El hijo del dragón

Un libro de

T. N. Hawke

Los Reinos de Aldamar 3

Copyright

@del libro Marta Guinart Tamarit. Primera edición, 2020 a través de Amazon KDP.

Diseño de la portada ©Marta Guinart Tamarit.

@de las imágenes del interior del libro y usadas en el diseño de la portada de Pixabay, Unsplash, y sus usuarios. Licencia comercial gratuita de uso libre.

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ÍNDICE

Mapa de Aldamar.

Nota de la autora.

Capítulo 1: El Cementerio de dragones.

Capítulo 2: La apuesta de Sereon.

Capítulo 3: El Sendero de los Muertos.

Capítulo 4: Los Caminos de las Profundidades.

Capítulo 5: La habitación secreta,

Capítulo 6: Senderos en la oscuridad.

Capítulo 7: La ira de un dragón.

Capítulo 8: Espíritus del pasado.

Capítulo 9: La maldición.

Capítulo 10: La decisión de Fara.

Capítulo 11: Una promesa entre mujeres.

Capítulo 12: Locura de Sangre.

Capítulo 13: El amor se vive, no se cuenta.

Capítulo 14: Las manos de mi amor son gentiles.

Capítulo 15: Héroes y villanos.

Capítulo 16: El Templo de la Llama Eterna.

Capítulo 17: Lo que tenía que pasar, pasa.

Capítulo 18: Lei’Sehel: el despertar del don del alma.

Capítulo 19: Prométeme amarte.

Capítulo 20: Juego de soberanos.

Capítulo 21: Eres mi paraíso.

Capítulo 22: Baile de máscaras.

Capítulo 23: Rey de nada y todo.

Capítulo 24: La promesa.

Capítulo 25: La amante del dragón.

Capítulo 26: Sivatkis.

Capítulo 27: Hija de la Tormenta.

Capítulo 28: La mayor traición de todas.

Capítulo 29: Como un fénix.

Capítulo 30: Despedidas y nuevos inicios.

Epílogo,

Sobre la autora: descubre más de sus libros.

MAPA DE ALDAMAR

Las tierras del norte

MAPA DE ALDAMAR

Continente norte: ALTUSTERRA

Un mundo sumido en el caos. Magia. Dragones. Una maldición milenaria. Y un amor que arrasará con todo.

Fara ha sabido, desde el primer momento que posó sus ojos sobre Sereon, que él era su Sehmek; su Alma Gemela. Aunque la llamaran loca y le dijeran que los humanos no tienen tal cosa.

Y está decidida a conquistar el corazón del esquivo dragón azul y hacerle ver que están hechos el uno para el otro.

Sereon, mestizo hijo de un Akfável y una Kánnmar, tiene secretos que han amenazado su cordura, y su vida, más de una vez.

Secretos que ha ocultado más de trescientos años, pero que ahora lo atormentan de nuevo.

Y la atracción que siente por la tozuda humana que está convencida de que están destinados a estar juntos, no le está ayudando a mantener el control sobre su vida cuidadosamente ordenada.

Eso, y que Aduvalo, dragón traidor y asesino, los ha raptado a ambos y los ha encerrado en una prisión ancestral en mitad de un cementerio de dragones, cuyas almas perdidas salen cada noche a gritar sus lamentos.

Pero huir de Aduvalo es el menor de sus problemas cuando la maldición de los muertos y su ciudad perdida cae sobre ellos, cambiando su destino para siempre, y llevándolos por senderos llenos de peligros, pero también de esperanza.

Una nueva novela ambientada en el mágico mundo de Aldamar que atrapará a sus lectores desde el primer momento.

En este libro encontrarás: magia | amor | mujeres fuertes | amistades entre mujeres que se respetan y se apoyan las unas a las otras | dragones | elfos | enanos | hadas | maldiciones | personas aprendiendo a sanar de sus tragedias | y aprendiendo a confiar y amar de nuevo | obstáculos y aventuras | giros de trama inesperados | y mucho romance

Nota de la autora

Si ya te has leído el epílogo del anterior libro (Fara), y ha pasado un tiempo desde entonces, te aconsejo que lo releas (en la primera parte del primer capítulo de esta misma entrega) para refrescarte la memoria y, si no, que pases a la segunda parte del primer capítulo: El Cementerio de dragones (¡no te lo saltes!)

¡Muchas gracias por leer y espero que disfrutes de El hijo del Dragón!

Un abrazo virtual,

T. N. Hawke.

1

El Cementerio de dragones

FARA

El desierto es inmenso y asolador.

Se extiende como un océano de muerte, infinito y eterno, en todas direcciones.

Por el día, el aire se vuelve tan caliente que se hace difícil respirar. Por la noche, el cuerpo se te hiela y tu aliento se congela en el aire hasta tal punto que lloras; echando de menos el calor que maldecías horas antes.

Pero eso no es lo peor.

Lo peor es Aduvalo.

El dragón celeste se ha vuelto completamente loco —o más loco de lo que ya lo estaba antes—, y nos ha arrastrado al interior de una montaña hueca.

Una montaña situada junto a un cementerio de dragones.

Que además está embrujado con las almas perdidas de aquellos que, según Sereon, no lograron cruzar el Cielo de Estrellas Infinitas sobre el Océano de las Almas hacia el Más Allá o el Mundo Espiritual o lo que sea.

Y ahora están tristes, alterados, y furiosos de que alguien haya invadido su santuario de los condenados.

Este lugar es una pesadilla, pero al menos ya no estamos dentro de una jaula como el primer día, y me aferro a esa débil señal de que las cosas están mejorando poco a poco.

—Me he decidido. Esta noche la pasarás en mi lecho, mortal. —Me dice Aduvalo, deteniéndose frente a mí y enredando sus largos y azulados dedos en mi pelo.

Mierda.

El Kánnmar ha estado mirándome con demasiado interés desde hace un par de días.

Quizá por falta de compañía. O tal vez porque solo quiere tocarle las pelotas a Sereon, con el que ya se ha peleado un par de veces tras hacer comentarios sobre mis curvas. Pero el caso es que tiene sus ojos puestos en mí.

Me siento asqueada, pero me obligo a sonreír y a asentir como si ello me hiciera la mujer más feliz del mundo.

Y el jodido dragón corrupto y repulsivo se lo traga. Porque, a sus ojos, darme la oportunidad de compartir su lecho es un privilegio para una mortal como yo.

No es que, claro está, yo tenga elección al respecto.

O eso cree él.

Tengo un plan.

No es un plan perfecto, y no lo he consultado con Sereon porque sé que él me llamará idiota e insistirá en que intente salvarme a mí misma y en que lo deje atrás, pudriéndose en su jaula, como siempre hace.

Pero no pienso dejar a mi Sehmek en las garras de este demente pervertido.

O los dos nos vamos de aquí, o no hay trato.

—Bien. —Susurra Aduvalo relamiéndose los labios—. Apestas a humana y eres demasiado baja y demasiado…curvilínea, pero servirás para calentar mis pieles con unos cuantos revolcones. Quizá hasta te deje tocarme.

Asqueroso, le gruño en mi mente.

Si fuese Hulda, ya le habría escupido a la cara y le habría mordido la mano, con la que toca mi mejilla como si estuviera comprobando cómo se siente mi piel bajo sus dedos.

Y habría acabado muerta semanas atrás.

Este bicho no tolera la desobediencia y la rebeldía, y me llevé un buen manotazo el primer día de nuestra captura cuando me atreví a gritarle a la cara lo que pensaba de él.

Un manotazo que todavía me duele, por cierto. Mi mejilla sigue un poco inflamada.

A diferencia de mi hermana, yo puedo fingir ser sumisa y obediente si ello evita que acabe demasiado malherida como para escapar.

Pero hasta yo tengo mis límites.

No pienso acostarme con él. El mero pensamiento me llena de asco y me produce ganas de vomitar.

Así que me va a tocar llevar a cabo el plan antes de que él vuelva de cazar esta tarde.

Aduvalo adopta forma de dragón y se va de la cueva varias horas durante el mediodía, para buscar algo de lo que alimentarse; y no vuelve hasta que empieza a anochecer. Justo antes de que el cementerio se llene de los fantasmas y del lamento de los muertos.

Como si no fuera suficiente con el frío; esa cacofonía es insoportable y pone los pelos de punta.

Lo bueno es que su costumbre nos dará varias horas de ventaja cuando logre liberar a Sereon de su prisión; y los fantasmas, de los que Aduvalo está aterrorizado —a pesar de que el muy idiota es el que ha elegido el lugar para esconderse—, evitarán que él salga en nuestra caza hasta el amanecer, porque no se atreverá a salir de la cueva con esos seres deambulando por la entrada y los terrenos adyacentes.

Tengo una mente maravillosa.

Con un rictus en los labios que puede vagamente interpretarse como una sonrisa, aferro fuertemente el trozo de hueso, cuidadosamente pulido, con el que planeo abrir la jaula de Sereon y que he estado probando en otras cerraduras hasta lograr hacerlo sin mucho esfuerzo.

Este lugar debió de haber sido algún tipo de prisión, porque las paredes de la montaña están llenas de jaulas a ambos lados.

La de Sereon es la más lejana y, si Aduvalo supiera que yo sé dónde está en Akfável, probablemente lo cambiaría de sitio.

Así que me lo callo. Como me callo la rabia y el asco. Y sonrío forzándome a ello, fingiendo que me alegra que el Kánnmar me traiga trozos de animales con los que alimentarme y que haya decidido que debo ser su maldita concubina.

Aduvalo, aunque al principio me veía como a un insecto despreciable, ha llegado a considerarme algo así como una mascota que le hace compañía.

Una mascota a la que pretende follarse.

Y yo he aprovechado sus precarias y crecientes muestras de afecto para esconder comida y agua, que le llevo a Sereon cuando el Kánnmar se va de caza; aburrido de esperar lo que sea que esté esperando a que ocurra.

Este mediodía el dragón se va unos minutos antes de lo acostumbrando y, en cuanto su enorme figura de escamas azul pálido se aleja haciéndose cada vez más pequeña en el cielo diurno, corro hacia la celda de Sereon con tanta rapidez que cuando llego, después de haber subido la maldita montaña y sus malditas escaleras medio derruidas, estoy sin aliento.

—Sereon, rápido, tenemos que irnos ya. Aduvalo se ha ido de caza y no volverá hasta la tarde.

El Akfável alza su cabeza de donde la tenía apoyada con los ojos cerrados sobre la pared de la cueva, y me mira.

Yo saco la herramienta que he creado y la meto en la cerradura, esforzándome por encontrar ese movimiento que hace que gire y se abra y que me ha costado tanto dominar.

—Y cuando salgamos de aquí, ¿qué pretendes hacer? ¿Vagar por el desierto hasta morir de hambre y sed? —Pregunta mi Sereon en tono calmo y desganado.

Su cara está amoratada y uno de sus brazos estoy segura de que está roto, y verlo así me angustia tanto que quiero golpear a Aduvalo hasta dejarlo hecho una pulpa sanguinolenta.

—No, tonto. Tú eres un dragón. Puedes transformarte y llevarnos a un lugar seguro.

¡Sí! Exclamo mentalmente en celebración cuando la cerradura hace clic y la puerta de metal oxidado se abre.

Sereon se levanta y suelta un suspiro como si pensase que mi plan es una mala idea.

—No puedo volar. Aduvalo rompió una de mis alas en nuestra última pelea.

Sereon logró escapar de su jaula dos veces durante los primeros días que estuvimos aquí; y las dos veces se enfrentó cara a cara con el traicionero Kánnmar.

Pero estaba malherido en uno de sus costados y sangraba incluso antes de que lo raptaran, habiendo sido atacado por otro Kánnmar mientras ayudaba a Siver a combatir a los traidores que estaban aliados con el dragón celeste.

Y Aduvalo es más viejo y más grande que él. Y se sabe más conjuros.

—Bueno, pues encontraremos otra solución. Pero no podemos quedarnos aquí hasta que ese cerdo se aburra y decida matarnos.

O decida convertirme en su esclava sexual a tiempo completo.

—Muy bien. Como quieras. —Responde de manera lacónica el alto Akfável, y echa a andar pasillo abajo hacia el hall de este tétrico sitio.

Una hora después, estamos agotados, sedientos, y ni siquiera hemos terminado de cruzar el cementerio.

—Calculo que, al paso que vamos, no dejaremos este terreno hasta la madrugada. —Informa Sereon mirando la posición del sol, que desciende poco a poco por el horizonte de arenas doradas.

Trago saliva.

—Eso significa que…

—Que vamos a tener que pasar la noche entre los muertos. Sí. —Confirma el Akfável como si ello no le importara en lo más mínimo.

Soltando un gemido, me dejo caer sobre una roca y me llevo las manos a la cara.

—Esto ha sido una mala idea. Debí haber pensado en otra cosa. Ahora vamos a tener que pasar la noche entre fantasmas.

Oigo a Sereon reírse y alzo la cabeza para mirarlo con exasperación. Es como si no le concerniera estar rodeado de muertos.

Muertos que, además, empezarán a vagar por el cementerio de huesos en unas pocas horas.

La mera idea me pone la piel de gallina a pesar del calor.

Es horripilante.

—No ha sido una mala idea. —Me dice Sereon acuclillándose frente a mí con una media sonrisa en los labios. —Has trabajado con lo que tienes y has logrado hacer más que yo.

—¿Cómo puede ser que estés tan tranquilo? En unas horas, este lugar va a estar saturado de fantasmas.

La mera idea me pone histérica.

Él se encoje de hombros.

—Los fantasmas no pueden hacerte daño si tú no los atacas antes. Y ya me imaginaba que pasaría esto.

Pues yo no.

Esperaba estar muy lejos de aquí cuando cayera la noche, pero sobrestimé el terreno. En mi defensa, no había salido nunca de Villabaja antes de que Tom nos vendiera al Maese; y el trayecto que hicimos con los Ghauk de Sereon no cuenta porque lo hice en carreta y sobre un camino mayoritariamente llano.

Este lugar está lleno de rocas, y dunas, y recovecos que te hacen desviarte del camino metros y metros y perderte hasta encontrar un lugar de paso.

Por no hablar de los huesos. Gigantescos y blanqueados, ocupan cada rincón de este valle de muerte en mitad del desierto Kánnmar, y crujen ominosamente cuando caminas sobre ellos.

Como si sus dueños protestaran por tu intrusión.

Es tétrico y horrible.

Y vamos a estar caminando por este lugar toda la noche.

—No sé si voy a poder seguir. Quizá eres tú el que deba irse sin mí. Tendrías más posibilidades.

Por primera vez en días, Sereon pierde su expresión de serenidad y sus ojos brillan con algo más que espera pasiva y calma.

—Escúchame bien, Fara. —Me dice con gravedad—. No voy a dejarte atrás, y esa no es una opción, ¿me oyes? Vas a salir de aquí, aunque tenga que arrastrarte todo el camino.

Sus palabras me conmueven.

—Entiendo. —Le sonrío de manera genuina—. Y lo mismo va por ti. O juntos, o nada.

Le repito lo que le dije ya hace días con fiereza.

Él suspira y la comisura de uno de sus labios vuelve a elevarse con diversión.

—Muy bien. Pues, si ya has descansado lo suficiente, será mejor que continuemos. Queda un largo camino por delante y me gustaría poder poner algo más de distancia con Aduvalo y encontrar un lugar donde pasar la noche a refugio del frío…y de los muertos.

Asiento y me levanto, ignorando la protesta de mis pies adoloridos e hinchados y, cuando sacudo mi vestido de la arena que se ha acumulado mientras estaba sentada —maldito lugar— e intento dar un paso, noto que la parte posterior de una de mis botas se ha enganchado en algo.

—¿Vienes? —Pregunta Sereon, asomándose por detrás de una columna vertebral que es más alta que él, unos metros más adelante.

Pero yo estoy demasiado asustada como para reaccionar.

Cuando me giro para ver en qué se había enganchado mi bota, me encuentro cara a cara con la parte superior de una calavera.

Un cráneo gigante, medio hundido en la arena, en cuyos colmillos hay un hilo del bordado de mi zapato enganchado, destacando el rojo sobre el blanco del hueso.

Una cabeza sobre la que estaba sentada sin darme cuenta. Y cuyos ojos, que deberían estar vacíos, se iluminan con un brillo plateado unos instantes antes de desaparecer como si nunca hubiera ocurrido.

Ahogando un grito que se queda atrapado en mi garganta —estoy demasiado asustada como para emitir un solo sonido— corro hasta alcanzar a Sereon, que me mira arqueando una ceja con curiosidad cuando me agarro a su brazo bueno.

Este lugar está maldito.

Espero que podamos salir vivos de él.

Horas después, mis pies arden, mis muslos dan pinchazos de protesta por el abuso, y las pantorrillas me están matando.

Pero lo peor es el clima.

El frío nocturno no llega suave y paulatinamente, enfriando la atmósfera poco a poco.

No.

Llega de golpe y sin cuartel, haciendo que te marees y empieces a temblar en cuanto el sol comienza a ocultarse en el horizonte.

Y que te entren ataques de terror en cuanto los muertos empiezan a salir de su letargo diurno.

—Ese saliente parece prometedor. —Señala Sereon sin inmutarse cuando una luz azul, como la de una llama, flota a escasos centímetros de su cabeza.

Yo ahogo un grito y me aferro a su brazo bueno con fuerza cuando él comienza a andar hacia la cara del acantilado, lleno de rocas y huesos que brillan con un aura tétrica cuanta más oscuridad hay en el ambiente.

—¿Crees que habrá alguna cueva donde no puedan entrar? —Gimoteo mirando frenéticamente a mi alrededor.

Cada vez hay más luces y llamas que flotan y se agitan en el aire, moviéndose a nuestro alrededor como gatos curiosos. Luces que se expanden y palpitan y van poco a poco cobrando formas espectrales de seres humanoides y dragones translúcidos, grandes y pequeños.

Sereon, sin embargo, no parece perturbado por estar rodeado de las almas perdidas de los muertos.

—Posiblemente haya una cueva, pero no sé si podemos contar con eso último. —Me responde, andando ágilmente por las rocas empinadas y deteniéndose a ayudarme a pesar de que es él el que está herido—. Cuidado con ese hueso, está afilado y podrías hacerte daño.

—Ugh. Gracias.

Salto sobre el trozo de costilla amarillenta y quebradiza, procurando no caerme sobre sus afilados bordes, y me vuelvo a agarrar a la mano extendida del Akfável, que hace fuerza para ayudarme a trepar por la empinada ladera.

Estoy tan cansada que Sereon lleva arrastrándome un buen rato; y si no fuera por él dudo que hubiese avanzado tanto hoy.

—Ya casi estamos. —Me dice él con una sonrisa de esas suyas, de medio lado, que hacen que el corazón se me detenga de lo guapo que es.

Ahogo un grito cuando una de las lamas flotantes pasa volando a escasos milímetros de mi cara, y me agarro a Sereon como si me fuera la vida en ello de un bote.

—Esas cosas no podían entrar en la montaña a la que nos ha llevado Aduvalo, —digo con ansiedad—, ¿no significa eso que quizá no puedan entrar en cuevas o salir del valle?

—No podían, o no querían, entrar en la montaña, porque se trata de la antigua prisión encantada donde muchos de ellos fueron asesinados, hace ya muchos milenios. —Me explica Sereon, señalando la pequeña abertura en la cara del acantilado que hay a escasos metros de donde estamos parados—. Hemos llegado. Parece segura, pero entraré a echar un vistazo por si acaso.

Hago una mueca y me pego a él, asustada de que me deje sola aquí fuera mientras él explora el lugar.

Cómo no, la cueva está llena de huesos, que se apilan en la entrada y en el suelo y caen acantilado abajo cuando los pisamos, crujiendo bajo las suelas de nuestras botas.

Pienso en lo que ha dicho Sereon y me entristezco.

Eso parece horrible. Siento una gran compasión por estos seres; ejecutados y luego tirados y olvidados en el valle desértico rodeado de montañas, donde sus huesos se apilaron unos sobre otros.

Me resulta un destino tan trágico.

Me pregunto si serán incapaces de ir al Más Allá porque nadie los recuerda. Nadie conoce ya sus nombres; ni se molestó en enterrarlos y decirles adiós.

Pero la pena es mucho menor que el terror que me causan.

—Ten cuidado y agacha la cabeza al entrar, el techo es bajo. —Me señala Sereon, haciendo que una llama azul aparezca en su mano y entrando en el estrecho pasadizo de roca.

Mi Sehmek no solo es un apuesto Akfável y un precioso dragón azul —cuando lo vi surcar los cielos transformado en esa bestia magnífica, lanzando llamas y enfrentándose a los Kánnmar que se habían atrevido a atacarle, pensé que era lo más hermoso que había visto nunca—, también es un consumado hechicero.

Suspiro, sintiéndome a salvo y enamorada de este misterioso macho de pocas palabras.

Hasta que los muertos empiezan a gemir y lamentarse, interrumpiendo mis pensamientos y haciendo estallar esa burbuja de sentimientos suaves y dulces que me hace flotar la mente cada vez que pienso en él.

Soltando un grito aterrado, apresuro el paso para no quedarme atrás, teniendo que detenerme cuando casi me doy contra su espalda y me resbalo con los pequeños trozos de huesos afilados que cubren en suelo, y que hacen doloroso el caminar por este sitio.

Tengo pequeños trozos blanquecinos y amarillentos clavados en la suela de las botas, y procuro no pensar en ello porque me va a dar un ataque al pensar que llevo a los muertos en mis zapatos.

—Fara, mantén la calma. —Me gruñe Sereon con irritación deteniendo mi caída.

—Eso es fácil de decir para ti. Tú eres un dragón. —Refunfuño, aferrándome al borde de su camisa cuando más lucecillas aparecen, como si atravesaran las paredes de la cueva, y nos siguen destilando curiosidad mientras caminamos explorando el lugar. —Apuesto a que a ti no pueden poseerte y convertirte en una marioneta.

Sereon ahoga una risa e ilumina las paredes y el techo del pasadizo de piedra tras hacer un barrido del suelo, buscando desigualdades o agujeros por los que podamos caernos.

—Los espíritus no pueden poseerte Fara, eso solo son leyendas sin fundamento.

Suelto un resoplido, pero no le respondo porque aprovecho que se ha detenido para hundir mi cara en su espalda e intentar ignorar con todas mis fuerzas la sensación eléctrica que me produce la luz verdosa que no deja de rozarse contra mi piel, como si yo le resultara curiosa y estuviera analizándome.

Malditos seres fantasmagóricos.

Le daría un manotazo, pero tengo miedo de enfadarlos.

—Sereon, ¿puedes hacer que se vayan?

—Mmmmm. —Dice mi Sehmek, perdido en sus pensamientos—. Qué extraño.

—¿El qué es extraño?

Él parpadea y gira el cuello para mirarme por encima de su hombro, como si se hubiese olvidado de dónde estamos durante unos segundos, e ignora las llamas flotantes que tocan su largo cabello negro ébano y hacen relucir sus ojos azul pálido de manera iridiscente.

Esas cosas nos están rodeando, pero él parece tan tranquilo que me obligo a respirar hondo varias veces y me digo que, si a mi Sereon no le preocupa, es porque realmente no hay nada de qué preocuparse y deben de ser inofensivos.

El Akfável acerca su llama a la pared del fondo de la cueva, y yo asomo la cabeza por su costado sin dejar de estar agarrada y pegada a él y parpadeo para ajustar la vista.

Toda la cueva está llena de espíritus flotantes —Fuegos Fatuos, los había llamado mi Sehmek hace un rato, cuando habían empezado a aparecer por primera vez y yo se los había señalado con un grito de pánico—, pero no es eso lo que él está mirando con interés.

Son las runas, brillantes y plateadas bajo la luz azul de las llamas mágicas y la de los espíritus, que iluminan la cueva en una multitud de colores brillantes, lo que captura toda su atención.

Runas que, cuando Sereon se acerca un paso más y apunta sus llamas hacia ellas, se iluminan con un brillo cegador; llenando toda la pared con el dibujo de un alto arco de plata en cuyo interior hay escrito algo en un idioma que jamás había visto antes.

—¿Qué es eso? —Le pregunto a mi Sehmek con aprensión.

—Es muy antiguo. —Murmura él. —Apostaría a que fue creado antes de la Guerra de los Portales. Quizá poco después de la Gran Separación de los dragones y de que la Gran Madre dragón desapareciera del mundo.

—No entiendo nada de lo que dices, pero es muy bonito. ¿Dice algo sobre cómo salir de aquí rápidamente o algo que nos pueda ser útil?

Sereon parpadea, volviendo al presente.

—No. No dice nada de eso. —Me contesta, y yo intento que mi decepción no sea muy evidente—. Será mejor que nos acomodemos a pasar la noche. Mañana cuando amanezca no nos será tan fácil avanzar.

—¿Por qué no? Los muertos se habrán ido.

Él me sonríe sin humor.

—Pero Aduvalo ya no tendrá nada que le impida buscarnos. Y te aseguro que lo hará.

Suelto un gruñido de frustración, porque tiene razón y yo hasta casi me había olvidado del Kánnmar de escamas azul celeste, tan centrada como estaba en el pequeño problema de estar rodeada de almas perdidas.

Almas que, además, han dado inicio a su cacofonía nocturna.

Los gritos y lamentos hacen eco en la cueva mientras Sereon y yo nos sentamos junto a las brillantes runas del extraño dibujo de la pared, en un lugar que no está tan lleno de restos óseos como el resto, pero aun así tenemos que hacer algunos trozos de fémur quebrado —que debe ser al menos dos veces más alto que yo—, a un lado con respeto antes de poder acurrucarnos juntos, compartiendo el calor de nuestros cuerpos.

Aunque es sobre todo yo la que necesito compartir el calor de Sereon, al que el frío no molesta y cuya piel está tan caliente como un horno. No sé si por su sangre de Akfável o por la de dragón, y ahora mismo, agotada y asustada como estoy, no se me ocurre preguntar.

No hace tanto frío en el interior de la montaña como fuera, pero nuestros alientos llenan el aire de vaho.

Por suerte, los Fuegos Fatuos permanecen en silencio a nuestro alrededor; flotando como lámparas de colores brillantes, e iluminándolo todo con su tétrica luz etérea cuando mi Akfável apaga sus llamas.

Va a ser una larga noche, pero al menos estamos juntos.

2

La apuesta de Sereon

SEREON

Fara al fin se ha dormido.

La humana es un misterio lleno de contradicciones para mí.

Mi primera impresión de ella fue la de una joven cabezahueca, bonita y de carácter afable, pero no muy brillante.

Pero, durante los meses que han transcurrido desde que la conocí en circunstancias no muy agradables, mi opinión de ella ha dado un giro radical.

Solo un tonto miraría a esta mujer de ojos azules como el mar y la pasaría por alto, creyéndola superficial y poco inteligente.

A diferencia de su hermana Hulda, que es infame por su brusquedad y la brutal honestidad con la que trata a todo el mundo, Fara es astuta y puede ser muy manipulativa cuando se lo propone.

Oh, tiene un buen corazón, de eso no me cabe duda alguna. Pero también hay en ella oscuridad tras esa fachada de niña buena que ella se empeña en construir, como una barrera entre ella y el mundo.

Una oscuridad que, cuando la observas con atención, puedes ver reflejada en la manera en la que a veces sus sonrisas son automáticas y vacías; en la dureza de sus ojos, que cuando cree que nadie la mira observan el mundo de manera calculadora; o en la forma en la que se aferra a las personas a las que ama —las que decide que son suyas—, y las defiende contra aquellos que pretenden hacerles daño, física o verbalmente.

Una oscuridad que me resulta muy familiar.

No sería la primera vez que Fara ha usado esa incongruente reputación suya —la gente no parece ver nada más que una mujer jovial y hermosa en ella, y la humana no tiene reparos en manipular a los demás usando esa idea que tienen de ella como alguien inofensivo sin remordimiento alguno— para hacer que las cosas salgan a su favor o vengarse de aquellas que se atreven a intentar humillar a su amada hermana, Hulda, por el aspecto físico poco femenino de esta última.

La joven humana, que parece tan inocente mientras duerme apoyada en mi hombro, ha destrozado la reputación y ha humillado a más de una que se ha atrevido a molestar a su círculo más íntimo.

Es una criatura interesante, esta humana. Hecha de luces y sombras.

Pero es su obsesión conmigo, y su más que evidente y público interés romántico hacia mi persona, lo que más me confunde de ella.

Desde el primer momento en el que me vio sin el casco típico de los Ghauk, decidió que yo iba a ser para ella e hizo claras sus intenciones, para hilaridad de mis hermanos guerreros del campamento en el que viajábamos en ese entonces.

Esta pequeña y curvilínea humana, a la que cualquier Akfável podría partir en dos sin esforzarse, declarando que el hijo de una Kánnmar y el asesino personal de la Corona de Velandar y Maestro Espía, nada más ni nada menos, era suyo.

Tan ingenua y tan tonta, habían pensado todos al verla, riéndose de su encaprichamiento y de su conducta.

Ah, pero ni siquiera yo les había hecho mucho caso a sus palabras. Creyendo que no tenían profundidad ni relevancia y que la obsesión, como suele suceder con muchas mortales que se encaprichan del aspecto físico de un Akfável, desaparecería con el tiempo y ella encontraría a otro macho al que ofrecerle sus afectos, mucho más apropiado y receptivo que yo.

Qué equivocado y qué ciego había estado.

Al principio, me seguía por el campamento con ojos brillantes y me llamaba «mi Señor» o «mi Lord» con voz coqueta y femenina; pestañeando y haciendo el papel perfecto de joven recatada y enamorada.

Pero luego, al ver que yo solo la encontraba divertida e irritante a partes iguales, pero no le hacía mucho caso, la fachada de niña buena fue desapareciendo poco a poco y la verdadera Fara, escondida tras el recato y la propiedad, salió a la luz y empezó a perseguirme con mayor afán y sin pudor alguno.

Atrás quedaron la mayoría de rubores coquetos y la voz forzosamente suave, y todo ello fue siendo sustituido por caminar junto a mí y entablar conversaciones conmigo, la hubiese yo invitado a hacerlo o no; flirtear conmigo de manera abierta y sin tapujos; decirme a las claras que yo era su Sehmek en cuanto supo de la existencia de ese término, dirigido solo a aquellos con quienes los Akfável planean emparejarse; o buscarme a todas las horas del día con alguna «idea» de cómo podíamos pasar el tiempo juntos.

Estaba claro, desde el principio, que sin importar cuanto la ignorase o intentase hacer que desistiera de sus atenciones y de sus «encuentros casuales» planeados, Fara no es de las que se dan por vencidas fácilmente.

Y, para mi consternación, yo no he puesto el empeño que debería en intentar alejarla de mí.

Me ha costado meses admitir que la humana me intriga —más que intrigarme, de hecho. Fara me fascina de una manera en la que ninguna otra de las, literalmente, cientos de mujeres que he conocido a lo largo de los siglos, lo ha logrado hacer jamás.

Ella suelta un suspiro y babea contra la tela de mi camisa, y yo me encuentro a mí mismo sonriendo y pensando en lo adorable que parece mientras duerme, y acto seguido horrorizándome del caudal que han tomado mis pensamientos y borrando la sonrisa de mi cara, en cuanto me doy cuenta de lo que acabo de pensar.

Me paso la mano por la cara con frustración y hago una mueca de dolor cuando el brazo protesta por ello. La rotura no es tan grave como parece; ya he alineado los huesos y están sanando como deben, pero me va a impedir transformarme a mi forma de dragón durante un tiempo.

Mis pensamientos vuelven a la mujer que se ha convertido en mi mayor dolor de cabeza —antes de Aduvalo, al menos.

No debí haberla besado.

Mi única excusa es que estaba cansado de resistirme y había pasado varios días pensando en lo hermosos que son esos labios suyos —y con la cabeza llena de pesadillas de unos labios fríos sobre los míos, y los gritos de una mujer a la que había amado y odiado ardiéndome tras los párpados y negándome cualquier resquicio de paz mental y descanso, ya fuese despierto o dormido— y preguntándome qué habría de malo en ceder, solo una vez, y probarlos.

Quería sentirme como un macho más. Uno normal.

Dejaré las cosas claras de antemano. Le diré que solo quiero sexo. Eso fue lo que me dije a mí mismo, permitiendo que mis deseos y la innegable atracción que siento por esta compleja mujer mortal me cegaran el juicio.

Un juicio que comprendí con rapidez que había errado al subestimar la atracción que siento por ella.

Probé sus labios, sí. Y tuve que detenerme tras solo un beso, dejándola en mitad del pasillo y marchándome a toda prisa; porque si no me hubiese alejado, la hubiese hecho mía allí mismo. Tan consumido estaba por la lujuria que mi sangre de dragón estalló como una tormenta en mis venas.

Estuve a punto de perder el control como no ha sucedido desde…desde Nimeria.

Desde hechos que no quiero recordar, pero que siempre me perseguirán.

Quizá sean los largos años de soledad. O tal vez que mi mente ha estado desenfocada últimamente, como lo suele estar en esta época del año —la primavera altera la sangre de los Kánnmar. Es la época de Celo y de emparejamiento.

O posiblemente fuese que ella es una mujer hermosa por la que me siento atraído y que continuamente se me ofrece y yo soy solo, al fin y al cabo, un macho de sangre caliente.

No lo sé.

Pero ello no debería haber ocurrido.

Hace siglos que decidí que ninguna mujer merecía cargar sobre sus hombros ni la mierda de mi familia, ni mi propia y viciosa naturaleza oscura. Ni, peor aún, lo roto que estoy en todos los sentidos.

Fara merece algo mejor. Cualquiera merece algo mejor.

Algo mejor que el hijo bastardo de una Kánnmar.

Los dragones son depredadores.

Depredadores que, además, disfrutan de jugar cruelmente con sus víctimas. De intrigas políticas y juegos psicológicos cuya cuidadosa construcción se expande a lo largo de miles de años. Planes y maquinaciones que pocos mortales, incluyendo los Akfável, pueden llegar a comprender.

Mi mente no es como la de un Akfável, llena de honor y normas sociales.

Aunque mi padre sea uno de ellos, yo nací dragón.

Kánnmar.

Como mi madre.

Y ello se refleja en mis pensamientos. En la manera en la que pienso en los demás, aunque intente ser consciente de ello y evitarlo —todos ellos son categorías y poco más: míos; o enemigos a los que despedazar; o criaturas inferiores que ignorar—; o en la forma en la que veo el mundo, mucho más moralmente gris que un Akfável.

O incluso que un humano.

Mis manos están cubiertas de la sangre de cientos de mortales, humanos o Khoen, e incluso Akfável que se atrevieron a traicionar al Reino de Velandar.

He sido Maestro Espía y asesino durante más de doscientos años, encargándome de todo aquello para lo que los Akfável tienen demasiado honor como para llevar a cabo.

Asesinatos en las horas más oscuras de la noche y sangre derramada de víctimas que, ante un dragón, no tienen posibilidad de defenderse.

Todo aquello que hace falta para proteger a Velandar en secreto; tejiendo mentiras y redes de espías y eliminando enemigos políticos o criminales, sin juicio alguno de por medio.

Ni siquiera Leto conoce la extensión de mis pecados.

O el hecho de que las voces de los muertos ya ni siquiera me preocupan, porque he llegado al punto en el que la muerte es solo una cara más de la vida para mí.

Y por el hecho de que solo hay una muerte, un alma, que todavía me persigue y siempre lo hará, aunque haya pasado al Más Allá. Y cuyos recuerdos siempre me atormentarán.

Matar a un Rey humano que pretendía levantar un ejército para atacar Velandar; o al jefe de una organización de esclavitud sexual y tráfico de personas, y a sus subordinados, colándome una noche en su cuartel para cortarles el cuello mientras dormían y reducir sus cadáveres a cenizas en llamas azules; o a una nigromante que asesinaba bebés humanos para añadirlos a su horrenda colección de muñecos no-muertos…Todo ello me produce solo satisfacción.

Una satisfacción oscura, hambrienta y terrible, que ruge en la base de mi garganta y grita con deleite hemos protegido; hemos eliminado a otro enemigo; nuestra gente está a salvo; nuestro territorio está a salvo.

Una oscuridad que conozco bien, puesto que es el nombre verdadero de mi alma misma y el terrible don que nace de ella.

Si Leto, o Zares, o incluso Janok, supieran lo mucho que en ocasiones me cuesta recordarme a mí mismo que debo sentir culpa por matar personas, sin importar quiénes sean o que actos deleznables hayan cometido, sé que se sentirían horrorizados y asqueados de ello.

Para un Akfável, o un Berserker como lo es Zares, una batalla frente a frente es algo aceptable y deseable. Pero un asesinato a sangre fría sin respeto por tus enemigos es algo muy diferente.

Es parte del motivo por el que los Akfável, en general, tienen tantos prejuicios contra los Reinos humanos como Las Marcas Libres. Por su falta de conciencia y moral.

Por su falta de ética.

Fara se mueve de nuevo, sacándome de mis pensamientos, y murmura algo inteligible en sueños entremezclado con mi nombre; y yo dejo caer mi cabeza hacia atrás y la apoyo sobre la superficie irregular de la roca.

Temiendo que la cacofonía de las almas perdidas, que está empezando a subir de volumen, la despierte, murmuro las palabras de un pequeño conjuro de sueño profundo para que los ecos de las tragedias de los muertos no disturben su descanso; relajándome cuando ella suspira y se acurruca contra mí, pasando sus brazos por mi cintura.

Brazos que no aparto de mí.

No se me escapa que no hay ni un ápice de mí que luche contra el placer y la satisfacción que me provoca el que Fara confíe en mí, y el que esté durmiendo pacíficamente a mi lado.

Se siente tan correcto, pienso apretando la mandíbula con cólera y frustración dirigidas contra mí mismo.

No sé qué voy a hacer con ella. Ni con lo que mi cuerpo traidor siente por esta mujer, aunque me niegue a profundizar o a actuar sobre esas emociones.

Fara es un ser maravilloso e inusual, y no merece que alguien como yo manche su alma y arruine su vida con mi egoísmo.

Mi sangre de dragón se agita y ruge que ella me pertenece —que es mía y que debo despedazar a cualquiera que se atreva a cuestionarlo y reclamarla, marcarla, como mía. Hacer que todo y todos sepan que soy su dueño—, pero yo cierro los ojos y me concentro, obligando a ese oscuro deseo por poseerla, por aceptar y tomar lo que ella ofrece —y más—, hacia el fondo de mi mente; y lo obligo a acallarse hasta que puedo pensar de nuevo con cierta claridad.

Como suelo hacer con los pensamientos y deseos que amenazan con hacer estallar mi autocontrol.

Aduvalo es el problema en el que debo centrarme ahora mismo, y no mi propia hambre por esta mujer mortal.

Debo mantenerla a salvo, protegerla, y llevarla de vuelta a Velandar sana y salva.

No me perdonaré a mí mismo si no lo logro.

Pero mucho me temo que detener sus avances y resistirme a sus encantos va a ser mucho más difícil que luchar a muerte contra el Kánnmar traidor.

Si ella no estuviese implicada, me habría enfrentado a Aduvalo a muerte sin pensarlo dos veces —pero no con las llamas; no desatándolas en todo su poder; no sé si podría hacerlo, sabiendo que la voz de ella despertaría junto a la tormenta, como aquella primera vez—; pero no puedo permitir que Fara se quede sola si resulto demasiado herido como para encargarme de mantenerla a salvo tras la lucha.

Eso me repetía a mí mismo para mantener mi poder encadenado. Y eso se decía Aduvalo a sí mismo para no temerlo, también. Que me tenía controlado mientras la mantuviese viva a ella, y, en cierto sentido, era cierto.

Porque si le hubiese hecho daño no sé lo que yo habría hecho. No sé si habría podido seguir comprimiendo mi poder bajo mis huesos. Por ello Aduvalo le permitía venir a verme a la celda, para que yo viese que ella estaba bien y me quedase quieto y tranquilo.

Hasta que la muy cabezota decidió abrir la puerta de la celda y me exigió salir de ella de una vez.

El desierto de Kánnmeret es un lugar lleno de peligros al acecho, esperando pacientemente su oportunidad para atacar, y las cosas ahora mismo no están a nuestro favor: conmigo herido y sin poder transformarme y, por ende, con mi magia limitada en mi forma Akfável —y todavía reluctante de usar mis llamas en toda su extensión—; y sin comida, ni agua, y con Aduvalo pisándonos los pies y el desierto mortal extendiéndose durante kilómetros que a pie parecen infinitos e imposibles de cruzar.

A no ser que…

Desvío la mirada hacia las runas de la pared, iluminadas por la luz de los Fuegos Fatuos.

Es una apuesta arriesgada. Muy arriesgada.

Y, si estoy en lo cierto sobre lo que creo que es, podría ser un final peor que el que el Kánnmar traidor tiene planeado para nosotros; o que el acabar estallando si él intenta hacerle daño a Fara, y mi control se rompe y la puerta que hay en el fondo de mi mente se abre del todo.

Y los recuerdos de Nimeria vuelven a perseguirme y a producirme pesadillas de las que no puedo huir; ni despierto, ni en sueños.

Pero es mejor que enfrentarse a la crueldad indiferente del desierto y, si los pasajes antiguos todavía continúan activos…podría ser la diferencia entre la vida y la muerte si jugamos bien nuestras cartas.

Pase lo que pase, llevaré a Fara de vuelta a los brazos de su hermana de una pieza y viva.

Solo espero que los muertos y sus leyendas no decidan que mi alma y lo que queda de mi cordura han de ser el precio en el camino.

3

El Sendero de los Muertos

FARA

—Es una mala idea. Una muy mala idea. —Me quejo mirando con aprensión las runas, que bajo la luz de las llamas mágicas de Sereon brillan intensamente. —No me gusta nada.

Me he despertado hace poco, y ya debe de haber amanecido porque no hay rastro ni de los Fuegos Fatuos ni de —gracias a los Dioses— fantasmas, ni se escuchan lamentos en el aire.

Extrañamente, he dormido como una roca. Ni siquiera me he despertado una sola vez, y ello me hace sospechar que Sereon debe de haber tenido algo que ver en ello.

Le miro entrecerrando los ojos.

Él, en cambio, no parece haber dormido mucho. O nada, seguramente. Y, aunque sé que los Akfável —e imagino que los dragones tampoco— no necesitan dormir muchas horas, a diferencia de los humanos como yo, no creo que ello le haya hecho ningún bien.

Sereon suelta un gruñido pensativo, y yo miro de nuevo las runas plateadas que hay talladas alrededor del alto arco dibujado en la roca, y me estremezco con recelo.

—No tenemos otra opción. Aduvalo debe de estar buscándonos ya, y nos encontrará tarde o temprano si viajamos a pie por el desierto. —Me dice mi Akfável en tono calmo, pero con un deje sutil de tensión bajo sus palabras aparentemente calmas que me hace sospechar que es una decisión que le ha costado tomar.

O que el que esté pegada a él y haya apoyado mis pechos casualmente sobre su brazo bueno lo está poniendo tenso. Es tan adorable, mi serio y gruñón Sehmek. Siempre intentando negar la atracción que sé que siente por mí.

Pero no soy tonta, reconozco el deseo cuando lo veo.

Los hombres me han mirado de esa forma desde que empecé a crecer; incluso cuando Hulda amenazaba con partirles la cara cuando notaba sus miradas en mí.

Pienso en mi hermana y me trago un gemido de angustia.

Cuando Aduvalo nos raptó, ella estaba recuperándose de sus terribles heridas y, aunque Lareta me aseguró que se curaría, no estar ahí con mi tozuda hermana —que debe ser la paciente más terrible de todos los tiempos— mientras está encamada, me estresa.

Pero debo centrarme en el presente, como mi hermana misma me enseñó a hacer.

Hulda se recuperará y yo pronto podré abrazarla y echarle la bronca por atreverse a poner su vida en peligro, me digo con firmeza; y vuelvo a mirar las runas brillantes con desconfianza.

—¿Y si estás equivocado y no hay un pasaje? ¿O acabamos en algún lugar peor que en manos de Aduvalo? —Pregunto, pegándome todavía más al costado de mi Sereon.

Él suelta un suspiro resignado; no sé si por mi manera de flirtear con él, cosa que no puedo evitar —es tan guapo y tan divertido provocarlo— o por la situación en la que estamos metidos.

Posiblemente ambas cosas.

Me encojo de hombros mentalmente; nunca se me ha dado bien ser sutil. Debe ser cosa de familia.

—Esto de aquí…. —Dice alzando el brazo, que se mueve contra mis pechos haciéndole dar un respingo sutil, pero no lo suficientemente sutil como para que yo no lo note, y señalando con sus llamas una parte de las runas. —Es un mapa. O parte de un mapa, más concretamente.

Entrecierro los ojos mirando hacia donde sus llamas hacen resaltar una de las esquinas del dibujo, que brillan como delgadas líneas plateadas iridiscentes.

—Si tú lo dices. —Contesto, llena de dudas.

A mí solo me parecen garabatos.

Garabatos ominosos.

Sereon ahoga una risa sin humor, y mi estómago elige ese instante para rugir, recordándome que no he comido nada desde la mañana del día anterior y que me muero de hambre y sed.

No hemos podido cargar con el agua de la pequeña fuente de la prisión de la montaña en la que Aduvalo nos encerró, porque no había nada para ello. Ni alforjas, ni boles, ni sacos… nada.

El maldito Kánnmar ha pensado muy bien en todo: el agua no se podía sacar de la montaña, y la comida siempre la traía él en cantidades justas como para no matarnos de hambre.

Asqueroso traidor astuto.

Lo odio.

—Según dice aquí, —dice Sereon con la mirada perdida de quién está estudiando un complejo puzle, —hay un viejo almacén de provisiones cerca de la entrada.

Suelto un bufido.

—Has dicho que esta cosa lleva aquí miles de años. Dudo que la comida o el agua no se hayan echado a perder.

Él me sonríe como si encontrase divertidas mis protestas, lógicas y razonables como lo son.

—Los Kánnmar lo preservan todo en sellos de almacenaje.

—¿En qué?

No tengo ni idea de lo que es un sello. Y menos todavía un «sello de almacenaje».

—Runas mágicas. —Aclara él, intentando explicármelo. —Antiguamente, se escribían sobre pergaminos almacenados en espacios estancos, y la comida y cualquier otra cosa que se deseara preservar se guardaba en su interior para que permaneciese intacta. A primera vista, a cualquiera que no comprendiese la magia antigua le parecería una biblioteca llena de pergaminos con símbolos mágicos de invocación.

Me lo quedo mirando en silencio un buen rato, intentando descifrar cómo es posible que algo así pueda hacerse.

La magia es la magia, por supuesto; e imagino que tiene usos y límites que yo desconozco, pero…

—¿Almacenaban comida dentro del papel?

No tiene sentido para mí.

Él se ríe entre dientes y se relaja un poco —no mucho, solo unos segundos, pero yo canto victoria porque ha estado tenso desde que Aduvalo nos arrastró hasta aquí, y él trató de enfrentarse al viejo dragón y perdió debido a sus heridas.

Aunque sospecho que hay gato encerrado en ello, porque el viejo traidor Kánnmar parecía tenerle un pánico atroz a mi Sereon, y puso cara de sorpresa cuando su forma de dragón logró vencer a la forma humana de mi Sehmek.

Fue todo muy extraño.

—No, no literalmente dentro del papel. Los sellos, o runas, abren y cierran puertas dimensionales. En este caso a las coloquialmente llamadas dimensiones de bolsillo.

Puedo hacerme una idea general de a lo que se refiere, pero todo eso de las dimensiones, aunque sea fascinante, no es algo de lo que haya oído hablar mucho —uno de los profesores de Vesandel lo mencionó en una de sus clases un par de veces y nos dio una explicación general del tema y, por supuesto, también nos recordó la leyenda, que al parecer no es una leyenda en absoluto, que dice que los humanos venimos de una de esas dimensiones; de un mundo diferente. A través de un mega-portal, o algo así.

Pero hasta ahí es a donde llega la extensión de mis conocimientos al respecto.

Sereon enfoca su vista en las runas de nuevo, perdido una vez más en sus pensamientos, y yo me esfuerzo en ignorar el hambre y la sed, y rezo en silencio para que él tenga razón, y haya comida y agua en esos pergaminos como él dice —y para que podamos encontrar esa biblioteca-almacén pronto, porque estoy empezando a notarme algo mareada.

—Bien, —habla mi futuro esposo rompiendo el silencio, —no hay motivos para seguir posponiéndolo.

Y, sin más avisos, apoya su mano sobre una zona de las runas y siento como emite una pulsación de energía que hace que una tras otra las líneas del dibujo ardan con fuego azul.

La cueva tiembla y yo grito, temerosa de que se vaya a derrumbar sobre nuestras cabezas y acabemos enterrados bajo una montaña en mitad de la nada, aplastados por las rocas, pero los temblores se detienen tan súbitamente como han empezado, y respiro hondo para intentar calmarme al ver que mi Akfável no se ha inmutado por ello.

Escucho un crujido de roca contra roca proveniente de la pared y, entonces y de manera casi extrañamente silenciosa, el arco de luces en llamas desaparece creando un agujero en la piedra.

Me agarro a Sereon con un alarido asombrado cuando una ráfaga de aire para querer succionarme hacia el interior de la oscura abertura, y él aferra mi cintura y me estabiliza sin moverse ni un ápice del sitio, a pesar de la fuerza de la corriente.

—Es el cambio de presión. Lleva mucho tiempo cerrada. —Dice, pero yo no le presto atención.

Los braseros que se han encendido a cada lado de un amplio pasillo de piedra lleno de polvo me la roban toda.

Trago saliva, nerviosa y asustada. Este sitio está maldito, me grita mi cerebro.

—¿Tú estás seguro de que este lugar está deshabitado?

El Akfável asiente sin soltarme.

—El pasaje atraviesa la montaña hacia un antiguo asentamiento, abandonado mucho tiempo atrás. —Me explica, dando un paso hacia delante para observar los murales hechos de azulejos pintados y cuidadosamente colocados que adornan las paredes, a ambos lados del corredor de piedra, y arrastrándome con él en el proceso. —Hace milenios, Los Caminos de las Profundidades unían todas las ciudades Kánnmar del Antiguo Imperio Kánnfaz, al sur de lo que ahora es llamado el Reino de Kánnmeret, de manera subterránea.

—Espera, Espera, ¿Los Caminos de las Profundidades? ¿De qué estás hablando?

Me niego a soltarme de él.

La piel se me está poniendo de gallina, no solo porque en el interior de la montaña hace aún más frío que en la cueva, sino porque tengo la sensación de que acabamos de abrir una puerta que no deberíamos haber tocado, y no se me va de la cabeza.

Necesito que me hable, porque si no voy a entrar en pánico.

Y una Fara en pánico no es algo bonito de ver.

Sereon, tan preceptivo como siempre, parece saberlo, y me habla en tono calmo y sereno que inspira paz. O tal vez es que está usando magia en su voz. Sinceramente, no me importa, ahora mismo solo quiero que el corazón deje de latirme de manera dolorosa en el pecho, como si me fuese a estallar de un momento a otro.

—Poco después de que la Gran Madre, creadora de todos los dragones, desapareciera del mundo abandonando a sus hijos, los Kánnmar se dividieron en dos Facciones: los Kánnfaz, que se quedaron con el sur del Imperio, y los Kánnsei, sus opositores, señores de las tierras del norte.

—¿Y por qué se separaron? —Pregunto, acurrucándome contra su pecho cuando me castañetean los dientes.

Estoy helada, noto con sorpresa.

Sereon frota con preocupación mi cuerpo con sus manos cálidas, incluso usando la de su brazo malo, aunque debe dolerle hacerlo, y yo poco a poco voy entrando en calor mientras me habla.

Sus manos tintinean contra mi piel, haciendo que el frío desaparezca.

Magia otra vez, suspiro con deleite. Parece tan útil, ojalá yo supiera cómo hacer magia, también. Me pregunto si Sereon querrá enseñarme. O podrá.

No todo el mundo, sé de mis lecturas en la biblioteca, tiene el don de la magia en las venas. Y en los humanos es algo inusual.

—Cuando la Gran Madre se marchó del mundo, les dijo a sus hijos que no la buscaran y que aprendieran a vivir en armonía y paz con el mismo, dado que los Kánnmar son los verdaderos Guardianes de toda Aldamar.

Suelto un resoplido.

—Me da a mí que eso de la armonía y la paz no lo tienen muy claro.

Sereon suelta una carcajada llena de sequedad que hace eco en la caverna.

—Cada facción interpretó las palabras de la Gran Madre de manera muy diferente; unos que debían mezclarse y hacer de jueces y guías en los conflictos de otras especies, para así lograr la verdadera paz; y otros preferían el aislacionismo y la búsqueda de la verdad dentro de su propia especie, y la conexión que los Kánnmar comparten con las energías de Aldamar.

—¿Y quién ganó?

Me siento mucho mejor, pero todavía no quiero apartarme de él, y sus manos se sienten tan bien sobre mí que no puedo evitar el incitarlo a seguir hablando para que así no pare de tocarme.

—Nadie. —Responde Sereon con gravedad. —El conflicto escaló hasta tal punto que estalló la Gran Guerra, la más sangrienta y la única que se ha visto jamás en Aldamar entre miembros de la misma especie. Y cuanto más mataban a los de su misma sangre, más oscuros se volvían los dragones. Más viciosos y crueles. Hasta tal punto que los asesinatos en masa, como el que ocurrió en este valle, se convirtieron en algo desgraciadamente común.

—Oh. —No sé qué responder.

Estoy tan horrorizada como la primera vez que vi las montañas de huesos apilados sobre la roca y la arena, que se extendían más allá de donde alcanzaba la vista.

Siento ganas de llorar.

Pensar en que criaturas tan venerables y hermosas, tan llenas de magia, como lo son los dragones —o deberían serlo— llegaron hasta tales extremos de crueldad contra los suyos, me deja mucho más helada que el hambre o el miedo.

—Solo la intervención de Thálima, Gran Sacerdotisa y Voz de los Espíritus, logró detener las masacres y puso punto y final a la guerra. Y, desde entonces, los Kánnmar juraron no volver a matar a uno de los suyos y dividieron la tierra en la que habían nacido en ciudades-estado, en vez de en Reinos o Imperios.

—Pero Aduvalo y los suyos mataron a la Gobernadora de la ciudad de Kandak-loquesea, ¿no es así?

Sereon tensa la mandíbula y pone las manos sobre mis hombros deteniendo su movimiento.

Apoyo mi mejilla en su duro pecho sabiendo que este momento tan íntimo se va a acabar pronto, y lamentándome de ello.

—Sí. —Dice en un siseo cargado de ira que sé que no va dirigida contra mí, sino contra el traidor de Aduvalo, pero que aun así me pone el vello de punta. —Han roto el pacto, y por ello pagarán un precio peor que la muerte cuando les llegue la hora. Sus almas vagarán por el Abismo sin poder cruzar jamás el Océano de las Almas y volar sobre el Cielo de Estrellas Infinitas.

La versión del Más Allá de los dragones, recuerdo que nos explicó un profesor semanas atrás.

No me puedo creer que haya pasado tan poco tiempo desde que caminaba tranquilamente por las calles de Vesandel.

—Me alegra. —Digo con rabia.

Ese maldito cerdo se merece todo el sufrimiento del mundo. Y eso del Abismo suena perfecto para él.

—¿Estás mejor? —Inquiere Sereon, alzándome la barbilla con sus dedos para mirarme a la cara con sus intensos ojos azul hielo.

El frío ha dejado paso a estar acalorada por estar tan cerca de él, sintiendo su cuerpo pegado al mío a través de las sucias capas de ropa cubiertas de arena.

Por un instante, casi creo que va a besarme, pero, para mi más absoluta decepción, me suelta la barbilla y da un paso atrás para separarse de mí. O lo intenta, porque mis brazos todavía sostienen su cintura.

—Será mejor que nos pongamos en marcha.

La decepción me pesa en el estómago y hago una mueca cuando él me suelta las manos con delicadeza.

Pero soy demasiado cabezota como para darme por vencida tan fácilmente y, oye, si voy a estar asustada de estar entrando en una maldita ciudad fantasma y sus malditos Caminos de las Profundidades —como si no fuese ya del todo ominoso, tenían que empeorarlo con ese nombre—, al menos puedo aprovecharme de estar necesitada de algo de confort.

Agarro una de las manos de Sereon con la mía, y canto victoria cuando él me mira de reojo, pero no me obliga a soltarlo esta vez, sonriéndole de manera tensa cuando cruzamos el umbral y nos introducimos en los túneles.

Me recorre un escalofrío cuando pasamos por debajo del arco, y vuelvo a notar ese frío que hiela hasta los huesos; como si hubiésemos cruzado a otra realidad diferente.

—En fin, allá vamos. —Murmuro para mí misma, haciendo una mueca contrariada cuando mi voz hace eco en el largo y ancho pasillo, lleno de polvo y telarañas.

—Pase lo que pase y veas lo que veas, no te separes de mí.

Y con esas siniestras palabras de mi amado, nos internamos en las ruinas olvidadas de los senderos de los muertos.

4

Los Caminos de las Profundidades

FARA

La puerta se ha cerrado tras nosotros.

Ya no hay vuelta atrás.

Sereon ha apagado sus propias llamas, innecesarias ahora que las llamas anaranjadas de los braseros hechos de cristal mágico, que flotan en el aire sobre nuestras cabezas, lo iluminan todo.

Ambos estamos en silencio; él alerta, pero con el aire contemplativo de alguien que está resolviendo puzles en su cabeza, y yo tensa y ansiosa.

No me gusta nada como mi voz ha hecho eco antes, así que cierro la boca y me callo. Algo difícil para mí, diría Hulda medio en broma si estuviera aquí con nosotros.

Echo de menos a mi hermana.

El pasillo parece eterno, así que, intentando dejar de pensar en los muertos y en sus almas en pena, y en que nos estamos adentrando cada vez más en las montañas, y que el camino está inclinado ligeramente hacia debajo —lo que significa que estamos descendiendo; una idea que no me hace nada de gracia—, me entretengo observando los cuidadosamente detallados murales que adornan las paredes.

A pesar del tiempo que debe de haber transcurrido desde que este sitio fue abandonado, siguen en perfecto estado, aunque estén cubiertos de polvo; y sus brillantes colores son tan vívidos como debieron haberlo sido el primer día.

Más magia.

Saber que Aldamar está llena de ella y vivirla en persona son dos cosas muy diferentes; hecho que entendí cuando los Recolectores, entre los que se encontraba mi Sereon, se presentaron en la boda de Lareta con el traidor inútil de Patrick, hace ya lo que parece una eternidad.

En Las Marcas Libres, la única magia que teníamos era la propia de la tierra —desapariciones y rumores de hombres lobo; luces que recorrían el bosque en procesión por las noches; o algún árbol que alguna vez movía las ramas a contraviento, como si tuviera más vida de la que debería.

Se rumoreaba que Atina era capaz de hacer magia, pero yo la conozco desde hace muchos años y nunca la he visto hacer algo remotamente parecido a ello, así que tengo mis dudas.

—Una encrucijada. —Dice Sereon, rompiendo el silencio y haciéndome dar un bote del susto.

Señala hacia delante con su mano libre y yo entrecierro los ojos para intentar ver mejor lo que dice, pero unos metros más allá todo está oscuro como la boca de un lobo.

—Yo no veo nada.

Los braseros —o lámparas, o lo que sean— solo iluminan unos metros más allá de donde estamos —y, sospecho, unos metros más atrás, pero no pienso girarme para averiguarlo. Bastante me cuesta ya intentar no ponerme demasiado nerviosa por lo que hay delante, como para encima empezar a preocuparme por lo que quiera que decida seguirnos desde atrás.

Si empiezo así, me voy a volver loca antes de que se acabe el viaje.

—Mmmm. —Murmura él, distraído.

Caminamos unos metros más y, ajá, él tenía razón. Su vista es mucho mejor que la mía.

El pasillo principal sigue hacia delante, pero hay otro camino, más estrecho, pero, por lo que se ve del metro y algo que hay iluminado, con las mismas imágenes coloridas adornándolos —dragones de todos los colores volando sobre bosques, prados, y desiertos, y, sobre ellos, un cielo azul de estrellas infinitas—, que sale de un lado del corredor principal y se adentra en la oscuridad, con una inclinación mucho más aguzada que el que estábamos siguiendo hasta ahora.

En cuanto lo miro, tengo que apartar la mirada porque la sensación de que no estamos solos en este sitio, que he tenido desde que hemos puesto un pie en la entrada, se hace más acuciante.

—¿Y ahora qué? —Pregunto, más para desviar mi mente de esa horrible sensación de estar siendo observada, que otra cosa.

No es como si yo entendiese nada de lo que hay escrito en las paredes debajo de los azulejos que las adornan, así que la decisión es de Sereon.

Intento animarme pensando en comida y agua y en que pronto podré llenarme el estómago de algo más que no sea aire, pero fallo miserablemente una vez mis ojos se desvían de nuevo hacia la negrura del pasillo lateral.

—Aquí dice que debe de haber un almacén cerca de la casa de la guardia, siguiendo este túnel. A unos quinientos metros de donde estamos.

—¿Y por qué noto dudas en tu voz? —Susurro, conteniendo el escalofrío que me recorre la columna vertebral.

No sé si es mi hiperactiva imaginación o será algo más, pero tengo la sensación de que algo se ha movido ahí debajo.

No quiero bajar. No quiero ir.

Prefiero volver con Aduvalo y enfrentarme a él.

Aplasto ese pensamiento, nacido del terror, cuando recuerdo que el traidor seguramente matará a Sereon —o lo intentará—, y la lujuria de sus ojos al mirarme, que no augura nada bueno para mí.

No. Me guste o no me guste, no podemos volver atrás.

Así que tendré que armarme de valor y hacer como mi hermana y como Lareta: afrontar la vida con fuerza y la cabeza bien alta o, en esta ocasión, a los muertos y a sus ruinas.

—El texto es demasiado simple, demasiado…evidente. —Responde mi Akfável frunciendo el ceño, como si desconfiara del túnel tanto como yo. —Estos túneles fueron construidos no solo para proteger a la facción que los controlaba y a sus seguidores mortales y comunicar sus ciudades, sino también para evitar invasiones de parte de sus enemigos.

Suelto un gemido en el que dejo salir de golpe todo mi pavor y mi exasperación con la situación en un impulso.

—Así que no solo estamos en mitad de un laberinto, atrapados bajo toneladas de roca, sino que además es un laberinto con trampas.

Mi voz irritada hace eco en los túneles, y me muerdo los labios soltando una maldición silenciosa en la privacidad de mi mente.

El enfado y el miedo habían hecho que me olvidase momentáneamente del eco y del motivo por el que estábamos susurrando. Malditas emociones impulsivas. Hulda siempre dice que soy demasiado dramática, y tal vez tenga razón, admito a regañadientes.

Aunque nunca se lo diré, porque odio la cara satisfecha que pone, llena de arrogancia condescendiente, cuando le dan la razón o sabe que la tiene —o cree que la tiene, que es casi siempre.

La quiero a rabiar, pero a veces le daría patadas en las espinillas de lo mucho que me sulfura.

Supongo que es cosa de hermanas.

—Es un buen resumen, sí. —Contesta Sereon en tono calmo y grave, apretando mi mano en señal de ánimo.

Me trago el suspiro que amenaza con salir cuando le miro.

Es tan dulce cuando quiere. Será todo lo sombrío y serio y distante que quiera ser, pero no es difícil ver que bajo esa fachada esconde un corazón de oro.

Me bastó unas horas a su lado, y el ver la manera en la que trataba a las mujeres y niñas del campamento cuando nos rescataron del esclavista, para ver eso.

Soy consciente de lo que la gente susurra sobre él; de que dicen que es un asesino que mata a sangre fría a sus enemigos; que no dudaría en apuñalar a un amigo si el Rey se lo ordenara; que es un bastardo de los Kánnmar…los he oído todos y cada uno de ellos. Cada uno de esos rumores; algunos, sospecho, más certeros que otros.

Y de que hay oscuridad en él, también.

Pero lo que la gente no parece ver, lo que los demás se niegan a ver, es que hay un corazón de sanador debajo de toda esa muerte.

Sereon es amable. Y bueno. Y un amigo fiel. Y paciente, también, a pesar de su ocasional sarcasmo y su irritabilidad —que parecen diezmar o desaparecer cuando está junto a mí. Hecho que hace que las mariposas de mi estómago aleteen con fuerza cada vez que me doy cuenta. Cuando veo que, aunque se esfuerza siempre por ser amable con las mujeres, conmigo lo es especialmente.

Están todos ciegos; pero mejor para mí, aunque las cosas que digan de él me molesten —y me haya vengado de unos cuantos, por la malicia con la que tuvieron el atrevimiento de referirse a él cuando yo estaba lo suficientemente cerca como para oírlo.

Unos cuantos laxantes en el vino aquí y allá. Un poco de hierbas de urticaria por aquí… Ese tipo de cosas que una hace cuando está enfadada o decepcionada con la gente.

Ser la única que parece ser capaz de ver la belleza de su alma, escondida detrás de su perfección física evidente —ese rostro y ese cuerpo están para morirse—, significa que no tengo competencia para ganarme su corazón.

No es que ni una sola tuviera alguna oportunidad contra mí, por supuesto, pero es mejor asegurarse de ello.

Mi estómago ruje de nuevo, haciéndome ruborizar de la vergüenza. Y refunfuñar en mi mente de que no es culpa mía que yo sea mortal y él, como Akfável y Kánnmar a la vez, apenas necesite comer, o dormir, o beber, para mantenerse con vida.

Si se hubiera casado conmigo y me hubiera hecho su Compañera, como llevo insistiendo en que lo haga desde hace meses —al inicio de mi Cortejo más sutilmente y luego con mayor descaro—, ahora no estaríamos pasando por esto.

Primero, porque yo no estaría atada a las necesidades de un cuerpo mortal y, segundo, porque tener la destreza física antinatural y los poderes de los Akfável me habría dado una mayor ventaja contra Aduvalo —aunque dudo que, Akfável o no, pudiera vencer a un dragón.

Pero, aun así, las cosas serían mucho mejores.

Abro la boca para decírselo a Sereon a ver si así lo convenzo de que deje de darle vueltas a la atracción que siente por mí —y para meterle no muy casualmente la idea en la cabeza; porque puede que no sea el lugar y momento en el que me imaginaba nuestra boda, pero, en fin, una chica hace lo que puede con lo que tiene—, pero él se me adelanta.

—Avancemos. —Dice, y se pone a caminar llevándome de la mano.

Por el maldito túnel secundario. El que desciende.

—Ugh. —Protesto débilmente, pero me esfuerzo en caminar y no tropezarme con las baldosas de piedra del suelo, algunas de las cuales están medio rotas y hacen difícil el no caerse de bruces.

O puede que sea el nerviosismo y la tensión.

El túnel sigue y sigue, como el anterior, y no hay en él ni puertas ni nada que indique que en este lugar no hay nada más que túneles de piedra sin fin; ni siquiera cuando nos detenemos sobre lo que imagino que deben ser los quinientos metros de los que mi Sereon ha hablado antes.

Él se gira a un lado de la pared y luego hacia el otro con su oscuro ceño fruncido, y las tuercas de su maravilloso y complejo cerebro girando de manera casi audible; pero yo no veo nada más que paredes adornadas con los mismos azulejos y letras brillantes bajo estos que he visto desde el principio.

Más dragones volando y…espera, ¿es eso un rebaño de cabras?

Qué raro, hasta ahora no había visto ningún animal. Solo bosques y otros paisajes extendiéndose por debajo de las jaurías de dragones.

—Sereon. —Susurro llamando su atención, y alzo un dedo que se siente mucho más frío que los de la mano que él me sostiene señalando los animales. —Ahí. Eso no está en el resto de la pared.

Los animales no son grandes y, si no estás lo suficientemente cerca, hasta se disimulan en el resto de las pinturas; pero yo ya no sé si llevo varias horas o minutos o lo que sea mirándolas para intentar entretener mi mente con algo que no sea el estar atrapada en una tumba, así que mis ojos las distinguen con mayor facilidad.

—Bien visto. —Me sonríe mi dragón, haciendo que el pecho se me llene de calidez por el gesto.

Tiene una sonrisa preciosa. La más bonita que he visto nunca. Si no hubiese estado ya totalmente embaucada por él, habría caído en picado en sus brazos la primera vez que lo vi sonreír.

No sonríe mucho, mi Sereon, pero cada vez que lo hace es un regalo para la vista.

Puedo ser una tonta enamorada, pero al menos soy una tonta enamorada con buen gusto, me regodeo con satisfacción.

Sereon extiende una de sus manos y tantea con sus largos dedos el dibujo, emitiendo una de esas pulsaciones de energía que le he visto hacer antes para activar la entrada, y esta vez, cuando el túnel tiembla, ya no me sobresalta tanto.

Aunque sí el que la pared que había frente a nosotros desaparezca de súbito, como si nunca hubiese estado ahí.

—Las puertas de este lugar son las más extrañas que he visto nunca. —Comento mientras mi Sehmek invoca una llama en su mano y la envía hacia delante, iluminando la habitación que acabamos de descubrir.

—Sospecho que se volverán mucho más complejas conforme avancemos.

Contengo un gemido.

Lo que nos faltaba. Más rompecabezas en un futuro.

Maravilloso, pienso con sarcasmo.

El cuarto no es una biblioteca, como él imaginaba, ni tampoco ningún tipo de almacén que haya visto nunca.

Está tan hermosamente decorado como el resto de este lugar, con murales en las paredes —que esta vez muestran motivos ligeramente diferentes; ya que hay figuras humanoides repartidas por aquí y por allá entre los dragones, animales, y también lo que creo que son Fuegos Fatuos— y colores vibrantes; pero es el techo lo que más me llama la atención.

Está totalmente cubierto de oro, y en su centro abovedado hay una de esas lámparas mágicas de cristal en la que la llama de Sereon se posa para encenderla.

La habitación no tiene muebles, ni estanterías, ni nada. Solo un rectángulo de piedra totalmente lisa, y del mismo tono blanco amarillento que el de la montaña en la que los túneles están tallados, en el centro.

—¿Crees que es una tumba?

Es lo suficientemente grande como para que quepa un hombre o mujer de estatura media tumbado ahí dentro.

Siento aprensión con la idea de acercarnos. Ya he tenido suficientes cadáveres en esta vida. No quiero ver más huesos.

—No, no lo creo. Debe de ser un sistema de salvaguarda de provisiones que desconozco.

—O es una trampa.

Sereon me mira de reojo, pero no dice nada, así que deduzco que él también lo ha pensado, pero no lo ha dicho en voz alta para no asustarme.

Demasiado tarde, llevo entrando y saliendo de un estado de pánico desde que los Fuegos Fatuos empezaron a salir en la cueva, y este solo ha empeorado desde que hemos entrado en este lugar.

—Quizá será mejor que te quedes aquí fuera mientras-

—¡¿Qué?! —Doy un respingo cuando mi voz hace eco demasiado fuerte en el pasillo, y vuelvo a descender el tono hasta poco más que un susurro. —Eso ni hablar. No pienso quedarme sola en este sitio. O entramos juntos, o nada.

—Fara, —contesta él con forzada paciencia, —si es una trampa, yo tengo mayores posibilidades de sobrevivir a ella que tú.

—Y si te quedas atrapado ahí, o te pasa algo, yo no tengo ni idea de cómo abrir la puerta. O de sobrevivir en este sitio. Así que, si vas a entrar, lo hacemos juntos.

Quedarme sola en este sitio me asusta más que la idea de volver a enfrentarme a los espíritus de los muertos y a sus lamentos.

Me agarro a Sereon con expresión obstinada, como un mono a un árbol particularmente apuesto y gruñón.

Él aprieta la mandíbula, pero se da por vencido cuando ve que no pienso cambiar de idea.

—Muy bien, pero harás lo que yo te diga. Y sin protestar. Si te digo-

—Sí, sí, —hago un ademán con la mano sin apartar la mirada del sarcófago extraño, al que miro con desconfianza. —Si me dices que salte salto y todo eso.

No me extrañaría que se abriera y un monstruo saliera de ahí gritando venganza. A estas alturas, este sitio no podría sorprenderme de una manera positiva, ni aunque lo intentara.

Malditos Kánnmar.

Malditos todos excepto Sereon. Él es lo único bueno que los dragones han hecho nunca.

Mi Sehmek suelta un bufido exasperado, recordándome lo mucho que le irrita que lo interrumpan, y mira cuidadosamente hacia ambos lados, al suelo y al techo, como si esperara que hubiese una trampa a punto de saltar desde cualquier lado.

Mientras tanto yo observo los dibujos, no sea que haya más animales o cosas extrañas, lista para señalarlos si los veo.

Después de unos minutos de tensión llenos de silencio, resulta bastante anticlimático cuando damos un paso al frente y no pasa absolutamente nada.

Vaya.

El alivio hace que la tensión deje mi cuerpo de golpe, como si se hubiese levantado un peso sobre mis hombros.

Sereon se relaja ínfimamente y suelta mi mano, para mi decepción, agachándose en cuclillas en el suelo y observándolo todo con esa intensa e inteligente mirada suya.

Yo ladeo la cabeza para intentar ver qué es lo que él está buscando, pero su vista es diez mil veces mejor que la mía —aunque haya sido yo la que encontró los animales.

Me relajo de nuevo cuando se yergue y camina hacia el rectángulo de piedra del centro de la habitación, y le sigo los pasos casi pegándome a su ancha espalda y observando la piedra, sacando la cabeza por debajo de su brazo para poder hacerlo.

—Es perfecta. —Comento con curiosidad.

Qué cosa tan rara.

Sereon asiente, contemplando el sarcófago como si fuese el mayor misterio del mundo.

—Perfectamente simétrica, y tallada con magia. —Dice, pasando las yemas de los dedos por la superficie.

Doy un respingo cuando el lugar que había tocado se ilumina de azul. Del mismo color que las llamas mágicas que a veces hace salir de sus manos y que sus hermosas escamas en su forma de dragón.

Algo parece cambiar en el ambiente de la habitación.

Es difícil describirlo; como sentir que algo había estado dormido y percibir cómo se despierta y fija su atención en ti.

Como una presencia cuyo origen proviene del sarcófago.

—Ah. —Exclama mi Akfável con el tono de alguien que ha resuelto un enigma. —Entiendo.

—¿Entiendes el qué? —Murmuro con ojos como platos.

Yo no entiendo nada. Algo que últimamente es demasiado habitual.

—Es una Kijart. Una Piedra de Información. —Me aclara, y me deja absolutamente igual que si no lo hubiera hecho. —Antiguamente, eran muy comunes, pero el conocimiento de cómo hacerlas se perdió tras la Gran Guerra.

Mi Sereon sabe tantas cosas.

Cierto, tiene cientos de años y sería extraño que fuese más ignorante que un zapato viejo y que no hubiese aprendido nada valioso durante sus largos años de vida, pero aun así es asombroso.

Es como una biblioteca andante.

Tan fascinante.

—¿Y qué es lo que hace?

—Se supone que están conectadas las unas a las otras, como una red de información. Y que accediendo a una, ello debería darte acceso a todo el conocimiento acumulado que se haya volcado sobre ellas. —Explica. —Normalmente cosas mundanas, como direcciones y demás.

Increíble.

—¿Y cómo sabes todo eso?

Me pregunto si él también habrá ido a clases de aprendizaje como las que me hacen ir a mí para adaptarme a la vida en Vesandel.

No es que lo necesite mucho. Ya me encanta vivir allí —ni punto de comparación con Villabaja y sus hombres, algunas veces demasiado cariñosos con sus animales de granja—, pero conocer el idioma, las costumbres, y la historia y demás cosas, de la gente de la que ahora formo parte, la verdad es que es algo que he descubierto que me apasiona.

No es que sea la primera de la clase, pero eso es solo porque mi interés se desvía cada vez que alguno de los profesores comenta algo que no está en el currículum. He descubierto que hay cosas a las que mi curiosidad se siente atraída por aprender, y que demasiadas veces poco o nada tienen que directamente con ese currículum.

Es la primera vez que me siento apasionada por aprender algo.

Aunque también es la primera vez que tengo esa opción, si soy honesta. Villabaja no era precisamente la cúspide de la sabiduría, y lo único que podía equipararse a una biblioteca era el almanaque de hierbas medicinales y jardinería de Atina, que empezaba a resultar aburrido al cabo de unas cuantas lecturas.

Hay un límite sobre lo que una puede aprender sobre una patata y sus usos sin volverse loca de remate.

—Ameliki solía dejar que me sentara en su lomo mientras me contaba historias. —Habla él con suavidad, en tono cargado de tristeza y nostalgia.

No sé quién es Ameliki, pero está claro que está muerto, y que Sereon se siente triste al recordarlo.

Paso mis manos por su cintura, impulsiva como siempre, y pego mi mejilla a su espalda.

Sereon se tensa momentáneamente, pero, como suele hacer, no dice nada sobre mis acciones. Ni me incita, ni me amonesta. Y no es que no sepa decir no, porque eso se lo he visto hacer a menudo, muchas veces con una voz llena de sarcasmo e irritación.

Dulce y bobo Sehmek, todavía resistiéndose a aceptar lo evidente e inevitable.

Pero no importa, puedo ser paciente cuando las cosas son importantes. Y él es demasiado importante como para arriesgarme a, digamos, colar las manos bajo la camisa y acariciar esos increíbles abdominales que tuve la gloriosa suerte de ver una vez, mientras se lavaba en el río durante el viaje a Vesandel.

No quiero presionar demasiado y asustarlo.

Puede que sea un guerrero, un mago y un dragón, y que a veces arranque las cabezas de los hombres que intentan atacarme —como hizo aquella vez, cuando los hombres barbudos y pintados de Las Marcas Libres atacaron las carretas en las que viajábamos protegidas por los Akfável Recolectores—, pero es mucho más sensible y tímido de lo que aparenta.

Aunque a cualquiera que le dijeras eso sobre Sereon, Rey de Cuervos, le parecería una broma hilarante.

Me arriesgo a besar su espalda sobre la tela de su camisa, en la parte baja del centro, ya que es demasiado alto como para que yo llegue más arriba, a pesar de que soy de altura media para una humana, y le suelto cuando noto que está empezando a tensarse, incómodo con la demostración de afecto; poniendo algo más de espacio entre nosotros, pero sin dejar de estar lo suficientemente cerca de él como para notar el calor que emana su cuerpo.

Y que él note el mío.

—¿Puede esa cosa decirnos dónde encontrar comida y agua? —Pregunto, cambiando de tema para aligerar el ambiente.

—Creo que sí.

Sereon extiende de nuevo una de sus manos y la apoya sobre la roca, y yo me muerdo los labios con nerviosismo cuando veo que la piedra arde y engulle sus dedos en llamas azules.

Es un dragón, me recuerdo a mí misma bruscamente, las llamas no pueden hacerle daño.

Mi Akfável tiene cara de concentración, así que procuro no molestarlo. No quiero sacarlo de su estado y acabar haciendo más mal que bien.

Así que, para mantener la mente ocupada mientras los minutos pasan y él sigue ensimismado con la roca y las llamas, observo la habitación en la que estamos.

El techo dorado reluce iluminado por las llamas de Sereon, que chisporrotean alegremente dentro de la esfera de cristal, y no parece haber sido tocado por el tiempo, al igual que los murales. Aunque el suelo sí que está cubierto por una buena capa de polvo, y nuestras pisadas han dejado un camino claramente marcado en este.

Es hermoso, este lugar. Si una pasa por algo lo vacío que se siente y el aura de tristeza que parece permearlo —como si la misma piedra lamentase el trágico destino de sus habitantes—, y, cómo no, la horrenda sensación de estar siendo observada continuamente.

Ah, y el estar atrapada bajo toneladas de roca, respirando aire que apesta a polvo viejo —pero que por otro lado está extrañamente limpio y fresco—, hambrienta, sedienta, y huyendo de un dragón desequilibrado y traicionero.

Y los huesos y la sensación de que los muertos te vigilan y te juzgan, recriminándote el estar invadiendo su antiguo hogar.

En definitiva, por muy bonitos que sean los mosaicos y el techo de oro labrado –que, ahora que me fijo, también tiene dibujos; aunque es más difícil verlos ya que las llamas no lo iluminan lo suficiente—, preferiría estar en casi cualquier otro lugar que atrapada aquí dentro.

Al menos estoy a solas con Sereon, suspiro dándome ánimos.

Eso es algo que he querido y he intentado lograr desde hace tiempo, y que él siempre suele evitar, dándome esquinazo siempre que puede o dejando que me acerque a él solo en espacios públicos.

Como si le diera miedo estar a solas conmigo.

Y, dado que no soy ninguna criatura mortífera con poderes sobrenaturales, a diferencia de él, deduzco que lo que realmente le da miedo es él mismo, y lo que pueda llegar a hacer si cede a la tentación de besarme de nuevo.

Los hombres, sean humanos o Akfável o cualquier otra especie, no son difíciles de descifrar.

Y a mí se me da muy bien entenderlos. O, al menos, entender su lujuria, que es la principal emoción que siempre han dirigido hacia mí.

—Oh. —Me detengo cerca de una de las paredes, observando con curiosidad lo que resulta ser una pequeña liebre pintada bajo uno de los árboles de los mosaicos.

Otro animal. Y encuentro otros tres en las cercanías.

Un pez. Un ciervo. Y un cuervo.

Qué curioso.

Paseo por la habitación, mucho más relajada ahora que los nervios de hacer saltar alguna trampa están empezando a desaparecer y mi mente empieza a aceptar este lugar como la nueva normalidad, adaptándose a la situación.

Además, estar todo el tiempo asustada es agotador. Y no me gusta.

Y Sereon está conmigo, haciéndome sentir que estoy a salvo.

No encuentro más animales ni nada que me llame la atención en los dibujos, pero, cuando elevo la vista para mirar al techo, veo que, entre las espirales y símbolos que hay grabados, hay también algunos animales.

Una liebre, un pez, un ciervo, y un cuervo. Situados en las cuatro esquinas de la habitación.

Otra vez.

Eso debe significar algo.

Justo cuando me giro para decírselo a mi Akfável, la pared de la izquierda tiembla ligeramente y la puerta por la que hemos entrado desaparece, dejándonos atrapados.

Y yo que creía que las cosas iban a ir mejor, ahora que me estaba acostumbrando a este lugar inhóspito y habíamos dejado a Aduvalo atrás.

Qué equivocada estaba.

5

La habitación secreta

FARA

–¡Sereon, la puerta! —Exclamo llamando su atención.

Él parpadea y se aparta de la piedra, mirando a sus espaldas sin sorprenderse de lo que acaba de suceder.

—Ah. Me imaginaba que podría suceder. —Dice tan tranquilamente que me dan ganas de sacudirlo. —Debe de haber otra salida. —Comenta, y se vuelve de nuevo hacia la roca o la guía o lo que sea eso, poniendo la mano sobre ella con cara de concentración y apartándose de ella con rostro reflexivo unos segundos después.

—¿Hay algo ahí que nos diga cómo salir? ¿Y cómo conseguir esa dichosa comida y agua?

—Un extraño poema, pero no tiene mucho sentido.

¿Poema? ¿De qué está hablando?

—¿Qué poema?

Tal vez sea una pista.

—Algo sobre la vida, el mundo, el Océano Infinito y la muerte. Y sobre un ciclo que los conecta. Creo que es un acertijo.

Lo que nos faltaba.

—Espera, —recuerdo, —creo que tal vez tenga algo que ver con lo de los animales.

Sereon alza una ceja, curioso.

—¿Animales?

—Eso quería contarte antes. Los he encontrado mientras miraba las pinturas.

Le señalo hacia la pared donde los he encontrado pintados y luego hacia el techo, y él se acerca a observarlos con detenimiento.

—Cuatro conceptos y cuatro animales. Cada uno de ellos debe representar uno, eso está claro. Y no es difícil ver cuál es cuál. —Habla señalando cada uno de ellos. —La liebre está asociada con la vida por su capacidad de reproducción, y con la primavera. El cuervo, por el contrario, lo está con la muerte. El pez debe representar el océano. Y el ciervo, imagino, representa el mundo, aunque no tengo muy claro por qué. Sería más lógico que hubieran elegido a un dragón.

Asiento, tiene lógica. Más o menos.

—¿Te sabes la respuesta? —Pregunto tragando saliva.

No me gusta estar encerrada en este sitio. Ese mal presentimiento se está haciendo mucho más intenso por momentos.

Él niega con la cabeza.

—Puedo ver la relación entre el poema y las pinturas, pero no sé qué es exactamente lo que se supone que debemos hacer al respecto.

Suspiro y me dejo caer sentada sobre el suelo, apoyando la espalda en la pared.

—¿Y no hay alguna otra manera de abrir la puerta?

—Me temo que no. Creo que la puerta solo era de entrada. Aunque hubiésemos intentado salir cuando estaba abierta, seguramente se habría cerrado en nuestras narices.

Suelto una colorida maldición que hace que Sereon se ría entre dientes, y alzo la mirada, clavándola en él de manera exasperada. ¿Es que nada logra alterarlo?

Me alegra que sea un pilar de fuerza y calma de normal, pero en estos mismos momentos, hambrienta, asustada y enfadada como lo estoy, ello solo me causa irritación e incomprensión.

—Creo que puedo acceder a algunos de los archivos que contienen comida desde aquí. —Dice él en cambio, haciendo caso omiso de mi ira, y vuelve a la dichosa piedra, poniendo de nuevo la mano sobre ella, que es instantáneamente engullida en llamas azules allí donde hace contacto con la superficie de la roca.

Espero que tenga razón. Y que encuentre pronto una salida.

No me gusta no poder hacer nada, y ello solo hace que me enfade más con este lugar, por muy infantil que sea eso. No puedo evitar sentirme frustrada y furibunda con Aduvalo, con el mundo, y con los dragones que construyeron este lugar.

Al menos no hemos muerto, y la prospectiva de poder llevarme algo al estómago me eleva aun poco el ánimo, me digo a mí misma intentando animarme.

Paso a paso, me recuerdo con firmeza, aspirando una bocanada de aire para calmarme.

Sin nada más que hacer que esperar una vez más, me vuelvo a mirar los animales de la pared detenidamente con pasión renovada, esperando encontrar algo, alguna pista, que nos ayude a resolver todo este embrollo.

Están pintados sobre el azulejo con un detalle y un realismo dignos de un maestro artesano, y la belleza de sus formas y colores, y lo vivos que parecen, más me asombran cuanto más los miro.

Quizá es por ello que me llama tanto la atención el que el ciervo tenga los ojos dorados.

Ojos que brillan como diminutas, delicadas gemas iridiscentes.

Estoy segura de que los ciervos reales no tienen los ojos así. Los que me encontraba yo en el bosque que rodeaba Villabaja ciertamente no los tenían.

—¿Fara? —Llama Sereon apareciendo a mi lado y sobresaltándome. —¿Has visto algo más?

Lleva un pequeño trozo de papel enrollado en la mano que no sé de dónde ha sacado y observa los animales con la misma intensidad con la que lo hago yo, buscando lo que yo he visto.

—Los ojos del ciervo. No son normales. —Le señalo y, dado que mi estómago elige ese momento para hacerse oír de nuevo, pregunto con la voz llena de esperanza: —¿Es ese uno de los sellos de los que me has hablado antes?

Sereon gira su rostro hacia mí, y a mí se me acelera el corazón al notar lo cerca que estamos el uno del otro. Si me alzara de puntillas y él se inclinase un poco más sobre mi hombro, podría besarlo.

Pero el momento se rompe cuando él da un paso atrás y eleva el pergamino, enseñándomelo. Como si fuese una barrera entre nosotros.

Soltando un suspiro, decido que mis necesidades son más importantes en estos momentos que el intentar romper sus muchas barreras emocionales, y fijo la vista en el trozo de papel.

Tiene un intrincado dibujo en el centro que parece escrito con tinta hecha de llamas. Todo este lugar está tan lleno de magia que puedo sentirla en el aire como una corriente de energía, a pesar de que yo misma no soy una hechicera.

Es a la vez exhilarante y terrorífico.

Y lo peor es que creo que me gusta esa sensación.

—Sí. —Responde él al fin, rompiendo el silencio que nos envolvía al apartar la mirada de mis ojos. —Sentémonos a comer y luego ya nos ocuparemos del acertijo.

Me indica un lugar en el suelo.

Sé que lo hace más por mi bien que por el suyo, dado que los Akfável, e imagino que los dragones también, no necesitan tanto descanso, comida o agua como los humanos. Aunque les encante comer en abundancia cuando pueden.

Imagino que es por toda esa magia que corre por sus venas.

Nos sentamos, apoyándonos sobre la pared sobre la que están los animales pintados, y Sereon pone el trozo de papel cuadrado sobre el suelo entre nosotros y apoya sus dedos sobre el pergamino, murmurando unas breves palabras que lo hacen brillan intensamente y emitir un quedo «¡puf!», y una pequeña nube de humo blanco que, al dispersarse, deja tras de sí dos cajas de mediano tamaño hechas de madera.

Cuando el Akfável levanta la tapa de una de ellas, la vista y el olor casi me hacen gemir de anticipación.

La caja está compartimentada. En el compartimento de la izquierda, el más grande, hay comida —arroz blanco rodeado de lo que parece carne y verduras, con una salsa que huele de maravilla y me hace babear—; en los dos más pequeños del centro, hay ensalada con tomate en el de abajo, y una especie de sopa en el de arriba; y en el de la derecha del todo, el más alargado, una botella de cristal transparente llena de…

—¡Agua! —Exclamo con deleite, dándome cuenta de lo sedienta que estoy y lo mucho que me duele la garganta, y cojo la caja de comida que Sereon me ofrece, dejándola sobre mis rodillas estiradas y sacando con presteza la botella de agua de su compartimiento. —Podría besarte ahora mismo. —Murmuro de manera inconsciente en tono reverente, haciendo que el aire se llene de una tensión incómoda entre los dos.

Sereon elige hacer caso omiso de mis palabras y se bebe su propia botella de agua fresca mientras yo engullo la mía en segundos, deteniéndome solo para toser cuando el agua se me cuela por el otro agujero; y volviendo a beber hasta acabármela, sin importarme el ardor de mi garganta.

Es lo más delicioso que he bebido nunca.

Y la comida es la mejor del mundo, decido cuando cojo la cuchara de madera que hay atada en la tapa junto a un tenedor, un cuchillo, y una especie de cuchara ancha que no sé para qué sirve, y devoro el arroz en minutos, apenas deteniéndome a masticar.

—Come con calma, Fara. O te atragantarás de nuevo y te sentará mal la comida.

Reduzco el ritmo, sintiéndome como una niña regañada ante las palabras de mi Sereon, y como con más calma, saboreando cada bocado hasta que no queda nada en la caja. Ni siquiera una gota de salsa o sopa.

—Estaba delicioso. Tenías razón con lo de que se conserva todo perfectamente. —Digo alegremente, con el ánimo recuperado ahora que tengo el estómago lleno. —La magia es increíble.

Saciar mi hambre siempre ayuda a ponerme de buen humor. Suelo ser una gruñona cuando estoy hambrienta. O eso suelen decir Hulda y Lareta a menudo.

Sereon se acaba su comida con la misma tranquilidad con la que suele hacerlo todo; y mientras tanto yo observo su hermoso y elegante perfil, y dejo que mi cabeza se llene de los pensamientos habituales sobre él.

Sobre su bondad —que él finge que no existe, gruñendo mientras te ofrece un plato de comida; o poniendo expresión arrogante mientras sana tus heridas; o siseándote que seas más cuidadosa, cuando le arranca la cabeza al hombre que estaba intentando arrastrarte hacia los árboles, para violarte, en medio de un caótico ataque—; y su belleza; y su paciencia; y lo mucho que quiero que me coja entre sus brazos y…

—Será mejor que nos centremos en salir de aquí. —Carraspea él, mirándome de reojo y recogiendo las dos cajas y botellas vacías, haciéndolas desaparecer de nuevo dentro del papel con una sencillez que desmiente la habilidad y el control que tiene sobre su poder. —Aunque no sea una trampa mortal y el problema de las provisiones haya sido solucionado, sigue siendo un inconveniente el estar atrapados aquí dentro.

Suelto un bufido. «Inconveniente» no es la palabra que yo habría usado.

Mi Sehmek sonríe de medio lado brevemente y se levanta del suelo de manera fluida y rápida, como un gato, haciendo girar el hombro de su brazo herido, que parece estar bastante mejor de lo que lo estaba el día anterior.

Me muerdo los labios y me alzo, mucho más torpe y lentamente; sujetándome sobre la pared y sacudiéndome el polvo del trasero con la otra mano.

—¿Quieres que le eche un vistazo a tu brazo? —Pregunto, sintiéndome fatal por no haber intentado ayudarlo antes. —No soy sanadora, como tú, pero tal vez podría hacer algo.

—No te preocupes, está sanando bien. Estará perfectamente en un par de días. —Me contesta, caminando hacia los cuatro rincones de la habitación para observar los animales dorados del techo.

Así que en un par de días podría quizá adoptar su forma de dragón y entonces podremos, siempre y cuando hayamos salido de aquí, volver volando a Velandar. O quizá Sereon tenga otro plan en mente.

Pensar en lo cerca que estamos de volver a casa me pone una sonrisa en los labios y me hace sentirme mucho mejor. Incluso estar atrapada aquí no me parece tan malo, ya que al menos no estamos encerrados en la montaña de Aduvalo. Y seguro que encontramos una salida muy pronto.

—¿Quieres que haga algo para ayudar? —Pregunto con una sonrisa.

Sereon me mira brevemente por encima de su hombro y me indica la pared más cercana.

—Mira a ver si puedes encontrar algo más.

—¡Bien! —Exclamo con energías renovadas, y fijo la mirada en la pared, revisando cada milímetro de la misma con intensidad y determinación; hasta que la cabeza empieza a dolerme y me lo tomo con un poco más de calma, relajando la vista, pero manteniendo la concentración.

No encuentro nada más que me llame la atención, así que paso a la siguiente pared, caminando sobre las baldosas del suelo cubiertas de polvo y dejando un rastro de pisadas sobre las mismas.

Al cabo de lo que parecen horas, sigo sin haber encontrado absolutamente nada nuevo y la cabeza me palpita con insistencia.

—¿Qué es lo que dice el poema? —Le pregunto a Sereon, haciendo crujir mi cuello para intentar aliviar un poco del dolor, después de haber estado mirando tanto rato hacia arriba. —Tal vez descifrarlo nos ayude.

Estos seres, ya sea en forma humana o en dragón, soy muy altos, y las malditas paredes se extienden al menos cuatro metros y pico hasta alcanzar el techo.

Hay partes del mosaico que están demasiado altas como para que yo pueda verlas por mucho que lo intente, pero ello no me ha parado los pies a la hora de esforzarme por lograr discernir algo que nos dé más pistas entre las complejas pinturas de los Kánnmar.

Los músculos del cuello y los hombros me arden.

—Es bastante simple, y es más información descrita de forma poética que un poema en sí. —Responde Sereon, apoyándose de brazos cruzados sobre una de las paredes. —La liebre es la mensajera de la vida y de la primavera. El cuervo de la muerte y del invierno. El pez representa el Océano Infinito, o el Océano de Estrellas, que es el lugar donde, según las leyendas Kánnmar, las almas van al morir, y que tienen que atravesar hacia el Mundo de los Espíritus, y además representa el verano. Y el ciervo es el mundo hecho carne.

—Esa última parte sobre el ciervo es muy extraña. Bueno, todo eso lo es, pero lo del ciervo lo que más. ¿No crees?

—Sí, por ello he estado observando la figura del ciervo tanto en el techo como en la pared, pero no veo nada que indique cómo resolver este acertijo.

—¿No dice nada sobre el otoño?

Sereon niega con la cabeza.

—Nada. He buscado algo que indicase esa estación. Un dibujo o palabra o similar, pero no he encontrado nada. ¿Y tú?

—Lo único que he visto es lo de antes. Lo de los ojos del ciervo. Son extraños.

Él se pasa la mano por el largo pelo ébano, tan oscuro que parece azul medianoche bajo la luz de sus llamas.

Yo resisto el impulso de acercarme y hacer lo mismo.

Anhelo sentir el peso de esas finas hebras, más suaves que la seda, enredándose entre mis dedos, con tanta intensidad que cierro los puños a mis costados y me clavo las uñas en las palmas para contenerme.

—Estoy seguro de que son la respuesta, pero sigo sin saber cómo activarlos. —Musita él. —He probado con magia y nada, solo parecen rechazarla, como si hubiese una barrera en ellos. No tiene ningún efecto. Ni ningún sentido.

—Ugh, esto es frustrante.

Sereon abre la boca para responder, pero la cierra y se queda mirando el suelo que hay junto a mí ladeando la cabeza con curiosidad. Como un pájaro.

—¡Oh, hay dibujos en el suelo! —Exclamo cuando, al descender la vista intentando averiguar qué es lo que le ha llamado la atención, me fijo en que algunas de las baldosas, tan cubiertas de polvo que no se ve nada más que el gris y negro de milenios acumulados de suciedad, tienen colores sobre ellas.

Genial, más acertijos en el suelo.

Sereon frota una de las baldosas que hay a su lado con la punta de sus botas, pero no se ve nada en ella. Tal vez solo algunas de ellas tengan pistas.

—Vamos a tener que frotarlas todas, ¿verdad? —Pregunto con un quejido que resuena como un lamento haciendo eco en la habitación, y él hace una mueca que me lo confirma sin palabras. —Mierda. Odio este sitio. ¡Joder!

Maravilloso.

Nos lleva horas limpiar el suelo lo suficiente como para determinar qué baldosas tienen pistas y cuáles no.

Aunque no es que se pueda medir bien el tiempo en un lugar como este, pero cuando acabamos ambos estamos cubiertos de polvo y suciedad, y a mí me arden los músculos de estar arrodillada limpiando el maldito suelo de esta jodida tumba.

A quien se lo diga, suspiro, no se lo va a creer.

Sereon ha sacado más de esos papelitos con dibujos mágicos, y yo no dejo de pensar en toda el agua que hemos desperdiciado limpiando —y las mudas de ropa que él también ha conseguido sacar de la piedra guía. Como si fuese un cofre lleno de papelitos con sellos escritos en ellos.

Lo bueno es que, una vez acabamos, mi Akfável de sangre Kánnmar se desviste y me bendice con la imagen de él quitándose la grima de encima y poniéndose una muda de ropa limpia.

Se me hace la boca agua al mirarlo de lo pervertida que soy, y se me llena la mente de cosas de lo más interesantes.

No es mi culpa que él sea tan absoluta y devastadoramente apuesto que apenas soy capaz de acordarme de que mi cerebro, supuestamente, sirve para pensar en algo más que en sexo y en lo mucho que lo deseo.

Él se mantiene de espaldas a mí todo el tiempo —privándome de la maravillosa visión de ese frente esculpido y ese miembro por el que estoy siempre tan curiosa— pero la vista de su increíble culo, y su musculosa espalda, y esas piernas fuertes y viriles que parecen extenderse kilómetros, lo compensa con creces.

Voy a soñar con su culo la próxima vez que cierre los ojos, asiento en silencio de manera solemne sin sentir ningún tipo de vergüenza por ello.

Mentirse a una misma es una idiotez, y yo hace tiempo que he aceptado mis deseos como parte ineludible de quién soy.

Una vez vestido —para mi decepción—, mi hermoso pecado para la vista hace brillar un papelito y saca de este un montón de prendas de ropa que tengo la sensación de que me van a venir de lujo, y me tiende un par de botellas de agua en silencio, instándome a hacer lo mismo.

Con una sonrisilla que sé que es de lo más seductora porque ningún hombre —excepto él— jamás se ha podido resistir a ella, me deshago de mis ropas mirándolo de frente, procurando hacerlo de manera lenta y sensual, y con una clara invitación que él decide ignorar.

Aunque, me río para mí misma, sus ojos se desvían hacia mis pechos una vez me quito la ropa antes de que mi tímido Sehmek se dé media vuelta y se ponga a examinar las recién descubiertas pinturas del suelo, moviéndose incómodamente sobre sus pies y con las puntas de sus orejas puntiagudas ligeramente ruborizadas.

Adorable, pero frustrante.

Hago un mohín y dejo salir un suspiro de decepción que él ignora, y me centro en limpiarme y cambiarme hasta estar más o menos satisfecha.

Echo de menos la bañera mágica con jabones de flores de mi habitación en Vesandel.

Si me lavo más lentamente de lo acostumbrado y miro coquetamente la espalda tensa de Sereon, soltando suspiros que bordean en gemidos de vez en cuando… bueno, a una chica no se la puede culpar por intentar romper esa barrera que su amor insiste en poner entre ambos, negando la atracción sexual que sé que compartimos.

Que él se resista todo lo que quiera, porque tarde o temprano va a caer en mis brazos. Y sus besos serán entonces mucho más dulces mientras saboreo por fin sus labios de nuevo. Esta vez a conciencia.

Por ahora, me conformaré con el recuerdo de los mismos sobre los míos en un rincón del palacio.

—¿Has descubierto ya la respuesta al acertijo? —Ronroneo acercándome a él hasta estar pegada a su costado, haciendo otro mohín cuando él se tensa un poco más, pero me sigue ignorando.

—Creo que sí. —Me contesta.

Y ello me hace olvidar momentáneamente mi reavivada misión de seducirlo.

Pero solo unos instantes.

—¿Ah, sí? —Pregunto, observando el dibujo sobre el que él está inclinado.

El ciervo, una vez más.

—Estoy casi seguro de que hay cuatro pasajes que salen de aquí. —Contesta Sereon. —Uno, el del cuervo, conduce a una muerte segura. El de la liebre seguramente lleve al jardín o a la enfermería, que según el mapa de la piedra guía están a un par de kilómetros de aquí. Y el del pez debe ir hacia abajo, hacia un lago subterráneo.

—¿Y el ciervo?

Sereon duda unos segundos.

—Hacia el exterior. El lugar por donde hemos entrado, supongo.

—Hacia el mundo. —Recuerdo que decía el poema, o lo que fuese eso.

—Sí.

—Vale, pues entonces, ¿cómo abrimos esos pasajes y hacia dónde vamos?

Estoy ansiosa por salir de aquí.

—Creo que hay que alinear los animales del suelo con los de la pared y el techo. —Musita él. —Las baldosas del suelo están flojas; cada zona del techo tiene un elemento diferente; y los animales de la pared se podría decir que los representan.

¿Cómo que alinearlos?

—Vale, alinear las baldosas. Entendido. ¿Cómo lo hacemos?

Me balanceo sobre la punta de los pies, mirando al techo y entrecerrando los ojos para ver de qué está hablando, y veo que tiene razón. Está dividido en cuatro, con cuatro elementos y estaciones diferentes en cada recodo.

Este lugar me da dolor de cabeza.

Sereon tantea el suelo alrededor de la baldosa del ciervo con cuidado y, al presionar una de las esquinas, esta se levanta con facilidad.

Dejo salir el aliento que estaba conteniendo y me relajo cuando nada estalla y ningún muerto se pone a chillar «¡sacrilegio!» o algo así.

Así que solo hay que intercambiar unas baldosas por otras. Parece sencillo.

Así que, por supuesto, no lo es en absoluto. Porque los Kánnmar me la tienen jurada y les encanta joder con la cabeza de la gente, incluso cuando están muertos.

Hay un papelito debajo de la piedra que Sereon se ha inclinado para levantar con sus manos; como esos que mi amor ha sacado a montones de la piedra guía y ha metido dentro de otro papelito, y luego en uno de sus bolsillos. Solo que este está brillando con llamas doradas.

Como los ojos del ciervo.

—¿Qué-

No termino nunca mi pregunta.

El brillo se hace tan intenso que me deja ciega, algo grita dentro de mi cabeza, y ya no veo nada más.

6

Senderos en la oscuridad

FARA

Cuando el brillo se apaga y parpadeo para adaptar la vista, estoy tendida sobre el suelo y todo está tan oscuro como la boca de un dragón.

Y no hay rastro de Sereon.

Vale, Fara, cálmate. Seguro que Sereon te encontrará pronto. Seguro que está bien. Mantén la calma y no grites.

Me repito esas palabras como un mantra una y otra vez, hasta que puedo respirar con mayor normalidad y el temblor de mis manos se hace menos severo.

No sé dónde estoy, pero mi instinto me grita que ya no estoy en la habitación de los acertijos con Sereon.

Y no tengo ni idea de cómo he llegado hasta aquí.

Lo último que recuerdo es la luz que provenía del papel, y la voz de mi Sehmek, que ahora mismo parece un recuerdo lejano, gritando mi nombre con pánico.

Me incorporo lentamente luchando contra el mareo y tanteo el terreno con las manos a mi alrededor, sobresaltándome cuando un fogonazo de luz me hace cerrar los ojos y soltar un quejido de dolor segundos después.

Parpadeo varias veces para ajustar mis pupilas al cambio súbito de luz y veo que estoy sentada en lo que parece un camino hecho de piedra gris y fría, tan diferente a los ostentosamente decorados pasillos que Sereon y yo hemos recorrido hasta ahora, que el brusco cambio de ambiente es chocante para mis sentidos.

—¿Sereon?

Mi voz hace eco en las cavernosas ruinas, pero no hay respuesta alguna excepto el vasto silencio de este fúnebre lugar, escondido de los ojos de los Dioses mismos.

Tiemblo de frío y de shock, levantándome lentamente y con los sentidos alerta y llenos de tensión.

Algo, o alguien, me está observando.

Ya he tenido esa sensación antes, pero nunca con tanta intensidad como ahora.

Me pone los pelos de punta.

—¿Hola? ¿Quién hay ahí?

El silencio es mi única respuesta.

Hasta que otro fogonazo de luz ilumina lo que queda del camino de piedra en el que estoy, unos metros más allá, a mi izquierda.

Perfecto.

Menudo montón de mierda. Malditos cojones peludos del Dios de la caza, maldigo una y otra vez recordando los rezongos más creativos de mi hermana Hulda.

Pero todos ellos se quedan cortos para expresar la sensación de aprensión, miedo e ira, que me corroe. Alguien o algo está jugando conmigo, como un gato juega con un ratón entre sus garras antes de zampárselo.

Y no me cabe duda de que ese algo espera que siga el camino de braseros, mágicamente encendidos, hacia la trampa que tiene preparada, sea la que sea. Como un estúpido roedor.

Pero, ¿qué otra opción tengo?

Camino acercándome al borde del sendero de piedra, y lo que veo hace que el estómago se me retuerza en nudos de ansiedad.

Estoy sobre un puente elevado a no sé cuántos metros sobre el fondo de una inmensa cueva, helada y húmeda, que se extiende a mi alrededor en un área y tamaño que no soy capaz de definir, porque, más allá del estrecho sendero de piedra elevado que iluminan los braseros, todo está tan oscuro que es imposible ver nada.

Pero tengo la sensación de que no sería capaz de abarcar este lugar con la vista, ni aunque fuese Akfável o Kánnmar.

Me giro hacia el lado que no está iluminado —el lado contrario al del brasero; al que mi gato particular parece que no quiere que vaya—, y veo que hay un socavón en el suelo del puente, lleno de piedras quebradas, del que además tampoco puedo ver el fondo.

Así que mis opciones son nulas. Absolutamente cero.

Estoy atrapada en un sitio que desconozco; sola; rodeada de magia; a un lado, un agujero sobre suelo inestable que si intento cruzar seguramente acabará en mi muerte; al otro, un brasero encendido y una presencia que no se deja ver pero que me incita a seguir ese camino, como una especie de voluntad empujando mi mente para que le haga caso —y dice mucho de lo que es mi vida que el hecho de que una presencia incorpórea, o al menos una que no se deja ver, no me esté produciendo el pánico que debería estar produciéndome.

O tal vez es que estoy emocionalmente agotada de estar siempre asustada, y de que el mundo me recuerde lo frágil que soy en comparación con muchas de las criaturas que habitan Aldamar.

Estoy, en definitiva, muy jodida, y a merced de la presencia desconocida que cuelga en el aire a mi alrededor como si estuviera observando mis movimientos.

No me cabe duda de que hay alguien aquí conmigo, aunque no sea capaz de verle. Alguien o algo.

Y no sé si eso es bueno o malo.

Pensemos en positivo, me digo a mí misma cuadrando los hombros y echando a caminar hacia el siguiente brasero; al menos, sea lo que sea, no me ha matado. No todavía. Lo que significa que quiere algo de mí.

O que se está divirtiendo con su cena antes de zamparme.

Rezo porque Sereon me encuentre pronto. Y porque no esté herido o perdido como lo estoy yo.

Malditos Kánnmar, rabio en silencio mientras procuro no tropezarme con las piedras sueltas del viejo camino abandonado a su suerte.

Está en tan mal estado que no me sorprendería que se derrumbara bajo mis pies en cualquier instante, precipitándome hacia la muerte a quien sabe cuántos kilómetros bajo toneladas de piedra.

Pero, a pesar de mis muchos miedos, el puente aguanta.

Cuando llego al segundo brasero, otro se ilumina más adelante, y cuando esto sucede por cuarta o quinta vez, ya ni me sorprende.

Camino lo que me parecen horas.

O quizá sea el frío y el dolor de pies, y que este lugar parece un laberinto de puentes, arcos, y cavernas que se extienden por kilómetros.

Sospecho que estoy perdida en las entrañas de la montaña. Muy, pero que muy, por debajo de donde Sereon y yo hemos entrado inicialmente a este sitio.

Los Caminos de las Profundidades.

No me cabe duda de que los he encontrado.

Y de lo que quiera que sea que me ha traído aquí tiene motivos para ello, tampoco tengo dudas.

La primera vez que me encuentro una encrucijada en la que no solo hay un camino, sino varios, que parecen estar en buen estado y que se adentran en la oscuridad, decido probar a ver qué pasa si, en vez de seguir el brasero que se ha iluminado claramente a la derecha, intento seguir otro de los caminos, oscuros y siniestros como todo en este lugar.

Y lo descubro rápidamente.

La presencia no se hace visible, por sí, pero sí que se vuelve intensa hasta tal punto que las sienes empiezan a palpitarme de dolor, y tengo que forzarme a no echar a correr cuando mi cerebro se convence de que hay algo a escasos centímetros de mi espalda, sin importar cuantas vueltas dé sobre mí misma como una veleta loca en mitad de un vendaval, intentando ver qué es lo que me tiene acorralada.

Mi cabeza estalla con emociones que me cuesta unos segundos determinar que no son mías, sino que ese algo está presionando contra mi cerebro; rugiendo en él e invadiéndolo con la fuerza de sus propios pensamientos.

¡No! No debo ir por ahí. El camino no es por ahí. Debo seguir las llamas. Las llamas me llevarán al lugar al que debo ir. Me grita como si esa cosa fuese yo.

La cabeza se me llena de emociones ajenas: esperanza, ira, desesperación, tristeza, dolor, soledad…. Una soledad tan profunda, tan penetrante, que de solo rozarla se me rompe el corazón.

Suelto un quejido de dolor y me llevo las manos a las sienes.

—¡Vale, vale! ¡Entendido! ¡Seguiré las malditas llamas, pero para de una vez! —Le grito a la nada.

La presencia retrocede con cautela, como si no se fiase de mí pero hubiese accedido a confiar a regañadientes, y yo respiro una bocanada de aire con alivio.

Al menos ahora sé que no estoy tan loca.

Y que tenía razón en lo de que alguien me está guiando hacia un lugar concreto de este laberinto aparentemente sin fin.

Repaso mis opciones mientras espero a que mi respiración se normalice.

Puedo romper mi promesa de seguir sus instrucciones y echar a correr por uno de los senderos oscuros, pero no me cabe duda de que esa cosa me seguirá y de que, además, acabaré tropezándome y rompiéndome el cuello en la oscuridad o, peor, cayendo por algún agujero en el suelo. Y de que conoce estos Caminos mejor que yo y no tardaría en encontrarme.

Así que, una vez más, no me queda más remedio que jugar a ser el ratón.

Refunfuñando y diciéndome a mí misma que, si realmente alguien va a tenderme una trampa o a comerme, al menos iré hacia mi muerte con dignidad y dispuesta a luchar con uñas y dientes para que a mi captor le salga cara mi muerte —y, al mismo tiempo, aferrándome a la esperanza de que lo que quiera que esté guiándome no quiera hacerme daño—, pongo rumbo de nuevo por el sendero iluminado con el brasero, echando un último vistazo a los otros desvíos que se adentran en la negrura con un suspiro.

Más le vale a esa cosa telepática no estar haciéndome andar durante horas para luego acabar como un cadáver en medio de la nada, o volveré de entre los muertos para vengarme.

Aunque no tenga muy claro cómo exactamente una puede llegar a vengarse de una presencia.

El camino por el que me adentro es diferente a los demás, cosa que noto enseguida cuando, en vez de piedra gris y fría humedad, se va transformando poco a poco en algo más pulido y cuidado, y empiezan a aparecer pinturas en las paredes alisadas.

Hechas de mosaicos, como las de arriba, pero mucho más detalladas y, cuando miro algunas de ellas con curiosidad, más personales, por decirlo de alguna forma.

Hay dragones de colores como gemas brillantes volando, como arriba, pero estos son diferentes. No son como los genéricos de los pasadizos del principio, sino que están muy detallados y cada uno de ellos es diferente a los demás.

Algunos tienen el cuerpo más alargado; otros los hombros más anchos; unos son más pequeños; unos más grandes; y los cuernos, los ojos, hocicos, y garras y demás, son diferentes en todos ellos.

Como si, en vez de haber querido hacer una oda a la belleza general de los dragones, el artista hubiera pintado a individuos. A personas en forma de dragón; todas ellas únicas y cuidadosamente representadas desde la niñez hasta la adultez, observo con curiosidad cuando me doy cuenta de que los dragones pequeños se corresponden con sus versiones más grandes.

Qué curioso.

Es como el retrato de una familia a lo largo de los años.

El camino se hace más amplio y más elaborado. Las baldosas de piedra del suelo se sustituyen por unas hechas de oro, que relucen como si fuesen nuevas y estuviesen recién pulidas, y me hacen maravillarme una vez más con la belleza de este lugar.

Los techos pierden la aspereza de las cuevas que he cruzado hasta ahora y me dejan sin aliento de lo elaboradas que son sus tallas en blanco y oro; con brillantes gemas facetadas, adornándolos como arcoíris que relucen con la luz de las lámparas que sustituyen a los braseros, dignas de los maestros orfebres más renombrados de toda Aldamar.

Aunque no es que yo sea una experta en ello. Pero he pasado el suficiente tiempo observando la belleza de Vesandel y sus edificios y palacios. como para reconocer la artesanía de primera calidad cuando la veo.

El lugar debería de haber sido frío y distante, con todas esas gemas y ese metal, y las exóticas pinturas coloridas de las paredes y, sin embargo, se las arregla para ser cálido y acogedor, y para hacerme sentir como una intrusa que pone sus pies en el hogar de una familia sin ser invitada.

—¿A dónde me estás llevando?

No es la primera vez que le hago esa pregunta a la presencia, que está callada pero ahí desde que he intentado ver qué pasaba si intentaba marcharme por mi cuenta, pero durante las horas y horas que he estado intentando pinchar e inquirir con cuestiones —insensata, me habrían llamado Lareta y Hulda pero, en fin, ellas no son las que están atrapadas aquí; y además caminar tanto tiempo en silencio es aburrido—, pero hasta ahora se había dedicado a ignorarme.

Quizá sea el que le he dicho que voy a ir a donde quiera que me esté guiando, porque parece más…relajada. Menos molesta o inquietante que antes.

Me viene a la mente una sensación de arrepentimiento, nostalgia, y hogar, que me deja un poco sin aliento de lo intensa que es.

—Así que, ¿vamos a tu casa?

Así que me lleva a su guarida, qué extraño.

Me pregunto para qué, y por qué alguien escogería vivir en Los Caminos, por muy bonita que sea esta zona en particular.

Pero quién soy yo para juzgar la locura de otros cuando a mí más de una vez me han llamado loca —entre otras cosas mucho más feas.

La presencia —¿debería ponerle un nombre, tal vez? Se me hace tan extraño llamar a alguien así— me manda una sensación que interpreto como de asentimiento.

Por lo menos está dispuesta a comunicarse, así que lo considero una pequeña victoria.

Los gatos no se comunican con las ratas a las que se comen, ¿verdad? Quizá sea una esperanza estúpida, pero me niego a soltarla de todas formas.

—¿Y por qué me llevas allí? —Sigo preguntando, teniendo la sensación de que no quiere matarme, ya que, sea lo que sea, necesita algo de mí.

Al menos por ahora.

El arrepentimiento y la tristeza se hacen fuertes a mi alrededor, acompañados de una emoción que defino como necesitar ayuda.

Por lo menos no invaden mi cerebro y me roban la capacidad de pensar como antes.

Bien, estamos avanzando, me digo con tozudez.

—Así que necesitas ayuda con algo, ¿eh? Pues podrías habérmelo dicho, en vez de ser tan dominante. No es que tenga muchas otras opciones y tener un aliado, o aliada, me vendría bien ahora mismo.

Hago una pausa para ver si me responde y, cuando el silencio se vuelve algo ofendido y obstinado, me encojo de hombros mentalmente. Si no quería que le llamasen la atención sobre su conducta, que hubiese hecho las cosas de manera diferente.

Abro la boca para preguntarle con qué exactamente necesita mi ayuda, pero la cierro cuando me doy cuenta de que hemos llegado frente a dos enormes dobles puertas —hechas del mismo oro que el resto, pero adornadas con un escudo de armas en el frente—, que se abren lentamente, pero en silencio.

La presencia se vuelve insistente cuando me detengo bajo el arco de las puertas, observando asombrada el interior de un inmenso hall de entrada.

Un palacio bajo la montaña. Como en las leyendas sobre los enanos y sus reinos escondidos.

Pero este lugar es Kánnmar, no duengar —que, según mis libros de texto, es como se llaman los enanos a sí mismos: el pueblo duengar.

Doy un paso al frente, rechinando los dientes contra la insistencia de que siga caminando, y cediendo a las demandas de mi silencioso compañero una vez más, pero no dejo de observar a mi alrededor con curiosidad y maravilla.

El suelo cambia del oro de antes a un mármol blanco tan pulido que parece translúcido e inmaculado, y hay una doble escalera de piedra al fondo del hall —tan grande que sería capaz de contener a dos o tres dragones adultos el uno junto al otro sin problemas—, y numerosas aberturas y dobles puertas a ambos lados de las paredes; pero estoy demasiado lejos y el interior está demasiado oscuro como para ver qué hay dentro.

Justo cuando creía que me iba a obligar a subir a la planta de arriba, una de las lámparas que hay situadas colgando de la parte de arriba de uno de los arcos de la derecha se ilumina, y la presencia se hace más tangible e intensa cuando camino hacia allí.

Me detengo, mordiéndome los labios con incertidumbre.

Quizá eso de seguir a presencias invisibles que quieren algo de ti por pasajes laberínticos no haya sido buena idea.

Pero, ¿qué otras opciones tengo? Sin Sereon aquí para guiarme, me basta con perderme por estos interminables pasajes para acabar muerta de hambre o de sed, si tengo suerte. O algo peor, si no la tengo.

Mi instinto de supervivencia me instiga a correr y a salir por patas de aquí, pero estoy acostumbrada a no hacerle mucho caso —al igual que a esa vocecilla que otras personas llaman sentido común—, así que, armándome de los últimos vestigios de valor, me digo que voy solo a echar una ojeada y que no hay nada de malo en ayudar a alguien en apuros, por muy misterioso y dominante que sea ese alguien.

¿Verdad?

Insensata. Cabezahueca. Idiota. Me grita una voz que se parece mucho a la de mi hermana cuando me detengo bajo el arco que da a la habitación señalizada.

Los pulmones se me encogen en el pecho y la energía de la presencia se hace tan intensa y tan pesada que me cuesta dar los últimos pasos al frente y enfocar la vista y, cuando lo logro, no sé qué es lo que estoy mirando ni por qué el vello se me ha vuelto a poner de punta, ni tampoco por qué algo dentro de mí grita con horror e intenta impulsarme a echar a correr una vez más.

Es una habitación bellamente adornada. Con alfombras en el suelo de mármol que no han perdido su brillo ni su calidad; butacas situadas frente a una chimenea apagada, y llena de polvo y cenizas viejas; estanterías de madera oscura llenas de libros hasta el altísimo techo; y un escritorio al fondo dominando la sala.

Un escritorio tras el que hay sentado un cadáver, ricamente vestido y con la piel ennegrecida y arrugada como papel de pergamino viejo. Su rostro está retorcido en un rictus de agonía, con los blancos dientes a la vista en una mueca macabra y cruel.

Hay un agujero en su pecho del tamaño de mi puño, y la rica tela de su bello vestido está oscurecida y amarronada allí donde su sangre debió haberla manchado al morir. Como si alguien le hubiera arrancado el corazón de cuajo.

No me doy cuenta de por qué la visión me horroriza tanto hasta que veo que los ojos de la noble mujer muerta brillan como ascuas de llamas plateadas, y que la presencia proviene de ella.

Trastabillo sobre mis pies y caigo de bruces sobre la alfombra con un grito de horror.

Y las puertas, ocultas dentro de las paredes, se cierran tras de mí con una firmeza ominosa.

Otra vez.

Maldito sitio y malditas puertas mágicas.

7

La ira de un dragón

SEREON

—¡Fara, NO!

La sala estalla en un haz de luz y energía y, cuando este desaparece, deja detrás solo oscuridad y pérdida.

Y la ausencia de Fara pesa como un agujero oscuro en mi alma.

Rujo y bramo promesas de venganza y muerte al aire y al destino, y a cualquiera que nos haya tendido una trampa.

Porque ahora comprendo que no estamos solos en este lugar, y que no es casualidad que hayamos encontrado la piedra guía de esta zona; sin que esta estuviese escondida tras amasijos de complicados conjuros y trampas como se supone que, según las escrituras, debería estar.

Las señales estaban todas ahí; tan solo he sido lo suficientemente estúpido como para no verlas antes. Tan seguro de mí mismo, de mis conocimientos y de mi poder, y de mi habilidad para mantener a Fara a salvo, que me he negado a ver lo evidente: que, desde el mismo instante en el que hemos puesto un pie en las viejas ruinas, los espíritus no han tratado siquiera de detenernos como yo me temía, y hasta esperaba, en un principio que harían.

Que abrir las puertas de este sitio ha sido demasiado fácil. Que encontrar la habitación secreta, justo cuando la necesitábamos, demasiado casual.

He sido arrogante y estúpido. Y Fara ha pagado el precio.

Mi poder, siempre tan contenido dentro de mí, como una tormenta de llamas y truenos encogida sobre sí misma en el centro de mi pecho para no hacer daño a nadie —a nadie que no quiera hacer daño—, estalla dentro de mí.

Surgiendo de mi interior en oleadas de caos y muerte apenas controladas. Corroyendo la frágil piel de mi forma humana y envolviendo mi figura en llamas azul medianoche.

Las paredes tiemblan y se caen a pedazos a mi alrededor, devoradas por las llamas eléctricas de mi ira; desmenuzándose pieza a pieza bajo la presión de la tormenta que amenaza con consumirlo todo a mi paso.

El dragón quiere salir, pero no debo permitirlo.

Debo centrarme; controlarme. Usar la cabeza y encontrar a Fara antes de que quienquiera que se la haya llevado le haga daño.

No me cabe duda de que el maldito acertijo era parte de la trampa, y de que el enemigo esperaba que encontráramos el portal que escondía el ciervo.

Tan jodidamente evidente. ¿Cómo he podido estar tan ciego?

Mi puño choca contra la pared con una fuerza que hace que la piedra se convierta en polvo bajo mis manos, creando un agujero lo suficientemente grande como para poder pasar por él con facilidad.

El brazo que Aduvalo rompió, casi sanado, vuelve a crujir bajo la presión de mi furia, pero ni siquiera noto el dolor.

Las llamas azules que de normal permanecen dormidas en mi alma hasta ser llamadas lo consumen todo a mi paso: piedra, azulejos, magia, y todo aquello que pueden devorar, físico o no, y, por primera vez en mi vida desde que perdí el control siendo niño, no me importa.

Que la montaña arda en llamas es la menor de mis preocupaciones ahora mismo.

Debo encontrar a Fara.

Es mía, ruge mi alma misma con posesividad y rabia, sedienta por la sangre y la vida de aquellos que se hayan atrevido a alejarla de mí; a ponerla en peligro una vez más.

Mía.

Y nadie le pondrá una mano encima jamás.

Temblando de ira mientras mi piel y mis huesos crujen con la fuerza del poder que emana de mí, y luchando contra el instinto de transformarme y mandar a la mierda las consecuencias y el lugar, supuestamente sagrado, que hasta ahora había preferido preservar —Fara está perdida en la montaña; y no puedo permitirme perder el control de mi forma, y de mis llamas y de mi tormenta, y derrumbar la montaña sobre su frágil forma humana. No permitiré que nadie le haga daño, ni siquiera yo mismo—, me concentro intentando localizar la pequeña llama de energía, que emite la fuerza vital de la enloquecedora mujer que mi alma insiste que debo poseer y marcar de inmediato, para que ningún enemigo vuelva a atreverse a reclamar lo que es mío por derecho.

Marcarla con mi magia, mi cuerpo, mi aroma, y mi ser; para que mi misma esencia haga un nido bajo su piel y en su alma, y todo aquél que se le acerque me sienta en ella, dentro de ella, y formando parte de su ser, de inmediato.

Míamíamíamía.

Pero las barreras de este sitio, creadas para evitar que intrusos extiendan sus sentidos y localicen a sus habitantes, se alzan contra mí. Olvidadas, pero todavía activas. Creadas para defender a una población muerta milenios atrás a la que semejante protección, por formidable que fuese, no le sirvió de nada cuando la traición echó raíz desde dentro de sus mismas paredes.

Cada vez más furibundo, giro sobre mis pies, derrumbando pared tras pared a mi paso, hasta que llego a uno de los pilares cargados con la energía que contiene una de las muchas barreras, diseñadas para confundir los sentidos mágicos y alterar los conjuros y la orientación de los intrusos, y lo hago arder hasta que la piedra misma se derrumba con estrépito, hecha polvo y llameante a mis pies; mis llamas consumiendo la magia con hambre y haciéndome más fuerte en el proceso.

Cada dragón nace con la capacidad de despertar a su Sehel, su Don del Alma, único e intraspasable, pero no muchos logran hacerlo. Y no es hasta que saben el nombre verdadero de este poder que se conocen bien a sí mismos y descubren su propia naturaleza, para bien o para mal.

El Sehel de Siver es un poder sutil, vicioso y cruento. A lo largo de los años que conviví con él, después de que mi madre me abandonara a su cuidado, he sido testigo del uso que hace mi tío Kánnmar de su poder inherente, aunque nunca he podido definirlo del todo.

Las ilusiones, las mentiras, el veneno que consume la sangre y la mente de un ser con un solo toque; las palabras que se cuelan en la mente y en el alma de una persona, haciéndole creer que aquello que Siver desea de ellos es lo que deberían estar haciendo, lo que deberían desear para sí mismos; y que los deseos del vicioso y manipulativo Kánnmar son parte de su propia voluntad.

Nunca he conocido el nombre verdadero del don de mi tío, pero tengo una idea clara de que es un Don del Alma tan retorcido como lo es él.

Mi don, en cambio, es mucho más directo, pero no menos oscuro que el suyo. Mucho más violento. Mucho menos sutil.

El nombre verdadero de mi Sehel es Uttëntakke’kaeshin.

La Tormenta Devoradora de Muerte y Llamas.

Siempre hambrienta. Siempre deseando consumir. Poseer. Devorar. Convertir en cenizas a aquellos que amenazan lo que es mío —mi territorio, mis personas, mis tesoros; míasmíasmías.

Nunca, jamás, desde que conocí el nombre verdadero de mi Sehel cuando era joven y tuve una visión —y pruebas visuales la única vez que perdí el control sobre mí mismo y mis emociones, y ello acabó en muerte y caos— de lo destructivo y cruento que podía llegar a ser si el odio y la rabia me consumían, me había descontrolado de esta forma.

Ni siquiera cuando Aduvalo nos había traído hasta la montaña y me había encerrado en una celda, pensando que los antiguos conjuros sellados en las paredes de la misma, usados para contener los Sehel de dragones mucho más antiguos y venerables que yo, serían capaces de anular el mío.

No había perdido el control porque había sabido que, por muy traicionero que fuese el Kánnmar, no mataría a Fara, dado que la necesitaba para mantenerme a raya —Aduvalo sabe bien lo que mi poder es capaz de hacer, y ambos sabemos que ello le aterroriza y que, si Fara no hubiese estado presente, tal vez me habría arriesgado a usarlo; a pesar de mi reluctancia de hacerlo y mi juramento de no volver a usarlo nunca más en toda su gloria, tras aquella primera y trágica vez.

O eso me había dicho a mí mismo, intentando respirar cuando la voz de Nimeria había resonado como un susurro oscuro, del que sé que nunca podré escapar, en las paredes de la celda. Cada vez que pensaba en la posibilidad de perder el control y usar mi Sehel contra Aduvalo.

Cuando mi sangre de dragón clamaba por salir de la celda y devorar al traidor, y reclamar aquello que Fara ofrecía tan libremente en sus miradas, palabras y gestos, hundiéndome entre sus piernas y negándome a pensar en nada más que no fuera el complacer la bestia que soy.

Me pasaba los interminables días y noches e encierro gritándole a la voz de mis recuerdos que no tiene poder sobre mí, fútilmente, y diciéndome desesperadamente que solo tenía que esperar; que perder el control supondría volver a abrir una puerta firmemente cerrada en mi mente, en la que recuerdos con la capacidad de arruinarme permanecen sellados.

Y que a Fara no le pasaría nada y que Siver y Leto nos encontrarían, si no este día, al siguiente.

O al siguiente. O al siguiente.

Aferrándome a los últimos resquicios de autocontrol como quien se aferra a la cordura mientras esta se desliza, como arena, entre sus dedos desnudos.

Nunca, ni en los momentos más peligrosos de mi vida, me había permitido volver a perder el control de nuevo.

Nunca, hasta ahora.

Eres tan hermoso, hermanito.

Las frías palabras, llenas de un hambre muy diferente al de mi Sehel, se deslizan hacia el frente de mi mente, pero las empujo al fondo de la misma con desesperación cuando siento los recuerdos crepitar, deslizándose por la abertura de esa puerta sellada dentro de mi mente; como una criatura abisal que repta con sus largos tentáculos, envolviéndolos alrededor de mi garganta y mis pulmones y haciendo que me falte el aliento y-

Tan bello, Sereon. Tus labios son tan dulces.

Me trago el sollozo y las imágenes del pasado que amenazan con derrumbarme, y dejo que la ira me devore una vez más en sus llamas, absorbiéndola dentro de mí como quien bebe veneno para acallar y silenciar su propia mente.

La rabia es una emoción que comprendo. Una emoción que, a diferencia de otras, no me exige un alto precio cuando me dejo llevar por ella.

Fara, me recuerdo, Fara. Debo encontrar a Fara.

Nimeria está muerta, me reafirmo con los pulmones faltos de aire. Muerta. Ardió en llamas.

Mis llamas.

Y no puede volver. Ya no puedo tocarme ni hacerme daño.

El pensamiento es a la vez liberador y asesino. Se siente como un puñal retorciéndose en mi corazón, tan cruel y envenenado como lo estaba ella.

Pero no tengo tiempo para dejarme llevar por las pesadillas que el ver mis llamas ardiendo, brillantes, azules y libres, a mi alrededor, despierta en mí. No.

No.

Debo encontrar a Fara cuanto antes.

Romper la promesa que me hice a mí mismo de niño, cuando el Sehel había estallado dentro de mí y lo había consumido todo —lo bueno y lo malo y lo terrible y lo retorcido—, causando que me asustara de mi propia oscuridad, es mucho más fácil de lo que lo había imaginado jamás.

No todos los dragones llegan a despertar su Sehel, pero, entre aquellos que lo han despertado, hay pocos que puedan hacerle frente a Uttëntakke’kaeshin.

El hambre canta como una sirena en mis venas, incitándome a devorar todo el lugar con lujuria de sangre y llamas; a extender mis llamaradas por el mundo y consumir cada ápice de magia y vida que me rodea en kilómetros a la redonda, pero yo obligo a la parte más oscura de mí mismo a contenerse; y golpeo contra la oscuridad hasta que esta me obedece, de manera reluctante.

Hasta que mis llamas se extienden solo sobre los pilares, las barreras, las puertas mágicas y los viejos conjuros que encuentro y devoro a mi paso; hasta que no queda nada de la vieja magia que sostiene este lugar y lo esconde de los ojos ajenos.

Hasta que no hay muros que desorienten mis sentidos y me impidan encontrar la esencia de Fara en este laberinto de caminos olvidados.

Mis pasos descienden y descienden hasta llegar a una amplia caverna cuyos guardianes de piedra, creados miles de años atrás por el Sehel de otro Kánnmar —capaz de darle mente y voluntad a la piedra— cuya alma ya ha dejado el plano mortal, cobran vida para intentar impedirme el paso.

Los gólems de piedra caen consumidos por mis llamaradas, que estallan acompañadas de relámpagos de luz cegadora y deshacen la piedra a su paso, como una tormenta inexorable; como todo aquello que se interpone en mi camino.

Al otro lado de la caverna, los restos ardientes de un par de puertas dignas de una ciudad enana yacen derrumbadas a mis pies, y mi fuego lo ilumina todo con su luz azulada.

Los Caminos de las Profundidades.

Así que ahí es donde se la han llevado.

Los pulmones me arden, mis huesos crujen, y mi voz hace temblar la montaña como el eco de un poder primitivo y salvaje, rugiendo de nuevo una advertencia a mis enemigos.

Estoy de caza.

Y, esta vez, nada, ni siquiera yo mismo y los remordimientos —y los recuerdos de su voz; sus manos; su tacto-— que me impedían emplear cada ápice de mi poder, van a interponerse entre yo y mi presa.

Esta vez, no habrá compasión para quien quiera que se haya atrevido a tocar lo que es mío.

8

Espíritus del pasado

FARA

—¿Qué…Qué es lo quieres de mí?

Si mi voz suena quebrada y aterrada es porque lo estoy.

Una cosa es saber que hay muertos en este sitio, y haber visto de lejos las sombras translúcidas de sus almas lamentarse y pasearse por el valle; y otra muy diferente estar cara a cara con uno de ellos.

Uno de ellos con sus ojos fijos en mí.

Solo a mí se me ocurre hacer caso de una maldita presencia invisible y acabar metida en estos líos.

Mi hermana tiene toda la razón cuando dice que soy una cabezahueca.

La noble muerta, en vez de abalanzarse sobre mí a comerse mi cerebro, mis entrañas, y mi corazón, como supuestamente hacen los no-muertos, no se mueve un ápice y me insiste en que…me siente en uno de los sillones, si lo estoy interpretando bien.

Así que, decidiendo que ser maleducada con una no-muerta ancestral telépata puede ser una decisión terrible para mi salud, me levanto del suelo, con las piernas temblando como un potrillo recién nacido, y me dejo caer sobre uno de los sillones que hay frente a la chimenea.

Solo que, volviéndose irritada, tengo la sensación de que lo que quiere es que me siente en uno de los que hay frente a su escritorio, decididamente más cerca de ella.

Ah, no. Eso sí que no.

—Si no te importa, prefiero este de aquí, gracias. —Digo, dándole un par de palmadas al reposabrazos del sillón perfectamente conservado pero lleno de polvo, y atragantándome cuando dicho polvo se alza y se me mete en la nariz y la boca. —Es…Ah, muy cómodo.

Me lagrimean los ojos de tanto toser.

La mujer —Kánnmar, criatura no-muerta, lo que sea— parece encontrarme divertida.

Bien, entretenida y divertida no son preludio a muerta potencial. O eso espero.

Entrelazo los dedos con nerviosismo y miro a las puertas cerradas a cal y canto de reojo con el corazón en la garganta.

Por favor, Sereon, encuéntrame pronto.

La no-muerta envía una oleada de calma-tranquilidad-no-quiero-hacerte-daño a mis sentidos, y yo me muerdo los labios y hago una mueca de asco cuando los dientes y la lengua se me llenan del polvo que sigue flotando a mi alrededor, como si protestara por haber sido maltratado, pegándose a mi piel; sudorosa después de tanta caminata y del miedo que me hiela las tripas.

—¿Qué es lo que quieres de mí? —Pregunto, tragando saliva. —¿Vas a comerme? Porque si vas a intentar comerme, preferiría que nos dejásemos de juegos mentales.

Seré idiota. Mi boca siempre habla antes de que mi cerebro pueda pensar en qué decir. Si no quiero que me coman, provocar a esa cosa no es la mejor manera de evitarlo, me recrimino con exasperación dirigida contra mí misma y la falta de control sobre mi lengua, que tantos problemas me causa siempre.

No, parece decir la cosa no-muerta, y sus brillantes ojos parpadean haciendo que dé un bote del susto. Casi me había convencido que eran un reflejo de la luz del brasero que cuelga al lado de la puerta.

Casi.

Ayuda, insiste la Kánnmar, quiero tu ayuda. O eso creo. Es un poco difícil interpretar una presencia telepática hecha de emociones y voluntad.

—¿Mi ayuda para qué?

Mis sentidos son asaltados con una nueva oleada de emociones caóticas que apenas puedo interpretar: remordimientos, rabia, dolor, agonía, furia, traición, deseos de venganza… La cabeza me estalla de dolor y me llevo las manos a las sienes con un grito de pánico.

—¡Para, para, para! ¡Me haces daño!

Se detiene tan en seco que me mareo y tengo que tragarme las ganas de vomitar. Respirando con agitación, noto que algo parecido al arrepentimiento y a una silenciosa disculpa flota en el aire a mi alrededor.

—Si quieres mi ayuda, —le digo a la no-muerta, arrepintiéndome de inmediato de estar ofreciéndola y sintiendo que estoy a las puertas de meterme en (otro) lío monumental, —vas a tener que explicarme qué es lo que quieres, pero con calma. —Digo tragando saliva, y parpadeo para deshacerme de las lucecillas brillantes que flotan delante de mis ojos mientras se me pasa el mareo. —Y prometerme que no me vas a hacer daño. Ni a mí ni a Sereon. ¿Entiendes?

No sé lo que es capaz de hacer la no-muerta, pero el hecho de que no se haya movido del sitio desde que he entrado, a pesar de que está más que claro que se ha tomado el esfuerzo de traerme hasta aquí, me hace pensar que no puede moverse de donde está.

Al menos no físicamente.

Cosa que me parece maravilloso. Porque los muertos no deberían poder moverse.

El aire de la habitación toma una cualidad gruñona de asentimiento, que interpreto como un reluctante «trato hecho».

—Vale, pues. Explícame lo que quieres. ¡Y sin dolores de cabeza! De hecho, preferiría que salieras de mi cabeza de inmediato. Ni siquiera sé cómo has entrado ahí, y no me gusta nada.

Estoy balbuceando, como siempre hago cuando me pongo nerviosa, pero no creo que nadie pueda culparme de ello. Esta es una situación en la que incluso yo, que según afirma todo el mundo que conozco —injustamente— carece de sentido común, debería estar, como mínimo, nerviosa.

La señora noble no-muerta hace temblar una caja de madera situada en una de las estanterías y cubierta de polvo, como todo lo demás.

Genial, así que no solo puede meterse en mi cabeza con sus emociones, también puede mover objetos con la mente.

Fantástico. Esto va de mal en peor, como siempre.

Menuda suerte la mía. Parece que me hayan echado un mal de ojo.

Tragando saliva de nuevo, me levanto con las piernas temblándome y, agarrándome al respaldo de los sillones y diciéndome que no pasa nada y que no va a hacerme daño y que solo quiere ayuda, doy los pasos que me separan del estante y su dichosa caja.

Alargar la mano para cogerla es más difícil, y la presencia de la no-muerta se vuelve impaciente y me pone la piel de gallina con el pesado aire de expectación que cuelga en la habitación entre nosotras.

Mala idea, ¡mala idea! Me grita mi mente. Mejor esperar a que Sereon me encuentre, e intentar ganar tiempo con cháchara o haciendo preguntas o… no sé. Algo. Algo que le dé tiempo a mi Sehmek a encontrarme, porque no me cabe duda de que me está buscando.

Pero me temo que ya es demasiado tarde.

Ya he sentido lo que esa cosa puede hacerle a mi cabeza, y no me extrañaría nada que pudiera reventarme los sesos con tan solo desearlo. Las sienes todavía me palpitan un poco desde la última vez que ha perdido el control.

Me guste o no me guste, estoy a su merced. Así que es mejor portarse bien.

Toco con las puntas de los dedos la caja llena de suciedad, y suelto el aire de golpe del alivio que siento cuando no pasa nada.

—¿Quieres que la abra? —Pregunto, sacándola de su estante.

Apenas pesa algo más que una pluma, y no parece tener cerradura alguna. Es una simple caja de madera.

Pero aun así hace saltar las campanas de alarma de mi cabeza.

Toda esta situación lo hace.

—Vale. —Digo en voz alta, más para darme fuerzas a mí misma que por que tenga otra opción que no sea acceder a las demandas de la Kánnmar, o lo que quiera que sea, no-muerta. —Está bien. Allá voy.

Abro la caja con dedos mucho más firmes de lo que me siento.

Y lo que veo dentro me deja patidifusa.

Me esperaba otro de esos papelitos con runas que arden y te hacen desaparecer, o algún estallido que me hiciera pedazos y la tenebrosa risa de la muerta como un eco macabro de fondo, pero lo que encuentro es una esfera de cristal, de un par de centímetros de diámetro y perfectamente simétrica.

—Muy bonita. —Comento sin saber por qué la mujer parece haberse relajado. ¿Será que solo quiere que mire su tesoro o algo?

Lo dudo. Seguramente es algún truco. Algún truco macabro.

Los Kánnmar, a excepción de mi Sereon, no son gente muy agradable. O eso es lo que he deducido después de todo el fiasco con Siver, el tío de mi Sehmek, y el rapto de Hulda, Zares, y de la pobre Bernadette.

A la que, por cierto, lo del rapto ya no parece importarle mucho. Y a la que vi charlando con Siver de manera amigable en uno de los jardines del palacio de la ciudad de los dragones en el que nos estábamos quedando, mientras Hulda se recuperaba de sus heridas, horas antes de que Aduvalo apareciera de la nada y empujara a Sereon por un portal y yo, tonta enamorada, me lanzase tras él sin pensarlo mucho.

Supongo que me viene de familia, ya que Hulda hizo lo mismo por Zares cuando Siver se lo llevó.

La voz se vuelve insistente, interrumpiendo mis pensamientos y poniendo fin a mis esfuerzos por fingir que no estoy en mitad de un palacio en ruinas, encerrada en una habitación con una no-muerta con intenciones no muy claras y poderes mentales capaces de freírme el cerebro.

—…¿Que lo toque? ¿Es eso lo que quieres? —Pregunto con confusión, intentando descifrar las intenciones y emociones que ella me manda. —Oh….¿De verdad tengo que hacerlo?

Procuro mantener al cadáver —¿se le puede llamar cadáver cuando todavía tiene un espíritu dentro, a pesar del estado en el que está?— frente a mí y a plena vista, no sea que decida saltar de repente a comerse mis tripas, o quién sabe qué, y me pille de espaldas.

Aunque tampoco es que pillarme de frente desprevenida, o no, vaya a ayudar mucho. A diferencia de demasiados de los seres de Aldamar, los humanos rara vez nacen con poderes mágicos. Y yo no soy una de esas privilegiadas. Aunque siempre he querido aprender. O al menos saber si tengo el don o no. O como quiera que se le llame a la habilidad de hacer magia.

Ella insiste en que sí, y yo hago una mueca de horror y alargo los dedos de una mano de manera lenta y tentativa, ignorando la sensación de impaciencia haciéndose más intensa a mi alrededor.

—A la mierda.

Armándome de valor, cierro los ojos, elevo una plegaria a los Dioses, y pongo mis dedos sobre la esfera preparándome mentalmente para sufrir.

Cuando nada pasa, entre abro uno de mis párpados y observo la esfera y luego a la no-muerta por turnos.

Justo cuando abro la boca para comentar sobre lo anticlimático que es todo esto, el brillante globo de cristal emite una pulsación de energía y me absorbe en su interior en un remolino de magia, que me retuerce de dentro para afuera y me rompe en mil pedazos antes de rehacerme de nuevo.

Cuando despierto, ya no soy Fara.

9

La maldición

FARA ES ATELUYA

Vuelvo en mí con una bocanada de aire que me llena los pulmones del olor a jabalí rustido al limón y, cuando lo hago, ya no soy Fara.

Soy Ateluya’Ninteyiki, Gobernadora de la Ciudad Secreta de Kánnmeterís, hogar de aquellos que huyen de la guerra y que no quieren formar parte de ella.

Refugio de familias y clanes de Kánnmar y de otras especies que viven en relativa paz bajo los vastos Caminos de las Montañas del desierto, a salvo de un mundo que se ha convertido en una pesadilla de caos y terror.

Fara queda relegada a un rincón de mi mente, a una mera observadora, y Ateluya toma el control de mis pensamientos y mis sentidos, mientras la sala se llena de las voces y las risas de más de un millar de almas.

Todas ellas amadas. Todas ellas mías. Todas ellas protegidas por la envergadura de mis alas y la fiereza de mi corazón.

Cada uno de los habitantes de Kánnmeterís, sea Kánnmar, o duengar, o qendi, o cualquier otra especie, es un hijo para mí, que nunca he dado a luz a ninguno y, sin embargo, he sido bendecida con ser la madre de muchos.

Soy vieja, muy vieja, pero la llamada de la muerte es una canción lejana todavía en mis venas y aún queda mucha pasión por la vida en mí.

—Mi Señora Ateluya, ¿más vino?

El que habla es Akertaoro, mi fiel segundo al mando; un dragón del clan Ketidris, que ha servido a los Ninteyiki, mi propio clan, desde hace generaciones.

Durante unos instantes, la rabia, el odio y la angustia me asaltan cuando le miro, pero se deslizan de vuelta al abismo del que provienen, dejando solo tras de sí un rastro de confusión y a mí parpadeando para centrarme de nuevo en el presente.

—Ah, no, gracias. Ya ha sido suficiente vino para mí esta noche.

Akertaoro inclina la cabeza con respeto y retira la botella de mi copa, pasándosela a mi joven sobrino, Atindei, que le sonríe y charla animadamente sobre la nueva espada que su padre le ha regalado, con las mejillas de su forma humana enrojecidas por el vino que no está acostumbrado a tomar.

Sonrío con afecto al verlo.

Su voz es una de las que más me atormentan.

Doy un respingo cuando ese pensamiento se cuela en mi cabeza, acompañado de una tristeza tan terrible y profunda que casi me ahogo en ella y sin saber de dónde proviene, y suelto un suspiro, pensando que tal vez he bebido demasiado esta noche con el corazón latiéndome dolorosamente en el pecho.

Una indulgencia que rara vez me permito, centrada como debo estarlo en la defensa potencial de este pequeño pero próspero asentamiento.

Es el Festival de la Cosecha, que ha sido particularmente bendecida este año gracias a las invenciones de los duengar, siempre tan ingeniosos, que han aumentado la producción de maíz y otros cultivos en los jardines subterráneos.

Hay motivos de celebración, y tanto el interior de la ciudad propiamente dicho como los palacios y hogares escondidos en los laberintos de Los Caminos de las Profundidades, se han llenado de jolgorio y gozo.

Las gentes de este mundo, desde que empezó la Gran Guerra Kánnmar, tienen pocos motivos de celebración.

Mis ojos se posan en un varón en particular, cuyo largo cabello de plata reluce mientras danza con su hermana, y cuya risa llena mi pecho de emociones que no había conocido hasta ahora. Ternura; devoción; amor.

A pesar de la guerra y del caos, he aprendido que una puede encontrar motivos de celebración en lugares inesperados. Incluso cuando ya creía que jamás hallaría un Alma Gemela para sí misma.

Las festividades durarán toda la noche y se acabarán solo al amanecer, y el estar rodeada de la alegría de mi gente me llena de una paz que hace siglos que no había vuelto a sentir, y de un orgullo que amenaza con hacer arder mi corazón.

Pero, aunque ellos celebren, para mí ha llegado la hora de retirarme a mi despacho y trabajar en revisar ese nuevo plan de defensa, que los duengar llevan insistiendo un par de meses en el consejo que desean implementar, como una salvaguarda extra a la de la magia Kánnmar que permea las paredes de piedra de nuestro hogar.

Con una sonrisa, me levanto de mi asiento en el dais y, entre vítores, doy las acostumbradas buenas noches y las bendiciones que se espera de mí en cada Festival, y desciendo del podio para caminar hacia los pasadizos secretos que me llevarán a casa.

Mis hermanos y sobrinos todavía disfrutarán del Festival unas horas más así que, cuando llego al palacio de nuestro clan que sirve a la vez de Cámara de Gobierno, estoy sola.

O eso creía.

La rabia y la ira vuelven a rugir como una tormenta en mis venas, y la intensidad de las emociones, tan súbitas, me hace trastabillar cuando entro en mi oficina personal, llevándome una mano al pecho.

Algo grita de agonía y se quiebra dentro de mí. Una premonición. Una visión. No lo sé. Pero como antes, se marcha tan rápidamente como aparece, dejándome agotada.

Me dejo caer sobre mi asiento y parpadeo para recuperar el control sobre mí misma.

Una figura sale de las sombras a mis espaldas y posa una mano de dedos delgados y garras afiladas en mi hombro.

—Akertaoro. —Reconozco de inmediato. —¿Qué haces aquí?

El macho Kánnmar se inclina sobre el respaldo de mi silla, respirando una cálida bocanada de aire que huele a vino y a jabalí y a los excesos de la noche, sobre mi cuello.

—Durante siglos te he servido bien, ¿verdad, mi Señora?

Me tenso e intento liberarme de su agarre, pero me es imposible. El Sehel de Akertaoro, Nutnakis, le concede la habilidad de inmovilizar a aquellos a los que toca.

Muy útil para luchar contra otros dragones —basta con un roce en mitad de una batalla aérea para que sus enemigos caigan en picado—; aunque que el mundo haya llegado a esto: a usar los Dones del Alma, concedidos por la Gran Reina Madre, unos contra otros… Es inconcebible y maligno.

Esos dones deberían ser usados para proteger Aldamar y a sus habitantes. Para detener guerras y mantener a raya a las criaturas del Abismo, no para empezarlas.

Traidor, susurra mi mente con tal furia que me hace temblar hasta los mismos huesos de lo profunda que es.

—¿Qué sucede? ¿Por qué estás usando tu Sehel contra mí? —Recuerdo haber preguntado, todavía sin creerme que él quisiese hacerme daño. Que nos hubiera vendido.

Por la cabeza se me pasaron decenas de pensamientos: que tal vez había bebido demasiado; que era una broma pesada, como la que solía gastarme cuando era niño y estaba descubriendo y estudiando los límites de su don; que tenía algo importante que decirme, algo personal, y solo estaba siendo dramático como lo era a veces.

Jamás se me pasó por la cabeza, sabia y poderosa como creía serlo, que él me traicionaría. Que nadie me traicionaría.

Él, que había sido como un hermano pequeño para mí. Que se había criado junto a mi hermano menor. Reído junto a él; danzado junto a él; cazado junto a él. Que había sido nombrado padrino de mi joven sobrino.

Nunca creí que pudiera hacernos algo así; ni a mí, ni a su pueblo.

Y el haber errado, el no haberlo visto venir, ha sido y será siempre mi mayor pecado. Algo por lo que no tengo perdón alguno. Por lo que mi alma misma vagará por el Abismo de los Condenados, en vez de surcar los Cielos de Estrellas Infinitas que se reflejan en el Océano de las Almas, con los demás Kánnmar dignos.

—Hace dos siglos te dije que te amaba, y tú te reíste de ese amor y me dijiste que para ti tan solo era y sería siempre un hermano y un segundo al mando. Que no podías darme nada más…Que no podías darle nada más a nadie, y que nunca tomarías un amante o Compañero.

Ah, me tenso.

Creí que el tema había quedado zanjado, y que su capricho pasajero por mí había muerto mucho tiempo atrás.

—Si esto es por lo de Filvael….

—¡Un qendi! —Sisea él con tal asco y tanta cólera que su saliva cae sobre mi cuello desnudo, adornado con el oro que Filvael me había regalado unas semanas atrás. —¡Un elfo! No tomas como amante a uno de los tuyos, a un guerrero digno de ti que te ha servido fielmente durante siglos, pero dejas que uno de esos feéricos te monte como a una puta cada noche.

—No te atrevas a hablarme de esa forma. —Replico en un tono de advertencia cargado de amenaza. Mi propio Sehel se extiende como un manto de poder sobre nosotros, haciendo temblar los libros en sus estantes y presionando contra los huesos de Akertaoro; recordándole lo fácil que sería para mí romperlos en mil pedazos y hacer estallar la carne y los músculos de su cuerpo con la mera presión de mi mente. —Si he decidido o no llevar a alguien a mi cama, ello es decisión mía y de nadie más. Ni siquiera tú tienes derecho a juzgarme.

El sonido que sale de la garganta de mi, hasta ahora, fiel segundo al mando, es más propio de un animal agonizante que de un Kánnmar.

Akertaoro gira la alta silla en la que estoy inmovilizada por sus manos y se arrodilla frente a mí sin soltarme, apoyando su cabeza de pálidos cabellos castaños sobre mis rodillas.

La ira se esfuma tan rápidamente como ha llegado, y siento una oleada de pena y compasión por él.

Ciega como estaba, no me había percatado de que ese amor que supuestamente siente por mí era más profundo de lo que yo lo había creído en un primer lugar.

—Aker, —le hablo con suavidad, y él suelta un sollozo seco y aferra mis antebrazos con sus manos con mayor fuerza, —sabes que nadie, ni siquiera nosotros, tiene dominio absoluto sobre los asuntos del corazón. No elegimos a quién amamos. Nuestra alma elige a su Alma Gemela por sí sola. —Le susurro, ignorando cómo tensa sus dedos sobre mis brazos enjoyados, y cómo sus anchos hombros tiemblan y su respiración se acelera. En ese momento, había creído que él comprendía. Que me perdonaría una ofensa sobre la que yo no había tenido el control. Nunca había imaginado el verdadero motivo de sus lágrimas. —Jamás ha sido mi intención hacerte daño, y lo sabes. Lo lamento tanto, mi Aker, pero sabes que tú también, algún día, encontrarás a aquella que te haga cantar el corazón y lo comprenderás. Comprenderás que, no importa quién o qué sea, Kánnmar o no…

—Basta. —Susurra Akertaoro en tono quebrado. —No importa lo que crea o no crea. Lo hecho, hecho está. Ya no hay vuelta atrás.

Sus palabras me confunden, y una terrible sensación premonitoria se apodera de mí en ese instante.

Demasiado tarde.

—Aker…

La montaña tiembla como sacudida por un terremoto y, de repente, siento las barreras alzarse y ser sobrepasadas con facilidad. Con demasiada facilidad.

Como si alguien tuviera la llave de nuestras defensas.

Una llave que solo poseemos él y yo.

—¿Qué has hecho? —Mis palabras llenas de horror se mezclan con los gritos de los habitantes, que se hacen cada vez más intensos y más desesperados conforme pasan los segundos y quienquiera que nos esté invadiendo los encuentra en mitad de las festividades.

Estamos siendo atacados.

—Lo siento. —Akertaoro se aferra a mis antebrazos como si fuese incapaz de soltarme. —No puedo permitirlo. No puedo ver cómo haces a ese qendi tu consorte. —Escupe con asco. —Cómo lo amas. Cómo danzas con él o lo besas… No puedo. Pero tampoco puedo marcharme, no mientras tu Clan todavía viva y sea incapaz de romper el juramento mágico de servitud mis ancestros.

Aker eleva un rostro surcado de lágrimas y fría determinación, y yo extiendo mis sentidos cuando comprendo la magnitud de su traición y lanzo mi mente contra la suya, intentando desesperadamente liberarme. para así poder hacer frente a la amenaza que se ha colado en nuestra ciudad escondida.

Para así poder salvar a mi gente. A mi pueblo.

Sus gritos dejan mi alma en carne viva.

La fuerza de mi Sehel hace temblar las paredes del palacio, se eleva como un huracán y encuentra algunas de las mentes que no pertenecen a nuestro hogar —invasores, traidores, asesinos— y despedaza sus mentes y sus cuerpos con si estuviesen hechos de paja.

Pero a Aker no lo puedo tocar, y su Sehel permanece enredado sobre mí como cadenas irrompibles, impidiéndome extender mi poder en su máxima gloria.

Estoy atrapada. Limitada.

Y, mientras tanto, a mi alrededor, mi pueblo grita mi nombre como una plegaria para que los salve y detenga su miedo y su agonía, como juré que haría.

Y no puedo hacer nada para salvarlos.

Me hallo impotente frente a su sufrimiento.

—Lo siento. —Susurra Aker una vez más. —Nunca fui sincero sobre la extensión de mi propio don.

De un movimiento tan rápido como un rayo, su mano se hunde en mi pecho con un crujido de huesos y carne y sus dedos se cierran sobre mi corazón.

Mi grito de sorpresa queda ahogado entre una multitud de voces elevadas en agonía.

—Aker, no. —Suplico.

Pero sé que es tarde cuando lo miro a los ojos. Tan fríos, tan malévolos y llenos de veneno.

—Mi atadura no solo funciona en el plano físico. —Me explica Aker mientras mi propia sangre se desliza por su antebrazo y gotea por el frente de mi vestido. Mi Sehel se eleva una vez más en defensa propia, pero las cadenas que me atan van más allá de mi cuerpo y se enredan en mi mente como grilletes irrompibles. —De un modo u otro, Ateluya, seré libre de ti. Pero tú nunca serás libre de mí. Tu alma permanecerá aquí, atrapada para siempre. Como las de aquellos que me han traicionado al aceptar a ese elfo entre los nuestros, y atreverse a ser felices al asumir que se iba a convertir en Gobernador Consorte. A sustituirme como a tu segundo al mando. —Su rostro está manchado de lágrimas, pero sus ojos hablan de una rabia de tal magnitud que se ha convertido en odio. —Como si yo pudiese ser suplantado tan fácilmente en sus corazones y sus recuerdos. Como si todo lo que he sacrificado durante tanto tiempo por el bienestar de semejantes desagradecidos fuese irrelevante, y me hubieran relegado ya a un segundo plano y descartado como a un maldito sacrificio. ¡Yo, que he sangrado y sufrido por ellos!

Aker me arranca el corazón lentamente y mirándome a los ojos, como si quisiese que viese aquello que me negué a ver durante tanto tiempo: la podredumbre de la envidia y los celos que han ennegrecido su espíritu. La creencia de que nunca ha sido tan valorado como se merece.

De que yo debería haberle pagado una lealtad que ahora veo que nunca ha sido real con mi cuerpo, continuas palabras de elogio, y una corona en la cabeza.

Traidor.

Su Sehel presiona contra mi esencia misma. Poderoso y vengativo.

Muero sabiendo que he fallado.

Muero y no muero, porque mi cuerpo se vuelve frío y la sangre deja de correr en mis venas, pero mi espíritu permanece atrapado en él, débil como lo es en comparación con cuando estaba viva.

Aker se marcha, dejándome sola. Pero vuelve días después y deposita una esfera mágica, que me permite ver lo que está sucediendo en el valle a las afueras de una de las entradas secretas de nuestra ciudad.

Mi voz se apaga, pero mi mente permanece despierta.

Despierta para oír los gritos de muerte de mi pueblo, y saber que no puedo hacer nada para detener su masacre.

Lo suficientemente consciente como para escuchar sus gritos de súplica, y gritar en silencio en agonía de la impotencia y el dolor que me causa sentirlos desvanecerse uno a uno.

Algunos, ejecutados como mero ganado en el acto. Otros, encerrados en una montaña ahuecada y reconvertida en prisión por los enemigos —no sé de qué bando son y no me importa. Los quiero muertos, muertos. A todos. Quiero suplicarles que se detengan. Maldecirlos. Prometerles mi misma alma si dejan de asesinar a aquellos a los que amo—, y ejecutados poco a poco a la vista de aquellos que permanecen con vida, como una cruel muestra de poder.

Obligando a los supervivientes a servir como esclavos y sacrificios en magia de sangre, hasta que el último de ellos cae, dejando tras de sí sus huesos en un valle que una vez contuvo vida y esperanza y en el que ahora solo vagan los muertos. Atados por el Sehel del traidor como lo estoy yo.

Sus almas tan atrapadas como la mía, eternamente suplicando piedad y liberación.

La locura se convierte en mi nombre y se hace cargo de mi ser.

A lo largo de miles de años, mi cuerpo se pudre y se seca como la paja, frágil y quebradiza; pero mi espíritu, atrapado para siempre por el Sehel de Akertaoro, vaga por los rincones de la silenciosa ciudad como un espectro abandonado.

Siendo torturado cada noche con el recuerdo constante de aquellos a los que ha fallado en proteger.

Sabiendo que nunca podrá liberarlos.

Atrapada en una constante pesadilla sin fin.

Hasta que un joven Kánnmar y una mujer mortal abren las puertas de una ciudad largamente olvidada, y la esperanza nace, tentativa y tan agónica como la tortura constante de las voces de las almas de aquellos a los que todavía amo, que todavía me duelen, en el cascarón de locura y muerte en el que me he convertido.

El varón tal vez no escuche. Kánnmar es para mí sinónimo de traición, y su alma huele a tormenta y a muerte y…No puedo arriesgarme.

No puedo arriesgarme.

Es tal vez mi única oportunidad. Es demasiado importante.

La mujer de especie desconocida, pues. Ella tal vez entienda.

Tal vez comprenda lo que hay que hacer. Lo que necesito hacer.

Mientras el Sehel de Akertaoro siga activo, ni uno solo de nosotros será libre jamás.

Yo he fallado. Yo les he fallado. Y mi alma vagará por el Abismo sin fin de los condenados, si alguna vez logro morir como se debe; lo he aceptado como precio por mis pecados. Como precio por mis fallos.

Pero mi pueblo, mi gente, ellos no merecen un destino así.

Paz. Necesitan paz.

Y…

Despierto sobre el suelo de una oficina con el cuerpo tan helado como el más frío invierno, y las puntas de los dedos azules.

Vuelvo a ser Fara, pero los recuerdos de Ateluya todavía bombardean mi cabeza. Todavía me hacen llorar a gritos hasta que mi garganta sabe a sangre.

Me llevo las manos al pecho con pánico, sacudida por temblores tan intensos que hacen que los dientes me duelan al chocar unos con otros, y me tanteo con desesperación la camisa y la piel, buscando un agujero y una sangre que no están ahí, pero que se sienten tan reales que me resulta imposible entender cómo es posible que me esté moviendo, que esté respirando; que haya un latido bajo mis dedos frenéticos.

Las puertas estallan en pedazos y un fuego azul invade la habitación con su mortal esplendor, acompañado de rayos que chisporrotean contra la alfombra haciéndola arder.

Durante unos instantes, en mitad de mi pánico, estoy convencida de que Akertaoro y sus aliados han venido a por mí. A finalizar por fin su trabajo.

Y solo siento alivio.

10

La decisión de Fara

FARA

—¡Fara!

La voz de Sereon me devuelve al presente.

Fara, soy Fara. Debo recordar que soy Fara.

No soy Ateluya.

Pero se siente tan real.

Sereon se arrodilla junto a mí y me pasa las manos por el cuerpo buscando heridas que no existen, alejándome las manos heladas del pecho, que he arañado hasta dejar enrojecido.

Sus manos se sienten calientes sobre mi piel.

Piel enrojecida y viva. Piel suave y viva.

Estoy viva.

—Fara. Fara, respóndeme. —Sereon me sacude de los hombros, y yo elevo el rostro y aspiro varias bocanadas de aire en pulmones que funcionan (respiro, estoy viva) y enredo las manos en su cuello con un sollozo seco y doloroso, buscando su pulso bajo las yemas de mis dedos. —Tranquila, estoy aquí. Tranquila.

Ha venido a por mí.

Mi Sehmek me ha encontrado.

Por mi mente se cruza la imagen de un alto elfo, hermoso y radiante, con una sonrisa por la que habría hecho arder imperios. Su cabello plateado reluce como un halo bajo la luz de las llamas y sus labios saben a gloria.

El dolor de perderlo es tan real que grito de nuevo.

Sereon maldice y me coge entre sus brazos, elevándome con facilidad entre estos y, echando un vistazo a su alrededor para determinar qué enemigos nos acechan, alza una de sus manos envueltas en fuego hacia los restos malditos de Ateluya.

—¡No! —Grito, deteniéndolo. —No, espera. No quiere hacernos daño. No lo hagas. No.

La voz se me quiebra.

Estoy tan agotada. Tan confundida.

La presencia de Ateluya ha disminuido en potencia. Y sé, por nuestra conexión, que está agotada tras haber empleado la mayoría de sus fuerzas en traerme aquí y convencerme de que mirase a través de la esfera.

Tenso y enfurecido, pero, aun así, aceptando mi petición sin rechistar —por lo que me siento infinitamente agradecida, porque no creo que tenga fuerzas para procesar la magnitud de milenios de soledad y tragedia ahora mismo, y mucho menos para explicarme—, Sereon nos saca de la habitación a paso airado y, cuando me nota temblar una vez más, suelta una maldición que suena como el rugido de una bestia apenas contenida, y pone rumbo a una de las habitaciones vacías que hay a lo largo del hall del palacio.

Sujetándome contra su cálido cuerpo con uno de sus brazos, alarga una de sus manos y lanza sus llamas contra la boca de la chimenea hasta que estas chisporrotean fieramente en su interior, iluminando la habitación en tonos azules y calentando el ambiente en segundos.

Con cuidado, se sienta en uno de los sillones que hay junto al fuego sin dejar de sujetarme contra sí, como si fuese incapaz de dejarme ir.

Poco a poco, los temblores van desapareciendo y puedo pensar con mayor claridad.

Puedo ser solo Fara de nuevo.

Los recuerdos de Ateluya pasan a un segundo plano de nuevo, poco a poco; como si fuesen solo conocimientos y, con ellos, las emociones de la mujer durante su última noche de vida también se hacen menos intensas.

Pero el dolor permanece y me hace darme cuenta de que es mío.

De que siento una inmensa compasión por la hembra Kánnmar, que lo perdió todo a manos de un hombre que creyó que era su derecho poseer o arrebatar si no le daban lo que quería.

Ateluya hubiese estado muy dispuesta a dejarlo ir si él se lo hubiese pedido, juramento o no. Y él lo sabía. Pero eligió vengarse de algo que no tenía derecho a elegir: a quién amaba ella. Como si ella le perteneciera solo porque él la deseaba para sí.

Me trae a la mente la actitud que varios de los varones de Villabaja habían tenido conmigo y las demás mujeres.

Cuando nos vendieron como esclavas contra nuestra voluntad, haciendo caso omiso de nuestras libertades. Cuando hicieron aquél horrible pacto con Patrick para arrebatárselo todo a Lareta. Cuando ofrecieron nuestras vidas y cuerpos a los Recolectores como un precio, creyéndose con derecho a ello.

Toda mi juventud, fui tratada como una propiedad desechable por demasiadas personas. Solo mis padres, mi hermana, Lareta, Hulda, Atina, y algunas de las demás mujeres de Villabaja, entendían la ira y la frustración que semejante actitud cruel y mezquina causaban en nuestras vidas.

Y, aunque la traición que tanto yo como mi hermana y las demás sufrimos a manos de Tom y los demás hombres de Villabaja no es, ni mucho menos, comparable a la magnitud de la pérdida de Ateluya, esas emociones de impotencia ante la tragedia, de ser la víctima de los deseos de un macho al que no le importa tu consentimiento, las conozco bien.

Como a muchas mujeres nacidas en Las Maras Libres, me han acompañado desde hace mucho.

Tengo que ayudarla.

No puedo dejarla sola sabiendo lo mucho que sufre.

Ella no tiene a una Hulda; ni a una Lareta; ni a una Atina; ni a ningún Akfável que venga a rescatarla. Está sola, y lo ha estado durante milenios.

No son tan ingenua, y soy consciente de que, muy probablemente, su objetivo era ese mismo: manipularme emocionalmente para que la ayudara mostrándome su dolor.

Pero, aun así, aunque acceder a su petición me lleve por un camino oscuro, no soy capaz de imaginar una realidad en la que me niego a ofrecer cualquier atisbo de posible esperanza a las almas de millares de condenados; o a la reina cuyo destino ha sido peor que la muerte.

¿Cómo podría hacer algo así y mirarme cada día al espejo de nuevo, como si no supiese nada? ¿Cómo si no hubiese visto de primera mano, a través de sus recuerdos, lo mucho que agoniza?

No puedo marcharme sin más. No así.

Por mucho que me odie a mí misma el reconocerlo, mi vida se acaba de volver mucho más complicada que hace unas horas. Y esta vez yo tengo toda la culpa de ello, porque Ateluya está tan débil después de haber malgastado toda su energía en mí, que dudo que pudiera detenernos si le digo a Sereon que quiero marcharme sin mirar atrás —y no me cabe duda de que mi Sehmek escuchará mi ruego y nos sacará de aquí, aunque tenga que abrirse paso a la fuerza.

Suspiro contra su clavícula y paso mis brazos por su cintura, curvando mis dedos sobre la tela de su túnica y tomando varias bocanadas de aire hasta que el olor personal de mi Sereon, tan exótico y tan calmante y seductor a la vez, se hunde profundamente en mis pulmones hasta ser parte de mi ser.

Mi Akfável pasa las manos por mi largo cabello pálido y murmura palabras suaves contra mi oído, y yo quiero llorar por la dulzura del momento, que casi se siente como si le estuviésemos robando tiempo al tiempo.

Como si, fuera de este momento y de esta habitación en ruinas abandonada milenios atrás, el mundo se hubiera detenido y solo los dos existiéramos.

Ojalá fuese cierto, pero el tiempo es un amo cruel y despiadado y todos los momentos deben tener su fin.

—¿Quieres contarme qué te ha ocurrido? —Pregunta Sereon en tono falsamente calmo; su aliento caliente roza contra mi coronilla y me produce un escalofrío de deseo y anhelo por probar de nuevo sus labios. Por sentirlos contra mi piel.

Por sentirme viva y respirar su aliento. Y recordarme que no soy Ateluya una vez más.

Aunque se ha calmado, está todavía tenso. Todavía en plan de guerra. Y no sé si se tomará bien lo de Ateluya y mi decisión de ayudarla.

Aunque todavía no tengo ni idea de cómo voy a hacerlo.

Ni siquiera sé si el Kánnmar que le hizo eso —Akertaoro, ese sucio traidor— sigue en el Reino de los dragones o dónde está o, si es que lo encuentro, como se supone que yo, una mera humana, voy a vencer a un dragón milenario cuando hasta Sereon tendría problemas para ello.

Akertaoro no es un enemigo que haya que tomar a la ligera.

Y ese don suyo, ese Sehel, es terrorífico.

Me hiela las tripas de solo pensar en tenerlo cerca de mí.

No quiero sufrir el mismo destino que Ateluya y sus gentes; el mero pensamiento me hace querer vomitar del miedo y esconderme en algún rincón en el que nunca pueda encontrarme.

Lo que, dado que él ni siquiera sabe que existo, me consuelo, no debe ser difícil.

—¿Fara?

Ah, cierto. Vuelta al presente.

Sereon quiere saber cómo estoy y lo que ha ocurrido.

Lamiéndome los labios, ya que los noto resecos de tanto gritar y llorar como si me fuera la vida en ello, y poniendo en orden mis pensamientos, procuro respirar con calma y contarle lo que ha ocurrido, en palabras que a veces se interrumpen unas a otras y frases que acaban siendo atropelladas por algún detalle, pensamiento, o hecho que me parece relevante —como el brillo del cabello de Filvael mientras danzaba con su hermana aquella noche trágica, horas antes del ataque. O lo mucho que Ateluya se había contenido para no besarlo en frente de todos al escuchar su risa.

O lo desgarrador que fue el haberlo escuchado morir.

Sereon aguarda en silencio hasta que la última palabra sale de mi boca, limpiando con una ternura inusual las lágrimas que ni siquiera me he dado cuenta que manchan mis mejillas con sus pulgares, y yo me aferro a él porque, en estos instantes, es lo único que me parece real.

Lo único que tiene sentido en la pesadilla cuyo horror parece haber permeado los pasillos de piedra de la ciudad deshabitada, que una vez estuvo tan llena de vida y esperanza.

Cuando pasan unos segundos desde que la historia, más o menos en orden —desde el aparecer en Los Caminos hasta que él me ha encontrado en el suelo del despacho, con los recuerdos de una muerta en la cabeza—, ha sido contada, mi Sehmek besa mi frente, con el rostro tan impenetrable y severo como las estatuas de piedra que adornaban los pasillos de la ciudad, y solo entonces habla de nuevo.

—¿Qué es lo que quieres hacer al respecto?

Escucharlo hacer esa pregunta me hace relajarme del alivio, y me doy cuenta de que, inconscientemente, me había temido que él incinerase lo que queda del cuerpo de Ateluya y nos sacara de allí a la fuerza —y parte de mí, esa que no quiere cargar con la misión que la antigua Gobernadora quiere encomendarme, desea con tantas ganas que lo haga; que quite de mis manos la decisión que sé que mi corazón ya ha tomado, para así poder dejar atrás todo esto y volver a ser solo Fara: la mujer humana perdida, que pronto iba a volver a casa y a emparejarse con su amado, y a vivir una vida tranquila como Akfável en Vesandel junto a su hermana y sus amigas.

Pero quizá este era mi destino, me susurra otra voz, enterrada dentro de mí; el encontrar este lugar y a esta Kánnmar olvidada, y llevar a cabo el último deseo de los muertos, que desean acabar con una maldición milenaria. Y que solo anhelan la paz.

Malditas sean todas aquellas veces que, de niña, deseé que el aburrimiento que era mi vida en Villabaja, aldea de Las Marcas Libres en la que nací, diera paso a alguna aventura emocionante.

Antes de que la hambruna convirtiera la normalidad —y el tener el estómago lleno– en mi prioridad, había deseado ser como las princesas guerreras, protagonistas de los cuentos que mi madre nos contaba a mí y a mi hermana de niñas: con una vida excitante llena de romance y aventuras.

Ahora solo quiero volver a casa.

Pero no puedo.

No puedo macharme sin más porque ello significaría dejar que miles de personas sufran un destino peor que la muerte.

Sé lo que Ateluya quiere que haga.

—Quiero acabar con la maldición. —Le contesto a mi Sereon, y siento como el pesado manto del destino se asienta sobre mis hombros.

Como si hubiese estado esperando este momento y ahora que lo he dicho en voz alta ya no hubiera vuelta atrás.

Ahora solo falta saber cómo.

Y creo que tal vez Ateluya tenga la respuesta para ello.

Decir que Sereon está molesto sería como afirmar que el Mar de las Tormentas está un poco agitado todo el año: un eufemismo más inmenso que la montaña en la que estamos, y más absurdo que el hecho de que yo me crea que tengo una mínima posibilidad de enfrentarme a un Kánnmar con un Sehel como el de Aker el Traidor.

La buena noticia es que mi Sehmek no ha dado su no rotundo, y que parece estar hablando de lo mucho que esa decisión es una locura como si ya se hubiese resignado a mi falta de sentido común, y solo necesitase quejarse de ello —como suele hacer mi hermana.

La mala noticia es que, evidentemente, voy a necesitar su ayuda, y no quiero poner a Sereon en peligro. Pensar en sufrir el destino de Ateluya yo misma me aterra, pero imaginar a mi Sereon en ese papel…ello me asusta todavía más.

No quiero ni pensarlo.

Pero convencerlo de que me ayude a encontrar a Aker y que me deje enfrentarlo sola va a ser imposible por más razones que el hecho de que Sereon es, aunque él lo niegue, más que un poco posesivo y sobreprotector.

Está también el hecho de que, como es evidente y mi mente no deja de recordarme, no tengo poderes mágicos.

Y de que voy a tener que hablar de nuevo con Ateluya, y ver si ella tiene algún plan, y ello a mi Sehmek no le hace nada de gracia.

—Deja que vaya yo. —Gruñe de nuevo por tercera vez desde que le he contado lo que quiero hacer.

Está paseándose por la habitación como un gato enjaulado, nada contento con la idea de acercarme a la que él considera su enemiga por haberme hecho daño, mientras yo me bebo los últimos sorbos de mi sopa caliente —cortesía de los papelitos mágicos de Sereon—, y me acurruco más en el polvoriento, pero mágicamente bien conservado, sofá en frente de la chimenea de no tan alegres llamas azules.

Me he dado cuenta, con no poca curiosidad, que las llamas reaccionan a los cambios de humor de mi futuro esposo.

Que ahora mismo está bastante malhumorado.

Me pregunto si esas llamas serán su Sehel.

Tener acceso a los recuerdos y conocimientos de una Kánnmar ha abierto una puerta tras la cual hay un montón de información sobre la naturaleza de los dragones, de la magia misma, y de los Dones del Alma

Conocimientos que a muchos otros sé que les llevaría años estudiar para llegar a ese nivel de comprensión.

Las invasiones mentales tienen su lado positivo, supongo.

—Tengo que ir yo. Ateluya no confía mucho en ti ahora mismo. Y, además, a mí no me considera una amenaza. —Le digo soltando un eructo involuntario y ruborizándome, intentando ocultarlo tras una tos que no sirve de nada.

A Sereon mi falta de etiqueta social no parece importunarle.

—No. —Dice en tono imperativo, deteniéndose unos segundos para mirarme con intensidad antes de volver a su paseo agitado.

Sus pisadas dejan huellas humeantes sobre la alfombra y llenan el cuarto del olor a polvo quemado, haciéndome estornudar.

Sereon ha sacado también una manta de sus útiles papelitos mágicos —káj, sé que se llaman ahora porque Ateluya lo sabía—, y me acurruco con mayor firmeza en su cálido interior, ignorando su indignación silenciosa.

—No seas cabezota, sabes que tengo que ser yo. Y de todas maneras, a mí no me va a hacer daño. Me necesita para acabar con la maldición. —Le contesto con un suspiro.

Él se detiene otro minuto más para mirarme silenciosamente con tal grado de indignación e irritación, diciéndome con la mirada sin palabras que no cree que las palabras «sentido común» se puedan aplicar a mi persona, que me sentiría ofendida si no estuviese tan acostumbrada a que la gente me mire así siempre que abro la boca.

O casi siempre.

Además, su rostro de consternación es algo que encuentro divertido.

Siempre tan solemne y serio, mi Sereon. Me necesita para que le remueva un poco las plumas de vez en cuando.

No imagino lo aburrida que sería su vida sin mí de por medio.

Pobrecillo.

Menos mal que vamos a casarnos en cuanto él deje de negar sus sentimientos por mí, porque si no ya me lo imagino muriéndose de aburrimiento.

Volver a mis pensamientos habituales me ayuda a intentar posponer un poco más lo que estoy tramando. Según Hulda, el estrés me vuelve tonta. Según yo, ella necesita menos hachas y más humor y creatividad en su vida.

Supongo que las hermanas tienen sus diferencias.

—No. —Vuelve a repetir Sereon cuando la indignación se le pasa lo suficiente como para acordarse de hablar de nuevo, retomando su paseo con aire encrespado.

Suspiro con cansancio. Que hombre tan obstinado.

Menos mal que le quiero y ello me hace tener paciencia con él, porque no estoy precisamente dotada en ese departamento. Hasta yo lo admito sin tapujos.

Y sin vergüenza alguna.

—Sabes que es la única solución posible. Y, además, es lo que quiero hacer. —Le explico una vez más. —Quiero hablar con ella, cara a cara a cara y sin trucos esta vez.

Sereon suelta un gruñido, seguido de una maldición entre dientes en Akfávelar, idioma de los Akfável, que no comprendo muy bien, pero que, como todo el idioma, suena áspera y llena de demasiadas consonantes.

Ya podrían haber inventado un idioma más fácil, me quejo en silencio.

—Muy bien. —Accede por fin, al cabo de lo que parece una eternidad. —Pero con mi supervisión. Y si intenta algo, acabaré con ella y la haré cenizas.

Hago una mueca. Lo dice muy, muy en serio.

Por un lado, me siento halagada y se me llena la tripa de una calidez muy agradable, porque sé que mi Sehmek está preocupado por mí y porque, en fin, el hecho de que esté dispuesto a matar para protegerme me hace sentirme como si estuviese llena de esa gelatina, que sirven a veces en el palacio de Vesandel, por dentro: blandita y dulce.

Puede que no sea, como diría Lareta, muy «saludable», eso de que a una se le llene el pecho y la vista de estrellitas brillantes por un hombre dispuesto a hacer arder el mundo por ella, pero no voy a fingir a estas alturas de mi vida que soy una especie de sacerdotisa inocente horrorizada por la muerte.

Yo misma he matado cuando he sentido que he tenido que hacerlo. Ya fuese para defenderme a mí misma o para proteger a aquellos a los que amo.

Quitar una vida no es un concepto ajeno para mí.

Y, por otro lado, me parece de lo más seductor y, si no fuera porque mi Sereon es un varón tímido y tengo miedo de que eche a correr si le salto encima como una gata en celo, le habría hundido la lengua en la garganta en cuanto esa actitud sobreprotectora y bestial suya ha salido a la luz.

A quién quiero engañar, lo habría hecho el mismo día que lo conocí, si hubiese podido.

Una pena que todavía estemos trabajando en esas barreras emocionales suyas, porque podríamos haber estado disfrutando de unos buenos revolcones desde hace meses.

Por ahora, para mi desgracia, solo tengo mi imaginación como compañera; y solo he podido satisfacer mi pasión durante los escasos momentos que podía estar a solas en el palacio, en las habitaciones vacías, y cuando no había nadie alrededor. Y solo con la ayuda de mis fieles y diestros dedos.

Y con la imagen de Sereon y el recuerdo de su beso para incendiarme la sangre.

Sacudo la cabeza para deshacerme de la lujuria o, como siempre hago, para encerrarla en un rincón de mi mente bajo el cartel «pospuesta hasta que el plan de seducción de mi Sehmek salga victorioso», cosa que no dudo que va a suceder pronto, si es que la actitud de evidente posesividad de mi Akfável es prueba de ello.

Antes esa actitud estaba presente con mucha menor intensidad y de manera más indirecta —con soldados Ghauk, siempre ya emparejados, que me acompañaban en mis caminatas nocturnas por la ciudad; misteriosas cenas servidas en mi habitación cuando pasaba horas en la biblioteca y me olvidaba de comer; algún libro nuevo y desconocido enviado anónimamente a mi cuarto…. Mi amor puede ser todo lo sutil que quiera, pero tarde o temprano tendrá que admitir que está enamorado de mí.

Y, si no lo está ya, pronto lo estará.

—Perfecto, pues vamos. —Digo, incorporándome de mi asiento y negándome a soltar la calentita manta que sigue firmemente puesta sobre mis hombros.

Este sitio está helado.

—¿Ahora? ¿No quieres descansar un rato más? ¿Seguro que has comido lo suficiente?

Ah, mi Sereon. Tan astuto. Se cree que no me he dado cuenta de que ha accedido de malas maneras, y de que seguramente está esperando a que me duerma para escabullirse y lidiar con Ateluya a su manera con alguna excusa, mientras yo no puedo verlo.

De eso ni hablar.

Soy de las personas que creen que, una vez has tomado una decisión, cuanto antes la lleves a cabo, mejor. Posponer lo inevitable solo me crea ansiedad.

—Estoy lista. —Miento armándome de falso valor.

Para evitar que las manos me tiemblen, agarro con fuerza mi cómoda y suave manta como si fuese una armadura hecha de mullida lana.

Sereon aprieta los labios en una pálida línea de desaprobación, pero me sigue como una silenciosa y furibunda sombra amenazadora tan de cerca que puedo sentir la intensa energía, llena de promesas de violencia a la más mínima señal de agresividad por parte de la Gobernadora maldita, erizándome el vello del cuerpo.

Muy bien, Ateluya, pienso dándome ánimos y dando fuertes pasos, con mis botas haciendo eco en el hall del viejo palacio, será mejor que te portes bien esta vez. Y nada de juegos mentales.

O mucho me temo que mi Sehmek no va a ser tan comprensivo como yo cuando te haga estallar en llamas.

11

Una promesa entre mujeres

FARA

Ateluya está exactamente como la hemos dejado: muerta e inmovilizada en su silla. Con su cadáver de no-muerta tan cubierto de polvo como el resto de la habitación.

Las luces que brillaban en las cuencas vacías de sus ojos, brillantes y plateadas, están más apagadas que antes; y la sensación de su presencia flotando en el aire es débil, pero igual de escalofriante que antes.

A pesar de su estado debilitado, esta es una mujer cuyo poder no ha de tomarse a la ligera.

Eso, y que su estado mental no es precisamente el más estable y saludable del mundo, tras haber estado miles de años encerrada aquí con la cacofonía nocturna de las voces de los muertos por única compañía; en un ciclo que se repite una y otra vez.

Y ello no es precisamente un ambiente que propicie la salud mental. A la hembra Kánnmar le falta más de una tuerca, pero ello es de esperarse.

—Ateluya. —Saludo, aclarándome la garganta y evitando que la tensión que siento y lo escalofriante que la encuentro se me noten mucho. —Si quieres que te ayude, voy a necesitar más información sobre el traidor. Su ubicación, sus debilidades….y cómo exactamente esperas que yo, una humana, me enfrente a él y acabe con tu maldición. No soy precisamente una heroína con poderes mágicos.

Sereon suelta un bufido, cruzándose de brazos tras de mí y entrecerrando los ojos sospechosamente al mirar a su congénere. Su poder cuelga en el aire, caldeando el ambiente y volviéndolo eléctrico; como la amenaza de una tormenta de fuego a punto de estallar.

Me pregunto cuál será el nombre de su Sehel.

Ahora sé que los nombres son muy, pero que muy importantes para los dragones, y que puedes saber mucho de ellos —su personalidad, sus valores, su pasado, sus secretos, sus traumas, y hasta su misma alma— conociendo el nombre verdadero de su Sehel.

Ateluya hace un esfuerzo por despertarse y las luces de sus ojos parpadean como si estuvieran adormiladas.

Ahora que estoy más o menos segura de que no va a intentar matarnos —o algo peor—, no me asusta tanto observar las luces de su mirada, y noto con curiosidad que en una de ellas parece haber un hilo rojo que flota en el borde de la esfera.

Qué curioso.

Daga.

Me interrumpe los pensamientos la imagen de una daga que la Kánnmar hace aparecer en mi cerebro, y posteriormente en sonido de otra caja de madera, esta vez sobre el escritorio, sacudiéndose levemente.

Ajá, así que quiere que coja la caja con la daga. Entendido.

—¿Y de qué me va a servir a mí una daga contra un dragón?

Sería como intentar luchar contra un troll de montaña usando un palillo como arma. Sé, por los recuerdos de Ateluya —como viene ya siendo costumbre, a pesar de que han pasado solo unas horas desde que los tengo en la cabeza—, que Aker es un dragón enorme. Más grande que Aduvalo o que Sereon.

Y que los dragones Kánnmar, además, tienden a aumentar en tamaño y poder con el pasar de los años.

Y han pasado milenios desde la última vez que Ateluya vio a Akertaoro. A saber lo grande y poderoso que será ahora mismo.

Se reirá de mí antes de convertirme en pulpa sanguinolenta de Fara si lo ataco con una daga.

Ni siquiera es una espada mágica —tampoco es que sepa usar una, pero al menos no sería una daga.

Magia. Poder. Cargando durante milenios. Mi don irá contigo.

Ah.

Eso tiene más sentido.

—Por mucha magia con la que hayas cargado esa daga, no puedes pretender que Fara se enfrente a tu verdugo armada solo con eso. —Interrumpe Sereon. —Hasta otro Kánnmar tendría problemas para acabar con alguien con un Sehel como el de tu enemigo. Y Fara es humana.

Eso duele, por muy ciertas y realistas que sean sus palabras.

Me gustaría que el hombre al que amo tuviese un poco más de fe en mí.

Cierto, soy mortal, blandita, y absolutamente inútil comparada con un ser mágico que no solo puede inmovilizarme por completo y condenar mi alma a estar atada a un cadáver, mientras este se pudre, con tan solo tocarme; sino que, además, es capaz de transformarse en un dragón escupe-fuego de escamas tan llenas de magia que hasta a una lanza forjada por los enanos tendría problemas para atravesarla; y muy capaz de echar montañas abajo en su ira con sus garras y cola.

Pero, aun así, la falta de fe escuece.

Ni siquiera me ha concedido el beneficio de la duda.

Furia. Irritación. Agresividad. Planes, tengo planes. Ella puede hacerlo. No estará sola. Mi voluntad irá con ella.

Las emociones y los pensamientos de Ateluya se apiñan en la habitación, y yo me muerdo los labios y contengo un suspiro. Sereon no le agrada mucho, tal y como sospechaba. Y el que él haya interrumpido nuestra conversación no le ha hecho nada de gracia.

—Muy bien, pues explícanos tu plan. —Le digo a Ateluya, lanzándole una mirada de advertencia a mi tozudo Sehmek para que guarde silencio, y deje de provocar a la no-muerta con capacidad de freír nuestros cerebros a voluntad.

Sereon me devuelve la mirada con una de las suyas; de esas impasibles y arrogantes que dejan muy claro que sabe que tiene razón, y que estoy siendo insensata y que no le gusta nada cómo se está desarrollando todo esto, pero me sigue el juego hasta que decida que es suficiente y haga arder a la pobre no-muerta loca y solitaria.

Así que intento comunicarle sin palabras que se comporte, y que no queme nada ni a nadie hasta que yo haya acabado de hablar y decidir por mí misma qué es lo que quiero hacer con toda esta situación, al menos.

No sé por qué me está obedeciendo, y me cuestionaría el hecho de que no me haya sacado de aquí a la fuerza y a rastras de ser necesario si no fuese porque sé que, en el fondo, mi Sereon tiene un corazón blandito y suave —y que sabe lo cabezota que soy, y lo vindicativa y furibunda que puedo ponerme si no se me deja decidir por mí sola. Eso no lo dudo.

Además, sospecho que Ateluya y los muertos condenados tal vez le despierten algo de esa compasión que él finge que no tiene y no existe, pero que yo sé que es tan parte de él como su magnífico y musculoso trasero —en el que una parte de mi mente está siempre pensando. Y al que algún día le hincaré el diente.

No sé por qué tengo tantas ganas de morderle su perfecto culo, pero, como a todos mis impulsos, es mejor no buscarles el sentido y simplemente seguir la corriente de mis caóticos pensamientos y deseos.

Me conozco bien a mí misma y sé que no se me va a quitar de la cabeza hasta que lo haga.

Ateluya hace un esfuerzo y reúne sus últimas fuerzas, y mi cabeza se llena de imágenes y de sus pensamientos y emociones una vez más.

—Guau. Así que has logrado meter tu Don del Alma en esa daga y, si la estoy tocando cuando me acerque a Aker, podré usar tu Sehel para…¿hacerlo explotar? ¿Arrancarle los pulmones o el corazón con la mente? ¿Licuarle el cerebro?

Las imágenes de las muertes potenciales de Aker, todas ellas extremadamente crueles y sangrientas, me llenan la cabeza como una pesadilla de horrores interminables.

Está claro que Ateluya se ha imaginado el cómo mataría al traidor durante miles de años, porque las posibilidades de cómo hacerlo, y que sufra en el proceso, son casi infinitas.

Estoy impresionada.

Y tengo ganas de vomitar.

Por mucho que sea capaz de matar para defenderme, no es lo mismo procurar darle a alguien una muerte rápida en medio de una situación de vida o muerte, que el tener la cabeza llena de imágenes muy explícitas de, por ejemplo, el arrancarle la piel a alguien con la mente.

El don de Ateluya había estado dormido durante años después de que Aker la maldijera, y ella había sido incapaz de hacer nada que no fuera escuchar las muertes de sus seres queridos y de su pueblo, pero poco a poco había ido recuperando sus fuerzas.

Y, poco a poco, ha ido imbuyendo la daga mágica que tenía siempre en su escritorio, regalo de su amado elfo, con su Don del Alma.

Con su misma esencia.

Hasta el punto de que esa daga se ha convertido en una extensión de ella y de su voluntad.

Es impresionante. Ha estado planeando esto, esperando su oportunidad, durante milenios.

Tampoco es que tuviera muchas cosas que hacer, pero aun así es increíble.

Aker no va a saber la que se le viene encima porque, para él, Ateluya será siempre una mujer atrapada y esclavizada en los restos de un cadáver, incapaz de salir de su prisión e incapaz de alcanzarlo donde quiera que esté. O eso sospecha Ateluya, y tengo la sensación de que tiene razón.

Incluso Sereon parece impresionado de que haya logrado hacer algo así.

Requiere un montón de control y voluntad canalizar la magia del Don del Alma a un objeto, por muy mágico que sea este, ya que el Sehel de un Kánnmar está estrictamente ligado a la existencia —y, en algunos casos, a la presencia— del dragón en sí.

Hay dones que permiten a sus usuarios lanzar maldiciones que permanecen en el tiempo. O incluso crear cosas como gólems o espíritus que cumplan con la voluntad de su creador, incluso aunque este lleve mucho tiempo muerto. Pero ello requiere un Sehel cuya naturaleza sea principalmente esa: la de crear estatuas vivientes, o gólems, o maldiciones, o similares.

El don de Ateluya es un don que no puede ser trasladado a nada que no sea ella misma. Puede mover objetos con la mente. Puede colarse en la mente de sus enemigos. Puede matarlos con sus pensamientos.

Pero ello requiere que ella esté presente o cerca.

Así que ha solucionado eso volcando los últimos resquicios de su voluntad y su poder en un objeto mágico. Algo que hasta los dragones más poderosos tendrían problemas para hacer.

Esta mujer debió de haber sido todavía más impresionante en vida, me doy cuenta al mirarla a través de sus propios conocimientos —que ahora forman parte de mí—, y no me cabe duda de que, si no hubiese sido por Aker y su don secreto y el que él la pillara por sorpresa, los habría pulverizado a él y a su ejército invasor de un plumazo.

Una Ateluya en toda su gloria habría sido impresionante de ver. Y terrorífico, también.

No me extraña que las gentes de la ciudad escondida nunca tuviesen miedo de ser atacados con ella al mando.

Si no fuese por Aker, muchas cosas habrían sido diferentes.

—Vale. Eso puede funcionar para matarlo si lo cojo por sorpresa. —Digo, deteniéndome en seco cuando Sereon me pone una mano en el hombro y se acerca él mismo a coger la caja, como era mi intención, abriéndola con cautela y asintiendo al ver la reluciente arma en su interior.

Sereon se la guarda en el cinto de su túnica y vuelve atrás sobre sus pasos, empequeñeciéndome con su tamaño y la severidad de su rostro cuando se detiene a mi lado.

—Aunque estemos dispuestos a cumplir con la misión, —dice, eligiendo sus palabras con cuidado, —todavía queda el pequeño problema de no saber dónde se esconde el traidor.

Asiento de acuerdo con sus palabras. Tiene razón.

Si no sabemos dónde está Akertaoro, va a ser muy difícil encontrarlo. Especialmente si está intentando pasar desapercibido. El Reino Kánnmar es enorme, y el continente lo es aún más. Y eso sin tener en cuenta los demás territorios de este mundo.

Tardaríamos siglos en dar con él sin una pista, si es que lo encontramos.

La única certeza es que debe seguir con vida, porque Ateluya está convencida de que el don de Aker no es de los que perseveran tras la muerte de su dueño. Ella siente que todavía está atada a la voluntad del traidor y que este permanece vivo, porque si no los condenados habrían sido liberados con su muerte.

El muy asqueroso no ha tenido la decencia de morirse por su cuenta en todos estos años.

Una pena.

Norte. Tikaya. Ejército. Tikaya.

Los pensamientos de Ateluya son repetitivos e insistentes.

Miro de reojo a Sereon, porque yo no tengo ni idea de quién es Tikaya, y no sé si sentir alivio o no cuando veo que él sí parece reconocer el nombre.

—¿Tikaya de la Casa Alvi? ¿La Gobernadora de Kánedre fue quién destruyó tu ciudad escondida? ¿Estás segura? —Pregunta él tras abrir los ojos con sorpresa.

La respuesta de Ateluya es brutal y supura tanta rabia como la de un animal herido.

Sereon rápidamente me esconde tras su espalda y, esta vez, es su presencia la que me rodea. Como si hubiese creado una barrera con su propia mente entre Ateluya y yo.

Es tan cálida y tan inamovible como él.

—Comprendo. —Dice mi amor en tono crispado, intentando que la hembra Kánnmar vuelva a concentrarse en el presente, en vez de en el pasado y los odios que arrastra consigo, como parece que ha ocurrido.

Así que, según Ateluya, esa Tikuya-comosellame —por qué tendrán todos nombres tan complicados, suspiro internamente— estuvo implicada en la tragedia de este lugar, pero, por la reacción de Sereon, no parece que sea de dominio público.

No me extraña. Asesinar brutalmente a un montón de gente indefensa de varias especies que, según he leído, están en términos amistosos con los dragones y que dudo que sepan lo que les ocurrió a sus congéneres —según los libros que leí en la biblioteca de Vesandel, y los que Sereon me regaló en secreto, tanto los elfos como los duengar tienen en común el ser muy posesivos y sobreprotectores con la gente de su especie, llegando a dejar a un lado siglos de reyertas entre clanes para unirse contra un enemigo que haya dañado a uno de los suyos—, no haría a nadie muy popular.

Ateluya se calma al cabo de un tiempo, habiendo gastado demasiada energía haciendo volar en pedazos los libros de los estantes en su furia cuando Sereon se ha atrevido a cuestionarla y, con un último ruego silencioso dirigido a mí, su presencia disminuye hasta ser casi indetectable en la habitación.

Dando la vuelta sobre sus pies, Sereon me alza entre sus brazos, manta y todo, y carga conmigo de nuevo hacia la habitación que habíamos abandonado para venir a hablar con la antigua Gobernadora de este lugar.

Yo me acurruco contra él y no protesto, porque no soy tonta y me encanta que él mismo inicie el contacto y que sienta la necesidad de protegerme, y porque estoy cansada y no me apetece caminar.

—Así que imagino que vamos a ir a ese sitio, ¿no?

Ya se me ha olvidado el nombre de la ciudad que ha mencionado mi Sehmek —y el de su Gobernadora. Los Kánnmar tienen nombres tan complicados y tan largos. Y todo empieza por Kánn-algo.

Menos mal que mi Sereon seguro que se acuerda de todo, pienso ahogando un bostezo y acurrucándome contra sus cálidos y firmes pectorales cuando se sienta conmigo en el sofá, frente a la chimenea de llamas azules, que ha seguido caldeando la habitación mientras no estábamos en ella.

Mi Akfável se tensa unos segundos y me aferra con mayor fuerza contra su pecho.

Creo que lo hace de manera inconsciente, pero me da igual.

Si fuese una gata, ahora mismo estaría ronroneando.

—Pensaremos en qué hacer mañana. Ahora duerme. —Me responde él al cabo de un rato.

No sé cuál es mi respuesta. porque de repente estoy tan agotada que esa idea me parece la mejor del mundo y mis párpados se cierran contra mi voluntad.

Mi último pensamiento antes de rendirme ante el sueño es que estoy tan cómoda y me siento tan a salvo entre sus brazos que no quiero que deje de abrazarme nunca.

Ni siquiera el lío en el que me acabo de meter y la promesa que acabo de hacer pueden romper la paz que siento ahora mismo.

12

Locura de Sangre

SEREON

A pesar de que la tengo entre mis brazos, todavía lucho contra la necesidad de hacer arder el mundo para asegurarme de que nada ni nadie me la va a volver a arrebatar.

Pensar que iba a perder a Fara ha sido a la vez una brutal manera de abrir los ojos, y un puñetazo en todas mis creencias y expectativas sobre la vida a la vez.

Lo único que tengo claro ahora mismo es que no puedo seguir negando que siento algo por ella. Posesividad. Lujuria. Afecto.

Y quizá algo más.

Soy Kánnmar, y considerar a alguien mío es algo de lo que no puedo huir una vez sucede. Ya sean amigos, familiares, un territorio, un pueblo…o una mujer. Está en mi sangre de dragón, e intentar luchar contra ello es algo que he aprendido que es una lucha fútil condenada al fracaso.

Pero lo que siento por Fara, lo que deseo de Fara, es mucho más intenso que una simple amistad. Mucho más oscuro y profundo que lo que siento habitualmente por aquellos que considero míos, ya sean personas o territorio.

Quiero morderla. Lamerla. Poseerla física y espiritualmente.

Escucharla gemir mi nombre en éxtasis, cubrirla con mi aroma, proveerla de un palacio lleno de relucientes joyas bañadas en mi magia, y vestirla con prendas del color de mis escamas.

Pensaba que, una vez venciera al enemigo que la tenía presa y la rescatase, estos pensamientos se irían desvaneciendo. Que tal vez mi descontrol fuese debido a mi orgullo herido y a la atracción que siento por ella.

Pero mucho me temo que no es así.

Mi sangre de dragón ha decidido que ella ha de ser mía. No solo como amante, sino como Compañera.

Esposa. Emparejada. Madre de mis hijos. Reina de mi linaje.

Y no soy tan estúpido como para pensar que puedo escapar de la Locura de Sangre, que amenaza a todos aquellos Kánnmar que encuentran al que su corazón decide que va a ser su Compañero o Compañera.

Una locura viciosa y ahogada en lujuria y hambre, que nos hace obsesionarnos con nuestra pareja una vez la encontramos, y que no se detendrá hasta que reclame a Fara como mía.

Hasta que la monte y la muerda y la marque, y tanto mi semilla como mi magia y la esencia de mi alma estén dentro de ella.

Una vez empieza, la Locura de Sangre es imposible de detener.

Cualquiera que se interponga en mi camino, morirá. Cualquiera que se atreva a cuestionar que ella me pertenece o a intentar apartarla de mi lado, será despedazado y hecho cenizas. Cualquiera que le haga daño, será devorado hasta que sus huesos crujan en mi mandíbula y su carne y sangre alimenten las mías.

La única que estará a salvo de mi Locura será Fara.

Los Compañeros son las únicas personas a las que un dragón en mitad de un Celo de Emparejamiento no haría daño.

Ellos, y a sus propios hijos.

Enemigos, amigos, e incluso el resto de familiares…ninguno estaría a salvo de mi necesidad de reclamarla si se atreviesen a intentar impedírmelo.

Maldigo con rabia al destino.

Mi tío me advirtió una vez que el amor no se elige, sino que te golpea y te apuñala cuando menos te lo esperas, y exige que cambies cada ápice de ti y de tu vida para incluirlo en ella. Así es como pasa con los Kánnmar.

Otras especies, como los Akfável, tienen mucha suerte de poder retener la suficiente cordura como para Cortejar a su amada, o dejar que ésta tome una decisión de si quiere o no Emparejarse con ellos con tranquilidad.

Yo no tengo ese lujo.

Los dragones somos criaturas de caos. De fuego y magia. De vida y muerte. De equilibrio y destrucción.

Nuestra naturaleza no es paciente ni suave en muchos de los aspectos de nuestras vidas, y mucho menos cuando se trata de emparejarse.

Debo llevar a Fara a Vesandel cuanto antes y alejarme de ella. Encontrar algún lugar donde encadenarme para que mis instintos no me hagan volver a ella y destrozar a los que se me crucen por el camino.

Para no poseerla y arruinarle la vida en el proceso.

Ella afirma una y otra vez que me quiere. Que estamos destinados a emparejarnos —y ello hace rugir de placer a mi sangre de dragón. El saber que ella me ha elegido complace al instinto primario y bestial que anida en cada Kánnmar.

Pero Fara no me conoce. No realmente.

Si lo hiciera, dudo que quisiese tener algo que ver con un macho como yo. Tan roto y tan sucio.

Un asesino.

Un Kánnmar que mató a su propia hermana. Que la hizo arder. Que despertó su propio Sehel solo para verla convertirse en cenizas.

Al que su propia madre expulsó de su casa, enviándolo a vivir con el loco de su tío; y al que ella no ha querido volver a ver en casi trescientos años.

Las madres dragones son tan posesivas con sus retoños, que el hecho de que la mía me diese la espalda es la comidilla de toda Kánnmeret; aunque ni una sola de las teorías que circulan de boca en boca se ha acercado jamás a la verdad.

Solo madre y Siver conocen lo que ocurrió aquella noche.

Ellos y yo, que cargaré con esos recuerdos hasta el día de mi muerte.

No puedo soportar pensar en cómo me miraría Fara, la mujer a la que esa parte primaria de mí ha elegido como suya, si supiese la verdad sobre mí.

Si supiese sobre Nimeria.

No. No debo dejar que eso ocurra. Nunca.

Encontraré la solución a la Locura de Sangre. Quizá en este lugar haya algún texto antiguo, entre aquellos que no hayan sido robados por los invasores que destruyeron a sus gentes, que me ofrezca una solución que no condene a Fara en el proceso.

Debo hablar con Ateluya de nuevo.

Ella, a pesar de su evidente locura, debe tener acceso a esa información.

Lo único que hace la anciana Kánnmar es reírse de mi petición en cuanto entro en su oficina convertida en tumba y abro la boca para pedirle respuestas.

Su presencia, agotada y débil, apenas se nota en la habitación, pero es lo suficientemente fuerte como para ponerme los pelos de punta. La hembra debió haber sido más terrorífica en vida y en la plenitud de su poder incluso que madre.

He dejado a Fara protegida en un círculo de llamas mágicas que la defenderán de cualquier ataque. Está tranquilamente dormida en el sofá, cubierta por la manta que lleva mi olor y a una distancia que puedo cruzar en apenas un segundo de ser necesario, pero aun así mis instintos gritan y aúllan que debería estar con ella y que dejarla sola es una decisión imperdonable.

Cruzar el hall para acercarme a hablar con Ateluya ha sido una tortura. Cada paso que me alejaba de Fara desgarrador y más difícil conforme avanzaba.

La Locura de Sangre ya está haciendo efecto.

Y la anciana Kánnmar no está ayudando a mi estado mental, que no es precisamente el más coherente y paciente ahora mismo.

Quiero hacerla arder. No solo por el peligro en el que se ha atrevido a poner a mi Fara, sino por manipularla y por atreverse a alzarse contra mí.

Lo único que me contiene ahora mismo es el imaginarme los ojos decepcionados de Fara, que siente compasión y una conexión que teoréticamente comprendo, aunque no la comparta, con esta desdichada reliquia del pasado.

Eso, y que tengo la sospecha de que convertir sus restos en cenizas solo hará que su espíritu vague libre por este lugar, sin un ancla que lo domine como ahora, y no me interesa que pueda seguirnos cuando nos vayamos de aquí —si es que puede abandonar la ciudad maldita, cosa que dudo.

—Si quieres mi ayuda, será mejor que pienses en algo. —Le siseo, enseñándole mis colmillos alargados en señal de amenaza. —Sabes que Fara no puede hacer sola lo que le has pedido que haga, por mucho que le hayas dado una extensión de tu poder.

No es que, por supuesto, vaya a dejarla sola —ni se me pasa por la cabeza tampoco la posibilidad de dejarla enfrentar cualquier tipo de peligro— pero ambos sabemos que Ateluya necesita que yo me involucre en esto si quiere matar al traidor.

Mis llamas pueden acabar con él fácilmente. Ni siquiera necesito acercarme.

Y sería mucho más fácil para mí dar con él, dado que yo mismo soy Kánnmar y conozco la cultura, el lenguaje, y a las gentes del conflictivo reino de los dragones, a diferencia de mi Fara.

Ateluya me necesita, y yo la necesito a ella para esto. Si no es capaz de darme la información, no tendrá mi palabra de que la ayudaré a liberarse.

Oh, por supuesto que siento compasión por ella y los suyos. Por supuesto que me repugna pensar en la traición que han sufrido.

Pero su destino y sus problemas no son mi responsabilidad —ni la de Fara, por mucho que me joda que ella haya decidido cargar con ello— y, aunque proteja y guíe a Fara en el viaje que ella ha decidido emprender, ello no implica que vaya a participar activamente en encontrar al traidor.

Puedo viajar por Kánnmeret con mi Fara hasta que esta se canse de vagar y simplemente volver a Vesandel entonces. No sería difícil para mí esperar. Los Kánnmar somos criaturas pacientes cuando queremos o nos conviene serlo. Y rencorosos, también.

Ambos sabemos que los dragones somos criaturas caprichosas y, que, si no doy mi palabra, podría llegar a hacer más mal que bien en su búsqueda del traidor, impidiendo de maneras sutiles y deshonestas que Fara lo encontrase jamás, aunque lográramos tener una oportunidad de acercarnos a él.

Ateluya está loca, sí. Pero no es estúpida.

Ha elegido a Fara porque conoce bien la naturaleza Kánnmar, egoísta y antojadiza. Ella es su mejor apuesta para acabar con la maldición, porque hacer que alguien como yo —como ella misma— dé su palabra para algo, es difícil, sino imposible, incluso a petición de otro Kánnmar.

La especie de mi madre nunca se compromete a no ser que quiera hacerlo.

La palabra de un dragón es sagrada y puede llevar a establecer vínculos mágicos indeseables —con la magia antigua y el poder de las palabras no se juega—, y por ello rara vez prometemos nada. Y, ciertamente, nunca a la ligera.

Fara, en cambio, es mucho más fácil de manipular emocionalmente. Mucho más fácil hacer que ella prometa algo. Que no solo sienta empatía por su situación, sino que además se comprometa a ayudarla.

Cosa que, para mi más absoluto cabreo, ha hecho.

Ateluya se enfurruña. No hay otra palabra para describir las emociones irritadas que invaden el espacio que hay entre nosotros.

La anciana sabe esto y más.

En esto, estamos empatados.

Aceptar el vínculo sería más fácil para ti, parece susurrar su mente en la mía.

—No sería fácil para ella. Es humana.

Ha habido vínculos con mortales antes. No todos los Kánnmar encuentran su otra mitad entre los de su misma especie.

Rechino los dientes. Eso lo sé, pero no significa que esté dispuesto a pasar por alto las complicaciones que dicho vínculo traerían a la vida de esta mortal en particular.

—Limítate a darme la información que quiero y quizá tengamos un trato. —Gruño.

No estoy dispuesto a compartir mis pensamientos y emociones más privadas con nadie. Ni quiero tener que explicarle lo que me ha llevado a esta petición.

Ella parece resoplar con sorna y enfado. Si es que un espíritu que se comunica a través de pensamientos y emociones puede hacer tal cosa.

Como quieras, niño. Dice la voz que retumba en mi cabeza sin palabras. La mente de ella presiona contra la mía pidiendo acceso y, cuando abro mi mente a regañadientes y con desconfianza, ella vuelca en mí una serie de imágenes acompañadas de información y recuerdos, que termina con una advertencia.

Jugar con la Locura de Sangre es algo prohibido, y muchos han pagado un precio excesivo cuando han negado al elegido de su corazón. Las consecuencias podrían ser peor de lo que imaginas.

Asiento, a pesar de que tengo la sospecha de que no puede verme.

No importa las consecuencias que yo mismo tenga que afrontar, siempre y cuando sean solo mías.

No puedo pedirle a Fara que sufra por mi causa.

—Te agradezco tu ayuda. —Digo repasando la información que me ha dado y volviendo a cerrar mi mente a cal y canto, asegurándome que no hay restos de la voluntad de ella en mi interior.

Uno nunca puede fiarse de las intenciones de un Kánnmar, por muy honestas que éstas parezcan.

La voluntad de Ateluya parece lanzar un interrogante al aire, llena de expectativas.

—Tienes mi palabra de que ayudaré a Fara a cumplir su objetivo en la medida de lo crea posible.

Es lo único que puedo, y voy, a prometer.

Ella, en vez de enfurecerse como yo esperaba, parece divertida y molesta a partes iguales, como si ya se hubiese esperado un pago tan vago y deshonesto como el que acabo de darle.

Un Kánnmar siempre reconoce a otro, a fin de cuentas.

Salgo de la tumba de Ateluya mientras noto a mis espaldas como ella vuelve a quedarse en un estado aletargado. Recuperando energías, sin duda.

La anciana no ha prometido que la Locura de Sangre se pueda detener, pero sí que había uno de los suyos, un sanador, que tenía un archivo oculto sobre una investigación al respecto en la biblioteca de la Casa de Salud de la ciudad abandonada, así que vamos a tener que volver a subir allí de nuevo antes de salir de aquí y dejar este lugar atrás para siempre.

El dejar aquí a Fara mientras ella duerme, aunque esté protegida por las llamas y pueda ir y venir del despacho del sanador en un par de horas, si hago agujeros en las paredes en línea recta directamente, no se me cruza por la cabeza. Es demasiado arriesgado.

Cruzo el círculo de mis propias llamas, y me encuentro a mí mismo con una mano enredada en el largo cabello pálido de ella sin pretenderlo.

Los impulsos que me llevan a desear poseerla en cada aspecto de su existencia ya han comenzado, y están ganando poco a poco la batalla.

Incapaz de alejarme de ella o de resistirme a la necesidad de tocarla, la elevo en mis brazos y me recuesto de nuevo sobre el sofá con ella acurrucada sobre mi pecho, emitiendo un ronroneo complacido cuando Fara murmura mi nombre en sueños y mueve la cabeza hasta apoyarla en mi clavícula.

Los colmillos se me alargan, y la sangre me hierve en las venas cuando me resisto a despertarla con mi lengua hundida entre sus piernas.

Aguantando un rugido de frustración dirigido contra mí mismo y maldiciendo mi naturaleza, cierro los ojos y paso las siguientes horas intentando calmarme sin éxito mientras ella duerme, a salvo, en mi abrazo.

Y pienso que el enemigo más difícil que he enfrentado en la vida no han sido los guerreros, ni los asesinos, ni los otros Kánnmar con los que me he cruzado.

Soy yo mismo y la bestia que vive en mi interior.

Y no sé si podré ganar esta batalla.

13

El amor se vive, no se cuenta

FARA

Sereon se cree que no me doy cuenta de que está tramando algo. Así que le voy a dejar pensar por ahora que se ha salido con la suya con su secretito, sea el que sea, y que al final acabaré descubriendo, porque el bobo de mi amor necesita pensar, a veces, que puede esconder cosas de mí.

Por muy tonta que sea esa idea.

Ahora mismo estoy muy a gusto y no quiero moverme, ni siquiera para intentar sonsacarle el motivo de su tensión.

O el que haya decidido ser mi colchón, cosa que me alegra y me excita, pero que no es propia de él, que suele ser una mezcla entre fuego y agua: primero te beso y luego te digo que no debería haberlo hecho; me desnudo delante de ti, pero lo hago de espaldas y finjo que no noto tu mirada en mi piel; y un largo etcétera.

Al principio, había creído que era tímido; pero ahora empiezo a sospechar que se debe a algo más, y que esa tristeza con la que carga y que a veces se refleja tan duramente en sus ojos y en su actitud es la que lo incita a comportarse de esa forma.

Con lo primero sé cómo lidiar. Un hombre tímido solo necesita de incentivos para bajarse los pantalones —normalmente no muchos, en mi experiencia. Los hombres son fáciles de seducir.

Con lo segundo, no mucho, dado que se trata de un lago cuyas profundidades desconozco, y no quiero decir o hacer algo que lo hiera y que lo haga cerrarse de nuevo y alejarse de mí.

Así que tengo que caminar con cuidado hasta que sepa cómo ayudarlo y cómo hacer que entienda que puede confiar en mí con cualquier cosa, porque no voy a dejar de quererlo nunca.

Dado que es tan cabezota como yo, ya había deducido que tal vez le llevaría mucho más tiempo aceptarme como su Sehmek del que había planeado en un principio.

Así que el que él mismo haya iniciado contacto, piel a piel —bueno, ropa a ropa, pero una se conforma con lo que puede—, es como un grito que me deja muy claro que algo ha cambiado en la relación llena de tiras y aflojas que manteníamos antes.

Y que quizá mi Sereon al fin está empezando a verme como su futura esposa.

El mero pensamiento hace que una horda de liebres salten y bailoteen y se pongan a hacer cosas de lo más indecentes en la boca de mi estómago. Liebres locas.

Sereon mueve uno de sus brazos para acomodarlo mejor sobre mi espalda, y yo me muerdo los labios y procuro que la sonrisa de boba atolondrada que tengo en la cara ahora mismo no se me note mucho, dándome por vencida cuando noto el bulto que hay entre sus piernas presionando contra uno de mis muslos.

Intento no soltar una risita tonta y alegre, pero fallo en ese intento, también, y él suelta un suspiro sufrido que hace cosquillas en mi sien cuando mueve las finas hebras de cabello que se han pegado ahí.

—Sereon. —Suspiro contra su cuello, queriendo besarlo, moverme y tocarlo, y al mismo tiempo temiendo acabar con la bella magia de este momento tan lleno de paz entre ambos.

Pero él no se levanta y me aleja de sí como habría hecho hace unos días o meras horas atrás, sino que traga saliva audiblemente y presiona la palma de su mano contra la parte baja de mi espalda, como si le estuviese costando contenerse para no frotar su duro y largo miembro contra mí.

Ahogo un gemido cuando el deseo que se acumula en la parte baja de mi vientre suelta una llamarada particularmente intensa y humedece mi sexo con anticipación.

Me relamo los labios notándonos secos y los apoyo tentativamente contra su cuello desnudo. Su piel siempre es tan cálida.

Como fuego hecho carne.

Sereon se estremece contra mi cuerpo y el agarre de sus manos se hace más firme, más insistente. Envalentonada al ver que no me rechaza, elevo la cabeza y beso suavemente su mandíbula esculpida, trazando un camino de besos hasta la comisura de sus labios.

No soy una experta en sexo, pero solía escaparme de vez en cuando de la mirada sobreprotectora de mi hermana para experimentar con algunos de los jóvenes mercaderes que venían hace años en primavera, cuando yo tenía diecisiete, así que sé un poco más de lo que mi hermana imagina sobre ello.

No soy virgen. Y no lo he sido desde mi adolescencia.

Sereon gira el rostro lo suficiente como para que yo pueda besarlo, en una abierta y tentativa invitación de la que me aprovecho.

Con el corazón a mil por hora y la excitación recorriéndome el cuerpo, como si las liebres de mi vientre hubieran decidido hacer carreras sobre cada uno de mis nervios, beso suavemente sus labios hasta que lo siento relajarse contra mí poco a poco y devolverme el beso con la misma pasión, sensual y lenta.

Cuando la punta de mi lengua acaricia sus labios, él parece perder toda la calma y la paciencia de hace un momento y, elevando una de sus manos para agarrarme firmemente de la nuca, abre la boca y enreda su lengua en la mía, tomando control del beso de manera inexorable y dominante, como si lo asaltase un hambre que es incapaz de contener.

Me pierdo en la sensación de él y gimo contra su boca, dejándome llevar por el ardor de nuestro beso, y devolviendo su pasión con la misma intensidad y con las mismas ganas; roce a roce y jadeo a jadeo.

Los dedos de su otra mano descienden hasta posarse en una de mis nalgas, que presiona contra sí, frotando su erección contra mi muslo y haciendo que yo me arquee de anticipación y placer.

Siento que si se detiene ahora voy a morir de frustración.

Lo agarro de los anchos hombros con silenciosa desesperación, queriendo más pero no deseando forzar lo que él no pueda darme, porque él es demasiado importante para mí como para intentar algo así, sin importar lo mucho que lo desee y que anhele sentirlo dentro de mí.

Con un gemido ronco y lleno de necesidad, mi Sehmek cuela su mano por entre nuestros cuerpos y posa sus dedos en mi entrepierna, levantando el borde de mi túnica y acariciando mi sexo por sobre la fina tela de los pantalones, que me baja sin miramientos, y de las mallas que hacen de ropa interior, cortesía de los Kánnmar y sus papeles con runas mágicas.

Sus dedos acarician mi centro rítmicamente al compás de su lengua y yo me deshago en mil pedazos, sintiendo el placer aumentar con cada roce y caricia, hasta que alcanzo el orgasmo con un gemido de sorpresa y de goce, y tiemblo contra él, con los espasmos de placer sacudiendo mi cuerpo de manera involuntaria.

—Sereon. —Jadeo contra su boca en tono de súplica, con su nombre lleno hasta desbordar de tantas emociones que no sé qué nombre ponerles.

No sé qué es lo que estoy pidiendo. Que me acaricie de nuevo. Que una su cuerpo al mío. Que nos quitemos la ropa y pueda sentir su piel pegada a la mía. Que me haga el amor en cuerpo y alma.

O quizá simplemente las sílabas de su nombre hayan dejado mi lengua en una plegaria, cargada de amor y devoción, que no soy capaz de expresar de otra forma que no sea esta: entregada a él física, emocional, y espiritualmente; y queriendo más. Siempre anhelando más.

Quiero sentirlo tan dentro de mí de tal forma que pueda sentir su esencia en mi vientre hasta el final de mis días.

Sereon maldice roncamente contra mis labios y desciende su boca hasta mi barbilla, con la mandíbula tensa y sus dedos todavía acariciando mi hinchado y húmedo sexo a través de mis mallas arruinadas.

Tras un suave mordisco que me hace estremecer cuando sus colmillos me recuerdan no muy sutilmente que estoy acostándome con un depredador temido en todos los Reinos, nos da la vuelta con una facilidad y agilidad que no debería sorprenderme tanto como lo hace, intercambiando posiciones hasta que él está sobre mí y yo tengo mi espalda sobre el sofá, cuya superficie está cálida con el recuerdo del calor de su cuerpo.

Sus ojos arden como las llamas azules de su Sehel mientras me observan, presos de una fiebre que, en vez de asustarme con su intensidad, lo que hace es elevar el hambre que hay en mí por este macho tan magnífico y tan esquivo.

Un macho que, ahora mismo, es todo mío, y que me desea con la misma lujuria hambrienta con la que yo lo he deseado a él prácticamente desde que lo conocí.

Sereon cuela un poderoso muslo por entre mis piernas y yo, sin pudor alguno, elevo mis caderas para frotar mi sexo contra él, gimiendo cuando el roce es a la vez demasiado intenso y demasiado poco tras el orgasmo, que me ha dejado sensible pero todavía necesitada.

Un rugido grave e inhumano retumba en su pecho al verme tomar mi propio placer con abandono, y los ojos de mi guerrero inmortal relucen con poder ancestral y la lujuria de una temible bestia de leyenda, encerrada bajo la fina y quebradiza capa de su apariencia humanoide.

Mis propias manos se elevan, frenéticas, y desatan el nudo que cierra las solapas de mi túnica, exponiendo mis senos desnudos a la mirada depredadora del dragón.

—Sereon, tómame. Fóllame. Hazme tuya.

No sé si es de nuevo una súplica o es una demanda, pero no creo que pueda esperar ni un segundo más sin consumirme en la locura del anhelo que siento por él.

Mis palabras hacen que algo se quiebre dentro de él. Como si hubiese estado luchando por hacerse con el control de nuevo, y yo le hubiera dado el último empujón que necesitaba para deshacerse de las cadenas con las que había atrapado a su lujuria.

Durante apenas un segundo, el miedo se entrelaza con el deseo en mi interior, exacerbándolo y haciéndome jadear de anticipación.

Quizá esté tan loca como dicen, pero el tener a un dragón entre mis piernas me enciende de una manera que habría pensado imposible. O quizá sea el hecho de que se trata de él. De mi Sereon.

Mi sexo palpita y estoy tan mojada que lo único que puedo hacer es gemir de placer cuando él, con las pupilas dilatadas y los colmillos alargados, despedaza mis ropas con una rapidez y fuerza inhumanas, dejándome desnuda bajo él y abriéndome las piernas forzosamente hasta que me arden las ingles y puede clavar la vista en mi centro, inflamado y enrojecido, sin nada que se lo impida.

Cuando se inclina para lamer mis jugos e introduce su lengua en mi abertura, la inesperada sensación es tal que me arqueo y pierdo el control sobre mí misma y sobre mi voz, dejando salir un sonido más propio de un animal que de un ser humano.

Sereon me observa intensamente mientras me devora con su boca. Sus manos sostienen mis piernas levantadas sobre sus hombros con fuerza de hierro, dejando marcas rojas en mis muslos, y sus ojos de fuego azul no se apartan de mi rostro mientras bebe con voracidad de mí y acaricia con su lengua rítmicamente mi sexo hasta hacerme perder la cabeza, observando cada una de mis reacciones como si se regodeara en ellas y emitiendo un ronroneo complacido y posesivo cuando gimo su nombre con abandono.

Cuando el éxtasis me consume esta vez, es una ola que se eleva poco a poco hasta ahogarme en ella, arrastrándome hacia las profundidades y haciendo que pierda la conciencia durante los segundos o días o años que dura ese instante.

El placer más exquisito me zarandea y soy incapaz de controlar mis músculos, agitando mis piernas y brazos y arqueándome como sacudida por un rayo.

Mi garganta se siente como papel de lija cuando recobro la capacidad de respirar y pensar con claridad, y sollozo tanto de placer como de incomodidad mientras mi sudoroso cuerpo vuelve a posarse sobre la manta extendida en el sofá.

Pero Sereon no se detiene tras el segundo orgasmo, sino que sigue bebiendo de mí como si mis jugos fueran un afrodisíaco para él.

—Sereon, ya. Hazlo ya. —Le exijo con voz débil, enredando mis dedos en su largo cabello ébano y tirando de él para que pare. —No puedo más.

Siento que no puedo más y, al mismo tiempo, que soy incapaz de parar. Incapaz de seguir queriendo más de él.

Quiero probarlo íntimamente, yo también. Quiero sentir su sabor sobre mi lengua y engullir su miembro hasta ahogarme en él.

Pero no creo que él vaya a dejarme. No hoy. No por ahora.

Tal vez logre convencerlo en un futuro, pero esta noche está claro que mi Sehmek tiene otra cosa en mente.

—Sí puedes. —Murmura él con voz grave y satisfecha, entornando sus párpados y observándome como un gato complacido por debajo de sus negras pestañas.

—Sereon, —refunfuño, sintiéndome al borde de algo. No sé el qué, si será necesidad de sentirlo en mi interior o estaré abrumada del hambre que veo en su mirada, —te quiero en mi interior. Ya.

Él se ríe como si lo hubiera sorprendido, y sus largos colmillos me rozan el muslo dejando una línea roja y sensible sobre la pálida piel.

Soltando mis piernas y dejándolas caer a cada lado de sus caderas, Sereon se eleva sobre mí empequeñeciéndome con su altísimo cuerpo y se quita la túnica con movimientos prácticos y estudiados.

Se me hace la boca agua al ver todos esos músculos esculpidos. Nunca había visto unos abdominales tan marcados en la vida. No parece real.

Paso mis manos por toda la piel que puedo alcanzar desde mi posición mientras él se deshace de sus botas y de sus pantalones, maravillándome en lo diferente y, a la vez, similar que es al tacto, comparada con la de un humano. Suave, pero tan dura que parece hierro cálido bajo mis dedos.

Me pregunto si sus escamas en su forma de dragón se sentirán igual.

Cuando se coloca de nuevo entre mis piernas completamente desnudo, con la respiración acelerada y los ojos enfebrecidos, mi mirada se desvía inexorablemente hasta su miembro erguido, conteniendo el aliento cuando lo veo.

Es enorme. Y diferente al de un humano.

Oh, es un pene, es cierto. Pero, además de ser tan grande que me doy cuenta de que va a ser imposible acomodarlo en mi interior, tiene una serie de bordes levantados a lo largo de su envergadura que rodean su erección. Como argollas hechas de piel y músculo que palpitan al mismo ritmo que los latidos de su corazón.

Me pregunto cómo se sentirá algo así en mi interior y, por primera vez, siento un poco de aprensión, pero me recuerdo que los Akfável existen porque hay humanas que decidieron acostarse con un dragón, y viceversa, así que no debe de ser imposible.

—¿Asustada?

Cuando elevo la mirada, mi Sehmek tiene una sonrisa burlona en el rostro, de esas que elevan solo una comisura de sus labios y lo hacen parecer todavía más endiabladamente apuesto de lo que ya lo es.

Su mirada me reta a decir que lo estoy, pero yo elevo la barbilla, tan tozuda como siempre y convencida de que puedo, y voy, a tener sexo con él y con su malditamente masivo pene de dragón, sin importar lo difícil que sea.

—No. —Respondo con firmeza y, alzándome hasta estar medio sentada sobre el sofá, rodeo con los dedos de una mano su miembro erguido, haciéndolo sisear por la sensación.

Es tan suave y duro al tacto como el resto de él, y mucho menos elástico que el de un humano, ya que se mantiene erguido y recto, aunque lo mueva, como si tuviese un hueso en su interior. Y los anillos que lo rodean desde la base hasta justo debajo de la cabeza se sienten calientes y flexibles bajo mi mano.

Pensar en tenerlo en mi interior hace que me tiemblen los muslos y me palpite el sexo una vez más, no sé si de miedo o de placer o, probablemente, de ambas cosas.

—Todavía puedes echarte atrás. —Me dice él con burla en la voz, pero seriedad en la mirada.

Sé que puedo y que él lo respetaría, pero llevo esperando demasiado tiempo y soñando con esto lo que parece una eternidad, y no me voy a echar atrás ahora solo porque su pene no sea humano. Debí de haber esperado algo así.

Al fin y al cabo, mi Sereon es un dragón.

Muevo la mano y fijo los ojos en los suyos, humedeciéndome los labios con una clara invitación en mi propia mirada.

—Lo mismo digo. —Le respondo con un mohín arrogante que le hace soltar una breve y seca carcajada.

Sereon agarra mis caderas con ambas manos con tal fuerza que estoy segura de que se me quedará la marca de sus dedos en la piel —y ello complace esa parte oscura de mí que quiere más de él. Quiere ser marcada por él y consumida en su fuego y que mi cuerpo recuerde este momento para siempre, tan profundamente que su tacto quede grabado a fuego en mi piel.

—Fara. —Mi dragón maldice de nuevo en su lengua nativa cuando me arqueo, cogiendo mis propios pechos con las manos y masajeándolos entre gemidos, cansada de esperar a que él termine de observarme como si yo fuera a ser su próxima cena.

Y queriendo darle un buen espectáculo.

Sé que soy bonita, me lo han dicho toda la vida, y no tengo reparo alguno, y nunca los tendré, a la hora de aprovechar mi belleza para obtener lo que quiero.

Y lo que quiero ahora mismo es a él.

Lo que deseo es provocarlo, para que cualquier último vestigio de duda sobre lo que está ocurriendo entre nosotros que quede en esa inteligente y complicada cabecita suya desaparezca.

El espectáculo tiene el efecto deseado.

Sereon, sin apartar la mirada de lo que mis manos hacen con mis pechos, suelta un gruñido que deja entrever sus afilados incisivos y me alza de nuevo, cambiando nuestras posiciones una vez más hasta que estoy sentada a horcajadas sobre sus caderas, con su erección presionando insistentemente contra mis generosas nalgas.

Yo gimo, frotando mi sexo contra sus duros abdominales mientras él sustituye mis manos con la suyas, acunando mis pechos en sus palmas y frotando mis pezones hasta hacerme gemir de gusto de nuevo.

Él inclina la cabeza para capturar uno de mis pezones entre sus labios y yo jadeo y me arqueo buscando más contacto sin dejar de cabalgar su abdomen, sintiendo que el contacto es demasiado y demasiado poco a la vez.

—Sereon. —Me quejo en un jadeo lujurioso.

Necesito más.

Él sisea contra mi piel, dejando salir de su pecho uno de esos roncos sonidos inhumanos que lo único que logran es avivar todavía más la lujuria que siento por él.

Las llamas azules que nos rodean se elevan, caóticas y hambrientas, en una llamarada que responde a la creciente lujuria de su dueño.

—Maldita sea, mujer. Me vuelves loco. —Ruge él agarrándome de nuevo de las caderas y obligándome a alzarme, haciéndome soltar un grito ahogado de sorpresa cuando sus dedos se cuelan entre mis piernas y tantean mi entrada con determinación. —Haces que pierda la cabeza y que olvide lo que es la sensatez.

Me río porque lo sé, y porque el que finalmente lo admita es a la vez revelador y un alivio que no sabía que necesitaba.

Sé que me desea y que siente algo por mí que es más que mera lujuria, pero saberlo no es lo mismo que el que te lo confirmen, y sienta bien que lo haya hecho.

Extasiada, maúllo y cierro los ojos con una sonrisa de oreja a oreja en el rostro, disfrutando de su confesión y de sus dedos trabajando mi sexo con fervor e impaciencia.

Cuando me acostumbro al primer dígito, mi dragón añade un segundo con lentitud, abriéndome a conciencia y llenando la habitación del sonido húmedo que hacen sus dedos al introducirse una y otra vez en mi sexo mojado.

Son largos y tan cálidos como el resto de su piel, y me tocan profundamente, masajeando mi sensible interior como si estuvieran hechos para ello.

Se sienten abrumadores cuando añade un tercero, y tiemblo de nervios y de anticipación a la vez al pensar en cómo se sentirá su enorme erección dentro de mí, llenándome hasta sentirme abrumada por su envergadura.

—Joder, ¡sí! ¡Sí! ¡Sereon! —Jadeo y me río, ronca y lujuriosa y de manera entrecortada y sin aliento, cuando pienso en ello y cuando un cuarto dedo se une a los otros, abriéndome hasta que siento que todo su puño podría caber dentro de mí.

Jamás, ninguno de los idiotas a los que he seducido durante estos años —por curiosidad por cómo se sentiría en sexo más que por que sintiese algo por ellos—, me ha encendido tanto como lo hace mi Sehmek con una sola mirada.

Ahora mismo, con sus dedos dentro de mí, tocándome tan profundamente que siento que voy a morir de placer, estoy en los cielos.

Sereon ruge, con sus ojos tan brillantes como sus llamas y fijos en mi rostro y en cómo botan mis pechos cuando me balanceo contra su mano, perdida en la sensación y en el momento, y retira sus dedos de mi interior haciéndome gemir por la pérdida y la frustración.

Estaba tan cerca de un nuevo orgasmo.

Pero la frustración es sustituida rápidamente cuando él me alza y me obliga a apoyar el peso sobre mis pies, con mis manos automáticamente balanceándome extendidas sobre sus pectorales, y siento que guía su erección hacia mi entrada de manera impaciente.

Con un maullido complacido, me voy sentando poco a poco hasta que su cabeza se introduce en mi abertura, envainándolo en mi interior mientras ambos emitimos un gemido por la sensación.

Los anillos que rodean su miembro se sienten, tal y como había sospechado, casi abrumadores del placer que provocan en mí. Mis paredes palpitan contra ellos al mismo ritmo que los latidos erráticos de mi corazón, engulléndolos mientras ambos miramos fascinados como van siendo tragados por mi ávido cuerpo centímetro a centímetro.

Me escucho a mí misma emitir quejidos placenteros y entrecortados de manera involuntaria cuando aún ni siquiera ha llegado a la base de su largo y ancho miembro.

Mi cabeza se echa hacia atrás y mis ojos se ponen en blanco, y tiemblo por el extraordinario y asombroso placer que me devora en cuerpo y mente; como si su erección palpitase en mi interior de una manera indescriptible, aumentando mi placer hasta hacerlo casi insoportable.

Y eso que ni siquiera ha empezado a moverse.

Joder, piensa la última parte racional de mi cerebro en morir consumida por las oleadas de éxtasis que me asaltan, no me extraña que haya tantos Khoen y Akfável en el mundo. Cualquier mujer humana iría como una desesperada detrás de un dragón si supiese de esto.

Sereon termina de envainarse en mí con un ronco y quedo rugido de satisfacción y empieza a moverse, y yo pierdo la cabeza por completo cuando siento esos anillos moverse contra mis paredes y emitir pulsaciones dentro de mí que hacen que mi vientre, mis entrañas, y mi sexo, se sientan en la gloria y que se extienden por el resto de mi cuerpo como una tormenta; haciendo que cada músculo se contraiga y palpite en rápidos espasmos, y que me tiemblen hasta los dedos de los pies con cada envestida.

Apenas soy capaz de razonar, convirtiéndome en poco más que un animal hecho de lujuria que grita de éxtasis con cada movimiento y clava sus uñas en el pecho de su amante.

Sereon me agarra de las nalgas y se impulsa contra mí, acelerando sus movimientos cuando se asegura de que puedo aguantarlo, como un martillo contra un yunque.

Es como un maldito orgasmo eterno. Nunca había sentido nada igual.

Ciertamente, el tener sexo con un mortal no puede compararse a algo así. Algo que trasciende el mero placer físico.

No sé cuánto dura; podrían ser minutos u horas; pero él solo se detiene para cambiarnos de postura, moviéndome a su antojo como antes sin esfuerzo alguno y murmurando palabras sucias contra mi oído cuando emito un quejido por no tenerlo dentro.

Mi Sehmek me tiende de lado sobre el sofá y se inclina sobre mí alzándome una pierna para poder tener acceso a mi sexo, introduciéndose en mí de una envestida y continuando su asalto, hasta que estoy temblando de nuevo contra él como una desesperada y mis manos aferran las hebras de mi cabello y los antebrazos de él por turnos, incapaces de estarse quietas.

Pierdo la cuenta de cuántos orgasmos tengo mientras él me penetra. Es como si nunca dejasen de sucederse unos a otros, cada vez más intensos, hasta que es él quien gruñe y sisea de placer, con sus embestidas volviéndose igual de poderosas, pero mucho menos controladas, y llenando mi vientre y mi canal de la calidez de su semilla.

—Joder. —Me oigo a mí misma repetir como un mantra, sin poder dejar de decir una y otra vez esa palabra y sin tener capacidad intelectual como para recordar otra de mi vocabulario, en estos momentos, inexistente. —Joder. Joderjoderjoder. Madre de todos los Dioses, ¡joder!

Tengo lágrimas en las mejillas, que me duelen de reírme como una loca extasiada, y me cuesta tanto respirar que mi Sehmek me mira con el ceño fruncido mientras se recobra de su orgasmo.

Mi cuerpo todavía tiembla, sacudido por espasmos que no puedo controlar, y mi piel está cubierta de sudor y sexo.

Y me siento mejor que nunca.

Como si pudiera subir la montaña corriendo y vencer a todos los Kánnmar traidores del mundo yo sola.

—¿Estás bien? —Pregunta mi Sereon con preocupación.

—¡Sí! ¡Mejor que nunca!

Me río de nuevo y lo beso.

Menuda pregunta tan tonta.

—¿Seguro?

Intento decir «por supuesto» cuando me separo para respirar, pero me sale algo así como «prorrupusto», así que me río de nuevo, tosiendo cuando no tengo suficiente aire en los pulmones.

Cosa que hace que él se preocupe todavía más, mi hermoso gruñón con corazón de sanador, y salga de mí para coger mi rostro entre sus manos con suavidad y asegurarse de que no me ha hecho daño.

Mi cerebro es una gelatina estúpida y no me importa.

Sobre todo si podemos tener sexo a menudo. Cada día, preferiblemente. Varias veces al día.

O podríamos quedarnos aquí para siempre. De esa manera, no tendríamos que vestirnos nunca.

Con sus llamas y los papelitos de las runas mágicas llenos de comida y agua, no necesitamos nada más.

Me parece una idea excelente.

—Esa no es una buena idea, Fara. —Me riñe mi Sereon, haciendo que me dé cuenta de que lo he dicho en voz alta.

Yo protesto, porque claro que lo es. Es una idea genial, pero él suspira y se aparta de mí, haciéndome emitir un quejido triste porque automáticamente lo echo de menos, pero calmándome un poco cuando me sonríe de medio lado como si estuviese divertido pero avergonzado de mi conducta —tan tímido. Como siempre.

—Sereon, vuelve al sofá conmigo. —Exijo cuando él se levanta y se inclina sobre nuestras ropas descartadas para buscar más de esos papelitos, ofreciéndome una hermosa visión de sus perfectas nalgas musculosas.

Pero él me ignora, sacando más de esos papeles rúnicos de uno de los bolsillos de su túnica y haciendo aparecer unas botellas de agua y una túnica que usa como trapo para limpiarnos.

Yo le dejo hacer porque sé que le gusta cuidar de mí, típico macho Akfável como lo es a pesar de ser un Kánnmar cuando se trata de su sangre. O quizá es que es un rasgo dragón, ese, y son los Akfável los que lo han heredado.

Por eso, y porque estoy demasiado cansada para protestar cuando él nos limpia y me viste con cuidado; con manos suaves y tiernas que me hacen querer besarlas de lo bonito que es cuando se pone así de dulce, y que tocan con cierta culpa las marcas que ha dejado sobre mi piel y emiten esa luz mágica sanadora que le he visto usar a veces parar curar gente, haciéndome protestar.

—Déjalas. Me gusta sentir tus manos sobre mi piel aun cuando no me estás tocando. Quiero que las marcas se queden. —Le explico, apartando sus manos de mis caderas con un puchero.

Él murmura algo entre dientes en su idioma, complacido pero abochornado por ello, y riéndose entre dientes de mis demandas a pesar de sí mismo.

—Como quieras. —Responde, negando con la cabeza como si se hubiera dado por vencido conmigo, pero la suavidad con la que me mira desmiente su aparente tono irritado. —Pero no te quejes luego.

Suelto un resoplido y dejo que él saque comida y agua limpia de sus papelitos, exigiendo que me alimente, como a una gata mimada y complacida, cuando no me apetece moverme; y sin dejar de mirarnos el uno al otro todo el tiempo como si el aire fuera a estallar en llamas entre nosotros cuando lo hace.

Bobo Sehmek, es tan dulce que se empeñe en ocultar sus sentimientos a pesar de lo que acaba de ocurrir entre nosotros. Mucho más íntimo que solo sexo.

Estoy tan cansada que los párpados se me cierran una vez más, y me duermo con la sensación de los dedos de Sereon en mi cuero cabelludo, peinando las hebras de mi cabello con mirada pensativa y gestos llenos de posesividad.

Suspiro, en paz y feliz y con una sonrisa en los labios, antes de darme por vencida y dejar que el cansancio gane la batalla a mis ganas de seguir jugando con él a este juego de voluntades entrelazadas y deseos a flor de piel.

14

Las manos de mi amor son gentiles

FARA

Sereon está pensativo y distante de nuevo, y eso me molesta.

Y mucho.

Después de la noche que hemos pasado juntos —o día, o lo que sea, porque en este sitio es difícil saber en qué parte del día estamos— me esperaba que las cosas hubiesen cambiado entre nosotros y que él dejase de negar sus sentimientos, pero, aunque sí que las noto algo diferentes, él sigue tenso y evasivo y ha evitado mi intento de besarlo cuando he despertado hace un rato.

Así que estoy de mal humor, y no creo que nadie pueda culparme por ello.

No sé qué es lo que está pensando esa profunda mente suya, pero sí sé que no me va a gustar, si el hecho de que me está evitando y se esfuerce por poner distancia emocional —no física, ya que se niega a que salga de su vista; y eso, al menos, es un consuelo— es el resultado de ello.

Pero esto no se va a quedar así.

Anoche tuvimos algo maravilloso. Increíble. Espiritual.

Y, vale, puede que los orgasmos me ayudasen a verlo de esa forma. Pero todo vale en la batalla del amor, y estoy segurísima de que él lo disfrutó tanto como yo y, por la forma en la que me mira cuando cree que no me doy cuenta, de que le encantaría repetirlo.

Lo que no sé es por qué se comporta como si hubiese sido un error. Cosa que duele. Y me enfada.

—¿Así que dices que tenemos que ir a dónde? —Le pregunto para obligarle a hablar conmigo mientras intento trenzarme el pelo, molesta y necesitando hacer algo con las manos para no golpearlo con ellas por su aparente indiferencia.

—A la Casa de Sanación de la ciudad.

—Ajá. Entiendo. ¿Y para qué tenemos que ir allí? —Respondo de manera cuidadosamente no irritada.

O intentando no parecer tan molesta como me siento, pero, por la mirada de reojo llena de cautela que él me dirige, sé que se ha dado cuenta de lo enfadada que estoy con su actitud.

¿Acostarnos juntos y luego dedicarse ignorarme? Es algo que a cualquiera le molestaría.

—Me gustaría hacer acopio de provisiones médicas antes de empezar nuestro viaje.

—Ya veo. —Refunfuño.

No puedo quejarme porque es un buen plan, aunque quiera montar un jaleo solo por despecho y gritarle durante un buen rato sobre lo herida que me siento y lo cabrón que está siendo.

Pero me callo, y me digo que tal vez no debería haber supuesto que la distancia que él impone entre nosotros desaparecería solo porque hemos tenido sexo. Sexo indescriptible. Sexo celestial —o demoníaco, depende de cómo lo mire una. Sexo digno de los Dioses.

Pero quizá él esté acostumbrado a esos niveles de compenetración y placer y yo sea la que no lo esté. No lo sé.

Y eso también me molesta.

—Si estás lista…

—Sí, sí. Ya voy.

Ateluya está débil y apenas da señales de ser consciente de que nos estamos yendo de su palacio cuando caminamos hacia la entrada.

Me despido silenciosamente de la trágica mujer, pero sé que ya nos hemos dicho todo lo que podíamos decirnos, y que haré lo que pueda por ayudarla a ella y a su gente. Es todo lo que puedo prometer.

Llevo su daga guardada en uno de los bolsillos de mi nuevo par de pantalones —que Sereon ha sacado, cómo no, de esos convenientes papelitos mágicos. Ojalá supiera cómo usarlos o hacerlos yo misma.

Dado que mi terco amor destrozó mis ropas la noche anterior, esta mañana se ha empeñado, con expresión de estar un poco culpable —ridículo, fue una de las cosas más excitantes que me han hecho nunca—, en buscar un atuendo de entre su biblioteca de sellos mágicos que no solo me quedase como anillo al dedo, sino que además me gustara.

Así que me he dedicado a probarme ropa toda la mañana, entre bocado y bocado de la comida que él ha calentado y servido sobre la mesa baja que hay frente al sofá.

Podría haber sido todo muy romántico —pese a hallarnos en una ciudad maldita y todo eso—, si no fuera porque él lo ha vuelto algo incómodo cuando, además, se he negado a mirarme mientras yo intentaba seducirlo haciendo poses y sacando pecho y culo, con ganas de repetir lo de anoche.

En fin, que estoy frustrada, enfadada, y dolida, pero al menos estoy guapísima con mis nuevas ropas.

Los pantalones, que he elegido porque se ajustan a mi piel como una segunda capa, hechos de un suave cuero marrón que mi Sehmek me ha explicado que está encantado para nunca mancharse o estropearse —la magia cada vez me gusta más—, hacen que mi culo parezca más bonito de lo usual. Y yo tengo unas posaderas preciosas, así que, si el sastre estuviera con vida, tendría que alabarlo por mejorar lo que parecía imposible.

Su tono marrón hace contraste con el cinturón, del mismo material suave y flexible que parece cuero pero no lo es, y de un marrón mucho más oscuro y cálido, y que tiene unos hermosos detalles en dorado en la hebilla y en el cinto: flores, ramas y bayas, y esas cosas.

Las botas altas, que me llegan hasta la rodilla, son de un color similar al cinto, y, según mi gruñón amor, al que he bombardeado con preguntas excitadas en cuanto las he visto entre la montaña de botas y zapatos que él ha hecho aparecer para mí, son de manufactura élfica, así que levo puesto lo mejor de lo mejor.

Y se nota, porque parece que mis pies estén siendo besados y acariciados por nubes de algodón hechas de confort mientras camino, y me siento ligera y ágil a pesar de que soy más torpe que una marmota borracha.

Llevo una camisa blanca y ancha, de un material tan suave como la seda y un escote muy sensual, que ha hecho que, por fin, mi Sereon le dedicase una mirada más que encandilada a mis pechos, cosa que llevaba intentando que hiciera toda la mañana.

Pero, en vez de lanzarse sobre mí con masculina lujuria salvaje en la mirada, lo que ha provocado el llamar su atención es que empezase a murmurar sus habituales gruñidos en su idioma nativo por lo bajo, y sacase un montón de capas y chalecos y demás prendas que pudiesen cubrir mis curvas superiores.

A ese punto, yo ya estaba completamente enfurruñada y la frustración iba en aumento, así que, a pesar de que ha amontonado a mis pies un montón de capas tan bonitas que me ha sido casi imposible elegir una —un sueño hecho realidad. Siempre he deseado tener un armario más grande que el de una reina. Me gustan las cosas bonitas y no lo niego nunca—, me he negado yo a hablarle a él.

A ver cómo le sienta que le ignoren.

Resolución que me ha durado unos diez minutos cuando me he olvidado por completo de ello, al ver la capa que finalmente he elegido, y gritarle de manera excitada lo bonita que era, enseñándosela para que pudiera darme unos cumplidos que nunca han llegado.

Sé que mi Sereon es taciturno, pero al menos podría expresar con palabras lo que dice su mirada —porque sus ojos no han dejado de mirarme con apreciación, aunque lo haga con disimulo, el muy tonto.

El saber que soy hermosa no significa que no me gusta que él me lo diga de vez en cuando. De otros hombres los cumplidos me importarían menos que el ciclo de cultivo de la lechuga —con el que Hulda solía importunarme cuando vivíamos en la granja, adicta como es a esa cosa blanda y verde sin gusto alguno—, pero de él me haría feliz oírlo.

¿Es acaso mucho pedir?

Así que, vestida cual aventurera de esas portadas de las novelas que a Bernadette le ha dado por comprar en las muchas librerías de Vesandel y leer a escondidas —y que de vez en cuando le cojo prestadas, ya que suelen tener escenas subidas de tono muy interesantes. Y misterios, viajes y demás que tampoco están mal—, alzo la nariz y miro a mi Sehmek fijamente mientras caminamos por los pasillos que llevan a Los Caminos de las Profundidades, de vuelta al laberinto de arriba de la montaña por el que hemos entrado, intentando hacerle entender con la fuerza de mi mirada que se está portando como un idiota, y enfadada de que no parezca entender nada de lo que pasa por mi mente sin que se lo digan de manera explícita.

Estúpido apuesto dragón Akfável de sonrisa perfecta.

—¿Cuánto has dicho que tardaremos en llegar? —Le pregunto, cansada del silencio, a pesar de que he renovado mi voto de no hablarle hasta que se comporte como el caballero que debería ser cinco minutos atrás.

Me encojo de hombros mentalmente. Siempre acabo rompiendo ese tipo de votos, así que no sé ni por qué me esfuerzo en hacerlos.

Mi lengua puede más que yo.

—Unas pocas horas si seguimos el camino que he hecho yo al venir aquí, a este paso.

Aprieto los labios con enfado, porque sospecho que está insinuando que estoy caminando muy lentamente y que le gustaría acelerar el paso, pero, como se niega a decirme las cosas directamente, no pienso darle el gusto y obedecer.

—Me parece bien.

Él aprieta los labios para no sonreír, como si supiese lo que estoy haciendo y ello le divirtiera, y yo me muerdo el interior de la boca para no sacarle la lengua como hacía de niña cuando alguien me molestaba.

Descarado e irritante guerrero de labios hermosos, pienso en un arranque de mal humor que no suele ser propio de mí.

Podríamos haber pasado la mañana besándonos y haciendo el amor como ayer.

Pero, no, él tiene que poner distancia y, aunque me digo a mí misma que debo ser paciente y que el sexo, por muy increíble que sea, no es una especie de cura mágica para la fobia que parece tener él al compromiso, sigue molestándome el hecho de él que finja que no ha ocurrido nada entre nosotros.

O, peor, que realmente no le importa lo que ocurrió en el sofá —que estará para siempre en mis recuerdos y...

—¡Ah! ¡Espera! —Exclamo cuando se me ocurre una idea, qué tonta que soy, ¿por qué no lo habré pensado antes? —Tenemos que volver.

Sereon se para en mitad del camino y me mira con su habitual ceño fruncido y preocupación en su rostro súbitamente serio.

—¿Qué sucede? ¿Es Ateluya? ¿Te está molestando de nuevo?

—¿Qué? No, no es eso. Ateluya no me ha vuelto a hablar. Escucha, —le digo agarrándolo de las solapas de su larga capa negra. Se ha puesto unos pantalones del mismo cuero que yo, pero en negro, a juego con la capa; una camisa blanca; y unas botas altas también en negro; y el hecho de que las ropas lo hagan parecer más guapo de lo habitual no ayuda nada a mi frustración sexual, —puedes guardar cosas en esos papeles mágicos tuyos, ¿verdad? Como lo has hecho con la ropa que no he elegido, metiéndola de nuevo dentro de esa dimensión de los bolsillos o lo que sea.

—¿Quieres que guarde la daga ahí? Es una buena idea…

—No, no. No es eso. —Le interrumpo.

Lleva intentando convencerme de que le dé la daga a él desde que Ateluya me la ha dado. Pero de eso nada. A diferencia de ellos, yo no tengo poderes mágicos, pero esa daga sí. Y, si los conocimientos de Ateluya son ciertos, entonces puedo usarla para aprender la magia de su Sehel.

La idea me llena de excitación, a pesar de cómo he conseguido la daga mágica y las circunstancias que la rodean. ¡Voy a usar magia!

Él alza una ceja y ladea la cabeza con curiosidad al mirarme.

—Entonces, ¿es que quieres decirle algo más a la anciana?

Y también ha intentado convencerme de que desista de la idea de ayudar a la pobre antigua Gobernadora de este lugar, lleno de los muertos y sus recuerdos. Cosa que tampoco va a ocurrir. Puede que sea egoísta, pero no soy capaz de darle la espalda, por mucho que me diga a mí misma que estoy siendo idiota.

Pero estoy segura de que con la ayuda de mi poderoso Sehmek y de la daga mágica y los poderes de Ateluya podremos dar con el traidor y acabar con él.

Pensar en positivo es mi poder especial, y rara vez me falla.

Suelto un suspiro y lo ignoro. Qué cabezota es. Como un perro con un hueso que se niega a soltar, cuando quiere.

—No, tampoco es eso. —Contesto con un ademán impaciente. —Es el sofá.

—¿El qué?

—¡El sofá de nuestra primera vez! ¡Ese sofá! —Le digo con exasperación. ¿Cómo es posible que no lo entienda? —Tenemos que llevárnoslo, Sereon. Seguro que a Ateluya y a los demás muertos y eso no les importará. Al fin y al cabo, vamos a intentar ayudarlos y ese sofá es especial para nosotros. Segurísimo que tienen muchos otros por ahí y este no lo echarán de menos.

Sereon se queda en silencio con expresión de no estar entendiendo ni una palabra, y yo lo miro tirando de las solapas de su camisa —y aprovechando para tocar un poco más de ese pecho firme y musculoso del que ayer tuve una magnífica visión—, impacientemente esperando a que reaccione.

No puedo llevármelo sin su ayuda.

Cuando lo hace, se lleva las manos a la cara con una risa entrecortada llena de incredulidad, que es seguida instantáneamente de un gemido crispado.

—Fara…

—Quiero ese sofá. —Insisto, determinada a llevarme algo tan importante conmigo a casa a Vesandel.

Hasta he pensado dónde ponerlo: frente a la chimenea que hay en su oficina.

Así, mientras él trabaja en sus papeles y demás, yo puedo sentarme en él y leer o lo que me apetezca, y ya de paso recordarle no muy sutilmente lo que hicimos en ese sofá y lo que podría estar ocurriendo en esos momentos, si él dejase a un lado esos malditos papeles a los que siempre presta más atención que a mí cuando logro visitarlo.

Será un maravilloso recordatorio de nuestra primera vez.

—¡Fara!

Vuelvo la vista hacia mi futuro esposo con un sobresalto, dándome cuenta de que me he perdido en mi imaginación otra vez y que mi mente ha volado lejos del presente, y hasta un futuro que estoy segura que va a existir algún día.

Porque no se me cruza por la cabeza que no pueda ser real. Tanto lo de casarme con Sereon, como lo de molestarlo cuando trabaja y convencerlo de haga cosas sucias conmigo en su oficina, como lo de volver a Vesandel.

Pensamientos positivos, me digo a mí misma sin poder evitar sonreír cuando imaginar algo así me renueva los ánimos y la determinación de que suceda más pronto que tarde.

Venceremos al traidor y volveremos a casa.

Y ya está.

—¿Sí? —Le respondo a mi futuro Compañero emparejado con una sonrisa tierna nacida de mis fantasías.

Me pregunto si tendremos hijos algún día. Y qué aspecto tendrán.

Con los dos siendo tan guapos, seguro que son magníficos y que cuando crezcan romperán muchos corazones.

Él suelta un suspiro y pone los ojos en blanco, habituado a mis lapsus de atención después de meses de haber estado cortejándolo.

—Pongámonos en marcha. Quiero llegar-

—No. —Lo interrumpo con determinación. —Quiero ese maldito sofá, Sereon. Así que vamos a volver a por él.

Él abre la boca para discutir, totalmente indignado y seguramente creyendo que mi insistencia es «ilógica» o algo así, como a veces le da por decir, así que le doy mi mejor mirada determinada. De esas de las que mi hermana se queja siempre, acusándome de ser más terca que un burro, pero cediendo a mis demandas.

Siempre me funcionan.

Y esta vez tampoco me fallan.

Sereon se queja todo el trayecto de vuelta sobre lo imposible que soy.

Pero me marcho del palacio con el sofá a cuestas en uno de sus papelitos, guardado en mi otro bolsillo, y con una sonrisa de victoria en el rostro.

Llegamos al lugar donde está la Casa de la Sanación de la ciudad olvidada tras casi tres horas de caminata, con los silencios interrumpidos de vez en cuando por mi inagotable curiosidad sobre el Sehel de Sereon, los mosaicos y puertas que atravesamos, y la magia que permea este lugar y que ahora puedo sentir mucho más intensamente que antes.

Debe de haber sido la experiencia de haber tenido a Ateluya en mi cabeza y de compartir ahora algunos de sus recuerdos y conocimientos, guardados en el fondo de mi mente y a los que puedo acceder como si fuesen una fascinante biblioteca mental —y he de decir que me entretengo mucho en el camino observando mi propia mente en silencio y habituándome a esa información, que surge de repente cuando miro algo como si alguien me estuviese contando qué es cada cosa y cómo funciona y cuáles son sus orígenes y propósito y, a la vez, como si ese alguien fuese yo misma.

Es una sensación curiosa, pero no tan desagradable como quizá debería ser.

Sereon se detiene varias veces para orientarse, pero vamos a buen ritmo atravesando los agujeros que ha hecho antes con su fuego —y pensar que ha llegado a ese nivel de destrucción para encontrarme, suspiro como una tonta romántica.

Mi siempre sereno y huraño Akfável tiene un temperamento de fuego escondido bajo esa fachada distante. Y se preocupa por mí, aunque a veces finja que no lo hace; y cada agujero y nuevo pasadizo de piedra derretida o pulverizada es prueba de ello.

El jardín en el que se encuentra el edificio está, cómo no, descuidado, y parece más una selva de setas gigantes y extrañas plantas trepadoras, que brillan en la oscuridad de la cueva, que lo que yo imagino como jardín, pero el edificio en sí parece intacto.

Como si el tiempo no se hubiera atrevido a tocarlo —como con muchos otros lugares y objetos de este sitio olvidado; incluso por los ladrones de tumbas, para los cuales, si no hubiese espíritus de por medio y una vengativa Kánnmar vigilando sus pasillos llenos de recuerdos de tiempos más felices, este lugar sería una fuente de tesoros.

Artefactos y magia y muchas otras cosas yacen abandonados y olvidados en cada una de las casas, pasillos, zonas comunes, y edificios que componen la antigua ciudad, y quizá es por ello que Sereon se ha detenido varias veces en nuestro camino hasta aquí, para reactivar algunas de las protecciones mágicas que mantienen este lugar oculto y a salvo de la codicia de otros, y que él mismo había destruido buscándome.

—¿En qué planta está lo que buscas? —Le pregunto a Sereon apretando su brazo entre mis manos, que me niego una vez más a soltar.

Por suerte, el brazo que tenía roto ya está completamente sanado —me encantaría tener la misma habilidad innata para sanar rápidamente. Mi zona íntima todavía se siente muy, pero que muy, sensible—, así que ahora tengo dos de los que aferrarme cuando estoy nerviosa o tengo miedo.

Hemos tenido que atravesar la antigua plaza central, en la que estaban situados muchos de los edificios públicos, como este— para llegar hasta aquí.

Y, a diferencia del resto de la ciudad, este sitio sí que está lleno de cadáveres, tanto de adultos como de niños; cuyos rasgos, aunque no son nada más que un montón de huesos, no puedo dejar de ver en mi cabeza.

Antes, los huesos que cubrían el valle y la ladera de la montaña habían sido de Kánnmar y de otros seres desconocidos, anónimos y antiguos. Trágico pero distante.

Pero ya no.

No ahora que conozco cada nombre y cada sonrisa y cada esperanza de las personas que habían vivido aquí.

Y no he podido dejar de mirarlos. Ni dejar de llorar y de faltarme el aire cuando los he visto, desperdigados por la plaza; algunos con armas en las manos —murieron intentando defender a sus familias y amigos— y otros no, y todos ellos dejados aquí como si sus restos fueran irrelevantes.

Como si no hubiesen merecido ni siquiera un entierro digno.

La plaza es una fosa común de los que fallecieron aquí cuando la ciudad fue traicionada e invadida en secreto. Como lo es el valle de aquellos que fueron capturados con vida y luego ejecutados en sus laderas.

Lo que hizo Akertaoro fue algo terrible. Algo sin nombre.

Porque «traición» es una palabra que sabe a poco cuando ves todas esas muertes; todas esas vidas arrebatadas. Vidas de refugiados, ya fuesen civiles, o guerreros, o dragones, o magos. Todos ellos habían querido huir de la violencia de las guerras de la superficie sin saber que este lugar, que tanto se habían esforzado en construir en comunidad, acabaría siendo su tumba.

Es tan trágico que no tengo palabras para ello.

—La segunda planta, junto a la torre. —Me señala él, y de los recuerdos de Ateluya sé que es la biblioteca adjunta, donde los sanadores anotaban y guardaban sus propias investigaciones y estudiaban las de otros.

—Vamos, rápido, que quiero salir de aquí cuanto antes. —Replico de manera trémula.

Me falta el aire cada vez que pienso en los restos que hay a nuestras espaldas; o en los huesos ocultos tras las plantas salvajes de lo que fue un ordenado jardín medicinal un día.

Oigo sus risas, elevadas en coros de alegría durante la noche del festival, como un eco en mi cabeza, y se entremezclan con el recuerdo de sus gritos de pánico y dolor en una cacofonía horrible, y me pregunto si es esto lo que Ateluya ha tenido que soportar durante milenios.

No hay castigo más cruel que este. Ni tortura más horrible.

—¿Fara? Respóndeme, ¿Estás bien?

Vuelvo en mí, y me doy cuenta de que me he encogido sobre mí misma sobre el porche de la entrada del edificio y de que tengo las manos fuertemente apretadas sobre los oídos, y que Sereon lleva un rato llamando mi nombre sin que yo fuese capaz de oírlo.

Parpadeo y alzo la mirada, y noto que mis mejillas están húmedas con mis lágrimas y que me duelen los pulmones de sollozar.

—Sí. —Jadeo, limpiándome el rostro con manos temblorosas. —Sí, estoy bien. —Repito, más para convencerme a mí misma que a él, cuyo rostro lleno de desconfianza ante mi afirmación se vuelve más tenso e inquieto. —No pasa nada. Vamos a por esas provisiones.

Le diría que vaya él, porque las piernas las siento débiles y todavía estoy temblando, pero no quiero quedarme sola en este sitio. Con sus muertos y sus tragedias que todavía permean el aire y lo vuelven irrespirable por momentos.

El haber tenido a Ateluya en la cabeza me ha afectado más de lo que creía, pero imagino que es normal. Recuerdos así afectarían a cualquiera con un mínimo de conciencia.

Me digo a mí misma que me sentiré mejor cuando salgamos de aquí y dejemos esta montaña y sus muchas maldiciones tras nosotros, y me levanto apoyándome en Sereon; tan cansada emocionalmente que ni siquiera me regodeo en que él me esté tocando de nuevo por su propia voluntad, porque no hay nada de sensual o excitante en esto.

Subimos las escaleras en silencio, con él prácticamente cargando conmigo todo el camino, pero sin rechistar; más preocupado que nada y con sus manos sujetándome con firmeza contra sí.

Cuando llegamos a la biblioteca —que esta vez sí que es una biblioteca en condiciones, con libros, pergaminos, y demás valiosos objetos de conocimiento, cuidadosamente clasificados en estanterías protegidas por conjuros de preservación del papel—, Sereon me sienta sobre una de las sillas que hay frente a una ancha mesa llena de tinteros, plumas, y pergaminos abiertos y desperdigados sobre su superficie, como si quien los estuviera leyendo en ese instante hubiese salido corriendo de aquí dejándoselos olvidados, y me pide que espere, diciéndome que no tardará mucho.

No me gusta que se aleje, pero al menos tengo algo con lo que entretenerme mientras él encuentra lo que quiera que esté buscando entre las altas estanterías.

El lugar es enorme; cómo no, tratándose de la creación de un montón de dragones y elfos, a los cuales les encantan los lugares amplios de techos imposibles; y está bellamente decorado e igual de perfectamente preservado, pero cubierto de una capa de polvo, como el resto de lo que hemos visto aquí.

Los pergaminos y libros que hay sobre la mesa me llaman la atención cuando recupero al fin el control sobre mí misma, dándole sorbos a la botella de agua de cristal que Sereon me ha dado antes de ponerse a rebuscar.

Curiosa, como siempre, me inclino sobre ellos y limpio su superficie con una de las esquinas de mi capa nueva, con cuidado para que no se rompan, y observo la elegante letra del sanador que un día dedicó tanto tiempo y esfuerzo a su creación.

El hecho de que puedo entender lo que hay escrito a pesar de que no lo está ni en mi idioma nativo, el marquinés, ni en el Akfávelar de los Akfável en cuyo reino vivo ahora, me sorprende cuando me doy cuenta de ello.

Otra consecuencia más o, en este caso, algo que elijo ver como un regalo, como todos esos nuevos conocimientos sobre la magia y sobre idiomas que culturas que yo desconocía, entre otras muchas cosas.

Fascinada por mi nueva descubierta habilidad de entender el idioma de los dragones, dejo la botella de agua con cuidado en una de las sillas vacías que hay junto a mí y termino de limpiar bien los pergaminos y los libros, acercándolos hacia mí para poder leerlos con entusiasmo renovado —y con ganas de hacer cualquier cosa que me entretenga lo suficiente como para no recordar a los muertos y sus nombres, y el cómo eran cuando estaban con vida.

«…y los Portales a ese extraño y conflictivo mundo no parecen abrirse con un patrón descifrable, tan solo cuando una de esas mujeres «humanas» cruza el Velo que separa nuestra realidad de la suya.

Tal y como se mencionó en la página 234 del Tomo del Cifrado Dimensional, la llegada de estas hembras siempre trae consigo algún suceso mágico de importancia, y parecen ser heraldos, o bien del fin de un conflicto, o bien del inicio de uno nuevo.

Por mi parte, yo, Karterre’Vias, Sanador de la Ciudad Escondida, considero que…»

El texto se interrumpe ahí, dejando solo un borrón de tinta como continuación; como si quien lo había estado escribiendo hubiese sido sobresaltado.

Por la mente se me cruza la imagen de un joven mestizo, mitad elfo y mitad dragón, de semblante serio, pero risa rápida como el rayo, que había nacido y crecido en esta ciudad —y había muerto en ella junto a sus padres y hermanos.

Oh, Kar, lamento. Me escuece la garganta con renovadas ganas de llorar.

Es como si lo hubiese conocido personalmente, aunque sepa que no son mis recuerdos los que hablan.

Aparto el pergamino de un manotazo. Tal vez no haya sido buena idea leerlos, aunque lo que diga es bastante curioso.

Creía que la Gran Guerra entre Kánnmar había sucedido centenares o milenios antes que la invasión de mi especie a través de los Portales, dejando atrás nuestro mundo consumido por la codicia.

Sin embargo, tengo la sensación de que ambos eventos, la inmigración masiva de los humanos tras descubrir Aldamar y estos Portales ocasionales que Kar menciona en sus textos, son sucesos que no están relacionados de manera directa. Sucesos diferentes.

Arrugo la nariz, decepcionada de no haber encontrado nada más interesante. Como un conjuro mágico que nos teletransporte a algún asentamiento o algún oscuro libro lleno de secretos, o algo así.

El resto del material que hay sobre la mesa habla de cosas similares: mujeres humanas avistadas que cuentan historias de un mundo fantástico, donde todo se rige por la electricidad en vez de por la magia; de pájaros de metal voladores que son huecos por dentro y transportan personas en su interior; y de un montón de cosas más que no tienen ni pies ni cabeza.

Quizá el estar encerrados aquí sin apenas ver la luz del sol hiciese a estas pobres gentes desvariar y creerse todas esas tonterías.

Aburrida, ya que Sereon parece enfrascado en pergaminos y libros que ha apilado en un montón al otro lado de la habitación, me levanto y me paseo por los estantes, curioseando las diferentes secciones de la biblioteca y sus muchos tomos.

Paso de «Anatomía general de los Pueblos de Aldamar» a «Transfusiones y otras cirugías» y de ahí a «Estudios Místicos», y me detengo cuando esa sección me llama la atención.

Ajá, quizá encuentre aquí algo más interesante.

—Veamos… Transfusiones mágicas de las almas: posesión a través de objetos mágicos… No, demasiado ominoso. Quiero algo diferente. —Voy murmurando para mí mientras limpio el lomo de los títulos, buscando uno que llevarme conmigo y que me sea útil para algo. —Sanación a través de la Voluntad: la magia y sus utilidades. Mmmm… Tal vez este.

Lo saco de su estante y me lo llevo a la mesa, cansada de estar caminando.

No hay nada mucho más interesante que ver en esta biblioteca, y es de esperarse, ya que se trata de un centro de conocimiento situado en la Casa de la Sanación específicamente diseñado para los sanadores y sus pupilos; pero aun así es un poco decepcionante no encontrar tomos sobre cómo invocar rayos o cómo volar por el cielo, y demás cosas que me imagino haciendo cuando dejo volar mi mente durante las aburridas horas de costura, a las que me sometí aquella vez que se me metió en la cabeza el abrir una tienda de diseño de ropa junto a Bernadette, que fue costurera profesional en Westaltus —ciudad donde ella y su hermana nacieron antes de ser vendidas como esclavas—, y descubrí de mí misma que, no sólo se me daba fatal el bordado, sino que además no tenía paciencia ni ganas para ello.

Esas cosas me pasan mucho: idearme a mí misma haciendo algo y, luego, cuando empiezo el trabajo en la realidad, darme cuenta de que conlleva demasiado esfuerzo y no es tan encantador ni tan placentero como me lo había imaginado.

A Sereon le dije una vez que quería diseñar vestidos dignos de una reina. E imaginarlos era bonito. Pero se me da aún peor dibujar que bordar, así que mucho me temo que se van a tener que quedar en mi cabeza a no ser que exista, y sea capaz algún día de usar, una magia que me permita sacar mis hermosos vestidos imaginarios de la cabeza y hacerlos reales sin tener que coser y bordar para ello.

Suspiro, sentándome mejor en la incómoda silla, que además es demasiado alta para mí y hace que las puntas de mis pies apenas lleguen a rozar el suelo.

Hulda ya me ha echado bastante la bronca sobre el decir una cosa y luego decidir otra sin esforzarme demasiado para ello, como para ahora ponerme a malas conmigo misma por ello también.

Soy como soy y he aprendido a aceptarme así: defectos y todo lo demás, a lo largo de años de estar amargándome a mí misma obligándome a ser quién no era y a hacer cosas que no quería hacer, y luego, de un plumazo, descubrir que era libre de todo ello una vez los Akfável nos sacaron de las jaulas.

Libre de obligaciones y miedos.

Libre para explorarme, a mí y a mis deseos.

Desde que llegué a Vesandel, he descubierto un montón de cosas sobre mí misma; sobre mis gustos y disgustos.

Es sorprendente lo que el tener tiempo para reflexionar, sin tener que trabajar de sol a sol en los campos de cultivo para poder sobrevivir ni estar aterrorizada por mi futuro, hace en la mente de una.

Empiezas a cuestionarte las cosas que te hacen feliz y las que no, y el por qué tienes que aceptar que los demás te marquen unas pautas sobre la personalidad que deberías tener y lo que debería o no hacerte feliz según sus opiniones.

Empiezas a conocerte a ti misma y a aceptar que a veces debes aprender a decir «no», e incluso a decírtelo a ti misma de vez en cuando. Y lo bien que sienta cuando lo haces.

El alivio que ello puede suponer.

Cuando eres honesta contigo misma, y con el mundo que te rodea, sobre quién eres bajo esa fachada que no es nada más que lo que los demás esperan que seas, y que esconde a la verdadera tú.

Es liberador.

Así que el sueño de ser modista se ha acabado, porque he descubierto que lo que quería realmente era la fama y el ser admirada —y el llevar vestidos que fuesen la envidia de todos.

Bernadette, por suerte, lo ha entendido y no me guarda rencor, a pesar de todas las horas que estuvimos planeando nuestra supuesta tienda futura en una de las bellas calles arboladas de Vesandel, e imaginando lo mucho que nuestras clientas admirarían y amarían nuestros vestidos.

Supongo que el ver de primera mano lo fatal que se me da bordar algo más complejo que una rama ha tenido algo que ver en ello.

En Villabaja, todos estábamos acostumbrados a remendar, y yo pensaba que se me daría bien porque coser agujeros y hacer pequeñas flores con hilo de colores —que Lareta solía admirar, antes de que los Akfável nos dieran vestidos nuevos, y el patetismo de mis simples bordados quedara eclipsado por la belleza de lo que son capaces de hacer ellos con un poco de hilo y tela— se me daba muy bien, en comparación con otros habitantes de la villa.

Me equivocaba.

Podría aprender, claro que sí. Pero no tengo ningunas ganas de pasarme horas y horas y horas cosiendo. Era mucho más divertido en mi imaginación.

—¿Has encontrado algo interesante? —Sereon se inclina sobre mi hombro para ver qué es lo que estoy leyendo, y yo me doy cuenta de que ha pasado un buen rato y de que me he perdido en mis pensamientos y llevo leyendo el primer párrafo del libro una y otra vez.

Sonriéndole y cerrando el tomo con cuidado —está tan bellamente hecho, con motivos dorados que todavía conservan su brillo—, me encojo de hombros y lo miro por encima de mi hombro, acercando mi cuerpo al suyo cuando se me cruza una escena de uno de los libros subidos de tono de Bernadette, en el que la protagonista tiene sexo con un antiguo guardián mágico en una biblioteca secreta escondida en una ciudad mágica.

—Nada tan interesante como tú. —Le respondo de manera coqueta. Ya se me ha olvidado el enfado de antes.

Si es que es tan guapo, que cuando lo miro me acuerdo de que no llevo ropa interior y me siento como una gata en celo.

Cierto, las superficies están cubiertas de polvo y hay varias manchas de sangre en las paredes y el algunos de los estantes, ahora que me fijo —marrones y tan ominosas como el resto de este lugar—, y no es una atmósfera de lo más romántica, pero tampoco lo era la habitación del palacio de Ateluya, con la vieja reina no-muerta a escasos metros al otro lado del hall.

Sereon, sin embargo, traga saliva audiblemente y me hace suspirar de decepción una vez más cuando desvía la vista desde mi rostro hacia el libro, como si se negara a ver mi más que evidente invitación a ponernos un poco salvajes sobre la mesa.

—¿Te lo quieres llevar? —Inquiere él señalando el libro en un intento evidente para cambiar de tema.

Con una mueca de decepción y una última mirada de ojos grandes e inocentes llenos de súplica que sé que no le engañan, suelto otro suspiro y asiento.

Por lo menos tendré algo con lo que entretenerme durante el viaje si me apetece leer.

Paramos una vez más en los pasillos superiores para comer algo, poniendo distancia entre los cuerpos de la plaza mayor y nosotros, y encontramos un rincón con un banco apoyado en una de las paredes de un pasadizo, en el que nos sentamos después de la larga caminata de hoy.

Sereon está pensativo otra vez, como suele ocurrir, y yo tengo la cabeza llena de preguntas y estoy agotada después de un día ajetreado y lleno de emociones.

No sé cuánto tiempo ha pasado desde que hemos dejado atrás el palacio de Ateluya, pero debe haber sido al menos un día, si no más.

—¿Quieres que nos detengamos a descansar por hoy? —Me pregunta Sereon cuando ve la lentitud con la que consumo mi guisado, sintiéndome con pocas ganas de comer e intentando ocultar en vano mis bostezos.

Asiento, porque tiene poco sentido seguir el viaje por estos caminos enrevesados si solo pienso en dormir otro poco más, y él me ordena acabar la comida con tranquilidad, antes de guardar los restos de la suya y levantarse para tantear una de las paredes que hay frente a nosotros.

A estas alturas, estoy demasiado cansada como para incluso sentir un ápice de mi eterna intriga y curiosidad cuando la pared se abre, como la de la primera habitación que encontramos en ese lugar, y deja ver tras de sí lo que parece el pequeño hall de una vivienda.

Conocer los entresijos de este sitio es tan útil. Ni siquiera yo, con los recuerdos de Ateluya, sabía de la existencia de una vivienda tras una puerta oculta. Quizá es que esos conocimientos no se transfirieron con los recuerdos de la anciana Kánnmar. No todos lo han hecho.

Ateluya tenía una mente demasiado grande y antigua como para que la mía, mortal y pequeña en comparación, fuese capaz de guardar todo aquello a lo que tuvo acceso.

—Vamos, descansaremos aquí un rato. —Sereon me guía hacia el interior de la vivienda.

Es pequeña, solo tiene un hall que da directamente a una zona de salón con chimenea y un par de sillones en frente de la misma, una mesa redonda con tres sillas a su alrededor, y una cocina que ocupa toda la extensión de la pared derecha. Y a la izquierda hay un arco que da a un distribuidor con tres puertas: dos dormitorios y una zona de aguas; o, como lo llaman los Akfável, un baño.

Estirando los músculos, camino hasta sentarme en uno de los sillones. Sereon ha encendido la chimenea, ha dejado su capa sobre el respaldo del otro sillón, y ha desaparecido en el baño, que puedo ver desde mi asiento a través de la puerta abierta.

Está inclinado sobre algo y, cuando vuelve, tiene las mangas de su túnica arremangadas hasta los codos y un aire tan sensual que me dan ganas de besarlo. Si tuviese las fuerzas para ello y no estuviese tan adormilada, probablemente hasta lo intentaría.

—¿Tienes fuerzas para darte un baño? He llenado la bañera y calentado el agua.

El gemido que suelto lo hace ruborizar de lo intenso que es.

Pero es que solo pensar en meterme en una bañera de agua caliente y poder lavarme el pelo, que a estas alturas está tan sucio que es asqueroso y el cuero cabelludo me pica horrores, me llena de puro éxtasis.

—Eso lo más bonito que un hombre ha hecho por mí jamás. —Le digo, dramática, pero convencida de ello.

Él suelta una carcajada y me ofrece su mano extendida, que cojo con una sonrisa, deshaciendo el broche de mi capa torpemente y dejándola sobre la suya en el respaldo del sillón.

Se nota que ha limpiado la tina antes de llenarla de agua, reluciente y humeante e invitadora, y lo quiero un montón más por ello de lo que ya lo quería antes.

Tanto, que me casaría con él aquí mismo si me dejara.

—Deja que te ayude, estás medio dormida y no quiero que te hagas daño. —Me susurra él con suavidad y con esa voz profunda suya, que hace que se me retuerzan los dedos de los pies del placer.

Asiento, y extiendo los brazos para dejar que me desvista, muy dispuesta a que me mime y me cuide y se encargue de mí —el solo pensar en tener sus manos sobre mi piel desnuda y mojada hace que mi sexo se humedezca con una pasión lánguida y llena de pesado deseo, tan denso como el vapor que sale del agua y caldea la habitación.

Mi amante me desviste poco a poco, teniendo especial cuidado conmigo, como si yo fuera algo precioso, frágil y adorado, y obligándome a sentarme sobre la tapa cerrada del váter —intrigante que también tuviesen de eso aquí tanto tiempo atrás— para poder quitarme las botas —que también ha limpiado a conciencia.

Cómo adoro a este macho. Quién diga que tiene el corazón helado no lo conoce en absoluto.

Cuando me meto en el agua, completamente desnuda, él no me suelta la mano, ayudándome a saltar el borde de la tina y a acomodarme sentada en el agua humeante con cuidado.

Suelto un suspiro de placer cuando el agua caliente me envuelve hasta la mandíbula.

La bañera es enorme, cosa que tiene sentido porque los Kánnmar son mucho más altos y grandes que los humanos, según he visto. Muchos de sus varones alcanzan los dos metros de altura en su forma humanoide habitualmente.

Tengo espacio suficiente como para estirarme de cuerpo entero y flotar sin llegar a tocar nunca los bordes.

—Métete conmigo en el agua. —Le ronroneo a mi Sereon de manera invitadora, pestañeando con coquetería y apartándome el pelo mojado de la cara, pero él ignora mi demanda con una sonrisa que apenas curva sus bellos labios y, en vez de ello, coge un cubo lleno de agua caliente y un paño limpio que enjabona hasta que la espuma le cae por los antebrazos.

—Elévate un poco y te enjabonaré. —Me dice indicándome que me siente.

Envalentonada y queriendo que me mire y me desee, en vez de fingir esa falsa indiferencia suya, me levanto del todo hasta que el agua solo me llega hasta la parte superior de los muslos.

Desnuda y mojada, me relamo los labios y saco pecho con una mirada invitadora y lánguida.

Sereon suelta un suspiro exasperado seguido de una risa en el mismo tono cansado, pero de las que dicen que está divertido muy a su pesar y, por cómo me observa, sé que le está costando decirme que no y que estoy a un paso de ganar esta batalla que libramos entre los dos constantemente.

Sin amedrentarse ni ceder ante mi intento de seducción poco sutil, él se levanta de donde estaba en cuclillas enjabonando el trapo y, sin previo aviso, lo empieza a pasar por mi espalda, agarrándome de un hombro para que no pierda el equilibrio en la superficie resbaladiza de la tina.

Resignada a no ganar por ahora, cierro los ojos y disfruto de la sensación de sus manos limpiando mi cuerpo hasta hacer que cada ápice de suciedad y grima desaparezcan, dejando solo piel reluciente y rosada tras de sí.

Cuando llega a mis muslos, la habitación está tan caliente, y yo estoy tan perdida en el deseo que siento por él, que suelto un gemido involuntario que hace que sus manos se detengan y tiemblen durante unos instantes, antes de recuperar su afamado autocontrol.

Mi tozudo Sehmek evita mi zona íntima, lavando la cara interna de mis muslos con sumo cuidado y sorteando el nido de rizos que oculta mi entrada para enjabonar mi vientre.

—Necesito una buena limpieza ahí debajo también, Sehmek, —le digo, provocándole en tono burlón y sensual, —todavía tengo restos de ti en mi interior.

Sereon detiene sus manos y suelta un gruñido de advertencia. Sus ojos relucen como llamas, pero yo no me amedrento.

Con una sonrisilla diabólica y traviesa, llevo mi propia mano hacia mi vientre sin dejar de mirarlo directamente a los ojos y recojo algo de la espuma que ha dejado él ahí en mi palma, llevándola hasta mis rizos inferiores y enjabonándolos con lentitud mientras me acaricio a mí misma.

Estoy agotada, pero también caliente y necesitada. Y todo es culpa suya.

Si no fuera tan tentador, yo no estaría así.

—Fara. —Ruge él quedamente en tono de amonestación, tan roncamente que la reverberación de su voz me hace temblar y jadear cuando la siento en mis huesos.

Estoy jugando con fuego y, como siempre que lo provoco, me siento a la vez pecadora y liberada.

Con la mano que tengo libre, cojo la suya que todavía sujeta el trapo enjabonado y la llevo hacia mis pechos.

—Todavía no estoy limpia. —Le digo pestañeando con falsa inocencia. —No seas tímido y termina lo que has empezado.

Él suelta un bufido y la oscuridad de sus ojos se hace más profunda, más intensa, hasta que creo que va a saltar sobre mí y a devorarme entera, pero el momento pasa cuando se controla de nuevo a sí mismo y esa hambre suya, que a veces veo relucir en sus ojos como si ardiesen con el mismo calor que las llamas de su don, es empujado hacia el fondo de su mente una vez más.

Hago una mueca de decepción, pero presiono su mano contra la suave piel de entre mis pechos, insistente.

Esa parte de mí que ama sentirse en el borde del peligro se regodea en nuestros juegos y siempre quiere más.

No me importa quemarme si es con él. Si es por él.

Quizá sea mi yo más secreto, ese que quiere que ardamos juntos hasta consumirnos sin importarle las consecuencias. Un yo que solo él y yo conocemos.

Ante el resto del mundo, solo soy Fara la inocentona y cabezahueca.

Él niega con la cabeza, como si no entendiese por qué lo provoco tanto —mentiroso—, pero obedece, frotando el jabón sobre mis pechos mientras yo froto mis dedos contra mi zona más íntima, deseando que sean los suyos.

Estoy lleva de energía, pero también tan agotada que mis huesos se sienten como si estuviesen hechos de hierro pesado, y no sé cuánto tiempo aguantaré en pie, o despierta.

Los párpados se me cierran, y la pasión que siento por él, siempre presente, es lánguida y sensual en vez de rugir como una tormenta y exigir que clave mis uñas en su espalda como a veces hace.

Sereon termina de lavar mis pechos y eleva sus manos hasta mi garganta, y yo me doy por vencida en provocarlo para que mire cómo me intento dar placer a mí misma con la excusa de estar «lavándome» y, dando un suspiro, me siento de nuevo en el agua, dejando que él llene mi rostro y mi cuero cabelludo de ese jabón, que huele a bosque y a incienso, y cuyo aroma nubla mis sentidos hasta que me encuentro a mí misma tan relajada con sus menesteres que, cuando abro los ojos, me doy cuenta de que debo de haberme quedado dormida, porque él ha enjabonado todo mi largo cabello y lo está lavando con agua limpia del cubo, que me gotea por el rostro cayendo en la tina.

—Levanta. —Me ordena sin necesidad, porque hunde sus brazos en la bañera y me alza sin dificultad para poder vaciarla y llenarla de nuevo con agua limpia, con la que me enjuaga una vez más.

A pesar de que debería tiritar por el cambio de temperatura, él está tan caliente que la habitación es una de esas saunas que mis amigas y yo descubrimos en los sótanos, llenos de piscinas de aguas cálidas, del palacio de Vesandel; donde la gente va a relajarse.

Sereon me limpia tan a conciencia que hasta una dama noble de los Akfável estaría llena de envidia por cómo reluzco y, cuando acaba, me envuelve en una manta calentita y suave y me lleva hasta el sillón del salón, frotando mi cuerpo y secándome hasta que no hay ni una sola gota de agua sobre mi piel o cabello, terminando de secarme el pelo con sus manos, diligentemente calentadas con su poder para evaporar el agua y dejarlo liso y suave.

El momento está tan lleno de calma y paz, que el mundo exterior desaparece junto a todas las preocupaciones, y mi mente se queda en blanco disfrutando del confort y de sentirme a salvo mientras él me mima.

Me duermo sin darme cuenta, como suele suceder cuando estoy en sus brazos, y mis sueños están llenos de luz y esa sensación de calma que nadie, excepto él, ha logrado provocar en mí hasta ahora.

Como si no hubiera otro lugar en la existencia en el que debería estar que no fuese aquí y ahora, entre sus brazos, y con sus dedos enredados en mi pelo y su presencia envolviéndome en cuerpo y alma.

Suspiro su nombre en sueños, y siento sus labios besar los míos mientras me hundo en un mar de sosiego y serenidad.

15

Héroes y villanos

SEREON

Una sola vez, me había dicho.

Pruébala una sola vez antes de dejarla ir. Antes de liberarla encontrando una cura a tu obsesión.

Y lo he jodido todo en un momento de debilidad y lujuria del que ni siquiera tengo la decencia de ser capaz de arrepentirme.

Me doy asco a mí mismo.

Pero, aun así, no soy capaz de parar. Me cuesta tanto controlarme que apenas puedo mirarla sin desear volver a hacerla mía. Sin desear marcarla y entrelazar nuestras almas en el vínculo de Esposos Eternos. Saciar la Locura de Sangre que me atenaza y me impide pensar con claridad.

Pensaba que estaría por encima de tales cosas, que podría controlarme, y he fallado de manera miserable.

Visto a Fara con manos tensas mientras ella duerme pacíficamente, sin sospechar que el mayor peligro para ella ahora mismo no es ni estas ruinas, ni Ateluya, ni Aduvalo, sino yo mismo. Ese macho en quien confía tan ciegamente.

Es más una prueba para mí mismo que otra cosa, pienso enfebrecido, y me muerdo la lengua hasta hacerla sangrar cuando las prendas se deslizan cubriendo su piel, a pesar de que quiero hacerlas arder para que ella no pueda esconder su cuerpo de mis ojos voraces.

Es una victoria nimia el que esta vez le gane la batalla a mi naturaleza, rechazando sus avances medio adormilados y cantando victoria cuando logro empujar mis instintos y mi hambre de ella hacia el fondo de mi ser, donde permanecen ocultos, pero no atenuados.

Mucho me temo que, si esto no se detiene, haré algo estúpido; como emparejarme con ella.

Irritado conmigo mismo, cubro a Fara con la manta después de vestirla y me paso las manos por el pelo.

Debería echar un vistazo a la investigación que estaban llevando a cabo los sanadores sobre la Locura de Sangre.

La idea de poner impedimentos al vínculo naciente que siento por esta mujer imposible no me atrae en absoluto, y hace que esa parte primal de mí proteste, pero es mi deber asegurarme de que ella tenga una salida.

Nadie en su sano juicio querría emparejarse con alguien como yo, y sería trágico que Fara lo hiciera sin conocer en lo que se está metiendo y, una vez descubriera lo que soy realmente, decidiera dejarme y no pudiera romper el vínculo mágico que habría entre nosotros una vez emparejados.

Tengo que asegurarme de que no destruyo su vida con mi egoísmo, pero cada vez me resulta más difícil recordar el por qué debo hacerlo.

Resistirse a ella, y a su insistencia en seducirme y decir que soy su Sehmek, se me está haciendo imposible en ocasiones.

Y recordar lo bien, lo perfecto, que se sentía el estar dentro de ella, y el sabor de ella en mi lengua, no ayuda en absoluto.

Me siento en el sillón y saco los viejos pergaminos y diarios anotados de la investigación y, al cabo de media hora, justo cuando estaba empezando a darme por vencido de encontrar algo útil, un párrafo, escrito a toda prisa y en tono urgente, me llama la atención.

«…arrancarse el corazón es la única forma de detenerlo. Una puñalada con la Daga de Cristal del clan Dovakhn y cualquier emoción, incluso aquellas provocadas por la Locura de Sangre, morirá en la víctima…»

Se me detiene el pulso al leerlo.

La Daga de Cristal del ancestral clan noble Dovakhn no es nada más que una leyenda, que yo sepa.

Cuando era niño, mi madre solía sentarme en sus rodillas y me contaba las leyendas y cuentos de nuestra especie; de su historia, sus héroes, y sus villanos.

La de Ikarr Dovakhn fue una de las que más me impactó, y solía pedirle que la repitiera una y otra vez, y mi madre —con una sonrisa y haciéndome cosquillas— la contaba siempre con paciencia sin importar si ese día ya lo había hecho tres o cuatro veces antes de esa.

Pensar en ella siempre me produce un nudo de angustia, vergüenza, y rabia en el pecho.

Sarkara, Sacerdotisa Kánnmar del Templo de las Lágrimas, aseguraba amar a sus hijos más de lo que amaría a nadie jamás.

Hasta lo de Nimeria.

Y hasta que, poco después de la ceremonia del funeral de mi medio-hermana, ella encontró a alguien a quien amaba más —a un Compañero.

Y su único hijo restante, yo, empezó a ser más una molestia que el niño al que aseguraba adorar.

Tras la muerte de mi hermana, mi madre ni siquiera se dignaba a mirarme. Existíamos bajo el mismo techo sin cruzar palabra ni caminos, cuando antes de ello había sido difícil que Sarkara dejara de buscarme, de abrazarme, de decirme, aunque estuviésemos en público y yo fuese un adolescente algo huraño y le pidiese que parase, que me amaba más que al sol y a la luna y a las estrellas combinadas.

Peor, ¿cómo podría culpar a una madre por odiar al hijo que mató a su hija mayor? ¿Al asesino de su hermana?

Sin importar lo horrible que Nimeria había sido, mi madre nunca había sido capaz de aceptar la cruel verdad sobre su hija. Y jamás aceptó su muerte. La muerte de su primer bebé.

A manos del segundo.

Cuando conoció al guerrero Khoen al que yo apenas vi más que un par de veces a distancia, de casualidad, y se dio cuenta de que lo amaba lo suficiente como para emparejarse con él de por vida, de que era al único que iba a llamar Alma Gemela, Sarkara se volcó en él y en su relación y fingió que el pasado no existía.

Fingió que yo no existía.

Ni siquiera se despidió de mí cuando me mandó con un contingente de guardias a vivir con mi tío Siver, antes de que, cansado de los Kánnmar y sus juegos psicológicos, me largara a vivir con Leto y entrase en el servicio de la familia real de Vesandel, emparentada con mi padre Akfável, por voluntad propia.

Me sacudo a mí mismo de los pensamientos y recuerdos negativos que me acechan oscureciendo mi mente. Las llamas azules crepitan en la chimenea reflejando mi sombrío estado de ánimo.

Rara vez uso mi poder por ese mismo motivo.

Siempre me trae a la mente la memoria de Nimeria.

Y de madre.

Y mi Sehel siempre estará asociado a ello.

Releo el párrafo de nuevo, centrándome en las palabras «Daga de Cristal» e intentando remembrar los viejos recuerdos, enterrados y casi olvidados —como todo lo relacionado con madre y Nimeria; son demasiado dolorosos—, de las historias que Sarkara solía contarnos a mi hermana y a mí.

Ikarr Dovakhn había sido héroe primero, y villano después, en la larga y enrevesada historia de la especie Kánnmar.

En los inicios de su vida, como hijo de una de los linajes más nobles, descendientes de la mismísima Reina Madre, había gozado de riquezas y privilegios, hasta que, tras decidir que deseaba forjar un camino por sí mismo y no depender del nombre de su clan, se marchó del reino dragón en busca de aventuras.

Fue el primer dragón, pero no el último, en unirse a un grupo de aventureros y recorrer Aldamar salvando vidas y resolviendo misterios —y descubriendo tesoros y riquezas de gran valor sobre el camino.

Y se convirtió en un héroe cuando, durante el intento de un nigromante por conquistar la capital del reino de Mirvatur, donde la mayoría de sus habitantes son cambiantes druidas, hadas, y hechiceros, detuvo a este mismo y a su ejército de no-muertos en una batalla de magia contra magia de la que todavía, seis mil años después, se cantan baladas y canciones en las tabernas de todo Aldamar.

Pero tuvo la desgracia de perder a su Compañera y esposa en la batalla; la druida elfa Sivalla, que murió intentando salvar a un grupo de inocentes atrapados en medio de una de las reyertas.

Como todo Kánnmar que pierde a su Único, Ikarr se volvió loco del dolor.

Incapaz de soportar el vacío que había dejado la pérdida de su amada, e incapaz de sobreponerse al instinto que obliga a todo Kánnmar a sobrevivir y que nos impide el suicidio, presente en nuestra sangre, usó su poder para encantar un arma con magia prohibida. Una magia que robaría a aquél que se la clavara en el pecho de toda emoción, en vez de acabar con su vida.

Pues el héroe pensó que esa sería la única forma en la que podría soportar vivir los milenios venideros sin la presencia de su amada en el mundo.

Cuando Ikarr terminó el conjuro y usó la Daga de Cristal en sí mismo, no sangró, sino que la oscuridad de su entorno se hizo densa, las sombras empezaron a susurrar, y la frialdad de los seres de la penumbra devoró su corazón llenándolo de crueldad y de la incapacidad de sentir empatía o piedad.

Aunque la daga cumplió su cometido, también convirtió a Ikarr en una criatura de terror y muerte, que se alzó sobre los cielos como un dragón hecho de oscuridad y arrasó con la tierra que había visto a su amada morir.

Y se marchó luego de Aldamar para no volver nunca.

Nadie sabe si la daga existió realmente o no. O si Ikarr sigue vivo y las leyendas sobre su transformación en una criatura del Abismo son ciertas.

Nadie, excepto uno de sus viejos compañeros. El único que, se rumorea, ha sobrevivido hasta ahora. El único que, junto a Ikarr mismo y su esposa, no era un ser mortal.

El hermano gemelo de la druida Silvalla, Elvallon.

Pero su paradero es desconocido. Y los elfos se protegen bien unos a otros y, si uno de ellos conoce el lugar donde se oculta, no lo hablará jamás con desconocidos.

Así que estoy en un callejón sin salida.

Perfecto.

Soy incapaz de dormir esa noche. Como muchas otras noches.

Mi fuego crepita en la chimenea tiñéndolo todo en tonos azules y plateados y parece burlarse de mí, escondiendo los planos del rostro de Nimeria entre sus llamas.

Cuando duermo tras haber usado mis llamas, a veces escucho sus gritos, silenciosos y acusatorios.

Sacudo la cabeza para despejarme la mente y, tras una última mirada a los papeles de los sanadores, los dejo arder en la chimenea hasta que mis llamas envuelven mis manos y empiezan a dolerme.

No se supone, dicen, que tu propio Sehel pueda hacerte daño a ti mismo.

Pero se olvidan de decir que, a veces, lo único que deseas es dolor y castigo, y que el don de tu alma responde a ese enfermizo anhelo de desaparecer, de dejar de pensar, volviéndose contra ti.

Otro motivo más por el que mi Sehel permanece encerrado dentro de mí; negándome a usar nada más que pequeñas llamas ocasionalmente y solo cuando es estrictamente necesario, y prefiriendo una espada o una daga y mancharme las manos de sangre cuando debo asesinar a alguien por mi trabajo.

—¿Sereon?

La voz de Fara me devuelve a la luz, y parpadeo aspirando una bocanada de aire hasta que mis ojos y mi mente están de nuevo en el presente.

El cabello rubio pálido de la humana refleja el fuego de mis llamas, pero, en vez de hacerlo de manera ominosa y fría, como todo lo demás, en ella la luz que emana de mi Sehel parece volverse cálida y amable.

Como un anochecer estrellado.

—¿Has descansado bien? —Le pregunto, preocupado de que la mala postura en la que ha dormido estas horas y el estrés de estos últimos días le hayan causado pesadillas.

Pero ella me sonríe —siempre me sonríe; y, si supiese qué efecto tienen sus sonrisas en mí, sabría que estoy condenado, aunque me esfuerce por mantener una fachada distante y cordial que se resquebraja cada vez más— y asiente con la cabeza, elevando una mano para cubrir un bostezo y limpiándose los ojos de legañas.

Es adictiva, esta mujer humana. Sus sonrisas y su inocencia, entremezclada con una personalidad traviesa y desvergonzada, y el amor que ofrece sin tapujos y sin falsedades: tan honesto y tan brillante como ella.

Me hace relajarme.

Me hace desear, soñar, con un futuro diferente.

Imaginar un mundo en el que cedo a ese amor que ella afirma sentir por mí y a las demandas de mi propio corazón; y un futuro lleno de ella.

Y de esas sonrisas que hacen que mi corazón se detenga cuando las veo y roban el aliento de mis pulmones.

Nunca nada había dolido tanto como decirme que no a mí mismo cada vez que esos pensamientos, que aumentan en intensidad y cantidad cada instante que paso al lado de ella, aparecen, cargados de un anhelo que nunca he sido capaz de dejar morir por completo —de tener una vida normal; una esposa y Compañera; un hogar; alguien que conociese mi alma por entero y que no me amase menos por ello; una igual en todo y frente a todo, no en capacidad para matar o en poder mágico, porque esas cosas son irrelevantes para mí y no me importaría si ella carece de magia o, en cambio, es más poderosa que yo; sino una Compañera que caminase a mi lado, junto a mí, sin sentir que soy menos que ella en ningún sentido a pesar de todo.

A pesar de Nimeria; y de madre; y de mi sangre Kánnmar; y del hecho de que los dragones siempre causarán problemas en mi vida, aunque no sea su intención.

Y de que soy un asesino y un espía y me gano la vida terminando con la de otros.

Anhelos peligrosos. Anhelos que me dejan en carne viva, como si estuviera sangrando y no pudiera cerrar la herida.

—¿Tienes hambre o sed? —Le pregunto tragando saliva y cerrando los puños sobre mis muslos, intentando que no se note lo mucho que quiero tocarla y mandar mis miedos al Abismo.

Pero no puedo hacerle esto. No a ella.

Nunca seré un macho libre y honorable. Mi pasado, y los juramentos que he hecho ante la corona de los Akfável, me atan.

Y ella merece a alguien mejor. A alguien que no esté roto por dentro. Que no se haya ensuciado las manos y sentido satisfacción por ello con la muerte de sus enemigos.

Incluso con la de su propia hermana.

—¿Hay algo dulce en esos papelitos tuyos? ¿Como tarta o bollos, o algo así? Me apetece mucho comer dulces, pero si no hay, no pasa nada. Tener comida es un lujo ya de por sí. —Dice estirándose y haciendo crujir los huesos de su espalda.

Mis ojos se desvían hacia la curva de sus pechos y mi mente se queda en blanco, y ella me sonríe, ufana, cuando se da cuenta de ello.

Mujer exasperante y preciosa como ninguna, seguro que lo ha hecho a propósito.

Me viene a la mente cuando nos conocimos, meses atrás, y lo modosa, cortés y recatada que fingía ser, llamándome «mi Señor» o «mi Lord», hasta que vio que eso no funcionaba conmigo.

Chica astuta, mi Fara. Inteligente y manipuladora, pero tan dulce y tan compasiva…

Debo dejar de pensar en ella si no quiero volver a ceder a la tentación hecha carne que es ella para mí. Y no debo, o sé que llegará un momento en el que no pueda dejarla libre de mi Locura de Sangre.

Y ella se merece ser libre y feliz.

No hay nada, ni siquiera mis propios deseos egoístas, más poderoso en mí que el anhelo de verla así: sin miedos, a salvo, feliz, y en libertad.

—Creo que debe de haber algo. —Respondo, sacudiendo los pensamientos que invaden mi cabeza en cuanto la miro. Me cuesta pensar con claridad cuando ella está cerca. —Dame un minuto.

Rebusco en el pequeño pergamino-llave que contiene todos los sellos, conectando mi mente al mismo para encontrar algo dulce entre sus categorías, y saco de él un par de sellos de papel que activo, dejando sus contenidos en la mesita que separa ambos sillones.

Dos cajas de madera y un par de botellas de agua aparecen intactos, despertando la insaciable curiosidad de Fara.

—¿Qué es? ¿Tarta? ¿Pudding? —Inquiere con ojos brillantes.

Abro una de las cajas y se lo muestro.

Está dividida en dos. A un lado, hay una hilera de galletas de azúcar y canela; al otro, un trozo cuadrado de tarta de chocolate que, gracias a la magia, todavía está tan caliente como si la acabaran de sacar del horno.

Fara gime al verla y yo me muerdo la lengua al ver sus mejillas sonrosada y su expresión de deleite, y al escuchar los pecaminosos sonidos que hace.

Me cuesta mantener el control, y me tengo que obligar a dejar la tapa a un lado y tenderle el tenedor y chuchillo de madera que hay guardados en la misma, y coger mi propio contenedor con guisado de carne y patatas.

Como en silencio mientras ella devora sus dulces de manera audible, y los sonidos que salen de su garganta me recuerdan tanto a lo que hemos hecho en el maldito sofá que se ha empeñado en llevarse que, cuando las galletas empiezan a desaparecer en su boca tras haberse comido la tarta en segundos, tengo una dolorosa erección presionando contra la tela de mis pantalones.

—¿Sabes? No sabía lo que era el chocolate hasta que Bernadette y yo pedimos un trozo de tarta en una de las cafeterías esas que hay por todo Vesandel, y ahora no puedo vivir sin él. —Suspira en tono casual mientras se mete las últimas migas de la tarta en la boca.

—Mmmmh. —Respondo con la garganta reseca y la lujuria presionándome para que le hunda la lengua en la boca.

—Es lo más delicioso que he probado nunca. En serio, es como sexo hecho comida, ¡no! Mejor. Mucho mejor. ¿No crees?

—No soy muy de dulces. —Replico en tono seco.

Esos malditos sonidos que no deja de hacer me están volviendo loco.

—Ohhh, pues tú te lo pierdes. Más para mí. —Contesta ella en tono alegre. Si se da cuenta de cómo me están afectando sus provocaciones, seguramente ni siquiera le importe. O, muy probablemente, le divierta. —Mmmmm. Las galletas no están nada mal, tampoco. Me pregunto quién haría toda esta comida. Ohhhh, ¡son deliciosas! Prueba una, vamos.

Me ofrece una de las galletas para que la coja con la boca de sus dedos llenos de azúcar, y yo me resisto al impulso de inclinarme y complacerla —a ella y a mí—, sabiendo que, si lo hago, acabaré con mi boca en más que en solo sus dedos.

—No, gracias.

Ella hace un puchero, se encoge de hombros, y se lleva el dulce a la boca, masticando ruidosamente y lamiéndose los dedos manchados después.

Rechinando los dientes, me levanto tras acabar mi propia comida y hacer desaparecer los contenedores, dejando solo las botellas de agua a medio acabar sobre la mesa.

—¿Vas a querer algo más? —Le pregunto en tono áspero.

Ella niega con la cabeza, relamiéndose los labios de la canela y el chocolate.

—Entonces voy a lavarme y luego nos pondremos en camino, si te sientes con fuerzas.

El ambiente cambia en cuanto le digo que tenemos que ponernos a caminar de nuevo, y Fara se queja audiblemente y suelta un suspiro, recostándose en el sillón y cubriéndose con la manta.

Me hago cargo de mi molesta erección una vez estoy en el baño —con la puerta entornada porque mis instintos no me permiten dejarla sola después del peligro en el que ha estado; aunque esté a apenas unos pasos de mí y a tan solo una puerta de distancia— con movimientos rápidos y apretando la mandíbula para no dejar salir ni un solo sonido que me delate, y me lavo el cuerpo y el cabello con la misma practicidad, procurando no pensar en cómo se sentían las manos de ella sobre mi piel y en lo cerca que está, y fallando en ello.

Cuando salgo, limpio, seco, y vestido, Fara tiene las mejillas sonrojadas y los ojos brillantes y la vista fija en la puerta entornada, primero, y luego en mí.

Girando la cabeza no muy sutilmente cuando paso a su lado, me doy cuenta de que, desde su ángulo, podía ver mi reflejo a través del espejo, que he limpiado unas horas atrás cuando preparaba el baño para ella.

—Si necesitas ayuda la próxima vez…

—Fara, déjalo estar. —La interrumpo en un tono más seco que el desierto.

Me siento demasiado cansado como para estar avergonzado, pero su entonación libidinosa y llena de insinuación no ayuda.

Ella hace una mueca de descontento y yo apuñalo el instinto de consolarla y complacerla, que se hace cada vez más difícil de combatir ahora que mi alma la ha elegido como su Compañera.

Nos ponemos en marcha poco después. Yo liderando el camino y ella detrás de mí y agarrada a mi brazo, lanzándome miradas compungidas tan poco sutiles como lo es ella de vez en cuando.

La salida que necesitamos no está lejos, por suerte.

Lo difícil no es salir de aquí; lo difícil es encontrar un asentamiento donde se supone que debería estar según el mapa de este lugar perdido, ya que dichos asentamientos podrían o no existir debido a lo vieja y, por ende, poco fiable que es la información.

—Oh, qué puerta tan bonita. —Comenta ella cuando, largas horas después de empezar a caminar, llegamos a una de las entradas que antiguamente usaban los refugiados para salir a la superficie a traer provisiones en secreto.

De acuerdo con la información del mapa mágico de la piedra, la puerta estaba situada en un acantilado, al otro lado de la pequeña cordillera de montañas por la que hemos entrado, cuyo camino llevaba a un valle secreto, y desde el cual se podía acceder tras un día de camino a una ruta comercial poco usada de caminos empedrados y escondidos en las dunas del desierto.

Esperemos que eso siga siendo cierto.

Aún a malas, ahora que mi brazo está sano, siempre podría adoptar mi forma de dragón y caminar con Fara en mi lomo —me asusta volar con ella y que se caiga. Es tan pequeña y frágil.

Pero debería ser un último recurso, porque Aduvalo y sus aliados —a los que estoy más que seguro que estaba esperando impacientemente a que vinieran cuando nos atrapó en la montaña— todavía andan sueltos; si es que Leto, Siver, y los demás no se han encargado de ellos; y además Kánnmeret no es precisamente un lugar amigable para una humana y un mestizo.

Uno nunca sabe qué clase de dragón se va a encontrar, y cuáles serán sus ideologías y lealtades.

Y todavía está el problema de tener que encontrar a Akertaoro y acabar con la maldición de Ateluya y los suyos.

Lo mejor que podemos hacer ahora mismo es procurar pasar lo más desapercibidos posible. Tendré que pensar en algo cuando nos acerquemos a un asentamiento.

Fara, sobre todo, llamaría mucho la atención dependiendo de a qué tipo de ciudad o villa nos acerquemos. En algunas admiten a los humanos, en otras, no los soportan y no han olvidado la Guerra de los Portales y las pérdidas sufridas a manos de los mortales que invadieron Aldamar por aquél entonces.

Los dragones tienen una memoria muy larga y muy rencorosa.

Cruzamos el hall hasta estar frente a las dobles puertas de piedra, lo suficientemente grandes para que un Kánnmar en forma dragón de tamaño medio pudiera entrar y salir de la ciudad secreta sin muchos problemas, y como pasó con la que nos permitió acceder, las runas que hay inscritas en su superficie se iluminan con magia antigua en cuanto notan que nos acercamos.

—Lo había olvidado. —Exclama Fara con maravilla en la voz. —Qué hermosas son, esas runas. Parecen estar escritas con la luz de la luna.

Sonrío sin pretenderlo.

Esta humana mía es capaz de encontrar belleza en cualquier situación. A pesar de haber sido raptada —dos veces—, amenazada, coaccionada, invadida en mente y alma, y un largo etcétera, todavía tiene el don de ver belleza donde la encuentre, por escondida que esté.

Me centro a la fuerza en la puerta, porque mi pecho se está llenando de calidez y mi cabeza de pensamientos ridículos que ni yo mismo soporto, al pensar en ella.

Encontrar la palabra secreta, desde dentro, no es difícil. Lo difícil sería hacerlo desde fuera.

—Akévatar.

Lealtad en Kánndar, lenguaje de los Kánnmar.

Qué irónico.

Las puertas se abren de manera silenciosa, dejando entrar la luz del sol a raudales y haciendo que ambos nos cubramos los ojos con las manos después de haber vivido en la penumbra de Los Caminos estos días pasados.

Tal y como aseguraban las descripciones, hay un camino, oculto por la maleza, que sale desde las puertas y desciende por un valle escarpado cubierto de árboles con un río en su centro.

Pero, como me temía, las cosas han cambiado desde que el mapa fue actualizado.

Al otro lado del valle, y mirándonos con expresiones de alarma en los rostros, un grupo de unas cuantas decenas de personas —la mayoría Kánnmar y qendi— nos observan salir de la ciudad perdida entre gritos desde las terrazas de sus balcones.

Está claro que, o no sabían que la puerta estaba aquí, o no se esperaban que alguien hiciera uso de ella.

Uno de los feéricos, un elfo alto y de cabello dorado —como muchos de ellos—, alza una de sus manos y lanza una señal mágica al aire. Seguramente llamando a los soldados y montaraces que tengan vigilando su asentamiento.

Perfecto, un hechicero elfo. Lo que nos faltaba.

Lo de pasar desapercibidos acaba de fallar incluso antes de empezar.

16

El Templo de la Llama Eterna

FARA

Los elfos son seres muy extraños.

Sereon no parece muy preocupado por ellos, así que el susto que nos hemos llevado, por suerte, no es para tanto.

Excepto por el hecho de que parecen más sorprendidos de vernos a nosotros que nosotros a ellos —y por el contingente de guardias armados que han mandado a recogernos y “guiarnos” hacia su asentamiento para hablar con la Dama del lugar—, no me dan la sensación de que se vayan a poner agresivos.

Sereon está tenso y serio, como siempre que encontramos desconocidos —especialmente si van armados—, pero yo estoy emocionada.

Es la primera vez que veo elfos en persona.

Son más de lo que esperaba.

Las leyendas dicen que son altos, etéreos, hermosos, y eternos. Y no se equivocan.

Su belleza, sin embargo, es diferente a la de los Akfável o a la salvaje bestialidad e inhumanidad de los Kánnmar. Los Akfável son más oscuros, más…ariscos en sus facciones, por decirlo de algún modo.

Los elfos son tan bellos que mirarlos duele.

Es como ver una imagen de perfección de lo que la belleza debería ser. Así como los Akfável parecen demonios seductores, los elfos parecen seres celestiales.

Incluso brillan, emitiendo una luz que parece provenir de su interior, plateada en algunos y dorada en otros.

Los dragones Kánnmar, según he observado, parecen llevar la piel cubierta de una fina capa de polvo metálico y brillante, pero los elfos son tan brillantes como los espíritus de las almas perdidas del valle de los muertos que hemos dejado atrás; y, cuanto más oscuro es, más luminosos son.

Dan un poco de miedo.

Hay también algunos Kánnmar entre ellos, e incluso algunas hadas —que ya he visto en Vesandel, ya que les encanta hacer sus casitas en los jardines del palacio— que revolotean sobre nuestras cabezas, parloteando en su idioma chillón y de sílabas rápidas, excitadas, e imposibles de descifrar. Pero la mayoría de los habitantes de este lugar son elfos.

Tanto los elfos como las hadas son llamados feéricos por muchos —lo sé tras haberlo leído en un libro—, porque provienen del mismo continente, al que ellos se refieren como Faéria; pero al que aquí en muchos sitios del norte se lo llama Akilena, hecho por el cual algunos también los llaman Akilenos o Akilos.

Al igual que los elementales, que nunca he visto pero que se dice que son espíritus sin cuerpo hechos de elementos, como fuego o agua; y que, como las hadas, conviven con los elfos en sus reinos, esparcidos por todo Aldamar.

He leído mucho sobre ellos, e incluso esperaba encontrarme alguno en Vesandel, pero no había conocido a ninguno en persona hasta ahora.

Intimidada por su belleza y el poder que emanan estos seres eternamente jóvenes, a los cuales incluso los dragones temen, me apego a Sereon como una lapa y me niego a separarme de su lado, incluso cuando nos llevan por un puente y nos guían hasta un pálido edificio, lleno de terrazas abiertas con jardines, situado junto a una rugiente cascada.

Allí nos detenemos frente a una mujer, resplandeciente a pesar de que va vestida con un simple vestido blanco y está sentada en una silla de mimbre.

Su largo cabello negro ébano cae en hondas por sus hombros pálidos como la luna y enmarcan un rostro por el que muchos hombres darían la vida solo por ver en persona, y sus ojos azules son aún más intimidantes y profundos que los de mi Sereon.

No necesita que nos la introduzcan para darnos cuenta de que es la Dama del lugar, a pesar de que los demás elfos no le hacen reverencias, sino que se limitan a llevarse la mano al corazón y a señalarnos, hablando en su idioma lírico y lleno de vocales, tan diferente a las duras consonantes del Akfávelar o el Kánndar, el lenguaje dragón.

Ella alza una mano de dedos largos y delgados y uñas perfectamente cuidadas y se hace el silencio en la sala. Incluso los Kánnmar y las dicharacheras y siempre caóticas pequeñas hadas la obedecen sin rechistar.

—Sereon y Fara de Vesandel, os doy la bienvenida al Templo de la Llama Eterna. —Saluda con una sonrisa amigable. Aparto la mirada de sus ojos cuando ella observa los míos con fascinación, como si sintiese tanta curiosidad por mí como yo por ella. —Soy Miraiel, hija de Reyes, del linaje de Falvánn, y mi hogar es vuestro hogar, como el de todo viajero cansado que venga en son de paz.

Sereon inclina la cabeza ante ella con respeto, pero la tensión no se relaja mucho de sus anchos hombros.

Esta gente no puede estar asociada con algo tan apestoso como Aduvalo, ¿verdad? Sería imposible. Parecen buenas personas, o quizá es que yo estoy condicionada por las leyendas que pintan a los elfos como seres benevolentes y justos, hechos de luz, que de pequeña mi madre solía contarme.

Sin embargo, los Dioses saben que Los Caídos, como llamábamos a los Akfável en Las Marcas, no son demonios crueles y sin corazón que raptan mujeres para devorarlas como habíamos creído toda la vida antes de conocerlos. Así que podría estar equivocada.

Aunque pensar que podrían ser corruptos me parte un poco el corazón. En los cuentos de mi madre, las princesas druidas elfas que salvaban el mundo de los malvados siempre eran mis heroínas favoritas.

Y ahora mismo, pienso con ansiedad y excitación, estoy en frente de una. Una muy intimidante.

—Te agradecemos la bienvenida, así como tu hospitalidad, Dama del Templo. —Dice Sereon con formalidad finalmente.

No se me escapa, empero, que se ha puesto delante de mí cuando hemos llegado frente a la Dama, y que una de sus manos sujeta la mía con posesividad.

—Quedaos todo el tiempo que deseéis. —Asiente ella, y luego ladea la cabeza y la curiosidad de su mirada se incrementa. —Veo que tenéis aventuras que contar. Tal vez queráis regalarnos vuestra historia durante la fiesta de bienvenida que haremos esta noche en vuestro honor.

—Será un placer. —Se inclina Sereon con tono plácido, sorprendiéndome. No es propio de él. Me esperaba que gruñera y la mandara a freír espárragos al monte con sarcasmo por pedirle que fuese su bufón. —Es un precio pequeño, pero justo, el de entretener a vuestra corte esta noche a cambio de vuestra hospitalidad. Aunque os advierto que nuestra historia no es tan fascinante como pueda parecer.

—Está decidido, pues. —La Dama da una palmada, rompiendo la tensión que había en la sala, y la gente se relaja y empieza a hablar de nuevo, esta vez con ilusión, como si la idea de escuchar a Sereon contarles nuestras desventuras fuera lo más excitante del siglo para ellos. Y, considerando lo mucho que viven estas criaturas, más incluso que los dragones si los rumores son ciertos, tal vez así sea. —Tiakor os guiará hasta vuestros aposentos para que podáis descansar y refrescaros, y esta noche oiremos la historia de cómo habéis logrado cruzar las ruinas de la vieja ciudad maldita.

Dicho esto, un enorme Kánnmar, más alto y ancho de hombros incluso que Zares, el amigo de Sereon que se rumorea que es medio Berserker, de largos cabellos rojos como la sangre y amigables ojos del color del oro envejecido, se nos acerca con una sonrisa y habla rápidamente con Sereon en el idioma de los dragones.

Idioma que, si yo no tuviera los conocimientos de Ateluya, no hubiera comprendido.

—Tú y tu bella Compañera-esposa seréis mis invitados, hermano-dragón. Por favor, seguidme y os guiaré hasta el lugar en el que podréis descansar, y os enviaré algo de comida mientras os refrescáis. Debéis de estar hambrientos.

Esposa. Cree que soy la esposa de Sereon.

Y Sereon no ha protestado al oírlo. Ni siquiera un pequeño reparo malhumorado.

Tiakor se acaba de convertir en una de mis personas favoritas en toda Aldamar. Menudo encanto de dragón. Debería haberlos más como él.

Sonriente y con el ánimo renovado, seguimos al Kánnmar, cuya piel brilla como si estuviese cubierta con polvo de rubíes cuando le da la luz del sol directamente, por el laberinto de puentes, caminos, y jardines que es este lugar, hasta llegar a una casa de menor tamaño que la de la Dama, pero no menos bonita.

Este lugar es encantador. Exactamente como una se imagina un asentamiento élfico o un palacio feérico: etéreo y lleno de luz y árboles y flores por todas partes.

—Mi hogar es vuestro hogar. —Nos señala Tiakor, subiendo los escalones que dan al porche. —Perdonad que no dispongamos de habitaciones de invitados apropiadas, hace años que no tenemos visitantes en el Templo. —Dice en tono de disculpa, abriendo la puerta e indicándonos que entremos con un ademán y una sonrisa.

El interior es tan bonito como el exterior. Hay muebles de madera y mimbre trenzado por todas partes, pero también alfombras de suave pelo en blancos y azules, y tallas y pinturas en las paredes de madera y mármol blanco y, en cada pared, ventanales y puertas de cristal que dan a numerosas terrazas repartidas por las tres plantas.

A la izquierda y al fondo de la amplia estancia abierta, una larga escalera de caracol recorre las tres plantas de techo inclinado, de cuyas barandillas cuelgan macetas con flores.

—¡Es precioso! —Exclamo, encandilada por la mezcla entre naturaleza y comodidad que han logrado los arquitectos.

Tiakor se ríe, divertido por mi reacción.

—Supongo que lo es. —Se encoge de hombros sin perder la sonrisa. — Los elfos tienen su propio estilo. No les gustan los espacios pequeños ni las habitaciones sin ventanas y, como puedes ver, adoran las terrazas y la naturaleza. Así que uno se acostumbra a ello.

—Gracias por dejar que nos quedemos en tu hogar, hermano-Kánnmar. —Dice Sereon, que no ha perdido un ápice de severidad desde que nos hemos encontrado con este asentamiento, a pesar de la bienvenida que nos han dado.

Por el contrario, parece incluso más severo y serio que antes.

Tengo ganas de quedarme a solas con y él y preguntarle qué es lo que le pasa, porque, según me esperaba yo, podría haber sido peor. Hemos salido ganando con estas gentes.

Podría haber sido Aduvalo y sus esbirros quiénes nos esperasen al otro lado de la puerta, pero, en cambio, he podido ver elfos en persona por primera vez en mi vida.

A eso yo lo llamo vencer al destino.

Tiakor se inclina cortésmente.

—Vuestras habitaciones están en la segunda planta. —Nos indica. —Tras la puerta con una flor azul pintada en ella. Yo iré a las cocinas a pedir que os traigan algo de comer. Mientras seáis mis invitados, estáis en vuestra casa.

—Gracias una vez más por vuestra hospitalidad. —Sonríe Sereon con una sonrisa que no le llega a los ojos, y que más parece un rictus que otra cosa.

—¡Gracias, Tiakor! —Exclamo yo, deseosa de explorar este lugar y de entender qué es lo que le pasa a mi futuro Compañero.

En cuanto Tiakor se va tras hacer una última reverencia, me giro hacia Sereon de manera excitada, pero él se me adelanta, agarrándome de la mano y esprintando por las escaleras hasta la habitación que el otro Kánnmar nos ha indicado.

—Malditos jodidos elfos y maldita jodida suerte. —Sisea con cabreo en Kánndar, y luego suelta una larga diatriba de palabras malsonantes en Akfávelar.

—Sereon. —Lo llamo intentando llamar su atención sin éxito.

Mi guerrero se pasea por la habitación como un gato encerrado y nervioso.

—¡Un asentamiento elfo! ¡En Kánnmeret!

—¡Sereon! —Lo llamo con más fuerza cuando me ignora, demasiado concentrado en su diatriba.

—¡Y han construido un maldito templo en un maldito valle encantado! Y a saber cuántos estarán atrapados aquí por culpa de su jodido aburrimiento…

—¡SEREON! —Le grito a pleno pulmón, sacudiéndolo de un hombro.

Mi enfado obtiene el efecto esperado, haciendo que se detenga en seco a mirarme.

—¿Se puede saber qué te ocurre? —Le pregunto en tono exigente.

Él tensa la mandíbula, mirándome fijamente y sorprendiéndome cuando me pone ambas manos en los hombros con urgencia.

—Fara, escúchame atentamente. —Me apremia, y yo asiento, asustada de su tono de voz. —Hagas lo que hagas, no les prometas nada y no hagas juramentos. Y prométeme a mí esto: que en cuanto yo te diga que tenemos que irnos de aquí, lo harás sin rechistar.

—Vale.

No parecen promesas muy difíciles.

—Y una última cosa, —añade con severidad, —si te ofrecen vino élfico, ¡no bebas ni una gota! Y, si no puedes evitarlo, nunca bebas más de una copa, ¿entendido?

—Vale, vale. ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que me emborrache e intente besarte en público otra vez, como en la fiesta de emparejamiento de Lareta y Leto?

Él suspira y apoya su frente contra la mía, y me doy cuenta de que va muy en serio.

—No es por eso. —Replica vagamente en tono gruñón.

—¿Por qué les tienes tanta tirria a los elfos? ¿Son mala gente?

—No, peor. —Me tenso, esperando que diga que son esclavistas corruptos o algo así, pero su respuesta me hace soltar un bufido irritado. —La mayoría están tan obsesionados con la bondad y la justicia y toda esa mierda que resultan pedantes. —Y entonces añade en tono irritado: —Pedantes con poderes mágicos primordiales y una horrenda manía de entrometerse en las vidas privadas de los demás.

—Estás siendo ridículo. —Me quejo, apartando sus manos cuando veo que hay un precioso vestido sobre la cama, en el que no me había fijado antes por estar concentrada en el arranque de mi Sereon. —¡Mira esto, es precioso! —Exclamo corriendo los pasos que me separan de la cama doble y levantando el vestido, blanco con bordados de hojas y ciervos en oro en la cintura y en las largas mangas acampanadas. —¡Y es de mi talla! ¿Cómo lo habrán hecho? ¿Crees que sabían que vendríamos?

—No me extrañaría nada que esa Dama suya lo hubiera sabido de antemano y se lo hubiera callado para divertirse con toda la algarabía.

Ignoro a Sereon y sus murmullos huraños una vez más, centrándome en el descubrimiento de mi nuevo vestido y los zapatos a juego.

—¡Sereon, mira! ¡Hay maquillaje! ¡Y perfumes!

Sonriendo de oreja a oreja, me acerco al tocador y toqueteo cada cajita de polvos y labiales, a los que me hice adicta a coleccionar en Vesandel, y abro las tapas y huelo los cuatro perfumes que hay sobre una bandeja de cristal y metal dorado, hermosamente decorada con un ramo de flores frescas.

Bien, me sonrío alegremente, el dueño de la casa había dicho que la considerásemos nuestra mientras fuésemos sus invitados, así que imagino que no le importará que use todo esto, pienso cogiendo uno de los pinceles de maquillaje y acariciando las suaves cerdas blancas.

Y, si le importa, que se aguante. No haberlo dicho.

Sereon me observa hurañamente y cruzado de brazos, de pie junto a la ropa que han dejado para él, también bella y de gran calidad y en los mismos tonos azules y plata que sus escamas —y estoy segura de que deben haber sabido que veníamos a pesar del jaleo que han montado en cuanto lo veo, porque los pequeños diamantes que hay repartidos por la túnica imitan a la perfección el cielo nocturno estrellado que parece mi Sereon cuando se transforma; todo él azul medianoche y brillos plateados tintineantes.

—Voy a darme un baño. —Decido cuando echo un vistazo al baño adjunto, y veo que hay una tina llena de agua caliente y humeante que huele a aceite de jazmín de manera invitadora. —Si tú quieres seguir siendo un gruñón, allá tú. Pero yo creo que una historia a cambio de una fiesta y un lugar donde quedarnos es, como has dicho tú antes, un pequeño precio a pagar por todo esto. —Le digo con firmeza, entrando en el baño y dejando la puerta abierta mientras me desvisto canturreando una canción.

Yo estoy muy dispuesta a disfrutar de la grata sorpresa que ha sido encontrarnos con estas agradables gentes, aunque él esté empeñado en ser un aguafiestas.

Me quito la ropa de viaje con lentitud, echando mi largo cuello hacia atrás y sacudiendo mi cabello por encima de mi hombro, sabiendo que él no aparta la mirada de mí.

Puede que esté algo irritada con él y su negatividad, pero ello no quita que todavía quiera seducirlo y atraerlo a mi cama —y al resto de mi vida.

El que sus ojos no se aparten de mí mientras hago un sensual espectáculo de mi baño y me llenen la cabeza de pensamientos eróticos, que estoy segura que él también padece, es enteramente su culpa, por cabezota.

Podría haberse unido a mí si dejase a un lado toda esa tontería de poner distancia entre nosotros, que ambos abemos que está condenada al fracaso, y ahora mismo estaríamos disfrutando de una agradable repetición de aquella noche en el sofá.

Pero, no, tiene que negar sus propios deseos y buscar privacidad —o intentarlo— para encargarse de sí mismo, —y darme a mí un increíble espectáculo en el proceso, que estará grabado al rojo fuego en mi memoria hasta el día de mi muerte y que todavía me hace temblar de lujuria cuando pienso en ello.

Si es que no hay macho más tozudo y huraño, pero también tierno y dulce, que mi bobo guerrero dragón.

Solo espero que se le pase pronto y me cuente qué es lo que le pasa, porque estoy empezando a impacientarme después de todo lo que hemos pasado juntos.

—¿Por qué un Templo? A mí no me parece un Templo. Los Templos están llenos de monjes, y oraciones, y gente con un horrendo sentido de la moda, ¿no? Y aquí no hay nada de eso.

—Es una mala traducción de la palabra original en nuestra lengua que significa «buscar el sentido de la existencia». —Elberon se ríe, y me hace dar una vuelta más sobre la pista de baile mientras la música acelera el ritmo.

Las flautas, harpas y violines nos envuelven con su magia y yo me río con él y me deleito en cómo la danza hace girar mi nuevo vestido, de un color lavanda precioso.

La música de este lugar es más intoxicante que el vino, y me hace querer bailar para siempre.

Si no estuviese tan enamorada de Sereon —mi Sereon—, besaría a Elberon de lo guapo que es.

Pero los elfos no hacen esas cosas, me había explicado Arivella mientras me trenzaba el pelo hace un rato —intento hacer memoria de cuándo ha sido eso, pero no puedo recordar exactamente si ha sido antes de que Mendaúr me invitase a merendar con él y su familia, o después de haber bailado con Elbedar, hermano gemelo de Elberon.

Bah. Me encojo de hombros mentalmente. De todas formas, no importa cuándo ha sido. Me lo estoy pasando genial en este sitio, ¡y he hecho tantos amigos!

—Arivella dice que no tenéis interés en el sexo hasta que encontráis a vuestro amor eterno. —Digo en tono de pregunta mientras nos detenemos, tras acabar la canción, para picar algo de las mesas repartidas por el lugar y llenas de pequeños bocadillos que llaman canapés.

Están buenísimos, así que lleno mi plato hasta que amenazan con caerse y me los como uno tras otro saboreándolos con gusto.

Elberon asiente.

—Solo al encontrar a nuestra futura esposa despertamos nuestro vendalar.

—¿Vaendalar? —Repito intentando imitar su acento.

—Hambre sexual.

La manera tan solemne en la que dice esas palabras me causa tanta risa que me atraganto con los canapés.

Celerdalor, que pasa por al lado, exclama con alarma, preocupado, al ver cómo me pongo roja —por la risa y la falta de aire— y me tiende un vaso de agua, que me bebo derramándome más por encima de lo que me trago para limpiarme la garganta.

—Oh, no. Mi vestido está arruinado. —Me lamento.

Voy a tener que ir a cambiarme de nuevo. No sé cuántas veces lo habré hecho ya. He llevado un vestido en blanco y plata; otro en gasas azules superpuestas; uno verde con un escote en forma de barco y esmeraldas en el cuello a juego con su tono; uno amarillo durante el último picnic en la colina…

Frunzo el ceño. ¿Cómo puedo haber llevado tantos vestidos durante un solo día?

Sí que debo de haberme derramado cosas encima, pienso con confusión. Soy torpe, pero no tanto.

—Voy a cambiarme otra vez, ¡ahora vuelvo!

—¡Te esperamos, nuestra heroína favorita! —Grita un coro de voces que reconozco como las de Elvadír, Numádur, y Araviel.

Me río con deleite. Siempre tan divertidos, esos tres.

Que me llamen heroína, cosa que empezaron a hacer después de haber escuchado la historia —en versión reducida y llena de una no muy sutil lamentación de que yo le hubiese prometido a Ateluya que la ayudaría—, me eleva los ánimos y me llena de no poco orgullo.

Sienta bien ser reconocida y, por una vez, ser la protagonista de algo.

En Villabaja, siempre era Lareta esto y Lareta lo otro. Ya fuese en boca de los demás de la villa o de mi propia hermana.

Y no me cuesta admitir que le tengo un poco de inquina a la pobre Lareta, aunque no se lo merezca, y que de vez en cuando hacía lo posible por irritarlas a ella y a mi hermana —la rabia y los celos que siento por el vínculo que las une es mi mayor vergüenza y mi mayor secreto, tal vez. Nunca he podido quitármela del todo.

—¡Fara! —Exclama Sereon, apareciendo de repente cuando Iavela, siempre tan amable, me estaba acompañando a la casa de Tiakor a cambiarme de nuevo tras encontrármela en el camino.

—¡Sereon, mi amor! —Me lanzo a abrazarlo e intento besarlo, excitada de verlo tras lo que ha parecido una eternidad, pero él me agarra de los brazos y me mantiene a distancia, frunciendo su ceño con especial dureza. —¿Dónde te habías metido?

—Fara, ¿recuerdas la promesa que me hiciste? Tenemos que irnos. —Me replica con expresión severa.

Tengo la extraña sensación de que esta es una conversación que he tenido antes.

Qué raro.

—Pero si me lo estoy pasando tan bien. —Me quejo en tono lastimero, haciendo un puchero con ojos tristes. —¿No podemos quedarnos un poco más?

—No. —Responde él con sequedad. —Ya es suficiente, llevo días intentando que me escuches. Se acabó el tener paciencia contigo. Nos vamos ahora mismo, ya me he despedido de la Dama por ti.

—Pero… ¡Ahhh! ¡Sereon, bájame ahora mismo! —Grito cuando él me levanta y me coloca sobre su hombro, cargando conmigo cual granjero con un saco de patatas.

—Adiós. —Se despide de la pobre y escandalizada Iavela, que se lleva las manos a la boca y nos mira con ojos brillantes como si fuese lo más romántico que ha visto nunca.

Sereon empieza a caminar hacia uno de los senderos que desaparecen montaña arriba como una maldita cabra, de esas que vi nosécuándo con los gemelos cuando me enseñaron los huertos, que están cultivando en uno de los acantilados que rodean el valle, y me llené la tripa de tanta fruta dulce que luego me dolía horrores.

—Sereon, bájame ahora mismo o…

—¿O qué? ¿Vas a volver a ignorarme? ¿O a bailar con esos machos ridículos e idiotas que parecen pájaros emperifollados?

Oh, mi Sereon está celoso.

Si no tuviese el estómago revuelto por la posición y unas tremendas ganas de vomitarle encima, hasta me resultaría encantador.

—Sereon, hablo en serio, voy a vomitar si no me bajas.

Malditos canapés. Es que estaban tan buenos. Ya no sé ni cuántos me he comido, pero mis caderas están mucho más anchas que hace…no sé. Que cuando llegué al valle, eso está claro.

Tengo la cabeza como si la tuviera llena de algodón. O como si hubiese bebido demasiado vino. Cosa que posiblemente sea el problema.

Me pregunto si está enfadado porque estoy un poco borracha. Pero es que era gratuito, estaba delicioso, y no dejaban de ofrecérmelo. ¿Cómo podía negarme? Estas gentes son tan hospitalarias.

Me encanta este valle. Este Templo. Lo que sea este lugar.

Es un lugar maravilloso.

Sereon me baja con cuidado, como si se hubiese dado cuenta de que digo la verdad, y me sujeta cuando me mareo una vez de pie frente a él.

—¿Estás bien? —Pregunta con un deje de preocupación al ver mi rostro pálido y sudoroso.

Definitivamente comer tantos canapés no me ha sentado nada bien.

—Sí, solo necesito unos minutos.

Me siento en uno de los bancos de piedra que adornan el camino que sube por la montaña hasta que se me pasa poco a poco, y alzo la mirada cuando veo que mi irritable amor tiene los brazos cruzados y una expresión marcadamente arisca en su apuestísimo rostro.

—¿Mejor?

—¿Se puede saber qué te pasa? Me lo estaba pasando muy bien. —Demando con mi propio ceño fruncido, ignorando su pregunta.

—Llevas más de una semana pasándotelo bien. —Me replica él. —Ya es suficiente. He estado vigilando las montañas y…

—Espera. —Alzo una mano para hacer énfasis, procesando qué es lo que me acaba de decir con lentitud. —¿Una semana? ¿Cómo que una semana? Pero si solo ha sido un día, —intento hacer memoria con fuerza y solo logro que me duela la cabeza, —o dos, —insisto, —dos como mucho, ¿verdad?

Él suspira y chasquea la lengua con impaciencia.

—Me temía que algo así podría ocurrir. Los mortales tienden a dejarse encandilar por la magia inherente que desprenden los elfos y a olvidarse del paso del tiempo. —Se queja. —Su percepción del mismo suele verse afectada en su presencia.

—¡¿Qué?! Espera, pero… ¡Pero dijiste que no eran malvados! ¡Dijiste que podíamos confiar en ellos!

Él suelta un resoplido.

—Nunca dije nada sobre confiar en nadie. Todo lo contrario, —me lanza una mirada llena de exasperación, —te hice prometer que tendrías cuidado, si recuerdo bien. —Su tono no ofrece duda alguna de que lo hace. —Y no son malvados. Es solo que no se dan cuenta de lo que les sucede a sus invitados humanos, en la mayoría de los casos. Creen que los humanos son «divertidos» y «entusiastas» y un montón de memeces más.

Gimo llevándome las manos al rostro.

Ya decía yo que estaba haciendo muchas cosas en tan solo un día. Y, ahora que lo pienso, recuerdo haber dormido unas cuantas veces, y haber desayunado en el gran hall con mis nuevos amigos mientras compartíamos anécdotas de nuestras vidas.

No puedo evitar sentirme algo estafada. Había creído que todo era genuino, y ahora resulta que había magia de por medio que estaba haciéndome perder la cabeza.

Bueno, suspiro, al menos me lo he pasado bien y he llevado vestidos dignos de una princesa, como los que siempre he soñado con ponerme; y no ha ocurrido nada malo, excepto que he ganado unos cuantos kilos comiendo canapés que de todas formas había perdido cuando Aduvalo nos encerró en su montaña-prisión.

Bien está lo que bien acaba.

—¿Y ahora qué? —Le pregunto a Sereon quitándome las manos del rostro y dejando a un lado el dramatismo por ahora.

—Ahora vamos a recoger nuestras cosas, te cambias de ropa a algo más apropiado para viajar, y nos vamos de aquí. —Me replica él con firmeza. —Ya hemos perdido demasiado tiempo, y Aduvalo ya ha reunido a sus fuerzas, aunque parece que se ha dado por vencido en lo de encontrarnos. Han dejado de sobrevolar el desierto en esta dirección desde hace tres días.

Ah, recuerdo que Eldamír, uno de los montaraces elfos que vigilan el lugar, había mencionado que se habían avistado unos cuantos dragones sobrevolando el valle encantado cuando estábamos desayunando en el gran hall hace… días, supongo. Debían de ser Aduvalo y los suyos intentando encontrarnos en el desierto.

Me estremezco de pavor. Las cosas se han complicado bastante.

Un Kánnmar solo ya era suficiente problema, pero al menos Sereon, ahora que está completamente recuperado de su batalla en Kandakarat, podría haberse enfrentado a él.

Pero varios dragones al mismo tiempo…hasta mi amor lo tendría complicado. Y además no quiero verlo en peligro. Pensar en él herido —o peor— me llena de angustia y hace que se me hielen las tripas del miedo.

Sereon me tiende una mano, y yo la cojo con la mente llena de pensamientos no muy agradables.

En el caso de que llegásemos a un enfrentamiento contra Aduvalo y los suyos, yo carezco de poderes o habilidades con los que ayudar a Sereon, o con los que sanarle si resulta herido de gravedad.

Pero sentirme una inútil no me ayuda en nada. Ni a mí ni a él.

Me detengo de golpe con un grito asustado cuando algo cruza mi cabeza.

—¡Sereon, la daga! ¡La daga de Ateluya! —Tengo el corazón en la garganta y no dejo de tirar de su brazo, intentando que me suelte para así poder correr hacia la casa en la que nos hemos estado quedando, mientras pienso en dónde vi o dejé la daga encantada por última vez.

Me siento como si hubiese traicionado el voto que le hice a la pobre reina no-muerta, y eso que ni siquiera han pasado dos semanas desde que lo hice.

Soy terrible.

—Tranquila. —Me ordena Sereon en tono autoritario, y se saca la daga, funda y todo, del bolsillo de su capa de viaje. —La tengo yo. La he estado guardando.

Y estudiando, si lo conozco bien. Pero ahora no puedo pensar en nada más que no sea el alivio que me debilita las rodillas.

—Gracias. —Le digo débilmente, llevándome la mano al pecho para calmar mi corazón acelerado. —Seré tonta. Mira que olvidarme de mi promesa.

Tiendo la mano para que me devuelva la daga, y él me la tiende con reluctancia después de dudar unos segundos. Como si no supiese si dármela o no.

—Pongámonos en marcha.

Se da la vuelta y yo lo sigo, daga en mano.

Tengo la sensación de que el arma encantada se pone cálida y vibra bajo mis dedos, como si estuviera dándome la bienvenida y me hubiera echado de menos.

Pero descarto ese pensamiento porque el camino es empinado y Sereon no reduce mucho el paso, impaciente por marcharse del valle como lo está.

17

Lo que tenía que pasar, pasa

FARA

Dejar a los elfos y a su valle encantado atrás me pone triste.

No más baños matutinos, ni compañía amistosa, ni danzas, vino, y una cama caliente y cómoda a la que volver por las noches.

Pero al menos tengo a Sereon una vez más todo para mí, y estoy empezando a recuperar los recuerdos de mi tiempo entre la Gente Bella y a poder ordenarlos día a día —como debe ser—, y las botas élficas que Sereon encontró para mí dentro de sus papelitos —y que son tan cómodas como las recordaba—, hacen que las arenas del desierto no me molesten ni me causen tantas heridas al colarse entre los zapatos y mi piel como cuando huíamos de Aduvalo por primera vez.

Además, ahora tenemos capas encantadas, cortesía de la Dama del Templo de la Llama Eterna —y sigo sin saber por qué se llama así. No he visto ninguna Llama Eterna y me he recorrido el lugar de arriba abajo mientras hacía amigos—, y sus doncellas, que las han hecho para nosotros, y que nos ocultan de ojos indiscretos mientras caminamos por el desierto.

Así que no todo está tan mal.

Excepto el paisaje. Siempre el mismo —duna tras duna y, cuando ya tenías la esperanza de algo diferente, ¡pam!: más dunas. Y el tener que caminar durante horas y días y más días sin llegar a ninguna parte —que tú sepas. Y el no saber siquiera en qué dirección estamos caminando porque todas parecen exactamente iguales.

Y el que Sereon esté más gruñón que de costumbre.

—Nos detendremos aquí para pasar la noche. Hay una cueva prometedora en ese saliente.

Como la noche anterior. Y la anterior. Cuevas y salientes. Superficies duras, arena que se mete en todas partes, y piedras que se me clavan en el culo sin importar dónde o en qué ángulo me siente.

Ah, y serpientes y escorpiones venenosos y demás fauna y flora del lugar.

Encantador, pienso con sarcasmo.

Suspiro con resignación. Tengo ganas de llorar.

—¿Podemos comer tarta de chocolate esta noche? —Pregunto lastimeramente mientras subo la ladera empinada tras él.

Sereon me mira por encima del hombro para responderme —seguramente para decirme que pedirle eso todas las noches no es saludable como ya hizo ayer— y, de pronto, se detiene, abriendo los ojos como platos del pánico y cogiéndome la cara entre sus manos más rápidamente que un rayo, pero con sumo cuidado como siempre hace. Controlando su fuerza inhumana.

—¿Estás bien? ¿Dónde estás herida?

—¿Qué? —Me sorprendo; quizá la variación extrema de temperaturas del desierto está empezando a afectar su cordura, porque no estoy herida, aunque durante un instante me hace dudar. —¿De qué hablas? No estoy….Oh, Dioses. Oh, por todos los… ¡No!

Suelto un gemido de horror cuando me noto mojada ahí debajo, y la incomodidad que he estado sintiendo en el bajo vientre todo el día se hace notar con más ahínco.

Mierda. Gran mierda. Suprema mierda.

Esto no puede estar pasando.

Noto que a Sereon le está entrando el pánico, y que está enseñándole los colmillos a la nada mientras mira sospechosamente a nuestro alrededor por un atacante que no existe.

Porque es mi propio cuerpo el que ha decidido joderme.

Mis pantalones nuevos de viaje —preciosos; que hacían que mi culo se viese magnífico, aunque me viniesen un poco ajustados después de tanto canapé— están completamente arruinados.

Mi menstruación está aquí.

Así que hago lo único que me siento con ganas de hacer ahora mismo: me echo a llorar.

—¡Fara! —Sereon ruge, buscando una herida que tampoco existe, hasta que su privilegiado cerebro se da cuenta de dónde proviene la sangre y la expresión se le queda en blanco.

—¡No estoy herida, idiota! —Le grito entre dramáticos sollozos, golpeándole el pecho débilmente.

No puedo creer que él lo haya notado antes que yo, pero considerando que tiene un olfato superior al humano, y todo eso, supongo que es normal.

Sereon susurra palabras calmantes y se inclina para pasar uno de sus brazos por debajo de mis rodillas, cargando conmigo como aquel día en el que me rescató de Ateluya, y yo me acurruco contra su pecho y dejo que mis emociones negativas y todo mi malestar se haga notar con mis berridos.

—Shhhh, tranquila. Enseguida te sentirás mejor.

—¡Y una mierda! ¡Eso lo dices porque no es tu vagina la que sangra! —Le grito a pleno pulmón antes de retomar mis lloros.

Él hace una mueca, pero parece estar aguantándose las ganas de reír por mis palabras, y ello solo me enfurece más.

Es injusto que los hombres no tengan que sufrir en absoluto, sin importar la especie que sean.

Sé que él no tiene la culpa de mi biología y que está portándose bien, pero no puedo evitar el mal humor. Siempre me pasa en esta época del mes…O, no, porque ahora que lo pienso y hago cuentas, se me ha retrasado bastante.

Sereon entra en la cueva conmigo en brazos, iluminándola con sus llamas, que aparecen a nuestro alrededor como Fuegos Fatuos, y recorren la cueva como silenciosos y ominosos guardianes mientras él me deposita sobre el suelo con cuidado.

—Dame unos minutos. —Me dice y, en un impulso, besa mi frente.

El gesto me coge por sorpresa. Lo suficiente como para detener mi llanto unos segundos. Y entonces retomarlo con más ahínco, porque es injusto que no pueda odiarle por ser macho cuando se pone así de inusualmente tierno conmigo y me sorprende con gestos como estos.

Mi futuro esposo cuelga su capa de la entrada de la cueva, que se mimetiza con el ambiente y hace parecer que no hay entrada en absoluto, y además evita que el viento entre con tanta fuerza, y luego murmura unas palabras en la lengua dragón que son tan quedas que no escucho bien, pero que caldean el ambiente hasta volverlo agradable y hacen que el resto del viento, que está empezando a helarse con las temperaturas nocturnas conforme el sol desaparece en el horizonte, se quede fuera.

Con cara de concentración, empieza a sacar sus papelitos de un pergamino como si los estuviese eligiendo cuidadosamente y, en pocos minutos, el suelo está cubierto de una amplia variación de alfombras; hay una mesa en mitad de la pequeña pero altísima cueva; varias mantas y cojines de lo más acogedores; una tetera en la que ha vaciado una botella de agua y que ha calentado con sus llamas; dos vasos; y varias bandejas humeantes llenas de comida.

Una de ellas con tarta de chocolate todavía caliente.

—Espera. —Me pide en tono calmo cuando me levanto con un quejido, con la boca llena de babas del hambre que tengo, y me tiende un par de servilletas de las de algodón que a veces usamos al comer para limpiarnos, y que están limpias y sin usar, y unos pantalones nuevos similares a los míos. —Cámbiate y mientras te prepararé algo que te quitará el dolor y la incomodidad.

Mierda.

Cómo lo quiero.

Cómo no iba a quererle. Es el hombre perfecto.

Saca un cubo lleno de agua caliente de sus dimensiones bolsillo, que uso para lavarme una vez me he quitado las botas, calcetines, y los pantalones arruinados, y un par de mallas más cortas que, aunque no son favorecedoras, parecen cómodas, y podré ponérmelas bajo los pantalones de cuero mágico sin mancharlos.

—Gracias. —Le digo en tono lastimero, esnifándome los mocos una vez me he puesto las servilletas, gruesas y suaves, en la zona que sangra; tras haberme limpiado y calmado un poco, y mientras me siento frente a la mesa baja e ignoro el gruñido de hambre de mis tripas.

Él me sonríe con cariño.

—Avísame si necesitas ayuda. Para cualquier cosa.

Me echo a llorar otra vez, sorprendiéndolo y haciéndolo entrar en pánico. Pero es que es tan tierno cuando quiere serlo que me emociona.

—Te quiero mucho. —Le digo, sonándome los mocos con mi servilleta antes de empezar a comerme el guisado, y luego la tarta, como si mi vida dependiera de ello. —Muchísimo. —Confieso con énfasis entre bocado y bocado.

Las mejillas de él se ruborizan levemente, pero no dice nada sobre mi confesión. Aunque no es la primera vez que se lo digo, sí que parece mucho más íntimo esta vez.

Mi Sereon sonríe de manera involuntaria mientras cenamos, y ver sus labios curvados, como si no pudiese ayudarse a sí mismo, hace que me sienta instantáneamente mejor a pesar del dolor.

—¿Que quieres que me coma el qué?

Sereon suelta uno de esos suspiros que me dicen que está harto de repetírmelo, pero es que estoy asqueada de solo pensarlo.

—El corazón de las ssajiaks es bueno para las mujeres que están menstruando. Evita la pérdida de hierro en la sangre y de otros nutrientes que necesitas, y elimina el dolor y la incomodidad por completo. —Me explica una vez más.

No sabía ni que en mi sangre había hierro. Qué cosa tan extraña.

Aun así.

Menudo asco.

—No pienso comerme el corazón de una serpiente venenosa. —Afirmo cruzándome de brazos. —¿No hay algún otro remedio? ¿Uno que no implique comer órganos crudos?

Sereon se pasa una mano por el pelo, apartándoselo del rostro.

—No se me ocurrió coger hierbas para esto cuando estuvimos en la casa de la sanación hace semanas, ni tampoco pedírselas a los elfos.

No puedo culparle. A mí tampoco se me había ocurrido. Y eso que soy a la que la cascada sangrienta le pasa cada mes.

Pero es que, cuando se acaba, me alegro tanto que se me olvida hasta que vuelve a pasar. Me lo quito de la cabeza, y quizá por eso siempre me sorprende.

No soy la persona más organizada del mundo, a diferencia de Lareta, que hasta se lo apuntaba en el calendario del almanaque anual y todo, cuando teníamos recursos en la villa y podía permitirse comprarles uno a los comerciantes que pasaban por allí cada año.

Soltando un gemido y resignándome a tener que comerme esa cosa o aceptar el sufrimiento, me dejo caer sobre las alfombras que cubren en suelo de la cueva —anda que, ya podría haber hecho eso días antes— y asiento mirando al techo de piedra, teñido de azul por las llamas de mi amado.

—Supongo que no hay más remedio. —Digo en tono sombrío, como si estuviese caminando a mi propia ejecución.

No es que sea tiquismiquis con la comida.

Cuando pasamos hambre en Villabaja, y también cuando casi morimos de ello encerradas en la vieja torre —huyendo de Tom y sus hombres, que nos vendieron al esclavista Maese Flunato—, me acostumbré a comer de todo. Desde setas extrañas, pasando por moho, y hasta ratas de las catacumbas.

Todo lo que fuese para llenar el agujero de mi estómago, siempre adolorido.

Y también me habitué a poner buena cara para no hacer llorar —más— a la pobre joven Tessa y a las demás.

Pero imagino que me he acostumbrado a comer bien con la abundancia de cosas deliciosas que hay siempre disponibles en Vesandel; y con los papelitos mágicos de Sereon; y con los elfos y sus mini-tortas de pan, bocadillos, sabrosas ensaladas, y extrañas pirámides pequeñitas de deliciosa comida.

Sereon me da palmaditas consoladoras en una rodilla muy cuidadosamente, como si temiera hacerme daño —y ello me hace sonreír a pesar del malestar—, y se levanta, abriendo la capa que hace las veces de cortina y saliendo fuera.

Todavía estoy haciéndome a la idea cuando vuelve con una serpiente, enorme y negra, a la que le ha cortado la cabeza pero que todavía se mueve como loca.

—Uhhhh. —Gimoteo del horror con dramatismo.

La sangre de esa cosa es verde.

Al menos puedo fingir que es alguna fruta o vegetal exótico mientras me la como, me animo.

Sacando un cuchillo de su cinto —ni siquiera me había fijado que tenía uno—, mi Sereon corta hábilmente a la serpiente en la zona que imagino que debe de estar su corazón y lo extrae, dejándolo en el plato que hay frente a mí —y quemando luego los restos del pobre bicho con sus llamas hasta que no son más que un montón de cenizas humeantes, que entierra en la arena de la entrada junto a la cabeza.

El corazón es del tamaño de un hueso de albaricoque; o como una pasa redonda de mediano tamaño.

Y todavía late, frenético, mientras lo miro, llenando el plato de sangre verdosa.

—¿No podemos cocinarlo un poquito con tu fuego?

Pregunto de manera esperanzada.

Él niega con la cabeza,

—Tiene que estar crudo para conservar sus propiedades.

Tragando saliva, hago de tripas corazón y decido dejar de posponer lo inevitable. Cogiendo la cuchara con la que me he comido un segundo plato de humeante guisado minutos atrás, me llevo el palpitante órgano a la boca y, cerrando los ojos, me obligo a tragármelo.

Está caliente y se mueve contra mi lengua y me da ganas de vomitar, pero el sabor no está tan mal como me había esperado.

—Sabe ligeramente a brócoli. —Comento una vez me lo he tragado, sorprendida con mi descubrimiento.

Y también tiene el color de uno, me doy cuenta.

Qué animal tan raro.

Una vez me he limpiado la boca con un té calentito, de los que Sereon me ha preparado con unas hierbas sabor a menta que ha encontrado a la entrada de la cueva, y que dice que son buenas para mi circulación y para reducir inflamaciones —y que está bastante bueno—, decido olvidarme de que esto ha sucedido en mi vida, así que hago lo que siempre hago: busco otra cosa en la que enfocarme.

—Sereon, ¿cómo te hiciste sanador?

Mi Akfável-Kánnmar se detiene unos segundos en la limpieza de la hoja de su daga con arena antes de enfundarla y sentarse frente a mí en la mesa.

Es alta para ser una de esas mesas bajas alrededor de las cuales la gente se sienta en altos cojines blanditos, pero él, siendo tan alto, tiene que sentarse de lado porque sus piernas son demasiado largas como para meterlas bajo esta con comodidad.

Se queda pensativo un rato mientras se sirve a sí mismo una taza de humeante té mentolado —o lo que sea esta infusión— y le da vueltas a la taza entre sus largos dedos pálidos.

—Supongo que quería hacer algo en mi vida que no fuese solo matar. —Dice al lentamente al cabo de un rato.

Lo hace en un tono quedo, y me doy cuenta inmediatamente de lo importante que es para él, como persona, y para nosotros, como pareja, que me esté contando algo así. Algo tan íntimo.

—Se te da muy bien, —le digo. Mi mente va a toda prisa, porque no quiero estropear este momento y mi boca siempre lo fastidia todo hablando antes de poder pensar, impulsiva como soy. Y no quiero decir nada que rompa este preciado regalo que me ha hecho, hablándome de sí mismo y de sus decisiones y sentimientos. —Salvaste muchas vidas en el campamento. Cuando viajábamos con los Ghauk tras rescatarnos de Flunato y sus hombres.

Él se encoge de hombros con el rostro cuidadosamente neutral.

—He quitado muchas más vidas de las que podré salvar jamás. —Dice en un tono vacío de emociones. Como si no le importara.

Tan vacío que me doy cuenta de lo doloroso que es para él, eso de dedicar toda su vida a matar. O de que los demás lo vean así: como a un asesino y nada más.

Por supuesto que he oído los rumores que circulan por Vesandel sobre mi Sereon siendo un espía y un asesino a las órdenes de la corona Akfável.

Por supuesto que, en cuanto los escuché, fui a buscar a Janok y lo molesté hasta que me hizo entender que sí, que mi Sereon hacía cosas oscuras que nadie mencionaba bajo la luz del sol, y que no era asunto mío si él decidía mancharse las manos de sangre.

Que todos ellos, todos los Ghauk, todos los que servían como militares de un modo u otro, lo hacían tarde o temprano; y que la privacidad de otros no era mi dominio como para andar entrometiéndome donde no me habían invitado a estar.

Pero pocos saben, incluso entre los Ghauk que son amigos de mi Sereon, me he dado cuenta observándolos, que mi Sehmek guarda un corazón amable, honorable y gentil, debajo de todo ese poder y toda esa sangre derramada en defensa de Velandar.

—Pero también has salvado vidas cuando has quitado otras, ¿no es así? —Le respondo con seriedad.

Él ladea la cabeza y me mira, como pidiéndome que elabore mis palabras, porque no las comprende.

—Has matado para salvar. —Le aclaro quedamente y con la voz llena de emociones demasiado profundas como para nombrar en voz alta.

—¿Y eso cómo lo sabes? ¿Cómo sabes que no lo hago por placer? ¿Qué no siento satisfacción cuando quito una vida que se ha cruzado en mi camino y he decidido que me incordiaba?

Resoplo con sorna.

—Sentir satisfacción cuando acabas con alguien que ha aterrorizado, o amenazado a alguien o algo a lo que amas, no es una emoción extraña, mi amor. Y ello no te hace malvado. —Digo con fiereza. —Ciertamente no tan corrupto como a un violador. O a un asesino de personas inocentes. O a un jodido caníbal.

Los había, de esos, en Villabaja. Y fuera de ella también.

Las niñas nacidas en lugares donde se comercia con ellas aprenden pronto que, muchas veces, los mayores monstruos no son los hombres lobo que viven en la parte más profunda de los bosques primordiales, ni los dragones que a veces surcan los cielos, sino los hombres de su propia especie.

Los hombres y mujeres adultos y las sociedades que crean, donde la vida, y el estar entero mental y físicamente, siempre tiene un precio en oro, codicia, y en la lujuria de los mortales, son los verdaderos monstruos.

Son terrores muy reales, y yo los he vivido en carne propia.

Lo hice hasta que llegué a Vesandel, tras ser liberada de la jaula en la que el Maese me había encerrado junto a otras mujeres y niñas a las que iba a vender, tan solo unos meses atrás.

Casi un año, ya, me doy cuenta.

Un año que parece una vida pasada y, que, a la vez, es como una pesadilla que hace que la realidad de los Akfável a veces no parezca real en absoluto.

—Eso no lo puedes saber con certeza. —Me responde él con dureza. —La gente no es tan fácil de juzgar. Las cosas no siempre son blancas y negras.

—Pero a veces sí lo son. —Replico, tragando saliva cuando siento un nudo en la base de la garganta.

Esto se ha convertido en una noche donde ambos revelamos algo de nuestras almas, pienso cuando lo miro.

Y, entonces, cuando él me vuelve a decir que no sé lo que es la oscuridad —porque sé que, aunque no lo diga así directamente, él cree realmente que yo no sé lo que es mancharse las manos. No sé lo que es ver los ojos de alguien apagarse y ser consciente de que tú eres la causa.

Entonces abro la boca y le desnudo mi alma.

Le hablo de Villabaja. Le hablo de mi padre. Le hablo de Tom y del hambre y de la torre. Le hablo de todo.

Él no es el único que guarda secretos. Y quizá, en este instante, mis secretos no sean tan importantes como para esconderlos durante más tiempo.

Quizá puedan ayudarle a entender algo que yo aprendí de niña, cuando le corté el cuello a un hombre por primera vez: que a veces la gente no te da otra opción. Que son ellos, o tú; o la gente a la que amas; o a los que has jurado proteger.

Las personas están hechas de circunstancias, sí. Pero también de elecciones. Elecciones que a veces implican atacar primero si pueden salirse con la suya, y esperar a que sus víctimas no se defiendan con uñas y dientes.

Elecciones que llevan a un hombre a seguir a una niña al bosque e intentar violarla, sin saber que ella llevaba un cuchillo en el cinto que la salvó de ser torturada y, seguramente, asesinada.

Y, si la gente a la que Sereon ha matado le ha obligado, a él o a cualquier otro, a defender lo suyo o a los suyos; defenderse a sí mismo o a aquello a lo que ha jurado proteger; entonces sus almas no podrán quejarse del precio que han pagado.

Ellos escogieron vivir con violencia, al fin y al cabo.

Eso es lo que le digo cuando le hablo de Tom, y de Flunato, y del hombre que intentó violarme. Y de la mujer de La Orden que maté para invocar a Siver, cuando mi hermana y Zares y la pobre Bernadette habían sido raptados y no se sabía nada de su destino.

—Ellos eligieron su camino. No tienen derecho a quejarse si una de sus víctimas, directas o indirectas, fue quién eligió su final.

Sereon escucha en silencio, con los ojos cargados de pena y de rabia y de muchas otras emociones mientras yo le hablo y le hablo.

Hago una pausa cuando pienso en mi padre, porque quiero decírselo; decirle algo que no le he contado a nadie jamás, ni siquiera a Hulda. Especialmente no a mi hermana.

Mi Sehmek me ha cogido una de mis manos entre las suyas, como si sintiera la necesidad de tocarme, de consolarme en silencio, y no supiera cómo.

Su calidez hace que mi mano, fría y distante como si no me perteneciera, parezca más real.

Como un ancla que me hace sentir que no estoy sola.

Ese ha sido siempre uno de mis mayores problemas, aunque la gente no se lo crea; y aunque pase el día intentando rodearme de otros.

La soledad.

Papá, como siempre, es lo más difícil de hablar.

Como retorcer una espina envenenada y clavada en mi corazón.

—La noche en la que mi padre murió, yo fui la única que se despidió de él. —Le confieso en un susurro medio-roto. —Lo hacía todas las noches desde hacía unos días, porque sabía lo que iba a hacer. Lo sabía desde hacía días. —Recalco con manos temblorosas y dolor en la garganta. —Le vi comprar la cuerda y guardarla bajo su colchón, y todo se sentía como si yo estuviese esperando a que pasara, y al mismo tiempo deseara que no fuese real. Creo que deseaba estar equivocada.

El té está frío, noto sintiéndome lejos. Lejos de mi cuerpo y lejos de la cueva, atrapada de nuevo en el cuerpo y la mente de una niña que había querido negar la realidad mientras estaba ocurriendo.

Solo la calidez de Sereon me mantiene en el presente. Me hace sentir algo mejor. Mucho mejor que cuando suelo pensar en papá. No estoy sola, me doy cuenta, porque él está conmigo.

Porque él comprende.

—No le dije nada a Hulda. Ella todavía se culpa por no haberlo visto venir, ¿Sabes? —Le explico. —Encontramos su cuerpo colgando de una de las vigas del granero. Su piel parecía gris.

—Fara, no tienes por qué contarme esto si te cuesta hablar de ello, Sehmek. —Habla él en un susurro quebrado.

Pero yo sigo hablando, porque una vez abres la puerta, es difícil cerrarla.

—Su piel parecía gris. —Repito, perdida y atrapada en el recuerdo. —Y no se parecía nada a él mismo, como si su cara hubiese cambiado durante la noche. —Me trago un sorbo de té, sin oírlo, porque tengo la garganta seca, como siempre que hablo de papá. —Él fue el primer hombre muerto que vi. Pero no el último. A mamá la enterraron sin que yo la viera. Y al bebé que murió dando a luz, también. Yo era demasiado pequeña.

Sereon se levanta.

Se levanta y me sienta en su regazo y me abraza fuertemente, desterrando el frío que se ha hecho presa de mí a pesar del calor de la cueva.

Me aferra contra él y me besa el pelo y las mejillas, que no me había dado cuenta que estaban cubiertas de lágrimas, y me dice que soy valiente y que no es mi culpa y que tengo razón, que lo comprende.

Que entiende las cosas que he hecho, y mis porqués, y que soy perfecta tal y como soy. Que no cambiaría nada de mí, me responde cuando me doy cuenta que le he preguntado si lo haría sin darme cuenta. Que le he preguntado si no preferiría que la fachada de la Fara estúpida y sencilla e inocente fuera la yo real.

—No cambiaría un ápice de ti, mi Fara. Mi Sehmek.

Mi llanto se hace más intenso cuando me doy cuenta de que me acaba de llamar Sehmek.

—Estúpido. —Le digo golpeándole los hombros. —Ya era hora, idiota.

Le beso en los labios, mocos y lágrimas y todo, y pruebo las suyas propias en mi lengua cuando él solloza contra mi boca, como si se hubiese liberado de un peso, pero también estuviese asustado de ello.

Y lo comprendo. Cómo no comprenderlo.

A mí también me asusta, amarlo tanto. También me asusta sentir estas emociones que siento por él, y solo por él. Me asusta que se haya convertido en alguien tan importante para mí.

Y me asusta perderlo, perder este sentimiento; porque es tan hermoso, pero también tan abrumador.

Te hace vulnerable, el sentirte así, pero también fuerte. Capaz de subir montañas y afrontar dragones locos y fanáticos, y lo que se me venga encima con tal de saber que él está a salvo.

Pasamos un rato besándonos, y él me cuenta, poco a poco, cosas sobre sus misiones. Sobre los asesinatos. Sobre las órdenes que ha cumplido y lo que ha hecho fuera de éstas para proteger Velandar y a sus gentes, y a veces solo porque la gente con la que se ha topado era mala.

Mala del estilo Maese Flunato o Tom.

Mala por circunstancias y elecciones. Mala por egoísmo y crueldad. Por falta de empatía y por cobardía.

—A veces siento tanta satisfacción, cuando acabo con ellos, que me doy asco, y me pregunto si es mi sangre Kánnmar o soy yo quién se siente así.

—¿Lo has hablado con Leto, o con alguien más? —Le pregunto, preocupada de que se haya guardado cosas así durante cientos de años.

Él niega con la cabeza con la frente apoyada en la mía, y me hace sonreír a pesar de la gravedad de este momento compartido cuando la punta de su nariz roza la mía y su largo cabello me hace cosquillas en el cuello.

—No. No la mayoría de las veces. —Me dice, pensativo. —Aunque a veces hablo con Janok de las salidas Ghauk.

Asiento. Eso tiene sentido.

Janok es el Comandante de los Recolectores, o Ghauk, encargado de Las Marcas Libres y de la recolección bianual que hacen de esclavos rescatados, a los que, como hicieron con nosotras —con Lareta, y mi hermana, y Bernadette, y Ratoncilla, y un largo etcétera—, les ofrecen la libertad y una vida nueva en su Reino.

Y los Ghauk, como todo soldado entrenado para matar, no tienen las manos limpias de sangre.

Durante nuestro viaje desde Las Marcas hasta el Reino Akfável —también llamados Los Caídos por muchos humanos, y considerados demonios por la gente de Las Marcas—, los Ghauk nos defendieron —y mataron sin piedad alguna—, de los esclavistas, de sus guardias, y de los ataques de los hombres de Las Marcas y sus intentos por asesinarnos.

Varias de las mujeres y niños que habían sido rescatados no llegaron al final de su viaje. A dos de ellas, dos adolescentes, las enterramos en una colina que había junto al camino.

Janok, como comandante y siendo algo mayor que Sereon, según creo que lo es, debe de haber visto, y causado, muchas muertes a lo largo de su vida.

Muchas más que Leto, que es un príncipe, aunque no se porte como uno, prefiriendo ser un soldado más muchas veces; o que Zares, que es el líder de la Guardia del Palacio y por ende no debe salir tanto del Reino como los demás.

—Janok es la opción más lógica.

Sereon se ríe entre dientes con afecto.

—Sí, lo es, supongo. —Me dice besando mi nariz de manera distraída. Tengo la sensación de que hay algo más que quiere contarme, algo igual de importante, o más, que sus misiones y los recuerdos de la gente a la que ha silenciado. —Es un buen macho. Un buen hombre.

—Pero muy quejica y dramático. —Me quejo con ironía, cosa que le hace reír y aligera un poco el ambiente.

—Me ha contado que te ha dado por ir a visitarle cuando te place. —Comenta él con un deje de diversión. —Estuvo quejándose de ello durante horas la última vez que salimos a beber con los demás.

Me confiesa mi Sehmek con una sonrisa afectuosa al pensar en su teatral amigo.

—Y eso que nunca me cierra la puerta del despacho. Ni se cambia de sitio. —Resoplo con tono altivo, pero con una sonrisa que desmiente mis lamentos. —Y siempre tiene mis caramelos favoritos en su escritorio, desde que le comenté una tarde que lo eran, ¿sabes? A ese hombre no le gusta nada la sinceridad. Sé que en el fondo me quiere.

Sereon me besa el puchero de los labios, y yo me relajo aún más contra él, sintiéndome más y más contenta a pesar de todo.

No dicharachera, o alegre, o algo así, sino profunda, intensamente, contenta. En calma. En el sentido de que no me gustaría estar en ningún otro lugar que aquí, en este momento, junto a él.

Es una atmósfera muy íntima, esta en la que estamos, aunque no haya lujuria de por medio. Se siente, de hecho, más íntima, más profunda, que simple sexo.

Aunque con él no es, ni será nunca, simple sexo.

Por primera vez, siento que estamos conectados alma a alma sin barreras ni miedos de por medio. Me siento más cercana a él que nunca, física y espiritualmente.

—Sospecho que eres muy perceptiva con la gente. —Dice mi Sehmek con lentitud, pasando la yema de su pulgar por mi labio inferior antes de besarme lánguidamente y dejarme sin aliento.

—Sehmek. —Digo faltándome el aire cuando nos separamos. —Me has llamado Sehmek. Antes.

Él suspira con resignación, pero no se le quita la sonrisa, y ello aligera su gesto.

—Lo sé. Creo que hace tiempo que me he resignado a admitirlo, y que solo tenía que procesarlo. —Me dice con una mirada que no puedo descifrar. —Pero, Fara, tienes que entender que no es…fácil, para mí. Y lo será menos para ti. No soy un compañero potencial, digamos, ideal.

Suelto un resoplido lleno de enfado e indignación.

—¿Y crees que yo, después de lo que te he contado de mí, soy «ideal» o «fácil»? —Inquiero con ira de manera retórica. —¿O que quiero una especie de ideal de hombre, supuestamente perfecto e inexistente, en vez de a ti? ¿Crees que no sé que las relaciones no son fáciles?

Me ha dolido, eso de que suponga que no le voy a querer por no ser una imagen de varón honorable, o lo que sea que piense que debería querer para mí misma, y con los valores morales que la sociedad determina como correctos.

—No, —replica él tragando saliva y cerrando los ojos con expresión de costarle hablar, y me trago las palabras airadas porque quiero oír lo que tiene que decirme; quiero que me lo explique. —No es eso…No era eso lo que pretendía decir.

—Y entonces, ¿qué es? —Exijo saber, pero moderando el tono porque lo noto triste y ello me entristece a mí también.

—Hay cosas de mí…de mi pasado, —hace una pausa y aspira una bocanada de aire entrecortada, como si de repente le costara respirar, y mi enfado se vuelve preocupación, porque no tenía esa expresión de pura tortura en el rostro cuando hablaba de los asesinatos, —cosas que no te he contado.

—¿Quieres contármelas? —Le pregunto con suavidad, acunando su rostro en las palmas de mis manos; como él me hace a mí cuando estoy alterada o cuando necesita saber que estoy bien.

Él asiente, todavía con los ojos cerrados, pero no habla durante unos segundos que se convierten en minutos, y me pregunto qué, o quién, le habrá hecho tanto daño.

Me pregunto si esas conclusiones sobre que alguien le hizo daño, que alguien le arrebató su consentimiento —como los Akfável llaman al derecho a decir no sin miedo a repercusiones—, que tuve cuando me di cuenta lo poco que le gusta que le invadan su espacio personal, o lo incómodo que se siente a veces con mis bromas sexuales, tienen más peso de lo que yo quería creer.

—Tenía una hermana, una medio-hermana, y se llamaba Nimeria…

Lo que me cuenta, en tono quedo, a veces incoherentemente, juntando pasado y presente y volviendo atrás en la historia para contarme algún detalle que se le había olvidado, me deja helada por dentro.

Y llena de dolor, por él y por el niño que fue una vez, y de rabia y deseos de venganza.

Deseos de venganza contra una mujer muerta, su medio-hermana, que jugaba juegos psicológicos con un niño y le besaba en los labios como lo haría una amante diciéndole que era lo normal.

Que le decía que iban a estar eternamente juntos, y que ella moriría si él no se casaba con ella. Que era su deber salvarla de ser mortal.

Y contra una madre que vio y fingió no entender lo que ocurría, mirando hacia otro lado hasta que su hijo hizo arder a su hermana en llamas azules llenas de sufrimiento.

Y entonces lo desterró de su vista y presencia como si él fuese el culpable de lo sucedido.

La daga encantada de Ateluya canta el mi cinto con el mismo ardor enfurecido con la que lo hago yo, como si se hiciese eco de mis propias emociones, y su poder vibra contra mi muslo como si esperase a ser usado contra alguien más que un solo traidor.

Abrazo a Sereon y lo sostengo como él me ha sostenido a mí tantas veces, y él se aferra a mí con tanta fuerza que hace que la espalda me duela, como si no se diese cuenta de nada, pero necesitase sentirme lo más cerca posible.

Mi hermoso, perfecto, trágico amor de mi vida.

Cómo me gustaría poder hacer arder el mundo para poder protegerte.

18

Lei’Sehel: el despertar del don del alma

FARA

Mi madre solía decir que no existen los encuentros accidentales o casuales. Que cada persona que te cruzas en el camino de la vida te enseña algo. Ya sea sobre el mundo, sobre las personas, o, más importante, sobre ti misma.

Y que, a veces, esas lecciones son gentiles y ayudan a sanar el alma; y en cambio otras son terribles y crueles, ya sea emocional o físicamente.

Pero que todas esas lecciones, todos esos encuentros, están marcados por el destino.

Yo no sé si creo en el destino o en los Dioses como ella lo hacía, aunque use sus nombres en vano para maldecir, más por costumbre que otra cosa; pero sí creo que mi encuentro con Sereon marcó un antes y un después en mi vida.

Cuando lo conocí, por primera vez desde que tengo memoria, sentí algo que no fuera ira pasiva y corrosiva por la vida y el mundo y mi posición en el mismo —pobre, hambrienta, habiendo enterrado a amigos y familiares, y con solo una hermana y un puñado de amigas a mi lado; esclavizada y humillada y asustada por lo que iba a depararnos el futuro.

Fue como si mi corazón hubiera despertado después de un largo y doloroso letargo.

Como si hubiese empezado a palpitar, a vivir, al verle.

Dicen que hay amores que se construyen con lentitud a lo largo de años de conocerse el uno al otro. Como ir construyendo la base de un edificio, firme y fuerte, antes de empezar con las paredes y el techo.

El de mis padres fue así. Se conocían desde niños y no había nada que no supieran el uno del otro incluso antes de casarse. Eran mejores amigos antes de ser amantes y esposos.

Y, hasta posar mis ojos sobre Sereon, yo creía que ese era el único tipo de amor. La única manera correcta de amar.

Con lentitud y paciencia.

Me equivocaba.

Porque, sí, quiero saberlo todo de él. Quiero ser su mejor amiga y que él sea el mío. Quiero ser su confidente. La persona sobre cuyos brazos puede descansar sus penas. La que lo haga reír y la que comparta sus tristezas. La que conozca su mente y a la que le abra su corazón lleno de secretos.

Y compartirlo todo de mí, también. Tanto lo bueno como lo malo.

Pero amarlo es como haber sido golpeada por una estrella caída, de manera brutal y sin haberlo visto venir.

Como si, hasta el momento en el que lo vi por primera vez, hubiese estado tambaleándome e intentando sobrevivir con los pies sobre arenas movedizas; hundiéndome lentamente en la rabia y la furia y en todas las emociones negativas, acumuladas a lo largo de años de miseria que me había tragado y callado, y de repente algo hubiese impactado contra mi pecho dejándome sin aliento; arrebatándome el corazón en el proceso y lanzándome por los aires.

Recuerdo ese instante con exactitud.

Nos acababan de rescatar de las garras del Maese Flunato y nadie tenía ni idea de qué iban a hacer esos «demonios» con nosotras: si nos venderían como lo hubiera hecho el esclavista; nos violarían; nos asesinarían, o algo peor.

Cuando los Recolectores, seres conocidos solo en leyendas hasta entonces, atacaron al Maese y sus hombres y empezaron a abrir las jaulas en las que las mujeres y niñas estábamos encerradas, desatando los aterrorizados caballos de sus bridas y guiándonos a todos por el bosque hacia un campamento previamente montado, no éramos nada más que un grupo de humanas aterradas, llorando y suplicando piedad, pero caminando por donde nos guiaban porque no teníamos otra opción, y muchas estábamos agotadas y malnutridas.

Hulda no estaba a la vista y no sabía qué había sido de ella; Lareta, estábamos seguras, estaba muerta; y Tessa, Atina, Derma y yo, nos agarramos de las manos y caminamos tras estos altos y terroríficos seres, cubiertos de arriba abajo de escamas negras y con máscaras doradas en vez de rostros, hasta que mi hermana nos encontró y se nos unió en la procesión fúnebre.

Temblando de miedo y frío y cada vez más enfadada con el mundo, y con el destino, y con estos seres claramente masculinos que, una vez más, nos empujaban hacia un destino incierto que nosotras no habíamos elegido, como un rebaño al matadero —o eso habíamos creído—, recuerdo haber soltado las manos de las demás y acercarme a uno de los altos Ghauk demandando, con una valentía nacida del histerismo y de la rabia, saber a dónde nos llevaban y qué planeaban hacer con nosotras.

Y a él detenerse, elevar una mano, y quitarse la máscara para mirarme directamente a los ojos, y decirme que no debía tener miedo.

Que no nos iban a hacer daño, y que nos estaban rescatando.

En solo un segundo, la belleza de su rostro y de esos solitarios ojos de hielo hicieron que mi voz se apagara y toda mi energía y atención se abalanzasen sobre él.

Sobre la curva de su boca al hablar y la suavidad con la que me habló, a pesar de tener una voz tan profunda, y de la insondable soledad de sus hermosos ojos; brillantes como gemas hechas de luz, y claramente inhumanos.

Recuerdo haber asentido y haberme callado, volviendo con las demás y caminando hacia el campamento, perturbada por mi propia reacción y por haber descubierto un rostro tan humano y, a la vez, tan perfecto que era imposible que fuera humano en absoluto, bajo esa máscara metálica, cruel e indiferente.

Un demonio con rostro de ángel caído y con los atormentados ojos y la soledad que yo misma había visto en el espejo, devolviéndome la mirada en mi propio reflejo, más de una vez.

Saber que los Recolectores eran hombres, y no criaturas hechas de sombras, escamas negras, y ojos de fuego que devoraban almas, fue un alivio masivo para todas nosotras.

Poco a poco, empezamos a entender que no pretendían abusar de nosotras. Poco a poco, empezamos a tener la esperanza de que el futuro del que nos hablaban, uno donde podríamos ser libres y nunca volver a tener miedo ni a pasar hambre, podría ser algo real y tangible.

Que podíamos confiar en ellos.

Pero, aunque esos días, mientras Lareta se recuperaba y Hulda discutía con Zares y Leto porque quería hacerse con un arma —hasta que intentó robar una demasiadas veces, y fue enviada a la tienda del Comandante de la Guardia de Palacio a ser vigilada—; y mientras Atina ayudaba a las demás a coordinar los esfuerzos para alimentar el campamento y Tessa hacía nuevas amigas; yo no dejé de buscar a ese primer Recolector que me había mostrado más humanidad, en ese único instante, que muchos de los hombres humanos de mi vida desde el día en el que nací.

Humanos como yo.

Y lo encontré dentro de una de las tiendas de campaña, a la que Atina me había enviado a preguntar por un sanador para ayudar a una de las ancianas, a la que le dolía el pecho por el golpe de uno de los esclavistas.

Lo hallé, no vestido con su negra armadura y su máscara de oro, sino en una túnica, un par de pantalones, y con su largo cabello ébano recogido en una alta coleta, mientras mezclaba hierbas para hacer un remedio para la tos que había desarrollado una de las niñas del campamento.

Los dedos, ágiles y mortíferos, que habían dado muerte tan rápida y eficazmente a hombres curtidos en batalla unos días atrás, se habían convertido en los de un sanador que curaba toses, y dolores, e infecciones de parásitos estomacales, y cualquier otra cosa que el grupo de cansadas y traicionadas mujeres humanas, a las que no les debía nada y, aun así, atendía diligentemente, necesitara.

Manos tan contradictorias como el alma de su dueño.

Entré en la tienda con el ceño fruncido tras haber discutido con Hulda una vez más, esperando encontrarme a otra mujer dentro, y en cambio me quedé paralizada nada más levantar la solapa, con cara de ser tan tonta y con tanta dificultad para respirar como un pez fuera del agua, y con la vista fija en el varón, claramente ni mujer ni humana, que se giró a mirarme por encima de uno de sus anchos hombros para decirme que el remedio estaría listo de inmediato.

La luz del sol entró a raudales por la rendija e iluminó su rostro, de facciones masculinas y exóticas, en un haz de calidez; y yo terminé de perder mi corazón en ese instante.

Encontré un lado de mí misma que no conocía, estando allí de pie, con el alma seducida por un hombre cuya oscuridad era tan profunda y abundante como su luz.

En ese momento, aunque los mismísimos Dioses hubieran descendido de los cielos entre fanfarrias y tambores, no hubiera sido capaz de moverme aunque me lo ordenaran. No me hubiera dado ni cuenta.

Fue como si el mundo se hubiera detenido y las estrellas cayesen del cielo e hicieran un nido en mi pecho, tras destrozar cada ápice de mí en su fuego abrasador, para luego rehacerme. Como las leyendas del Ave Fénix.

Y, sin embargo, allí estaba yo, de pie y con la boca abierta como una idiota, y mirándolo embobada mientras mi mente, en blanco y llena de caos a la vez, me revelaba que acababa de encontrar al que ya estaba segura que sería el amor de mi vida.

No me importa que digan que estoy loca; ni que soy impulsiva; ni que él está fuera de mi alcance o que soy una ilusa.

Nada de eso importa, porque he sabido siempre, desde el primer momento, aunque entonces no supiera cómo decirlo ni qué palabras ponerle a esta emoción intangible pero eterna, que Sereon es mi Sehmek. Mi Alma Gemela. Como quiera uno llamarlo.

Me da igual que haya libros en la biblioteca de Vesandel —y los he buscado; claro que lo he hecho— que digan que los humanos no tenemos Almas Gemelas. Que eso es solo cosa de algunas de las personas nativas de Aldamar. Unos pocos privilegiados.

Me da igual que la gente diga que ser un Sehmek es algo que se elige por parte de un Akfável, que lo elige su corazón, y que los humanos no podemos entender lo que significa esa palabra.

Me da igual que se mofen de mí o que no entiendan que, a veces, tu corazón es más sabio que tu cabeza, aunque seas humana; o que las normas sociales; o que incluso la magia de Aldamar misma.

Que el universo es algo que no se puede comprimir en lo que es apropiado y lo que no, y que las normas y las expectativas son solo imaginarias y solo existen hasta que un suceso las rompe.

Me da igual, porque se equivocan.

Algo dentro de mí lo reconoció como tal, y me conozco lo suficientemente bien a mí misma como para aceptar que el amor que siento por él es algo eterno e imperecedero, porque así lo ha decidido esa parte primitiva de mí, ancestral y sabia, que a veces se hace escuchar por encima de mi propia mortalidad.

Como ahora.

Sereon duerme, con su cabeza apoyada en mi regazo.

Duerme como no lo ha hecho ni una sola noche desde que Aduvalo nos capturó, a pesar de que hasta los dragones necesitan hacerlo, y de que cada vez se le notaba más cansado y las ojeras bajo sus ojos se hacían más pronunciadas y más preocupantes.

Duerme con una expresión de calma, que me gustaría conservar en la memoria para siempre, tras haber llorado con el rostro retorcido por la pena y la rabia, mientras me contaba una historia de horror y de abandono.

De soledad y de impotencia, y de la culpa que lo corroe por haber matado a una hermana que de hermana no tenía nada, a pesar de la sangre que los unía.

Nimeria, se llamaba ella.

Cierro los ojos y pienso en su nombre, y deseo que arda en los infiernos; que se pierda en el Abismo; que la despedacen cacho a cacho las pesadillas que lo habitan; pero nada de ello va a ayudar a mi Sereon. A mi Sehmek.

Nada va a hacer que el pasado fuese solo un mal sueño. Ni va a sanarlo mágicamente, porque sanar es un proceso lento y difícil que te deja en carne viva y a veces, todavía te duelen las cicatrices de vez en cuando; aunque pasen años y poco a poco empieces a aceptar y a perdonarte a ti mismo por una culpa que nunca fue tuya, y unos recuerdos que tú no elegiste tener.

Unas acciones y escenarios que tú no elegiste que sucedieran, y a las que solo reaccionaste, pero que alguien más lo hizo por ti. Una vida, un trauma, que alguien te impuso.

Creo que hablar de ello le ha ayudado, pero todavía queda un largo y difícil camino por recorrer. Uno que pienso, si él me deja, caminar a su lado; en lo bueno y en lo malo.

En los momentos felices, y en aquellos en los que uno necesita aferrarse a alguien para no derrumbarse. Especialmente esos últimos.

Ahora conozco mejor a Sereon, y conozco sus porqués como él conoce los míos. Conozco el nombre de sus miedos como él conoce los míos.

Y, aunque siento que estamos más cerca que nunca, también siento que tenemos mucho, todavía, que aprender el uno del otro.

Aprender a vivir juntos, a caminar la vida lado a lado, es un proceso difícil.

Pero también hermoso.

Lo sé en mi corazón.

Suspiro y paso los dedos por su largo cabello, suave pero mucho menos flexible que el de un humano; como hilos de seda endurecidos. Es del mismo color azul oscuro, casi ébano, que sus cuernos en su forma de dragón.

Ay, mi Sereon. Cuántas cargas lleva escondidas en su corazón.

Me alegra que al menos tenga a alguien con quien compartirlas; la soledad no le hace bien a nadie.

—Poco a poco, mi amor. —Le susurro mientras duerme, cubierto con las mantas que él ha sacado inicialmente para mí. —Paso a paso.

Él siempre cuida de mí, aunque frunza el ceño y resople y se exaspere. Siempre.

Y ahora es mi turno de cuidar de él, y de vigilar que sueñe en paz y que las pesadillas no lo perturben.

No por primera vez, desearía tener poderes que me permitieran enfrentarme cara a cara a aquellos que se atrevan a hacerle daño. Dragones o Khoen o hechiceros o lo que sean.

La daga de Ateluya, que me he puesto en la parte de atrás del cinto, es una fuente constante de energía que hasta yo, que soy humana y se supone que somos menos atunes a la magia de Aldamar, siento como un zumbido constante; a veces más intenso y otras menos.

Pero incluso ese poder proviene de alguien más, y no de mí. Aunque lo haya aceptado, en parte para ayudar a la reina no-muerta y en parte porque no quiero sentirme tan indefensa, y saber que puedo usar el Sehel de Ateluya a través de la daga me llena de excitación.

Mordiéndome el labio inferior y procurando no despertar a mi Sehmek, echo un brazo hacia atrás y cojo la daga, llevándola al frente y observándola bajo la luz de las llamas azules de mi Sereon.

Es hermosa, pero de diseño simple. Plateada y con una gema en la empuñadura que cambia de color según el ángulo de la luz; como el orbe que Ateluya usó para mostrarme sus recuerdos.

Cuando la saco de su funda, la hoja brilla con un aura plateada y la daga zumba con más intensidad, haciendo que se me duerman los dedos y que una sensación de frialdad me suba desde la mano hasta el codo, y de ahí hasta el hombro y el pecho.

No es lo suficientemente intensa como para ser dolorosa, pero sí algo incómoda.

«No se juega con la magia y los espíritus,» solía decir mi madre, «es peligroso.»

Y tanto que es peligroso, mamá, pienso mientras miro el arma encantada. Más de lo que creíamos saber.

Curiosa por saber cómo funciona —y si realmente funcionará, como la anciana Gobernadora enloquecida creía que lo haría—, intento concentrarme en la energía de la daga, como quién se concentra en un sonido e intenta hacerlo cambiar de dirección e intensidad mediante su voluntad e imaginación, y la apunto hacia una de las bandejas de comida vacías que hemos dejado sin recoger sobre la mesa baja.

Me siento como una estúpida, pero estoy determinada a aprender cómo funciona esta cosa.

—Levántate. —Le ordeno en un murmullo a la bandeja.

Y casi doy un grito y salto de mi asiento sobre los cojines cuando funciona.

La bandeja se eleva casi un metro de la mesa, flotando sobre ésta como si fuese lo más normal del mundo.

Miro a Sereon para ver si lo he despertado con mi bote, pero mi amor sigue durmiendo profundamente. El pobre debe de estar agotado. Apenas ha descansado nada desde lo de Aduvalo, y siempre anda tras de mí y mis líos.

Así que no pasa nada si lo dejo dormir un rato más y mientras tanto aprendo a controlar el Sehel de Ateluya, ¿verdad?

Concentrándome de nuevo, aspiro una bocanada de aire y ordeno a la bandeja que se mueva por la cueva.

Cosa que hace, volando de un lado a otro mientras yo la guío con la punta de la daga como si fuese una varita mágica.

A pesar del ambiente tenso y triste después de una noche de confesiones, tengo ganas de reír.

¡Estoy haciendo magia!

Es increíble. Apenas puedo hacerme a la idea de ello.

Yo, Fara de Villabaja, hija de granjeros, humana y mundana, estoy haciendo magia.

Conteniendo las ganas de saltar de nuevo, ordeno a la bandeja que vuelva a su sitio, pero sin hacer ruido y despacio para no molestar a mi Sehmek.

Y, cuando lo hace, me llevo una mano a la boca y miro la daga con la mandíbula desencajada.

Así que lo vuelvo a hacer una y otra vez.

Con la bandeja. Con las botellas. Con los cubiertos, uno a uno y luego todos a la vez, y luego mandándolos cada uno a una dirección diferente.

Estoy tan distraída que ni siquiera me doy cuenta de que hay una serpiente deslizándose al otro lado de la barrera de Sereon, por los centímetros que hay al descubierto entre el suelo y su capa, y me llevo un buen susto.

—Malditos bichos. —Murmuro en tono quedo, bajando la vista hacia mi regazo de piernas dormidas y tintineantes para asegurarme de que Sereon sigue durmiendo.

La serpiente, más pequeña que la que ha cazado antes, emite un siseo, golpeándose como el bicho bobo que es, contra la barrera; como si quisiese entrar para disfrutar del calor y le frustrase no poder hacerlo.

Son increíblemente venenosas, me había advertido mi Sehmek días antes, así que, aunque le tenga algo de pena, no pienso ayudarla a entrar. No soy esa clase de loca.

Al cabo de unos minutos, empero, el bicho sigue dale que dale golpeando su sinuoso cuerpo contra la barrera, y no solo eso, sino que se yergue cuando la miro y sisea enseñando un par de colmillos preocupantemente largos y goteantes de un líquido verdoso, que debe ser su infame veneno.

—Vete, lárgate. Estúpida lombriz gigante.

Pero no se va, sino que sus ojos rojos siguen clavados en mí.

Ha dejado de darme pena y está empezando a resultarme bastante ominosa, porque tengo la sensación de que quiere morderme.

No es hasta que no veo un cuerpo grueso y dorado presionar contra la barrera que me doy cuenta de lo que está ocurriendo.

Me viene a la mente lo que Sereon, durante nuestra interminable y agotadora caminata por el desierto, me había advertido; obligándome a prestar atención mientras me ayudaba a sentarme en una roca y me daba una botella de agua para saciar mi inagotable sed —hace tanto calor durante el día en este lugar, que estoy casi segura de que es a lo que los creyentes en los Dioses llaman «infierno».

—A veces, las serpientes pequeñas, negras y venenosas, se alían con las glaubae gigantes, doradas e inmensas, pero sin veneno, para atacar presas más grandes y peligrosas. —Me contó mientras yo bebía y él se arrodillaba frente a mí y me quitaba las botas, para comprobar que mis pies no tuviesen llagas o estuviesen tiernos.

Cosa que hace cada pocas horas, ordenándome que, si llegaban a dolerme, se lo dijera de inmediato.

—¿Esas cosas son inteligentes? —Le había preguntado yo con curiosidad.

Una alianza sonaba como algo inteligente.

Él había soltado uno de sus resoplidos de sorna.

—Tan inteligentes como un animal puede serlo. —Había comentado mientras me ponía una bota, satisfecho con el estado saludable de mis pies, y me quitaba la otra. —Quiero que tengas cuidado y me digas si ves a una de esas, porque puede haber otra más peligrosa cerca. Las glaubae se esconden bajo la arena como los gusanos gigantes lo hacen. Ambas suelen salir durante el día aprovechando el sol, pero a veces, cuando tienen hambre y dado que no hay mucho que cazar aquí en el desierto, se arriesgan a aventurarse en el frío.

Yo había asentido, más interesada en la sensación de sus dedos sobre la piel de mi tobillo que otra cosa.

Volviendo al presente, apunto la daga de manera acusatoria hacia la serpiente, que es de la misma especie de la que me he comido el corazón hace unas horas.

—¡Serás cabrona! ¡Eres una espía! —La acuso en voz queda, completamente indignada por haber sentido pena por ella, y la lombriz soberbia se alza sobre su vientre amarillo de nuevo y me enseña los colmillos; pero dejando un buen hueco entre ella y la salida, como si intentase asustarme para que saliese corriendo de la cueva.

Ja.

Menuda traidora.

Quería hacernos salir para que la otra nos comiera, y así poder ella devorar los restos que la más grande le dejase como premio, como una carroñera.

Y yo aquí sentada teniendo compasión por el bicho y pensando que estaba pasando frío. Pues que se joda. La barrera de Sereon no va a caer solo porque se presionen contra ella. Y yo tengo mi daga.

¡Ah! ¡La daga!

Con un «hmmph» ofendido, y recordando que Ateluya no sólo podía mover objetos a voluntad, sino también afectar personas y destruir cosas, apunto el arma maldita hacia la entrada de la cueva, donde el bicho sigue restregándose contra la barrera invisible y moviendo la capa de Sereon de aquí para allá, dejando ver a veces el trozo del cuerpo visible de la otra, más grande y dorada.

Frunzo el ceño con concentración y pienso en las serpientes muriéndose, pero haciéndolo en silencio para no molestar a mi Sereon.

El bicho se queda quieto, como inmovilizado, y de repente estalla en mil pedazos silenciosos, que rebotan contra la barrera y dejan la capa, el suelo, y las paredes de roca del exterior, completamente perdidos de trozos verdes y gelatinosos.

Algo hace temblar el suelo unos segundos, y la serpiente dorada deja también de intentar entrar.

Sé, sin necesidad de comprobación visual, que también la acabo de hacer estallar con tan solo desearlo.

—Ooops.

Espero que a Sereon no le importe despertarse en mitad de un revuelto de serpientes.

Mierda.

Debería haber deseado que desaparecieran, pero, cuando apunto la daga a los trozos de reptil, estos solo sisean y se quedan tal y como están.

Así que deduzco que puedo hacerlos estallar y moverlos con la mente, pero no evaporarlos.

La daga tiene sus límites, pues.

A Sereon no le ha gustado nada.

Pero nada, de nada.

—Deberías haberme despertado si ibas a jugar con magia. Especialmente con la daga de Ateluya. —Se queja, gruñón, en cuanto le explico por qué hay trozos de serpiente pegajosos por todas partes.

Ha tenido que despertarme, porque me he quedado dormida, daga en mano y todo, sin darme cuenta.

Y no está nada contento ni con mis acciones, ni con el hecho de que he arruinado sus esfuerzos por ocultarnos.

—Es enooooorme. —Me sorprendo, horrorizada, cuando veo los restos del bicho dorado.

Ni siquiera soy capaz de calcular cuántos metros debe medir, ya que parte de su inmenso cuerpo está enterrado en la arena.

Y, del que no lo está, le falta la mitad. Como si algo la hubiese hecho estallar por dentro bajo el cuello, dejando solo la cabeza y trozos de su tórax medio-intactos.

Así que la daga no la hizo estallar por completo, a diferencia de a la más pequeña.

La cabeza es terrorífica. Es como si una serpiente se hubiera cruzado con una anguila. El cuerpo no es tan redondo como el de la otra, sino que es más plano, como el de una morena de mar de las que vi un dibujo una vez en un libro, y tiene espinas en la espalda, cortas y punzantes, que parecen una hilera de colmillos sacados de una pesadilla.

Menuda bestia tan espantosa, pienso estremeciéndome cuando la veo.

—Tenemos que limpiar la zona antes de irnos. —Resopla Sereon, que ha vuelto a su actitud huraña pero extrañamente tierna habitual a pesar de que está más suave, por decirlo de algún modo, conmigo. —Termina de desayunar y yo me encargo.

Está más accesible. Y ya no se tensa si trato impulsivamente cogerle del brazo o la mano, aunque, sabiendo por qué no le gusta, intento controlarme muchísimo más.

Mientras él quema los restos de los bichos, haciéndolos cenizas con sus llamas, yo termino de comer y recojo las alfombras y las enrollo para que pueda luego guardarlas en sus dimensiones mágicas de los papeles, y hago un montón con los cojines y mantas sobre la mesa baja.

Tardamos bastante más en ponernos en marcha esa mañana.

Primero, porque tanto él como yo hemos dormido demasiado; segundo, por lo de mi menstruación —tengo que hacer pis, limpiarme, y cambiarme de trapos, y demás abluciones—; tercero, porque hay que limpiar lo de las serpientes y no dejar rastro, no sea que Aduvalo nos siga buscando; y cuarto, porque, una vez Sereon vuelve de su tarea, insisto en que deberíamos sentarnos a comer, ya que es casi mediodía y vuelvo a tener hambre, y hablar un poco.

Me gustan mucho, estos momentos de confort y calma en los que comemos juntos y hablamos un poco de todo o nada, ya sea importante o no.

Después de lo que me contó a noche, como sacándose un clavo del pecho, sobre su hermana y su madre, no sé si abordar el tema o no, o cómo hacerlo, pero, cuando le miro a los ojos, los veo menos solitarios, menos inaccesibles y distantes; y, esa mañana y a pesar de haberse levantado de mal humor por lo de tener que limpiar mi destrozo —y por haber estado jugando con la daga sin su supervisión, paranoico con las intenciones de Ateluya como lo es—, cuando le ofrezco mi mano de manera tentativa y lo invito a sentarse a mi lado, me la coge haciendo que se me acelere el corazón y se sienta junto a mí, muslo contra muslo, sin dudar ni dar muestras de incomodidad.

Si le sonrío como una tonta después, igual, o más, de enamorada que siempre, es que no puedo evitarlo.

—Así que te has resignado a admitir que me amas, ¿a que sí?

Él se ríe entre dientes, como si no se hubiese esperado mi pregunta y a la vez estuviese resignado a mis cuestiones, casi siempre impulsivas y sorprendentes.

—Sí. —Me dice, suavizando sus facciones y apartándome un mechón del rostro con afecto. —Mucho me temo que me he visto obligado a aceptar lo inevitable.

—Oigo un «pero» en esa frase. —Le digo mientras saboreo mi trozo diario de tarta de chocolate y galletas de canela.

Él agacha la mirada, pensativo, y luego la alza y me mira con los ojos cautelosos.

—¿Viste algo, en los recuerdos de Ateluya, sobre lo que los Kánnmar llaman Locura de Sangre?

Parpadeo, sorprendida, porque es la primera vez que me pregunta algo así después de aquél primer interrogatorio, y me concentro haciendo memoria mientras mastico.

—¡Ah! —Exclamo, dando con la pieza de información que se parece a lo que pregunta. —¿Te refieres a que, cuando los dragones os enamoráis, os volvéis un poco posesivos y lujuriosos y todas esas cosas?

—Fara, —se exaspera él, —no «un poco».

Me encojo de hombros.

¿Es eso lo que le ha estado preocupando?

Mi bobo Sereon. Puede marcarme con su olor, vestirme con sus colores, morderme, hacerme el amor hasta que esté cubierta de su semilla, y dejar su magia bajo mi piel cuando quiera.

Yo haré lo mismo.

En cuanto descubra cómo quedarme para siempre con la magia de Ateluya. O algo similar.

Le estoy cogiendo el gusto a la idea de ser poderosa y poder hacer estallar a la gente que nos amenace. Como Aduvalo.

O su madre, Sarkara.

Un poquito. No del todo porque no creo que Sereon quiera que ella muera. Y no si a él le va a sentar mal, o si prefiere que no me entrometa.

Quizá solo un brazo o unos cuantos dedos, o algo parecido.

Nunca he dicho, a fin de cuentas, que yo fuese alguien inocente. Y no voy a empezar ahora.

Y esa hija de la sarna se lo merece.

—Ateluya estaba enamorada de un elfo, ¿sabes?

—Sí, me lo dijiste. —Me responde él, acabándose el guisado con expresión de estar pensando en qué decirme para hacerme «entender» la gravedad de La Locura de Sangre.

Como si no lo supiera ya.

—Su mente no era precisamente un campo de pétalos de rosas e inocencia. —Le digo a Sereon, ahogando una risa cuando él empieza a darse cuenta de que sí, he estado lo suficientemente dentro de la mente de la no-muerta traicionada como para haber visto el tipo de cosas que le hacía, y que pensaba hacerle, al elfo al que amaba.

Nunca volveré a mirar un cinto de seda del mismo modo. Ni un vial de aceites para el cuerpo. Ni un collar de diamantes.

Ni muchas otras cosas menos dignas de ser mencionadas y mucho más embarazosas.

—Oh. —Dice mi Sereon con expresión bobalicona.

—Exacto. —Le respondo yo, parpadeando de manera falsamente inocente. —No sabía que los elfos pudieran ser tan flexibles. La verdad es que, cuando nos encontramos a todos esos en el Templo en persona, los primeros días no podía dejar de pensar en ello cada vez que los veía moverse o bailar.

Sereon bufa de risa y se ruboriza, y yo le sonrío moviendo las cejas de manera insinuante, haciéndolo reír todavía más con mi expresión cómica.

—Así que por eso te ruborizabas tanto. Me preguntaba si no te estarías enamorando de los qendi. Tu especie los llama la Gente Bella.

—Pues ahora ya lo sabes. —Le replico, lanzándole un beso con la mano tras acabarme la tarta y pasar a las galletas.

Él sigue riéndose entre dientes un rato, y negando con la cabeza con incredulidad otro tanto, y soy consciente de que todavía tiene dudas; de que todavía se preocupa por mí —demasiado, tanto, que me duele que me quiera tanto; que se preocupe tanto; y simultáneamente me enternece.

—Aun así… —Empieza él, y se detiene sopesando sus palabras, y yo espero a que ordene sus pensamientos, porque sé que es importante, lo que quiere decirme. Muy importante para él, sobre todo. —Aun así, —repite con mayor firmeza, —si alguna vez hago algo que te incomode, o con lo que no estés de acuerdo…

No acaba la frase, pero sé qué es lo que quiere decir.

—Te exigiré que te detengas. —Le prometo, sabiendo lo importante que es esto para ambos. —Te aseguro que nunca me callaré. Y que nunca agacharé la cabeza. Ni te dejaré salirte con la tuya cuando yo no quiera. Y, a cambio, espero que tú hagas lo mismo, y que me pares los pies cuando necesite que tú lo hagas por mí. Y que me digas que pare cuando necesites espacio.

Él asiente, solemne, y yo quiero besarlo.

Besarlo y decirle que lo amo y que vamos a estar bien, nosotros dos, porque lo que importa de verdad es que lo estamos intentando lo mejor que podemos, y que nos amamos, y que, aunque la vida no sea perfecta, siempre nos tendremos el uno al otro y nos cubriremos las espaldas el uno al otro.

—¿Prometido? ¿Pase lo que pase?

—Prometido.

Es el juramento más serio que he hecho, y haré, jamás.

 Cómo no, la vida decide darnos un palo y ponernos a prueba en cuanto estamos listos para dejar nuestra pequeña cueva-refugio.

En cuanto ponemos un pie fuera de esta, una inmensa dragona, al menos dos veces más grande que Sereon, nos sorprende aterrizando frente a nosotros y cortándonos el paso.

Como si hubiera estado esperándonos.

—Sereon, hijo de Sarkara y sobrino de Sivertekalos, te hemos estado buscando. Has de venir con nosotras de inmediato.

Malditos Dioses y maldita suerte la nuestra.

19

Prométeme amarte

FARA

Los dragones están en guerra.

No es una guerra como la de hace miles de años; esa que acabó con clanes y ciudades enteras en genocidios masivos. O eso esperan, dicen.

Sino una guerra que tiene más que ver con la política, y la rebelión de unos pocos, que se han aliado porque tienen intereses similares, que otra cosa.

Aduvalo se ha erigido a sí mismo como la voz del cambio, de la razón y de la discordia, simultáneamente. Y sus opositores son todos aquellos que se interpongan en el camino de su nuevo ideal de gobierno: uno en el que los varones Kánnmar puedan llegar también a gobernar sus propias ciudades independientes.

Sus propias cortes.

Uno en el que él tenga su propia ciudad y territorio que gobernar, que ha dejado claro que es su prioridad.

Muchas de las Kánnmar Gobernadoras, nacidas con privilegios en una sociedad eminentemente matriarcal, no están contentas con las demandas que han hecho él y sus seguidores; que se alzan cada vez más numerosos en las diferentes ciudades-estado, conforme los ideales de Aduvalo se hacen más conocidos.

El hecho de que asesinara a Ameliki, Gobernadora de Kandakarat y una de sus mayores opositoras y defensoras del modelo tradicional de Gobierno, empero, no le ha granjeado tanto favor entre las masas como él pretendía tener.

Sino que solo ha ocasionado que tanto Kánnmar —de ambos géneros, pero curiosamente predominantemente varones— como Khoen, decidieran elegir a un nuevo líder. Ya que Ameliki era, al parecer, muy querida en todos los bandos, y además estaba considerada una heroína de guerra y una Gobernadora muy amada, que daba mucha libertad a los Khoen y a sus ciudadanos varones Kánnmar, que tenían mucho poder bajo su gobierno.

Un nuevo líder al que, por principios y por orgullo, Aduvalo y sus seguidores se oponen y han señalado como traidor, declarándose públicamente a sí mismos como el único movimiento verdadero por la libertad de los varones Kánnmar y Khoen.

Así que es una guerra a tres bandos —o a dos, porque al parecer muchas matriarcas han decidido no intervenir directamente, dejando que cada individuo de sus propias cortes elija sus ideologías, y haciéndose a un lado con la esperanza de evitar una guerra masiva en todo el Reino dragón. Y solo unas pocas se oponen abiertamente a las nuevas ideologías.

Con Aduvalo por un lado; un nuevo líder revolucionario por otro —que tiene muchos más seguidores que el primero, con diferencia, ya que muchos Kánnmar y Khoen desaprueban de la manera en la que Aduvalo y los suyos se revelaron, asesinando a otros Kánnmar y Khoen durante la reyerta que causaron al intentar tomar Kandakarat a la fuerza—; y la madre de Sereon, Sarkara, junto con otras matriarcas Kánnmar, intentando paliar las cosas; o fortificando sus ciudades y asentamientos y las de sus aliadas; el Reino dragón es un completo caos ahora mismo.

—¿Así que madre ha abandonado el Templo de las Lágrimas? Inaudito. —Masculla Sereon, haciendo que su voz reverbere en mi cabeza.

—Sí. La Gran Sacerdotisa se hospeda ahora en la ciudad de Kándalore, junto a mi Señora, la Gobernadora Asithia’Naal, y algunas de sus hermanas-Gobernadoras y hermanos-Generales, que están allí reunidos para debatir la situación.

Es Atana’Hésse la que responde. Mente a mente e incluyéndome en la conversación por cortesía, ya que su forma dragón carece de las cuerdas vocales para hablar el idioma de los mortales —los dragones se comunican con pensamientos y emociones o mente a mente en esta forma, me ha explicado ella de manera solícita.

La dragona, del tamaño de una pequeña montaña, es quien lidera la patrulla que nos ha encontrado cuando salíamos de la cueva. Toda ella compuesta de enormes y fieras hembras Kánnmar, veteranas de la Guerra de los Portales contra los humanos.

Ellas son quiénes han hecho que Aduvalo y los suyos huyeran de esta zona del desierto, refugiándose más allá de la montaña-prisión en la que el dragón de escamas celestes había hecho su base en un inicio —y en la que nos había encerrado.

Por eso Sereon ya no los veía sobrevolarlo buscándonos.

No sé qué pensar de todo esto.

Le tengo rabia a Aduvalo; claro que sí. Y creo que podría, y debería, haber hecho las cosas de manera diferente.

Pero no me imagino lo que es estar bajo el yugo de alguien durante decenas de miles de años, y saber que no puedes llegar más allá de lo que esa persona te diga que debes ser. Que no tendrás nunca más poder sobre ti mismo y sobre tu vida que el que te ofrezcan. Y los límites que te impongan.

Me da un poco de pena.

Aunque no tanta como para no desear darle una tunda con la daga de Ateluya.

Se atrevió a hacerle daño a Sereon y además pretendía que yo me metiera en su cama, como su maldita puta. Aunque no me golpease ni me hiriese más de una vez —y no muy grave, considerando el daño que los Kánnmar pueden hacer aun sin pretenderlo; aunque no se lo perdone—, y me trajese comida de vez en cuando, su conducta es imperdonable.

Y además no me gusta estar bajo el yugo de nadie.

Es un hipócrita de primer orden, ese Kánnmar. Clamando que quiere ser libre para gobernar, pero raptándonos a mí y a Sereon, y asesinando a otras personas en el camino de lo que él pensaba que iba a ser su ascenso a un trono que ha quedado en nada.

A saber lo que realmente tenía planeado para mi Sehmek.

Nada bueno, sin duda.

Si vuelve a intentar hacernos daño, pena o no pena, lo mataré.

—¿Falta mucho para llegar a la ciudad?

Me castañetean los dientes y las palabras apenas se me entienden.

Las hembras han cubierto cada protesta de Sereon, de que no era bueno para mí lo de hacer un viaje largo surcando los vientos, con soluciones prácticas: que si los humanos eran sensibles al frío, pues una de ellas ha encantado mi ropa y mi capa para que el frío no me cause un daño mortal —aunque me siga molestando y esté segura de que se me están congelando las puntas de los dedos de una mano—; que si mi estado era un poco delicado —casi le doy un manotazo cuando ha usado esa excusa, pero él ni se ha inmutado—, y ellas le han asegurado que estarían pendientes de si me mareaba y pararíamos en cuanto yo indicase la más mínima molestia, siempre y cuando fuese una molestia grave; que si podía caerme, subida al lomo a tanta altura, y matarme —una de ellas ha creado un arnés con los restos enterrados de la serpiente, que Sereon no había hecho desaparecer ya que no se veían bajo la arena y el bicho era enorme, y ahora estoy subida a la espalda de mi Sehmek y preguntándome por qué soñaba con volar tan a menudo.

El viento es cortante y me hace daño en la piel expuesta del rostro y las manos; hace un frío horrible a pesar del calor del desierto; no puedo disfrutar del paisaje porque el cuerpo de Sereon es inmenso y me da miedo inclinarme demasiado y perder el equilibrio a pesar del arnés; y además el vaivén de las alas me está dado ganas de vomitar.

Volar a lomos de un dragón no es tan divertido como me lo imaginaba.

—Estaremos allí en un par de horas. —Responde una de las dragonas. Sele-noséqué.

Todas tienen nombres muy largos y complejos que además suenan amenazadores. O quizá su aspecto de depredadoras de varios metros de largo, con colmillos como lanzas y bocas que podrían tragarme entera, y que además son capaces de expulsar fuego o ácido, tenga algo que ver en lo de encontrarlas amenazadoras en primer lugar.

Oh, sí, son encantadoras. Encantadoras y solícitas.

Tanto como lo es un verdugo que intenta convencerte con palabras agradables de que no te resistas, y mientras tanto te enseña casualmente su colección de hachas afiladas.

No es que hayamos tenido mucha opción.

Con la daga de Ateluya o sin ella, estábamos condenados a estar a su merced una vez nos han encontrado. Como lo habríamos estado si hubiese sido Aduvalo el que lo hubiese hecho.

Y ahora mismo no sé cuál es la peor opción.

El viaje se hace eterno.

Sereon apenas intercambia palabras con las dragonas tras haberles sonsacado información sobre la situación social y política actual en el Reino Kánnmar —y sobre su madre y el por qué ha abandonado el Templo en el que sirve cosa que, al parecer, es algo insólito.

Temerosos de que las dragonas nos espíen, mi amor y yo no hablamos mucho entre nosotros.

Yo no puedo comunicarme telepáticamente con él —aunque lo intento—, y me da miedo usar la daga encantada en frente de las Kánnmar y que decidan quitármela.

Y ese es un miedo que súbitamente me obsesiona.

No puedo permitir que me la roben. Todavía tengo mucho que aprender. Mucho que hacer. Y una promesa que cumplir que dudo que ellas puedan entender.

Y podrían querer la magia para ellas mismas o para su causa, ahora que las cosas están tan mal entre los Kánnmar.

Así que me callo.

Otro hecho insólito que merece reconocimiento, porque bajo otras circunstancias hasta yo sería capaz de admitir que no cerraría la boca ni bajo el agua.

Y no es que no me asalten las dudas o las ganas de preguntar, no. Es que no me fío un pelo de ellas, por muy «amigables» que parezcan ser.

Llegamos a la ciudad más o menos en dos horas más de viaje, como una de ellas había predicho, y aterrizamos sobre el tejado llano de un inmenso edificio que debe ser el Palacio de Gobierno.

—Ten cuidado. —Me pide Sereon mientras bajo por su costado agarrándome al arnés de piel de serpiente dorada.

Él se apega todo lo que puede y me ayuda a bajar con una de sus patas extendidas, pero estoy tan mareada que me tambaleo y acabo despatarrada en el suelo tras soltar un grito de alarma cuando el pie se me engancha en una de sus escamas.

Son suaves y frías al tacto, pero duras como piedras y llenas de pequeños pinchos que se me han clavado en el culo y en los muslos.

Me duele todo. Como me estuvieran clavando una estaca en la parte baja de la espalda y quemándome los muslos y las pantorrillas. Y el cuello me cruje cuando lo muevo.

—¡Fara! ¿Estás bien? ¿Qué es lo que te duele?

—Todo. —Me quejo con un gemido que se transforma en un sollozo de dolor.

Sereon se vuelve a transformar en hombre tras un estallido de magia y se arrodilla frente a mí, indiferente a su estado de desnudez y a cómo no puedo evitar mirar lo bello que es a pesar del dolor y de que veo lucecitas cuando levanto la cabeza.

Me he llevado un buen golpe al caer, además. Pero estoy demasiado adolorida como para sentirme humillada, o como para que me importen las miradas de los curiosos y curiosas que nos observan.

Menuda manera de hacer mi gran entrada en una ciudad llena de seres mágicos. Espero que la madre de Sereon no sea una de los cotillas, o mis escasas posibilidades de parecerle intimidante acaban de volverse nulas.

Mi Sehmek me alza entre sus brazos —me estoy acostumbrando a ser llevada así a todas partes; ya casi que no quiero ni andar si puedo evitarlo y hacer que él me lleve, y más si está desnudo—, y se gira hacia una de las dragonas, que están siendo vestidas por un grupo de Khoen sirvientes tras transformase en humanoides.

Los Khoen, de la misma especie que los Akfável, parecen pequeños al lado de los enormes Kánnmar a pesar de que muchos pasan del metro ochenta.

Muchos dragones, ya sean mujeres u hombres, sobrepasan los dos metros de altura con facilidad aquí también, noto con curiosidad. Como en la otra ciudad, aquella en la que vivía Aduvalo y de la que no recuerdo el complicado nombre. Kánda-algo.

—Mi Compañera necesita un baño caliente y ungüentos para el dolor de inmediato. —Ordena con voz autoritaria y sibilante.

No es tan alto como los otros Kánnmar, ni siquiera como muchas de las mujeres, pero exuda una autoridad y un aura de poder de la que muchos otros, dragones o no, carecen, y que hace que los Khoen se apresuren a obedecer y le indiquen que los siga por los pasillos del palacio, descendiendo escaleras hacia una habitación cuidadosamente preparada.

—¡Mira, Sereon, una cama! —Chillo, extasiada. Las he echado tanto de menos.

Intento alzar un brazo para señalarla, pero suelto un quejido de dolor cuando ello hace que mi cuerpo proteste por entero a cualquier tipo de movimiento.

Es un dolor infernal. Nunca había sentido nada como esto.

Los Khoen preparan un baño y dejan una serie de potingues y botes, y Sereon habla con ellos rápidamente en un idioma muy similar al Akfávelar, pero con un acento extraño que debe ser propio de por aquí.

Cuando acaba de hablar con el que parece el líder, mi cortés Sehmek le dirige unas palabras de agradecimiento que más o menos comprendo —necesito aprender mejor el idioma—, a lo que este asiente con respeto, y los Khoen, tras lanzarme unas últimas miradas curiosas, nos dejan a solas.

Sea lo que sea lo que los Kánnmar quieran de él, puede esperar, porque nadie nos interrumpe mientras él me desviste y me limpia las lágrimas que me caen por las mejillas mientras sollozo por el dolor de mis articulaciones, y extremidades, y toda yo por entera. O quizá es que no se atreven a ello.

—Shhh, tranquila, mi Sehmek. Te vas a poner bien. —Me dice él con manos temblorosas besándome el cabello y depositándome suavemente en el agua caliente tras haber limpiado la abundante sangre de mis muslos, que ni siquiera los paños de algodón han podido contener, con toallas húmedas y manos tiernas. —Vas a estar bien, te lo prometo.

Sereon me susurra palabras llenas de ternura mientras masajea mi cuerpo con aceites y jabones y hace que cada uno de mis músculos se relaje poco a poco, poniendo atención a cada parte de mi cuerpo: cuello, espalda, cintura, caderas, muslos, pantorrillas, y hasta los pies.

Al cabo de unos minutos, he dejado de temblar y el dolor se ha ido desvaneciendo, y solo queda una sensación de relajación y de ser capaz, por fin, de respirar sin agonía.

—No quiero volver a volar nunca más. —Le digo, tragándome un nudo de angustia que desaparece rápidamente con sus ministraciones.

Él asiente, rostro serio, solícito y tierno.

—Siento no haberme dado cuenta antes.

Cierro los ojos y apoyo mi frente húmeda en su hombro.

A este hombre le gusta aceptar responsabilidades que son mías y, aunque normalmente dejaría que otros lo hicieran e ignoraría la vocecilla de culpa a la que muchas veces no le hago ni caso, ello nunca me pasa con mi Sereon.

Soy yo la que no ha dicho nada y la que ha insistido en volar atada a su espalda en vez de hacerlo sentada en una de sus garras.

Y eso es lo que le digo, de manera entrecortada porque estoy súbitamente tan agotada que, una vez más, los párpados se me cierran sin pretenderlo.

Sereon me despierta para que me beba una infusión, y me doy cuenta de que estoy tendida en una cama —¡una cama! Quiero llorar de la alegría. La cama de los elfos estaba bien, pero no es lo mismo. Era demasiado blanda. Y además no pude llevármela conmigo, como planeaba intentar convencer a Sereon de que me dejase hacer cuando nos fuéramos de allí.

—¿He dormido mucho?

Le pregunto mientras doy tragos al té picante que hace que instantáneamente me sienta mucho mejor y mucho más despejada.

Él niega con la cabeza y me aparta el pelo de la cara para que no se me cuele en la taza.

—Solo unas pocas horas. Pero quería despertarte para comer. Debes tener el estómago vacío.

—Mmmm…—Murmuro en asentimiento mientras me acabo la infusión. No me había dado cuenta de lo sedienta que estaba. Pasa demasiado a menudo últimamente.

Como lo de caer dormida en sus brazos.

Aunque no me quejo, es la mejor forma hacerlo.

Parpadeo para terminar de ajustar mis ojos a la luz, y él se lleva la taza vacía a una mesa repleta de bandejas y vuelve para ayudarme a incorporarme sentada sobre el cabecero de la cama.

Tiene la mirada pensativa, como a veces le da por tener, y tengo la sensación de que se ha enterado de algo mientras yo estaba durmiendo, o que sospecha algo y le está dando vueltas, algo importante, y que está dudando de si decírmelo o no.

—¿Puedes levantarte, o prefieres comer sentada en la cama?

La segunda opción es tentadora, pero prefiero mover un poco las piernas y sentarme junto a él en la mesa.

—Comeré en la mesa. —Le digo, y aparto las mantas haciéndolas a un lado.

Cogiendo su mano extendida, veo que me ha puesto una especie de camisón largo de lino, que, a diferencia de los que yo suelo coleccionar ahora en Vesandel, no es nada sensual, sino todo lo contrario, y hago una mueca.

—Tienes un pésimo gusto para la moda.

Él se ríe de mi insulto, pero su risa es una forzada, y me pregunto si tendrá algo que ver con que su madre, supuestamente, esté en la ciudad.

¿Qué es lo que me he perdido?

Estúpido cuerpo mortal mío, siempre con inconvenientes.

Me había prometido no dejarle solo frente a ella y eso es, para mi consternación, lo primero que he hecho nada más poner un pie en este condenado lugar.

Aunque sea algo involuntario, tengo la sensación de que mi Sereon no hace más que salvarme, y ello me frustra.

Yo también quiero poder cuidar de él cuando me necesita.

Como lo hice en la cueva, pero más a menudo.

Quiero que sienta que puede contar conmigo para que le cuide en sus momentos más vulnerables; para que proteja su espalda.

Así que voy a tener que encontrar la manera de hacerlo.

Comemos en silencio, cansados y, de acuerdo mutuo, preocupados de que nos escuchen oídos indiscretos; de no tener privacidad en esta habitación prestada.

La comida es buena. Sopa de calabaza, unos pastelitos salados con una carne que desconozco, y patatas rellenas, todo ello acompañado de un vino caliente y especiado.

Comida digna de invitados, no de prisioneros, pero de estas gentes no te puedes fiar. Son demasiado impredecibles. Demasiado extraños.

—¿Te han dicho algo de por qué estamos aquí en vez de en Vesandel?

Sereon se tensa momentáneamente. El movimiento es tan sutil y tan leve que cualquiera que no lo conociera quizá no lo habría visto. Pero yo me he hecho experta en su lenguaje corporal estas últimas semanas que hemos pasado juntos, tan cerca el uno del otro.

—Mi madre quiere verme.

Así que tenía razón, toda esa tensión que hay sobre él tiene algo que ver con su madre. Pero también hay algo más. Algo que no quiere, o no se atreve, a contarme.

—¿Crees que podríamos…ya sabes…averiguar dónde podemos encontrar a nuestro «amiguito»?

No necesito preguntar si la daga está a salvo. Sé que está a salvo. Y, además, tengo la extraña sensación de que sé exactamente dónde está. Como si pudiera percibir su energía ahora que he hecho uso de ella.

Como si esa energía formara ahora parte de mí.

Tampoco necesito decir en voz alta que me refiero a Akertaoro el Traidor, al que le prometí a la reina no-muerta que intentaría matar, porque Sereon no es tonto.

—Aduvalo no está en la ciudad. Y no tiene ni amigos ni conocidos por aquí que sepan dónde está exactamente.

A sí que se está haciendo el tonto.

Eso, o es un código de alguna clase y Aduvalo es en realidad Akertaoro, que es lo que sospecho.

—Ah, pues tendremos que seguir buscando. ¿Alguna pista sobre cuándo van a dejar que nos vayamos de aquí? ¿Y saben Leto y los demás que ya no estamos con Aduvalo?

En cuanto lanzo la primera pregunta, Sereon se tensa y me lanza una mirada de advertencia.

Ajá, así que seguramente estamos siendo escuchados.

La hospitalidad Kánnmar no es precisamente de la mejor de Aldamar, pero al menos no estamos en una mazmorra, suspiro con resignación. Podría ser peor.

—Leto ha sido informado de nuestro paradero. Al igual que sus padres, los Reyes de Velandar. —Me responde Sereon con lentitud, como si las palabras le pesaran en la lengua.

—¿Y mi hermana? ¿Sabe Hulda que estoy viva?

Temo y ansío la respuesta, porque tengo muchísimas ganas de verla, pero también tengo miedo de que se presente aquí, hacha en mano y en actitud guerrera, a intentar llevarme de vuelta a la fuerza.

Es muy capaz de ello.

—Sí. —Me contesta mi Sereon suavizando el tono y la expresión. —Lo sabe.

Suelto un suspiro de alivio y me trago las lágrimas.

Conozco a Hulda, y no me cabe duda que se habrá culpado de no poder rescatarme ella misma, y de que estará liando el mayor drama de todos los tiempos para que la dejen venir a por mí.

Pensar en mi hermana me hace querer reír y llorar.

La quiero a rabiar, pero también le tengo mucho rencor. Algo que rara vez me permito admitir ante mí misma.

Hulda siempre ha sido mi protectora. Mi modelo a seguir. Pero también alguien que, aunque me asfixiaba a veces con su sobreprotección, cuando se trataba de confiarle secretos a otra persona y querer a alguien como a una hermana que fuese igual a ti, siempre me ha roto el corazón.

Quizá es por ello que tengo esta relación tan extraña con ella y con Lareta.

Las quiero, y las odio.

Y las envidio.

Porque sé que la relación que mantienen ambas, tan cercana y tan llena de mutua confianza, es una que nunca podré tener con mi propia hermana. No a ese nivel. No de la misma manera que ellas comparten.

Oh, Hulda me quiere. Me quiere mucho. Pero querer no es lo mismo que considerar a alguien tu igual y tu confidente.

Siempre les he tenido resentimiento a ambas por ello.

A Hulda por reñirme y sobreprotegerme en vez de intentar ser mi mejor amiga como lo es con Lareta; y a Lareta porque sentía que me robaba la atención y el afecto de mi hermana, por infantil que fuera ese pensamiento.

Así que llamaba a Lareta «mi Señora», sobre todo cuando estaban juntas o cuando estaba especialmente molesta, o tenía algún ataque de envidia contra ella. Porque ello siempre dejaba claro, de manera no muy sutil, que aunque ellas se quieran como hermanas nunca lo serían.

Y que Lareta era una señora de la nobleza por linaje y por derecho, aunque no se comportase muchas veces como tal, y nosotras estábamos en un escalafón mucho más bajo.

Un escalafón que compartíamos como iguales.

Pensándolo bien ahora, todo ello me avergüenza bastante y es de lo más ridículo e inmaduro. Pero siempre he sentido una perversa satisfacción en provocar a Lareta y hacerla sentir incómoda, incluso con cosas nimias y estúpidas como esa.

No sé por qué se lo cuento a Sereon.

Quizá porque hay demasiado silencio, y no es uno de nuestros silencios cómodos, sino que está cargado de palabras que no podemos decirnos porque no estamos, aunque pueda parecer lo contrario, solos.

Pero lo hago. Dejo salir las palabras como si fuesen espinas que me saco del pecho, y él escucha. Él siempre escucha. Por pequeño o tonto que sea lo que le cuento. Y aunque luego, a veces, se queje o suelte algo sarcástico, pero nunca cruel.

—Pensé que lo de llamarla «mi Señora» era como lo que me hacías a mí: parte de tu intento de hacerte la coqueta y la modosa.

—Para seducirte. —Sonrío con sorna, burlándome de mí misma al recordarlo. Ja. Como si eso fuese a funcionar con un hombre tan brutalmente honesto como mi Sereon. —Hacerme la tímida y bienhablada era como solía seducir a los mercaderes que venían durante el verano o la primavera, cuando quería besos o un revolcón.

Y lograba escapar de la mirada de águila de mi hermana.

Se lo confieso brutalmente, sin miedo a que me juzgue o a que, como haría quizá un humano, me llame puta lujuriosa —hipócritas, todos ellos. Hipócritas y mezquinos.

Sereon se ríe entre dientes y bebe un sorbo de su vino, que estoy segura de que ha comprobado y recomprobado que no estaba envenenado antes de despertarme.

—No te salió muy bien, ese acto. Te calé en cuanto empezaste a pestañear fingiendo inocencia.

Suelto un bufido.

Es más de lo que mucha gente, incluyendo mi hermana o Lareta, han logrado hacer jamás.

Normalmente, la gente piensa que soy tonta, cabezahueca, parlanchina, inocentona e inofensiva. Y les dejo pensar eso. Porque a veces lo soy de manera genuina. Y porque a veces me resulta conveniente.

Pero otras veces duele que tu hermana no sea capaz de verte.

No sea capaz de admitir que eres más que los rumores; o que las veces que estás de buen humor, ignorándote cuando no lo estás; o más de la idea que se ha hecho de ti, negándose a mirarte y a ver como eres realmente en toda tu complejidad. No solo las partes que le gustan de ti.

No solo las piezas que son cómodas de pensar.

No sé cuántas veces habré sentido rencor de que nunca me preguntase cómo estaba después de que le corté el cuello a ese hombre. De que ella y Lareta, ambas, fingieran que el incidente nunca había sucedido.

Que la «dulce y parlanchina» Fara no era capaz de matar si se veía forzada a ello. Aunque lo hubiese hecho.

No recuerdo cuántas veces quise gritarle que dejara de vivir como si no hubiéramos enterrado a un hombre en el bosque. Como si ella y Lareta no me hubieran ayudado a desvestirme y a limpiar su sangre de mis manos, de mi ropa y de mi pelo, y luego quemado el vestido y tirado el agua ensangrentada al río como si no hubiera existido nunca.

Cuántas veces quise gritar y, en cambio, sonreí porque ello era lo que se esperaba de mí.

Sereon me coge la mano y enreda sus dedos con los míos, y me doy cuenta de que he estado hablándole de ello.

Se lo conté ya, en la cueva, lo del hombre. Pero no las emociones, tan complejas, que tengo por mi hermana y por su mejor amiga. Por la mujer a la que ella llama hermana con el corazón en los ojos y una sonrisa en los labios que nunca está ahí para Fara la «cabezahueca».

—A veces, la gente no quiere ver, y no hay nada que digas o hagas, o grites, que les fuerce a ello. —Me dice mi Sereon quedamente, y me doy cuenta de que está hablando de su madre sin que me lo diga. Está ahí, en la tristeza de sus ojos; en la rabia y el rencor. En lo cansado que parece. —Y duele, cuando las personas que se supone que deben amarte, que dicen amarte, te miran y no te ven.

Me besa los dedos, uno a uno y con afecto, y apoya mi mano en su mejilla, inclinándose hacia mí. Lo escucho y lo miro embelesada.

—Pero la vida es algo curioso porque, cuando menos te lo esperas, encuentras a alguien que te mira a los ojos y no aparta la mirada de ti. De quién eres. Y te hace darte cuenta de que hay muchos tipos de amor. Muchos tipos de familia. Y que unos nos vienen dados por nacimiento, a otros se los elige, y a estos últimos, tan escasos, los escoge la vida por ti. Los escoge tu corazón. —Hace una pausa y me mira a los ojos, y me doy cuenta de que estoy llorando. —Los escoges tú de una manera mucho más íntima, porque quieres que formen parte de ti, y de tu vida, hasta que esta se extinga.

—Yo también te amo. —Susurro, y lo repito otra vez, porque siento que los sentimientos se me desbordan cuando lo escucho; cuando lo miro.

Él cierra los ojos y aspira una bocanada de mi aroma, como si fuera una tortura y a la vez el más exquisito éxtasis.

Estoy empezando a pensar que los dragones realmente están algo obsesos con eso de marcar a otros y marcarse a sí mismos con el olor personal de otra persona. No la suciedad o el sudor, sino el sutil aroma de otro ser, inherente a cada persona.

—Fara. —Susurra él tras unos segundos llenos de un silencio contemplativo y tenso.

—¿Sí?

—Si esto no acaba bien; si muero o la vida nos fuerza a separarnos, quiero que me prometas que no dejarás de buscar ese amor que tanto anhelas. Esa persona que te vea tal y como eres y que te quiera hasta el final de tus días.

Se me encoje el corazón y el aire me duele en los pulmones.

—¿Cómo que «si esto no acaba bien»? ¿Por qué dices eso? —Le exijo, y le grito con histerismo y agonía. No hay un futuro que imagine en el que no nos imagine juntos. —Vamos a estar juntos por siempre. Vas a casarte conmigo, ¿verdad?

Él sonríe contra la palma de mi mano y, cuando abre sus párpados, sus ojos están empañados. Es una sonrisa quebrada, frágil, pero llena de valor. De esas que hacen de tripas corazón.

—Prométemelo, mujer terca y cabezota. —Me ordena con voz cargada de amor, pero imperiosa.

Intento respirar, pero hacerlo es una tortura y no dejo de llorar.

—Te prometo que te querré siempre.

—Fara…

—Te querré siempre. —Insisto, negándome a escucharle. —Y nos casaremos. Y seremos felices juntos. —Le digo con desesperación, deseando que los Dioses, o lo que quiera que haya hecho este mundo, escuchen mis palabras y las cumplan. —Te prometo que, pase lo que pase, siempre estaremos juntos.

La voz me tiembla y estoy asustada.

Siento que mi Sereon se está despidiendo de mí.

Y no soy capaz de aceptar algo así sin romperme el corazón en mil pedazos.

20

Juego de soberanos

FARA

Me apego a Sereon como si fuese una extensión de él.

No quiero perderlo de vista.

La sensación de que se estaba despidiendo, solo por si acaso, no se me quita de la cabeza, y tengo miedo porque no me está diciendo qué es lo que está ocurriendo, y porque no estamos en un lugar amigable y temo que aquí no estamos a salvo, aunque su madre esté en la ciudad.

O quizá precisamente por eso. Quién sabe.

Por si acaso, no tengo intención alguna de dejar que se aparte de mi vista.

Este macho es mío y nadie va a hacerle daño nunca más, aunque tenga que enfrentarme a una horda de dragones armada tan solo con una daga encantada y unos conocimientos que no son míos.

Pasamos casi un día entero en la habitación prestada que nos han dado, hasta que, por supuesto, nuestra suerte se acaba y Sereon —y su Compañera, escucho que dicen, dando por sentado que estamos juntos, cosa que no me hace sentir tan ben como debería dada la tensión que nos rodea en este sitio y la manera, tan cuidadosamente neutral, en la que me miran— es convocado por la gente que ha ordenado que nos traigan hasta aquí.

—No te alejes de mí, sin importar lo que digan o hagan. —Me advierte mi Sereon, como una mamá gallina preocupada, mientras me abrocha los botones de una camisa que podría haberme abrochado yo, pero que le dejo hacer porque está nervioso y porque me gusta sentirle así, tan cerca de mí. —Y no te dejes provocar.

—Lo sé.

Él aprieta la mandíbula.

—Y no les digas nada sobre…sobre ya sabes el qué. —Insiste.

Como si no lo supiera ya. No pienso darles la daga de Ateluya.

—Lo sé. —Repito con una paciencia que no siento.

Él termina de abrocharme la camisa y me pone la capa sobre los hombros, y siento el peso de la daga de Ateluya, y de su pergamino lleno de papelitos mágicos —que guardó en mi capa antes de transformarse en dragón para no perderlos—, en los bolsillos internos de la misma. Tan útiles.

Todas las prendas deberían tener bolsillos.

Mi mente se desvía a cosas estúpidas cuando estoy nerviosa, como suele ocurrir, pero las aparto de mi cabeza porque este no es momento para dejarme llevar por mi impulsivo sentido del humor.

El miedo se ha instalado en la boca de mi estómago como una piedra, pesada y dura e incapaz de ser digerida.

—Estaremos bien. —Dice él entre dientes, como si se lo estuviera diciendo a sí mismo más que a mí.

Duele ver a un ser tan poderoso, orgulloso, y magnífico como mi Sereon tan asustado.

Y me aterroriza que lo esté. Porque si él lo está, yo, mortal como soy, ¿cómo debo sentirme?

Oh, él está intentando que no se note. Pero lo conozco bien.

Muy bien.

—Sereon, hijo de Sarkara, el Consejo les espera a usted y a su…Compañera. —Llaman a la puerta por segunda vez. —Cuando estén listos.

Ahí está otra vez, esa pausa que hacen al nombrarme —no, nombrarme, porque ni uno de ellos pronuncia mi nombre, aunque yo se lo haya mencionado un par de veces. Como si yo fuera un insecto particularmente desagradable o un apéndice sin personalidad propia.

—¿Lista? —Me pregunta mi Sereon, alzándome la barbilla para mirarme a los ojos y besándome en los labios con brevedad cuando yo asiento, con un convencimiento y una seguridad que no siento en lo más mínimo.

Quiero quedarme aquí e ignorar el mundo.

Quiero volver a hablar con él; volver a desnudar nuestras almas y entender qué es lo que está ocurriendo, y terminar esa conversación que me atormenta.

Saber cómo puedo ayudarle. Qué es lo que puedo hacer.

Y convencerle de que deje de intentar protegerme a costa de su propia seguridad, porque estoy más que segura de que es lo que él está intentando hacer.

Mi noble y estúpido dragón.

Siempre intentando sacrificarse por mí.

Es inaceptable, y pienso hacérselo entender. Pero este no es el momento.

Ahora toca enfrentar a ese Consejo y averiguar cómo podemos salir de aquí; encontrar y matar a Akertaoro; y volver a casa sanos y salvos.

No aceptaré otro final que no sea ese.

—Vamos. —Me dice Sereon, adoptando su expresión de carapiedra, como a veces lo llama Janok en broma.

Dura e impenetrable, y tan diferente de la vulnerabilidad y las emociones que solo me muestra a mí y a unos pocos privilegiados más.

Espero que Leto y los otros no tarden en venir, ahora que saben que estamos aquí. Nos vendría bien que nos echaran una mano.

O varias.

—Hagámosles arrepentirse de haberse cruzado con nosotros. —Digo alzando la barbilla mientras salimos de la habitación.

Sereon me sonríe brevemente por encima de su hombro, apretándome la mano que lleva cogida en la suya en silencioso acuerdo, y el Kánnmar que ha estado llamando a la puerta durante un buen rato hasta que le hemos hecho caso, y que tiene un brillo púrpura en la piel y los ojos violetas, nos observa con extrañeza cuando pasamos de largo y acelera sus pasos para ponerse al frente y guiarnos por el intrincado laberinto del palacio. Lanzándonos una mirada irritada cuando le ignoramos.

Cuelo la otra mano en el bolsillo de mi capa y aprieto el mango de la daga de Ateluya hasta que me duelen los dedos.

No estamos tan solos como se creen que estamos.

Y lo van a descubrir a las malas, si es necesario.

La sala a la que nos llevan es, como todo en este lugar, amplia y de techos tan altos que hasta un Kánnmar en su forma dragón no tendría problemas en estar dentro de ella cómodamente; y tiene aberturas en lo alto, tan anchas que dejarían entrar un tropel de ellos si hiciera falta.

Nuestros pasos hacen eco, y tardamos varios minutos en cruzarla y llegar hasta la mesa que hay situada en su centro, larga y llena de víveres, y en la que se sientan cinco individuos; cuatro de ellos Kánnmar y uno de ellos Khoen —por la mirada de desconfianza que le dirige a Sereon y por el estilo de ropa y peinado, diferentes a los más relajados Akfável—; y todos ellos vestidos con ropajes coloridos y llenos de joyas que adornan hasta sus pies desnudos, excepto por el Khoen, que lleva un par de botas altas puestas sobre sus pantalones de montar.

Es apuesto, a pesar de la fea cicatriz que recorre su rostro en el lado derecho desde la mejilla hasta la barbilla, como suelen serlo los de su especie, pertenezcan a la cultura que sea; y su piel cetrina hace contraste con las brillantes pieles de diversos colores de los Kánnmar que se alzan varias cabezas por encima de él, de pie a su alrededor, a pesar de que el Khoen debe medir sus buenos metro ochenta y mucho.

Desvío mi vista hacia los dragones mientras nos acercamos, y noto la tensión de Sereon cuando sus ojos se posan en una mujer vestida con ropajes azules y blancos que además no aparta la mirada de él, como si estuviese hipnotizada por su presencia y observase cada milímetro de él como si quisiese grabar la imagen de mi dragón en su memoria.

Es una mirada ligeramente posesiva, pero no hay nada sexual en sus ojos.

Y, al mirarla, reconozco a su madre de inmediato.

Sarkara, sacerdotisa del Templo de no sé qué lacrimoso —ni me importa, ni me acuerdo—, es un poco más baja que el resto de sus congéneres Kánnmar, pero no menos intimidante, y el brillo de su piel es de un color plata azulado que la hace relucir como si estuviese cubierta de polvo de estrellas.

Su largo cabello es blanco, y tengo la sospecha de que mi Sereon heredó el suyo de ese padre Akfável del que nunca habla; y sus ojos son de un azul mucho más pálido que el de su hijo, y parecen casi blancos y translúcidos cuando los ilumina la luz de las lámparas mágicas, que flotan en el techo sobre las cabezas de los presentes.

Son hermosos, pero me ponen la piel de gallina.

Aparte de ella, y del Khoen, hay otros tres dragones más: una hembra y dos machos, todos ellos tan diferentes como el día y la noche en su coloración.

Uno de brillo rubí con los ojos negros como el carbón que me observa intensamente y sin parpadear, haciendo que Sereon tire sutilmente de mi mano para que me coloque un poco por detrás de él, para esconderme de sus ojos —seguramente en un impulso sobreprotector—; otro de brillo dorado, cabello dorado, y ojos intensamente azules, como una mañana despejada, y casi violetas; y tan bello que volvería loca a cualquier mujer de cualquier especie que posara sus ojos en él; y la última, de cabello marrón-rojizo, ojos marrón-dorado, y piel con un brillo que varía entre cobrizo y oro dependiendo del ángulo de la luz, y a la que el Kánnmar dorado mira de reojo, mientras ésta está concentrada en lo que hay sobre la mesa, con una sutil expresión que me hace entender de manera inmediata que la considera suya, lo sepa ella o no.

Intento no reírme de ello, porque estoy segura a estas alturas de que no pueden evitarlo, eso de ser bastardos posesivos y de marcar territorio, por ridículas que sean sus suposiciones de que alguien más va a querer robarles a aquellos que reclaman como suyos.

Si es que una persona puede ser robada, cosa que dudo.

La experiencia me ha enseñado que, si una persona no desea caer en la tentación de engañar a una esposa o a una prometida, no lo hará por mucho que lo tientes.

Y que la mayoría de los hombres humanos caen como moscas con tan solo un pestañeo y una leve insinuación de interés de parte de una mujer con una cara bonita. Como la mía.

Me doy cuenta de que la mirada del macho dorado iba dirigida a Sereon cuando éste le enseña brevemente los colmillos a mi macho, cuando nos detenemos junto a la mesa, y me dan ganas de usar la daga y hacer volar su trasero en mil pedazos.

Será imbécil.

Como si mi Sehmek fuera a interesarse por ella.

Ja.

Ni en mil años.

Enfadada, le enseño al idiota mis dientes, pequeños y demasiado poco amenazadores en comparación con esos colmillos suyos, y ello lo confunde tanto que veo la consternación en su rostro antes de que la oculte bajo una fachada falsamente amigable.

Y hace soltar un bufido de risa al macho Khoen y al Kánnmar de ojos como abismos.

Me da igual, pienso ruborizándome.

No son los únicos que pueden ser posesivos, estos cabrones arrogantes. No es una emoción exclusiva de su especie.

Sereon, que estaba de espaldas a mí y no sabe qué es lo que ha causado esa reacción, pero que me conoce lo suficientemente bien como para imaginarse que algo habré hecho para ello, me aprieta la mano —que no me suelta; y que yo no pienso soltar— en señal de advertencia, seguramente para que no llame la atención de estos peligrosos seres sobre mí misma.

—Mis Señores, Sereoniksartkis y su…—me mira de reojo y hace una pausa cargada de condescendencia, el muy racista, —Compañera, —dice como si le costara sacar la palabra de entre sus dientes, —están aquí, como deseabais.

No le gustan mucho los humanos, a este de ojos violetas.

—Gracias, Aviskes, puedes retirarte. —Dice el de brillo dorado, indicándole con un ademán a su congénere que se largue.

Aviskes, tras lanzarme una última mirada cuidadosamente neutral pero igual de enervante que las anteriores, camina a pasos rápidos pero mesurados hasta uno de los pilares que hay a ambos lados del hall, uniéndose a las silenciosas filas de espectadores que ni siquiera me había fijado que estaban allí, apostados a cada lado de la sala tras los pilares y entre las sombras.

Soldados Khoen y Kánnmar —tan serios como nunca antes los había visto—, todos ellos vestidos con armaduras, parecidas a las de los Ghauk Akfável pero de diferentes colores, en vez de hechas de escamas negras, y armados con espadas, lanzas, o arcos y flechas que brillan con lo que reconozco como magia de batalla, gracias a los recuerdos que ahora poseo sobre las costumbres Kánnmar.

Así que todo esto de la guerra va en serio.

Y además no se fían de nosotros, por algún motivo.

Ni siquiera queremos estar aquí, quiero gritarles. Dejad que nos vayamos. No nos importan vuestras guerras o asuntos.

Pero no lo digo, porque sé que mis palabras caerán en saco roto.

Me siento mucho más intranquila ahora que no puedo dejar de desviar mi mirada hacia los silenciosos y casi invisibles soldados, que tienen sus ojos puestos en nosotros como una manada de depredadores listos para saltar y atacar en cualquier momento.

Menuda bienvenida; y encima después de habernos obligado a venir hasta aquí contra nuestra voluntad.

—Bienvenidos a Kándalore, capital marítima de los Kánnmar. —Dice la dragona de cobre y oro en tono suave y agradable.

Parece un encanto, a pesar de ser una Kánnmar, y me gusta de inmediato, pero con cautela. A veces me pasa, con la gente, que los miro y puedo decir si son buenos o malos, y ella, me dice mi corazón, es buena gente. O todo lo bueno que puede ser uno de los suyos.

Ni siquiera sabía que los Kánnmar tenían una ciudad cerca del mar. Ni que tuviesen una capital. Aunque tengo la sensación de que eso de «capital» no lo dice como si fuera realmente el centro neurálgico de un Reino, sino para demostrar orgullo por su ciudad.

Esta debe de ser la Gobernadora del lugar, me apuesto contra mí misma. Asithina, o Ashita, o algo así, había dicho la dragona líder del grupo que nos había traído hasta aquí.

—Soy Asithia de los Naal, Gobernadora de Kándalore, —se presenta señalándose a sí misma con una mano en el pecho— y estos son mis congéneres: la Sacerdotisa Sarkara; el General Erkon’Ves; y el afamado General Lauvren de la Casa Noble Lórendel, descendiente directo de la Gran Reina Madre. —Señala por último al Khoen, y añade: —Y, por supuesto, el valeroso General Rahal de los Khoen todavía leales a los Kánnmar, que nos aconseja con su experiencia y sabiduría.

Así que el macho que la considera suya es un afamado General de un linaje real o algo así—y tengo la sensación de que es bastante más antiguo y poderoso que el resto de los presentes, incluida la Gobernadora, ahora que lo miro más de cerca—, y el otro es un General a secas. Sin Casa Noble ni nada, pero, observo cuando sonríe de manera lobuna al notar mis ojos en él, igual, o más, peligroso que el otro.

El General Rahal, que tiene aspecto de ser un macho de pocas palabras, asiente con parquedad a la presentación de la Gobernadora, pero con respeto. Al menos hacia Sereon. A mí ni me mira. Como si no existiera.

Otro, creo yo, al que no le gustan los humanos.

Pues que se joda. Que se jodan todos.

Yo no me voy de aquí sin Sereon, así que van a tener que aguantarse el racismo un poco más.

Y ojalá se atraganten con él.

—¿Por qué nos habéis traído hasta aquí? —Demanda mi Sereon de inmediato. Directo al grano cuando está enfadado; así es él, me sonrío. —No tenemos nada que ver con vuestro problema con Aduvalo y su rebelión.

Lo pregunta mirando fijamente a la Gobernadora, que hace una mueca culpable al oír su tono acusatorio, y evitando, observo mirar a su madre, que sigue con sus ojos fijos en él, cada vez más tristes y distantes.

La muy perra no tiene derecho a sentirse triste. Tiene suerte de que Sereon se digne a estar en la misma habitación que ella considerando lo que hizo.

Ateluya debe de estar de acuerdo conmigo, porque la daga, que todavía sujeto con una mano escondida en la capa —no me fío de ellos ni un pelo. Podrían atacar en cualquier momento. Y no quiero estar indefensa—, me hace tintinear los dedos enviando un ramalazo de poder en estos que sube por mi antebrazo y me hace arder las venas de manera casi dolorosa.

El Kánnmar dorado, del que ya he olvidado el nombre —demasiado largo y complicado, seguro— entorna los ojos y se queda mirando fijamente el punto en el que tengo la mano escondida, y Sereon aprieta mis dedos con silenciosa alarma, así que le ordeno a la daga que pare. Y esta obedece, noto con satisfacción.

—Me temo que eso ya no es cierto, hijo mío.

Si no fuera porque tengo su mano aferrada en la mía, no habría notado el breve y casi imperceptible temblor de sus dedos cuando su madre habla.

Ello despierta en mí una rabia sobreprotectora como no había conocido nunca antes. Y requiere toda mi fuerza de voluntad no ceder a la tentación de atacar a la mujer que se atreve a llamarlo hijo con ese tono victimista, como si ella fuera la que sufre, y no él.

Como si Sereon estuviese siendo un niño cabezota y ella fuera una madre sufridora.

Hija de una burra podrida y no-muerta, maldigo con asco y furia en silencio. Ojalá pudiera decírselo a la cara sin temer las consecuencias, porque se merece oírlo.

Se merece oír lo repulsiva que es.

Pero me callo; me callo, y eso me produce ganas de vomitar de la rabia que me da el tener que tragarme las palabras que quiero gritar.

El tener que tragarme el dolor de Sereon, oculto y silencioso, pero tan presente que hace que me duelan los huesos de la fuerza con la que quiero romper los de ella.

Y los de esa hija corrupta suya, muerta pero nunca olvidada. Y cuyo fantasma todavía persigue a mi Sehmek casi trescientos años después como una pesadilla de la que no se despierta.

Sé lo que es vivir con la pesadilla del abuso en tus recuerdos; y jamás en la vida habría querido eso para él.

—Si lo que deseáis es que me una a vuestra causa, os pido que desistáis. —Sereon hace salir las palabras a la fuerza de su boca.

Y sé que lo hace por mí, eso de intentar ser cordial, de pedir, en vez de exigir que nos dejen ir, porque no quiere convertir esta situación en algo peligroso provocando una ofensa. Porque es tan consciente como yo de mi mortalidad. De mi fragilidad.

El General sin casa noble, de los Kánnmar, alza una ceja oscura y ladea la cabeza como si estuviese juzgando a mi Sehmek y lo encontrase falto y poco impresionante. Por usar eufemismos.

Otro que entra en mi lista de personas que se pueden ir a la grandísima mierda, y preferiblemente arder en ella para toda la eternidad.

—Tu lealtad está aquí, con tu madre y con tu especie, muchacho. Huir de una batalla es deshonorable. —Asevera en tono condescendiente y con retintín, como si estuviese regañando a un niño malcriado en vez de a un adulto con una reputación terrorífica propia, que no ha heredado de nadie.

A diferencia de, apuesto, algunos de los presentes.

Sereon aprieta la mandíbula de tal forma que el sonido de sus dientes al hacer clic es bastante audible.

—Mi lealtad está con Velandar y los Reyes de los Akfável, a los que he jurado obediencia. —Sisea sin dar pie a argumento.

Bien por él, aplaudo, y alzo la barbilla, orgullosa de mi Sehmek y de que no se deje manipular ni vapulear por estos seres, egoístas y terribles.

Hay varias bocanadas de aire indignadas y enrabietadas entre los presentes; un bufido de risa incrédula —de parte del dragón macho dorado—; y un rugido de rabia y desprecio, quedo pero intenso, proveniente del General de los Khoen —especie que no se lleva muy bien con la otra mitad de los suyos, los Akfável; que se rebelaron contra sus dueños Kánnmar y se marcharon para crear su propio reino, Velandar, tras una sangrienta guerra contra los Khoen mismos, opositores de dicha rebelión.

Sereon los ignora a todos. Yo, en cambio, los observo a todos, como suelo hacer, desviando la vista hacia los lados para ver cómo reaccionan los soldados.

Ninguno de ellos parece estar precisamente feliz con la declaración de mi Sehmek, pero por ahora no es han movido de su sitio.

—Sereon, —suspira Sarkara con una mirada cansada, de quien está harta de discutir y se cree víctima de las circunstancias que ella misma ha creado, la hipócrita falsa, —escucha lo que tenemos que decir antes de hacer declaraciones como esa, mi niño.

—No me llames niño. Ni me llames hijo. —Ruge Sereon, estallando y finalmente mirando a su madre con fuego en los ojos y enseñándole los colmillos en señal de amenaza.

El Khoen, sorprendentemente, es quien reacciona cuando ve a mi Sereon desvelar sus largos y afilados dientes hacia su madre.

Con un rugido de batalla, saca su espada, de manera total e innecesariamente dramática, y se interpone entre Sereon y Sarkara.

Como si alguno de ellos necesitara de su protección, bufo con sorna.

—¡No te dirigirás a mi Sehmek de esa manera tan irrespetuosa, traidor a tu sangre! —Grita, con la cara enrojecida de la ira y una expresión que deja claro que le encantaría convertir a mi Sereon en una brocheta de dragón.

Vaya pues. Así que la madre de Sereon es su Sehmek.

Interesante.

Él debe de ser el Khoen que mi amor me contó que se había emparejado con ella. No me extraña, entonces, que lo hayan elegido como General de los leales.

Tiene sentido, considerando que, técnicamente, está casado de por vida con una de ellos. Y que los Akfável, y por extensión supongo que los Khoen, son peligrosamente leales y protectores con sus Compañeras de vida.

La escena es un caos.

Al otro lado de la mesa de donde estamos, Sarkara intenta calmar a su esposo; y el dragón rojo con ojos de abismo lo contempla todo con una media sonrisa divertida, tras haberse apartado un par de pasos para dejar el camino libre entre los dos combatientes, en caso de que el Khoen decida llevar a cabo su amenaza.

Y, a nuestro lado, el dragón de oro tiene bajo un brazo a la Gobernadora, que está ruborizada y molesta y le está ordenando que la deje sobre el suelo muy firmemente, y también ha puesto distancia entre los dos machos agresivos, enseñando sus propios colmillos en señal de amenaza.

Sereon sisea con desprecio y hace un gesto de lo más obsceno, desestimando la amenaza del Khoen, y le cuesta a Sarkara todo su poder de convencimiento evitar que su marido intente asesinar a su hijo —y que el Khoen acabe muerto a manos de éste. Porque no dudo de que mi Sehmek ganaría cualquier pelea entre ambos.

—Bueno, —hablo yo en tono falsamente alegre y liviano, intentando aligerar el ambiente como siempre hago por impulso, —pues creo que ya nos hemos aclarado todos, ¿no? Y que mi Sehmek y yo podemos irnos ya a casa, ya que no tenemos nada que ver en nada de esto. Y ya hemos lidiado lo suficiente con Aduvalo y sus problemas.

El dragón rojo es quien bufa de risa esta vez.

Sarkara me mira con ojos entornados, ahora que ha logrado calmar a su esposo; y el Khoen y los otros Kánnmar tienen sus ojos puestos en mi Sereon —o, en el caso de la Gobernadora, está demasiado ocupada ordenándole a su amante que la deje en el suelo sin éxito—y me ignoran.

—Nos vamos. —Dice Sereon en tono imperativo. —Volvemos a Velandar. No voy a repetirme una vez más, así que escuchad con atención: no quiero formar parte de vuestros líos. No voy a ayudaros, ni tampoco a oponerme. Esta situación es vuestro problema.

Sarkara suspira, pasándose una mano por el rostro.

—Como ya te he dicho, no es tan fácil. —Repite la mujer. —Estás envuelto en esto te guste o no.

—¿Y eso por qué? —Pregunto yo, adelantándome a mi amor.

Sarkara me mira brevemente antes de girarse de nuevo hacia su hijo.

—Porque Siver ha sido nombrado el nuevo Rey de la ciudad de Kánodar, a unos kilómetros de aquí; y tú de su ciudad hermana, Sivatkis. —Revela ella con severidad. —Así que no tienes más remedio que estar implicado en esto.

Sereon resume lo que ambos estamos pensando de manera muy apropiada en unas pocas palabras:

—¿Pero de qué demonios estás hablando?

21

Eres mi paraíso

SEREON

Me han nombrado Rey.

A mí. Medio Akfável.

Mestizo.

Bastardo auto-exiliado.

El mundo se ha vuelto loco.

Como si las cosas no fueran ya lo suficientemente complicadas.

Rey de una ciudad que nunca he visitado y que desconozco por completo, y que aparentemente está hermanada con aquella de la que mi tío también ha sido nombrado Rey por sus nuevos seguidores, que se acumulan cada vez en mayor número a sus alrededores.

Y cuyas Gobernadoras, ambas hermanas de sangre, han sido expulsadas hacia el desierto junto con sus cortes y seguidores más fieles.

Kánnmeret se ha convertido en un territorio todavía más caótico y peligroso que antes, con demasiadas divisiones políticas y demasiadas bombas de pólvora y fuego a punto de estallar.

Ni en mil años me habría imaginado algo así.

Es una situación inverosímil, pero, sin embargo, es real. Está ocurriendo. Y, por segunda vez en mis más de trescientos años de vida, estoy tan confundido por la realidad de las cosas que no sé cómo reaccionar.

La primera vez siempre me ocurría con Nimeria. Nunca sabía qué esperar de ella. Nunca sabía cómo reaccionar a sus palabras y gestos.

Y ahora esto.

—Es una locura. —Dice Fara, haciéndose eco de mis pensamientos. —Están todos locos, estos Kánnmar y Khoen.

Estoy totalmente de acuerdo.

Nos hemos retirado a las habitaciones que nos han prestado, que ahora estoy más seguro que nunca que de deben estar siendo vigiladas y de que nos espían, porque súbitamente me he convertido en un enemigo peligroso políticamente hablando.

Eso sí que no me lo esperaba. En absoluto.

Tener que lidiar con madre y sus exigencias de que me uniera a su causa, y sus manipulaciones, es una cosa. Pero que un grupo de Khoen y Akfável me haya nombrado su Rey y que hayan conquistado una ciudad-estado en mi nombre, es otra muy diferente.

Ni siquiera sé qué se les ha pasado por la cabeza al hacer algo así. Ni cómo han deducido, ilógicamente, que yo iba a ser el Rey de una causa que no comparto y con la que no estoy afiliado en lo más mínimo, y a la que además no me he ofrecido voluntario ni he participado.

Gente que no me conoce ha decidido por su cuenta que yo debía gobernarlos por causas desconocidas, y ahora el Consejo de Guerra de las Matriarcas Kánnmar le ha ordenado a mi madre que se asegure de que me una a su causa y detenga esta revolución —o, al menos, la parte que súbitamente me corresponde sin saber cómo—, o que disponga de mí —cosa que estoy seguro de que han hecho, aunque ella no lo haya dicho.

Y seguro que lo haría, mi progenitora.

Oh, derramaría lágrimas, eso seguro. Y se llamaría a sí misma víctima de las circunstancias, diciéndose que no tenía elección.

Pero no dudaría mucho en clavarme un puñal en el corazón. Sacrificándome a su causa.

Como una mártir que debe sufrir la pérdida de alguien a quien a los ojos de la sociedad ama, en pro de una supuesta causa por el bien común; y mi muerte fuese más relevante y más dolorosa para ella que para mí.

Aunque ambos sepamos, en el fondo, que no es así.

Lo que me enfurece es saber que yo sí dudaría, a diferencia de ella, en acabar con ella. Incluso en defensa propia.

Incluso aunque no pueda permitírmelo.

Me agoniza ser tan débil y seguir pensando en Sarkara como en la madre que solía amar de niño, a pesar de que demostró no amarme a cambio en absoluto cuando más lo necesitaba.

La debilidad de mi corazón es una que he intentado ocultar durante centenares de años, y que he fallado en eliminar.

Para mi vergüenza.

—¿Qué vamos a hacer ahora, amor mío?

El corazón se me detiene e instantes después acelera sus latidos, una vez cobra vida de nuevo, cada vez que ella me llama «mi amor».

Me pregunto si Fara sabe el efecto que tienen en mí sus palabras de afecto. Es posible. Es muy observadora.

Aceptar lo que siento por ella no ha sido un camino fácil, pero después de esa noche llena de confesiones, y de haber estado torturándome a mí mismo intentando no tocarla, no he podido hacer nada más que resignarme y rezarle a la nada que no sea la peor decisión de mi vida —o, peor aún, de la suya.

Y, tal y como están las cosas ahora mismo, y lo peligroso que se ha vuelto el estar involucrado conmigo, me hace pensar que mi momento de debilidad egoísta tiene un precio demasiado alto para ella —aunque ella, tozuda y valerosa como lo es, no opine lo mismo.

—Tú volverás a Vesandel, —digo, y sé que va a ser imposible convencerla, pero por su propio bien, y por el mío, tengo que intentar mantenerla al margen. Mantenerla a salvo, —y yo lidiaré con este embrollo. Y encontraré a nuestro…problema secundario.

Me muerdo la lengua antes de pronunciar el nombre de Akertaoro, porque no sé quién está escuchando, y podría conocer al macho y alertarlo o, peor, usar esa información en nuestra contra.

Fara, astuta como es, no ha necesitado que le dijera que el asunto requería discreción, y estoy seguro que ha deducido por su cuenta que nos están espiando.

—De eso nada, no te vas a ninguna parte sin mí. Me quedo contigo.

Suelto un gruñido frustrado.

Que supiera de antemano que se iba a negar no significa que no me irrite.

Aún a malas, siempre puedo intentar convencerla por la fuerza. Quizá madre estaría abierta a hacer un pacto: la seguridad de Fara y su vuelta a Velandar a cambio de mi cooperación.

Pero no confío en Sarkara.

Y no conozco lo suficiente a los otros Kánnmar como para dejar algo tan preciado en sus manos como la vida de mi Sehmek.

No. Debo buscar otra manera.

Debe de haber algún modo de que nos dejen ir, y de que pueda sacar a Fara de sus garras. No dudo de que ya se han dado cuenta del vínculo que nos une y que estarán tramando y pensando en maneras de usarlo en nuestra contra.

Lo hubieran notado aunque hubiéramos sido sutiles. Lo primero que apreció la patrulla que nos encontró fue mi olor en la piel de mi Compañera, aunque no estemos unidos mágicamente el uno al otro como esposos. Los Kánnmar tenemos un instinto muy desarrollado para esas cosas. Viene con la territorialidad y la posesividad.

Y no dudarán manipularnos de alguna forma. En amenazarme con la vida de Fara si no cumplo con sus condiciones.

No podemos quedarnos aquí.

El mero pensamiento de que mi Compañera esté en peligro me está empezando a volver loco. Y mi Sehel presiona contra mi piel y mis tendones, insistiendo en que lo deje salir y haga cenizas esta ciudad —y a mis enemigos con ella.

—Sería más seguro que te marcharas a Vesandel. Si puedo negociar…

Fara me interrumpe.

—No. Me. Voy. A. NINGUNA. Parte. —Me dice haciendo énfasis en cada palabra, y gritando el «ninguna». Mujer imposible. La amo, pero me da dolores de cabeza pensar en lo fácilmente que se pone en peligro a sí misma, y en lo tozuda que es. —Métetelo en la cabeza. Me quedo aquí contigo, e iré a donde tú vayas.

Me paso una mano por el pelo con frustración, y ella cruza los brazos por debajo de sus pechos con cabezonería —cosa que hace que mi mirada se desvíe hacia estos. Tan tentadores.

Recuerdo su sabor y su tacto, y mis manos y mi lengua duelen de la necesidad de tocarla, de lamer cada centímetro de su cremosa piel.

Debo controlarme, me ordeno a mí mismo sacudiendo la cabeza.

Pero es casi imposible hacerlo ahora que sé cómo se siente el estar en su interior. A qué saben sus besos o lo bella que es perdida en la pasión, con la sinfonía de sus gemidos de éxtasis haciendo eco en las paredes de la habitación y reverberando sobre mi piel.

Nunca debí haberme acostado con ella. Debí haber sabido que conocer el cielo en sus brazos significaría caer en estos sin remedio.

Pero no creo que pudiera haberlo evitado.

No hay voluntad, mortal o inmortal, que pueda resistirse a una mirada de esta mujer humana que mi corazón ha elegido como Compañera de Vida.

No hay otra más bella, en cuerpo y espíritu, ni más tentadora, para mí. Ni la habrá jamás.

Pero ello no significa que no pueda irritarme con ella. Sobre todo cuando sus decisiones pueden ponerla en peligro —y ya lo han hecho; más de una vez.

Esa impulsividad impredecible suya me vuelve loco de preocupación.

—Seguirás mis instrucciones en todo momento. —Me rindo, aceptando la derrota pero, aún así, pensando en maneras de hacer que esté a salvo. —Y no te separarás de mí.

Mientras pronuncio esas palabras y la veo relajarse, me retuerzo la mente buscando una solución. Aunque tenga que encontrar la forma de enviarla lejos, a un lugar seguro, en contra de su voluntad.

Mejor a salvo y lejos de mí que a mi lado y en peligro.

No quiero pensar siquiera, no me atrevo, a tener que existir en un Aldamar en el que ella no exista.

Y ese pensamiento es a la vez terrorífico y exaltante.

Jamás planeé enamorarme, pero no creo que haya nadie que hubiese podido predecir a la fuerza de la naturaleza hecha carne que es mi Sehmek.

—Pues como siempre. —Replica ella haciendo un mohín.

—Fara. —Le rujo, serio y en tono de advertencia, y ella convierte el mohín altanero en una mueca de arrepentimiento, aunque el orgullo todavía brille en sus hermosos ojos azul cobalto.

—Vale. Vale. Entendido. —Se da por vencida ella con un suspiro de derrota. —Pero sabes que no soy tan débil como parezco, ¿verdad? Y que no pienso hacerme a un lado y ser una damisela en apuros si alguien intenta hacerte daño.

La voz se le rompe cuando habla de ese alguien imaginario, pero muy probable, haciéndome daño.

Y me pregunto qué es lo que he habré hecho para que me quiera tanto. Para que se preocupe por mí de tal forma que el pensar en mí herido la haga sentirse triste y airada.

Nunca nadie me había mirado de la forma en la que lo hace ella. Como si me viera y, a pesar de ello, creyera que soy digno de amor. Digno de su devoción.

Extraña mujer, esta humana, que ama a una bestia; a un depredador asesino; sin tapujos ni lamentaciones.

Todo lo contrario. Fara habla de su amor por mí como si estuviera orgullosa de amarme. Y lo ha hecho así desde el primer momento, exigiendo mi atención y mis besos y sonriéndome como si yo fuese un macho más, y no el monstruo que he creído ser casi toda mi vida.

No lo esconde como un sucio secreto —como lo hacía mi madre. Ni me mira como si fuera menos hombre, menos digno, por ser lo que soy.

Un asesino. Una bestia. Un exiliado. Un extranjero de una raza enemiga viviendo, y sirviendo, en un Reino al que no pertenece.

No me mira con miedo ni con asco.

Solo Leto, Janok, y Zares y, en ocasiones, algunos de los Ghauk, me han tratado como a uno de los suyos, como a uno más; incluso en un lugar como Velandar, que da la bienvenida a los extraños siempre y cuando éstos respeten sus leyes y costumbres.

Soy un Kánnmar, y eso es algo que muchos no pueden olvidar.

Mi padre, por ejemplo, es uno de ellos.

Apenas conozco al hombre, y mantenemos una relación casi nula e incómoda.

Se acostó con mi madre creyendo que nada nacería de esa noche en la cama de una dragona, y no supo qué hacer conmigo cuando yo fui concebido.

Sé que tiene una familia —una Sehmek, nacida en Las Marcas Libres, como Fara, y dos hijas, mis medio-hermanas; de las que sé el nombre porque Leto me habló de ellas un día, ya que las conoció hace algunos años en un baile o algo así en la capital, cuando mi padre, que es primo del suyo, se las presentó—, pero poco más.

Ni siquiera pienso en él. Nunca ha sido parte activa de mi vida así que, ¿por qué debería hacerlo? Mantener las distancias entre nosotros siempre ha sido lo que hemos hecho, y lo que ha funcionado hasta ahora.

Me mudé con él cuando hui de Kánnmeret, hace ya siglos y siendo todavía un adolescente, pero apenas convivimos en su casa más que unas cuantas semanas antes de que Lezar me ofreciera mis propios aposentos y yo aceptara, marchándome tras una incómoda despedida.

Siempre hemos sido dos desconocidos, unidos por un lazo de sangre difícil para ambos, y nada más.

El tío Siver es el único que busca activamente mi presencia, y el viejo y medio-loco Kánnmar es más molesto y caótico que otra cosa.

—Sólo quédate cerca de mí, a no ser que te diga lo contrario. —Le digo a Fara al final tras un silencio en el que nos miramos a los ojos, hipnotizados el uno por el otro y perdidos en nuestros pensamientos. —Y, por favor, —añado con una mirada inflexible, —no te metas en líos.

Ella suelta un sonido indignado, pero ambos sabemos que la advertencia tiene mucho sentido, considerando cómo acaba metida en los más extraños sucesos y situaciones.

—Muy bien. —Responde rechinando los dientes. —Procuraré quedarme quietecita y callada y no provocar a los Kánnmar, aunque se lo merezcan. ¿Contento?

—No, pero eso tendrá que bastar.

He aprendido rápidamente que exigirle que haga promesas que no quiere hacer es imposible.

Aunque ello nunca me impedirá intentarlo.

—¿Un baile? ¿Para qué quieren hacer un baile?

Las palabras de Fara llevan implicada la cuestión «¿Es que se han vuelto todavía más locos que antes?» en su tono.

Intento no sonreír, porque es tan típico de ella el ser brutalmente sincera, a pesar de sus continuos intentos por manipular a otros —a mí, principalmente.

—Posiblemente para fingir que todo va bien. En este tipo de situaciones, la moral y las percepciones pueden hacer mucho por ganar o perder una batalla, hasta cierto punto.

—A mí me parece de lo más estúpido. Y además no quiero ir a un baile lleno de Kánnmar y de Khoen racistas que nos van a mirar como si fuéramos mierda pegada en sus zapatos. —Refunfuña. —O, en el caso de los dragones, en la suela de sus enjoyados pies.

Últimamente ha estado más irritada que de costumbre, y no se debe solo a su sangrado menstrual, que ya casi se ha desvanecido del todo.

Han pasado tres días desde que nos trajeron aquí a la fuerza, y han sido días de espera y más espera.

Esperar a que decidan qué hacer con nosotros. Esperar a que nos llamen para comunicarnos nuestro destino. Esperar los intentos de asesinato que vendrán, no hay duda.

Esperar a poder tener un plan factible y poder ponerlo en marcha para salir de aquí.

Y la espera se hace eterna.

Hago lo que puedo para aliviar sus malestares físicos —y esta vez no se quejó tanto de tener que comer el corazón de una serpiente, ya que le alivió los dolores de manera casi inmediata durante dos días la primera vez. Hasta lo ha hecho con gusto—, e intento que mi propia irritación no exacerbe la suya.

Entre la tensión mortal que nos rodea, y la tensión sexual que ella insiste en azuzar y yo insisto en posponer —creo que hay un momento y un lugar para todo; y explorar de nuevo los senderos de nuestra sexualidad, cuando los ojos de los espías Kánnmar nos observan como cuervos, no es algo que me provoque mucha comodidad—, cada vez estamos más y más huraños.

Incluso la personalidad positiva y alegre de mi Sehmek está en su límite.

Hay pocas cosas positivas que encontrar cuando estás atrapada en la fortaleza de tus enemigos y sus espías observan cada uno de tus movimientos, incluso mientras duermes.

Ya he localizado a dos de ellos, y creo que Fara —probablemente gracias al poder de Ateluya que, aunque no ha vuelto a usar abiertamente, mantiene cerca de sí como una energía casi imperceptible— también, y el que además yo no ceda a sus no tan sutiles demandas de ser satisfecha sexualmente no está ayudando en nada.

Pero me niego a dar un espectáculo o a bajar la guardia.

La Locura de Sangre, empero, tiene otras ideas, y ya no le basta con esa noche compartida días atrás. No.

Quiere más.

El ardor de mis venas es cada vez más insoportable. Como un hambre que exige ser saciado hasta satisfacerse; y vuelve a hacerlo una vez más en cuanto se despierta, aumentando en intensidad conforme pasan los días y mis manos no están sobre ella —y esa parte de mi anatomía que he ignorado gran parte de mi vida no está enfundada dentro de ella, marcándola con mi semilla.

Sé lo que es, esta necesidad de unir nuestros cuerpos y escribir mi nombre en su alma con mi magia, dejando mi esencia física y espiritual en su interior; pero no puedo permitirme bajar la guardia y ponerla en peligro solo porque mi lado más primario exige que complete nuestra unión, y la haga mi Compañera y esposa de una vez por todas; atando nuestras esencias vitales la una a la otra, como una extensión el uno del otro.

Fara no se convertiría en dragón, a diferencia de las humanas que se emparejan con un Akfável y se transforman en una de ellos, pero despertaría su magia interior y se volvería tan inmortal como yo. Tan imperecedera y longeva como yo.

Es la diferencia entre una amante y una Compañera de Vida para un dragón. Eso, y la posesividad.

—Sereon. —Llama mi Sehmek en tono lastimero desde la cama y, cuando me giro, tiene la bata semiabierta y una de sus hermosas piernas a la vista en una postura sensual e invitadora.

Ya está jugando a ese juego de nuevo. Maldita sea, al final no podré controlarme si sigue así. Apenas puedo hacerlo ya sin su insistencia en intentar seducirme y el olor de su deseo permeando el aire de la habitación.

—¿Qué? —Rezongo con sequedad.

—¿Por qué no dejas ese libro y vienes a la cama? Sabes que no puedo dormir en este sitio si no te acurrucas a mi lado.

Aprieto la mandíbula y hago un esfuerzo titánico por ignorar mi dolorosa erección.

Hembra manipulativa e insaciable.

—Fara, déjalo ya. —Ordeno.

Sus hormonas están haciendo una revolución, y puedo olerlas como un perfume invitador que hace arder mi sangre y me nubla la mente.

Si no salimos de aquí pronto, acabaré realmente volviéndome loco.

O montándola como la bestia que dicen que soy y mandando a la mierda a los mirones.

—¿Dejar el qué? —Pregunta con un tono falsamente inocente y coqueto, pasándose una mano por el escote y abriéndolo un par de centímetros más en un gesto estudiadamente casual.

No lleva nada debajo.

Rechino los dientes y me esfuerzo por ignorarla, pero mis ojos escanean el mismo párrafo una y otra vez y no soy capaz de recordar qué es lo que he leído.

Todos mis sentidos están concentrados en ella.

Y ella lo sabe. Claro que lo sabe.

Y lo disfruta.

Cansado de luchar contra mí mismo y contra ella, cierro el libro —el único entretenimiento que nos han dejado tener sin supervisión: libros de poesía y narrativa, y el libro de sanación mágica que Fara se trajo consigo de las ruinas de la biblioteca de la ciudad perdida— y me levanto, caminando hacia la mesa que hay junto a la chimenea y sirviéndome una copa de vino —otra de las cosas que nunca faltan en esta prisión, disfrazada de habitación de invitados, es alcohol y comida.

—¿Me traes una copa? —Pestañea Fara desde la cama, repantigándose en los almohadones que ha puesto contra el cabecero.

Conteniendo una respuesta ácida sobre su capacidad de caminar por sí misma, y sabiendo que, de todas formas, iba a acabar cediendo, aunque me quejase de ello, le llevo la maldita copa y me repantigo en el lado opuesto de la cama, cansado de evitar acercarme a ella todo el tiempo.

—La fiesta será esta noche. —Le informo en un desesperado intento por cambiar de tema e ignorar sus continuos intentos de seducirme. Y mis ganas de ceder. —Seguramente no tardarán en venir con ropas y demás idioteces con las que emperifollarnos para la ocasión; como los supuestos invitados de honor que somos.

—Mmmm…—Murmura Fara, bebiéndose su copa de vino lentamente. —Espero que los vestidos que me traigan sean bonitos.

Frunzo el ceño y me resisto a poner los ojos en blanco.

Sé que está siendo sarcástica.

A Fara puede gustarle la coquetería y el lujo, pero no le gusta ser la muñeca de nadie. Es fieramente independiente y está llevando peor que yo el confinamiento al que nos tienen sometidos; todo el día encerrados en este lugar sin apenas luz del sol, y con solo una rendija por ventana por la que es imposible escapar.

La única puerta de salida está fuertemente vigilada, y el lavabo, pequeño y utilitario —cada día nos traen una tina y la llenan de agua frente a la chimenea, ya que carece de bañera—, no tiene ventana alguna y es oscuro y frío.

Le doy vueltas una y otra vez a la situación, y deduzco que tenemos suerte de que no nos hayan arrebatado las pertenencias o rebuscado en ellas —seguramente creyendo que, si tuviéramos algo que nos permitiera salir de aquí, ya lo habríamos usado en el desierto.

Ha sido una suerte que nos tomen por idiotas y que sean tan arrogantes, confiando en que una ciudad entera llena de Kánnmar, Khoen, y sus aliados, sea suficiente para retenernos…cosa que seguramente es cierta.

Mi otra conclusión es que el baile quizá sea nuestra única oportunidad de escapar de aquí, antes de que decidan que mantenerme vivo es más molestia que el retenerme aquí como rehén para amenazar a mi tío Siver y mantenerlo en línea —y a la inverosímil y surrealista facción que ha decidido seguirme sin que yo haya tenido nada que ver en ello.

Nuestras opciones no son esperanzadoras, pero haré lo que pueda por mantener a Fara a salvo. Ella es mi prioridad.

Si he de quedarme atrás y ser ejecutado o acabar siendo usado como peón en esta guerra, que así sea. Mientras ella esté libre y a salvo, lejos de toda esta locura, soy capaz de afrontar lo que sea.

—¿Te importa si me acurruco junto a ti? —Pregunta ella, sacándome de mis elucubraciones nada alegres, y asiento como respuesta, extendiendo uno de mis brazos como invitación y acomodándome mejor sobre el colchón.

Cansado de luchar contra mí mismo y mi necesidad de tenerla cerca y tocarla.

Ella deja la copa vacía en su mesita de noche y se recuesta junto a mí, apoyando su cabeza en mi hombro y pasando uno de sus brazos por mi cintura.

Es tan cálida y tan suave. Su piel está más fría que la mía, pero ello suele suceder con todo aquél que no sea Kánnmar o uno de sus descendientes; y su olor me embriaga los sentidos.

A naranjas y jazmín y a hembra humana excitada sexualmente.

Me hace querer hundir mi nariz en su cuello y respirar su aroma el resto de mis días.

Cuando estoy con ella, no pienso en nada más que en Fara.

Ni siquiera Nimeria me viene a la cabeza, a pesar de que siempre lo ha hecho cada vez que he intentando besar a una mujer o ir más allá con una de las pocas hembras a las que me he sentido atraído, estos casi trescientos años de existencia.

Sus besos no me hunden en una espiral de recuerdos dañinos, sino que se sienten como volver a casa.

Como si hubiese estado vagando, muriendo de soledad, y solo el besarla y tenerla en mis brazos hiciera desaparecer ese dolor.

Me he resistido todo lo que he podido, hasta que la última muralla de mi voluntad se ha resquebrajado bajo el peso del intenso anhelo, cada vez más potente y más intrínsecamente ligado a mi propia existencia, que siento por ella.

Lo que comenzó siendo interés por una humana interesante, llena de contradicciones, de luces y sombras, que declaraba su amor por mí sin pelos en la lengua, haciendo que Janok se carcajease de mí más de una vez por tener una taeljin —una palabra que se traduciría como «fanática» u «obsesa», de origen Akfávelar y que se aplica a aquellas o aquellos que se obsesionan con una persona de manera romántica, imaginándose una vida con ellos, a pesar de que no conocen bien al objeto de su deseo— siguiéndome por todo el campamento y llamándome «mi Señor» en tono coqueto, se ha convertido en un amor por el que haría arder el mundo para mantener a salvo.

No ha sido, para mí, algo súbito; aunque mi interés en ella sí lo fuera —humana o no, Fara es una mujer hermosa y siempre ha sido una tentación ceder a lo que ella ofrecía, y a lo bellos que son sus labios cuando sonríe.

Pero, sin darme cuenta, he llegado al punto en el que estoy completamente perdido en esta mujer, por esta mujer, y ya no hay vuelta atrás.

Ella es mi Locura de Sangre. Mi Compañera elegida.

Mi Sehmek, como llaman los Akfável a encontrar un amor que va más allá de lo físico, y que está destinado a durar toda una vida.

La elegida de mi corazón.

Y ni siquiera Nimeria y sus juegos crueles y pérfidos pueden empañar los momentos que paso junto a ella.

La sensación de plenitud que me embarga cuando la sostengo en mis brazos es algo incomparable e incorruptible.

—No dejaré que te hagan daño. —Me susurra mi Sehmek contra mi hombro. Su cálido aliento haciendo que la piel de mi cuello se erice.

Y me hace sonreír; esa fiereza suya.

Nunca nadie había intentado protegerme hasta ahora. Nunca nadie me había hecho una prioridad en su vida.

Nunca nadie me había hablado como si fuese capaz de hacer caer imperios en mi nombre. Y no dudo que, si ella tuviera el poder de hacerlo, lo haría sin dudarlo un segundo para salvarme.

Saber que yo haría lo mismo por ella no lo hace menos extraordinario. Menos asombroso.

Beso su frente y su cuello, apartando las largas hebras pálidas de su cabello y admirando su belleza; las suaves curvas de su cuerpo encajando contra la dureza de los planos del mío.

El fuego crepita en la chimenea y el deseo se ha vuelto algo lánguido con la clase de pensamientos que me asaltan cuando la miro.

Quiero ser tierno con ella. Quiero admirar y reverenciar su cuerpo con la misma pasión con la que amo su espíritu.

Pero también quiero devorarla con manos y lengua y dientes; marcarla; montarla con rudeza y dejar marcas rojas en su piel que le recuerden que es tan mía como yo lo soy suyo.

Y las dos cosas batallan siempre en mi sangre cuando la tengo tan cerca como ahora.

Acurrucarse a su lado y sentir su cuerpo contra el mío, empero, es una sensación que me deja satisfecho y en paz; con algo que sospecho que es felicidad aleteándome en el pecho; y que, aunque no tenga nada de sexual muchas veces, no me hace desear nada más que pasar así el resto de mis días.

Sería una bella manera de vivir.

Por desgracia, la realidad no lo permite.

Llaman a la puerta justo cuando la respiración de Fara se está haciendo más lenta y profunda, adormilada por la comodidad, el calor de la habitación, y el vino, y la interrupción me hace querer rugir y hacer cenizas a quién quiera que se haya atrevido a irrumpir uno de estos momentos, a los que me estoy acostumbrando tan rápidamente que me hacen pensar que estaba hambriento de ellos sin saberlo.

Es la primera vez que comparto algo así con alguien.

Solo el estar tendidos en el lecho, cuerpo a cuerpo, cómodamente y sintiendo la respiración y los latidos del otro.

Fara se sobresalta, alzando la cabeza con cara adormilada y mirando hacia la puerta, y yo suelto un siseo de ira y frustración y le indico que se quede en la cama mientras voy a ver qué es lo que quieren ahora nuestros carceleros.

—Sereon, hijo mío, he traído ropajes para las festividades de esta noche. —Sonríe Sarkara cuando abro la puerta con cara de malas pulgas, como me acusa Zares de tener de vez en cuando, y me dan ganas de cerrársela en las narices de un portazo. El momento acaba de arruinarse. —Imagino que el mensajero ya te habrá informado, ¿no es así?

La miro con irritación, deseando transmitirle sin palabras cuánto la desprecio en estos momentos.

Hace unos años, habría agachado la cabeza y me habría sentido culpable, e indigno, de estar en su presencia. Habría sentido picor en las manos y habría recordado que las usé para invocar al Sehel que puso fin a la vida de mi medio-hermana.

Pero ahora lo único que siento al mirar a esta hembra que me llama hijo, Sacerdotisa del Templo que guarda los recuerdos de la sangrienta historia de su pueblo, reverenciada por muchos, es furia y decepción.

Si no la volviese a ver nunca más, mi vida será mucho mejor.

Estar en su presencia me asquea y me enfurece.

Pero tengo que aguantarla un poco más. Por el bien de Fara.

Madre o no madre, Sarkara es una líder y una hembra Kánnmar, acostumbrada al poder, la obediencia, y a ser astuta y taimada políticamente hablando.

Faltarle al respeto de nuevo de una manera abierta sería el equivalente a hacer que los demás Kánnmar de la ciudad, que seguramente solo me mantienen vivo o relativamente libre debido a ella, empezaran a murmurar que realmente quiero ser el Rey de la revolución que se ha hecho en mi nombre y en mi ausencia.

Que soy su enemigo.

Así que la dejo entrar. A ella y a los dos sirvientes Khoen que la siguen cargando con los ropajes y las joyas que seguramente Jiana, su sirvienta personal, habrá elegido por ella para mí.

Y me trago el ácido que me sube por la garganta y las palabras amargas que quiero gritarle.

Y el nombre de Nimeria y las acusaciones me hacen un nudo la boca del estómago cuando la miro.

—Fara, ¿no es así? —Le sonríe mi madre a mi amada con una condescendencia que me hace querer arrancarle los colmillos. —¿Por qué no te pruebas los vestidos y me dices si te agradan?

Fara mira la montaña de ropa, que en otras circunstancias habría puesto una sonrisa de oreja a oreja llena de alegría en su rostro, y se encoge de hombros con indiferencia.

—El azul oscuro con el corsé en rojo y plata será suficiente, gracias. —Dice, y se deja caer sobre la cama como si no le importase la presencia de mi madre en la habitación, pero sin apartar sus astutos ojos de Sarkara.

La sacerdotisa contiene un rictus y sus ojos relucen de ira, pero no da mayores señales de que el claro insulto de mi Sehmek la haya afectado.

—Por supuesto. —Replica Sarkara con un tono falsamente amigable. —Es una maravillosa elección. Te dejaré las joyas a juego también, y ordenaré que te peinen más tarde para la ocasión.

—Mmmh. —Fara deja salir un sonido indiferente y alza una mano para cubrir un bostezo como si la conversación la aburriera.

Sarkara rechina los dientes y se gira hacia mí.

—Cualquier cosa me vale. —Le respondo de manera lacónica antes de que pregunte.

No quiero pasarme horas probándome ropa como le gustaba que hiciera de niño cuando se aburría.

Quiero que se marche cuanto antes y nos deje en paz, hasta que no podamos evitar unirnos a su maldito juego de títeres disfrazado de baile o fiesta o lo que hayan decidido hacer con nosotros.

Mi madre me mira con decepción, y ello hace que el ácido de mi garganta amenace con estallar. Mis pulmones arden con una sensación que conozco bien, llenándose de un fuego que me obligo a tragar.

Como el odio que siento, por ella y por toda esta situación, en estos momentos.

Siempre he odiado sus malditos juegos y su insistencia de que todo iba bien, aunque yo me estuviese muriendo por dentro.

—Bien. —Dice con una elegancia pulida y tan falsa como ella, que esconde muy bien la malicia de la que es capaz. —Veo que estabais ocupados, así que no me detendré mucho. Tan solo quería hablar contigo, Sereon, hijo mío.

Sabe que detesto que me llame hijo y me hable en ese tono. Como si fuera un niño malcriado que hace sufrir a su pobre madre.

Como si mi ira y mis emociones negativas no tuvieran motivos para existir y ella fuera inocente de todo crimen.

A pesar de que sabía bien lo que era, y lo que hacía conmigo, esa hija a la que fingía adorar del mismo modo que fingía que todo iba bien en nuestra familia cuando yo era niño, apartando los ojos cuando mi medio-hermana me hacía sentarme en su regazo y acariciaba mi cuello de una manera que nada tenía que ver con la inocencia que mi madre afirmaba, en tono falso y chillón, que compartíamos.

A Nimeria nunca le importó que madre mirase, porque sabía que no recibiría castigo alguno, y que Sarkara se limitaría a mirar hacia otro lado y fingir que la incomodidad y el abuso no existían en su vida.

—No tengo ningunas ganas de hablar contigo. Creo que nos hemos dicho todo lo que teníamos que decirnos. —Le espeto, perdiendo la paciencia. —Las cosas están claras entre nosotros.

—Sereon…

—No. —La interrumpo cuando me mira con ojos lastimeros. —Vete. Márchate y sigue fingiendo que no existo como has hecho hasta ahora. Y púdrete junto a la abusadora a la que llamabas hija y a la que tanto afirmabas adorar. No tengo nada más que decirte.

Le señalo la puerta con un ademán airado, sabiendo que estoy caminando sobre un hielo muy frágil pero demasiado alterado, demasiado asqueado por sus manipulaciones y sus crueldades, como para importarme en estos momentos.

Sarkara palidece y sus ojos se llenan de lágrimas, pero ya no me da pena. Ya no puede manipularme con la culpa como solía hacer.

Estoy cansado, tan cansado, de ser el único que lleve al fantasma de mi medio-hermana sobre los hombros; como una carga constante y siempre dispuesta a hundirme; a ahogarme.

Estoy cansado de sentirme culpable por haberme defendido de sus abusos. Por haber hecho lo que una madre debió haber hecho, antes de obligar al menor de sus hijos a tener que defenderse cuando su hermana drogó su comida e intentó acostarse con él a la fuerza.

No era la primera vez que se rumoreaba que Nimeria había besado, que se había propasado con sus comentarios y sus toques, con algún niño Khoen.

Pero madre eligió también ignorar eso, y hacer oídos sordos a las protestas de aquellos que servían en el palacio en el que vive en las tierras del Templo de las Lágrimas.

Eligió creer que Nimeria era la hija perfecta y devota que ella deseaba creer, y yo pagué el precio de su negación a admitir la realidad.

Sarkara se marcha, tragando saliva audiblemente y con los ojos empañados por las lágrimas que debió haber derramado hace siglos.

Cuando la puerta se cierra tras ella y sus siervos, que depositan las ropas elegidas con presteza sobre los pies del lecho, Fara se levanta corriendo y me abraza con una fuerza inesperada para una humana.

Con manos temblorosas, la rodeo con mis brazos y dejo que me guíe hasta la cama de nuevo, y nos acurrucamos juntos sobre las mantas hasta que mis lágrimas se agotan y mi respiración vuelve a la normalidad.

Fara no me suelta.

Y no deja de murmurarme lo valiente que soy; lo orgullosa que está de mí; y lo mucho que me ama.

Que no fue mi culpa, y que nunca lo será.

La abrazo con fuerza y aspiro su aroma y me creo lo que me dice en esos momentos. Me permito creerlo.

Me permito creer que soy un macho que no está roto. Y no el monstruo que siempre he creído ser.

Porque es lo que ella me hace sentir cuando me mira.

22

Baile de máscaras

FARA

El baile es espléndido.

La gente va vestida con sus mejores galas, y tanto Kánnmar como Khoen se entremezclan en el gran hall, adornado con lámparas de oro enjoyadas flotando en el altísimo techo; cortinas que parecen hechas de luz de sol finamente hilada; y joyas de colores, talladas en formas de flores como centros de mesa en las largas mesas repletas de abundante comida y bebidas de todo tipo, a ambos lados de la amplia estancia, tras los pilares que sujetan el techo abovedado.

Y las gentes que ríen y danzan y hablan excitadamente acompañados del sonido de músicos invisibles, conjurados por la magia de un Kánnmar, brillan tanto, o más, que la opulencia que los rodea.

Como un enjambre de serpientes venenosas fingiendo que todo va bien, y que su posición de poder en el mundo no se está viendo amenazada por una revolución que lleva cientos, o miles, de años forjándose en la oscuridad y bullendo de resentimiento hasta estallar.

—Míralos, parecen tan felices. Hasta parece que no tengan problemas y que la guerra sea solo una ilusión. —Bufo con desprecio desde mi posición en el balcón del primer piso, que tiene una espléndida vista del ajetreado hall de baile, junto a Sereon.

Ambos vamos vestidos en tonos azules, platas y rojos. Como una pareja de pájaros exóticos perdidos en un mar de colores brillantes, joyas de reluciente oro, y el preciado y escaso mithril de los enanos.

Los Kánnmar visten prendas casi translúcidas que reflejan o contrastan con la brillante pátina de luz que permea su piel, y tienen los pies descalzos y enjoyados; mientras que los Khoen —la mayoría de los cuales, como pasa entre sus hermanos Akfável, son varones—, son más severos y menos opulentos, y visten ropajes algo menos ostentosos, de telas más pesadas y oscuras, botas altas, y largas chaquetas con bordados en tonos metálicos y joyas preciosas reluciendo en las solapas.

Estoy casi segura de que son los Khoen los que, como en casi todas las guerras anteriores desde que el primer dragón decidió meterse en la cama de una humana, serán quienes luchen en los sangrientos campos de batalla y decidan el futuro de Kánnmeret.

A los dragones, pienso mientras los miro deslizarse por la pista de baile como seres etéreos y mortíferos, no les gusta mancharse —directamente— las manos.

Y, según me ha dicho Sereon, nunca matan a uno de su propia especie si pueden evitarlo desde las terribles guerras que acabaron con Ateluya y los suyos como víctimas, entre muchos otros.

—Los Kánnmar no tienen mucho de qué preocuparse, —dice Sereon sorbiendo de su copa de vino dorado, confirmando mis sospechas, —serán sus hijos Khoen quienes luchen, no ellos. Y los dragones no se unirán a la batalla a no ser que estén perdiendo.

—Ugh. —Exclamo con desdén, arrugando la nariz al ver a los altísimos y poderosos dragones empequeñeciendo a sus hijos y descendientes con su tamaño, y actuando como si fuese un día normal y feliz. —Eso es terrible.

No inesperado, pero sí terrible.

Y cobarde, el dejar que otros —tus propios hijos y descendientes, o los de tus congéneres— mueran y se sacrifiquen por ti mientras tú te quedas sentado en tu casa bebiendo vino.

O lo que quiera que hagan esos seres cuando no están tramando algo.

Sereon hace un sonido de asentimiento y deja la copa vacía en la bandeja de una sierva humana —que reconozco como tal porque no tiene ni la belleza ni los brillantes ojos de los Akfável-Khoen—, a la que sonríe dando un quedo gracias, haciendo que se ruborice con lo guapo que es —naturalmente—, y se gira hacia mí como si no hubiera notado el claro interés en la mirada de la chica humana, que no debe tener más de diecisiete inviernos.

—Sí, lo es. —Dice con velado desprecio, mirando a la gente de su madre danzar con los varones y las escasas mujeres Khoen que enviarán a la guerra a morir, si los juegos políticos a los que juegan no les salen bien. —Y no dudo que hay muchos que no estarán de acuerdo con ello.

Señala con la barbilla a un grupo de Kánnmar alejados del resto.

Muchas de ellas son hembras, y varias llevan colgadas del brazo a Khoen varones, más bajos, y que son claramente o sus esposos, o sus amantes, o gente a la que aman.

Ni uno solo de ellos se ha unido a los que danzan y ríen en el centro de la sala, y observan al resto de sus congéneres con ojos helados y enfurecidos, como si odiaran estar presentes en esta pantomima casi tanto como nosotros dos.

Después de que me los señale, paso la vista de nuevo por el hall, desviando la vista más allá de los ostentosos danzarines que se divierten en el centro de la sala, y veo que hay otros grupos de Kánnmar y Khoen que no tienen aspecto de estar muy felices.

Y, entre ellos, están la Gobernadora del lugar y su esposo o amante o lo que sea, el dragón de oro, que permanece a su lado con una sonrisa más fría que un invierno en la tundra dirigida hacia Sarkara, la madre de Sereon.

—¿Sabes? Empiezo a sospechar que son tu madre y sus amigas quienes están detrás de todo esto, y no la Gobernadora comosellame.

Me he olvidado del nombre de nuevo. Si es que ya podrían ponerse nombres normales; como Yuna, o Trisa, o Daral; qué sé yo.

Quizá sea porque es la cultura de mi nacimiento, pero los nombres de Las Marcas me parecen mucho más fáciles de recordar que todos estos liosos nombres y clanes y demás de los Kánnmar y los Khoen.

—Probablemente. Madre es una fiel defensora del matriarcado hereditario, y el que su hermano se haya erigido como Rey rebelde debe de haberla enfurecido terriblemente.

Suelto un bufido y murmuro algo malicioso contra la mujer, sacado de las peores maldiciones inventivas de mi hermana Hulda.

Nadie tiene una imaginación como la suya para los insultos y las blasfemias.

El que las hembras gobiernen un reino, cuando lo leí en uno de mis libros de historia de la biblioteca, me pareció algo increíble y digno de una sonrisa de oreja a oreja.

Por una vez, los hombres no eran los líderes inherentes de algo.

Pero, visto lo visto aquí, y aunque sé que cada ciudad estado en Kánnmeret es un mundo distinto —mucho más, incluso, que las de Las Marcas—, no me parece que sea algo tan positivo.

Sé que hay otros Reinos que prefieren el matriarcado al patriarcado hereditario, y he leído y oído que algunos de ellos son lugares maravillosos, pero Kánnmeret no está en la lista de lugares en los que me gustaría vivir o haber nacido.

No es el hecho de que no hayan varones en el poder, porque eso, a mí, me da absolutamente lo mismo —no tengo buena experiencia con lo de los varones teniendo todo el poder en sus manos; y, dado que fui vendida como esclava, traficada, casi violada, y un largo etcétera, por varones humanos que se creían con derecho a ello solo por haber nacido con un pene entre las piernas, ello es un eufemismo de primer orden—; sino el hecho de que las mujeres que gobiernan el lugar son casi igual de corruptas que los Lores de Las Marcas —no tanto, porque al menos no hay mercados de esclavos, que yo sepa; ni violaciones en masa; ni hambrunas provocadas por malas decisiones de parte de varones que no tienen ni idea de cómo gobernar la tierra; ni impuestos que dejan a familias enteras en la calle; ni asesinatos y brutalidades por parte de los gobernantes y sus seguidores; y un larguísimo etcétera que, ahora que vivo en Vesandel, me doy cuenta de que hacen de Las Marcas un lugar mucho peor que una pesadilla para cualquiera, pero especialmente para las mujeres y los niños.

Supongo que salir de un infierno te da el privilegio de poder mirarlo y juzgarlo desde una perspectiva más neutral.

Oh, claro que cuando vivía en Las Marcas veía todas esas atrocidades —y más— o escuchaba hablar de ellas. Claro que sí.

Pero no es lo mismo mientras las estás viviendo, y te dices a ti misma que debes estar aliviada de no haber sido tú la víctima de turno, y te centras solo en el día a día para no tener que pensar en las condiciones en las que sobrevives, que marcharse de allí y descubrir un mundo en el que puedes estar a salvo y nunca tienes por qué tener miedo de los varones que se cruzan en tu vida; porque ni tienen derecho a poseerte ni lo tendrán nunca.

Y porque tu consentimiento —un término desconocido para muchas de las mujeres que hicimos el viaje hacia el reino de los Akfável desde Las Marcas—, es más importante para ellos que su propia lujuria, tanto a nivel cultural como legal.

Y además está en su sangre no ser violentos con las mujeres, a no ser que estas lo sean primero. Con pocas, o ningunas, excepciones, según todos los libros, y lo que he visto en persona, de los Akfável.

Es extraño, cuando lo pienso, el haber creído toda la vida que los Akfável eran demonios, solo para darme cuenta, en un trayecto que duró meses y tras un destino que cumplía incluso más que la libertad prometida, que en realidad son los ángeles del mundo.

Y que los humanos son en realidad los demonios, y ni siquiera son capaces de verlo. O, si lo ven, no hacen nada para cambiar el horrendo mundo que han construido.

Los paralelismos de mi propia especie y su corrupción con las Gobernadoras de Kánnmeret, aunque no sean tantos como los de un Señor de Las Marcas con otro, me disgustan.

Ellas tienen el poder, y la conciencia, para haber hecho un mundo mejor para los Khoen y los varones de su especie.

Y no lo han hecho.

Demasiadas han elegido aferrarse al poder a toda costa.

—Se merecen lo que les pasa. —Le digo a Sereon en voz baja, y aprieto los labios cuando veo a un grupo de Khoen reunidos, con los rostros severos y los ojos endurecidos de los que saben que posiblemente van a morir por las ambiciones de quienes los gobiernan mientras estos danzan y se ríen como si el mañana no existiera.

Como si no fuera su propia sangre, su propia gente, la que fuese a ir a la guerra.

Cruel, decido. Esta pantomima es cruel para los Khoen y aquellos que los aman.

Elevo la vista y miro a Sereon, porque no ha respondido a mi comentario, pero él tiene la mirada perdida y la vista fija en una de las columnas del hall.

—Fara, —me susurra cogiéndome de la mano, —vamos a bailar.

Alzo una ceja con sorpresa.

Está tramando algo.

Sereon tiene tantas ganas de unirse al jolgorio de abajo como yo; es decir: ningunas.

Estamos aquí como prisioneros y como adorno político, y lo único que hacen los presentes —tras el obligatorio saludo a la Gobernadora y su círculo de Kánnmar al inicio del evento, mayoritariamente femeninos—, que la rodean, solo se han dedicado a mirarnos con curiosidad y a murmurar entre ellos señalándonos como si fuésemos parte del espectáculo.

Lo sigo por las escaleras y a la pista de baile. Él parece conocer las danzas tradicionales, llenas de movimientos flexibles y de una rapidez inhumana que yo no podría imitar jamás —solo de verlas me siento mareada—, y me guía con firmeza, pero con calma, evitando y adaptando aquellos pasos que yo no soy capaz de hacer a unos más apropiados para el físico humano, y dando vueltas en el centro del hall de un lado a otro, descoordinados en comparación con los demás bailarines y a nuestro ritmo.

Al cabo de un rato, empieza a resultarme divertido y me relajo mientras me río, dando vueltas torpemente alrededor de un arrodillado Sereon mientras a mi alrededor los Kánnmar y Khoen terminan el paso rápidamente y alzan a sus contrapartes por los aires con una elegancia envidiable.

Así que, por supuesto, el destino decide que es el momento en el que todo debe irse a la mierda.

Lo primero que sucede es que me doy cuenta de que Sereon nos ha guiado hasta estar dando vueltas en un rincón casi deshabitado de la pista, bailando tranquilamente y alejados de los demás unos metros, pero todavía lo suficientemente cerca como para que parezca que estamos disfrutando de un momento a solas antes de unirnos de nuevo a la masa de gente bailando.

Lo segundo, es que hay un brillo extraño proveniente de una de las columnas que hay a menos de un metro de nosotros, y que nuestra posición la oculta a los ojos de la dais en la que Sarkara, la Gobernadora, y los demás líderes de aquí están sentados observando la fiesta.

Magia, me doy cuenta cuando se me eriza la piel.

Es una sensación parecida a la que tengo cuando toco la daga de Ateluya, así que debe tratarse de un Sehel.

Espero que no sea uno de los que hacen estallar las cosas. Confío en Sereon, que además tiene aspecto de haber reconocido la magia del pilar, y de estar esperando algo, y que nunca me pondría en peligro, así que me callo, doy vueltas, río, me hago la humana tonta, y espero con impaciencia y nervios a ver qué es lo que sucede.

Lo tercero que sucede es que hay una explosión.

Proveniente de la balconada de arriba, y muy, pero que muy cerca, de donde estábamos parados.

Lo suficientemente cerca como para que, si hubiésemos estado allí todavía, nos hubiera dado de lleno.

Un intento de asesinato, me imagino.

Pero, si lo es, entonces ha llegado bastante tarde y no lo han coordinado muy bien, porque a los únicos a los que afecta la explosión, a pesar de la cacofonía de gritos asustados, furibundos, o confusos que hacen eco en el hall, es a los Kánnmar que había situados cerca de ahí.

Lo cuarto que ocurre es que la Gobernadora se levanta y grita algo en su idioma nativo que no entiendo muy bien, dado que es difícil escucharla por encima del griterío, y que una andanada de guardias vestidos con armaduras de oro, muy similares a los de los Ghauk, nos rodean; pero no hacen nada más que estar ahí parados de espaldas a nosotros haciendo una barrera entre nosotros y el caos del hall.

Como si nos estuvieran protegiendo.

Y, lo último, que se abre un portal junto a nosotros. Exactamente en el lugar lleno de magia reluciente junto al pilar de antes.

Y que, a pesar de que el portal, aunque no muy grande, es bastante ruidoso —ruido que se pierde en la algarabía—, los guardias lo miran de reojo, pero lo ignoran.

Como si supiesen lo que iba a suceder.

—Sereon…

—¡Ahora, vamos! —Me interrumpe él con urgencia.

Y me arrastra hacia el portal.

Los guardias dorados no se han inmutado.

Y uno de ellos, al que reconozco como el Lord dragón de la reunión —el de ojos de ébano—, me guiña un ojo antes de volver su vista hacia la sala de nuevo como si no ocurriese nada a sus espaldas.

Giro la cabeza justo a tiempo por encima de mi hombro para ver cómo se cierra tras nosotros, una vez hemos puesto los pies al otro lado.

El hall y sus gritos desaparecen de la vista, y caemos en un jardín lleno de lámparas nocturnas y el olor del mar en el aire.

—¡Ya era hora! Os hemos estado esperando. ¿Por qué habéis tardado tanto?

23

Rey de nada y todo

FARA

Lo primero que nos saluda en cuanto alzamos la vista es la cara molesta pero excitada de Siver, el tío Kánnmar de Sereon —y el dragón que invadió Vesandel y lo raptó junto a Zares y a Bernadette, que además, me sorprendo, está de pie a su lado y me sonríe como si nada cuando la miro.

Anonadada y confundida, echo un vistazo a mi alrededor tratando de encontrar a mi hermana, y creyendo que, si Bernie está aquí, entonces es que Hulda, Lareta, Atina, Leto, y los demás también los estarán.

Pero no, estamos solos con Siver, Bernadette, y un Kánnmar de piel tan oscura como una noche sin estrellas, que nos observa con la cabeza ladeada y los musculosos brazos cruzados sobre el pecho.

—He hecho lo que querías, —dice el extraño dragón oscuro girándose hacia Siver, —así que estamos en paz, azul. No más favores.

—Qué gruñón eres. —Se queja Siver, pero le hace un ademán que indica que está de acuerdo con las palabras del otro.

—¿Qué es lo que ha pasado? ¿Qué hacemos aquí? —Pregunto sin apartarme del lado de Sereon, que se sacude las ropas de la arena que ha levantado el portal al cerrarse y comprueba que todavía tiene su pergamino de la ciudad secreta con los papeles mágicos, palmeándose el jubón de la túnica de gala que viste.

Está tan guapo de azul oscuro.

Aunque es cierto que está guapo siempre.

—Imagino que nos han rescatado. —Responde mi amor de manera lacónica, como si no tuviese muy claro que «rescatado» fuese el término adecuado.

—¡En efecto, adorado y astuto sobrino! Lo teníamos todo planeado, ¡incluso el baile y la distracción! ¿A que soy un genio? —Se ríe Siver sin un ápice de humildad.

Bernadette pone los ojos en blanco y el dragón oscuro, que parece haberse cansado del dramatismo de su amigo y ha decidido que ya tiene bastante, se da la vuelta y se marcha por uno de los caminos del jardín sin mirar atrás y sin presentarse despedirse.

Es más hosco que mi Sereon cuando quiere serlo, ese Kánnmar.

Pero la verdad es que él me da bastante igual, así que ignoro su gesto poco educado.

—¿Dónde estamos? —Inquiero ignorando el monólogo de Siver, que continúa explicando cómo se alió con los disidentes, entre ellos la Gobernadora y su amante, para sacarnos del palacio.

Lo primero, anda diciendo como si no lo estuviésemos ignorando, fue crear la estratagema del baile de celebración para poder sacarnos de la habitación, vigilada estrechamente por los fieles a Sarkara, y ponernos en un lugar en el que sus propios aliados pudieran echarnos una mano.

—¿Perspicaz, verdad? —Continúa el Kánnmar hasta que Bernadette le pisa no muy sutilmente un pie para que se calle.

Ello me hace alzar las cejas hasta que casi me rozan la línea del cabello. No me habría imaginado que Bernie tuviera las agallas, o la confianza, como para ordenar a un Kánnmar a su antojo.

Me he perdido algo, me doy cuenta al mirar lo cerca que están y lo cómodos que parecen el uno con el otro mientras discuten.

Cercanos física y emocionalmente, noto con ojo avizor.

Como amantes.

Pero no puede ser. Bernadette es la mujer más mundana y más…en fin, quizá «aburrida» no sea un término amable, pero es uno que se le aplica bien a la dicharachera costurera.

No es que no crea que no hay más oculto bajo esa tranquilidad e introversión suyas —los Dioses saben que muchas veces la gente me ha tildado a mí de estúpida y superficial—, sino que, simplemente, no me esperaba que el día en el que decidiera poner un poco de aventura en su vida y dejar la sombra de su sobreprotectora y posesiva hermana —Penny es peor que Hulda, y eso es horrible—, fuera a meterse en la cama de un Kánnmar.

De un Akfável, eso sí que lo habría creído mucho más probable. Su hermana Penny anda persiguiendo algunos, ahora que ha decidido que quiere ser una de ellos.

Tienen su punto de oscuridad y dominancia, esos Akfável, si es que a una le atrae eso —como a mí.

Pero un dragón es algo muy diferente.

Un dragón lleva los términos «complejidad moral» y «posesividad» a nuevos niveles.

Son caóticos, impredecibles, están llenos de magia, pueden llegar a ser terriblemente egoístas, y un montón de cosas más que no me habría imaginado que Bernadette, que siempre es tan sensata y tan con los pies en la tierra, pudiera querer en su vida.

O aprender a amar.

Son como polos opuestos, esos dos.

Aunque siempre he sospechado que hay algo más en Bernadette que lo que se ve a primera vista. Algo oscuro. Algo…no sé cómo describirlo.

Oculto. Como una energía que bulle, cuidadosamente escondida; como si estuviese siendo forzada hacia el fondo de su mente y ella se esforzase por aparentar que no existe.

Pero nunca he podido poner el dedo sobre lo que quiera que fuese eso, así que determiné que se trataba del trauma que todas compartíamos por haber sido vendidas como esclavas al Maese Flunato. A ver tanta desdicha y tanta muerte sin sentido. Y a la hambruna y la crueldad humanas.

No lo sé.

El caso es que me deja un poco patidifusa verla aquí, junto a Siver, que no es precisamente uno de los Kánnmar más anónimos y menos proclives al drama y a causar problemas.

Todo lo contrario.

Y que además ahora ha sido nombrado Rey y está al frente de una guerra potencial.

No es una criatura, que digamos, pacífica y tranquila; el tío de mi Sereon.

—¿Vais a decirnos dónde estamos, o no? —Se enfada Sereon, perdiendo la paciencia cuando Bernadette y Sereon siguen enfrascados en su conversación sobre si Siver ha sido maleducado con su sobrino y conmigo, o no lo ha sido.

—Pero qué maleducado eres, sobrino. ¿Lo ves, asiya? En comparación, yo soy todo un caballero. —Se ufana Siver.

—Sivertekalos. —Gruñe Sereon, en su límite.

La verdad es que yo también tengo ganas de gritarle al Kánnmar, y de darle una buena patada en la espinilla.

Es absurdamente irritante.

Siver suspira como si fuésemos obtusos y estuviésemos haciendo demandas desconsideradas e ilógicas.

Y mis ganas de patearlo se incrementan.

En las pocas ocasiones que me he encontrado con él, ya sea ahora o antes de que Aduvalo nos raptara, en la ciudad Kánnmar a la que se llevó a Sereon y los demás hace ya quién sabe cuánto tiempo, este dragón siempre me ha hecho perder la paciencia tan rápidamente como un rayo.

No sé qué tiene, que me pone de un humor agresivo. Quizá sea el que sea tan obtuso y siempre ande haciéndole la vida más difícil a Sereon. O a cualquiera que a él le dé la gana molestar.

Y ya sé que es un poco hipócrita por mi parte, eso de quejarme del egoísmo de alguien más, pero es que Siver tiene un algo que te hace querer chillarle que se calle, aunque no esté hablando.

No sé qué es lo que Bernadette verá en él. Aunque hay muchas que no saben lo que yo veo en Sereon, así que supongo que a cada quién lo suyo.

No soy yo la que se acuesta con él o la que se ha enamorado del loco Kánnmar, así que poco puedo juzgar al respecto.

Algo tendrá si Bernadette ha decidido dejar Vesandel para irse con él.

—Estáis en Kánodar, por supuesto. —Responde Siver al fin como si fuese lo más evidente del mundo.

El nombre me suena, y recuerdo que Siver había sido nombrado Rey de aquí, y Sereon de su ciudad hermanada, Sivat-algo.

Sereon se lleva las manos a la cara soltando el aliento lentamente, como si ya lo sospechara, pero hubiese querido creer que no era cierto. Imagino que todo este lío de la rebelión, y el haber sido involucrada en ella sin su permiso ni conocimiento, lo está estresando mucho.

Naturalmente. ¿Quién no se pondría ansioso con algo así?

—Dime que lo de que he sido nombrado Rey de Sivatkis no es cierto. —Le demanda mi Sereon a su tío con tono ligeramente suplicante.

No le gusta nada la idea de ser Rey.

A mí no me importaría ser Reina, la verdad, si fuese más como el cuento de hadas que mi madre solía contarme —vestidos bonitos, fiestas, y felicidad y riqueza eternas—, en vez del lío mortal y lleno de política y guerras que parece ser por aquí.

No quiero pasarme la vida entera, sea lo larga o corta que sea, vigilando mi espalda hasta que la paranoia sea parte intrínseca de quién soy y desconfiando de los que me rodean —excepto Sereon, claro.

Antes de conocer a tanto príncipe y tanta Gobernadora y tanta gente importante, soñaba con ser princesa. Ahora sueño con una vida cómoda y lujosa, pero sin las ataduras ni los melodramas de la nobleza.

Cuanto más sé de ellos, menos me extraña que Leto, príncipe de los Akfável como es, haya elegido una vida relativamente anónima siendo General y soldado, en vez de vivir en la corte de sus padres y hacer de príncipe.

Aunque el tener una ciudad propia, Vesandel, que tu consejo gobierna por ti para que tú puedas dedicarte a ser soldado como te gusta, debe ser una ventaja.

Eso, y la riqueza.

Tras haber llevado una vida de miseria, conozco bien el valor del dinero para poder tener libertad y paz en tu vida. Y comida sobre la mesa, ropas sobre tu cuerpo, un techo sobre tu cabeza, y poder vivir, en vez de sobrevivir.

—Oops. —Replica Siver con una risita sibilante y avergonzada.

Apesta a culpabilidad, observo con ojos entornados.

Algo ha tenido que ver este Kánnmar con el nuevo lío en el que estamos metidos, de eso estoy súbitamente segura.

—¿Cómo que «oops»? ¿Qué quieres decir con «oops»? —Se enfurece Sereon, dando un paso amenazador hacia su tío.

Las llamas de su Sehel envuelven sus puños, demostrando así lo tenso y alterado que está, porque él nunca, o casi nunca, pierde el control de esta forma.

Siver alza las manos en señal de rendición, pidiendo calma con su gesto.

—Tranquilo, sobrino. —Dice con una sonrisa de oreja a oreja, tan falsa como la entonación alegre con la que habla. —Todo tiene una explicación, y seguro que te ríes mucho cuando te la cuente.

Suelta una carcajada que me pone el vello de punta.

Miro a Bernadette con demasiadas preguntas en los ojos, pero esta solo se muerde los labios y me responde con una mirada propia llena de culpa e incomodidad.

—¿Se puede saber qué es lo que está pasando? —Exijo saber, harta de tener que aguantar los dramas que los demás nos crean constantemente.

Con lo felizmente que estábamos los dos viviendo en Vesandel. Yo cortejándolo y ganándomelo poco a poco, y él con sus amigos y sus montañas de papeleo y sus discusiones con Janok, con el que se lleva como perros y gatos en ocasiones, aunque sean muy cercanos.

—¿Por qué no vamos dentro y os lo explicamos? —Inquiere Bernadette con voz conciliatoria.

Sereon y yo nos miramos y fruncimos el ceño a la vez al desviar la vista hacia la inusual pareja.

Ambos tenemos lo mismo en mente sin mediar palabra:

Más les vale que, sea lo que sea lo que hayan hecho para meternos de lleno en este embrollo, puedan arreglarlo lo antes posible.

Por su propio bien.

Sereon no deja de dar vueltas sobre la alfombra. Otra vez.

Un hábito que tiene cuando está alterado o nervioso. O rabioso, como ahora.

Yo tengo una taza calentita de té en las manos y estoy muy cómodamente sentada en un sillón frente a una amplia y llameante chimenea —se me hace extraño que las llamas sean rojas y amarillas en vez del acostumbrado azul del Sehel de mi Sehmek, pero me estoy acostumbrando a eso de sentarme frente a una en un cómodo sillón; es de lo más agradable—, pero no estoy menos anonadada o furiosa.

Por supuesto que Siver es el culpable de todo. No me puedo creer que haya dudado de ello un solo segundo.

—Si renuncio al trono…

Siver interrumpe a mi Sereon con un gruñido de desacuerdo.

—Incluso aunque lo hicieras, para las matriarcas Gobernadoras sigues siendo un peligro político. Un cabo suelto.

Sereon suelta una andanada de imprecaciones que pondrían celosa hasta a Hulda de lo coloridas que son.

Bernadette, sentada a mi lado, se remueve incómoda en su sillón pasando la vista de tío a sobrino, sin duda notando la tensión llena de agresividad que va aumentando por momentos mientras mi Akfável procesa las nuevas.

Aunque no va a ser fácil.

El que su tío fuese nombrado cabecilla de la rebelión sin comerlo ni beberlo, cuando se opuso abiertamente a Aduvalo y los Khoen y Kánnmar que querían —y quieren— un cambio en la sociedad Kánnmar, lo eligieran unánimemente a pesar de que él no se presentó voluntario para esa responsabilidad —pero tampoco huyó de ella—, es una cosa.

Pero el que ese mismo tío les dijera a sus nuevos seguidores que no podía ser el cabecilla de su rebelión porque tenía que buscarte, ya que Aduvalo había decidido raptarte y convertirte así en su principal enemigo, haciéndote ver ante la sociedad Kánnmar y Khoen como una especie de héroe mártir que, además de oponerse abiertamente a un traidor que había asesinado a una heroína de guerra y a otros Khoen y Kánnmar —amigos y familiares que se habían visto envueltos sin saber que se estaba cociendo una rebelión, y solo habían reaccionado, luchando contra los rebeldes, al creer que se trataba de una invasión, y habían pagado el precio con sus vidas—, es un mestizo de ambas especies —al parecer, no importa que el padre de Sereon sea de los Akfável, porque los Khoen consideran a mi Sehmek uno de los suyos lo quiera él o no; como demasiadas cosas que le suceden en la vida a mi pobre y orgulloso guerrero dragón—, ha sido el detonante para que una nueva facción, aliada de la de Sereon, se alzase en armas y lo proclamase su héroe y su representante.

Se sienten identificados con él; con su linaje mestizo; con su historia; y con su exilio autoimpuesto, que ahora ven como una protesta hacia las injustas leyes Kánnmar, nos ha contado Siver.

Y no hay protesta; intento de aclaración de que no están viendo la realidad como Sereon mismo la vería; o palabras que hagan cambiar a estas gentes —la mayoría de las cuales son Khoen casados con humanas; o Kánnmar emparejados con otras especies no-Kánnmar como Akfável, Khoen, humanos, o elfos—, de idea sobre la imagen que quieren creer de su nuevo héroe.

La situación es surrealista, pero cosas más extrañas suceden en la vida que el ser nombrado Rey de una ciudad que ni siquiera conoces en persona, por gentes que posiblemente nunca has conocido, tampoco, solo por tu linaje y por cómo interpretan los sucesos de tu vida por su propia cuenta.

Supongo.

La verdad es que se me está haciendo un poco difícil imaginarme cómo hemos llegado a este embrollo.

Aduvalo no ha jugado bien sus cartas, eso está claro, al menos.

Si hubiese llevado su rebelión de una forma diferente, quizá más pacífica y sin menos asesinatos de inocentes —y no tan inocentes— de por medio, tal vez ahora él sería el héroe de estas gentes, que se han subido al carro de la rebelión solo cuando han visto que no estaban solos y que su malestar era compartido por muchos más.

Entre ellos, seres bastante poderosos.

Siver lista una serie de Kánnmar, cuyo nombre no reconozco, que han decidido seguir el liderazgo de Sereon y que han conquistado, junto a sus parejas y a un ejército considerable de Khoen, la ciudad de Sivatkis, echando de allí de malas maneras —pero, por suerte, explica Siver, sin derramamiento de sangre— a la Gobernadora original del lugar y a sus fieles.

Por la expresión de mi Sereon, y todas las casas de la nobleza que menciona Siver —que desconozco, pero imagino que ser noble no es poca cosa entre seres que ponen tanto peso en el linaje y viven una vida tan larga— esos son nombres que reconoce.

Nombres importantes. Nombres poderosos.

—Menudo embrollo. —Comento, meneando la cabeza con asombro. —Pero seguro que tiene que haber una solución que no estamos viendo. A no ser que quieras ser Rey. —Finalizo con una nota de duda que ni yo misma me creo, en caso de que haya juzgado mal las cosas.

Mi Sehmek suelta tal resoplido incrédulo que me hace sonreír por haber preguntado, a pesar de que ya sabía la respuesta.

—Ni en mil vidas desearía llevar una corona sobre mi cabeza. —Dice con ardor y brutal honestidad.

Asiento.

Estas gentes se creen que lo conocen porque quieren creerlo. Lo que hacen las creencias es increíble. Y aterrador.

Y eso que nosotros sólo queríamos volver a casa.

Pues parece que por ahora no va a poder ser, aunque no pierdo la esperanza que de todo esto se solucione por sí solo.

Ver las cosas de manera positiva incluso en situaciones como esta es mi fortaleza; o eso me digo a mí misma.

—¿Qué hay de ti, tío? ¿Les seguirás el juego a los rebeldes?

Siver se encoge de hombros ante la pregunta de su sobrino. Da la sensación de que a él no le importa mucho todo esto.

Y de que está divirtiendo.

—Soy viejo comparado con muchos Kánnmar, y la verdad es que el paso de los milenios últimamente me estaba aburriendo bastante. Siempre era lo mismo una y otra vez, ya fuese bajo una u otra Gobernadora. —Responde en tono lacónico. —Al menos hasta que conocí a mi Tormenta.

¿Tormenta? ¿Quién es Tormenta?

Mira a Bernadette con una sonrisa posesiva y llena de picardía y afecto cuando lo dice, y esta se ruboriza y sonríe como si no pudiera aguantarse las ganas.

Ya me imagino, pues, quién es Tormenta.

No soy quién para juzgar los motes cariñosos de otros, pero me resulta un nombre muy curioso.

Sereon alza una ceja, pero no dice nada a pesar de la curiosidad que noto en su expresión. Está tan anonadado como yo con esta inverosímil pareja, creo. No es de extrañar.

Son como el fuego y el agua.

—Así que has aceptado tu nuevo título….porque estás aburrido. —Replica Sereon con un suspiro al cabo de un rato, como si no le sorprendiera, pero hubiera querido que las cosas fueran diferentes.

Considerando que Siver los raptó a él, a Zares, a Bernadette, y a Hulda —por accidente— no hace tanto, y solo porque también estaba aburrido en ese entonces, supongo que el que haya decidido tomarse todo esto como si fuese un entretenimiento en su larga vida no debería extrañarnos tanto.

No me imagino lo que es vivir decenas de miles de años en un mundo que cambia tan lentamente, Gobernado siempre por otros y bajo leyes con las que quizá no estés de acuerdo.

Ya sea viendo las mismas caras y los mismos paisajes una y otra vez, o con el corazón pesado y roto por amar a seres mortales que, a tus ojos, incluso aunque vivan un milenio duran demasiado poco y sus vidas se apagan demasiado trágica y rápidamente, dejándote atrás y cada vez más cargado por recuerdos de gente que ya no está, y que tal vez no vuelvas a ver nunca.

Debe ser a la vez terrible y hermoso, eso de no envejecer ni morir hasta que pasen cien mil años o más.

Esa es una cifra que ni sabía que existía hasta que aprendí a contar más allá de los cien, gracias a mi formación en Vesandel.

Vocabulario aprendí por Lareta y Atina, principalmente, y por Hulda, en ocasiones, pero números ya era otra cosa. A todas, excepto a Atina, se nos daban un poco mal.

Tampoco es que en Villabaja necesitáramos una educación propia de la nobleza, aunque fuese lo único que teníamos.

Ello no nos llenaba ni el estómago ni las arcas.

El saber hablar correctamente sirve de poco cuando te estás muriendo de hambre porque no hay nada que comer.

Siver vuelve a encogerse de hombros y yo vuelvo al presente.

—Sí. —Dice sin tapujos con una sonrisa llena de autodesprecio. —Aunque preferiría que Tormenta no se hubiese involucrado.

Bernadette coge su mano y entrelaza sus dedos juntos sin pensarlo mucho y, cuando ve que la miro, alza la barbilla y se niega a soltarlo.

Me estoy replanteando muchas cosas de las que creía saber sobre ella. Nunca pensé que tuviera tanta rebeldía y coraje en su interior.

Se necesita mucho de eso para amar, y hacerlo abiertamente, a un dragón. Y más a uno como Siver.

—Y yo prefiero las cosas tal y como son, —dice Bernie con firmeza. —Yo a tu lado y tú al mío. Siempre.

A Siver se le suaviza la expresión cuando la mira.

Da un poco de envidia, ver cómo lo hace. Como si Bernadette, que nunca habría atraído las miradas de los hombres mortales con su aspecto enjuto y común, fuera preciosa y más valiosa que nada o nadie.

Sereon me mira así, a veces. Cuando cree que no lo noto.

Ello me hace sonreír al recordarlo a pesar de todo.

—¿Sabéis? No me habría esperado una unión como la vuestra, pero me alegra ver feliz a Bernie. Así que, ¡felicidades! —Les digo con la alegría que siento al recordar lo mucho que quiero yo misma a Sereon.

Qué bonito es, esto del amor.

En un mundo donde el conflicto acecha en cada esquina, hay que celebrarlo.

—Gracias. —Se ruboriza Bernadette con una sonrisa tentativa y amistosa en los delgados labios.

No se esperaba aprobación, me doy cuenta.

Y no dudo que su hermana debe de haber montado una rabieta más grande que la montaña más alta de Aldamar al saberlo. Pero, en fin, una vez más, ¿quién soy yo para juzgar el amor de otros? El mío tampoco es muy convencional.

—¿Podemos volver a centrarnos en el hecho de que me han nombrado Rey? —Sisea Sereon perdiendo la paciencia. —Necesito una solución a todo esto ya.

Sigue paseándose de un lado a otro, y va a acabar quemando la alfombra con los pies si no para.

Se lo ve cada vez más cabreado, a mi Sehmek. Saber el por qué de la situación no lo hace más fácil de digerir para él.

—¡No te preocupes, sobrino! —Exclama Siver dando una alegre palmada. Sereon lo mira como si se estuviese planteando incinerarlo vivo, cosa que su tío ignora como si el aire de la habitación no se estuviese caldeando cada vez más de manera amenazadora. —Tu increíble y maravilloso tío favorito tiene un plan en marcha.

No sé por qué, pero oírlo no me llena de tanta esperanza como debiera. Todo lo contrario, las palabras de Siver hacen que mi estómago se retuerza y se llene de nudos.

Algo me dice que ese plan suyo no le va a gustar mucho a Sereon.

O a mí.

24

La promesa

FARA

Es un plan, en efectivo, no sólo ridículo, sino, además, terrible.

—¿Una corona encantada? ¿Se puede saber de qué mierdas estás hablando? ¿Es que te has vuelto loco? ¡Eso no va a funcionar nunca!

Me siento tan incrédula como mi amor, que es el que ha preguntado lo que todos —hasta Bernie, por su expresión— pensamos al escuchar el «grandioso» plan de Siver.

Es absurdo, si es que una quiere ser amable al definirlo.

Y no es posible que algo tan estúpido funcione. Pero Siver parece muy convencido de que es la solución perfecta.

El Kánnmar de más edad chasquea le lengua, ofendido.

—Por supuesto que va a funcionar. Qué poco confías en mí.

—¡Pues claro que no confío en ti! ¡La última vez que confié en ti acabé en una celda en mitad de un cementerio olvidado! —Grita Sereon perdiendo finalmente los estribos

Me lo veía venir. Ha estado bajo mucha presión últimamente, mi pobre y dulce amor.

Y mortífero, también, no he de olvidar, pienso con un suspiro al ver cómo las azules llamas de su Sehel suben por sus brazos y van cubriendo poco a poco su cuerpo como una armadura de llamas.

Llamas muy enfadadas.

Llamas que sueltan pequeños relámpagos que huelen a azufre y a ira concentrada y a duras penas contenida.

No creo que Siver haya pensado muy bien las cosas.

—Ese es un golpe bajo. —Se queja el Kánnmar, no muy sutilmente interponiéndose entre donde Bernadette está sentada con ojos como platos, y su alterado sobrino suelta llamas y rayos, conocidos por su capacidad para reducir a alguien a cenizas en segundos. —¿Cómo iba a saber que Aduvalo se escaparía e iría a por ti en vez de a por mí? Cálmate, sobrino.

—Me calmaré cuando por fin digas algo coherente. —Gruñe Sereon con los ojos cada vez más brillantes.

—¡Es coherente! —Se queja Siver dramáticamente. —Es sólo que tú, como siempre, no eres capaz de ver la grandiosidad de mi pla-¡Aau!

Siver salta a un lado cuando su sobrino le lanza una bola de llamas azul brillante a la cabeza. Por suerte, es tan alto que ni siquiera llega a rozar a Bernadette, sentada justo detrás, que grita y da un salto de su asiento, lanzándose contra Sereon para pegarle con los puños en el pecho y chillarle que es un bruto.

Ah, no. Eso sí que no.

La culpa es de Siver. Si conoce lo bastante a su propio sobrino, sabía que si no dejaba de provocarlo esto iba a ocurrir más temprano que tarde. Así que se lo tiene bien merecido.

—¡Basta ya, Bernie! —Exclamo, irritada, apartando a la mujer de Sereon, que ni se inmuta con sus golpes y que la mira con la misma frustración e ira contenida con la que mira a su tío. —Siver se lo estaba buscando.

—¡Casi lo mata!

Siver se levanta del suelo donde se había tirado, sacudiéndose el jubón bordado que lleva puesto a juego con el ridículo sombrero de ala ancha, que ha acabado en la chimenea y que el Kánnmar mira con tristeza, como si le hubiese gustado la horrible prenda y le molestara su pérdida.

—Ten más fe en mí, asiya, mi amor. —Dice el Kánnmar con un bufido. —Sereon necesitaría diez mil años más para poder intentar medirse conmigo, y aún así perdería de manera muy humillante.

Sereon le lanza otra andanada de llamas a la cabeza.

Tiene una expresión de tal ira en la cara que no me extrañaría nada que estuviera intentando incinerar a su tío en serio —o lo haría si Bernie y yo, especialmente, no estuviéramos en medio.

—¡Vale ya, sobrino! ¡Me vas a chamuscar el pelo! —Se queja el Kánnmar en tono lastimero. —Solo intento ayudarte.

—Tú no ayudas, tú sacrificas la paz de otros en pro de tus putos juegos mezquinos y los usas para entretenerte. —Le escupe Sereon con rabia.

Siver, de repente, pierde todo rastro de diversión y se pone mortalmente serio. A todas luces, las palabras de su sobrino le han herido y enfurecido a partes iguales.

—¿Eso crees? —Sisea el Kánnmar con ojos duros como el acero. —¿Crees que me gusta hacerte sentir miserable? ¿Crees que me gusta que la gente a la que quiero esté envuelta en situaciones peligrosas? ¿O preocuparme constantemente por tu bienestar?

—Sí. —Le espeta Sereon sin un ápice de culpabilidad.

Bernadette y yo estamos en medio, literal y figurativamente. Las dos nos miramos sin saber qué decir.

El ambiente de la habitación se vuelve cada vez más helado, y las sombras se hacen más profundas, y tengo la sensación de que el misterioso Sehel de Siver tiene la culpa de ello.

El poder chisporrotea entre ambos dragones, como una batalla de voluntades silenciosas, y me pone el vello de punta.

—Pues te equivocas. —Responde Siver con amargura. —No sabes cuánto.

—Vete a la mierda. —Estalla Sereon. —Ya he tenido suficiente de la manipulación emocional de esta familia. Estoy harto de vuestros juegos y de todo el puto caos que siempre tengo que aguantar por culpa vuestra.

Soltando un gruñido, más de dolor que de amenaza, Siver cruza los pasos que lo separan de su sobrino hasta que está de pie frente a él. Su mirada no se desvía del duro rostro de Sereon.

—No sabes cuántas veces he soñado, e incluso he planeado, matar a mi propia hermana por lo que ella y Nimeria te hicieron. —Confiesa el Kánnmar en un susurro cargado de emociones profundas y tan complejas como lo es él. —No sabes cuántas veces Ameliki tuvo que encerrarme para evitarlo cuando me descubría. Ni cuánto me culpo por no haber visto lo que estaba ocurriendo hasta que fue demasiado tarde, y lo único que pude hacer por ti entonces fue sacarte de allí y alejarte de Sarkara lo mejor que pude.

Sereon no responde, pero su cuerpo se tensa tanto que le tiemblan las manos. Preocupada, cojo una de sus manos con las mías como apoyo silencioso.

La daga de Ateluya se hace pesada, insistente, en su lugar secreto, escondida en mi vestido lo mejor que hemos podido para que no se notara durante la fiesta.

—No te creo. —La voz de Sereon se quiebra en las últimas sílabas.

Reconozco a alguien que quiere creer, que necesita creer, que alguien en su vida, de su familia, no le ha fallado tan terriblemente como había creído hasta ahora.

Pero también de alguien que está demasiado herido como para atreverse a dar el paso.

La esperanza es una emoción desgarradora.

Siver, con expresión de estar sufriendo y con la culpabilidad escrita en cada milímetro de su rostro, alza una mano de dedos anormalmente largos y la apoya sobre la mejilla de su sobrino mirándolo a los ojos con cansancio.

—Lo sé. —Dice en tono tan quebrado como el de Sereon. —Sé que no me crees. Y sé que ello es culpa mía. —Traga saliva al hablar, pero no se aparta de Sereon. Y Sereon no lo aleja de él. Se me llenan los ojos de lágrimas al contemplar este momento tan intenso y tan importante entre ambos. Siento como si una herida sangrante se hubiera abierto, solo para ser limpiada y cerrada de manera apropiada; para así poder sanar. —Y lo siento. Lo sentiré siempre, y pasaré el resto de mis días intentando pagarte el precio de tu dolor, y sabiendo que no hay nada que pueda hacer para lograrlo. Viviré hasta mi último aliento sabiendo que te he fallado.

Las palabras son solemnes y tristes, pero sinceras como rara vez lo es este Kánnmar astuto y terrible, que ahora mismo no parece una bestia tan poderosa y temible, si no una persona, vulnerable y llena de cargas que hunden sus hombros y atenazan su mente, y culpas tan grandes y pesadas como el mismo mundo.

Sereon asiente como si no estuviese del todo conforme, pero aceptara sus palabras de manera tentativa, apartando la mirada. Sus dedos aprietan los míos, pero yo no suelto su mano.

Tengo ganas de abrazarlo.

Han sido demasiadas cosas de golpe últimamente.

Aduvalo, Ateluya, Sarkara, y ahora esto.

El corazón me duele por él.

Ojalá existiera una manera de ayudarlo, pero lo único que puedo hacer es estar a su lado y, aunque él me dijo una vez, mientras acariciaba mi pelo creyendo que estaba dormida, que eso es suficiente, siento que debería, que podría, saber cómo hacer más.

Me siento impotente ante su dolor, y esa es la peor sensación de todas. Es desgarrador.

Siver se relaja y aparta la mano. Su rostro no pierde un ápice de gravedad y sus ojos siguen siendo oscuros y están llenos de agonía, pero el ambiente de la habitación se relaja cuando él lo hace y la luz vuelve a llenarla de nuevo.

—Sé que no confías en mí, —dice el Kánnmar quedamente, —pero al menos confía en que no voy a hacerte daño. No conscientemente. Jamás de esa forma. —Suplica con intensidad. —Sé que te pido mucho, pero te ruego que creas que quiero lo mejor para ti, aunque ahora mismo tengas dudas de ello. Mi plan parece absurdo, pero funcionará. Sé que lo hará y-

—Bien. —Le interrumpe Sereon entrelazando sus dedos con los míos en un gesto ausente.

Sus ojos están fijos en la chimenea y su otra mano se cuela por mi espalda hasta posarse en mi cintura.

—¿Bien? —Repite Siver con esperanza.

Es doloroso de ver, toda esa emoción tan frágil en los ojos de una criatura tan temible y poderosa como lo es el dragón.

Bernadette, me fijo de manera ausente, está llorando en silencio, y ha apoyado su frente en el abdomen del Kánnmar y sus manos en su cintura.

—Bien. —Reafirma Sereon. —Confiaré en ti. Esta vez.

Siver deja salir el aire lentamente y traga saliva de manera audible.

—Te prometo que no te arrepentirás. —Jura.

Sereon clava la mirada en él con rigidez.

—Nada de promesas. Solo quiero que salga bien para poder volver a casa con Fara.

El Kánnmar asiente.

—Y así será, sobrino. —Dice con fiereza. —Así será.

Tengo la sensación de que, por muy extraño que sea su plan, dice la verdad.

Y que tal vez el caótico y enajenado dragón azul no esté ni tan loco ni sea tan malo como me había creído que era.

25

La amante del dragón

BERNADETTE

Me preocupa Siver.

Ha estado muy alterado por lo de su sobrino y, aunque en cuanto lo tuvo aquí, en esta nueva ciudad, se relajó bastante, la discusión que ha tenido con él lo ha vuelto más callado y quieto de lo normal.

Se estaba divirtiendo sobremanera con todo esto de haber sido nombrado Rey y, aunque sé que su gente y su causa le importan, para él era más un entretenimiento que otra cosa —a pesar de la ocasional discusión que tenemos sobre el hecho de que él no quiere que yo esté envuelta en nada de esto; cuando yo me niego a dejar su lado ahora que tiene tantos enemigos que quieren matarlo.

Pero ahora se ha vuelto todo mucho más grave.

A Sereon no le ha gustado nada lo de haber sido hecho cómplice de la revolución, cosa que Siver ya me contó que se esperaba, pero se lo ha tomado peor de lo que yo creía.

Y tampoco sabía que las cosas estuvieran tan mal entre ellos.

Siver hizo un comentario, una vez, sobre haberle fallado a su sobrino cuando este era niño, pero no entendí la gravedad de lo que me comentó y, aunque sigo sin entenderla —no me ha contado nada más que el hecho de que su hermana es, en sus palabras, «una perra egoísta», ya que respeta la privacidad de su sobrino, y yo trato de respetar la suya—, ahora comprendo que la brecha que hay entre ambos no es algo de poca importancia.

Y que a mi Kánnmar le pesa mucho en la conciencia.

Más de lo que deja entrever en esas ocasiones, cada vez más numerosas, pero igual de magníficas y preciadas para mí, en las que me deja ver su lado más vulnerable.

Al macho que hay oculto tras la bestia que puede llegar a ser cuando quiere.

Cuando le miran, muchos no ven más que un terrible demonio dragón —y yo lo hice también, una vez— pero yo he aprendido a ver al hombre, lleno de soledad y con un corazón que anhela amor y una conexión con alguien que dé sentido a su existencia, tanto como yo lo he hecho toda mi vida, que existe en su interior.

Y me he enamorado de él.

Perdida y estúpidamente, pero con todo mi corazón.

Como todo lo que hago, nunca lo hago a medias.

Es la primera vez que me enamoro. Pero es también la primera vez que tengo interés en alguien que va más allá de la amistad. Más allá de la apreciación ocasional por la belleza de algunos de los varones, la mayoría Akfável y recientemente, con los que me he cruzado.

Siver llena algo en mí que nunca me había dado cuenta que había estado vacío. Despierta algo en mí que es primitivo y salvaje. Que yo había ocultado, forzado hacia el fondo de mi mente.

Y que ahora me hace sentir libre.

Él me hace sentir libre.

Con él, no tengo que ser nada, ni nadie, que no sea yo misma.

Es liberador, el que alguien te ame de esta forma: sin límites, ni tapujos, ni condiciones.

Que te haga volar y te atrape el corazón y, al mismo tiempo, revele ese lado de ti que tú siempre has tenido miedo de enseñar el mundo; tu lado más oscuro y menos aceptable a los ojos de la sociedad; y lo ame con tanta intensidad como al resto de ti.

Nunca me habían mirado con tanto deseo, con tanta honestidad —con tanta profundidad, como si él pudiese verme bajo todas las capas de propiedad y de mentiras que he forjado a lo largo de mi vida—, como lo hace él. Como lo ha hecho él desde el primer momento.

Puede que sea egoísta por mi parte, el querer estar junto a él, pero ya no me importa.

Prefiero vivir una vida corta y caótica junto a él que llegar a la vejez, a salvo y sola y preguntándome cómo habría sido ser amada. Aunque ello no se me habría ocurrido hasta que lo conocí.

No quiero tener que morir algún día preguntándome cómo se habría sentido yacer en brazos de alguien que te toca como si fueras la mujer más deseable de toda Aldamar.

Yo también tengo ojos. Y tengo oídos. Y me he mirado al espejo y he escuchado lo que se dice de mí lo suficiente como para saber que no soy bonita, ni deseable, ni tengo un cuerpo como el de Fara, femenino y lleno de curvas que hacen que los ojos de los hombres te sigan allá donde vayas.

Mi rostro es común y plano —mi nariz demasiado larga; mis ojos demasiado grandes; mis labios demasiado delgados. Toda la vida me han dicho que soy, a la vez, demasiado y demasiado poco—; mi cuerpo es espigado y alto y carece de curvas; y mis pechos son casi inexistentes.

Lo único bonito de mí que ha merecido algún comentario agradable alguna vez es mi pelo. Castaño rojizo y frondoso, de rizos gruesos que atrapan la luz del sol y se tiñen de oro rojo cuando amanece —incluso aunque la mayor parte del tiempo lo lleve recogido en un moño práctico.

Eso es lo que todos, incluso mi hermana, piensan de mí: la práctica y serena Bernadette; la sosa de Bernadette; la aburrida de Bernadette.

Y ninguna de ellas se ha preguntado nunca si había algo más en mí que mi supuesta serenidad. Ni siquiera yo, a veces. Conformándome con llevar una vida simple y mundana, y ahogando esa voz que codiciaba más que eso.

Yo también tengo un alma que anhela aventuras y un corazón que anhela ser amado salvajemente y sin límites; con un amor épico que me haga arder de pasión y deje huella en mi vida.

Yo también quiero ser amada. Siempre lo he querido.

Siempre lo he anhelado, cuando veía a las demás chicas ser invitadas a bailar durante los festivales en Westaltus, y a mí nadie me invitaba, así que fingía que no me importaba; que estaba bien sentada entre las viejas matronas y que bailar, al fin y al cabo, solo era una insensatez.

Pero lo ansiaba con una fuerza que dolía.

Siver no solo baila conmigo.

Siver hace mi mismísima alma bailar cada vez que me toca.

Cada vez que me mira.

Y no cambiaría eso por nada del mundo.

Ni por toda la seguridad; ni por toda la aprobación; ni por toda una vida de tranquilidad. Sin nunca conocer su tacto, ni sus besos, ni cómo suena mi nombre en sus labios en medio de la pasión.

Quizá la gente no lo comprenda, pero no me importa.

Me basta con entenderlo yo.

Me basta con amarlo yo.

Con vivirlo yo.

Es más de lo que nunca habría soñado tener en la vida.

Mucho más.

—¿Sigues pensando en ello? —Pregunto quedamente, besando el cálido hombro de mi amante dragón.

Nuestros cuerpos sudorosos yacen enredados en el lecho de su nueva cama, digna de un Rey.

Lo primero que hizo Siver, al verla, fue lanzarme sobre sus sábanas de seda de luz Kánnmar y hacerme el amor sobre éstas como un poseso, dejándome tan agotada que dormí durante casi un día entero después.

Todavía me estremezco de deseo al pensar en ello.

—Parte de mí nunca deja de pensar en Sereon. —Me confiesa, enredando sus largos dedos en mi cabello.

Le gusta que lo lleve suelto, y de vez en cuando pasa sus manos por las finas hebras, que a mí siempre me ha molestado que se encrespen a la más mínima y, en cambio, él adora.

Es parte de ti, me había dicho cuando le pregunté, y todas las partes de ti me gustan. Todos los aspectos de ti son perfectos para mí, asiya. Y deben ser amados, celebrados y venerados como merecen.

Y me hizo danzar bajo la lluvia e invocar rayos de mis dedos, saltando sobre la arena de la playa con el sonido de los truenos de fondo, como si fuesen un tambor tocando solo para nosotros.

La boca todavía me sabe a sus besos y a la sal de mis lágrimas extasiadas de esa noche.

Había reído y llorado como si me hubiese vuelto loca; asalvajada por el poder de la tormenta y el que sentía palpitar dentro de mí al unísono —siempre escondido; siempre temerosa de ser llamada bruja y quemada viva en la hoguera; repudiada.

Y Siver había besado mis lágrimas y me había llamado Tormenta desde entonces.

Porque soy una Tormenta, rugiendo en las venas del cuerpo de la mujer a la que ama, me ronroneó esa noche mientras lo montaba; gimiendo mientras lo sentía profundamente en mi interior de una forma que iba mucho más allá de lo físico.

Mientras lo poseía yo a él; y él me devoraba con la vista y me ofrecía su cuerpo como sacrificio abnegado al altar de mi lujuria; hipnotizado y extasiado por mi libido y mi hambre de sexo; por mi necesidad de dominarle, y montarle, y cabalgarle hasta caer agotada. Una y otra vez.

Todavía siento la lujuria oscura de esa noche como un eco en mis venas. Un eco que resurge en noches de tormenta, en las que Siver yace siempre bajo mí mientras hago de su cuerpo mi templo y mi posesión más preciada.

Tienes el alma tan posesiva como la de un dragón, mi asiya, se rio complacido tras la segunda noche que ello ocurrió.

Nunca más tuve que obligarme a ser recatada y tímida cuando hay tormentas en el aire y mi piel se siente eléctrica, y algo dentro de mí retumba como los truenos que surcan el cielo y lo desgarran con su rugido.

No con él.

No hay más noches de tenderme en la cama y fingir que todo es normal en mi interior. No hay más días de sentarse en una silla y coser, y bordar, y ocupar mis manos para intentar frenar el caos hambriento de mi mente, que me impulsa a rugir y a danzar y a saciar mi lujuria con la carne palpitante de un hombre entre mis piernas.

No más horas de locura y ansiedad, con solo mis manos por compañía; ni de las miradas conocedoras, avergonzadas e incómodas de mi hermana como saludo cada amanecer, tras una noche de tormenta en la casa que compartíamos en Westaltus.

No más de todo ello. Y solo siento alivio y felicidad en mi interior.

—Seguro que todo sale bien. —Le reconforto, relajada por el movimiento de sus dedos sobre mi cuero cabelludo. —Ya lo verás.

Y, si no sale bien, lo rectificaremos.

Me niego a renunciar a él ahora que lo he encontrado.

Ni mil matriarcas dragones con fuego en las fauces me harán apartarme de su lado.

No lo perderé.

—Claro que saldrá bien, mi asiya. —Ronronea él besando mi cuello y descendiendo con su boca por mi clavícula, hasta capturar uno de mis pechos en sus labios.

Suelto un suspiro de gozo que rápidamente se transforma en un gemido de placer y necesidad.

Y no pienso en nada más que no sea en él durante unas cuantas horas más.

26

Sivatkis

FARA

Amanece poco a poco.

El sol tiñe de oro los tejados de la ciudad costera de Kánodar, con sus altas torres y amplios edificios de piedra blanca e iridiscente, haciéndola parecer un mar de fuego.

A nuestros pies, el mar se extiende como un manto turquesa y azul de una belleza indescriptible y, a lo lejos, puede verse cómo la costa se curva y, en el otro extremo de la misma, una ciudad de aspecto similar, pero con los tejados en azul y turquesa, se eleva, alta y orgullosa.

Sivatkis, la nueva ciudad-estado de Sereon que él no quiere gobernar.

Es magnífica. Tanto como lo es su ciudad gemela, esta en la que estamos ahora mismo.

Su nombre en el lenguaje de Kánnmar significa «bosque del mar», y la verdad es que, vista desde aquí, parece un bosque de altísimos árboles plateados y blancos con copas azules intentando alcanzar el cielo.

En unas horas, nos reuniremos con el consejo de Generales y demás seres poderosos que han conquistado la ciudad en nombre de Sereon. E intentaremos convencerlos de nombrar a un nuevo Rey y exiliar formalmente a mi amor a Velandar, para que Sereon pueda ser libre de todo este embrollo político.

La idea es aplicar la Ley del Exilio: cualquier Kánnmar que haya sido expulsado de Kánnmeret debe vivir fuera de sus fronteras durante al menos mil años; y todas sus propiedades, títulos, derechos, poder político, y un largo etcétera, le serán arrebatados para siempre.

Cuando vuelvan, si es que lo hacen —muchos, de entre los pocos a los que se les ha aplicado esta condena, eligen no hacerlo—, deberán empezar desde cero. Sin títulos, sin linaje, sin nada.

Dado que Sereon no tiene interés alguno en permanecer en Kánnmeret o ser contado entre sus ciudadanos, y además no se lleva particularmente bien con su familia, es la solución perfecta para él.

Las matriarcas no lo considerarían una amenaza, ya que sería un descastado, y las Leyes Kánnmar prohíben que se los persiga o se los mate —porque consideran el exilio como la mayor pena y vergüenza de todas, y se exige que los condenados la vivan con el dolor que merece. O eso creen.

Y Sereon y yo podríamos volver a casa sin tener que vigilar nuestras espaldas tan frecuentemente, o esperando un ataque por parte de las Gobernadoras o de la facción de Aduvalo.

Imagino que, siendo como son, los Kánnmar no se esperan que Sereon esté dispuesto a ir tan lejos por deshacerse de un poder que ni siquiera quiere, pero, en caso de que la demanda de mi amado falle, Siver ha preparado otro plan.

Uno ridículo y estrafalario, pero que asegura que funcionará, y que no he entendido mucho cuando se ha dignado a explicarlo, más allá de que tiene mucho que ver con una corona maldita que le dejó su amigo el Rey Elfo antes de desaparecer, y las leyes mágicas primordiales que la envuelven, que me parecen de lo más inverosímiles.

Juramentos que ni siquiera los Kánnmar —especialmente dado que ellos, como los elfos, son seres de pura magia y están gobernados por las leyes de la misma— pueden romper, y que tendrían que aceptar estuviesen de acuerdo o no, y nombrar a un nuevo representante o Gobernador o lo que les plazca como sustituto, que Siver dice que no le importaría ser, ya que hacerse cargo de dos ciudades podría ser un reto divertido. O eso he entendido.

Es un plan loco, pero es lo único que tenemos que podría funcionar remotamente.

La otra opción es que Sereon acepte la ciudad y a sus gentes como propias; y todas las responsabilidades y enemigos que ello conlleva.

—¿Seguro que no quieres quedarte?

Qué cabezota es. Tiene que insistir. Sé que lo hace por mi propio bien, pero estoy decidida.

—Seguro.

Sus brazos, que no me han soltado apenas desde que hemos entrado en nuestros aposentos, se tensan a mi alrededor, pero al menos esta vez mi amor no protesta y acepta mi decisión, aunque pueda sentir desaprobación emanando a raudales de él.

Nos quedamos así, recostados juntos en la cama sobre las sábanas y todavía vestidos, hasta que el sol está tan alto que no podemos ignorarlo ni un segundo más, y sabemos sin necesidad de hablarlo que la gente que Siver ha designado como nuestros guardaespaldas estarán aquí para recogernos en cualquier momento.

Soltando un suspiro, nos levantamos de la cama y nos cambiamos de ropa, dejando a un lado los brillantes ropajes de gala de la fiesta en pro de unos nuevos; igual de lujosos, pero más cómodos.

Vamos a reunirnos con el consejo que ha nombrado Rey a mi Sereon, así que no podemos ir con las mismas ropas con las que hemos viajado por el desierto, por muy cómodas que sean.

Aunque aún así me pongo las botas élficas bajo el nuevo vestido, también azul y plateado como el anterior.

Los colores de Sereon, me sonrío cuando veo su mirada complacida y posesiva al verme vestida en ellos una vez más.

La daga de Ateluya es un peso bienvenido en el bolsillo secreto de la falda azul medianoche de mi nuevo vestido, y la toqueteo de manera distraída y ansiosa mientras Sereon se termina de peinar y poner las botas altas que completan su atuendo, también de azul medianoche y plata, como sus escamas en forma de dragón.

Llaman a la puerta unos pocos segundos después, y nos cogemos de las manos una vez Sereon la abre y saluda a los guardias —dos hembras Kánnmar, dos machos de la misma especie, y dos Khoen varones—, que nos rodean y miran a todo aquél que nos cruzamos de camino al puerto con el ceño fruncido por la sospecha, las manos en las distintas armas que cuelgan de sus cintos, y la solemnidad en cada uno de sus movimientos.

Me hacen sentir muy incómoda y, cuando al cabo de un rato Siver y Bernadette se reúnen con nosotros en el muelle del puerto, rodeados de su propio contingente de guardias, me asalta el alivio.

Pase lo que pase, me digo dándome fuerzas y apretando la mano de Sereon con la mía propia, lo afrontaremos juntos una vez más.

La daga de Ateluya vibra contra la cálida piel de mis dedos, y mi sangre parece cantar con ella con expectación.

El aire huele a océano y a destino, y una sensación premonitoria me recorre de la cabeza a los pies de manera ominosa mientras subimos al enorme y pomposo barco que será nuestro transporte hacia Sivatkis.

Las cosas están a punto de cambiar de nuevo, me susurra una voz desde el fondo de mi mente.

Me estremezco y me arropo en la pesada capa de terciopelo, sintiendo el calor que emana Sereon envolverme con ternura.

Al mirarlo, iluminado por los rayos del sol, alto y hermoso como ninguno, mi corazón se detiene unos instantes.

Que venga ese destino pues, le digo a esa voz con coraje y determinación. Que venga, y que se incline ante nosotros.

Porque estaría dispuesta a conquistar el mundo por este macho.

Y lo haré, juro que lo haré, si alguien más se atreve a hacerle daño o a levantar una mano contra él jamás.

Esta vez, seré yo quien le proteja.

Sivatkis es más hermosa en persona que de lejos.

Sus calles, a pesar del ejército tan dispar que las ocupa, están limpias, bien cuidadas, son anchas, y tienen árboles plantados en todas las avenidas.

Me recuerda a Vesandel, aunque para mí esa ciudad —mi primer hogar verdadero— tendrá siempre un hueco en mi corazón y será siempre más bella que ninguna otra.

Algunos miembros del consejo nos esperan a los pies del muelle, y tras este se alza una montaña de curiosos que nos observa con ojos brillantes y aplaude cuando Sereon baja tras Siver, rodeado de sus guardias y sin soltarme la mano, que agarra de manera posesiva.

Hay gente por todas partes.

Llenan las calles a rebosar; pero también los balcones; las terrazas; e incluso los tejados.

La mayoría son machos Khoen, todos ellos vestidos con las armaduras escamadas de colores cuyos colores y emblemas representan a las casas de Kánnmar a las que sirven; y que son un contraste con las escamas, negras como el ébano más puro, de los Akfável.

Pero también, como Siver nos había avisado, hay Kánnmar, y humanos —peor vestidos y mucho más bajos en estatura que el resto de especies en general, excepto los enanos, pero igual de entusiastas—, y un par de elfos, etéreos y brillantes, que nos observan de manera silenciosa con esos ojos como estrellas y esas auras de magia antigua y poderosa; y los larguísimos cabellos y orejas ligeramente puntiagudas que distinguen a su especie de otras.

E incluso veo a una decena de enanos —o duengar— entre los presentes; cuyas barbas rivalizan y superan a la de cualquier humano, y cuyos cabellos trenzados llevan peinados casi casi tan elaborados como los de los elfos.

Todos ellos vitorean al ver a Sereon y a Siver, como si estos fuesen héroes en carne y hueso para ellos, y la verdad es que la entusiasta y reverente bienvenida que nos dan me hace sentir bastante incómoda; aunque lo escondo lo mejor que puedo, y sonrío y saludo a los desconocidos con los que cruzo miradas con una alegre sonrisa en el rostro y la mano que Sereon me ha dejado libre alzada, gesticulando con un entusiasmo que no siento en absoluto.

—Vaya, Siver no mentía cuando habló de su amor por ti. —Le digo a Sereon una vez estamos dentro del carromato que nos llevará al Palacio de Gobierno del lugar, tras haber saludado a los miembros del consejo que han venido a guiarnos hacia él.

Más Khoen que Kánnmar, he notado con curiosidad.

Es la única ciudad en la que algo así ha sucedido.

Me hace sentir un poco culpable el pensar que los Khoen, por primera vez en la historia de Kánnmeret, han elegido a un líder, y han tenido la mala desgracia de escoger a uno que no quiere ser su Gobernador o Rey o lo que pretendan que Sereon sea para ellos.

Hace milenios, se enfrentaron a muerte con sus propios congéneres cuando los Akfável, rama que surgió de los originales Khoen, decidió que ya había tenido bastante del trato que les daban los Kánnmar; y ahora vuelven de nuevo a dividirse en una guerra civil que amenaza con ser brutal si llega a estallar del todo.

Sereon no dice nada, pero suelta un gruñido preocupado al mismo tiempo que Siver termina de hablar con uno de los guardias y sube al carruaje tras Bernadette de un salto.

El altísimo Kánnmar ocupa casi todo el enorme espacio, diseñado con su especie en forma humana en mente, con sus largas piernas y sus anchos hombros; empequeñeciendo al resto de nosotros. Incluso a Sereon.

—Recuerda, sobrino. Sonríe y sé cordial. —Le dice alegremente a Sereon, acomodándose sobre los cojines de su asiento y pasando un largo brazo por encima de los hombros de la menuda Bernadette, que parece una enana enjuta a su lado. —Sé que no es fácil, pero estas gentes tienen ahora mismo tu vida en sus manos, y una cosa es que queramos que te exilien, y una muy diferente el buscarte nuevos enemigos mortales, ¿verdad?

Sereon vuelve a soltar un gruñido en respuesta, bufando de irritación poco después y con la mirada fija de manera huraña en la ventana del carruaje, y en las gentes que invaden ambos lados de la calle y gritan su nombre y lo llaman «mi Señor» con sus voces alzadas. y las manos ondeando banderas azul medianoche con el símbolo de Sivatkis bordado en ellas.

Reconozco el escudo de la ciudad porque lo he visto ondeando en la sala en la que Siver nos explicó su plan por primera vez, junto al de su ciudad hermanada, muy similar.

Dos medialunas, una con las puntas hacia la izquierda y otra hacia la derecha, con tres estrellas plateadas de siete puntas bajo las mismas. Muy apropiado para los dos dragones azules.

Las Gobernadoras de ambas ciudades son hermanas, y muy conocidas por su apego fraternal y por descender de una antigua, aunque menor, casa noble Kánnmar que siempre ha gobernado estas costas.

Imagino que debe ser terrible para ellas, el haber perdido el legado de su familia de esta forma, y que no van a dejarlo ir sin más.

Suspiro.

Problemas y más problemas en el horizonte.

Genial.

—Aquí estamos. Y recuerda-

—Cállate de una vez y vamos a ello. Cuanto antes se resuelva toda esta mierda, mejor para todos. —Interrumpe Sereon a su tío con exasperación.

Siver niega con la cabeza y suelta un suspiro largo y dramático, como si se lo esperara, pero aun así estuviera decepcionado por la negativa de su sobrino de jugar a la política y comportarse de manera apropiada.

El Kánnmar es el primero en descender del carruaje, seguido rápidamente por Bernadette, y luego Sereon y yo.

Nos detenemos en mitad de un patio ajardinado muy similar al del Palacio de Gobierno de Vesandel, y en cuyo extremo se alza un edificio que, como todos en esta ciudad, está hecho de una hermosa piedra blanca iridiscente que reluce casi tanto como la piel de un Kánnmar, y frente a cuyas puertas, en las escaleras que descienden hacia nosotros, esperan en pie una docena más de Khoen y Kánnmar de rostros solemnes, que se inclinan levemente con un puño en el pecho al ver a Sereon.

Mis ojos se posan en sus coloridas ropas y se detienen en uno en específico, cuyos colores reconozco de inmediato y cuyo rostro apenas ha cambiado en los miles de años desde que lo vi por última vez.

Akertaoro, ruge una voz que reconozco como la de Ateluya en mi interior.

Y la cabeza me estalla de dolor, y lo último que escucho es mi propio grito de rabia y agonía resonar como un trueno y hacer temblar los cimientos de la ciudad antes de perder el conocimiento.

27

Hija de la Tormenta

BERNADETTE

Cinco segundos antes, todo estaba en relativa calma y el plan seguía su curso.

Pero ahora el mundo es un caos de confusión y fuego.

La plaza frente al palacio se llena de gritos y de magia tan rápidamente que lo único que puedo hacer es observar como atontada lo que está sucediendo a mi alrededor.

Lo único que sé es que Fara ha dado un grito de raba y desconsuelo y, de repente, un enorme dragón fantasmagórico ha aparecido justo en el lugar en el que estaba ella junto a Sereon y se ha lanzado sobre los miembros del consejo, que han respondido al ataque con su propia magia.

—Asiya, sal de aquí. —Me urge Siver, interponiendo su enorme cuerpo entre la pelea en curso y yo. —Busca un lugar seguro.

Me da la vuelta, sin dejar de cubrirme, y me arrastra hacia uno de los laterales de la plaza, donde hay un pasaje que veo que da a unos jardines y, de ahí, a un edificio vacío junto a las calles, llenas a rebosar de gente gritando de confusión.

—¡No te vayas! —Le grito a Siver, intentando agarrarlo de un brazo para impedir que se una a la reyerta. —Espera.

Aunque contra quién, no lo sé.

Sereon está peleando junto a Fara, pero no sé por qué ni quiénes son los enemigos.

¿Acaso se han vuelto locos, después de estar tanto tiempo en el desierto? ¿O es que hemos caído en una trampa y estos no son los verdaderos Fara y Sereon?

¿Qué es lo que está ocurriendo?

Siver se gira hacia mí y me besa, con el rostro compungido y debatiéndose sobre qué hacer. No deja de desviar la mirada hacia su sobrino y sé que, si le exijo o suplico que no me deje sola, se quedará junto a mí.

Pero ello supondría dejar a Sereon y a Fara solos ante un ejército de Kánnmar y Khoen que, como yo, no parecen muy seguros de qué es lo que está pasando y quién está atacando a quién.

—Ve. —Le digo soltándolo y empujándolo suavemente hacia la reyerta, haciendo de tripas corazón.

Me duele mandarlo a la batalla —y más me duele no poder ir con él—, y me asusta estar sola —mi magia, escondida durante toda mi vida bajo capas y capas de pánico, es aún algo que no controlo y no sé cómo manejar del todo. Y frente a seres que son inherentemente mágicos y de gran poder como lo son los Kánnmar, los rayos que puedo convocar parecen irrisorios en comparación con lo que ellos son capaces de hacer moviendo simplemente un dedo—, pero no puedo hacerle esto al macho al que amo.

Ni a él, ni a Sereon, ni a la frágil y tentativa relación que hay entre ellos.

—¿Estás segura? —Pregunta mi Siver besándome de nuevo.

Su rostro está retorcido de la preocupación; dividido entre dos amores muy diferentes, pero igual de importantes para él.

—Estaré bien. —Le respondo con valentía, alzando la barbilla y sonriéndole, y le empujo de nuevo hacia la batalla. —Ve, y no te preocupes. No creo que nadie vaya a atacarme a mí, soy irrelevante para ellos.

Aún así, Siver me besa una última vez antes de hacer señas a dos de los guardias Khoen que nos han acompañado hasta el Palacio para que me protejan de las masas y el caos.

Desde los escalones que suben a la torre frente a la cual estoy parada, contemplo cómo el dragón fantasmagórico grita y ruge con ira.

Ninguno de los ataques parece hacerle efecto alguno. Simplemente traspasan sus escamas translúcidas como si nada.

Fara no está en ningún lado, y tengo miedo de que mi amiga haya muerto.

Veo a Sereon gritar algo que no comprendo ni escucho bien en la algarabía, pero que hace que el dragón fantasmagórico se gire momentáneamente hacia él y detenga temporalmente sus ataques.

—¡Ateluya, detente! —Exclama la poderosa voz de uno de los consejeros Kánnmar, de largos cabellos castaño-dorado.

Pero ello solo hace que el dragón fantasma ataque con más ahínco, enardecida por la rabia. El terrorífico ser clava sus ojos en el consejero, que se adelanta a los demás con las manos alzadas en gesto de súplica y trata de hablar con ella.

Alrededor del Kánnmar fantasma, las piedras y estatuas, e incluso las enormes macetas con árboles y flores que adornan la plaza, se elevan como tiradas por una fuerza invisible, y vuelven a caer como proyectiles desde el cielo, justo en la dirección del consejero que ha intentado hablar con el Kánnmar atacante.

Los gritos se transforman en pánico y dolor y la gente corre, huyendo de la plaza y colapsando las calles, mientras a su alrededor la magia destructiva del dragón fantasmagórico que ha ocupado el lugar de Fara destroza toneladas de piedra de balcones, fachadas, baldosas…todo flota en el aire y cae en picado con fuerza destructiva hacia los consejeros del Palacio, que huyen del lugar después de haber fallado en intentar matar a la criatura.

No hay arma ni magia que pueda destruir a esa cosa.

—Mi Señora, —me dice uno de los guardias Khoen; un joven guerrero vestido con una armadura de escamas azules, que he visto alguna que otra vez haciendo guardia en el Palacio de Kánodar, la nueva ciudad de mi Siver, —debemos salir de aquí. No estamos a salvo.

El otro Khoen asiente, apartándose de un salto cuando una tonelada de piedras cae del cielo no muy lejos de donde estamos.

—Siver…. —Dudo.

Con el caos y el griterío, me es imposible verlo. Ni a él ni a Sereon.

Solo la enorme figura del dragón fantasma, las gentes corriendo con cara de pánico, y los trozos flotantes de ciudad ocupan mi mirada.

Estoy empezando a entrar en pánico, y mi magia, como sucede con mayor frecuencia últimamente, desde que la desperté, reverbera en mis venas como una corriente incontrolable; haciendo saltar chispas de las puntas de mis dedos, que aprieto contra las temblorosas palmas de mis manos para evitar descontrolarme.

—Nuestro venerable Gobernador ha ordenado que su seguridad debe ser nuestra prioridad, mi lady. —Afirma el Khoen de más edad, vestido con una armadura verde oscuro, con severidad.

Tengo la sospecha de que, me guste o no, si me niego a salir de la zona de peligro me arrastrarán ellos mismos hasta un lugar seguro.

Con el corazón en la garganta y queriendo correr hacia la batalla, pero sabiendo que solo sería una molestia para Siver y Sereon —mi poder no es lo suficientemente fuerte todavía; y cómo duele saber eso. No dejo de recriminarme el no haber insistido en desarrollarlo con más empeño—, dejo que mis dos guardias Khoen me saquen de las calles en dirección al puerto.

Es un trayecto difícil y peligroso, entre las masas de Kánnmar y Khoen que no dejan de hacer preguntas y gritar exigiendo que les aclaren qué es lo que está pasando cuando nos ven pasar, y me reconocen como la amante humana de Siver; y los trozos gigantes de la ciudad cayendo a nuestro alrededor como una lluvia mortal, y rompiéndose en mil pedazos de afiladas piedras que, a pesar de la armadura mágica que muchos de los presentes llevan puestas, hacen caer a más de uno con heridas sangrantes, y gritos de dolor y miedo.

La gente intenta desesperadamente no ser aplastada por las toneladas de roca mortífera que sacuden las calles con su fuerza al elevarse y caer con estrépito contra el pavimento.

Por suerte, o por desgracia, la mayoría se quiebran de suelos y paredes y se elevan dirigiéndose hacia la plaza. Con lo que la gran mayoría de heridos son heridos leves, o eso quiero creer, de gente empujada o pisada durante la estampida.

Intento no mirar los cuerpos cuando nos cruzamos con uno, y mis guardias, altos y anchos de espaldas, son un escudo contra la visión de pesadilla que se ha vuelto la hermosa ciudad en tan solo unos minutos.

—¡Evitemos los puertos! —Grita el guardia más joven, señalando al cielo, donde varios de los barcos flotan a varios metros de la superficie del mar, en el aire.

Sus marineros son pequeños puntos que se aferran al mástil o a los lados de los barcos intentando no caer cuando estos, poco a poco, empiezan a flotar hacia la plaza, donde la magia continúa estallando y una torre de llamas azules se eleva hasta rozar las nubes.

La cantidad de energía que permea el ambiente hace que mi piel se ponga de gallina.

Algunos de los Kánnmar, alterados, intentan alzar el vuelo, pero el poder que permea la ciudad como un masivo centro de energía afecta la gravedad y los vientos, y son arrastrados hacia la vorágine de la batalla entre rugidos de rabia y miedo.

—Por aquí. —Señala el Khoen de armadura verde, desviándose por un túnel lateral y haciéndonos señas para que lo sigamos.

Parece conocer bien la ciudad, porque al cabo de unos minutos, nuestros pies tocan la arena de la costa, a apenas unos quinientos metros del caos de los puertos, pero protegidos, tras descender unas empinadas escaleras que la gente parece ignorar que existen.

—Aquí parece que estaremos a salvo hasta que mi Lord Siver nos dé la señal. —Asevera el guardia de verde.

Sus palabras me llenan de alivio, pero también de preocupación.

El guardia no parece tener duda alguna de que Siver va a salir vivo de esto, y ello me renueva los ánimos un poco, aunque sigo terriblemente preocupada.

El otro guardia asiente, observando la amplia franja de playa rodeada de murallas y con una única salida y entrada —las escaleras.

—¿Cómo conocías este lugar, Fastos? —Le pregunta a su compañero, llevándose una mano al cinto mientras mira fijamente las escaleras por las que hemos descendido, ocultas entre dos altos edificios que parecen almacenes portuarios.

—Nací aquí, —explica Fastos, encogiéndose de hombros y mirando los barcos con preocupación mal disimulada, —aunque me uní a la guardia de mi Señora Ameliki cuando alcancé la mayoría de edad.

—Ah, ya veo.

A Fastos no le da tiempo a defenderse, ni a mí de ser consciente de lo que está ocurriendo, porque en menos de dos segundos, el guardia de armadura azul desenvaina su espada y, de un solo gesto, le corta la cabeza a su compañero.

Mi grito se pierde en la letanía de gritos similares que sacuden la ciudad.

—No sabes cuánto tiempo llevo queriendo estar a solas con la puta del traidor. —Escupe el Khoen, con su rostro antes falsamente afable transformándose en una mueca de asco y odio. —Pero nunca pensé que fuera a ser tan fácil.

No puedo dejar de mirar el cadáver de Fastos.

Su cabeza yace a unos pocos centímetros de mis pies y su sangre salpica mi rostro; mi pecho; mis manos.

—¿Por qué..? No lo entiendo. —Me escucho a mí misma decir como si estuviese lejos de aquí.

El Khoen da un paso al frente, espada ensangrentada en mano, y yo retrocedo hasta que mis pies se hunden en el agua del mar, helada y espumosa.

—Por mi Señor Aduvalo. —Responde él con fiereza y orgullo, como uno de esos fanáticos de La Orden que causaron problemas en Vesandel hace unos meses. La misma mirada brillante y llena de locura invade sus ojos al mirarme. —Él es el verdadero líder de la revolución, y no ese traidor usurpador, que no ha sido nunca nada más que la mascota de la zorra soberbia de Ameliki.

—No…

No me da tiempo a acabar, aunque ni siquiera sé qué es lo que iba a decir. Mi mente está en blanco y apenas puedo comprender lo que está a punto de ocurrir.

Pero mi instinto sí lo sabe.

Él alza su espada una vez más; y yo alzo las manos y tropiezo con la arena mojada, cayendo sobre las olas del mar y sintiendo la pesada falda mojada entorpecer mis frenéticos movimientos.

Mis manos se llenan de electricidad, pero esta solo rebota contra la armadura mágica de mi atacante; y, aunque uno de ellos le da en el cuello desnudo y lo hace gritar de dolor, ello ya no tiene importancia para cuando él se detiene a tocarse la zona de piel quemada.

Porque su espada, reluciente y todavía húmeda con la sangre de Fastos, me atraviesa el pecho antes de elevarse una y otra vez, cortándome un brazo; un trozo de hombro; el vientre; una pierna.

Aunque yo ya estoy muerta desde la primera puñalada, directa al corazón.

Mi sangre tiñe las aguas del mar de rojo.

28

La mayor traición de todas

SEREON

—¡Fara! —Grito una y otra vez.

Pero ella no responde. Apenas puedo sentir su espíritu.

Es como una pequeña llama, engullida dentro de otra mucho más grande y poderosa

Sospechaba que Ateluya tenía otros planes en mente que no nos había contado, y que eso de ayudarla tenía gato encerrado, pero nunca habría imaginado que la maldita daga encantada con su Sehel hubiera tenido tanto de su alma dentro; lo suficiente como para poseer el cuerpo de otra.

Su objetivo no era darle poder a Fara; su objetivo real era usar el cuerpo de Fara para matar a Aduvalo.

Y yo, ofuscado como estaba por mis problemas personales y por mi lucha contra la atracción y el amor que siento por la mujer humana, no le había dado al objeto encantado toda la atención que debería.

Y ahora puede que haya perdido a mi Fara para siempre.

Mi brillante, contradictoria mujer de luces y sombras.

El pensamiento es inaceptable.

—¡Ateluya, detente, hablemos! —Exclama Akertaoro, arrinconado contra las ruinas del Palacio de Gobierno de Sivatkis.

Sus aliados han huido, o han caído.

Ateluya no se detendrá hasta que él esté muerto. Y quién sabe si entonces dejará a Fara ir, o si decidirá quedarse con su cuerpo para siempre.

No puedo permitirlo.

Mis llamas azules rodean la plaza, y un pilar tan alto como la más alta de las torres de toda Aldamar bloquea la única salida posible, ahora que Akertaoro no tiene el suficiente espacio como para transformarse en Kánnmar e intentar huir, como lo ha intentado antes de ser arrinconado por el espíritu de Ateluya.

—¡Traidor! ¡Asesino! —Brama la voz de la anciana Gobernadora de la ciudad perdida.

Ateluya está más allá de la razón, y parte de mí sabe que no habrá manera de hacer que se detenga. No hasta que su enemigo esté muerto y la maldición de su Sehel se haya roto.

En esta forma, no hay manera de que el Sehel de Akertaoro lo salve. No puede tocarla si su forma es la de un espíritu.

Astuta mujer. Seguramente ha estado planeando esto durante milenios, esperando una víctima apropiada para hacerle de conducto. Una víctima que encontró en Fara y en su compasión —y en su fascinación con la magia y el ser ofrecida un poder que no fue capaz de rechazar.

Debí haber destruido la maldita daga con mi fuego….No.

No puede ser tan fácil.

Pero mis palabras y súplicas apenas han logrado hacer que Ateluya reconsidere unos segundos antes de volver a la carga; y mi magia y Sehel, y los de Siver o Akertaoro, no sirven de nada contra el fantasma de la enloquecida Gobernadora.

¿Qué otra opción me queda?

Si debo elegir entre cumplir una promesa de venganza y la vida de mi Sehmek, no hay duda alguna para mí.

Desesperado, desoigo los gritos de alarma de Siver, que sigue intentando encantar a la dragona con el poder de su voz y su magia de sombras sin éxito, y, cuando ésta se lanza a darle el golpe final a Akertaoro, yo lanzo mis llamas hacia su costado y me abro paso en su interior justo antes de que la sustancia etérea y viscosa de la que está hecha su forma me cierre el paso como lo ha hecho hasta ahora.

Moverse por el interior de la enorme forma fantasmal de la Kánnmar es como hacerlo por un río más helado que el más crudo de los inviernos.

El aire no me llega a los pulmones; es imposible respirar aquí dentro; y temo por Fara más que nunca, pero sigo avanzando con lentitud hacia el corazón de la dragona —donde mi Sehmek ha desaparecido cuando ha sido engullida por la presencia de Ateluya.

Justo cuando creo que mi esfuerzo es fútil y que ambos vamos a morir asfixiados por el poder y la voluntad de la Kánnmar, que presionan contra mis huesos haciéndolos crujir en mil pedazos como si yo fuera un parásito que estuviese intentando eliminar, encuentro la forma de Fara, inconsciente y borrosa y con la daga encantada en la mano, levitando en medio de la sustancia viscosa donde debería estar el corazón de la dragona.

Tragándome un grito de alivio al sentirla todavía con vida, hago un último esfuerzo, con los pulmones ardiendo y la cabeza palpitando por la falta de aire, y agarro una de las frías manos de mi Sehmek con las mías, intentando atraerla hacia mí.

Pero me resulta imposible moverla, y la voluntad de Ateluya se hace más persistente, presionando contra mi cuerpo y mi mente; intentando despedazarme desde dentro.

Siento mis músculos desgarrarse y mis pulmones llenarse de sangre, y la agonía de mis huesos al quebrarse es indescriptible, pero no me rindo, envolviéndome a mí mismo con mi propio Sehel y abriendo un camino con llamas y cenizas que hacen que Ateluya ruja y grite de cólera inconmensurable.

Centrando todo mi poder en la daga, envuelvo el arma encantada en mis llamas en un último intento por salvar a mi Fara.

La humana que lo es todo para mí.

La presencia de Ateluya tiembla y se va desvaneciendo poco a poco, pero no lo suficientemente rápido. Ni siquiera todo mi poder puede acabar con miles de años de rabia y dolor concentrados en un solo objeto tan rápidamente.

Elevo la vista mientras mis ojos se llenan de sangre y escucho los huesos de mi cráneo quebrarse, y fijo toda mi atención en Fara, haciendo el dolor a un lado y negándome a dejarla morir.

A dejarla ir.

Un mundo sin ella sería algo gris, trágico y terrible, y la mera idea de tener que existir en él es inconcebible para mí.

Mis llamas no flaquean a pesar de que sé que estoy muriendo, y la daga poco a poco se hace cenizas, reduciendo la presencia de Ateluya hasta que esta se vuelve cada vez más débil y la presión sobre mis huesos y órganos internos se desvanece junto a ella.

Cuando el arma encantada se hace por fin cenizas y Ateluya desaparece con un último estertor, el mundo vuelve a cobrar color durante unos instantes.

Tengo a Fara en mis brazos; acurrucada contra mi pecho cubierto de sangre —mi sangre, me doy cuenta de manera casi ausente, como si fuera incapaz de entender lo que ello significa o de concentrarme.

Es el grito de dolor de Siver, entonces, lo que escucho de fondo; pero yo solo tengo ojos y oídos para Fara.

Para su tan amado rostro, recobrando el color de sus mejillas hasta volverlas rosadas de nuevo; para el sonido de su corazón y el movimiento de su pecho al respirar.

El Sehel de Siver estalla a mi alrededor, envolviéndome con su poder; y tengo ganas de reír, porque el poder del alma que mi tío tanto ocultaba se cuela en mis heridas y rehace mis huesos, y trata desesperadamente de que no me ahogue con la sangre que abunda en mis pulmones.

Sanar.

El Sehel de Siver es uno de sanación.

Qué propio de mi tío, eso de ocultar algo que considera débil y aprender magia oscura para controlar las sombras y el poder de su voz.

O quizá, como todo el él, su Sehel sea algo incoherente y estrafalario; difícil de definir.

No lo sé, y no me importa.

Porque muero con Fara en mis brazos. Viva y a salvo.

Y ello es lo único que es capaz de hacerme sonreír una última vez.

29

Como un fénix

SEREON

El Mundo Espiritual es algo extraño.

Creciendo, y más tarde al hacerme adulto, nunca fui capaz de responderme a mí mismo la pregunta de si, al morir, surcaría los cielos sobre el Mar de Estrellas o viajaría en uno de los barcos de plata con los que los Akfável cruzan el camino hacia el Más Allá.

Ahora sé que para mí no hay ni cielo ni barco.

Mis pies se hunden en la orilla, y la arena plateada hace cosquillas en unos dedos que no deberían existir, pero aún así existen y se sienten reales.

Soy consciente de que estoy muerto, pero esa es la única diferencia evidente de haber estado vivo.

El viento sacude mi largo cabello, y pienso distraídamente que llevo tiempo queriendo cortar al menos unos centímetros y nunca encontrando el momento para ello. Se ha hecho demasiado largo y me molesta.

Supongo que ahora ya nada importa.

Es liberador, pero doloroso.

Cuando ocurrió lo de Nimeria, había días en los que era incapaz de levantarme de la cama. Incapaz de dejar de mirar al techo, con los ojos abiertos y sin poder dormir ni descansar, y me preguntaba si sería tan malo morir.

Y, parte de mí, deseaba hacerlo.

Poner fin al dolor y a los recuerdos.

A los sonidos de mis llamas envolviendo a Nimeria hasta hacerla cenizas; y a sus gritos, cortados rápidamente cuando su garganta se ennegreció y su carne se hizo polvo, y flotó hasta posarse en el suelo y sobre las sábanas de la cama.

Quería olvidar.

Quería no haber nacido. Pero, más que nada, quería que madre me abrazara y me dijera que todo estaba bien, y que lo que hizo Nimeria y mi respuesta instintiva ante ello, no fueron mi culpa. Aunque lo fueran.

Quería dejar de estar solo, y soñaba con volar con los demás dragones, surcando un cielo de estrellas infinitas.

Y me preguntaba si mi alma no sería lanzada al Abismo con el resto de las almas de los asesinos de hermanos y los criminales más crueles.

Y, sin embargo, ahora sacrificaría todo lo que estuviera en mi poder para poder volver a vivir.

Para poder estar junto a Fara de nuevo. Besarla; tocarla; amarla; hacerle el amor; pasear con ella cogida de mi mano y escuchar su voz, y su risa, y abrazarla contra mi pecho, aunque fuera solo una vez más.

Son pensamientos fútiles, pero el deseo de sentirla junto a mí es uno que no morirá nunca. Anhelaré verla hasta el fin de mi existencia.

La echaré de menos siempre, y caminaré por estas costas sumido en el recuerdo de ella. En esos instantes, efímeros pero infinitos al mismo tiempo, que compartí con ella en vida.

El Océano Infinito es hermoso.

Desde aquí, puedo ver la miríada de formas, coloridas como joyas iluminadas por el sol, de los Kánnmar que vuelan sobre él. Puedo distinguir a otras criaturas, algunas conocidas y otras no tanto, volando junto a ellos: grifos, con sus picos de águila y sus alas emplumadas; águilas gigantes, de las leyendas que dicen que habitan en las montañas más altas; dragones de hielo, separados de los Kánnmar desde antes de que la Gran Madre Dragón decidiera unirse a las almas de los muertos.

Y también los barcos, incontables, que cruzan el mar cargados con las almas de aquellos que no tienen alas.

—Una visión hermosa, ¿verdad? —Pregunta una voz que reconozco a pesar de no haberla oído nunca.

—Ateluya.

Me giro para encontrarme cara a cara con la Kánnmar que ha sido la razón de mi muerte. Y la razón de que Fara casi perdiera la vida.

Pero soy incapaz de sentir odio. O rabia. O deseos de venganza.

Como si los sucesos de mi vida fueran algo lejano y distante.

La Kánnmar asiente a modo de saludo, y su largo cabello de ébano se mueve al compás de su movimiento como un manto que refleja las estrellas.

Es hermosa, con un rostro más delicado, menos arisco, que la gran mayoría de las hembras y machos Kánnmar; y unas facciones más élficas que de dragón en forma humana.

—Lamento haber perdido el control. —Se disculpa, deteniéndose a mi lado y mirando los barcos de plata cruzar el océano. Lejanos e inalcanzables. —Gracias por liberar mi alma, y las de mi pueblo.

Yo me encojo de hombros.

Ya no importa.

—¿Por qué no estás en los cielos o en…?

No termino la pregunta.

Ella se ríe, pero no hay alegría en su voz.

—¿O en el Abismo por haberte matado? ¿O por lo que le hice a la ciudad?

Asiento. Es una pregunta retórica, pero creo que merece respuesta.

—Sí.

Ella suspira y cierra los ojos.

—Creo que todavía me queda algo por hacer.

—¿Mmm? —Mi respuesta es más un murmullo curioso y ausente que una pregunta, pero ella se lo toma como una invitación a seguir hablando.

—Esa muchacha, Fara, —inquiere la Kánnmar con voz queda, —la amas, ¿verdad?

—Sí. —No veo motivos para negarlo.

—Comprendo.

Alzo una ceja, pero no respondo. No sé qué es lo que está pensando, aunque ya no parece estar tan enloquecida como lo estaba en esa media vida cruel que Akertaoro forzó en ella.

—Creo que ya sé por qué estoy aquí. —Dice al cabo de un tiempo. —Se me ha dado una última oportunidad de hacer las cosas bien. De lograr alcanzar la paz, y poder unirme de nuevo a mi propio amado, donde quiera que él esté.

Lo último lo dice en un murmullo tan bajo y tan cargado de emoción que me hace desviar la vista del mar para observarla con interés.

—¿Eso crees?

A mí me parece inverosímil, pero si es lo que ella quiere creer, tampoco voy a discutir. No vale la pena.

No le veo el sentido a esta charla.

—Tu nombre completo es Sereoniksartkis, ¿verdad?

—Ajá.

Me pregunto si puedo encontrar un lugar de la costa donde no tenga que hablar con la mujer. Si voy a pasarme la eternidad vagando por aquí, al menos quiero tener algo de paz.

Pero ella interrumpe mis cavilaciones otra vez.

—Hagamos un trato, Sereoniksartkis. Uno honesto, esta vez. —Se ríe, añadiendo lo último cuando me ve mirarla con desconfianza y sorna.

—Señora, no se ofenda, pero no quiero hacer tratos con usted.

—Ah, —responde ella con una sonrisa astuta en los labios y los plateados ojos brillantes, —pero este es un trato que no podrás rechazar.

—Lo dudo. No tiene nada que ofrecerme. —Replico haciendo un gesto para indicar dónde estamos. —Estoy muerto. Y usted también.

—Te ofrezco, Sereoniksartkis de Vesandel, los años de vida que me hubieran quedado si Akertaoro no me los hubiera arrebatado. —Afirma, ignorándome. —Para que los compartas con tu amada hasta que la llamada del Mundo Espiritual cante en vuestras venas, y digáis adiós al mundo mortal de Aldamar. Es mi disculpa; y mi regalo.

La miro anonadado, pero antes de que pueda decirle que no puede hacer algo así, ella eleva la mano y su piel se transforma en luz plateada y, cuando me toca el pecho, allí donde debería latir un corazón, este arde como si mis propias llamas estuvieran cavando un agujero en mi interior.

—Adiós, Sereon. Y dile a tu amada que lo lamento. —Son las últimas palabras que escucho a la hembra Kánnmar decir.  —Y que espero que tengáis una larga y hermosa vida juntos. Gracias por todo.

Despierto con los brazos de Fara envolviéndole, y la calidez de su cuerpo pegado al mío mientras llora desconsoladamente y me suplica entre hipidos que vuelva de entre los muertos.

Y la magia de Siver, tan desesperada y desbordante de dolor como él, intentando devolverme una vida que no habría tenido poder de restaurar.

Cuando aspiro una bocanada de aire y toso, abriendo unos ojos que debo haber cerrado en el momento de mi muerte, Fara da un grito y Siver hace un sonido resquebrajado, y me agarra de la muñeca para tomarme el pulso con rostro incrédulo y tan surcado de lágrimas como el de mi Sehmek.

—Creí que estabas muerto. —Solloza Fara mientras me besa y se mancha la boca con mi sangre. —Creí que estabas muerto. —Repite con la voz rota y aterrorizada.

Enredo mi mano libre en su cabello, pegajoso por los restos de Ateluya —cuya voz todavía recuerdo—, y la atraigo hacia mí hasta que puedo besarla y sentirla respirar contra mi boca.

Hasta que me convenzo de que es real, y de que estoy aquí, con ella.

Vivo.

—Estoy aquí. —Le digo, sintiendo el sabor de mi sangre en una garganta sanada, pero que se siente en carne viva. —Tranquila, estoy aquí. Y no voy a irme.

Ella llora con mayor fuerza, y yo la abrazo y beso su cabello y no la suelto.

—Cásate conmigo. Emparéjate conmigo.

—Ya era hora de que me lo pidieras, —replica ella sorbiéndose los mocos y aferrándome con mayor fuerza contra su pecho, —¡pues claro que lo haré, Sehmek idiota!

Me río, al principio de manera súbita y queda y luego con más fuerza, y la beso de nuevo entre ataques de hilaridad.

Está viva.

Y yo también.

Y todavía nos queda una larga vida, juntos, por delante.

Y pienso disfrutar y atesorar cada uno de esos momentos como si fueran lo más preciado para mí.

Porque lo son.

30

Despedidas y nuevos inicios

FARA

Akertaoro ha muerto.

Y, con él, lo han hecho tres miembros del consejo —dos Kánnmar, Emparejados entre sí, y un Khoen—, y siete ciudadanos de Sivatkis.

Los restantes miembros del consejo, que nos culpan por haber traído a Ateluya a pesar de que sus opiniones sobre Akertaoro, tras haber revelado la verdad, son conflictivas, han decidido que el exilio de Sivatkis y de sus aliadas es el mejor castigo para nosotros.

No es como teníamos planeado conseguirlo, pero nos vale.

Aunque el precio han sido vidas inocentes que, cuando lo pienso, me hace sentir bastante culpable.

O lo haría, si no resultara que, al cabo de dos días, esas vidas supuestamente perdidas vuelven a despertar como si nada, casi desatando un segundo caos cuando los muertos se levantan como si nada y miran a su alrededor con confusión.

Todos, excepto Akertaoro el Traidor.

Como lo hizo Sereon.

No puedo apartarlo de mi vista.

No soy capaz de dejar de tocarlo. En el pecho, para sentir sus latidos contra mis palmas; en el cuello, para notar el estacato de su pulso contra mis dedos; o en la muñeca; y en los labios, para sentir su aliento.

Él solo sonríe y me besa cuando lo hago, como si supiese por qué necesito sentirlo tan cerca —y tan vivo.

Hacemos el amor por las noches, y preparamos nuestras cosas para marcharnos una vez Sereon haya logrado tener noticias de Siver —aunque mucho nos tememos que ello no va a ser posible.

Bernadette ha muerto.

El rugido de agonía de Siver cuando encontró el cuerpo de la pobre Bernie, destrozado y abandonado en la costa, fue tan terrible que se extendió por toda la ciudad y los habitantes, todavía con el susto de Ateluya y teniendo que lidiar con una ciudad hecha pedazos, salieron de sus casas armados hasta los dientes esperándose otro ataque.

Todos esperábamos que Bernie se levantara como lo hicieron los que murieron con el ataque de Ateluya, pero no lo ha hecho.

Y ya ha pasado una semana.

No he dejado de llorar de nuevo con el corazón en la garganta, porque parte de mí sabe que ella no fue una víctima de la anciana Gobernadora y que, por ende, no va a volver.

Bernadette está muerta y no va a volver a nosotros.

Y Siver no lo está llevando bien.

Hace dos días, el dragón saltó desde un acantilado y se transformó en bestia, echando a volar hasta que se perdió en el horizonte entre bramidos que volvían pálidos a quienes los escucharon.

Y desde entonces ni ha vuelto, ni se le he ha vuelto a ver.

Sereon piensa que para Siver, Bernadette era mucho más que una amante de turno.

—El que la llamara asiya, y la manera en la que la trataba…Creo que Bernadette era su Alma Gemela. Su compañera.

No hizo falta que dijera nada más para entender que Siver está sufriendo la pérdida de Bernie como yo sufrí la de Sereon: como si el mundo ya no tuviera sentido alguno.

Sufro por él, porque, aunque sea un caótico cabrón, no es tan malo como había pensado en un inicio. Y no hace falta ser un genio para darse cuenta de que mi Sereon también sufre, y que quiere a su tío, aunque no lo demuestre abiertamente cuando estamos en público.

Pero no podemos seguir esperando, y Sereon todavía tiene que contactar con los espías que trabajan para él en los Reinos humanos que hay en la costa, incluidas Las Marcas Libres, y averiguar si alguien lo ha visto, y para ello necesita volver a su centro neurálgico en Vesandel.

Además, yo también tengo ganas de volver a casa.

Tengo tantas ganas que el pensamiento me hace querer correr hacia allí.

El amigo de Siver, el Kánnmar de piel de ébano, se ha ofrecido a abrirnos un portal hacia allí con la condición de que le ayudemos a convencer a Leto de que le deje mantener uno activo en la ciudad, para que él y su amada, que es de los Akfável y que se niega a dejar Vesandel e irse a vivir con él a Kánodar —de la cuál ha sido elegido líder en ausencia de Siver, y a regañadientes; protestando que él no quiere ser Rey de nada y que él solo quiere que lo dejen en paz—, puedan verse cuando quieran.

Sereon y yo hemos accedido a hablar con Leto a cambio de poder volver inmediatamente a casa en vez de tragarnos un viaje de meses por las costas, el desierto y, finalmente, los bosques ancestrales de los territorios de Kánnmeret y Velandar. O coger un barco hasta las costas del Reino Akfável y de ahí viajar durante a saber cuántas semanas hasta la ciudad fronteriza de Vesandel.

En fin, que volvemos a casa. Pero no lo hacemos tan felices como habríamos querido.

No sé cómo se va a tomar Penny la pérdida de su hermana, pero dudo que sea algo ligero para ella. Están muy unidas, aunque se dediquen a discutir la mayor parte del tiempo, siendo sus personalidades incluso más contrarias que las de Hulda y la mía.

Hulda. Dioses, cuántas ganas tengo de ver a mi tozuda y amada hermana mayor.

No me había dado cuenta de que un día podría echarla de menos. Incluso echo de menos sus gruñidos monosilábicos que da a veces como única respuesta cuando le hablo. Y sus ceños fruncidos. Y sus insultos creativos.

Quiero abrazarla de nuevo con tantas ganas que los brazos me tintinean al pensarlo.

Las gentes de Sivatkis, ciudad hermana de Kánodar y que Sereon iba, supuestamente, a Gobernar, no han elegido un líder todavía, pero tendrán que hacerlo pronto, porque según se rumorea en la ciudad, Aduvalo ha llegado a un acuerdo con las matriarcas Kánnmar a cambio de un territorio justo en la frontera sur de Kánnmeret para él y sus seguidores, y sus ejércitos combinados se están organizando para moverse contra Sivatkis y Kánodar, ahora que están debilitadas y sin nadie que las gobierne y las dirija.

Pero ese es un problema que ya no es responsabilidad nuestra, y del que nunca hemos querido ser parte.

—¿Lo tienes todo?

Asiento.

De Kánnmeret me llevo tres nuevos vestidos; mis botas élficas; dos capas de seda de luz Kánnmar; un hacha Khoen para Hulda que encontré tirada por las ruinas de Sivatkis; una taza de té con plato a juego para Lareta que he cogido de la habitación en la que nos hemos quedado —y que seguro que no echan de menos; una muñeca dragón para Ratoncilla y otra para Senzo —el niño que Lareta adoptó y la niña que sigue a Hulda a todas partes como una adorable sombra; una más para Vanna, la pequeña adoptada por Derma, y un vestido para su madre; unas botas Khoen para Penny; y un montón de cosas más que Sereon ha metido en sus papelitos para que no ocupen espacio.

Y el sofá en el que hicimos el amor por primera vez, por supuesto. Ese viene conmigo y lo pienso poner en nuestra nueva casa. Hasta hice que Sereon lo protegiera cuando nos encontraron las dragonas de las matriarcas en el desierto.

Sereon me ha dicho que tiene una propiedad cerca del Palacio de Gobierno donde viven las demás chicas, y que podemos mudarnos allí para tener más intimidad si quiero. Y le he dicho que sí.

Estoy deseando redecorarla. Y hacerme uno de esos vestidores llenos a rebosar de ropa que mamá decía que tenían las Ladies y Reinas de sus historias; y una habitación del té en la que reunirme con mis amigas cuando me apetezca.

Los ánimos, con la muerte de Bernadette y con todo lo que ha ocurrido con Ateluya —me siento utilizada y traicionada, pero también siento compasión y agradecimiento por la traicionera y astuta Kánnmar—, no son muy elevados, pero pensar en centrarme en un proyecto me ayuda a calmarme y a mirar hacia el futuro.

Un futuro que Sereon y yo vamos a formalizar en cuanto estemos en Vesandel.

No me importa que el emparejamiento, en sí, se lleve a cabo en privado con todo eso de la unión de nuestras almas y demás; voy a tener la boda más bonita de todas.

Será una fiesta por todo lo alto, pero solo con las personas que nos importan. Y con las chicas rescatadas por los Akfável de las carretas del Maese, a las que voy a invitar con consentimiento de Sereon, porque se merecen participar en algo feliz.

—Vamos allá. —Le digo a mi Sereon tras repasar mi lista mental y decidir que sí, lo tengo todo, sobre todo lo más importante, pienso cogiéndole de la mano.

Mi futuro esposo me sonríe y camina conmigo hacia donde nos espera el portal que nos llevará a casa.

Lo cruzamos juntos, lado a lado, y nos aparecemos en mitad del jardín del Palacio de Gobierno, donde las gentes que lo habitan hacen picnics por las tardes, sobresaltando a todo el mundo con nuestra súbita llegada.

—¡Estamos en casa! —Exclamo, riendo al ver el rostro asombrado de mi hermana a escasos metros de donde estamos Sereon y yo.

Hulda se levanta de un salto y se lanza a abrazarme entre maldiciones y sollozos, y me grita que tengo prohibido marcharme o salir de su vista jamás, y el jardín se llena de voces que gritan felizmente una bienvenida.

Me siento arropada por su calidez.

Sin soltar la mano de Sereon, que sufre sus propios abrazos y palmaditas en la espalda por parte de sus amigos, que no dejan de hacerle preguntas todos al mismo tiempo, le sonrío por encima de la cabeza de mi hermana.

Cuando nuestros ojos hacen contacto ambos pensamos lo mismo al mismo tiempo.

Estamos por fin en casa.

31

Epílogo

SIVER

Está muerta.

Muertamuertamuertamuerta.

Está muerta. Pero sé cómo hacer que vuelva.

Debo hacer que vuelva, o encontrar la manera de estar a su lado. No puedo tolerar la idea de que haya un lugar en el que no podamos estar juntos; al que no pueda seguirla.

La muerte de los mortales y sus barcos de plata, su destino, no me pertenece.

Pero mi asiya es mucho más que una mortal. Es una darrat, una bruja, como las llaman los humanos. Una niña del océano, descendiente del cruce de uno de los tritones o sirenas o demás seres que lo habitan con un humano largo tiempo atrás, y magia antigua como el océano mismo recorre sus venas.

Ello significa que puede haber una posibilidad de que no haya cruzado el Mar Infinito. De que el Mundo Espiritual todavía me la devuelva.

Y debo intentarlo.

No puedo quedarme. No puedo perderla.

No puedo.

La Corona del Rey Elfo es un legado que un viejo amigo dejó en mi poder, y planeaba usarla para reclamar el trono de Sivatkis para un Rey que sé que, ni tiene interés en los juegos de poder Kánnmar, ni va a despertar de súbito después de pasar varios milenios sumido en un letargo fruto de una maldición; pero he de sacrificarla si ello significa que voy a poder volver a verla de nuevo.

Sé de alguien que siempre la ha anhelado. Más que a nada. Y era mi deber protegerla de ese ser.

Pero ahora se ha convertido en la única persona que puede ayudarme a encontrar el alma de mi Bernadette.

Y nada importa más que ella.

Ni las viejas amistades; ni los juramentos; ni el honor. Nada.

Cualquier trono o gobierno que se reclame con la corona en la cabeza ha de ser del Rey Elfo. O de su representante.

La corona está forjada a partir de magia, muy, muy antigua. Más antigua que yo. Casi tan antigua como Aldamar misma.

Si uno se la pone en la cabeza y reclama el trono en nombre del Rey Elfo, entonces cualquiera que esté en el poder debe cederlo o afrontar las consecuencias cuando su magia se enfrente a aquella que forjó la corona —y, en la inmensa mayoría de los casos, incluso entre los más poderosos de los Kánnmar, pierdan sonoramente.

Todo lo que reclama la corona es propiedad del Rey Elfo, a no ser que este, tras haber sido invocado, aparezca y renuncie públicamente a ello con la corona en su propia cabeza.

Y, si él no aparece, entonces quienquiera que haya reclamado el trono en su nombre gobernará en su nombre hasta que lo haga.

Es por ello que Thrael, Rey de los Elfos del bosque ante quien la corona maldita responde, me la envió a través de un conjuro justo antes de ser envenenado y raptado, perdido en su sueño eterno en el bosque encantado.

Un sueño que nadie ha logrado romper y que, según los oráculos, solo una mujer con el alma de una habitante de Aldamar renacida en otro mundo podrá jamás romper el hechizo que lo mantiene preso.

Aquella que está destinada a ser su reina.

Thrael sospechaba que iba a ser traicionado.

La corona, a fin de cuentas, es tan peligrosa para él como lo es para cualquier gobernante de Aldamar, y es por ello que la mayoría, a no ser que sean tan antiguos como yo, no saben de su existencia.

Con él sumido en un sueño del que no es capaz de despertar, y con la corona en manos de una persona corrupta, alguien sería capaz de reclamar los tronos que deseara y convertir Aldamar en su imperio de terror si ese fuera su deseo.

A no ser que Thrael despierte. O que la corona sea destruida —cosa que se ha intentado hacer durante milenios sin lograrlo.

Los regalos de la Reina de las Hadas siempre tienen una maldición que resulta inquebrantable para la gran mayoría de criaturas que habitan Aldamar en ellos. Y suelen ser extraños y estar hechos de juegos que solo ella comprende.

Los vientos se vuelven cada vez más violentos, conforme avanzo por el Mar de las Tormentas con la corona firmemente agarrada en una de mis patas.

La persona a la que voy a ver, aunque nunca fuese probado, es la más probable de haber sido la culpable de la maldición de Thrael, y la que más ha ansiado la corona desde su creación.

Gilkún, Rey de los Orcos y Terror del Abismo, habita en un Reino que está entre el de los vivos y el de los muertos. Expulsado de Aldamar para siempre por todos los seres de los Reinos Libres y por aquellos poderosos espíritus que los humanos llaman Dioses y que vigilan y guardan el ciclo de la reencarnación, la vida, y la muerte en Aldamar, por sus numerosos crímenes.

Mucho antes de que yo naciera en este mundo.

Pero él es mi única esperanza para poder encontrar a Bernadette.

Él, que se rumorea que invadió una vez las costas del Mar y los Cielos en los que las almas viajan hacia el Más Allá con intención de corromperlas, y que fue castigado por ello y exiliado al Abismo en los inicios del mundo, es el único entre los vivos que conoce cómo entrar en el mundo de los muertos con plena voluntad y capacidad de decisión.

Morir significaría que cruzaría los cielos, mientras mi Bernadette permanecería en los barcos o en el mar, dirigiéndose a un destino al que no puedo seguirla, diferente al de los Kánnmar.

Así que mi única opción es entrar en el camino hacia el Más Allá para recuperarla con mi vida, mi libertad, y mi poder.

Y traerla de vuelta conmigo a Aldamar a toda costa.

Y las Islas Oscuras, en el centro del Mar de las Tormentas, son la única entrada al Abismo conocida; una que no supone la corrupción de tener que matar inocentes y luego morir para acabar siendo exiliado allí como condena.

Me ocurra lo que me ocurra, y aunque los espíritus que guardan las fronteras que existen entre la vida y la muerte me condenen por ello, encontraré a mi Bernadette.

Y la sostendré en mis brazos de nuevo, aunque ello me cueste el alma o la vida.

SOBRE LA AUTORA

Marta Guinart, autora de El renacer de Olivia Carter, Los Lobos de Green Valley, y LOBA, entre otros, escribe sus novelas de romance paranormal y erótico bajo el seudónimo T. N. Hawke tanto en inglés como en español.

Nació en Valencia, España, en 1988, y se graduó en la carrera de Pedagogía en la Universitat de València hace unos años.

En la actualidad, combina su trabajo con la escritura, y espera poder vivir de sus libros algún día y dedicarse plenamente a ello.

Otros libros que ha publicado son:

Paranormales y eróticos

Bajo el pseudónimo T. N. Hawke

LOBA (Saga Vengadoras I)

Romances Eróticos: Paranormales (Vol. 1)

Romances Eróticos II: Paranormales (Vol. 2)

SEIZE THE NIGHT (Romances Volumen 1 versión en Inglés)

Saga Los Lobos de Green Valley:

Los Lobos de Green Valley: los siete primeros libros en un solo tomo. (Los Lobos de Green Valley nº 0)

Reclamada por su Alfa (Los Lobos de Green Valley nº1)

Seducida por su Lobo (Los Lobos de Green Valley nº2)

Venerada por su Lobo (Los Lobos de Green Valley nº3)

Amada por sus Lobos (Los Lobos de Green Valley nº4)

Adorada por su Lobo (Los Lobos de Green Valley nº5)

Reverenciada por su Lobo (Los Lobos de Green Valley nº6)

Deseada por su Lobo (Los Lobos de Green Valley nº7)

Anhelada por su Oso (Los Lobos de Green Valley nº8)

Navidad en Green Valley (Los Lobos de Green Valley nº9: Especial Navidad)

The Green Valley Wolves Series:

Claimed by her Alpha (The Green Valley Wolves #1)

Seduced by her Wolf (The Green Valley Wolves #2)

Novelas ambientadas en Aldamar:

El príncipe de Los Caídos (Los Reinos de Aldamar nº 1)

El corazón de la Bestia (Los Reinos de Aldamar nº2)

El hijo del Dragón (Los Reinos de Aldamar nº3)

Novela romántica contemporánea

Bajo el nombre Marta Guinart

    El renacer de Olivia Carter (libro único).

    El Plan: ¡Acuéstate con mi marido! (libro único.)

Todos los libros están disponibles en Amazon y Amazon Kindle Unlimited.

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