AGATHA

TAMARA GUILLÉN RAMOS

COLECCIÓN
DESDE LAS CENIZAS

AGATHA

Título original: Agatha (Agatha, Trilogía Agatha Parte I)

Primera edición: septiembre 2018

© 2018, Tamara del Pilar Guillén Ramos

Diseño de portada: © Tamara del Pilar Guillén Ramos

Maquetación interior: Tamara del Pilar Guillén Ramos

Instagram: tamaraguillenr

Twitter: @tamaraguillenr

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Los personajes, eventos o sucesos y algunos lugares presentados en esta obra son ficticios.
Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

NO RECOMENDADO A MENORES DE 18 AÑOS. Puede contener palabras vulgares, malsonantes o de mal gusto para el lector/la lectora. Así como descripciones, actos y escenas de no agrado para personas sensibles o no indicados para menores de edad.

Por favor, ténganlo en cuenta.

La autora no se hace responsable del incumplimiento de la recomendación anterior.

TRILOGÍA AGATHA
PARTE I

A mi madre, quien hace poco se fue de mi lado.

De ti aprendí la fuerza, el amor, el perdón… tantas cosas que ni siquiera deberían tener nombre propio. De ti, aprendí a ser yo.

Sobran las palabras. Sobran los ‹‹te quiero››.
No hace ni falta que te dé las gracias.

‹‹No se puede cometer el mismo error dos veces, porque
la segunda vez no es un error, es una elección››.

ANÓNIMO

AGRADECIMIENTOS

Primero, agradecer a mis abuelos. Mis yayos y mi abuela lo son todo para mí, lo fueron y lo seguirán siendo toda mi vida. Tenéis algo dedicado a lo último. Quienes quieran conocerme mejor, a quién soy yo, meterse unos segundos en mi mente y mi corazón… ahí tenéis ese espacio
reservado para vosotros.

A mi madre y mi padre. Sé que, desde alguna parte, no sé dónde ni tampoco cómo, pero sé que estáis viéndome. Tampoco lo sé
a ciencia cierta, pero algo dentro me dice que sí.

¡Ojo! ¿Cómo no? Mis tíos, mis primos y mi perrillo en un pedestal, a ver si pensabais que os había olvidado. Habéis acudido cuando os he necesitado, cuando sin necesidad de decir palabra el abrazo ha estado asegurado. No sé cómo lo hacéis, tal vez algún día llegue a entenderlo, pero me encanta. Soy una pantufla con suerte.

A mi tita María, quien se merecía este hueco a parte, porque la tía es ‹‹la madre que la parió››, hablando en plata. Es una mujer a la que vale la pena conocer, pero bien. Ella ha estado al pie del cañón desde la noticia del estreno de Agatha y, para colmo, en una mala época de mi vida. Da gusto tenerte como tía, como amiga, y que críes a mis primos junto con mi tío. No sé quién podría manejar a mis murcianitos mejor que tú, jejeje.
A Vera. Maldita de ti, no sé cómo te cabe el corazón dentro. Viniste desde tan lejos sólo para acompañarme en uno de los peores momentos de mi vida. El primer vuelo hacia España y jamás llegaré a agradecértelo lo suficiente. Sé que mi madre tampoco podría. Darte las gracias a estas alturas sería ya una estupidez. De todas formas, ahí estaré igual que tu has estado para mí.

Ya de paso, a Lina y Álvaro, por aguantar tanta portada tras portada y fragmento tras fragmento, por hacerme reír con cualquier cosa incluso en mis peores momentos, por contestar a mis llamadas, por haber acudido, por haber estado ahí cuando otros no. Gracias por ser mis «críticos» este tiempo. Y a Carla, Roberto, por todo el apoyo que me han dado haciéndome reír con vuestras estupideces, (sí, eso va por ti, Roberto), y por contestar el teléfono cuando lo he necesitado. Gracias.

A Cecilia, Miriam y familia, mi «tía» postiza, jajaja, y a Miriam, mi «prima» postiza. No sé cómo lo habéis hecho pero
sois dos buenas confidentes.

Avelino, este es un regalo para ti, para tu hermano Paquito y para tu hermana Pili. Habéis sido muy bueno conmigo, todos vosotros. No me imagino haber pasado por este mal trago sin vosotros presentes (ni sin mi «chófer», jeje). Recibirás una copia en cuanto esté a la venta. Lo prometo.

A Paz y Ramón. Paz, te conozco desde hace mucho, no tanto como me hubiera gustado, pero ahí has estado y eso no lo olvidaré fácilmente, créeme. Sois muy buena gente y me habéis ayudado a mantenerme en pie y no caerme, aunque no os hayáis dado cuenta.
También os merecíais un espacio aquí.

PRÓLOGO

‹‹M

e prometí que esto terminaría algún día. Y una promesa es una promesa. Aunque, viendo la situación… mejor no hablo de promesas sin cumplir, ¿no?

También me prometí que me alejaría de ellos. Y no lo he hecho.

Prometí demasiadas cosas, entre ellas, que un día volvería a la normalidad sin siquiera tener en cuenta el significado de la palabra.

Podría haber empezado una nueva vida, haberme alejado. Eso lo pienso ahora, cuando ya estoy tan absorbida por las arenas movedizas como para poder siquiera intentar hacer el mínimo esfuerzo para salir. Poco a poco, siento cómo me arrastran hasta un fondo inexistente, cómo terminan con lo poco que queda de mí. A lo único que puedo aferrarme a estas alturas es a mi fuerza de voluntad y, muchas veces, dudo de que siga ahí para obligarme a alzar los puños al aire y levantarme del lodo.

Estoy en medio de dos bandos, tal vez más…, y ninguno de ellos me conviene. Uno sólo pretende arrastrarme por el suelo hasta hacerme suplicar por mi vida. Aprovecharse de mi ‹‹supuesta›› inocencia. Pero desconocen con quién están tratando y yo sigo haciéndome la tonta, o bien, sólo cierro la boca y asiento.

El otro… bueno, ya es otra historia. Puedes imaginártelo››.

Cerró los ojos mientras los últimos rayos de sol, ya anaranjados del atardecer, se despedían de sus pupilas ya ocultas con suma belleza. También con la crueldad de la claridad con la cual intentaban traspasar sus párpados.

‹‹Quieren acabar conmigo. Lo sé. Pero no será mi sangre la que caiga derramada. Eso sí puedo prometerlo››.

1

«R

osas azules.

  Por primera vez en años he soñado con rosas azules.

El degradante color azul de cada pétalo iba convirtiéndose en negro. Y no quedaba nada más. Sólo el negro. Un profundo sentimiento de angustia y dolor encadenado a mí de por vida.

Y por una maldita flor. Sólo era una maldita flor…

Aunque siempre me gustaron las rosas azules. Erin solía regalármelas, hace ya demasiado. Pero, por desgracia —o tal vez, no tanta—, él también ha pasado a formar parte del pasado, como el resto. Erin es tema aparte».

Era hora de salir.

Quince minutos.

Le habían dado quince minutos. Y todavía seguía en la cama.

Su cuerpo se había fundido con la suavidad del colchón para no despegarse ni a la fuerza. Más bien, fueron sus ojos los culpables, quienes no querían dar los buenos días a un día, tal vez, no tan bueno.

A base de insistir, se levantó.

La esperaban y hacer esperar a ese tipo de gente podría haber sido lo último que cualquier idiota se hubiera propuesto.

Esperaba no ser ella esa idiota.

Cinco minutos. Sólo cinco minutos de esos quince le quedaban para llegar a la Escuela Superior de Telecomunicaciones, en pleno Minsk. A ella no la tenían tan vigilada. Muy pocos sabían de su existencia. Y esos pocos jamás le hubieran delatado, ni habría sido relacionada con la Familia.

Así que sí, esa era Agatha.

Era quien ponía las condiciones, el lugar y la hora. El resto estaba en manos de la Familia. Aunque, cada vez que podía hacía lo que me venía en gana. Esa era Agatha, la verdadera Agatha. Sólo alguien se le imponía: Abigail, la hermana del grande de los Esvero, Gregory Sr.

Cuantos más lejos de ella, mejor.

A decir verdad, para Agatha, cualquier parte de Bielorrusia siempre fue un destino de paso. Le venía bien, lo tenía marcado en el mapa desde hacía ya tiempo. Y, lo más importante, ninguno de los Esvero se hubiera atrevido a pisar algún territorio relacionado con la Europa oriental. Locos, sádicos y psicópatas, pero de tontos… poco.

Llegó al punto de encuentro, a la Escuela. Esperó unos minutos dentro del todoterreno alquilado, bostezando.

Apenas eran las seis de la mañana, pero ¿qué mejor hora para despistar un poco a sus queridos ‹‹vigilantes››? Aunque, ya había pillado a uno. Arriba, en la cornisa del edificio frente a la Escuela. Vigilaba de cerca el punto de quedada. Le veía, también cualquiera con vista de águila que se fijara en las ventanas de la Escuela. Se reflejaba allí, con su traje negro y el cañón sin fondo de su fusil. Agachado, pero visible.

‹‹Será idiota… mmm, error de novato…››, murmuró y negó con la cabeza, decepcionada.

Posó la vista hacia la Escuela de nuevo.

Alguien llevaba en la entrada esperando poco más de un minuto. Durante todo ese rato, ella se había mantenido dentro del coche. No estaba del todo segura de a quién enviarían esta vez, desconocía a los intermediarios.

Desvió los ojos a los cristales del edificio otra vez, sólo para echarle un último vistazo al francotirador.

‹‹Joder, Esvero. ¿Esto es lo mejor que has podido enviar?››, musitó. «Ya veo cuántas ganas tienes de vigilarme». Ahogó un suspiro. Comenzó a negar de nuevo con la cabeza y repitió: «novato».

Abrió la guantera y rebuscó una bolsa de plástico cerrada con un nudo. La abrió y, dentro, varias pelucas conservadas cada una dentro de una malla.

De entre ellas, una era su preferida: ‹‹la mopa››, murmuró, con una sonrisa en la cara. Sí, la mopa. Cubría más allá de sus cejas y apenas permitía a cualquiera adivinar incluso el color de sus ojos, por muy cerca que se encontrara. De un color negro, como si hubiera sido rescatada de las aguas del río del inframundo de la mitología romana. Tras cogerla, metió la bolsa y sacó unas gafas de sol. Toda protección de su identidad era poca.

De malas maneras, recogió su cabello en un moño rápido con una goma de pelo algo desgastada que llevaba en la muñeca. Su colocó bien la peluca, cubriendo toda la frente y prácticamente su vista. Pasó algunos mechones hacia delante, sólo para tapar también parte de los costados de la cara. Después, las gafas.

Y salió del coche.

Erguida, con las manos dentro de los bolsillos del vestido negro de lana, cruzó la calle y llegó al punto de encuentro.

Al final, como se había pactado con el intermediario por teléfono, recibió aquella cajita.

Dentro, una rosa blanca y una nota con un nombre:

Andrea Paulinne Leviche.

Brest. Bretaña francesa.

La tenía atada de manos y pies con una cuerda gruesa, amordazada, sentada en una silla frente a la cama y alejada de la ventana.

Se sentó en la esquina de la cama, cara a cara con la joven.

‹‹Cruzar la línea es difícil…››, le dijo Agatha. Aunque ya se lo había planteado más de una vez antes de llegar. ¿De verdad tenía sentido todo lo que estaba haciendo? ¿Valía la pena? Eran preguntas para las cuales prefería no obtener respuesta. ‹‹Dicen que una vez la has traspasado, es fácil volver a hacerlo. ¿Sabes, Andrea? Ya no estoy tan segura. Las cosas que he visto… yo no creo que pudiera hacerlo››.

Apoyó la frente sobre la mano. La chica la miraba, aterrorizada. En lugar de seguir llorando, comenzó a moquear. Sólo se oían sus escalofriantes gemidos rompiendo el silencio. Sus ojos, irritados, ya no daban más de sí. Todas las lágrimas que pudo derramar estaban ahí, en sus húmedos mofletes.

En plena oscuridad, sólo las iluminaban los carteles de luces coloridas de los comercios a pie de calle. Pero eran suficiente.

‹‹¿Por qué estoy haciendo esto?››, se preguntaba en voz baja. A la chica no le importaba lo que Agatha dijera. Sólo quería salir de allí… y no en una bolsa negra.

«¿Sabes? A todos les ocurre lo mismo, piensan en lo mismo. A mí también se me pasaría por la mente si yo estuviera en tu lugar», le dijo.

Suspiró y agachó la cabeza.

«Pero no lo estoy. Yo no soy tú, ni ellos».

Durante unos instantes, para ella una eternidad, se dedicó a observar cada detalle del arma en su otra mano. Una bonita PPK. Ya no sentía piedad, ni remordimientos a la hora de torturar, de hacer sufrir, de amenazar… incluso de apretar el gatillo si hubiera sido necesario en algún momento.

O eso creía.

«Creía que iba a ser más fácil… ellos hacen que parezca fácil…», murmuró. Después, elevó la vista a Andrea. «Yo… ni siquiera sé si puedo hacerlo. Y, bueno, eso es algo bueno… para ti».

Continuó observando su arma.

«No creo que vaya a ser capaz… no puedo ser capaz», musitaba. Apenas se oía su voz. «No soy como ellos».

Se levantó y se acercó a la chica. Estaba tan estremecida que no se atrevía ni a mirarle a los ojos. Se limitó a deleitarse con lo poco visible de sus piernas en la oscuridad de la habitación.

Hubo un momento en el cual trató de hablar pero, otra vez, las lágrimas comenzaron a arrastrar el miedo por sus sonrosadas mejillas de tanto llorar. No podía pronunciar bien las palabras, a causa del pañuelo en su boca.

‹‹Si vous plaît 1››, se le entendía en sus súplicas.

1 Si vous plaît es una expresión en idioma francés, traducida como ‹‹por favor››.

No estaba muy segura del todo, su francés se había oxidado con los años.

Además, no se encontraba en su mejor momento. Y lo sabía, pero no lo quería aceptar. Demasiados asuntos rondaban su cabeza y no la dejaban descansar.

‹‹Sólo es un dolor de cabeza››, se estuvo diciendo varias veces aquella última semana. Cuando agotaba esa excusa, ponía otra: ‹‹Sólo es el cansancio. Eso. Sólo es eso››.

Pasó la mano por su rostro, hacia arriba, y se frotó la frente mientras intentaba acallar el mal que la acosaba. Suspiró. Un suspiro corto, cansado.

Comenzó a agobiarme.

Sonó el teléfono. Vibraba dentro del bolsillo del vestido. Cuando lo sacó y miró la pantalla, sólo aparecía: ‹‹Número Desconocido››.

Ya sabía quién era.

La vigilaban, eso le había quedado claro desde el primer día. Tanto por parte de los Esvero, como por parte de Caruso.

—Estoy en ello —contestó, seria—. Necesito… un momento, ¿de acuerdo?

Durante unos segundos, el silencio dominó la línea telefónica, hasta que una voz masculina respondió:

—Un minuto.

Colgó sin previo aviso. La dejó apretando la mandíbula, con tanta fuerza y rabia que terminaría partiéndose hasta las muelas.

No tardaría más de un minuto, si acaso, menos. Eso creía Agatha.

Los llantos no cesaban.

No estaba en condiciones de pensar, ni de recibir órdenes y mucho menos, de aguantar lloriqueos. Se levantó, con el teléfono en una

mano y la pistola en otra. Nerviosa, hacía temblar la mano con el teléfono. Estaba a punto de sonar en menos de un minuto.

Entonces, se aproximó a la la la ventana, de costado, y retiró un poco la cortina. Se mantuvo en todo momento a un lado, Andrea también. Desde fuera, sólo podría verse la cama y poco más que algún mueble.

‹‹Oscuro…››, masculló. Enfocó la vista en el edificio de enfrente, al igual que un águila en su presa. ‹‹Pero no lo suficiente››.

Corrió la cortina. Esta vez, desde el exterior ya no se pudieron ver más que sus sombras creadas por la luz cálida del pequeño aparato de luz de la mesilla.

Desbloqueó el teléfono y marcó un número. Soltó una bocanada de aire insignificante.

‹‹¿De verdad voy a hacer esto››, se preguntó en voz baja.

Pulsó en la pantalla para llamar. Respiró hondo e hizo de tripas corazón.

La otra persona no dudó en contestar nada más oír el teléfono:

—¿Diga?

—¿Caruso? —Él guardó silencio. Una respuesta clara sin necesidad de palabras—. No hace falta que me presente, ¿verdad?.

—No. ¿Qué quieres?

Antes de darle paso a contestar, la interrumpió y la dejó con las palabras en los labios:

—¿Volver? ¿Es eso lo que quieres? —inquirió, con algo de sarcasmo en su tono—. Ni siquiera sé qué responderte…

Agatha arqueó las cejas. Él mismo se lo dijo todo… al revés, pero se lo dijo todo.

—Controlar, sólo sabes controlar… —dijo, como si lo echase en cara. Realmente, a ella no le hubiera importado—. Tu mente es un ordenador con la grabadora todo el día en marcha, ¿nunca te has parado a pensarlo?

—¿Qué quieres, Agatha?

—Volver no, eso desde luego —respondió, riéndose con descaro—. Así que te has equivocado.

—¿Qué quieres, entonces? ¿Para qué me has molestado?

Ella ladeó la mirada hacia la pobre muchacha. Cada vez, le daba más pena. En su interior se abría un agujero negro y lo iba absorbiendo todo a su paso.

—¿Recibiste el mensaje?

—Sí, el de esa chica.

Se mordió el lateral de la lengua, nerviosa.

—No respondiste.

Guardó silencio.

—¿Por qué no respondiste?

—Porque por lo que a mí respecta ya no trabajas para mí. ¿No?

»¿Quieres saber si te doy permiso para apretar el puto gatillo?

La empequeñeció de tal forma que sintió como si no fuera nadie. Sólo era una marioneta al servicio de cualquiera con órdenes que darle.

—Sigue siendo mi caso, pero tú ya no estás dentro, ¿no? —soltó, socarrón—. Haz lo que te dé la gana. Sólo respondes ante ellos. Eso ya me lo dejaste claro la última vez que hablé contigo.

—No —replicó, irritada—. Dije que sólo respondía para mí. Tú eres quien debería… —Solté otra bocanada de aire—. ¿No se suponía que esto lo llevabas tú? —No respondió—. No me puedo creer que seas tan rastrero.

—¿Perdón?

—He dicho que no puedo creer que seas tan rastrero como para  hacerme… esto. ¡Me estás dando la espalda!

—¿Acaso no es lo mismo que me hiciste tú, hace casi dos años?

«Golpe bajo», pensó ella.

—Caruso, no puedo hacer esto —rugió, en voz baja—. No soy una maldita asesina.

»Tienes que venir a por ella, meterla en testigos protegidos o en algo.

Creyó que se había cortado la llamada al no oírle durante varios segundos.

—Pues tendrás que aprender. Los elegiste a ellos, tú sabrás las consecuencias de tu decisión.

Frunció el ceño, todavía más irritada.

—¡¿Y cómo se suponía que habría a acabar si hubiera seguido contigo?! ¡¿Eh?!

—Agatha…

—¡¿Qué?! ¡¿Es que crees que contigo hubiera tenido otra salida?! ¡¿Me la hubieras dado?!

Terminó elevando el volumen más de lo necesario.

—¿Ellos te la han dado?

«No, esa pregunta no», se dijo a mí misma.

Quieta, paralizada como una estatua egipcia hierática. ¿Y si él tenía razón?

«Por supuesto que la tiene… en parte, al menos».

—¿Sabes qué? Tienes razón. Yo ya no estoy dentro. ¿Necesitas a Andrea Leviche? ¿Es para ti útil? —preguntó, con segundas intenciones las cuales hizo notar.

Él, de nuevo, ni se dignó a responder. Lo fuera o no, Caruso no hubiera dejado ver su debilidad y menos ante alguien como yo, para él, inferior.

—Ya veo. De todas formas, dejará de serlo en tres segundos.

››Tres…

La chica abrió los ojos a más no poder.

Esperaba aquello, por la situación. No hubiera podido haber esperado otro desenlace. Pero cuando vio el arma, fue cuando cayó de la ilusión, del sueño, de golpe… a la realidad.

Entonces, apuntó a su frente.

—Dos…

Su respiración se aceleró. Comenzó a hiperventilar.

—¡Agatha!

—¿De verdad crees que ahora voy a responder a tus súplicas?

»Maldita sea, Caruso. Deja de lloriquear como la rata que eres y conserva algo de tu dignidad… si es que te queda.

Colgó.

Él gritó su nombre, pero ya no le escuchaba.

‹‹Tarde››, murmuró, enfadada.

Miró a Andrea a los ojos, tampoco podía verlos bien. Tenía la cabeza gacha desde que había comenzado a hiperventilar. Y eso lo hizo en cuanto Agatha empezó a contar.

…Disparó.

Un eco hueco se abrió en el espacio y pareció detener el tiempo. Pero no, el reloj continuaba marcando las diez y cuatro minutos de la noche. Y el segundero seguía marcando segundo tras segundo, sin pausa.

—Andrea. —No reaccionó—. ¡Andrea! —No podía ni hablar. Tan aturdida, tan asustada, tan… al borde del abismo. Sólo temblaba—. Ya está. Todo esto ha terminado. La pesadilla se ha acabado, ¿me entiendes?

Se acercó y le dio un toque en el hombro. La chica reaccionó echándose hacia atrás con brusquedad. Poco le faltó para caerse hacia atrás.

Hiperventilaba de nuevo. Pronto se hubiera desmayado.

—Tranquila, tranquila.

¿Qué iba a decir Andrea? Alguien había entrado en su piso, la había atado, amordazado y apuntado con un arma. Confusa por completo. Todavía más cuando Agatha se acercó, guardó el arma y le abrió las puertas de la libertad después de haberla condenado a aquella tortura psicológica.

—No grites —advirtió. La chica estaba tan asustada que hubiera hecho lo que fuera con tal de librarse de aquella—. Escúchame. Voy a desatarte del todo, pero no te muevas. Pero de verdad necesito que no te muevas mientras te quito todo esto, ¿lo harás?

La muchacha cerró los ojos y asintió.

Disparó de nuevo. Esta vez, a la bombilla. Saltaron chispas, pero ya no se veía apenas nada. Así, ni sus sombras nos delatarían. Aunque tenían poco tiempo.

La bala terminó incrustada en el suelo.

—En el edificio de enfrente hay dos personas preparadas para darte caza si no he hecho lo que debía hacer. Luego, vendrán a por mí.

Empezó a sollozar de nuevo, con los ojos cerrados y apretando bien los párpados.

Agatha se mordió los labios con fuerza, al borde de la frustración.

Le quitó todas las cuerdas, excepto el pañuelo a modo de mordaza de la boca.

«Eso te lo dejo a ti. Prefería no enfrentarme a las lágrimas de cerca, menos cara a cara», musitó ya lejos de la chica.

Cuando Andrea volvió a abrir los ojos, Agatha estaba de pie, firme, frente a ella y con la mirada puesta en la ventana.

Quería darle las gracias, por algún extraño motivo. Y Agatha lo vio en sus marrones ojos, los cuales iban recuperando algo de esperanza.  Pero, después de haberla secuestrado, amordazado y casi…, callarse fue la mejor opción que pudo tomar; morderse la lengua antes de que salieran palabras indeseables de su boca contra Agatha. Tampoco tenía nada que agradecer, si ni siquiera sabía qué había sucedido, ni porqué.

Recogió el abrigo y el bolso.

—Cuando salga de aquí, tienes tres minutos para recoger todo lo necesario y marcharte.

Pasó a su lado y se agachó para recoger la bala incrustada en el suelo. Rebuscó en el bolsillo la navaja.

—El primero me seguirá a mí. El segundo se quedará vigilando el piso y, cuando no vea movimiento en un rato, bajará para acercarse aquí y comprobar… el trabajo. —Costó decir aquella palabra sin perder unos segundos en una insignificante bocanada de aire—. Ese es el tiempo que tienes.

»Si es que no hay un tercero…

Miró hacia la puerta, pensativa.

Guardó la bala en el bolsillo y se levantó.

Le echó un último vistazo mientras cerraba la navaja. Se le revolvían las tripas sólo con pensar en dejarla así, a la intemperie. Pero no era problema suyo.

«Sabrá cuidarse sola», se decía para sus adentros. No estaba segura de ello, pero parte de ella intentaba convencerla.

—Te llamas Sandra Elenne. Recuérdalo —le dijo, ya frente a la puerta—. Tus padres no existen, si tienes hermanos tampoco. No tienes familia. No existen y Andrea Leviche tampoco. Ha desaparecido aquí esta noche. Esto no ha pasado nunca. Si afirmas conocerme, volveré.

Le lanzó una mirada demasiado azulada en ella, más de lo normal, tanto como el cielo, pero letal como el veneno de una víbora.

La joven se levantó de la silla, cabizbaja y aún traumatizada. Le devolvió la mirada y asintió. Lo tomó como una confirmación más que firme.

Abrió la puerta y, antes de salir, volvió la vista atrás una vez más. Se abrazaba a sí misma y miraba en cualquier dirección, pero siempre al suelo.

Agatha se avergonzó de mí misma, incluso habiéndole salvado la vida.

«Adiós, Andrea», pensó. Salió despacio, cerrando la puerta tras su paso y de la forma más silenciosa posible.

Con el abrigo en mano y el arma escondida bajo éste, caminó a lo largo del pasillo. Rodeada de paredes de baldosas color blanco marfil y bajo ella un suelo color grisáceo de apariencia similar a la pizarra.

Sonó el teléfono de nuevo. ‹‹Número Desconocido››.

—Está hecho.

En cuestión de dos segundos, contestó y colgó. No esperó ni a oír su voz. Le repugnaba.

‹‹No soy protección de testigos››, se repetía una y otra vez dentro de su mente. ‹‹Puede que sólo sea... un día malo, ¿o bueno? Salvarle la vida a alguien es... bueno››.

A cada paso surgían nuevas dudas.

‹‹Ah... de todas formas, ella no ha hecho nada malo. Creo...››

Rezongó y se detuvo. Apoyó la mano en la pared y se quitó los zapatos de tacón cubano.

El negro mate en los zapatos siempre le pareció sofisticado.

Y continuó descalza —no del todo, llevaba puestas medias color bronce—, todo lo que le quedaba hasta el ascensor. Le daba igual qué iba a pensar la gente al verla así; las habladurías eran lo de menos.

Estiró el cuello hacia atrás, hacia los lados… aquello relajó bastante cada músculo. Pero no olvidaba el lío montado en su cabeza.

Paró frente al ascensor.

Respiró hondo. Había sido un día agotador. Cerró los ojos y elevó la cabeza. Consiguió destensar aún más cada músculo, o al menos lo intentó. Volvió a tomar aire hasta sentir sus pulmones como globos a punto de explotar y lo soltó todo de golpe, pero con suavidad.

Siempre hacía ese gesto cuando se sentía demasiado agobiada como para no contener más los nervios en su cuerpo.

Sonó el timbre de campanilla del ascensor.

Volvió en sí. Para cuando regresó al mundo real, las puertas ya estaban abriéndose y la voz femenina automática del ascensor hablaba en francés. Pero ella ni se dio cuenta.

Entró en la ‹‹caja de zapatos›› móvil, iluminada con varias alógenas tras una mampara en el techo y con olor a perfume floral barato.

Las puertas se cerraban, pero una mano detuvo el acto.

—Perdone —espetó un hombre. Entró una vez se abrieron las puertas de nuevo.

Un hombre joven, de unos veinte muchos años, no más de treinta por la apariencia, y cabellos de un castaño algo ennegrecido y con límite de longitud en las orejas, cuyas ondulaciones eran perfectamente imperfectas.

Agatha ya había examinado la situación en el instante en el cual él entró y ya no le intimidaba. En caso de ser un atracador, lo podría tumbar con las manos… o la pistola, por no complicarse.

El hombre alargó el brazo para alcanzar el panel de botones. Pulsó en el botón del ascensor la planta baja. A ella se le desvió la mirada sólo unos segundos al brazo que tenía casi en sus narices. Se veía parte de un tatuaje.

‹‹Espero no tener que rompértelo››, rumió. Pero lejos de estar malhumorada, estaba cansada. Aunque sí le hubiera venido bien haber descargado ese mal humor.

—¿Planta? —preguntó.

Ella arqueó las cejas.

«¿Qué?»

Él esperaba una respuesta y Agatha parecía estar en otro universo. Entonces, desvió los ojos al panel. No había pulsado ningún botón. El ascensor hubiera bajado a la planta a la cual hubiera sido reclamado por alguno de los residentes y ella habría estado tan contenta haciendo viajes de planta en planta.

«Lo que me faltaría ya hoy…», pensó.

—Al vestíbulo.

—A la misma entonces.

Él recuperó una posición firme y cruzó los brazos.

—Eso parece.

El desconocido la miró por el rabillo del ojo una milésima de segundo.

Agatha le devolvió el gesto, de la misma forma, y apretó los labios.

Ni siquiera había movido la cabeza, pero ella se percató de ello. En una vida como la suya, dos ojos delante y dos detrás no eran suficientes.

‹‹Más te vale no volver a hacer eso. No estoy de humor››, refunfuñó para sus adentros.

Nunca le gustaron esas miradas, tal vez porque le incomodaban. Y eso significaba verse amedrentada, pero sólo un poco. Aun así, no le gustaban.

Él carraspeó y echó un corto vistazo al suelo. Respiró hondo y espetó:

—Hace calor aquí.

Nada más escucharle, cerró los ojos, frustrada y exhausta.

«No me fastidies…», masculló.

«Ahora sí te llevas el premio al idiota del año». Se frotó las cejas, frustrada. ‹‹¿No podrías haber dicho nada mejor?››, se preguntó. ‹‹¿Todos los hombres tenéis la idea de usar esa maldita frase para cualquier maldita conversación o es una maldita cosa mía?››

Comenzó a morderse el moflete por dentro. Casi llegó a morderme la lengua, literalmente. Él agachó la cabeza y sonrió. Dibujó tal sonrisa que no le hizo falta decir palabra alguna.

Se percató de su error. Nervioso, añadió:

—Perdona, realmente me refería al tiempo, no a… —Ella continuó mirando al frente, pero dejé salir una sonrisa—. Esta semana ha sido algo calurosa, yo… me refería a que… —Se le trababan las palabras y sólo podía refugiarse en su tímida y tierna sonrisa—. Lo del calor sólo lo decía por el vestido —aclaró. Ella frunció el ceño, sorprendida, y bajó la vista a mi ropa—. Y yo ya tengo calor con lo poco que llevo puesto, no me imagino llevar un vestido tan grueso y menos de lana. Es… es lana, ¿no?

Sonrió con más fuerza.

Entonces, con curiosidad, Agatha echó un breve vistazo a mi vestido y después a la vestimenta del desconocido: camiseta gris de manga corta, pantalones vaqueros y zapatillas de deporte negras. ‹‹Demasiado abrigada››, rumió.

No aguantó una discreta risa.

—De acuerdo, malentendido aclarado —espetó, sonriente. Logró sacarle algún color en las mejillas—. Y sí, lana.

—¿Muy del sur?

Su cara comenzó a asemejarme más a un tomate frito que… a una cara. Su piel era pálida, pero de un pálido sonrosado, no de muerto viviente.

«Y esos ojos… tan verdes como la hierba de las tierras altas de Escocia húmeda por una reciente lluvia. Qué ojos…», pensó ella.

—Me refiero a…

—Irlanda —interrumpí—. Muy del norte.

No apartaron los ojos el uno del otro. Pero la diferencia estaba en ellos, en la mirada de cada uno. El toque melancólico de Agatha, tanto en la respuesta anterior como en mi forma de mirarle. Y, luego, él… no cabía distinción entre vivacidad o algo de tristeza reprimida. Tal vez ambas.

«Llevas un buen rato sin quitarle el ojo de encima…», advirtió el subconsciente de Agatha.

Sonrió aún con más ahínco.

Se había formado un pequeño, apenas apreciable, lazo de confianza entre ambos. Y eran desconocidos el uno para el otro.

—Pero sólo de nacimiento —añadió ella.

Se le oscureció el rostro. Odiaba regresar a los viejos recuerdos guardados en un baúl cerrado con candado, escondido bajo tierra y cuya llave se había tragado el tiempo.

—Vaya, pues… bienvenida a Francia. —Le ofreció estrechar su mano. Ésta tardó un poco, pero finalmente la aceptó—. Es un gran cambio.

—No estaré aquí mucho tiempo.

No mentía. Había llegado por cuestión de ‹‹negocios››, se había quedado más tiempo del necesario por cuestión de placer… y el viaje terminó en otra cuestión de ‹‹negocios››.

Todo englobaba aquella palabra.

Pero, hasta que no se cansara, iba a seguir siendo prácticamente todo, cuestión de ‹‹negocios››.

—No parece usted de por aquí —continuó Agatha. ‹‹Hasta ahora ésta es la conversación más agradable en un ascensor que he tenido en mi vida››.

—¿No? —inquirió él, dándolo por obvio. Rio entre dientes.

—El acento… le delata.

—He venido a ver a mi sobrino. Acaba de mudarse y, bueno, se le está haciendo difícil.

››Lo ha pasado muy mal.

Parecía preocupado.

—A ningún niño le gusta empezar de nuevo en un lugar que no conoce. Aunque créame, los cambios al principio se les hacen cuesta arriba, pero rápidamente se acostumbran.

Le cambió algo la cara, ya no estaba tan animado.

Pareció gustarle su comprensión. Lo agradeció con otra tímida sonrisa. Esta vez sí ocultaba tristeza, más bien, preocupación. En aquel ascensor sólo se intercambiaban algunas palabras y el resto eran sonrisas.

—Sí… servicios sociales piensa lo mismo.

«Ahí está el motivo de la preocupación», se dijo a sí misma.

—Oh…

—Pero han dicho que terminará acostumbrándose. Eso espero —dijo. Luego, la miró con intriga—. Parece que hablas desde la voz de la experiencia.

‹‹¿Tutearme es un intento de acercarte más a mí?››, se preguntó ella. Le miró con recelo.

—Bueno… sí. La verdad es que pasé por algo parecido hace un tiempo.

—¿Sí?

«¿Quién se lo imaginaría?», pensó él.

Agatha empezó a recordar momentos pasados.

Intentó borrarlos o, al menos, ahogarlos en momentos presentes. Odiaba recordar el pasado. Pero era lo que le definía. Sin su vida pasada no era nadie, y no lo sería nunca. Pero, en otro intento desesperado de huir de éste y de evitar el tema, —o de engañar a sus pensamientos—, siguió con la conversación:

—¿Cómo se llama?

—Johnny, como su tío —respondió.

«Original forma de presentarse…», sonrió.

—No me gusta estar tan lejos de él, pero me reconforta saber que está con buenas personas.

—¿Tan lejos…?

El ascensor llegó a la planta baja.

«Ya decía yo que tardaba demasiado en bajar desde la segunda planta», pensó ella.

Las puertas se abrieron de sopetón. O eso les pareció a los dos. El descenso se hizo demasiado largo y, a la vez, corto.

Él salió al vestíbulo, con una sonrisa en los labios. Recogió un vaso de alguna mezcla de papel con plástico, similar a un termo, de recepción.

Agatha se acercó a recepción también. Ya no tenía tanta prisa. Lo ocurrido arriba pareció haberse desvanecido de su mente. Como si no hubiera ocurrido, como si no tuviera que salir corriendo de allí.

El desconocido del ascensor hablaba con un joven de cabello rubio, casi blanco, al igual que sus cejas. Agatha dejó la llave de la habitación que había alquilado días antes, al lado de la de Andrea, sobre el mostrador.

Cortó la conversación entre ambos.

—Ya no necesitaré más la habitación.

El joven albino desvió su atención a ella.

—De acuerdo, ¿qué habitación es?

—La veintidós.

El desconocido del ascensor arqueó las cejas mientras la miraba, sorprendido.

—Vaya, eras mi vecina.

Ella le devolvió el gesto, igual de sorprendida.

—Sí, eso parece también…

—Disculpe, pero la reserva no está a su nombre y no puedo cancelarla.

El desconocido no le quitaba esos ojos de encima, pero su mirada se había apagado.

«¿Decepcionado? ¿Habría estado con alguien más en esa habitación? ¿De quién sería la reserva? ¿De su «marido»?»

Con esa última pregunta le entraba la risa floja.

—Vale, de acuerdo —«De todas formas, no es mi dinero»—. No importa, ya… veré.

Volvió a guardarse la llave.

¿Tanta prisa tenía en salir de allí? Sí.

—Eh… bueno, yo me voy yendo ya —dijo el desconocido del ascensor—. Tengo que coger un avión.

Sonrió a modo de despedida y se fue con el vaso en la mano.

—Buen viaje, agente —espetó el recepcionista.

Agatha abrió los ojos, estupefacta y algo atemorizada. Se le puso la piel de gallina. Bajó la cabeza.

—¿Agente? —se preguntó, encogida del miedo—. ¿Cómo no me he dado cuenta? Por Dios, Agatha, si debe llevar una jodida placa. ¿Es que no te has fijado en el maldito ascensor?

—Detective —corrigió él a lo lejos—. No soy ningún agente.

«Bueno, al menos no parece una amenaza… O es demasiado modesto o repudia su trabajo», pensó. En aquel momento sólo tenía en mente tener la pistola en la mano, por si acaso. Pero se reía por dentro.

«¿O, tal vez, es demasiado bueno como para ser poli?»

—Oiga —le dijo al de recepción—, ¿podría hacer algo por mí?

—Sí. ¿Qué desea?

—Verá. En poco rato aparecerán unas personas, tal vez uno o dos, no estoy muy segura. Había quedado con ellos para darles algo y no voy a estar. ¿Podría dejárselo y se ocuparía usted de entregárselo?

»Por favor, tengo mucha prisa.

—Sí, de acuerdo. Lo guardaré aquí y…

—Preguntarán por mí. Sólo deles esto.

De repente, el desconocido del ascensor se dio la vuelta justo antes de llegar a la puerta. Clavó una cómplice mirada verdosa en ella. Rápidamente, la bajó. Iba descalza y él se dio cuenta. No dijo nada, todo lo contrario, se rio.

Agatha volvió a lo suyo. Sacó del bolso la misma cajita que recibió en Minsk, envuelta en papel marrón y con otra nota dentro:

Búscate a otra.

Con esa única frase lo dejó todo claro.

—Espero volver a encontrarme contigo en ese ‹‹poco tiempo›› —espetó el detective. Ella sonrió, cabizbaja, mientras le daba el paquetito al recepcionista—. Aunque vuelva a ser otra conversación en el ascensor.

‹‹Lo dudo››, murmuró.

Pensó en la chica a quien estuve a punto de… y a quien al final dejó con un nombre nuevo y una vida nueva.

No iba a regresar a ese edificio, eso lo tenía más que claro.

—Y, yo que tú, volvería a calzarme. Aquí fuera no es que haga precisamente tanto calor como aquí dentro.

Preparada para replicar, no salió nada de su boca, sólo el calor emitido por mi cuerpo al sentirse intimidada, observada. Y tenía razón. Todos allí tenían los ojos clavados en ella o, mejor dicho, en sus pies descalzos desde aquella sugerencia tan amable.

Asintió, algo avergonzada.

Él salió de allí y su figura se desvaneció entre la repentina niebla del lugar.

—Adiós… John.

Nantes, Francia.

Llegó a casa en cuestión de tres horas. Mejor dicho, al edificio donde tenía un estudio. Pocas veces iba allí, pero cuando lo hacía, estaba fuera durante semanas del alcance del satélite. Pero su casa era, aunque fuera durante poco tiempo.

Desde el coche, las gotas de lo que después fue una fuerte tormenta, impactaban contra el cristal. Daba la sensación de que lo atravesarían como agujas de hielo. Aparcó el coche en el callejón de la parte trasera del edificio, para entrar allí era como atravesar un laberinto. Apagó el motor y no retiró la llave hasta después de revisar el teléfono.

Tres llamadas perdidas.

Las tres provenían del mismo ‹‹Número Desconocido›› otra vez.

Suspiró, cansada de absolutamente… todo. Apagó el teléfono. Desde el sitio, hizo maniobras para coger el paraguas del asiento trasero. Una vez lo tuvo en mano, cogió el abrigo y escondió la pistola bajo éste. Salió del coche resguardada de la lluvia bajo el paraguas. Corrió hacia las escaleras del restaurante asiático bajo el edificio.

En la parte trasera se encontraba una de las salidas de las cocinas. Los empleados salían allí a fumar o a tomarse un descanso. Por suerte para ella, uno de los cocineros había salido para relajarse con el rancio sabor de un cigarrillo y con el apestoso hedor de la burbuja de humo en la cual terminó envuelto.

Le abrió la puerta y la sostuvo con el brazo.

Le sonrió, agradecida.

Entró, sacudió el paraguas fuera y lo cerró.

Él apagó el cigarrillo, apenas empezado, y tiró la colilla a la calle.

—Tienes los contenedores justo al lado, ¿lo sabías?

Indiferente, se encogió de hombros con una sonrisa en la cara de sedado a base de las miles de sustancias del cigarrillo. Pasó a su lado y volvió a su puesto de trabajo.

Dentro de la gran cocina, los cocineros iban de un lugar a otro y los camareros intentaban pasar entre ellos como salamandras entre grietas en bloques de cemento. Como podían, unos entraban y otros salían con platos y bandejas en las manos.

—Prepárame algo rápido, por favor —le guiñé el ojo. Ya supo qué significaba.

—¿Puedo preguntarte algo?

—No.

Rio.

—¿Por qué no cambias de menú alguna vez?

—Oh, esa no era la pregunta que yo esperaba —dijo, para sí misma—. Pues, no lo sé. Pregúntatelo a ti mismo, que eres quien cocina.

Hizo una mueca graciosa. Se reía por dentro, pero aguantó.

Cansada y con ganas de refugiarse en su cueva, Agatha se dirigió hacia unas escaleras algo escondidas, un viejo atajo. Probablemente, ya estaba ahí antes del restaurante. Las otras se encontraban en la entrada principal, pero por ahí no hubiera entrado.

—Hoy vienes con malas pulgas.

—Me las habrás pegado tú, Baek —sugirió, sarcástica.

Abrió la puerta de acceso a las escaleras, costó un poco. Era demasiado vieja y las bisagras estaban ya algo oxidadas.

—Ya decía yo… —murmuró él, riéndose—. Oye, ¿y adónde vas cuando no estás aquí?

—Esa era la pregunta que yo me esperaba… —dijo mientras la puerta se cerraba tras su paso.

—Oye, ¿qué querías decir con lo de la comida? ¿Eh?

Baek tenía ‹‹vena de mafiosillo››. En cierto modo, recordaba a Esvero. Tal vez su forma de caminar, de plantarse en medio de todos con cara de perro como si no molestase a nadie; en su humor, a veces extraño y otras veces gracioso de verdad. O, tal vez, en cómo trataba de estirar su brazo para rascarse el trasero… Lo último, por muy impropio que fuera de Esvero, podría haberse aplicado a otras facetas suyas. Baek no podía rascarse el trasero y a Esvero no había forma de acercarse para intentarlo.

Aunque Baek era un cocinero alto, un poco rellenito, de tez algo morena y con rasgos completamente asiáticos. Tal vez, más que por su carácter, fue su apariencia la recordaba en parte a Esvero, excepto los orígenes asiáticos y el color bronceado de montaña de su piel.

De todas formas, fuera como fuera, Agatha sabía que allí tenía a alguien con quien poder hacer ciertos ‹‹tratos›› en caso de necesidad.

«Dos plantas… sólo dos plantas», jadeaba mientras hacía todo el esfuerzo posible para llegar al siguiente peldaño y, tras éste, al siguiente.

Dos plantas, pero todo lo acumulado en su cuerpo le pasó factura. El día había sido largo, demasiado. Y todavía no había terminado. Estaría cansada, pero no había terminado.

Entró por la puerta con el número dos de los tres únicos estudios en aquella segunda planta, como en todas. Una vez dentro, dejó caer la espalda contra ésta. Se deslizó hacia abajo y cayeron al suelo con ella el paraguas, el abrigo y el arma. Pero ésta no la soltaba.

Cerró los ojos y allí se quedó.

‹‹No ha sido nada… no ha sido nada. Todo va a ir bien››, se repetía en voz baja, tratando sin éxito de convencerse a sí misma. ‹‹Sólo tengo que… levantarme y seguir adelante. Tengo… tengo que seguir con el plan››.

Respiró hondo y se lo replanteó.

«Un plan completamente al margen de la Familia Esvero».

Rio, con ironía. Ni ella se creía sus propias palabras.

«Ni siquiera sabes cómo de loco suena eso».

Había pasado a prestar servicio sólo a ella misma.

Ahora tocaba aprender nuevos métodos.

«Ya está… ya está… como al principio», continuó, en voz baja. Apretó los labios, pensativa. «Yo contra el mundo. Y el mundo… contra mí».

Soltó una bocanada de aire y se refugió entre las rodillas.

«Ya está. Cálmate y… sigue adelante».

Miró hacia arriba. Como forma de evadir las tristezas, empezó a morderme el moflete. Pero no servía de nada y, cada vez, eso le frustraba más; por lo que, cada vez, apretaba más.

Eso sólo sirvió de aliciente a lo que llegó después.

—Te prometí que lo haría. —Comenzó a sollozar. Era una pena tan grande guardada dentro que suplicaba arrancarle la piel para llegar al exterior—. Te lo prometí.

Se llevó la mano a la cara.

Negaba y negaba… pero, ¿de qué sirvió? Sólo dio paso a más lágrimas. Una puñalada en el pecho tal vez hubiera dolido menos que aquello. Tanto reprimido, tanto a lo que hacer frente… y no pensaba hacerlo entonces. Por supuesto que no. Su única estrategia entonces se reducía a la ignorancia.

Llamaron a la puerta.

«Deseada distracción, querida ignorancia, ahí estás».

Tras un rato haciéndole esperar, se levantó, escondió la pistola en la espalda y con la otra mano abrió la puerta.

Uno de los empleados le había subido el pedido.

Le dibujó una sonrisa desganada. Se sentía débil. El cansancio pudo con ella.

—Gracias.

Cogió la bolsa con la comida y le pagó, junto con una propina humilde por la espera.

Iba a cerrar la puerta. Su pie se interpuso en medio del camino.

—Creo que no hemos terminado.

Apretó el arma con fuerza.

—Perdona, ¿no es suficiente propina? —inquirió, sarcástica—. Porque si no te pagan bien no es mi problema.

No respondía. Sus ojos se introdujeron en el estudio, grabando cada detalle como una cámara de seguridad.

—Vale… —Sacó el arma y la dejó ver a su costado—. Mira, no sé exactamente quién eres, pero creo que ya sabes lo que viene ahora si no te largas en cinco segundos.

Negó con la cabeza, sin quitarle el ojo de encima. Rio, tímido.

—Perdona, creo que me he confundido de persona.

—Sí, eso creo.

Agatha mantuvo el ceño fruncido, enarcó los ojos y los pasó como un escáner de arriba abajo y viceversa.

Tenía tics nerviosos, no le dio buena espina desde el principio.

—Esto… gracias por la propina. Y, de nuevo, perdona por la confusión.

Se fue.

Extrañada por su comportamiento y sus constantes tics, asomó la cabeza por el hueco del rellano.

—¿Pero qué…?

Mientras se alejaba hacia las escaleras, volvió un poco la vista. No demasiado como para llamar la atención, pero sí lo suficiente como para desconfiar todavía más.

Cerró la puerta de golpe y echó el cerrojo.

Para evitar cualquier problema o «interrupción» de cualquiera capaz de intentar atemorizarla o entrar ahí, decidió dejar uno de sus «juguetes» a un lado de la puerta.

Antes, dejó la comida sobre la mesita en el centro de aquel estudio. Cogió el bolso y abrió la cremallera de uno de los bolsillos interiores. De éste, sacó una pequeña esfera, del tamaño del dedo gordo de un pie.

Presionó la mitad de la esfera hacia abajo y ésta se fundió con la otra mitad inferior.

—Ya está —dijo. No se iluminó ni mostró señal alguna de haber sido activada. Pero lo estaba—. Gracias, Caruso. Al menos esta vez has hecho algo bueno por mí.

Lo dejó a un lado de la puerta, pegado a ésta.

Se descalzó mientras andaba, cada zapato acabó en una punta distinta del estudio, y fue quitándose la ropa mientras iba hacia el baño.

Dio una sensación de escalofrío, pero éste nunca llegó. Después de ducharse, cogió del bolso una camisa de algodón de largo hasta las rodillas, oversize y de manga francesa. Tal vez le hacía parecer más pequeña, pero estaba a gusto. Además, no llevaba nada más dentro del bolso, salvo lo imprescindible para sobrevivir si en algún caso hubiera sido necesario.

Echó un vistazo por la ventana. Se había esforzado mucho para aislarse de la Familia poco a poco y que nadie pudiera encontrarla.

No existía.

«Aunque también me esforcé por alejarme de Caruso, ¿y cómo terminó aquello?», le preguntó una parte burlona.

Ninguno de ellos se rendiría mientras supieran de su existencia.

Ya cómoda, se dispuso a llenarse estómago con algo sustancioso. Rellenó una botella con agua del grifo y se sentó en el suelo, frente a la mesita. Abrió todas las cajitas de comida y comprobó que todo estaba correcto.

—Comida para un banquete —murmuró, encantada con todo.

Uno a uno, comenzó a devorar lenta y gustosamente todos y cada uno de los platos. Se relamió hasta los dedos.

—Lo siento, Gregory… —dijo entre lametón y lametón—; pero esto no me lo pierdo por todos tus estúpidos modales.

Toda la elegancia y clase aprendidas de Esvero las perdió en apenas cinco segundos.

Pasaron dos horas desde que había llegado al estudio.

Se había tumbado bocarriba sobre el templado suelo. Con la tormenta ya avecinada por las tempranas gotas, algo de frío que arrastraba ésta se colaba por los huecos de la gran ventana. También dejaba entrar la potente luz de los carteles de neón de varios locales a pie de calle.

Sonó el móvil encima de la mesita.

Alargó el brazo desde el suelo y lo cogió. Desconocía el número, procedía de una cabina.

—¿Diga?

—¿Agatha?

—Si se supone que has marcado bien el número, entonces esa soy yo —saltó, socarrona—. ¿Quién es?

—Saben lo que has hecho.

Apoyó la mano en el suelo y elevó el torso.

—¿Cómo? —Se detuvo unos instantes a pensarlo—. Vale, no digas nada. Lo sé. Si no encontraron cuerpo… no hubo asesinato.

—Tú sabrás lo que hiciste, yo sólo te informo de lo que está sucediendo aquí.

Ella hizo un mohín de desesperación.

Cerró los ojos y, en voz muy baja, deseó reiniciar el reloj. Hacer que nada hubiera ocurrido. Volver al principio. Aunque ese deseo no significaba tener garantías de cambiarlo todo. Y lo sabía.

—Agatha, no sé qué has hecho… pero soluciónalo. Ya.

Desesperada, pero sin intención de dejarse aplastar, vació su expresión de la única bondad de la cual disponía en ese instante.

—Que quede una cosa clara, Jeremiah, tú no me das órdenes —advirtió—. Las recibes de mí. ¿Entendido?

Durante unos segundos, permaneció en silencio.

—¿Cómo has sabido que era yo? —inquirió, refugiado en el humor.

—No digas estupideces.

Colgó.

No duró nada ahí quieta. Se levantó y, en el mismo móvil, abrió la aplicación de la grabadora.

Respiró hondo y comenzó:

‹‹No sé qué día es hoy… tampoco me he molestado en saberlo, así que, simplemente voy a empezar como las otras veces.

Mi nombre es Agatha. Por el resto de grabaciones, a quien esté escuchando esto… ya me conocerás bien.

Hace poco, me enviaron a Brest. Pero esta vez fue distinto. No querían información, querían… querían que le metiera un puto balazo en el cráneo».

Agachó la cabeza, avergonzada y pensativa. Regresar al pasado no tuvo nada de agradable, y menos a aquella escena.

«Estoy acostumbrada a que ellos vayan a por gente a quien nadie echaría de menos››, alegó, para hacer el trago un poco más fácil. ‹‹Y yo a quedarme en segundo plano. Normalmente sólo quieren saber, sin necesidad de acabar con la vida de nadie… aunque debí habérmelo imaginado. Los Esvero sólo quieren que asientas y cierres la boca, de lo contrario terminas con el corazón en la mano. Literalmente.

Debí habérmelo imaginado. He visto cosas… Y creo… creo que en mi vida he visto nada más repugnante, asqueroso y horrible como lo que hicieron en…»

Otra llamada la interrumpió.

«Joder», masculló, irritada. No detuvo la grabación.

Contestó:

—¡¿Qué?!

—Eh, calma fiera —espetó una voz conocida, demasiado. Parecía arrastrar las palabras—. ¿Dónde te has ido? Has desaparecido del mapa sin previo aviso.

—¿Estás borracho?

—Mmm… no. Bueno, tal vez. —Rio—. Trabajo en un burdel, ¿qué quieres?

—No es un burdel.

—Para ti…

Agatha hizo una mueca de asco. «Ay, Dios».

—Gregory, ¿por qué no vas a darle la vara a tu padre, eh?

—Oye, oye, no te enfades conmigo. —Se le escapó un pequeño eructo. Ella arrugó más la expresión—. Uy, perdona. A lo que iba. Yo sólo soy el mensajero, no te enfades conmigo.

Viendo el panorama, Agatha se sentó en el suelo y rodeó sus rodillas con el brazo.

—Vale, te escucho —dijo, serena e intrigada.

Alcohol, mezclado con su «burdel», su surtido de bailarinas exóticas, sus dudosos camareros y negocios fáciles de tomar a punta de pistola, —nunca mejor expresado—, era la mezcla perfecta para un suero de la verdad, para largar de la lengua.

—Mi padre no está muy contento con lo que hiciste en Brest. Mejor dicho, con lo que no hiciste.

—Sí, eso he oído.

—Ah, ¿sí? ¿Puedo saber de quién?

—Las habladurías dan para mucho, Gregory —sonrió, con descaro—. Y llegan a todas partes.

—Bueno… pues eso, a lo que iba. Quiere verte. Quiere verte ya.

—Pues ya puede esperar sentado.

—Agatha, ¿por qué?

Soltó un gemido.

—¿Por qué… qué? —Otro gemido lo siguió—. Por el amor de… ¿qué estás haciendo, Gregory?

Ya podía imaginarse una escena pasando de la primera «x».

—Estoy cansado, ¿vale? No estoy haciendo nada raro —replicó, molesto, pero se le escapaba una risa tonta—. Malpensada.

—Pues deja de beber tanto y así recuperarás fuerzas. ¿Te parece?

—No. Tú tienes que volver ahora mismo porque está desquiciado, de los nervios. Quiere verte. Ahora.

—No —respondió, serena.

Le dejó en blanco.

—Agatha, no sabes lo que estás haciendo. Ven y hablaremos las cosas, ¿vale? Intentaré calmarle, te lo prometo.

—¿Prometérmelo? —saltó, incrédula—. ¿No lo dirás en serio? ¿Y la última promesa que me hiciste? Ah, ya recuerdo. Erin se largó y tú te quedaste con el premio y la chica.

—No, no… eso no es…

—Pues te digo una cosa, acabas de perder a la chica. Espero que todavía conserves el premio.

—Agatha, no… sabes que yo nunca…

—Oh, cállate —espetó, asqueada. Le repugnaba hablar con alguien tan ebrio—. Gregory, seré una hija de puta, pero tengo mis principios.

»No soy una asesina.

Y tenía razón; incluso el menos humano de los seres humanos tenía principios. Aunque ella decía aquello sólo para sentirse mejor consigo misma.

—No quiero convertirme en alguien como tu padre.

Ambos guardaron silencio durante un buen rato. Creí que ya habría colgado, pero no. Todavía oía parte de su respiración atravesar la línea.

—¿Quién es? —se atrevió a preguntar—. ¿Quién es esa chica?

—Yo que tú, me alejaría de las ventanas —advirtió. Y colgó.

—¿Gregory?

Frunció el ceño. Miró la pantalla, para asegurarse de que la llamada había terminado.

Lanzó un receloso vistazo a la ventana. Se levantó y se mantuvo en el mismo sitio, petrificada, sin mover ni un dedo. Sólo lanzó un receloso vistazo a la ventana.

‹‹Olvídalo››, se dijo a mí misma. ‹‹Sólo olvídalo. Le has dado una nueva vida y sólo le has arrebatado la anterior. Si es lista, no la encontrarán.

Y a ti tampoco››.

‹‹Si somos listas››.

Se acercó a la ventana.

Abajo, los locales abiertos con algo de clientela por la calle, pero poca. Sus ojos pasaron por cada gota de lluvia en el cristal. Iban perdiendo el tono azulado… no tardarían en vaciarse de esperanza. Sólo le quedaba eso, la esperanza. Y, aun así, temía perderla.

Dio un pequeño sobresalto.

Por unos segundos, creyó haber vislumbrado un tenue y diminuto destello proveniente de una habitación del edificio de enfrente.

Falsa alarma.

Corrió las cortinas.

Entonces, volvió a sentarse en el suelo, donde se sentía más a gusto.

Examinó y cargó su PPK.

‹‹Ellos son el objetivo. No lo olvides», se recordaba a sí misma. ‹‹Y, a partir de ahora… tú el suyo».

Más al norte, ellos pensaban lo mismo.

Gregory escondió sus lágrimas bajo la mano. Se cubrió toda la frente y pensaba y pensaba. No servía de nada. Sólo de hacerse más daño, de mutilarse más de lo que ya había hecho el paso del tiempo y su vida.

—¿Qué ha dicho?

Gregory ni escuchó la voz de su padre.

—¿Qué ha dicho? —repitió Gregory Sr., más severo—. ¡Gregory!

—No va a volver —contestó, tranquilo pero con una tristeza depresiva.

Gregory se despegó de la barra y se bebió la última copa de coñac de un trago. Dejó el vaso y salió de allí, dejando a su padre atrás, ahí sentado, en medio del silencio del local cerrado.

Se fue hacia el despacho de su padre, pasó al lado de Alice, la camarera, quien se encontraba de brazos cruzados observando y escuchado la escena. No se había perdido ni el más mínimo detalle. Pero mantuvo la boca cerrada, por el bien de todos. Y por el suyo propio.

2

D espertó tirada en el suelo, de lado, con el irritante ‹‹canto›› 
mañanero de una llamada. Sus cinco sentidos, todavía inactivos, se vieron exaltados por el sonido y la vibración del aparato en las baldosas.

Cogió el teléfono. En la pantalla… ‹‹Sr››.

Puso cara de pocos amigos. Era una de las pocas veces que llamaba desde su propio número, el cual ella y muy pocos tenían guardado en la agenda.

Sólo tenía una persona a quien llamar ‹‹Sr››, al igual que sólo tenía una persona a quien llamar ‹‹imbécil››. El padre y el hijo.

A veces, incluso se trataba de la misma persona.

Decidió no contestar.

Cuando ya cesó la vibración y el sonido, se levantó.

Bajó y entró en una cafetería. Tomó un descafeinado, cómoda y tranquila, como si llevara haciendo lo mismo cada mañana, a la misma hora. Pero observaba el ambiente. Y no le gustaba demasiado. El paisaje era maravilloso, pero estar allí no le daba buena sensación.

Allí ya no estaba segura.

Cuando terminó de desayunar, recorrió la zona y entró en varias tiendas de ropa. Compró lo necesario para cambiar el atuendo y no ser reconocida. Aquello incluyó otra peluca, castaña con un toque pelirrojo. Como un atardecer apagándose entre las montañas.

Después, cargada de bolsas, pasó junto al escaparate de una tienda con varios productos expuestos. Retrocedió dos pasos. Utensilios de cocina, manteles, batidoras… incluso pendientes. Pero lo más importante, una maleta.

No se lo pensó dos veces y entró a comprarla. De mano con una cinta para colgar al hombro y también con ruedas para llevarla como un carro, de tela gruesa y negra. Con varios bolsillos y con espacio como para llevar su propio arsenal de armas. Eso… si hubiera llegado a necesitarlo.

Otra vez, paró los pies frente al mismo escaparate, para guardar todas las bolsas de ropa y demás en la maleta.

«Un momento», murmuró. Elevó la vista al cristal. «Hijo de puta…»

«Corre», se precipitó a decir su mente. «No corras», dijo una parte más lógica de ella.

El miedo la impulsó a moverse rápido, pero si lo hubiera hecho, el mismo que estaba observándola de reojo al otro lado de la calle y reflejado en el escaparate, ya habría sabido qué hacer.

«Tranquila… tranquila…», murmuraba mientras cerraba la maleta. Se levantó con suma tranquilidad.

Volvió al estudio como alma que llevaba el Diablo.

La siguió hasta allí. Ella lo sabía.

Nerviosa, cogió todo con lo cual había llegado el día anterior y lo guardó en la bolsa-maleta.

El móvil comenzó a sonar.

Se frotó la manga por la nariz y contestó.

—¡¿Qué quieres?!

—Agatha, lo siento.

—¡¿Qué tú lo sientes?! ¿Qué hay de tu padre? ¿El también lo siente?

Continuó recogiéndolo todo. Sacó su arma y comprobó que estaba en orden. La había cargad, pero un solo fallo… y podría perder la oportunidad que le daría a su perseguidor.

—Agatha, no les has dado opción.

—¡Sí se la he dado, Gregory! ¡La otra opción era dejarme en paz! ¡Y en su lugar habéis localizado mi móvil y habéis enviado a alguien a por mí!

Gregory abrió los ojos, asustado.

Miró a un lado. Esperaba que nadie le hubiera seguido hasta el O’Donovan Rossa Bridge. Había aparcado justo a un lado del puente, aunque no estaba permitido el lugar donde se había colocado. Pero nadie se atrevería a echar a un Esvero de allí. La infracción para él no era más que papel mojado.

—¿Qué estás diciendo?

Nervioso, pasó la mano por sus labios.

—Agatha, ¿quién está allí? ¿Qué dices?

Presionada por el miedo y el empuje hacia la supervivencia, consiguió aplacarse. Pero era una bomba-H a punto de estallar en cualquier momento.

—Dejadme en paz.

Colgó, tiró el móvil al suelo y salió de allí por la puerta trasera.

Las cocinas no estaban tan ajetreadas como la noche anterior, apenas acababa de comenzar el día.

Corrió hacia el coche, le temblaban hasta las piernas. No sentía ni sus pulmones recibir el oxígeno. No sintió nada, más que la amenaza presente al otro lado del edificio. Estaba allí, esperándola.

Metió la bolsa en el asiento del copiloto. Entró y bajó el seguro, sólo por protección.

Sonó un teléfono.

—¿Qué? —murmuró, extrañada. «¿De dónde sale eso?»

Bajó la bolsa a los pies del asiento de copiloto y comenzó a rebuscar en su bolso el teléfono del cual provenía el sonido.

Lo encontró. Un móvil pequeño, con teclas, no táctil.

«Ni siquiera me acordaba de que lo tenía…»

En la pequeña pantalla: «Sr.»

Ni siquiera le apetecía mirar la pantalla. Pero estaba asustada, nerviosa a más no poder. Lo menos que pudo hacer fue descolgar la llamada e intentar que la dejasen tranquila.

«Cálmate, maldita sea», murmuró, enfadada consigo misma, con su reacción. Se suponía que debía mantener la calma, para aquello debía estar ya preparada. Pero ser una espectadora no le enseñó para aquello.

Uno de los mechones de su cabello había pasado hacia delante y no hacía más que ir y venir como un péndulo con el aire exhalado por la boca. No aguantaba más, pero debía calmarme como fuera.

«Lo sabías… maldita sea, Agatha. Lo sabías», murmuró. «Sabías que mezclarte con ellos suponía un peligro constante».

Nada más descolgar, no le dio tiempo ni a responder.

—Me has decepcionado —espetó una voz de hombre profunda, y algo ronca.

Tal nudo se le formó en la garganta que a duras penas podía respirar. Sus latidos se aceleraron y comenzó otra vez a acelerar la respiración. Se entrecortaba. Remojó sus labios y, muy atrevida incluso conociendo lo que suponía aquello, preguntó:

—¿Quién era?

Tenía simple curiosidad.

—Gregory, si me envías a cargarme a alguien, al menos me merezco saber quién es. ¿Es como el resto? ¡¿Eh?!

Por dentro, y muy fríamente, deseaba que fuera como el resto a quienes ellos asesinaban: cerdos, deshechos de la sociedad, personas cuyas segundas y terceras oportunidades habían malgastado dejándose seducir por el mismo Diablo, una vez tras otra.

—Eso no te incumbe.

—¿Quién era, Gregory?

—¡Agatha!

Su corazón se detuvo en seco. Varios escalofríos recorrieron su cuerpo de arriba abajo y se sentía impotente, como si se hubiera transportado al limbo, en medio de la nada.

Gregory continuó, calmado y arrepentido:

—Perdóname, mi pequeña. Pero nunca nos han preocupado. A ti tampoco debería ahora. Y debería seguir así, ¿no crees?

Nada más oír aquello, tan frío, tan… repulsivo, recuperó la vitalidad y el color en sus mejillas. Parpadeaba al tratar secar con el aire el lacrimal. Estaba derrumbándose. Pero pretendía evitarlo.

—¿Nos? —negaba con la cabeza—. No.

‹‹Eso es. No››.

—¿No?

Sólo recibió como respuesta un silencio normal en ella, pero anormal si era con él con quien hablaba.

Le tenía respeto, sí. Y, en parte, miedo; sobre todo, si se replanteaba con quien trataba. Con él, la fina línea entre el respeto y el miedo había desaparecido. Ya no sabía diferenciarlos.

—Tú lo que quieres es que todos bailemos al son de tu canción —continuó haciendo migajas su valía—. ¡Quieres otra asesina y creías que yo era una puta marioneta, que me podías manipular!

»Pero no has pensado en las consecuencias, ¿verdad? —inquirió, sarcástica y con segundas—. Tal vez te habrás cansado de tener a tu hijo amarrado a las cuerdas, pero yo me las corté hace tiempo. A mí no vas a manipularme.

No dijo nada. Algo que ella no esperaba. Aplastó su ego y lo arrastró atado a un caballo por todo un terreno lleno de cristales rotos.

—¿Quién era? —insistió. E insistiría hasta saciar su sed.

—Agatha…

—No me jodas, Esvero —endureió el tono—. ¡He hecho mucho por ti, y ese mucho significa haberme guardado todo lo que he llegado a ver! ¡Todo lo que le habéis hecho a hijos de puta quienes se merecían algo peor de lo que se llevaron! ¡Y dudo que esa chica sea de esa maldita clase!

Terminó gritando. Rebajó el tono y volvió a insistir:

—Así que, dime, ¿quién era?

Gregory soltó todo el aire de su interior, como un globo para aliviar toda la presión contenida dentro.

Se oían gritos procedentes del restaurante.

Estaba allí. Todavía no había subido a la segunda planta, a su estudio. Pero estaba allí.

Arrancó el coche y salió de aquel laberinto con el único pensamiento de no llevarse un balazo en la cabeza.

—Esta vez lo dejaré pasar —espetó, sereno y manteniendo una fría calma muy normal en él—. Sólo porque eres tú.

Un disparo atravesó la línea.

Agatha ahogó un desgarrador grito, parte de él sí huyó de su garganta. Metió un frenazo en medio de la calle.

Se encogió de tal manera que varias escenas desagradables de su vida pasaron por sus ojos a la vez y de golpe. Agarró el volante con la mano.

Ni siquiera oía a algunos conductores pasando de largo del vehículo y tocando el claxon para llamarle la atención. No oía nada, más que la fría e invisible dimensión del espacio.

«Creías que ibas a estar preparada para esto», pasó un pensamiento por su cabeza. «Has oído lo que has oído, ¿no deberías estar ya acostumbrada?», preguntó otra parte de ella, burlándose.

No se dio cuenta cuando las lágrimas le llegaron hasta la barbilla, tampoco cuando comenzaron a salir de sus ojos. No sentía más que una extraña sensación de frío gélido rozando su piel, y un tórrido calor saliendo de su cuerpo.

—Pero no vuelvas a fallarme, mi pequeña —advirtió él, a modo de amenaza, firme, pero manteniendo la calma—. Yo no te recogí de la calle para que me ensuciaras a mí las manos.

Gregory Sr. colgó.

—Hijo de puta… —murmuró, sin sentimiento que no fuera un vacío inmenso y rabia. Él ya no lo oyó.

Se quedó con las ganas de llorar, pero nadie hubiera malgastado  lágrimas estando en su lugar.

‹‹Ellos son el objetivo››, se repetía, con el fin de hacerse más fuerte ante todo lo que había tenido que ver, oír, soportar. Con el fin de seguir adelante. ‹‹Ellos son el objetivo››.

El disparo…

No podía dejarlo ir. ¿Quién habría sido? Hablaban de la chica, de Andrea…

Comenzó a ahogarse en su propia pena. Se estaba ahogando de verdad. No respiraba, como si la tráquea hubiera decidido por sí sola cerrarse.

«¿No habría sido ella? ¿Lo habría provocado yo?»

‹‹¡¿Por qué coño nadie les para los pies?!››, gritó su yo interior. Dio un golpe al volante con las palmas. Salió todo de dentro.

Arrancó de nuevo, antes de que apareciera la policía y tuviera más problemas con los cuales lidiar.

Dio vueltas a varias calles, avenidas… el laberinto lo hacía ella en su cabeza. Sólo lo hizo con tal de ver lugares, de conocer calles, gente… de acallar así sus pensamientos.

Antes de arrepentirse, tomó una decisión. Dio un volantazo y pisó el acelerador. Salió de Nantes a toda prisa.

Volvería a calmar sus pensamientos, todas mis dudas.

Sólo así se quedaría tranquila.

Tampoco había garantías.

El reloj… ya no se podía parar, tampoco retroceder.

Brest, Bretaña Francesa.

Sólo le hicieron falta unas tres horas y poco más conduciendo al borde de la costa para llegar al edificio. El poco tráfico también ayudó.

En cuanto vio la pensión, volvió la sensación de ahogo.

Aparcó justo enfrente, no le importó el descuido, ni que supieran de su inesperada visita. No la conocían, por el momento, así que nadie la buscaba. ¿De qué debería haberse preocupado?

Allí, tres coches de policía junto a un todoterreno negro aparcado de forma improvisada sobre la acera la esperaban en la entrada. Una bienvenida que erizaba el cabello de la espalda.

‹‹¿Para qué has vuelto, estúpida?››, murmuró.

Salió del coche, a duras penas, cerrando tras de sí de un fuerte portazo. Corrió hacia la entrada de la pensión, impaciente. Ya que había llegado tan lejos, merecía saber qué había ocurrido. Y a quién. Pero también debía ser precavida y, sobre todo, huir de allí lo antes posible.

En el vestíbulo, un agente de policía. Antes de darle tiempo a llegar a recepción, el policía le abrió la puerta.

—Gracias.

Pasó al lado de recepción, pero todos estaban ocupados con la policía.

«¿Todavía tengo la llave?» Metió la mano en el bolsillo. Hasta que no dio con algo metálico y frío no se calmó. «Todavía tengo la llave…», suspiró de alivio.

Se disponía a llamar al ascensor cuando el mismo agente la detuvo y dijo:

—Perdone, necesito hacerle unas preguntas.

Como una persona normal, en cualquier situación normal, asintió y accedió al corto y rutinario interrogatorio.

—¿Qué ha ocurrido? Acabo de llegar y…

—Anoche hubo un incidente, necesito que me diga dónde se encontraba anoche entre las…

—No se moleste, estuve aquí con alguien y luego me marché.

Mi yo interior disfrutaba del espectáculo en directo y en primera fila mientras comía palomitas.

—¿Y esta mañana, entre las ocho y las diez?

—En Nantes.

Miró en dirección al ascensor, estaba en otra planta. Después, hacia las escaleras.

El hombre arqueó las cejas, con una expresión de asombro.

—Es mucho trayecto, ¿qué ha venido a hacer aquí?

—Verá, antes de irme a Nantes, me hospedé aquí unos días y…

Mostró arrepentimiento.

‹‹Bravo, querida››, aplaudía por dentro la actuación.

El agente esperaba las respuestas, pero ella continuó con la actuación. Y lo haría hasta ver algo de empatía en él.

Esperó un rato antes de contestar. Le había dado tiempo a inventarse una buena excusa, una coartada factible. Y a acomodarse al personaje, como una actriz. Al fin y al cabo, eso siempre había sido necesario. Más con Gregory Sr., —para ella, simplemente Esvero. Nadie como ella podría haber llevado una vida normal, debía convertirse en otra persona para ello.

—Ay… —suspiró—. Yo… me hospedé aquí unos días pero salí de aquí, no sé, por la tarde-noche. Y cogí y paré en el primer lugar en medio de la carretera.

—¿Tiene alguien que lo confirme?

Se encogió de hombros y escondió el rostro, avergonzada.

—Gregory, mi pareja. —Aquella palabra se le atragantaba en la tráquea. ‹‹Pareja››—. Hablé con él por teléfono. —Soltó una bocanada de aire, molesta y dijo, a regañadientes—. Y con su padre…

—Ya veo que no tiene muy buena relación con su padre.

Ella rio, con descaro.

—La tenía, pero se fue a pique.

—¿Estuvo sola en casa? ¿No estuvo con su pareja?

—No —respondió, seria—. Eso se terminó.

Fue apuntando en la libreta.

Aquello fue peor que un programa de cotilleo.

—¿Podría decirme sus nombres?

«Espero que no conozca el apellido Esvero…», pensó, algo nerviosa.

—Gregory Esvero, los dos.

Arqueó las cejas, extrañado.

«Sí, lo ha reconocido…», se dijo, algo acobardada.

—¿Los dos?

—Sí, los dos.

Se calló y continuó escribiendo notas y revisando las anteriores.

—Esvero, ¿eh?

Agatha tragó saliva por un conducto que ya se asemejaba más a la hebra de una aguja que a su garganta. Desviaba constantemente la mirada a cualquier parte y jugaba con sus manos.

—Sí. Esvero.

Nerviosa, contraatacó sin necesidad de hacerlo. Fue un reflejo, un instinto de defensa. Una cobarde presa intentando amansar a la emergente fiera.

—Pero, yo… eh… —Se frotó la frente, cabizbaja—. Verá, lo de Gregory había terminado horas antes, así que… ¿por qué no disfrutar del momento y descargar mi rabia con… pues con otro?

››Después fue cuando llamó.

Él dejó de anotar y le plantó una cara de sorpresa.

—¿Qué? No quiero sus disculpas, estoy harta de él.

Aun así, continuó con esa expresión.

‹‹¿Me vas a dejar pasar o no?››, se preguntaba ella. Se mordía la lengua para guardárselo dentro.

—Mire, la única razón por la que he vuelto es porque salí de aquí corriendo con tal de no ver la cara de gilipollas que tiene Gregory. Me amenazó con venir cuando supo lo que supo y… salí corriendo. Y el tío ese también.

»Me dejé alguna que otra cosa en la habitación, ¿entiende?

El agente asintió, pero no por gusto. Cuantos menos problemas personales, menos se hubiera metido donde no le llamaban. Pero ya estaba acostumbrado a tantos cuentos, excusas y farándulas que la incomodidad al oír la vida de la gente desapareció. Además, aquel tipo de historias románticas con trama turbulenta y desenlace en infidelidad las había oído más de una vez.

‹‹Sé normal››, pensó, convencida de que funcionaría. ‹‹Alguien normal debe tener una excusa normal. Pues sé normal››.

—¿Puede… puede decirme cuánto tiempo...? —Carraspeó él. Estaba comenzando a ruborizarse.

—¿Cuánto tiempo estuve con esa persona? —Terminó ella por él—. Unas horas. Tres, más o menos. Pero no me pregunte cómo se llama, porque no lo sé y prefiero que siga así.

Dijera lo que dijera, podría confirmarse, excepto lo de ese tipo. Pero no tenían nada en contra de Agatha.

Un simple interrogatorio rutinario, sólo fue eso. Si lo comprobaban, no existían antecedentes penales contra ella. Si conseguían el número del tal Gregory Jr., —y lo harían—, él contaría exactamente lo mismo, al menos, la parte en la cual ella salió corriendo de la habitación.

«Gregory, me debes ésta. Al menos ésta me la debes», se decía.

Lo tenían bien ensayado.

Él incapaz de amar y satisfacer a alguien y la infiel, refugiada en el primero que había pillado. No era ético, pero sí normal y efectivo.

El hijo del grande de los Esvero y la ‹‹hija adoptiva››, sólo por denominarla de alguna manera. Además, él le debía tanto a Agatha como ella a él. Se conocían demasiado, se debían demasiado el uno al otro.

Pero él, igual que el resto, era tema… aparte.

—Bien, entonces estuvo aquí anoche.

—Sí.

—Con ese tal hombre.

—Sí.

—Y se fue antes de que su marido viniera a descubrirles.

—Lo de «marido» mejor déjelo a un lado. Pero sí.

—Y ahora ha vuelto a por… algo que se dejó en su habitación.

—Sí.

—De acuerdo, ¿podría darme el número de su… —Hasta a él se le hizo complicado decir ‹‹pareja›› viendo su cara de incrédula—; del tal Gregory?

Ella asintió.

Se lo dicto.

—Imbécil…

Arqueó las cejas, más sorprendido todavía.

—Ah, no, no —se apresuró a decir—. Me refería a él. Gregory, imbécil. No me refería a…

—Déjeme un número de contacto y, si necesitamos más información, la llamaremos.

Le dictó su número. No les serviría de mucho, volvería a desaparecer de ahí a unas horas. Además, había tirado el móvil en el estudio.

Concluido el corto interrogatorio, llamó al ascensor, a toda prisa, y subió a la planta de Andrea… Sandra. Aunque, la nueva identidad ya no importaba si realmente Esvero hubo hecho lo que se suponía que había hecho. Más bien, lo que ella escuchó.

Se abrieron las puertas del ascensor y salió.

Nada más poner un pie en la planta, deseó haber dado un paso atrás. Allí, dos agentes de policía cubrían la puerta y había más dentro.

Dio dos pasos atrás a causa del pánico, pero el ascensor ya había cerrado sus puertas. Entonces, siguió como si nada, como una huésped más. ¿Qué remedio?

Sacó la llave de la habitación frente a la de donde se hospedaba Andrea. Una semana antes del secuestro, Esvero había alquilado la habitación para unos días.

Bajó la mirada y continuó caminando. Ralentizaba el paso conforme se aproximaba a la habitación de la chica.

De repente, de allí salieron una mujer vestida con un impermeable que cubría hasta su cabeza y una mascarilla, y un hombre joven de brazos cruzados, estatura alta y camisa color salmón. Su cabello era castaño, pero de un castaño oscuro.

Apenas se fijó en ellos, estaba más centrada en echarle el ojo al interior de la habitación.

—Sí… joder, esto es como una masacre —decía uno de los forenses en el interior.

Se detuvo ahí mismo.

Una escena que habría dejado ella, si les hubiera hecho caso; pero fue otra persona. Un charco rojo de sangre rodeaba el cuerpo inerte de una mujer, de estatura mediana. Cubierta con una tela y con la cabeza girada hacia el otro lado; no pudo identificarla.

Poco más podía verse. Salvo una mano fuera de la tela. La escena era escalofriante.

No pudo ocultar su expresión, horrorizada.

—Perdone, usted no puede estar…

El mismo hombre que acababa de salir le dio un toque en el hombro. Se giró.

‹‹¡La leche!››

Todavía abrió más los ojos y la boca.

No encontró palabras. Él tampoco.

—Vaya, al final nos hemos vuelto a encontrar —espetó el desconocido del ascensor—. Aunque hubiera preferido en otro momento y… bueno —dirigió sus ojos un momento a la escena—, otras circunstancias.

››Sigues por aquí, ¿eh?

—Sí —replicó, seca—. Me… me dejé unas cosas y…

Retiró la vista de la escena del crimen y caminó con tranquilidad hacia su habitación. Con ello, trató de darle esquinazo, pero insistió en seguirla.

—¿Estuviste aquí anoche?

—Ya me han hecho esas preguntas abajo.

Mientras introducía la llave en la cerradura, él dijo, algo más sereno:

—Lo siento, es la costumbre —Volvió la vista al piso con la puerta abierta—; es horrible. Yo no debería haber estado aquí hoy, pero…

››Perdona, ¿podría disculparme invi…?

Entró y cerró la puerta de golpe.

—¿Invitarte a un café? —le dejó diciendo, ya bajando el volumen, al otro lado de la puerta, y con un tono de haberse dado por vencido.

Llamó a la puerta tras unos segundos. Ella ya se había dejado caer contra ésta. Pero no bajó hasta el suelo.

Bufó y abrió.

—¿Podría…?

—No, gracias.

Detuvo la puerta con la mano en el borde justo antes de cerrársela en las narices.

Agatha hizo un mohín de disconformidad.

—Oiga, John. —‹‹Sí, me acuerdo de tu nombre››—. No es ni el momento ni mucho menos el lugar. Por favor, déjeme.

—¿Ésta es la habitación donde te hospedaste? ¿De la que devolviste la llave?

Se le hizo un nudo en la garganta. Ya aparecía la curiosidad… o el instinto policial. Y a Agatha no le gustaba.

—Yo… mire, cometí un error anoche y he decidido volver. Me dejé unas cosas. Sólo eso. Y como tenía todavía la reserva no hay ningún problema, ¿vale?

Cerró de otro portazo y le dejó con las respuestas que quería, pero confuso y derrotado durante el resto del día. No entendía qué había ocurrido. En su mente sólo pensaba que, tal vez, ella conocía a la víctima.

Volví a bufar, con la frente apoyada contra la puerta.

—Esto… perdone… —espetó alguien detrás de mí.

En un ligero, pero rápido movimiento desenfundó el arma. Le temblaban hasta las muelas cuando se dio la vuelta y le apuntó.

—¡Dios mío, Dios mío, Dios míos, no me mate!

Alzó las manos.

Sólo era una mujer del servicio de limpieza, asustada. Igual le hubiera sucedido a cualquiera en su situación.

—Joder —espetó Agatha, sorprendida. Esa era la palabra—. Lo… lo siento. —Guardó la PPK en su sitio—. Perdone, es que, ya sabe, con lo que ha ocurrido…

—Entonces, no va a…

—¡No, no, no! —espetó, espantada. Levantó las manos para que viera sus intenciones.

—De… de acuerdo. Le dejo… toallas y…

—Vale, vale. Muchas gracias.

Salió de allí cabizbaja, con pasos pequeños pero rápidos.

—Y perdone.

Salió de la misma manera, cabizbaja y a la velocidad de Speedy González.

Al final, pasó la noche allí.

Ni siquiera pudo cerrar el ojo. Tales barbaridades se imaginaba que ya no pensaba con claridad. Pensaba en la chica, llorando, suplicando…

«Si yo no pude ni aguantar allí con ella, ¿cómo han podido ellos hacer eso?»

«Durmió» con los ojos entreabiertos y apoyada contra la puerta. Tirada en el suelo como una cucaracha. No es que sintiera que no valía, no. El sentimiento era de frustración, enfado, al no haber hecho más.

Inútil sería la palabra.

Durante aquella noche en vela marcó cada paso a seguir en su cabeza.

Tenía otros planes, pero debían esperar.

3

H abía abandonado todos sus domicilios conocidos en Francia y alrededores hacía algo de tiempo. Se había deshecho de toda su identidad, excepto de su nombre, forma de pensar y Careylla, junto con otros contactos útiles.

Mantuvo contacto con ella desde donde quisiera estar, pero el mínimo. Era su único enlace con la realidad. Pero jamás le comentó acerca de su paradero. Prefería no implicar a Careylla en sus asuntos.

¿Su nombre? Desde luego que siguió siendo Agatha, pero no en el pasaporte o documento de identidad. Para quien quisiera de ahí en adelante era Dana McGowell.

Pero sería provisional.

Por desgracia, como el resto de su vida.

Todavía no se había deshecho de la tarjeta del otro móvil. Cuando lo hiciera, en ese mismo instante, ya sería ilocalizable.

Se encontraba en Munich, sentada en un banco cualquiera, con gafas de sol y un periódico, rodeada de mucho público.

«Mejor».

Sonó el móvil.

—¿Diga?

—¿Por qué te empeñas en cabrearles?

Suspiró.

—Porque puedo, Jeremiah. ¿Qué quieres?

—Gregory te sigue pidiendo explicaciones.

—¿Todavía no se ha cansado? ¡Si han pasado meses!

Rio.

—Sí, pero no es normal que se tensen las cosas, intentes largarte, llamen a su hijo preguntándole algo de no sé qué pensión y si luego te marchaste de esa pensión para irte con otro. Por no olvidar tu desaparición junto con el regalito que le dejaste.

—Te has montado buena historia…

Sonrió, con algo de travesura. Pero Jeremiah no se lo tomó bien.

—Todavía le fastidia, ¿eh?

Se reía de él. Se reía de él y de todos, absolutamente todos, los Esvero.

—¿De qué te ríes? —Jeremiah comenzó a reírse también—. Oye, para ya. Nos tienes de los nervios, a todos. Dudo que esta vez vaya a acudir tu príncipe para rescatarte.

Se quedó pálida. ‹‹¿Cómo puedes haberle mencionado, idiota?››

—Llevo años sin verle. Él no aparecerá más y se acabó el asunto. ¿Algo más, además de quejas?

Sabía esconderse bien, lo había hecho durante años de los enemigos de los Esvero, durante casi dos años de Caruso y ahora le tocaba otra vez. Más si acababa de contactar con él. Una tontería que le podría haber costado demasiado.

Él no descansaría hasta dar con su paradero.

—¿Dónde te has metido, Agatha? —preguntó, preocupado. El tono era sospechoso.

—¿Está Gregory ahí, contigo?

—¿Qué?

—Jeremiah, no me fastidies. Está contigo, ¿verdad?

—Respóndele, anda… —dijo Gregory Jr. de fondo. No sonaba muy bien, más bien fatal.

—Jeremiah, dile a tu queridísimo amigo y a su padre, que no volverán a saber de mí. ¿De acuerdo?

—Agatha…

—Oye, vivir como una rata de alcantarilla es una de mis especialidades. Y no me encontrarán, eso te lo aseguro. Déjaselo bien claro.

—La práctica hizo a la maestra —se oyó la voz de Gregory Jr.

 Era cierto. Aunque no significaba que fuera agradable, otra opción la hubiera llevado de vuelta con ellos.

—Tiene razón —dijo—. Bueno… hasta otra, Jeremiah. Si es que vuelvo a saber de ti.

—¡Agatha!

Colgó.

Al instante, le envió un mensaje:

Estamos en contacto. Cambiaré de número pero sólo lo tendrás tú.

Todos los meses un mensaje como mínimo acerca de lo que hacen.

Quiero saberlo todo.

Y aquella fue la última vez que supo de ellos en meses. Gregory Jr. continuó llamando desde su propio número, pero se negó a contestar. No tenía nada más que hablar con él. De quien no recibió ni una sola llamada fue del gran Esvero. Él jamás se arrastraría ante ella; ni ante alguien como ella, ni ante nadie. A su hijo le sobraba el corazón que a él le faltaba.

Durante dos meses permaneció en Munich.

Se las apañó con el ordenador y sus conocimientos aprendidos de Caruso para ser ilocalizable. Nunca fue fácil, pero su vida era así.

Compró unos billetes de avión. Fue improvisado. Escogió el destino al azar, tal vez no tanto. Una semana antes en una taberna y de copa en copa, —creyendo que ahogaría las penas, aunque el efecto sólo durara unas horas—, lanzó un dardo y se clavó en un mapamundi decorativo. Ebria la puntería fallaba… algo. Después, llegó la resaca.

Pero recordó el destino ‹‹escogido››.

En el aeropuerto de Múnich, esperó una hora y poco más hasta que pudo entrar al avión.

Había hecho varios viajes a distintas capitales, siempre cerca de un aeropuerto, estación de tren, autobús o próxima a cualquier medio de transporte rápido para salir de allí en caso de emergencia.

Miró el aeropuerto desde la ventanilla del avión con algo de nostalgia. Pero no era nostalgia, era la pena de cargar con una vida que ni siquiera era suya.

Todo se basaba en huir.

Todo se basaba en ser ilocalizable.

Todo era una completa mentira.

Aeropuerto de Rímini, San Marino.

Llegó a su destino en pocas horas. San Marino, sólo un lugar de paso, donde no esperaba quedarse más de dos días. Pero un lugar donde tenía a alguien de confianza. Y, por ese motivo, pasó de ser su destino a un destino de paso. Quería tener a alguien cerca, pero no tanto.

Salió del aeropuerto, de no mucha altura pero sí largura, y paró en la acera para coger un taxi. No tardó en recogerme. Metió la bolsa-maleta en el asiento trasero, junto a ella.

—¿Dirección? —preguntó el taxista, con poco acento.

—¿Puede llevarme a este sitio, por favor?

Del monedero, sacó una desgastada tarjeta con el nombre de un pub irlandés, la dirección y el número de teléfono. El taxista comprobó la dirección y, después de crear un mapa mental del recorrido, se puso a ello.

Comenzó el recorrido hacia el centro de la ciudad.

En el taxi, sólo hizo una llamada. Buscó en la agenda de contactos el número de Gregory Jr.

Éste cogió el teléfono al primer pitido.

—¿Dónde estás? —inquirió, enfadado y algo irritado—. Me llamaron de la policía diciendo que habías sido testigo de…

—Eso pregúntaselo a tu padre.

—¿Qué? Agatha, ¿de qué estás hablando?

No era usual que fuera ella quien contactara con los Esvero, y mucho menos después de tanto tiempo sin tener noticias mías y de un trabajo ‹‹chapucero››.

—Esto se ha acabado —dijo, imperturbable—. Díselo a tu padre. Aunque creo que, a estas alturas, ya lo sabrá.

No lo entendía, no porque no quisiera, sino porque prefería vivir en la ignorancia. Y ya era decir, pues el mayor de los tres pequeños de Esvero era quien más involucrado estaba en los asuntos de su padre.

Incrédulo y asustado, replicó:

—Agatha, espera. ¿Por qué dices eso? ¿Qué te pasa? ¿Va todo bien?

Colgó.

Sus trucos no funcionaban ella. Además, sabía que terminaría contándoselo a su padre a toda prisa y que éste la llamaría.

Así fue. No tardó demasiado en sonar el teléfono con el nombre «Esvero» en la pantalla.

Todavía estaba dentro del taxi.

Cogió la llamada, aunque, a decir verdad, se lo pensó más de tres veces.

—No me supliques. No me llames. No me busques —se apresuró a decir, casi entre lágrimas.

Esvero no dio crédito. Guardó silencio unos segundos.

—No puedes hacerme esto. ¡Te lo he dado todo! —gritó, pero se calmó como el hombre educado que era—. No puedes hacernos esto.

—Llevo haciéndolo más tiempo del que crees.

Dio paso al silencio.

«Eso es, como lo oyes».

—Maldita zorra, nos has estado vendiendo —masculló, apretando la mandíbula de la rabia contenida—. ¡Te lo he dado todo!

—¡Tú me lo quitaste todo!

Soltó una bocanada de aire casi sin darse cuenta. Estaba desahogándose.

—Lo único que me has dado ha sido una pequeña parte de lo que me robaste. Y no te he vendido, pero desearía haberlo hecho cuando tuve la oportunidad. Me cansé de ti hace tiempo y ya estoy harta. No puedo más.

El taxista la miró de reojo por el espejo retrovisor.

No se había dado cuenta del espectáculo que había montado.

Esvero no dio crédito. Aún esperó un rato para recapacitar.

—En el fondo sabes que te querré siempre… pero espero de todo corazón que te escondas bien, porque no sé qué haré si te encuentro.

Entonces, Agatha echó un vistazo a la ciudad, a todo lo que se había perdido por cuestión de ‹‹trabajo››.

«Menos mal que no crucé esa línea…», pensó.

Las maravillas que le ofrecía el mundo y en las cuales jamás reparó. Por su culpa, por querer obedecer tanto a Caruso como a los Esvero creyendo que ellos harían algo por ella.

Nada fue lo que recibió a cambio. Nada.

Pasaron por un puente, donde dos magníficas estatuas de mármol le dieron la bienvenida.

Dando por terminada su relación con la Familia Esvero, no fue una amenaza, sino una promesa lo que le hizo:

—Eres el siguiente.

Firme, segura de sus propias palabras y con una serenidad poco duradera, colgó.

Cerró los ojos y soltó el mayor suspiro de mi vida.

Llegó el arrepentimiento.

Ya no había vuelta atrás y la presión estaba consumiéndola. Se centró en respirar, sólo en respirar. Ese fue su único cometido durante el trayecto.

—Hemos llegado —espetó el taxista—. ¿Le gustaría que la acercase?

Ojeó la zona por la ventana. Se frotó con la manga del abrigo el ojo y arrastró la última lágrima por todo el moflete.

‹‹Buen lugar››, pensó.

—No —respondió—. No, gracias. —Sacó el monedero del bolsillo y contó los pocos billetes que tenía. Le pagó y, después, preguntó—: ¿Sabe usted de algún local en alquiler por aquí?

Cogió el dinero. Lo contó bien contado y respondió:

—Conozco a alguien que trabaja en una inmobiliaria y conoce gente por la zona.

Abrió la guantera, sacó un papelito y un bolígrafo y escribió un número de teléfono. Se lo dio.

Le sonrió y le dio las gracias al taxista de barba larga y oscura y cabeza calva y brillante como una bola de cristal opaca. Salió del vehículo con la bolsa-maleta a hombro y se puso a caminar a lo largo de la calle.

Por ahí, circulaba bastante gente y el ambiente sin descanso gracias a los muchos bares y restaurantes abiertos… también alguna que otra tienda.

Encontró un local, ya algo fuera de la zona donde se juntaba todo el gentío. El Lucky Pig (el «cerdo afortunado» o el «cerdo con suerte»), en un gran letrero verde. Un pub accesible mediante unas escaleras que bajaban al sótano de un edificio.

«No me he equivocado de lugar», dijo en voz baja con uan sonrisa demasiado grande dibujada.

Sabía perfectamente adónde iba desde el principio. Había escogido otro destino, al azar. Pero allá donde fuera tenía contactos.

Y aquel, era el mejor de todos.

Bajó las escaleras, ya con la sonrisa más que pegada. No sin antes echar un vistazo a ambos lados de la calle. Se había cerciorado de no ser seguida ni vigilada. Desaparecer del todo tenía que tomar el sentido totalmente literal. Lo único que faltaba… el teléfono, y pronto tiraría la tarjeta desechable y la sustituiría por otra.

«No, desde luego… no me he equivocado de lugar», dijo.

Abrió la puerta y, dentro, un hombre en la barra de su misma estatura, —no demasiado alto, si acaso, más bajito—, y con una panza donde costaría encontrar hasta el ombligo.

—No recordaba esa camiseta tan espantosa —espetó. Él buscó el origen de la voz, cuando la encontró en la puerta, salió de la barra—. Recuerdo haberte regalado otra… menos fea. ¿O sigues usando toda la ropa para limpiar los taburetes y los trapos sucios para vestir?

››¡Dios, Frankie! Parece que estés pidiendo que te apuñalen a gritos.

Se le escapó una risa de alegría.

—Mi niña… —suspiró él. Le faltó tiempo para exprimirla con un enorme abrazo de bienvenida—. Agatha… echaba de menos ese humor negro tuyo.

—¿Humor negro? —inquirió—. Es mi humor, el de siempre.

Ambos se alegraron por el reencuentro, pero a la vez él se preguntaba qué hacía Agatha en San Marino.

Ella le conocía lo suficiente como para saberlo.

—¿Va todo bien? —preguntó, de sopetón.

Ella se sorprendió por su increíble olfato o su ‹‹sexto sentido››, más bien por el suyo. Sabía que él se olía algo raro.

—No. ¿Por qué?

Él arqueó las cejas y le agarró los hombros. No se tragaría un ‹‹no›› como respuesta.

—Vamos, Agatha, ¿cuánto tiempo hace que no vienes por aquí?

Desvió la mirada a otra parte.

—¿Y cuántas veces has venido aquí desde que me monté el Lucky?

—Necesito ayuda. —Cayó, derrumbada. La había pillado hacía rato—. Necesito alguien en quien confiar.

A Frankie se le rebajó el humor y cambió su expresión por una serenidad tierna.

—Sabes que esa persona no soy yo —soltó una carcajada y regresó a la barra. Agatha fue tras él—. ¿Qué necesitas, mi niña?

Con una tímida sonrisa irremplazable, se encogió de hombros.

Lo observó todo. Creyó que, desde la última vez, el local estaría mucho peor. Él lo supo conservar. La tonalidad de colores variaba entre el negro, los rojos oscuros y los dorados.

—Una cama. Sólo una noche.

A él no pareció importarle.

—¿Algo más?

«Ya te iba echando de menos, cerdo con suerte», pensó.

—Sí, la verdad es que sí. —De la maleta sacó un maletín, el cual colocó sobre la barra. Lo abrió—. Necesito contactos, Frankie. Lugares y contactos fuertes… —Frankie le lanzó una mirada, la cual por sí misma decía ‹‹suéltalo de una vez››. A la que ella tuvo que responder—: Y maquinaria.

Dio la vuelta al maletín abierto. Dentro, cientos de billetes bien contados. Cada paquete de cincuenta billetes sujeto con una cinta de papel blanca y todos y cada uno ordenados por orden alfabético según al país o países según el tipo de moneda. Cada paquete contenía billetes de cincuenta en cincuenta, sumando así un total en cada uno de dos mil quinientos dólares, libras, euros… de casi cualquier sistema monetario existente.

Frankie dejó ver su asombro. Fue fugaz.

—Esto te servirá para tus… —Aguantó la ‹‹s›› con tal de esconder una inminente sonrisa—, negocios en el extranjero.

Asintió.

Cerró el maletín y lo metió de nuevo en la maleta.

Frankie la condujo hacia un pasillito oscurecido y escondido al otro lado del local. Allí, la puerta de los aseos con dos figuras en posición de no poder aguantar más las ganas de ir al servicio y con las letras ‹‹WC››. Frente a ésta, otra puerta con ‹‹Personal autorizado›› grabado en una placa rectangular atornillada a ésta.

Cogió un gran matojo de llaves de su bolsillo y abrió con una de ellas. Allí les esperaban unos diez escalones hacia la siguiente planta.

Él subió primero, con algo de dificultad en la pierna derecha. Agatha se percató de ello, pero no se atrevió a preguntar, más por miedo a la historia escondida tras la discapacidad que por cualquier otra razón.

Ella subió detrás, con paciencia.

Una vez arriba, otra puerta, de un rojo ocre y acabado brillante, como las anteriores, pero sin letrero y con otra cerradura.

La abrió.

—Siento no poder ofrecerte algo mejor —se disculpó Frankie.

—Tranquilo. —Sonrió—. Si hubiera querido un hotel Hilton, no estaría aquí.

Frankie no se sintió ofendido, sino que compartió unas agradables risas con ella.

Un espacio de poco más de dieciocho metros cuadrados, con una cama sobre un somier de madera y simple, un aparato de luz con forma de flor abierta sobre una mesita de noche, un armario y un baño.

No necesitaba más.

—Gracias Frankie.

—De nada, mi niña. Puedes quedarte el tiempo que quieras.

Él la miraba al igual que un padre a una hija.

—Sólo estaré esta noche.

Entró, bajó la bolsa del hombro en la cama y se sentó en el borde de ésta. Bajó la mirada y su espalda se iba encorvando sola.

Frankie lo notó enseguida.

—Agatha, ¿sabe tu tía que estás aquí?

Se mordió el labio inferior intentando ocultarlo. Poco a poco, dejó de mordérselo para comenzar a apretar los labios

Se encogió de hombros y respondió:

—Puede ser. —Le lanzó una mirada cansada—. Frankie, no quiero meterla en más problemas de los que ya… bueno…

»Demasiado ha soportado por mi culpa.

Él asintió.

—¿Tengo que preguntarte qué has hecho esta vez?

Ensombreció el rostro.

—Qué no he hecho.

—Bueno —espetó Frankie, después de un silencio eterno—, voy a bajar y a prepararlo todo para esta noche.

—¿Esta noche? —preguntó, curiosa—. ¿Qué pasa esta noche?

Frankie le lanzó una mirada, con los ojos abiertos del asombro… o del susto.

—¿Se te ha olvidado? —inquirió, asombrado.

Agatha negó con la cabeza y encogió los hombros. ‹‹¿De qué está hablando?››

—Agatha, Agatha, Agatha… —Se hizo de rogar—; mi niña, hoy es San Patricio.

—No.

Se echó hacia atrás con su respuesta.

—¡Claro que sí!

—No —insistió.

—Agatha, llevo al día todas las fechas de fiestas. Gano más dinero. ¿De verdad vas a decirme que me he equivocado?

Agatha miró al frente, pensativa.

—Madre mía… ¿tanto tiempo he estado vagando por ahí?

—Hoy es la fiesta del dinero, todo el mundo vendrá a dejarse el dinero en mi cerdito suertudo.

A ella se le escapó una mofa.

—Querrás decir tu fiesta.

Reía mientras bajaba las escaleras.

El bullicio del local no dejaba oír ni la música potente de los ocho altavoces, dos en cada esquina.

Frankie se había colocado detrás de la barra, ayudando a los dos camareros, un hombre de unos veinte años y una mujer de unos treinta —su prima. También Agatha.

Ya que Frankie le había dejado ese cuarto durante el tiempo que quisiera, se obligó a echarle una mano. Además, le vino bien despejarse.

Aquel día el local se llenó hasta los topes.

Ahí todos ya se habían imaginado qué iba a suceder. Todo iba a ser un alboroto imposible de domar. Y les saldría el trabajo hasta por las orejas.

—¡Vamos, vamos, vamos!

Los empleados sonrieron. Iba a ser un día productivo. Frankie ya tenía ganas de cobrar.

El gentío bailaba, cantaba, se reía y bebía como si no hubiera un mañana. Muchos de los clientes eran buenos conocidos de Frankie o de alguno de los camareros. Algunos se acercaban a darle abrazos al dueño, otros chocaban las palmas con la prima de éste. Mientras, otros se quedaban apartados a un lado de la barra, para que les atendiera el camarero, serían amigos suyos.

Cada uno tenía su grupo, su espacio… todos, excepto Agatha. Y prefería que su «grupo» ni se acercara por ahí. Aquello significaría que Esvero cumpliría con su amenaza.

Se fue apartando a la esquina menos bulliciosa de la barra, más oscura, justo al lado de los servicios, para abrir una botella de cerveza. Ya de paso, para tener escondido un vasito de chupitos sobre los congeladores, bajo la barra.

—No ha sido fácil encontrarte —espetó un hombre, cuya voz le resultó bastante familiar.

Alzó la vista y se quedó más que sorprendida.

«Haberte metido un puñetazo sería lo más justo a estas alturas», pensó ella.

—Jeremiah.

No le esperaba.

Es más, probablemente hubiera de las últimas personas que habría esperado ver allí.

—¿Qué… qué haces aquí? —preguntó, poco entusiasmada, pero con la sorpresa en el cuerpo—. ¿Cómo…?

El joven se sentó frente a ella.

Tenía poco más de veintidós años, cabellos rizados como una escarola y de un rubio con mechas naturales cobrizas. Sus ojos eran de un verde oscuro y con forma de almendra larguetta.

—Tu amigo Frank le comentó algo a Careylla y…

Hizo una mueca de fastidio y decepción. Apretó los labios, aguantándose la frase: ‹‹Será…››

—No la culpes —espetó el joven, como si adivinara sus pensamientos—. En parte, le obligué. Sabes tan bien como yo que iría a verla. Me conoce y confía en mí.

Agatha suavizó la expresión, pero mantuvo la decepción.

—Sólo he venido a decirte que…

—Ahórratelo —interrumpió, seca—. No quiero otra charla. Y no quiero que la metas en esto, ¿de acuerdo?

Jeremiah fue a abrir la boca, pero Frankie se acercó a ellos.

La figura del dueño, grandote, con cara de pocos amigos y más parecido a un mafioso que el propio Esvero, le impuso lo suficiente como para cerrar su boca.

—¿Va todo bien? —le susurró cerca del oído a Agatha. A lo que ésta respondió asintiendo.

Frankie dirigió una mirada al delgaducho vestido de pantalones de una talla demasiado grande para él y con sudadera marrón. Clavó sus ojos en los de Jeremiah. Si ya era intimidante de por sí, ahora se iba a orinar encima.

Le «escaneó» de arriba abajo.

—Sí, es un amigo. Ha venido porque tú le dijiste a Careylla dónde estaba y ella se lo dijo a él —le dedicó una amarga sonrisa.

—Pensé que ella debía saberlo. Estaría intranquila.

Agatha lo negaba con la cabeza. No pudo creerse lo que había hecho.

Frankie dio media vuelta y siguió trabajando al otro lado de la barra. Pero no le quitaba el ojo de encima al joven.

—¡Si quiere seguir aquí, tendrá que consumir algo! —soltó mientras se introducía en el griterío de la fiesta.

Ella sonrió.

«Con razón es un cerdo con suerte», murmuró, riéndose entre dientes. «Maldito tacaño…»

Lo decía con cariño, Frankie era así.

Le encantaba el dinero. Y el negocio se lo proporcionaba.

Todos los negocios.

‹‹Perro vejo nunca cambia››, volvió a murmurar.

—¿Qué quieres, Jeremiah? —preguntó y pasó la cerveza a la camarera—. ¿Una Pinta? ¿Whisky? ¿Un chupito? ¿Pezón resbaladizo? ¿C…?

Jeremiah la detuvo con un gesto de manos, avergonzado.

Él apenas había probado una mísera gota de alcohol en su vida, —y mucho menos un pezón resbaladizo. Ni siquiera llegaba a la cerveza, como para adentrarse en el mundo de los cócteles.

—¿Q… qué? —inquirió, escandalizado—. ¿De dónde te has sacado lo del…?

—¿…pezón resbaladizo? —terminó por él. Sonrió, con travesura—. ¿Tú de dónde has salido?

—Nunca he oído eso.

—Oh, vamos… ¡no hay nada más irlandés que eso!

—¿El Baileys? —inquirió, como si lo tuviera que saber. O como si fuera normal su reacción.

—Oh, por el amor de…

—Vale, vale. Sólo… un chupito, por no despreciártelo. ¡Pero lo más suave!

Agatha se reía a carcajadas por dentro.

Subió su vasito a la barra junto con la primera botella que tenía a mano. Cogió otro vasito para él. Le preparó un sencillo cóctel en pocos segundos y lo puso frente a él.

—Voilà.

Lo miraba, con una cara de asco y, a la vez, de intriga. Ni siquiera ella sabía qué le había preparado.

—¿Desde cuándo bebes? —preguntó, sorprendida y sonriente. Después, vio que los ojos de Jeremiah intentaban evitar a Frankie—. ¿O ha sido para que el lobo no te muerda?

El joven se encogió de hombros y, de un sorbo, el chupito llegó directamente a sus neuronas.

Hizo una mueca de amargor.

Entonces, le rellenó el vaso.

—Escucha, yo… —al joven le dolían las palabras y el amargor seguía en sus papilas gustativas—. ¡Joder, qué malo está esto! ¡¿Más?! ¡¿Es que intentas emborracharme o matarme de asco?!

Tosió.

Cuando se le pasó el efecto atontacerebros, continuó:

—Agatha han cambiado muchas cosas. Caru… —Miró al dueño de reojo y carraspeó. Desconfiaba. Continuó, pero en voz baja—: Agatha, no sé de Caruso hace semanas.

—¿Y?

Jeremiah arqueó las cejas. Y ella se pasaba lo que le decía por donde quería.

—Pues que… eso no es normal.

—Ya sé que no es normal, ¿y? —Esperaba algo más, otra cosa. Pero Jeremiah no entendía el significado de «¿y?»—. Jeremiah, hace casi dos años que no sé nada de… de ese, y es por algo. —‹‹Hasta que le llamé››, pensó. Remojó sus labios, nerviosa, y desvió el tema para no delatar su error—. Si tienes que informarme sobre alguien que sea sobre los Esvero.

»Jeremiah, ¿no le habrás dicho algo a… ese? ¿Sabe dónde estoy?

Éste negaba con la cabeza y mantuvo la vista firme y clavada en ella. No mentía.

—¿Sabes? Tu inocencia te hace ser una de las mejores personas a las que he conocido.

—Vaya, gracias. Pero, ya que mencionas a los Esvero, he venido a decirte otra cosa.

Las palabras se resistían dentro de él. Daba vueltas a su cabeza, no podía decírselo y, a la vez, debía.

—No des tanta vuelta, Jeremiah —susurró, impaciente, y apoyó un codo cobre la barra para acercarse más a él—. Ya te he dicho que no quiero otro discurso de papás o mamás. ¡Desembucha!

Jeremiah respiró hondo.

«Eso no es bueno… Agatha, eso no es bueno», le repetía algo en su interior.

—Jeremiah…

Miró en otra dirección mientras inspiraba y expiraba con fuerza, una y otra vez. Era desesperante.

—Jeremiah, ¿qué…?

—Agatha, Gregory ha sido asesinado.

4

‹‹G regory ha sido asesinado… Han encontrado su cadáver en un callejón… Con una rosa roja sobre su pecho››.

‹‹…Con una rosa roja››.

La voz de Jeremiah resonaba en su cabeza como una resaca. Y aquella noche no había bebido lo suficiente como para tener una. Pero susurraba cada palabra, cada frase… en sus propios sueños. Lo decía sólo para poder creérselo, para poder convencerse de que era cierto.

Su subconsciente siempre estaba en alerta.

La frase ‹‹una rosa roja››, permaneció en su mente toda la maldita noche. La torturó. ‹‹Es un mensaje››, concluyó, finalmente. Alguien intentaba enviar un mensaje y no, no a Gregory Jr., sino a ella.

«Recuerdo que tú dejabas rosas blancas… bueno… ya sabes», recordó a Jeremiah.

«Sí, ya sé…»

Abrió los ojos con dificultad. La primera luz del día azotó sus sensibles pupilas sin piedad.

Elevó unos centímetros la cabeza sobre la almohada, pero recordó la trampa que había colocado la noche anterior y detuvo todos sus movimientos en seco.

Sin moverse ni un solo milímetro más, metió la mano bajo la almohada y desató con mucho cuidado el fino pero prácticamente irrompible cable del cabezal de la cama. Un cable transparente atado los más tenso posible desde el pomo de la puerta hasta el cabezal, rodeando el aparato de luz. De esta forma, si alguien hubiera decidido entrar, la tensión del cable habría tirado el aparato de luz y la habría avisado.

Confiaba en Frankie, pero hasta cierto punto.

Como con todos.

Ya pudo levantarse.

Sentada en el borde de la cama, dejó caer todo el peso de su cabeza sobre las manos. Respiró hondo y soltó un suspiro mudo. Echó su larga melena atrás con ambas manos y se levantó.

Aunque, después de una noche demasiado movida y ruidosa, necesitaba más descanso.

Estiró todo el cuerpo hacia arriba, intentando alcanzar las alturas como un rascacielos. Se quitó la camiseta y fue al baño. Un aseo pequeño, apenas apreciable cuando le echó un vistazo a la habitación nada más entrar.

Pero útil.

Jeremiah se había marchado antes de terminar la noche. Según había dicho, iba a regresar a casa.

‹‹Ojalá yo supiera a qué llamar casa››, pensó.

La noche anterior, debido sobre todo a la presencia de Jeremiah, se había sobrepasado con el alcohol. Aunque no lo suficiente como para sentirse tan mal. No, eso se debía a lo que le contó.

Aun así, sabía que beber no era la solución. Y era consciente de ello. Debía hacer frente a sus problemas por sí misma, no intentar ahogarlos durante unas horas y después sufrir las consecuencias, sí o sí. Pero eso había aprendido de Esvero.

Se desnudó y entró en la ducha. Cerró la mampara de vidrio transparente, camino a opaco.

Abrió los grifos y el agua comenzó a caer como en una cascada. Cada gota… gélida, en su piel finas agujas intentando profundizar más y más cada vez. El dolor de los pinchazos desapareció conforme su piel se enfriaba por el agua.

Después de ducharse, salió cubierta con una toalla.

Encendió el móvil y miró la pantalla. Había estado apagado desde la última llamada a Esvero.

Tenía dos mensajes del hijo de éste, de Gregory Jr.

Mi padre ha sido asesinado. No sé qué ha pasado.

He intentado llamarte al otro número, pero estaba apagado.

¿Dónde estás?

‹‹Lejos. Muy lejos››, respondió para sí misma Agatha. Aunque no lo escribió.

‹‹Así que ha sido tu padre…››, murmuró. Suspiró de alivio. «A decir verdad, esperaba que hubieras sido tú, no deseé, sino que hubiera sido más probable. Después de tantos años trabajando para la Familia, viviendo protegida bajo la mano de Gregory Sr., siendo acogida en los Esvero… ¿Cómo no iba a conocerte de sobra?»

Pasó la mano por su cabello mojado hacia atrás.

«Siempre, siempre estás metido de lío en lío… y de cama en cama, de ahí la mayoría de jaleos que te buscas, así que no era muy difícil adivinar tu porvenir.

Todos nos equivocamos… supongo».

Soltó un suspiró.

Al cabo del rato, con la mirada perdida y encajando algunos hilos, le vinieron las últimas palabras que cruzó con Esvero.

‹‹Mierda… le amenacé››, rumió y apretó los labios, furiosa consigo misma.

De repente, todo se volvió en su contra.

Habría mentido si hubiera afirmado no sentirse culpable, aunque no había hecho nada. Pero no podía evitar pensar en aquellas últimas palabras: ‹‹eres el siguiente››.

Aunque, ahora que lo pensaba bien, tal vez fuera más una predicción a una amenaza. El sentido y la forma de emitir el mensaje no habrían importado a nadie, sólo el contenido; las palabras se escucharían como tal. ‹‹Eres el siguiente››. No pintaba bien. Ni promesa, ni predicción… Cualquiera que pudiera haberla oído, habría entendido solamente una amenaza seria.

Pero sí estaba segura de algo. No hubiera tocado a Gregory Esvero Sr., ni a ningún Esvero, al igual que Gregory Sr. no la hubiera tocado a ella, ni permitido a nadie hacerlo.

Ninguno de los dos habría sido tan tonto, estúpido e increíblemente idiota como para haber incumplido esa especie de contrato tácito.

Y ella menos, si no se hubiera echado toda una mafia encima.

El segundo mensaje, no estaba decidida a verlo. Si ya había tenido suficiente con uno, no pensaba qué habría escrito en el segundo. Esperaba una despedida, un insulto…

Tal vez un simple ‹‹adiós››.

Pero no. Ya sabía que esa palabra hubiera sido la última en salir de sus labios. Gregory no soltaba nada, ni lo dejaba escapar. Las despedidas, voluntarias o forzadas, no tenían nada que ver con él.

‹‹Tal vez es algún encargo››, pensó. La curiosidad y la decepción que se habría llevado de Gregory al ser esto último se juntaron para atacarla.

En el último caso, Gregory habría demostrado su descaro y su inmenso orgullo.

Al final, después de darle vueltas a la cabeza, decidió ver el segundo mensaje, no sin antes no llamarse estúpida en voz baja.

Te necesito.

El Gregory más humano, aunque más débil.

No se encontraba bien, como si se hubiera sumido en lo más profundo de la desesperación. Era normal y perfectamente comprensible. Aunque él jamás mostró sus sentimientos y menos de una forma tan cobarde como lo hizo, a través de un mensaje, sin dar la cara.

¿Pero cómo lo iba a hacer? Ni siquiera sabía dónde se encontraba. Y lo único que la podría delatar era su móvil. Pero pronto cortaría ese único hilo de comunicación con él… y con todos.

Sería de todo lo que ella pudiera llamarle, pero nunca un cobarde. Aunque tenía motivos para estar así, tan hecho polvo.

A ella le dolía imaginarse tal decaída en él y, a su vez, le confundía el brusco cambio en su personalidad. Una frase corta, con poco contenido y poco más que leer que dos palabras. Pero dejó bastante claro el mensaje.

‹‹No me delataré››, se prometió. ‹‹Al menos, no tan fácilmente››. Y dejó los mensajes sin contestar.

Se lanzó sobre la cama bocabajo y la caída de su cuerpo sobre el colchón provocó que los viejos y, ya seguramente, oxidados muelles rechinasen. Una extraordinaria panzada.

Estiró el brazo bajo la cama y arrastró la maleta de mano hacia fuera. De ella sacó un cuadernillo de notas más pequeño que la palma de su mano y, de uno de los bolsillos con cremallera del costado, un bolígrafo de los muchos objetos pequeños que ahí guardaba.

Abrió el otro bolsillo. Dentro, las «canicas».

Las cogió todas en la mano y las contó una a una. Y una a una fueron cayendo de nuevo dentro del bolsillo.

Cerró los ojos, enfadada.

«Mierda…». Se mordió el labio inferior con fuerza, a punto de hacerse sangre. Dejó caer la undécima «canica».

«Me la dejé en Nantes… ¡joder!».

Sí, «joder». Fue lo mejor que pudo decir en ese momento. Una de las esferas la había olvidado en Nantes, en se estudio, al lado de la puerta. Un error garrafal.

Si alguien conectado a Caruso hubiera entrado allí y la hubiera visto… Bueno, no hubiera podido ni fijarse en ella, le habría desvanecido en dos segundos con más de diez miliamperios. Habría caído electrocutado al suelo como un bolo tirado por la bola.

«Bueno, no importa. Ya me las apañaré», murmuró.

Apuntó todos los números de la agenda de contactos del móvil en el cuadernillo. Cuando ya estaban todos, lo guardó en la maleta de nuevo y apagó el teléfono. Retiró la tarjeta SIM e insertó otra nueva, recién sacada del plástico. La otra la cortó por la mitad con unas tijeras.

Aquel sería su nuevo número, la única forma de contactar con ella. Y, por el momento, nadie lo tenía.

Pero siempre debía hacer lo mismo. Cambiaba una y otra vez las tarjetas SIM del móvil. Y, si no era en ese, tenía otro.

Alguien llamó a la puerta.

—Un momento.

Fue otra vez al baño.

Llevó consigo una camiseta de manga corta y blanca, con la silueta del rostro de Frank Sinatra con sombrero. También unos pantalones vaqueros de un azul intenso y unas deportivas blancas. No hacía mucho frío, así que sólo cogió una chaqueta fina, por si acaso.

Salió de la habitación. Fuera la esperaba Frankie.

—Tengo el material —dijo, serio y algo distante.

El trabajo se lo tomaba bastante en serio, no era un juego y el material que tenía para ella no eran juguetes de una tienda de niños.

Miró la camiseta.

—¿Qué?

Frankie puso los ojos en blanco y comenzó a bajar las escaleras.

—Frankie, Frank. Frank, Frankie —les presentó, socarrona.

Bajó tras él.

En la planta baja, el local estaba cerrado y las pocas persianas echadas. Frankie caminó hacia la barra, demasiado limpia después de la fiesta de San Patricio que organizaron los clientes por su cuenta. Sobre ésta, tres maletines plateados, dos de ellos del tamaño de una mochila escolar; el tercero, estrecho y alargado.

—Aquí lo tienes todo —espetó Frankie, poniendo la mano sobre uno de los maletines—. No sé exactamente cuáles son tus gustos en lo referente a las armas, pero… Bueno, lo he escogido específicamente para ti.

Entonces, abrió el primer maletín, el que tenía más cerca de él.

A Agatha no le desagradó lo que vio. Sí había escogido buen material pensando en ella. Aunque, la verdad es que eso la asustó. Ver todo aquello… le devolvió a los tratos de Esvero y otros estando ella presente.

—¿Qué ocurre?

Trató de esconder inútilmente la sorpresa.

Le había preparado un buen arsenal. Tres pistolas ‹‹de bolsillo», como había oído varias veces a Esvero, refiriéndose a aquel tipo de armas. Parecían de juguete, pero eran mortales a corta distancia y se podían esconder en casi cualquier parte.

—No… no, nada. —El nada se convirtió en mucho, así, de sopetón. Y sí ocurría mucho. Le asustaba ver todo aquello—. Es sólo que… esto no me lo esperaba.

Arqueó las cejas, sorprendido.

—¿Y qué esperabas?

—Frankie, si te soy sincera, esperaba otra como la mía o…

—¿Cómo esa antigüedad? —saltó, incrédulo, refiriéndose a su PPK—. Vamos, Agatha. Dudo incluso de que funcione correctamente. Agatha, esto es lo que suelo vender. Esto. Y esto vale su peso en oro, créeme.

—Y no te lo discuto. Es sólo que…

—¿No te gusta? —inquirió, preocupado. Lo peor fue que podría haberle hecho pensar que había hecho mal su trabajo.

—Frankie, no es eso.

—Entonces, es que este no es tu tipo de arma.

La estaba agobiando.

—Frankie, que no es eso. ¿Vale?

Ella puso las manos sobre las caderas. Hasta los brazos le ardían, tenía que lograr hacer huecos en su cuerpo de alguna manera para dejar pasar el aire, debía simular ser una esponja marina.

—Agatha, dime algo y sé totalmente sincera. ¿Alguna vez has…?

—Ni se te ocurra preguntarlo —le corté—. ¿Vale? Ni… ni se te ocurra. Mira, es sólo que yo estoy acostumbrada a mi antigüedad.

»Pero no importa, venga, sigue.

Abrió el segundo maletín.

Otra arma de buen calibre, no mejor que la de Agatha, pero se acercaba. Dos cargadores y una navaja bien afilada, plateada y el mango con forma de león rugiendo.

—¿De dónde…?

Negó con la cabeza y se interrumpió a sí misma. Prefería no terminar la pregunta.

—Gracias, Frankie —dijo Agatha mientras probaba la del último maletín—. Has tenido buen gusto.

No necesitó una respuesta, con ver su expresión tenía más que suficiente.

Por último, el tercer maletín. Alargado, estrecho y un poco más abultado que el resto. Ya se imaginaba el contenido: un rifle desmontado de tres piezas, con trípode, silenciador y todos los accesorios útiles dentro del maletín. Y no se equivocó.

Lo abrió. Todo bien colocado. Todas las piezas dibujadas en su cabeza estaban ahí dentro.

—¿Y esto?

—Un M16. He tenido que tirar de contactos, pero sé que eres buena francotiradora.

Se le erizó el vello del cuerpo.

—Sería una tontería preguntar cómo sabes eso, ¿no? —espetó, con suma calma, aunque Frankie ya percibía algo raro en su voz.

Fue a la habitación sin previo avisjo y cogió la bolsa, la baó al local donde Frankie la esperaba, no demasiado impaciente. Una vez tenía el material dispuesto, dejó caer las cartas sobre la mesa.

Abrió la bolsa donde guardaba la maleta con el dinero. Colocó ésta sobre la barra y la abrió de nuevo, tal y como el día anterior.

Frankie no mostró asombro esta vez, tal vez lo disimuló.

—Sólo necesitaré ésta. —Señaló la maleta del rifle—. ¿Cuánto?

—El mismo precio de siempre, el mismo que el de los Esvero, pero multiplicado por dos —sonrió—. Es la mejor que he podido conseguir. Y ésta… es un regalo.

Frankie cogió una de las armas de otro maletín, pequeña del tamaño de una mano abierta y alargada. También con silenciador.

La miró, intrigada y atemorizada. Hubiera sido un desprecio negársela, pero sentía que tampoco podía aceptarla. Frankie se había portado demasiado bien desde su llegada a la Familia, aunque él siempre estuvo al margen.

Y si aceptaba algo así, sentía que abusaba de su carácter bonachón.

—No —replicó, agradecida—. No, Frankie. No puedo aceptarla. —Él hizo oídos sordos—. ¡Frankie!

‹‹¿Agradecida? Por supuesto, pero no debería aceptar tal regalo››, se negó. No podía.

—¡Frankie!

El dueño del Lucky Pig fue detrás de la barra a preparar el local para la apertura.

—Te la doy para que te deshagas de una vez de esa reliquia. Debería estar en un museo.

Al final se dio por vencida y aceptó el detalle de Frankie, aunque no fuera de su agrado. Sacó cuatro fajos de billetes y los colocó uno al lado de otro.

Uno de dólares, dos de euros y el otro de libras esterlinas. Diez mil en total… aunque dependiendo de cada moneda la cifra variaba.

—Esto es tuyo. Las libras te vendrán bien. Gracias Frankie, otra vez.

El hombre sonreía a escondidas, con la cabeza gacha.

—Hace más de quince años que no me acerco por Reino Unido. ¿Para qué las quiero? Ahora manejo más el euro.

Cerró el maletín del dinero y lo guardó de nuevo en la maleta de mano.

—Ya me imagino —reía—. ¿Hace más de quince años que no te acercas por allí? —preguntó, sorprendida—. Si sólo llevas aquí unos siete años.

Él se encogió de hombros.

—Oye, sabes que el negocio estaba donde los Esvero estaban —rio—. Y ellos estaban en muchas partes, pero hace más de quince años que no se mueven del sitio y lo sabes. De todas formas, gracias. —Cogió el paquete de los billetes de libras esterlinas y sonrió—. Nunca viene mal tener uno de éstos.

Cerró la maleta del fusil y la guardó en la bolsa de mano. Mientras tanto, Frankie había ido a la puerta del personal autorizado.

—Gracias Frankie.

—No me des tanto las gracias y asegúrate de quitarte…

Sonrió con picardía. Sabía qué venía a continuación.

—…la mierda de encima —terminaron ambos, casi al unísono.

—¿De verdad no necesitas nada más?

A Frankie le daba pena que se fuera tan pronto; acababa de llegar y sólo se había quedado una tarde-noche.

—No, gracias Frankie. Ya has hecho demasiado por mí. No quiero meterte en mis problemas.

Cuando ya lo tuvo todo, se despidió de él con el mismo abrazo de bienvenida, aunque los sentimientos habían cambiado. De una inmensa alegría a un afecto teñido de tristeza por su marcha.

Dispuesta a salir por la puerta del local, echó un vistazo a la fachada.

‹‹Bonito››, murmuró.

Y, de forma divertida, con el fin de dejarle una bonita sonrisa dibujada en los labios, le dijo:

—No te has equivocado con el nombre. Eres un cerdo con suerte.

Embajada de Perú en Turín. Italia

Todavía no se había marchado del país, tampoco pensaba hacerlo a largo plazo. Le gustó aquello.

Localizó el objetivo. Un hombre de unos cincuenta y pocos años. Esbelto, bastante corpulento, casi como un culturista, y vestido de traje. Elegante y con pintas de tipo duro pero amable y educado; un lobo vestido no de cordero, sino de astuto y precioso zorro.

—No… no… —murmuraba, temiendo perderle entre las paredes del edificio diplomático—. ¡No!

Le perdió.

Se apartó del visor de objetivos del rifle y se llevó las manos a la cabeza. Nerviosa y frustrada a más no poder, se levantó y comenzó a caminar de un lado a otro, sin apartarse del arma.

Después de unos segundos de intenso agobio, de insultos a sí misma, cogió el rifle y lo llevó a la otra punta de la azotea. Ahí no hubiera conseguido localizarle de nuevo. Había perdido la oportunidad. Desde la otra esquina de la azotea, tal vez tendría una posibilidad de dar con él y…

«Ahí estás», murmuró.

Logró tenerle en el blanco de nuevo.

Esta vez no dudó de su puntería, ni de otros factores influyentes y disparó.

El silenciador redujo el ruido de un petardo a algo más silencioso que el silbido de un pájaro. La bala atravesó el cristal del edificio y le dio en el hombro. El hombre cayó al suelo, más por el susto que por el dolor. La bala le había atravesado el hombro de lado a lado.

Todo fue muy rápido.

La gente corrió a socorrerle sin pensarlo. Incluso algunos miraban cada ventana para prevenirse, temerosos de ser los siguientes.

Gritaban de miedo.

Creyeron que habría sido un ataque terrorista o un intento de ello. Pero ella no era una terrorista. Sólo tenía en mente un plan y estaba en marcha.

Sólo le dejó una señal, una advertencia: ‹‹Estoy aquí. Te vigilo. Ahora lo sabes y puedes estar seguro de ello››.

Sonrisas fuera y sin ningún tipo de expresión de orgullo en su rostro, recogió el rifle justo a tiempo de que la gente de dentro diera el aviso de ataque.

Bajó el edificio por las escaleras con la bolsa del hombro.

El móvil vibró en el bolsillo del pantalón. Se detuvo en medio de las escaleras.

—¿Diga?

—¿Ha ido bien?

Avergonzada por lo que acababa de hacer, agachó la cabeza.

—Sí, Frankie. Ha ido bien.

—¿Necesitas más información?

Respiró hondo, se detuvo en medio de las escaleras y, seria, respondió:

—No. No, de momento no. Con el lugar y la hora era suficiente —Salió del trance y reanudó su largo descenso—. Gracias, ya te llamaré.

—Oye, Agatha, ¿por qué te interesa ese hombre?

—Digamos que es un asunto privado.

Antes de colgar, cambió el teléfono de oreja y le preguntó lo que no esperaba preguntar hasta dentro de mucho tiempo, o tal vez nunca:

—Frankie, ¿sabes algo de… sabes algo de Gregory?

Tragó saliva a pesar del nudo que se le estaba formando en la garganta.

La profunda respiración de Frankie atravesó la línea.

—No mucho —respondió él, seco—. ¿Tú?

Guardó silencio.

Frankie no necesitó la respuesta.

—Tranquila, estará lejos —aminoró la tensión—. Seguramente por ahí, perdido en algún club bebiendo sin parar y metiéndole billetes en el tanga de alguna stripper. Ya le conoces. No se acercará por aquí. Nunca lo ha hecho.

»Aunque, supongo que te echará de menos.

—Eso nunca lo ha hecho tampoco —rio, con ironía—. De acuerdo, gracias Frankie.

Él soltó una dulce risita.

Colgó.

‹‹Creo que voy a montarme un local››, pensó ella.

Después de haber estado con Frankie, le rondó la idea de regentar su propio local, un bar, pub, club o lo que fuera. No por cuestión económica, ni siquiera por gusto. Sino porque tendría una buena tapadera, escondida a plena vista. Además, no tendría que moverse de un lado a otro, a no ser que fuera del todo necesario. Siempre daba tumbos, perdida en cualquier parte, sin una cama fija donde dormir.

Y ya empezaba a cansarse.

En menos de tres días, decidió marcharse de nuevo.

Tenía pensado establecerse en alguna ciudad italiana. Últimamente sólo pasaba tiempo por allí. Y la idea de quedarse más fue introduciéndose poco a poco en sus pensamientos.

No supo dónde encontrar mejor refugio que allá donde había sido bien recibida. Decidió guardar las distancias con todos, incluso con Frankie, sólo por precaución.

Todos creerían que se habría ido lejos, muy lejos. Así que hizo lo contrario.

El primer billete de ida en la pantalla de vuelos, pero sobre todo con destino en Italia. Si, por mala suerte, salía la ciudad de otro país, tal vez se lo habría replanteado. Pero ya tenía una idea clara en la cabeza.

Cambió de identidad de nuevo, ahora para el resto era Anne A. Gewen. Terminó colocando mi nombre, Agatha, en segunda posición. Aunque pareciera mala estrategia, fue una de las mejores. Si tratasen de dar con ella —y ya lo hacían—, su nombre sería el último de la lista para buscar.

Un taxi la llevó aquella misma mañana bien pronto al aeropuerto de Turín. Antes de embarcar, pues no había escogido destino ni comprado billete, se acercó al puesto de información.

—Buenos días, ¿dónde puedo comprar billetes para ahora mismo?

El hombre la miró, un poco aturdido.

No era así, otros clientes también pedían billetes de última hora. Sólo le había pillado algo distraído.

—En esa oficina.

—Gracias.

Se dirigió a las oficinas.

Durante el camino, se fijó en los paneles en los cuales aparecían distintos destinos y vuelos procedentes y salientes. Todavía no se había decidido, aunque barajaba varias posibilidades, excepto San Marino, donde se encontraba Frankie.

Fue a pedir los billetes.

La mujer que administraba todo el papeleo le preguntó cuál era el destino, a lo que, impaciente, respondió con otra pregunta:

—¿Cuál es el primer destino de la lista? El avión que salga de aquí a una hora, si puede ser menos.

La mujer arqueó las cejas.

Había ido directa al grano para no saber adónde quería viajar.

Buscó en el ordenador, pero no le hizo mucha falta. Sabía cuál era el siguiente en despegar.

—Tenemos para París, Francia. Aunque no puedo darle un billete hasta el próximo vuelo y es…

Negó con la cabeza.

—No, no puedo volver allí... —murmuró.

—¿Perdone?

—¿Cuál es el primer avión que despega con destino a alguna ciudad de Italia y que pueda coger ahora?

La mujer se hizo cruces, pero otros clientes habían sido más exigentes, difíciles y habían pedido cosas más extrañas antes, durante e incluso después del vuelo que ella.

—Veamos… Italia, Italia… —musitaba mientras tecleaba—. Tenemos ocho plazas libres y el avión despega en cuatro horas. Con destino a Roma.

Roma, Italia.

En todo el trayecto, no habló con nadie. No pidió más que una botella de agua y estuvo escuchando música a través de los auriculares conectados al MP4. Antes de embarcar, gracias a ciertos contactos con una excelente posición en el aeropuerto, hizo pasar la bolsa-maleta por Rayos X sin problemas.

Ni de lejos pensaba en perder el rifle y, mucho menos, en ser detenida.

Cuando aterrizó en la capital, un todoterreno negro la esperaba a la salida del aeropuerto. Y venía con un regalo de bienvenida: un chico de unos veinte años con la espalda apoyada contra el coche.

Caminó con tranquilidad hacia él.

—Menuda sorpresa, Jeremiah —dijo, desde lejos.

—Lo habría sido si tú no me hubieras dicho nada.

Subió al coche y arrancó. El todoterreno se acercó hasta la acera donde se paró a esperarle.

El conductor abrió la puerta del copiloto. La recibió con una sonrisa apenas notoria. Ninguno de los dos saludó de forma cordial o cariñosa, sólo esa sonrisa.

Abrió la puerta trasera y metió la bolsa, después, subió al lado del joven. Cerró la puerta y se abrochó el cinturón. Jeremiah le clavaba una mirada preocupante, con el ceño fruncido, de un verde demasiado vivo, más de lo normal en él.

Al rato se hizo intimidante y pesada.

Sólo miró al frente, seria. Hasta que tuvo que preguntar, cortante y borde:

—¿Qué?

Jeremiah se encogió de hombros y apartó la mirada al frente.

Se humedeció los labios, algo nervioso, y arrancó el coche de nuevo. Salieron del área del aeropuerto y entraron en la ciudad.

Cuando pasaron unos minutos cuyo único protagonista fue un profundo silencio, le preguntó:

—Jeremiah, ¿qué pasa?

Le lanzó una mirada preocupante desde el retrovisor. No podía apartar los ojos de la carretera.

—Jeremiah…

Apretó los labios con fuerza. Estaba nervioso y se delataba a sí mismo sólo con sus gestos.

—Te está buscando —espetó. Respiró hondo y añadió—: Me ha preguntado por ti.

Agatha no le quitó los ojos de encima.

—¿Quién? ¿Caruso? —Mantuvo una expresión seria—. Que se joda. ¿Qué le has dicho? ¿No le habrás dado el nuevo número?

—¿Qué querías que le dijera, Agatha? —soltó. Por la manera de decirlo, fue como decir que no había tenido otra opción. Al menos, así fue cómo ella lo entendió—. Y no era Caruso, él ya no me pregunta por ti. Ya ni siquiera me habla de ti.

››Era Gregory. Está confuso, cabreado…

—Desesperado —concluyo, agotada. Jeremiah hizo un mohín, conforme—. Y, ¿cómo que ya no te habla Caruso de mí? —Él arrugó la cara, se le había escapado ese detalle. «Estúpido»—. ¿Te ha hablado alguna vez de mí?

Jeremiah hizo una mueca para darle la razón, aunque a regañadientes. Arqueó las cejas e inclinó durante unos instantes la cabeza a un lado.

—No, Caruso no… —Bufó. Ya no había remedio, lo dicho no lo podía cambiar. Carraspeó y cambió de tema—: Sí, Gregory está hecho polvo.

—Pues es asunto suyo —replicó Agatha, a la defensiva y algo ruda—. ¿O le estás dando la razón?

La expresión del joven cambió. Estaba irritado.

—No, no estoy dándole la razón, Agatha —dijo, con calma pero con una pizca de enfado en su tono—. Y lo sabes. Sólo te estoy avisando.

Arqueé las cejas, sorprendida.

—¿Tú o él?

Jeremiah se veía ahogado a causa de la conversación.

—¿Quién de los me está avisando?

—Agatha, yo…

—Jeremiah, cuando lo vea necesario, volveré. Mientras tanto… déjalo estar, ¿vale? Y no te acerques demasiado a Gregory, y muchísimo menos a ese otro.

—Agatha, sabes que no puedo hacer eso.

Ella pasó la mano por la barbilla.

—Sí, lo sé, lo sé —dijo, calmada y pensativa—. Sólo… ten cuidado. Eso es lo único que me preocupa, que tengas cuidado.

Preocupado por ella, le clavó sus ojos. No veía en ella salvo lo poco que quedaba de la persona a la que conocía. Un recipiente medio vacío.

—Te está buscando, nada más. Yo… intento impedirlo, pero sabes que, si se lo propone… te encontrará.

Ella asintió.

Se le hizo difícil asumir esa información. En toda su vida hubiera pensado que Gregory se pudiera haber vuelto así. Frío, desafiante, serio e incluso tan desesperado como intentaba ocultar.

«La viva imagen de su padre».

Aunque, ella también había aprendido de Gregory Sr., por lo que, respondió a Jeremiah de la misma forma de ser, comportarse y hablar que padre e hijo:

—Ya lo veremos.

5

E scogió un local céntrico, pero escondido; allá donde tuviera 
clientela fija, pero nadie le molestara. De dos plantas y entre edificios pequeños. Su objetivo no era llamar la atención.

Daba a una esquina turística, frente al río Tíber y a alguna que otra casita flotante vista a lo lejos y junto al puente que conectaba esa parte con la otra de Roma.

Jeremiah había regresado para ayudar en las reformas. Sólo estaban ellos dos. Por lo que a ella respectaba, el local estaba bien, sólo necesitaba unos retoques en lo relacionado a la apariencia. Tenía las paredes empapeladas de un color amarillento.

—Esto es horroroso— le repetía una y otra vez a Jeremiah—. Joder, parece un puto club de amantes del tabaco.

Y Jeremiah, como cada vez, ponía los ojos en blanco y continuaba retirando ese horror de papel. Ella lo cogía al vuelo mientras él, subido en una escalera de cuatro peldaños, lo iba retirando.

—Prefiero tener el local totalmente vacío. Sin sillas, sin mesas, sin nada de nada. Todo lo que quieras, antes que tener un día más este… papel de liar.

Él volvió a poner los ojos en blanco.

—¿Desde cuándo eres tan quejica?

—Tú quita eso de mi jodido local.

—¿Y tan mal hablada?

Bufó.

—Oye, o cierras tú tu puta boca o te la cierro yo. Y quita esa mierda de papel de liar de mi vista. Me va a quemar las retinas.

Jeremiah puso los ojos en blanco, de nuevo.

—¿Sabes? Aguantarte a ti es como aguantar a cientos de generales con la sangre más negra que el propio color negro gritándote a todas horas.

»Y lávate la maldita boca…

Volvieron al trabajo y sus quejas cesaron, en parte, a causa de las llamadas de atención del joven.

Tenían ya preparados tres botes de pintura, cada uno de cuatro litros y dos botecitos de tinte, uno de color rojo básico y el otro de color negro. Haría una mezcla con un resultado de un rojo granate tirando a un color algo más vivo, pero oscuro. Un rojo vino.

El local estaba en una buena posición, tanto para el negocio como para la iluminación. La luz natural entraba cada mañana por la puerta principal y salía cada atardecer por la puerta trasera, por así decirlo. El color algo oscuro del interior no iba a perjudicar. También tenía brochas y rodillos preparados junto a los botes.

Pasó otro día de reformas agotadoras.

Despertó, era pronto.

Bajó las escaleras en silencio y despacio con una chaquetita blanca de lana fina puesta. Entraba algo del frío invernal por las rendijas de las ventanas y la puerta, pero el local estaba bien acondicionado y apenas se notaba. Además, los blancos calcetines de lana gruesa mantenían sus pies bien calientes hasta más allá del tobillo.

El día anterior Jeremiah había instalado tres altavoces repartidos de forma que el sonido estuviera equilibrado en el interior. También una televisión HD de cuarenta y dos pulgadas en una de las esquinas al fondo, junto a un mini escenario ya colocado antes de adquirir el local.

Aprovechando que Jeremiah seguía durmiendo en el piso de arriba, quiso probar los altavoces a un volumen no muy alto. Además, con el silencio todo se escuchaba a un volumen mayor del elegido.

Conectó el MP4 al sistema de altavoces y puso la primera canción que vio: Blue Jeans de Lana del Rey.

Funcionaban a la perfección.

Dejándose llevar por los primeros versos, empezó a balancearse sobre su propia figura. Rodeó, medio bailando, la barra. Parecía que había regresado a la época hippie, estaba en una nube. Una maravillosa nube de la cual no tenía intenciones de bajar.

En la pared tras la barra, sólo un estante y un espejo ocupándola entera.

Se detuvo en seco, paralizada, cuando se vio reflejada en éste.

«¿Quién eres tú?»

«¿Acaso deberías estar aquí?»

«¿De verdad crees que mereces una tercera oportunidad?»

Unos ojos humedecidos amenazaban con lágrimas de dolor y angustia.

Miró en otra dirección, a un lado.

Pero ya no podía detenerse. Su corazón sangraba. El dolor la consumía. La angustia de un ego destrozado y de demasiados complejos atraídos por sus conflictos internos era arrolladora. Peor que cualquier puñalada. Peor que cualquier dolor en el mundo.

Un sentimiento que la aislaba todavía más del resto.

Sacudió ligeramente los hombros, como si hubiera tenido un escalofrío. Pero, para esconderse de ella misma no era tan buena actriz como pensaba.

‹‹Ni siquiera un mísero vaso››, se quejó en voz baja.

Dio por sentada la relación imposible de arreglar consigo misma y se giró

Rebusqué bajo el mostrador de la barra.

Un congelador para los cubitos de hielo, un abrebotellas encima de éste y poco más. Algunas cajas de cartón en el suelo, escondidas en el interior de la barra. Las arrastró hacia fuera y las abrió con las llaves del propio local, las cuales después guardó en el bolsillo de los pantalones de pijama.

—¡Vaya! —murmuró, grata por la sorpresa.

Un pack de seis jarras de cristal con forma de barril de vino. Ya llevaban ahí escondidas un buen tiempo, pues en las solapas de la caja había un dedo de polvo acumulado. Arrastré la yema sobre una de las solapas y se llevó parte del éste.

Sacó dos jarras y las colocó sobre la barra de mármol blanco. En las casi dos semanas que llevaban allí, tuvieron que poner un mini frigorífico provisional. Aunque faltaban algunas cosas en el local, por lo demás estaba bastante bien.

—¿Está abierto? —espetó un hombre.

Por la puerta asomó la parte trasera de una cabellera oscura. Estaba de espaldas, hablando con otra persona del exterior.

—Está cerrado, pero abriremos pronto —respondió mientras fregaba las dos jarras—. Lo siento.

Aun así, entró.

Le observó de reojo, recelosa.

‹‹Pues haga lo que le dé la gana››, musitó.

—Oiga, lo único que puedo servirle ahora mismo es un vaso de agua, leche o un chupito de Jack Daniel’s —dijo, con amabilidad y sonriente mientras vertía la leche que había sacado de la mini nevera en una de las jarras—. Si quiere otra cosa, lo siento. Pero ya le he dicho que abriremos pronto. Y cuando abramos, puedo hacerle algún descuento por las molestias.

Sonrió. Más todavía cuando le vio la placa en el cinturón.

Había tratado de cubrirla con el chaleco, no había hecho más que dar pequeños tirones de éste hacia abajo desde su entrada.

«Si tengo a un poli como cliente y encima es corrupto…», rumiaba. «Gracias».

Elevó la vista al hombre, quien observaba todo el local de arriba abajo. No venía a beber. Empezó a creer que era un inspector de sanidad. Entonces fue cuando sus esperanzas de tener un policía corrupto a su lado se desvanecieron.

—Estamos de reformas.

—Sí, eso veo. —Desvió los ojos a ella y sonrió—. Tiene usted una sonrisa maravillosa.

Arqueó las cejas y abrió los ojos como dos esferas flotantes. «¿Qué?»

Se aproximó a la barra, dando pasos amplios y lentos. Mientras, continuaba mirándolo todo de arriba abajo.

—Le irá bien, eso seguro.

Se le veía amable.

Tenía el cabello rizado casi al más puro estilo afro, pero corto y algo engominado en un fracasado intento de domarlo. Su nariz era bastante chata y sus ojos marrones claros recordaban a las arenas del desierto. Vestía pantalones de pana negros, una camisa azul oscuro y un chaleco abultado y negro. Debajo, la imponente placa.

En general, tenía aspecto de montañero.

—Si me pone un vaso de agua estaré más que agradecido —dijo y se sentó en uno de los taburetes.

Asintió y, cuando terminó de servirse su empobrecido desayuno, llenó de agua la otra jarra y bajó el volumen de la música todavía más.

—Gracias —dijo con la jarra en la mano—. Aunque no he venido por esto.

Agatha entró en estado de alerta en cuestión de dos segundos.

Desde el asesinato de Esvero, el grande de los grandes de la mafia, su hijo buscaba respuestas como un sabueso loco por un hueso.

Por desgracia, le conocía, sabía que la iba a buscar desesperadamente, sin importarle usar más recursos de los necesarios.

—No, eso ya lo veo. ¿A qué ha venido?

—Verá, la verdad es que he venido a hablar con usted.

Ella miró en dirección a la puerta. Todavía la sujetaba alguien. Sus pulsaciones se aceleraron, notaba el ritmo de su corazón por todo su cuerpo.

—No.

El policía enarcó las cejas.

—¿Q… perdone? —saltó, estupefacto.

—Dígale que no.

Se tanteó la pierna, pero había dejado el arma arriba cuando siempre la lleva consigo.

Desarmada en el momento y lugar equivocados.

—No… no, oiga, perdone creo que me ha confundido —dijo él. Levantó la parte del chaleco donde debajo había tratado por todos los medios ocultar la placa.

—Sí, eso ya lo he visto.

—Mire, no sé con quién me confunde, pero soy policía. Soy policía de verdad.

Sacudió la cabeza, descentrada.

—Per… perdone. Sí, le he confundido con otra persona. Lo siento, no sé en qué estaba pensando.

—Verá, estamos investigando un intento de asesinato.

—¿Intento?

Tal vez lo que le sorprendió fue que preguntase «intento» o fue que ni mencionó la palabra «asesinato».

—Ocurrió anoche, por esta zona. Hacia las once. ¿Sabe usted algo? ¿Escuchó o vio algo fuera de lo normal?

—Verá —respondió, un poco desafiante—, si hubiera visto u oído algo, ¿no creería que les hubiera llamado? Si no han recibido una llamada mía es porque no he visto nada, así que lo siento, agente.

El hombre agachó la cabeza y se rio.

‹‹Uh, menudo carácter››, musitó.

Esta vez, demostró el carácter propio de los Esvero frente a un agente de la Ley, sin querer. Arrogancia y descaro. Aunque supo suavizarlo con una bonita sonrisa y un servicio al cliente excelente para tener el local patas arriba y cerrado. Eso era lo que le diferenciaba de Esvero, pero también lo que hacía parecerle más a Caruso.

Para ella, el blanco y el negro no tenían un tono intermedio. Tocaba siempre los extremos.

—Es que… ese es el caso. Anoche recibimos una llamada anónima informando de lo sucedido.

Entornó los ojos y le clavó una mirada intimidante.

Su rostro le resultaba familiar, pero no lograba poner nombre a aquel policía.

—E Inspector, no agente —aclaró, sonriente—. Antonio Marino, inspector de homicidios. Pero todos me llaman o Toni, o Marino. —Le tendió la mano. Aunque algo desconfiada, la aceptó—. Perdone, no me había presentado.

Entonces, ella desvió la vista a la puerta, de nuevo. Ésta seguía abierta. Después, volvió a poner los ojos en él. No le perdería de vista.

—¿Le conozco a usted de algo, inspector… Marino? Me suena muchísimo su cara, si le digo la verdad.

—Sabe, ahora que lo dice, su cara también me resulta muy familiar. ¿Ha estado antes en…?

—Hola —interrumpió, con una ligera expresión de asombro, una cara conocida.

—Hola.

Agatha le copió la expresión.

El rostro del otro hombre sí le resultaba familiar; de cabello más oscuro que la última vez que le había visto, unos ojos almendrados, grandes y de un verde vivo, con una barba de dos días apenas apreciable y una sonrisa tierna y agradable, además de pegadiza.

El policía sentado les miraba, extrañado, y se sentía incómodo en medio del intercambio de miradas, de igual intensidad que un chispazo eléctrico.

—Perdón, ¿os… os conocíais? —inquirió éste, logrando evadir la tensión en el ambiente. Pero su mirada se refugiaba, sobre todo, en su compañero.

Éste asintió, sin quitarle a ella los ojos de encima.

Agatha trató de evadir cualquier tipo de contacto, sobre todo, visual, ya que sus ojos se bañaban en aguas impregnadas de vergüenza. En el fondo, se arrepentía de haberle tratado de aquella manera la última vez que le vio.

—Del caso de Brest. —El hechizo se rompió y comenzó una conversación con su compañero—. El de la chica.

—¿El del asesino de la rosa? —inquirió éste—. ¿El de May Terrace?

‹‹¿Asesino de la rosa? ¿No lo diréis en serio? ¿A quién se le ha ocurrido ese nombre? ¿Es que todos los periodistas con imaginación se han ido de vacaciones?››, se preguntaba, con el ceño fruncido.

Al final consiguió acallar esa voz interior y volver a conectarse al mundo exterior.

El tal Toni Marino asintió.

—Sí, nos conocimos en el ascensor.

Formó un pico de pato con los labios y desvió su atención a otra parte mientras ellos hablaban de asuntos supuestamente privados o confidenciales.

Ella no debería haber estado presente; ellos no deberían haber hablado de sus casos delante de una civil. Pero no importó. Agatha no se quejaba y ellos tampoco. Todos salían ganando; más ella, al tener el oído bien atento.

—Más o menos. Todavía no estamos seguros de que sea el mismo y yo empiezo a dudarlo… oh, perdona, ¿puedo? —Le preguntó a la dueña, agarrando el taburete al lado de su compañero.

—Claro.

‹‹Espera... ¿rosa?››, musitó. Algunos cables fueron conectándose. Entonces, se produjo el verdadero chispazo, aunque en su mente. ‹‹¿La chica tenía también una rosa? No, uno ha dicho que no estaban seguros de que… ¿pero eso significa que la tenía o no?››

Por dentro, rugía de frustración.

Oía lo que hablaban, pero no decían aquello que realmente quería saber. Y no podía preguntar.

Sonó un teléfono. Todos se callaron. El aparato vibraba en el bolsillo de sus pantalones.

—Perdón —dijo y descolgó la llamada sin mirar el número. Aunque había cambiado de tarjeta y sólo las tres personas más cercanas a ella tenían el número—. ¿Diga?

—Hola, mi niña —espetó una voz algo ronca.

—Bien, bien.

Se le iluminaron los ojos.

Últimamente sabía bastante de Frankie, era su mayor apoyo en aquel país extranjero y, más, recién llegada.

—¿Qué tal van las reformas del Lucky Pig 2?

—Frankie, no lo voy a llamar así —replicó, sonriente—. Es horroroso.

Ahora eran los dos agentes quienes escuchaban, atentos.

—No es tan feo, Agatha.

Frankie se lo tomaba todo a broma y cuando no era así, mejor apartarse de él.

—A mí no me gusta. Oye Frankie, ¿puedo llamarte luego? Tengo compañía.

Por el volumen de su voz, descendente, y la forma de decirlo, Frankie no necesitó verle la cara. No se le pasaba ni un detalle y menos cuando llevaba tantos años en la profesión.

—¿Es por lo del diplomático? —preguntó, serio—. Tienes mi cuartada y… bueno, a una mala, tienes a Gregory.

‹‹Ya, eso no va a pasar››, musitó.

—No, tranquilo. Los altavoces ya están puestos y va viento en popa. Y déjale a él tranquilo —respondió, omitiendo el tema de la pregunta, pero dando una respuesta sencilla y sin levantar sospecha—. Frankie luego te llamo, ¿de acuerdo?

Frankie respiró hondo.

Colgó.

—Verás, hemos venido porque ha habido…

—Lo sé. Tu compañero, si es que es tu compañero, ya me lo ha dicho —le cortó. Agachó la cabeza de inmediato—. Si sé hago os lo haré llegar.

—Agatha, ¿has…? —Jeremiah bajó las escaleras, al ver la escena se detuvo en seco. Con cara de pasmo, preguntó—: ¿Qué ocurre?

Él se sorprendió tanto como los dos agentes. Y tanto como ella.

—Jeremiah, sube.

—¿Ocurre algo, Agatha? —inquirió éste, desconfiado y con la idea de desenfundar el arma.

Asintió.

—Sólo están investigando.

El joven tenía una expresión seria.

Y ni con la explicación se quedaba conforme, por lo que insistió:

—Aquí no pasa nada, Jeremiah. Sube.

Un poco más calmado, aunque todavía desconfiado, le hizo caso y subió las escaleras sin apartar la vista de los agentes. Ellos tampoco la apartaron de él. Mucho menos Agatha. Le clavó una mirada fría para que acatara.

Cuando ya había desaparecido, éstos debieron ver algo en el comportamiento mordaz del joven en camisa y calzoncillos. Además, ella se mostró algo ‹‹sumisa» ante él, aunque en realidad, sólo intentaba tranquilizarle para que no se pusiera a disparar como un loco.

Pero el sumiso era Jeremiah.

Los agentes lo vieron desde otra perspectiva, o tal vez fue ella. Nada más ver a un hombre corto de ropa preguntar qué sucedía tan serio, sólo pudieron llegar a una conclusión.

—¿Va todo bien? —preguntó John.

Le miró extrañada, con los ojos entornados.

Una vez captó que el malentendido era real y no sólo era producto de sus imaginaciones, respondió:

—Sí, claro. Él no… él y yo no… Jeremiah y yo somos familia. Ha venido a ayudarme con el local. Va todo bien —y con más suavidad añadió—: Es un osito de peluche, pero últimamente no está de muy buen humor. Ninguno lo estamos. La vida da muchas vueltas y, a veces, marean.

Sonó un teléfono. El inspector Marino respondió.

Y, enseguida, colgó.

—John, tenemos que irnos —espetó—. Éste es de los tuyos.

«De los tuyos», repitió ella, con voz burlona en sus pensamientos.

El hombre del ascensor, le sonrió una última vez antes de irse detrás de su compañero.

—Si llega a saber o necesitar algo, pregunte en comisaría por Toni Marino —dijo el otro inspector y cerró la puerta.

Indeciso, John regresó antes de salir. No tenía muy clara esa versión del «osito de peluche». Algo en sus entrañas le estaba avisando, debía desconfiar de él sí o sí. Su instinto policial ya había entrado en estado de alerta.

De su cartera sacó una tarjeta blanca con sus datos de contacto y se la dio.

—Sólo por si… bueno.

Guardó silencio y se comió el resto de la frase.

El simple gesto dijo más que mil palabras.

Apretó los labios, guardándose también la sonrisa, dio media vuelta y salió finalmente del local. Agatha se quedó con la tarjeta entre los dedos.

La examinó del todo: un nombre, John H. Wyatt, su descripción como detective privado y un número de teléfono.

—Pues gracias…

—¡Agatha! —Jeremiah bajó las escaleras a toda prisa—. ¿Se han ido? —preguntó antes de decir nada y con los nervios a flor de piel. Asentí—. Está listo y le he encontrado.

Sin responder, ni siquiera una mirada, subió rápidamente las escaleras. Jeremiah subió detrás.

Cuando entró en la planta superior del local, todo estaba de la misma forma que en la planta baja: cubos de pintura, brochas y rodillos preparados… y un colchón en el suelo donde habían pasado las últimas noches. Cada uno en su lado.

A un lado, una pared abierta a otra habitación, sin puertas ni nada que ocultase las tres pantallas de ordenador, el teclado junto a una silla de escritorio y otros objetos dentro de ese pequeño cuarto oscuro.

En una de las pantallas, el rostro de un empalidecido hombre joven, de cabello de un negro grisáceo y algo revuelto. Gregory.

‹‹Igual que tu padre››, musitó sin apartar los ojos de la fotografía.

Jeremiah le dirigió una mirada curiosa y algo preocupada, como siempre. El rostro de Gregory quedaba oculto tras unas gafas de sol. Pero no había necesitado ni una centésima de segundo para reconocerle.

Nada más verle, se le formó un nudo en la garganta y el estómago le enviaba señales no muy agradables.

—Está en Luxemburgo —espetó Jeremiah detrás—. No sé qué pretende, pero no me gusta.

‹‹Lo sé››, pensó.

Le asustaba el hecho de confirmar que Gregory había ocupado el puesto de su padre. Pero no daba la talla, una persona amable y dulce —con sus millones de defectos—, no podría sustituir a la mascota del Diablo.

Pero esa era la realidad, lo que estaban viendo, lo que una imagen muy sencilla le estaba confirmando.

—No creo que sea como su padre —espetó ella, convencida.

—¿Por qué lo dices?

—Oh, vamos. Tú mismo sabes que Gregory es un inepto para ese tipo de trabajo. Al menos la última vez que le vi.

—Pues algo ha debido de cambiar.

—Jeremiah, eso lo sabes tú mejor que yo. Llevo meses sin verle, sin hablar con él. Tú vienes de allí.

»Además, ¿qué ha podido cambiar? Gregory sólo sirve como florero, como asaltacunas y para servir Martinis.

Habría mentido si hubiera dicho que él servía para sustituir a su padre algún día. Suerte que Esvero sólo había mencionado el tema alguna vez, pero ella no dio su opinión.

—Sabes que, si alguien debe ocupar el puesto de Esvero es alguien exactamente igual que él, su querida hermana.

Jeremiah no decía nada.

Cruzado de brazos, escuchaba con atención.

—¿Qué crees que está haciendo allí?

—Ha intentado dar conmigo, eso seguro —respondió, algo atemorizada—. Jeremiah, ¿crees que…? —Se mordió los labios. Le dolía preguntarlo sólo por el hecho de imaginarse la respuesta—. Jeremiah, ¿crees que Gregory…? ¿Crees que de verdad ha podido ocupar el puesto de su padre?

—Agatha, no te preocupes. Tú misma lo has dicho. Es un inepto para ello.

Agatha le lanzó una mirada seria.

Éste agachó las orejas y cambió su respuesta:

—No… no lo sé. Pero espero que no.

Minimizó la imagen.

Pudo ver el sufrimiento en ella, para aquello no hacía falta el visor de un rifle. Se veía desde lejos. Se hundía en la más profunda angustia. Todo lo que había conocido, el tipo de mundo que había conocido… se estaba derrumbando tal cual columnas hechas de arena y agua.

Se hacía miles de preguntas a las cuales no encontraba ninguna respuesta. Y si lo hacía, entonces surgían más y más preguntas.

Demasiadas dudas que no deberían existir.

—A diferencia de su padre… —Estiró los hombros hacia atrás y dejó escapar un gruñido—; él tenía buen corazón. Espero que no lo haya echado a perder.

Salieron de allí.

Bajando las escaleras, surgieron más dudas.

—Si Gregory no es el nuevo jefe de la manada, entonces ¿por qué me busca? ¿De verdad crees que sólo quiere que encuentre al asesino de su padre? ¿O crees que quiera que sea su matona?

—Agatha, no te hagas esto.

—¿El qué? —replicó, borde.

Llegaron abajo.

—Oye, Esvero quiso que matara a una chica inocente.

—Agatha, no sabes si era inocente o no.

—¡Ninguno lo somos! —Alzó los brazos al aire, espantada por la reacción de Jeremiah—. ¡¿Pero acaso te crees que esa es razón para acabar con su vida?!

—No he dicho eso.

—¡¿Entonces qué?!

Fue detrás de la barra.

—Y tampoco te hagas esto.

—¿El qué?

—Deja esa botella y deja todas las armas que lleves encima.

Con los labios apretados y la sangre recorriendo sus venas a toda velocidad, le dedicó una mirada la cual, por sí sola, decía demasiado.

—No llevo ningún arma encima.

—Ah, ¿no? —sugirió, incrédulo—. ¿Y la PPK?

—Arriba. La he dejado arriba, ¿vale?

Jeremiah apretó la mandíbula.

La miraba, harto.

—No bebas, ni uses tu arma, ni hables por teléfono, ni hagas nada referente al exterior de este mismo local… hasta tener la puta cabeza amueblada.

Con el ceño fruncido y un carácter nuevo, el joven medio albino subió las escaleras.

—¿Y ahora quién tiene que lavarse la maldita boca?

Ni respondió. ¿Para qué? No hacía falta.

—De todas formas… no me gusta nada de esto —concluyó ella—. Es otro asesino y punto.

Llevaba dos horas encerrada en el baño de la segunda planta.

Ya habían terminado el trabajo de aquel día y adelantado bastante faena. Con medio local pintado de un color rojo pasión algo oscuro, las mesas y las partes de madera de las sillas ya pintadas de negro y barnizadas y éstas últimas también tapizadas, sólo faltaba pintar la otra mitad y una buena mano de limpieza después de ponerlo todo patas arriba.

Con la única botella de Jack Daniel’s a un lado, bien agarrada con la mano, las piernas estiradas y la espalda contra la fría pared de baldosas. Así pasó dos horas y Jeremiah las pasó llamando a la puerta tratando de convencerla para salir.

—Déjame —espetó, con media botella de licor en el cuerpo. Después, comenzó a lloriquear como una cría pequeña—. No entiendo nada, Jeremiah. No sé qué pasa…

—¿Y yo qué quieres que haga?

Resopló.

—Agatha no puedes quedarte ahí toda la noche.

Volvió a llamar a la puerta. Con ese gesto hacía poco, sólo ruido.

—¿No? —replicó, desafiante—. Eso ya lo veremos.

Apretó aun más la mandíbula.

—¡Eres igual que Esvero! —gritó Jeremiah—. ¡Creo que te pareces más a él que sus propios hijos!

Con las fuerzas recargadas con el enfado nada más oír aquellas palabras, se levantó y, dando tumbos, abrió la puerta.

—Ni se te ocurra volver a decir eso —advirtió, arrastrando las palabras—. No soy como él. Él era… como… ¿él? Bah, déjalo.

El alcohol hizo mellas en su confundida mente.

—¿Prefieres que te diga que eres igual que Caruso?

Frunció el ceño, pensativa.

Las neuronas todavía estaban en marcha, incluso con la borrachera que llevaba encima. Pero aún percibía la realidad y bastante bien. No había bebido lo suficiente como para desmayarse y no recordar nada al día siguiente, pero sí como para no admitir que debió haber parado hace rato.

—No lo sé… son iguales… ¡no me hagas escoger entre un puerco y un gorrino! No veo la maldita diferencia.

Empezó a reírse, sin motivo aparente.

—Pues el hijo del gorrino, me ha enviado otro mensaje.

Alzó los brazos en señal de que me importaba un bledo.

—¡Pues vete! —susurró, en tono desafiante—. Corre perrito, detrás del hueso. Venga.

Soltó una carcajada.

Cuando perdió el equilibrio, cayó sobre Jeremiah y éste la sostuvo. Arrastró a Agatha, todavía consciente, al colchón.

—Eres un imbécil.

—Vale.

—¡Y un estúpido lameculos! Besas el sucio suelo que pisa tu Greg. Y tu Carusito.

Él hizo oídos sordos.

La soltó y ella misma se tumbó de lado, sin oponer resistencia ni soltar nada más por la boca. Simplemente, se durmió.

A la mañana siguiente, despertó con una jaqueca que podría haber espantado a mil demonios. Se levantó con la mano en la frente.

—Sí. Sí, se lo haré llegar —escuchaba la voz de Jeremiah, suave, sumiso y algo preocupado.

«Acaban de cortarte las pelotas, Jeremiah», murmuró.

Soltó un quejido y se llevó la mano a la frente. Sus propias palabras le daban punzadas, sílaba tras sílaba, en la cabeza.

—No, no sé nada de ella. Entiendo. Sí, si logro dar con ella te lo diré de inmediato. De acuerdo.

Retornó el silencio, excepto por el fuerte rugido del motor de algunos coches y el sonido de los ventiladores de los aires acondicionados de los edificios cercanos. Con tal resaca podría haber llegado a oír el aleteo de una mariposa deformado en una vibración letal para mis tímpanos.

Fue al aseo, a paso lento y de la forma más silenciosa posible por su propio bien, y con las manos en el vientre. Las náuseas mañaneras le atravesaban todo el cuerpo partiéndola en dos estando todavía unida.

Jeremiah estaba sentado sobre la taza del váter, con la espalda curvada y la barbilla apoyada sobre la parte superior del teléfono.

Rápidamente, se percató de su presencia.

—Buenos días —murmuró, desganado y sonrió.

Agatha había perdido hasta la fuerza mínima para mantener los párpados completamente en alto.

—¿Estás mejor?

—No hagas preguntas estúpidas —dijo, en el mismo volumen de voz y no muy animada. Después, algo preocupada, le preguntó—: ¿El puerco o el gorrino?

Al muchacho se le empalideció más el poco brillo en el verde oscuro de sus ojos. Los puso en blanco y bajó la mirada al suelo.

—De eso sí te acuerdas, ¿eh? —dijo, socarrón. Cuando ya calmó su risa, respondió—: Caruso.

Y vuelta al comienzo. Vuelta a un pasado enterrado vivo, vuelta a un dolor incomparable, vuelta a todas aquellas veces en las cuales se arrepintió por lo que hizo. Vuelta al principio.

«Oh…»

—¿Vas a entregarme?

¿Asustada por su incierto destino? Sí, pero las lágrimas todavía estaban por venir.

—¿De verdad me preguntas eso? —replicó en voz baja, molesto, sin podérselo creer—. ¿A estas alturas, Agatha?

Jeremiah se levantó, nervioso.

Ella cruzó los brazos, pero los mantuvo en la zona del vientre. Las náuseas iban a hacerla vomitar de un momento a otro.

—Lo siento.

Su sinceridad pareció sorprenderle y también le conmovió de tal manera, que lo dejó estupefacto.

«¿Tanto ha costado decir eso?», se preguntaba Jeremiah. «La primera vez que lo oigo en años».

—¿Recuerdas lo que me dijiste? ¿Aquello de lo que hablaban esos dos inspectores?  —inquirió Jeremiah. Ella asintió—. Era Abigail.

El asombro fue tal, que abrió los ojos todo lo que en ese momento pudo.

Creerse aquello era, en parte, creer en la existencia de los ogros, de los unicornios, de las fábulas… Y, por otra parte, creer en la existencia del mundo como tal. Parecía mentira, pero también verdad. Un Esvero siempre era intocable. No obstante, cualquier Esvero corría peligro de llevarse un balazo por tramposo, mentiroso y trapichero. Además de corrupto.

—¿Qué?

Trató de encontrar sentido a las palabras de Jeremiah, incluso a las suyas propias. Pero no pudo.

—¿Q… qué?

—En un apartamento en Brest —aclaró—. Tenía una rosa roja sobre el pecho.

—Espera, espera… ¿estás seguro?

El corazón le latía más rápido de lo permitido. Empezó a dar vueltas de un lado para otro, con las manos próximas a la cabeza.

Se detuve y volvió a preguntarle lo mismo:

—¿Qué?

—Sí. Caruso acaba de contarme ciertos detalles de todo el papeleo que confiscó.

—¿Cómo no? —saltó, irónica—. Pero… ¿está seguro? ¿Cómo sabe que era…? Ah.

‹‹No hagas preguntas estúpidas tú››, se regañó a sí misma. ‹‹Caruso es Caruso››.

—¿De verdad vas a preguntarte eso?

—No, ya no.

Apretó la mandíbula y cavilaba en su cabeza cosas sin sentido.

—Jeremiah… yo estuve en Brest.

—Lo sé —dijo, calmado.

—¡¿Pero cómo puedes estar tan tranquilo?!

Le hizo encogerse.

—¿Cuándo pasó?

—Hace casi un año.

—No —lo negó. No quería creérselo—. No, no, no.

—Sí. Sí, sí, sí.

Se llevó las manos a la cara.

Refugiada en la opacidad de sus dedos, sin que Jeremiah la contemplara llorar, se sintió mejor. No demasiado, pero ayudó.

—Entonces, fue antes que lo de Gregory Esvero.

—Vaya, creo que es la primera vez que le llamas por su nombre —espetó, irónico.

Agatha le lanzó mirada letal.

No decía nada, salvo «silencio». Sólo el silencio.

No le importaba mantenerse en su cabeza, dentro de sus desordenados y dolorosos pensamientos. Su propia versión de la caja de Pandora.

«Todos tenemos nuestra propia versión».

Deseaba quemar todo aquello en lo que sus ojos se posaran.

—Así que no fue la chica.

—¿La chica?

—Sí, sí. Mira, yo… —suspiró, exhausta—. Esos policías nombraron el caso. ¿Cómo lo llamaron?

Jeremiah estaba fuera de contexto. No entendió más que «policías», «chica» y, tal vez, «caso». En una misma frase, ninguna de las tres palabras pintaba bien. Menos, juntas.

—Espera, ¿y entonces cómo es que nadie sabía nada?

—Porque la habían dado por desaparecida. Ya sabes… Caruso se adelantó. Se llevaron el cuerpo y las pruebas. Además, sé esto gracias a la policía, no a él.

»Luego fue cuando me dijo algunas cosas, porque yo le saqué el tema.

Rio, algo decepcionado. Ella igual.

Agatha hizo un mohín el cual, por sí mismo, decía: ‹‹ya sabía yo…»

—¿May Terrace?

—¿Qué?

—Que creo que los policías se refirieron a él como el caso May Terrace.

Jeremiah se encogió de hombros.

—Espera, ¿tanto tiempo? ¿Y luego aparece así, tan de repente, y nadie dice nada?

»Lo de Gregory Esvero fue después. Y, en su caso, no les importó dejar pruebas y cuerpo. Ni siquiera se acercaron para «confiscar» alguna gota de sangre.

—Oye… congelación —supuso riéndose mientras se encogía de hombros—. Yo sé lo mismo que tú. Si acaso, menos. Y, ¿cuántas veces te he dicho que no te hagas más preguntas así?

—No. No necesito que me lo vuelvas a decir. Y tú eres quien está en contacto con todos a quienes yo he dado la espalda. Aquí quien sabe más eres tú, no yo.

Tragó como pudo toda la situación.

Todavía tenía dudas sobre el increíble estado de conservación de Abigail después de tanto tiempo. Y la congelación no era propia de la gente de Caruso. Pero cualquier método era útil si era eficaz y despistaba a todos.

—Y no les dio tiempo cuando lo de Gregory Esvero. Por eso se lo dejaron directamente así a la policía. Lo dejaron todo, por lo que me ha dicho.

—¿Sabes qué creo yo? —Tomó asiento al lado del joven, él en la taza del váter y ella en el borde de la bañera—. Creo que todo este tiempo ha estado vivita y coleando. Creo que han comprado a alguien dentro de la policía y creo que han dado la voz de que ocurrió hace tiempo.

—Estás especulando más de lo normal, Agatha.

—Es lo que tiene ser yo.

Se encogió de hombros, pero él trató de aguantar la risa. De todas las excusas, encontró la más ideal, al parecer.

—No, lo que tiene ser tú es ver más allá de cualquier posibilidad. Pero te refugias en los extremos, Agatha. ¿Crees que eso es bueno?

—¿Tienes algún problema con mis extremos?

Cruzó las piernas, una sobre otra y dejó caer las manos sobre la rodilla.

—No todo es negro o blanco.

Avisada, no sólo por él, sino por el subconsciente que comenzaba a resurgir de sus adentros, decidió refugiarse en la ignorancia. Aunque se le hizo más difícil que otras veces.

Apretó la mandíbula, pensativa.

—Hay más colores, Agatha. Tienes que verlos.

Con los ojos en blanco, le dio a entender su desinterés en el tema.

—¿Y si tengo un problema de visión? ¿Es que nunca te has parado a pensarlo?

Él cerró los ojos.

Perdía la paciencia con ella. No aguantaba estar encerrado con alguien tan desafiante, irritante y burlón en un cuarto de baño tan estrecho ni cinco minutos.

—Agatha… ¿cómo se supone que voy a hacértelo ver? ¿Qué lo entiendas?

Agatha, concentrada en sus palabras, mantuvo los ojos clavados en la misma baldosa del suelo todo el rato. El tiempo suficiente para plantearse varias opciones, temas de conversación consigo misma y variedad de insultos para soltarle a la cara. En su lugar, optó por otras vías. Le hizo caso, —por una vez—, y recurrió a otro método para no tener que lavarse la boca con jabón después de soltar tantas barbaridades por la boca.

—Jeremiah, responde con sinceridad, ¿qué preferirías, el conocimiento o la ignorancia?

Sorprendido por tal pregunta, arqueó las cejas. Agachó un poco la cabeza, así que exageró el gesto.

—¿Qué?

—Mira. El conocimiento es ilimitado, es maravilloso, es cegador… pero te vuelve peligroso. La ignorancia también es ilimitada, es en cierto modo maravillosa, con efecto calmante al igual que una droga, te pierdes en un mundo lleno de ignorancia… pero te vuelve peligroso.

Jeremiah no entendía a qué vino aquello. Intentó seguirle el hilo, pero durante un rato sólo le pareció oír estupideces sin sentido.

—Dime, Jeremiah, ¿habiéndote dicho esto? ¿Qué preferirías?

Arrugó la cara.

—Agatha, eso es una…

—¿Tontería? —Se encogió de hombros—. Bueno, ya lo veremos.

»Pero te daré un consejo, ten conocimiento y juega con la ignorancia. Es la mejor baza. Yo que tú, lo recordaría.

Incapaz de querer comprender algo de lo dicho, se echó hacia atrás y respiró profundamente.

—Bueno, volviendo al asunto de Caruso, ¿por qué crees que ha estado viva todo este tiempo?

—No lo sé, llámalo corazonada.

—O recelo.

Ella volvió a encogerse de hombros.

—También.

Silencio. Entre ambos, silencio. Lo que ella temía, quedarse sola consigo misma.

—Mira, Caruso siempre quiere que nos hagamos un lío en el coco.

—¿Y funciona?

Volvió a encogerse de hombros, con una tímida sonrisa asomando.

—Vale. Pues, lo que tiene ser tú también arrastra consecuencias.

—Ya lo sé.

Terminaron las sonrisas y volvió el silencio. Con éste no decían nada, no se oía nada, pero sí se entendían demasiadas cosas como para detenerse a fijarse en cada una de ellas.

La preocupación, la primera. El miedo, el segundo.

—Jeremiah, yo estuve en Brest.

Él enarcó las cejas.

—Sí, lo sé —dijo, con total normalidad. No captó el mensaje.

—Jermeiah, fue allí cuando dejé de trabajar para los Esvero. Creo… creo que me he equivocado.

Si Jeremiah tenía razón, la joven cuya vida salvó y sustituyó por otra continuaba viva. Pero, entonces… ¿realmente era Abigail quien estuvo en aquel apartamento? Ella no quería creérselo. Resultaba muy difícil que fuera cierto.

¿Y el disparo que había escuchado?

—Agatha, ¿en qué quedamos?

—¿Y si… y si tú tenías razón?

Jeremiah abrió los ojos y se los clavó, extrañado.

—Eso debe de doler.

—¿El qué?

—Tu ego debe estar destrozado ahora mismo.

Agatha cerró los ojos, impaciente y harta, mientras Jeremiah se reía de mí.

—Sí, ya, no digas tonterías —replicó, sonriente pero borde.

—Entonces…

—Entonces, puede ser que tu versión, la de la policía y la de… ese sea cierta.

Agatha consiguió liarle todas las neuronas, hizo una montaña de ellas y luego cortó el lío por la mitad. Así le había dejado.

No sabía cómo continuar la conversación, ¿de qué lado estaba ella? ¿Y de qué lado se suponía que estaba él?

Las dudas que le molestaban a ella se las estaba transmitiendo a él.

—¿Cómo ese repentino cambio de opinión?

—Porque tengo pruebas de que… Tengo pruebas.

Jeremiah había aceptado hacía tiempo su secretismo. Le costó, pero debía hacerlo. Debía confiar en Agatha igual que ella en él.

No diría más de lo que ya le había contado, y ya había dicho demasiado. Largar de la lengua no figuraba dentro de su currículum. Aunque fuera él.

—Vale, tendré que confiar en tu palabra.

—No. Se supone que soy yo quien debe confiar en la tuya. Eres tú quien me está contando lo que ocurre fuera de mi burbuja. Además, no estoy segura de las pruebas que tengo. Pero si es así…

Agachó la cabeza. No quería ni imaginárselo.

‹‹Esvero habría asesinado a su propia hermana››, terminó ella en voz baja.

Lo negaba por fuera, aunque tuviera los labios sellados. No le gustó pensar en ello. Creía que ya le conocía, pero se equivocaba si eran ciertas sus especulaciones.

Jeremiah observó el gesto, pero se limitó sólo a eso.

‹‹¿Tan despiadado eras?››, se preguntó ella.

—Entonces, ¿en qué quedamos?

—¿Ves? ¡Esto es lo que Caruso hace! ¡Liarnos!

—No, yo me he liado. Eres tú quien se hace un lío —se defendió, sonriente—. ¿En qué quedamos entonces?

—Jeremiah, no soy un sabueso, no puedo decirte quién ha sido así por las buenas.

—Pues dime cuál es la idea, en general. ¿A qué hemos llegado?

Respiró hondo, se calmó y fue encajando las piezas del enorme puzle, una a una. Aunque, todavía quedaban por encontrar.

—Vale. Lo de Abigail, fue antes que lo de Esvero. Así que alguien ha tenido retenida a Abigail todo este tiempo, viva o…

—Sí.

—Y, seguramente y sin sacar conclusiones precipitadas… se la cargó Caruso.

Cambió su versión, pero no porque lo creyera, sino por su propio bien. Admitir no conocer a Esvero después de tantos años, le dolió. Se sintió tan engañada que prefirió continuar jugando con la ignorancia.

—Y eso que no ibas a sacar conclusiones precipitadas —masculló.

—Cállate.

Quiso hacer una mueca burlona de ella, pero con una fría mirada Agatha hizo que se la tragara.

—Le han dejado una rosa roja sobre su cadáver, así que es alguien que te conoce, cree conocerte o pretende hacerlo. Eso lo sabes Agatha.

—Sí, eso está claro.

—¿Un fan? —inquirió, socarrón. Soltó una carcajada.

—Peores he conocido yo.

››Esta persona es meticulosa… y digo ‹‹persona›› porque no quiero volver a sacar conclusiones precipitadas. Ese… ‹‹alguien››, sabe lo que se hace. O pretende imitarme, como dices tú, o es por una estúpida venganza.

—Escúchame, si sabe lo de… —le costó sacar el tema—; lo de las rosas, es porque conoce a quienes Esvero ha querido hacer daño. Nadie sabe ese detalle excepto aquellos a quienes Esvero ha querido meter miedo.

—Sí… y para eso me utilizaba…

«Me siento tan… tan utilizada y humillada. He sido su trapo».

Esta vez la situación se había complicado al extremo y en palabras mayúsculas. No sólo la buscaba Gregory Jr., desesperado y ansioso de venganza contra cualquiera que se cruzase en su camino; sino que también la perseguirían, seguramente, otros Esvero, aquellos quienes no la vieron con buenos ojos cuando Gregory la ‹‹adoptó›› dentro de su familia. Pero a eso ella no pretendía enfrentarse.

Y, para añadir más fuego al asunto, un nuevo asesino en serie se inspiraba en ella para enviarle un mensaje.

—Se supone que envía el mismo mensaje que yo he enviado durante mucho tiempo de parte de Esvero —saltó, de repente,  pensativa—. ‹‹Estoy aquí. Te vigilo. Ahora lo sabes y puedes estar seguro de ello. Harás lo que yo te diga si no quieres que la próxima vez… acierte››.

Una y otra vez, aquel fue el mensaje escrito por la misma Agatha en cada disparo y en cada rosa blanca.

—Agatha, no puedes compararte con un asesino.

Con pereza y pocas ganas, se encogió de hombros.

—No, tal vez yo sea peor —rio, desganada. Un simple adorno a la frase para no llorar—. He estado aterrorizando a gente por todo el mundo —dijo, incrédula ante sus palabras—. ¿Acaso crees que es mejor quien es bueno y hace el mal que quien es malo y no ha podido hacerlo?

«No lo sé, pero tampoco puedo responderte», pensó Jeremiah, atento a ella. «No quiero responderte. Te haría menos daño que te empujase desde un puente»

—¿Y si…? Jeremiah, ¿y si fue Esvero quien…?

Abrió los ojos como platos soperos, escandalizado.

Ni llegó a terminar por el miedo de que se le salieran de las órbitas. Y, también, por el miedo de destrozarse todavía más a sí misma.

—Agatha, Esvero pudo haber sido lo que fue, pero dudo mucho de que matara a su propia hermana.

»Ya sabes lo que pensaba él de su Familia.

El silencio dominó el cuarto de baño unos instantes.

A ella, le pareció una eternidad; le devolvió a la más profunda soledad.

—¿Y si fue un asunto de venganza y, simplemente, optaron por echarte las culpas?

‹‹Puede que él no fuera quien apretó el gatillo››, comenzó a cavilar. ‹‹¿Y si se buscó un sicario?››

Le entraron náuseas sólo con pensarlo. ‹‹Espero que no››, rumió. Su cabeza daba vueltas sólo con pensarlo.

—Me da miedo preguntar en qué piensas —dijo, poco convencido de sí mismo—. ¿Crees que van a por ti? ¿De verdad crees que es asunto de venganza? Porque yo lo he dicho así, a la ligera, sin pensar —Su seriedad le dio la respuesta—. Agatha, no vamos a permitir que vayan a por ti, ¿de acuerdo?

Ella asintió, mientras con los dedos de la mano se frotaba las cejas, tratando de esconder los ojos.

Esta vez las lágrimas iban a ser un hecho, no ficción. Estaba asustada, confundida… nunca se había sentido así. En realidad sí, pero hacía demasiado tiempo como para recordarlo, o como para querer recordarlo. Pero, ahora, los muros ya no eran infranqueables, las emociones más fuertes —tristeza agonizante, ira intensa…— se estaban abriendo paso en sus pensamientos más profundos y venían todas juntas, bien cargadas.

Y sin clemencia.

—¿Vamos?

—Perdona, la costumbre.

Le miró de reojo, desconfiada.

Para ella, Jeremiah acababa de perder un punto en ese aspecto sólo por una palabra.

—¿De verdad crees que voy a confiar en ti?

—No, la verdad es que no.

Ella sonrió, a pesar del poco ánimo, y se llevó la mano a la frente. ‹‹Al menos lo admite››, rio por dentro.

—Pero tendrás que hacer un pequeño esfuerzo, al menos lo mínimo que te pido es eso.

—Ya.

—Todo saldrá bien. Quien sea que esté haciendo esto, si te busca, no te encontrará.

»Nadie lo hará.

Todo su mundo se venía abajo y estaba sucediendo todo de golpe. Ni siquiera el destino le quiso dar un previo aviso.

—¿Es eso una amenaza? —preguntó, intentando teñir el tono de burla, aunque no lo consiguió—. ¿Estás amenazando a los Esvero?

Jeremiah se levantó.

—No. Es una promesa

6

J eremiah se marchaba aquella misma mañana.

Agatha le acompañó a coger un taxi y allí se despidieron, de forma algo distante y, sin embargo, más cercana de lo habitual.

Con el local ya listo para la apertura y una especie de ‹‹base de operaciones» escondida en la segunda planta, ya se había asentado en aquel lugar. Al menos, esperaba tener mayor estancia que en cualquier otro destino donde ya había vivido —si a ir de casa en casa se podía llamar vivir.

Jeremiah fue una gran ayuda. De las mejores.

—¿Estarás bien? —preguntó Jeremiah en el aeropuerto, a punto de marcharse y preocupado por dejarla sola—. No me iré si me lo pides, aunque he de hacer mi trabajo.

Ella sonrió, al igual que él.

Pero la decisión la había tomado. No le hubiera pedido tal cosa.

—Jeremiah, nunca admití que fuera fácil tener como amiga la soledad. —Miró al horizonte entornando los ojos, con tal de no tener contacto visual con él. Tal vez podría haber visto más allá de lo que pudo ver a simple vista—. Aunque nunca dije que fuera fácil separarse de ella.

‹‹No, nunca lo admití y dudo que lo haga algún día››, se dijo a sí misma, cuando se vio sola.

Otra vez sola.

Otra vez.

—En otras palabras, ¿pillas el mensaje?

Ambos compartieron otra amarga sonrisa de despedida.

Jeremiah se alejaba.

Sí, sola, otra vez. Sin nada más que un local recién adquirido y con Frankie a kilómetros de distancia.

Regresó al local nada más despedirse de Jeremiah.

—¿Está abierto?

Elevó la vista de la barra.

Había estado durante minutos con los brazos cruzados sobre ésta, con la cabeza de medio lado escondida entre éstos y pensativa, con un vasito y lo poco de la Jack Daniel’s a un lado.

Pero no había probado ni gota.

Después de la noche anterior, le repugnaba sólo pensar en poner los labios en el vaso.

—La apertura será pasado mañana, hasta entonces está cerrado.

Para cuando quiso darse cuenta, el oscuro cañón de una pistola apuntaba a su cabeza.

Le temblaba la mano. Era un crío.

—¿En serio? —soltó, incrédula. Enarcó las cejas y soltó una bocanada de aire. No se dejaría asustar por un ‹‹aficionado››—. ¿De verdad quieres hacer esto?

En cualquier momento, estallaría la bomba de relojería. Era un chaval nervioso, principiante, novato. No habría empuñado un arma nunca, tal vez una o dos veces, pero no más.

—Dammi tutti i soldi —«dame todo el dinero» dijo en italiano, nervioso a más no poder. Le temblaban las piernas y las manos, hasta la voz—. ¡I dannati soldi!

«¡El maldito dinero!», había dicho.

—No —contestó, firme—. Sal de mi local.

Estaba convencida de su respuesta.

Aquello le alteró más.

—¡Dame todo i soldi!

Debió de creer que respondería mejor en el idioma que hablaba a dueña que en el suyo, aunque se le escapaba algo de italiano y de acento.

Pero un «no» lo habría entendido cualquiera, fuera el país que fuera.

«No».

—No —repitió—. Mira chaval, me das pena. Vete de aquí y no diré nada a nadie. Sal por la puerta. Alguien como yo no volverá a darte esa opción.

—¡Abre la caja e dame i soldi !

Hiperventilaba.

La mano con la cual sujetaba el arma temblaba como si estuviera pasando por una fase de hipotermia. El sudor caía gota a gota de la punta de su aguileña nariz.

A pesar de ello, no se daría por vencido.

—Vale —terminó aceptando, aunque todavía incrédula.

Alzó las manos al aire unos segundos, en señal de no tener un arma y de ser inofensiva. Se acercó a la caja registradora, en el otro extremo de la barra.

—De acuerdo, te daré todo lo que tengo. Tranquilo.

Ni siquiera tenía dinero. No había abierto el local todavía. Los únicos billetes allí provenían de sus trabajos para los Esvero y estaban guardados en la planta superior del local.

—¡Ni se te ocurra hacer nada raro! —gritó. Restregó la manga de la camisa por su frente, arrastrando todo el sudor—. ¡Andiamo!

Dio media vuelta hacia la caja registradora. La abrió.

Mientras tanto, en cuestión de segundos localizó el reflejo del atracador en el cristal de enfrente, el de la pared.

Éste miraba hacia atrás constantemente, precaviéndose de que nadie más entrara al local. Ahí fue cuando le dio a ella la oportunidad.

Desvió la mano hacia el vientre. Subió un poco la camiseta mientras removía dentro de la caja registradora sin billetes, ni monedas, ni siquiera polvo.

El aspirante a matón ni siquiera se dio cuenta y para cuando quiso, la dueña ya había desenfundado la PPK y lo tenía a tiro.

—De rodillas —ordenó, seria—. No has querido por las buenas, ahora toca por las malas. ¡De rodillas!

Esperaba que obedeciera, sumiso, —más bien, confiaba en ello.

El joven ni siquiera habría cometido dos o tres atracos antes de toparse con ella y le estaba plantando frente de una forma irracional y temeraria. Otra persona hubiera intentado llamar a la policía, tal vez huir… o rendirse ante un disparo mortal. Ella no. Si no tenía miedo de miembros de la Familia Esvero, —tal vez, un poco—, quienes la estaban buscando como perros sedientos bajo las órdenes de Gregory Jr, no se iba a encoger ante un muchacho ingenuo y quien, tal vez, no sabía ni qué hacía.

«Para ser honesta, yo tampoco».

—Deja el arma en el suelo y lánzala con el pie.

Al chaval le llegaba el sudor hasta el pecho. Su mano temblaba de tal manera que, aún sin pretenderlo, seguramente fue lo que provocó un disparo.

Él mismo se asustó.

«Maldito hijo…», masculló con todo el dolor de su sangre deslizándose por el hombro.

Se apartó a un lado rápidamente y, nada más sentir la ardiente bala traspasar su hombro, disparó.

No pretendía dejar un cadáver ahí, sino sólo hacer que se arrodillase. Así que ahí fue donde apunté, a las rodillas.

Terminó cayendo al suelo. Se retorcía agarrando la pierna herida.

—¡Hija de…!

Juraba y juraba entre gritos y llantos.

—Eso mismo digo yo.

Puso la palma de la mano sobre la herida en la zona superior del pecho, no llegaba al hombro, pero estaba cerca. Apretó, tratando de detener la hemorragia, aunque sirvió de poco.

—Sí, dime todo lo que quieras.

Soltó un gruñido al moverse.

Se aproximó al joven y le pisó la muñeca donde todavía sujetaba el arma. Lo hizo con tal fuerza, que terminó por soltarla e incluso ésta encogió de dolor.

—Eso es —murmuró, una vez había cogido el arma cubriéndose la mano antes con el borde de la camisa—. Ahora, quédate ahí quieto un rato.

Dio media vuelta y regresó detrás de la barra.

—¡Zorra!

—Sí, sí… —murmuraba, indiferente ante cualquier insulto. Después, le dijo—: Oye, voy a intentar que no te desangres aquí mismo, lo mínimo por tu parte sería darme las gracias, ¿no crees?

El muchacho se estremecía de tal manera, que sus llantos y gritos espantarían incluso a cualquier caníbal que quisiera hacerse con sus carnes. Ni un coyote famélico se hubiera acercado a él.

Entonces, por el tono que usaba, comenzó a insultarle pero, de nuevo, en italiano.

Rebuscó entre las muchas cajas bajo la barra.

‹‹En uno de éstos estás… Tienes que estar››, susurraba para sus adentros. Abrió una caja tras otra, así hasta llegar a la quinta. En ésta, tres cajas más pequeñas de cartón llenas de sobres de azúcar; al lado, otra caja con dos paquetes de un kilo de sal.

Sacó uno de ellos y lo puso sobre la barra. Arranqué la tira de papel y lo abrí.

Se bajó la camisa hasta dejar al descubierto la herida ensangrentada. No se notaba mucho la mancha roja sobre la tela negra. Pero por la tortura provocada por el frío y, a la vez, ardiente metal incrustado en el músculo, sabía que estaba ahí.

Levantar el brazo le resultaba imposible, hasta el más mínimo movimiento le dolería como mil tirones profundos de su piel hacia fuera. Como si ésta hubiera intentado arrancarse sola.

Le dio asco mirarla.

Aguantó las náuseas y los malos pensamientos. Sólo pensó en curarme y en que aquella era su piel, su herida.

Apartó la vista de ella unos segundos. El muchacho continuaba sufriendo en el suelo.

Debía apresurarse.

«Venga, maldita sea», se decía en voz baja. «Has visto otras como…», una náusea más; «… como ésta».

Cogió un trapo de uno de los cajones y lo mojó. Agarró un puñado de sal y lo dejó sobre el paño. Después, lo presionó sobre la herida abierta.

Arrugó la cara, arrugó la nariz y los labios a más no poder… no notaba ninguna otra parte de mi cuerpo que no fuera la zona del disparo.

Con la mano sobre el trapo, apretándolo bastante para que la sal detuviera la hemorragia, regresé al joven todavía tirado en el suelo.

Él sí podía quejarse de la gran tortura que sufría.

Antes, había cogido un trozo de tela de las obras, algo manchado de pintura, pero no tenía nada mejor a mano. También había llevado el paquete de sal conmigo.

Estiró la pierna herida del atracador, él se resistió e incluso le lanzó más insultos, pero como si hablase a una pared. Tampoco le entendía bien.

Le agarró con fuerza la pierna e hizo un nudo fuerte unos milímetros más arriba de la herida.

Retendría el riachuelo de sangre un poco.

—¿Por qué no me has hecho caso? Estúpido.

La sirena de un coche de policía se acercaba y con rapidez. Se apresuró en arrastrar al muchacho y dejarlo apoyado detrás de la barra. Escondió el arma en una de las cajas.

—Esto te va a doler —advirtió, pero no con malas intenciones.

Se arrodilló, se remangó y colocó la pierna del joven sobre sus rodillas. Éste aún se resistía, pero ella le dio un golpe en la herida y le tapó la boca para evitar el desgarrador grito de tortura.

—Más te vale no hacer ruido.

Él cerró la boca, —por fin—. Agatha estaba seria, su mirada era letal. Le intimidaba, él sólo era un crío con una pistola. Ella era la dueña de un local a quien había intentado atracar. Sólo intentado. Hasta que él fue quien hubo salido mal parado.

¿Se hubiera imaginado lo que iba a suceder? Lo más probable era que no. Sólo era un ratoncito con ganas de sacarse unos billetes, nada más, y se topó con una Mamba Negra. Suerte que desconocía la identidad de su… ¿víctima?

El joven asintió, sudoroso, y tragó saliva con dificultad. Agatha, sin tener tiempo suficiente como para buscar guantes, introdujo los dedos en la herida.

Él gritó.

Entonces, ella, abrumada por la situación, le lanzó una mirada letal. Cuando el muchacho se dio cuenta, selló sus labios, intentando no dejar escapar ni un solo aullido.

Sacó la bala y la escondió en un cajón, entre más paños. Les daba la vuelta y los revolvió, colocó unos encima de los otros, con manchas de la sangre de sus dedos.

Después, sacó una de las balas del recambio del arma del atracador y la introdujo dentro.

—¡Eh! ¡Eh! —berreaba, asustado—. ¡¿Qué estás haciendo?! ¡¿Qué haces?!

—Cierra el pico o te mato aquí y ahora.

«No me puedo creer que haya dicho eso», se dijo, con una ligera mueca de dolor mientras iba introduciendo la bala.

Lanzó otro grito, pero hizo esfuerzos por retenerlo. Con la amenaza de Agatha, se había encogido de tal forma que no era capaz ni de mirarla. Se calló, pero respiraba con dificultad y muy deprisa.

—Si cuentas mi versión de la historia —dijo ella, más serena y asegurándose de que la bala estuviera en su lugar, aunque sin pretender crear una herida mayor—, te aseguro que no te pasará nada malo. ¿Entendido? —Él asintió. Dos agentes de policía estaban fuera, a punto de entrar a la fuerza y entonces ella explicó—: Tú entraste, estabas nervioso, disparaste sin querer y cuando yo te quise quitar el arma tú cediste, pero se disparó sola.

Extrañado, asintió cabizbajo.

—Va… vale —titubeó, tembloroso.

—No preguntes quién soy. Y si te preguntan por mí, no me has visto. La versión es esa. Yo no soy nadie. ¿Entendido?

Él asentía sin parar y sollozando.

—Te llevarán al correccional unos meses, tal vez servicios comunitarios… Eso dependerá de ti y de tus antecedentes.

»Y, otra cosa, retirarás todo lo dicho contra mí. Pídeme perdón.

Aunque hubiera hecho oídos sordos, escuchar ese tipo de palabras no son de agrado para nadie.

—Lo siento, lo siento…

Su cabeza daba mil vueltas.

Se escuchó la puerta de un coche cerrarse.

Iban a entrar de un momento a otro.

—Y nunca me has visto con un arma —susurró.

El chaval asintió, todavía más tembloroso.

No sabía con quién había ido a dar. Aquello le habría hecho replantearse su futura profesión como atracador de bares.

Agatha asintió, satisfecha.

Para cuando quiso darse cuenta, un agente de policía estaba en la esquina de la barra, observando la escena.

Acababa de entrar.

—¿Está usted bien? —preguntó el agente y se acercó a ella—. ¿Qué ha ocurrido? Venga conmigo.

Levantó a Agatha del brazo derecho. Cuando se puso de pie, el policía vio la herida en el otro y al atracador sentado contra la barra.

—Sí, estoy bien, sólo…

—¿Marlo?

Otro agente entró al local con el arma firme en su mano.

—Aquí. Avisa a una ambulancia y a otra patrulla —ordenó el otro. Miró al atracador y lo examinó de arriba abajo, después a Agatha, extrañado—. Está todo controlado. —‹‹Sí, pues más bien creo que será gracias a mí», pensó ella—. Sácala de aquí. Ya me encargo yo de éste.

Agatha pasó de las manos del primer policía a las del otro. Éste la sacó al exterior y le abrió la puerta trasera del coche, donde ella se sentó, pero con las piernas fuera.

El agente avisó por radio a una ambulancia y a otro coche patrulla.

Si Agatha hubiera negado estar preocupada por si el joven decía o no su versión de la historia… habría mentido. Claro que tenía miedo, pero sólo un poco. Esta palabra figuraba en su diccionario, pero con una definición algo ambigua. No, si era el caso de tratar con los Esvero.

Pero siempre encontraba una forma de escabullirse de los problemas.

—¿Está usted bien? —volvió a preguntar—. Habíamos recibido una llamada anónima, algún vecino tal vez. Decía que había oído disparos. ¿Puede decirme qué ha ocurrido?

Agatha asintió.

Llevó la mano a la herida de nuevo. Aunque hubiera detenido el sangrado, no estaba bien curada y la bala continuaba dentro.

—Sí. Él entró, quiso atracarme y se le disparó el arma.

—¿Se le disparó el arma? —inquirió, algo incrédulo. Pero eran palabras de una testigo, por lo que tuvo que aguantar sus pensamientos dudosos y apiñar—. ¿Fue intencionado?

—No, bueno, no sé —dijo e hizo una mueca de dolor. Estaba comenzando tener fiebre y a sudar—. Si alguien entra a atracarte, ¿qué pensarías que es? —Después, cambiando el tono, añadió—: Pero dudo que fuera intencionado. Estaba nervioso, se le disparó.

»Es un niño, por favor.

El agente se mostró comprensivo, pero extrañado. Se preguntaba si de verdad era eso lo que había ocurrido.

Al rato, salió el otro junto con el joven atracador esposado y cojeando. Cuando pasaron unos minutos con el joven sentado en el suelo y apoyado contra una de las puertas del coche y los agentes haciéndole más preguntas, llegaron la ambulancia y el otro coche patrulla.

Atendieron a Agatha en el mismo vehículo policial y al joven atracador lo terminaron entrando en la ambulancia.

Uno de los agentes intentó interrogarle extraoficialmente, pero dos paramédicos se interpusieron. Al final lo trasladaron al hospital más cercano y uno de los coches de policía fue tras la ambulancia.

Y a ella a la comisaría.

Llevaron al joven a una sala de interrogatorios, con muletas pero ya curado. Agatha, a otra.

A ella le habían vendado todo el hombro y omoplato. La bala ya había sido extraída y su sistema ‹‹antigoteo» para evitar la hemorragia resultó muy eficaz, más que un simple trozo de algodón sobre la herida.

Tenía experiencia. Aunque eso se lo guardó para sí.

—Bien, díganos qué le sucedió por favor —insistió el hombre, de nuevo.

—Oiga, se lo he explicado tres veces —dijo ella, frustrada—. Y al otro agente, al que me atendió. ¿Puedo irme ya?

El hombre leía el expediente de Agatha. Mejor dicho, el de una mujer llamada Anne Agatha Gewen.

—Bien, esto…

—Agatha —aclaró ella—. ¿Puedo marcharme ya? Por favor.

—Todavía no. Debe decidir si quiere presentar una denuncia, avisar al seguro, dar un parte…

—¿Denuncia? ¿Parte? —inquirió ella, sorprendida y riéndose—. ¡Es un crío! ¡No quiero poner una maldita denuncia! Y no, no quiero dar un parte al seguro, sólo… se habrá roto alguna botella, poco más.

Se encogió de hombros.

No supo qué más añadir. Tal vez, porque tampoco tenía más que decir.

De repente, alguien abrió la puerta de la sala de interrogatorios.

—Dellare, te… —‹‹¿Toni?» El inspector Marino se quedó pasmado al ver a Agatha—. Dellare, te reclaman en narcóticos. Baja en cuanto puedas —se dispuso a cerrar, pero antes de hacerlo, le dijo—: Ah, el nuevo se puede encargar de esto.

‹‹Vaya, qué gracia. Dejan el caso de un simple atraco al novato», se mofó ella en murmullos, casi riéndose por dentro debido a la coincidencia: ‹‹el aspirante a atracador pasa a manos del aspirante a policía».

—Créeme, esto le sorprenderá —le decía Toni en voz baja, riéndose con intenciones ocultas.

El interrogador asintió. Recogió su papeleo y salió con la carpeta bajo el brazo.

No sin antes, volverse para fijarse en Agatha. Con la mirada enarcada, continuaba sin encontrar explicaciones a lo sucedido.

Dio un codazo inintencionado a Toni Marino al no poder pasar por la estrecha puerta en la que se habían juntado los dos a la vez.

Antes de marcharse, Toni Marino fue educado y saludó a Agatha.

—Eh, hola.

—Hola.

Señaló la herida.

—Vaya mala suerte.

—Sí, la verdad es que sí. —Agatha le siguió la corriente. Su único deseo era salir de allí.

—Si le sirve de algo, no volverá a acercarse por allí —sonrió.

Un hombre divertido o con ganas de tener una mínima razón para reírse al salir del trabajo. Agatha conocía esa sensación.

—Espero que mejore, eh… ya sabe… —hizo círculos con su dedo sobre su hombro.

—Ah. Sí, gracias.

—Bueno, tengo que… tengo que irme. Trabajo —explicó. Antes de cerrar la puerta, dijo—: Y espero que le atendamos como se merece.

Ella asintió, apretando los labios.

—Sí, espero que el nuevo esté bien entrenado.

‹‹Y espero salir ya de aquí».

Marino rio, con el corte de Agatha no podría haber hecho otra cosa.

—Créame, está bastante entrenado.

Sonreía, avergonzado. Cerró la puerta despidiéndose con la mano.

Pasaron diez minutos en soledad hasta que el ‹‹nuevo» apareció.

Abrió la puerta con la espalda un policía vestido de pantalones vaqueros, zapatos negros y encerados como una bola de billar, jersey azul grisáceo de lana fina, con un café en una mano y la misma carpeta del anterior en la otra, ojeándola.

—Bien, señorita… Gewen… ¿Anne? Anne —espetó el hombre, aclarándose con el nombre. Cerró la puerta con el pie mientras continuaba leyendo y se acercó a la mesa—. ¿Podría explicarme por qué…?

Elevó la vista de los documentos y entre ambos se cruzaron miradas de sorpresa.

Se cortó.

‹‹No me fastidies…», se decía ella por dentro una vez había reconocido a John.

—Inspector… —murmuró ella, asombrada—. Hola.

—Hola. En… en realidad soy detective… Tengo poco que ver con la policía. —Rio—. ¿Qué… qué hace aquí? —preguntó, por pura intuición. Se le trababan las palabras de la sorpresa—. Ah, sí, ya. Perdona —se excusó, una vez había caído en la cuenta. Se sentó frente a ella y dejó la carpeta abierta sobre la mesa—. Al final nos hemos vuelto a ver. Por cuarta vez, cabe decir.

Sonrió y Agatha también lo hizo. Tenía una sonrisa contagiosa.

«Sí, creo que me empieza a gustar esa sonrisa», pensó ella.

—Y, dime, ¿qué hace un detective en la policía? Porque supongo que serás un detective privado. Y has admitido tener poco que ver con ellos.

—La vida da demasiadas vueltas, a veces.

—Cierto. ¿Puedo irme ya o…?

—Sí, sólo necesitamos que contestes a unas cuantas preguntas.

—¿Más?

Él se reía, cabizbajo, con los ojos pegados de nuevo en los pocos folios de la carpeta.

—Lo siento, vuelve a ser rutina. Dime, ¿pondrás una denuncia?

Agatha soltó un suave resoplido.

—No, no voy a poner una denuncia —insistió, por segunda vez.

—¿Puedo preguntarte el motivo?

‹‹¿Estás jugando conmigo, idiota? Y sin ánimo de ofender», rumió tras una sonrisa clavada a la de él, pero con picardía.

Todo se lo guardaba para sí.

—Puede que se merezca una segunda oportunidad —explicó, convencida—. No a todos nos dan esa opción. —‹‹Desde luego yo conozco a quienes para nada suelen darla», pensó—. Dependerá de él cómo la use, ¿no?

El detective asintió.

Pasó página y revisó los apuntes del anterior interrogador.

—Vaya… —se sorprendió él—, eso es muy bonito. Está bien.

—Ya, ¿puedo irme ya?

—Antes, necesito que firmes esta hoja y ¿quieres dar parte al seguro?

‹‹Como alguien más vuelva a preguntar lo mismo yo…», juraba para sus adentros. Por supuesto, no le replicaría de una forma ruda, ya lo había hecho antes y a causa de un descontrol emocional.

Se limitó a cerrar los ojos con fuerza y a morderse la lengua, de forma literal. Era lo mínimo que podía hacer.

Firmó la hoja, no sin antes leerla, con una signatura falsa y bien ensayada con el nombre de Anne.

—No, tampoco quiero dar parte al seguro. Gracias.

Se mordía la lengua de la misma manera que aguantaba las ganas de no salir dando un portazo para marcharse de una vez de allí.

—De acuerdo, esto es todo —dijo y guardó todos los documentos dentro de la carpeta. Se levantó y abrió la puerta—. Eh, Anne…

—Agatha —corrigió ella—. Prefiero Agatha. Es mi segundo nombre. Pero siempre me han llamado así.

—De acuerdo, Agatha —sonrió, se sentía más cercano—. Podría acercarte a casa, si quieres.

Agatha tomó aire y, antes de responder precipitadamente, bajó la cabeza, pensativa. Pero, en cuestión de segundos, asintió.

—Gracias.

Salieron de la sala de interrogatorios. El detective John se detuvo frente a un despacho acristalado, donde Toni Marino hablaba con una mujer trajeada y elegante, sentada en una silla bastante cómoda comparada con las de la sala de interrogatorios.

Abrió la puerta y asomó la cabeza.

La mujer tenía cansancio más que acumulado en sus ojeras y apenas era capaz de mantener los párpados arriba.

—Marino, baja con Dellare. Necesitará ayuda con éste y yo ya me voy. —Luego se dirigió a la mujer—. Ya he terminado por hoy, Figone.

Ella asintió, le dijo adiós con la mano y John cerró.

Condujo a Agatha a través del largo pasillo, bajaron las escaleras y salieron por la puerta principal.

‹‹Qué extraño», repasó ella y echó una mirada atrás con el único fin de confirmar que era la puerta principal, ‹‹normalmente salgo por la puerta trasera. Esto es algo nuevo».

El inspector desbloqueó el coche a distancia.

Un bonito todoterreno negro.

‹‹A esto sí estoy más acostumbrada», sonrió.

A Agatha siempre le gustaba ir en todoterrenos, con los cristales tintados. Y no por cuestión de gustos, precisamente. Pero sí por seguridad.

John le abrió la puerta y ella subió.

Durante lo que llevaban de trayecto, no se cruzaron ni el más simple monosílabo.

Hasta que él se decidió a romper el silencio:

—Dime, ¿qué te ha traído por aquí?

—Diría que un cambio.

—¿Un cambio tan grande? —inquirió, curioso pero a la vez algo acongojado—. De Irlanda a París, de París a Roma… ha debido ser difícil.

—No tanto. Toda mi vida he estado de acá para allá. Pero ahora quería algo de estabilidad.

Le lanzó una mirada entornada, a punto de echarse a reír.

—¿Ha estado siguiéndome, inspector? Oh, perdón, detective.

Éste no pudo evitar reírse, avergonzado.

—No, puedes estar segura. Es la cuarta vez que te veo en mi vida. ¿Adónde te llevo? —preguntó al detenerse en el primer semáforo desde que habían salido.

—Al local, en…

—Sí, recuerdo donde está. Yo vivo al otro lado del puente Sisto —espetó. «No me fastidies», pensó ella, mientras escondía su rostro—. En el Lungotevere dei Vallati. —«Sí, fastidia»—. ¿No quieres que te lleve mejor a casa? Después de lo de hoy, si fuera yo no sabría si querría volver.

Agatha rio con timidez.

—¿De verdad quieres saber dónde vivo? —inquirió ella, con picardía y segundas intenciones. Consiguió sacarle los colores—. ¿O es sólo un intento, bastante patético por cierto, de crear una relación estrecha?

Agatha le dejó un poco boquiabierto y tratando de articular alguna palabra, por segunda vez desde que le conocía.

John sonreía y miraba al frente, no tenía más argumento.

—De acuerdo, me has pillado —terminó confesando, sonrojado—. Pero, es sólo que después de lo sucedido, puedes tener algún episodio nervioso o…

No mentía. Su corazón podía más que cualquier otra parte de su cuerpo. Y ya tenía la experiencia, más de una vez le había sucedido aquello. Agatha lo leyó en sus ojos.

—Tranquilo, detective, estaré bien —afirmó, convencida. Después, añadió—: Pues, la verdad, yo también vivo al otro lado del puente Sisto, aunque no en tu lado.

»Vivo en el local. En la segunda planta del local, no el bar… bar. Bueno, aunque en realidad es un pub algo diferente. Como un bar para gente adine... —Se cortó. ‹‹No des más información. Además, no se está enterando ni de la mitad»—. Un local de lujo.

John asintió.

—¿Eres mi vecina?

—Por lo que se ve sí.

Agatha tomó aire.

—Y bien, detective, ¿cuál es la diferencia entre tú y un inspector?

—Bueno, digamos que yo voy más por mi cuenta.

—¿No tienes jurisdicción?

Agatha no le quitaba el ojo de encima, por desgracia él estaba centrado en la carretera. Pero sonreía. Ella sabía del tema, por lo que aparentaba. Parecía que guardaba bastantes detalles de quién era realmente, y él ya se hacía a la idea.

—Si no eres mi abogado, preferiría no responder a ninguna pregunta más sobe mi trabajo.

Ambos rieron.

Ya no existía tanta tensión entre ambos.

‹‹Lo mismo digo». Agatha arqueó las cejas un instante, el tiempo suficiente como para replantearse decirlo en alto.

—Lo entiendo —espetó, finalmente. Le miró, comprensiva—. Créeme que lo entiendo. —Entornó la mirada y le preguntó con curiosidad—: ¿Eres un detective privado? Sólo por curiosi…

Él se mostró serio.

—No. Pero empecé trabajando para uno. Y fui uno.

Agatha vio su seriedad, sus pocas ganas de hablar. Había perdido el buen humor.

Asintió y retomó su posición sin despegar los ojos del parabrisas.

John continuó todo recto a partir de un giro y vieron parte del río Tíber desde lejos. Ya estaban llegando. Toda la avenida abajo, después un giro a la derecha y ya estarían.

—Y, yo, por simple curiosidad también —espetó John y ella volvió a volcar su atención en él—, ¿curaste al atracador?

—Sí, bueno, yo…

—Con sal —añadió, curioso y extrañado también—, y un trapo. Y a ti también.

Agatha rio.

—He de decir que fue… ingenioso para lo rápido que tuviste que actuar.

—Ya, gracias. No creas que es el síndrome de Estocolmo porque lo negaré —ambos soltaron unas risas cómplices. Después, más calmada y en un tono más sereno, le dijo—: Sólo me daba pena. Ojalá una vez alguien me hubiera dado a mí la oportunidad que yo le di a él.

«Acabas de meter la pata», se dijo, para sus adentros.

Los quince minutos restantes, mantuvieron silencio y una calma imperturbable, aunque dentro de la cabeza de Agatha, todo era al revés. Parecía una jaula de cuervos y grillos masacrándose.

Detuvo el coche frente al local con el cartel ya colocado.

Un cartel a rayas difuminadas en verde y lila vivos pero pálidos, con una flor de loto en la i de Liar, como decidió llamarlo Agatha, (‹‹Mentiroso» o ‹‹Mentirosa»).

Una forma sutil de delatarse a sí misma sin hacerlo realmente. En contra del ‹‹Cerdo afortunado» de Frankie.

La clase que le faltaba a él, le sobraba a ella y, en parte, gracias a los Esvero.

—Gracias.

Salió del vehículo y cerró la puerta. Se asomó por la ventana cuando John, desde dentro, le preguntó:

—¿Volveré a verte?

Agatha sonrió, para evitar la típica expresión la cual, en una sola imagen, hubiera dicho: ‹‹Lo siento, no eres tú, soy yo».

—Tal vez. Pero espero que no sea en comisaría.

John sonrió.

Agatha entró al local.

Después de lo sucedido, John tuvo razón; no iba a ser del todo agradable regresar.

Cerró la puerta, echó la llave —esta vez, mejor prevenir que curar—, y subió a la segunda planta del local. Allí, retiró una placa del mismo color que la pared, al lado de la puerta del cuarto oscuro. Bajo ésta un teclado numérico. Lo supo esconder bien.

Tecleó una clave de acceso y la puerta se abrió.

El mismo cuarto oscuro y pequeño con unas pantallitas de ordenador y poco más, había pasado a ser un centro básico de operaciones clandestino. Al lado del teclado, el teléfono de Agatha con una minúscula luz blanca en la parte superior parpadeando.

Lo cogió y lo desbloqueó.

Tres mensajes, uno de Jeremiah y los otros dos de Gregory; y doce llamadas perdidas, las cuales nueve eran de Jeremiah y las otras tres de Frankie. El único mensaje que quiso ver fue el de Jeremiah.

Llámame. Urgente.

7

J ohn decidió visitar a una persona aquella tarde después de terminar su turno. Una muy buena amiga dedicada al mundo de la informática… de una forma de dudosa legalidad.

Ella le ayudaría a aclarar las cosas. Y había demasiado que aclarar.

—¿Nelly? —preguntó, asomando la cabeza por el hueco de la puerta—. ¿Estás ahí? ¡Nelly!

—¿Qué, qué? ¡¿Qué?

Se sentó en la silla frente a su escritorio y centró su atención en la pantalla del ordenador.

En pantalones de pijama rosas a rayas, jersey de punto fino de manga larga y con el pelo anaranjado claro, liso y recogido con una pinza. Un ligero flequillo quería escapar y ocupar su frente, pero lo retiraba atrás con la mano. Aunque no le servía de nada.

Volvía a ocupar media frente y a cubrir parte de su ojo.

—Entra, cierra la puerta y dime qué quieres ahora —espetó, borde—. John, vamos. No tengo todo el día.

—Necesito información.

El detective entró.

Pero dejó la puerta abierta y se mantuvo de pie, sin aproximarse más a la chica.

—¿No tienes para eso a tus colegas policías? —inquirió, sarcástica.

John soltó un resoplido.

Fue entonces cuando cerró la puerta para evitar ‹‹escapes» de esa información tan confidencial.

—Es extraoficial.

—¿Tan extraoficial como la última vez? —rechistó, vacilona. Se mordió el labio inferior, lujuriosa. Le miró de arriba abajo—. ¿O como la penúltima?

Su tono, descarado, socarrón e irritante no cambiaba.

Le lanzó una mirada pícara y llena de segundas intenciones y de deseos carnales. Se levantó e intentó seducirle agarrando las solapas de su cazadora de cuero negra.

John atrapó sus manos y ella, en un tono más sensual, le preguntó:

—¿O tal vez ha sido una excusa para venir a verme?

El ambiente se estaba cargando.

Él intentaba evadirla, posando sus ojos en la ventana de la pared detrás de ella. Pero Nelly sólo tenía palabras sin sentido alguno, o para burlarse o como dulces ironías.

Le miraba como si fuera el único hombre en la Tierra, —y no necesariamente enamorada.

Aproximó sus labios a los del detective, quien se sentía aprisionado y débil. Ella era su único recurso fuera de la comisaría. Y también única. Si algo tenía Nelly era su autenticidad en la forma de trabajar. Por desgracia para John, también en su forma de actuar.

Llegó incluso a rozarle los labios y el detective sólo bajó la vista.

Aunque para ella no fue nada. Ni sintió su dulce tacto. Quería más. Siempre quería más. Pero él la detuvo.

—Nelly, hoy no.

No se daba por vencida.

—Marinetta, he dicho que no —aseveró el tono.

Clavó sus ojos en ella para reforzar la advertencia.

Ella respiró hondo.

Sabía que, cuando alguien la llamaba por su nombre completo, terminaban las risas. Conocida como Nelly por los bajos fondos, y como Marinetta Ciezzo por sus familiares y personas más allegadas, —además de en su documento de identidad. Siempre fue así. Agatha no era la única escondiendo su identidad. Aunque Nelly lo hacía con menos ahínco, sólo con un mote cariñoso.

No tenía motivos para huir ni ocultarse.

Liberó sus manos de las del detective.

—Te necesito, Nelly —dijo él, en un tono más suave—. Necesito esa información.

—¿No tienes a quien más joder? —emuló a John, burlona. Se llevó la mano a la boca antes de soltar una carcajada—: Perdona, no me he dado cuenta de lo literal que ha sonado.

Su comportamiento cambió.

Continuaba excitada, pero John dijo ‹‹no, Marinetta». Y ‹‹no» era eso. Sin más misterio.

Él se molestó. Bastante frustración tenía acumulada en su cuerpo.

—No sé a quién más acudir.

Ella toqueteaba la cremallera de la cazadora mientras le escuchaba, amodorrada.

—Nelly, vamos.

—Vale —terminó diciendo, con la voz más aguda.

Su expresión seria había cambiado por completo. Otra vez. De hundida y cabreada por no conseguir lo que quería a un ánimo de perrito al ver llegar a su familia a casa.

Él respiró hondo, aliviado.

Nelly regresó a su escritorio y se sentó. A su lado, de pie, se quedó él.

Antes de comenzar a rebuscar, Nelly arrastró de un lado de la torre del ordenador un neceser color crema. Abrió la cremallera y sacó una caja de pastillas.

Extrajo una del paquete y se la tomó con el vaso de agua que tenía a un lado.

—¿Va bien?

John fue incapaz de esconder la preocupación en su ya tenue mirada cada vez menos verde, prácticamente ya tan grisácea como una nube cargada de lluvia.

Ella miró el reflejo de John en la oscura pantalla.

—El tratamiento —aclaró.

—Sí, esta mierda sí funciona —respondió, calmada—. Al menos, por ahora. ¿Quién sabe?

Ella se encogió de hombros, indiferente. Y reía. No le importaba ni lo más mínimo su salud, ni lo que pudiera pasarle con esa nueva medicación.

—No es mierda si funciona.

El detective se dejó llevar por su instinto y curiosidad.

Cogió la caja de pastillas sin permiso y lo miró, sólo por encima. Nelly se la arrebató de las manos y lo tiró sobre el escritorio, enfadada.

—¿Qué pasó con el otro tratamiento? —continuó indagando, pero ella no respondía—. Nelly, ¿te ha recetado el médico estas pastillas?

Ella guardó silencio mientras el ordenador se iniciaba.

—Marinetta.

—Sí, sí —respondió, molesta—. No te preocupes por mí, ¿vale? Funciona. —Respiró hondo y se relajó—. Me las ha recetado… un amigo.

John se percató de los cambios algo bruscos de humor en ella. La medicación nueva no funcionaba del todo bien, aunque la anterior lo hizo peor. Él ya fue testigo de sus ataques de rabia, nervios y llantos.

—¿Y ese amigo tiene un título colgado en la pared y está colegiado? —Ella guardó silencio—. Estás un poco descontrolada —afirmó, seguro de lo dicho—. ¿Has ido últimamente a tu psiquiatra? ¿Te han hecho alguna revisión, Nelly?

—Estoy bien —insistió, restándole importancia al asunto —Y ese psiquiatra… Mira, John, funciona, va bien, ¿de acuerdo?

‹‹No, esa medicación no va bien», estaba convencido.

—Yo no estoy tan seguro.

Ella hizo caso omiso a lo que dijo John. Abrió el buscador e insertó un Pen-Drive con un programa.

—Bien, ¿qué quieres, John?

—¿En serio? —Saltó, impresionado. Ella se giró, cabreada—. ¿Así de fácil?

—No, así de fácil no. ¿Sabes lo que me ha costado crear este puñetero programa?

«¿Por qué habrás abierto la boca?», se preguntó él.

Marinetta, a su vez, también se preguntaba lo mismo acerca de él.

—Así que venga, desembucha.

—Quiero que me pases todo lo que encuentres acerca de alguien.

Nelly le miró de reojo.

—John, la última vez que me pediste información sobre alguien fue una persona bastante mala… para mí.

El detective se frotó la frente con la mano.

—Lo sé, lo sé.

—Uno de sus matones me agredió en la calle a plena luz del maldito día cuando se enteró de lo que había hecho.

Aquello la dejó marcada. El miedo se le había agarrado al estómago como un virus desde entonces. Y ese virus estaba reapareciendo.

Comenzó a plantearse ayudarle.

—No es nada. ¿De acuerdo? Sólo quiero asegurarme.

—Está esa persona relacionada con…

—No.

Nelly asintió, aunque no muy tranquila y convencida.

—De acuerdo, pero me lo vas a tener que pagar bien esta vez.

John desvió la mirada, avergonzado.

—Nos quedamos a medias, si mal no recuerdo.

—Dejémoslo para luego, ¿vale? Ahora sólo necesito esto.

Con mucha picardía, Nelly le clavó los ojos. Mientras, él no quería más que desviar su atención en otra dirección.

—¿Nombre?

—Anne Gewen.

Había llamado a Jeremiah, al menos, el triple de las llamadas perdidas que él le había dejado.

Continuaba sin responder.

Agatha pasó toda la tarde intentando localizarle, pero nada daba resultado. Se tiró horas y horas con el teléfono en la mano, metida en su habitación, esperando noticias suyas.

Alguien dio tres golpes no muy fuertes en el cristal de la puerta del local.

No tenía ganas de bajar, quería acurrucarse en posición fetal en el baño, junto a la puerta. No obstante, se levantó de la taza del váter donde se había sentado hacía ya rato, cansada de dar vueltas y de andar de un lado a otro. Bajó las escaleras sin soltar el móvil.

Caminó desde las escaleras hasta la puerta cabizbaja, con los ojos cansados y los párpados a punto de ceder a la gravedad.

Cuando llegó a la puerta, alzó la vista y se topó con el detective. De nuevo allí.

—Hola —dijo él, en voz baja y con una sonrisa tímida dibujada en su rostro, acompañada de una expresión de preocupación.

—Hola. ¿Qué haces aquí?

—Yo quería saber si… —se encogió de hombros—, ¿quieres dar una vuelta?

Agatha escondió su sonrisa junto con su cansada mirada agachando la cabeza. Después, le abrió la puerta, pero no le dejó pasar.

Se detuvo, pensativa.

—Lo he dejado abierto… —musitó. Después, volvió la vista a las escaleras hacia la segunda planta.

En cuanto se dio cuenta de que había dejado el cuarto oscuro, su mini centro de operaciones, al descubierto y sin cerrar con la clave, se cerró en banda.

—¿Ocurre algo?

—¿Qué? No, nada —sonrió—. ¿Ha venido sólo para dar una vuelta, detective? —soltó, socarrona—. Porque dudo que haya venido solamente para eso. La comisaría queda algo lejos de aquí.

Él se sonrojó y la miraba con un poco de asombro. Agatha sabía dar con el punto débil de cualquiera, a fin de cuentas, era lo suyo.

—Pero mi casa no, ¿recuerdas? —alegó él. Después, dio algunas vueltas a la cabeza y confesó—: No, no he venido sólo para eso —confesó y apoyó la mano en el cristal de la puerta—. ¿Puedo?

‹‹Quiere entrar. No le dejes».

—Ah… —‹‹Bueno, no hará nada malo»—. Sí, claro.

«Eres estúpida».

Le abrió la puerta del todo y John entró.

‹‹Pero sólo abajo», se recordaba a sí misma. ‹‹Sí, sólo abajo. Pero, espera, ¿por qué piensas que va a subir? ¿Es que le vas a subir tú?», terminó dividiendo sus pensamientos y discutiendo consigo misma.

—Sé que no abres hasta mañana, pero…

Agatha fue tras la barra.

—¿Qué quieres?

Él agradeció el gesto con una dulce sonrisa y se quedó de pie, frente a ella.

—Lo más fuerte que tengas, por favor.

—Uh… ¿un día malo?

Agatha cogió tres botellas, vertió un poco de cada una y preparó una extraña mezcla en un vaso.

—¿Y tú?

Ambos rieron. ¿Qué peor día que el de un intento de atraco y un disparo casi mortal? Unos centímetros menos habrían acabado con ella.

—Uh… te han dado calabazas, ¿eh?

Sonreía con algo de malicia, aunque sin intención.

—Digamos que he sido yo quien las ha dado.

—Vaya, no me imaginaba que fueras así, detective.

John se dispuso a beber el mejunje, pero se detuvo cuando Agatha comenzó a preparar otro para ella. La observaba, sorprendido y extrañado. No se lo esperaba.

—¿Qué pasa? ¿Es que nunca has visto beber a una mujer?

—No, no es eso… no.

Ésta no dudó en meterse la mezcla en el cuerpo de un solo trago. John hizo un pequeño brindis al aire con las cejas arqueadas e hizo lo mismo. Agatha hizo una mueca de amargor. Tosió.

—Dios, ¡qué malo está esto! —Él terminó de bebérselo e hizo la misma expresión que ella—. ¿De verdad voy a servir yo esto?

John reía.

—Pues tendrás que estar preparada para las críticas.

—Mmm, no. Yo creo que no. —Cogió las dos botellas y las guardó al fondo de un cajón bajo la estantería acristalada detrás de ella, de donde las había sacado—. Siento que tu día haya ido a peor por culpa de… esto.

Comenzó a reírse. A John se le contagió.

—No, tranquila.

Pero ella no aguantó mucho la sonrisa. Poco a poco, las comisuras de sus labios comenzaron a relajarse. Estaba pensativa, demasiado. Y él se dio cuenta. Ser detective le sirvió de algo.

—¿Va todo bien?

Agatha le miró durante lo que parecía una eternidad.

Casi inexpresiva, de no ser porque se notaba su cansancio y sus ganas de rendirse aquel día. Además, miraba a John de la misma forma que él a ella antes.

Le parecía extraño.

Tal vez porque nunca había conocido a alguien tan abierto. Siempre huyendo de la policía, siempre huyendo de los inspectores… Siempre refugiándose en quienes no debía.

Al final, ella negó con la cabeza gacha y se encogió de hombros. Tenía ganas de romper a llorar, de comenzar otro diluvio bíblico allí mismo.

—No lo sé —confesó. Reía, desganada—. Yo… no lo sé. Es que no…

Miró al techo con los ojos cerrados, respiró hondo y soltó todo el aire. Aguantaba las lágrimas.

—Esto es una estupidez, no me hagas caso.

—Tranquila, sé bien por lo que estás pasando.

‹‹¿En serio?», se preguntó a sí misma, sarcástica. ‹‹Permíteme que lo dude».

—Una ruptura sentimental no es lo más agradable del mundo —añadió él. Agatha tenía la mano cubriendo sus ojos. Abrió los ojos de par en par al escucharle—. Lo sé de primera mano.

‹‹¿Qué?», se preguntó, confusa.

John observaba el fondo del vasito mientras lo movía en círculos.

—¿Ruptura? —preguntó Agatha, incrédula. Después cayó en la cuenta—. No, yo no… Ya dije que él y yo no éramos nada de eso.

El detective contemplaba el rostro impenetrable de Agatha, no podía ver más allá de una mirada triste y apagada.

—En realidad me refería al hombre del que hablaste. Cuando lo de Brest.

—Oh… —Soltó una risa fingida—. Sí, sí… pero no, personas como él ya son historia. Debes aprender a barrer rápido, sino el polvo se acumula. Y ya me entiendes.

John rio, cabizbajo.

—Estoy intentando no soltar tantas palabras feas por la boca para quedar un poco bien ante un detective, pero confieso que es algo difícil —espetó, de carrerilla y tomó un sorbo—. Más cuando hablo de este tipo de gente.

—¿Qué tipo de gente?

‹‹No empieces un interrogatorio, porque acabará mal», advertía la mirada de Agatha. Humedeció los labios y mantuvo una sonrisa con tal de no abrir la boca.

—Gente.

Jugueteaba por dentro con la lengua, aguantando las ganas de morderla. Mantener una conversación con alguien dedicado a sacar respuestas incluso sin necesidad de preguntas, no fue fácil.

Así que… continuó sonriendo.

—Entonces, no estás ahora mismo con nadie.

—Yo no he dicho eso —refutó—; aunque, bueno, tampoco lo niego.

Agachó la cabeza, tratando de ocultar lo bien que se lo pasaba riéndose con —y de— él. A pesar del instinto policial que asomaba cuando menos se lo esperaba y trataba de sacarle cualquier información de las entrañas.

—¿Y tú? —John arqueó las cejas. Ahora le tocaba a él ser el interrogado—. ¿Era tu novia a quien has tenido que dar calabazas?

—¡No! Por Dios, no…

—Vaya, o no eres heterosexual u odiabas de verdad a esa mujer.

—No, no es eso, no —trató de disculparse, sin éxito. Sólo lograba que Agatha se riera por dentro y aguantase las ganas de soltarle unas carcajadas a la cara—. Es que… nuestra relación era algo complicada. Es algo complicada.

—Déjame adivinar. Un rollete casual, pero frecuente… o amigos con derechos.

—Yo… —le cortó de tal manera que ni encadenar las palabras podía—. Si te soy sincero, no sé qué decir ahora mismo.

Rio, terminando con un toque decaído y pensativo.

El licor se le estaba subiendo a la cabeza. Había tomado poco, pero el nivel de alcohol casi alcanzaba al de la absenta.

—¿Puedo preguntarte algo?

—No —respondió ella, indiferente.

—Si tu yo del pasado pudiera verte ahora mismo, ¿crees que te aceptaría?

—¿Por qué nadie me hace caso cuando digo que no quiero que me pregunten nada?

John rio.

—Bueno, no le quedaría otra, más si ese yo soy yo. —Abrió otra botella de un licor más suave y rellenó los vasitos de nuevo—. ¿Por qué?

El detective agachó la cabeza y observaba el líquido dentro del vaso.

—¿Pero lo haría? —insistió él, un poco serio. Ambos guardaron silencio, pensativos. John se tomó de un trago el resto del chupito—. Dime, ¿te creería tu yo de hace diez años si le dijeras que ibas a venir a Roma a vivir? ¿alguna vez pensaste que montarías un bar o… lo que sea esto? Aunque tal vez ya lo habías hecho antes, perdona. Creo que esto me está nublando el juicio.

—No. Jamás me planteé esto —alzó las manos e hizo un círculo en el aire, englobando al local—. No es la primera vez que trabajo en un local así, pero sí la primera vez que monto uno. Aunque tengo un buen maestro y un buen socio.

»Le debo mucho a Frankie.

‹‹No debería haber dicho eso». Agatha retiró la sonrisa al instante.

Y, cierto, no debió haberlo dicho. Aunque Frankie no había tenido ningún problema con las fuerzas del orden en toda su vida, no debió haberle vinculado con ella.

Y menos habérselo contado a un detective.

John asintió.

—Y, sí, puede que esto te nuble el juicio un poco, así que no voy a ponerte más.

—No, tengo que conducir —dijo, riéndose.

—Entonces, más motivo para no ponerte otro —Quiso aguantárselo dentro, pero al final preguntó—: ¿Y tu yo pasado? ¿Qué diría del hombre en el que se ha convertido?

Él aguantó la compostura, pensativo.

—No es que nos conozcamos mucho, pero por algo se empieza. Además, tú has preguntado primero.

Bebió un sorbo del vasito. A diferencia del detective, ella se lo tomaba con calma.

—Éste está mejor —rio—, tiene un sabor dulzón. Sí, lo serviré.

—¿Estamos haciendo cata de licores? Porque si lo sé vengo andando.

Comenzó a reírse solo.

—No, sólo estamos probando la mercancía. Además, invita la casa. Y puede que otro día también, ya que hoy no te daré más.

»Venga, dime. ¿Y tú? No te lo guardes para dentro. Dime, detective, ¿qué diría tu yo pasado del hombre que eres hoy?

—No lo sé —respondió y, con la mirada perdida, continuó—: Por una parte, creo que estaría, y está, más que satisfecho.

—Por otra…

John se encogió de hombros.

Él no era el único lanzado a sacar información. Agatha quería saber con quién trataba. Jamás se había mezclado con la policía, a no ser que pudiera comprar a alguien, y en ese caso lo hacía en nombre de los Esvero.

—Por otra no estoy tan seguro. Pero nadie lo está, ¿no?

Sonrió, desganado.

—Ahora soy yo quien te entiende.

John le clavó sus empalidecidos ojos color hierba.

—Entiendo lo que es no llevarse bien con uno mismo a veces, y más cuando se trata de intentar atar cabos sueltos del pasado.

—¿Sabes? No sé nada de ti.

—¿Acaso hace falta?

Se rio, él solo.

Y, tal y como ella esperaba, aunque deseaba que no, John se atrevió a preguntarle:

—¿Por qué no me cuentas algo de ti?

Dejó a la dueña del local casi boquiabierta. Lo esperaba, sí, pero no significa que estuviera preparada para oírlo. Menos, para responder.

—¿Y por qué tú no me cuentas algo de ti?

—Bueno, tal vez algún día.

—Lo mismo digo, detective Wyatt. —Dio otro sorbo.

—¿Sabes? Voy a poner algo de música. —Agatha cogió el reproductor de MP4 y lo conectó al sistema de altavoces. Buscó y reprodujo una canción aleatoria—. Venga, vamos.

Fue al lado del detective y le ofreció la mano

—No —se resistió—; Yo no… yo no sé bailar.

—¿Y eso es una excusa? Vamos, yo tampoco. No sé bailar más que tangos o, bueno, se supone que algo parecido.

‹‹Y salsa, y danza del vientre, y todo lo que me enseñó Caruso y que supuestamente serviría para algo», continuó en sus pensamientos.

—Vamos, la música lo arregla todo. O casi todo, al menos.

John aceptó, no sin un largo suspiro de por medio, y pegados, pero no demasiado, se balancearon al ritmo de la música. No tenía letra, sólo un suave ritmo de Jazz.

Él derrochaba un olor a algún tipo de perfume de almizcle; pero era una «peste» agradable. Y su aliento, a menta. Un dulce y no muy fuerte aroma a menta y hierbabuena.

Agatha aproximó la nariz a su hombro. Estaba tenso.

—Sí, es verdad que no sabes bailar —rio ella. Acercó su nariz al cuello—. Y me gusta ese perfume… —murmuró, sin apenas percatarse.

Cerró los ojos y se dejó llevar por el lento ritmo de la canción. John vio su oportunidad y, de repente, soltó:

—¿Conocías a Abigail Esvero?

Agatha sintió presión en su pecho y sus músculos se tensaron, incluso apretó con mucha fuerza la mano del detective sin darse cuenta.

Desvió la mirada a su mano. Agatha la tenía aprisionada, mientras la otra la mantenía en su cintura y ella rodeando su cuello. Le extrañó el gesto. También sentía que le iba a cortar la circulación. Cada vez iba a más y más.

—Yo… te vi algo afectada cuando, bueno…

Y le soltó la mano. Ni se había dado cuenta del daño que le estaba haciendo.

—No mucho —respondió, con un nudo en la garganta, incapaz de hablar—. Sé que es algo frío, pero nuestra relación… Bueno, tú intenta encerrar dos horas en un armario a dos comadrejas rabiosas y luego me dirás cómo ha ido.

»Aunque, si te soy sincera, dolió saber que le había sucedido eso.

Escondió su rostro de los curiosos ojos de John.

Sólo escondía su falsedad; la falsedad de sus palabras, de sus sentimientos hacia la hermana de Esvero. Se sometió a un duro interrogatorio de dos horas sólo en una pregunta.

‹‹No tanto como dolió pensar que había sido Andrea», pensó, bastante fría, pero no se engañaba a sí misma. Esta vez no.

—Lo siento —susurró el detective a su oído.

—Eso deberías reservarlo sólo para su familia. No para mí.

Se separó de él.

Al igual que John prefería no hablar sobre su trabajo, Agatha no quería hablar sobre los Esvero. Aunque para John, ella no tenía relación alguna, salvo haber conocido a la víctima.

Para él, eso era usual.

Ambos tenían un pasado. Todos lo tenían.

Sonó el teléfono de Agatha.

‹‹Salvada por la campana, literalmente».

John remojó sus labios, nervioso.

Había metido la pata y casi hasta el fondo. De intentar establecer una relación amistosa, a ‹‹mantente a unos centímetros de distancia, por ahora».

Sin pensarlo y a toda prisa, sacó el aparato del bolsillo del pantalón y miró la pantalla.

—Jeremiah —murmuró. John echó un vistazo rápido a la pantalla—. Perdona, tengo que cogerlo.

Él asintió y volvió a sentarse. Esperó allí mientras ella se alejaba caminando hacia las escaleras. Cogió la llamada a medio camino.

—¿Jeremiah?

—Hola, mi pequeña —espetó una voz y no era la de Jeremiah.

Echó la vista atrás, temerosa de que el detective Wyatt escuchase la llamada.

—¿Quién eres?

Agatha no subió las escaleras, pero se apartó aún más y se mantuvo cerca de los aseos del local. Mantenía los ojos encima de John, le vigilaba, desconfiada.

Pero él no se movía.

—Eso te decía mi padre… —arrastraba las palabras—, ¿no? Mi pequeña Agatha. Porque eras pequeña. Y porque eras Agatha… supongo.

—No era su Agatha, su pequeña, si es como ibas a continuar —espetó, seria—. ¿Gregory?

Todavía se sorprendió más cuando él guardó silencio. Aquel silencio lo decía todo. Sí, era Gregory.

—¿Viste mis mensajes?

—¿Qué mensaje? —trató de hacerse la despistada—. ¿Cómo conseguiste mi número?

—Yo también tengo mis contactos —afirmó, sin dar más explicaciones—. Eso lo aprendí de ti, no de mi padre. Que lo sepas.

Se reía, no con mucho ahínco, pero rozaba lo paranoico.

—¿Estás borracho? ¡¿Otra vez?!

Gregory respiró hondo y volvió a guardar silencio.

—Oye, siento lo de tu padre —susurró Agatha, serena—. Y lo de Abigail… aunque lo de ella no tanto. ¿Qué quieres que te diga? Ya lo sabes.

»Así que déjame en paz.

—Tú verdad duele.

Se reía, igual que un poseso.

—Sí, eso es lo que yo aprendí de tu padre.

—La sinceridad tiene un límite, Agatha. ¿No lo ves o es que tienes un problema?

—Puede que sí tenga un problema, ¿y qué?

—Pues revísate la vista.

Pensativa y con los ojos clavados en el paciente hombre sentado en la barra, continuó:

—Eres un idiota. ¿Dónde está Jeremiah?

—¿Ese crío? —saltó, bulón. Aunque era su mejor ¿amigo? Si es que él podía otorgarle esa etiqueta a alguien.

—Sí, ese crío.

Agatha no se lo tomó a broma.

Gregory soltó un gruñido.

—Jeremiah, una dama pregunta por ti —su voz se alejaba.

—Lo siento, Agatha —dijo Jeremiah—. Me llamó. Estaba desesperado. Bebía como un cosaco hasta que Alice le cortó el grifo de un puñetazo.

Agatha rio, con descaro.

Pasó el móvil a la otra mano, inconsciente de la herida de su hombro casi inmovilizado. Hizo una mueca de dolor al sentir el pinchazo por dentro, y lo cambió de nuevo a la otra mano.

—No me puedo creer que una de sus cabareteras le diera un puñetazo —murmuraba. Cuanto más lo pensaba, más se reía—. Aunque se lo merece.

Calmó su risa y se puso al teléfono de nuevo.

—Pues si tan desesperado estaba, debería haber bebido más y así haberse ahogado en sus propios vómitos.

Colgó.

Echaba fuego por la boca, su temperatura había aumentado y se había ruborizado de tal manera que lo primero que hizo fue caminar en línea recta hacia la puerta. Aunque continuaba riéndose por dentro, por fuera la sonrisa no apareció.

Todas las comisuras de su rostro formaban una línea recta.

El detective la observó caminar hacia la salida, firme y enfadada. Por aquel motivo, guardó silencio.

Abrió y salió a la calle a tomar el aire.

Tomó aire de un impulso y volvió a hacer el mismo gesto de siempre para no agobiarse. La vista al cielo, los ojos cerrados y respiró hondo.

Esta vez, se tapó los ojos con las manos.

Deseaba poder arrancárselos, sólo para saber si así se quitaría todo el dolor, la pesadez y los pensamientos que rondaban por su cabeza.

John abrió la puerta y asomó la cabeza.

—¿Va todo bien?

Echó las manos hacia atrás y asintió.

—Sí, eh… oye, tienes que irte —espetó, cansada, y le dejó confuso—. Lo siento, tienes que irte. Mañana abriré pronto y tengo que hacer cosas y ordenar mi cabeza y…

—Vale. Lo entiendo.

»Perdona, tampoco eran horas de venir.

Salió del local con una tímida sonrisa y le sujetó la puerta.

Agatha entró pasando bajo su brazo.

—Gracias.

—Eh, espera —dijo John—. Oye, no quiero que pienses que intento amenazarte o lo que sea, pero cierra la puerta con llave. ¿Estás segura de que no quieres que envíe aunque sea un agente o…?

Después de lo sucedido, peor sería repetirse de nuevo.

Ella agachó la cabeza. John tenía razón.

—No, no. No quiero molestar a nadie. Gracias.

—No sería molestia.

Agatha sonrió.

El detective estaba preocupado de verdad. Tenía todos los músculos del cuello tensos, incluso una vena cruzando su frente latía a través de su piel.

—No, John. Estaré bien, te lo aseguro. Y vete andando a casa si vives al otro lado del puente. Ayuda al medio ambiente, a ti mismo y a los otros conductores.

John admitió que ella no aceptaría ningún tipo de ayuda.

—De verdad, cierra bien. —Luego, señaló con la mirada hacia la planta superior—. Y cierra bien ahí arriba. Y, tranquila, me iré andando.

Para cuando Agatha cerró con llave y echó la puerta con barrotes de hierro, la figura andante de John se difuminaba en la oscuridad de una farola fundida.

Bajó todas las persianas y subió a su habitación en la segunda planta.

Mientras, con el trasero apoyado en el capó del coche y bajo la farola sin luz, John marcó el número de Nelly, tras haber visto un mensaje en blanco suyo.

—¿Qué tienes? —preguntó, impaciente.

—Está… sorprendentemente limpia —contestó, incrédula.

John se sintió aliviado.

Nelly iba leyendo en voz muy baja y para sí misma toda la información recopilada para resumírsela. Pero él no escuchaba nada de nada, no quería. Con haber disuadido toda sospecha hacia la tal Anne Gewen, no quería nada más.

—De acuerdo, gracias Nelly.

—Espera John —espetó y continuó leyendo—. Hay algo… no lo sé, hay algo raro. ¿Vale?

‹‹¿Algo raro?», se preguntaba él. ‹‹¿De qué está hablando?»

La sensación de tranquilidad duró poco.

—¿Qué? ¿Nelly?

—Mira, dime que es cosa mía, que puede que esté paranoica…

—Marinetta, ¿qué?

Ésta suspiró.

—Demasiados vacíos.

—¿Vacíos?

«Desde la vi por segunda vez creo que lo supe. ¡Joder!», se dijo a sí mismo en voz baja.

—¿John?

«Ya sentía yo que escondía algo». Se llevó la mano a los ojos, asustado y decepcionado consigo mismo. El motivo fue haber tenido, en parte, razón.

—¿John?

—¿Qué? —saltó, aireado.

Marinetta sonrió al otro lado de la línea.

—Te ha hecho tilín, ¿verdad?

—¿Qué? ¡No!

—Vamos, John, niégalo cuánto quieras. Pero es la verdad.

—Mira, no es nada, ¿de acuerdo? Ella es… no sé, tal y como los últimos rayos del sol al atardecer; hermosos, pero una vez se van, ¿quién sabe si volverán a verse al día siguiente?

Ella enmudeció durante un rato.

—Menuda descripción. Eres todo un poeta.

No pudo quitársela de la cabeza.

Fue aquella segunda vez, en el mismo edificio después del asesinato de Abigail, cuando notó un cambio brusco en aquella desconocida tan reservada. Al principio se convenció de que estaría afectada; ‹‹será alguna amiga o conocida», pensó.

Después comenzó a dudarlo, pero no significaba nada.

Sólo conocía a Agatha de un encuentro casual en un ascensor y de unas preguntas con respuestas cortas y ambiguas.

—¿Estás seguro de que escogiste la profesión adecuada? —continuó ella, sarcástica—. Porque la poesía no te vendría mal.

John apretó la mandíbula.

Cuanto más vacilaba ella, más frustración sentía él.

—Mira, John, no quiero preocuparte con una tontería. A lo mejor no es nada. Cuando puedas, ven y te lo enseño.

»No me fío de decirte nada por teléfono.

—Vale, no. Dímelo, Marinetta, ¿va todo bien? ¿Qué has encontrado?

Su pulso se aceleraba conforme pasaban los segundos.

—¡Para no querer preocuparme por supuestamente nada, me estás dando a entender lo contrario!

—Sí, es sólo que… oye, será mejor que vengas.

8

D espertó a las seis de la mañana. Nerviosa, tanto por la apertura como por la pregunta pertinaz del detective sobre Abigail. Aunque estaba más preparada para esto último que para abrir su propio local.

Frankie le había enseñado bien, además de lo que ya sabía acerca de los negocios gracias a Esvero. Pero el conocimiento de Agatha sobre negocios se limitaba a otro tipo de tratos; así que las lecciones de Frankie fueron más que una simple ayuda.

Había colocado las sillas, las mesas y los taburetes en su lugar, abierto las dos puertas de par en par y las persianas. Durante todo el tiempo que duraron las reformas, repartió propaganda por doquier, allá donde se le antojara o por donde pasara. Pero sobre todo, sabía el tipo de clientela a la cual iba orientado el local.

Después de la ida de Jeremiah, Agatha había contratado a dos camareros: Eli y Dávide.

Aquella mañana abrió a las ocho y estuvo atendiendo a la gran cantidad de clientela que esperaba a alguna mesa libre y a que salieran otros para poder entrar. Agatha supo jugar bien sus cartas.

El local tenía un buen ambiente, un club nocturno para ‹‹señoritos». Así podía atraer clientes de buena posición social o personas cuyo único objetivo era gastar dinero sin importar la cantidad. Al principio un simple pub, convertido ya en club rozando un club de lujo. Todo tenía su esfuerzo detrás. Agatha lo dio todo de sí y consiguió todo lo que se proponía —casi todo, tenía pendientes algunos asuntos más personales.

—Eli, te dejo a cargo de todo —espetó Agatha, después de una mañana laboriosa—. He de ocuparme de otros asuntos.

—Vale, jefa.

Agatha subía las escaleras.

—Te he dicho que no me llames jefa —rio—. En unos minutos llegará Dávide para ayudarte. Te necesito el resto de la tarde.

La empleada de cabello castaño oscuro recogido en un moño y tez olivada asintió mientras llenaba dos copas de vino rosado en la mesa de dos clientes trajeados.

—Trátales bien, Eli. Sobre todo, a ese tal… Huberto.

Le guiñó un ojo antes de desaparecer en el hueco de las escaleras entre éstas y la puerta del piso superior.

—¿No era Hubert?

—Tú sírveles, y nunca preguntes más de la cuenta —alzó la voz, ya desde arriba.

Abrió la puerta y cerró con llave.

Dentro, echó las cortinas, pero mantuvo las persianas arriba para aprovechar la luz del día. Se quitó las zapatillas y las medias de camino al aseo. Se metió en la ducha y allí se quitó la ropa.

Después de la relajante ducha, salió a la habitación con la bata. Cogió ropa de chándal y una camiseta blanca y se vistió. Descalza y con el cabello aún humedecido, introdujo la clave del pequeño cuarto oscuro y abrió lo más parecido a una puerta acorazada.

Las tres pantallas de ordenador encendidas y las tres procesando datos e información que Agatha había estado buscando desde primera hora de la mañana. Miró encima del alargado y estrecho escritorio. Al lado del teclado, su teléfono con la luz parpadeando.

Encendió la pantalla y vio que Frankie le había dejado dos llamadas perdidas. Hacía días que no sabía de él, incluso después de las últimas llamadas que dejó. Esta vez, Frankie había dejado un mensaje en el contestador.

‹‹Agatha. Abigail tenía una hija», decía, seco. Se escuchó cómo Frankie respiró con brusquedad, ‹‹se llama Camille. Ha venido preguntando por ti».

Pasó la mano restregándose los ojos, se sentó y después apoyó su frente sobre ésta y el codo sobre el escritorio.

‹‹Te busca. Pero sólo quiere hablar contigo. Está fuera del radar de los Esvero».

Ahí acababa el mensaje.

—¿Hola? —Alguien llamó a la puerta.

Agatha salió con rapidez del cuarto oscuro y entornó la puerta. Un muchacho de veinte años, poco más, con rastas recogidas en una coleta asomó la cabeza.

—Eh, Dávide.

—Agatha, alguien pregunta por ti —espetó y ella se le quedó mirando, con una expresión de sorpresa. El joven empleado se percató de las miradas de la jefa y se echó un vistazo de arriba abajo—. Perdona, ahora mismo me cambio.

Sus pantalones medio rotos por todas partes y la camiseta grisácea con imágenes de viñetas de cómic revueltas mostraban poca profesionalidad para un lugar así —no obstante, a Agatha no le desagradaban sus pintas, sólo se trataba de simple cuestión de uniformidad.

—Tienes la ropa en el armario del personal, al lado de los aseos. Eli te dará una copia de la llave. El resto… no me importa. Pero el uniforme sí. Estos clientes tienen que ver clase y seriedad.

«¿Qué te has vuelto, teniente?», se preguntó por dentro, burlona.

Él asintió y cerró la puerta.

Agatha miró por el rabillo del ojo el cuarto oscuro, se mordió los labios y terminó cerrando la puerta del todo.

No había conseguido localizar el paradero exacto de Gregory, lo último que supo de él fue la noche anterior. De momento, había vuelto a Irlanda. Pero todavía no sabía si Jeremiah estaba bien, haberse cruzado con Gregory en aquellas condiciones no fue la mejor de las ideas.

En su camino había levantado un muro grueso de cemento, hormigón y ladrillos; quien se hubiera atrevido a cruzarse por medio, sobrio o ebrio, se habría arrepentido.

Y Jeremiah no sabía dónde se estaba metiendo. Sólo querría ayudar. Puede que, tal vez, algo más.

Todavía no estaba segura de qué parte estaba Gregory. Si ocupaba el lugar que un día lo hizo su padre o, por el contrario, quería echar el freno y dejar a un lado todo, como sus otros dos hermanos.

De momento, los ordenadores seguían trabajando dentro de aquel cuarto oscuro. Y Agatha perdía la paciencia a la velocidad que un reloj de arena roto podría perder todo su contenido.

Salió de la habitación, dejando la puerta entreabierta.

Nadie sin su permiso subiría las escaleras mientras ella estuviera presente y con los ojos puestos en cada rincón del local. Bajó al Liar y, allí, al otro lado de la barra, esperaba su acompañante de la noche anterior con cazadora negra y pantalones vaqueros en cuyo cinturón lucía su brillante y dorada placa.

—Vaya sorpresa —espetó ella, con una sonrisa pícara—. ¿Qué le sirvo, detective Wyatt?

—¿Por qué me mentiste?

—¿Perdona? —inquirió Agatha, sorprendida y confundida.

Le arrebató a Eli una jarra y la envió al otro lado para atender al resto de clientes.

—Dijiste que venías de Irlanda. En tu expediente no pone lo mismo.

Agatha sonrió. Era cierto, en su expediente, en el de Anne A. Gewen, figuraba como natural de un pueblo al sur de Gales.

—No, dije ‹‹Irlanda» a secas —aclaró, mientras llenaba la jarra de cerveza—. Nunca dije dónde había nacido, sólo de dónde venía. Hago muchos viajes. Y ya veo cómo has estado hurgando en mi vida.

Él sonrió, con la cabeza gacha, y un poco avergonzado.

Desviaba su atención a cualquier cosa y persona con tal de evadir a Agatha.

—Toma, Eli.

Le pasó la jarra de cerveza a la empleada y ésta la llevó a una mesa donde se sentaban ejecutivos.

—Está muy bien —espetó John. Agatha enarcó las cejas—. El local, me refiero al local. Tienes… —observó al detalle cada mesa, al tipo de gente que había allí metida—, buena clientela.

Hizo una mueca de sorpresa al ver a la mayoría vestidos de traje, con maletines muchos de ellos y todos riéndose y pasando el rato.

Se fijó incluso en el Cartier de la muñeca de una mujer. Un reloj modelo Santos de Cartier de oro rosa. No era barato. Para nada era barato.

—Sí.

Agatha no quería soltar demasiado por la boca, demasiado le sacó el detective la otra noche y así había terminado, investigándola todavía más.

—¿Qué le sirvo, detective? —repitió, en un tono más oscuro y cortante, con la mirada clavada en él, pero inexpresiva.

—¿Qué tal una cena?

Agatha enarcó una ceja. Aguantó la sonrisa mordiéndose una esquina interior de los labios.

—Lo siento, no somos un restaurante de comida rápida —replicó, desinteresada, y le dio esquinazo.

Fue hacia las mesas. Pero John la perseguía rodeando la barra y pasando detrás de los clientes que había en ella.

—Detective, será mejor que busque otro ligue al que investigar.

Detuvo a Agatha del brazo antes de que ésta subiera al piso superior.

—De verdad, lo siento, pero sólo quiero saber quién eres.

Ésta le volvió a clavar una mirada inexpresiva.

—Nadie. —Respiró hondo y soltó un suspiro mudo—. No soy nadie.

—No te llamas Anne. Y dudo que vengas de… donde ponga en el expediente.

Entonces ella regresó y le agarró del brazo. Le arrastró hasta los aseos, allí se quedaron junto a la puerta.

—Mi nombre y mi procedencia no te incumben.

Se cruzó de brazos.

—No, la verdad es que no. Pero sí me incumbe que todo esté en orden.

—Y lo está —afirmó, vanidosa.

—Agatha tienes que entender que has sido testigo en una investigación de asesinato y que te atracaron.

—Intentaron —insistió, como muchas otras veces, pero un poco más agresiva—. Y no fui testigo, sólo conocía a la víctima. Así que sí, está todo en orden. Puedes comprobarlo.

—Ya lo he hecho.

Él la miraba de arriba abajo. No se había quitado el chándal, pero eso no era lo que andaba buscando. Tenía motivos para desconfiar, más si se trataba de una desconocida, pero quería tener motivos para no hacerlo. Deseaba encontrar algún indicio en ella que demostrara lo contrario que su instinto llevaba diciéndole desde la segunda vez que la vio, —tal vez ya desde la primera.

—Entonces, ¿por qué me preguntas?

Entornó los ojos.

—Porque no creo lo que pone en los papeles.

—Pues eso es problema tuyo —concluyó ella, y rozó su brazo al pasar a su lado—. Yo sé quién soy y eso es sólo asunto mío, ¿de acuerdo?

La testarudez y grosería que mostraba sólo le incitaban a seguir indagando. Hasta que dio con algo:

—Agatha, sé sincera. Sé sincera conmigo, ¿eres una testigo protegida?

Ella pudo contener una carcajada.

Incrédula, no habló más. Negaba con la cabeza.

Le dejó al lado de los aseos y cuando subió el primer escalón, John la detuvo de nuevo cogiéndole la mano.

—Perdona —espetó, sincero—. Lo siento. A veces es mejor que no sepamos demasiado los unos de los otros, ¿no?

Ella se detuvo, seria.

Se replanteó varias veces liberar su mano, darle un bofetón y subir. Pero había varios problemas. El primero, hubiera agredido a un agente de la Ley; segundo, no tenía motivos claros para hacerlo.

Así que, de una forma u otra, terminaría arrepintiéndose.

No hizo nada.

—En realidad, he venido a decirte otra cosa.

—¿Sí? ¿Y qué es ahora? —replicó, sarcástica—. ¿Vienes a sonsacarme algo más o a pedir disculpas, ora vez?

John apretó la mandíbula y relajó la fuerza con la cual le agarraba la mano.

—Sí, tienes razón. Siento haber hurgado en tu vida, en tu expediente y haber dudado de tu palabra. Te pido disculpas.

Confusa, desvió la mirada.

«No sientas haber dudado de mi palabra, tal vez no vayas tan mal encaminado», se dijo a sí misma. Tuvo ganas de abrir la boca y soltarlo, pero eso implicaría avivar más el fuego del instinto policial.

—Vale —musitó, pensativa—. ¿Qué más quieres?

—Siento decirte también esto, pero creí que tú debías saberlo antes que nadie.

»Agatha, han encontrado el cuerpo sin vida de Lulú McBriant al lado de un bar cerca del aeropuerto de San Marino.

Cerró los ojos, del propio shock.

«No me fastidies…», musitó. Se le puso la piel de gallina.

Ya no oía ni el ruido de la clientela, ni olía la peste del humo de cada puro. Sólo escuchaba la voz del detective.

—¿Qué tiene eso que ver conmigo? ¿Y no está fuera de tu jurisdicción?

Agatha se tornó todavía más ruda y burlona, y el trato con ella se volvió difícil pero, a la vez, muy delicado.

John sólo agachó la cabeza. Aguantó una risa incrédula al escuchar aquella supuesta indirecta.

—Me da igual que seas un detective. No mandas sobre todos.

—No voy a preguntar a qué ha venido eso. —Esperó a que ella dejara de negar con la cabeza y se lo tomara en serio—. Mira, tengo entendido que Frank McBriant es socio tuyo y…

—¿Lo tienes entendido o también lo pone en tus informes?

John se quedó con las palabras en la boca. El sarcasmo tan tajante le quitó el aliento. Avergonzado, agachó la cabeza y trataba de evitar el contacto visual con ella, otra vez.

—Ya, me lo imaginaba. —Retomó su subida—. Adiós, detective Wyatt.

Se soltó de él.

—Sólo te lo digo porque esta vez no quiero ser yo quien dé la mala noticia. Me gustaría que tuviera a alguien más cercano, un hombro sobre el que llorar. Lo siento.

Pasó de largo de las escaleras y caminó, cabizbajo, hacia la salida. Con la mano en la cabeza, arrastró su ondulado cabello hacia atrás.

Dio media vuelta y regresó. Ella todavía no se había movido, continuaba en los primeros escalones.

—Y no, no lo pone en mis ‹‹informes». —Apretó la mandíbula y miró en otra dirección—. Pero tengo amigos, igual que tú… supongo. También le mencionaste, aunque no como tu socio.

»Y me preocupa el bienestar de todos. Incluido el tuyo y el mío.

Cierto. Aunque Agatha hubiera cubierto muy bien sus huellas, Nelly, había conseguido indagar hasta el fondo. Aunque ese fondo era muy superficial. Pero, aun así, obtuvo más información de la esperada.

El detective ahora estaba convencido de que Agatha no era Anne Gewen. Tal vez su historia era cierta, —para lo poco que le había contado—, pero su nombre no. Y eso… decía mucho de ella.

—¿Amigos? —Le detuvo con esa pregunta—. ¿Igual que yo? —Enserió la expresión—. ¿O más bien amigas?

John prefirió seguir adelante. Sólo les separaban unos dos metros.

—Ya… me esperaba eso de muchos. Y, sinceramente, no creía que tú fueras así. Tampoco que me trataras como a una amenaza a escala global. No soy una terrorista. No hace falta que te preocupes por el bienestar de nadie, y menos si la razón para preocuparte soy yo.

››Tal vez la culpa ha sido mía por fijarme en la placa y no en tus pelotas. Creía que eras más honrado, pero eres igual que el resto.

‹‹Igual que el resto», resonó en la cabeza de John. Hacía eco, un doloroso eco. ‹‹El resto».

Ni se dignó en defenderse. ¿Para qué? Tenía toda la razón del mundo, aunque tal vez, la realidad no era tal y como se reflejaba en sus pensamientos. Todo era más lúgubre y lujurioso en su mente.

Agatha ya no estaba dispuesta a dejarse manipular; la lección la había aprendido, de sobra. Tampoco a tener demasiado trato con la policía o con él, por mucho que le doliera perder a alguien que empezaba a ser un buen amigo. Pero ese buen amigo había metido la pata. Y continuaba metiéndola. No supo poner remedio y, para cuando quiso, ella ya se estaba alejando.

Su único propósito ahora era mantener las distancias con el detective. Tenerle cerca no fue tal y como ella había imaginado.

—Sólo eres otro poli playboy.

A esas alturas, fue cuando admitió que la vergüenza, el desprecio de Agatha y el hiriente discurso sólo desaparecerían durante un rato con cualquier vicio cegador.

Aunque de ‹‹hiriente» tuvo poco; le habló con claridad, le gustase o no.

Sacó el móvil y se detuvo en medio del local. Ignorando a la dueña, todavía detrás de él y sin moverse del escalón, marcó el número de Nelly en los mensajes.

¿Quieres olvidar penas?

‹‹No, esta vez no», se dijo.

Humedeció sus labios, nervioso e intranquilo. No sabía qué hacer.

Eliminó el mensaje. Ni lo envió.

Estaba cansado. Harto de todos esos juegos de crío pequeño. Si tenía ganas de llorar, agobio, cansancio o simplemente se sentía como en aquel momento, unos vasos del licor más fuerte de la licorería y un ratito con Nelly solía funcionar. Para Nelly, aquello era normal; ella también hacía lo mismo. Aquello fue lo que John aprendió de su madre, lo que le fue inculcado desde su niñez, lo que puso en práctica nada más aprender la teoría.

Los efectos de aquel ‹‹tratamiento» eran temporales, tanto como el destello de una estrella fugaz. Cansado de aquello, dijo ‹‹no».

«Creo que ya iba siendo hora», dijo, una parte de él encerrada en las penumbras de su mente.

‹‹Gracias», pensó en decir Agatha.

Pero después de haberse comportado así por segunda vez, lo menos que podía hacer era morderse la lengua y guardar silencio.

El detective salió de allí. Avergonzado, herido, amedrentado… no cupo ni una emoción positiva en aquel momento. Todo había quedado reducido a sólo eso. Al sufrimiento, a la autotortura. Ni él tenía compasión de sí mismo.

En lugar de subir, Agatha regresó al local y detuvo a Eli mientras servía a otra mesa con una bandeja.

—Eli, necesito que te hagas cargo de esto un día entero. Te pagaré horas extra. ¿Podrás hacerlo?

—Agatha, sí, pero yo…

—Confío en ti.

‹‹No, pero no me queda otra», pensó, agobiada.

—Sólo estaré fuera hasta esta noche —dijo. De su bolsillo, le dio las llaves de la puerta del bar y de la de hierro—. Cierra a las doce en punto, ni un minuto más, ni uno menos. Si queda alguien, le atiendes y ya está. ¿De acuerdo?

Asintió y cogió las llaves.

—Gracias, Eli.

San Marino. Italia.

Tardó cuatro horas y poco más en coche, pero al final llegó. No conocía bien la ciudad, pero recordaba a zona donde se situaba el Lucky Pig. Además, si preguntaba, llegaría a cualquier parte.

Llegó a su destino. Aparcó el coche frente al pub. Aquel día hacía bastante frío y las grises nubes en el cielo amenazaban con una tremenda tormenta. Abrió la puerta del local y allí encontró a Frankie, desquiciado con el mando de la televisión.

—¿Tan rápido has perdido la paciencia?

Frankie dio media vuelta. Se sorprendió al ver la figura de no mucha estatura de la muchacha, bien abrigada y frotando las manos intentando entrar en calor.

—¡Agatha!

—Hola, Frankie.

El robusto hombre caminó hacia ella para darle un abrazo de bienvenida.

—Al final has vuelto.

—Al final he vuelto.

Su rostro le dijo a Frankie ‹‹estoy preocupada y triste»; sin necesidad de palabras.

Frankie desvió la vista hacia el trozo visible de gasa que cubría la herida de Agatha.

—Pero, ¿qué te ha pasado?

—Estoy bien, Frankie.

Él ya no insistió. Agatha no volvería a responder la próxima vez, antes preferiría marcharse.

—Mi cerdo trae suerte, digas lo que digas —dijo él, riéndose—. ¿Cuánto tiempo te quedarás? Camille dijo que se pasaría esta noche.

—¿Camille?

Frankie regresó a la barra. Dentro del local sólo había dos personas y estaban a punto de irse.

—Sí, la hija de Abigail.

Agatha captó el mensaje. Le buscaba, haría todo lo posible por encontrarla. Lo que no sabía era de si se trataba de otra forma de Gregory de dar con ella, o sólo se trataba de una simple chica en busca de respuestas.

—Eh, Frankie yo… —el hombre despidió a las dos últimas personas del local—, no he venido sólo por eso. Será mejor que cierres por ahora y te sientes.

Como el mismo cielo había advertido, la tormenta fue fuerte. Aunque cesó quince minutos después de empezar a llover.

Frankie se había ido a la habitación de arriba, donde una vez durmió Agatha. No quería que nadie, y mucho menos ella, le viera de esa manera. Destrozado, llorando como un crío cuando le dicen ‹‹no» y maldiciendo a cualquiera que se cruzase por su mente.

Camille no apareció hasta pasadas las diez y media de la noche. Se topó con el cartel de ‹‹Lo siento, hemos cerrado». Pero la puerta no estaba cerrada con llave.

Entró una chica, de tal vez quince años, cabellos oscuros recogidos en un moño desaliñado y mechones de flequillo largos cubriendo sus orejas.

Agatha estaba sentada en la barra con un zumo de naranja y la televisión puesta en un volumen bajo, daba la espalda a la puerta.

—Perdón, ¿está Frank?

Giró la cabeza y allí la vio. Con medio cuerpo asomado por la puerta, decidida pero a la vez temerosa.

—Estamos cerrados. ¿Quién pregunta por él?

—Yo… su sobrina. Camille.

Agatha sonrió.

Frankie no tenía sobrinas, ni siquiera tenía hijos —al menos, no hijos reconocidos. Pero, cada vez que tenía compañía como la de Agatha, o en aquel caso, Camille, cubría sus identidades bajo ‹‹sobrinas».

—La sobrina de Frank, ¿eh? —Agatha removía el zumo con la pajita—. Yo también soy su sobrina.

Se reía de la tímida muchacha.

Ésta se ruborizó, así que Agatha no quiso jugar más con su inexperiencia.

—Verás, si te topas con alguien como yo, ese viejo truco de Frank no funciona. —Se levantó y se acercó a Camille. Ésta miraba al exterior constantemente, nerviosa—. El Frank que yo conozco no tiene sobrinas. ¿Eres la hija de Abigail?

Tragó saliva y apretó la mandíbula. Le tenía miedo.

—Eso pone en mi partida de nacimiento.

Agatha se echó a reír.

—Ese descaro lo has heredado de los Esvero, eso seguro.

Observó con detalle a la muchacha.

—¿Qué años tienes, Camille?

—Die…dieciocho.

Agatha entornó los ojos, recelosa. No se lo creyó ni por asomo.

—Dieciocho, ¿eh? ¿Puedo ver tu carné?

Nerviosa, tragó saliva por un nudo enorme, como si se hubiera pasado horas llorando y todo se hubiera acumulado ahí.

Volvió la vista a la puerta, de nuevo.

Agatha le imponía. Le imponía de verdad.

—¿Por qué?

—Tú enséñamelo.

Sacó el carné del bolsillo y se lo dio.

Lo miró por encima. Sólo le bastó eso.

—Vale, primero, ¿quién te ha hecho esta birria de carné y cuánto te ha cobrado? Segundo, ¿cuántos años tienes? Tercero, tengas los años que tengas te voy a decir que no deberías haber viajado sola. Y, menos, siendo una Esvero.

—No me clasifiques como Esvero, yo no soy como ellos.

Agatha le echó otro vistazo por encima a Camille. Le devolvió el carné y ésta, rápidamente, lo guardó.

—Vale. Creo que me buscabas —dio media vuelta y volvió a la barra—. Adelante, entra. Nadie va a hacerte nada.

Camille entró y cerró la puerta tras de sí.

—Al menos, no aquí —murmuró.

—¿Eres Agatha? —preguntó, con la voz temblorosa—. ¿Tú eres Agatha?

»Conocías a Abigail. ¿Qué pasó?

—Creo que quieres decir, ¿fuiste tú quien...? —se detuvo, prefería no decir la palabra que hubiera terminado en una reacción negativa por parte de Camille—. Bueno...

Hizo el gesto de un disparo con la mano.

—No.

Su firmeza sorprendió a Agatha.

—Sé que no fuiste tú.

—¿Y cómo has llegado a esa conclusión?

La joven estaba en lo cierto y creía firmemente en lo que decía, aun así, mantuvo la distancia con ella.

Agatha era alguien un poco temido dentro de la Familia Esvero, prácticamente porque hacía lo que quería, cuando quería y como quería. Y porque había hecho acobardarse a gente más veces de las que podía contar. Con sus distintos métodos, claro.

—Tú y ella…

—No éramos amigas, si es lo que piensas. Y lo digo con el mayor respeto posible, porque era tu madre.

—Ella no era mi madre —espetó. Agatha se sorprendió un poco, confusa. Pero siguió con su zumo, escondiendo su expresión—. Era la mujer que me parió y que me abandonó a los cinco años en los brazos de un hombre quien decía ser mi padre. Sólo era la mujer que venía a verme una o dos veces al mes.

Agatha detectó rabia en su voz temblorosa.

—Mira, entiendo tu frustración. Pero créeme cuando te digo que no soy la persona a la que deberías acudir.

»Y era tu madre, te guste o no. Si hizo lo que hizo, tendría algún motivo. No sé cuál y, hablando de Abigail, no me voy a molestar en saberlo.

Camille comenzó a sollozar antes incluso de dejarla terminar.

—Encontraron una rosa roja sobre su pecho —gimoteó—. Le dieron siete puñaladas. —Los llantos amainaron. Al final, Camille terminó suplicándole—: Por favor.

Se restregó las mejillas, se llevó las lágrimas en la manga de su chaqueta.

La chica todavía lloraba, desconsolada.

—¿Sabes? Intento hacerme la fuerte, pero me lo estás poniendo complicado. Un día, esta chica que estoy viendo llorar por la muerte de su madre fui yo.

Al igual que con Andrea, sintió un escalofrío recorriendo su espalda. Se había puesto en su piel, pero prefería no admitirlo.

—Así que, por favor, para.

Camille asintió. No supo porqué, pero le hizo caso.

—¿Dónde está tu padre?

—Está en casa —dijo. Después, carraspeó para aclarar la voz—. Llevo dos días fuera.

—¿Sabe que estás aquí?

El silencio dijo más que mil palabras y mil mentiras.

Agatha asintió.

—Tu padre estará preocupado por ti. —Camille bajó la mirada, aquella intensa pero entristecida mirada color café—. El lunes saldremos en un vuelo a Londres, de allí iremos a Irlanda. No quiero que nadie nos siga. Hasta entonces, ¿quieres quedarte conmigo?

Camille asintió, cruzada de brazos desde hacía rato, más bien casi abrazada a sí misma. Sólo intentaba buscar refugio en alguien, pero se dio cuenta que ese alguien era ella misma.

Agatha no regresó aquella noche al Liar. Durmió en la habitación de arriba, con Camille. En realidad no pegó ojo en toda la noche; tenía demasiadas cosas en mente. Camille sí. Durmió más a gusto que un perezoso. Agatha estaba sentada, con la chica dormida dándole la espalda. Miraba el paisaje ya despejado después de la tormenta, las estrellas brillantes como perlas en el cielo, la oscuridad y el frío que las envolvía.

Frankie llamó a la puerta.

Observó a ambas, como si fueran sus hijas.

Tenía la mirada tristona, ¿cómo no? Su hermana, Lulú, había sido un gran apoyo —incluso para Agatha, aunque la conocía poco. Ahora ya no estaba. Se la habían arrebatado, de la misma forma que Abigail a Camille. Alguien estaba terminando con miembros de la Familia Esvero, o con conocidos muy cercanos.

Y el único objetivo parecía querer hacerles todo el daño posible.

Agatha se levantó, con cuidado y silenciosa para no despertar a Camille. Caminó de puntillas y descalza afuera de la habitación.

Entornó la puerta y cruzó los brazos frente a Frankie, para mantener el calor.

—He oído que vas a llevarla a casa.

Ella asintió y arqueó una ceja durante unos instantes.

—Agatha, no puedes volver —advirtió, a su vez sonó como una súplica—. Te están buscando como lobos famélicos a su presa.

—Lo sé, Frankie.

—No te imaginarías qué pasaría si…

—Frankie, Frankie —le interrumpió. Él tenía los nervios a flor de piel—. Lo sé. Todo va a ir bien. Tendré cuidado. —Aquello no le tranquilizó—. Para cuando regrese, nadie sabrá que habré estado allí, ¿de acuerdo? Si nade sabe de mi presencia, nadie me buscará. No allí.

Frankie todavía seguía asustado y preocupado, de tal manera que hasta sus tripas rugían de los propios nervios.

—Agatha, no puedes llevarla con su padre.

—Frankie…

—No puedes —insistió, ya más temeroso que preocupado —. Mírale las muñecas y entenderás porqué.

9

S alieron de San Marino a las cinco de la mañana para llegar como máximo a las nueve y media a Roma, si iban a una velocidad constante y no había tráfico.

Agatha debía llegar pronto, tenía un negocio que regentar. Regresó con Camille en el asiento trasero del coche. En todo el trayecto no apartó los ojos de ella, todo el rato tenía que vigilarla a través del espejo retrovisor. La, prácticamente, niña tenía la mirada perdida en el paisaje que la iba envolviendo allá por donde pasaban. Igual de perdida que su mente.

—Camille, ¿tu padre… —la chica se cubrió las muñecas. Cuando mencionó a su padre, supo que Agatha le había descubierto—; te ha hecho daño alguna vez?

Agachó la cabeza y remojó sus labios.

—Mi padre no —contestó, al cabo de minutos de silencio—. Eddie.

—¿Eddie?

Agatha no quería entrometerse, pero este tipo de asuntos cuanto antes se tratasen… mejor. Supo verlo a través de sus ojos, los abrió y vivió la realidad demasiado pronto; ahora le tocaba a Camille.

—Abigail le quitó la custodia a mi padre, después me dejó con Eddie —explicó, pensativa—. Papá venía a verme muchas veces. Quería irme con él.

—¿Todavía vives con ese… Eddie? —‹‹¿Monstruo?»

—No. Servicios sociales vino hace unos años y mi padre obtuvo mi custodia.

—De acuerdo.

Camille guardó silencio.

—¿Cómo supiste de mí? —cambió de tema—. Si apenas veías a Abigail y admito que tenía una pésima relación con ella. Así que supongo que me mencionaría poco. ¿Cómo supiste tú de mí? —Camille guardó silencio y entrelazaba sus dedos—. Además, yo tampoco sabía de tu existencia hasta que Frankie… Frank, me habló de ti.

Agatha no se percató de lo incómoda que se había vuelto la situación hasta que vio a Camille sollozando y restregándose la nariz.

—¿Y tú qué piensas? —inquirió Agatha, mirando a la niña por el retrovisor y a la vez, sin quitar el ojo de la carretera.

El asombro de Camille se reflejó en su rostro atónito, con la manga de su chaqueta todavía en la nariz.

—¿Qué pienso sobre qué?

La confusión le llegaba de los pies a la cabeza.

—Sobre todo eso.

Contuvo la respiración uno segundos, hasta darse cuenta de que no encontraba ninguna respuesta.

—No… no lo sé. Nadie me había hecho esa pregunta antes.

Agatha se mostró comprensiva ante la criatura.

Apenas habría cumplido no dieciocho como le había dicho, sino que ni siquiera tendría trece. Era una niña todavía. Su apariencia al principio inducía a pensar en una chica de unos quince o dieciséis años, pero era sólo la apariencia. Fuera el maquillaje y todo lo posible para hacerse pasar por alguien mayor… una niña.

—¿Y tú? —inquirió Camille, de repente.

—¿Yo?

—¿Qué piensas?

Agatha sólo pudo sonreír, asombrada, y continuar mirando al frente. Aguantó las ganas de soltar una carcajada.

—Cariño, lo que piense yo o no, no tiene nada que ver —respondió, entre risas terminándose—. No me meto en asuntos que no son de mi incumbencia.

Camille agachó la cabeza.

—Pero no está bien —murmuró para sí Agatha.

‹‹Y lo dice alguien como tú», continuó en su interior. «Una Esvero». Por dentro, odiaba que aquella niña fuera una de ellos, aunque distaba de ser igual que los Esvero. Pero era una Esvero. No se lo podría quitar nadie. Aunque, parte de ella se culpabilizaba. Se odiaba a sí misma por rechazar a Camille por llevar ese apellido en la sangre. Ni siquiera lo tenía como apellido en la identificación.

Ya entrando a Roma, Agatha se detuvo frente a una cabina de teléfono. Una de las pocas que quedaban ya. Sacó la tarjeta que le dio John.

‹‹No me puedo creer que vaya a hacer esto», murmuró.

Volvió la vista a Camille. Continuaba dentro del vehículo, cabizbaja y con miedo a casi cualquier cosa, hasta al más simple pitido de un coche.

Se decidió. Marcó el número de la tarjeta.

No lo cogía.

Al final saltó el buzón de voz: ‹‹Has llamado al detective John Harrison Wyatt. Por favor, deja tu mensaje después de la señal».

Frustrada. Se sentía frustrada y agobiada por la situación.

Esos últimos días no habían sido los mejores y ahora le tocaba cargar con una niña medio huérfana, perdida, asustada y con signos de maltrato. Camille no le daría problemas pero, aunque lo sabía por cómo había analizado el carácter de la pequeña, desconfiaba.

Al principio caviló la posibilidad de que hubiera sido enviada por alguno de los Esvero, —con alguno, se refería a Gregory más que a otra persona—, y aquella idea continuaba en su dura cabeza.

¿Impropio de la Familia Esvero utilizar niños? Sí, pero no imposible y menos si no quedaba otro recurso disponible. Era eso o nada.

Si era cierto, le haría replantearse todavía más en qué tipo de persona estaba convirtiéndose Gregory.

Volvió a marcar el número. Todavía conservaba la mínima esperanza de contactar con él.

Y volvió a saltar el contestador de voz. Colgó el teléfono de golpe antes de que terminase. Apoyó su brazo sobre la cabina.

‹‹¿Qué hago?», se preguntaba mientras frotaba su mano sobre  la frente. ‹‹¿Qué hago? Espera».

Recordó que, además de John, su compañero o quien fuera en aquel momento, le dijo que preguntase en comisaría por él.

‹‹Toni Marino».

Buscó en la guía de teléfonos de la cabina.

‹‹Creo que es esta», murmuró. ‹‹Probaré».

Un error de tal calibre no era normal en Agatha.

Siempre, siempre lo examinaba todo al detalle y recopilaba cada letra, cada color… cada átomo en su mente.

Tenía un superordenador dentro.

Un síntoma más del desequilibrio emocional por el cual pasaba y al que no quería enfrentarse.

Marcó el número. No esperó demasiado hasta que alguien respondió.

—Buenos días —dijo una voz femenina, ronca—. ¿En qué…?

—¿Está el inspector Toni Marino? —interrumpió, impaciente—. Necesito hablar con él. Es urgente. Por favor.

Echó otro vistazo al coche. Camille no se movía, sólo alzaba la vista para observar el ambiente desde la ventanilla trasera.

—¿Diga?

—¿Inspector Marino?

—¿Con quién hablo?

—Verá, no sé si se acordará de mí. Soy Agatha, la chica del bar y del atraco y… bueno.

—Sí, sí —reía con picardía. Tenía en mente otros temas—. La recuerdo. También mi compañero. —‹‹Ya. Ahora se explica esa risa», musitó ella en voz muy baja—. ¿Cómo está? Espero que no hayan vuelto a intentar atracarla.

‹‹Sí, porque si lo intentasen de nuevo, todos sabríamos cómo acabaría…» Agatha hablaba más para sí que al teléfono.

Ella también tenía en mente otros temas. Sobre todo, Camille.

—No, no, estoy bien. Yo... llamaba porque... ¿no está Wyatt con usted?

—No. Ha tenido que salir —respondió, seco—. ¿Puedo hacer algo por usted?

Agatha miró de nuevo a Camille.

No podía quitarle el ojo de encima. En cualquier momento, podría aprovechar un despiste por parte de ésta y escaparse. Aunque, ¿adónde iría? Se encontraba en un país extranjero, desconocía el idioma, era una cría sin otro recurso que su mente. Además, ¿por qué se habría molestado en recorrer miles de kilómetros en busca de Agatha si luego iba a dejarla plantada?

No tenía sentido, pero la mayoría de cosas que debieron tenerlo, tampoco.

Por esa razón desconfiaba.

—Verá, yo… —le costaba demasiado pedir favores, más a un agente de policía—, ¿podría investigar a alguien?

—¿Perdone?

Sonaba tan disparatado como era.

—Lo sé, lo sé. Es una locura, no debería pedirle esto pero… —respiró hondo y miró a Camille, con el ceño recto de preocupación—, Toni tengo una niña menor de edad y con signos de maltrato. Su madre ha sido asesinada y no tiene con quién ir salvo con un cerdo e insultando a los pobres cerdos. —espetó, seguido y sin dejarse tiempo para respirar—. No… no sé qué tengo que hacer, yo nunca… ¿puede ayudarme?

El inspector no encontró las palabras exactas para responder. Ni siquiera pudo procesar toda la información de golpe.

—¿Qué nombre?

Agatha suspiró de alivio, sin que se notase mucho. Había aceptado investigar a quien quisiera ella.

—Se llama Eddie Maine, creo que forma parte o está relacionado con... —no se imaginaba que lo diría de verdad—, la Familia Esvero. Sólo le puedo decir que se hace llamar ‹‹Poco».

‹‹Menuda coincidencia». Ya conocía de sobra a Eddie, alias ‹‹Poco».

—Créame, el apodo se lo tiene más que merecido; además de poca cosa, es poco hombre. Y poco inteligente. Y no me pregunte si le conozco.

Aunque, realmente, Agatha desconocía el motivo u origen de ese mote.

—Y, sé que es pedir demasiado pero, ¿podría contactar con alguien de servicios sociales, por favor?

—Enviaré a una amiga a su local, ¿le parece bien?

—Sí, gracias.

—Esta tarde se acercará.

—Gracias, Toni.

Colgó.

‹‹¿Cómo voy a poder pagarle esto?», se decía en voz baja a sí misma. Con la cabeza apoyada en el brazo y éste en la cabina, también se decía: ‹‹Has hecho lo correcto… por una vez en tu vida».

Se sintió aliviada, preocupada también. Pero, sobre todo, enorgullecida. Siempre hacía lo que quería, cuando y como le daba la gana.

Ahora ya lo estaba haciendo. A través de la policía, de Toni Marino, se infiltraría de forma implícita en los Esvero de nuevo, sin levantar sospechas, sin estar de cuerpo presente, sin ser ella quien sacase la información.

Guiaba a Toni Marino hacia la boca del lobo, pero no de frente, sino rodeándola. Así le haría llegar al lobo sin terminar en su estómago.

Regresó al vehículo. Se sentó en el asiento del conductor y sacó un cuadernillo de notas y un bolígrafo de la guantera.

—Camille, ¿y tu padre? ¿Dónde vive?

La niña salió de su imaginación.

—Al norte de Dublín, pero viaja mucho.

Agatha apuntó ‹‹Dublín» en el cuadernillo.

—¿Cómo se llama?

—¿Vas a llevarme con él?

Camille puso más atención en la conversación. No se le iluminaron los ojos al pensar en ello, pero sí se percibió ilusión en su voz y su forma de mirar a Agatha.

—No lo sé —respondió, comprensiva pero seria—. ¿Cómo se llama tu padre, Camille?

—Erin.

‹‹Mierda», susurró. Se dio media vuelta en el asiento.

—Camille, quiero que me digas la verdad, ¿de acuerdo? —Ésta asintió—. Tu padre, Erin, ¿le has visto alguna vez con algún conocido de tu madre?

Tras pensarlo, negó con la cabeza.

Apuntó en su cuadernillo todo lo necesario para darle una nueva vida a la hija de Abigail, alejada de los Esvero.

No se lo debía a ella, pero sí a Camille. Agatha llegó a pensar por un momento que, por una vez que hacía algo ‹‹bueno» en su vida, podría incluso llegar a redimirse, aunque sólo fuera un poco. Camille no tenía la culpa de los errores de su madre y mucho menos de los de su familia.

Arrancó el coche y se incorporó al tráfico. Camille no respondió, no le agradaba pensar qué le depararían los planes de Agatha.

Al cabo de un minuto y poco más, sonó el teléfono. Era un mensaje, pero no lo leyó hasta que aparcó justo al lado de su local.

Noticias de Eli.

Acaba de llegar un paquete, lo dejo bajo la barra con las llaves.

Todavía continuaban en la carretera. Hasta que un todoterreno se adelantó a toda prisa. Se colocó delante de ellas y entonces comenzó a frenar hasta quedarse a apenas un escaso metro de ellas. Agatha vio venir lo que sucedería. Cualquier policía de tráfico se daría cuenta.

—Camille, agárrate bien del cinturón.

Sin quitar los ojos del todoterreno negro de cristales tintados, comenzó a frenar con suavidad. El vehículo tenía el cristal de una de las  luces traseras roto.

Éste fue frenando más todavía.

Entonces, ella miró el retrovisor.

La carretera estaba prácticamente vacía, salvo por otro coche detrás. Pero iba a adelantar. Su pie continuaba en el freno, pero también el del todoterreno.

—Cambio de planes. Camille, ven aquí conmigo. Date prisa.

Se le erizó la espalda, estaba nerviosa.

Ya alguna vez se había imaginado que aquello le iba a suceder. Jamás le sucedió, hasta ahora.

Camille pasó, sin mucha dificultad, del asiento trasero al delantero. Su cuerpo todavía andrógino de niña le permitió pasar sin apenas esfuerzo.

—Abre la guantera y dame la navaja. —Agatha sólo tenía ojos para controlar al todoterreno—. Y, ahora sí, abróchate el cinturón. Agárrate bien y no te muevas.

La niña hizo lo que le pidió.

En cuanto le pasó la navaja se puso el cinturón. Comprobó que estuviera bien enganchado y cerró la guantera. Atrapó el cinturón con sus dos manos y lo abrazó como si fuera un peluche, pero con muchísima más fuerza.

Agatha abrió la navaja.

Todavía frenaba, pero había rebajado la presión sobre el pedal del freno. Quería frenar, no parar el coche en plena autovía. Sujetó el volante con una sola mano. Bajo éste, con la otra abrió una especie de cajetín donde se ocultaban unos cables. Con la navaja los atrapó y tiró hasta cortarlos del todo. Con esto, desactivó el air-bag del vehículo y otras funciones que no dejarían que se moviera tras el impacto.

—Camille…

—Estoy agarrada.

Hasta la pequeña se pudo hacer una idea de lo que iba a suceder a continuación.

Agatha pisó el freno de golpe y el todoterreno se quedó en la lejanía. Cuando éste comenzó a dar marcha atrás, pisó el acelerador con todas sus fuerzas, aunque hubiera partido el pedal.

Le daba igual.

Camille cerró los ojos y en cuestión de apenas dos segundos de terror e intensa tensión… Agatha agarró bien el cinturón con una mano y, con los ojos abiertos, vio cómo el capó del coche se hacía añicos contra el maletero del todoterreno.

Sólo cerró los ojos cuando el estruendo del tremendo choque activó sus reflejos.

Tras aquello, retomó la respiración, tratando de hacerlo de la manera más calmada posible. Aun así, se había dado un pequeño golpe. A la vista, insignificante y curaría en cuestión de días; pero el dolor no.

La dejó aturdida.

Pero pudo mantener la cabeza en pie.

Todo daba vueltas al principio; después lo veía todo borroso, igual a una fotografía captando el movimiento.

Echó la cabeza atrás y la ladeó como pudo para comprobar el estado de Camille. Estaba bien, hiperventilando y con los ojos cerrados con fuerza, pero bien.

Le tocó la mano.

Camille comenzó a calmarse.

—Ya está, ya está —susurraba Agatha—. ¿Estás bien?

Abrió los ojos. Cuando vio la escena, dirigió su mirada a Agatha.

Asintió.

Respiraba por la boca y ya se había recuperado. Una vez Agatha también lo hizo, arrancó el coche y pasaron de largo.

Despacio, ambas se fijaron en los asientos del todoterreno. Parecía no haber movimiento, aunque a través de los cristales tintados resultaba difícil ver algo.

Se alejaron sin más.

Pasaron los minutos.

Del todoterreno logró salir una mujer, de un rubio casi blanco y una raíz oscura de tres dedos. Vestida como alguien cualquiera, con pantalones vaqueros y una camisa blanca con un garabato sobre un dibujo indistinguible.

Un lobo camuflado entre los corderos.

A ella sí le había saltado el air-bag. Pero su pie no había corrido la misma suerte; se había torcido el tobillo al hacer un esfuerzo por salir de ahí.

Miró en ambas direcciones de la carretera.

No pasaba ningún coche y su objetivo se había volatilizado. Soltó una bocanada de aire y apretó los labios.

Al ver su fracaso ya inevitable, dio media vuelta y metió medio cuerpo en el coche. En el asiento de copiloto, el cuerpo de un hombre yacía con la cabeza bocabajo. Un chorreón de sangre recorría toda su frente. Caían gotas de su nariz a sus rodillas.

Rebuscó en el bolsillo de su pantalón.

Como no encontró nada, tuvo que rebuscar en el otro y en el resto. Pero no alcanzaba, así que apoyó una rodilla en el asiento del conductor. Soltó un grito, pero lo ahogó de inmediato. Después, subió la otra rodilla. Fue acercándose hacia el hombre y le rebuscó por todos los bolsillos.

Hasta que dio con un teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta.

Se arrastró hacia fuera.

Abrió la tapa del teléfono y marcó el último número con el que había contactado.

—¿Sí?

Respondió una voz masculina áspera como el gruñido de un ave rapaz y, a la vez, aterciopelada como el tacto de un ángel en sus cuerdas vocales.

—¿Caruso?

El hombre tardó en contestar.

—¿La tenéis?

—Se ha escapado.

Él no se tomó bien aquello. Con más dureza, pero manteniendo la calma, preguntó:

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

—Ha chocado contra mí. ¡La muy zorra ha chocado contra mí!

—No te exaltes, Gria.

—¡¿Qué?!

Él continuaba impasible, con una tranquilidad imposible de arrebatar.

—¿Y el resto?

—¿Tú qué crees? —inquirió, ruda—. Caruso, voy a localizarla y cuando lo haga... le daré tal paliza que se acordará de mí hasta que le meta un puto disparo en la cabeza.

—Gria.

—¡¿Qué?! —gritó, histérica, en medio de cualquier parte entre San Marino y Roma—. ¡Esa hija de…!

—¡Gria!

Caruso le imponía respeto… o, tal vez, algo de miedo.

—La necesito viva.

—Caruso, déjame encontrarla y…

—¡Y nada!

Cuando él alzaba la voz, todo el mundo enmudecía. Ella la primera.

—La. Necesito. Viva. —La mujer, Gria, apretó los labios de rabia—. Sal de ahí y regresa. No le toques ni un solo pelo más, ¿entendido?

Gria cerró la tapa del teléfono.

Aun aguantó algo más dentro de ella, pero en cuanto el recipiente que contenía la rabia explotó, lanzó el teléfono contra el coche y gritó con todas sus fuerzas.

—¿Anne? ¿Anne Gewen?

Una mujer vestida de traje negro y camisa roja elegante se acercó a la barra. Agatha acababa de entrar y estaba sirviendo tres copas de champagne.

—Agatha —corrigió ella—. Prefiero que me llamen Agatha. ¿Puedo ayudarle en algo?

—Vengo de parte de Toni.

—¿Es usted la de servicios sociales?

La mujer ladeó la cabeza.

Escuálida y más baja que Agatha. Con el pelo teñido de castaño con una raíz del más puro negro y recogido en una coleta baja. De tez de un moreno dorado y la mayor parte del cabello escondido bajo un pequeño turbante. Vestía pantalón y chaqueta de traje, pero zapatillas de deporte y camiseta de manga larga de pijama.

Había ido a toda prisa, además, tenía el rímel corrido en parte de un ojo.

—Más o menos. ¿Podemos hablar en privado?

Agatha le dejó el trabajo a Dávide, Eli ya había terminado su turno. Llevó consigo a la mujer de servicios sociales —‹‹más o menos‹‹, según ella—, a un lado, cerca de los aseos.

—No la esperaba hasta esta tarde.

—Toni me ha comentado la situación. Tenía un rato libre ahora, si es un problema…

‹‹Eso me lo puedo imaginar», pensó Agatha y volvió a examinar sus pintas de arriba abajo.

—No, no —cruzó los brazos—. La verdad es que se lo agradezco, esto corre prisa. Lo que Marino no le ha contado es la relación de la pequeña con una de las familias más peligrosas y poderosas dentro de la mafia.

La mujer evadió la vista.

Colocó sus manos en las caderas y trató de encontrar las palabras adecuadas. El shock que Agatha le había provocado nombrando a ‹‹una de las familias… mafia», sobre todo ésta última palabra le había dejado helada.

En su trabajo se había topado con casos más difíciles que éste, pero no tan complicados de asumir en tan pocos segundos.

—Sí, siento haber ido tan… al grano, pero…

—¿Está en peligro?

—Sí —no se cortó a la hora de afirmarlo—, mientras la familia de la madre pueda pedir la custodia como tutores legales. Y que no se acerque a un tal Eddie, le hará daño.

»Oiga, sé que no la conozco de nada y usted a mí tampoco —espetó Agatha, calmada—, pero tiene que hacer algo y rápido. Toni me ha dicho que me ayudaría. Por favor.

La mujer asentía mientras rascaba su frente intentando componer el puzle con todas las piezas que ésta había esparcido por el suelo.

—De acuerdo. Le avisaré mañana, si he logrado algo.

‹‹Lo dudo, la justicia es lenta. Pero más le vale, de lo contrario seré yo quien mueva hilos».

Se dieron las gracias, un apretón de manos y la mujer se fue.

A las dos horas, el local estaba medio desierto.

Entró un hombre mientras Agatha servía una de las mesas, de unos conocidos empresarios con quienes había tratado anteriormente. Por supuesto, el tal Huberto se encontraba allí.

De pie, frente a la barra fue cuando Agatha le vio.

—¿Podrías ponerme ese licor de cereza tan dulce que catamos la otra noche?

Agatha sonrió; aguantó las ganas de no hacerlo.

—¿No debería estar fuera, detective Wyatt?

Dávide le pasó una bandeja con trozos cuadrados de salmón ahumado sobre tacos de pan bañados en una mezcla de especias y hierbas provenzales. En un descuido, bajó la mirada y vio el paquete escondido entre unos cajones de la barra. Ni se acordó.

—No. Todavía no me voy —respondió.

‹‹Pues Toni Marino dijo otra cosa», rumió ella. Al final, no dijo nada.

Arqueó las cejas, dejando salir parte de sus pensamientos al exterior.

Posó los ojos sobre los tacos de comida.

—¿No dijiste que no dabas servicio de cenas?

—Y no lo doy. Esto es… un acompañamiento.

Agatha llevó la bandeja con el ‹‹acompañamiento» a la mesa indicada. Se dio media vuelta para regresar y John le cortaba el paso.

—También lo llamo: «forma sutil de rechazar una cena a un hombre maleducado y desagradecido». —John seguía en medio—. ¿Puede apartarse, por favor? Tengo que trabajar.

Sumiso, se apartó a un lado y la dejó pasar.

Pero fue tras sus ella.

Agatha entró detrás de la barra. Entonces, aprovechó la ayuda de Dávide y la disminución de público para abrir el paquete que había escondido Eli para ella. Lo puso sobre la barra.

—Tengo entendido que has pedido un favor a servicios sociales.

‹‹Favor», musitó

—Más o menos —emuló a la mujer de servicios sociales—. Pero eso es asunto mío. Es mi bienestar.

Más y más golpes bajos.

Agatha no le prestaba atención al detective. Él se dio cuenta.

Cogió las llaves del local, las cuales también había dejado Eli sobre el paquete. Clavó una de ellas en el celofán. A modo de navaja, lo traspasó de lado a lado.

—Esto está funcionando bien.

—Una rosa… —murmuró Agatha—. Eh, sí —le respondió, seria, pero la preocupación se la comía por dentro.

—Ponme otra de cerveza, por fa —irrumpió Dávide.

Agatha se apresuró a cerrar las solapas de la caja, sin haber tocado nada de dentro. Sólo con ver la rosa de color blanco tuvo suficiente.

Respiró todo lo profundo que pudo mientras rellenaba otra jarra de cerveza. Al menos cabía la posibilidad de que no procediera del ‹‹asesino de la rosa», como recuerda a Toni Marino haberle apodado. Así que, dentro de lo alarmada que podía estar, tenía una razón para estar algo más tranquila.

Los empresarios estaban poniéndose las botas, se habían pasado allí toda la tarde riéndose a carcajadas, bebiendo, comiendo y hablando. Sólo les faltaba la música para bailar, pero ésta apenas se podía oír con todo el bullicio del lugar.

Le dio la jarra a Dávide y se colocó cara a cara con el detective.

—¿Qué intenta?

John no apartaba los ojos de ella, serio, con una línea recta en los labios y cejas. Sabía que ocultaba algo. Quería saber qué, pero prefería no preguntar. Apretó la mandíbula y dijo:

—Oye, sé que no nos conocemos… bien, pero no me gustaría que terminase mal.

No se esperaba una contestación como esa.

En parte, tenía razón. No se conocían más que de unos encuentros desafortunados contados con una mano.

«¿Cómo puede terminar algo que ni siquiera ha empezado?», se preguntó ella. Esa era la otra cara de la moneda.

—No debería haberme metido donde no me llamaban —se disculpó él, a la vez confesó que había investigado a Agatha—. Lo siento.

La tensión parecía haber ido a más; en realidad, disminuyó.

Agatha quería continuar con la conversación, pero Camille les interrumpió.

—Agatha.

Bajó de la segunda planta con un teléfono en la mano.

‹‹¿De dónde ha sacado eso?», se preguntó Agatha, rozando un ataque de histeria. No era suyo, por lo que Camille debía haberlo tenido escondido hasta el momento.

John miró, extrañado, a la muchacha. Quería sonreír, pero viendo el comportamiento de Agatha, lo mejor sería aguantar.

—¿De dónde has sacado ese teléfono? ¿De dónde lo has sacado, Camille?

No era de extrañar que se pusiera así. Si ya sospechaba acerca de Camille, de la posibilidad de que hubiera sido enviada por los Esvero, esto sólo reforzaba esas sospechas. ¿Y si habían colocado un localizador en aquel viejo y usado teléfono de tapa con forma de patata morada? ¿Y si Camille enviaba mensajes de la situación y el lugar donde se encontraba?

Todo eso rondaba por la mente de la dueña del Liar el momento en el que vio el aparato.

Pero John desconocía toda la historia, apenas conocía a Agatha de unos encuentros fortuitos y alguna que otra visita. Cómo actuó ella sólo porque Camille hubiera aparecido con un teléfono le puso la piel de gallina. Su teoría sobre la testigo protegida cobraba sentido.

—No lo sé. Dice que es un amigo tuyo.

»Él quiere hablar contigo.

Le entregó el teléfono.

—¿Con quién hablo?

—Hola Agatha. Me has liado una buena.

Agatha intentó apartarse a un lado.

Se encorvó un poco y tapó con la otra mano el altavoz del ‹‹primitivo» teléfono.

—¿Caruso?

Inesperadamente, él finalizó la llamada.

Sintió un movimiento de tripas terrible y doloroso. Sólo una pequeña parte de ella sintió alivio.

Jeremiah había dejado un mensaje en el buzón de voz de Agatha. Cuando se despertó al día siguiente, con el teléfono cargado al cien por cien, lo encendió y recibió el mensaje.

—Creo que ha ocurrido algo malo —decía en el mensaje—. No puedo contactar más contigo. Lo siento.

La única lágrima que derramó Agatha aquel día. Acurrucada toda la mañana en su cama, en posición fetal y abrazando la almohada.

La única.

Y no sería la última.

10

E l resto de noviembre fue menos pesado con la constante presencia de John Wyatt en el local.

Agatha apenas mantenía una sola conversación larga con él, tenía demasiados asuntos en la cabeza y fuera de ella. Pero a él no le importaba. Se encontraba bien allí. Tal y como él había dicho: ‹‹no nos conocemos bien». Pero el detective estaba empezando a hacerlo, fuera por el motivo que fuera.

Agatha se había acostumbrado a llevar un vestido de lana blanco, con cuello doble y ancho —casi se le veían los hombros—; y medias térmicas, más gruesas que las normales. Iba cómoda, elegante y protegida frente a las refrescantes ráfagas de viento mañaneras fuera del local.

Antes de marcharse, Camille le dio su número de teléfono a Agatha, a escondidas de cualquiera.

Cuando su padre, Erin, vino a buscarla mantuvieron una corta conversación a la entrada del aeropuerto.

—Así que… al final sentaste la cabeza —le dijo Agatha.

El hombre de cabellos claros recogidos en una coleta baja asintió, con una sonrisa de orgullo, mientras observaba a su hija sentada en una de las mesas del Liar.

—Podría haber sido contigo —replicó él, con dulzura.

Ella ya no sentía lo mismo, tal vez una pizca de lo que algún día llegó a ser. Pero ni de lejos lo mismo.

—Tal vez fue mejor así.

Ya no guardaba nada de rencor ni a él, ni a Abigail, ni mucho menos a Camille. Y en el fondo todavía no se explicaba porqué Abigail sí, hasta su último aliento.

Pero ella… fue ver a Erin y todo pasó al baúl de los sentimientos olvidados. Ni rencor, ni ira, ni rabia… Sólo nostalgia.

—No lo sé.

Erin observaba cada detalle en Agatha. Desde las comisuras de sus ojeras algo disimuladas, hasta cada lunar de su rostro.

—¿Por qué… por qué dejaste de hablarme?

Agatha agachó la mirada.

Nerviosa, se humedeció los labios y cerró los ojos, deseando que terminara ya la conversación.

—Empezaste a desaparecer. Un día, dos días… semanas enteras. Empecé a preocuparme cada vez que te refugiabas detrás de Gregory.

—No, Erin. No hagas esto otra vez.

—¿El qué?

—Sabes que Gregory era como mi hermano.

—¿Y por qué dejaste de quererme?

Agatha suspiró.

Sabía que aquello iba a ser duro. Así, luego, en el local ni siquiera tenía ganas de mirar al detective. En su rostro veía a un amor perdido.

A una mentira.

—Nunca dejé de quererte. Pero sabías cómo iba a terminar.

—No —negó, serio.

—¡Sí, los dos lo sabíamos!

»Pero, no te merecías aquello. Lo siento.

—Vale. —Se le escapó una tierna sonrisa—. Por algo se empieza.

Agatha lo estuvo negando, todavía cabizbaja.

—No, Erin. Yo no… Sólo lo siento.

La sonrisa había desaparecido.

Sólo se mantuvieron las marcas de los hoyuelos al sonreír.

No hubo más conversación que esas tres palabras, poco más. Un ‹‹hola» y un ‹‹adiós».

Camille había cogido cariño a Agatha, lo demostró con un gran abrazo, pero no podía quedarse.

No con ella.

Aquel día dos de diciembre, Agatha estaba sola. Eli se retrasó dos horas, pero con previo aviso. Todavía no aparecía mucha de la clientela propia del Liar, sólo dos mujeres jugando al billar al fondo del local. No tardarían en marcharse, una de ellas no paraba de mirar el reloj de su muñeca. Tenía prisa, pero no le apetecía marcharse todavía.

John entró. Como siempre, —o desde las últimas semanas, cuando comenzó a ir con mucha frecuencia—, se sentó en uno de los taburetes frente a la barra. Pidió un café con leche tipo americano para llevar en un vaso de plástico, aunque se lo bebía allí.

—¿Puedo preguntarte algo?

Agatha preparaba la bebida.

—De nuevo, no.

John se mofaba por dentro. Costó, pero se había amoldado al carácter esquivo que a veces demostraba tener, aunque en realidad ella era quien se reía por dentro y dejaba escapar algo al exterior.

—¿Estás en testigos protegidos?

Le puso el café en un vaso de trescientos mililitros para llevar. Apoyó sus manos en el borde de la barra y dejó caer todo su peso sobre ésta.

—A mí puedes decírmelo —insistió—. Soy de la policía.

—Tengo entendido que más bien vas por tu cuenta, no con la policía. ¿No? —John se mordió los labios. En momentos como ese prefirió haberse callado la boca—. O eso me diste a entender tú mismo. Además, si no contesté una vez, no voy a hacerlo ahora.

Tomó un sorbo. Su sonrisa no desaparecía.

—¿Crees que me voy a rendir contigo?

—Tal vez sería mejor que lo hicieras —espetó, socarrona. Pero era una advertencia escondida. Seria, le respondió a su pregunta—: No, creo que no lo harás.

Él arqueó las cejas, sorprendido.

—¿De verdad? ¿Cómo estás tan segura?

—Eso… —Arrastró uno de los taburetes dentro de la barra y se sentó—; lo he comprobado yo misma. Además, te estás contradiciendo.

John mantuvo silencio y siguió bebiéndose el café.

—Déjalo, ¿vale? —Se levantó para prepararse un té—. Hazme caso.

En él, su rostro cambió a una seriedad cuyo límite estaba en no preguntar el porqué.

—¿Cómo te llamas?

Regresó con el té.

—Agatha. —Tomó un sorbo.

—¿Cómo te llamas de verdad?

—Te lo acabo de decir.

A John se le escapó una risa.

—¿Por qué será que no te creo, Anne?

‹‹¿De verdad intentas pillarme con un truco tan tonto?», se preguntó y de repente dejó entrever una sonrisa en sus labios. Ladeó la cabeza para esconderla, pero John la había visto. Y respondió al gesto de la misma forma.

—Porque te estoy diciendo que me llamo Agatha —insistió—. Deja el asunto aparcado, hazme caso.

‹‹No debería haber dicho eso», se arrepintió. Frunció el ceño, pensativa. ‹‹Si insistes a un investigador a que no investigue… sabes cómo sigue».

—¿O es que tienes miedo?

Se encogió de hombros, indiferente, mientras daba otro sorbo, éste más largo.

El detective sonrió con segundas. Ya la había pillado, a medias.

—Hola —espetó Eli, nada más entrar al local—. Lo siento.

—Tranquila, no tienes porqué disculparte. Ya me habías avisado. ¿Ha ido todo bien?

—Sí, gracias. —Se quitó el abrigo y lo dejó en el perchero al lado de la entrada—. Hola, John.

—Eli —saludó él.

Sonó el teléfono de John.

Un mensaje. Nelly le reclamaba.

—Hoy te vas pronto, ¿no?

—No te hagas ilusiones, desconocida —espetó John, en un tono engreído. Guardó su teléfono en el bolsillo del pantalón—. Volveré.

—¿Es que ahora te crees Terminator? ¿Y si no estoy aquí cuando lo hagas? —replicó, vacilona.

Se levantó y se puso la cazadora.

—Te buscaré.

Agatha chocó la lengua contra las muelas con la boca entreabierta. Aguantó algún que otro insulto.

—Ahora eres o Romeo o un acosador. Qué bien… —continuó, en el mismo tono.

Él sonrió. ¿Qué iba a hacer? Cada palabra que saliera de su boca, ella se la arrebataría sin darse cuenta. Una cobra cazando.

—¿Te veré esta noche?

—No.

Puso los ojos en blanco y negaba con la cabeza, ligeramente. Siempre con negativas, siempre ruda, siempre igual. Se había llevado el trozo más amargo de la manzana.

—Disfrazada de pesadilla y eres todo un sueño —murmuraba John.

—¿Qué? —preguntó ella, alzando la voz—. Creo haber oído a un ratoncito intentando robarme el queso.

—Pues tendrás que fumigar —replicó John, algo burlón.

Ella apartó la mirada del detective.

Aguantó otro insulto, éste más desagradable.

—Si quieres saber qué es lo que te he dicho es muy fácil —le dijo, caminando de espaldas los pocos pasos hacia la puerta que le quedaban por dar—; dí que sí.

—No.

—Es sólo una cena —insistió.

—¿Tengo que repetírtelo más veces? Porque empiezo a cansarme de la misma palabra.

—Pues cambia de respuesta.

—Cambiaré de repertorio. Pero seguirá siendo no.

Dublín. Irlanda.

Había dejado el Liar en manos de Eli, quien había demostrado ser una empleada más que responsable. Todos los cabos atados, temporalmente, y su cuarto oscuro sellado mejor que una tumba faraónica. Sólo faltaba… volver a casa.

El avión despegó. Agatha ahogó sus pensamientos durante esas horas de soledad con música. Fueron más de cuatro horas algo largas.

Ya había alquilado una habitación de motel a las afueras de la zona este de Dublín, donde esperaba que nadie la buscase. Tenía asuntos pendientes allí, tenía que decir un último adiós y tenía que dejar su marca personal para dar a entender que estaba allí y les vigilaba, de cerca o de lejos. Sólo tenía esas tres ideas en mente.

Iba a regresar a casa, eso era todo.

‹‹A casa».

En el aeropuerto de Dublín, nadie la esperaba; tampoco ella lo deseaba. ¿Quién iba a querer contactar con ella, aparte de los Esvero? Y ellos sólo querían una cosa de ella: respuestas. Excepto Gregory, al ‹‹hijo pródigo»; él quería a Agatha por ser ella. Bueno, también buscaba resuestas. Además, había perdido, —o eso se suponía—, a uno de sus mejores contactos dentro de los Esvero, a Jeremiah.

Éste no quiso delatar a Agatha, así que decidió mantener las distancias con ellos. Por lo demás, todo seguía ‹‹igual».

Esta vez no cogió un taxi.

Media vida suya estaba en Dublín, el mínimo chivatazo por alguien que la reconociera y ya podía huir de nuevo.

El taxi la dejó en una calle cualquiera en cualquier zona de la ciudad. Allí, alquiló un coche, de los más normales y corrientes, pero con los cristales tintados. El primer destino en mente era el cementerio.

Necesitaba decir un último adiós.

Las últimas palabras que Gregory escuchó de ella fueron en forma de amenaza —según ella, promesa.

Amenaza o promesa, se cumplió. Aunque no fue por su propia mano, sino por un desconocido que dejaba rosas rojas sobre el mismo cuerpo.

Esta vez, sería ella quien llevase una rosa, pero blanca.

—Te lo merecías —murmuró Agatha frente a la tumba de quien fue, en parte, una de sus figuras paternas. En una zona apartada del césped tenía la placa con su nombre, un ramo de claveles y una rosa roja. Agatha se fijó bien en ésta última—. Pero no esto, no así. —Flexionó las rodillas y colocó la rosa blanca sobre la placa, bajo el nombre. —Esta es la de Andrea Leviche, al final no la necesitó. Aunque eso ya lo sabías.

»La guardé para recordarme a mí misma que no me rebajaría a tu nivel, que jamás sería como tú.

Apartó los claveles un poco hacia el lado contrario, para dejar verse el nombre grabado en ella, y cogió la rosa roja.

—Eras un cabrón —rio—, sabías que algún día esto pasaría. Dios… has destrozado tantas, tantas vidas…

Después de examinar la rosa roja, la dejó a un lado.

Pasó la mano sobre la plateada y gélida placa y, mucho más serena, dijo—: Sólo quería… yo… lo siento y quiero que sepas que te perdono. —Se levantó y metió las manos en el bolsillo de su minimalista abrigo blanco—. Adiós, Gregory.

Dio media vuelta y caminó a paso lento y con la mirada gacha.

Pasó a través de una filera de árboles altos y macizos como una urbanización de edificios. Más atrás, los cipreses, pero no llegó ni a acercarse.

Sintió escalofríos iniciando un descenso desde su nuca hasta sus piernas. Giró la cabeza.

No había nadie. Retomó su caminata.

Se detuvo tras uno de los árboles por los que pasaba.

Sacó las manos de los bolsillos y éstas descendieron hacia la cintura. Más abajo, subió la falda del vestido y agarró su pistola, amarrada en las ligas de las medias.

Salió de su escondite con el arma preparada en la mano, pero relajada y sin apuntar a nada ni nadie.

—Hola, Frankie.

Frente a ella, el regordete dueño del Lucky Pig, vestido de traje grisáceo y sombrero blanco.

A él se le hizo un nudo en la garganta.

Agatha soltó una risa, un escudo para esconder la decepción y el dolor.

—Dios, sabía que habían enviado a alguien a hacer el trabajo sucio, como siempre —espetó, frustrada y al borde del enfado—. Y sabía que podrías ser tú. Rezaba para equivocarme.

»No sabes cuánto deseaba equivocarme, Frankie.

El hombre se mantuvo erguido, frente a la tumba de Gregory. Ni se dignó a darle la cara. Sólo se quedó ahí, plantado con un ramo de flores lilas en la mano. Pero Agatha comenzó a derramar alguna que otra lágrima.

‹‹Estúpida», se llamó a sí misma. Restregó la mano por los ojos y arrastró las pruebas de su tristeza por sus mejillas.

—Le has traído flores —espetó ella, en tono irónico—. Un bonito gesto después de haber ordenado matar a tu hermana.

—Él no lo hizo.

‹‹Ah… acabo de encontrar tu punto débil, ¿no, Frankie?». Por dentro se aplaudía. Después de casi medio año ‹‹fuera de servicio», no estaba ni mucho menos oxidada.

—¿No? —inquirió, incrédula—. ¿Quién, entonces? Lo sabes, aunque no quieras admitirlo —insistió.

Frankie no quería mirarle a la cara, aunque Agatha no le quitaba el ojo de encima.

—Él ya estaba muerto.

—¿Y si no fue así?

—¡Agatha! —Giró la cabeza. Se arrepintió del grito que había soltado y, en tono más calmado, siguió—: Él ya estaba muerto. No mandó matar a Lulú.

—Ya, eso es lo que tú crees.

—¿Es qué hay algo que sepas tú y yo no? —saltó, incrédulo. Esperaba realmente una respuesta—. ¿Acaso te crees que sabes quién fue? ¡Ni siquiera la policía ha encontrado la más mínima prueba!

—¡¿Y tú desde cuándo confías en que la policía te ayude?!

—No lo sé —murmuró, entristecido.

—¡¿Eh?! ¡¿Desde cuándo?! —siguió ella, irritada—. ¡Desde que los Esvero pusieron un pie en este país no se han andado con tonterías y lo sabes! ¡No me vengas ahora con la policía!

—¿Y tú? —saltó, enfadado pero intrigado—. ¿Me dices a mí que no confíe en la policía y tú metes a toda una comisaría en tu casa? Lo siento, pero me cuesta creer que estés en contra de ellos y luego te líes con un inspector.

Enarcó las cejas, estupefacta y resentida. ¿Cómo podía no conocerla? Eso le dolió más que toda la traición a su espalda. Fue la peor de las puñaladas que Frankie le asestó.

—Creía que me conocías más —alegó, decepcionada. Pero hizo como si nada—. No meto a toda una comisaría en casa. No estoy liada con ningún inspector. Ni siquiera me conoces. Y yo creía que sí…

Negaba con la cabeza. Frankie se mantuvo todo el rato en la misma posición.

—Joder, Frankie yo confiaba en ti.

—Me utilizabas —replicó Frankie, sin perder la seriedad—. Que no es lo mismo. —Le lanzó una mirada de reojo y añadió—: No soy el único a quien le cuesta admitir ciertas cosas.

‹‹Ciertos hechos», se corrigió para sí Frankie. ‹‹Y hechos indiscutibles, para mi... nuestra desgracia».

—Llévame con él —ordenó Agatha. En realidad, sonó como una orden, pero en el fondo era una petición— Eso quiere, ¿no? Aunque todavía no sé qué hará conmigo cuando me vea. Tal vez querrá librarse del problema y buscar otra solución para pillar a quien hizo… eso.

Señaló la tumba de Lulú McBriant. Después, dirigió sus ojos a la de Gregory Esvero Sr., al otro lado de la fila de árboles a su espalda.

—¿Cómo puedes conocerle tan poco? —murmuró Frankie.

Frankie se agachó y le dejó el ramo a un lado de la placa.

Agatha se acercó, pero él seguía con la cabeza gacha. Vergüenza.

Bajó la mirada.

—Abigail —susurró. Vio la otra placa, al lado de la de Gregory.

Tenía otra rosa roja.

—Tengo entendido que ella… que sucedió antes que lo de Gregory.

—Y tienes bien entendido.

Ella apretó los labios y miró hacia otra parte.

—Vale —dijo, mientras asentía con los ojos posados en cualquier lugar.

Frankie dio media vuelta y regresó a su vehículo, aparcado a un lado de la acera, frente a la entrada. Dentro, esperaba un hombre joven al volante, cuyo parecido con Jeremiah hizo pensar a Agatha en él. Frankie, como el caballero que era —sólo en apariencias—, abrió la puerta trasera y ofreció el asiento a su acompañante.

Ella entró. Se acomodó y abrochó el cinturón.

El chófer, clavó la mirada a Agatha a través del espejo retrovisor. Lejos de incomodarse, ella respondió de la misma forma, hasta que finalmente, él se dio por vencido.

No se parecía a Jeremiah, era él.

Frankie subió por la otra puerta trasera. Se sentó al lado de Agatha, dejando un espacio entre ambos de unos sesenta centímetros, casi el espacio para otro ocupante.

—¿Cuánto tiempo?

Frankie desvió su atención hacia ella. Agatha sólo miraba al frente.

—¿Cuánto tiempo? —repitió éste, confundido.

—¿Cuánto tiempo hace que me vendes?

La seriedad de la joven era matadora, una tortura —más para ella que para Frankie.

Él retornó su mirada al frente, igual que ella. Respiró profundamente y desvió el tema:

—Entonces…, te has aliado con la policía, ¿eh? Al menos, eso tengo entendido. A parte, tú acabas de confirmar mis sospechas.

—No te he confirmado nada. Y eso es asunto mío —replicó, al instante—. Pero no. Tus ‹‹contactos» no son tan fiables como crees.

—¿Segura?

Pensativa, no contestó. No quiso continuar la conversación. Sólo el hecho de ver a Frankie y comprobar que sí, lo que tenía en mente era real,... dolía más que mil punzadas lentas cada segundo en la piel.

‹‹No», respondió para sus adentros.

—Y es detective, no inspector.

Frankie enarcó las cejas, confuso.

—¿Y qué diferencia hay?

—Tal vez un día le conozcas y puedas preguntárselo.

La situación volvió a tensarse. ¿Fue acaso aquello una amenaza? ¿Intentaba decirle que acabaría entre rejas? ¿Qué le iba a delatas y lo contaría todo? Aunque, en el último caso, Agatha también terminaría con un buen puñado de agentes y cargos a su espalda. Así que, ésta, quedaba descartada.

Jeremiah se introdujo entre los barrios menos turísticos de la ciudad, hasta que salieron a la zona centro.

—¿Qué tal Camille? —preguntó Frankie, más por intentar quedar bien que por preocupación.

—Bien. Al final Erin vino a buscarla.

Frankie abrió los ojos a más no poder. Y eso que trató no mostrar sorpresa.

—¿Erin? ¿El Erin que…?

—Erin.

La sequedad de Agatha le cortó y retornó el silencio. Sólo se oía el ruido del motor, las ruedas del coche rodando sobre el áspero asfalto.

No quería hablar de nada, ni nadie.

Mucho menos de Erin.

—Agatha, yo sólo quería cuidar de ti —espetó de repente, sereno.

‹‹Cuidar de mí…», se repetía en la cabeza aquella frase más que el ajo y el pimiento rojo en el estómago.

—¿Cuidar de mí? —inquirió, incrédula y le clavó una mirada con una línea recta sobre sus ojos—. ¿Cuántas veces habrás dicho eso? ¿A cuántas personas como yo? ¿Y cuántas veces me lo has dicho a mí? —Se tranquilizó, controló su respiración y posó su vista al ambiente tras la ventana—. Ya no me creo nada de ti.

Frankie tenía un puñal clavado en el corazón.

Ella lo retorcía a más no poder. Resquebrajaba cada músculo hasta romper la fina capa que envolvía el órgano.

—¿Alguna vez lo hiciste?

—Sí —respondió, para sorpresa de ambos. Casi se le saltaban las lágrimas, pero mantenía la mirada apartada en la ventana—. Ese fue mi error.

La conversación terminó ahí.

Nada de preguntas para quedar bien, nada de indirectas, nada de pullas, ni ofensivas… nada. Ni una sola palabra más intercambiaron. ¿Para qué? Cada frase dicha por Frankie, Agatha la cortaba como si tuviera una katana. Y cada palabra que ella pronunciaba, provocaba una cuchillada por dentro a Frankie.

El único que no abrió la boca fue Jeremiah.

Él escuchaba, observaba y callaba.

Llegaron a un edificio, en pleno centro de Dublín, no muy alto de cinco plantas y con un restaurante oculto bajo los cimientos. La entrada principal daba a una gran avenida, pero dejaron el coche aparcado frente a ésta y entraron un callejón.

Jeremiah salió y fue detrás de ambos, pero mantuvo las distancias. Agatha y Frankie fueron juntos, a la vez separados.

Agatha fue la primera en entrar por una puerta verde, de apariencia oxidada, aunque no lo estaba. El ambiente de dentro no se correspondía para nada con la calma de fuera.

Era la entrada a un local clandestino, seguramente, al otro lado del restaurante que daba a la amplia avenida.

Sonaba música jazz suave, mezclada con toques propios de R&B; dos hombres y una mujer sirviendo a las pocas mesas ocupadas. Unas mesas redondas, con sillones acolchados color rojo de la misma forma. Un local de ‹‹negociadores» huyendo de la rutina en toda regla.

—Está allí.

Frankie señaló un pasillo que se abría desde la zona de las mesas, oscuro, asolado y con tres puertas cerradas.

Él se quedó a un lado apartado en la barra, mientras Agatha puso rumbo hacia el pasillo. Jeremiah fue tras ella, como si fuera su guardaespaldas. A ella no le molestó y tampoco se le pusieron los pelos de punta ni se le crispó el lomo por ello.

No le intimidaba, es más esperaba que le siguiera.

—No deberías estar aquí —le dijo él una vez se habían alejado lo suficiente de Frankie y de cualquiera en ese entorno como para no ser escuchados—. ¿Por qué has venido?

—Dejaste un mensaje. Dijiste que había pasado algo malo.

—¡No me jodas! ¡¿Y por eso viniste?! ¡Podrías haberme llamado al día siguiente!

—No, he venido por otros asuntos. Aunque, veo que tú tampoco te has ido como pensaste hacer.

Jeremiah guardó silencio.

—¿A que lo adivino? Un ataque de pánico.

Agatha se detuvo y le arqueó las cejas.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Si es el Gregory que yo conocí… y se supone que así es, créeme, lo de menos son los ataques de pánico. No sabes cómo se pone con los espacios cerrados.

Se abrieron camino entre la oscuridad del pasillo solamente iluminada por dos alógenas de un color cálido.

—¿Has contactado con Caruso? —preguntó Agatha, mientras leía los carteles en las tres puertas.

—Sí.

—¿Y qué te ha dicho?

—¿De verdad quieres que te lo diga? —Agatha le lanzó una mirada severa, con una ceja arqueada. Él puso los ojos en blanco—. Literalmente, sus palabras fueron: ‹‹¡¿Dónde coño se ha metido?!»

Él resopló.

—No esperaba menos. Aunque él lo sabe perfectamente.

»¿De verdad Caruso ha dicho una palabrota?

Jeremiah rio.

‹‹Privado», leyó en una de las puertas. ‹‹Será ésta. Dudo que sea la de los aseos».

Agatha le lanzó una mirada cansada, después de tanto viaje y de todo lo sucedido, lo último que tenía en mente era comenzar a contarle todo desde el principio.

Puso la mano en el picaporte, pero Jeremiah rápidamente la puso sobre la suya y la detuvo.

—¿Qué?

—Será mejor que pase yo primero.

—¿Temes por mí?

—Temo por cómo esté él. Últimamente se pasa con la bebida, aunque no es nada agresivo —aclaró. Agatha se apartó y éste abrió y asomó la cabeza—. ¿Gregory?

—Dime algo que no sepa —murmuró ella.

En ese mismo momento, Gregory pasaba caminando frente a la puerta, con la cabeza gacha y la mano en la cabeza.

Elevó la mirada, en lugar de responder a Jeremiah, se fijó en la persona detrás de él y frente a la puerta. Su sorpresa fue tal como su confusión. Algo preocupante le rondaba por la cabeza.

La situación se volvió incómoda para los tres, sobre todo, para Jeremiah, quien se encontraba en medio de ambos sin pintar nada en el asunto.

Decidió dejarles algo más de espacio.

Abrió la puerta de par en par y se apartó a un lado.

—No esperaba que vinieras.

Gregory quiso aparentar seriedad, pero en su interior sabía que era lo que deseaba.

La sorpresa y la alegría pudieron con él, pero no con su demacrado cuerpo.

No esperaba la visita tan inesperada de Agatha, pero fue lo mejor que le pudo suceder aquel día. Por su apariencia, habría sido un día agotador, horroroso, desesperante. Tenía el cabello alborotado, cuando siempre solía llevarlo con algo de gomina en las puntas tan negras como el carbón; ojeras ya pasando a formar parte de la escala del color violeta y había perdido todo el color excepto en sus mejillas.

—¿No esperabas que fuera tan estúpida como para venir? —replicó, en un tono tan insolente como agradable para sus oídos.

Gregory escondió una sonrisa mirando al suelo.

—¿Por qué has venido ahora?

—Porque tú me buscabas —respondió. Entró, desobedeciendo a Jeremiah, quien quiso detenerla pero no se atrevió—. Eso tengo entendido, gracias a los canes que enviaste a vigilarme.

»Jeremiah el primero.

No, Jeremiah no era el perro de Gregory.

El chaval sería muchas cosas y Agatha dijo lo último que esperaba decir. Jeremiah le debía mucho a ella y jamás la vendería a Gregory.

Su expresión cambió al arrepentimiento más profundo dentro de su ser. Volvió a esconderse en su caverna.

—Llevo buscándote demasiado tiempo —se justificó él—. Y Jeremiah ni siquiera me ha dicho dónde estás. Agatha, han asesinado a mi tía —dijo, enfadado y a punto de llorar. Se señalaba a sí mismo. Agatha puso los ojos en blanco, los cerró y después cubrió su frente con la palma de la mano—. Han asesinado a mi padre… al tuyo.

—No —le temblaba la voz—. No es mi padre, es el tuyo.

—¡¿No?! —gritó, incrédulo—. ¿Acaso no te crio? ¿No te dio un hogar? ¿No te…?

—¡No! —le gritó ella y destapó sus ojos. Dio unos pasos adelante hasta tenerle a dos centímetros de ella—. ¡Yo ya tenía una familia, tenía un hogar y lo perdí todo! ¡Él sólo me devolvió una parte de lo que...!

Decidió morderse la lengua.

—Sólo me devolvió una pequeña parte de lo que me quitó.

Ella sí hubiera roto a llorar de no ser por la rabia acumulada contra Gregory, contra ambos.

—Él te quería.

Gregory suavizó el tono porque en todo el tiempo que conocía a Agatha, no le había visto así. Siempre reía o cerraba la boca y se mantenía seria. Todo el dolor, toda la ira, todo aquello que había pasado en manos de los Esvero... todo explotó en un insignificante instante. Pero parecía que había contenido todo aquello dentro de ella durante una eternidad. El ambiente cargado de unas dolorosas e insufribles verdades fue como si hubiera sufrido el estallido de una bomba nuclear.

—No más que a vosotros. Y eso lo sabes.

—Lo sé. —Gregory no parecía tenerle celos—. Sé lo mucho que nos quería a todos, pero otros no lo ven igual que yo.

—Sí, ya me lo imaginaba.

—Otros te ven como su ‹‹favorita».

Se encogió de hombros. Él pensaría de forma distinta, pero ¿qué iba a hacer con el resto? No podía cambiarles.

—Él te quería mucho. Te protegía y yo… no sé si podría hacerlo.

Sus ojos empalidecieron y se humedecieron de tal forma que derramó una lágrima sin darse cuenta hasta que ésta descendió por su mejilla y dejó un sabor salado en sus labios.

—No soy capaz.

Se restregó el moflete, llevándose aquella lágrima mísera y vana.

—Gregory, ¿por un instante te has parado a pensar que no quiero ni necesito tu protección?

Guardó silencio, cabizbajo.

—No, ya veo que no. Tú sólo vez y oyes lo que te interesa.

»¿Sabes? Tienes razón, no sé porqué he venido.

Dio media vuelta, pero Gregory se le adelantó, le arrebató la puerta a Jeremiah y cerró de un portazo.

Agatha se detuvo y cruzó los brazos.

—Por favor, no te vayas —pidió, casi suplicó—. Te necesito.

—No, necesitas un psiquiatra y una receta de calmante para caballos. Y yo no necesito que me protejas, sé cuidarme solita. Gracias.

Quiso meter la mano detrás de él para alcanzar el picaporte, pero él presionó su espalda contra la puerta. Así no lograría nada. Un juego de niños.

—Agatha…

—Gregory —replicó, socarrona y tan dramática como un actor de teatro sobreactuando.

Volvió a intentar agarrar el picaporte.

—No me dejes —suplicó—. Otra vez no.

—No te dejé.

Rebuscaba tras su espalda. Él sonreía.

—¿Es que estoy haciéndote cosquillas?

No dijo nada, pero mantenía el humor.

—Me abandonaste el mismo día que abandonaste a mi padre —afirmó, sin dudarlo—. Te quería. Y no sé cómo pero aún lo hago.

Apartó la mano de su espalda. No había llegado más que a rozar la puerta. Dio dos pasos atrás.

—No. —Cruzó los brazos—. Tú sólo querías a cada churri que pasaba por tu cama. O por tu mesa… o por tu suelo…

—Maldita sea, Agatha. Eras como mi hermana. ¡Claro que te quería!

Ella frunció el ceño.

—¿Adónde has ido a parar?

Gregory hizo lo mismo que ella, pero tenía un carácter agradable. Además, sonrió con toda la ternura de su ser y, en sus ojos, sólo se apreciaba un cariño irreconocible.

—¿No lo sabes ya?

Se aproximó de nuevo a él. Quería salir de allí.

Él guardó silencio. Se quedó serio, pero tranquilo y con la mirada perdida. No lo sabía. Ella obtuvo su respuesta sin haberla escuchado. Conocía de sobra a Gregory, en parte, se había medio criado con él.

—Ya… —murmuró ella.

En un descuido de Gregory, ésta consiguió apartarle un poco, lo necesario para tocar el picaporte y girarlo. Abrió la puerta, la madera dio un pequeño empujón a Gregory, pero éste apenas lo notó.

—Ange…

—Ni se te ocurra —amenazó. Él se detuvo.

—Agatha —se corrigió—. Necesito tu ayuda, por favor. Te necesito.

Estaba a punto de romper a llorar. Agatha miró hacia el lado contrario, si él lloraba, ella se derrumbaría. No estaba ni para bromas, ni para ‹‹recados» y tampoco para aguantar llantos. Mucho menos si se hubiera puesto de rodillas.

Si se descuidaba, en dos segundos estaría clavado en el suelo, suplicando.

Gregory asintió, con las lágrimas preparadas para caer como en una cascada. Ya imaginaba las negativas de Agatha. ¿Qué iba a decirle ella? ‹‹¿Gracias por todos estos años de tortura?» ‹‹¿Gracias por haberme recogido de la calle cuando ni siquiera estaba en la calle?»

No, demasiado que agradecer en vano.

Aunque tampoco fue así, pero en su desbaratada mente, sus emociones descontroladas le nublaban el juicio y le turbaban los pensamientos.

‹‹¿Te odio?»

Tampoco.

No podría haber dicho eso, menos haberle mentido de esa forma tan retorcida y cruel cuando sabía que, en el fondo, no lo sentía.

—Vale —asintió. Gregory se dio por vencido—.Vete, antes de que avise de tu presencia —terminó avisándole—. No… no quiero hacerte daño.

»No has cambiado, por mucho que quieras esconderlo. Sigues siendo la misma mujercita con la que he pasado casi la mayor parte de mi vida.

Le dolía despedir a Agatha de tal forma, pero si ella decía ‹‹no», significaba ‹‹no, déjame en paz y vete a…»

Y había captado el mensaje. No le iba a hacer cambiar de idea. Se apartó de la puerta y Agatha salió, antes, él agarró su brazo.

—Ya sabes mi número.

‹‹Sí», asintió. Pero se lo guardó para sí.

—¿Sabes? Pensaba que te habías vuelto como tu padre… suerte que tu corazón es tierno pero fuerte.

Apretó la mandíbula. Es lo último que le iba a decir, por ahora.

Gregory soltó su brazo y la dejó marchar.

Agatha pasó junto a Jeremiah, haciéndole el vacío. En realidad, se lo hacía a cualquiera del local. Mientras caminaba en sentido recto hacia la salida, cerró los ojos y comenzó a llorar sin darse cuenta. Ya no podía aguantarlo más. Tanta presión… sabía que iba a terminar estallando.

Tal vez sí le dolía demasiado el asesinato de Gregory como para no ser capaz de admitirlo. Tal vez si sentía arrepentimiento a causa de haber abandonado a Gregory cuando más le necesitaba. Aunque él nunca necesitaba a nadie, sólo utilizaba a las personas que le rodeaban. Pero, en parte, Agatha había aprendido aquello de él.

Quizás no fueran tan diferentes en el interior, quizás no quería aceptar lo obvio, que ella era tan Esvero como lo fue él.

O tal vez… sólo se sentía sola.

11

T oda la noche tirada en el suelo, bocarriba y con las manos y las piernas extendidas. Su larga melena también y las ondulaciones formaban caracolas enredando unos mechones con otros.

Los ojos clavados en el techo, el gris techo al cual la luz del sol no alcanzaba. Con las persianas bajadas y los rayos intentando entrar por los huecos.

Lo conseguían.

Su tez había empalidecido desde su llegada, podría ser a falta del imponente sol italiano. Aunque sería más posible la segunda opción: el encuentro afortunado o desafortunado del día anterior. Tenía demasiadas emociones acumuladas que admitir, positivas y negativas hacia Gregory. Y no lo hacía. Pero, al menos, no se había vuelto el sádico que ella había llegado a pensar.

Se despertó a las cinco de la madrugada, pero no se levantó del sitio hasta que los primeros rayos del sol atravesaron las persianas.

Dieron las nueve de la mañana.

Su cuerpo sucumbía a la gravedad y se sentía hecha de plomo, sin ganas de moverse.

Recibió un mensaje.

Era suyo, una alerta de uno de los ordenadores de su cuarto oscuro. Había dado con algo.

En cuanto se levantó, lo primero que hizo fue apagar el teléfono.

‹‹Búsqueda concluida» era lo que pondría y ella ya lo sabía.

Se vistió, cogió las llaves del coche de alquiler y la maleta de mano en la que portaba todo lo indispensable.

Quería volver al Liar… o tal vez no. De hecho, no estaba muy segura. Sólo quería salir de allí.

Creía que volvía a casa, pero como ella ya se había planteado alguna vez, ¿a qué iba a llamar ‹‹casa»?

Cork. Irlanda.

Salió de Dublín a mediodía. Tenía pensado visitar a Careylla antes de marcharse definitivamente de Irlanda. Se dirigió al oeste del país, y algo más al sur, a Cork. Habría pasado un mal rato, ella sola en el coche, con sus pensamientos, si no hubiera sido por la radio. Cambiaba constantemente la radio, cada vez que podía parar.

En el camino paró a repostar. Después de llenar el depósito de gasolina, paró en una zona de paso. Volvió a encender el teléfono e hizo una llamada:

—Cao.

—Agatha, no esperaba noticias tuyas —respondió un hombre, con una voz grave. ‹‹Ya, eso ya lo he oído antes».

—Cao no... Caoba no te oigo muy bien, ¿dónde diablos te has metido? —preguntó, sonriente—. ¿Sigues...?

—Oh, no. No, no. Aquello no acabó muy bien. ¿Qué tal tus amigos, los Esvero?

Agatha humedeció sus labios y agachó la cabeza.

Guardó silencio hasta que él cogió la respuesta.

—Entiendo. ¿Estás sola?

—Sí.

El hombre resopló. Respondió una vez se aseguró de que Agatha estaba sola. No escuchó voces, ni televisiones, ni ruido de ninguna cosa que no fuera la garganta de Agatha.

—Me he perdido allá por Medellín.

—Vaya, te has ido muy lejos —dijo ella—. ¿Sabes algo de Caruso?

Caoba carraspeó.

—Directa al grano... No mucho, si te digo la verdad —terminó confesando—. Y preferiría no saber nada. ¿Por qué? ¿Quieres hacerle llegar un mensaje? Tengo métodos muy sutiles...

Reía, pícaro.

—No. Sólo... sólo dile que ha sucedido algo y...

—¿Quieres volver a entrar?

Agatha tomó aire. Entró en el coche y, antes de arrancar, le dijo:

—No. Pero quiero ayudar y que él me ayude a mí... ya que en su momento se negó. Cao, sólo dile... dile que ha ocurrido algo. Alguien va a por los Esvero. Se han cargado al jefazo y a su perrito faldero.

»Y se están cargando a cualquier contacto valioso para ellos, de momento sólo van el de Indonesia y las hermanas de Salem. De momento no sé nada, pero necesito ayuda.

—¿Las hermanas de Salem?

—No preguntes.

Caoba reía al otro lado de la línea.

—Agatha, ¿cuánto tiempo hace que...?

—Unos dos años.

Él apretó los labios, pensativo.

—No le va a hacer mucha gracia que quieras saludarle después de dos años.

—Ya… tampoco le hizo gracia cuando le llamé.

Quien comenzaba a tener dolor por todo el vientre era ella. Los nervios se le estaban agarrando a las tripas y tuvo una sensación de las típicas mariposas en el estómago. No quería contactar con Caruso, pero debía. Así que se obligó a tragarse ese dolor tan profundo y a seguir adelante con lo pensado.

—Caoba, ¿está él allí?

—¡Agatha! ¿Pero qué pregunta es esa? —espetó, exaltado.

¿Nervios? Sí. ¿Intento de evadir preguntas? Sí. ¿De repente un tono agudo? Sí. Un cóctel que respondía de por sí a la pregunta de Agatha. Sí, Caruso estaba allí. Y, con toda seguridad, afirmaría que tendría un arma apuntándole a la cabeza.

—Caoba, no te pasará nada. ¿De acuerdo? Te necesita vivo. Nos necesita vivos.

‹‹Al menos a mí», pensó después. Y empezó a preocuparse por él.

—Sí, de eso estoy más que seguro.

Ya tenía la sospecha más que confirmada.

Si alguien debía ser respetado —más bien, temido—, ese era Caruso. Más incluso que a la propia mafia Esvero. Éste tenía recursos de sobra, superarían con creces a la Familia Esvero.

—Mantén la calma. Caoba, mantén la calma. Él no te hará daño, pero no le des razones para hacerlo. ¿De acuerdo?

—Por supuesto.

—No nos graba, ¿verdad?

—No.

Agatha asintió. Ya empezaba a cavilar dentro de esa cabecita suya.

—Caoba, le dirás que te he llamado y lo que te he dicho. Ha sucedido algo y podemos ayudarnos mutuamente. ¿Vale?

—No soy el chico de los recados —se quejó él, en forma de burla.

—Gracias, idiota.

Colgó y continuó su viaje.

Aparcó lejos de la casa de Careylla, prefirió continuar a pie.

Caminó un cuarto de hora bajando una calle y a lo largo del río Lee. Al principio, le costó reconocer el lugar, pero en cuanto pasó el Nano Nagle Bridge, supo que faltaban menos de cinco minutos para llegar. No había cambiado casi desde la última vez que estuvo allí, pero los recuerdos de Cork eran cortos y, algunos, distorsionados.

Llegó a una casita de un color verdoso claro a la vera del río, con unas vistas espectaculares. Llamó al timbre. Dentro de la casa se oía gente hablar.

—Sí, pásese después —decía Careylla.

‹‹¿Pásese después?», Agatha se reía por dentro. ‹‹¿Tienes un ligue, tía?»

Abrió la puerta un hombre vestido de pantalones vaqueros, camisa y cazadora de cuero negra.

Debió habérselo imaginado sólo por la apariencia, pero en lugar de tener los pies en la tierra, lo que tenía era la vista.

Habría tenido la boca abierta, de no ser que el propio pasmo no le permitía mover ni un músculo.

—Tú —murmuró, estupefacta.

—Hola —espetó John, con la misma cara de asombro—. ¿Qué haces tú aquí?

—¿No deberías saberlo ya, detective? —le atacó, tratando de disimular la sorpresa—. Además, eso debería preguntártelo yo a ti.

—¡Angelique!

El cuerpo esbelto y escuálido, pero atlético, de Careylla se movía al son de un ritmo inexistente.

—Tía.

—¿Tía? —susurró John, para sí mismo. Creía que ella no le había oído.

—Sí, tía. Lo ponía en varios papeles firmados por un juez cuando me quedé huérfana. Bueno, en realidad ponía tutora legal.

»¿Y usted? ¿Se puede saber qué hace aquí, Wyatt?

—Sólo trabajo… Angelique.

‹‹Muy, muy gracioso», musitaba para sí. Apretó la mandíbula.

—¿Os conocíais? —inquirió Careylla.

—Digamos que sí.

Agatha se sentía incómoda, por única vez en su vida. Sólo porque Careylla estaba delante.

Con aquella mujer se sentía ella misma. Regresaba a una adolescencia ‹‹normal», —por supuesto, no a la suya.

—Vaya, ¡qué coincidencia!

‹‹Yo no diría tanto».

—Bueno... tengo que irme. —Daba vueltas sobre sí mismo, no sabía dónde mirar. Estaba nervioso—. Ya nos veremos, Agatha.

Se marchó con la mano enredada en su cabello y la otra en el bolsillo de la cazadora. No paró de girar la cabeza hasta que perdió de vista la casa.

—¿Qué hacía él aquí?

—Ni ‹‹hola», ni ‹‹¿qué tal?»…

Agatha ladeó la cabeza y puso los ojos en blanco.

—Hola tía, ¿qué tal te va la vida? ¿Sigues soltera? ¿Qué tal el trabajo? ¿Qué hacía ese detective aquí en tu casa? —preguntó a toda velocidad.

A esas alturas, sólo le importaba la última cuestión.

Careylla resopló.

El tiempo había formado algunas arrugas en su frente. Pero se debían más a causa de la preocupación por Agatha que por los años.

—Venga, entra.

Entró.

La casa no había cambiado mucho: rústica por fuera, moderna y disparatada por dentro.

Tal y como Careylla.

De color crema y decorada con cuadros y fotografías de tamaño pequeño por doquier. Sobre la encimera del pasillo, una figura cuadrada cuyo vértice se apoyaba en la base.

‹‹Un arte… demasiado austero», pensó.

Al lado, una fotografía enmarcada de las dos.

Agatha de unos quince años y con una expresión serena, sentada sobre una roca, y Careylla a su lado, sentada en el suelo. Ambas, vestidas con una falda escocesa y un jersey de lana.

Agatha tomó el cuadro en sus manos.

—¿Recuerdas aquel viaje?

‹‹Como para no hacerlo».

Aquella excursión fue el lazo que las unió.

Cuando Careylla decidió hacerse cargo de ella, Agatha era una cría destrozada, demasiado introvertida. Apenas comía, sólo agua y durante las comidas se dedicaba a desmigajar el pan. Después, dejaba el plato lleno, sin tocarlo siquiera con el tenedor, y se marchaba al cuarto de arriba.

Allí se encerraba durante horas con los auriculares a escuchar música jazz, soul y neosoul. Le daba igual cual fuera, incluso a veces se dormía con la música puesta. Se relajaba con el reproductor y las vistas desde la ventana.

—Las tierras altas —murmuró Agatha. Dejó la foto en su sitio—. Siempre me gustó Escocia.

—¿Recuerdas qué hiciste nada más regresar? —inquirió Careylla. Aunque sabía la respuesta.

Agatha sonrió, cabizbaja. Conocía de sobra a Careylla como para saber que aquello iba con segundas intenciones. No contestó.

—Te comiste un plato entero de macarrones con queso —‹‹Sí, lo recuerdo»—. Eso fue lo que hiciste. No comías, ni hablabas, ni salías de casa. Además tus juntas… —Hizo una mueca de desaprobación—. Nunca me he sentido más aliviada como en aquel momento.

—Pues deberías probar a hacer yoga.

Careylla puso los ojos en blanco. Ya estaba acostumbrada, tarde o temprano Agatha soltaría evasivas para desviar el tema a otra parte.

—Fue la primera vez que te abriste un poco. Aunque fuera a base de comida. Nunca te pregunté porqué eras… bueno…

Agatha rio.

Su tía era casi todo lo contrario a ella; extrovertida, sociable, poco cuidadosa, desordenada —aunque dentro de la casa daba la sensación de lo contrario.

Entraron a la cocina, Careylla preparaba una ensaladilla de pasta.

—Dime, ¿quién es?

—¿Quién? ¿Él? Nadie.

—‹‹Nadie» no te miraría de esa manera.

Aguantó una risa sin éxito.

—¿De qué manera? —Tomó aire, cruzó los brazos y, seguidamente, saltó a la defensiva—: Es un cliente del local. Le conocí en… por ahí —Había mantenido a Careylla al margen desde el inicio de sus relaciones con los Esvero, y eso no iba a cambiar—. Y me ayudó cuando me atracaron.

—¡Por Dios, Angelique!

—¿Qué?

Careylla negaba con la cabeza. Sí, estaba al margen de todo, pero a veces demasiado.

Se apartó del plato y se quedó con la cuchara de la salsa en la mano.

—Sí, bueno... no me atracaron, ¿vale? Sólo... lo intentaron.

Careylla continuaba igual, con un mohín de reproche, los labios apretados y negando con la cabeza. Y, si pudiera haber echado fuego por la boca…

Estaba al borde del colapso.

—Oye, estoy bien. ¿Vale? —trató de calmar la situación. Después de lo dicho, poco podría tranquilizarla—. Y estoy aquí, ¿podemos cambiar de tema? Además, yo te he preguntado primero. ¿Se puede saber qué hacía él aquí?

Careylla apretó los labios. Cerró los ojos y volvió a lo suyo, sin decir ni una sola palabra más. Sacó otro plato del armario y fue rellenándolo.

—Vale...

Agatha había metido la pata, hasta el fondo y más allá.

Si pudiera haber repetido la conversación, habría omitido el asunto del atraco.

No podía controlar todo aquello que se pasaba por su mente y los remordimientos sólo hundían el cañón sin fondo de un arma en su corazón.

Admitir el error y pedir perdón, incluso asumiendo las consecuencias, es de valientes; intentar olvidarlo y tener los remordimientos ahí, machacando tu cabeza, torturándote hasta que supliques de rodillas, eso es de inútiles y de ignorantes, cabe decir.

‹‹¿Tú cuál eliges?», se preguntó. No le hacía falta pensar demasiado, tenía la respuesta más clara que el agua.

—Tía, tenemos que hablar de muchas cosas.

Comieron más tarde de lo normal.

El horario de Careylla había sido muy ajustado y estricto durante años en el ejército en el extranjero. Pero la costumbre no desaparecería tan fácilmente.

Ahora, libre de presiones, todavía se sentía aprisionada.

La ducha duraba sólo tres minutos y contados al dedillo. Ni un segundo más, ni uno menos. Hacía la comida a la misma hora y comía siempre en un tiempo inferior a diez minutos. Era demasiado estricta consigo misma. Además, por si ya fuera poco, todavía no se había alejado del todo de su anterior profesión.

Desde hacía unos diez años, Careylla obtuvo todas las licencias y la documentación necesaria para abrirse su propia tienda de armas. Además, se había hecho distribuidora.

Sentadas en la misma mesa, comiendo una frente a otra, pero como si estuvieran en cuartos separados. Agatha daba vueltas a la comida y Careylla, como si de un pajarito se tratase.

—¿Qué hacía él aquí? —insistió Agatha.

—Dímelo tú.

Agatha respiró hondo. Hizo una mueca de impaciencia ante las evasivas de su tía. No sólo había aprendido de los Esvero.

—Angelique, nunca me he querido meter en tus asuntos —dijo, y puso sus ojos en ella. Pero ésta se distraía con la comida—. Pero no puedo responder por ti toda la vida.

—Agatha —corrigió, todavía cabizbaja.

—Me llamo Agatha. Y yo no te he pedido que me cubras las espaldas.

—Te llamas Angelique —insistió Careylla, sin perder la paciencia—. Es el nombre que te pusieron tus padres.

—No, me llamo Agatha porque ese también es el nombre que me pusieron. —Careylla dejó caer el tenedor sobre el plato, harta—. Y yo escojo cuál de mis nombres utilizar.

Volvió a su plato. Jugaba más con la comida que un niño con un juguete.

Echó la silla atrás y se levantó.

—Siéntate —ordenó Careylla, impasible—. Angelique, siéntate.

Agatha obedeció.

No sin antes pensar en la idea de lanzarle el plato a la cabeza. Pero, tranquila, contuvo la ira en su interior y se sentó despacio.

—Tú no me lo has pedido, eso es lo que debo hacer —se justificó. Tomó aire de forma entrecortada, sentía agobio y quizás, algo de culpa—. Lo siento, Angelique.

Agatha trató de controlarse.

—No. Por supuesto que yo jamás te pediría a ti que me encubrieras —dijo—. Además, no son mis espaldas lo que deberías estar vigilando.

Careylla le clavó una mirada frívola.

—¿De qué estás hablando? —saltó Careylla, con una sonrisa falsa—. ¿Eso es una amenaza?

—Es un consejo. —Apoyó los codos sobre la mesa sin cruzar los brazos e intercambió una mirada gélida con ella—. ¿Por qué me enviaste una rosa roja?

—¿Perdona?

Agatha arqueó una ceja. Su incredulidad era una pésima actuación.

—¿Por qué me has enviado una rosa roja?

Careylla regresó a la comida.

—Cariño, no sé de qué estás hablando.

—Oh, claro que lo sabes, cariño. ¿También la dejaste sobre Abigail? ¿O fue Gregory y luego tú pusiste otra sobre él? —Ella negaba con la cabeza mientras se reía—. Burlarse de los muertos, eso no está bien Careylla... —añadió, socarrona.

—Angelique, de verdad, no sé a qué viene esto. ¿Necesitas dinero? ¿Ayuda? ¿Una coartada?

—Valdrías para militar, pero eres muy mala actriz.

Agatha endureció el tono.

A Careylla se le terminaban las respuestas y comenzó a ponerse nerviosa. Se le erizó el vello de la espalda, sentía peligro.

—Vale, no quieres hablar, pues no hablaremos —espetó, socarrona. Comió una cucharada de la ensaladilla—. Ya lo descubriré de todas formas.

Durante el resto de la comida el único protagonista fue un tenso silencio que dividía a ambas. Agatha ya tenía lo que había ido a buscar, mentiras y más mentiras.

Careylla sabía de qué iba la conversación. No había perdido el hilo, no. Que Agatha ocultara ciertos asuntos para sí... eso era ya costumbre; pero el hecho de que lo hiciera ella... eso era inusual y extraño. No pintaba bien.

Al terminar la comida, se fue de allí.

Sin despedidas y con poco más que una tensa conversación cuyo único tema fue donde las dan las toman. Y, por lo que a Agatha respectaba, también dio por terminada la relación con Careylla.

Sin una mínima muestra del cariño que ya ninguna de las dos sentía. Ya no quedaba nada.

Agatha lo había perdido todo. Su familia, —sus dos familias—, su hogar, sus confidentes, las personas en quienes más confianza depositaba… todo.

¿Qué le quedaba? Nada.

A una desgraciada como ella ya no le quedaría nada. Salvo problemas a la espalda. Pero no se iba a dar por vencida. Todavía le quedaban cartas en la baraja, pocas, pero las guardaba bajo la manga.

Salió por la puerta de casa de Careylla, recta como un soldadito de plomo, pero cansada como para sentarse en el escalón de la entrada al menos unos segundos.

Quién era Careylla se había vuelto una pregunta.

De lo que podría ser capaz, otra.

Además, tenía otros asuntos en mente como para preocuparse por una rosa roja. Sería igual a las de los cuerpos sin vida encontrados de Gregory Sr. y Abigail, pero no tenía ninguna prueba para demostrarlo.

No tenía tiempo para aquello.

‹‹John…», pensó, de repente.

De entre esas cartas en la baraja, el detective. Alguien en quien depositar un mínimo de confianza. O eso esperaba.

Pero la estrategia era jugar.

Las cartas estaban para eso, ¿no? De lo contrario, ¿para qué quería una baraja si no iba a utilizarla?

Estaba segura de ello.

De los contactos que le quedasen, de las pocas personas de confianza… haría uso de todos ellos hasta la saciedad. Ella sabía cómo hacerlo. La manipulación, la gran estrategia escondida bajo la manga, un juego que Agatha dominaba a la perfección. Por algo, era la favorita de Gregory Sr., eso lo sabían todos; incluso ella, aunque no quisiera admitirlo.

Caminó a lo largo del paseo, a la vera del río Lee.

Pasó varios puentes, anduvo sin rumbo. No tenía adónde ir, tal vez a algún hotel. Pero, en realidad, la idea de ir a ver a John llevaba en su mente un buen rato.

Se detuvo frente al río.

A su lado, una casa color naranja con plantas colgantes en una de las ventanas. Se aproximó al borde y apoyó los codos sobre el frío metal que vallaba el río y continuaba su curso. Le gustaba mirar el paisaje.

Pasó varios minutos allí, volcando el contenedor de sus pensamientos para volver a ordenarlos. Tenía la cabeza como baúl de los recuerdos a rebosar.

Respiró hondo y sacó su móvil del bolsillo del pantalón.

Buscó el número de John en la agenda, aunque todavía conservaba su tarjeta.

Le costó, pero al final llamó.

—¿John?

—Hola, Agatha.

Comenzó a dar pequeños saltitos sobre las puntillas y quería aguantar las ganas de llorar. Las comisuras de sus ojos parecieron haberse hundido y sus labios no tenían fuerzas para mantener una expresión seria. Se tornó, más bien, melancólica.

—¿Puedo verte?

El detective guardó silencio. Pero no porque no supiera qué contestar, sino porque esperaba resultados en la comisaría. Tenía la atención en otra parte.

—Si he dicho algo antes que te haya sentado mal, lo siento. No estoy acostumbrada a tener relación con…

El agente sentado en el escritorio, imprimió varios folios, los metió en un dossier y se lo dio a John. Con éste, salía de la comisaría.

—¿La policía?

Consiguió sacarle una sonrisa tímida.

—Ya sabes que la policía y yo vamos de la mano, pero no soy policía.

—Ya.

El detective percibió el cansancio en su voz, el desgano, el abatimiento. Y se detuvo antes de cruzar la calle.

—¿Va todo bien?

Aun tardó en responder.

Si le decía que sí, no se lo creería. Si algo tenía de detective, sobre todo, era su inequívoco instinto. A veces, lo odiaba. Otras, daba gracias por tenerlo.

Pero, la mayoría de las veces, deseaba que esa voz interior se callase y le dejase tranquilo.

Salió de la comisaría.

—Voy a estar aquí un tiempo todavía. He alquilado un apartamento unas dos semanas, si quieres puedes pasarte.

John miró en ambas direcciones, no venía ningún coche. Y los que venían, se habían parado en el semáforo un poco más debajo de su posición.

Cruzó y abrió la puerta del vehículo, pero no subió.

—No —dijo de inmediato—. No puedo. ¿Estás libre ahora mismo? Necesito a alguien con quien hablar.

Él miró la carpeta, aún en la mano con la cual se apoyaba en la puerta.

—Sí.

—Gracias, John.

Cerró los ojos.

Se sintió inmersa en la atmósfera pacífica del lugar.

El universo le ofreció un tiempo muerto. Pero un mensaje hizo sonar su teléfono y la tranquilidad se vio interrumpida. John le había enviado una dirección. Una cafetería del centro.

Agatha se despidió del paisaje con una amarga sonrisa y caminó hasta la parada de autobús más cercana.

Bajó justo frente a la cafetería Kelly’s.

Esperando al semáforo, vio ya la silueta del perfil del detective sentado en una de las mesitas, aprisionado en una esquina. Esperaba con un café sobre la mesa y un poco encorvado, cómodo, leyendo el periódico.

Cruzó la calle y entró.

Dejó sus piernas deslizarse por el suelo cuando fue a sentarse frente a John.

—¿Qué tal está el café?

—Ardiendo. —Sonrió dejando ver unos minúsculos hoyuelos—¿Quieres tomar algo? —Negó con la cabeza. Él tomó un sorbo y dejó la taza en su sitio—. ¿Qué ocurre?

Ella arqueó las cejas. Su instinto no fallaba… mucho.

—¿Por qué crees que ocurre algo?

—Porque no suelo recibir llamadas tan apagadas. Y menos por tu parte.

Ella apoyó los brazos sobre la mesa y jugaba con sus dedos.

—No —respondió, cabizbaja.

Sus labios formaron la singular forma de un pico de pato, no muy prominente. Estaba amodorrada, tanto pensar y pensar sólo había servido para freírle medio cerebro.

Se encogió de hombros y continuó mientras hacía formas con el dedo índice sobre la mesa.

—No, tienes razón.

—Agatha, no puedo decirte que confíes en mí. —Atrapó su mano—. Pero puedes contarme lo que sea, como policía, agente o como prefieras.

Rio y tomó un sorbo de la taza. Mientras, Agatha se mordía los mofletes por dentro para evitar soltar alguna sandez.

—La verdad es que preferiría que fuera como John, y no como detective.

—Vale —asintió él.

—Pero no quiero contártelo aquí. Ni ahora.

Demasiado bueno como para haber sido verdad.

Durante unos segundos John creyó que le podría abrir la boca, pero sólo la mantuvo entreabierta. Al menos, consiguió que se fuera menos introvertida.

Pero, de momento, debería conformarse con lo dicho.

Las comisuras de sus labios se curvaron con timidez y cansancio para formar una bella y agradecida sonrisa.

Él sí estaba cansado.

—Cuando y donde quieras.

Ella asintió.

John salió de Kelly’s.

Agatha salió después del detective, no se molestó en cambiarse, —había salido con el pijama puesto de casa de Careylla, aunque parecía ropa usual, excepto por las alpargatas de un rosa llamativo.

Sólo quería estar cómoda. Aunque él tampoco se molestó en criticar su forma de vestir. Con el pijama y un frío tremendo, sólo había cogido la chaqueta del chándal violeta pálido. Se la puso.

Caminaron a lo largo del paseo del río Lee.

Ella, de brazos cruzados, pensativa acerca de demasiados asuntos y, ahora, también había añadido a Careylla. No podía evitar pensar en cómo veía a sus únicas personas de confianza caer una a una.

Primero Frankie, luego Careylla… Todo eso le hizo dudar sobre Jeremiah, cuando nunca había dudado de sus intenciones.

El detective con las manos en los bolsillos de la cazadora. Ambos cabizbajos, no se detuvieron a contemplar la asombrosa puesta de sol en el horizonte. Los últimos rayos del sol se bañaban en las frías aguas del río mientras, a su vez, danzaban sobre las temporales auroras naranjas y azules. Unas bellas formas de las nubes.

—¿Qué tal es esto?

John no tenía ni idea de cómo romper el hielo. Su dote para las conversaciones estaba oxidado.

—¿El qué? ¿Cork?

Se encogió de hombros.

—No está mal —respondió—. Aunque no estuve mucho tiempo aquí.

—No sabía que era tu tía —confesó. El cambio de tema de una forma tan drástica, ya prevenía por dónde continuarían los tiros.

—Y no lo es. Fue una novia de mi padre, o eso tengo entendido.

‹‹Vaya…», John se sorprendió. Cierto, en la documentación sobre aquella mujer no aparecía ningún famiLiar salvo un hermano, residente fuera del país. Aunque tampoco indagó lo suficiente, sólo lo primero que apareció.

—Sí, sé que suena raro. Se hizo cargo de mí cuando me quedé huérfana —explicó, con el fin de evitar más preguntas incómodas sobre el tema—. Te aseguro que no es quien crees.

Se detuvo.

John le miró a los ojos. Tenía unas ojeras asomándose y los párpados gritaban socorro. Se le habían agotado las pilas, pero no más que a él. Sólo estaba preocupada y, en un pésimo intento de esconderlo, mantenía la mirada clavada a la acera.

—¿Qué piensas que creo sobre ella?

Agatha se encogió de hombros.

—No… no lo sé. —‹‹Y tampoco sé porqué defiendo a una persona que me ha mentido y ocultado sus roces con alguien cercano a los Esvero», decía su otro yo interior—. ¿Por qué ella? ¿Qué crees que te esconde?

—¿Qué creo que me esconde? —preguntó, extrañado.

‹‹Como si no supiera de qué hablo», pensó ella.

—John, me confundiré al llamarte poli, pero no soy estúpida —reía—. Si estabas en casa de Careylla no fuiste sólo a conocer a alguien a una casa al azar. Vamos… ¿qué crees que te esconde?

—No... Agatha, yo no debería decirte esto.

—Y tampoco deberías haber venido hasta aquí —replicó, con una amabilidad impropia en ella—. ¿Tan difícil es hacer una llamada? No deberías haber hecho muchas cosas, pero contarme algo… eso sí deberías hacerlo. Te lo aseguro. Y más después de haberte delatado.

Él rio.

—Créeme ella... no es quien tú crees.

Agatha insistió en lo mismo. No se daría por satisfecha hasta que dejase a su tía tranquila. Sería ella quien le interrogaría. A Agatha le haría más caso, las emociones que sentía por ella eran tan fuertes que no le diría ‹‹no‹‹. Pero la quería para ella sola, nada de detectives ni investigación abierta.

—¿Y tú?

—¿Yo? —Inspiró y ladeó la cabeza—. Sólo soy la dueña de un local.

Él arqueó las cejas.

—Ya lo veo —espetó él.

Evitó reírse, pero Agatha se ruborizó sólo con pensar en el interrogatorio en el cual se había metido. Otra vez.

—Eres un poco entrometido.

—Y tú demasiado retraída.

Agatha puso los ojos en blanco.

Aunque, tanto uno como otro tenía razón.

—Hueles a menta.

—¿Huelo a menta?

‹‹¿De... de qué va esto?», se preguntó John, confuso.

—Pero no fumas. El olor a menta no es para camuflar el olor a tabaco, porque no lo conseguiría. Aun así, muchos lo usan. Pero tú no hueles a tabaco, así que no fumas.

—No. No fumo, Agatha —enarcó las cejas, intentando saber qué le rondaba por la cabeza—. ¿A qué…?

—Y almizcle. Apestas a perfume de almizcle. —En el rostro del detective se cruzaron la curiosidad con un desconcierto inexplicable—. No... no me malinterpretes, huele bien. Es un… pestuzo agradable —reía y John cada vez se sentía más fuera de órbita—. Sí, sí. Es un olor…, uf, hueles bien.

Entre ambos, la tensión había desaparecido.

Entonces, sin darse cuenta, ella se lanzó a probar el suculento sabor a menta y hierbabuena de sus esponjosos labios. Tenía la suavidad de una pastilla de jabón y un aroma perfumado a cualquier hierba que llevara la colonia o el gel que hubiera usado.

Y no. Eso no lo pensó.

12

‹‹¿Q ué he hecho?». Abrió los ojos.

‹‹No. ¿Qué me has hecho hacer tú?»

Retiró la sábana hacia el lado del detective con sumo cuidado. Antes de moverse, la levantó y miró debajo. Puso los ojos en blanco y después hizo un mohín de desaprobación hacia ella misma.

Salió de la cama y cogió su ropa.

Se puso la camiseta.

Cogió su maleta y, de puntillas, y con cuidado para no hacer crujir ni el suelo de tarima flotante del piso, caminó hacia la salida.

Abrió la puerta despacio.

Se giró para observar a John, dormido y tranquilo, con medio torso desnudo al descubierto. Tenía una cicatriz redonda y pequeña cerca del hombro izquierdo.  Fea, aunque disimulable con algo de maquillaje o

bronceador.

Pero desde luego, dormía como una roca.

Tenía un sueño muy profundo, el día anterior ya había gastado las pilas y por la noche, agotó la reserva de energía.

Apartó la vista del detective.

Salió intentando no abrir más la puerta para evitar el irritable chirrido y cerró tras de sí. Cerró la puerta.

Con el resto de la ropa en brazos, dejó caer su espalda contra la puerta, despacio y sin hacer ruido. Estaba todo el edificio en silencio. Observó a ambos lados del pasillo, a uno de ellos, los dos ascensores. Ni siquiera sabía dónde estaba.

Se pasó la yema del pulgar por el labio inferior.

Ardía.

Una llama incandescente.

Entonces, algunos flashbacks cruzaron sus ojos y le vinieron a la mente. Recordó haber hecho cosas que en toda su vida no había hecho. Y cosas que jamás contaría a nadie.

Le había mordido el labio. Tanto él a ella, como ella a él.

Todavía lo sentía.

Luego, pasó la yema del índice por el labio inferior. Al tacto, una almohada de plumas sintética.

Ya no importaba el ardor, sólo el tacto. El sensible, dulce y, a la vez, amargo tacto cálido del sabor de John en sus labios.

Pero, con tal de evadir el tema en sus propios pensamientos, volvió a pensar en la temperatura.

‹‹Uy, sí», murmuró. ‹‹Creo que si digo que voy a tener que ponerme hielo, me llamaría hipocondríaca a mí misma».

Se apartó de la puerta.

Fue corriendo, todavía casi de puntillas, hacia el ascensor, con parte de su vestimenta en brazos. Pulsó el botón, éste se encontraba en la cuarta planta, y ella... giró la cabeza y en la pared indicaba que estaba en la séptima.

Mientras el ascensor subía, fue vistiéndose.

‹‹Tengo que salir de aquí», decía en voz baja.

Se puso los pantalones, suerte que el pasillo estaba completamente desierto. Bueno, de todas formas, a Agatha le hubiera dado igual. Parte del pudor lo perdió el día en que perdió parte del sentido común. Aunque, desde luego, no se hubiera parado en el piso con John dentro para vestirse y correr el riesgo de despertarle. Aunque el único riesgo sería pasar una mañana incómoda. No se le daban bien ese tipo de ‹‹mañanas‹‹, —menos con compañía.

‹‹Idiota, idiota, idiota», se repetía a sí misma.

Las puertas del ascensor se abrieron. Entró con las alpargatas y la chaqueta en la mano, con una manga casi rozando el suelo.

Pulsó el botón de la planta baja.

Las puertas se cerraban, pero una mano interrumpió el cierre. Al detectarla, volvieron a abrirse para dejar pasar a un hombre de unos cuarenta años, con un perro de raza Pomerania blanco en brazos.

Al ver el botón de la planta baja iluminado de verde, no lo pulsó. Sin embargo, miró de arriba abajo a su acompañante. Tenía el cabello algo revuelto y ni se había calzado. Llevaba una maleta mediana algo abultada, como si sólo hubiera ido a pasar una noche allí. No le hacía falta ser adivino para saber qué había ocurrido la noche anterior.

Así estuvo durante el casi medio minuto del viaje desde la séptima planta hasta abajo.

—¿Sabe? —espetó Agatha, ya cansada de aquellas miradas. Como no le importaba, ni sabía quién era él, ni él quién era ella, dejó caer las alpargatas al suelo y se las puso. Él no paraba de mirarla, aunque de reojo desde que Agatha había abierto la boca—. Es peligroso detener el ascensor de esa manera. —Sonó el timbre del ascensor y se abrieron las puertas en el vestíbulo—. No lo vuelva a hacer.

Ella salió antes.

El hombre, extrañado y pasmado se quedó petrificado dentro del ascensor. Las palabras de Agatha las entendió como una amenaza, más que como un buen consejo. Aunque sería porque su carácter solía ser más seco que amigable y abierto.

Regresó a casa de Careylla.

Eran las ocho de la mañana, otra persona tal vez estaría en la cama, durmiendo o despierta. Ella no. El que fue su horario tan ajustado durante años, todavía lo tenía implantado en el cerebro, como un microchip.

Estaba sentada en el sofá para cuando Agatha entró.

—Hola, tía.

Careylla estaba apagada, poco lúcida en el momento en el que entró. No era ella en aquel momento, algo cambió. Si no lo había hecho ya, ahora Agatha vio su otra cara.

—¿Ahora soy ‹‹tía»?

De un rápido movimiento, Careylla cogió la pistola escondida a su lado, casi bajo el muslo. Allá donde la vista de Agatha no alcanzaba desde esa posición, no podría haber visto ni una pequeña parte del arma.

Pero ella también fue rápida.

Con la misma velocidad, sacó su arma de la parte trasera de la maleta. Al mismo tiempo. La maleta tenía una especie de doble fondo. Dentro de la finísima capa de tela, la funda de la pistola. Bien escondida, y fácil de sacar. Una vez rompió la tela, —casi sin esfuerzo, como si fuera papel crepé—, ya tenía acceso a ella.

Ambas apuntándose a la cabeza.

Ambas confusas; Agatha con más motivos.

—¿Qué estás haciendo?

—Tú me has obligado —afirmó Careylla, firme pero nerviosa. La mano apenas le temblaba, pero sí lo hacían sus labios—. Deberías haberte ido.

Careylla disparó.

Pero Agatha no se lo esperó.

¿De verdad había sucedido?

Una bala incandescente atravesó su hombro. Prácticamente reabrió la herida casi cicatrizada del atraco en el local.

Pero el dolor de ésta lo superaba con creces.

Careylla tenía acceso a todo el armamento que quisiera, tanto por ciertos colegas de su antigua y nueva profesión, como por el negocio que administraba. Podría haber escogido un arma especializada, o simplemente lo más parecido a una escopeta en pequeño.

De una forma u otra, había apretado el gatillo.

Y Agatha no pudo reaccionar, cuando se dio cuenta, ya era tarde.

Cayó al suelo de espaldas, sus piernas se deslizaban y no podía mantenerse en pie.

Bocarriba, todavía tenía fuerzas como para arrastrarse.

Se alejaba de Careylla. Conservaba la pistola en la mano, jamás la soltaría. Aunque jamás pensó en utilizarla contra ella, al igual que jamás pensó que Careylla lo iba a hacer.

Agatha perdió el control sobre todo su cuerpo, únicamente valía arrastrarse con las manos y los pies hacia atrás. Como un perro asustado. Pataleaba contra el suelo y sus manos eran las únicas que hacían el verdadero esfuerzo.

—Careylla…

Soltó un chillido de dolor imposible de contener.

—¡Cállate!

Cuando Careylla se encontraba dividida, Agatha aprovechó el momento. Se dio la vuelta y consiguió levantarse y corrió hacia la cocina, con la mano sobre la herida.

Careylla ni siquiera se paró a detenerla.

Sólo se volvió a sentar en el sofá. Dejó caer el peso de su cabeza sobre las manos, pero al igual que Agatha, no se atrevería a soltar el arma.

Con un disparo tuvo más que suficiente para acabar destrozada por dentro. Trataba de retener el inevitable llanto; las lágrimas terminaron saliendo solas.

—Lo siento… lo siento… —murmuraba para sí una y otra vez, negándolo con la cabeza.

Agatha abrió todos los cajones de la cocina hasta encontrar un cuchillo de sierra largo.

—¡Angelique!

Había vuelto en sí.

Todos los pensamientos que emborronaban su objetivo se disiparon.

Esta vez, iría a por ella.

Y no tendría piedad.

Restregó la manga por la nariz y se llevó los mocos consigo. Con la mano, secó sus lágrimas, o al menos lo intentó.

Agatha se dio prisa.

Corrió con la PPK en una mano y el cuchillo en otra. Comenzaba a hiperventilar, pero consiguió mantener el mínimo nivel de calma que pudo.

Volvió a salir al salón, no sin antes asomar la cabeza.

Careylla se había movido. Ya no estaba allí.

Pasó al lado de su maleta, no la cogió, ni la tocó. Ahí tenía más armas y posibilidades de escapar.

Giró la vista a la puerta. Podría salir y huir. Lejos, todo lo lejos posibles.

—No —se dijo—. Esto se va a acabar aquí y ahora.

Dejó a un lado la idea de largarse.

Careylla habría ido tras ella, más cuando había mantenido algo de contacto con ella durante su estancia fuera del país. Si ya había sido capaz de herirle, ¿podría ser capaz de buscarla y darle caza?

La sangre roja cada vez parecía más oscura.

Por cada latido, una gota más. Por cada gota más, la mancha sobre la camiseta se agrandaba.

Puso el puño que sujetaba el cuchillo sobre la herida. Con esa mano sujetaba el cuchillo, pero no le quedaba otra. Al menos, evitaría dejar un rastro de gotitas de sangre por las escaleras.

—Maldita zorra —murmuraba.

Una vez llegó arriba, entró en la habitación de Careylla y se encerró en el baño. Intentó hacer el menor ruido posible.

—Si quieres jugar, vamos a jugar. Pero yo sé quién va a perder.

Incluso tuvo cuidado del ruido que podrían hacer sus pasos. Careylla había desaparecido, pero eso no implicaba que no siguiera dentro.

Agatha se bajó la camiseta, dejó al aire sus hombros, la herida del disparo y casi un pecho. Justo al lado de la cicatriz del atraco fallido.

Durante unos segundos, clavó los ojos en la cicatriz sobre el pecho, en la parte superior. No quiso ni verla.

—Esto va a dejarme marca... ¡Ah! —murmuró. Aguantó el grito desgarrador en su garganta mientras introducía la punta del cuchillo en la herida. Tenía que sacar la bala—. Te odio, te odio.

No sabía bien a quién se lo decía; a Careylla por haberle disparado, al cuchillo por el inmenso dolor que producía o a ella misma.

Ladeó el cuchillo una vez había alcanzado el trozo de metal incrustado. Aquella vez sí dolió, más de lo que cualquiera podría haberse imaginado. Parecía que iba a sacarse el hueso de dentro.

Introdujo el pulgar mientras con la otra mano mantenía el cuchillo en la misma posición. Cuando atrapó la bala entre el dedo y el cuchillo, fue sacando a todos esos intrusos hacia fuera. Podría haber escogido otro cuchillo, pero fue el primero que vio y el más útil. Pero a la hora de la verdad, hubiera sido mejor uno más ‹‹suave‹».

Sacó la bala entre el pulgar y el cuchillo.

Echó la cabeza atrás y respiró profundamente, aliviada; después de un tremendo rato de horror y dolor incomparables. No sentía el hombro, pero el efecto ‹‹anestésico» se pasaría. Pronto, padecería unos dolores punzantes como trozos de cristalitos clavándose en su piel y entrando más y más adentro.

Oyó una puerta abriéndose.

Su respiración a partir de ahí se detuvo.

Venía de abajo.

Pero ella no era tan tonta como para ahora confiarse. Después de ver su comportamiento, no quiso subestimarla. Eso habría sido un fallo estúpido que le hubiera costado más de lo que imaginaba.

Recuperó la respiración.

Pero, hasta al animal con el mejor oído le costaría encontrarla aunque la oyese. Su hombro sangraba, si no se lo curaban, pronto comenzaría a sentirse mareada. Se desangraría en cuestión de minutos.

Se quitó la chaqueta y, con cuidado de no clavarse la cremallera, hizo un tirabuzón fuerte y la ató sobre la herida como pudo. Al menos así retrasaría el sangrado.

Pero no los tempranos mareos.

Bajo el propio suelo del baño, se escuchaban leves crujidos inintencionados de la tarima flotante.

Alguien seguía en la casa.

Careylla esperaba a que ella misma se delatara y saliera de su escondite. Ya había rebuscado por todas las habitaciones de la planta inferior. En un fugaz instante distraída, había perdido su objetivo. Sus emociones le habían nublado el juicio lo suficiente como para darle una mínima ventaja a Agatha.

Una mínima.

Allí no estaba.

Subió a la planta superior.

Subiendo las escaleras, sus pasos parecían zancadas rompiendo el silencio.

Una gota de sudor arrastró el miedo por toda la frente de la joven, la cruzó. Incluso tenía el temor de que, si la gota de sudor caía al suelo, haría ruido. Pero el crujido de la tarima lo acallaría.

Humedecía sus labios constantemente, nerviosa; sus pulmones no podían con el nivel de nerviosismo y comenzaba a perder el control sobre su respiración.

Otra vez.

Cerró la boca y echó la cabeza atrás.

Había dejado el cuchillo de sierra en el suelo, de momento se bastaba con la pistola. Además, no pensaba salir por ninguna ventana —mucho menos, si en el baño sólo había una del tamaño de medio folio de papel. Tenía pensado bajar por las escaleras como fuera y salir por la puerta, con su maleta. Pero de momento, sólo tenía pensado deshacerse de Careylla, aunque no sabía ni por dónde empezar.

Tampoco supo ni cómo había podido dejar la maleta con todo ese armamento toda una noche con un detective, aunque estuviera ella presente.

De repente, ese pensamiento se le cruzó por la mente.

‹‹Menos mal que no le picó la curiosidad», pensó. Su mente se evadió un rato de la situación. ‹‹O fue porque le tuve demasiado entretenido», añadió para sí misma.

Negaba con la cabeza, reprochándose los hechos.

—Tendría que haberme ido… pero… aun así… —murmuraba—; me habrías encontrado. No sé qué hacer…

Echó la cabeza atrás y, desesperada, se mordió con fuerza los labios.

—¿Qué hago?

Hasta que escuchó un disparo en la habitación del fondo.

Volvió a la realidad.

Careylla había cambiado de método.

Pretendía disparar a las puertas.

Después, otro disparo y abrió la puerta de la habitación.

Antes de que saliera y caminara a la otra habitación, Agatha salió del baño y abrió las ventanas. Pasó su mano, ensangrentada, por el marco de la ventana. Dejó visible la marca de sus dedos y, sólo por si sucediera lo peor, sus huellas.

Aunque prefería no pensar en lo peor.

De momento, esa era su estrategia. Esas ventanas sí eran anchas y podría haber huido perfectamente de allí.

Regresó a toda prisa al baño.

No le importaba hacer ruido, es más, ella misma lo provocó adrede. Así, atraería a Careylla, aunque no hizo falta.

Se encerró en el baño de nuevo, en silencio.

Se mantuvo detrás de la puerta y a un lado.

Careylla disparó dos veces contra la puerta y abrió de golpe. Miró en cualquier dirección posible, hasta que se percató de las ventanas. Estaban abiertas y había una mancha de sangre deslizándose por el marco hacia el exterior.

Apenas se fijó.

Pero desconfió de la posibilidad de que hubiera escapado por las ventanas. ¿Acaso no le hubiera sido más fácil salir por la puerta? Podría haber pasado por ahí en cualquier momento mientras ella estaba distraída callando su voz interior.

Y lo sabía.

Pero, cuando vio la maleta de Agatha, supo que no era así. No se había ido. Además había oído ruido allí arriba. No había salido por la puerta principal, de eso estaba ya más que segura. Así que lo primero que hizo fue, con el arma firme en la mano, ir a la única puerta dentro de la habitación, la del baño.

‹‹El cuchillo...» Se había olvidado de él.

Careylla habría entrado y, en cuanto lo hubiera visto, lo habría cogido para resguardarse aún más con él.

Lo arrastró con el pie hacia ella, justo cuando Careylla caminaba por la habitación en dirección al baño.

Disparó sólo una vez en el centro de ésta. Creía que así, si estuviera detrás, acertaría casi seguro.

Pero Agatha se mantuvo a un lado.

Vio el pomo girarse. Desvió la vista hacia el suelo.

Se apretujaba conforme se abría la puerta. De puntillas y con la madera aplastando parte de la nariz, aguantó.

Giró la cara. Todavía abrió más la puerta y, si no hacía más espacio, la nariz haría un tope.

Careylla se daría cuenta.

Ésta se detuvo. Miró dentro, cuando no vio a nadie, la creyó huida por las ventanas.

Entonces sí. Sólo debía asegurarse, eso fue todo.

Dejó la puerta abierta y caminó hacia las ventanas. No sin perder de vista la puerta de la habitación. ¿Y si se había escondido en otra habitación? No podía permitirse ese riesgo y que apareciera detrás para meterle un tiro en la sesera.

Pero Agatha no se movió del sitio.

Careylla bajó el arma cuando, por fin, se fijó en el manchurrón de sangre en el marco. La marca de cuatro dedos perfectamente visibles, y parte del quinto, se arrastraba hacia fuera.

No asomó la cabeza, pero retiró un poco las cortinas con los dedos y miró hacia fuera de reojo.

Desde el cuarto de baño, Agatha escuchó a Careylla marcar un número de teléfono.

—Ha escapado… No… ¡¿Pues por qué no vienes y lo haces tú mismo?!

Aunque no escuchó a la otra persona, podría imaginarse quién era. El mismo que envió a aquel todoterreno a sacarla de la carretera. El mismo que había tenido a Caoba vigilado de cerca —y nunca mejor dicho—, para dar con ella.

El mismo.

Siempre era él.

Pero no sabía de Caruso desde hacía casi dos años, tal vez, incluso más. Ya había perdido la cuenta.

Excepto por la llamada en el apartamento de Andrea Leviche.

¿Por qué ahora iba tras ella? ¿Por qué no se preocupaba de los Esvero? Fuera cual fuera la respuesta, algo tenía seguro; Caruso había empleado bastante tiempo y esfuerzo en dar con ella. Y, seguramente, dinero y demasiados recursos.

Abajo se abrió una puerta.

Alguien más entraba a la casa. Crujía el suelo y Agatha comenzó a temer por su vida. Ya no era una, sino dos.

—¿Agatha?

‹‹La madre que lo…», articuló sin soltar apenas aire. ¡¿Por qué todos los policías tienen que hacer eso?!», se preguntó, irritada y más nerviosa.

Ahora, debía deshacerse de Careylla, sin tener ni idea de cómo hacerlo, y con un detective con el arma enfundada, sólo por el momento.

Volvió a salir. Agatha le vio desde el baño.

Su voz se oía, pero muy débil.

—¿Agatha?

Careylla fue hacia la puerta de la habitación con el arma atrapada en las dos manos. Con temor de estropearlo todo, sólo tenía que hacerle desaparecer.

—Ni se te ocurra.

Agatha salió de su escondite y pilló a Careylla de espaldas. Apuntó a su cabeza, sin sentimiento alguno, —o eso intentó.

—Agatha, cariño, va todo bien.

—¡¿Pero tú te crees que soy imbécil?!

Dio un paso adelante.

Careylla no daba su brazo a torcer y Agatha ya no sabía si llegaría a bajar el arma. Ya no sabía con quién trataba. La persona que conocía se había evaporado, dejando un ser vacío de alma y de todo sentimiento que no fuera odio.

Continuaba en la misma posición, próxima a la puerta. Firme, con el arma en una mano mientras con la otra iba a apoyarse en la pared. También tenía pensado ir a por John, aunque Agatha no se imaginaba de qué forma. ¿Lo echaría fuera con una excusa? ¿O le haría lo mismo que a ella?

—Vamos, baja el arma —ordenó Agatha, impasible—. Por favor Careylla, baja el arma. No pretendo hacerte lo mismo que tú me has hecho, pero si me obligas, no fallaré. Y supongo que eso ya te lo imaginarás. —Careylla aún se replanteó rendirse, pero no estaba segura—. Ya te habrán hablado de mí, ¿no es así?

—¿Agatha? —John seguía fuera—. Sé que hay alguien en casa. ¡¿Agatha?!

—Parece que anoche no fue tan bien como esperabas —espetó Careylla, socarrona.

Agatha volvió a centrar su atención en ella.

Olvidó el posible hecho de que al detective sí le hubiera picado la curiosidad y hubiera visto el interior de la maleta. Por su tono, era lo más probable.

—Careylla.

Dio media vuelta y, para cuando quiso alzar la mano hacia Agatha… ésta disparó.

Careylla cayó de medio lado.

Al final, no tuvo tan buena puntería como le había prometido. Pero se quedó petrificada. No supo cómo reaccionar ni qué decir, —si es que debía decir algo.

Mientras, Careylla se desangraba en el suelo y se retorcía sobre sus propios lamentos. Y el detective había oído el disparó. Había sacado su arma y, sin pensarlo, tiró la puerta debajo de dos golpes inhumanos.

—¿Agatha?

Pasó por el salón y miró por encima las habitaciones.

A Agatha se le cayó una lágrima.

Había bajado la mano, pero todavía tenía el arma. Dentro, no comprendía porqué lo había hecho, aunque la parte más razonable le decía: ‹‹Iba a hacerlo ella».

Se le formó un nudo en la garganta y, si se descuidaba, la dejaría sin respiración. Olvidó el dolor del balazo, olvidó todos sus males, olvidó todo lo que había hecho. Sólo veía a Careylla aplastando su cara contra el suelo, de rabia y dolor.

Ni siquiera oía algo que no fueran sus pensamientos.

—¡¿Agatha?!

La voz de John la despertó, al menos la mantuvo cuerda el tiempo suficiente para guardar el arma, quitarse la chaqueta y ponérsela a ella. Ya había visto la herida, fue lo primero en lo que se fijó.

El detective no debió haber visto aquello.

Demasiado tuvo con el asesinato de Abigail en el apartamento de Andrea Leviche y con el atracador. No podía permitirse el lujo de implicarse en más ‹‹tiroteos». Cualquier policía pensaría más allá de una simple coincidencia.

La chaqueta estaba llena de manchas de sangre, pero ya no sentía el dolor de la herida. No sentía nada que no fueran remordimientos.

Se aproximó a Careylla. El disparo no había sido mortal, pero estaría grave un tiempo. Se agachó e intentó tranquilizarla. Ni siquiera podía tocarla.

—¿Aga...? —John entró. Tenía el arma firme en las manos, pero una vez vio la escena, las bajó—. ¿Qué ha pasado?

Agatha negaba con la cabeza y con los ojos llorosos.

Tomó aire y, entre sollozos, respondió:

—No lo sé... no lo sé...

—Vete.

Ella le miró, sorprendida.

—Vete. Ha sido en defensa propia y tú no tienes un arma.

Agatha volvió a mirar a Careylla.

¿Qué haría? ¡No podía irse así como así y cargarle el marrón al detective! O sí. Ya lo había hecho antes, aunque sin inculpar a nadie ‹‹importante». Suerte que había escondido su pistola, de lo contrario, tal vez John se hubiera retractado de lo dicho.

John se acercó a ella, se agachó y le puso la mano en el hombro.

—Agatha, vete. Hazme caso.

Se restregó la manga por la nariz.

—Si te pillan aquí, te harán preguntas para las cuales no tendrás ni una sola respuesta. Vete. Ya te han fichado por lo del atraco y como testigo. No voy a dejar que te hundas una tercera vez.

‹‹Lo que yo decía», pensó ella.

—Demasiadas coincidencias.

—Demasiadas coincidencias —repitió John, confirmándolo—. Venga, vamos.

Agarró su brazo y la levantó.

Ella hizo un quejido y una mueca de molestia. No pudo ocultarlo. Al final el dolor volvería.

—¿Estás herida?

—¡Puta! —gritó Careylla.

—Tú cállate —espetó John, malhumorado—. Quedas detenida por tráfico ilegal de armas y, seguramente, por asesinato. Y por este intento de asesinato.

—¿Qué? —murmuró Agatha.

John volvió a girarse y sacó a Agatha de la habitación.

—Estás herida.

Agatha ladeó la cabeza.

Al ver el desinterés por responder, John siguió una segunda vez el rastro de sangre descendente a su pecho. Bajaba desde el hombro.

—Sé que te ha disparado. Tengo que llevarte a un hospital.

Ella le apartó la mano de la chaqueta. Volvió a cubrirse la herida.

—No.

—Vas a desangrarte.

—Ella también. —Señaló la habitación—. No te preocupes por mí, tengo amigos.

‹‹¿También tú?», se preguntó John, pensando a su vez en Nelly. Desconocía la vida personal de Marinetta, más allá de la universidad y sus ‹‹trabajitos»; pero sabía que muchas veces no tramaba algo muy bueno. Agatha le recordó a ella.

—No me fío de tus amigos —espetó, receloso—. Así que voy a llamar a una ambulancia y a una patrulla para que se lleven a Careylla. Y a ti, te llevaré al hospital más cercano. Así que hay cambio de planes.

—John no...

—Pero te quedarás al margen de todo esto, ¿vale?

Ella puso los ojos en blanco.

—Si alguien pregunta, tú viniste cuando el tiroteo. Una bala sin rumbo te alcanzó cuando entrabas por la puerta.

Apretó los labios.

Ese tipo de coartadas las ofrecía ella a quienes dejaba con vida. Como al joven atracador. Odiaba que le dieran órdenes.

‹‹¿Te crees que por ser detective tienes más poder?», preguntaba una parte de ella, mientras que, otra parte le decía: ‹‹Cállate, te está ayudando. No seas estúpida».

Por suerte, la parte que decía lo último tenía más poder en su mente en comparación con la otra. Así que, hizo caso a ésta última.

—¡Angelique! —lloriqueaba Careylla—. Lo siento, Angelique...

—Espera aquí un momento.

John entró a la habitación. Arrodilló una pierna y se acercó para comprobar el estado de Careylla, no sabía dónde le había disparado o si estaba fingiendo.

Agatha todavía oía a Careylla, sus lamentos, sus sollozos... su teatro. En lugar de escuchar a la voz más razonable de su ser, hizo caso a la Agatha más primitiva. A parte de ella que conformaba una pequeña pieza del conjunto de su mordaz carácter. Aprovechó mientras que John llamaba a una patrulla y a una ambulancia y se fue.

Bajó las escaleras de puntillas, cogió su maleta y salió de allí corriendo.

13

J ohn siguió a la ambulancia con Careylla dentro.

Antes de haber llegado a su casa, ya tenía pensado llevársela esposada a la comisaría más cercana. Pero no pudo ser. Y, por si fuera poco, Agatha se le había escurrido de las manos. Estaba herida, desangrándose, sola por ahí. Él sólo quería ayudar y, aun así, lo haría. No diría ni una palabra sobre la presencia de Agatha en la casa.

Ella había dormido con él y se había quedado en el piso cuando se fue a detener a Careylla. Esa sería su versión. Pero no podía dar con Agatha para contárselo. Se había dejado el teléfono la noche anterior.

John lo encontró sobre la mesita de noche. Así que, en caso de que la detuvieran por estar implicada o por encontrar pruebas... ella no podría confirmarlo.

No sabía qué había contado John.

Llegaron al hospital.

Giró las llaves del coche, pero no las sacó. Dirigió su vista a la guantera, la abrió y, de allí sacó el móvil de Agatha. Tenía un fondo rosáceo oscuro moviéndose como si fueran ondulaciones cambiando a un color violeta.

En la pantalla: ‹‹Teléfono extraviado. Por favor, llame a...»

Lo guardó en el bolsillo de la cazadora.

Los paramédicos sacaron a Careylla lo antes posible.

John retiro entonces las llaves y salió del coche. Los dos policías de la patrulla entraron al hospital y se quedaron cada uno a un lado de la puerta de la sala de operaciones.

John se quedó con ellos hasta que salió el cirujano.

—Va todo bien, por ahora —dijo y se bajó la mascarilla—. Tome. —Le dio una bolsita con la bala ensangrentada dentro—. Me… me han contado lo sucedido —explicó—. Se pondrá bien, no ha perforado ningún órgano vital, por poco.

—¿Por poco?

El cirujano arqueó las cejas y ladeo la cabeza mientras contemplaba la bala en la bolsita.

—Tiene usted una puntería excelente, inspector...

—Detective. Detective Wyatt. Yo... no tengo mucho que ver con el cuerpo de policía.

‹‹Cállate ya», se decía a sí mismo.

—Pues, detective Wyatt, si me permite que le diga, tengo algún que otro conocimiento sobre este tipo de temas.

—¿Este tipo de temas? —inquirió John, confundido. También, algo acongojado.

—Mi hija es policía y quiere ser inspectora, ¿quién cree que le ayuda a estudiar? Y le gusta mucho el mundo de las armas antiguas.

John agachó la cabeza, con la excusa de mirar la bala al detalle, para no darle la cara al cirujano.

—De acuerdo y eso… ¿y eso qué tiene que ver?

—Oiga, no es asunto mío, pero dudo que esa bala haya salido de su arma. Una del cuarenta y cinco lleva, ¿no?

John apretó la mandíbula, todavía cabizbajo.

—No diré nada porque no es asunto mío, pero…

—De acuerdo.

John asintió.

—Muchas gracias, esto… voy a llevarme esto a la comisaría o… Hay que procesarla. Además, esa mujer todavía es una prueba. Ella y su arma —dejó caer. Pero no evitó reducir las sospechas del cirujano—. Y sí, no se ha equivocado. Esto no es asunto suyo.

Algo borde y enfadado, le lanzó una última mirada de aviso al cirujano, a quien dejó inmóvil a las puertas de la sala quirúrgica.

Salió del hospital.

De pie, daba vueltas con lentitud sobre sí mismo. Agobiado, se retiraba el pelo hacia atrás con la mano, se toqueteaba la frente, la barbilla.

‹‹¿Qué voy a hacer ahora?», se preguntaba.

Agatha, su única pista dentro de lo que tenía sobre Careylla, se había evaporado. Aunque todavía podía detenerla con los cargos que había descubierto.

Llamó a la comisaría.

Uno de los policías cogió el teléfono.

—Agente…

—Sí, sí. Perdone, tengo algo de prisa. Soy el detective Wyatt, llegué aquí hace poco. ¿Podría buscar información sobre Careylla Fee?

—Ah, sí. Wyatt. Sí, podría hacerlo. Pero tardaré unos minutos, si no le importa, ahora mismo le llamo.

John colgó sin despedirse ni darle las gracias.

El agente le buscó la información en el ordenador, en la base de datos de la policía. Así tendría más sobre Careylla, algo más no fuera su nombre, su residencia o su hermano como único familiar; lo cual era lo único que había recopilado sobre ella.

El encuentro fortuito con Agatha, —y, sobre todo, saber que Careylla había sido su tutora legal—, le hizo darse cuenta de su pésimo trabajo de búsqueda e investigación cuando tenía prisa. Parecía el trabajo hecho por un becario menor de cinco años.

Al menos, lo tuvo en mente, para la próxima vez, se esforzaría más. No podía permitirse el lujo de llamarse detective cuando no podía hacer un buen trabajo bajo presión.

A los quince minutos de desesperación, inmerso en lo más profundo de sus pensamientos, sonó su teléfono.

—Wyatt —espetó el policía, antes de dejarle responder—, le he enviado un archivo en PDF. Creo que debería verlo lo antes posible.

—Gracias.

John entró al hospital.

No le había quitado el ojo de encima a Careylla desde que la había visto por primera vez. Desde que fue a conocer personalmente a quien, por aquel entonces, sólo investigaba por encima. Hasta que dio con la clave para implicarla. Fue ahí cuando no se despegó de ella o, al menos, eso intentó.

‹‹Algo no me cuadra», pensaba.

Careylla era una mujer tranquila, seria y callada.

Demasiado.

Al menos por lo que había comprobado. Sus cualidades no estaban mal y mucho menos su expediente: exmilitar, dueña de una tienda de armas, socia minoritaria —pero, aun así, socia— de una de las principales distribuidoras de armamentística de medio mundo... Pero si llegaban a tal extremo entonces ya no eran buenas cualidades, sino de las peores que podría encontrar alguien como él. Tráfico ilegal de armas... puede que incluso asesinato por lo que tenía entendido; por no nombrar también otro cargo: intento de asesinato —de la persona a quien había acogido en su casa como a una hija.

Durante el camino por los pasillos hasta la sala de operaciones, fue mirando en su teléfono y el archivo con la información sobre Careylla.

Tenía lo que necesitaba, pero quería más. Siempre quería más.

Llamó a Toni Marino. Éste contestó de inmediato:

—¿John? ¿Ya has vuelto?

—No… no, se han complicado las cosas por aquí.

—¿Qué pasa?

John tomó aire.

No se conocían de hacía mucho, pero sí demasiado tiempo como para saber que ocurría algo malo.

—John, ¿qué pasa? —endureció más el tono.

—Necesito información sobre alguien.

—John…

—Mira, estoy muy liado y no sé qué hacer ahora mismo. Sólo, hazme este favor, sé que eres el mejor en eso y el más rápido. Por favor.

Toni Marino se rio.

—Así que soy el mejor, ¿eh?

Consiguió sacarle una sonrisa al detective.

—Vale, vale. Pero que sepas que tus elogios no son los que me han convencido. No soy tan fácil de comprar.

—Tú cállate y haz lo que te he dicho, ¿vale? —dijo el detective, sin un ápice de maldad—. Además, no necesito hacerte la pelota para que hagas algo por mí. Figone me dijo que pidiera lo que necesitase.

—Sí, pero podrías pedírselo a otra persona. Que me lo pidas a mí quiere decir que lo que dices es cierto.

John se mordió los mofletes por dentro.

—Voy a colgar. Voy a colgar y si no me envías nada en cinco minutos…

Ambos rieron.

—Pues si no cuelgas ya voy a perder tiempo hablando contigo, el tiempo que vas a tener que esperar de más para que te envíe lo que quieres.

John colgó. Puso los ojos en blanco.

Persistente y algo reservado, pero eficaz. Toni Marino era de los mejores inspectores, según su propio criterio. Tal vez, sólo pensaba en él como un hermano; fue la primera persona a quien pudo acudir en cuanto llegó allí. Así que, realmente, su criterio se basaba más en algo subjetivo que en la profesionalidad.

A las puertas de la sala de cirugías se detuvo. Los dos policías habían desaparecido.

Le sonó el teléfono.

Marino había tardado menos esta vez. Le envió datos de todo tipo. Y, al parecer, la información conseguida no sólo provenía del expediente de Careylla y relacionados con ella, sino también de otras fuentes menos usuales.

John le envió un mensaje:

¿Es fiable?

A lo que, en menos de diez segundos, Marino respondió:

Tanto como yo.

‹‹Eso lo doy por hecho», musitó el detective.

Enfadado y con el pulso tan acelerado como para hacer que sus venas traspasaran su piel. Sus pasos hacia el mostrador de información dejaban huellas humeantes.

Allí, el hombre a cargo le dio la habitación adonde había sido llevada Careylla tras la operación. Una doctora le acompañó. Aquel hospital era un laberinto.

‹‹¿Qué hospital no lo es?», se preguntó el detective, de forma ruda, incluso reduciéndose a sí mismo a nada.

Allí estaban los dos agentes, custodiándola como si se tratase de alguien de la realeza del siglo catorce.

Abrió la puerta de golpe, ésta llegó a golpear la pared.

Los agentes escucharon el estruendo y le miraron de reojo.

—Vamos a poner las cosas claras —dijo John nada más tomar asiento—. ¿Dónde está?

Careylla se encogió de hombros.

Pero su rostro austero y su mirada por encima del hombro del resto, daban a entender su discrepancia y hostilidad. Tumbada, con unas ojeras prominentes y descolorida. Por poco más y estaría todavía más pálida.

Si John se hubiera atrevido a decir una sola palabra errónea, habría metido la pata y ella todavía se habría cerrado más en banda.

Ya veía de antelación cómo trataría con ella.

—¿Quién?

John tenía el ceño fruncido y apretaba la mandíbula con tanta fuerza como para partirse las muelas.

No tenía una mañana para juegos. Debía enfrentarse al hecho de haber conquistado a una mujer quien después le dejó con las sábanas por el suelo, literalmente; esto unido a su ego. Luego, tenía uno de los casos más complejos desde que se hizo detective; y un enredo imposible de deshacer.

No tenía ni por dónde empezar. O tal vez sí, y ése era el problema. Y si a esas alturas se le veía la sonrisa en la cara, era por costumbre, por puro instinto o por casualidad.

—¿Qué relación tiene con la Familia Esvero, Careylla?

—¿Le gustaría venir a cenar algún día? Por supuesto, el postre es todo suyo.

Sonrió con descaro.

Por supuesto, aquello iba con segundas intenciones.

John sonrió y cerró los ojos. Las bromas podía pasárselas por…

—¿Cuál es su relación con Gregory Anthony Esvero? —continuó él, una vez volvió en sí.

—No sé de quién me está hablando. ¿Puedo irme ya?

‹‹¿A quién me recordará esa impaciencia...?», se preguntó, acordándose de la única testigo —y una posible fiable confidente—, que había salido por patas delante de sus narices.

—No. No puede irse —replicó. Debía aguantar el mal humor y las ganas de volcar la mesa dentro—. Acaban de operarla. Y está detenida. Tiene cargos de agresión, tráfico ilegal de armas y posesión de un arma ilegal. Y podemos añadir el intento de homicidio. ¿Entiende lo que quiere decir? Tenemos motivos para retenerla y eso haremos.

Careylla se relajó y sonrió de una forma que, si Agatha la hubiera visto, habría jurado no conocerla.

—Le voy a preguntar por segunda vez, ¿dónde está?

Careylla entornó la mirada. Había captado por fin la pregunta.

—Así que es por ella… ¿Te gusta? —inquirió ella. Echó la silla atrás y puso los pies sobre la mesa. La mirada de John se terció y se perdió entre sus miles de pensamientos—. Sí, ¿verdad? Sí… porque si no, no me hubieras soltado el mismo discurso otra vez.

John soltó una bocanada de aire por la nariz.

—¿Por qué le disparó?

Guardó silencio.

—Agatha anda por ahí, sola, con una herida reabierta y desangrándose. Usted, más que cualquiera, debe saber dónde se ha ido.

Careylla continuó igual, mirándole, sin nada más que añadir.

—De acuerdo, no se preocupe. Ya la encontraré.

Careylla se mofó, con pocas fuerzas.

—¿De qué se ríe?

—Me hace gracia que intentes encontrarla cuando sabes bien que no volverás a verla.

—Está muy segura de ello. ¿Qué tal si apostamos? Si encuentro a Agatha, irá a la cárcel por intento de asesinato.

—¿Y si no la encuentra?

Se encogió de hombros.

—Da igual, de una forma u otra acabará entre rejas. Tiene unos buenos cargos en la chepa. El intento de asesinato es sólo si consigo encontrarla.

Apoyó las manos sobre los barrotes de la cama.

—De acuerdo, continuemos, ¿qué hay de Lulú McBriant?

—Angelique siempre ha sido muy cerrada. No le gusta hablar de muchas cosas. Parece ser que contigo sí, ¿me equivoco?

‹‹No lo sé», se respondía John, empezando a estar harto.

—¿Le suena Frank McBriant? Tengo testigos que afirman una relación muy cercana con su hermana, Lulú.

Las preguntas la irritaron, sobre todo, por su persistencia en el mismo tema.

—Pues sus ‹‹testigos» están equivocados.

—Yo no lo creo.

John entornó los ojos.

Ya tenía la sospechosa principal de su caso, además de ciertos cargos que había puesto ya sobre su espalda.

Careylla no iba a darse por vencida tan pronto, pero John tampoco. Sacaría la información de una forma u otra, a las buenas o a las malas.

Excepto a Agatha, no por sentirse cercano; sino porque ya comprobó durante el paseo del día anterior, que ella no tenía ni la menor idea de los trapos sucios de su tía.

Sólo la defendía, pero sin argumentos convincentes.

No sabía nada del tema.

—Detective, todos tenemos creencias. Religiosas, filosóficas, políticas… —comenzó a rodear la zanja antes de lanzarse a ella—; yo las respeto. Pero usted está en un error. No sé quién es Gregory, ni Lulú, ni Frankie, ni…

—¿Frankie?

Se delató a sí misma con un error muy simple.

John sonrió. Ya la tenía.

—¿Quién pondría un mote así a alguien a quien dice no conocer?

Careylla había perdido toda la credibilidad, si es que en algún momento la llegó a tener.

John salió de allí con una merecida sonrisa en la cara. El ‹‹buen trabajo» ya estaba hecho y dicho, sólo faltaban las dos palmaditas en la espalda.

Salió a una de las salas de espera y sin saber ni cómo.

Llamó a Toni Marino de nuevo.

—¿Marino? Investiga los movimientos y contactos de Frank y Lulú McBriant —ordenó.

—¿Cómo?

—Escúchame, esto… —Una de las pacientes no le quitaba el ojo de encima, tenía la nariz enrojecida y los ojos llorosos. Algún caso de alergia. John se dio cuenta y se giró hacia un lado—. Quiero que me cuentes todo lo que sepas o encuentres sobre la Familia Esvero.

—¿Tiene esto algo que ver con el caso Esvero?

—Informa a Figone. Creo que éste y el de May Terrace están vinculados.

—Espera, espera... no vayas con tanta prisa —le detuvo—. ¿Estás seguro?

Su silencio dijo más que mil palabras.

—Ya tenemos a Careylla Fee —sentenció, firme y serio.

Seguro de lo dicho, colgó.

Cerró los ojos y, en un intento desesperado de terminar con todo aquello, se le cruzaron los cables e hizo otra llamada:

—¿John? ¿Qué…?

—Marinetta —espetó, nervioso. Ni le dio tiempo a terminar—; no quiero saber cómo ni de dónde lo sacarás, pero encuentra todo lo posible sobre Gregory Anthony Esvero y Careylla Fee. Todo.

»Y es extraoficial.

Se oía la voz de fondo de un hombre.

—Va… vale. Pero, al menos dime si va todo bien.

—Va todo bien —dijo, seco. Ella no se lo tragó—. Gracias.

Y colgó.

Dublín. Irlanda.

Se encontraba en una zona de servicio, a diez kilómetros de la capital. Había parado a repostar, ya de paso a rellenar el estómago con algún dulce mañanero. Y a hacer una llamada desde una mini cabina dentro de la gasolinera.

—Caruso.

—Pedazo de mierda.

—Eh, eh… —amonestó él y trató de calmarla—. ¿A qué viene eso?

—¿De verdad? ¿Cómo la has comprado? ¡¿Eh?!

Dio un golpe con el puño a la pared de la cabina. Ésta retumbó más de lo esperado.

No llamar la atención se había vuelto algo difícil de conseguir, más tan enfadada.

—Cálmate.

—¡No, cálmate tú!

—Agatha. No sé qué ha pasado.

—Vale, vale… vale.

Se dispuso a colgar, pero Caruso la detuvo:

—¡Espera! —Cuando escuchó su entrecortada respiración de nuevo al teléfono, se tranquilizó—: Espera. Jeremiah se ha echado para atrás.

—Una pena —replicó, fría y burlona.

—Sí, una pena. Te lo has pensado mejor, ¿eh? —dijo, en un tono de sabiondo—. Sabía que terminarías volviendo.

Agatha secó sus lágrimas y retuvo la rabia.

—No. Pero quiero otro trato.

Lo tenía claro. Aunque no quería, en ese momento no tenía otra opción.

—¿Qué quieres?

—Reabre el caso.

Caruso rio, su sonrisa era tan frágil como su ego.

—Agatha…

—¡¿Qué?!

—Es el mismo trato.

—Reábrelo.

—Agatha…

—¡No! ¡Quiero que reabras el puto caso! —insistió. Si volvía, aunque según ella no lo haría, impondría sus condiciones—. Sin trampas. Sin mentiras. Esta vez quiero la información fresca. En cuanto te llegue harás todo lo posible para que llegue a mis oídos en el acto. Y no enviarás más todoterrenos ni a nadie a acabar conmigo, ¿entendido?

El hombre resopló, fastidiado y fascinado en un sentido positivo. Agatha sabía conversar y también negociar. Más de lo que él nunca hubiera imaginado.

—¿Algo más?

Agatha sonrió, aliviada y con una malicia con la cual agradecía su petición. No obstante, tenía otro asunto pendiente.

—Déjamelos a mí.

Caruso se quedó helado. No lo dejaría ver por fuera.

Aunque ya sabía que Agatha algún día lo iba a decir.

—Agatha…

—No —cortó, en un arrebato—. Déjamelos a mí. Otra persona no será capaz de hacer el mismo trabajo que yo. Llevo años con ellos, me he criado con ellos. Sé cómo actúan, sé cómo se mueven, ¡sé lo que hacen a cada jodido segundo del día! —Respiró hondo y apoyó la mano sobre la pared de enfrente—. Caruso, lo sabes —Y fría como el mismísimo Diablo, le prometió—: Te entregaré sus cabezas en una bandeja.

Caruso tomó un sorbo de su café.

Se encontraba en una cafetería a pie de calle, al otro lado del charco, en Washington D.C.; asuntos confidenciales.

—No has cambiado, Agatha.

—Nadie lo hace, Caruso. Nadie.

‹‹…Algún día aprenderás, mi pequeña Agatha», recordó las palabras de Esvero. ‹‹Nadie cambia, quien es malo lo será de por vida, incluso será peor y quien es bueno... esperemos que no sea corrompido».

Otras dos lágrimas se le saltaron.

‹‹Deja que el tiempo te muestre cómo son realmente, nadie se esconde eternamente».

De todas y cada una de las lecciones de vida de Gregory, aquella fue la más instructiva, sabia e inteligente. Aunque, en realidad, todas lo eran.

Y no se equivocaba.

—Y te voy a decir una cosa… Gregory fue el mejor maestro que tuve. Mejor de lo que llegaste a ser tú. Él al menos… no se equivocaba.

Ella dio por finalizada la llamada.

—¿Agatha?

Caruso escuchó el pitido de la línea.

Ya había colgado.

A Caruso le hubiera apetecido continuar con la conversación, pero tratar con alguien así era difícil. Al igual que tratar con él.

Se reía mientras le daba un bocado a la esquina del croissant recién sacado del horno.

Mantuvo la mano sobre el teléfono.

—¿Dónde demonios habré dejado el móvil?

Salió de allí.

Retomó su camino, para la poca distancia que le quedaba, con el juicio demasiado nublado. Una vez entró a Dublín, regresó al lugar donde Frankie le había llevado a ver a Gregory, al local —bar-club de striptease-pub-medio burdel-lugar de encuentro para la gente de ‹‹poca legalidad»—, clandestino.

Cuando llegó, llovía a cántaros.

En cada calle varios riachuelos amenazaban con arrastrar a cada viandante. Agatha aparcó en la misma avenida y corrió hacia el callejón con el abrigo sobre la cabeza. El agua chapoteaba tras sus pisadas y la lluvia no daba tregua.

Abrió la puerta y entró a toda prisa.

El abrigo le sirvió de poco, la lluvia venía de frente y la empapó de los pies a la cabeza. Por el filo de sus mechones caían gotas al oscuro suelo embaldosado del local. Se quitó el abrigo de encima, frustrada por habérselo puesto en vano, y lo dejó caer sobre uno de los sofás.

Había tres personas sentadas en aquella mesa. Una de ellas, una mujer, le dio un codazo al hombre de al lado. El otro hombre sentado en éste se quedó mirándola, completamente extrañado por el gesto.

Pero conocía a Agatha.

Negó con la cabeza a la mujer y al otro cliente. Éste cerró el pico incluso antes de haberlo abierto.

Agatha se acercó a la barra.

—¿Dónde está? —preguntó. Estaba tan exhausta que no le entraba suficiente aire para llenar sus pulmones—. Alice, ¿dónde está?

El otro camarero agachó la cabeza mientras secaba algunas jarras.

Alice señaló el pasillito donde Agatha le vio la última vez.

Dio media vuelta y continuó trabajando. Pero el camarero siguió limpiando la jarra con el paño y no apartó los ojos de ella mientras caminaba dejando gotitas tras sus huellas.

La misma puerta, la misma persona.

Esta vez llamó.

Gregory abrió.

Con peor cara, ojeras más pronunciadas y arrugas más marcadas por la preocupación, el cansancio y el pésimo intento de aliviar la carga.

—Vaya.

Agatha arqueó las cejas, ladeó la vista a un lado y apretó la mandíbula. Gregory iba de mal en peor. Y prefería no ser testigo de su deterioro.

‹‹Sí, búrlate de mí, pero tú tienes peor cara», dijo Agatha en sus pensamientos. Selló sus labios y no lo dijo.

No se burlaba, pero tampoco la recibió con los brazos abiertos.

—¿Qué...? —Tomó aire con dificultad. Pasó la mano por su cabello hacia atrás y tras evadir la mirada un rato, regresó en sí—. ¿Qué estás haciendo tú aquí?

Su voz, ronca y tirando a afónica, era un síntoma más de su empeoramiento. Sonaba débil, parecía que hubiera estado fumando drogas con efecto calmante.

—Querías ayuda.

14

G regory se restregó los ojos con la mano, mientras apoyaba la otra en la puerta.

—Y me rechazaste.

Estaba tan cansado como si hubiera pasado la noche bebiendo y metiendo billetes en el tanga de una bailarina.

—No te rechacé a ti. Rechacé ayudarte.

—Ya, bueno, ¿qué más da agua que vino? —Se apresuró a cerrar la puerta, pero Agatha metió la mano y la punta del zapato.

—Mucho, aunque no lo creas. Déjame pasar.

Gregory no daba su pie a torcer.

—Gregory, olvídate de tu estúpida virilidad de cretino y déjame pasar.

Al final abrió la puerta.

Ella entró agachando la cabeza y con pies de plomo. Ya la última vez él le advirtió.

‹‹Vete, antes de que avise de tu presencia», le dijo.

Dentro del local, unas cuatro o cinco personas sabían que estaba allí, quienes no tenían ni la menor idea eran el resto de los Esvero. Aunque nadie les diría nada. Agatha se había ganado cierta reputación por la zona y dentro de la propia Familia, sin que pudieran relacionarla con nadie. Era alguien a quien respetar, algunos ni siquiera sabían el porqué, pero lo hacían. Nadie sería tan estúpido de dar un chivatazo. Además, el primero con razones para delatarla era Gregory y tampoco lo hizo.

Ni lo había hecho la última vez, cuando incluso le avisó, ni tenía pensado hacerlo ahora.

—Estás calada.

—Gregory, por si no te has dado cuenta aquí encerrado en tu caverna —dijo, socarrona—, ahí fuera está cayendo el diluvio bíblico.

Gregory echó la vista al suelo, como si la cabeza le pesara más que una roca.

—¿No dijiste que no te buscara?

—Sí.

Agatha no dudó en contestar, con ironía, pero sinceridad.

—Entonces, ¿qué coño haces aquí?

El cansancio podía con él. No tenía la misma energía que cuando la Familia estaba más ‹‹unida». Hasta necesitaría cualquier estimulante para hacerle hablar con más ánimo.

Rodeó el gran escritorio similar al de un despacho presidencial y se sentó en el sillón.

—¿No has pensado alguna vez en lavarte la boca?

Se sentó frente a él, quien se mantuvo de pie.

—Hablas igual que mi padre.

Ella se encogió de hombros.

—La verdad es que eso no es cosa mía, sino de Jeremiah. No le gusta que seamos tan malhablados.

Mantuvieron durante un rato el silencio, la distancia entre ambos.

—Quiero respuestas, Gregory —dijo, finalmente. La poca alegría había desaparecido, sólo quedaban miradas profundas de dolor por parte de ambos—. Sólo quiero respuestas. Para algo que tenemos en común, no saques pegas, ¿vale? Acepto ayudarte, pero con mis condiciones. Yo encuentro respuestas para ti y tú para mí.

‹‹Eres imposible», rumiaba él, pero lo guardó para sus adentros.

—¿Dónde has estado escondida todo este tiempo?

Agatha sonrió.

—No voy a decírtelo.

—¿Por qué?

Él también sonreía, de verdad pensaba que ella se lo iba a decir. Eso sólo era en la superficie, pasando de ésta, sabía que Agatha jamás se habría delatado.

—¿Adónde huiré entonces la próxima vez que quiera irme?

—Pues no te vayas.

No lo sugería, prácticamente, lo pedía y quería suplicarlo a gritos.

Agatha se mofó. ¿Qué esperaba él de ella?

—Agatha, tú pones tus condiciones y yo las mías —insistió.

Incluso aguantaría en pie por muchas puñaladas. Eso creía él.

Agatha le conocía demasiado, tanto como para saber que caería de rodillas ante ella si se lo proponía.

Después de un rato esperando alguna respuesta, Agatha volvió a encogerse de hombros, se levantó, dio media vuelta y dijo:

—Adiós, Gregory.

Puso la mano en el picaporte y Gregory perdió el poco color que le quedaba.

Se levantó y puso los puños sobre la mesa. Lo hizo para soportar todo su peso. Ni siquiera podía mantenerse en pie sin algo que lo sujetase.

—Espera, espera —le detuvo.

Nervioso, se sentó de nuevo con la mirada perdida y paliducha. No hacía más que pasar su mano por el pelo. Tenía ganas de arrancárselo.

—Vale. Ayúdame y...

—Y no volverás a hacerme preguntas —terminó ella, seria y se dio media vuelta de nuevo—. Ni me seguirás, ni contactarás conmigo cuando me largue. Eso lo haré yo. ¿Entendido?

Él asintió.

‹‹De todas formas, no vas a hacerme caso…», rumió ella.

Por un momento, el patriarca de la Familia Esvero había regresado. Sin darse cuenta y, seguramente, sin pretenderlo, Agatha se comportó de la misma forma que él hubiera hecho.

Cuando se dio cuenta de lo sumiso que se había vuelto Gregory tan de repente, también se dio cuenta de lo que había dicho y cómo.

Las mismas palabras de su padre, la misma forma de ordenar que él.

Gregory tenía razón. Él mismo lo admitió.

Agatha era tan hija del grande de los Esvero como él y sus otros dos hermanos. Esvero en el fondo de su negro corazón siempre sería eso, su otro padre.

Después de ducharse en un baño dentro del despacho-habitación-cueva de Gregory, se sentó en el borde de la cama.

Allí dentro, Gregory se había montado un dormitorio, un refugio donde esconderse. Pero de sí mismo.

Desde el asesinato de su padre y con la Familia revuelta, Gregory se estaba consumiendo. Su mente no pensaba con claridad y no analizaba las cosas desde un punto lógico, sino sentimental. Agatha lo veía en su mirada, en su forma de actuar, de comportarse… no era el mismo.

Gregory no había cambiado por dentro, seguía siendo él en lo más profundo de un pozo oscuro y sin fondo. Sólo estaba deprimido.

Entró con una bandeja.

Traía un plato con lomos de algún tipo de pescado blanco y una copa de vino rosado.

—He pensado que tendrías hambre.

Dejó la bandeja a su lado, sobre la cama.

—Gracias.

Agatha no tocó ni la esquina de pescado.

Se levantó, agarrándose la bata y fue al baño.

Había perdido el apetito, tenía demasiadas cosas en mente y no encontraba la puerta de salida. Antes de marcharse de la Familia, tenía un plan. Tuvo que olvidarse de él. Después, urdió otro, aunque no era muy amiga de los planes.

Improvisar. La improvisación lo era todo, o casi todo, pues detrás de ésta siempre había un horario desordenado, al menos un lugar y una forma de actuar. Básicamente se trataba de un plan desmenuzado, pero el resto iba sobre la marcha.

De momento, tenía lo más parecido a un barco de papel, sólo necesitaba convertirlo en madera.

En cualquier momento, el plan se habría hecho añicos. Creía saber con qué jugaba, pero era el fuego más ardiente con el que se pudo topar. Cualquier cambio tiraría la torre de cartas al suelo y, esta vez, no tenía seguro cómo terminaría.

Sería su último «trabajo» con la Familia Esvero, pero no para ellos.

Cogió la toalla, ladeó la cabeza y fue retirando la humedad del pelo. Gregory caminó a pasos pequeños y lentos a la puerta del aseo. Se quedó ahí, de pie y con los brazos cruzados. Él también tenía demasiadas cosas en mente y demasiadas preguntas a las que no alcanzaba a entender.

—¿Por qué has vuelto?

La improvisación no le funcionaba esta vez.

No respondería por ella. Nerviosa y rebuscando una respuesta, relajó la velocidad con la que sacudía cada tirabuzón entre la toalla.

—Porque la familia es la familia. —Y esta vez no se refería a los Esvero en sí, sino a sus seres queridos. Le gustase o no, los Esvero, todos y cada uno de ellos, eran los más parecido a una familia que había tenido en la vida—. Sé que le di la espalda a Gregory una vez, pero te la daré a ti. Aunque te merecías eso del puñetazo —rio. Él se mordió la lengua, literalmente—; pero no esto. Debiste de decirle algo muy feo a esa cabaretera.

—Alice.

—Alice, Kelly, Norma, Britney… ¿qué más da? Es una de tus chicas, y parece ser que sabe domarte.

‹‹Eres una víbora», se decía a sí misma.

Sonreía, pícara y con algo de malicia.

—Parece que estás de mejor humor.

—Hmm... parece...

Gregory dio un paso más dentro del aseo.

—¿Por qué te fuiste?

Agatha detuvo el primitivo secado de pelo.

Retiró la toalla de su cabello y clavó una mirada melancólica a Gregory. Sus ojos habían perdido color, igual que su piel. Desde la última vez que le vio, su tez se había quedado más blanca que la leche.

—Eso sólo lo sabemos tres personas: quien sea que nos haya traído aquí, tu padre y yo —replicó ella.

Su voz temblaba y no de miedo, sino a causa de la incomodidad, la tensión y las diversas emociones negativas mezclado todo ello en un tonel llamado cerebro. Algún día descubriría que, en realidad, se refería al corazón.

‹‹Aunque más bien, sólo yo. No creo que tu padre supiera porqué o quisiera admitirlo», dijo para sus adentros.

—Quien sea que no haya traído aquí no dirá ni ‹‹mú». Tu padre ya no está. Y no esperes nada de mí.

Dio dos pasos adelante.

Por instinto, ella dio un paso atrás.

—Pero yo sí.

Gregory insistía, quería encontrar repuestas, fuera como fuera. Y si eso significaba acorralar a la sicaria de su padre, lo haría. Aunque eso era lo último que le hubiera hecho.

Sabía que, si ella caía, él caería antes.

—Me he hecho cargo de ti desde que llegaste. —Gregory comenzó a fustigarla. Se señalaba a sí mismo mientras continuaba diciendo—: Te he protegido de mis hermanos, de mi tía y de mi padre. Te he defendido cuando tú no podías. —Dio otro paso hasta situarse cara a cara—. Y ahora me estoy haciendo cargo de una… —sería tonto, pero no tanto como para delatarse. Desde que Agatha se había marchado, desconfiaba en que ella pudiera llevar algún micrófono—; de algo que ni siquiera conozco.

—¿Mafia? —inquirió ella. Así las sospechas de Gregory de un micrófono oculto desaparecieron—. Pues que no conozcas tu propio negocio es culpa de tu padre —replicó, harta de estar acorralada por todo lo que le rodeaba—. No mía.

Gregory tenía el rostro serio, demasiado hasta para él. Como hijo de su padre, el hijo mayor que había aceptado hacerse cargo del ‹‹negocio‹‹ familiar —como lo definió Agatha—, debía mantener la compostura y tenerlo todo controlado. Lo primero ya era difícil de por sí para él. Su carácter abierto, amable y con una labia que se la pisaba no le hubiera permitido ser un hombre recto, serio y calculador. Y tenerlo todo controlado... ni su padre pudo. Nadie puede tenerlo todo bajo control.

—¿Por qué te fuiste, Agatha? —quiso sacar a relucir su lado más imponente—. No soy mi padre, pero ahora estás bajo mi mando y me dirás qué haces, cómo y si se ha ejecutado cada orden que te doy. Y quiero que respondas cada pregunta que te hago, te guste o no.

Sorprendida, más que con Careylla, frunció el ceño y le contestó, seria y tajante:

—Perdona, yo no soy tu sirvienta —saltó, estupefacta—. Si tu padre no podía controlarme, no dejaré que lo hagas tú. Así que más te vale que enfundes el arma.

»Y me refiero a ambas armas.

Le apartó con el brazo para salir del baño.

—No tengo hambre.

Helado y seco como un poste, la dejó pasar.

No se movió mientras Agatha recogía su ropa y entraba de nuevo en el baño. ¿Qué le iba a decir? Si hubiera estado sin pantalones ni calzoncillos, literalmente sí habría tenido sus testículos agarrados con una cuerda y ella hubiera tirado de ellos cuanto hubiera querido.

Amansado, dócil y sin carácter.

Ese era el futuro de la Familia Esvero.

Eso aparentaba delante de ella.

Agatha conseguía amansar al oso pardo sólo con abrir la boca dos segundos.

—¿Puedes darte la vuelta, por favor?

Gregory ni le escuchó. Estaba demasiado preocupado por su situación de jefe mafioso en prácticas reducido a caniche de paseo.

—Vale, pues mira.

‹‹Como no te des la vuelta, te juro que te...», refunfuñaba para sí.

Gregory terminó desconectando de su mundo desordenado y dio media vuelta. Mientras, Agatha se vestía.

—He dicho que venía a ayudar —susurró a su oído una vez se había vestido. Pasó hacia delante y salió a la habitación, todavía con el cabello húmedo—. Si quieres que te ayude, bien. Si quieres que sea tu perrito faldero, más vale que te busques uno de verdad.

Gregory bufó. La había pifiado, había metido la pata hasta el fondo y más allá. Una conversación con Agatha era peor que meter la cabeza en la boca de un león. Cada palabra, cada frase... tenía que pensarse más de tres veces lo que iba a soltar por la boca. Y él no lo hizo. Ni loco habría dicho esas barbaridades si se lo hubiera planteado antes.

—Espera, espera. —‹‹¡Dios!»—. Te necesito. No te vayas —suplicó, pero más súplica fue decir—: Haré todo lo que me pidas.

Agatha ni se lo replanteó. Eso esperaba, esa frase. ‹‹Haré todo lo que me pidas», se repitió en su mente. La voz de Gregory no desaparecía, sólo para confirmar que no había sido una alucinación. ‹‹Y yo te pediré mucho... demasiado».

Continuó recogiendo la ropa con la que había llegado. Con ese gesto, esperaba instigar más temor en él.

Y lo hizo.

Las esperanzas de Gregory desaparecieron como el polvo al viento, sólo por unas estupideces de un crío malcriado que quiere un caramelo y nadie se lo da. Preparado para su ida, dejó caer su espalda en la pared, al lado de la puerta del aseo.

—Por favor...

No tenía ni la más remota idea de cómo dirigir lo que su padre le había dejado, menos si se trataba de un negocio así. Agatha era su última esperanza.

Se detuvo antes de abrir la puerta de la habitación. Tomó un bloc de notas y un bolígrafo del cajón del estante al lado de ésta. Apuntó un número de teléfono.

—Llámame sólo cuando sea necesario. ¿Entendido? —‹‹Porque sé que no lo harás», replicaba dentro de su cabeza— Porque sé que lo que te he dicho antes acerca de que no contactases conmigo... te lo pasarás por donde puedas. —Agatha esperó hasta que Gregory asintió, entristecido y amansado—. Mañana a primera hora te llamaré y te diré lo que quiero. Hasta entonces, no intentes contactar conmigo.

Un rayo de esperanza devolvió algo de vida a los paliduchos ojos de Gregory. Casi suspiró del alivio, pero intentó mantener aquella falsa compostura típica de su padre hasta el final.

Agatha salió.

Por fin pudo cerrar los ojos y descender arrastrando su espalda por la fría pared de la habitación. Se dejó caer al suelo, extraña e increíblemente cálido. O sólo era la sensación de alivio, de ver la luz al final del túnel.

No.

La única explicación se basaba en que, bajo el suelo del local, se hallaba la sala de calderas y, al otro lado, la lavandería del edificio que se alzaba sobre éste. El calor alcanzaba el suelo, pero poco más que éste.

Le dejó solo, tal y como había estado siempre cuando ella se iba. En el fondo, él lo sabía desde el principio. Nadie quería relacionarse con él. O por ser el hijo de quien era, o porque Aunque nunca se dio cuenta de ello.

La comida se estaba enfriando en el plato y el vino, casi tan rojo como agua mezclada con sangre, continuaba pidiendo que alguien lo saboreara aunque fuera un poco.

Agatha caminó abriéndose paso entre los clientes y los pocos empleados del local. Había pasado horas allí dentro, pero su abrigo continuaba en el mismo lugar. La mesa estaba ya vacía.

Nade había tocado el abrigo. Y nadie lo hubiera hecho.

Se corrió rápido la voz de su regreso, por cómo le observaban algunos clientes y por el hecho de que nadie tocaría jamás lo que sabían que era propiedad suya. Los empleados dieron la voz de alerta, por así decirlo. La ‹‹pequeña» de los Esvero —más bien de Gregory Sr.—, estaba en casa. Todos, excepto los Esvero conocían la noticia, de momento.

Cogió su abrigo y se marchó.

15

F uera ya no llovía, pero la tormenta había dejado una buena señal de 
su paso por Dublín. Los sumideros tragaban más agua de la que podían y en las calles todavía quedaba.

Algunos riachuelos disminuyeron, pero el agua descendía como si fuera a tragárselo todo a su paso. Aunque no caían gotas, la poca niebla persistía y se deshacía en forma de diminutas motas acuosas en el ambiente. Éstas enfriaban el ambiente de tal forma, que el gélido aliento de la tarde, casi noche, envolvía a todo el atrevido a pasear por allí.

Se calaba en los huesos.

Se apresuró a salir del callejón a la ancha avenida. Pasó los cuatro carriles y llegó al coche.

Echó una mirada atrás.

La niebla se había comido parte del edificio y, pronto, se tragaría el pequeño restaurante y el callejón con el local desconocido para muchos.

Dentro del coche, lo dejó todo en el asiento del copiloto y abrió la guantera. De ahí, sacó un móvil extrafino con la carcasa blanca brillante recién comprado en una tienda china.

Se asomó entre el hueco de los dos asientos delanteros y alargó el brazo hasta la maleta.

La arrastró y dio vueltas hasta que consiguió tener el bolsillo de sus ‹‹trastos» al alcance de la mano. De allí, sacó una tarjeta SIM todavía en el plástico. La había comprado nada más llegar a la capital, antes de haber ido a ver a Gregory, y la llevaba consigo por si acaso.

Aquel iba a ser el nuevo número a través del cual contactaría con Caruso y Gregory.

Sospechaba que había dejado su móvil con John, en el piso donde pasó toda la noche. Pero tenía más teléfonos, aunque eran aparatos inservibles para ella si no tenían una tarjeta dentro. También había guardado los contactos en el cuadernillo la última vez que dio el cambiazo de número de teléfono.

Retiró la carcasa e insertó la tarjeta.

Encendió el móvil y tecleó el número PIN dado por defecto en el molde de la tarjeta. Después, buscó en el cuadernillo el número de Caruso y lo tecleó.

—¿Caruso?

—Justo a tiempo. Tengo información fresca —espetó él, como siempre, serio—. Tal y como me pediste.

Agatha se mostró seca. ‹‹Sí, tal y como te exigí, más bien».

Él esperó una respuesta por su parte, alguna confirmación al menos de que seguía al teléfono. Cansado de esperar, prosiguió:

—He conseguido archivos del caso. Pero algunos han desaparecido.

—Pues encuéntralos.

—Agatha, no puedo. Han desaparecido —insistió, pero ella no daría su brazo a torcer.

—¡Pues hazlos aparecer! —rugió, y propinó un golpe al volante sin dar al claxon. Respiró hondo y cerró los ojos. Intentó calmarse—. Escúchame, Caruso. Haz magia, llama a Houdini, a la C.I.A., al Ejército, a hackers, haz lo que tengas que hacer. Pero consíguelos o ve por otro camino. Si no, yo me echaré atrás y desapareceré para siempre de vuestro puto radar. Ninguno de tus amiguitos podrá encontrarme.

»Ni siquiera Careylla.

Caruso tomó aire, tragó saliva con dificultad.

Ya en la última llamada había logrado evadir el tema, pero Agatha volvió a sacar a Careylla a la luz.

Carraspeó.

A él también le tenía agarrado con una correa, pero de púas, y no precisamente del cuello.

—Sí, mejor será que te calles, ¿no?

Caruso volvió a tragar saliva. Se mordía los mofletes y apretaba la mandíbula.

—Agatha no...

—Tienes contactos, Caruso —le recordó ella, sabía con quién se metía y sabía cómo hacerle ceder—. Úsalos. Es lo que se te da bien, ¿no?

Colgó el teléfono.

Agatha siempre dejaba al resto con la última palabra; más si trataba con Caruso.

Ella le conocía.

Si no se hubiera apresurado a cerrarle la boca, lo habría hecho él. Ambos eran iguales, al menos, en ese aspecto. El resto... podría decirse que pertenecían a mundos distintos, pero no demasiado.

Fue a arrancar el coche, pero nada más girar la llave, el móvil sonó. El número parecía proceder de una cabina.

Descolgó.

—¿Diga?

—¿Angelique? —inquirió una voz femenina demasiado conocida. Tanto que Agatha casi se puso a llorar.

—¿Quién... cómo has conseguido este número?

Aún con ganas de derramar lágrimas en vano, se mostró tan cortante y seca como con Gregory o Caruso.

—Angelique, lo siento, cariño —dijo con calma y tan tierna como solía serlo... solía—. Tengo... tengo que contarte ciertas cosas y...

—Resérvatelo, Careylla. Hazme ese mínimo favor, ¿de acuerdo? —pidió ella, sobrepasando el tono—. Y háztelo a ti. Conserva al menos algo de dignidad después de haber intentado matarme.

—Angelique, cariño. No es lo que tú crees.

—¿Qué creo, entonces? ¿Eh? Intentaste matarme.

No había forma de mantener la tranquilidad.

—No puedo contártelo por teléfono —insistió Careylla—. Estoy en el hospital. Me han detenido y no van a dejar que me vaya. Tenía derecho a una llamada, así que...

Agatha respiró hondo. ‹‹Te lo mereces», pensó en decir, pero habría sonado cruel.

—Pues la has desperdiciado.

Después, se lo replanteó. Pero todos los caminos le condujeron a la misma conclusión.

No la sacaría de allí, ni de una forma ni de cualquier otra. Debía estar encerrada. Pero también necesitaba hacerle preguntas a las cuales ella no encontraba respuesta.

Y tal vez, sólo tal vez, Careylla sí. Después de todo, al parecer sabía más de lo que aparentaba.

—¿Dónde estás?

—En el hospital...

Alguien le arrebató el móvil.

—¿Tía? ¿Careylla?

—¿De verdad tienes que huir tanto?

John se puso al teléfono. No parecía enfadado sino tranquilo y comprensivo, pero sí molesto.

—Oh...

—Te dejaste hasta el móvil. —‹‹Así que sí me lo había olvidado», pensó. ‹‹Pues menos mal que no fue la maleta»—. Y este número estaba... bueno, ponía que si se extraviaba debía llamar a este número.

—Pues has tenido suerte, acabo de encenderlo.

John rio, con debilidad.

—Agatha, ¿dónde estás?

Ella negaba con la cabeza. Una parte quería decírselo, —una parte muy pequeña—, otra muy grande quería llorar, otra gritar, otra insultarle, otra... así hasta nombrar cada neurona de su cerebro.

Terminó llorando, sin querer.

—Yo... dile a Careylla que no iré a por ella. Esto se ha acabado.

—¿Esto? ¿Qué quieres decir con esto?

Cansada de ser sumisa, siempre bajo órdenes y represalias.

Primero se deshizo —con palabras— de Gregory; luego le tocó a Frankie, por desgracia; ahora le tocaba a Careylla.

Ella era igual, exactamente la copia del Esvero, pero con atributos físicos femeninos.

Careylla enmudeció cuando escuchó a John.

Éste la miró de reojo, desconfiado.

—¡Angelique! —gritó, pero a él no le importó.

‹‹No supliques, jamás supliques».

Colgó.

Dejó caer su cabeza en el volante del coche y lo agarró con las dos manos. Soltó un largo resoplido. Dejó el teléfono en el hueco sobre la guantera.

—Ha colgado —espetó John y miró la pantalla del móvil.

Se lo devolvió a uno de los agentes y salió de allí.

Giró otra vez la llave para hacer contacto y arrancó.

Salió de la zona.

Se dirigió a las afueras del sur de Dublín, donde pudo dar con alguien que le curaría la herida provocada por Careylla. Agatha logró ponerse un vendaje provisional, al menos, para detener la hemorragia. Pero la bala seguía dentro.

Alel, como se hacía llamar, era una persona cuyo silencio se podía comprar a un precio razonable. Y quien no habría dicho nada una vez el pago se hubiera efectuado. Alguien al margen de los Esvero, de Caruso, de la policía y de cualquiera involucrado en los asuntos de Agatha.

A media hora de distancia del punto de partida, pero llegó sin prisas ni problemas. Entro a un bar, no escogido al azar precisamente.

Se sentó en un taburete frente a la barra y esperó.

Se aproximó un chaval de poco más de veinte años. Si no hubiera sido todo lo contrario a Jeremiah, Agatha habría jurado haberle visto allí.

Se sentó a su lado.

—¿Qué será esta vez? ¿Otro grabado o un tatuaje?

Agatha sonrió.

—No, de verdad. Quiero hacerte un tatuaje.

—Olvídalo Alel...

Se giró hacia él. El chaval hizo lo mismo.

—Te has cambiado el color del pelo. —Levantó un mechón azul oscuro del flequillo de Alel. El resto era una combinación entre este color y el negro natural, pero más corto—. Hmm... no está mal. Pero prefiero lo natural.

Alel sonrió. Le bajó la mano de la cabeza.

—Ya... yo prefiero algo más... —La miró de arriba abajo—. Artificial.

—Pues prueba a ponerte algún implante. —Rio, socarrona—. Pero no busques en mi cuerpo porque no encontrarás ninguno.

—¿Acaso me darías la oportunidad de buscar?

Agatha puso los ojos en blanco, con una sonrisa que ni él se merecía.

—¿Sabes qué?

—Dime, cariño...

—Creo que esta vez prescindiré de tu ayuda.

Se levantó y le dio esquinazo.

Alel se bajó del taburete a toda prisa y fue tras ella. La detuvo del brazo y Agatha dio media vuelta.

—¿Qué? —inquirió, ruda.

—Vale, perdona. Pero ya sabes cómo soy... —Cambió su voz a la de una persona hablándole a un perro demasiado mimoso—; me gusta la marcha.

Ella sonreía a más no poder.

—Pues búscala en otra parte. Porque yo necesito ayuda. No marcha.

‹‹Para marcha ya tuviste suficiente con John», le dijo su voz interior más pesada.

Amargó un poco la expresión, sólo para endurecer el tono y la seriedad del asunto.

—Vale, pues vamos.

Por fin Alel captó el mensaje. Fuera bromas, salieron del bar. Salvo por el gesto de intentar rodear a Agatha con el brazo por la cintura. Pero ella agarró su mano al vuelo, antes de posarse, y la lanzó abajo.

Alel fue a la acera de enfrente y, algunos locales más abajo, se detuvo en un estudio de tatuajes, llamado también Alel.

—Esto sí está igual —espetó Agatha.

Él sonrió.

Abrió la puerta y, después de que entrasen, la cerró con llave. Bajó las persianas y giró el cartel de la puerta. ‹‹Lo siento, hemos cerrado. Vuelva mañana», ponía.

Llevó a Agatha a una sala aparte y le ofreció una camilla cómoda. Allí tenía aparatos para tatuar, cuadros con dibujos abstractos en los cuales aparecía la imagen de una bailarina distorsionada.

Agatha observó al detalle cada cuadro. Alel se dio cuenta.

—¿Qué?

—No sabía que... —Hizo círculos con el índice señalando los cuadros—; bueno...

—Me gusta el ballet. Y sí, son míos.

—Vaya... ¿los vendes?

—Mm... no. ¿Por qué? ¿Quieres uno?

—No, pero tengo un... amigo al que le vendría bien uno de éstos, como una droga relajante. —Sonrió, con picardía—. Sí... uno de éstos, una botella de whisky y menos croissants le vendrían bien.

—Vamos, siéntate.

Dio dos palmaditas en la camilla, de un azul marino oscuro. Parecía cómoda.

A regañadientes, se quitó el abrigo, lo dejó a los pies de la camilla y se sentó en ésta.

—No, túmbate.

Agatha hizo una mueca, la cual en sí misma decía: ‹‹¿En serio?‹‹.

Pero le hizo caso.

Bajó el cuello del jersey y Alel no puso muy buena cara al ver el vendaje. Había retenido la sangre, pero no demasiado.

Se puso los guantes de plástico.

Cortó el vendaje con las tijeras, con sumo cuidado para no hacerle daño.

—¿Cuál va a ser el pago esta vez? —preguntó Agatha.

—Ya te lo he dicho. ¿Tatuaje? ¿U otro grabado?

Agatha sonrió, a duras penas a causa del dolor.

Retiró la venda por completo.

—Uh...

—¿Uh?

—Sí. Uh. Yo que tú... me mantendría algo lejos de las balas por un tiempo.

—Tú cúrala. ¿Vale?

Allí se tiraron más de una hora.

Entre gritos desgarradores ahogados en la garganta de Agatha, quien no soportaba el dolor.

Pero, al final, todo se detuvo unos segundos.

El mundo comenzó a ralentizar la velocidad a la cual giraba.

Hasta que se paró.

Pero el tiempo volvió a reanudarse.

—¿Qué te parece si, la próxima vez, vengo y me haces tú el grabado? No quiero tener que recurrir otra vez a tu amigo.

Alel sonrió, con la vista pegada al nuevo vendaje.

Ya le había extraído la bala y cosido bien la herida. Él se dedicaba a algo más que a los tatuajes, por eso para Agatha era tan valioso. Además, no tenía nada que ver con ninguno de sus conocidos; él iba por su cuenta, o eso esperaba creer.

—¿Es que lo hizo mal?

—No, la verdad es que es más profesional que cualquiera. Y eso que, cuando lo hizo, estaba empezando —explicó—. Pero preferiría que esta vez lo hicieras tú. Además, así te cobras el favor, porque no quiero ningún tatuaje.

—Así que... me dejarás hacer un grabado en tu maravillosa pistolita.

Agatha soltó una carcajada. Al menos, así evitaba el dolor.

—¡No fastidies! ¡Claro que no!

Terminó de vendar y Agatha se subió el jersey. Levantó su torso, con la poca fuerza de uno de sus brazos.

—Madre mía...

Fue como salir de un coma, así, de repente.

—Bueno, pues la próxima vez que vengas... me traes lo que sea y te haré un grabado.

Agatha asintió, sonriente.

—Gracias, Alel.

Él se quitó un guante y lo dejó sobre la mesita metálica con ruedas donde había dejado la bala ensangrentada, las tijeras y un bisturí.

—No hay de qué. Y... creo que te gustaría llevarte esto. —Le dio la bala en un platito de cristal, parecido al cristal de un reloj—. Hazla desaparecer, y así nos harás un favor.

—¿Nos?

Cogió el objeto.

—Sí, no quiero verme involucrado en... bueno, en asuntos de nadie, en general. Más cuando te han disparado ya dos veces. Y, prácticamente, en el mismo sitio.

Ella asintió.

En cuanto se puso el abrigo, salió disparada de allí.

Volvió a coger el coche y, esta vez, sin tener un motivo para huir, se alojó en el Academy Plaza. Un hotel de tres estrellas situado en el centro de Dublín, a una calle más abajo del Gate Theatre. A diferencia de los hostales y moteles donde solía hospedarse, éste se encontraba en una zona muy concurrida y no demasiado cerca de la carretera, de algún aeropuerto o de cualquier zona cercana a una vía de salida rápida.

Ya que tenía el dinero suficiente para pagarse el lujo que quisiera, gracias a los trabajos para los Esvero —y Caruso aparte—, quería estar en una habitación cómoda, luminosa. Quería comer en un restaurante o tener ciertos servicios disponibles sin tener que desplazarse más de un kilómetro.

Además, los Esvero habían dejado de ser un problema, Caruso más o menos tenía un acuerdo explícito con Agatha, —‹‹tu información a cambio de la mía», y la única amenaza, Careylla, estaba en el hospital y detenida. Pero no podía fiarse todavía de nadie, pues no sabía qué parte había comprado a Careylla, aunque ya se imaginaba quién había sido.

El silencio de Caruso le había dicho bastante.

Entró al vestíbulo del hotel. Ya se había registrado previamente, hacía apenas unas horas por teléfono. Así que se acercó al mostrador para recoger la llave de la habitación.

Cogió el ascensor y subió a la duodécima planta.

El hotel lucía un color blanco claro y una iluminación cálida a base de alógenas pequeñas pero potentes. Cada puerta, de un color marrón barniz, tenía un número distinto. Agatha abrió la suya, la número seis.

Cuando entró, lanzó el abrigo a la cama ya preparada para deshacerla, con sábanas blancas y de un rojo bermellón. Cuatro cojines, cada pareja de uno de los dos colores. Una habitación decorada y aun así, algo austera. Pero estaba bien, demasiado para ser un hotel de tres estrellas. Mientras pudiera dormir, comer y poder dedicarse a sus asuntos sin que nadie le molestara, el hotel era perfecto.

Se dejó caer de espaldas sobre el colchón y soltó todo el aire de sus pulmones.

Sonó el teléfono dentro de su maleta.

Había perdido todas sus fuerzas y tampoco tenía ganas de levantarse para cogerlo. Se sentía sobre una nube y nadie quiere bajarse de una nube. Pero se levantó, cogió la maleta, la arrastró de mala gana con el aparato aún sonando hasta la cama y se sentó en el suelo.

Sacó el móvil y miró el número.

Le resultaba familiar, pero no lograba ponerle nombre ni cara a la persona al otro lado de la línea. Sin un nombre, sin estar guardado en la agenda de contactos, le resultaba imposible reconocer el número de entre tantos que conocía.

Aceptó la llamada, podría ser un número nuevo de Caoba o el de alguna cabina desde donde llamaría Caruso —en cuyo lugar se replantearía continuar la llamada.

—¿Diga?

—¿Agatha?

Los ojos se le abrieron como platos al escuchar la voz del detective Wyatt.

El cansancio se le pasó un poco y sus párpados espabilaron a la fuerza.

—Hola... —susurró Agatha.

Su voz sí había perdido el toque de frivolidad, tal vez porque al oír a John le vino Careylla a la mente.

—¿Cómo... cómo estás?

Ella no era la única sin carácter en las cuerdas vocales.

Agatha hizo una mueca, confusa. Flexionó las rodillas y las rodeó con un brazo.

—Bueno, yo no diría que ha sido el mejor día de mi vida, pero... —rio—. John, yo...

—¿Sigues por aquí? —interrumpió el—. Sólo lo digo porque... bueno, todavía voy a quedarme por aquí una temporada.

»Estaba pensando en pasarme a verte. Y, ya de paso, darte el móvil. Esta mañana te han llamado varias veces.

Agatha quería soltar una risa, pero se conformó con el intento.

—¿Asuntos de trabajo? —Ella desvió el tema—. ¿Cuánto tiempo te van a retener aquí?

—Sí, trabajo. No… no lo sé. Puede que sólo esté unos días más, tal vez unas pocas semanas. Se está complicando… —Tomó aire. No se atrevió a continuar. Sería más complicado para Agatha asumir el arresto de su tía que a él—. ¿Podemos quedar en algún…?

—Estoy en Dublín —le cortó, sonriente—. Salí esta mañana. No creo que vayamos a poder vernos.

—Vale, vale. Mmm... ¿qué cuesta unas horas?

—Sí, unas horas —afirmó mientras se reía—. ¿De verdad vas a recorrer kilómetros para verme?

—Bueno, teniendo en cuenta que estoy ya a mitad de camino... sí. Además, no sé si te han curado la herida y podrías desangrarte. Y no has prestado declaración, he tomado nota de eso.

‹‹¿Declaración?», preguntó en voz baja, asustada.

Un escalofrío recorrió su cuerpo de arriba abajo y se le puso la piel de gallina con sólo pensar en que había metido la pata.

El detective había dicho que la encubriría, —o lo había dado a entender—; pero, ¿y si por haberse marchado de aquella manera había cambiado de opinión?

No, él la había escuchado. Escuchó cómo se asustaba al preguntarse por la mencionada declaración, cómo su garganta temblaba sólo al pensar en ello.

‹‹Demasiadas coincidencias, demasiadas...», se repetía en su mente. ‹‹No pudo permitirme tanta coincidencia».

De repente, sus pensamientos dieron un vuelco. ‹‹No seas tonto. Quédate en Cork», pensó Agatha, no muy convencida de su visita.

Aunque, más bien, de lo que no estaba muy convencida era de que un detective con quien estaba relacionada se acercase a la zona del ‹‹radar Esvero».

Después de unos segundos en silencio, John le dijo:

—Oye, mañana tengo todo el día ocupado. Pero, a partir de las ocho de la tarde... bueno, conozco un sitio y...

—Ya... ya veremos —volvió a cortarle ella, con la misma sonrisa tierna.

El teléfono vibró en su oreja. Lo apartó con rapidez y la pantalla se había iluminado, tenía otra llamada.

—Oye... en cuanto a lo de... la... la coartada... yo... eh...

‹‹Estás dando más vueltas que en un rodeo», murmuró para sí.

Se llevó los dedos al caballete de la nariz y cerró los ojos. Negaba para sí misma.

—Tranquila. Ya he dado explicaciones y... bueno, la bala que le extrajeron a Careylla ha desaparecido. ¿Qué se le va a hacer?

Agatha sonrió, con timidez y agradecida. Bajó el teléfono a su cuello y suspiró, aliviada.

—John... puede, puede que sí nos podamos ver.

—Vale —susurró John.

Sonrió, aunque Agatha no pudo verlo, pero le hubiera gustado. Después de todo por lo que le había hecho pasar, —‹‹y eso que todavía ni he empezado», se decía—; él conservaba la esperanza de sacar algo bueno de ella, algo que valiera la pena.

Por desgracia para John, él siempre quería ver lo bueno dentro de cada uno y, a veces, eso era lo que le llevaba a perder la cabeza o al hospital por un disparo o una puñalada, como en otros casos.

Colgó, con las dudas todavía presentes.

El detective no parecía preocupado por su trabajo, ni por las explicaciones que hubiera dado, ni por encubrir a alguien de quien no podía fiarse del todo porque no conocía muy bien. Su instinto podría haber sido su salvación; pero, desde luego, su buen corazón fue su perdición.

‹‹Número privado», leyó Agatha en la pantalla. ‹‹Hmm... Caruso».

Descolgó la otra llamada.

—Si tienes algo, dímelo porque estoy cansada de tus mareos.

Regresó el carácter Esvero, borde y hosco, aunque todavía algo distante de su cansada voz.

—He recuperado... cierta información. Fotografías.

—¿Fotografías? —inquirió, sorprendida. Rápidamente, frunció el ceño—. Caruso, ¿dónde demonios estás?

Caruso hacía ruiditos con la garganta, pero no salían palabras de su boca. Se encontraba en el archivo central de cualquier parte y en cualquier lugar, con una linterna pequeña en la boca y las manos ocupadas rebuscando dentro de la carpeta.

Había registrado tres cajones hasta dar con el correcto. Y los había revuelto, haciendo que su trabajo se igualara al de un gorila tirando la puerta abajo a la fuerza al no poder abrirla con la llave puesta.

Y no estaba allí precisamente gracias a un pase VIP 2.

2. VIP: del inglés, ‹‹Very Important Person». Sigla usada como adjetivo y acuñada a personas importantes debido a su posición social.

16

S e había topado con fotografías.

Las examinaba al detalle. Estaban tomadas de una callejuela, de día y con varias personas vestidas de invierno con chalecos identificados del F.B.I.

Cada fotografía tenía algo distinto, y no sólo el cambio en los movimientos y posiciones de las personas que salían en ellas. Tenían algo que las diferenciaba unas de otras.

En unas, cada prueba encontrada se señalaba con una ficha y un número, pero en otras, esas fichas y números desaparecían o se habían cambiado de lugar. Apenas se apreciaba al ojo humano y menos en unas imágenes con una calidad reducida.

Pero a Caruso no se le escapaba ni una mota en el asfalto de cada fotografía.

Cogió con la mano la linterna para tener libre la boca.

—Tengo tres agentes del F.B.I. —comenzó a informar, observando cada detalle de la imagen y vigilando la puerta del archivo. En cualquier momento podría aparecer alguien y, en aquel lugar, sería mejor no despistarse—. Ocho pruebas. En cada fotografía cambian los números de las pruebas.

—¿Ocho? —saltó, asombrada y confusa como si hubiera estado dando vueltas sobre sí misma—. No, no, no. Encontraron seis.

Se levantó del suelo. Caminó hacia la puerta y echó la llave. Nadie debería oír aquella conversación y si podía evitar la repentina entrada del servicio de habitaciones, mejor.

—Agatha, hay ocho —insistió Caruso—. Estoy más que seguro.

A ella no le entraba en la cabeza. Puede que fuera culpa de su cabezonería o, tal vez, de la información errónea que le dieron de los hechos. Algo se escondía tras la cortina de humo. Y no le gustaba ni un pelo. Pero debía descubrir qué era.

—¿Qué son?

Preparó algo improvisado para apuntar: una servilleta y un lapicero que tenía en el bolsillo de la maleta.

—No se ven muy bien.

—Caruso, ¿qué son? —insistió, elevando el tono.

—Agatha, no lo sé —respondió, también subiendo el tono de su voz. Después se calmó, estaba perdiendo su típica elegancia—. Las imágenes no son de muy buena calidad que digamos. —Pasaba una fotografía tras otra—. Siguen los tres agentes. Se cerca la escena. La entrada al callejón se llena de gente. Aparecen periodistas. Los tres agentes continúan etiquetando y revisando la escena... espera. Hay otras dos personas.

—¿Dentro?

—Más o menos. —Caruso revisó la fotografía donde había encontrado esas dos personas extrañas—. Dentro, pero al borde del cordón policial. No forman parte de la investigación. Una mujer, cabello pelirrojo, mechas lilas, liso; pantalones negros, polo blanco y gorra. Un hombre, cabello... creo que oscuro polo azul marino, capucha y gafas.

Sus datos, más que precisos, los apuntaba Agatha en la servilleta.

—¿Algo más?

Se escuchó un golpe metálico de fondo.

Caruso cerró el cajón y apagó la linterna. Salió del archivo al pasillo con la carpeta escondida bajo la cazadora negra. Había recibido un aviso en el teléfono de su sistema conectado, sólo temporalmente, al de aquel lugar. Si hubiera permanecido allí dentro tal vez sólo cinco segundos más, la alarma habría saltado. Fuera el detector de temperatura activado o la alarma que no desactivó —porque no sabía cómo hacerlo.

Pero la ‹‹durmió» durante unos minutos para poder entrar sin problemas. Eso sí supo hacerlo.

Pero había ‹‹despertado».

Volvió a dejar su trabajo en ridículo.

Tal chapuza... ni era propia de Caruso, ni debería ser aceptada por sus superiores si lo averiguaban. Aunque él se habría asegurado de no descubrirse. Si las maniobras empleadas allí, tan chapuceras, no hubieran sido aceptadas por sus jefes, menos lo hubiera sido saber que una exempleada suya le estaba chantajeando y utilizando para su propio interés. Y que él, como un simple inútil e idiota, se dejaba usar cual trapo después de comer para limpiarse la boca. Agatha lo tiraría al suelo, al igual que Caruso habría hecho antes si ella no le hubiera dejado plantado hacía unos dos años, tal vez más.

—¿Caruso?

También había hecho saltar la alarma de alerta a Agatha.

Caruso saludó a una mujer de bata blanca con la cabeza en su huida. No la conocía de nada, pero le había sonreído y prefería no levantar sospechas.

Volvió a colocar el móvil en su oreja.

—Tengo la información.

—¿Qué quieres decir con...? —Captó la idea. Se sentó en la esquina de la cama con la mano en la frente, cansada de dar tanta vuelta y vuelta—. ¿Acabas de robar archivos? —inquirió, estupefacta e irritable—. Por favor, dime que no acabas de robar archivos. Por favor, pedazo de inútil, dime que no acabas de robar archivos. Dime que no acabas de robar archivos.

—Agatha, esa palabra suena muy fea. —‹‹Pero sí», terminó para sus adentros. Por supuesto, no se lo habría dicho—. He... recuperado información perdida. ¿De acuerdo?

Agatha respiraba entrecortadamente y tratando de mantener la calma. Volvió a levantarse de la cama, con la mano en los ojos.

—Si lo has hecho, hazme un favor y sal de ahí pitando.

—¿Qué crees que estoy haciendo, Agatha?

Incluso a punto de ser arrestado en medio de cualquier parte en un lugar desconocido para prácticamente casi todo el mundo, conservaba su seriedad. Caruso sí sabía mantener la compostura.

‹‹Gregory tendría buen maestro ya que su padre no está», pensó ella. A lo que le vino a la cabeza Esvero.

—Mira, Caruso... me da igual lo que te pase. Me importas menos que una mota de polvo, pero quiero esa información. Así que date prisa y sal de ahí.

—Gracias por tu sinceridad —respondió, socarrón.

—Caruso, que no se te olvide. Mañana te quiero en Dublín. Te enviaré la dirección. Y contactarás conmigo solamente por un número de teléfono que te daré. Olvídate de los otros.

Se detuvo en medio del pasillo, a dos metros de la salida. Estupefacto, asombrado por la excentricidad y la poca cordura que demostraba Agatha.

—¿Qué acabas de decir?

—Ya me has oído —dijo, como si debiera darlo por hecho, sí o sí—. Mañana te esperaré a las nueve y media en la dirección que voy a enviarte. Quiero presentarte a alguien.

A las nueve y media de la mañana Caruso llegó en un taxi. Bajó justo en aquella gran avenida, preparado para volver a ver a Agatha. Y allí le esperaba ella, tal y como habían acordado la noche anterior. En la esquina, justo al lado del restaurante.

—Aquí estoy —espetó Caruso, con los brazos abiertos, pero serio. Siempre manteniendo esa seriedad suya—. Tal y como quedamos.

—¿Y traes...? —Le lanzó una mirada apagada y agotada—. ¿Lo traes?

Caruso abrió la solapa de su cazadora.

Del interior, sacó la carpeta marrón de papel grueso con todo el material del archivo de la central desconocida. Seguramente, la habría llevado aplastada bajo el brazo, estaba caliente.

Extendió la mano para entregárselo, pero la retiró antes de que Agatha pudiera siquiera rozarla con la uña.

—Primero tú.

—Caruso, ¿te estás dando cuenta de que no estás en una situación en la que puedas elegir negociar? —Lo sabía, pero el hecho de no poder negociar, ni chantajear, no le encogía. Agatha lo veía en su mirada, vacía de cualquier sentimiento humano y de razonamiento alguno. Al final, fue ella quien se dio por vencida ante su carácter ignorante y tozudo—. De acuerdo, vamos entra. Y no digas nada a menos que yo te lo diga, ¿entendido?

Agatha se adentró en el callejón y Caruso seguía sus huellas.

No estaba convencido del todo, pero ella no le daría otra opción. Y él tampoco tenía otra.

—¿Algo más?

—Sí —respondió, seca mientras aguantaba la puerta del local—. Ni se te ocurra decir quién eres, ni de dónde vienes, ni dónde vives. No digas nada de ti. Eso... déjamelo a mí.

Entró. Él tardó unos pocos segundos en decidirse, aunque no tenía nada que decidir.

El ambiente era demasiado tétrico para él. Pero, aun así, le gustaba.

Caruso estaba acostumbrado al aire libre, hiciera lo que hiciera, no a un despacho de estilo industrial ni a lugares tan dejados de la mano de cualquiera como aquel.

Los clientes les observaban de reojo.

No le agradaba la sensación de ser vigilado por gente cualquiera. Desconocidos sin nombre ni importancia para Caruso. Pero, en realidad, nadie le quitaba el ojo porque venía acompañado de la pequeña de Gregory Esvero Sr.

Agatha no traía muchas compañías por allí.

Con quien solía relacionarse ya estaba apartado a un lado, Frankie. Y nadie conocía a Careylla, eso pensaba ella hasta el ataque. Ya dudaba de cualquiera y de sus intenciones.

Caruso se acercó a la barra.

En cuanto Alice le vio, no le quitó el ojo de encima. Y tampoco la sonrisa. Ella fue quien le atendió, a pesar de estar al otro lado de la barra. Caminó hacia el elegante y entrañable hombre y le preguntó:

—Tú debes ser nuevo por aquí... —Le inspeccionó de arriba abajo, con una mirada insaciable—. ¿Qué te pongo?

Sus cuarenta y muchos, cabello canoso y dieta a base de croissants le sentaban de maravilla. No los aparentaba apenas. Vestía como un matón mezclado con un hombre galán y elegante. Sabía cómo comportarse y cómo lucir ante cualquiera. Si no fuera por su sonrisa. Una sonrisa desaparecida, prácticamente, en combate. Pero no en aquel momento.

—Verás, sé qué intentas, y te lo agradezco —espetó él, pero ni con eso logró borrarle la sonrisa a la camarera—, pero podría ser tu padre.

—Hmm... ¿cuántos años crees que tengo?

—Ni lo sé, ni me importa.

Caruso mantuvo su sonrisa. Después de tanto tiempo sin sonreír de aquella manera, su rostro no se acostumbraba e intentaba retomar su postura habitual.

—Te haces de rogar, ¿eh?

—Alice —espetó Agatha. Se acercó al lado de Caruso—. ¿Es que quieres meterle un puñetazo a él también?

La camarera le sonrió, pero sin malicia. Agatha llevaba tiempo sin pasar por allí, sin hablar con nadie... y cuando había vuelto, tampoco le dirigía la palabra a alguien que no fuera Gregory.

—Me alegro de verte.

—Yo también... yo también. ¿Dónde está Gregory?

Alice ennegreció la expresión.

—¿Dónde crees tú que está?

Agatha asintió y se llevó a Caruso a una de las mesas.

Se sentaron, uno al lado del otro.

—Caruso, ¿sabes esa cara que siempre pones cuando... bueno, esa cara tuya? —inquirió ella, sin esperar respuesta—. Pues necesito que la pongas en práctica.

Le dio dos palmaditas en la espalda. Caruso no entendía nada —no quería entenderlo—; pero su rostro, inmóvil como siempre, no cambiaba. Estaba enfadado. Quería saberlo todo a cada minuto. Pero no todo lo podía controlar. Aunque no lo aceptaría.

‹‹Esa cara», pensó Agatha.

—Quédate aquí —ordenó. Fue sola a la ‹‹cueva‹‹ de Gregory y llamó a la puerta. Gregory abrió, con el cabello mojado y manchas de agua en su ropa—. He traído alguien a quien deberías conocer. Pero no te fíes.

Gregory asintió. Tenía mejor aspecto, las ojeras iban desapareciendo aunque todavía dibujaban un contorno violeta oscuro alrededor de sus ojos. Salió junto a ella, mientras Agatha ya se alejaba de él a pasos largos y rápidos como una liebre.

Caruso se había sentado en una de las mesas y estaba tomándose un café. Agatha se sentó a su lado.

—Agatha, he de decir que eres un poco sinvergüenza —murmuró Caruso entre un sorbo y otro de la taza—. ¿Cómo pudiste dejarnos así?

—¿Así?

Agatha aparentaba estar sorprendida y no saber de qué hablaba, pero todo lo contrario. Sólo se trataba de un penoso intento de evitar la conversación.

—Menos mal que Jeremiah se mantuvo dentro el tiempo que tú estuviste... desaparecida.

Él continuaba con el mismo tema. Y no se daría por vencido hasta hacer estallar la cabeza de Agatha.

La expresión de ella cambió, miraba hacia el lado contrario de Caruso y apretaba y movía los labios de un lado a otro. Frunció el ceño, en señal de malestar e incomodidad. Caruso estaba consiguiendo lo que pretendía.

—¿Por qué nos diste la espalda? —terminó preguntando él. La curiosidad mató al gato, y este gato había picado con un anzuelo muy peligroso.

—Yo no os di la espalda —replicó ella, en voz muy baja—. Vosotros me dejasteis en la estacada. —Tomó aire y bajó los humos. No debería alzar la voz en ese lugar—. Excepto Jeremiah. Y recuerda porqué me fui. Además, has intentado matarme.

Él respondió con una sonrisa irónica. Y tomó otro sorbo de la taza.

—Te dimos un hogar —replicó él, no muy afectado—. Te di una casa.

—No. Ellos me lo dieron. ¡Y tú has intentado matarme!

Se refugiaba en los Esvero, cuando les repudiaba tanto como a él. Pero si hablaba con Caruso, tenía pocas posibilidades de ganar la conversación. Su tozudez, su maldita cabeza tan dura, su carácter tan imposible y su increíble templanza como recipiente resistente hacían de él alguien único. Exactamente igual que Agatha, su viva réplica. Y, al igual ella, sus dotes de conversar sólo se limitaban al monólogo.

—¿Es que no lo vas a olvidar?

—¡Llevaba a una cría conmigo! ¡Casi nos sacas de la carretera! ¡Por no decir que seguramente serías tú quien compraría a Careylla a un buen precio para que acabase conmigo!

Mientras terminaba de echarle cosas en cara, echó una mirada a Gregory, quien se había detenido a cambiarse de camiseta. Venía hacia ellos y llevaba el teléfono en la mano.

—No me jo...

‹‹Shh». Agatha le silenció.

Caruso no había visto venir aquello. Bajó la cabeza e introdujo sus ojos en el lago de café con leche color caramelo.

—He estado esperando tu llamada —dijo Gregory en cuanto estuvo frente a ella, poco animado—. Dijiste que llamarías.

—Estoy aquí, ¿no te parece eso mejor?

A Agatha no le importó su preocupación, sólo quería terminar el ‹‹trabajo», esta vez de propia maquinación, y largarse. Desaparecer para siempre.

—Siéntate, anda...

Caruso trataba de esconderse. Gregory no le conocía, pero él sí. Eso temía.

Gregory se sentó al lado de Agatha. Caruso se apartó un poco de Agatha y, por la curvatura del sofá, quedó frente a él. Todavía agachó más la cabeza. Cuanto menos quería llamar la atención y ser ‹‹alguien» en aquel lugar, menos resultaba. Gregory se fijó en él, le veía un tipo extraño. El tipo de personas que dudarían entrar en aquel lugar.

—Él es... Johnny —dijo Agatha. Al final le sirvió el detective más de lo que esperaba.

Caruso le lanzó una mirada disconforme.

‹‹Johnny…», refunfuñó en su interior.

—Es... alguien de utilidad.

El extremadamente corto currículum preparado de Agatha no levantaría sospechas. Cuantas menos explicaciones, mejor.

‹‹Quien se excusa, se acusa», tenía ella en mente.

Así lo hizo. No necesitó más que un nombre y cuatro palabras.

—Él tiene acceso... digamos que a ciertos lugares y a cierta información a la que yo no —especificó ella. Cada vez que abría la boca, a Caruso se le hacía cuesta arriba cada palabra—. Es alguien de extremo interés... para los dos.

Lanzó una mirada cómplice con segundas intenciones a Caruso. Éste se mordía el moflete por dentro.

—¿Puede encontrar al asesino de mi padre?

Agatha dirigió sus ojos a Caruso. A partir de ahí, él debería llevar la conversación. Y ella... sería la inocente alma perdida y desconsolada cuyo único objetivo sería ayudar.

—¿Tú qué dices, Johnny? —inquirió. Su tono parecía irónico, pero más bien era desafiante—. ¿Podrás?

Caruso, más nervioso de lo normal, tragó saliva. Sus tripas se movían como si tuviera una batalla naval dentro, y su garganta se cerró de tal forma que respiraba por dos hilos finísimos.

‹‹Vamos, Caruso», rumió ella. Después, se encerró en su mente y se gritó a sí misma: ‹‹Como te dije, dile lo que te dije».

¿Telepatía? No. Pero Caruso vio algo en los ojos vacíos de Agatha y entonces respondió:

—Antes, yo quiero otra cosa.

‹‹Con cuidado caballo despotricado... no estás tratando con un principito de cuento de hadas», pensaba Agatha. Esperaba que él no metiera la pata por ser demasiado lanzado, avaricioso y... tres veces avaricioso.

—¿Qué?

—Necesito acceso a toda vigilancia de este local y de las propiedades de... esa persona. —Por un descuido, casi saltó ‹‹de tu padre», cuando él no debería saber nada de su padre, porque no era ‹‹nadie». Simplemente había acudido a hacer un trabajo gracias a la llamada de Agatha—. Necesito toda la información posible sobre esa persona, sobre sus familiares, sus allegados, sus locales de alterne, la marca de su ropa interior... todo.

Agatha arqueó las cejas y le miró.

‹‹¿De verdad? ¿La ropa interior? ¿No se te ha podido ocurrir nada mejor?», se inquirió. A la vez, deseó que llegara por telepatía a la mente de Caruso.

Gregory no se veía satisfecho con la propuesta.

Incluso soltó una risa, confuso.

Agatha le había proporcionado su ayuda, por interés propio; pero también había tomado el control del asunto y aquello no le agradaba demasiado. Pero si sacrificar parte del mando era necesario para encontrar al culpable, valía la pena. Caruso también pensaba lo mismo. Ambos se encontraban en la misma situación y ahogados hasta el cuello. Agatha había sido en pequeño demonio disfrazado de ángel, quien les había salvado de ahogarse. Pero se quitó el disfraz de angelito y surgió el demonio, y ese demonio quería algo a cambio.

Gregory no se lo pensó demasiado.

—Vale. De acuerdo. —Incluso Agatha se sorprendió. Esperaba un ‹‹sí», pero no tan fácil—. ¿Qué más?

Agatha y Caruso intercambiaron miradas.

Él quería más, más información, más de lo que fuera para poder inculparlos y abrir más investigaciones sobre la Familia Esvero. Con todas ellas esperaba poder eliminar a una de las Familias con mayúscula; es decir, una de las mafias más poderosas de Irlanda y del mundo.

Agatha le paró los pies. Caruso sólo tenía un objetivo en mente, pero ella también. Y sabía lo avaricioso que podría llegar a ser, haría añicos el plan tan trabajado de Agatha. Para una vez que planeaba por completo y no improvisaba.

—No —respondió ella. Caruso aguantó las ganas, esperaba sacar más—. De momento, eso es todo.

—¿Cómo puedo contactar...?

Caruso quería contacto directo con uno de los Esvero y ¿con quién mejor que con el ‹‹hijo pródigo»?

—Yo seré la intermediara —interrumpió ella. ‹‹Nadie hará nada a mis espaldas, y menos vosotros dos»—. Si alguien necesita algo, me llamará a mí. ¿De acuerdo?

Pero controlarlo todo no resultaba nada fácil. Esa era la primera lección que aprendió de Caruso, y la última de Esvero. En cualquier momento, Caruso, ansioso de poder, de la gloria por haber acabado con el ‹‹Imperio Esvero», podría intentar ponerse en contacto con Gregory y echarlo todo a perder. O viceversa.

—¿Puedes traerme algún documento de... esa persona?

Caruso estaba ansioso por empezar su primer día, como un niño por las vacaciones. Y nadie se lo reprochaba, tenía razones. Tras media vida detrás de Gregory Esvero Sr., todo le salió mal. Lo estropeó todo.

Ahora tenía la oportunidad de acercarse más a ellos, en primera persona. Aunque Gregory Sr. ya no estaba, todavía quedaban demasiados Esvero sueltos por ahí. Él podría limpiar las calles, empezando por ellos.

Gregory se levantó, tan ansioso como él. Desapareció en el pasillo.

—Nunca en todos mis años de carrera he visto a alguien tan descarado e increíblemente desobediente como tú —espetó Caruso.

—Gracias.

Descarada, Agatha le arrebató la taza de café del platito puesto de posavasos y tomó un sorbo.

—No sé si era un cumplido, Agatha.

Ella se encogió de hombros y dejó la taza en el sitio.

—Gracias, de todas formas.

—¡¿Pero tú te estás dando cuenta de lo que has hecho?!

Caruso mantuvo la voz baja en todo momento, aunque le gustaría echarle una reprimenda de General del ejército.

—¡No deberías haberme traído aquí! Cara a cara con el objetivo... está chalada... —susurraba—. ¡Desobediente, insolente,...! ¡Loca de remate!

—¡¿Y tú te estás dando cuenta de que acabo de abrirte una puerta?! —replicó en el mismo tono—. ¡Estoy poniéndote en bandeja a toda la Familia Esvero! ¡No me sermonees ni me regañes por hacer algo que tú no has sido capaz de hacer durante más de diez años! —Caruso se quedó sin palabras y con su cara de siempre, según Agatha—. Ese era el trato, ahora quiero mi parte.

Caruso dejó escapar un suspiro mudo. Entonces, mientras Gregory estaba distraído rebuscando cualquier información de su padre, Caruso le entregó a Agatha la carpeta con las fotografías.

—Gracias —dijo ella, con toda amabilidad.

—Ese era el trato, ¿no?

A él no le hacía tanta gracia.

Acostumbrado a ser el único gallo del corral, Agatha le hacía buena competencia. Siempre acostumbrado a ser él quien daba las órdenes mientras se tomaba un café y un croissant en la terraza de alguna cafetería refinada. Nunca hacia trabajo de campo, sólo ordenaba y recibía información para llevarla ante sus superiores. Agatha le obligó a descubrir el explorador que llevaba dentro, a reducirse a su nivel y a trabajar como si fuera uno de sus ‹‹alumnos», por así llamarlos.

Agatha respondió con una sonrisa dulce y tierna, a la vez que descabellada. Si ella misma tuviera que meterse en la piel de un personaje de cuento, sería el gato de Chesire de Alicia en el País de las Maravillas. Lewis Carroll se sentiría igual de orgulloso y satisfecho con su obra si se en lugar del gato de Chesire, hubiera descrito a Agatha. Su pícara y traviesa sonrisa era increíblemente igual... y perfecta.

—Caruso, serás lo que seas... pero para tu trabajo, vales demasiado.

—Gracias.

—Ya, dudo que sea un cumplido.

‹‹Otra vez esa sonrisa», pensó él. Pero sonrió. Agatha utilizaba sus propias palabras contra él.

Gregory regresó. Sin nada más que una fotografía hecha desde una cámara de vigilancia, algo borrosa.

—Es lo único que puedo darte —espetó Gregory. Caruso la cogió y arqueó las cejas mientras observaba la fotografía—. Por ahora.

Lo dejó claro.

No le iba a dar nada más —y, menos, comprometedor—, mientras no demostrase un trabajo eficaz y hecho.

Necesitaba pruebas para creer en él, pruebas que todavía ninguno de los dos había puesto sobre la mesa, ni Agatha, ni Caruso, para él, de nombre Johnny. Sólo eran palabras sobre una servilleta de papel.

Caruso miró a Agatha por el rabillo del ojo. Ella no le había explicado qué sucedería ni adónde iban antes de ver a Gregory, pero después de hablar con él con tanta confianza esperaba algo más. Había mantenido unas expectativas demasiado altas.

Caruso se levantó, con las manos en los bolsillos del pantalón.

—¿Ya te vas?

—Tengo... otros asuntos.

No quiso dar más explicaciones, ni se molestó en replicar a Gregory.

Ella no pensaba marcharse todavía.

—Mantén el teléfono encendido —avisó Agatha.

Gregory se sentó, esta vez frente a Agatha. Con una cara de aturdimiento y un vaso con un líquido de un color similar al de la cerveza, pero sin burbujas ni espuma. Tomó un trago.

—¿Qué es eso?

—¿Por qué? —inquirió él, sonriente—. ¿Quieres?

Agatha se guardó la contestación y apoyó los brazos en la mesa. Dejó caer todo su peso en los hombros y se aproximó a él. Gregory hizo lo mismo, como si cuchicheasen.

—¿Qué quieres, Agatha?

—¿Qué crees que quiero?

Gregory retuvo una risa irónica.

—Has vuelto, has decidido ayudarme... Estás aquí —señaló. No iba mal encaminado—. Quieres algo, lo sé. Te conozco.

Sorprendida, se retiró hacia atrás.

—Se llama... se llamaba Christopher Byrne.

Abrió la esquina inferior de la carpeta y sacó una de las fotografías. Distinta a las de la escena del crimen y en la cual se distinguía el perfil del rostro de un hombre de cabello castaño y ondulado, largo hasta las orejas. De ojos marrones cubiertos con gafas de sol no muy opacas y una barba corta pero algo descuidada. Un rostro desconocido para Gregory, pero no para Agatha. Miraba la foto con cariño mientras la arrastraba sobre la mesa hacia él.

—¿Quién es?

—Nadie importante —respondió con rapidez—. Sólo... alguien que... Tú sólo busca cualquier cosa relacionada con él. Por favor.

Agatha fue precisa: ‹‹busca, lo que sea», mejor dicho. Eso también decía Esvero. Aunque él añadía ‹‹y haz lo que tengas que hacer una vez lo encuentres».

Tan frío como parecía.

—¿Qué es eso? —preguntó Gregory, curioso sobre la carpeta aprisionada bajo la mano de Agatha.

—Nada importante. Sólo algunos datos sobre esta persona.

Entonces, sí se levantó. Cogió la carpeta y la colocó presionada bajo su brazo.

—Mañana te llamaré. Quiero todo lo que hayas conseguido.

Le arrebató el vaso con el licor y tomó un sorbo. Estaba amargo, demasiado. Pero escondió el mohín de la acidez que estaba atravesando su garganta.

Salió de allí, sin nada más que decir.

17

R egresó al hotel, donde se quedó a comer en el buffet y a ordenar toda 
la documentación que Caruso le había dado.

Sentada en el suelo, con una camisa siete tallas más que la suya, para estar más cómoda y con la parte lateral de su cuerpo apoyada en el colchón, pasaba una fotografía tras otra. Lo único extraño eran las ocho pruebas halladas en la escena, no seis como creía Agatha. Y el cambio en la numeración de éstas de una imagen a otra.

Todo era tal y como había descrito Caruso.

Estaba empeñada en encontrar algo más, sentía que se le escapaba algún detalle. En su empeño, terminó con un intenso dolor de cabeza. Pasó horas revisando las imágenes.

Había perdido la sed, el hambre y la percepción del tiempo por completo. No se dio cuenta hasta que sonó el móvil, con una llamada entrante del detective.

Cogió el teléfono de encima de la cama sin moverse del sitio. Lo había dejado cerca de ella. Sólo por si acaso.

—Hola.

—¿China?

Agatha soltó la fotografía que estaba examinando.

Creía que se habían equivocado de número, o que no había mirado bien la pantalla. Enarcó las cejas, extrañada.

Entendió: ‹‹¿Estoy hablando con China?»; por lo que respondió:

—Irlanda.

Rio.

No se había equivocado.

Consiguió hacer sonreír a Agatha.

—Muy graciosa. No dijiste qué tipo de comida te gustaba —dijo John, con un carácter abierto—. ¿Qué te parece la china?

—John, no.

John enmudeció, pero su sonrisa era difícil de apagar.

—Una cena —insistió—. Sólo una, te lo prometo.

Agatha resopló, pero logró quitarle la seriedad del rostro.

—No.

—Una cena —repitió él—. Dijiste que, tal vez... sí podrías.

—No.

—Vamos...

—¿Por qué? —inquirió, cansada de repetir ‹‹no‹‹.

—¿Y por qué no?

Había utilizado tantas veces el monosílabo que no sabía otra forma de responder. Así que intentó dar alguna explicación convincente que no fuera ‹‹estoy ocupada investigando un asesinato sin ser policía, por favor, detective no te entrometas y déjame terminar».

—Porque... —rebuscó en su almacén de frases desperdigadas y excusas baratas, pero no encontró ninguna que encajase con aquella pregunta. Volvió a resoplar, se dio por vencida—; vale, pero sólo una. ¿Entendido?

John no dijo nada. Ella sabía que le había agrandado la sonrisa, y ya de paso, también el ego.

—En el Golden Bowl, a las siete y media.

—Agatha, son las ocho menos veinte.

Fue como el estallido de un globo de agua en la cara.

—Vale, pues... mmm... ¿por qué no te cercas al Academy Plaza? De momento estoy aquí y tienen buffet libre.

Colgó el teléfono de sopetón. Hasta a John le extrañó. Agatha no era del todo una persona ‹‹normal», era demasiado introvertida, apenas sabía algo de ella salvo su nombre. Y tampoco estaba seguro de eso. Todavía tenía en mente la teoría de que fuera testigo protegida.

Agatha no compartía más que los productos de su local y una conversación corta. Salvo eso, poco más. Lo ocultaba todo tras un bloque de cemento, cuando él estaba acostumbrado a una niebla ligera la cual en cualquier momento se podía desvanecer. Seguramente, esa costumbre la tendría a causa de su trabajo; unas veces, las confesiones eran difíciles de sacar, otras... el trabajo se hacía solo.

Debería haberse hecho a la idea del tipo de persona que Agatha era. Y ella misma también.

Tampoco estaba acostumbrada a ese nuevo estilo de vida: sociable y cómodo. Su carácter no suponía el único aspecto a cambiar, sino también el hecho de no tener que esconderse de los Esvero o de la ‹‹competencia» de éstos. Durante mucho tiempo estuvo en la sombra, en pisos francos o en moteles de carretera a las afueras, pero al lado siempre de una salida. Cerca de cualquier forma de transporte rápida y eficaz. Después de huir de la Familia Esvero, se mantuvo en las sombras de las alcantarillas. Bajó de nivel todavía más. Pero esta otra vida le dio más de una salida, oportunidades que el resto no le habían dado.

A toda prisa, vació la maleta.

Había perdido la noción del tiempo completamente. Durante las casi seis horas que había estado allí encerrada, después de comer, no le había quitado el ojo a las imágenes y los documentos aportados por Caruso.

Se puso primero unos zapatos negros, dando trotes y saltos de acá para allá, a punto de caer al suelo por culpa de las prisas. Después, sacó el primer vestido que vio, del mismo color, de varias capas, largura hasta casi las rodillas y escote de barco abierto. Cogió el nuevo móvil. Quería tener localizado a Gregory en todo momento. También cogió un monedero pequeño con dinero y su falso carné de identidad, el cual se podía llevar en la mano sin problemas. Lo metió todo en los dos bolsillos del vestido.

Antes de marcharse, recogió todas las fotografías y documentos esparcidos por la zona donde había estado. No había encontrado nada en todo aquel rato perdido en vano.

John llegó. Llevaba un rato esperando en el vestíbulo, de pie, al lado del mostrador. Cuando salió del ascensor, le vio de inmediato. Se dirigió a él, bastante agotada. Los últimos días la habían dejado hecha polvo.

—Hola.

—Vaya...

—¿Vaya?

El detective se encogió de hombros y la miró de arriba abajo.

—Pues que te esperaba menos oscura.

—¿Eso es un cumplido o...?

—No, no, no. Es sólo que... en el Liar siempre suelo verte de un color claro. Sólo eso.

Agatha sonrió, poco agradecida. No supo cómo tomarse aquello.

—Pues tengo más ropa en el armario. Pero supongo que diré gracias.

John se humedeció los labios, arrepentido de haber abierto la boca.

—Lo... lo siento ¿podemos empezar otra vez?

Agatha sonrió.

—Tengo hambre —espetó—. Así que podríamos empezar por ahí.

—Y yo tu móvil.

De repente, le plantó el teléfono en la mano. Agatha lo aceptó, sonriendo y mirando la pantalla, como si llevara años sin él.

Le condujo hacia el comedor. Allí, cogieron algunos platos y se sentaron. Mantuvieron un incómodo silencio, hasta que ella no se resistió y le preguntó:

—Oye, ¿qué te ha traído por aquí? Además de... bueno, de lo que pasó.

—Trabajo —respondió, seco. Agatha agachó la cabeza, seria. Removía la comida con el tenedor. Él se dio cuenta de error y añadió, más agradable—. Yo... he venido porque tenemos un caso abierto desde hace ya tiempo. Cada vez aparecen más pistas, más asesinatos... y nunca un solo sospechoso, salvo...

Cerró la boca de inmediato.

Pero tarde. Ya había captado la atención de su acompañante.

—Salvo...

—Ya te lo imaginarás —concluyó él.

Agatha se tensó.

—Salvo Careylla, ¿no?

Tomó un sorbo de la copa.

—Siento lo sucedido.

—Oh no. No lo sientas. De no haber sido por ti, seguramente me hubieras encontrado sobre un charco de sangre. Así que, gracias.

John asentía, pero no levantaba la mirada de su plato.

—¿Y tú?

—¿Yo?

—¿Por qué has venido? ¿Qué te ha traído a ti aquí?

Agatha respiró hondo.

Y el detective le puso los ojos encima para no perderse ni una diminuta pista que pudiera darle su rostro.

—Yo... —Se encogió de hombros y rio—; no lo sé. La verdad es que había venido por un motivo y no fue ese, luego todo cambió y dio la vuelta y... no lo sé.

Al final la seriedad se borró del rostro de John. Sonreía, algo encorvado y con el tenedor quieto en el plato.

Agatha inspiró, como si quisiera continuar, pero no se atrevía.

—John… como detective, ¿podrías hacerme un favor? ¿Ayudarme?

Muy a su pesar, el negó ligeramente con la cabeza.

Agatha agachó la mirada. No estaba enfadada, le comprendía. Demasiado había hecho ya por ella sin habérselo pedido. Demasiado hizo con poner en riesgo su trabajo, comprometiendo sus casos, al mentir y dar falso testimonio de lo sucedido.

—Podría hacértelo como John. Lo de detective, poli... sobra.

Ella alzó la vista. Sonrió, con timidez.

—Quiero que sepas que te estoy pidiendo demasiado.

—Y yo haré todo lo posible. —Agatha se sentía tan aliviada, que ni el corazón le cabía en el pecho—. Pero, deberías contestarme a algunas cosas.

—¿Cosas?

Ella le lanzó una mirada temerosa, por mucho que tratase de disfrazarla.

‹‹Créeme, para mí es más difícil», pensaba John.

—Agatha, sé en lo que ha estado metida Careylla. —Ella apretó los labios. Se preguntó si de verdad había comenzado a hablar de Careylla—. Lo que quiero saber es si tú lo sabías o si en algún momento has tenido conocimiento de ello. O si lo has sospechado.

—Yo. No sé. Nada.

Comenzó a comer, con tal de dar por terminada la conversación. Pero el detective no.

—Antes de que pasara... lo que pasó, me dijiste que ella no era quien yo creía. Siento agobiarte con... todo el asunto, pero sólo quiero estar seguro.

Ella le clavó una mirada seria, atacante, de por sí rugía como un león. Aquella mirada encogió el ego del detective, pero tuvo que mantener la compostura. Se obligó a ello. Poco era lo que Careylla había largado de la lengua; así que sólo le quedaba su mejor testigo, Agatha. Si ella ocultaba algo sobre Careylla, seguramente sería bastante relevante dentro del caso.

—Acabo de decirte que yo. No sé. Nada.

Y aquel nada terminó rugiendo como una feroz bestia depredadora queriendo disfrazarse de inofensivo animalito de caza.

Todavía encogió más al detective. Al final, terminaría convirtiéndose en esa nada.

Abrumada por la situación, reconsideró contar con la ayuda de John. Dejó el tenedor en el plato, se limpió los labios con la servilleta y, cuando la dejó sobre la mesa, dijo:

—Adiós, John.

Más confundido que nunca y sin motivo. Pues sabía que había metido la pata, pero le costó admitirlo.

Se levantó, dio media vuelta y caminó en dirección al ascensor sin detenerse ni girar la cabeza. El detective seguía algo atolondrado e inconsciente de lo sucedido, pero no tardó en levantarse e ir tras ella a paso de centinela.

—¡Agatha!

Procuró mantener un volumen de voz no muy alto, por respeto a los clientes del hotel. Pero ella no le hacía casi y a John se le cruzaban varias personas por medio.

Pulsó el botón del ascensor. Cruzó los brazos y esperó.

—¡Eh! ¡Espera! —Corriendo, se puso a su lado. Ella, firme, con los ojos sólo en el frente—. ¿Adónde vas?

—Subo a mi habitación, John.

—Oye, lo siento, ¿vale? —Agatha hizo oídos sordos. Él estaba desesperado y no pudo ocultarlo—. Agatha, lo siento.

Ella le miró, con un poco de arrepentimiento llamando a la puerta. Pero continuaba de brazos cruzados. Durante unos pocos segundos, intercambiaron todo tipo de sentimientos con una mirada. La mayoría relacionados con el dolor y el remordimiento.

Hasta que se abrieron las puertas del ascensor.

Pero ni eso logró cortar el momento.

Aunque Agatha retomó su postura, seria y rígida y entró en el ascensor cuando salían tres personas.

—¿Sabes? Si lo hubieras pedido, te habría respondido cualquier pregunta.

‹‹Toma corte», pensó ella, aunque no muy orgullosa.

Pulsó la planta a la cual se dirigía.

Cuando comenzaron a cerrarse las puertas, John pasó. Ella evitó poner los ojos en blanco, porque ya estaba cansada de hacer el mismo gesto.

—¿Qué estás haciendo?

El detective se encogió de hombros.

—¿Puedo hacerte algunas preguntas, por favor?

Miró a Agatha, sólo para ver si en su expresión se delataba y acontecía la respuesta. Pero no fue así.

—Demasiado tarde.

John no pudo resistir ni tres segundos más en silencio y dijo:

—Este es nuestro segundo encuentro en un ascensor.

—¿Qué estás haciendo, John? —insistió, endureciendo el tono. Entonces sí le miró, cansada de tonterías.

—Acompañarte a tu habitación.

Regresó al frente. Apretó la mandíbula. No podría deshacerse de él, ni con un adiós, ni con un largo de aquí.

Llegaron a la planta doce.

Agatha salió primero y John siguió sus huellas, con las manos en los bolsillos del pantalón.

Se detuvo frente a la puerta de la habitación. John continuaba detrás. Metió la llave y, antes de abrir la puerta, dio media vuelta, cruzó los brazos e insistió por última vez, abrumada y exhausta:

—John, ¿qué estás haciendo aquí?

No contestó. Pero un dulce brillo cruzó sus ojos de lado a lado. Sonrió y pasó la mano por la mejilla de Agatha. Con poco que perder a aquellas alturas, acercó su cara a la suya, con intenciones ya visibles desde lejos.

Tan convencido de ello. Tan cerca. Pero Agatha le bajó la mano y le mantuvo a centímetros de distancia.

—No picaré otra vez.

—¿Otra vez?

Ella dio media vuelta y abrió la puerta. Entró tan rápido que no dejó a John ni la posibilidad de meter un pie dentro.

—Adiós, John.

Quiso cerrar la puerta, pero el detective apoyó la mano.

—Que yo sepa fuiste tú quien se lanzó a por mí la última vez.

—Adiós, John.

Hizo presión sobre la puerta, pero sólo logró cerrarla unos milímetros.

—No, espera, espera —espetó, arrepentido. Agatha se permitió darle otra oportunidad, como dijo, no a todos se les podía conceder—. Lo siento. No debería haber sido tan...

—¿Entrometido?

John puso los ojos en blanco, pero no por ignorancia.

Encogió un hombro mientras todavía sujetaba la puerta con la mano. Si a Agatha volvían a cruzársele los cables, le dejaría en el pasillo. Y no volvería a abrir.

John terminó riendo, no con muchas ganas.

—Y yo siento haber sido tan borde —se disculpó ella—. Así que... perdón.

—¿De verdad costaba tanto? —inquirió, socarrón.

Agatha rio.

—Sí, la verdad es que sí.

Fue la primera vez que se abrió al detective, aunque hubiera preferido abrirse a alguien menos… legal. Pero no tardó en volver a encerrarse en sí misma.

—Oye, ha sido un error… será mejor que te vayas.

Quiso cerrar la puerta, pero de nuevo, John la detuvo.

Agatha comenzó a tener calor. Sus latidos se aceleraron debido a la presión. El detective no se rendía y ella sólo quería poner fin a la noche.

—¿Ha sido un error? —inquirió, sorprendido—. ¿Qué ha sido un error? ¿Haberme conocido o haber vuelto a hablar conmigo?

—No...

—Porque me da igual cuál escojas —rio—, no me voy a ir.

Agatha tenía algo de miedo, ya le debía una y muy grande. Le miró, temerosa de John. Esperaba no tener que utilizar la fuerza, pero si él decidía delatarla sólo por una pelea sin importancia, entonces cambiaría de idea. Creía que sabía de qué pasta estaba hecho el detective; pero eso mismo había creído de otras personas. Y al final su instinto le falló.

—Y no creas que voy a chantajearte —espetó y logró calmar las sospechas de Agatha. Ya estaba a punto de ponerse a temblar—. Porque tenías una cara de susto que no te la habría quitado nadie.

John reía. Ella al borde del colapso y él riéndose de su expresión.

—No voy a decirle a nadie lo que ocurrió porque, además, el primero que se la cargaría sería yo por haber mentido. Y porque no quiero delatarte... pero tienes que contarme qué pasó y qué está pasando, porque no sé por dónde coger al toro.

Agatha comenzó a cavilar. Y la única opción que le daba su mente era dejarle entrar, hablarlo todo y pedirle ayuda. Puesto que lo último era lo más necesario e importante para ella, al final abrió la puerta y se apartó a un lado.

—Puedes hacerme unas preguntas —aceptó ella. Cerró la puerta cuando John entró.

Se sentó en el borde de la cama y comenzó a quitarse las medias. John desvió sus caprichosos ojos hacia otro lado, pero a ella ya no le importaba. Si había ‹‹ocurrido‹‹ una vez, los pudores deberían haber desaparecido —al menos, eso pensaba Agatha. Aunque ni para él ni para ella había sido así, por mucho que lo pensara.

Agatha lanzó una mirada curiosa a John, sonrió y dijo:

—Aunque ya veo que has obtenido respuestas por tu cuenta.

John captó cada palabra. Enmudeció de repente.

‹‹Sólo es mi trabajo», se burlaba Agatha de él en sus pensamientos. ‹‹Sí, registrar a todo quisqui 3 es mi trabajo».

El detective respiró hondo, preparándose para el segundo asalto.

Agatha se levantó y caminó hacia él, quien no quitaba el ojo de encima a la carpeta.

—Y como te dije, deberías haberlo pedido antes.

Él la miró por el rabillo del ojo, serio. Sabía que ella ocultaba algo.

—En cuanto a eso...

—Sí, lo sientes —dijo, cortante.

Él se mantuvo en silencio un rato. Carraspeó y, sin cambiar ni un ápice su expresión de animal herido pero serio, espetó:

—Careylla me habló de Frank McBriant. Es tu socio.

—Ya no. —Fue por la carpeta y se la llevó a la mesilla de noche al lado de la cama, donde la dejó—. Dejó de serlo hace unos días.

—¿Y eso?

3. Quisqui: forma vulgar de referirse a ‹‹todo el mundo», ‹‹cualquiera».

—Puedo hacerlo yo sola —respondió, seca y seria. Demasiado corto, pero no hablaría más sobre el tema—. Te propongo algo, detective.

—¿Me propones algo? —inquirió, socarrón—. ¿Es eso un trato? ¿O es el favor del que hablabas? —Sentada en el cabecero de la cama, al lado de la mesilla de noche, se encogió de hombros—. ¿Qué algo, exactamente?

La complacida sonrisa de Agatha se escondió tras sus descendentes cabellos. Tenía la cabeza gacha a causa del cansancio, pero sus fuerzas estaban lejos de rozar el límite del agotamiento.

—Tú tienes acceso a los datos de la policía, yo no.

John tomó aire y se aproximó a ella.

Tenía en mente ciertos asuntos relacionados con lo que había dicho y ninguno de ellos tenía buena pinta. Quienes decían aquello, —y, hasta el momento, él no lo había escuchado en boca de nadie—, no solían ser el tipo de personas con quien alguien se relacionaría. Para su suerte o desgracia, Agatha era ese tipo de personas.

—Agatha, ¿qué me estás pidiendo, exactamente?

Parecía preocupado. No había querido dejarla escapar, y ahora comenzaba a tener la sensación de que tal vez, por su bien, debería haberlo hecho. Pero eso le decía su cabeza, otros órganos del cuerpo no apoyaban esta teoría.

Se puso nerviosa por lo que iba a pedirle, más bien por lo que iba a ofrecerle a cambio de algo de información.

Si se negaba, lo más seguro sería detenerla por lo que había visto en la carpeta y retenerla en una sala de interrogatorios hasta hacerle caer sobre sus propias lágrimas, hasta no aguantar más. Aunque ella no se rendiría tan fácilmente; Agatha sí había hecho llorar y sufrir a quienes extraía alguna respuesta que otra.

—Necesito saber qué pasó  el día en que asesinaron a mi padre.

18

N o supo cómo. El qué sí lo tenía más o menos en mente, ese no era difícil adivinarlo. Al menos el cuándo y el dónde sí los tenía claros... bueno, el último no tanto, aunque en la habitación sí estuvieron.

Sobre todo, el dichoso cómo.

No recordaba cómo, pero había sucedido, otra vez. ‹‹Habría sido el champagne que pedimos al servicio de habitaciones», pensó, intentando poder conectar algunos cables de su mente, ‹‹o tal vez las dos copas de vino». Pero los cables se habían enredado demasiado. La paciencia es una virtud, pero ella carecía de aquella virtud en ese aspecto.

Despertarse así, de nuevo… le requería demasiada paciencia, pero no la malgastaría en eso.

Tenía cerebro, podía usarlo.

El cálido brazo de John rodeaba sus hombros.

Su pecho ascendía y descendía con suavidad. Apenas se notaba su respiración si no fuera por aquel gesto. Agatha le miró. Antes de moverse, quería comprobar que estaba en sus sueños más profundos.

Levantó su torso, un punzante dolor le inmovilizaba una pierna.

‹‹¿Es que no tengo ya demasiado con dos balazos?», refunfuñaba en susurros.

Al retirar la sábana, descubrió una venda por encima de la rodilla.

Una herida.

Aquello rápido recordó cómo sucedió: un simple golpe contra la puerta del aseo. La noche anterior estuvo nerviosa, debía mostrarle al detective las pruebas que Caruso había ‹‹tomado prestadas» de aquel archivo. Si él se hubiera negado al trato que le ofrecía, —según ella, ‹‹ayuda»—, ella habría terminado arrestada y con cargos tales como allanamiento de una propiedad, tal vez estatal, robo y más allá.

Podría haber terminado con las manos esposadas y en un problema demasiado gordo por culpa de Caruso. Ella le había pedido la información, pero en ningún momento dijo ‹‹róbala». Aunque por dentro, debía admitir que estaba agradecida. Al menos, un poco.

Por suerte para ella, John aceptó. No llegó a afirmarlo, pero tampoco se negó.

Simplemente comenzaron a conversar y a buscar respuestas el uno del otro. Él hizo preguntas a Agatha, e incluso llegó a nombrar a la Familia Esvero, mientras ella se limitó a responder con frases cortas y a hacerle ver lo que ella no podía en las imágenes de la carpeta.

Le pidió examinar todas y cada una de las fotografías. En ninguna apreció nada fuera de lo normal, excepto lo que ya sabían Agatha y Caruso. La enumeración de las pruebas cambiante y los agentes investigando la escena del crimen, moviéndose por ella. Solo encontró una persona, quien destacaba del resto. La mujer de rostro escondido bajo la gorra observando la escena del crimen.

A quien ni Caruso, ni Agatha habían logrado poner nombre.

Al hombre no supo identificarlo, pero a ella sí.

Según sus propias palabras, estupefacto e intentando darle una explicación a todo, sacó a relucir que se trataba de la hermana del inspector Marino. La hermana desaparecida de Toni Marino. John sólo llegó a cruzarse con ella un par de veces. Marino le pidió ayuda a él, a quien por aquel entonces era su compañero novato, un detective privado a quien habían pedido ayuda o reclutado.

Marino necesitaba lo mismo que Agatha, encontrar un responsable. Pero él no lo hizo. Se había metido en un laberinto sin salida y, hasta aquel día, todavía seguía ahí dentro. Agatha esperaba no chocar contra el mismo muro de ladrillos que él.

Después de un rato de charla, de preguntas y respuestas, pidieron algo de bebida al servicio de habitaciones. Se habían hecho cerca de las doce de la noche. Ninguno de los dos tenía prisa por terminar la noche, se sentaron en el suelo al lado de la cama con las dos copas de vino. Al final no cenaron, más que lo poco que comieron en el buffet. Y después de darse el golpe contra la puerta y hacerse la herida, sus recuerdos se volvieron borrosos.

Pero ahí estaban.

Ahí estaba ella de nuevo.

Y John.

Apartó el brazo del detective hacia su torso.

Él ni siquiera se dio cuenta, ni se movió. Agatha salió de la cama apoyando hasta la última extremidad de su cuerpo. Le dolía la pierna. El intenso dolor de una herida tan insignificante la paralizaba. Más que la herida, se trataba del golpe. Bajo la venda, casi no se podía apreciar la mancha roja de la sangre en medio de la piel amoratada. Recogió su ropa del suelo y se puso unas zapatillas deportivas. Se levantó, tan agotada que sentía arrastrar todo su ser. La gravedad quería tumbarla en el suelo.

Abrió la maleta y metió la ropa. Rebuscó hasta encontrar unos pantalones y una camiseta cualquiera. Se vistió haciendo el mismo ruido que una brisa de aire moviendo unas cortinas. Después, recogió todas sus cosas y salió por la puerta con éstas en brazos y la maleta.

No sin antes dejarle una nota al detective.

Gracias por todo. No podemos volvernos a ver.

Lo siento, John.

¿Qué podría haberle escrito? ¿Una nota de amor? Agatha nunca fue de ese tipo de personas que dejan notitas de San Valentín. Ella era del tipo de personas que te veían hoy y al día siguiente había desaparecido sin el mínimo rastro. Esta vez se obligó a sí misma a dejarlo, aunque fuera una nota. Al menos, esta vez John podría entender la situación, o tener por dónde empezar a hacerlo.

Pero sí, podría haberle dejado algo más... ¿amable?

Salió del hotel y, nada más entrar al coche, se puso en contacto con Gregory.

—¿Agatha?

—Gregory, tengo que irme un tiempo.

Éste aguantó las palabras, hasta que al final, tuvo que preguntar:

—¿Adónde?

—Lejos. Gregory no puedo decírtelo.

Gregory se rio con ironía.

—¿Después de todo este tiempo no confías en mí?

‹‹Ojalá pudiera decir lo contrario», respondió ella para sí.

—Agatha, has crecido conmigo —insistió, en un último intento de persuadirle—, me conoces mejor que nadie.

Apoyó la mano sobre el volante, haciendo presión contra éste. Se aguantaba demasiadas cosas para sí. Aunque sería mejor que lo hiciera.

—Oye, sólo... sólo necesito respuestas. Y aquí no podré encontrarlas, ahora no. En cuanto tengas algo, llámame.

Colgó y se detuvo unos minutos para ordenarse la cabeza. Tenía demasiado en lo que pensar y demasiado que planear, cuando prácticamente nunca lo había hecho. El único plan seguido durante tantos años dentro de los Esvero fue: ‹‹escucha, asiente y actúa»; y en cada trabajo: ‹‹ten en mente los horarios, muévete silenciosamente, infórmate... apunta y dispara‹‹. Nunca hubo otro tipo de planificación. Esta vez, todo sería detallado, debería ser más meticulosa que nunca y andar con más cuidado si no quería terminar con tres enemigos poco convenientes a sus espaldas.

Respiró hondo, con la cabeza y la mano sobre el volante. Quería probar una nueva técnica: despejar su mente lo más rápido posible. Pero la técnica todavía estaba por desarrollar.

Se echó hacia atrás y arrancó.

Fue directa al aeropuerto de Dublín. Todo iba según lo previsto, excepto el destino. No escogió de regreso Roma, sino San Marino. Fue la única vez que salió de su plan, tenía asuntos pendientes al otro lado del país mediterráneo. No podría esperar más, cuanto más tiempo pasara, más peligro correría si decidía no hacer esa pequeña parada y regresaba a su nuevo hogar. Debía atar los cabos a toda prisa.

El vuelo duró varias horas y cada minuto se hizo más pesado que el anterior. Su mente estaba dividida en más de tres, cada pensamiento ansiaba devorarla viva, empezando por los remordimientos. Y no era la primera vez. Los remordimientos no resultaban nada nuevo para ella. Ya, desde el asesinato de su padre, se sentía así. Aquella vez no tenía motivos, pero aun así, sentía cada puñalada asestada por su propio corazón. Creía que podía haber hecho algo para evitarlo, aunque no fuera así.

Todavía fue peor cuando descubrió la relación de este crimen con el supuesto accidente de su madre. Una mujer a quien ni siquiera llegó a conocer, desaparecida en un siniestro en un viaje a Liverpool. Esa puñalada sí fue la definitiva. El corazón se le hizo trizas, se rompió como una figura de cristal. Tan frágil que no pudo llegar a recomponerlo de nuevo. Otra vez no. Había piezas imposibles de recuperar. Se quedó así, y así la encontró Gregory Esvero Padre. Irónicamente, él fue el único en poder ponerle en la mano algunas de aquellas frágiles piezas de su corazón de cristal.

La ilusión no duró mucho.

Debía asumir demasiado, así que decidió esconderlo bajo cemento y bloques de yeso. Siempre con una de sus rosas blancas, como recordatorio de que su pasado estaba también manchado con sangre, por unos asesinatos imposibles de demostrar. Esvero fue la guinda de un pastel sangriento.

Y luego estaba el detective John Wyatt.

‹‹Estúpido», pensó al venirle a la mente.

Una nueva persona en su vida, alguien con quien no debería relacionarse y aun así lo hacía —sobrepasando el límite—; aunque los Esvero tampoco eran personas con quienes era aconsejable entablar amistad.

‹‹Estúpido», repetía. ‹‹Y me has vuelto estúpida a mí».

Él fue la verdadera guinda del pastel, de un pastel rojo velvet, no sangriento. Una guinda dulce por fuera y de un licor embriagador todavía más dulce en su interior. En los pocos meses que le conocía, había demostrado estar hecho de otra pasta que el resto de personas con quienes había ido normalmente.

Le resultaba incluso más extraño pensar que, siendo quien era, pudo llegar a conocer a alguien así. Alguien tan... simplemente él.

San Marino.

Al final llegó a las ocho de la noche a San Marino. Un taxi le acercó hasta la puerta del Lucky Pig. Una inmensa oscuridad pretendía engullir la ciudad, pero las luces de los locales abiertos y de las farolas de las calles la mantenían lejos. Las estrellas salían las únicas afectadas, no se veían.

Agatha entró en el bar. Todas las luces estaban apagadas y tenía puesto en la puerta el cartel de ‹‹cerrado». No obstante, sabía del regreso de Frankie. Estaría dentro, ahogando sus penas en alcohol. Pero sólo hacía eso, ahogarlas, no les hacía frente. Cobardía. Un sentimiento conocido por Agatha, hasta que se cansó de ‹‹ahogar‹‹ y fue directa a encararse a ellas. No ganó. Ahora tenía un lío mental que le derretiría el cerebro, pero al menos lo intentó y dejó de ser una cobarde. Algo que Frankie no se había ni planteado.

Quiso abrir la puerta, pero todo estaba cerrado a cal y canto. Así que, cogió un alambre guardado en la maleta, dentro de una bolsa de plástico con otros objetos metálicos. Si alguien se topaba con ella, mejor que no se preguntase qué hacía una muchacha con tales materiales, ¿construiría una pajarera? No. Material suficiente para fabricar artefactos de todo tipo.

Con materiales tan simples, nadie sospecharía de sus intenciones. Sí, en cambio, tenía ya los aparatos hechos y escondidos ahí, cualquiera sospecharía y bastante. El primero, el personal al cargo de los Rayos X del aeropuerto. Además, todo era casero; salía de su mente. Mientras personas como Esvero preferían no mancharse las manos y abusar de ciertos contactos poco recomendados hasta para el peor de sus enemigos, Agatha no.

Alguien como él movía hilos para obtener el mismo material que Agatha, pero más moderno, especializado y ‹‹de fábrica». Este mismo material lo fabricaba ella, no necesitaba recurrir a aquella ‹‹escoria»; según ella, para no pagar más por lo mismo.

La única diferencia entre algo creado por ella era la parte exterior, el de Agatha era más práctico que decorativo. Además, ella lo recubría todo con un material resistente, casi siempre de un color azul marino muy oscuro, fuera lo que fuera: comunicadores caseros con partes de otros aparatos como los teléfonos o radios, para evitar los dispositivos de rastreo; bombas de gas para casos de emergencia… e incluso una vez llegó a fabricar una especie de grabadora en un pendiente. Todo salía de su mente y se hacía con sus manos.

Esta vez se las tuvo que ingeniar para abrir una puerta con un simple trozo de alambre.

Movió un trozo de arriba abajo y haciendo círculos hasta que se partió solo. Después, otro. Introdujo ambos en la cerradura y la forzó. Al final se abrió sin hacer mucho esfuerzo. Entró. Sus pasos eran lentos y silenciosos.

—Lo siento...

Sentado en uno de los taburetes frente a la barra, bajo la iluminación de una bombilla casi fundida. Ahí estaba, ahogando sus penas con la compañía de una botella sin etiqueta y con un líquido transparente dentro.

Ya sabía que había entrado. Y, antes de eso, ya sabía que iba a ir.

‹‹Dudo que sea agua», pensó ella.

—¿Qué sientes? —preguntó Agatha.

Frankie se encogió de hombros.

—No lo sé —arrastraba las palabras—. Todo... nada... ¡Ah!

Bufó y lanzó el vaso al cristal. Se quebró en pedazos. Agatha vio algunos caer al suelo. La barra se había quedado austera sin éste detrás. Alargó el brazo y cogió otro vaso de bajo la barra, en uno de los muchos estantes escondidos tras ésta.

Agatha se acercó. Mantuvo el mismo ritmo al andar que cuando entró, pero con unos pasos más grandes.

—¿Y tú?

‹‹¿Yo?»

Agatha abrió los ojos y arqueó las cejas.

—¿Qué sientes tú?

Intuyó sus pensamientos confundidos.

Agatha hizo una mueca de dolor al coger uno de los taburetes y sentarse en él. La herida, por pequeña, dolía como una paliza concentrada en el muslo.

—¿Te refieres a si me arrepiento de algo?

Su tono había encontrado la calma, sobre todo, comparado con la última vez que habló con él.

Frankie volvió a encogerse de hombros. Se bebió el licor del vaso de un sorbo y volvió a rellenarlo.

—No lo sé —respondió Agatha, indiferente pero algo preocupada por dentro—, de todo. Tal vez de nada. Aunque... he dejado a un buen hombre con los pantalones en el suelo dos veces. Y dos veces le he dado plantón. —Se encogió de hombros. Al pasar un rato en silencio, le dijo—: Frankie, te he traído algo.

El hombre ni le dirigió la mirada. Es más, todavía se entristeció más al escuchar aquello. Tomó un sorbo del licor.

Agatha ya tenía preparado el regalo en la mano desde que salió del taxi, pero lo había tenido tan escondido a un lado que Frankie no se había dado cuenta. Dejó caer una rosa blanca con un lazo rojo, fino, delicado y elegante, tal y como un trozo del cabello ensangrentado de un ángel.

—Eres una de las únicas personas a las que he querido —espetó Agatha. A Frankie se le cayó el alma a los pies, se derrumbó en un instante aunque supo ocultarlo lo suficiente para que ella tardara en darse  cuenta—. Y por mucho que me hayas hecho... lo sigo haciendo. Sigues siendo mucho para mí, pero ya formas parte de mi pasado. Por eso esto es para ti.

Pero Agatha se dio cuenta de la mueca del dueño del pub, escondida. Cubría parte de su rostro con la palma de la mano. Estaba a punto de llorar como una magdalena, —si es que no lo estaba haciendo ya.

Frankie se percató de la rosa. Restregó la mano por el perfil de su cara, arrastrando las lágrimas hacia su mejilla, y cogió la rosa.

Agatha le cortó las espinas.

—Si algo debe manchar esta rosa con tu sangre, te prometo que no será una espina— dijo, cruel y desgarradora, a la vez, fría.

Una pequeña parte de la ‹‹Agatha Esvero» regresó.

Realmente, nunca se fue y tampoco pensaba hacerlo.

—Será sólo un recordatorio.

Se bajó del taburete deslizando el trasero. No le resultó difícil, los pantalones vaqueros se resbalaron con facilidad del asiento.

Frankie observaba cada detalle de la rosa. No tenía nada de especial, una simple rosa blanca cualquiera. Pero el hecho de ser un regalo de Agatha era lo que tenía de especial, de tétrico y de cruel.

—Tú no sabes nada de mí a partir de hoy. ¿Entendido?

A Agatha le dolían más aquellas palabras que la herida, que mil heridas como aquella recubriendo su cuerpo y estremeciéndola a más no poder.

—Si sueltas algo de la boca, si largas sobre mí... a quien sea... —amenazó, ya dándole la espalda—, esa será la próxima rosa mía que encuentren y lo harán sobre tu pecho.

A Frankie se le cerró el estómago, ya no le entraba ni el licor. Tenía ganas de arrojarle la rosa mientras salía del local con su maleta de la mano. Pero no quería hacerlo, eso sólo se trataba del rencor y la rabia formando una mortal y peligrosa mezcla. Además, sabía que si lo hacía, lo pagaría caro.

Agatha salió. Ya hizo lo que tenía que hacer, así que bajó calle abajo. Aquella noche había bastante gente paseando por las calles. Pero eso no le importaba, nadie en su sano juicio intentaría robar a una asesina de una mafia si fuera listo, o si al menos supiera quién era ella.

En lugar de ir a un hotel o a alguna pensión, decidió cambiar la rutina y regresar a la de cuando pertenecía a la Familia Esvero. Las opciones eran un motel de carretera a las afueras de San Marino, algún apartamento cerca de una estación de autobús o del aeropuerto... o uno de los pisos francos, propiedad de los Esvero. Recordaba que Esvero le habló una vez de un piso por aquella zona, aunque supuestamente se deshizo de él por el mal estado del edificio. Fuera lo que fuera, Agatha tenía una lista de los posibles pisos francos de los Esvero por toda la zona. Tanto si ya no formaba parte del ‹‹Imperio Esvero», como si el edificio estaba en ruinas, tenía un lugar donde alojarse. No podría haber ido a un hotel, menos con el servicio de limpieza y de habitaciones rondando constantemente por los pasillos.

Tenía cosas que hacer, asuntos privados. Además, así tendría oportunidad de comprobar cómo de fuerte había sido la amenaza a Frankie.

Siguió calle abajo hasta llegar a una zona más oscura y calmada. Comprobó la dirección apuntada y, luego, si coincidía con el nombre de la calle en los azulejos de la pared.

‹‹Es aquí», suspiró. Arrugó el papel en un intento de doblarlo con una sola mano y lo guardó en el bolsillo del pantalón.

Se adentró en la asolada calle, después giró a la izquierda y ahí estaba. Lo reconoció enseguida. Un edificio en medio de otros dos, casi del mismo tamaño, a medio construir y abandonado. El cartel de la empresa constructora continuaba en la entrada y tenía una fecha de hacía ocho años. El edificio entero estaba rodeado por un muro de placas de aluminio. Arrastró una de éstas para abrir un mínimo espacio. Tenía que entrar como fuera. Por el hueco entre las dos placas, metió primero la maleta. Cuando entró, aquello parecía la entrada a un psiquiátrico abandonado.

Subió hasta a tercera planta por las escaleras. Desde ellas, se veía un hueco preparado para el ascensor. Cada peldaño, parecía elevarse más al cielo y el hueco se hacía más profundo y estrecho, entraba en las entrañas de la tierra. Se metió en el único de los pisos de la tercera planta con puerta. Desde esa posición, vería todo lo que ocurría por la calle, quién se acercaba y tenía buena posición como francotiradora.

Una vez dentro, sólo se cambió de camiseta. Se dejó los pantalones puestos porque el edificio, lógicamente, no estaba acondicionado. Se puso una camisa parecida a los camisones usados en la época victoriana, pero más corta. Vació todo el contenido de la bolsa de los alambres en el suelo. Tenía varios cables, aparatos e interruptores. Sacó el ordenador de su maleta y lo encendió lo antes posible. Nada más ver el fondo de escritorio en la pantalla, se inició un programa automáticamente. Apareció una ventana con fondo oscuro y una línea verde. Ondas. Eran ondas de audio.

—Vamos a ver... —Agatha sacó unos cascos negros con almohadillas suaves como el terciopelo, los conectó y se los colocó alrededor del cuello—; ¿qué me cuentas, Frankie?

Aproximó éstos a sus oídos. No se escuchaba más que un ruido como la grabación del viento.

‹‹Mierda», juró en murmullos.

Bajó los cascos a su cuello otra vez y miró a otra parte. Solamente veía paredes blancas, con el cemento ya seco desde hacía años... un cuarto austero, con cuatro paredes y una puerta deteriorada por el tiempo y el nulo mantenimiento. Restregó de arriba abajo la palma de la mano por su cara y soltó una bocanada de aire. Debía mantener los nervios, más cuando el plan estaba en marcha y ya no podría dar marcha atrás. Bueno, tal vez sí, pero prefería no hacerlo.

‹‹No lo sé...», se podía oír entre las interferencias. Rápidamente, volvió a subir los cascos a los oídos. ‹‹No, hace tiempo...»

Hablaba por teléfono, de ahí las interferencias. A lo que Agatha actuó de inmediato. Comenzó a introducir códigos hasta que las interferencias se redujeron y consiguió hacer más claras las voces.

—Erin está buscándola —dijo la voz de Gregory—. ¿Dónde está?

Agatha se llevó la mano a la frente, decepcionada. Aunque ya se veía venir la desobediencia de Erin. La advertencia ‹‹no te acerques a ellos» no sirvió de nada.

—No lo sé —insistía Frankie, calmado—. Hace tiempo que no sé nada de ella. Ya te lo he dicho.

—Frank…

—La última vez que la vi —‹‹Ni se te ocurra, Frankie», amenazaba ella en susurros. Pero nadie podía escucharle—; fue cuando fui a ver a tu padre. Y cuando te la llevé.

‹‹Ahora mi existencia se ha rebajado a la de un puto paquete», murmuró, riéndose de ella misma.

—Así que no vueltas a preguntármelo otra vez —sentenció Frankie.

Agatha soltó un suspiro que no pudo ahogar del alivio. ‹‹Hoy sí eres un verdadero y maldito cerdo con suerte». Agatha no pudo evitar sonreír con todo el orgullo de su ser, todo el orgullo retenido durante mucho tiempo.

—...¿Qué me dices de su amigo?

Gregory quería saber, pero ‹‹la curiosidad mató al gato‹‹, pensó Agatha.

—¿Su amigo?

—Sí. Ella... trajo a alguien, de confianza.

Hizo especial énfasis en la confianza.

Conocía a Agatha. Demasiado. Sabía que la confianza y ella no eran muy buenas amigas. Aunque no se imaginaba hasta qué punto.

Agatha ya sabía por dónde iban los tiros, en qué dirección más recelosa iba la conversación.

—¿De confianza?

—Suena raro, ¿verdad?

Gregory tenía las ideas distorsionadas en la mente, sobre todo, después de lo sucedido en tan poco tiempo como para asimilarlo. Pero por muy distorsionada, la idea tenía su lógica y no iba tan desencaminado.

—¿Le conocías?

—No —respondió Gregory, pero su intención era indagar—. Me lo presentó hace poco y no tengo contacto directo con él, no sé quién es y Agatha lo tiene todo bajo su manga. ¿Y tú? ¿Le conocías?

—No lo sé... ni siquiera sé cómo es.

—Es... es como Agatha pero en hombre. —Hasta a él mismo le parecía extraño admitirlo—. ¿Sabes? Excepto en la altura,... y bueno, el hecho de que ella tenga pechos y...

—Ya, ya... —le cortó Frankie—, puedo hacerme una idea.

—Es alto, delgado... —Se encogió de hombros. Agatha no apartaba la oreja ni un segundo de la conversación—. Tiene... tiene clase.

—¿Clase?

Frankie no pudo aguantarse la risa.

—Sí, Frank. Clase.

Gregory insistía como si no hubiera dicho nada fuera de lo normal. Al final terminó contagiado por la risa floja de Frankie.

—De acuerdo, de acuerdo —pudo decir entre las risas—, pero dudo que conozca a alguien así, menos cuando tiene clase.

‹‹Oh, por Dios...»

Agatha se echó la mano a la frente y dejó caer su cabeza sobre ésta. ‹‹¿No tienen otra cosa de la que hablar más que de la clase de la que carecen». Bufó, en lugar de soltar una risa tonta contagiada por Frankie.

—Ya..., oye Frank —hizo una pausa antes de continuar—, ¿estás seguro? ¿No sabes dónde está?

—Mira Gregory, tu padre y yo nos llevábamos tan bien como ella y yo... —‹‹Hasta que la cagaste», murmuró Agatha y se mordió la esquina del labio por dentro. La rabia hacía estragos—; pero eso no quiere decir que lo sepa todo. He sido confidente de tu padre hasta cierto punto, y hasta el final... ¿De verdad crees que con Agatha sería diferente?

Gregory guardó silencio. Lo pensaba, pero esperaba no admitirlo hasta que Frankie lo hizo por él:

—Es hija de tu padre. Igual que tú, igual que Pete e igual que Lou. Te guste o no. —Ese ‹‹te guste o no» sobraba. Cuando se dio cuenta de que hablaba con Gregory, cambió la versión y dijo—: Les guste a ellos o no.

Gregory lo entendió a la primera. Sabía que su intención no había sido culparle, ni echarle asuntos enterrados desde hacía tiempo por la cara. Él aceptó a Agatha desde el primer momento en su familia, igual que su padre. Si él la quería, Gregory Jr. no tenía porqué poner pegas —y tampoco es que hubiera tenido intención en algún momento. Sin embargo, fueron otros quienes las pusieron.

Agatha tuvo de confidente a Frankie, como él mismo había dicho, pero hasta cierto punto, como también dejó claro. Aquel fue uno de los temas que Frankie tuvo que sonsacarle a Agatha cuando ella iba a él en busca del refugio que en Esvero ya no encontraba. Cuando Abigail se metía por medio... el resto la seguían como si fuera su profeta o su líder. Si Abigail decía que ella no debería estar ahí, los dos hermanos de Gregory se unían a ella, aunque no por gusto. Pero éste defendía la decisión de su padre y, por ende, a Agatha. Aunque eran tres contra dos y Agatha, a veces, se obligaba a sí misma a marcharse y cortar el contacto con ellos durante dos semanas como máximo. Ese tiempo, lo pasaba deambulando por el mundo y hablando con Frankie.

El Lucky Pig era, muchas veces, su Iglesia y Frankie, el párroco ante quien confesarse. Pero siempre, siempre... hasta un límite.

—Gracias, Frank. Pero si sabes algo de ella, de dónde puede...

—Lo sé, lo sé. Te lo haré llegar.

‹‹No... sé que no lo harás», susurraba Agatha, complacida, mientras enviaba un mensaje al móvil de Erin desde otro programa del mismo ordenador. ‹‹Estoy más que segura».

He oído que me buscas. No contactes con nadie de Abigail, con ninguno de los Esvero. Por favor.

Pronto tendrás noticias mías.

Camille era la única preocupación de Agatha en el momento de enviar el mensaje. Sólo Camille.

Pasó la noche con el aparato encendido. Pero ella ya no estaba a la escucha de ninguna conversación, ni a la espera de que surgiera. Mantuvo el programa abierto, sólo por tener algo de compañía. Estuvo apoyada en la gélida pared, congelada a causa del abandono, de la soledad del lugar. Hasta el aire podría romper su piel de la misma forma que un martillo contra porcelana fina.

Observaba el lugar, ya sin apenas gente por las calles —y menos por aquella. El lugar apestaba a soledad, pero a una soledad tranquila y serena como para calmar a una manada de lobos famélicos. Agatha se sentía bien, calmada, con la piel un poco de gallina por el frío invernal, pero las penas se habían disipado, los remordimientos desaparecido y no había nada más agradable que sentir la suave brisa del mar entrando por los huecos dejados para instalar las ventanas. No había nada mejor que cerrar los ojos, echar la cabeza atrás, apoyarla en la pared, flexionar una rodilla, rodearla con los brazos y dejarse llevar por la tranquilidad de la noche. Quienes no la perdieron de vista fueron las estrellas, las únicas lo suficientemente alejadas como para no percibir el ambiente y, aun así, lo sentían... tanto que incluso quisieron formar parte de aquella serena calma.

Se quedó dormida tal y donde estaba. Las estrellas no fueron las únicas que no querían perderla de vista. Agatha cerró los ojos con la imagen de las espías del cielo grabada en las retinas.

19

J ohn había encontrado la nota.

Por segunda vez, le había dejado plantado con los pantalones en el suelo. Alguien en su situación se habría preguntado: ‹‹¿pero qué le pasa a esta chica?».

Y por supuesto que lo hizo.

Pero después, tuvo que hacerse a la idea de que ella era así y debería haberse acostumbrado ya.

‹‹No podemos volver a vernos…», murmuró mientras leía la nota. ‹‹Lo siento... lo siento».

Agachó la cabeza.

‹‹Yo también lo siento», murmuró.

No arrugó la nota, le surgió una idea, pero la pondría en práctica más adelante.

Por el momento, sólo tenía que preocuparse de vestirse y marcharse del hotel. Agatha se había ido y esta vez, quizás bastante lejos de él. Se removió en la cama como una croqueta y se sentó en el borde de la cama. Bajó la cabeza hasta que sus manos chocaron contra su frente.

Le daba vueltas.

Su cerebro se había montado en un tiovivo y en una montaña rusa durante toda la noche. Todavía no se había recuperado de tanto viaje por la feria de atracciones.

Soltó una bocanada de aire y se levantó.

Mientras se vestía a toda prisa, se detuvo a observar la habitación. Agatha no se había dejado ni un solo rincón. Todo había desaparecido con ella. Miró por los cajones, pero tanto la carpeta como toda la documentación que estuvieron leyendo la noche anterior se había evaporado. No había nada que no perteneciera al hotel, salvo él y la nota. Y pronto los dos dejarían de hacerlo.

Salió lo antes posible del hotel. Sin pensárselo dos veces, lo primero que hizo fue ir llamar a la comisaría. Allí le dirían si, al final, Careylla había sido trasladada desde Cork. Si era así, él iría a interrogarla adonde fuera que la retuvieran; si no, esperaría en Dublín hasta el traslado.

Todavía tenía asuntos pendientes del caso, pero por ahora, lo más cauto sería esclarecer las cosas. Si se metía de lleno con preguntas que incomodasen a Careylla, ésta se cerraría en banda —más todavía, no soltaba ni una palabra. Además, Toni Marino le había hecho tres llamadas perdidas. Sería urgente.

Cogió el teléfono mientras se dirigía a la comisaría más cercana, marcó el número de su compañero y puso el modo ‹‹mano libres».

—¡¿Pero tú dónde estabas?! —saltó Marino, irritado. No le dio tiempo a contestar y añadió—: ¡Wyatt, esto no es una broma!

—¡Oye, oye! ¡¿Pero a ti qué te pasa?! —dijo en el mismo tono—. Relájate y dime qué sucede.

Marino respiró hondo y, con más calma, respondió:

—Hemos encontrado algo.

—¿Algo?

—Sí, estaba... bueno, no te lo voy a decir porque...

—Sí, extraoficial que digamos, ¿no?

Marino enarcó las cejas, pero no le respondió. Se conocían demasiado. Además, sobraban las palabras cuando los hechos ya hablaban por sí solos.

—Hemos llamado a Francia, queríamos comprobar lo de May Te...

—¿Qué habéis encontrado?

Marino soltó una bocanada de aire mientras leía los informes que le habían dado. El detective le contagió la impaciencia y se sentía abrumado.

—Vale, antes de nada, ¿me dejas explicarte? —John puso los ojos en blanco y guardó silencio—. Gracias.

»¿Recuerdas el caso May Terrace?

—Sí. Varios asesinatos, ningún sospechoso, ningún vínculo... créeme, lo recuerdo.

—¿Recuerdas el primer asesinato, el de la calle May...?

—Terrace, sí, sí. El primer asesinato —respondió, irritado por la impaciencia—. Sí, lo recuerdo, ¿a qué quieres llegar?

—No hay coincidencias.

John arqueó las cejas y se quedó con las palabras en la boca.

—¿No hay coincidencias?

—No. No hemos encontrado ningún tipo de coincidencias entre el caso Esvero y el caso May Terrace.

—¿Cómo que no? ¿Ni siquiera...?

—Nada —insistió—. Nada. Las balas son de distinto calibre, además las de ese caso se dispararon usando un silenciador.

—Espera, espera. Concreta y dímelo mejor. No tengo un buen día y me estoy haciendo un lío.

—Marcha esta noche, ¿eh? —Marino reía.

John no. Él no tenía ganas ni de sonreír.

—Vale, perdona —dijo Toni, arrepentido por haber hurgado en la herida—. Vamos a ver... —Rebuscó en los miles de papelitos esparcidos por la mesa, con varios agentes ayudándole a recogerlos—; éste. En el caso Esvero... ¿cómo te diría? El trabajo es más chapucero. Quien fuera que se cargó a Abigail y a Gregory Esvero... no es que fuera un sicario, aunque tampoco es que fuera un ladronzuelo de supermercados. Está en un punto intermedio.

—¿Y Lulú? ¿Lulú McBriant?

—Hmm... no estoy seguro. Creo que podría ser el mismo sujeto. Pero yo no sacaría conclusiones demasiado precipitadas.

—Vale, vale... ¿Y el de May Terrace?

—Peces gordos, pero tipos de poca monta.

—Sí, eso ya lo sé. —Tomó aire. Se sulfuró con demasiada facilidad—. Toni, lo que te estoy preguntando es lo más básico sobre ese caso. Recuerda que regresé cuando el caso ya estaba abierto, pero no estoy tan mal informado como para no saber quiénes son las víctimas.

—Ya...

Marino miró de reojo a varios de los agentes que le ayudaban con el papeleo, con algo de recelo. No soportó ocultarle información a su compañero, sólo por no querer que el resto supiera sobre ella; y mucho menos su opinión. Debía soltarlo como fuera, de lo contrario lo tendría retenido dentro hasta que explotase en cualquier momento. Así que, lo pensó bien y se apartó con el teléfono en la oreja a un lado, allá donde nadie pudiera escucharle.

—John, yo... bueno, no se lo digas a nadie, pero si te doy mi opinión personal... Yo...

—¿Marino?

Le estaba perdiendo. Marino no hacía más que mirar a su alrededor y no se encontraba a gusto. Le habría gustado tener al detective cara a cara, hablar con él a solas. Pero no podía ser.

Regresó en sí.

—John, ¿y si ha sido un sicario?

El detective no abrió los ojos de par en par porque no se sentía por la labor, pero en su silencio se percibió la sorpresa.

—Ya sabes... ¿Y si...? —Le incomodó tanto el hecho de hablar delante de sus compañeros, que dio media vuelta cara a la pared para poder hablar con más soltura—. John, en el caso May Terrace se utiliza un silenciador en cada uno de los... eso. ¿Y si ha sido un sicario? De los Esvero, me refiero.

—Marino...

—¿No te parece demasiado raro que, de repente, este asesino desaparezca y, por arte de magia, surge el asesino de los Esvero?

—Marino, oye...

—John, no me digas que no te resulta extraño. Ni lo más mínimo.

—Toni, eh. Dijiste que no sacara conclusiones precipitadas. No lo hagas tú.

—Vale, vale. Pero John, ¿a quién prefieres creer? ¿A los documentos? A los documentos que dicen que las víctimas no tienen relación ni vínculos entre ellas,... Hemos comprobado las únicas huellas encontradas y son parciales e increíblemente casi imposibles de ver. Pero hemos obtenido una coincidencia. ¿O a mí? Y yo digo que sí hay un vínculo entre ambos casos y cualquiera que piense un poco lo ve desde lejos.

John suspiró de alivio.

Sacó toda la impaciencia, la ira y el remordimiento de su interior. Mientras, el inspector Toni Marino continuaba esperando una respuesta que inclinase la balanza a su favor.

—¿Quién?

Marino frunció el ceño. De todo lo que le había dicho y él sólo se atrevió a preguntar quién.

—¿Quién? —inquirió éste, confuso.

—¿A quién pertenece la coincidencia de las huellas?

La balanza se había inclinado hacia el lado contrario. Marino negaba con la cabeza.

—Careylla Fee.

El corazón le dio un vuelco, la había tenido frente a frente y sospechaba de ella todo lo que se podía sospechar de alguien. Veía algo en ella, pero esperaba que fuera testigo, como mucho cómplice. ‹‹Huellas...», se repetía en su cabeza mientras conducía. ‹‹Dios... no», recordó a Agatha.

Si detener a su tía no había sido demasiado... ¿lo sería llevar a Careylla a la cárcel?

Se le estaba nublando el juicio, así que se detuvo en segunda fila.

De todas formas, estaba convencido, desde el principio, de que ahí iba a ser donde terminaría Careylla. Él ya tenía claro que era su asesina, aunque no con pruebas demostradas, todavía. Pero todo lo que había que demostrar, se había hecho.

—¿John?

Mantuvo una mano en el volante y echó la cabeza atrás.

—Sí, sigo aquí...

Sonaba cansado y es porque lo estaba.

—Así que... es nuestra asesina.

—Bueno, no es que hayamos de juzgarla por eso, pero... yo diría que sí. Las huellas estaban en una de las balas que extrajeron de una de las víctimas. Estaba algo deteriorada por el impacto, pero encontraron magulladuras post mortem dentro, en los tejidos, y alrededor de la herida.

—¿Quieres decir que...?

—Hurgaron en la herida, de ahí creo que sale la huella. Como te he dicho, no es que fuera una profesional —explicó Marino—. La tenemos, mejor dicho... la tienes. —Al no obtener más que un abrumador silencio como respuesta, le preguntó—: ¿Quieres que avise a la familia?

—No... no. Hablaré yo con ella... con ellos. ¿Y sabes qué? Yo también creo tu teoría, porque es prácticamente la que tengo yo en mente.

Y vuelta a la balanza, otra vez.

Sólo tenía en mente hablar con Agatha, darle la noticia de la detención de Careylla y que de ahí a los años que decidiera un juez, la vería a través de un cristal. Si es que iría a verla. Después de lo que le hizo pasar..., aunque Agatha ni de lejos se rebajaría a su nivel. Como mínimo, se merecía un hola de vez en cuando, y un porqué. Al menos, un motivo por el cual se vio motivada para dispararle casi al corazón.

—¿Y qué vas a hacer?

—¿La verdad? —inquirió John, algo indeciso—. Encontrar respuestas. —Arrancó el coche y, antes de pisar el acelerador, quitó el ‹‹manos libres» y colocó el teléfono en su oreja—. Y Marino..., haz correr la voz de que el caso Esvero está cerrado.

Marino se apartó todavía más del resto. En el primer despacho vacío que vio se metió y cerró la puerta.

—¿Qué quieres que haga?

—Ya me has oído.

Marino no encontraba palabras. Simplemente, se sorprendió de tal manera que no podía ni vincular una sola letra con otra.

—¿Estás solo? —preguntó John, preocupado por lo que iba a contarle.

—Sí, desde que me has dicho lo que creo que me has dicho. Oye, ¿por qué quieres que cierre el caso... —Miró en todas las direcciones posibles y metió el dedo entre la rendija de la cortina—; ...el caso ese?

—No quiero que lo cierres. Lo que quiero es que hables con Figone a solas, le comentes la situación y que corras la voz por todas partes y como te dé la real gana de que el caso ha sido cerrado por falta de pruebas, testigos... di lo que necesites, miente todo lo que quieras, pero corre la voz. Llegará a los oídos que debe llegar.

Tomó aire en una pausa bien merecida.

—¿Y cuál es esa situación?

John soltó un suspiro mudo.

—Esto acaba de subir de nivel. Creo que nos enfrentamos a algo más grande de lo que pensábamos. —Apretó los labios y le preguntó—: ¿Recuerdas lo de El Punta?

—¿El Punta? —inquirió, casi riéndose con sarcasmo, pero le traía malos recuerdos aquel apodo—. ¿Quién? ¿El tío que me metió un balazo en la ingle con mi propia arma y casi me desangro o el que, después de eso, me dio una patada en las costillas? Por no hablar del tal El Punta que dejaste escapar y encima te robó el coche.

El detective no estaba para aguantar bromas. Con su silencio, lo dejó claro. Pero Marino tampoco, el tema de aquel ‹‹ladronzuelo» le tocaba la fibra sensible. Le hizo demasiado daño la última vez que supo de él y no pretendía cruzarse otra vez con El Punta, a no ser que fuera para meterle entre rejas.

—Esto es peor que lo de ese tío. Aquello era una banda de parvulario comparado con esto. Además, que yo recuerde te disparó en otro sitio... ¿Y qué querías que hiciera? ¡Era un maldito novato! ¡La culpa fue vuestra por contratarme!

John reía, con descaro y burlón.

—Hablaré con la Capitán. Y cállate.

John asintió, satisfecho, mientras que Marino tenía los pantalones a punto de caerse por las tembladeras de sus piernas.

Si era cierto, si se estaban adentrando en la cueva de la bestia de las bestias, sería un camino sólo de ida. Deberían andarse con cuidado, cualquiera en la comisaría podría ser un topo. Cualquiera podría venderles, ir a por los dos y meterles una bala en el cráneo. Esta vez, la bala acertaría y, si no lo hacía, les dejarían desangrarse de verdad, no como sucedió con El Punta. Terminarían ahogados por su propia sangre. Debían andar con pies de plomo más que nunca, o aprender a hacerlo.

Marino colgó la llamada.

John bajó el teléfono de su oreja y lo dejó caer sobre el asiento de al lado. Restregó su mano por los labios hasta descender a la barbilla. Estaba nervioso, él siempre tenía algo bajo la manga y ahora se encontraba entre la espada y la pared. Parecía haberse intercambiado papeles con Agatha. Ella tenía un plan a seguir cuando nunca le gustó planificar; él no tenía absolutamente nada, debía improvisar sobre la marcha cuando nunca, en ningún momento de su carrera había tenido en mente hacerlo.

Por unos segundos, el mundo se detuvo para él.

Abrumado, pero todavía consciente de un pedazo de la realidad, se aferró a ésta y salió del trance. Giró el volante y pisó el acelerador. Condujo todo lo deprisa permitido, pero con prudencia. Quería llegar lo antes posible a la comisaría, quería indagar más sobre el asunto y pedir una orden de traslado. Si habían traído a Careylla a Dublín, el trabajo tal vez sería más fácil. No lo sabía. No sabía porqué creía aquello, pero lo creía con firmeza. Tal vez, si realmente estaba relacionada con la Familia Esvero, como ella misma había dado a entender delatándose, puede que en el mismo entorno se encogiera. Tendría miedo. Lo único que pensaría sería en que ellos ya se habrían enterado de su arresto y querrían silenciarla. Si obtenía un trato...

Pero no. Él sabía que no sería tan fácil. Además, Careylla se había delatado solamente nombrando a ‹‹Frankie», un mote demasiado apegado o cariñoso hacia Frank McBriant. Sólo la relacionaban aquel pequeño despiste y la huella de la bala dentro de uno de los cuerpos. Eso sí, ya tenían a su asesina.

‹‹No, algo me dice que tiene algo con ellos», pensaba el detective. Su instinto, un presentimiento o lo que fuera le decía que iba en la buena dirección. También a Toni Marino, aunque las pruebas dijeran lo contrario. Careylla estaba relacionada con los Esvero. Tenía que estarlo. Convencido de ello, no paraba de darle vueltas a la cabeza. ‹‹Pero si ella está implicada...‹‹, sacudió la cabeza, ‹‹no, no sigas... pero, ¿y si...?»

Volvió a detenerse antes de llegar a un semáforo, justo a las puertas de la comisaría. Aparcó en doble fila. Cogió el teléfono y buscó el número de Marinetta.

Llamó, pero en la primera llamada saltó el contestador automático. No era extraño, a veces no tomaba la medicación ‹‹porque no quería», según John y sus médicos. Según ella, ‹‹porque no se acordaba»; y en ocasiones, ‹‹porque no le daba la gana».

Perdía los estribos y los recuperaba en un abrir y cerrar de ojos, o viceversa. Lo intentó una segunda y última vez. No perdería más tiempo en alguien con quien no podía ni comunicarse decentemente.

A la tercera señal contestó, malhumorada:

—¿Qué?

John dio el pequeño sobresalto que pudo dentro del vehículo y se echó hacia atrás.

—Necesito tu ayuda.

De fondo, se oía la voz de un hombre.

—¿Tienes compañía?

—¿Es asunto tuyo con quién duermo?

Volvió a dar un sobresalto. Ya se había pasado del límite de la comprensión y estaba volviéndose demasiado brusca, desagradable, incluso casi agresiva si no se controlaba.

—No te he preguntado eso. —Decidió cambiar de tema antes de que volviera a saltar con algo peor—. Nelly, necesito tu ayuda. Pero no puedo decirte nada a no ser que estés a solas.

Resopló y le hizo señales a su ‹‹acompañante». Éste se encerró en el baño y abrió los grifos de la ducha.

—Ya.

—Necesito que busques una información so...

—Oye, no tengo todo el día para ti. Tengo vida propia, por si no lo sabías. Además, en la universidad no paran de darme avisos.

A John se le hizo un nudo en la garganta.

—Marinetta, de verdad te necesito. Por favor.

John terminó suplicando, cansado de hacer esfuerzo alguno. Al final, ella bajó los humos y dijo:

—¿Qué quieres?

—Búscame una posible relación entre Careylla Fee y cualquiera de los Esvero.

—¿Los Esv... esos?

La ira la había sustituido por miedo. Además, tenía compañía, debería intentar nombrar lo menos posible su ‹‹trabajo».

—Tienes que encontrarla, por favor. Sé que hay algo entre ellos, por favor. Es lo más importante que te he pedido hasta la fecha.

Nelly no estaba muy segura, así que guardó silencio mientras se lo pensaba.

—Nelly, me corre prisa. Es urgente y no tengo a nadie más que a ti. Escúchame, por favor. Esa mujer ha intentado matar a una buena amiga mía y se hizo su tutora legal cuando sus padres fallecieron. La tenemos encerrada y sólo me falta esa pieza, necesito vincularla a los Esvero y tendré un dos por uno. Por favor.

Nelly soltó una bocanada de aire. No le gustaba esa gente. No le gustaba relacionarse con ellos, ni responder a preguntas acerca de los Esvero. ¿Y ahora les iba a investigar?

‹‹No, de eso nada», pensó. Negaba con la cabeza y cerró los ojos.

—John...

—Por favor, Nelly —suplicó—. Las pruebas no me dicen lo que quiero oír.

Ella volvió a soltar otra bocanada.

—¿Y qué quieres oír?

—Que los dos casos en los que estoy metido están relacionados. Tienen que estarlo.

‹‹Si tan convencido estás...», pensó ella. Cambió de idea al escuchar el tono tan serio y apagado de John. Pero su voz era firme, creía en lo que decía.

—Mañana lo tendrás.

Ella colgó sin dejarle decir gracias.

John retomó el poco camino de apenas diez metros que le quedaban hasta la comisaría. Todos esos metros con una carga menos. Si Careylla realmente tenía una conexión, fuera cual fuese, Nelly lo descubriría. Aunque no quisiera, removería cielo y tierra hasta dar con un resultado. Y si John tenía la corazonada de que así era, de que no se equivocaba con Careylla... Nelly indagaría hasta darle un ‹‹no, no te equivocabas».

Suspiró de alivio antes de salir del coche, antes de comenzar otro día de trabajo. Pero un día distinto.

Agatha cogió el primer vuelo de la mañana a Roma. Antes, avisó a Eli. Le dejó el local a su cargo y, por el momento, seguiría así. Eli se ocuparía de abrir y Dávide de cerrar. Agatha sólo estaría allí unas horas, después tendría que coger otro vuelo, pero esta vez, a una escala mayor.

Cuando llegó al Liar sonaba Feelin’ good de la incomparable voz de Nina Simone. Todavía le quedaba minuto y medio para cambiar a Fly me to the moon, de Frank Sinatra. El ambiente estaba cargado de ruido de la inmensa clientela que había abordado el local.

‹‹Vaya», musitó Agatha, sorprendida.

El invierno atrajo a las bestias.

Pasó, aun disimulando el ligero cojeo, entre el gentío acumulado y fue directa a las escaleras. Subió sin que nadie se percatara de su presencia, salvo Eli, a quien ya había avisado acerca de su llegada. Pero todos estaban demasiado ocupados yendo de un lugar para otro y atendiendo mesas como para fijarse en otra persona más.

Nada más subir, abrió la puerta con la llave.

Soltó la maleta en cuanto entró y cerró con llave otra vez.

Tiró el abrigo sobre la cama y se dirigió a su cuarto oscuro. Hacía ya días que había recibido en el teléfono el aviso de ‹‹búsqueda concluida». Desbloqueó el equipo y leyó por encima los resultados obtenidos. Partes de periódicos de hacía años, fotografías donde aparecían ciertas personas a las que ella conocía o le resultaban familiares, informes policiales… todo lo imprimió.

Pasó un rato hasta que pudo recoger todo aquel papeleo y clasificarlo en tres carpetas. Eliminó toda la memoria de los ordenadores y los apagó. Metió las carpetas en la maleta, bajo la ropa y el resto de cosas. Salió de allí tal y como entró. No sin antes, avisar a Eli de su ‹‹viaje necesario y durante mucho tiempo».

Volvió a coger otro vuelo, iba con prisas. El primer vuelo hacia el destino que escogió y que tuviera algún asiento libre. Nada podría salir mal, eso esperaba.

Aquel fue uno de los viajes más largos de toda su vida, pero estaba tranquila. La noche anterior la apaciguó. Todos sus pensamientos se habían centrado en cada punto de su plan, nada más y nada menos. No tenía otra idea en mente que no fuera el único propósito de todo el entramado, y de más de media vida.

Todo tendría sentido. Todo tendría su recompensa y su ‹‹por fin» en cuanto lo terminase. Todo se habría acabado, de una vez por todas.

Medellín. Colombia.

Caoba, uno de sus mejores contactos, se había instalado allí. O eso se suponía. ¿Y desde cuándo? Eso le gustaría saber. Hasta no hacía más de dos años, la última vez que le vio cara a cara, residía en un paraje hermoso y tranquilo, alejado de la civilización en Bora Bora. Él podría hacer lo que le diera la gana, nunca mejor dicho. Pero eso fue hace demasiado. Por aquel entonces, todavía trabajaba para Caruso, pero él no.

‹‹Por suerte, él lo dejó antes... aunque tuvo que pagar el precio, y todavía lo paga», había pensado Agatha varias veces. Y ella había aprendido lo que era ‹‹pagar el precio», justo como Caoba. Pero eso ya pertenecía al pasado o, al menos, eso le gustaba pensar.

Agatha cogió un taxi en el centro, justo donde le había dejado el autobús. Gracias a la intensa búsqueda que había hecho, encontró la dirección de Caoba. ‹‹No se esconde muy bien», murmuró mientras esperaba al taxi, ‹‹aunque no tiene razones para hacerlo... creo. Hmm... Caruso se habrá olvidado de él, ¿no?»

Cuando llegó, subió con su maleta en el asiento trasero.

Le dio la dirección escrita en un trozo de papel al taxista.

La distancia era larga y terminó en un barrio de ciudad cualquiera. Los edificios no eran muy altos, tampoco de cuatro plantas, y las ventanas que iluminaban los pisos tenían un metro de separación entre ellas.

No parecía mal lugar para ocultarse.

Pero aun no comprendía porqué Caoba, con todo el dinero que había sacado haciendo trabajos para Caruso se había trasladado allí. El lugar estaba bien, pero a Caoba le iba un tipo de lujo típico de sultanes. Demasiado visible para alguien que pretendía esconderse. Ayer se le pudo ver en Bora Bora, hoy en un yate en Salónica y mañana... tal vez en una nave a Júpiter.

Bajó del taxi. Frente a ella, un museo de arte moderno. Una vista de la cual no habría queja. Aquel día había una exposición de pintura dedicada a una tal Lorena Espitia. Pero aquello no llamaba la atención de Agatha, sino los coches de policía aparcados a lo largo de la calle. No se paró a examinar la situación, qué ocurría. Simplemente cogió la maleta y caminó hacia uno de los edificios. Antes, volvió a comprobar la dirección y llamó al portero automático. No contestó nadie, pero se escuchó cómo alguien cogía el telefonillo para saber quién era.

—Abre, Caoba —ordenó Agatha. Pasaron segundos de un silencio abrumador—. Sé que estás ahí. Abre o echo la puerta abajo y sabes que lo haré. Aunque me cueste.

Al final abrió. Agatha subió en el ascensor hasta la tercera planta, allí le esperaba una puerta entreabierta. Empujó hasta que dio un golpe contra la pared. Después miró tras la puerta. Caoba no estaba ahí escondido esperando a amenazarle con el primer arma que hubiera pillado. Dio la vuelta a la maleta y la puso delante de ella. Entró con ésta por delante en todo momento. Caoba se atrevería a asaltarle así como así, de frente. Él lo haría de espaldas. Pero sería mejor prevenirse. Pasó por la primera puerta abierta, un salón. Nadie a la vista.

—Sal de ahí, Caoba.

Se escuchó un resoplido al fondo del pasillo. Un hombre de perfil asiático, un moreno dorado, sin cabello más que en las cejas y pestañas muy cortas, de estatura baja, apenas superior al metro y medio y vestido de camisa hawaiana apareció al fondo. Salió arrastrando su espalda por la pared.

—Hola, inútil —espetó Agatha, en un tono agradable y con una gran sonrisa en el rostro—. ¿A quién esperabas?

Él se encogió de hombros y relajó la expresión. Agatha había roto el hielo.

Bajó los hombros, destensando cada fibra de su cuerpo, y caminó hacia Agatha. Le dio un manotazo en el muslo, menos mal que fue en el bueno y no el de la herida, sino hubiera dado de lleno. Y, aun así, Agatha tornó la expresión seria. ‹‹¿A qué ha venido eso?»

—Esto es por meterme en un lío.

—¿Qué yo te he metido en un lío? —inquirió ella, sorprendida.

—Sí. —Se desvió al salón, pasando al lado de Agatha, mientras descubría una pistola en la mano y sacaba el cargador—. Por tu culpa, Caruso me quiere dentro. Otra vez. Antes lo tenía pegado al culo para deshacerse de mí, y ahora lo sigo teniendo pegado al culo con una escopeta porque quiere que vuelva a estar dentro. Y de una forma u otra acabaré como acabaré.

—Oye, te dije que le dieras un mensaje, no que le dijeras lo que fuera que le dijiste. ¿Y es culpa mía que ya hubiera venido a por ti antes de haberte llamado?

Caoba no le hizo ni el mínimo caso. Se sentó en el brazo del sofá mientras miraba el cargador.

—¡Mierda, encima se me ha atascado!

Agatha negaba con la cabeza y puso los ojos en blanco.

—Encasquillado —corrigió ella—. Y eso te pasa por estúpido.

—Encasquillado, encasquillado... —murmuraba, burlándose de ella.

Sopló el cargador, como si eso fuera a funcionar. Agatha puso los ojos en blanco. Infantil, más que un niño pequeño, y estúpido, más que si estuviera descerebrado.

—Oye, no dejes mal a los profesionales —espetó Agatha. Se acercó y le arrebató el arma—. Pareces un niño malcriado al que se le ha roto un juguete.

Y lo era.

Agatha cogió el primer objeto fino y punzante de la mesa, un lápiz. Si se le rompía la punta de la mina, daba igual. Pero al final logró desatascarla. Una simple tontería.

—Toma, anda.

Le dio el arma y éste la guardó entre el cinturón y el pantalón.

‹‹Espero que hayas puesto el seguro...», pensaba riéndose por dentro mientras le lanzaba una mirada extrañada.

—¿Qué haces aquí?

Agatha no estaba preparada para responder a esa pregunta, aunque la esperaba más que cualquier otra.

Pasó de largo y fue hacia la ventana. Las cortinas estaban corridas. Abrió un hueco con los dedos y miró fuera. Sí, el museo moderno era una buena vista.

—Necesito tu ayuda.

Caoba negaba con la cabeza. ‹‹¿Por qué a mí?», se preguntaba. Pero no le negó la ayuda.

—Necesito que uses tus contactos para un asunto.

—¿Algo más? —preguntó, con ironía.

Agatha se apartó de la ventana al ver a los agentes de policía moverse a la entrada del museo.

—Que no digas nada a nadie.

—¿Tanto me quieres?

Caoba no le quitó ironía al asunto.

—No. Quería mucho a alguien, pero me falló.

A Caoba se le fue la sonrisa de la cara. Ella hablaba enserio.

—¿Qué necesitas?

—Necesito... —Se sentó al lado de Caoba y arrastró la maleta hacia ella. Sacó la carpeta que le dio Caruso y se la dio—; que muevas hilos y busques todo lo que sepas sobre esto.

Caoba se atrevió a abrir la carpeta. Vio exactamente lo mismo que el detective, pero él tenía menos idea. Hasta que vio las fotografías de la escena del crimen, con un cuerpo cubierto con una sábana blanca.

—¿Quién es?

—Se llamaba Christopher Byrne.

Caoba le lanzó una mirada llena de pavor y a la vez de intriga.

—Agatha...

—Sí, es él.

A ella se le comenzaron a atragantar las palabras.

Caoba cerró la carpeta, no quería continuar mirando.

—¿Qué hago?

—Lo que te he dicho, necesito que muevas hilos. —Se levantó—. Eso es todo.

—¿Tiene algo que ver con...?

—Seguramente. No... no lo sé. Gregory se guardó muchas cosas. Y su hijo no sabe nada, o al menos eso dudo.

—Pero, ¿crees que él...? Bueno...

Agatha respiró hondo y puso las manos en las caderas.

—No lo sé, Caoba. No lo sé.

20

S onó el teléfono de Agatha. Pero no era el suyo, el cual le había devuelto 
John, sino el desechable cuyo número sólo conocían Gregory y Caruso. Se apresuró a abrir la maleta, lo había guardado dentro de un neceser a uno de los extremos.

Llamaba un número de teléfono visible, sin ocultarse tras ‹‹número privado» o ‹‹desconocido». Descolgó la llamada, pero no respondió, dejó que la otra persona lo hiciera.

—¿Agatha? ¿Agatha he...? —se cortó y se escuchó un susurro—: espera, espera...

Un hombre, inquieto.

—¿Quién eres? ¿Cómo has conseguido mi número?

—¿Agatha? ¿Dónde estás? —preguntó la voz todavía algo infantil de Camille—. No sé qué...

—Camille, ¿qué...?

—¿Agatha? —volvió a preguntar el hombre—. ¿Estás ahí?

—¿Erin?

—Hola.

Erin se reía al otro lado.

—¿Qué... cómo has conseguido este número?

Agatha miró a Caoba de reojo. Éste captó el mensaje, se levantó y salió del salón.

—Necesitaba... Camille quieta. Necesitaba hablar contigo.

—¿Por qué?

Erin soltó un suspiro.

—Camille, sal un momento —le dijo. Cuando se aseguró de que estaban hablando solos, continuó—: ¿Por qué nos has ayudado?

—¿Por qué me preguntas eso?

Erin rio.

—Porque tú te lo preguntarás.

A ella se le pegó el ánimo algo desganado de Erin.

—Vale... puede ser. ¿Cómo has conseguido este número?

—Yo te he preguntado primero.

—Erin... —comenzaba a abrumarse—, ¿cómo has conseguido mi número?

A él se le borró la sonrisa y la sustituyó por una expresión serena y algo melancólica.

—¿Tú cómo crees?

Agatha temía lo peor. Y lo peor escuchó.

Se llevó la mano a los ojos, cuando la retiró, todavía los tenía cerrados. Esperaba abrirlos y que la realidad fuera distinta, esperaba no haber escuchado aquello.

—Erin, no te acerques a esa gente. Te advertí...

—Lo sé, lo sé. Sólo quería hablar contigo y supuse que ellos sabrían de ti.

—Pues te has equivocado —Agatha fue subiendo el tono—. Por el bien de tu hija, no vuelvas a acercarte a ellos, ¿de acuerdo?

—Agatha, todo va bien.

—No, no va bien —alzó la voz. Los nervios recorrían su cuerpo y se introdujeron en su sangre haciendo que le hirviera—. Erin, no te acerques a ellos, hay gente que va detrás de los Esvero.

‹‹No debería haberle dicho eso», se arrepintió nada más terminar.

Cerró los ojos y volvió a poner la mano sobre éstos. Maldijo a todo ser viviente, a toda la ciudad entera, a los Esvero, a Esvero y a Gregory hijo, a ella misma.

—Vale —admitió él, finalmente. Tal vez el susto que se llevó ante su reacción le hizo cambiar de idea, o tal vez fuera lo que se le escapó a ella—. Vale. Camille está segura aquí. Creo que le diste tu número pero no sabía dónde lo había puesto —continuaba excusándose—. ¿Dónde estás tú?

—Erin yo...

No podía decírselo. Fuera quien quisiera ser, no podía.

Caoba le dio un golpe a la puerta del salón. Agatha abrió los ojos todo lo que pudo a causa de la sorpresa y le miró. Él no tenía buena cara. Sudaba. El dorado moreno se había convertido en rojo y se estaba asfixiando con su propia respiración. Se apoyaba en el marco de la puerta, mantener el equilibrio era un reto.

A lo lejos se escuchó un brusco golpe, tal y como el que Agatha le había propinado a la puerta al entrar.

—Tenemos que irnos. Ya.

Caoba lo había visto todo desde la habitación del fondo. La ventana daba a las mismas vistas del museo.

—¿Quiénes son?

—Agatha, ¿qué pasa? —inquirió Erin, nervioso.

—Caruso —respondió Caoba, atemorizado—. ¡Vámonos! ¡Corre!

Hizo señales a Agatha para que le siguiera. Ella cogió la maleta a toda prisa, colgó a Erin y salió corriendo detrás de Caoba. Él había cogido una velocidad de vértigo hasta el fondo del pasillo.

—Caoba, ¡eh! —Él abrió la puerta de la habitación y no cerró hasta que Agatha entró—. ¿Por qué viene a por ti?

—Viene a por nosotros.

Caoba elevó el colchón y sacó lo más parecido a una metralleta, pero delgado como un rifle de asalto.

—¿Por qué?

Agatha se arrastró hasta él y le arrebató el arma.

—No quiero que vuelvas a ‹‹atascarla‹‹ —espetó, sarcástica—. ¿Por qué vienen a por nosotros?

Movió la mano señalando a Caoba y luego a ella.

—¿Tú qué crees? Y dame eso. —Caoba le quitó el arma, él tenía que protegerse también.

‹‹Egoísta», murmuró ella para sí.

—Vete, sal de aquí.

—¿Crees que voy a dejarte aquí solo? —inquirió Agatha, con sarcasmo—. Profesional...

El humor ascendía conforme lo hacía la tensión.

Por las escaleras del edificio se escuchaban zancadas y voces. Entrarían de un momento a otro.

Agatha echó un vistazo por la ventana mientras Caoba cargaba el arma.

—Eh —espetó Agatha—. Mira eso.

Caoba se levantó del suelo y miró por la ventana. Había dos coches de policía aparcados en la entrada y dos agentes apoyados contra la puerta de uno. Estaban demasiado tranquilos, no se habían preparado ni para defenderse, ni para detener a por quienes iban. Uno de ellos hablaba por teléfono y lanzaba miradas curiosas hacia el portal del edificio.

—No son policías...

Y no se equivocaba. Lo que estaban esperando era a que otros hicieran el trabajo sucio y ellos ‹‹transportar la mercancía‹‹.

—¿Y el cuarto de baño?

—¿Qué? ¿Ahora te preocupas por...?

—¿Y el cuarto de baño? —insistió ella. Caoba señaló a la puerta, estaba frente a la habitación—. ¿Adónde da la ventana?

—A la esquina del edificio.

Agatha abrió la puerta, él intentó detenerla. Ella sabía que todavía no habían entrado, pero estaban en ello. Arrastró a Caoba hacia el baño y le mostró la ventana.

—Por aquí no nos verán.

—¡¿Qué?! —saltó él, asustado—. ¡¿Tú estás loca?!

—Oye, puedes salir por aquí y arriesgarte... —Cogió su maleta y la llevó al baño, cerró la puerta y abrió la ventana—; o puedes salir por esa puerta y seguramente sea en una bolsa negra.

Aun así, él se lo pensó.

—Vale. Vale, ¿qué más da?

Escogió la primera opción. ‹‹Si no arriesgas, no ganas», pensó y escogió bien —dentro de lo que cabía en aquella situación.

—Tú primero —dijo Agatha.

—No, tú primero.

—¡Por el amor de Dios! ¡¿De verdad quieres ponerte a discutir ahora por quién va el primero?!

Caoba estaba pensativo y no decía nada.

—Tú ve —dijo, finalmente. Abrió la puerta del cuarto de baño y salió—. Me he dejado algo.

—Caoba, ¡eh!

—Te cubro, ¡venga sal!

Agatha se llevó las manos a la cabeza y aguantó un grito de agobio y desesperación. Hablar con Caoba era tan difícil y exasperante como hablar con ella.

—Estúpido —murmuró.

—¿Qué?

Caoba ya estaba preparado para el asalto en la entrada al apartamento. Cada vez, el ruido de las zancadas de caballo por las escaleras aumentaba. Tal y como una tormenta anunciándose.

—¡Estúpido!

Agatha sacó primero la maleta por la ventana.

Aunque no era del tamaño ideal para poder salir por ella, Agatha se había metido en peores lugares. Una vez la maleta estaba sobre un hueco en la fachada, asomó la cabeza. Todavía veía los coches de policía, pero desde otro ángulo. Desde allí podrían descubrirla, pero sería menos posible que echasen un vistazo hacia esa parte. Además, las columnas de la fachada a modo de decoración y de contrafuertes, y esos huecos por los cuales introducirse, tapaban un poco su posición.

Echó la vista atrás antes de disponerse a salir. Caoba no había regresado, pero no le iba a llamar. Si lo hacía y estaba escondido y en su móvil no había activado el perfil de ‹‹silencio», delataría su posición.

‹‹Ha sido su decisión, no la mía», quería convencerse. Puso un pie sobre la taza del váter y apoyó las manos sobre el marco de la ventana. ‹‹No, espera», decía una parte de ella. ‹‹Pero...»

Suspiró y llamó a Caoba. Éste no respondió. Volvió a intentarlo. Al final, Caoba respondió con evasivas. ‹‹¡Vete! ¡vete!», le gritaba.

‹‹Estúpido».

Agatha fue subiendo hasta tener medio cuerpo fuera y el otro medio dentro. Hizo todo el esfuerzo posible, empujó todo su ser hacia el exterior hasta que, finalmente, tropezó y cayó sobre una parte de la columna. Pero dentro del hueco.

Quedó colgando sobre esta parte como si cabalgase un caballo.

Miró abajo, a pesar de que su mente le decía que no lo hiciera. Pero olvidó el poco vértigo que tenía. Sonreía y reía como si hubiera descubierto un tesoro pirata. Se agarraba a la columna, más bien, la abrazaba como una forma de agradecerle estar ahí y por haberle evitado una caída mortal. La maleta estaba al otro lado. Ladeó la cabeza y la localizó. Todavía sonreía con más ahínco, pero rápido se le pasó. Caoba no daba señales de vida. Una de sus cuatro únicas bazas se había echado a perder y, sin duda, por ésta sufriría más.

Caoba, al haberse dedicado toda su vida a lo mismo que Agatha, había forjado unos lazos de ‹‹hermanos» entre ellos. Él era el único que la entendía y ella la única que le entendía a él. Por muchos años sin haber mantenido contacto, aquello siempre estaría ahí.

Al final, descendió una planta por los huecos de la columna. Todo un reto con la maleta a cuestas. Descendió todo lo necesario para poder pasar al tejado del edificio de al lado. Como mínimo, al menos para poder llegar a la ventana o el balcón de algún apartamento. El tejado se le hizo demasiado lejano y prefirió la segunda opción. Primero, lanzó la maleta a una de las ventanas. El cristal se partió con el impacto. Ya no le importaba el ruido que pudiera provocar, quienes iban a por ellos estaban en el edificio anterior. Para cuando Agatha hubiera salido de éste, ya sería tarde. La perderían, otra vez.

Y después, saltó ella. La distancia era corta, pero mortal si no lo conseguía.

—¿Cuánto tiempo más vendrán a por mí? —murmuraba mientras entraba al apartamento.

Dentro, cubos de pintura, brochas y rodillos; plásticos cubriendo el suelo y sin muebles. Estaba en reformas.

‹‹Vaya suerte», suspiró de alivio.

Se subió los pantalones, del esfuerzo de pasar de un edificio a otro como un doble de acción, casi se le caen al vacío. No le importaba, llevaba más ropa en la maleta, pero cambiarse implicaba perder tiempo. Y eso... implicaba salir en una bolsa negra.

‹‹¿Qué hago?», se preguntaba. Salió del apartamento con la maleta de la mano, una vez inspeccionó la zona. ‹‹¿Qué hago?‹‹

En mitad del pasillo se detuvo y ahogó un grito.

La bombillita de las ideas se le encendió.

—Lébidiev.

21

S e hicieron las doce de la noche. Por las calles del centro de Medellín aún paseaba gente.

Agatha había estado toda la mañana vigilando de lejos el edificio de donde había escapado. Entraron varios, pero sólo vio a tres salir, cubiertos de arriba abajo de negro y con pasamontañas. Ninguna señal de Caoba, ni de nadie más. Era imposible que tres personas solas hicieran todo aquel estruendo subiendo por las escaleras y tirar abajo a Caoba. Dejaría mal a los profesionales al no saber desencasquillar un arma, pero de tonto no tenía ni un pelo —literalmente, ni uno.

Entrada la noche, cenó en un restaurante asiático entre dos callejuelas. Un laberinto. Allí no la buscarían. Al menos, eso esperaba.

A altas horas de la noche, fue cuando se introdujo por el ambiente del centro. Se metió en el primer locutorio que vio y entró en una cabina. No le quitaba ojo a su maleta. El teléfono no había vuelto a sonar, tal vez por la falta de batería porque Erin, tan preocupado, habría estado intentando contactar con ella.

Antes de marcar el número, rebuscó entre los papeles. Allí, dentro de su cuadernillo de notas, aparte de planos de máquinas y aparatejos ideados por ella, tenía un trozo de papel suelto entre las páginas.

‹‹Lébidiev» tenía escrito junto con un número de teléfono.

Marcó el número y esperó.

—Yuri Lébidiev al habla.

—Dobroye utro4, Lébidiev —contestó ella, seria y dejando entrever en sus palabras segundas intenciones—. Aunque aquí debería decir buenas noches.

En Medellín ya era de noche, pero no en la otra punta del mundo.

—¿Quién eres?

Cada músculo de su cuerpo se tensó. Tenía un acento europeo propio del este.

—Verá, usted no me conoce, pero necesito su ayuda.

—¿Quién es?

Agatha guardó silencio unos segundos y decidió tomar las riendas de la conversación. Si es que no lo había hecho ya.

—¿Qué tal July? Espero que no se asustase por... el inesperado ataque en la embajada.

Ahora sí perdió el control de sus músculos. Las piernas le temblaban, no obstante, Lébidiev se levantó.

4. Dobroye utro: saludo propio del idioma ruso. Traducido como: ‹‹buenos días»

—¿Quién es usted? —La única respuesta fue el silencio—. Llamaré a la policía.

—No llame. Sólo quería informarle que a July se le podría retrasar mañana el discurso de apertura del nuevo centro de cultivo sostenible. Tengo entendido que es enfermera. Pues es una mujer muy polifacética entonces. Y veo que le gusta cuidar el medio ambiente, eso está bien.

Agatha era cuidadosa. Si alguien escuchase la conversación, como la policía o quien fuera que protegiera al diplomático ruso, entendería por supuesto el tono amenazador, pero se haría cruces.

—¿Qué quiere? —preguntó, temblándole la voz.

Lébidiev se dirigió hacia la ventana de su despacho, con las cortinas echadas. Fue hacia un lado de ésta, refugiándose en la pared y echó un vistazo al exterior desde el refilón de las cortinas. Veía gente pasear por Kaluga, una ciudad al suroeste de Moscú. Él centró toda su atención en quienes hablaban por teléfono.

—Verá señor Lébidiev, no es lo que yo quiera.

—Explíquese.

Agatha sonrió.

—Es lo que yo necesito y usted quiere hacer. Y, por favor, apártese de la ventana, no estoy ahí fuera.

Lébidiev se paralizó unos instantes.

—¿Entonces cómo...? —‹‹¿Cómo lo sabes si no estás ahí fuera?» No se apartó, desconfiaba de ella, más con aquellas amenazas—. ¿A qué se refiere?

—Verá, tengo entendido... —Agatha cogió una carpeta, en concreto la naranja, la abrió y comenzó a leer para sí—; tengo entendido que usted se ha dedicado casi toda la vida a la política.

—Sí.

Lébidiev cerró la puerta de su despacho, fuera tenía dos guardaespaldas. Desde lo sucedido en la embajada peruana en Turín, no se fiaba de ir solo a muchos sitios, incluso a su casa. Pero tampoco confiaba en ellos, así que, al ver qué forma iba tomando la conversación cerró para evitar oídos indiscretos.

—¿Y el resto de su vida? —Agatha rio, con picardía—. Supongo que a July y a sus jefes no les agradaría saber el asuntillo de Kiev.

—¿Qué quiere? Por favor, dígame qué es lo que quiere.

Agatha había conseguido el nivel de intimidación perfecto.

—Aquella mujer... uf... el trabajo fue un poco chapucero, ¿no cree?

Y aun así, seguía hasta que Lébidiev se rindiera a sus pies.

—Oiga, tengo dinero, tengo contactos muy influyentes, en el banco...

—Oh, estoy segura de eso. No se preocupe.

A Lébidiev el corazón se le saldría del pecho si no terminaba ya con la conversación.

—¿Quién es usted? —insistió. Aquello incitaba a Agatha, aunque él no se diera cuenta—. Por favor, dígame qué quiere.

Ella continuó leyendo los papeles. Hablaban de un tal Yuri N. Lébidiev, nacido en un pueblo de Ucrania y criado en un pueblo de la provincia rusa de Tula, para después mudarse a la ciudad del norte, Kaluga, donde todavía residía. En el extremo superior derecho, una fotografía, el rostro de un hombre de cincuenta y cuatro años, de cabello carbón plateado al estilo canoso y peinado de militar, pero de mayor longitud. Serio, un rostro inconfundible. Alguien dispuesto a situarse en el poder si alguien se lo ofreciera, pero un bollito relleno de cremosa miel por dentro. Haría todo lo que fuera por quienes más quería, en su mirada se reflejaba ese sentimiento.

Un dato le impresionó y gustó a la vez.

—Uh... francotirador, ¿eh?

Lébidiev se percató de que no tenía nada que hacer. Ella tenía un resumen de su vida en las manos y él ni siquiera sabía la identidad de la voz femenina amenazadora del otro lado de la línea.

—Bien, señor Lébidiev, ¿le gustaría obtener un cargo más... importante?

—¿De qué está hablando?

—Oh, vamos, Yuri. ¿Puedo llamarle Yuri?

—Lébidiev —cortó él, seco como un palito de madera después de haberse comido el helado.

Agatha arqueó las cejas. ‹‹Tiene carácter». Pero después sonrió, ‹‹me gusta‹‹.

—Vamos, Lébidiev —corrigió ella, pero todavía agradable, dentro de lo que cabía—. A todos nos gusta un buen cargo. Piénselo, un salario mayor, un reconocimiento a escala internacional...

—No soy avaricioso.

A Lébidiev no le gustaba el rumbo de la conversación, ni las sugerencias que aquella desconocida le hacía.

—No es avaricia, es ambición. Y si quiere, señor Lébidiev, yo puedo ayudarle a conseguir sus propósitos.

—¿Qué insinúa? ¡¿Qué coño está insinuando?!

El conejito amenazado se había convertido en el lobo que lo tenía acorralado.

—Señor Lébidiev, le estoy ofreciendo el mejor trato que nadie podría. Y es cuestión suya si lo acepta o no.

Más que un ultimátum, era una propuesta imposible de rechazar.

—De todas formas, si la rechaza... creo que hablaré con July.

—No se acerque a ella —espetó él, en tono amenazador—. ¿Qué quiere?

—Dentro de dos semanas, en Dublín. Antes, deberá ir a París. Le enviaré la dirección de un restaurante. Entre y dígale que pregunta por el cocinero Baek y que le envía una amiga suya.

—¿En Dublín?

—Exacto. Dígale a Baek que le apetece una tortuga con buen color verde y fresca. Él le dará un regalito de mi parte.

—¿Tortuga?

—Oiga, haga lo que le digo, ¿de acuerdo? —insistió. ¿Quién en su sano juicio entraría en una cocina para criticar al cocinero de esa manera? Menos cuando decía haber comido allí un plato que ni servía—. Y más vale que lo recuerde. Él es el único que le dará lo necesario para hacer el trabajo.

—¿Qué tengo que hacer?

Agatha sonrió, con orgullo.

—Sólo haga un trabajo menos chapucero que en Kiev.

Él guardó silencio. Otra vez le estaba pasando eso. Otra vez. Aunque la última vez fue voluntariamente. Si ya no tenía la conciencia tranquila después de lo de Kiev, con este ‹‹trabajito‹‹ de Agatha, menos. El hecho de haber sido presionado y amenazado no le quitaría peso al asunto.

—¿Ve? —le dijo Agatha—. Con un pequeño incentivo todos nos disponemos a hacer lo que sea.

El hombre asentía, con la mano sobre sus ojos.

Reservó las lágrimas para cuando estuviera más solo.

Su novia July, —para el resto, una mujer con un anillo en la mano quien supuestamente debía ser su esposa, o eso daban a entender—, no debía verle así.

Rápidamente habría sabido que algo malo sucedía y hubiera indagado hasta obtener respuestas.

Si bien era cierto que Lébidiev solía lucir un rostro serio marcado por líneas rectas hasta en sus arrugas, July le sacaba una sonrisa con el mero hecho de entrar por la puerta de casa. Como enfermera, solía trabajar en el turno de noche, pero también tenía ocupado la mayor parte del día. Esos pequeños detalles le hacían sonreír, ver entrar a su casa a una mujer bajita y con algunos kilitos de más los cuales le hacían tener unas curvas perfectas para Yuri. De cabellos negros con reflejos de color lila recogidos en un moño alto y algo alborotados después de un duro día de trabajo. Igualmente, incluso con aquellos pelos, era lo más bonito que había visto nunca; ella le mantenía cuerdo.

Conseguido lo que quería, salió a la parada del autobús. No le importaba adónde ir, sólo quería descansar tras un fatídico día.

Cuando subió al primer autobús que llegó y se sentó en un asiento cualquiera, llamó a Gregory desde el número desechable. No tardó en responder.

—¿Agatha? Agatha, ¿dónde estás?

—Gregory...

—¿Sabes lo preocupado que he estado?

‹‹Dame un maldito respiro...», replicó para sí, cansada.

—Gregory..., tienes que irte.

—¿Qué? —saltó. Eso no se lo esperaba—. ¿Por qué?

No obtuvo más que silencio.

‹‹No me preguntes quién soy, de dónde vengo, qué hago aquí y mucho menos porqué», ese era el lema de Agatha. Aquello también tenía que agradecérselo a Esvero. Y la lección más importante la había aprendido sobre la marcha y por experiencia. Para su desgracia, no hacía mucho. Careylla fue el mejor ejemplo para la advertencia de Esvero. ‹‹Nadie es lo que parece ser», le decía. ‹‹Algún día llorarás de verdad, mi pequeña». Le dolía decírselo, pero quién mejor para enseñarle que un mafioso. Él hacía tratos con cualquiera, a un precio alto y desconfiando. Él sabía mejor que nadie lo que decía y, en cierto modo, tenía razón. Agatha debería haberle escuchado más de lo que ya hizo.

‹‹Cabrón...», le insultaba en sus pensamientos. ‹‹Pero qué razón tenías».

—Gregory, escúchame.

—No —espetó, serio—. Si no me dices qué pasa, no quiero escucharte. No quiero más mentiras.

‹‹Ojalá yo pudiera decir lo mismo», murmuró ella. Él ni siquiera lo oyó.

Agatha le dejó un tiempo para reflexionar y calmarse. Tal vez, pensaría mejor las cosas.

—Gregory, ¿te he mentido alguna vez?

Él soltó una bocanada de aire por la nariz.

Su ceño, fruncido, no era a causa del enfado, sino de la preocupación. Le acompañaban unos ojos vacíos de espíritu y vitalidad y una cuenca hundida y amoratada en los ojos. No había dormido muy bien la noche anterior, de eso seguro. Y aquella noche tampoco, sino no habría cogido el teléfono a esas horas, pasadas las doce.

—No... —respondió, sereno. Pero después, se llevó la mano a la frente y dijo, algo más alterado—: No lo sé, ¿vale? A veces no me decías nada y... yo... no lo sé.

—Ocultar no es lo mismo que mentir, Gregory.

Él sonrió, con timidez y agachó la mirada.

Se encontraba solo, en su ‹‹cueva», como la llamaba Agatha. Bueno, lo era. Había intentado tumbarse en la cama a dormir, pero no podía cerrar el ojo. Así que, antes de la llamada, se había levantado, duchado y no paraba de dar vueltas de un lado a otro preguntándose quién sería el ‹‹asesino de la rosa roja».

—Eso decía mi padre. Nuestro.

Agatha agachó la cabeza. Frunció el ceño, pensativa.

—No, él siempre será tu padre. Y el de Pete y Lou.

—También fue el tuyo.

‹‹Ya..., eso ya se verá», se decía a sí misma. Pero se mordió la lengua, no quería estropear ahora el plan estando ya en marcha. Aunque algunos puntos habían salido mal, no tenía la mejor intención de tirarlo todo por la borda.

—¿Por qué tienes que llevarme siempre la contraria? ¿Y luego se la llevas al resto y no me das la razón a mí? —Reía—. Pero cuando haces eso es porque yo no estoy delante.

—Gregory, hazme caso. —A ella le interesaba volver a la conversación—. Desaparece.

—¿Por qué?

—Porque... tienes que irte, ¿de acuerdo?

—¡Joder, Agatha! —saltó, irritado—. ¿Es tan difícil despegarte el secretismo de la piel?

Iba a replicarle, pero se detuvo en seco. Se quedó blanca al oírle.

—¿Qué has dicho?

—Ya me has oído, ¿de verdad no puedes...?

—¿Has contactado con C... con Johnny? —Por un momento casi metió la pata. Olvidó que le dio un nuevo nombre a Caruso para presentarse ante los Esvero—. Esa frase es de Car... de Johnny —soltó un gruñido, tenía la cabeza tan en las nubes que se le escapaba el nombre de Caruso en lugar de Johnny—. ¿Has hablado con Johnny?

Gregory guardó silencio. Él sí había metido la pata, del todo y hasta el fondo.

Sí, aquella frase solía decírsela Caruso cuando a Agatha ‹‹se le antojaba‹‹ no informarle, ni decirle nada de nada. ‹‹¿No puedes despegarte el secretismo de la piel?», la pregunta exacta y en el mismo tono, aunque con algunas palabras malsonantes de por medio. Impropias de Caruso, pero sí de alguien desquiciado. Gregory había mantenido contacto con Caruso y, fuera de lo que fuera que hablasen, a Caruso se le escapó aquello.

—Gregory —endureció el tono—, ¿has mantenido contacto con Johnny?

—Yo...

—¡Gregory, maldita sea!

Agatha se descontroló un instante, pero el tiempo suficiente como para que medio autobús —y eso que no viajaban muchos pasajeros—, diera un sobresalto. La mayoría ponían la vista en ella y Agatha se sentía incómoda. Otros la miraban de reojo.

—Es una conversación personal, ¿les importa?

Apartaron la mirada de ella, algunos comenzaron a cuchichear y una mujer le clavó los ojos. Estaba sentada al lado de Agatha, pero en la otra parte del autobús. Su intensa mirada fija en ella le intimidaba más que las del resto.

Hasta Gregory dio un sobresalto al escuchar aquella llamada de atención.

—Él me llamó, me dijo de vernos.

—La madre que lo... —murmuraba ella, con la cabeza apoyada sobre el respaldo del asiento de delante.

—Pero al final no —espetó, antes de que terminara—. No podía, yo... estaba haciendo otras cosas.

‹‹¿Implicará eso strippers y chupitos?», se preguntaba. Pero se repetía a sí misma que no era asunto suyo. Gregory hacía lo que le diera la gana con su vida y eso no cambiaría.

—Te dije que yo sería el vínculo entre vosotros. La intermediaria.

—Pero...

—¡Pero nada! ¡¿Por qué no me has hecho caso?! —saltó Agatha, perdiendo los nervios de nuevo—. ¡Te dije que te ayudaría! ¡¿Es eso lo que quieres?! ¡¿Es eso lo que quieres, Gregory?!

—¡No sabía nada de ti! —gritó él. La conversación había llegado a un punto en el cual ninguno de los dos daría su brazo a torcer, ni se rebajaría al otro—. ¡¿Qué coño querías que hiciera?! ¡¿Esperar a que salieras en las noticias con una rosa roja y en un callejón?! ¡Maldita sea, Agatha!

Agatha contuvo la respiración. Sus palabras se le clavaron en los pulmones y los agujerearon tanto que el interior se le llenó de un tremendo dolor. El corazón le dio un vuelco.

—Lo siento. Lo siento, Gregory.

Él contuvo también la respiración, pero por la sorpresa.

—Va... vale.

—Lo siento, no era mi intención. ¿Qué te dijo?

—Quería saber dónde estabas.

‹‹No me...» Agatha gruñó sin darse cuenta. ‹‹Ya estamos, otro igual».

—Gregory, escúchame. —‹‹No me puedo creer que le vaya a decir esto»—. ¿Estás solo?

—Sí.

—No me mientas —advirtió, severa.

—No lo estoy haciendo —insistió, molesto—. No lo hagas tú.

—Sí, es verdad. Nunca se te dio bien mentir —musitó. Después, le dijo en confidencia—: Ahora mismo estoy en Medellín.

—¿Medellín?

—Colombia —aclaró. La sorpresa no pudo llegar a más—. Gregory, vete de allí. Tienes que desaparecer.

—¿Desaparecer? ¿Como tú?

‹‹Vaya hachazo», pensó ella, dolida. Pero también se sentía orgullosa. ‹‹Por primera vez has demostrado que no eres el calzonazos que aparentabas», murmuró. No le importaba si él le oía.

—No, gracias. Tengo una Familia que... una Familia y un negocio que mantener.

Carraspeó. Con ‹‹mantener», ‹‹Familia» y ‹‹negocio», Agatha le entendía perfectamente. Cualquiera que conociera a Gregory o a alguno de los Esvero, entendería a la perfección aquella forma de decirlo y sus implicaciones.

—¿De verdad crees que debes ‹‹mantenerlos‹‹? —inquirió, irónica y con intenciones ocultas—. Oh, Gregory, por favor...

—Me necesitan.

—Exacto. Te necesitan. Eso no implica que seas imprescindible.

—¿Qué quieres decir? ¿Que soy el siguiente?

Gregory volvía a irritarse.

—¿La verdad? Puede que sí.

—¿Cómo puedes decir eso después de haberte largado sin decir nada?

Por suerte para él —y por desgracia para Agatha—, Gregory la conocía lo suficiente como para poder sacarle temas delicados a relucir. Convertía una roca contra la que chocaba el mar y aun así aguantaba, en un grano de arena arrastrado por las olas.

—Ni un adiós —continuó hurgando en la herida—. Como mínimo una despedida.

‹‹Sí, para que os hubierais deshecho de mí», rumiaba ella, enfadada.

—Ya sabes porqué me largué.

—No, no lo sé.

—Pues hazte una idea.

Colgó.

Al final no consiguió su propósito. No convenció a Gregory de que se fuera de allí lo antes posible. Pero consiguió más de lo que temía. Ahora sabía quién estaba detrás del ataque, ya tenía una idea. Ya la tenía desde hacía tiempo e incluso llegó a echárselo en cara. Aunque jamás llegó a pensar que Caruso fuera tan rencoroso. Le costaba admitirlo.

A él también le había dejado plantado, en la estacada; pero a Gregory y al resto de los Esvero les hizo lo mismo y ellos no se lo tomaron tan mal. Al menos, eso parecía. Caruso era ni de lejos tan peligroso como los Esvero, sin embargo demostró lo contrario. No le conocía tan bien como pensaba.

Otra vez le vinieron las lecciones de Esvero a la mente. No se equivocaba, tenía razón. Pero le hizo falta verlo con sus propios ojos para comprobarlo.

Se arrepintió a los diez minutos y tres paradas del autobús de haberle colgado. Todavía tenía el teléfono en mano, apoyado contra la barbilla.

Pulsó la última llamada, pero antes revisó el otro teléfono, el suyo, para ver si tenía algún mensaje de quien fuera. No había recibido nada.

—¿Qué? —contestó Gregory, molesto y malhumorado.

—Lo siento.

Gregory soltó una carcajada.

—No te he oído decir eso nunca y ahora me lo acabas de decir dos veces.

Agatha resopló.

—¿Sabes? No sé porqué he vuelto a llamar.

Se dispuso a colgar por segunda vez, pero él la detuvo:

—¡Espera! —Tomó aire y se tranquilizó—. Espera. ¿Por qué quieres que me vaya?

—¿Alguna vez le preguntaste a tu padre el porqué de lo que hacía?

Se escuchó un suave gruñido de Gregory.

—No.

—¿Pues por qué me lo preguntas a mí?

‹‹No contestes, esa pregunta tiene trampa‹‹, se decía Gregory. Aunque después de replanteárselo, tenía razón. Nunca había pedido explicaciones ni a su padre, ni a Agatha. Lo que hicieran o no era asunto de ambos. Y ahora debía continuar así. Al menos, según ella.

—¿De verdad crees que soy el siguiente?

Se lo preguntó como si ella fuera quien decidiese, aunque en realidad no le quería fuera de Dublín por eso. Pero le siguió la corriente. Cuanto menos supiera, menos preguntas haría.

—No. No lo sé —suspiró—. Tal vez lo sea yo. Pero sé que algo va a pasar por allí. Prefiero que te quedes al margen.

—Si va a suceder algo, tengo que avisar... Espera,... Agatha, ¿qué has querido decir con que tal vez lo seas tú? —Ella guardó silencio. Pero para él fue un infierno, una tortura—. ¿Agatha?

—Gregory, escúchame. —Él cerró la boca—. Abigail me vendió.

—¿Qué?

—Me vendió. Creía que... ella creía que yo... sólo me vendió.

Gregory se temía lo peor al oír aquello. Incluso conociendo a Agatha, confiando en ella, una parte de él se alarmó.

—Agatha, no me digas que fuiste tú quien...

—No, por Dios, no.

Al menos, dejó de estar tan alertado y regresó en sí.

—¿De verdad te vendió?

Gregory en parte creía en lo que dijo, pero, por otra parte no estaba seguro. Ya no sabía a quién escuchar.

—¿Tú qué crees?

—Yo... no lo sé, ¿de verdad tenía razones para hacer algo tan cruel? ¿Por qué le mentiría a mi padre sobre ti? Ah...

—Ah —repitió ella—. ¿Ya has caído? ¿O todavía estás pensando? —Se detuvo unos segundos y él no respondió—. Vamos, Gregory. Tú sabes perfectamente que jamás le caí bien.

Gregory ladeo la cabeza y arqueó las cejas. Sí, lo sabía. Abigail nunca aceptó a Agatha.

—Ya, pero...

—Haz lo que quieras, pero luego no digas que no te avisé.

—No, espera —la detuvo de nuevo, temeroso de que colgase y apagase el móvil—. Te creo. Te creo, ¿vale?

Agatha asintió, apretando los labios y mordiéndoselos por dentro. Era la primera vez que alguien le decía ‹‹te creo‹‹, aunque realmente nadie antes tuvo motivos para decírselo. Fue tranquilizador oírlo de él.

—Gracias.

—¿Y ese hombre? ¿Qué pinta él en todo esto?

—¿Quién?

—Johnny —aclaró Gregory—. ¿Qué pasa con él?

—El... tú mantente lejos de él, ¿de acuerdo?

Pasaron segundos en silencio. Por supuesto no pretendía decirle lo sucedido en Medellín porque le preocuparía más y le incitaría a investigar por su cuenta al hombre que se hacía llamar Johnny. Además, Agatha sólo tenía una teoría, no podía demostrarlo más que con sus palabras.

Pero no resistió la tentación. Al igual que ella había sido la confidente de Gregory Sr. y Frankie durante años, también necesitaba su propio confidente. Puesto que Frankie quedaba descartado, buscó refugio en Gregory.

—Oye, Gregory... ha pasado algo... eh...

—¿Estás bien?

A cada minuto se le habría una nueva arruga por la preocupación combinada con los nervios que sufría por Agatha. Y las cuencas de sus ojos profundizaban más adentro y se amorataban más. Por lo menos llevaría más de cuarenta y ocho horas de pie. Sobrecargarlo con más cosas a las que darle a la cabeza no era buena idea.

—Yo... sí, sí. Va todo bien.

—Sólo que...

Agatha apretó los labios. Le sacaría hasta la última gota de su esencia.

—He venido a ver a un conocido y... han venido a por nosotros. —A Gregory se le secó la boca. Cada parte de su cuerpo se endureció y se quedó petrificado—. Creo que han sido hombres de C... Johnny.

‹‹Vas a tener que cambiarle el nombre, tarde o temprano», pensó Agatha al casi delatarse, otra vez.

—¡¿Qué?! ¡¿Agatha con qué tipo de gente has ido a juntarte?! —‹‹Yo me pregunto lo mismo», pensó ella—. Voy a matar a ese hijo de...

—Tú. No vas. A matar. A nadie —enfatizó, seria—. ¿De acuerdo? Déjamelo a mí. Y si contacta contigo o intenta verte, escóndete de él. Es mío. Y nadie me va a quitar el hueso de la boca, ¿entendido?

—Agatha...

—No, Gregory. Él. Es. Asunto. Mío. ¿Vale? —aclaró, casi enfadada—. Sé con quién estoy tratando y no te asustes, esto ahora va así.

‹‹¿Pero qué explicación es esa?», se preguntó Gregory.

—¿Esto?

Agatha guardó silencio.

—¿Estarás bien?

—Sí. Pero no puedes decirle a nadie dónde me encuentro, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

—Repítelo.

—¿Qué?

—Repítelo —insistió.

Gregory bufó. Ya debería haberse acostumbrado a su forma de ser, él más que nadie. Después de casi haberse criado juntos, sólo se centraba en discutir y llevarle la contraria.

—No le diré a nadie dónde estás.

‹‹Buen chico», sonrió ella. Tal y como si fuera un perrito amaestrado, pero un perro era fiel... Aunque la fidelidad estaba por comprobar en Gregory.

—Oye... —El autobús volvió a detenerse. Se levantó a toda prisa. Agatha decidió bajarse en aquella parada junto con una multitud. Una vez fuera, continuó—; ¿sabes algo de... bueno, lo que te pedí?

—Sí.

Agatha se detuvo. La multitud se dispersó y cada uno escogió su camino. Entonces, se dio cuenta de que no tenía ni la más remota idea de dónde estaba. Se había bajado en una parada al azar.

—¿Y bien?

—No creo que te guste.

—Gregory, ¿qué pasa? ¿Qué has encontrado?

Su respiración se alteraba y su corazón pedía auxilio desde dentro, antes de explotar en mil pedazos.

—Tiene algo que ver con nosotros.

Agatha confirmó sus pesadillas, las pesadillas que le perseguían desde pequeña.

—¿Qué quieres decir?

—Agatha, no quiero que te enfades conmigo. ¿Podemos vernos... cara a cara?

Agatha tomó aire y miró a su alrededor. Ni siquiera había una placa con el número de calle. Lo lógico. El autobús paró en medio de la calle, es en la entrada donde indicaba dónde se situaba. Pero no quería adentrarse por ahí y perderse. Sabía que estaría a las afueras, en una urbanización abierta con chalets de unos cien metros cuadrados cada uno y con jardín propio.

—Tú... sal de Dublín, ¿vale? Ya hablaremos.

22

A gatha había entrado en uno de los chalets saltando la valla y forzando
la cerradura. No le agradaba la idea de reforzar y ampliar la delincuencia, pero tampoco tuvo otra opción.

Cargar con la maleta costaba, pero siempre había llevado una carga encima. Esa era la de menos.

El chalet no estaba abandonado, pero sí cerrado y algo dejado. Tenía el cartel de ‹‹se vende» en la entrada. Lo dejaría tal y como se lo encontró, nadie podría haber sospechado de la presencia de alguien allí.

Había dormido sobre un edredón de plumas en el suelo. Y había dejado la cama pelada, sin sábanas ni mantas y todo fue a parar al suelo. Ya había perdido la costumbre de dormir sobre un colchón cómodo y 
blanco.  En lugar de dormir sobre una cama fabricada con plumas de las

de un ángel, lo hacía sobre mantas, sábanas y colchas tiradas por el frío y duro suelo. Como si durmiera sobre rocas de un acantilado colocadas de forma horizontal.

Durante la noche creyó haber oído su teléfono sonar, pero el plácido sueño del cual disfrutaba no se lo hubiera arrancado nadie. Así que lo había dejado sonar.

Por la mañana fue cuando revisó las llamadas y los mensajes.

Todavía tumbada sobre el montón de sábanas y mantas en el suelo y con el edredón encima, se arrastró para recoger el teléfono de la maleta. El detective John había dejado una llamada perdida y un mensaje en el contestador de voz.

‹‹Agatha. No... no debería decirte esto, pero hemos encontrado... algo. No puedo decírtelo por teléfono.

También vamos a pedir una exhumación del cadáver de Gregory Anthony Esvero, la segunda víctima relacionada con uno de mis casos. No realizaron una autopsia completa. No sé qué sucedió, pero no lo hicieron. Sólo... sólo quería que lo supieras por mí».

‹‹¿Algo?», se preguntó.

Había sido un mensaje algo largo para dejar en un contestador automático, pero hablaba muy rápido para poder decirlo todo sólo en uno. Iba a una velocidad de vértigo.

Con Caoba desaparecido, Gregory desquiciado y Caruso con una rabieta, lo único que le apetecía era cubrirse la cabeza con el edredón y volver a dormirse. En el mundo de los sueños, en su mundo, estaba feliz. Ninguna preocupación le molestaba. Pero tenía que mover el culo, por su bien y por el del resto. Ahora que había visto al verdadero Caruso, debía esquivarle. Se trataba de una bomba andante a punto de detonar en cualquier parte y momento.

Decidió dejar un mensaje de texto a John.

Te llamaré. No sé en qué estaba metida Careylla, pero aléjate de sus problemas lo antes posible. Te arrastrarán.

‹‹... Como a mí», pensó. Pero en realidad, ella misma arrastró a esos problemas, Careylla no tuvo nada que ver. Pero fue una forma sutil de decir ‹‹no te acerques a los Esvero», sin implicarse ni delatarse.

—¿Por qué no me hiciste caso? Debiste haber leído la nota... — se decía bocarriba sobre el montón de mantas, después de haber enviado el mensaje—. ¿Por qué no me hiciste caso, John?

Creía que no habría leído el mensaje, pero después pensó: ‹‹Si no lo hubiera hecho, me habría llamado al no saber de mí‹‹.

Para quedarse más tranquila y sin remordimientos —al menos hacia el detective—, le envió un segundo mensaje:

Siento lo de la nota.

Estiró todas sus extremidades, con las manos sobre los ojos. Arqueó la espalda y apretó los dedos de los pies. Nunca en su vida se había sentido tan a gusto y despreocupada.

Suspiró de alivio cuando relajó todos sus músculos.

El teléfono sonó.

Agatha negaba con la cabeza incluso antes de mirar la pantalla. Sabía que sería el detective. Ese número de teléfono no lo tenían ni Gregory, ni Caruso y ¿quién querría saber de ella? Sólo el hombre a quien le había dejado una nota extraña y un poco desagradable, —¿a quién le gustaría que le dieran calabazas y más así?—, y a quien acababa de enviarle un mensaje todavía más extraño.

Sí, era él.

Cuando miró la pantalla de su móvil, se preguntaba si responder sería lo correcto y qué diría si lo hiciera.

Al final, apagó el teléfono. Nada más hacerlo, volvió a preguntarse: ‹‹¿De verdad estoy haciendo lo correcto?»; a lo que rápidamente, encontró su respuesta. ‹‹No». Volvió a encenderlo, introdujo el número PIN y la contraseña y marcó tres cifras de su número. Pero sonó el teléfono. Él se adelantó e insistió una vez más.

—Hola.

—Hola, John —dijo ella, en voz baja y cansada—. Siento haberte colgado.

Él rio.

—Está bien.

—A decir verdad, había apagado el teléfono.

John continuó sonriendo. Le había pillado con buen humor. Al menos, aquel día. Además, la sinceridad de Agatha no tenía límite. Pero en lugar de enfadarse, agradecía aquella verdad. Y le hacía gracia su intento de darle esquinazo.

—Así que... lo siento, por eso.

—De acuerdo —repitió él. No le importaba, al menos le había dicho la verdad—. Y, oye, sé que tal vez lo diré tarde, pero siento lo de... siento lo que pasó con Careylla.

—Ya, bueno. Dale tiempo al tiempo. Además, a ti no te tengo que perdonar nada. Hiciste tu trabajo y me salvaste la vida.

Con la cabeza podía decir muchas verdades y mentiras, pero con el corazón... Todo lo ocultaba ahí dentro. ¿Quién sabe qué podría llegar a decir con éste?

—¿Y por qué no me siento como si hubiera hecho un buen trabajo?

Ella se encogió de hombros.

—Porque te duele aceptarlo.

—¿Y a ti no?

Agatha tensó la expresión y tragó saliva por un conducto cada vez más reducido. Respiró todo lo profundo que pudo.

—Por si no te lo dije en su momento... gracias. De no ser por ti, no sé dónde estaría ahora. —Tomó aire. Y se puso a pensar—. John, ¿por qué me hablas ahora de Careylla?

El detective se sorprendió, aunque sin razón para hacerlo. Dio demasiados rodeos y, al final, fue Agatha quién soltó la pregunta del millón. Debería haberse hecho a la idea de que tendría que soltar prenda, si no ella le exprimiría hasta que lo hiciera. De eso no debía tener duda.

—Yo... no sabía cómo decírtelo.

—¿Decirme qué? —De repente, recordó el mensaje de voz del detective—. John, ¿es por lo que dejaste en el buzón de voz? ¿Qué tenías que decirme?

John suspiró.

—Agatha, Careylla está detenida.

—Sí, eso ya lo sé —espetó, calmada.

—No, verás... emm... está detenida, detenida. —Por muchos rodeos que diera, ella esperaba que llegase al grano, aunque doliera—. Está acusada de asesinato.

‹‹¿Qué?», se preguntó. ‹‹¡¿Qué?!», volvió a preguntarse. No podía creérselo. Tal vez sí, pero no quería. Si ya intentó matarla, ¿quién dijo que no lo habría hecho ya antes?

—¿Asesinato?

—Agatha no... yo no puedo decirte más.

—¡¿Asesinato?! —trató de mantener la calma.

Levantó su torso y se apoyó sobre una mano. Apenas le quedaban fuerzas.

—Abigail Esvero.

‹‹¿Qué?», no paraba de preguntarse a sí misma. No le encontraba sentido. Nada lo tenía.

—¿Abigail?

—Hemos encontrado huellas parciales en la bala extraída de su cuerpo —explicó, convencido de tener a su asesina; al menos, a la de Abigail—. O fue muy chapucera con el arma y el disparo... algo que dudo; o intentó sacar la bala del cuerpo por sí misma y no pudo.

—¿Careylla?

Abrumada. Horrorizada. Fría. Tenía la piel fría.

Derramó una lágrima sin darse cuenta. Y detrás de ésta, otra. Y otra. Pero no se percató de sus llantos hasta que sintió la piel todavía más fría. El ambiente no era muy fresco, pero el delicado latido del corazón de Agatha se interrumpía y no entraba apenas calor en ella.

Todo se volvió grisáceo a su alrededor.

John no vio su expresión, pero supo cómo se debía encontrar. Él también había pasado lo suyo.

—Agatha, lo siento.

Trató de ser todo lo comprensivo y delicado que pudo. Pero lo decía de corazón. No pretendía hacerle sufrir. La noche en el Academy Plaza vio otra de las muchas caras de Agatha, pero tal vez la que más la reflejaba. Y le gustó. Le gustó tanto que al final la noche terminó siendo demasiado para ambos. Pero también le asustó y sintió algo de lástima. Agatha le había mostrado una parte suya débil, más afectuosa y más ella.

Sólo vio a una niña intentando demostrar lo que nadie podía o había querido hacer. Sólo a una niña destrozada por el supuesto asesinato de su padre y, según ella, seguramente también de su madre. Sólo una niña destrozada por hechos y personas con quienes no debió haber terminado. Sólo a alguien quien creció sin el apoyo de sus padres y sin nadie en quien confiar.

Sólo a Agatha.

—¿De verdad Careylla... de verdad fue ella?

El detective respiró hondo.

‹‹¿No? ¿Tranquila no ha sido ella y sólo te tomaba el pelo? No puedo decirle eso», pensó.

Si le contaba la verdad sería eso, la verdad. Careylla, como decía Agatha, ya no era aquella persona quien demostró tener un dulce corazón adoptando a la hija de su expareja cuando éste fue asesinado. Careylla había ennegrecido aquel corazón, lo había machacado con el martillo de un titán y los trozos los había tirado a un pozo sin fondo. Dejó de ser aquella persona en el momento en el cual decidió apretar el gatillo, del mismo modo en que Agatha dejó de ser una niña inocente y huérfana.

Desde que supo de la noticia, viendo con sus propios ojos cómo se entraban para arrestar a Careylla, tenía en mente que ella tenía algo que ver con la Familia Esvero. Si a Agatha la habían aceptado como tal, al menos los dos Gregory, ¿por qué no a otra extraña? A una mujer capaz de hacer cualquier cosa a cualquier precio, al menos, esa era la nueva opinión de Agatha sobre ella. Pero, ¿por qué a Abigail? ¿Tanto quería Gregory Sr. deshacerse de ella?

Ya no sabía a qué teoría aferrarse.

Pero todo aquello no quitaba que, un día, demostró ser una persona completamente distinta y acogió a una niña huérfana sin motivo alguno. La crio desde los catorce años, le ayudó y fue su más íntima confidente. Frankie también lo fue y sólo hizo falta ver para creer. Cada vez, Gregory Sr. tenía más y más razón que nadie, algún día lloraría. Y que bajasen los ángeles si no lo había hecho ya. Y continuaría.

—¿Qué quieres que te diga, Agatha?

Todavía tumbada bocarriba, se encogió de hombros y apretó los labios, desganada.

—No lo sé.

Se rio, a falta de ganas para llorar más. Cruzó las piernas y, así, prescindió de la mano para apoyarse. Se restregó la palma de la mano sobre los ojos. Después, dejó caer su cabeza sobre ésta y echó parte de su cabello atrás.

—¿Abigail? —insistió. No podía metérselo en la cabeza.

—Tenemos pruebas que lo confirman. Pruebas firmes.

‹‹Pruebas firmes», murmuró.

—¿Y a Gregory Esvero?

Él dio un pequeño sobresalto.

—De momento... Agatha no debería haberte dicho nada. Y ni siquiera sé cómo has obtenido mucha de la información que tienes. Aunque, a estas alturas, preferiría no preguntártelo.

—Pues no haber dicho nada antes —rio, con timidez—. Y no, no preguntes.

John rio, cabizbajo.

—¿Conocías a Gregory Esvero?

—Sí —respondió, para su sorpresa—. Él... bueno, digamos que él me conoció a mí. Pero nunca llegué a saber quién era.

‹‹Del todo no», terminó para sí. No había mentido. Todo, absolutamente todo era cierto, sólo que había dejado en manos de John interpretar aquello. Para ella, nunca conoció al verdadero Esvero, sólo su parte más tierna. Así que la persona escondida tras el elegante traje negro de satén se había ocultado de ella hasta poco antes de su asesinato. Para John, Agatha conoció a Gregory Esvero, pero simplemente fue ‹‹alguien cuya cara le sería familiar», poco más que eso.

—John, ¿crees que Careylla pudo...? —Tomó aire—. ¿A él?

—Como inspector... no puedo estar seguro al cien por cien hasta que no tenga pruebas firmes.

—¿Y como John... como el John que conozco?

Él sonrió, a falta de intentar poner una expresión seria.

—Creo que sí.

Agatha cerró los ojos y se llevó la mano a la frente. Casi se le cayó el teléfono de la otra. Ni en sus dedos acumulaba la fuerza suficiente para agarrarlo.

—¿Agatha?

Guardó silencio y entonces sí tensó la expresión en su cara.

—¿Agatha?

—Yo... yo... —Se restregó la mano por la nariz y luego la palma sobre sus lágrimas. No podía dejar de llorar—. John, los Esvero son una Familia muy poderosa. Si Careylla fue la responsable de eso y ellos lo saben, irán a por ella.

‹‹Y a por mí».

—Agatha, no he dicho que sea responsable.

—Pero has dicho que...

Sus sollozos no le dejaban hablar.

—Agatha, los que he dicho es que yo pensa...

—Lo sé. Lo sé, perdona.

Respiró hondo.

—Pero ellos lo saben.

—¿Ellos?

Su silencio ya respondió por sí solo.

—Tranquila, está segura. Ambas lo estáis, te lo prometo.

Parecía que le hubiera leído el pensamiento.

—No hagas promesas que no puedas cumplir, detective.

—No lo estoy haciendo.

A Agatha le entró la risa, pero tuvo que esconderla. Para ella, eran tonterías sin sentido.

—¿Dónde estás?

—¿Dónde estoy? Bueno, lo suficientemente lejos de ti como para saber a ciencia cierta que no vas a protegerme desde allí.

—Vale, vale —reía—. Ahí te doy la razón.

—John, no te atrevas a exhumar a Gregory Esvero. Por favor.

‹‹¿A qué viene eso?», se preguntó el detective.

Su instinto ya comenzaba a asomar la cabeza. Y, por si fuera poco, su curiosidad iba en aumento.

—¿Por qué?

—Porque eso les hará menos gracia.

—Ya, pero Agatha es mi trabajo.

Agatha respiró hondo. Era como hablar con Gregory, aunque más agradable.

—¿Y no tenéis otras pruebas que...?

—Agatha —le cortó y espero a que se quedara en silencio—. La autopsia no se hizo correctamente. Y necesito hacer esto. Es mi trabajo saber qué pasó y quién fue. Y porqué esa maldita autopsia no la hicieron bien.

‹‹Yo puedo imaginarme porqué», musitó ella. Se le escapó, esperaba que John no le hubiera escuchado.

—Lo sé —dijo ella.

Agatha se mostró sumisa, no indagaría más en el tema a menos que él quisiera contarle más información voluntariamente. Ella no era policía, ni inspectora. Agatha no era quién para hacer preguntas más incómodas de las de la prensa sobre una investigación abierta y en curso.

—Hay otro motivo por el que te he llamado —espetó él—. ¿Recuerdas la carpeta? ¿Lo que me enseñaste?

‹‹Ay, Dios», se llevó la mano a la frente otra vez y se mordió los labios, avergonzada. ‹‹Sí... y la nota también la recuerdo».

—John, siento lo de la nota, yo...

—Está bien —cortó él, más seco que dulce—. Verás, he... he intentado buscar algo de información sobre el tema y no he encontrado más que una caja en el almacén de pruebas.

Agatha abrió los ojos. Empezó a creer que ocurriría un milagro que no se merecía.

—¿La sacaste? ¿La sacaste del almacén?

—Espera —volvió a cortarle. Estaba demasiado impaciente—. Lo que quiero decir es que sólo he encontrado la caja.

Ella todavía no lo entendía.

—Agatha, no había nada más que una caja de cartón con el nombre de Christopher Byrne, una fecha y un número de expediente asignado.

—¿Y ya está?

Adiós milagro. Demasiado bueno para creérselo.

—Bueno...

—¿Sólo eso? ¿No había nada más?

Los nervios de Agatha ascendían tal y como la temperatura de su cuerpo. Se agobiaba, después de una buena noticia vino una mala que la anuló.

—Agatha, ¡eh! —intentó interrumpirle, calmado—. Había un papel dentro.

‹‹Espero que no estuviera en blanco, también», murmuró, refunfuñando.

—Tenía la marca de agua de una empresa.

—¿Y?

Agatha dejó el sarcasmo aparte y se centró en todo lo que John pudiera decirle. Al fin y al cabo, él era la única persona que había decidido ayudarle sin habérselo contado todo. Pero la impaciencia no se iría tan fácilmente.

—Bueno, no existe. Es una empresa fantasma o algo que se han inventado.

—Para encubrir otra —murmuró ella.

—Exacto.

Agatha sacudió la cabeza ligeramente y abrió los ojos de golpe como si se acabara de despertar. Eso sí se le había escapado y él sí lo había oído.

—También...

John se detuvo.

Estaba dentro de su coche, aparcado frente a un restaurante asiático a pie de calle y en una avenida del centro de Dublín. Frente a él, una calle se adentraba hacia unos contenedores de basura y una puerta. Se suponía que debía ser la puerta trasera del restaurante, pero él sabía que no.

Sus ojos se desviaron rápidamente al hombre esbelto, con una cara de no haber descansado durante días y vestido con unos pantalones de deporte negros y una camisa azulada Sacaba una bolsa negra de basura.

—¿John?

Él mantuvo toda su atención en el hombre mientras abría el contenedor y tiraba la bolsa dentro. Cerró el contenedor y dio media vuelta. Volvía a adentrarse en la oscuridad de la callejuela mientras miraba todo el rato hacia atrás. Abrió la puerta y entró.

—¿John? —insistía Agatha.

—¿Qué?

Sacudió la cabeza y volvió al teléfono.

—Perdona. ¿Qué decías?

—Tú eras el que decía algo. ¿Qué ponía en el papel?

John esclareció la mente para retomar la conversación.

—La marca de agua y un comunicado: ‹‹Cualquier tipo de información sobre el caso ha sido trasladada...‹‹, y no sé qué más —explicó—. En otras palabras, todo lo relacionado a ese caso ha desaparecido.

—¿Cómo se llamaba la empresa?

John frunció el ceño, extrañado por la pregunta. ‹‹¿En serio? ¿De todo lo que puedes preguntar y sólo quieres saber eso?‹‹

—¿Por qué? —Agatha soltó una bocanada de aire. John decidió no preguntar más estupideces como aquella, sabiendo que ella no contestaría, y respondió—: Algo de Done Private o Dolle, no estoy muy seguro. ¿Por qué?

—¿Doze Private Co.?

A John todavía se le enarcaron más los ojos. Sus cejas terminarían pronto tocando sus pestañas.

—Sí, creo que sí —respondió. ‹‹¿Y tú cómo lo sabes?»—. Agatha, ¿cómo...?

—John. —Le detuvo a tiempo. Una llamada de atención, nada de preguntas y nada de respuestas—. Créeme, no deberías seguir investigando.

‹‹Caruso...», aquel nombre le hacía trizas el cerebro.

Deseaba masticarla y escupirla como un simple chicle a la acera para después pisarlo como si no hubiera sido nada. Llegó a producirle tanta rabia que cerró los ojos con fuerza y deseó el reinicio de todo, como si nada hubiera sucedido. Como si no hubiera un ayer y, así, tal vez tampoco un mañana del cual preocuparse. Pero el plan estaba en marcha y no lo iba  a parar, en parte porque no sabía cómo. Y si lo hacía, esta vez no podría escurrirse tan fácilmente de los problemas.

‹‹¿Y si no hubiera metido las narices en todo este asunto?», se preguntó. Pero no tardó en responderse a sí misma, convencida: ‹‹no, es tu deber». Entonces, fue más atrás en la línea del tiempo: ‹‹¿y si nunca le hubiera dado la espalda a los Esvero? No, habría terminado como él». Fue más atrás: ‹‹¿y si jamás les hubiera conocido?» A aquella pregunta no logró encontrar una respuesta. Pero dio paso a otra y retrocedió más: ‹‹¿y si nunca les hubieran matado?»

Negó todo el rato con la cabeza. A cada pregunta, una misma respuesta: ‹‹cállate». Y a cada respuesta, otra pregunta. Hasta que murmuró:

‹‹¿Y si no hubiera metido a John en esto?»

El detective estaba demasiado ocupado con sus rompecabezas y sus asuntos como para prestar atención. No le quitaba el ojo al contenedor.

Pero sí. La anterior pregunta esa era la clave. ¿Y si nunca les hubieran matado? ¿Y si hubiera podido crecer como una niña normal? Así, no hubiera conocido a Careylla, ni a Frankie… ni a ninguno de los Esvero, salvo por habladurías.

Al rato, John sí se percató del silencio en el cual se habían sumido.

—Agatha, ¿qué pasa? —preguntó John, serio pero inquieto.

—Sólo, no sigas con esto, ¿vale?

Agatha se apartó el móvil de la oreja. Pero antes de colgar, volvió a acercarlo y dijo:

—Y siento lo de la nota otra vez.

Colgó a John.

Éste se quedó más intranquilo que antes de la llamada. Y con más preguntas. Ahora sí se preguntaba seriamente quién era la mujer a quien solía llamar Agatha. ¿Por qué Agatha parecía esconder toda una vida? Aunque así fuera. ¿Por qué parecía saber más de lo que aparentaba?

John se estaba haciendo demasiadas preguntas, no más que Agatha; pero estaba a punto de darle un colapso. Apoyó el codo sobre el volante, esquivando el claxon, y dejó caer todo el peso de su cabeza sobre la mano. Soltó una bocanada de aire y trato de mantener la calma.

—Todavía tengo a la sospechosa —se dijo, en voz baja. Con aquello quería convencerse de que todo saldría bien—. Es mía setenta y dos horas más, es mía setenta y dos horas más. —Bufó y se llevó la mano a la cabellera, con la cabeza totalmente hundida sobre su brazo—. Figone no sé cómo lo has hecho, pero gracias...

Levantó la cabeza sólo para mirar la hora en el reloj de su muñeca.

—Setenta horas y media más.

Sus ojos se desviaron al asiento de al lado. La cazadora negra formaba una especie de serpiente enroscada, revuelta y con objetos encima y dos carpetas debajo.

Cogió una de ellas. Etiquetada con el nombre de Careylla Fee.

Abrió y revisó el interior. No veía más que lo mismo que había visto hacía unas tres horas: una fotografía de Careylla desayunando con Gregory Esvero Sr. Le llamaba la atención en especial. Su cabeza le decía que había algo en aquella imagen, algo en lo que debería fijarse. Además del hecho de la fotografía tomada de una supuesta asesina quien decía no saber quién era el hombre con quien aparecía.

Pero sus ojos no le decían lo mismo. Se suponía que debía ver algo más, algo en lo que sus ojos no querían fijarse.

Cerró la carpeta de mala gana, frustrado, y la lanzó al asiento. Apoyó el brazo sobre la ventanilla cerrada del coche y se toqueteó la barbilla. Miraba hacia el callejón. No le había servido de nada el tiempo desperdiciado allí. La vigilancia había sido en vano. O tal vez no.

Miró el contenedor de basura. El hombre a quien vigilaba había tirado una bolsa negra. Dudaba de que fueran restos humanos, pero tal vez aquella basura le sirviera de algo.

—La basura de un hombre es el tesoro de otro —murmuró mientras abría la puerta del vehículo.

Salió del coche con los hombros altos y unos andares acelerados, nervioso. Alguna que otra vez había tenido que rebuscar en la basura de la gente, pero esta vez era diferente. Esa gente no se tomaba nada en broma, ni siquiera a un tipo cualquiera rebuscando en su basura.

Se subió sobre el pie del contenedor y la tapa se abrió sola. Alargó el brazo en el interior e hizo una mueca de dolor, el borde del contenedor se le clavaba en las costillas. Pero continuó hasta que vio su mano alcanzar la bolsa. Intentó hacer el menor ruido posible y no quitar el ojo de encima a la puerta del local clandestino. A esas horas de la mañana, no habría mucha gente dentro y no se oía música proveniente de éste. Si soltaba cualquier ruidito por la boca, alguien podría oírle, seguro. Además, alguien podría salir por la puerta en cualquier momento.

Agarró el plástico de la bolsa y la sacó haciendo fuerza del brazo. Cruzó la calle, abrió el maletero y metió la bolsa de basura en otra para no manchar. Se dio cuenta de que no había utilizado guantes, el trabajo había sido chapucero. Aunque no entregaría la bolsa de basura a nadie, él tenía sus propios planes. Cerró el maletero con llave y se aseguró de eso.

Subió al coche y arrancó.

—Es tuya setenta horas y media más —se repitió.

23

A gatha se apresuró en llegar a Los Ángeles lo antes posible y por la
tarde se presentó ante un edificio empresarial dedicado a la construcción, Constructions AP.

De éste salían muchos grupos y personas, todos trajeados y con maletines negros o plateados. Entró por la puerta principal, sin miedo a ser descubierta.

No muchos la conocían.

Había alquilado un pequeño estudio en el centro, justo frente a aquel edificio.

Entró al ascensor como una más. Se camufló entre tres personas, sólo que su traje no era tan recatado y estricto. Se había puesto una camisa blanca como la cal, una falda negra hasta las rodillas, medias negras algo

translúcidas y zapatos de poco tacón, también negros.

Le restaba importancia a su estatura media-baja, sólo quería pasar desapercibida. Recogió su cabello en un moño alto y formal, puso los hombros rectos y se mantuvo firme como un militar todo el rato. No demasiada firmeza, se vería demasiado artificial.

Uno de ellos pulsó el botón número veintitrés.

Bajo el marco de botones, se encendió una especie de pantalla con forma rectangular, no muy grande. El hombre introdujo una clave. Agatha recordó la primera vez que estuvo allí, Caruso también introdujo una clave. Ella no miró, —esta vez no, al menos. Pero el hombre sí. Antes de introducir los últimos números de la clave, lanzó una mirada recelosa a la muchacha de mediana estatura vestida de recepcionista de hotel a su lado.

Ella miraba al frente.

—¿A qué planta va? —preguntó, con mucha amabilidad.

Pero detrás de esa amabilidad se escondían otras intenciones. No terminaría de escribir la clave a menos que ella lo hiciera, si es que trabajaba allí.

—Creo que voy a la veinte. Creo.

Fingió una tonta y dulce risita falsa.

—Perdone, me han enviado a buscar a un tal... Caruso.

El hombre cayó en la trampa y sonrió.

—Soy nueva —se exculpó Agatha—. Y, sinceramente, es la primera vez que subo en este ascensor.

—¿Becaria? —preguntó, interesado.

El resto de los presentes se mantuvieron callados y con la mirada vacía de vida en el frente. Como máquinas.

—Secretaria. Pero en prácticas.

Sonrió.

Con su bonita sonrisa y sus bellas y convincentes mentiras se ganó el corazón del hombre y terminó de introducir la clave. El ascensor había cerrado las puertas, pero no se movería hasta no tener la clave completa. Además, sin otro medio para acceder a los pisos superiores más que ese ascensor y uno de carga —también con otra clave—, no le quedaba más remedio que ser actriz.

El ascensor comenzó a subir de planta en planta. Sobre todo, se notó en el cambio de presión tan repentino. Agatha intentó mantenerse firme y en pie, el cambio tan brusco la mareó. El resto se encontraban perfectamente, la costumbre.

—La primera semana cuesta adaptarse —espetó el hombre—, pero si sigues aquí la semana que viene, lo habrás comprobado por ti misma.

Agatha le dedicó una cara de intimidada. Sólo interpretaba el papel de una secretaria en prácticas con poca experiencia en el lugar y pocos conocimientos sobre lo que se cocía ahí dentro. Aquel hombre no sería nada comparado con Caruso, ni aunque fuera alguno de sus superiores. Agatha conocía a Caruso, sabía de lo que era capaz. Sabía que ninguna otra persona podría llegar a ser tan retorcida como él. Tal vez estaba equivocada, pero mantendría su lógica mientras no conociera a alguien peor que él.

El hombre pulsó la planta veinticuatro.

—Peter DeiCaruso está en la planta veinticuatro —explicó y lanzó otra mirada a Agatha. Ella aguantaba como podía los mareos—. Forma parte de Recursos Humanos. —Miró a la chica. No tenía buena cara y sus mohines de asco eran imposibles de ocultar—. ¿Se encuentra bien?

‹‹Inhumanos... in-», se dijo ella.

Asintió, con la mano en la boca y los ojos medio cerrados.

—Tengo algo de claustrofobia y no me hace gracia estar en una caja de zapatos moviéndose de arriba abajo tantos pisos —explicó. Trató de recomponerse—. ¿Se llama Peter? ¿DeiCaruso?

Lo único que preguntó Agatha de Caruso, en lugar de muchas otras cosas que desconocía de él. Aunque era obvio, ella le había conocido como Caruso y ya está. Ahí se quedó. Sólo Caruso. Creía que sería algún mote, tal vez su nombre de pila, quizás un nombre asignado en clave... En aquel lugar quién sabía.

El hombre escondió la risa bajando la cabeza.

—No le digas nada pero... nunca le gustó que le llamaran Peter. —Agatha le miró, sonriendo y extrañada. Se preguntaba el motivo—. Antes le llamaban ‹‹Peter Pitillo».

‹‹Caruso tiene un complejo...». Aquello acarició sus oídos. Sonreía con más fuerza. ‹‹No lo sabía, Pitillo».

—Pero no se lo menciones, te echaría a la calle con una sola mirada.

El resto de la subida, —apenas unos segundos más, la velocidad era increíblemente rápida—, fue silenciosa. Ninguno de ellos intercambió una sola palabra más. Cuando llegaron a la planta veintitrés, el hombre bajó y se despidió de la ‹‹secretaria en prácticas‹‹ con una sonrisa.

Agatha bajó una planta después.

Caminó a lo largo del pasillo, casi desierto, hasta que vio a Caruso dentro de una de las salas. El cristal separaba la sala del pasillo y se podía ver perfectamente. Hablaba con una mujer vestida de bata y jersey y pantalones negros. Agatha se detuvo y casi dio un resbalón. Volvió tras sus propias huellas y se escondió detrás de una esquina. Caruso pasaría por allí tarde o temprano para llegar al ascensor.

Y lo hizo.

Minutos después, él salió de la sala. Caminaba por el pasillo tranquilo, con una carpeta en la mano. Agatha le sorprendió con su arma y le atrapó el brazo. Clavó el cañón en sus riñones y le condujo hacia el ascensor. Pulsó el botón y no tardó en llegar.

—Vaya sorpresa —espetó Caruso, socarrón.

—Cállate.

Le dio un empujón adentro en cuanto se abrieron las puertas. Ella se comportaba como un troglodita irracional. Sólo daba empujones y no decía nada. Pulsó el primer botón que se le antojó y se cerraron las puertas.

—Vale, me tienes.

Caruso continuaba con ánimo de bufón, pero eso incitaba a Agatha a ser más brusca.

Nada más encenderse la pantalla, le dio dos veces con la culata de la pistola hasta que se fragmentó. Es ascensor se detendría allí mismo. Si en cinco minutos no se resolvía el problema, saltaría la alarma de intrusos y varios agentes irían a por ella.

Agatha le apuntó con el arma. Mantuvo las distancias, —las justas debido al espacio de reducido tamaño donde se encontraban.

—Capullo.

—Agatha...

Trató de tranquilizarla. Levantó las manos, pero no le temía en absoluto.

—Cerdo.

Caruso sonrió, incrédulo. Un escudo frente al insulto.

—Malnacido.

—Agatha... —bajó el tono de la voz, quería imponerse.

—Deshecho de la sociedad.

Agatha endurecía el tono conforme soltaba insultos y, entonces, fue cuando él vio la gravedad de la situación, el vacío de vida en los ojos de Agatha, llenos de rabia, y se encogió. Comenzó a intimidarle seriamente.

—¿Tus padres no te enseñaron modales? —inquirió, socarrón pero serio. Le apuntaba con un arma y sabía que ella podría disparar en cualquier momento.

—¡Cállate! —gritó—. Tal vez podrían haberlo hecho si tú no me los hubieras arrebatado. Eres la manzana podrida de Satán.

—Vaya —espetó, sorprendido—. Menuda referencia.

—Tú me enseñaste a crear poesía. Es lo único que te puedo agradecer. —Y después, irónica, añadió—: Y otras cosas más. Seguro que eso te tranquilizó la conciencia después de haberme dejado huérfana, ¿no?

—No, la poesía ya la traías tú dentro; siempre tuviste corazón de artista. Y el resto... también lo llevabas dentro, yo sólo te ayudé a sacarlo —replicó, con una sonrisa en la cara. A Agatha le repugnaba ese gesto—. Pero yo no les maté.

—¿No?

—No.

Su seguridad comenzaba a nublar a Agatha.

—¿Entonces por qué os llevasteis el expediente del caso y confiscasteis cualquier cosa relacionada con él?

Caruso ladeó la cabeza y apretó los labios. ‹‹¿Cómo lo ha descubierto?»

—¿Creías que no lo sabía? ¿Y qué hay de mi madre? ¿Eh? —Quiso presionar el arma, pero se retuvo. En su lugar, apretó la mandíbula—. Apuesto a que también fuiste tú.

Caruso tensó cada músculo de su cuerpo. Agatha había invadido un templo abandonado, se había metido más al fondo de lo que en un principio ambos pensaron. Ella leyó sus pensamientos en cada mota del iris de sus ojos.

—Eres un cerdo.

—Puedo ayudarte.

—Eso ya lo he oído antes.

—Puedo ayudarte —insistió.

Agatha sacudió la cabeza y murmuraba insultos para sí. Pero, en realidad, se lo estaba pensando. Incluso una parte de ella se preguntaba porqué le iba a dar una oportunidad. Después, apretó los labios y enfureció la fuerza con la que agarraba el arma.

—¿Cómo?

—Como ya he hecho.

A ella se le escapó una carcajada burlona.

—¿Como ya has hecho? —Volvió a tensarse y se tornó seria de nuevo—. No, no.

—¡¿De dónde te crees que saqué la carpeta que te di?! ¡¿Eh?!

Él enfureció. Se veía intimidado ante ella y eso no le gustaba. Ni le agradaba la intimidación, ni Agatha, ni mucho menos el cañón sin fondo con el cual le apuntaba. Agatha era conocida por tener un gatillo sensible, tanto por los Esvero, como por Caruso. Y él, más que nadie, lo sabía.

—¡Si no la hubierais robado, no tendrías porqué haberte esforzado en robarla tú! —replicó, nerviosa. El gatillo se volvió más sensible—. Yo podría haber ido a por ella.

—Confiscar, no robar —aclaró, más amable. Mientras ella mantuviera el dedo en el gatillo y cada vez lo presionara más, él le seguiría la corriente.

—¿Confiscar? —inquirió, incrédula—. No, yo creo que no.

—Puedo conseguirte más.

—No —negó, para sorpresa de Caruso. Nervioso, se preguntaba qué vendría después, ¿un adiós o un adiós... para siempre?—. Lo que vas a hacer, Pitillo, es darme una tarjeta de acceso.

Caruso deseaba suspirar, bajar las manos y ponerse de rodillas, aliviado. Pero no lo hizo porque Agatha le había cargado con otra preocupación: conseguir una tarjeta de acceso a las instalaciones de la agencia cuyos nombres públicos, entre muchos otros, eran  Constructions AP y Doze Private Co.

—¿De acuerdo? Quiero una tarjeta de acceso a todas estas instalaciones.

Caruso puso los ojos en blanco.

—Quiero que me proporciones toda la información de lo que te pedí. Toda. Y al momento. Y quiero que dejes de enviar a gente para deshacerte de mí. Sabes que no lo conseguirás.

››Y si quieres un trabajo bien hecho, te aconsejo que lo hagas tú mismo. Así tendré un motivo para dispararte en la puta cabeza.

En lugar de acongojarse, él rio. Ella era su propio reflejo, el mismo monstruo que quiso crear. Comprobó que lo había hecho bien.

—¿Algo más? —inquirió, socarrón.

No perdería la sonrisa burlesca por nada del mundo.

—Sí. Me gusta esa cazadora —respondió, con una sonrisa pícara borrándole a él la suya—. Siempre me gustó.

Agatha finalmente hizo bajar el ascensor haciendo un puente algo complicado. Caruso ya se preocuparía por dar las explicaciones necesarias.

El descenso se hizo algo largo y entrecortado a causa del fallo en el sistema. Una vez abajo, Caruso explicó el ‹‹fallo imprevisto‹‹ del ascensor y Agatha salió por la puerta principal tal y como había llegado, pero con una sonrisa de orgullo y la cazadora puesta.

Desde la llamada al diplomático Lébidiev había pasado un día entero, uno menos para los siete días de plazo. Siete días en los cuales él se prepararía y viajaría con el material necesario a Dublín. Allí, haría su ‹‹encargo» —forzado a base de amenazas y chantaje a los cuales sucumbió.

Se vio obligado.

La culpa era de Agatha.

Lo poco que había obtenido del caso, fue ya bastante para ella. Pero no suficiente. Necesitaba más. Necesitaba llegar al fondo, encontrar al culpable y ya tenía varios pretendientes a ser sospechosos.

Una llamada interrumpió su desayuno. No es que hubiera comprado como para llenar un almacén, pero un brick de leche y una caja de cereales arreglaban la mañana a cualquiera. Miró el teléfono. El número era de una cabina.

—¿Diga?

—¿Agatha?

Ella abrió los ojos como dos sandías al escuchar aquella voz famiLiar. La voz de un hombre a quien daba por desaparecido, o peor.

Se le cayó la cuchara dentro del bol de leche con cereales.

—¿Cao? ¿Caoba?

Se levantó de la silla. La sorpresa le impedía mantener las piernas quietas.

—¡Estás bien! —soltó él, y después se rio—. ¡Maldita, estás bien!

—Sí y tú estás bien.

—¿Cómo saliste?

—¿Tú qué crees?

Caoba soltó una carcajada sólo de pensarlo.

—¿Al final saliste por la ventana? ¿Pero cabías?

Ella suspiró. Ni aun siendo perseguido, amenazado y casi aniquilado su humor se evaporaba.

—La cuestión es cómo saliste tú de allí.

—Bueno, digamos que me eché un buen rato a dormir e intenté no roncar.

Agatha enarcó las cejas. ‹‹¿De qué está hablando?»

—¿Te has dado un golpe en la cabeza? —bromeaba ella—. ¿Eh? ¿Es eso?

—Abrí un hueco y me metí entre el colchón y los muelles de la cama empotrada —explicó. Agatha lo vio como un ‹‹rollo suyo‹‹. Extraña, pero extravagante, así era la forma de pensar de Caoba—. Hasta que alguien metió la cama en el hueco de la pared.

—Entonces sí te echaste a dormir un buen rato.

Agatha rio, con descaro.

—Sí... y aún tengo rasguños de los muelles.

Si algo tenía... desde luego era su extravagancia, pero también sus quejas de niño atolondrado.

—No seas tan llorica...

Caoba soltó un gruñido.

—He visto a Caruso.

Caoba se quedó descolorido. El dorado moreno pasó a ser blanco ártico. Su corazón comenzó a latir con más fuerza y velocidad. La sangre recorría su cuerpo a un ritmo de campeonato y el calor inundaba su cuerpo, pero seguía pálido.

—¿Has visto a Caruso? —preguntó, inseguro de haber oído lo que creía haber oído. Hasta la voz le temblaba.

—He visto a Caruso —repitió ella—. Tenías razón. Fue él. Él fue a por nosotros.

—Lo sabía... —murmuró Caoba, con rabia—. ¿Estás segura?

—No lo admitió, aunque tampoco se lo mencioné. Pero estaba más agradable de lo normal. Además, parecía fingir aquella aleGria por verme... viva. Creo que alucinaba como si le hubieran metido un chute de... yo que sé. Pero no se alegraría al saber que sus hombres no hicieron un buen trabajo.

—No, desde luego que no.

—Y menos al verme cara a cara.

Caoba tomó aire e intentó no exaltarse.

—La madre que la... —murmuró. Después, le preguntó—: Agatha, ¿fuiste allí?

Ella apretó los labios.

Había hecho mal, sí. Pero había conseguido algo que poca gente podría haber hecho: entrar a un edificio sellado de arriba abajo y amenazar a uno de los ‹‹empleados‹‹.

—Agatha. ¿Fuiste o no allí? —repitió, aseverando el tono.

Se frotaba la frente con la mano.

A Caoba no le hizo falta un ‹‹sí» para saber que lo había hecho.

—¡Nadie va allí! —espetó, perdiendo los nervios—. ¡Nadie!

—Ya, pero...

—¡Nadie va allí, Agatha! ¡Ni siquiera yo!

Agatha respiró hondo.

Al final, él no había podido controlarse y salió toda la rabia y el enfado acumulados. La bomba estalló.

—Perdona, perdona. Voy a... voy a darte el número de alguien.

—¿No vas a ayudarme?

Él le miró, con las cejas arqueadas como si ella hubiera hecho la pregunta sin siquiera haberse parado a pensar en la situación.

‹‹Ah, claro...», se dio cuenta después.

Caoba se había quedado sin casa, sin apenas recursos y encima le pisaban los talones. Su última preocupación sería ayudar a la causa de muchos de sus problemas, pasados y presentes.

Caoba guardó silencio, esperando a que Agatha recapacitase. Después, continuó:

—Es alguien... un poco... Agatha, es una persona algo rara.

—¿Rara?

Caoba metió las manos en los bolsillos mientras sujetaba el teléfono con su hombro contra la oreja.

—Bueno no rara, pero... Ella vive en Roma. —‹‹Eso me viene bien‹‹, pensó ella—. Es muy introvertida y apenas sale de casa a no ser que sea para ir a la universidad. Estudia Comunicación Audiovisual.

››Y a veces... ni para eso. Y no intentes disuadirla cuando algo se le mete en la cabeza, no merece la pena.

Encontró una pequeña agente, del tamaño de cuatro dedos de su mano juntos. Buscó en ésta el número de teléfono y la dirección de aquella persona.

—Se llama Marinetta. Voy a darte su número de teléfono. Es de las mejores en lo suyo. Dile lo que quieras que encuentre y lo hará.

—De eso no estoy tan segura.

—Créeme, es de las mejores —aseguró. Después, le dio el número de teléfono y ella lo apuntó en un trozo de papel cualquiera—. Agatha, tiene un trastorno bipolar.

—De acuerdo —dijo ella, indiferente.

—No, Agatha. Ella... lo que tiene es grave y no suele tomar medicación, más que nada, porque no quiere.

—¿Es agresiva?

Caoba esperó un rato para responder.

—No... sólo... suelen ser palabras que se lleva el viento.

Agatha asintió.

No le importaba un trastorno mental, siempre y cuando no se hiciera daño a sí misma ni a los demás.

—¿Estás seguro de que ella puede ayudarme? La gente a la que he acudido no es que haya podido darme muchas respuestas.

››Incluido tú —concluyó, melancólica.

Caoba sentía una espina en el corazón al no poder ayudarla. Pero él no se arriesgaría más de lo que ya había hecho.

—Confía en mí. Ella es la mejor para ayudarte.

Agatha no estaba muy convencida. Pero si Caoba no podría ofrecerle su ayuda ni sus recursos, debería acudir a otra persona. Y si esta persona la enviaba él, todavía mejor que intentar encontrar a cualquier otro. Si Caoba afirmaba que aquella mujer era de las mejores, lo sería.

—¿Estarás bien? —preguntó Agatha, preocupada.

—Creo que sí. Ya salí una vez de esta.

—Pero ahora va detrás de ti porque te quiere dentro, no muerto. Y sabes que puede ser muy persistente cuando quiere, más con esa excusa. Prefiere perseguirte para tenerte bajo su control que para acabar contigo. Y ambos sabemos eso. —Suspiró—. ¿Podrás hacerlo otra vez?

Caoba se encogió de hombros.

—Lo intentaré.

Colgó el teléfono.

Todavía en la cabina, dio un golpe con la palma abierta en el cristal. Sí, lo intentaría, pero aquello no significaba que pudiera hacerlo. Sólo intentaría seguir adelante, continuar subsistiendo como lo había hecho durante los últimos años. Como lo había hecho sola. Pero ahora le tocaba cargar con Caruso, un hombre capaz de cualquier cosa, alguien en quien no podría permitirse el lujo de confiar. Esta vez no.

Ahora le tocaba aguantar el peso de los remordimientos, de la poca consciencia o cordura que le quedaba.

Le tocaba seguir adelante. Fuera como fuera.

Encerrado en el piso, con las persianas hasta abajo y la única luz del exterior entraba por las rendijas de éstas. En casi completa oscuridad con un tono ocre, pero veía perfectamente.

John había abierto un agujero en la bolsa de la basura, por donde había comenzado a sacar todo de su interior. Y con una bolsa al lado, para tirar lo inservible.

Al fondo, algunas fotografías cubiertas de restos de la basura. Las dejó a un lado. Cuanto más introducía la mano, con la manga de su jersey color salmón arremangada para no ensuciarse, encontraba más y más fotografías. Pero si no encontraba algo pronto... Había conseguido que la Capitán Figone, fuera como fuera, retrasara todo el papeleo. Careylla era suya unas cuantas horas más. Pero las horas pasaban rápido, más cuando se había topado con un callejón sin salida. Además, su hombro terminaría tocando el borde de la bolsa.

‹‹A saber qué repugnantes objetos tiran en ese puticlub», murmuró.

Si no encontraba algo pronto, cerca de la superficie de tanta basura, no tendría más remedio que entrar el brazo hasta el fondo. A ver si ahí había algún objeto personal, más fotografías o cualquier cosa mejor que pieles de frutas, paquetes de preservativos sin abrir y sombrillitas de cocktail. Y ahí había un fondo, al parecer, inexistente.

Hasta que se topó con algo afilado que le hizo un corte en el índice y en el pulgar.

Sacó el brazo de inmediato y sin pensarlo y se levantó del suelo para ir al fregadero. Abrió el grifo no a mucha potencia y metió la mano abierta de par en par bajo el agua, templada y relajante. La sangre fluyó con el chorro transparente tiñéndolo de un color rojizo claro. Cogió algo de sal del paquete de uno de los armarios. La echó sobre la insignificante pero profunda y dolorosa herida. Apenas se veía más allá de una mancha de sangre cubriendo su dedo entero y el rasguño debajo de ésta. Recordó la forma en que Agatha se curó, —más bien, puso algún remedio antes de que fuera tarde—, en el atraco. Por no decir también que mantuvo con vida al atracador y le colocó una venda.

El riego de sangre se cortó en cuestión de segundos. Retiró la sal con más agua y se secó las manos, con cuidado. No tenía tiritas ni nada similar, así que dejó que la herida transpirase y se puso otra vez manos a la obra. Cuando regresó a la bolsa de basura, vio que algunas fotos estaban rotas, alguien las había hecho trizas a propósito. Otras, arrugadas. Antes, había encontrado pedazos de papel y los había apartado a la otra bolsa de deshechos, creyendo que no servirían. Pero se había equivocado. Desde arriba, de pie, pudo ver que algunos fragmentos formaban un puzle.

Volvió a sentarse en el suelo y recogió los pedazos. Los retiró en un montón aparte, no sabía cuántas fotografías habrían despedazado. Quizás Nelly pudiera recomponerlas, aunque no tuviera todas las piezas del puzle. Tanta importancia les puso, que volvió a introducir la mano en la basura a pesar de haberse cortado. Algo afilado había abajo, entre todos los restos del local clandestino. Para él, ‹‹el local de la puerta oxidada». Así lo conocía. Su otra opción había sido ‹‹la madriguera de los Esvero», pero la descartó por lo evidente que sonaba.

No le gustaba.

Seguramente, sería alguna botella rota lo que le hizo el corte, eso pensaba. Esta vez, fue abriendo un hueco con las dos manos y con sumo cuidado. Descubrió un trozo de cristal roto y afilado. Pertenecía a un cuadro debajo de una peladura de plátano, algunas servilletas usadas y unas sombrillitas de amarillas de cocktail. Sacó el cuadro con las dos manos, con los dedos en el marco plateado para no volver a herirse. Tomó el cuadro como si fuera una bandeja de cristal con más de diez copas frágiles. No podría dejar caer ni un trozo del cristal hecho trizas a la bolsa de nuevo. Encontrar tantos pedacitos con posibles huellas dactilares dentro de la basura le costaría horas. Y carecía de esas horas.

La fotografía todavía seguía intacta, aunque algo borrosa con tanta porquería encima y con los pedazos del cristal fragmentado.

Cogió una bolsa de plástico transparente y metió el cuadro entero dentro, cerrado con zip. Quien fuera que hubiera roto aquello, había dejado unas huellas parciales en el borde del marco al recogerlo y tirarlo. En la imagen destacaban tres personas: un hombre de aspecto elegante y complexión firme, una persona educada y de saber estar, trajeado con una corbata, ojos claros pero sin poder distinguirse bien y cabellos ondulados y de un negro grisáceo. Gregory Esvero Sr., a la edad de unos cincuenta y pocos años. En un despacho oscuro, con cortinas de un rojo granate.

De aquella fotografía haría diez años, como mínimo, y no más de quince. Reconoció su rostro al instante. Había ido tras él bastantes años como para no reconocerle, ni siquiera con la excusa de que tenía unos años menos en la imagen.

A su lado, un niño de pie, agarrándole la mano. Le costó reconocerle. Al final puso nombre y apellido a la cara del muchacho. Todo gracias a su misma mirada vivaz y cansada a la vez. La forma de su rostro apenas había cambiado. Era el mismo, por dentro y por fuera, aunque algo más maduro. ‹‹O más infantil‹‹, pensó John. Pero el mismo que había tirado la bolsa de basura al contenedor, el mismo que miraba todo el rato hacia atrás, preocupado porque le siguieran. Su hijo. El hijo mayor de Gregory Esvero Sr. Ahí tendría unos dieciséis años.

Pero había otra persona, una niña.

Tendría poco más de doce años, o al menos, los aparentaba. Aunque, en realidad, tenía quince. Estaba sentada en una butaca de menor estatura que la silla del patriarca de los Esvero, y a su lado. Éste rodeaba a la criatura con su brazo, en un gesto cariñoso. Con el cabello suelto, ondulado y color miel, ojos también claros y vestido blanco de manga larga.

‹‹¿La hermana de Gregory?», murmuró. Pero negaba con la cabeza y el corazón. ‹‹No..., no es su hermana».

Sus corazonadas, o su instinto, poco fallaban.

De los tres, ella tenía una mirada vacía. El resto estaban serios, pero ella parecía no sentir nada. Su seriedad era profunda. Desconocía su identidad, pero le resultó famiLiar. Aunque estaba convencido de que no era una hermana suya.

‹‹Imposible, sus dos hermanos mellizos, serían más pequeños que aquella niña», volvió a murmurar. ‹‹Tú no eres Lou».

A cada teoría, una pregunta más al cajón de las verdades imposibles de descubrir. Pero para John, imposible sólo significaba un reto. No había nada imposible.

‹‹Tal vez sería alguna sobrina... la hija de alguna empleada del local...», no paraba de negar con la cabeza.

Elevó la vista el techo.

Al cabo de un rato, bajó la mirada de nuevo y se encogió de hombros. Se dio por vencido, no valía la pena investigar a una cría. Ni siquiera sabía si había cometido algún delito o si se encontraba por aquel entonces bajo la mano de Gregory Sr.

Dejó el cuadro dentro de la bolsita sobre la cama. Ni apartó los cristalitos de la fotografía. Sólo quería darse una ducha relajante.

Y la ducha relajante se convirtió en un paseo bajo una lluvia cálida. Gota a gota caía sobre su rostro. Gota a gota, pero no le aclaraba las ideas. Seguía igual. Más tranquilo, pero igual.

Salió del aseo con una toalla alrededor de la cintura. Continuaba completamente empapado. No se había detenido a secarse bien, ni a quitarse algo de humedad del cuerpo. Los mechones de su cabello derramaban diminutas gotas al suelo. Cada paso, cinco o diez gotitas.

Caminó rodeando la cama, tratando de evitar la fotografía enmarcada. Pero sus miradas de reojo hacia ésta, mientras andaba, le delataban. Se detuvo y giró la cabeza hacia otro lado. Se había resistido demasiado. Y pensar sólo le costaría un rato de desesperación, sufrimiento y agotamiento.

¿Qué menos? ¿Qué perdería? No lo veía tan mal.

Así que, tras una persistente resistencia, se dejó llevar por la tentación y volvió a coger el cuadro con una mano, mientras con la otra sujetaba la toalla. Algún movimiento brusco e incluso no tanto... y adiós toalla. Aunque estaba solo. Pero ni solo le gustaba quedarse desnudo en medio de una habitación de un hotel cualquiera en medio de la capital irlandesa.

Aunque, ¿quién sabía? Y no merecía la pena romperse la cabeza por alguien cualquiera. Pero no paraba de darle vueltas. Creía haber apartado el tema. No duró ni dos segundos fuera de sus pensamientos.

Tenía a aquella joven recogida bajo el brazo con todo su cariño, su amor; le ofrecía su protección. Entornó la mirada para ver si, así, podía reconocer ese rostro angelical tan serio y tétrico.

‹‹¿Quién eres tú?», murmuró.

24

N o tardó en tumbarse en la cama. Sin vestirse y todavía con la toalla rodeando su cintura, pero estaba alcanzando el Valhalla.

Pero no podía quitárselo de la cabeza.

No podía.

La fotografía del cuadro la había apartado a un lado, pero su mirada se desviaba hacia ella en cuanto podía. Era difícil resistirse. En la cúspide de sus dos casos, algo atascado, pero en la cima, y su mente se entretenía con una fotografía tomada hacía más de una década. Una imagen vieja, con poco que aportar.

Volvió a levantarse. Apoyó las manos sobre las caderas y anduvo de un lado a otro. Una caminata corta. Soltó una grandísima bocanada de aire en el último paseo y se sentó en el borde de la cama, justo al lado del cuadro. No se había movido desde la última vez que lo tocó. Seguía dentro

de la bolsa, con alguna huella parcial algo visible en el marco, pero nada más. Sólo aquella imagen.

Dejó caer la cabeza sobre sus manos. Tenía ganas de gritar, de chillar lo más fuerte posible. De explotar la potencia de su voz hasta quedarse afónico o mudo.

Aún desvió la mirada una vez más hacia la fotografía. Se lo comía por dentro. Así que, cogió el teléfono de la encimera y llamó a Nelly.

—¿Diga? —respondió ella, desganada—. ¿Quién es?

—¿Nelly?

—Oh...

No le animó escuchar la voz del detective.

Se revolvió en la cama, todavía continuaba en la última etapa del sueño.

—¿Puedes hacerme un favor?

—¿Otro?

John respiró hondo. ‹‹No intentes razonar‹‹, se decía a sí mismo en voz baja.

Ella estiró los brazos mientras su cuello y la almohada sujetaban el móvil en la oreja.

—Tengo unas cuantas fotos. Algunas... hechas pedazos. —Miró el montoncito de trocitos de papel con colores y medias formas de cualquier persona u objeto—. Necesito que me digas quiénes son. Cada persona en las fotografías, necesito sus nombres, sus años, su lugar de residencia... Todo.

—Lo siento, John. No atiendo a exigencias.

Apartó el teléfono y buscó en la pantalla el símbolo para colgar.

—Espera, ¡espera!

No se podría razonar con ella, pero al menos intentarlo no constaba nada.

—Lo siento —se disculpó—. ¿Qué quieres que haga?

—Bueno... como ya no estás dispuesto a bajarte los panta...

—No.

Nelly soltó una bocanada de aire, frustrada.

‹‹Intento fallido», dijo para sí. Sonrió.

—Bueno, tenía que intentarlo —admitió—. Pero quiero que metas mano para que me den una beca de intercambio, ¿vale?

El silencio de John dijo más que mil palabras. Se levantó y, todavía con un pijama rosa de manga larga y cuadraditos en los pantalones, se sentó y encendió su ‹‹equipo de trabajo».

—De acuerdo, John... —Pasó la mano por su frente y la deslizó hacia abajo. El cansancio podía más que ella—; atiende. ¿Las tienes a mano ahora?

—Sí.

—Hazles una foto con el móvil y mándalas a mi correo, a la dirección que te di.

—De acuerdo.

Hizo lo que le dijo. Limpió las fotografías enteras con un trapo, sólo una limpieza superficial para que se viera clara la imagen. La del cuadro no podía ni tocarla. Tenía huellas parciales, tanto sobre el cuadro como sobre la imagen. No se atrevería a sacarla de la bolsita de pruebas y mucho menos sin guantes.

Todas estas fotografías servirían ante un jurado, pues no había necesitado ni orden de registro ni nada. Sólo rebuscó en la basura. Y la basura es pública. Y podrían conducirle hasta otras más creíbles y menos... ‹‹contaminadas».

Le envió las fotografías, incluida la del cuadro sin sacarla. Aun con los destellos de la bolsa en la fotografía tomada desde el móvil, se las envió. Si Nelly se quejaba, no tendría porqué. Si era la mejor, —y lo había demostrado con creces—, no tendría problemas por unos meros destellos de nada.

A los diez minutos colocando bien las fotografías de uno de los montoncitos, pues se encontraban bocabajo y revueltas, John fotografió todas y cada una de ellas. Después, fue a por el otro montón, el más complicado. Un cúmulo de pedacitos de cualquier imagen esparcidos sobre el suelo. Nelly las recibió al instante y les echó un vistazo, pero sólo por encima.

—Ah, no —dijo ella, riéndose—. John, vas a tener que recomponer esas fotos. ¡No puedo hacer nada con pedazos de papel!

Nelly se reía.

—¿Qué?

—John, tienes que recomponerlas.

—¿No puedes hacerlo tú? —A John se le agotaba la paciencia y esperaba que aquello lo hiciera Nelly con su ordenador sin problemas—. Vamos, Nelly.

—Lo siento, John —insistió, socarrona—. Tú me has pedido un favor, no dos. Además, es cuestión de tiempo.

John se llevó la mano a los ojos. Cansado y algo frustrado, por culpa de unos ‹‹pedazos de papel‹‹, como Nelly los describió, acabaría peor.

—Tengo demasiadas cosas que hacer. No soy tu sirvienta.

Entre risas y desparpajo, supo colar una buena indirecta. Cuando la risa se calmó, John recapacitó. No la trataba como a un mero contacto de apoyo fuera de la policía, sino más bien como un pañuelo de usar y tirar. Y ya había abusado de ese pañuelo demasiado.

—Vale, vale, lo haré. Las recompondré. Pero dime quiénes son, por favor.

—Eso está hecho.

—Y Nelly... céntrate en la del cuadro. Es la mejor prueba de las que tengo.

Y estaba en lo cierto. La mejor de las pruebas. Tanta fotografía rota y despedazada debería haber sido el resultado de alguna discusión. Y en algunos bordes había motas de un líquido espeso rojo, seguramente sangre —aunque deberían procesarla.

—Oh, y si puedes... sácame las huellas dactilares que hay por toda la foto y el marco, por fa. Ya las buscarán en la base los de la comisaría.

Nelly suspiró.

—De acuerdo. Te diré algo en cuanto me salgan resultados.

John se conformó con aquello. Resultados. Quería resultados. Algo que no había obtenido y prefería conseguir por su cuenta. No era la primera vez que se salía del reglamento, ni el primero que rompía las normas.

Agatha llamó todo lo antes que pudo a Caruso.

—¿Tienes ya lo que te pedí?

Éste soltó una bocanada de aire y retorció la mandíbula.

—Dame tiempo.

—Ya te he dado dos putos años —rugió, tal cual una cantante de puro Soul—. Podrías haber recapacitado todo ese tiempo. ¿Qué más quieres? —terminó casi gritando, con el rugido de un león enfurecido.

¿Qué le iba a hacer? No podía controlar quién era. Y rugir como una fiera leona era la forma más sutil para Agatha de demostrar su fuerza, su persistencia, su poder... y su testarudez.

Caruso guardó silencio. Si hubiera tenido otro día desde el anterior, atrapado en un ascensor y amenazado, estaría riéndose a carcajadas.

—Ya, bueno... nadie cambia, ¿no? —siguió instigando ella, socarrona—. La quiero ya.

—Y yo quiero que desaparezcas un rato —replicó él a sus rugidos, tenso y lo suficiente irritado como para contestarle así—. Ya lo hiciste dos años.

—Cuidado con lo que deseas.

Él enmudeció. Por fin cerró la cremallera de su boca cuando Agatha soltó aquello. Ya no distinguía entre amenaza brusca o advertencia.

—Necesito tiempo —insistió él.

—Y yo contactos nuevos.

Le colgó con grosería.

Cansada. Cansada hasta la médula. No obtenía nada de lo que quería: ni más información, ni ayuda,... ‹‹ni siquiera la puta tarjeta», pensó. Por lo que decidió acudir al contacto de Caoba. Sí, necesitaba contactos nuevos, ¿y por qué no probar?

Tecleó el número de aquella chica y llamó.

Por cómo la describió Caoba, —una profesional trastornada—, esperaba que no le contestase de forma borde. Si tenía un trastorno bipolar que decidía no controlar, Agatha mantuvo las distancias y no sólo debido a la distancia entre ambos países.

—¿Diga?

—¿Marinetta Ciezzo?

—Sí, ¿quién llama?

Ella respondió con toda la dulzura de su ser, lo que animó a Agatha a no echarse atrás. Después de las advertencias de Caoba, parecía haberse equivocado.

—Ho... hola. Me llamo Agatha. Caoba me ha dado tu número.

—Oh...

Parecía desanimada al oír ese nombre.

—Necesito que me hagas un trabajo. Lo pagaré.

A Nelly se le abrieron los ojos y una sonrisa agraciada de lado a lado cruzó su rostro, de mejilla a mejilla.

‹‹Por fin», dijo en voz muy baja. Alzó las manos al aire. ‹‹Que te den, John. Primero va quien paga».

Retomó la conversación.

—¿Y?

—Ah, perdona. —Nelly terminó sus plegarias y sus agradecimientos a cualquier Dios o ser divino que la hubiera enviado. Necesitaba dinero y urgente—. ¿Cómo... cómo habías dicho que te llamabas?

—Agatha.

—De... de acuerdo Agatha. —‹‹No te ilusiones tanto, que no lo note‹‹—. ¿Qué puedo hacer por ti?

››¡Espera! —espetó. Su rostro empalideció de repente—. Espera... ¿no...? ¿Tú no pertenecerás también a la Agencia de Inteligencia, no? No te ofendas, es tentador, pero no quiero volver a relacionarme con... bueno...

—¿La Agencia de Inteligencia? —inquirió Agatha, estupefacta. ‹‹¿De dónde ha saca...?», murmuró. Hasta que la respuesta vino sola: ‹‹Caoba». Se frotó los ojos—. Caoba te lo dijo, ¿no?

—Bueno... —Ahogó un grito—. ¡Pero no me hagáis nada! Mis labios están sellados, lo prometo.

Agatha se reía, pero a base de humedecerse los labios, sólo con ese mismo gesto, redujo el morbo de evitar reírse en su cara.

—Mira, yo sé quién es Caoba y lo que hace. Y a mí no me han hecho nada.

—Entonces... entonces, tú no...

—No. No trabajo ni para ellos, ni con ellos. Ni estoy relacionada con nadie.

Como siempre, medias verdades. Y alguna media mentira de por medio.

—Verás, tengo varias personas intentando ayudarme. Están... están en ello, pero...

—No sirve de nada, ¿no?

Agatha sonrió, decepcionada y pensativa.

—No, la verdad es que no. Caoba me ha dicho que eres de las mejores, así que he pensado que tal vez tú podrías serme de mucha ayuda.

Con ello agrandó el poco ego de Nelly. Supo cómo manejar la situación, al fin y al cabo. Hasta se le olvidó aquello que le dijo Caoba: ‹‹es introvertida… rara… tiene un trastorno bipolar… no intentes convencerla.»

—Bien, señorita…  Agatha, ¿de qué trata?

—Verás, hace unos doce años el cadáver de un hombre llamado Christopher Byrne fue encontrado en un callejón al sur de la ciudad de Dublín. La autopsia determinó que había sido un disparo frontal en pleno corazón.

—Sí.

Nelly minimizó la pantalla dedicada especialmente al caso de John y abrió otra nueva. Mientras Agatha le contó aquello, tecleó el nombre de Christopher Byrne y entró en los archivos de la autopsia. Aquella llamada le emocionó. Agatha le iba a dar lo que John no, el dinero necesario para pagar el resto del curso, el mes de alquiler y un viaje a cualquier parte del mundo. Ya soñaba despierta con coger el primer vuelo, nada más terminar el trabajo y cobrar, a cualquier isla paradisíaca caribeña.

‹‹No, céntrate», se decía. No quería caer en la fábula de la lechera4.

5. Fábula en la que se enseña a no desear o ansiar precipitadamente algo porque, de lo contrario, se echa a perder. ‹‹Tiempo al tiempo y todo esfuerzo será recompensado».

—Pero...

—Nunca encontraron al culpable —terminó Nelly. Leía todos los archivos encontrados.

—Sí eres buena.

Agatha sonrió, aliviada. Ya iba siendo hora de encontrar a alguien capacitado, más que Gregory e incluso que Caruso. Eso al menos había demostrado.

—Dieron con un sospechoso y creyeron durante dos meses que había sido en defensa propia.

—Hasta confesó... —musitó Nelly. En aquel expediente lo ponía todo por escrito, hasta la más mísera letra.

—Sí. Le obligaron.

—¿La policía? —saltó, asombrada.

—No, creo que no fue la policía..., pero le obligaron. —Tomó aire, se humedeció los labios, nerviosa, y continuó—: Al final dieron con pruebas y no le relacionaron con el crimen. Le soltaron...

››Jamás dieron con el asesino.

Agachó la cabeza, avergonzada y arrepentida. Sentía que la culpa era suya y terminaría tragándola y escupiéndola. Así funcionaba.

—¿Y tú quieres que yo le encuentre? —preguntó Nelly, todavía más estupefacta—. ¿Quieres que encuentre a ese hombre?

Con un no me dedico a eso en la punta de la lengua, Agatha se le adelantó:

—No. De eso me ocuparé yo. Pero ese hombre no fue, estoy segura —afirmó, firme—. Lo que te pido... es que recuperes ciertos archivos que han desaparecido.

—¿Ciertos archivos? ¿Como cuáles?

—Todo.

Nelly retiró las manos del teclado.

—Eres de la Agencia —afirmó, asustada—. Eres de la Agencia, eres de la Agencia —repetía una y otra vez.

Agatha rio, por mucho que tratara de ocultarlo.

El humor cesó cuando el nerviosismo en Marinetta aumentó progresivamente. Entonces lo vio. Agatha vio a qué se refería Caoba con sus advertencias.

—No, Marinetta, te prometo que no pertenezco a ninguna agencia. Ahora no, al menos —dijo, con una voz sosegadora—. Puedes estar tranquila.

Marinetta respiró hondo, hasta alcanzar el tope de sus pulmones. Después, bajo el móvil a su cuello y soltó todo el aire.

—Maldita medicación... —murmuró, frustrada.

Volvió a colocarse al teléfono.

—Vale, está bien.

—De acuerdo. Cuando obtenga algo de información y me convenza de que eres la mejor... te daré la mitad del dinero.

—De acuerdo. —Nelly se quedó un poco encogida, después de haber creído estar hablando con alguien de la C.I.A., se llegó a preguntar si la reclutarían. De lo contrario, qué hubiera sido de ella de estar en lo cierto. Tenía el miedo penetrando en su piel—. De momento... buscaré. Cuando tenga algo te avisaré.

—Estamos en contacto.

—¡Sí! ¡Y oye! —la detuvo Marinetta—. ¿Cómo está Caoba?

—Está... aguanta mejor de lo que cualquiera esperaría de él.

Marinetta asintió.

—Vale...

La llamada terminó.

Agatha ya tenía por dónde empezar. Y John también.

25

C inco días. A Lébidiev le quedaban cinco días.

Y a Agatha también.

El tiempo se les echaba encima. Tanto a uno, como a otro. Lébidiev se debatía con su conciencia, mientras que a Agatha eso no le preocupaba. No. Su única preocupación, lo único que le hinchaba la vena del cuello, se era terminar con su pequeña investigación antes de que pasaran esos cinco días. Desaparecería en cuanto llegase el séptimo día.

El día de plazo.

En cuanto Lébidiev llegase a Dublín, todo terminaría. O eso se suponía. Para ese objetivo se había esforzado tanto, de lo contrario, no habría servido de mucho... de nada.

Roma. Italia.

Nelly terminó encontrando algo más de información, del tipo del cual Gregory no podría encontrar y del tipo del cual Caruso escondía. En cierto modo, porque tenía que ver con él.

Leyó varios archivos procedentes de una base de datos inexistente —o eso le salió en pantalla varias horas hasta que dio con el modo de ‹‹hacerla existir». Y, sí, en algún párrafo que otro, se mencionaba a un tal DeiCaruso. Aunque Marinetta desconocía la identidad de quienes aparecían nombrados en todos aquellos documentos.

Excepto la de Christopher Byrne, el objetivo de Agatha.

—Tananá... aquí estás. Te tengo —murmuraba mientras leía la biografía de ese hombre—. Christopher Byrne, británico —rio—. Me gustan los británicos. ¿De dónde eres exactamente? —Bajó el cursor al siguiente párrafo—. Oh, Londres. Vaya... la verdad es que esperaba que fueras de más al norte. Pero no está nada, nada mal.

››Tu pareja era Leila Byrne, veo que no llegasteis a casaros, pero veo que adoptaste su apellido. ¿Por qué? ¿Por qué hiciste eso, guapo inglés?

Decidió imprimir toda la página. Ni siquiera sabía de dónde la había sacado. Sólo sabía que, en cualquier momento, dejaría de ‹‹existir‹‹ de nuevo, y volvería a camuflarse entre los millones y millones de datos de toda la red.

Bajó todavía más y se topó con una fotografía.

—Tu hija se parece a ti.

La impresora a un lado del escritorio comenzó a trabajar. Dio un pequeño sobresalto. La máquina le desconectó de los ojos tan penetrantes del inglés.

—¿Y qué hay de ti, Leila?

Sonó su móvil.

Pero ni se molestó en mirar quién llamaba. Despegó la mano del ratón para acercarla al teléfono y, sin mirarlo, colgó. Mantuvo la cabeza posada en la otra mano. Y regresó a sus cosas.

—Irlandesa... ¡oh!

Volvió a sonar.

Toqueteó la mesa del escritorio hasta dar con el aparato vibrante. Le costó despegar los ojos de la pantalla, pero lo hizo. Echó un vistazo al nombre en el móvil.

Esta vez era John. A él sí le contestó.

—¿Sí?

—¿Nelly? —preguntó John. Ella parecía distraída al contestar.

—¿Qué?

—¿Tienes lo que te pedí?

—¿Y tú?

John ahogó un suspiro.

—Más o menos —respondió él.

—Pues yo también lo tengo... más o menos.

Ella continuó con el asunto de Agatha mientras hablaba con él.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que sólo tengo una foto.

John tomó una buena bocanada de aire. Quería gritarle, soltarlo todo, pero se retuvo.

—Pero no te asustes... ¿vale? Es la foto buena. —‹‹Según tú‹‹, murmuró, a escondidas del oído del detective—. Te lo prometo.

—¿Cuál?

—La del cuadro. Y ahora mismo estoy con otra.

No. Nelly no se separaba de la gallina de los huevos de oro. John le iba a hacer un favor que podría pagarse ella misma con el dinero que recibiera por el trabajo de Agatha. Sabía exactamente cuál era su prioridad.

—Vale, bien —tuvo que admitir—. ¿Y?

—¿Y qué?

Tan distraída que perdía el hilo de la conversación.

—La foto —insistió, impaciente.

Se topó con algo. Algo que la dejó boquiabierta.

—La madre que me...

Impactada por lo obtenido, por lo que estaba leyendo... no aguantó la sorpresa. Procedían de esa misma base de datos inexistente.

El teléfono se le deslizó por el cuello.

—Tal vez tenía razón con eso de la Agencia… —volvió a musitar.

—¿Qué? —John seguía al otro lado—. Marinetta, ¿qué pasa? ¿Estás bien?

—Sí... creo que sí... Perdona, es que... estaba con otro asunto. Lo siento.

No, no estaba bien. Nada iba bien, o tal vez sí. Aquel era el problema, no encontró la diferencia entre bien y mal. Pero en cuanto terminase con el detective, llamaría a Agatha; ella debería saber aquello. Además, si lo hacía, le demostraría que está lo suficientemente capacitada como para seguir adelante y cobrar lo merecido.

O, tal vez, sólo debiera conocer la mitad.

Cambió de ventana en la pantalla y la fotografía del cuadro con las tres personas tras un escritorio, dos de ellas sentadas, apareció en grande. Ocupaba toda la pantalla. Le había quitado los destellos del flash del móvil de John, todas las impurezas, los borrones... la había dejado nueva.

En cuanto abrió otra ventana, ésta se apartó a un lado de la pantalla. No había buscado apenas. Pero improvisó. Mientras hablaba con el detective, ella inició una intensa búsqueda.

—Verás, el hombre sentado en medio es Gregory Esvero Sr., el grande de los Esvero.

‹‹Dios, me dan escalofríos con sólo pensar que me he metido en esto...».

—Sí, sé quién es.

—Vale, pues el niño es su hijo. Se llama Gregory...

—También sé quién es.

—¡Joder, John! —saltó, irritada—. ¡¿Si lo sabes por qué me mandas esta mierda?!

—Marinetta, cálmate.

Ella se tranquilizó, le hizo caso. Recuperaba la respiración tras el súbito aumento de la adrenalina.

—Tómate una pastilla, desayuna y cálmate, ¿vale?

—Pareces mi padre —sonrió ella—. Aunque mi padre nunca se bajó los pantalones y se metió en mi cama —rechistó, sarcástica—. Tampoco me rechazó en ningún momento de su vida.

Ahora se lo tomaba todo a broma, pero sabía que era la realidad. Una realidad a la que no quería enfrentarse. Pero, una capa de la superficie se despegaba de ella, se le borró la sonrisa de la cara. John tenía razón y, por una vez, decidió escucharle.

—Ahora me la tomo —le dijo, serena.

—Siempre dices eso.

—No John, ahora me la tomo.

Lo normal en ella habría sido una réplica malsonante y borde, pero no fue así.

John tomó aquella respuesta como algo bueno. Le haría caso, aunque algo dentro de él le decía que no se acostumbrase.

—Vale. Y siento si... no debería haber pasado eso.

—¿Esa es tu maravillosa forma de disculparte? ¿En serio?

—Perdona. Ah —gruñó—, me refería a que eso fue un error.

—¿En serio John? ¿De verdad quieres continuar?

—Vale, vale —replicó, agobiado—. No se me da bien esto. Sólo quería decirte que lo siento si te he hecho daño, no era mi intención. Pero no te habría hecho daño si jamás hubiera sucedido. Todo debería haber sucedido del revés y tú no habrías salido mal parada.

Marinetta sonrió, agradecida.

—Así es cómo deberías empezar una disculpa, John.

Soltó una pequeña carcajada.

—Pero deberías mejorarla. Te lo digo de todo corazón.

Contagió parte de su humor al detective, pero él carecía de ganas para reírse.

—¿Has acabado ya?

Terminaron las crecientes carcajadas.

—Sí, sí. Ya está.

—Nelly, del... del niño, ¿sabes algo? —preguntó, más delicado con ella—. Ya me entiendes, algo que no aparezca sobre los papeles.

Ella carraspeó y volvió a lo suyo.

—Sí. ¿Recuerdas a esa sospechosa de la que me hablaste?

—Sí.

—El niño no, pero sí su padre. Gregory, el padre, tiene lazos con ella... perdón, los tenía.

John encontró una salida, no directa, pero al menos era un carril que conducía a una. Sintió uno de los mayores alivios de su vida, se quitó una maleta llena de piedras de encima.

—Y he investigado sobre ella. La familia de la tal... Careylla Fee también ha tenido lazos con los Esvero y con otras Familias como ésta. Tenían algunos negocios en negro, pero es difícil meterse en ello... Aunque todo lo que te daré se puede demostrar ante un jurado. Te lo aseguro, es información fiable.

‹‹Pero no quiero meterme más en la boca del lobo», se decía a sí misma.

Para alguien como ella, nada de aquello era difícil, pero no quería meterse más en esos asuntos tan sórdidos. Ya aprendió el error una vez.

—Nelly, eres maravillosa —espetó, agradecido—. Eres la mejor.

‹‹Sí, eso oiré pronto y con un agradecimiento muy grande...», su mente volvía a las ensoñaciones.

—Y tranquila, no indagues más. Eso es asunto mío.

‹‹Bien», sonreía ella.

—¿Y la niña?

—Sí, un momento. ¿Tienes unos minutos?

—¿Unos minutos?

—Oye, no he podido hacer todo lo que me pediste. También tengo cosas que hacer.

—Vale. Tengo cinco minutos.

‹‹Los aprovecharé bien», murmuró Nelly.

Comenzó otra intensa búsqueda y rebúsqueda para encontrar a esa niña. Hasta que...

—Oh...

La felicidad se vio interrumpida. Su rostro cambió de tono en dos segundos.

—¿Oh?

Nelly ladeó la cabeza con una mueca de dolor.

—John, la niña es otro tema totalmente distinto. —Rebuscó en sus archivos la información obtenida de la niña—. Verás, no... no pertenece a la Familia. Y no te hagas ilusiones, no he encontrado mucho.

—Vale, lo que sea me vale.

—Su nombre es Angelique Agatha Byrne... se quedó huérfana cuando apenas tenía quince años.

‹‹¿En qué me he metido?», se preguntó en voz baja.

—Vaya...

—No tiene...

—Espera. ¿Cómo has dicho que se llamaba?

—Angelique, ¿por qué?

John fue uniendo piezas del puzle en su mente. Algo cuadraba, pero a la vez no. Aunque ya se hizo una ligera sospecha. Más que ligera, sospechaba totalmente de quién sería, pero prefería no admitirlo.

—¿Qué sabes de los padres?

—Bueno, espera. —No había rebuscado información sobre ellos, pero tenía la de Christopher y Leila Byrne. No le hizo falta buscar más—: Su madre se llamaba Leila Byrne. Eh... falleció en un accidente de coche. Un siniestro. Lo que se sabe de eso es poco, la verdad.

—¿Y el padre?

—Voy, voy... —Encontró la información del padre—. Madre mía, John.

Fingió estar sorprendida. Pero no era una actriz de Oscar y el detective se dio cuenta.

—Nelly, ¿estás bien?

Empezó a temblar en su asiento, como si tuviera que ir al baño, y su cara se parecía más a la de alguien estreñido que a la de una persona tranquila. Menos mal que John no se encontraba cara a cara con ella; lo hubiera notado enseguida.

—Oye John, espera.

De tanto pensar terminó desequilibrando su, ya de por sí, inestable cerebro. Abrumada y con algo de pavor, se levantó.

—¿Nelly? ¡Marinetta!

Tal plantón al teléfono junto con los de Agatha, dejaba a John frustrado y en mal lugar. Tantas calabazas le sentaron mal.

Nelly fue hacia la cocina. Abrió todos los armarios hasta que encontró una caja de galletas. Sacó un paquete de leche del frigorífico y llenó un vaso. Volvió al escritorio con el vaso de leche y las galletas. Deslizó hacia ella el paquete de pastillas al lado de la torre. Estaba prácticamente entero. Sacó una pastilla y se la metió en la boca. Bebió un trago del vaso de leche y abrió el paquete de galletas para darle un buen bocado a una. El sabor de la frambuesa líquida del interior de las galletas junto con la leche la calmó, sobre todo, con el efecto ‹‹anestésico‹‹ de la pastilla.

—No puedo contártelo todo. Lo siento detective picha floja.

Encendió la pantalla del móvil y activó el altavoz. Una mano la tendría ocupada agarrando el vaso de leche y la otra con el teclado y el ratón.

—Lo siento, tenía sed.

John suspiró al escuchar su voz; ya había pensado lo peor. Tal vez un ataque de nervios producido por cualquier cosa qu hubiera visto o... lo que fuera. Pero ya se temía lo peor.

—¿Acabas de llamarme picha floja?

—¿Qué? —inquirió, pasmada—. No.

—He oído que me llamabas picha floja.

—Pues has debido de oír mal, John.

—¿Estás segura? Porque yo creo que sí lo has dicho.

—No me gusta tu tono, jovencito.

John se quedó boquiabierto.

—¿Jovencito? ¡Si tengo siete años más que tú!

—Pues ahora eres un picha floja y un viejecito. Tú te lo has buscado.

El detective bufó.

—Vale, en primer lugar, no la tengo...

—¡Eh, eh! No me des detalles. No quiero más detalles de lo que ya he visto, ¿vale?

—Como su majestad desee —afirmó, vacilante. Darse por vencido era lo más correcto. La discusión podría haberse alargado mucho más y sólo eran tonterías—. ¿Cómo se llamaba el padre?

—Christopher Byrne. No sé cuál era su nombre... nombre.

—¿Cómo?

—Pues que adoptó el apellido de su pareja. Y no, no estaban casados. Sólo tenían a esa hija en común y ya está. No había nada más de por medio.

John murmuraba en voz muy baja palabras que ni ella entendía.

—Falleció de un disparo en el corazón. —Nelly intentó retener un escalofrío en la mitad de la espalda, pero éste terminó recorriendo todo su cuerpo—. No encontraron más que un sospechoso. Él confesó, pero no era el asesino, le obligaron, blah, blah, blah... Al final, a los dos meses de investigación, lo descartaron porque las pruebas no le señalaban y se cerró. Los archivos han desaparecido.

John se mordía el moflete por dentro. Sus sospechas no eran infundadas, todo encajaba, más o menos. Para Nelly, también.

—¿Qué has dicho? ¿Que le obligaron?

—Esto... no. No. —‹‹Estás metiendo la pata‹‹, se decía—. Es que me lo imagino. ¿Quién confesaría un crimen siendo inocente? Incluso con las pruebas señalando a otro. Piénsalo, John.

—Sí, bueno. Gracias, Nelly —dijo, con la voz apagándose—. ¿Puedes enviarme lo que sea?

—Sí. De nada, detective.

Tras la llamada y toda la información de Nelly, John se puso en marcha a la comisaría. Tardaría en llegar minutos, los pocos minutos de camino desde el local de la puerta roja.

Careylla ya había sido trasladada a Dublín y John no esperaría más tiempo innecesario, ni información más válida para interrogarla de verdad. Nelly le dio todo lo que necesitaba.

Una vez dentro, vio al inspector Toni Marino. Inexpresivo y sin detenerse, le hizo una señal con la cabeza para que le siguiera. Ambos se dirigieron derechos hacia la sala de interrogatorios. Allí, se detuvieron a un lado.

—¿Todavía está detenida?

—Sí, insistí para que me dieran más tiempo.

—¿Y cuánto más te queda hasta que la procesen?

John se cruzó de brazos.

—Unos dos días más. Oye, John, lo he retrasado cuanto he podido.

—No necesito más, sólo dos horas ahí dentro.

Señaló con la cabeza la sala detrás de él, donde se encontraba Careylla sentada. Estaba esposada a la mesa, oficialmente detenida.

Tras desconectar sus pensamientos del caso, se centró en la presencia de Toni Marino. La última vez que le vio fue en Roma, minutos antes de irse al aeropuerto.

—Espera, espera, ¿y tú qué haces aquí?

Marino se encogió de hombros.

Parecía no tener un motivo claro, o tal vez sí y no quería compartirlo. Fuera cual fuera la razón, simplemente optó por mirar en otra dirección.

—Vale, vale —sonrió John, más agradable—, no digas nada. Ya lo descubriré yo solito.

—A eso te dedicas —respondió Marino, socarrón y aguantándose la risa dentro.

‹‹Toma corte», masculló John para sí cuando ladeó la cara hacia Careylla.

Observó a aquella mujer como el ser que era, no como quien pretendía ser. Se suponía que debía ser una mujer retirada del servicio militar, con su negocio y su casa en Cork. Pero pretendía ser alguien que, desde luego, había quedado demostrado que no era.

—Sí... a eso me dedico —replicó el detective, sonriente. Pero con segundas intenciones ocultas gracias a un gran esfuerzo. Aunque era su mirada algo distraída pero de reojo, lo que le delataba.

Marino le echó un último vistazo, mientras él se distraía en su mente, en un mar de pensamientos en el cual corría el peligro de ahogarse. Cuando se quedó conforme, aunque todavía intranquilo, le dejó solo. John ni siquiera se percató. Él sólo desviaba la mirada constantemente hacia Careylla, pero no pensaba en ella.

John se tornó demasiado tranquilo y serio, algo mantenía su mente ocupada y lejos de la Tierra.

—Y a veces desearía haber escogido otra profesión —murmuró, creyendo que Marino continuaba a su lado.

Al no oír contestación alguna, giró la cabeza. Ahí ya no había nadie, más que un lugar en el espacio de la comisaría ocupado por el ruido de los agentes, los ordenadores, algunos coches de policía a punto de salir corriendo con la alarma ya preparada,...

Otra vez se vio inmerso en sus pensamientos. No podía pararlo. Iba y venía, iba y venía... y así hasta sumergirse sin darse cuenta y sin apenas esfuerzo ni tampoco resistencia en un alarmante bucle. Si continuaba así mucho, terminaría más cansado, más harto... En fin, en blanco y cabreado.

Sacudió la cabeza y volvió en sí.

Salió de su pequeño trance y entró en la sala de interrogatorios. Careylla le levantó la cabeza y echó la espalda atrás. Se expuso como una mujer rebelde, descarada... y vanidosa. Demasiado. Todavía, después de todo lo sucedido, aguantaba una tétrica y pícara sonrisa llena de intenciones ocultas. Ponía los pelos de punta y, a la vez, resultaba atractiva. Ya supo de quién heredó Agatha aquel endiablado gesto.

—Hola Careylla.

—Hola, detective... Wyatt, ¿no?

Él bajó la cabeza y se acercó a la silla. La arrastró y se sentó frente a ella. Puso los codos sobre la mesa y le clavó una mirada intrigada.

—Supongo que ahora viene la parte mala —espetó ella, despreocupada—. Pero... ¿con qué pruebas?

John esperó. No decía nada, al final ella hablaría sola y divagaría. Terminaría diciendo cosas sin sentido y él podría atacar. Pero mientras tanto, esperaba.

—¿Cómo está Angelique?

John se encogió de hombros sin cambiar la expresión de su cara.

—También supongo que no querrá saber de mí.

‹‹¿Tú qué crees?», pensó en decir. Pero se aguantó. En su lugar, se le hizo un nudo en la garganta por el cual era difícil hasta respirar.

Careylla se echó a reír y echó la cabeza atrás. Cuando se calmó, volvió a la misma postura.

—Aunque supongo que para usted es Agatha.

‹‹Agatha...», resonaba dentro de su cabeza; el eco de su nombre, ‹‹Agatha...», como en una cueva.

Se frotó la barbilla, tratando de ocultar sus emociones y, sobre todo, su nerviosismo. Pero de poco le sirvió.

—Eso me duele, ¿sabe? —intentó endurecer el tono—. Hice todo lo que pude por esa cría.

John enarcó las cejas. No entendía qué quería decir con ‹‹cría‹‹, además el tono sonó despreciable.

—Oh, sí. Todas las mañanas el maldito desayuno. ¿Y sabe? Yo nunca había desayunado hasta entonces. Pero lo hice todo por ella. Todo. ¿Y sabe cómo me lo compensó? Desapareció casi un año entero por ahí y cuando volvió se trajo su regalo italiano envuelto detrás de ella. —Negaba con la cabeza, estaba indignada—. Nuestra relación se basaba en un ‹‹hola‹‹ y un ‹‹adiós‹‹. Tampoco es que yo pidiera un ‹‹¿qué tal?» de por medio...

—Neoyorkino —espetó él. Careylla le miró, confusa—. Soy neoyorkino, no italiano.

—Ah, así que has estado escuchando. Muy bien, ahora te toca a ti, yanquee refinado.

Al detective le entraron ganas de reírse y soltar alguna palabrota. Aquella mujer era insaciable e incansable. Por no decir también controladora. Hasta ella quería llevar las riendas de su interrogatorio.

—Creo que usted se equivoca —le dijo, con una sonrisa en la cara—. Esto no va así.

—¿No? ¿Entonces tampoco me soltará?

John rio con la cabeza gacha.

—No, Careylla. No puedo. Y sí, tengo pruebas suficientes como para que no vea a su cría durante mucho tiempo.

Al parecer, para Careylla Agatha sólo fue un juguete para entretenerse. Y él supo resaltarlo, al igual que ella supo dónde se encontraba su fibra sensible.

—Así que no se preocupe por el desayuno. Ese es el menor de sus problemas.

Careylla se reía, a falta de ganas. Le habían pillado, encerrado y ahora interrogado. La estrategia más útil habría sido callarse, pero nació sin botón de apagado.

—Y, dígame, ¿qué relación tiene con la Familia Esvero?

Ella tensó la expresión a oír aquel nombre.

—Porque la tiene —añadió John—, o al menos, la tenía.

—No voy a decirle nada. Quiero una abogado.

—Y yo ahora mismo... —John se levantó—; quiero un descafeinado. —Dio unos pasos hacia la puerta y la abrió—. Le preguntaría si quiere uno, pero no desayuna, ¿cierto?

John salió de la sala con una sonrisa de orgullo y satisfacción plena, aunque con dudas. Si se había hecho cargo de Agatha por voluntad propia, de la hija de su expareja sin lazos con ella, ¿por qué parecía despreciarla? Y no, esta vez estaba convencido de que no eran invenciones suyas.

Llegó a la máquina de cafés e insertó una moneda. Mientras el vaso se rellenaba, Marino se acercó a él con un dossier. Le pilló desprevenido. Dentro tenía todo lo que había recopilado John sobre el asunto de Careylla y los Esvero, desde sus investigaciones con la policía hasta las de Marinetta. En cuanto se lo dio, Marino dio media vuelta sin decir nada y se fue.

John lo abrió y le echó un vistazo rápido. Todo. Lo tenía todo. Hasta la información de Agatha.

Dio media vuelta, preparado para regresar con Careylla. Pero después volvió a por el café. Entró a la sala de interrogatorios bebiendo del café y con la carpeta en la mano.

—Bien, Careylla. Vamos a hablar.

Se sentó en la misma silla, pero con distinta expresión que la anterior vez al entrar. Se sentía más satisfecho con su trabajo que el resto de su vida. Dejó caer el dossier sobre la mesa y éste se deslizó hacia el centro.

—Tengo fotos tuyas con el grande, el grandísimo de los Esvero, ¿qué me dices a eso? ¿También le hacías el desayuno?

Careylla encogió los hombros, indiferente.

—Que eso es una tontería. Cualquiera puede hacerse fotos con cualquiera.

—Sí, pero cualquiera  no se hace fotos con Gregory Esvero.

Careylla no le quitaba el ojo a la carpeta de un color arena. Sólo ese nombre infundía temor en según y quiénes. Pero también sólo ese nombre abría alguna que otra puerta. Con Careylla ocurrió todo a la vez.

—¿Qué me dice de la bala con su huella en el cuerpo de Abigail Esvero? Supongo que al final no pudo sacarla, dado por hecho que la tenemos.

—He sido militar y manejo muchas armas a diario, inspector.

—Sí, de eso no me cabe duda —replicó, socarrón.

—Me refiero a que esa huella puede haber acabado ahí por... mera casualidad.

—Se dedica al negocio armamentístico, ¿no?

Abrió la carpeta y lo revisó.

—También he comprobado que trasladó su trabajo fuera.

—No sé de qué me está hablando.

—Bueno, Frank... o Frankie —pinchó su parte más humana, al parecer. Ya cayó una vez en el error del mote cariñoso—, no podía mover tanta mercancía él solo.

Careylla no movió ni los labios. Ya no hablaría.

—¿No? —John captó la indirecta promovida por el silencio—. Vale. ¿Y qué me dice de sus... negocios?

—¿Negocios?

—Dele las gracias a su jefe, él nos dejó varias grabaciones en las que usted aparece y ambos hablan... prácticamente de todo. A su amigo no le gustaba dejar cabos sueltos... si él caía, se aseguraría de que usted también. —‹‹Será...‹‹, maldijo Careylla para sí. Se le hizo un nudo en la garganta, el cual el detective ya podía ver perfectamente—. Lo mejor de todo es que no nos hizo falta una orden de registro, ¿sabe? —Apoyó los codos en la mesa y se cruzó de brazos, sólo para acercarse más a ella y tener el placer de ver el miedo en sus ojos—. Ya que estamos en confianza... bueno, lo estamos. Es una comisaría y está detenida, no le queda otra y a mí tampoco. A lo que iba... después de la primera vez, no se me hizo tan asqueroso meter la mano en la sucia basura de los Esvero.

Careylla cruzó las piernas y apretaba las manos todo el rato. Su cabeza, gacha, señalaba el grisáceo suelo de la sala y parecía que no iba a decir nada más. Hasta que se lo pensó mejor y preguntó:

—¿Qué quiere?

John pensó bien la pregunta. Sólo le ofrecería un trato. Uno. Tampoco le ofrecería un diamante, como mucho un trozo de madera carbonizado. Pero cualquier trato lo aceptaría. Alguien como ella en la cárcel... debería asegurarse de estar sola, aislada por completo. Los Esvero tenían muchos enemigos dentro de las cárceles... y del cementerio. Si se corría la voz —y lo haría—, ella dejaría de preocuparse por no querer desayunar nunca más.

—Quiero a los Esvero en una bandeja de plata —respondió él, todo lo serio posible—. Cuénteme todo lo que sepa y le prometo una celda de aislamiento. Nadie la tocará.

Careylla humedeció sus labios, dispuesta a hablar.

—Pero no metan a Agatha en esto, ¿de acuerdo?

John entornó la mirada y enarcó las cejas. Aún se confundió más. ¿La despreciaba o quería protegerla? De una forma u otra, él creería poco de Careylla sobre Agatha. Agatha no quedaría libre de culpa, aunque de ella, poca era la información existente.

De algo estaba seguro y, en parte, gracias a la visita de Agatha a Careylla en la que él apareció. No se llamaba Anne Agatha Gewen.

26

J ohn obtuvo más respuestas de las necesarias y sin que Careylla dijera algo relevante. No se quejó. El día en general iba bien, aunque no del todo. Todavía quedaba un asunto pendiente y estaba más que impaciente por resolverlo.

Llamó a Agatha, pero saltaba el contestador de voz. Intentó enviarle un mensaje, pero no recibía respuesta. Y el mensaje tardaba demasiado en enviarse hasta que se cancelaba solo. Ella había activado el ‹‹modo avión» y, además, el modo ‹‹no molestar», sólo por si acaso. No quería que nadie le interrumpiese el dulce sueño durante el trayecto. Era la primera vez en mucho tiempo que dormía tanto.

Primero en el chalet de Medellín, después en el estudio frente a la Constructions AP y ahora en el avión. No recordaba tal placer desde... desde que tenía memoria.

‹‹Todo saldrá bien», se repetía en sueños. ‹‹Todo saldrá bien».

Mientras, John seguía intentando dar con ella, con la niña de rostro vacío de alma alguna y bajo la protección del coloso de entre todos los gigantes.

Roma. Italia.

Agatha se encontraba en un viaje de regreso a Roma. Ya no tenía nada que hacer ni en Medellín, ni en Los Ángeles y, por lo que a ella respectaba, pasaría un tiempo hasta que regresase a Dublín. Caruso se había cerrado en banda, e incluso había ido a por ellos —aunque carecían de pruebas para probarlo—, y Caoba desaparecería durante meses, años... ¿quién podría saberlo? Ya lo había hecho antes y por el mismo motivo. Por eso, Agatha también se fue, para evitar que le sucediera a ella.

Acababa de llegar al Liar... y para nada pudo contener el espanto. Todo el local estaba patas arriba. Las sillas tiradas por todas partes, las mesas volcadas —y ya era difícil de por sí, las mesas estaban ancladas al suelo—; todos los cristales y espejos partidos, las botellas de los estantes tras la barra rotas... Ya distinguía cuál de ellas seguía entera.

—Hijo de puta —murmuró, estupefacta y cabreada. No pudo contenerse—. Ahora sí que voy a ir a por ti.

Tras los truenos, vino la tempestad.

Comenzó a llorar por su local, por su pequeño negocio, por su único refugio. Ya no lo era. A esas alturas sería mejor esconderse en un búnker de la segunda guerra mundial, oculto en cualquier parte. Le habían arrebatado media vida, le habían arrebatado toda la información sobre el asesinato de su padre —y, seguramente, de su madre—, casi le arrebataron a Caoba... y ahora aquello. Por fuera apretaba la mandíbula, no podía moverse y no entendía la situación; por dentro... llegaba a jurar y a soltar todas las palabrotas que sabía en cualquier idioma en los que se manejaba.

—Caruso...

Asentía, intentando aceptar el hecho de que había un punto de no retorno, ella ya lo había pasado.

—¡Voy a ir a por ti! —gritó, con todas las fuerzas y la rabia de su ser.

Cogió una de las botellas tiradas en el suelo y la lanzó contra la puerta. Una forma primitiva e irracional, pero efectiva, de descargar toda la ira. O, al menos, parte de ella.

Se negaba a sí misma lo sucedido; pero ya no cambiaría el hecho de que habían descubierto su nueva vida. Y se asegurarían de que no volviera a ella. Debería ser quien en su día fue. Aquello querían, todos querían a la ‹‹vieja Agatha».

Todos, excepto ella.

Paseó por todo el local, levantando las pocas sillas que quedaban sin destrozar, las mesas, cualquier cosa que sirviera de algo para reabrir.

Mientras colocaba bien una de las mesas, se iluminó la bombillita sobre su cabeza. Con los ojos abiertos de par en par y una cara de susto, dejó de levantar la mesa y cuando ésta cayó al suelo, Agatha ya se encontraba a medio camino de las escaleras.

Subió un escalón, pero se detuvo. Varios pensamientos e ideas le rondaron por su cabeza en todo momento, y chocaban unos con otros. Estaba volviéndose loca, pero las cosas tenían sentido, aunque no lo parecieran.

—El Pen-Drive... —murmuró—. El maldito Pen...

Lanzó una mirada de depredador a la maleta, donde lo guardó. Al parecer, no lo había perdido todo, pues ya no le quedaba nada en su equipo. Lo había borrado todo antes de marcharse de nuevo. Y ni siquiera recordaba llevar tal información de un valor incalculable para ella, —y para según y quiénes—, encima todo el rato.

Fue a su maleta, sólo para comprobar que seguía ahí.

En cuanto metió la mano, trató de potenciar el sentido del tacto y lo encontró en escasos segundos. Lo sacó y lo examinó por cualquier parte posible. Estaba en perfectas condiciones, así que lo guardó en el bolsillo del pantalón.

Levantó una silla frete a una de las pocas mesas ya en pie y se sentó. Apoyó los codos sobre la mesa, pero terminó con los brazos extendidos y la cabeza sobre ésta.

Al rato de deprimirse sobre su propio calor corporal y un trozo de madera lijado y pintado, levantó la cabeza. Sacó el móvil de su bolsillo y buscó en su agenda de contactos el número de Eli. Le costó, pero al final llamó y ella contestó apresuradamente:

—¿Agatha? Perdona, todavía no he...

—Eli, lo siento. No abriremos durante una semana... tal vez más.

No esperaba aquella noticia. Ni siquiera sabía si significaba algo bueno o malo. Sólo esperó para procesarlo.

—¿Va todo bien?

—Sí, sí... tranquila. —Se frotaba la frente—. Es sólo que... voy a retocarlo todo y... y... Eli el local estará cerrado un tiempo. Te avisaré.

—Vale, de... de acuerdo.

—Mientras, puedo recomendarte a otra persona si quieres.

—Tranquila, estaré un tiempo trabajando en la cafetería de abajo. Es un contrato temporal pero...

—Gracias, te avisaré lo antes posible. Y díselo a Dávide.

Aun con una excusa poco explicada, hasta Eli se quedó con un regusto amargo en la boca. Aquello no fue del todo tranquilizador, pero al menos podría estar segura de que conservaría su trabajo... en un tiempo.

Volvió a levantarse y puso uno de los taburetes al lado de la barra en pie. Se sentó en uno de ellos, no sentía fuerzas suficientes para sostenerse sobre sus piernas. Puso los codos sobre la barra y agachó la mirada. No sabía qué hacer. Ya no tenía ni la más remota idea de cómo manejar la situación. Se le iba de las manos a cada segundo que pasaba. Se le desvió la mirada de tal manera que se fijó en un trozo de celofán pegado en el borde de la barra, al otro lado.

‹‹¿Pero qué...?», murmuró. Ni ella misma daba crédito.

Echó un vistazo a la puerta, no venía nadie. ¿Cómo alguien entraría en un local cerrado y, encima, hecho cenizas? Pero debía asegurarse. Era así. Y las costumbres no cambiarían.

Sin bajarse del taburete, se alzó y alargó la mano hacia el otro lado. Siguió el trozo de celofán hasta meter la mano bajo la barra y tocar una especie de papel. Lo arrancó y lo llevó consigo mientras volvió a sentarse bien.

Era un sobre. Un sobre normal y corriente, poco abultado y con un peso de pluma. Lo toqueteó con las manos para comprobar que no contenía cables ni nada parecido a una bomba o a la composición de una.

Lo abrió con sumo cuidado. Dentro, tres folios de papel. ‹‹Por eso el bulto‹‹, se dijo. Los sacó, estaban bien doblados y parecían ser un documento de tipo judicial. ‹‹Lo que me faltaba...‹‹, juró y perjuró. Pero lo miró por encima y se trataba de la carta de un notario, dirigida a ella misma. Pero al no tener dirección, la desviaron a quienes tenían como su ‹‹jefe‹‹ o su contacto de emergencia.

Careylla ni siquiera sabría la existencia de aquello. En la esquina superior derecha de la primera página, el nombre de Angelique Agatha Byrne. Bajo de éste, escrito con un bolígrafo azul, Peter DeiCaruso y la dirección de su despacho en Constructions AP, rodeado varias veces. Allí debieron enviarlo. Caruso tenía mucho poder, no era de extrañar que hubiera desviado cualquier carta dirigida a ella a su despacho porque su contacto de emergencia siempre fue Gregory Jr. Además, en ningún expediente suyo o documento aparecía algún jefe conocido, por lo que nadie sabía de su relación profesional con Caruso... o nadie debería saberlo.

Provenía del despacho de un notario. Según leyó, —sólo por encima—, se trataba de la notificación de la existencia de unas escrituras que había hecho Gregory Anthony Esvero. No detallaba demasiada información, pero en los papeles se refería a ella como una de los dos únicos herederos. Por lo demás, poco decía. Salvo la fecha en la cual se envió, días después del asesinato de Esvero. Pero Caruso la había tenido escondida de ella, aunque sabía que tarde o temprano, la verdad saldría a la luz. ¿Por qué no sacarla él y quedar bien con Agatha? Pero ella no picaría. Ya había sufrido demasiado con aquel hombre como para caer en sus redes.

—¿Por qué has estado escondiendo esto todo este tiempo? —se preguntó, en voz baja. Pero en un local vacío, alejado de ruidos... el mínimo ruido era un estruendo.

En el reverso de la última página, una nota con la letra de Caruso. No era difícil identificarla. De entre no muchos, él hacía la ‹‹o‹‹ del revés. Terminaba arriba la letra. Sus ‹‹a» se asemejaban a una alfa griega, y tenía dislexia, aunque leve, por lo que a veces tendía a comerse alguna letra.

O era su forma de escribir tan distinguible de entre muchas... o era el olfato de Agatha para detectar y analizar pruebas. El detective Wyatt no parecía ser el único con instinto.

—Esto te pertence. Ahí tienes tu puta tarjeta. Caruso —leyó en voz alta—. Idiota. Luego yo tengo que aprender modales —refunfuñó, algo socarrona.

Dio la vuelta a la hoja de nuevo. Las puso tal y como las encontró y las dobló sobre la mesa. Después vació el sobre. Ahí estaba la ‹‹puta tarjeta‹‹ a la que Caruso se refería. Y la misma que Agatha llevaba esperando un período de tiempo no muy largo, pero sí para ella.

—¡Por fin!

Después, echó un vistazo al local.

—Pero esto no te librará de lo que has hecho.

Guardó la tarjeta en el sobre junto con el resto y lo dejó sobre la barra. Cogió el teléfono desechable.

Buscó el número de Caruso y le llamó.

—Caruso.

—Sí, eso ya lo sé —contestó, malhumorada—. Soy la única persona que te llama, inútil, así que puedes reservarte la presentación.

Él resopló.

—¿Qué quieres? Ya te he dado lo que querías... y con un plus.

—Un plus que me pertenecía, so-cerdo. ¿Por qué me lo escondiste? ¿Por qué no me dijiste que existía?

—Porque no me interesaba.

—¿Y ahora sí? —inquirió, irónica.

—Vale, vale. Agradécemelo y ya está. Tienes tu tarjeta, tienes tu notificación, tienes la información de tu padre...

Bajó el volumen de la voz.

—¿Qué más quieres de mí? —rugió, en voz baja.

—Gracias.

—¿Gracias?

—¿No era eso lo que querías oír? Gracias.

‹‹Menos mal‹‹, respiró hondo. Caruso al menos le agradecía el gesto, fuera como fuera ella, aunque no supo cómo tomárselo. Por mucho que le hubiera chantajeado, amenazado y hecho cualquier cosa con tal de que él se metiera en su ‹‹investigación». Un ‹‹gracias» poco lo oía últimamente, mucho menos de parte de Agatha.

Él también intentó por todos los medios encontrarla y deshacerse de ella o tratar de que ‹‹entrara dentro» de nuevo. Pero ella resistía más que el muro de Troya. Así que, tal vez, estaban en paz.

O iban en camino de conseguirlo.

—Pero, ¡¿de verdad era necesario ponerme el local patas arriba?!

—¿De qué estás hablando? —espetó, estupefacto—. Cuando fui allí estaba todo bien.

—¿Por dónde entraste? —Él guardó silencio—. Caruso, ¿por dónde entraste y cómo?

—Por arriba. Pero, Agatha, no me preguntes cómo lo he hecho.

—No pensaba hacerlo.

Caruso se quedó con las palabras en la boca. Guardó silencio en lugar de meter la pata con alguna frase sin sentido.

Corrió hacia las escaleras. A toda prisa y conteniendo la respiración, subió hasta la planta superior del local. Abrió la habitación.

Caruso había forzado la cerradura para bajar. Pero a ella le interesaba el cuarto oscuro. Si hubiera entrado allí, ella ya no tendría más opción que marcharse y comenzar de nuevo. Lejos de cualquiera de sus conocidos y contactos. Debería montar de nuevo aquel cuarto oscuro en cualquier otra parte del mundo. Porque aunque ella hubiera borrado todo... Caruso encontraría hasta el más mínimo detalle. Y aquello no podía suceder.

Retiró la carcasa instalada hacía ya un tiempo e introdujo la clave numérica. Abrió la puerta. No parecía que alguien hubiera hurgado por allí. Todo estaba bien. Tal y como lo dejó al marcharse.

No movió ni un músculo, no sin antes comprobar cada trampa. Bajó la mirada, nada en el suelo. Pero sí había algo, aunque no a la vista. Un hilo tan fino y transparente que se hacía invisible al ojo humano. Elevó el pie hacia delante un poco, como si fuera a entrar. Lentamente, hasta que dio con el fino cable, el cual se rompió nada más tocar la punta de su zapato.

—¿Agatha?

—Sí, sigo aquí.

Pero aquella no era la única trampa.

Caruso se impacientaba, pero Agatha debía comprobar que nadie había estado allí.

Entró y retiró una de las mesas hacia un lado. Comprobó el estado del enchufe, con los cables todavía conectados.

—No ha saltado —murmuró, sorprendida.

—¿No ha saltado?

—Cállate y espera —replicó, ruda.

Retiró el móvil a su cuello y ahí lo mantuvo mientras colocaba bien las piezas en su cabeza. Entonces, fue a la otra mesa y la movió también hasta que tuvo visible el otro enchufe. Éste conectaba dos pantallas y prácticamente todo el equipo excepto uno, el más importante. Ese lo tenía enchufado al anterior.

Desenchufó todo aquel cableado, pero no el más importante para ella. Sólo quiso comprobar que aquella trampa la había puesto bien y, si era así, entonces no habría entrado nadie en el cuarto oscuro. Con sólo el más importante enchufado, lo encendió y se apartó.

—Agatha... ¿Agatha? ¿Qué estás haciendo?

—Que te esperes, joder —murmuró, con el teléfono todavía sobre el cuello.

En cuanto se encendieron las primeras luces del ordenador más importante, aparecieron chispas al otro lado de la mesa. Provenían del enchufe. Y se apagaron las luces de nuevo. No llegó a encenderse.

Satisfecha, dijo:

—Al menos mis trampas funcionan... Y ahora sí es verdad que nadie tendrá acceso a mi vida.

Echó un vistazo al resto de su equipo de ordenadores.

—Mientras usaré éstos.

—¿Agatha? —Caruso se desquiciaba—. ¡¿Agatha?!

Ella retomó la conversación.

—¿Qué? ¿Qué? ¡¿Qué?!

—Escúchame, te dejé la carta pegada bajo la barra.

—Lo sé, lo sé. Pero alguien más ha estado en mi local —afirmó, completamente segura. Y susurró para sí—: aunque no aquí.

Salió del cuarto oscuro y cerró la puerta. Cubrió de nuevo el mini teclado con la carcasa. Seguramente, fue la carcasa lo que ocultó un poco el mini teclado de los curiosos ojos de Caruso. Por eso él no se paró a mirarlo. De lo contrario, hubiera sido el primero en intentar quebrantar el sistema sólo para ver qué ocultaba.

Agatha se mantuvo de pie, con una mano en el móvil y la otra en la cadera.

Caruso guardó sus pensamientos para sí. Prefería no hacer estallar la bomba, además, no era asunto suyo ni lo sucedido ni los susurros de Agatha. Él tenía sus propios planes.

—Agatha, tengo que irme.

—Vale. Si... si necesito algo más, te llamaré. Mantén el móvil encendido y cerca.

Colgó.

Pero no le dio tiempo ni a sentarse en la cama o a cerrar los ojos un momento; alguien llamó abajo.

—¿Agatha?

—¿John? —murmuró, sorprendida—. ¡Voy!

Bajaba las escaleras y, mientras, guardó el móvil en el bolsillo del pantalón. Cuando llegó a la puerta, John no tenía muy buena cara. Serio y con un rostro enfadado, cuyas comisuras en los labios estaban bien marcadas a causa de sus constantes e incansables sonrisas. Pero aquel día no había sonrisa alguna.

Agatha giró la llave y le abrió.

—¿Qué pasa? —preguntó, preocupada.

Cabizbajo y demasiado abrumado incluso para hablar, le dijo:

—Agatha, tienes que acompañarme.

Echó un vistazo al interior del local. Sus ojos simplemente se desviaron por pura curiosidad.

—¿Qué?

Su mente se desconectó de tal manera que no pensó en preguntar acerca de lo sucedido. Vio cristales rotos, botellas por el suelo y varias sillas y mesas todavía en el suelo.

—Tienes que acompañarme —insistió. Le clavó una mirada vacía de vida. Quería no sentir nada, para desgracia suya, no era así—. Agatha, por favor. No hagas que esto sea más difícil.

Entonces ella ya lo entendió del todo. Captó el tono apagado y grave, los gestos, la forma en la cual él evadía hasta las gotas secas de lluvia en el cristal de la puerta... Distraía la mirada en el suelo o con cualquier cosa.

Ella intentó hacer lo mismo entonces, distraerse en cualquier objeto que tuviera más cerca. Hasta en su propia mano, en sus dedos dando golpecitos con los dedos en uno de los barrotes mientras sujetaba la puerta.

—Vale... vale. ¿Puedo llevarme la maleta?

—Si la traes, quedará confiscada. Cualquier objeto que traigas quedará confiscado.

Agatha asintió. Pero, después de pensarlo, parecería una locura, pero tenía otro plan. De repente, ya tenía estrategias en mente, cuando siempre solía improvisar. Aquello no era lo suyo, pero había aprendido a manejarlo.

—Entonces, la llevaré —respondió, para sorpresa del detective.

Agatha volvió a por su maleta.

Comprobó que las cremalleras estuvieran cerradas mientras observaba al detective por el rabillo del ojo. Pero no se aseguraba de las cremalleras, sólo esperó a una mínima distracción. Al final, John dio media vuelta y miró la calle en ambas direcciones. No hacía más que moverse sobre su propia sombra e intentaba mantenerse todo lo lejos posible del local y de Agatha y, a la vez, cerca. Hasta que terminó más en la calle que en la entrada del local.

Fue ahí cuando Agatha aprovechó para esconder su arma, el sobre con la tarjeta y el escrito del notario y el teléfono desechable en la nevera donde guardaba los cubitos de hielo. Antes, los había guardado en una bolsita de plástico cerrada con un nudo y metida dentro de otra, para más protección.

Salió de allí con la maleta en la mano y las llaves del local en la otra. John la condujo hacia el coche, aparcado en la puerta con los intermitentes parpadeando. Le abrió la puerta trasera. Cuando ella entró, cerró la puerta y después subió él en el asiento del conductor.

—Agatha, ¿por qué has traído la maleta?

—Porque has dicho que la confiscaríais si la llevaba.

John enarcó las cejas e hizo una mueca de no entender nada en absoluto. Estaba pez. ‹‹¿Por qué haces eso? Pues porque has dicho que no lo haga», se repetía. Cada vez que lo pensaba, tenía menos sentido.

‹‹Lo haces porque te he dicho que no lo hagas», se repetía.

Arrancó el coche, con más dudas que antes.

Puso rumbo a la comisaría, donde Toni Marino le estaría esperando en la puerta. Ya había regresado antes que John al país.

Se detuvieron en un semáforo, a pocos minutos del destino.

—Agatha, ¿por qué has traído la maleta si la vamos a confiscar?

—Te lo acabo de decir. Porque la confiscaréis.

Ella insistía en lo mismo. Sólo que no se daba cuenta de que cada vez tenía menos sentido para él.

—No te entiendo.

—Tú sabes lo que hay dentro.

Le clavó los ojos a través del espejo retrovisor. John se percató de ello, pero no se giró.

—Sí, recuerdo que estuvimos...

—¡Sh! —le cortó—. Sabes lo que hay dentro. John, sólo di sí o no.

—Sí.

—Es tuya —espetó. Tal y como sonó para ella, pero no para él.

—¿De qué estás hablando?

—No la confiscarán porque es tuya. Y si lo hacen... pertenecerá a la policía y esperemos que, esta vez, nadie os quite de las manos lo que hay dentro.

Ahora sí giró la cabeza. Quería comprobar que no se reía ni se burlaba de él. Ella tenía una expresión imborrable. Estaba seria y demasiado tranquila.

‹‹Demasiado...», murmuró John para sus adentros.

Volvió la vista a la carretera.

—Agatha, ¿estás regalándome la maleta?

No respondió.

Agatha le miró y sus ojos le decían directamente: ‹‹Si no lo has cogido es porque no quieres» o ‹‹si eres tan tonto como para no haberlo pillado no es culpa mía».

El semáforo se puso en verde. Retomaron el camino restante.

No hablaron más durante el resto del corto viaje. Pero el detective ya sabía qué debía hacer. Y qué no. La maleta no caería en manos de nadie, sólo en las suyas.

Cuando llegaron a la comisaría, el inspector Toni Marino les esperaba tal y como John y él habían acordado previamente, en la entrada. El detective abrió la puerta a Agatha. Ésta salió, pero como ya tenía pensado, dejó la maleta en el asiento trasero del coche de John. La escondió todo lo que pudo bajo una cazadora y unos trastos. Él intercambió una mirada algo cómplice con ella. La maleta estaría mejor con él —e incluso con la policía si al final dijera la verdad y la confiscasen—, que en Liar, sin vigilancia.

No. Al final, él no le delató. Cerró la puerta y la maleta se quedó dentro. ¿Quién pensaría que una información tan valiosa la llevaba un detective consigo? Una información que, supuestamente, nadie como él debería tener en su poder. Sólo alguien como Caruso. Comparado con él y Agatha en ese aspecto, él no era nadie para tener algo así. Agatha tampoco, pero entraba dentro de los niveles de importancia para llegar a tenerla. Ella se encontraba en el nivel más bajo de cierta escala, pero aun así, eso no la detuvo para amenazar a alguien superior en esa escala y hacerle conseguir para ella todo lo que terminó en su maleta.

—Hola, Agatha —espetó Toni Marino. Aun en los peores momentos, él conseguía mantener una sonrisa, aunque tímida—. Acompáñame, por favor.

Ella no quería separarse de John, pero al final fue con él. No sin antes girarse para ver cómo John regresaba al vehículo. Tragó saliva con mucha dificultad, cerró los ojos y agachó la cabeza.

—¿Agatha?

—Voy, voy. Perdone.

A las puertas de la comisaría, cuando ya habían subido las escaleras y sólo quedaban dos, soltó una bocanada de aire. Asintió mientras miraba todo a su alrededor, la fachada de un edificio rehabilitado para ser el edificio que conocían. Y, viéndose venir lo que sucedería, dijo:

—Pues vamos allá.

27

Y a temía lo peor. Aunque lo peor habría sido que gente cercana a Caruso hubiera conseguido la información ‹‹robada». Que la policía la confiscase, sólo habría retrasado este hecho.

Al final, darían con ella.

El valor de esa información valía tanto para aquellas personas, que ni al propio Pitillo —como le hacía gracia referirse a Caruso después de descubrir ese mote—, se le permitía el acceso.

Toni Marino la condujo hacia una de las salas de interrogatorios. Oscura, sin nada más que dos sillas, una mesa y un espejo. Tras él, ya habría como mínimo un agente sólo para vigilar cada uno de sus movimientos y algún otro agente especializado en perfiles para controlar sus gesticulaciones.

El inspector la dejó sola. Cerró la puerta y allí se quedó encerrada.

Agatha esperó... y esperó... y esperó.

Pero no desesperó.

Pasaron los minutos, después media hora... hasta que no pasó una hora y poco más, John no entró. Había estado la mayor parte del tiempo sentado en un banco a escasos metros de la sala de interrogatorios.

Pero Agatha comenzaba a abrumarse a cada minuto que pasaba. Y, aunque pretendiera esconderlo, no paraba de levantarse y caminar con las manos en las caderas, de sentarse, volverse a levantar. E incluso se puso frente al cristal de brazos cruzados y con una cara la cual decía: ‹‹sé que estáis ahí. Lo sé».

Cuando John entró por la puerta, Agatha había dejado su abrigo sobre el respaldo de la otra silla y estaba sentada, con los codos sobre la mesa y la cara cubierta con las manos. Pero retiró el gesto en cuanto oyó el chirrido tan poco ruidoso de la puerta; en un lugar tan silencioso se escuchaba hasta su propia respiración sin poner mucha atención.

John dejó caer el dossier con toda la información sobre la mesa. Retiró la silla y se sentó de mala gana. Ni siquiera se detuvo a mirar cómo estaba, sólo se puso manos a la obra con su trabajo.

—¿Cómo te llamas?

Agatha arqueó las cejas. Hizo una mueca de indiferencia y negaba con la cabeza.

—Anne. Pero me llaman Agatha. ¿A qué… a qué viene esto?

—¿Cómo te llamas? —insistió, tenso.

—Anne Gewen —contestó, más triste y seria.

—¿Cuál es tu verdadero nombre?

John apuntó hasta cada punto y aparte.

Ella se mofó.

Pero no tuvo problema en responder, de nuevo, lo mismo:

—Anne Gewen.

—¿Perteneces a testigos protegidos?

—No. No pertenezco a testigos protegidos —respondió, molesta—. John me…

—Detective Wyatt.

Todavía arqueó más las cejas.

Cada vez le sorprendía más él a ella que viceversa, como solía ser.

—Detective Wyatt, ya respondí a estas preguntas una vez.

—Sí, pero ahora lo está haciendo como sospechosa.

—¿Sospechosa?

John abrió el dossier y pasó varias páginas.

Ya había llenado la parte interior de la portada marrón arena de palabras y tonterías sin sentido. Ni siquiera lo tenían para él y era quien había estado tomando nota. Había tomado apuntes de dos míseras preguntas y ni siquiera creía haber llegado a algo con eso. Pero aun así, se distraía con tal de ahogar los remordimientos.

Si su instinto y su cabeza tenían razón, no pintaba nada bueno. Si se equivocaban... Agatha no querría volverle a ver y se quedaría destrozado. Por una parte esperaba equivocarse y, al menos, tendría la oportunidad de intentar convencerla para empezar de nuevo. Pero por otra parte, si tenía razón, sólo con pensar en las consecuencias... al menos podría visitarla de vez en cuando.

Los barrotes y un cristal antifuga no serían impedimentos para él; tampoco sería la primera vez.

—¿Sabes quién es?

Deslizó hacia ella una fotografía del hombre que tiró la basura en la que rebuscó. Durante la vigilancia tuvo la oportunidad de hacerle algunas fotografías.

—No.

—¿Segura?

Agatha se encogió de hombros y se echó atrás.

Negó con la cabeza pero sin burlarse. Todo lo profesional que pudo.

—¿Tampoco conoces a este niño?

Le mostró la fotografía del cuadro, en una resolución mejorada por Nelly.

—¿Es él? —preguntó, asombrada—. Vaya, ¿quién lo diría?

Sonreía como si no tuviera porqué preocuparse.

—No hablarás, ¿verdad?

Agatha se encogió de hombros y borró la sonrisa. Todavía se notaban las marcas en el rostro de John de una sonrisa que no aparecía.

—Ya estamos hablando.

El detective respiró hondo y, tras pensarlo, llegó a la conclusión de que no hablaría a no ser que estuvieran solos. Se dio la vuelta hacia el espejo y les hizo un gesto con la mano para que despejaran la sala.

—Vale, Agatha. Estamos solos.

—¿Cómo lo sabes? Ni yo puedo mirar a través de… eso.

Señaló el espejo.

—¿Siempre estás a la defensiva?

Agatha enarcó las cejas. ¿Desde cuándo era tan antipático?

—Te prometo que está vacía. Vamos, Agatha —dijo, en un tono más agradable. Más parecido al John que conocía—. Dime lo que necesito saber.

—Pues dime qué quieres saber, John —inquirió, nerviosa y abrumada—. No sé qué quieres. Llego de un largo viaje y me encuentro con el local destrozado, luego tú vienes a buscarme para retenerme aquí, me haces preguntas que ya te he respondido y me dices que no te digo nada de lo que quieres pero tú no me dices que quieres —concluyó, con un lío en la mente increíble—. ¡¿Qué quieres?!

John se mordió la esquina interior del labio.

—Quiero que me digas la verdad.

‹‹No», se decía.

Casi lloraba, pero mantuvo la compostura.

Se cruzó de brazos y dijo:

—Y yo quiero hacer una llamada.

John se levantó malhumorado e irritado. Tanto que, cuando salió, dio tal portazo que hizo retumbar hasta el suelo. Hasta Agatha dio un sobresalto y, fue entonces, cuando dejó escapar una lágrima.

Pero interrumpió su descenso frotándose la mejilla hacia la cuenca del ojo con la manga de la camisa.

Sólo estaba asustada. Nada era lo que en un principio había parecido ser. Y, por mucho que creía haberse hecho a la idea de aquello, no lo admitía.

Le trajo un teléfono.

Se lo dejó caer sobre la mesa, con toda su rabia. Agatha lo cogió y pensó a quién llamar. Caruso fue la primera opción... para descartar. En menos de lo que cualquiera pudiera imaginarse, Caruso la sacaría de allí. No le haría falta ni contactar con él. Una vez la tenía localizada en el radar, no la soltaría. Y ya lo había hecho desde el primer momento en que quiso sacarla de la carretera.

Así que podía ahorrarse la llamada.

La segunda opción habría sido Frankie, pero quedaba tan descartada como Careylla. Gregory… tampoco. Por el simple hecho de no levantar aún más la sospecha y, menos, después de haber negado conocerle. Al menos no de adulto. No. Tenía que pensar en alguien de quien no pudieran llegar a sospechar, alguien fuera del círculo cercano de Agatha. Alguien diferente.

Lo tuvo.

Marcó un número extraño y totalmente distinto de los del resto que solía manejar, el de un edificio diplomático.

Contestó alguien que hablaba en ruso. Aunque la llamada debía ser privada, John no se movió de allí. Se hizo el tonto y como si estuviera sordo, pero escuchó aquello.

Frunció el ceño y abrió los ojos de par en par. Ladeó un poco la cabeza hacia el espejo.

‹‹¿Pero qué...?», se preguntó, asombrado. ‹‹¿A quién ha llamado?»

Dentro de la sala a través del cristal, se ocultaban la Capitán Figone, Toni Marino y dos agentes más; una de policía y otra del F.B.I.. Había pedido un traslado temporal sólo para trabajar más de cerca en el caso May Terrace.

Eso les había dicho.

También dejó ver cierto interés en el caso Esvero, pero ya estaba casi cerrado. Tenían a Careylla, tenían las pruebas y lo único necesario a aquellas alturas era una orden de exhumación del cuerpo de Gregory Anthony Esvero, mejor conocido como Gregory Esvero Sr.

Incluso sin él, ya tenían a Careylla por el asesinato de su hermana y ya comenzaron a investigar su relación con el de Lulú McBriant.

—Agente Dia —espetó la Capitán—, vaya a por un traductor.

—¿Un traductor?

Figone le lanzó una mirada impasible.

Si Agatha la pudiera haber conocido mejor que con un solo vistazo como ya hizo, juraría haber visto la misma mirada críptica de Caruso en ella.

—Dígame Dia, ¿acaso usted sabe hablar esa lengua o la conoce lo suficiente como para decirnos qué demonios está diciendo?

—No, Capitán.

—Pues dese prisa.

Salió en cuanto pudo de la sala, sumisa.

—¿Qué le parece Roma, agente…?

—Teresa. Llámeme sólo Teresa —espetó la agente del F.B.I.—. De momento, podría decir que… interesante.

—Buen adjetivo para una ciudad.

—Me refiero a ella.

Figone miró a la agente del F.B.I.

Teresa no le quitaba el ojo de encima a la detenida, si es que lo estaba. Ninguno de ellos se aclaraba. John había vuelto de Dublín con una asesina casi entre rejas, con un caso prácticamente resuelto... y había hecho lo que le había venido en gana desde entonces, como ir a por otra sospechosa. No mantenía comunicada a Figone, ni decía a nadie lo que hacía durante su trabajo, ni seguía los procedimientos habituales... y todo aquello lo tendría que pagar.

Figone se lo haría saber, eso estaba más que asegurado.

Agatha, por su parte, comenzó a hablar en un idioma el cual nadie allí presente manejaba. Primero habló con un secretario, quien le pasó con otra persona. Esta otra persona le pasó, por fin, a quien realmente había llamado.

Ella continuaba hablando en ruso:

—Señor... —carraspeó.

Se replanteó llamarle Lébidiev, prefirió su nombre de pila. No tanta gente se apellidaba Lébidiev, comparado con el porcentaje de personas con el nombre de Yuri. Además, prefería ser cuidadosa, muy cuidadosa. Tal vez cualquiera de aquellas personas sí conocía la lengua. Pero la agente Dia regresó con otro agente. Desconocía el ruso, pero se defendía.

—Yuri, soy la amiga de July.

—¿Qué quieres?

—¿Tan bien me recibes? —inquirió, socarrona—. Escúchame. Necesito que contactes con... —Miró a John éste estaba estupefacto—; C-A-R-U-S-O. Dile que su amiga está en un lío.

—¿Qué está diciendo? —preguntó Figone.

—Está... está... dice letras —dijo el agente—. Pero no estoy muy seguro. Algo de colega o amiga. Un lío. Ha deletreado algo.

Figone apretó la mandíbula. Si no hubiera tenido cuidado, se habría partido todos y cada uno de los dientes.

—Ya te dije que no podría —le murmuró éste a la agente Dia—. No se mucho ruso, se me ha oxidado.

—Cállate e inténtalo —murmuró ella. Después, se dirigió a Teresa—: No podemos grabar esto, ese es el problema. Joder, si al menos…

La agente del FBI no dijo nada, se contentó con contemplar cómo Figone perdía la batalla intentando controlar los nervios.

«Otra cosa interesante», pensó.

—El mismo lugar, el mismo día. Todo sigue igual —especificó Agatha. Todos volcaron de nuevo su atención al interior de la sala—. ¿Entendido? Recuerda lo de Kiev, eso quedará enterrado. Y dile a ese hombre que estoy en un lío, por si no lo sabe ya... y al parecer, no.

—Recuerda Kiev... —dijo el agente—. Recuerda Kiev. Y algo de decirle a un hombre que ella... algo.

—De acuerdo, gracias Dia. Podéis iros.

Figone se llevó la mano a la frente, se le deslizaron los dedos hacia los ojos y frotaba y frotaba. La agente del F.B.I. se acercó a Figone, ambas de brazos cruzados.

—Capitán, ¿de verdad cree que esto ha servido de algo?

Figone desvió la mirada hacia ella. Esbelta, trajeada. Una mujer estilosa de unos treinta y algo años. De pelo negro corto y peinado propio de un hombre de los años cuarenta. Con todo el flequillo con mechas de un violeta rojizo hacia delante y a un lado. Tenía el recorrido del lóbulo de una oreja totalmente perforado y lleno de pendientes de tamaño insignificante, pero de un brillo blanco cegador. En la otra sólo tenía uno con la forma de una hoja plateada. Tenía algunas manchas en los dedos por la falta de melanina; pero su piel oscura continuaba en, prácticamente, todo su cuerpo. No le importaba mostrarse tal cual. Y sus labios eran gruesos, el superior más carnoso, y de un color rojo vivo y aterciopelado. Una mujer increíblemente inexpresiva y, a la vez, con una expresión en el rostro de orgullo y placer obtenido de la situación. Su sonrisa era ignorante, sarcástica, pero sobre todo repleta de una barbaridad de intenciones ocultas... puede que no muy buenas. Tenía un carácter abierto, pero prefería reservárselo para su vida social, fuera del trabajo.

—En realidad, sí.

Teresa se quedó con la misma expresión. De verdad creía que el duro pero fracasado intento del traductor no había servido de nada. Pero Figone al menos tenía algunas palabras en las cuales amarrarse.

La llamada terminó. Agatha miró la pantalla del móvil, Lébidiev había colgado sin previo aviso. De golpe, cansado de ella.

Todavía desconocía la identidad de quien le chantajeaba, —más bien intimidaba. Pero Agatha no se daría a conocer en persona. No era tan tonta. Gregory y Caruso eran diferentes, ni de lejos se acercarían a alguien como Yuri Lébidiev.

Le dio el teléfono a John.

—Ya has hecho tu llamada, ahora dime lo que quiero saber.

Agatha frunció el ceño.

—No era un trato. Tenía derecho a hacer una llamada.

John la había dejado sola con sus pensamientos en cuanto se cansó de insistir. Agatha no daría su pie a torcer, pero él no quiso aceptarlo. Y no lo haría. De eso estaba más que seguro. Bueno, tal vez no tanto. Las dudas se abrieron paso emborronando sus ideas.

Había vuelto a sentarse en el mismo banco, frente a las mesas de varios agentes de policía y a poca distancia de la sala de interrogatorios. Por otra parte, Agatha llevaba más de dos horas retenida. No había sido arrestada ni detenida, tampoco tenían cargos contra ella. Pero era sospechosa para John y no la dejaría marchar. La testigo principal del caso Esvero, sobre todo, habiendo sido víctima de Careylla. Suerte que no corrió el mismo destino que el resto. Y ella temía ser también la principal testigo del otro. Aunque prefería eso a ser sospechosa, pero tal vez iban en camino de procesarla como tal.

Ya tenían a Careylla, habían demostrado que había sido ella, o estaban en ello. Entonces, ¿para qué la querían? Ni los propios agentes, ni la Capitán, ni siquiera el propio John lo sabía. Y había sido él quien le había puesto las esposas —sólo metafóricamente. Sólo se había topado con una fotografía en la cual aparecía con uno de los ‹‹señores de la mafia» y su hijo.

¿Qué tenía aquello de sospechoso? O poco, muy poco, o demasiado.

Un demasiado, demasiado.

John echó la cabeza atrás.

Agatha volcó el peso de su cuerpo hacia delante y escondió la cabeza entre sus brazos cruzados sobre la mesa.

Sola.

John le había dejado la fotografía del marco. Su única ‹‹compañía». Pero ni siquiera se detuvo lo suficiente como para ponerse a pensar en aquello. Sólo esperaba, hacía tiempo. Teniendo a Caruso pegado al trasero, debería haber dado señales de vida hacía ya rato. Él la necesitaba tanto como ella a él. Aunque Agatha poco lo demostraba. Era mejor así.

Pero no estaba del todo segura de que acudiría a la llamada de socorro.

Al final, John se decidió a entrar de nuevo.

—Bien, Agatha. Ha terminado el descanso.

Tomó asiento frente a ella.

Esta vez, no sería ni tan duro consigo mismo, ni tan suave con ella. Pese a lo que parecía, él se había relajado demasiado durante las últimas horas.

Ella volvió a su posición, pero no apartó las manos de la mesa y mantuvo la mirada gacha todo el tiempo.

Entonces, él comenzó a leer el primer documento dentro del dossier.

—Su verdadero nombre es Angelique Agatha Byrne.

—Ahora vamos de usted... —musitó, incrédula y burlona—; qué cortesía...

Para el detective, sólo eran palabras que desaparecían en el ambiente, reinado por el tiempo. Sin éste, se quedarían ahí, haciendo hincapié.

—Su padre, Christian Byrne, falleció en...

—Fue asesinado.

John asintió.

—¿Es esa su versión?

—No es la oficial.

‹‹De acuerdo››, pensó él. ‹‹Vas a ser todavía más dura de pelar de lo que pensaba››.

—Su padre falleció hace casi unos doce años. De su madre, Leila, poco se sabe. Falleció en un accidente de coche en mil novecientos noventa y cuatro.

‹‹Esa es la versión oficial››, pensó Agatha. Hizo una mueca de desaprobación, poco convencida de la afirmación.

Pues jamás estuvo convencida de aquello. Pero nunca encontró motivos para ponerse a indagar tanto como en el caso de su padre. También tenía intención de hacerlo, pero tenía prioridades. Mientras que de Christian Byrne tenía más datos e información; de Leila carecía por completo de ambas. Ni siquiera recordaba su voz. Además, estaba segura de que el asesinato de su padre le conduciría a aquel supuesto siniestro en el que falleció su madre. Tenía el presentimiento agarrado al corazón y no se desprendería. Siempre estuvo ahí.

—¿A qué quiere llegar con eso, Wyatt?

—Quiero llegar a usted. A quién es. A qué relación tiene con la Familia Esvero. Sólo quiero saber.

—Yo también quiero saber, pero he tenido que buscar las respuestas yo misma. —Apoyó los codos aún más en la mesa y se aproximó a él—. Haga. Usted. Lo. Mismo.

—Es dura de pelar... —espetó Teresa, sorprendida por el carácter de una simple... testigo, sospechosa, lo que fuera.

Figone miró a la agente del F.B.I. de reojo.

John tenía tres opciones: salir y calmarse, seguir insistiendo y no conseguir nada o pasarle el caso a un compañero de confianza como Toni Marino. La Capitán Figone se lo permitiría, siempre y cuando diera una explicación lógica y no dejara que otro investigador se entrometiera sin saber nada acerca del caso.

Escogió la segunda opción, por su inmensa tozudez y, también, estupidez. No serviría de nada, pero no continuaría en sus trece.

—¿Quiere decir que se acoge a su derecho de guardar silencio?

—Quiero decir que responderé a lo que me convenga —espetó. Entre ambos, se abrió un gran abismo—. Así que, puede preguntar lo que quiera y yo responderé a lo que quiera, inspector.

Le dedicó una sonrisa orgullosa, mientras él se había vuelto sumiso a las críticas e indirectas. O sólo trataba de ignorarlas.

—Porque dudo que a estas alturas sea un detective privado que vaya por su cuenta dentro de la policía —añadió, aún más frívola—. Enhorabuena, acaba de subir de nivel, inspector.

John tenía ganas de lanzar la silla a la pared, sólo con tal de descargar el agobio y la ansiedad. Aparentaba estar tranquilo, pero por dentro era una bomba de relojería.

—¿Qué relación tiene con la Familia Esvero?

Agatha se encogió de hombros.

—Ya veo que no tiene intención de responder.

—Claro que tengo intención, pero la respuesta más obvia es la que no quiere aceptar.

—¿Y cuál es?

Agatha guardó silencio unos segundos. ‹‹¿De verdad estamos haciendo esto?»

—Que no tengo relación con los Esvero. —Respiró hondo y siguió—. Conocí a Gregory cuando era pequeña, nada más. Ni siquiera le reconocería por la calle si le viera ahora mismo.

—Sabe que puede acogerse al derecho de guardar silencio. Y puede pedir un abogado.

—¿Para qué? No escondo nada.

‹‹Eso ya lo veremos», se dijo John.

—Además, ya he hablado por teléfono y usted, inspector, había dado por hecho que había aceptado algún tipo de trato que en ningún momento llegó a plantear ni a poner sobre la mesa. Así que... si pido un abogado, ¿dará por hecho que he aceptado otro trato? ¿O que estoy confesando algo que no he hecho y condenarme así a una bonita celda en la cárcel?

Teresa, de brazos cruzados y cada vez más sorprendida, miró a la Capitán Figone. Insolente, desobediente, orgullosa, descarada... lo tenía todo de los Esvero. Una buena mezcla para empezar el día, o para terminarlo.

—¿De dónde han sacado a esta chica?

John sacó más imágenes, éstas hechas desde una cámara algo borrosa y pixelada. Y se las plantó sobre la mesa.

—¿Veo que le gusta sonreír a las cámaras?

Sí le gustaba sonreír a las cámaras. Eran muchas las imágenes. En todas ellas, aparecía con aspecto distinto y el rostro cubierto, fuera por un pañuelo, una peluca de pelo muy largo y abundante, o por cualquier objeto. Pero se distinguía su identidad.

—No voy a negar nada, si es lo que espera. Esa soy yo.

El detective no supo cómo reaccionar. Tampoco aquellos al otro lado de la sala. Esa respuesta no la esperarían de alguien culpable, o tal vez sí. Ninguno de ellos entendía nada.

—¿Por qué se cubre el rostro?

—¿Por qué me cubro el rostro? —repitió, riéndose—. ¿Ha estado usted alguna vez en Rusia? No, ¿verdad? Pues hace frío. Mucho frío. Esta es de un banco en Moscú y eso es una bufanda de pelo muy, muy gruesa para evitar congelarme la puñetera garganta. —Señaló una de las imágenes, después la deslizó con el dedo a un lado y cogió otra—. ¿Qué me dice de Suiza? Tampoco, ¿no? Pues los inviernos son muy duros, se lo aseguro. Esta cámara tuvo suerte de pillarme los ojos.

La dejó sobre la mesa y la deslizó hacia el mismo lado de la otra. No necesitó más ejemplos.

‹‹¿Esto es una broma?», se preguntó John, mientras observaba a Agatha. Pero ya no veía a una posible sospechosa, sino a la persona a quien solía visitar en su local desde su apertura.

—Marino, busca algo de información sobre ella —ordenó Figone.

Teresa observó la escena, de brazos cruzados, como todo el rato, atenta. Muy atenta.

—Pero, ¿no tiene John...?

—Él. —Le clavó los ojos. Con una sola mirada le echaba de la sala—. No nosotros. Además, hay algo que no me cuadra... y aunque Wyatt sepa qué es, no nos lo dirá.

Marino salió de allí a toda prisa.

En aquella comisaría irían todos a velocidad de galgo durante todo el día. Agatha era suya durante veinticuatro horas y debían apurar el tiempo.

—¿En qué se ha metido su hombre? —preguntó Teresa.

Figone evitó el intercambio de miradas con ella. Pero la agente del FBI no le quitaba el ojo de encima. Ella simplemente había aparecido allí para ayudar, para informarse, para llevarse una parte del mérito.

—No lo sé.

Dentro, el interrogatorio se volvió más intenso y, a la vez, con menos sentido.

—Agatha, dime algo.

Regresó un John compasivo, atento y sincero, con corazón de peluche y exterior de bollito de crema que se deshace en las manos con sólo tocarlo.

El frío usted desapareció. Las incómodas preguntas, las caras serias, las palabras sin sentimiento alguno... todo desapareció.

—¿Pero qué quieres que te diga?

En la sala, dos personas al borde de la desesperación. Uno, intentando sacarle hasta la última gota de sudor; la otra, deseando marcharse. Pero sus esperanzas se iban desvaneciendo. Ya habían pasado tres horas desde que entró allí.

Una parte de ella le había advertido que no podía fiarse del detective, le fallaría. Como el resto.

—Lo que sea.

Agatha estaba cansada. Había pasado las tres últimas horas bajo la tenue luz de la sala. Se tornó intensa al pasar tanto tiempo bajo ella.

—Ya lo he hecho.

—¿Qué relación mantienes con los Esvero?

—¡Por el amor de Dios! ¡Ya te lo he dicho, John!

Guardaron silencio hasta que Figone lo rompió. Entró en la sala sin previo aviso para buscar a John.

—Wyatt.

—¿Qué pasa?

—Sal.

Respiró hondo. Ya esperaba una reprimenda por su comportamiento insolente y con tanto secretismo. Figone ni siquiera sabía de la llegada de Agatha hasta que John se presentó allí con ella, de sopetón. Pero cuando salió de la sala, se topó con un hombre esbelto, firme como un coronel y con cara de pocos amigos.

—John, te presento a Peter DeiCaruso.

Tanto el detective, como él se mostraron distantes.

—Él viene de Recursos Humanos, de...

—Ya —cortó el detective. Le miró de arriba abajo, receloso—. Me suena.

—Tengo entendido que ha detenido a una de mis... bueno, a una de mis empleadas.

—¿Empleadas?

—John, Peter es...

Antes de continuar, Figone se aseguró de mantener la conversación en un entorno lo más cerrado posible. Entraron en la sala tras el espejo y cerraron con llave. Todo quedaría entre Figone, Teresa, Caruso y John. Dado que Toni Marino todavía no había regresado, estaría fuera.

Allí, discutieron acerca de Agatha. Pero ella no podía oír nada, ni siquiera sabía de la llegada de Caruso.

Al final, terminaron moviéndose por la planta.

No se separaron demasiado de la sala de interrogatorios, pero sí lo suficiente como para dejar la zona despejada. Ahí fue cuando la agente del FBI actuó.

Entró en la sala y ahí se encontró, cara a cara con la persona a quien llevaba rato queriendo ver de cerca, analizar.

Cuando entró, Agatha no se dio cuenta. Observaba sus manos juguetear sobre la mesa.

Teresa estuvo observándola durante unos segundos.

«Interesante, de nuevo», pensó.

Cerró la puerta. Entonces, Agatha levantó la vista.

—¿Estás cómoda?

La joven se mantuvo con la misma expresión, con cara de póker.

No respondió. Sólo miraba a la agente de la misma forma que ésta a ella.

Teresa dio varios pasos adelante, sin quitarle el ojo de encima a Agatha. Se detuvo y cruzó los brazos.

—Muy inteligente por tu parte hablar en otro idioma por teléfono. Muy inteligente deletrear palabras. Muy inteligente pedir ayuda a alguien a miles de kilómetros de aquí, seguramente.

»Pero no has contado con que alguien pudiera entenderte. YA ne prav? 7

«Dios, no». Agatha abrió los ojos, no demasiado para que no se notara su sorpresa. Más bien, fue algo instintivo, conducido por el miedo a ser descubierta; pero también racional, pues consiguió mantenerse firme y no delatarse demasiado con su expresión.

—Venga… —Teresa comenzó a caminar a pasos cortos y despacio—; no me digas que no se te ocurrió eso.

7. Interrogación en lengua rusa. Traducido como «¿me equivoco?»

—Era una posibilidad.

—Una posibilidad… ¿también lo fue Brest? ¿Nantes? ¿San Marino? ¿Roma?

Enarcó los ojos.

Pero Agatha no se dejaba intimidar, no mucho, al menos.

—¿Dublín?

«No metas el dedo en la herida», pensó Agatha.

Se le formaba, poco a poco, un nudo en la garganta del tamaño de una pelota de golf. Estaba entrando en estado de alerta, pero con cautela. No quería que Teresa lo viera.

—¿Liverpool? ¿Manchester?

«Ya que has metido el dedo, no lo retuerzas».

—Creerías que nadie te seguía. Que a ti no tenían porqué pedirte explicaciones de los actos de los Esvero. Que tú no rendías cuentas por ellos, ni lo harías.

»Pero no era así, no. Tengo el ojo puesto en ti de…

—Nantes —soltó Agatha, inexpresiva—. ¿Desde el repartidor con demasiada curiosidad? ¿O desde mucho antes?

Teresa sonrió.

«Esto… es más interesante de lo que esperaba».

—¿Puedo preguntarte algo?

—No.

Teresa ladeó un poco la cabeza y se toqueteaba la barbilla con los dedos, el otro brazo todavía lo tenía cruzado.

—¿Para qué?

—¿Perdona?

—Para qué, no porqué, sino para qué. ¿Qué objetivo tienes? Sé que, por supuesto, no me lo vas a decir.

—Eso está claro.

—Pero, eso es lo que me gustaría —admitió, con pausas—. ¿Para qué?

Soltó una mofa.

—Un para qué, a veces, es mucho más difícil que dar los motivos por los cuales has hecho lo que has hecho.

»O lo que no hiciste.

Dio media vuelta y, sin decir nada más, ni siquiera observar cómo Agatha se derrumbaba ante la última frase, salió.

—Joder… —musitó la agente todavía al otro lado de la sala, quien lo había presenciado todo.

«Lo que no hiciste», se repetía Agatha para sus adentros.

Figone abrió la puerta al cabo de los minutos.

—Puedes irte.

28

A gatha enarcó las cejas. ‹‹¿Qué puedo...?», se preguntaba mientras sus ojos se clavaban en el empalidecido detective. Entonces se percató. Respiró hondo y susurró:

—Caruso.

Por fin había llegado su única esperanza. La única entre muchas que no hubieran servido de nada. Ya tampoco es que él fuera un diamante en bruto, pero no tenía ningún otro recurso tan eficaz como él.

Recogió su abrigo y salió de allí con éste del brazo.

Allí fue cuando se encontró cara a cara con el detective, con quien intercambió una intensa mirada de apenas dos segundos. Aunque, más bien, fue cuerpo a cuerpo, pues en cuanto se vieron de frente, ambos apartaron la mirada al instante.

Ninguno de los dos dijo nada.

Una amarga despedida, por el momento.

Caruso la interceptó, entrelazó sus brazos y la condujo hacia la salida. Pasó al lado de John, todavía mantuvieron los ojos el uno en el otro. Pero ninguno se atrevió a hablar. ¿Qué se hubieran dicho? ¿Hasta mañana? Ni un ‹‹adiós» solucionaría aquello.

—¿Qué les has dicho? —le preguntó, impaciente e inquieta.

—Nada.

—Caruso —gruñó.

Agatha se detuvo en seco y le obligó a parar.

—¿Qué les has dicho para que me suelten?

Él se encogió de hombros.

—La verdad.

Puso los ojos en blanco y no tenía más en mente que esa frase: ‹‹La verdad».

Caruso atrapó su brazo y la arrastró con él, impaciente por salir de allí.

—Si les hubieras dicho la verdad que yo creo... ni de lejos me habrían soltado.

—Porque no es la verdad que tú crees. Es la verdad.

Salieron de la comisaría. No habían pasado tres horas, sino más. Toda la ciudad se había sumido en la oscuridad, salvo por las farolas que la alejaban de los hogares y de las calles.

Dentro, el inspector Toni Marino ya tenía toda la información que la Capitán le había pedido. Aunque desconocía qué había sucedido durante su desaparición. Pero el hecho de que Agatha se hubiera marchado, no significaba que la información había pasado a ser irrelevante. Todavía la necesitaban.

—¿Sabes? Me equivoqué. No eres una desobediente, ni una descarada... ¡eres una temeraria! —rugió Caruso, en un tono de voz moderado.

—¿Qué?

—No te hagas la tonta. Eres una puta suicida.

—Vigila esa boca... —rehusó. Llegaron al todoterreno negro de Caruso y entró en el asiento de copiloto—. Y no sé de qué estás hablando.

—¡¿Un maldito diplomático ruso?! —‹‹Ah, era eso‹‹—. ¡¿Estás de broma?!

—¿Por qué iba a estarlo?

Caruso negaba con la cabeza. Arrancó el coche y salió del aparcamiento.

—Bien, ¿dónde está?

—¿Dónde está qué?

Él resopló, harto de insistir. Estaba cansado y agobiado. Algo malo se le pasaba por la cabeza, Agatha podía verlo en su comportamiento nervioso y neurótico, al borde de un ataque de histeria. Nunca se había comportado así. Era un nervioso y un neurótico, eso estaba claro, pero jamás lo sacó tan a la luz como en aquel momento.

—Caruso, sé más preciso —dijo, como si él ya tuviera que saberlo—. No sé de qué me estás hablando.

—La maleta. ¿Dónde está toda la información que te di?

—Oh...

—¿Oh?

—Espera, ¡¿por qué viniste a por nosotros?!

—¿Qué? —inquirió, confundido—. ¿A por quién?

—¡Maldito cabrón!

Le dio varios manotazos en la cabeza. Parecía una niña pequeña intentando pegarle. Y él, un niño pequeño tratando de defenderse como pudo, igual que un insecto indefenso ante el ataque de un depredador.

—¡Eh! ¡Eh!

Consiguió agarrarle las dos manos por las muñecas y mantenerlas alejadas de él.

—Estoy conduciendo —rugió—. Joder, Agatha. No me pegues mientras conduzco.

—¡Eso podría habértelo dicho yo a ti cuando uno de tu amigos intentó sacarnos de la carretera!

Le escupió en la mejilla.

Él, indiferente, terminó lanzándole una mirada letal. Con los ojos clavados en ella, se limpió con la mano libre. Después, la volvió a colocar en el volante con toda rapidez.

—Nunca. Nunca —dijo, enfadado, pero asombrado—. Me había. Pasado. Esto. Así que no lo vuelvas a hacer, ¿entendido?

—Vete a la mierda.

—¿Algo más?

Ella respiró hondo y le soltó:

—Egoísta.

El silencio se abrió paso entre ambos. No tuvo nada más que decir.

—¿Ya te has quedado a gusto?

Agatha se mordió el interior del moflete, de la rabia. Pero no dijo nada, ni le replicó más. ¿De qué le serviría? Sólo terminaría reduciéndose a su nivel, incluso a menos.

Él no soltaba sus muñecas. La otra mano no la separaba del volante.

—Vale, vale. Mira, lo siento. ¿Vale? Siento lo que sucedió.

‹‹¿De verdad crees que voy a tragarme eso?»

Agatha sería de todo, pero no tan ingenua como él pensaba.

—¿Y lo de Caoba? Menos mal que fue más listo que el resto de los tuyos y escogió un buen escondite.

—¿Qué pasa con él?

Tampoco parecía saber del tema.

—Eres un cerdo.

Se revolvió mientras sus manos seguían prisioneras.

—Agatha, para. ¡Agatha!

Sacudió sus muñecas hasta que sus impulsivos y descontrolados movimientos cesaron. Pero no apartó la mirada de la carretera.

—¿Qué ha pasado con Caoba?

—¿De verdad crees que te lo voy a decir?

Él resopló, cansado.

—Agatha, no te estoy pidiendo que me digas dónde está. Sólo te pregunto qué ha pasado.

Comprendió que la confusión de Caruso no era falsa. Algo le mantenía en otro mundo, preocupad, nervioso.

—Vinieron a por nosotros —respondió, más calmada. No paraba de fijarse en la expresión perdida de Caruso—. Salté... salté por la ventana.

—¡¿Saltaste...?! —murmuró, a falta de aire—. ¿De verdad saltaste por la ventana? Pero si he estado allí y tiene...

—Sí, lo sé. Estuviste allí cuando le llamé. Y sí, tiene bastante altura aunque no lo parezca.

—¿Puedo soltarte ya? ¿Vas a volver a pegarme?

Agatha negó con la cabeza y cara amodorrada.

La dejó libre, por fin. Agatha se restregó con la mano la muñeca, le había dejado la marca de los dedos. Pero no dolía tanto como esperaba. No, al menos, hasta que la sangre comenzó a circular con normalidad.

Caruso vio las marcas de reojo.

—Lo siento.

—No, no pasa nada. Siento haber intentado que tengas un accidente.

—Que tengamos. Recuerda que en este coche vamos tú y yo.

››Bueno, ¿y la maleta?

—A buen recaudo.

Intercambiaron una mirada complaciente. Agatha lo dejó caer tal cual y no daría más explicaciones. Además, no sabía qué había sido de la maleta, finalmente. John regresó al coche, pero no vio si fue a por la maleta.

—Dime, Pitillo, ¿por qué te interesa tanto la maleta?

Su primera reacción fue encogerse de hombros y medio tartamudear las primeras palabras que le salieron por la boca:

—Sólo... sólo quiero que... que esté... a buen recaudo.

—Ya...

Agatha movía la mandíbula de lado a lado mientras no le quitaba el ojo de encima. ‹‹¿Estás nervioso, Caruso?», se preguntaba a sí misma. ‹‹¿Qué te pasa, Pitillo?»

—Y... ¿cómo un diplomático ruso?

—¿Perdón?

Agatha se volvió de lado en el asiento; ya que no tenía un motivo para observar a los viandantes, pues ya no trabajaba para nadie.

—¿Cómo es que diste con un diplomático ruso?

—¿Fue él quien te avisó?

Caruso quiso resistirse, pero Agatha sabía la verdad. No podía engañarle.

—Él y también que no podía dar contigo.

—Ya decía yo... —murmuró, riéndose.

—¿Qué?

—Nada.

Inspiró aire con toda la fuerza de su ser, aguantando así la burlona risa. Demasiado de Caruso había visto en menos de diez minutos, no quiso tentar más a la suerte... o a la paciencia.

—Así que me seguías.

Hizo una mueca de dolor. ‹‹Te he llevado a mis espaldas todo el rato... lo bueno, es que me lo imaginaba», se dijo.

—Vamos, Pitillo, te conozco —rio—. Bueno, tal vez no tanto como pensaba. No sabía lo del mote.

Caruso ahogó un gruñido como pudo.

—Eso no lo voy a admitir.

—Oh, no, por supuesto —espetó, socarrona—. Ya que me has sacado de allí y has descubierto dónde me escondo, ¿puedes acercarme a un sitio?

—¿Así me lo agradeces? ¿Pidiendo más?

—No. Ya te lo he agradecido respondiendo. Y si pidiera más... tranquilo, cariño, no te lo pediría a ti.

Caruso arqueó las cejas.

Desde que fue a buscarla, aquel día rompió todas sus reglas. La primera, ser inexpresivo. La segunda, no implicarse con... alguien como ella, con una de sus ‹‹empleadas». Ex-empleadas. Pero tampoco nadie había sito tan sumamente estúpido, o tan increíblemente temerario, como para entrar en Constructions AP y amenazar a una persona con tanto poder como él. Aunque el poder ya casi lo había perdido. Su preocupación y desconocimiento de lo que ocurría no indicaron lo contrario.

Así que, esta vez, alguien como ella, se merecía su ayuda.

—¿Qué has respondido? —inquirió, sorprendido—. ¡Si eres peor que una caja fuerte! A ti no hay quien te abra...

—¿Sí? —replicó, en el mismo tono incrédulo—. Pues eso lo habré aprendido de ti, ¿no crees?

››Y oye, no sé si estás intentando soltar indirectas sexuales o algo así... pero para ya. Aunque, ahora que lo pienso puede que sea yo quien deforma tus frases.

Caruso respiró todo lo profundo que pudo, hasta llenar por completo sus pulmones. Y puso los ojos en blanco. No podía tratar con ella, era tan... él. Demasiado parecida a él. Se preguntaba cómo pudo haberla aguantado en el pasado tanto tiempo. Y también se preguntó cómo podía aguantarse a sí mismo.

—Además, me lo debes.

—Uy, sí, te lo debo —afirmó, sarcástico.

—Sí, que yo recuerde uno de tus amigos intentó matarme con una pasajera. Así que me lo debes.

—Vale, primero, ya me he disculpado. Lo siento, de nuevo. Y segundo... amiga.

—¿Qué?

Arrugó la nariz. ‹‹¿Qué?», volvió a preguntarse a sí misma.

—Era una mujer.

—¿Qué? ¿Y eso qué tiene que ver?

Él se encogió de hombros.

—Sólo... bueno, ella es quien se lleva el mérito, no yo.

—Vale, primero, no te estoy tachando de machista. Segundo, vete a la mierda.

Agatha se cruzó de brazos y se colocó bien en el asiento.

¿De qué le servía alguien que había intentado deshacerse de ella? ¿Para qué quería esconderse de nuevo si él la encontraría? Además, si él había dado con ella, de cualquier forma, otro también lo harían. Otros como quienes dieron con Caoba en Medellín. Y esos otros no serían como Caruso. Pitillo sabía arreglárselas bien y era alguien superior a muchos. Pero cuando comenzaba a mostrarse nervioso y se le marcaban constantemente las arrugas en el ceño fruncido a causa de la preocupación, tenía mala pinta.

—¿Adónde?

Agatha le miró, todavía de brazos cruzados, pero confusa.

—¿Qué?

—¿Adónde te llevo?

Al final accedió.

Su plan comenzaba por sacarla de allí y llevarla consigo adonde fuera. Sólo tendría que vigilarla de cerca y conseguir sus propósitos con los Esvero. Después, pensaba en devolverle el favor con una vida nueva, tal vez en la otra punta del mundo.

No. Aquello no se lo creía ni él. Seguramente, la dejaría tirada en cualquier parte. Aunque ya tenía por seguro que ella no se dejaría.

Él nunca fue una persona de confianza, sólo alguien para quien trabajar. Y ella nunca se dejó domar. Desobedecía, incumplía hasta las normas más estrictas y hacía lo que le venía en gana. Él tenía que cargar con las consecuencias. Algo de rencor le tenía reservado, pero no dejaba que le nublara el juicio. Sólo la sacaría de allí después de llevarla adonde quisiera. Y cuando todo terminase... ¿quién podría saberlo? Ni él sabía qué haría. Tenía la mente en otra parte y demasiadas preocupaciones como para pensar en una muchacha insolente e indomable.

—Déjame en la estación de autobuses.

—Agatha...

Hizo una mueca de desaprobación.

—Déjame allí —insistió—. Sólo necesito dos minutos, Caruso. Lo he guardado todo allí.

Sin aprobar el nuevo plan, se detuvo en doble fila y conectó el sistema GPS. Cuando ya localizó la calle donde se encontraba, retomó el camino, pero se desvió de la ruta anterior para llegar a la estación de autobuses.

Antes de llegar, Agatha miró por el espejo retrovisor.

—Caruso, ¿qué le dijiste a la policía? Dime la verdad.

Éste no apartaba los ojos de la carretera. Agatha vio su oportunidad.

Había dejado su arma en el local, junto con muchas de sus pertenencias. Excepto la maleta, y si al final John la había entregado, ella misma se aseguraría de recuperarla. Con él estaría a salvo. Con la policía no tanto porque si ya les quitaron la información de Christian Byrne una vez, lo volverían a hacer. Más cuando Agatha había recogido en total el quíntuple de lo que en un principio se conocía.

De momento no tenía con qué defenderse, salvo sus extremidades y su fuerza de voluntad. Pero duraría poco así. Caruso sí tenía un arma, justo camuflada al lado del cinturón, dentro de una funda. Cada vez que cambiaba de marcha, la podía ver a la perfección. Le llamaba a gritos.

Detrás, un coche intentaba adelantar, a pesar de no poder. Agatha lo vio desde el retrovisor, mientras encontró la excusa perfecta para bajar la vista de vez en cuando e intentar improvisar. Quería conseguir el arma. Tan cerca de la estación de autobuses, y tal lejos de poder escaparse para ir por su cuenta.

Caruso miró por el retrovisor al coche y fue cuando ella le dio un puñetazo en sus partes bajas y le arrebató la pistola. Había sido tan rápido —e increíblemente doloroso— que no trató ni de impedirlo.

Le apuntó firme a la cabeza. Mientras la sostenía comprobó el peso del arma y así supo que estaba cargada.

Caruso todavía se ahogaba en su dolor.

—¡Eso ha sido un golpe bajo! —Agatha abrió la puerta aprovechando el intenso tráfico y el atasco—. ¡¿Adónde vas?! ¡Agatha!

Dejó hasta la puerta abierta. Salió corriendo.

Caruso se desabrochó el cinturón y salió por la otra puerta con dificultad. Quiso ir tras ella y podría haberlo hecho, él estaba en forma y capacitado incluso para alcanzar a Agatha. Pero parte de su cuerpo no estaba en forma y era, precisamente, por culpa de ella. A falta de fuerzas para mantenerse en pie tras el ‹‹golpe en los bajos», sólo se quedó expectante apoyado en la puerta del coche. Veía como sus posibilidades se escapaban a cada paso que daba Agatha alejándose y desapareciendo entre el tráfico. Dio un golpe de rabia en el capó y volvió a meterse dentro. Todavía quería atraparla como fuera.

—¡¿Pero a ti qué te pasa?! —preguntó un conductor, detrás de él. Se había detenido en medio sin enterarse. Al final, arrancó, pero el conductor pasó de largo—. Idiota...

Agatha corrió con la pistola en la mano y se camufló entre los coches. Desconocía la zona, pero logró encontrar el destino.

Para que nadie creyera que era una atracadora, guardó el arma sujeta con su pantalón, al lado del ombligo, y la cubrió con la camiseta. Cuando entró, corriendo pero aligerando el paso, fue hacia la zona de información. Se coló delante de tres o cuatro disculpándose. Ellos tendrían algún problema con el billete o el viaje, pero ella lo tenía con un asesino a quien le había dado un puñetazo en una zona demasiado sensible. El rencor reapareció en él, quien todavía seguía en el coche, recuperándose. Había tenido que aparcar en doble fila, apenas se había movido desde la huida de Agatha. Y no era porque tenía esperanzas puestas en ella y creyera que volvería. Porque eso no lo haría. Más bien, el dolor le había inmovilizado y su mente estaba en muchos sitios a la vez. Necesitaba centrarse.

Agatha entró en la estación de autobuses.

—Oiga, ¿dónde puedo hacer una llamada?

El hombre al servicio de la zona de información, le señaló una cabina de teléfono detrás de ella. La única que quedaría allí.

Marcó el número y esperó.

—Vamos, vamos...

Después del cuarto pitido, contestó.

—¿Hola?

—¡Gregory!

—¿Agatha? ¿Qué...?

—Escúchame. —Recuperó la respiración mientras él esperaba una respuesta—. Gregory, Ca... Johnny viene a por mí.

—¡¿Qué?! ¿Dónde estás?

—Gregory, escúchame. Tienes que llamarle, tendrás su número guardado por la vez que te llamó.

—Sí, yo...

—¡Gregory! —murmuró. Si Caruso entraba, prefería no llamar la atención—. Gregory, olvídate de aquello, ¿vale? Estoy en un lío... ¡estoy jodida! ¿Vale?

››Tienes que llamarle y decirle que tienes más cosas de tu padre que debería ver. Miéntele, atráele. Eso quiere. Pero dile que hasta dentro de dos días no estarás. Pasado de pasado mañana, ¿de acuerdo? Y tú no puedes estar allí. Te irás todo lo lejos posible.

‹‹No quiero que se repita lo de Kiev», se recordaba ella. Quedaban dos días, tres si contaba el día de la ejecución, para que Lébidiev apareciera por allí. Gregory debía estar fuera.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Gregory... —Miró hacia la puerta, Caruso no aparecía—; por favor. Hazme caso. Sé que no quieres hacerme caso y que nunca has querido, pero... por favor...

—Vale, vale. Pero deja de hacerte el perrito desvalido.

Sonrió.

—Y que no sospeche.

—De acuerdo, Agatha. Lo he entendido. Ahora dime dónde estás. ¿Agatha?

Ella ya se había ido lejos y el teléfono colgaba del ya no tan enroscado cable.

Huyó en dirección a la zona de los autobuses. Allí, se abrió camino entre la muchedumbre y las filas y salió despavorida hacia fuera. Como pudo, salió de allí en dirección contraria a la entrada.

Cogió un taxi. Caruso ni siquiera se había molestado en ir tras ella. ¿De qué le serviría? Con los testículos ‹‹rotos‹‹ y unas piernas más pesadas que Agatha, ella le llevaba una ventaja tremenda.

—Buenos días, señorita —espetó la taxista, con acento portugués—. ¿Dirección?

—Lléveme... eh..., ¿puede dejarme cerca de esta universidad, por favor?

Le enseñó el papel donde escribió Caoba la dirección de su contacto. El taxista la leyó y dijo:

—Sí.

En cuanto escuchó el rugido del vehículo, todo su cuerpo se destensó. Se relajó tanto que terminó deshaciéndose en el asiento trasero. No tardó demasiado. Nada más llegar, se aseguró de estar en la dirección correcta, le pagó y bajó ahí mismo.

Caminó hacia una de las calles que se abrían a un lado de la universidad, mirando en todas direcciones sin descanso.

Entró a un edificio, a base de llamar a cualquier timbre con la excusa de haberse dejado las llaves. Subió unas plantas y llamó a una puerta.

Abrió Marinetta, en pijama y con compañía.

—Necesito tu ayuda.

Entró sin permiso y se topó con un hombre bastante alto, con un brazo completamente tatuado, de unos ojos verde hierba y cuerpo de dios olímpico, por poco más y casi de culturista.

—Hola —soltó Agatha, indiferente y como si no existiera.

—Buenas noches —respondió él, sorprendido—. ¿Qui... quién?

—Ven conmigo. —Marinetta agarró su brazo y la arrastró hacia la cocina—. ¿Qué haces aquí?

—No me toques —gruñó Agatha, con cara de pocos amigos.

Marinetta le soltó el brazo, intimidada. Una amenaza bastante creíble.

Perdona. Soy un poco paranoica con... Necesito tu ayuda, te pagaré el doble.

—Espera, espera... rebobina. ¿Qué?

Agatha cogió un vaso y lo llenó con agua del fregadero. Se lo bebió entero casi sin respirar.

—Gracias.

Se lo dio y volvió al pequeño salón del apartamento de estudiante de apenas treinta metros cuadrados en total.

—Siento... esto, pero necesito a tu novia, o a quien sea —le dijo a él.

El hombre no se quedó boquiabierto de casualidad.

—Espera, espera...

A Marinetta se le descontroló la situación y no sabía cómo volver a tomar los mandos de todo.

Alguien llamó a la puerta. Todos se quedaron en silencio.

—¿Nelly? —John continuaba llamando—. ¿Nelly? ¿Estás ahí? Necesito tu ayuda.

Marinetta se llevó las manos a la cabeza. Agatha comenzó a pensar en volver a salir por la ventana, aunque esta vez sería más fácil debido al tamaño, pero más difícil por no tener por dónde bajar hasta la calle.

—Vale, todos al baño —murmuró Marinetta—. ¡Todos al maldito baño!

Empujó al hombre hacia el aseo, después agarró de la muñeca a Agatha y la arrastró con él.

—Portaos bien.

Cerró la puerta.

—Y ni se os ocurra abrir la luz, os descubriría. —Fue hacia la puerta principal, con toda tranquilidad—. Y tampoco quiero engordar la factura de la luz por vuestro capricho.

Abrió la puerta. El detective entró como una bala.

—Nelly, necesito que busques algo sobre la chica de la foto.

—John, ahora mismo no...

—¿John? —musitó Agatha.

—Marinetta, la he cagado, ¿vale?

Sin que se diera nadie cuenta, Agatha abrió un poco la puerta del baño. Sólo dejó el mínimo espacio para escuchar la conversación. Había oído a Marinetta decir el nombre de John, y al John que ella conocía hablar. Si el contacto de Caoba está mezclado con la policía, aquello no acabaría bien para ninguno.

—He metido la pata hasta el fondo con... una persona. Y ahora no tengo nada y no sé qué hacer.

—Pues vuelve mañana —insistió.

Ella se mantuvo de pie sujetándole la puerta. Pero John no se marcharía, no sin un ‹‹sí‹‹ como respuesta.

—Nelly, por favor.

—John, no puedo, tengo compañía.

Como si no hubiera oído aquello. Su expresión no cambió.

—Nelly, por favor...

—John, si lo hago, ¿me dejarás tranquila? ¿Al menos esta noche?

Le agradó tanto oír aquello que tuvo la intención de mostrarle su agradecimiento con una sonrisa tan grande que no le cabría, pero no podía ni fingirla. En su lugar, asintió.

—¿O es que quieres algo más...?

Marinetta sonrió y le miró de arriba abajo.

—Marinetta, ya te dije que no.

Agatha negaba con la cabeza. Se llevó las manos a los ojos y las arrastró hacia atrás por todo su cabello.

—Cerdo, ¿cómo he podido...?

Bajó las manos.

‹‹Confiar» no hubiera sido la palabra indicada, pero iba en buen camino.

—Vale, ¿qué has dicho que querías?

Marinetta cerró la puerta y se sentó frente al ordenador. Lo encendió y mientras se iniciaba, escuchó al detective.

—Lo que sea de la niña... la del cuadro. Agatha.

—De la foto —le cortó—. Sí, sí. Vale, vale.

—Sí, pero esta vez métete en... ¿cómo se llamaba? ¡Ah! Constructions AP o algo así. Y también todo lo que sea de un hombre llamado Peter DeiCaruso. Tiene un puesto alto en una agencia, pero no sé cuál. Y si me lo dijo, sería mentira. Sólo sé la conexión con esa empresa.

››Y dudo que sea una empresa que se dedique sólo a la construcción... ya me entiendes.

Nelly agachó la cabeza. Pensaba en sus dos invitados encerrados en el baño, uno de ellos, Agatha. Estaría escuchando.

Y lo hacía.

El hombre se había sentado en la taza del váter y Agatha apoyó su espalda contra el lavabo, de brazos cruzados, pendiente de lo que sucedía. Ambos a oscuras. La única luz entraba por la rendija de una ventanita situada lo más arriba posible en la pared, al lado de Agatha.

—Encantado, soy Raul.

Agatha le miró, con las cejas enarcadas.

—Vale, no eres de hablar mucho... eso está bien. Está muy, muy bien...

Nervioso, asentía, gesticulaba las manos y se mordía la parte interior del moflete. Hasta que ella rompió el silencio.

—¿Eres tú al que llaman El Punta? ¿El narco?

Él carraspeó.

—Eh... sí, digamos que sí —dijo, poco orgulloso y algo avergonzado—. Una vez hice algo... con un lápiz y con... pero eso ya es agua pasada. Aunque, al parecer tengo más fama de lo que pensaba.

Agatha asentía. ‹‹Con la punta de un lápiz», pensaba. Pero como no quiso dar explicaciones, utilizó la imaginación.

—Oye, ¿sabes si... ella tiene relación con la policía o...?

—¿Quién? ¿Nelly? —inquirió, estupefacto. Después, rio en silencio—. No, no. Te lo aseguro.

—Pues Nelly está hablando con uno ahora mismo.

—Ya... —Se mordió el labio superior—; ella ha estado un tiempo con... bueno... pero no tiene nada que ver con la policía. A Nelly no le va la pasma6.

Mientras, Nelly rebuscaba cualquier excusa para deshacerse del detective.

—John, ¿por qué no vuelves mañana más despejado y así esta noche te lo busco?

El detective estaba nervioso, con una mano toqueteando su cabello de delante atrás y viceversa. No se aguantaba ni a sí mismo.

—Sí, sí.

—Y hazme un favor. Relájate. Si no te dará algo...

John asintió, le dio dos palmaditas en la espalda en señal de agradecimiento y se marchó.

6. Pasma: vocablo informal para referirse al cuerpo de policía en general.

Nelly se levantó como si le quemase el trasero en la silla y echó el cerrojo. Ya no les interrumpiría nadie más.

—Ya.

Nelly frunció el ceño.

—¡Eh! Ya se ha ido, ¡venga!

Pero nadie salió.

—Está despejado. ¿Hola? ¿Es que habéis montado una fiesta sin mí?

Dio dos pasos hacia el aseo, pero se abrió la puerta. El Punta salió primero, firme y medio encogido. Agatha detrás, por su estatura casi ni se le veía. Apuntaba a Raul con el arma de Caruso en la nuca.

—Oye, oye... —Nelly levantó las manos—. Está bien.

—No. No está bien —espetó Agatha—. Ahora sí vamos a montar la fiesta, ¿te parece?

Nelly asintió, atemorizada. En momentos como aquel recordó la última vez que su ‹‹trabajo extra‹‹ le dio una sorpresa parecida. No aprendió a tener cuidado. No le importaba a quién investigaba. Y esta vez, no tuvo cuidado con quién fue a tratar.

—Siéntate.

Marinetta obedeció, sumisa y sin abrir la boca ni para tomar el poco aire que entraba a sus pulmones.

—Bien. Ahora, vas a hacer lo que él te ha pedido, pero nada sobre mí, ¿entendido? —Nelly asintió—. Buena chica. Luego, guardarás todos lo recopilado hasta la fecha sobre lo que te pedí en un Pen-Drive, lo enviarás a la dirección que te escribiré en un mensaje la próxima vez que contacte contigo; te pagaré y no volveremos a vernos más.

Asintió.

—Sabes que volveré como no lo hagas.

—Vale, vale.

Entre Nelly y El Punta se produjo un intercambio de miradas llenas de miedo. Él no tenía intención de arrebatarle el arma, el intento sería en vano. Además, ya se había ganado una reputación —al parecer—, así que no la ensuciaría con una tontería como aquella. Lo que Agatha proponía, más bien amenazaba, tenía sentido. Quería su información a cambio del pago que le prometió. Y, por supuesto, nada de información suya al detective.

Marinetta no tenía ningún problema en aceptar el ‹‹trato‹‹.

Agatha soltó a Raul y salió por la puerta, con el arma firme en su mano. Una despedida hubiera sido demasiado abochornante, así que cerró la puerta, enfundó el arma y se largó de allí corriendo.

29

H uyó lo más lejos que pudo y pasó toda la noche en una pensión a las afueras de la ciudad.

Amaneció. Alguien llamó a la puerta. Agatha no pretendía levantarse. Un mísero momento de relajación tirado al garete.

—Llama todo lo que quieras... —musitó, todavía adormilada.

Pero no pararon de llamar. Tres toques cada vez.

—Vale... ¡Vale!

Se retorció en la cama como una croqueta sobre una sartén hasta que llegó al borde. Detuvo su cuerpo en cuanto sintió el roce del desgastado colchón, de lo contrario, habría terminado en el suelo.

Se sentó y algo adormecida caminó arrastrando los pies hacia la puerta. Se detuvo en seco con la mano sobre el pomo cuando oyó la voz de una mujer fuera.

Abrió más los ojos, más despierta y consciente de la realidad. Apartó la mano y con poco para defenderse más que la pistola de Caruso y cualquier utensilio útil de aquella habitación perdida en las afueras, entre la nada y la carretera, se preparó para defenderse.

Se apartó de la puerta. Una mujer hablaba fuera por teléfono, pero apenas se distinguía cada palabra de la siguiente.

Miró al suelo, la sombra de la mujer entraba hacia dentro, así que la de ella iría hacia dentro de la habitación. Quien fuera no se percataría de su presencia, por el momento.

Se desvió hacia la ventana. Las cortinas no permitirían que su figura fuera visible. Fue hacia la esquina de la ventana y, sin mover la cortina, asomó la vista por el pequeño espacio entre ésta y el cristal. Fuera, frente a la puerta, una mujer cabizbaja cuyo cabello cubría su rostro esperaba a que abriera.

Sin moverse del sitio, se volcó hacia la cama y metió la mano bajo la almohada. Sacó el arma de Caruso y quitó el cerrojo de la puerta en silencio. Se metió tras la puerta y preguntó:

—¿Quién es?

—Me llamo Gria, vengo de parte de Gregory.

Agatha entornó la mirada, recelosa.

‹‹Que te lo has creído tú», pensó.

—Adelante.

Se mantuvo en todo momento detrás de la puerta.

La mujer entró, despacio. No vio a nadie, por lo que le pareció extraño. Cuando se adentró más en la habitación, Agatha tuvo su objetivo plantado en las narices. Le colocó el arma en la cabeza, firme.

—De rodillas y entrelaza las manos detrás de la cabeza.

Gria no lo esperó. Pero tampoco pensaba en obedecer.

—De. Ro. Di. Llas.

Bufó y terminó haciéndolo.

—Eso es...

Cerró la puerta con la otra mano y mantuvo el arma todo el rato sobre la cabeza de la mujer.

—¿Ahora eres poli?

—Cállate.

—Me envía Gregory.

—Cállate —repitió, en el mismo tono.

Anduvo rodeando su espalda. No tenía nada oculto haciendo bulto en su chaqueta de cuero negra. Dio media vuelta a su alrededor hasta que la tuvo de frente.

—Agatha, me envía Gregory. Él ya me dijo que pasaría esto.

—Entonces, si él te dijo que pasaría lo que está pasando, ¿cómo es que no has hecho nada para evitarlo? Sólo un ignorante se dejaría apuntar con esto a la cabeza.

—Perdona, ¿me estás llamando ignorante?

—No, te estoy llamando estúpida. Sólo que prefería esconder esa palabra en una más... bonita.

»Ahora, cállate.

—Agatha...

—Que sepas mi nombre no quiere decir que te envíe Gregory, porque sé que no es así. Ahora cállate, ¿entendido?

—Eres igual que él...

—¿Te ha enviado Caruso, no?

Ésta se encogió de hombros, indiferente. Gria no respondió.

—Pues dile a tu amigo...

—¿Amigo? —inquirió, socarrona—. Sí, ya... a estas alturas no me queda otra que ser su amiga.

—Vale, mira, esos... ‹‹rollos‹‹ resérvatelos para él, ¿de acuerdo? No quiero meterme en vuestra... ‹‹cosa‹‹.

Gria rio, a falta de ganas.

—Tú... —le dijo, con desprecio. Negaba con la cabeza—; siempre tú...

—Yo.

—Sí, tú. Tú eras quien estaba con los Esvero, él siempre te tenía en mente sólo por eso.

—Oye, me he perdido. Hazte un favor y dime qué has venido a hacer aquí. Estoy a punto de irme y te dejaré aquí, sola. Probablemente te ate, te amordace y te encierre en el armario o en el baño.

Gria se mantuvo seria. Pero Agatha acababa de despertarse, después de unas semanas movidas, por no hablar de meses y años. Lo último que tenía ganas de hacer era torturar a aquella mujer para saber el motivo por el cual Caruso la envió.

‹‹El estúpido motivo...», se repitió ella.

—Mira, como te llames...

—Gria.

—Vale, no te lo he preguntado, así que no me importa, ¿de acuerdo? —replicó, algo aireada—. Mira... tú, tienes dos opciones. —Se sentó en el borde de la cama, más relajada, pero no le quitó en ningún momento el cañón de la pistola de encima—. Uno: puedes largar un poco de la lengua, lo cual te facilitará las cosas. Te lo aseguro. Dos: puedes mantener los labios sellados y puedo torturarte y encerrarte en algún sitio sin luz, sin agua, sin comida... durante mucho, mucho tiempo.

Gria dibujó una sonrisa. Tenía algo de miedo, pero no demasiado. Creía que podría salirse con la suya hiciera lo que hiciera Agatha.

—Si dices que soy igual que él... ya sabes de lo que es capaz —concluyó, tan fría que quemaría hasta su propia piel—. No hace falta que continúe, ¿verdad?

A Gria le desapareció la sonrisa. Su expresión se tornó seria, angustiada... desalmada. Pero ahora sí se veía su miedo. En sus ojos, en su mirada apagada... La oscuridad de su gélido corazón iba devorándola poco a poco y no podía detenerlo. Una sensación de poco agrado. No le gustaría repetir la experiencia.

—De acuerdo, tú mis...

—Caruso me ha enviado a matarte —espetó, tristona—. Lo... lo siento.

Agatha se rio en su cara. Literalmente, se rio, incrédula.

—Ya, vale. —Se levantó y se agachó frente a ella—. ¿De verdad te crees que soy tan tonta como para tragármelo?

—Es la verdad.

—Es tu verdad. No la verdad original.

—Agatha...

—Oh, por favor. La piratería lleva años existiendo. ¿Para qué comprar Adidas cuando puedes tener Adodas? Y la tuya es la mala...

Gria tragó saliva, ya se le había formado un nudo en la garganta. Creyó que sería más fácil.

—Es la verdad.

—Venga sí, tú sigue con lo mismo —dijo, mientras intentó levantarla del brazo.

La mujer no se dejó domar, así que Agatha decidió tirar del brazo en dirección al baño. Terminó arrastrándola a lo largo de la habitación.

—Dime... tú, ¿cuánto tiempo crees que tardará alguien en venir a una pensión en medio de la nada y un poco de menos de media estrella? Sin contar con el burdel que tienen montado en la habitación del fondo, el algo extraño ‹‹vecino» de la de al lado y conmigo.

—¿Qué haces?

Gria trató de soltarse, pero Agatha le agarró con la misma fuerza con la que Caruso le hizo a ella. En cierto modo, se sintió mejor.

Al final, tiró hacia arriba y como la mujer no cedía, le agarró el pelo con la otra mano. Su cabello era tan largo que casi se le enredó en la pistola.

Lanzó a Gria dentro del baño. Sin ventanas, sin modo de escapar, salvo un conducto de ventilación tan pequeño como la palma de su mano y por el cual se escuchaban las voces del ‹‹vecino extraño‹‹ de al lado.

Agatha cerró de golpe.

Al menos, Gria podría dar las gracias por haberse quedado encerrada con agua corriente.

Golpeó la puerta con los puños, después a patadas. Agatha dejó caer su espalda sobre ésta, no le molestó aquello.

Tal y como iba, —vestida igual que el día anterior—, salió de allí y cerró la puerta con llave. No sabía quién era Gria, ni tampoco si era peligrosa. Con escasos segundos de conversación, su instinto no saltó alarmado. Así que pocas razones tuvo para creer que fuera peligrosa, salvo el hecho de su innegable relación con Caruso.

Desde el vestíbulo de la pensión llamó a un taxi. Éste tardó poco más de quince minutos en llegar, la zona estaba ya alejada de la ciudad. Agatha no supo adónde ir, sólo hizo lo que sus piernas le ordenaron. Correr. Huir. Lejos.

‹‹Da igual adonde vayas mientras que tus piernas puedan seguir adelante», se decía. Para ella, éste era su mantra y había tenido que recurrir a él más de una vez. Nadie la animaría, nadie la apoyaría. No tenía a nadie. Ni Caoba, ni Caruso, ni Careylla... ni John, ni Marino... nadie. Sola frente al mundo, así había sido siempre y así seguiría siendo. Estaba convencida de ello. De lo que no se daba cuenta era de la gran ayuda aportada por algunos de estos anteriores nombres. Más bien, no quería admitirlo.

‹‹Caoba sólo lo hizo porque quería huir y sabía que no le dejaría en paz a no ser que me ayudara», pensaba mientras se acariciaba la barbilla con la mano. Estaba apoyada contra la puerta del taxi, observando el paisaje invernal, no muy apreciable, pero invernal. Poco quedaba ya para la época navideña, aunque esas celebraciones para Agatha eran insignificantes y ‹‹sólo con fines comerciales», según sus propias palabras. Aunque para entender a Agatha, se debería entender antes a un ser extraterrestre.

Ella lo veía todo de forma distinta; unas veces blanco, otras, negro. Aunque también se desviaba hacia otros caminos.

En el fondo no era como se suponía parecía por fuera. Siempre le gustó el arte. Podría haberse pasado horas mirando un cuadro buscando algún significado oculto tras el ya conocido. Prefería algo así a tener una pistola firme en la mano durante dos minutos seguidos.

Pero el destino, el pasado, el presente, el karma, las decisiones... fuera lo que fuera, el plan era ese. Debía conformarse si quería sobrevivir.

Y llevaba haciéndolo años.

Admiraba la belleza en cualquier objeto, cualquier forma de arte... cualquier ser. Incluso en Caruso. En él admiraba su potencial, su fuerza de voluntad, su temeraria forma de arreglar sus ‹‹asuntos‹‹. Caruso era así. Caruso era la viva imagen de Agatha, con unos años más, del sexo contrario, más alto y menos callado, aunque más serio y tajante.

No. Agatha era la viva imagen de Caruso.

Cuando creyó haber perdido a un padre, se topó con otras figuras paternas. Primero, Gregory Sr., un galán de la mafia. Después, Gregory Jr, un ‹‹asaltacunas con clase‹‹. Y por mucho que se lo repitiera a él día tras día, no le haría cambiar y ella tampoco cambiaría de idea sobre él. Casi al mismo tiempo a Caruso, el más temerario seductor del juego sucio. Incluso se podría decir que más que Gregory Sr. Poco se llevaban ambos. La diferencia era mínima.

Cuando llegó al centro de Roma, pidió al taxista dejarla a una calle de su local. Le pagó y bajó justo al otro lado del río. Frente a su querido local, destrozado, cerrado y casi en escombros. Si quedaba algo de éste en pie sería por pura suerte.

Jamás llegó a pensar que anhelaría algo como ese negocio de una forma tan... intensa. Echaba de menos poder mandar, eso sobre todo. Demasiadas órdenes había recibido en su momento por parte de Caruso y por parte de Esvero.

Estuvo esperando ahí fuera bastante rato. No le apetecía regresar dentro del Liar. Pero se había dejado ciertas pertenencias dentro de uno de los congeladores bajo la barra.

Había cruzado el río Tíber y dado vueltas por la zona con tal de evadir el local. No tenía ganas de volver a ver las ruinas de lo que durante un pequeño período de tiempo fue su mimado negocio. Pero hizo frente a la cruda realidad.

Sacó las llaves del bolsillo y abrió la puerta. Tal y como lo dejó.

Respiró hondo mientras observaba cada parte del local con una melancolía dura de tragar.

Alguien bajó las escaleras.

En cuanto oyó un crujido, sacó el arma y apuntó allí.

—¿Agatha?

Se quedó parado en mitad de las escaleras.

—¿Jeremiah?

Ambos tan confusos como quien no se mira al espejo durante más de diez años.

—¿Qué...?

—Baja el arma, por favor.

—Sí, perdona.

Lo hizo. Volvió a guardarla entre su piel y el pantalón, más aprisionada por el cinturón.

—¿Qué estás haciendo aquí?

Jeremiah continuó bajando las escaleras, con más pesadumbre. Parecía que le pesaba la cabeza sobre los hombros más que de costumbre. Llevaba una botella de cerveza en la mano.

—Oye, yo...

Las palabras se le hacían una bola en la garganta, como una bola de pelo para un gato. Cuando parecía que iba a soltar algo, volvía a cerrar la boca y a gesticular. Parecía dolerle la mano con la cual hacía tanto gesto de tanto intentar evadir la conversación.

—¿Jeremiah? ¿Qué pa...?

Gregory salió del aseo. Y puso la misma cara que Agatha. A Jeremiah el trago se le hizo menos pesado.

—...sa?

—¿Qué pasa? —inquirió Agatha, socarrona, incrédula y con voz casi de pito—. ¿Qué pasa? La madre que lo... ¿Qué haces aquí?

—¿Querías mi ayuda? Pues aquí me tienes.

—Vaya y con toda tranquilidad lo dice... —rio—. Tú no deberías estar aquí, ¿de acuerdo?

Jeremiah huyó de la conversación porque ya estaba algo acostumbrado. Sabía cómo terminaría. Y sabía que Agatha, cabreada, le haría preguntas para las cuales no tendría respuesta.

Anduvo, desganado, hacia la barra y se sentó en un taburete. Apoyó el codo sobre la barra y la cabeza sobre la mano, pero dándoles la espalda.

Gregory dio varios pasos hacia ella.

—Te necesito y tú me necesitas.

—Eh, eh, eh... para el carro. Yo no te necesito.

—¿Entonces por qué me pediste ayuda a cambio de...?

Miró a Jeremiah. Confiaba en él, pero aprendió a manejar ciertos temas sin la ayuda ni la supervisión de nadie. Sobre el papel, la ‹‹misión‹‹ de Jeremiah había terminado.

Agatha cruzó los brazos. Se mordió la esquina del labio y desvió su mirada hacia la zona del comedor —por así llamarlo—, todavía algunas sillas estaban tiradas por el suelo.

—Vamos, sabes que soy tu mejor baza —insistió Gregory, más dulce—. Y tú eres la mía. Por favor.

Agatha se mantuvo en la misma posición.

—Por favor, Agatha. ¿A quién voy a acudir yo si no es a ti? ¿Y a quién vas a acudir tú? Aunque sé que tienes tus contactos, ¿vale? Pero quien mejor que alguien de confianza para...

—¿De confianza?

Gregory se quedó en blanco.

—¿Crees que puedes confiar en mí? —preguntó, seria—. ¿De verdad crees que puedes confiar en mí? Y dime, ¿de verdad crees que voy a confiar en ti?

—Agatha no te queda otra... —espetó Jeremiah—. He recorrido kilómetros y kilómetros, he descubierto tu... escondite y sabes que no voy a volver con un no. Acepta lo que sea, joder.

—Sube—ordenó Agatha.

Jeremiah se giró sobre el taburete y le lanzó una mirada extrañada.

—¿Qué?

—Que subas. Échate a dormir un rato y descansa, es lo que necesitas después de un viaje tan largo.

Entonces, Jeremiah desvió los ojos a Gregory. Éste se encogió de hombros y le dijo:

—Tiene razón.

Con la aprobación de Gregory, hizo caso y les dejó solos.

—Bonito local —espetó Gregory, algo más abierto—. Supongo que las prácticas en el Chheh’s no fueron suficientes... ¿eh?

Miró el local de arriba abajo y en todas direcciones posibles.

—Corta el rollo, Gregory. Si os ayudé en el Cheh’s fue porque necesitaba el dinero... y porque era la única manera de ganarme la confianza de tu padre. Además, eso no tiene nada que ver con esto.

—He dejado a Alice a cargo de todo allí.

—Bien, ¿y? ¿Qué quieres decir con eso? ¿Qué vas a quedarte aquí mucho tiempo? ¿Qué voy a dejar que lo hagas? —Él no respondió—. Te dije que te fueras de allí, pero no que vinieras aquí conmigo.

Gregory apretó la mandíbula y desvió en todo momento la mirada a un lado, al suelo.

—Vale —continuó ella—. Dejemos esta conversación a un lado, puesto que veo que no te interesa. Así que... ya te dije que te ayudaría, pero tú a cambio...

—Lo sé, lo sé. Tengo algo. Te lo envié por teléfono, al número que me diste. ¿Recuerdas?

—Oh.

—¿Oh?

Agatha fue tras la barra y registró por encima algunos cajones, sólo para comprobar que no habían tocado nada.

—Agatha, esa información es muy importante —dijo, preocupado por su reacción—. Y no es sólo por el contenido, he tirado de contactos de mi padre muy influyentes. ¿Qué ha pasado con esa información?

—Tranquilo, lo guardé todo. Me detuvieron y...

Gregory no se lo creyó al escucharlo.

—¿Te detuvieron? ¿Es por lo que ha pasado aquí? ¿Por eso está así el local entero?

—Sí, pero está solucionado. No te preocupes. Y no, lo que ha pasado aquí es asunto mío. Así que déjalo estar.

Abrió la nevera con el hielo. Dentro, metió la mano entre los gélidos cubitos de hielo a varios grados bajo cero. Su piel se estremeció. Dio con la bolsa y la sacó rápidamente.

Mientras abría una bolsa para después abrir la otra, le dijo:

—Pero, antes de nada, necesito que hagas algo más por mí.

—¿Qué?

Vació la bolsita sobre la barra. El teléfono desechable, su añorada pistola y el sobre del notario.

—Necesito que tires de más contactos de tu padre y hagas una copia exacta a ésta.

Le mostró la tarjeta de acceso a las instalaciones de Constructions AP. Quiso dársela en la mano, pero le vio demasiado interesado. Además, no había dicho ‹‹sí, lo haré». Así que la apartó rápido de su vista.

—¿Qué es eso?

—Gregory, te advertí que si a tu padre no le pedías explicaciones, a mí menos.

—No. Ya basta de secretos, ¿vale?

Agatha arqueó las cejas, sorprendida.

—¿Otra vez? ¿Otra vez quieres ponerte por encima de mí? —inquirió, incrédula.

—No, pero estoy harto de tantos secretos. Me presentas gente que ‹‹puede‹‹ ayudarme, me dices que esté tranquilo, oigo rumores de que te has aliado con la poli... Si desapareciste sin dejar rastro, ¡joder, Agatha! ¡¿Quién hace eso?!

—¡Yo! ¡Yo lo hago, Gregory! ¡YO!

Él agachó las orejas o, al menos, eso parecía.

—La gente como yo no debería tener una razón por la que vivir. Así que sí, yo desaparezco sin dejar rastro porque el mínimo rastro conduciría a según y qué gente a ti. Y harían lo que sea por encontrarme. Lo que sea, Gregory.

Asintió, de brazos también cruzados, algo acobardado y cabizbajo. No tenía motivos para desconfiar en ella. Agatha ya le dejó claro que su huida se debía a su padre, en ningún momento le abandonó a él. Y no pretendía volver a repetírselo, sólo le inflaría el ego.

—Pero al menos dime algo... por favor.

Como siempre, de Doberman a osito de peluche mullidito.

Agatha respiró hondo.

—Johnny se llama Peter DeiCaruso. Se le suele conocer como Caruso.

Gregory abrió los ojos de par en par, pero asintió. No le quedaba otra opción.

—Vale.

—Y no quiero que te acerques por... ya sabes donde esta semana, ¿vale?

—¿No me darás ninguna explicación que no sea ‹‹cállate‹‹?

Agatha negó con la cabeza. Ambos comenzaron a sonreír.

—Créeme, cuando pasen unos días más, no necesitarás explicación.

››Y ahora... abusa un poco de tus contactos y consígueme la mejor de las mejores copias de esta tarjeta. Pero no le puedes decir nada a nadie. Ni siquiera a Jeremiah.

30

D ublín, Irlanda. 4.30 a.m.

Gregory ya se había ido hacía unos pocos días con Jeremiah. Quería ver a Agatha cara a cara y descubrir dónde se ocultaba. Aunque tuviera que esperar para su regreso.

Pero el local seguía funcionando a base de un motor hecho con humo de puros, música trap y dos strippers, una bailando sobre la barra y la otra sobre una de las mesas. Todo iba bien, dentro de lo que cabía. El actual dueño, Gregory Jr., había dejado el Cheh’s en buenas manos. Alice era casi de la familia, como Agatha. Aunque Gregory tenía más motivos para confiar más en Agatha.

Entró un hombre, vestido de traje pero oculto bajo un abrigo bastante grueso. Lo suficiente grueso como para cubrir su cuello al completo igual que una bufanda.

Cabizbajo, no mostró sus ojos a nadie. Pero se veía un hombre de aspecto elegante.

Alice se acercó a él, al otro esquina de la barra, al lado de la entrada.

—¿Le sirvo algo, caballero?

—No, gracias. Su sonrisa me basta.

Alice enarcó las cejas. Lanzó una mirada a uno de los tres guardaespaldas o matones que Gregory había dejado para vigilar el local. Un hombretón musculoso y fuerte, de piel muy blanca y cabeza rapada.

Gregory desconfiaba de la gente, más después de lo sucedido los últimos meses. Pero, sobre todo, no quería vérselas con quienes hicieran daño a alguno de sus empleados. Le tenía demasiado cariño al Cheh’s.

Éste recibió la mirada de alerta, o tal vez sólo vio que Alice estaba extrañada y decidió no hacer nada. No se movió de su sitio, pero habló con la mujer a su lado, la segunda persona contratada con el mismo propósito. La tercera, otra mujer, se encontraba en la entrada, de portera.

El hombre salió por el mismo lugar por el cual entró.

Después, entró otro hombre, Caruso. Sonriente, feliz de la vida. Alegre porque recibiría lo que tantos años había estado esperando, el fruto de su trabajo. Se sentía como un hombre nuevo.

Se acercó a Alice, todavía marcada por el anterior extraño. Pero, en cuanto vio esa cara conocida, sonrió.

—¿Cómo tú por aquí de nuevo?

—Tu jefe me ha dicho que tenía algo para mí —respondió él, sin poder borrar el gesto de satisfacción en su rostro. Después, echó un vistazo a su alrededor y le susurró—: ¿No hay demasiada gente para ser...?

—¿... las cuatro de la mañana? —terminó ella, sonriente—. Sí, tenemos todas las mesas ocupadas. Pero si quieres puedo hacerte un hueco.

Caruso rio, halagado por el gesto amable de la camarera.

—Gracias, pero... me gustaría ver a tu jefe.

—Lo siento, ha salido de viaje.

—¿De viaje?

Desapareció la alegría en él. Confuso, sin saber qué hacer, sin la menor idea de porqué Gregory le había hecho ir si no iba a estar... terminó dando un puñetazo en la mesa. Apretó los labios, frustrado.

En Alice saltó la alarma de alerta de nuevo. Aquel hombre parecía molesto, demasiado. Tenía algo de miedo porque se saliera de sus casillas, pero tenía a los tres ‹‹guardaespaldas» que Gregory dejó a su servicio. Al menos, podía ahogar un poco ese pavor.

—Sí, lo siento.

—¿Y no te ha dejado nada a ti? —preguntó, irritado—. ¿O a alguien? ¿No te ha dejado nada para darme?

Gruñó y se restregó los ojos con la mano.

Alice, si ya no tenía poco, ahora lidiaba con el cambio tan brusco en el carácter de un hombre tan amable. A primera vista, educado y viril; después de conocer su ira, su frustración, su casi cólera... vio algo parecido a un limón podrido.

—No —respondió, seca y seria, aunque todavía más asustada—. ¿Quiere tomar algo o...?

—¿Puedes llamarle?

Alice arqueó las cejas, sorprendida por aquella petición.

—¿Perdone?

—Sólo he hablado una vez por teléfono con él. Y me llamó hace poco diciéndome que tenía que venir aquí, hoy a esta hora.

—Yo...

—Si le llamo yo, no me lo cogerá. Por favor.

Alice negaba con la cabeza, pero no con los labios. Desviaba la mirada a otra parte, debatiendo sus emociones y estados de ánimo. Quería ser amable, ese era su carácter. Pero desconfiaba, más de una persona tan cambiante. Y tampoco le conocía, salvo dos visitas al local de Gregory.

Ahora él se había vuelto tierno de nuevo, un ligón con clase, pero tierno.

—Yo no...

—Por favor... eh...

—Alice.

—Por favor, Alice. No sé qué hago aquí si él no va a estar para darme lo que... tiene que darme.

—Yo... lo siento, es que no puedo. —Caruso hizo una mueca de frustración y bufó. No pudo ocultar su ansiedad—. Verás, es que no puedo... Gregory...

—¿Sabes qué? No importa. ¿Si pudiera dejarte un men...?

Una jarra de cerveza estalló en pedazos a su lado.

Ambos dieron un sobresalto. La mayor parte de la clientela lo dio del susto, salvo algunos distraídos con el lujo y el vicio, u otros pocos demasiado ebrios como para no enterarse de nada.

—¡Dios mío! —ahogó Alice, con poco éxito.

Caruso miró en todas direcciones, no había ninguna ventana allí. Eso fue lo primero en lo que se fijó.

—Lo... lo siento, habrá sido la...

—No. No ha sido la jarra.

Los dos ‹‹guardaespaldas‹‹ acudieron rápidamente a Alice, quien reflejaba un intenso sentimiento de pánico y miedo en su cara. Se había quedad fría. ¿Cómo podía aquel tipo afirmar que no había sido la jarra? ¿Y si no había sido eso, qué sería? ¿Por qué estaba tan seguro? ¿Por qué ha sucedido justo cuando acababa de entrar? Y muchas más preguntas arrastradas por otras.

—¿Alice? —espetó la ‹‹guardaespaldas»—. ¿Sucede algo? ¿Hay algún problema?

—Sacadle de aquí.

Caruso todavía estaba entretenido en sus pensamientos como para pararse a escuchar a la camarera.

El guardaespaldas le agarró el brazo, entonces éste reaccionó.

—Señor, por favor, salga de aquí.

—¿Qué salga de...? Oh, no. Eso desde luego.

De un tirón, se soltó.

Caminó hacia la pared y vio un hueco pequeño, ni siquiera cabría su dedo meñique.

—Señor, por favor —insistió la mujer—. No se lo repetiremos otra vez.

Ella fue la primera en caer al suelo.

Incluso Caruso se asustó.

Un impacto de una bala en la frente tumbó a la guardaespaldas. El pánico se hizo con el local. Los clientes se exaltaron y algunos incluso saltaron sobre las mesas sólo para huir a la parte más oscura. Allá donde nadie pudiera meterles una bala en el cráneo.

Alice se agachó y se escondió bajo la barra. Se tapó los oídos, cerró los ojos con fuerza y se acurrucó entre las rodillas. El otro guardaespaldas corrió junto con el resto de la clientela, pero sólo para acudir a proteger a Alice, y si pudiera al resto del personal. En pocos segundos, la camarera tenía el torso de un hombretón haciendo de escudo y sus brazos asegurándola bajo su protección. Ese era su trabajo, por lo que le habían contratado.

A Caruso no le dio tiempo a responder como el resto, pero sí de responder a su manera. Rebuscó la pistola en su costado, pero ahí no estaba.

—Agatha... —gruñó.

Entonces, se agachó lo suficiente para llegar a su zapato. De dentro de su calcetín sacó otra pistola, aunque mucho más pequeña. Volvió a tenerse en pie. Giró el pomo de la puerta, despacio, después la abrió con rapidez.

Esperaba que entrase alguna bala, pero no lo hizo. Entonces, asomó la cabeza. Otra bala entró y se retiró atrás de nuevo. Apretó los labios todo lo fuerte que pudo, enfurecido.

Volvió a intentarlo otra vez. Pero sucedió exactamente lo mismo. La tercera vez sería la vencida y no le quedarían más posibilidades ni intentos.

Al otro lado de la puerta había un francotirador. Pero no cualquiera. Un experto. Y sus balas atravesaban incluso las paredes. Era un depredador atacando sin piedad y constantemente al acecho.

La puerta continuaba abierta y Caruso a la espera de alguna otra bala entrante para pillar al francotirador despistado. Aunque con el nivel de sus habilidades para el ‹‹combate» a distancia sería difícil pillarlo desprevenido. En una abrir y cerrar de ojos desde el último disparo, podría centrarse en un nuevo objetivo. Como si se tratara de coger motas de polvo. Quien estuviera ahí, vigilándoles, teniéndolos atemorizados y atrapados, podría atrapar todas las motas de polvo en el ambiente sin inmutarse.

Caruso no se atrevió a llevar a cabo ese plan. Si quería pillarle desprevenido, más le valdría salir de allí por otra parte y darle con una tubería en la cabeza por la espalda. Sólo eso terminaría con él, o le dejaría algo aturdido.

—Vale, venga... dispara y dame tiempo para devolverte la puta bala... —murmuraba Caruso, entre dientes.

No tenía en mente seguir este plan, pero su tozudez le obligaba.

Y esperó, pero no llegaron más balas.

Algunos de los clientes dejaron de estar tan encogidos, tan acobardados. Incluso Alice se asomó tras la barra.

La calma había regresado al lugar, aunque no como para dar saltos de alegría. Todos se habían tranquilizado y apagado la alarma, excepto Caruso.

Todo se sumió en el silencio.

Pero él tenía razón. No había motivos para dejar de alertarse tan rápidamente y menos cuando aquel asesino andaba cerca.

Algo rodó por el suelo hacia dentro.

Caruso miró abajo. Durante unos instantes se preguntó si era una trampa, algo para despistarles. Hasta que se fijó mejor. Se echó a correr de inmediato, en cualquier dirección lejos de esa cosa. Pero no le dio demasiado tiempo.

El Cheh’s voló por los aires.

Una nube de humo colosal emergió del suelo para unirse a las pocas nubes y a las luces matinales de las calles. Todavía no había amanecido y las tres o cuatro farolas de la calle y alrededores se ennegrecieron con el humo negro procedente del local.

Para cuando los bomberos pasaban la gran avenida ancha, casi a la entrada de la callejuela, quienes paseaban por la calle contemplaban el horrendo espectáculo. Pero nadie se atrevió a acercarse, sólo unos pocos curiosos. Aunque aquello parecía un infierno.

Un hombre, cabizbajo y con las manos en los bolsillos de su abrigo, vio pasar el camión de bomberos. Prácticamente, casi le rozaba. Pero iban a una velocidad de vértigo, ni siquiera se fijó en éste.

Orgulloso de no haberla fastidiado, pero avergonzado, humillado y fatigado por haber actuado en contra de su voluntad.

Siguió caminando, sólo siguió caminando.

—Gregory, estaré fuera un tiempo y quiero que lo entiendas.

—Lo entiendo.

Agatha rio, socarrona e insatisfecha.

—No, no lo entiendes.

Dio vueltas a los cereales y la leche del cuenco. Negaba con la cabeza y Gregory la miraba, cabizbajo.

—Y sé que no lo entiendes porque en cuanto desaparezca volverás a intentar encontrarme. Y no debes hacerlo, ¿entiendes?

—Entiendo.

Agatha bufó.

—No. No lo entiendes.

—Agatha, lo entiendo, ¿vale? Entiendo lo que me has contado, entiendo el plan y entiendo porqué estás haciendo todo esto. No me digas que no, porque lo entiendo.

—Vale —musitó ella.

—¿Y ahora qué? —preguntó Jeremiah, apoyado contra la barra y con un tazón de leche en la mano.

—Y ahora qué... —rio. No tenía ni idea de qué hacer—. Vale. Lo primero, necesito recuperar mi maleta.

—¿Qué? ¿Pero si dijiste que...? —espetó Gregory, confuso.

—Vale. Eso explica que no has escuchado todo lo que te he contado. Ahora dime, ¿sabes quién es Johnny?

—Caruso.

—Exacto —señaló ella con el índice—. ¿Y qué hemos hablado sobre él?

—Que te aportó información.

—Robó, que no es lo mismo —aclaró ella—. Una cosa es aportar, y si hubiera sido así, no tendría porque haber escondido la maleta con la información. Pero la robó, así que la buscarán como locos.

—Espera, pero dijiste que la habías dejado con John —interrumpió Jeremiah, inocente, como siempre.

Él no se percató del error, pero Agatha sí. Apretó la mandíbula y trató de enfocar la vista a cualquier parte excepto a los ojos de Gregory.

—¿John? ¿No has dicho que la habías dejado con la policía? —preguntó Gregory, curioso y puede que algo irritado—. ¿Quién es John?

—Vale, él es policía.

—Detective —corrigió Jeremiah, sonrió y bebió del tazón.

—Tú te vas a quedar un día de éstos sin tus...

—Vale. Volvamos al tema —dijo Gregory, cansado de dar tanta vuelta—. ¿Por qué quieres recuperar la maleta si has dicho que estaba segura con... John, con la policía?

Ella agachó la mirada, pensativa. Su rostro entristeció y ambos lo notaron. Pero ella no estaba acostumbrada a ese tipo de ‹‹relaciones‹‹, o como quisiera llamarlas.

—Eso no es asunto tuyo. Ni de nadie —espetó, seca—. Así que, primero, recuperaré la maleta porque ya no está segura con ellos. Y como he comprobado que habéis estado escuchando... se supone, continúo.

››Segundo, cerraré algunos asuntos... pendientes. Y otros que no debería haber abierto. Tercero... —Mordió su labio inferior—; tercero...

—¿Tercero?

—Sí, tercero... resolveré algo... del pasado. Sólo eso.

—¿Y? —incitó Jeremiah a seguir.

—Y cuarto... resucitaré.

Se encogió de hombros mientras rio entre dientes. Mordió su labio una segunda vez, poco convencida, y continuó con su desayuno.

Cuando pasaron unos minutos, Gregory rompió el hielo formado al terminar la conversación anterior y dijo:

—Bueno, si... vas a dejarnos a cargo de esto un tiempo, tendré que ir acostumbrándome.

Se levantó y comenzó a caminar hacia las escaleras. Alertada, ella le preguntó:

—¿Adónde vas?

—Al baño.

Pudo soltar el aire retenido en sus pulmones. Aliviada, tomó otro sorbo del tazón. Tardaba demasiado en desayunar, pero el resto también.

—¿Ya no confías en John?

Agatha miró por el rabillo del ojo a Jeremiah. Aunque tampoco le tenía dentro de su visión. La había pillado desprevenida.

—¿Los cerdos vuelan?

—No lo sé. ¿Lo sabes tú?

—No. Pero de momento no he visto a ningún cerdo volar sobre mi cabeza.

Agatha no soltaría más que evasivas. Pero él quería saber. Había estado jugando a varias bandas, una de ellas era Agatha. Y ya no podía más. Necesitaba saber qué sucedía, de lo contrario de qué le serviría ayudarla sin saber si haría bien o mal.

Se separó de la barra y se sentó frente a ella, en la silla de Gregory. Puso una taza de café sobre la mesa.

—Joder, Jeremiah. ¿Cuánta cosa puedes meterte en el cuerpo por las mañanas?

—La suficiente como para no desmayarme al dar el segundo paso nada más levantarme. Y deja de evadirme.

—No estoy evadiéndote.

—Lo estás haciendo. Lo llevas haciendo desde que te conozco. ¡Ni siquiera sé cómo te llamas!

—¡Claro que lo sabes!

—Agatha, la primera vez que te vi, te pregunté tu nombre. ¿Qué me respondiste tú?

—Pues...

—‹‹¿Es que eres mi agente de la condicional?», eso me dijiste, por si no lo recordabas.

Sonó molesto.

Bebió otro sorbo del tazón. Deseaba que no terminase nunca, al menos así tendría una excusa para no abrir la boca.

—Venga... creí que el detective era una baza. Y admitámoslo, era una baza muy, muy valiosa.

—Pues ya no. ¿De acuerdo?

Jeremiah se mantuvo en silencio. Ella también se mostró molesta, pero él prefirió no preguntar el motivo. No era asunto suyo, —además, podría imaginárselo.

—Bueno yo... voy a prepararlo todo y...

Agatha se levantó, cansada. No parecía ella misma. Aunque durante los últimos meses, desde su huida, no era ella. Había cambiado. No, había madurado más. De ser un perrito faldero, a conseguir sus objetivos por ella misma.

Se dirigió a coger el tazón con algo de leche todavía, pero ningún cereal. Pero sonó el teléfono desechable.

Un mensaje desde el teléfono de Caruso.

Está hecho.

L.

Se mordió los labios y bloqueó la pantalla después de leerlo. Metió el móvil en el bolsillo y dejó el tazón en el fregadero, detrás de la barra. Se fue sin decir nada más a las escaleras. Subió y se encerró en la habitación.

Llamó a ese número.

—Está hecho —repitió Lébidiev—. Se acabó.

Agatha suspiró.

—¿Estás seguro? —preguntó, modificando el tono de su voz—. No quisiera tener que lidiar con tus cables sueltos en el futuro.

—Seguro.

—¿Cómo has dado conmigo?

—Tu... hombre te tenía en la agenda de contactos como ‹‹Ella‹‹, no era difícil adivinar. Estabas entre tres o cuatro opciones, pero las opciones se pueden descartar.

—¿‹‹Ella»?

—Habérselo preguntado antes de...

—De acuerdo —cortó ella—. Se ha terminado. Olvídate de mí, de él, de quienes hayas visto, ¿de acuerdo?

››Y otra cosa, Lébidiev... dale recuerdos a July. Y a tu sobrina.

Colgó.

Se sentó sobre la cama y lanzó el móvil al otro lado del colchón.

—¿Agatha?

Gregory entró.

—Perdona, estabas...

—¿Qué?

—Tienes que ver esto.

Agatha enarcó la mirada.

Bajaron al local y allí Jeremiah estaba sentado en una de las mesas, con el mando de la televisión en la mano y una cara de espanto y asombro. Totalmente petrificado.

—¿Qué...?

—Mira —susurró Gregory. Señaló la televisión.

‹‹Nos encontramos en el lugar del incidente. Se rumorea que podría haber sido una guerra declarada entre las familias mafiosas de la ciudad, tal vez del país», decía una reportera de cabello oscuro y corto. Vestida con un abrigo azul muy claro y abultado, con un cinturón rodeando su pequeña cintura. ‹‹Aunque otros opinan que podría haber llegado a ser un ataque terrorista». A todos se les puso la piel de gallina.

—Es el Cheh’s —musitó Gregory, el más escandalizado de todos.

‹‹¿Qué es lo que sabemos de momento? Que la explosión ha sido tan brutal que ha dejado dos manzanas cortadas. El temor se extiende entre la población‹».

—¿No es demasiado vulgar decir ‹‹brutal» en las noticias? —inquirió Agatha, tratando de restarle importancia al asunto.

—No si es tal y como ha sido —respondió Jeremiah—. Lo siento, Greg.

—Ya, no... no...

—No digas que no importa porque era tu medio de vida. Y era de tu padre.

—Era —aclaró Gregory. Parecía algo molesto—. Ahora éste es mi medio de vida. Si ella se va y lo va a hacer...

—Yo...

—Oh, por supuesto que lo harás —señaló Gregory, cada vez más enfadado—. Siempre lo haces. Y cuando te vayas, nosotros nos haremos cargo de esto. Ese era tu plan, ¿no? Para que luego te quejes de que no escucho.

Les dejó solos. Subió a la planta de arriba, sin decir nada más.

Cuando cayó la noche, Agatha tenía ya los billetes para un vuelo a París, a las diez y media de la noche. Ya había recogido todo lo necesario en una maleta pequeña, plateada. La cerraría con una clave de tres dígitos y estaría doble protegida con un candado en la cremallera.

Mientras la cerraba, Gregory entró, pero se quedó apoyado en el marco de la puerta.

—¿Tan pronto?

—¿Qué?

—¿Tan pronto te vas?

Entró, arrastrando un poco los pies, desganado.

—Creí que te quedarías unos días.

—No puedo.

Él asintió. Había perdido algo de color desde la noticia del ataque al Cheh’s, pero se había tranquilizado. Después de la tormenta, la calma. Aunque aquella era una calma tomada en un sentido muy literal.

—¿Decías en serio lo de dejarnos aquí? ¿Lo de trabajar aquí?

—¿Decías tú en serio lo de hacerlo?

Gregory se encogió de hombros. Y metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—¿Por qué no?

—Bueno... si quieres podemos hacer algo mejor.

Se dio la vuelta y cruzó los brazos.

—¿Un trato?

—¿Por qué cada vez que digo algo así todos pensáis que quiero hacer un trato?

—¿Es que no quieres?

—Yo tampoco he dicho eso —sonrió—. Sí, la verdad es que iba a... Verás, como Frank ya no es socio...

—¿Quieres que lo sea yo?

—Bueno, no es un mal comienzo, ¿no?

‹‹Además, parte de la culpa de lo sucedido en tu local clandestino es mía», terminó en su mente.

—No, la verdad es que no. Pero...

—¿Eso es un sí?

—Bueno, yo tendría que...

—Gregory, aquí viene gente con mucho, mucho dinero. Gente de prestigio, de los bajos fondos algunos, pero de prestigio.

››Oye, no estoy ofreciéndote comprar el local, sólo... ser socio. Tendrías una inversión de la que sacar partido y yo más posibilidades de tener una vida mejor. Si fuera tú, no me lo pensaría.

Dio media vuelta y continuó con la maleta.

Gregory se mordió los labios, preocupado. Tenía la mirada perdida en otra parte.

—Les han encontrado.

—¿Qué? ¿A quién? —Terminó de cerrar la cremallera y se dio la vuelta de nuevo—. ¿De qué estás hablando?

—Han encontrado dos cuerpos en el Cheh’s.

Agatha respiró hondo y contuvo el aire dentro. Asustada, atemorizada más bien. Y encogida por la culpa.

—¿Dos cuerpos?

—Sí, eran unos amigos de mi padre... unos... unos tipos de negocios. Ya sabes a lo que me refiero.

—Sí.

—Alice me ha llamado desde el hospital.

—¿A sí? ¿Está bien?

Desinteresada y tratando de no levantar sospecha, dio media vuelta sólo para bajar la maleta de la cama.

—Sí. Y el resto también.

Entró en la habitación y se acercó a Agatha.

—Toma —dejó caer una tarjeta negra sobre la cama—. Dijiste que no podía decírselo a nadie, así que aquí la tienes.

—¿Ésta es la razón por la que has venido aquí?

—No. Bueno, es una de las razones. El resto las conoces.

El ambiente se sumió en un incómodo silencio.

—Agatha, ¿tenían esos hombres algo que ver con lo de tu...?

—No lo sé —respondió precipitadamente. Nerviosa, se puso el abrigo y cogió las llaves del local.

Agarró la maleta y salió de la habitación dándole esquinazo a Gregory.

—Agatha.

Ella no se detuvo y él terminó siguiéndola por las escaleras.

—¿Agatha?

—En cuanto hayas decidido lo de ser o no socio, me envías un mensaje y arreglaremos todos los detalles, ¿de acuerdo?

—Tenían algo que ver, ¿verdad?

Huyó hacia la puerta con la maleta. Se puso la bufanda bien alrededor del cuello y salió de allí a toda prisa.

—¡¿Agatha?!

31

D esapareció durante dos meses, sin dar señales de vida. Y durante aquellos dos meses, el Liar había vuelto a abrir sus puertas, con Gregory al frente y Eli y Dávide bajo su mando. Jeremiah se quedó un tiempo, pero tenía otros asuntos. Eso es lo que dijo antes de irse. Pero regresaba constantemente, no dejaría a Gregory solo y sin vigilancia.

Durante aquellos dos meses, los ingresos se efectuaban en una cuenta de la cual una persona iba sacando su parte íntegra. Eso era lo único que llegaron a saber de ella durante ese tiempo. Y tampoco sabían si era ella, aunque otra persona no tenía acceso para sacar dinero de aquella cuenta.

Durante dos meses, John se había replanteado echarle un ojo a la maleta que le dejó. Pero no se atrevió.

Todos los días, cada tarde, se sentaba en el borde de la cama y miraba la maleta. Pensaba y pensaba y eso no le llevó a nada.

Desde el interrogatorio, estuvo dos semanas debatiendo consigo mismo. Quería llamar a Agatha, disculparse, tal vez intentar comenzar de nuevo, pero esa oportunidad ya la perdió el día en que su instinto policíaco se interpuso entre ambos. El vale era de un solo uso y ya lo gastó. Dos semanas escuchando las voces en su mente diciéndole cosas distintas, cada una intentando convencerle de lo contrario de la otra.

Al final, llamó. Pero nadie contestó. Dio por hecho que ella no quería saber de él. Después pensó que no se habría dado cuenta de la llamada. Y así, hasta más de diez llamadas. Pero Agatha no contestaba.

Ella estaba ya demasiado lejos y ocupada.

Había viajado a París, sólo para encontrar una zona en la cual asentarse un tiempo. Después, no tardó en irse a Liverpool, donde tenía pensado hacer una pequeña visita a Erin. Pero la visita terminó en una llamada telefónica desde un ciber a pie de calle. No se atrevió a verle de nuevo. Los viejos sentimientos resurgirían, si es que todavía estaban en su interior.

De ahí a Dublín. Y de la capital irlandesa, ya había preparado un vuelo para el día siguiente. Regresaría a París, al apartamento donde había conseguido un contrato de alquiler por un año. Sólo de momento.

En Dublín, visitó a unos viejos amigos de Gregory Sr. Viejos amigos, unos encargos que no pretendió en ningún momento dejar a Lébidiev. De ellos se encargaría ella misma. Y lo hizo.

Era de noche.

Entró en el ascensor, satisfecha por el trabajo bien hecho. Pero no orgullosa. El orgullo lo perdió el día en que decidió trabajar para los Esvero. Y todavía más cuando decidió trabajar para Caruso.

Abrió las puertas en la primera planta. Entró un hombre, cubierto con una bufanda. Pero su identidad era innegable. Parte de su rostro se veía y Agatha le reconoció al instante. Trató de no mirarle fijamente, ni siquiera por el rabillo del ojo.

—Creí que eras más lista.

—¿A qué planta va? —preguntó ella.

—Al garaje.

Agatha pulsó el botón S1.

—¿Desde cuándo te dedicas a bombardear clubes de alterne?

—Desde nunca.

—¿No? Vale. Díselo a tu amigo francotirador.

Las puertas volvieron a abrirse. Esta vez en el aparcamiento subterráneo.

Ambos salieron, pero Agatha le dio esquinazo en cuanto pudo y le dejó atrás.

—Fue un buen plan, Agatha —dijo, alzando la voz.

Ella continuó caminando hacia delante, sin mirar atrás.

—Lástima que no fuera del todo bien, ¿no? Lo digo por ti, no por mí. Aunque prefiero estar vivito y coleando.

—Déjame en paz, Caruso.

—Vamos, Agatha. Te di una oportunidad, ¿por qué la desaprovechaste?

—Encantada de verte, Caruso.

—¿Eso es un adiós?

No respondió.

Un sonido atronador. Un disparo.

Agatha se detuvo.

Se llevó la mano al costado, le había atravesado y sangraba. Sangraba mucho. Un espantoso escalofrío recorrió su espalda. A falta de fuerzas, cayó al suelo. Sus piernas ya no se mantenían en pie.

Caruso se acercaba a ella.

—Tenías razón, Agatha.

Ella se arrastraba por el suelo con la fuerza del brazo. Mientras, mantenía la otra mano sobre la herida. Caruso no fallaba.

Él se aproximaba y Agatha no podía alejarse más rápido.

—Si quería un buen trabajo, lo debía hacer yo mismo.

Se detuvo al sentir que sus fuerzas le fallaban. No sentía más que una frialdad abrumándola, apoderándose de su cuerpo. Sus labios perdían color a cada segundo que pasaba allí con él. Dejó caer lo poco que aguantaba en pie de ella al suelo. Respiraba y respiraba, pero con dificultad. Sólo tenía que hacer eso, respirar.

‹‹No puede acabar así... no puede acabar así... por favor», murmuraba para sí en voz baja.

—Y ya está hecho. —Caruso se agachó a su lado—. Nunca creí que esto terminaría así. —Acercó su mano y le acarició la mejilla. Agatha apartó la cara, pero no impidió que él clavase una melancólica mirada de despedida en ella—. Siempre fuiste de las mejores. Y no por tu maldita osadía ni tu jodida rebeldía... no. Eso siempre lo odié.

Agatha estaba ahogándose en su propia sangre. Un rojizo y algo espeso líquido salía de su boca. Con la cabeza ladeada para no mirar a Caruso, la sangre comenzó a formar un charco alrededor de su cabeza. Bajaba de sus labios como la lava de un volcán.

—Aunque también me gustaba... sí. Pero sabía que algún día me daría problemas, ¡y joder si me los has dado!

Reía, sin preocuparse por marcharse de allí a tiempo o por ver cómo la vida se escapaba de Agatha.

—No, fuiste de las mejores porque te empeñabas hasta que lo conseguías.

Ladeó la cabeza para ver mejor a Agatha.

—Incluso me hiciste robar una de las tarjetas de acceso.

Le apartó un mechón de pelo hacia arriba. Quería verle los ojos. Quería sentir su último aliento. Quería comprobar que había acabado con ella como se suponía que debía haber hecho hacía tiempo.

Agatha parecía reprimir el hipo, pero no era eso. No. Lo que reprimía dentro de ella era la sangre. Se desangraba por dentro, pero mantuvo el grifo cerrado.

—Y mira a qué te ha llevado ese empeño —espetó, con repugnancia—. Deberías haberte quedado dentro. Deberías haber hecho como Jeremiah. Deberías no haber hecho nada... sólo recibir órdenes y ejecutarlas. Y punto. —aseveró el tono a cada frase. Le dolía decirlo, aunque tratara de negarlo.

Agatha intentó hablar. Pero, en su intento, sólo logró echar un lapo de sangre. Respiró todo lo hondo que pudo, y apenas llenó sus pulmones un mínimo para respirar en condiciones.

Hizo un segundo intento.

—No soy tu perro faldero.

Tosió y echó fuera, al lado contrario de donde se encontraba Caruso, un escupitajo ensangrentado.

Éste rio.

Desvió la mirada a sus pantalones. Del bolsillo sobresalía la esquina negra de la tarjeta de acceso. Tras fijarse bien un rato y pensar en qué podía ser, metió la mano en el bolsillo. Agatha le dio un manotazo, pero medio cuerpo lo tenía retorcido hacia el otro lado. Tosiendo y tosiendo toda la sangre de sus vísceras. Permitir a Caruso arrebatarle la tarjeta, la cual un día robó para ella, fue sumamente fácil... para él.

Una vez la tuvo en su poder, la examinó. Era esa. Cuando lo comprobó y estuvo seguro del todo, sonrió con los ojos todavía en el trozo negro de algún plástico aglomerado, duro y con trazas magnéticas.

—¿No es demasiado cliché?

—¿Cliché? No. No lo creo —sonrió—. A veces lo de siempre es lo más sutil.

››Sé que tú lo haces poco. Tú innovas más... pero estarás de acuerdo conmigo. Lo de siempre es lo más eficaz, si no me crees... mírate.

Después le echó un último vistazo a Agatha, quien ya estaba a las puertas del infierno.

—Te echaré de menos, Angie.

Caruso se levantó y dio media vuelta. Ya no le agradaba la escena. Pretendía quedarse hasta el último momento, pero creía que iba a ser más fácil.

Comenzó a cantar el final de la segunda estrofa de L’amour et la guerre. Una curiosa referencia a su gusto musical por Charles Aznavour y por el amor. Un amor egoísta. Caruso seguía siendo un tipo con clase, con una clase peligrosa y amenazante.

Agatha retorció su torso para darse la vuelta y localizar la figura ya borrosa de Caruso. Tal vez estaba lo suficientemente lejos, tal vez sólo se mareaba por la pérdida de sangre. Pero decidió intentarlo, aunque fuera en vano.

—Me llamo Agatha —gritó en sollozos de dolor y desesperación.

Caruso ni se detuvo, aunque la oyó.

Ella, con todo el empeño del cual Caruso había hablado, sacó su arma de la funda en el cinturón. Apenas podía moverse, pero sólo tenía en mente su pistola. Su pistola y Caruso. Una vez fuera, el arma pesaba más en su mano de lo que recordaba. Respiró con rapidez, el pequeño esfuerzo ahora parecía el mismo esfuerzo empleado para levantar un bloque de mármol de cien kilos.

Levantó el arma y ahogó un grito, pero el segundo se le escapó. Caruso ya casi había desaparecido.

Sin una buena puntería, sin un blanco fijo, moviéndose y borroso, desangrándose sin parar,... apuntó y disparó.

Su cabeza cayó antes de ver lo sucedido. Cerró los ojos, con los mofletes llenos de lágrimas.

Sólo una lágrima más.

Sólo una distante despedida.

Sólo un disparo en medio de la más oscura nada.

Frío.

››Lo siento.

EPÍLOGO

(John)

M e apresuré a llegar a Dublín como si me persiguiera el Diablo. Llegué al hotel, al garaje, a la escena del crimen. Del supuesto crimen.

—¿Y bien? —pregunté a uno de los compañeros.

Éste señaló a la forense, cubierta de arriba abajo con una especie de impermeable.

Me acerqué.

—¿Qué ha ocurrido?

Impaciente, no aguantaba ni la respiración.

La forense se dio la vuelta. Arqueó las cejas, impresionada. Se bajó un poco la mascarilla y, socarrona, dijo:

—Perdone, sería tan amable de salir de mi escena del crimen. Está contaminándolo todo.

Esta vez, fui yo el impactado.

—¿Contaminándolo todo?

—Verá, usted —Se levantó y se dirigió a mí—; podré decirle qué ha ocurrido en cuanto termine mi trabajo, ¿de acuerdo? Mientras tanto… necesito que se haga un hueco por ahí, lejos.

Apreté los labios, aireado.

—¿A quién me recordarás? —murmuré. Tuve intención de retirarme de la escena unos segundos, pero ¿por qué? Si acaso yo tenía más motivos para estar allí que ella —: Perdona, ¿cómo has dicho que te llamabas?

—No te lo he dicho. Por favor, apártate si no quieres que te catalogue como a una prueba más.

—Oye, sólo quiero saber…

—Yo también quiero saber. —Se levantó y me plantó cara—. Pero si no me dejas trabajar, no podré hacer nada.

Respiré hondo y me froté la frente con la mano.

—Mira, no… no quiero problemas, ¿vale? Es lo último que me faltaba ya. Sólo… sólo quiero saber si…

»Tengo la maldita convicción de que esa sangre pertenece a una amiga mía y lleva desaparecida un tiempo. Por favor, sólo quiero saber qué ha pasado.

La forense se apiadó de mí, en cierto modo. De ser arisca a tratar de endulzar el momento… ese sí fue un salto grande.

Extendió la mano y se presentó con educación:

—Elaina, Elaina Occhipinti. Todos me llaman Lina.

Incluso comenzó a tratarme con respeto, —tampoco me conocía—, y dejó de tutearme. Regresó al usted del principio.

—No se ha encontrado ningún cuerpo, si eso le hace sentir mejor.

Suspiré, aliviado. Aunque, a decir verdad, «alivio» no era la mejor palabra para describir cómo me sentía. Sí, me encontraba a gusto con la respuesta, al menos Agatha no estaba allí. El problema era que seguía insatisfecho. Ella no estaba, pero sí un gran charco de sangre.

«Cálmate, cálmate… ¡Qué te calmes! ¡No sabes si la sangre es suya!», me decía por dentro.

—Pero con una pérdida de sangre así… no sé si habrá podido sobrevivir si no ha acudido a un hospital rápido.

«No me fastidies… lo que me faltaba oír».

—Vale, vale. —Recuperé la ansiedad. Coloqué las manos en la cintura y asentí—. Hablaré con los hospitales más cercanos o…

—Bueno, todavía no lo sabemos. Sólo le estoy intentando decir que no saque conclusiones precipitadas, ¿entiende? No sabemos si ha sido esa persona, ni siquiera sabemos si sigue con vida. Sólo tenemos una escena del crimen sin un crimen. Y yo estoy aquí para recopilar pruebas. Después, yo no me meto, sólo hago mi trabajo.

››El resto… deberá descubrirlo usted.

Llegué al hotel, devastado. En lo único que pensaba era en ella. ¿Estaría bien? ¿Qué habría pasado en ese aparcamiento? ¿De quién era esa mancha de sangre tan grande? Sólo sabía que había vuelto a Dublín, a más de dos meses de haber encerrado a Careylla, de la desaparición de Agatha y de su enfrentamiento con las mafias locales. Todos tenían un ojo sobre mí.

Estaba, literalmente, jodido. Y dicho de malas maneras.

El día no podía ir a peor. Mi mente iba y venía, no quería ni oírme a mí mismo. Lo odiaba.

Me  levanté y di varios paseos por la habitación. Seguía dándole a la cabeza, pero no solucionaba nada.

Llamaron al móvil. Corrí para ver quién era. Más bien, con la esperanza de que fuera quien yo esperaba.

En la pantalla, «Figone». Me desilusioné y volví a desganarme. Mi cuerpo no tenía fuerzas, sólo la esperanza me mantenía con vida. Apenas comía o bebía. Sólo cuando me sentía mareado. El estrés y mis pensamientos hacían estragos en mí y, cada vez, iban a más. Eso era lo peor.

Descolgué la llamada.

—¿Sí?

—Wyatt, ¿qué ha sucedido? ¿Por qué no me has…?

—Lo sé, lo sé.

Me senté otra vez en el borde del colchón y llevé la mano a la cabeza.

—No te he dicho nada, perdona.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Dónde estás?

—He vuelto a Dublín. Había un…

—¡¿Pero qué demonios haces allí?! ¡Te buscan por todas partes y tú vas hacia el anzuelo!

—Figone, está bien.

—¡No! ¡No está bien! ¡Te quiero de regreso a Roma mañana a primera hora!

—Pero…

—¡Pero nada!

Bufé mientras me gritaba.

—¡Estoy investigando un supuesto asesinato! ¡¿Vale?! —Solté, irritado—. Y puede que esté vinculado a nuestra asesina, a la del caso Esvero. Así que déjame hacer mi maldito trabajo, si no búscate otro detective al que puedas manosear.

Colgué.

Al otro lado, Figone bufó.

Yo no solía tener ese carácter tan arisco, tan borde y mucho menos tan imponente. Solía ser tranquilo, paciente, relajado y, sobre todo, profesional en lo mío como nadie o como pocos. Eso lo sabía. Figone me lo recordaba cada vez que metía la pata.

«Puedes hacerlo mejor Wyatt, joder», decía.

Algo había cambiado. Me había cansado de tener que hacer lo que dijeran. Había vuelto a las andadas, yo solo. Sin confiar en nadie, sin compartir los detalles con mi superior, —si es que lo era—, ni siquiera con mi compañero. Aunque, a esas alturas, ya ninguno sabía si seguía siéndolo o había preferido prescindir de la policía.

La verdad, es que sí.

Sólo seguía mi camino. Un camino trazado con un lápiz demasiado fino como para verlo, y demasiado débil como para borrarse fácilmente.

—Deberías escuchar a tu Capitán.

Elevé la cabeza. Quise levantarme, pero la misma voz me detuvo.

«¿Qué coj…?», me pregunté.

—Quédate quieto. Me gustan estas vistas —dijo, sonriente y pícara.

—¿Agatha? —pregunté, atemorizado.

Giré la cabeza, pero ella me detuvo.

Para cuando casi la tuve al alcance de mi vista, me colocó el cañón de una pistola en la nuca y me hizo retroceder los pasos que todavía no había dado.

—Estás viva.

—¿Esperabas… —Se le escapó un gruñido de dolor al moverse para colocarse en una buena posición, pero se mantuvo detrás de mí—; lo contrario?

—Había un charco de…

—Sangre —espetó ella—. Lo sé. Y si haces la prueba de ADN… bueno, supongo que te imaginarás el resultado.

—¿Qué ha pasado?

—Sólo un despiste… y un jodido cliché —rio, a mala gana—. Pero nada más. ¿Cómo está Marino?

Tragué saliva como pude. Al igual que a un gato se le formaría una bola de pelo dentro, al mí se le hizo un nudo el cual parecía pesar más que él mismo.

—¿Qué haces aquí?

—Tenía ganas de verte.

—¿Sólo eso?

Giré la cabeza y ella no me lo impidió esta vez.

Vi a una muchacha arrinconada, con la mano en el costado. Su cara pálida no tenía ni los mofletes sonrosados, había perdido prácticamente su identidad. Tanto en el interior, como en el exterior.

Me asusté más, pero no por su inesperada visita esta vez. Algo malo le sucedía. Tenía mala cara, aunque pretendía aparentar lo contrario.

—¿Estás bien? No tienes muy buena cara.

—Estoy bien.

—Déjame que te lleve al hospital, necesitas… —Quise levantarme, pero ella me paró los pies en el acto.

—Ni se te ocurra, John. —Volví a sentarme—. Estoy bien. Sólo ha sido… un rasguño. ¿Qué haces aquí? ¿Por qué has vuelto a Dublín?

—Porque has dejado un puto charco de sangre en un aparcamiento subterráneo —espeté, irritado. ¿De verdad fue necesaria esa pregunta? Enseguida me sentí mal por como la traté—. Y creí que…

—Ya.

Apreté los labios y agaché la cabeza. Adopté una posición arqueada, abatido por la situación.

—No has debido venir aquí. Te están buscando.

—Y tú tampoco. Por lo que sé, a ti también te buscan.

Volví a girarme, quería comprobar que estaba allí y no eran alucinaciones. Miré a Agatha como si acabara de conocerla, como si aquel encuentro en el ascensor se hubiera repetido. Pero esta vez, más intensamente. Con todo lo que habíamos pasado y vivido el último año, el encuentro en el ascensor ya era sólo un recuerdo de haber conocido a una extraña, no a una mujer así. Agatha había calado en mi vida como un cubo de agua helada sobre mi cabeza.

—¿Eh? Venga, Agatha. A ti también te buscarán. No me digas que lo que te han hecho fue por casualidad.

Le miré la herida, pero sólo de reojo. Rápidamente, ella bajó la vista y movió la mano sobre el costado para cubrirla. Le dolía de verdad el costado. A pesar de haber sido curado, necesitaría algún tipo de rehabilitación, de tratamiento para poder recuperarse. Pero alguien como ella no lo aceptaría. Y no por orgullo, sino por correr peligro de ser descubierta.

No la conocía tanto como otras personas a su alrededor, pero sí lo suficiente. Eso era lo que tenía en mente, sólo eso. No ser descubierta.

Creo que parte de mí comienza a comprenderla. Y eso asusta.

—Siempre fui una niña solitaria —confesó ella. Le clavé los ojos, algo entristecido—. Y callada. No hablaba con nadie.

Rio entre dientes.

—Él me encontró.

—¿Quién? —me atreví a preguntar—. ¿El que vino a la comisaría? ¿El hombre que te sacó de allí?

Negó con la cabeza, despacio. Parecía estar algo aturdida.

—Él sólo supo explotar otra parte de mi ser.

Se movió para reclinarse y apoyarse en la pared mejor de lo que estaba. Se resbalaba hacia abajo, así que, constantemente, tenía que moverse. Soltó otro gruñido e hizo una mueca de dolor.

—Tengo que llevarte a urgencias, Agatha —solté, con la piel de gallina. Verla sufrir era peor que cualquier tortura—. Déjame llevarte a urgencias.

Le tendí la mano para agarrar la suya, pero ella enserió la expresión y me apuntó todavía con más firmeza.

Tenía miedo. No me amenazaba por placer.

—No.

Volvió a soltar otro gemido y comenzaron a humedecérsele los ojos.

—Fui como una hija para él. Su cuarta ‹‹pequeña». Él fue el primero en fallarme. Y ese hijo de puta de Caruso… él…

—Tiene algo que ver con quien mató a Christopher.

Agatha abrió los ojos. Ya había tenido serias sospechas, lo veía cada vez que hablábamos de ello, pero ahí fue cuando metí la pata.

Yo acababa de confirmarlas.

—He estado investigando un poco y…

Traté de excusarme.

—¿Quién más lo sabe?

—¿Qué? Nadie.

—Intentar evadir una pregunta con otra y después negarlo con alguna modificación en la voz es un signo claro de mentir. Y tú acabas de hacerlo.

Respiré hondo. Hizo un mohín de incredulidad. Negaba con la cabeza para sí, mientras enfocaba la mirada hacia otra parte.

—La madre que la… —musité. Esa era la Agatha que yo mejor conocía, la analítica.

—Sé que tienes una… amiga. Porque esa misma persona es quien me ayudó a mí. Y quien me escondió en su baño cuando tú llamaste a su puerta para pedirle información sobre mí.

Suspiré. Avergonzado, ni tuve el valor de mirarle a la cara. Otra vez no.

—Mierda —musité. Escondí mi rostro, humillado por mis actos.

—Y no quiero que te disculpes por eso. Hacías tu trabajo. Yo también he tenido que cargar con las consecuencias de un trabajo… más bien del que no hice.

—Hablas como una mafiosa.

Soltó una pequeña mofa. Por lo que a mí respectaba, habíamos vuelto al principio, a aquella relación de tira y afloja. Pero no era real. No era así. No habíamos vuelto al principio, sólo a una pausa momentánea.

—¿Y te arrepientes de lo que… no hiciste? —me atreví a preguntar. «No te metas mucho, John», me advertí a mí mismo, pero poco caso hice y continué—: Dime, ¿qué no hiciste para hacerte sentir tan mal, para que todos te persigan y tú cargues con la culpa?

No me quitaba los ojos de encima. Pero no intimidaba, sino que atraía. Me atraía a su propia oscuridad, a su propio mundo.

Sonrió, con timidez.

Le devolví el gesto.

Otra pausa.

—Me negué a ser una asesina.

«Dios… ¿y por eso cargas con tanta culpa?», me pregunté, incrédulo. Pero, por fuera, endulcé la mirada.

Ahí no pude ponerme en su piel, pero intenté comprenderla.

—Pero, yo que tú, le preguntaría a tu amigo Gregory.

Comencé a tenerle algo de miedo, o tal vez era intriga mezclada con algo de fascinación. Ya no supe distinguir.

—¿Qué relación tenías con él?

«Eso, tú hurga en la herida, estúpido», me dije.

—No es a mí a quien deberías preguntárselo. Yo que tú… me preocuparía más por Careylla.

—¿Careylla? ¿Qué sucede con ella?

—Pregúntaselo a ella.

Pasaron unos segundos y el silencio abrumaba.

—Agatha, ¿en qué estás metida?

Ella se encogió de hombros.

—Creía que ese tipo de preguntas las respondía Nelly.

‹‹Eso sí es un corte», pensé.

—Ella y yo no…

—Díselo a ella. O, mejor, a la Agatha encerrada en el baño mientras escuchaba vuestra conversación.

—Lo siento. Agatha yo no… yo no debí…

—No te molestes.

Ladeó la cabeza. Le dolía todo el cuerpo, y yo ya no sabía si por el disparo o por sus emociones. Se le cayeron las lágrimas en menos de lo que esperaba.

—Agatha, yo…

—Te quería. Probablemente.

Soltó todo el aire de dentro y agachó la mirada.

—Ni siquiera lo sé.

Se restregó las lágrimas por su moflete con la manga de la camisa.

—John, no hace falta decir «te quiero» si de verdad lo sientes. Tampoco hace falta pedir perdón si de verdad me quieres.

Le miró y él a ella.

Pero no de la misma forma.

El arrepentimiento le consumía.

La situación tan complicada y delicada le torturaba. De tres caminos, los tres desembocaban en precipicios. Tal vez hubiera un precipicio más pequeño de esos tres, por el cual se pudiera haber caído de forma rápida, casi indolora. Pero él cayó por el peor. Abajo, le esperaba todo lo indeseable. Se odiaba. Odiaba todo lo que había hecho, lo que no… todo su pasado, su futuro todavía no escrito. Tal vez sí.

El presente era su refugio. Y lo estaba echando a perder cada segundo que pasaba en silencio, contemplando cómo ella se rompía por dentro. Una figurita de cristal hecha trizas. Tal vez podría unirse, pero siempre quedarían las grietas como recuerdo.

El recuerdo de un ayer.

—Hazme caso y vete de aquí. No vuelvas a esta ciudad.

—Agatha…

—Date la vuelta —ordenó, ya más tranquila—. John, por favor. Gírate un momento.

Obedecí, pero a regañadientes.

Apretaba la mandíbula con fuerza y traté de mantener la compostura, aunque el camino se hizo cuesta arriba.

Agatha se movió.

—John, quiero que sepas… no sabía que te quería tanto hasta que preferí odiarte a ignorarte. Sólo quería que lo supieras. Sólo eso.

Guardó silencio, aunque deseaba gritar de dolor. Podía oír sus gritos de sufrimiento en sus pensamientos.

Se aproximó a mí y me besó la mejilla, dejó incluso parte de sus lágrimas.

Fue cálido.

Me di la vuelta rápidamente.

Pero se había ido.

Sobre la cama, una rosa blanca, manchada con sangre.

Con la suya.

No podía respirar, me ahogaba en mis propias penas. Sólo… empecé a llorar y sin darme cuenta.

Al lado de la rosa, un sobre. Aparté la rosa a un lado y abrí el sobre. Dentro, una nota y una tarjeta negra. Pesaba bastante para ser una tarjeta tan fina.

Después, leí la nota:

Arreglaré las cosas. Te lo prometo. Guárdala con la maleta, es tu seguro de vida.

Y el mío.

Detrás, un número de teléfono.

Ni siquiera me paré a pensar en la rosa de los asesinatos del caso May Terrace. Tampoco en que necesitaría guantes porque podría ser una prueba potencial.

Sólo pensé en su recuerdo.

Sólo pensé en la chica que conoció en aquel ascensor.

Sólo pensé en alguien que supuestamente no era quien debía ser.

Pero ya se había ido. Y ni siquiera sabía cuándo volvería a verla.

…Si es que volvía a verla.

PARA VOSOTROS

«Para quienes no lo sepan, creé la colección Desde las cenizas como homenaje a todas las mujeres, madres, abuelas, etc, (y, por supuesto, al resto de personas, sean de la edad y el sexo que sean) luchadoras como ellas solas. Os coméis el mundo sin siquiera daros cuenta, toda vuestra fuerza es valor transmitido al resto, os levantáis desde las cenizas para no volver a caer. Aunque no lo veáis, os apreciamos.

Mama, tu eres la primera en la lista. Mis abuelas y yayo, los segundos. Pudisteis con todo (y todos), os comisteis más de medio mundo y ojalá, tú, mama, hubieras tenido el tiempo suficiente para haber terminado con el resto. No ahora, siempre has sido mi mayor influencia en este mundo.

Todo esto… constará por escrito, aquí, ahora y siempre.

Los yayos… ay los yayos. Fuísteis mis padres también, me «crie» con vosotros, increíbles y luchadores. Y de mi abuela Carmen voy recogiendo los frutos de la fuerza que la jodía tiene cada día (sí, tú) y que todavía sigo sin explicarme cómo.

Y, hoy, todo esto… va por vosotros.»

SOBRE LA AUTORA

Tamara del Pilar Guillén Ramos nació en 1999, natural de L’Albir, Alicante. Criada entre Benidorm, L’Albir, Zaragoza y Alhama de Aragón, aprendió a apreciar la naturaleza en todas sus cualidades, debido al constante cambio de entorno. Desde su infancia se aficionó a todas las artes (cine, pintura, literatura…), siendo la música y los idiomas sus mayores pasiones.

A los doce años sufrió dos de sus mayores pérdidas, su abuelo y gran modelo a seguir, y su padre y mejor amigo y mayor influencia, de quienes conserva los mejores recuerdos. Tuvo una adolescencia dura, cambiando constantemente de instituto debido a una complicada situación familiar.

Finalmente, terminó sus estudios de Bachillerato en Humanidades en Zaragoza y comenzó a estudiar Derecho en la UNED. Tras haber cursado primero de Derecho, dejó sus estudios decidida a tomarse un año para sacarse sus titulaciones de idiomas y replantearse su carrera. Durante ese mismo año, en 2019, falleció su madre de manera inesperada, quedándose con su perro y con su abuela en una residencia. Además de sus tíos en distintas partes del país.

Actualmente está comenzando a rehacer su vida, estudiando Criminología en la misma universidad, retomando viejas aficiones, siendo la música la principal, y descubriendo otras como la escritura. Interesada también por el arte, la fotografía, el cine y la moda, sobre todo, en estilismos propios.

Comenzó a escribir hacia el verano del año 2017. Su primera novela fue La Alien, pero no pudo autopublicarla debido a ciertos problemas y confusiones. En septiembre de 2018 comenzó a escribir Agatha, para ella, su «primera obra maestra», autopublicada en abril de 2019.

Sus géneros rondan entre la ciencia ficción, el thriller o suspense, el género policíaco-criminal, el romance apasionado y, según ella, todo ello lo mezcla formando «el thriller de las mafias y de los bajos fondos con sus pequeños toques personales».

MENCIONES

Speedy Gonzales. © 1955 Warner Bros. Personaje de Looney Tunes creado por Robert McKimson, Hawley Pratt y Friz Freleng.

Blue Jeans ©2012 Interscope, Polydor, Stranger. Interpretada por Lana del Rey. Álbum: Born to die.

Reloj Santos de Cartier. (Cartier International SNC). ©1847 Cartier. Industria francesa de joyería de lujo.

Feelin’ good. ©1964 Philips Records. Interpretada por Nina Simone. Álbum: The roar of the Greasepaint – The smell of the crowd.

Fly me to the moon. 1954 (Escrita por Bart Howard e interpretada por primera vez por Felicia Sanders). ©1964

What is it about men. ©2003 Island Records. Interpretada por Amy Winehouse. Álbum: Frank.

Alicia en el País de las Maravillas. ©1865 Macmillan Pulishers. Novela de fantasía escrita por Lewis Carroll e ilustrada por John Tenniel. Título original: Alice’s Adventures in Wonderland.

Terminator. ©1984 Hemdale Film, Cinema 84, Euro Film Funding, Pacific Western. Saga de películas de ciencia ficción, dirigidas por James Cameron y protagonizada por Arnold Schwarzenegger (aparición en toda la saga), Linda Hamilton y Michael Biehn.

‹‹Romeo» (De la obra Romeo y Julieta). 1597, William Shakespeare. Tragedia cuyo tema es el amor prohibido. Título original: The Tragedy of Romeo and Juliet.

L’amour et la guerre. © 1960Bernard Dimey. Interpretada por Charles Aznavour. Álbum: Ja m’voyais déjà.