Perdido

en el

destino

Susana Mohel

Nadie pone en oculto el candil encendido, ni debajo del almud, sino en el candelero, para que los que entran vean la luz.

Lucas 11:33

© 2015 Susana Mohel

Primera edición: Noviembre 2015

ISBN-13: 978-1522926863 

ISBN-10: 1522926860

Diseño de portada: Nuria González

Esta es una obra de ficción, producto de la imaginación de la autora. Los lugares y los personajes son ficticios.

Cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia.

No  se  permite  la  reproducción  total o parcial de este libro,  ni su incorporación  a  un  sistema  informático, ni su transmisión en cualquier  forma o medio, sin permiso  previo y por escrito de la titular  del copyright.  La  infracción  de  las  condiciones descritas puede constituir un delito contra la propiedad intelectual.

Siempre por ti, princesa

Índice

La música de Patrick

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Todo aún no está dicho

Nuestra despedida

Agradecimientos

La música de Patrick

Yellow – Coldplay

This I promise you – NSync

Far away – Nickelback 

One – Ed Sheeran

When we were young – Adele

The reason – Hoobastank

1

Cuando todo comenzó

¿Has sentido alguna vez tanta energía recorriendo tu cuerpo, de tal forma que parece que te conectaron a la toma de electricidad?

¿Bajo el agua?

Bueno, así de intenso fue lo que sentí la primera vez que la vi.

Aquel día estaba harto, realmente abrumado, mi vida para variar era una completa mierda. Entre las quejas de mi hermanastra, los chantajes de mi padre y la ausencia de mi grand-père, todo lo que quería era un momento de paz.

Hasta que la vi.

Mierda.

Al principio pensé que era otra loca de esas que abundaban en la escuela y que el lugar al que siempre iba para escapar de todos había quedado al descubierto. Hasta que se dio la vuelta para enfrentarme, con aquella actitud de “me importas una mierda” y todo cambió.

Como si estuviera al borde del abismo, enfrentando a mi propia muerte, vi pasar mi vida frente a mis ojos. Y fue lo mejor.

En ese instante lo supe.

Ella tenía que ser mía.

Ella iba a ser mía.

Desde entonces y para siempre.

Joder, es que nunca lo dudé.

Todo fue tan sorpresivo para mí, que al principio solo pude actuar de la forma en que sabía hacerlo, como un idiota, por supuesto.

La insulté. O mejor dicho, lo hice con su cabello, burlándome de ese color rubio claramente artificial y que de alguna manera no la representaba. Aunque para ser sincero, le quedaba bien.

A aquella muchachita delgada y con esos preciosos ojos verdes, poco le podría haber quedado mal.

Jodida vida.

Era hermosa. Y sin pretender serlo. Creo que esa era la mejor parte del bellísimo conjunto que tenía enfrente y que mis ojos se rehusaban a dejar de mirar.

Ella no era consciente del efecto que causaba en mí.

En mi vida la había tenido tan dura.

Para mi buena fortuna ella estaba tan frustrada, luchando contra su propio enojo que no pareció haberse dado cuenta de lo que sucedía dentro de mis pantalones.

Dios, la que me esperaba. La florecita no parecía ser de esas chicas fáciles de llevar a la cama.

Eso iba a ser todo un reto.

Y me encantaba.

Por joder que no. Me fascinaba.

Cuando me dijo su nombre y ese ridículo apodo por el que su familia la llamaba, respondí con una sonrisa, era simplemente perfecto.

¿Sabes qué les sucede a los zorros?

Amamos las flores y tú eres la más bonita de todas, nena.

Cuando por fin pude calmarme y sentarme a su lado, ella estaba tan nerviosa por mi presencia que me sentí francamente aliviado.

No te soy tan indiferente como me quieres hacer creer, florecita.

Nos sentamos ahí, contemplando el paisaje que se desplegaba frente a nuestros ojos, todo era tan tranquilo y lo mejor de todo, ella sabía que no era momento de hablar, así que se quedó en silencio, observando el valle. Disfrutando del simple hecho de estar ahí.

Disfrutando de mi compañía.

No soy tan idiota, estaba totalmente seguro de que yo lo pasaba tan bien con ella, como ella conmigo. ¿Qué vamos a hacer? Era un cabrón con suerte.

—¿Quieres ir a almorzar? —Conmigo. Pregunté, omitiendo esta última parte, y temiendo también que ella me dijera que debía dejarme.

—Gracias —dijo en un tono esperanzador—, pero tengo mi comida justo aquí.

Y mis esperanzas se fueron al carajo mientras ella señalaba orgullosamente una canasta que hasta entonces no había visto.

Mis ojos no se podían desprender de ella.

Era lo más bonito que había visto alguna vez.

Creo que perfectamente podía haber muerto por sobredosis de cursilería en ese momento, la florecita provocaba todo eso en mí.

¿Cómo es que no nos encontramos antes en la escuela?

—Si quieres podemos compartir —susurró finalmente y claro que no podía negarme.

No lo habría hecho así hubiera tenido que comer piedras.

Literalmente.

De verdad que no estoy exagerando.

Aquella tarde ella me contó mucho de su vida, su voz era el bálsamo que necesitaba para olvidarme de la mierda que era la mía. Jamás me sentí tan bien y al mismo tiempo tan desadaptado, era un pez fuera del agua y ella también. Esa chica no tenía ni idea de lo que estaba haciendo conmigo.

Había decidido ir por ella, con la misma decisión que huía de las otras que me perseguían por donde fuera.

Marguerite Thompson iba a ser mía.

Y yo, Patrick Mierda Fox, sería suyo.

Que Dios nos amparara, no tenía nada que ofrecerle, pero aun consciente de ello no podía dejarla marchar.

Ansioso porque nuestro encuentro no terminara, antes de ponerse el sol la invité a tomar un café en un lugar que conocía bien.

Ella aceptó.

Dijo que sí.

Estoy bastante seguro de que hice palmadas con las orejas en ese jodido momento.

No supe entonces a quién agradecerle aquel golpe de buena suerte, estaba extático. De verdad emocionado porque aquella sencilla chica de Oklahoma iría a una cita conmigo.

Mientras el puto reloj no paraba de avanzar, yo la miraba idiotizado, no estaba seguro de estar prestando atención a lo que salía de su boca. Todo lo que podía ver eran sus labios moviéndose, los imaginaba contra los míos, bailando al mismo son.

¿A qué sabría?

Una chica tan dulce como ella sería deliciosa y me moría por comprobarlo.

¿Qué iba a hacer si me decía que no?

Lo mismo que hice después de dejarla aquella noche en el campus.

Perseguirla, por supuesto.

Marguerite era escurridiza. Me costaba mucho ver, aunque fuera un poco de ella entre clases, jamás iba al comedor y no había vuelto a nuestro lugar especial. Estaba comenzando a frustrarme, hasta que por fin ella dejó de correr y me permitió alcanzarla.

Mi vida mejoraba cada vez que la tenía cerca.

Había dejado de ser una competencia conmigo mismo, ahora era el único tema en que podía enfocar mis pensamientos, al punto que a los idiotas de mis amigos les costaba mucho mantenerme concentrado. Debía estudiar. Como el pendejo que era, y que sigo siendo, le prometí a mi grand père que este año no habría sobresaltos, ni llamadas para venir a rescatarme de emergencia, así que bueno, hice un esfuerzo por dejar de pensar en ella e intenté concentrarme en la escuela.

Lo sorprendente de todo fue, que cuando oficialmente comenzamos a salir, ella resultó ser el aliento que necesitaba.

Joder.

Era increíble.

Como todo lo que representaba Marguerite. Mi florecita.

Era celosa, malgeniada, terca hasta la médula y toda mía.

Aunque ella no lo hubiera descubierto, yo la había reclamado para mí.

Donde El Zorro pone el ojo, pone la bala.

Todo ese maravilloso paquete envuelto en un cuerpecito que me tenía loco y que me había convertido en un calenturiento.

No veía la hora de tenerla desnuda y entre mis brazos.

Sin embargo, eso tuvo que esperar.

Y esperar bastante.

Todavía no nos habíamos besado y yo ya soñaba despierto con cumplir todas mis fantasías.

Las suyas también.

Pero principalmente las mías. En esos tiempos tenía muchas y mi florecita era la estrella principal de todas y cada una de ellas.

Nos peleábamos bastante, era difícil entenderla, su mente funcionaba de una forma inexplicable. Era como subirse en una montaña rusa.

La primera vez, bueno, todo fue culpa de un imbécil que mencionó algo sobre El Zorro andando de cacería. Mierda. No podía creer que alguna vez ese juego me había llegado a gustar.

En ese momento lo detestaba.

Sinceramente lo odiaba.

Por supuesto, una chica tan tímida como la mía había salido huyendo a toda velocidad. Sin aguantar más el dolor que crecía en mi pecho, acepté la invitación de Maximillian, uno de mis amigos, y nos fuimos a tomar unos tragos.

¿El resultado?

Me presenté borracho al portal del edificio de dormitorios en que ella vivía, solo para encontrarla ahí discutiendo acaloradamente con un tipo alto y flacucho que creía tener derechos sobre ella.

Lo quería matar.

Por suerte no lo hice, el imbécil resultó ser su hermano y después de rogarle, ella decidió darme otra oportunidad.

Una que por supuesto, no iba a desaprovechar.

Inmediatamente en mi cabeza todos los engranajes se pusieron a funcionar, si nos peleábamos en grande, entonces nuestras reconciliaciones serían igualmente apoteósicas.

El momento de sacar la artillería pesada había llegado.

Bueno, tal vez no hubiera puesto todas mis cartas sobre la mesa en el mismo momento, pero lo haría. Lentamente. Y ella, Marguerite. No podría resistirse y terminaría tan enamorada de mí como yo sospechaba que ya lo estaba de ella.

Enamorado a los diecisiete años.

Vaya, esa fue una gran sorpresa.

Pero como mi grand père siempre lo dijo, los Fox somos unos románticos. Aunque el gen parecía haberse saltado una generación, mi padre era cosa de otro planeta. Jamás lo vi actuando de esa forma con su mujer, era un calzonazos, eso sí. Pero no veía en él la figura del hombre enamorado que se supone que era.

Bueno, eso realmente no formaba parte de mis problemas. Yo tenía otra cosa en la que concentrarme.

O mejor dicho, otra persona.

Mis problemas habían desaparecido, de repente todo aquel remolino de contradicciones que era mi familia me importaba un rábano, lo único que me interesaba era hacer feliz a la chica que el destino había elegido para mí.

Fuimos paso a paso, disfrutando de todos los momentos en que conseguíamos estar juntos. La esperaba cada mañana en el portal del edificio en que vivía, de ahí la acompañaba a clases y luego, al terminar, la escoltaba hasta nuestra mesa en la cafetería. Marguerite hizo buenas migas inmediatamente con todos mis amigos, ninguno de ellos era capaz de ponerle una objeción, aparte del hecho de que parecía que me habían cortado los huevos para dárselos a ella en una bandeja de plata. Sin embargo, mientras ella siguiera conmigo bien podría guardarlos en su mesita de noche, junto a mi corazón. Que ya era completamente suyo.

Las vacaciones de acción de gracias comenzaron de una forma que misteriosamente obró a nuestro favor. Marguerite discutió con el pusilánime de su profesor de física, un tal Botkina, el idiota insistía en que todos sus alumnos le llamaran doctor y no sé qué tantas cosas por el estilo. Su madre la castigó sin ir a Las Bahamas con el resto de la familia dejándola confinada en la escuela. Bueno, si mi florecita se quedaba en la escuela, lo haría yo también.

Al fin y al cabo mis planes no eran nada del otro mundo, y si así lo fueran, habría dejado plantado al mismísimo presidente con tal de estar con ella.

Ese viernes me metí en su dormitorio por la ventana, cual vil ladrón, pero no había ido ahí a robar nada, quería que cualquier cosa me fuera dada libremente. El tema del sexo y mi erección había pasado a segundo plano. Marguerite me necesitaba y yo estaba más que dispuesto a ser el hombro en el cual llorara, pero lo que de verdad quería hacer, era convertirla en la chica más feliz del mundo.

Por eso, me puse manos a la obra, organizando un fin de semana en las montañas. Juro por Dios que algo de animal tenía que correr por mis venas, amaba el aire libre, el caminar por aquellos senderos bordeados por árboles y nadar en cualquier riachuelo que se me cruzara en el camino era una de mis cosas favoritas en todo el mundo. Por eso quise compartirlo con ella.

Marguerite era diferente a las chicas con las que me había cruzado hasta entonces, todas ellas eran ricas herederas o caza fortunas. Fuera cual fuera el caso, sabía identificarlas y despacharlas sin pensarlo dos veces. Me parecían frívolas, demasiado estudiadas, no estaba seguro de si esa era la regla general o si mis creencias se basaban en el hecho de que mi hermanastra y su madre, eran mis modelos cercanos. Dios, apenas las soportaba. Ivana tenía sus buenos ratos, pero su mamá era completamente insufrible.

Mi chica era tan sencilla que aquello le maravillaba tanto como a mí, no era parte de un acto para impresionarme. Ella de verdad disfrutaba de cada paso que dábamos, preguntándome sobre el nombre de los árboles, la dirección en la que íbamos o simplemente quedándose callada, contemplando la magnificencia que nos rodeaba.

—¿Vienes aquí con frecuencia? —Preguntó una vez estuvimos frente a la cascada, un lugar al que había ido varias veces con mis compañeros del equipo, pero jamás con una chica.

Casi quise reírme ante su pregunta, pero no en plan de burla, todo lo contrario. Mis entrañas estaban emocionadas al saber que ella era tan posesiva sobre mí como yo lo era con ella.

Hasta sus celos me resultaban perfectos.

—Eso es cruel, Patrick, te aprovechas de mis debilidades para salirte con la tuya —siguió alegando después que se lo expliqué.

—Lo hice por los dos, quise un lugar que fuera muy especial para vivir un momento inolvidable.

—¿Un momento inolvidable? —Preguntó, pero yo estaba listo para terminar de hablar.

Me obligué a ser tierno, esto era para ella, quería que recordara el primero de nuestros besos como el mejor hasta entonces. Porque planeaba hacerlo muy seguido, tanto como ella me lo permitiera.

—Patrick… —susurró agitada por lo que estaba sucediendo.

—Shhh, florecita, no digas nada… solo siente.

Y mi boca se dedicó a eso, a hacerla sentir lo que llevaba por dentro.  Tomando su cara entre mis manos bajé mis labios hasta que por fin tocaron los suyos otra vez, ella suspiró y aproveché la oportunidad para profundizar el beso.

Con cada segundo que pasaba mis fusibles ardían en el fuego que ese momento estaba provocando, tanto como lo que yacía dentro de mis pantalones.

Tras terminar el beso nos quedamos ahí abrazados mucho tiempo, con el silencio como cómplice. Las palabras no salían de mi garganta, estaba tan abrumado, sobrepasado, por lo que sentía que no era capaz de emitir sonido alguno.

Bueno, hasta que de nuevo el tiempo, que no se detiene, jugó de nuevo en nuestra contra.

Debíamos volver.

Sin embargo, nuestra aventura campirana estaba lejos de terminar.

Había planeado que durmiéramos ahí en nuestra montaña, lejos de todo, sobre todo de los malos recuerdos que rondaban la habitación de Marguerite.

Después de que despejamos algunas dudas sobre nuestra relación, emprendimos nuestro camino de regreso, esta vez nos tomó mucho más tiempo, pues yo no podía parar de besarla, necesitaba tocarla, tenerla cerca. Y mi novia era generosa en ese aspecto, ella estaba tan feliz como yo.

Misión cumplida.

Ni el jodido Súperman habría podido conmigo en ese momento, yo era el rey del puto mundo.

Aquella noche, tras encender la fogata, nos acostamos sobre una manta a contemplar el cielo nocturno, ella no tenía ni idea de constelaciones y esas cosas. Yo le conté todo lo que sabía. Ese había sido mi pasatiempo favorito cuando era niño, antes de que mi madre muriera, mi padre y yo compartíamos ese hobby. Él era un gran apasionado de la astronomía y me inculcó el amor por los astros.

Le hablé de la estrella polar, de Orión y su famoso cinturón, bueno, de cualquier cosa que se cruzara por el firmamento. Juro que hasta vi una estrella fugaz, avergonzado de que ella se diera cuenta, cerré los ojos y pedí un deseo. Que ella me amara toda la vida, porque sin duda yo lo iba a hacer.

La quería para siempre conmigo y de alguna manera lo iba a lograr. Era una promesa, un juramento sagrado.

No me importaban mis defectos, ni sus problemas, todo lo que quería era a ella.

A mi Marguerite.

2

La lucha por lo que era mío

Por esa promesa que me hice aquella noche de otoño, estoy aquí ahora. Todos me jodieron una y otra vez diciendo que era imposible, que jamás lo conseguiría, que mis intentos eran vanos. Que lo mejor sería resignarme a vivir el resto de mi vida como un inútil lisiado, sin embargo, yo tenía una meta en mente.

Solo una cosa.

Ella.

La mujer que amo más que a mi propia vida.

Por ella me he puesto de pie.

Por ella estoy aquí, escondido hace media hora detrás de un árbol, sosteniendo un pequeño ramo de margaritas amarillas en la mano que el maldito bastón me deja libre.

Solo espero que no se impresione al verme, ya no soy lo que era, poco queda del hombre del que se enamoró. Ahora soy poco más que piel, huesos y un montón de cicatrices, aun así, todo lo que tengo es tuyo.

Solo suyo.

Estos han sido los meses más largos de mi vida, desde que desperté en aquella cama de hospital el tiempo se me ha hecho eterno.

Abrí los ojos para encontrarme con la mirada del grand-père, él también se veía más delgado y las arrugas que se formaban alrededor de sus ojos evidenciaban su preocupación.

Algo grave me había ocurrido, algo realmente grave.

—Grand-père —intenté decir pero de mi garganta solo salió un seco gruñido—. ¿Dónde está Marguerite?

Los ojos de mi abuelo, esos que se parecen tanto a los míos se suavizaron, pero pude ver en ellos que mi florecita no estaba aquí.

—Gracias a Dios despertaste, ahora tranquilízate, hijo —dijo—. Espera que venga el doctor.

Lo siguiente que supe era que me estaban revisando de pies a cabeza, no dejaron ni un lugar por explorar, aquello fue una tortura, no por el dolor físico, sino más bien porque estaba retrasando las respuestas que tanto anhelaba tener.

—¿Dónde está Marguerite? —Repetía la pregunta una y otra vez, hasta que fue mi padre quien se dignó a contestarla.

—Esa muchachita se fue —fue su sencilla explicación.

—¿Grand-père? —Pregunté sintiendo que me arrancaban las entrañas a pedazos—. ¿Dónde está Marguerite?

Mi abuelo cerró los ojos antes de pronunciar palabra, mostrándome lo mucho que le estaba costando todo eso.

—No lo sé, hijo. Marguerite dejó el apartamento antes de que pudiéramos alcanzarla.

Intenté levantarme de la cama, pero un dolor lacerante en el torso me lo impidió.

—Maldita sea —mascullé frustrado, pero seguía tratando de levantarme sin que el cuerpo respondiera.

—Hijo, tienes que tranquilizarte, te vas a hacer daño.

—¿Daño? —Grité—. Nada me hace más daño que no tenerla aquí conmigo.

—Patrick tienes que esperar a que venga el médico, tu situación no es tan sencilla —dijo.

—Claro que no es sencilla, Marguerite no está. Es una mierda, una jodida mierda —seguí vociferando mientras me arrancaba las mangueritas a las que estaba conectado.

Mi abuelo me miraba con una expresión que viajaba entre el temor y el respeto. Él sin duda temía por mi salud, pero también respetaba el hecho de que me quisiera liberar de la prisión que representaba aquella cama de hospital y fuera tras la mujer que amaba.

Mi padre le gritó algo a alguien, una enfermera entró en ese momento y me advirtió algo sobre volverme a sedar.

—No nos obligue a tener que amarrarlo, su espalda está todavía muy delicada y ni qué decir de sus piernas.

—Pues amárreme y en un segundo va a ver hasta dónde llega la fuerza de mi voluntad.

Veinte segundos después me habían noqueado y hablaba como un borracho de lo que pensaba hacer tan pronto saliera de ahí.

Pensaba hacerlo me dieran el alta o no, todo lo que quería era poder dejar la jodida cama.

Ojalá las cosas hubieran sido tan fáciles.

Dos días después y como consecuencia de mis múltiples intentos por levantarme, una de mis heridas se abrió nuevamente y caí presa de una infección.

—Tienes que poner de tu parte, hijo —me rogó mi abuelo una noche—. Solo estás haciendo esto más largo, no puedes llegar a ella de esa manera, no puedes.

—Entonces tráemela, grand père, encuentra a Marguerite y trámela.

—Ahora no… —volvió a insistir mi padre.

Yo no quería hablar con él, su opinión me valía…

—¡Me importa una mierda! ¡Quiero que regrese a mi lado! Que venga… — dije como un ruego.

Hasta yo me escuché patético, pero estaba devastado, desesperado, convertido en un puto zombi.

No era lo que yo quería realmente, pero con tal de que ella hubiera vuelto, cualquier solución habría sido conveniente para mí.

Mi florecita había ido a buscarme, ella me necesitaba, tenía que cumplirle la promesa que le hice. Estar ahí para ella y por mis huevos que pensaba hacerlo.

Conociéndola, sabía cómo se debía sentir. Tan sola como yo me estaba sintiendo, la gran diferencia era que como siempre, yo tenía a mi grand père conmigo, pero seguramente su familia le habría dado la espalda, así que mi florecita quién sabe dónde andaría.

Rogaba día y noche porque sus abuelos se hubieran hecho cargo de ella, ese era mi consuelo.

El único.

Cediendo ante mi insistente necedad, mi abuelo accedió a contratar un investigador privado, según dijo era el mejor. El hombre se presentó en el hospital alardeando de su experiencia y credenciales.

—Me importa una mierda lo que haya hecho antes —lo callé, su perorata me tenía sin cuidado—. Solo quiero que averigüe dónde está ella, para que pueda ir a buscarla.

✿✿✿

Me estaban ocultando información, juro por la memoria de mi madre que lo estaban haciendo. Y que conste que yo no me tomaba eso a broma, su recuerdo era sagrado para mí.

Después de informarme que Marguerite se había mudado a California, para emprender sus estudios en Stanford el dichoso investigador privado jamás volvió a aparecer.

Y yo seguía jodido, sin poder salir del hospital. Me había transformado en un saco de huesos en los pocos meses que llevaba ahí. Las heridas de mi espalda y torso habían comenzado a sanar. Pero después de un montón de cirugías y muchas sesiones de rehabilitación, mis piernas no respondían.

Cada vez me encontraba más y más frustrado. Me daba miedo, pánico, pensar en que ella hubiera seguido adelante con su vida y que en ese punto ya me hubiera olvidado.

Dios.

Era un pobre perdedor.

Había roto la promesa que le hice.

Le había dicho a gritos, frente a la casa de sus padres que regresaría por ella. Y mi puto cuerpo se negaba a dejarme cumplir con ello.

Sus padres hicieron todo lo que estuvo en sus manos para mantenerme alejado, pero ellos sabían que se les estaba acabando el tiempo, faltaban pocos días para que mi florecita cumpliera dieciocho y entonces ella sería libre. Incluso intentaron meterme preso por el numerito que hice frente a su residencia de Tulsa, pero por fortuna en esos días mi abuelo estaba en el país y acudió en mi ayuda, llevando con él al mejor abogado que pudo contratar. Como siempre, apoyándome.

—Patrick, el diez de julio voy a estar en Europa cerrando un trato, así que no puedes quedarte con el avión de la compañía, pero vamos a organizar todo para que vayas a verla. ¿A dónde quieres ir después de recoger a Marguerite en Tulsa?

—A Las Vegas —respondí sin dudarlo ni siquiera un poco.

Me iba a casar con ella, inmediatamente. En ese momento la idea de ir a Yale se podía ir a la mierda, iba a seguir a Marguerite hasta el fin del mundo y si ella soñaba con estudiar en Stanford, ahí era donde iba a estudiar.

Eso sí, se iba a convertir en Marguerite Fox más pronto de lo que habíamos planeado. Estaba listo para eso, ¿qué si era joven? Eso era lo de menos.

—Mírate —dijo Ivana mientras entraba a la habitación, sacándome de mis recuerdos—, no eres más que un saco de huesos. Das pena, hermanito.

Su risa sonaba más estridente que otros días y yo tenía ganas de ahorcarla.

—¿Qué putas quieres? —Mi actitud era aún peor que la suya, pero no estaba para aguantarla, ni a ella ni a nadie.

—¿Así vas a salir en busca de tu adorada florecita? A ver si ella quiere cargar con un lisiado, no das más que lástima.

Le respondí de la mejor forma que sabía, a los gritos, la enfermera entró poco después, sacándola de la habitación. Ivana no dejaba de reírse, burlándose del remedo de hombre en que me había convertido.

Sus palabras me molestaron al punto de cabrearme, pero de una cosa estuve convencido. Si quería recuperar a Marguerite iba a hacerlo bien, por eso debía levantarme de esa cama lo más pronto posible y convertirme de nuevo en un hombre digno de ella. Un hombre entero, una persona merecedora de su amor.

Llegar hasta el punto de poder caminar solo me tomó todo ese tiempo, además hice otras cosas, comencé la universidad, fue tanto mi empeño en ello, que rápidamente adelanté materias. Terminando todas mis materias en tiempo record.

Eso sí, seguía cojeando, pero ya no era un lisiado. No me iba a convertir en un estorbo para la vida de Marguerite, volvía a ser un hombre.

Uno que pensaba casarse con ella inmediatamente.

El anillo que le di como regalo de graduación, además de la cadenita con su llave, estaban a buen resguardo en el bolsillo derecho de mi pantalón. Por fortuna el mayordomo de mi abuelo los encontró la noche que Marguerite salió del penthouse y los guardó.

Ahora estoy aquí, dispuesto a recuperarla, a recuperar todo el tiempo que hemos perdido. Sé que no va a ser fácil, pero cuando hay amor nada es imposible y si algo me sobra es eso.

Amo a Marguerite.

Con toda mi jodida alma enferma.

Por fin ella aparece, tan hermosa como siempre.

Me atrevería a decir que incluso ahora lo es más.

Se ha oscurecido el cabello e inmediatamente el recuerdo me transporta a aquel día en que se lo sugerí. Su pequeño acto de rebeldía y aquí viene ella, con sus ondas castañas moviéndose mientras camina hacia el lugar en el que me encuentro.

El sol de la tarde brilla a su espalda haciéndola lucir como un ángel.

Sin duda eso es para mí. Mi ángel salvador.

Con el cabello oscuro sus ojos se ven más intensos, más verdes, más brillantes.

Ya quiero tenerla entre mis brazos.

Besarla hasta que pierda el sentido.

Desnudarla rápido. No, mejor lento. He esperado esto durante casi dos años.

Y ahora, por fin ha llegado el día.

Por fin.

Por fin.

Por fin.

Salgo de las sombras y nuestras miradas se cruzan. Ella se queda paralizada, pestañea varias veces como si no creyera que estoy aquí.

Una tímida sonrisa comienza a dibujarse en mis labios mientras doy un paso hacia ella, eleva su mano hasta los labios.

No llores, florecita, estoy aquí. He venido por ti.

—Maggie —se escucha en la distancia una voz llamándola—. Nena, ha dicho papá.

Un hombre que nunca antes había visto camina hacia ella con un niño en brazos, orgulloso de que la criatura lo haya llamado así.

Maldita sea.

¿Quién diablos es ese?

¿Por qué mierda le pone la mano encima?

¿Y ese niño de dónde carajo salió?

Ella es mía.

Mi florecita.

Mi mujer.

O al menos lo era.

Me rompo en mil pedazos.

La realidad me golpea en mitad del pecho, dejándome sin aire, me acabo de dar cuenta que mi mujer ahora es de otro.

Marguerite ya no es mía.

Maldita vida.

Maldito accidente.

Maldito hospital de mierda.

Y maldito sea él por haberse fijado en ella.

Quiero matarlo, por haber cumplido mi sueño, odio al cabrón ese, quiero despellejarlo al imbécil y luego bañarlo en salsa tabasco.

Moviéndome lo más rápido que puedo me oculto de nuevo tras el grueso tronco del árbol mientras observo como ella se acerca a ese malnacido y al hijo de ambos.

Tiene un hijo.

Tiene un hijo.

Un hijo que no es mío.

Ella siguió con su vida.

Marguerite siguió con su vida.

Marguerite me olvidó.

Mi jodido mundo entero se viene abajo, definitiva e irremediablemente.

Mierda, este golpe no me lo esperaba.

¿Por qué tuvo que terminar así?

3

Un camino en la dirección opuesta

Después de haber atestiguado una escena que jamás pensé que vería, tengo tanta rabia en el cuerpo que no sé qué hacer con ella.

Me abruma la sensación de que dejé pasar mucho tiempo, más del necesario. Pero mi cabeza empieza inmediatamente a hacer cuentas y llego a la conclusión de que los meses que pasé en rehabilitación nada tuvieron que ver.

Ella nunca me esperó.

Ella se enamoró otra vez.

Ella se embarazó de ese imbécil.

Ahora ellos son una familia.

Una familia que debía ser mía.

Pero eso ya no importa.

Marguerite jamás fue mía.

Un pobre idiota es lo que soy.

Todavía con el estúpido ramo de flores en la mano camino hacia el coche que esperaba por nosotros.

Nosotros.

Eso ya no existe.

Tal vez nunca lo hizo.

Una chica se cruza en mi camino y me mira de pies a cabeza con una sonrisa ladina formándose en sus labios.

La miro imitando su gesto.

Bueno, Marguerite siguió con su vida, yo también puedo hacer lo mismo con la mía.

¿Quieres esto, baby? Le pregunto en silencio a la descarada que no deja de comerme con los ojos.

—Vaya, eres un romántico —dice mientras se acerca a mí balanceando su cadera.

—¿Las quieres o no? —Respondo arqueando una ceja.

Ella toma las flores en su mano y yo dejo caer el bastón con la otra. Maldita sea, ya no necesito esa mierda para caminar.

Apenas alcanzamos el coche la aprieto entre la carrocería y mi cuerpo, dándole un beso feroz.

Esto va a ser una buena distracción, lo necesito, necesito que otras manos borren sus huellas.

Cierro los ojos con fuerza, imaginándome que es ella a quien beso, sin embargo, empujo esa puta idea a la parte más alejada de mi cabeza.

Ella duerme ahora con otro.

Necesito echar un polvo y lo necesito con urgencia.

Esta chica desconocida parece buena en la cama, justo lo que necesito.

El chofer nos abre la puerta del coche y ambos entramos sin quitarnos las manos de encima. La chica tiene la piel suave, pero su perfume dulce me empalaga.

—¿A dónde, señor? —Pregunta el chofer, dudoso de emprender su camino.

—Al primer hotel que encuentre.

El conductor tarda unos segundos en encender el coche, imagino que intentando poner en orden el cambio de planes, a estas alturas yo debería ir camino al aeropuerto privado en el que aterrizamos hace tan solo unas horas.

Con Marguerite.

Puta vida, otra vez ella.

Termino de subir el cierre de mis jeans de espaldas a la cama, todavía con el torso desnudo, el cielo se ha tornado oscuro y aunque me la he follado al menos cuatro veces, estoy lejos de estar satisfecho.

Bethany, ¿o era Brittany?, sigue todavía ahí desnuda, intentando que me una a ella, pero yo tengo cosas que hacer, un avión que tomar.

—¿Me vas a decir que te pasó en la espalda? —Pregunta en voz dulzona, mientras se levanta y me agarra del bolsillo trasero de mis pantalones.

—Puedes irte o quedarte, me da lo mismo. La cuenta ya está pagada —espeto sin voltear a verla siquiera.

No es que fuera de mi gusto, de todas maneras. Pelirroja artificial, con el trasero plano y las tetas de plástico. No gracias. Ya tuve lo que quise con ella, es hora de pasar a lo siguiente.

✿✿✿

Han pasado un par de años desde aquella tarde en Stanford y pesar de la insistencia de mi grand père de saber lo ocurrido en California con Marguerite, nunca le dije nada. Regresé solo y así he seguido desde entonces.

—Imbécil —escucho vociferar a Bradley—. Menudo susto nos has dado, pensamos que se te había pasado la mano con esa mierda que te chutas.

Abro los ojos y la luz me molesta más que de costumbre, tengo un dolor de cabeza que bien podría compararse con un hacha abriendo mi cráneo en dos, como un melón.

—Estoy bien —respondo forzándome a levantar del sofá—. La fiesta de anoche estuvo buena, por fin le podremos decir adiós a la universidad.

—Zorro… —intenta advertir algo.

Como si le fuera a hacer caso.

—¿Eres médico, que no? —Agrego en tono burlón—. Si me hubiera pasado algo, hubieras sabido qué hacer conmigo.

—No se trata de eso, estás abusando.

No estoy para estos trotes, no soy un niño y el idiota este no es mi padre. Vamos, que ni de Preston Fox aguanto que me lance mierda, mucho menos lo voy a soportar de uno de los imbéciles estos a los que llamo amigos.

—Mira, Bradley —digo tratando de mantener mi temperamento a raya—. Te agradezco la preocupación, pero te aseguro que no es necesaria, sé manejar mi vida, controlo esto perfectamente.

—¿Estás seguro? —Vuelve a insistir levantando las cejas.

Me paro, tomo mi camiseta negra de algodón, esos estúpidos lentes de sol, los que ella me regaló y de los que no he podido deshacerme, y salgo del apartamento tan rápido como puedo. Necesito largarme de aquí. Aire libre, es lo que mi cuerpo me está pidiendo.

De camino me cruzo con Graham, que me informa que trae el desayuno para los cuatro, poco caso le hago, la comida no bajaría por mi garganta ahora mismo, de todos modos.

—Tú te lo pierdes —grita a mis espaldas.

—Que te den —le replico.

Él grita algo sobre mi culo, sin embargo, no estoy para bromas en este momento.

Me subo al jeep que he conducido desde que estaba en la escuela y el rugido del motor de alguna manera me ayuda a aclarar mi mente. Me considero un tipo común y corriente, tal vez más idealista de lo normal y eso es lo que me ha causado grandes problemas.

Atreverme a soñar.

A creer que había algo diferente a la mierda que embarra todo en mi vida.

Primero fue con mi familia. La muerte vino por mi madre de una manera inesperada, arrasando con todo, dos meses más tarde, mi padre se casaba con Amanda y yo me mudaba a vivir con mi grand-père.

Desde ese momento él se convirtió en la figura más constante en mi vida, incluso más que mi propio padre. Me inculcó el amor por el trabajo, así como también por la buena vida, me contó viejas historias sobre cómo conoció a su mujer y la enamoró.

—Fuimos cisnes, ma petite-fils. Cisnes.

En aquel entonces no tenía ni idea del profundo significado que esas palabras arrastraban, pero sin dudarlo le contesté—: Algún día yo encontraré a mi pareja y también seré un cisne, grand-père.

Él respondió con una enorme sonrisa que no lo dudaba ni un poco, pues lo traía en la sangre.

Maldita sangre.

Bueno fuera si con una transfusión me pudiera librar de ella.

Soy un imbécil, un imbécil redomado, he conducido sin darme cuenta, por horas y horas, hasta que detengo el coche con el tanque de gasolina casi vacío y para terminarla de joder, frente a la pequeña cabaña a la que traje a Marguerite después de la graduación.

Antes de poder detenerme siquiera me encuentro rodeando la propiedad hasta dar de frente al lago.

No todo podía salir mal el día de hoy, por suerte la casa está vacía, así que creo que no voy a terminar en una comisaría de pueblo, detenido por allanamiento de morada.

Me dejo caer sobre una de las tumbonas que ahí están, sin dejar de contemplar el paisaje que de pronto se comienza a desdibujar.

Mierda.

Lo que me faltaba.

Me he convertido en una vieja chillona.

Trato de burlarme de mí mismo y detener el incontrolable llanto que no para.

Bueno, aquí no hay nadie, estoy completamente solo.

Esa es mi realidad y por un momento me permito desahogarme.

Lo que vivimos aquí relampaguea en mi mente. Su cara de alegría cuando abrí la puerta esa noche, el susurro de su vestido amarillo mientras caía al piso, sus gemidos mientras estábamos en la cama.

Los planes que hicimos, Marguerite iba a ser la madre de mis hijos y le pensaba dar mucho trabajo con ello, en ese momento sabía que era un sueño lejano, pero quería una parte mía dentro suyo. Formándose, creciendo, llegando a este mundo en el cual estaba dispuesto a recibirlo lleno de ilusión.

La veo desnuda acostada sobre la toalla, ansiosa por mis caricias, sus pezones duros tras recibir mis atenciones, sus muslos abiertos esperándome para recibirme, para perderme en ellos.

Juro que hasta vislumbro el fuego frente al que le propuse matrimonio aquel verano. Ella diciéndome que me iba a amar toda la vida, que me esperaría, que podríamos superar la distancia que se empeñaba en separarnos.

Lloro hasta que mi cuerpo se estremece. Sigo enojado, frustrado y muy, muy encabronado.

Maldita mujer.

Jodida mentirosa.

Este festival de lastima termina aquí mismo. No me voy a convertir en un patético llorica. Podré tener muchos defectos, pero ni muerto voy a agregar uno más a la lista.

Todavía me queda algo de respeto por mi persona.

Tomo el coche y tras pasar por la primera estación de gasolina que se me cruza en el camino, emprendo mi camino de regreso.

Una vez en la casa esquivo las molestas preguntas de mis compañeros de piso, que se jodan.

En la primera maleta que me encuentro arrojo unas cuantas cosas y antes de darme tiempo a pensármelo dos veces, ya la he tirado en la parte trasera del jeep y voy rumbo a Nueva York.

Con mi pasaporte en mano me presento ante el mostrador de una línea aérea bastante conocida, preguntándole a la sonriente mujer que se encuentra ahí detrás cuál es el primer vuelo que puedo tomar.

—Tenemos disponibles dos asientos en primera clase, para el vuelo 674 que sale de JFK a Heathrow en dos horas. El tiempo es perfecto.

No sabe ella cuánto.

Antes de abordar le envío un simple mensaje de texto a mi grand-père informándole que me voy a tomar unas vacaciones. Él ya está acostumbrado a que me desaparezca de vez en cuando, así que no se le hará raro que me tome unos días fuera.

Los primeros días, tras llegar e instalarme en uno de los hoteles pertenecientes a la cadena de mi familia, me siento realmente bien. No he bebido ni una gota y la soledad me ha servido para organizar mis pensamientos.

Estos días recorriendo la campiña inglesa, alejándome de todo aquello que me hacía daño han sido un gran aliciente, por primera vez en años siento que el aire llega a mis pulmones. Aunque para ser sincero, debo reconocer que sigue siendo como tener las costillas rotas, ellas pueden volver a soldarse, pero la molestia sigue ahí, ese pequeño pellizco de dolor que te advierte que ya no eres el mismo de antes.

Jodida o no. Esa es tu realidad.

Así que sin otra opción yo había decidido lidiar con esto a lo que llaman el camino de la vida.

Ahora estoy aquí, mirando una pared blanca que no me dice nada, intentando ordenar todo nuevamente. La mujer que vino a hablar conmigo ayer me dijo que el primer paso consistía en liberarme de la culpa, en evaluar mis pasos, encontrar los detonantes y librarme de ellos, de ahí podría seguir hacia adelante.

Aun así, mi memoria vuela hacia el pasado.

Otra vez.

Estaba mortalmente aburrido y decidido a hacer algo productivo con mi tiempo, así que sin pensarlo mucho me inscribí en el master que ofrece la facultad de ciencias económicas de la mundialmente reconocida universidad de Cambridge.

Ya había alquilado una casa en la transitada calle Union, a unas cuantas cuadras de la facultad y hasta me emocionaba el hecho de que podría ir a clases en bicicleta.

Mi estado físico había mejorado muchísimo, ya no cojeaba y del accidente solo me habían quedado cicatrices. Unas más profundas que otras, literalmente, pero podía vivir con ello.

Estaba demostrándome día a día que era posible.

Tanta era mi euforia, que se me ocurrió un buen día invitar a Maximillian a venir a vivir conmigo para que fuéramos de nuevo a la universidad juntos.

—Va a ser divertido —le dije intentando convencerlo.

—Fox, estoy aburrido de tu mierda, quiero tener una vida tranquila, hacer algo de provecho.

—¿Y para qué crees que vine a Inglaterra? —Le contesté y con eso le di la estocada final.

Lo había convencido.

Mi grand-père se alegró tanto al enterarse de mis planes que insistió en venir a verlo todo con sus propios ojos, así que el idiota de mi nuevo compañero de casa, viajó con él en el avión de la compañía.

—Estoy tan orgulloso —exclamó el grand-père mientras cenábamos en el ya organizado comedor de mi residencia.

Por supuesto ni Max ni yo teníamos ni puta idea de qué hacer frente a la estufa, así que el señor Pierre B. Fox se hizo cargo, preparando uno de sus famosos asados.

La casa era pequeña, cómoda y bastante simple. El exterior era de ladrillos y no teníamos jardín. Los anteriores inquilinos habían dejado un par de plantas en macetas, pero ni Maximillian ni yo teníamos idea de jardinería, así que más pronto que tarde, las flores se comenzaron a secar.

En el interior un par de sofás de cuero, para no preocuparnos por limpiar, ocupaban el espacio del salón y al fondo, cerca de la cocina pusimos una pequeña mesa cuadrada y cuatro sillas.

Más que suficiente.

Mi habitación seguía el mismo esquema, simple y práctico, pero ahí si había pensado en la comodidad, pues me encargué de comprarme una cama King Size, que apenas cabía y un escritorio sobre el cual reposaba mi recién adquirida computadora portátil.

El primer semestre se fue como agua, esas navidades el grand-père nos invitó a La Costa Azul para escapar del frío y como Max no tenía ningún otro lugar al que ir, accedió a acompañarnos encantado de la vida.

Fueron unas vacaciones jodidamente buenas.

Era justo lo que necesitábamos.

Se suponía que nuestra estadía en Cambridge no se iba a prolongar más de dos años, que era lo que tardaban los cursos que estábamos tomando, sin embargo me sentía tan bien, que empezaba a contemplar la idea de establecerme en Londres al terminar la universidad, seguramente encontraría empleo fácilmente, estaba seguro de que eso no iba a representarme ningún problema.

Estábamos por terminar nuestro segundo semestre cuando las cosas comenzaron a irse al garete.

Resulta que a mi queridísima hermanita o hermanastra, mejor dicho, se le dio por venirse a vivir a Cambridge, en una casa convenientemente cerca de la nuestra y por si fuera poco, traía con ella al tipejo que se le había pegado como una lapa.

Marcelo D’Acosta.

Tras ella llegó London Trenton, una vieja amiga de la familia. Sus visitas a la casa comenzaron de manera inocente, primero para invitarnos a cenar o cosas por el estilo. Luego comenzamos a salir de copas y entonces el infierno se desató.

Ahora veo todo hacia atrás y puedo evaluar en qué me equivoqué, pero como nos pasa a todos muchas veces, en aquel tiempo no lo vi.

Jodido y ciego.

Un imbécil.

Marcelo me invitaba a probar cosas cada vez más intensas, primero fueron divertidas, como tirarnos del bungee o de un paracaídas. Luego, eso no fue suficiente, necesitaba cada vez más y más adrenalina.

Cada vez y con más frecuencia, London visitaba la casa, ustedes saben a qué me refiero. Y pronto, al igual que todo lo demás, el sexo se volvió cada vez más duro. No solo con ella, no era la única que se encargaba de calentarme las cobijas.

¿Crees que un trío es una fantasía? Pues yo lo llevé al extremo, una vez tuve a tres chicas en mi cama, de lo poco que recuerdo es que estaban tan felices en la mañana, que me costó mucho trabajo sacarlas de la casa.

Con las mujeres también llegaron las drogas, al principio acompañaban al alcohol, Marcelo era un tipo duro de tumbar y nos contó su secreto.

—Coca —admitió como si no fuera la gran cosa.

Así que, con ganas de seguirle el paso, comenzamos a esnifar cualquier cosa que él nos trajera y como el dinero realmente no era un problema, pues el flujo de polvo blanco era interminable.

No estaba orgulloso de ello, pero se sentía tan jodidamente bien cuando estaba así. Mis problemas quedaban atrás, me convertía en invencible.

Creo que Maximillian no era tan entusiasta como yo o si lo era, lo disimulaba bastante bien. Por el contrario, yo era muy intenso, así como con los demás aspectos de mi vida. Si iba a hacer algo, lo hacía bien. No me andaba con medias tintas.

Por suerte el tiempo pasaba rápido, el calendario marcaba ya el 2011 y nos encaminábamos al semestre final, de otra manera no sé si hubiera podido finalizar el master.

Una noche, cuando nos faltaba poco menos de un mes, salimos a celebrar en grande.

Eran más de las cinco de la mañana y yo, como siempre, estaba bastante animado.

Se armó una pelea en el otro extremo de la barra y estaba tan arriba, que me pareció chistosísimo el hecho de que un par de gorilas le estaban dando la paliza de su vida a Maximillian.

Él de alguna forma consiguió librarse de ellos, pero el daño estaba hecho. El dueño del pub había llamado a la policía y actuando como un cobarde me alejé de ahí sin mirar atrás.

Marcelo y yo continuamos la fiesta por dos días más, pero al volver a casa me encontré con la elegante figura de Pierre Barthelemy Fox sentado en el sofá de la sala mirándome como un halcón.

Por supuesto Marcelo no se atrevió a quedarse y tan rápido como había llegado, salió huyendo.

—Como las ratas —mascullé.

—¿Te atreves a hablar de ratas? —Preguntó furioso mientras se levantaba del sillón.

De repente me sentí como un niño de doce años otra vez.

Me había metido en problemas y serios, estaba seguro.

¿Por qué entonces me importaba una mierda?

Maximillian no se veía por ningún lado y de repente fui consciente de que algo grave le pudo haber pasado.

Mierda.

—He sido muy permisivo contigo, Patrick —así comenzó el grand-père—. Pero todo tiene un límite y sin duda alguna, tú ya has alcanzado el tuyo. También el mío. Así que recoge tus cosas, nos vamos a casa de inmediato.

Sobre mi cadáver, pensé.

—No soy un niño pequeño al que le puedes dar órdenes.

—Entonces deja de comportarte como uno, desde tu accidente no has vuelto a ser tú, sé que pasaste por una gran decepción, pero en algún momento todos lo hemos hecho. Saca la cabeza del culo, carajo.

Maldición, mi grand-père jamás decía groserías, realmente estaba enojado.

—Grand-père, tengo cosas que hacer aquí, no puedo dejar todo tirado e irme así nada más.

—Si es por el master, ni te preocupes por eso, puedes terminarlo desde Nueva York. Mira cómo estás, has adelgazado y estás tan cetrino como un muerto, si te quedas aquí así es como vas a terminar, muerto.

—Pues ese, abuelo, va a ser mi problema.

—Hijo, regresa conmigo, por favor —rogó una vez más—. Ya soy un hombre viejo, no estoy para estos trotes.

—Entonces ocúpate de tus problemas y déjame a mí encargarme de los míos.

Subí las escaleras lo más rápido que pude, definitivamente había vuelto a tener doce años. Era un púbero, así tal cual.

En medio de mi ofuscación escuché la puerta de la casa cerrarse y esa fue la última vez que vi a mi grand-père en mucho tiempo.

Otra pinta más para el tigre, otra cosa más de la que arrepentirme.

Max, por supuesto, no volvió a casa. Terminó el master a distancia y yo seguí con mi celebración desenfrenada. Hasta que una tarde, recibí una llamada que conmocionó mi mundo de pies a cabeza.

—Patrick —escuché la preocupada voz de mi padre al otro lado de la línea—. Necesitas volver cuanto antes.

—Dame un motivo para hacerlo —contesté molesto, ¿con qué derecho se atrevía a pedirme algo?

—Tu grand-père sufrió un accidente cerebrovascular anoche, ahora está en cuidados intensivos y su condición es muy delicada.

Maldita sea mi vida.

Maldita sea mi lengua y todo lo que dije aquella tarde.

Maldita sea, que me muera yo, él no.

No él que es un puto ángel.

Tenía que regresar y debía hacerlo de inmediato.

4

En manos del destino

No tenía idea de cómo había logrado empacar unas cuantas cosas en casa y llegado al aeropuerto. Todo estaba envuelto en una neblina brumosa que empañaba lo que estaba viviendo.

El vuelo se me hizo demasiado largo, demasiado tranquilo, demasiado silencioso.

Una vez más estábamos solos mis pensamientos y yo. Ellos atormentándome y yo dejándome llevar.

Intentando distraerme busqué entre los periódicos que había traído la aeromoza como parte de las amenidades de la primera clase. Abrí el Financial Times y ¿qué me encuentro? Un artículo sobre una firma de inversiones que estaba causando furor en todos lados por el éxito que habían conseguido a tan solo un año de haber comenzado labores. Eso no hubiera tenido nada de particular si los propietarios no fueran Marguerite Thompson, la mujer que cambió mi vida y su flamante prometido. Un idiota petulante al que por fin le ponía nombre, Adam McGwire.

Ella estaba más hermosa que nunca, radiante, y a su lado el pedazo de mierda ese se creía el rey del mundo.

De mi mundo.

Una maldita punzada de envidia se clavó en mi pecho. Él estaba cumpliéndole sus sueños, mientras los míos eran historias rotas. Tiré lejos el jodido periódico, con ganas de quemarlo, y volteé hacia la ventana, intentando distraerme contemplando el cielo nublado.

Entendía perfectamente porqué la gente decía que el amor se siente como el cielo, pero hiere como el infierno.

Soy un animal, solo un pendejo masoquista que tras diez años todavía sigue esperando como un perro callejero a que la mujer que ama le tire un hueso. No doy ni lástima.

Pasaban de las cuatro de la tarde cuando por fin aterrizamos en Nueva York. De verdad no quería estar de nuevo en la ciudad, pero la situación de mi grand-père era mucho más importante que cualquier otra cosa, por él valía la pena volver.

Un chofer ya me estaba esperando dentro de la abarrotada sala de espera para llevarme al hospital, una vez ahí subí directamente hasta el quinto piso, lugar en el que según la enfermera de la recepción, se encontraba el hombre que me había criado como si fuera su hijo.

La primera persona con la que me encontré nada más abrirse las puertas del elevador fue con Amanda Fox, mi madrastra, muerta de la risa hablando por teléfono. Como si la situación diera para eso. Seguramente ella estaba celebrando que por fin mi padre accedería al control de la compañía. Y esa era otra cosa que me preocupaba, y mucho.

Mi padre era hábil para los negocios, pero también era una persona fácilmente influenciable y muy voluble. Una combinación letal en el mundo empresarial.

Hasta yo sabía eso.

Amanda no cambió ni un poco su actitud al verme, supuse que no le importaba mi opinión, a mí tampoco me interesaba qué hiciera con su puta vida, siempre y cuando no se metiera con la mía y mucho menos con la de mis seres queridos. Mi grand-père. Lo único de valor que me quedaba.

Otra señorita vestida con un uniforme azul claro me guió hasta la habitación en que se encontraba mi abuelo, eso sí, haciendo que me vistiera con algo parecido a un traje de cirugía. El pasillo se me hizo larguísimo, como la milla verde que caminaban los sentenciados a pena de muerte en aquella película de Tom Hanks, pero en este caso mi sentencia era el remordimiento que me estaba carcomiendo lo que quedaba de mi alma.

¿Por qué tuve que haberle dicho todo aquello?

Él de verdad no se lo merecía.

Nada pudo haberme preparado para lo que vi tras correrse la puerta de vidrio que separaba la sala de cuidados intensivos del corredor. Nada.

Pierre Barthelemy Fox, ese hombre alto, imponente, al que medio mundo respetaba, estaba tendido sobre una cama de hospital pálido como un cadáver y conectado a un montón de tubos y cables.

Se veía tan acabado, tan demacrado, tan frágil.

—Se ve peor de lo que realmente está, señor Fox, su abuelo se va recuperando —susurró la misma enfermera que me había llevado hasta ahí al verme parado a los pies de la cama de mi grand-père. Sujetando el frío metal con fuerza, incapaz de moverme. Petrificado por lo que tenía enfrente.

—Le dejo una silla, aquí al lado de la cama para que descanse.

No fui capaz de darle las gracias. De mi boca no salió ni media palabra. Sin embargo, ella antes de salir me dio una palmada en el hombro que me resultó reconfortante.

En algún momento me senté y tomando la mano de mi abuelo, que en ese momento me pareció más fría que otras veces, comencé a hablarle.

Le pedí perdón muchas veces por lo que le había dicho, entendía lo que él quería que hiciera, su preocupación por mi comportamiento y le prometí que iba a intentar recomponer mi camino.

Nada más que del dicho al hecho hay mucho trecho y la realidad no era tan fácil como pensaba.

Aunque mi deseo era estar al pie de la cama de mi grand-père día y noche, el hospital tenía sus normas y no me era permitido estar ahí más que un par de horas por la mañana y otras pocas por la tarde. Mi padre cada vez lo visitaba menos, excusándose con el cuento del manejo de la empresa. Eso hubiera sido bueno si él de verdad se hubiera hecho cargo de ella, pero como un demonio sobre su hombro, Amanda le susurraba al oído sus sugerencias y pronto las cosas en los hoteles comenzaron a decaer.

Si mis días eran complicados, mis noches lo eran aún más. La soledad del pent-house me agobiaba, algunas noches me despertaba empapado en sudor, agonizando por una dosis, por meterme otro chute, por darme un viaje que me ayudara a olvidar. Al principio resistí, Dios sabe que aguanté cuanto pude, pero al final terminé cediendo.

Estaba en el lugar menos indicado, un bar. En el momento menos indicado, pasada la media noche. Un amigo me ofreció y no tuve voluntad para decir que no.

Volví a caer en las garras de un verdugo que me castigaba desde hacía mucho tiempo. Sin embargo, esa vez me puse un límite. Nada de alcohol de por medio.

Quería conservar algo de lucidez.

Se lo debía a mi grand-père.

Si las sombras iban a consumirme, lo harían en silencio.

Las malditas.

Algunas veces me presentaba en la empresa, como accionista que era, ni mi padre ni ninguna otra persona podía negarme el acceso. Otra cosa era que tuviera poder de decisión, porque ellos habían armado un frente común. Lo que si me sorprendió y no fue para bien, fue encontrarme con la noticia de que Marcelo D’Acosta le había propuesto matrimonio a mi hermanastra Ivana y como consecuencia de unirse a la familia, también lo haría en la empresa como vicepresidente corporativo.

Tarde me percataba de cuál había sido su juego. Ellos habían planeado una estrategia y no era algo nuevo, fueron organizados, pacientes y muy inteligentes.

Sin embargo la última palabra no había sido dicha.

—¿Qué, viniste a reclamar lo que era tuyo? —Me recibió una vez Marcelo mientras bajaba del ascensor.

—Tú no eres nadie, ¿crees que ser el futuro esposo de Ivana te da algún poder? Espera sentado, porque la empresa va a cambiar.

—Tu padre confía en mí —aseguró con arrogancia—. Porque su hijo no es más que un patético adicto, que no puede hacerse cargo ni de su propia vida.

Listo.

Se lo había ganado. Pensaba romperle la cara a ese desgraciado. ¿Su delito? Tener la boca más grande de lo que le convenía.

Ya me había dado la vuelta para emprender el regreso, pero ante su provocación lo primero que se me pasó por la cabeza fue partirle la cara a puños, bien merecido lo tenía. Sin embargo, al ver que ya muchos espectadores estaban listos, celulares en mano para difundir la noticia, decidí que lo mejor era no darle el gusto.

El pez por su boca muere.

Marcelo soltó una sonora carcajada, por supuesto riéndose a mis costillas. En ese momento no alcancé a dimensionar lo que inevitablemente estaba por suceder.

✿✿✿

La primera reunión de consejo directivo de FS Hoteles fue un fiasco. Mi padre y su equipo comandado por su yerno montaron un numerito que fácilmente se les vino abajo, ellos no estaban preparados para responder cierto tipo de preguntas y las inversiones que habían hecho se habían quedado en el aire.

Un complejo hotelero en un Emirato Árabe el cual nadie tenía en el radar y que florecería en veinte años, otra inversión más en una playa de Tailandia que era de muy difícil acceso, y cosas por el estilo. Además, de que a pesar de que no disponíamos de los fondos, mi padre se empeñó en reformar algunos de nuestros hoteles con mayor ocupación, lo que nos dejó funcionando a media marcha, llenos de gastos y ahogados en deudas.

—Papá, si seguimos por este camino terminaremos vendiendo los edificios para poder cumplir con las obligaciones de nómina.

Mi padre ni siquiera se dignó a responderme, pero sé que mi acotación le caló hondo, sobre todo porque ambos sabíamos que tenía toda la razón.

—Bueno, cambiando de tema —anunció—, el aniversario se acerca a pasos agigantados y daremos una gran fiesta para celebrarlo…

—Pero es que nosotros no estamos para gastos —lo interrumpí inmediatamente.

¿En serio yo soy el que más cabeza tiene en esta empresa? Pues vamos bien entonces…

—Patrick —dijo en un tono de superioridad, como quien le explica algo muy básico a un niño—, en el mundo de los negocios la imagen es muy importante, fundamental diría yo. Por eso vamos a mostrarle al mundo que FS Hoteles navega viento en popa. Nuestra reputación nos precede.

—Nuestra reputación se está yendo al garete por tu culpa, se han lanzado por la borda años de trabajo de mi grand-père.

—Tu opinión aquí no es importante, hijo —espetó levantando las cejas—. No sé ni siquiera porqué sigues insistiendo en asistir. Tendrás voz, pero tu voto no cuenta, somos mayoría.

Mierda, él estaba en lo cierto, pero aun así.

—Entonces me dedicaré a ser una piedra en tu zapato.

Por supuesto que al someter el tema del aniversario a votación, ellos salieron ganando y la cosa se puso en marcha.

La fiesta pintaba como cualquier otra comandada por mi padre y secundada por el resto de la familia. Si es que a esa jauría de lobos se le podía llamar por ese nombre.

Lo único que me alegraba era que mi disfraz era bastante simple, nada de plumas, lentejuelas ni mierdas de esas recargadas. Teseo y yo nos llevábamos bien, sentía que de alguna manera él y yo nos parecíamos bastante, así que estuve de acuerdo con la elección de Amanda, la mujer de mi padre y me vestí como el mítico duque de Esparta.

Me había plantado en el escenario en el lugar que me habían designado, detrás de mi padre, dándole mi respaldo a los ojos del público. Cuando en privado la cosa era muy diferente, estaba completamente en contra de las medidas que se habían tomado en la compañía y la estupidez de mi padre, sumado al hecho de que hacía cualquier cosa que Marcelo D’Acosta le sugiriera, nos iba a llevar a la ruina. No nos faltaba mucho y dando fiestones como ese, mucho menos.

Estaba ahí, intentando ignorar a London, esa mujer me estaba cansando, ya no la encontraba divertida ni interesante. Mucho menos representaba algo más.

¿Joderla sin condón? ¡Ni loco que estuviera! Según todo el mundo era un pobre drogadicto, pero todavía conservaba algo de cordura y atarme a una víbora como ella, llevando a una criatura inocente a cuestas definitivamente no estaba en mis planes.

Solo me interesaba tener hijos con una persona, y ella ahora los tiene con otro.

No, mierda no, Fox, olvida eso de una jodida vez.

Pensaba largarme del numerito ese tan pronto me fuera posible.

Hasta que ella apareció.

Un hada vestida de blanco.

Pero más bien parecía un ángel, con alas y todo.

Con la mera visión de su rostro, aun cubierto por una máscara, todo mi cuerpo cobró vida, en una forma que me resultaba extraña.

Hacía mucho tiempo que no me sentía así.

Esta noche esa hada dormiría en mi cama.

Desnuda.

Entre mis brazos.

Era tan hermosa como…

Maldita sea, aquí vamos otra vez.

Marguerite.

Mis recuerdos podían irse a la mierda, allá era a dónde pertenecían. Mientras mi padre hablaba de sus logros como CEO de FS Hoteles y no sé qué tantas cosas de la impecable reputación de mi grand-père y el orgullo que sentía por tener el privilegio de ser su hijo, sí, como no, por eso lo recluiste en una clínica de mierda, yo seguía todos y cada uno de los movimientos de la dama misteriosa.

—Disfruten de la cena —finalmente dijo y yo suspiré aliviado.

El zorro iba a salir de cacería y mi presa se contoneaba por el salón con ese vestido medio transparente que era una invitación para la imaginación.

Y la mía era muy ávida.

Demasiado para mi salud mental, pero ni por todo el oro del mundo iba a dejar de pensar en ella así.

Después de terminar de cenar, pensé que la había perdido de vista, la busqué frenético por todas partes, mientras escapaba de las largas uñas pintadas de rojo de London. Luego ella salió del tocador y se dispuso a seguir paseando por el salón.

—Pensé que te había perdido —susurré cerca de su cuello y no me pasó desapercibido el estremecimiento que la recorrió entera.

La cosa tenía buena pinta.

Punto para Fox.

—Nunca me has tenido para perderme —contestó en una voz aparentemente seca, pero conocía lo suficiente de mujeres para saber que eso no era más que un truco.

—Eso es fácil de solucionar.

Tomé un trago del vaso de whisky que sostenía en mi mano, no porque lo necesitara, todo lo que quería era deshacerme de él y tener las manos libres para tocarla.

Ella estaba tan afectada como yo, apuró un trago de su copa, casi terminándosela.

Y yo estaba impaciente por que termináramos de jugar, literalmente me picaban los dedos por tocarla.

—¿Qué hacen unos cisnes en medio de El sueño de una noche de verano? Deberían despedir al decorador por soberano desliz —dijo cambiando radicalmente de tema, centrando su atención en la fastuosa decoración del salón.

—No ha sido un desliz. Los cisnes son parte de nuestra imagen corporativa, además siempre está el romance, ¿has escuchado esa historia?

En ese justo momento me arrepentí de haberlo mencionado, pero bueno, el daño ya estaba hecho. Iba a tener que terminar.

—Por tu silencio supongo que no lo has hecho, mi abuelo que es francés cuenta que los cisnes se enamoran sólo una vez en toda su vida y si su pareja muere o se pierde, el otro se deja llevar por la pena.

Y ella seguía callada.

¿Qué podía saber esa mujer de cisnes y amores para toda la vida?

—¿Alguna vez has sentido un amor así? — Finalmente preguntó.

—Haces preguntas muy personales.

—Tú fuiste quien sacó el tema a colación.

—Me declaro culpable, pero no sé con quién estoy hablando, aunque debo confesar que me tienes embrujado, eres una mujer muy hermosa.

Ella volvió su atención a mí y extendiendo su mano finalmente se presentó.

—Soy Elizabeth Finnegan y todavía no has contestado a mi pregunta.

—Mucho gusto, soy Patrick Fox y si quieres una respuesta más tarde puedo solventar todas tus interrogantes.

—Eso ya lo sabía, es tu empresa, aquí todos sabemos quiénes son los anfitriones.

Había algo en ella que me llamaba como el canto de una sirena, era desconocido y de una manera inquietante, también familiar.

Su coquetería me volvía loco y estaba lo más duro que había estado en mucho tiempo.

Mi cuerpo se tensaba como la cuerda de un arco.

—Entonces, ya que hemos hecho las presentaciones formales, ¿me vas a dejar ver tu bello rostro completo?

Tenía que verla entera. Esos ojos verdes. Esa boca.

Los pechos que se adivinaban bajo el escote del vestido.

—Prefiero que sigamos con el misterio — agregó y su voz aunque segura me hizo querer seguir dándole largas al juego que habíamos iniciado.

—Veamos qué tal baila la mujer misteriosa. ¿Vienes?

Ella no dijo ni una palabra, pero tomando el silencio como aceptación, la guié hasta la abarrotada pista de baile con una mano sobre su espalda.

Podía sentir su calor a través de la delgada tela que cubría su delicioso cuerpo. Con la otra, la que tenía libre, tuve que acomodar al demonio que purgaba por liberarse de mis pantalones.

Tranquilo compañero. Todo a su tiempo.

La orquesta comenzó a tocar una canción y por fin pude envolverla entre mis brazos.

Estaba en un mundo maravilloso, justo como decía la letra.

La mujer misteriosa olía delicioso, era un manjar que muy pronto iba a degustar. A devorar. Abrí la boca, ansioso por saborearla, dejando un ascendente rastro húmedo que corría desde la base de su cuello mientras mis manos abiertas en su espalda la pegaban a mi cuerpo, le estaba haciendo el amor ahí, en medio de la pista de baile. Poco o nada me importaban las miradas que nos estaban lanzando Ivana y London, por mí podían pudrirse en el infierno.

Cuando la música terminó ambos estábamos más que listos para pasar al siguiente nivel, así que sin perder más tiempo la hice participe de mis planes.

—Dios, necesito sacarte de aquí.

Su boca estaba cerca de la mía, pero me había resistido a besarla, sabía que si lo hacía no iba a poder detenerme y lo menos que quería era armar un espectáculo en medio de la fiesta.

—Si… — jadeó en respuesta y me apresuré a sacarla de ahí lo más rápido que las piernas me lo permitieron.

Para cuando estuvimos en el ascensor ya no podía resistirlo, tuve que besarla. Hacerle saber que esa noche la iba a marcar, ella quedaría echada a perder para los otros hombres y si alguno le ponía la mano encima otra vez, su mente volaría a esta noche.

Cerré la puerta de la habitación, dejando a la cordura olvidada sobre la alfombra persa del corredor, esa noche me iba a dejar llevar, estaba más que listo para eso.

Si mi mente quería hacerme creer que esa dama misteriosa era Marguerite, pues que así fuera.

—Déjame verte, por favor. Necesito verte, vas a decir que estoy loco, pero… —Ese fue mi último intento.

—Si me quitas el antifaz me voy de aquí —contestó segura y yo la dejé.

Esa noche iba a volver a tener a Marguerite entre mis brazos, aunque solo fuera un espejismo.

—Está bien, mujer misteriosa, será como tú quieras. Al menos en esto.

De alguna manera conseguí abrir el cierre de su vestido, revelando su ropa interior.

Si me había vuelto completamente loco, entonces iba a abrazar a la demencia con fuerza. No estaba seguro si eso era verdad o una fantasía.

Pero lo iba a dejar ser.

—Dios, eres perfecta —susurré antes de darme cuenta.

Era tan perfecta como ella, sus piernas, la curva que redondeaba su cadera. Mientras yo la besaba como un desesperado, ella presurosa intentaba deshacerse de mi disfraz.

Ansiosa.

Definitivamente iba a ser una noche interesante.

Embrujado por su hechizo la acaricié de pies a cabeza, incluso las delgadas marcas blancas que surcaban su vientre.  Por un instante me imaginé que era ella de verdad y que esas finas líneas se debían a que ella había llevado en su vientre a mi hijo.

Tal cual como en mis sueños había sido.

Jodida vida, pero si la vi con otro hombre, la vi con el hijo de ambos.

Necesitaba un respiro.

Necesitaba volar.

—Por mucha prisa que tenga de sumergirme en ti, necesito ir al baño. Ponte cómoda mientras regreso.

La dejé ahí sobre la cama y me encerré en el baño dispuesto a conseguir la dosis que tanto ansiaba.

Pero simplemente no pude hacerlo

Mis fantasías habían llegado demasiado lejos. Dios, verla encarnada en otra mujer.

En ese momento supe que tenía que parar.

No podía seguir por esa cuesta abajo por la que me había empeñado en transitar.

Marguerite iba a terminar matándome.

O mejor dicho, su recuerdo iba a hacerlo.

5

Mi regreso del infierno

—Grand-père, tengo que irme —susurré lleno de vergüenza mientras acariciaba su mano inmóvil.

Estaba como todos los días en el hospital, hablando con él, pidiéndole que despertara, intentando mantenerlo informado sin alarmarlo, cosa que me resultaba cada vez más complicada.

Ya le habían retirado el soporte vital, pues respiraba por su cuenta, pero él seguía sin despertar. Con cada hora que pasaba la llama de la esperanza se hacía cada vez más pequeña y temía que llegara el momento que se extinguiera.

—Necesito encaminar mi vida y hacerlo bien, he estado haciendo unas cuantas llamadas, voy a internarme en un centro de rehabilitación en Colorado, ellos tienen un programa que creo que puede ayudarme. No te quiero dejar, pero tengo que hacerlo, grand-père, tengo que hacerlo.

Sabía que él me estaba escuchando, estaba seguro de ello, sin embargo, nunca me esperé la respuesta que obtuve.

Su mano se movía torpemente dentro de la mía, levanté la cabeza intentando adivinar si era una alucinación o si de verdad estaba ocurriendo. Y ahí estaba él, con los ojos abiertos y llenos de lágrimas, mirándome de la misma forma que siempre lo había hecho. Lleno de orgullo.

—Grand-père, tengo que llamar a la enfermera —dije cuando por fin pude salir de mi asombro.

Pero su mano todavía en la mía me detuvo, él necesitaba un momento a solas conmigo antes de que se desatara la locura en esa habitación.

—¿Escuchaste lo que te dije?

Él no podía hablarme, pero sus ojos decían más que las palabras.

—Debo hacerlo, grand-père, tengo que hacerlo.

Un sonido gutural salió de su garganta y me acerqué para besarle la frente.

—Quiero que te quedes tranquilo, voy a hacer esto por ambos, pero principalmente lo hago por mí. Mi vida está muy cerca al punto de no retorno, es ahora o nunca.

De nuevo él apretó mi mano, dándome a entender que estaba de acuerdo con mi decisión, que como siempre estaría a mi lado apoyándome.

—No sé cuándo pueda volver a visitarte, pero intentaré comunicarme contigo tan seguido como me sea posible.

Una enfermera que se acercaba para la ronda de rigor interrumpió nuestro momento y pronto la habitación estuvo llena de gente.

El médico me informó que si bien él había vuelto, la batalla estaba lejos de ser ganada, mi grand-père sufría parálisis en el lado izquierdo de su cuerpo y eso complicaba de manera ostensible su recuperación.

—¿Pero cree que pueda recuperarse totalmente?

—Señor Fox, lamentablemente en estos casos nunca se sabe, además la edad de su abuelo es un factor a tener en cuenta —dijo mientras leía los datos anotados en el manojo de papeles que sostenía entre manos—. Mi secretaria le facilitará una lista de institutos de rehabilitación en los que el señor Fox puede internarse, lo hablaré también con su padre.

Por supuesto mi padre hizo su triunfal aparición algunas horas después, justo cuando estaba por irme. Él no quería estar ahí y ciertamente yo tampoco quería que estuviera, pero como hijo, él era quién ostentaba hasta entonces el poder de decidir sobre su padre.

—Escucha —le dije en tono conciliador—. Voy a estar un tiempo fuera, en Colorado, en una clínica. No estoy seguro de poder comunicarme pronto, pero me gustaría tener noticias de mi grand-père.

Para mi gran sorpresa, después de un tenso silencio mi padre me dio una palmadita en la espalda, un gesto que hacía mucho no tenía conmigo.

—Haz lo que tengas que hacer, hijo —susurró antes de dirigirse a dónde el médico que trataba al grand-père ya le estaba esperando.

Esa misma tarde, sin excusas y sin retroceder, me interné en una clínica para comenzar con mi proceso de rehabilitación.

Llevo aquí dos días, han sido largos y duros, pero tengo que hacerlo. Se lo debo al hombre que fui y al que quise ser. Jodida mierda, me lo debo a mí mismo.

Hoy tengo mi primera sesión conjunta y aunque me cueste reconocerlo, muero de nervios por lo que viene.

En la clínica todos vestimos de forma muy parecida, jeans, sudaderas, pantalones deportivos. Hay un ala especial para los hombres y otra para las mujeres, pero todos compartimos el espacio en el comedor y otras áreas comunes.

Poco a poco, con esfuerzo y mucha disciplina he superado las primeras semanas de desintoxicación, mi dieta ha cambiado por completo, además sigo una estricta rutina de ejercicios que me mantiene centrado, paso cerca de dos horas diarias en la piscina haciendo largos, ahí tengo tiempo para pensar, para poner todo en perspectiva, para perdonar.

El primer paso, perdonarme a mí mismo.

Después a los demás, soltar y dejar ir es lo que más me ha costado, sigo trabajando en ello, pero vamos por buen camino.

Es agradable estar aquí, el otoño se hace sentir y aunque es bastante más frio de lo que yo esperaba, todavía se puede salir a caminar por senderos marcados, incluso hay un riachuelo no muy lejos del edificio principal. Incluso me atrevo a decir que he hecho algunos amigos, un par de tipos de mi edad con problemas parecidos a los míos. Entre los tres nos apoyamos en esos días que tenemos ganas de mandar todo a la mierda y volver a lo que dejamos allá afuera. Les he contado de mi vida, de las expectativas que tenía y de otras que sigo teniendo. Ellos coinciden en que no es tarde para hacerme cargo de mi futuro y con una sonrisa en los labios les contesto—: Por eso estoy aquí.

Este es un centro voluntario, todo mundo puede marcharse cuando quiera, así que si sigo aquí es porque así lo he querido.

—Tienes una visita, Patrick —me informa mi entrenador mientras salgo del agua tras terminar con mi rutina.

—No estoy esperando a nadie. —Y eso es cierto, desde que llegué aquí nadie ha venido ni yo he esperado que lo hagan.

Esto no me suena bien, debe ser el anuncio de malas noticias.

Mi grand-père.

Me vestí lo más rápido que pude y corrí hacia la sala de visitas para encontrarme ahí a mi padre, como siempre impecable aunque luciendo un atuendo informal.

—¿Está bien mi grand-père? —Esa es mi principal preocupación.

—Sí, hijo, no te preocupes —respondió palmeándome el hombro—. He venido a verte por otro asunto.

—¿Estás seguro que esto nada tiene que ver con mi grand-père? —Insisto en mi pregunta.

—La salud de tu abuelo marcha a buen paso, he dispuesto que fuera internado en una clínica en Rhode Island, recibiendo la mejor atención que el dinero puede comprar.

Sí, pero aun así.

Nos sentamos en un rincón cerca de la ventana, supongo que mi padre quiere hablar de algo importante y lo que menos desea es que otra gente se entere.

—Volviendo al asunto que me trajo aquí —comienza una vez acomodados—. La empresa no está pasando por un buen momento, vamos a sacar a la venta un paquete accionario, te traje unos documentos para que firmes, quiero que tú también vendas una parte de tu participación.

—Estás loco —eso es una afirmación, no una pregunta.

—Hijo, nuestra situación es complicada. Verás, hemos contraído deudas… —Lo escucho en silencio, dándole la oportunidad de hablar, pero sé lo que va a decirme. Justo lo que yo predije que iba a pasar, pero al pobre drogadicto nadie quería hacerle caso.

—Contamos con tu apoyo, Patrick —finalmente concluye.

—Pues ve olvidándote de eso.

—Hijo, pero…

—Hijo, pero nada. Tú te metiste en este embrollo ahora ve como sales de él —respondo levantándome de la silla bastante molesto con esto.

¿Cómo se atreve a venir aquí a pedirme que respalde una decisión que es igual al suicidio?

—Patrick, si tu no pones parte de tu participación a la venta, nuestro porcentaje se vería muy reducido, nos quedaríamos solo con el diez por ciento de la empresa familiar.

—Bueno, ese no es mi problema —agrego—. Te lo dije en varias ocasiones, hiciste inversiones que fueron realmente estúpidas.

—¿Esa es la forma en que le hablas a tu padre?

—¿Mi padre? Mi padre se encuentra en una clínica en Rhode Island, recibiendo la mejor atención que el dinero puede comprar —espeto recordando sus mismas palabras.

Él se queda paralizado, mirándome realmente petrificado. No podría importarme menos lo que le pase o si se tiene que tragar su maldito orgullo como si fueran trozos de mierda.

Bien le serviría para madurar.

—Patrick, hazlo por la familia, mira…

—¿Te atreves a hablar de familia? La gente que tú metiste en nuestra casa no son más que alimañas. Criaste cuervos, bueno, ahora espera a que te saquen los ojos.

No tengo porqué aguantar esta mierda de nadie, me largo antes de que siga insistiendo, porque entonces sí que voy a perder los estribos.

—Eres un ingrato, Patrick.

—Aprendí del mejor —susurro, pero él ya no puede escucharme.

Por supuesto que paso la noche sin pegar el ojo, quebrándome la cabeza, trazando estrategias, posibles asesores, métodos de financiamiento. Pero no llego a ninguna conclusión clara.

Bueno, sí, pero no me gusta nada.

Temprano en la mañana, incluso antes del desayuno me presento en la oficina de Oliver, mi consejero para pedirle mi celular.

—Patrick, sabes que si te lo devuelvo vas a dar un paso en la dirección equivocada —dice intentando hacer que cambie de parecer, sin embargo no puedo hacer otra cosa.

Es lo correcto.

Le explico mis preocupaciones y lo que he planeado.

—Si todo sale bien, de alguna manera también estoy cerrando un circulo, ¿no te parece?

—No estás quebrando las reglas —concede—. Pero las doblas bastante, espero que no te arrepientas de esto.

—Eso mismo espero yo —respondo mientras él me pasa el teléfono y lo enciendo para hacer la primera llamada del día.

Como cortesía añadida, Oliver me deja a solas en su despacho, ofreciéndome algo de privacidad.

—Max, espera, no cuelgues —ruego al escuchar su inconfundible manera de contestar el teléfono.

—Fox, ya tu padre vino a hablar conmigo, si lo que quieres es un préstamo, ya sabes la respuesta.

—No, no estoy llamando para eso. —Aquí viene la parte complicada—. Lo que necesito es menos sencillo que eso.

—Mierda —es su única contestación.

—Estoy en Colorado, en un centro de rehabilitación —empiezo a explicarle mi situación.

—Lo sé, tu padre me lo dijo cuando vino a verme.

Intento explicarle lo que sucedió estando en Inglaterra, no para dar excusas y llenarlo de mentiras, sino para que vea lo que yo vi. También de mi recaída y de la situación de mi abuelo. A pesar de todo él entiende, sé que lo hace.

—Algunos vínculos son para toda la vida, para bien o para mal —responde y sé que he ganado el primer round.

—Tú eres más bien una maldición, Maximillian.

—¿Llamas a pedirme perdón por lo que pasó, de paso a darme más trabajo del que ya tengo y encima me dices que soy una maldición? —Espeta—. Que te jodan, Zorro.

Ambos nos reímos y hablamos de varias cosas, él me cuenta lo que ha sido su vida y el embrollo en el que está metido.

—Vaya, hermano, cada quien lidia con su propia mierda.

Al final quedamos en que él va a echar la maquinaria a andar por su cuenta y a hacer algunas averiguaciones. Dispongo de un dinero que heredé de mi madre, no es la gran cosa, pero con él puedo hacerme de algún porcentaje accionario de lo que mi padre piensa sacar a la venta, con suerte puede que incluso alcance a hacerme de la mayoría. Contando con lo que ya tengo, por supuesto.

El mes de noviembre está por terminar, según el calendario, cuando Max llama a la clínica pidiendo hablar conmigo.

—Te tengo una noticia mala y una peor, ¿cuál quieres escuchar primero?

—¿Tan malo es?

—¿Estás listo, pendejo?

—Deja de darle vueltas, no soy una vieja chillona.

—Tú lo pediste —advierte—. Las acciones ya salieron a la venta, tu familia vendió el sesenta por ciento de su participación.

—Mierda, ¿esa es la mala o la peor?

—¿Sabes quién posee la empresa que adquirió el paquete?

No era necesario que dijera su nombre, antes de eso yo ya lo sabía.

—Salgo inmediatamente para allá.

Fueron mis palabras antes de colgar.

Para bien o para mal, había llegado el momento de vernos las caras otra vez.

6

Frente a frente

Sería una mentira decir que me sorprendió encontrarme con Bradley esperándome en el aeropuerto. Podré ser un idiota que les falló a sus amigos, pero una vez superado el bache, ellos siempre están ahí como un frente unido.

Como una familia.

Al menos mi regreso comenzaba por buen pie.

—Ya no pareces un cadáver ambulante —dijo nada más verme.

Qué sincero. Lo agradezco, de verdad.

Nos saludamos dándonos unos cuantos golpes en la espalda, conociendo a Brad Morgan como lo hago, estoy seguro que él pensaba darme un abrazo o algo así, pero no estoy para mierdas azucaradas.

Que se quede él con eso y su felicidad marital.

—Y a ti te sienta bien la vida de casado.

El idiota se da una vuelta levantando los brazos, incapaz de ocultar la sonrisa que se le ha pegado en la cara.

—¿Qué te puedo decir? —Presumió—. ¿Qué tal estuvo el vuelo?

Agradezco el cambio de tema y la conversación ligera. Mientras caminamos hasta el estacionamiento en dónde se encuentra estacionado un flamante Aston Martin, él me cuenta que está de regreso en la ciudad desde hace unos pocos meses, por mi parte le hablo del centro de rehabilitación y esas cosas. Luego comienza a preguntarme por mi dieta, mis niveles de colesterol y de no sé qué tantas pendejadas de las que no entendí ni el nombre.

Médicos, son una verdadera plaga.

—Supuse que no querrías quedarte en ninguno de los hoteles, mucho menos en el pent-house del grand-père —dice adivinando el curso de mis pensamientos, no tengo idea de a dónde pedirle que me lleve—. Hemos arreglado algo.

Busca algo en el bolsillo de sus jeans y me lo arroja, unas llaves.

—Gracias —murmuro atónito, sin poder despegar la mirada del manojo que tengo entre manos, la verdad es que la palabra se queda corta.

Emprendemos el camino hacia la ciudad, eso sí, pasando por el drive thru de una conocida cadena de hamburguesas. Apenas dan las dos de la tarde y en el avión comí más bien poco, así que de nuevo agradezco el gesto de mi amigo.

—¿Todavía usas esos estúpidos lentes? —Se ríe al ver que me los he puesto—. ¿No serán los mismos que…?

Acabo de llegar y ya comenzamos.

Mejor que se calle.

Mejor que no diga nada más.

No, este pendejo no se va a callar.

—¿Para qué preguntas si no te va a gustar la respuesta?

¡Por fin! Él no dice nada, se concentra en la concurrida avenida mientras niega con la cabeza y sigue comiendo papas fritas.

Tras una hora de camino aparcamos enfrente de un edificio que conozco, bueno, todo el mundo lo conoce, es bastante famoso.

—Lis y yo conservamos mi apartamento de soltero, no ha salido a la venta, así que es tuyo el tiempo que lo necesites.

Me quedo paralizado en pleno lobby del edificio ante la generosidad de su gesto, no es que no tenga dónde caerme muerto, pero aun así.

—Camina, pendejo, que no tarda en llegar Maximillian y un abogado que consiguió. Ya sabes cómo es con el asunto de la puntualidad y últimamente anda más insoportable que nunca.

—¿No te vas a quedar? —Pregunto sintiéndome como un pobre pelele que necesita que le sostengan la espalda para enfrentarse a su amigo.

—Ben y yo volveremos más tarde —espeta secamente sin darme mayores explicaciones—. Mi teléfono está en la tarjeta, el conserje sabe que estás aquí, el código del estacionamiento está pegado en el refrigerador.

Mientras él escupe indicaciones, mi cabeza da vueltas imaginando que algo definitivamente no marcha bien. Max le avisó que iba a llegar, pero que no estén todos aquí me parece muy raro.

Mierda, ya parezco vieja chismosa. Los cotilleos de la clínica me atrofiaron el cerebro, definitivamente.

No he terminado de acomodar mis cosas en el armario cuando llaman a la puerta y al abrir encuentro a Maximillian vestido tan impecablemente como siempre, acompañado de un sujeto bastante mal encarado.

—Vaya, ya no pareces un muerto en vida.

Ya van dos idiotas que dicen lo mismo en poco rato. Lo peor es que si eso dicen los amigos…

Los hago pasar a la sala y nos sentamos en los sillones de cuero que hay ahí dispuestos.

—Entonces, ¿cuán grave es la situación? —Vamos directo al grano, sin darle más vueltas.

—Thompson & McGwire, la empresa de Marguerite, compró el sesenta por ciento de las acciones, se hicieron del control de la compañía. Fue un movimiento brillante, impecable, una estrategia como esa no se arma en un par de días. ¿Qué le hiciste a esa mujer que está tan ardida?

—No me jodas, si la que me dejó por otro fue ella.

—¿Estás seguro?

—No tengo idea a qué te refieres. —Y es la verdad—. Max, si la vi con otro tipo y el hijo de ambos.

—Yo no sé mucho, solo creo que debes averiguar bien lo que ocurrió aquella noche en el penthouse del grand-père. Tal  vez hay algo que pasaste por alto.

Mierda.

¿Y si…?

—Mientras, volvamos al tema que nos trajo aquí ahora —corta mis pensamientos de tajo, pues estos ya estaban emprendiendo camino hasta el 10 de julio de 2002.

Hace más de diez años.

Maximillian me presenta al otro sujeto como Jack Fenson, es el abogado que se encarga de llevar todos sus asuntos comerciales y me va a ayudar a tratar con los nuevos socios de la empresa que hasta hace unos días pertenecía a mi familia.

—No puedes hacer más que sentarte y esperar, el control es de ellos, tienen el poder y parece que también la disposición de hacer lo que se les venga en gana, así que mejor prepárate, porque la guerra va a comenzar.

—Sabía que mi padre haría alguna estupidez, solo que no esperé que fuera tan rápido.

—Bueno, algunos tenemos una gran capacidad para equivocarnos —apunta golpeándome en el hombro, sé a lo que se refiere, lo sé bien—. La diferencia, mi amigo, consiste en lo que hacemos después de equivocarnos y en eso no te pareces nada a tu padre.

—Parece como si supieras a qué te refieres, ¿qué te ha pasado todos estos años, Maximillian?

—Esa es una historia que te contaré en otro momento, si no te importa tengo un banco que dirigir y debo llevar a almorzar a mi prometida.

—¿Te vas a casar? —Vaya, pero por la expresión en su rostro no sé si sean buenas o malas noticias—. ¿Quién ha conseguido echarte la soga al cuello?

—Isabella Catalano —dijo y entendí perfectamente de qué iba la cosa.

Pero bueno, no había tiempo ahora para hablar y yo tenía mucho que poner al corriente.

Número uno, conseguirme un par de buenos trajes, si quiero entrar en FS pisando fuerte, debo hacerlo desde todos los ángulos.

Segundo, comprar un coche. Estoy seguro que mi viejo jeep no es más que chatarra.

Y al final, pero no menos importante, conseguirme una puta casa. Agradezco enormemente el gesto de Bradley, pero aquí no pienso quedarme más del tiempo necesario.

Cuando sabes lo que quieres y a quién debes acudir todo marcha sobre ruedas, dos días más tarde ya tengo la mayoría de mis asuntos resueltos, solo me queda pendiente averiguar qué fue realmente lo que ocurrió aquella noche en el penthouse, la razón de la huida de Marguerite, de su desaparición.

Me es muy complicado localizar al personal que trabaja en el penthouse sin llamar la atención, por algunas averiguaciones que he podido hacer me he enterado que ya no queda nadie de aquellos tiempos trabajando ahí. Sin embargo un nombre salta, Otto Oaxley, el mayordomo.

¡Claro, ahí está la respuesta!

Con esa nueva información me dirijo a la cita que tengo con el agente inmobiliario. Sé que tengo que concentrarme en la búsqueda de casa, pero tengo la cabeza como un tiovivo, dando vueltas.

Mi agente de bienes raíces resulta ser más eficiente de lo que había planeado, redujo la búsqueda a un par de casas, una de las cuales resultó ser la elegida, una casa recién reformada, de tres pisos, espacios abiertos y un gran muro de cristal con vistas al patio. Es moderna, simple y conveniente para un hombre como yo. Con el fin de venderla, la habían amueblado, los muebles eran pocos, pero cómodos y de buen gusto, así que además de la oferta por la casa, le pido al agente que incluya todo lo que la ocupa actualmente, sus ojos brillan al ritmo de dinero contante y sonante.

Una cosa más resuelta.

Ahora sí, estoy listo para lo siguiente.

También he estado haciendo algunas averiguaciones sobre Marguerite y el tal McGwire ese. Lamentablemente la prensa rosa se limita a seguir a las estrellitas de turno, evitando meterse con gente del mundo empresarial, por regla general, lo que redujo ostensiblemente los resultados de mi búsqueda. Sin embargo, pude averiguar que se conocieron mientras ella estaba en la universidad y que aunque están comprometidos en matrimonio desde hace años, nunca han hecho planes de boda.

¿Eres realmente feliz, Marguerite?

Esa pregunta se hace eco en mi cabeza una y otra vez, deseando, rogándole en silencio que ella no se haya casado porque dentro de su ser todavía sigue esperando por mí.

Tú eres la única. No ha habido nadie más.

Sigo leyendo hasta que me topo con algo más. Algo me pega y me pega fuerte, resulta que el hijo de ellos padece cáncer desde hace un tiempo, el niño sigue en tratamiento.

Se me encoje el alma, a la chica de la que me enamoré eso debió haberle dolido enormemente y también a mí.

Por mucho que me quiera hacer pendejo, su dolor es mi dolor, pues mi amor todavía es suyo.

✿✿✿

Dicen que preguntando se llega a Roma, y yo soy bastante hábil para esas cosas. Hablando, bueno, atosigando, a un par de personas por aquí y otras por allá, logro llegar con alguien que me puede ayudar. El chico necesita dinero y yo ando generoso estos días. Así que pasándole unos cuantos billetes gordos a uno de los enfermeros que trabajan al cuidado de mi grand-père, este ha accedido a llamarme en cuanto se encuentre solo con él, cuento ya las horas para ponerme en contacto con mi abuelo.

Contando literalmente.

Por fin suena el teléfono y salto como una adolescente. Me tiemblan las manos, mierda, casi rompo el puto celular.

—¿Grand-père? —Dios, apenas puedo creerlo, parece que han sido años.

Mi grand-père más que sorprendido con mi regreso se muestra orgulloso y me dice con trabajos que cuento con todo su respaldo. Habla peor de lo que me había imaginado, pero en muy poco tiempo podré hacerme cargo de su rehabilitación, de mi cuenta corre que vuelve a ser el mismo Pierre B. Fox que tuve el privilegio de llamar abuelo.

Le hago un par de preguntas sobre los poderes que se le fueron conferidos a mi padre, así tengo un as para guardar bajo mi manga que me será de gran utilidad en el momento en que lo estime necesario.

—Estoy orgulloso de ti, ma fils. —Su voz, aunque quebrada fue como una descarga de energía por todo mi sistema—. Ahora demuéstrales de qué estás hecho.

Se me hizo un nudo en la garganta, qué gran responsabilidad tenía entre manos.

Otro de mis asuntos pendientes es pedirle a Bradley que me recomiende el mejor centro de rehabilitación para personas que sufren el mismo mal de mi grand-père. Por supuesto que el idiota no se niega y en menos de dos horas tengo en la bandeja de entrada de mi correo electrónico toda la información que necesito.

Llamo a la clínica y concerto una cita con ellos para esa misma tarde, una vez he visitado las instalaciones y han cumplido con mis expectativas, solo me queda traer el informe médico de mi abuelo para que lo reciban ya preparados.

Días más tarde Oliver me informa que llegó a la clínica una notificación para mí, en la que me citan formalmente a una junta de socios.

Marguerite había hecho su primer movimiento.

La guerra estaba por comenzar.

Florecita, se acerca el día. Para ser sincero, ni yo sabía bien las ganas que tenía de que ese encuentro llegara.

La verdad, estaba acojonado. Pero como todo en la vida, el momento llegó.

El día de la junta me presento en las oficinas de FS Hoteles, no me es extraño que las mujeres volteen la cabeza a mi paso, conozco mi aspecto, aunado al hecho de que el sastre de mi abuelo, como siempre hizo un trabajo impecable, este traje gris me sienta tan bien como la armadura de un guerrero.

Estoy seguro que mi presencia no era esperada, a ver qué pasa tras esas puertas que ahora permanecen cerradas.

—Señor Fox, no lo esperábamos —me saluda presurosa la secretaria de mi padre.

—No entiendo la sorpresa, todavía soy socio de esta empresa —repliqué sin voltear a verla.

A quienes me interesaba sorprender están tras las puertas que en este momento voy a abrir de par en par.

Señoras y señores.

—Buenos días a todos —dije mientras los miraba a uno por uno, buscando mi lugar habitual, el que había sido ocupado por Marcelo—. Si no te importa, cuñado, esa silla tiene mi nombre en ella.

Estamos bastante creciditos para el juego de la silla, así que a regañadientes y tomando rápidamente los papeles que tiene sobre la mesa, Marcelo deja el lugar vacío y se sienta al lado de su esposa.

La miro fijamente, estudiándola, midiéndola. Ella me sostiene la mirada, pero bien sabe que algo no le estoy diciendo, al menos no de viva voz.

Mi padre todavía no ha llegado, así que me imagino que se las quiere dar de importante, llegando al final, causando conmoción al hacer su gran entrada.

Conmoción es lo que le va a dar cuando vea quién es la nueva dueña de la empresa.

He pagado por un palco única y exclusivamente para ver eso.

Mi padre me mira con esa expresión ilegible que le caracteriza, me saluda de mano, como si yo fuera otro de sus socios y de la misma manera le contesto.

Amanda ni siquiera se molesta en hacerlo, la verdad, se lo agradezco. Hoy no estoy de humor para aguantar sus pendejadas.

Reviso la carpeta impresa con el logo de Thompson & McGwire que dejaron sobre la mesa. En ella hay alguna información todavía más interesante. Esto se pone cada vez mejor.

Marguerite sin saberlo me ha hecho un favor.

A las diez en punto las puertas se vuelven a abrir y por primera vez en muchos años, mis ojos se clavan fijamente en la mujer a la que juré darle mi vida entera.

Si tuviera que describirla en una sola palabra, esta sería despampanante.

Mierda, si la he sentido hasta debajo del cinturón.

Bajo las manos para que no se note el monstruo que lucha por ser liberado, mientras nos levantamos para recibirla. Viene vestida de azul y unos tacones kilométricos, sé que no es el momento pero la cabeza, o mejor dicho el miembro, me grita que ojalá los tuviera clavados en la espalda.

¡Qué mujer!

— Bueno, todos saben para qué estamos aquí, soy Marguerite Thompson, la nueva accionista mayoritaria de la empresa. Tomen asiento, esto no va a durar mucho.

Mira a todos con un profundo resentimiento, incluso quiere hacer lo mismo conmigo, pero detrás de esos témpanos en que se han transformado sus ojos, puedo ver algo más.

Y eso es lo que me hace tomar la decisión de ir por ella. Si no se presenta la oportunidad, poco me importa.

El Zorro ha salido de cacería, una vez más voy por ti, Marguerite.

Ella sigue con su discurso, estoy seguro que lo tiene ensayado y le sale a la perfección. He de reconocer que me siento orgulloso de ella, está plantándose aquí mostrando la gran profesional que es. Algunos la llaman La dama de hielo, pero más que eso, es una mujer de hierro, una mujer entera, combatiente, que ha tenido que luchar contra muchas cosas y ha salido victoriosa.

Ahora solo espero que no quiera luchar contra lo que sentimos. Sí, en plural, soy un sentimental, ¿y qué?

Antes de finalizar insiste en dejar completamente claro de que ahora en FS Hoteles quien manda es ella y va a ejercer ese derecho tanto como quiera.

Marcelo y mi padre quieren cortarla, interrumpirla, protestar. Ambos están muy incómodos y no lo han disimulado. La verdad es que gusto me ha dado, me cuesta mucho no sonreír ante sus implacables palabras, deseando haber tenido una cámara de video entre manos.

Este momento vale oro.

Marguerite termina y sin dar oportunidad a réplicas deja la sala de juntas con una dignidad propia de una emperatriz.

Corro para alcanzarla y justo cuando pienso que se va a voltear unas duras palabras salen de su boca—: ¿Qué quieres?

—Pensé que eso estaba claro, hablar contigo. ¿No piensas ni siquiera voltear a verme?—Necesito aclararle lo que pasó y entre más rápido lo haga será mucho mejor.

—No te lo mereces.

Mierda, esto va a ser más duro de lo que pensaba.

—A menos que sea para decirme que ya desocupaste la oficina del CEO, tú y yo no tenemos nada de qué hablar.

Ella estaba siendo brusca, ¿qué era todo eso del CEO, aquí estaban pasando más cosas de las que yo sabía.

—Discrepo. Tenemos mucho de qué hablar, me debes una explicación —espeto con más firmeza de la que esperaba tomándola del brazo.

—Suéltame, Patrick, no tienes ningún derecho.

Me arrepentí inmediatamente de haber sido tan duro, por lo que la solté inmediatamente.

Aunque cubierta de hielo, ella seguía siendo mi florecita.

Joder, deja la cursilería, Patrick. Ella es tu mujer. Échatela al hombro y sácala de aquí.

Pero aunque quisiera hacer eso, no iba a ser suficiente. Lo sabía bien.

Aprovechando mi descuido ella emprendió la huida y se lo concedí. Ya había fijado mi posición con respecto a ella y ahora había llegado el momento de poner en orden algunas cosas también en la empresa. Era el segundo accionista tras T&M y desde este momento pensaba ejercer mis derechos.

Vuelvo a la sala de juntas en dónde mi padre, Amanda, Marcelo e Ivana discuten acaloradamente pero en voz baja.

—Bueno, ya que estamos aquí yo también quiero aclarar algunos puntos —espeto llamando la atención de todos—. ¿Cómo está eso de que mi porcentaje ha sido reducido al doce por ciento? Que yo sepa no he vendido ni una sola de mis acciones ni he conferido ningún poder para hacerlo.

—Hijo, con la reestructuración de la empresa algunas cosas han cambiado, debimos buscar inversionistas que inyectaran algo de capital y entonces… —intenta explicarse mi padre.

—Te olvidas con quién estás hablando, papá. No soy un niño y mucho menos el idiota manipulable que estás pensando. Tienes una semana para devolverme mi porcentaje, tal y como estaba, no me interesa a quién dejes afuera del negocio ni las faramallas que debas hacer para conseguirlo. Lo haces y punto.

—Patrick —interviene Marcelo tomando la palabra—, este no es un buen momento para hacer ese tipo de movimientos, considera que los nuevos accionistas acaban de llegar a la empresa y…

—Y entonces todos ustedes —advierto señalándolos con la cabeza— se van presos, porque o solucionan este asunto o van a vérselas con mi abogado.

—No te atreverías a llevar a tu padre ante un juez, ¿verdad, hijo?

El truco del chantaje no iba a funcionar conmigo.

—Pruébame, si te atreves —digo saliendo de la sala de juntas sin molestarme siquiera en cerrar la puerta.

Bueno, la primera jugada está hecha, para bien o para mal las cartas se abrieron sobre la mesa. Aunque yo todavía tengo un par de ases guardados y pienso sacarlos en el momento justo que yo estime conveniente.

Ahora voy por lo siguiente, ir a recoger a mi abuelo de la dichosa clínica esa en dónde está recibiendo el mejor tratamiento que el dinero puede comprar.

Ya me imagino la clase de atención que recibe. Si es como dice mi contacto, es nula, más allá de mantenerlo cómodo no han hecho lo más mínimo porque su estado mejore.

Pues claro que no, a mi padre no le conviene que mi abuelo vuelva a entrar en circulación. Si idiota no es.

Salgo del edificio del corporativo, buscando inmediatamente en el estacionamiento mi nueva jeep negra, no es tan genial como mi viejo Wrangler, pero funciona para mí. La he mandado personalizar, agregándole un juego de rines negros y vidrios tintados, además los interiores son completamente oscuros, combinando el cuero y el carbono. Quedó perfecta. Aunque el idiota del vendedor pretendía arrastrarme hacia otros modelos de lujo ya sabía lo que quería y no pensaba dar mi brazo a torcer.

Emprendo camino, directo a la clínica, hoy salgo de ella trayendo a mi grand-père conmigo, lo digo con seguridad. A mi padre no le conviene llevarme la contraria en estos momentos, es más, estoy completamente seguro de que va a agradecer que le quite un peso de encima de sus cansados hombros.

En la clínica nadie me impide el paso, es más, me tratan con una cortesía que hasta me resulta sospechosa. Tal como había pensado, el lugar es lujoso y está bien equipado, pero a mi abuelo solo se le estaba ayudando a sobrevivir. Palabras más, palabras menos, eso dijo el pusilánime del médico de turno.

Al vernos se nos olvidó la silla de ruedas y la colada que le estaba dando un enfermero uniformado que tuvo que moverse rápido para no estrellarse conmigo.

Nos abrazamos como siempre, con el mismo amor con el que lo habíamos hecho a lo largo de todos estos años. En sus brazos volvía a ser el mismo niño pequeño que él acogió con tanto cariño y al mismo tiempo un hombre entero.

—Déjame verte —pidió cuando por fin nos separamos.

Me levanto ante sus ojos, intentando verme aplomado, tranquilo, sereno, cuando la verdad es que estoy tan nervioso como un chiquillo al que le van a hacer un examen final, pero mi grand-père me mira con orgullo, con aprobación.

Todo santo tiene un pasado y cada pecador un futuro. Te prometo, grand-père, que esta vez no te voy a fallar.

—Eres un hombre, Patrick, un hombre —agrega entre lágrimas—. Al fin

—No llores, grand-père —le pido temiendo por su estado de salud—. Te vas a poner mal.

—Hierba mala nunca muere, ma fils. Faltan muchos huracanes para derribar a este viejo roble.

—Por cierto, viejo roble, voy a pedirle al enfermero que te vista y arregle tus cosas. Ahora mismo nos vamos de aquí.

Termino con una fuerza que me sorprende hasta a mí, la verdad estoy ansioso por sacar a mi abuelo de este hueco.

—Patrick, pero es que yo no me puedo ir así —masculla con la voz temblorosa—. Necesito cuidados especiales.

—No te preocupes, grand-père, ya me he encargado de todo.

Mi grand-père vuelve a sollozar, diciendo algo que no alcanzo a entender del todo. Algo sobre que él siempre lo supo.

Bueno, ya era hora de traerle alegría a este hombre que bien se lo merece.

Instalar a mi abuelo y cerciorarme de que queda tan bien acomodado y que recibe todos los cuidados que necesita para su recuperación me toma más de una semana. Pero ni por un momento ella se ha apartado de mi mente, no la he visto, no es necesario. Ella va conmigo a dónde quiera que voy, siempre, siempre en mi mente.

Joder, estoy tan agotado que en todo lo que pienso es en meterme en una piscina y nadar. El agua me llama, lo necesito. Desde que volví apenas he tenido tiempo libre y mi cuerpo en este momento clama por ello.

Mi teléfono suena, es un número que no conozco, seguro es algo importante.

Mierda, mi abuelo.

—¿Fox? —Dice una voz que no alcanzo a reconocer inmediatamente—. Te habla Norio Omura.

—Vaya, esta sí que es una sorpresa —exclamo—. ¿A qué debo el honor?

—Bueno, te estoy hablando por un asunto de negocios, ¿todavía estás interesado en reunirte con nosotros?

Si esta llamada hubiera llegado tan solo unos meses antes…

—Norio, no debes haberte enterado, mi padre vendió gran parte de la compañía a una firma de inversiones, ahora son ellos quienes tienen el control de la empresa. Si quieres tratar algún tema al respecto, deberás hacerlo con ellos.

—¿No puedes ir tanteando las aguas por nosotros? —Pide

—Mira, la verdad preferiría que lo hicieras tú mismo.

—Por supuesto. ¿Quiénes son los nuevos dueños?

Le explico a grandes rasgos la situación de la empresa, no quiero proporcionarle información de más, porque aunque ya mi familia no controle el negocio, si esto resulta salir bien, puede traer beneficios para todos nosotros.

Vaya, otra cosa buena que se vislumbra en el horizonte, ya era hora.

Voy corriendo a la casa y agarro el primer bañador que se me atraviesa, sé perfectamente a dónde ir. La piscina del hotel funciona en cualquier época del año, y es ahí hacia donde me dirijo.

Ella en brazos de ese imbécil. Una patada más.

Ella teniendo el hijo de ese imbécil. Doy otra vuelta.

Ella odiándome tanto que decidió volver para vengarse. Mierda, eso merece una piscina entera.

Nado hasta que el cuerpo se me entume, dicen por ahí que sin pena no hay gloria y en este momento necesito descargar mis frustraciones golpeando el agua.

Me agarro del borde, intentando recuperar el aliento.

—Hola, soy Pierre, ¿tú quién eres? —Dice una vocecita mientras veo un par de pequeños pies acercarse a mí.

Levanto la mirada con curiosidad y la visión de ese niño delgado y de ojos claros me golpea en el pecho con la contundencia de una bola de demolición.

7

Nada oculto bajo el sol

—Soy Patrick —contesto cuando consigo salir de mi asombro, hay algo en esa figura delgada, de mirada curiosa, que me llama. Ese niño tiene algo—. ¿Por qué estás aquí solo, dónde están tus padres?

—Trabajando —contestó antes de lanzarse de clavado al agua.

Lo hizo bien, pero su técnica necesita un par de ajustes. Dice el instructor que hay dentro de mí.

—¿Lo ves? —Grita desde el otro lado de la piscina olímpica—. Ya me tiro de clavado como chico grande.

¡Qué velocidad tiene!

—Ven acá —exclamo llamando su atención—. Déjame enseñarte un par de trucos.

El chico viene, sin dudarlo.

¿Qué, sus padres no le enseñaron a no hablar con extraños?

—Sí lo hicieron, pero tú me caes bien, amigo.

Me sorprendo de haber pensado en voz alta.

Él da un par de brazadas a mi alrededor y le explico la manera correcta de ahuecar las manos para que en la misma brazada pueda mover mayor cantidad de agua y así impulsarse de manera más eficiente.

Pierre sigue cada uno de mis movimientos sin perder detalle, casi puedo ver los engranajes funcionando en su pequeña cabecita.

Curioso y atento. Una buena combinación, con cada nueva palabra que cruzamos me siento más y más cautivado.

Calma ahí.

No soy ningún loco pederasta.

Hay algo en este chico, algo que no alcanzo a descubrir, parecido a cuando pruebas un nuevo platillo del cual no has descubierto el ingrediente secreto.

Tal vez es porque me recuerda mucho a mí a su edad.

¿O tal vez será el color de sus ojos?

Más de una vez me ha pillado mirándolo ensimismado, pero gracias a la excusa de estar analizando su técnica he podido salir bien librado.

—¿Por qué siento que ya te he visto antes en algún lugar?

—Oh no —dice—, acabamos de mudarnos a la ciudad hace poco, mis papás vinieron a hacer un negocio muy importante.

—Pierre… —ese nombre, el nombre de… —¿Realmente ese es tu nombre?

—Sí, es mi nombre. Así también se llama un abuelito de mi mamá, creo que era francés o algo así —termina pensativo. Bueno, francés, eso explica mucho—. Pero creo que ya se murió, porque nunca lo he conocido.

—Yo también tengo un abuelo que se llama Pierre —suelto antes de poder pensármelo.

—¿Me lo presentas?

¡Que chispa tiene este chico!

—Si tus padres te lo permiten, claro que sí, con gusto.

Pensar en sus padres me hace sentir una punzada de envidia. Pienso en los hijos que soñé tener y que se quedaron en eso, en sueños.

Pierre es fantástico.

—Entonces, ¿cuáles eran los trucos que me ibas a enseñar?

Pierre es bueno, realmente bueno, aprende rápido. Interactuando un poco más con él me doy cuenta que su cabeza está desprovista de cabello, cosa que disimula bastante bien llevando un gorrito de lycra azul.

¿Cáncer?

Mierda. El hijo de Marguerite tiene cáncer.

¿Será por eso que este chico me llamaba tanto la atención?

¿Será porque me recuerda a Marguerite?

—Pierre, ¿cómo se llaman tus papás?

—Mi papá es… —sus ojos se abren como si hubiera sido pillado haciendo una travesura, entonces grita—: ¡Mamá! —Él se encamina hacia dónde está ella, saliendo a toda velocidad de la piscina—. Patrick, ven para que conozcas a mi mamá.

Lentamente me doy la vuelta y juro que aunque lo había contemplado como una posibilidad, ya verlo es otra cosa.

Ese chico tan simpático es el hijo de Marguerite.

El hijo que debió haber tenido conmigo.

El hijo de otro hombre.

—Patrick, apúrate, ven. —Insiste y aunque salgo de la piscina, mi corazón me detiene y no me deja ir a su encuentro.

Esto duele.

Duele demasiado.

—Tranquilo amigo, ve con tu madre, yo tengo que hacer unos largos, nos vemos por ahí.

Y yo necesito un momento para serenarme.

De repente el agua pierde todo su atractivo.

Necesito un chute, mierda, necesito una dosis.

Pero algo pasa, algo que me resulta tan gratificante como un regalo del cielo.

Pierre se devuelve y me abraza. Y el maldito chute pasa a la historia.

Aunque respondo el gesto con todo mi corazón, más agradecido de lo que el niño se alcanza a imaginar pero aun así, mis ojos son incapaces de separarse de ella.

Se ve tan hermosa como siempre. Mentira, más que siempre, ahora es deslumbrante, dudo que en la calle haya un solo cabrón que no voltee a verla. Sin embargo yo hiervo de ganas de besarla y de ahorcarla al mismo tiempo.

Marguerite le puso el nombre de mi grand-père al hijo de otro.

El recordatorio perfecto de lo que ella tiene y yo no.

El recordatorio perfecto de las promesas que le hice y que jamás tuve la oportunidad de cumplir.

Todo porque ella salió corriendo.

Pierre agarra una toalla de una de las tumbonas y se dirige con ella a los vestidores. Yo me quedo ahí, odiando el silencio, no el de esta lujosa piscina cubierta, el silencio con el que ella me castigó todos estos años.

Y han pasado casi doce.

Es rabia.

Es impotencia.

Es frustración lo que bulle dentro de mí.

Busco entre mis cosas mi teléfono para llamar a Oliver, él tendrá algún consejo guardado en su cajón para darme esta vez. Si parece que tiene una biblioteca entera.

Pero para mi mala suerte en la clínica me dicen que se encuentra en una sesión con otro paciente y que debo esperar otro rato.

Con la idea de tomarme algo que me ayude a lidiar con esta desesperación, me ducho y cambio de ropa, voy hacia el restaurante del hotel y ahí la anfitriona me conduce hasta mi mesa.

Como si mi día no hubiera terminado de ponerse negro Pierre me llama a gritos desde el otro lado del salón.

—Miren, ahí está mi amigo —aunque lo acababa de conocer reconocería su voz entre un millón.

El pendejo arrogante ese de McGwire se dirige hacia mí sin soltar la mano de su hijo.

—Señor Fox —saluda con arrogancia dándome la mano.

Inmediatamente respondo el gesto.

—¿Ustedes se conocen? —Pregunta Pierre.

—No realmente, hijo. —Escucharlo llamarle así me causa tanta envidia que casi vuelvo el estómago—. Estos hoteles también son propiedad de la familia Fox.

—Ah —responde el niño ante la explicación, pero parece que ya tiene otra cosa en la cabeza—. ¿Te sientas con nosotros? Acabamos de llegar y vamos a cenar.

Inevitablemente mis ojos buscan los suyos, quiero saber qué es lo que siente ella. La tormenta oculta tras sus hermosas pupilas me deja perplejo.

—No quiero interrumpir. —Lo que realmente quiero es largarme de aquí, necesito espacio.

Y un trago.

O la botella entera.

—No interrumpes, ¿verdad, papá? —Insiste Pierre.

A McGwire parece no cuadrarle mucho la idea, pero tras algo que me suena como a un gruñido, finalmente cede.

—De hecho me viene muy bien que se siente a cenar con nosotros, necesitamos hablar de la llamada de esta tarde. Le decía a Marguerite, que esta tarde recibimos una llamada importante, el señor Fox tiene mucho que ver en eso, nena. Será mejor que él te lo explique.

—El caso es —comienzo a explicar, tengo que concentrarme fijando mi mirada en cualquier otro lado que no sean sus ojos que me llaman como el canto de una sirena—, que pude ver venir la crisis de los hoteles hace bastante tiempo, pero yo no estaba a cargo de las decisiones de la empresa, sin embargo, pude hacer algunos contactos con gente que conozco. Tengo un amigo en Japón cuya familia también se dedica al negocio hotelero y ellos están interesados en hacer una alianza estratégica con nosotros y retomar el control del mercado en oriente.

McGwire lleva una mano al muslo de Marguerite en un gesto bastante posesivo, este desgraciado sabe más de lo que nosotros creemos que sabe.

—Independientemente de los cambios que ha sufrido la empresa —me obligo a continuar hablando en un tono profesional, tratando de ignorar lo que sucede por debajo de esa mesa—, creo que sería interesante analizar la propuesta y ver qué tanto beneficio podemos obtener de ella, conozco a los Omura bastante bien, son gente trabajadora y honesta, pueden ser buenos candidatos a socios.

Margarite mira al imbécil ese al que llama prometido queriéndolo ahorcar y yo estoy a punto de arrancarle la piel a tiras.

Sigo con mi explicación, de una manera más bien vaga, ninguno de los dos está prestando realmente atención.

Poco después, justo cuando he llegado al límite de la cordura, Marguerite suelta un gemido y el imbécil arrogante ese se lleva los dedos a la boca.

Definitivamente él sabe lo que ocurrió hace años entre nosotros. Claro que lo sabe.

Ha hecho esto a propósito, para marcar su propiedad.

Para echarme en cara que ahora tiene lo que en otro tiempo fue mío.

Y no estoy hablando de la empresa.

Lo que él no sabe es que siempre, siempre. El que ríe al último ríe mejor.

Y el ganador de esta guerra seré yo.

✿✿✿

Casi iba llegando a casa esa misma noche cuando Oliver se dignó a devolverme la llamada. Por supuesto yo estaba que echaba humo, consumido por la rabia y la frustración. Necesitaba golpear a alguien y lo necesitaba pronto.

Por fortuna mi consejero, al mejor estilo mago Merlín, se sacó un par de trucos de debajo de la manga y aunque el sentimiento persistía, pude manejarlo de alguna manera.

Tras cortar el teléfono con Oliver me concentré en ejercitarme, aquí en el apartamento de Bradley no había gran cosa, pero una cuerda para saltar y un par de ligas elásticas eran todo lo que necesitaba.

Una vez las tengo en la mano, me pongo manos a la obra. Para luego es tarde.

Suena mi teléfono varias veces, al ver el nombre de Maximillian, luego el de Bradley y más tarde el de Benjamin, decido ignorarlos, yo no estoy para socializar ahorita mismo.

Si alguno de ellos me llegase a gastar una broma lo más seguro es que termináramos agarrándonos a puños y cuando uno anda así, es mejor quedarse encerrado en casa. Bajo llave, preferiblemente. Amordazado y en una jaula.

Las fiestas que se avecinan a todo vapor son una época especialmente delicada, pero este año será diferente. Mi grand-père estará conmigo y también será la última que pasaré por mi cuenta. El año que viene estaremos celebrando mi florecita y yo.

Inmediatamente la imagen de Pierre aparece en mi mente como un relámpago. ¿Podré aceptar al hijo de otro hombre?

Si es como ese chico, no le veo el menor problema, tiene todo lo que siempre quise en un hijo. Es tal cual lo imaginé, despierto, curioso, vivaz.

Y tristemente está enfermo.

Joder, ojalá tuviera una varita mágica para arreglar esa situación de un plumazo.

Imagino el dolor del niño, de Marguerite y hasta el del imbécil ese y mi corazón se llena de amargura.

No es justo.

Maldita sea, no lo es.

Paso la noche casi en vela, tirado en el sofá saltando entre canales, nada me interesa, lo que quiero ver no está aquí.

Por supuesto cuando las primeras luces del alba se cuelan por los ventanales del apartamento estoy que me bato a duelo con alguien.

Y ya tengo decidido quién va a ser mi oponente.

Una hora más tarde estoy entrando en las oficinas del corporativo, por supuesto no hay nadie, lo que juega a mi favor.

De buena fuente sé que Marguerite ya se ha posesionado de la oficina del CEO de la empresa, así que es ahí a dónde dirijo mis pasos. Abro la puerta y me siento a esperarla. Tengo todo el tiempo del mundo y mientras ella se digna a llegar yo repaso mentalmente una y otra vez lo que pienso decirle.

—¿Qué haces tú aquí? —Pregunta la muy altanera en cuanto abre la puerta y se percata que estoy esperándola.

—¿Me quieres explicar con qué derecho le pusiste el nombre de mi abuelo al hijo de otro?

Lo sé, no son las palabras apropiadas para comenzar una charla tranquila. Maldita sea, pero ¿qué esperaba?

La tomo del brazo forzándola a mirarme a la cara.

—¡Suéltame! —Me pide a gritos pero hago todo lo contrario, la aprieto con más fuerza.

—No hasta que me digas por qué. Merezco una explicación, Marguerite. Me la debes.

—No te debo una mierda, ahora suéltame si no quieres que llame a seguridad.

—¿Y piensas que alguien va a escucharte? Mi padre mandó a insonorizar su despacho.

Su rostro palidece y baja la guardia lo suficiente para hacerme retroceder un poco, solo un poco.

—Adam puede entrar en cualquier momento.

¡Ja! Cómo si eso fuera a importarme, por mí que venga y acabemos este teatrito de una buena vez.

—Hasta mismísima la reina de Inglaterra podría entrar por esa puerta y seguiríamos igual, quiero saber. ¡Contéstame!

—¿Quieres una respuesta? Pues aquí va mi respuesta, idiota. No es de tu incumbencia, todo lo que alguna vez creí que teníamos no era más que un espejismo, Patrick.

La miro furioso, realmente enojado, la suelto del brazo sin dar crédito a lo que estoy escuchando.

—¿Eso es lo que crees? Ya no sé cuál de los dos es más estúpido, si tú por lo que me estás diciendo o si lo soy yo por seguir enamorado como un imbécil después de todos estos años.

—Deja de hablar de amor, no sabes lo que es eso.

—¿Que no lo sé? —De todas las personas del mundo, ¿es ella quien se atreve a decirme eso? — Marguerite, estaba dispuesto a entregarte mi vida entera para que construyéramos una juntos, mi mundo estaba a tus pies. Y justo cuando pensé que nuestros sueños se harían realidad desapareces de la faz de la tierra.

—Yo no desaparecí, idiota. Tú me echaste, sin el valor suficiente de hacerlo cara a cara.

—Y tú corriste enseguida a los brazos de otro.

Contesto sin pensar.

—¿Qué querías, que te llorara por siempre? Me dejaste, Patrick, me quedé sin nada, estaba sola, asustada y embarazada.

Embarazada, Dios.

Embarazada.

Pierre es mío.

Mío.

Mi enojo se evapora.

Se esfuma.

Simplemente se va.

—Nunca te dejé, Marguerite. Nunca te dejé —admito con dolor, con toda la tristeza de saber que hemos perdido todos estos años, que no pude ver nacer a mi propio hijo.

Que no he podido verlo crecer.

Enseñarlo a amarme.

Estar ahí cuando ellos me necesitaran.

En su enfermedad.

Dios…

—¿Entonces qué nombre debo darle a lo que hiciste? ¿Qué querías que pensara después de que la seguridad del San Remo me sacó casi a patadas?

Espera, de esto yo nunca me enteré, ¿qué pasó realmente aquella noche?

Tengo que averiguarlo.

Si quiero recuperar a mi familia tengo que hacerlo.

Mi familia.

Es igualmente desconcertante y abrumador.

Mi familia.

Marguerite y Pierre.

Mi mujer y mi hijo.

—¿Eso es lo que creíste? —Necesito saber más, que me suelte algo más.

—No, eso fue lo que ocurrió. Esa es la gran diferencia, imbécil.

La veo desmoronarse y estoy a punto de abrazarla. Quiero hacerlo, muero por hacerlo. Pero no ha llegado el momento, necesito averiguar qué fue lo que de verdad pasó. Marguerite es pragmática y desconfiada, ella solo cree en los hechos, en las pruebas y si las necesita es lo que voy a darle.

Aunque se me vaya la vida en eso.

Salgo como una tromba de su oficina, portazo de por medio y toda la cosa.

Viva el drama en FS Hoteles, sí señor.

Es un milagro que en mi salida del corporativo no me llevara a nadie por delante y ya en la calle soy el conductor más temido de la ciudad.

—Fíjate por dónde vas —grito cuando un repartidor en bicicleta se atraviesa en mi camino.

Esos chicos son verdaderos temerarios.

Llego a la habitación de mi grand-père y me desmorono, estoy de verdad confundido, desesperado, enojado, frustrado y hasta dolido.

¿Cómo pudieron pasar tantas cosas en tan solo una noche?

Marguerite fue a buscarme.

Se entera que está embarazada.

Por si fuera poco yo casi me mato intentando llegar a ella.

Y ella se marcha sin mirar atrás.

—Ma fils, tienes que ver las cosas en perspectiva, ahora sabes que Pierre es tuyo —balbucea.

Su esfuerzo por consolarme me termina de joder.

Es que tengo que encontrar la salida de este puto laberinto.

Por algún lado tiene que estar.

—Grand-père, he intentado localizar al mayordomo y no he dado con él, ¿tienes alguna idea de dónde podrá estar?

—Él tiene… él tiene una hija —dice—. Ella vive cerca de la ciudad, no recuerdo en dónde pero vive cerca. Encuéntralo, Patrick, encuéntralo.

El mes de diciembre termina de irse en un suspiro, solo animado por el hecho de que recibo una invitación para la boda de Maximillian Fitz-James y una chica de apellido Hixson, me sorprende mucho ver que no se termina casando con la Catalano, pero la verdad, me alegro por él. Isabella es una mujer horrible, y no por fuera.

Hablo por teléfono con Brad y Ben, pero ellos tienen ganas de celebrar y yo de estar solo. No soy buena compañía ahora mismo y es mejor que no les agüe la fiesta. Ellos, como siempre, protestan sin embargo, al final lo dejan pasar.

El horno no está para bollos.

El mes de enero avanza mientras yo continúo con mi búsqueda del hombre que puede ofrecerme las respuestas que necesito.

Este tiempo me ha servido para asentarme, para reflexionar. Entre otras cosas.

Por enumerar una de ellas, estoy por cambiarme a vivir a mi nueva residencia, esta misma semana he firmado los documentos que acreditan la compra y en cuanto se oficialicen ante el notario estará hecho.

También he estado haciendo algunas llamadas y quiero comenzar a cimentar lo que será mi propio patrimonio, una pequeña empresa de asesoría financiera, enfocada en manejar inversiones de personas comunes. Con los vaivenes de la economía la gente está buscando nuevas fuentes de ingresos y creo que es un buen mercado para explorar.

Cuando el mes de febrero empieza, por fin y tras casi dos meses de búsqueda localizo Otto Oaxley, quien fuera el mayordomo de mi abuelo, él tiene que tener las respuestas. Ahora vive en la casa de una de sus hijas en New Jersey. Hemos hablado por teléfono y concertado una cita en una pequeña cafetería del centro de esa ciudad. Estoy tratando de ser discreto, así se lo he hecho saber al agente de bienes raíces, mi familia no sabe que he vuelto a la ciudad y por el momento espero que así siga siendo.

—Te ves bien, Otto —le dije levantándome de la silla para saludarlo con un abrazo.

—La jubilación me ha sentado bien —responde—. Usted sí que ha cambiado, joven, ahora se ve…

—¿Cómo me veo? —Pregunto realmente intrigado, ya me habían dicho tantas cosas que una locura más no iba a sorprenderme.

—Como si por fin se hubiera convertido en el hombre que su abuelo siempre quiso que fuera.

Joder, esas palabras. Lo mismo que me dice mi grand-père cada vez que lo visito.

No es vanidad, ni que necesite los halagos. Es la certeza de que por una vez estoy haciendo las cosas de la manera correcta.

—¿Lo has visto, a mi grand-père?

—No, joven, lo intenté varias veces. No me dejaron entrar, órdenes expresas de su padre. No haga esa cara, su abuelo está bien. Es un Fox, así como lo es usted, lo traen en la sangre.

—Entonces explícame qué le pasó a mi padre —mi voz sale como un murmullo.

—Su padre no fue el mismo después que la señora Diana se fue y esa señora Amanda… bueno, usted sabe.

Sí, sí que lo sé.

—Otto, hay algo muy importante que debo preguntarte, ¿qué pasó aquella noche? El día en que me estrellé en el coche y mi novia estaba esperándome en el penthouse.

Él me mira como si hubiera invocado al mismísimo diablo, pero de igual forma su expresión se llena de determinación.

—Su novia estaba dormida, esa niña parecía que no había dormido en un buen tiempo, estaba tan delgada.

Las tripas se me revuelven de indignación, recuerdo el encierro de Marguerite y si sus padres me trataron de aquella forma, no me quiero ni imaginar lo que debió pasar ella.

—Poco después del atardecer la señorita Ivana se presentó en el penthouse, diciendo que usted había dado órdenes expresas de sacar a su novia de inmediatamente.

Un volcán me estalla en el pecho.

Puta gente.

No entiendo cómo pude ser tan idiota y no se me ocurrió que ellos tendrían algo que ver en todo aquello.

Me cuesta mucho controlarme para seguir escuchando a Otto y no salir corriendo a hacer dos cosas, asesinar lentamente a Ivana y a su Madre, porque seguro ella fue la mente maestra detrás de ese golpe y luego ir por Marguerite.

Pero sé que no puedo hacer ninguna de las dos cosas, al menos no en este momento.

Otto sigue contándome los detalles, según él Marguerite estaba enferma, pues no dejaba de vomitar. También me cuenta que fue él quien encontró en el baño el anillo de compromiso y la llave que le regalé.

¿Por qué ella no se quedó?

¿Por qué no armó un escándalo?

¿Por qué no luchó?

La respuesta es sencilla, porque no tenía motivos para creer, para creerme, para creer en lo que teníamos, en lo que le di.

Me despido de quien fuera nuestro empleado tras ofrecerle un aventón, que el rechaza educadamente.

—Todavía me quedan energías para conducir mi propio coche, joven —concluye antes de marcharse.

En mi camino de regreso a casa tengo tiempo de pensar lo que ha ocurrido en estas últimas semanas. Pienso en mí, en Marguerite y también en el niño.

¿Qué sentirá mi hijo al enterarse que lo que ha creído toda su vida no es más que una mentira?

¿Que el hombre al que ha llamado padre no es más que un usurpador?

¿Puedo hacer eso?

¿Tendremos realmente un futuro?

¿Y si más allá de idealizarlo Marguerite y yo no congeniamos y nos terminamos matando?

¿Resistirá la salud de Pierre ese golpe?

Son demasiadas preguntas y no tengo ni una puta respuesta, esto es algo que tengo que averiguar por mi propia cuenta. No pienso ir a venirme abajo en las faldas de mi grand-père pidiéndole consejo. No es justo para él que a su edad y en medio de su enfermedad tenga que lidiar con mis problemas.

Esto es algo que tengo que hacer yo, solo.

Por suerte tengo mucho en lo que distraerme. McGwire será un idiota arrogante, pero es un buen hombre de negocios, frío y centrado. Por lo que sin perder el tiempo nos centramos en la negociación del acuerdo con los japoneses.

Con cada hoja del acuerdo que terminamos de pulir estoy más y más seguro de mi decisión, lo he pensado bastante y es lo correcto.

He evaluado cada gesto, cada mirada. La dedicación del uno para el otro, el modo en que se tratan.

Son muchas aristas, pero al final todo apunta a lo mismo.

Tengo que cortar lazos, comenzar de nuevo, esta vez bien y por mi cuenta.

Cierta mañana al vestirme para salir observo el par de lentes oscuros que ella me regaló, esos que me han acompañado a lo largo de todos estos años. Los observo en silencio, intentando decidir qué hacer con ellos, al final los dejo ahí en el cajón, olvidados en el sitio al que pertenecen, en el pasado. Agarro unos que me dio alguien en algún cumpleaños y con ellos puestos salgo a la calle.

—Hey, Patrick. El sábado es mi cumpleaños, ya cumplo 11. ¿Vas a venir a celebrar conmigo? —pregunta Pierre mientras nos encontramos en la entrada del edificio que alberga las oficinas— Van a venir mis amigos de Houston.

Si en mi mente quedaba alguna duda, en ese instante se esfumó.

Pierre era mi hijo.

No era más que una simple operación matemática y ahí estaba.

Él me abraza con fuerza y lo estrecho contra mi cuerpo sin estar seguro si es una despedida.

Tal vez eso sea lo mejor, pienso mientras mi mirada se centra en ella. En Marguerite.

—Señorita Thompson, ya hablaremos.

Anuncio a modo de despedida mientras me dirijo a un coche en el que un chofer me espera con la puerta abierta.

Tengo una cita con mi asesor inmobiliario, el mismo que me ayudó a encontrar la casa, ahora estoy buscando un piso de oficinas a buen precio que me sirvan como centro de operaciones de mi nuevo negocio. Quiero alejarme de FS, por mi bien y por el de ellos tengo que hacerlo.

Nadie sabe sobre esto todavía, no he querido contárselo a ni una sola persona hasta que no tenga algo ya bien cimentado.

Sin embargo, con cada paso que doy me encuentro más y más animado, sé que me espera un largo camino, pero algo me dice que voy andando en la dirección correcta. Como diría mi amigo Peter Parker, mi sexto sentido arácnido.

Y como al mal paso hay que darle prisa, decido hablar con Marguerite para informarle de mi decisión.

Después de años de tristezas, rencores y soledad el momento de decir adiós, esta vez de la manera correcta y para siempre había llegado.

—Verónica —digo refiriéndome a su secretaria—, ¿la señorita Thompson me puede recibir ahora?

Ella me informa que está en su despacho y no tiene ninguna cita programada, por lo que le llama para ver si quiere recibirme, tras intercambiar un par de monosílabos, me guía hasta la puerta.

—Sabes por qué estoy aquí, para hablar de Pierre. —me siento tan abrumado que la voz me sale ronca y quebrada—. Jamás esperé enterarme de esta forma que tenemos un hijo, que lo que vivimos se hizo carne. Tienes tus ideas, sacaste conclusiones, pero nunca esperaste por mí. Ahora es momento de que yo haga lo mismo.

—¿A qué te refieres, me vas a quitar a Pierre?

¿Cómo era capaz de verme de esa manera tan ruin?

¿Acaso me creía un hombre sin corazón?

¿Alguna clase de monstruo?

—No sé qué tienes en la cabeza, hace años pensé que te había llegado a comprender, pero ahora veo que eso no es cierto. En ese entonces no te bastó lo que te entregaba para creer en mí, ahora ya no espero que lo hagas, no tiene caso nadar contra la corriente. Eres la persona más terca que conozco, eres incapaz de ver más allá de lo que consideras cierto y eso fue lo que nos separó. No fue lo que pensaste que hice o lo que te hicieron creer, fuiste tú, Marguerite. Fuiste tú.

Tengo que respirar profundamente antes de continuar, porque estoy a punto de venirme abajo, de desmoronarme como un idiota cobarde y pedirle que me acepte de nuevo en su vida.

Pero no puedo.

Puedo vivir solo.

Sabiendo que estoy solo.

Pero no puedo vivir con otra persona sintiéndome solo a su lado.

No, no puedo.

—Ahora creo que soy yo quien debe alejarse de ti, no te preocupes por Pierre, lo has criado como tu hijo y así seguirá siendo, tu hijo. Él está enfermo y no quiero desestabilizarlo poniendo en riesgo su salud. Una vez te di mi palabra y con ella mi corazón, de nada te sirvió. Ahora te estoy dando algo que en realidad no sé si me pertenece, pero aun así lo pongo en tus manos.

Ella se queda petrificada ante mi declaración, no se esperaba que nuestro destino girara en esta dirección.

—Una vez terminemos con el negocio de Japón me voy a ir del país. —A hacer algunos contactos, información que por supuesto no tiene ella que saber—. Quédate a lograr lo que sea que hayas venido a hacer. Estoy seguro que tu regreso significa más que un negocio, creo que quieres vengarte de mí y de mi familia. Ganaste, Marguerite, me rindo, no podemos echar el tiempo atrás, he aprendido a vivir sin ti por años, sumido en la más oscura soledad, aunque en mi interior siempre tuve la esperanza de que nos reencontraríamos para ser felices. Ya nada más puedo hacer, ganaste, ahora déjame en paz.

Sin nada más que agregar, me doy la vuelta y abandono la oficina dejando atrás la rabia, el rencor y la tristeza. Eso es lo que me ha estado consumiendo por todos estos años, llevándome al oscuro abismo de vicios en el que me revolqué miserablemente.

Me siento extrañamente libre.

Libre para vivir.

Libre para comenzar de nuevo.

Libre para volver a amar.

¿Seré capaz de hacerlo?

Esa es la pregunta del millón.

8

Caminando en la dirección correcta

Me cuesta mucho trabajo no asistir a la fiesta de cumpleaños de Pierre, de verdad que sí. Y para colmo de males ese mismo fin de semana un problema de cañerías me obliga a salir pitando del apartamento de Bradley y buscar refugio en uno de los hoteles FS.

Al conocerse públicamente el lugar en el que me estoy hospedando, no me sorprendo al recibir la visita de London el domingo en la mañana. Ella llega temprano, cuando me dispongo a comenzar con mi rutina de ejercicios. Hago el intento de ignorarla para ver si se aburre y se larga de una buena vez, pero su visita me resulta de lo más conveniente poco después.

Llaman a la puerta y le pido que abra, resulta que la mismísima Marguerite Thompson se ha bajado de su pedestal para venir a verme. Quién sabe qué querrá. Pero ese ya no es mi problema, así que aprovechando que estoy jadeando y sudoroso, le hago creer que aquí está pasando mucho más de lo que realmente ocurre.

Ella se marcha con la fuerza de una tromba, realmente enojada, provocarle ese pinchazo de celos en otro momento me alegraría, ahora simplemente me da igual.

Sigue engañándote, pobre pendejo, tal vez en algún momento termines creyéndotelo. Bravo, Patrick, Óscar al actor del año.

Tras ese encontrón final cada quien hace su vida por su lado o al menos intenta hacerlo. Por mi parte me centro en mi nueva vivienda, en afinar detalles del trato con los japoneses, la recuperación de mi grand-père y en mi nuevo negocio.

En este momento tengo muchas pelotas en el aire y debo moverme con mucho cuidado, si alguna de ellas se cae mis planes se vendrían abajo.

Concentración, Fox, me repito todos los días y me enfoco en ello.

El viaje a Japón es inminente, McGwire y yo seguimos sin llevarnos bien fuera de la oficina. Sin embargo, en cuanto nos sentamos frente al escritorio de la sala de juntas ambos entramos en modo profesional y nuestra rivalidad se queda olvidada por las horas que dure la reunión. Estoy seguro que también ayuda el hecho de que no me he aproximado a Marguerite y mucho menos a su hijo, el hombre ha bajado la guardia, he dejado de ser una amenaza y por decisión propia.

Sin embargo, la tarde anterior a la fecha que hemos elegido tan meticulosamente Georgina, la asistente de Adam y Marguerite me llama para informarme que hubo un cambio de planes.

—La señorita Thompson lo acompañará en lugar del señor McGwire.

Así, soltándome semejante bomba cuelga tan tranquila como si nada.

Son trece horas de vuelo y estaremos al menos tres días solos, hospedados en el mismo hotel y lejos de la realidad que nos rodea.

¿Podremos resistir esa prueba?

✿✿✿

El viaje al país del sol naciente comienza en un tenso silencio. Hago acopio de todo mi autocontrol para no mirarla, para no hablarle, para no decirle todo lo significa para mí. En todo caso, ¿qué sentido tendría?

Ella no creyó en mí antes.

¿Por qué ahora sería diferente?

Ella también se está conteniendo, ambos sabemos los motivos y entendemos que es lo correcto. Pero incluso sabiéndolo cuesta. Cuesta mucho. El dolor no disminuye.

Las horas se me hacen eternas, de verdad larguísimas. Ella apura una copa de vino después de la cena y yo bebo de una botella de agua que la aeromoza ha traído para mí.

Mañana nos espera un día largo y sé que debería al menos hacer el intento de dormir, pero teniéndola tan cerca, sin poder tocarla, el conciliar el sueño me resulta una tarea imposible.

Y más con la erección de caballo que traigo.

¿Hace cuánto no me acuesto con una chica?

Dios, necesito hacer algo al respecto y pronto.

Mi pequeño gran problema es que la única que se me antoja tener jadeando bajo mi cuerpo se encuentra a unos cuantos pasos, envuelta en una capa de desconfianza que me es imposible atravesar.

La amo con todo mi ser, pero debo reconocer que a veces el amor no es suficiente.

No hay confianza entre nosotros y comenzar una relación sería como sembrar en el desierto. No podemos tomar ese riesgo, menos cuando Pierre y su salud se encuentran en riesgo.

Es una decisión tomada, pero con cada minuto que pasa mi voluntad se resquebraja. La he pillado observándome en silencio, haciéndose las mismas preguntas que me estoy haciendo yo.

¿Y si?

Por fortuna iniciamos el descenso, pronto saldremos de este confinado espacio y tendremos otras cosas en las que pensar.

Cosas importantes.

Como lo que nos ha traído a oriente.

El trato con los japoneses.

En Tokio nos reciben con una ostentación que me resulta hasta fastidiosa. Qué ganas de cambiar ese Toyota Crown por un taxi de esos que abundan a las puertas de cualquier terminal aérea y emprender camino con rumbo desconocido. Pero bueno, concentración, porque hemos venido con un propósito.

El hotel es lujoso, pero poco acogedor, nada que ver con el estilo oriental que a pesar de ser pulcro y minimalista logra ser cálido. El lobby es una mole de mármol que habla más de arrogancia que de sentirse bienvenido y de cerrar el trato con los Omura mi primera sugerencia va a ser que tiremos esta monstruosidad abajo.

Hoy estoy de un humor negro, debo reconocerlo.

Tal vez no sea tan feo.

Ya veremos mañana con otra luz.

Caigo rendido en cuanto toco la cama, gracias a Dios, y aunque comienzo la mañana descansado, algo muy dentro me dice que este asunto no va a terminar tan bien como Adam y yo habíamos planeado.

Nos hemos citado para desayunar, así que me arreglo temprano, sabiendo de antemano lo puntuales que son los japoneses tomo medidas para no retrasarme ni un segundo. Llego al comedor justo a tiempo, pues ahí ya nos están esperando los Omura. Mi antiguo compañero de universidad Norio y su padre Hachiro.

Tomamos asiento e intento distraerlos mientras los minutos pasan y Marguerite sigue sin aparecer. Estoy comenzando a preocuparme, ¿será que algo le pasó?

Cuando estoy por tomar mi teléfono para llamarla ella entra en el comedor casi tropezándose. Viene usando un vestido amarillo bastante recatado y aunque no se parece en nada al que usó la noche de nuestro baile de graduación, mi mente saca a flote todos aquellos recuerdos.

Ella riendo mientras bailábamos en la pista.

Ella gritando mientras me la echaba al hombro para subirla al coche.

Ella mirándome con los ojos abiertos y una sonrisa en los labios al ver la cabaña que había rentado para nosotros.

Ella retorciéndose entre mis brazos, gimiendo de placer horas después.

Se ve tan bonita.

Si tan solo supiera lo que ese vestido amarillo me hace.

Ella se ruboriza y vuelve a ser esa chica tímida que conocí hace tantos años. Esta es mi florecita.

Mierda, no vayas por ahí, Patrick.

Nos levantamos para saludarla y Norio hace las presentaciones.

Sin preocuparnos de esperar el desayuno todos tomamos las carpetas llenas de papeles que hemos traído y comenzamos a examinar los detalles del trato.

Incluso mientras damos buena cuenta del tradicional desayuno japonés, nuestra conversación se centra exclusivamente en el acuerdo.

Al terminar de comer pasamos a una sala de juntas que han preparado y ahí la junta comienza a ir de mal en peor. El señor Omura pasa por alto cualquier sugerencia o acotación que haga Marguerite y puedo ver que su paciencia se está colmando. Si a eso le sumamos el hecho de que todo lo que brilla no es oro y lo que intentaron vendernos a distancia difiere mucho de la realidad, el resultado es una bomba de tiempo

—Mire, señor Omura. —interviene Marguerite, mucho se había tardado—. No he venido aquí a que me venda una fachada bonita, conozco muy bien porque lo he visto muchas veces. Ustedes gastaron más de lo que su presupuesto permitía en convertir una pequeña cadena de hoteles en un negocio digno del primer mundo, el reto les ha quedado grande. Por eso estamos nosotros aquí. Si no le gusta tratar con una mujer, el problema es suyo, no mío.

—Con una mujer competente podría hablar, usted no es más que una zorra —responde él lleno de rabia.

—¿Qué ha dicho? —Tengo que intervenir, él no puede tratarla así, mucho menos delante de mis narices.

Esto no se va a quedar así.

Podrá ser un hombre mayor, pero si en su casa no le enseñaron a tratar a las mujeres yo pienso hacerlo en este momento. Así sea a puños.

—¿Cree que no me he tomado la molestia de investigarla? Usted estaba embarazada de quién sabe quién antes de cumplir la mayoría de edad, pescó al pobre sujeto este McGwire por mera casualidad y ha hecho una fortuna a costa de malas prácticas. ¿Cree que estoy un poco contento de asociarme con ustedes?

Marguerite intenta seguir sonriendo, pero su gesto me resulta un poco atemorizante. La pantera está conteniéndose. Cuidado, señor Omura, usted no tiene ni idea de con quién está tratando.

—No tengo nada que esconder, si el negocio no le parece es problema suyo, como ya le dije. Tiene dos opciones, baja la cabeza y negocia con esta zorra o ve como su empresa se va a la quiebra. Elija bien y elija rápido. No tengo tiempo que perder.

Omura se ve claramente incómodo, no le ha gustado ni un poco lo que le ha dicho Marguerite, se levanta de la silla en un gesto teatral y sale de la sala de juntas. La verdad es que bien merecido se lo tenía, el desgraciado. Nunca debió haberla tratado de esa manera tan vil.

—Hablaré con él —se excusa Norio antes de salir, siguiendo los pasos de su padre.

No puedo seguir aquí, mi voluntad tiene un límite y estoy peligrosamente cerca de caer en ese acantilado.

Doliéndome su humillación, también dejo la sala. Busco el bar del hotel, pero al llegar ahí soy incapaz de pedir algo más fuerte que un vaso de agua mineral.

Me dejo caer sobre el banco acolchado mientras observo las pequeñas burbujas estallar sobre la superficie de cristal del vaso.

Pienso en lo que debió haber sido para una chica soltera de dieciocho años encontrarse embarazada y sola, sin trabajo y sin familia, sin nadie a quién acudir. Creyendo que el padre de tu hijo te ha abandonado para dedicarse a vivir la vida loca.

Ella es más fuerte de lo que yo pensaba.

¿Cómo puedo yo culparla?

Lo único que sé hacer es amarla y lo haré hasta el día en que me muera.

De repente volteo, como si una voz me llamara, mis ojos se encuentran con los suyos por un instante y entonces la certeza me golpea.

Ella todavía me ama.

Ella me necesita.

Marguerite sale del bar antes de que pueda alcanzarla, sin embargo corro tras ella, siguiéndola de cerca. Dándole ese respiro que tanto necesita.

Al diablo con lo que había decidido.

Prefiero arrepentirme de lo hecho y no quedarme toda la vida pensando en el hubiera.

Con esa idea fija en mi mente me acerco a ella, ha comenzado a llover y ella sigue ahí, mojándose, llorando en silencio sentada en un banco de madera.

—Ya ha sido suficiente —le digo mientras estoy parado frente a ella.

Ella levanta la mirada y me contempla en silencio durante unos segundos.

—No te necesito, Patrick, déjame —pide.

Sin embargo, ella no sabe que estoy aquí, que he vuelto y esta vez para siempre. Que puedo arrepentirme de muchas cosas, pero jamás de haber ido por ella.

Todas las piezas han encajado en su lugar, es momento de dejar de luchar contra lo que ya está escrito. Ella es mi razón de vivir, la única mujer que he amado, la que siempre adoraré, la madre de mi hijo.

La que hizo mi sueño realidad.

El camino es largo y muchos serán los obstáculos, pero estoy seguro que si andamos juntos, tomados de la mano nada nos podrá detener. Esta vez el universo tendrá que conspirar a nuestro favor, despejando el cielo, para que ninguna sombra turbe el futuro que espera por nosotros.

Fin

Todo aún no está dicho

—¿En qué mierda me has metido, Fox? —Me pregunta el imbécil de Craig desde la silla en la que está repantigado.

—Espera y verás —respondo sin darle muchas pistas, pero necesito que este aquí, su presencia le va a dar cierto dramatismo a lo que he planeado—. Por cierto, ¿cómo vas con Charlie?

Él se remueve en el asiento, claramente incómodo, lo que era una aventura se le salió de las manos y ahora no tiene ni puta idea qué hacer con ella. Nótese que le he estado prestando atención a lo que mi mujer me cuenta antes de ir a la cama.

Antes…

Después ella es toda mía.

Y ahí me encargo de que se olvide de todo, de todo, excepto de nosotros.

Volviendo a lo que nos tiene aquí, en mi oficina un sábado a las nueve de la mañana, le tengo preparada una pequeña sorpresita a mi suegrita, la mujer que se encargó de jodernos la vida en más de una ocasión y que, por si fuera poco, puso en peligro el embarazo de Marguerite. Mi hija tuvo que nacer un poco antes de lo que habíamos planeado y eso, damas y caballeros del público, no se va a quedar así.

De ninguna puta manera.

Ya me he hecho cargo, ahora solo falta que Katy se entere.

Agarren palco, la cosa se va a poner muy buena por aquí.

Abren la puerta de mi despacho, sin molestarse en tocar siquiera, sé de quién se trata. El anuncio sale sobrando.

Le echo una mirada a Craig quien se pone en modo profesional inmediatamente.

—Patrick, querido —me saluda Catherine—. Ha sido un gusto que me mandaras los boletos de avión, ya me hacía falta hacer unas compritas, hace mucho no venía a la ciudad.

Varios meses para ser más precisos, desde que mi hija Elizabeth nació.

La venganza es un plato que se come frío.

Me he tomado mi tiempo preparando esto.

—Katy, bienvenida. —Y el sarcasmo le pasa por alto—. Siéntate, querida, tengo algo que mostrarte.

Ella por supuesto hace lo que le pido mientras busco en mi escritorio un folder con la información de su nueva residencia.

—Esto es para ti —le digo tendiéndole la información.

Ella toma unos cuantos momentos en silencio mientras analiza lo que le he entregado.

—¿No me digas que me compraste una nueva casa? —Ella habla a la ligera, como siempre, mientras finge que está leyendo—. Santo Dios, en Florida. Gracias, querido yerno, los inviernos en Oklahoma no le sientan bien a mi salud.

—Sigue leyendo —le pido.

—No entiendo —murmura y la alegría inicial de su voz se ha desvanecido. Completamente.

Está desconcertada, pero en unos momentos estará en shock.

No tiene idea de lo que le viene.

Ni idea.

—Bueno, Katy, tus hijos y yo estábamos muy preocupados por tu salud y cómo puedes ver hemos tomado cartas en el asunto. Hace unos meses llevamos el caso a corte y debido a tus antecedentes, la larga lista de deudas en que te has metido y los escándalos que provocas, el juez no ha dudado en darnos la razón. Eres mentalmente incompetente, por lo que Robert y Marguerite deben velar por tu bienestar.

—Mis hijos, ¿qué saben ellos de mi bienestar o de lo que yo quiero? —Espeta—. Por cierto, ¿dónde están ellos?

—Bien sabes que Robert sigue de luna de miel, de Marguerite puedes irte olvidando, por mi cuenta corre que no la vuelves a molestar jamás.

—Voy a apelar —grita.

Cruzo los brazos sobre mi pecho y me apoyo en mi escritorio, en una posición bastante relajada, así me siento.

—Te invito a intentarlo, sobre todo, me interesaría saber de dónde vas a sacar el dinero para hacerlo.

—No puedes quitarme mi dinero —advierte.

—¿Cuál dinero? —La reto—. No tienes nada, nada. Te recuerdo que vilipendiaste tu herencia con ese amante que tenías, te recuerdo que hasta ahora has vivido gracias a la generosidad de tus hijos, pero eso se acabó.

Ella grita una sarta de vulgaridades y amenazas.

Me tiene sin cuidado, no son más que pataletas de ahogado.

—Toma —digo ofreciéndole un sobre cerrado, en él están los boletos de avión y la información que necesita para llegar al que será su nuevo hogar.

Una preciosa casa de asistencia en la que convivirá con otras personas con las mismas necesidades especiales que ella.

—No pueden hacer esto. —Susurra y la mujer de hierro se va derritiendo.

—Pues me parece que ya lo hicimos, alista tus cosas porque te vas esta misma tarde, el chofer que te trajo hasta aquí te espera para llevarte al aeropuerto, ya he dado instrucciones.

—¿Una casa de asistencia? —Murmura con los ojos llenos de lágrimas.

De cocodrilo, por supuesto.

A mí no me va a manipular con sus teatros. Marguerite y Robert están de acuerdo totalmente. Tanto que fue mi cuñado quien comenzó el asunto del juicio, dejando todo muy bien atado antes de irse de viaje. Todos se han hartado de sus desplantes, esta familia se ha alistado para seguir hacia adelante.

—Agradece que no te mandamos al manicomio, ahí es donde mereces estar, así que mejor no abuses.

Catherine sale de la misma forma teatral en la que entró a la oficina hace unos minutos, sin molestarse en cerrar la puerta tras de sí. Es entonces que el pendejo de Craig suelta una carcajada.

—No jodas, Fox, lo que ha tenido que ser aguantar a esa mujer.

—No tienes idea.

—Afortunadamente no tuve que decir nada, estaba a punto de reírme hace mucho.

Bueno, espero que con esto, todo el rollo de Catherine Thompson quede finiquitado. Esa mujer es un incordio, pero al final del día es la madre de mi mujer y por mucho que quiera no puedo dejarla en la calle.

Lamentablemente.

Tras hablar con Paul un rato sobre sus inversiones y los planes que tenemos para el fin de semana, nos despedimos en la puerta del edificio.

Estoy loco por llegar a casa.

Ellos están ahí, esperando por mí.

Dejo mi jeep en el estacionamiento del San Remo y me dirijo directamente al ascensor, una vez en el penthouse me sorprende encontrarlo todo en silencio.

Esto es raro.

Me asomo a la terraza para encontrar a mi abuelo concentrado en su iPad, supongo que con una partida de ajedrez, me saluda con un asentimiento, casi ignorando mi presencia.

En el salón encuentro a Pierre, profundamente dormido con su hermana en brazos. Mi hijo está tan contento con la nueva adición de la familia que ha asumido un papel casi paternal. Quiere tener a Elizabeth en brazos, todo el tiempo que le es posible, siempre que intentamos detenerlo argumenta que pronto se irá al internado y que debe aprovechar.

El internado. Ese es otro tema con el que no estoy muy de acuerdo, pero que como buen marido he sido el hombre de la última palabra. Sí, mi amor, lo que tú digas.

Sin embargo siento que algo se me rompe en el pecho cada vez que hablamos de eso. Pierre se ha inscrito en la misma escuela a la que su madre y yo asistimos, emocionado por compartir nuestra historia.

Pero eso implica que vivirá fuera de casa, lejos de nosotros. No podremos estar al pendiente de su salud, porque aunque el médico le ha dado el alta, no podemos olvidar que casi se nos muere.

—Ya me he perdido tanto —le dije una noche a mi mujer.

—Pero tienes que dejarlo ir, Patrick, tu hijo te adora. Eres su súper héroe, te has encargado de enmendar todas tus ausencias, aun así, es momento de dejarlo crecer.

—Qué fácil es para ti —le solté.

—No, amor, no lo es. Sin embargo es lo que debemos hacer, apoyarlo y animarlo.

A regañadientes tuve que poner buena cara, porque esa misma semana Pierre llegó con el papeleo entre manos y los ojos brillantes de emoción, como el pendejo que soy, estampé mi firma y todo estuvo hecho.

Al finalizar este verano, él se irá.

Abro la puerta de nuestra habitación para encontrarla vacía, esto no me gusta. Ella debería estar aquí.

Esperando por mí.

De preferencia en la cama, desnuda.

Pensar en ella me la pone tan dura.

Hace mucho he dejado de ser un adolescente, sin embargo, ese es el efecto que mi florecita tiene en mí.

Ella revoluciona mi vida.

Me pone a cien.

De pronto escucho una vocecita cantarina, una sonrisa se dibuja en mi boca mientras escucho la letra. Esa canción. Su canción.

Yellow, de Coldplay.

Como atraído por el canto de una sirena, abro la puerta del baño y la encuentro ahí, metida en la tina con el agua cubriendo ese delicioso cuerpecito.

Antes de darme cuenta ya me estoy quitando todo lo que traigo encima.

—Llegaste en el momento perfecto —murmura mientras se mueve para hacerme espacio detrás de ella—. Te estaba esperando.

—Contaba con eso.

Ella suspira y siento la manera en que se estremece cuando su piel entra en contacto con la mía. Lo sé porque es lo mismo que me pasa a mí, siempre es lo mismo.

Y no lo cambiaría por nada en el jodido mundo.

—¿Entonces por qué te tardaste tanto? —Me regaña, pero por su sonrisa sé que no está molesta.

Ni siquiera un poco.

Ella quiere lo que estoy más que listo para darle. Mueve ese precioso trasero, haciendo que mi erección se endurezca todavía más.

Marguerite sabe lo que hace.

—Me perdí en el camino —bromeo.

Mis manos comienzan a recorrer su espalda, mientras mi boca encuentra camino en su cuello.

—Entonces, ¿cómo es que has vuelto? —Dice siguiéndome el juego. Ambos sabemos a dónde vamos a ir a parar.

Mis dedos viajan por su torso hasta encontrar sus pezones ya duros, ellos están listos para mí.

—Las estrellas me mostraron el camino.

No me refiero a las constelaciones, mis estrellas están aquí, dibujadas en su espalda.

Joder, me encantan sus pecas.

—¿A estas horas puedes verlas? —Sigue jugando, pero yo ya estoy más allá de todo eso.

El tiempo de jugar ha pasado.

Esto es serio.

—Mi estrella brilla a todas horas, es la más resplandeciente de todas.

—Eres un hombre con suerte —murmura apoyándose en mi pecho.

Ha volteado su rostro para besarme, pero también entregándose a mí, la tengo donde quiero y ahora voy a compensarla por eso.

Mis dedos encuentran el valle entre sus piernas y sin pensarlo se cuelan en ella. Gime en respuesta, le gusta esto, sin embargo quiere más. Antes tengo que asegurarme de que ella está lista. Lista y desesperada.

—Por favor, Patrick —ruega moviéndose entre mis brazos.

Mi mano sigue entre sus muslos, haciéndola vibrar. Tomándola por la cintura le doy la vuelta, ella se deja guiar.

Estoy a punto de entrar en su cuerpo, de hacernos uno de nuevo.

—Eres quien me trajo de regreso del infierno, Marguerite, por ti es que he vuelto. Tú eres mi estrella polar.

Ella se deja caer, envolviéndome con su calor, con su suavidad. Gime y jadeo en respuesta.

Esto es lo que somos.

Lo que tenemos.

Lo mucho que nos amamos.

Lo que nos entregamos.

Ella es todo lo que veo, la razón para levantarme de la cama con el pie derecho. Ella y los dos hijos que me ha dado.

Mi familia.

Mis grandes amores.

Alguna vez estuve perdido y me encontré. Alguna vez estuve vacío, ahora vivo rodeado de amor. De paz, de alegría.

He retomado el control de mi vida y al hacerlo encontré lo que más anhelaba. La llave que abre la puerta de mi destino.

Nuestra despedida

Marguerite.

Todos estamos aquí, a su lado, como él siempre quiso. Como él lo merece.

Pierre me abraza muy fuerte antes de marcharse, esto lo está rompiendo tanto como a mí. Mi hijo está mostrando la entereza que tienen los hombres de la familia, un Fox de la cabeza a los pies. Detrás de él vienen mis hijas Eme y Eli, besan a su padre en la frente, él tiene los ojos cerrados pero de su boca sale un murmullo que apenas reconozco como su voz. Una vez más les dice cuanto los ama. Ellos lo saben, claro que lo saben. Mi esposo ha sido el padre que siempre quise para ellos, el mejor de todos.

Patrick dedicó su vida a reconstruir, comenzando por él mismo. Un poco más temprano todos nuestros amigos estuvieron aquí, es complicado ser el primero en despedirse, pero el hacerlo sin dejar asuntos pendientes es la forma menos difícil.

Hemos pasado unos meses muy duros, realmente devastadores, ahora este es el final.

Tomo su mano entre las mías, doliéndome sentirla tan fría, su calor se ha ido. Así como él está a punto de irse.

Aunque me duele el alma sé que es lo que tengo que hacer, despedirme, dejarlo marchar.

Patrick enfermó hace unos meses. Un maldito cáncer tan extraño que los médicos no han encontrado la raíz, tan agresivo que transformó al hombre activo que toda la vida ha sido mi esposo en un ser delgado y paliducho.

Sé lo que piensa, me lo ha dicho. No quiere marcharse sabiendo que me deja sola.

Como siempre, mi esposo busca cumplir todas sus promesas a como dé lugar. Pero esto es diferente, esto no está entre sus manos.

Han pasado más de cincuenta años, toda una vida. Una vida de felicidad, de amor, de alegría. También de muchos retos y pruebas, pero juntos siempre hemos salido adelante.

—Florecita —susurra y debo hacer un esfuerzo por contener las lágrimas—. Te amo, Marguerite.

Le cuesta hablar, tanto como le cuesta respirar. Los médicos me lo han dicho, en este punto Patrick se mantiene aquí con nosotros a pura fuerza de voluntad.

Terquedad, diría yo.

—Descansa, mi amor —le pido, rogándole que se deje ir, que deje de aferrarse a este sufrimiento que ya no es vida.

No es justo para él que viva con tanto dolor.

—No te voy a dejar. —Su voz es suave, pero detrás de ella se enmascara la misma determinación de siempre.

—Siempre estarás conmigo, pero ahora necesitas descansar.

—No —insiste.

Estúpidas promesas, ¿quién insiste en cumplirlas en un momento así?

—Por favor, Patrick, descansa, mi amor. Huye del dolor.

—No soy un cobarde.

—Nadie pensaría que lo eres, eres el hombre más valiente que he conocido.

—Eso lo dices porque eres mi esposa —intenta reírse, pero un ataque de tos se lo impide.

Estoy a punto de llamar a la enfermera cuando él abre sus ojos y esos ojos tornasolados se fijan en los míos.

De pronto volvemos a tener diecisiete años y estamos en la cima de nuestra colina.

—Gracias por hacerme tan feliz, Patrick, tan feliz.

Él intenta responder pero ya las fuerzas no le dan para hacerlo.

El momento ha llegado, la llama se apaga.

Se supone que debería estar preparada para esto, ¿pero cómo puedo hacerlo sin que se me vaya también el alma en ello?

Acaricio su cabeza suavemente, el cabello se le ha ido, ahora solo queda una delgada pelusilla rubia. No sé qué decir ni que hacer. Hasta que una canción que nos es bien conocida viene a mi cabeza.

Es la indicada. Yellow.

Mira las estrellas

Mira como brillan por ti

Mi voz sale quedamente, cantando entre el llanto. Rememorando con estas pocas palabras lo que ha sido caminar tomada de su mano.

—Vete, mi amor, y espérame en el cielo.

Mis labios tocan los suyos y él los abre para recibirme, como siempre. Un suspiro sale de su boca y sé que es el último.

Él se ha ido.

Mi esposo se fue.

Quisiera soplar todo el aire que tengo en los pulmones para llevarle vida, pero eso ya no es suficiente.

Un pitido llena la habitación, pronto todos estarán aquí. Me dejo caer sobre el pecho que ha sido mi hogar, mi casa, mi consuelo.

—Espérame en el cielo —repito una y otra vez porque estoy segura que sin él no voy a poder seguir.

Que yo también me iré apagando.

—Adiós, Patrick —digo de nuevo, aunque él ya no pueda escucharme.

Aunque nunca se despedirá completamente.

Él siempre estará conmigo.

Esto es el amor.

Es la luz que te guía como un faro en medio de la tormenta, el camino de piedras amarillas, el mapa de ruta.

Él lo fue todo. Mi amor. Mi vida.

Mi estrella polar, la llave de mi destino.

Ahora se ha ido y pronto yo me iré con él y esta vez ya no habrá más despedidas.

Agradecimientos

Gracias a Dios por permitirme terminar un nuevo proyecto. Gracias a mi familia por darme siempre una razón para seguir creyendo. Gracias a mi equipo por estar siempre ahí, en el momento y en el lugar correcto. Pero sobre todo, gracias a ustedes por convertir en realidad mis sueños.

Con todo mi corazón,

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Como agua entre los dedos

¿Es posible atar los nudos cuando todos esos lazos que nos unían se han roto?

Te invito a descubrirlo en una nueva historia.

Nos vemos el 26 de febrero de 2016.