Índice

Portada

Primera parte. Él es puro tango

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 3

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Segunda parte. Tú eres samba

Capítulo 10

May

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Tercera parte. Y yo... rock and roll

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31... de diciembre

Agradecimientos

Biografía

Notas

Créditos

Primera parte

Él es puro tango

Prólogo

May

Ojalá me pase algo gordo, muy gordo, gordísimo. Entonces sí que se va a enterar el muy imbécil. Que sufra...

Ahora mismo parezco un tigre enjaulado, sin parar de dar vueltas en mi habitación, con ganas de meterle un bocado a alguien en la yugular. Me toco la frente, la noto caliente, pero es que estoy sudando a mares.

Joder, cómo me gustaría liarme a patadas con lo que sea, o estrellar el puto móvil en la pared y que se hiciera añicos. Muerto el perro, se acabó la rabia.

Pero no lo hago, porque soy débil y una cobardica.

«May, cobarde, gallina, capitán de la sardina...»

Con la mano en el pecho, me doy cuenta de que el corazón me va a mil. Por su culpa. Debería tomarme las pulsaciones, esto podría pasarme factura. No me gustaría palmarla ahora, aún no.

Lo odio. Ya está. ¿No dicen que del amor al odio hay un paso? Pues yo ya lo he dado: lo odio.

Tiro mi viejo Samsung sobre la cama y rebota en el edredón, entre los pantalones y el bolso. Dos lágrimas descienden por fin por mis mejillas, bajan como si tuvieran prisa, quemándome la piel a su paso.

Un vaso de agua —me digo—, eso creo que relaja.

Voy a la cocina, abro el grifo y la dejo correr..., pero, en lugar de beber, me la echo por la cara; eso me sienta realmente bien.

Es curioso, dependiendo de mi estado de ánimo, todo cambia. Estoy en el mismo lugar de siempre, pero esta cocina, tan alegre, tan moderna..., ahora me parece distinta, un auténtico antro. Paso la mano por la encimera, donde tantas veces nos hemos reído mientras cocinábamos. Me vuelvo y observo la isleta sobre la que el primer día que me instalé aquí, en su casa, me subió en volandas porque una de sus fantasías era que lo hiciéramos... Es mejor no seguir por ahí —me digo—, o acabaré más hecha polvo aún.

Al levantar la vista descubro una esquina del paquete de Nobel que yo misma escondí al fondo, encima de la campana extractora y detrás de unos botecillos de especias. La tentación es grande, y yo... demasiado débil, supongo, porque ya había dejado de fumar.

Me pongo de puntillas y lo alcanzo, y al tacto compruebo que está a medias. ¿Qué más da? Es una emergencia, ¿no? Por uno... no pasa nada. Y, decidida, al sentarme, oigo el maullido lastimero de Miau, que salta de la silla y sale de estampida hacia el pasillo.

Vale, tranquilízate, May. Si no contesta, puede que haya una explicación. Sé que es un pobre intento de autoconvencerme, a pesar de que, con mis propios ojos, he visto que antes estaba en línea, además del doble check azul de WhatsApp. Pero lo peor no es eso, lo más grave es que me haya rechazado la llamada. ¿Eso tiene alguna explicación? Desde esta mañana, durante todo el puto día, ¿no ha tenido tiempo, ni un segundo para mí? Y ¿aún estoy pensando que puede tener una explicación? ¿O es que encima trato de justificarlo?

No, no, está claro: no se le ha pasado el cabreo. A mí tampoco. Con lo dura que parezco a veces, luego resulta que soy como la plastilina..., blanda y maleable.

¿Cómo no voy a cabrearme? Vale, es cierto que he dicho cosas que no debería y que últimamente me cuesta controlarme..., pero, aun así, sabía que hoy era el día clave, el día que me dirían si estaba contratada o no. Y hay que darse una tregua, aun estando «en guerra», ¿no?

No dejo de recordar todo lo que me hace daño. Esto ya es lo último: ¿cómo puede ser tan cínico, tan caradura para rechazar mi llamada? Pero no lo odio, mentira. ¡Ojalá lo odiase! Ése es mi problema: que lo quiero, no sé si con la misma intensidad después de todo esto, pero si de algo estoy segura es de que lo sigo queriendo.

No puedo evitar que se me empañen los ojos, y eso que yo no soy llorona por naturaleza. Me siento fatal, no sé si empiezo a arrepentirme de todo lo que le dije, aunque se lo merecía. Lo peor es que él, el muy cabrón, igual está tan tranquilo y no se da cuenta de cómo me siento. A ver si en realidad es que ya pasa de todo... ¿También de mí? Y ¿desde cuándo?

Ese nudo en la garganta me deja sin respiración y me provoco yo misma el llanto. Necesito desahogarme, así que hundo la cabeza entre los brazos, sobre la mesa, al tiempo que entre dientes me repito llorando que no puedo más. ¡Qué pena me puedo llegar a dar!

Pasan unos segundos, o unos minutos, un tiempo impreciso, hasta que voy levantando muy despacio la barbilla mojada. ¡Qué asco! Con las palmas de las manos, me retiro las lágrimas y cojo aire de nuevo.

Una calada profunda me raspa la garganta. Llevo cinco meses sin fumar. Y ¿qué si me mareo? Pues, si me mareo, mejor, como si me caigo desmayada y me encuentran aquí mismo inconsciente o medio muerta con la cara blanca, la lengua fuera, llena de espumarajos... No, de eso nada. Tampoco nos pasemos...

De hecho, últimamente pienso en cosas que..., no sé, me vienen ideas tan locas a la mente como que se merecería un susto gordísimo, preocuparse, pero de verdad, por algo que pueda ocurrirme. ¿Eso es normal? ¿O acaso soy un monstruo por querer que sufra? Se me ocurre, por ejemplo, que si Tony volviese a casa del trabajo y no me encontrase, si pasaran las horas sin dar señales de vida..., quizá se le pondrían por corbata. ¿Qué se le pasaría por la cabeza? ¿Que todo esto es por su culpa?

O imaginemos que vinieran dos polis y le metieran un buen susto en el cuerpo porque he tenido un grave accidente o algo..., pero que no fuese tan grave, claro. A ver, ¡que tampoco soy imbécil! ¡No quiero retorcerme de dolor, ni matarme, ni que me amputen una pierna, ni un dedo...! ¡Nada de sufrir!

«Eso es —pienso con sensación de triunfo—, tengo que hacer algo para que sufra él y no yo, para que se dé cuenta de que me echa de menos. Pero ¿el qué? ¿Tan desesperada estoy porque mi novio vuelva a conquistarme?»

¡Para, un segundo...! ¿O es al revés, que la que trata de reconquistarlo soy yo? Hace unos meses todo era distinto.

En medio de mi locura, me siento frente al ordenador muy digna. Entorno los ojos ceremoniosa y pongo las manos en el teclado como si estuviese a punto de interpretar al piano una pieza de Mozart.

—Por favor, maestro YouTube —digo mientras tecleo—, busquemos para mí la música más triste..., la más lacrimógena de la historia. —Y me respondo a mí misma con otro tono—: Señorita, ¿le parece La vie en rose[1] suficientemente desgarradora? Le aseguro que puede recordarle tiempos mejores en la voz inconfundible de Edith Piaf y que le hará sentir más a fondo su fracaso... Además, se la puedo servir con traducción simultánea en español, en YouTube, para sufrir más a gusto.

Hablo sola mientras una mujer francesa en blanco y negro se desgañita en mi pantalla al tiempo que yo voy leyendo la letra:

Cuando él me toma en sus brazos,

me habla en voz baja,

yo veo la vida en rosa.

Me recita palabras de amor,

palabras de cada día,

y me hace sentir algo...

¡Ja, palabras de amor me recita, dice!

Esto casi me mataría de risa..., de no estar ahora mismo con un cabreo monumental.

—Maestro, por favor..., déjelo ya, ¿no ve que es patético?

Decido poner de nuevo la radio y dejarme de coñas. Nada de música. Así, bajito, mientras yo sigo pensando en lo mío, que me cuenten lo mal que está el mundo: corrupción, atentados, cambio climático, guerras... Nada nuevo que me saque de mi tragedia personal.

No debería haberme precipitado, pero ya está hecho y la convivencia nos ha pasado factura definitivamente.

Doy otra calada, ahora el asqueroso cigarrillo ya no me sabe tan mal. Estoy hecha un lío, así no se puede pensar claro, con este follón en mi cabeza.

Bueno, quizá ahora que empiezo a trabajar no estaré tan... accesible. De hecho, se va a cagar, eso es. ¡Se va a cagar! Habrá días que seré yo la que no conteste a sus mensajes o llegue tarde a casa porque me quede con una visita. Y ahora que estoy lanzada barajando mil formas de que piense que puede perderme si no hace algo urgentemente, reconozco que encuentro algo de consuelo porque puede que...

El timbre de la puerta me sobresalta. Mal momento.

—Pero ¿quién coño llama a las cuatro y media de la tarde?

Apago el cigarrillo bajo el grifo y lo tiro al cubo de la basura con rabia y una pizca de culpabilidad. El timbrazo acaba de devolverme a la realidad de sopetón, y soy consciente de nuevo de que he roto mi promesa de no fumar. Avanzo por el pasillo tratando de recomponer mi aspecto, ahuecándome el pelo y asegurándome de que no queda ni una prueba de que he estado llorando.

Lo que menos necesito ahora es a un par de trajeados coñazos que vengan a convencerme de que me suscriba a Círculo de Lectores o de que lea la Biblia para encontrar la salvación de mi alma...

¡Que me dejen sufrir tranquila, por lo menos! ¡Que me dejen masticar mi triste agonía!

Abro de par en par, con la intención de darle una patada en el culo a quienquiera que sea que se atreve a molestar.

—¡Nico! Pero ¿qué...?

—Puedo pasar, ¿verdad?

Es obvio que no espera respuesta. Yo me pongo de puntillas y me da un beso rápido en la cabeza para no agacharse.

Éste es mi hermano, con el dichoso collarín que le pusieron hace una semana por el accidente.

Nico avanza por el pasillo con esos andares tan peculiares, tan suyos, y llega a la cocina de dos zancadas. Muy resuelto, abre la nevera para cogerse una cerveza.

—No tienes Ambar, ¿no? —y se abre una lata de Heineken.

Me cruzo de brazos, apoyada en el marco de la puerta.

—Bueno, ¿cuándo te lo quitan? —pregunto señalando su cuello.

Después de beber tranquilamente un buen trago, se toma su tiempo en contestar.

—Supongo que dentro de diez días, o eso espero.

Ahora viene hacia mí y me observa como si tuviera algo raro en la cara. Me levanta la barbilla, analizándome.

—¿Te pasa algo? Tienes una pinta horrible... —Deja la cazadora en el respaldo del taburete.

—Gracias, tú tampoco estás mal... —contesto con mi habitual sarcasmo—. Nada, simplemente estoy de bajón.

—En serio, no habrás vuelto a discutir con mi futuro cuñado, ¿no?

—Joder, Nico, deberías dejar la agencia de viajes y dedicarte a la videncia, se te da de lujo. —Hago una mueca, encoge los hombros y se sienta en un taburete alto de la barra americana.

—Cuéntame...

—¡Cotilla!

—Para nada..., y lo sabes.

—Ya..., pero, mira, va a ser que no. Me he dejado el ánimo en el sótano.

—Lo que quieras, pero los dos sabemos que al final me llamarás para desahogarte, así que...

Tiene razón, pero no quiero dársela así, tan gratuitamente. Nos quedamos en silencio. Aprovecha para rebuscar en el armario donde guardo los aperitivos y encuentra una bolsa de Boca Bits que debe de llevar siglos abierta.

—Puedo, ¿verdad? —Seguidamente, la olfatea como un perro sabueso—. No estarán rancios, ¿no? —Me encojo de hombros con indiferencia mientras él se mete uno en la boca y compone una exagerada expresión de asco—. Bueno, es igual, pero cuéntame...

—Lo primero, la buena noticia —digo, aunque la voz casi no me sale de la garganta.

—¡Que ya tienes curro! —Suelta la bolsa y se pone en pie mientras yo afirmo forzando una sonrisa más falsa que la de la Mona Lisa.

—Empiezo mañana, un contrato de tres meses en..., ¡atento!, ¡la agencia inmobiliaria Bellini!

—Pero ¡qué chula es mi hermana! —Me abraza con fuerza y me levanta a un palmo del suelo. Luego vuelve a sus Boca Bits y a su taburete—. Una agencia inmobiliaria, ¿eh? Ya sé dónde comprarme piso..., cuando tenga pasta, claro.

Bebe en silencio, hasta que parece acordarse de algo importante.

—Oye, ¿cuándo vuelve mamá?

—Ni idea, Nico, pero le habrás contado lo del golpe del coche, ¿no?

Pone los ojos en blanco, silbando disimuladamente.

—¡Tío, eres un caso! —le reprocho—. Ya me meteré en su Facebook, que seguro que mamá ha colgado más fotos, a ver qué dice..., porque lo que es llamar, no llama, ni se acuerda de que tiene hijos. —Le pillo la lata de cerveza y añado animada—: ¿Sabes qué te digo? ¡Que hace muy bien!

—Si viene dentro de diez días o más, no tiene ni por qué enterarse. El coche saldrá del taller la semana que viene, a mí me quitarán el collarín y aquí no ha pasado nada...

Saca otra lata de cerveza de la nevera y empieza a darle vueltas pensativo, jugando con la anilla. Conozco ese gesto, va a decirme algo que le cuesta soltar. Ahí va...

—Esto... —cambia su tono de voz—, he hablado con nuestro padre... —Levanta la mirada y yo pongo los ojos en blanco porque sabe de sobra que no me gusta nada ese tema. Afortunadamente, se apresura a continuar y es breve—: Sólo informarte de que tuve una videoconferencia y..., bueno, ya está mejor.

—Vale, pues ya puedo dormir tranquila —respondo cortante y con ironía.

Lo de mi padre es un asunto aparte. Yo no lo he perdonado, no puedo. Es mi opción, y mi hermano la respeta. Hubo un tiempo en que ni podía pensar en ello, ahora ya lo tengo superado después de tantos años. No obstante, aprendí que una cosa es olvidar y otra perdonar. Y lo que le hizo a Leire, mi madre, no se lo perdono. Tuvo que sacarnos adelante, ella sola, cuando él nos abandonó por una venezolana quince años más joven que él que conoció en un chat de internet. Patético, ¿verdad?

Mi madre lo pasó de pena cuando el cabrón de su marido, o sea, mi padre, se largó a Venezuela, pero sacó fuerzas no sé de dónde, como una madre coraje, como una superviviente. Por eso la admiro, yo no sé si habría sido capaz. Bueno, el caso es que lo que vino después no sé si fue por sobreponerse o por desquitarse. Nosotros la apoyamos, tratamos de arroparla, y, con dos ovarios, luchó por salvar la casa, la familia y a sí misma.

Sí, es posible que todo ello me haya marcado de una forma definitiva y que por eso me cueste confiar plenamente en alguien. Al fin y al cabo, la decepción es una sensación de la que nunca acabas de recuperarte, sobre todo si no lo esperabas. Supongo que, cuanto más próxima estás sentimentalmente de una persona que te falla, más difícil se hace superar la decepción.

Ahora, mi madre se ha largado unos días con su tercer marido a Cancún para celebrar su cincuenta cumpleaños. Después de todo, se lo merece. Nunca la he juzgado por ello, ni lo haré. Todo lo contrario, está en su derecho de rehacer su vida las veces que lo necesite. Está aún más guapa, más inteligente y cada día más valiente, así que hace muy bien en disfrutar de la vida.

Desde la cocina, oigo que suena el timbre de llamada de mi teléfono móvil y salgo disparada hacia la habitación, olvidando mi rencor por Tony y deseando que sea él quien llame. Miro a todos lados y caigo en la cuenta de que hace un rato lo he lanzado sobre la cama. Me tiro en plancha para cogerlo antes de que se corte la llamada.

Mi hermano me oye decir un taco seguido de otro más fuerte segundos antes de que regrese a la cocina.

—Eran los de la compañía, ya le he dicho al teleoperador que se vaya un rato a tomar por saco.

—Malhablada... —me reprende riéndose

—Y tú no me vayas de finolis, que no está el horno para bollos, Nico.

—¡Eh! Que los maricones semos muy finos —responde metiéndose otro Boca Bit en la boca.

Sé que trata de hacerme reír.

—¡Nico, odio que te llames a ti mismo maricón, es ofensivo y suena fatal!

Él se parte de risa.

—Vaaaale, los «gais» —dice poniendo los ojos en blanco y haciendo comillas con los dedos. Sonríe y ataca de nuevo—: Pero que sepas que los más finos ¡semos los «gais maricones»!

Le tiro una servilleta a la cara y no puedo evitar partirme de risa con él. Siempre le digo que odio que bromee tanto con su sexualidad, y lo hace para chincharme, como cuando éramos críos. Le encanta hacerme rabiar.

—Y ahora que ya te tengo en el bote..., venía a pedirte mil euros... para condones y tal... Bueno, cosas de maricones, ya sabes...

Esta vez voy a por él, que no para de reírse a mandíbula batiente.

A pesar de que soy una piltrafilla a su lado, se encoge en el taburete, protegiéndose con los brazos y las rodillas ante mi ataque.

—¡No, no..., que no he dicho nada..., socorro...! ¡Ay, no, no..., no, May, no, por favor..., eso no, que no soporto las cosquillaaaaaaas!

Me lanzo a sus costillas, con las puntas de los dedos, mientras trato de contener su defensa con la otra mano. Antes de que lo toque, ya se está partiendo el culo con una risa histérica. Sé de sobra que las cosquillas son su perdición, siempre lo han sido.

La batalla apenas dura unos segundos, porque, evidentemente, si no me retiro, acabará dándome un puñetazo o una patada. Pierde el control y se defiende como gato panza arriba todo lo largo que es.

Se estira la camiseta y, resoplando, vuelve a sentarse.

—Bueno, y ahora... ¿vas a contarme lo que te pasa?

Le escribí una carta a Tony con todas esas palabras que te salen de dentro y que mueren en la garganta antes de ser pronunciadas en voz alta. Sí, quizá por cobardía —ya he dicho que soy una cobarde, ¿no?—, o puede que por miedo, lo que viene a ser lo mismo. El caso es que aquel día me armé con un bolígrafo y un papel y me salió todo lo que tenía guardado en las entrañas, aunque no tenía claro todavía si llegaría a entregarle esa carta/confesión.

No me gustaría que Tony me viese así, tan vulnerable, tan expuesta, tan sincera, pero en ese momento necesitaba escribir todo aquello que me ahogaba. Eso fue hace unas semanas. Por supuesto, guardé la carta a buen recaudo, sin tener claro si sería capaz de dársela.

Pero ahora que tengo a mi hermano aquí enfrente, con los codos apoyados sobre la barra americana, esperando una contestación, tengo claro que es el momento de rescatar el sobre y enseñarle esas cuartillas.

Rebusco en el fondo del cajón de mi escritorio; estaba bien escondida, bajo un montón de folletos de viajes que he ido guardando estos tres años.

—Toma —le digo a Nico, y le tiendo el sobre sin más.

Él observa mi gesto grave y no dice nada, sólo levanta las cejas sin poder ocultar su sorpresa al leer «Para Tony». Luego, con mucho cuidado, extrae las dos hojas y las sujeta, muy fino él, entre los dedos con excesiva delicadeza.

—Leo en voz alta —dice, y empieza.

Tony:

Seguro que te extraña que te haya escrito esta carta, que no sé ni cómo comenzar. Para mí es tan complicado entender lo que nos está pasando últimamente que no soy capaz de poner las ideas en orden, y ni siquiera sé si llegaré a darte esto o simplemente me lo quedaré para mí, para pensar o desahogarme.

Puede que le dé muchas vueltas a todo, que me coma la cabeza, cosa que antes no hacía, pero es que, de un tiempo a esta parte, nada es como era.

Últimamente discutimos- Ya sé que suelo empezar yo, pero es que me lo pones a huevo. Me haces daño, aunque sea involuntariamente, y no sé si es porque ya estoy a la que salta o porque tu actitud es diferente. O las dos cosas. El hecho es que una cosa lleva a la otra. Hace tiempo que no me miras como antes, y no entiendo por qué. Constantemente trato de ser la chica perfecta, sabes que soy fuerte, quizá perfeccionista, pero o las fuerzas no me llevan o no logro causar esa sensación o esa aceptación por tu parte que esperaba. ¿Sorprendido? Imagino que sí, porque eso suena a dependencia emocional, ¿verdad?

No sé si el desencanto es tuyo o mío, o de ambos, o puede que yo misma esté saboteando esta relación de dos años y ocho meses... Ya ves, ni siquiera eso lo tengo claro.

Te noto distinto conmigo, me gustaría saber si es que te has cansado, si te has «desenamorado», porque tengo esa sensación de pérdida que no puedo evitar.

¿Dónde está el Tony de antes? ¿Dónde ha quedado ese tipo que constantemente me mimaba, se preocupaba por cada pequeña cosa mía, aunque fueran tonterías, y, al final, con sus abrazos, sus besos, sus «Te quiero, rubia», me hacía sonreír, flotar y sentirme segura? ¿Me habías malacostumbrado a tanto mimo que parezco ahora una niña consentida con una pataleta tras otra? ¿En qué momento se alejó ese Tony que me mandaba mensajes a media mañana y me llenaba la pantalla de emoticonos de corazones? Dímelo, Tony, ¿se ha ido para siempre? ¡Necesito saberlo, tengo derecho!

Se me llenan los ojos de lágrimas, y sabes de sobra que no soy llorona, que soy fuerte, pero todo esto me duele demasiado.

Puede que la culpa también sea mía por dejar que la herida fuese creciendo en estos últimos meses, porque esas pequeñas cosas, en lugar de resolverlas, no sé si por orgullo, se han ido agrandando como una bola de nieve que baja rodando para aplastarme. Necesito agarrarme a algo, y juro que lo intento aun sin tu ayuda con todas mis fuerzas. Trato de sujetarme, después de la tormenta, porque que nuestro amor es fuerte, agarrarme a ese cariño que hemos ido construyendo en estos años. Pero luego vuelve a ocurrir, siempre pasa algo a los dos o tres días que de nuevo me deja temblando, a veces por una respuesta tuya, otras por una falta de atención hacia mí o por la necesidad de que sean más frecuentes tus abrazos, tus halagos, tus muestras de cariño, como antes...

La mirada de Nico se desvía un momento de la carta, bebe en silencio y sigue leyendo:

Puede que me esté volviendo loca, que sea el miedo a perderte, cuando antes no lo tenía. No sé si ha sido buena idea esto de vivir juntos, si estos meses tan caóticos son el resultado de la adaptación, si en realidad te arrepientes de este compromiso y no quieres decírmelo por no hacerme daño. ¡Yo qué sé!

No, no pienses que te estoy echando en cara todo lo que me pasa, sólo trato de que me comprendas y, si podemos, que arreglemos esto.

Cuando te siento lejos, aunque suene raro, te odio a muerte porque te quiero a morir.

Así que, háblame, sé sincero, porque necesito tener respuestas ya.

Tu rubia

He estado mordiéndome las uñas todo el tiempo desde que Nico ha empezado a leer la dramática carta, por un lado arrepentida de haber puesto todo eso —algunas cosas ahora las habría tachado porque me parecen ñoñerías, cursiladas— y, por otro, aliviada de compartir con él esto que me está pasando.

Levanta la vista del papel resoplando con fuerza y una expresión algo preocupada. Y es que Nico, aunque parezca frívolo y tan cachondo, en el fondo es muy sentimental y muy impresionable.

—Joder, May —suelta emocionado—, me has dejado sin palabras.

—Ya... —digo cabizbaja—, me he pasado, ¿no?

—No, no, es una carta muy sincera. Vamos, demasiado... Te desnudas totalmente ante él.

—¿Deja claro lo que me está pasando?

—Más o menos. Es complicado saberlo exactamente, pero, por lo que he leído, sí tengo algo claro.

—¿Qué? —lo apremio.

—Que estás pidiendo a gritos más atención de Tony —concluye con el veredicto que yo ya sé, y me quedo con la decepción de necesitar algo más, de que pueda aconsejarme.

—Ya...

—Tienes que hablar con él, creo que es mejor eso que la carta.

1

Tony

No, si..., por más que te empeñes, cuando las cosas no marchan..., es que no marchan y punto. ¡Vaya culo!

Me dejo caer en el borde de la cama con el móvil en la mano, tratando de entender su último wasap bien cargado de ironía. Llevo cinco minutos intentando descifrar el porqué de esta nueva pulla.

Mira que yo siempre he sido un tipo calmado, que no suelo alterarme por nada. Pero es ella, que últimamente me crispa los nervios, me saca de mis casillas... y no para hasta que me cabreo. No sé qué pretende, la verdad.

Resoplo y vuelvo a mirar el móvil, leo por quinta vez ese comentario... y me dan ganas de estamparlo contra la pared.

Ya veo que llevas todo el día tan liado como para no atender mi llamada. Ya hablaremos con tranquilidad cuando nos lo permitan nuestras agendas. ¡Besos!

*  *  *

Pero ahora... ¿qué coño le he hecho yo?

Me paso la mano por el pelo antes de buscar un emoticono o algo para contestarle a May..., pero ¿qué le pongo? ¿Una sonrisa? ¿Un ramillete de flores? ¿Una cara de flipado? ¿Un corte de mangas?... ¡Coño, qué difícil, no sé ni qué hacer!

Lo peor es que, haga lo que haga, la voy a cagar seguro... Estoy jodido.

Bufo, tiro el móvil sobre el edredón y decido irme a correr. Necesito soltar esta adrenalina, desahogarme, porque es que... te juro que no la entiendo. No hay Dios que la entienda. Ni ella a mí, claro. Vamos, que últimamente no nos entendemos.

Me pongo de pie y abro las puertas del armario con muy mala leche y una pregunta en la cabeza que me ronda desde hace días: vamos a ver, ¿por qué tengo que estar justificando cada paso que doy?

Hoy he tenido que quedarme un rato más porque mi compañero tenía médico, estoy seguro de que se lo dije. Además, he ido a preguntar por las clases de alemán, ya que hoy empezaba el plazo para inscribirse en la escuela de idiomas. Lo dicho: en cuanto me despisto, me lo echa en cara.

Después de casi tres años, claro que la quiero, pero me está asfixiando, esto es insoportable.

Saco el chándal de la percha, lo examino por delante y por detrás... No está planchado, pero... tiene un pase, me digo. Soy un tío, yo qué sé..., yo no lo veo tan mal, y además es de noche.

Me calzo las deportivas y busco los auriculares. No puedo evitar seguir cabreado.

O sea —reflexiono—, te pasas una buena parte de tu vida dando explicaciones a tus padres, y, cuando te vas por fin de casa y parece que todo va de puta madre porque tienes independencia, un trabajo que te da pasta, puedes andar descalzo en calzoncillos por casa, espatarrarte en el sofá y pasar de recoger los restos de la cena sin que te caiga una bronca del copón, de pronto lo echas todo a perder porque te quedas pillado como un gilipollas. Y no sólo eso, sino que, como ya estás pillado perdido, te vas a vivir con ella —¡ojo!, y eso que estás colgado hasta las trancas porque es una tía cañón, es la chica de tu vida y distinta de cualquier mujer del planeta—..., bueno, pues ahí se acabó lo bueno.

Olvídate de la libertad y la independencia. ¿Qué es eso?

Suelto la bolsa en medio de la habitación como un acto de rebeldía contra May. El gato levanta la cabeza desde el cojín, bosteza y me ignora con su cínica indiferencia.

Miau es suyo, ya se nota: tampoco acaba de fiarse de mí. En cambio, me mira con un punto de chulería, como si me retase con esos ojos casi amarillos.

Echo un último vistazo al desorden, pero me niego a perder ni un minuto más.

Ya ordenaré luego, cuando vuelva. Que le den.

Cierro la puerta y bajo por la escalera trotando mientras busco una emisora de rock en el móvil y me coloco los auriculares. Hace buena noche para correr y escuchar música, simplemente para dejarse llevar y, sobre todo, para no comerse el tarro.

Tres años no son demasiados y, no, no me arrepiento. Cuando conocí a May, digamos que cambié radicalmente. Antes hacía todo lo que hacen los tíos a esa edad: salir con amigos, emborracharse los fines de semana y follar con la que se pusiera a tiro. Nada del otro jueves.

Me la presentó Rafa, junto con otras dos tías de las que he olvidado los nombres. Lo que recuerdo perfectamente es el pedazo de escote que lucía May, y el primer corte que me llevé porque se me quedaron los ojos clavados entre sus tetas. Cuando sacó el carácter, me hizo gracia. Puede que no fuera mi tipo, eso es verdad, porque a mí siempre me han gustado con curvas, con buenas caderas, pero reconozco que May estaba realmente buena, y ese pantalón le hacía un culo que... Bueno, no entro en detalles, pero cualquier tío hetero me entiende. Y me sigue poniendo, desde luego, me pone como el primer día.

No sé qué hice para colgarme de esa manera, pero el caso es que al cabo de una semana mis colegas me avisaron: «Macho, has caído con todo el equipo...».

Cuando empecé en mi nuevo curro en el hotel, no podía quitarme a May de la cabeza, esperando el finde para volver a verla, y, antes de lo previsto, me di cuenta de que ella era todo lo que yo necesitaba, aunque suene típico: la mujer de mi vida, con la que me apetecía estar a cualquier hora, ya fuera tirados en el sofá o haciendo una escapada a cualquier rincón. Daba igual que planificásemos bañarnos en el río en pelotas, que ir al cine o montar en parapente..., porque cualquier plan con May era El Plan Perfecto, así, con mayúsculas.

Desde hace unos meses, las cosas han cambiado. No sólo porque me ha invadido mi casa, mi cuarto, mi cocina y mi baño con sus cosas ya definitivamente (eso ya lo tenía casi asumido), sino porque desde que vivimos juntos me controla más y quiere tener el mando de todo. Puede que sea miedo o celos, inseguridad, desconfianza..., pero no sé a santo de qué... ¡Joder, si jamás le he puesto los cuernos! Al principio era la mar de comprensiva. Por ejemplo, cuando salíamos juntos y las tías me miraban, incluso le hacía gracia: «Es que estás muy bueno, Tony. Si no fuera tu chica, yo también te miraría». Y entonces nos abrazábamos, nos reíamos y yo le susurraba algo caliente al oído...

Rafa me lo avisó: «Tío, May te tiene absorbido, te está controlando, ¡coño! ¿No tienes ni tiempo para irnos de cañas algún día? ¿Cuánto hace que no hemos hecho una ruta con la bici?».

Ahora mismo, un ejemplo: voy corriendo a ritmo tranquilo, pensando en mis cosas, y acaban de pasar por mi lado dos pibones con ese atuendo deportivo que quita la respiración. Me han escaneado de arriba abajo, cuchicheando algo, y fíjate que hasta he apartado la mirada..., y es que me reprimo, tío. Y eso que es una cosa natural, puramente instintiva, es como un radar automático que tengo, en serio. Darnos la vuelta si pasa una tía en pantalón corto con un buen culo es un reflejo espontáneo de los tíos, ¿no?... Pues ni por ésas.

No, si Rafa va a tener razón: estoy dominado. Sigo corriendo y me dispongo a dar la vuelta para salir ya del parque. Hace rato que los de Rock FM se han puesto a hablar no sé con qué artista, así que me estoy rayando un montón.

Desvío la mirada del recorrido un segundo para cambiar de emisora, y en ese instante, al tomar la curva, choco con alguien que...

—¡Chiara! —Joder, si es mi nueva compañera de trabajo.

Lleva cosa de una semana trabajando de camarera en el restaurante, y su llegada ha sido como un soplo de aire fresco.

—Tony..., ¡qué casualidad! —dice ella y, al mirarla, me quedo sin palabras.

Hay que reconocerlo: ¡qué pedazo de cuerpo tiene Chiara! Ni siquiera debería pararme, debería estar prohibida. Tiene unas curvas de escándalo, de las que me gustan, pero es que, además, lo que me priva es esa boca, con una sonrisa permanente que te contagia... Es mulata, de nacionalidad brasileña, y aterrizó aquí hace quince días para cubrir el puesto de camarera del restaurante del hotel. Lleva una perrilla pequeña llamada Luna, un perro patada bastante gracioso. Yo siempre he sido más de perros que de gatos, al contrario que May, pero de perros grandes, es obvio.

—Perdona, te he interrumpido...

La noto un poco cohibida, espero que no sea por mirarle las tetas. Ha sido un acto reflejo, lo juro, porque lleva un escote que..., sin ser provocativo, es demasiado sugerente.

—No, tranquila, la verdad es que hoy no tengo muchas ganas de correr.

Me pongo en cuclillas para apartar la vista de donde no debo, y también para ganarme a la perra, que parece que tenga un muelle, queriendo saltar sobre mis piernas.

Espero no resultar antipático con Chiara, porque la verdad es que me noto tenso, puede que porque no he parado de correr con los dientes apretados gracias a la rabia que me provoca May y su carácter... La verdad, si pudiera elegir, ahora mismo no es que no me apetezca seguir corriendo, pero me apetece aún menos tener que volver a casa y lidiar con una bronca asegurada, sinceramente.

—Yo ya me iba para casa, ¿y tú? Bueno... ¿y vosotras? —le pregunto al tiempo que la señalo a ella y a la perra tratando de hacer una broma para destensarme un poco.

—Eh..., sí, sí..., nosotras ya hemos dado nuestra vuelta de cada día... —contesta, y me parece que se queda un poco nerviosa, sin saber qué hacer.

—Vale, pues te acompaño. —Luna da dos ladridos, quiere hacerse notar—. Perdón, os acompaño. —Le guiño el ojo a Chiara, que me sonríe abiertamente... Es un encanto de mujer.

No entiendo cómo no tiene alguien a su lado. Además, lo necesita, me consta. Hace unos días se sinceró conmigo y me contó lo que le ha pasado últimamente, y, la verdad, es admirable, me parece muy fuerte. Es, además, una mujer valiente, siempre tan positiva...

Me está comentando algo de los parques y de los horarios de bajar a Luna, algo intrascendente, cuando de pronto la perra, inesperadamente, se le cruza por delante de las piernas y la desequilibra. En un segundo, Chiara se agarra a mi hombro para no caerse y estampa su cuerpo contra el mío. La agarro por la cintura instintivamente para evitar que acabe en el suelo, y entonces noto sus tetas en mi pecho... ¡Joder! Lo primero que se me pasa por la cabeza en semejante situación es rezar para que no se me ponga dura, aunque por suerte llevo el chándal amplio. Trato de respirar hondo y contenerme como puedo.

Nos hemos quedado muy cerca, tanto como para sentir su aliento fresco y su boca tan comestible a un centímetro de la mía..., y me quedo quieto, a pesar de que noto que se me acelera el corazón. Sin previo aviso, ella se aproxima y estampa sus labios sobre los míos. Cierro los ojos y, aunque se supone que no debería, me dejo llevar, la tentación es más fuerte, y nos liamos ahí mismo, enredando nuestras lenguas. La agarro de la cintura, ya sin importarme si nota mi erección...

Joder, llevo semana y media sin sexo..., y eso se nota.

De pronto, se separa de mí como si se hubiera dado cuenta de que esto no está bien, a pesar de que ha estado genial. No quiero que se sienta mal por ello, pero es evidente que algo va mal, y retrocede dos pasos.

—Perdón, no sé qué me... —Baja la mirada—. Lo siento, ha sido un impulso.

Noto un pellizco en el corazón, aunque suene algo cursi. Trato de sonreír quitándole importancia, aunque lo que me pide el cuerpo es volver a besarla...

—No..., no pasa nada, ha sido un impulso precioso. —Vale, acabo de decir una gilipollez para un momento así, pero no se me ocurría nada mejor.

La observo, y ella a mí. No sé qué coño está pasando, pero me noto con un calentón de la leche, y, si no son imaginaciones mías, creo que a ella le pasa lo mismo.

No puedo decirle nada, no por ahora. Creo que será mejor dejarlo pasar, aunque sea evidente que hay química. Yo tengo pareja y... tendría que decírselo, sería lo mejor. Es preferible que olvidemos esto, un simple impulso, como ella misma ha dicho.

Sin darme apenas cuenta, hemos llegado al final de la calle. Toca despedirse, aunque me cueste.

—Bueno, gracias por el paseo.

Es evidente que aquí acaba nuestro trayecto juntos.

—Ha sido un placer conocerte, peluda —digo mientras me agacho y le rasco la cabeza a la perrilla. Qué simpática es.

—Le has caído bien —me dice Chiara coqueteando conmigo descaradamente.

Le falta poco para que esta vez sea yo quien me lance a su boca. Está demasiado sexi.

—Es mutuo —y se lo digo mirándola a los ojos con picardía. Mensaje enviado directo y conciso.

—Hasta mañana.

Luego se da la vuelta y echa a andar contoneándose de un modo que me deja sin sentido. Por Dios, qué caderas...

—¡Chiara...! —Algo que no sé identificar me hace llamarla, retenerla. Ella se vuelve al oír su nombre, y yo trato de ganar tiempo—. Ehhh... ¿qué turno haces la próxima semana?

—Voy de noche...

—Ajá. Bueno, vale, que descanses, preciosa, hasta mañana.

2

Chiara

Acabo de terminar la jornada, ¡mi quinto día de trabajo en este hotel!

Y ¿qué me encuentro? Una supersorpresa de lo más agradable... ¡Quién me lo iba a decir! Mi amiga del alma ha venido a verme y, de paso, a que la invite a un refresco sin alcohol. Ella no puede beber, yo sí. La estoy escuchando hablar desde hace un rato sobre qué colores y accesorios nos sientan bien o no, porque ella es asesora de imagen. Ha venido por cuestiones de trabajo, desde Italia, y se ha acercado a verme. Es un encanto de mujer.

—Claro —le doy la razón—, por eso a mí me queda de fábula el rosa, pero no el color rosa palo, ese paliducho, sino el rosa chicle o el rosa fuerte, sabes cuál te digo, ¿no? Blanca, guapa..., para que veas: ser morenita tiene sus ventajas, aparte del tópico de la samba, la cama y el ritmo en el cuerpo, por supuesto.

Y Blanca se ríe con ganas porque le hago bromas con mi tono de piel y su nombre. Pero decido ir más allá, hacer un poco más el payaso. Hace un tiempo descubrí que es una estupenda terapia esto del humor, y tanto a ella como a mí nos hace falta reír.

Pararme a pensar en todo lo que ha sucedido no me hace bien. Ya decidí en su día pasar página, aprender de mis errores... Suena bonito, ¿no? Pero duele muchísimo y escuece más. Lleva tiempo que cicatricen las heridas, y no hay más remedio que esperar. Es inútil tratar de adelantar el proceso de curación. No queda otra. Mientras, lo tengo claro: ahora quiero vivir el momento, dejar atrás el pasado, mirar con optimismo el futuro. Ah, y aprobar el carnet de conducir, que dentro de pocos días tengo el examen teórico...

—¿Sabes de qué me estaba acordando, Chiara? —Sus ojos abiertos como platos y su gesto la delatan: algo cómico, seguro—. De cuando volvimos a ese hotel donde trabajaste en Venecia, después de que te despidieran, y nos llevamos las toallas... porque las nuestras se quedaron en la habitación de...

—Juro que de aquí no me llevaré ninguna cosa de recuerdo a casa. Este trabajo ha de ser el definitivo —la interrumpo y me llevo la mano al pecho para que mi juramento sea creíble, luego bromeo de nuevo—: A ver, Blanca... ¿quién no ha tomado prestado alguna vez algo de un hotel? No sé, tonterías: un pintalabios, una muestra de perfume, un reloj de diamantes... —Abre unos ojos como platos y se tapa la boca escandalizada—. No me pongas esa cara, que es broma, tonta.

Suspira después del susto. Blanca es muy impresionable, todo se lo toma a la tremenda.

—Me encanta verte tan guapa y feliz, Chiara —me dice con los ojos brillantes—, pero cuéntame algo morboso... —Se inclina hacia adelante—. ¿Qué tal con ese compañero tuyo tan guapo?

—Ohhhhhhhh, Blanca... Es una pasada, nena... —Pongo los ojos en blanco—. No es guapo sino ¡lo siguiente! É guapísimo y tiene un revolcóum...

—¡Ehhhhh! ¡Serás zorrona! —me riñe riendo—. ¿Casado? ¿Soltero?... —Hace una pausa teatral y termina con una divertida mueca de preocupación—. ¿Viudo sesentón?

—Eh, eh... ¿por quién me tomas? —Levanto la palma de la mano con gesto serio—. Eu não quero que os homens casados, ¿eh? Nada de casados, lo juré por la samba..., nada de hombres comprometidos, nada de líos, ya no..., nunca mais. —Me beso las yemas de los dedos.

—Y ¿el sueldo te da para comprarte el pintalabios y el perfume o romperás el juramento y mangarás algo en el hotel? —me toma el pelo con descaro.

Resoplo ruidosamente y le doy una palmadita en el brazo, riéndome de nuevo.

—Me gusta verte así. —Blanca pone su mano sobre la mía y la aprieta—. Después de lo de tu madre, el traslado y ahora con tu papi en la residencia..., yo sabía que eras fuerte, que saldrías de todo, aunque tú dudabas... ¿Lo ves, Chiara? ¿Ves como yo tenía razón?

—Lo sé, pero por eso... Hablando de mi padre —me miro el reloj—, he de llamarlo cada noche, y sólo pasan las llamadas hasta las diez; tengo que irme, reina, me toca correr... o ya sabes que...

—... perderás el último autobús... —termina la frase mi amiga, y se pone de pie para despedirnos—. Venga, tranquila, que aprobarás el examen seguro, y quiero ser la primera en enterarme, ¿eh? —afirma con una sonrisa y coge mis manos entre las suyas—. Ojalá lo consigas, te lo mereces. Ojalá te renueven el contrato y te compres el coche. Vivir en las afueras es lo que tiene... Pero ¿ves, Chiara?, la vida te empieza a sonreír..., te lo dije.

—¡Venga, no me seas moñas! —Palabra nueva que me chifla, por cierto.

No me deja pagar la consumición, que ni siquiera he acabado. Pero da igual, necesitaba verla, es tan cariñosa, tan dulce..., es mi amiga del alma, como una hermana de sangre. Y lo sabe, ¿qué habría sido de mí a veces si no hubiera sido por ella? Nos despedimos con un abrazo eterno, yo casi meciéndola entre mis brazos, en plena calle..., porque ahora ella también tiene que irse a Italia un mes y estaré sin verla. Madre mía, cuánto necesitaba esto: cerrar los ojos y dejar que me apretasen fuerte. ¿Cuánto tiempo hacía que nadie me rodeaba entre sus brazos? Hasta ahora no me había dado cuenta de lo que necesitaba sentirme protegida, de que alguien que me quiere me asegurase que todo va a ir bien. No deseo reprimir este nudo en la garganta ahora que tenemos que despedirnos, por lo que me libero de la presión y dejo que dos lágrimas indecisas resbalen por mi mejilla. No es tristeza, es emoción. Blanca siempre consigue arrancarme todo eso. Nos miramos por última vez antes de separarnos, y, al echar a andar, trato de reconducir mis pensamientos para no irme sola a casa llorando como una magdalena.

Bueno —me miro el reloj mientras aprieto el paso—, cuando llegue, dentro de unos cuarenta minutos si hay suerte y no pierdo el autobús, aún me quedará mucho por hacer. Tengo que sacar a Luna (pobrecilla, estará deseando salir a la calle), comprar algo de comida (no me quedan reservas en la nevera, el próximo día tengo que hacerme una lista de la compra, que siempre voy improvisando), después, llamar a la residencia de papi (a ver qué tal ha pasado la tarde), y darme un baño de diez minutos antes de acostarme. Eso me sentará genial.

Muevo los dedos dentro de los zapatos. Este empleo me deja los pies destrozados, tantas horas de pie... Pero no me quejo, de ninguna manera, ahora soy la persona más positiva de este planeta. Mira, si no... ¿cómo iba a pagar una residencia privada en pleno centro de la ciudad? ¡Más de dos mil euros al mes! Si no fuera por mí, con su pensión no le llegaría, así que lo ayudo... Me como la mitad de mi sueldo, pero merece la pena. Sonrío. Creo que tomé una buena decisión, aunque Blanca me insista en que eso es carísimo y hay otras mucho más baratas. Pero si algo me da fuerzas para levantarme cada día es pensar en estar más cerca de conseguir mi verdadero sueño: montar mi propia academia de baile, a ritmo de samba. Algo tengo ahorrado, trabajaré más horas..., lo que haga falta, y lo conseguiré.

Subo al autobús y no puedo evitar recordar lo de hoy. Sé que no debería pensar tanto en ese hombre.

Pero esto es diferente. Ya sé que dije que no volvería a caer y, bueno, de hecho, todavía no he caído..., simplemente nos llevamos bien, digamos. Aunque tengo claro que no voy a dejar que me rompan el corazón otra vez, a eso me niego.

No puedo evitar sonreír cada vez que pienso en ese muchacho: es que mi compañero Tony es un encanto. Si no hubiese sido por él, no sé si me habría integrado. Ya sé que los principios son difíciles. Aunque insistan en que el tono de piel, el acento y esas cosas no tienen que ver, yo pienso que, en el fondo, marcan la diferencia. Las camareras veteranas se mostraron mucho más simpáticas con la otra nueva, por lo menos, el primer día. Y Tony fue el único que se interesó realmente por cómo me encontraba. É um encanto.

Resultó seductor desde el principio, comprensivo, y me dio justo el ánimo que necesitaba para volver al día siguiente, y al otro, y al otro a trabajar. También me habló de las otras camareras, de los demás recepcionistas, de los turnos, de la política de propinas, y me puso al corriente de detalles que nadie me habría contado: «Chiara, sé prudente, ten cuidado, porque nuestro jefe, aunque parece invisible, está vigilando siempre. Los primeros días, si alguna compañera te dice que le cambies un servicio, o cualquier cosa, ni se te ocurra aceptar. Consulta con tu jefe de comedor antes de tomar cualquier decisión».

Aun así, yo no sentí un rechazo inicial por parte de las tres veteranas. Los otros dos compañeros, sin ser simpáticos, no fueron descorteses. Reconozco que el cuarto día fui yo quien buscó a Tony y le pregunté si podía hablar con él, necesitaba desahogarme. Lo comprendió perfectamente, y nos fuimos a tomar algo después de nuestro turno. Soy sociable y me gusta hablar, no puedo evitarlo. En eso nos parecemos. Y es soltero, me he fijado en que no lleva alianza. Sonrío, parece que ya estoy haciendo planes..., aunque tampoco tiene nada de malo soñar un poco, ¿no? ¿Qué es la vida sin ilusiones?

Abro la cremallera interior del bolso y saco la llave.

Como le dije a Blanca, es muy atractivo, pero no ha sido eso lo que me ha llamado tanto la atención de él, sino su predisposición a ayudarme en cada momento. No sé si ha sido un flechazo, pero me siento muy a gusto en su compañía. Su mirada y su sonrisa son auténticas, son de verdad.

El ladrido de bienvenida de Luna me saca de mis pensamientos. Mi pequeña peluda tiene siempre la virtud de hacerme olvidar cualquier problema.

—Ehhh..., mi niña. ¿Quién quiere salir a dar un paseo? —Salta a mis brazos cuando me agacho y me da un lametón en toda la mejilla—. Espera..., espera..., impaciente, que primero tengo que llamar a la residencia. Si no, no podré hablar con tu «papi».

Luna es un peluche peludo. Vive conmigo desde hace dos años. No he visto nunca una perra tan pizpireta como ella, a veces incluso puede llegar a ser demasiado empalagosa.

La dejo en el suelo con cuidado y me voy a por su correa mientras me acompaña saltando a mi alrededor y entre mis piernas. Cojo el teléfono inalámbrico y marco el número, con la perra siguiéndome por el pasillo.

Después de tres tonos, les digo que soy Chiara y me pasan con mi padre.

—¿Cómo ha ido el día, papá? ¿Has cenado bien?

Últimamente parece que va recuperando el apetito, y eso me alivia. Le recuerdo que hasta el viernes no podré ir a verlo porque empezaré el turno de noche. Le pregunto qué le apetece que le lleve: ¿chocolate? ¿Del que tiene un ochenta por ciento de cacao? ¿Algo más?... ¿Un libro? Le mando besos grandes y dulces por teléfono. Él me contesta que me cuide y termina en portugués: «Dar um grande abraço a meu cão pequeno», o, lo que es lo mismo, que le dé un gran abrazo a su perrita, a Luna.

Cuánto le dolió tener que separarse de ella, pero aquí la tengo yo, por eso se quedó tranquilo. Deberían dejar llevar a los animales de compañía a las residencias de ancianos. ¿Por qué nadie ha pensado en ello? ¿Se dan cuenta de cómo sufren al desprenderse de sus mascotas? Me sonrío al observarla. Mírala, es tan graciosa... Lleva la correa en la boca y me da un toque con el hocico en la pierna para llamar mi atención. Se las sabe todas.

Echo un vistazo al reloj y de pronto me acuerdo de algo: mi atractivo compañero de trabajo, Tony, me dijo que salía a correr por el parque grande antes de la cena, así que me planteo la posibilidad de hacerme la encontradiza. No es nada raro, ¿no? Y la idea se va afianzando en mi cabeza: chica que saca a la perra cuando llega a casa se encuentra con chico que sale a correr por el parque antes de cenar. Todo encaja, ¿verdad?

No tiene nada de malo, es como un encuentro casual. Bueno, ya sé que tengo otro enfrente, pero también a Luna le gustará pasear más rato, y el parque grande es un sitio nuevo para ella.

La dejo atada y cuelgo la correa de la manija de la puerta. Tengo que peinarme y arreglarme un poco. Un poco de brillo en los labios y perfilador de ojos será suficiente, no quiero que piense que es algo preparado, aunque lo sea.

Uy, Chiara... —me advierte una voz interior—, demasiado pronto estás pensando en ese compañero...

No sé qué pretendo exactamente, pero no estaría mal encontrármelo. Me gusta Tony, tengo que reconocerlo.

Vuelvo sobre mis pasos al acordarme de algo. Me encantan los perfumes, no puedo evitarlo. Miro los frascos alineados encima de mi tocador y me decido por el de las «ocasiones especiales» de la firma Charol. Acciono el pulverizador sobre mi cuello y mi escote en uve. Me gusta mi canalillo. No puedo evitar reírme al recordar que es una palabra curiosa que siempre me ha hecho gracia. La oí al venir a España, en una de las tiendas de Scool, a una dependienta entrada en años que me dijo guiñándome el ojo: «Sácale partido a tu canalillo, tienes unas curvas de infarto, no las escondas, hija». Y yo repetí con dificultad: «¿Canaillo?». Ella se echó a reír, se cogió las tetas y se las juntó, ante mi sorpresa: «Esto es el canalillo». Y desde entonces le hice caso: escotes en uve con vestidos vaporosos y lencería bonita.

—Vamos, Luna..., deséame suerte.

Al abrir la puerta, la perra sale disparada, y yo con ella. Tira de la correa con todas sus ganas, siempre tiene mucha energía a estas horas. Bajamos la escalera trotando, sólo es un piso y, aunque es un poco patosa, al cabo de unos segundos estamos saliendo al frío de la noche. Un vecino nos abre la puerta desde fuera y noto cómo me mira de arriba abajo. No soy vanidosa, y tampoco creo que sea una mujer provocativa, para nada, aunque atraiga las miradas de los hombres. Ya sabemos cómo va la cosa, muchos te miran y piensan con el rabo. Suena un poco fuerte, pero es la verdad.

Soy romántica por naturaleza aunque lo disimule, y aunque no haya tenido suerte, no pierdo la esperanza de encontrar un hombre detallista, de esos que se desviven por estar contigo pero son capaces de esperar el momento y sorprenderte con algo inesperado, uno de esos que se atreven a desafiar cualquier tópico, que te miran en silencio y sin prisa. Uno que no se parezca en absoluto a mi ex. No debería compararlo con nadie, pero es que me hizo tanto daño que...

A mi perra le sorprende que pasemos del camino habitual. La pobre me mira desconcertada, se resiste y mueve las orejas.

—Luna, vamos a otro parque más grande, ya verás —le digo tirando de la correa.

Y, más contenta, menea la cola como si me hubiese entendido, ¡la pobre es muy conformista! A veces pienso que los animales lo entienden todo, que Luna se siente en deuda conmigo por haberla acogido en mi casa. Noto un tirón. De un salto, sube al césped, se agacha y hace pis antes de que atravesemos la pequeña placita que nos separa del parque grande.

Pasan pocos coches, pero siempre que alguno toma una curva y los faros le dan de frente, sin esperarlo, Luna se asusta. Se para y tiro de ella, miro el reloj. Las diez y veinte minutos, será difícil que me lo encuentre. Acelero un poco y, justo al entrar en el parque, Luna se me cruza por delante y estoy a punto de pisarla. Eso me saca de quicio, un día me tirará al suelo. La miro enfadada sin dejar de andar, mientras la riño, y en ese instante me doy de bruces con alguien.

—Uy, perdón... —Acabo de arrollar a un corredor por no mirar por dónde iba.

—¡Chiara! —Una sonrisa amplia se dibuja en su cara.

—Tony, ¡qué casualidad!

Lleva un chándal en dos tonos de azul. Es curioso cómo cambia la gente cuando la ves normalmente de uniforme, ¿verdad? Está guapísimo, bueno, incluso más aún que de recepcionista. Lo veo así, tan atlético, con el pelo revuelto y ese aire entre canalla y simpático...

—Perdona, te he interrumpido...

—No, tranquila, la verdad es que hoy no tengo muchas ganas de correr.

Entonces Tony se agacha, en cuclillas (otra palabra curiosa en idioma español), y Luna se vuelve loca de contenta y pone las patas delanteras sobre sus rodillas. Él se ríe, le rasca la cabeza y la perra ladra contenta como si lo conociera de toda la vida.

Me encanta la escena, no sé qué hacer para retenerlo, porque está claro que a las diez de la noche de un miércoles..., en un parque paseando a mi perra..., poco o nada se puede hacer para que se alargue la conversación.

—Yo ya me iba para casa, ¿y tú? Bueno, ¿y vosotras? —me pregunta señalándonos a las dos.

—Eh..., sí, sí..., nosotras ya hemos dado nuestra vuelta de cada día... —miento de nuevo.

Es una suerte que la perra no sepa hablar para llevarme la contraria y chafarme el plan. Me moriría de vergüenza si Luna pudiera contarle que su dueña la ha llevado a otro parque distinto, que va mirando el reloj y tirando de la correa cada vez que se para, y encima la está riñendo por cruzarse por delante.

—Vale, pues te acompaño. —Luna contesta con dos sonoros ladridos, para llamar su atención, sin parar de mover el rabo—. Perdón, os acompaño.

Parezco boba, o una adolescente, no lo sé, pero tengo unas ganas tremendas de reír, de saltar de alegría porque «el chico que me gusta va a acompañarme a casa». ¿Qué me está pasando?

Caminamos uno al lado del otro. Sitúo a Luna a mi derecha y acorto la correa para que no vuelva a cruzarse por delante, que ya nos conocemos.

—Me dijiste que vivías en Las Fuentes, ¿no? —Yo afirmo con la cabeza rápido—. Pensaba que ibas al parque de enfrente con Luna.

Sé que es ridículo, pero me pone contenta que se acuerde del nombre de mi peluda. Es buena señal.

—No, no..., siempre que puedo prefiero venir a este parque, es más grande, y..., bueno, me gusta más. —En fin, ya me he vuelto una mentirosa compulsiva.

A continuación, nos miramos durante un par de segundos, sonriendo. Mi corazón se acelera sin saber muy bien por qué, y él se rasca la nuca, resopla... y por fin desviamos la mirada hacia la perra, un poco cohibidos. ¿Me lo ha parecido a mí, son imaginaciones mías o de verdad puedo tener alguna posibilidad con Tony?

Hay un momento, un instante clave, en el que te das cuenta de que algo mágico flota en el ambiente. Ése es el momento. Bueno, igual estoy exagerando, igual nos ha ayudado un poco la patosa de la lanuda...

Seguimos caminando, como si fuéramos una pareja que pasea por el parque una noche de luna creciente. Voy a comentar algo sobre la luna, pero no me da tiempo. De repente, la perra se cruza por delante de mis piernas y me desequilibra. Y Tony me sujeta por la cintura con rapidez. No es exactamente como en la película, pero no puedo evitar que me recuerde a la escena de 101 dálmatas.

Por inercia, me apoyo sujetándome como puedo en su hombro derecho y nuestros cuerpos se quedan pegados, mientras Luna debe de estar olfateando el árbol que queda detrás. Lo imagino porque realmente no lo sé; ahora mismo no estoy pendiente de ella, ya que acabo de quedarme embelesada mirando a un centímetro de mí esos ojos claros, iluminados parcialmente por una farola. Contenemos la respiración unos segundos..., me muerdo el labio, y, sin más, me lanzo y le doy un beso..., así como suena..., ¡un beso en los labios! Él no me suelta, sino que entreabre la boca con la respiración agitada. Siento su mano en mi espalda, no quiero dejar de besarlo, pero sé que me he pasado. Retrocedo de pronto.

—Perdón, no sé qué me... —me disculpo avergonzada—. Lo siento, ha sido un impulso.

Me sonríe de un modo encantador y me derrito, aunque hace un momento habría matado a Luna.

—No..., no pasa nada, ha sido un impulso precioso.

¡Dios mío! Esa voz grave, esa mirada azul... y esas palabras acaban de hacer que me muera de ganas de besarlo de nuevo.

Y desde ese preciso instante, ya no hay dudas: sé que Tony me gusta, sé que hay química entre nosotros, sé que ha sido algo tan bonito que me gustaría repetir y que llegara mucho más allá, y sé que quiero conocerlo.

Avanzamos en silencio, cada vez más despacio, conscientes de que al final de la calle tendremos que separarnos, de que ya cada uno tendrá que seguir su camino a casa.

—Bueno, gracias por el paseo. —Suena cursi, pero no se me ocurre otra cosa.

—Ha sido un placer conocerte, peluda. —Se agacha y le acaricia la cabeza a Luna.

—Le has caído bien —digo riendo.

Se incorpora y, de un modo encantador, mirándome a los ojos, me dice:

—Es mutuo.

—Hasta mañana —le digo volviéndome y empezando a caminar.

—¡Chiara...! —Me llama entonces, y me giro—. Ehhh, ¿qué turno haces la próxima semana?

—Voy de noche...

—Ajá. Bueno, vale, que descanses, preciosa, hasta mañana.

3

Eva

Me separo dos pasos de la pared. La verdad, no ha quedado nada mal. Sonrío satisfecha, con el cigarrillo en la mano.

Ahí está «Máster en Pericia Criminalística», justo al lado de otros dos: «Licenciada en Criminología» y «Detective privado». Da un poco de vértigo cambiar de ubicación después de dos años para independizarte y saltar del nido. En realidad, es una buena comparación.

La gente que no conoce nuestro oficio, en cuanto oye que eres detective privado, te imagina persiguiendo asesinos con una gabardina estilo Colombo y una lupa, como en los tebeos. A veces, aún es peor: algunos tíos te visualizan con una gabardina sexi por encima de la rodilla, fumando en pipa, tu melena oscura al viento y un sombrero ladeado tapándote media cara.

Sin embargo, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia. En verdad, no hay tantos casos de esos de peli de suspense. Lo que solemos hacer es trabajar para empresas, entidades privadas, tratando de ahorrarles dinero desenmascarando a empleados que, estando de baja laboral, se van a esquiar con los amigos a las pistas de Formigal o Candanchú. O investigar supuestos delitos de competencia desleal, fraudes contra compañías de seguros, o tratar de combatir la piratería informática..., por poner algunos ejemplos. Menos del veinte por ciento de los casos responden a temas familiares o sentimentales, que son los tópicos.

Miro el teléfono. La verdad es que me apetece compartirlo con alguien, pero estoy a más de doscientos kilómetros de mi familia. Y ¿por qué no?

Os pongo en antecedentes. Tomé la decisión más importante de mi vida el día en que nuestra socia nos dio la noticia: se había empeñado en cambiar la ubicación del despacho y, si hay una persona sobre la faz de la Tierra insistente hasta decir basta, ésa es ella. No habíamos tenido nunca problemas, jamás, en los dos años que llevábamos como socias, y se puede decir que las cosas no iban mal, aunque reconozco que podían haber ido mejor. Juanjo, otro de mis socios, no daba crédito, y me pidió que la convenciera.

—Los comienzos siempre son duros, pero cubrimos gastos... entre los tres —le recordé sus propias palabras.

—Lo siento, Eva, pero estoy harta de no poder conciliar el sueño por las noches, y me han ofrecido asociarme con Acción. Es una apuesta segura, ya sabes...

Seguro que ella en estos momentos está peinando una interesante zona de Madrid... y, sinceramente, yo me alegro. Que sí, en serio, me alegro..., sólo es envidia sana porque aquí todavía no suena el teléfono, pero sonará.

Reconozco que nos costó dar con este despacho, porque, en el fondo, soy bastante tacaña, según Juanjo, mi socio, pero bueno, ciento cincuenta euros más de alquiler tenían la culpa. «Y no, no soy tacaña, joder, soy práctica», eso fue lo que le dije. Claro que no es lo mismo estar en una de esas oficinas céntricas de la calle Coso que en una bocacalle de este barrio de Zaragoza.

Llevo tres días enclaustrada prácticamente en esta oficina, la más grande de nuestro piso. Son las diez y media de la mañana, acabo de colgar mi último título y sólo tengo que esperar a que suene el teléfono, porque Juanjo me ha dicho que se pasaba por la imprenta para recoger las nuevas tarjetas comerciales. Pero no hay nuevos clientes, por ahora. Me encantaría, aunque fuese un caso pequeño, no sé, ¡necesito algo de acción!

Me costó tomar la decisión. Vale, yo estaba de acuerdo en que trabajar para Investigadores en Acción podía darme una tranquilidad, una estabilidad, pero no el empuje definitivo para empezar a destacar y, bueno, había que sopesarlo todo, y yo, en el fondo, estoy destinada a ser mi propia jefa. Sé muy bien lo que es empezar contratada por una agencia y, vale, está bien durante un tiempo, para soltarse, pero también necesito mi independencia. A mis treinta y cinco años, y después de ser independiente, no puedo volver al nido. Me niego.

Le doy la última calada al cigarrillo y dejo el martillo en la caja de herramientas.

Suspiro echando un vistazo a mi alrededor y me fijo en todas las cajas apiladas que nos quedan por abrir. Me he ganado un café y un dónut. Además, necesito despejarme, necesito un respiro. Al menos, el máster ya está acabado, una cosa menos.

La idea de Juanjo de coger a alguien en prácticas no es mala, aunque sea a media jornada, pero que sea después de ver cómo nos va aquí. Ya se lo he dicho: «No vamos a aventurarnos todavía». Para que luego digan de nosotras..., él es mucho más impaciente que yo.

Desde luego, lo meditamos mucho antes del traslado, y todo apunta a que, al menos en temas de investigación laboral, es una de las ciudades con más proyección de mercado. Demasiadas bajas ilegales, eso es vox populi.

Tomo el primer sorbo de café justo cuando oigo que se abre la puerta. Me asomo al pasillo con la taza en la mano.

—¿Un café? Llegas a tiempo... —le digo a Juanjo.

Viene cargado con la prensa, sobre unas cajas de cartón que no sé identificar.

—¿Y esto?

—Libros... ¿qué va a ser?

—¿Más? —Me río—. ¡Qué raro!

—Luego dicen que la cultura no ocupa lugar... —Y suelta las cajas sobre la mesa con un bufido.

—No te quejes, así haces bíceps.

Las abre y saca uno de los manuales más gordos de la historia de la investigación privada.

Me mira con él en la mano y al final lo echa sobre la mesa.

—Me tomo el café y luego me encargo de las cajas

—Va, me siento generosa, ya te lo preparo yo —digo con la cápsula en la mano—. Cortado, ¿no?

Mientras se termina de hacer el café, saco el azúcar del rincón que hemos dispuesto. Al lado hay una pequeña mesa auxiliar con una caja de dónuts y una lata de galletas que he traído yo misma esta mañana. Abro la caja y mordisqueo, sin ningún tipo de remordimientos, una con cobertura de coco.

—Pruébalas, son geniales.

Juanjo se toca la barriga incipiente y niega con la cabeza, rehusando mi oferta.

—Tú te lo pierdes... Yo este sábado me pongo a dieta, así que aprovecho.

—Creo que eso lo he oído antes... —dice, y se ríe tras coger la taza.

—¿Ya tenemos las tarjetas? —pregunto señalando el sobre de la imprenta.

Mientras traga un sorbo de café, se lleva la mano a la boca y afirma con la cabeza.

Me hace ilusión ver cómo han quedado. Es cierto que, cuando emprendes algo nuevo, cualquier pequeña cosa es importante.

Juanjo me lleva ventaja en cuanto a experiencia, terminó la licenciatura dos años antes que yo, y está muy puesto en temas de Derecho, porque se sacó las dos carreras en tan sólo ocho años. Es un auténtico crack, un cerebro privilegiado.

—Respecto a lo de buscar a alguien, ¿lo estás pensando? —me dice de pronto.

Sabe perfectamente que eso me da bastante respeto. Nosotros llevamos casi dos años trabajando juntos, bueno, con Belinda, que era nuestra socia. Pero ¿meter ahora a alguien? Ufff, me parece arriesgado.

—Por un lado, entiendo que tendremos que hacerlo algún día: alguien debe ocuparse del tema administrativo mientras estamos fuera. —Miro alrededor y me resulta evidente que lo necesitaremos—. Pero, por otro, estamos empezando de nuevo. Nueva ciudad, nuevo despacho, nuevos clientes..., es todo nuevo. Cuando empezamos en Madrid, estábamos los tres juntos... y nos conocíamos, no sé si me entiendes.

—La echas de menos, ¿verdad? —Me mira fijamente y, cuando ve que muevo los hombros, añade—: No se trata de reemplazar a Belinda, sino de buscar a alguien, aunque sea a media jornada. No podemos dejar el barco solo mientras salimos a navegar...

Enarco las cejas porque la expresión del barco me ha gustado, aunque estamos en una ciudad de secano.

Nos terminamos el café y decidimos que buscaremos a alguien para empezar a media jornada, pero estamos de acuerdo en que debe ser especialista en penal, no una simple administrativa.

—Bueno, tendré que ponerme a hacer algo... Primero, hacer sitio en mi mesa —admito apesadumbrada.

Avanzamos por el pasillo hasta la puerta de su despacho, que es el primero, y Juanjo se vuelve antes de entrar.

—¿Cómo llevas el artículo de esta semana? ¿De qué va?

Pongo los ojos en blanco y resoplo hacia mi flequillo.

—Sin tiempo de nada..., no lo he terminado, y tengo que entregarlo mañana. Las nuevas modificaciones en la Ley de Seguridad Privada sobre el tema del encargo y el contenido del informe de investigación...

Escribo desde hace un año una columna en una revista de seguridad privada, y, precisamente, en esta ocasión he de hablar del anteproyecto de la nueva Ley de Seguridad Privada..., aunque también me han propuesto colaborar en otro proyecto desde hace muy poco. Es una revista menos formal y mucho más divertida; en esta ocasión, con pseudónimo, y mi página se llama «La costilla de Adán».

—Si quieres puedo ayudarte con el artículo, estaba trabajando en algo de eso, mira... —Señala una pila de revistas profesionales—. Tengo una buena recopilación de artículos de opinión.

—¿En serio? —De pronto me entusiasma la idea de no tener que ponerme deprisa y corriendo a redactar algo mínimamente aceptable.

—Claro. Además, no tengo otra cosa que hacer por el momento.

—Te debo una entonces. Gracias.

—Mañana lo tienes, a primera hora. Tranquila, por ahora, tú ocúpate de tu mesa y de llamar a los de la publicidad, eso sí, por favor.

En ese preciso instante, suena el teléfono. Es la primera vez que oigo ese timbre. Nos quedamos sorprendidos, mirándonos como si fuese algo extraño, y es que lo es.

—Puede que, quienquiera que sea, se haya equivocado —aventuro antes de mirar en la pantalla e identificar que se trata de una llamada local, un teléfono con prefijo de la ciudad.

Al otro lado de la línea, una mujer joven —calculo que tendrá unos veinticinco o treinta años como mucho— saluda y pregunta por nuestra agencia:

—¿Es la agencia Reto-Detectives?

Miro a mi socio mientras afirmo y levanto el pulgar. Él se sonríe con la esperanza de que sea nuestro primer caso en esta ciudad. Pero no, esta llamada es de la sección de anuncios por palabras del periódico. ¡¿No hemos pagado el anuncio, en serio?!

Enrojezco con el auricular en la oreja y tomo nota de la dirección con rapidez en el reverso de un sobre.

4

May

Salgo como nueva de la ducha.

¡Ahí está! Acabo de oír la llave en la puerta. ¡Por fin ha llegado Tony!

El corazón se me acelera. Joder, qué ansias soy...

En estos momentos, por un lado, estoy de mala leche al pensar que se ha ido a correr sin esperar a que yo llegase, y, por otro, me muero por arreglarlo todo, por hablar y reconciliarnos, pero poniendo las cosas en su sitio... Y, sí, puedo hacerlo si me lo propongo. De hecho, mira, si me esfuerzo, ya apenas me acuerdo de por qué habíamos discutido.

Me extiendo la crema a toda pastilla y me echo unas gotas de mi perfume para ocasiones especiales. Es para nota: me acabo de poner la lencería más sexi que tengo bajo el albornoz, no digo más.

Me ahueco el pelo con los dedos y sonrío toda motivada ante el espejo. Vale, no estoy nada mal. Me pongo de perfil, los dos kilos que he perdido se notan, y ya no tengo que adelgazar ni uno más o iré perdiendo los pantalones.

Abro la puerta del baño y voy hacia la cocina. He oído a Tony trasteando con los vasos, así que debe de estar poniendo la mesa para cenar.

—Ah, ya has llegado. —Me hago la encontradiza, como si no hubiese oído nada—. Estaba en la ducha, no te he oído entrar.

Él no se vuelve, tiene las manos ocupadas con un plato y un vaso de cristal.

—Supongo que has cenado ya —dice sin mucho énfasis.

—Hola, lo primero —le recrimino—. No imaginaba que hoy también saldrías a correr antes de cenar —le suelto a continuación sin poder evitarlo.

Entonces me mira, tan de pasada que no sé si se ha fijado, no sé si le ha dado tiempo a pensar lo sexi que me he puesto, porque, sea lo que sea lo que esté pasando por su cabeza, se lo calla. Supongo que he metido la pata de nuevo..., pero si al menos se hubiese dignado a darme un beso... o mirarme de otro modo, yo no estaría tan borde.

Su mirada..., eso es, su mirada ya no es la misma. ¡Joder, que no me lo invento, que lo noto!

—Y, no, no he cenado, te estaba esperando —murmuro casi para mí.

Vale, puede que mi tono haya sonado a reproche, pero juro que no era mi intención. Lo que quiero ahora es hacer las paces. ¿Por qué me lo pone todo tan difícil?

Abre el frigorífico y saca dos latas de Heineken y un táper con ensaladilla.

—¿Te apetece ensaladilla? —me pregunta en un tono neutro.

Estoy tan desesperada como para abrirme un poco el albornoz y apoyarme con el codo en el marco de la puerta, así como tirándole la caña descaradamente, poniendo morritos y dejando asomar mis pechos, que parecen querer salirse del diminuto sujetador. Ahora sí, prueba superada: se me queda mirando de arriba abajo, flipando en tecnicolor.

—Humm..., puede —tonteo con insolencia—, pero si luego hay postre.

Ha funcionado, desde luego, porque Tony tira el táper sobre la mesa y viene hacia mí después de sonreír de medio lado como un chico malote. Se sopla hacia arriba el flequillo con un gesto que siempre me pone mucho. Es sexi a más no poder.

—Joder, May... —Me agarra por la cintura inesperadamente y me pega a su cuerpo—. Ven aquí, que te voy a dar el postre pero ya...

En cuanto noto sus labios por mi cuello y su mano tira del cinturón de mi albornoz, un cosquilleo me recorre todo el cuerpo. Así sí que nos entendemos, como siempre... La ropa cae entonces a mis pies, Tony me atrapa por el trasero, y sin problemas, me aúpa a horcajadas sobre su cintura para llevarme directamente a la cama.

Desde luego, esta lencería ha sido una apuesta segura.

Busca mi boca y me tira suavemente con los dientes del labio inferior mientras me desabrocha el sujetador. Siempre me ha sorprendido la tremenda habilidad de Tony para dejarme sin ropa interior en un nanosegundo.

Me apetece sentirlo dentro ya...

Después, no se entretiene, tiene urgencia por dejarme totalmente desnuda, tanta como para tirar casi con brusquedad de mis bragas hacia abajo. Yo suspiro y arqueo la espalda para ayudarlo. Me separa las piernas con un gruñido que me excita todavía más y, como si le fuera la vida en ello, sin preliminares, me penetra, suave pero firme al mismo tiempo. Confieso que me gusta, pese a la brusquedad. Así que comienzo ese movimiento debajo de él, tratando de llevar mi ritmo, hasta que clava sus dedos en mi trasero, suelta un bufido y yo ahogo un grito de placer cuando vuelve a empujar dentro de mí.

—Me has puesto muy caliente, y ahora sólo tengo ganas de follarte —me dice entre dientes con su nariz en el hueco de mi cuello. Y sube de un tirón mis caderas.

Me ha sonado rara esa frase, no he podido evitarlo, y aunque hace un minuto estaba superexcitada..., ahora, debajo de su cuerpo, parpadeo varias veces como si aquello que Tony y yo hemos practicado miles de veces en estos años no fuera lo mismo de hoy. No obstante, en cuanto su lengua empieza a humedecer mis pezones, mi cuerpo, totalmente ajeno a mis paranoias mentales, reacciona de inmediato bajo el suyo.

Hunde su frente entre mi hombro y la almohada, masticando palabras que no comprendo, y empieza a metérmela como si no hubiera un mañana, rápido y fuerte, cada vez más..., hasta levanta mi culo para agarrarlo mejor, y es increíble porque, a pesar de que no ha habido preliminares y se comporta casi como un salvaje, es tan sumamente excitante oír sus gruñidos en mi pecho que he de reconocer que me va poniendo a mil y acabamos corriéndonos a la vez, él sujetándome por el trasero, sin concesiones, y yo hincándole las uñas en los antebrazos. Termina dentro de mí, simplemente sale y se deja caer al otro lado de la cama. Ha sido un orgasmo brutal que me ha dejado completamente K.O.

Después, nada.

Desmadejada, sudorosa, me quedo con una sensación casi desagradable. Sé que va a sonar fuerte, pero es como si me acabase de prostituir con mi novio, como si, después de tres años, ésta fuera la primera vez que hubiera iniciado el sexo para que me diese mi ración de cariño, y, desde luego..., me ha dejado muy claro que ha sido placer puro y duro, nada más. Sólo sexo.

Me quedo mirando al techo y todo esto me parece una broma de mal gusto. Sí, me siento decepcionada.

Lo observo un momento, girando la cara hacia su lado, y siento como si me hubieran dado una hostia a mano abierta. ¡Está dormido, completamente dormido! ¡¡¿¿Ya??!!

Cruzo los brazos sobre mi pecho desnudo, puede que por no tocarlo o darle dos bofetadas, no lo tengo muy claro. Al final, prefiero seguir mirando hacia la bóveda blanca de esta habitación, sorprendiéndome cuando una lágrima resbala lentamente por mi rostro. Ya es la segunda vez en este puto día de mierda. Un miércoles negro cualquiera.

Me gustaría creer que me estoy rayando sin motivo, pero los hechos son los que son. No ha habido ni un beso de cariño, ni un abrazo... ¿Sólo ha sido sexo?, ¿en serio? ¿Esto era lo que buscaba? ¡Patético, May...!

¡Pero si yo lo que quería era sentarme y hablar de lo nuestro! ¿Cómo he acabado abriéndome de piernas y sin solucionar las cosas?

Me vuelvo de medio lado, cabreada conmigo misma otra vez, apoyando la cabeza en la palma de la mano, pero no me acerco ni un centímetro. Podría despertarlo recorriéndolo con pequeños besos por el cuello, por el pecho, que sé que le gusta, pero ni de coña. Paseo la mirada por su perfil tan masculino, deleitándome en su mandíbula recta poblada por una barba de dos días, en su pecho firme poco velludo, que ahora sube y baja lentamente, y me recuerdo con nostalgia que es ahí donde debería estar ahora, escuchando los latidos de su corazón, como tantas veces, sin pensar en nada más. El «sitio de mi recreo», como la canción de Antonio Vega,[2] que me cantó los primeros días con su guitarra, cuando me conquistó.

Puede parecer un poco friki, pero fue así. Sigo este viaje y se me pone un nudo en la garganta al contemplar su mano derecha de dedos largos; la misma que rasgaba las cuerdas de esa guitarra es la que ahora descansa sobre su estómago, tapando parcialmente unas abdominales ligeramente marcados, que siempre me han vuelto loca. Sé que ahí es donde debería tener entrelazados mis dedos, y lo peor es que él no lo ha echado de menos. Él no..., yo sí.

Y me conoce bien..., o debería. Sabe de siempre que necesito descansar sobre su pecho mientras se van acompasando nuestras respiraciones después del asalto sexual, como a veces lo llamamos, pero en esta ocasión hemos follado como dos extraños desesperados por corrernos simplemente, así como suena.

Ha sido raro, como si no fuésemos nosotros...

¡Un momento! El corazón me hace una extraña pirueta y a punto está de detenerse luego por la impresión de una idea fugaz que me acaba de atravesar la mente en plan flecha envenenada... ¿Y si en realidad no estaba haciéndolo conmigo, si Tony estaba con otra...?

Retiro la sábana de un manotazo y me incorporo sin hacer ruido pero con prisas. Necesito urgentemente salir de la habitación antes de que se me ocurra hacer una tontería. Me levanto de puntillas sin que se entere. Veo nuestras ropas esparcidas por el suelo, tal como han quedado antes del asalto, hace sólo diez minutos, y opto por ponerme la camiseta ancha que he dejado sobre el respaldo de mi silla esta mañana. Contengo la respiración. No quiero que me vea así, que me encuentre con cara de gilipollas enamorada mirando su espectacular físico. No sé dónde han ido a parar mis chanclas, así que salgo descalza, sintiendo el frío suelo bajo mis pies. Sin embargo, no me importa, ahora que ya tengo el convencimiento de que todo se está derrumbando.

No lo voy a llamar para cenar, lo acabo de decidir. Ésa será la primera prueba de que acabo de declararle la guerra. Puede que sea lo más grave que nos ha pasado nunca, pero él se lo ha buscado.

¿Tanto como para pensar que es el principio del fin?

¿En serio se nos están yendo estos tres años a la mierda sin saber por qué? Igual estoy siendo demasiado trágica, pero es que así lo siento.

Mi estómago protesta con un rugido, como es obvio, ajeno a la gravedad del momento, para anunciarme que hace horas que debería haberse alimentado. No estoy como para pensar en cosas tan mundanas y simples, aun así, desganada, cojo la sandwichera, pero no la enchufo, simplemente la dejo sobre la encimera.

No, May..., no te precipites, recapacita. Lo primero, he de tranquilizarme. Necesito un cigarrillo. Una vez que lo tengo en la mano, lo dejo de nuevo sobre la mesa. No, en realidad lo que me vendría bien es una cerveza. Sin embargo, cierro la puerta de la nevera al ver que realmente no me apetece. Mejor después. Cojo el pan de molde, pero... tengo el estómago completamente cerrado. No me encuentro nada bien.

Sé que necesito hablar con él, eso haremos. Quizá me estoy rayando demasiado, doy mil vueltas a las cosas. Luego lo llamaré, cenaremos y hablaremos como una pareja normal que se quiere, que de vez en cuando discute o atraviesa un pequeño bache.

Necesito hablar de esto o me explotará la cabeza, o el corazón, o todo a la vez, ¡ya no sé lo que digo!

Reconozco que soy algo aprensiva, pero en mi defensa diré que todos estamos expuestos a un posible ataque cardíaco, o a una trombosis o a lo que sea... Vamos, que hay que relajarse, por si acaso.

Cojo el inalámbrico, me voy al salón y marco el número de Ana, que, aunque está más pirada que yo, al menos me escuchará y me desahogaré. Además, es mi única amiga de verdad.

—Mañana empiezo a currar, Ana, y además estoy atacada... —le digo cuando descuelga.

—¡Leches! —protesta—, que no es tu primer trabajo, petarda, y yo también tengo que trabajar mañana... ¿Sabes qué hora es?

—¡Joder, Ana! No es por lo del curro, es que las cosas no van bien con Tony.

—¡Ah, claro! ¡Hombres!... No sé por qué seguimos complicándonos la vida, con lo baratas que son las pilas del consolador...

—Estoy de bajón, tía, ¡no me vengas con chorradas!

—Mañana salimos y me cuentas, pero no le digas que vas a ir conmigo, que se olerá la tostada.

Cuelgo y voy despacio a la habitación. Lo veo ahí dormido como un tronco, y para colmo..., en medio de la cama. Ya veo cómo se la suda todo, y eso aún me pone peor de los nervios.

Se va a enterar, el muy capullo. Mañana le enviaré un mensaje y le diré que he quedado para cenar con mi jefe o con algún compañero, a ver si eso le hace gracia o pasa de mí también. Si quiere guerra, tendrá guerra. Todavía no sabe quién soy yo.

5

Chiara

Me contengo a duras penas. Ya sé que las once de la noche no es una hora adecuada para llamar por teléfono a nadie, pero necesito decírselo a alguien o voy a perder la cabeza. Vuelvo a dejar el móvil dentro del bolso, a pesar de que la impaciencia me tiene en continuo movimiento.

Luna va a beber agua nada más verse liberada de la correa, como siempre que volvemos del paseo.

Entro disparada al baño, necesito revisar mi aspecto en el espejo. Me ha entrado una duda tremenda, la pregunta clave, la gran duda existencial: ¿qué impresión le habré causado? Espero que no demasiado «atrevida». ¡Reacciona, Chiara!, me riño a mí misma. ¿Cómo no me va a ver atrevida si he vuelto a besarlo? ¡Por segunda vez!

Madre mía, lo he hecho, ¡lo he vuelto a hacer! Pero, vamos..., él ha sido quien ha empezado. No, bueno, lo cierto es que los dos..., a la vez. ¡No lo sé!

Me sale un suspiro de las entrañas al recordar el sabor de su lengua, su cuerpo pegado al mío. Está para comérselo, pero comérselo entero, de principio a fin, aunque quizá me haya precipitado. El espejo me devuelve la imagen de unos ojos brillantes y una sonrisa de adolescente enamoradiza que hace tiempo que no veía. Esto empieza a ser preocupante. No sé lo que me está pasando, ¡mejor no analizarlo!

Vuelvo a mirar el reloj para convencerme de que es demasiado tarde para contárselo a Blanca , que seguro se va a escandalizar, o..., bueno, quizá no.

Voy hacia la cocina, necesito tomar algo y relajarme, si es que siento todo mi cuerpo en ebullición. Mamma mia!

Me quito el abrigo y por el pasillo improviso una batucada mientras me voy despojando de la ropa. ¡¡¡Samba!!! No me hace falta música, simplemente me dejo llevar, soy una buena pasista.

Uno, dos..., uno atrás, dos despego, tres..., uno, moviendo las caderas en círculo, con los hombros hacia atrás.

Esto no entraba en mis planes, desde luego. Y no me refiero sólo a lo de besarlo, claro está, sino a todo en general, a volver a fijarme en un hombre con el riesgo que eso tiene. ¿Ya estoy otra vez dispuesta a arriesgarme?

Cuando vine a España, cargaba con una mochila demasiado pesada a mis espaldas. En realidad, es cierto que cada uno lleva la suya, pero digamos que mis últimos tres años han sido catastróficos en todos los aspectos. Una de esas rachas que piensas que nunca van a acabar, cuando todo va de mal en peor, y sólo ves un túnel negro interminable, angustioso e inquietante. Ese túnel que nunca acaba, ¿me entendéis?

De toda esa época, me quedo con una persona a la que encontré en el camino, mi amiga Blanca . Podrán pasar mil años, mil cosas distintas, imprevisibles, pero nunca olvidaré lo que ella hizo por mí en Venecia: abrirme las puertas de su casa y de su corazón. Todavía no he tenido tiempo de añorar mi país, porque, aunque Brasil lo llevo en los genes, esa chica me hizo sentir italiana de adopción.

Tuve una infancia y una adolescencia feliz, posiblemente porque mis padres lo eran. Si tuviera que decir por qué creo que el matrimonio de mis padres fue un éxito, no lo dudaría: respeto y admiración mutua. Sí, él siempre sintió esa veneración por ella, más allá de su éxito laboral, que le llegó relativamente tarde, cuando nos mudamos a Italia. Siempre apoyó cada uno de sus proyectos, siempre la acompañó, hasta el final de sus días.

Suspiro, como cada vez que me acuerdo de ella.

Pero bueno, ¿cómo voy a mirar mañana a Tony a la cara?... Igual sólo piensa que ha sido un impulso y no le da importancia, yo qué sé.

¿Y si ahora, por miedo, se distancia de mí?

No, no..., eso no.

Me meto en la cama. Me siento vulnerable y me acurruco hecha un ovillo dispuesta a permitirme soñar con él, a recordar lo de esta tarde y pensar que esta vez puede salir bien. Soy una romántica empedernida, lo reconozco, pero es que necesito poner un poco de azúcar en mi vida después de tanta amargura en los últimos años. Ya me lo merezco, ¿no?

Pero ¿será ahora el momento? No sé, la verdad es que ha sido todo tan... ¿precipitado?

No, no... No, Chiara, no vayas por ahí. Una cosa es que no estuviera planeado, que eso es así, y otra muy distinta que me haya precipitado, como si fuera lanzada... (se decía así, ¿verdad?).

Un ritmo caribeño me hace levantarme de un salto de la cama, es mi móvil el que está sonando. Normal, Blanca ha visto mi llamada y me la devuelve ahora.

—¿Chiara? —me dice sorprendida—. ¿Estás bien? El examen teórico de conducir lo tienes mañana, ¿no? Y ¿aún sigues levantada a las doce menos cuarto?

Resoplo a través del teléfono. Sé que ahora no tengo más remedio que contárselo.

—¿O es que tienes que contarme algo...?

—Ay, Blanca... Aún no sé bien cómo ha ocurrido, si ha sido la casualidad, la pasión o el destino, pero... —Por algún motivo, decido guardarme que lo he besado en el parque por segunda vez—. ¡Hace unos días... besé a Tony!

—¡Madre mía, Chiara! Pero, pero... pero ¿cómo...? —empieza confusa—. Pero ¿yaaaaa? —Resopla y pregunta con tono firme—: Pero ¿un pico o...?

—No me riñas, Blanca , que estoy muy nerviosa... Un beso largo, profundo, con lengua...

—No te riño, no..., sólo que lo veo todo tan...

—¿... precipitado? —me anticipo a su frase.

—Pues sí, un poco. No lo conoces apenas... —Como me quedo en silencio, ella continúa—: Y ¿qué vas a hacer? ¿Habéis hablado o...?

—Bueno, te cuento. En realidad, ayer nos vimos muy poco, apenas hablamos... No coincidimos porque teníamos turnos distintos. Yo salía cuando él entraba y, aun así, me acerqué y le dije que estaba intranquila por lo del beso/impulso, que me preocupaba lo que podía pensar de mí, y que ante todo lo consideraba un gran compañero... —Oigo bufar a Blanca al otro lado—. Y entonces él me dijo: «Creo que no debería preocuparte lo que pienso de ti, sino más bien... cuánto pienso en ti».

—¡Guaaaaauuu, qué directo...! —me interrumpe Blanca al otro lado de la línea.

—Imagina cómo me quedé... Así que me escribió en un papel de recepción su número de teléfono y me pidió que nos viéramos mañana para hablar tranquilamente fuera del trabajo.

—¿No te estarás enamorando, Chiara? —Guardo silencio y vuelve a pronunciar mi nombre con un claro tono de aviso—: ¡¿Chiara...?!

—No, bueno..., no sé, creo que no..., todavía.

Casi puedo ver a Blanca al otro lado del teléfono. Imagino su expresión preocupada, su mueca torcida, y la entiendo. Aun así, si conociera a Tony vería que es diferente, esta vez sí. No me equivoco, estoy completamente segura.

—Sólo voy a decirte que tengas cuidado, ya sabes lo que pasa cuando una se lanza a la piscina antes de saber si está llena de agua.

—Valeeee, tranquila.

A veces me incomoda que mi amiga me hable como si fuera mi madre... ¡Que tengo treinta y un años!, ya soy mayor para saber lo que tengo que hacer. Blanca es una gran persona, pero también debo decir en su contra que su prudencia es exagerada. El hecho de mirarlo todo con lupa y su exceso de preocupación siendo una persona tan joven no la dejan vivir plenamente. En realidad, creo que su desconfianza no la ha dejado tener una relación seria, por eso. Y, a este paso, no la tendrá. Debería soltarse un poco, como hago yo. Aunque también puede que ella esté hecha de otra pasta y no necesite atarse a nadie.

—No quiero que sufras. —Su tono es demoledor.

—¿Sufrir? ¿De qué tienes miedo? ¿De que me destrocen el corazón? Ya lameré mis heridas, pero no puedo evitar ser como soy: una soñadora incurable que está enamorada del Amor con mayúsculas, y el hombre que el destino ha puesto en mi camino es Tony. —Hago una pausa pero sigo antes de que Blanca me interrumpa—: Sé qué me vas a decir: ¿que un mes es muy poco tiempo para conocer a alguien? Eso también lo sé, pero tendré que vivir la experiencia de estar a su lado para conocerlo de verdad, ¿no?, si no..., no tiene gracia. Además..., ¿qué puede pasar?

Oigo su risa contenida, luego carraspea como queriendo decir: «No hace falta que te recuerde lo que pasa cuando te enamoras del hombre equivocado».

—Vale, para que te quedes tranquila y convencerte de que Tony es diferente, te voy a contar...

—Soy toda oídos —me dice con ese punto de chulería tan típico en ella.

—Punto uno: es un compañero de trabajo estupendo, que, al parecer, no está casado.

—¡¿Al pareceeeer?! ¿No se lo has preguntado? —me reprocha—. Ese punto flaquea, no me convence nada. Inténtalo de nuevo —dice.

—Punto dos —continúo—, es una persona que me ha ayudado desinteresadamente desde que entré a trabajar en el hotel.

—Ese punto me gusta, sigue... —me anima.

—Punto tres... —Trato de pensar rápido porque ya no tengo más argumentos—. Es... perfecto, ¡es... guapísimo!, es... ¡¡¡único!!!

—El punto tres nos lleva al punto cuatro, que ahórratelo porque puedo decírtelo yo: Tony te gusta más que comer con los dedos.

—Vale, ya no hay más puntos. Reconozco que me gusta bastante.

Cambiemos de tema o Blanca me va a tumbar en tres asaltos. Vale, tampoco me voy a ilusionar, tiene razón, y ahora debo pensar en mi sueño. Tony es algo que está por ver todavía.

—Además, puede ayudarme con el tema de la academia —añado algo indecisa.

—¿Se lo vas a contar? —me pregunta sorprendida.

—¿Por qué no? No me seas aguafiestas, ¿vale?

—Entonces, piensas llamarlo para quedar mañana, ¿verdad?

—Sí —respondo simplemente después de unos segundos.

—Vale, pero ten cuidado, Chiara, no bajes la guardia, abre los ojos —me aconseja, y nos quedamos en silencio hasta que la oigo soltar un suspiro—. Ojalá estuviésemos más cerca... En fin, mantenme informada, ¿eh? Ten mucho cuidado, mi niña, mucho cuidado.

Nos despedimos y me dejo caer sobre la cama con esa emoción contenida que me pone un nudo en la garganta. Cuánto echo de menos a mi amiga... Aquí todavía no conozco a nadie, salvo a Tony, mi compañero, el hombre perfecto, lo más parecido a un amigo, al que he besado y con el que posiblemente... cenaré mañana.

Me acurruco en mi cama hecha un ovillo y meto la mano bajo la almohada. Cierro los ojos y en mi mente aparece su sonrisa, y, debajo esa barbilla, su mandíbula pronunciada, perfecta, su cuello, sus hombros...

Sé que acabaré por dormirme pensando en él, y es que... se me ha metido muy adentro, no puedo quitármelo de la cabeza. Y, no, no quiero que el pasado me pase factura ahora. No sería justo creer que va a sucederme de nuevo, que cada hombre que me gusta va a ser un cabrón y un mentiroso. Me ha costado mucho levantar cabeza después de aquello, no pienso martirizarme ahora recordándolo, no merece la pena y, además..., juré que no volvería a nombrarlo. Está en mi mano, todavía no ha pasado nada con Tony, así que de mí depende y, desde luego, no van a volver a engañarme, porque yo no voy a permitirlo. Para empezar ——, no voy a caer, voy a pasármelo bien con Tony y el tiempo dirá.

6

Tony

Mi turno ha terminado.

Acabo de dejar a Alfonso, que ya está en mi puesto de recepción. Como siempre, en el cambio de turno, dejamos apuntada cualquier cosa en el libro de incidencias para estar al corriente. A grandes rasgos, le he contado lo de la avería de la 207, y luego le he señalado el libro. Me ha notado impaciente por marcharme, y no anda desencaminado, desde luego.

Hoy le toca noche a él, porque yo, afortunadamente, tengo otros planes con una mujer brasileña con unas curvas de infarto: Chiara. Saco el móvil para enviarle un wasap a May.

Ignoro lo que puede pasar esta noche, porque ayer volvimos a coincidir en el parque y... al despedirnos nos besamos de nuevo. Vale, esta vez empecé yo, pero tampoco vamos a hacer un drama por eso, ¿no? De todos modos, ella necesita hablar y no conoce apenas a nadie.

No sé qué cojones me está pasando con esa mujer. Bueno, lo hecho hecho está, ya le he enviado el mensaje a May:

Tengo que quedarme a sustituir a Alfonso, que viene más tarde, ¡vaya putada! No me esperes despierta.

Que al menos no me eche en cara que no la aviso... Vale, es una mentira piadosa. ¡Joder! Ya sé que no está bien, lo reconozco, pero ¿y lo que está haciendo ella? Tampoco. Lleva tres días trabajando en la inmobiliaria y ya ha quedado para cenar con su jefe dos días, con el italiano de los cojones.

Por otro lado, no tengo ni puñetera idea de qué va May últimamente. Ya no es la misma. Resulta imposible cruzar dos palabras seguidas con ella sin discutir. Ayer me dijo que no estaba segura de que lo nuestro funcionara... ¿Cómo os habéis quedado? Últimamente tiene unas pataletas y unos cambios de humor que no hay quien la aguante. Está mal decirlo, pero sólo sabe resolver bien en la cama. Y eso me deja descolocado, porque..., bueno, el tópico es al contrario, ¿no? Se supone que somos los tíos los que sólo pensamos en sexo, sin que nos importe lo demás... o, al menos, de eso se quejan el noventa por ciento de las mujeres. Yo empiezo a echar de menos sentirme necesario, no sé cómo explicarlo. Y no es cuestión de que ella se haya vuelto más independiente, sino... frívola, distante. Ésa es la palabra.

Me quito la chaqueta del uniforme. No solemos cambiarnos antes de salir, así que me pongo la cazadora, dispuesto a irme cuanto antes. Sin embargo, así como quien no quiere la cosa, antes de bajar al garaje, decido salir aprisa por la puerta principal, avanzar unos pasos y asomarme desde la puerta de la calle, por donde entran los clientes externos al hotel, para echar un vistazo a la cafetería, como todos estos días. Sólo una mirada furtiva para confirmar si Chiara aún sigue ahí.

La veo ocupada, recogiendo. Automáticamente, me miro el reloj: las once y cinco. Voy bien de tiempo, pero aun así prefiero ser yo quien espere. No es machismo ni nada de eso, pero siempre me ha gustado ser puntual.

Por supuesto, le dije a Chiara que nos veríamos allí. Nada de levantar sospechas. Es de cajón que es mejor pasar desapercibidos en el hotel, porque no está muy bien visto que los empleados se relacionen de puertas para afuera. La verdad, lo entiendo, e incluso lo comparto. Más aún si tienen novia..., como es mi caso.

Localizo las llaves en el bolsillo del pantalón. Alfonso enarca las cejas intrigado al verme de nuevo. Le hago un gesto con la mano y entro por la puerta lateral, sin mirar hacia los lados, dispuesto a acceder al garaje. Total, que piense lo que quiera, tampoco va a decir nada. La verdad es que no solemos meternos en la vida de los compañeros, y yo menos que nadie. Soy de los de «Vive y deja vivir». Abro con el mando a distancia, arranco y me detengo frente a la barrera del parking. Apuesto algo a que Alfonso está ahora mirándome desde el ordenador, así que saco la cabeza y, riéndome, muestro el dedo corazón a la cámara de vigilancia. Es una pequeña broma que nos hacemos de vez en cuando.

He traído el coche porque sé que Chiara vive lejos, y no sé si será tan miedosa como May a la hora de andar de noche por las calles.

Por otro lado, yo sería un completo cafre si permitiera que volviera sola a casa, sabiendo que no tiene vehículo. Y es que me gusta ser detallista. A la gente se la gana por las cosas pequeñas, en el día a día, con hechos que para ellos tienen importancia. Tengo esa virtud, digamos, sé que doy confianza, que hago sentir bien a la gente, pero no es casual. La clave no está sólo en la personalidad de cada uno, que también tiene importancia, sino en dos detalles: saber escuchar y empatizar con el cliente. Con todo lo simpático y divertido que soy, me tomo muy en serio mi trabajo. Desde luego, eso influye y se traslada también a la vida personal. Y, por alguna razón, Chiara me despierta ese sentimiento protector que May no me inspira últimamente con su prepotencia.

¿Puede pasar esto con alguien a quien apenas conoces? Ya hemos salido —mis pensamientos y yo— en mi Opel, rumbo al restaurante de moda en el centro: el Novodabo. Desde luego, podría ir a pie. Son diez minutos hasta la plaza de Aragón, pero luego te pegas media hora para buscar un sitio donde dejar el coche. Cómo no, arranco y los altavoces retumban envolviéndome con la voz de Freddie Mercury y su Bohemian Rapsody.[3] El equipo Sony para el coche me costó más de mil pavos, pero mereció la pena, es toda una experiencia. Disfruto al volante al máximo, sobre todo en carretera.

«Mamma...»

Por suerte, encuentro sitio para aparcar en la misma calle Albareda, a dos minutos del restaurante. Estoy que no me lo creo, seguro que esto puede tomarse como un buen presagio.

Pongo el freno de mano, me quito el cinturón, pero antes... bajo la visera del coche para echar un vistazo a mi pelo. Ahora me acuerdo de que dejé un frasco pequeño de perfume en la guantera, así que pulverizo un poco por la camisa y las manos. Me palmeo la barbilla, ¡perfecto!

Siempre me ha parecido increíble la ubicación y la fachada del restaurante, con esas palmeras custodiando la entrada. Majestuoso a la par que sencillo, pero de noche parece mágico.

Como suponía, Chiara todavía no ha llegado, así que la espero en la pequeña barra del hall. Me siento en un taburete alto y pido a la camarera una Coca-Cola. Me fijo en ella, no por nada en especial, sólo porque soy observador por naturaleza y me gusta la gente en general. Calculo que tendrá unos veinticinco años, una mirada curiosa, aunque parece satisfecha con su trabajo. No diría que es alguien que espera salir de detrás de la barra, como otros camareros que parecen hastiados y con pocas ganas, que esperan no pasarse la vida sirviendo cafés..., como le pasa a Chiara. Desde el primer día que entró a trabajar me di cuenta de que ése no era su sitio. Creo que no me equivoco si digo que, además, necesita mucho cariño, aunque dista de ser una mujer dependiente... Si hay algo que odio es eso, la dependencia emocional.

El restaurante se ilumina de pronto con la sonrisa blanca y perfecta de Chiara, que acaba de llegar. Me levanto y me saluda con dos besos. Su sonrisa es contagiosa.

—Has llegado pronto.

—Me gusta ser puntual. —Echa un vistazo a la barra y ve mi consumición casi entera—. Si quieres, esperamos un poco...

—No, no hace falta —cojo el vaso—, me la llevo a la mesa y vamos pidiendo. Además, si no la termino, siempre puedo hacerme un calimocho...

El camarero nos abre la puerta del salón.

—¿Cali... qué? —Se detiene y me mira.

—Calimocho —repito despacio, acompañándola hacia el comedor—: vino con Coca-Cola.

—Me gusta la palabra —dice, y repite con ese acento tan simpático, tan dulce—: ca-li-mo-cho.

—Cualquier día te lo preparo yo..., se me da genial —comento despreocupadamente.

Nada más sentarnos, nos traen la carta. Observo que Chiara pasa las páginas y me mira.

—¿Has comido alguna vez aquí?

—No, qué va, lo reservé ayer. —Ojeo la carta y señalo uno de los platos—. Pero esto tiene buena pinta.

—Tienen un menú degustación para dos —propone casi en un susurro.

—Hecho. Pediremos el menú para dos.

Nos traen el vino, levanto la copa a modo de brindis y ella me imita. La verdad, agradezco que no las haga chocar, es una de mis manías: odio ese gesto absurdo. Me parece de paletos.

—¿Sabías que David Boldova, el chef, ha trabajado en el restaurante de Arzak y que formó parte del restaurante Akelarre de Pedro Subijana?

Chiara abre los ojos con admiración.

—¡No lo sabía! —Se tapa inconscientemente para ocultar su risa.

—No te tapes la boca, Chiara..., tienes una sonrisa preciosa.

—Suerte que no se nota si me sonrojo, Tony... —y termina riendo abiertamente, esta vez sin esconderse.

Su risa es contagiosa, tanto como sus besos, los pocos que he probado.

Separo la vista de ella porque noto que empiezo a desvariar. Cojo la copa y vuelvo a saborear el vino. Todo me sabe a ella. Es capaz de crear un ambiente especial a su alrededor.

Comemos despacio, a ratos en silencio, a ratos charlando sobre el trabajo o la exquisita comida.

Cuando llegan los postres, ya nos hemos terminado la botella de vino.

—¿Te apetece un poco de cava? ¿O prefieres otro licor con el café?

Hace un mohín con la boca que me puede.

—No sé..., humm, ¿y tú?

—Yo no puedo beber más, tengo que llevarte a casa, por eso he traído el coche...

Levanta la vista, le brillan los ojos.

—No deberías haber...

—Prefiero hacerlo, si me dejas. —Estiro la mano, con la palma hacia arriba, sobre el mantel para recibir la suya.

Con timidez, la deja caer despacio y mi dedo pulgar atrapa sus nudillos con delicadeza. Los acaricio, y compruebo que son suaves. Sé que le gusta el gesto, a juzgar por su expresión. Nos miramos a los ojos. Así, de pronto, nos hemos quedado mudos, puede que por el contacto físico.

El camarero se acerca entonces a nuestra mesa y nos saca de ese momento tan íntimo.

—¿Café, infusión, licor? —pregunta.

Pedimos dos cafés y dos copas de licor, aunque yo no tomaré más alcohol.

Me gusta observar a Chiara así, tranquilamente, sin prisas, sin nadie que pueda juzgar, sin testigos. Me gusta su mirada coqueta, su risa espontánea, su alegría, su sencillez natural y su belleza exótica.

—Ha sido un verdadero placer compartir esta cena contigo.

La ayudo con el abrigo.

—Jo, eres todo un caballero, y el placer es mutuo —me dice desviando la mirada. Parece algo cohibida, como una chiquilla en su primera cita. Eso me hace gracia.

En el coche, apenas hablamos. Es agradable el silencio cuando el ambiente invita a escuchar música y, simplemente, callar. Suena en la radio el nuevo tema de un cantante de moda y, por primera vez, no me parece tan moñas. No obstante, uno tiene su reputación, así que pongo mi CD favorito, cómo no: Queen.

Al cabo de diez minutos, aparco a la puerta de su casa mientras suena Don’t Stop Me Now,[4] como si el propio Freddie Mercury me estuviera alentando a continuar, a no parar, a disfrutar del momento. «Don’t stop me now», «No, no me pares ahora»... Apropiado el tema, .

Y vuelve a mi cabeza la pregunta del millón, la que he venido haciéndome todo el tiempo mientras conducía hacia el restaurante. Llegados a este punto, ¿me invitará a subir a su casa? Y, lo que es peor, eso me ha llevado a otra cuestión que he tratado de evitar plantearme: llegado ese momento, ¿sería capaz de decirle que no? Aún oigo los últimos acordes: «Go, go, go! Don’t stop me now!».

Como sospechaba, después de abrirle la puerta del pasajero, mostrarme su preciosa pierna chocolate con esos zapatos fucsias de tacón y dirigirnos al portal, Chiara saca las llaves, se las pasa de una mano a otra y observo que se entretiene demasiado en abrir.

—Bueno, la cena ha estado genial —dice mientras por fin introduce una en la cerradura.

—Me ha gustado todo mucho, pero lo mejor... la compañía, Chiara. —Empiezo a desesperarme ante la duda existencial de si voy a subir o no.

De pronto, todo cambia, ella se transforma y pasa de ser una dulce gatita a una pantera negra dispuesta a todo. Me coge por la solapa de la cazadora y me arrastra hacia el interior del portal. Sus labios carnosos atrapan mi boca de repente y, durante un tiempo impreciso, me encuentro explorando su boca de un modo tan húmedo y excitante que empiezo a notar una erección. Debería controlarme.

—Vamos, sube —y, sin más, me empuja hacia el ascensor.

Entramos en su casa con urgencia, con ganas de seguir comiéndonos la boca, de seguir conociéndonos en todos los sentidos. Me encanta saborear sus labios, pero no puedo evitar ir más allá y llevar mis manos hacia ese escote de vértigo que podría volver loco a cualquiera. Exploro por fuera, por encima de la tela, sus generosos y perfectos pechos. A estas alturas, estoy más salido que el mango de una sartén, lo reconozco. Si de pronto se arrepintiese y me pidiera dejarlo aquí..., no puedo ni quiero pensarlo.

Jamás había estado antes con una mujer mulata, y no tengo muchos datos para comparar, pero, por ahora, lo del mito de las brasileñas... es cierto. Joder, ya se nota que es mucho más ardiente que todas las chicas que he conocido hasta la fecha.

En unos dos segundos, nos hemos deshecho de la ropa por el pasillo que lleva a su dormitorio, sorteando el primer obstáculo: su perrilla, que ha salido a recibirnos y nos ha seguido sorprendida de vernos tan ocupados en no despegarnos uno del otro.

La empujo contra la pared y suelto con rapidez los corchetes de su sujetador de encaje blanco... y ella mete sus dedos entre mi pelo para invitarme a un festín que no voy a rehusar. Gime cuando mi lengua busca sus pezones, y se contonea mientras mis manos recorren ansiosas cada una de sus curvas. ¡Es un auténtico volcán!

No es exactamente como lo imaginaba, aunque confieso que en mi cabeza había recreado mil veces este momento en los últimos días. Y no lo es porque todo supera mis expectativas. Hasta hoy nunca había tenido esta sensación de urgencia vital por poseer a una mujer, esta necesidad física de hundirme dentro de ella, esta excitación tal que llega a anular cualquier otra sensación, un deseo tan intenso que acaba doliendo, y por eso, desde mi posición ahora, aquí tumbado, tenerla desnuda sentada sobre mí, jugando conmigo, es la peor de las torturas. No puedo apartar mi vista de esos dos portentosos pechos que suben y bajan ante mis ojos..., y esa cintura, con ese pequeño piercing en el ombligo..., joder, es toda una provocación.

—Chiara —le susurro—, no puedo más..., necesito sentirte dentro, ahora.

No le doy tiempo de reacción, simplemente la agarro por la cintura y la tumbo debajo de mí, agarrando fuerte sus muñecas. La observo y, a juzgar por sus gemidos, sí, parece que le gusta jugar. Se muerde el labio mientras abre las piernas y me invita a penetrarla... Con las manos en el cabecero de la cama, como a mí me gusta tenerla, me ocupo de hacerla «sufrir» un poco con besos húmedos por su cuello. Me encanta morder sus pezones tan oscuros y duros, tan perfectos... Ella arquea el cuerpo y sube las caderas, y entonces empujo, se la meto hasta dentro, y veo en su expresión una mezcla de placer y dolor tan excitante que repito con más fuerza, dos, tres veces, sin dejar de observar su rostro. Notar cómo vibra su cuerpo debajo del mío me provoca hacérselo con ritmo, como es ella, ¡pura samba!

7

May

¡Acabo de tener una pesadilla horrible, estoy sudando!

Debe de ser todavía de madrugada, está oscuro y aún tengo pululando en la cabeza la imagen de Tony follando en el coche con una pelirroja escultural con unas tetazas que... ¡Vale, May! ¡Basta ya! Respira tranquila... Por suerte, sólo era un sueño.

Necesito tocar a Tony y acurrucarme en su pecho..., que me bajen las pulsaciones... Estiro el brazo y..., ¡sorpresa!, palpo la sábana fría, helada. ¡Joder, no está!

Me obligo a recordar con urgencia... lo que ha pasado esta noche. A ver: me he quedado dormida esperando y Tony todavía no ha llegado a casa.

Sobresaltada, vuelvo la vista hacia el lado izquierdo y doy la luz de la mesilla, que me deslumbra momentáneamente. ¿Qué hora es? Me siento como si acabase de dormirme. Alcanzo el móvil, pulso el botón lateral y la pantalla se ilumina: ¡son las 3.42 de la madrugada! De golpe, me siento asustada e inmediatamente un pinchazo me atraviesa el costado izquierdo de la cabeza... ¡Joder, qué resaca! Hacía siglos que no bebía tanto alcohol, ¡normal!

Al menos, en esta ocasión, no me voy a asustar por esto: es una simple resaca..., tremenda, del tamaño de un campo de fútbol, pero, al fin y al cabo, una resaca.

¡Maldita Ana! ¿Para qué le haría caso en eso de ahogar las penas?

Qué más da ahora. Me cojo la cabeza con las manos y empiezo a hablar conmigo misma en voz alta.

Piensa, May..., piensa... Cuando has llegado era casi la una de la madrugada y él no estaba... Aun así, no he querido llamarlo, tal y como están las cosas... De eso sí me acuerdo. Encima me daba vueltas la habitación como una noria.

No le habrá ocurrido algo a Tony, ¿no?

¿Y si me ha enviado un wasap para avisarme de algo grave?

Rápidamente, busco el icono verde del telefonillo con urgencia.

Ahí está:

Tengo que quedarme a sustituir a Alfonso, que viene más tarde, ¡vaya putada! No me esperes despierta.

—¿Qué? ¿Sustituir a alguien por la noche? —me oigo preguntándole al móvil como una gilipollas—. ¡No me lo trago! ¡Y una mierda!

¿Y si fuera verdad? May —me dice entonces otra voz más suave y relajada—, es la primera vez que pasa esto, ¿por qué no?

¡Joder, pues porque no, May, porque no! Nunca se quedan a hacer un turno de noche después de llevar currando toda la tarde desde las dos allí, ¡nunca! ¡Eso hasta debe de estar prohibido!

Me levanto con esas dos voces en mi cabeza: el bien y el mal, el yin y el yang, la cerebral y la que me desespera, a ver quién puede más... Esto es horrible, necesito un cigarrillo.

¡Hostia! Ahora me acuerdo: ¡he vuelto a fumar! ¡Anoche caí de nuevo! ¡Maldita seas, Ana! ¿Por qué, Dios, por qué? Cuando dejé de fumar, me pasé a las pipas y no sé qué era peor. Me convertí en una especie de adicta a ellas, podía incluso haber participado (y ganado) en un concurso de cata de pipas de girasol. Las probé de todas las maneras, sabores, clases, marcas..., pero al final tuve que dejarlas porque tanta sal me iba a provocar úlceras, aparte de tener casi que implantarme un surtidor directo de cualquier bebida porque tenía a todas horas una sed bestial. Lo hice poco a poco, me desenganché comprando Facundo al agua sal, pero bueno... no sé a qué viene recordar ahora esta gilipollez, si eso es otra historia.

Lo fundamental es que, después de cinco meses, he vuelto a fumar y que estoy sudando como un pollo, nerviosa, agitada por un sueño revelador a todo color con una pelirroja y Tony.

Un momento: las pesadillas a veces son como putos indicios, como si fueran avisos, ¿no? O sea, que todo apunta hacia el mismo lado: Tony me está engañando con otra. Da igual que no tenga pruebas, eso es algo que noto aquí dentro, en el pecho..., es una corazonada.

Vuelvo a mirar el reloj y me parece una tomadura de pelo que sólo hayan pasado cinco minutos.

¿Qué hago ahora, eh? A ver qué cojones hago yo ahora, aquí sola, con mi puñetera intuición, con este sobresalto de la hostia que llevo dentro y que me está ahogando. Nada, todo se va a la mierda, está claro. Si pudiese llorar, lo inundaría todo...

Debajo de las ropas amontonadas encuentro el bolso que llevaba anoche. Meto la mano y revuelvo el contenido sin orden ni concierto, buscando el paquete como una drogadicta con el mono.

Me enciendo el cigarrillo y voy a la cocina. Miau, el gato, me va pisando los talones. Me vuelvo y le pregunto expulsando el humo:

—Dime, loco..., ¿Tony está con otra o no? Un maullido es sí, dos es no.

El gato me ignora, se da la vuelta y se sube al taburete, pasando olímpicamente de mí.

Lloraría si tuviera ganas, pero no, no sé por qué no puedo hacerlo. Creo que en el fondo pienso que me estoy montando una película de la hostia, que todo es producto de mi imaginación, que más me valdría ir a dormir porque mañana tengo dos visitas importantes y quiero vender algún piso de una promoción de viviendas que me dejarían una comisión importante. Eso es lo que tendría que hacer.

Sí, pero no sé por qué le hice caso a la pirada de Ana. ¡Me repatea el hígado, joder! Siempre acaba por convencerme con sus locuras.

—«Dile a Tony que te vas a cenar con tu jefe italiano y verás cómo se pone las pilas en cuanto vea que te puede perder. Pero no le digas que vas a ir conmigo, que se olerá la tostada...» —me burlo poniendo una voz de pito que Ana no tiene.

¡Maldita sea! Pues eso, que ahora, por hacerle caso, seguro que Tony se ha comido la olla y se está desahogando con la pelirroja de mi pesadilla, y todo por pensar que le pongo los cuernos con mi jefe. Donde las dan, las toman.

Voy a por el móvil, lo llamo y ya está. Salgo de dudas. Eso es. Claro que si está trabajando no lo cogerá, y luego encima puede que se cabree si no me pasa nada, porque le va a mosquear que lo llame, y entonces él me enviará un mensaje para ver qué me ocurre. Si está con otra, tampoco cogería el teléfono, ¿o sí?

Pero ¿con quién va a estar, May? No te vuelvas paranoica.

—¿Llamo o no llamo? —Me pregunto en voz alta—. ¿Qué hago, qué hago?

Sin más, le doy a la tecla y dejo que suene. Ya me arrepiento al oír el primer tono, pero no hay marcha atrás. Dos, tres, cuatro, cinco... Salta el buzón de voz.

Y, como una idiota, le dejo un mensaje patético, con un tono inseguro de la leche: «Nada, soy May, acabo de leer tu wasap. Sólo era para ver cómo estabas, me ha parecido muy raro que hayas tenido que quedarte esta noche. En realidad, es que salí anoche hasta..., bueno, me he despertado y, al no verte, me he asustado, pero ya veo que debes de estar trabajando o muy ocupado en lo que sea que estés haciendo».

Cuelgo cabreada conmigo misma nada más darme cuenta del mensaje que le he dejado. ¿Por qué he tenido que hacer eso? Soy gilipollas. Mira que decirle «muy ocupado en lo que sea que estés haciendo», eso suena fatal. Suena a desconfianza, a malpensada, a una celosa histérica..., cosa que yo nunca he sido.

En fin, si al final alguien me levanta a Tony, pues igual hasta me lo merezco, porque cuando escuche el puto buzón de voz va a pensar que está viviendo con una adolescente histérica. No sé a quién quiero convencer, ni entiendo que yo aún no haya cogido el toro por los cuernos. Vaya..., qué expresión más poco acertada. El caso es que sigo retrasando sentarme a hablar con él. ¿De qué tengo miedo? ¿De saber la verdad, sea la que sea, o de alejarlo de mí si le pregunto directamente? Trato de pensar, mejor dicho, de adivinar una respuesta.

Me siento en el taburete cada vez más agobiada. Alcanzo la jarra del agua y me sirvo un vaso. Bueno, ya está hecho. Respiro hondo. Así mejor, tengo que aprender a relajarme.

Vuelvo a mi cuarto, a sabiendas de que será difícil dormir, así que miro la estantería y cojo un libro, uno cualquiera que empecé hace siglos y todavía no he podido leer. No sé si será un buen momento para concentrarme en otra cosa, pero desde luego es de esos que pueden ayudarte en situaciones límite, cuando lo que buscas es escapar de este mundo.

Apoyada en el codo, vuelta hacia el lado de la cama donde debería estar Tony durmiendo, empiezo a releer la página donde lo dejé y, aunque está interesante, noto cómo se me van cerrando los párpados.

8

Chiara

No puedo dejar de mirarlo.

Acaba de sentarse en la cama para terminar de calzarse. Está sexi. Siempre lo está, porque él lo es.

Pero una nube oscura planea por mi cabeza. Podría quedarse a dormir..., ¿se lo propongo?

Siempre me ha parecido un poco raro que no se haya quedado ningún día cuando terminamos de hacer el amor. Hago una mueca, cuando se gira para observarme.

—Jo..., mi niña, no me pongas esa cara o no podré marcharme.

¿No es para comérselo? Así que vuelvo a hacerlo y pestañeo como una niña buena, tapándome con la sábana hasta el cuello.

Él me dedica esa sonrisa tan sexi, y de pronto, se tumba sobre mí y me da un beso suave en los labios, un beso cariñoso.

—Ayyy, Chiara, Chiara..., me tienes cada día más pillado...

—Y tú a mí.

Nos miramos un segundo, con intensidad. Suspira al levantarse.

Mientras se pone la chaqueta, me guiña un ojo.

Yo voy a incorporarme para acompañarlo, pero me dice que me quede en la cama y descanse, que todavía puedo recuperar mis horas de sueño. ¿Cómo no voy a quererlo?

No sé por qué, pero cuando va a abandonar la habitación, lo llamo de nuevo:

—Tony... —Se vuelve desde la puerta con los dedos en el interruptor de la luz, y por fin lo suelto a bocajarro—: Oye, no estarás casado, ¿verdad?

—¿Por qué me preguntas eso? —Se muestra sorprendido, pero enseguida reacciona y responde con una sonrisa ancha—: No, no estoy casado...

Apaga la luz. Y Respiro por fin.

Me quedo más tranquila, la verdad: No está casado. Lo sabía, lo intuía. Pero tenía que asegurarme.

Puede que éste no fuese un buen momento para hacerle la pregunta que me estaba persiguiendo desde hacía días. Y, claro, la pesada de mi amiga Blanca, la desconfiada que se cree que va a volver a sucederme lo mismo, me ha insistido mucho. Ojalá no le hubiera dicho que las cuatro veces que nos hemos visto en mi casa no se ha quedado a dormir. Tiene miedo, y supongo que me lo está contagiando a mí. Que si es muy pronto para hacerme ilusiones, que si todavía no lo conozco lo suficiente, que si tal y si cual..., porque sabe que me estoy enamorando perdidamente de Tony. Por supuesto, soy la primera que no quiere volver a sufrir, pero quiero vivir la vida, tengo treinta y un años, estoy llena de vitalidad y ganas de disfrutar con él. No suelo enamorarme con facilidad..., bueno..., a lo mejor sí.

Me quedo un poco tristona porque me habría gustado acurrucarme a su lado, sentir sus latidos, olerlo..., y quedarnos dormidos hasta ver amanecer. Ya, ya sé que no es bueno que lleguemos juntos al trabajo, pero eso podríamos arreglarlo, es tan fácil como entrar por separado.

Además, para dos veces en esta semana que hemos podido estar juntos... Es un fastidio que no nos coincidan los turnos. Pero bueno, no voy a quejarme. Y lo pienso y sonrío. Doy la luz de la mesilla porque quiero ver otra vez la rosa roja que me ha traído. Es todo tan... perfecto, tan romántico, tan bonito... Por mucho que diga Blanca, una siente que lo nuestro es de verdad, no necesita nada más que escuchar su corazón.

Ahora no podré dormirme, el otro día me pasó lo mismo cuando él se fue. Pongo los pies en el suelo, está helado y busco entre mis ropas las zapatillas. Me siento como una niña, me dan ganas de bailar, de cantar, de decirle que lo quiero una y otra vez, y oírlo pronunciar mi nombre cuando hacemos el amor, cuando cenamos juntos, y encontrarme con su mirada tan limpia, tan sincera, tan azul como el cielo de verano. Es perfecto.

Me voy a preparar un Cola Cao calentito y seguiré pensando en él hasta que me venza el sueño. No me importa no dormir, por él... lo que haga falta.

—Tony, ya te echo de menos —susurro mientras me siento en el taburete con la taza entre las manos.

Me gustaría decírselo, pero esperaré a mañana, ahora debe de estar conduciendo. Y lo imagino en esa situación, me encanta, está tan interesante cuando conduce su Opel Astra negro, con las mangas de la camisa remangadas, cambiando de marcha... ¡Me fascina, me chifla, me vuelve loca cualquier cosa que hace!

De un salto, me pongo en pie y muevo mis caderas, necesito bailar... Sí, si debo de estar loca...

¡Y el sexo! ¡Es tan... dulce, tan fuerte, tan todo!

Empiezo a tararear una canción inventada a ritmo de samba.

Me da la risa tonta. Pienso en mi padre. No sé cuándo será un buen momento para las presentaciones... Ya me lo imagino. Un día primaveral que Tony venga a buscarme a la academia de baile que voy a montar. Lleva un ramo de flores en el brazo y está sonriente. Yo llevo un vestido increíble, escotado por delante, con muchas flores de colores cálidos, y se me queda mirando embelesado. «Eres la mujer de mi vida, ¿quieres casarte conmigo?», me dirá entonces, entregándome el ramo.

Y yo me taparé la boca con las manos, impresionada, emocionada y con ganas de gritar de alegría..., y me colgaré de su cuello mientras él me abraza por la cintura. Entonces, nos miraremos un segundo, luego lo besaré en la boca y le diré: «Sí, sí, sí quiero», y luego nos iremos a celebrarlo a...

«¡Chiara —me dice la voz de mi conciencia—, te estás embalando! ¡Frena, niña, frena!»

Todo llegará, sólo hay que ir dejando que fluya el tiempo. Es normal, apenas me conoce, y no quiero agobiarlo... Apenas me conoce desde hace dos meses, pero el Amor todo lo puede. Ay, cuánto echo de menos ahora a mi madre... Ya hace dos años, pero sé que desde el cielo me protege. Bueno, y añoro a Blanca, para abrazarnos juntas y llorar de alegría. Me pidió que Tony y yo nos hiciéramos una foto y se la enviásemos. A ver si el próximo día...

Dejo la taza en el fregadero y regreso a la habitación, pero retrocedo al observar a Luna, que está tumbada sobre su colchoneta entretenida con algo. ¡Uy, a saber qué trastada está haciendo! Doy la luz del pasillo y me acerco despacio. Le levanto la patita y chasqueo la lengua con rabia.

—¡Luna! —la riño, y cojo la corbata de Tony, que está toda arrugada, de debajo de su pata—. ¡Luna, muy mal, es la corbata del trabajo de Tony!

La huelo, sí..., por suerte, aún huele a él, a su colonia, que hoy me he enterado de que es Hugo Boss. Me sonrío y acaricio mi mejilla con ella. ¡Su colonia..., mmmmmmm!

Miro el reloj: aún son las seis de la mañana, así que dentro de dos horas aproximadamente tendrá que irse a trabajar. Resoplo porque seguro que piensa que ha perdido la corbata, y encima yo tengo turno de noche, así que... no nos veremos. ¡Qué rabia!

Estoy completamente desvelada, no tengo ni pizca de sueño. Podría tomar una de esas infusiones relajantes si me gustaran, pero no quiero quitarme el sabor del chocolate que aún permanece en mi boca. Recojo el sujetador, las medias y la falda del suelo a ritmo de samba. ¡Ritmo! Tony se muere por verme bailar, me dice..., y le he improvisado unos pasos, como buena sambista, aunque sin el traje, claro. ¡Con eso nada más, se ha puesto a mil por hora! Me dice que tengo el mejor culo que ha visto en su vida. ¡Exagerado!

Tengo varios trajes en el altillo, corpiños básicos con lentejuelas, abalorios diversos..., y desde que llegué a España sólo me los he puesto en una ocasión. Claro que echo de menos Río de Janeiro y Porto Alegre, pero en España se vive muy bien. Ojalá pudiera ir en Carnaval, y lo que ya sería estupendo: viajar con Tony a Brasil. No tengo remedio. Ya, ya estoy soñando de nuevo. Si Blanca oyera mis pensamientos..., ufff, diría que estoy loca. ¡Puede ser! ¡Loca de amor!

Me dejo caer en el sofá, aún quedan dos horas por lo menos para que pueda llamar a Tony por lo de la corbata. Pondré la tele, seguro que en alguna cadena hay algo que merezca la pena, y, si no, ¡tengo mi colección de películas para emergencias!

Vaya rollo, no me apetece nada ver cosas serias ni documentales o acabaré quedándome dormida. Pulso el botón arriba y abajo, voy pasando de todo, porque nada me llama la atención. Así que me obligo a buscar una película en la videoteca de mi pequeño salón.

¡Ohhh, ya sé cuál! Es perfecta para dos horas tirada en el sofá después de hacer el amor tres veces con mi hombre: ¡Todos los días de mi vida! ¿No es la historia más dulce y romántica para un momento como éste?

Descalza, me voy a por la jarra de agua y unas almendras que tengo en la cocina. Aunque también necesitaría pañuelos, por si me da la llorera..., ja, ja, ja.

9

May

Todavía sigo dándole vueltas. Es que no puedo ni siquiera concentrarme en las fichas de clientes que tengo delante.

Vamos a ver, loca..., no te estreses antes de tiempo, analiza bien la situación.

Vale. Voy a pensar en cómo fueron los hechos. Como otros días, Tony tuvo que quedarse haciendo el turno de noche y llegó cerca de las cuatro. (Apunto: es algo que me viene mosqueando desde hace un mes. Sigue sin encajar eso de que al día siguiente vaya por la mañana..., ¿sin tiempo para dormir más de cinco horas? No me lo trago y punto. Debe de ser anticonstitucional, como mínimo. Pero bueno, vayamos a los hechos.) Yo estaba dormida, él se acostó y durmió unas tres horas escasas, porque se levantó sobre las ocho para ducharse antes de irse al trabajo. Yo seguía en la cama, todavía no había sonado mi despertador, que lo tengo puesto a las ocho y cuarto, así que me acurruqué. Y, de pronto, sonó su teléfono móvil desde la mesilla.

¡Las ocho de la mañana! Me sorprendió... Al principio pensé que era su alarma y fui a apagarla, pero entonces vi un número de móvil que no conocía ni tenía nombre. La llamada se cortó, y me dije que incluso podía tratarse de una confusión. Pero al momento volvió a sonar, me incorporé de nuevo y entonces ocurrió... Tony vino hasta el cuarto literalmente corriendo. Había salido chorreando de la ducha, con la toalla a la cintura, para ir a mirar su teléfono.

Extraño, ¿no? ¿Desde cuándo tiene prisa por contestar al teléfono?

Preocupado, pero tratando de disimular, cogió el móvil y, en lugar de quedarse allí conmigo, se fue hacia el pasillo diciendo: «Vaya, nada, éste debe de ser el nuevo que ha entrado, que no encontrará algo».

Ya no tengo dudas: tiene algo con otra mujer. Confieso que he estado curioseando por internet. En cuanto pones en el buscador «pistas de una infidelidad» o algo por el estilo, se te llena la pantalla de páginas. Debe de ser un tema muy recurrente, desde luego, algo que nos preocupa a mucha gente.

Pero ¿con quién? ¿Por qué? Generalmente, hay un tópico estúpido de que los hombres buscan fuera lo que no encuentran dentro, si no hay sexo..., ¡pero es que eso es lo único que nos funciona últimamente! A no ser... que sea algo que yo no puedo darle. ¡Joder, no..., no, May, no vayas a pensar en pitos... ni en orgías raras! ¡Es imposible que alguien se vuelva gay de repente!

Podría hablar con mi hermano, en eso tiene experiencia, yo qué sé..., para ver si hay algún síntoma o eso, algo que... Joder, ¿Tony..., gay? ¿Me estoy volviendo loca definitivamente?

Ya no puedo seguir pensando nada más, y es un alivio que mi mente de golpe aterrice en la oficina, porque por fin suena la maldita campanita de la puerta y entra la posible clienta emperifollada más llamativa y estrambótica que un cuadro de Miró.

No puedo con la petarda esta, de verdad. Esta mañana, cuando ha llamado, me ha caído como el culo. Sí, es de esas típicas pijas que te ponen pegas a todo, y encima me aparece a ver el piso ¡casi a las siete de la tarde!... Miro el reloj con descaro para que se entere la muy capulla de que no tengo todo el día, con el típico gesto de «Me estás tocando lo que no tengo».

Mi jefe me ha dejado claro que estaría bien que hoy vendiera algo, para variar. Y ¿qué quiere? Si sólo llevo dos meses y medio trabajando, apenas me han dado formación, es la segunda vez que salgo sola a la calle... Pero algo sí tengo claro: la gente está como una maraca. El nuevo hobby de la humanidad entera debe de ser pasar la tarde viendo pisos para luego no comprar. Demasiado grande, demasiado pequeño, demasiadas escaleras, demasiado oscuro, demasiado... ¡Demasiado gilipollas suelto!

Por otro lado, noto a mi jefe un poco tenso conmigo, porque no me estrené en mi mes de prueba. Olga, la estúpida de mi compañera, me contó que a ella la contrató Leonardo, el otro Bellini, el hermano y socio de mi jefe, que lleva la sucursal de Delicias. Y aunque, según ella me contó, es más joven, más amable y menos exigente, estoy convencida de que a Olga le va mucho más Giorgio. Se lo come con los ojos...

Acelero el paso. ¿Sabéis qué os digo?... Que ojalá se le desgasten las suelas de los Vuitton que debe de haber estrenado esta misma tarde... Además, está como amorcillada, así que si la obligo a apretar un poco más el paso, aunque vaya con la lengua fuera, es por su bien, a ver si pierde un poco de grasa corporal. Algún día me lo agradecerá.

Saco la llave del portal con el llaverito de la agencia Bellini.

—Era un tercer piso, ¿verdad? —pregunta al cruzar el umbral.

—Ajá, tercero exterior, con buenas vistas —añado, aunque lo de las vistas... está por ver. Y nunca mejor dicho.

—Pues este ascensor ya debe de tener unos años —refunfuña haciéndole una inspección visual rápida.

—Ya, pero no se preocupe, no van a cambiarlo, me lo ha dicho el presidente de la comunidad en persona —miento como una bellaca para que no me venga con el cuento de las puñeteras derramas. Que tonta no soy.

—Pues deberían... —dice la muy pija, llevándome la contraria.

—Bueno, ya estamos. —Giro la llave y cruzo los dedos—. Le va a encantar.

—Ahora veremos...

La verdad es que nada más entrar huele a rancio que tira para atrás.

Trato de no respirar. No lo he dicho hasta ahora, pero tengo un superpoder: tengo superolfato. Soy capaz de oler con más intensidad que el resto. Y eso no siempre es bueno, como podéis imaginar.

Vaya asco... Abriré rápidamente las ventanas con la excusa de que vea lo iluminada que está la calle. Doy la luz de la linterna, que casi está sin pilas... ¡Mi compañera podría haber avisado, sabiendo que la iba a necesitar, coño!

Avanzamos por el pasillo en dirección al salón o al comedor, lo que sea eso, porque está totalmente oscuro. Y, cuando voy a subir la persiana, ¡zasca!, me quedo con la correa en la mano. ¡Empezamos bien!

—Bueno, ya tiene excusa para cambiar la ventana, y la correa de la persiana..., porque ahora hay ventanas de diseño estupendas.

—¡Ja! ¿Cambiarlas? —Me mira como si hubiese dicho una barbaridad—. Querrás decir sólo la correa, que debe de estar podrida, o puede que sea el tambor... —mira hacia arriba—, yo de esto no entiendo.

—Ni yo tampoco, la verdad —me sincero con la mujer—. Pues nada, que no vamos a poder ver el salón, si eso... lo dejamos para otro día.

—¿No me dijiste que había luz?

—Anda, sí.

Ya la hemos pifiado, pero bien... Sin luz, este piso aún se puede vender, pero en cuanto le demos al interruptor..., no quiero ni pensarlo.

Le pido que me siga hasta el dormitorio grande, que creo que es lo que menos destartalado estará. La mujer tropieza con una columna que hay en medio del pasillo y protesta, pero yo no le hago ni caso, que debe de ser tardísimo y no hay tiempo de detenernos en minucias.

Le doy al interruptor del dormitorio, sin embargo la bombilla que cuelga del techo no se enciende.

—Creo que debe de estar apagado el diferencial...

—Ehhh..., ¿el diferencial, dice?

—Sí, claro, los propietarios o las agencias que venden los pisos suelen apagar el cuadro eléctrico... —Suena a profesora de escuela de primaria, tipo Rottenmeier.

—¡Ah, claro, claro! —Seré imbécil, si es que no estoy en lo que se celebra—. Es la falta de costumbre.

Levanto la pestaña del diferencial y vuelvo. Se hizo la luz..., ¡por desgracia! Cutre no es la palabra..., se queda corta. Esto es más antiguo que el dormitorio de Cuéntame.

—¡Qué preciosidad! —improviso con afectación—. Con lo que se lleva ahora todo lo retro... —Acercándome, acaricio con cara de asco el sucio cabecero de latón dorado—. Es... impresionante, ¿verdad?

Ella no me escucha, está tratando de abrir la puerta de un armario con llave... ¡Y yo que pensaba que eso ya no existía!

—Deje, que ya lo abro yo, y verá qué cosa más mona...

No sé cómo, pero al final tiro con las dos manos y la puerta se abre con un rugido bestial. De ahí nos podría haber salido cualquier cosa, alguna momia en estado de descomposición, por ejemplo, porque esto desprende un olor a huevo podrido con suaves toques aromáticos a naftalina que hace que me den arcadas. Empiezo a pensar que en esta casa se han cargado a alguien, fijo. Seguro que, si me esfuerzo, encuentro rastros de sangre, vísceras o algo peor por alguna esquina.

—Ufff..., este armario está lleno de carcoma —protesta la mujer señalando los agujeros y tapándose la nariz.

—¡Bueno, eso demuestra que es madera auténtica! —exclamo triunfante y con más moral que el Alcoyano.

—Era, ERA... —Nos echamos dos pasos atrás al oír cómo cruje algo por ahí dentro—. ¡Atrás, rápido, esto se desmorona!...

Cierro la puerta del dormitorio y oímos cómo el armario acaba de derrumbarse del todo.

—Bueno, pero, total, así estrena muebles, ¿no? Lo importante es la distribución, que es fantástica. —Trato de hacer la venta como sea, mientras salimos de la habitación corriendo.

—¿Sí? —Levanta una ceja con sarcasmo—. Pues eso de pasar por el salón para acceder a los dormitorios..., no sé yo.

—¿No lo sabe? —Me vuelvo y me lanzo directa a la yugular con la trola más gorda que soy capaz de inventar—: Pues Jennifer López ha reformado su casa de Miami para ponerlo precisamente así...

—¿Tú te crees que soy boba o qué? —me suelta ella toda digna.

—No, mujer, boba no... —le contesto. «Pero hortera de bolera, desde luego», pienso.

—Jennifer López vive en el Bronx...

Esta mujer piensa que soy una analfabestia..., pero yo a lo mío.

—¡Eso! Allí, en el Bronx, es donde ha reformado su casa, y la distribución es idéntica.

Con un par... Al final, no sé si por no discutir conmigo, ya no dice nada más. ¿Cómo iba a vivir una estrella como Jennifer en el Bronx? En fin...

Miro el reloj: ¡las ocho menos diez! Ya puedo acelerar la visita.

Agarro a la mujer del brazo y, sin contemplaciones, la saco a la galería. Al entrar, como ella es más alta que yo, casi se rebana el cuello con la cuerda tiesa del tendedero que va de lado a lado de la pared. A saber de qué año es ese cordel.

—¡Qué barbaridad! —protesta con la mano en la garganta—. ¿Tampoco hay luz aquí?

—Señora, ¿qué quiere?... Si son casi las ocho. Le recuerdo que habíamos quedado a las seis para ver el piso en condiciones. Se hace de noche..., claro, como todos los días a estas horas.

—Pues nada, ya si eso... —empieza mirándose el reloj, sin ver nada—, para otro día lo veremos... O si tienes otro menos... vintage... —dice con retintín—. ¿Tienes una tarjeta para quedarme con tu nombre?

—No, no tengo, es que soy nueva... Pero quédese tranquila, que yo ya la tengo fichada... —replico, y por si acaso aclaro—: Fichada en la ficha, valga la redundancia, y otra cosa no..., pero dar por saco a la gente..., en eso soy experta, no dude que la llamaré hasta que nos compre el piso o, aborrecida, tenga que cambiarse de número de teléfono.

La mujer se ríe con ganas. ¡Minipunto para mí! Aprovecho su buen humor para sacarla de la casa y dar dos vueltas a la llave antes de que se arrepienta y quiera dar más por saco. Me giro y, de dos zancadas, pulso el botón del ascensor.

—Ay, hija, ni que llegaras tarde a la cita con tu novio

La miro de arriba abajo. Encima, me ha tocado la cotilla de turno. El comentario me ha caído como un puñetazo en el estómago.

—No flipe, señora, no he quedado con mi novio, sino con una amiga.

—Mucho mejor, ¿quién quiere novio con lo joven que eres? Haces bien en no liarte..., hazme caso. Yo me casé cuatro veces: uno me salió rana, los otros tres fiambres...

Nos despedimos rápidamente en cuanto salimos del ascensor. Esa mujer empezaba a darme yuyu. Es rara de narices. Vaya récord, tres maridos muertos. Cambio de opinión: tacho su ficha en cuanto vaya a la agencia mañana, no me gusta un pelo.

Me guardo en el bolsillo las llaves de la inmobiliaria y empiezo a andar en modo maratón, moviendo culo y apretando gemelos, todo para no hacer esperar a la loca de Ana.

Desde el otro lado del cruce, la veo gesticulando con los brazos y paso en rojo a toda pastilla.

—Llevo diez minutos esperando, ya podemos darnos prisa.

—¿Para?

—Tú camina rápido y luego te cuento...

Me agarra del brazo y me arrastra hacia la calle Bolonia para acortar. Logro soltarme y volver a preguntarle adónde narices vamos con tantas prisas, porque yo pensaba que nos íbamos a tomar un par de cañas, en plan charleta y tal.

Necesito hablar, no una ruta turística por Zaragoza a las ocho y media de la noche.

Se equivoca de camino, patalea en medio de la calle, y entonces veo que la muy pirada levanta un brazo y para un taxi. ¡¿Un taxi, nosotras?!

—Calle Asalto —dice Ana.

—Andando, que es gerundio —responde el taxista contento—, pero vamos a tener que dar una vuelta de narices... Ya veis cómo está el tráfico hoy..., y con las obras del tranvía...

Miro hacia abajo y alucino porque Ana lleva una zapatilla de cada color. Le doy en el codo y señalo sus pies.

—Ya, tía, es para que me dé suerte...

Mi amiga es lo más supersticioso que ha parido madre. ¡Más que yo!

El taxista pone el chisme en marcha y casi me da un mareo al ver pasar los números... Mecánicamente, abro el bolso para contar si nos llegará el dinero para pagar la carrera. Noto sudores fríos.

—Tranquila, tía, relájate..., yo invito.

—Mucho mejor, pero ¿se puede saber adónde me llevas?

—A la calle Asalto, ya lo has oído.

Resoplo como un búfalo, con Ana no hay manera.

—Es una sorpresa.

—Odio las sorpresas, y lo sabes.

—Ya..., pero es lo que hay.

Al cabo de unos minutos nos deja en la esquina de la calle, y Ana saca un billete de diez euros.

No suelta prenda. Y yo, la verdad, no entiendo adónde vamos. Mucho menos cuando se para delante de un portal antiguo con una puerta de madera carcomida y sucia que está abierta. Claro que... ¿para qué iban a cerrarla? ¿Alguien en su sano juicio entraría ahí? Aun así, Ana llama al portero automático, y le dicen simplemente: «Sube».

Me da grima empujar la puerta, así que le cedo el honor a mi amiga. Ella se estira la manga y se tapa la mano con ella para no tener que tocar la mugre de la madera. Delante de mí hay un patio oscuro, estrecho y con olor a viejuno.

—Yo por ahí no subo, ¿qué cojones es este sitio? ¿Es una broma? ¿Venimos de extras al rodaje de Psicosis? —y me vuelvo de nuevo hacia el portal.

—Una vidente —me suelta.

—Pero, tía... —protesto—. ¡¿Una vidente?! Mira, yo me largo... Esto es raro... No, que no subo. Te espero aquí abajo fumando un cigarro...

Me tira de la manga, empujándome escaleras arriba hacia el primer piso por unos peldaños rotos y grises.

—¡Suéltame, que me vas a arrancar el brazo!

Tras los forcejeos, nos recibe en la puerta una mujer de pelo blanco vestida de negro con un gato gris en brazos. Sí, empieza a parecerse al rodaje de Psicosis, por supuesto, en blanco y negro.

Miro hacia los lados, evaluando la posibilidad de salir por patas y dejar allí a la pirada de mi amiga.

—Pasad..., os estaba esperando —dice la mujer, y sonríe.

—Yo sólo vengo a acompañarla, de hecho, ni sabía que veníamos o no habría accedido.

La mujer me pone la mano en la cabeza, cierra los ojos y dice unas palabras que parecen suajili.

—Lo tuyo es más urgente, amante.[5]

—¿Lo mío? —Me corre un escalofrío por la espalda—. No es por llevarle la contraria, pero es que a mí estas cosas...

Le echo una mirada fulminante de paso.

La seguimos por un pasillo oscuro, largo, estrecho, hacia una habitación iluminada con velas. Lo que faltaba..., por si no tuviera bastante, esto para crear más ambiente... Desde el sofá, tres gatos negros nos miran fijamente con sus ojos amarillos, y Ana se esconde detrás de mí aterrorizada.

—Una pregunta —le dice con un hilillo de voz—, los gatos no bajan del sofá, ¿no? Es que les tengo pánico.

—No, tranquila. Sentaos —ordena la mujer de negro con el mazo de cartas en la mano—. Empezaremos por tu amiga, para que te tranquilices un poco. Sé lo que estás pensando, pero puedes fiarte de mí, amante.

A continuación, respira concentrada, con los ojos cerrados. Ana y yo nos miramos con cara de circunstancias.

La mujer abre entonces los ojos y me pone el mazo de cartas delante.

—Corta —me ordena—, de izquierda a derecha.

—¿Con la izquierda?

—¿Eres zurda, acaso?

Niego con la cabeza, y me concentro en una tarea que parece tan simple como decisiva porque quizá va a determinar mis próximos años de vida...

Empieza a poner en un orden ilógico las que han quedado abajo o arriba, no sé.

—Tienes problemas, chica —me suelta de pronto mirándome a los ojos

—¿En serio? —ironizo—. Pues no me había dado cuenta.

Si no llego a visitar a una vidente, no me entero. Por favor, no me digas que voy a tener que pagar para que me digan lo que ya sé.

Si es que Ana está muy loca, no sé si lo he dicho ya: una vez, había hecho una apuesta a que partía una nuez con cáscara y todo con los dientes y, sí..., además de la cáscara, lo que se partió fue una muela. Un cacho gordo del esmalte que pasó a mejor vida. Total, que sólo se le ocurrió meterse un trozo de chicle de menta en el agujero a modo de empaste provisional para que no se lo notasen. Con eso lo digo todo. Es un caso para analizar en un congreso de psiquiatras.

—Problemas con tu marido —especifica la vidente

—No tengo marido y, a este paso..., no creo que lo tenga en el futuro.

—Coño, May, no la interrumpas... —Ana me suelta un codazo.

—Creo que no me encuentro bien, debe de ser por el tufillo este... —empiezo a marearme, debe de ser del colocón del incienso.

—No, hija —me dice la vidente—, no es por el incienso. Lo que te pasa es que estás soportando mucha tensión y tienes las cervicales hechas polvo. Te lo digo, no como vidente, sino como mujer madura. Veo, además —dice mirando una carta y tocando las de alrededor—, que tienes un hermano de sangre con el que te llevas muy bien.

—Sí, Nico.

—Pues a través de él puedes conocer a alguien muy especial, un hombre muy guapo...

—Lo dudo, mi hermano se lo quedaría para él. —Mi amiga me da un puntapié por debajo de la mesa y protesto—: Joder, Ana, pues si es verdad. Señora vidente, mi hermano es gay, o maricón..., como le gusta decir a él. —Le devuelvo el pisotón a Ana y aprovecho para preguntar algo más y amortizar lo que me cueste esto—: ¿Y el trabajo?

—Bueno, eso va bien, pero me preocupa el tema del amor...

El caso es que ya me rindo y la dejo seguir hablando. En realidad, no me aclara gran cosa, salvo que estará en mi mano poder solucionar lo que tenga que solucionar, que, por culpa de mis miedos a enfrentarme a la realidad, no estoy siendo lógica con mis decisiones, y termina diciéndome: «Hija..., para aliviar esas dudas que te agobian no hay que pensar tanto, es el momento de actuar».

Y con ésas me deja aún más confusa de lo que estaba en un principio.

—¿Cuánto le debo?

—La voluntad, hija.

—Pues menos mal, porque voluntad me sobra, pero dinero no, se lo aseguro.

Así que siento cómo la bruja me arranca de cuajo, directamente del alma, mis diez euros. Estoy a punto de echarme a llorar al ver una esquina del billete asomando con timidez del departamento de crisis de mi cartera. Mientras yo me debato entre la duda de pagarle sólo cinco y exigirle la vuelta o aceptar la pérdida de mi preciado billete, a mi amiga empieza a pintarle un mundo color de rosa..., todo lo contrario a mí. Decidida, al final pongo los diez euros sobre la mesa, no sea que la bruja me eche mal de ojo o me ponga dos velas negras.

Lo único positivo que veo es que Ana sale de allí contentísima al descubrir que Raúl, el tío cañón que conoció hace un mes, va a llamarla y, sobre todo, que van a tener sexo más de una noche...

—Qué subidón, tía —me dice cuando bajamos la escalera mugrienta del edificio—. Venga, te invito a un gin-tonic.

—Más vale, porque me acaban de robar la voluntad y estoy tiesa.

La verdad, lo de la vidente no me ha hecho puñetera gracia, pues, pensando, pensando..., tampoco ha concretado nada.

Ya antes de entrar en Don Policarpo, el follón en mi cabeza es tremendo; sólo tengo claro que Tony ya no es el mismo, que su actitud ha cambiado y que yo tengo que enfrentarme a ello y empezar cuanto antes a descubrir lo que está ocurriendo.

—Mmm —Ana echa una mirada golosa al mostrador mientras se quita el abrigo—, esto de la vidente me ha dado un hambre bestial.

—Yo... es que tengo el estómago cerrado.

—Pues yo me pido la berenjena rebozada, ¡está de vicio!

Nos vamos a la mesa con mi gin-tonic, su caña y su pincho. Nos sentamos y Ana se remanga con ese gesto tan suyo, pone los codos en la mesa y se echa hacia adelante sin más preámbulos.

—Bueno, ponme al corriente de lo de Tony.

—Puffffffffff...

—¿Otra vez ha llegado tarde a casa?

Afirmo con la cabeza y ella hincha de aire las mejillas con fastidio. No hace falta que me diga nada, las dos estamos pensando lo mismo, así que ella da un mordisco a la berenjena y yo, mientras tanto, bebo en silencio. Prefiero olvidarme por un momento de Tony y dejar que sea Ana el centro de atención, así que hago un esfuerzo por interesarme por lo suyo.

—¿Y tú? ¿Vas a decidirte a llamar a Raúl o no?

—¡Qué cague tengo...! No sé... ¡No sé qué hacer!

—Y ¿para esto me has llevado a la bruja esa? ¿Para decirme que no sabes si vas a entrarle a Raúl después de que te ha revelado que está loco por ti? ¡Venga, vamos!

Levanta la vista y se ríe.

—Vale, que sí, lo llamo esta noche sin falta... —afirma con la cabeza— y mañana noche hay polvazo, sí o sí.

—Qué bestia eres, tía.

—Porque yo lo valgo, y puedo... —Chasquea la lengua con expresión divertida.

—Pero después del finde me lo cuentas, ¿eh? A mí no me dejes así.

—Apuesto a que la tiene grande... —Yo bufo y ella continúa—: Una cosa, ¿tú cómo la prefieres? ¿Larga o gorda?

Casi me sale el gin-tonic por la nariz. ¿Se puede ser más bruta?

—Venga, mójate.

—Yo qué sé... —le digo un poco incómoda.

—¿No sabes? —Abre unos ojos como platos antes de inclinarse hacia adelante—. Va..., ¿cómo la gasta Tony?

—Joder, Ana...

Al final, nos da un ataque de risa. Con ella es imposible, pero al menos, después de confesiones truculentas, de varios selfis locos, sacando la lengua a la cámara de su Huawei, me voy para mi casa con dos gin-tonics entre pecho y espalda, un poco más relajada y, a la vez, convencida de que tengo que plantar cara a mis problemas con Tony.

No me apetece nada hablar en serio con él, ni sé todavía cómo enfocar las cosas. ¿Qué se supone que tienes que preguntarle a tu pareja cuando crees que te la está pegando con otra? ¿Sería capaz de perdonarlo si me pusiera los cuernos? Mejor dicho..., ¿aunque me los haya puesto?

¡Madre mía, aquí el ayuntamiento no ha pagado el recibo, se han roto las farolas de la calle o estamos ahorrando energía! Agarro el bolso con fuerza y me aseguro de que llevo mi arma dentro, mi espantajo..., por si las moscas, que nunca se sabe. Bueno, que no quiero distraerme, estaba pensando en los cuernos.

¡Joder, estamos hablando de Tony...! ¡De Tony, mi novio desde hace tres años! ¿Cómo va a ponerme los cuernos? Además, ahora que vivimos juntos... Bueno, depende. Podría perdonarle una noche loca, por ejemplo, pero algo más serio, ¡ni de coña!

Con estos pensamientos, y muerta de miedo de andar sola de noche, vuelvo la esquina hacia mi calle. Ya sólo me quedan unos doscientos metros hasta casa. Algo llama entonces mi atención, algo distinto: ya han puesto un letrero a la altura del primer piso del portal 22... Hace unos quince días estaban descargando muebles y cajas, pero pensé que sería una simple mudanza. Ahora, sin saber muy bien por qué lo hago, me detengo y, con curiosidad, miro hacia el cartel que sobresale de la fachada: «Agencia Reto-Detectives». Algo se me remueve por dentro y me deja clavada, parada en seco. No, no son los gin-tonics, ni la noche..., es algo que... no sé definir, es como otra maldita intuición.

—Detectives —digo en un susurro tan enigmático que me asusto a mí misma.

Saco el móvil, busco en la pantalla la cámara y el flash y enfoco al letrero para hacerle una foto... porque quiero quedarme con ese número de teléfono.

¿En serio?

Bueno, no, no sé... ¡Joder! No estoy segura, pero por si acaso... Vale, seguramente no sería capaz de contratar a un detective para que siguiese a Tony, ni hablar.

Y, sin haberme dado cuenta, me veo ya delante del tercero izquierda, pisando el felpudo de Ikea y con la llave en la mano, a punto de entrar en casa. Antes de abrir, el corazón empieza a latirme con fuerza, pensando en mi chico, en todo a la vez. Y, antes de girar la llave, a mí misma que lo necesito y que, si lo veo ahora en la cama, no voy a poder resistirme. Si todo está en mi cabeza, de alguna manera he de deshacerme de esta angustia, ¿no?

Entro de puntillas, casi conteniendo la respiración, y enciendo la luz del pasillo. El corazón me golpea el pecho con unos nervios tan ilógicos que no los entiendo. Los gin-tonics con Ana no han sido más que el revulsivo que necesitaba para animarme un poco a volver a intentarlo.

Avanzo hasta el fondo y me paro. La puerta de la habitación está entreabierta. Entorno los ojos y, efectivamente, puedo distinguir que la cama no está hecha. La sábana blanca sólo tapa con despreocupación la mitad de su cuerpo desnudo, dejando ante mis ojos su espalda increíblemente erótica, que ahora mismo me muero por arañar, por morder, por besar... Me la conozco palmo a palmo, y me encanta.

Tiene la cabeza ladeada y el brazo bajo la almohada, como siempre. Aunque llevo un mosqueo importante, a pesar de seguir teniendo mis dudas, sigo unos segundos más ahí de pie embelesada, babeando por mi novio. Corro de puntillas hacia el lavabo, tratando de no hacer ruido. Abro el bote del colutorio ese verde que pica un montón y me enjuago la boca rápidamente. Vuelvo con prisa y, sin dudarlo, comienzo a quitarme la ropa a oscuras, sin más luz que la del pasillo, que ahora se cuela por la puerta entornada de mi cuarto. No hay tiempo de recoger las medias, ni la falda, ni nada... todo va a parar sobre la silla. Con el corazón desbocado por mi propia urgencia, me deslizo debajo de las sábanas con intenciones poco loables. Me retiro el pelo hacia un lado, por encima de mi hombro izquierdo, mientras, apoyada en el codo, me aproximo a Tony, que continúa completamente dormido. Con la yema de los dedos, sigo el contorno de sus omóplatos y pienso que su dorso podría haber sido esculpido por el mismísimo Miguel Ángel.

Mi gesto y mi postura no son casuales, lo reconozco. Es algo bien estudiado para que al abrir los ojos se encuentre con esa parte de mi anatomía que yo quiero brindarle en bandeja: mis pechos desnudos, en penumbra casi total. De pronto, parpadea. Le adivino, más que verle, esa media sonrisa que desde hace casi tres años me vuelve loca. Y mi mano resbala por su costado, mientras él se da la vuelta y tantea el final de mi espalda buscando que no haya nada que se interponga entre nosotros. Una corriente eléctrica me recorre en cuanto me toca. Y eso quiere decir algo, sobre todo, que no es momento para pensar ni darles vueltas a mis paranoias...

Me viene a la cabeza la frase de la vidente: «Es hora de actuar», así que, mientras sus labios buscan mi cuello, levanto su cabeza para fundir mi boca con la suya, para recordarle que sigue siendo mío y yo suya, que los besos son algo más que sexo. De manera sutil, consigue desenredar su lengua de la mía, mientras con un rápido giro se coloca sobre mí..., exhibiendo su perfecto torso, que deja justo a la altura de mis ojos. Reprimo un suspiro y estiro los brazos, empujando un poco sus glúteos tensionados, mientras yo abro las piernas. ¿Quién necesita preliminares ahora?

—Joder, May...

Y su voz grave se pierde, casi ahogada, en algún pliegue de la almohada. Me roba las fuerzas. Se las entrego, sin duda, todas las que me quedan. Ladeo la cabeza para dejarme llevar del todo y me abandono sin remedio al vértigo, a esa borrachera de sensaciones tan intensa que... sólo te deja espacio para respirar no sabes bien hasta cuándo.

Le arrancaría la piel dejándome las uñas ahora mismo si con ello lo tuviera más adentro. Pero no va a ser necesario. Con un rápido movimiento, hunde los dedos en mis glúteos y me levanta sin esfuerzo las caderas para penetrarme de un modo que me hace perder la conciencia, suave, fuerte, lento, entra con la presión justa... y me obliga a retorcerme queriendo más. Sus labios y su barbilla presionan mi hombro cada vez más, en cada embestida, y casi noto cómo se me clavan sus dientes. Echo la cabeza atrás, gimiendo, y él atrapa uno de mis pezones sin dejar de follarme, ahora más rápido. Me muero, no voy a poder soportar esta agradable tortura, y con un desgarro que me parte la garganta en dos, pronuncio su nombre casi sin aliento, aliviada de sentirlo mío, de fundirme con él.

—Voy a correrme, May.

Así de simple, así de directo, así de preciso..., así de cruel.

Lo miro a los ojos, tragándome a duras penas ese «Te quiero» que hace unos segundos estaba a punto de decir y que, ahora, mientras él gruñe sobre mí, me parece totalmente ridículo y fuera de lugar.

Aprieto los párpados para dejarme llevar con sus últimas embestidas, concentrada en visualizarlo excitado follando como un salvaje, no sé si a mí o a otra... Veo la escena del coche con la pelirroja de mi sueño... C curiosamente, me voy calentando cada vez más, y mis músculos se contraen. Una sacudida de placer intenso me sobreviene al mismo tiempo que él empuja dentro de mí, por última vez.

Segunda parte

Tú eres samba

10

Eva

El hecho de tener una caja de kleenex sin estrenar sobre mi mesa no es algo casual. De hecho, Juanjo y yo tenemos diferentes puntos de vista sobre ello.

Para un hombre pragmático como él, poner delante de una mujer traicionada un paquete de pañuelos es algo así como colocar un Pokémon nuevo a la salida de un colegio: demasiado tentador. «Y, además, qué narices —añade—, ¡no somos psicólogos, somos detectives!»

En cambio, a pesar de nuestras posiciones encontradas sobre esas pequeñas manías personales, ambos coincidimos en lo principal: en la manera de llevar una investigación para que sea un éxito.

Sin dudarlo, acerco a la joven que tengo delante el dispensador de kleenex y ella se suena ruidosamente.

Parece sorprendida y puede que avergonzada. Sé lo que está pensando: «¿Cómo puede ser que me haya derrumbado de esta manera con una desconocida?». Apenas lleva cinco minutos en el despacho y ya está llorando a moco tendido.

—¿Una tila? ¿Un ansiolítico? —le ofrezco.

May, ése es su nombre, niega rápidamente con la cabeza mientras trata de recomponerse. Seguro que no le está resultando tan fácil como creía al principio, cuando me pidió la cita hace dos días.

—Bien —continúo intentando ganármela—. ¿Te encuentras con fuerzas para seguir con las preguntas?

—Sí, sí, la verdad, no sé qué me ha pasado..., me ha dado un bajón de la leche...

—Es normal, no te preocupes —digo, y respiro profundamente concentrándome en mi bloc de notas—. Bien, veamos..., por un lado me has comentado cuáles son tus sospechas y los motivos que te han traído hasta aquí. Tu novio es recepcionista en el hotel Boston desde hace aproximadamente tres años, ¿es así? —Levanto la vista para asegurarme de que me escucha y, sobre todo, para que me confirme ese dato antes de continuar—. Nos habíamos quedado en el tema de su extraño comportamiento últimamente, sus nuevos hábitos y horarios... ¿Qué hay del tema de los turnos de trabajo? Necesitaríamos una copia de su cuadrante para poder empezar.

—No hay problema: Tony lleva una agenda electrónica desde hace tiempo donde apunta todas sus cosas importantes. La puedo consultar.

—Perfecto —concluyo sacando un impreso de la carpeta—. En ese caso, si estamos de acuerdo, podemos firmar el contrato.

Noto cómo se sobrecoge un poco. Ha llegado el momento importante. Espero que no lo haga, pero parece a punto de levantarse de la silla y huir de aquí como alma que lleva el diablo. Se limita a mirar el papel, aunque no ha pasado del título: «Hoja de encargo profesional». Sé cómo se siente: con un cacao monumental en la cabeza, aparte de un millón de dudas sobre si no se estará equivocando.

—Entonces me costará unos quinientos euros, me has dicho, ¿verdad?

No me lo esperaba. No quiero empezar con mal pie, pero le he explicado perfectamente el coste..., a ver si esta mosquita muerta ahora va de listilla y trata de regatear en el precio.

—No, no... —puntualizo sin acritud—. Como te he dicho al principio, ahora nos pagarías una provisión de fondos de quinientos euros, y el resto, los otros quinientos, si todo va bien, cuando terminemos y te entreguemos el resultado de la investigación.

La chica traga saliva con dificultad, al fin y al cabo, descubrir si su novio le pone los cuernos le va a costar un mes de sueldo, pero con eso ya debería haber contado.

—No se enterará él de esto, ¿verdad? —pregunta entonces bajando el tono sin darse cuenta mientras me da su tarjeta de crédito.

Niego con la cabeza, paso la tarjeta y le dedico una sonrisa comprensiva. No podría decir cuántas veces me han preguntado lo mismo: es de esas cuestiones recurrentes que hace el noventa por ciento de la gente que contrata mis servicios. No me ha pasado por alto el tembleque del boli en la mano de la chica mientras estampaba su firma.

En ese momento aparece mi socio, Juanjo Cáceres, cargado (otra vez) con una enorme caja llena de libros, y asoma la cabeza para saludar.

—Hola, Juanjo. Ella es May, acabamos de coger su caso —digo, y le entrego la copia del contrato.

Juanjo apoya la caja de canto en el respaldo de la silla para estrecharle la mano. Le dedica una breve sonrisa, manteniendo ese porte serio tan habitual y esa mirada de lince que a veces, incluso a mí, me impone respeto.

—Entonces —me dirijo a ella para terminar—, me traes mañana el cuadrante de trabajo para empezar con el seguimiento.

—Sí, vendré a última hora.

May aprovecha que ya está de pie para coger el paraguas, abrocharse la cazadora y, tras una breve despedida, abandonar la agencia.

Cuando cierra la puerta, Juanjo vuelve sobre sus pasos.

—Enhorabuena, tu primer caso de cuernos en Zaragoza.

—Gracias, socio... —respondo, y bromeo—: Presuntos cuernos..., parece mentira, detective, cuida esa precisión de términos...

A continuación, me siento bajo la luz del flexo pensativa, repasando las notas de este caso. Es demasiado joven, no sería justo.

May

Bueno, ya está hecho...

Me enciendo un cigarrillo. Miro hacia el cielo: ha dejado de llover y, aunque es de noche, necesito dar un paseo para relajarme antes de llegar a casa, así que sacó el móvil del bolso para enviarle un wasap a Ana:

¿Te apetece una caña?

Suena el Pájaro Loco en mi móvil. La respuesta de Ana ha sido inmediata:

¡Vente a mi casa, no salgo: alerta roja!

La he entendido perfectamente, es nuestra clave cuando nos referimos a esas menstruaciones que te dejan totalmente tirada.

Voy caminando deprisa, no sé cómo se lo voy a contar, pero necesito hacerlo. Soy demasiado impaciente para guardármelo para mí.

En diez minutos, he recorrido tres calles y he llegado al portal de Ana. Son casi las diez de la noche. Es posible que Tony haya regresado y se haya ido a correr al parque. No sé, por un lado, es como si estuviera traicionándolo, ¿no? Está feo contratar a un detective para seguir a tu novio, pero bueno, es lo que hay: todo apunta a que tiene a otra y a que soy una desconfiada de narices.

Ana me abre la puerta en pijama y arrastrando las zapatillas de borreguito.

—Si es que la confianza da asco... —digo con una mueca mientras señalo su patético pantalón de ositos, que le viene dos tallas grande.

—Al menos, yo... estoy en casa, y no me ven —bromea indicando mi abrigo.

—Tengo que llevarte a mi tienda vintage, ya sabes, éste me lo he comprado en Zsa Zsa Zsú.

—¡Ni loca! Pero ¿tú te ves cómo vas? Si parece que lo has heredado de tu abuela...

—¡Genial, de eso se trata! —Bufo y manoteo—. Es igual, tú no lo entiendes, te has vuelto demasiado fashion.

—Tienes suerte, hoy no estoy para discutir, te lo aseguro, que parece que me están retorciendo los ovarios con unos alicates. A ver —se pone en jarras delante del frigorífico—, ¿una cerveza, un gin-tonic, una tila...?

—No sé, Ana, ¿tienes vino?

—¡Vienes fuerte! —Me guiña el ojo—. Mira, he comprado Perçebal.

—¿Qué es eso?

Saca la botella de vino de la nevera toda orgullosa de su compra mientras yo dejo mi abrigo «de abuela» sobre la silla de la cocina.

—Vino, tipo lambrusco, pero de la tierra. De Cariñena.

Yo misma saco dos vasos pequeños del aparador mientras ella se pelea con el sacacorchos. Por fin, brindamos, bebemos un sorbo y nos sentamos paladeando el vino.

—Bueno, dime, ¿al final has aclarado las cosas con Tony?

—Si con «aclarar las cosas» te refieres a tener un acercamiento..., puedo confesarte que sólo hemos acercado posturas en la cama.

—¡Joder, May!

—Exacto, tú lo has dicho: joder, eso es lo que ha sido. Nada de hacer el amor, nada de preliminares, nada de dulces, nada de nada.

—Pues, perdona, pero no te entiendo: ¿a qué esperas para preguntarle? —Bebe un trago de su vaso antes de sentenciar—: Yo no podría aguantar, te lo juro.

Levanto la vista, expulso el humo del cigarrillo y vuelvo a centrarme en darle vueltas al vaso.

—Yo tampoco he podido, Ana —lo digo sin mirarla, tratando de quitar con la uña una marca de la mesa.

—¿A qué te refieres? —Abre los ojos enfrente de mí y busca mi mirada.

—Me da... corte decírtelo.

—¡Venga, lo que faltaba! —Se queja con desesperación—. ¿Desde cuándo corte conmigo? —Bebe más vino y se apresura a añadir—: Algo muy gordo debe de ser para que me digas eso... Ahora sí que estoy preocupada, May.

—Vale, está bien. —Aprieto los labios antes de soltarlo de un tirón—: Acabo de contratar a una detective.

Cierro los ojos con fuerza esperando el chaparrón. Sé que ahora puede venir todo el repertorio de sus frases típicas, como «tú estás loca de remate», «¿se puede saber qué te has fumado?» o algo por el estilo. No queda otra que aguantar, conociendo a mi amiga.

—¡Un detective! ¿En serio? —Me pregunta, y se bebe el vino que le queda de un trago. Se remanga y se inclina hacia adelante—. ¿Sabes qué te digo? Que me parece bien si así sales de dudas. Va a doler y mucho, por si acaso tendrás que prepararte para todo... y apoyarte en tu gente, sobre todo en tu hermano y en mí.

¡Acaba de hablar como una persona adulta! Me ha emocionado, así que me levanto y nos fundimos en un abrazo que me sienta genial. Qué bueno es tener una amiga de verdad, aunque esté pirada.

—Bueno, pues ahora es cuando no tienes que decirle nada.

—No, desde luego —le doy la razón y bebo otro sorbo de vino—. Parece una locura lo que acabo de hacer, pero...

—May, May... —me dice condescendiente—, todos hacemos locuras, bueno..., para qué te voy a contar, si ya te sabes mi vida y milagros, pero lo importante es que tú estés mejor. —Nos quedamos un momento en silencio y luego me pregunta de nuevo—: ¿Cuánto tardan en darte los resultados?

—Me dijo que muy pocos días, si todo va bien. Yo mañana le llevaré el horario de Tony para que empiecen a trabajar y comenzarán con el seguimiento, así que en cuanto tengan algo, me lo dirán.

—Ajá —y aprieta los labios con un gesto serio, sin añadir nada más.

—Pero bueno... —suspiro, y trato de sonreír—, no todo son malas noticias: al menos, en lo laboral, progreso adecuadamente... ¡He vendido dos pisos!

—¡Guaaaaauuu! Vamos a brindar por ello, vas a ser la mejor agente inmobiliaria de toda España...

—Y parte del extranjero, ¡no te digo! —Me río mientras chocamos los vasos—. Pero bueno, mi jefe me ha felicitado.

—¿El guaperas italiano? ¿Cómo se llamaba?

—Bellini, Giorgio Bellini, de los Bellini de toda la vida —bromeo.

—¡Eso, Bellini! Vamos a brindar por los italianos buenorros —y vuelve a llenar los vasos.

—Antes de que me preguntes..., no tengo ni puta idea de la talla que gastará mi jefe, así que ni te molestes...

—No, no —Mi amiga niega con la cabeza antes de cambiar de expresión y guiñarme el ojo—. Tengo un pálpito: que lo descubrirás por ti misma. ¿Nos apostamos algo?

—¡Mira que eres bruta! —Salto de la silla y le doy con una servilleta de corazones que tiene en la mesa—. ¡Estás loca, como una cabra! ¿Insinúas que voy a acostarme con mi jefe?

Y ella se parte de risa a mi costa.

—¿Y tú? ¿Has quedado esta semana con Raúl? —contraataco directamente con intención de hacerle alguna broma.

—¿Qué dices? Qué va, Raúl sólo los sábados por la noche, que luego necesito tres días para reponerme. Y, por si quieres detalles..., la tiene como un caballo...

—Vale, vale —la interrumpo levantando la mano—, ahórrate los detalles.

—Ay, de verdad, cómo eres... Bueno, luego te mandaré un vídeo guarro que me han pasado por WhatsApp, a ver si así te me animas un poco.

—Miedo me das. —Apuro lo que queda en el vaso y me miro el reloj—. Y ahora, sintiéndolo mucho, loca, tengo que irme, que son las diez y cuarto y mañana madrugo.

—¡Quédate a cenar, May!

—Ni loca, que, a este ritmo, acabo pedo con el vino.

Vuelvo a casa reconfortada, en parte por el vino y, en parte, porque no sé cómo lo hace, pero Ana siempre acaba por animarme. Sé que le he ocultado algo, una posible prueba más, y en el fondo creo que me lo he callado para no echar más tierra encima de Tony. O puede que haya acabado por creerlo. Ocurrió justo cuando se iba a trabajar al hotel y se estaba poniendo la cazadora. Yo todavía no me había levantado de la cama. Se giró desde la puerta y oí algo como «hasta luego, Sara». Me levanté de un salto, y grité: «¡¿Quéee?! ¿Me has llamado Sara, Tony?». Él pareció no inmutarse, y eso fue lo que me despistó. Bueno, eso y que enseguida me contestó, sin darle más importancia: «Vaya, perdona. La costumbre, es una compañera de trabajo».

Y di por cerrado el capítulo del cambio de nombre. Puede ser que por eso no se lo haya contado a Ana, porque yo misma, inconscientemente, haya decidido no darle más vueltas.

No me gusta nada andar sola de noche por la calle. Lo odio. A veces pienso que puede pasarme algo. Lo sé, soy bastante hipocondríaca. Cuando a Nico lo operaron de apendicitis hace seis años, estuve quince días con unos dolores de barriga horrorosos, hasta el punto de que me fui a un médico privado (con lo roñosa que yo soy) porque no confiaba en la Seguridad Social y en las pruebas que lo descartaban. Ahora me hace gracia, incluso, pero no me inventé los dolores. Lo pasé realmente mal, pensaba que tenía fiebre, me ponía el termómetro a todas horas.

Veo de lejos una silueta que no me gusta un pelo, así que de pronto decido torcer por la calle de la derecha. Podría ser un navajero, un drogata que va con el mono y me ataca en plena noche. Por aquí ahora no pasa ni Dios. ¿Cuánto tardarían en encontrarme? Podría incluso desangrarme hasta que llegase una ambulancia, si antes no me mataba y tiraba mi cadáver al Canal Imperial.

De hecho, si Ana hubiera insistido más en que me quedase, es posible que hubiese cenado con ella. Acabo de darme cuenta de que últimamente retraso más la hora de llegar a casa. Estos últimos días he salido de la agencia media hora más tarde, me he refugiado en mi trabajo, me he volcado en sacar adelante las ventas, para mantener ocupada la mente. Y, mira por dónde, he tenido mi recompensa: dos pisos vendidos y Bellini satisfecho conmigo. Empiezo a caminar una vez más como los marcha atlética, y sé que voy a acabar por echar a correr.

He llegado a mi casa en tiempo récord. Ya no puedo retrasarlo por más tiempo. En cuanto abro la puerta, compruebo que Tony no está. De hecho, hoy ya sabía que tenía turno de noche, así que me lanzo directamente a por la agenda electrónica que siempre deja en el cajón del escritorio. Me quito el abrigo vintage que tanto odia Ana y las botas. Mientras se enciende el ordenador, me encamino descalza hacia la cocina para comer algo rápido. Abro la nevera y encuentro unas tristes pechugas de pollo que sobraron ayer. Todavía queda pan de esta mañana, y decido sobre la marcha prepararme un bocata. Saco unas hojas de lechuga, el bote de mayonesa y el kétchup, todo de marca blanca. Ya sé que no debería, pero ahora mismo no tengo tiempo de pensar en preparar comida sana.

Vuelvo a la habitación de estudio y me siento a comprobar lo del horario de Tony en la agenda. Me obligo a respirar profundamente, sé que no voy a descubrir nada nuevo, pero no puedo evitar este desasosiego interno.

Si compruebo los mensajes de WhatsApp que me ha enviado en todo este tiempo, puedo llevar más o menos un control de las veces que, según él, le han cambiado el horario últimamente. (Saco una libreta pequeña, sin estrenar, del cajón y voy anotando: 15 de octubre, miércoles, fue el primer mensaje; el siguiente, el 22 de octubre, miércoles, mensaje recibido a las 20.14 horas; el 28 de octubre, lunes; el 2 de noviembre; el 4 de noviembre; el 6 de noviembre... Es evidente, ¡cada vez han sido menos espaciados, más frecuentes los supuestos cambios de turno! Cuento cinco ocasiones en los últimos quince días. No, no puede ser cierto. Hasta hace poco, en los casi tres años que lleva trabajando en el hotel Boston, sólo había tenido que cambiar de horario en dos o tres ocasiones...

Me levanto de la silla tan rápido como si me impulsara un muelle, con el corazón encogido, y me viene a la cabeza el bocadillo. Lo acompaño con una lata de Coca-Cola sobre la bandeja —también vintage y un poco deteriorada por el uso— y regreso al escritorio. Rápidamente, compruebo que he anotado los días y las horas, conecto la impresora a su agenda electrónica e imprimo el cuadrante de Excel. Sólo he dado un mordisco al bocata, pero casi prefiero terminar esto y luego relajarme.

Me siento como una espía, el caso es que ya empiezo a acostumbrarme a esta maldita sensación, porque incluso me sorprendo a mí misma al borrar las huellas de la agenda con la manga de la chaqueta antes de devolverla a su sitio en el cajón. Apago el ordenador y compruebo de un vistazo que no hay ningún rastro de mi espionaje.

Llevo la bandeja a la mesa baja del sofá y abro la lata de Coca-Cola. Este silencio a mi alrededor me mata. Atrapo el mando a distancia, pulso un botón al azar y dejo que mi mirada se pierda en la pantalla negra. Sale una serie que no sigo, así que voy pasando los canales. No me interesa nada, pero continúo buscando algo para entretenerme. La verdad es que me noto un vacío tremendo. Habría sido mejor quedarme a cenar con Ana, al menos estaría acompañada y seguramente algo borracha. Puede que ya no sepa estar sola, que me haya acostumbrado a Tony. ¿Qué es lo que realmente siento por él? A veces, lo mataría; pero otras veces, me lo comería.

En fin, no sé si soy consciente de lo que estoy a punto de hacer con mi vida, y no sé si quiero pensarlo ahora o es mejor dejarme llevar por los acontecimientos. El tiempo lo dirá.

11

Eva

—Juanjo, perdona —digo asomándome a su despacho con la hoja de Excel en la mano—, necesito que me prestes tu microcámara. Salgo a una vigilancia dinámica.

—¿Ahora?

—¿Tienes tú algún seguimiento hoy? —le pregunto extrañada.

—No, no, qué va, estoy con lo del seguro todavía. —Se levanta de la silla y apoyo la espalda en la pared, mirando cómo abre el cajón con llave—. Si necesitas que te cubra alguna salida, me lo dices... ¿Dónde es?

—Hotel Boston, céntrico. Me llevo el coche tintado.

Juanjo me da la microcámara y la cambio rápidamente por la que llevaba antes en el bolso de seguimiento porque la mía no funciona.

Sincronizamos los relojes.

—Según el cuadrante que me ha dado la clienta, el recepcionista entra a trabajar a las 16.00 horas, pero la chica ha telefoneado para decirme que se ha ido hace un momento, a las diez, de casa, sin causa aparente. Voy a acercarme por si descubro algo.

Me pongo la cazadora y la bufanda alrededor del cuello, cojo mi móvil y me encamino rápidamente hacia el garaje. Dejo la foto sobre el asiento del pasajero. Es un tipo bastante atractivo, repaso mentalmente los datos: treinta y dos años, uno ochenta de estatura, aproximadamente, no es muy corpulento. Hoy viste vaquero y cazadora negra, lleva gafas de sol tipo Ray-Ban. Su coche es un Opel negro. ¿Qué más?

Voy pensando en la ruta más corta. Primero activo el GPS para llegar al hotel: avenida de las Torres, 28.

Y, como no hay demasiado tráfico, al cabo de cinco minutos ya estoy vigilando, dentro del coche, la entrada del personal del hotel.

Es muy difícil que en un caso como éste, en el primer seguimiento, averigüe algo suculento, por lo que, como siempre, me lo voy a tomar con calma. Me relajo y respiro profundamente apoyando la nuca en el reposacabezas sin quitarme las gafas de sol. De pronto, algo que apenas veo, sino que más bien intuyo, me hace incorporarme de un salto: ¡es el coche de mi investigado! El Opel Astra negro sube la rampa desde el parking para salir a la calle donde me encuentro yo parada. Echo un vistazo rápido a los papeles que tengo en el asiento de al lado. Compruebo la matrícula, efectivamente coincide, así que giro la llave en el contacto, quito el freno de mano y piso el embrague, metiendo primera justo cuando él pasa por mi lado. Consigo ver que hay alguien en el asiento del pasajero del coche de Tony: una mujer. Consulto el reloj: son las once de la mañana. Estoy de suerte: a estas horas, el tráfico es bastante fluido en la avenida de las Torres. Paso al carril izquierdo y me detengo justo detrás de él en un semáforo en rojo. Saco mientras tanto la cámara y hago un par de instantáneas al coche por detrás. Ella es morena, lleva el pelo suelto, rizado, y podría decirse que su estatura es similar a la del investigado.

—¡Joder! —suelto un taco mientras doy un volantazo, ahora que nadie me oye...

El muy capullo me ha obligado a saltarme el semáforo en rojo, porque acaba de girar de repente hacia la izquierda, hacia la avenida de Valencia, sin poner el intermitente, y a una velocidad que... En fin, ahora continúa recto, afortunadamente. Lo sigo de cerca por el carril del medio, hemos llegado a la avenida Gómez Laguna. Se va a meter en la glorieta, ha puesto el intermitente, así que me pongo en guardia para que ningún vehículo se sitúe entre los dos. Vamos girando y, por fin, tuerce hacia Gómez Laguna... Un momento, va disminuyendo la velocidad, éste es uno de esos instantes en los que un detective, por puro instinto, tiene que adivinar prácticamente las intenciones del coche del investigado. Puede que esté buscando aparcamiento. Finalmente se detiene en la explanada y bajan con prisa. Aparco sin miramientos y cojo mi bolso, activo la microcámara. ¡Esto es la Dirección General de Tráfico!...

Ya estoy grabando, voy detrás de ellos, caminan uno al lado del otro, así que de momento no tengo nada. Espero disimuladamente mirando hacia otro lado. Ella acaba de volverse. Es una mujer mulata, de treinta a treinta y cinco años, aproximadamente. Viste sencilla, no lleva tacones, pero tiene un buen tipo, considerable altura y caderas generosas, y, por su modo de caminar, se diría que es una persona resuelta, sin complejos. A su lado va el investigado, con una cazadora negra y pantalón vaquero, pelo liso, castaño. Lo veo de perfil porque va hablando animadamente con la mujer, pero caminan deprisa, por lo que intuyo que se dirigen a un sitio con hora concertada.

¡Bingo! ¡Examen de conducción! Están parados hablando con alguien que intuyo es el profesor de la autoescuela. Lo que yo pensaba. Bien, miro a los lados, puedo pasar desapercibida. Desde enfrente, saco la cámara y hago un par de fotos mientras la chica se despide de él con un beso en la mejilla, y otra en la que ríe nerviosa antes de meterse en el coche por el lado del conductor. Me vuelvo de espaldas antes de que me descubran. Bien, puedo seguir al investigado desde lejos, pero está claro que, hasta que acabe el examen, éste no se va a ningún lado. Se ha quedado solo, mira el reloj y se encamina hacia la fachada de un edificio grande de color azul que hace chaflán con vía Universitas. Es una cafetería que se llama Las Ménades, donde, efectivamente, se suele esperar a los conductores.

Vaya ——, veo que he escogido el día perfecto. De momento sólo he descubierto que ha llevado a alguien a su examen de conducir. Desde luego se los ve con una complicidad especial, por lo que podría ser... algo más que una amiga, pero aún no tengo las pruebas determinantes. Tendré que esperar. Decido dar un paseo hasta la explanada donde hemos aparcado y llamar a Juanjo.

—Dime. —En estos casos somos concisos, siempre que uno de los dos sale a una investigación, el otro está alerta.

—Esperando, Juanjo. No te lo vas a creer...

—Sorpréndeme.

—El investigado acaba de acompañar a la supuesta amante a su examen de conducir, estoy en Gómez Laguna, en la DGT.

—Coño, qué puntería tienes —y se echa a reír—. ¿Tienes algo?

—¿Tú qué crees? —ironizo—. Caminaban uno al lado del otro y, bueno, no sé si luego conseguiré algo más. De momento, sigo con una vigilancia estática, porque sospecho que se reunirán en la cafetería. A ver si hay más suerte, si no me tocará seguirlos hasta donde se separen...

—Bueno, a ver...

—Oye, ¿has abierto la caja de las galletas o no? —Oigo que mi socio se ríe a carcajadas al otro lado—. Bueno, pues yo sí voy a comer algo, me muero de hambre.

Acabo de comprarme una palmera porque, con las prisas, no me ha dado tiempo a desayunar en condiciones. Mientras mastico a dos carrillos, abro la puerta del coche y me meto a comprobar el horario del investigado y las fotos que he hecho hace un momento.

Según la hoja de Excel que me dio la chica, debería entrar a trabajar a las cuatro de la tarde y salir de noche... Pensemos: si ha aprobado el examen (esto es pura intuición femenina), se irán a celebrarlo, y entonces es más que posible que consiga las pruebas definitivas. Lo que tengo claro es que ambos han salido juntos en el coche del parking del hotel, ¿podrían ser compañeros o tal vez ella sea una clienta del establecimiento?

Abro el maletero y arrojo la cazadora dentro. Me la cambio por el abrigo gris y me pongo un gorro de lana con la bufanda de cuadros, cierro el coche y vuelvo hacia la cafetería. Me quedan todavía quince minutos de larga espera en plena calle, y posiblemente, me temo, no me quedará otra que regresar esta noche al hotel Boston, a la salida del trabajo del investigado.

Puede que la noche sea larga...

12

Chiara

Retiro un mechón de pelo que se me ha pegado en la frente y me tapa el ojo izquierdo. Me quedo mirando la lámpara del techo, sin más. Pasan unos segundos, un tiempo impreciso que hace bajar mis defensas en picado, sin saber por qué. A mi lado, oigo cómo su respiración se va normalizando. Me envuelvo sobre mí misma, haciéndome un ovillo, buscando su calor corporal como una niña que necesita protección.

Tony gira la cabeza para mirarme, luego la levanta de la almohada y entonces veo cómo se desdibuja su sonrisa.

—Chiara, ¿estás bien?

—Sí, sí... —Me apresuro a retirar una lágrima que está a punto de bajar por mi mejilla porque me da vergüenza que me vea llorar—. Es sólo que tanta felicidad me asusta.

—Te entiendo, sé lo que es esa sensación cuando las cosas van tan bien.

—Ha sido un día redondo, Tony. Gracias por acompañarme al examen, me has dado suerte.

—Fue el amuleto que te regalé, no lo olvides.

Me señalo la muñeca porque me lo he colgado, esa especie de diente de marfil con una goma. Parezco tonta, todo me emociona tanto...

—En momentos así echo de menos a mi madre, en fin...

Acaricia mi mejilla con una dulzura inusual y me besa la punta de la nariz antes de mostrarme la amplia sonrisa que tanto lo caracteriza.

—Bueno, ¡fuera tristeza! —exclama de pronto—. ¿Tú sabes lo que primero me atrajo de ti? Tu vitalidad y tu sonrisa. —Y me acaricia el pelo antes de pronunciar una frase que no se me olvidará—: Daría cualquier cosa porque nunca la perdieras.

Ha logrado levantarme el ánimo. Pero no nos quedamos ahí, porque Tony cubre de besos rápidos mis párpados, y siento el calor de su mano descendiendo por mi costado desnudo. Un escalofrío me recorre de nuevo cuando va deslizando la frente por mi cintura y levanta la mirada desde esa posición. Ese vistazo ha sido felino, esas arruguitas alrededor de la boca me pierden por completo. Le cae el pelo por los ojos, recordándome a un tipo duro, algo gamberro, a punto de hacer algo exquisitamente perverso. Enredo los dedos en su cabello despeinado mientras su lengua juguetea con el piercing de mi ombligo. Me río, me hace cosquillas y vuelve a levantar la vista furtivamente mientras me separa las piernas y su cara se pierde entre mis muslos. Me retuerzo, mi espalda se arquea y creo tocar el cielo. Dios, su lengua es... No sé si alguien puede hacerlo mejor, hacerte notar cada terminación nerviosa con cada lametazo. Acaba de deslizar sus manos por debajo de mis nalgas para elevar mis caderas y llegar más adentro. No voy a poder resistirlo. Procuro contenerme mientras miro cómo me lo hace..., y es tan excitante, tan erótico... que me quedo unos segundos sin respiración, a punto de alcanzar el clímax. Empujo suavemente su cabeza, y él gruñe, también excitado, comiéndome ahora literalmente, chupando justo ahí, mordiendo suavemente por fuera, antes de volver a estimularme con su lengua con rapidez, entrando y saliendo deprisa dentro de mí... Gimo sin poder contenerme.

—Tony, ¡no puedo más!

Entonces, en una milésima de segundo, se coloca sobre mí para embestirme con su miembro duro, potente, tres, cuatro, cinco veces... Llego sin respiración a un orgasmo tan placentero y largo que me recorre entera. Me agarro a sus hombros, le clavo las uñas y él sigue y sigue empujando, clavándomela una y otra vez con fuerza mientras noto su líquido caliente y pronuncia mi nombre con la voz rota:

—Chiara...

Es la tercera vez esta noche. Mi tercer orgasmo seguido. Pero ha sido dulce, no es sólo sexo, es... mucho más. Lo sé desde que nos acostamos la primera vez. Esto lo pienso mientras él me acaricia la espalda conmigo tumbada sobre su pecho. Aquí es donde quiero estar toda la noche...

—Tony, amor... —empiezo sin levantar la cabeza de su torso—, hoy especialmente me gustaría que nos durmiésemos así, juntos, abrazados.

Hace una inspiración profunda mientras yo paseo mi dedo sobre el escaso vello de su pecho. Parece pensativo, mirando al techo.

—Me quedo —sentencia segundos después con su mano masajeando mi espalda.

Sólo son dos palabras que lo significan todo, por fin. Se queda a dormir, y eso es definitivamente importante.

Decidimos tomar algo rápido porque ni siquiera hemos cenado, así que me pongo mi bata blanca de raso de Juliette’s Passion (la única que me he permitido comprarme) y los zapatos que llevaba antes, porque no quiero ir descalza y mucho menos ponerme las pantuflas.

Abro la nevera, saco una pizza y la meto al horno a ciento ochenta grados. Ahora mismo estoy tan feliz que, aunque son las tres de la mañana, me muero por poner un disco romántico, una canción de un cantante italiano que adoro... Sería genial para explicarle lo que siento por él.

Voy hacia el dormitorio de puntillas y me conmueve verlo ahí observando cómo me acerco hacia la cadena de música. Me emociona escuchar los primeros acordes de la que sin duda será ya nuestra canción: Mi historia entre tus dedos.[6] Tony se incorpora sobre la sábana para escucharla en una postura que me parece muy sexi. Apoya los codos sobre las rodillas y me sonríe abiertamente moviendo la cabeza de lado a lado.

—¿Lo conoces?

—¿Un italiano?

Me subo de rodillas a la cama, despeinada y sonriente.

—Gianluca Grignani.

Me gustaría decirle que no es casual, que escuche mi mensaje, pero..., por alguna razón, todavía no me atrevo, quizá sea demasiado pronto, como dice Blanca. ¿Cómo decirle que me estoy enamorando tanto de él?

Prefiero salir del campo de batalla, porque nos hemos quedado mirando, y me sorprende que sea él quien baje de un salto de la cama y tienda su brazo hacia mí... ¡No puedo creerlo!

—Descálzate, Chiara —me ordena, y obedezco de inmediato.

Me aúpa sobre sus pies desnudos, su cuerpo me abraza y comienza a mecerme al ritmo de la música, yo con la mejilla en su pecho..., y de pronto empieza a cantar ese estribillo... ¡Sabe cantar!

Seguimos bailando, mientras decido que no, que ésta no puede ser nuestra canción porque es demasiado triste.

Pero ahora tenemos que cenar, aunque ya ni me acordaba, porque estoy con Tony, con mi amor, con el hombre que me ha enamorado...

Me encanta todo lo tuyo, tu carácter, tus sueños, y cómo suena tu nombre: Chiara —dice susurrándome al oído mientras sonrío un tanto aniñada y encojo el cuello porque me hace cosquillas con el pelo.

Sé que es imposible, pero me excita muchísimo cuando lo pronuncia. ¡Mamma mia, me derrito!

—Vamos a cenar algo.

—Va siendo hora, sí —bromea, y me pellizca el trasero cuando salgo delante de él hacia la cocina.

De pronto, me siento tan valiente que decido coger el móvil mientras él va al baño para hacernos una foto divertida, para recordar a solas este momento mágico, sin duda el mejor que hemos tenido hasta ahora, uno de los muchos que vendrán.

Y, mientras Gianluca sigue cantando de fondo, veo que Tony sale con la camiseta azul de manga corta. Lo atrapo por la cintura y lo obligo a mirar a la pantalla de mi móvil. Levanta la ceja y tuerce la boca en un gesto irresistible mientras yo saco la lengua divertida y hago clic dos veces más, pensando en Blanca, en enviarle la foto y que se alegre al ver que estoy con un hombre tan guapo, tan sexi, tan comprensivo, tan divertido..., tan ¡mío!

—A ver qué vas a hacer con las fotos, Chiara... —bromea.

—Nada, Tony, no voy a colgarlas en Facebook. —Me río con ganas—. Son para mí, las tendré en una caja fuerte, yo tampoco quiero que las vea nadie.

—Sólo para ti y para mí.

—¿Te las mando?

—Como quieras tú —y me da un beso rápido—. Pero vamos a comer algo, que me vas a matar de hambre.

—¡Uy, la pizza!

De pronto temo que se haya quemado, pero afortunadamente, al abrir la puerta del horno, la veo perfecta.

Él me aparta, coge la manopla y la saca con habilidad.

—Gracias —le digo con una sonrisa que no me cabe en el rostro.

—No quiero que te quemes.

—Espero no hacerlo.

—Mientras no juegues con fuego... —bromea de nuevo.

Está cortando la pizza y mirándome al decirlo con una sonrisa ladeada, tomándome el pelo.

—¿De qué signo eres? —se me ocurre preguntarle.

—¿Crees en eso? —se sorprende.

—Ni sí, ni no. Simplemente me divierte.

—Soy tauro.

—Ufffff... —resoplo riendo—. ¡Mamma mia, estoy con un tauro!

—Vaya, así que no te gusta jugar con fuego... —y nos reímos mientras empezamos a comer la pizza carbonara.

—¿Te apetece un vaso de vino o prefieres agua?

—Contigo, lo que quieras...

Saco la botella y sirvo dos vasos de vino blanco, el único que tengo.

Él levanta el vaso sin llegar a brindar:

—Salud.

Yo simplemente lo imito y bebemos en silencio hasta que saco el tema de los gustos musicales.

—A ti te gustan las baladas románticas italianas, por lo que veo.

—Sí, pero también adoro otro tipo de música.

—La samba, claro, ya me lo contaste, y espero verte bailarla un día de éstos, me lo debes.

—Y ¿cuál es tu grupo o tu estilo, tu cantante preferido?

—Queen, sin duda.

—Oh, ¡Freddie Mercury, es verdad! ¿Con qué canción te quedarías?

—Don’t Stop Me Now[7] —dice con una sonrisa seductora—. Me va el rock.

—Yo... —trago mi trozo de pizza antes de contestar— no soporto la ópera y esas cosas serias. Me gusta la música que se puede bailar.

—Yo no aguanto el reggaetton, no puedo con eso. ¿No te parece machista?

Pongo cara de asco. Nos reímos y bebemos.

—Dime, ¿cuánto tiempo llevas en España?

—Cinco años, aunque he llegado hace poco a Zaragoza, ya sabes.

—Anteriormente, ¿viviste en Madrid y en algún otro sitio?

—No, no, sólo en Madrid. Pero me salió esta oportunidad y por eso me vine. Ahora no lo cambiaría por nada. —Le hago un significativo guiño para que entienda toda la extensión de mi frase.

Cuando terminamos, nos vamos por turnos a lavar los dientes, le cedo ser el primero y luego entro yo.

Cuando regreso a mi habitación, me sonrío al pillarlo mirando mi colección de muñecas.

—¿Impresionado?

—Totalmente. —Se gira y me sonríe—. Tienes muchas, ¿y eso?

—Y cada una es única. —Nos quedamos en silencio, yo observándolo a él y él a las muñecas—. ¿Cuál te gusta más?

—No sabría decirte —se rasca la barbilla—, puede que esta pequeña, me parece graciosa.

—Es Cris —le digo con orgullo de madre—. Vino de Madrid, fue de las últimas.

—Vaya, ¿todas tienen nombre?

—Claro. Mira, ésta es Johana, la más antigua. Le tengo un cariño especial, fue un regalo..., y el bolsito que lleva en la mano se lo hice yo misma para guardar algo muy muy... íntimo.

Tony me mira con curiosidad, profundamente, como si descubriera algo totalmente desconocido en mí hasta este momento. Está sorprendido, imagino.

—Bueno, vamos a dormir, que tenemos que madrugar.

Suspira y afirma con la cabeza.

—¡Lástima! —me dice—. Me encanta que me cuentes cosas, saber más de ti. —Vuelve a mirar la estantería—. Es curioso, a algunas personas les dan miedo las muñecas y, en cambio, tú las coleccionas.

—Para mí es como si tuvieran alma, me reconfortan cuando estoy sola. —Sonrío y le doy un pellizco cariñoso en el culo—. Pero tú eres mi muñeco preferido.

—¡Nena! —me riñe con cariño cogiéndome del brazo y aplastándome contra su cuerpo antes de palmear mi trasero—, ¡esas confianzas!

13

May

Supongo que el hecho de haber dormido tan mal esta noche, despertándome sobresaltada cada dos o tres horas, pendiente del móvil y sin más noticias de Tony, ha sido clave para levantarme así de tirada.

Por suerte, hoy sábado tengo el día libre, y digo «suerte» porque no sería capaz de concentrarme. En mi mesilla, un cenicero repleto de colillas, exactamente diez. Siento la boca como un estropajo.

Me meto en el baño y me apoyo en el lavabo, pendiente de la patética imagen que proyecto en el espejo.

Me parece curioso, pero ni siquiera tengo ganas de llorar. Sinceramente, ya no tengo dudas, aunque deba esperar días o semanas para que la detective me diga algo... ¿Cómo dijo?

—Pruebas contundentes —me respondo en voz alta.

Aparece mi gato espiándome desde la puerta.

—Eso: pruebas contundentes —le digo a mi loco felino, haciéndolo partícipe de mi desdicha.

Ahora me veo sonreír con tristeza ante el espejo, con las ojeras marcadas y una desazón que será difícil superar.

No sé si tomarme una caja de lorazepam y volverme a la cama para dormir lo que me queda de fin de semana o preparar el café y pensar. ¿Martirizarme? No, gracias.

Mi gato se enrosca en mi pierna, dándome los buenos días. Voy descalza hasta la cocina y, al pasar, veo que tiene el cuenco del agua vacío.

—Vaya, no tienes agua... —Mi voz suena triste.

Abro el grifo y relleno el bol, me agacho y maúlla agradecido. Con qué poco se conforman los animales, son mejores que las personas, desde luego. Al menos..., que algunas personas.

Doy la luz de la cocina, aunque ya es de día, y miro el reloj de pared: las nueve y media.

Voy a poner la cafetera, pero me doy cuenta de que todavía queda café de ayer. Claro, porque Tony no vino en todo el día. Rescato el móvil y el cenicero de mi mesilla.

Y me siento, abatida, delante del café con leche y dos galletas integrales.

—No es justo. —Lo digo en voz alta para autoconvencerme, aunque no sea necesario.

Ahora mismo me siento tan perdida, tan cansada, tan derrotada que no puedo pensar con claridad. Sorbo el café. Puaj, está amargo. No le he echado azúcar. Miro hacia el aparador con desgana, no me apetece levantarme.

Cojo el móvil y busco la aplicación de WhatsApp. Debe de haberme visto conectada cada dos o tres horas, hasta las cinco o las seis de la madrugada. Claro que igual ni lo ha mirado desde que me envió el mensaje de que tenía que quedarse y volvería tarde.

Y así, sin pensarlo, busco el teléfono de Ana, como quien se agarra a una tabla de salvación.

No contesta y eso me deprime. Claro, estará trabajando y con el ruido de los secadores no lo oye. Meto la galleta en el café y la dejo ahí hasta que se reblandece y se parte en dos. Observo con la mirada perdida cómo flota el trozo en la superficie. Y entonces me sobresalta el timbre del teléfono.

«Llamando: Ana.»

Descuelgo enseguida, ansiosa por oír su voz.

—¿May? —Noto el tono de alarma en su voz—. ¿Te pasa algo? Acabo de ver tu llamada.

Entonces caigo: no es habitual que la llame un sábado por la mañana mientras está trabajando.

—No, perdona... Estoy... un poco depre, no te preocupes. Ya hablaremos, tranquila.

—Espera —me dice—. ¿Y Tony?

—No está, no sé... —añado dubitativa—, es que no ha venido en toda la noche.

Oigo que resopla ruidosamente.

—May, escucha —su tono es ahora imperativo, —vístete y vente ahora mismo a la peluquería.

—¿Qué dices, loca?

—Que vengas, y punto. No hagas que me despidan si dentro de tres cuartos de hora no estás aquí y tengo que salir a buscarte.

Y cuelga sin más, la muy capulla. Esto es una amiga. ¿Tan hecha polvo me habrá oído como para querer verme ahora?

Sé que está pirada y es capaz de dejar a alguna mujer con el tinte en la cabeza y venir a buscarme, así que rescato la galleta con la cucharilla, la mastico y me tomo el café de un trago. Aunque no me apetece nada salir, sé que necesito un abrazo. Me visto con un vaquero, camiseta interior, un jersey y mi abrigo vintage. Me echo unas gotas de colonia y salgo a la calle. Agradezco el frío en el rostro mientras camino como una autómata.

*  *  *

Ana me recibe con un abrazo, unas palabras de cariño en mi oído y una orden: que pase al lavacabezas con Mamen.

Unos minutos después, me encuentro ahí, sentada delante del espejo. No sé cómo, pero aquí estoy, con la bata rosa de la peluquería, mientras Ana ata la cinta alrededor de mi cuello. Me ha convencido, después de ponerme a parir por mi pelo «sin gracia» y este estilo que no me favorece.

—Así que, ya sabes... —continúa dándome la chapa. Luego se vuelve hacia su compañera—: No le des cuartel a mi amiga, sin contemplaciones, necesita un cambio de look radical.

Hago una mueca hacia el espejo con la cabeza mojada y todo el pelo aplastado, y las dos se ríen.

—Ya verás que te verás más favorecida —me dice Mamen pasándome el peine por mi pelo liso y sin gracia.

—Vale, pero no te pases, que para cortar siempre hay tiempo.

—Te estoy oyendo... —dice mi amiga Ana por detrás, enchufando el secador sobre la permanente de una señora.

Me dejo llevar por la vorágine y el jaleo de un sábado en la peluquería donde trabaja Ana. Siento una mano en el hombro, me saluda su jefa, una de las mejores estilistas de la ciudad, y sonrío sin ganas.

Mamen coge las tijeras, pasa el peine de nuevo, con un mechón entre los dedos, y yo cierro los ojos, no quiero verlo. Sólo oigo el chis-chis del metal cerca de mi oreja y respiro hondo, asustada.

Puede que tengan razón, que me anime después de esto, seguro que lo necesito.

Suena entonces mi móvil. Es él.

Estiro el brazo para cogerlo, pero Ana, como siempre tan astuta, adivina mi movimiento y se adelanta.

—¿Sí? —Se tapa el otro oído con un dedo—. Perdona, Tony, soy Ana. May no puede ponerse, le están cortando el pelo. —Una pausa—. Vale, yo se lo digo, pero luego no irá, porque hemos quedado para comer, así que... —Levanto una ceja e, impotente, gesticulo con las manos—. Vale, hasta luego, Tony.

—Pero... ¿qué te ha dicho? ¿Por qué le has dicho que hemos quedado para comer?

—Anda, no muevas así la cabeza y calla... Todo solucionado: hoy comes conmigo y punto pelota.

No puedo evitar sonreír. Desde luego, qué bien se maneja, ha sido una suerte que haya cogido el teléfono ella. Por fin, logro relajarme.

—¿Quieres una revista? —me pregunta Mamen—. Ha dicho Ana que te vas a hacer un moldeado, ¿no?

—No sé, la verdad, estoy en vuestras manos.

Después de dos horas interminables, la verdad es que no me atrevo a mirarme, a pesar de que Mamen me diga que ya puedo abrir los ojos. Es curioso, lo primero que pienso es: «¿Le gustaré a Tony con este cambio de look que todavía no he visto?». Y entonces me digo que debería no ser tan gilipollas, dejar de pensar en él y empezar a preocuparme de mí misma. Siento la presión de dos manos sobre mis hombros.

—¡Madre mía, May! —exclama la estilista ejerciendo una pequeña presión en mis omóplatos para que abra los ojos y me mire al espejo—. ¡Estás espectacular! ¡Menudo cambio!

Tímidamente, los abro. No puedo creer que esa del espejo sea yo. Me quedo en estado de shock.

Me veo más sexi, más simpática, más actual, y eso que ni siquiera me he pintado la raya de los ojos.

Veo que Ana llega sonriente por detrás de mí y se coloca a la derecha de su compañera.

—¡Ostras, May! —acierta a decir boquiabierta—. Buen trabajo, Mamen.

Me giro y agarro del brazo a mi amiga Ana obligándola a que se agache y se ponga a mi altura.

—¿Qué te ha dicho Tony antes? —susurro en su oído.

—Luego te cuento, porque tú y yo hoy comemos juntas. Tranquila, ¿vale?

La verdad es que me ha animado bastante verme renovada, tengo que reconocer que, de vez en cuando, Ana tiene buenas ideas. Pago el servicio y le digo a mi amiga que, como queda todavía una hora para que salga, voy a pasar a ver a mi hermano Nico, que vive tan sólo a dos calles de ahí y al que hace por lo menos quince días que no veo.

Podría llamarlo y avisarlo, pero prefiero darle una sorpresa. Mejor dicho, dos: una buena y una mala.

De camino, no puedo evitar mirarme en todos los escaparates y portales. Definitivamente, me gusto, me siento bien con este cambio, y puede que sea lo que necesito: cambiar, pero por dentro y por fuera.

Me enciendo un cigarrillo. A estas alturas, por culpa de los nervios con todo lo de Tony, lo de volver a fumar es un hecho. Bueno, ya lo dejaré cuando pueda, me digo para no martirizarme de nuevo. Precisamente, no quiero sentirme como una víctima. Al fin y al cabo, ¿cuántas parejas rompen en el mundo todos los días? ¡Tengo veintisiete años, no sesenta, así que puedo reconducir mis sentimientos las veces que yo quiera!

La cara de Nico al abrirme la puerta es indescriptible. Agita las manos y deja salir un grito por la «O» que forma su boca.

—¡May! ¡Estás... estás... total!

—Vale, moñas, pero déjame pasar, que van a salir los vecinos al rellano con tanto grito.

Lo empujo, eso sí, con cariño, y cuando cierra la puerta me lanzo a buscar su abrazo. Me acoge y me acuna, y de pronto me desmorono, me echo a llorar como una cría, sin poder parar. Estamos así durante un buen rato, sin decir nada, yo llenándole la camiseta de lágrimas y él acariciando mi pelo. Me gusta la sensación de protección que me da Nico, así que no hago nada más que dejarme llevar.

Cuando logro calmarme, me separa un poco y me observa con el ceño fruncido.

—Vamos a tomar un chocolate caliente y me cuentas.

Saco un paquete de kleenex del bolso y me sueno los mocos mientras él vierte el chocolate de un brik de Ram y calienta las dos tazas en el microondas. Dejo la cazadora en el perchero de la entrada y cojo el paquete de tabaco.

Suspiro con fastidio al entrar en la cocina. Iba a sentarme, pero no lo hago, porque la mesa está hecha un auténtico desastre. Retiro las latas de cerveza vacías y los platos con restos de kétchup y algo indefinible que prefiero no descubrir qué es.

—Joder, May, no pongas esa cara de asco... Haber avisado, he tenido una noche de juerga que... —Levanta la vista y, al verme con lágrimas en los ojos, carraspea y decide ahorrarse las explicaciones de su estupenda velada con quien sea.

Mira hacia los lados un poco aturullado, coge una bayeta y rápidamente retira las migas, o, mejor dicho, las tira al suelo. Yo permanezco ahí de pie mirando sin decir nada. No voy a ejercer de hermana mayor y ponerlo a parir por no ser más cuidadoso. Sinceramente, ahora mismo, me la pela. Eso es una pequeñez, bueno..., todo es una pequeñez comparado con lo que yo estoy pasando.

Me pone la taza de chocolate caliente delante y se sienta a mi lado. Le observo el pelo alborotado.

—¿No habías desayunado? —le pregunto por fin.

Niega con la cabeza mientras saca una magdalena y me pasa la bolsa casi vacía de La Bella Easo.

—Acabas de despertarme...

—Vaya, lo siento. —Y entonces caigo en la cuenta, y le pregunto bajando el tono—: Pero... estás solo, ¿no?

—Sí, Josan ha tenido que irse a trabajar.

—¿Josan?

—Bueno, sí..., pero lo mío no es importante, petarda. ¿Qué te pasa?

—Creo que Tony me pone los cuernos —le suelto del tirón sin levantar la vista de la taza.

—¡¿Qué?! —Abre unos ojos como platos.

—Lo que oyes —digo simplemente.

—Pero, a ver, ¿son suposiciones tuyas o...?

—Niiiiico... —lo interrumpo con un marcado tono de aviso—, todo indica que me está engañando con otra desde hace meses. Me pone excusas de cambios de turno para volver de madrugada y... hoy no ha venido a dormir en toda la noche...

Me enciendo un cigarrillo mientras él apoya los codos en la mesa, se coge la cara con las manos y bufa tratando de controlar su enfado. Sé que está intentando asimilar la bomba que le acabo de soltar, así que permanezco en silencio, tomando el chocolate despacio cucharada a cucharada, hasta que vuelva a ser él quien hable.

—A ver... —se pasa la mano por su despeinado pelo—, vamos a ver: ¿qué te ha dicho? ¿Lo niega?

Meneo la cabeza.

—No, bueno..., es que no lo he hablado con él...

—¡¿Entonceeees?! —se desespera—. Pero, cariño, ¿cómo no?

—Nico, ¡que no es tan sencillo!

—¡Me cago en todo! May, por favor... —vuelve a la carga—, ¡¿cómo no lo has hablado?! —Gesticula con las manos y al final aparta la taza a un lado.

Sé que parece ilógico, y tampoco tengo una respuesta clara, hasta yo me he hecho esa pregunta un montón de veces. No parezco ni yo misma.

—No me atrevía —confieso—, pero ya no va a hacer falta que se lo pregunte.

—¡¿Poooor?! —Me interrogan sus ojos, su voz, sus manos, como siempre tan expresivo.

Y ahora viene cuando respiro hondo y le suelto la noticia.

—Porque le he puesto un detective.

—¡¡¡Hos-tia!!! —remarca cada sílaba y se queda con la letra «A» en suspenso, totalmente alucinado—. ¿¿¿Un de-tec-ti-ve???

Él, que siempre es tan peliculero, tan dicharachero, tan teatrero, tan dramático y tan payaso a la vez..., tan Nico, tan especial, tan animado y optimista, parece haberse quedado bloqueado, así que decido continuar y ponerlo al día.

Empiezo por retroceder en el tiempo, desde hace más de dos meses, aunque eso ya lo sabe, y voy saltándome capítulos. Me centro sobre todo en lo de los wasap, sus «supuestos» cambios de turno, sus excusas, nuestro distanciamiento, esa llamada de teléfono y su prisa por coger el móvil, pasando de puntillas por nuestros asaltos sexuales, hasta ayer, cuando llamé a la detective para decirle que se había largado de casa a las diez de la mañana y que no iba a hacer deporte, no se llevó la bolsa ni el chándal, y que ya no lo vi en todo el día... Nico escucha con atención, se ha levantado de la silla, se apoya con la cadera en la encimera, se rasca la barbilla y, cuando por fin termino mi relato de estos últimos días, tuerce la boca contrariado.

—¿Se puede saber por qué no me has llamado? —Trata de controlar su tono de voz, pero está demasiado cabreado—. ¡Jopé, May! —Me coge de la mano para que me levante y me protege entre sus brazos—. No tenías que haber pasado esto tú sola, me siento como... como un idiota, un idiota y un egoísta.

—Tú no lo sabías —lo disculpo con la mejilla aplastada contra su pecho.

—¡Dios mío..., May! —Me frota la espalda con la mano—. Más vale que no sea cierto porque... —Me separa y me mira a los ojos como si de pronto se le estuviera ocurriendo algo maquiavélico—. Tenemos que hacer algo, pero no en caliente, May. —Me coge por los hombros—. ¿Cuándo dices que tienes que ir a ver al detective?

—No sé, Nico, me llamará cuando tenga algo.

—Prométeme una cosa —y lo dice muy serio, apretando mis antebrazos mientras yo afirmo con la cabeza—. Prométeme que me llamarás para que te acompañe. Prométeme que no irás sola.

—Que síiii, que te lo prometo —le digo—, que sí, cansino.

—Ya pensaremos algo, déjame pensar..., pero tú no te vengas abajo, ¿me oyes?

—Sí.

Me zarandea un poco antes de volver a abrazarme y besarme en la frente.

—Te juro que no voy a permitir que te hagan daño, sister. No ha nacido el tío que pueda irse de rositas si le hace daño a mi hermana, ¿me oyes?

Y, tras esa sentencia de Nico, vuelvo a desmoronarme, llorando como una magdalena. Parece que alguien haya abierto la compuerta de mis lágrimas, porque me han emocionado sus palabras, porque me hacía falta este abrazo... o no sé..., pero el caso es que ahora no puedo parar de llorar.

De pronto me acuerdo de que he quedado para comer con Ana.

—¿Qué hora es?

—La una menos veinte.

—Tengo que irme —me limpio las lágrimas frotándome las mejillas con las dos manos—, he quedado para comer con Ana.

—Eso está muy bien —me sonríe—, además, que me encanta tu look —y carraspea de un modo gracioso mientras mira el abrigo vintage que me estoy abrochando—. Bueno..., me refiero al pelo, sólo al pelo —recalca—. Espero que no hayas pagado más de diez euros por esto en el rastro... Ah, no, calla... —La mano derecha toca su barbilla, apoyando el codo en su mano izquierda, en un gesto muy gay—. Porfa, Maider, dime que con las prisas te lo has llevado de la peluquería y la abuela dueña de esto... se ha marchado con tu cazadora fashion.

Me hace reír y me sale una burbuja por un orificio de la nariz.

—Pero qué tonto eres, si no fueras mi hermano, te daba una colleja que...

Se apoya sobre la otra pierna, con un brazo cruzado sobre el pecho, y se lleva la mano a la boca pensativo, analizando mi vestuario.

Cuando hace eso, siempre me recuerda a uno de esos diseñadores gais, ¡cómo da el pego cuando lo ves trabajando en traje en la agencia de viajes!

Cuando salgo a la calle, siento un escalofrío intenso, así que me abrocho el último botón de mi abrigo vintage y me doy otra vuelta más a la bufanda de cuadros tapándome hasta la boca. Aligero el paso para llegar a tiempo a la peluquería. Con lo impaciente que es Ana... Saco la mano del bolsillo para mirar el móvil. Efectivamente, tengo un wasap suyo, aunque esta vez es más o menos amable pese a mi tardanza:

May, salgo ya, te espero en el bar de al lado. No tardes, tenemos planes.

Lo único que quiero es llegar cuanto antes para preguntarle qué es lo que le ha dicho Tony por teléfono, o sea, qué excusa ha podido poner para no volver a casa en toda la noche.

—¡Mierda! —Levanto la vista y el hombre que está subido en el último peldaño me mira desde arriba con absoluta sorpresa.

Sí, he dicho «desde arriba», ¡maldita sea!, porque... ¡acabo de pasar por debajo de una escalera! Iba leyendo el mensaje de Ana y, cuando me he dado cuenta, ya era tarde. Lo que me faltaba... Meto la mano en el bolsillo con el puño cerrado. Me noto otra vez con las malditas palpitaciones. Cualquier día me da algo. Cojo aire y lo suelto en ocho tiempos (¿eran ocho?) para tranquilizarme antes de llegar al bar donde hemos quedado.

Me quito la bufanda mientras avanzo hacia Ana, que está en la barra sentada tomando una caña y mirando el móvil.

Me observa con la misma expresión que lo ha hecho Nico y, sin más, me da un beso en la mejilla.

—¿Quieres beber algo o nos vamos ya a comer?

Si le digo lo que estoy pensando, me echará los perros, pero la verdad es que lo primero que se me pasa por la cabeza es que no he avisado a Tony, y que debería decirle algo...

—Ana, necesito saber ya qué te ha dicho Tony. ¿Por qué no ha venido en toda la noche?

—Pues mira —me dice remangándose despacio y volviéndose hacia mí con un tono que no me gusta un pelo—, en mi vida había oído una excusa tan ridícula..., que lo sepas.

Le hago un gesto de impaciencia para que vaya al grano.

—Que perdió las llaves de casa y...

—¡¿Qué?! —la interrumpo sin dar crédito.

—Lo que oyes. —Afirma con la cabeza apretando los labios antes de continuar—: Que era muy tarde para llamarte, así que se quedó en el hotel... —Hace una mueca sarcástica, enarca las cejas y se termina de un trago la cerveza.

Yo no sé ni qué decir ante semejante bobada.

—Entonces... ¿cómo va a entrar hoy en casa?

—No, no..., espera, ahora viene lo mejor —me dice como si estuviera contándome un chiste—, que las ha encontrado debajo del asiento del coche esta mañana.

Bufo como un toro. Esto no hay quien se lo trague, vamos, ni de coña.

Miro hacia los expositores de la barra.

—¿Y si nos quedamos aquí a comer? —Ella se encoge de hombros dando a entender que le parece bien—. Ahora sí que necesito beber algo. —Llamo la atención de la camarera—. ¿Me pones un vino rosado? —La chica me responde y yo a su vez le aclaro—: Sí, de la casa... Vale, somontano, perfecto.

Pedimos dos platos combinados y pongo al día a Ana de cómo ha ido mi mañana, de la conversación con Nico.

—Tía, tienes suerte de tener un hermano como él —me dice con una sonrisa.

Ella siempre ha adorado a mi hermano, le cae genial, y la entiendo, porque es un tío legal al que todo el mundo quiere, y también porque Ana siempre se ha quejado de ser hija única.

Cuando ya estamos con el café, mi amiga me informa de los planes que tiene esta tarde para mí:

—Nos vamos de compras.

—Ana —le recrimino—, eso es un golpe bajo.

—Para nada —me contesta con indiferencia.

—No pienso gastarme el dinero que no me sobra en... en... modelitos, ¿vale?

Y se echa a reír, la muy capulla. Así que le pongo mi mejor cara de enfado, clavándole la mirada.

—¡Que no, May! —Trata de ponerse seria—. Invita la casa. —Da un sorbo al café—. Pero de verdad, tía, que no he visto persona más tacaña que tú...

—Ni yo una amiga más tozuda, loca y excéntrica, además de superfashion...

—Tu cumpleaños es dentro de quince días, así que la única manera que tengo de no hacerme daño a la vista con tus ropas de abuela es hacerte ya el regalo y llevarte a tiendas de verdad. —Voy a protestar en defensa de mis tiendas low cost, pero me detiene con un gesto—. Vamos a ver, ¿a ti no te encanta el rock?

—Sí, ¿y qué?

—Pues eso, tía, que no te va nada esto del estilo vintage, hazme caso. Te pega como a un santo dos pistolas.

Se acerca la camarera. Ana saca la cartera y yo la imito, dejando diez euros cada una en el platillo para pagar la comida.

Me coge del brazo cuando salimos a la calle y me comenta que primero vamos a Puerto Venecia. Niego con la cabeza ojiplática como si me estuviera proponiendo tirarme desde un quinto piso, aunque sé que se saldrá con la suya.

*  *  *

Aunque suene tópico, me sentiría un poco más pretty woman si mi amiga tuviera pene y obligase a las dependientas a que me hicieran la pelota, pero lo más parecido que hace es colgarme del brazo un montón de ropa en perchas, cerrarme la cortinilla del probador o arrastrarme de la mano de un lado a otro. Desde luego, se lo está pasando mejor que yo, de eso no tengo la menor duda.

No acaba de convencerme nada, y es que tampoco estoy segura de que vaya a permitir que se gaste tanto dinero. Pero, de pronto, lo veo... ¿Sabéis esa sensación de quedarte clavada mirando todos los maniquíes de un escaparate con cara de pasmada? Pues eso es lo que me ha ocurrido a mí al ver el look elegante a la par que roquero de la cazadora que tengo delante. Sólo me falta pegar la nariz en el cristal, como un crío en una tienda de juguetes. Señalo también el pantalón que lleva la otra maniquí, y el bolso que descansa en el suelo, también de tela vaquera, grande y con bolsillos por todos lados.

—¡Lo has encontrado! Vamos, adentro —dice tirándome de la manga hacia la tienda—. Voy a reinventarte, May. Ya verás, vas a ser otra..., algún día me lo agradecerás.

No hace falta que me insista, porque esta vez entro entusiasmada y me pruebo loca de contenta la cazadora, tres vaqueros, un vestido negro entallado... mientras Ana aplaude desbordando alegría. Por fin, cuando ya salgo del probador y voy a caja con media tienda, se acuerda de algo, sale pitando y me viene con unos zapatos planos.

Niego con la cabeza mientras paso la tarjeta de crédito.

—Sé lo que quiero, y vas a flipar, ahora verás.

—Woooooooo... —exclama Ana satisfecha pasándole los zapatos a la cajera—, estamos reinventando a mi amiga, ¡esto es la leche! Cóbrame la cazadora, eso se lo regalo yo.

Ahora soy yo la que la arrastro del brazo por The Gallery y casi nos llevamos por delante a una pareja. Estoy exultante, creo que debería haberlo probado antes: conversación con Nico, comida y de compras con Ana, ¿puede haber un plan mejor? Bueno, sí..., no quiero olvidarme, pero tampoco recordarlo. Por el momento lo dejaré disfrutar del beneficio de la duda hasta el último instante. Luego... ya veremos.

14

Eva

Tengo la nariz totalmente congelada. Me echo aliento en las manos antes de buscar los guantes en los bolsillos del abrigo. No me atrae nada el mes de noviembre, hace demasiado frío, oscurece muy pronto y no ofrece muchas alternativas. Es un mes que no tiene color, ésa es la verdad, y yo suelo estar más perezosa que de costumbre. Y eso que cada vez colocan antes los adornos de Navidad. Esa época sí me gusta, lo reconozco. Estoy deseando volver a ver a mi familia: «Vuelve... a casa, vuelve..., por Navidad», un anuncio que refleja bien lo que sentimos los que estamos fuera. Soy una persona bastante familiar, aunque muy antagónica, puedo pegarme un mes sin hablar con ellos y, en cambio, si es posible, volver y pasarme un mes entero entre campos y viñedos.

Bueno, voy a dejar de divagar sobre lo que todavía no ha llegado porque ahora mismo tengo trabajo.

Juanjo se ha ofrecido para que hiciéramos turnos de guardia a la puerta del hotel Boston, pero lo he rechazado. Yo sé de sobra que tiene demasiado jaleo con lo del asunto de la aseguradora, que por lo visto nos va a dejar una buena pasta. Ése sí que es un servicio complicado, en el que hay varios investigados, así que trabajamos ayudados por otros agentes externos. Me sonrío porque, bueno, a veces hay algún colaborador que..., para qué me voy a engañar, pensaba ahora mismo en Eder, un tipo que..., ufff...

Eder también es detective y, bueno..., cuando me lo presentó Juanjo al llegar aquí, me temblaron las piernas.

Impresiona.

No debería estar permitido ser tan guapo y tan carismático. En fin, fuera distracciones inútiles, al menos, por el momento... El tema de Eder es algo casi imposible, aunque creo que muy pronto vamos a colaborar con ellos. Mmm..., es una gran oportunidad para acercarme a él y conocerlo. Espero que esté a mi altura.

Me ajusto las gafas de montura azul metálico y con cristales sin graduación. Consulto el móvil antes de echar a andar con la carpeta y el libro bajo el brazo. El objetivo es pasar perfectamente por una clienta hípster que ha decidido entrar a tomar una infusión en la cafetería del hotel. Cualquier precaución es poca. Quizá pueda descubrir algo más de lo que he descubierto por la mañana después del examen de conducir. Y, según el cuadrante del horario de mi investigado, hoy debería salir de trabajar a las diez. Avanzo un poco y paso de largo por recepción. Evidentemente, allí está Tony, tomando los datos de unos nuevos clientes que están haciendo el check in. Ni siquiera ha levantado los ojos del papel, así que no ha podido verme pasar.

Nada más entrar en la cafetería, mi corazón da un vuelco. ¡Bingo! Acabo de ver a la mujer a la que acompañaba mi investigado: es una de las camareras. Me acerco hasta la barra porque quiero ver su nombre en la chapa identificativa que lleva prendida en el pecho. Sé que es arriesgado porque me va a tener muy cerca y podría reconocer incluso mi voz, pero, si todo sale según lo previsto, es muy posible que la investigación esté a punto de concluir; tal vez esta noche salgan juntos y pueda obtener las pruebas definitivas para mi clienta.

—Buenas tardes —me saluda su voz cantarina con un acento brasileño muy cálido—. ¿Qué desea tomar?

—¿Tenéis carta de tés? —pregunto en un tono neutro y frío.

—Sí, por supuesto. —Me la pasa y se da la vuelta para recoger unos vasos y darme tiempo a elegir.

Así puedo observar sus movimientos y hacerme una idea de que se trata de una mujer que a simple vista cae bien, es educada, correcta y parece alegre, a juzgar por su facilidad para sonreír.

En cuanto tomo la decisión, Chiara, así se llama, según su identificación, se mueve con rapidez y eficacia. Abro mi libro por el lugar indicado por el marcapáginas que he colocado al azar, a pesar de que, por supuesto, me lo leí hace ya tiempo, y es que siempre hay que prever cualquier pregunta indiscreta que te pueda delatar.

La camarera deja el té a mi lado y observa la cubierta de mi novela mientras limpia con una bayeta totalmente impoluta la barra, donde antes había unos vasos con hielo y dos tazas.

—¡Oh! Invitación a un asesinato, de Carmen Posadas... —dice casi con alegría—. ¡Lo he leído, y me encantó!

Yo sonrío. No es por casualidad que lo lleve, ya que solamente el título podría dar para una conversación en la que sonsacar ciertos aspectos de los caracteres o comportamientos humanos.

—¿Sí? —Adopto el papel la clienta simpática que disfruta conversando con los camareros—. A mí también me está gustando mucho, pero aún me queda más de la mitad.

—A mí me recuerda a las novelas de Agatha Christie, tiene intriga y humor..., está muy bien —me dice con esa sonrisa franca y espontánea.

A continuación, se retira a atender a una pareja que acaba de llegar, posiblemente matrimonio, y yo trato de simular que me concentro en el libro, aunque he dejado el bolso estratégicamente colocado para que grabe cuando vuelva, ya que mi idea es hacerle unas inocentes preguntas que pueden darme la clave.

—Disculpa —le pido cuando veo que ya se ha desocupado—, ¿podrías traerme otro terrón de azúcar?

—Claro.

Al cabo de tres segundos, coloca dos terrones sobre mi platillo y yo alzo el libro para volver sobre el tema de la novela.

—A mí me encanta leer —comienzo—, el problema es que no siempre hay tiempo, hoy porque tengo el día libre, pero mis horarios no me permiten planear demasiado, máxime cuando te cambian los turnos.

—La entiendo —responde con educación—, suele ocurrir.

—Sí, ¿verdad? —le sonrío de manera cómplice, despreocupada—. ¿Aquí también tenéis turnos o lleváis siempre el mismo horario?

—No, no, por eso, vamos a turnos también.

—Bueno, al menos espero que te quede poco para finalizar la jornada.

—Sí, afortunadamente, una hora nada más. —Me pone en bandeja lo que yo pretendía sonsacarle.

Me termino el té y le pregunto dónde están los servicios.

Una vez dentro, compruebo satisfecha la grabación de esas últimas palabras. Está resultando mucho más sencillo de lo que pensaba, espero que no se tuerza nada. Me apasiona mi trabajo, pero lo cierto es que es de lo más imprevisible.

Miro el móvil y contesto con un «todo según lo previsto» al wasap de mi compañero y socio Juanjo. Acto seguido, salgo del lavabo, después de pintarme los labios y ahuecarme el pelo.

—Bueno —empiezo a despedirme de la camarera—, gracias por todo... —simulo que acabo de reparar en la chapa identificativa que lleva en su camisa— ¿Chiara?... No lo había oído nunca, bonito nombre.

Ella la coge con dos dedos y me la muestra.

—Sí, es un nombre italiano, soy brasileña, pero he vivido los últimos años a caballo entre Italia y España.

Afirmo con la cabeza y, después de recoger mi libro, salgo del hotel sin prisa aparente. He preferido no mirar hacia la recepción porque ahora Tony estaba de frente, sin clientes. Es un tipo atractivo, no exactamente guapo, más bien diría que tiene un sex-appeal. Alguien con personalidad, con carisma, con simpatía en el rostro. De esas personas que caen bien a simple vista.

En cuanto cruzo la puerta del hotel, aligero el paso: tengo veinte minutos. Ha sido complicado aparcar en un lugar poco visible y cercano al mismo tiempo. Como es lógico, en esta ocasión he traído el coche de Juanjo, por si pudieran reconocer el mío después del seguimiento a la Dirección General de Tráfico durante esta mañana. Abro el maletero y arrojo el libro y la carpeta dentro. Bien, es momento de cambiarme: saco la goma de mi muñeca, me hago rápidamente una coleta alta y la recojo bajo un sombrero negro. Por el momento, me olvido de las gafas que llevaba antes y hago un último cambio: la cazadora por un abrigo rojo largo y los guantes negros.

Cojo el Heraldo de Aragón, lo doblo y lo echo sobre el asiento, aguardando con la esperanza de que, en esta ocasión, salgan juntos de nuevo.

La mayoría de los detectives nos dedicamos a esto por vocación, porque tenemos un claro espíritu de defensa de la verdad y de la justicia, pero a veces, y ésta es una de ellas, el propio planteamiento de tu cliente te parece que roza el absurdo, e incluso, aun a costa de perderlo, tratas de disuadirlo: ¿qué sentido tiene precipitarse y que te cuesten mil euros unos temores infundados?

Repaso mentalmente la impresión que me ha producido la camarera. El nombre le va como anillo al dedo, una mezcla de sensualidad y alegría, eso es lo que inspira. Exuberante también, porque bajo ese uniforme muy poco sexi se adivina una buena delantera y un buen trasero. Sin querer, por asociación de ideas, me miro a mí misma los pechos y resoplo.

De pronto, me pongo en guardia. Está saliendo del garaje el Opel Astra conducido por Tony. Pero mi investigado va solo.

—¡Vaya! —me lamento, y arranco dubitativa.

Ahora mismo no sé si seguirlo, ya que parece evidente que no voy a sacar nada. Por si acaso, meto primera y me sitúo detrás. Me llama la atención su lentitud, lo que me obliga a seguirlo con precaución.

Vuelvo sobre mis pensamientos durante el trayecto, pues, a juzgar por la ruta que lleva, va en dirección contraria a su casa.

Me pareció incomprensible que una joven de veintisiete años, una chica lista, sin problemas graves con su pareja y, sobre todo, sin pruebas de peso, acudiese a mi despacho por una simple sospecha de que su novio la engaña... Normal por mi parte que entonces pensara: «Bueno, esto no tiene ni pies ni cabeza, seguro que se trata de una pequeña crisis, sin más... Sólo llevan tres años juntos..., es de cajón: no puede ser».

Acaba de poner el intermitente y luego se detiene de pronto, dejando las luces de emergencia, así que no me queda más remedio que quedarme a unos cien metros en doble fila. Huelo el momento. Mi instinto de buena profesional rara vez falla.

Compruebo que tengo la cámara y el bolso, y bajo del coche simulando que miro la rueda trasera derecha, la que queda pegada al otro coche. Desde esta posición, observo sin que me vea.

Ahora, justo en este instante, me quedo paralizada ante la evidencia: Tony está de pie, al lado del coche, y por la acera se aproxima a paso rápido Chiara, la camarera.

Mi «bolso» ya está grabando... Aprieto los dientes con cierta tensión, porque presiento lo que va a ocurrir de un momento a otro. Está siendo más fácil de lo que pensaba, y es que a veces tenemos que pasarnos horas interminables para conseguir una sola captura y resulta tedioso. Pero esto promete, todo apunta a que estaré de vuelta en menos de una hora, y pienso darme un baño caliente y cenar una pizza carbonara. No acabo de quitarme el frío del cuerpo.

Veo cómo Tony da un paso adelante, saliendo a su encuentro, y estira el brazo mientras Chiara, sonriente, está a punto de darle la mano.

«Perfecto. ¡¡¡Vamos, vamos!!! ¡¡¡Ahora, ahora...!!! —los aliento mentalmente—. Necesito al menos... un beso.»

Inesperadamente, un bocinazo nos obliga a volvernos hacia los coches que tenemos detrás. Todo sucede con rapidez: Tony levanta la mano en señal de disculpa hacia el propietario del vehículo al que está impidiendo la salida y monta rápidamente en su Opel Astra, al igual que lo hace Chiara por el lado del pasajero. ¡Se van!

—¡Mierda, mierda, mierda! —maldigo mientras corro a meterme en mi coche y salgo disparada detrás de mi investigado, que conduce, ahora sí, con tanta rapidez que se salta el semáforo.

No puedo evitar dar un manotazo al volante con rabia. Casi lo tenía, estaba a punto, se me ha escapado de las manos... ¡Joder, por qué poco!

Por suerte en este caso, Zaragoza es la ciudad con más semáforos del planeta, así que no tarda en detenerse delante de otra luz roja, tan sólo a unos metros de donde estoy yo.

Después, todo me resulta mucho más sencillo, los sigo a una distancia prudencial, trato de adivinar cada uno de sus movimientos, y entonces ocurre. Entre un Citroën C4 y una moto, encuentra aparcamiento. Estamos en el barrio de Las Fuentes, en la calle Fray Luis Urbano, a la altura del número tres. No me queda otra que detenerme en una parada de bus y observar desde mi posición cómo se apean del vehículo. Asumo el riesgo y me bajo del coche, simulando hablar por el teléfono móvil, a la vez que grabo con la microcámara del bolso cada uno de sus movimientos, eso sí, a cierta distancia. Cruzo a la acera de enfrente para tener mejor visibilidad y mayor ángulo de grabación. ¡Aleluya! Por fin los veo cogidos de la mano, avanzando sonrientes, creo que van a doblar la esquina, donde hace chaflán un bar en ladrillo rojo con arcos de medio punto en las ventanas. Pero no, ¡un momento! Chiara está buscando algo en su bolso y ahora ambos caminan más despacio, hasta que, a medio camino entre el garaje y el portal, se acaban de parar y... ¡Bingo! Saca las llaves. Él parece inseguro, mira hacia los lados con disimulo, mientras yo me detengo un poco más retrasada, fingiendo que estoy concentrada con alguna aplicación de mi móvil.

¡Así que éste es el nidito de amor de la pareja! ¡Fray Luis Urbano, 21! Vuelvo a fijar la vista en la pareja a través de mis gafas de pasta roja. ¡Eureka! La chica, después de introducir la llave en la cerradura, empuja la puerta cuando Tony, mi investigado, la toma por la cintura y le da un beso en los labios justo antes de traspasar el umbral. ¡Lo tengo! ¡Buen trabajo!, me digo. El lunes mismo mi clienta tendrá todas las pruebas. Ella tenía razón, ¡lástima!

15

Chiara

Al cruzar el hall de la residencia, ya con el abrigo puesto, una de las chicas me hace un gesto con la mano para que me acerque. Es Marta, una de las veteranas.

—Dime, Marta.

—¿Qué tal ha ido hoy la visita?

—Bien, bueno..., como siempre.

—No pasa nada importante, sólo que quería comentarte algo, por si tú también has notado un cambio estos días en tu padre.

Enseguida me pongo en guardia, a la vez que me encojo de hombros porque no sé a qué se refiere.

—¿Tienes un minuto? —me dice mientras sale del mostrador para hablar en plan confidencial.

—Claro.

La acompaño hasta los sofás del saloncito y nos sentamos.

—No es preocupante, pero me gustaría que valoraras la posibilidad de que le hicieran un chequeo, porque lo he notado un poco olvidadizo este último mes.

Sigo atenta sus explicaciones. Me cuenta detalles del día a día que yo desconocía, como, por ejemplo, que se equivocó en varias ocasiones en la hora de la merienda, o que se sentó a otra mesa distinta de la habitual, o que el sábado pasado no recordaba quién lo había subido a la habitación... Le digo que, desde luego, vamos a pedir que le hagan un chequeo y, si hay que llevarlo al especialista, yo me hago cargo cuanto antes.

Me infunde tranquilidad a la vez que me coge la mano con una sonrisa.

Cuando salgo de la residencia no puedo evitar sentirme un poco culpable, como si hubiese descuidado a mi padre. Puede que me haya centrado demasiado en Tony, puede que me haya absorbido demasiado el pensamiento. Porque, si no, ¿cómo se explica que tengan que decirme todo esto y yo no me haya enterado por mí misma?

No quiero sentirme culpable, pero no puedo evitarlo. Camino rápido pensando en desahogarme con alguien, en contarle todas mis preocupaciones en este momento, y la primera persona que me viene a la cabeza, cómo no, es Tony. Sin embargo, esta semana tiene turno de tarde, así que es imposible llamarlo ahora y, como no le gusta nada WhatsApp, la verdad, trato de no enviarle mensajes, salvo que sea algo urgentísimo.

Miro el reloj: son las ocho ya. Así que saco el móvil y en contactos busco el nombre de la segunda persona que puede reconfortarme, mi querida amiga del alma, mi italiana preferida, la que siempre está dispuesta a ofrecerme su apoyo.

—Hola, Blanca —la saludo mientras camino hacia la parada del autobús.

—¡Hola, Chiara, cariño! ¿Cómo va todo?

—Bien, pero estoy algo angustiada, bueno..., preocupada.

—¿Algo de Tony?

—No, no, eso va sobre ruedas —sonrío como siempre que oigo su nombre—, ahora te contaré, pero no es por Tony, sino por mi padre.

—¿Ha ocurrido algo? —pregunta alarmada.

—No, él está bien, pero una de las auxiliares de la residencia me ha dicho que deberíamos hacerle un chequeo, porque parece que tiene olvidos frecuentes... —Cojo aire y suspiro—. Temo que sea demencia senil.

—Bueno, Chiara, eso entra dentro de lo normal, pero... no adelantes acontecimientos, ¿no?

—Ya, Blanca, si yo asumo que puede ser, pero me ha dolido no haberme dado cuenta por mí misma. —Va a decir algo, pero sigo soltando por la boca todos mis pensamientos—. Mira, es como si me sintiera culpable por no estar más pendiente de él, quizá tendría que ir más veces, o no sé... Estoy hecha un lío, pero la vida no me da para estar en todos los sitios a la vez. Igual me estoy volviendo egoísta por querer pasar tanto tiempo con Tony...

La oigo sonreír, puedo notar su gesto al otro lado del teléfono.

—De eso nada, Chiara. —Es rotunda, contundente, cuando se pone así—. Tú no puedes hacer más de lo que haces ya. ¿Por qué te empeñas en exigirte tanto? —Y, sin esperar respuesta, sigue—: Mira, te digo una cosa, aunque suene muy crudo: tienes derecho a ser feliz, a buscar tu felicidad, y es completamente normal que estés viviendo a tope este momento dulce con tu novio. Y claro que estás pendiente de tu padre. Vas dos veces por semana a la residencia, siempre que el trabajo te lo permite..., y tu padre te ve feliz, ¿o no?

Hay que ver la facilidad que tiene Blanca para sacar conclusiones lógicas, sin juzgar, sin esos prejuicios de otras personas que siempre parecen dispuestas a darte lecciones morales. Además, ella me conoce muy bien. Sabe que soy muy exigente conmigo misma, y que incluso puedo llegar a hacerme daño por eso, pero no puedo evitarlo. O no lo he intentado, mejor dicho.

—Tú siempre sabes cómo hacerme sentir bien, me conoces más que yo a mí misma —admito.

—Chiara, te haces querer... y, si no, que se lo pregunten a Tony.

Nos reímos en plan adolescentes, de un modo divertido.

—A ver cuándo me das una alegría y me dices que tienes a un napolitano o a un siciliano rendido a tus pies.

—Uy, yo estoy muy bien sola, ya lo sabes.

—Ya, ya —ironizo—, lo que pasa es que te encanta darles calabazas a todos.

—Pero ¡si no tengo tiempo! —protesta—. Trabajar y estudiar es mi vida... —Hace una pausa—. Bueno, cuéntame algo de Tony, ¿cómo van las cosas?

—Genial, Blanca, por fin se ha quedado a dormir dos noches seguidas.

—¡Guau! Eso está bien, por fin..., ojalá podáis iros a vivir juntos un día...

—No sé, mi niña, eso es más difícil.

—¿Por?

Me extraña porque es la primera vez que parece que quiera animarme a ir más deprisa con Tony.

—No me hagas mucho caso, pero tengo un pálpito..., como si eso no fuera a suceder.

—Lo que te pasa es que hoy estás muy moñas con lo que te han dicho en la residencia —asegura mi amiga—. Mira, dale un buen meneo a Tony y después le insinúas que te encantaría que se viniera a tu casa, pero con el cepillo de dientes y una maleta.

Me río por su ocurrencia antes de despedirnos.

—Espera... —me pide acordándose de algo—. ¿Ya le has contado que quieres abrir una academia de baile?

—Sí, sí..., y hemos hecho planes.

—¡Guau! ¿Planes? Y ¿no me lo has contado?

—Nada, simplemente, que me acompañará si quiero ir a mirar algún local... ¡Ah! —De pronto me acuerdo de algo que todavía no le he contado—. ¡Blanca! Tengo una sorpresa superimportante...

—¡Cuenta!

—¡Es genial! —me emociono sólo de pensarlo—. Le he propuesto que nos vayamos a Venecia después del puente de diciembre.

—¿Qué? ¿Vas a venir? —Tengo que apartarme el teléfono de la oreja porque está gritando de puro contento—. ¿Los dos juntos? ¡Chiara, es... fantástico! Me muero de ganas de verte, ni que decir tiene que os alojaréis aquí...

—Bueno, por eso no hay problema, habíamos pensado ir a un hotel, ya sabes, algo romántico, delante del Gran Canal.

—Ya hablaremos, no te gastes tanto dinero, aquí hay sitio de sobra, Chiara, y no estaré detrás de vosotros, apenas paro en casa.

—Cambiando de tema, ¿vendrás para Navidades a Madrid?

—Intentaré escaparme, pero no lo sé, ya te puedes imaginar: la familia tira demasiado —responde—, y tengo ocho días de vacaciones.

—¡Estupendo! Iremos a patinar —le digo recordando viejos tiempos.

Gracias a ella, me encuentro de mejor humor, así que decido sacar ya a pasear a Luna... Pensaré en lo que ha dicho mi amiga, aunque llevemos tan pocos meses, y voy a tratar de no darle vueltas a nada. Si algo tengo, es que me repongo fácilmente de cualquier cosilla, soy optimista y alegre, y eso no lo va a cambiar nada ni nadie. Todo tiene solución: le haremos el chequeo a mi padre y saldremos de dudas. Pero tiene razón Blanca, sólo trato de ser feliz, como cualquiera, no debo sentirme mal por eso.

Aunque no quiera, no puedo evitar recordar lo de hace dos noches, cuando me sacó a bailar, cuando cenamos y compartimos esos momentos de intimidad. No, no es sólo sexo lo que busca de mí, sino algo más. Y nos vamos a ir tres días a Venecia, es como un sueño, viajar con él a mi querida Italia. No se puede ser más feliz, no quiero pensar en otra cosa.

Como una autómata, engancho la correa de Luna en el arnés, porque ahora mismo estoy flotando en mi propia nube de pensamientos. Sé que no me estoy precipitando, son esos detalles que ves, cuando te das cuenta de que esa persona especial para ti te considera alguien especial a su vez. Por fin —me digo—, no sé si durará mucho o poco, pero sé que le importo de verdad. Y, por ahora, eso es más que suficiente.

16

May

No atino a darle a la tecla de mi teléfono móvil; en lugar de pulsar el botón de llamar, le doy al icono de WhatsApp. Y es que... ahora mismo, a las nueve y veinte minutos de la mañana, estoy histérica, neurótica perdida, atacada de los nervios como nunca en mi vida. Soy un puto manojo de nervios sin control.

Al final, he salido a fumar un momento, aquí, a la puerta de la agencia inmobiliaria Bellini, y ni siquiera siento en el cuerpo los tres grados escasos que hay en el exterior según marca el termómetro en el interior de la oficina.

No obstante, me castañetean los dientes, no sé si de frío o de nervios o de las dos cosas al mismo tiempo.

Al final, logro dar con la tecla... Suenan dos, tres tonos.

—¿Nico?

—Sí, dime —me contesta con voz pastosa.

—¿Estás trabajando?

—No, he tenido una noche movida... —oigo un bostezo—. ¿Qué pasa?

—¿Y eso? —me asusto.

—Nada que no se pueda arreglar durmiendo.

—¿El tal Josan?

—Oye —protesta—, en serio, ¿me despiertas para que te cuente por teléfono mi agitada vida sexual? Porque si quieres...

—Vale —lo corto, y, si no fuera por los nervios, me estaría riendo porque puede sonar gracioso, pero no ahora—. Nico, me ha llamado la detective —voy al grano.

—¿Qué te ha dicho?

—Que vaya esta tarde. —De pronto tengo ganas de gritar, no puedo con mis nervios—. ¡Nicooooo, estoy atacada!

—Tranquila, yo te acompaño, ya te lo dije... Salgo a las ocho y cuarto, ¿nos vemos allí, en la agencia?

—Uffff —es que no puedo—, mejor paso a buscarte, no puedo esperar sola, me dará un ataque de pánico. —Bufo como un toro—. Pasaré a recogerte por el trabajo.

—Voy a poner el móvil en silencio hasta el mediodía. —Se ríe.

Me encanta la risa de mi hermano, es total. A saber cómo es ese nuevo ligue suyo, porque el último le salió rana. Eso sí, hay que ver qué buenos están algunos gais, y bromeo con él porque digo que es un desperdicio. Si vierais cómo se pone..., y yo me parto.

La verdad es que trato de pensar en otra cosa desde la llamada de la detective, pero me es imposible.

Me ha dicho que no dicen nada por teléfono y que no me molestase en preguntarle, que hay que ir allí. Por su tono, trato de deducir si es malo o bueno el resultado de la investigación. Como si eso fuera posible...

Me guardo el teléfono con torpeza dentro del bolsillo de la cazadora, y entonces veo aparecer a Bellini. Ya sé que no estoy infringiendo ninguna norma, pero aun así me siento algo cohibida. Doy una calada profunda antes de tirar el cigarrillo.

—No hace falta que lo apagues, May. Puedes acabártelo —me dice con una amplia y, todo sea dicho, irresistible sonrisa.

—Ya, si lo iba a tirar de todas formas... —respondo, y mi comentario suena ridículo.

—¿Va todo bien? —Mi jefe se planta delante de mí, mirándome con cara de preocupación.

«¿Tanto se me nota?», pienso mientras trato de asentir con la cabeza.

—Cuando puedas, me gustaría que hablásemos un momento... —y añade antes de que se cierre la puerta—: en mi despacho.

—Claro, ahora mismo voy.

Lo que faltaba. No sé por qué, pero Bellini tiene una forma de decir las cosas que intimida. Será porque es mi jefe, pero el caso es que siempre que me pide que vaya a su despacho me entra un tembleque irracional de piernas. No me he parado a analizar el motivo. Precisamente, es ilógico, teniendo en cuenta que en estos casi tres meses sólo una vez me cayó una bronca, y fue merecida. ¿A santo de qué, entonces, me causa tanto nerviosismo?

Algún día tengo que mirarme todo esto. Vale, si es por mi situación emocional, puntual, tiene explicación, pero si no lo es..., quiere decir que soy más hipocondríaca y miedosa de lo que imaginaba.

Cojo aire, inflando mis pulmones a tope como si fuera a presentarme ante un pelotón de fusilamiento. ¡Por Dios, qué exagerada puedo llegar a ser!

—Adelante —oigo su voz grave al otro lado de la puerta después de tocar dos veces con los nudillos.

Como de costumbre, su mesa está desordenadamente organizada, es decir, llena de papeles, subcarpetas y demás que siempre tiene controladas.

Me señala una silla justo en el mismo momento en que suena su teléfono móvil. Eso también es muy normal en él, como el ejecutivo ocupadísimo que es.

Levanta una ceja mientras sacude la cabeza, dando a entender que lo fastidia la interrupción de ese alguien al otro lado del teléfono. Asiente a su interlocutor, con monosílabos, mientras yo me siento algo incómoda porque no sé adónde mirar, es como si estuviera invadiendo su intimidad. Prefiero no observarlo mientras habla por teléfono, así que decido observarme las uñas, el reloj, cruzar la pierna, doy vueltas a mi pulsera de plata..., hasta que finalmente cuelga y carraspea ligeramente.

—Estos de la gestoría son la hostia. En fin..., que se haga cargo mi hermano por una vez... —comenta simplemente como explicación, y yo no digo nada porque no sé qué decir.

A continuación, se me queda mirando unos segundos, abre uno de los cajones de su mesa y saca una subcarpeta de color marino. Sí, otra más; me pregunto cuántas debe de tener.

—Bueno, May, estoy satisfecho con tu trabajo... —Entorna los ojos para añadir algo—: Ese renovado corte de pelo te sienta bien —dice cortésmente.

—Gracias —me apresuro a responder mirándolo directamente a los ojos.

Se produce un silencio que tal vez a él le parezca normal, pero a mí me incomoda bastante. Estoy sentada en el borde de la silla, tan rígida como si tuviese una tabla de metal en la espalda en lugar de una columna vertebral. Trato de relajar los músculos cuando vuelve a hablar.

—¿Te sientes bien en la empresa? —Vaya pregunta más directa. Mi cara de sorpresa debe de ser un poema, porque enseguida añade—: Me refiero a si estás cómoda trabajando aquí.

—Sí, me siento bien, ahora que ya voy controlando más...

Su sonrisa de medio lado me desmonta, imagino que es una de sus armas de seducción masiva. Bellini, Giorgio, tiene pinta de ser uno de esos tipos que sabe que gusta, y por eso derrocha seguridad. Se divorció hace dos años, según me contó la cotilla de Olga, mi compañera, y lo pasó mal. No tiene hijos a sus treinta y seis años, por lo que posiblemente ya no querrá tenerlos. Eso dijo ella. A mí me da que le gusta Bellini, lo que no me parece raro, desde luego: tiene buena percha, es educado, guapísimo, seductor, y tiene pasta. Sí, pero como dice Ana: «Todos cojean de algún sitio», así que imagino que algo falla, no puede ser tan perfecto. Un macho alfa con nombre, apellido y acento italiano. «Sólo falta que sepa cocinar de muerte cualquier tipo de pasta», eso me dijo mi amiga el día que vino a buscarme y se lo presenté. De cualquier manera, mi interés por él es estrictamente profesional, desde luego.

—No sabes cuánto me alegra oír eso, May, porque... —abre la subcarpeta como a cámara lenta y me la acerca— aquí tienes la renovación de tu contrato.

Vaya, ahora sí me ha sorprendido, y no porque pensara que no fueran a renovarme, sino porque ni siquiera me había dado cuenta de que habían pasado los tres meses... Tan pendiente he estado de mis asuntos personales que, sinceramente, no había caído en la cuenta de que tocaba renovar ya.

—¡Genial! —Ahora sí que sonrío de verdad

—No he querido hacerte esperar más, pensaba dártelo el día de tu cumpleaños, pero te he visto fuera fumando así, tan nerviosa... —Sonríe de un modo cómplice, simpático—. Bueno, ahora ya puedo pensar en otro regalo, como un pisapapeles o algo que necesites.

Echo un vistazo al contrato que tengo delante y entonces me doy cuenta de la palabra en negrita que salta a mis ojos: «INDEFINIDO».

—¡Ostras! —No puedo evitar exclamar en alto mi sorpresa—. ¡¿Indefinido?! —Mi mirada va del papel a mi jefe y de mi jefe al papel.

—Pocas veces —empieza pasándome su propio bolígrafo plateado y carísimo Waterman— me ha fallado mi intuición, y ésta no va a ser la excepción que confirme la regla. La verdad, May, que los primeros quince días fueron algo... —se rasca la barbilla buscando la palabra— caóticos, pero este último mes has cumplido a la perfección, y tienes algo innato como comercial inmobiliaria.

—Pues... no sé qué decir, la verdad. —Me tapo la boca, tratando de no emocionarme más.

Firmo rápidamente, concentrada en lo que significa todo esto. El día no ha hecho más que empezar, y parece que va a ser intenso. A primera hora, con una llamada de la detective que me pone histérica y, ahora, a las diez de la mañana, firmando mi contrato indefinido. Me lo iba a dar para mi cumpleaños, o sea, dentro de una semana, pero... ha pensado que mis nervios se debían al hecho de que quizá me echara a la calle. Nada más lejos de la realidad.

—Bueno, quería decirte algo más. —Se inclina hacia adelante—. No es necesario que te quedes más allá de tu horario, aunque no me malinterpretes porque lo valoro mucho, desde luego. Pero tampoco quiero que se vea alterada tu vida personal por el trabajo.

Yo alucino, completamente. No sólo por lo que me está diciendo Bellini, sino por su forma de expresarse, tan... cercana, tan comprensiva. Claro, que si él supiera que últimamente me he quedado media hora más por no volver a casa...

—Entiendo, pero para mí no ha sido ningún esfuerzo, lo he hecho porque debía terminar algunas cosas que me parecían urgentes... —trato de sonar sincera.

—Ah, hay algo más: me gustaría que organizases una cena para la semana antes de Navidad, un jueves o un viernes, por favor. Llama a algún restaurante elegante y me vas comentando, vamos justos de tiempo para reservar la cena de empresa. He estado demasiado ocupado, y, en fin, es una buena ocasión para que conozcas al resto de la plantilla y también a mi socio, mi hermano.

—¿Yo? —Me sorprende que algo así me lo encargue a mí.

—Paso de decírselo a Olga, después del desastre del año pasado. —Me sonríe de nuevo—. Confío en tu criterio. Es más —continúa examinándome con los ojos entornados—, si todo va bien, iré dándote más funciones, puede que, de aquí a un tiempo, por jubilación en la central necesitemos una secretaria, y tú podrías ser una opción.

Me levanto con la sensación de ser ahora alguien más importante en la agencia Bellini, como si estuviera en una nube. Pero, cuando voy a darme media vuelta para marcharme, llama mi atención de nuevo.

—El bolígrafo. —Tiende la mano para que se lo devuelva. No me había dado cuenta de que lo llevaba bien apretado en mi mano derecha—. Es un regalo de familia...

Me echo a reír y me disculpo por el despiste antes de salir de su despacho con renovadas ganas de ponerme a trabajar.

Tantas emociones encontradas me están provocando dolor de estómago. Por un lado, la incertidumbre de lo que me va a contar la detective; por otro, la buenísima noticia de mi nuevo... ¡contrato indefinido!

«Me gustaría contárselo a...», pienso al sentarme frente a mi mesa, sin permitirme el lujo de completar la frase. ¿A Tony? ¿Eso iba a decir? Pues no, más vale que empiece a asumir ciertas cosas. Y, sobre todo, soy una nueva May, no sólo por el corte de pelo, sino porque... acabaré siendo alguien importante en esta agencia. Eso, claro, si dejo de divagar y me pongo a trabajar. Al poco rato, mi jefe se marcha para reunirse con su hermano; he oído algo acerca de que pronto abrirán otra oficina. De hecho, son varias las que tienen en Aragón y La Rioja.

La mañana transcurre como esperaba: no he tenido que salir a hacer visitas, lo que se agradece, dada la temperatura exterior, que te deja congelada. Sobre la una y media, salgo hacia casa a paso rápido y, al ver que se me escapa el autobús, sigo caminando sin esperar al siguiente. Me vendrá bien algo de ejercicio, eso es cierto. No he mirado el móvil porque hace días que ni me planteo si mi novio viene o no a comer. Si está, comemos juntos; si no..., pues no. Y, sinceramente, casi prefiero no verlo, porque me siento rara a su lado.

En cuanto abro la puerta de casa, sale a recibirme un aroma inconfundible a orégano y especias italianas y el sonido de Don’t Stop Me Now,[8] de su disco de Greatest Hits, de Queen. Huele estupendamente. Tony está en casa, desde luego. Al asomarme a la cocina, lo veo de espaldas con esa camiseta que marca los pliegues en sus omóplatos. Se gira con una sonrisa y entonces me acuerdo de por qué me enamoré de él. «May, no caigas de nuevo, que te veo venir», pienso.

Ha puesto la mesa, con los salvamanteles que compré en Zailand el mes pasado, el plato llano y el de color negro encima, dos copas de vino... de... —vuelvo la botella—, un reserva...

—Hola —me saluda en un tono neutro—. Me apetecía cocinar —se justifica ante tal despliegue.

No puedo evitar sonreír yo también. ¿Y si todo empieza a arreglarse? ¿Si los planetas se han alineado en el día de hoy para poner las cosas en su sitio?

Me quito la cazadora, la dejo encima de la cama y vuelvo a la cocina.

—Vamos, que se enfría —dice como si nada.

En ese momento suena un tema que le encanta a Tony, We Will Rock You,[9] a mí también, pero es que él es fan incondicional de Freddie Mercury.

Enrollo el tenedor en los espaguetis y los saboreo. Deliciosos.

Parece que el ambiente invita a compartir algo más que la simple comida, y yo tengo muchísimas ganas de contarle... Sin embargo, me contengo, como si, por otra parte, no fuera merecedor de ello.

Hablamos de las especias que ha puesto en la salsa boloñesa y no puedo evitar pensar en que hoy todo a mi alrededor apunta hacia un mismo país: Italia. Y, para terminar, me dice que dentro de unos días va a hacer un curso intensivo allí. No es la primera vez que en estos años se hace algo así, pero no puedo evitar un mohín... ¿Irse a Italia? Me aclara que será después de mi cumpleaños; al menos, no coincide. Ahora entiendo todo este despliegue de esfuerzo en la cocina, para que no ponga mala cara, seguramente.

Se levanta, recoge los platos y saca dos natillas, compradas, eso sí. No me atrevo a preguntar si trata de tenerme contenta por su inesperado viaje de tres días... ¿Adónde? ¿Venecia? ¡Mamma mia, siempre he querido ir a Venecia! No puedo por menos que sentirme traicionada, porque ¿y si hoy mismo descubro que tiene a alguien y que no se va solo? Trato de tranquilizarme, aunque me he quedado sospechosamente muda, pese a tener una natilla de chocolate delante. Al final, sólo se me ocurre proponerle que vaya a hablar con mi hermano Nico, porque en su agencia de viajes siempre lo tratarán mejor que en otras. No parece interesarle lo que le he dicho, así que volvemos a quedarnos en un silencio incómodo, al menos para mí.

—¿Qué tal el trabajo? —pregunta dando en la diana.

—Muy bien —contesto con una abierta sonrisa, como si se lo contase a un amigo—. Precisamente... ¡hoy me han renovado el contrato!... ¡Indefinido!

Hay gestos que no se disimulan por más que quieras, y sé que se alegra de verdad.

—¿En serio? ¿Indefinido? Eso hay que celebrarlo. —Se levanta y saca una botella de cava que tenemos desde hace tiempo en el frigorífico y que guardábamos para una ocasión especial.

La descorcha y sirve las copas. Yo me he levantado, no quiero quedarme sentada mientras él lo recoge todo. No sé quedarme quieta, será la falta de hábito.

Bebemos después de nuestra particular costumbre de levantar las copas simplemente, sin hacerlas chocar. Entra fenomenal, así fresquito, burbujeante. De pronto, tengo ganas de abrazarlo..., aunque sea por última vez. O no, quién sabe. Eso sólo es un pensamiento triste. Nos hemos acercado uno al otro con la copa en la mano.

—¿Te he dicho que está genial tu nuevo corte de pelo?

Me sonrío de un modo casi infantil, como si estuviera coqueteando por primera vez con él. No sé si somos los mismos, si volveremos algún día a serlo, pero lo que puedo afirmar es que me pone muchísimo cuando hace ese gesto, o, como ahora, cuando me mira con deseo y se muerde el labio, se pasa la mano por el pelo, tratando de contener esa tensión sexual que se respira...

Sin más, adelanta el pie, acortando la distancia, exactamente el único paso que nos separaba hasta ahora, y me atrae hacia él con fuerza. Sin miramientos, me quita el cava de la mano en un gesto que me parece extremadamente sexi, porque, sin dejar de besarme, me atrapa por la cintura con una mano mientras la otra se ocupa de dejar las copas sobre la encimera.

No, de nuevo, esto no estaba previsto, aunque... era predecible que sucedería otra vez.

Me dejo llevar, como de costumbre, caigo, caigo... sin remedio, como una marioneta entre sus brazos, en su boca, mientras me desnuda y trata de acceder al cierre de mi sujetador. Yo lo ayudo desesperada porque me lleve a la cama, porque estoy sintiendo su erección pegada a mí incluso a través de su pantalón vaquero. Su lengua no me da tregua, y ahora desciende por mi cuello. Sabe que eso es mi perdición, y supongo que también que no tenemos mucho tiempo porque debo irme a trabajar dentro de una hora, pero, aun así, mientras me acaricia los pezones, empiezo a quitarle la camiseta por la cabeza... Bohemian Rapsody,[10] de Queen, me parece ahora superexcitante, la canción definitiva, la que expresa tanto deseo, tanto placer, tanta necesidad de sentirlo dentro... que no puedo evitar que dos lágrimas bajen por mis mejillas mientras él me lleva en brazos hacia la cama. De camino, sube el volumen..., y lo entiendo, porque ese tema es pura magia. Me deja caer sobre la colcha. Ni siquiera nos preocupamos de retirarla, tal es la urgencia por tener sexo... «Oh, mamma mia, mamma mia...!», canta desesperadamente Freddie Mercury, y las guitarras eléctricas dan paso a una estrofa que me eriza el vello: «Oh, baby...». «Oh, nena, no puedes hacerme esto...», traduzco mentalmente mientras levanto las caderas embriagada por todo, sin pensar en nada más que en sentir a Tony muy adentro.

No quiero perderme nada, llevo su miembro hacia mí... y, por un momento, fugazmente, nos miramos con fijeza. Es desgarrador, lo juro. Sus ojos son como dos faros que me deslumbran cuando noto la primera embestida..., la segunda... Se sonríe de un modo tan perverso, tan alucinante, que hundo mis uñas en sus nalgas para atraerlo más, mucho más profundo, mientras gruñe, como otras veces, dejando caer su pelo en mi hombro, y acabamos exhaustos por la intensidad... Apenas diez minutos para tocar el cielo con los dedos, para que vibre mi cuerpo en un orgasmo bestial, a ritmo de rock and roll, como a él le gusta.

17

Tony

No sé, estoy demasiado exhausto para pensar algo coherente. May se ha ido a trabajar después de un asalto vertiginoso, de los mejores que hemos tenido en mucho tiempo.

¡Cómo me pone!

Como decía aquella canción, ¿se puede querer a dos a la vez? Ésa es la pregunta clave... Puede que no. Porque es posible que sólo me quiera a mí mismo, o que esté pillado de las dos por diferentes motivos. No es normal, lo sé, y no puedo evitarlo. Me estoy convirtiendo en alguien que no soy, pero ¿cómo pararlo? Ya no hay forma, y si la hay será marchándome de aquí, dejando a mi novia, contando la verdad. No, no puedo hacerle eso.

¿Es peor engañar a alguien a quien todavía quieres o abandonarla sabiendo que te ama?

Esto se me ha ido de las manos por completo, está claro. Trato de no ir más allá, pero soy débil, en el fondo... Sí, lo soy.

Me incorporo sentado en el borde de la cama, desnudo todavía. Soy un cabrón, me he convertido en eso, no sé cómo ha ocurrido, si realmente podría haberlo evitado. Pego un puñetazo al colchón sobre el que he estado con May...

Aunque hemos tenido nuestras diferencias, ella no se lo merece, ni tampoco Chiara.

—Pero la quiero. —Me extraño al oír mi voz.

¿Quiero a Chiara?

Joder, no puedo plantearme esto así ahora, en frío. Es para volverse loco.

Me levanto masajeándome el puente de la nariz, tratando de sobreponerme a este delirio. Necesito una ducha, está claro. Puede que eso refresque también mis ideas. La situación es jodida, y más jodido todavía no saber cómo afrontarla ni por dónde empezar.

Tengo miedo de equivocarme, de tirar por el lado que no es. También está el tema del puto italiano, del jefe de May, que está claro que le ha renovado el contrato porque...

—Joder, es que como me entere de que ese tío le tira la caña...

Abro el grifo de la ducha y me meto dentro. Se ha acabado el disco hace ya rato, pero no me siento con ánimo de poner música.

¡¿Qué cojones estoy haciendo con mi vida?!

Sus nombres, sus caras, sus manos, las dos... May, Chiara... Chiara, May. Miro hacia abajo, como si mi polla ahora relajada fuera a darme la respuesta. ¡Valiente idiotez!

Si fuera un cabrón sin escrúpulos, no estaría así, desde luego.

Abro el grifo a tope y dejo que el agua caiga por mi nuca formando una cascada en mi espalda.

Creo que desde el momento en que empiezas a mentirle a tu pareja ya no puedes detenerlo. Es así de cruel, es como si dentro de mí alguien abriera la maldita compuerta, la esclusa de un gran cajón de mierda que lo ha impregnado todo.

Golpeo con el puño en la baldosa y apoyo mi frente notando el contraste del frío azulejo. Perdido, así estoy.

No estaba premeditado que yo me liase con Chiara, y mucho menos que fuera algo serio. Al principio me hizo incluso gracia que me besara en el parque, el «impulso» que ella dijo, pero nunca debería haber pasado de ahí.

Cojo el bote de gel y me reparto una generosa cantidad por el pelo, la barbilla, el cuello...

Un poco tarde para darme cuenta, ¿no?, me recrimino con un lamento que me ahoga. Si May se entera, no me lo perdonará en la vida. ¡En la puta vida! Y acabará por sospechar, si no lo ha hecho ya.

Y mis dudas, ¿qué? ¿Y si ella también me está engañando? ¿Qué sentido tiene estar juntos entonces? Y ¿qué va a pasar cuando Chiara sepa que tengo novia desde hace tres años?

Bueno, vamos a ver —me digo tratando de poner en orden este torbellino de ideas—, lo primero es cancelar el viaje con Chiara a Italia. No, no puedo hacerle eso a May, por muy insoportable que se haya vuelto.

Es demasiado.

¿Y después? ¿Acabar con una de las dos?

—¿Dejar a Chiara? —oigo mi voz de ultratumba por el eco en la ducha.

Con la toalla en la cintura, me planto frente al espejo, mirando a ese capullo a los ojos.

No lo conozco, no lo reconozco.

Podría alegar locura transitoria o que me ha forzado la situación... Mejor dicho, la culpa la tienen sus caderas, sus curvas, su boca, pero mentiría. Mentiría otra vez.

Apoyado en el lavabo, agacho la cabeza abatido, la escondo entre los hombros como un avestruz, como he hecho en estos meses.

Joder, no puedo más. Pero tomar una decisión lleva tiempo, ¿no? ¿Por eso soy un puto cobarde? ¿Por no coger ya el toro por los cuernos?

Cojo aire y luego lo suelto tratando de calmarme.

Vale. Tampoco voy a precipitarme. Voy a darme una semana, sólo una semana más. Poco a poco, distanciarme..., poco a poco, sin hacer daño a nadie...

18

May

Que mi hermano sea tan liberal —y, ojo, no lo digo por su condición de homosexual— no es razón para que yo le cuente ciertas cosas de las que... Joder, ya empiezo a arrepentirme.

¿Cómo decirle lo que ha pasado este mediodía entre Tony yo? ¿Cómo explicarle que sigo sin poner el asunto sobre la mesa y, en cambio, el asunto que he puesto sobre la mesa, de la cocina, más concretamente, ha sido mi trasero, abriéndome de piernas para él?

Es por eso por lo que no tengo ánimo de saber nada de las juergas sexuales de Nico, sean las que sean, que ya imagino que superan con creces las mías.

Bueno, y ahora, aquí me tenéis, tapada hasta las cejas, con mi bufanda extralarga, que me ha llegado para darme tres vueltas alrededor del cuello, tratando de sacar el paquete de tabaco del bolso vaquero, que se me ha caído, por cierto, en un charco... sospechoso, porque hoy no ha llovido.

Y es que estoy de un torpe que es para asustar, torpe e histérica. Como dice mi madre, «gato con guantes no caza ratones».

Miro el interior de la cajetilla sorprendida: ¿ya me he fumado medio paquete? Lo dicho, estoy como una cabra histérica. Sí, otra vez. Y ahora, con razón, tengo motivos para alegar enajenación mental, o como se diga eso. No todos los días una está a punto de descubrir si su novio le está siendo infiel.

Muevo las piernas, tratando de entrar en calor, porque corro el riesgo de acabar teniendo dos estalactitas en lugar de pies. Ya sé que podría haberme metido dentro y esperar a mi hermano mientras ojeaba uno de los catálogos de viajes, como, por ejemplo, ¡Un, dos, tres¡... responda otra vez! ¡De Venecia!

Me muerdo el labio, porque hacer mis típicas bromas de mal gusto con esos pensamientos no puede ser nada saludable. «Pensar es perjudicial para su salud, no piense», eso pondría yo en el paquete de tabaco, y una foto de alguien con una camisa de fuerza, estrabismo y la lengua colgando a un lado.

Bueno, a ver si Nico sale de una vez y me ocupo de lo que tengo que hacer.

Pego la nariz al cristal, como un crío en el escaparate de una pastelería, y éste se empaña formando un círculo casi perfecto. Paso la palma de la mano, retirando el vaho y, ¡por fin!, veo que se mueve algo ahí adentro. Se está levantando de la silla, aunque continúa con los ojos fijos en la pantalla de su ordenador. Espero que lo esté apagando.

Mira hacia el exterior y le hago un gesto, porque voy tan tapada que igual ni me reconoce. «Sí, Nico —le transmito vía telepática—, ésa es tu hermana, la que está frozen aquí fuera con las manos en los bolsillos y los brazos pegados al cuerpo, tapada como un esquimal.»

Entiendo que el gesto que me hace es para recriminarme que no haya entrado a la agencia. Me encojo de hombros y lo apremio para que salga como una bala.

Me da un beso rozando el ojo porque no encuentra un sitio descubierto y un pellizco en la nariz para animarme. Me juego algo a que Nico está más nervioso que yo; así es mi hermano, y no lo cambiaría por nada del mundo.

—¿En marcha? —pregunta—. Venga, vamos. Cuando salgamos te vienes a casa, que tengo un estupendo chocolate con porras.

—¿Con porras? —Abro los ojos y me tiro hacia abajo la bufanda para que observe mi gesto irónico y divertido—. Me lo pones a huevo, tío...

—No valen chistes fáciles... —dice, y vuelve a subirme la bufanda tapándome bien la boca para que no se me ocurra decir una palabra, lo que me hace soltar una carcajada y escupir los pelillos de lana que se me han quedado pegados a la lengua.

Mi hermano odia ir en autobús, será porque no tiene glamur como el AVE o los aviones, o las motos de gran cilindrada conducidas por un motero buenorro... El caso es que, con la excusa de que la agencia de detectives está a cuatro pasos (según mi aplicación de Google Maps dista más de cuatro, desde luego), me convence para que vayamos caminando, alegando en su discurso que, de paso, hacemos ejercicio y se nos pone un culo como para partir nueces.

Al final, llegamos en un tiempo récord, unos quince minutos, y entro sudando a mares bajo el gorro de lana. Nos abren por el portero automático y Nico me aprieta fuerte la mano, dándome ánimos, que, desde luego, necesito. Empiezo a notar que me flaquean las rodillas, como si fueran de alambre, y eso que sólo hemos tenido que subir dos peldaños hacia la entrada del hall.

Sale a recibirnos la sonrisa de la detective que me atendió la otra vez y nos hace pasar al despacho.

—Éste es mi hermano Nico.

Tras abrirse la cazadora, él le da dos besos con su simpatía habitual. Ella lo mira y, supongo que si nota que es gay, pensará para sí lo que todas: «Vaya desperdicio, porque no es guapo, sino... lo siguiente».

Nos sentamos y observo preocupada una carpeta gris sobre la mesa y, al lado, el consabido dispensador de pañuelos desechables. Espero no tener que usarlos otra vez. Ahora, sentados uno al lado del otro, trato de concentrarme en la expresión grave de Eva y me muero de nervios.

—Disculpa que hayamos llegado con el tiempo justo —empiezo a decir de repente, puede que por retrasar el inevitable momento—. ¿Sabes?, es que mi hermano trabaja en una agencia de viajes. —Me vuelvo hacia él—. Nico, ¿no tendrás una tarjeta para dársela?

Él me mira alucinado, arrugando el entrecejo, y no es para menos, porque acabo de darme cuenta de que esto igual no procede ahora. Sin embargo, debo de tener incontinencia verbal, no me puedo callar ni debajo del agua. Puede que sea como un mecanismo de defensa, para que me vea vulnerable y trate el asunto con delicadeza.

—Hoy he tenido un día intenso. No intenso, ¡intensísimo! Desde por la mañana. Aún no se lo había contado a mi hermano... —Me giro hacia él—: ¡Me han renovado el contrato! —Vuelvo a dirigirme a la detective—: Era un contrato de tres meses...

Nico abre unos ojos como platos, no sé si por la buena noticia o por mi extraño comportamiento.

—Enhorabuena, May, eso es genial —me felicita la detective, tratando de recuperar su turno de palabra e ir al grano. Yo seguiría hablando, aunque fuera de cosas intrascendentes, pero opto por cerrar la boca, echarme hacia adelante y abrir los oídos a lo que sea que tenga que escuchar—. Bueno, te he llamado porque hemos hecho un seguimiento en estos días.

Se detiene y mira también a Nico, que se revuelve incómodo en su silla. Veo que apenas apoya parte de su delgado trasero en la punta del asiento.

—Si queréis, puedo esperar fuera.

—Por mi parte no hay problema en que te quedes, eso lo tiene que decir May —responde la detective esperando mi decisión.

—Yo prefiero que te quedes, Nico.

Me noto demasiado sensible y con los nervios a flor de piel.

Trago saliva, junto las manos y me las retuerzo de manera casi compulsiva cuando Eva abre la carpeta.

Ha llegado el momento. Se me va a salir el corazón por la boca. No puedo más, y, por otro lado, me gustaría no haber llegado hasta aquí. Me dan ganas de salir corriendo antes de que me diga lo que hay en ese informe. Ni yo misma me entiendo, no sé cómo gestionar todas estas emociones encontradas, la verdad.

Ahora noto la mano de Nico sobre las mías, en un gesto que quiere decir algo así como «estoy aquí, contigo».

De debajo de un papel sobresalen las esquinas de varias fotos que desde aquí no consigo ver, pero que me imagino que son pruebas definitivas..., o no.

Siento correr por mis venas el pánico en estado puro, un pánico bestial, y eso que yo pensaba que me había hecho a la idea.

—Eh... y ¿cómo ha ido? —No sé si esa pregunta suena absurda, pero la hago.

Ella levanta la vista, primero la fija en mí y luego aprieta los labios. Malo... Hay fotos, es evidente que ha hecho su trabajo.

—Bueno... —comienza con tacto—, al parecer, tenías motivos para sospechar. —Su tono ha sido calmado, sereno, suave..., pero esas palabras se me han atravesado como dardos encendidos que me queman por dentro.

Me falta el aire. Tenía motivos..., yo tenía motivos para sospechar. Está con alguien.

No, Nico, no me cojas de la mano, que me sudan las palmas, y a la vez tengo frío por dentro, mucho frío, muy adentro, en los huesos, en las vísceras.

Eva me acerca el vaso de agua y bebo sólo un poco, para mojarme apenas los labios, porque no sé si seré capaz de tragar.

—¿Estás bien, May? —Su mirada profundiza en mis ojos, examinándome, mientras yo asiento con un simple movimiento de la cabeza—. Sé que esto es duro para ti, y no sé si querrás ver ahora las fotos o prefieres que te dé la carpeta y verlo todo en la intimidad.

Desvía la mirada hacia mi hermano buscando su aprobación, y él mismo decide: cierra la carpeta y me coge de la mano.

Noto humedad en los ojos y un nudo en la garganta, pero no voy a llorar. No sé qué decir ahora. No sé si estoy procesando toda esa mínima información que, en cambio, significa tanto, que en realidad... significa todo.

Agradezco que sea Nico quien tome el control de la situación, porque entiendo que lo necesitaba aquí, necesitaba que estuviera conmigo. Menos mal.

No recuerdo si me he despedido o no, ni en qué momento me he puesto la cazadora y la bufanda, porque el caso es que estamos saliendo a la calle, sin mediar palabra.

Mi hermano me pasa el brazo por los hombros y me aprieta contra su cuerpo mientras caminamos, y me siento algo protegida del intenso frío exterior y, también, de algún modo, de mí misma.

Es curioso: justo ahora empieza a nevar.

Caen copos finos que me mojan la nariz o la frente, a pesar de ir tapada hasta las orejas. Tampoco tengo ánimo de preguntar adónde se supone que vamos. No me importa, me dejo llevar y ya está. ¿Qué más da?

De reojo veo que Nico se abre la cremallera de la cazadora y mete la carpeta dentro, salvándola de la nieve. Y, con ese gesto, me cae una lágrima que se pierde en el tejido de mi bufanda, una gota de emoción porque tengo suerte de que él sea mi hermano y esté ahora conmigo.

—¿Pedimos un taxi?

Me encojo de hombros. De repente, debo de haber perdido el poder de decisión, me da exactamente igual. Entonces veo con el rabillo del ojo que levanta el brazo y una luz verde cambia a roja.

Nos acomodamos detrás. Me toca las manos, que debo de tener ahora mismo heladas.

—¿No llevabas guantes?

—Sí, creo que... en el bolsillo.

Durante el trayecto, mi cabeza es un hervidero de ideas, peregrinas y superfluas, palabras inconexas que no acaban de ordenarse, y ni siquiera lo intento, las dejo que fluyan superficialmente sin orden ni concierto.

Como una autómata desciendo del taxi y entonces me doy cuenta de que ése es el portal de casa de Nico. Sonrío con tristeza. Claro, ¿cómo iba a irme a la mía?

—Venga, vamos a preparar un chocolate a la taza y luego hablamos tranquilamente.

Me besa en la frente, y suspiro con una sensación extraña de vacío interior, como si me hubieran arrancado algo. Necesito sentarme, porque me he quedado sin fuerzas, como si hubiera corrido un maratón.

Caliento las manos en la taza, desvalida, mientras Tony no me quita ojo. Cojo la cucharilla y me fijo en que él tampoco ha probado el suyo. Levanto la vista.

—Me vas a desgastar a este paso, de tanto mirarme. —Y, por primera vez, le sonrío, y él a mí—. Y, venga, que se enfría el chocolate.

—Pareces mi madre, bueno..., la tuya —se queja bromeando antes de saborear el chocolate de su taza—. Mejor, ¿verdad? —me pregunta luego.

—Sí, aunque me noto muy rara, con flojedad en las piernas, como si estuviera de pronto en baja forma...

—Es normal, pero esto te sentará bien..., aunque te advierto que el chocolate se va directamente al culo o a las caderas. —Hace una mueca muy femenina—. Bueno, da igual, ya lo quemaremos, saldremos a correr...

Debe de haberse dado cuenta de que ha cambiado mi expresión, porque me ha recordado a Tony con lo de salir a correr y ha dicho algo inconveniente, así que trata de rectificar a toda costa.

—Quien dice a correr, dice a nadar, bueno, no... No, porque nadando no se pierden apenas calorías, o eso creo, será porque no se suda. ¿O sí? No sé, ¿se puede sudar en el agua? Ufff..., perdona... —se lamenta con un monólogo atropellado.

Me hace gracia y estallo en una carcajada que libera parte de mi tensión, y veo que se alegra.

—Bueno, lo voy mejorando por momentos, ya empiezas a reírte del payaso de tu hermano, ¿no, sister?

Me levanto y abro los brazos de par en par para que me acune entre los suyos. Nadie diría que es el pequeño de los dos, y le llevo cuatro años.

—No me seas tan moñas —le recrimino casi llorando de risa y de pena a la vez.

A continuación, volvemos a sentarnos y me quedo mirando el bizcocho impregnado con chocolate. Lo mordisqueo y por fin hago la pregunta:

—Nico, es... es cierto, ¿no? Esto es real, ¿verdad? Tony está con otra...

No sé por qué necesito la evidente confirmación, escucharlo, aunque me duela. Necesito que alguien, figuradamente, me dé un par de hostias a mano abierta y así reaccionar.

Sé que sufre con todo esto. Joder, si es mi hermano pequeño, mi hermano pequeño gay, por más señas, una de las personas más sensibles que conozco, y le ha tenido que tocar a él precisamente este marrón.

—Sí, May. Tenías razón...

—Ya...

—Mira, no es el fin del mundo... —empieza.

—Sí lo es —replico—. ¡Claro que lo es! Es el fin de mi mundo, del mío, Nico.

—Lo sé, pero pasará. —Y baja la mirada tratando de buscar algo más para consolarme.

Nico se empeña en cocinar algo rápido, una sopa instantánea, aunque yo le insisto por cuarta vez en que no tengo nada de hambre. Luego me aconseja que le envíe un mensaje a Tony, explicándole que estoy con él en su casa, cena de hermanos celebrando lo del contrato. Prefiero no contradecirlo, porque sé que hoy no me dejará marchar.

—Lo cortés no quita lo valiente —dice, otra frase de mi madre que en boca de mi hermano suena rara.

Es curioso, cuando intentamos ayudar a alguien en situaciones límite, echamos mano del refranero o de eso que nos suena a «madre». Y él se justifica con una frase también arcaica: «Sabiduría popular».

—Tenemos que pensar, May, tenemos que pensar cómo hacerlo.

Se ha metido de lleno en mi problema, lo ha hecho suyo, con la mejor voluntad de ayudarme, pero creo que tengo que enfrentarme sola a esto.

—Nico, te lo agradezco, de verdad, pero prefiero que te mantengas al margen.

—Desde luego —me responde rápidamente—, no voy a ir a cogerlo de la pechera para darle un par de hostias, aunque sea lo que me pide el cuerpo.

No me lo imagino. En serio, tratar de visualizar a Nico, tan fino, tan gay, en una situación así con Tony me resulta incluso cómico.

—Eso sí, una cosa te digo —continúa con tono serio, levantando el dedo índice para enfatizar—, nada de venirte abajo, ¿me oyes?

Resoplo, porque en este momento no soy capaz de prometer nada de eso.

—Mira, sister: tienes veintisiete años...

—Casi veintiocho —rectifico—, falta una semana.

—Bueno, pues hasta los cuarenta no debes empezar a preocuparte por encontrar al hombre de tu vida. —Levanto una ceja mientras él, muy chic, hace el gesto de acomodarse el pelo detrás de la oreja—. En serio te lo digo.

—La sopa está asquerosa, Nico —le digo con una mueca, apartándola.

Se levanta y abre la nevera. Saca un táper con embutido y pone encima una panera de plástico sobre la que coloca un paquete de pan de molde en el que quedan sólo tres rebanadas, haciendo una torre que sujeta con la barbilla hasta llegar a la mesa.

—Sírvete tú misma —dice, y sigue a lo suyo—. Yo te aconsejo una cosa: no se te ocurra montarle escenas de celos, eso es..., pufff..., es patético, además de muy poco glamuroso, y resulta barriobajero, desagradable, muy choni.

Me sonrío negando con la cabeza, porque en eso le doy la razón.

—No pienso hacerlo..., aunque lo cierto es que lo mataría —confieso.

—Aunque sea duro, cuanto antes te enfrentes a la realidad, mucho mejor, y apóyate en los que te queremos. Pero, sobre todo, prepárate para ese cambio radical, que ya has empezado con ese corte de pelo, por fuera y por dentro. Iremos de compras, te presentaré a un amigo que es estilista y tiene unas manos divinas. —Hace una pausa—. Sal con tus amigas..., con Ana, por ejemplo...

—Sí, precisamente con Ana, ahora que está medio liada con un tío.

Con las dos rebanadas de pan separadas, coloco dos lonchas de queso sobre dos de jamón york.

—Y, si no..., te vienes conmigo por la zona de ambiente.

—Ya, lo que me faltaba..., y luego me hago lesbiana —y bufo antes de seguir—. Que no te preocupes, no me voy a quedar en casa, te lo prometo.

Permanecemos en silencio mientras mastico el sándwich y pienso qué es lo primero que debería hacer.

Nico deja el plato en el fregadero y saca la leche de soja para preparar un Cola Cao. Lo levanta en el aire ofreciéndome y pone el microondas en marcha.

—Quiero ver las fotos —le digo de pronto con rotundidad.

—¿Seguro? —Corre a sentarse a mi lado con expresión asustada y me coge del brazo—. Quiero decir, ¿ya estás preparada para verlas?

Le lanzo una mirada inquisitiva, tan significativa como para levantarse como un resorte e ir a su cuarto a por la carpeta sin rechistar. En estos momentos, me ha recordado a viejos tiempos, en los que «abusaba» de mi superioridad de hermana mayor para mandarle hacer recados.

Me enciendo un cigarrillo mientras me tiembla un poco la mano.

—¿Y si nos tomamos primero el Cola Cao, nos vamos a descansar y, si eso..., ya mañana tranquilamente?

—No cuela, pero ¡buen intento!

Le arrebato la subcarpeta gris de la mano. El microondas ha pitado, pero nada importa más ahora, tengo la urgencia de verlo ya, con mis propios ojos.

Ahí está, apenas ojeo la primera hoja, sólo veo que la tal... —¿cómo la llamo?, ¿su amante?— hija de su madre es una compañera del hotel, una camarera. Así que no quiero seguir leyendo el informe, lo paso de largo... Al dar la vuelta al papel, me salta a la vista una primera foto. No puedo describir con palabras lo que siento al tener ahí delante a Tony de espaldas, de la mano de otra mujer que no soy yo. No veo muy bien cómo es ella..., así que busco en la siguiente imagen y, entonces..., me tapo la boca con la mano, totalmente en shock, evitando lo inevitable.

—¡Joder! ¡Hijo de puta!

Delante de un portal, mi novio y una chica mulata se están besuqueando... Pero ¿qué es eso? ¿Por qué?

Mi hermano no sabe qué hacer. Oigo que susurra mi nombre, pero es que me he quedado clavada ahí, mirando a esa... Bueno, no quiero decir en alto lo que pienso, pero lo más suave que me viene a la cabeza es zorra.

—May, de verdad, déjalo. —Nico trata de separarme de la carpeta.

—¡Déjame, ¿vale?! —le grito—. Tengo que ver cómo es esa hija de puta.

Mi hermano aparta la mano y se cruza de brazos resoplando, mientras yo sigo mirando las fotos.

—No sé si voy a poder reprimirme cuando lo tenga delante, Nico —le confieso antes de mirarlo directamente a los ojos—. ¿Por qué lo ha hecho? ¡¿Por qué?!

Él se encoge de hombros otra vez, no sabe qué decirme, pero seguro que entiende mi ira. Es muy fuerte enfrentarte a estas fotos, no sé..., es como que duele más la imagen que el hecho de pensarlo. Y, aun así, no puedo dejar de observar a la mujer que me ha robado a mi novio. De pronto, me siento pequeña, insignificante a su lado. Es evidente que no sólo por la estatura, sino por... Está más buena que yo, tiene más curvas, ¡tiene un tipazo, la muy cerda...!

—Joder, encima, una mulata —le digo como si eso fuera algo añadido, un plus—. Pero ¿tú la has visto? Es explosiva..., y viste como una puta de lujo o algo así. ¿Podría ser... eso?

Paso una de las fotos, reconozco el sitio, la Dirección General de Tráfico, y..., no, desde luego, parecen una pareja que están paseando, eso no lo hacen las putas. Se me va la olla, está claro.

Cierro la carpeta, ya he visto bastante. Mi hermano aprovecha el momento para llevársela de mi vista y evitar la tentación. Ahora ya no estoy triste, no. Ahora estoy rabiosa, colérica, muy cabreada, tanto como para agarrar de los pelos a esa tía y llevarla a rastras por el suelo, y a Tony darle una patada, ¡no, qué digo...!, patearle los huevos hasta que se los deje inservibles para siempre.

Acabamos haciéndonos un carajillo de Cola Cao con un buen chorretón de whisky y poniendo a parir a mi novio infiel, diciendo barbaridades, hasta que ya se me cierran los ojos y Nico me obliga a meterme en la cama.

19

Chiara

No debería ser tan absorbente, lo sé, pero no puedo evitarlo, porque querría estar las veinticuatro horas del día con él.

Hoy he llegado a casa y, después de hablar cinco minutos con mi padre, no he tenido ganas de cenar. Tony me ha dicho que necesitaba sacar tiempo para estudiar, que en enero tiene los exámenes de la escuela de idiomas y..., ya sé, no es un reproche, pero ha dejado caer que ha faltado varias semanas a las clases.

No ha dicho que fuera por mí, pero es así. No tengo que ser tan egoísta, ¿tan malo es estar enamorada y no poder evitar necesitarlo a todas horas?

El sexo es cada vez mejor, y me estoy convirtiendo en una adicta fetichista, ni siquiera he hecho la cama desde ayer... porque huele a él, a su perfume de Hugo Boss.

Yo también tengo que centrarme en lo mío, pero estamos en esa primera etapa, como dice Blanca, en la que todo mi mundo da vueltas en torno a un mismo eje: Tony. Todo me recuerda a él, incluso cuando no está. Sobre todo, cuando no está.

Así que mañana, cuando salga a las once del trabajo, como no podemos vernos, le diré que necesito mi espacio para que no se canse de mí. A veces es mejor que te echen un poco de menos y no ser tan cargante, que vea que soy independiente. Luego, ya lo veréis, me llamará porque no podremos estar dos días sin vernos.

Sonrío satisfecha con mi decisión, sin saber si seré capaz de cumplirla. No debo dejar de lado mis sueños, mis proyectos, y estos meses no estoy pensando mucho en ellos, la verdad. Hace días que le he dado vueltas a lo de la academia. Si encontrase un local en buen estado, pero, claro, tendría que ser un alquiler barato para empezar. Tengo un poco ahorrado, pero hay que ser previsora. Por empezar a mirar, no pierdo nada y, además, mirar es gratis, ¿no? Me sonrío y voy a encender el portátil. De camino, paso por la cocina y me cojo un montadito de nata de los que he comprado al volver a casa.

Vamos a ver, tengo que mirar cuáles son los primeros pasos para abrir la academia. Me siento frente a la pantalla y tecleo «Locales academia de baile Zaragoza». No sé muy bien qué estoy buscando, pero bueno, por algo habrá que empezar. Salen varias búsquedas de alquiler de locales, o webs de clasificados como Mil Anuncios o Mitula. Curioseo los precios de locales que están en avenidas grandes, o al menos céntricos, y me parecen carísimos. Yo sola no podré permitirme pagar eso. Habrá que buscar otra vía.

—No te desanimes, Chiara —me digo.

Otra opción sería buscar un socio o socia, pero ¿quién? No conozco aquí a nadie que quiera montar un negocio así. Bueno, ya lo pensaré, de momento me comeré otro montadito de nata. Busco en YouTube la canción que escuché con Tony, cuando me sacó a bailar, y que ya he decidido que será nuestra canción.

Sin embargo, no debería haberlo hecho, porque ahora siento una nostalgia que me oprime el corazón. Lo mejor será que me distraiga con un buen libro o una peli de chicas.

Descalza, me encamino hacia la estantería y elijo algo divertido, una comedia romántica de una autora aragonesa, aunque no sé si podré concentrarme en la lectura.

Tercera parte

Y yo... rock and roll

20

May

Me parece surrealista hacer lo que estoy haciendo. Sin encomendarme a nadie, me he plantado aquí, frente al hotel Boston, en un alarde de valentía que ahora empiezo a dudar que de verdad tenga.

A pesar de que estamos a 2 de diciembre de 2016, y a menos de seis grados, juro que me arden las mejillas y debo de llevarlas como dos putas luciérnagas. Seguro que parezco un Gusiluz, pero me la pela.

El semáforo de peatones acaba de cambiar a verde, así que tiro el cigarrillo y avanzo hacia la puerta exterior de la cafetería del hotel Boston, en un momento totalmente único en la vida de una mujer, único e irrepetible, o eso espero, al menos.

Respiro hondo, tratando de tranquilizarme. Sé que es un sitio público, quiero decir, no puedo gritar ni liarme a puñetazos con ella, ni tampoco ir a la puerta principal a buscar al recepcionista, o sea, mi exnovio y ponerlo allí mismo a parir, aunque confieso que es muy fuerte la tentación de coger y llamarlo por megafonía para que vea cómo le pongo los puntos sobre las íes a la mulata esa que se ha echado como amante.

Empujo la puerta y levanto la cabeza, con los dedos cruzados al pasar por el umbral.

Debo de estar completamente loca, o ser masoquista o algo parecido. Por supuesto, vengo a la aventura sin consultar con nadie, porque me habrían puesto a caer de un burro tanto Ana como Nico.

Camino despacio, mirando al frente, con mi bolso apretado contra la cadera, tratando de aparentar una seguridad que no tengo, sacando pecho, hundiendo barriga (que tampoco tengo, porque he perdido cuatro kilos en esta semana con tanto disgusto).

Hay bastantes mesas libres, pero me decido por acercarme a la barra. Aproximadamente, unos diez taburetes en línea vacíos me esperan para que me decida por uno de ellos para sentar mis vaqueros de marca, los que me compré con Ana. Sí, después de mucho darle vueltas, he preferido aparecer con este look: cazadora de cuero color vino, bufanda de colores vivos, buen escote debajo y pantalones ajustados con mis botas de tacón... (por las fotos, al lado de Tony, se nota que la muy guarra es mucho más alta que yo). Llevo más maquillaje del habitual, pómulos marcados y el toque ligeramente agresivo de mi barra de labios rubí brillante Rouge de Shiseido. He de reconocer que estaría muy atractiva si no fuera porque llevo cara de perro, porque se me nota muy muy cabreada.

Acabo de sentarme en la esquina, sin perder de vista la barra, esperando que aparezca la camarera a la que quiero despellejar viva. Tengo que controlarme si no quiero aparecer mañana en la sección de sucesos de El Periódico de Aragón tras haber protagonizado un escándalo sin precedentes: «Mujer despechada por infidelidad arranca los pelos y le saca los ojos a una camarera del hotel donde trabaja su novio. Los empleados del hotel llamaron a los de seguridad, que rápidamente redujeron a la chica en el suelo». Además, completarían la noticia con una foto mía en color totalmente despeinada y esposada, entrando en el coche de policía aparcado a las puertas del hotel Boston.

Con estos desvaríos, me doy cuenta de que sólo he visto salir a una camarera pelirroja por la zona de los sofás que hay al fondo. Suspiro y saco mi móvil para ojearlo, por hacer algo. Me meto en Facebook y cotilleo un vídeo de esos que circulan por ahí y que casi nunca miro, pero en esta ocasión me entretengo bastante tratando de verlo a pantalla completa, porque en él habla una conocida psicóloga sobre un tema apasionante: cómo afrontar la infidelidad. Y en ese momento de mi total abstracción, oigo una voz sensual con un acento inconfundible que me mata.

—Buenas noches, ¿desea tomar algo?

Levanto la vista de la pantalla del móvil, sabiendo qué me voy a encontrar: la camarera mulata que se tira a mi novio.

«Sí, claro que deseo tomar algo, ¡tu sangre!, después de arrancarte los dientes y hacerme con ellos un collar de marfil, hija de puta —pienso—. No, mejor voy a dejarte calva, ¡voy a arrancarte esa pedazo melena que tienes para hacerme una peluca!»

—Hola —logro decir por fin—. Sí, una caña.

Y, mientras se va toda sonriente —ya imagino que está muy satisfecha con lo que hace o, si no, ¿por qué sonríe, la muy gilipollas?—, la observo, la analizo, la odio, me repatea, y me gustaría ser una bruja y saber echarle un mal de ojo de esos que la dejaran ahí tiesa.

—Aquí está —me pone delante la cerveza, sobre un posavasos, y sigue sonriendo, la muy capulla.

Entonces, mientras me mira a los ojos con aparente naturalidad, como si no escondiese nada..., yo bajo los ojos hasta la chapita de identificación en la que dice su nombre: Chiara.

Joder, ¿qué clase de nombre es Chiara? Parece de muñeca repollo, de las baratas de feria, o un nombre de puta, también barata, o de ambas cosas... Me quema algo en la garganta, me dan ganas de levantarme y partirle esos dientes blancos perfectos que me muestra con estúpida amabilidad.

—Disculpa —la retengo justo cuando va a marcharse.

—¿Sí? —Se vuelve sin perder esa sonrisa natural y, por detrás de la barra, se acerca de nuevo a mí, esperando pacientemente.

—Mira, Chiara —no sé ni por dónde empezar, pero está claro que aquí, en pleno hotel, no puedo lanzarle la bomba—, sé que no me conoces de nada, pero tengo que hablar contigo de un tema importante, de alguien a quien conoces...

—¿Le ha pasado algo a mi padre? —Su sonrisa se borra de repente, y se tensiona. Me alegro, aunque suene cruel, al menos, la he asustado, pese a que no lo pretendía.

—No, no es nada de tu padre, sino de un compañero de trabajo: Tony. —Le cambia de nuevo el semblante; ahora está confusa, así que continúo—: Mira, es algo privado, ¿podemos hablar fuera de aquí, en la cafetería que hay enfrente?

—Sí, claro... —responde tímidamente—, salgo a las once. Pero...

—Allí estaré esperándote —la corto sin dejar que pregunte nada más y me levanto dejándole dos euros sobre la barra. Luego me alejo taconeando, con la frente bien alta, sin mirar atrás.

Puedo sentir su vista clavada en mi espalda, pero yo necesito alcanzar la puerta sin desmoronarme antes. Son las diez y cuarto, así que todavía tengo tiempo para comer algo, si es que soy capaz de ingerir aunque sea un mísero sándwich, que lo dudo.

En el cruce, intento encenderme un cigarrillo, pero me tiemblan las manos hasta que lo consigo a la tercera intentona. Después de varias caladas profundas, mi corazón continúa botando en mi pecho como una pelota de pimpón. «No es para menos —pienso—, acabo de estar delante de ella, he hablado con ésa..., y dentro de media hora..., un poco más..., se va a enterar de quién soy yo.»

Me acuerdo de Nico, de las palabras de mi hermano: «Tenemos que pensar algo... No montes una escena de celos, no se lo merece, y encima es barriobajero».

Pero quiero que sufra por todo lo que ha hecho.

Durante la media hora siguiente, delante de un sándwich y una cerveza, planeo mil y una frases para decirle cuando la tenga cara a cara.

Mordisqueo una esquina del pan de molde, que apenas puedo masticar. El tiempo pasa lento, lentísimo, es una tortura.

Vuelvo a mirar el reloj: las once menos dos minutos.

De pronto, me asalta una duda: ¿y si no viene? ¿Y si se lo dice antes a Tony?

Joder..., igual la he cagado. De nuevo, el corazón me da un salto triple mortal y siento ganas de ir al lavabo. Como no se presente...

Trato de pensar con claridad, sin embarullarme otra vez. Sale a las once y, por mucha prisa que se dé, tiene que quitarse el uniforme de camarera y cruzar la calle..., así que, tranquila, May, todavía quedan diez minutos por lo menos. Bebo un trago y voy al lavabo.

Abro el grifo mientras observo mi aspecto. Un poco pálida, eso es cierto, pero con estilo, hice bien al decantarme por este corte de pelo. Pongo las manos bajo el secador y luego me ahueco el pelo antes de salir.

Justo cuando me siento de nuevo delante de mi cerveza casi vacía y mi sándwich casi entero, se abre la puerta de la cafetería. Son las once y doce minutos exactamente.

Asoma una melena suelta, y unos ojos vivaces, brillantes, dan conmigo. Resuelta, la chica mulata, la camarera de nombre Chiara, viene hacia mí con semblante de preocupación. Se quita el abrigo cuando le muestro con un gesto la silla, y casi me caigo muerta. Tiene un tipazo que quita el hipo, la muy zorra. Ahora sí que la odio, más si cabe.

—¿Te pido algo? —me dice como si fuéramos dos viejas conocidas, y yo niego con la cabeza cabreada, con gesto grave.

Bueno, aquí estoy. A punto de... hacer la mayor locura de mi vida, de echarme a la cara a la tía que me la pega con mi novio. No puedo creer que esto sea cierto y que ella sea una mulata en lugar de una pelirroja, como yo veía en mis pesadillas..., aunque eso tampoco es que importe mucho ahora. ¿Será una fantasía sexual de Tony?

Vuelve con una Coca-Cola, y eso me revienta. Sí, porque Tony suele tomar Coca-Cola... Podría coger el vaso de tubo que acaba de dejar antes de sacar el móvil de su bolso y lanzárselo a la cara. Sí, podría, y con todo el derecho del mundo, pero no lo hago. Soy una cobarde o demasiado blanda, no sé.

—Bueno —empiezo sin saber muy bien cómo voy a seguir—, te he pedido que vinieras porque conoces a Tony, a un compañero tuyo, un recepcionista...

—Sí, lo conozco. —Su gesto ahora es serio y me mira con interés.

—Es mi novio. —Lo suelto así, a bocajarro, sin más.

Bebo un trago observando su reacción. Al menos, la he desconcertado, al parecer, no se lo imaginaba.

—Pero... —empieza totalmente confusa—, ¿Tony? ¿Hablamos de la misma persona?

—Mira, guapa —trato de controlarme, pero creo que va a ser difícil—, Tony, que yo sepa, sólo hay uno en la recepción del hotel Boston de Zaragoza, para más señas, de la cadena Eurostars, ¿no?

Ha sido como una punzada, una flecha envenenada. Se lleva las manos a la cara, tapándose..., y yo no hago nada, simplemente espero. Tampoco me resulta tan gratificante como pensaba verla frente a mí en ese estado, la verdad, pero es ella la que ahora tiene que darme explicaciones.

—No..., no... ¿cómo puede...? —balbucea confusa y bloqueada.

—A ver, bonita, ¿no sabías que tenía novia desde hace tres años?

Alza la mirada abriendo unos ojos como platos. Es evidente: no lo sabía. Eso no puede disimularse, sería una magnífica actriz si estuviera fingiendo.

Niega con la cabeza, bebe un trago y se lleva la mano a la frente, decaída.

—Pues así es... Hace dos días que averigüé lo... vuestro, y... —Meto la mano en el bolso, saco el sobre con las fotos y se las paso—. Aquí están las pruebas.

Con su mano de uñas perfectas, aunque temblorosa, coge la primera de ellas, la mira y se derrumba.

Vaya, lo que faltaba... Yo que pensaba que esto iba a ser pan comido, ahora resulta que no. Tengo delante de mí a una mujer destrozada, confusa, llorando como una magdalena... porque acaba de descubrir que soy la novia de su... loquesea.

—Vale, ya veo..., no te lo había dicho, claro —digo con cierta superioridad. Yo también estoy confusa, además de cabreada.

Así pasan un par de minutos en los que me termino la cerveza, busco un paquete de kleenex y se lo paso.

—Mira, me voy afuera a fumar hasta que te calmes, ¿vale?

Ella no puede hablar, pero asiente rápidamente con la cabeza, hecha un mar de lágrimas.

La camarera me ve salir, y le muestro el paquete de cigarrillos como respuesta. Supongo que ella también está alucinando con la escena que está presenciando.

Fuera hace un frío helador, pero necesitaba tomar el aire. No sé si Chiara fumará o no, ni tampoco cuál será el siguiente paso. Lo que más deseaba era hacerle daño, y ya se lo he hecho. No, no me siento satisfecha, puede que ella tampoco se lo merezca. Se siente tan engañada como yo, por lo que veo. ¡Joder, May, que le den!...

Miro hacia adentro y la veo limpiándose las lágrimas mientras mira las fotografías. Una imagen que inspira lástima, como poco.

¡Se acabó! ¡Que le den! Me cago en todo. Tiro con rabia el cigarrillo y lo pisoteo, pensando ahora en el cabrón de Tony. Entro toda decidida, me siento frente a Chiara, sin quitarme la cazadora, y le pongo la mano sobre la suya.

—Mira, tía, Tony es un cabrón. —Mi voz suena fuerte, y me doy cuenta de que hasta la camarera se ha girado.

Suspira, tratando de asimilarlo todo.

—Ya..., pero te juro que... —No le salen las palabras, pero sé lo que quiere decir.

—Que no sabías nada...

—Te lo juro. —Su voz es un lamento.

—Te creo —digo por fin—. Por favor —llamo a la camarera—, otra cerveza.

Y, justo en ese momento, empieza a sonar una musiquilla, como un ritmo de samba caribeña o algo así. ¡Es su móvil! Ella reacciona como si estuviera en una peli gore, con gesto horrorizado.

—¡Tu móvil! —le grito—. ¡Te están llamando!

Sigue sin descolgar, así que me pongo de pie y me lanzo a cogerlo..., pero justo en ese momento se corta la llamada y, frustrada, dejo la mano en el aire, a medio camino.

—E... era una amiga —balbucea.

—¡Si es Tony, me lo pasas, ¿me oyes?! —digo levantando el tono otra vez.

La camarera deja la cerveza a mi lado y nos observa con extrañeza a ambas.

—¿Qué? —increpo a la cotilla, que se encoge de hombros y se aleja a toda prisa.

Bebo y bufo, mientras Chiara, con la mano en la frente, mira la mesa.

—¡Joder, di algo!

Necesito desahogarme, matar a Tony, darle un puñetazo o algo..., y esta tía no ayuda, no hace nada, y eso me pone de los nervios.

—Me ha mentido, yo... —levanta la vista con el rímel corrido y, automáticamente, pienso en Nico, en la cara que pondría si la viera. Se lleva el pañuelo a la nariz para limpiarse— se lo pregunté, ¿sabes? Una noche, cuando se iba, le dije: «¿Estás casado?». Y dijo que no, y yo... —vuelve a mirar la mesa, llorando de nuevo— y yo... lo creí como una idiota.

—Pues en eso no te mintió: no estamos casados. —Vuelvo a beber y le paso el paquete de kleenex—. Llevas churretones.

—Voy al baño.

Deja el bolso y se lleva los pañuelos. Me giro y me doy cuenta de que ya no camina tan segura como antes, cuando ha entrado hace un rato. ¡Qué cabrones son los tíos!

En los escasos dos minutos que Chiara pasa en el lavabo, algo, llámalo «X», me ilumina de pronto. Ella vuelve y, antes de sentarse, se pide un cubata. Vale, lo necesita.

—Siento mucho todo esto —empieza—, juré que jamás volvería a estar con un hombre que... Ya me pasó una vez, y ahora... —se le llenan los ojos de lágrimas, pero no aparta la vista— vuelve a pasar.

—Los tíos son una mierda —bebo de nuevo—, no se merecen ni una sola de nuestras lágrimas, tía.

Y la tal Chiara se bebe medio cubata de un trago antes de volver a hablar.

—Yo soy brasileña, pero he vivido casi toda la vida en Italia. Vine a España hace cinco años, primero estuve en Madrid, luego me salió esta oportunidad y... llevo aquí tres meses.

—¡Joder, pues no has perdido el tiempo!

—Y Tony me ayudó con...

—¡Ahórrate los detalles!

—Vale, perdona.

Se termina el cubata y le hace un gesto a la camarera para que le ponga otro. Espero que lleve pasta, porque si piensa que la voy a invitar, va lista.

—Bueno, tengo a... mi padre en una residencia, mi madre murió hace dos años, fue duro...

Asiento con la cabeza, no puedo evitar que me dé pena esta pobre chica, pero tampoco he venido a escuchar sus penas, ¿no?

—... y no tengo aquí a gente conocida..., por eso... —Se queda callada.

—Ya —digo simplemente.

—Todo parecía que empezaba a ir bien... Blanca, la chica que me ha llamado, es italiana...

De pronto ato cabos y casi se me coagula la sangre.

—¡Te ibas a ir con Tony a Venecia, ¿verdad?!

Da un respingo. Claro, ése era el plan, ¡será cabrón!

—Unos días, quería ver a mi amiga, a mi gente...

—¡Cabronazo...! —mascullo entre dientes—. Y nosotros, que lo más lejos que hemos ido es a Barcelona...

—Lo siento, de verdad. No puedes imaginarte cómo...

—Sí..., pues imagínate yo...

Nos quedamos en silencio mientras ella se termina su segundo cubata. Veo que le hace un gesto a la camarera y entonces no puedo más. La duda me corroe. Llevo sólo diez euros.

—Llevarás dinero, ¿no?

—Sí —contesta mientras gira su vaso, creo que un poco mareada—. Y ¿ahora qué? —Parece que se lo pregunta a sí misma, o al aire, o al mundo, no sé.

Me encojo de hombros cuando levanta la mirada.

—Yo no puedo perdonarlo —confieso con determinación.

—No, claro —conviene.

—¿Y tú? —le digo en un arranque de valentía.

Bebe despacio, tomándose su tiempo para contestar. Luego niega reiteradamente con la cabeza, con los ojos cerrados.

Algo le pasa, porque trata de ponerse en pie apoyándose en la mesa.

—Voy al lavabo... —y tropieza con la pata de la silla, sin llegar a caerse.

¡Lo que me faltaba! No le ha sentado bien la bebida, o la noticia, o ambas cosas.

Me acerco al baño y llamo a la puerta.

—¿Te encuentras bien?

—Sí —me dice al abrir tambaleándose.

—¡Joder, estás borracha!

—Sólo un poco mareada.

—Anda, vamos a pagar, saca tu monedero —le digo sujetándola por el brazo mientras nos acercamos a la barra.

Se apoya con el antebrazo para mantener el equilibrio a la vez que trata de abrir el bolso con torpeza.

—¡Madre mía, qué mal te ha sentado el trago, hija!

—Si hubiera vomitado..., pero soy fatal para eso. —Vuelve a tambalearse y decido agarrarla para que no se me caiga aquí delante—. No tengo facilidad.

—A ver, ¿dónde vives?

—En Las Fuentes. —Se cuelga el bolso de malas maneras y se gira hacia mí—. ¿Tú?

La miro y, tal como está, pienso que no puedo dejarla sola.

—¿Llevas pasta para coger un taxi?

Asiente con la cabeza y trata de salir empujando la puerta fija de la cafetería.

La agarro por el antebrazo y da la casualidad de que veo una luz verde que se acerca. Paro el taxi y subimos a él como podemos. Luego le da la dirección al conductor y permanecemos en silencio.

—No cierres los ojos, no vayas a echar aquí la pota —le digo muy seria mientras el taxista mira por el retrovisor con cara de pocos amigos.

Muevo la cabeza pensando en lo surrealista que es todo esto. Si lo cuento, no se lo cree nadie. En dos minutos, el taxi se detiene. La ayudo a abrir el bolso porque no atina con la cremallera, saco la cartera y se la abro para que se sirva ella misma. Con mano insegura, extrae un billete de diez euros a cámara lenta, y yo se lo cojo para pagar al taxista. Él me devuelve dos monedas que ni me molesto en darle a Chiara, porque ya ha vuelto a guardar la cartera. Voy a salir por mi lado, pero me doy cuenta de que ella sigue ahí, así que hinco la rodilla en el asiento y yo misma, jurando en hebreo, le desabrocho el cinturón.

Entonces, ya en la calle, lo veo. El portal. El mismo puto portal de la foto. Me dan ganas de gritar y patalear, pero ahora mismo hay otra prioridad: encontrar las llaves en su bolso.

Cuando, por fin, las tengo en la mano, Chiara está apoyada en el cristal, desmadejada.

—Madre mía, qué cogorza —susurro entre dientes.

—Sube —me suplica—, por favor, sube...

La agarro de nuevo por el brazo, alucinando por cómo se ha desarrollado todo esto.

—Madre mía —repito—, no me lo puedo creer —y la llevo hacia el ascensor—. ¿Qué piso es?

—El primero.

Antes de abrir la puerta, oigo unos ladridos. Ni me molesto en preguntar, sólo espero que no se me lance el perro al tobillo.

—¡Anda, pero si es enana...! —digo sonriente al descubrir un peluche con patas que salta a nuestro alrededor mientras trato de no pisarla.

No hay apenas recibidor, delante tenemos la puerta del salón abierta de par en par, así que Chiara, de dos zancadas, se deja caer en el sofá. La sigo de cerca, preocupada por la situación, mirando a mi alrededor, todavía con la cazadora puesta, y sin saber a qué atenerme.

Entonces noto una vibración en mi costado.

—¡El móvil! —Lo saco rápidamente y, antes de descolgar, grito—: ¡Joder, es Tony!

Ella reacciona, se apoya en el sofá, levanta la cabeza y pega un puñetazo en el reposabrazos.

—¡Dile a ese hijo de pu...!

Cierro la puerta del salón y me voy corriendo hacia el otro extremo del piso.

—¿Sí?

—May, estoy en casa, ¿dónde estás?

—Con Ana, nos hemos ido de copas —le miento tratando de salvar la situación antes de que aparezca Chiara—. Está borracha y voy a tener que quedarme a ayudarla...

—Ah —dice como si no se fiara. ¡Manda huevos...!

En ese momento oigo los pasos de Chiara cada vez más cerca, me vuelvo y la veo apoyándose por la pared hasta abrir una puerta (imagino que la del aseo) y desaparecer tras ella.

—Bueno, que va a vomitar otra vez, te dejo...

Por fin cuelgo el teléfono, aliviada, mientras oigo que Chiara cierra el pestillo por dentro.

¡Eh, un momento...! Una luz de alarma me hace reaccionar.

¡Ha echado el pestillo, se ha encerrado en el baño...! ¿Y si se le ocurre hacer una tontería? Me refiero a cosas como cortarse las venas o tomarse una caja de ansiolíticos..., eso sería muy desagradable.

¿Muy desagradable? No, no..., un momento. ¡Joder, podrían acusarme de asesinato, o de homicidio en primer grado, o incluso de inducirla al suicidio, si es que eso existe en el Código Penal!

A ver cómo iba yo a explicar eso... Después interrogarían a la detective y sabrían que he actuado con alevosía, nocturnidad y maleficencia..., o como se diga eso. ¡Joder, encima hay testigos! La camarera cotilla de la cafetería me ha oído discutir con ella... La muy zorra lo contaría todo, encontrarían mis huellas por toda su casa... ¡Incluso el taxista podría decir que la coaccioné a venir hasta aquí porque ella iba drogada o yo qué sé!

Me podrían caer treinta años de cárcel..., por lo menos. Y esta vez no exagero.

De dos zancadas, me planto en el baño y trato de abrir. Nada, cerrado. Pego la oreja y sólo oigo sollozos..., así que aporreo la puerta.

—Chiara, abre ahora mismo...

Nada..., no contesta.

Pego con los nudillos con todas mis fuerzas.

—Chiara, no hagas ninguna tontería...

Y entonces oigo sin dificultad unos sonidos bastante desagradables que no dejan lugar a dudas: toses, arcadas y... Vale, se me está revolviendo el estómago. Me aparto un poco de la puerta hasta que oigo la cisterna del váter.

—¿Chiara? ¿Estás bien?

No sé si quiero que abra, la verdad. Nunca he soportado ver vomitar a alguien, aparte de que no tengo la confianza suficiente como para sujetarle la frente. ¡Vamos, lo que me faltaba!

Ahora oigo el agua correr, ha abierto el grifo del lavabo.

Necesito un cigarrillo, me da igual si se puede o no fumar aquí. Saco el paquete del bolsillo de la cazadora y me lo enciendo. Dos caladas seguidas y espero... Esto es surrealista. Ni siquiera me ha dado tiempo a quitarme la cazadora.

Se oye el pestillo y, al entrar, la encuentro con la cabeza entre las manos, sentada en la taza del váter, totalmente desmadejada. ¡Madre mía..., está horrible!

Desde el salón, suena un pitido como de mensajería de WhatsApp: el de Chiara.

—¿Es tu móvil?

Me observa con una mirada vidriosa y se levanta a trompicones. Luego, las dos corremos hacia allí.

Sentada en el sofá, busca el teléfono en su bolso y saca su Samsung. Yo me siento al lado y sigo sus movimientos. Efectivamente, es un wasap, ¡de Tony!

No esconde el móvil, lo leemos al mismo tiempo:

¿Qué tal estás, Chiara? Te echo de menos, ¿te apetece una videoconferencia?

Sí, sólo nos faltaba una videoconferencia..., y yo saludando al lado de ella totalmente borracha, ¡no te jode!

—¡Argggggggg! —grita apretando el móvil y apuntando al suelo.

Se lo arrebato de la mano, no opone resistencia y, con un nudo en la garganta, tecleo yo misma la respuesta:

Estoy ya acostada, muy cansada. Besos.

Y lo envío.

—A ver, tranquilízate, ¿vale? —Me parece imposible lo que estoy diciendo.

—Sí, perdona, he vomitado —me dice levantándose del sofá y caminando ya más segura hacia la puerta. Entonces se vuelve—. ¿Tú has cenado?

—No he podido.

—Ya...

La sigo hasta la cocina, abre la nevera y se queda con la puerta abierta mirando el interior sin más.

Finalmente, se acuerda de que tiene una pizza en el congelador y la ayudo a abrir el horno.

—Te sentará bien comer algo, igual la borrachera es por llevar el estómago vacío, ahora que ya has vomitado... —Trato de que mi tono suene neutro para no parecer su madre, eso ya sería el colmo.

Unos diez minutos después, nos sentamos frente a la mesa de su cocina y voy partiendo la pizza.

—Gracias —dice con tristeza y, todo sea dicho, con un aspecto horrible.

Me encojo de hombros y empiezo a comer. Estoy hambrienta, la verdad.

—Mira, Chiara, voy a decirte una cosa...

—No pienso volver a verlo —me salta como si pensara que era eso lo que iba a decirle.

—No es eso —le digo mientras se enciende una bombilla en mi cabeza—. ¡Todo lo contrario! Si ese cabrón piensa que... Lo siento mucho, pero esto no va a quedar así.

Me mira intrigada mientras mastica con desgana. Creo que se me está poniendo cara de loca.

—¡Me las va a pagar, y tú vas a ayudarme! —exclamo. Ella frunce el ceño como si no entendiera nada, y le pongo la mano en el brazo—. ¡Voy a vengarme de él, y tú también! ¡Vamos a vengarnos de él!

21

Chiara

Ya sé que debería levantarme, pero ahora mismo, derrotada, sólo me he dado la vuelta hacia la mesilla para asegurarme de que tengo el teléfono en silencio y he vuelto a acurrucarme en la cama. Esta mañana he quitado el sonido después de comunicarle a la jefa de camareras que esta tarde no podía ir a trabajar por enfermedad. Y es cierto: sigo igual, no me siento con fuerzas, todo me da vueltas y me duele el estómago.

May, la novia de Tony (cómo cuesta aceptar esas palabras) se ha ido de mi casa temprano a la inmobiliaria donde trabaja, tras la noche más intensa y dura que recuerdo desde hace dos años. Una larga noche, reveladora y, a la vez, tan surrealista que todavía me cuesta creerlo.

Debo de haber dormido un par de horas como mucho, y constantemente, al abrir los ojos, me parece estar viviendo una pesadilla. Al despertar, pensaba que podría haber sido un sueño, pero los restos de pizza en la cocina y el papel con el teléfono garabateado de May, que ella misma me apuntó, me recordaron que no se trataba de un sueño. No consigo quitarme de la cabeza ese pensamiento tan... cruel, el hecho de que Tony haya podido mentirme de una forma tan despiadada, haya podido traicionarme..., y vuelvo a llorar con esa angustia que casi no me deja ni respirar.

Bueno, traicionarnos, a mí y a ella, más con el carácter que tiene y siendo tan joven; ¡tiene veintisiete años!

Trato de poner en claro mis ideas, pero éstas van y vienen sin orden ni concierto.

No puedo quitarme la imagen vivida anoche, en esa cafetería, cuando May me miró y me dijo: «Tony es mi novio». Entonces se me cayó el mundo, literalmente. El zumbido en los oídos apenas me dejaba percibir nada más, como si se negaran a oír el resto. Me lo arrancó todo, me dejó vacía de pronto, sin argumentos, sin proyectos ni ilusiones, pendiente de un hilo, sin vida, sin esperanza.

Debería levantarme ya, y, aunque parezca tan sencillo como bajar los pies al suelo y empezar a caminar, no lo es. Mi cuerpo y mi mente prefieren estar así, dentro de mi refugio, dejando que pasen las horas, los días, sin más.

Sé que no estoy haciendo lo correcto, porque ni siquiera he prestado atención a Luna, que ha venido tres veces hasta mi habitación cuando me oía llorando. Le he puesto comida y agua en su bebedero al levantarme para ir al baño, hace no sé cuántas horas, pero soy incapaz de hacer nada más por ella, ni por nadie, ni siquiera por mí misma.

Puede que lo mejor sea taparme de nuevo la cabeza, bajo las sábanas, y revolcarme en mi desgracia, sin obligarme a nada más que a eso, porque realmente sí es para tanto, y lo más importante es que no voy a poder salir de ésta.

Caigo una y otra vez en la tentación de hacerme un ovillo, vulnerable, frágil como una niña perdida, y desconectar de todo, aunque no sea mi carácter. Trato de acercar un recuerdo que me acompañe, uno que no tenga nada que ver con Tony, aunque él no deje de planear por mi cabeza, y lo encuentro en mi madre, pero es tan lejano... Me agarro a él con los ojos cerrados y la veo en la antigua cocina del piso secándose las manos con un trapo y, después, sentándose al lado de una niña con los ojos llorosos y dos coletas bajas llenas de oscuros rizos. «Chiara, cariño, escucha bien esto: nunca te des por vencida...»

Ese mensaje me ha acompañado en los peores momentos de mi vida, me ha ayudado a levantarme en las ocasiones más duras durante mis treinta y un años, incluso al despedirme de ella. Así que, me digo, no tiene sentido darme por vencida precisamente ahora, no. Pensándolo bien, ni siquiera es justo dejarme ganar por algo que no puede compararse con situaciones mucho más dramáticas, como su muerte. Sé que ella está a mi lado de alguna manera, y no va a consentir que me hunda por una mentira, por una traición. Por eso, sin pensarlo dos veces, retiro de un manotazo la sábana y, sabiendo que es sólo un primer paso, me quedo observando el techo. Luego paseo la vista por mi estantería llena de muñecas con un nombre y una historia, por las paredes de mi cuarto con los cuadros que un día pintó mi padre, por los lomos de los libros que me han regalado momentos mágicos y que ahora reposan sobre otro estante en tonos rosas y blancos, con una fina capa de polvo que tendría que limpiar, aunque no sea ahora el momento.

Al ponerme en pie, me ruge el estómago. Normal, porque me estoy levantando de noche, exactamente..., miro el reloj..., a las ocho y cuatro minutos, así que debo de llevar unas veinte horas sin probar bocado. ¡El tiempo es tan relativo y tan inútil a veces!

Me digo que luego, después de darme una ducha, miraré el móvil por si hay algo importante. Arrastrando los pies, llego a la cocina. Ahí sigue todo como lo dejamos. El papel con el teléfono de May es como un recordatorio de todo lo que tengo por delante. Sólo me toca admitir que va a ser imposible quitármelo de la cabeza si me obligo a verlo como si no hubiera pasado nada. Si ya es difícil de por sí digerir todo esto, no quiero ni imaginar cómo puede llegar a ser aceptar la propuesta de May. Y que conste que la entiendo. Tengo facilidad para tratar de ver las cosas desde su punto de vista, y si fuese yo... Supongo que ha tenido que sufrir mucho con esto, ver que no llegaba a casa, sospechar hasta el punto de contratar a un detective que nos siguiera... ¡Madre mía! Me tapo la cara con desesperación. ¡No, no quiero seguir por ahí! Yo no tengo la culpa, no quiero sentirme responsable de su ruptura encima, como le dije anoche antes de que se fuera. Al menos, ella es sincera, y admitió que yo no era culpable, al menos no totalmente, porque, además, las cosas entre ellos no iban del todo bien, y todo lo solucionaban sin hablar, en la cama. Me dolió... mucho, oír eso fue como otra punzada, pero no la culpo, tampoco lo hizo para verme sufrir, sino para explicar su situación. Y a ella también le costó lo suyo venir a verme, ponerse delante de mí y contenerse para no lanzarse a mi cuello o tirarme de los pelos. Es horrible, lo sé. Pero mi situación no es la misma que la de ella. Por muy intensa que sea mi relación con Tony, han sido tres meses, no tres años. Yo he sido para él... tan sólo... Necesito escapar de ese pensamiento, necesito una ducha, un café y reconducir mi forma de ver las cosas. No sé en qué orden, porque estoy cansada.

El agua caliente me ha sentado bien, ha templado algo mi frío interior, aunque sigo estando helada.

—Tienes que decidirte, Chiara. —Se lo digo al espejo, a esa mujer de ojos hinchados que, en albornoz rosa, espera alguna respuesta.

Sé a qué se refiere, desde luego, sé que me estoy preguntando si voy a ser capaz de ayudarla a vengarse de Tony, de ser cómplice de eso que, por un lado, está mal, pero por otro es algo que le debo, una manera de pagar mi culpa, mi responsabilidad en esa ruptura. No lo veo como una venganza personal hacia él, porque es verdad que, aunque estoy dolida, no puedo sentir odio, ni rencor siquiera, porque lo que de verdad me merezco es una explicación por su parte. Lo pienso al tiempo que termino de secarme el pelo. Esa idea se afianza en mi cabeza mientras me pongo las zapatillas y salgo a la cocina. A punto he estado de pisar un tremendo charco de pis de la perra justo en mitad del pasillo. Me ha mirado con cara de culpabilidad, agachando las orejas. No puedo reñirla, la he ignorado cuando, desde la cama, he oído cómo arrastraba la correa por el suelo del pasillo. La descuidada he sido yo, así que, no sé si por puro egoísmo, por mi propia necesidad de sentir su calor, su cariño, me agacho y la aprieto entre mis brazos. Cómo me reconforta su cuerpo peludo, su pelo alborotado, los lametazos de su lengua, de puro agradecimiento, no sé por qué, si he sido una dueña horrible en este día.

Por fin, me siento a tomar un vaso de leche caliente con cacao, no sé si como desayuno, cena o comida..., y decido mirar el móvil un poco más calmada.

No me sorprende ver que la mitad de las llamadas perdidas son de Blanca... ¡Debe de estar preocupadísima! ¿Y el resto? Dos llamadas de Tony y otros avisos de mensaje de un número que empieza por 608. No pasa nada, trato de respirar tranquilamente y, envalentonada, decido mirar los mensajes.

Quince son de Blanca. Suelto un suspiro porque imagino cómo debe de sentirse. La pobre me pregunta qué me pasa, que por qué no cojo el teléfono, me dice que la llame, que me va a matar cuando nos veamos la próxima vez, que dónde estoy, y, por último, que en el trabajo le han dicho que estaba enferma... y ahora está más preocupada. ¿Ha llamado Blanca al Boston para preguntar? Jo..., claro, ha sido un día entero sin dar señales de vida, después de que anoche, estando con May, ni atendiese su llamada.

Lo primero, le respondo a mi amiga para tranquilizarla:

Blanca, cariño, he pasado el día en la cama, y el móvil en silencio. Estoy bien de salud, luego te llamo y te cuento. Gracias por ser como eres, mil besos.

Vuelvo a la pantalla anterior y... me niego a abrir los de Tony, que puedo intuir que serán para interesarse por cómo estoy. A estas horas ya se habrá enterado de que he llamado para decir que estaba enferma.

Son las ocho y veinte. Así que él ya no está trabajando, aunque no es por eso por lo que no le contesto. Todavía no sé bien qué voy a decirle, porque ni siquiera sé si voy a aceptar ayudar a May a vengarse de él... Eso me parece una barbaridad, desde luego, pero mucho más increíble es lo que ha hecho él. ¿Qué puede pasar a partir de ahora? ¿Dónde va a acabar todo esto?

No sé por qué me viene ahora a la cabeza lo que hablé ayer con May, cuando le conté cosas de mi vida y de mis planes de futuro aquí, incluso lo de ahorrar algo más para montar la academia de baile, y que el propio Tony me apoyaba sabiendo cuánto estoy luchando para conseguirlo. Tengo treinta y un años, no puedo esperar mucho más... Ella no sólo me dio la razón, sino que me hizo ver que, incluso después de todo esto (y sé que se refería a acabar con Tony), podía contar con su ayuda, que se trataba de una colaboración. Sin embargo, no sé hasta qué punto puedo comprometerme a nada, no es lo que me pide el cuerpo, precisamente.

Tengo el papel con el número de teléfono de May y, efectivamente, he comprobado que coincide con el de los mensajes que empiezan con el 608 en mi móvil. Así que abro los wasaps con cierto reparo, pero también con bastante curiosidad. Después de leerlos tres veces seguidas, mis dedos toman la decisión por mí y le contesto... con un simple «OK».

22

May

Hoy es viernes, pero no un día cualquiera, porque pasado mañana, 6 de diciembre, es mi cumpleaños. Me caen los veintiocho en un momento especialmente raro de mi vida, y no tengo ninguna intención de celebrarlo, así se lo dije ayer a Nico. Y si hoy me parece estar viviendo un día especialmente extraño, no lo fue menos ayer, lo reconozco.

Ayer, ¡un jueves por la noche! Pero si ni siquiera era el día del espectador, que es más barato, ni habíamos hablado Tony y yo de ir al cine, pero logró sorprenderme con dos entradas para la sesión de las nueve. Si apenas hablamos en estos días, ¿cómo intuyó que yo quería ver La chica del tren? Lo que sí sé es que me he ganado el próximo Goya a la mejor actriz de reparto, porque mira que es difícil disimular que no pasa nada al lado de tu novio habiendo averiguado que está con otra, y no sólo eso, habiendo conocido a su guapísima «amante» el día anterior. Así que, después de atravesar caminando The Gallery, en Puerto Venecia, como una pareja de lo más normal, nos acomodamos en las butacas vip de la sala 8, y mientras se sucedían los anuncios previos a la peli, yo observaba a un Tony inquieto, aunque lo disimulaba, pendiente de su teléfono móvil. Claro que yo sabía el porqué, y eso resultaba, hasta cierto punto, cómico. Sí, conocía el motivo: estaba nervioso porque Chiara no le había contestado a los mensajes en todo el día y, en cambio, a mí hacía unos veinte minutos, mientras buscábamos aparcamiento, su «amante» me había enviado un wasap para decirme que se había pasado todo el día en la cama y no había respondido, ni pensaba responder, a Tony. La felicité por ello con un montón de emoticonos de aplausos y sonrisas, la puse en antecedentes de dónde estábamos y volví a pedirle brevemente que siguiese mis instrucciones, que hoy (viernes) me iba a poner en contacto con ella, nos veríamos y trazaríamos el plan de «venganza». Contuve la respiración esperando el doble check azul que confirmaba la lectura del mensaje. Simplemente tecleó un «OK» que a mí me sirvió para respirar tranquila y disfrutar de la peli, ya concentrada en mi Coca-Cola y mi cubo grande de palomitas.

Así que por ahora todo marcha según lo previsto. Tranquiliza bastante recordar que él ahora está en mis manos..., con la ayuda de Chiara.

Resulta mucho más fácil cuando te das cuenta de que tienes la sartén por el mango, como suele decirse, y es que bien es cierto eso de que «la información es poder». Yo la tengo toda, y él no. Me recuerdo a mí misma a Angelina Jolie —salvando las distancias— en esa peli de espionaje. He hablado por fin con la loca de Ana, no me ha quedado más remedio que atender su tercera llamada y ponerla al corriente de mi locura del otro día: conocer a la mulata que se está tirando a mi novio. Al principio, ni se lo creía, es lógico, pero después su mente perversa ha empezado a funcionar y me ha pedido, mejor dicho, casi exigido, antes de colgar que nos veamos esta tarde las tres: ella, Chiara y yo, y, sobre todo, que ni se me ocurra hacer ninguna tontería, nada en absoluto, sin contar con su aprobación. La conozco bien y, si hay alguien capaz de confabular algo maquiavélico, espectacular, en una venganza sin precedentes es mi amiga.

Me veo bien con esta sombra de ojos y los pómulos más marcados. El espejo nunca miente. No resulto agresiva, pero tampoco la «cría» rubita y angelical que parecía antes de mi cambio de look. Vale, puede que exagere un poco, pero ahora tengo esa sensación de que me van a tomar más en serio. Supongo que todos estos acontecimientos han influido para darme una buena ración de seguridad en mí misma. No tanta como tiene Ana, desde luego, pero todo se andará.

Mi amiga acaba de llamar al portero automático. Ya quedamos en que primero me pasaría a recoger a mí con el coche y luego a Chiara. La pobre chica debe de estar alucinando, todavía no se cree lo que está viviendo, pero no le queda otra que subirse al carro y dejarse conducir por nosotras.

Saludo a Ana, que ya ha puesto el intermitente para incorporarse al tráfico.

—Me vas indicando. Chiara vive en Las Fuentes, ¿no?

—Sí, de momento vas bien, cambia de carril porque al fondo tenemos que girar a la derecha, y luego todo recto.

—Curva a la derecha, rassssssss, cambio de rasante, rasssss... —bromea riendo mientras imita a Luis Moya, el popular copiloto de rallies.

Hay que reconocer que esta mujer es graciosa por naturaleza.

—¿Qué planes tienes para el puente? Podríamos irnos de tiendas.

—¿Tú? ¿De tiendas conmigo? —Se hace la sorprendida—. No puedo, me voy de escapada con Raúl.

—Ohhhh...

—¿Qué? —Me mira un segundo aguantando la risa—. ¿Algún problema?

—No, no..., pensaba que únicamente lo veías los sábados, como sólo es un follamigo...

—Pasapalabra —dice sin apartar la vista del tráfico mientras yo suelto una carcajada.

—Bueno, y, a todo esto, ¿qué has pensado sobre nuestro plan de venganza para Tony? —le digo mientras saco un cigarrillo del bolso.

Se gira hacia mí con cara de perro, como si estuviera a punto de cometer un crimen.

—¡Ni se te ocurra fumar en mi coche! —me riñe—. ¡Cochina!

—Vale, pero contesta, que estoy atacada ya... —le exijo.

La muy bruja no dice nada, pero ese cínico gesto la delata. Esa sonrisa ladeada está cargada a saber de qué oscuros y malignos planes.

En cinco minutos llegamos a la esquina de la calle de Chiara.

—Ahí está, ésa es... —señalo hacia la mulata, que no para de mirar hacia los lados visiblemente impaciente, o nerviosa, o ambas cosas, y mientras Ana reduce la velocidad aprovecho para hacerle una última advertencia—: Una cosa: no te pases con ella, ¿vale? Lo está pasando fatal, está muy sensible, y es una tía maja.

—Ya veo, tienes el síndrome de Estocolmo —me suelta.

—Ése es el de los secuestrados, ¡so bestia!

Ana detiene el coche y Chiara sube con rapidez, mostrando una débil sonrisa. Por romper el hielo, le pregunto si lleva mucho esperando, aunque la verdad es que me importa menos que la reproducción de los percebes.

Sé que Ana todavía no se fía de ella, que va a mirar con lupa todo lo que diga o haga. Vaticino por delante una tarde divertida...

Mi amiga se presenta, sin despistarse del tráfico, y le comenta que yo la he ido poniendo al corriente de su vida, acerca de que es brasileña pero ha vivido en Venecia, de que tiene una amiga allí, que se murió su madre hace dos años y su padre está en una residencia...

—¿Adónde nos llevas, Ana? —le pregunto haciendo un poco partícipe a la contrariada mujer que llevamos detrás.

—El Pincel de Goya —responde sin despegar la vista del tráfico—. En el parque Goya, como su propio nombre indica.

—¿Hasta el parque Goya vamos? ¿No había una cafetería más lejos? —le digo con sarcasmo.

—Pues no, boba, es de lo más apartado del hotel Boston que conozco... —Seguidamente, la veo mirar por el retrovisor a nuestra silenciosa pasajera.

—Vale, ya entiendo, por si acaso, ¿no?, para no encontrarnos con él ni con nadie del hotel. Es buena idea —opino.

—¡Gracias! Ya ves que estoy en todo —se jacta con un fingido gesto de superioridad. A continuación, se da un golpecito en la frente, mira de reojo y señala la guantera—. Casi se me olvidaba: abre la guantera, ahí verás varios CD —yo hago lo que me dice—, bueno, pues... saca el primero.

Le doy la vuelta y abro unos ojos como platos.

—¿Dani Martín? ¿En serio, Ana?

—Sí, ¿pasa algo? —responde mientras me mira un segundo con chulería—. Bueno, lo importante es que tienes que llevártelo.

—¿Otro regalo de cumpleaños adelantado? ¿Sin lacito ni nada?

—¡No, tonta!

Me giro hacia los asientos traseros.

—¿Ves? Ten amigas para esto... —Le guiño el ojo a Chiara, que ahora por fin se ríe.

—Se nota que es una buena amiga —y lo dice con un punto de tristeza en la voz—. Yo sólo tengo una, y está a mil quinientos kilómetros.

—¡Joder! —suelta Ana—. Para iros de cañas todos los días está difícil, eso sí.

Se pasa todos los semáforos de la avenida de la Academia en ámbar y al cabo de pocos minutos llegamos a nuestro destino. Aparca con habilidad en un pequeño hueco entre dos coches y le enseño el disco.

—Bueno, ¿qué quieres que haga con esto?

—Guárdatelo en el bolso, pero es importantísimo que no te lo vea Tony por ahora, luego os explico. —Se gira hacia atrás—. Chiara, por favor, cógeme la carpeta que hay en el asiento.

—Vale —dice ella antes de bajar del flamante coche rojo de Ana.

Caminamos una al lado de la otra, heladas de frío, tapándonos con nuestras respectivas bufandas hasta las cejas, hasta llegar a la cafetería que nos ha indicado mi amiga.

—Por cierto —le digo con cierto retintín—, parece que últimamente eso de quedar sólo los sábados con Raúl... ha pasado a la historia.

—¿Eh? —Mi amiga se hace la despistada con una mueca—. No sé de qué me estás hablando.

—Uy —trato de sonsacarle—, creo que ese fichaje ha batido ya tu propio récord.

—Bueno, ahí vamos..., pero nada serio, por el momento.

—Ya.

Sé que trata de hacerse la dura, pero a mí no me la pega.

—¿Un chocolate caliente? —pregunto una vez dentro, frotándome las manos.

—Sí, me encanta el chocolate... —confiesa Chiara—. ¿Habrá churros o bizcochos? —añade mientras nos encaminamos hacia la barra.

Por fin nos sentamos y Ana, sin pérdida de tiempo, abre su carpeta. Me siento un poco como si fuésemos una banda de mafiosas o de delincuentes a punto de cometer un crimen. Como en esas pelis en las que el cerebro de la operación despliega el mapa o el plano de la cárcel para cavar un túnel y escapar de allí con sus cómplices.

Por eso, y porque estoy algo nerviosa, me da la risa tonta.

—Bueeeeno..., a ver, y ¿a ti qué te pasa ahora? —por supuesto, es Ana la que me pregunta.

—Nada, tía, que me recuerdas a Al Capone o a don Corleone en El padrino...

—«Algún día, que quizá nunca llegue, te pediré que hagas algo por mí —nos sorprende Chiara imitando la voz de don Vito—. Pero, hasta ese día, considera esto como un recuerdo de la boda de mi hija.»

Mi amiga rompe a reír a carcajadas y yo también, pero lo más importante: Chiara acaba de ganarse a Ana.

—¡Te sabes los diálogos de memoria!

—Sólo algunas frases, la he visto mil veces...

—Bueno, venga..., a lo que estamos —las interrumpo—, que tienes mucho que contarnos, así que venga..., empieza.

Nos traen las tres tazas de chocolate con churros, y Ana saca una hoja, un folio lleno de anotaciones.

—¡Madre mía! —exclamo al ver todo lo que ha apuntado.

—Bien. Antes de nada quiero deciros algo: ambas tenéis que prometer o jurar, lo que sea, que no vais a traicionaros entre vosotras.

Como en una coreografía perfecta, Chiara y yo nos miramos al mismo tiempo y negamos con la cabeza, totalmente convencidas.

—Es lo mejor para las dos, manteneros unidas.

—Que sí, Ana, eso está claro. Chiara y yo ya lo hemos hablado.

—Bien, pues he estado dándole vueltas a todo este asunto, desde que me has dicho que, más que vengarte de Tony, lo que realmente te motiva es que confiese, obligarlo de alguna manera a eso, ¿no?

Yo asiento con la cabeza, impaciente por saber qué nos va a proponer. Sea lo que sea, esto lo vamos a recordar siempre.

—Os necesito unidas, que quede claro.

Volvemos a mirarnos. Chiara con el churro en la boca afirma de nuevo con un movimiento de la cabeza.

—Vale, ¿cuál es tu plan? —le pregunto ya directamente—. Vamos al grano y dinos qué se te ha ocurrido, luego vemos si nos convence o no.

Y miro a Chiara, que levanta la vista de su taza con esa expresión a medio camino entre la sorpresa y la preocupación.

Ana mueve el boli entre los dedos y se echa hacia adelante para empezar con su explicación.

—Vamos a ver, se trata de desestabilizarlo para que confiese, ¿no? —me pregunta a mí, sin esperar respuesta—. Bien, pues vamos a conseguirlo. Lo primero —y se vuelve hacia Chiara—, ¿él sabe cuándo es tu cumpleaños?

—Creo que no, no..., no lo sabe, al menos, yo no se lo he dicho —contesta ella.

—Vale, pues como el domingo, o sea, pasado mañana, es el cumple de May, vamos a hacerle creer que también, ¡casualidades de la vida!, es el tuyo.

—¿Cómoooo? —salto sorprendida.

—Tú hablas con Tony, le dices que te apetecería ir a comer a algún sitio que os guste, un restaurante chino, por ejemplo, y después a ver algún espectáculo. Al mismo tiempo, tú, Chiara —se dirige a ella con determinación—, mañana le dices a Tony que el domingo es tu cumpleaños y que podéis pasar la tarde juntos, que prepararás una tarta para tomar café y soplar las velas en tu casa.

—¡Hostia! ¡Qué pasada! —grito emocionada—. ¡Es buenísimo!

—Mamma mia! —exclama Chiara eufórica y asustada a partes iguales—. Pero ¿se lo va a creer?

—Por supuesto, esas casualidades se dan..., y ¿cómo va a pensar que vosotras tramáis algo, si ni siquiera os conocéis?

—Eso es verdad —le doy la razón.

—Pero, claro, si está celebrando el cumpleaños de May, tendrá que decirme a mí que no puede...

—Eso es, pero te verá muy ilusionada, y además tú le dirás que estás sola aquí, que echas de menos a tu madre y a tu amiga, que menos mal que lo tienes a él porque, si no..., te morirías de pena en el día de tu cumpleaños...

Chiara resopla.

—Vamos, tú puedes hacerlo, ¿qué dices? —la animo.

Mi amiga y yo aguardamos su respuesta expectantes. Ella pestañea, se toca la frente, mira hacia un lado y luego hacia el otro, supongo que tratando de sopesar lo que la loca de mi amiga le está proponiendo.

—Está bien, creo que podré convencerlo.

—¡Bien dicho! —la felicita Ana—. Bueno, pues ahora vamos al segundo paso, y no menos importante: lo del disco.

—¿El de Dani Martín?

—Sí —afirma Ana—. Vamos a ver. Se trata de marearlo, de desestabilizarlo..., ¿no? Pues vamos a hacer que se vuelva majareta al no entender lo que está pasando. Poneos en situación. May, tú le pedirás que te lleve a algún sitio con su coche, y entonces pondrás este disco, que tú misma has comprado, y precisamente escucharéis la canción Dibujas.[11] ¿La conocéis?

Nos pide que la escuchemos cuando estemos a solas en casa, aunque no nos guste especialmente, porque lo importante es conocerla y que ambas hagamos el mismo comentario. Es algo que ella ya lleva apuntado en un papel que nos entrega a las dos.

—¿Y eso?

Chiara lee en voz alta, entonando un poco la canción.

—¿Te la sabes?

—No, sólo el estribillo. —Se sonríe de nuevo.

—Bueno, pues esta estrofa os la tenéis que aprender entera y cantarla al lado de Tony cuando suene. De todos modos, ahora cuando volvamos en el coche la escucharemos juntas. Tú, May, se la cantarás en el coche, le dirás que te has comprado el disco y que te chifla esa canción y que en el videoclip oficial sale un ring de boxeo con una chica como tú, así de luchadora y valiente, aunque la canción en sí es un poco triste... Pero resulta que Chiara le dirá lo mismo, exactamente lo mismo... ¿No es para volverse loco?

—Es..., ufff..., es... ¡una pasada! —Me llevo las manos a la boca alucinada.

Chiara se echa a reír con algo de nerviosismo.

—Pues por mi parte es creíble, porque a mí me gusta Dani Martín —admite.

—A mí, ni verlo... —le digo yo—, pero disimularé bien, soy una gran actriz.

—No lo dudo, lo haréis genial las dos, sois valientes —afirma contundente Ana mientras nos aprieta las manos a ambas por encima de la mesa.

—Pero, una cosa, ¿tenemos que seguir viéndolo como si nada? —La expresión de Chiara es de incredulidad, como si le estuvieran proponiendo un disparate.

—A ver —vuelve a la carga Ana—, yo calculo que en cuestión de una semana con todo esto que estamos preparando, como mucho, lo confesará todo o hará algo..., nadie puede quedarse de brazos cruzados cuando hay tantas casualidades y lo ponen en una situación tan delicada. —A continuación, gesticula divertida—. ¡Se va a cagar!

—Pero, mientras tanto, nosotras disimulamos como si todo fuese normal...

—Sin llegar a intimar como antes... —Mi amiga nos mira y, al ver nuestro gesto desconcertado, prosigue—: Me refiero a que estaréis como hasta ahora, pero sin veros a todas horas con él, quiero decir, que os vea quizá un poco más distantes, ¿me seguís?

—¿Más? —mi tono es de clara ironía—, si últimamente casi ni nos vemos, aun viviendo en la misma casa.

—Vale, May, ya me entendéis —dice Ana impaciente.

—Creo que sé a qué te refieres. A que no seamos tan «dependientes», a que vea que no es el centro de nuestro mundo, porque tenemos otras cosas en las que pensar o que hacer. —Chiara baja la mirada y luego continúa un poco triste—: Aunque ya tuviéramos planes... Yo pensaba ir esta semana a mirar el coche, uno de segunda mano, a un concesionario que Tony conoce, él me iba a acompañar..., pero ni sé dónde es...

—¡Te acompañaremos nosotras! ¿Ves? No lo necesitas para nada... Te acompañaremos, ¿a que sí, May?

Yo afirmo con la cabeza, pillada por el momento.

—¡Jo..., gracias!

—Pero a él no le digas nada de esto. No tiene que notar apenas nada, porque el tercer paso, el definitivo, todavía lo estoy madurando.

Mi amiga termina con una sonrisa triunfal y nosotras estamos alucinando.

No tengo ni idea de cómo va a salir todo esto, porque no deja de ser una locura total.

Media hora después de más instrucciones, dudas, preguntas y más dudas, cuando por fin nos metemos en el coche para llevar a Chiara, Ana me señala el CD mientras arranca el motor y lo pongo con cuidado. Busco la canción y carraspeo.

—Dibujas,[12] aquí está.

En cuanto empiezan a sonar los primeros acordes, dos notas rítmicas que en principio se me antojan simples, comienzo a notar un nudo extraño en la garganta y trato de distraerme mirando por la ventanilla todo lo que nos rodea: las aceras repletas de gente abrigada, los semáforos, las primeras luces de Navidad...

Dani Martín canta con ese deje nostálgico justo antes de esa estrofa que pronto llegaré a aprenderme de memoria para tararear al lado de Tony. Ana me pide que vuelva a ponerla. Las dos permanecemos en silencio..., pero la canción es brutalmente emotiva, tiene una carga sentimental que ahora es demasiado para nosotras.

Y Chiara se desmorona, totalmente envuelta en lágrimas, mientras avanzamos hacia el puente de Las Fuentes. Me giro y bajo el volumen con lágrimas en los ojos, casi más preocupada por ella que por mí misma. Y en este instante entiendo lo que siente: ella está tan enamorada de Tony como yo lo estuve un día.

23

Chiara

No es más que una tradición, nada más que eso. Prefiero hacerlo como si el espíritu de la Navidad no tuviera nada que ver con esto de decorar el árbol, poner espumillón y colgar aleatoriamente bolas rojas y plateadas.

Lo único que tengo en la cabeza es que tengo que verlo, dentro de dos horas, para interpretar mi papel en una función de dudoso gusto. Ya lo sé, pero no tengo otra salida.

Todavía no sé cómo voy a disimular, si casi ni me salía la voz cuando me ha dicho que me echaba de menos. ¡Qué caradura! Él sí que es un buen actor, interpretando un personaje tierno y cariñoso conmigo. Pero no puedo evitar pensar que sonaba sincero. ¿Y si de verdad se hubiera enamorado y estuviera planteándose dejar a May?

No puedo ser más ingenua, desde luego, no tengo remedio. Es imposible, estas cosas no suceden. No estamos en una película de princesas de Disney, sino en la vida real. De hecho, hace un rato he recibido la confirmación de May. Ella ya ha puesto en marcha el plan. Le ha dicho a Tony que mañana lo invita por su cumpleaños a un restaurante..., que es una sorpresa y que después no haga planes, porque lo quiere toda la tarde para ella. Y ahora me toca a mí.

Me echo dos pasos hacia atrás para ver el resultado de mi árbol desde otra perspectiva, y creo que también tratando de sacudirme esos pensamientos, que sólo pueden hacerme más daño.

Qué voy a decir: éste no es precisamente el ánimo que esperaba tener para decorar el árbol navideño. Quién me lo iba a decir hace tan sólo una semana, pero bueno..., ahora hay que seguir adelante, montar el escenario idílico, apropiado para la gran farsa, ¿no? Esto es el teatro de mi vida, pienso con un cinismo que ni siquiera me pega.

Vale, mañana domingo es mi cumpleaños. Efectivamente —repaso bien mi mentira—, nací un 6 de diciembre a las ocho de la mañana, por lo que mi signo es sagitario. «6 de diciembre, 6 de diciembre...», repito mentalmente.

—Y estoy deseando que llegue mañana porque he encargado una tarta para que tú, Tony, y yo soplemos las velas. —Aquí me detengo y cojo aire.

Desisto de seguir ensayando el papel, me lo sé de memoria y me aburre, sinceramente. Ahora voy a ducharme y esperar a que llegue.

Una hora más tarde, le abro la puerta de mi casa, arreglada pero sencilla, y tratando de mostrarme natural. A pesar de que noto que el corazón me va a mil, me enfrento por fin al momento esperado.

Directamente, sin mediar palabra, me acoge en un abrazo tan intenso que casi me desestabiliza.

—Jo, Chiara, cuánto te he echado de menos... —susurra pegado a mi cuerpo—, me has tenido tan preocupado...

Cierro los ojos con la mejilla sobre su pecho y eso me sienta bien, a pesar de todo. Necesitaba este contacto, que ahora prolonga sin ninguna intención sexual. «Al menos en esto está siendo sincero», pienso sin querer.

Nos separamos poco a poco y me mira con un evidente gesto de preocupación.

—¿Te encuentras bien?

Afirmo con la cabeza, pero apenas logro sonreír.

—Ahora ya estoy mejor —le digo empezando a interpretar mi papel—. Incluso he puesto el árbol de Navidad..., mira.

Entramos al salón, observa las luces de colores que parpadean y sonríe.

—¡Qué bonito! Me encanta...

Me abraza por la espalda y suspiro, sin poder evitarlo. Tengo que recordarme que este hombre es un traidor, un mentiroso, y debería odiarlo con todas mis fuerzas.

—¿Te apetece que nos quedemos aquí a tomar algo? —propongo mientras se quita el chaquetón y la bufanda.

—Por mí, genial. Hace demasiado frío en la calle, y tú tienes que cuidarte, que has estado mala... Además... —carraspea un poco, su gesto ahora es más grave—, así hablamos tranquilamente, tengo que contarte algo...

—Voy a preparar café —digo tan sólo mientras escapo hacia la cocina.

Acaba de decirme que tiene que contarme algo, y el corazón me ha dado un vuelco. Si no llego a girarme a tiempo, se me habría notado todo. Y he hecho una promesa, debo recordarme.

—¿Te ayudo? —propone dándome alcance por detrás, con las manos en mi cintura.

Me encojo de hombros sin volverme y ese gesto creo que me delata, porque se retira despacio para dejarme avanzar.

Alcanzo la caja de galletitas danesas del aparador, sin mirarlo, y, como si no estuviera observándome a mi espalda, continúo con los preparativos sin más. Me muevo a pasos cortos, precisos, casi como un robot, concentrada en lo que estoy haciendo.

—Nos lo llevaremos al salón, si te parece —anuncio colocando en la bandeja el azucarero y las cucharillas.

De pronto, me retiene por el antebrazo para llamar mi atención y me obliga a mirarlo a los ojos, cosa que ahora mismo me inquieta.

—¿Qué te pasa, Chiara? —Su tono es de evidente preocupación.

—Nada, ¿por qué? —Aguanto, disimulando como puedo, pero sin apartar la vista de sus pupilas.

—Tus ojos... parecen tristes, y me falta tu sonrisa...

Me quedo un segundo en silencio, lo justo para reponerme, para no caer en la tentación, y aprovecho el momento para soltarle la bomba.

—No estoy triste..., sólo un poco nostálgica.

—¿Y eso? ¿Es... porque se acerca la Navidad?

—Puede ser y..., bueno, también por... lo de mañana.

No pregunta, sólo frunce el ceño sin acabar de entender. Me mira con intensidad, con impaciencia, esperando una aclaración.

—Mañana es mi cumpleaños, Tony. —Ahora sí, ya lo he dicho, convincente, firme, sin dudar.

—¿Mañana? —Su tono de voz es casi de incredulidad más que de sorpresa, como si acabase de decirle que me voy de expedición a Marte.

—Sí, mañana, 6 de diciembre, y, claro, como casi siempre, no puedo evitar acordarme de mi madre, de mi amiga..., porque me gustaría que estuvieran a mi lado.

Vuelvo a mirarlo y percibo su confusión, aunque todavía no dice nada. Está claro que su cabeza ahora mismo está tratando de asimilar que su novia oficial y su amante cumplen los años el mismo día... ¡Qué mala suerte!

—Pero bueno —respiro hondo, suspiro sobreponiéndome y pongo las manos sobre sus hombros para terminar mi monólogo—, menos mal que estás tú, Tony, de lo contrario, me moriría de pena... si tuviera que celebrar mi cumpleaños sola.

Y completo la escena haciendo un puchero como una niña y parpadeando. Lo he dejado sin palabras.

Desvía unos segundos la mirada, hacia mi hombro derecho como tratando de buscar rápidamente algo que decir, hasta que finalmente vuelve a mirarme y su boca esboza una sonrisa.

—No sabía que mañana era tu cumpleaños —me dice como si hubiese pasado ya y se hubiera presentado sin regalo.

—¡Y cae en domingo, tenemos fiesta! —suelto con aparente entusiasmo—. Así que... he estado preparando algo especial...

—¿Ah, sí?

—Ajá... —Paso mis manos por sus hombros para hacer más creíble toda esta farsa y finjo bromeando que ha vuelto mi buen humor—. No sé si decírtelo porque es una sorpresa para mañana...

—Uy... —y esta vez sí sonríe, no finge, me coge por la cintura y me acerca a su cuerpo. Se nota que le hace gracia verme ilusionada—, igual puedo convencerte o sonsacarte algo a la fuerza...

—Bueno, pero primero vamos a llevar la bandeja. —Lo aparto ligeramente sin dejar de reírme.

Tomo la iniciativa, avanzando hacia el salón, y eso me permite recuperar un poco la serenidad, a duras penas. Se me hace tan difícil aceptar que me esté engañando cuando su mirada es tan limpia...

—Hoy estás muy enigmática —me dice al sentarse a mi lado, pasando su mano por mi cintura para acercarme a él.

—¡Y tú muy... sobón! —le digo apartando su mano.

Se echa a reír, le he hecho gracia y no debería, pero me contagia.

—¡¿Sobón?! —repite divertido—. Es la primera vez que te lo oigo.

—Bueno —trato de ponerme seria para terminar mi interpretación de una vez, que, si no, se me va de las manos—, entonces ¿te cuento mi sorpresa?

—Sí, claro —dice, y se lleva a los labios la taza.

—¡Mañana me traen una tarta personalizada, para ti y para mí, y pasaremos toda la tarde juntos... celebrando mi cumpleaños!

Se atraganta con el café, tose y yo finjo, dándole unos ridículos golpecitos en la espalda.

—¡No te ahogues, cariño, que me tienes que durar hasta mañana! —y me sonrío como si nada mientras él trata de reponerse.

—Ya, ya está, perdona, voy al lavabo... —Se levanta y se aleja carraspeando.

No me da ninguna lástima; es más, me obligo a pensar que se lo merece.

Cuando vuelve, yo estoy comiendo una galletita danesa como si tal cosa.

—Bueno, ¿qué te parece?

—Bien, muy bien... —Apenas ha recuperado la voz, porque está claro que se da cuenta de lo que se le viene encima.

—Vaya, pues no pareces muy ilusionado —respondo con una mueca.

—No, nada de eso, es que me ha pillado desprevenido, no he podido pensar en tu regalo...

«No lo dudo», pienso con un punto de cinismo.

Se entretiene eligiendo una galletita y eso me fastidia.

—Bueno, ¿entonces?

Me da un beso en los labios.

—O me espabilo hoy o tendré que darte el regalo otro día... —dice con una medio sonrisa que no sé cómo interpretar.

—Mi mejor regalo es que mañana estemos juntos —y le acaricio la mejilla.

Creo que confunde mi gesto de ternura con otra cosa, porque acerca sus labios y su cuerpo hacia mí.

—Por cierto —vuelvo a separarlo de pronto, sin terminar de besarlo—, ¿qué tenías que decirme?

Confuso, atolondrado, menea la cabeza. Está claro que, en otras circunstancias, ya nos habríamos liado en el sofá, y, después de besarme, puede que mi sujetador hubiera acabado colgando del árbol de Navidad.

—Cuando has llegado me has dicho que tenías que contarme algo, ¿no?

—Ah, no..., bueno, era una tontería —esta vez se nota pillado—, pero ahora me apetece más besarte, te he echado mucho de menos, cada día más.

No, no, no..., no vayamos por ahí. Pienso en May, en Ana, en todo, mientras sus labios se pierden en los míos y un escalofrío me recorre todo el cuerpo.

—Chiara... —me besa el cuello—, no sé qué me has dado para tenerme así...

Trato de retirarlo a duras penas, buscando una excusa para sus palabras.

—Tenerte... ¿cómo?

—Hacía tiempo que no sentía esto. —Me coge la mano y la lleva a su pecho, a su corazón.

Así es imposible, me digo. Suplico mentalmente para que no me lo ponga más difícil, para no soltar todo lo que estoy guardándome, para no pedirle explicaciones. Me está mirando a los ojos, tan profundamente, tan de verdad, que, aun sabiendo lo que sé, me parece imposible que esté mintiendo.

—Lo sé, Tony —le digo con una carga de sinceridad que no debería emplear ahora mismo—, yo también siento lo mismo.

—Me alegra oír eso.

Afirmo con la cabeza sonriendo.

—Y me alegra volver a ver ese brillo en tus ojos, y tu sonrisa..., me he vuelto adicto a ella.

Me dejo llevar, lo reconozco. Pedirme ahora mismo que aparte de nuevo mi rostro, mis labios, en el momento más romántico que ha tenido conmigo es una aberración. Y besa de maravilla, tan firme pero dulce como su traición..., en la que ahora, mientras siento sus manos deslizarse por debajo de mi blusa, no puedo pensar.

Estoy excitada pero no soy capaz de tomar la iniciativa, es como si me opusiese deliberadamente a ello, seguramente por el pacto con May. Mientras esto va a más, me debato entre dejarme llevar de nuevo para que resulte convincente o ser razonable y detenerlo a tiempo.

—Hoy estoy un poco..., ¿quieres que veamos una película? —me oigo decirle de pronto.

—Claro, lo que te apetezca.

Y me quedo a su lado con ganas de abrazarlo, de abofetearlo, de odiarlo y de echarle en cara que me haya mentido. Simplemente, miro la pantalla del televisor, aunque mis pensamientos van por otros derroteros: ¿qué será lo siguiente?

Sé que después se irá y entonces me dará un bajón, sobre todo porque él venía dispuesto a decirme algo que ya no me va a decir..., y ese algo podría haber sido: «Adiós, Chiara, no puedo seguir contigo, tengo novia».

24

Tony

A veces, el destino parece partirse de risa en tu cara, poniéndote en unas situaciones que no veas.

A cualquiera que le cuentes esta puta encrucijada en la que estoy, que las dos mujeres de mi vida cumplen años el mismo día..., se descojona, os lo juro. Y no, no tiene ni puñetera gracia el chiste, porque me lo tengo que contar a mí mismo. Si acaso, en mi próxima vida, me haré monologuista y que tiemblen los de «El Club de la Comedia».

Yo no sé cómo va a acabar la tarde, no sé si colgarme de un pino o tirarme al tren. Hablando de tren..., joder, cómo ha venido May, vamos, que desde que hemos entrado en el restaurante no hay tío que no le haya puesto el ojo encima. Desde que cambió ese look rancio, que ella llamaba retro, por esta minifalda de cuero, botas hasta el muslo y ese corte de pelo, mi rubia está roquera, sensual, agresiva..., todo lo que a un tío lo pone más caliente que el palo de un churrero.

El caso es que no sé cómo voy a montármelo para salir por patas de aquí y acudir a la celebración con velas y tarta de Chiara.

Anoche estaba tan acojonado que llamé a mi compañero, al del turno de noche, y le pedí si podía hacerle el cambio de hoy domingo para irme a trabajar.

Así fue la conversación:

—¿Qué? ¿Que quieres trabajar mañana domingo teniéndolo libre?

—Sí, ¿qué me dices?

—Pues que estás como una puta cabra, tío, a no ser que te toque cenar en casa de tu suegra, que entonces te entiendo.

Nada, no pudo ser, y mira que traté de evitarlo. Así que no me ha quedado otra que improvisar, y que sea lo que tenga que ser. El Casio que llevo en la muñeca parece que se ha puesto en mi contra, el muy cabrón, no deja de comerse los minutos como si no hubiese un mañana.

Al menos, May ha elegido un restaurante en Las Fuentes, cercano a casa de Chiara. Nos van a traer el postre, yo habría pasado sin tomar nada más, porque tengo otro compromiso que May desconoce, claro.

—Pero, Tony —vuelve a la carga—, ¿por qué no te quitas el gorro y la bufanda ya?

—Todavía no he entrado en calor, debo de estar pillando algo.

—Yo sí que te voy a pillar a ti luego... —me dice en un tono picante que no deja lugar a dudas y encima me pone como sólo ella sabe.

Se levanta para ir al lavabo, pero al pasar por mi lado se detiene enfrente de mí, con sus estupendos pechos, más abultados que de costumbre, y se me nubla la vista ante el espectáculo. Se agacha y se acerca sensual como para contarme algo secreto, mientras yo contengo la respiración y, entonces, me mete la lengua descaradamente en la oreja y me deja solo en la mesa y empalmado.

¡Esto no puede ser! Pongo la servilleta sobre mi incipiente erección y aprovecho para sacar el móvil del bolsillo. Con toda la rapidez que puedo, miro los wasaps, y ahí está lo que suponía: Chiara preguntándome si voy ya, que lo tiene todo preparado, y un montón de corazones rosas. Contesto cosas sin sentido por el maldito texto predictivo, y tengo que borrar y volver a escribir:

Enseguida ore, después de aparatos.

Perdón, iré aparcando ahora...

Y ella me ha puesto emoticonos de risa y más corazones rosas. Bueno, está de buen humor, menos mal.

Cierro el móvil y me lo meto al bolsillo rápidamente, porque me la corto como venga ahora May.

Ayer lo tenía claro, mientras iba de camino a casa de Chiara. Esto no puede seguir así, pero soy débil, y tenerla delante es... mi rendición otra vez.

Quería contárselo a Chiara y que ella al menos decidiese, porque quiero que tenga claro que ya no es un pasatiempo, porque ahora significa mucho para mí y no se merece una mentira. Juro que se lo iba a decir, iba a confesar, sí..., pero salió lo de su cumpleaños. Una gran putada. No soy tan cruel como para amargarle así el día, así que tendré que esperar. Esto es una tortura.

May, sin rodeos, viene del lavabo perfumada y con los labios pintados, y al pasar por mi lado levanta la servilleta de mis pantalones, riéndose.

—¡Serás cabrona! —Yo también me río—. Me las vas a pagar...

—Lo sé, y tú a mí..., te lo aseguro.

—Bebe, anda. —Y le lleno la copa de cava.

—¿Y mi regalo, cuándo?

—Paciencia, rubia, paciencia. —Palpo el bolsillo de mi chaqueta: recuerdo que en el izquierdo llevaba el de Chiara y en el derecho el de May..., estoy completamente seguro—. Iba a dártelo ahora mismo.

May no me quita ojo mientras meto la mano en el bolsillo y saco el paquetito... ¡No! ¡Mierda! ¡Lleva el lazo rosa..., o sea, que es el de Chiara, joder! Y May ya está levantada y estirando la mano para cogerlo...

—¡Eh, eh! ¡Quita! ¡Qué ansias eres! Tendrás que esperar un poco. —Trato de convencerla y, batiéndome en retirada, todo lo dignamente que puedo, encojo el brazo hacia mi lado de la mesa—. Te lo daré dentro de un ratito.

—¡De eso nada, mi regalo! ¡No lo guardes, traidor! —dice riendo—. Ponlo ahí, encima de la mesa, donde yo pueda verlo.

Lentamente, como el forajido que deja la pistola en un lugar visible, abandono a su suerte la pequeña caja envuelta con papel dorado y lazo rosa.

¡Joder, lazo rosa! Dos paquetes exactamente iguales que sólo se diferencian en el puto lazo. Para Chiara, el rosa, y para May, el rojo. Me he equivocado de bolsillo...

Y pensar que ayer, cuando fui a casa de Chiara, estaba convencido de aclarar de una vez todo esto... Pero se me fue de las manos y no pude hacerlo. Que cumpliese años el mismo día que May me cayó como un jarro de agua fría, y encima la vi tan triste, me dijo que se moriría si no estuviera con ella... Ahora tengo delante a mi novia, abriendo toda ilusionada el regalo... Va quitando el lazo rosa despacio, le da la vuelta a la cajita, la agita, se la acerca al oído... ¡Por Dios, qué tortura es todo esto! Vuelvo a llenarme la copa para disimular mis nervios.

—¡Hala..., un colgante de plata! —dice entusiasmada al ver el cordón plateado.

Lo suspende en el aire y aparece una letra en plata colgando del cordoncillo.

—¿La «C»? —Me mira sorprendida—. ¿Por qué la «C»?

—No te lo vas a creer... —improviso como puedo—. La «C»... es porque no tenían la «M», y me dijo la dependienta: «¿La llamas por algún mote afectivo?». Y enseguida le dije: «Cariño»... Por eso, la «C» es de «cariño».

—Ahhhh... —lo dice con escaso convencimiento—. Gracias, cariño, es precioso —y se pone de pie para darme un beso de agradecimiento.

Yo aprovecho que me levanto para ir al servicio y me llevo el móvil. Espero que no pregunte por qué, pero tengo que pensar algo rápido para escaparme a casa de Chiara.

Mi estado de nervios va aumentando por momentos. Joder, me estoy convirtiendo en un mentiroso compulsivo y eso no me va. Nunca he tenido que esconderme de nada...

Acaba de entrarme un wasap:

¿Vienes ya? Está todo preparado.

Es Chiara, por supuesto, se supone que ya tendría que haber aparcado.

Me paso la mano por el pelo, con el móvil, mientras pienso una respuesta creíble que justifique otra vez mi retraso, ¡pero ¿qué?! No puedo creer que me haya complicado así la existencia, joder.

Al final, tecleo:

Ya te explicaré, dame diez minutos, voy de camino.

Por suerte, me recuerdo que Chiara es un cielo, tiene un carácter tranquilo y no suele enfadarse por nada, es comprensiva y lo entenderá.

Hoy no es un buen día para contarle la verdad, pero juro que no pasará de esta semana.

Por fin regreso del lavabo y May se me queda mirando cuando vuelvo a sentarme y le pido la cuenta al camarero.

—A punto he estado de ir a forzar la puerta por si te había pasado algo... —dice medio en broma.

—Bueno, pues, en realidad, tengo una mala noticia que darte... —improviso de nuevo mientras maquino la siguiente mentira.

El camarero se lleva el billete que May ha puesto en el platillo y trae la vuelta.

—No me asustes...

—No pasa nada, pero Alfonso, ya sabes, mi compañero, ha tenido un pequeño accidente, nada grave, pero como es domingo me han dicho si puedo acercarlo yo al hospital... Así que tengo que irme, pero volveré a tiempo.

—¡Tony, he sacado las entradas para el musical!

—Estaré a tiempo, dalo por hecho. Era a las ocho, ¿no?

—Pero tenemos que estar una hora antes, ya te dije que tienen algo preparado en la entrada con los actores y los bailarines.

Yo ya me estoy poniendo el abrigo, me termino la copa de un trago y espero impaciente a que mi novia se coloque la bufanda. Se ve que no tiene ninguna prisa, pero no quiero azuzarla y que se mosquee. La verdad es que no puedo dejar de mirar lo sexi que está.

—Uffff —suspiro, aunque no puedo evitar la preocupación—, me encanta cómo te queda eso que te has puesto. Y las botas altas..., no te digo lo que está pasando ahora mismo por mi mente perversa.

—Mmm... —ella me rodea con los brazos—, te tengo ganas, no te me vas a escapar... Tú hueles de maravilla y estás muy buenorro.

—Porque no tengo más remedio que irme, que si no...

Salimos a la calle y May me pellizca el culo con todo el descaro. Me doy la vuelta, levantando una ceja.

—¿Qué? Ese culito es mío, así que...

—Totalmente...

Nos reímos y trato de convencerla para acercarla a casa.

—No, déjalo, prefiero caminar y, además, no te va de camino, tienes que ir a Las Torres y al hospital luego...

Con un beso rápido, damos por finalizada nuestra cita sobre las cuatro y media de la tarde, y, en cuanto la pierdo de vista, arranco el coche y meto primera con un acelerón y una angustia tremenda en el cuerpo.

Aparco casi frente al portal de Chiara, me echo la colonia que llevo en la guantera y cierro el coche antes de salir corriendo hacia su casa.

Palpo la cajita en el bolsillo: ¡vaya marrón otra vez!

Chiara parece más contenta, se ha maquillado y me sorprende que lleve una bata larga que no deja ver lo que hay debajo.

—¡Felicidades! —y le doy un beso en los labios.

—Gracias, tardón, ¿dónde has tenido que aparcar?

—Al final, aquí mismo, pero hubo un problema, se dieron un golpe dos coches, estuve de testigo..., en fin..., un rollo —miento una vez más.

—Vaya... Pero bueno..., mira, lo tengo todo preparado, y una sorpresa para después.

Si pudiera leerme el pensamiento vería que en mi cabeza sólo tengo una cosa: «Por favor, no más sorpresas, casi estoy infartado ya».

Saca dos copas de cava, otra vez..., voy a acabar borracho.

Chiara me coge de la mano y me lleva hacia el salón. Miro la decoración, le reconozco que se ha esmerado bastante y ha quedado precioso. Hay un centro de flores en la mesa, dos candelabros con velas, una música suave y la botella de cava enfriando en la cubitera.

—Soplemos las velas —propone.

Y entonces recuerdo que tengo que darle el regalo. Meto la mano en el bolsillo y saco la cajita con el lazo rojo, la que compré para May.

Espero que no se enfade, porque no tengo ninguna excusa como explicación.

Rompe el papel con rapidez y saca el colgante.

—¡Qué bonito! —exclama con entusiasmo—. Es una letra, «M», ¿verdad?

—¡¿Una «M»?! —Hago como si no lo entendiese—. ¡¿Cómo puede haberse equivocado la dependienta?! Tranquila, me lo cambiarán.

—Vale, no pasa nada..., tampoco vayas a enfadarte mucho con ella.

—Es que se lo dije bien claro..., en fin.

—Vamos a encender las velas y pensamos un deseo antes de soplar, ¿vale?

Con las manos cogidas y los ojos cerrados, apagamos las velas y luego nos besamos. Estoy ya impaciente por averiguar qué hay debajo de esa bata de seda, pero todavía no va a permitirme que indague, eso lo tengo claro.

Corta un trocito de tarta que coloca cuidadosamente en un plato de postre y me lo pasa. Me dice, señalando el sofá, que estaremos más cómodos, pero aún permanecemos en pie, uno frente a otro, con nuestro plato en la mano. Con el dedo índice, retiro un poco de la montaña de nata y le mancho la nariz para darle un lametazo lento que le provoca una risa nerviosa..., así que ella se venga de mí haciendo lo mismo, pero manchándome en la boca. Con lentitud, pasa su lengua por las comisuras de mis labios, que se van abriendo poco a poco para compartir ese sabor dulce dentro de nuestras bocas. Mi lengua, desesperada, se mueve envolviendo la de Chiara.

Uff, me tiene loco perdido ahora mismo. Sabe cómo anularme la voluntad, podría perderme para siempre y no encontrar el camino de vuelta.

Se separa despacio, y, al abrir los ojos, veo que se dirige hacia la cadena de música y cambia el disco, que tenía previamente preparado al lado del equipo. Yo, a estas alturas, estoy como un títere a su merced, y debo reconocer que me encanta.

Me quita la copa, se suelta el cinturón y deja caer su bata al suelo...

Me quedo sin palabras, ¡espectacular es poco! ¡Dios, qué pibón! Está semidesnuda, con un corpiño brasileño que deja poco a la imaginación. Quiero verlo todo, no perder ni un detalle. Mi mirada va directamente a sus tetas, apenas tapadas por esas brillantes lentejuelas de colores, y, al darse la vuelta, danzando, me quedo clavado en ese tanga vistoso lleno de abalorios..., y sus piernas..., preciosas, tan sexis como sus caderas, que se mueven al ritmo, insinuantes. Me empuja hacia atrás suavemente con la mano y yo me dejo caer en el sofá...

¡Es sorprendente ver a Chiara como sambista!

¡Joder! Es una batucada, y ella..., bueno, no puedo hablar, ni pensar, porque ahora mismo estoy hipnotizado en un punto intermedio entre su ombligo, su perfecto vientre, sus caderas y... no puedo evitar una erección inmediata. La segunda erección de la tarde, antes con May, ahora con Chiara... ¡Joder, necesito mojar ya!

Se va a dar cuenta de que no entiendo de su baile pero sí de curvas en cuerpo de mujer. ¡Qué ganas de agarrarla y follarla como se merece por ponerme tan caliente! No acaba la música, una canción enlaza con la otra, así que continúa dándome un espectáculo bestialmente sexi.

—¿Qué te parece? —me provoca sin dejar de contonearse con ritmo.

—Que te comería entera ahora mismo, ven. —Consigo agarrarle los dedos, pero se suelta sin perder la sonrisa.

—Primero, me ves bailar...

—Ufff, Chiara, que me estás poniendo muy caliente, joder..., qué cuerpazo.

Y empieza a hacer giros amplios con su cintura, despacio, con los brazos en alto, hasta que la batucada varía a la vez que sus movimientos. Ahora los pasitos son cortos y mucho más rápidos. Se gira, delante de mí, y su culito cobra vida propia ante mis ojos. ¡Dios, como siga así, puedo volverme loco! Me duelen los huevos, necesito aliviar esta tensión sexual... o juro que estallaré.

Pero continúa, y cada vez noto más el calor. Ahora mueve con rapidez y ritmo los hombros y son sus tetas las que parecen cobrar vida, rebotan con energía, otra vez, y, desde luego, no me dejan libertad de pensamiento, no soy capaz de estar pendiente de nada más, nada... Sólo pienso que ya estoy tardando en llevármela a la cama. Y, cuando lo haga, no voy a perder el tiempo siquiera en quitarle esas sandalias de tacón.

Termina en una elegante pose, con los brazos en alto, y se me acerca con una gran sonrisa. Aplaudo tres veces mientras me pongo en pie, alcanzo su cintura para atraerla hacia mi cuerpo y que note mi erección.

—Has sido muy mala, mira lo que me has hecho... —le digo bromeando—. Te mereces un castigo, y lo sabes.

Se ríe y yo con ella. Decido ir más allá. Con rapidez, la atrapo con el brazo, y, tras sentarme, me la pongo en las rodillas boca abajo. Le hago cosquillas en el costado. Chiara se mueve y patalea sobre mis piernas, pero la obligo a que se quede quieta, tumbada en una postura demasiado sugerente para mí.

—¡Guau! ¡Qué culito!

Tanteo sus nalgas con una mano, con la otra... Ella se mueve como si quisiera escapar, dando pequeños gritos, riendo, y eso todavía me excita más. Apoyo el brazo con fuerza en su cintura, reteniéndola, y le doy un cachete sonoro pero suave.

—¡Ay!

Descubro que sus protestas me ponen a mil, y creo que a ella también, así que le propino otro cachete, un poco más fuerte. Me gusta hacerle esto, le doy dos, tres, cuatro más..., y finalmente le doy un mordisco. Mi polla está a punto de reventar, como nunca.

—¡Joder, cómo me pone la samba! —exclamo.

—¡Espera! —dice tratando de disuadirme mientras meto los dedos bajo su tanga—. Ohhh..., Tony..., no...

Y la frase termina en un sonido gutural, porque mis dedos han avanzado hasta rozar su clítoris. Me tumbo para tener un mejor acceso y ponerla tan cachonda que me pida que la penetre durante horas, ¡se va a enterar!

—A cuatro patas, venga —le ordeno, a pesar de que jamás antes me he atrevido a hablarle así, de un modo tan explícito, tan directamente sexual.

Duda, y le doy un cachete de nuevo... Creo que esto le va a gustar.

—¡Espera, un momento! —Me quedo parado mientras se incorpora—. Voy a soltarme el pelo, ahora vengo.

¿Soltarse el pelo? ¿Ahora? Joder, reconozco que tengo que contenerme para liberarla, pero la dejo marchar.

—No tardes...

La verdad es que no puedo pensar en otra cosa, así que los escasos cinco minutos que pasa en el lavabo se me hacen eternos.

Cuando vuelve, la pongo a cuatro patas en el sofá, me deleito ante semejante visión y se me escapa un gruñido de satisfacción. Sin usar las manos, que las tengo ocupadas en su trasero, logro quitarme los zapatos a puntapiés. Me apetece embestirla cuanto antes, pero... también quiero que se entere de que soy capaz de hacerla disfrutar, de hacerle tocar el cielo con mis caricias. En un segundo, tiro de mis calcetines, me desabrocho los pantalones, junto con mi bóxer de Spiderman y, a patadas, me los quito. Recupero mi privilegiada posición, aprovecho para ir desabotonando mi camisa y separarle un poco más las piernas con mi rodilla.

Me inclino y le doy por sorpresa un pequeño mordisco en esa nalga perfecta, redondita, que me vuelve loco. Chiara da un respingo sorprendida mientras yo finalmente separo la tirilla de los abalorios y meto mi lengua despacio.

Suspira, se tensa... al tiempo que saboreo su interior y empieza a humedecerse. Definitivamente, no puedo más, así que le separo más las piernas dispuesto a penetrarla.

Pero..., justo en ese momento, ahí al lado, desde la mesa, nos interrumpe el incesante sonido de... ¡mi móvil!

Desde su posición, gira la cabeza para mirarme con sorpresa. De pronto, me doy cuenta: ¡es May! Con torpeza, y tropezando con mis prendas de ropa, que están por el suelo, logro alcanzarlo y salir aprisa del salón para contestar.

—¿Sí?

—¿Tony? —me increpa—. ¿Aún estás en el hospital con tu compañero?

—No, bueno, sí... Ehhh..., ahora ya no, acabo de salir.

—¡Vamos a llegar tarde al teatro!

Miro el reloj y me doy cuenta de que ya son las siete menos diez. ¡Joder, joder, joder!

Como a quien lo despiertan en pleno sueño, con un jarro de agua fría, entro en el salón desnudo, con mi erección más dura y firme que la puerta del Pentágono, pero eso es algo que no voy a poder solucionar por el momento.

—Chiara, lo siento, cielo..., pero tengo que irme.

—¡¿Quéee?! —Se queda semisentada de rodillas, en el sofá, alucinando, increíblemente sexual.

Yo sé que esto me va a doler..., y mucho, pero tengo que salir por piernas cuanto antes porque me está esperando mi novia, joder.

—Me... me acaban de llamar..., es..., bueno, una urgencia..., un compañero que... —balbuceo como un gilipollas mientras me voy vistiendo con toda la rapidez de la que soy capaz, pensando en cómo se va a poner May si no llegamos.

No encuentro mi ropa interior, joder. Levanto las prendas del montón apilado que hay en el suelo y me voy poniendo los calcetines, pero mi bóxer no aparece.

—¿Has visto mi bóxer? —Levanto los pantalones, les doy la vuelta, mientras Chiara se encoge de hombros.

¡Lo que me faltaba! Es como si se los hubiera tragado la tierra, y no nos hemos movido del salón.

—Pero... volverás luego, ¿no? ¡Tony, es mi cumpleaños!

—Espero que sí, claro que sí, mi vida, haré todo lo posible... —le prometo a sabiendas de que no lo voy a poder cumplir mientras meto la mano entre los cojines del sofá—. Nada, que no aparece el maldito bóxer.

No, ella no se lo merece, ni yo tampoco. Termino de abotonarme la camisa. Tendré que decírselo un día de esta semana.

No tengo tiempo de más, así que, todavía mirando a mi alrededor, subo la cremallera de mi pantalón vaquero con cuidado de no pillármela.

Antes de cerrar la puerta, arrepentido y sintiendo la culpabilidad como una losa, me giro de nuevo hacia ella, le doy un beso y una triste explicación.

—Chiara, te iré informando, y en cuanto pueda, regreso... No te puedes imaginar cómo me cuesta tener que irme.

Otra mentira, y... cómo duele, aunque diría que en el último momento le he visto enarcar las cejas con una pizca de ironía, como si todo esto ya se lo esperase. Me estoy volviendo paranoico.

25

May

En cuanto Nico se ha enterado de que esta tarde nos volvíamos a reunir por el tema de «la Mafia», que es como Ana ha bautizado nuestro plan de venganza contra Tony, ha decidido que él esto no se lo va a perder.

Debo reconocer que, al menos, mi cumpleaños acabó bastante mejor que el de Chiara, porque, pese a que no se lo pienso decir a ella, el mío sí tuvo «final feliz», aunque... sólo para mí, porque fui un poco «egoísta» y le pedí sexo oral.

Después de ponerse como una moto, y cuando él ya pensaba que por fin iba a mojar, llamaron inesperadamente a la puerta. Por supuesto, yo ya lo sabía: mi madre y mi hermano venían con una tarta selva negra y dos paquetitos de Aloi, una conocida marca de complementos, entre los brazos para celebrar mi cumpleaños a las diez, coincidiendo con la hora de cenar. Tony apenas tuvo tiempo de sacarse la camisa por fuera del pantalón, para disimular su empalme, antes de que entrasen cantando el Cumpleaños feliz y recibir los dos besos de rigor, mientras que yo sólo tuve que fingir, imitar su expresión de fastidio y susurrarle a la espalda con un tono bien alejado de la inocencia: «¿No te lo había dicho?».

Con mi habitual impaciencia, lo primero que hice fue desenvolver los regalos: el de mi madre, un conjunto de pendientes y colgante de plata preciosos de Valentina Aladia, y el de mi hermano, una pulsera grabada con una inscripción: «Be happy, sister». Consiguieron emocionarme con los detalles.

Puede que moralmente no sea muy ético, pero... ¡qué bien sienta la venganza, oye!

Sí, puede parecer una tontería, pero ahora que estamos aquí, en nuestro lugar de reunión ya habitual, y en este momento que Ana vuelve a la mesa de «la Mafia» donde acabamos de sentarnos para confabular contra Tony, me siento más arropada.

—Bueno, parece que soy el último mono en enterarme de todo —protesta Nico teatralmente—. Que alguien me haga un resumen, pero tú no, sister, que te pierdes por las ramas.

—¡Qué majo! —replico simulando cansancio—, y no voy a volver a explicar por qué no te había dicho nada hasta ayer.

—Venga, vamos a ello —así pone fin Ana a nuestra controversia fraternal—. A ver, contadme cómo fue.

—Bien, bueno, más o menos. —Chiara se encoge de hombros.

—Se creyó lo de tu cumpleaños, ¿no? —pregunta Ana alarmada.

—Sí, sí..., totalmente. Se quedó parado por la noticia, yo le dije que menos mal que estaba él conmigo y todo eso.

—¡Fue la leche! —la interrumpo para comentar animada—: Os cuento: yo le mandé a Chiara un wasap cuando estaba en el restaurante comiendo, y no veas cómo estaba Tony. Para salir por patas a casa de Chiara, tuvo que inventarse que tenía que ir al hospital con un compañero que había sufrido un accidente. —Tomo un sorbo de mi café, creando expectación como quien cuenta el desenlace de una peli de suspense.

—Pero lo más curioso fue lo de los regalos —apunta Chiara.

—¡Sí, fue total! —le doy la razón—. ¡Qué patinazo!

Ambas nos reímos a carcajadas ante las miradas expectantes de Nico y Ana.

—¡No sabía ni qué hacer! —Trato de reponerme como puedo

—Ni yo, sabiendo que era el tuyo...

—¿Hola? —Ana agita la mano para llamarnos la atención—. ¿Alguna va a contarnos qué pasó con los regalos?

Chiara me señala a mí para que haga los honores.

—Nada, que se confundió con los regalos —empiezo—. Por lo visto, los llevaba en el bolsillo de la chaqueta y a mí me dio el de Chiara.

—¡No me digas! —suelta mi amiga con una carcajada.

—¡Planchazo total! —Nico gesticula con las manos y se las lleva luego a la cabeza.

—Sí, y, claro —continúo animada con el relato—, los dos regalos eran muy personales, pero idénticos: ¡la inicial de nuestro nombre!

—¡No jodas! —salta Ana con unos ojos como platos—. ¡Hace falta ser torpe, con perdón!

—Lo ha clavao... —Nico gesticula con las palmas de las manos hacia arriba—. Chicas, estáis al mismo nivel que Camila y Lady Di... Sí, mujer, como los regalos que les hizo Carlos de Inglaterra: la pulsera era idéntica, pero sin letra...

—¡Vaya jeta, el tal Carlos! Pero vamos a lo nuestro —pide Ana.

—¡Imaginaos cómo me quedé cuando lo abrí y vi una «C» de plata en mi colgante!

—¡Yo me habría caído muerta! —sentencia mi hermano con más pluma que la almohada de Calimero.

—Esto es más rebuscado que una peli de Tarantino —dice Ana—. Y ¿qué hizo?

—Bueno, pues tuvo que improvisar, claro. Y me dio la excusa más pobre que se ha escrito. ¡Atentas! Me dijo que la «C» era por mi apelativo..., que era la «C» de «cariño».

Después de una mueca, todos nos echamos a reír, hasta que Ana interrumpe dirigiéndose a Chiara:

—Y a ti, que te tocó la «M», ¿te dijo que era el apelativo de...?

—No, no..., a mí me dijo que fue una confusión de la dependienta y me lo cambiaría.

—Elemental, querido Watson... —comenta Ana—, es que por «M» es complicado y no estaba para pensar.

—Yo es que se lo tiro a la cara y le digo: «Oh, no, mira, te quedas tú la “M”, que te pega: ¡la “M” de “mamón”!» —suelta mi hermano.

—Un respeto: «Señor Mamón» —rectifica Ana con sarcasmo, y nos echamos todos a reír.

Bebemos en silencio, reponiéndonos, y Nico se pide otra caña. De pronto, Chiara es la que se acuerda de nuestra segunda parte del plan.

—Spiderman —dice simplemente.

—¡Ah! —reacciono de inmediato, pero, como es obvio, sin entrar en detalles—. Vale, perfecto.

Y saca de su bandolera una bolsita de plástico que me pasa por el lateral de la mesa con disimulo, como si estuviéramos traficando con marihuana, y yo la introduzco con rapidez en mi bolso de cuero negro.

—¡Eres una crack! —la felicita Ana, riéndose—. Esto sí que lo va a volver loco del todo.

Nico nos mira sin acabar de entender nada.

—¿Alguien puede explicarme de qué va esto?

—Ahí dentro va el bóxer de Tony, el de Spiderman, el que llevaba puesto cuando tuvo que salir por patas.

—¡Ostras! —exclama mi hermano—. Estáis peor de lo que pensaba, ¿eh?

Echo un vistazo al reloj, porque dentro de pocos minutos tengo que volver al trabajo. Me está costando afrontar a ratos esto de las risas y el cachondeo a costa del cabronazo de Tony, porque, bueno..., aun con todo, se trata de mi novio.

Hoy hemos quedado después de comer, ya que era el único momento que teníamos libre. Aunque realmente Ana y yo somos las que tenemos que volver al trabajo.

—Y ¿ahora qué? —le pregunto a mi amiga.

—¡Un segundo! —Nico levanta la mano—. Pero ¿cómo acabó la historia al final?

Chiara resopla, creo que no le apetece mucho hablar de ello, y, en parte, la entiendo.

—Bueno, en mi caso —comienzo yo para romper el hielo—, acabó regular, porque cuando volvimos del cine viniste tú, Nico, con mamá, y yo no lo había avisado, y..., bueno..., digamos que él tenía en mente otros planes.

—¡Vaya! Me siento como un «hermanus interruptus» —bromea de nuevo—. ¿Y se cabreó?

—Está molesto, sí, porque no se lo dije, y al final discutimos...

—¡Oh, qué raro..., mi hermana discutiendo! —vuelve a intervenir un irónico Nico, al que le doy un manotazo.

—En mi caso, yo le mandé varios wasaps a los que no contestó —dice Chiara dirigiéndose a mí—, tal como quedamos. En el último que le envié fingí que estaba enfadada, como sería lo lógico por haberme plantado en el día de mi cumpleaños.

—Estupendo, lo has hecho genial —Ana la felicita por segunda vez.

—¡Ah, ¿y yo?! —me pongo en jarras y aparento estar celosa.

—Tú tampoco has estado mal... —bromea mi amiga.

—O sea —capta nuestra atención Nico—, resumiendo: se supone que ahora las dos estáis mosqueadas con él.

Chiara y yo nos miramos y confirmamos la conclusión de mi hermano con un gesto.

—Vale, pues el siguiente paso... dejádmelo a mí, tengo una idea para flipar.

—¡No, no, Nico! —lo contradice Ana—. Aquí tienes que decir lo que te propones, además, primero está lo del disco, lo que habíamos quedado...

—Perdona, pero no podremos seguir con lo del disco ni ningún otro plan si están de mal rollo —puntualiza mi hermano, disfrutando de ser partícipe en todo este circo que ha montado Ana.

—Bueno —me levanto y retiro del respaldo de la silla mi cazadora—, ya me lo contaréis porque yo tengo que largarme, que voy a llegar tarde al trabajo.

—¡Ah, una cosa, antes de que te vayas! —Ana señala hacia la barra—. Podríamos coger un décimo de lotería de Navidad aquí, entre todos, ¿no?

Muevo la cabeza con resignación y le dejo un billete de cinco euros sobre la mesa. Un billete que me sale del alma, sí..., odio los juegos de azar, y no porque no me toque, sino porque hay que jugarse dinero... ¡Maldita sea, con lo que cuesta ganarlo!

—Pobre May —se burla Nico—, le acabas de provocar una úlcera... A mi hermana le cuesta más gastarse un euro que extirparse un riñón.

—Bueno, ya me avisaréis de cuál es el próximo paso.

—Esta noche o mañana hablamos, guapa —me dice Ana levantándose y dándome un abrazo.

Me despido de Chiara y de Nico antes de abandonar la cafetería con paso rápido, pensando un poco en todo lo que hemos hablado, pero también he de volver a la realidad, centrarme en el trabajo y en los restaurantes que me han dado presupuesto para la cena de Navidad. Debería no posponer más hablarlo con Giorgio, bueno, con Bellini, mi jefe.

Precisamente, cuando llego, nos tropezamos literalmente en la puerta.

Él se ríe abiertamente, de un modo encantador, y yo le devuelvo el gesto con simpatía.

—Llegas diez minutos antes —se mira el Omega que luce en la muñeca—, pero no pienses que vas a cobrar horas extras...

Es evidente que está bromeando, y por eso meneo la cabeza con expresión divertida.

—Pero puedo invitarte a un café estupendo... —carraspea voluntariamente—, estupendo... de la máquina, y de paso me pones al corriente de tus pesquisas para la cena de Navidad.

Con gesto ceremonioso, sujeta la puerta abierta y me cede el paso hacia su despacho.

Lo observo mientras prepara los cafés y pienso en cómo he cambiado de opinión. Hasta que se conoce un poco a la gente es fácil equivocarse. Lo aviso de que voy a por los apuntes a mi mesa. Recuerdo que, durante los primeros días, me pareció el típico jefe arrogante, un tipo que está acostumbrado a triunfar, tanto en lo social como en lo laboral. Y, por muy atractivo y carismático que fuese, no acababa de congeniar con él, y creo que además era mutuo. Yo sólo estaba deseando que llegara el momento de irme a mi casa porque odiaba mi trabajo. Y él debía de verme como una comercial pésima, una de esas trabajadoras que hacen lo mínimo, que no se esfuerzan en absoluto.

—Bueno, ¿tenemos restaurante?

—Creo que sí, aunque hay dos opciones B, por si acaso.

—Opciones B —repite en tono grave, rozando lo sensual—. Interesante..., soy todo oídos.

Le expongo las posibilidades y, después de descartar uno de ellos porque la ubicación no lo convence, me dice que deberíamos asegurarnos, que como acaba de ser mi cumpleaños y el jefe siempre tiene algún detalle, se le ocurre invitarme a cenar en el restaurante señalado por mí como «opción A».

No me lo esperaba, en absoluto. No sé por qué, pero me arden las orejas, y, por suerte, el pelo me las tapa.

—Puedes venir acompañada, si quieres —se anticipa a aclarar—, podemos considerarlo una «cena degustación de trabajo» y, por supuesto, contabilizarlo como gastos varios...

Está visto que se me ha notado en la cara y ha preferido puntualizar que se trata de un regalo sin segundas intenciones.

¡Qué narices! ¿Quién ha pensado en segundas intenciones? Porque yo no, en ningún momento... Me está dejando clarísimo que es trabajo, así que no es un regalo-regalo.

—Vale, gracias. ¿Cuándo sería la cena? —Trato de aparentar naturalidad.

—Podría ser hoy o mañana, si a ti te fuera bien, porque si lo retrasamos más, nos quedaremos sin cena de Navidad. Cada vez la gente reserva antes...

—Sí, en algunos sitios, hace una semana ya habían colgado el cartel de «Completo».

—Ah —parece acordarse de algo—, además, ya es hora de que conozcas a mi... socio.

—Sí, tu hermano... —En este momento no recuerdo su nombre, así que dejo en suspenso el final de la frase.

—Leo, Leonardo Bellini... —completa él—. Como te dije, puede que, si sigues así, en un tiempo estés preparada para tener otras funciones y ascender.

Sonrío, le doy las gracias y salgo de su despacho. Estoy de mejor humor, supongo que este trabajo al final me va a dar muchas más alegrías de las que pensaba. Sólo en Zaragoza hay tres oficinas, y sé que hay una coordinadora o jefa de comerciales, y, por lo que me dio a entender hace un tiempo, van a abrir otra más amplia en el centro y, con una secretaria y una coordinadora, no será suficiente.

Empiezo, como cada día, a repasar la agenda para hoy y también las fichas de clientes que tenía asignadas y que hicieron la visita conmigo en los días anteriores. De pronto, una alarma se enciende en mi cabeza. No, no puede ser. Vuelvo a examinarlas una a una... Me levanto con el corazón en un puño y voy a mirar en la mesa de mi compañera. Abro el cajetín donde guarda las suyas, ¡ahí están!

Olga me ha..., bueno, no sé cómo expresar lo que ha hecho, digamos que me ha «robado» dos ventas, así como suena.

—¡Será cabrona! —mascullo entre dientes—.Pero ¡qué jeta tiene!

Pienso qué puedo hacer, chivarme como una colegiala, declararle la guerra o pagarle con la misma moneda.

Me acuerdo perfectamente de que a la «emperifollada» le enseñé aquel antro y luego otros dos pisos más. Se quedó dudando, dijo que llamaría, y, claro, Olga aprovechó mi día libre para levantarme a mi cliente... ¡No me lo puedo creer!

Salgo a fumarme un cigarro y de paso tranquilizarme, y en ese momento noto que me vibra el móvil en el bolso. Lo cojo y lo consulto.

Es un wasap de la loca de Ana:

Nico y yo hemos decidido el siguiente paso, así que con Tony no hagas ni digas nada, esta la noche te contaremos. Ya verás, jajaja.

Sí, todo tiene gracia hasta cierto punto, pero lo que me importa es que se enfrente a la verdad, que confiese que está enamorado de otra, y luego, con la frente muy alta, recoger mis cosas y largarme de... su casa. Porque no he querido pensar en ello, pero estoy en su casa.

Por un lado, tengo ganas de pasar el mal trago, de que esto termine, de mandarlo a tomar viento y punto.

No les he contado cómo fue la discusión con Tony, eso me lo he guardado para mí, pero ahora, mientras termino de dar las últimas caladas rápidas a mi cigarrillo, en la puerta de la agencia, me vienen a la mente los reproches que le hice cuando él me recriminó que podría haberlo avisado de que venían mi madre y mi hermano, y yo, furiosa, le contesté como se merecía: «No, si en tu caso no puede nunca pasar eso». Y él, con una mirada que se me clavó hasta las entrañas, en lugar de callarse, me retó: «¿Qué tratas de decirme? Odio que me lances pullitas». Me encendí, lo reconozco, y tuve que morderme la lengua para no soltar todo lo que sé. Así que respiré hondo y simplemente contraataqué soltando como una bomba algo que llevaba varios meses guardándome: «Llevas meses dándome largas para no presentarme a tus padres».

Vuelvo a sentarme frente al ordenador, con un humor de perros, tratando de concentrarme en rellenar una tabla de Excel, pero no puedo. Ni siquiera puedo poner la mano en el fuego por Chiara, porque la veo demasiado «blanda». ¿Y si al final, después de toda esta batalla campal, sólo estoy haciendo el gilipollas y ella lo perdona?

Tengo que hablar con Ana cuanto antes, sincerarme, preguntarle cómo ve ella todo este tinglado, no me gustaría encima quedar como una imbécil y que Chiara se lleve el gato al agua.

26

Tony

—Me ha dicho una habitación doble, ¿verdad? —le pregunto a la clienta, que niega con la cabeza.

Vale. Me disculpo con corrección y corrijo en la tabla, le entrego la llave de la 413 y ella me hace un guiño sugerente.

No es tan inusual que algunos clientes coqueteen con los recepcionistas, y, desde luego, al menos hasta el día de hoy, yo no he tenido problemas serios, porque no les he seguido el juego.

La mujer, con una maleta de fin de semana, se dirige a los ascensores. Hago la anotación pertinente, y, en el momento en que levanto la vista, me encuentro a un repartidor joven con un ramo de flores, que supongo será para subir a alguna suite. Me mira la placa de identificación.

—¿Eres Tony Vázquez, por casualidad? —me suelta el tipo con un anagrama de una conocida floristería a nivel nacional.

Me extraña que pregunte por mí, y afirmo sorprendido con un rápido movimiento de la cabeza.

—Genial, pues fírmame como que te lo he entregado.

—Perdona, no te entiendo, ¿para quién es?

—Tony Vázquez, recepción hotel Boston —dice mirando el albarán—. ¿Me dejas tu carnet?

—Claro —y saco mi cartera para mostrárselo, totalmente alucinado.

El mozo me suelta el ramo, lo pongo sobre el mostrador y, cuando ya va a marcharse, lo detengo.

—Perdona, ¿quién lo envía?

—Ni idea —se encoge de hombros—, yo sólo soy el repartidor.

Busco la tarjeta, pensando que puede ser de May, después de la bronca que tuvimos anteayer por ocultarme que su madre y Nico venían a la hora de cenar. Es un ramo de flores de esas variadas que yo no entiendo, porque en mi vida me habían regalado algo así. Pero May no es precisamente de la clase de mujeres que regalan flores, mucho menos si está cabreada..., y entonces caigo en que el ramo podría ser de Chiara.

Leo por tres veces la tarjeta, que dice:

TONY, ¿HACEMOS LAS PACES?

Una pregunta sin firma, una frase en letras mayúsculas que me deja más descolocado aún de lo que ya lo estoy últimamente.

¿Quién quiere hacer las paces conmigo? ¿Es Chiara o es May?

Doy la vuelta a la tarjeta, sin éxito, no tengo el menor indicativo de su procedencia. «Interflora», nada más.

Al levantar la vista del mostrador, veo que tengo una fila de tres personas delante, así que retiro el ramo y lo dejo abajo, totalmente impresionado por el giro de los acontecimientos.

No puedo quitarme de la cabeza todo lo que está pasando en los últimos días. Por un lado, las casualidades, que, aparte de que me están volviendo loco, empiezan a hacer que me plantee que aquí hay algo extraño. Nunca he sido un tipo de esos que ven «Expediente X», creen en sucesos paranormales, relacionan los fracasos con su karma o con la energía negativa o chorradas de ese tipo, pero ¡joder, la cosa empieza a mosquearme!

El día de sus cumpleaños coincide, con la de días que tiene el año..., pero bueno. Casi me da un infarto, de aquí para allá, tratando de pasar el trago. Cierto que podría haberle puesto una excusa razonable a Chiara, pero no fui capaz de dejarla tirada en su día, después de que está sola y su única ilusión era celebrarlo conmigo. Sí, salí huyendo de su casa como un puto cobarde, sin terminar lo que había empezado, para acabar la noche con mi novia, con May, que, a su vez, me guardaba la sorpresa de la visita... en el momento más inoportuno. Me pasé con ella, es cierto, pero ¿quién no estaría cabreado después de aguantar una erección propia de un caballo percherón desde hacía cuatro horas? Todo tiene un límite, y, al menos, si ella sabía que estaban a punto de llegar, debería haberme parado, y no dejar que casi me encontraran subiéndome los pantalones.

Me miro el reloj, el tiempo pasa lento, y más cuando estoy así, tan desconcentrado y poco motivado en el trabajo. Sé que Chiara no quiere verme, y puede que cuando vuelva a casa sólo me esté esperando el gato de May.

Pero si lo del cumpleaños fue una simple y absurda casualidad, lo que más me mosquea es que me vengan con los mismos gustos.

Cojo el teléfono, respondo como un autómata y paso la llamada a la 320. ¡Qué ganas de irme a casa y darme una ducha, a ver si consigo despejarme!

No, no me jodas, May está cambiando demasiado. Si hace un tiempo me dicen que acabaría gustándole el moñas ese de Dani Martín, vamos..., me parto. Me habría jugado el cuello a que eso no era más que una vacilada. Pero... ahora escucha esa música, y ahí está la clave: ¿qué ha pasado entonces? Se cambia el look, se viste más provocativa (cosa que me gusta, desde luego), con esa faldita roquera y esas botas... ¡Joder, desde que está trabajando con el puto italiano!

Es que se me enciende la sangre.

—Tony, Tony... ¿Tony? —Es la jefa de recepcionistas la que tengo al lado repitiendo mi nombre por tercera vez, después de zarandearme por el brazo.

—Sí, dime, Laura, perdona...

—No sé qué coño te pasa hoy, estás como ido... ¿Te has acordado de llamar a los de la convención del sábado?

—Hostia, no.

No hace falta que me diga nada más, con la mirada asesina que me acaba de echar es suficiente para que me ponga en marcha.

Los siguientes minutos, todas esas horas interminables hasta que acaba mi jornada laboral, decido no pensar más, porque creo que tengo fiebre. No voy a hacer como May, que se toma la temperatura en cuanto estornuda porque es una hipocondríaca, pero puede que yo esté pillando algo.

Debo de estar bajo de defensas, o puede que sea el estrés, ¡maldita sea! No sé cómo se lo montan los tíos que son capaces de estar con dos tías a la vez y como si nada, con lo difícil que es esto.

¡Joder!, y ahora me viene a la cabeza lo del bóxer. ¿Y si May se da cuenta de que lo he «perdido»? Casi lo había olvidado, pero no. En mi puta vida he tenido que salir sin calzoncillos de ningún sitio. ¿Dónde coño fue a parar? A pesar de que Chiara prácticamente ni me habla, ayer le mandé un mensaje para preguntarle si lo había encontrado. Entiendo que esté cabreada, pero estuvo borde como nunca: tardó tres horas en responder, y simplemente con un «No».

¿Desde cuándo los bóxeres se desintegran como partículas en el aire? Eso es que no quiere devolvérmelo, cosa que ahora mismo puedo entender. ¿Ayer puso May una lavadora?, ¿habrá abierto el cajón de mi ropa? Esto es una puta locura. Definitivamente, tengo que comprar uno idéntico y reponerlo, como si nunca hubiera sucedido. Tampoco puede ser tan complicado..., sólo es un maldito bóxer de Spiderman, seguro que hay miles de ésos..., pero no todos son iguales. Trato de hacer memoria y logro recordar que nos reímos cuando me lo regaló porque justo «ahí», donde se marca el paquete, quedaba el puño del superhéroe, como en relieve, y por detrás la tela de araña.

Me paso la mano por la frente, me va a estallar la cabeza de tanto concentrarme en los putos gayumbos.

Por fin, después de pasar una tarde infernal, aparece Alfonso, tan feliz como siempre, tan ajeno a todo este calvario que estoy pasando yo. Salgo del mostrador con las flores en la mano, como un gilipollas integral, pero no tengo manera de ocultarlo, no puedo meterme un puñetero ramo de flores en el bolsillo. Ésa es otra..., las dichosas preguntas, aunque aquí es cierto que cada uno va a lo suyo y que yo no me meto en la vida de nadie, eso también es verdad.

—¡Vaya, hoy tu novia se pondrá contenta! —me suelta el muy capullo con un guiño.

—¿Por? —Ya no sé si lo dice con retintín o es que llevo en la cara mi penitencia.

—Por el ramo de flores que te has marcado, tío —señala sin borrar la sonrisa de su redonda cara.

—Ah, es que fue su cumpleaños el otro día.

—Vale, pues a disfrutar de la noche, porque cuando un tío regala flores, ya sabes... —y se mete en recepción, dejándome con esa frase en el aire.

Pues no, no sé..., porque no voy a subirlo a casa..., porque en cuanto salga del Boston lo voy a tirar a la primera papelera que vea.

Coño, ¡no! ¿Y si me lo ha regalado May? ¿Qué cojones hago? Esperará verlo en un jarrón con agua en casa y que le dé las gracias, ¿o qué? No puedo hacerlo desaparecer tan a la ligera.

Voy camino del parking y miro a la cámara. No, aquí no puedo tirarlo. Abro el maletero, levanto la vista hacia el dispositivo de vigilancia y lo meto dentro, como si fuera un muerto del que tengo que deshacerme sin levantar sospechas.

Bueno, ya lo pensaré por el camino, porque me va a estallar la cabeza, joder.

¿Y si lo subo a casa y resulta que me lo ha regalado Chiara? ¿Qué hago?

Esto del ramo no puede ser cosa de Chiara, es más posible que le haya dado un arrebato de los suyos a May, que, por otro lado, hasta lo de la bronca llevaba unos días mucho más tranquila, aunque también más distante. Lo de su jefe, el maniquí ese de Armani, no me cuadra. No entiendo por qué tiene que quedarse más rato en la oficina..., y ese italiano está empezando a tocarme un poco los cojones.

Podría hablar con ella, poner las cartas sobre la mesa de una puñetera vez y que se explicara, pero es evidente que no estoy yo para pedir explicaciones. Al menos, si no corto con Chiara...

Nunca tendría que haber dejado que el asunto se me fuera de las manos. ¿Debería hacerlo? O, mejor dicho, ¿quiero hacerlo?

No se lo merece, está claro, y además creo que estoy totalmente pillado de ella. Imaginemos por un momento: ¿y si Chiara fuera la mujer de mi vida? ¿Y si he estado ciego todo este tiempo?

Diez minutos después, con las manos vacías, doy la vuelta a la llave en la cerradura con la esperanza de que no haya nadie en casa.

—¿Hola? —Hasta mi hilillo de voz me delata, pero por suerte sólo el gato se cruza por delante de mí en el pasillo.

Si al menos en el móvil tuviera alguna pista..., pero nada. Ni una ni otra se ha molestado en mandar un mensaje. Está claro: estoy jodido..., y probablemente también enfermo.

¿Dónde cojones guarda May el termómetro?

27

May

Levanto la tapa de la visera del coche, me miro al espejo de cortesía y aprieto los labios con fuerza para que el pintalabios quede uniforme.

No sé por qué extraña asociación de ideas, mientras observo mi renovado aspecto actual, relaciono este momento con el pasado. Ahora que echo la vista atrás, dejo sin ningún tipo de dolor que desfilen los nombres y los rostros de esos novios que un día estuvieron conmigo. Han sido muy pocos, así que no resulta difícil acordarse de todos y valorar cómo me han hecho sentir en cada época de mi vida.

La conclusión es la de siempre. No, no he tenido suerte en el amor, y mira que odio esa expresión de vieja rancia: «Fulanita no tiene suerte en el amor, pobre chica...». Como si el amor fuese un boleto del Euromillón, que te toca o no, manda narices... Será por eso que odio los juegos de azar.

Puede que no me hayan soportado a mí, o yo a ellos, y por eso me enamoré de Tony, porque parecía diferente, un tipo tranquilo, listo a su manera, cariñoso, comprensivo, guapísimo, por supuesto..., pero sobre todo un hombre de los que sacan lo mejor de ti misma, te valoran y, a la vez, te hacen sentir cómoda en cualquier situación. En cambio, en el momento en que me llevé mis cosas en mi maleta roja a su piso, me hice un hueco en su armario del baño temerosa de invadir su espacio y su ropa interior y la mía rodaron de forma obscena en los centrifugados de su lavadora, todo empezó a cambiar. Unos pueden decir lo que quieran, que es la rutina, que la pasión sólo dura los primeros meses, que la convivencia apaga la llama, pero no creo que sea eso, sino más bien que se pierde el glamur del enamoramiento y todo ese momento idílico se va a la mierda. Y entonces deja de ser tan alto, tan guapo y tan sexi, supongo..., pero se lo perdonas todo porque lo quieres, lo aceptas como es, incluso cuando tu camiseta preferida sale de la lavadora con un degradado de colores en unos tonos que ni siquiera sabías que existían.

No discutíamos realmente, ni siquiera a la hora de elegir película, porque a veces cedía yo, y otras él. Nunca habría imaginado que pudiera ocurrirme a mí. Eso de los «cuernos» es un tema que se comenta cuando estás zapeando y te enteras de algún cotilleo. Y te da risa, pero piensas que eso debe de ser como la lotería, que les toca a otros pero nunca a ti.

—¿Serías capaz de perdonarlo? —me preguntó Ana una lejana noche de copas, antes de que conociera siquiera el nombre del infiel que ahora conduce a mi lado.

—Depende —respondí yo sin devanarme mucho los sesos—, según las circunstancias, si es reincidente o no..., yo qué sé...

«Ni muerta —es lo que pienso ahora, en tiempo presente—. No puedo perdonarlo.»

Y lo pienso mientras volvemos en el coche, frente a un semáforo en rojo, en silencio desde que me he montado, porque su manera de resarcirme ha sido que hoy, 15 de diciembre, fuésemos al centro comercial a elegir nuestros regalos de Navidad.

Hemos dado un montón de vueltas por las galerías, y finalmente yo me he comprado un vestido y unos zapatos estupendos para la cena del próximo viernes, la de la empresa. Tony se ha decantado por una cazadora estupenda y su perfume de Hugo Boss.

Ha sido un mero trámite, aunque parecía contento. A mí, en cambio, no me apetece hablar, porque las palabras me parecen inútiles y huecas, y sólo sé que tengo que montar otro circo, ya puede que el penúltimo, y hacer bien mi papel, pero malditas las ganas que tengo. Después de lo del disco de Dani Martín, ahora resulta que hay que fingir que su amante y yo leemos el mismo libro. Según Ana, esto ya no podrá superarlo, y esta misma noche confesará y se acabará todo.

La verdad es que nunca habría imaginado que Chiara, Ana, Nico y yo acabaríamos formando un cuarteto así. Y, desde luego, nos hemos hecho amigas, hasta tal punto de querer ayudarnos mutuamente, no sólo en el plan de «la Mafia» contra Tony, sino también en otras cosas: estoy mirando locales para su academia. De hecho, hay un par de sitios que podrían interesarle, aunque le resulten un poco inaccesibles por el precio.

Habría sido más sencillo haber reconocido que yo estaba al corriente de todo y dejarme de gilipolleces, porque me ha costado mil euros y muchos quebraderos de cabeza. Pero bueno, ahora lo miro de reojo mientras finjo que leo el dichoso finalista del Premio Planeta de 2014, ese libro que ya leí de Pilar Eyre, el que me regaló él mismo por aquel entonces.

Conduce con el ceño fruncido y una expresión de estar descolocado, preocupado por algo, ese gesto que empieza a sonarme familiar desde que comenzamos con el dichoso plan de «la Mafia». Sí, yo seré la culpable de que le salgan canas prematuras y se le quede esa arruga en el entrecejo de por vida. Será algo así como las cornadas de los toreros, que un día podrá mostrar señalando con su dedo índice: «¿Veis?, aquí está, la marca de la herida psíquica que me dejó esa mala mujer que se vengó de mí por serle infiel». Y si no se pone bótox, Tony será para siempre el hombre cejudo (¿o era ceñudo?...).

Ha sonado mi timbre de bici que anuncia un nuevo wasap:

May, no te olvides de sacar el libro de la guantera y comentar..., ya sabes. Suerte.

«¿Suerte?», me pregunto mientras suena una canción de Juanes que me despista de la lectura. Ya, sé que tengo que esperar hasta que explote, hasta que vomite todas las palabras que yo ya sé hace veinte días, y dejar que lo nuestro se precipite al vacío... por su propio peso.

«Bueno, allá voy», pienso cogiendo aire, dispuesta a leer en voz alta y hacer una interpretación increíble un párrafo del libro como quien no quiere la cosa.

No puede evitarlo. Se gira hacia mí totalmente desconcertado, como si de pronto se diera cuenta de que en el asiento del pasajero lleva a la chica esa de la curva, ese espíritu que es leyenda. Y, cuando por fin puede hablar, a pesar de que sigue ahí el terror, en su mirada, me pregunta qué libro es éste.

—El que tú me regalaste hace dos años, el de Pilar Eyre, el finalista del Planeta.

—Sí..., pero ¿no lo habías leído ya?

—Sí, claro. Lo estaba ojeando, porque acabo de encontrarlo aquí en la guantera... —digo, y continúo de la forma más natural—: No entiendo cómo ha ido a parar aquí, juraría que lo dejé en la estantería.

Por supuesto, él no puede entender nada de lo que está ocurriendo ni cómo ha llegado este libro a la guantera, y sólo es cuestión de darle un poco de tiempo para que ate cabos. Su mente, en este instante, trata de funcionar rápido, pero es un esfuerzo inútil porque, para destapar todo este montaje que nos llevamos entre manos, necesitaría ser Sherlock Holmes. Lo observo mientras acciona el cambio de marchas y gira lentamente, sin dejar de fruncir el ceño. Mi novio es lo suficientemente inteligente como para estar recordando que anteayer llevó a Chiara a un concesionario de coches y ella iba en este mismo lugar leyendo el mismo libro. Sé lo que ahora cruza por su mente: «Coño, ¡ese libro no es de May, sino de Chiara! ¿Y si se da cuenta?».

Pero todavía hay más. Aún falta la guinda del vengativo pastel, y seguramente se le va a atragantar.

Después de aparcar y cerrar el coche, subimos en el ascensor. Por supuesto, él es ajeno todavía a lo que va a presenciar dentro de un momento. Lleva sus bolsas y las mías, y yo abro la puerta. Me permito la licencia de cederle el paso al entrar en casa, aunque no voy a negar que me muero de ganas de verle la cara que va a poner cuando entre en nuestro dormitorio, así que decido no despegarme de él y dar la luz de la habitación.

Deja las bolsas en el suelo, a la derecha, antes de levantar la vista y...

No creo que pueda olvidar ese gesto de sorpresa absoluta al reconocer su bóxer de Spiderman encima del montón de ropa para planchar, sobre la colcha de nuestro dormitorio. Y, tal y como yo tenía pensado, improviso.

—No pongas esa cara —le digo—, he dejado ahí la ropa para que me ayudes a recogerla, que a mí no me da tiempo a hacerlo todo.

Así de simple. Se ha quedado pálido, desencajado, sin palabras, tratando de reaccionar a algo que no tiene explicación.

—Pero... —balbucea—, ¿cuándo has...?

Me he quitado la cazadora y la he dejado sobre la silla como si no pasara nada, mientras él permanece inmóvil en el medio de la habitación sin dar crédito a lo que ven sus ojos.

—¿Cuándo, qué? —Sigo desvistiéndome con absoluta normalidad.

—No, nada, que pensaba que no habías quitado la ropa del tendedero... —improvisa atropelladamente, supongo que por decir algo.

—¿Cenamos hamburguesa o prefieres sólo la ensalada de pollo? —Y, de pronto, como si acabase de darme cuenta de su extraña actitud, me acerco a él, que sigue mirando el montón de ropa—. ¿Te pasa algo? Tienes mala cara...

28

Tony

Por quinta vez en esta tarde, trato de que Chiara me coja el teléfono. Tengo que saber algo, necesito verla o me voy a volver loco. Estos cuatro días que lleva evitándome están siendo una auténtica pesadilla, y ahora que por fin he decidido plantarle cara a May, ella tampoco ha querido hablar conmigo, es como si huyera de mí. Puede que esté esperando un agradecimiento o una contestación a su pregunta de si hacemos las paces, por lo de su ramo de flores, porque cada vez tengo más claro que fue ella, y yo he sido tan cobarde, tan mezquino, que cuando me preguntó el otro día: «¿No tienes nada que contarme?», fui incapaz de sacar todo lo que llevo meses tratando de ocultar.

Soy consciente de que no he hecho las cosas bien, pero todo eso ya lo estoy pagando con creces. No soy un gilipollas, pero sí un cobarde de mierda que no ha querido aceptar que está loco por otra mujer.

Mañana sería el momento ideal, porque May tiene la dichosa cena de empresa. Bueno, a estas alturas, yo ya estoy convencido de que tiene algo con el tal Bellini, y, sinceramente..., ha dejado de importarme. No sé en qué momento se acabó lo nuestro, ni si le importa algo de lo que yo he puesto de mi parte, y juro que lo he intentado, pero no hay forma.

Soy un cabrón, vale. Incluso eso puedo admitirlo, aceptar mis culpas, pero también tengo derecho a decidir qué voy a hacer con mi vida. Ahora sé lo que quiero: pasarla con Chiara, si ella me lo permite, si logra perdonarme algún día.

Suena el timbre de mi móvil. Es un mensaje en el buzón de voz, ¡por fin! Es de Chiara: «Disculpa, no he podido atender el teléfono, me he recorrido casi todas las agencias inmobiliarias cercanas en busca del local para mi academia de baile. Si quieres acompañarme, hay una agencia que está por la zona del centro, me ha atendido una rubia muy amable, y tengo que acercarme mañana por la tarde».

¡Joder! Lo que me faltaba, ¡no puede ser! Hay cientos de inmobiliarias, ¡vamos, no me jodas! ¿Puede ser que sea la agencia Bellini?

Vamos, Tony, piensa..., piensa.

Joder, si me niego a ir, todo estará perdido, pero ¿cómo voy a arriesgarme? ¿Y si es la agencia en la que trabaja May? Una rubia, ¡anda que no habrá mujeres rubias trabajando en inmobiliarias! Sin embargo, últimamente las casualidades se vuelven contra mí..., no puedo arriesgarme, no..., hasta que hable con May.

29

May

—Así que te dijo que no podía acompañarte...

—Claro, lo que tú dijiste: tiene miedo de que esa agencia sea la tuya.

Apretamos el paso, la niebla es espesa y la humedad parece calar hasta nuestros huesos. Me tapo hasta la nariz, temblando de frío. Me gusta la Navidad, y aunque todavía faltan dos días para el tradicional sorteo, la verdad es que se nota en el ambiente de las calles, en las prisas de la gente que entra en las tiendas y en los centros comerciales para comprar regalos.

Me gusta mirar los escaparates, las luces que parpadean, los muñecos de Papá Noel subiendo por los balcones...

El móvil de Chiara ha emitido un pitido, por eso la miro.

—No me atrevo a quitarme los guantes, luego lo veré. Más tarde te invito a un chocolate caliente, te lo prometo —me dice.

La agarro del brazo en el cruce y pasamos rápido.

—Ahí es.

—Es enorme... y, además, da a dos calles... —comenta entusiasmada.

Busco la llave en mi bolso de cuero negro y abro con rapidez.

—Bueno, se trata de un local que hasta ahora precisamente ha sido una academia de baile. —Doy la luz y avanzamos—. Pasa..., mira, esta sala es totalmente diáfana, y tiene dos entradas.

Miro mis apuntes para asegurarme bien de los datos que le voy a decir.

—Ciento veinte metros, una estupenda iluminación, incluso natural por este lado.

—El suelo está en perfecto estado.

—Sí, totalmente, así que no hay que cambiarlo, pero si quisieras cambiar la madera, tenemos un profesional que seguro que te hacía un precio barato.

—Bueno, bueno... —se ríe Chiara—, ya se nota que eres toda una vendedora.

—Perdona, jajaja... —Me río porque es cierto. En este caso sólo estamos mirando, ya que no creo que ella pueda permitírselo—. Vamos a la sala principal, la de espejos, ésa te va a encantar.

Avanzamos y, al abrir las puertas..., Chiara se lleva las manos a la boca, sofocando un grito de emoción.

—¡El salón de espejos! Mamma mia! —grita girando sobre sí misma mientras observa las paredes de colores, las barras laterales, el perfecto suelo de láminas de madera...—. ¡Es alucinante!

Asiento con la cabeza, dejando que mi amiga/clienta respire el ambiente del local y se imagine, por un momento, cómo lo podría redecorar si fuese la dueña.

—Me encanta la pintura en verde esmeralda de las paredes, y lo bien que queda con ese otro tono de las columnas y los arcos... ¿Es un verde jade?

—Ni idea —le contesto con sinceridad—, pero sí, está muy bien. Si te gustan los colores, se conserva perfectamente.

Después, nos dirigimos a la zona de vestuarios y, al abrir la puerta, Chiara vuelve a llevarse las manos a la boca.

—¡Increíble! Mira esto —y, como una niña entusiasmada, avanza hacia una hilera de taquillas decoradas con exquisito gusto—, y por aquí... se debe de acceder a los lavabos.

Abre ella misma la puerta que conduce a los aseos. Es una maravilla que todo esté tan limpio, y le explico que este local nos ha entrado hace tan sólo veinte días, que no lo había visitado aún, pero que pensé en ella en cuanto supe que quería montar una academia de baile.

Me mira con los ojos vidriosos, emocionada.

—Es justo lo que yo buscaba.

—Lo sé —sonrío—, y mira..., está insonorizado, todo está preparado para empezar a funcionar.

—Ya..., esto es... un lujo. ¡Y el suelo...!

—Son más de trescientos metros de tarima de madera de pino en perfecto estado. Nos dijeron que se había reformado recientemente y, desde luego, se ve que no mentían.

Como volviendo a la realidad, su sonrisa se va desdibujando al darse cuenta de que todavía no hemos hablado del precio, pero ya se puede imaginar que todo esto costará una fortuna.

—Y... ¿cuánto piden?

Carraspeo y abro la libreta para ganar tiempo, aunque en este caso no va a ser necesario crear expectación.

—Veinte mil euros de traspaso...

—Ufff... —suspira Chiara decepcionada—, es imposible para mí, tendría que ahorrar todavía unos cinco o seis años más..., por lo menos.

Nos quedamos en silencio, yo aceptando que era la muerte de una venta anunciada, y ella tratando de hacerse a la idea de que su sueño es caro y, por el momento, inaccesible.

—Bueno —suspiro—, de todos modos, hay otros locales, no tan... grandes ni tan buenos, pero son más baratos.

Cierro la puerta de los sueños de Chiara con dos vueltas de llave y salimos al gélido aire de la ciudad. La observo cuando pisamos la acera, porque se ha quedado en silencio total.

—¿Te apetece un café o un chocolate? —propongo.

—Sí, vale, pero te he dicho que te invitaba yo, de alguna manera tengo que agradecerte lo que estás haciendo por mí, mirando los locales y todo esto.

—Venga, venga..., hoy por ti, mañana por mí. —La cojo del brazo y avanzamos hacia la cafetería que hay en la esquina—. Además, ya verás, que tengo la intuición de que acabarás enseñándome a bailar samba, jajaja...

—Eso, cuando quieras, incluso sin tener el local.

Pedimos dos chocolates a la taza con bizcochos mientras nos desabrochamos los abrigos. ¡Nuestra perdición..., y antes de las Navidades! Nos los llevamos a una mesa para dos que hay en un rinconcito.

—Pues yo no soy muy buena bailando..., y menos en bailes de salón y esas cosas, no me dejo llevar. En todo caso, me va más el rock and roll —le digo riendo.

—Lo suponía —responde con un simpático tono irónico.

—¿Por? —Me interesa.

—Por tu carácter, está claro.

Levanto una ceja intrigada para que me explique.

—El baile dice mucho de las personas. Tú no te dejas llevar, eres fuerte, impulsiva, muy activa, arriesgada, eres una mujer rock and roll, está claro. ¿Sabías que por la forma de bailar se puede saber cómo funciona alguien en la cama?

—Vaya —admito con una sonrisa—, no me había parado a pensarlo, pero sigue..., es interesante.

Se ríe abiertamente, y tiene esa carcajada que contagia.

—No es que sea una experta, pero si tú bailas con movimientos rápidos, precisos, impulsivos, fuertes..., en la cama está claro que te gusta ser dominante, no eres de hacerlo a fuego lento, sino como un volcán, apasionada, no te van las medias tintas..., eres puro rock and roll.

—¡Vaya! —Me deja alucinada—. Puede que tengas razón, no lo había pensado. —Y, mientras mastico un bizcocho, le pregunto—: ¿Y tú?

—Samba, sambaaaa... —Cierra los ojos sonriendo como hipnotizada—. Es mi vida, llevo el ritmo en la sangre. La samba no sólo es sexi como baile, sino una forma de entender la música que te llena... Se te mete por las venas, como una droga. Para entender la samba tienes que dejarte llevar. No es tanto técnica como sentimiento.

—Comprendo... ¿y en la cama, entonces? ¿Todo sentimiento?

—Sensaciones, digamos..., piensas en el baile, movimientos circulares, rebotes rítmicos..., en fin.

Me echo a reír antes de decir la frase que seguro estamos pensando las dos:

—Tú eres pura samba, Chiara, así que...

—Sí, lo soy...

—Ya sabes, incluso en nuestra venganza contra Tony...

—Puffff... —bufa negando con la cabeza, espantando con la mano cualquier pensamiento.

—¡Tú dale samba, y yo... rock and roll!

Se me queda mirando con unos ojos como platos y, luego, ambas rompemos a reír.

—Lo del ramo de flores de Nico creo que ha sido el golpe de efecto que más lo ha marcado —dice ella a continuación.

—Bueno, y no hablemos del bóxer... —Bebo un poco de chocolate—. Pero te digo algo: lo encuentro desmejorado desde que no te ve.

Chiara baja la mirada un poco triste.

—Bueno, me siento incómoda por decirte esto, pero es que yo..., a pesar de todo..., debo de ser un poco ingenua, no sé...

—No, Chiara, no eres ingenua, pero, a diferencia de mí, tú sigues enamorada de él. Es distinto, ¿comprendes? Y lo que hablamos el otro día, él ha estado a punto de decírtelo varias veces, a ti..., no a mí. Lo nuestro está muerto hace ya tiempo... —veo que va a decir algo como para disculparse, así que levanto la mano para que me permita terminar— y, no, no te sientas culpable, estaba ya muerto antes de que tú aparecieras, así que no es sólo por ti, ésa es la conclusión que he sacado.

—Le respondí al wasap y le dije que había estado recorriendo un montón de inmobiliarias, que en una, por el centro, una chica rubia muy amable me había hablado de un local estupendo y que podíamos ir a verlo...

—No se atreverá a acompañarte, pero te digo que lo está pasando mal, igual que tú. —Ella agacha la cabeza sin decir nada—. Por mi parte, con esto, yo quiero dar por terminada la venganza cuanto antes. Sólo quedan diez días para las campanadas de final de año, y necesito pasar página. Por mi parte, todo habrá acabado.

—Lo siento —me dice Chiara con un hilillo de voz.

Ese sencillo «Lo siento» recoge tanto de lo vivido en estos últimos días... que casi resultaría imposible resumirlo de otro modo. Expresa esa pizca de culpabilidad, que, diga lo que diga, no va a desaparecer en ella, pero también implica cierta impotencia por su parte: ella sí puede perdonarlo, no le guardará rencor, pase lo que pase.

Me miro el reloj.

—Si tienes prisa, ya sabes..., no vayas a llegar tarde a tu cena de empresa con Bellini —me dice guiñándome un ojo.

—La verdad es que me da el tiempo justo para arreglarme y maquillarme, así que voy tirando.

He de reconocer que ahora me siento en paz conmigo misma, porque de alguna manera creo que estoy haciendo lo correcto con Chiara. Me he dado cuenta de que he sabido contener mi ira inicial contra la mujer que se acostaba con mi novio, porque ella tan sólo era una víctima. La ira la he transformado en venganza, sí, eso es cierto, pero no habría sido justo que la hubiese canalizado contra ella.

Y ¿contra Tony? ¿Eso ha sido justo? Lo conozco lo suficiente como para pensar que lo suyo con esa mujer no es sólo un pasatiempo. Nunca hasta ahora me había dado motivos para desconfiar de él, y la verdad es que lo nuestro no estaba funcionando desde hace algún tiempo. Lo que no le voy a perdonar jamás es la mentira, el engaño, el haber sido un cobarde.

Salgo de casa tapada hasta las cejas con mi bufanda, mis guantes, mi gorro y mi falda corta de cuero. Eso sí, he vuelto a combinarla con esas botas altas, que, además de sentarme estupendamente, me abrigan bastante. Ojalá que la cena de esta noche sea un éxito, porque me anotaría un tanto frente a Bellini. Al final, resultó imposible por sus compromisos tener aquella cena de degustación, cosa que casi agradecí, tal y como estaban las cosas.

Me sorprendo al pasar junto a una larga fila de gente en una de las administraciones de lotería porque mañana es 22 de diciembre, así que sólo quedan nueve días para que termine el año. Pienso en lo rápido que se me ha pasado y en lo intenso que ha resultado el final, los últimos meses. ¡Ni siquiera me he mirado la ropa interior roja de todas las Nocheviejas! Sí, reconozco que soy supersticiosa, o maniática, pero cada año me gusta repetir el mismo ritual de quemar el papel de los deseos, mis velas de colores, mi liga roja en la muñeca para brindar por el año que comienza... Hace un par de años casi incendio la casa cuando traté de hacer una invocación con cenizas..., pero bueno, todo quedó en un susto al quemarse tan sólo la esquina del mantel.

El caso es que 2016 lo voy a recordar por un montón de cosas, entre las negativas, por supuesto, no olvidaré la traición y mi ruptura —más que posible— con Tony, y entre las positivas, mi gente y mi empleo.

Nunca pensé que disfrutaría realmente trabajando como comercial en la agencia, pero lo estoy haciendo, incluso no descarto sacarme el título de Agente de la Propiedad Inmobiliaria. ¡Quién sabe si 2017 puede ser el año de mi proyección laboral, como insinuó mi jefe el otro día!

Llego a la transitada plaza de Aragón y dirijo la mirada hacia el emblemático restaurante, mi opción «A»: el Novodabo. Leí que el edificio data de 1870, de la época de Napoleón III, y supongo que debe de tener una de esas fachadas históricas y protegidas por su evidente interés artístico.

Cuando Nico estudió Turismo, hace un par de años, me llevó por la ciudad, enseñándome a descubrir rincones increíbles que no conocía, desde la Zaragoza romana a la contemporánea, desde las termas y el palacio de la Aljafería hasta la moderna torre del Agua, construida durante la Expo de 2008. Y la verdad es que aprendí a observar Zaragoza con otros ojos, a admirar el enorme patrimonio cultural e histórico que tenemos.

Son las nueve menos cinco, así que puedo estar orgullosa de que, por una vez, no he sido impuntual ni he tenido que ir corriendo.

Me detengo para admirar la entrada, con las palmeras decoradas en su tronco con las luces blancas de Navidad, que le dan un aire majestuoso, elegante y sencillo. Desde la verja puedo atisbar la terraza, con esas mesas dispuestas con mantel blanco, por supuesto desocupadas. Fuera no hay nadie, tan sólo una mujer que está fumando sin dejar de moverse, supongo que para no quedarse congelada. Ésta es una noche especialmente gélida, y, como las anteriores, nos rodea la niebla como si, en lugar de en Zaragoza, estuvieras a punto de entrar en el mundo fantástico de Narnia. El pasamanos de hierro de la escalera también está decorado con guirnaldas de Navidad.

Por fin abro la puerta de cristal. A mi derecha, descubro el original árbol con bolas plateadas y blancas y tarjetitas del Novodabo sujetas con pinzas. Hago un barrido rápido con la mirada, tratando de localizar algún rostro conocido, teniendo en cuenta que soy la «nueva» de la empresa, y que apenas conozco a nadie.

A pesar de la ojeriza que le he cogido desde que me robó la venta, admito que me alegro de descubrir a mi compañera Olga, que me saluda con la mano desde la barra en «L». Está entre varias personas que forman un pequeño grupo: a su izquierda distingo a una mujer madura, de unos cincuenta y tantos años, y a su derecha, dos hombres con traje. Uno de ellos imagino que será Bellini, y digo «imagino» porque por el momento los estoy viendo de espaldas. Siempre es un alivio encontrar una cara conocida, así que me acerco sonriente.

—Hola —saludo con naturalidad.

Y, en ese momento, sucede algo increíble, mágico. Me quedo sin palabras cuando mi mirada tropieza con la del hombre que está al lado de mi jefe.

—Ella es May, nuestro gran fichaje, la nueva comercial de la que te he hablado.

Puede que sea cuestión de unas milésimas de segundo, pero ambos nos quedamos parados como si se hubiese congelado la imagen, como si el tiempo se hubiese detenido, simplemente mirándonos.

—Encantado, soy Leonardo —dice él, y su sonrisa me desarma por completo.

—Mi socio y hermano pequeño, May —apunta mi jefe a la vez que yo sigo hipnotizada con ese azul imposible de sus ojos mientras me estrecha la mano con firmeza.

—Encantada —respondo al fin de forma automática, pero sin saber lo que está sucediendo alrededor.

Finalmente logro recuperarme a duras penas de ese encuentro de miradas. Juraría que todos están observándonos en silencio, testigos mudos de algo irracional que está flotando en el ambiente desde que el hermano de Giorgio Bellini me ha mirado por primera vez.

—May ha conseguido vender dos pisos de la promoción nueva en los últimos quince días —oigo que le dice mi jefe a su hermano, que no ha apartado aún los ojos ni la sonrisa de mí. Luego se vuelve hacia la mujer—: Y ella es Ofelia, nuestra empleada más veterana.

—Uy, eso por no decir «vieja» —bromea ella mientras se me acerca para darme dos besos.

—Encantada —repito uniéndome a las cómplices sonrisas.

—Es la secretaria de Leo, la que nos conoce mejor que nuestra propia madre. Ofelia lleva con nosotros... —Giorgio le pasa el brazo por encima del hombro con camaradería—, doce años ya, ¿no, Ofelia?

Ella afirma repetidas veces con la cabeza.

—Cuando Giorgio Bellini me contrató, los pintores todavía estaban dando una capa de pintura en el primer local, un antro de unos quince metros en la calle Bolonia, en pleno febrero, sin calefacción, y compartí un táper de tortilla de patatas en mi mesa con los operarios. —La mujer toma un sorbo de su copa mientras los hermanos Bellini ríen divertidos.

—Podrías escribir un libro con todas las anécdotas... —comenta Leo.

Trato de no mirarlo demasiado, de que no se note que ese tipo, que acabo de conocer, ha despertado en mí algo instantáneo, algo nuevo, imprevisible.

De un modo natural, y sin saber por qué, volvemos a cruzar una mirada cómplice, y algo me dice que no será la última. Giorgio es más guapo, posiblemente, pero desde luego no tiene el atractivo de su hermano. Esa sonrisa espontánea, ese brillo en la mirada, esa simpatía...

—Bueno, aquí llegan las chicas Bellini —comenta entonces Ofelia mientras todos nos volvemos al unísono hacia la puerta.

Tres mujeres irrumpen en nuestro pequeño círculo y comienzan los saludos y las presentaciones.

Una de ellas, la morena de aspecto más intelectual quizá, trabaja en la oficina de Leo, y las otras dos, ambas rubias, en la sucursal más nueva, la de Delicias. Parecen simpáticas, sobre todo Marian, la «intelectual», con la que comento que hemos hablado por teléfono en alguna ocasión.

A continuación, llega otro hombre de unos cuarenta y tantos años, con una arreglada barba algo canosa y un abrigo marrón oscuro clásico.

—May, Ignacio Martín es nuestro gestor, contable..., el de los números, vaya —dice Giorgio tras palmearle la espalda con cariño.

—Bueno, si ya estamos todos, podemos ir pasando al salón —propone Leonardo, iniciando la marcha hacia el comedor.

Abre la gran puerta de madera y todos nos quedamos impresionados al entrar. No podemos evitar alzar la vista hacia las grandes lámparas de cristal suspendidas de esos altos y riquísimos techos ornamentales, y vamos pasando, yo detrás de Olga, que, a su vez, cómo no, va tras Giorgio y, en cabeza, Leonardo.

Al llegar a la mesa dispuesta al fondo del salón, me doy cuenta de que debería haber sido más astuta porque me he situado en un lugar pésimo: en una esquina y al lado de la petarda de mi compañera.

Enfrente, y un poco alejado, Leonardo comenta que le encanta la decoración del restaurante, y Giorgio me alaba por la elección. Observan los grandes cuadros de la pared y aprovecho para anotarme un tanto informándolos de que son de Eduardo Lozano, un pintor aragonés. Creo que acabo de ponerme colorada cuando veo que Leonardo Bellini enarca las cejas mientras me observa con admiración, y eso no me sucedía, por lo menos, desde que tenía quince años. En fin, tomamos asiento y me resigno a ver cómo mis jefes ya están ocupando el otro lado de la mesa, alrededor de las chicas Bellini.

La comida transcurre con normalidad. Un camarero sirve el primer plato desde la bandeja con soporte de tijera, y trato de fijarme en que todo se corresponda con lo que habíamos contratado: el menú gastronómico.

El primer plato está exquisito, y se me ha abierto el apetito, puede que porque estoy de un humor excelente, aunque no sé muy bien el motivo. Al levantar la vista hacia el otro extremo, por un par de veces, tropiezo con esos ojos de un azul imposible y Leonardo me sonríe de un modo encantador.

¡May, por favor, se te está notando demasiado!, me digo.

Olga, como siempre, con esa negatividad impropia de una comercial, comienza a hablarme de no sé qué rollo de la crisis inmobiliaria, de su hermana, que trabajaba para una constructora que cerró como tantas, y de la legislación del alquiler de la vivienda en los países del norte de Europa. Se une a la conversación una de las comerciales, y yo asiento con la cabeza a cualquier comentario, porque la verdad es que se me escapa ese tema. En cambio, Giorgio, Leonardo, Ofelia y Marian se están riendo animadamente. Envidio el lugar privilegiado de cualquiera de ellas, al tiempo que vuelvo a afirmar sin saber muy bien lo que está apuntando el contable en mi lado de la mesa y me concentro en probar la merluza thai con navaja a la plancha, que desprende un suave aroma a limón.

Antes de los postres, veo que Leo se levanta y coge el abrigo.

—¿Alguien sale a fumar o soy el único fumador que queda en la mesa?

Giorgio, su hermano, me mira con un gesto cómplice que me hace reír y ponerme en pie como un resorte.

—No, todavía quedamos algunas rebeldes insurrectas. —Cojo el paquete de tabaco de mi bolso, riendo, y me pongo la chaqueta.

Al salir, el frío gélido me hace tiritar, y doy dos vueltas a mi bufanda mientras Leo se sube las solapas de su abrigo con el cigarrillo entre los labios. ¡Increíble, qué gesto tan atractivo...!

—¿Eres de las que tienen en la lista de propósitos de Año Nuevo dejar de fumar? —me dice de repente

—¿La verdad? —Lo miro un segundo con expresión divertida, como si nos conociéramos de mucho más tiempo—. ¡No!

Me encanta su forma de reír, tan espontánea, tan segura, tan..., yo qué sé. No se parece mucho a su hermano. Giorgio impone, es como «más jefe», guardando las distancias aun cuando no se lo propone.

—Lo suponía —afirma dando una calada rápida y mirando hacia la calle.

«Joder, ¿cómo se puede ser tan interesante?», pienso al observar su perfil.

—La verdad es que soy más de deseos que de propósitos —digo sin pensarlo.

Se vuelve hacia mí y enarca una ceja pensativo, como si le agradase mi comentario.

—Eso me gusta.

—Gracias, ¿por? —pregunto con timidez.

—Los deseos siempre tienen más fuerza que los propósitos...

—Visto así...

Me gustaría haber sido más original, más hábil con los juegos de palabras como él..., no sé, haberle dicho algo contundente con lo que sorprenderlo, pero únicamente he podido decir dos palabras y quedarme mirando hacia la calle, compartiendo el silencio, el frío y una nube de humo que se esfuma lentamente.

—Nos ha costado más de tres meses coincidir, pero ya tenía ganas de conocerte, Giorgio me ha hablado muy bien de ti. —Vuelve a clavar en mis pupilas ese azul imposible que me traspasa.

—Gracias —digo, y añado un poco cohibida—: La verdad es que el primer mes fue duro, pero ahora ya me siento más cómoda.

—Creo que hablaré con mi hermano, a ver si le parece bien que te incluya en el curso intensivo de comerciales que estamos preparando para febrero.

—Ah, genial, me vendría muy bien —respondo con todo el énfasis que puedo.

—Eso sí, tendrás que venir a plaza España, pero yo me encargo de convencer a Giorgio para que libres esas tardes. —Tira el cigarrillo—. ¿Entramos a tomar el postre?

—Sí, hace demasiado frío.

Y, antes de entrar, mientras me sujeta la puerta abierta, vuelve a mirarme y me dice algo en plan confidencial:

—Aun así, debo de ser un egoísta, pero espero que vuelvas a acompañarme en el cigarrillo del café..., fumar solo a la intemperie es un rollo.

Entramos riendo y, al acercarnos a la mesa, tengo la impresión de que hay un fugaz intercambio de miradas cómplices entre mi jefe y su hermano. Al pasar por detrás hacia su silla, veo que Giorgio lo retiene por el brazo sonriendo y le dice algo que evidentemente no puedo oír.

30

Chiara

—¡Blanca, Blanca, escucha! —grito por el teléfono—. Acaba de pasar algo que va a cambiarme la vida...

—¿Qué pasa? Jopé..., ¡suéltalo ya!

—¡La lotería! ¡La lotería! ¡Ha tocado el cuarto premio en la residencia de mi padre!

—¡¡¡Guauuuuuuuuuuuuuuuu!!! ¡Chiaraaaaa! —Tengo que separarme el teléfono porque mi amiga aúlla y se ríe a la vez—. Eso es... un montón... de dinero, ¿no?

—¡Sí! ¡Bueno, yo llevaba sólo un décimo y no sé cuánto exactamente... Me va a dar algo, ¡acaban de avisarme! ¡Voy a mirarlo!

—Llámame luego.

Cuelgo todavía temblando, porque no sé cuánto puede ser. Mi perrita se sube a dos patas al verme saltar como si entendiera que hay algo que celebrar, la cojo y doy vueltas con ella en brazos.

—Mamma mia, Luna! ¡Te voy a comprar el mejor vestido para perros!

Pongo la radio que tengo en la cocina y siguen las voces inconfundibles de los niños de San Idelfonso, mientras los comentaristas, con alborozo, continúan recordando los premios:

—Todavía no ha salido el Gordo. Recordamos que han salido dos cuartos premios, el 35.444, a las nueve y veinticinco minutos de la mañana, que parece que está muy repartido, y...

Mi padre me regaló uno de los dos décimos que compró. Vuelvo a abrir mi cartera para mirar el pequeño papel con el número. No puedo creer que lo tenga, pero sí, ¡es el mío!

De nuevo, lo beso y lo dejo semiescondido detrás de la solapa de mi cartera rosa de Betty Boop, donde ha estado todo este tiempo.

Mejor será que vaya a la residencia, o no..., primero mejor voy a mirar cuál es el premio.

Me tiemblan las manos..., y no es para menos. ¡Nunca me había tocado la lotería!

Chiara, tranquilízate, es un cuarto premio, no es el Gordo, me digo mientras tecleo en el buscador de Google: «Premios de la lotería de Navidad».

Salen un montón de entradas, pero voy directa a la primera, sin perder tiempo. «Compruebe si su boleto ha resultado premiado». En la pantalla, se abre un recuadro donde tengo que escribir el número, los décimos que juego y pinchar donde pone «Premio». Enseguida aparece una leyenda que dice «Enhorabuena...», y me salta a la vista un número seguido de cuatro ceros, ¡exactamente 20.000 euros!

Me levanto de la silla, doy un salto, no sé qué hacer... Inmediatamente pienso en... ¡en mi padre!, ¡en el local!, ¡en mi academia de baile!

Y lloro, no puedo evitarlo. De nervios, de felicidad, de tensión..., lloro, simplemente, mientras río, y pienso que ya no voy a tener problemas y que mi padre podrá pagarse, sin mi ayuda, la residencia.

Me visto con lo primero que pillo: leggins negros, camiseta y un jersey largo de lana, agarro el abrigo, pero justo antes de salir, tengo que volver sobre mis pasos al darme cuenta de que voy con las zapatillas de casa.

—¡Vale, ahora sí, me voy!

Todavía temblando, me aseguro de llevar en el bolso las llaves de casa antes de cerrar la puerta. Me quedo con la imagen de mi perrita mirándome en el recibidor, como si no entendiera mis prisas. Ansiosa, mientras espero el ascensor, voy poniéndome el abrigo, sujetando el bolso entre las rodillas.

Corro hacia el autobús, que acaba de llegar a la parada, al tiempo que saco el abono del bolsillo exterior. Los quince minutos que dura el trayecto hasta la residencia se me hacen eternos. Cruzo rápidamente, con la mirada puesta en la verja del otro lado de la calle, en el edificio que tantas veces he visitado y que ahora me parece distinto.

Hay un montón de jaleo fuera, en la puerta, aunque no esperaba menos, y me acerco a las asistentes sociales y a las auxiliares. Una de ellas acaba de salir en uniforme (con el frío que hace) y agita una botella tremenda de cava, rodeada por otras compañeras que no paran de dar saltos y abrazarse a su alrededor.

—¡Felicidades! —grito para hacerme oír.

—¡Chiara! —Es Lucía la que se ha enterado de mi llegada. Se da la vuelta y me abraza saltando—. ¡Nos ha tocado, y a ti también, bueno..., y a ellos, a todos!

—¡Sí! Pero ahora suéltame... —le digo riendo—, que tengo que ir a ver a mi padre...

—Están casi todos en el salón, celebrándolo... ¡No veas la que han montado, jajaja!

Entro corriendo, buscando entre el gentío a mi padre. Esto parece una fiesta, se oye música en el salón, mucha gente, copas de plástico en las mesitas, algunas botellas de cava, voces animadas, risas, jolgorio.

—¡Papá!

Lo veo en su silla de ruedas con otro montón de ancianos y familiares. Corro a su encuentro y me abrazo a él con fuerza.

—¡Nos ha tocado, somos ricos, Chiara!

Me agacho a su altura, me rodea y aprieta con fuerza mis hombros, lo que hace que se me salten las lágrimas. Este momento es uno de los más emocionantes de mi vida.

Me siento en uno de los sillones y giro la silla de ruedas para tenerlo enfrente y poder hablar a solas con él. Necesito un momento de intimidad. Le cojo sus manos frías entre las mías y lo miro a los ojos.

—Papá, ¿sabes lo que significa todo esto?

Claro que lo sabe. Él asiente, con los labios apretados, consciente de todo lo que hemos pasado en los últimos años, después de la muerte de mi madre, de todas nuestras penurias económicas, de momentos en los que a mí ya me parecía imposible salir adelante a pesar de trabajar en dos sitios, incluso haciendo noches, durmiendo poco y mal para poder pagar la residencia que yo quería para él. Sé que lo pasó mal, se sentía una carga económica para mí, y trataba de convencerme de que estaría igual de bien atendido en una residencia más barata.

—Não mais preocupações , menina —me dice en portugués al tiempo que saca del bolsillo su vieja cartera marrón de cuero.

El décimo de lotería tiembla ligeramente, a la par que su sonrisa, entre sus manos arrugadas. Sé que esta imagen quedará grabada en mi mente. Me agarra las muñecas, me lo pone en las palmas de las manos y luego me las cierra en un gesto entrañable.

—Hazte cargo...

—Claro, papá.

—Y una cosa —me dice sin soltarme todavía—, de este boleto, la mitad es para ti.

—Pero... si yo tengo el mío —protesto.

Ejerce más presión en mis dedos, para que me calle.

—Son veinte mil, Chiara, yo no necesito tanto, y tú vas a tener muchos gastos con tu academia

Obediente, agacho la cabeza y observo nuestras manos unidas en su regazo, sobre la manta de cuadros. No, no voy a contradecirlo. Sé que quiere dármelo ahora y le hace ilusión poder ayudarme.

Mientras pongo el décimo a buen recaudo, dentro de mi cartera, oímos de nuevo el jolgorio de gente que sale corriendo del salón hacia el exterior.

—¿Qué pasa ahora? —le digo riendo a una de las auxiliares

—¡Que acaba de llegar la tele!

Mi padre y yo nos reímos relajados porque en este momento no tengo prisa, quiero disfrutar de su compañía, aunque esta tarde a las tres entre a trabajar.

Por primera vez desde que salí de casa, me da por mirar qué hora es: las once y dos minutos. De pronto, me acuerdo del hotel, de mi trabajo..., y sé que lo dejaré, pero ahora no quiero precipitarme. Esto lo cambia todo, desde luego, pero las prisas no son buenas. No quiero arrepentirme de nada.

—Papá —le digo llamando de nuevo su atención—, el otro día precisamente estuve viendo un local estupendo, me lo enseñó una amiga que trabaja en una inmobiliaria. Era una academia de danza clásica que cerró hace un mes, así que está todo acondicionado. ¿Sabes cuánto pedían por el traspaso?

Él niega con la cabeza y se encoge de hombros.

—¡Veinte mil! —exclamo—. ¿No es casualidad?

—A casualidade não existe.

*  *  *

Aunque en realidad jamás había pensado que esto pudiera sucederme, sé perfectamente lo que tengo que hacer ahora: cobrar los décimos. Antes de irme de la residencia ha llegado un asesor o algo parecido que debía de ser familiar de uno de los residentes y nos ha aconsejado que no lo cobráramos en la misma oficina de siempre. Es mucho dinero, y habrá gente que no sepa en qué invertirlo, pero yo desde hace tiempo sé lo que voy a hacer con él.

Ya en la calle, saco mi móvil y le mando un wasap a May:

¿Puedo pasarme por la inmobiliaria ahora? Es importante.

Y en mi pantalla aparece la respuesta:

Sí, claro.

Tengo unas ganas locas de decirle que vaya preparando la reserva del local, pero me contengo porque quizá no sea prudente contar estas cosas a través de mensajes. Me recuerdo a mí misma que he de ser precavida y no hacer ninguna locura, no dar ningún paso en falso.

La verdad es que me siento intranquila, en parte por tener todavía los décimos en mi poder. Me aseguro de llevar el bolso cruzado delante, recordando los consejos de mi madre, y camino a paso rápido directamente a la entidad bancaria. ¿Será verdad eso de que te ofrecen tantas cosas? Bueno, eso debe de ser si te tocan los cuatrocientos mil euros, el Gordo... En realidad, me digo, no es una cantidad tan grande.

Las gestiones han ido bastante rápidas y sin problemas, salvo por el detalle del director, empeñado en contarme en ese momento las posibilidades que tengo para invertir el dinero. Me lo he quitado de encima diciéndole que pasaría esta semana y lo hablaríamos. Una vez que he ingresado el dinero de mi boleto premiado en mi cuenta, junto con los diez mil que no contaba y el resto en la cartilla de mi padre, respiro tranquila.

Quince minutos más tarde, ya estoy en la puerta de la agencia Bellini. May levanta la mirada del ordenador y me hace un gesto para que pase.

Me siento inclinada hacia adelante, en el borde de la silla, nerviosa e impaciente por ponerla al corriente de todo.

—¿Ha pasado algo? —me pregunta al darse cuenta de mi actitud.

Supongo que lo primero que le viene a la mente es alguna novedad con el asunto de Tony.

—¡Sí! —Mi voz sale en un susurro—. Pero tranquila, es algo bueno.

—¿Qué? Cuenta... —Ella también ha bajado el tono.

—Pues... —empiezo con una sonrisa— que ya puedes ir preparando los papeles del local.

—¡¿Qué dices?! —exclama poniéndose en pie—. Pero... ¿Sí? ¿En serio?

—Ha tocado el cuarto premio en la residencia de ancianos, donde está mi padre —afirmo riendo.

Da un grito y sale de su sitio, golpeándose con la esquina de la mesa. Hace una mueca, pero no se detiene, me mira y me abraza.

Entonces se abre una puerta al fondo de la agencia, supongo que al oír el grito, y asoma por la puerta el que imagino que debe de ser su jefe: Bellini.

Ambas nos volvemos, y enseguida May le explica atropelladamente que soy su amiga, la que estaba interesada en el traspaso, que he conseguido el dinero y que necesitamos agilizarlo cuanto antes.

Bellini se acerca sonriente de dos zancadas precisas, me estrecha la mano con profesionalidad, dándome la enhorabuena. Nos pregunta, con cortesía, si queremos tomar un café mientras hace unas llamadas.

—Puedo salir un momento con ella, ¿verdad? —le pregunta May.

—Claro, cuando volváis, empezamos con el papeleo.

May me coge del brazo después de ponerse el abrigo y salimos a la calle en dirección a la cafetería de al lado.

—¡Hay que celebrarlo! ¡Una botella de cava, invitas tú!

Todavía estoy temblando, aún no puedo creer lo que me está pasando. La camarera nos mira con curiosidad y se queda secando unos vasos muy cerca de nosotras. Puede que se lo esté imaginando. Con las dos copas en la mano, agarro a May de la manga y me la llevo con disimulo hacia un lado más discreto.

—¿Cuándo crees que podré firmar?

—Supongo que enseguida, ya has oído lo que ha dicho mi jefe.

Me quedo en silencio porque se me está ocurriendo una idea genial. Y, cuanto más pienso en ella, más me gusta.

—¿Qué planes tienes para Nochevieja, May?

—Ninguno, bueno, supongo que con mi hermano y sus amigos, porque Ana todavía no había decidido si se va a dar el capricho de celebrar Año Nuevo en la playa. Está loca, ya sabes. ¿Y tú?

—May, estoy pensando... en algo muy especial.

—¿Un viaje exprés?

—No. —Niego con la cabeza—. Estoy pensando que, si dispongo del local a tiempo, me gustaría montar ahí una gran fiesta de Nochevieja, con catering, música en directo para bailar..., y estaréis todos invitados, por supuesto... ¡Será como la preinauguración de la academia en Año Nuevo!

—¡Hostia! ¡Qué buena idea! —dice, y vuelve a rellenar las copas—. ¡Me apunto, y puedo decírselo a Nico y a Ana!

—Pero, claro, depende de cómo esté el tema del papeleo.

—En cuestión de adquirir el local, no hay problema. Seguro que tienes las llaves dentro de una semana como mucho, ya verás.

*  *  *

Casi a la una del mediodía, llego a mi casa agotada, nerviosa por todos los acontecimientos, pero feliz, inmensamente feliz.

Todavía no me ha dado tiempo a quitarme el abrigo cuando llaman a la puerta. Es mi vecina de enfrente, con un ramo de rosas rojas gigantesco. Lo primero que me viene a la mente es que puede ser una felicitación del banco, o de la residencia. Pero nada más lejos de la realidad. Por suerte, enseguida se explica.

—Chiara, han traído esto para ti esta mañana, un repartidor, sobre las diez y media, y no había nadie en tu casa. He supuesto que estarías trabajando. Yo no suelo recoger nada de nadie, pero me han dicho que si podía hacerme cargo... —La vecina no para su verborrea, y no sé cómo detenerla—. No sé si lo esperabas, porque yo, válgame Dios, ya te digo, hija, no me hago cargo nunca de un paquete si no es que me lo han pedido como un favor, que para eso estamos, claro. Oye..., que nunca se sabe, pero al ser un ramo de flores está claro que no hay trampa ni cartón, así que... espero haber hecho bien en recogerlo.

—¡Oh, gracias!

Entro con el ramo y busco desesperada la tarjeta. Aunque trato de sabotearme a mí misma, no puedo evitar pensar en Tony, deseando que no sea del banco ni de la residencia, sino que sea su disculpa, porque en el fondo yo quiero perdonarlo, necesito hacerlo.

CHIARA, NECESITO VERTE...

ME ESTOY VOLVIENDO LOCO SIN TI.

No sé qué puedo hacer. Me abrazo al ramo de rosas rojas con fuerza y lloro. No se puede tener la felicidad completa.

31... de diciembre

¡Feliz año nuevo!

Cuando recibí el wasap de Chiara, supe que tenía algo importante que hacer. La foto me impactó: su imagen, ella llorando abrazada a un ramo de rosas rojas que le había enviado Tony.

Mi novio, desde que no la ve, anda por casa como un alma en pena, sin alegría ni ilusión. Nuestra relación ha pasado a otro estado: en este momento, ya sólo somos compañeros de piso, nos tratamos con la cortesía y la distancia propia de dos viejos amigos.

Por mi parte, el asunto del traspaso del local de Chiara me permitió acercarme a Leonardo, el hermano y socio de mi jefe. Desde que lo conocí, hace diez días en la cena de Navidad de la empresa, me noto cambiada. No sé, me siento más optimista, sobre todo porque en estos días Leo y yo hemos congeniado bastante y..., sí, me gusta. Hay buen rollo, y diría que una química especial entre nosotros, aunque es pronto para saber si podemos llegar a algo más. Quizá sea complicado al tener una relación laboral, aunque él no sea mi «jefe directo».

El caso es que desde el día 22 de diciembre, desde que Tony le mandó el ramo de rosas rojas a Chiara para que volviese con él, supe que había llegado el momento de resolverlo todo y hablar con él.

Habría preferido hacerlo antes, pero al final lo dejé para el último momento.

Ayer, día 30, me senté con él a tomar un café por la noche. Le dije que lo notaba abatido, sin energía, y que hacía ya algunos meses que los dos habíamos cambiado. En mi discurso, no hubo reproches, ninguna intención de herirlo, al fin y al cabo..., ya me había cobrado la venganza y no necesitaba más.

No sabía cómo empezar, cómo contarle que le había puesto un detective, que había conocido a su compañera de trabajo y que ambas, junto con Ana, planeamos una venganza que casi lo vuelve loco. Puedo decir que, en esos momentos, me pareció que me había pasado.

Así que me ahorré los detalles del detective, y simplemente le dije que mi amiga los había visto salir juntos del hotel aquel día que iban a la Jefatura de Tráfico, cuando el examen de conducir de Chiara, y que yo... fui a hablar con ella. Tony se vino abajo mientras se lo contaba.

—Así que lo sabías —dijo por fin—. Yo... no sé qué me pasó, May, no sé cómo ha podido...

—¿La quieres? —lo interrumpí tratando de que me sostuviera la mirada—. Sé sincero, por favor.

—Creo que sí, pero bueno...

—Tony, lo nuestro no ha funcionado, y no sólo porque haya una tercera persona ahora; ya iba mal hace tiempo, los dos lo sabemos.

Él, apesadumbrado, guardó un respetuoso silencio, simplemente meneó la cabeza y se pasó la mano por el pelo.

—Me siento como un gilipollas —confesó después.

—Lo nuestro ya no tiene solución, pero puede que todavía puedas salvar lo tuyo con Chiara.

Levantó la vista, como quien descubre un tablón en alta mar cuando está a punto de ahogarse. Así que lo puse al corriente de la fiesta de Nochevieja, del local del que ella acababa de firmar el traspaso para montar su academia de baile, y por último le hablé de la foto que me hizo sentir un pellizco en el corazón, de esa imagen de Chiara llorando, aferrada a su ramo de rosas rojas.

—¿Y tú? —me preguntó—. Quiero decir, ¿qué vas a hacer ahora?

—De momento, ya hemos decidido que me mudo a casa de Ana, no sé si aguantaremos mucho porque cada día está más loca, ya la conoces.

Por primera vez le vi un amago de sonrisa.

—Sé que no tengo ningún derecho a preguntarte, pero ¿tú has tenido algo con tu jefe?

—No —me sonreí pensando en que con quien me gustaría tener algo es con Leo—, no he tenido nada con nadie.

Supongo que una confirmación de infidelidad mutua habría sido un alivio para él, pero no le iba a mentir, desde luego.

No tuvimos mucho más que hablar, pero sí dejamos claro que no nos íbamos a guardar ningún rencor. Tampoco me contó exactamente lo que haría hoy, dónde tomaría las uvas de la suerte. Tenía que pensar en todo eso, más cuando Chiara se había prestado a la venganza. Ahora él también tenía sus dudas, pese a que lo informé de que ella seguía enamorada.

En este preciso momento, cuando todavía estamos arreglándonos para ir a la fiesta de Nochevieja, ignoro cómo va a acabar la noche.

—Ana, ve cantándome, a ver si lo llevo todo, por favor —le insisto.

Ella me bufa, pero accede mientras se pone el abrigo.

—Veeeenga: liga roja en la muñeca, bien. El sobre de los deseos, bien. Algo dorado, vale. Las velas para la mesa, las tengo yo...

—Mi amuleto...

—Vámonos ya..., que son casi las ocho. Chiara debe de estar histérica —me apremia Ana mientras yo corro tras ella por su largo recibidor.

La verdad es que no es para menos. Y ahora, mientras nos dirigimos hacia el magnífico local de Chiara, voy recordando todo lo que ha pasado estos últimos días. Pensaba que todo iba a salir bien, hasta que mi jefe me recordó que a partir del día 24 cogía vacaciones y no volvía a España hasta el día 8 de enero. Tuve que hablarle del proyecto de Chiara, contarle que necesitaba el local urgentemente, antes del día 31, por un tema relacionado con Hacienda. Lo asusté asegurándole que, si no, se podía cancelar el traspaso, así que llamó a su hermano y socio para ponerlo al corriente y que él se hiciera cargo del papeleo.

Los días posteriores fueron vertiginosos para ambas: organizar toda la documentación, celebrar la Nochebuena en casa de mi hermano con mi madre y Tony como si no sucediese nada.

Por suerte, logramos firmar a tiempo para que Chiara contactara con la empresa de catering que iba a reservar para hoy, el último día del año. Estaba como loca con todos los preparativos, de aquí para allá. En estos últimos días, Ana y yo sólo la hemos visto un par de veces, y acordamos no sacar el tema de Tony, puesto que ella no tenía superado lo del distanciamiento. Eso era lo único que empañaba su total felicidad. Bueno, y también otro pequeño detalle: que su amiga Blanca por fin no había podido venir a España por Navidad, en esta ocasión por una buena noticia, ya que nos contó que la habían contratado como asesora de imagen en la mayor agencia de modelos italiana.

Acabamos de llegar al local, a la que sin duda será la mejor academia de baile de Zaragoza. Ana va delante de mí con las dos bolsas gigantes repletas de artículos de cotillón, pelucas, gorros y demás chismes.

Dos pasos por detrás, sujetando la puerta con el codo, estoy yo, alegre y nerviosa a partes iguales, haciendo equilibrios con dos altavoces en el brazo. Chiara me ha pedido que los traiga, porque le parecía que los dos que lleva su cadena de música no iban a ser suficientes.

Sí, eso no le salió del todo bien. Se empeñó en traer un grupo de salsa para amenizar la noche, pero con tan poco tiempo, no encontró ningún músico dispuesto, la mayoría tenían bolos cerrados desde hacía más de un mes.

Por suerte, ha llegado ya Raúl, el medio novio de Ana, para ayudarnos a conectar los altavoces, porque de estos temas nosotras sabemos más bien poco. De paso, se ha traído a un grupo de amigos. Genial, porque uno de ellos, el pelirrojo, es monologuista, y nos ha dicho que, si le ponemos un micro, él se hace un solo de «El Club de la Comedia» improvisado sobre la marcha.

—Eh, ¿ya estamos todas? —se oye a nuestras espaldas—. ¡Que comience la fiestaaa!

Dejamos de trastear con los altavoces y vamos al encuentro de Nico, que acaba de entrar con toda su comparsa de amigos gais disfrazados. ¡Parecen los del Carnaval de Cádiz! Son un montón, pero Chiara ha sido precavida: ha dispuesto sitio para unas cuarenta personas, distribuidas en tres mesas alargadas.

—Bueno, venga, no perdamos tiempo, que son casi las nueve y media. Los del catering ya están preparados...

—Venga, te ayudo a organizar esto —le dice Ana, que se pone al mando, dando palmadas para llamar la atención de la gente—. A ver, los de la comparsa, chicos...

—¡Perdona..., y chicas...! —salta mi hermano retirándose la melenaza rubia de la peluca.

—En la primera mesa —indica Ana señalando a su izquierda—. En la del centro, la anfitriona y nosotras, y en la de la derecha, Raúl y amigos.

—¿Habéis comprobado la pantalla de televisión? —le pregunto a Ana.

—Sí, se ve perfectamente —es Chiara la que contesta.

Acaban de llegar las últimas invitadas, nuestras amigas Sofía y Marta, la pareja que compartieron piso conmigo hace dos años, y las gemelas góticas, esas extrañas primas de Ana que tienen como tradición hacer un ritual casi satánico para enterrar lo malo del año que se acaba. Yo, por supuesto, he dejado mi cuenco con esos papeles que representan mis deseos, tengo mi amuleto, mi liga roja en la muñeca, y he encendido las velas.

Nos vamos sentando y los del catering, que se han encargado de todo, desde la vajilla y el mobiliario hasta los camareros, van sirviendo unos entremeses calientes y fríos.

El ambiente no puede ser mejor, y estamos dispuestos a pasar una noche inolvidable. Ana se ríe por cualquier cosa; Chiara, a pesar de los nervios como «anfitriona», parece que se va relajando.

—Chiara, siéntate de una vez y cena tranquila. Está todo controlado —le dice mi amiga.

Yo me vuelvo disimuladamente para mirar hacia la puerta por tercera vez, aunque no llega nadie.

En la mesa de la «comparsa», se oyen risas mientras entonan una canción, y Nico se pone en pie dando golpecitos con la cucharilla en la botella de vino para llamar la atención de todos, al tiempo que se retira de nuevo la melena hacia atrás.

—Eh, vamos a hacer un brindis por la anfitriona, todos en pie. ¡Por Chiara!

Nos levantamos y hacemos chocar nuestras copas de vino. En ese momento, no puedo evitar acordarme de Tony con preocupación. Parece ser que al final ha optado por no venir, así que menos mal que he mantenido en secreto lo que hablé ayer con él y desconocen que está al tanto de todo. Prefiero no nombrárselo a Chiara para que no se derrumbe, porque ella ya ha asumido con resignación la idea de que lo suyo con Tony se acabó a la vez que lo mío.

Raúl, el casi novio de Ana, se acerca, me pasa disimuladamente un lápiz USB y me pregunta al oído que si para los postres puedo ponerlo, que quiere darle una sorpresa a mi amiga.

—¿Qué? —respondo entusiasmada.

—Shhhhhh.

Lo guardo en el bolso, en mi bolsillo exterior, y sigo cenando como si tal cosa.

—¡Jo, Chiara, seguro que me encanta cómo va a quedar la academia! —le digo.

—Ya te digo, pero nos tendrás que enseñar a bailar samba —propone mi amiga.

—¡Eso está hecho!—responde animada.

—Luego nos tienes que bailar algo, ¿eh? —sugiere Raúl.

—Ya veremos...

Yo sé que lo hará, pero es una sorpresa que nos tiene reservada, porque ha traído uno de sus trajes de sambista.

Vuelvo a mirar el reloj: ya son las once, y Tony sigue sin dar señales de vida. Supongo que finalmente se habrá quedado en casa de sus padres. No obstante, he tenido la precaución de dejar la puerta de entrada sin el pestillo, así que, si viniera, aunque no lo oyéramos con todo el vocerío y la música, sólo tendría que empujar y entrar.

Nos sorprenden las amigas de Nico, que se han subido a las sillas y están improvisando un baile un tanto estrambótico, son la caña...

Y, de pronto, se oye una ovación desde la mesa de enfrente.

Los camareros vuelven para servir el plato fuerte. Nos quedamos alucinados al ver un asado de ternasco de Aragón, con su jugo y sus patatas..., que huele deliciosamente. ¡Qué nivel para un catering!

Comemos con el sonido de fondo de nuestros propios murmullos, ya que a la pantalla de televisión que han dispuesto no le hacemos mucho caso. Veo que han cambiado de canal y que de momento hay un programa de un humorista, que, por cierto, debe de ser divertido, aunque no le prestamos atención.

¡Los postres! Acabo de recordar lo que me ha pedido Raúl, así que, ante la mirada de sorpresa de Ana, no digo nada y me levanto a enchufar la minicadena y bajar el volumen de la tele.

En cuanto empieza a sonar una melodía que debe de ser significativa para mi amiga, Raúl levanta la vista y carraspea, poniéndose en pie.

Todos miramos sin saber muy bien lo que va a ocurrir.

El casi novio de Ana pone entonces la rodilla en el suelo y saca del bolsillo una cajita. Al oír aplausos en nuestra mesa, la gente se sube a las sillas, alguien hace fotos o vídeo, no sé, y empezamos a sospechar lo que viene a continuación.

—Ana, ¿querrás en un futuro no lejano casarte conmigo?

Mi amiga se queda ojiplática.

—Raúl, levántate, por favor, no me hagas pasar por este trago, que tengo una reputación...

Él sigue sin inmutarse.

—Eso depende de ti, puedo quedarme así, postrado ante tus pies cual estatua hasta que me digas que sí.

Ana se agacha por fin, se pone el anillo en su dedo anular y le dice en un susurro: «Síiiiii», y se abrazan de rodillas, perdiendo el equilibrio y rodando por el suelo mientras todos aplaudimos y silbamos.

La sorpresa da paso a las felicitaciones y los abrazos.

Cuando volvemos a nuestros asientos, Chiara se da cuenta de la hora que es.

—¡Las once y media! Todos a sus puestos...

—¡Que no llegamos a las uvas! —grita Nico, corriendo hacia su mesa.

Justo cuando los camareros terminan de dejar las copas con las uvas en cada lugar, oímos la voz de alguien que acaba de entrar. Nos volvemos y...

—¿Llego a tiempo?

Con un abrigo con las solapas levantadas y ese caminar seguro y pausado, hace su entrada Leonardo.

—¡Leo! —exclamo sorprendida.

—Oh, es él...—me susurra Ana al oído.

—Calla —la amenazo mientras me levanto a recibirlo—, ni una palabra más.

Avanzo hacia él, pensando en que no sé por qué pero me flaquean las piernas, y también en que no he podido mirar el aspecto que tengo en este momento. Me retiro un poco el pelo de la cara.

—¡Qué sorpresa! —le doy dos besos.

—Bueno, podría decir que pasaba por aquí, pero... la verdad es otra.

—¿Ah, sí? —acierto a decir con cara de boba.

—Sí, es que yo también soy más de deseos que de propósitos —afirma con un guiño, clavándome después esa mirada intensa de la que no podré apartarme fácilmente.

—Genial —reacciono como puedo y le hago sitio en la mesa mientras traen su copa y sus uvas.

Leonardo se quita el abrigo y mira a su alrededor.

—Está fantástico el local, Chiara —le dice—. Felicidades.

—La verdad es que he tenido una suerte increíble —admite ella—. Gracias por haberlo movido todo tan rápido.

—Leonardo, te presento a mi amiga Ana y a su novio Raúl —le digo, y se saludan.

—Bueno, ¿habéis brindado ya por el año que se va? Nos quedan diez minutos... —comenta Leo mirando su reloj.

—Venga, Chiara, despide tú el año..., di unas palabras.

—¡Silencio, todo el mundo, que va a hablar Chiara!

—Súbete a la silla.

Todos aplauden y la ovacionan. Justo cuando todos nos levantamos, colocándonos alrededor, me doy cuenta de que alguien ha entrado y camina por un costado, avanzando semiescondido detrás de una gran caja de regalo para no ser descubierto todavía.

—Ya, ya..., gracias —comienza Chiara mirando hacia el lado contrario—. No sé qué decir, la verdad. Gracias por venir a esta preinauguración y celebrar conmigo esta noche. Me pedís que despida este 2016, pero no sé muy bien cómo hacerlo porque... ha habido cosas buenas, cosas regulares, pero para despedir este 2016 me quedo con...

—Yo me quedo con haberte conocido a ti —dice entonces una voz fuerte, varonil, unos metros por detrás de ella. Una voz que yo conozco muy bien.

¡Tony! Esta escena es de película: Chiara se ha quedado inmóvil, de pie, y él avanza en su dirección en medio de un silencio sepulcral.

—¡Pero ¿cómo sabías...?!

Ella me busca con la mirada mientras yo asiento con una sonrisa cómplice para tranquilizarla.

—Espero que aceptes este último regalo de 2016...

Temblando, Chiara baja entonces de un salto de la silla. Emocionada, trata de abrir la caja, pero se le resiste, así que la ayudamos entre todos. Un montón de manos a la vez rasgan el papel y abren la tapa.

Por fin, ante la expectación de todos, saca una pareja de muñecos de porcelana unidos por las manos. La verdad es que a ella se le iluminan los ojos y, aunque los demás no lo entendamos muy bien, suponemos que deben de gustarle mucho, porque inmediatamente le da un abrazo intenso a Tony. Todos aplaudimos, busco con la mirada a Nico para tratar de transmitirle que todo está bien.

—¡Subid el volumen! —gritan entonces desde otra mesa—. ¡Los cuartos...!

Un camarero del catering aparece literalmente corriendo a colocar otra copa y las uvas de la suerte para Tony, mientras Leo roza mi mano justo en el mágico instante en que comienzan las campanadas de fin de año.

Agradecimientos

La ambientación de esta novela en Zaragoza, mi ciudad, me ha permitido situar los personajes y la acción en lugares, establecimientos y empresas reales que, generosamente, han prestado su nombre y concedido expresamente su autorización.

Además, he de decir que me han abierto las puertas de sus instalaciones, colaborando conmigo, atendiendo cada una de mis preguntas y dudas con total amabilidad.

Gracias a:

HOTEL EUROSTARS BOSTON

*  Dirección General Eurostars.

*  Adriana Correas, directora del hotel Boston Zaragoza.

AGENCIA DE DETECTIVES ARAGÓN

*  Fundada en 1983, la empresa está compuesta por varios detectives privados, y su titular es diplomado por la Universidad Complutense de Madrid y la Escuela Superior de Policía de esta misma ciudad.

RESTAURANTE NOVODABO

*  Chef David Boldova, que estudió en la Escuela Superior de Hostelería de Aragón, en Teruel. Realizó diferentes stages en restaurantes de prestigio, como el Arzak, con Juan Mari y Elena Arzak, en San Sebastián; el Comerç 24, con Carles Abellan, en Barcelona, y posteriormente formó parte del equipo del restaurante Akelarre, de Pedro Subijana, en San Sebastián. David ha sido presentador del programa «Entre platos» de Aragón TV.

AUTOESCUELA GRUPAUTO

*  (Contacto: Soraya)

ALOY (CALLE ALFONSO I)

*  Propietarias: Raquel y Virginia Andreu.

*  Marca de artículos de bisutería, complementos y accesorios en Zaragoza.

ACADEMIA DE BAILE PILAR TORCAL Y JAN MOLLER

*  (Contacto: Pilar Torcal)

Biografía

Sylvia Marx es el seudónimo de la zaragozana Sylvia Martín. Además de madre, soy técnico en consumo y asesora laboral, y he colaborado semanalmente en medios de comunicación como Cadena Ser local, y revistas como Singularte u Odón de Buen.

Me defino como persona inquieta, luchadora y tremendamente creativa. Pongo pasión en todo lo que emprendo, y quizá por eso, allá por los años noventa, me empeñé en sacar un fanzine llamado Imán, que vendíamos a duras penas y por cien pesetas en lugares de ocio. Sólo salieron dos números, pero fue una gran experiencia creativa.

Escribo desde siempre, y con siete años ya «trataba de vender mis cuentos a los amigos de la familia». Pero hasta 2012 no se publicó mi primera novela, Mili... ¡milagro!, por la que recibí el Premio Autora revelación 2013, a la que siguió Cómo intentan ellos ligar en un chat, Ni tú Romeo, ni yo Julieta (2016) y Soy todo un personaje (2017).

También soy autora de numerosos monólogos, relatos y artículos.

Además de la escritura, el teatro ha sido otra de mis grandes pasiones, por lo que después de seis años en un grupo teatral, decidí aunar ambas facetas. Desde entonces, he escrito y dirigido varios guiones.

Notas

[1] La vie en rose, Open Records, interpretada por Edith Piaf. (N. de la E.)

[2] El sitio de mi recreo, Parlophone Spain, interpretada por Antonio Vega. (N. de la E.)

[3] Bohemian Rapsody, Queen Productions Ltd., interpretada por Queen. (N. de la E.)

[4] Don’t Stop Me Now, Queen Productions Ltd., interpretada por Queen. (N. de la E.)

[5] Expresión cariñosa que se emplea en Teruel.

[6] Mi historia entre tus dedos, Universal Music Italia Srl., interpretada por Gianluca Grignani. (N. de la E.)

[7] Véase la nota 4.

[8] Véase la nota 4.

[9] We Will Rock You, Queen Productions Ltd., interpretada por Queen. (N. de la E.)

[10] Véase la nota 3.

[11] Dibujas, Sony Music Entertainment España, S. L., interpretada por Dani Martín. (N. de la E.)

[12] Véase la nota 11.

Tú dale samba, y yo… rock and roll

Sylvia Marx

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