Susana Vallejo

SWITCH

in the red

OBERTURA

Alberto Magno atraviesa un túnel de neuronas moribundas

Así que morir es esto.

Hace un rato mi sangre dibujaba un río sobre el césped artificial. Ahora se ha convertido en una charca amarronada que empieza a resecarse en las orillas. No puedo moverme.

Nada.

Ni un músculo.

Sólo puedo mirar este suelo sobre el que estoy tendido.

Siento un sabor metálico entre los dientes. Tengo frío.

Me estoy muriendo.

Creo que estoy perdiendo la visión lateral. Ya no distingo las lucecitas de la guirnalda que se enroscaba como una serpiente alrededor de la barandilla. Tampoco alcanzo a ver el brécol en las macetas, ni la torre de la iglesia… Estará allá, supongo, sobresaliendo entre un mar de tejados rojizos.

Tengo miedo.

Ayer nos sentíamos los reyes del mundo en esta misma terraza mientras brindábamos por el hundimiento del Muro y hoy me muero.

¡Yo! ¡Joder! ¡He derribado el Muro y me estoy muriendo!

¡Dios! ¿Cuánto tiempo llevo observando este suelo de plástico verde empapado en sangre? ¿Cuánto falta para que vea ese túnel de mierda que dicen?…

Leí, hace mucho, que cuando en el cerebro las neuronas mueren, una a una, nuestra mente lo interpreta como si estuviésemos atravesando un túnel. Pero tan sólo estamos asistiendo a la muerte de nuestras propias neuronas en directo. Vaya espectáculo fascinante. Nuestra propia muerte en directo.

Casi prefiero pensar que es un túnel real. Y que allí, al fondo, en esa luz que dicen que no es ni fría ni caliente, me esperan mis seres queridos.

¿Serán los que realmente ya han muerto o los que selecciona mi cerebro agonizante?

Porque puestos a elegir… Me gustaría encontrarme de nuevo con mi abuelo. Me llevaba de la mano a jugar a los columpios. Mi abuelito…

No. No veo ningún túnel.

Todavía.

«Las neuronas son como personas; si no interactúan son inútiles; su eficacia depende de la red en la que están integradas. Así que no hay personas incompetentes sino organizaciones ineptas. La organización será eficaz en la medida en que quien la dirija en cada momento sea también quien posea más información.

La organización que permite la máxima eficacia es una red sin centro que va cambiando de jefe: cada decisión la toma el integrante de la red con más información para cada desafío del entorno.»

Henry Markram, neurocientífico

Director del instituto de la Mente (Lausana)

Switch.

Interruptor. Cambio.

Desvío. Intercambio.

Conmutación. Cambio brusco.

Obertura

Una brisa agradable de primavera acariciaba a la pareja del ático. Estaban sentados sobre unos gruesos cojines de colores chillones.

Frente a ellos el barrio de Gracia se extendía en un incongruente paisaje de casas bajas, muchas de las cuales aún conservaban sus primitivos tejados rojizos. Las superficies brillantes de los paneles solares que cubrían la mayoría de las azoteas permanecían inmóviles y en silencio. De noche desaparecía el omnipresente zumbido que acompañaba su lenta danza diaria en la búsqueda de los rayos del sol.

Gracia era el último superviviente de una ciudad de otros tiempos que los bohemios e intelectuales del siglo pasado habían salvado de la eterna especulación. Ahora el barrio permanecía aislado, diferente, amenazado por los altos edificios de diseño, los rascacielos y las nuevas colmenas.

Barcelona se había desarrollado aprisionada entre la costa y las montañas. Y desde el ático, en las noches más claras, podía adivinarse el mar a la derecha, y al otro lado, el monte que estaba siendo engullido por cientos de lucecillas. Cada una de ellas representaba una nueva construcción que como un ejército de insaciables luciérnagas avanzaba amenazando el Tibidabo, que todavía dominaba la ciudad desde su posición privilegiada.

- ¡Enhorabuena! ¡Por nosotros! -la voz de ella resultó mucho más cálida de lo que pretendía.

- ¡Por el hundimiento del Muro, por nosotros y por los ausentes! -las dos copas de cristal al chocar produjeron un sonido casi metálico.

La luz de unas pocas estrellas consiguió atravesar la capa de humedad para terminar de decorar una noche turbia y sin luna.

Albert se acomodó sobre los cojines y se acercó un poco más a ella para proponer otro brindis:

- ¡Y por los viejos dioses!

- Repelente. No me seas repelente, Alberto Magno -Present buscó su bebida para honrar a esos dioses que ella nunca había conocido.

Él saboreó las burbujas que estallaban contra el velo de su paladar y cerró los ojos.

El sonido de una campanada se impuso sobre el murmullo de una ciudad que comenzaba a apagarse. Las notas de la antigua grabación reverberaron con dejes metálicos.

Dirigió su mirada hacia la torre de la iglesia y las dos curiosas campanas que permanecían inmóviles. Bajo ellas un reloj de dudoso gusto decimonónico proclamaba orgulloso que ya era medianoche.

- ¿Qué vas a hacer con tanta pasta? -ella interrumpió sus pensamientos.

- Largarme. Lejos -echó otro trago-. A uno de los últimos paraísos en la Tierra.

- ¿En serio crees que existen, Albert? ¡No me fastidies!

- Todo es cuestión de dinero. Algunos paraísos se pueden comprar -la interrumpió-. Y tengo echado el ojo a uno. Es una islita olvidada en medio de la nada.

Albert se perdió por un momento entre los pensamientos de un futuro que ahora, por fin, se presentaba real y próximo. Respiró profundamente del aire de la noche y dejó caer la posibilidad a la que había dado vueltas.

- Vente conmigo…

Ella contempló con ojos nuevos a su amigo. Y por unos instantes dejó que la idea penetrase en su cerebro y se convirtiese en una perspectiva real.

- Eres único, Alberto Magno… -estuvo tentada de acariciarle como a un niño o a un perro fiel-. No -suspiró al fin-. Ya lo sabes, hay cosas que me atan aquí.

Albert retiró la mirada y la dejó divagar sobre el mar de anacrónicos tejados rojizos y el brécol que comenzaba a tomar forma en las macetas.

Había apostado y había perdido. En el fondo, ya sabía que en ese juego no tenía ninguna oportunidad. De modo que sacó otra carta.

- ¿Quieres mi piso? Te puedo dejar mi ático.

Present no pudo evitar que se le escapase una risilla.

- ¿Lo dices en serio?…

Albert la miraba con esos ojos tristes que a veces se cubrían con un velo de oscuridad.

- Caramba, lo dices en serio… ¿Pero para qué lo quiero? Ya tengo el mío.

- Para venderlo, claro. Otros matarían por él -afirmó mientras echaba un vistazo alrededor.

- Lo sé. Somos afortunados.

- Somos unos pijos de mierda.

- Perdona, tú eres un repelente pijo de mierda -bromeó ella-. Y te vas a convertir en un repelente dorado de mierda de primera categoría. Yo sólo tuve la suerte de heredar el ático en el momento justo. No pago hipotecas ni tengo que compartir el piso, pero no me olvido de que soy una muerta de hambre, con bonitos trabajos basura de 6:00 a 18:00 por un sueldo miserable, my darling.

Albert suspiró y se acomodó en el cojín.

Apoyó su copa sobre el suelo.

Evitó la mirada azul de Present y contempló la terraza. Hacía casi diez años que vivía allí. Habían comenzado una sana relación como vecinos, que después derivó hacia la amistad. Entonces habían tendido un puente, en forma de escalerilla, entre sus respectivos áticos que tan sólo quedaban separados por un murete y una diferencia de apenas metro y medio.

La terraza de Present era la que quedaba más alta. Ella y Sergi, su hijo, habían colocado en la barandilla, unas cuantas Navidades atrás, una guirnalda de leds que después, como una serpentina de tonos azules eléctricos, había quedado para siempre enroscada allí, en homenaje a unas fiestas que habían resultado inolvidables. La luz extraña que emitía bañaba el ático de Albert y creaba un conjunto de centelleos irreales sobre el césped artificial que lo alfombraba.

- Echaré de menos esto -Albert hizo un gesto cansado que abarcó las terrazas y la vista de Barcelona-. Te echaré de menos -se atrevió a decir.

Quiso observar el efecto de sus palabras en ella. Y como le ocurría últimamente, quedó atrapado en el profundo azul de su mirada.

Se fijó en las arrugas profundas que marcaban unas eternas ojeras, y en el dibujo en la frente que había fijado un perpetuo ceño fruncido. Volvió a pensar en cómo sería Present si la vida no la hubiera maltratado de aquella manera. Había visto una vieja foto suya bidi en la que una preciosa niña rubia sonreía a una cámara y a un futuro que entonces no debía de parecerle amenazador. Alguien había sabido captar en aquella imagen toda la belleza que después la vida arrasó sin piedad.

Present podía tener treinta y ocho o cuarenta y dos años, treinta y cinco o cuarenta y cinco. Nunca le había preguntado su edad. Era una mujer delgada, afortunadamente ya no de un modo tan enfermizo como lo había sido en el pasado. Tenía el cabello rubio, ceniciento, seco, frágil como su sonrisa. De espaldas podría parecer muy atractiva, pero al volverse el rostro de surcos profundos rompía el hechizo creado por una silueta juvenil.

La mirada oscura de Albert acarició la de ella.

La brisa de la noche agitó el toldo que se quejó con un gruñido.

- Te echaré de menos -repitió animado por lo que encontró en sus ojos azules-. No te imaginas cuánto…

El toldo tronó levantado por el viento y Albert cerró los ojos un instante.

Todo es negro. Oscuro como un secreto.

Un túnel de nada.

Y al fondo una luz. Ni fría ni caliente. Distinta. Una luz hermosa.

Luz.

¡El túnel!

Así que morir es esto.

I.

ZONA SECUNDARIA

Banda sonora: Zona secundaria

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Zona secundaria

Pablo Ballesta atravesaba presuroso la Plaza del Sol. Había aparcado el híbrido oficial de cualquier manera en una calleja. Cargaba con una maleta metálica y pesada.

Hacía mucho tiempo que no pasaba por Gracia, y nada parecía haber cambiado.

De manera automática avanzó hacia la calle de Maspons por la acera de la sombra.

Dejó atrás a unos cuantos mendigos sin techo, cuervos y criaturas de la noche que aprovechaban los cálidos rayos del sol de la mañana y permanecían sentados sobre los escalones de la plaza con la expresión propia de los que no tienen nada que hacer ni nada que perder.

Sorteó un vómito y se internó en la calle maldiciendo, con el mal humor cubriéndolo todavía como una chaqueta mojada después de la lluvia, empapándole los huesos con los ecos de los gritos de Sandra, su mujer, resonando en la cabeza.

Aquélla no era su zona. Tampoco era su día. Se suponía que estaba de vacaciones. El jefe, Valls, lo había llamado y Pablo, el muy idiota, tenía la línea abierta. Y él no había dicho que no. Y Sandra se había pillado un mosqueo de tres pares de narices. Y su ira había caído sobre él tal y como la ira de Dios caía con cierta frecuencia sobre los pobres hombres del Antiguo Testamento.

Así que ahí estaba, caminando otra vez por Gracia, como si no hubiesen pasado los años y de un momento a otro se fuese a cruzar consigo mismo, un yo más joven y sin bigote que no cargaría con una maleta metálica, y carecería de una Sandra en casa traspasándole con una mirada de odio mientras se largaba dando un portazo.

El portal era estrecho y oscuro. En algún momento de otro siglo adornaron sus paredes unos floripondios modernistas, no de esos elegantes, de diseños que se elevaban hacia el cielo como si cantasen la gloria de Dios en sus relieves; sino de los otros, los horteras y chabacanos que combinaban tan bien con las típicas baldosas de colores del siglo XX que cubrían aquellas escaleras.

Comenzó a subir hacia las voces que intuía en algún rellano y sus pasos contribuyeron a desgastar unos escalones ya de por sí muy estropeados.

En el segundo piso se encontró a Lili. Ella le sonrió con una mueca forzada.

- Pablo -se suponía que era un saludo-, ¿qué tal tus vacaciones?

- Hola, Zhao -obvió su pregunta-. ¿Qué tenemos?

- Un muerto. Un presunto asesinato -Lili sonrió de manera que sus ojillos orientales desaparecieron casi por completo-. La comitiva está de camino…

Pablo comenzó a ponerse los patucos mientras escuchaba los sollozos de la testigo que les había avisado.

Lili continuó:

- Es un chico. Vivía aquí con sus compañeros de piso. Son… -ella consultó sus notas- tres más. La testigo lo ha encontrado hace apenas una hora -hizo un gesto con el mentón señalando hacia la chica que sollozaba mientras intentaba explicar algo coherente a una guardia urbana que la grababa con su PDA.

Los de Urgencias revoloteaban alrededor. Al parecer el médico estaba certificando la muerte en ese mismo momento. Otro guardia urbano tomaba los datos de todos los que habían pululado por allí: el médico, el ayudante sanitario…

Ballesta terminó de abrocharse el mono y comenzó a montar el tridi.

Mientras se calentaban los equipos, echó un vistazo. Era el típico piso compartido, con polvo por todas partes. Sus compañeros tendrían trabajo de sobra.

- ¿Está listo el camino sucio? -preguntó al guardia señalando el área que delimitaba una cinta de plástico adornada con el rótulo de «Guardia Urbana» repetido hasta el infinito.

- ¡Claro, hombre! Echa p'alante.

Pablo comenzó su trabajo. Se colocó sobre el hombro la cámara tridi y ajustó el visor.

Le gustaba pensar que era poco más o menos un director de cine.

«Primero hemos de presentar la escena, se necesita una toma general, de conjunto. Es como la introducción», pensaba.

Por ello le gustaba empezar más allá de la zona secundaria; más allá de los alrededores del área donde se encontraba el cadáver.

Retrocedió unos pasos y comenzó a grabar desde la misma puerta. Luego avanzó por el pasillo. Allí no había detalles que valiese la pena destacar. Ni un mueble. Ni un bidi, ni siquiera un primitivo póster de papel. Sólo pelusas arremolinadas en un rincón del suelo junto a un tatami enrollado.

Tecleó algunos datos mientras dirigía el objetivo con el láser de medición hacia las zonas clave que después permitirían al programa construir la imagen en 3D: las esquinas de las paredes, el comienzo y final del pasillo, los quicios de las puertas…

Ballesta no era un experto, pero había terminado convirtiéndose en uno. Todo porque le gustaban los cachivaches y como decía él, «cacharrear con la tecnología»; y porque cuando comenzó en la Policía Científica nadie más era capaz de manejar una grabadora en 3D. Así que de una manera irregular al principio y oficial después, se había convertido en una de las piezas clave de Servicios Generales, el que recreaba las escenas tridimensionales de los crímenes que lo requerían. ¿Y cuáles lo requerían? Los más importantes, claro. Eran muy pocos a los que se decidía llevar un equipo como aquél, que valía un dineral, y sobre todo costear el rendeo posterior.

No era habitual que le mandasen a un tugurio como ése: una mierda de piso de estudiantes, en una mierda de barrio. A saber quién había solicitado el tridi y lo había conseguido. A saber quién era el finado. A saber quién era el responsable de haberle chafado las vacaciones…

Pablo se asomó a la cocina. La pila estaba llena de platos con grasa reseca. Ni siquiera tenían lavavajillas… Olía a algo dulce y podrido. Los olores no los registraba el tridi, pero era sólo cuestión de tiempo. Había visto un prototipo en el SIMO-BCN capaz de atraparlos. La técnica era la misma de la fábrica de café aquella que extraía las moléculas de los aromas de los granos y después las volvía a insertar -él no sabía bien cómo- dentro del café molido.

Siguió avanzando por el pasillo hasta llegar a la habitación.

Se paró un momento para ajustar manualmente la luz. Si lo dejaba en automático iba a quedar una imagen virada hacia los azules.

En el umbral de la puerta decidió que había terminado con la introducción.

Entró de lleno en la zona secundaria, las inmediaciones del lugar donde se encontraba el cadáver. La habitación en la que se había cometido el «presunto asesinato» no era muy grande, estaba plagada de equipos y olía al dulzor de una muerte un tanto metálica.

La luz azulada procedía de unas pantallas que nadie había apagado y que otorgaban una extraña luminosidad acerada al cuartucho.

Las estanterías de Ikea forraban las paredes de arriba abajo. Era el modelo Billy, el diseño más vendido desde hacía más de setenta años y que en todo ese tiempo apenas había sufrido más modificaciones que el de sustituir la madera por polímeros vegetales. Había bastantes libros y unas cuantas revistas anacrónicas impresas en un bonito papel brillante que parecía recién salido de los recuerdos de su infancia.

- ¡Vaya, un coleccionista! Un tío con pasta -dijo en voz alta.

- Sabía que te gustaría, Ballesta -le sobresaltó la voz de Lili a su espalda, que lo contemplaba trajinar con el tridi.

Pablo continuó recorriendo las estanterías despacio, dejando resbalar el objetivo por cada uno de los objetos con que se encontraba, que para la máquina no eran más que datos e información que se almacenaba en forma de bits. Repasó todos los anaqueles sin tocarlos, observando la capa de polvo, acariciando esas revistas de papel con ios haces que medían las distancias entre los diferentes elementos.

Reparó en los escasos pongos que adornaban las baldas: un gato chino que levantaba una pata y que no parecía haberle traído muy buena suerte al finado, un muñeco de un antiguo superhéroe -Pablo creía que era Spiderman-, y la figura de resina de un mago con una túnica azulada y un sombrero puntiagudo.

Además de revistas y libros, había tarjetas, cientos de ellas. Estaban escrupulosamente archivadas en cajas de plástico. El muerto parecía ser un hombre ordenado. Sólo había un puñado, en desorden, sobre la mesa.

Enfocó la cámara sobre el montón de tarjetas. Los pins y las carcasas metálicas relucieron un instante al ser alcanzados por el láser que se deslizó sobre ellos arrancándoles unos brillantes reflejos.

Llegó el turno de la zona primaria, la propia del cadáver. Pablo hizo los ajustes oportunos para los planos de detalle.

El cadáver estaba inclinado sobre la mesa. La presunta muerte violenta que mencionó Lili había dejado sobre el suelo de gres un charco de sangre, viscoso y denso.

Presunto. Siempre que pensaba en esa palabra le venía a la cabeza que en portugués significaba «jamón».

Presunto asesinato.

Jamón. Producto del asesinato de un cerdo. Una pierna seccionada y cubierta de sal.

Pablo conoció a un americano que casi se desmayó al contemplar por primera vez un jamón colocado sobre un jamonero, con la pezuñita apuntando a lo alto. Una pata cercenada y reseca.

Dios. Hacía siglos que no comía un buen jamón.

Junto al cadáver estaba el puñado de tarjetas desordenado. ¡Y un teclado! Pablo no había reparado en algo tan obvio, ocupado como estaba con los pequeños detalles. Otro elemento anacrónico. ¿Quién coño usaba un teclado ahora?… Sólo los hackers, los crackers, los gusanos y las procesionarias de nivel 4. ¿Era ese muerto un podrido gusano?…

Algunas gotas de sangre habían salpicado las teclas de la P y la O. Hizo un zoom que recogiese la forma de las manchas.

Introdujo algunos datos que redujesen los reflejos de las pantallas. Se podía hacer automáticamente, pero no quedaría tan perfecto como si lo registraba a mano.

El finado trabajaba con cuatro pantallas. Cinco, si contaba la de la PDA. Dos de ellas seguían un bucle sencillo. Las otras eran independientes. Los equipos que las alimentaban eran también independientes. Excepto la PDA, aquellos ordenadores tenían sus propios programas dentro de sí. Islas en la Red. No iba a ser difícil seguir la pista a las islas. Los proveedores eran cada vez menos. Y estaban más que controlados.

El tío era un gusano. Seguro. O quizás una procesionaria.

Cuando terminó de recoger los detalles, Pablo se apartó para hacer la misma toma desde otro punto de vista; el que le proporcionaría los mejores datos para reconstruir después la escena en 3D.

Al cambiar su punto de vista, allí, medio ocultos por el teclado, descubrió un lapicero y unas gafas. Estaba claro que el tío era un coleccionista amante de lo antiguo. El lápiz estaba perfectamente afilado. Daban ganas de agarrarlo y escribir sobre un papel, volver a oír el suave ondular del grafito sobre una hoja de papel en blanco. Y esas gafas en un tipo vestido así… Podría haberse operado. A lo mejor era de esos esnobs a los que les gustaba cultivar un look intelectualoide propio de otros tiempos. Seguro que sí.

El cadáver vestía una cazadora fina. Era un modelo muy moderno que imitaba la moda del siglo pasado. Y aunque estaba cubierto de sangre, el logotipo de la marca parecía auténtico. Los pantalones eran de lurex. Y ese corte de pelo… El calzado también era de marca.

Sobre el olor a rancio que se escapaba de la cocina y de la casa entera, el muerto desprendía un dulce y «dorado» aroma a pasta. Mucha pasta. Aunque viviese en ese piso compartido de Gracia con unos muertos de hambre.

Pablo se colocó detrás de la espalda del muerto. Recorrió con el tridi los detalles de las heridas, que parecían de arma blanca, por las que seguramente se le habría escapado la vida.

Desde aquella nueva posición, Pablo vislumbró el ventanuco que iluminaba la habitación.

Cuando terminó con los detalles macros del cuerpo, hizo los ajustes necesarios para enfocar la ventana. Automáticamente la imagen se adecuó a la luz natural. Ah, eso era otra cosa. Los sensores siempre reaccionaban bien a la luz natural.

En su visor apareció la nítida reproducción de una ventana alargada que se abría a un mugriento patio estrecho. Pero allá, si eras capaz de abstraer la imagen de las paredes desconchadas y sucias, y mirar a lo lejos…

Enfocó de nuevo hacia el horizonte y de pronto el visor capturó una magnífica vista de Gracia.

Pablo observó los tejados rojizos, terrazas y áticos cubiertos de paneles solares cuyos reflejos quemaron un microsegundo la imagen.

Hizo una panorámica tan sólo para aportar algún detalle que diese una entidad de obra de arte a su recreación en 3D. A Pablo le gustaban esas pinceladas artísticas en las que después nadie reparaba.

Se fijó en la cúpula azulada del edificio del Banco de la Salud, cubierta de polímeros deformables a modo de paneles solares, y en dos áticos unidos entre sí por una escalerilla. En la barandilla de uno de ellos una serpentina de luces azules permanecía encendida a plena luz del día. Todo un gasto. En Gracia aún parecían quedar algunos artistas bohemios capaces de desperdiciar electricidad con tal de mantener un dudoso elemento artístico en su ático de diseño.

Pablo cortó el plano.

Ajustó de nuevo los controles y tomó algunos otros macros del cadáver.

La comitiva llegó entonces. Ballesta escuchó cómo el juez charlaba con Zhao, la responsable al mando. El médico forense entró en la habitación con los patucos ya puestos.

- ¿Qué hay, Pablo? Com va tot?

Era Salva, un buen tipo.

- Va… De lunes, ya ves. Se supone que estaba de vacaciones…

Salva sonrió de medio lado.

- Desconéctate, Pablo.

- Ya, eso mismo dice mi mujer…

El médico permaneció al margen. Dejó que Ballesta terminase las tomas desde diferentes ángulos.

- ¿Lo has tocado? -le preguntó luego.

- Sí, y le he puesto esos lacitos en las rastas, no te fastidia, Salva.

En ese momento entró el juez.

- ¿Quién lo encontró…? -estaba preguntando a Zhao.

- Una compañera de piso -contestó Lili medio apoyada en el quicio de la puerta-. Ya debe de estar camino de comisaría… Os presento a Mario Colomé -señaló al muerto sin esperar a que el juez preguntase.

Pablo reprimió un salto al oír el apellido.

- ¿Está grabando? -el juez preguntó a Pablo con esa forma de «usted» tan formal y anacrónica que ya sólo sonaba a papeleos y a la Administración.

Él asintió con un gesto.

- El cadáver se encuentra reclinado sobre la mesa -recitó el juez-. Lleva un jersey azul y unos pantalones negros…

«De lurex», pensó Pablo. «Muy fashion.»

Ballesta se apartó un poco para dejar paso a Salva, el médico forense. No hacía falta que estuviese en la zona primaria para que los equipos registrasen las palabras con su programa de «Secretario».

- Por la rigidez parece que el deceso ocurrió hace doce o catorce horas… -expuso Salva.

Se dispuso a tomar la temperatura subhepática para asegurar el dato.

- Veinticinco grados ambiente, veintisiete grados corporal… -recitó.

El compañero de Zhao, Al, comenzó a numerar cada uno de los objetos que le parecían significativos.

- Aparentemente lo han acuchillado -expresó en voz alta Salva.

Pablo dejó resbalar su mirada sobre el charco de sangre. «Presuntamente lo han acuchillado como a un cerdo», pensó.

Salva examinó los ojos, el cuello, las manos… Pablo iba grabando todo lo que decía y hacía.

El juez terminó leyendo la documentación de la víctima:

- Mario Colomé-Rius…, veinticinco años -pareció hacer un rápido cálculo mental-. Ah, no, veintiséis recién cumplidos. Muerto hace doce o catorce horas. Anoche, probablemente.

El juez guardó la documentación y después ordenó el levantamiento del cadáver.

Pablo se atrevió a preguntar entonces lo que le estaba rondando desde hacía un rato.

- ¿Colomé-Rius?

- Justo lo que estás pensando, Ballesta.

- Su sobrino parece que era toda una procesionaria. ¿Mola, eh? -Zhao casi sonreía, como si aquello le divirtiese.

Ahora entendía por qué estaba él allí con su tridi en un asesinato en Gracia, en un piso compartido por unos muertos de hambre.

- Ni una palabra a la prensa -anunció el juez como si se tratase de una observación original.

- Por descontado -Zhao le contestó de manera formal.

El juez lanzó una mirada asesina a Lili. Todavía no había olvidado lo de la carnicería de la calle Londres.

- Ni una palabra -repitió.

Ella mantuvo su mirada.

Pablo no dijo nada y continuó grabando, aunque estaba seguro de que ya tenía todo lo que necesitaba.

Aspiró hondo y el olor a rancio de la casa se extendió por sus pulmones, como si acabase de respirar algo ligeramente mohoso y podrido que buscase un camino para alojarse en su cerebro, dispuesto a anidar allí y contaminar lo que hasta ese mismo momento había sido una plácida existencia basada en la santa inocencia fruto del desconocimiento.

CLIPPING

CRACKERS ROBAN INFORMACIONES BANCARIAS DE MILES DE COMPRADORES

Madrid. Un grupo de crackers accedió de forma ilegal a un sistema informático y robó los datos de las tarjetas de crédito de miles de consumidores que habían comprado equipos informáticos de una tienda online perteneciente a Tech Ibérica.

Tech Ibérica ha declarado que el sistema fue crackeado durante el fin de semana en el que llevaron a cabo su promoción «Sin impuestos». El ataque afectó a alrededor de 30.000 personas.

La empresa cerró su tienda online y notificó el suceso a las compañías bancarias y a los afectados. La brecha de seguridad fue detectada a las pocas horas de producirse. La portavoz de Tech Ibérica, Ana Martínez, comunicó que no han existido por el momento movimientos fraudulentos con los datos robados. Según John Steers, experto en seguridad, «Este tipo de ataques está creciendo, y tan sólo en este año empresas muy diferentes, desde Greenpeace hasta Telefónica, pasando por la Asociación de Trasplantados de Médula, han sufrido asaltos semejantes. Hay una comunidad internacional subterránea muy grande, a veces soportada por el crimen organizado, que trafica con información obtenida ¡legalmente», declaró Steers.

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NUEVAS DROGAS CONTRA EL CEREBRO

Lisboa (Efe). Expertos reunidos ayer en Lisboa alertaron de la presencia de una nueva modalidad de cocaína, muy nociva para los consumidores, que crea gran adicción y de la que se desconoce su composición exacta. Se sabe que esta nueva variante incluye una mezcla de opiáceos que incrementa la adicción, así como la pérdida de control del consumidor. También provoca el deterioro cognitivo de manera que la persona deja de percibir si tiene frío, calor o hambre. A este problema de salud se une el peligro que supone para la sociedad, pues provoca episodios muy violentos y paranoicos que pueden durar hasta doce horas, las mismas durante las que se prolongan los efectos de placer y bienestar.

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EL SOBRINO DE COLOMÉ APARECE ASESINADO

Barcelona (Laia Mahmud). El sobrino del candidato a la alcaldía de Barcelona, Mario Colomé-Rius, fue encontrado ayer asesinado en su domicilio. Al cierre de esta edición se desconocían los detalles del suceso.

Suscríbase a esta noticia

¿Dónde diablos se ha metido Alberto Magno?

- Fuentes próximas a la investigación afirman que el cuerpo se encontraba cosido a puñaladas.

- ¿Un asesinato con saña?

- Probablemente… La familia ha pedido a los medios respeto y prudencia, pero lo que nos preguntamos ahora es si Colomé asistirá al entierro. Al parecer, el candidato a la alcaldía se encuentra muy afectado. El hijo de su hermana…

- ¡Apaga esa mierda! -escupió Charlie cuando irrumpió en el salón.

- Son las noticias, tú.

Charlie se guardó las llaves en el bolsillo, unas llaves antiguas, tipo Yale, propias de los pisos más viejos de Hospitalet. Después colgó una fina chaqueta de una percha que simulaba ser la trompa de un elefante. El paquidermo estaba pintado sobre la pared en un alegre tono azulado. En la misma pared otros elefantes rosas alados, parientes sin duda del anterior, revoloteaban alrededor de algunos monos que trepaban por edificios pintados con colores chillones. El enorme falo de uno de los macacos, el que enseñaba los dientes en una mueca pretendidamente burlona, sobresalía de la pared haciendo también las veces de colgador. De él pendía una gabardina de camuflaje militar.

- Eso ni son noticias ni nada. Es una mierda, kaput.

- Es el telediario al que estoy suscrito.

- Ya, las noticias de la Cinco, el fútbol de la Cuatro y…, déjame adivinar, ¿la serie de Donna Vértigo del Sex Channel?… -la mirada que le dirigió le hizo pensar que había acertado en algo-. Todo un intelectual, tú. Vaya noches de los martes que te gastas.

- Bueno, ¿qué pasa? Me pone la Donna esa, ¿qué quieres?, ¿que diga que estoy apuntado a los documentales y al canal ese de diseño, como tú? ¡Pues no! ¡¡¡Que me van Donna Vértigo y el fútbol!!!

- Para cuatro euros de mierda que tienes y vas y te los gastas en suscribirte a esta basura. Ya te imagino hundido en el sofá, agilipollado como cualquier otra oveja del rebaño…

- ¿Qué te pasa? ¿Te han machacado más que de costumbre en Paint? ¡¡Mándalos a la mierda, Charlie!! ¡Búscate otro curro! Te está abduciendo el sistema.

- Pues la verdad es que hoy ha sido un buen día -se dejó caer en el sofá-. Pero estoy off, debo de tener el encefalograma tan plano como el tuyo.

A Charlie le gustaba meterse con Sierra, con su estilo trasnochado, sus camisas con botones y sus obstinados sueños de okupa antisistema… Desde que había empezado a trabajar en Paint, una agencia de publicidad y diseño, Charlie había caído en las redes de la moda, siempre al tanto de las últimas tendencias. Llevaba el pelo muy largo, repleto de rastas adornadas con etéreas mariposas de colores que parecían un enjambre de parásitos alimentándose de la grasa de sus cabellos. Vestía un peto ancho, azul eléctrico, y un jersey que parecía tejido a mano, con miles de colores.

- No me ralles, Charlie.

- Raya, punto, raya, Sierra… -se dejó caer en un sofá de Ikea, a su lado-. Por lo menos tienes cerebro. Por alguno de esos caprichos de la genética tienes ojo para los colores, y alguna que otra idea en la cabeza relacionada con el arte…

- Si me estás haciendo la pelota antes de preguntarme si he hecho mis deberes, no te molestes; tengo lo que me tocaba -Sierra se levantó y comenzó a rebuscar en su bolsa de estilo militar.

A Charlie se le iluminaron los ojos aunque quisiera ocultarlo.

Sierra sacó una tarjeta, la introdujo en la ranura de la pantalla que presidía el salón y las imágenes del telediario se desvanecieron.

En un momento se descargó el programa desde la Red y apareció la información de la pastilla.

- ¡¡Bocetos 1!!

- ¡No grites tanto!, no por ello va a verse más deprisa.

Sierra buscó el último diseño y pidió, esta vez en voz más baja, que se abriese.

La pantalla mostró la reproducción de un cartel propagandístico en formato apaisado. Era un primer plano de un hombre moreno y atractivo. Llevaba el pelo peinado hacia atrás, una melenita corta brillante por el exceso de gel. Sonreía de medio lado en lo que debía de ser una mezcla de ironía e intento de aproximación al electorado.

«Colomé, el futur. Colomé, el futuro», decía simplemente un texto en catalán y castellano en letras tipo Century. Una fuente clásica, fácil de leer, cercana. Como la imagen que pretendía transmitir Colomé.

Sierra había incluido algunos arreglos: Colomé tenía dibujada una venda negra sobre los ojos y alrededor había rayos de colores metálicos y símbolos que recordaban a los de los viejos personajes de cómics cuando los representa oan enfadados.

- ¿Qué has querido decir?… ¿Que no se ve el futuro? ¿Que Colomé no ve el futuro? -le preguntó Charlie.

- Yo más bien pensaba que no ve nada. Está ciego y en su propio mundo… Pasa de nosotros, los ciudadanos. Como todos los políticos, ciegos ante la realidad.

- Bueno, pues no se entiende una mierda, pero tiene un algo…

Sierra pasó a la siguiente imagen.

Era otro candidato: Eulalia Pes. Una mujer rubia, muy sonriente, que casi vestía como Charlie, con ropas de colores muy alegres, muy intelectuales. Ella aparecía coronada por otro eslogan: «Amb vosaltres. Pel canvi!»

[1] Esta versión sólo aparecía en catalán. En un divertido estilo de letra que parecía escrito a mano.

- ¡Siguiente! -dijo Sierra, y la pantalla le ofreció la misma imagen de la mujer con una fotografía que parecía recortada sobre un hueco libre que dejaba la composición.

Era la misma Eulalia, unos años atrás, con un traje de chaqueta de hombreras imposibles. Llevaba el pelo liso y largo, en la perfecta imagen de una joven burguesa que representaba lo que justamente había sido cuando ingresó en un partido que ya no existía, y que después de algunas peripecias políticas, ¡tachán!, había terminado integrado en la órbita de este otro tan moderno, tan verde, tan progresista.

- ¡El cambio! ¡Éste sí que lo he pillado!

- Mola, ¿eh?… Políticos que son como artículos de consumo, a los que les cambiamos el packaging de vez en cuando para adecuarlo a las necesidades del mercado.

- Bla, bla, bla… -le interrumpió-. No me ralles tú ahora. Que yo precisamente vivo de eso en la agencia.

- Te has vendido al sistema, Charlie -le dijo con auténtica lástima.

- Puede ser, puede ser. Pero, colega, ¿quién paga el alquiler?

- Tú, tú, tururú… -bromeó-. No me jodas con lo de siempre… -Sierra volvió su atención a la tableta y cambió de tema-. Mira, la foto que hay que recortar quedará un poco grande. Ya estamos otra vez con lo mismo: las impresiones nos costarán un huevo.

- Iremos donde el primo de Papa…

- Ya… Vaya mierda. Cada vez nos cuesta más y, desde que nos sacaron en las teles, la cosa se pone más y más difícil… A ver si Papa ha conseguido aclarar lo del crackeo del circuito digital, porque de verdad, a base de recortables, no le veo yo futuro a la cosa.

- Paso de lo digital, en serio. Prefiero la vieja técnica… lo de pegar y pintar encima de los carteles. Es más artístico, casi artesanal. Lo mismo que los grafitis. Ahí sí que siento que hago Arte, con mayúsculas -Charlie toqueteaba la pantalla rebuscando algún otro archivo-. Ya sé que cada vez hay menos carteles; los reservan para circuitos megaluxurys y para los pocos que lo pueden pagar: políticos, multinacionales megas, y las campañas institucionales esas que no dicen nada… Se supone que hacemos arte, ¡arte como el de antes! Pero si conseguimos entrar en el circuito digital, lo crackeamos e insertamos allí nuestros diseños… Bueno, sí, llegaremos a más gente, pero es como si entrásemos a formar parte de un medio de comunicación ya establecido, ¡como si formásemos parte de ese mismo sistema! -suspiró-. No tiene tanta gracia, Sierra. Es como si renunciásemos a nuestros principios como grafiteros y nos convirtiésemos en unos hackers cualquiera…

- Ya. Te entiendo. Si yo pienso igual: mola el efecto de cómo queda algo recortado o pintado encima de un auténtico cartel impreso… Pero es el fin. Hay que adaptarse a los tiempos. Las vallas se están extinguiendo y, si queremos criticar el sistema y llegar a la gente, el futuro está en la red OPIS del circuito digital. Ya podemos ir diciendo adiós a los recortables, a la pintura y los grafitis.

- Me da pena, ya ves tú qué cosas -Charlie pareció perderse un segundo en sus pensamientos para después seguir preguntando-: ¿Y esta última campaña dónde la lanzamos? ¿En el barrio de Sarria? ¿En Gracia? ¿En el 22@?…

- Yo me inclino por el Distrito 22@. De noche sólo hay unos pocos seguratas a los que no les importa que unos colgaos peguen recortes y pinten carteles. Pero lo que diga Papa, que para eso es el cerebro… Mira, ésa es otra ventaja: cuando entremos en la red digital OPIS, nos ahorraremos todas estas tonterías nocturnas. Cero riesgo, Charlie: ce-ro ries-go. Todo desde casa, como quien dice. Introduciremos el capullo en el sistema, dejaremos que anide, incluiremos nuestros diseños y, ¡hala!, ¡se acabaron las acciones nocturnas armados con sprays, mascarillas y recortables…! ¡Se acabó!

- Ya. Seremos hackers… Atrapados en la Red.

Sierra guardó silencio un instante.

- ¿Sabes?, también pienso en mi hermano pequeño -parecía preocupado-. Con los chavales de su cole se lo montan en grande por las noches con la historia de nuestros carteles, los sprays… Cuando todo eso se acabe y no tengan qué hacer, ni un objetivo en la noche, pues, no sé… Yo casi preferiría que estuviesen pegando y pintando nuestras cosas… Perderemos el apoyo de las bandas… ¡Yo qué sé! Siempre podemos seguir con unas pocas localizaciones de la red tradicional de vallas; igual que hacemos ahora con algunas pintadas y grafitis. Pero serán, digo yo, Trabajos Especiales. Especiales con mayúsculas. Golpes de efecto en lugares mega guais. Arte, Charlie…

- Pero tarde o temprano se acabará. Kaput.

- Hazte a la idea, Charlie, el futuro es digital.

- El arte se muere…

- El arte no me importa tanto como denunciar lo injusto de este sistema…

Se oyó un ruido en la cerradura. Alguien más llegaba.

- ¡Creo que me han seguido! -las palabras fueron escupidas antes de que pudiesen ver de quién procedían.

Papa entró tras el enunciado con un bolsón grande cargado a la espalda. Sierra y Charlie expresaron la más genuina de las sorpresas.

- ¡¡Venga ya!!

- En serio… Bueno, no sé, no estoy seguro. A lo mejor estoy un poco paranoico últimamente, pero me ha dado la sensación… -Papa se acercó a la única ventana del salón, y descorrió una loneta que hacía las veces de cortina para quedarse unos instantes pegado al cristal contemplando la calle.

- ¿A quién le van a interesar unos ex okupas antisistema que sólo se ríen un poco de todo?… -masculló Sierra. Papa se puso serio de repente.

- Bueno, mira, los de Danone se enfadaron bastante cuando relanzaron los bífidus. Los medios hablaron de nosotros, de la mierda y de nuestra campaña mucho más que de ellos…

- Nadie se preocupa de nosotros, Papa. Sólo nos siguen los enanos. Somos unos héroes para mi hermano y los teens esos…

- Sí, somos unos héroes: los KOs, los reyes del recortable… -ironizó Charlie.

Papa hizo un gesto como si alejase alguna idea que le rondase por la cabeza con la misma persistencia que la de un moscardón de finales de verano.

- ¡Bah! Cada día estoy más paranoico, son las neuronas que se me están desintegrando… -arrojó su bolsa sobre el desvencijado sofá.

- ¡Tanta droga! -se rió Sierra-. Acabará con nuestros cerebros.

Papa se acercó a Charlie.

- Dame un beso, dama Butterfly…

- Llámame Charlie -protestó ella.

- ¿Por qué no me das un pico a mí, Papa? Muac, muac, muac… -se mofó Sierra.

- Cuando te crezcan unas tetas como las de Charlie, nuestra señora de las mariposas, me lo pensaré.

- Vete a la mierda, Papa -Charlie se cruzó de brazos y las mariposas que adornaban su cabello aletearon.

Papa se sentó junto a ella y rebuscó en su bolsa hasta dar con una tarjeta de un naranja metálico muy brillante.

- Lo llevamos crudo, chicos -dijo-. Alberto Magno ha desaparecido. Le he llamado a las horas más raras y siempre me encuentro con el mismo mensaje: «El número marcado se encuentra fuera de cobertura» -simuló una voz metálica-. He preguntado en Ocio y los locales habituales y nada, dicen que lleva días sin pasarse por allí… ¿Dónde diablos se ha metido Alberto Magno? ¡Me rindo!

- ¡Alberto Magno es el mejor! Si no podemos contar con él para el capullo…

Charlie se fijó en el ceño fruncido de Papa.

- ¿Estás preocupado por él? -preguntó sorprendida.

- No es eso… -Papa vaciló-. Es mayorcito, sabe cuidarse de sobra. Pero… lo conozco bien, y es extraño… Necesitamos a alguien. Y lo necesitamos ya. He estado pensando…

- Cuidado no te estallen las pocas neuronas que te quedan -bromeó Charlie.

- He estado pensando que tenemos los datos -continuó ignorándola y meneó la tarjeta en su mano-. Debería ser fácil para otro hacker… ¿Qué hay del amigo de tu hermano, Sierra?

- ¿Chino?

Papa asintió.

- ¡Jesús! Hace… Pero si no lo veo desde…, a ver… Estábamos de okupas en Collblanc, o sea que son… ¡más de dos años! Y la última vez lo dejé con el culo al aire… Bueno, nada grave, pero nos lo va a cobrar seguro.

- Es un golpe de los tops. Le hablaremos de la fama, ya sabes, el arte, las teles, las tabletas, estar en la boca de los teens, el golpe mediático cuando entremos en el circuito digital… Le ayudará a ligar.

- A mí no me sirve de mucho…

- A mí sí, habibi -Charlie se carcajeó a gusto-. Todos los que están on, los que cuentan en lo nuestro, saben que lo más es ahora nuestro arte en la calle. ¡Si hasta copian nuestro estilo en la publi!

- A mí no me interesan tus agencias de publicidad o de diseño, Charlie. Yo no quiero trabajar como tú en una empresa de mierda que me explote. No quiero formar parte del sistema. A mí me gusta empapelar, pintar, hacer pensar…, ¡divertirme! ¡El arte!

- ¿Hacer pensar, dices? Lo justo para que no te estalle el cerebro, ¡no te jode, el intelectualillo fan de Donna del Sex Channel al que le pago el alquiler!

- Eso me recuerda… -Papa les interrumpió y rebuscó de nuevo en su bolsa.

Sacó un puñado de adhesivos de colores y los dejó caer sobre el sofá.

- Tengo un nuevo cargamento… ¡Por el arte, chicos!

- ¡Por el arte! -Sierra se abalanzó sobre uno de los azules, le desprendió la fina película que lo protegía y se lo pegó en la barriga, a la altura del hígado.

Papa lo hizo más despacio. Como si colocarse formase parte de un ritual aprendido hacía mucho tiempo.

Charlie los dejó tranquilos hasta que se cociesen. Continuó rebuscando en el menú del disco de Sierra. A ella le sentaban mal. Sólo soportaba los primeros rosados, ésos que eran tan suaves como el antiguo algodón de azúcar de la ferias. Los demás le quemaban las neuronas y le hacían rechinar los dientes. No sabía por qué, pero sencillamente su organismo no soportaba los gomets. No pensaba ponerse nunca más un parche en la barriga, en la lengua o en la frente, aunque la tildasen de antigua y remilgada.

- ¡Mierda! -se quedó plantada ante la pantalla cuando vio aparecer en ella el nuevo spot de HidroSol.

El principal competidor de su agencia acababa de lanzar una campaña buenísima. Le vinieron a la cabeza un montón de ideas.

Cogió su propia tableta, cargó su tarjeta, se conectó a la Red, abrió el programa de diseño al que estaba abonada y comenzó a bocetar. Ella quería conseguir un trabajo mejor, en una de las grandes, quizás en una mega como Creepsa, CPA o Nedland. Ése era su único objetivo. Y se lo iba a currar en serio.

KOs:

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Un día cualquiera para alguien

que aún no sabe lo importante que es

El día de Present comienza cuando recorre con su paso atlético las calles de Gracia, que a esas horas todavía están cubiertas de una humedad gris y pegajosa.

Sus zancadas amplias siguen el ritmo de la música que suena en su Irii y están adornadas con una seguridad que en realidad no siente, pero que hace mucho tiempo aprendió a fingir. Ese paso firme le ha evitado unos cuantos problemas en su barrio y en otros en los que ha tenido que internarse a horas intempestivas.

Present deja su ático muy temprano. A ella le gusta madrugar y sentir el fresquito de la mañana que la hace sentirse viva y llena de energía. Aunque esas horas son demasiado tempranas, incluso para ella.

Ella nunca hace la cama. Deja el saco revuelto y la ventana un poco abierta para que la casa se ventile. Antes de marcharse siempre entra en la habitación de su hijo. Cuando era pequeño le daba un beso, se enterase o no, y le susurraba un «buenos días, mi tesoro», que, aunque no lo recuerda, era lo mismo que le decía su madre a ella.

Esa mañana, cuando ha entrado en la habitación de Sergi, él no estaba. Present ha pensado que probablemente aún no habría regresado de su última juerga, así que le ha dejado preparado el saco por si, cuando regrese, quisiera echarse a dormir.

Las calles, todavía a oscuras, estaban alfombradas por unos cuantos vómitos producto del fin de semana que Present se ha encargado de salvar con sus pasos atléticos.

Siempre evita la acera de la tienda de recambios cuyos arcos sirven de refugio a mendigos y cuervos sin techo.

Aquel día se da cuenta de que hay un tío que no duerme. La contempla con unos ojos hambrientos y desencajados desde su propio mundo artificial. Present finge que no lo ha visto, retira la mirada, acelera el paso, se asegura la riñonera bajo la fina chaqueta y deja atrás la calleja oscura para acabar desembocando en la Plaza del Sol.

Allí los restos del fin de semana son más evidentes. Hay unos cuantos tirados en las esquinas. Sus cuerpos se amontonan en los escalones buscando un calor que no son conscientes que necesitan. Los regurgitados grumos de alimentos ya están resecos y alfombran el suelo junto a los restos de briks y de las finas películas que recubren los gomets.

Como es muy temprano, Present encuentra unas cuantas bicis en condiciones a su disposición. Pasa su tarjeta ID por el sensor, suelta la argolla que sujeta una, pone el asiento a su altura y se sube. Conecta su PDA al manillar y enseguida se enciende la lucecilla que le indica que la batería comenzará a cargarse en cuanto empiece a pedalear.

Esa mañana le ha tocado una bicicleta con publicidad de Zonas Faraday. Cada vez que ve un anuncio de Faraday, Present siempre se queda pensando hasta qué punto le habrán frito las neuronas las ondas que le atraviesan por todas partes. Hasta que no empezaron a hacer publicidad los de Faraday nunca se le había ocurrido que vivía rodeada de ondas, ondículas y energías invisibles.

Cada día, a la altura de Gran de Gracia, Present se cruza con una viejecita que arrastra una antigualla de carro de la compra. Ella le sonríe y la otra le hace un gesto con la mano. No se conocen de nada, pero siempre se encuentran. A Present casi le sirve de reloj; sabe que si se cruza con ella en aquella esquina es que va bien de tiempo, pero si se la encuentra más arriba es posible que pierda el primer tranvía.

Cuando alcanza la amplia avenida Diagonal, una inmensa cicatriz de cemento que cruza la ciudad de punta a punta, frena, se dirige al aparcabicis, bloquea la bicicleta y recoge su PDA recargada. Luego cruza hasta la parada del tranvía sin necesidad de mirar a los lados si se aproxima algún vehículo.

Después de la Segunda Crisis del Petróleo las ciudades recurrieron a bicis, tranvías y lanzaderas eléctricas y solares. Los automóviles particulares, los híbridos, están reservados para los dorados, la Administración y algunos servicios públicos. Los que se lo pueden permitir se desplazan en sus propios triciclos, pedalos, huevos, bicicletas o minicars.

En la parada están los de siempre, los que esperan el primer transporte del día: el señor de traje marrón que debe de ser hijo de la oleada de sudamericanos que llegaron a España a principios de siglo, y que hoy se ha puesto una pajarita colorada; el segurata con perilla que tiene un aire Pakistani o hindú; la mujer de rosa, que hoy no viste de rosa, sino de lila; y la rubia que no lo es y hoy se adorna con una estropajosa melena púrpura.

Present suspira, se asegura el Irii en las orejas y engancha en la Red otro canal de música al que está abonada.

Cuando llega el tranvía todavía quedan algunos asientos libres sobre los que siempre se abalanzan la mujer de rosa y la rubia que no lo es.

Present prefiere no sentarse. Tiene miedo de quedarse dormida. Pasa su tarjeta por el sensor y se dirige a su rincón favorito. Se apoya en la forma redondeada de la pared y se deja llevar por la música para terminar perdida en sus propias ensoñaciones.

Media hora después llega a su parada, salta deprisa y se dirige al aparcabicis para coger una que la lleve hasta el trabajo. Ésta lleva publicidad de Cadena de suspiros, un serial sudamericano que amenaza con desbancar a La perla del desierto, que ha sido el número uno desde hace un lustro.

Present trabaja por las mañanas en el Distrito 22@. Mientras pedalea por la calle flanqueada por edificios de diseño de hormigón con cristales opacos, tintes azulados y las formas racionalistas que estaban de moda cuando construyeron toda esa zona, Present repara en un cartel de propaganda política.

Incluso deja de pedalear para fijarse mejor.

En la valla aparece el candidato Colomé. Ésos que se hacen llamar KOs, y que ella conoce como «kaos», han actuado de nuevo. Han pintado sobre el cartel del más que probable futuro alcalde una venda que le cubre los ojos.

A Present le hacen gracia los símbolos que lo rodean y que le recuerdan los viejos cómics de su infancia. Como cada vez que se topa con una obra de los del KOs, se pone de buen humor, y cuando entra por las puertas del edificio en el que se encuentran sus oficinas, una sonrisa adorna su cara de lunes.

En el piso catorce hay más de treinta diminutos puestos para los teleoperadores. Una gran empresa subcontrató a otra más pequeña para atender sus quejas y reclamaciones, y ésa a su vez contrató a otra. Y esa última contrató a la de Present. La empresa de Present lo llama «subcontratación»; la más grande dice outsourcing.

Pero lo llamen como lo llamen, la cuestión es que, cuando un consumidor se queja, su llamada llega a un teleoperador que le atiende desde Ceuta y cobra un sueldo miserable. Si la queja es un poco complicada y en Ceuta no saben bien qué contestar, la llamada se desvía hasta Barcelona y acaba llegando a esos treinta operadores que lidian cada día con las reclamaciones más difíciles y los clientes más picajosos.

Present está especializada en ellos y eso hace que cobre un poco más.

A ella le llegan las llamadas de consumidores descontentos a los que contesta siempre con una voz musical, toneladas de paciencia y conocimientos procedentes de unos cuantos cursos de inteligencia emocional y relaciones con los clientes de calidad muy variada, que recibe de vez en cuando y que resultan muy beneficiosos tanto para su empresa, como para la que los imparte.

Cuando se sienta en su puesto -hoy le ha tocado el veintiuno, porque no hay lugares fijos y cada día uno se sienta donde puede- y mientras saca de la riñonera una foto bidi de Sergi para pegarla sobre la pantalla, llega su compañera Carla.

Present teclea su código y pasa la tarjeta. La Red la reconoce, comienza a cargar los programas que usa y los redirecciona hacia el terminal telefónico del puesto 21.

- Buenos lunes, Present. ¿Qué tal? -Carla le sonríe con su bonita sonrisa caballuna.

- Pues ya ves, de lunes…

- Se te ve cansada.

Es cierto. Las ojeras de Present y las bolsas bajo los ojos son hoy más patentes que de costumbre.

- ¿No será que has estado de juerga por ahí?… -Carla bromea, sabe perfectamente que Present es más casera que el caldo de su tatatatarabuela.

- Ha sido un finde tranquilo. He intentado descansar…

- Yaaa… No hay mejor lugar que la vieja IP 127.0.0.1 -sigue bromeando, pero al ver que Present no sonríe ante sus tonterías habituales, se pone seria de repente-. ¿Cómo lo llevas?, ¿qué tal lo tuyo?

Y ese «tuyo» se tiñe de comprensión, tristeza y empatía, todo junto, tal y como se mezclan unos mocos con otros en un pañuelo de papel arrugado.

Present se encoge de hombros.

- Supongo que bien…, dadas las circunstancias.

Carla mira la pequeña foto del adolescente que Present acaba de asegurar en la pantalla y siente lástima. Mientras, una barra verde indica a la usuaria 21 que acaba de ser reconocida como Present Cascales, y que el programa con el que se atienden las quejas y reclamaciones está a punto de cargarse desde la Red (82% cargado).

- Yaaa… -repite Carla.

Present piensa en Albert y una punzada de nostalgia se queda atascada en su garganta amenazando con convertirse en una riada de lágrimas. Se muerde los labios e intenta pensar en otra cosa. Se aferra a una imagen tranquilizadora: la de un viento de primavera acariciando su rostro dejándola rodeada de un olor a violetas.

Carla se fija en sus ojos brillantes y antes de que la barra verdosa llegue al 100% agarra a Present por la manga y tira de ella.

- Venga, va, te invito a un café y te cuento mi fin de semana.

Present se deja llevar hacia la máquina de cafés del fondo de la planta.

- Yo sí que he salido. Y me volví a encontrar al divorciado ese que te conté. Es un encanto, tú. La mar de divertido. Y muy bueno en la cama… Le doy un 8.5, casi un 9.

Carla pasa su tarjeta ID por el sensor y automáticamente la máquina se prepara para dispensar lo que tiene almacenado como preferencia de ese usuario: un cappuccino muy dulce.

- ¿Y tú qué quieres?

- Uno solo. Doble. Sin azúcar.

Carla teclea un código y vuelve a pasar la tarjeta.

- Yo soy una quejica, pero es que el café es lo mejor de este sitio.

Carla lleva dos años en Duran y Asociados. Present casi cuatro. Es todo un récord. Son las veteranas del grupo. Sus compañeros son jovencitos que sólo buscan un horario cómodo que les proporcione cuatro euros o mujeres de una cierta edad que van pululando de un trabajo basura a otro para contribuir a la supervivencia de una familia o un grupo.

Carla es una chica abierta, más lista de lo que parece, que sonríe mucho y habla demasiado. En opinión de Present le sobran unos cuantos kilos; en la de la mayoría de los hombres, ni le faltan ni le sobran. Con todos sus defectos, Carla ha terminado convirtiéndose en lo más parecido a una amiga para Present. El día se ilumina un poco más cuando comparten ratos perdidos delante de la máquina de café o de cháchara en los pasillos.

- Todavía no lo has superado, ¿verdad? -le dice directa Carla cuando Present está a punto de llevarse el café a los labios.

Present vuelve a recordar a Albert aquella última noche, en su ático, mientras brindaban por la caída del Muro. Y se le llenan los ojos de lágrimas.

- La verdad es que no… -susurra.

Carla le da una especie de abrazo.

- No te voy a machacar otra vez con eso de que el tiempo lo cura todo, porque ya lo sabes tú bien. ¡Y yo, qué narices! ¡Yo también lo sé! Mira, ya casi he olvidado al idiota de Zenón. Casi…

Por un momento la mirada de Carla se pierde en su cappuccino oscuro y caliente, pero enseguida da un giro, y vuelve a posarse en las arrugas de Present.

- ¿Viste ayer el nuevo episodio de Cadena de suspiros?

- No estoy suscrita…

- ¡Lo que te pierdes, tú! Está muy bien…

- Lo cierto es que llego tan cansada a casa que no me apetece ver nada. Cuanto más lejos me quede de cualquier pantalla, mejor.

- Pues a mí me relaja, mira tú por dónde. Además lo vemos todos juntos, yo me quedo pegadita a Juan, y David a Natalia. Y mira que andamos las dos parejas siempre a broncas, pero en esos momentos nos reímos a la vez, lloramos juntos, maldecimos juntos… La verdad es que ayuda a la convivencia… Además lo pagamos a medias. Nos sale por una miseria…

- Todos dicen que Cadena de suspiros está muy bien -afirma Present por decir algo-. Pero es que nunca lo he visto, sólo una promo… y no me he enganchado. Si ya casi ni me acuerdo de lo que es seguir alguna serie.

Entre las brumas de la memoria, Present recuerda vagamente cuando se enganchó una temporada a La perla del desierto. Ella misma se daba cuenta de la tontería que era, de que los personajes actuaban de una manera y a las pocas semanas de otra, y de que la acción avanzaba más lenta que las obras del Hospital Interno, pero ¡se había enganchado de todas maneras!

Por aquel entonces Sergi era mucho más niño y a veces veía la tele con ella. Era bonito recordar esa época, cuando los dos juntos se repanchingaban en el sofá y cenaban Sopinstants y pica-picas congelados delante de los programas a los que se habían suscrito y que luego, de noche, se descargaban desde la Red.

Sin saber bien por qué las lágrimas vuelven a asomar a sus ojos.

- Pues sí que empiezo bien el lunes… -Present consiguió sacar del bolsillo un pañuelo de papel arrugado.

- Ay, ay, ay… A ver qué día me haces caso y te vienes conmigo de finde. Ya verás qué fácil es pasar página cuando uno lo pasa bien.

Present ahoga un sollozo en el Kleenex e intenta una sonrisa tímida.

- Bueno, hala, ya está. Se me ha pasado…

Carla da un sorbo a su cappuccino y le dice a Present con su sonrisa contagiosa:

- Verás, ahora cuando llame el primer pringao y te empiece a gritar, se te pasará del todo…

- Seguro -Present sólo puede reír ante su broma.

Carla acerca su vaso de plástico al de Present en un amago de brindis.

- Venga, va, ¡a por el lunes!

- ¡A por el lunes! -grita Present con una alegría que no siente.

De pronto se vuelve a acordar de Albert. Del último brindis en el ático por aquellos viejos dioses y el hundimiento del Muro. Y prefiere concentrarse en el regusto amargo del café que le queda en la boca antes que dejarse arrastrar de nuevo por la tristeza.

A primera hora de la tarde se acaba el primer turno en Durán y Asociados. Present deja el edificio, tiene la suerte de encentrar una bici libre y se encamina hacia el tranvía. A estas horas se conecta a la música a un volumen mucho más alto para animarse y llenarse de energías. Es su propia teoría: más ritmo y más volumen es igual a más energía cuando más se necesita para afrontar la segunda parte de la jornada.

Por el camino se encuentra con una valla que no había visto por la mañana, la de Eulalia Pes, que los del KOs han adornado con el recorte de una antigua foto de la candidata.

A Present se le dibuja una sonrisa en los labios.

El tranvía va bastante lleno pero el ambiente aún no es tan irrespirable como el de por las tardes a última hora. La gente de las tres tiene un perfil diferente al del primer convoy de la mañana. Ahora hay muchos más trajeados, esos productos de una clase media en peligro de extinción. Hay una gran mayoría de blancos, muchos con rasgos sudamericanos, algún negro y chicas con rasgos orientales.

También hay mujeres maduras, de todos los colores y formas, muchas mujeres que, como Present, sobreviven con dos o tres trabajos de mierda. Algunas intentan transmitir con su vestimenta su deseo de llegar a ser parte de esa clase media que envidian y están rozando; otras no se molestan en intentar fingir lo que no son.

A veces hay algún joven estudiante, una criatura de la noche, o algún mod al que todos miran como preguntándose qué demonios hace a plena luz del día rodeado de trabajadores ajetreados.

Present llega al trabajo de los lunes y miércoles por la tarde con el tiempo tan justo como siempre. Y eso que es afortunada: el tranvía le deja a apenas cinco minutos de AppleX, por lo que no necesita alquilar ninguna bici y simplemente camina apresurada hasta la tienda.

AppleX vende sexo de todo tipo. Hay artilugios sencillos y tremendamente sofisticados, hay programas para las pantallas y tabletas, hay pastillas que atacan directamente las zonas de placer en el cerebro, y hay revistas, en formato de suscripción digital y en papel.

Present trabaja abajo, en el almacén, preparando los pedidos de revistas impresas de los clientes que pueden permitírselas, los más exclusivos.

Cuando entra, saluda a su compañero, deja la riñonera en un rincón y se cuelga al cuello el cúter. Hoy han recibido varios números de la imprenta; por la mañana han descargado las pilas de revistas y ahora ella prepara los envíos.

Su trabajo aquí no tiene nada que ver con el de las mañanas; se pasa las horas en pie, levantándose y agachándose, sin parar ni un instante. Y le gusta. A Present le gusta porque piensa que quema las calorías que por la mañana se quedan adosadas a su trasero en todo ese tiempo que se tira sentada en su puesto de teleoperadora. Y también le gusta porque la mantiene en movimiento y no para, y así no piensa en lo que no le gusta pensar.

Su trabajo consiste en preparar los pedidos que aparecen en una pantalla.

Primero selecciona los materiales que debe enviar; corta los flejes que agrupan los montones de revistas con su cúter, deposita los números sobre una mesa amplia de trabajo, repasa el pedido y lo empaqueta metiéndolo en una bala de plástico que después pasa por la retractiladora.

Luego tuesta sobre el paquete un código de barras que encripta los datos y la dirección del cliente. Finalmente amontona los pedidos que a la mañana siguiente serán enviados.

Hay que tener cuidado con los encargos. Le descuentan parte del sueldo si se equivoca en el contenido del envío (si ha empaquetado el número 23 y no el 22 de una revista, por ejemplo, o si incluye Masochist en lugar del CliMaXXX).

Ella que se tenía por una mujer de mundo que había visto de todo, cuando llegó a AppleX se percató de que no conocía ni la mitad de las barbaridades que alguna de aquellas revistas mostraban. Las marcadas con cuatro X la repatean especialmente. No puede soportar ni lo de los críos, ni lo de los muertos. Lo de los animales no lo lleva tan mal. Excepto los pescados. Le parece feo hacer según qué cosas con pescados.

Present tiene un compañero que también prepara paquetes. Es un chaval silencioso que le recuerda un poco a Sergi. Apenas cruzan unas palabras. Sólo tienen en común este trabajo que cualquiera de los dos dejará en cuanto encuentre algo mejor pagado.

En los meses que lleva allí Present no solamente ha aprendido que existen muchos más vicios de los que conocía, también ha conseguido convertirse en toda una virtuosa con la retractiladora y sobre todo con el cúter. Es rápida y eficaz como una máquina, porque le pagan según el número de envíos preparados.

Al final de la jornada ella ha terminado treinta y cinco paquetes, y como lleva quince días sin cometer ni un error, podría llegar a cobrar un plus absolutamente miserable.

Present pasa su tarjeta por el sensor antes de apagar la retractiladora que se desconecta de la Red, y se guarda el cúter en la riñonera.

Está anocheciendo cuando deja AppleX. El cielo se ha cubierto de unas hermosas nubes anaranjadas y rosadas en las que nadie parece reparar. El aire huele a limpio. Un solitario híbrido pasa dejando un extraño olor en el ambiente. El zumbido de los paneles solares se hace más lento. Pronto dejará paso al denso silencio de la noche.

Por un momento a Present se le pasa por la cabeza volver caminando a casa, pero abandona la idea enseguida. También se le ocurre pasarse por Ocio, pero está demasiado cansada. Además está a punto de oscurecer y la noche es para otras criaturas que nada tienen que ver con esta Present que ha terminado casi muerta después de una agotadora jornada laboral. Así que se conecta a su música y se dirige al tranvía, que a esas horas sí que se encuentra atestado. Se incrusta entre los pasajeros, intenta aislarse de los cuerpos sudorosos que se le clavan alrededor y espera con paciencia su parada.

Cuando desembarca ya no quedan bicis libres, así que echa a andar hacia Gracia. Al llegar a la Plaza del Sol, el lugar ya casi se ha convertido en el decorado de la Corte de los Milagros, que es la estampa habitual de cada noche.

Present acelera el paso dejando atrás las sombras y las dudas y enseguida alcanza su edificio. El ascensor está estropeado así que sube a pie hasta el ático.

Cuando abre la puerta lo primero que hace es entrar en la habitación de Sergi. No está. Se ha debido de marchar ya. Present suspira.

Deja su riñonera en un colgador. Cierra las ventanas que ha dejado ligeramente abiertas por la mañana. Y se calienta un poco de agua para prepararse una sopa en unos cuantos segundos.

Después se deja caer en el sofá.

Está agotada.

Por hoy ya está bien.

Así es un día en la vida de Present.

Igual que el de miles de hormiguitas explotadas en esta Barcelona de finales de siglo.

Sólo que, aunque no es consciente de ello, ella es la pieza clave de un juego que ya ha empezado a desarrollarse a su alrededor.

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NVESTIGADORES DEMUESTRAN LA INSEGURIDAD DE LAS URNAS ELECTRÓNICAS

New York. Investigadores de la Universidad de Princeton han demostrado que algunas urnas electrónicas empleadas en parte de Estados Unidos y Europa presentan «riesgos serIos de seguridad».

Las urnas electrónicas tipo Diabelt funcionan con un sistema operativo sencillo que puede ser infectado con un virus capaz de «robar votos con muy poco o ningún riesgo de detección».

Estos problemas podrían requerir la sustitución completa del hardware, lo que suma otro riesgo añadido de seguridad.

Diabeít ha expresado en un escueto comunicado que si bien «existe un pequeño riesgo de seguridad, la posibilidad de hackeo de las urnas electrónicas es muy remota». En el mismo comunicado afirma que todos sus sistemas están certificados por la ORGIST y protegidos por el Muro, lo que garantiza cualquier falla en el sistema operativo. Por otro lado Diabelt se ha comprometido a revisar el informe de los investigadores de Princeton y afirma que tomará todas las medidas oportunas para blindar la seguridad de sus urnas electrónicas.

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Atiende porque te conviene

Ballesta acostumbraba a ir en tranvía, pero a veces prefería caminar hasta la comisaría. Le agradaba andar por la calle y sentir que le acariciaba el aire de la ciudad y no el sudor enlatado de las multitudes que atestaban los transportes públicos a la hora punta.

En el antiguo barrio del Ensanche habían sobrevivido las calles de amplias aceras, por las que tan sólo circulaban los peatones sin necesidad de competir por el espacio con las omnipresentes bicicletas, pedalos y triciclos, que en cambio se las tenían que ver con los escasos híbridos en la jungla del asfalto. El viejo centro de la ciudad casi se había convertido en un ecosistema en equilibrio.

Era un día de primavera con colores que podían haber sido pintados por un artista naif, cuando Pablo, que ya llevaba recorrido más de la mitad de su camino, decidió cambiar su itinerario habitual por otro más largo, pero mucho más agradable. Bajaba por Urgell cuando a la altura de la calle Roselló un grafiti que adornaba una colmena de reciente construcción le saltó a la cara. Estaba pintado sobre una fachada de amarillo chillón que aún relucía, y casi podía sentirse el olor de la silicona recién puesta que sostenía los polímeros que actuaban como paneles solares en el exterior.

La pintada también parecía fresca. Ocupaba unos diez metros por diez y sorteaba con habilidad la caseta de autogeneración de energía del edificio que cabalgaba sobre la acera.

Los colores golpearon a Pablo en las retinas y sus pupilas se agrandaron como si quisiesen abarcar toda esa amalgama confusa de tonos subidos y mezclados que asaltó su cerebro con tal intensidad que tuvo que pararse en medio de la calle para poder asimilarlo.

Lo que habían representado era una especie de espiral gigante. Recordaba la concha de un caracol que habían destacado con un trazo de pintura muy negro y grueso, tanto que se asemejaba a la brea.

El cerebro de Pablo tardó un poco en encontrarle el sentido.

Dentro de la espiral se distinguían diferentes casillas, y en cada una, un dibujo diferente y un número.

Ballesta necesitó unos segundos hasta comprenderlo.

Era un juego de la oca gigante y demencial.

Sin saber bien por qué se fijó primero en la última casilla, la 33. Era el objetivo final del juego y representaba un módulo lunar y un astronauta. Los azules destacaban entre formas nebulosas.

Pablo, de niño, había leído todo tipo de cuentos y relatos sobre astronautas; de aquella época en la que el hombre llego a la Luna, y casi a Marte. Eso fue cuando la humanidad soñaba con conquistar el espacio como si se tratase de una posibilidad real. Antes de que la Economía cercenase las fantasías y, quizás, el futuro de toda la raza humana.

A todos los niños les gustaban los astronautas.

La atención de Pablo reculó hacia la primera casilla que representaba a un homínido con un hueso en la mano. Era la casilla 1. Juraría que había visto ese mono raro en algún sitio. Quizás en alguna vieja película bidi, que ahora era incapaz de identificar.

En este extraño juego de la oca no había ocas. Sí que aparecían puentes, en las casillas 6 y 13. Estaba el puente de San Francisco dibujado allá en lo alto, y uno romano allí abajo. También estaba la muerte, allá; un esqueleto realista con jirones de carne colgando que parecía un cuervo nocturno.

Y la cárcel estaba representada en la casilla 17…

Y también había unos dados, allá y acullá…

Y otras extrañas casillas: una serpiente, un halcón, un payaso, un bosque, un egipcio, un romano, el Coliseo, las pirámides, un buey como los de las cuevas de Altamira…

Había una boca y pastillas de colores.

Una tela de araña.

Otra boca con la lengua fuera que, desafiante, enseñaba un gomet rosado.

Había una pantalla como la de las tabletas pero con unos mandos arcaicos al lado. Y también una bombilla, y un zepelín, y una espiral de ADN…

Todo estaba tan subido de color que Pablo no fue capaz de decidir si le gustaba o no; pero lo que tenía claro, desde luego, era que habían conseguido atraer la atención de todos los transeúntes.

Los que lo veían por vez primera se quedaban unos instantes parados, observándolo; y los que ya lo conocían, aunque pasasen cada día por allí, tampoco podían evitar volver a echar un vistazo.

Una mujer rubia también se había parado junto a Pablo a contemplar la obra y sonreía. A ella también le gustaba.

Había una firma junto al módulo lunar. Era una pequeña pieza de un puzle sobre la que en un rojo brillante habían escrito KOs.

Pablo entonces sonrió. Los conocía. Los del «kaos».

Eran los mismos de las vallas de publicidad y de algunos otros grafitis y pintadas. Y aunque normalmente sus obras eran más sencillas, ésta le pareció una especie de obra magna, en la que habían querido decir algo que a Pablo, de momento, se le escapaba.

KOs:

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Cuando llegó al trabajo, fichó en la entrada pasando su tarjeta ID por los torniquetes y bajó las escaleras que llevaban a su sótano. Todavía estaba pensando en el grafiti y en el juego de la oca que no contenía ni una sola oca.

De pronto, justo cuando llegó a su mesa, reparó en que quizás esas bocas dibujadas rimaban con las «ocas», y que, quizás, podría ser un «de boca en boca, y tiro porque me toca».

Y a continuación se preguntó que, si era así, ¿por qué al final del juego no había otra boca, sino un módulo lunar?

El estrecho sótano en el que Pablo trabajaba era más bien oscuro y gris, y la luz lechosa que se colaba por las ventanas confería una particular textura al aire que daba la impresión de estar plagado de humo.

Las ventanas casi no merecían ese nombre, eran más bien tragaluces alargados en la parte superior de las paredes que sólo dejaban penetrar una hoja afilada de luz. Los pies de los transeúntes que caminaban por la calle, en el exterior, se transparentaban en forma de sombras difusas.

El sótano era bastante amplio y algunas mesas vacías ocupaban aquel espacio que Pablo sólo compartía con Ricard Arnau, un especialista que estaba a punto de jubilarse y que siempre le hacía la misma broma:

- No, no pienso decirte lo que haré cuando me jubile -le decía señalándolo con el dedo-. ¿Te has fijado en las pelis? Siempre hay un poli a punto de jubilarse que le cuenta al protagonista la de cosas que hará: que montará una granja o un rancho en Indiana… Y, claro, a la primera de cambio se cargan al personaje. Llámalo superstición si te da la gana. Pero me queda muy poquito y no pienso decirte lo que haré cuando me jubile. Me conformo con pensarlo y esperar ansioso el momento… Lo que sí te aseguro es que no tengo intención de montar un rancho en Villaconejos.

Ricard había metido la pata, hacía muchos años, en un caso que tuvo una cierta repercusión mediática. Su condena consistió en ser arrinconado en estos Servicios Generales en los que había terminado sintiéndose más feliz que en toda su carrera.

Pablo ya tenía preparada la zona secundaria; la primaria todavía le llevaría un par de días. El rendeo avanzaba muy despacio. Recrear un escenario siempre llevaba su tiempo. Además, en la última parte había grabado muchos más detalles de lo habitual. Todos aquellos datos estaban siendo interpretados por los Silicon para convertirlos en tenues imágenes en 3D.

Cuando los equipos quedasen libres, rendearía a una resolución aún mayor los cartuchos y tarjetas de un caso antiguo, el de la matanza de la calle Londres. Todavía estaba abierto y se lo habían asignado junto a lo de Messa. Quizás apareciese algún elemento que arrojase algo de luz sobre esos asuntos que le caían encima antes de ser definitivamente arrinconados y archivados por una Administración que estaba a punto de olvidarlos para siempre.

Él era la última tabla de salvación para las almas perdidas de los difuntos que no habían encontrado quien vengase sus muertes.

Mientras tanto, Pablo se entretenía en bajarse de la Red el coleccionable de la semana de Pasatiempos y Crucigramas al que estaba suscrito.

Y justo en ese momento apareció, bajando las escaleras del sótano, su jefe, David Valls, que por supuesto lo encontró con las pantallas mostrando el logo de la editorial que los publicaba.

Valls no se molestó en fingir que no lo había visto.

- Ballesta, deja tus historias y atiende porque te conviene…

El tono de voz que utilizó estaba impregnado de un toque metálico tan agudo que hasta Ricard dejó lo que estaba haciendo para quedarse mirándolo.

- Sólo te lo diré una vez… ¿Cómo está lo de Colomé-Rius?

- Rendeándose -Pablo indicó con un gesto sus Silicon.

- ¿Cuánto le queda?

- Un par de días… -y añadió precavido-, probablemente.

- Im-po-si-ble -remarcó su jefe con esa voz desagradable que le había reportado a través de los años tanto cariño por parte de sus subordinados-. ¿Cuánto le queda? -repitió en su estilo chulesco.

- Un par de días, jefe… -Pablo optó por continuar hablando encadenando el resto de la frase para evitar que pudiese interrumpirle- y aquí sí que no hay nada más que hacer. Los equipos son los que son, y la tecnología con la que contamos… La cantidad de información que estamos procesando es bestial. No podemos recrear el escenario más deprisa…

Valls no alteró su expresión en lo más mínimo.

- Tengo a unos cuantos señores importantes llamándome cada cinco minutos, Ballesta. Yo soy al que presionan por todas partes para obtener resultados cuanto antes. Se trata de un Colomé, una de las familias más respetables de Barcelona. Así que ¿adivinas a quién presionaré yo?… ¿Quizás a estos cacharros que llevan dos años haciendo que nuestra unidad esté en números rojos?

- Valls -Pablo intentó el mismo tono de voz que usaba con sus sobrinos cuando eran crios-, no hay nada que hacer. Mira, en todo caso, si alguno de esos gerifaltes que te presionan está dispuesto a desembolsar unos pocos millones de euros, podremos comprar otro Silicon más potente. Pero eso, ya se sabe, también llevaría su tiempo…

- No hay dinero, Ballesta. No me vengas con tus historias de siempre de renovación de equipos. Ya sabemos lo que te gustan estos juguetitos. Hay lo que hay… Y va a seguir habiendo lo que hay -hizo un gesto desdeñoso hacia los ordenadores-. Tardaremos años en amortizarlos. Hasta entonces, gracias a tus cachivaches, no podemos permitirnos ni una nueva máquina de café, Ballesta.

Ya estaban en punto muerto. La conversación de siempre que no les llevaba a ningún sitio.

Pablo dejó resbalar su mirada por la pantalla, que ya no mostraba ningún logo y decidió desviar el tema.

- ¿Qué hay de los equipos del muerto, jefe? ¿Me los pasarán?

- Ni hablar, de eso se ocupan los de la IOTP. Alguien se encargó de borrar toda la información, y ahora están intentando recuperarla. La buena noticia es que parece que lo hicieron chapuceramente y van a obtener resultados pronto…

Ése era el momento de atacar.

Ballesta era bueno en su trabajo, muy bueno. Era el tío más detallista de la unidad y su jefe pensaba que era un perfeccionista compulsivo que había encontrado su lugar en el mundo recreando escenarios. No había otro como él, y los dos, Valls y Pablo, lo sabían.

- Se me ocurre algo…

Su jefe se abrió de orejas. Sabía que valía la pena escuchar las sugerencias de Ballesta.

- ¿Qué le parece si insertamos en la recreación unas pantallas, quiero decir, unas pantallas reales, en las que colguemos la información que recojan los de la IOTP? -Pablo le habló de usted para mostrarle un respeto que no sentía, y dejó pasar unos segundos para asegurarse de que Valls lo había entendido-. Así podrá enseñar… un escenario totalmente real. No sólo será la recreación 3D a tamaño natural, sino el escenario con las pantallas funcionando en real. Si invita a la recreación… a quien le interese, ellos podrán tocar el teclado, interaccionar con los datos de las pantallas, y todo ello en un escenario tridi. ¡Podemos hacer que se sientan como si estuviesen allí! Les gustará…

Valls permaneció inexpresivo, pero Ballesta sabía que ya lo tenía convencido.

- Lo pensaré Ballesta, lo pensaré.

Era una idea estupenda que no podía rechazarse así como así. Esta tecnología impresionaba a los legos. Y la idea no sólo beneficiaba a su jefe. A Pablo también le proporcionaría la oportunidad de contar con unas informaciones que de otra manera nunca acabarían por pasar por sus manos, y quién sabe si en ellas pudiese encontrar algo, un detalle en el que los cafres de la IOTP no hubiesen reparado… Y quizás, sólo quizás, conseguiría salir de Servicios Generales y dar un salto en su carrera de policía científico, que estaba más que estancada en ese sótano como Especialista en 3D y Recreador de Escenarios.

Punto de inflexión

Present se ha dejado caer sobre el sofá. Ha sido un día como otro cualquiera y está agotada. Odia la tele, pero en contadas ocasiones, como hoy, se conecta al último telediario.

La pantalla marca la hora de emisión de ese último noticiario. Las 21:00:00 según el reloj atómico de Frankfurt.

La cabecera del Telediario 4C aparece entre unos motivos vegetales y retorcidos, que es lo que se lleva en cuestiones de estilismo. La imagen de un cuerpo cubierto por una sábana que es introducido en algún tipo de vehículo -probablemente una ambulancia- aparece sin ninguna presentación. Un rótulo permite elegir la lengua para los subtítulos (castellano, catalán, euskera, gallego, chino cantones, chino mandarín, árabe).

- Asesinó a seis personas: a sus dos hijos y su mujer, y después a tres de sus vecinos. Para mayor tremendismo el arma utilizada fue una llave inglesa.

En imagen continúa la ambulancia. Después la cámara nos muestra unos papeles o trapos ensangrentados sobre un suelo de adoquines.

Veronique Watt, una mujer rubia de edad indefinida, saluda con cara de circunstancias:

- Buenas noches. Los hechos sangrientos sucedieron en Alcorcón, Madrid. En la madrugada de ayer, un hombre de treinta y dos años terminó con la vida de seis personas en un hecho que ha conmocionado a toda la ciudad. Presuntamente se encontraba bajo los efectos de una nueva droga muy nociva.

Un subtítulo nos informa de su nombre.

- Buenas noches, Veronique -la toma cambia y un plano general nos muestra también a su compañero, Toni Ripoll-. La otra noticia que ocupa hoy los titulares nos remite a los deportes. Por fin se confirma lo que se rumoreaba desde hace días: Mike O'Sullivan, el delantero del Manchester, ha fichado por el Madrid.

Los presentadores son sustituidos por las imágenes de un futbolista tatuado hasta las cejas haciendo malabarismos con un balón.

- Ciento ochenta millones de euros es la cifra que se baraja por el traspaso de O'Sullivan…

- ¿Cómo hará frente el equipo a un pago como éste?

- Con Mike O'Sullivan la inversión está asegurada, Veronique -Toni mira a la cámara-. O'Sullivan no sólo es el mejor deportista de todos los tiempos, se ha convertido en toda una estrella. Precisamente lo que le faltaba esta temporada al Madrid es una auténtica figura de primera categoría…

- Antes de pasar al grueso de las noticias, les dejamos con unos instantes para la publicidad -Veronique sonríe y nos enseña unos dientes blanquísimos y perfectos.

Present se revuelve en el sofá.

En la tele un bebé feliz corretea por un inmenso salón muy luminoso. Tan luminoso que las imágenes están casi quemadas. Es el look que se lleva ahora. La decoración es minimalista y muy moderna. Antes de que el bebé se estampe contra la cámara, la que se supone que es su madre lo recoge, lo abraza contra su pecho y da unas cuantas vueltas con él con una sonrisa pintada en la cara que cualquiera diría que estamos viendo el spot de algún dentífrico. Una melodía que es producto de una adaptación de una pieza clásica suena de fondo.

- Estamos rodeados de ondas invisibles. No podemos verlas pero nos afectan -la madre se dirige a la cámara.

Interviene un hombre que lleva una bata blanca. Un rótulo nos aclara: Dr. Cararach, experto en Feng Shui.

- En la cocina, los electrodomésticos -se muestran las mágenes del horno microondas, la lavadora, la secadora y el lavavajillas-, y en el salón o mientras dormimos, estudiamos o trabajamos, estamos rodeados de aparatos que desprenden ondas electromagnéticas.

El doctor se mueve de un lado a otro de la pantalla.

- Estas ondas destruyen nuestro equilibrio, desorganizan nuestra energía vital y provocan estrés y otras molestias como insomnio, hiperactividad en los niños, nerviosismo e inestabilidad en los adultos, lipoatrofia, jaquecas, tinnitus… También se asocian a desórdenes mentales y algunos tipos de demencias y de cáncer… Sólo una zona protegida, una Zona Faraday, puede protegernos.

Vuelve la imagen de la madre en el salón idílico, que nos habla en susurros mientras su bebé duerme plácidamente en sus brazos.

- Instale una Zona Faraday en su hogar y disfrute de las ventajas de un área sin ondas.

- Zonas Faraday le garantiza un descanso reparador, sensación de bienestar y relax mental -apunta el doctor Cararach.

Aparece un primer plano del bebé durmiente.

- Zonas Faraday. Los primeros. Los auténticos. Rechace imitaciones. Pruébela ahora por sólo 4.900 euros al mes. Zonas Faraday. Llame ahora, sin compromiso -interviene al cierre una voz profunda y masculina.

Unos letreros ilegibles con un tipo de letra diminuto que describen dos tipos de zonas y precios muy diferentes atraviesan la pantalla a velocidad de vértigo.

La cabecera del telediario, en su versión de cuatro segundos, regresa a la pantalla.

- Waldo Ríos, ministro de Salud y Bienestar, ha inaugurado hoy el primer Instituto del Cáncer en Barcelona.

Se ven las imágenes de una moderna instalación de hormigón y bonitas formas redondeadas.

- El instituto cuenta con investigadores de la talla de Ana Valeria Álvarez o Guillermo Redondo, premios Príncipe de Asturias de las Ciencias del año pasado que han dejado Estados Unidos para instalarse en nuestro país.

- Por fin hemos podido regresar a España -habla la que según el subtítulo es «Ana Valeria Álvarez, premio Príncipe de Asturias»-. Después de quince años de investigaciones en Estados Unidos y Canadá, ha cristalizado un proyecto español con la suficiente entidad como para decidirnos a investigar aquí, en nuestro país.

- Estamos muy contentos, la verdad -dice «Guillermo Redondo, premio príncipe de Asturias».

- Creemos que podremos ayudar a miles de personas que hasta ahora, si tenían recursos, viajaban al extranjero para ser tratadas de determinadas dolencias o cultivaban sus propios clonórganos. Los que no tenían esta oportunidad morían sin poder recibir los tratamientos que podrían salvarles o simplemente mejorar sus condiciones de vida.

- El proyecto del Instituto del Cáncer ha sido posible gracias a la inversión del Banco de la Salud, además de otras instituciones privadas y públicas que han conseguido reunir los ciento veinte millones de euros que ha costado -Veronique, la presentadora, remata la noticia.

Present se pregunta si alguien más se habrá fijado en lo absurdo de un mundo en el que se paga más por un futbolista que por un centro de investigación que puede salvar miles de vidas.

II.

ZONA PRIMARIA:

empieza el espectaculo

Banda sonora: Zona primaria

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Habla Pablo Ballesta

No sé bien cómo comenzar mi historia. Quizás tendría que presentarme…

Me llamo Pablo Ballesta. Trabajo en Servicios Generales, de la Policía Científica, recreo escenarios del crimen en tres dimensiones. Soy Especialista en 3D y Recreador de Escenarios, y un pobre desgraciado que se metió en el meollo del asunto sin comerlo ni beberlo. Las piezas del rompecabezas me rodearon de tal manera que, cuando quise darme cuenta, ya me había convertido en una más de ellas. Sin saberlo bailaba al borde del abismo…

El fin del mundo tal y como lo conocemos se estaba cociendo y ninguno nos dimos cuenta de ello. Apenas habrá un puñado de gente que esté al corriente de todas las piezas del puzle, que sepa cómo fue todo, y sobre todo por qué ocurrió. Yo os lo contaré…

Me gusta empezar mi trabajo con una introducción, algo que enmarque el resto de la historia. Por eso siempre grabo algo más que la simple zona primaria. La zona primaria es la que rodea al cadáver… Bueno, da igual, la cuestión es que me fastidian esos relatos que empiezan así, de repente, plof, sin explicar qué, ni cómo, ni dónde están, para que luego tú lo tengas que averiguar por ti mismo. A ver, ¿no es más fácil hacer las cosas ordenadamente?

Por eso, si yo tengo que empezar por algún sitio a contar por qué pasó todo… No, no es fácil elegir el principio… Quizás lo mejor sea comenzar por el momento en el que le sugerí a mi jefe que incluyese en mi recreación tridi las grabaciones recuperadas por la IOTP.

La verdad, fue una idea brillante que esperaba que me ayudase a prosperar en mi trabajo… Como si mi trabajo me importase ahora algo. Pero entonces sí, entonces eso era importante para mí.

Y ese momento, en el que me pasaron las grabaciones, fue el que marcó el principio de todo. Como si alguien hubiese abierto el grifo de la mierda que me acabaría cubriendo por completo.

Después, las cosas empezaron a salpicarme sin que yo fuese consciente de ello. Fue como si el destino me hubiese preparado un papel protagonista en una historia de la que yo no sabía nada. Porque había una historia sí, yo ya estaba metido en ella hasta los tobillos y todavía no me había enterado…

Zhao, mi compañera, me había prometido que me pasaría las grabaciones recuperadas de los equipos de Mario Colomé-Rius. A Mario lo habían encontrado asesinado en su casa. Era el sobrino de Miquel Colomé, un político de renombre y el más que posible futuro alcalde de Barcelona.

Todo parecía indicar que el que se lo había cargado había borrado toda la información de sus flamantes equipos de hacker, porque al parecer el chaval era una procesionaria del más alto nivel.

El informe del caso Colomé estaba disponible para todo el equipo. Y decidí empaparme de él, para que cuando Lili me enviase los archivos rescatados por la IOTP supiese, al menos, lo mismo que los demás.

Me bajé el informe del sistema y releí unas cuantas veces los documentos de la pantalla.

No hubo nada que llamase mi atención, excepto las mismas tonterías por las que siempre se interesaba mi cerebro: que si allí habían escrito «targeta» en vez de «tarjeta», y esa «g» parecía estar escrita con luces de neón para atraerme como a una mosca verde le atrae la podredumbre. Y en otro lado había un cuadro que habían diseñado de cualquier manera y que yo hubiese coloreado con grises y amarillos para facilitar su comprensión de un solo vistazo.

Así es mi cabeza, está programada para fijarse en detalles tan absurdos como aquéllos. Por eso soy bueno en mi trabajo. Detalles. Veo los detalles.

La tableta mostraba un informe que desgranaba la información en líneas escritas a un solo espacio: Mario Colomé-Rius tenía 26 años. Vivía en ese piso de la calle de Terol con tres compañeros: Joan Santacana (26 años), Vane Bull (30) e Inma Aymerich (25). Todos ellos eran jóvenes y estaban limpios. Sólo constaba una detención para Vane por un asunto de drogas, de los que llaman gomets, en los tiempos del cole. Por estar, estaban hasta sospechosamente limpios. Y todos ellos tenían coartadas para la noche de autos.

Inma era la pareja de Mario, o había sido su pareja, o era su amiga íntima… Sea lo que fuere, Mario había sido algo más que un amigo para Inma.

La imagen bidi mostraba a la llorosa testigo que había visto de refilón cuando grabé la escena. Hubiese apostado algo a que a ella le había dolido sinceramente la pérdida.

Por otro lado estaban los datos que establecían que Mario era exactamente lo que me había parecido: un hijo de papá que prefería vivir como un cualquiera, en vez de hacerlo como el cachorro de los dorados que realmente era. Vivía como la mayoría, compartiendo un piso con otra pareja, y sin embargo vestía como los vips dorados de clase alta. O sea que continuaba siendo un pijo. Y no sólo estaría la pasta que sin duda le pasaría su padre. Mario tenía un buen trabajo y estaba bien pagado. Trabajaba en una mega, en IberSat como Informático, mejor dicho, como Analista de Sistemas. Por no contar con lo que sacaría de sus otras actividades; porque Mario era también una procesionaria, y eso constituía la sorpresa o el elemento que no acababa de cuadrar en su perfecto retrato de cachorro heredero de una familia de la zona alta.

Si no fuese por los equipos, probablemente ni sus compañeros de piso lo hubiesen sabido. Lo que hacía como gusano, hacker, o cracker fuera de la ley era aún un misterio que esperaba aclarar en cuanto me pasasen la información rescatada de sus ordenadores.

Los compañeros de piso se dedicaban a otras tareas menos tecnológicas. Joan era uno de ésos que trabajan con las manos, un albañil. Inma era asistente en una multinacional farmacéutica. Vane organizaba eventos para agencias como freelance.

El informe también hacía un repaso de todas las tarjetas que de momento habían catalogado. Ninguna de ellas merecía una anotación de más de dos líneas. Trabajos e informes de su trabajo, de los compañeros de piso. Todo era nivel 1. Cualquiera podría encontrarlo en la Red si quisiera.

La clave estaba en lo que ocultaba bajo un nivel 4. En aquello que pudiese rescatarse del chapucero borrado que se supone había realizado él o los asesinos.

El informe quedaba abierto para incluir todo lo que la IOTP encontrase en aquellas islas en la Red. Esas islas en la Red que proclamaban a los cuatro vientos que Colomé no era trigo limpio.

Por lo demás, todo en el informe parecía pulcro y claro, nada destacaba excepto la «g» de la «targeta», y esas actividades oscuras del cachorro Mario como procesionaria.

Zhao me había prometido que en breve me pasaría los datos rescatados de los equipos de Mario.

Imbécil de mí. Estaba deseando tenerlos en mis manos.

Agotada

En el local diminuto hacía un exagerado calor húmedo. La mujer regordeta con manitas de dedos cortos, como las de un cerdito, tenía la piel brillante por el sudor y miraba con unos ojos redondos e inexpresivos a Present.

- ¿Y no sabes cuándo estará? -le preguntó con la mejor de sus sonrisas.

- No tengo ni idea -contestó la gorda para, a continuación, quedarse con la boca ligeramente abierta, como si fuese un pez.

- ¿Para el jueves, quizás? -Present lanzó una carga de profundidad, a ver si la otra se mojaba y apostaba por un día en concreto.

La gorda dirigió un instante su mirada al cielo, como si implorase piedad, y repitió:

- No tengo ni idea.

El tono de voz que utilizó era exactamente el mismo. Casi parecía una grabación.

Present lo intentó por otros caminos.

- ¿Y cuándo te traen la mercancía?

- Los lunes y los jueves -contestó la dependienta a regañadientes.

- ¿Me paso el lunes entonces?

- Mira -la otra pareció cansarse del todo-, cuando te dé la gana, pero ya te digo que no te aseguro que vaya a estar. Pásate si quieres los lunes y los jueves por la tarde… Pero no me han dicho nada, ¡no tengo la menor idea de cuándo lo traerán!

Present asistió en silencio a la subida de volumen paulatina en la voz de la mujer regordeta y dejó un momento su cerebro en stand by para no ponerse a gritar tan alto como ella.

- Bueno… -terminó con cansancio-, eso haré. Me pasaré el lunes, ¿OK?

La otra le dio la espalda desde el mostrador y Present casi pudo oír el pensamiento de «¡Vete a la mierda, kaput!» que le dedicó.

Present salió de la pequeña tienda y al cerrarse la puerta sonó una campanilla y una grabación con una agradable voz femenina que le decía: «Gracias por su visita y hasta pronto. Vuelva a Sec, su cadena de confianza.»

El aire de la calle le refrescó.

Present cerró los ojos y respiró hondo. Había salido antes del trabajo para poder pasarse a recoger ese traje que había dejado en la tintorería hacía dos semanas. Era un traje elegante, uno de los pocos realmente buenos que conservaba de otros tiempos mejores. Había pasado a recogerlo la semana anterior y entonces se dio cuenta de que la mancha de color café de la manga no se había ido. Estaba allí, quizás un poco más desvaída, pero tan clara como cuando dejó la prenda. Se lo había comentado a la rolliza dependienta.

- ¡¡Ahí va tu tía!! -había exclamado ella-. Uff, pues la cosa está difícil porque eso es que con nuestro sistema de aquí no se va… Tengo que avisar a la central para que pasen a recogerlo. Allí sí que saben sacar esas manchas…

- ¿Y cuánto tardará? -preguntó Present con inocencia.

- Pues no lo sé. Vuelve la semana que viene a ver si está.

Y ella había regresado en ese horario imposible que tenía la mierda de cadena Sec, y resultaba que no sólo no estaba listo, sino que la gorda esa era incapaz de decirle cuándo podría estar.

Present suspiró de nuevo. Se armó de paciencia, y su cerebro se puso en marcha para terminar convenciéndose de que la pobre gorda no tenía la culpa de nada. Probablemente a ella también le pagaban una miseria y la explotaban en ese local diminuto en el que la humedad y el calor la harían sudar como a una cerda, sin que, según observaba, eso la ayudase a perder ni un gramo. Seguro que mantenía a dos o tres hijos. A lo mejor a un marido colgado. Lo mismo tenía la mala suerte de tener que mantener a unos padres ancianos que habían sobrevivido a la gripe del 56. Y seguro que nunca le habían explicado cuánto tardaría una prenda que mandase a la central. Claro que tampoco se le habría ocurrido preguntarlo, porque la gorda no parecía tener muchas luces. Y seguro que en uno o dos meses la echarían del curro porque encontrarían a otro pringado, o más probablemente a otra pringada, que explotar en su lugar con un sueldo igual de miserable.

Present terminó convenciéndose de que la gorda no era más que otra pieza explotada del sistema. Una pieza un poco idiota, sí; pero a fin de cuentas, una compañera y camarada más.

Con esa nueva idea dentro de su cabeza respiró de nuevo el aire fresco de la calle y se le escapó un suspiro. Estaba agotada.

e-mail

De: Cascales, Present, 22@-TO

Para: ES BCN Consultas SI

Fecha: Miércoles 11:02

Asunto: Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información

Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información

Datos del Remitente

Código Trabajador 00256A

Nombre Trabajador Present Cascales

Datos del Solicitante

Código del Trabajador 00256A

Nombre Trabajador Present Cascales

Departamento 22-TO

Jefe de Departamento Joan Capell

Copia adicional a Joan Capell

Datos del Usuario a Autorizar

Código del Trabajador 00256A

Nombre Trabajador Present Cascales

Departamento 22-TO

Número de Tarjeta S.S. B086358741-NIM

Solicitud

Acción Alta nuevo usuario

Aplicación Dem-Explotación Fann

Comentarios

De: ES BCN Consultas SI

Para: Cáscales, Present, 22@-TO; Capell, Joan, 22@-TO 1

Fecha: Martes 17:05

Asunto: MRP (Perfiles) - Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información

Present Cascales actualmente ya dispone del perfil de autorización en el entorno de DEM - Explotación Fann. El perfil se le asignó a petición del departamento 22@-COM.

En el caso de que necesite que la asignemos otras autorizaciones, rogamos nos indiquen qué perfiles de autorización desean que la asignemos, o bien indicarnos algún trabajador que nos sirva de espejo y que disponga de los mismos perfiles que desean que la asignemos a Present Cascales.

Un cordial saludo.

ES BCN Consultas SI

Estado de la Consulta: Finalizada

De: Cáscales, Present, 22@-TO

Para: ES BCN Consultas SI CC: Capell, Joan, 22@-TO 1

Fecha: Miércoles 07:04

Asunto: MRP (Perfiles) - Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información

Por favor, hacedme saber cómo puedo acceder a DEM - Explotación Fann. Ya me comunicaron que disponía del «perfil de autorización en entorno DEM - Explotación Fann», PERO el problema y motivo de consulta a Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información es que no tengo acceso al PROGRAMA DEM - Explotación Fann en sí.

Tengo la autorización pero no el programa. Por eso os lo solicitaba.

¿De qué me vale el perfil autorizado si no tengo el PROGRAMA?

Gracias y perdonad las molestias.

Present Cascales

De: ES BCN Consultas SI

Para: Cáscales, Present, 22@-TO; Capell, Joan, 22@-TO 1

Fecha: Martes 17:05

Asunto: MRP (Perfiles) - Autorización de Acceso Interactivo a Sistemas de Información

Buenas tardes, Present. Si en pantalla no te aparece el icono de DEM - Explotación Fann, el problema debe ser que no tienes dado de alta el item de DEM - Explotación Fann. Seguramente cuando desde el departamento 22@-COM te solicitaron el perfil no te solicitaron el alta del programa. Contacta con Margarita Cano 5155, que es la persona que recibe las peticiones de Alta para DEM - Explotación Fann. Haber si tiene pendiente darte de alta, o bien es que no se la han enviado la petición.

Un cordial saludo.

ES BCN Consultas SI

Estado de la Consulta: Finalizada

- ¡Pero si ya os he enviado la petición del programa! ¿Qué fue si no lo que os solicité al principio? ¿Es que no sabéis leer? -murmuró Present desde su puesto-. ¡Pues el alta! ¡Joder!

«No, no saben leer… ni tampoco escribir por lo que parece», pensó después de observar las faltas de ortografía y las frases borrosas de los de Informática. Se levantó para acudir al único equipo con teclado, uno anticuado que permanecía arrinconado en una de las salas de reuniones, pero en el que corría el programa que le permitía reclamar a los de Sistemas.

Tendría que realizar una nueva consulta para volver a pedir lo que ya había solicitado hacía una semana y media.

- ¿Cómo lo llevas, compañera? -Carla se había puesto ese lunes una especie de camiseta ajustada que le resaltaba el pecho y los michelines. Present se había fijado en cómo la miraban los teens de los otros puestos.

- ¡Vaya asco de día, colega! Los de Sistemas me tienen hasta… Hoy me han hartado, de verdad… -Present hizo un gesto raro con la cabeza, sacudió su melena y pareció sacudir también alguna que otra idea-. Te invito a un café y te cuento por qué hace casi dos semanas que no puedo usar el DEM…

Carla pilló la idea a la primera.

- ¿Cuánta pasta has perdido?

- Pues mira tú, cuenta unas diez consultas al día de media, ¿no? Pues en diez días son unos cuantos euros, my darling.

- ¡Vaya mierda!

- Ya te digo.

Present pasó su tarjeta y sacó primero el cappuccino que le gustaba a Carla.

- Pues yo tampoco llevo un buen día. ¿Sabes lo que le ha pasado a Marcos?

Carla hablaba mucho de Marcos. Era su tío. Un tío que era casi como su padre porque la cuidó cuando se quedó huérfana y aún era una adolescente descerebrada. Su tío ya tenía una edad y a temporadas vivía con ella y a temporadas con la hermana de Carla.

- ¿Cómo está?

- Jodido, y ahora aún más.

Marcos arrastraba una demencia desde hacía tiempo. Eso le había impedido trabajar en los últimos años. La enfermedad le estaba minando el cerebro poco a poco, lenta e inexorablemente. Cada vez iba a peor.

- Le han echado de Assistance.

- ¿Quééé?

Habían hablado muchas veces de lo afortunado que era Marcos. Cuando era más joven, y estaba sano, una empresa en la que trabajó, una de las megas, lo había asegurado en una compañía privada de salud. Después dejó ese puesto, pero continuó pagando religiosamente a la aseguradora las cuotas, que por entonces eran irrisorias. Eso fue justo antes de la quiebra del sistema universal de la Seguridad Social. Y gracias a su tipo de póliza, que le cubría prácticamente todo, había llegado a vivir su enfermedad con una cierta dignidad.

- Se le ocurrió cambiar la dirección, ya sabes, el rollo de que estaba apuntado con la dirección de mi hermana. ¿Y sabes qué?, pues resulta que, al cambiar un dato, formalmente es como si le hiciesen un contrato nuevo, se revisa todo, y le han escrito una carta diciéndole que «rescinden el contrato porque ya no les resulta rentable».

- ¡No me fastidies! ¡Pero si ha pagado siempre!

- Sí, ya te digo… La cuestión está en lo que te cuento, que al cambiar un dato es como si se hiciese un nuevo contrato. Revisan todo, claro, y ven que está más podrido que una lechuga del 56 y que ya no les conviene tener un cliente como ése…

- Pero… ¡eso es muy injusto!

- Ya… Explícame alguna cosa justa para con nosotros, los ciudadanos de tercera… Mira, no te creas, ya lo hemos puesto en manos del Defensor del Barrio, pero, bueno, a saber lo que tardará en arreglarse, si es que lo arreglan, claro, porque nos han dicho que es perfectamente legal.

A Present le extrañaba que su amiga se lo estuviese tomando con tanta filosofía.

- ¡Pero es injusto!

- Pues claro que es injusto… ¿Desde cuándo el mundo es justo para nosotros, Present?

Carla removió los restos de su cappuccino y Present entendió entonces.

- Ya veo… Morirá antes de que se aclare todo, ¿verdad?

- Probablemente -los ojos habitualmente chispeantes de Carla se cubrieron con una sombra de melancolía-. Se acabaron los medicamentos, ahora sólo le queda el ginkgo biloba…

Muchas veces habían hablado de si no sería mejor que Marcos muriese. Le quedaba poco para que se convirtiese en un vegetal. Un momento del que Carla siempre prefería no hablar.

- Vaya, lo siento, Carla.

Una solitaria lágrima recorrió la mejilla de su amiga.

- Creo que es lo mejor -murmuró-. Ahora a veces nos reconoce, ¿qué quieres que te diga?… A lo mejor es el destino. Él no se merece esa mierda de enfermedad… Puede que sea lo mejor.

- Puede… Pero ¡es tan injusto! Si el Estado se ocupase de ellos…

- Sí, hombre, sí. Una Seguridad Social como la de nuestros abuelos, que te lo pague todo, ¿no?… ¡Deja de soñar!

Carla removió su café.

- Ya lo sabes, no se te ocurra cambiar ni un dato de tu aseguradora.

Present no se atrevió a decirle que no tenía ninguna porque hacía tiempo que había dejado de creer en el futuro. Y que no quería gastarse una pasta en pagar por algo que no sabía si llegaría alguna vez a necesitar. Después de todo tenía una salud de hierro y siempre había sabido buscarse la vida.

Así que simplemente se bebió de un trago el último dedo de café que quedaba en su vaso de plástico, y esta vez su sabor amargo y oscuro la llenó de melancolía.

Las criaturas de la noche rebuscan

entre los restos de creppes suzette

A las puertas de Ocio se balanceaban unos cuantos cuervos y criaturas de la noche animados por el ritmo de la música que se colaba desde uno de los locales del interior y mantenía sus cuerpos en movimiento como si se tratase de marionetas desmadejadas.

Algunos aún conservaban sus ropas oscuras más o menos íntegras de manera que incluso se podía distinguir el tipo de prenda que había sido en su origen. Otros no. Otros se habían convertido en esqueletos vivientes, con ojos saltones y brillantes que miraban sin ver.

Algunos iban medio desnudos, aunque no se daban ni cuenta de que el frío de una noche húmeda y primaveral les estaba calando los huesos. Sus ropas eran sólo jirones de un color indefinible que a veces desprendía reflejos metálicos, como las alas de los insectos cuando reciben la luz.

Los cuervos y las criaturas de la noche se sentían atraídos por la cercanía de la sangre, por las luces de neón de Ocio y la creencia insertada en lo más profundo de sus cerebelos de que allí cerca habría gomets, parches, pastillas, y todo lo que sus cuerpos sin alma reclamaban.

Un grupo de seguratas de diversas empresas formaban una cadena humana frente a la entrada del Sector Este. A partir de allá el volumen de la música se hacía más alto.

La oscuridad se combinaba con zonas brillantemente iluminadas que convertían los blancos en violetas y resaltaban cada pequeña mota de polvo que bajo cualquier otra luz permanecería invisible.

Más adentro, en el laberinto de pasillos, corredores, locales y tiendas, que conducía a los otros sectores, las criaturas de la noche se mezclaban con los pijos, los trabajadores trasnochados, los jóvenes estudiantes de clase alta y los niños perdidos.

Algunas terrazas se extendían como una plaga por las zonas más amplias de los corredores, y en una de ellas, alrededor de una mesa diminuta, dos tipos conversaban en voz baja con las cabezas tan juntas que si tuviesen piojos se dedicarían a arrastrarse de una a otra hasta encontrar un emplazamiento perfecto para succionar su sangre joven repleta de energía. Los dos tíos hablaban en susurros e intentaban entenderse entre los ecos de la música y los gritos y murmullos de las conversaciones.

Uno de ellos era más bien gordo. Tenía el pelo muy corto, azulado, afilado en puntas. Vestía de negro e irisado con unas ropas baratas pero de buen gusto, que olían a alguien que sabía lo que estaba on.

El otro vestía de negro y plata, no tenía ni idea de lo que estaba de moda y no le importaba. Apestaba a sudor. Delgado y alto, se movía con una rigidez extraña, como la de un Frankenstein moderno.

- Te saldrá barato, Papa -decía el flaco al otro-. Me caes simpático, ya lo sabes. Me gusta lo que hacéis los del kaos… Y no es porque deba un favor al hermano de Sierra, que se lo debo… Es porque me gusta la idea y porque prefiero olvidar que me dejasteis tirado cuando lo de Messa.

El gordo retiró la mirada un momento y dejó escapar un suspiro como si se hubiese quitado un peso de encima.

- Hace mucho de eso. Ya no somos unos okupas muertos de hambre. Seguimos con los mismos ideales, pero, bueno, todo ha cambiado… Somos… -pareció buscar la palabra adecuada- más serios. Ya no estamos cocidos más que cuando toca.

- Me alegro. Cuenta conmigo -le ofreció su mano.

Papa se la estrechó.

- Trato hecho, Chino. Me alegro de que estés con nosotros. Llevo un par de semanas intentando localizar a Alberto Magno y no hay manera. Está missing el tío. Y no conocía a nadie más…

El Chino sonrió de medio lado con ese tipo de sonrisa con la que encandilaba a las tías con las que andaba.

- ¿Nadie más? ¿Y el Halcón?… Dicen que lo conoces. Te mueves en las altas esferas, tío: Alberto Magno, el Halcón…

- Nunca lo he visto en persona. Tan sólo conozco a alguien que lo conoce… Pero él seguro que no se moja con estas cosas.

- Ni Alberto Magno… Él no te hará este trabajo. Vuela demasiado alto. Esto es pequeño para él… Es pequeño, ¡hasta para mí! -dio un sorbo a su bebida-. ¡Pero me encanta!

Papa bebió aunque no tenía sed.

- Él estaba con nosotros, Chino. Y dejó el trabajo casi terminado.

- Mira, yo lo acabo. Si hay alguien que se merece que se rían de ellos son esos políticos de tres al cuarto que nos ha tocado aguantar -disimuló un gesto de disgusto y sacó su PDA.

- Dímelo otra vez, ¿Vialis?, ¿JD?

- Ajá.

- Vialis -pronunció el Chino despacio-, ¿con uve?

- Ajá.

- Tengo que echar un vistazo a sus sistemas, pero seguro que no son de nivel 4. Empresas de publicidad…

- No, Chino, no. Publicidad exterior, carteles, vallas y el nuevo circuito OPIS digital.

- Ya, esas vallas digitales… ¡Está tirado! Estoy seguro. Pásame tu dirección…

Papa pasó su propia PDA sobre la de Chino hasta que se iluminó y sonó un pip.

- Te diré cuánto, te daré el fichero que hay que sustituir y te diré cómo hacerlo, cómo pagarme y cómo meter vuestras cosas en el circuito -por un momento pareció que se perdía en sus pensamientos-. Pero tú lo harás, o Sierra, o quien sea, pero yo no me mojo. Sólo te paso la info, ¿OK?

- Claro -después de lo de Messa, no iba a discutir con el Chino.

- Esto es una chorrada y no puedo permitirme que me pillen por una gilipollez como ésta; tengo otros business en marcha más interesantes.

Papa se dio cuenta entonces de que el Chino era uno de ésos que nunca dejaban de presumir de lo bien que les iba y, consecuentemente, te hacían sentir que eras un tipo de nivel cero.

En ese momento pasó una bandada de dorados junto a la terraza. Olían a dinero, a ropa hecha a medida y a coches de gasolina. Por lo que Papa dedujo de un solo vistazo, eran de los más mods porque no iban recauchutados. Las mujeres, dos que debían de rondar los cuarenta y muchos años, mostraban unas piernas celulíticas y unos pechos caídos y pequeños. Ellos, los hombres, eran mayores. Parecía que tuviesen sesenta años y presumían de arrugas y de mujeres naturales.

A Papa le gustaban más las otras. Las artificiales. Las que se añadían pechos, quitaban grasas y costillas, y se ponían mejillas y labios prominentes. Le gustaban las mujeres altas y delgadas, con pechos grandes que desafiaban a la gravedad, por mucho que supiese que eran tetas de mentira.

Esta moda de naturalidad entre los ricos le parecía de una excentricidad ridicula.

El Chino también se quedó mirando de reojo a los dorados hasta que pasaron de largo para terminar entrando en el Suzette, el local de moda con las creppes más famosas de Barcelona. Después continuó hablando:

- La primera sustitución será la gran campanada. Luego cambiarán las claves, pero yo te las actualizaré siempre. Por un módico precio, ya sabes… Procurad hacer una buena campaña la primera vez, Papa. Di a tus chicos del kaos que se estrujen las neuronas porque la primera vez será la que dará que hablar, la que hará tirarse de los pelos a los de Vialis y a JD. Luego, estarán preparados. La cosa se irá complicando y el efecto sorpresa entre el público ya no existirá… Siempre es igual.

El Chino apuró su bebida e hizo un gesto extraño con la lengua para atrapar un cubito de hielo. Después se dedicó a pulverizarlo con los dientes.

- Ya puede ser una buena campaña… -dijo entre los crujidos de sus hielos y se levantó con la clara intención de largarse.

- Lo será -le aseguró Papa.

- ¿Seguís pensando en «conquistar el mundo»?

Papa sonrió. Le hizo gracia que el Chino recordase su antiguo lema, cuando Charlie, Sierra y él vivían entre las ruinas del estadio del Barça en Collblanc.

- Bueno, ahora queremos cambiarlo -bromeó Papa.

- Entonces, ¡cambiemos el mundo!

El Chino cogió su vaso y brindó con Papa. Dio un último sorbo y se despidió con un gesto. Papa dejó su bebida a medio terminar sobre la mesa y se dirigió a la salida a buscar la lanzadera que le llevaría a casa.

Y mientras esperaba que arrancase, con la cabeza apoyada en la ventanilla, Papa observó cómo algunos moscones rebuscaban en los cubos de la basura orgánica que acababan de sacar de Ocio para comerse los restos podridos, mohosos o caducados de lo que antes habían sido lechugas triple A modificadas, sencillos panes de molde o creppes suzzette.

Habla Pablo Ballesta

Aquel día necesitaba despejarme y había decidido ir a trabajar caminando en vez de tomar el tranvía. Sandra me había llenado la cabeza con más gritos, y con razón, porque a veces tiene razón, y cuando la tiene, pues hay que dársela.

Contaba con la secreta esperanza de que hubiese llegado la información rescatada por los de la IOTP de los equipos de Mario, el cadáver exquisito con gafas de pasta y pantalones de lúrex. Pensaba que aquello me podía sacar de Servicios Generales e impulsarme hasta el piso de arriba. Suponía que las grabaciones estarían al caer porque hacía apenas dos días que habían llegado unas tabletas modificadas para adaptar al escenario virtual. De modo que ya sólo me faltaba el relleno, como quien dice.

Era un precioso día de primavera. El silencio casi completo en la calle sólo se rompía con las estelas que dejaban atrás los tranvías, los ciclistas y los peatones.

Me gusta caminar sin prisas y a veces, en días tan claros como ése, creía distinguir el olor puro de lo que nos queda de montaña; aromas a retama, a plantas, ¡a primavera! De niño fui en una ocasión a los Pirineos. Me acuerdo de la sensación de andar descalzo sobre la tierra y la hierba. Libertad. Plenitud. Frescura. Esos recuerdos, rescatados de una memoria tan lejana ya, se mezclan con las fantasías surgidas de un cerebro que ha repasado y corrompido mil veces las sensaciones originales. Sin embargo me relajaban y me hacían sentir bien, y olvidar, al menos un poco, los gritos de Sandra, que por mucha razón que tenga, me crispa los nervios.

Acompañado por mi música clásica del Irii terminé por llegar a la comisaría con el ánimo mucho más alegre que cuando salí de casa.

- Buenos días, Pablo -el saludo de Ricard fue más efusivo que de costumbre-. Te acaba de llamar Zhao…

- ¿Me lo ha mandado? -estaba tan ansioso que hasta se me olvidó desconectar el Irii.

- Eso creo, colega. Me ha dicho que eches un vistazo al mail, que tienes algo importante en un nivel 4.

Me abalancé sobre la silla y me desprendí de un abrigo fino que en realidad no necesitaba porque ya nunca hace frío en Barcelona.

Conecté la pantalla con ansiedad, pasé la tarjeta y la Red comenzó a descargarme el correo.

- No te dejes abducir por el trabajo, colega -murmuró Ricard desde algún rincón.

Yo tenía la boca seca.

Allí estaba. El mail de Zhao transcrito en un nivel 4 de seguridad.

e-mail

De: Zhao, Lili

Para: Ballesta, Pablo

CC: Valls, David

Fecha: Sábado 14:21

Asunto: Info IOTP

Pablo, te adjunto los archivos de los de la IOTP. Decepción total. Todo son fragmentos de diálogos en chats. Telefónica se ha lucido. Están en formato de texto. Son las transcripciones de unas grabaciones que se han perdido. Al menos han podido rescatar esto. No hay voces originales, mala suerte. Ponles tú otras, si quieres.

El jueves por la mañana Valls quiere verlo. Por la tarde va a enseñárselo a alguien. Ya te lo contará. Esto es todo lo que se ha podido rescatar. Espero que te sea útil. Cárgalo en las pantallas.

Ésa era la manera de escribir de Lili. No demasiado clara. Cuando enviaba grabaciones orales la cosa parecía tener más sentido, pero cuando escribía con teclado, en los niveles 4, pensaba que hablar era lo mismo que escribir, y no se puede decir que sus textos fuesen de lo más lúcido.

Sin embargo yo era muy consciente de dos cosas: uno, lo que no decía; y dos, que Valls estaba en copia. Ella me había mandado en otras ocasiones unos informes que no tenía por qué haberme enviado, y ahora colaboraba abiertamente; me pasaba toda su información, para después, como era su costumbre, ponerse las medallas ante el jefe.

- ¡Vaya asco! -exclamé.

Ricard se asomó detrás de mí.

- ¿Por qué?

- No hay voces.

- ¿Cómo?

- Son diálogos y no hay voces, sólo unas transcripciones de texto…

- ¡Ah! ¡Nuestros amigos los operadores! Menos mal que en teoría lo graban todo… Da gracias porque al menos han recuperado eso.

Había tres archivos y ocupaban muy poco espacio. No había más que unos Ks de diferencia entre esto y la nada.

Seleccioné el primero y pronuncié «descargar» con una emoción vieja como el mundo.

Cuando se abrió el fichero de texto, las palabras se ordenaron en la pantalla en una columna delgada, irregular y de apariencia muy frágil.

CHAT

Papa: Alguien sabe algo de Alberto Magno? No locate. Where?

Piojo: Nope

Play: Yo lo vi last week en Ocio.

Papa: Private con Play?

(OK a Private)

Papa: Last week? Cuándo?

Play: Dijous

Papa: Pffff. No me vale. Tienes su nº?

Play:????

Papa: El que tengo no rula

Play: Yo ídem. Te has pasado por Fareplay?

Papa: Sí. Y nada. No da señales

Play: Ni idea then.

Papa: Pf. Si lo ves por ahí dile que lo busco. 911 [2]

Play: Claro, chaval. Done.

Papa: Out Private. 10Q [3]

(OK Out)

Charlie: Klim, Dalí, Svenson…

Piojo: Puajj. No, Dali no, demasiado realista

Charlie ¡¡¡¡

Papa: Private con Charlie?

(OK a Private)

(Piojo abandona la sesión)

Papa: Tbo en ksa, Butterfly

Charlie: Llegaré tarde. Tengo mucho curro.

Papa: CU@ 21:30 [4]

Charlie: OK!

Papa: CU [5]

Charlie: CU

(OK Out)

El fichero se interrumpió en ese punto.

- ¡Esto y nada!… Ufff… ¿Te hace un café, Ricard?

- No, gracias, ya me he tomado uno. ¿Qué?, ¿cómo va?

- No se puede decir que sea la solución a todos nuestros problemas.

- ¡Ánimo, colega!

Emprendí mi peregrinaje hasta la planta de arriba, la planta noble.

Vaya asco de fichero. No iba a lucir mucho en las pantallas de la recreación del escenario. Tampoco aportaba datos interesantes.

Por lo que parecía Mario participaba, o quizás peepeaba, en foros, plazas y chats. ¿Era Mario ese Papa omnipresente? ¿Cuál era su nick?… Tendría que rastrearlo. Comprobar en qué servidor estaba la grabación original. Por ley todo se grababa. Encriptado o no, estaba alojado en el servidor de alguna de las empresas operadoras. Y habría que rastrear la dirección IP o la ID, la que coincidiese con la tarjeta de Mario; la del equipo en Red, claro. No las islas. Ésas eran otro asunto.

Cuando el café terminó de caer en la taza de cerámica colorada, abandoné la idea. ¿Para qué complicarse la vida e investigar lo que otros ya estarían sondeando?

Como ese día no estaba de humor para charlas con los colegas de arriba, con la taza humeante entre las manos, regresé al sótano, a mi cubículo en el submundo de Servicios Generales.

Todavía estaba caliente cuando conseguí hablar con Lili.

- ¿Zhao?

- Hola, Ballesta. ¿Has abierto el mail?

- Sólo el primero, ¡vaya decepción! ¿Todos son iguales?

Ella asintió con un sonido parecido a un «ajá».

- Conversaciones, Pablo. Simples y breves conversaciones. Y no tenemos ni una voz con la que comparar. Sólo el texto.

- ¿Y quién es Mario?

- Mario es Trece -me contestó sin dudarlo.

No había visto ningún «Trece» pero no pregunté para no parecer idiota. Suponía que lo entendería cuando echase un vistazo a todos los ficheros.

- Trece no aparece hasta el segundo fichero, Pablo -me aclaró Lili como si se adelantase a mis propios pensamientos.

No se me ocurrió nada más que decir. Y me sentí un poco imbécil pensando que podría haberla llamado luego, cuando hubiese abierto todos los adjuntos.

- Hum… Gracias, Zhao.

- Pablo -me interrumpió ella-, cada archivo es un nivel. No te lo he puesto en el mail, pero quiero decir… que el primero era un nivel 1, el segundo un 2 y el tercero un 3.

Un nivel 3 no está nada mal. La curiosidad estaba creciendo dentro de mí y me dieron ganas de colgarla y continuar leyendo.

- Gracias, Zhao -repetí amablemente.

- Adiós, Pablo… Recuerda que el jefe lo quiere el jueves…

Lili nunca termina de hablar aunque se haya despedido. Las conversaciones se alargan como trenes de mercancías que parecen no tener un final. Siempre quedan más vagones saliendo del túnel. Ella siempre tiene algo más que decir.

- Claro, Zhao. Adiós.

Colgué al fin y mientras el café desprendía sus últimos aromas metálicos, apunté en una columna en la PDA: Papa, Piojo, Play, Charlie. Y luego en otra, Alberto Magno. Y en la última: Fareplay. En el último momento me quedé mirando la pantalla y dibujé una línea que relacionaba a Papa con Charlie, porque esos dos o vivían juntos o lo parecía, y además Papa le llamaba cariñosamente Butterfly.

SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 1 Papa Alberto Magno FareplayPiojoPlayCharlie

Lo grabé como NIVEL 1 y seleccioné el segundo archivo para abrirlo. Lo primero que vi es un «trece» en números romanos, y entonces comprendí que ese infeliz era Mario.

XIII: Es una estupidez.

Papa: Por el arte

XIII: Gilipolleces. Tú y los del KOs sabreis lo que hacéis con la pasta

(XIII abandona la sesión)

Garrapateé en un nuevo documento «KOs» y continué leyendo

Papa: ¿Quién está con nosotros?

Alberto Magno: Cuenta conmigo, Papa. 4e [6]

Papa: 10Q, Alberto

Alberto Magno: Nos vemos, Papa. CU

(XIII abandona la sesión)

Piojo: Yo te sigo too. Me hace gracia.

Examiné la fecha del primer fichero que había leído, el del nivel 1, tan solo para comprobar que aquella conversación era casi un mes posterior a la que estaba leyendo ahora.

Esta intervención de Alberto Magno era anterior a la del nivel 1, cuando Papa lo andaba buscando.

Papa: ¿Y a lo de Roselló?

Piojo: Me too.

Papa: Vendrán Charlie, Sierra, Tin… Y los voluntarios que se apunten de su cole. Te llenarás de pintura hasta las cejas.

Piojo: Me llevaré un batín, no te jode

Papa: Tú verás…

El fichero se interrumpía y luego continuaba con el extracto de una especie de discurso al que resultaba difícil encontrarle una coherencia interna. No entendía si era porque le faltaban trozos o porque la mente de la que salió ya estaba bastante disgregada de por sí.

Vamos cuesta abajo. Hace más de un siglo que alcanzamos el cénit, cuando el hombre llegó a la Luna, cuando parecía que el espacio iba a ser el siguiente paso en nuestra evolución. ¿Sabes que la tecnología no ha evolucionado apenas en el último siglo? ¡Qué cojones! En el último siglo no hemos evolucionado nada, nuestros abuelos vivían como nosotros, bueno, incluso mejor que nosotros. ¿Sabes que lo último realmente innovador a nivel tecnológico que hizo el hombre fueron las misiones Apollo?…

Se me encendió una lucecita, un vínculo entre ese extraño discurso y el grafiti que me llamó la atención en la calle Roselló.

Desde entonces sólo hemos conseguido más memoria, claro, más velocidad. Chips. Menos espacio. Rapidez de procesamiento. Mayor capacidad. La Red. Energías renovables. Incluso la Genética dejó de avanzar por culpa de los más retrógrados. Nos hemos cerrado el camino más allá. Todo porque no es económicamente viable. La Economía se ha cargado el futuro. Porque hubo un momento en el que surcar el espacio era tan caro que ningún Estado pudo permitírselo. Porque las megas tampoco…

Piojo: Para el carro. Algunas megas sí que investigan…

XIII: Sólo en lo que les resulta beneficioso para ellas. El espacio no beneficia a nadie en concreto, sólo al Hombre. Al Hombre con mayúsculas…

Papa: Dibujaremos eso, la evolución del hombre. Hasta los Apollo. Hasta que llegaron a la Luna.

Sierra: Yo sé cómo mejorarlo. Te enviaré un boceto… Lo estoy viendo como si fuese un juego…

Y de pronto me pareció entender el grafiti de los KOs. El juego de la Oca.

Esa espiral lo que retrataba era la evolución del ser humano. Partían de una especie de homínido extraño en la casilla 1, hasta alcanzar lo que para ellos es la culminación de nuestra civilización: la época dorada de la conquista del espacio del siglo pasado con los Apollo. No había nada más. Ahí se terminaba la evolución del hombre para ellos.

Bueno, era una posible explicación.

Escribí todos los nombres que aparecían cuidadosamente colocados en una columna pensando en si los chicos del IOTP conocerían la pintada de la calle Roselló, porque si no era así, yo les llevaba algo de ventaja.

SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 2- Kos - C/ RosellóXIII (Mario)PapaAlberto MagnoPiojoSierraTin

Y después, con una sonrisa en los labios, la de alguien que se cree mucho más listo de lo que es, abrí el fichero de nivel 3.

¿Cuánto crees tú que puede sobrevivir? ¿eh?

Raven: Una cucaracha sin cabeza puede sobrevivir ocho o nueve días.

Papa: Jodeeer. Qué asco, tú.

Raven: Pero la pregunta clave no es ésa.

Papa: Ya, la pregunta es si tú le has cortado la cabeza a una cucaracha para comprobarlo.

Raven: Idiota.

Alberto Magno: La pregunta es, creo, ¿de qué se muere el puto bicho sin cabeza?

Raven: Ni el mismo Halcón hubiese estado tan fino.

Alberto Magno: El puto bicho sin cabeza se muere a los ocho o nueve días de hambre. Muere de inanición.

Papa: ¡Pero qué asco…! Por favor… Tengo una manía personal a las cucarachas, en serio que no puedo con ellas. Es una fobia. Puajjj.

Alberto Magno: Pero ¿y si tuviese por dónde comer, no se moriría?

Raven: No. Y ése es el quid de la cuestión. Si le arrancas la cabeza, el bicho sobrevive porque tiene el cerebro repartido por todo el cuerpo.

Papa: ¡Pero qué asco! O sea que cuando piso una cucaracha ese crujido es su cerebro, esos liquidillos que se salen… Es repugnante.

Raven: ¿No es delicioso? ¿No es un brillante ejemplo de la evolución? It's brilliant. Repartir el cerebro por varios lugares por si te arrancan la cabeza. Ahí tenéis el mejor ejemplo de eficacia, una red que puede reconfigurarse si pierde un nodo… Incluso mejor explicado que como lo hace el Halcón

Alberto Magno: Vale, tío, lo he pillado. Es un buen ejemplo.

Papa: Sí muy bonito el ejemplo este. Es asqueroso.

Alberto Magno: Mientras no seamos nosotros quienes perdamos la cabeza.

Yo tampoco siento ninguna simpatía por las cucarachas. Hombre, no es que sea una fobia. Simplemente me dan asco. Sobre todo el sonido que hacen al crujir. Me dejó sorprendido leer eso de que tuviesen el cerebro repartido por todo el cuerpo. No, si yo ya había oído algo así como que eran unos de los animales más preparados para sobrevivir, que si nos cayese encima una bomba nuclear, las cucarachas serían de las pocas supervivientes. Qué asco.

Escribí en mi PDA los viejos y nuevos elementos que aparecían: Alberto Magno, Raven, Papa. Y después de una pequeña pausa, también incluí a ése que solamente mencionaban: Halcón.

XIII no aparecía. Si esto estaba en los equipos de Mario, es que o había participado en la conversación en fragmentos que se habían perdido, o que sólo miraba. A lo mejor sólo peepeaba.

Continué leyendo los restos de otra conversación. Raven era quien parecía llevar la voz cantante en este nivel.

Raven: Querían probar si funcionaba, testear el sistema doble. Así que van y ponen el transpondedor en OFF. ¡Y se les olvida antes conectar el otro! Total, que ahí tienes millones de euros flotando por el espacio, sólo porque a un imbécil se le había olvidado conectar el segundo transpondedor, antes de cortar toda comunicación. Esta anécdota es de finales del siglo XX. ¿A que es buena?…

XIII: Ya me la sabía. Pero es buena, sí.

Alberto Magno: Idiotas los hay en todas partes y en todas las épocas.

¡Ah! Ahí estaba XIII. Y ya no había nada más. Probablemente en los demás fragmentos él simplemente no había intervenido. Le incluí en mi nota del nivel 3.

Grabé todo en la PDA.

SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 3Alberto MagnoRavenPapaHalcón?XIII

Estaba releyendo las conversaciones cuando sentí a Arnau tras de mí.

- ¿Y bien? -me preguntó.

- Bueno, hay menos de lo que esperaba, pero no deja de ser curioso… ¿Conoces a los KOs? Parece que los tenemos por aquí.

- ¡Los de Danone! Los que le hicieron la pascua, los que pintan y pegan cosas en los carteles… Me caen simpáticos, mira tú por dónde.

- A mí también… Pues yo juraría que… Verás, tengo los nicks de algunos de la banda. Espera… -repasé los textos y puse unas crucecitas junto a algunos nombres-. Pues creo que son Papa, Alberto Magno, Piojo, Charlie, Sierra, Tin… Y ya está. Bueno, también hablan del Halcón, pero no está claro si lo es de los del KOs, o de qué… Y si somos puristas, algunos sólo demuestran su apoyo al grupo, y otros se ponen de pintura hasta las orejas, como quien dice. Pero vaya, eso es lo único que puedo sacar en claro de toda esta basura.

Ricard se sentó a mi lado.

- ¿Y se puede saber qué tiene que ver el niño pijo de Colomé con los KOs?

Dejé de mirar la tableta para enfrentarme a los ojos azules de Arnau.

- No tengo la menor idea. Lo único que está claro es que, según dice, a nuestro Colomé el arte le importaba una mierda.

Ricard dejó resbalar su mirada por la pantalla.

- Algo tendrán en común.

- Sí, son una panda de antisistema chateando juntos y hablando de cucarachas y del sentido de la vida, no te jode. Lo único que les encuentro que tienen en común es eso, que son antisistema; cada uno a su manera, artistas, hackers, ¡yo qué sé!…

Arnau seguía con la mirada fija en la pantalla.

- Pobres…

- ¿Quiénes? -le pregunté sin comprender.

- Los del KOs, hombre. La IOTP ya debe de estar tras ellos. Si hasta tú has sido capaz de deducirlo. Y ellos ya tenían estos datos antes… Seguro que están detrás de ellos.

- Hombre, gracias por aquello de «si hasta yo he sido capaz de deducirlo».

- Ya me entiendes…

- Ya te entiendo, ya… Pero no lo tengo tan claro. Yo lo sé porque aquí, ¿ves?, mencionan la calle Roselló y una pintada que conozco. Si no han visto ese grafiti, el link no estaría tan claro. No todos saben quiénes son los del KOs.

- Si no tienen asegurados sus sistemas, están fritos -continuó.

- Puede que sí, puede que no…

- ¿Te has fijado en éstos? -Ricard me señalaba la pantalla-. Todos estos nicks son… nicks normales y corrientes. Cortos, fáciles, prácticos…

Mi compañero Ricard era el tío más inteligente que conocía. No presumía de ello, pero así era. Y allí se estaba pudriendo su cerebro, junto al mío, en aquel sótano de Servicios Generales del que yo quería salir como fuese, y en el que él se había acomodado y encontrado su parcela de felicidad.

En aquella ocasión deduje enseguida adonde quería ir a parar.

- Excepto Alberto Magno. Ése es muy largo. Es… diferente.

- En efecto -corroboró señalándolo con el dedo.

Era verdad. Un nick tan largo es un fastidio.

- Le tenía que gustar mucho el conquistador ese, para elegir su nombre.

Arnau se me quedó mirando con esa expresión paternalista que tan bien le conocía.

- No me seas burro. Ballesta.

- Alberto Magno, el Conquistador, ¿no? El que siendo tan jovencito dominó todo el mundo conocido cuando los griegos…

- A-le-jan-dro Magno, el conquistador -me interrumpió silabeando-. Éste es Al-ber-to.

- ¿Y ése quién es?

Ricard no sólo era inteligente, también era culto. Muchas veces prefería preguntarle a él antes que ponerme a buscar en la Red. Era mucho más rápido.

- ¡Aquí me has pillado, Ballesta! Yo juraría que era un santo. Pero, como comprenderás, de santos no sé mucho. No es uno de mis temas favoritos.

Eché un vistazo a mis equipos. El rendeo estaba listo. Tenía tiempo de sobra para incluir en las tabletas estas conversaciones en forma de texto y después montar la recreación en 3D. Podía perder unos segundos buscando en la Red. Se me había despertado la curiosidad. Así que abrí el buscador y pronuncié lo más claro posible: «San Al-ber-to Mag-no». En unos instantes el texto se repartió por la pantalla sobria y elegantemente.

SHAPE \* MERGEFORMAT San Alberto Magno (Baviera, 1193/1206 - Colonia, 15 de noviembre de 1250) fue un destacado teólogo, filósofo y hombre de ciencia. Su humildad y pobreza fueron ejemplares.Estudió en Padua, donde tomó el hábito de Santo Domingo de Guzmán y profundizó en el conocimiento de la filosofía aristotélica, y en París, donde se doctoró en 1245. Enseñó en algunas de ias pocas universidades que existían en ese momento en Europa, y también desempeñó su trabajo en distintos conventos a lo largo de Alemania.En la universidad de París tradujo, comentó y clasificó textos antiguos, especialmente de Aristóteles. Añadió a éstos sus propios comentarios y experimentos. En su opinión la experimentación consistía en observar, describir y clasificar. Este gran trabajo enciclopédico sentó las bases para el trabajo de su discípulo Santo Tomás de Aquino. También trabajó en botánica y en alquimia, destacando por eí descubrimiento del arsénico en 1250.Murió a la edad de 74 años, cuando se hallaba sentado conversando con sus hermanos en Colonia. Antes había mandado construir su propia tumba, ante la que cada día rezaba el Oficio de Difuntos.Sus obras, recogidas en 21 volúmenes, fueron publicadas en Lyon en 1629.En 1951, Pío XI. proclamó a Alberto Magno Doctor de la Iglesia, lo que equivalía a la canonización. Su fiesta en la Iglesia Católica se celebra el 15 de noviembre. San Alberto es el patrono de los estudiantes de ciencias naturales. (Open - Net)

Los que vienen y los que se van

Eran las 10:41 y el puesto 17 continuaba vacío. No se había recibido ni una llamada, ni un mensaje, ni un mail.

A las 11:00 la silla seguía sin ocupar. Definitivamente el operador del puesto 17 no se había presentado a trabajar.

A las 11:32 saltó la liebre y les llegó la noticia galopando desde la máquina de café.

- ¡Es Sheila! -le dijo Carla-. Han sido las criaturas de la noche. La han atrapado.

Present echó un vistazo al puesto 17. Sheila… Le vino a la cabeza la imagen borrosa de una mujer morena y regordeta de pelo muy corto.

- Qué mala suerte… -susurró sin energías.

- Dicen que fue a Ocio y, cuando salió, perdió su lanzadera. Así que se le ocurrió ir andando porque después de todo parece que vivía muy cerca.

- Hace falta ser idiota.

- No te creas, me han contado que la parada de la lanzadera también quedaba algo lejos de su casa, así que, ¿quién sabe?, le hubiese podido pasar lo mismo aunque la hubiese pillado. Nunca se sabe.

- Nunca se sabe -repitió Present como una autómata.

- Era su día… Yo estoy convencida de que, cuando es tu día, ¡es que lo es! Y hagas lo que hagas, no puedes escapar a tu destino. Si te toca ese día, el que sea, da igual que intentes escapar, porque ¡es tu día para morir! Seguro que si Sheila hubiese subido a la lanzadera, las criaturas la habrían pillado después, camino de su casa. Y si no, en su propio piso, puede que le hubiese caído algún cacharro en la cabeza y se la hubiese abierto como un melón. Era su día… -terminó en un suspiro.

- ¡Tonterías, Carla!

- No se puede luchar contra el destino -repitió.

Present suspiró con cansancio y quiso acabar con esa conversación que le ponía de los nervios.

- Hagamos una apuesta…

Los ojillos brillantes de Carla afirmaron una respuesta que no hizo falta verbalizar.

- ¿Cuánto tiempo crees que tardarán en cubrir el puesto 17?

- ¿Va una cena?

- ¡Una cena! Vale.

- Pero que sea esta noche…

Present lo sopesó un momento.

- ¡Vale! Esta noche… Yo hablo primero, Carla. Y digo que… ¡en dos horas ya tenemos a alguien en el 17!

Su compañera echó un vistazo al reloj que les marcaba los horarios y pareció hacer algún tipo de cálculo mental.

- Una hora y cuarto, Present.

- Gana la que se aproxime más.

- ¡Por supuesto!

Un revuelo alrededor del puesto 15 interrumpió lo que iba a ser un brindis con café para cerrar la apuesta. Los comentarios les llegaron difuminados por una nube de tonos almibarados.

- ¡Oooh! ¡Qué mono!

- ¡Es precioso!

- ¡Qué tierno!

Las dos se acercaron con curiosidad hasta encontrarse con el retrato de un bebé en una PDA. El operador del 15 enseñaba orgulloso la imagen a los compañeros.

- ¿Quién es?, ¿quién es? -preguntó Carla sin cortarse.

- Mi sobrino.

- ¡Es monísimo!

- Sí que es mono, sí.

Pensamientos muy diferentes se unieron en un silencio que duró unos instantes. Sobre la cortina de discreción que surgió reinaba la imagen bidi de un bebé durmiendo. Tenía los puños cerrados y la carne arrugadita.

- ¡Qué suerte! -murmuró una voz femenina.

Sólo Present se atrevió a preguntar lo que todos tenían en mente:

- ¿Es de granja o de nido?

Al del puesto 15 no pareció molestarle que alguien se atreviese a inmiscuirse en la intimidad de su familia.

- De nido.

- ¡Qué suerte! -repitió Carla.

Present sonrió. Era mono el bebé, sí. Tan tierno como todos los críos.

Se acordó de su Sergi. Cada vez quedaban más lejanas las estampas de cuando era un recién nacido. El pasado se confundía en una niebla que el tiempo se empeñaba en hacer cada vez más sólida. Sergi había sido una de las últimas criaturas cien por cien naturales. No había sido un bebé mono, ni mucho menos. Era peludo y arrugado como una pasa. Pero luego, poco a poco, evolucionó hasta convertirse en (o que a ella le parecía el más guapo de todos los niños. Ya casi ni se acordaba de sus primeros años. ¡Parecía que hiciese mil años desde que dio sus primeros pasos! Por aquel entonces Francesc vivía aún con ellos.

Le invadió un ataque de melancolía y se prometió que en cuanto llegase a casa se conectaría a la Red y recuperaría las viejas grabaciones. Hacía mucho tiempo que no las veía.

- Unos vienen y otros se van -dijo un chaval joven sacándola de sus ensoñaciones-. Pobre Sheila.

- Ay, sí. Así es la vida.

Unas cuantas frases hechas después, Present fue incapaz de aguantar más tonterías y terminó sentándose en su puesto. Eran las 11:40.

Y exactamente una hora y diez minutos después llegó una chica joven para ocupar el puesto 17.

- Ésta es Anna -les anunció Joan Capell, su jefe, sin ningún entusiasmo-. Sustituirá a Sheila.

Y después de arrastrar cansinamente la mirada, como la de un viejo faro, sobre todos los operadores, añadió:

- Si tiene alguna duda, ayudadla por favor.

La chiquilla se sentó un poco cohibida.

Carla le gritó a Present:

- ¡Gané! ¡La cena la pagas tú!

Era de noche. Una noche oscura como los pensamientos que se le estaban formando en la cabeza. Se había ido a cenar con Carla. Ella la había terminado convenciendo para que después se tomasen unas copas y finalmente se lo habían pasado en grande. Habían reído. Habían bebido demasiado. Habían acabado en Ocio bailando en un local repleto de divorciados, divorciadas y hombres y mujeres de mediana edad que buscaban carne. Y Carla había terminado liándose con uno que parecía gilipollas pero que no estaba nada mal. Y ella había decidido volverse a casa con el cerebro aún empapado en alcohol.

La lanzadera la dejaba en Gala Placidia, muy cerca de su casa. Y aunque evitó las calles más conflictivas, cuando llegó a Pere Serafí, unas sombras se desprendieron de las paredes y unos pasos apagados la siguieron.

Present aún flotaba bajo los efectos del alcohol, pero su fino oído captó esas pisadas que se arrastraban tras ella y aquello bastó para que los restos de la juerga de la noche que permanecían pegados a sus neuronas se evaporasen en un solo instante.

«No, ahora, no. Un poco de miedo está bien. Un poco de miedo hace que la adrenalina circule y tu cuerpo reacciona con mayor eficacia. Pero demasiado miedo paraliza. ¡Joder! ¡Me estoy asustando!»

Aceleró el paso. Siguió caminando con sus zancadas elásticas, firmes y seguras.

Las sombras sólo eran criaturas de la noche. Colgados que probablemente no sabían ni por dónde andaban.

Sin embargo… No pudo evitar sentir miedo. Un miedo que comenzaba a pegársele a las piernas.

Era por lo de Sheila que debía de haberla impresionado. Era porque ella no quería terminar como la operadora que dejó libre el puesto 17.

«No. Ahora, no. Todavía no.»

Los pasos seguían tras ella. Arrastrándose como los de unos bailarines borrachos.

Present no quiso mirar atrás. Sólo tomó aire y echó a correr, tan rápido como pudo.

Tenía las piernas largas y estaba en buena forma. Cada zancada era un salto que la alejaba un poco más de los bichos de la noche.

Cuando cruzó la calle del Canó dejó de escuchar los pasos detrás de ella. Ya sólo quedaba el sonido de su pulso acelerado en los oídos. Y cuando llegó a su portal no necesitó mirarlos para saber que los había dejado definitivamente atrás.

Había tenido suerte porque ninguna de aquellas criaturas de la noche podía correr a la velocidad que ella lo había hecho.

Pasó la tarjeta por el lector y la puerta del portal se abrió enseguida.

Se aseguró de que continuase bien cerrada.

Después subió andando los cinco pisos hasta llegar a su ático. Y sólo cuando entró se sintió a salvo.

Entonces apoyó la espalda contra la puerta y se dejó caer poco a poco hasta quedar sentada en el suelo.

Sentía el corazón desbocado. Estaba sudando. Casi notaba cómo silbaban sus pulmones.

Y entonces se rió. Le entró una risa nerviosa que acabó convirtiéndose en una carcajada medio histérica.

«No, éste no era mi día, Carla… Pero ha estado cerca.»

Present se limpió con las mangas unas lágrimas que no sabía muy bien de dónde habían salido. Y tuvo que correr hasta el lavabo para vomitar lo que había sido una deliciosa cena.

Un buen rato después, aún con un amargo sabor en la boca y una pesada quemazón en el esófago, se metió en el saco y se prometió que desde ese momento viviría cada día como si fuese el último.

«Hay que vivir al día, Present, y dejarse de historias.»

Y sorprendentemente, con esas palabras grabadas a fuego en su cerebro, durmió como un lirón.

Habla Pablo Ballesta

- ¿Cómo ha ido? -me preguntó Ricard en cuanto aparecí por las escaleras cargando con las maletas metálicas.

- He conocido a la crème de la crème, compañero.

Terminé de bajar los últimos escalones y deposité con cuidado los equipos junto a mi escritorio.

- Allí estaba Miquel Colomé, muy serio él. Muy en su papel de tío dolido. Pero helado por dentro.

- Un tiburón. Un homo politicus…

- Ya te digo. Da un poco de miedo… Tenías que haberlo visto tratando con dos de sus asistentes. Muy educado, muy en su sitio, pero no me gustaría tenerlo de jefe. Es un dictador.

- Ya se ve el tipo de persona que es. La alcaldía es sólo un paso en su plan para llegar más allá. No es ningún secreto… Desde que los ayuntamientos aumentaron su poder, resultan muy apetitosos para estos tiburones… ¿Y estaba Amadeo?

- Allí estaban Amadeo y toda la cúpula… Y Colomé y su corte, y otros cuantos que olían a dorado y a pasta. Había algunas caras que me sonaban, aunque no tengo ni idea de quiénes eran. Tíos importantes, fijo… Tenías que haber visto a Amadeo. Colomé parecía su jefe. Nunca lo había visto así, tan… -busqué la palabra adecuada durante unos instantes-, tan servil. Lo de Valls no es nada nuevo, hacía la pelota a todos, a Amadeo y a Colomé por igual, como es normal en él. Pero a Amadeo nunca lo había visto así. Te hubiese gustado estar allí, Ricard. Menudos jefes tenemos.

- ¿Y tú?, ¿también les seguiste el juego? -se burló Rica rd.

- Uff. Yo estaba en un rinconcillo, callado como un muerto. Simplemente rezando para que no se cayese el escenario y que encajase con las tabletas… Les gustó, Ricard -le dije al fin mientras conectaba mi tableta-. Me dieron la enhorabuena.

- ¡Muy bueno, Ballesta! ¡Un punto para ti! ¿Me invitarás a algo cuando te nombren director general?…

- Menos guasa. Ésos son tipos educados. Toca felicitar, pues felicitan. A los dos minutos se habrán olvidado de mi nombre y de mi cara… ¡Pero no de mi trabajo! Les impresionó poder avanzar entre ese pasillo irreal, contemplar el cadáver. Ricard, deberías haber visto la cara de Colomé cuando vio a su sobrino acuchillado.

- ¿Le afectó?

- No, no es eso. No estaba afectado, estaba… más bien cabreado. Mucho. ¿Y sabes?, no hicieron demasiado caso a las tabletas. Quedaron genial, en el mismo punto de las del escenario, con las conversaciones a la vista. Pero apenas les prestaron atención, por mucho que Zhao les insistiese en que podían leerlas a su gusto. Sólo Colomé y uno de sus asistentes las tocaron. Y no hicieron ningún comentario.

- A lo mejor se creen que es normal que haya tabletas reales en la recreación de un escenario.

- Seguro.

En la pantalla se abrió mi programa de correo y eso me recordó lo que me había contado Zhao.

- Los que están jodidos son los del KOs.

- Entonces es que lo saben.

- Ya están sobre ellos.

- ¡Joder! Qué lástima, me caían bien…

Un silencio venenoso como el mercurio se instaló alrededor.

Debió de revolotear entonces un ángel de ésos que decían que traían momentos como aquél, y no debía de ser uno normal, sino uno de los más traviesos, porque dio unas cuantas vueltas alrededor de Ricard hasta inspirarle.

- Y si… y si… ¿Qué pasaría si los avisásemos?… Anónimamente, quiero decir.

Me quedé helado en cuanto me di cuenta de que me estaba hablando en serio.

- ¡Ricard, tío! ¡Que pueden ser unos asesinos!

- Venga ya. ¿Lo crees tú de verdad? Lo único que son es unos pringadillos que chateaban con el sobrino de Colomé sobre cómo hacer pintadas. Alguien se carga a Colomé, se monta la de Dios es Cristo, incluyendo unos pocos millones de euros en la recreación de la escena de su crimen, se enteran de que el sobrino era un hacker… Pero ¡a ver!, ¡no hay nada que diga que los KOs se cargaron al chico!… Y lo que es más -terminó explicándome con ese aire de superioridad que tan bien le conocía-, no dan el perfil. Unos tíos que hablan de arte, de hacer pintadas… y sobre todo que hacen las pintadas y los montajes esos que vemos por la calle… No son asesinos, sólo son antisistema, de los que tienen ganas de llamar la atención.

- De hacer arte, según dicen.

- Arte, sí…

La mente de Ricard ya estaba en otro sitio. Y la mía también… Aunque yo iba algo por detrás de él.

Conocía a Ricard. Lo conocía bien después de tanto tiempo encerrados en el mismo sótano.

- ¡No me jodas, Ricard!

Él continuó en silencio.

- ¡No me jodas! -repetí.

- No te jodo, Ballesta. Son cosas mías. Bueno, anónimas, ni mías ni tuyas ni de nadie.

- ¡Ay, Dios!

- No sabes nada.

- No sé nada -repetí como un idiota-. ¡No quiero saber nada!

- Mira -y lo dijo con un tono de voz que me invitó a buscar sus ojos claros y brillantes-, algún día te contaré lo que quiero hacer cuando me jubile…, además de aprender a jugar al bridge, hacerme voluntario de una ONG y practicar algo de ejercicio, claro.

- ¡No me jodas, Ricard!

Por toda respuesta murmuró algo ininteligible mientras se dirigía hacia su mesa.

Ésa fue la última vez que lo vi.

El Halcón planea sobre el Cielo

En la zona más exclusiva de Ocio se encontraba el Cielo. Allí todo era diferente.

Una vez traspasadas sus doradas puertas y los controles de seguridad, la simpática heterogeneidad de cientos de locales y pasillos se transformaba en una amplia área de tonos claros que un hábil decorador había vendido en su momento mencionando palabras como «blanco roto, crudos, vainilla, reflejos de nieve, transparencias, cremas, nata, tules, perlas, champán, arena del desierto, espuma de mar»…

Ese mismo diseñador ayudado por unos cuantos técnicos había parido unos inmensos ventanales ficticios que dejaban ver, sentir y oler algunos paisajes naturales escogidos.

Los habituales del Cielo, dorados, mods de categoría y simples ricachones, revoloteaban entre las mesas y veladores dejando tras de sí una estela de perfume y feromonas.

Esa madrugada aquella pareja había elegido un rincón apartado y el programa del bosque canadiense. Olía a un aire puro, cargado de ozono y de oxígeno. Y las hojas de los arces, siempre rojas, ancladas en un eterno otoño, murmuraban en su propio lenguaje canciones grabadas hacía lustros.

Los dos pertenecían a un subgénero especial. Se movían con eso que no se puede comprar con dinero y que podría llamarse gracia, encanto y hasta fascinación.

Él reposaba sobre un triclinium y los tonos bermellones y verdes subidos de tono de su camiseta y el negro del resto de su vestimenta destacaban como una mancha imprecisa sobre esos tonos perlas del mobiliario. Casi siempre vestía de negro. A veces decía que llevaba luto por el mundo que le había tocado vivir. Era alto y parecía fuerte. El primero que aplicó la palabra «ensortijado» al cabello debía de estar pensando en alguien que se le asemejara. Era el suyo un pelo negro y abundante que parecía poseer vida propia, que se enroscaba sobre sí mismo con una gracia divina, como si cada bucle construyese una serpiente brillante que nacía y vivía en su cráneo. Algunas canas empezaban a invadir su cabellera por aquí y por allá, y le conferían una cierta luz a una mirada tan oscura como su ropa de luto. Cuando sonreía de medio lado dejaba asomar unos dientes blancos que habían claudicado a la moda de hacía unos años. Se había afilado los colmillos y eso le daba un aire de vampiro trasnochado que él se negaba a abandonar.

Ella era rubia natural y disfrutaba de las cosquillas que esos mismos colmillos sabían arrancarle en algunos lugares estratégicos.

Cuando él se inclinó sobre la rubia para murmurarle al oído «Vamos abajo, preciosa, aquí el ojo que vigila nunca descansa» su voz se tornó ronca y profunda.

Ella le tomó la mano y la colocó sobre el realce de su cadera. Dejó escapar un ronroneo de placer.

- Vamos abajo -repitió él.

Ella no dijo ni una palabra, pero se levantó despacio, con la gracia de un guepardo.

Él la siguió y los dos se tomaron elegantemente del brazo, como las parejas antiguas.

Sin pretenderlo, cuando dejaron el Cielo, todas las miradas se dirigieron hacia ellos.

Más allá del Cielo, abajo, en el subsuelo de Ocio, había locales donde podían realizarse algunas actividades que, si no rozaban la ilegalidad, caían directamente en ella. No era extraño que algunos habituales del Cielo acabasen la noche en aquellos otros infiernos, los oscuros lugares donde los que tenían que hacer la vista gorda la hacían, para que unos pocos que carecían de escrúpulos ganasen un dinero que a oíros les sobraba.

La pareja se internó en los infiernos y un tiempo después él regresó al Cielo, solo. Para descansar en su bosque canadiense de a saber qué tipo de tenebrosas ocupaciones.

SHAPE \* MERGEFORMAT HALCÓN(Del b. lat. falco, -onis) 1. m. Ave rapaz diurna, de unos 40 cm de largo desde la cabeza a la extremidad de la cola, y muy cerca de 9 dm de envergadura, con cabeza pequeña, pico fuerte, curvo y dentado en la mandíbula superior, plumaje de color variable con la edad, pues de joven es pardo con manchas rojizas en la parte superior, y blanquecino rayado de gris por el vientre. A medida que el animal envejece, se vuelve plomizo con manchas negras en la espalda, se oscurecen y señalan más las rayas de la parte inferior, y aclara el color del cuello y de la cola. La hembra es un tercio mayor que el macho; los dos tienen uñas curvas y robustas, tarsos de color verde amarillento y vuelo potente; son muy audaces, atacan a toda clase de aves, y aun a los mamíferos pequeños, y como se domestican con relativa facilidad, se empleaban antiguamente en la caza de cetrería.2. m. En el ámbito político, partidario de medidas intransigentes y del recurso a la fuerza para solucionar un conflicto.RAE

Habla Pablo Ballesta

Mariposas. Aquella chica llevaba unas mariposas en el pelo.

Al llegar a la comisaría no pude dejar de observarla. Ella salía en ese momento. Era una mod, de ésas que llevan unas rastas largas y grasientas. Y adornaba su pelo con mariposas brillantes; no de esas bastas de plástico, sino con otras que yo no sé de qué estaban hechas pero que parecían de verdad. Revoloteaban alrededor de su cabeza con la misma ligereza que podrían hacerlo unas auténticas. Los finos zarcillos que las unían al cuero cabelludo resultaban prácticamente invisibles.

Ella vestía de colores muy vivos, en una composición en la que destacaban los azules. Y azules y lilas eran también las mariposas… No obstante, todos esos colores que componían la gama totalmente estudiada no eran más que un marco difuso para realzar unos ojos violetas tan llamativos que era prácticamente imposible no fijarse en ellos.

Fui incapaz de distinguir si eran lentillas, implantes o tinturas, pero ante el resultado sólo quedaba admirarse.

Me volví para disfrutar del espectáculo de esa estela azulada que se alejaba traspasando el umbral y contemplar un cuerpo que se adivinaba jugoso bajo esas ropas anchas que tan de moda estaban.

La chica me dejó con un ánimo filosófico que me duró hasta llegar al sótano.

«Me estoy haciendo viejo», iba a decirle a Ricard. Quería explicarle que, cada vez que me cruzaba con chiquillas atractivas, me sentía un poco más viejo. Porque las chicas me parecían cada vez más jóvenes, y yo me empezaba a sentir un sátiro verde acechando de reojo a las ninfas aquellas. Pero no pude hacer a Ricard partícipe de tan profundos pensamientos, porque sencillamente no estaba en su sitio.

Era extraño, porque Arnau era muy puntual y empezaba a trabajar un cuarto de hora antes de lo que tocaba. Cuando yo llegaba, él ya se había tomado su café, repasado las noticias, y estaba currando a todo trapo, de manera que me hacía sentir culpable simplemente por llegar a mi hora.

Conecté los equipos y mientras se encendían fui a por un café.

Regresé a mi mesa.

Ricard seguía sin aparecer.

No le di mayor importancia y me senté frente a la pantalla.

Tengo dos tipos de equipos: los Silicon, con los que hago las recreaciones, y mi ordenador habitual conectado a la Red.

Los Silicon están, estaban, casi siempre conectados. Normalmente rendeando una u otra cosa. Valls me ha dado tanto la paliza con eso del dinero invertido del departamento que me siento culpable si no los uso. Si en algún momento no trabajamos con un nuevo caso, dejo los equipos trabajando con los más antiguos; rendeando a mayor definición, con la esperanza de encontrar algo distinto, o al menos, para mejorar mi trabajo. Así, cuando se archiven definitivamente, al menos contarán con grabaciones de gran calidad. Intentaba hacer más fácil un hipotético trabajo a los compañeros del futuro que pudieran necesitarlas.

Aquella mañana, como era habitual, los Silicon estaban conectados y funcionando. Pero alguien había tocado algo. Y había una micronota en la pantalla lateral, junto a la botonera con los mandos y el mini teclado.

Soy un tipo ordenado. Me gusta tener cada cosa en su sitio. Sé dónde tengo mis cosas. Sé lo que es la confidencialidad. Sé que no debemos dejar los informes por las mesas, ni micronotas. Cada día dejo en mi book, bien cerrado, todos los documentos con los que trabajo.

Las pantallas no estaban colocadas tal y como yo las dejo: con un ángulo de cuarenta y cinco grados. Las tres estaban casi en línea recta, como si constituyesen un solo paisaje. La micronota permanecía en la central, como una incómoda cagadilla de mosca que atraía mi atención.

«^Pablo, ve al sist. op. R.»

Era de Ricard. Siempre que me dejaba notas, lo hacía firmando con esa «R» sencilla y cuadradota que parecía retratar su propia personalidad.

Esta vez el contenido era algo críptico. Por otra parte, no tan extraño. Estábamos acostumbrados a dejarnos notas y usábamos, en ellas o en los borradores de los informes, abreviaturas a las que nos habíamos acostumbrado a lo largo de los años.

«Sist.» era «sistema». Y «op», «operativo».

Ricard me decía que fuese al sistema operativo. Aunque normalmente usábamos esas palabras en otros contextos, ahora el asunto me resultaba bastante claro: ¿el sistema operativo de los Silicon?

Salí de la aplicación con la que automáticamente se abrían los equipos, busqué el terminal y llegué a pablo@Sil:~›.

Los carísimos programas de Silicon corren en Linux-x, un sistema heredado de principios de siglo que casi ningún usuario conoce. Pero está ahí, debajo, durmiendo. Dispuesto a aceptar órdenes y, como iba a descubrir muy pronto, a ocultar las informaciones que Ricard no quería dejar encima de la mesa, ni grabadas en cualquier tipo de mensajería.

pablo@Sil:~›

Los caracteres parpadeaban esperando de mí algún tipo de mandato.

Ordené un simple listado y la pantalla me mostró el resultado de su búsqueda:

.

…

…

Y a continuación, toda la serie de ficheros que en efecto deberían estar allí. Me quedé pensativo.

Ricard me había hablado muchas veces de la época en la que estudió en la universidad. Él era uno de los últimos que había podido disfrutar del sistema de becas. Las becas, como tantas otras cosas, habían terminado desapareciendo. La Administración había decidido hacía lustros que había cosas más importantes que apostar por la educación y por el futuro de los jóvenes.

Mi compañero me contó entonces, cuando la Red aún no había invadido cada terminal, que algunos estudiantes pirateaban las máquinas de la universidad y en el directorio raíz creaban otro directorio al que solamente podía acceder aquel que sabía cómo se llamaba. Y eso era posible porque lo ocultaban con los caracteres que los terminales interpretan como control (^).

Sólo quedaba un simple detalle que indicaba lo que habían hecho: el directorio padre duplicado. Es decir, dos veces esos dos puntos que simbolizaban el directorio. Algo en lo que casi nadie repararía, aun suponiendo que supiese algo de Linux-x. Y ahí tenía yo delante de mis narices el directorio padre duplicado. Tal y como me lo había contado tantas veces:

.

…

…

Únicamente me quedaba averiguar el nombre oculto del fichero invisible.

Volví a echar un vistazo a su micronota, con esa «^» que parecía no venir a cuento.

^Pablo, ve al sist. op. R.

«^Pablo»…

Bueno, habría que probarlo. Intenté:

«…^P^A^B^L^O»

Y, ¡epa!, me dirigí a ese nuevo directorio que llevaba mi nombre y que desde luego no debería estar allí.

Dentro había un par de ficheros. Ricard los había llamado «uno» y «dos»… Así que empecé por el principio. El «uno».

Cuando lo abrí me encontré un mensaje sencillo, escrito sin duda por Ricard: «Pablo, mira lo que he encontrado. Los del KOs no sólo chatean. Tienen todo un rincón social. Lo han colgado en un nivel 4 de una plaza. Han recuperado un formato parecido a los foros que se estilaban a principios de siglo. Es puro texto escrito. ¡Estos tíos escriben! Todos usan teclados. Léelo. Ah, y no se te ocurra sacar esto de la isla. R.».

Sólo entonces me percaté de que mis equipos eran auténticas islas en la red. Nunca me había fijado en ello.

Los Silicon no eran como la gran mayoría de los equipos: pantallas vacías o cabezas huecas que sólo al cargarse con los programas que tienen contratados en la Red resultan útiles. Con los Silicon no ocurría eso; se necesitaba demasiada potencia para los rendeos. Los fabricantes habían preferido otorgarles su propia memoria, su propio disco duro, y sus propios programas, como en los viejos tiempos. Los equipos sólo se conectaban a la Red cuando desde Silicon G. Corp. nos informaban de que había aparecido una nueva versión del programa o algún parche, ya que teníamos contratadas todas las actualizaciones. Entonces yo los enganchaba a la Red y se ponían al día automáticamente. Pero exceptuando ese momento, los Silicon permanecían aislados. Eran islas. Mil islas en la Red.

El archivo «dos» que Ricard me había dejado, había sido extraído de algo llamado «Ars Plaza». Junto a ese nombre aparecía una serie de números y letras que, sin ser un experto, reconocí como un código roto de nivel 4. Y a continuación había una especie de foro organizado por temas.

Tenía un nombre: The Loop. Y su fecha de creación era de hacía más de cuatro años. Los diferentes temas habían nacido a lo largo de ese tiempo, pero el último era de hacía sólo tres días:

THE LOOP

Depredadores y presas

Shiva

Manual para cucarachas

El Arte para el Cambio

Contra

La selección artificial vs. la natural

El tiempo

La vida como imperativo cósmico

Mensaje de un amigo

Sin pensármelo mucho pinché en «Depredadores y presas».

Raven: De ti depende ser un depredador o una presa. Sólo hay verdugos o víctimas. Tú eliges pertenecer a uno u otro grupo, colega. Si no quieres ser una víctima del sistema, únete a nosotros. A veces pienso que se puede distinguir a los depredadores por su forma de mirar, por su forma de andar. Destacan entre toda una multitud de borregos: sus víctimas.

Halcón: Los buenos cazadores pasan desapercibidos, no destacan.

Papa: Si yo sobresalgo entre los demás, es porque ando como un pato. Por mucho que haga, no parezco un depredador, sino una presa. Eso es genético. Y en cuanto a la mirada… Conozco esas miradas que dan miedo, sé de lo que estáis hablando, pero ¿seguro que no es un rasgo psicótico?

Halcón: No es sólo tu cuerpo. Tu cerebro sí que es el de un depredador, Papa. Si entrenas tu mente, acabarás andando como lo que realmente eres en tu inferior. Deja salir ese animal que llevas dentro.

Raven: Hay experimentos que demuestran cómo entrenando la mente se puede llegar a cambiar el cuerpo. Son técnicas que usaron deportistas profesionales y ancianos que recuperaron parte de su fuerza muscular tan sólo observando cómo otros entrenaban, pensando en esos movimientos que se supone no podían hacer. Sólo hay que concentrarse en ello con pasión, con fuerza. Los entrenadores obligaban a los atletas a imaginarse realizando esos movimientos precisos que después debían usar al enfrentarse a un adversario en la realidad. Les hacían pensar en las respuestas concretas a cada uno de sus movimientos imaginados… Y después, ah, surprise, surprise, en el combate REAL vencían.

Papa: No me lo puedo creer. Venga ya. O sea que si me concentro y pienso que adelgazo acabaré deshaciéndome de esta barriga. Ahora mismo voy a imaginarme haciendo abdominales. Ops, ops, ops, ops…

XIII: Me suena a cuento chino. No me lo creo.

Raven: Déjate de coñas. Busca en la Red. Y no es chino, por cierto. Fue Corea la que investigó en ello a principios de siglo. Sus descubrimientos fueron asombrosos. Está ahí, a tu disposición, en la Red. Neuronas espejo y esas cosas.

Halcón: Eso enlaza con la PNL (Programación Neurolingüística)…

Se me empezaron a colapsar las neuronas. Necesitaba un descanso. Lo único que veía claro era que aparecía el Halcón que habían mencionado en los archivos que rescataron los de la IOTP. Y de hecho ése parecía ser el que llevaba la voz cantante.

Lo demás se me presentaba borroso. ¿Qué me importaban a mí ios delirios de los del KOs?… Delirios intelectualoides juntos en un foro oculto en un nivel 4. ¿Qué me importaban a mí?, ¿y qué narices le importaban a Ricard? ¿Y para qué me había dejado esto?… ¿Por qué narices estaba perdiendo mi tiempo leyéndolo?…

Sentí crecer un sordo y difuso odio hacia mi compañero.

- No me jodas, Ricard -grité en voz alta.

«Déjame al margen de jaleos. Ya sé que tú te vas a jubilar y todo te importa tres cojones, pero ¡a mí sí que me importa!»

Entonces todavía tenía esperanzas de salir de Servicios Generales. Lejos estaba de imaginarme lo que significaba The Loop. Y mucho menos que Ricard me apreciaba de verdad.

Pero me había sobreestimado. Porque lo que él descubrió enseguida a mí me llevó tanto tiempo… Demasiado tiempo.

Me levanté para dar una vuelta alrededor de la mesa, observar su sitio vacío y maldecir de nuevo en voz alta.

- ¡No me jodas, compañero!

A mi pesar, regresé a la mesa y continué leyendo.

Halcón: Eso enlaza con la PNL (Programación Neurolingüística)… La mente, amigos, la fuerza de la mente. Todos podemos entrenar nuestros cerebros. La PNL usa técnicas sencillas para cambiar las «programaciones» que no nos interesan y que están profundamente arraigadas en nuestro cerebro. Es como si lo reprogramases. Ante una determinada entrada de datos, daremos una nueva respuesta más útil para los objetivos que nos planteemos. Así de simple. No es psicología, ni terapia, sino pura neurología. Buscad: PNL.

Estuve tentado de ir a la Red y hacer caso a ese Halcón que sencillamente nos ordenaba buscarlo. Pero al final la pura vagancia me hizo seguir leyendo la siguiente entrada escrita por alguien que al parecer se había tomado la molestia de averiguarlo.

XIII: Pse. Lo que cuentas me suena al perro de Paulov: estímulo - respuesta. No me parece nada del otro mundo, he encontrado pura palabrería: PNL para conseguir una comunicación más efectiva, comprender cómo funciona tu mente, para conseguir un control sobre lo que sientes y sobre lo que haces…

Papa: Automotivarse, motivar a los demás. Perder los miedos. Ganar autoconfianza. Relaciones interpersonales armónicas. Relaciones sexuales más placenteras… Joder. Si esto parece Lourdes o un docu de autoayuda, la PNL esa ¡vale para todo!

Halcón: Grábatelo en la cabeza: se trata de saber QUÉ quieres conseguir exactamente y dar los pasos justos para alcanzarlo. Los justos. Ni uno más, ni uno menos. Y en efecto se trata de un estímulo - respuesta. Sólo que somos capaces de cambiar la respuesta que nuestra experiencia nos ha hecho dar automáticamente. La nueva respuesta es la que nosotros elegimos y no la que experiencias anteriores nos han enseñado a ofrecer. Eliges tu propio futuro. Eliges tu forma de ser. Cambias lo que no te gusta.

Raven: O lo que no te ayuda a evolucionar.

XIII: Ya veo que os lo tomáis en serio.

Halcón: No te haces idea.

Papa: A ver, a ver. Ya lo he peepeado. ¡¡Esto me mola!! A ver si lo he entendido; se trata de que, sin darnos cuenta, unas causas provocan unos determinados efectos en nosotros. Y eso, que si el efecto concreto no me va, ¡puedo cambiarlo! ¿No? A mí ya me va bien. Es como reprogramarnos. Mola. Es on.

Raven: Palabrería es lo que hacemos aquí escribiendo sin hacer nada. Se impone un ejercicio práctico. In the real worid. ¿No somos hombres de acción? Quedemos F2F [7]

Papa: Por mí OK. Dime dónde y cuándo.

Raven: OK. Os contacto fuera. Seguid la cadena.

Alberto Magno: Reprogramarnos… Hum. Eso es lo mío. Estoy deseando cambiar mi mente. Mis objetivos están muy claros, ¿no?.

Fin del tema.

Si habían quedado para practicar la programación neuro… no sé qué, y reprogramar sus cerebros, lo habían hecho, según la fecha de esa especie de foro, hacía casi cuatro años.

¿Y bien? ¡A mí qué!

Suspiré preguntándome de nuevo qué pretendía Ricard cuando ocultó esto en mi isla, listo en bandeja para que lo leyese.

En el punto de mira

- Venga, Charlie, no me vengas con ésas ahora.

- Pero ¿por qué no? -sus ojos lila brillaron suplicantes.

- Porque no. Es una norma sagrada. Por seguridad.

- Cada día estás más paranoico, Papa -le sonrió con lo que parecía auténtico cariño.

- Mira, en eso de la paranoia tienes razón. Desde hace tiempo tengo la sensación de que me siguen… O sea que repito que tengo que darte la razón: cada día estoy peor.

- ¿Quién narices va a estar interesado en nosotros?

- Ya lo sé, ya lo sé. Pero es la norma. Nuestro contacto era Alberto. Alberto Magno está missing, pues ya está; seguimos el procedimiento. Queda The Loop. Y ya nos llegará el enlace. Y mientras, seguimos adelante. Tenemos el gusano del Chino, tenemos los bocetos y ya sólo nos resta meterlo en el circuito digital y esperar el momento. ¡Está hecho!

Charlie suspiró. No se la veía contenta. Se arrebujó en el saco cubriendo con él sus tetas perfectas. Papa seguía desnudo sobre el tatami.

- ¿Quieres un gomet?

- Paso.

- No te enfades, Butterfly. Lo siento -le dijo sin mirarla mientras rebuscaba entre sus ropas.

Ella no supo si lo sentía porque no le decía lo que quería saber, o por la ración de sexo cutre que acababan de consumar.

- No me llames Butterfly, lo odio. Es tan ñoño.

- Lo siento. Pero me fijé en ti por ellas -desvió un momento la mirada de su bolsillo para llevarla hasta las mariposas que adornaban su cabello-. No te enfades, Charlie -repitió.

- No estoy enfadada -mintió.

Papa se pegó un adhesivo en la barriga gorda y fofa.

Hacía poco que se había depilado por entero. Era la última moda. Pero a ella no le gustaba. Ahora se veía su tripa más blanca, más tersa, como la de un pescado muerto de proporciones megalíticas. A ella le gustaba con los pelos que hacían que oliese a hombre, a algo agradable a lo que apetecía abrazar y dejarse caer encima.

Aquella barriga blanca de ballena resultaba obscenamente asquerosa.

Se preguntó por enésima vez qué habría visto en él. Porque desde luego al principio no se fijó en él por su físico, sino por sus conversaciones. Aquellos tiempos en Collblanc de okupas. Ah, sí, Papa era ingenioso y disfrutaba con los recovecos que adivinaba en su cerebro. Hacía cosas diferentes. Y sentía ese amor por el Arte con mayúsculas…

Papa empezó a cerrar los ojos poseído por la química.

Charlie se quedó mirándolo.

Dudó. Mira tú por dónde, a lo mejor colocado podría hablar y ella sonsacarle lo que quería saber. Y si no, si se quedaba frito del todo, siempre podría tomar prestada su tarjeta.

Bueno. A lo mejor todavía podría obtener algo positivo de esa tarde desastrosa.

Habla Pablo Ballesta

Las letras comenzaban a bailar sobre la pantalla.

Raven: Los viejos manuales y sistemas son aún válidos. Es como un collar de perlas, cada una sólo conoce a las dos que están a su lado.

Papa: Bueno, sí. Pero en distintos niveles. Más bien es una red de perlas.

Alberto Magno: Es como la Red, chicos. Es igual: nodos, unidos entre sí en un complejo entramado. Si cae un nodo, no pasa nada. Se crea otro nuevo camino por el que rule la información.

Halcón: Es como el cerebro. Una red de neuronas sin centro que va cambiando de jefe: cada decisión la toma el integrante de la red con más información para los desafíos del entorno. Pero si una falla, puede unirse a otra. Y eso ocurre en miles de capas, con millones de neuronas, siempre reprogramables. Es la magia de la plasticidad del cerebro.

Alberto Magno: Como la Programación Neurolingüística.

Halcón: Tú lo has dicho.

Raven: Touché.

Yo empezaba a estar harto de leer día tras día los desvarios de esa panda que dejaba todo tipo de pensamientos en The Loop y que me regalaba perlas como:

Halcón: En primer lugar hay que definir el objetivo. Y centrarse en el cómo y no en el porqué. Si lo analizamos como si se tratase de un proceso, y no de racionalizaciones o justificaciones, podremos llegar a él. Y cada objetivo, cada proceso, pasa por el establecimiento de otros pequeños objetivos a corto, medio y largo plazo. Obviamente, hay que coordinar los objetivos en el tiempo, proyectando hacia el futuro las siguientes etapas.

Ricard continuaba sin aparecer.

Había enviado un lacónico mail a Valls informándole de que se tomaba unas vacaciones. A mí me había mandado una copia. «Unos asuntos personales me obligan a adelantar algunos días de vacaciones», decía. Valls se había dignado bajar a nuestro sótano a preguntarme por él. Yo le había tenido que explicar que no sabía nada excepto lo que decía ese mail. Mi jefe se puso de todos los colores y recordó con afecto a la familia más cercana y lejana de mi compañero Ricard.

Yo no sabía qué pensar. Arnau quería jubilarse cuanto antes y me había comentado que este año no pensaba gastar ni un día de sus diecinueve de vacaciones. Las guardaba para poder marcharse precisamente diecinueve días antes de su fecha de jubilación.

Al principio Valls no lo llamó. Se limitó a protestar. Contaba con que Ricard estaba ya más fuera que dentro del Cuerpo. Yo sí que intenté ponerme en contacto con él. Varias veces. Y siempre comunicaba. Pero no me preocupé. Continué con mi rutina y en los ratos que me quedaban libres, volvía a las lecturas del Loop, que cada vez me sacaban más de quicio.

Fue Zhao la que bajó al sótano a buscarme uno de aquellos primeros días después de la desaparición de Ricard.

- ¡Eh, Ballesta!

- Hola, Zhao…

Rápidamente salí del sistema operativo. No quería que me encontrase con los textos de The Loop en la pantalla. Lili terminó de bajar las escaleras.

- ¿Quieres un café? -le ofrecí antes de que llegase a mi mesa-. Yo invito.

- Acabo de tomarme uno, gracias.

Se dirigió directamente hasta el escritorio de Ricard y se sentó encima, con las piernas cruzadas, en un gesto que le era muy particular. Tenía unas piernas largas y delgadas. Torneadas por un buen artesano.

- Valls está muy contento contigo, por lo de la recreación del otro día. Y Amadeo también.

Zhao nunca empezaba las conversaciones por su sitio. Daba unas bonitas vueltas alrededor antes de meter el diente al bocado que le interesaba.

- … Miquel Colomé quedó satisfecho y trasladó después sus felicitaciones a todo el equipo.

Yo asentí como un bobo, esperando a que apuntase el tiro.

- Y ahora con lo de Ricard… En fin, Ballesta, tu popularidad en la unidad ha subido unos enteros.

- Qué bien. Me alegro.

Era cierto. Estaba en un buen momento. Encaminando mis pasos hacia mi objetivo: salir de los Servicios Generales.

Mi ego se hinchó un poquillo. Lo suficiente como para animarme a preguntar directamente antes de que siguiese dando vueltas alrededor de la nada.

- ¿Cómo va todo? ¿Y los del KOs?

- Ya está hecho, o casi… Tenemos un topo dentro. Piensan atentar contra dos empresas, Vialis y JD. Quieren entrar en el circuito digital y olvidarse de las pintadas y los recortables.

- ¿Atentar?

- Entrar en sus sistemas con un gusano, un capullo, y cambiar la publicidad. Son hackers.

- En fin…, suena sólo a gamberrada…

- Están metidos hasta el cuello, Ballesta -se encogió de hombros.

- Pero… ¿se han cargado a Colomé?

Zhao evitó mi pregunta descaradamente.

- La gamberrada que tú dices ha llegado un poco más allá. Amadeo, en fin, ya sabes por dónde se mueve Amadeo. En la recreación, ¿recuerdas a un tipo de pelo blanco?, ¿con un ligero acento francés?…

Asentí.

- El señor Michel Debour. Dueño y señor de los medios de comunicación: canales de TV (la Cinco y B-Channel), prensa digital (B-Noticias y Hoy), agencias (Wif y Creepsa)…, todo un rey en Cataluña y un peón cada vez más importante en el resto de España.

Se me encendió una lucecita. Debour, el empresario Mister Mass Media. Ahora podía poner un nombre a esa cara que me había resultado familiar.

- Michel es amigo de Amadeo. Amigo…, bueno, es un decir. Se mueven en los mismos círculos: la Feria de Barcelona, el Círculo de Empresarios, el Barça…, en fin, la puerta a toda cúpula empresarial de Cataluña. Debour es la D en JD. Hasta ahora los del KOs no han sido más que una mosca cojonera, molesta y zumbona en su circuito de publicidad de carteles tradicionales. Debour no quiere ni oír hablar de lo que pueden hacer con el circuito digital. Los viejos recortables y las pintadas aparecían sólo en Barcelona, en algunos barrios y en un par de días ellos eliminaban sus destrozos y sus gracias. Pero el circuito digital significa toda España. Significa que la mosca se ha convertido en un verdadero incordio.

No pude evitar que me viniese a la cabeza la imagen de un matamoscas aplastando un moscardón.

- Y si a ese incordio encima se le añade que aparecen en un chat junto al difunto sobrino de Colomé…

- Pobres chavales.

- Imagínate a nuestro Amadeo: Colomé por un lado, chinchándole sobre la muerte de su sobrino, y Debour por el otro con los KOs amenazando con convertirse en gamberros globales. Claro que, si soluciona el caso, ¡doble premio! La puerta abierta al, seguramente, próximo alcalde, el consecuente apoyo de su partido, y el mundo empresarial también a sus pies.

- ¡Pobres chavales! Están en medio de todo -repetí.

- ¿Me pasarás una grabación del escenario en película?

¡Ah! Por fin habíamos llegado al quid de la cuestión. Por eso se había dignado bajar a mi submundo de los Servicios Generales.

- ¿Quieres sólo el cadáver o todas las zonas? -le pregunté mansamente.

- Todas.

- Y la resolución…

- Ya sabes que de eso no entiendo. Pero que se vea bien.

- Zhao, al final grabé muchos detalles, y te aseguro que yo no he encontrado nada. Me conozco ese escenario al dedillo. Si vosotros no habéis podido sacar nada en limpio, te aseguro que en la recreación no hay nada de nada.

- No hay nada, Ballesta. Ningún ADN registrado, nada interesante en los cientos de tarjetas que encontramos. Todo era de su trabajo… Los de la IOTP también me hablaron de viejos juegos. Nada sucio.

- Pero era un gusano.

- Sí, todo apunta a eso. Pero no hay rastro de sus maniobras. Todo lo habían borrado. Suponemos que fue el asesino quien se lo cargó todo… Excepto esos restos de chats que te mandé y que pudieron rescatar. Pensamos que, quizás, el eslabón entre Mario y los del KOs sea el gusano para el circuito digital.

- ¿Que él fuese el creador del capullo?… Eso sí tiene lógica. Pero ¿para qué matarlo?

Zhao volvió a encogerse de hombros.

- ¿Para que no dijese nada?, ¿para no dejar rastro?

- ¿De qué?, ¿de una gamberrada como las de los del KOs?

- ¡Vete a saber! En eso estamos -hizo un gesto nervioso como si de pronto recordase que tenía otras mil cosas que hacer-. Pásame la grabación, por favor-insistió.

- Mañana la tendrás. No te preocupes.

Zhao se dio media vuelta y yo me quedé pensativo.

Los pasos de Zhao se fueron alejando y me sentí muy solo en ese sótano. Mientras trasteaba en los Silicon para realizar la copia pensaba en Ricard. Él tenía razón; los del KOs estaban jodidos. Y apostaría algo a que él ya les había avisado. Conocía a mi compañero. Además, él no tenía nada que perder. En pocos meses estaría fuera. Pero Ricard no conocía la presión de Debour, sólo sabía de la de Colomé.

Los del KOs estaban más que jodidos. Estaban pero que muy jodidos.

Y yo tenía allí, delante de mí, ese foro suyo en el que algunos de sus miembros se dedicaban a filosofar sobre la vida. Era mi as en la manga; algo que no tenían ni Zhao ni Valls, ni nadie.

Ricard me lo había dejado, como un regalo envenenado, antes de desaparecer de vacaciones o lo que fuese, y vete tú a saber por qué.

Lo único que podía pensar entonces era que, si yo lograba encontrar allí alguna pista que aclarase el caso, las medallas serían para mí. Y serían unas enormes y pesadas medallas, impuestas por lo mejorcito del mundo político y empresarial.

Si eso no me sacaba de los Servicios Generales, nada lo haría.

Así que suspiré, me armé de paciencia, y volví a sumergirme en The Loop.

Seleccioné el siguiente tema: Shiva.

¡La madre de Dios! Allí había unos delirios sobre filosofía india. Uno hablaba sobre el mundo occidental y su manía de dar la espalda a la muerte. Que si no hablábamos de ello, que si la muerte nos la tomábamos como todo un drama cuando era el devenir natural de las cosas. Que si la vida era tan importante como la muerte, que si las dos cosas eran igual de naturales. Que si nosotros para aceptar la muerte teníamos que creer en una concepto de salvación, de paraíso, de más allá; en cambio para la filosofía hindú la vida es tan importante como la muerte; la vida y la muerte pertenecen a la misma categoría y son las dos caras de una misma moneda…

Era demasiado para mí, en serio. No es que yo no alcanzase a entender los temas intelectuales. Pero las charlas de estos tíos me empezaban a poner de los nervios.

Me concedí un descanso. Di una vuelta. Me tomé un café.

Comprobé que la copia que estaba haciendo a Zhao no se atascaba.

Repasé los mails.

En fin: me ocupé de mi trabajo.

Y después, solamente mucho después, cuando se me había pasado el empacho de intelectualidades, tuve el valor suficiente como para hacer clic en un siguiente tema, «Contra», que sorprendentemente sí que me proporcionó algo sólido sobre lo que podría empezar a trabajar.

Alberto Magno proponía un ejercicio, una especie de adivinanza. Hablaba de la circunferencia de la Tierra, que estimaba en unos 40.000 kilómetros. Proponía el ejercicio teórico de colocar una cinta, de 40.000 kilómetros, claro, alrededor de la Tierra. Preguntaba qué pasaría si añadiese un metro a la cinta. Simplemente uno. Los demás empezaron a delirar con posibles respuestas que básicamente afirmaban que no afectaría en nada a esa larguísima tira imaginaria.

Alberto Magno terminaba afirmando que la cinta se alejaría de la superficie de la Tierra ¡¡15 centímetros!! Los demás fliparon tanto como yo al leerlo, porque a mí me parecía que un solo metro no podía afectar tanto a esos 40.000 kilómetros.

Y Alberto Magno concluía que se debía al número Pi, a la relación invariable entre diámetro y circunferencia… Total, que Papa no se lo creía ni era capaz de demostrarlo. De modo que Alberto se ofreció a hacerlo.

Alberto Magno: Es más fácil de lo que crees. Te apuesto lo que quieras. Te lo demostraré hoy cuando te vea en Fareplay.

Papa: ¿Tengo que llevar la cinta? ¿Con los 40.000 km?

Alberto Magno: Vete a la mierda.

Papa: Nos vemos pues.

Consulté mis notas. Fareplay.

Lo habían mencionado otra vez. Un lugar que frecuentaban al menos Papa, Alberto Magno y quizás Play, un tipo que no aparecía por The Loop, pero que yo había apuntado en el nivel 1 de los chats que me pasó Zhao.

Busqué en la Red «Fareplay» y apareció enseguida.

No había muchos lugares con ese nombre en nuestra Barcelona. Aparecía con el anacrónico nombre de «Bar-Cafetería» y la dirección que figuraba, en la calle del Planeta, estaba en Gracia, muy cerca del lugar donde había vivido el sobrino de Colomé.

Las cosas parecían cuadrar. No faltaba mucho para terminar mi turno, y tenía acumuladas horas de sobra.

Sabía que los de la IOTP ya deberían haber visitado Fareplay. Ellos tenían esos mismos datos de los niveles 1, 2 y 3 de los chats que me envió Zhao al principio. Me los podía imaginar tan vividamente como si hubiese estado allí.

Harían un perfecto trabajo de funcionarios.

Enseñarían una imagen bidi de Mario Colomé-Rius en una PDA vieja, la versión v.5 de su unidad. Y en el bar dirían que sí, que a veces se pasaba por allí, y que siempre iba solo. O explicarían que no; que no lo recordaban, o que llevaban demasiado poco tiempo trabajando allí como para saberlo.

Y los de la IOTP, dependiendo de la presión que Amadeo estuviese ejerciendo sobre ellos, insistirían de una u otra forma, para acabar por no descubrir nada.

Porque si hubiesen encontrado algo, Zhao ya me lo habría dicho.

Ellos podían pensar que Fareplay era un lugar al que sólo habían acudido aquella vez.

Ahora yo sabía que podría ser el sitio habitual en el que quedaban.

Fareplay.

Conocía Gracia como la palma de mi mano, bueno, incluso mejor. Porque no me miraba las palmas muy a menudo. Me crié en Gracia; mi infancia y adolescencia las pasé en aquel barrio que se había conservado como un reducto de otros tiempos en medio de la orgullosa ciudad del siglo XXI que quería mostrar a todo el mundo lo moderna y «muy de diseño» que era.

En mi época, el barrio aún no se había degradado como ahora. Entonces todavía se respiraba el tufillo a artista y bohemio que lo había caracterizado durante muchos lustros.

La calle del Planeta era una típica calle de la zona, no muy larga, y tan estrecha que, según a qué horas, permanecía en penumbra porque el sol no conseguía sortear los edificios que la flanqueaban.

Por eso allí, como en tantos sitios de Gracia y del casco antiguo, sólo se habían instalado paneles solares en algunas azoteas y tejados, pero no en las fachadas. Todo ello le daba al barrio un aire a antiguo, a siglo pasado, a una época en la que la energía solar era sólo un complemento simpático que defendían los más ecologistas.

En cuanto me interné en la calle supe dónde estaría Fareplay. Seguía existiendo un viejo almacén que había sobrevivido al paso de los años. Aún conservaba en las paredes antiguos azulejos que rodeaban las ventanas como una cenefa.

En mis tiempos allí había existido una especie de bareto intelectual que imitaba el aspecto de las cafeterías del siglo XX. Entonces se llamaba Vilajoana. Ahora le habían dado un aire diferente y moderno, pero seguía siendo el mismo local oscuro y agobiante que yo había conocido en mi primera juventud.

Entré en Fareplay.

A la izquierda se agazapaba una pequeña barra y algunas mesas abigarradas. A aquellas horas estaban casi todas ocupadas.

Al fondo colgaban un par de pantallas destartaladas con las que poder conectarse a la Red. Había también unas lámparas antiguas, rescatadas de mediados del siglo XX, que parecían auténticas. Los estilos más actuales se mezclaban con los del pasado con una naturalidad que no hubiese podido conseguir ningún decorador. Aquello era un ejemplo de la simple evolución y el reaprovechamiento de los materiales. Todo ello unido a un gusto rocambolesco y decididamente kitsch. Muy mod.

Yo estaba fuera de lugar. Llamaba la atención allí. Un tío con bigote, con más de cuarenta años y pinta de funcionario no podía pasar desapercibido entre aquella fauna de jóvenes artistas y filósofos trasnochados. Algunos incluso llevaban gafas. En plan antiguo. Como si las necesitasen. Aquella manada estaba gritando a los cuatro vientos «¡¡Somos unos intelectuales y unos modernos!!», y lo decían en cada detalle, con todo tipo de lenguajes, excepto con el de la palabra.

Fareplay parecía un nido de piratas, gusanos o filósofos. Podía muy bien no serlo, pero desde luego tenía toda la pinta.

Con la certeza de saber que todos me estaban mirando, le pedí un café al tipo rubio que me contemplaba con unos ojos desvaídos desde detrás de la barra.

Me senté en una mesa libre y me dediqué a observarlos con menos disimulo que el de ellos cuando me miraban a mí.

Había muchos mods con pelo corto y erizado. Algunos lo llevaban azul, otros púrpura. Unos pocos lucían sus colores originales. Otros habían recuperado la moda de los tatuajes y sus rostros se ocultaban bajo símbolos tribales o caligrafías complicadas que vete tú a saber qué representaban. Seguramente serían frases inteligentes de tíos que llevaban siglos criando malvas. La inmensa mayoría vestía de negro, porque era lo que se llevaba, lo que resultaba moderno y radical. Mods. Aquello atufaba a juventud. Cualquiera de ellos podría ser ese Papa, Alberto Magno o Play que dejaban sus comentarios y pensamientos colgados en la Red.

Cuando me llevé a los labios el café me sorprendió la calidad de un sabor afrutado, caliente y oscuro como el que hacía mucho tiempo que no probaba.

- Está muy bueno -le dije al tipo rubio.

Él me sonrió.

- Aquí puede fallar el servicio, pero el producto, ¡ah, amigo!, el producto es de primera calidad -me dijo con un acento que me pareció argentino.

Me pregunté qué haría un argentino tan lejos de su tierra. Si acaso sería un hijo de emigrantes que había crecido manteniendo ese deje peculiar, o un ricachón de los que podían viajar, que a saber por qué carambola del destino había terminado detrás de la barra de un local de mods en un barrio perdido de Barcelona.

Por unos minutos disfruté sencillamente del café, dejándome envolver por esos aromas que me recordaban las mañanas de la infancia en este mismo barrio de Gracia, y por el runrún de las conversaciones de unos jóvenes mods que consideraban atractivo ser, o parecer, un intelectual de otros tiempos.

Cuando los posos del café adoptaron una curiosa forma estrellada me levanté para pagar y preguntar al rubio con acento argentino por Mario Colomé-Rius.

No pretendí disimular nada. Tenía toda la pinta de lo que casi era, un poli. No quise enseñar mi identificación porque estaba seguro de que no hacía ninguna falta. Así que mientras pasaba mi tarjeta por su lector le espeté:

- Perdona, ¿solía venir por aquí Mario Colomé-Rius? Ya sabes, el de… -y señalé despreocupadamente la dirección en la que se encontraba su edificio.

- La poli ya ha venido, amigo. Y te digo lo mismo que a ellos, que a veces se tomaba aquí un café… Ya lo sabes, nuestro café es el mejor del barrio.

No pude menos que darle la razón con un ligero asentimiento y una sonrisa amable. Hoy estaba inspirado para interpretar el papel de simpático y comprensivo.

- ¿Venía con alguien o solo? -le pregunté sin esperanza alguna de recibir una respuesta sincera.

- Solo… Todo lo hacía solo. Y siempre tomaba café solo. Siempre solo…

Me reí ante su supuesta gracia. Y eso le animó a continuar.

- Le gustaba aquella mesa -señaló a la esquina desde la que se dominaba todo el local.

Supe que me mentía o que se callaba algo. Porque cerró los ojos una milésima de segundo más deprisa, porque levantó la mano como si fuese a tocarse la nariz y luego la dejó a medio camino. Pero no me importó porque contaba con ello.

- Hacía mucho que no tomaba un café como el vuestro -le aseguré sin perder la sonrisa-. Seguro que volveré. De modo que si recuerdas algo, o quizás a alguien con quien en alguna ocasión hubiese venido por aquí…

- No lo olvidaré -mintió.

- Gracias -me despedí sin abandonar la mejor de mis sonrisas, y salí pensando que si Fareplay estuviese más cerca de casa, seguro que regresaría.

Ya no se encontraba un buen café en casi ningún sitio.

En la calle me alejé unos cuantos metros del local con andares despreocupados y me dirigí hacia la Plaza del Sol.

Sólo cuando estuve seguro de que nadie me veía, me detuve junto a un portal y encendí mi PDA. Busqué el icono de la pulga que había dejado pegada a la barra y lo encendí.

¿Qué esperaba realmente? Pues oír algo así como: «Zutano, acaban de preguntar por tu amigo»; o bien: «Mengano, ten cuidado, que ese tío buscaba a Mario»… Bien, no sé qué esperaba exactamente, pero estaba seguro de que ése era un lugar que Mario visitaba a menudo, donde le tenían que conocer por narices, a él y a sus amigos del KOs.

Así que puse en marcha la pulga.

El icono se iluminó.

Conecté el sonido y encendí mi Irii.

No se oía nada.

Subí el volumen.

Nada.

Reinicié todo.

Silencio.

La pulga no funcionaba.

La había comprobado en la comisaría y funcionaba perfectamente. Mi PDA también estaba operativa. Pero no se oía nada. Ni un zumbido. Tan sólo un silencio perfecto.

Demasiado vacío.

Aquello estaba limpio: una zona zero. Me temblaron las piernas.

Sólo me había encontrado con un zero en otra ocasión. Un espacio en blanco sólo podía estar causado por una Zona Faraday. Pero yo había estado dentro del local. No había jaulas de acero, ni de metal. Era un zero de ondas. Y eso costaba una jodida pasta.

No me podía creer que el Fareplay, ese bar cutre en el barrio de Gracia estuviese limpio.

¡Joder! Lo que parecía un garito de gusanos, ¡era un garito de gusanos! Pero no simples gusanos, tendrían que ser auténticas procesionarias. ¿Quién podía permitirse un zero en un local así? ¡Ni siquiera la mayoría de las zonas doradas de Ocio podían pagar por ello!

Sentí otra vez que me flaqueaban las piernas.

¿Se habrían dado cuenta de esto los de la IOTP? Me temía que no.

De todas formas me prometí preguntárselo a Zhao en cuanto la viese, discretamente, eso sí.

Eché a andar hacia la plaza.

Antes de llegar a ella, me di cuenta de que había algo que no marchaba como era debido. Sumido en mis pensamientos y sorprendido por el hallazgo de una zona zero, no me había percatado de que había también un silencio extraño en la calle.

Y en la plaza.

A lo lejos distinguí un muro de ropajes oscuros salpicado por los reflejos metálicos de unas esferas.

El corazón comenzó a latirme rápidamente. No sé si por lo de Fareplay o por si estaba anticipando lo que se me iba a venir encima. Y como si el mundo se hubiese puesto de acuerdo para anunciar que algo iba a cambiar, sonó una sirena. Tronó con esa intensidad bestial que tenía por objeto descolocar al enemigo.

Mierda. Una redada en Gracia. Y me pillaba en la calle.

Mi corazón se aceleró aún más.

La sirena volvió a sonar.

El ruido provenía del otro extremo de la Plaza del Sol.

A una parte de mi cerebro no le extrañó que hubiesen elegido ese lugar como epicentro de la redada.

Automáticamente eché a correr en dirección contraria. Pasé de nuevo ante Fareplay, que estaba cerrando con unas rejas tupidas como un velo antiguo. Acababan de salir corriendo del local unos últimos mods, que como yo se alejaban de la plaza a toda velocidad.

Escuché a mis espaldas el estallido de los primeros globos sonda.

Aceleré mi carrera todo lo que pude.

Empezaron los silbidos.

Los rulos se habían liberado.

Casi había llegado a la calle Pere Serafí y, sin dejar de correr, intenté pensar con coherencia.

No quería formar parte de las Noticias, de esas bajas de inocentes que siempre se producían en las redadas de cuervos y muertos vivientes. Yo no quería convertirme en un daño colateral.

Pero los rulos no pensaban. No discernían entre un cuervo, un muerto o un vivo. Sólo buscaban carne sobre la que anidar. Yo sí. Yo podía pensar y conocía aquellas calles. Sabía que un rulo tiene un alcance de tresciento cincuenta metros. Es una media por supuesto, seguro que alguno alcanza los cuatrocientos, y otro se queda en los trescientos. Y era evidente que estaba demasiado cerca del epicentro. En el jodido radio de alcance. Sabía que si corría en línea recta tendría más probabilidades de ser captado por sus detectores. Así que comencé a correr en zigzag.

Eso al menos me daría una pequeña oportunidad.

Y mientras avanzaba, todo lo rápido que podía, siguiendo una trayectoria errante, escuché cerca de mí una explosión húmeda y sorda.

Seguramente era uno de los tipos que había visto salir de Fareplay. Mierda.

Seguí corriendo.

Enseguida alcanzaría Pere Serafí. La conocía. Allí estaba el portal de Clairon, la vieja lavandería, el árabe de Mahmud… ¡Ésa era la solución!

Descubrir que había un posible refugio me dio alas.

Doblé a la derecha. Y con una trayectoria circular, con el silbido de los rulos aún tras de mí, me dirigí hacia el antiguo restaurante. De lejos vi la entrada. Me llené de esperanza.

Me invadió la satisfacción de comprobar que seguía siendo como lo recordaba: unos cuantos escalones que bajaban hacia la puerta, flanqueados por unas columnas de piedra y unas arcadas de un dudoso gusto neogótico. Cuando era un crío imaginaba que aquel portal era una nave espacial. Ahora constituía una protección perfecta: una irregularidad inanimada que podría ocultar un cuerpo vivo a los sistemas de los rulos.

Corrí aún más.

Un silbido susurraba a mis espaldas.

Zigzagueé.

El silbido ya estaba soplándome en la oreja.

Salté todo lo que pude.

Sobre la baranda.

Sobre la columna.

Aterricé bajo los arcos. Me puse en cuclillas. La posición en la que sería más difícil de detectar.

El corazón me martilleaba a tal velocidad que casi no pude oír el silbido que pasó por encima de mí.

Entonces me atreví a abrir los ojos.

En ese momento la vi. Frente a mí.

Ella estaba en cuclillas, como yo. Se tapaba los oídos con las manos. Era rubia y me miraba con un mezcla de miedo y curiosidad. Tenía los ojos azules y oscuros, transparentes; unos ojos que disimulaban en su sencillez una asombrosa complejidad.

Me sumergí en su mirada.

Y, de golpe, el mundo se paró.

CLIPPING

MOHINDER NAASAU ASESINADO EN TAIPEI

Taipei (Open). Mohinder Naasau, filántropo y líder del movimiento «Una red en cada comunidad», ha sido asesinado en su visita a Taipei. Naasau terminaba su ronda de encuentros con dirigentes de los países emergentes en su deseo de conseguir la interconexión global de las redes secundarias junto al desarrollo de nuevos nodos de comunicaciones en las zonas más desfavorecidas del planeta.

Naasau fue tiroteado cuando abandonaba el hotel en el que se alojaba. Los daños que sufrió su cerebro hicieron imposible cualquier bioimplante. Un joven indonesio, cuyo nombre aún no ha sido facilitado por las autoridades, ha sido detenido como presunto culpable.

Mohinder Naasau, de 72 años, fundador de numerosas ONG para el desarrollo del que se dio en llamar Tercer Mundo y de Nastec, multinacional que abandonó una vez conseguida su fortuna, fue incinerado en Taipei. A su entierro asistieron multitud de admiradores y seguidores de sus ideas.

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MAGDA MIRALL ABANDONA A LOS SOCIALISTAS

Barcelona (Elsa Narváez). Magda Mirall ha abandonado el partido socialista en pleno período electoral para pasar a formar parte del CAM, el pequeño partido humanista por el que ya había expresado sus simpatías. La crisis que enfrenta a los partidos mayoritarios favorece de nuevo a este reciente partido fundado por intelectuales y artistas que día a día va incrementando posiciones en la carrera por el poder.

Magda Mirall había hecho público su apoyo a algunas de las propuestas del CAM, lo que había provocado su enfrentamiento con los dirigentes socialistas.

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Empieza el espectáculo

Él era uno de esos hombres que hay que mirar dos veces para darse cuenta de que era guapo, porque parecía hacer todo lo posible por disimularlo. Un bigote cuadrado ocultaba casi por completo unos labios carnosos y bien dibujados. Tenía las cejas pobladas, invadidas por unas canas que no se molestaba en disimular. Y una estructura ósea marcial, como si un hábil escultor la hubiese definido a cincel con sumo cuidado.

Parecía alto, porque al acuclillarse le dio la impresión de que no sabía muy bien cómo colocar unas piernas largas, en las que seguro se marcarían los huesos de las rodillas tanto como los de los pómulos del rostro.

Present sonrió al desconocido que acababa de refugiarse frente a ella en las arcadas del restaurante de Mahmud.

Él le devolvió el gesto y le mostró unos dientes perfectos que debían de haberle costado una pasta.

Su preciosa sonrisa se disolvió en una mueca de sorpresa y dolor cuando el rulo estalló sobre su cabeza.

Sí, el hombre era delgado y, aunque se notaba que nunca se había ocupado de su musculatura, ni con ejercicios, ni implantes, ni bios, era fuerte como un toro. Present lo sabía porque el rulo había reventado justo encima de él y tan sólo lo dejó descolocado unos minutos.

Después de la explosión ella había empujado al tipo larguirucho contra el suelo y lo había colocado de costado, por si vomitaba, cosa que había terminado haciendo.

Luego había permanecido quieta, en su escondrijo, mientras terminaba el barrido. Y sólo después, cuando estuvo segura de que la redada había concluido, se atrevió a levantarse.

Contempló al hombre que permanecía en el suelo sobre su propio vómito y, llevada por un pronto, lo ayudó a incorporarse, le dejó apoyarse sobre sus hombros y se lo llevó a casa.

El tipo resultó que pesaba más de lo que esperaba, pero al menos era capaz de andar con su asistencia, tal y como haría un autómata.

Cuando le preguntó su nombre, él babeó un poco y balbuceó algo ininteligible que después de algunas repeticiones ella interpretó como «Paco» o «Pablo».

Lo dejó sentado en el sofá y le preparó una infusión de hierbas que él se bebió sin darse cuenta.

Present se fue a cambiar la camiseta para deshacerse de los restos de la vomitona y se sorprendió delante de su armario preguntándose si resultaría más sexy con una camiseta verdosa, de gasa, muy ajustada, o con una camisola amplia medio transparente.

Habla Pablo Ballesta

Tenía algo caliente entre las manos. Era algo tibio que olía de forma muy agradable.

Mi cerebro pareció entenderlo de pronto. Se trataba de un tazón de infusión, grande, amarillo, de ésos que conservan el calor durante más tiempo.

La etiqueta de la bolsita flotaba en la bebida. La rescaté y a mi mente, todavía confusa, le costó identificar la marca: Tang. Tang Mars Relax, del masculino. La infusión formulada con ingredientes que reflejaban cuerpos masculinos. Alimentación por géneros. Lo último de lo último. Bueno, la publicidad decía exactamente «para caballeros». Y tenía precio exagerado. Una burrada que daba grima gastar en una mierda de infusión.

Me la llevé a los labios con precaución y mi mente me envió el mensaje de que ya me había bebido parte de ese Tang carísimo, y que me gustaba.

Estaba empezando a salir del atontamiento.

Eché un vistazo alrededor.

Estaba en un piso desconocido. Lleno de luz. El primer pensamiento que me vino a la cabeza era que se trataba de una iluminación fantástica para grabar con el tridi. Era un lugar pequeño, con las paredes pintadas de amarillo.

Me levanté. Un enorme arco enmarcaba una terraza. Me acerqué para enfrentarme a un paisaje de casas bajas. Las placas solares se estaban desplazando en busca del ángulo que les proporcionaría un máximo de energía. Estaba en Gracia.

Entonces lo recordé todo.

¡La redada! Fareplay, la zona zero… Los rulos. La mujer rubia de ojos oscuros.

A mi espalda escuché unos pasos que surgían de una escalera de caracol que subía hacia un lugar impreciso.

Ella, la mujer rubia de ojos extraños, apareció en lo alto. Llevaba un caftán blanco que dejaba adivinar una ropa interior oscura, azul como su mirada. Estaba descalza y llevaba las uñas de los pies pintadas de un negro acerado.

Al encontrarme levantado me sonrió.

- ¿Pablo?…

Ante su aparición me había vuelto a quedar mudo y estúpido.

- ¿Paco?… -volvió a intentarlo.

- Pablo, es Pablo -conseguí balbucear después de pensármelo mucho.

- ¿Te encuentras ya bien?

Apenas pude asentir con un gesto.

- Te ha ido de un pelo -me dijo mientras bajaba los escalones-. Si llega a estallar unos centímetros más cerca te hubiese cocido.

«Lo sé», quise decir. Pero permanecí en silencio. Como si en efecto el rulo me hubiese tostado el cerebro.

Cuando la tuve a mi lado me fijé en sus arrugas. Me gustaba cómo se plegaba su piel cuando hablaba.

Me sentí un idiota en su presencia.

- Tienes… -señaló mi bigote-. Mejor límpiate. Ahí tienes el lavabo.

Me indicó una puerta en el diminuto pasillo.

Fui consciente entonces de los grumos secos y repugnantes que adornaban mi camisa.

Como un zombie me dirigí hacia el lavabo. Allí me enfrenté a mi reflejo: una mirada cansada y brillante. Algunos grumos se me habían quedado pegados a los pelillos del bigote. Me limpié a conciencia.

- ¿Quieres una camisa? -su voz aleteó desde el pasillo.

Sin esperar una respuesta un brazo delgado invadió el lavabo ofreciéndome un modelo a rayas azules.

Estuve a punto de negarme educadamente, pero la cogí.

- Gracias…

Me quité la camisa y me puse esa otra que sorprendentemente era de mi talla.

- Gracias -repetí al salir del baño-. Gracias por todo.

- Estabas hecho un asco. Vivo cerca y tienes pinta de buen tío, así que te traje a mi casa -me dijo por toda explicación con una mirada divertida enmarcada entre arrugas.

- Gracias -parecía que me había quedado sin más vocabulario que ese «gracias».

Indudablemente algo me había dejado idiota, o ella o el rulo.

- ¿Eres el buen tío que pareces? -preguntó sonriéndome.

- Creo que sí -contesté mansamente. Se fue a trastear en la cocina. Me dio la impresión de que se estaba preparando otra infusión.

- ¿Cómo te llamas? -le dije con una cierta timidez.

- Present.

- ¿Cómo?

- Pre-sent… -repitió vocalizando muy despacio-. Present, de… Presentación.

- Es un nombre precioso.

Poco faltó para que se tirase el agua hirviendo encima.

- ¿Precioso? ¡Es terrible! ¡Presentación! Por favor… Así se llamaba mi madre, así se llamaba mi abuela, mi bisabuela… Sólo Dios sabe cuántas generaciones de Presentaciones se han sucedido. ¡Nadie puso freno a esta maldición! -bromeó.

- Es muy bonito, en serio. Present… -paladeé-. Como regalo en inglés…, como el tiempo presente…

- No me vaciles, Pablo.

- Lo digo en serio.

Ella se dejó caer en el sofá y yo me senté a su lado.

Se había preparado una Tang Venus y aunque la vista no me alcanzaba, juraría que la suya no era para relajarse, sino para todo lo contrario. ¿Una Active? Yo recogí mi infusión. No sé qué contendría, pero a mi cuerpo le gustaba. Después del shock del rulo, aquella bebida me estaba calmando.

- Tienes una casa muy bonita -le dije por romper un silencio que se me antojaba incómodo.

- Gracias… Tengo suerte, sí. La heredé de jovencita.

Eché un descarado vistazo alrededor. Entrenado para grabar detalles, registré todos aquellos que demostraban que aquél era un piso indudablemente femenino. Estaban esos cojines que hacían juego con la manta que descuidadamente colgaba del sofá. El marco decorado a mano de una antigua pantalla de bidis, los posavasos artesanos de un tejido que me parecía lino natural… Y un montón de pongos y cachivaches colocados en un orden que alternaba con el caos. Curiosamente la pantalla no ocupaba el lugar protagonista en el salón, sino que estaba colgada en una pared a nuestras espaldas, junto a montones de tarjetas pulcramente guardadas en unas cajas transparentes de metacrilato.

- ¿A qué te dedicas? -le pregunté entonces.

Ella me sonrió divertida.

- ¿De cuáles de mis trabajos basura quieres que te hable?

- ¿Del que más te apetezca?

Ella pareció hacer un repaso mental antes de lanzarse a explicarme:

- Dejémoslo en que soy operadora de reclamaciones. Hasta que aparezca algo mejor, claro… ¿Y tú?

Sus ojos azules me taladraron el corazón.

- Soy policía.

Esas simples palabras la dejaron paralizada unos instantes.

- ¡Policía! -se echó a reír-. Pues ahora que lo dices sí que tienes pinta… -me recorrió con la mirada de arriba abajo-. ¡Policía! No me lo puedo creer. ¡Un poli atrapado en una redada! ¿Pero en qué pensabas, Pablo?

- Bueno, estoy en Servicios Generales.

Y como me di cuenta de que ella no entendía nada, tuve que explicarle como siempre que decidía contarle la verdad a alguien.

- Policía científico, Servicios Generales. Recreo escenarios en 3D.

- ¿En serio?, ¿escenarios de crímenes y eso?

Asentí ante lo que entendí como una pregunta retórica.

- Vaya, eso sí que parece un trabajo interesante.

- No te creas. Mucho ordenador, mucho tiempo muerto…

- Vamos, que eres un funcionario de mierda -no lo dijo de un modo ofensivo, sino más bien divertido.

- Precisamente. Tú lo has dicho.

Ella dio un último sorbo a su infusión sin dejar de mirarme.

- Así que policía… Qué suerte la mía…

Interpreté esa mirada fija en mí como un sutil interés sexual por mi humilde persona. Hacía demasiado tiempo que nadie me observaba de esa manera.

- Bueno, más o menos.

Me levanté incómodo y me dirigí hacia el balcón. Las nubes comenzaban a tomar el color de los atardeceres de verano. Unos brillantes e imposibles naranjas y violetas.

- Es una vista muy bonita.

- ¿A que sí?… Desde arriba se ve toda Barcelona. Ven, verás.

Me hizo un ademán para que la siguiese escaleras arriba.

Subí tras ella para desembocar en lo que debía de ser su dormitorio. Un amplio tatami de matrimonio ocupaba casi todo el espacio. El saco que lo cubría estaba decorado con curiosos detalles geométricos que hacían juego con las recreaciones de las paredes. Me quedé parado ante lo que sentí como una invasión a su intimidad.

Present había desaparecido por entre el ventanal. Volvió a asomarse para invitarme a seguirla con un gesto. Atravesé los cortinajes, reliquias de artesanía de principios de siglo, para encontrarme en una enorme terraza.

- Guau. Es impresionante. ¡Qué vistas!

Su piso era un ático de dos plantas. Ahora me daba cuenta de que la azotea de arriba era mucho mayor que el ya de por sí amplio balcón del salón de abajo.

- ¿Ves? Toda Barcelona a nuestros pies.

Sin querer dirigí la mirada hacia sus uñas oscuras. Seguía descalza.

- Algunos días, los más claros, puede verse el mar -se acercó a la balaustrada-. Y la montaña del Tibidabo.

Me acerqué junto a ella. Era una magnífica vista de Gracia.

En el suelo había un par de pufs con un aspecto muy cómodo. En una de las barandillas una serpentina de luces azuladas se enroscaba como una serpiente. Estaba encendida. Como si a Present no le preocupase gastar energía.

Ella siguió la dirección de mi mirada.

- ¿Te gusta?

- La he visto en un escenario…, -le tuve que explicar.

- ¿Un escenario?…, ¿el de un crimen?

- Ajá. El de Mario Colomé… Vivía aquí al lado -señalé en la dirección en la que debía de encontrarse su piso, y sin pretenderlo busqué con la mirada cuál sería el edificio desde el que había visto esta terraza y estas luces de colores-. Desde su ventana se veía tu terraza…

- ¡Ah! He leído sobre ello en los periódicos. Era el sobrino del candidato a alcalde, ¿verdad?…

- Vivía por allí -señalé.

- Lo sé. Me lo han contado. Qué mal rollo, ¿no?

Present me dio la espalda y yo quise cambiar de tema.

- ¿Siempre la tienes encendida?…

- ¿Los leds?

Asentí.

- La verdad es que sí… Me trae buenos recuerdos. La pusimos allí hace unas Navidades, Sergi y yo…

La irrupción en su discurso de un nombre masculino me levantó una absurda punzada de celos.

- Sergi es mi hijo. Tiene diecinueve años, recién cumplidos -explicó-. ¿Y tú?

No entendí a qué se refería. ¿A mi edad?, ¿a mis hijos?

- ¿Tienes hijos? -aclaró.

- Ah, no.

- ¿Ni de granja, ni de nido?

- No. La nuestra fue una mala época.

La mirada de Present resbaló por mi mano hasta los dedos. Llevaba un típico anillo de casado. Los suyos estaban desnudos.

- ¿Estás casado? -preguntó, aunque yo estaba seguro de que ya sabía la respuesta.

- Sí. ¿Y tú?

- No, no -y se rió con una risa cantarina que acabaría conociendo muy bien-. Ya tuve bastante con uno. Ahora vivo sola con Sergi.

Contemplé los tejados de Gracia y cómo los tonos lilas y anaranjados del atarceder se iban adueñando de las placas y los polímeros solares.

- Tengo que marcharme. Antes de que se haga de noche.

- Si quieres quedarte…

Los ojos de Present brillaban como ese mar lejano que debía de verse desde allí algunos días. Era la suya una belleza clásica y serena. Una mujer que no llamaría la atención, si ella no quería hacerlo.

- Es tarde. Tengo que volver a casa -dije a mi pesar.

- Como desees.

Supongo que atravesé su dormitorio, bajé las escaleras y me fui. Pero no lo recuerdo. Sólo sé que, cuando me despidió desde el dintel de su puerta, me dio la impresión de que era ella la que me dejaba marchar. Que si ella hubiese querido, me habría atrapado como una araña a un mosquito en su red. Y que si yo había regresado a casa, no era porque lo desease, sino porque ella simplemente me lo había permitido. Pues una sola palabra suya me hubiese hecho dar media vuelta y entrar de nuevo en ese ático inundado de luz en busca de la calidez de alguien que me había dejado sin palabras.

En la calle pasé por Fareplay. La persiana estaba echada.

Sonreí. Me sentía feliz. Como si algo dentro de mí se hubiese abierto de par en par y una brisa de aire limpio y nuevo inundase mis pulmones.

La suerte está echada

- La suerte está echada -dijo Papa mientras se dejaba caer en el sofá.

- ¿Has enganchado mi grabación, la última que te mandé, la de los fondos rosas?

- Sí, hombre, sí.

- ¿Seguro que no era la versión anterior?

- Joder, Sierra. No seas pesado. Es la que me mandaste anoche, ¿no?

Sierra asintió.

- Pues, ea, ¡ya está! Todo listo y preparado.

- Entonces, ¡tenemos que celebrarlo!

- Tienes razón, Sierra… Compañeros, camaradas -Papa se aclaró la voz imitando el tono serio de un discurso-, asistimos al final de una época. KOs entra en el circuito digital de los OPIS. El capullo del Chino está anidando. ¡Mueran los recortes y pinturas! ¡Arriba la tecnología!

- A mí me da pena.

- Y a mí…

- ¡A mí también! ¡No te fastidia! Pero hay que adaptarse a los nuevos tiempos. A ver adonde íbamos a parar si no. Con esto llegamos a todas las comunidades autónomas. ¡A todas! ¡A la vez!

- ¿Mantendremos el nombre, no?… Quiero decir, lo del KOs.

- Nunca hay que abandonar la marca -señaló Charlie-. Nos ha costado años posicionarnos, y ahora sería de estúpidos pasar a llamarnos de otra manera.

- En vez de diseñadora, pareces una marketiniana. Ésos de Paint te han sorbido los sesos -se burló-. Pero es verdad -reconoció-. Lo del KOs marca toda una época. Desde que empezamos con los grafitis en nuestros tiempos de okupas…

Sierra dejó volar su memoria unos instantes.

- ¿Os acordáis de Puig? ¡Puigi!

- ¡Y de Rata, el hermano de Piojo!

- ¡Joder! Parece que haga mil años de aquello…

Charlie se puso a juguetear con las tabletas apagadas que permanecían sobre la mesa.

- ¿Os dais cuenta? Todos han muerto… Todos aquellos grafiteros de esos primeros tiempos. Puigi, Rata…, Blanco, Claqueta…

- Bueno, no todos. Extreme se largó, Geo se convirtió en un tío serio…

- ¡Y quedamos nosotros!

- Sí, claro, nosotros -dijo ella con desgana.

- Nada de malos rollos y de revolcarse en los tiempos pasados. ¡Hay que celebrarlo! ¡Entramos en otra dimensión, chicos! ¡Conquistaremos el mundo!

El viejo eslogan hizo sonreír a Charlie. Le traía muy buenos recuerdos. De cuando eran unos críos y empezaron a pintar fachadas y muros, y a pegar recortes sobre los carteles de publicidad como una forma de arte y protesta.

- ¡Conquistaremos el mundo! -repitió.

- Tengo algo para celebrarlo… -Sierra se levantó y se dirigió hacia la bolsa que colgaba del falo de plástico del macaco pintado en la pared.

- ¡Oh! ¡No! Nada de gomets, por favor…

- Charlie, querida Butterfly, no te preocupes… Tengo algo mejor.

Y como si se tratase de un prestidigitador, extrajo de la bolsa un brik alargado de vino de una marca prestigiosa, de ésas que los publicitarios llamaban superpremium y que, por supuesto, escapaba habitualmente a sus economías.

- ¡Tachaaaán!

- Ostras, Sierra. ¿De dónde lo has sacado?

- Bueno, dejadme guardar algunos secretos, aunque sea con los colegas… Es un Rioja. De hace tres años. Mirad, tres estrellas. Calidad superior.

- Me has dejado pasmada.

- Ya lo sabía, Charlie. Sabía que te sorprendería… Anda, busca algún vaso o copa de cristal. La ocasión lo merece.

Enseguida volvió con dos copas y un vaso. Sierra sirvió el vino tinto con delicadeza. Cuidando de no derramar ni una sola gota.

- ¡¡Conquistaremos el mundo!! -el brindis unió sus voces como si se tratase de una sola.

El Rioja era más áspero de lo que esperaba y a Papa le ardió la garganta.

- En poco más de quince días, chicos, todos sabrán de nosotros. Lo he programado para el día de las elecciones, justo para el momento en el que hagan públicos los resultados desde el Centro de Datos, a las 20:40.

- ¡Quedará precioso!

- Hey, hey, no te olvides de que aún nos queda trabajo. Tenemos que terminar con todas las narices de los candidatos.

- ¡Mi ex barrio ya está bajo control!

- Mi hermano va esta noche -indicó Sierra.

- Los del Loop también están en ello.

- Pues ya tenemos la ciudad…

- Es una buena idea.

Charlie dio un último sorbo a su vaso. Le gustaba el sabor de este vino de color rojo como la sangre.

Después, mucho más tarde, cuando Papa y Charlie se metieron en el saco dispuestos a dormir, ella le pidió que se pusiese algo por encima.

- ¡Pues sí que estás hoy picajosa! ¿Desde cuándo te molesta verme desnudo?

- Tápate, anda. Esa barriga blancuzca me está poniendo nerviosa.

- ¿Es que ya no te gusta mi barriga? -bromeó Papa sujetándosela con las dos manos.

- Por favor… -escupió con un gesto de fastidio.

- Joder, Charlie. Llevas una temporadita, que en fin…

Ella suspiró y se mordió la lengua.

- Puede que tengas razón -reconoció-. Estoy un poco insoportable… Serán los nervios.

- Será el vino.

- Sí, seguro -le contestó sin matices.

- ¿Es que ya no te gusto? -Papa se abalanzó sobre ella con la barriga depilada por delante.

Ella le detuvo.

- No, déjalo… Y sí, es verdad, me gustabas más con pelo.

Papa se acarició el torso.

- Es la moda.

- Pues vaya mierda de moda.

Charlie se metió en el saco y se dejó envolver por su suave frescura. Dio la espalda a Papa.

- De verdad, Charlie. Tengo la sensación de que últimamente todo te importa una mierda.

Ella se volvió despacio hacia él.

- Te equivocas, habibi. Sí que hay cosas que me importan. Faltaría más.

Los ojos de Charlie brillaron en la oscuridad tanto como las mariposas que había dejado colgando sobre la barra del cabecero.

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LOS SISTEMAS INFORMÁTICOS DEL GOBIERNO BRITÁNICO ATACADOS POR HACKERS

Londres, (EFE). Los sistemas informáticos de algunos departamentos gubernamentales británicos han sido atacados por hackers según reveló ayer The Times. El ministerio de Defensa y el de Asuntos Exteriores han sido algunos de los objetivos de este ataque. Los incidentes obligaron a desconectar parte del sistema informático de la Cámara de los Comunes por unas horas.

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UN HACKER PENETRA EN LA RED DE LA COMUNIDAD EUROPEA

Bruselas, (Agencias). Un hacker consiguió romper la seguridad de la red de la Comunidad Europea y penetró en los sistemas del Banco Europeo de Inversiones, según denunciaron funcionarios anónimos de la CE. La infiltración se produjo en una red no clasificada utilizada por los ayudantes del Banco Europeo de Inversiones, lo que supuso una averia en el sistema que se prolongó durante casi veinticuatro horas.

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Habla Pablo Ballesta

Me pareció que las palabras quemaban mis retinas. Permanecían fijas en la pantalla y yo no podía apartar la vista de ellas. Anidaron en mi cerebro como parásitos.

Las encontré en la última entrada que cerraba el foro: «Mensaje de un amigo». Después de horas de desesperación leyendo entradas sobre filosofía que mezclaban lo intelectualoide con la estupidez.

Un amigo: Aviso a los del KOs. Estáis fritos. Más vale que pongáis pies en polvorosa. La poli está tras vosotros.

Si hubiese cerrado los ojos, los caracteres hubiesen continuado bailando en mi retina con tanta intensidad como en la pantalla. Porque supe que ese «amigo» no podía ser otro que mi compañero Ricard.

Eché un vistazo a la hora a la que se abrió el tema: las 20:56. Y lo habían creado el último día que había visto a mi colega.

El que había inaugurado el tema de «Mensaje de un amigo» se había registrado como «Un amigo». Ricard, seguro.

Con la mano temblorosa moví el dial para seguir leyendo. Porque alguien le había contestado.

Raven: Oye «amigo», ¿estás de coña, my friend?

La respuesta era de apenas dos minutos después.

Un amigo: Nope. Va en serio

Habían tardado cuatro minutos en contestarle.

Después el diálogo se había sucedido casi en tiempo real.

Halcón: Cuéntamelo en vivo

Un amigo: ¿Confías en mí?

Halcón: ¿Y tú en mí?

Un amigo: Es una debilidad. Me caéis simpáticos. ¿Cómo puedo contactar contigo?

Halcón: 34@28044

Esos simples caracteres hicieron que me comenzasen a sudar las manos.

Si la primera vez que entré en The Loop hubiese empezado por el final, lo hubiese encontrado enseguida.

Ya tenía una manera de contactar con los del KOs. O, según se mire, de venderlos a los de la IOTP.

Permanecí frente a la pantalla paralizado.

Ahora contaba con una dirección.

Pero tenía algo más: ahora tenía la certeza de que Ricard los había avisado… Y que después, justo después, no había vuelto a dar señales de vida.

Tras unos instantes pude salir de esa especie de estado de paralizado estupor en el que había quedado sumido, y por fin mi cerebro comenzó a funcionar.

Salí hacia el directorio en el que Ricard había ocultado el fichero de The Loop. Busqué el código roto del nivel 4. Allí quedó registrado el día y la hora en que Ricard me lo había grabado. Lo comparé con estas últimas entradas.

Apenas habían pasado quince minutos.

O sea que Ricard podía haber contactado con el Halcón. Y después, por lo que fuera, quince minutos después de haber conseguido su dirección, había copiado The Loop en mis equipos. Sólo para mí. Y quizás, luego, hubiese ido al encuentro de los del KOs y de ese Halcón. Y… después Ricard había desaparecido. De vacaciones. Ja. De vacaciones. ¡Y una mierda de vacaciones!

Nunca pensé que tuviese ese instinto de policía de las pelis y los bidis. Nunca poseí ninguna intuición. Y sin embargo, en ese momento comenzaron a temblarme las manos que ya tenía sudorosas de por sí. Nunca me había terminado de cuadrar que Ricard se hubiese largado de vacaciones, así como así, avisándonos tan sólo por aquel mail. Y ahora me encontraba con que se le había ocurrido avisar a los KOs. Y seguramente había quedado con ellos. Y probablemente eso fue lo último que hizo antes de largarse… o antes de desaparecer. Apagué la pantalla.

El sótano de la comisaría me pareció más frío y solitario que nunca.

Di unas vueltas alrededor de la mesa de Ricard.

Quería salir de Servicios Generales. Dejar este agujero por mucho que me divirtiese trasteando con el tridi.

Volví a echar un vistazo al mail que Ricard nos envió a Valls y a mí. Sólo quería ver qué día y a qué hora lo había enviado: «Valls, unos asuntos personales me obligan a adelantar algunos días de vacaciones. Lamento no haberte informado antes. Saludos, Ricard.».

Mis ojos rebuscaron por la pantalla los datos que me interesaban.

¡Ahí estaba!

Fue el miércoles de madrugada. Diez horas después de dejar The Loop en mi isla. Diez horas después de lo que fuese, Ricard había decidido avisar a su jefe de que se cogía vacaciones. Así, por las buenas.

Diez horas.

¿Qué narices habría pasado en esas diez horas? ¿Habría quedado con el Halcón?… Probablemente. Posiblemente.

Tenía demasiadas posibilidades flotando alrededor, una mesa vacía a mi lado, y una dirección parpadeando en la pantalla.

Tenía que aclararme las ideas.

Un paseo me vendría bien. Todavía no había anochecido.

El aire de la calle era fresco y extrañamente seco. Respiré a fondo. Y eché a andar sin poder dejar de pensar en mi compañero diciéndome «No, no te pienso contar lo que haré cuando me jubile» y esa teoría suya de que, en las películas, en cuanto los pobres policías lo dicen, se los cargan. «No, no te lo voy a decir.»

«¡Pues si me lo hubieses dicho, te hubiese dado igual, joder, Ricard!…»

Cuando quise darme cuenta, mis pasos me estaban llevando hacia Gracia. No, no hacia mi casa, sino hacia el barrio de mi infancia. Hacia Present.

Su sonrisa chispeante se me apareció como en una visión.

Saqué mi PDA y la busqué. Conocía su dirección y su nombre. En unos segundos encontré su teléfono.

Los números permanecieron en la pantalla flotando sobre un fondo azul como sus ojos.

Estuve a punto de llamarla.

Pero no me atreví.

Como un cobarde, me conformé con guardarlo en la agenda.

Y eché a andar de nuevo. Esta vez hacia mi casa.

No llamé a Present.

No había decidido nada… aún.

No solía mostrarme especialmente participativo en las reuniones mensuales de mi departamento. Sí, me gustaba enterarme de lo que se cocía «por arriba», como decíamos Ricard y yo, pero normalmente permanecía al margen, callado, con una expresión de falso interés que había tardado años en perfeccionar, mientras Valls desgranaba asuntos que a los de Servicios Generales nos resultaban más que lejanos, estratosféricos.

Pero ese día fue diferente. Mi interés era auténtico, y lo que tenía que disimular eran las ganas de que mi jefe comenzase a hablar de los del KOs y lo que iba a ocurrir con ellos.

Ese día Zhao se había vestido como si se tratase de una ejecutiva dorada, y la verdad es que lo parecía. Cada día usaba más zapatos de tacón y menos mocasines cómodos. Me daba cuenta de que estaba cuidando su look para situarse en el círculo de Valls, Amadeo y compañía. Cuando comenzó, casi al mismo tiempo que yo, se peinaba siempre con una coleta y trajes masculinos y confortables. Últimamente parecía estar diciendo con su aspecto adónde quería llegar y de quién distanciarse. Y lo que quería, claro, era alejarse de nosotros, los funcionarios que pululábamos como cucarachas en lo más bajo de la jerarquía.

Había que reconocer que estaba guapa con ese traje oscuro y ajustado, y un escote que dejaba ver sólo un poco más de lo justo para no atentar contra el buen gusto que se presupone en esos estratos superiores de la pirámide laboral.

Antes de que Valls comenzase a hacer su breve repaso a la situación de cada tema abierto, le pregunté como si se tratase de lo más natural del mundo:

- ¿Cuándo va a volver Ricard?

- No tengo ni la más remota idea. No he vuelto a saber nada de él. Dentro de poco se quedará sin vacaciones… Ese idiota se la está jugando justo antes de jubilarse…

Valls se conectó a la Red y bajó su presentación mensual sin dedicarme ni una mirada. Fue lo mejor, porque la preocupación por mi compañero estaba comenzado a crecer lo suficiente como para hacerme dudar de si sabría disimularlo o no.

En nuestras tabletas aparecieron los datos del sondeo de seguridad ciudadana de siempre. Nada nuevo bajo el sol. Números que subían o bajaban en porcentajes infinitesimales comparados en diversos períodos de tiempo.

Ése era el marco con el que mi jefe empezaba siempre cada reunión. La norma le obligaba a contarnos lo que a ninguno nos interesaba, excepto a final de año, cuando una parte del nano bonus del que disfrutábamos dependía de si el número de hurtos, asesinatos, detenciones y casos resueltos descendía en nuestro distrito.

Cuando comenzó el repaso de los casos abiertos, llegamos a lo de Colomé.

Sorprendentemente Valls comenzó haciéndome protagonista de sus primeros comentarios.

- Ballesta, te he de felicitar públicamente. La recreación con las tabletas reales insertadas en el escenario tridimensional impresionaron a Amadeo y al propio Colomé. Quedó muy bien. Enhorabuena.

- Gracias -farfullé.

Después mi jefe continuó explicando sin muchos detalles lo que ya me había comentado Zhao. Que sospechaban de KOs, un grupo que calificó como desestabilizador, antisistema, y que casi termina denominando «terrorista». Mario Colomé, como XIII, había colaborado con ellos como gusano para atacar los sistemas que permitirían a los del KOs atentar (y aquí sí que dijo «atentar») contra el circuito de publicidad digital nacional de Vialis y JD.

- ¿Quieres decir…? -pregunté con cara de no haber roto nunca un plato, como si Zhao no me hubiese adelantado aquella información y yo la escuchase por primera vez-, ¿que todo ha sido un asunto de hackers?

Valls asintió.

- ¿Y por qué se han cargado a Mario Colomé?, ¿tan sólo para que no se fuera de la lengua y revelara que piensan entrar en el circuito digital?

Zhao me miró alarmada como si estuviese hablando más de la cuenta, cosa que desde luego era del todo cierta.

- ¿No está muy traído de los pelos? -insistí como una mosca cojonera-. Por lo que pude leer y recuerdo de los ficheros que me pasasteis para insertar en las tabletas -intenté que mi voz sonase humilde y algo estúpida-, no hay pruebas tangibles de que él lo hiciese. Únicamente queda clara una asociación en esos chats, en los que ambos, Mario como XIII y los del KOs, han participado. No llega ni a ser una prueba circunstancial…

Valls se me quedó mirando con esa expresión de «perdonavidas» que tan bien le conocía.

- Hay más datos que desconoces, Ballesta.

«Vamos bien», pensé yo manteniendo mi cara de estúpido. «Venga, desembucha todo lo que sepas.»

- Tenemos un topo en el grupo. Sabemos cuándo y cómo atentarán contra el circuito digital…

- Ya… -le interrumpí-, pero… ¿qué hay del asesinato de Mario Colomé?, ¿qué os ha dicho el topo?, ¿que se lo cargaron para que no les delatase? -repetí.

- Ella no ha comentado nada del asesinato… -no dejé que mi expresión mostrase ni la más mínima variación al escuchar ese «ella»-. Confiamos en que, en cuanto detengamos a la banda, las investigaciones seguirán su curso en esa dirección.

Valls se estaba poniendo tan formal como el de Relaciones Externas cuando tenía que enfrentarse a los medios y no tenía mucho que decir.

Mi jefe continuó explicando que se estaba tramitando la orden del juez para detenerlos. Era algo inminente según él.

Yo intentaba que mi expresión no me traicionase. Ricard había avisado a los KOs hacía ya casi dos semanas. Con topo o sin él, ellos estarían sobre aviso…

De pronto se me ocurrió: ¿y si Ricard había dado con el topo?, ¿y si había tenido la mala pata de avisarla a «ella»?…, ¿y si por eso se lo había cargado?… No, ¿y si?…

Valls continuó hablando y a mí se me fue haciendo difícil seguir su discurso.

Sentía como si me estuviese acelerando. Los «¿y si…?» se me iban encadenando unos con otros en una espiral de posibilidades que se enredaban alrededor de un Ricard desaparecido que a nadie parecía preocupar excepto a mí.

En las tabletas aparecieron algunos datos de la investigación que, por su irrelevancia, mi jefe ni siquiera mencionó. Sólo cuando vi pasar, como una exhalación, la palabra «Fareplay», marqué una pausa para releer que la investigación «no ha encontrado allí nada destacable ni relacionado con el caso Colomé».

- Perdón… -interrumpí a Valls-. Veo que -señalé la tableta- ya se ha investigado el local que se mencionaba en los textos que me pasasteis… El… -hice una pausa como si no recordase el nombre- Fareplay, ¿no?

- Sí…

Zhao dirigió su mirada a la pantalla de su tableta, como si no recordase de lo que estaba hablando.

- Creo que es un garito en Gracia de hackers y gusanos…

- ¿Y…? -inquirió Valls como si yo fuese ese mismo gusano que había osado interrumpirle.

- No, nada…

- ¿Estás hoy obsesionado con los hackers, Ballesta?

- Seguramente -afirmé con inocencia.

- Mario Colomé era una procesionaria de las tops, Ballesta. Los equipos que encontramos en su piso eran de lo mejorcito… En algunas de las tarjetas que encontramos había datos que nos hacen pensar que ha estado involucrado en algunos casos que han traído de cabeza a nuestros compañeros de Delitos Virtuales…

Vaya. Eso no me lo había dicho Zhao.

Yo tampoco les dije lo del Fareplay. Mario, XIII, era una procesionaria de las tops. Y tanto. Y se tomaba cafés con los colegas en un garito que parecía un agujero del pozo y que sin embargo podía permitirse un zero. Tops, sí. Dorados. Hackers y procesionarias. Pasta a montones… Y la detención inminente de los KOs, unos pringadillos que hablaban de arte y filosofía. ¡Tócate lo que no suena!

Me callé como un muerto.

Valls continuó su repaso mensual.

Quizás…, quizás si hubiese hablado entonces…, si hubiese comentado lo del zero en Fareplay, quizás habrían investigado más. A lo mejor hubiesen podido pararles los pies. A lo mejor hubiese tenido una oportunidad.

Sin embargo me callé. Idiota de mí. Pensaba que esas informaciones eran mi as en la manga. Y lo único que me había metido en la manga era una serpiente que trepaba por mi brazo buscando la yugular.

El desencadenante fue de Cadena de suspiros. Ya sé que es fácil rechazar la propia responsabilidad, pero es que aquel capítulo fue terriblemente malo. Estábamos suscritos a la última serie de moda y Sandra, mi mujer, no quiso perdérselo.

Cuando me encontré junto a ella, en el sofá, contemplando aquel bodrio, sabiendo que mañana sería igual a pasado mañana; y que el futuro que me aguardaba era el de noche tras noche encadenados el uno al otro con Cadena de suspiros de fondo…, y cuando Julio Alfonso gritó a Clara Vanesa que ella era su amor verdadero, entonces, sólo entonces, me rendí.

- ¿Present?

- Sabía que me llamarías, Pablo -me dio la impresión de que no miraba a la pantalla para asegurarse de que era yo el que la hablaba.

- Qué bien que lo tuvieses tan claro. Yo no tenía ni idea…

Sólo entonces ella asomó al visor de mi PDA y me sonrió con sus ojos chispeantes de azul oscuro.

- Me parece que te acabaré conociendo mejor que tú mismo.

No supe qué responderle. Me había preparado algunos diálogos ingeniosos y simpáticos, pero nunca conté con que me dejaría así de descolocado.

- ¿Quieres que quedemos hoy? -lo propuso ella; se me adelantó.

- Muy cerca de tu casa hay un local con un café buenísimo, se llama Fareplay -sugerí; eso sí que lo había ensayado.

- Ven a mi casa, Pablo. Si te gusta el café, te prepararé uno especial…

No lo dijo como lo haría una vampiresa, ni siquiera con picardía. Tampoco me sentí presionado. Fue tan natural como su sonrisa sincera.

Present te hacía sentir bien, a gusto. ¿Cómo lo hacía?… No tengo ni idea. Era una mezcla de sus gestos abiertos y simpáticos, su voz femenina pero profunda, y esa mirada inquietante que había sido la que me había atrapado desde el principio.

- ¿A las ocho te va bien? -dudé.

- Claro… Te estaré esperando.

- Hasta luego entonces.

- Adéu, Pablo -y el sonido musical de su despedida quedó flotando unos segundos a mi alrededor.

Se me había quedado una sonrisa de estúpido satisfecho pintada en la cara.

- Tienes una estructura ósea muy interesante -me susurró al oído.

- Vaya, nadie me había dicho nunca antes nada parecido.

- Será que no se han fijado.

Acarició con sus dedos la curva de mi cadera y después me empujó hacia ella para buscar mi boca. Había descubierto que a Present le gustaba jugar con mi bigote y que nuestros cuerpos encajaban perfectamente, como dos piezas de un puzle en 3D.

Desnuda resultaba un tanto escuálida. Pero me excitaba la idea de embestir contra su esqueleto, en lugar de hacerlo contra la masa flácida a la que estaba acostumbrado. También me gustaba abrazarla y sentir que casi podía abarcarla a toda ella con un solo brazo. Y me encantaba saborear su nombre después de haberla probado por entero: «Present».

No me dijo que mi bigote le hacía cosquillas. Eso sí que me lo habían dicho otras. Present, como me daría cuenta enseguida, no era como las demás.

- Bueno, te sonará raro y seguro que no me crees, pero no me suelo traer a casa al primer desconocido que conozco en una redada… Por muy guapo que sea -me dijo mientras se incorporaba y se ponía el mismo caftán que le había visto el día que subí a su casa.

No creo que supiese lo excitante que me parecía sin nada por debajo.

- No es que me esté justificando. Bueno, a lo mejor sí, pero es que…

Quedó callada unos instantes antes de desaparecer en la cocina. Cuando salió se me acercó sonriendo.

- Verás, el otro día, bueno, la otra noche…, me di cuenta de que cualquier día puede ser nuestro último día -yo la escuchaba sin saber muy bien por dónde me saldría-. Y hacía mucho tiempo que no…, vaya, que no me acostaba con un hombre.

No supe si creerla y supongo que se me notó en la cara.

- Piensa lo que quieras. Pero ya casi se me había olvidado lo que era hacerlo con un objeto animado.

Parpadeé, puede que dolido porque me comparase con vete a saber qué.

- Con todos los respetos para con este objeto animado de estructura ósea tan interesante -me explicó antes de besarme larga y lentamente.

Un lejano silbido nos interrumpió.

- ¿Café?

Present había preparado un café de los de cápsulas y, aunque no me supo tan bien como el de Fareplay, resultó que estaba muy bueno.

- Me lo han regalado -señaló las cápsulas como si se excusase-. Es una variedad muy suave, de la antigua Eritrea, una edición especial Top5. Creo que vale una pasta -terminó confesando en una especie de susurro-. No lo gasto más que en ocasiones especiales, cuando viene mi amiga Carla o… contigo.

- Gracias. Este objeto animado se siente muy respetable con este gran honor.

Me dio una especie de colleja cariñosa.

- Sobre las once supongo que vendrá Sergi.

- ¿Tu hijo?

Ella asintió.

- Esto…, no me gustaría que estuvieses aquí cuando llegue. Le tengo dicho que no traiga sus líos a casa, aunque mientras yo no esté, la verdad es que le dejo hacer lo que quiera. En fin, prefiero que no te vea.

- Que no se encuentre con «tus propios líos».

Present sonrió con un tipo de sonrisa frágil que le asomaba de vez en cuando.

A mí tampoco me hacía ninguna gracia enfrentarme a una especie de adolescente crecido, hijo de alguien con quien acababa de acostarme y que apenas conocía.

- No te preocupes, me iré enseguida.

- No tan «enseguida», por favor… Tenemos tiempo, ¿no?

Esta segunda vez no se quitó el caftán.

Dejé el piso de Present pasadas las diez y media. Era de noche y en la calle había mucha más gente de lo habitual. Las zonas que acaban de sufrir una redada son las más seguras de la ciudad. Y la policía no era la única en saberlo.

Pasé por la calle Pere Serafí y me encontré con que el Fareplay estaba abierto. Algunos mods habían decidido pasar el rato en ese antro en vez de ir al macrocentro en el que se había convertido Ocio.

A mí no me apetecía volver a casa. Quería disfrutar del momento, de una tarde estupenda de sexo y risas que aún llevaba adherida a la piel en forma de un olor diferente del mío, y de la sonrisa de idiota que se me había pegado a la cara y la ligereza de un ánimo que últimamente me pesaba mucho más de lo que quería reconocer.

Me sentía libre de un peso que llevaba arrastrando como una cadena desde hacía años.

Entré en Fareplay y saludé al camarero de acento argentino, que me reconoció.

- ¿Uno solo? -me gritó desde la barra.

- Solo, siempre solo… -me acerqué hacia él para comprobar que mi pulga seguía allí. La arranqué disimuladamente y me la guardé en el bolsillo.

Me senté a la misma mesa de la última vez y me sobrecogió la idea de encontrarme en un zero. Nadie podría localizarme, mi PDA estaría fuera de cobertura, ninguna onda podría tocarme. Joder. Había gente que estaba pagando millonadas por un sitio así. Y yo lo tenía por el módico precio de un café que además era excelente.

Cuando dejé divagar mi mirada por encima de esos jóvenes mods que podrían ser cualquiera de los del KOs a punto de, quizás, ser detenidos, acabé fijándome en las pantallas cochambrosas que parecían estar gritándome algo desde el fondo del local.

Debía de estar inspirado. Sería el café o el sexo con Present. Porque estuve seguro de que si esas pantallas funcionaban serían tan seguras como el propio local.

Me levanté hacia ellas como atraído por un imán y me senté en un taburete de plástico destartalado.

Dejé el café a mi lado. Y me quedé pensando en ese código roto de nivel 4 que aparecía en la cabecera del primer archivo que había copiado Ricard en mis islas.

The Loop era un foro de una plaza que me dijo que visitaban los KOs.

Mi compañero se había limitado a guardar una copia e insertarla en mis equipos. Pero The Loop debía de seguir vivo allí, en la Red, funcionando como punto de encuentro de los KOs.

¿Cómo se llamaba la plaza?… El nombre me vino a la mente pintado en unos neones de tonos granates: Ars Plaza.

Sólo mi imagen se reflejaba en la pantalla apagada. Inserté mi tarjeta en la ranura y se encendió. Me conecté los cascos y el micro y susurré una búsqueda. Apareció enseguida.

Ars Plaza estaba dentro de una página que se llamaba Arte et Marte. Estaba dedicada al «Arte, a la Filosofía y a otras disciplinas alternativas», según leí en su cabecera. El diseño era muy moderno, muy on. Los tipos de letras eran muy historiados y destacaban sobre unos fondos muy claros. Todo era blanco, gris o azulado. Y sólo algunas palabras refulgían en un rojo sangre que captaba tu atención aunque no quisieras.

Arte et Marte albergaba varios foros que colgaban de diferentes temas.

Como imaginé The Loop no estaba a la vista. Era un nivel 4. Estaba allí, seguro, aunque no pudiese verlo ni acceder a él con mis simples conocimientos informáticos.

Navegué entre algunas subpáginas y temas fijándome en si en alguno de sus foros aparecía algún personaje que conociese. No tenía prisa y ni me percaté de que lo que me quedaba del café se enfriaba en la taza.

Encontré a Papa, Sierra, Alberto Magno y Raven en varios foros de Arte.

Alberto Magno y Raven se paseaban por los de Filosofía. Hacía semanas que Alberto Magno no intervenía en ninguno.

En cambio Raven había estado hacía apenas una hora en uno de Filosofía. Allí hablaban de la civilización egipcia y del culto a la muerte. Raven explicaba que nuestra civilización era incapaz de aceptar un final definitivo y que por eso las religiones, de cualquier tipo, se basaban en la trascendencia: trascender más allá de la muerte.

Un hormigueo me recorrió.

Quería participar y comentar lo que yo ya sabía que habían hablado…, así que, sin pensarlo demasiado, salí del foro de Filosofía y decidí darme de alta.

En el Cuerpo tenemos varias identidades abiertas en la Red. Lo que para algunos es un simple pasatiempo, para nosotros puede ser una necesidad para nuestro trabajo.

Acudí pues a una de esas identidades durmientes, aunque estaba seguro de que los datos que me pedían no iban a ser comprobados por ningún sistema. Ni mi voz sería comparada con cualquier base de datos.

- Nombre -me preguntó la sugerente voz femenina que Ars Plaza había elegido como portal.

- Pep -le susurré.

- Apellidos.

- Coll Balaguer.

- Lugar de residencia.

- Barcelona.

- Edad.

- Veinticuatro.

- Sexo.

- Masculino.

- Email.

-  Pep4_444@erhardt.cat.

- Nick.

Me quedé unos momentos paralizado. No había planificado inscribirme y la obviedad de la pregunta me dejó fuera de juego. Me dio la impresión de que tenía que elegir algo importante, algo sonoro, que reflejase la supuesta complejidad de la personalidad con la que pensaba integrarme en el mundo de Papa, Raven, Alberto Magno y demás jovencitos intelectuales que jugaban a pintarrajear paredes denunciando un sistema con el que no se sentían a gusto.

- Nick -repitió la voz femenina.

- Leo -pronuncié despacio, como si de aquella palabra dependiese el futuro del mundo.

- Esa palabra ya está registrada…

Vaya, siempre me pasaba igual. Todo lo que se me ocurría, ya se le había ocurrido antes a otro.

Estuve a punto de decir Leo44bis, pero por una de esas curiosas jugarretas del inconsciente me vino a la cabeza algo lo suficientemente complicado como para que no estuviese registrado en esa plaza de intelectuales.

- Calícatres -dije con una sonrisa de medio lado.

La voz sugerente no pareció impresionada por mi ingenio.

- ¿Desea que le enviemos publicidad relacionada con algunos de los siguientes temas por los que Ars Plaza se interesa?…

La pantalla se llenó de posibilidades que abarcaban desde el arte, el diseño o la religión a triviliades como bebidas refrescantes, prendas de vestir o gadgets tecnológicos más o menos útiles. Elegí tres al azar.

Cuando me dejaron libre para navegar volé hasta el foro de Filosofía en el que Raven había estado hablando de la civilización egipcia.

Entré y me sentí libre dentro de aquella invisible jaula de Faraday.

Calícatres: No sólo es cosa de los egipcios. La cultura hindú entiende la muerte como el devenir natural de las cosas. La vida es tan natural como la muerte. Son como dos caras de la misma moneda.

No pretendía ser original, simplemente recordé lo que había leído en The Loop.

Después volé hasta el foro de Arte, allí por donde Papa, Sierra o Raven se pasaban de vez en cuando. La última discusión era de un par de días atrás y hablaban del papel del Arte, de si tenía que entenderse como algo activo o pasivo.

Sierra defendía, como todos, un Arte activo que hiciese pensar al espectador.

Papa se decantaba por algo más concreto, por el Arte con un papel de rebelión y denuncia.

Sierra después mencionaba como ejemplo a los KOs. Hablaba de ellos en tercera persona, como si él no tuviera nada que ver con ellos.

Y después, otros cuantos que me resultaban desconocidos comentaban que les parecía un grupillo simpático.

Sierra: No son algo «simpático», los del KOs son algo más. Denuncian lo absurdo de un sistema como el actual con un arma tan sencilla como el arte urbano.

Algunos le daban después la razón; otros decían que no llegaban a eso, que sólo eran unos grafiteros que empezaron haciendo recortables con más o menos gracia.

Unos cuantos comentaban que no los conocían.

Susurré una nueva entrada.

Calícatres: Yo creo que el Arte debe tomar la calle. La calle es un espacio realmente público de comunicación, eí primero. Después de todo no es más que una forma alternativa a los medios de comunicación de masas. Los del KOs protestan a su manera, demuestran una iniciativa colectiva en este sentido. Hay una obra de ellos que me ha llamado especialmente la atención. Está en la calle Roselló. ¿La habéis visto alguno?… Es una especie de juego de la oca, que creo que representa la evolución humana. Es muy interesante. Termina con la época de los Apollo, la era espacial del siglo pasado, como si desde entonces la humanidad no se hubiese desarrollado más. Me ha hecho pensar…

Hice una pausa orgulloso de mi propia desenvoltura. Dudé si podría añadir algo. Pero después decidí cortar la comunicación. Para ser la primera vez tampoco había que pasarse. Ya estaba bien.

Los brillantes colores del Ars Plaza quedaron en la pantalla invitándome a quedarme. Pero salí de la página.

El café se había quedado frío.

Pedí otro y permanecí sobre el destartalado taburete disfrutando de la bebida y de los últimos retazos de una tarde que había terminado ofreciéndome justo lo que deseaba.

Un grupo con suerte

Los últimos jirones de la noche se resistían a la ineludible luz del amanecer. Papa, Sierra y Charlie habían terminado con una zona comercial y ahora contemplaban su obra con los sprays aún chorreantes de pintura roja en las manos.

- Déjame hacerlo a mí, Papa, por favor -rogó Sierra.

- Prefiero a Charlie.

- Oye, que a mí me da igual… Si le hace ilusión a Sierra, que sea él quien se ocupe. De verdad que me da igual -repitió mirando con sus increíbles ojos violetas a Sierra, de un modo con el que casi, casi consiguió que se derritiese.

- No -terminó tajante Papa-. Será Charlie.

- Venga ya, habibi, si a los dos nos da igual, deja que lo haga Sierra.

- No… -Papa dudó un momento y antes de continuar hablando se quedó contemplando a sus dos amigos con chiribitas en los ojos-: Y os voy a contar por qué… Es algo que no os he dicho nunca -por un momento su expresión recordó a la de un niño travieso.

El corazón de Charlie se aceleró temiendo algún desconocido secreto o posible sorpresa que pudiese echar por tierra los planes que con tanto cuidado había urdido.

- Hace tiempo, mucho tiempo…

- En una galaxia muy lejana…, ¡no te jode! ¡Ahora nos contarás un cuento!

- ¡Calla, Sierra! No lo interrumpas, hombre…

Papa miró con fastidio a su amigo.

- ¿Recordáis cuando entramos en The Loop?… ¿Nuestro reclutamiento? Hay algo curioso que nunca os he contado. Todas aquellas preguntas, esas entrevistas interminables, los tests… Había un factor muy curioso que se estaba evaluando, algo muy poco…, ejem, digamos científico, y que sin embargo se consideraba básico para acabar de configurar KOs tal como lo entendemos ahora, algo que a mí me llamó mucho la atención y que no he podido olvidar en ninguna de nuestras actuaciones.

- ¿Un factor curioso? -las cejas de Sierra y Charlie se alzaron casi a la vez.

- ¡¡La suerte, compañeros!! -Papa casi se echó a reír al expresarlo en voz alta.

- ¿La suerte? -Charlie había entendido la palabra, pero no acababa de captar su sentido.

Papa asintió con una sonrisa irónica pintada en la cara.

- La suerte es básica en cualquier comando. La suerte de los integrantes del comando, quiero decir. Resulta que hay estudios que lo demuestran y por eso es uno de los factores que cuantifican. El éxito no depende sólo de cada plan o estrategia… La suerte de los integrantes, ¡nuestra suerte, coño!, es clave…

- Quieres decir… -empezó a decir dudosa Charlie- ¿que nosotros tenemos suerte y otros no tanto?

Papa asintió en silencio.

- ¿O sea que tíos como el pequeño Puigi o el Rata no tenían suerte?

- Precisamente… Y por eso quiero que lo haga Charlie. Porque es ella la que tiene más suerte de todos nosotros.

- ¿Yo?, ¿yo? -repitió sin acabar de creérselo-. ¡Venga ya!

- Tú, Charlie. Eres la que tiene más suerte del grupo, la que dabas un valor más alto en algo que yo nunca había pensado que tuviese importancia. Y por eso, si alguien tiene que dar el último paso para integrarnos en el circuito digital, ésa debes ser tú…

- Vaya, gilipollez, tío. A ver… Si el capullo ya está dentro y anidando, y sólo hay que despertarlo, ¿qué más da quién dé al botón, como quien dice?

- No da igual. Todo cuenta, compañeros… Llámalo superstición si quieres, pero prefiero que sea Charlie.

- Joder, tía, juega a la lotería.

Charlie sonrió misteriosamente.

- Pues mira, no me lo había planteado, pero ahora puede que lo haga cada puñetero día de mi vida. A lo mejor me ha tocado ya la lotería…

Papa dio por terminada la conversación y arrojó su spray al suelo.

Se quedó contemplando su obra.

- ¿Os dais cuenta?… Ésta puede ser la última obra no digital del KOs.

- Nuestra última obra -la voz de Charlie fue sólo un susurro.

Miquel Colomé, el candidato, aparecía en la valla propagandística tan convincente como siempre, sólo que su impecable imagen estaba ahora adornada con un punto rojo, una preciosa nariz de payaso que le otorgaba un aire festivo. Y el texto de «Colomé, el futur. Colomé, el futuro» había sido reemplazado por otro que decía «Empieza el espectáculo».

Los tres jóvenes echaron un último vistazo a su obra y después comenzaron a andar hacia la lanzadera más cercana.

La luz terminó de vencer a las tinieblas y el zumbido de los paneles solares inundó una ciudad que se vistió con sus reflejos cromados.

«Empieza el espectáculo» había sido una acción masiva que no sólo había hecho moverse a las células habituales del KOs, sino que se había ampliado a nuevos grafiteros, a sus conocidos, y a todos con los que habían contactado en la Red y que se habían mostrado encantados de participar en ello.

Barcelona estaba despertando y mostraría, en cada barrio, en cada calle, en todas y cada una de las vallas publicitarias de los candidatos a la alcaldía, una colorada nariz de payaso y el nuevo lema compartido por todos los partidos políticos.

Y entonces todos sabrían que ahora sí que estaba a punto de empezar el mayor espectáculo de todos.

Habla Pablo Ballesta

Siempre he sido un tipo serio, sí. Mis historias con las mujeres siempre habían comenzado con la amistad, para después convertirse, con el tiempo y la confianza, en algo sexual.

Con Present me ocurrió al revés; empezamos por el sexo para desembocar luego en la amistad. Y el sexo con ella, joder, era algo tan… tan perfecto. Era tan adictivo como una droga. Me daba justo lo que deseaba, sin necesidad de pedirlo, como si nuestros cuerpos se entendieran a la perfección, sin necesidad de hablarnos.

Así que los martes, jueves y viernes, cuando ella no trabajaba por las tardes, yo me escapaba lo antes posible del trabajo para volar hasta su casa en busca de su calor y su sonrisa.

Aquellas breves horas que precedían a la noche nos cundían como si se tratase de días completos y transcurrían entre jadeos, conversaciones profundas, cotilleos y naderías.

Fue en su ático, con toda Barcelona expuesta ante nosotros, envueltos en sudor y olor a sexo, cuando empezamos a conocernos.

- ¿Qué es esto? -me preguntó uno de aquellos primeros días cuando me descubrió conectado a mi Irii contemplando cómo la ciudad se apagaba ante nosotros.

- Música antigua, clásica…

- ¿Es esto a lo que estás suscrito?

Asentí con una sonrisa.

- ¿Te gusta?

- No está mal -dijo ella con la mirada y la mente perdidas en una música que debía de sonarle a nueva.

- ¿Y tú qué escuchas?

Present pasó su tarjeta por mi Irii. Los estridentes sonidos que me llenaron los oídos me recordaron las notas discordantes de uno de los últimos éxitos de este año.

- Demasiado moderno para mí -le grité por encima de la música.

Ella se volvió sorprendida.

- ¿No te gusta?

- No demasiado. No pensaba que te agradasen estas cosas…

Ella sonrió.

- ¿Por qué?

- No te pega…

- ¡Que no me pega! ¿Qué es lo que no me pega?… No te fíes de las apariencias, querido Pablo.

Yo fui el primero en abrirle la puerta a mi pasado, a toda mi vida y a mis sueños de futuro. Le conté mi temprano matrimonio, mi actual existencia aburrida y sin sentido junto a Sandra, mis estudios, mis antiguos amores… Le hablé de mis expectativas en el trabajo, de mi deseo de abandonar los Servicios Generales.

Present me habló de su juventud, de cómo el padre de Sergi la había abandonado cuando él apenas había entrado en la adolescencia.

- Un día, cuando regresé del trabajo, ya no estaba. No me dejó ni una nota -me contó sin parpadear-. Era un mal bicho. Un desgraciado. Me dolió, sí, pero después me di cuenta de que era lo mejor, para él, para mí y sobre todo para Sergi. Y así, en fin, un buen día descubrí que sin él había empezado a ser feliz -entonces se atrevió a mirarme a los ojos-. Y ahora, bueno, ya no pienso en el mañana. No, no tengo ningún sueño para el futuro. Vivo el presente… Como decían nuestros abuelos, there's no future. Siempre he sido muy consciente de que no existe un mañana, pero desde el otro día aún más… Quiero decir… Estuve a punto de caer en manos de las criaturas de la noche.

Se me retorció el estómago sólo de imaginarlo.

- Pablo, no sé qué se me pasó por la cabeza aquella noche, de verdad. Pero cuando llegué a casa, me sentí viva de nuevo… No quiero morirme todavía… -adiviné en su mirada una oscuridad nueva-, pero, ¿sabes?, si no llega a ser por aquello, quizás… Quizás no te hubiese traído a casa el día de la redada. ¿Quién sabe? Si no llega a ser por esas criaturas, y porque pensé que hay que aprovechar cada segundo que la vida nos pone por delante, quizás nunca me hubiese atrevido a subir a un desvalido y guapo desconocido a casa.

- Al final tendré que darles las gracias.

Ella sonrió con sus ojos transparentes.

- Gracias, criaturas de la noche -y me besó con uno de esos largos besos suyos que siempre terminaban con uno más pequeño y delicado sobre el bigote.

Y así, de atardecer en atardecer, la pasión desatada, ésa que me invadió en aquellos primeros días, empezó a verse teñida por otro sentimiento que anidó en mi interior al que temía llamar amor, pero que se le parecía mucho. Por eso, después de alguna ración de sexo especialmente sabrosa, tenía que morderme los labios para no susurrarle al oído un «te quiero», que se me hubiese escapado si no me lo hubiese pensado unos instantes.

Cada día me importaba menos Sandra. Sólo me sentía atado a ella por la pesada cadena de una hipoteca. Llegaba de madrugada a casa y la mantenía engañada con peregrinas excusas asociadas al trabajo. Y creo, sinceramente, que a ella le daba igual dónde estuviese.

En aquellos días brillantes, cuando salía pronto del despacho y quedaba con Present, me aficioné a esperarla en Fareplay disfrutando de una oscura taza de café. Comencé a asociar su profundo sabor con el de ella y con aquel barrio de Gracia que estaba convirtiéndose otra vez en una pieza importante del puzle de mi vida. Dejaba transcurrir los minutos sin prisas, sencillamente degustando la bebida caliente y contemplando a la fauna que me rodeaba.

En ocasiones usaba los equipos de Fareplay, y una de esas tardes fue cuando volví a visitar el Ars Plaza amparado por la seguridad que presuponía en sus equipos.

Raven había contestado en el foro de Filosofía a la entrada que yo había dejado bajo el nick de Calícatres comentando cómo la cultura hindú considera la vida y la muerte como dos caras de una misma moneda.

Raven: Para los hindús hay un elemento creador, uno conservador y otro destructor. Brama crea el mundo, Visnú lo conserva y Shiva lo destruye. Todos forman parte de un todo en el que ninguno de ellos pesa más que el otro… En estos días he tenido tiempo para meditar sobre ello. La destrucción es tan importante como la creación.

Luego alguien llamado Olvido explicaba que para la cultura hindú ya ha habido siete destrucciones, y tras cada una de ellas había vuelto a crearse una especie de nuevo orden. Después hacía una broma; decía «El caos siempre se impone al orden… al menos en mi casa».

A otro, Wing, le daba por enlazar esa idea con la del Big Bang.

Al final Raven intervenía de nuevo para mencionar que nos encontrábamos en la séptima destrucción.

Entré de nuevo como Calícatres. Hice una disertación defendiendo la creación por encima de la destrucción.

Calícatres: Me cuesta trabajo pensar, o aceptar, o como queráis decir, que son conceptos parejos. Crear… Hum… La vida está por encima de la muerte. Crear es… más complicado que destruir; es ¡superior!

Sin muchas más ideas me dirigí a la zona de Arte.

Lejos estaba de imaginar que allí era donde iba a encontrarme con el tramo final del tobogán que me llevaría directo hacia los KOs.

Mi intervención sobre el Arte como espacio de comunicación en la calle había tenido mucho éxito. Varios desconocidos apoyaban mi idea. Uno de ellos, Runaway, acababa con el grito de «¡Todos a la calle!». Y después, justo después, Sierra había vuelto a aparecer explicando que precisamente eso era lo que buscaban los KOs: «Protestar desde la calle, por medio del arte, para denunciar una sociedad y una realidad con la que no estaban de acuerdo».

Sierra: Pero cualquiera puede opinar. ¿Te gusta lo que hacen los del KOs? ¿Quieres participar en su próxima acción?

SI NO

Era un tanto extraño.

Esto era un foro dentro de una plaza, un espacio común en el que uno graba las intervenciones o las disertaciones, que después quedan registradas en forma de texto… Pero ese Sí y ese No parpadeaban en la pantalla como si invitasen al lector a una respuesta.

Y un foro como ése nunca era interactivo. No, no lo era.

Di un sorbo al café y susurré dubitativo ai micro:

- Sí.

La pantalla tembló y el marco del Ars Plaza desapareció para ser sustituido por otro oscuro. Tardó unos instantes en llenarse con unos rótulos que parecían venir de un lugar lejano para terminar desafiándote en un primer plano ante tus ojos: «Lucha… Reflexiona… Piensa… Participa… Critica… Actúa… Opina… Muévete…».

Las palabras, después de aparecer de una en una, quedaron ante mí como si esperasen una respuesta.

Una sonrisa burlona asomó a mis labios.

«Hackers de mierda… Chicos, habéis roto la plaza para llegar aquí… ¿Y ahora qué?»

La proposición, o lo que fuera, seguía ante mí como una muda petición ante la que no sabía muy bien qué hacer.

- ¿Actúa?… -murmuré sin mucha convicción.

La pantalla volvió a virar al negro.

Un simple texto hizo que el pulso se me acelerase.

SHAPE \* MERGEFORMAT ¿Quieres participar en la próxima acción de KOs?¿Crees que nuestros políticos son unos simples payasos

que sólo buscan su lucro y no el bien de los ciudadanos?

¡Actúa! ¡Ayúdanos!

Consigue un spray rojo y llama al 54122@92

Necesitamos voluntarios en todos los barrios de Barcelona. ¡EMPIEZA EL ESPECTÁCULO!

Sin quererlo sonreí de nuevo.

El número era el de un código 92. Un número de duración limitada que se alquilaba sólo por un tiempo.

Estaba convencido de que ya no sería operativo, pero aun así lo marqué.

Una voz metálica y femenina me comunicó que se trataba de «un número temporal que ya no estaba disponible». Spray rojo. Narizotas de payasos.

Había sido muy comentada la última de los del KOs. Los medios, incluso alguno de alcance nacional, habían informado de esta última acción masiva en la que todos los carteles de propaganda de la campaña para la alcaldía habían aparecido alterados. Todos ellos mostraban a los candidatos con una burda nariz de payaso y un nuevo lema para la campaña: «Empieza el espectáculo». Ni uno solo se había librado.

Lo habían conseguido: todos a la vez, en una misma noche. Barcelona había amanecido cubierta con sus carteles en una acción que unos pocos calificaban de artística y la gran mayoría de gamberrada. Pero la considerásemos una u otra cosa, aquella mañana en la que nuestros políticos se habían convertido en bufones por obra y gracia de unos sprays rojos, a todos los ciudadanos de a pie nos había arrancado una sonrisa.

Bueno, sinceramente no a todos. Sólo dos grupos habían mostrado su descontento: por un lado los partidos políticos. Por primera vez estaban de acuerdo en algo: en criticar a los del KOs y pedir la detención de los responsables. Y por otro lado, en fin, algunas asociaciones de payasos habían protestado porque se comparase su labor, un trabajo serio y responsable, con el de algunos tiburones.

Yo sólo me había preguntado cómo habrían conseguido pintar todos los carteles en una sola noche… Y ahora tenía la respuesta. Un reclutamiento masivo en foros como el del Ars Plaza, que seguramente no sería el único.

Di un último sorbo al café.

La suerte volvía a ponerme a los del KOs en bandeja.

Contaba con un nuevo nexo que nadie había encontrado.

La llamada a la acción era sin duda un fleco suelto que, si yo fuese ellos, haría desaparecer enseguida de la Red. Hubiese apostado algo a que la borrarían pronto. Pero de momento ahí continuaba el aviso en el Ars Plaza: operativo.

Dejé el café junto a la pantalla y salí a la calle.

Llamé a Valls, a mi jefe, a su número privado.

Extrañamente no me contestó. Saltó su contestador.

Me concentré para dejar un mensaje claro y profesional.

- Valls, soy Ballesta. Los del KOs han reclutado voluntarios para la acción esa de «Empieza el espectáculo», la de las narices de payaso, desde foros en plazas. He encontrado una llamada todavía operativa en el Ars Plaza, un foro de Arte… Han hackeado el foro y aparece un número para contactar con ellos, el 34122@92. Es un 92. Supongo que lo habrán contratado en efectivo, sin tarjetas, pero ¿quién sabe?… Al margen de lo de Mario Colomé, es una prueba contra ellos por lo de los carteles… Vale la pena investigarlo antes de que desaparezca de la Red.

Colgué dudando si debería haber añadido algo más.

Me acababa de colgar una medalla.

A los del KOs los iban a enganchar enseguida por lo de Colomé, pero ahora más de uno buscaba su cabeza, y yo acababa de ponérsela en bandeja a Valls.

Una medalla para mí.

Una medalla para él frente a Amadeo.

Otro granito de arena para salir de Servicios Generales.

Aquella tarde incluso Present se dio cuenta de que mis embestidas tenían más ímpetu que de costumbre.

- ¿Qué te has tomado, Pablo?… Si no fuese porque te conozco, yo diría que te has metido algo en el cuerpo.

- Nada, Present. Sólo un poco de autoestima. Hoy estoy contento, sólo es eso. Creo que en el trabajo he hecho algo que me ayudará a salir de los Servicios Generales.

- Me alegro de verte contento… Hum… No sabes lo que me alegra…

Después, como muchas otras noches, antes de que llegase su hijo Sergi, salimos por Gracia hacia unos garitos que ella conocía del estilo del Fareplay pero para un público más adulto.

En esos momentos me sentía como si volviese a ser joven y viviese de nuevo en Gracia. Caminando junto a ella por sus callejas estrechas, me daba la impresión de que el resto de mi vida fuese un espejismo: Sandra en casa, el trabajo en comisaría…, todo ello se desdibujaba cuando sentía a Present junto a mí.

Aquella noche recorriendo Travesera de Gracia, cogidos del brazo, como dos ñoños enamorados que no pudiesen vivir sin el contacto físico del uno con el otro, nos topamos con un par de operarios sobre una escalera.

Trataban de arreglar un anuncio propagandístico de Miquel Colomé. Y como si de un puzle se tratase, reemplazaban los pedazos del cartel en los que los del KOs habían pintado la nariz de payaso y ese «Empieza ei espectáculo» con el que habían inundado toda la ciudad. Estaban recuperando el eslogan original.

- Han tardado muy poco en reaccionar -apuntó ella divertida-. Ya me los imagino: ¡Hala, a imprimir más carteles antes de las elecciones! A ver quién es el que consigue arreglar antes este desaguisado… Me caen bien éstos del KOs -y Present sonrió con esa expresión suya abierta y contagiosa que tanto me gustaba.

Yo no le había explicado nada de lo que estaba siendo mi trabajo en los últimos tiempos. Nada excepto al principio, aquel primer comentario sobre la muerte de Mario Colomé. Nada de Ricard, de los del KOs, de mis dudas, de mis intervenciones en Ars Plaza…

- Están perdidos. Es cosa de días que los enganchen.

- ¿A los del KOs? -me preguntó con inocencia.

Asentí sin decir ni una palabra.

- Vaya. Pues sí que les ha sentado mal… No es más que una chiquillada. Tampoco es tan grave lo de pintarles como payasos. Después de todo es lo que son.

- No, hombre no. No es únicamente por lo de «Empieza el espectáculo». Son sospechosos de lo de Mario Colomé -supongo que quise dármelas de ser alguien importante, presumir de poseer una información confidencial.

- ¡No me jodas! -se mostró realmente sorprendida.

Luego permaneció en silencio unos instantes, para después continuar:

- No tiene sentido, Pablo. Por un lado se ríen de los políticos, siempre lo han hecho. De Colomé también… Y por otro se cargan a su sobrino. Eso favorece a Colomé. ¿Por qué iban a querer ayudarle?… A mí me parecen simples grafiteros subidos a más…

- ¿Ayudar a Colomé? ¿Qué quieres decir?

- Ay, Pablo, no te enteras de nada. Desde la muerte de su sobrino las encuestas favorecen aún más a Colomé…

Al ver mi cara de incomprensión, me preguntó:

- ¿No te interesa la política?

- Nada, ya lo sabes.

- Ay, Pablo -repitió-. Pues hay que estar un poco al tanto de todo. No como esa mayoría mansa y estúpida que no se entera más que de lo que pasa en Cadena de suspiros.

- Tampoco es eso -quise defenderme para distinguirme de esa masa informe, de la que después de todo me sentía parte-. Y la verdad, tampoco sé lo que pasa en Cadena de suspiros -bromeé.

- Hay que mojarse, Pablo -Present se puso seria-. Colomé era el favorito y ahora aún lo es más. ¿No has visto las últimas encuestas? Es el candidato perfecto para ese electorado medio, idiota y dubitativo que es el que va a decidir el resultado… Lo de su sobrino… sencillamente… ¡da lástima! Ya sabes: «Ay, pobre hombre», dirán al ver su imagen de tío guapo, lloroso y dolido. Y lo votarán, por pura lástima… Lo de su sobrino le ha ido al pelo. Ha sido el empujón definitivo para la presidencia. Porque para Colomé la alcaldía es un paso para dar un salto más grande después de unos años. Eso es un secreto a voces que él mismo, en sus primeros tiempos, se encargó de airear -Present volvió a mirarme como si estuviese hablando con un imbécil-. Aunque yo creo que no le hacía falta; lo de su sobrino, quiero decir. Siempre ha estado ahí, siempre ha sido favorito en las encuestas. Después de la jubilación forzosa de Call, que se va con el rabo entre las piernas tras su penúltimo escándalo…

- Sí -le interrumpí intentando no parecer tan out de lo que se cocía en política-. Ya sé que todos le daban como próximo alcalde. ¿Sabes que lo conozco? -añadí dándomelas de importante.

Present dejó de caminar para quedarse mirándome pasmada.

- ¡Joder, Pablo! ¡Eres una auténtica caja de sorpresas! ¿Y de qué le conoces?, ¿de la universidad? ¡Vaya con el poli!

- No, no… -alejé sus hipótesis con un gesto-. Fue en la recreación de lo de su sobrino. Estuve allí, controlando que todo fuese OK, que las tabletas reales rulasen con el escenario en 3D…

- ¿Tabletas reales?

- Pantallas reales. Tuve la idea de insertar en la recreación las pantallas con la información que pudo rescatarse de los equipos de Mario Colomé…

- ¿Información de dónde?, ¿de sus equipos?

- Los asesinos habían intentado borrarlo todo, pero pudimos rescatar una pequeña parte.

Apenas me percaté de que había usado el plural: «asesinos»; como si ya diese por hecho que eran varios, los del KOs, los que se lo habían cargado.

- ¡Vaya! ¡Qué interesante! Me encanta enterarme de estos cotilleos…

- Es confidencial…

- Sí, claro, ya lo imagino. Anda, cuéntamelo todo, Pablo…

- Que es confidencial… -protesté sin demasiada energía.

- ¿Y a quién se lo iba yo a contar?

- A la prensa, por ejemplo.

- Puff… Sí, déjame que llame a todos los periodistas que conozco. Espera que te grabo… -bromeó e hizo un gesto como si sacase su PDA.

- De todas formas -continué rendido ante su mirada chispeante-, no había ninguna información clave. Nada excepto un lejano nexo con los del KOs… Y tirando de ese hilo, acabarán cargando con el muerto.

- Pues a mí me caen bien.

- Ya, y a mí… Y a Ricard también le gustaban…

- ¿Ricard? -Present me lo preguntó con una inocencia que me desarmó.

Sí, soy un tío serio. Y si algo es confidencial, lo es ¡y punto! A Sandra nunca le había comentado nada de mi trabajo. Nunca lo había hecho. Soy un tío serio. Pero… Present me preguntó por Ricard, por mi amigo. Y fue como si su curiosidad abriese una olla a presión, como si toda la tensión y las dudas que ocultaba en mi interior estallasen en una especie de fuegos artificiales.

- Mi compañero. Ricard es…, era… mi compañero.

Y entonces le conté lo de Ricard. Lo del mensaje que dejó en mis equipos. Que había desaparecido y que nadie parecía interesarse por él… Y siguiendo el hilo, le expliqué lo que sabía de The Loop, de los del KOs, de Mario Colomé…

Se lo conté todo. Mierda. Todo…

Bueno, todo, excepto que acababa de llamar a Valls para darle un número 92 que rastrear y ponerle en bandeja la cabeza de los del KOs. Pero, en fin, cómo explicarlo. Por un lado fue como si me liberase de un gran peso, como si compartir lo que no había osado decir a nadie me hubiese quitado una losa de encima.

Nos encontrábamos en un local situado en Travesera de Gracia cuando terminé de explicarle todo. Permanecíamos en una esquina oscura sobre un viejo sofá de hule. Eran más de las cuatro de la madrugada y ella apenas me había interrumpido. Tan sólo me había preguntado las veces en las que yo me había liado y le había explicado algo de manera desordenada o incompleta.

Yo descubrí que había terminado mi bebida. No sabía ni siquiera qué había contenido ese vaso largo que ahora permanecía vacío frente a mí. Pero debió de tratarse de algo de suficiente graduación alcohólica como para nublar mi entendimiento, porque de alguna manera me sentía flotar. Controlaba, por supuesto, pero estaba a punto de no hacerlo.

Present estaba a mi lado y su rostro, alegre habitualmente, se había teñido de unas sombras oscuras que no estaba acostumbrado a ver.

- Pablo -me dijo-, a veces hay que mojarse. No has hecho nada y a veces… ¡A veces hay que mojarse!

Yo me limité a mirarla con la misma cara que solía poner cuando Valls, Zhao o Sandra me echaban una bronca.

Present me observó y me dio un beso ligero, de esos suyos en el bigote.

Entonces volvió a clavar sus pupilas azules y profundas en las mías y de pronto me pegó una bofetada. No fue muy fuerte, lo justo para hacerme reaccionar.

- Has bebido demasiado -explicó sin que me diese tiempo a decir nada-. Escucha…, ¿me estás escuchando?

Asentí.

- ¿Me escuchas de verdad o necesitas que te dé otro golpe?

- Te aseguro que me has espabilado, joder, Present. ¿A qué viene esto?

- A que tienes que estar atento. A ver, lo primero es Ricard, que para eso es tu amigo y según dices lo aprecias de verdad. ¿Tiene algún familiar?… Busca, hum… -parecía que estaba improvisando-, busca a su mujer, a sus hijos… ¿Alguien habrá, no? Eres un poli, tendrás formas de encontrar a alguien, o tú, o alguien cercano a ti, algún compañero o compañera… Todo está en la Red… Pero tienes que buscarlo… Para encontrar algo, hay que buscarlo.

Callé avergonzado.

Pensaba en Ricard.

Sí hubiese sido al revés, si yo hubiese desaparecido, seguro que él ya se habría movido por mí.

- Soy un cobarde.

Present inclinó la cabeza hacia un lado y levantó las cejas.

- Bueno, Pablo, ¿tan borracho estás?… Porque como me vengas con el cuento de «huy, pobrecito de mí, mi mujer no me comprende, mi trabajo es una mierda, estoy deprimido y soy un cobarde», te voy a arrear una bofetada que te aseguro que va a terminar con el último grado de alcohol que te quede en la sangre.

Me quedé mirando el vaso vacío. ¿Qué narices me habría bebido?… Fuese lo que fuera, Present estaba consiguiendo despejarme a base de bien.

- No, no soy un cobarde -afirmé con rotundidad.

- Bueno, vamos mejor… Vamos bien.

- Sólo un poco idiota, eso sí…

- ¡Vaya! Eso no parece que sea un gran descubrimiento.

Se acercó a mí como si quisiese comprobar el estado de mis pupilas.

- Estoy bien -le dije-, mejor de lo que he estado en mucho tiempo.

Saqué mi PDA. Y pulsé la rellamada.

Había cambiado de opinión.

El mensaje explicando lo de los del KOs en el Ars Plaza podría estar aún en el buzón de voz de Valls. Y si seguía allí, podría borrarlo.

Eran más de las cuatro. Y mi jefe continuaba sin contestar a su línea privada.

Sin embargo su número no reconoció el mío. Y mi teléfono no me permitió acceder al mensaje que había dejado hacía unas horas. Así que no pude eliminarlo.

Present me contemplaba curiosa.

- A veces hay que mojarse, sí -murmuré dejándome caer a su lado en el sofá-, pero no siempre hay manera de dar marcha atrás.

Ella me abrazó sin hacer una sola pregunta y opacó los paneles que nos separaban de los otros.

No sé si fue el diseño del sofá, o ella, Present, lo que contribuyó a descubrir nuevos placeres. Pero aquella noche fue la mejor. La más completa. Y cuando ella depositó ese ligero beso sobre mi bigote que yo consideraba como su broche final, esta vez no pude retener un «te quiero» que se me escapó hacia su cuello sudoroso.

Aroma de violetas

La noche se había alargado más de lo que pensaba. Al día siguiente tendría que madrugar, y mientras retozaba en aquel sofá de hule, una parte del cerebro de Present estaba sopesando si tomarse algo para afrontar la nueva jornada, o aguantar así, a pelo, como había hecho muchas otras veces.

Pablo había resultado ser un descubrimiento fascinante. Le gustaba su cuerpo larguirucho. Esos huesos que sobresalían exactamente donde ella esperaba que sobresaliesen. Le excitaba su mandíbula fuerte adornada con un bigote trasnochado. Y su olor indefinible.

Era como un tipo antiguo. Serio. Extrañamente formal.

Le gustaba. Vaya si le gustaba.

Además había resultado ser muy bueno en la cama. Era un cuerpo que parecía hecho a medida para Present, un amante que milagrosamente encontraba su propio placer en el de ella.

Por todo eso cada día le apetecía más verlo y fundirse en su cuerpo y en sus abrazos.

No se planteaba ningún futuro con él, pero aquella noche que se había alargado mucho más de lo previsto él le murmuró un «te quiero» aún jadeante.

Al escucharlo, Present tuvo el tiempo justo para cubrirse con la ropa que le colgaba desabrochada de cualquier manera y salir corriendo hacia los servicios. Porque una corriente húmeda, ácida y amarga le surgió de lo más profundo de sus entrañas.

Y llegó justo a tiempo para vomitar en la taza del váter.

Permaneció allá, agachada, hasta que sólo pudo escupir pura bilis, como si quisiese expulsar algo extraño que se agitase en lo más profundo de ella.

Las lágrimas le salieron de algún sitio y, cuando se quiso dar cuenta, estaba sollozando sentada sobre el inodoro.

Entonces fue consciente de que había vuelto a vomitar como en los viejos tiempos.

Aspiró con fuerza el aire tres veces. Inspiró hondamente. Pensó en el aroma de violetas, visualizó la brisa jugando entre los árboles e imaginó los murmullos de las hojas movidas por el viento.

Se cruzó de brazos y se acarició despacio.

Imaginó los murmullos de las hojas jugando con el viento.

Se limpió a conciencia, se enjuagó.

Rebuscó en el bolso una de aquellas pastillas de violeta que tanto le gustaban. Y sonrió a su doble imagen en el espejo. Porque Pablo le había dicho «te quiero».

Habla Pablo Ballesta

Valls me sonrió con una media sonrisa.

- Gracias, Pablo. Tu mensaje nos ha dado nuevas razones para acusar a los del KOs. La última etapa de la Operación Recortable ya está en marcha. Esta misma tarde los capturaremos. El capullo que anidaba en los sistemas de JD y Vialis ya ha sido anulado.

Zhao también estaba en el despacho de nuestro jefe, con uno de esos trajes de escotes tentadores que se ponía últimamente. Ella también sonreía de lado.

Yo estaba hundido en la vieja butaca. Me sentía un Judas traidor.

«Hay que mojarse un poco», me había dicho Present hacía unas horas. Y yo, más que mojarme, me había dado todo un chapuzón, y no precisamente de un líquido que me hiciese sentir limpio o bien conmigo mismo.

Nada más llegar al trabajo había hecho lo que Present me sugirió: lo primero era encontrar a Ricard.

Había llamado a Toni, un antiguo compañero que ahora estaba en Recursos Humanos. Le había explicado casi toda la verdad; que Ricard no aparecía por el curro, que no podía localizarlo y que estaba preocupado por él. Él me había proporcionado el número de su hijo.

Nadie me había contestado. Ni siquiera saltó un contestador.

Después lo había buscado en la Red, por si los archivos de Toni estuviesen desfasados. Pero no. Aquél seguía siendo su número. Simplemente estaba ilocalizable.

Y justamente cuando contemplaba absorto la pantalla, preguntándome por centésima vez dónde andaría Ricard, entonces Valls me llamó a su despacho.

Habían escuchado la información que le había dejado grabada y la cosa estaba dando sus frutos.

- Hemos podido encontrar rastros de otras plazas crackeadas en las que insertaron mensajes de reclutamiento. El número 92 no fue contratado en efectivo, sino con una tarjeta.

- No tomaron precauciones. ¡Idiotas! -intervino Lili.

Yo pensé que más que idiotas, eran lo que me parecían: una pandilla de gamberros, y no unos profesionales del crimen.

- La tarjeta está a nombre de… -Valls tuvo que consultar su PDA- Pascual Ferrán. Pascual, alias, Papa. Una simple prueba más contra él -continuó como si hablase consigo mismo.

- Los circuitos digitales ya están liberados. El capullo que anidaba en ellos escondía un programa que descargaría una serie de imágenes de los candidatos justamente en el momento de proclamar los resultados de las elecciones -fue Zhao quien tomó la palabra.

- Gracias, Pablo -repitió Valls, y yo me hundí aún más en el asiento-. Últimamente tu trabajo está siendo muy destacado -continuó mi jefe-. Lo tendremos en cuenta.

Zhao mostró una falsa sonrisa.

Yo también sonreí. Mecánicamente, como un robot.

Valls dio por terminada la entrevista y me despedí murmurando un «Gracias» y un «Hasta luego».

Lo había conseguido. Me habían felicitado. Más puntos para mí. Más posibilidades de salir de los Servicios Generales. Llevaba siglos esperándolo… y ahora me sentía como un traidor. En vez de sentirme feliz y satisfecho, todo alrededor me parecía teñido de amargura.

Hay que mojarse, me había dicho Present. «¿Qué quieres que te diga? Haz lo que tengas que hacer», añadió cuando nos despedimos.

Así que mientras bajaba las escaleras tomé la decisión.

- Bueno -murmuré-, ¡al pozo! Esto puede acabar con mi carrera, pero si hay que ir al infierno, ¡iremos al infierno de cabeza!

Busqué el número del Halcón, aquel que había encontrado en el foro de The Loop y que nunca me había atrevido a usar.

34@28044.

Me recorrió la sombra de una duda. Pronuncié los números con las manos sudorosas. Al otro lado de la línea sonaron dos pitidos… Y luego dos más… Nadie atendía la llamada.

El tono siguió sonando cada vez más lejano. No saltó ningún contestador ni buzón de voz.

Me quedé vacío. Como si toda la tensión y los reparos que sentía se hubiesen materializado en una gris decepción.

Contemplé de nuevo la mesa de Ricard. Y comencé a dar vueltas como una fiera enjaulada en aquel sótano que ese día me parecía más nublado que nunca.

Apenas pasaron dos minutos, cuando mi PDA vibró con un tono que retumbó entre esas cuatro paredes desnudas.

Miré a mi alrededor, como si alguien estuviese observando mi expresión de perplejidad.

Corrí hacia la pantalla que anunciaba un «núm. desconocido» y no mostraba ninguna imagen. Y sin saber dónde me metía, sencillamente abrí la comunicación.

- ¿Pablo? -era una voz masculina y ronca que no conocía-. Pensé que me llamarías antes.

Permanecí en silencio un segundo.

- ¿Halcón? -me atreví a preguntar por fin-. ¿Cómo sabes quién soy?

Imaginé que el del otro lado sonreía.

- Sabemos muchas cosas. Probablemente más de las que te imaginas…

El aire de autosuficiencia sonó más amigable de lo que podría figurarme.

- Tengo que avisaros de…

- No. No así -me interrumpió-. Prefiero verte en persona. Puedo estar allí en media hora. Estás en tu trabajo, ¿no?…

- ¿Sabes dónde trabajo?

- Te espero en media hora en la calle Aribau con Provenza.

Y colgó.

La última frase la había expresado como si se tratase de alguien acostumbrado a ser obedecido. No fue una orden. Era la simple seguridad de quien se sabe respetado.

Ese cruce de calles estaba a apenas cinco minutos de la comisaría, así que tuve tiempo de sobra para ponerme tan nervioso como un adolescente en su primera cita.

Estaba convencido de que me encontraría con un mod, uno de esos jovencitos habituales del Fareplay, con pelos de punta azulados o púrpuras, o quizás uno de aquellos tatuados hasta el punto de no poder distinguir sus rasgos.

Pero allí, justo cuando pasaban treinta minutos, apareció un tipo que resultó ser el retrato perfecto de un joven ejecutivo cargado de pasta. Un dorado embutido en un traje gris hecho a medida con toda la pinta de trabajar en una mega. Muy probablemente disfrutaría de un sueldo que, haciendo un cálculo optimista, como mínimo, quintuplicaría el mío.

Debía de rondar los treinta años y olía a dinero y a poder. Irradiaba esa especie de elegancia heredada a la que tipos como yo jamás podrían aspirar. Era alto, su estatura era casi como la mía, y eso en el antiguo sistema decimal eran casi 195 centímetros. Tenía el cabello negro, abundante y ondulado, diabólicamente ensortijado.

A diferencia de mí, bajo su traje a medida de lana y algodón naturales -mezclados en la proporción justa-, se encontraba un cuerpo musculado que el corte perfecto se encargaba de destacar. Una camisa ligeramente irisada asomaba entre las amplias solapas. Y en una de ellas, una insignia, un pin, con un símbolo que me recordó al de un tridente infernal, brillaba con unos reflejos dorados que me hicieron dudar de si se trataría de una joya de oro auténtico. Aunque lo más destacable de él no era esa ropa de calidad superior, sino el gesto natural con el que se dirigió hacia mí. Era su porte garboso, la sonrisa y su belleza. Porque el tipo era atractivo, de una belleza masculina hiriente, con una educada sonrisa pintada en los labios.

- Pablo -me saludó al mismo tiempo que me extendía la mano-, ¿o prefieres que te llame Calícatres?

Era la suya una sonrisa exquisita de dientes blancos y colmillos afilados, posiblemente producto de la moda que nos había invadido hacía unos pocos años. Esto le confería un aire de moderno vampiro, de ésos que algunas viejas películas aún se encargaban de rescatar del imaginario colectivo.

Asentí a su pregunta con la mirada perdida en la suya, como la de una presa caída en las redes de un depredador tan viejo como el mundo.

Ni le pregunté cómo sabía que Calícatres era mi nick.

- ¿Halcón? -le pregunté.

Mi saludo fue apenas un hilillo de voz.

- Me llamo Eduard -me dijo con un deje oscuro y profundo.

El desvelar lo que se suponía era su auténtica personalidad me sorprendió tanto como lo había hecho su aspecto.

- Te invito a un «lo que quieras» -echó un vistazo alrededor como preguntándose hacia dónde dirigirse.

Yo conocía casi todos los garitos de los alrededores y no tenía ninguna intención de encontrarme con algún compañero del trabajo.

- Prefiero caminar.

- As you wish -me contestó con un acento de nativo angloparlante.

- Esta tarde os van a detener. A los del KOs, quiero decir -le espeté.

Eduard me observó fijamente sin decir ni una sola palabra.

Sostuve su mirada y sentí como si sus pupilas me taladrasen y atravesasen por entero. Y entonces, sorprendentemente, fue él quien desvió ligeramente la vista. Sus ojos dejaron de ser afilados y, como si lo más profundo de él se relajase, me mostró una sonrisa perfecta de comediante.

- Lo sé.

Su tranquilidad me dejó desconcertado.

- Ya lo sé -repitió-. La Operación Recortable. Está en vuestros sistemas… Y si está en la Red, lo sé.

En un segundo me pasaron por la mente todos los protocolos de seguridad que ese tipo estaba cargándose con una frase que podía sonar tan simple e inocente.

- Entonces… -comencé dubitativo para después preguntarle atropelladamente-: ¿Ya lo sabéis? ¿Haréis algo?

- Yo lo sé. Ellos no. No soy uno de ellos, Pablo -se encogió de hombros.

- Pero… los conoces, son tus colegas. Avísalos…

Se volvió desconcertado como si me viese por primera vez.

- Ya es tarde.

Tan sólo eran las diez de la mañana. Tarde, lo que se dice tarde, no era… Había tiempo de sobra para avisarlos.

Al mirarlo, comprendí que no se refería a eso.

- Me temo que te has equivocado conmigo -y, encantador, como siempre, me sonrió de nuevo.

- Pensaba que erais un grupo sólido, que eran tus amigos…

Negó con un gesto. Y después se quedó contemplándome como si esperase algo más de mí.

- ¿No me vas a decir nada más, Pablo?… ¿Únicamente querías avisarme de lo de esta tarde?

Asentí. Me estaba empezando a cabrear.

- Ya veo… -él pareció decepcionado-. En fin, ha sido un placer conocerte. Tenía curiosidad por saber cómo eras en vivo. Ahora entiendo algunas cosas…

Me tendió la mano, a modo de despedida, en un gesto de caballero trasnochado.

Se la estreché automáticamente.

Y entonces me di cuenta de que me había entregado alguna cosa.

En mi palma relucía una tarjeta.

- ¡Espera! ¿Qué es esto? Se volvió.

- Tu entrada al Loop. Al menos te has ganado eso.

The Loop. El foro oculto en el Ars Plaza.

- Bienvenido al Loop, Pablo. Es tu última oportunidad.

Volvió a observarme como si quisiera penetrar en mi alma, o quizás como si acabase de decidir que tenía derecho a saber algo más.

- ¡Ah! Tengo un recado para ti… De parte de Ricard.

- ¡Ricard! ¿Dónde está?

Eduard sonrió y esta vez su sonrisa fue tan abierta y divertida como la de un crío de diez años.

- Lejos, Pablo. Far, far away. ¿Sabías que su familia procedía de un pueblecillo de Zamora?

Zamora. Algo me sonaba. Quizás mi compañero lo había comentado alguna vez.

- Viñas de Aliste, creo que se llama -pareció recuperar la información de lo más profundo de su memoria-. No volverá.

- ¿Estás de coña? Si se hubiese ido para siempre, me lo hubiera dicho.

- Lo dudo, Pablo… Ricard me pidió que, si te veía, te contase algo -volvió a exhibir su sonrisa de comediante-: Lo que tenía pensado hacer tras su jubilación…

Me quedé a cuadros.

¿Ese guaperas dorado me iba a explicar lo que yo no había conseguido sonsacar a mi compañero?

- Verás, me dijo que conocía flecos sueltos de algunos casos del pasado. Algunos tipos que campaban libres, a sus anchas por el mundo, y que no merecían la libertad de la que disfrutaban. Él pensaba cargárselos.

- ¡Venga ya! ¿Qué me dices? ¡No es posible!

Eduard me mostró sus dientes afilados.

- ¿Seguro que no? -se puso serio de repente-. ¿Conocías bien a tu compañero?

Reflexioné un momento. Cuántas veces me había hablado Ricard de casos sin resolver, de asesinos que él sabía a ciencia cierta que lo eran y que estaban libres. Se sulfuraba cuando me contaba que conocía a un puñado de psicópatas que habían presumido ante sus narices de haberse cargado a un montón de gente, y de cómo sus abogados los habían defendido con unas u otras artimañas legales. Con rabia contenida mi compañero me explicaba que se habían recreado en describirle los detalles más sádicos y sangrientos…

Sí, Ricard era muy capaz de hacerlo.

Y ese tío me estaba diciendo la verdad.

- ¡Joder, Ricard! -murmuré.

Eduard hizo un gesto de despedida que hasta me pareció simpático y yo me quedé allí, parado en medio de la calle. Estupefacto. Como si un exceso de información me hubiese saturado y hubiera tostado el cableado de mi cerebro.

Regresé al trabajo. Solamente después de tomarme un par de cafés, empecé a salir del estado de embotamiento en el que parecía haber entrado. Mil preguntas me vinieron a la cabeza entonces: ¿por qué Ricard le había contado aquello a él?, ¿y por qué se había largado así a un pueblo perdido?, ¿cuándo se había entrevistado con Eduard?, ¿fue cuando yo lo sospechaba o en otra ocasión?, ¿podía creer todo lo que Halcón me había dicho?, ¿y de verdad no formaba él parte de los del KOs?…

Me faltó tiempo para conectarme a la Red, al Ars Plaza, e introducir la tarjeta que me había pasado. Cuando su página principal se descargó, además de los foros públicos que ya conocía y en los que había participado como Calícatres, apareció un nuevo icono con la forma de un símbolo matemático del infinito: The Loop.

Entré en él y la pantalla me mostró lo que ya conocía:

THE LOOP

Depredadores y presas

Shiva

Manual para cucarachas

El Arte para el Cambio

Contra

La selección artificial vs. la natural

El tiempo

La vida como imperativo cósmico

Echaba algo en falta.

Recuperé los archivos del Loop que me había pasado Ricard. Los que tenía grabados desde hacía casi un mes en mis Silicon.

Los comparé y descubrí que sí, en efecto faltaba algo: Mensaje de un amigo.

No. No soy un hacha. Tardé un poco en darme cuenta.

La última entrada del Loop real, al que había podido acceder con la tarjeta que Halcón me acababa entregar, era de hacía dos días.

El Mensaje de un amigo tendría que estar allí. Ricard lo había introducido hacía semanas.

Y no estaba.

Eso sólo podía ser porque alguien lo había borrado. Con mis conocimientos no tenía manera de saber cuándo lo habían eliminado. Pero lo que sí sabía era que el aviso de Ricard no estaba allí. Y que quizás, sólo quizás, lo hubiesen borrado enseguida, en cuanto él lo introdujo, aquel lejano día en el que mi compañero hizo la copia que después dejó en mis equipos. Y en ese caso… nadie estaría avisado.

Bueno, nadie excepto Raven y Halcón. Porque esos dos eran los que lo habían leído y le habían contestado enseguida. Esos dos sabían que «la policía estaba tras ellos». Los demás… Los demás no tendrían ni idea, y así seguirían: esperando en la ignorancia hasta que esa misma tarde los detuviesen.

Recordé que Valls había comentado que contaban con un topo en el grupo,

En mi opinión sólo podía ser Raven o Halcón. Uno de ellos había borrado el aviso. Uno de ellos era el traidor.

Y yo había visto al Halcón. Y, joder, sinceramente, tenía todos los números para serlo. Sabía que los iban a pillar y le daba igual. Menudo elemento.

Y sin embargo… Sin embargo, mi jefe había mencionado que el topo era «ella». Una chica. Y el Halcón era un tío.

Todavía estaba un poco cocido.

Me costó darme cuenta de la otra posibilidad: que Raven fuera el topo, y que, por lo tanto, Raven fuera una chica. Y Halcón… Bueno, el Halcón era un simple tiburón que pasaba de sus colegas.

Releí por encima el auténtico Loop, el actual, el que continuaba vivo en la Red. No la vieja copia de mis equipos.

De nuevo recorrí con la vista aquellas disertaciones sobre depredadores y presas, sobre PNL… Y entonces empecé a verlo todo con otros ojos. Porque ahora me daba cuenta de que Halcón no era del grupo… No. Él era quien, de alguna manera, mandaba. Era el líder de esa pandilla: de XIII, Papa, Alberto Magno, Piojo, Sierra… Era él quien los había introducido en la Programación Neurolingüística aquella, era él quien los guiaba hacia uno u otro tema. Bueno, y Raven… Raven parecía ser el siguiente en la cadena de mando.

El Halcón era el líder que los había guiado hacia algún sitio que yo no acababa de ver claro y que ahora los iba a abandonar a su suerte.

Suspiré delante de las pantallas.

Eché un vistazo a las entradas más recientes. Las que habían introducido en estas últimas semanas y por lo tanto no aparecían en mi vieja copia.

En el Arte para el Cambio explicaban que necesitaban voluntarios para la acción «Empieza el espectáculo».

Papa había colgado el mapa de Barcelona con todas las vallas de la campaña electoral señaladas en él. Las había contabilizado. Lo había organizado por barrios y distritos. Y allí estaba, delante de mis narices, cómo se habían repartido los grupos que realizaron todo el trabajo de aquella noche en la que pintarrajearon las narices de todos los candidatos al sabroso puesto de alcalde de Barcelona.

En Shiva, también había un puñado de entradas nuevas.

Halcón: Hay que destruir, para después volver a reconstruir.

Papa: Bueno, mira tú la Revolución Francesa. Eso sí que representó el inicio de una nueva era. El poder, la jerarquía, las clases sociales… Nunca, nunca nada volvió a ser lo mismo. ¿Y valieron la pena todos aquellos muertos?, ¿la Etapa del Terror? ¡¡Claro que valió la pena!! El mundo cambió desde entonces

Tuve que leerlo dos veces: «Una nueva era… muertos…».

Se me pusieron los pelos de punta. ¿Qué demonios tenía eso que ver con los del KOs y sus pintadas, sus recortables y sus gamberradas?

Raven: Sí, hacen falta valientes para cambiar el mundo.

Halcón: ¿Somos valientes?

Papa: Sí, supongo que sí. ¡Somos valientes! Es la gente normal la que cambia el mundo. Quiero decir que no son los políticos, ni los intelectuales, sino los que quieren y pueden. Yo quiero. Yo puedo.

Halcón: Te adoro, Papa.

El zumbido de los equipos pareció haberse introducido entre mis neuronas y acoplado al ritmo abotargado de mi cerebro.

Salí de The Loop y del Ars Plaza. Saqué la tarjeta que me había dado Eduard y la guardé en mi PDA. Apagué todos los equipos y llamé a Present.

Le conté todo. Hasta el último detalle.

Quedé con ella.

Lo único que tenía claro es que me apetecía verla.

CLIPPING

EL MURO NO ESTÁ EN PELIGRO

Pekín (Agencias). Los ataques de hackers al Pentágono, a la Comunidad Europea y a diversos gobiernos de todo el mundo, junto con las fallas de seguridad detectadas en algunas multinacionales en el último mes, han forzado a declarar a los responsables de ORGIST que «el Muro no se encuentra en peligro» y que «sigue siendo inexpugnable». En Pekín el equipo internacional de ORGIST convocó en una rueda de prensa a los medios más representativos de cada país después de que en algunos de ellos se dudase de la seguridad del Muro, dada la frecuencia y proximidad temporal en la que algunos ataques se han producido en las últimas semanas. «El pirateo informático es un problema internacional y cada día creamos nuevos sistemas que aseguran la defensa del Muro», señaló la portavoz de ORGIST, Jiang Li.

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DETENIDOS LOS ASESINOS DEL SOBRINO DE COLOMÉ

Barcelona (Laia Mahmud). Los presuntos asesinos de Mario Colomé-Rius, el sobrino del candidato a la alcaldía Miquel Colomé, fueron detenidos en la tarde de ayer. La Operación Recortable se saldó con tres detenciones: Pascual Ferrán (26), alias Papa, que murió al ser trasladado a comisaría; Sergi Arbós (21), alias Sierra; y Ping Lao Pérez (29), Chino. Según fuentes cercanas a la investigación, en el piso de Hospitalet en el que fueron detenidos dos de los delincuentes, se encontraron equipos informáticos y pruebas que los vinculan con el antiguo caso Messa. Se da la circunstancia de que Pascual Ferrán y Sergi Arbós constituían la cúpula del grupo antisistema KOs (kaos) que hace unos días atentó contra las vallas de propaganda electoral de Barcelona.

La Operación Recortable no está cerrada aún y por el momento no se descartan más detenciones.

Más

GENTE CHASED› AGENCIAS PUBLICIDAD› CREATIVOS

Carlota CHAVARRÍ (22) se ha Incorporado a Creepsa Technologies como Creativa Sénior. Estudió Publicidad y Diseno en la Escuela Barcino. Ha trabajado como free lance y como responsable de nuevos negocios en Paint desde hace dos años.

Plan B.

Siempre debe haber un Plan B

- ¿Qué te pasa?

- Estoy nerviosa. No sé… Tengo la sensación de que algo va a ocurrir. Llevo unos días durmiendo fatal…

No se atrevió a decirle que le ocurría justamente desde que Pablo le dijo «te quiero». Desde entonces era como si ella hubiese comenzado a deslizarse por una rampa sin tener ni idea de adonde llegaría. Present tenía las ojeras más marcadas que de costumbre. La piel más seca. Su sonrisa se rompía con mayor facilidad.

- ¿Quieres hablarlo? -Pablo había aprendido que a las mujeres había que dejarlas explayarse.

A veces bastaba con que él asintiese con un «ajá», «hum» o un «ya veo» mientras ellas contaban sus cuitas.

- No -le contestó ella secamente.

Pablo se empeñó en cumplir con su deber de ciudadano. Por la mañana había ido a votar con Sandra. Y después, por la tarde, había quedado con Present.

La dorada luz del atardecer anunciaba el final de un brillante domingo de primavera que ya presagiaba el estío. Habían paseado por la ciudad sin prisas, dejándose llevar por el flujo del azar, para acabar aterrizando en uno de los más antiguos locales de Barcelona, la Horchatería Sirvent, que se jactaba de preparar una horchata cien por cien natural a base de las mejores chufas transgénicas.

Se habían sentado en la terraza que invadía la acera sobre unas sillas que imitaban el hierro forjado de hacía dos siglos.

Present no había votado. Decía que pasaba de jugar al juego de unos pocos dorados.

- Da igual quién gane. En realidad siempre acaban beneficiándose los mismos, los que están allá arriba en lo más alto de la pirámide. Con las elecciones sólo cambian los otros, los que están unos escalones más abajo. Ésos se van turnando cada tres o cuatro años. Y a mí me da igual quiénes estén. Paso de votar.

- Votar es importante. Luego no tendrás derecho a quejarte.

- Nunca me quejo -ella dio un sorbo a la bebida con la pajita-. No confío en los políticos. No se salva ni uno. Juegan a su propio juego, en su propio campo, ninguno mira por nosotros, por la inmensa mayoría que sostenemos su bonita pirámide. Los políticos representan a los ciudadanos, pero no les interesamos lo más mínimo. Sus intereses son sus agendas… Me da igual quién se enriquezca a nuestra costa.

- ¡Venga! Alguno te caerá mejor que otro, ¿no? Votar es lo único que podemos hacer como ciudadanos. Y además, ¿no decías tú que había que mojarse?…

- Votar no es mojarse. Es hacer el idiota y jugar a su juego. Mojarse… en cierto modo es lo que hacían los del KOs.

Los dos guardaron silencio durante unos instantes.

- Pobre chaval… Os lo habéis cargado -por fin se atrevió a decir.

- No, Present, no. Eso es lo más raro de todo. Ese chico, Papa, Pascual… no sé qué…

- Ferrán, se llamaba Pascual Ferrán -le aclaró ella.

- Ese chico se suicidó -continuó Pablo-. Se tomó algo… Cuando llegó a la comisaría ¡ya estaba frito!

Present lo contempló con la duda reflejada en su mirada azul.

- Lo habían cacheado a fondo, estaba inmovilizado… Sí, mira, saldrá a la luz tarde o temprano; antes se habían pasado un poco con él… Ya sabes, Valls, Amadeo… No es ninguna sorpresa, había mucha presión por lo del sobrino de Colomé. El tío no soltó prenda. Y… bueno, sí, Zhao me contó que se pasaron un poco con él. Pero no se lo cargaron. Te lo aseguro -Pablo removió su horchata aunque no le hacía ninguna falta-. De hecho ahora le están abriendo para saber qué se tomó… -aquí hizo una pausa que sonó un poco teatral-. Para mí la clave no es qué se tomó, sino cómo. Lili me ha dicho… ¿Has oído hablar de las cias?

- La cápsula del suicidio. ¿Eso que sale en las pelis de espías? ¿Una pastilla oculta en las piezas dentales?

- Más o menos…

- Parece cosa de tabletas.

- No lo entiendo. No lo entiende nadie, vaya. Un chaval de mierda, con una cía implantada. No tiene sentido.

Present ya se había terminado la horchata.

- Vosotros sois los más sospechosos. Lo de la cia no hay quien se lo crea. Los medios se os echarán encima, Pablo.

- Sí -dejó escapar un ligero suspiro-. Pero eso será después de hoy… Tendrán carnaza de sobra después de las elecciones.

- Y encima será Miquel Colomé el que ganará. Vaya asco de jornada de reflexión. Ayer en todos los medios se hablaba de su sobrino y, ¡claro!, de él… Aunque no le hacía ninguna falta para ganar. En todos los sondeos seguía apareciendo como favorito.

- Es un tiburón -dijo él recordando el momento en el que lo conoció.

- ¿Y qué candidato no lo es?

Pablo no tuvo más remedio que admitirlo. Present tenía razón. Incluso su favorita, Magda, lo era.

La brisa de la tarde les acarició un instante.

Los últimos rayos de sol estaban desapareciendo y las placas solares de los edificios interrumpieron su danza diaria. Su omnipresente zumbido enmudeció y la ciudad se sumió en el silencio de la cercana noche.

Cada día atardecía un poco más tarde.

Pablo echó un vistazo a la hora en su PDA.

Las 20:39.

- ¿Sabes? -comenzó a explicar a Present-, justo a estas horas los del KOs hubiesen entrado en…

El sonido de una sirena rompió la paz de la tarde.

La presión sonora de ochenta y nueve decibelios se extendió por el aire hasta encontrar los pabellones auditivos por los que conseguir aturdir a los paseantes.

Present contempló a Pablo sobresaltada.

A los vecinos de la mesa de al lado se les cayó un vaso que se rompió en mil pedazos.

Pablo, como todos, buscaba el origen de aquella alarma que tanto le recordaba a la que aparecía en las antiguas películas cuando se anunciaba un bombardeo.

Present le estaba diciendo algo, pero él no entendía nada.

Ella tuvo que señalárselo con el dedo. Apuntaba hacia una pantalla del circuito digital. Y en ella, nítido, orgulloso y desafiante, aparecía el logo de los KOs: una pieza de puzle sobre la que, en un rojo brillante, la «K», la «O» y una pequeña «s» parecían haber sido pintadas con spray.

- ¡Joder!

El sonido de la sirena decreció y fue sustituido por una musiquilla electrónica y envolvente que con su ritmo acompañaba las imágenes que empezaron a llenar la pantalla.

Aparecía Eulalia Pes, una de las candidatas, en su cartel propagandístico aquel de «Amb vosaltres. Pel canvi» y después la misma fotografía que en su momento habían recortado sobre sus carteles, la de la misma Eulalia cuando comenzó en política, con aquella pinta de burguesita ñoña.

Y entonces llegó el sonido y apareció Eulalia hablando en un mitin, cuando se llevaban aquellas hombreras enormes que ahora parecían tan ridículas, y allí solicitaba en un correctísimo castellano ayudas al Gobierno central de Madrid. Y estaba después la moderna Eulalia actual negándose a solicitar cualquier tipo de ayuda…

La música se aceleró y se cubrió de tintes metálicos para presentar a Colomé. Colomé defendiendo las viviendas sociales y la creación de nuevas colmenas con materiales sostenibles y calidades de cuarta o quinta división. Y a continuación un extracto de un programa de decoración dorado, de ésos a los que sólo podías suscribirte por una pecaminosa cantidad de dinero, que mostraba su casa en lo que parecía una mansión a todo lujo, digna de una estrella de las teleseries… Y esas imágenes se fundieron con la noticia del derrumbamiento de una colmena dos años atrás, porque los constructores habían utilizado una mezcla de baja calidad en el hormigón. Después de que los medios se ocupasen de ellos durante unos días a todas horas, el suceso se había olvidado.

Así, uno tras otro, todos los candidatos aparecieron a ritmo de videoclip, sin manipulaciones, con sus propias contradicciones, sus cambios de opinión según soplaba el viento, recogidos en un continuo que, sencillamente, rescataba de la memoria de los espectadores lo que ya no recordaban.

Luego la música cambió y una especie de sintonía circense acompañó simples imágenes de políticos haciendo el ridículo: bostezos inoportunos, caídas, faldas levantándose al aire, tropezones en alfombras rojas, borracheras, tartamudeos…

Cuando todo acabó el logo de los del KOs volvió a llenar la pantalla.

Y con un lindo fundido en negro desapareció en la nada. No habían sido ni cuatro minutos.

El circuito digital mostró de nuevo sus anuncios y microprogramas habituales. Pablo miró alrededor.

La gente sonreía. Present mostraba la misma expresión de satisfacción infantil que a veces le había descubierto cuando la acariciaba.

Él no se dio cuenta pero también reía.

Pablo se fijó entonces en el rótulo que coronaba la pantalla del circuito digital: «JD». Debour. En esos momentos algunos individuos que conocía debían de estar muy cabreados.

- ¿No los habíais detenido? -preguntó Present con inocencia.

- Sí -murmuró con la mente en otro sitio-, se supone que sí.

Porque no sólo estaban detenidos. Además el capullo había sido anulado, el gusano ya no existía y los sistemas habían sido comprobados.

Y sin embargo, a las 20:40, tal y como habían planeado los del KOs, el circuito digital había mostrado al mundo lo que era del todo imposible que mostrase.

- ¡El Halcón! -susurró Pablo.

- ¿Qué?

- Eduard…

III.

CRIME OF THE CENTURY

Banda sonora: Crime of the century

Copia esta direccion en tu navegador:

www.switchinthered.com/crime

Habla Pablo Ballesta

Valls nos convocó a una reunión de emergencia.

Yo volví a representar el papel que durante tanto tiempo había interpretado junto a Ricard, el del simple oyente que, desde una esquina de la salita, asistía con cara de interés a lo que tuviesen a bien explicarle.

Resultó que no sólo estaban muy cabreados; también estaban extremadamente preocupados. Porque era imposible atentar contra el circuito digital. Después de extraer el capullo y el gusano, el sistema debería estar limpio. Lo que había ocurrido era, sencillamente, tal y como pronunció Valls con aquella vocecilla que sacaba en los momentos de crisis y que resultaba tan odiosa: im-po-si-ble.

- Los de la IOTP están con ello. Es su responsabilidad -nos dijo muy nervioso, y yo me imaginé lo de costumbre, a nuestras dos unidades descoordinadas en escena-. Sin embargo, lo del KOs es cosa nuestra.

Se le veía ojeroso y yo juraría que hasta le temblaban las manos y que hacía todo lo posible para que no se lo notásemos. Incluso estaba pálido tirando a verdoso.

Casi tan pálido como Present. Después de lo del KOs y mientras a mí me llegaba el mensaje para presentarme cuanto antes en comisaría, ella se había puesto pálida y se había marchado corriendo a los servicios, como si le hubiera sentado mal la horchata.

- No te preocupes, son cosas de mujeres -me había dicho después con un aspecto descompuesto.

Y claro, ante eso, yo no tuve más remedio que callarme y tragármelo.

- Lo de ayer ha dado una vuelta a la investigación. KOs sigue operativo -continuó Valls sacándome de mis pensamientos.

Dio un gritito agudo y ordenó lanzar un listado hacia nuestras tabletas:

Pascual Ferrán (Papa)

Sergi Arbós (Sierra)

Ping Lao Pérez (Chino)

Carlota Chavarrí (Charlie)

- Éstos son los miembros del KOs…

Pensaba permanecer en el más anónimo de los mutismos, pero no tuve más remedio que interrumpir a mi jefe.

- ¿Quién es Carlota?

- Carlota, «Charlie», nuestro topo. Colaboraba con nosotros. La manteníamos al margen de todo. Pero después de lo de ayer, la acabamos de detener. No parece saber nada.

Charlie.

Charlie era la chica de Papa, según decía en aquel nivel 1: «Tbo en ksa, Butterfly».

De pronto me vino a la mente la chica de las mariposas que me había encontrado un día saliendo de la comisaría. Así que ella era el topo. Pues si era ella, no era Raven. Vaya. Mis hipótesis se iban a freír espárragos.

Mientras Valls continuaba con su repaso, encendí mi PDA y comparé con mis propias notas. Empecé a tachar los nombres de los detenidos… y del muerto, XIII, Mario.

SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 1 Papa Alberto Magno FareplayPiojoPlayCharlie

SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 2- Kos - C/ RosellóXIII (Mario)PapaAlberto MagnoPiojoSierraTin SHAPE \* MERGEFORMAT NIVEL 3 Alberto MagnoRavenPapaHalcón?XIII

Dudé si tachar a Alberto Magno o no… Se suponía que había desaparecido.

Escribí una nueva nota. Más allá de los tres niveles estaba The Loop. Y si tenía que aplicar una jerarquía a los del Loop, el Halcón estaría en la cúspide, seguido de Raven, Alberto Magno, Papa y XIII.

SHAPE \* MERGEFORMAT THE LOOP HalcónRavenAlberto Magno?PapaXIII

Mario, XIII, estaba muerto. Tachado.

Papa, Pascual Ferrán, también estaba muerto. Otro fuera.

Alberto Magno. El desaparecido. Lo taché, pero puse una interrogación junto a su nombre.

Me acordé de aquella novela antigua, la de Los Diez Negritos. Parecía que se los iban cargando de uno en uno.

A mí sólo me quedaban Halcón y Raven.

Valls proseguía con su discursillo repasando los sospechosos sobre los que habría que centrarse en el interrogatorio a Sierra y Chino. Mencionó a los que aparecían en aquellos primeros archivos de los equipos de Mario: Play y Piojo en el nivel 1, el mismo Piojo que también aparecía en el nivel 2. Y por fin, a los que mencionaban sólo de pasada: un tal Tin y el Halcón.

Zhao tomaba notas con la misma aplicación que mostraba siempre.

Yo empezaba a pensar que todo eso no eran más que tonterías. Que los que contaban estaban en el Loop y ésos eran sólo cinco…

Y yo tenía la entrada al Loop. Ellos ni tan siquiera sabían que existía. Me sentí de nuevo superior, como si tuviese algo de ventaja respecto a ellos.

Hace falta ser idiota; simplemente era un galgo persiguiendo a una liebre mecánica, sin saber que, si llegase a alcanzarla, me rompería la mandíbula contra una coraza de metal y cables.

Educadamente terminé de escuchar a Valls y me escabullí hasta mi sótano.

Allí me faltó tiempo para llamar al Halcón.

Tal y como ocurrió la vez anterior, nadie contestó.

Esperé que me telefonease. Que mi pantalla reflejase su «número desconocido». Pero no lo hizo. Así que después de un rato, cuando terminé de ponerme nervioso, decidí entrar en The Loop.

Calícatres: ¿Has sido tú, Halcón?… Necesito verte.

Quería quedar con él de nuevo. Esta vez tenía muy claro todo lo que quería preguntarle.

Cuando salí del foro, me di cuenta de que me había equivocado.

Ya no eran cinco los integrantes del Loop. Eran seis, si me contaba, si incluía en la lista a Calícatres. Seis negritos.

Era muy tarde. Me volví a casa sin ganas.

Tienes una gotera en la azotea

La vecina, la gorda aquella del 4°., le había dejado una micronota en la puerta. Aquello no tenía ningún sentido. Las micronotas no se aguantan sobre las puertas.

Además el mensaje no estaba firmado. Y sin embargo Present tenía la certeza de que provenía de la vecina del 4°. Lo sabía con seguridad. Y esa misma convicción absurda fue la que le hizo darse cuenta, allí, en lo más profundo de su psique, que aquello sólo podía ser un sueño.

Así que se despertó.

Estaba sudando aunque no hacía calor.

Todo parecía muy importante. Más que importante era significativo. Sólo que ella no sabía qué narices podía significar.

Recordaba perfectamente el mensaje de la vecina.

La micronota decía «Tienes una gotera en la azotea».

Parecía tan real. Tan importante. Y lo más extraño era que ella creía saber en qué punto exacto del ático estaba la gotera.

Con la irreal sensación de urgencia aún rodeándole, Present se levantó y se cubrió de cualquier manera con una camisa. Descorrió la puerta que conducía a la terraza y se dejó acariciar por la noche. La serpiente de leds azuladas la guió en la oscuridad completa de una noche sin luna.

Se dirigió hacia la caseta que en origen había contenido los contadores del gas y el agua, y que ella recordaba haber usado como almacén para guardar las pocas herramientas de jardinería que poseía. Estaba cerrada. Siempre lo estaba.

Hacía muchos años que no la usaba. En algún momento del pasado había sellado la puerta con Cementiplast.

Se agachó para observarla con atención.

El cubículo apenas tenía cuatro palmos de ancho, hondo y alto.

No podía distinguir casi nada.

Present volvió a su habitación para iluminar el ático. Y examinó las pequeñas puertas selladas. Como si por primera vez reparase en que la brisa fría y húmeda de la noche estaba calándole hasta los huesos, comenzó a temblar.

Respiró hondo intentando calmarse. Entró corriendo en casa llamando a gritos a Sergi.

Él no le contestó.

Present se precipitó escaleras abajo. Llegó hasta la habitación de su hijo.

Sergi no estaba.

Se dirigió entonces al armarito de la entrada. Buscó sus herramientas y subió como una bala hacia el ático.

Habla Pablo Ballesta

El mensaje había sido grabado a las 4:33, pero yo no lo escuché hasta que me levanté a las 7:00.

«¡Pablo! ¡Tienes que venir a verlo! Joder, Pablo, llámame». Present parecía muy alterada. No era propio de ella gritar de esa manera.

La llamé desde la cocina, con Sandra revolviéndose entre las sábanas y su calor aún pegado a mí cuerpo.

- ¿Qué te pasa, Present?

- Dios, Pablo -ahora estaba calmada, pero fría, metálica. Su voz estaba como muerta, sin matices. Eso me preocupó aún más que si hubiese gritado como en su mensaje-. He tenido un sueño… Bueno, es igual… Era tan real que he subido al ático a mirarlo y… Joder, Pablo, tienes que venir a verlo…

- ¿A ver qué?

- No quiero contártelo por teléfono. Por favor, ven -rogó como nunca me había rogado.

- ¿Estás bien?

- No… Ven pronto, por favor -repitió.

Present no hablaba así. No parecía centrada. No parecía Present. Estaba aterrorizada. Y es que sencillamente nunca había visto a Present aterrorizada, ni en la redada de Gracia. Ella siempre mantenía el control.

- Voy enseguida.

- Gracias, gracias, Pablo.

Cuando me abrió la puerta me la encontré medio desnuda, únicamente cubierta con una camisa masculina con la que dormía a veces. Tenía unas ojeras oscuras, las arrugas más marcadas que de costumbre, la mirada un poco perdida. Parecía consumida.

Pensaba que me abrazaría, que se arrojaría en mis brazos para sollozar. Pero no. Me abrió la puerta en silencio. Y cuando entré sólo me dijo:

- Sigúeme. Está arriba, en el ático.

La seguí por las escaleras de caracol que tantas veces había subido empujado por el deseo.

Salimos al ático y me guió hasta una especie de caseta.

Junto a ella permanecía una caja de herramientas abierta. Se notaba que había forzado las puertas de cualquier manera y sin ninguna maña.

Como un espectro me señaló la caseta sin pronunciar ni una sola palabra.

Me agaché a mirar aquello que parecía haberla alterado de ese modo.

En el interior había huesos y un cráneo. Un buen montón de huesos amarronados y cubiertos por costras secas de…, yo qué sé, supongo que piel seca. No soy forense, soy simplemente mañoso con los cachivaches tecnológicos, pero aquello era un cadáver humano que más bien me recordó a las momias que había visto en las tabletas y las pelis. Era un cuerpo descuartizado que se había resecado con el tiempo. Y aún conociendo la respuesta, sólo me salió una pregunta en algo que, más que un murmullo, sonó como un silbido:

- ¿Qué es esto?

Desde su mirada alterada, Present me contempló como si yo fuese idiota.

- Un muerto hecho pedazos -me dijo con una voz ronca y vacilante.

Se agachó junto a mí, cogió un multidestornillador y con él me señaló una especie de pieza de metal.

- Creo que es Francesc.

Ante mi expresión vacía tuvo que explicar:

- Francesc Fernández Llopis, mi…, el padre de mi hijo -con la herramienta tiró de lo que resultó ser una pulsera cubierta de mugre-. Esta…, esto era suyo. Lo recuerdo bien.

Miré la pulsera. La contemplé a ella. Volví a observar el interior de la caseta.

En el fondo esperaba que la cosa se esfumase, que desapareciese aquello que no tenía por qué estar allá.

- Son -tuvo que aclararse la voz para continuar- los restos emparedados de Francesc.

Los dos nos miramos como si nos viésemos por primera vez.

- Tú eres un poli, tú sabrás qué hacer…

- ¡Joder, Present!

- ¡¡¡Yo pensaba que se había largado!!! -me interrumpió casi gritando-. Pero ¿y si hubiese sido Sergi? Ay, Dios mío…

Esta vez fui yo quien la interrumpió.

- ¿No sabías que esto estaba aquí? -y pronuncié ese «esto» con el mismo asco como si se hubiese tratado de un conejo recién destripado.

- No lo sé… -y si alguna vez hubo el retrato perfecto de la desolación, ése fue el de la mirada de Present en aquel instante-. No lo sé, Pablo -repitió-. Porque he soñado que había algo importante aquí, aquí mismo… ¡Así que tenía que saberlo de alguna manera! Pero… ¡¡¡no lo recuerdo!!! ¡Mierda! ¡¡¡No recuerdo nada!!!

Y entonces, sí. Entonces, como si se hubieran roto todas las defensas y presas de contención, rompió a llorar histéricamente.

Me levanté para abrazarla.

Y al rato el llanto desgarrado terminó convirtiéndose en unos sollozos entrecortados. Le acaricié el cabello como a una niña.

- Tranquila, Present. Cálmate, tranquila -la abracé más fuerte y repetí ese mantra en un tono tranquilo y amoroso que no tuve que fingir-. Tranquilízate.

Ella por fin me soltó. Me miraba sin verme a través de la niebla del más completo desconsuelo. Luego, respiró tan hondo como si quisiese cargarse con todo el oxígeno de la mañana. Cerró los ojos e inspiró de nuevo. Y en aquel momento pareció que se calmaba de veras.

Siempre he sido un tío legal. Pero, bueno, entonces no lo fui. Present parecía tan frágil como un pajarillo recién caído de un árbol. Por eso, por ella, decidí no hacer nada.

Había que ocultar los esqueletos en el armario. Nunca mejor dicho.

- ¿Cuánto tiempo puede llevar esto aquí?

- Seis años, nueve meses y catorce días -no dudó ni un momento en su respuesta-. He tenido toda la madrugada para contarlo…

- Pues si en este tiempo nadie ha dicho nada y no lo han echado de menos, nada tiene por qué cambiar. ¿Tienes Cementiplast?

Fui yo quien, con las manos aún pringosas de la masilla, le preparé una infusión a ella. Una Tang Venus Relax. Y después me hice una infusión Mars para mí. Porque era yo quien necesitaba relajarse.

Sentados en su sofá nos contemplamos mientras nos tomábamos las infusiones.

Allí, con los tazones calientes en las manos y la calma causada por las hierbas y las drogas legales de los Tang, me acordé del día en el que nos conocimos.

Present nunca me había parecido tan frágil. Y si rebuscaba en lo más profundo de mis sentimientos, podía captar un poso de satisfacción, porque por fin era yo quien podía protegerla.

La mañana acababa de empezar. Todavía podría llegar al trabajo sin que mi tardanza llamase la atención. Cuando me iba a marchar, Present me abrazó como un náufrago a su última tabla de salvación.

- ¿Estás mejor? -le pregunté.

Ella asintió.

- Estoy mejor, pero no bien.

- Llama al trabajo, diles que te encuentras mal. Quédate tranquila en casa, tómate otra infusión. Descansa y olvida.

- No he faltado ni un día en cuatro años.

- Pues hoy es un buen momento para empezar a hacerlo -intenté bromear-. Tómate algo y duerme un poco -repetí-. Descansa y tranquilízate.

- Ni todo el aroma de violetas podrá borrar esto.

No entendí nada, claro.

Cómo pude ser tan idiota.

Esa frase que no comprendí fue lo último que la Present que yo amaba me dijo antes de desaparecer.

CLIPPING

COLOMÉ, NUEVO ALCALDE DE BARCELONA

Barcelona (María Puig,). Miquel Colomé se ha convertido en el nuevo alcalde de Barcelona. Los electores han depositado su confianza en el candidato del PSP, después de ocho años de mandato republicano del NRC, que sigue siendo la segunda fuerza más votada en Barcelona. Por su parte, el candidato verde del VdC, Oujdi Díaz, se mantiene con los mismos cinco concejales que consiguió en las últimas elecciones. El socialista Colomé defendió la necesidad de un cambio y de un verdadero interés por las políticas sociales: la salud, la atención personalizada a las personas con dependencia y a sus familias, la construcción de viviendas para todos y, sobre todo, la seguridad.

Soler, el relevo para la alcaldía del NRC, defendía «una nueva Barcelona». En la presentación de su programa electoral, explicó que su proyecto «escucha a todos los barceloneses», a partir de la «lucha por la justicia y la igualdad».

Los dos candidatos coincidían en la preocupación por el peliagudo tema de la seguridad.

La sorpresa ha llegado con la amplia acogida popular que ha tenido el nuevo partido del CAM. La visión sobre la seguridad de Magda Mirall (que abandonó el PSP para pasar a encabezar las listas del CAM) era muy diferente. La antigua socialista seguirá batallando contra las nuevas normas que ambos partidos pretender implantar. En esta legislatura luchará por su revisión porque, según su opinión, mezcla problemas sociales con el de la delincuencia.

Mirall también apostará por la convivencia entre culturas, la conciliación de la vida laboral y familiar y por la lucha contra el cambio climático.

Más

RESULTADOS DE LAS ELECCIONES MUNICIPALES EN BARCELONA

Con el 100% escrutado, el Partido de los Socialistas del Pueblo (PSP) ha sido la fuerza más votada en la ciudad de Barcelona. El PSP ha obtenido 17 concejales, lo que supone el 45,9% del total de sufragios. En segundo lugar, se sitúa Nous Re-publicans de Catalunya (NRC), que ha conseguido 12 concejales, y el 32,4% de los sufragios. Por otro lado, el Verds de Catalunya (VdC) ha sumado 5 concejales y el 13,5%. del total de sufragios. Posteriormente, el CAM ha conseguido el 8,1% de los votos, con 3 concejales. En total, en Barcelona se han escogido 37 concejales que formarán parte de la nueva Corporación Municipal. En la ciudad han ejercido su derecho a voto 750.985 personas, lo que supone el 32,58% del total.

Lista con los 37 concejales electos

Resultados por distritos

NUEVAS DETENCIONES EN EL CASO COLOMÉ

Barcelona (Laia Mahmud). La Operación Recortable sigue abierta. Han sido detenidas tres personas más como sospechosas del asesinato de Mario Colomé, el sobrino del futuro alcalde de Barcelona, Miquel Colomé. Los detenidos A.S. (Piojo), D.B. (Tin) y F.H. (Play) están vinculados a la organización KOs.

Al cierre de esta edición se desconocían más detalles.

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Lobos con piel de cordero

Era muy temprano. Mucho más que de costumbre. Present salió de casa cuando aún era noche cerrada. Quería recuperar en Duran y Asociados las horas que había perdido el día anterior.

Cuando Pablo la dejó sola en casa y se sintió lo bastante tranquila, había llamado a Carla para decirle que se encontraba muy mal y que no podría ir a trabajar.

Su amiga se había olido que algo grave ocurría.

- ¿Estás bien?

- No…

- ¿Necesitas algo? ¿Quieres que vaya a verte esta tarde?…

- Muchas gracias, Carla, pero no. Sólo quiero que digas al jefe que estoy fatal…

- No te preocupes por eso. Ya sabes que siempre te pone como ejemplo. Eres la más trabajadora de todos, hija. Capell sabe que si no vienes es porque te debes de estar muriendo.

Carla consiguió, como siempre, arrancarle una sonrisa.

- Dile que mañana iré pronto, para recuperar las horas.

- Tu verás, Present.

- Solicítame el acceso para las 5:30.

- Vale, vale. Haz lo que te parezca. Yo se lo digo y envío el mail… Pero descansa y recupérate, y…, si necesitas cualquier cosa, me llamas, ¿vale?

- Vale. Muchas gracias, Carla.

- ¿Seguro que no quieres que vaya esta tarde?

- Seguro…

- Te llamo esta tarde de todas maneras…

- Llámame, si quieres. Pero te advierto que me voy a tomar algo y pienso dormir casi todo el día. Si no te contesto, no te preocupes por mí.

En efecto Present se tomó una doble ración de Tranquilcina aderezada con más infusión relajante, lo que le permitió caer en un sueño plano durante un buen montón de horas, e hizo que a las cuatro de la madrugada ya estuviese más que espabilada y dispuesta para irse a trabajar.

Sin necesidad de despertador se levantó, anduvo hasta la bici y después tomó una lanzadera que la acercó al Distrito 22@.

La parada estaba más lejos que la del tranvía y tuvo que caminar hasta el aparcabicis.

En el Distrito 22@ las calles eran anchas, pero estaba oscuro y aquella zona plagada de edificios de oficinas sólo estaba iluminada por unas farolas que a aquellas tempranas horas comenzaban a declinar.

Más que oírlo, Present sintió una presencia tras ella.

Aceleró el paso y la sombra a su espalda también lo hizo.

Aquélla no era una zona propia de criaturas de la noche, así que se volvió para encontrarse con un hombre de unos cincuenta y tantos años, que vestía una especie de trench pasado de moda. No parecía demasiado amenazador.

- ¡Eh, tú! -gritó el tipo.

Present hizo sus andares aún más elásticos.

«Ignóralo. Una gabardina abrochada así, a estas horas. Es un exhibicionista. No es peligroso», pensó sin apenas ser consciente de ello.

Pero una garra se enganchó en su hombro y la obligó a pararse.

Los dedos del hombre se le incrustaron en la piel. Con la otra mano ya se estaba retirando la gabardina. Algo blancuzco y colgante le asomó de la bragueta del pantalón.

«Es patético.» Y de pronto, sin saber cómo, el dolor la dejó en blanco.

Tuvo que hacer un esfuerzo para comprender que él le había propinado una patada en el estómago y la había hecho caer contra el suelo.

Se había golpeado la cabeza. Y él debía de haber usado algún tipo de artilugio para aturdirla.

«Mierda», fue capaz de pensar algún rincón de su mente con una cierta lógica. «No es un exhibicionista. Es un violador. Me he equivocado.»

Él pesaba mucho y la aplastaba contra los adoquines de la acera.

La adrenalina invadió cada célula de su organismo y la rabia estalló en una suerte de fuegos artificiales que comenzaron explotando en un corazón acelerado y se fueron extendiendo por cada átomo de su cuerpo.

Empezaba a amanecer.

Sopló la brisa de la mañana, ésa que tanto le gustaba. Era el viento que la llenaba de energía, como el que revolotea entre la arboleda y hace cantar a las hojas de los árboles.

Present inspiró ese aire temprano y puro. Y buscó en su memoria el aroma de las violetas. Casi pudo oír la canción de las lejanas copas de los árboles.

La oreja del tío se alejaba y acercaba a su cara.

- Me… he… equivocado… contigo… -murmuró ella.

Un zumbido lejano llenó sus oídos, pero no se dio cuenta de que era su teléfono el que sonaba.

- ¡¡Me he equivocado contigo!! -rugió sin escuchar más que sus propios gritos.

Y desprendió un brazo de su presa.

Sus dedos finos de mujer se convirtieron en una zarpa que se cerró con eficacia sobre un globo ocular.

Tiró del ojo. Y se sorprendió de lo fácil que era sacarlo de su órbita.

El hombre se apartó de ella y chilló como un cerdo.

- ¡¡Maldita hija de puta!!

- Me he equivocado contigo -repitió Present mientras se ponía en pie-. Y tú te has equivocado conmigo -le dijo mientras rebuscaba en su riñonera el cúter, aquél con el que cortaba los flejes en AppleX-. Porque yo no soy una víctima -le escupió con rabia.

El ojo le colgaba de algo parecido a un músculo.

No fue lo único que terminó colgando.

Carla llegó pronto a Duran y Asociados. Le extrañó no encontrar a Present en cualquiera de los puestos. Había dicho que llegaría pronto. Sabía que el trabajo era sagrado para ella y tenía que terminar su informe mensual. Así que la llamó.

Nadie le respondió. Pero… allá, a lo lejos, al fondo del pasillo, le pareció sentir el eco de su propia llamada. Y como Carla era una chica espabilada, se dirigió a los lavabos.

Allí escuchó claramente los pitidos agudos del aparato de Present.

- ¿Present? -preguntó en voz baja cuando entró en uno de los servicios.

Su amiga estaba sentada en el suelo, con las rodillas contra el pecho y la mirada perdida. Sus ojos eran los de alguien que ha llorado tanto que ya no le quedan ni lágrimas ni fuerzas para sollozar.

- ¡Present! ¡Chiquilla!

Su amiga levantó la mirada hacia ella y al verla comenzó a llorar de nuevo.

Carla se le acercó y la ayudó a levantarse. Cuando estuvo a su altura se fijó en que llevaba un cúter ensangrentado colgando del cuello.

- ¿Estás bien? -preguntó temiendo que aquella sangre fuese suya.

Present se terminó de levantar para echarse en sus brazos.

- Venga, va… Tranquila… Schhh…

- Se está derrumbando el mundo, Carla -pudo entender entre sollozos-. Mi mundo se desmorona…

Su amiga la abrazó más fuertemente.

- Schhh -la meció como si se tratase de un bebé-. Llora, hija. Desahógate… Es normal… Los últimos tiempos no han sido fáciles. Quizás en otro momento no lloraste lo suficiente y ahora lo estás pagando. Schhh…

- No es eso, Carla… No es eso -hipó.

- Quizás no has superado todavía lo de Sergi.

Present dejó de gimotear.

Contempló a su amiga con ojos nuevos. Y empezó a respirar profundamente. Muy profundamente. Y por primera vez fue consciente de lo que estaba haciendo.

Estaba inspirando en busca de un anclaje que le ayudase a calmarse. Fruto de un sólido entrenamiento en programación neurolingüística, buscó en su memoria el sonido de las hojas mecidas por el viento, de la brisa de la primavera acariciándola. Rescató de su mente el profundo aroma de violetas.

- Lo de Sergi…

Y respiró aún más profundamente. La interrumpió el sonido de una cisterna de los lavabos de caballeros al otro lado de la pared.

Present se quedó mirando a su amiga como si la viese por vez primera.

- Carla…

Parecía que se había calmado de pronto. Pero su mirada era más oscura que antes. Era afilada como un cúter nuevo y brillante.

Present agarró a Carla y le apretó el brazo con fuerza.

- Hazme caso, Carla. Vete de aquí… Vete lejos de Barcelona, lejos de cualquier ciudad. Lo más lejos que puedas…

Y cuando observó la confusión con la que la contemplaba su amiga, clavó sus pupilas en las suyas con una seriedad inhabitual.

- Escucha, hablo en serio. ¡¡Vete de aquí!!

Y Present, que en cuatro años no había faltado ni un solo día al trabajo, salió corriendo sin decir ni una palabra a su jefe. Mientras bajaba en el ascensor llamó a un taxi, y se gastó en la carrera una buena parte de su mísero sueldo mensual.

Cuando entró en su piso se precipitó hacia la habitación de Sergi.

La ventana seguía abierta, tal y como la dejaba cada día antes de marcharse a trabajar para que el dormitorio se ventilase. Por ella se filtraba esa brisa de primavera que anclaba a Present a la realidad.

Desdobló el saco que permanecía sobre la cama. Nadie lo había usado. Su ropa estaba cuidadosamente colocada sobre la silla. Nadie había tocado las cosas de Sergi.

Entonces lo comprendió todo.

Se tragó el sabor agrio y ácido de los jugos que quisieron escapar de su cuerpo y su amargura la atravesó por entero.

Present salió de la habitación y subió por las estrechas escaleras de caracol hacia su dormitorio para salir a la terraza.

Permaneció un rato apoyada en la barandilla, colocando las piezas del puzle que ahora por fin podía contemplar.

De día, las azoteas y tejados desprendían los reflejos acerados de los paneles solares. Su zumbido, tan bajo, grave y constante, se colaba entre los más profundos recovecos de su cerebro.

Se estaba nublando.

El cielo se tiñó de un color grisáceo. El aire estaba cargado de fuerza y le proporcionó el impulso que necesitaba.

Present colocó la escalerilla que unía su ático con el de Albert y bajó hacia su terraza.

IV.

Banda sonora: X

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Habla Pablo Ballesta

Dejé a Present con los huesos de Francesc emparedados en el ático. Me dirigí a la comisaría pensando en que volvería a ocultar otro cadáver si fuese necesario, aunque no por ello dejaron de temblarme las manos. Las llevaba ocultas en los bolsillos como si así pudiera controlarlas.

Llegué tarde al trabajo pero nadie se dio cuenta. Me estaba convirtiendo en una rata solitaria. Sin Ricard, las cosas habían cambiado; apenas subía a tomar café con los otros compañeros. La Red se estaba convirtiendo en mi único camarada fiel.

Lo primero que hice fue cargar la tarjeta del Halcón para entrar en The Loop.

Cuando se abrió, aún no había conseguido domar el tembleque de mis manos. Definitivamente, no estaba acostumbrado a emparedar cadáveres.

El Halcón me había dejado una respuesta:

Calícatres: ¿Has sido tú, Halcón?… Necesito verte.

Halcón: ¿Te ha gustado? Espero que sí. Ya te llamaré. Algunos asuntos me tienen ocupado estos días. Oye, ¿Calícatres no era un personaje de una novela clásica de aventuras?… No era un tío muy guapo que perecía a manos de una mujer de belleza eterna?

Murmuré nervioso al micro que recogía mis palabras:

Calícatres: No, era ella la que terminaba consumiéndose en el fuego… Tengo que verte.

Salí presuroso del Loop y entré en la Red del trabajo para realizar una búsqueda.

- Francesc Fernández Llopis -y al pronunciar el nombre del antiguo amante de Present sentí que estaba cometiendo un gran error, como si al rescatar su cadáver del olvido en el que había permanecido durante años fuese a comenzar a apestar.

El sistema apenas tardó unos segundos en encontrar los datos.

Unas pocas líneas de información resumían lo que había sido toda la vida de una persona.

Francesc había nacido en Badalona. Junto a su fecha de nacimiento constaba el rótulo de «desaparecido». Ésa era la última entrada que alguien se había molestado en colgar en el sistema hacía ya casi siete años.

Figuraban los archivos asociados a lo que, según deduje por la memoria que ocupaba, había sido una sucinta investigación. Sin embargo, no pude abrirlos porque eran de un programa que se había usado hacía años incompatible con el actual.

También aparecía una foto.

Francesc había sido un tipo de rostro alargado y rasgos muy marcados. Tenía el cabello rizado y unas largas patillas. Tenía pinta de ser un tipo chulo y agresivo que no inspiraba confianza alguna; si bien al mismo tiempo tenía un no sé qué atractivo. Seguramente ese algo que hace que algunas mujeres se sientan atraídas por los tíos que no les convienen.

Pensé en Sergi, el hijo de Present. En cómo sería el fruto de este individuo que ahora contemplaba y cuyos huesos había emparedado hacía un rato.

Copié su número de la Seguridad Social, uno de tipo C, y recorrí con la vista los nombres de todas las empresas en las que había trabajado, que eran más de una veintena.

A continuación busqué los números asociados a su tarjeta.

Aparecía sólo uno, a nombre de Sergi Fernández Cascales.

Sergi. Su hijo. El de Present.

Sin pensarlo, abrí su fichero.

Lo primero que llamó mi atención fue que sorprendentemente había más información de este chaval que de su padre. Pero antes de examinar cualquier archivo, la primera línea de texto me atrapó absorbiéndome como un torbellino.

Porque en la cabecera, junto al nombre, estaba la fecha de nacimiento… y de defunción.

Sergi Fernández Cascales había muerto hacía algo más de cuatro años.

Cuando acababa de cumplir los diecinueve.

No entendía nada.

Su fotografía estaba ahí, delante de mis narices.

Debía de ser la primera que se hizo para la tarjeta ID a los trece años. Parecía un chaval que todavía no había comenzado a afeitarse. Era castaño, casi rubio, y tenía los ojos azules, oscuros, como los de su madre. De su padre había heredado ese rostro alargado y las cejas gruesas.

Y ese crío estaba muerto.

¡¿Por qué no me lo había dicho Present?! ¿Por qué me decía que iba a llegar a casa de un momento a otro y me hacía marcharme antes de que llegase? ¿Para verse con otro? ¿Para echarme con una excusa porque ya se había cansado de mí?…

¿Por qué me contó que era un estudiante medio que trabajaba por las tardes en un empleo de mierda? ¿Por qué fingía que estaba vivo?…

En mi mente las dudas formaron una nebulosa tan densa y pesada como un agujero negro.

Mis manos aún temblaban.

Abrí los archivos asociados. Las palabras que iban apareciendo ante mí me hicieron dar un salto en el sitio. Sergi había muerto en un accidente.

Atropellado.

Joder. Atropellado por un híbrido. Una noche al volver del trabajo. Muy cerca de su casa.

Allí estaban los informes del forense.

Allí estaba la investigación que se había iniciado y que había terminado cerrándose sin haber logrado ningún resultado. No se había detenido a nadie. No había sospechosos. No había más que unos cuantos formalismos ocupando espacio.

Estaba alucinado.

En Barcelona, por aquel entonces, debía de haber más híbridos que ahora. Aun así no llegarían a los sesenta y cinco mil. Tenían la descripción del vehículo, la marca, el color, el modelo… ¡Joder! Seguir su pista hubiese sido más que fácil. Los híbridos están supercontrolados; sólo se los podían permitir algunos dorados, los taxis y la Administración. Las revisiones son obligatorias y frecuentes. Los talleres que pueden hacerlo no podían ser más de veinte… ¡Era imposible no haber dado con el culpable!

Releí de nuevo los breves informes. No hacía falta ser muy listo para darse cuenta de que, si no habían descubierto algo, era simplemente porque no habían querido. O bien por desidia, o porque, en fin, los que conducen híbridos pudieron ser las mismas personas que investigaron el caso o sus superiores. O quizás personas mucho más importantes que pueden hacer que la Administración se desentienda del accidente de un chaval atropellado que, seguramente, no interesaría a nadie… Excepto a su madre.

Llamé a Present.

No me respondió.

En aquel momento no me extrañó.

Estaba convencido de que me habría hecho caso y estaría durmiendo, descansando. Olvidándose de todo lo que era mejor olvidar.

La imagen de los huesos casi momificados de Francesc y la de ese joven Sergi al que nunca había llegado a conocer volvieron a mí una y otra vez a lo largo del día. Se superponían como dos piezas de un puzle que ni siquiera sabía que existiera. Era incapaz de quitármelas de la cabeza.

Por la tarde me dediqué a archivar discos y tarjetas. Era algo que había que hacer y que siempre dejaba pendiente. Resultaba aburrido, mecánico y administrativo, un anzuelo perfecto para capturar y serenar una mente dispersa como la que me dominaba aquel día.

Cuando por fin llegó la hora de salir del trabajo, intenté contactar con Present de nuevo. Resultó imposible.

Finalmente decidí pasarme por su casa para comprobar si se encontraba bien.

Cuando ya había recorrido un par de calles, me asaltó literalmente una nueva sorpresa, para arrastrarme cuesta abajo en una caída en la que no podía adivinar el final.

Me disponía a cruzar la calzada cuando un híbrido paró en seco ante mí impidiéndome el paso. Un minicar casi se estampa contra él.

Se trataba de uno de los últimos modelos deportivos, un 43TG. Estaba tuneado de una forma muy llamativa y lo habían cromado de un rojo granate brillante. En los faldones unas llamas doradas y amarillas parecían tan reales como las del fuego del infierno.

Iba a a rodearlo, pero la puerta se deslizó y descubrí a Eduard. Me sonreía desde el puesto del conductor.

- ¿Subes, Pablo?

La música moderna que atronaba el interior se escapó hacia la calle.

Entré, la puerta se cerró con un chasquido, y Eduard arrancó sin decir ni una palabra.

Ese día se parecía más a la imagen del Halcón que yo siempre me había figurado. Vestía como un gusano del subgénero dorado: una camiseta negra y ajustada de manga larga y, por lo que veía, un pantalón del mismo color, de lúrex; botas de tipo militar, de caña alta con multitud de hebillas y bolsillos. Llevaba unas gafas de patillas anchas que acababan de redondear el típico look de aquellos mods que podían encontrarse en cualquier garito de moda, sólo que Eduard olía a ropa mucho más cara y exclusiva.

- No sé qué te apetecerá, pero te llevo a Ocio -me dijo con la seguridad de que yo no me negaría-. Te invito a lo que quieras.

- Quería verte.

- Ya lo he leído en el Loop -e hizo un gesto hacia su PDA.

- ¿Lo del circuito digital…? ¿Has sido tú?

Eduard sonrió satisfecho.

- ¿Te ha gustado?… Es una chiquillada, ya lo sé, pero pensé que se lo debía a esos chavales. Después de todo ya estaba preparado y la cosa tenía gracia -arrancó y el motor rugió con la energía que seguramente le otorgaban unos preciados litros de gasolina-. Pobres chicos. Los echaré de menos… Ya sólo quedamos nosotros.

No supe a qué se refería. Ni a quién.

- Quedamos tú y yo -aclaró en cuanto se dio cuenta de que no le había entendido.

Yo seguía sin comprenderlo.

- Tin, Piojo y Play eran simples peones. Niveles number one. Un pobre estudiante y dos muertos de hambre que colaboraban con los KOs pintando grafitis y en algunas de sus acciones nocturnas. Por el Arte. Sí, hombre, ése con mayúsculas. Chavales con alma de artistas, ya sabes…

Me estaba hablando de los chicos que habían detenido.

- No, no lo sé.

Apartó un instante la mirada de la calzada.

- Lo sabrás. Los tuyos lo saben. De igual manera que ya saben que Chino hizo un parche a los del KOs para crackear el circuito digital. Un parche, Pablo. El trabajo principal es de Alberto Magno. Suyo es todo el mérito. Los demás son sólo peones.

Repasé mentalmente mis notas. Las de los nombres que aparecían en los niveles 1, 2 y 3. Sólo quedaban Alberto Magno, Raven y Halcón.

- Alberto Magno estaba en todos los niveles…

Esta vez pareció ser él quien no entendía lo que yo le estaba diciendo.

Después de un momento, creo que lo comprendió.

- Y Papa. Pero Papa está desconectado.

Dijo «desconectado». Ni muerto, ni nada. Desconectado. Como si se tratase de un electrodoméstico o de un enchufe.

- ¿Alberto Magno es el único «conectado»? -probé.

- Es el único nodo… Y se están perdiendo los nodos, Pablo.

Aceleró al llegar a Diagonal. Avanzando por la amplia avenida observé que su vehículo zumbaba de una manera especial. No tenía nada que ver con el híbrido oficial que yo conducía a veces. Se deslizaba suavemente, casi como si flotase.

- Me gusta tu coche…

Me observó un instante con una expresión divertida.

- Un poco nota para ti, ¿no?

- Sólo un poco -no pude evitar sonreírle.

Si nos hubiésemos conocido en otras circunstancias, quizás nos hubiéramos convertido en amigos. Allí, en su híbrido, me di cuenta de que nos parecíamos. Bueno, es cierto que a mí comenzaba a clarearme el pelo, y él disfrutaba de aquella insolente mata de pelo ensortijada. Y también es verdad que él era algo más joven. Pero, no sé, nos dábamos un aire.

Además, creo que él sentía por mí la misma simpatía irracional que yo por él. Ya se sabe que hay personas que te caen bien, con las que conectas enseguida, y otras, no. Y Eduard me caía bien. No podía evitarlo. Aunque me sacase de quicio cuando parecía saberlo todo. Como si se tratase de un Dios omnisciente.

Llegamos hasta el parking de Ocio y me sorprendió que se dirigiese a la zona reservada para los vips. Aparcó el coche junto a la entrada. Los guardias de seguridad le saludaron como si se tratase de un cliente habitual. Él devolvió el saludo con un gesto aburrido.

- ¿Ricard está en Zamora de verdad? -le pregunté mientras intentaba seguir sus amplias zancadas hacia el área del Cielo.

Me observó con un deje de cansancio y me dio la impresión de que estaba a punto de mandarme a la mierda.

- No seas palizas, Pablo. Pues claro que está perdido en un pueblo en medio de la nada. ¿Es que no me crees?… -me observó un instante-. Créeme. Ricard se ha ido a Zamora -me mostró las palmas de las manos como si no tuviese nada que ocultar y en ese momento su timbre de voz me convenció de que lo que estaba diciendo era cierto-. ¿Dónde están esas preguntas interesantes con las que sorprenderme?

Eduard tenía los ojos negros, muy brillantes. Clavados como agujas en los míos.

- ¿Dónde está Alberto Magno? -inquirí entonces.

- Ésa, Pablo, ésa sí que es una buena pregunta.

Llegamos ante las puertas del Cielo y Eduard pasó sin enseñar ni acercar ninguna tarjeta a los lectores.

- Va conmigo -murmuró al segurata de la entrada señalándome.

Nos dejó pasar como si estuviese acostumbrado a no preguntar por sus compañías.

- De hecho, Pablo, esa pregunta es la clave de todo: ¿dónde se ha metido Alberto Magno?

Se dirigió al fondo del local. A uno de los ambientes que simulaba un bosque en otoño.

Yo intenté disimular la impresión que me produjo el Cielo. Me sorprendió la luz blanquecina, la decoración minimalista, el aire tan on en cada uno de los detalles que lo adornaban. El olor a tierra húmeda y a oxígeno puro me inundaron y por un momento sentí como si de verdad nos encontrásemos en uno de aquellos bosques de ensueño.

Nunca había estado en un lugar tan exclusivo.

Eduard se tumbó en una especie de diván y ordenó su pedido al sistema.

- ¿Qué quieres?

Yo me dejé caer con torpeza a su lado. Mi cuerpo no tenía claro si tumbarse o sentarse sobre aquel cachivache.

- Algo sin alcohol -recordé la última vez en la que me había sentado tan mal lo que fuera que tomé con Present.

Sonrió.

- Sigues siendo un buen chico, ¿eh? -pidió algo hacia el micro que fui incapaz de entender-. En ese caso…, ni hablar de ofrecerte otros asuntos, ¿no?

Rebuscó en sus bolsillos y dejó caer sobre la mesa baja un puñado de gomets de colores. Cogió uno azulado y se lo colocó sobre la lengua.

Una bandada de pájaros atravesó nuestro fondo de bosque ficticio. Por sus chillidos pareció que se alejaban de nosotros.

- Alberto Magno se ha esfumado. Y él es la clave de todo -cerró los ojos poseído por los primeros efectos de la química-. Si lo encuentras, amigo, llámame.

- Pensaba que lo sabías todo -fui capaz de dar un tono burlón a mis palabras-, que sabrías dónde se ha metido Alberto Magno.

- ¡Ja!, ya me gustaría ya -rió con ganas y se incorporó ligeramente para acercarse más hacia mí-. Si encuentras a Alberto Magno, lo sabrás todo. ¡Incluso lo que yo ignoro! -volvió a reír como si fuese lo más gracioso del mundo-, porque Albert es un genio… O quizás, era un genio. Me temo que esté muerto. Si no, a estas alturas ya se habría puesto en contacto conmigo o con… Es… o era un tío un poco infantil, pero absolutamente genial en lo suyo -sacó una PDA y un ligero temblor de su mano me hizo pensar que no estaba tan sobrio como parecía-. Su mente, convenientemente entrenada y dirigida por la persona adecuada, era… -se interrumpió a sí mismo-. Si lo encuentras, te lo repito, llámame, pero a otro número, al mío, al de Eduard…

Me hizo un gesto señalando mi chaqueta.

Saqué mi propia PDA y se la acerqué. Él pasó la suya sobre la mía y sonó un «bip».

- Eduard Batet, Analista de Sistemas, mucho gusto -se carcajeó de forma que estuve seguro de que su mente ya estaría perdida entre las nebulosas creadas por el gomet.

Un camarero vestido como los de hacía un siglo, con chaqueta blanca impecable y galones dorados en los hombros, nos trajo dos vasos altos: uno era anaranjado y el otro oscuro y dorado como el coñac.

Eduard cogió el oscuro y yo probé el de color naranja. Era una mezcla de zumos naturales cuyo sabor dulzón me pilló por sorpresa.

- Sólo quedamos nosotros, Pablo, más vale que lo sepas. Ahora estamos en el mismo bando.

Noté un tono de tristeza en su voz.

- Valls también está buscando a Alberto Magno… -continuó-. Y al Halcón…

- Y a Raven… -le interrumpí.

- Sí -rió con una especie de carcajada histérica que me sorprendió-. Y a Raven, claro. Y si… -otra risotada le obligó a hacer una pausa-, si encuentran The Loop, después irán a por Calícatres. Ahora estamos en el mismo bando -repitió.

- No creo que lleguen a The Loop…

- En eso tienes razón. Están a punto de cerrar el caso y nadie tendrá ganas de remover más mierda… Y los nodos están desapareciendo…

Ya estaba otra vez con lo mismo.

Yo no entendía nada y estaba cansado de tanta tontería que no era capaz de comprender.

Tenía a Eduard conmigo y estaba medio cocido. No era cuestión de desperdiciar la oportunidad.

- Decías que los nodos están desapareciendo… -repetí animándole a continuar.

Eduard hablaba de nodos. «Nodo», como decían en el Loop.

- Los nodos son los que conectan un nivel con otro. Sin ellos sólo quedan grupos aislados. Grupos que no se conocen entre sí. Elementos sueltos que no pueden comunicarse entre ellos… Ni por supuesto delatarse, porque sencillamente se ignoran…

- Y… ¿Alberto Magno es un nodo?

- El nodo principal, cariño.

Ese «cariño» me sobresaltó. Su mirada borrosa se clavó en la mía como si buscase otra diferente.

- Papa, otro nodo -pronunció con una cierta dificultad-. Ése hizo bien su trabajo, se quitó de en medio sin que nadie lo tuviese que hacer por él… Un buen chaval ese Papa.

- ¿Y tú?, ¿eres otro nodo?

- Nos están desconectando… Las cuentas se van perdiendo de los collares…

Recordé entonces aquella entrada en el Loop en el que hablaban de collares. De las cuentas que sólo conocían a las que estaban a su lado… La red de perlas… La Red… La Red formada por nodos. ¿Cómo decían? Que si uno caía, la Red encontraba a otro por el que podía circular la información. Como en el cerebro, nodos y neuronas que pueden reconfigurarse…

- Pero se crearán nuevas conexiones -intenté resultar lo más claro posible-. Habrá nuevos nodos para sustituir a los…, a los que desaparecen…

Eduard se carcajeó a gusto.

- Sí, nuevos nodos en la Red, pero no en la nuestra, Pablo. Nosotros estamos muertos. Nuestra célula se está quedando aislada.

Eduard dijo «célula», una palabra extraña que me hizo establecer, de pronto, una curiosa asociación. Me vino a la cabeza la expresión «célula terrorista»… Y con ella, de golpe, me pareció obvio lo que hasta ese bendito momento no había comprendido.

Eduard me estaba hablando de una organización. Una red organizada. Como la de las células terroristas, aquéllas en la que sólo un elemento conoce a otro de otra. Si ese elemento desaparece, las células quedan aisladas. Era un sistema de seguridad tan viejo como el mundo.

- ¿Cuál es tu célula, la que se queda aislada?

- ¿Cuál de las dos? Yo soy un nodo. Estoy en dos…

- La del KOs… -tanteé.

Eduard volvió a reírse. Tomó su vaso, ya medio vacío y buscó el mío.

- ¡Por el caos, Pablo! Brindemos por el caos…

Chocó su bebida contra la mía y rió de nuevo.

- ¡Por el caos! -repitió para después echar un largo trago a su bebida-. Se supone que no debo mezclar el alcohol con los azules -se señaló la lengua- y que tampoco debo contactar contigo.

Salió un instante de entre las brumas de su propio mundo para contemplarme fijamente.

- Pero no siempre hago lo que me mandan, y me gustas, Pablo… ¡No me mires con esa cara, que no me voy a tirar encima de ti! Ya me imagino que eres un clásico, un buen tío… Debes de ser el último policía honrado. El último ser honrado sobre la Tierra… Por eso me gustas. Por eso le gustas a ella…

Imagino que le miré con una cierta sospecha.

- A Present, claro -dio un último sorbo a su bebida oscura.

El corazón me dio un salto.

Aquél no había sido un buen día. Había comenzado ocultando y emparedando un cadáver, para después descubrir que el hijo de Present estaba muerto desde hacía años. Dadas las circunstancias, no lo había llevado tan mal. Era hasta para estar orgulloso. Pero todo ello me había creado una tensión que estaba allí, en algún rincón, esperando para estallar como la traca final de los fuegos artificiales que Eduard acababa de encender mencionando a Present.

De pronto, mi secreto, el de la relación con ella, estaba en la boca de este individuo del que no sabía muy bien qué pensar.

El pulso se me aceleró y disimulé como pude mi nerviosismo.

Tomé una bocanada de ese aire artificial tan puro y apreté fuertemente mi vaso de zumo azucarado. Bajé mi mirada confusa hacia la bebida. Di un largo sorbo procurando que no se notase que temblaba.

«Si está en la Red, lo sé», me había dicho Eduard hacía poco. Pero… mi historia con Present no estaba en ella. ¿No?

- Tenemos mucho en común, Pablo -se rió de nuevo con esa risa floja que parecía producirle el adhesivo azul combinado con el alcohol.

Sus dientes afilados asomaron por un momento.

- ¿Cómo sabes lo de Present?

- Me lo contó ella -y de pronto me pareció algo altivo, como si presumiese de algo innecesario, como si su perfecta imagen de tipo seguro de sí mismo comenzase a resquebrajase por una pequeña grieta casi imperceptible.

- ¿La conoces? -casi le grité.

- Somos amigos desde hace tiempo, buenos amigos.

Juraría que me guiñó un ojo, aunque no estoy muy seguro. Puede que sólo lo intentase y que la química que circulaba por su sangre no le permitiese terminar el gesto.

¿Qué narices tenían en común el Halcón y la Present que yo conocía?… Eran de planetas opuestos. Eduard era un dorado, vestía ropas caras, conducía un híbrido último modelo exclusivo, se trataba con los del KOs… Y tenía toda la pinta de ser lo que parecía: un gusano de altos vuelos. El Halcón. Había traicionado a los del KOs y sin embargo había llevado a cabo su último plan, el atentado contra el circuito digital. Una gamberrada que en cambio a ellos les había costado la vida o la libertad.

¿Qué tenía todo eso que ver con mi Present? Ella era la que se levantaba antes de las seis para trabajar en dos o tres sitios para mantener a un hijo… Bueno, no había ningún hijo ahora. Me había mentido.

Empecé a pensar si no me habría mentido en alguna otra cosa.

Después de todo, ella mantenía el cadáver de su ex en el ático. No era lo más normal del mundo, desde luego.

Mi mente empezó a correr a mil por hora. Unas posibilidades se iban cruzando con otras impulsadas por la glucosa del zumo que inundaba mi sangre.

Si ella hubiese matado a Francesc, no me hubiese llamado para enseñarme el cadáver… Y no hubiese parecido tan impresionada. Eso no se puede fingir. ¿O sí?

- No me pongas esa cara, Pablo. Somos… más que amigos. Desde hace años…

Me encendí.

De una manera absurda la adrenalina se me disparó.

- Amantes y amigos, igual que tú.

Nunca me he tenido por un tipo celoso. Y sin embargo, cuando Eduard me lo dijo, lo único que pude hacer es levantarme de un salto y, no sé por qué, me salió sin pensar, traté de golpearle.

Le lancé un puño hacia la cara.

- ¡Mientes!

Eduard, incluso cocido por la química, paró el golpe sin dificultad. Con unos reflejos que me dejaron asombrado. Como si estuviese perfectamente entrenado.

- Nunca miento, Pablo. Lo siento. Odio mentir… Soy un caballero -y se rió como si aquello tuviese gracia-. Algún día te darás cuenta de que no miento nunca. Anda, siéntate y tranquilízate un poco.

Soltó mi brazo y me señaló el diván.

- ¿Quién te crees que le regala ese café de Eritrea que te tomas en su casa? ¿Y las infusiones Tang?…

Efectivamente ella misma me había dicho que se lo habían regalado. Y desde luego no había muchos que pudiesen permitirse esos dispendios. ¿Me estaba diciendo la verdad?

Me desplomé sobre el diván.

Recordé el caftán transparente de Present, de un tejido que no podía ser barato, los pequeños detalles artesanales que adornaban su casa y que siempre había pensado que ella misma había fabricado…, cosas valiosas que seguramente con sus sueldos nunca hubiese podido permitirse.

- ¿Quieres ahora algo más fuerte?

El vaso de zumo estaba vacío a mi lado.

- Un whisky de malta, por favor. Pídeme alguno que conozcas, suave y fuerte a la vez…

- Como Present, ¿verdad? Suave y fuerte… Una amiga estupenda, divertida e inteligente.

Me sentí un idiota. Había dado por hecho que estaba libre. Ella nunca me había hablado de ninguna otra relación excepto de la del padre de su hijo, que la había abandonado y que en realidad reposaba hecho pedazos en el ático. Y yo nunca le había preguntado.

Me había equivocado. Como en tantas otras cosas, me había equivocado.

- No te preocupes, Pablo. No hay que preocuparse por nada. Vive el presente… -y se rió como si ese «presente» le recordase a alguien.

¿Acaso no me había dicho ella exactamente lo mismo? Que vivía el presente y que no creía en el futuro.

- Esta mañana me ha llamado, después de que tú te fueses. Todavía estaba alterada. Me ha enseñado lo de Francesc. Yo tampoco tenía ni idea… Te lo aseguro.

En ese momento llegó el camarero con dos whiskies tostados. Tomé un trago de uno de ellos.

- Saboréalo, hombre. Hay que disfrutar de los pequeños placeres de la vida -chocó su vaso achaparrado contra el mío-. Todo un detalle por tu parte lo de Francesc. Gracias, Pablo.

- Después de todo no soy un poli honrado.

- Dejémoslo en que eres un hombre honrado.

Me encogí de hombros y saboreé otro largo trago.

Contemplé a Eduard. Inexplicablemente seguía sin caerme mal. Su mirada borrosa era cálida. No pude evitar imaginármelo haciendo el amor con Present. ¿Cómo lo haría?… ¿Igual que yo? ¿Mejor que yo? ¿Diferente?… ¿Cómo de diferente?

- La he intentado localizar a lo largo de la tarde -le dije-, pero no la he podido encontrar.

- No te preocupes por ella.

- No estaba preocupado… Hasta que me encontré lo de Sergi…

Observé el efecto de mis palabras en él y comprendí que lo sabía.

El trago que di entonces lo disfruté de veras. El whisky me pareció más suave y denso que nunca.

- ¿Cuándo lo has descubierto?

- Esta mañana. Busqué a Francesc y de su ficha salté a la de su hijo. Y… lo encontré.

En ese momento fue él quien ocultó en la bebida una mirada nerviosa.

- Ella es estupenda. Pero eso…, nunca lo ha superado.

Eduard se interrumpió para clavar sus ojos en los míos.

- Su mente… no lo ha aceptado. Lo ha olvidado. No recuerda la muerte de su hijo…

- ¿¡Cómo que no lo sabe!? -le interrumpí-. ¡Venga ya!

Eduard me contempló con lástima.

- Es su forma de sobrevivir. Como si de alguna manera, pensar que él va a volver le ayudase a superar cada día. No, no lo recuerda. Se ha… reprogramado para olvidarlo. Transita lo menos posible por las neuronas que configuran esa memoria. Cada uno sobrevive como puede a sus circunstancias. Y ésa es la suya…

- ¡¿Reprogramado?! ¡¿Con esa programación neuro… ¡neuro no sé qué! que decíais?! ¡Venga ya!

- PNL. Programación Neurolingüística. Y no, no es eso exactamente, aunque se le parece bastante. La mente puede reconfigurar sus propios caminos… Ella simplemente lo ha olvidado.

- Ya -le interrumpí-, y entonces, ¿quién te asegura que no pasó lo mismo con Francesc? Que se lo cargó, y lo ha olvidado, ¡no te jode!

- Pues puede ser. No se me había ocurrido -Eduard me contestó mortalmente serio-. Pero yo prefiero pensar que lo hizo Sergi…

Me quedé boquiabierto.

- ¿Hablas en serio?

- Claro.

A nuestro alrededor el paisaje del bosque canadiense debió de recorrer todo un ciclo, porque la bandada de pájaros pasó de nuevo sobre nuestras cabezas y sus chillidos volvieron a alejarse hacia una imaginaria lejanía.

- Me caes bien, Pablo -buscó mi vaso para brindar de nuevo-. ¿Te has dado cuenta de que nos parecemos?…

Él también lo había observado. Quizás si yo hiciese más ejercicio, si me hubiese afilado los dientes, si cobrase siete u ocho veces más y me lo gastase en ropa, sería semejante a Eduard.

- Sólo tenemos una estructura ósea parecida -se me escapó.

- ¡¡Ya te digo!!… ¿Y cómo eran los huesos de Francesc? -bromeó-. ¿Igual a los nuestros? -y se rió como un niño.

Esa vez, yo me reí con él.

- ¿Cuánto tiempo hace que no te diviertes, Pablo? Acompáñame. Dejemos el Cielo, vamos abajo.

Apuré mi bebida de un solo trago.

- Vamos.

No recuerdo mucho más de aquella noche. Algún flash sobrevive en mi memoria. Un local muy oscuro repleto de cuerpos sudorosos bailando. El sonido de unas risas muy agudas. La sonrisa afilada de Eduard. La quemazón de un gomet en la lengua, de un líquido deslizándose por mi garganta…

Supongo que lo pasé bien. Pero, para ser sinceros, no lo recuerdo.

Lástima.

El amanecer me sorprendió adormilado en el híbrido de Eduard. No tenía ni idea de lo que estaba haciendo en su coche. Excepto dormir, claro.

Seguía en el parking de Ocio.

Algo me molestaba lo suficiente como para sacarme de una somnolencia pesada como un pecado.

Tardé unos instantes en descubrir que era mi PDA vibrando y anunciando un mensaje. Me costó sacarla del bolsillo y enfocar la vista sobre la pantalla.

Era un aviso de Zhao. Explicaba que necesitaban grabar el piso de Pascual Ferrán.

Mi cerebro fue incapaz de establecer las conexiones necesarias durante unos segundos. Tardé en darme cuenta de que se trataba de Papa.

Tenía que presentarme en casa de Papa con el tridi.

Miré a mi alrededor.

Eduard no aparecía por ningún lado.

Deslicé la puerta y me dirigí tambaleándome hacia la lanzadera más cercana.

Los ojos me ardían casi tanto como la garganta. Me pregunté si valdría la pena pasarme por casa para adecentarme. Si Sandra me viese así, gritaría y entonces mi cerebro estallaría en un millar de pedacitos.

Llamé a Present. Después de todo ella no vivía tan lejos.

No me contestó.

Entonces mi memoria recuperó todos los recuerdos del día anterior en una cascada. Lo de Francesc emparedado, Sergi muerto y la confesión de que Eduard compartía conmigo a Present.

Me apoyé en una pared maloliente mientras los pitidos de la llamada se extinguían.

Entonces no lo sabía, pero apenas un par de horas antes, habían intentado violar a Present.

El piso que Papa compartía con Sierra y Charlie resultó estar en Hospitalet, en la calle Kubala. Era una colmena de más de siete años que ya empezaba a mostrar signos de decadencia. No quedaba demasiado lejos del antiguo emplazamiento del campo del Barça y la zona conservaba los nombres de algunos de sus históricos jugadores y directivos.

Cuando llegué al portal me encontré con un heterogéneo grupo de vecinos de rasgos chinos y sudamericanos que, al parecer, no tenían nada mejor que hacer que controlar y observar a todos los que entraban y salían del edificio. Uno de ellos, un viejillo moreno sentado sobre una pringosa silla de madera, me soltó con una fingida expresión desolada:

- El ascensor no funciona.

No tuve energías para contestarle.

Contemplaron con curiosidad las maletas con las que cargaba. No creo que tuviesen ni idea de lo mucho que pueden llegar a pesar los equipos de grabación en 3D, sobre todo cuando tu cuerpo aún está intentando liberarse de las toxinas acumuladas por la noche, no has dormido ni dos horas y disfrutas de una histórica resaca.

Llegué arriba sin aliento y con la sensación de que los pulmones se me escaparían por la boca. Zhao estaba esperándome.

- ¿Qué te ha hecho Sandra esta noche, Ballesta? -se burló mientras su mirada recorría mis ropas arrugadas para terminar posándose en lo que debían de ser unas hermosas ojeras y una tez pálida y mate.

- No ha sido Sandra. Precisamente la cuestión es lo que ella me hará si me ve así…

Ella arqueó las cejas en una expresión de sorpresa. Sabía que aquél no era mi estilo.

- ¿Estás bien, Pablo? -su voz se cubrió de unos matices sinceros que me sentaron mejor que cualquier café.

- He tenido mejores momentos… Gracias por preguntar, Lili.

El piso de Papa apenas tenía cuarenta metros cuadrados. Desde el salón, al que se accedía directamente desde la puerta de entrada, se dominaba prácticamente todo: la cocina americana, el lavabo y una habitación en la que podía distinguir un tatami y un saco revueltos. Presidía el salón una pantalla de sesenta pulgadas, más grande y mucho más moderna que la mía. Las paredes estaban cubiertas de pinturas. Algunas realizadas sobre los propios muros, otras sobre lienzos y tablas de grandes dimensiones.

En el salón la obra protagonista simulaba ser una selva producto de una mente alucinada: elefantes voladores, monos y cocodrilos de colores eléctricos plagaban la pared en una composición mareante que me recordó la pintada del juego de la oca de la calle Roselló. Del muro sobresalían perchas que simulaban ser las trompas de los elefantes y las vergas tiesas de algunos monos que yo hubiese jurado que estaban masturbándose.

- Me va a estallar la cabeza… Hoy no estoy para esto -señalé la pared mientras dejaba sobre el suelo las maletas, que retumbaron con un sonido metálico.

- Quieren detalles, Pablo. Después del registro oficial hay cosas que no pueden llevarse y prefieren observar en su ubicación original.

- ¿Como esta pared? -pregunté con desgana.

Ella asintió.

- Y los cuadros… No es un escenario del crimen habitual. Quieren tener el decorado completo de la guarida de los asesinos de Colomé. Supongo que se lo enseñarán al nuevo alcalde. Tu idea de mostrarle los detalles sigue coleando. Fue un éxito.

- Sí, eso me pasa por pensar… Si hubiese estado calladito, probablemente ahora podría estar durmiendo o en cualquier otro sitio -comencé a montar los equipos sin ninguna gana-. Amadeo cerrará el caso, ¿verdad?

- Están a punto…

Me pregunté si a alguien le interesaría aún descubrir a Raven y al Halcón, o si después de la muerte de Papa, ya habían conseguido una perfecta cabeza de turco sobre la que cargar todo lo que les interesase.

Ajusté las lentes pensando en Pascual Ferrán, en Papa.

- ¿Sabéis ya si fue una cia lo que se tomó?

- Ajá. Está confirmado. Flipante, ¿verdad? Nunca me había encontrado con algo así.

- Yo tampoco, Zhao. Yo tampoco.

- Barajan la hipótesis de que alguien le encargase el trabajito, alguien de altos vuelos que le implantase la cia.

- Un poco rebuscado, ¿no?

Zhao buscó mi mirada.

- Todo es un poco rebuscado en este caso, Ballesta, lo sabes. Pero quieren cerrarlo ya y lo harán -por primera vez ella dejaba traslucir las misma dudas que yo tenía-. Mira alrededor, los tres. Papa, Sierra y Charlie, eran antiguos okupas. Charlie era la única con un trabajo estable; los otros sacaban lo que podían de diversas chapuzas. Ahora la están machacando a preguntas. Siempre ha colaborado con nosotros y no sabe nada más allá de sus pintadas, sus grafitis, su Arte y las inmensas ganas de salir de la mierda en la que vivía -señaló el sofá destrozado y la porquería que se acumulaba sobre la mesa.

- Pues esta tableta vale más que la mía -le mostré la inmensa pantalla.

- Ja, y que la mía… Algunos detalles tecnológicos los vinculan con los hackers con los que trataban…

Mis cejas se alzaron en una muda expresión de duda.

- Si tú lo dices… Voy a comenzar a grabar, Zhao -le advertí-. Deja tus comentarios para otro momento.

Ella hizo un gesto como si cerrase una invisible cremallera en su boca y se retiró a mis espaldas.

No tenía ningunas ganas de buscar la mejor luz, ni de encontrar el encuadre perfecto.

No, no era mi mejor día. Nada me importaba. Comencé a grabar sabiendo que todo quedaría mucho más amarillento de lo que era en realidad. Daba igual. ¿A quién le importaría que aquello virase hacia los tonos dorados?, ¿a los pobres chavales que pintaron la pared?

Recorrí con el haz láser los detalles arquitectónicos que ayudarían a medir las distancias y luego comencé a grabar los motivos de los muros.

Empecé por la selva plagada de animales lilas y verdes para continuar después con la pantalla y el viejo mobiliario. Parecían muebles de segunda mano, rescatados de la calle y de los Puntos Verdes de recogida de trastos.

Todo, cada detalle que grababa, era barato, viejo, usado y reciclado mil veces. El piso de los del KOs era el de unos muertos de hambre. Todo, excepto esa omnipresente pantalla.

Cuando llegué a la cocina me fijé en los vasos, platos y cubiertos de diferentes modelos. Muchos de ellos eran objetos publicitarios, merchandising de empresas, que para los chavales constituían su menaje habitual. Todo era de metal y vidrio, de materiales que podían utilizarse cien y mil veces. Barato. Reutilizable. Práctico.

Aquello iba a encantar a Valls, a Amadeo y a los suyos; con la luz amarillenta todo tendría un aire neorrealista de exaltación de lo cutre que acabaría de pintar el perfecto ambiente en el que ubicar a un grupo de asesinos antisistema.

Entré en el dormitorio. Era pequeño y oscuro. En un rincón permanecía el tatami y el saco medio deshecho.

Hice un zoom hacia ellos.

Los dos pertenecían a un mismo juego de cama. El tatami era gris claro con motivos negros. El saco negro con motivos grises. Muy elegantes.

La imagen se enfocó en el visor ante mis ojos. Los intrincados dibujos que los decoraban, sus líneas rectas y curvas, tomaron forma para convertirse en un logotipo repetido hasta el infinito: un tridente enmarcado en un hexágono.

Un tridente que me hizo pensar en el diablo.

Un tridente que yo había visto en otro sitio.

Era el mismo del pin, de la insignia dorada que llevaba Eduard, el Halcón, el primer día que lo conocí. Cuando se presentó ante mí con aquella ropa de ejecutivo.

Me espabilé de golpe.

Dejé de grabar. Deposité la cámara y el maletín con cuidado en el suelo y recogí el saco para observarlo. Era suave. Un tejido natural, ligero y resistente. De buena calidad. Apenas pesaba. Plumas de ave seguramente.

- ¿Pasa algo, Pablo?

No hice caso a Zhao. Seguí examinándolo. Buscando una etiqueta o algo que me proporcionase más información.

Lo encontré junto a la boca del saco.

Ya lo he dicho, era una pieza elegante. No exhibía la marca más que en su logo y en aquella pequeña zona junto a la entrada. «IberSat S.A.», decía.

- IberSat… -leyó Lili tras de mí.

Recogí el tatami; era otra pieza promocional de la misma empresa: IberSat.

Un tridente infernal repetido en exclusivos grises y negros. El mismo tridente de Eduard.

- IberSat, la empresa en la que trabajaba Mario Colomé. ¡Por algo me sonaba!

Me volví sobresaltado. Zhao lo había consultado en su PDA.

- ¿Crees que lo robaron de casa de Mario? Ésta puede ser la prueba que los vincule definitivamente.

Observé a mi compañera. Creo que en aquel momento se convenció de que realmente los del KOs se habían cargado a Mario Colomé.

A mí me temblaban las manos. No sé si de resultas de los excesos de la noche o porque empezaba a pensar que Eduard también trabajaba en IberSat y, como hacían tantos altos ejecutivos de las megas, llevaba su insignia en el traje.

Me pareció demasiada casualidad que Papa y los suyos durmiesen sobre un objeto publicitario procedente de la empresa en la que trabajaba Mario Colomé, la misma del pin de Eduard.

Dejé el tatami a mis pies y observé por primera vez el dormitorio sin hacerlo a través del visor de la cámara tridi.

Un cuadro de grandes dimensiones ocupaba la pared que de noche debía de constituir el cabecero de la cama. Era un cúmulo de texturas amarillas, negras y verdosas. Parecía un cuadro abstracto en el que alguien hubiese gastado litros de pintura en busca de unos relieves que me recordaron las tripas de un animal… De hecho, observándolo con cuidado, aquello era un animal. Un bicho aplastado. ¡Una cucaracha aplastada!

Los colores mantenían un original equilibrio, pero el motivo era de muy mal gusto. Y más para alguien que según creía recordar sentía una profunda fobia por las cucarachas.

No lo había olvidado: una cucaracha decapitada podría seguir viviendo durante días, hasta morir de hambre… Porque el cerebro no se encontraba en la cabeza, sino repartido por todo el cuerpo.

Porque Papa no era el cerebro, sino un simple nodo.

Porque sin Papa la red seguiría funcionando…

Una red que se reconfiguraría sin Papa, sin XIII, ¿sin Alberto Magno?…

Quedaban Raven y Halcón.

«Nuestra célula se está quedando aislada…, se están perdiendo los nodos», me había dicho Eduard. Una nueva red. Otros nodos. ¿Una nueva red para qué?…

Los del KOs eran artistas urbanos, antisistema, que habían terminado atentando contra el circuito digital. Bien. Ya estaba hecho. Ya no habría más KOs.

¿Qué nueva red se estaba configurando?, ¿qué nodos permanecían?…

- Ballesta, ¡mira!

Zhao me sacó de mis pensamientos. Estaba en la cocina y me señaló algunos cubiertos. Me acerqué hacia ella.

- Sabía que había visto ese símbolo en algún otro sitio…

La mayoría de los cubiertos, los más nuevos, los de diseño más on, mostraban también el tridente en el mango.

- Son muy bonitos.

- Sí -dije al fin-, sí, que lo son. Elegantes, refinados, nada que ver con el resto de la casa.

Como el café de Eritrea de Present, como sus infusiones Tang de género, como los objetos artesanales que Eduard le había regalado, cosas que no encajaban en su ambiente.

Sabía que mi compañera estaba pensando en que los del KOs habían conseguido esos objetos de la casa de Mario. Pero yo sólo podía pensar en que eran regalos. De Eduard, o quizás… de Mario… ¡Yo qué sé! De alguien que trabajaba en IberSat y podía conseguir objetos exclusivos como aquéllos, procedentes de una mega cuyo merchandising era de calidad superior; de alguno que no necesitaba todo aquello y se lo regalaba a quien sabía que podría irle bien.

- Confirmaré si los compañeros de piso de Mario echaron de menos alguno de estos objetos… No recuerdo que mencionasen algo robado.

Miré con lástima a Zhao.

- Si te dicen que no ha desaparecido nada, dará igual. En el informe final esto -señalé los cubiertos y el tatami- habrá salido de casa de Mario.

Ella bajó la vista.

- Probablemente.

- Es la pieza que les faltaba y encaja en el puzle. Puede que no encaje perfectamente, pero sí lo suficiente como para que, si se fuerza un poco, acabe entrando en el hueco.

Recordé a Ricard. Me imaginé los casos que habría vivido, en los que pequeños detalles habían sido alterados para que terminasen coincidiendo con la versión oficial.

Estaba convencido de que el caso de Mario Colomé acabaría igual. Papa resultaría ser su asesino. Habría robado todo aquello de su casa. En el primer informe aparecería de la nada la desaparición de algunos objetos de calidad marcados con el logo de IberSat.

Era injusto, sí. Pero… ¿a quién le importaba? ¿Quién defendería a los del KOs?

Suspiré con cansancio. Decidí terminar con aquello lo antes posible.

Me dirigí al dormitorio para continuar grabando.

Los dos guardamos silencio conscientes de que, mientras se graba, todo queda registrado.

Terminé de rodar la habitación y después pasé al baño.

Zhao encontró un mantel de algodón noiron, del que no hace falta planchar y repele las manchas, con el logo de IberSat. También muy fino, muy exclusivo. Lo grabé. Como grabé el resto de los cuadros, las paredes, los muebles maltrechos y desvencijados, y todo lo que había sido el hogar de unos chavales cuyo peor pecado había sido pintar paredes, carteles y por fin reventar el sistema digital de un par de empresas de publicidad exterior.

Acabé mi trabajo. Dejé de grabar.

- ¿A qué se dedicaba Mario Colomé en IberSat? -me atreví a preguntar a Zhao mientras recogía los equipos.

- Era informático.

- Ya -intenté no dar ninguna inflexión a mi voz-. Quiero decir, ¿qué hacía exactamente? No sé… ¿Atender reclamaciones de usuarios, arreglar equipos, programar?

Zhao revisó sus notas.

- Analista de Sistemas.

- Analista de Sistemas… -repetí pensando en gusanos, en hackers.

Como Eduard. Analista de Sistemas. Hacker. Alberto Magno. Fuera quien fuese. Hacker. El mejor según el Halcón.

«Se están perdiendo los nodos.»

Eduard tenía miedo. Solamente entonces me di cuenta. Me estaba avisando y tenía miedo. Continué recogiendo los equipos.

Mi mente se aceleró, divagaba mientras mis manos depositaban con cuidado cada una de las piezas entre las espumas protectoras. No quería que se notase que tenía prisa, que quería dejar cuanto antes aquel lugar.

Por fin me despedí de Zhao y abandoné el piso.

Cuando llegué al híbrido oficial, guardé los equipos en el maletero.

Me faltó tiempo para conectarme a la Red y hacer una búsqueda:

- IberSat -murmuré a la pantalla.

Se abrió ante mí un millar de posibilidades.

La que me interesaba era la primera de la larga lista: IberSat S.A.

Una elegante pantalla mostraba un cielo estrellado y me ofrecía poder acceder a la información en inglés, castellano, francés, italiano, alemán, árabe o chino.

Elegí el castellano.

SHAPE \* MERGEFORMAT IBERSAT«Estamos más cerca para llegar mas lejos»Nuestro negocioIberSat es el mayor proveedor de servicios por satélite a nivel mundial. Nuestra red combina satélites y una tecnología terrestre de conectividad para resolver todas las necesidades de nuestros clientes. Nuestra misión es ofrecer información y entretenimiento en los hogares, en el trabajo o allá donde se encuentre, de la manera más rápida y segura.«Estamos más cerca para llegar mas lejos»Mass media, Telecomunicaciones y Servicios a los GobiernosDisponemos de una amplia capacidad de servicio, una cobertura muy amplia y flexible con una gran capacidad de opciones de servicios con enlaces punto a punto o de punto a multipuntos.La red integrada de fibra terrestre y de satélites permite ofrecer servicios de banda ancha y trunking7 con todos Los requerimientos de los medios en un ámbito mundial.Como valor añadido podemos destacar que estamos especializados en el rescate de datos tras cualquier tipo de desastre (disaster recovery), todo tipo de programas a medida de las necesidades de nuestros dientes, servicios de co-location8 y asesoramiento técnico, incluyendo soporte a las compañías de satélites, organizaciones y gobiernos.Nuestra fuerza operacional- Uno de cada tres canales de TV pasa por nuestra red.- Somos el mayor proveedor de servicios por satélite a los gobiernos de todo el mundo.- Somos el primer proveedor de transpondedores para la programación de vídeo a nivel mundial. Una mega española, líder mundial, perteneciente al grupo Nastec

7. Entroncar: Usar un circuito para introducir otros muchos en él.

8. Colocation; En un mismo lugar se conectan dos nodos de diferentes operadores.

Empecé a sudar aunque no hacía calor.

¿Dónde había oído hablar de «transpondedores»?… ¿En The Loop? Ah, no, en los archivos de nivel 3 rescatados de los equipos de Mario.

Lo busqué con las manos temblorosas y releí aquel fragmento.

Raven: Querían probar si funcionaba, testear el sistema doble. Así que van y ponen el transpondedor en OFF. ¡Y se les olvida antes conectar el otro! Total, que ahí tienes millones de euros flotando por el espacio, sólo porque a un imbécil se le había olvidado conectar el segundo transpondedor, antes de cortar toda comunicación. Esta anécdota es de finales del siglo XX. ¿A que es buena?…

XIII: Ya me la sabía. Pero es buena, sí

Alberto Magno: Idiotas los hay en todas partes y en todas las épocas.

Raven explicaba cómo alguien había apagado un transpondedor antes de encender el otro. Con ello había anulado toda posible comunicación con el artefacto… Millones de euros flotando por el espacio.

Ahora comprendía que se trataba de satélites. Raven, XIII y Alberto Magno estaban hablando de satélites. De un sistema doble de transpondedores que alguien, tan sólo para probar si funcionaba, se había cargado, dejando un satélite incomunicado e inservible flotando por el espacio.

Redes. Satélites. Nodos. Hackers. Me vino a la cabeza una de las últimas entradas de The Loop:

«Hacen falta valientes para cambiar el mundo.»

Llamé a Present. Cada vez más histérico.

Nadie me contestó.

Arranqué el híbrido y me dirigí a la comisaría. La difusa intranquilidad que crecía en mis tripas se estaba convirtiendo en un malestar físico.

Me dirigí al sótano, guardé los equipos, e intenté comunicarme con Present. Fue imposible.

Llevado por un curioso presentimiento llamé a Eduard. Tampoco me contestó.

Estuve un buen rato contemplando aquellas paredes desnudas, las sombras de los peatones que paseaban por las calles. Tenía la clara sensación de que algo estaba a punto de ocurrir, algo inminente que a mí se me escapaba como el agua entre las manos.

Los del KOs…

Present, su hijo muerto, su ex emparedado… IberSat, Mario, Eduard…

Si Ricard hubiese estado allí… Él era mejor que yo encajando piezas de puzles. Pero Ricard no estaba. Se encontraba en Zamora. En aquel pueblo perdido al que se había marchado. ¿Marchado?… ¿Por qué no «huido»? ¿O tal vez «refugiado»?

¿De qué había querido advertirme?

Necesitaba saber algo más. Mi cerebro me estaba exigiendo una dosis de cafeína.

Subí a la máquina a por un café solo. No me pasaron desapercibidas las miradas de los compañeros que se posaban curiosas y despectivas en mis ropas arrugadas y malolientes, y en mi cara, que debía de ser todo un poema.

Me daba igual. Todo me daba igual.

Bajé de nuevo al sótano, dejé enfriarse la mitad del café e hice lo que nunca había pensado que llegaría a hacer: mentir y usar mi trabajo como ariete para entrar donde de otra forma nunca hubiese osado irrumpir.

Volví a abrir la página de IberSat en la Red. Busqué la información que necesitaba y les llamé.

- IberSat, buenos días.

- Buenos días. Me llamo Pablo Ballesta, de la Policía Científica de Barcelona. Estamos a punto de cerrar el caso del asesinato de Mario Colomé, pero antes querríamos aclarar algunos detalles referentes a su trabajo con ustedes. ¿Con quién podría hablar?

Usé una voz amable y educada, pero firme y rotunda a la vez. Eso siempre se me había dado bien.

IberSat ocupaba un edificio entero en los límites del Distrito 22@. Era un edificio moderno que habían construido siguiendo las modas orgánicas del último decenio. Se levantaba sobre unas columnas retorcidas e inclinadas que sostenían una estructura que me recordó a las costillas de una caja torácica. Como la de Francesc que había estado revolviendo el día anterior.

Me recibió la Responsable de Comunicación, Isabel Rodríguez. Era una mujer encantadora de edad indefinida que casi consiguió que creyese que no se fijaba en mis pintas. Quizás pensó que era normal, que habitualmente los policías nos presentábamos así de descuidados y guarros, y que investigábamos en solitario en las empresas en las que trabajaban las víctimas de cualquier asesinato. Y que además éramos los de la Policía Científica los que nos dedicábamos a estos menesteres. ¡Ja!

Nadie del Cuerpo había pasado anteriormente por IberSat. Me había asegurado de ello.

Rodríguez me recibió en una sala pequeña, probablemente diseñada por un decorador contratado por un obsceno montón de pasta.

Todo era elegante, cuidado, nada estaba fuera de su sitio y encajaba en una gama que abarcaba desde el blanco al caoba. Algunos elementos verdes aportaban un toque de color. No quedaba ningún elemento al azar.

Tres grandes pantallas ocupaban cada una de las paredes. Tan sólo la de la puerta permanecía libre de ellas. Unos cuantos sillones cómodos, nuevos, de lo que parecía auténtica piel, rodeaban una mesa elegante que tenía plegadas sobre ella otras tantas tabletas.

IberSat destilaba por cada poro la imagen que quería ofrecer a los visitantes: profesional y de éxito.

Las pantallas mostraban diversos anuncios institucionales y corporativos. Habían eliminado la voz. Familias felices se repartían las escenas con ejecutivos de trajes elegantes.

Comencé explicándole la misma historia.

Para que una mentira resulte creíble lo mejor es decir la verdad. Nunca hay que mentir. Sólo que no es necesario detallar toda la verdad…

- Me llamo Pablo Ballesta -le entregué la tarjeta oficial-, de la Policía Científica -como si ella no supiese leer-. Estamos a punto de cerrar el caso Colomé y nos interesa completar algunas informaciones sobre su trabajo aquí.

Isabel me pasó su propia tarjeta impresa y sonrió. Como si recibir a policías con aspecto decadente constituyese su rutina de cada día.

- ¿Desea tomar algo?, ¿un café?, ¿té?…

Me moría por un café bien cargado, pero me negé amablemente.

- Mario Colomé era… -consulté mi PDA, como si me hiciese alguna falta-Analista de Sistemas…

Ella conectó su propia tableta.

- System Analyst para la zona Europa, para ser exactos.

- ¡Ah! Vaya, un trabajo de responsabilidad europea…

- En efecto.

- Era muy joven para esa responsabilidad, ¿no?

Ella sonrió de nuevo. Sonreír parecía formar parte de su trabajo.

- Entró en nuestra empresa hace cuatro años. Aún no había terminado la carrera -ella leía de su pantalla-. Tenía un curriculum espectacular…

Supongo que mi mirada me delataría.

- Sí, entró recomendado por alguien -se encogió de hombros-, pero no nos defraudó; al contrario, resultó ser un diamante en bruto. No sólo era inteligente, sino trabajador… Serio, eficaz, sin miedo a las responsabilidades…, totalmente comprometido con la empresa…

Me imaginé lo que quería decir con toda aquella palabrería: que hacía más horas que un reloj y que apenas tendría vida alguna fuera de esas cuatro paredes.

- Enseguida fue promocionado. Nunca nos defraudó. Ya nos gustaría, sinceramente, que todos nuestros colaboradores resultasen ser como él.

- Quisiera echar un vistazo a su ficha -señalé su pantalla.

La sonrisa de Isabel se hizo aún más amplia.

- Nos tomamos muy en serio la confidencialidad de los datos de nuestros empleados. Para eso tendría que disponer de una orden de un juez.

Nunca nadie me había negado algo con tanta amabilidad. No pude hacer otra cosa que devolverle la sonrisa.

- Sin embargo, como comprenderá, y dadas las circunstancias, estamos dispuestos a colaborar. Veamos si puedo ayudarlo. ¿Qué le interesa saber exactamente?

Me dejó planchado. No tenía preparada ninguna pregunta, así que tuve que improvisar.

- ¿En qué consistía en concreto su trabajo?

Ella recorrió la pantalla con el dedo.

- System Analyst para la zona Europa… Implementación de soluciones para los problemas que se nos plantean, diseño de los sistemas propuestos, coordinación de los programadores que construyan esos sistemas…

Por lo que imaginé, me estaba leyendo un resumen de las funciones asignadas a su puesto.

- Si me disculpa, y con toda sinceridad, los aspectos más técnicos se me escapan y no puedo profundizar demasiado en ellos.

Soluciones, diseño, programadores… La cosa pintaba mal. Una lucecita comenzó a encenderse en mi cerebro.

- Precisamente estoy interesado en algunos de ellos… Si no es mucha molestia, ¿podría hablar con alguien que me pueda explicar en profundidad…?

- Quizás -me interrumpió y pareció dudar un momento-, la persona más adecuada sería su jefe, Roelof Vanderloost -consultó su agenda de nuevo-, pero hoy no está aquí. Siempre está viajando, ya sabe. Estos ejecutivos son los grandes últimos viajeros de nuestros tiempos.

- Me hago cargo.

- Sin embargo… Eduard podrá ayudarle.

Los fuegos artificiales empezaron a estallar en mi cabeza.

- Es el sustituto de Mario. Nuestro nuevo System Analyst.

Tuve que hacer esfuerzos para mantener la misma expresión de idiota indiferente.

- Eduard… Eduard… ¿qué más?…

- Eduard Batet.

Bingo.

No sólo trabajaba en IberSat, sino que además era el que había heredado su cargo. Toma ya.

- Le llamaré -continuó Isabel, mientras murmuraba el nombre de Eduard a su PDA.

A mí se me aceleró el pulso.

No había pensado encontrarme con el Halcón.

- No me contesta nadie. Vaya… Un momento, llamaré a su asistente… -contemplé las vetas de la madera de la mesa con flemático interés-. ¿Sonia?… Estoy intentando localizar a Eduard. No me contesta… Ah, vaya. Ya entiendo… Hum. No, no hace falta. Gracias -se desconectó para dirigirse hacia mí-. Está en el bunker. Debe de estar a punto de regresar.

Como si aquello lo explicase todo.

- ¿El bunker?

- Quiero decir el CPD, el Centro de Proceso de Datos. Allí no hay cobertura. Pero volverá enseguida.

Asentí como si me importase lo más mínimo.

En realidad mi mente intentaba encajar las piezas que acababan de proporcionarme.

Eduard había heredado el puesto de Mario Colomé. El Halcón se había hecho con sus responsabilidades europeas. Recordé aquello tan clásico de «¿a quién favorece el asesinato de alguien?, ¿quién gana con su muerte?»… Eduard era el que había obtenido un bonito puesto de trabajo.

- Me gustaría ver su despacho. ¿Le importa?

- Todos sus objetos fueron enviados a su casa. No creo que quede nada allí.

- Oh, no; no lo digo por Mario. Era por si encontrásemos a Eduard…

- En cuanto salga del bunker, recibirá mi mensaje.

- Ah, ya… De todas formas me gustaría echar un vistazo…

Quería ver el lugar donde trabajaba. Quería saber qué había heredado exactamente. Qué es lo que había ganado Eduard con el asesinato de Mario.

- Le acompañaré.

Atravesamos pasillos enmoquetados con fibras naturales y subimos en un ascensor hasta una planta aún más noble que la de la salita en la que habíamos estado. Isabel Rodríguez se dirigió hacia un espacio abierto, luminoso y amplio. Yo me fijaba en los detalles. Ninguna pieza del mobiliario se salía del pantone establecido por el decorador.

Las personas que trabajaban en aquella zona apenas levantaron la vista para echarme un vistazo, aunque se les notaba más atrevidas que las que había visto al recorrer el resto de la planta. Éstos adornaban sus espacios y cubículos con objetos personales como gadgets electrónicos, pósters de ciencia ficción, muñecos estrafalarios, antiguos marcos bidi… Los demás eran algo más fríos e impersonales. Además, casi todas aquellas mesas y tabletas contaban con sus propios teclados.

Aquéllos sólo podían ser informáticos.

- ¿Éste es el departamento de Eduard Batet?

Isabel asintió.

- Veintinueve trabajadores a su cargo aquí, en la central. Y otros cuantos en cada una de las sedes que tenemos repartidas por Europa. Y los de las empresas externas que colaboran con nosotros. Sonia, ¿ha regresado Eduard?

Una pelirroja chispeante negó con la cabeza.

Junto a ella la puerta de un despacho permanecía abierta. Unos amplios ventanales dejaban ver el interior de la oficina. Era enorme, casi como la mitad de mi sótano. Y tan elegante como todo en IberSat. Los decoradores no debían de permitir que nadie colocase ni un cuadro sin contar con su aprobación. Todo resultaba demasiado perfecto.

- Sonía es su asistente… También lo era de Mario Colomé…

- Mucho gusto -su voz era tan musical como su sonrisa.

Estaba observando el despacho de Eduard; su escritorio enorme, las pilas de tarjetas, las arcaicas y exclusivas carpetas que permanecían sobre la mesa de la esquina en la que debía de celebrar reuniones informales. Y también me fijé en su asistente.

Detalles. Mi mente registra los detalles. Supongo que el inconsciente ve mucho más allá de lo que pensamos. Porque mi mirada quedó atrapada en la pantalla bidi de la atractiva pelirroja que mostraba diversas imágenes en un loop sin fin: niños, perro, grupo sonriente, pareja feliz, dobles parejas, otro grupo sonriente, niños más crecidos con perro, bebé, pareja, grupo, grupo sonriente…

Y unos ojos azules, oscuros como un cielo de tormenta, me llamaron desde uno de aquellos grupos.

Tomé el marco y lo pausé.

Yo diría que hacía más de cinco años de aquella imagen bidi. Era una fiesta navideña. Seis personas con cuernos de reno y cascabeles en la cabeza sonreían a la cámara. Estaba la misma Sonia, la pelirroja que con unos pocos años menos parecía casi una niña y chispeaba aún más que ahora. Un hombre mayor vestido de blanco y tez morena que me resultó extrañamente familiar. Eduard, un Eduard más joven, no tan trajeado. Otros dos hombres… Y Present, mi Present con su sonrisa frágil y una delgadez extrema.

Señalé al hombre de blanco.

- ¿Mohinder…?

- Mohinder Naasau -respondió amablemente Sonia-, cuando tenía despacho en Barcelona. Antes de…, antes de salir de Nastec.

Recordé que no hacía demasiado tiempo había leído la noticia de su muerte. Lo habían asesinado en Taipei. Era un famoso hombre de negocios, antiguo dueño de un imperio empresarial, el creador de la super mega Nastec, cuyos últimos años los había dedicado a luchar por los más desfavorecidos por medio de ONG y proyectos de cooperación para hacer llegar la tecnología hasta el último rincón del planeta.

- Éste es Eduard Batet -señaló Isabel Rodríguez en la fotografía-. Entonces estaba en Ingeniería. Era el protegido de Mohinder. Ya prometía…

Mi dedo se posó sobre la imagen de Present. Vestía un elegante traje de chaqueta que le daba un aspecto que nada tenía que ver con el que yo le conocía ahora. Sólo su sonrisa era igual de triste.

- Present Cascales, su asistente…

- ¿Asistente de Eduard? -la voz me salió como si fuese la de un globo que estuviese deshinchándose.

- No, claro que no. De Mohinder Naasau. Una historia triste… Era una mujer muy inteligente que perdió a su único hijo. No lo llegó a superar y dejó la empresa…

El estómago se me estaba encogiendo sobre sí mismo. Como si quisiese darse la vuelta. Igual que un calcetín.

«Somos más que amigos. Desde hace años…», me había dicho.

Allí estaba esa Present sonriendo a un destino que ahora empezaba a presentarse fragmentado ante mí. Junto a Eduard.

Los fuegos artificiales en mi cabeza estaban atronando en una implacable traca final. Tuve la suficiente entereza como para consultar la hora y murmurar un «se me está haciendo más tarde de lo que pensaba».

Deposité con cuidado el marco bidi sobre la mesa de la pelirroja y sus imágenes continuaron rodando en aquel loop sin final.

Otros rostros sonreían. Otras miradas habían sido congeladas por la cámara. Pero ninguna era tan profunda y oscura como la de mi Present, que asomaba en varias de aquellas imágenes de grupos de trabajo que sonreían a la cámara.

Farfullé unas excusas.

Prometí que llamaría a Eduard Batet.

Y me marché de IberSat.

Únicamente al sentir el aire puro de la calle acumulé fuerzas suficientes como para llamarla, pero Present continuaba ilocalizable.

Empecé a pensar si habría desaparecido. Como Ricard. Como el misterioso Alberto Magno…

Busqué el número de Eduard en mi PDA. El último que me había proporcionado.

Lo llamé.

Tampoco me contestó.

Pensé que seguiría en ese Centro de Proceso de Datos sin cobertura.

Estaba seguro de que él me devolvería la llamada. Siempre lo había hecho. El Halcón nunca me había fallado.

El cielo de Barcelona mostraba un color plomizo poco habitual. Amenazaba tormenta a pesar de que hacía años que no llovía. Las tormentas se habían convertido en fenómenos eléctricos que enrarecían el ambiente y descuajeringaban algunos sistemas.

Respiré ese aire extraño y me dirigí hacia Gracia. Al piso de Present.

Me pareció que hacía mil años desde la última vez que había estado en su casa. Pero apenas había transcurrido un día y medio. Habían pasado demasiadas cosas en poco tiempo.

Llamé a su número en el telefonillo del portal.

No hubo respuesta alguna.

Insistí.

Nada.

Intenté llamarla desde la PDA. Noté que otra vez me temblaban las manos. Tampoco tuve éxito.

Sólo me quedó esperar. El viejo truco de aguardar a que salga alguien del portal y confiar en que me dejasen entrar. Sé que tengo aspecto de tipo honrado, a pesar de que, desde luego, aquél no era mi mejor día.

Cuando descubrí que un adolescente malcarado estaba a punto de salir ensayé una mirada de inocente cordero degollado y no me hizo falta más. Al chaval le dio igual si yo entraba o no.

Subí en el ascensor con la misma inquietud que lo había hecho el primer día, si bien aquella primera vez sabía que arriba me esperaba una más que probable tarde de sexo y una aventura. Ahora no tenía ni idea de qué podría aguardarme.

Por fin llegué al ático.

Llamé al timbre.

Los ecos de un piso vacío resonaron al otro lado de la puerta. Insistí.

Esperé unos instantes y pegué la oreja a la puerta.

No se oía nada.

Cuando estaba a punto de llamarla de nuevo desde mi PDA, mi terminal vibró y descubrí en la pantalla a Eduard.

- Vaya, Pablo, me echabas tanto de menos que no has podido ni aguantar una mañana sin verme y me has venido a buscar al trabajo -bromeó con su mismo humor de siempre.

- Eduard… Tengo que hablar contigo.

- Ya estamos hablando.

- Quiero decir… ¿Conociste a Present en IberSat?

- Caramba, Pablo. Me estás sorprendiendo. No sólo has conseguido averiguar dónde trabajo y te presentas sin más, sino que también te has enterado de eso. ¿No habrás encontrado por casualidad también a Alberto Magno?

Obvié su pregunta.

- Ya basta Eduard. Basta de juegos. Basta de secretos. ¿Qué tiene que ver tu empresa en todo esto?

- Ya me explicarás qué quieres tú decir con «todo esto»…

Estaba harto de tonterías.

- ¿Mataste tú a Mario Colomé para quedarte con su puesto?

Unos instantes de silencio al otro lado de la línea me hicieron comprender que por primera vez Eduard no tenía una respuesta ingeniosa y rápida para ofrecerme.

- Como comprenderás, nunca respondería a una pregunta así por teléfono.

Su imagen en la pantalla sonreía como siempre, pero yo supe que, si no lo hubiese hecho, me hubiera dicho que no.

O sea que o era culpable, o estaba implicado de alguna manera.

Tampoco se le veía especialmente nervioso.

Me lo acabaría contando todo. Estaba seguro de ello.

- Si no me lo quieres contar por teléfono, hazlo en vivo. Face to face, como decís. Estoy muy cerca del Fareplay. Quedemos allí en… ¿media hora?

- Dame una hora, Pablo, tengo cosas que hacer… Pero sí, te aseguro que me interesa verte.

- Muy bien. Nos vemos en una hora.

Estaba a punto de colgar pero me arrepentí.

- ¡Ah! Present ha desaparecido.

- Lo sé -me dijo con una seriedad impropia en él-. Llevo toda la mañana buscándola.

Fue él quien hizo una pausa.

- Te dije que estamos en el mismo bando, ¿lo recuerdas, Pablo?

- Eso sí que lo recuerdo bien… Aunque para serte sincero, muchas otras cosas de anoche han desaparecido de mi memoria.

- Ja, ja. Ahora el ingenioso eres tú, ¿eh?… Pues escucha, encontrar a Present es ahora más importante que dar con Alberto Magno. Estamos en el mismo bando -repitió-. Tengo algunas cosas que explicarte y prepárate, amigo, porque después no podrás dar marcha atrás. Porque todo el que conoce lo que te voy a decir desaparece. Así que… ¿estás seguro de que quieres hablar conmigo?

Asentí sin atreverme a decir ni una palabra.

- Te veo en una hora entonces. En Fareplay -me dijo.

Colgó sin darme tiempo a contestar.

Me senté sobre los últimos escalones.

El vacío al otro lado de la puerta era el mismo que se había instalado en mi interior.

La mirada de Zhao en la pantalla fue la misma que me puso aquella noche en la que no nos enrollamos, pero estuvimos a punto. Ella había bebido un poco, no demasiado; lo justo para que aquella noche encontrase en mí lo que supongo que cada día le había pasado desapercibido. Yo le dije que no, porque sabía que ella se arrepentiría. Y yo… Yo también estaba convencido de que me arrepentiría de ello.

- Sigues siendo un tío íntegro, ¿verdad?

- Ya lo sabes, Lili.

- Si te la paso, me la estoy jugando.

- Lo sé.

Ella amaba su carrera. El trabajo era lo más importante en su vida, como lo había sido para mí hasta hacía muy poco tiempo… Y si me enviaba la maestra y se descubría, tendría un hermoso borrón en su impecable expediente.

Desde la pantalla buscó mi mirada.

No sé qué vio en ella además de a su antiguo compañero con la misma ropa del día anterior y aquel aspecto de germen de criatura de la noche.

- Confío en ti, Pablo.

- Gracias, Lili. No sé cómo agradecértelo…

- Ya pensaré en algo. Anda, acerca la PDA a la cerradura.

Ella descargó la llave maestra. Unos pitidos sonoros y otros inaudibles buscaron los resortes de la clave de Present.

Sonó un «chas» y la puerta se abrió.

- Gracias, Lili -repetí.

- Cuídate, Pablo, por Dios. Y no hagas gilipolleces.

Zhao me colgó.

Le debía una.

Entré como un intruso en el piso de Present.

Todo estaba como siempre. No había nadie. Ni rastro de ella.

Revisé la habitación de Sergi. Por primera vez no vi su saco doblado, preparado para recibirlo.

En la sala las puertas del balcón estaban ligeramente abiertas. Sabía que a Present le gustaba ventilar la casa.

Subí a su dormitorio. Todo estaba ordenado. Tal y como debía dejarlo todo cuando se iba a trabajar.

Salí al ático.

El cielo de Barcelona se había convertido en un espejo de mercurio. El aire estaba cargado de iones y todo mi cuerpo sentía que algo estaba a punto de estallar en el ambiente.

Mi mirada se vio atraída por la caseta que aún mostraba mis huellas en el Cementiplast.

Me recorrió un escalofrío.

Me acerqué a la barandilla y descubrí una escalerilla colocada a un lado. Comunicaba con el ático del vecino que quedaba un metro más abajo.

No me lo pensé dos veces y pasé al otro ático.

Era algo más grande que el de Present y estaba alfombrado con un curioso césped artificial. Me llamó la atención una mancha, color café, que destacaba junto a uno de los muretes.

A su lado había unas cuantas macetas en las que alguien había descuidado su huerto urbano. El brécol se había descontrolado. Nadie lo había recogido y las plantas habían crecido desarrollando unas florecillas que les daban un curioso aire exótico.

El corazón me dio un vuelco en cuanto lo vi. Y es que detrás de las macetas había una caseta muy parecida a la del ático de Present. Era de un tamaño equivalente y -¡mierda!- la portezuela también estaba sellada con una capa de Cementiplast.

Me acerqué a contemplarlo con una sombría curiosidad.

No, no era tan reciente como la que yo acababa de poner en la de Present, como la de la tumba de su ex. Pero aquella masilla no estaba amarillenta, aún conservaba el color blanco original y apenas había polvo sobre ella.

Contemplé de nuevo el brécol.

¿Cuánto tarda en crecer una planta así? ¿Tres semanas? ¿Cuatro?… ¿Dos meses como mucho? No tenía ni idea, pero estaba seguro de que habían colocado el Cementiplast en el mismo momento en el que dejaron de cuidar el brécol.

Me traspasó una ráfaga de aire gélido.

Regresé a toda velocidad a la casa de Present. Ahora sabía dónde guardaba las herramientas. Así que las cogí y volví al ático del vecino.

Con un escoplo y un martillo retiré la masilla. Cuando abrí la portezuela me salpicó a la cara un aire condenado y hediondo.

No, ya lo he dicho. No soy un experto. Soy de la Policía Científica, entiendo de cámaras 3D, rendeos, recreación de escenarios y tecnología afín. Sin embargo, no hacía falta ser un experto para darse cuenta de que aquello era otro cadáver, otro muerto troceado. Unos restos humanos que llevaban allí muy pocos meses.

Permanecí un rato sentado en el suelo. Con el martillo y el escoplo a mi lado.

Suspiré.

Por un momento deseé estar en cualquier otro sitio. No haber abierto aquella caseta. No haber sellado la otra, la de Francesc. No haber conocido a Present… Por unos instantes quise volver a permanecer en mi santa y bendita ignorancia. Pero ya me lo había advertido Eduard, sí. Incluso si él me hablaba de otra cosa, a fin de cuentas era lo mismo: no había marcha atrás. Una vez sabes algo, no hay forma de olvidarlo. ¿O sí?

Tenía frente a mí otro cadáver. Otra caseta. Otro ático.

Suspiré sabiendo que, si me lo pensaba mucho más, acabaría saliendo corriendo, así que me acerqué a la puerta de cristal opaco para descubrir que estaba abierta. La deslicé con cuidado y entré en el ático del vecino de Present.

Me encontré en una pequeña galería en la que habían instalado algunos electrodomésticos de última generación. Algunos de ellos sólo los había visto en anuncios, nunca en la realidad.

Me pareció escuchar un tenue zumbido en el interior de la casa. Hacía más frío dentro que en el exterior.

Empujé la puerta para toparme con un dormitorio.

Aquél era un ático de aquellos que llamaron a principios de siglo lofts. Consistía en un gran espacio abierto de techos muy altos. Habían levantado una plataforma, sobre la que me encontraba en ese momento, que resultó ser el dormitorio. Unas escaleras de caracol conducían al piso de abajo. Allí había una gran sala que hacía las veces de salón, despacho y comedor.

Había otra habitación abajo, y por lo que entreveía parecía la cocina.

Pero lo que hubiera llamado la atención de cualquiera eran los equipos.

Junto a una mesa de oficina, un taburete y una silla ergonómica, había una especie de caja de cristal enorme. Dentro de ella algún tipo de CPU mantenía encendidos unos diminutos leds verdes y azules.

Bajé por la escalera de caracol y comprobé que la caja era una especie de atmósfera controlada refrigerada. El zumbido provenía de un aparato similar a un aire acondicionado que enfriaba toda la estancia.

Varios ordenadores con sus correspondientes teclados permanecían encendidos y en stand by. Observé un jersey de algo parecido a la lana, pero infinitamente más suave, que permanecía tirado en la silla, como si alguien estuviera acostumbrado a ponérselo cuando trabajaba con aquellos equipos.

Cuando grabé el escenario de Mario Colomé y me fijé en sus equipos informáticos, lo primero que pensé es que aquél era un gusano de categoría. Pues bien, si Mario, XIII, era un gusano, este tío debía ser la madre de todos los gusanos.

Me acerqué al cubo de cristal. Un rótulo chapucero se leía sobre una etiqueta térmica: «Quantic vIII/Prototipe».

Todos aquellos equipos estaban funcionando.

Fui hacia la cocina. Todo permanecía limpio e inmaculado. Una solitaria y usada taza de café acompañada de su correspondiente cucharilla permanecía en la pila. Sobre ella había un panel cubierto de fotografías impresas. Al dueño sin duda no le importaba gastar papel.

En casi todas ellas aparecía un chico rechoncho. Probablemente se trataba de alguien que nunca llamaría la atención. Tenía una sonrisa amable. Estaba él junto a un niño pequeño, en el campo, en París con la torre Eiffel… Este tipo viajaba. Porque en otra imagen se encontraba junto a una inmensa catedral gótica. Y había toda una serie de fotografías en las que aparecía con Present en su ático; los dos sentados en unos almohadones de colores chillones brindando, los dos vestidos de hindús y toda la pinta de estar bebidos -o drogados-, los dos con Sergi, con el mismo chaval que yo había visto en la ficha policial pero algo mayor… Eran amigos. Por lo que parecía. Estos dos eran amigos y vecinos.

Revoloteé por la casa para darme cuenta de que casi era la hora a la que había quedado con Eduard.

Estuve a punto de volver al ático de Present. Pero no. Llevado por la curiosidad, salí del piso del vecino, cerré su puerta, tomé el ascensor y, abajo, en el portal, rebusqué en los buzones hasta encontrarlo: Albert Martínez. Ático 1°.

- He encontrado a Alberto Magno -le espeté a Eduard en cuanto entró por la puerta.

Esta vez era el Eduard ejecutivo y trajeado procedente de una mega como IberSat, y su pin dorado, el del tridente rodeado por un hexágono, continuaba adornando su solapa.

Se dejó caer en una silla junto a mí.

- ¿Dónde está? -creí detectar una pizca de ansiedad en su voz.

- En una caseta de su ático, troceado y emparedado como el ex de Present.

Abrió la boca como un pez. Sólo por un momento. Como si fuese a decir algo. Pero se arrepintió.

- Entonces no fue Sergi.

No lo entendí a la primera. Eduard no siempre se explicaba con claridad.

- ¿Cómo que no fue Sergi?

Asomó a sus ojos de nuevo esa expresión de aburrimiento que a veces le descubría cuando no era capaz de seguir los razonamientos que a él seguramente le parecían tan claros y cristalinos como los arroyos de las películas.

- Quiero decir que lo más probable es que haya sido Present…, lo de Albert, y que si se ha cargado a Albert así, es que también pudo haberlo hecho con Francesc hace años. Por tanto, no fue Sergi.

Fui yo el que se quedó sin palabras entonces.

- ¿Hablas en serio?… No puedes estar hablando en serio.

- Ya te dije que nunca miento, Pablo. Soy un caballero -y le salió una risa ácida e histérica que me hizo sospechar si no estaría ya medio cocido.

- Lo he encontrado en su ático, junto al de Present. Eran vecinos -le expliqué- y acabo de buscarlo en la Red -señalé a las pantallas de Fareplay-. Ese piso pertenece a la misma persona que figuraba en el buzón: Albert Martínez.

- Alberto Magno. Albert. Mierda. Sabía dónde vivía, pero no se me ocurrió buscar en la caseta que dices -murmuró para sí mismo.

El camarero de acento argentino se acercó a nuestra mesa. Me dio la sensación de que se extrañó al encontrarnos juntos; quizás sólo fueron imaginaciones mías.

- Y Present, ¿la has localizado?

Negué con un gesto.

- ¿Seguro?, ¿ni idea de dónde está?

- No lo sé. ¿Y tú?…

Eduard guardó silencio y dejó escapar un suspiro.

- Nos quedamos sin nodos y sin nadie -y volvió a reírse con esa especie de carcajada histérica que en esta ocasión dejó asomar sus colmillos afilados de vampiro.

- Ya basta, Eduard, basta de juegos -estaba cansado-. ¿Asesinaste tú a Mario Colomé para conseguir su puesto? -le pregunté directamente.

Evitó mi mirada como un niño sorprendido cometiendo una travesura.

- Era la única manera de acceder a… -hizo un gesto como si espantase un pensamiento absurdo-. ¡Le ascendieron a él en vez de a mí! Se suponía que iba a ser yo. Desde hacía años sonaba mi nombre para el cargo, y en el último momento lo nombraron a él, al niño bonito que siempre estaba en el momento adecuado en el sitio adecuado… Fue una decepción.

- ¡Una decepción! ¡¡Asesinaste a un hombre para conseguir su trabajo!!

Se encogió de hombros.

- Es una víctima colateral. No tiene mayor importancia.

El camarero le trajo su café y Eduard se lo agradeció con la misma educación de un antiguo caballero. ¡Como si no estuviésemos hablando de muertos y asesinatos!

- En nuestra cultura la vida está sobrevalorada, Pablo.

- ¡No me vengas con frases hechas y discusiones propias de un foro de freakies! -le interrumpí-. ¡Esto es el mundo real! Ahora no eres el Halcón. ¡Eres Eduard! Y has matado a una persona real…

- En eso tienes razón. Yo no soy el Halcón -me sorprendió su grave tono de voz y el silencio significativo que siguió después.

Dio un sorbo a su bebida.

- Lo hiciste tú, el Halcón… -repetí mirándolo fijamente.

- Sí, Pablo, sí, lo hice yo, ¿vale? Maté a Mario, pero lo hice yo: Eduard. No el Halcón…

La duda creció en mi interior hasta hacerse dueña de mis tripas.

- Tú eres el Halcón -le dije pronunciando muy despacio cada sílaba.

- Error, Pablo. Craso error.

El desgraciado hizo una pausa para beber de nuevo de su taza.

- Tú llamaste al teléfono que te dio el Halcón y me presenté yo -me explicó-, pero, si te fijas, nunca te he dicho que lo sea. Nunca miento, Pablo. Y desde el principio me presenté como Eduard… Nunca te he dicho que sea el Halcón. Eres tú quien lo ha dado por hecho. Pero no. Yo… -clavó sus pupilas en las mías- soy Raven.

Lo conocía lo suficiente a esas alturas como para saber que no me mentía.

- Soy Raven, el cuervo, el oscuro, el mensajero. Soy la sombra del Halcón, su mano derecha. Me encargo de algunos asuntos que ella no puede, o no quiere, atender en persona.

Ella. Había dicho «ella».

Eduard hizo una larga pausa, como si me proporcionase tiempo suficiente para asimilarlo.

- ¿Ella?… -tuve miedo de decirlo en voz alta, por si, al hacerlo, mis temores se fuesen a volver reales, igual que la mesa desvencijada sobre la que estábamos apoyados.

Eduard, Raven, me animó con su mirada a continuar.

- ¿Ella es… Present?

- ¡Premio para el caballero! Por fin empiezas a enterarte de todo… Nuestra Present es la que maneja los hilos. Sssch… Es un secreto. Todos han pensado siempre que yo era el Halcón, pero sólo soy su lugarteniente. Ella es la más inteligente, un líder nato. Un poco desequilibrada, sí, como todas las mujeres, por otra parte…

Me guiñó un ojo con complicidad.

Si hubiese estado allí Present, estoy seguro de que le habría arreado un tortazo.

- Para un montón de historias, ser mujer sigue siendo un engorro. Y yo quedaba mejor. Tengo una imagen más adecuada, ¿no crees?

Desde luego que sí. Si hubiese un casting para encontrar a alguien que dirigiese The Loop, Eduard sería el candidato perfecto.

- Y… ¿se puede saber qué coño perseguís exactamente? -aún estaba digiriendo que Present fuese el Halcón.

- ¿Todavía no te has dado cuenta? ¡Caramba, Pablo! Ricard, tu compañero, era mucho más espabilado. Él lo pilló enseguida -Eduard hizo un gesto al camarero para que se acercase-. Una cola y… ¿Quieres algo más, Pablo?

Negué con la cabeza.

- Y una relaxina, por favor -se dirigió a mí-. La vas a necesitar. Verás, todos los que lo saben han desaparecido. Los del Loop: Papa, el soldado perfecto, se quitó él mismo de en medio en cuanto se dio cuenta de que podía poner nuestros planes al descubierto. A Mario, XIII, me lo cargué yo, vale. Ya te digo que era un pijo un tanto imbécil. Además necesitaba sus privilegios en el trabajo… No te hubiese caído bien.

- Estoy seguro de ello. ¿Y Alberto Magno? -murmuré animándolo a continuar.

- Albert… Hasta hoy pensaba que había desaparecido. Tenía la esperanza de que se hubiese largado antes de que… Pero me temo que el Halcón lo mató. Y sospecho que lo hizo en cuanto dejó de sernos útil, cuando creó el gusano que derribará el Muro.

Tragué saliva.

El Muro. ¡Derrumbado!

No podía estar bromeando. Ese tío que tenía enfrente no podía estar tomándome el pelo.

- ¿Os habéis cargado el Muro? -susurré en un murmullo tan agudo como el terror que anidaba en mis tripas.

- Nosotros… Bueno, más bien, Alberto Magno. Era un cerebrito. Ya te lo dije. Sabíamos que bien dirigido era capaz de hacerlo. Y Present, ¡uf!, sabía perfectamente cómo manejarlo.

El Muro era un complejo sistema de seguridad coordinado por una organización internacional. Cuando la Red creció y los equipos informáticos individuales perdieron poder para pasar a depender de la omnipresente Red, la seguridad se convirtió en un problema mundial. Nació entonces Orgist, la institución que, a base de actualizaciones y parches continuos, aseguraba que el Muro fuese inexpugnable.

El camarero con acento argentino nos trajo una infusión relajante y una Coca-Cola en un vaso alto. Eduard le dio las gracias con su educación anticuada de la que hacía gala en todo momento.

- El Muro es indestructible. Lo de destruirlo es una leyenda urbana.

- Lo era. Lo era… hasta que los equipos cuánticos se convirtieron en una realidad. Albert era un especialista en ello. Era un genio nuestro Alberto Magno. El mejor. Cargarse el Muro se convirtió en su meta, su sueño y su obsesión -continuó soñador-. Desde hacía años trabajaba en ello y siempre fue dando los pasos adecuados para conseguir su único objetivo. La Programación Neurolingüística le ayudó…, igual que nos ayudó a todos, por otro lado, a cada uno con nuestros propios fines… Y el último paso fue disponer de algunos prototipos y conseguir testear los equipos cuánticos…

Mi mente lógica se resistía a creer lo que Eduard me estaba explicando. Si el Muro se tambaleaba, la Red caería. Y todo, todo en nuestro mundo estaba construido sobre esa Red omnipresente.

- ¿Cuáles son vuestros planes? -susurré-. ¿Para qué cargarse el Muro?

Eduard sorbió tranquilamente un poco de refresco por la pajita. Después levantó su mirada hacia la mía.

- Vamos a acabar con el mundo tal y como lo conocemos.

Me quedé mirándolo con cara de idiota.

- Tu compañero Ricard enseguida se dio cuenta de ello.

Eduard volvió su atención hacia el refresco.

Eché un vistazo alrededor. Unos pocos mods bebían y charlaban recreando el retrato de una perfecta normalidad, el camarero se afanaba con la máquina de café, y yo estaba sentado delante de un tipo que me hablaba de destruir el mundo con la misma tranquilidad con la que podría comentar el último capítulo de La perla del desierto.

Por eso, precisamente por el aplomo con que me lo dijo, le creí.

«Acabar con el mundo tal y como lo conocemos.»

Como una ráfaga me vinieron a la cabeza algunas entradas de The Loop: «hacen falta valientes para cambiar el mundo», «la destrucción es tan importante como la creación», «hay que destruir, para después volver a reconstruir», «la Revolución Francesa…, el inicio de una nueva era»…

- ¡Estás loco!

- Ni mucho menos, ¿tengo aspecto de loco? -me lo preguntó y sus colmillos afilados asomaron entre sus labios-. No, no estamos locos, sino hartos. Como todos. Como tú, como millones de ciudadanos cansados de sufrir los desmanes de los poderosos y las injusticias de un sistema y una Administración que se olvidó de que trabaja para nosotros… Simplemente vosotros, el rebaño, no hacéis nada para cambiarlo, y nosotros, sí.

- No se puede decir que tú seas un ejemplo de ciudadano de a pie. Eres un puto dorado repleto de pasta -le escupí con desprecio.

- ¿Verdad que sí?… Me he aprovechado del sistema, que a veces te proporciona las herramientas necesarias para destruirlo. La cosa tiene su gracia… El sistema derroca al propio sistema.

Tras cada frase de su incoherente discurso dejaba escapar la risa.

- ¿Sabes? Es la gente normal la que cambia el mundo. Ni los políticos, ni los intelectuales… Es la gente normal, como Papa, Alberto Magno, como yo… ¡y como Present! ¡Sobre todo como Present!

En esta ocasión estalló en una carcajada que me confirmó que estaba medio cocido. Pensé que ésa era la causa por la que estaba explicándomelo todo, porque la química excitaba sus ganas de hablar.

No sabía lo equivocado que estaba.

- Me niego a creer que Present sea la responsable de esto. Es imposible que ella haya orquestado un plan para destruir el mundo…

- En realidad el plan no era suyo, ni nuestro. Simplemente nos apropiamos de él. Era de Mohinder Naasau…

Me sorprendió que me saliese con aquel nombre. A mí nunca me gustó Mohinder Naasau. Siempre aparecía con sus camisolas y aquella pinta de santón rodeado de los más poderosos. Pero de ahí a pensar que pretendía destruir el mundo…

- ¿Mohinder, el filántropo?

- Un filántropo, ja, déjame reírme de los benefactores humanitarios. «Una red en cada comunidad», un programa que, como todos sus proyectos, perseguía tecnificar las zonas del planeta más desfavorecidas, llevar la Red a todos ellos, y con la Red, el desarrollo… Un objetivo digno de alabanza, ¿verdad? ¿Y si te digo que lo único que pretendía era enriquecerse aún más; que tenía un meticuloso plan para acabar con el poder del mundo occidental, con el mundo occidental en sí, para traspasar el control a los países empobrecidos? Países que, ¡oh, qué casualidad! -fingió una voz aguda- poseían unas redes y necesitaban desarrollar una tecnología que él controlaba por completo. Nuestro amigo el filántropo era el más hijo de puta de todos los hijos de putas… Angelito, Dios lo tenga en su gloria.

Dirigió su mirada al cielo con ironía.

- Para Mohinder no contaban los ciudadanos, ni la gente normal; para él sólo eran rebaños que poder ordeñar. Nunca pensó que alguna de sus ovejas destinadas al sacrificio lo descubriese. Y fue Present, nuestra Present. Ah, tú no has llegado a conocerla como era entonces, cuando trabajaba como asistente personal de Mohinder. Menudo elemento -su mirada se volvió soñadora-. Él sólo se rodeaba de los mejores, y ¡éramos los mejores! Te lo aseguro. ¡Vaya tiempos aquellos!… Fue ella la que descubrió que Mohinder estaba construyendo un meticuloso plan para destruirlo todo en varias fases. Estaba creando una inmensa red de células, interconectada por nodos, cada una de ellas con el objetivo de terminar con los anclajes principales de nuestra sociedad desarrollada…

Eduard tomó un poco de Coca-Cola con sus dedos y con ella comenzó a dibujar sobre la mesa una malla de redes interconectadas.

- Por medio de la Red reclutó a los mejores. Los convencía por diversas causas; cada persona implicada, cada nodo tenía su propio talón de Aquiles: la justicia, el dinero, la venganza… Él sabía cómo mover a la gente. Había de todo en aquella red de células. Si quieres llamarlas terroristas, llámalas células terroristas, como prefieras. Todas ellas surgían de tres nodos principales: telecomunicaciones, energía y transportes. De cada uno nacen otros nodos secundarios íntimamente interrelacionados: la Banca, la industria, la Administración; los medios de comunicación, satélites y redes terrestres; fuentes de energía, gas y sobre todo electricidad. Comunicaciones terrestres y aéreas… Es lo mismo, Pablo, no te aburriré con los detalles, pero te aseguro que todas las células forman una red completa que alcanza cada área clave. Yo sólo soy una pequeña pieza insertada en satélites, dentro de las telecomunicaciones. Ya ves, desde el principio no he sido más que una pieza diminuta en un gigantesco rompecabezas.

Eduard rodeó uno de los círculos de su esquema con la pajita.

- Mohinder no sabía que Present controlaba cada uno de sus movimientos. ¿Y sabes qué hizo ella? ¡¡Dar la vuelta al calcetín!! Continuar con sus planes para alcanzar lo que él propugnaba abiertamente: pasar el poder a la otra parte del mundo, pero sin que sus empresas se enriqueciesen con ello… Ella inició sus propios planes para expulsar a Mohinder del imperio empresarial que él mismo había creado. No fue difícil; estaba rodeado de tiburones que también buscaban su propio lucro. Y después sólo había que cargárselos, a ellos y al primitivo puñado de personas que conocía la finalidad de ese inmenso switching de Red que Mohinder había iniciado. Eso tampoco fue difícil; estaban rodeados de personas que los odiaban o que envidiaban su posición…

Eduard secó algunas líneas de conexión de su esquema dibujado con refresco.

- Todo era cuestión de organización. ¿Complicado? Sí, claro, pero no imposible. Sólo se necesitaba tiempo, inteligencia y dedicación… Todo lo que Present y yo estábamos dispuestos a dar. Las células trabajarían igual, pero su objetivo final habría cambiado. Nadie lo sabría, excepto nosotros… Y nos pusimos a ello. Con tesón, te lo aseguro -su mirada se hizo afilada como una cuchilla-. Nacieron entonces el Halcón y Raven. Decenas de foros en los que captar aliados, y siempre, siempre, reclutábamos a los mejores…

La mirada de Eduard se nubló, perdida en unos tiempos, que, estoy seguro, recordaba con nostalgia.

- Entonces ocurrió lo de Sergi. Fue un shock para ella. Dejó IberSat. Se sentía culpable por no haber dedicado a su hijo todas las horas que había ocupado con nuestros planes… Durante un tiempo lo dejó todo. Yo me ocupé de dirigir la Red. Era el Halcón y era Raven… Y después… Después regresó, pero ya nunca fue la misma. Era como si se hubiese desdoblado en dos: el Halcón por un lado, que ahora, con más fuerza que nunca, también quería vengar la injusticia cometida con su hijo; y por otro lado, la sencilla Present, que comenzó a trabajar en empleos basura y se olvidó de la muerte de su hijo. Su vida de noche y su vida de día… Nunca fue una mujer muy equilibrada, Pablo, pero desde entonces era como…, como el Doctor Jekyll y Mister Hyde. La Present de día no recordaba lo que hacía la de la noche -hubiese jurado que Eduard mostró entonces una cierta tristeza-. Mi Present era la de la noche, la tuya la de los días.

Eduard, Raven, borró con el dorso de la mano todo el esquema que había dibujado en la mesa y rebuscó en el bolsillo interior de su chaqueta hasta dar con un auténtico pañuelo de hilo con el que se secó delicadamente.

- Pero ¿sabes qué? -me sonrió de nuevo con sus dientes afilados de vampiro-. Es que… ¡me gusta el dinero! Ostras, he terminado cogiendo cariño a esta vida que empecé a fingir. Yo quería cambiar el mundo, tenía ideales, quería dar una oportunidad a la otra parte del mundo, cargarme a los dorados de éste. Pero me gusta el dinero… Quiero seguir paseándome en mi 43TG, disfrutar de las noches en Ocio. Me gusta mi trabajo en IberSat, volar y viajar en primera clase como los ricachones. He caído en la trampa, Pablo.

Sacó de su bolsillo un gomet.

- ¿Quieres?

- No, ni hablar.

Él se encogió de hombros y desprendió delicadamente la película que recubría el parche azulado. Se lo iba a colocar sobre la lengua, pero antes abrió la boca y me la enseñó.

- Mira, Pablo -señaló un molar que se veía ligeramente más alto que los que lo rodeaban-. Una cia. Soy una pieza dispuesta al sacrificio, y nunca me ha importado… Hasta ahora, joder. He cogido cariño a esta mierda de vida.

Se pegó el gomet en la lengua.

- Y no quiero morir. Tengo miedo y no quiero morir.

- No tienes por qué morir.

Eduard me mostró una nueva clase de sonrisa.

- No conoces tan bien a Present como piensas. Los nodos están desapareciendo, te lo he dicho. Todos aquellos que lo saben están muertos. Forma parte del plan. No dejar cabos sueltos, autosacrificio o sacrificio a secas en el momento en el que empiece la reacción en cadena. Papa, Alberto Magno… Y yo he descubierto lo que ya me olía: que no tengo ningunas ganas de matarme. Yo sólo quiero largarme lejos, al otro lado, a alguna red secundaria, a Taipei, Johanesburgo… Al otro lado que despegará en cuanto éste se estrelle. A un lugar donde sobrevivir al caos que se adueñará de este primer mundo de mierda en cualquier momento. Ella, el Halcón que yo conozco, no dejará ningún fleco. Ni siquiera a mí…

Sus ojos, más oscuros que nunca, se clavaron en los míos. Y esa negra mirada me avanzó la sima profunda que estaba a punto de descubrirme.

- Ni a ti… Porque ahora tú también lo sabes todo.

El estómago, que desde hacía días se me estaba retorciendo, terminó de vapulearme por dentro. Por fin comprendía todo ese discurso que me había soltado, por qué había quedado conmigo en Fareplay sin dudarlo ni un momento, por qué me había descubierto sus planes.

Mi mano se cerró como una garra en torno a la taza de relaxina que se había enfriado ante mí. Me la tomé de un golpe sabiendo que me sentaría bien.

- Hijo de puta -le dije-. Por eso me lo has contado todo. Para que no tenga un solo fleco que perseguir, ¡para que seamos dos los cabos sueltos que tenga que eliminar! ¡Para ganar tiempo y huir!

- Ya decía yo que tan corto no podías ser…

Me levanté de pronto y sin soltar la taza se la quise estampar en la cara.

La evitó.

Eduard tenía los reflejos de un animal salvaje.

Y sin saber bien de dónde, llegó un golpe.

Me atizó sin que me diera ni cuenta en la furia de mi inútil embestida.

Lo último que recuerdo es su imagen desenfocada, moviéndose a velocidad de vértigo. Y después, la nada.

Lo primero que recobré fue el sentido del oído.

Mi inconsciente fue capaz de distinguir un acento argentino y así recobré de golpe el conocimiento y los recuerdos.

El camarero sostenía sobre mi cabeza una bolsa con hielo en cubitos. Me había arrastrado hacia un pequeño almacén. Estaba sentado sobre unas cajas de bebidas.

- Venga, hombre, ánimo, arriba…

Cuando me vio abrir los ojos, sonrió con alivio.

- Le aseguro que en nuestro local no suelen pasar estas cosas, señor -su timbre de voz y el respeto que me mostraba me confirmaron que pensaba que era un policía, como aquella lejana primera vez en la que entré en Fareplay preguntando por Mario Colomé.

Sentía un pulso independiente en la cabeza, como si parte de mi cerebro fuese un corazón que latiera por su propia cuenta.

- ¡¿Cuánto tiempo he estado inconsciente?! ¿Cuánto tiempo hace que él se fue?

El camarero se encogió de hombros.

- Unos diez minutos, quizás… Debería ir a un hospital.

No. Lo que tenía que hacer era seguir a Eduard. Ojalá no fuera demasiado tarde. Diez minutos era una ventaja demasiado grande para alguien con sus habilidades. Nunca lo encontraría. Y menos aún si se había largado zumbando en su híbrido.

Me levanté y el argentino me dio la bolsa de hielo.

- Póngasela en la cabeza, le irá bien.

En eso tenía razón. El hielo quemaba como el fuego, pero activó mis neuronas lo suficientemente como para despejarme de golpe.

Ahora lo sabía todo. Sí.

Me había convertido en un fleco que debía ser eliminado. Pero ella no sabía que yo lo sabía… ¿O sí?

Me derrumbé de nuevo sobre la pila de cajas.

- ¡¡Mierda!!

- ¿Se encuentra bien?

- Empiezo a encontrarme mejor que nunca… ¿Te importa que use vuestros equipos? -le dije sin esperar que me respondiese, dirigiéndome directamente hacia la cafetería y los taburetes desvencijados.

- Claro…

Me senté frente a la pantalla. Dejé la bolsa de hielo a un lado y me conecté.

Entré directamente en The Loop como Calícatres. Releí las últimas entradas…

Calícatres: ¿Has sido tú, Halcón?… Necesito verte.

Halcón: ¿Te ha gustado? Espero que sí. Ya te llamaré. Algunos asuntos me tienen ocupado estos días. Oye, ¿Calícatres no era un personaje de una novela clásica de aventuras?… ¿No era un tío muy guapo que perecía en manos de una mujer de belleza eterna?

Calícatres: No, era ella la que terminaba consumiéndose en el fuego… Tengo que verte.

Halcón: Siempre he firmado como el Halcón, pero soy Raven. Te lo contaré TODO en Fareplay. Prepárate, Calícatres, porque una vez lo sepas, no habrá marcha atrás…

La hora aparecía allí, en esa última entrada que había firmado como el Halcón. Era justamente el momento en el que llamé a Eduard y le dije que tenía que verlo, cuando él me explicó que tardaría una hora en llegar a Fareplay. Antes de que encontrase a Alberto Magno en su ático.

Mierda.

Ella podía leerlo. De hecho podía haberlo leído ya.

Ella lo sabía.

El Halcón sabía que yo estaba al corriente de todo.

Raven me había condenado.

Salí de Fareplay con la única idea de alejarme de aquel lugar. Si Present había entrado en The Loop, podría encontrarme en cualquier momento.

No sabía cuánto tiempo tenía, ni por qué Eduard había elegido ese momento para contármelo. Pero seguía percibiendo una sensación de peligro inminente de la que no sabía cómo desprenderme.

Enfilé hacia Travesera de Gracia, la calle más amplia de la zona. Los antiguos edificios dejaban asomar un cielo que se mostraba plomizo y mate.

Avancé a grandes zancadas hacia la Plaza de Gala Placidia.

Zhao podría ayudarme. Ella siempre había respondido. La llamé.

Mientras sonaban los tonos que anunciaban la comunicación iba pensando en cómo explicárselo todo. Contestó enseguida.

- ¿Sí?… ¿Va todo bien, Pablo? -parecía intranquila aún.

- No podía ir peor, Lili. Escucha, el Muro…

La comunicación se cortó. Era un silencio perfecto.

No había ni un zumbido, ni un murmullo procedente de la más mínima electricidad estática.

Era como si mi PDA hubiera muerto en mi mano, como si se hubiese convertido en un montón de chatarra, de cables y chips inservibles. Como un zero.

Cualquier llamada puede localizarse en un instante… Y más aún si controlaban mi número y el de Zhao. «Si está en la Red, lo sé», me había dicho Eduard cuando pensaba que era el Halcón.

Me sacudió un escalofrío.

El Muro había caído. Tenían acceso a todo. Absolutamente a todo.

Sabrían en ese mismo instante en qué lugar había dejado de funcionar mi PDA. Sabían en qué celda me encontraba.

Se acercaba una lanzadera hacia la parada de Gala Placidia. Eché a correr sin pensármelo ni un segundo.

Una mujer regordeta, de mediana edad, estaba hablando con su PDA. Pasé por su lado. Le quité el aparato. Le di el mío a cambio mientras gritaba un «¡lo siento!». No creo que lo entendiese. Ella también gritó algo. Yo ya estaba subiendo en la lanzadera sin saber adónde me dirigía.

Algunos pasajeros me lanzaron miradas cansadas. Debía de parecer la semilla de una criatura de la noche con mi ropa cada vez más maloliente y arrugada, un golpe sanguinolento en la sien y los ojos brillantes por la falta de sueño.

Llamé a Alfredo, un compañero con un despacho tres puertas más allá que el de Lili Zhao. Era uno de los pocos números que conocía de memoria.

- Alfredo, soy Ballesta… Quiero hablar con Zhao… ¡¡No!! ¡No me pases la llamada! Por favor, levántate y llévale tu PDA. ¡¡Que no hable por su teléfono!!… No, no es una broma, joder. ¿¡Tengo pinta de estar bromeando!? -le grité.

Cuando oí la voz de mi compañera sentí una especie de alivio.

- ¿Pablo?

- Lili, el Muro ha caído -el silencio al otro lado de la línea no tenía esta vez nada de técnico; probablemente ella estaría sopesando si creerme o no-. Ha caído -repetí- y debe de haber capullos anidando en varios sistemas clave. El origen está en los equipos de, grábatelo, Lili, grábalo, en Torrent de l'Olla, 109 bis, el ático de Albert Martínez -le grité-. Son equipos cuánticos… Allí crearon los capullos.

Hasta ese momento no la dejé interrumpirme por mucho que lo intentó.

- De ahí también salió el del circuito digital, lo de las elecciones -dejé de gritar en cuanto observé cómo habían cambiado las caras de los que me rodeaban en la lanzadera.

Si en ese instante alguien parecía un total perturbado, era yo.

- Sí, llama a los de la IOTP o a quien te dé la gana. ¡Pero hazlo rápido! Van a caer las comunicaciones, la energía…, todos los sistemas en cadena. Claro que no puedo probarlo… ¿No tienes suficiente prueba con lo del circuito digital? Y eso era una bobada comparado con lo que se nos viene encima… ¿Terroristas digitales?… Sí, bueno, terroristas digitales, llámalo así. Contacta cuanto antes con Valls y Amadeo, que muevan todos los contactos que tengan, que encuentren los capullos, pero ¡tiene que ser YA!… Joder, Lili, no, no exagero ni un pelo… ¡Lili, ni permisos ni hostias! ¡Por el amor de Dios!, ¡¿es que tengo pinta de estar cocido?!

Respiré profundamente y clavé mi mirada en la diminuta imagen de mi compañera en la pantalla.

- Zhao, nunca he estado tan sobrio. Sólo estoy rendido… ¿Te he fallado alguna vez?

La lanzadera llegó a Diagonal y avanzó en sentido Besós.

- Créeme, el mundo se acaba -recordé las palabras de Eduard-. Se acaba el mundo tal y como lo conocemos. ¡No sé cuándo! ¡¡Pero creo que es YA!!

En la lanzadera había un espacio vacío a mi alrededor. Sin que me diese cuenta, los pasajeros habían ido alejándose de mí.

- Grábate este nombre y búscalo… ¡No, mierda! No hay tiempo para órdenes de busca y captura. Manda un SOS a todos, ¡a todos joder! Encuentra a Eduard Batet, alias…

Y de nuevo el silencio. El completo silencio.

Dejé caer la PDA. Sonó un golpe seco al alcanzar el suelo de la lanzadera.

Había dicho «Eduard Batet» y mi terminal se había convertido en piedra.

- Joder -arrastré la palabra con el impulso de la desesperación.

El transporte estaba a punto de hacer una parada.

Me abalancé hacia la puerta. Y salté afuera.

Me encontraba en la avenida Diagonal. Era una de las arterias principales de Barcelona y por ella apenas circulaban un par de híbridos, unos cuantos huevos, minicars y, por el carril bus, un rickshaw. Las bicicletas volaban por las zonas destinadas a ellas. Unos pocos peatones cruzaban distraídamente. Todo parecía tan normal como cualquier otro día. Pero sólo en aquel momento sus siete carriles casi vacíos me parecieron el perfecto retrato de una sociedad en decadencia.

Un anciano, sentado en un banco, me miraba desde la isleta central.

Cerré los ojos, cansado, como si ese gesto pudiese hacer desaparecer ios últimos días de mí existencia.

Un zumbido eléctrico me hizo reaccionar. Un tranvía paró a mi lado. Me subí justo antes de que arrancase.

Había un asiento vacío junto al ventanal del fondo. Me dirigí hacia allí y me dejé caer en él. Me pareció que el anciano me seguía observando desde su banco en la avenida. Me estaba volviendo paranoico.

El tranvía continuó avanzando por Diagonal. Se dirigía hacia el Distrito 22@.

Allí trabajaba Present. En Duran y Asociados. Lo recordaba perfectamente.

La imagen de un cartel propagandístico de Colomé me recordó que hasta hacía unos días mi mayor preocupación eran unos chavales antisistema que pintaban y recortaban vallas publicitarias. Los del KOs.

El caos.

Ahora Papa estaba muerto y los demás, los que no contaban para nada, bajo control.

El futuro alcalde Colomé estaría muy contento.

Me bajé en pleno Distrito 22@ y busqué una de las pocas cabinas públicas que existían. No sé por qué se llamaban cabinas; más bien se trata de unos postes desangelados. Encontré una enseguida y me quedé parado ante ella.

Sólo podía hacerlas funcionar con mi tarjeta. Y estaba en la PDA inservible que dejé a la señora en Gala Placidia.

Me acerqué hasta el aparcabicis más cercano. Un joven ejecutivo estaba sacando su tarjeta de la cartera para pasarla por el sensor.

Se la arrebaté.

Pensé que discutiría, gritaría, me atizaría con su maletín. Sin embargo, se quedó allí quieto, contemplándome con una expresión de terror pintada en su cara de niño.

En ese instante recordé a los del Loop: «Depredadores y presas». ¿Era Raven quien había dicho que «de ti depende ser un depredador o una presa»? No, yo no quería ser una presa, ni una víctima. Ni mucho menos.

Le di la espalda al pobre tío y me dirigí tranquilamente a la cabina.

Tuve que buscar el número y la dirección de Duran y Asociados. Después me costó un rato dar con Carla. Sólo conocía su nombre y que atendía reclamaciones de los consumidores.

Por fin me pasaron con el departamento de Servicio al Cliente.

- ¿Eres tú Carla, la amiga de Present?

- ¿Sí?… -era una voz agradable y desconfiada que prefirió no dejar disponible su imagen en la pantalla.

- Me llamo Pablo, Pablo Ballesta -por un momento dudé si no se iría la llamada abajo al decir en voz alta mi nombre, pero no ocurrió nada.

Al parecer yo no era una palabra clave.

- Soy…

De pronto dudé cómo explicarlo.

- ¿Eres… el poli?-preguntó con timidez.

- Sí -tuve que admitir, por mucho que me desagradase esa definición.

De pronto apareció su imagen en la pantalla. Carla era una mujer de belleza clásica. Nunca la había imaginado tan guapa.

- Estoy buscando a Present -le dije.

Ella miró nerviosa hacia los lados.

- Me gustaría verte en persona… Tengo… Hay algo que me gustaría contarte… -bajó la voz hasta que se convirtió en un susurro.

- ¡Estoy muy cerca! -le expliqué ansioso.

- ¿Dóndes estás? Puedo escaparme un rato del curro.

Quedamos en el mismo portal de su edificio. En cuanto me vio me dedicó una sonrisa un tanto tímida. Se acercó lo suficiente como para que pudiese oler el perfume a mandarina que la rodeaba. Aquella mujer era de lo más atractiva.

- Estoy muy preocupada por Present -murmuró-, y no sabía a quién contarle…

- Yo también estoy preocupado -la interrumpí.

Carla miró alrededor y me señaló la barra de un coffee-corner en la recepción.

- Escucha, no la veo desde el miércoles… La he llamado y ¡nada! No ha venido a trabajar. ¡No he podido encontrarla!

Estuve a punto de decirle que a mí me pasaba lo mismo pero no pude interrumpirla. Entonces me di cuenta de que era una de esas mujeres que habla demasiado y enlaza una frase con otra casi sin pausas.

- El miércoles cuando llegué al trabajo… Ella iba a venir antes. Bueno, da igual, es que… ¡La encontré llorando en los lavabos! Bueno, más que llorando, estaba histérica… No parecía ella. Y… -me miró a los ojos como si dudase si continuar- es que… Ella dice que eres muy buen tío, Pablo -pareció querer corroborarlo y buscar los restos de ese teórico «buen tío» en la imagen desastrada que yo debía de exhibir entonces-. Es que…, es que estaba llena de sangre. Manchada por todos lados, quiero decir.

Se calló de pronto.

- Llevaba un cúter ensangrentado en la mano… Y… ¿tú eres poli, no?

Asentí con seriedad.

- Pues entonces sabrás que encontraron ese día un tío muerto aquí abajo -señaló hacia una calle más estrecha junto al edificio en el que nos encontrábannos-. Se había… -Carla tragó saliva-, se había desangrado…

- No -la pude interrumpir por fin-, no lo sabía. Yo no me ocupo de esas cosas.

- Le habían cortado, le habían… Le habían cortado… Ya sabes -miró hacia mi entrepierna como si esa expresión fuese lo suficientemente evidente.

Pero yo no entendía nada. Mi gesto de incomprensión tuvo que ser lo bastante elocuente como para que continuase explicándomelo.

- El pene. Le habían cortado el pene.

Carla guardó un significativo silencio.

Yo no supe qué demonios decir. No entendía qué tenía que ver un tío desangrado al que habían amputado la polla con Present.

- Yo creo, creo… que ella lo mató -entonces se quedó en silencio, como si por fin se hubiese quitado un gran peso de encima.

- Pero ¿por qué? -yo seguía sin entender nada.

Ella me miró como si fuese idiota y por un instante me sentí un imbécil de verdad.

- Era un violador -Carla suspiró como si aquello lo explicase todo-. Dicen que arrastraba más de treinta detenciones, y que seguía libre, y…, y… Y yo creo que ella llegó muy pronto ese día, porque me dijo que iba a venir muy pronto, y el tío intentó violarla… Y ¡ella se lo cargó!

Por fin lo entendía todo.

- Comprendo…

- No ha vuelto a trabajar desde entonces, ha desaparecido… ¡Tú eres poli! ¿Verdad que ha sido legítima defensa o como se llame?… Yo creo que ella se está escondiendo, que tiene miedo… Pero, si explica que él intentó violarla, no puede pasarle nada, ¿verdad?

Asentí.

En realidad estaba pensando que, si había desaparecido, tal vez no fuera por el violador… Quizás eso sólo fue la gota que colmó el vaso. El día anterior había encontrado a Francesc. Eso ya representó todo un shock. Y después un violador la ataca, ella se defiende, y se lo carga… Quizás no fue la «gota que colmó el vaso», sino el interruptor que dio la vuelta a su cerebro. ¿Cómo lo había llamado Eduard? Un switching.

Mi cabeza empezó a trabajar a toda velocidad mientras Carla seguía explicándome que había que encontrarla y convencerla de que no le pasaría nada.

Yo sólo era capaz de pensar que probablemente eran tres a los que se había cargado mi querida Present, alias el Halcón: Francesc, años ha, un desgraciado probablemente, pero, en fin, si nos fuésemos a cargar a todos los desgraciados que pululan por el mundo…; Alberto Magno, su amigo, su vecino, un pobre chaval que tenía cara de buena persona y que seguro que era otro tan imbécil como yo…; y ahora estaba este otro, el violador capado.

Tres… que yo supiese. Menuda carrera llevaba mi chica.

- Tenemos que encontrarla -me estaba diciendo Carla.

- Sí, tenemos que encontrarla -afirmé-. ¿Sabes dónde puede haberse refugiado? ¿Se te ocurre alguna idea?… En su casa no está. ¿Se te ocurre algún amigo o amiga?

- Present no tenía muchos amigos.

«¡Que te crees tú eso!», pensé. «Eso sería la Present que tú y yo conocíamos. A saber qué amistades frecuentaba en su vida nocturna.»

- Me dijo a gritos que me marchase fuera de Barcelona. No sé por qué… A lo mejor se ha ido.

- Puede ser -le dije, aunque estaba seguro de que no lo habría hecho: el Halcón era un animal de ciudad-. La buscaré. Te aseguro que la buscaré. Pero, por favor, si se te ocurre dónde puede estar, llámame -le iba a pasar mi PDA y entonces me di cuenta de que no la tenía conmigo-. Déjame. Te apuntaré mi número, pero, mejor, sí, ejem, mejor llama a Lili Zhao. Te inserto también su número. Dile que yo te he dicho que es muy importante dar con Present. Que ella es la clave de todo… Si se te ocurre algo, ¿la llamarás?

- Claro, Pablo.

- Gracias, Carla. Me has ayudado mucho -mentí.

- De nada… Pensaba que te habría llamado a ti. Creía que ibais en serio.

- Yo también lo pensaba.

Un trueno sonó en la lejanía. La tormenta eléctrica se había desencadenado al fin. El cielo era oscuro, mate y gris como la piel de una rata.

Empezaba el turno de tarde en el Distrito 22@. Los trabajadores de la mañana, como hormiguitas perfectamente organizadas, salían de los edificios para dirigirse hacia los tranvías, lanzadoras y cientos de pequeños vehículos a pedales o de batería eléctrica autorrecargable.

IberSat no quedaba demasiado lejos.

Me dejé llevar por un impulso y eché a andar hacia allí.

Se me había ocurrido avisar a Isabel Rodríguez de que toda la Red de satélites estaba en peligro, que Eduard Batet era un hacker que había introducido un capullo en sus sistemas y que el Muro no podría defenderlos.

Cuando llegué al edificio, me pareció mentira que fuese aquella misma mañana cuando los había visitado. Hubiese jurado que habían transcurrido días. El Pablo de esa misma mañana ya no se parecía en nada al de ahora, que sabía más de lo que nunca hubiese querido llegar a conocer.

La recepcionista de la entrada no era la misma y receló de mí hasta que pudo contactar con Isabel Rodríguez y ella le aseguró que podía subir a verla.

Le pedí a la chica que preguntase a Isabel si Eduard Batet se encontraba allí. Pude oírla a través del altavoz explicando que no, que no lo habían visto desde la mañana. Me dio la impresión de que chillaba demasiado.

Me hicieron pasar a la misma salita que ya conocía y me dijeron que esperase allí.

En cuanto me senté me percaté de que estaba agotado. Mi cuerpo se desparramó sobre el cómodo asiento. Intenté relajarme y observé alrededor. Todo continuaba igual de impecable. En las pantallas seguían pasando los anuncios corporativos de la compañía. Sólo que esta vez se me pusieron los pelos de punta cuando los rótulos anunciaron: «IberSat es el mayor proveedor de servicios por satélite a nivel mundial», «uno de cada tres canales de TV pasa por nuestra red», «somos el mayor proveedor de servicios por satélite a los gobiernos de todo el mundo»…

¿Qué pasaría si caía «el mayor proveedor de servicios por satélite a nivel mundial»?, ¿que uno de cada tres canales no se vería?, ¿que los gobiernos se quedarían incomunicados? ¿Habría otro segundo «proveedor a nivel mundial» en el que alguno de sus trabajadores también hubiese insertado un gusano? ¿Y en un «tercer proveedor»?

Yo seguía esperando, y las pantallas continuaban repitiendo los mismos mensajes una y otra vez. Estaba poniéndome cada vez más nervioso.

Por fin un chico joven asomó con una sonrisa nerviosa en los labios.

- Isabel Rodríguez está muy ocupada -me anunció-. Me ha comentado que tardará un rato en venir. ¿Le apetece un café?

- Por favor, si es tan amable… Un café con leche y… si tuviese algo para acompañarlo… Hoy no he podido comer nada.

No puso muy buena cara, pero desapareció y al rato regresó con una gran taza de café y un buen montón de galletitas diminutas envueltas individualmente en bolsitas de plástico. Todo ello mostraba el logotipo de la empresa: el tridente dentro del hexágono.

Me zampé unas cuantas galletas y supongo que, cuando el azúcar alcanzó mi cerebro, empecé a pensar con mayor claridad.

¿Qué estaba haciendo allí sentado mientras el mundo podía derrumbarse en cualquier momento?…

Me metí las galletitas en los bolsillos de la chaqueta y dejé la sala.

No había nadie a la vista.

Recordaba el camino que había recorrido con Isabel aquella misma mañana. Llegué hasta les ascensores y pulsé el botón de la planta en la que se encontraba el equipo de Eduard.

En cuanto se abrieron las puertas me di cuenta de que aquello nada tenía que ver con el ambiente que me había encontrado por la mañana. Reinaba una actividad febril. Algunos informáticos no levantaban la vista de las pantallas. Machacaban con energía sus teclados y maldecían, unos en voz más baja, otros a gritos. Unos cuantos estaban en pie discutiendo. Vociferaban palabras y conceptos que apenas podía comprender.

En uno de aquellos grupos estaba Isabel Rodríguez. Su perfecta melenita se había despeinado. Mantenía la boca cerrada, muy tensa, mientras contemplaba cómo otros tres individuos se gritaban el uno al otro.

Me dirigí hacia ella.

- Tenéis un gusano en los sistemas.

Ella se quedó mirándome como si de pronto recordase mi existencia. Supongo que si llego a esperarla en la salita, hubiera terminado convirtiéndome en una momia del estilo de las que estaban emparedadas en los últimos áticos que había visitado.

- Es imposible -se dirigió a mí el más alto de los hombres.

- Déjame adivinarlo, ¿es imposible porque el Muro os protege?

No se dignó en contestarme.

- El Muro ha caído -expliqué-, y Eduard Batet introdujo un capullo en vuestros sistemas.

Entonces sí que centraron su atención en mí.

- ¿Quién es este tío? -gritó uno.

- ¿Un capullo? ¡¡¡Me cago en todo!!! -aulló el otro al mismo tiempo.

- Algunos de nuestros sistemas han caído, Pablo. Tengo que dar una explicación a nuestros clientes. Estábamos discutiendo cómo comunicarles la cuestión -Isabel mantenía la calma.

- Buscad el gusano…

Uno de los tipos se dirigió a otro.

- Te lo dije: un gusano es la única explicación -me miró entonces a mí-. Es como un juego de fichas de dominó perfectamente ordenadas. Van cayendo una tras otra -nos dejó allí colgados y se fue como un rayo hacía un grupo que discutía junto a una de las mesas.

- Batet quería acabar con todo -le conté a Isabel-. Si hay alguna manera de echar abajo toda la red de satélites, él lo habrá hecho.

- ¡Ja!, los satélites. Y la fibra terrestre. Todo está interconectado. Algunos de los satélites se van a quedar sin energía… Los paneles solares de los que se alimentan se han vuelto locos. Sencillamente no apuntan hacia el Sol. Sí, tienen generadores propios, pero no son eternos. Hay que reconfigurar los paneles o los perderemos -explicó el hombre más alto.

- También hemos perdido la comunicación con otros satélites. Sus transpondedores se han puesto en OFF. Recibieron la orden del OFF y… ya no podemos recuperarlos de ninguna manera -intervino Isabel.

- Según caen los satélites, la red de comunicaciones se reconfigura para continuar operativa, pero… son demasiados -continuó el hombre.

En ese momento entró un señor mayor en ia planta. Venía corriendo. Su perfecto traje gris aparecía totalmente desarreglado. Se había soltado el nudo de la corbata.

- Hemos perdido contacto con la ESAC de Villafranca -gritó.

Se dio la vuelta y regresó por donde había venido.

Los murmullos y exclamaciones terminaron convirtiéndose en gritos.

- Mierda -dijo uno de los hombres al otro-. Las antenas más importantes están cayendo.

- Las secundarias aún aguantan.

- Es demasiado -balbuceó Isabel cansada-. Tenemos satélites inútiles, otros que se van a quedar sin energía, las antenas se pierden y las conexiones entre los centros de control fallan. ¿Qué les digo a los clientes?

- ¿Que el mundo tal y como lo conocemos está a punto de derrumbarse? -tuve humor para sugerirle.

- Hay que comunicar la verdad. Hemos de mantener su confianza. Diles que tenemos problemas graves, pero que estamos trabajando en ellos y que los solucionaremos lo antes posible -comentó el hombre que apenas había hablado hasta entonces.

Me fijé en el tridente dorado de su solapa. Supuse que era un alto cargo.

- No hemos de dar detalles. Sólo eso: reconocer que hay problemas y que ya estamos trabajando en las soluciones.

Isabel Rodríguez asintió.

- Disculpe -me dirigí hacia el que parecía un pez gordo-. Supongamos que su competencia, las otras empresas de satélites, estuviesen teniendo los mismos problemas que ustedes… Quizás deberían ponerse en contacto con ellos. Me temo que, si no han empezado a fallar, lo harán enseguida. Hay que avisarlos o quizás… trabajar para encontrar una solución conjunta.

El hombre me contempló por primera vez con atención.

- ¿Quién es usted?

- Pablo Ballesta, de la policía… -iba a decir «científica» pero me callé a tiempo o quedaría un poco raro-. Hoy mismo hemos descubierto que Eduard Batet es un peligroso terrorista digital.

Usé las mismas palabras de Zhao. Ella siempre hablaba mejor que yo.

- Eso no tiene sentido -Isabel protestó.

- Mira a tu alrededor, a ver si lo tiene -le dije.

Aquel departamento era la viva imagen del caos. El equipo de Eduard estaba viviendo en carne propia sus peores pesadillas.

- He de hacer algunas llamadas -el tío de la insignia dorada nos dio la espalda y se dirigió hacia los ascensores.

Isabel Rodríguez se me quedó mirando, como preguntándose qué pintaba yo realmente en todo aquello.

- Mario Colomé también estaba implicado… a otro nivel -le expliqué-, pero… esta mañana aún no lo sabía.

Ella se mordió los labios.

- ¿Qué podemos hacer? -me preguntó después de una pausa desesperada.

Rezar fue lo que me vino a la cabeza. En cambio le contesté:

- Buscar y anular el gusano. Pensad como creáis que pudo pensar Eduard. Y daos prisa.

Acto seguido, me di la vuelta. No quise mirar atrás. Sólo quería salir de allí.

Pensaba en que, si era cierto que el Halcón y Raven habían reclutado a los mejores, si el castillo de naipes había comenzado a derrumbarse, nos llevarían mucha ventaja.

Era casi de noche cuando salí del edificio retorcido y orgánico de IberSat. El aire olía aún a tormenta.

No sabía bien qué hacer, pero me dirigí hacia la Diagonal.

Las calles son amplias en el Distrito 22@ y no era muy tarde. Algunos trabajadores pululaban por las aceras y unos pocos se desplazaban en bicicletas y triciclos.

No sé cuándo me di cuenta de que me seguían.

Supongo que en algún momento los pasos que sonaban tras de mí tomaron mi misma cadencia, o quizás se acercaron lo suficiente como para que fuese consciente de ellos.

Sólo sé que me volví. Y me los encontré casi encima.

Eran dos tipos altos, musculosos y cuadrados. Vestían de negro. Y juraría que uno de ellos llevaba el cabello teñido de azul.

Eché a correr.

No pude dejar de pensar en que me habían localizado después de haber visitado IberSat. ¿Habría algún sicario de Eduard aún trabajando allí?, ¿o del Halcón?

Mientras corría me vino a la cabeza la posibilidad de llamar a Isabel para advertirles. Pero ni tan sólo tenía una tarjeta con que hacerlo. No podía avisarles de ningún modo.

Soy un tío alto. Mis zancadas son amplias. Pero nunca me he cuidado. Corro deprisa pero aguanto poco. Y ésos que iban detrás de mí, fueran quienes fuesen, estaban entrenados.

Cuando ya no podía más y pensaba que el corazón se me saldría por la boca, escuché un chasquido. Luego el dolor me cegó.

Aún tuve tiempo para una idea absurda. «Es igual que el rulo. Cuando conocí a Present. Y me llevó a su casa. Llévame a casa, Present.»

Recobré el conocimiento incapaz de hilar dos pensamientos de forma coherente. En algún momento me di cuenta de que estaba tumbado en un cuarto pequeño. No tendría más allá de dos metros por dos. El suelo era de hormigón sin pulir. Las paredes estaban cubiertas de anaqueles. Aquello parecía un almacén. Frente a mí había una puerta metálica con aspecto de ser muy pesada.

Quise levantarme para abrirla, pero al intentar incorporarme, me mareé y sentí como si miles de aguijones asaeteasen mi cerebro.

Me senté, intentando hacer cada movimiento de la manera más lenta y menos dolorosa posible.

La luz temblorosa de un fluorescente me hizo pensar que tanto mi cerebro como el luminoso se fundirían de un momento a otro. Permanecí unos momentos sentado. Las ideas empezaban a aclararse.

Me di cuenta entonces de que en algún momento había vomitado, pero no en aquel cuartucho. El suelo estaba limpio. Era mi chaqueta la que conservaba restos ya resecos de vete a saber qué. Entonces recordé las galletitas de IberSat. Me metí la mano en el bolsillo; inexplicablemente seguían allí.

Por fin pude ponerme en pie y examiné las baldas que me rodeaban. Todas ellas estaban abarrotadas de alimentos. Aquello parecía una despensa. Pero vaya, no era una cualquiera. Encontré cajas de cápsulas de café de Eritrea; mermelada de limones naturales, «ecológicos cultivados sin abonos químicos, sin conservantes ni colorantes», según rezaba su etiqueta; agua mineral envasada en botellas talladas en cristal, con incrustaciones de piedras brillantes; aceite de oliva en frasquitos diminutos. No había ni una sopa de segundos, ni un refresco vulgar… Lo ordinario, lo que habitualmente podría encontrarse en cualquier hogar no tenía cabida en aquellas estanterías. Aquello parecía un rincón de un gourmet de gustos caros y sofisticados.

Intenté abrir la puerta. Estaba cerrada. Pegué la oreja a ella. No se oía nada. Acorazado e insonorizado.

Aburrido, terminé por volverme a sentar en el suelo. Y esperé.

Pasó el tiempo. Un tiempo largo y gelatinoso.

Desesperado, comencé a gritar, pero cuando empezó a fallarme la voz, me rendí y lo dejé.

Se habían olvidado de mí, y me habían encerrado en una despensa dorada, en la que no me moriría de hambre, pero que me robaría la razón.

Llegó un momento, cuando mi cuerpo se recuperó del todo de la descarga que me había dejado frito, que pensé que no debería perder las energías y me apeteció comer algo. Rebusqué entre los anaqueles y con los dedos unté mermelada ecológica en mis galletitas. Encontré chocolate negro con un 70% de cacao de Venezuela («el más antiguo y prestigioso del mundo», según el envoltorio). Y una botella de leche de cabra. Y una lata con abrefácil de bonito del Norte pescado con caña «a la usanza tradicional». Fue un menú estrambótico que no me sentó nada mal. Sobreviviría a base de selectas extravagancias.

Tenía sed y pensé en abrir a golpes las botellas de agua. Porque se había puesto de moda un tipo de chapa arcaico que sólo podía desprenderse con un abridor especial. Deseché la idea cuando encontré unas latas de root beer americanas que sabían a jarabe pero calmaron mi sed.

Dejé las sobras y basuras amontonadas en una esquina y permanecí otro rato sentado.

Pasaron las horas.

La excitación inicial había desaparecido, y el cansancio y la falta de descanso de los últimos días empezaron a hacer mella en mí.

Sí, ya lo sé, no resulta muy heroico, pero me dormí.

Me despertó el sonido de algo hidráulico. Una especie de suave deslizamiento. La puerta se estaba abriendo.

Y Present estaba allí.

Nunca la había visto tan guapa. Vestía un pantalón negro de lúrex que marcaba todas y cada una de sus curvas. Llevaba una cazadora de auténtica piel. Y se había recogido el cabello en una cola de caballo.

- Hola, Pablo -me sonrió y me pareció que su sonrisa era tan afilada como la de Eduard.

- Estás muy guapa -la voz me salió ronca.

- No puedo decir lo mismo de ti, my darling.

- Estoy hecho un asco -admití.

- Tengo una cierta tendencia a encontrarte hecho un asco.

Ella se apoyó en el marco de la puerta. Y en sus movimientos me pareció encontrar algo nuevo. Una elegancia animal. A mí siempre me había gustado verla andar. Me parecía que tenía una gracia especial, pero en ese momento aquella gracia se había convertido en un atractivo felino espectacular.

- ¿Te has cargado ya el mundo, Present?

Se rió con la alegría contagiosa y frágil que yo le conocía.

- Estamos en ello, Pablo. Y llámame Halcón. Mi nombre es Halcón.

- Prefiero Present, sigue pareciéndome un bonito nombre.

Miré por encima de su hombro. Yo diría que aquello era un pasillo pintado de color ocre. Había algunos cuadros cuyos motivos fui incapaz de distinguir. Y me dio la impresión de que al fondo desembocaba en una amplia estancia.

Present parecía la misma de siempre, pero al mismo tiempo era otra.

- ¿Por qué lo has hecho?

- Porque puedo, my darling. Porque yo podía hacerlo. Nuestra sociedad está en decadencia y nos lo ocultan. Vivimos una mentira. Nuestros abuelos y bisabuelos tenían de todo; ellos sí que habían alcanzado el culmen de la civilización occidental. Vivían mejor que nosotros, Pablo. Desde entonces todo ha ido cuesta abajo… Fíjate, ni siquiera podemos tener hijos. Somos una sociedad moribunda y decadente. Echa la vista hacia el pasado, hace cien años. Apenas hemos evolucionado. Sólo hemos dado pasos atrás, unos más pequeños, otros más grandes.

Recordé aquella pintada de los del KOs, la del juego de la oca, la que terminaba con las misiones Apollo.

- Los ciudadanos de a pie vivimos un espejismo. Nos hacen creer que la sociedad mejora, que podemos prosperar en ella, pero las diferencias sociales son cada vez más grandes. ¿Qué fue de aquella inmensa clase media del siglo pasado? Estamos viviendo una lenta caída. Nosotros sólo le hemos dado un empujoncito. Hemos forzado el fin. El poder pasará ahora a otros.

Me desesperó su frialdad implacable.

- Present, por Dios, eso no tiene ninguna lógica.

- Te equivocas, Pablo -me dijo con una voz dulce y tranquila-. Después de una época convulsa, existirá un objetivo común por el que luchar. Y después de una caída, siempre llega un nuevo pico. Es como una curva matemática, como una campana de Gauss: alcanzamos el cénit en el siglo pasado, ahora simplemente aceleramos la caída, después… volveremos a subir y a evolucionar. Quizás con otros valores, quizás se vuelva a apostar por los avances científicos, quizás la tecnología avance en otra dirección. Nosotros estaremos allí donde haga falta para acelerar el desarrollo.

- ¿Allí?, ¿dónde?

- En los nodos secundarios… Los que asumirán ahora el control. En África, América del Sur, parte de Asia…

- Ya, en las empresas de Mohinder.

Su mirada se veló rabiosa.

- Ya no son sus empresas.

- Serán de otros que se enriquecerán igual.

- Sí, precisamente, ahora les toca a ellos.

En aquel instante me acordé de The Loop, del difunto Papa hablando de la Revolución Francesa, que representó el inicio de una nueva era. Cuando lo leí, nunca pensé que estuviesen comparándolo con una realidad plausible.

Me dieron ganas de gritar, pero me contuve. Intenté hablarle sosegadamente.

- Hasta que se alcance ese… «nuevo equilibrio», millones de personas morirán.

- Sobrestimamos demasiado a los individuos. Hay que buscar el bien común, un bien más grande.

La miré fijamente a los ojos. Seguían siendo los ojos de la mujer que yo amaba. No como los de aquellos locos visionarios que habían defendido discursos semejantes.

- Present, cada persona es importante, cada vida es valiosa.

- Chorradas -la indiferencia con que lo dijo me asustó de veras.

- ¿Por eso mataste a Francesc y a Alberto Magno? ¿Acaso no te importa la vida de nadie? Me contestó con otra pregunta.

- ¿Es que has encontrado a Albert?

Asentí.

- ¿Ya no te era útil después de que consiguiese destruir el Muro?

Por un momento asomó el gesto nervioso de la Present que yo conocía.

- No… No me servía -hizo una pausa-. Lo maté porque se había enamorado de mí -me dio la impresión de que le costó decirlo, como si le diese una cierta vergüenza.

- Vaya -disimulé como pude la sorpresa que me produjo su confesión-. Así, ¿soy yo el siguiente de la lista?

- No, en este caso… Soy yo la que te quiero.

Me quedé de piedra. Fue como si el mundo se hubiera derrumbado a mis pies. Todos mis comentarios y pensamientos irónicos se vinieron abajo.

- ¿Me quieres?

Ella susurró un «sí» sensual y lento.

- Entonces, Present, por Dios, páralo todo. Vámonos juntos, lejos… Comencemos de nuevo…

- Eso mismo me dijo Alberto Magno antes de morir.

Tragué saliva. Por primera vez sentía que mi vida corría peligro realmente, que estaba en sus manos.

- Anda, sal -se retiró a un lado para dejarme pasar.

En efecto había un pasillo que desembocaba en un salón grande y luminoso. Era de día. Una perfecta tarde de primavera.

Ella me siguió por el pasillo.

Alcanzamos la sala que estaba decorada siguiendo un estilo minimalista, elegante y tremendamente moderno.

- Es la casa de Eduard -me aclaró.

- ¿Dónde está?

Ella se dirigió hacia el mueble bar.

- ¿De verdad te importa? Eduard es mío.

No sé qué quiso decir exactamente. Y la verdad, en ese preciso instante, no me importó.

- ¿Quieres algo?

Agua, mucha agua…

Tomó una de aquellas pesadas botellas de cristal tallado, y con el gesto de quien lo ha hecho mil veces, retiró la chapa que la mantenía cerrada. Me la sirvió en un vaso cuadrado. Y cuando me lo entregó, mi mano rozó la suya.

- Present, si me quieres, vámonos -volví a intentarlo-. Da marcha atrás.

- No, no hay marcha atrás. ¿Crees que te hubiese dejado vivo si hubiera la más mínima oportunidad de que pudieses pararlo? ¿Crees que soy tan idiota como esos «malos» de la tele? Ésos a los que se cargan mientras cuentan sus planes de conquistar el mundo al héroe de turno… No, Pablo, no, ni tú eres un héroe, ni yo soy idiota. Los capullos se están convirtiendo en gusanos. Pueden eliminar algunos, pero no todos. Hemos vencido. El caos ha vencido.

Chocó su bebida contra la mía en una especie de brindis.

Recordé haber leído en Ars Plaza o en The Loop, que el caos siempre se impone al orden.

Me acerqué al ventanal. Había un balcón muy estrecho. Daba a un jardín perfectamente cuidado. Parecía un patio interior del Ensanche.

Present se acercó a mí y contempló los edificios que nos rodeaban.

- Escucha -me dijo mientras deslizaba la puerta corredera para abrirla.

Yo no oía nada.

- Ya han desaparecido…

Y como vio que no le entendía, me lo explicó.

- Los paneles solares, Pablo. Un paso más.

Entonces me di cuenta. El omnipresente zumbido que durante el día acompañaba a la ciudad había desaparecido.

También me pareció oír una sirena.

- Serán los bomberos -dijo-. No estamos lejos de la subestación eléctrica UGIS1. La han volado hace un rato -su voz volvió a desprenderse de cualquier matiz.

Busqué su mirada y encontré una pupila azul, fría como la de un muerto.

- Yo estoy preparada para morir, Pablo. Sé que es el devenir natural de todas las cosas. Pero ¿y tú?

Sólo entonces descubrí que sostenía una pistola pequeña. No sé de dónde la habría sacado. La cargó.

Buceé en su mirada buscando la sombra de la Present que yo conocía. Y por un momento asomó a sus ojos.

Sé que dudó. Sólo fue un instante.

Quiero pensar que fue así.

También fueron los segundos suficientes como para que yo pudiera agarrar la botella de vidrio y estampársela en la cara.

Fue muy rápido, pero todavía me parece oír el sonido que hicieron los cristales al estallar y sus huesos al quebrarse. Puede que la golpease varias veces. No estoy seguro. No quiero recordarlo. No, yo no estaba preparado para morir. Nunca he sido una víctima.

Habla Pablo Ballesta

Era un piso enorme el de Eduard. Me costó dar con la puerta de salida. Temí encontrarme con algún sicario por la casa, pero el silencio era total.

Allí no había nadie más que yo y un cuerpo muerto con el rostro destrozado. Presuntamente aplastado con una botella de cristal con piedras brillantes incrustadas.

Abrí la puerta y bajé las escaleras hasta llegar a un amplio vestíbulo.

Había un espacio destinado para el guardia de seguridad de la finca, pero en ese momento no había nadie.

Salí a la calle y respiré del aire puro de Barcelona.

No era el Ensanche, sino la zona alta. No sabía exactamente dónde me encontraba, pero la ciudad crece atrapada entre el Mediterráneo y la montaña y siempre hay una inclinación hacia el mar más o menos pronunciada.

Sólo tenía que andar cuesta abajo, y tarde o temprano encontraría la avenida Diagonal, y después el Ensanche.

Porque ahora tenía claro mi objetivo: quería volver a la comisaría.

Después de salir de lo que me pareció un laberinto de calles desemboqué en Mandri. Aquello lo conocía.

Me extrañó que apenas encontrase gente por la calle.

Pasé junto a un parking de bicis que no funcionaba. Y cuando observé que se acercaba un tranvía, eché a correr para cogerlo.

También iba medio vacío. Los pasajeros apenas dedicaron una mirada distraída al desastrado individuo en que me había convertido.

Me senté al fondo y sorprendí una conversación entre dos señoras de mediana edad.

- A mí tampoco me funciona la PDA. Desde ayer, a ratos va y a ratos no…

- Dicen que es por la tormenta del otro día, que se ha cargado varias antenas. Mi televisión tampoco se ve, y he llamado mil veces al técnico, pero nada. Es que no da ni señal. He pensado que a lo mejor ha cambiado de número, pero como no lo puedo buscar en la Red, pues, no sé. Me pasaré en persona mañana lunes…

Dijo «mañana lunes».

Por eso apenas había gente en la calle. Era domingo.

Había pasado una semana desde el día de las elecciones. Parecía mentira. Sólo hacía una semana desde que me había tomado una horchata con Present en Sirvent. Entonces aún pensaba que existía un mañana.

- A nosotros también se nos han estropeado los paneles de la azotea.

- ¡Qué casualidad! Igual que en mi edificio.

- Es que todo funciona fatal.

- Ya te digo… No estamos preparados para las tormentas.

El fin había llegado, pero nadie lo sabía aún.

Pensaba que no conseguiría entrar en la comisaría porque había perdido mi tarjeta. Pero las puertas no funcionaban y como el guardia de seguridad me conocía, me dejó pasar.

Es curioso; cuando lo electrónico falla, siempre queda el elemento humano y éste no siempre es predecible.

El guardia se extrañó un poco de mi aspecto. A mí me daba igual.

Me encaminé hacia mi sótano.

Allí revisé las baterías y recogí los equipos tridi.

Después asalté el despacho de Zhao y cogí su maestra del book cuya clave guardaba escrita bajo un pisapapeles con forma de búho. Busqué una tarjeta y una PDA libres para, a continuación, bajar al aparcamiento y hacerme con alguno de los híbridos disponibles. Era domingo y sin embargo sólo quedaban dos. Elegí el de mayor alcance y cargué en él las pesadas maletas metálicas.

Conduje hasta Gracia por una Barcelona casi desierta.

El día comenzaba a declinar y la ciudad se adornaba con una luz dorada mediterránea.

Nunca, nunca he aparcado donde no se debe aparcar. Ni he circulado por las calles en las que no se permite el tráfico. Pero ¿qué más daba?, ¿qué importancia tenían esos detalles cuando el mundo se acababa?

Aparqué en Torrent de l'Olla, justo frente al portal de Alberto Magno.

Allí había empezado todo. Y allí debía terminar.

Si algún día alguien seguía la pista al gusano que derribó el Muro, acabaría aquí, en este humilde punto de un barrio decadente.

La puerta del portal permanecía cerrada y tuve que usar la maestra.

Subí hasta el ático andando porque el ascensor no se movía. Algún vecino había colgado un cartel escrito a mano, e indudablemente no habían podido pasar ningún corrector: «No funziona».

Llegué sin aliento arriba y entré en el piso de Albert.

Salí a la terraza. La belleza de aquella vista me dejó sin palabras. La luz dorada hacía destellar un mar de tejados. Los paneles solares, inmóviles, reflejaban la luz del inminente atardecer.

Preparé los equipos para grabar y me coloqué encima de la mancha rojiza que afeaba el césped artificial. Desde allí obtendría el mejor plano.

Respiré profundamente, empecé a grabar y me coloqué delante de la cámara:

- No sé bien cómo comenzar mi historia. Quizás tendría que presentarme… Me llamo Pablo Ballesta. Trabajo en Servicios Generales, de la Policía Científica, recreo escenarios del crimen en tres dimensiones. Soy Especialista en 3D y Recreador de Escenarios, y un pobre desgraciado que se metió en el meollo del asunto sin comerlo ni beberlo. Las piezas del rompecabezas me rodearon de manera que, cuando quise darme cuenta, ya me había convertido en una más de ellas. Sin saberlo bailaba al borde del abismo… El fin del mundo tal y como lo conocemos se estaba cociendo y ninguno nos dimos cuenta de ello. Apenas habrá un puñado de gente que esté al corriente de todas las piezas del puzle, que sepa cómo fue todo, y sobre todo por qué ocurrió. Yo os lo contaré…

La última noche

Ballesta se levantó y ajustó los equipos para que registrasen aquel atardecer en todo su esplendor. Repasó que se hubiese grabado todo. Guardó cuidadosamente las unidades en sus respectivos maletines metálicos.

Cuando cerró el último, intentó recordar alguna oración, de aquellas que había oído en ocasiones a su abuela, pero fue incapaz de acordarse.

Con un suspiro se apoyó en la barandilla. Levantó la mirada al firmamento. Las estrellas comenzaban a asomar. Pronto toda la ciudad estaría a oscuras. Sin contaminación lumínica el cielo estrellado sería tan brillante como el que habían contemplado sus antepasados. Quizás hasta podría distinguir la Vía Láctea. Sería hermoso.

La PDA independiente que había cogido en la comisaría todavía estaba iluminada con una lucecita verde.

Marcó un número dudando si funcionaría aún.

Tuvo suerte.

- ¿Sandra?

- ¿Sí? -fue su mujer la que descolgó el teléfono.

- Sólo quería oír tu voz -y antes de que ella lo estropease, continuó-: Te quiero -mintió-. Voy para casa.

El led rojo del teléfono se encendió. La Red empezaba a fallar.

Pablo colgó.

Llegaba el principio de una nueva era. Era el fin del mundo.

Y a él no le importaba.

* * *

NOTAS DE LA AUTORA

Switch in the red se gestó de una manera extraña.

Hacía más de quince años que no escribía ciencia ficción y quería desarrollar una historia en un futuro cercano en el que la red se habría hecho imprescindible. Durante un par de años fui recopilando noticias reales que encajaban en la trama que se iba hilvanando en mi cabeza. A veces tenía la impresión de que esa ficción que empezaba a imaginar era auténtica, porque algunas noticias del mundo real mencionaban exactamente los sucesos de ese futuro novelado que había concebido para mi historia.

Un buen día mi marido, que es ingeniero de telecomunicaciones, me habló de los «switchings de red», y de pronto supe que tenía mi título y que habría dos «switchs» en mi historia: el de la red y el de las neuronas de alguno de los protagonistas. (Lo gracioso es que él dijo «switching» y yo entendí «switch in». Así que así se quedó: «Switch in».)

Una larga espera en el parking de un hospital me hizo pensar que ésta era la historia más adecuada para integrar contenidos en la red. Primero pensé en vídeos, después en una banda sonora. Me gustaba la idea de jugar con una red imaginaria que podría tener sus complementos en nuestra red real.

Pero, como autora, lo que más me fascina de Switch in the Red son los personajes principales. Desde el principio tuve claro, como si se tratara de una visión, que los nombres de los protagonistas serían Present Cáscales y Pere Ballesta (aunque Pere acabó llamándose finalmente Pablo). ¡No podían llamarse de otro modo! No me preguntéis por qué, pero Present y Pere parecían estar vivos y exigir sus propios nombres.

Luego llegaron Ricard, Arnau y Eduard (Raven).

Nunca unos personajes me habían exigido un nombre, nunca se me habían quedado tan pegados a la piel.

He tardado mucho en poder desprenderme de ellos. Creo que ellos, esos personajes de ficción, son los verdaderos pequeños vampiros. A todos nos han robado parte de nuestras almas.

* * *

RESEÑA BIBLIOGRAFICA

Carmen Vallejo

Susana Vallejo nació en Madrid y a la edad de veintiséis años se trasladó a Barcelona, ciudad en la que reside desde entonces. Estudió Publicidad y Relaciones Públicas y su carrera profesional siempre se desarrolló en las áreas del Marketing y las ventas.

Desde el año 2000 trabaja en una multinacional en el área de la Comunicación, compatibilizando la vida laboral con la familiar y dedicándose a lo que más le gusta: «escribir y contar historias».

Ha sido finalista de importantes premios, como el Jaén o el Premio Edebé de literatura juvenil en 2007, y del premio Internacional de Ciencia Ficción y Literatura fantástica de ediciones Minotauro en 2007 con esta novela. Con Edebé también ha publicado la tetralogía fantástica: Porta Coeli

Switch in the red

El sobrino del candidato a la alcaldía de Barcelona es asesinado. Pablo Ballesta, un policía científico experto en la reconstrucción de escenas del crimen en 3D, investiga por su cuenta una trama cada vez más compleja en la que se entrecruzan un grupo antisistema con la desaparición de su compañero y las pistas que va encontrando en diversos foros y chats en la Red. La acción se acelera progresivamente y Ballesta conoce a Present, una madre soltera de la que se enamora y que resulta ser una pieza fundamental del caso.

Cuando finalmente encajen las piezas del puzle, es posible que la imagen que aparezca no sea la que hemos creído estar contemplando, sino la del otro lado del espejo. Porque Switch in the red es también un juego de espejos de feria, donde lo que se refleja no es exactamente lo que esperábamos encontrar.

Comentario (OzioZero)

Creo que todos los lectores de ciencia ficción estamos acostumbrados a tener unas ideas preconcebidas de lo que nos vamos a encontrar dentro de un libro del género. Un futuro más o menos ubicado en el tiempo, un decorado vanguardista y por el que pasean unos personajes vestidos de tal manera que no sean extraños en ese universo y todo tipo de adelantos y máquinas que se piensa que puede haber en esos días. Pues quitaros esos tópicos cuando abráis Switch in the red y leed las aventuras en un futuro en el que la protagonista es una mujer trabajadora y ama de casa -eso sí, algo particular- en una Barcelona poco alejada de la actualidad.

Y es que es ésta una de las características principales tanto del entorno como de los personajes: sin adornos, sin alharacas, sin artificios, nos llegan a impactar, sobre todo aquélla sobre la que gira la acción del libro, que no es otra que Present. Curioso es que una novela de ciencia ficción tenga por protagonista a una mujer con un nombre, que si bien es la forma familiar de Presentación, en esa forma acortada se podría traducir como Presente. El capítulo o par de capítulos donde se nos va describiendo el quehacer diario de Present, que tiene varios trabajos basura y que vuelve a casa para poder disfrutar de unos pequeños momentos de tranquilidad con su hijo frente a la pantalla, y particularmente cómo nos va contando Susana como va y viene en su camino y cuáles son sus pensamientos, nos dejan a las claras que no estamos ante un personaje característico de una novela futurista. O bien podríamos pensar que ella está más cerca de lo que será un futuro no muy lejano y del cual podríamos ser participes y eso hace que la novela resulte muy cercana al lector.

También la ciudad de Barcelona, y concretamente la zona del barrio de Gracia (y sus azoteas), son prácticamente como son ahora, no ha necesitado crear edificios modernos ni construcciones babilónicas llenas de cables de fibra de vidrio para darnos la sensación de futuro, simplemente de vez en cuando nos da un dato técnico como la posibilidad del policía de grabar las escenas del crimen en 3D para hacer sentir que estamos en un tiempo adelantado. Incluso en ese futuro, en un momento del telediario se da la noticia de que un equipo de fútbol de la época se gasta 180 millones en un futbolista (creo que Susana, por los datos con que lo disfraza, hace referencia a Beckham) y sin embargo se gasta menos de 120 en un centro para la investigación del cáncer; una pequeña crítica al deporte rey que nos resulta muy cercana (y verosímil).

Estamos ante una novela con una mezcla de cyberpunk, pequeñas dosis de redes, ordenadores y archivos con unos hackers graffiteros, y de novela negra, ya que una serie de asesinatos llevan al policía hasta las inmediaciones del barrio y allí se encuentra con Present. No es un libro con dureza en sus términos cyberpunk, sencillamente nos presenta conversaciones en chats, en foros de estos hackers y lo que intentan hacer en la red (concretamente romper el Muro, que es una especie de red de información por satélite). La parte policial aporta intriga bien llevada: a un servidor, que se jacta en muchas ocasiones de saber quién es el asesino (si hay mayordomo es más fácil) mucho antes de llegar al desenlace, en este caso le ha costado y ha tenido que esperar a cuando la escritora así lo ha querido. Un punto pues a su favor.

Al inicio de los capítulos, otro dato interesante, se nos da un link para entrar en Internet, que nos dirige a la página web del libro y en concreto a un apartado musical, pues se ha tenido el buen gusto de crear una serie de bandas sonoras para ir leyendo a la vez que suenan sus notas. Otro punto a su favor.

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13/05/2010