El príncipe de Madrid

Romance Oscuro
con el Vampiro
y la Cambiaformas

Por Susana Torres
e Iris Vega

© Susana Torres, Iris Vega 2016.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Susana Torres.

Primera Edición.

Dedicado a;

Francisco, por apoyarme siempre.

Iris, por confiar en mí y estar siempre ahí.

1

Tantas opiniones, argumentos y discusiones que se entablan acerca del amor. Unos abiertos a la sugestión, otros los poseedores de la verdad rotunda y absoluta. Aquellos que los buscan, y esos que huyen a destajo.

Y, claro está, los que pelean respecto a su función.  Solo sexo, dirán algunos empedernidos. Una persona opuesta, que te jale la existencia hacia su lado para luchar contra tus defectos. Y los partidarios de la media naranja, convencidos de que esa persona amada debe complementarte.

Si varios de ellos se sentaran en un bar a discutir sobre mi caso, ¿en qué quedarían?

¿En que somos el complemento perfecto, el uno al otro?

¿O en que simplemente soy un medio para su fin?

* * * *

Me llamo Verónica, y nací en un pequeño pueblo llamado Pozo Viejo de Castilla-La Mancha. Y crecí aquí, acompañada de mi padre y mi abuelo. Y probablemente pase mis últimos días (sea cuando sea que suceda eso) aquí mismo. Vamos, que ya la tengo toda mi vida trazada.

Pozo Viejo es una de esas comunidades casi cerradas, en las que la única preocupación es cuándo será época de lluvia y cuándo el sol arreciará los maizales.

No es solo un pueblo campesino, agricultor y ganadero, válgame, ya que no hemos sido ignorantes a los avances que nos han rodeado en el mundo.

Los móviles, el internet y hasta las luces que se prenden con un aplauso han llegado hasta aquí, pero no son lo más común, ni lo que más disfruta nuestra gente.

Y yo soy una típica chica de Pozo Viejo. A punto de completar mi formación educativa en el instituto universitario más cercano, a los suficientes kilómetros como para necesitar de la camioneta de papá, como veterinaria.

Tampoco es que pretenda ser una pueblerina toda la vida, simplemente disfruto de la compañía de los animales tanto como la de los humanos, y si tengo una manera de ayudar a papá y repagar todo lo que ha hecho por mí, pues perfecto.

Papá sí cumple el estereotipo de campesino. Siguiendo a abuelo, desde que aprendió a caminar y logró soportar algo de peso lo ha ayudado con si hacienda.

Hacienda que ahora manejan ambos de manera anecdótica, porque abuelo apenas y puede abandonar el hogar y se la vive durmiendo.

Y su trabajo duro ha dado sus réditos, pues papá hoy en día es el dueño de la hacienda más grande y prolífica de Pozo Viejo. Nada más que la fuente del cincuenta por ciento de su fuente alimentaria.

Nuestra relación siempre ha sido buena. A falta de mamá, que murió víctima de un parásito que llegó a su cerebro, ha tenido que ser al mismo tiempo la mano dura y mi facilitador.

Y vaya que tiene mano dura – tras el fallecimiento de mamá, sacrificó a todas las vacas a las que había acreditado su enfermedad. Esos fueron los peores años de la hacienda, enfrentando pérdidas inusitadas, pero con el tiempo logró recuperarse.

Por lo que, a nivel del pueblo, papá es una persona importante, y por ello soy bastante conocida. No es que cambie nada, ya que nuestra gente es tranquila.

Pozo Viejo no va para nada ni con aquellos pueblos fríos que parecen ciudades, en los cuales la gente ni da cuenta de sus vecinos; y tampoco con esas pequeñas comunidades donde la principal ocupación es hablar de lo que hizo éste o aquel, más pendiente de las vidas ajenas que de las propias.

No. Es un lugar calmado, y feliz.

¿Feliz? Sí, se puede decir que lo soy. Hay quien lo llamaría resignación, o conformidad, o satisfacción, pero yo me siento feliz.

Tengo mi trabajo con el ganado de la hacienda, un buen papá quien toda la vida se ha partido la espalda por mí, mi educación va viento en popa y tengo a un importante puñado de amigos con quienes charlar y dar vueltas los fines de semana.

Por mucho que también haya discotecas, piscinas y cines, así como los demás establecimientos comunes de las ciudades modernas, ese gusto era para un grupo reservado dentro de Pozo Viejo.

Yo era más de los placeres sencillos, como recorrer los vastos terrenos escondidos de mi hacienda, de conversar en los techos de las casas y de acampar cuando las condiciones los permitieran.

Había un largo bosque en nuestras inmediaciones directas, que ascendían a unas colinas donde podías conseguir frío hasta en las más fieras tardes de verano. Era una zona con la que había que tener mucho cuidado, eso sí.

Por un lado, porque había cualquier cantidad de animales salvajes, los cuales antes habitaban directamente nuestro pueblo y habían tenido que buscar refugio cuando la civilización creció.

Por el otro, porque era una zona de cacería, lo que se prestaba a accidentes y descuidos (el principal trabajo de nuestros alguaciles), y más de una vez a cazadores perdidos que herían a un animal perteneciente a un ganadero de Pozo Viejo.

Y, no se olviden, del otro peligro que acecha en los bosques. Tengan mucho cuidado con la bestia.

* * * *

Solo faltan tres meses para poder despedirme de la universidad. Es mi única razón para salir de Pozo Viejo, cosa que tampoco es que disfrute tanto.

Puede que sea el hecho de tratarse de gente que no combina conmigo, o que estoy predispuesta a tomar mal a cualquiera que no venga de mi pueblo.

Lo más probable es que ambas sean la principal causa, pero el punto es que con la gente del campus solo trato lo que es menester y adiós.

Eso sí, soy sumamente dedicada. Aunque quizás sea más apropiado decir que tengo miedo a reprobar una materia o a sacar tan solo unos puntos por debajo de la nota máxima.

Mucho tiene que ver el trabajo duro que me inculcó papá, siempre el mejor en lo que hacía, bien fuera en la hacienda, lo que le llevó a tales consideraciones en el pueblo, así como en los deportes, un prodigio del tiro al arco que incluso recibió llamadas por parte del Comité Olímpico para que representara al país.

Pero que no, que tiene una hija a la que cuidar (lástima que para aquel momento era muy joven como para tener sentido de ello y obligarlo a participar).

Y mi dedicación es lo que me tiene frustrada el día de hoy, ya que no concibo la idea de tener que faltar un solo día de clases.

Pero hoy parte de la monarquía española pasará por Pozo Viejo, y como papá estará presente al ser parte del consejo municipal, estoy obligada a permanecer cerca, bien sea para dar una buena imagen si pasan por el hogar o para llenar el palacio del consejo.

Es algo importante, no lo puedo negar.

Pozo Viejo no es uno de los principales parajes para las autoridades, y la última vista de parte de alguien del gobierno o de la monarquía databa de hace unos veintisiete años (seis antes de que yo pudiera dar mis primeros pasos en el mundo).

Desde entonces, cualquier asunto había sido tratado por delegados o informantes.

Pero la importancia de Pozo Viejo en la región es importante. No es una capital, ni una gran urbe, pero es una zona cuya población es altamente densa.

Vamos, que, a falta del gusto por otras formas de entretenimiento, a la gente del pueblo le encantaba procrearse. Se veían familias muy numerosas, donde de un padre y una madre podían salir un médico, un ingeniero, un abogado, un artista y un holgazán. Esos últimos no faltaban.

¿Qué tan grande pudiera haber llegado a ser mi familia de no haber sido por la enfermedad de mamá? No dudo de que a papá le habría encantado la idea de un pequeño de batallón de soldados, hijos suyos listos para llevar la hacienda a puntos más altos.

También allí entraba en juego la visita – la relevancia de la exportación que realizaba papá había crecido en los últimos años, en los que, ya teniendo que estar menos pendiente de mí, se dedicó en alma y cuerpo a su obra.

Por lo menos dos hijos hubieran tenido, eso es seguro. A pesar de contar con un cementerio municipal a pocos kilómetros, papá decidió enterrar a mamá en la zona más hermosa de la hacienda, aquella que los animales respetaban y que estaba bañada por flores.

Y junto a su tumba, con inscripción y todo, había una muy pequeña cruz hecha con dos trozos de manera. Bueno, muchas cruces – cada vez que era derribada, por una vaca perdida o por la lluvia o cualquier causa, papá la volvía a armar.

Dudo que alguien estuviera bajo esa cruz, pero tengo total certeza de que mamá estaba embarazada en el momento de su fallecimiento. Y a papá le dolió tanto como la partida de su esposa. ¿Qué sería del pequeño Bernardo, o Paúl, o Andrea, o Jennifer?

* * * *

La descripción que he ofrecido debe hacerles pensar en que soy una chica que se la vive estudiando día sí y día no, sin idea de las maneras de divertirse que poseen los adultos jóvenes de mi edad. Pero tampoco es así – además de mis amigos tengo a mi novio.

Tomás es otro fiel habitante de Pozo Viejo, a quien sorprendentemente no conocí sino hasta hace medio año. ¿Cómo es posible? Bueno, en parte porque si yo era una chica tranquila, él lo era aún más.

Y habiendo solo dos escuelas en el pueblo, cada uno había iniciado y terminado en ellas. Además, su trabajo lo llevaba a una cantera en el extremo contrario a la hacienda de papá. Es como si alguien hubiera diseñado todo de manera que nunca nos conociéramos.

Pero finalmente lo hicimos, en una reunión de consejo en la cual coincidieron nuestros padres. El mío como el ganadero y agricultor más importante del pueblo, y el suyo como minero en jefe de la cantera.

Y tras un cruce de miradas y una presentación más por protocolo que por otra cosa, empezamos a hablar. Y hablar. Hasta que una semana después estaba besando a ese chico de rulos rubios, ojos claros y tez bronceada.

¿Que fuimos lentos? Sin duda alguna. Y lo seguimos siendo. Pero el contexto del que venimos ambos nos prestaba a ello. Yo había salido con varios chicos en el colegio, la mayoría terminando siendo patanes (y uno de ellos, bueno, no gustando especialmente de las mujeres).

Por lo que no es que avanzara mucho precisamente. Y Tomás, el minero, sí, había tenido sexo en repetidas ocasiones, mas todas representaron encuentros fugaces y nunca había estado en una relación como tal. Hasta ahora.

Así que sí, soy una chica virgen. Tomás y yo no nos vemos mucho, salvo en los fines de semana, ya que entre semana la cantera lo consume y la universidad es mi vida entera. Los sábados sí podemos encontrarnos, y hemos ido avanzando poco a poco, haciendo cosas con él que no había llegado a experimentar.

Lo más cerca que hemos estado es las veces que papá lo ha dejado dormir en la hacienda, pero no sé, el remordimiento de hacer algo bajo ese permiso no me permite abrirme. O abrir las piernas.

Y si bien Tomás y yo tenemos planeado cambiar eso en un mes, con una escapada del pueblo ya listo, hay otra enorme razón que me frena. Y es que, ¿qué tan divertido puede ser tener sexo si el único desgarro no es el que sucede en tu vagina, sino también en el cuerpo del sujeto?

El mismo problema que el de los bosques. ¿Cómo frenar a la bestia?

* * * *

Gran parte del pueblo se va a reunir para recibir a los emisores de la monarquía, pero papá me permitió librarme de tal protocolo con tal de tener la hacienda lista para la visita que harán más tarde.

Es un alivio – aunque no me molesten para nada las multitudes, pasar horas parada esperando para saludar y luego irme no es exactamente el prospecto que más me anime.

La casa está impecable, como siempre. Eso es lo primero que hago cada tarde al volver de la universidad – poner todo en orden.

Tal es el desenfreno de papá y su enorme empeño en hacerlo todo que el aseo doméstico termina cayendo al pozo más bajo de prioridades, y todo termina como un pantano. Suerte que lo obsesiva de mi personalidad pueda contrarrestar eso sin problema.

El paseo que se hará por la hacienda será más que todo una corroboración de sus capacidades productivas.

Papá de verdad desea dejar los ojos de los directivos bien abiertos, lo suficiente como para que destinen parte del presupuesto local en nuestra dirección. Con más manos y equipos se podría ejercer un control sobre más animales y campos, lo que nos expandiría fuertemente.

En cuanto a los campos y todo el componente de agricultura, perfecto. Los trabajadores llegaron a tiempo, vestidos mejor que nunca (papá nunca quería a nadie vestido con trapos o descuidado) y ya habían empezado su labor.

Las máquinas estaban justamente donde debían, perfectamente ordenadas. Y gracias a las últimas lluvias las cosechas estaban más provechosas que nunca. Claro, no sé precisamente por qué estoy revisando esto porque en caso contrario tampoco es que pudiera hacer mucho.

Todos los obreros (menos el idiota de Paco, el único ausente, cuya esposa había acusado de desaparecer en búsqueda de licor hace dos noches) me saludan a su paso. No es algo raro, pero la efusividad con la que lo hacen es mayor.

Están felices, de eso no hay duda. Esta oportunidad les atrae tanto la atención como a papá, y no vinieron en su mejor presentación para complacer a su jefe, sino para también lograr su objetivo. Si este fuera un barco, papá es el mejor capitán posible – todos reman en la misma dirección y se sienten igual parte de la tribulación.

Y luego me toca revisar mi parte favorita – los animales. Vacas, ovejas, caballos, cabras, y muchos otros más en cantidades más limitadas.

Papá tiene de todo, sea para consumir su carne, sus productos lácteos o en razón de venta e intercambio, como los caballos, los cuales también eran el instrumento número uno para recorrer la hacienda (insistía en que cualquier vehículo dañaría la tierra, nuestro bien más preciado).

Hoy yacen todos muy tranquilos, sin intentos de escape, ni huelgas de hambre. Se ven bien alimentados, gracias a la fertilidad de la tierra, y todos están en perfectas condiciones de salud – modestia aparte, en ese departamento sí debo llevarme el crédito.

Todos tranquilos, menos…

Parte de los caballos se encontraban algo alborotados. Como dije, no intentaban escapar y no bramaban como a veces podía encontrárseles, pero no dejaban de caminar.

Eso era atípico – a esta hora, acercándonos al mediodía, debían estar apacibles. Y la última vez que los conseguimos así había sido por el acercamiento de unos cazadores, pues papá había posicionado a los caballos en la zona más distante de la hacienda, siendo los más capaces de huir ante el peligro.

Pero no hay nadie, de eso estoy segura. Si en algo soy buena también es en divisar el peligro a la distancia. Y tras darle una vuelta al perímetro desde dentro de sus cercas puedo asegurarme de que no hay nadie, y de que el número de caballos es el apropiado. No falta ninguno.

Aunque, en el momento en que estoy por devolverme…

Un zumbido. Igual al que alguien de la ciudad identificaría como un móvil vibrando, pero yo sé muy bien que pertenece a moscas. Un enjambre, por lo menos. Próximo a los lindes de la cerca, donde empieza el arroyo que hidrata a todos nuestros animales.

A paso firme me acerco, desenvainando, sea lo que sea que vaya a conseguir, mi machete. Pero de nada sirve el machete con lo que consigo. Ni un desfibrilador, ni suturas, ni los más fuertes medicamentos.

Lo que necesita el cadáver de Paco es una bolsa que lo lleve a la morgue.

* * * *

Los miembros de la monarquía llegaron a la hacienda y empezaron a hacer su recorrido. Observaron las instalaciones de la casa, en los cuales papá había ofrecido hacer espacio para una oficina perteneciente a cualquier delegado que quisieran dejar cerca.

Pasaron junto a los trabajadores y por los sembradíos, presentando personalmente a cada uno de los primeros (papá también era un excelso negociante, sabiendo cuales cartas mostrar en cada momento) y enumerando la producción del año pasado en cuanto a agricultura se trataba.

Y llevaron el paseo hasta el área de ganadería. Papá hizo sus respectivos chistes con los animales, e incluso indicando cuales tenían un nombre específico.

Explicó cuáles vacas eran las productoras de más leche; señaló a Roberto, el más fiero de los toros; dio a probar una muestra del queso de cabra que obteníamos a partir de las nuestras; e incluso les mostró su último secreto, el pequeño pozo de peces que había preparado.

La excursión terminó con los caballos, dando papá una demostración de la velocidad que alcanzaba su corcel más rápido. Todos se mostraron satisfechos y contentos, haciendo promesas apuradas sobre los recursos que pronto llegarían para transformar en nuestra hacienda en un importante punto a nivel regional.

Y nadie se dio cuenta del hedor que había invadido el campo apenas minutos antes, ni de las moscas, ni siquiera de la sangre que había bañado la grama.

Nadie, menos una cara en particular. De tez morena, cabello negro corto y perfectamente levantado con gel, ojos oscuros, y dos trapecios prominentes enmarcando su cuello. Él veía algo que los demás no.

En resumidas cuentas, el Príncipe de Madrid me observaba con tal fiereza que pareciera que supiera que el cadáver de Paco había estado allí, y como si yo hubiera sido quien lo asesinara.

2

Cabello castaño largo, tez caucásica, ojos color ámbar y unos senos perfectamente definido y de buenas dimensiones que delatan la edad, ya no una adolescente, de la hija de Cristóbal, el dueño de la hacienda.

Es muy atractiva, sin duda alguna. Sus vestimentas la pueden esconder como una chica del campo, pero no hay duda que bien “decorada” sería más hermosa que cualquier modelo de revista. Y se le ve una fiereza en los ojos, que debe arder en su personalidad. Y en la cama, no lo dudo.

Pero eso no me interesa.

Lo único que me interesa es, ¿cómo sabe de Paco?

* * * *

Mi día empezó como cualquier otro. Despertando en mi colchón industrial, sobre el cual cada movimiento mío suscita más y más comodidad; presionando un botón para abrir automáticamente las persianas y dejar al sol entrar a mis aposentos; y el suculento desayuno, prácticamente americano con su tocineta y huevos y tortitas, esperándome al lado de la puerta.

Y no, no estoy tratando de ser pretencioso o de hacerme el interesante o el hombre más poderoso del mundo. Lo digo con sorna, con burla. Porque esta vida no es particularmente la que más me llene.

Vamos, que sí lo hace, no puedo quejarme, pero he estado acostumbrado a vivir con tan poco, que ahora tanto se siente como un exceso.

Pero debo dar el tipo, porque el Príncipe de Madrid no puede vivir en cualquier pocilga.

* * * *

¿Y quién no se acostumbraría a vivir con tan poco en la guerra? No fue allí que nací, pero muchos de mis años fueron pasados en una Polonia sometida a fusiles, bombardeos y prosecución.

Y todo el tiempo que no pasé sometido, que fue bastante, fue aprendiendo a escabullirme entre uno y otro edificio abandonado, a cocinar ratas y bañarme con apenas una taza de agua. Que eso era bastante lujo, cabe acotar.

Muchos años después, soy accionista. Y no un simple accionista, sino a cargo de múltiples empresas. Y no solo de múltiples empresas, sino a nivel internacional, con propiedades en cada continente del mundo.

Es difícil imaginar como un sobreviviente es capaz de llegar a ese cargo en tan solo una institución, pero mis condiciones fueron las que me prestaron la experiencia necesaria. Y tras el aprisionamiento de tantas paredes, así como del tiempo que me sobraba en la vida, decidí conocer cada rincón.

Pero mi corazón, o bueno, mi mente y mi cuerpo, están aquí en España. Es el país que más me ofreció tras pasar sus puertas, fue mi sitio de nacimiento, y la tierra en la que mis padres llevaron toda su vida.

Y mi sangre, en conjunto con mis logros, fueron los responsables de que hoy en día Jesús Manzano sea el Príncipe de Madrid.

Mi cargo es una mezcla entre lo nominal y lo burocrático. No con el poder del gobierno per se, pero con la suficiente influencia y fondos (mezclados con mis empresas por parte privada) como para tener la capacidad de establecer diferencias.

Y de eso se trata, al fin y al cabo. De mejorar la vida de nuestras personas, de que su sangre sigue corriendo con salud por mucho tiempo más.

Eso sí, mi cargo involucra mucho más movimiento y visitas que aquellos del gobierno.

Mientras que sus apariciones se limitan a eventos de gran importancia o campaña, nosotros en la monarquía debemos estar en constante trabajo, dejándonos ver porque, según nos dicen, somos una cara capaz de inspirar y líder al pueblo. Y pues eso es lo que hacemos.

Tengo algunas ventajas con las que otros no cuentan. Por ejemplo, es difícil rivalizar mi salud. No recuerdo la última vez que haya estado enfermo. Bueno, sí, pero fue por motivos de abstinencia a mi placer más preciado.

Pero hablando de enfermedades, desde dolencias del corazón hasta el más estúpido resfriado, se puede decir que hace mucho tiempo que me despedí de ellas.

A veces me tomo días, pero son por puro descanso, y para verme más “humano” ante los ciudadanos (nada como la salud o enfermedad de un político como para llegar a los titulares).

Y mi energía, también. Mis vueltas por Cibeles todas las mañanas no son noticias, así como tampoco lo son los entrenamientos anuales a los que soy invitado en el Vicente Calderón, o la piscina de veinte metros que no abandono cerca del palacio.

Ello me permite anotarme sin problema alguno en todas las misiones (casi incontables) a las que somos enviados, sin una queja o muestra de ligereza frente al pueblo.

Y, repitiendo, mi experiencia. Son pocas las personas que puedan rivalizar con ella tras el vasto catálogo de eventos que he vivido. De sobreviviente de guerra a operativo en países tropicales a empresario, he pasado por casi todo y sigo aquí para contarlo.

Por supuesto, nada de eso sería posible sin mi secreto.

* * * *

Pozo Viejo. Un pequeño pueblo, que llama la atención de toda la región por sus envidiables estadísticas: un índice delictivo por debajo del uno por ciento, solicitudes al estado mínimo o inexistentes, y lo que más nos atañe hoy, unas tasas de exportación de productos alimentarios con un crecimiento anual sostenido y considerable.

Sus zonas son muy provechosas y amplias y, quizás, con el apoyo nuestro podríamos lograr una mejora que asista en las precarias condiciones que se viven en otras zonas de Castilla-La Mancha.

Pero si en algo me diferencio a otras autoridades o entidades con poder es en que no me gusta ser paseado como ganado, viendo solo lo que consideren oportuno. Yo deseo conocer todo, explorarlo todo, y solo a través de mis ojos, saber si vale la pena atender las peticiones del pueblo.

Así que dos días antes de nuestra visita oficial a Pozo Viejo, el Príncipe de Madrid pauta unas horas para ir al teatro. Teatro que atiendo tan regularmente que mi presencia no es noticia, así que, con la ayuda de mi fiel mano derecha, el bueno de Gabo, escapo en dirección a Pozo Viejo. ¿Qué conseguiremos aquí?

* * * *

Arrepentimiento. No, no arrepentimiento. Hace mucho tiempo ya aprendí a eliminar ese sentimiento de mí, pues a nada te lleva, y hasta de los peores errores te queda algo.

Entonces podríamos decir que lo que conseguí en Pozo Viejo fue vergüenza. Pena. Pérdida de control. ¿Estoy exagerando? ¿O acaso me quedo corto? Si comparamos esto con mi pasado, estoy exagerando, y no es más que una pequeña raya más para el tigre.

Pero, Jesús, por tus manos está corriendo la sangre de Paco. Quien generosamente respondió tus preguntas pertinentes y te dio su nombre, antes de que tomaras su vida. Y su cuerpo ahora yace a tu lado, descansando cómodamente sobre el césped, con los caballos alborotados y temiéndote. ¿Y cómo no van a temerte?

Si eres un asesino.

* * * *

Esa no era mi intención. Eso lo puedo declarar sin miedo. Pero, ¿fue mi culpa también?

Si nos quedamos en lo estricto, claro que eres culpable de asesinarlo. Aunque lo ideal sería ver más allá, y considerar todo. El hecho de que la vida de este hombre, una sola, haya sido sacrificada en pos de mejorar la de muchísimas otras. Y hasta salvarla, en algunos casos.

La culpabilidad reside en mi necesidad. Lo necesitaba. Con urgencias. Entonces, ¿cómo es que no te diste cuenta? Generalmente estás pendiente, puedes preverlo y tomar decisiones que sean más inocentes.

Pero hoy no, no estuviste nada pendiente y cuando tu cuerpo te lo anunció, ya era demasiado tarde. ¿Fue un simple error?

¿O es que acaso estoy perdiendo el control?

* * * *

Ahora toca volver a Pozo Viejo. ¿Qué dices? Conocer Pozo Viejo. Tú nunca has estado aquí, no sabes nada al respecto, y mucho menos conoces a Paco.

La visita al consejo resultó la parte más aburrida de mi día. Las bienvenidas no me interesan, pues no soy una celebridad. Y las charlas tampoco – ya he pasado por suficientes como para durarme una vida.

Pero hay que estar, escuchar, sonreír y asentir. No importa lo que estén diciendo, siempre pretenden que asientan. Lo único necesario para aguantar es un oído bien entrenado que sea capaz de dilucidar cuando acaba de ser contado un chiste para lanzar la esperada risa.

Al terminar, solo me queda una pequeña sorpresa. No ha habido mención alguna de Paco (ni puedes preguntar, por razones obvias). Me parece relevante pues el alguacil rectificó y repitió que habían logrado terminar dos trimestres sin homicidios ni muertes violentas.

Y en esta época tan actualizada, en la cual la información vuela, dudo que vayan a mentir sabiendo la fragilidad de sus declaraciones.

Conocemos varios edificios e instalaciones, todos vistos por mí hace días desde la distancia, y terminaremos el recorrido en el punto en que más nos interesa – la hacienda de Cristóbal Hernández.

No es el alcalde, ni el jefe de salud, ni el alguacil, pero su importancia en esta comunidad es enorme. Cristóbal maneja la hacienda culpable de alimentar a todo este pueblo, así como de las regiones aledañas, y nuestro mayor prospecto para mejorar la crisis a pasos pequeños.

A veces pecan de protocolarias estas visitas. Eso es lo que concluyo mientras Cristóbal nos muestra su casa, algo totalmente irrelevante e innecesario para lo que nos atañe hoy. Al menos es agradable, pues es el único elemento de esta haciendo que no conozco en persona.

Así que seguimos por los sembradíos donde los obreros están en plena acción (y tengo que admitirlo, el otro día los encontré con la misma funcionalidad, así que esto no es teatro), hasta acercarnos a los corrales de los animales.

Varias gallinas cantan a nuestra llegada, quizás dándonos la bienvenida. Tanto a nosotros como a la hija de Cristóbal, la encargada de cuidar a los animales según nos reportan.

Verónica. ¿Por qué me llama la atención ese nombre? ¿O es acaso ella la que produce tal efecto?

* * * *

Quizás sea su físico. Es hermosa, de eso no hay duda. Tampoco voy a negar que soy un hombre y me interesan otras cosas. Y aparte de sus bellamente definidos senos (dentro de lo muy poco que releva la camisa que tiene puesta), sus jeans dan forma a unas caderas que me encantaría tener debajo de mí. O encima. O donde sea.

Pero no es eso, estoy seguro. Es otra cosa. Algo que no puedo ver, que me está llamando sin poder escucharlo tampoco.

¿Acaso estoy volviendo a perder el control y necesito repetir lo que pasó con Paco? ¿O hay otros poderes en el mundo que desconozco?

Paco. Sí, allí debería estar su cuerpo, debajo de unos árboles justo al borde del cercado de los caballos. Pero no está. Ni hay rastro alguno del cadáver. Nadie lo descubrirá, al menos. Hubiera sido muy injusto que Cristóbal y su hacienda y todo Pozo Viejo pagaran el precio por mis acciones desmedidas.

Por más que no está, alguien mira hacia ese punto. Repetidas veces. Y además me mira a mí.

Verónica.

En sus ojos hay conocimiento. Entendimiento. Y sospecha. Y apuntan hacia mí.

Aun habiendo conseguido ella el cuerpo y moviéndolo, ¿cómo hostias puede saber que yo tuve algo que ver en ello?

* * * *

La visita termina. Todos satisfechos y, sin admitirlo públicamente, listos para preparar acuerdos que hagan de esta región más poderosa y un centro de alimentos que resolverá muchos problemas. Bien, esa parte está lista entonces. Queda otra más.

Como es habitual en mí, le pido al resto de la caravana que emprenda su viaje de regreso mientras yo me quedaré con Gabo para conocer y endulzarme un poco más con Pozo Viejo.

Para algunos significará buscarme algunas chicas de la región. Para otros, esquivar a mandatarios con los que no me llevo bien. Curioso que siempre sea eso lo que piensen. Y al final creo que dice más de ellos que de mí, pues si algo he aprendido, es que cada ladrón juzga por su condición.

Tal como supuse, Cristóbal me ofrece quedarme en la casa de su hacienda. Cortésmente declino, aunque aludiendo la belleza de la región, le pido información sobre el alojamiento más cercano. Y esa es la posada de la señora Bárbara, a la cual me lleva y facilita todo el proceso para poder quedarme.

Tan cercana que desde mi cuarto puedo observar la hacienda de Cristóbal. Y, sin duda alguna, una de esas ventanas pertenece a Verónica. Mi objetivo de esta noche.

* * * *

Esa es una de las ventajas de un pueblo con apenas crimen. O, corrijo, desventajas. Todo depende de la perspectiva – para mí, no podría ser mejor aún.

El caer de la noche es el espacio perfecto para ofrecerle una pequeña excusa a la cuidadora de la posada de que quiero un paseo bajo las estrellas. ¿Y quién va a decirle que no a un Príncipe?

Así que estiro mis piernas y me adentro en la oscuridad que, si cabe, es más potente en un pueblo tan desprovisto de luces.

Desde mi primer día en el castillo, hace un buen puñado de años, sabía que iba a necesitar privacidad al salir, por lo que me aseguré de mantener con regularidad todas las actividades que ya he mencionado.

La única forma de pasar desapercibido es de ser uno más, por lo que intentaba evitar esa vida de lujos en la mayor medida posible. Y la gente empezó a describirme como el Príncipe más humilde de la historia, denominación que se propagó y se hizo parte firme de la región.

Y la oscuridad siempre ha sido mi amiga. En la guerra me acompañó todas las noches, en las cuales encender una llama era un riesgo enorme.

Y el tiempo que pasé cautivo también estaba caracterizado por ésta, ayudando a agudizar mis sentidos. Así que, de ponerme junto a nueve ciudadanos, probablemente puedo ver sin luces mejor que ocho de ellos.

Los kilómetros que me separaban de la casa del señor de Cristóbal eran más de los que calculé a simple vista.

Por lo menos cinco tuve que caminar antes de estar ya en su territorio (y correr era peligroso, porque con que me divisara una sola persona ya iba a despertar muchas sospechosas). Y el último se pasó con más rapidez, el que me llevó hasta las inmediaciones de la casa.

Y, con mi destreza habitual, y la ayuda de una tubería, dentro de nada me encontré dentro del cuarto de Verónica.

* * * *

Tuve suerte, ésta vez. Solo hubo dos cuartos que no nos mostró el señor Cristóbal, sin duda correspondientes a su hija y a él mismo. Uno afrontaba el campo y el otro no.

No tenía duda de que ambos querrían el próximo al terreno: uno para controlar la obra de su vida, la otra para poder conseguir relajación como querían todos los adultos jóvenes de hoy en día, así como de sus animales.

¿Y a quién le quedaría? A la hija. Porque si algo me queda claro, es que Cristóbal solo se dedica a algo más que a sus campos, y es a ella.

Por lo que mi intento de adivinanza fue más que un simple intento, y al cruzar la ventana me topé con Verónica, además de pie y espaldas, lo que facilitó muchísimo más mi trabajo de colocar una mano en su boca para callar y pasar otra por su cuerpo para inmovilizarla.

— Quédate tranquila— susurré en su oído, ante sus fuertes intentos de librarse—. Te prometo que no vine para hacerte daño.

Verónica continuó forcejeando, con unos esfuerzos mayores a los que hubiera presupuesto para su cuerpo.

— No voy a amenazar a tu padre, pero, si no te comportas, todo para lo que trabajó hoy habrá sido en vano y aniquilarás sus esperanzas. Además— y en este momento la solté y empujé un par de metros, para que pudiera ver mi identidad—, ¿qué manera es esta para comportarse frente a la realeza?

La fiereza de Verónica fue sustituida de inmediato por la confusión, cerciorándose de la veracidad de mis palabras al tiempo que la dejaban sin respuestas. Pero no tardó mucho en volver esa fiereza, que al parecer era característica de ella.

— ¿Qué quieres de mí?— preguntó retadora.

— Nada en especial. Simplemente que conversemos.

— ¿De qué?— ahora bajó su tono, quizás para calmar la situación.

— Por lo que puedo ver tú también eres una adulta— respondí con tranquilidad—. Así que creo que podemos saltarnos el teatro.

Verónica se compuso, manteniendo en todo momento una estancia seria y decidida.

— Tú tuviste algo que ver en la muerte de Paco— finalmente dijo.

— No.

— ¿Cómo que no?— Verónica se calentó de nuevo— Vi tu cara allá, era más que obvio que…

— Dije que no— la interrumpí—, no tuve algo que ver. Tuve todo que ver. Yo lo asesiné.

Los ojos de Verónica se abrieron como unos platos, y entonces…

En un segundo sucedió. Apenas. O quizás en menos.

Pero donde estaba Verónica, ahora había un lobo. ¿Podía serlo? Porque era mucho más grande que cualquier otro lobo que yo haya visto. Y no se comportaba como un lobo. Había una fiereza, una rabia inusitada. Concentrada en mí, y concentrada en sus ojos.

Sus ojos color ámbar, idénticos a los de una tal Verónica.

Y entonces el lobo saltó para atacarme.

3

Apenas el misterioso hombre me asaltó por detrás, tras haber entrado por la ventana, mi instinto me llamó a liberarme. Pero todo mi entrenamiento había sido llevado en pos de lo contrario, de tener el control, de aferrarme, de esconder para siempre el secreto de mi alma.

Y se pudo calmar durante la conversación, porque necesito respuestas. ¿Y cuál obtuve? Que este hombre, el presunto Príncipe de Madrid, no es más que un asesino que acabó con la vida de un trabajador de la hacienda de papá. Yo sé su secreto, y ahora está en mi cuarto. Uno más uno es dos. Viene a matarme.

Pero eso no sucederá. Prefiero liberar mi secreto y hacer un desastre en mi cuarto antes que darle el gusto.

Así que la bestia quedó libre. Verónica dio paso al lobo.

* * * *

No, nunca he sido normal. O bueno, desde que tengo memoria.

Un hecho aislado aquí, un evento mundano allá. Pero la recolección de mi vida vino a empezar por allá a los siete años. Apenas habían pasado unos días de mi cumpleaños, y estaba viendo la televisión con abuelo.

No tengo idea alguno de lo que estábamos viendo, pues él lo había escogido, y yo estaba sumamente molesta. Imagínense. Una niña de siete años que no puede ver el canal que desea.

Así que cuando por enésima vez le pedí a abuelo que cambiara el canal, y me respondió subiéndole volumen (no crean que es injusto, yo era una niña exageradamente malcriada y estaba acostumbrada a hacer lo que me viniera en gana), me enojé.

No como ya lo estaba, sino mucho más allá. Una rabia tal que hizo crecer una llama en lo más profundo de mí, y esparcirse.

Y destrozar el sofá.

El algodón que lo conformaba se desparramó, y mi posición cambió. Y allí, donde había habitado mi mano, lo único que se encontraba era una zarpa.

Por suerte para mí, ya abuelo había empezado su declive, y de lo único que se percató en el instante fue de una niña inclinándose en su posición.

Respirando, dejando todo fluir, mi rabia vino a parar y dentro de nada la zarpa regresó a su mano original. Y al pararme, para abuelo lo único que sucedió es que había reventado el sofá. Me regañaron, y me obligaron a repararlo, pero más nada.

A partir de ahí empecé a intrigarme por mi habilidad. Al mismo tiempo podía fascinarme y aterrarme. Era una niña, después de todo. Y, siempre escondiéndolo para mí, en contadas ocasiones lograba hacer aparecer una zarpa, o cambiar mis ojos frente al espejo.

Lo que sí notaba era un progresivo cambio en mis sentidos: el frío me afectaba menos, podía ver todo con mayor claridad, y mi fuerza aumentaba considerablemente.

Pero más que esos hechos aislados, no sucedió nada. Hasta el día en que me recibieron mis trece años, y la pubertad me dio la bienvenida. O yo a ella.

Fue una sucesión rara. Como lo es para cualquier mujer que vea su periodo por primera vez, vamos, pero sin una figura materna que me hubiera advertido o aconsejado antes de ello.

Tras una explicación deficiente e incómoda por parte de papá, pasé un día de cumpleaños algo llena de emociones, respondiendo con mucha agresividad a varios de los invitados y finalmente acostándome sin siquiera soplar las velas.

La consejera del colegio me dijo que era una respuesta de rechazo a la ausencia de madre, y no dudo que fuera así.

Tardé horas en dormirme. Más que nunca antes en mi vida, luchando contra la rabia, la tristeza y contra cualquier otro sentimiento que se atravesara. Entre lágrimas finalmente logré conciliar el sueño.

Y, cuando papá se asomó para chequear a su hija en la mañana, no la consiguió. Suerte, como siempre la he tenido, de que se tratara de un fuerte hombre de hacienda que ha tratado con cualquier cantidad de amenazas y animales, pues lo que consiguió en la cama fue un lobo.

* * * *

Desde ese día supe de la existencia de la bestia. Mi bestia interior, desatada cuando pierdo control de mi alma. Aquella que solo dejo libre voluntariamente en los bosques altos, los cuales acecha en las noches.

Y aquella que me limita de vivir emociones fuertes, la misma que me ha tenido virgen hasta esta edad por miedo a que destroce a mi novio (o a quien fuera antes).

Papá me ayudó a entenderlo, pero de una manera pasiva. Mis ojos color ámbar, aún preservados por la loba, le hicieron reconocer de inmediato a su hija. Y tras ofrecerme comida, tardé un rato en volver a mi forma. Desde entonces emprendimos un camino por entenderlo.

¿Y qué puedo decirles? Soy una vitalista. Un ser humano cuya alma, la que representa nuestra energía vital y dictamina todo de lo que es capaz nuestro cuerpo o mente, es capaz de consumirse cual combustible para conjurar habilidades sobrenaturales. Magia, dirían algunos. Espanto, mutación, demonio, dirían otros.

Cuando entendí que mis emociones controlaban mi alma y que ésta era la fuerza que decidía toda por la bestia, pude empezar a controlarlo.

Papá y yo buscamos remedios, y ofrecieron vasta cantidad. Talismanes, amuletos, hierbas. Hechizos y exorcismos. Pero todos en vano, porque cuando volvía a adentrarme en el bosque para probarme, la loba estaba allí dispuesta a surcarlo.

Así que no me quedó nada más que aceptarlo, y controlarlo. Hasta allá no llegó papá. Apenas lo entendió, lo aceptó a medias, y no tuvo intención de controlarlo o de tener algo más que ver en ello. Se podría decir que ese fue el momento en que tomamos caminos contrarios, yo valiéndome más por mi cuenta, papá enfrascándose en su hacienda.

¿Por qué dejaba salir a la bestia? Por dos razones, grandes razones. La primera es porque se impacientaba.

Si tenía mucho tiempo sin transformarme, la sentía justo debajo de mi epidermis, deseando tomarme y disminuyendo mi umbral para resistir cualquier impulso. Y antes que permitir riesgos, prefería periódicamente atender al bosque y quedarme libre.

Y es que sí, capaz la primera vez la loba se conformó con acostarse, dormir, comer y regresar, pero con el tiempo se hizo más fiera.

Al momento de transformarme tenía una mezcla de impulsos, algunos de la misma Verónica, y otros de la loba, que no podía diferenciar. Y era una constante lucha por saber a quién pertenecía cada uno (así fuera obvio, como el instinto de “devorar el venado”).

Y la otra razón es que la bestia era particularmente útil. Cada vez que me transformaba estaba más en sintonía con ella, lo que le regresaba al cuerpo de Verónica un mayor control de sus sentidos.

Pero es que absolutamente todos se beneficiaban: podía observar tanto en la oscuridad como a kilómetros, mi olfato y gusto estaban tan sincronizadas que podía detectar cualquier elemento raro, mi tacto era resistente al dolor y me recuperaba más rápido de cualquier lesión, y hasta un alfiler cayendo quedaría registrado en mis oídos.

Papá supo, y decidió olvidarlo. Abuelo no se enteró, ni ningún profesor o compañero, ni mi novio.

Pero ahora, nada más y nada menos que el Príncipe de Madrid lo sabe.

* * * *

El primer instinto de la bestia (y sin duda alguna mío también) fue atacar. Y eso hicimos, lanzándome con fuerza contra el Príncipe. Pero lo que sucedió fue desconcertante. Sobre todo, porque el hecho de que en mi modo animal he llegado a destrozar hasta osos de cuatrocientos kilogramos.

Y el Príncipe no debe sobrepasar los noventa kilos, pero aun así tuvo el poder suficiente para frenarme.

Bueno, primero la agilidad para esquivar mi embestida, y luego, cuando logré impactarlo, me sostuvo como si fuera un bebé atacando al papá. Con un simple empujón me apartó y, sin perder tiempo, volví a atacar. Y nuevamente me trató cual juguete, manipulándome con toda la facilidad del mundo.

¿Cómo lo hacía? Ese debía ser uno de los pensamientos de Verónica, porque la bestia continuaba su afán en bruto de morder al Príncipe. Pero él o estaba bien asustado o no le interesaba atacar, porque en ningún momento pude ver algún intento contra mí.

Y su simple resguardo prosiguió, sin cambiar la dinámica, hasta que…

Lo logré. Mordí su pierna, con el pequeño problema de una ola de sangre invadiendo mi alfombra. Preparándome para terminar la caza, doy una vuelta sobre mi eje. Y, cual magia, ha desaparecido.

* * * *

La loba salta sin problemas por la ventana, aterrizando en el suelo de la hacienda.

Perseguir al Príncipe no será exageradamente difícil – tengo un rastro de sangre que, si bien apenas puedo y verlo en la sepulcral oscuridad, llena mis narinas y coanas del más puro olor que invade mi boca y le hace salivar. Y así continúo con mi cacería.

Es rápido, debo darle ese crédito. Cualquier humano debería haber sido alcanzado por mi paso en apenas minutos, pero creo que está claro que no hablamos de un simple humano más.

Se trataba de un asesino en serie, que gusta de la oscuridad para atacar trabajadores indefensos y chicas testigos, escalando casas y bajando de ellas con facilidad.

El rastro de sangre no tarda en llevarme hasta los territorios aledaños a la pequeña posada hacia donde papá guio a este hombre. Mejor, así podré alertar de una vez a todos los presentes sobre este criminal. Si es que no lo devoro primero.

Y conforme me acerco logro verlo. Un cuerpo, agonizante junto a la pared trasera de la posada. Y la sangre tiñendo su visión. Bien. Pero paso a paso veo algo que me perturba la imagen.

Sangre. Tanta sangre. Mi mordida fue fuerte, pero…

Estoy segura de solo acertarlo en la pierna. Y el cuerpo en el suelo está rojo hasta el pecho y la cabeza. ¿Será que se me fue la mano (que digo, la mandíbula) y lo destrocé? ¿Pero en ese caso como hizo para recorrer tanta distancia sin desfallecer antes?

Primera respuesta: no se me fue la mandíbula. Segunda respuesta: recorrió tanta distancia porque, efectivamente, solo tuvo una herida en la pierna.

No, el sujeto con su tórax destrozado pertenecía a Gabo, el sujeto que hacía de su mano derecha. Destrozos producto de puñaladas violentas.

Bien. Persigo a un asesino en serie que hasta acaba con la vida de su más cercano seguidor.

* * * *

¿Qué hago?

Hay un problema muy importante con todo esto, y soy yo.

La misma razón por la que ante la aparición del cuerpo de Paco más temprano, no pensé en avisarle a las autoridades, ni a papá. Porque para él, un cadáver bañado en sangre dentro de su hacienda solo significaría una cosa – el esperpento de mi hija fue la culpable.

Quizás con las puñaladas de Gabo sea otra historia, pero, ¿qué se supone que hiciera yo aquí? ¿Por qué vine a la posada, cuando se suponía que ya me había acostado? ¿Y cuáles son las posibilidades de que fuera yo la que lo consiguiera? Papá olvidaría el cuchillo y pensaría en mi mandíbula.

Entonces, ¿qué hago?

* * * *

Quizás esté loca, encubriendo lo sucedido. Pero tal como lo veo, ninguna investigación respecto a Paco llegaría al Príncipe, y menos con papá y su aliento en su cuello sospechando de mí. Y en lo que a Gabo se refiere, es más fácil pensar en que simplemente desapareció en la noche junto a su jefe.

Y ahora, ¿qué?

¿Me quedo tranquila en mi casa, asumiendo que nuestros secretos compartidos mantendrán al Príncipe alejado? ¿Tomo medidas por si ataco?

Puede que Verónica hiciera eso. Pero mi bestia no se quedó quieta. Y tan pronto arreglé el cuerpo de Gabo, me lancé nuevamente a la persecución en medio de la oscuridad.

* * * *

Esta vez es mucho más difícil. De alguna manera u otra, la sangre se esfumó. El olor, el sabor en el aire. No podía verla, ni siquiera sentirla – en mi primera búsqueda me aseguré de pisarla y sentirla en mis zarpas para saber que mis sentidos no me traicionaban. Pero ahora, nada. Como si hubiera dejado de sangrar milagrosamente.

Tenía una sola baza para mi misión: conozco el territorio. Y el Príncipe, hasta donde yo sé, no.

La ciudad, al oeste, la evitaría. A menos de que estuviera dispuesto a cometer más asesinatos, pero no lo creo. Si vino a mi habitación fue para silenciarme y atar cabos antes de partir. Y al este, tampoco.

La hacienda es territorio enemigo, perteneciente a mi padre y a mí, con dos crímenes ya en su haber por allá. Y puede que no tema a la chica de veintiún años, mas ya debía estar consciente de la amenazaba que representaba para él la loba.

Así que quedaba el norte, llevando hasta el bosque y las colinas, o el sur, con una larga planicie que llevaba a la carretera.

Y, si algo he aprendido en todos mis años es que, al momento de tomar decisiones impulsivas, uno siempre escoge o el norte o el este. Así que hacia allá me dirijo, sin tener idea clara de si lo hallaré (y si llegaré a perderme otro día escolar).

* * * *

Esta es otra de las razones por las que mi prospecto no es más que quedarme para siempre en Pozo Viejo. ¿Cómo se supone que dé paso a la bestia tranquilamente en Madrid, o en Valencia? ¿O en otro país?

Aquí cuento con mil ventajas que no hay en otros lados. Y, como dije, disfruto la compañía de los animales – hasta cierto punto podría decirse que puedo llegar a identificarme.

Y estos son mis bosques. Si el Príncipe es inteligente, que lo debe ser para esconder su secreto, no se habría lanzado a un lugar tan vulnerable para él. Pero los villanos, y vamos a llamarlo así, suelen sentirse superiores y no les importa cometer tal clase de errores.

¿Dónde demonios está? He seguido el camino principal, ya que estoy seguro que jamás tomaría otra ruta. Es decir, sí lo haría, pero se perdería y terminaría volviendo. Bastantes veces me sucedió de pequeña como para asegurarlo con rotundidad.

Lo que veo es el camino y los árboles. No escucho ni siento nada cerca. Sin embargo, empieza a crecer en mí cierto olor. ¿Sangre? No, por muy similar que parezca, no lo es. Es algo así como hierro, cobre… ¿oxidado?

Sí.

Bastante oxidada estaba esa cadena al momento de amarrarme. Cosa que no habría sido muy necesaria, pues en ese mismo instante sentí mi alma terminar de consumirse y regresarme a mi estado humano, tan desnuda como cuando vine a la tierra. Y amarrado.

¿Cómo no pude darme cuenta? Siempre puedo sentir mi alma consumirse, y sé bien cuando está cerca del punto de quedar exhausta, pero hoy no me pasó ni por un segundo la sensación. Es más, los bosques se sienten hasta más oscuros. ¿Qué es lo que está pasando?

Aunque mejor me preocupo por lo más importante. ¿Cómo me libero?

De ninguna manera, idiota. Estas cadenas habrían retenido hasta a la loba, y mucho menos va a poder escapar Verónica la humana. Estás aquí, sola, a merced de quien sea que te haya atrapado. ¿O hasta cuándo vas a seguir pensando con idioteces?

Por supuesto que te atrapó el Príncipe. Eso es tan claro en la oscuridad como cuando se acerca bajo la tenue iluminación que proporciona la luna.

* * * *

¿Me va a matar? ¿O va a disfrutarlo primero?

Opción B. Pues no se aproxima a mí en estancia amenazadora, sino que más bien, da una vuelta alrededor de mí con algo en sus manos. Que sostiene con fuerza y, tras dar los suficientes pasos, se voltea. Y lo lanza hacia mí.

Y es…

¿Ropa?

— Dudo que sea tu talla, pero es lo único que pude encontrar con presteza en la posada— explicó como si nada—. Me imaginé que quedarías así al terminar.

Su mirada se aseguraba de esquivar mi cuerpo, aunque estaba segura de que sus ojos deseaban afrontarlo.

— Voy a soltarte, te pones la ropa, y conversamos. Que es precisamente para lo que fui a tu cuarto antes de que empezaras con el alboroto— sentenció.

— ¿Qué quieres de mí?— pregunté, estúpidamente. Haz una interrogante más importante— No. ¿Cómo hiciste para escapar tan rápido si estás herido? ¿Y por qué no pude sentirte aquí en el bosque?

Si voy a morir, que sea con respuestas. La risa del Príncipe me hizo ver que pensaba algo similar (o más pervertido).

— A ver. No me pudiste sentir porque me encargué de propagarme— dijo sin tener sentido alguno—. No creo que pueda explicártelo tan fácilmente, pero el punto es que creé oscuridad para que no te percataras de nada.

El Príncipe se acercó, rebosante de confianza, y soltó las cadenas. Apenas un segundo después, llevó una mano hasta su pierna.

— Y escapé tan rápido porque no estoy herido— levantó su pantalón—. ¿Ves algún daño aquí?

Y, efectivamente, en el punto en que había destrozado su pantorrilla no se encontraba más que eso – su pantorrilla intacta. Como si no hubiera sucedido nada.

4

Dolor. Tenía demasiado tiempo sin experimentar esa sensación.

No literalmente, por supuesto. Es imposible ir sin la vida sin sentir en algún momento injurias, o sufrir accidentes, o ganar heridas. Pero mi capacidad de recuperación es tan potente que en cuestión de segundos desaparece cualquier rastro.

Esta vez fue diferente. La mordida de la loba (¿o de Verónica? ¿Cómo debiera referirme a ella? ¿O eso?) fue suficiente como para causarme un dolor tan fuerte y llevadero que por minutos me hizo sufrir. Y cada paso mientras huía en carrera fue peor y peor, sintiendo el peso de mi cuerpo aprisionando mi pantorrilla. Debía detenerlo de inmediato.

Nunca fue mi intención acabar con una vida al venir al pueblo. Y mucho menos con dos. Pero la única manera de sanar mi herida y, por ende, de escapar de esta loba dispuesta y capaz de asesinarme, era tomar la segunda.

Lástima que la única persona a la redonda fuera Gabo. ¿Qué hacía afuera? Preocupado por mí, como siempre. A pesar de saber que me manejo entre asuntos fuera de lo normal, y ya muy acostumbrado, siempre se inquieta cuando mis paseos se hacen exagerados.

Y no me busca, pero supongo que el estar más pendiente al frente de la posada, o dando vueltas al hotel de turno, o asomándose por la ventana, le produce alguna calma.

Pero ya no tendrá más calma. Pues tuve que asesinarlo.

Míralo por otro lado, Jesús. Tú eres capaz de ayudar y mejorar muchas vidas. Y es lo que has hecho todos estos años. ¿De qué valen solo dos, en comparación con eso?

Lo sabes bien – lo valen todo. Llévate millones de vidas mejoradas como crédito, pero el acabar con una o dos inocentes es más que suficiente para atormentar tu alma. Tu alma, la culpable de todo.

Así que lo tengo claro, no acabaré con una tercera. ¿Inocente? No sé. Eso lo debo juzgar ahora.

Lo que sí tengo más que claro es que acabo de conseguir la solución a mi problema.

Y, creo, algo más.

* * * *

— ¿No tienes nada para decir?

Ya el silencio de Verónica estaba empezando a tornarse incómodo. Al menos no había intentado escapar, ni volver a atacarme.

Lo segundo era imposible, sin embargo. Sabía que era cuestión de tiempo que se consumiera, y ahora ya no le queda más energía como para volver a transformarse. La sorpresa es que siga en pie – si yo hubiera perdido mi energía de tal manera, ya estaría varios metros bajo tierra.

— Sé que quizás no es el mejor lugar para conversar— dije con una sonrisa, mirando el oscuro bosque que nos rodeaba, más similar a una prisión—. Debes tener muchas preguntas, así como yo también.

Verónica se mantenía firme y fiera. Esa parte de la loba era imborrable, por lo que podía ver.

— ¿Por qué mañana no nos reunimos en un café de por aquí y dejamos todo claro?— propuse.

La cara de Verónica no se correspondía ni a afirmación ni a negación rotunda. No, lo que acababa de lograr era confundirla a más no poder.

— ¿Me estás hablando en serio?— fueron sus primeras palabras tras el silencio.

— Sí. ¿Por qué no?— y de inmediato lo recordé— Disculpa. A veces olvido quién se supone que soy. Y no creo que vean muy bien al Príncipe venido a invertir compartiendo rato con la hija del dueño de la hacienda. Podrían hablar de conflicto de intereses— maldito principado—. ¿Estás yendo a alguna universidad? Sería mejor encontrarnos por aquellos lados.

Verónica seguía atónita, como si estuviera en un juego de cámara escondida.

— ¿No vas a matarme?— preguntó.

No, niña, eso arruinaría todo. Mi risa debió decírselo a medias.

— Hagamos dos cosas— le pedí—. Uno, déjame hacer los arreglos necesarios respecto al cuerpo de Gabo. Y dos, hoy averiguaré cuál universidad estás atendiendo. Busca en tu GPS el café más cercano, y allí te estaré esperando a las cuatro y media de la tarde.

Y sin más, le di la espalda y abandoné el bosque. Y la ausencia de ruido me indicó que invirtió un buen rato detenida, sin saber exactamente qué acababa de suceder.

Bien. La intriga me ayudará.

* * * *

Vendrá. Claro que vendrá.

Ya venía siendo un cuarto para las cinco, y Verónica no daba señales de vida.

No había lugar a confusión respecto al café – este se encontraba a apenas cientos de metros de la Universidad del Valle, como me informaron los registros que era la casa de estudios de Verónica, y el próximo ya se hallaba a varios kilómetros. Solo podía ser aquí.

Y ahora iban dieciséis minutos de espera. Una estupidez, algo ínfimo. Comparado con todos los años que he tenido que esperar, ¿qué pueden ser minutos sino hormigas comparadas con la Catedral de la Almudena? Podría esperar por días y se sentiría como apenas una aguja del reloj moviéndose.

Pero tampoco puedo hacer eso. Porque para lo que necesito debo tener algún poder sobre Verónica. No, poder no es la palabra. ¿Alguna baza? No sé. Lo que tengo claro es que no puedo mostrarme débil esperando tanto tiempo. Ella vendrá, de eso no hay duda, la pregunta es cuánto tardará.

Decidido – a las cinco, me retiro. Y desapareceré por varios días. Eso será suficiente para despertar su interés.

Y cuando el reloj amenazaba con abandonar el espacio de las cuatro y cincuenta y nueve, la puerta del local se abrió. La escuché, pero no la vi – no hacía falta. La presencia de Verónica y de su alma eran más que suficiente como para percibirla.

Con delicadeza se sentó frente a mí, manteniendo las manos firmes sobre su cartera, como protegiéndose de mí. Estaba expectante, pero hoy no me tocaba a mí. Debía quebrar el silencio ella.

Y así hizo.

— ¿Quién eres?

Una sonrisa se esbozó en mis labios. Soy Jesús Manzano. Y el Príncipe de Madrid. Y, además, el único inmortal en este mundo

— ¿Por dónde comienzo?— pregunté, más para mí que para ella.

* * * *

Soy un Hijo de la Guerra. Eso está claro.

Y no de cualquier guerra. De La Guerra. De la II Guerra Mundial, ni más ni menos.

Aquella a la que llegué con unos treinta y dos años. Enlistado, más por mi cuenta que por el estado, deseoso de tratar de hacer un cambio en este mundo.

De inmediato fui enviado a las líneas más avanzadas, y tras unas pocas semanas en las que me mostré mucho más novato de lo que esperaba, fui atrapado. Por los Nazis, específicamente.

Y lo que viví fue un viaje. No fui asesinado al instante, claro está. Ni tampoco enviado a un campo de concentración.

Bueno, sí, pero no en el sentido estricto que le da la historia. Fui parte de aquellos dichos elegidos para formar parte de las experimentaciones biológicas que los Nazis realizaron desde el primer hasta el último año de la guerra.

Esa fue la verdadera intención de la guerra, debo acotar. Claro, la invasión mundial, el poder y todo eso influyó, pero sabían que era algo que no podrían sostener eternamente.

Por lo que estaban deseosos de llevar a la humanidad más allá, de crear soldados imbatibles que les ayudaran a sus designios. Y como no podían sacrificar a su tan necesitada milicia, los rehenes pasaron a ser sus conejillos de india.

Historia corta – fui un suceso. No para ellos, quienes no lograron encontrar nada reproducible en mí, y que no tuvieron manera de hacer manifestar habilidad alguna.

En los días finales de mi estadía el laboratorio fue parte de unos bombardeos, y mis respetables y honrados secuestradores Nazi huyeron, dejando a sus experimentos allí para morir. Y a punto estuve.

Pero una bomba logró quebrar parte de mi celda. De nada valía, porque no tenía fuerza para nada. Estuve a punto de rendirme, hasta que lo vi…

Otra víctima de los experimentos, ya fallecido. Y a su lado corría un charco de sangre. Tenía hambre, sed, sueño y una debilidad nefasta, pero lo único que me llamaba era una cosa.

Esa sangre. Así que me acerqué y la probé. Y tras escupir el primer bache, terminé tragando toda. Cada mililitro de sangre que pude sacar de su cuerpo.

Y todo cambió. El hambre y el cansancio seguían por allí, pero sin manera alguna de controlarme. Y mi cuerpo respondió de maneras inusitadas – me sentía más fuerte, más completo, más veloz. Así que en apenas minutos hice una de las cosas más aterradoras en mi vida, devorando toda la sangre de mis fieles compañeros experimentados.

Puedo correr más rápido que cualquier atleta. Escalar mejor que el mono más entrenado. Quebrar una pared si así lo decido. El cansancio no existe para mí.

Y más allá – puedo influir sobre la mente de los hombres, hacer el tiempo correr con mayor lentitud y, tal como hice en el bosque, perpetrar la oscuridad. Tanto a mis alrededores como sobre el alma de los demás.

Mi cuerpo es inmortal, y poseo capacidades sobrehumanas. Pero no viene de a gratis. Pues mi alma se consume sola con el paso del tiempo, y solo tengo una alternativa – alimentarme del alma, de la energía vital de otros. Mi combustible para mantenerme vivo. Y mi único medio para conseguirlo es a través de la sangre.

El primer paso en mi vida fue claro – venganza. Mis captores aún con vida fueron mi objeto de cacería, y mis primeras víctimas.

No es que mis poderes crezcan con el tiempo – al alimentarme puedo llevarlos a su máximo, y de a poco disminuyen conforme mi energía decae. Y, como bien me pude dar cuenta después, ese decaimiento puede llevar directamente hasta la desaparición.

Mi venganza fue rápida y letal. Ya los Aliados habían hecho gran parte de mi trabajo, eso sí. Así que el siguiente paso de mi existencia no fue sino disfrutarla.

Y por los países rondaba un vampiro moderno, entregado a la vida rápida del alcohol, las drogas recreativas de aquella época y, sobre todo, el sexo.

Cómo amo el sexo. Y en aquella época no tenía limitación alguna, conociendo de a poco cada nacionalidad europea, asiática y cualquier turista que se apareciera.

Mi sed era brutal, eso sí. Por ello follar y alimentarme no era suficiente – necesitaba cada resquicio de sangre, y eso hacía. Dejando un rastro de cadáveres a mi paso.

Hasta que un día, volviendo a mi Madrid de nacimiento y enterándome del estado de salud e inminente fallecimiento de mis padres, todo cambió. Y fue como si toda la culpa que había reprimido por años me golpeara y me invadiera.

Cada espacio de mi cuerpo, de mi mente, de mi alma, fue transformado. Y esa losa fue tan fuerte que olvidé la sangre.

Y casi llego a fallecer, como bien dije. Intenté resistirme, pero descubrí que era totalmente incapaz de mantenerme vivo sino era a costa de una fracción de la vida de otros.

Estaba a dispuesto a ello. No quería más culpa. Pero en mis últimos días, ya viviendo en la calle, presencié en vivo (común en plena crisis española) un hurto y consiguiente asesinato. De una mujer, idéntica a mi madre.

Y la rabia corrió tan fuerte en mí que corrió por mi alma para despertarla una vez más, y sin dificultad llevé al homicida a su propio lecho de muerte. Y allí estaban mis manos, llenas de sangre. Sangre que bebí.

Y, en resumidas cuentas, aquí estoy. El recuerdo de mis padres no me permitiría entregarme al mal, pero mi instinto de supervivencia era más fuerte.

Así que empecé un proceso selectivo – los peores individuos, los criminales sueltos en la calle, los presos, o aquellos políticos con la triada de corrupción, infidelidad y maltrato. Ellos representaron mi fuente de sangre. Y lo siguen siendo, hasta el día de hoy.

Mis ganas de ayudar me llevaron a recorrer todo el mundo. Pero hace muchos años decidí establecerme de nuevo en Madrid. Y eso fue exactamente lo que hice, sin pensar que llegaría mucho más lejos.

Pues a las empresas que había adquirido (muchas de ellas tomadas de las manos de gente despiadada, debo admitir), junto con mi experiencia mundial y todos los idiomas que atesoraba, ahora se había añadido otro factor – mis padres habían sido parte de la realeza española. Solo hizo falta arreglos de papeles para hacerme pasar como su nieto en vez de su hijo, por el asunto de la edad, y así fue.

Jesús Manzano. El Príncipe de Madrid. El vampiro justiciero.

Y eso es todo lo que quiero, ayudar. Y eso hago.

Pero al parecer de unos meses para acá mi sed ha empezado a hacerme perder el control. Y ello llevo a la muerte de Paco. Y las ganas de sobrevivir a la de Gabo.

Aunque quizás todo deba terminar. Porque aquí, frente a mí, yace Verónica.

* * * *

Jamás había visto a una persona tan enfocada en un relato, ni siquiera escuchando a un padre narrando un cuento. Pero así estuvo Verónica, con mi historia evidentemente sorprendiéndola. Puedo ver que su génesis fue mucho más sencillo. Atónita, tardó mucho tiempo en recobrar las palabras.

— Eso es… vaya.

El café se había vaciado bastante, con las horas de la noche llevando a los estudiantes del campus universitario más a los bares y tabernas que a una cafetería.

— Nunca quise asesinar a Paco— concluí—. Estaba revisando la zona con mis propios ojos, sin influencia de tu padre ni de nadie más, y perdí el control. Y Gabo… sí, lo hice voluntariamente, pero es que mi instinto de supervivencia fue más fuerte que cualquier restricción que pudiera poner sobre mí mismo.

Durante el relato, los brazos de Verónica habían dejado de aferrarse a la cartera y ahora reposaban sobre la mesa.

— ¿Me crees?

— Sí— sentenció—. No sé si confíe plenamente en ti, bueno, en tu… condición. Pero te doy el beneficio de la duda, porque yo también sé lo que significa perder el control.

Y, tal como lo esperé, su historia de origen fue mucho más corta. Una niña empezando a descubrir cosas raras, buscando respuestas, aceptándolo y posteriormente limitándolo. Claro, si no fuera por mi propia “condición”, creo que estaría tan atónito como ella.

— Me alegra que lo tengas tan controlado. Pero deberías confiar más en ti— le dije—, y no reprimirte y quedarte por siempre en Pozo Viejo. Date más crédito.

Verónica medio asintió.

— Y bueno— añadí, levantándome de la mesa—, creo que ya tengo demasiado tiempo desaparecido de Madrid. Es hora de que regrese e informe la desaparición de Gabo. Espero que podamos volver a conversar pronto.

Y, sin más, la volví a dejar en su posición súbitamente. ¿Funcionará?

* * * *

Corrijo – sí hay maneras de sentir cansancio.

Porque si hay algo en lo que me dejó llevar, soltando todo lo que llevo dentro, es en el sexo.

Y tras ver por suficiente tiempo la cabellera (la cual también jalé), la espalda y los bellos glúteos de esta mujer, mientras mi pene deliciosamente entraba y salía de su ano – que magnífica sensación, sin importar que el preservativo estuviera atravesado, de introducírselo en un espacio tan atravesado y nalguearla mientras gritaba histérica –, decidí que era hora de ponerle fin.

Me mantuve arrodillado, y simplemente volteé a la mujer (olvidé por completo su nombre, así que llamémosla Ana Cristina) y, tras quitarme el preservativo, llevé su boca hasta mi pene para que empezara a trabajar.

Me encantan las prostitutas. Saben de lo que hacen, de eso no hay duda alguna. Tras tantos años dando vueltas por esta tierra, y con un historial que podría rellenar las páginas amarillas, pocas mujeres son capaces de satisfacerme.

Y Ana Cristina sin duda que lo logró, sabiendo cuándo ponerle fuerza a su empeño y cuándo dejarme trabajar a mí.

Y hay algo preciado en las prostitutas – me evitó los escándalos. Sí, no tienes garantías de cuándo alguna pueda decidir revelar que se acostó con el Príncipe de Madrid, pero ellas generalmente conservan su discreción muchísimo más que cualquier otra mujer.

Pongámoslo así: si una mujer tiene la “dicha” (ojo, no son palabras mías, una vez me lo comentó una) de estar con el Príncipe, querrán que todas las demás lo sepan.

En cambio, una prostituta divulgando secretos se quedará casi sin clientela, pues su principal cliente, los hombres casados, tendrán que abstenerse.

Y tengo mis regulares en Madrid, con las que hay la absoluta certeza de que jamás ni nunca revelarían mis visitas. Además de lo que ya comenté, de mi parte reciben una buena dosis de satisfacción que no experimentan con la mayoría, y sumas de dinero constantes con las que pocas podrían soñar.

Ana Cristina es mi favorita – y si todo lo hace bien, nada se compara con su manera de darme sexo oral. La forma en que empieza desde abajo, recorriendo mi escroto y besando desde la punta del pene hasta el glande, bailando con su lengua antes de engullirme completo, haciéndome casi sentir la pared de su garganta.

Y su tempo, acelerando y frenando de manera perfecta. Dios. Si fuera un hombre religioso, en este momento estaría viendo a todas las deidades.

Y mientras sigue, tomando velocidad y haciéndome sentir completo, veo aproximarse el clímax. Y jalando su cabello, la obligo a llevarme hasta allá. Lo que hace.

Y lo que veo en ese segundo fugaz de claridad al eyacular es algo muy particular.

Alguien, de hecho.

Verónica.

A quién debo hacer mía en cuerpo y alma.

5

¿Quién se cree este sujeto?

Bueno, después de todo, es el Príncipe de Madrid. Pero déjame vivir en mi propia fantasía.

¿Quién se cree para dejarme dos veces colgadas tras la cantidad de información de otro mundo que he recibido?

* * * *

Siempre había creído que lo mío había sido una excepción. Un error, o como quisieras llamarlo. Pero, ¿sigue llamándose excepción si se trata de dos personas?

Nuestras condiciones vienen de dos lados muy diferentes, eso sí. Él fue el producto de la tortura y el sufrimiento, mientras que lo mío apareció de la nada.

Imagina tener que haber vivido así, producto de la guerra. ¿Cuál sería la reacción natural al salir del cautiverio? No es de sorprender que se haya entregado a la vida fácil y rápido.

Pero, y todo esto solo vale si me dijo la verdad, rectificó. Fue capaz de sentir el sentimiento de culpa, lo que prueba que su humanidad está intacta. Y que vale la pena darle el beneficio de la duda, tal y como dije.

Lo que no me queda claro es qué quiere de mí. ¿Alguien con quién conversar de su condición? Puede ser. Ha pasado más de cincuenta años cargando con eso, y sabrá Dios con cuántas personas habrá podido abrirse con sinceridad.

¿Qué más podría desear? Ya está claro que no represento peligro para su cubierta. Y mis habilidades, al fin y al cabo, son menores que las suyas. Mi mordida es lo único, pero su velocidad y todo lo demás es más de lo que yo puedo realizar.

Bueno, esa será ya una preocupación para el futuro. De veras extraño a Tomás.

* * * *

Sus besos saben a caramelo de mantequilla. Lo sé, es una aseveración muy rara, pero es lo único a lo que puedo compararlo.

Y es un sabor natural, suyo, pues más de mil veces lo he visto cepillarse los dientes (habito que no descuida nunca, imagino que tras nuestra primera relación será lo primero que haga) y besarme para corroborar que sigue allí. ¿Quejas? No. Me encantan.

Este fin de semana hice el esfuerzo de desplazarme hasta la zona aledaña a su mina pues nuestros pastos usuales, los de la hacienda de papá, hace nada vieron la sangre de un hombre. De dos, si contamos la mordida. Y hasta tres si tomamos en cuenta la cercanía de la posada. Ya. Mejor no pensar en eso.

Mejor concentrarte en la lengua de Tomás junto a la tuya, entrelazándose mientras nuestros húmedos paladares se complementan. Su mano derecha recorre mi cabello con delicadeza mientras la izquierda sostiene con delicadeza mi cintura, con el césped justo abajo.

La familia de Tomás no tiene problema alguno con mi presencia, o con que vayamos a su cuarto, pero las noches en esta región del país son tan mágicas que siempre terminamos en pleno campo.

La sucesión de colores mientras desaparece el sol, y la infinidad de estrellas por contar y nombrar no tiene comparación.              No podría imaginar mejor cerca para compartir rato con mi novio.

Y compartir besos, y nuestros cuerpos.

Siempre conversando la delicadeza, la mano de Tomás se adentra en mi falda y se hunde en mi ropa interior, deslizando un dedo por todo mi monte de Venus y acariciando los labios de mi vulva. Con mucha pausa, haciéndose desear, espera para entrar y hacer contacto con mi clítoris.

Es lo más lejos que hemos llegado, claro está, la estimulación de mi clítoris gracias a su dedo (y a su boca). Introduciendo mi mano también en su pantalón, tomo con firmeza sus duros glúteos, mientras mis piernas sienten la firmeza de su pene tensándose y estirando su pantalón.

Todo Tomás es hermoso, me recuerdo. Su cara. Su fornido cuerpo de minero. Lo que no todas pueden ver, como su trasero y su pene. Infinitas veces lo he tenido en mi boca, y hoy no va a ser excepción. No necesita estar más erecto, pero no me importa, pues deseo probarlo.

Por un segundo Tomás se siente ofendido al desplazarme, como si no hubiera estado disfrutando su dedo en mis partes más sagradas, pero toda ofensa se borra cuando mi mano sostiene la mitad de su pene (que es para lo que me alcanza) y lo lleva con delicadeza hasta mí.

Eso sí, llevarlo al clímax así va a ser imposible. Nuestra falta de penetración ha hecho el sexo oral nuestra actividad preferida, y tantas veces se lo he dado que su resistencia es mayor y mayor.

Resistencia para acabar, claro, pues su placer siempre es desmedido. Y hoy tampoco es excepción, con sus manos posándose sobre mi cabeza y sus piernas estirándose como si hubieran sido petrificadas.

Tomás no me jala el cabello. Nunca ha sido de eso. Ni de ahorcarme, ni darme nalgadas, ni de producirme dolor.

Y eso me gusta, supongo que mi tipo es del más tranquilo y conservador. La velocidad sí la disfruto, sin embargo, recibiendo y dando, y su pene cada vez está más dentro de mi boca.

Y de repente, Tomás es atacado por un arrebato, levantando mi blusa para besar y lamer mis senos por debajo del sostén

Y, bajando aún más, aparta un poco mi ropa interior para poner su lengua entre mis piernas. Que delicia, que placer. Su lengua va de un lado a otro, gira, entra entre mis labios menores…

Y Tomás saca su pene y lo lleva hacia mi vagina.

— No— lo detuve.

Tomás se frenó en seco, sin saber exactamente qué hacer, si intentar de nuevo, regresar a nuestras actividades previas o vestirse.

— No es el lugar, ni el momento— mentí—. Tu casa está allá mismo, ¿y si sale alguien?

Tomás levantó los hombres, sin darle mayor importancia.

— No, amor— continué—. Pronto, cuando salgamos de la ciudad. Pero no hoy, ni aquí. Discúlpame.

Tomás escondió lo mejor posible su decepción, acercándose a mí.

— Tranquila— dijo—. La idea es que ambos estemos cómodos. Pronto.

Y, tras ponerse su bóxer, retomamos nuestra sesión de besos y manoseo.

* * * *

No tengo miedo al sexo. Dios, no, estoy impaciente por tenerlo. Pero es la única emoción fuerte que no he experimentado sin controlar a la bestia, así que no sé exactamente qué reacción tendré en respuesta.

Además, siempre que estoy en peligro la loba aparece, y no es que el sexo lo sea, pero mi himen será perforado y habrá mucha sangre. Quizás mi cuerpo responda en defensa instintivamente.

Tampoco es que estaré toda mi vida esperando. Imposible. Pero por ello es que tenemos tiempo preparando nuestra huida de la ciudad, a un hotel con más tranquilidad.

Fuera de mi ciudad y, sobre todo, de los bosques que instintivamente asocio con la bestia. Con velas, música, una cama cómoda. El mayor estado de relajación posible.

En poco menos de un mes terminaré mi semestre y podremos salir con total tranquilidad. Y por fin mis piernas estarán abiertas de par en par para Tomás.

* * * *

Pero, mientras tanto, debo estudiar. Y el resto de mis días se van a poner al día todos mis estudios e ir a la universidad. Donde no abunda nada más que la rutina y la tranquilidad. Nada fuera de lo normal.

Excepto…

¿Es posible?

¿Qué demonios hace el Príncipe de Madrid en la Universidad del Valle?

¿Y tirándome una mirada furtiva desde la distancia?

* * * *

Todos los estudiantes fueron convocados a una asamblea extraordinaria de mucho júbilo – el Príncipe de Madrid había decidido visitarnos, e iba a compartir algunas palabras y consejos.

Estos eventos se suelen realizar en las graduaciones, pero vamos, que según los rectores había que aprovechar esta única e irrepetible oportunidad.

Y así habló Jesús, que digo, el Príncipe, de las duras vivencia que pasó en su infancia y de todo lo que aprendió recorriendo al mundo en tiempo record.

Claro, dejó fuera la parte de ser víctima de la Segunda Guerra Mundial, de su título siendo heredado de sus padres que ahora son sus abuelos y, en especial, todo el asunto de ser un ente sobrenatural.

Las muchachas estaban encantadas. ¿Quién era este apuesto sujeto, maduro conforme a sus treinta y pico de años, pero al mismo tiempo tan joven y apasionado? ¿Cómo iban a tener idea de lo que en verdad escondía?

El Príncipe respondió varias preguntas, entre las cuales obviamente estuvo su estado de soltería. Seguido de flirteo de su parte y de muchas risas. ¿Vino para buscar universitarias que llevarse a su palacio? Si fue así, conozco a bastantes que probablemente se presten sin siquiera dudarlo.

La sesión continuó por un buen rato, con los rectores aprovechando la tarima para también dar sus palabras y promesas y amenazas y vamos, que toda la charlatanería que repiten semanalmente. Agradecieron al Príncipe su presencia, y él permaneció allí para quien quisiera acercarse.

Como yo, por ejemplo. Esperando bien apartada, a que el auditorio estuviera lo más vacío posible, y dejando que las personas que se aproximaron al Príncipe lo hicieran primero (la mayoría las mencionadas compañeras, que fueron a exaltar su carrera esperando una invitación). Y tras desaparecer todos, pude afrontarlo.

— No sabía que eras estudiante acá— dije con sarcasmo.

— Sí, bueno, siempre se puede aprender algo más— respondió jugando—. Creí que era el próximo paso apropiado.

— Bueno, seguro que la Universidad del Valle puede proporcionarte bastante que no hayas aprendido ya en la guerra. O recorriendo el mundo. O viviendo, ¿cuántos años? ¿Trescientos?

— Sí, más o menos— rio el Príncipe.

— No, en serio, ¿por qué viniste?— le interrogué.

— Pues, ¿para qué más?— me preguntó, como si mi duda fuera cuánto era dos más dos.

— No tengo idea. ¿Política?

— No sabes nada, pequeña Verónica.

— Entonces instrúyeme— recriminé.

— Pues vine para invitarte a salir.

* * * *

Era un chiste. Tenía que serlo.

La figura más reconocida en Madrid (salvando los futbolistas) se había aparecido en mi universidad y dado una charla para invitarme a salir. Sí, de veras que era una broma.

Pero parecía no serlo, por la seriedad y firmeza con la que se mantuvo. ¿Y quién le puede decir que no al Príncipe de Madrid? Yo puedo, estoy segura de eso.

Que no lo hiciera es otra cosa. La intriga me llamó y pudo más que la sensatez, y no tuve más remedio que aceptar. Y aquí estoy, en un restaurante rural a mitad de camino entre Madrid y Castilla-La Mancha.

Bastantes silencios habíamos experimentado ya, pero quizás este fue el más largo y letal de todos.

— Deberías probar la pizza— sugirió el Príncipe—. Aquí la hacen a leña y queda impresionante.

— Va, gracias— respondí cortésmente—. ¿Vienes mucho para acá? Está algo lejos de la ciudad.

— Sí, bueno, me gusta apartarme, respirar. Las multitudes no son lo mío. Es como estar de vuelta en pleno campo de concentración.

— ¿Y cómo lo manejas? La fama, todo ese asunto.

— No soy famoso— contestó con una sonrisa—. En Madrid es muy frecuente ver mi cara en la calle, y opto por no recibir ningún trato preferencial. Ni en las colas bancarias. Eso ayuda a que los ciudadanos me vean como uno más y evito eso, la tarima, que es lo que menos quiero.

— En la universidad lo recibiste de lleno.

— Es diferente— continuó—. Es un lugar que no frecuento, y la mayoría en la zona no tienen mi contacto común. Pero deja que haya ido para allá varias veces más y se habrán olvidado por completo de mí.

— ¿Piensas seguir yendo?

— Sí.

— ¿Y eso?— le cuestioné.

— Pues quiero seguirte viendo, Verónica.

Repito, no es un chiste. No podría estar hablando más en serio el Príncipe. ¿Qué se le pasaba por la cabeza?

— No es que no me sienta halagada, claro que sí— empecé—, pero no entiendo sinceramente. ¿Por qué quieres eso? ¿O cómo es que acaso lo ves posible?

— ¿Por qué no habría de ser posible?

— Yo pregunté primero— acoté.

— Está bien. Una pregunta y una pregunta— aceptó—. ¿Por qué lo quiero? Pues vengo a ti en simple propuesta de negocios.

— ¿Qué negocios?

— Tu alma se regenera con el tiempo— respondió con total tranquilidad—. En el bosque yo solo estaba defendiéndome y, sinceramente, esperaba que al consumirse tu alma desfallecieras, como casi me pasa a mí. Pero no fue así. Se acabó tu poder, y solo volviste a tu forma humana. Y estoy seguro de que si ahora lo quisieras podrías transformarte en loba, ¿o me equivoco?

Mi mirada tímida bastó para hacerle saber que estaba en todo lo correcto.

— Bien. Y yo necesito esa energía para sobrevivir, y la verdad es que ya estoy cansado de asesinar. Así sean corruptos o malnacidos— continuó—. Quiero darle un parado. Y, bueno, pues tú eres la solución.

— ¿A qué te refieres?— lo sabía bien, pero quería que lo dijera.

— Dame de tu sangre.

* * * *

— Dame de tu sangre— el Príncipe siguió con su propuesta—, y déjame regenerarme. A ti no te pasará nada, pues volverás al mismo estado en un pequeño tramo de tiempo. Y yo podré sobrevivir, sin tomar otra vida. Sobre todo, ahora que empiezo a perder control.

Suena descabellado, pero…

— Tiene sentido— le dije.

— Pues eso es todo lo que deseo.

Su mirada se posó con fuerza sobre mí. Y recordé que en vez de hablar conmigo en el auditorio deseó una cita. Y la intensidad con la que me estudió el día que coincidimos por primera vez en la hacienda.

— ¿Todo? ¿Nada más?

— Nada más— replicó.

— Bueno, porque yo tengo novio. Y— recordando nuestro pacto de pregunta por pregunta—¸ respondiéndote, ¿cómo puedo verlo posible? Eres parte de la realeza y una década mayor que yo. Oficialmente, porque en realidad…

El Príncipe hizo un gesto de entendimiento con la mirada.

— Profesional. Sangre. Y, ya que a cambio no te estoy dando nada…

— No necesito nada— lo interrumpí—. Con prevenir más muertes me es más que suficiente.

— Y, ya que a cambio no te doy nada— repitió, ignorándome por completo—, aumentaré la inversión que será hecha a la hacienda de tu padre. Sin réplicas— añadió al verme abrir la boca.

— Está bien, trato hecho— le dije—. ¿Cómo haríamos esto?

* * * *

Y así empezó nuestra rutina cada seis días. El Príncipe se encargó de comprar, por empresas y terceros para preservar su identidad, una pequeña casa que tenía largo rato abandonada cerca de mi universidad. Su único uso sería el destino para la que se compró – mi sangre para el Príncipe.

La primera vez fue sumamente incómodo. No sabíamos exactamente cómo proceder, habiendo llevado yo un cuchillo para realizarlo. Intenté algunos cortes en mi antebrazo, pero lo único que hice fue un desastre.

El Príncipe tomó de ese poco de sangre, y luego hizo otra incisión precisa para tomar lo necesario. Ya estaba pálido justo antes de empezar y, al terminar, parecía una persona nueva, totalmente reanimada.

No dejó de darme las gracias, pues habíamos confirmado la sospecha – mi sangre era suficiente para calmar sus ansias.

Mi muñeca se curó tan pronto me transformé en loba en la casa abandonada apenas el Príncipe se había ido, para preservar mi pudor y desnudarme en paz al ir al modo de la bestia.

Y la segunda vez fue más sencilla, pues pasamos directamente a un corte de sus colmillos en mi muñeca.

No tenía colmillos diferentes a los de cualquier otro ser humano, vamos, que no es un vampiro, pero su fuerza permitía hacer el trabajo más fácil. Y la sangre brotó con más facilidad directo a su boca, llevándolo de nuevo a la plenitud.

La tercera vez repetimos ese proceso, aunque de veras que era lento. La sangre de la muñeca no corría con tanta velocidad, así que probamos algo diferente – el Príncipe fue hacia mi yugular y, tras un pequeño puyazo, la sangre fluyó con facilidad y en cuestión de pocos minutos todo estuvo bien.

Esta vez nos quedó bastante tiempo para conversar; en la primera partimos al terminar, y en la segunda solo discutimos mi herida y nuestras condiciones tras regenerarnos.

Y de veras que el Príncipe es mucho más que una figura de una o dos dimensiones. Sus experiencias lo han transformado en un ser muy culto, completo y, en especial, sabe leer a la gente.

Y la cuarta vez, veinticuatro días después, llegamos y no hizo falta decir ni una sola palabra. El Príncipe llegó, yo removí mi bufanda del cuello, y procedió a morder mi yugular. Solo hicieron falta diez minutos de sus labios en mi área cervical para hallarse lleno.

Aunque no estaba lleno del todo. De sangre sí. Pero le faltaba algo, que fue lo que buscó cuando me besó en la boca.

¿Y será que a mí también me faltaba algo? Porque lo besé de vuelta, dejándome llevar por su lengua. Las manos del Príncipe me aferraron con firmeza, y un impulso me llevó a montarme encima de él. Cargada, el Príncipe, no, Jesús, me llevó y me impactó contra la pared.

Y mientras volvía a mi cuello, pero esta vez no para morderlo sino para besarlo, y bajaba más su cabeza para enterrarlo sobre mi pecho, sentí algo. Una de sus manos, jalando mi cabello con violencia, como nunca nadie me había tratado. Con rabia. Con ímpetu. Con el desorden formado en mi vida.

Y no pude hallarme más excitada en ese momento.

6

Más excitado no puedo hallarme en este momento.

Y es que, al fin y al cabo, se está cumpliendo exactamente lo que tenía casi un mes esperando.

Desde ese momento esclarecedor con aquella prostituta (cuyo nombre ya ni recuerdo), en que Verónica cruzó por mi mente, supe que la deseaba y necesitaba hacerla mía. Alma y cuerpo, como dije.

Alma, porque representa el fin a mis penurias. No tendré que asesinar más gente, noble o despiadado, y tendré una fuente de energía constante, pura, eterna. Y su sabor probablemente sea exquisito, no tengo duda alguna. Jesús el Destripador no tendría que volver a pisar alguna vez esta tierra. Ni querría, porque viviría saciado.

Yo la puedo ayudar también, estoy seguro. A lo que desee. Si quiere controlar y mejorar y expandir sus poderes soy la mejor persona, ya que soy la única con su experiencia.

Y mucha más, además. Puedo enseñarle el mundo completo, el bien y el mal (que existen entremezclados en un vaivén gris), y cumplir sus más profundas fantasías. ¿Quién si no yo?

Pero no es solo eso. Pensarán que es solo interés, y sí, eso es lo que tenía en mi cabeza al momento de conocerla. Y de hablar con ella por primera y segunda vez. Difícil cambiar esa imagen mía, así como así, por lo que pido que se pongan en mi lugar.

Soledad. Ese es el sentimiento que he experimentado desde que me transformé en quien soy ahora. Pura y fría soledad. Es lo que viví en mi celda, por años un rehén, y lo que se prolongó mis siguientes años en el mundo.

Viajando por mi cuenta, entregándome a la mala vida y al sexo (del que no me arrepiento para nada, ojo), sin llegar a conocer a nadie por más de dos horas.

Y cuando me enteré del fallecimiento de mis padres supe que no quedaba absolutamente ninguna esperanza para mí. Y tanto mi recorrido al mundo como mi ascenso al poder fueron marcados por lo mismo.

¿Amigos? Se puede decir que Gabo era una extensión de ello, pero más era una relación de respeto mutuo. Solo sé que no tenía familia y su formación, hostias, solo lo que incluye su reporte.

Y hasta allí, porque la familia mía hace rato que ha dejado de circular en la tierra, y los concejales y autoridades y toda esa cantidad de personas con las que comparto oficio no son nada para mí.

No me estoy quejando, pues esa fue mi decisión.

Y es que, ¿quién iba a entender lo que me sucedía? Puede que haya paciencia y empatía, pero esto es algo que no conoces si no caminas en estos zapatos. No existía nadie más en este mundo o, al menos, no era visible.

Créanme que busqué y nada. ¿Quién iba a ser capaz de compartirlo? Estar con alguien así, en otro plano prácticamente, necesitando de sangre para vivir, es una losa muy pesada que no quería imponer a nadie.

Y si es que alguien se prestaba a cargarla. ¿Quién iba a aguantar un arrebato de mi poder o de rabia? Nadie. Solo iba a ser otra víctima más. Una tentación con la que vivir día sí y día no.

Hasta que llegó Verónica. Quien puede entenderme, compartirlo, y no temería a ningún arrebato mío.

Si es que eso en realidad existe, ya que yo no creo en nada, es mi alma gemela. Y necesito eliminar todo lo que se atraviesa entre nosotros. Su miedo, sus dudas, su resistencia.

* * * *

¿Cómo le dices a alguien a quien acabas de conocer, de la nada, que deseas compartir tu vida con ella? No puedes, cualquiera huiría.

Pero si algo he aprendido en esta vida es que todo, absolutamente todo, lo puedes ganar jugando póker. Y eso es exactamente lo que haré.

* * * *

Primero, crea la duda en Verónica. No hay manera alguna de que ella vaya a verte de esa manera si no la obligas, como sea, que la idea cruce su cabeza. Así que debes instarla a ellos.

Crea una conferencia en su universidad, a la que sin pensarlo por su condición de buena alumna irá, y deja que vuelen los coqueteos por parte de sus amigas. Eso al menos hará que me vea como una opción, estando visible frente a las demás.

Y como parte de esa incertidumbre, escoge bien tus palabras – “quiero salir contigo”. Nada de hablar, o propuestas, o negocios. Hazle una invitación, que la tenga al menos un día pensando en que el Príncipe la ve como su igual, como posible pareja, como mujer. No como adulta joven.

Luego, el póker. ¿Por qué quieres hablar con ella? Para sugerir solo la primera parte de tus deseos – su sangre. Que no se dé cuenta de que tus intenciones son otras totalmente diferentes, y que desee ayudarte. Eso ayudará al momento de sentir empatía, y creará una relación estrecha y la suficiente proximidad durante las semanas entrantes para que nos veamos.

Y empieza el negocio. Nadie sabe mejor que yo la velocidad con la que fluye la sangre desde cada arteria y vena del cuerpo, pero deja que ella guíe, y que se vaya dando cuenta de lo mismo y sugiriendo. Así, al momento de tocar su cuello, no fuiste tú sino Verónica la que lo ideó.

Y bueno, lo que queda es esperar. Que nazca el momento.

Que nació.

Y la besé.

* * * *

No es que piense en las prostitutas mientras estoy con Verónica, pero debo acotar algo – qué clase de diferencia en su manera de besar.

Supongo que a ellas las buscan solo para el cuerpo y los besos no son más que un elemento del que salir rápido para entrar al verdadero negocio. No sé, ni me importa, pero la boca de Verónica lleva una danza gloriosa y su lengua es lo mejor que he probado en mi vida. Después de su sangre, claro está.

Sí, la sangre de Verónica fluía con energía como ninguna otra que hubiera probado en mi vida. No fue fácil contenerme, es más, probablemente ha sido una de las proezas más grandes que he alcanzado en mi vida.

Y lo conseguí, con muchísima dificultad y sentimiento. Pero ahora que por fin la tengo puedo dejar atrás mis ataduras y entregarme como lo deseo.

Conociendo su boca, paseando por su cuello, y palpando la firmeza y simetría de sus senos. Maldición, perfectos.

Mi lengua siente sus vellos erizándose, enterrándome entre ellos como si fueran mi hogar, besando y mordiendo a partes iguales. Del mismo modo que mi mano izquierda jala su cabello con rabia, y la derecha la carga apretando con muchísima fuerza sus también deseables glúteos.

Este es. El momento que tanto he esperado.

* * * *

No estoy pensando, solo dejándome llevar. Actuando por impulso, por inercia, por pura fuerza de gravedad. Y Verónica también.

Conforme la aprieto contra la pared, mi pene puede sentir dulcemente su entrepierna. Y el movimiento de sus caderas, siguiendo el mío propio. Casi como follando, que es exactamente lo que quiero hacer. Y lo que voy a hacer, separando a Verónica de la pared y dirigiéndonos al cuarto principal.

Al lanzar a Verónica sobre la cama y verla rebotar con delicadeza, casi con placer por la comodidad, me doy cuenta de que tomé la decisión correcta.

Sí, esta casa cerca de su universidad la compré para poder realizar nuestro trato de sangre, ya que en su pueblo no era una opción y en Madrid mucho menos. Pero siempre tuve la idea, la esperanza, la expectativa, de que en esta casa sería donde la tuviera por fin para mí. Así que me aseguré de elegir cada detalle.

Como el colchón, la segunda marca más cara que se consigue en la ciudad. O las velas aromáticas automáticas, que solo con un clic se encienden. O la música, programada para iniciar con suavidad al entrar alguien en el cuarto. El ambiente perfecto para lo que estaba por suceder.

Y como iba a suceder me quité la camisa con presteza, y dejé caer mi pantalón. Me acosté sobre Verónica, complaciendo su cuerpo completo y, tras bajar también su pantalón, la firmeza de sus glúteos fue tanta que tuve que hacerlo. Tuve que darle una nalgada con toda la fuerza de mi palma.

La respuesta de Verónica me sorprendió. No, nunca había visto esto. A las mujeres les gustaban las nalgadas, pero Verónica lo llevó más allá.

La nalgada fue suficiente para que dejara escapar un gemido, terminara de quitarse el pantalón y mi bóxer, se montara encima de mí y jalara mi cabello mientras con su ropa interior atacaba una y otra vez mi pene libre. Estaba excitada desmesuradamente, a no poder.

¿Y yo? ¿Cómo no puedo estarlo también? Sus movimientos sobre mí eran suficiente para tenerme erecto a más no poder.

Así que, no pudiendo esperar más, lo hice. Con fuerza la agarré para girarla en la cama y, sacando de mi camino su ropa interior, llevé mi pene completamente duro hacia su entrepierna.

El placer invadió mi cuerpo mientras mi pene palpó sus labios mayores, atravesó sus labios menores y, mientras empezaba a atravesar su vagina, sintiendo una leve resistencia…

Una cachetada.

* * * *

— ¡¿Qué hostias te pasa?!

No entiendo. ¿Qué acaba de pasar? Estaba por penetrar a Verónica, mi alma gemela, y…

— ¿Ah? ¿Podrías responderme?

No sentí mi pene descubriendo la profundidad de su vagina. Nada que ver. Lo que sentí fue una palma golpeando con muchísima violencia mi cara, que ya debía estar roja.

— Esto es lo que siempre quisiste, ¿no? Todo el asunto de mi sangre debe ser un invento.

Allí estaba Verónica, con su blusa revuelta pero aún puesta (necesitaba follarla, no tenía tiempo para desvestirla completa) y sus gruesos muslos y vulva totalmente expuestos. Al menos hasta que se puso su ropa interior de inmediato.

— Te lo dije desde el comienzo. ¿Esto? Nada que ver. Pero supongo que no estás acostumbrado a que las cosas no salgan cómo quieres.

Era difícil tomar en serio el rechazo de Verónica, parada tan tiernamente a medio vestir, con su ropa interior negra resaltando sus facciones y mi pene totalmente al descubierto, aun firme, como si conservara las esperanzas de que esto sucediera.

Pero debo decir algo. La verdad, al fin y al cabo.

— Yo te besé, Verónica— empecé—, mas todo lo demás fue mutuo. Desde aquella sala hasta esta cama vinimos los dos, listos los dos, deseándolo los dos. ¿Te quieres mentir? Eso es tu problema. Pero yo soy sincero.

>>Claro que quería que esto sucediera. Lo de la sangre también es verdad. Ya no quiero llevarme más vidas por el camino. Que una cosa llevara a la otra, pues bien. Y lo más importante aquí es que tú también quieres que esto suceda. Y va a suceder.

Y otra cachetada en la mejilla contraria. La primera fue mil veces más impredecible, en medio del acto, pero no por ello pude prever ésta. Aquella fue una especie de reflejo de defensa, mientras que ahora era una rabia desmedida la que me impactó.

¿Rabia hacia mí? No. Rabia hacia ella misma.

— Sé que es difícil que entiendas lo que estás sintiendo, pero…

— Cállate— dijo interrumpiéndome—. Tengo novio y eres una persona de otro mundo totalmente diferente. Y un manipulador, por lo que no me interesa en lo absoluto volver a saber de ti. Consigue tu sangre por otro lado.

Y así, agarrando su pantalón del piso, Verónica abandonó el cuarto.

* * * *

Y por un segundo lo sentí. Sí, probablemente no era más que una reacción rebelde de mi cuerpo, pero…

¿Era mi control? ¿O su ausencia, la que me estaba golpeando y avisando que estaba por perder la guerra? ¿Regocijándose de lo que estaba ahora a punto de suceder? ¿O me estoy volviendo loco? Tantas preguntas. ¿Y su respuesta?

Solo me puse mi pantalón y lancé encima mi chaqueta para cubrirme completamente (la manera en la que me paseaba por aquí, evitando cualquier reconocimiento), y corrí para atajar a Verónica apenas saliendo de la casa.

— Verónica.

Ella frenó, pero apenas volteó a medias, sin querer mirarme a la cara.

— ¿Qué quieres?

— ¿Cómo lo hiciste? ¿Cómo lograste entender todo respecto a tu condición?— le interrogué— Yo había sido víctima de los experimentos y sé cómo empezó, pero todo lo relacionado a tu condición de vitalista… ¿cómo lo supiste?

Verónica suspiró profundamente, sin ganas algunas de hacer lo que iba a hacer. Pero lo hizo – me afrontó. Y con una mirada me reveló gran parte de su respuesta.

* * * *

Bastantes veces he repetido que mi evidencia era suficiente para respaldar el punto de que Verónica y yo éramos los únicos vitalistas en el mundo (o al menos en este). Así que por cada una de esas veces tengo que admitirme equivocado.

Muy equivocado. Porque si hay una tercera a quien nunca encontré, ¿qué seguridad puedo tener para decir que no hay un cuarto? ¿O un par de quintos o sextos? ¿O un ejército completo?

Pero bueno. Por ahora solo se trata de una tercera. De Milagros (¿nombre real o ficticio?), en un pequeño pueblo, casi una aldea, a kilómetros de Lisboa, Portugal. Respetada y tratada como una mujer chamán de mucho respeto.

Puro farfullo, para mí como para el noventa y nueve por ciento de la población. Una solución y una explicación, para Verónica. ¿Qué tan ciego he estado al recorrer este mundo? ¿Y esta vida?

— Boa tarde— dije en mi buen portugués, uno de los idiomas que manejaba mejor (cerca del inglés, por razones obvias, y del alemán. ¿Quién olvida los gritos que recibes mientras eres torturado?).

— Boa tarde— empezó Milagros—. Pero es preferible que hablemos en español.

El español de Milagros se sentía casi como su lengua materna. La perfección me sorprendió.

— Hablas bien el español— le dije.

— Por las mismas razones que tú con el portugués.

— ¿Y cuáles son esas razones?

— Que ambos podemos ver más allá de lo que está frente a nuestros ojos— respondió.

Era metafórico y literal, sin duda alguna. Milagros era ciega. Cuando llegué a su aldea, tras una larga búsqueda de días, con identificarme (por nombre, no por título) fue suficiente para que aceptara atenderme.

Pero mi sorpresa fue como fue traída, entre dos jóvenes y con un bastón, recibiendo toda clase de atenciones hasta ser dejados solos en su choza.

— ¿Por qué es preferible que hablemos en español?— pregunté.

— Porque el tema a tratar hoy eres tú. Y la única manera de conseguir las respuestas que esconde tu alma es que puedas abrirla— contestó tranquilamente—. Nada mejor para ello que estés como en casa. Al menos tu lengua.

Sí, bueno, es entendible. Esta pequeña choza nada tenía que ver con el palacio que me aguardaba en Madrid. Pero bastante tiempo de mi vida debí pasarlo viviendo en lugares mucho peores, así que lo que menos pudiera sentir es incomodidad.

— ¿De qué van tus poderes?— la mano de Milagros hizo un tic, como disconforme— Tus capacidades, perdón. ¿Cómo las conseguiste?

— ¿Cómo conseguiste las tuyas?

— Fui víctima de unos experimentos…

— Unos experimentos, sí— me interrumpió—. ¿Solo lo hicieron contigo?

— No. Éramos al menos doscientas personas.

— ¿Y por qué estás tú aquí? ¿Y no los demás?

Me sentía como un niño. Siempre había sido yo el de las respuestas incontables, pero ahora esta señora de quizás más de cien años me tenía más anonadado que nunca antes en mi vida.

Al menos sabía lo que me sugería.

— Porque ya estaba en mí. Simplemente despertó— sentencié.

— Las capacidades del alma no pueden ser fabricadas— me dijo—. Jugar con ellas, potenciarlas, todo eso es posible. Pero la chispa de energía o está o no está. Y tú ya la tenías, tal como yo el día en que nací. Y sobre de que va lo que hago, puedo ver. Mi vida completa.

>>Lo que nos rodea, tanto en este plano como más allá. Tu pasado, tu presente, y tu futuro. Y lo hago porque, a falta de tener la vista terrenal, me fue otorgada una visión mucho más valiosa. Unos ojos de los que los demás carecen— hizo una buena pausa antes de sentenciar—, puedo ver las almas.

Interesante. Suena algo descabellado, incluso para todo lo que he visto y vivido, pero supongo que es simplemente una raya más para el tigre.

— Y, Jesús— continuó—, estás perdiendo el tiempo. Estás lanzando cualquier cantidad de preguntas que no te interesan solo para evadir hacer la que te trabajo hasta acá. Porque temes lo que yo te pueda decir.

>>Yo nunca he tenido apuros en este mundo, y disfrutaría de sentarme aquí por meses a hablar de los secretos que esconde este mundo, el cual mis ojos pueden abrir y que tú has podido recorrer con tus zapatos e, incluso, a veces con tus pies descalzos. Pero creo que la falta de urgencia no es algo que compartas conmigo.

¿Era posible que alguien fuera tan perspicaz? He escuchado de miles de psíquicos fraudes delatados con los años, pero si Milagros fuera otra, no creo que hubiera manera de desmontarlo. Esta mujer de veras sabía todo sobre mí. Así que, a lo que vinimos…

— ¿Por qué estoy perdiendo el control de mi alma?

Milagros me escuchó, asintió suavemente con su cabeza, y con la misma sutileza se meció un poco en su asiento. De una mochila a su lado sacó dos mandarinas, por lo que puedo ver recién recolectadas, y me pasó una. Diez minutos se nos fueron en total silencio comiendo la fruta.

Entonces Milagros lanzó la cáscara de la suya hacia un rincón, y me miró (si es que podía hacerlo con sus ojos invadidos por cataratas).

— Tienes setenta y cuatro años recorriendo este mundo. Más, como tal, pero recorriéndolo como quien eres, setenta y cuatro. Setenta y cuatro probando la sangre y el alma de individuo tras individuo, dama tras dama.

>>Estos últimos tiempos solo tomabas una por semana, pero en tus comienzos eran tres. Cuatro. Cinco. Y festines de hasta cuarenta en una sentada.

Milagros empezó a mecerse de nuevo.

— El bien existe en este mundo. Así como el mal. Puede ser llamado como desees, pero existe. Y muchos elementos recurrentes son verdaderos. Por ejemplo, los números.

Milagros tomó otra mandarina, esta vez sin compartir.

— El seis. Representa el mal. Pero no es el seiscientos sesenta y seis como tanto se repite. Es uno más. El seis mil seiscientos sesenta y seis.

Milagros dio un mordisco a la mandarina.

— Jesús, sé que si no te alimentas regularmente te desvanecerás. Morirás, y serás cenizas. Y bolsas de sangre o un poco de alguien mundano no basta, necesitas robar el alma.

Otro mordisco, y…

— Pero para hoy has tomado seis mil seiscientas sesenta y cinco almas, y si tomas la siguiente que necesitas para no morir, perderás la tuya para siempre y pertenecerá al mal de más allá.

Milagros soltó la mandarina y se centró en mí.

— Serás el diablo, vamos.

7

Verónica, ¿cómo te pudiste dejar engañar?

No hay duda de que fuiste algo brusca la última vez que viste al Príncipe, acusándolo de haberse inventado toda su necesidad de sangre, lo que probablemente sea la carga más pesada que tiene que soportar en su vida.

Pero desde el primer momento te miró desde esa manera. Sus palabras, sus encuentros, todo estaba diseñado estratégicamente para hacerme caer en esa trampa. Y caíste.

No solo caíste. Te montaste en la trampa, te amarraste y, de paso, te disparaste a ti misma.

Sí, claro que se sintió bien. Me dejé llevar conforme empezó, y luego hasta tomé la iniciativa yo. Estaba desaforada y llegué más lejos de lo que alguna vez he llegado con Tomás. ¿Por qué?

¿Atracción por el Príncipe? No seas idiota, eso no es posible. No hay forma ni manera de que suceda. Borra ese pensamiento. No, fuiste drogada. No comí ni bebí nada como para decir que el Príncipe lo haya hecho, no de esa manera, pero, ¿quién sabe cómo funciona todo el asunto de la sangre?

Nadie tiene idea de las reglas. Todas las otras personas de quienes había tomado el alma habían muerto. No, corrijo – las asesinó. Que no se te olvidé que estás tratando con un asesino en serie.

Ellos murieron, pero yo no. ¿Y si al quedar viva y darle un pedazo de mi alma, sucedía alguna clase de brujería? ¿Y eso es lo que me instó a lanzarme encima (y debajo) del Príncipe?

Gracias a Dios logré recuperar mis sentidos a tiempo, probablemente cuando el efecto de la “droga” se pasó, y no dejé que terminara de entrar en mí. Habría terminado mi vida tal como la conozco.

Por un lado, ¿cómo puedo acostarme con un monstruo? Homicida y mentiroso compulsivo. Y por el otro, ¿cómo le explicaría a Tomás que no soy virgen? ¿Cuando hemos tenido meses esperando solo por ese pequeño detalle?

Es decir, ¿cómo se lo explicaría cuando abra mis piernas y me introduzca su pene esta noche? Por favor, Verónica. Estás a punto de tener sexo por primera vez en tu vida, y con el hombre con el que se supone que la pases, así que deja de pensar en ese ser.

No borres solo el pensamiento de la atracción. Bórralo a él completamente. Y ve a follar.

* * * *

Jesús, ¿seis mil seiscientos sesenta y seis? ¿Es en serio?

Lo primero que hice al abandonar la choza de Milagros, tras comerme otra mandarina, fue sacar las cuentas. Con setenta y cuatro años en este asunto, y aproximadamente cincuenta y dos semanas al año, eso da un total de tres mil ochocientas cuarenta y ocho semanas.

Un alma por semana equivaldría a eso mismo, pero en mis primeros tiempos eran muchas más. Así que bueno, no tengo mucho fundamente para contrariar a Milagros.

¿Perder el control? ¿Terminar de convertirme en un monstruo? ¿Volver a ser el ser sin conciencia que arrasaba al mundo tras su creación? Ya nada iba a poder devolverme, ni que mis padres revivieron y volvieran a fallecer. Estaba hecho. El fin de mí tal y como me conozco.

No permitiré que semejante bestia sea lanzada al mundo. Me niego, y no dejaré que suceda. Prefiero morir antes que eso. Y es que, ¿qué tan difícil podría serlo? He vivido más de un siglo. He conocido cada rincón que me esconde el mundo, desde las cálidas pampas argentinas hasta el inclemente frío ruso.

He trabajado en todas las disciplinas conocidas. Hostias, hasta llegué a ser el Príncipe de una de las capitales más influyentes del mundo.

No me queda familia, nunca tuve amigos. ¿Qué más puedo pedir? Si no me queda nada por lo que vivir, es el mejor momento para dejarme llevar por el consumo y descansar en la dimensión que me espere.

Pero ese es el problema. Sí me queda algo por lo que vivir.

La mujer que amo, por muy apurado que suene. Y el puro pensamiento de ella me consume más que mi propia alma.

No. No moriré. Lucharé por ella, más bien.

Que precisamente por eso es que estoy entrando a este precario hotel en el norte de Andalucía.

* * * *

Verónica, de veras que no pudiste escoger mejor.

Sí, hace tiempo ya que habíamos decidido ir hacia el norte, quizás metiéndonos en todo el centro de Madrid, pero eso no es una opción. Quería alejarme de esa ciudad, claro está, ¿y qué mejor manera de hacerlo que dirigiéndome hacia el sur?

No fue difícil convencer a Tomás, ofreciéndole un hermoso hotel pequeño, muy conectado con la zona natural que le rodea, que además encaja mucho mejor en su presupuesto.

Todo ha sido perfecto. Un desayuno tranquilo en un pequeño local de croissants y jugos; luego un paseo para conocer Jaén, territorio totalmente desconocido para nosotros; almuerzo en el hotel, con unas delicias italianas que parecían haber sido traídas de la mismísima Nápoles; una tarde de mucho sol y piscina, así como una sesión de masajes que venía incluida en el paquete (y vaya que lo necesitaba); y, claro, a lo que vinimos. A hacernos nuestros.

Me encantan los besos de mantequilla de Tomás. Aquí yazgo en el cuarto, sola, totalmente desnuda. No cambiaría este lugar, ni la compañía que está afuera, ni absolutamente nada.

Los aceites que me dieron como parte del masaje están haciendo que mi piel se sienta más joven que nunca. Y huela como una delicia.

No hace falta poner música – con abrir la ventana ya se escucha la melodía del viento, de los animales que rondan cerca, y el sonido sordo que patrocina la luna.

¿Qué más puedo pedir?

Bueno, solo una cosa.

Y se me concede de una vez, ya que alguien toca la puerta de una manera rítmica y peculiar – cuatro golpes sucesivos rápidamente, seguidos de dos más lentos. Exactamente como me había avisado que lo haría.

De inmediato me lanzo de la cama y corro para abrir la puerta y recibir a Tomás.

Pero este no es Tomás.

Estamos en este hotel abandonado, salió a buscar hielo y agua para nuestra nevera industrial, y tocó la puerta de esa manera específica. Pero frente a mí no está Tomás, sino el Príncipe.

Que digo, Jesús.

* * * *

Jesús, simplemente tómalo con calma.

Verónica es virgen. Eso quedó mucho más que claro con lo que sintió tu pene dentro de su vagina. Y si hoy escapó con su novio, específicamente hacia un hotel, es para cambiar eso. Es para hacerlo por primera vez. Y no quiero permitirlo.

Quiero ser su último amor. Y no quiero solo su sangre, su alma, quiero su corazón. Nadie dice que si abre sus piernas a Tomás las cosas no saldrán como yo lo deseo. Pero creo que ya está claro que soy egoísta, y que hago lo que se me viene en gana. Y yo quiero ser el primero y único para Verónica.

Hoy el Príncipe no vino a Jaén, solo Jesús. Nada de identidad, ni de uso del poder. No hace falta. Jesús es lo suficientemente poderoso como para obtener toda la información que desee.

Como para percibir en que habitación se encuentra Verónica. O como para escuchar desde distancias indecibles el toque de puerta con el que la llamará. O como para, con solo un giro de muñeca, trabar sin dificultad la puerta del cuarto para el hielo y el agua.

Y aquí estoy. Soy un Hijo de la Guerra, navegué todos los océanos, acabé con las personas despiadadas. Pero nunca había sentido tanto temor como ahora, sin saber si ya Verónica había estado con el sujetillo ese. O si siquiera aceptaría el verme.

Vamos, no seas gilipollas. Toca la bendita puerta.

Y tras menos de cinco segundos, la bendita puerta se abrió para revelar mi bendito sueño. Porque no era posible que, en las condiciones en que habíamos dejado las cosas, la primera vez que volviera a ver a Verónica fuera como llegó al mundo, en su exquisita desnudez.

Y no sé si fue el arrebato de aquel momento, o lo mística que está envolviendo este, pero la veo aún más sensual y cautivadora que nunca.

No hizo nada. No me atacó, ni me gritó, ni siquiera intentó tapar su cuerpo. De veras que no concibe situación alguna en la que yo esté aquí, frente a ella. Pero aquí estoy. Y si no soy yo quien rompa el silencio, nadie lo hará.

Aunque, ¿saben qué? El silencio me gusta. Y lo prolongo con mi reacción instintiva de ir a por ella bruscamente y, con mi capacidad inhumana, prolongar nuestro beso en la ventana.

Con el viento de la noche escurriéndose para enfriar nuestros cuartos, erizando todo de ella. Los vellos de sus muslos junto a los míos, afirmando sus pezones frente a mi pecho, y haciendo temblar su cuello mientras beso su boca con pasión.

* * * *

Verónica, ¿qué estás haciendo?

Besando a Jesús, por supuesto, ¿qué más puedes estar haciendo?

Si hay algo peor que mentir, es mentirse a uno mismo. Siempre lo he considerado, por lo que siempre he sido sincera en mis acciones. Y hoy no va a cambiar, por lo que lo admito – quiero besar a Jesús.

¿Por qué? No sé, pero ya qué más da. Cuando lo vi en la puerta no sentí repulsión, ni rabia, ni rechazo. Simplemente me quedé petrificada, sin saber cómo es que uno se mueve. Y cuando sus labios llegaron a los míos, recordé la dinámica del movimiento, lo suficiente para dejar que mi boca hiciera lo propio con la suya.

Pero también debo ser racional.

— Jesús…— dejé escapar tras separar nuestras bocas.

— Si quieres atacarme, adelante— empezó—. No me arrepiento de hacer eso.

— No voy a atacarte. Yo también… yo también lo quería, tenías razón. Aunque no lo entienda bien, es así. Pero no puedes ignorar, ni yo, todo lo que nos rodea. Todo.

Jesús mantuvo su vista firme.

— ¿Qué haces aquí?— pregunté.

Jesús abrió la boca, listo para responderme, pero se frenó en el último segundo. Tras dar una mirada misteriosa al piso del cuarto, volvió a afrontarme.

— Porque te amo— finalmente dijo—. Y aunque probablemente te suene muy fuerte, que es así, he pasado suficientes años en este mundo como para saber lo que siento, y es así, tal cual.

>>Y quería llegar aquí antes de que te entregaras a otro hombre, pero al parecer mi cuerpo sobrehumano no fue lo suficientemente rápido. Lo que no me importa— acotó.

Tomás. Lo había olvidado por completo.

— Jesús… No lo he hecho con Tomás. Estábamos a punto, pero quisimos hacer varias cosas antes de que llegara el momento. Ahorita está buscando agua— se ha tardado demasiado, vale acotar—. ¿Le hiciste algo?

— Nada a él, per se.

— ¿Cómo que nada a él?— maldita sea. Verónica, eres una idiota— ¿Ves por qué me quiero alejar de ti? ¿Qué le hiciste?

— Nada, Verónica. Supongo que en cualquier momento volverá— Jesús posó una mano bajo mi cara—. ¿A qué volverá? ¿A hacerlo contigo? ¿O a hallarte fugada para compartir el resto de tu vida con quien de verdad deseas?

Esto no es justo. Yo tenía una vida, un plan. Yo tenía un hombre. ¿Por qué tenía que atravesarse otro? ¿Por qué tuve que querer dejarme llevar por Jesús? ¿Por qué he soñado con su cuerpo dentro del mío? ¿Por qué me está llamando más la atención la libertad que me ofrece el viento de la ventana, que la comodidad de este cuarto?

— ¿Qué quieres, Verónica?— preguntó Jesús, antes de.

Antes de que una jarra de vidrio volara por los aires, directa para impactar contra la cara de Jesús – pero en un reflejo felino, apenas tuvo que hacer un mínimo contacto con su brazo para redirigirla hacia atrás.

Y la jarra de vidrio explotó, cayendo trozos al piso, el agua congelada inundando la alfombra. Y Tomás, bañado en sangre y heridas.

* * * *

Jesús, contrólate.

Pero, ¿cómo? Es sangre. La entrada a su alma. La que necesito para alcanzar todo mi potencial.

No, eso no es lo que quiero. Quiero mantenerme cómo y dónde estoy, en este estado, para poder ser merecedor de Verónica. Y vivir cuántos años nos esperen juntos. Entonces, ¿por qué me estoy acercando al cuerpo sangriento de Tomás?

Tomás viene hacia mí, atacándome. Golpeándome, impactando su rodilla contra mi cara, intentando derribarme. Y los gritos de Verónica están por allí, regados. Pero lo único que puedo percibir es el empujón y el jalón. Los dos extremos de mi alma, luchando por el control de mí.

Una parte, aguantando sus embestidas e intentando voltear hacia Verónica. Y la otra, que me acerca a su sangre, que me hace dar un golpe, solo para embarrar mis nudillos, y probarlos. Sangre. Alma. Vida. Energía. Lo que necesito, lo que deseo, lo que quiero.

Con solo un golpe dejo a Tomás templado. El impacto fue suficiente para que se diera de bruces contra la pared y cayera sobre la cama noqueado. No había más resistencia, era solo cuestión de tomar mi presa. Y deleitarme.

Verónica intentaba jalarme, pero jamás ni nunca tendría la fuerza para detenerme. Ya estaba. Era hora. El momento de convertirme en el ser supremo que buscaban los Nazis, que siempre estuvo en mí y apenas ahora entiendo. Mi destino. Mi fin. No, más bien, mi principio.

Una loba apareció a mi lado, con mucha fiereza y potencia, logrando morder mi antebrazo izquierdo y dejarlo hecho trizas. Pero solo tuve que sacudirme para hacerlo volar también por el cuarto. Unos pasos bien calculados y ya estaba en la cama sobre Tomás.

Mi mano se levantó, conjurando todas mis fuerzas.

Por un segundo, sentí el tirón, y las luchas entre las almas.

Pero ya luego no quedó nada de eso. Todo bien claro como el agua. Y mi mano derecha la enterré en el pecho, para arrancar el corazón.

* * * *

Verónica, ¡LUCHA! ¡Sé fuerte! No. No lo dejes morir.

No existen los milagros en este mundo. Todo don trae una maldición.

Pero si hay alguien que puede salvarlo, eres tú.

* * * *

Jesús, ¿sigues soñando?

Lo que siguió fue todo muy borroso, como un sueño. Recién despierto, eso sí, porque lo recordaba nítidamente.

La sangre. Toda la sangre que tomé, deliciosa, excelsa, la que me transformaría. Saliendo con fiereza de su muñeca inundaba mi boca y, de a poco, tragaba. Y tragaba. Y tragaba. Corriendo por mi faringe y llegando por mi esófago al resto de mi tracto gastrointestinal. Alma. Otra alma más.

Eso está bien, pero lo desconcertante es lo que sigue. Una cama. Tumbado, vencido, relajado. ¿Qué era lo que estaba? No lo sé. Pero sentí besos. Muchos besos, en mi boca, cuello, pecho, abdomen, y empezando a darme sexo oral.

¿Así se siente convertirme en un ser supremo de la oscuridad? ¿Igual a tener la boca de una mujer en tu pene? Si es así, la prostituta Ana Cristina debe ser toda una patrona del mal.

Y luego dejé de sentirla (o sentirlo, aunque espero que sea sentirla, por favor). Por unos segundos, al menos. Solo hasta que mi pene, totalmente firme, fue tomado por una mano y guiado a través de una vulva. Nada mal.

Lo que sí fue raro la resistencia que se me atravesó. Una especie de barrera. Pero conforme la cadera me dejaba entrar con delicadeza, yo me ponía más duro, y fue cuestión de nada para que esa barrera desapareciera. Y entré por completo.

Y salí. Y entré. Y salí. Y volví a entrar.

Una boca me besó, y unos dedos se entrecruzaron con los míos.

Y bueno, desperté. Desperté para hallarme en una cama y, encima de mí, un ángel. O así se veía el cuerpo desnudo de Verónica, subiendo y bajando, follándome con fiereza, con sus perfectos pechos rebotando con la gravedad y su cara reflejando toda la excitación del mundo.

Era tal la potencia que sentí un dolor en el pecho. Nada que me fuera a frenar, asegurándome de levantarme lo suficiente como para ayudarla.

La humedad de su entrepierna era total, empezando a bañar sus muslos. Mi pene se sentía en llamas, como si nunca hubiera fallado. Había sangre, claro está, pero no quería nada de ella. Ya había tomado suficiente para aguantar un mes, quizás.

Y al rato quise más, y conjuré todas mis fuerzas para voltear a Verónica y tenerla acostada. Y así entré en ella, penetrándola sin detenerme por minutos. Por horas. Por días. Con ella se siente así. Con ella sí tengo sexo, sí hago el amor. Acabo de entender la única respuesta que me faltaba en este mundo.

La amo. Y amo su cuerpo desnudo, y sudado, y brincando, y la forma en que mi semen cae en su boca y lo traga como si fuera la última comida de su vida.

* * * *

Verónica. ¿Qué te puedo decir?

Quizás hubiera imaginado acostarme a dormir con el hombre con quien hiciera el amor por primera vez. Hoy no es posible. Tienes todo un lío que resolver.

Jesús está bien. Está recuperado. Está intacto. Pero…

— ¿Por qué lo hiciste?— pregunté mientras me vestía.

— ¿De qué hablas?— la duda de Jesús era genuina.

— De tu corazón. ¿Por qué te lo arrancaste?

La mirada de Jesús bajó sorprendida hacia su pecho, hacia la enorme cicatriz donde antes no había habido más que un orificio.

— Estabas allí, a punto de destruir a Tomás, me habías incapacitado. Parecías poseído o algo así. Y en ese justo momento, llevaste tu mano hacia tu corazón y te lo arrancaste. ¿Por qué?

Jesús estudió otra vez la cicatriz, sin terminar de dar crédito a lo sucedido.

— Visité a Milagros, tu mujer chamán— empezó a responder—. Me dijo que estaba a un alma de perder absolutamente todo el control que me quedaba.

Y supongo que al tener la sangre tan cerca me dominó. Yo estaba luchando, aunque juraba que iba a ser imposible. Me desvanecí, mi consciencia, al menos. Pero bueno. Al parecer… gané. O ganaste. No sé.

Estás loca. No solo acabas de follarte a un homicida, manipulador, autoridad que tiene más de cien años, sino que además tiene a un monstruo a solo un asesinato de distancia. Nada mal.

— Tu alma me puede frenar— explicó—. Mientras tomé de tu sangre no tuve ningún impulso negativo, menos incluso que aquella época en la que la culpa me comía— Jesús se quedó pensativo—. ¿Cómo me salvaste?

— De la única manera posible. Con mi sangre— respondí—. Y como no era suficiente, te di lo único que querías. A mí.

Jesús mantuvo su mirada fija en mí, antes de levantarse con delicadeza y acercarse para darme un beso delicado.

— Te amo— pronunció.

— Yo también— y le di un beso más—, pero tenemos un pequeño asunto. Yo quebré la habitación siguiente para curarte. Así que en la de al lado sigue yaciendo un Tomás inconsciente a quien no sé exactamente que explicarle. ¿Qué propones?— y añadí rápido— Que no involucre muertes.

— No sé— respondió pensativo—. ¿Tienes alguna idea?

— Todo el dinero que vaya a necesitar en su vida —propuse—, y ser llevado al lugar más distante que exista. Nueva Zelanda, Hawái, Sudáfrica, Alaska. Hablamos con él de manera que vaya a quedarse quieto.

>>En algún momento deseará volver, y lo hará, pero ya habrá pasado suficiente tiempo como para que estemos muy mayores y tengamos que desaparecer de Madrid.

Jesús se puso muy serio.

— ¿No te gusta?— pregunté.

— No es eso— dijo, antes de poner una mano sobre mi cintura—. Simplemente me acabo de dar cuenta de la magnífica Princesa de Madrid que serás.