Stéphane Mallarmé elaboró La siesta de un Fauno (1865) mientras escribía Las nupcias de Herodías (1864-67), una de sus obras más importantes como lo confirma él mismo: «Empecé por fin mi Herodíada. Con terror porque invento un lenguaje que debe brotar necesariamente de una poética muy nueva que podría definir con estas palabras: “Pintar no la cosa, sino el efecto que produce”» (Carta a Henri Cazalis, octubre de 1864.) También a Cazalis confiesa en junio de 1865: «Dejé la Herodíada para los inviernos crueles: esta obra solitaria me había esterilizado y, en su intervalo, rimo un intermedio heroico cuyo héroe es un Fauno. Este poema encierra una muy alta y hermosa idea, pero los versos son terriblemente difíciles de elaborar porque lo hago absolutamente escénico, imposible en teatro, pero que exige el teatro. No obstante, quiero conservar toda la poesía de mis obras líricas, mi verso mismo, que adapto al drama».

Esta edición es posible gracias a la colaboración de Ricardo Silva Santisteban, que había traducido estos poemas por su cuenta y riesgo y los había publicado en una revista que él mismo edita en Lima, «Creación y Crítica».

Stéphane Mallarmé

Dos poemas dramáticos

La siesta de un fauno & Las nupcias de Herodías

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Titivillus 10.03.2024

Título original: L’aprés-midi d'un faune & Les noces d’Hérodiade (Mystère)

Stéphane Mallarmé, 1959

Traducción: Ricardo Silva-Santisteban

Editor digital: Titivillus

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Prólogo

Stéphane Mallarmé (1842-1898) tuvo la singular fortuna de iniciar un movimiento poético que se ubicó por encima de las nociones de idioma y de palabra, lo cual ha permitido que la influencia de este poeta se haya extendido por el mundo, llegando continuamente al presente de la actividad creadora. Aunque el Simbolismo en sí haya quedado atrás como una etapa de la historia de las literaturas, la especial sensibilidad de Mallarmé —que introduce en la poesía niveles de abstracción antes desconocidos— sigue teniendo una vigencia decisiva para el desarrollo de las artes contemporáneas. Una buena imagen de esta sensibilidad es la que nos da Paul Valéry: «… los esfuerzos de Mallarmé, bastante opuestos a las doctrinas y las metas de sus contemporáneos, tendían a ordenar todo el campo de las letras a través de una consideración general de las formas. Es muy notable que el exhaustivo estudio de su arte haya podido llevarlo a salvar su falta de formación científica, conduciéndole a concepciones tan abstractas y cercanas a las más abstrusas especulaciones de ciertas deudas».

En los principios tácitamente enunciados por la poesía de Mallarmé (la creación de un mecanismo simbólico arbitrario que sustituya a la alegoría; el cuestionamiento de las convenciones de la serie tipográfica sobre la página en blanco; la revaloración de las relaciones del nivel fónico y el de significado, que busca un retorno poético a la música) está ya comprendida la experimentación formal de un siglo futuro que aún no da muestras de agotarse.

Los poemas que aparecen aquí (La siesta de un Fauno y Las nupcias de Herodías) están entre las obras mayores de la breve producción de Mallarmé; como todos sus poemas hierven de niveles y de significados, que Edmund Wilson ha descrito como «cierta ambigüedad que convierte a los personajes imaginarios en nombres superpuestos a una especulación metafísica».

Mirko Lauer

La siesta de un fauno

(Un fauno sentado deja que de los brazos

se le escapen sendas ninfas. Se levanta)

El fauno

¡Tenía unas ninfas!

¡Es un sueño!

No: abrasan

aún al aire inmóvil los límpidos rubíes

de sus senos

(Respirando)

y bebo las ansias.

(Golpeando con el pie)

¿Dónde están?

(Invocando al escenario)

¡Oh, follaje, si guardas tú a estas mortales,

devuélvemelas por Abril que hincha tus núbiles

ramas (pues languidezco aún de tal dolencia)

y también por las rosas desnudas, oh, follaje!

Nada.

(A grandes pasos)

¡Las quiero!

(Deteniéndose)

Pero el bello par raptado

¿fue sólo la ilusión de tus sentidos pródigos?

La ilusión, fauno, ¿tiene ojos verdes y azules

—como flores de dulces aguas— de la más casta?

Y aquélla que arrobaba el dulzor del contraste,

¿fue el viento de Sicilia yendo por tu tensón?

No, el viento de los mares al verter el desmayo

a labios demudados de sed hacia los cálices,

no tiene, por refresco, los contornos tan lisos

al tacto, ni los huecos misteriosos donde bebes

la frescura que nunca los bosques te brindaron.

¡No obstante!…

(Al escenario)

Oh gladiolos marchitos de un pantano

que idénticos al sol despoja mi pasión

juncales temblorosos de centellas, Decid

que a quebrar yo venía grandes cañas vencidas

por mis labios: y sobre el oro de los sotos

lejanos, inundando él mármol de las fuentes,

ondula una blancura dispersa de rebaño:

y al rumor de mi flauta, cuando afino los tubos,

vuelo ¿de cisnes? no, de náyades escapa.

Lo sigo… Oh, brilláis en la luz vacilante

sin un solo murmullo, sin decir que el rebaño

—por mi flauta espantado— huye volando…

(Las manos en la frente)

¡Ea!

Todo aquí me es vedado, y yo soy, pues, la presa

de mi deseo tórrido y confuso que ¿cree

quizás en la embriaguez de la Savia? ¿Soy puro?

¡No lo sé! Todo sobre la tierra es oscuro:

y esto más todavía pues pruebas de mujer

¿es necesario, pecho mío, que las encuentres?

¡Si los besos tuvieran heridas se sabría!

¡Mas yo lo sé! ¡Ve, oh Pan, los testimonios del goce!

Admira en estos dedos la extraña mordedura

que revela los dientes femeninos y mide

la dicha de la boca donde dientes florecen.

(Al escenario)

Así, pues, bosques míos de agitados laureles

confidentes de fugas, y lirios de silencio

púdico, ¿conspiráis? ¡Gracias! Quiero tomar

del eterno ensueño de pálidos nenúfares

la piedra que hundirá sus fragmentos dispersos,

así como también vendimiar verdes brotes

de una lánguida viña, mañana sobre el musgo

estéril. Desdeñemos a los viles traidores.

Sereno, en abatido pedestal, hablar veo

sin medida a los pérfidos y en pinturas idólatras

arrancar todavía cinturas a su sombra:

así, cuando a las vides la claridad exprimo

para que mi dolor sea aislado del sueño,

¡risas!, alzo el exhausto racimo al cielo ardiente

—ávido de embriaguez— y sus pieles brillantes

aspiro hasta el ocaso mirando a su trasluz.

(Se sienta)

¡Oh, náyades, unamos los múltiples recuerdos!:

mis ojos, horadando los juncos, perseguían

una forma inmortal que el fuego hunde en las ondas

con un grito de rabia al cielo de la fronda:

y, del baño empapado, el tropel se perdía

en estremecimientos y cisnes, ¡pedrerías!

Yo iba, cuando a mis pies se enredan, florecidas

del pudor de amar sobre este lecho casual,

dos durmientes gozando el placer de ser dos.

Yo, sin desenlazarlas, las apreso y vuelo,

odiado por la frívola sombra, a los jardines

de rosas que atizan de impudor al sol,

donde nuestro amor sea como el aire extinguido.

(Levantándose)

¡Yo te adoro, enfado de vírgenes, delicia

feroz del albo cuerpo desnudo que resbala

por mis labios ardientes en un destello de odios!,

el espanto secreto que brota de la carne,

de los pies de la infame al pecho de la tímida,

sobre una piel cruel y perfumada, húmeda

quizás de los pantanos de espléndidos vapores.

Mi crimen fue haber —sin agotar temores

malignos— separado intrincados cabellos

que con besos los dioses habían confundido:

pues iba apenas para velar ardiente risa

tras los pliegues felices de una sola, y guardando

con dedo frágil para que su blancor de pluma

se tiñera del brillo que enciende a una hermana,

la pequeñuela, cándida y sin ruborizarse,

que de mis brazos rotos por las muertes lascivas,

¡como una presa siempre ingrata se libera

sin piedad del sollozo del que gime embriagado!

(De pie)

¡Olvidémoslas! ¡Otras muchas me vengarán,

el cabello a los cuernos de mi frente enredado!

¡Soy feliz! Aquí todo se ofrece, de la abierta

granada hasta el agua desnuda en su paseo.

Mi cuerpo, iluminado por Eros en la infancia,

¡esparce los bermejos fuegos del viejo Etna!

A la noche, boscajes en signos de cenizas,

la carne pasa y arde en muriente follaje

y en secreto se dice que la espléndida Venus

deseca los torrentes al ir con pies desnudos,

¡en las tardes sangrantes de rosas por sus labios!

(Las manos cogidas en el aire)

Mas…

(Como evitando con sus manos separadas

una centella imaginaria)

¿No estoy fulminado?

(Dejándose caer)

No, no estas cerradas

mejillas y mi cuerpo de placer aturdido

sucumben a la antigua siesta del mediodía.

Durmamos…

(Tendido)

Sí, durmamos: soñaré en mi blasfemia

sin crimen, en el musgo marchito, pues me place

abrir la boca al gran sol, padre de los vinos.

(Con un último gesto)

¡Adiós, mujeres!…

(Entran Iane e Ianthé, las dos ninfas.

El fauno duerme)

Iane

¡Oh!, por si escucha:

¡adiós!

Vine, azur, y acaso no me oiga, descansé

en las hojas tocando mi cuello detestable

y joven de suspiros tan confusos que muero,

para entrever, según hablillas del malvado,

¡si expiraría adrede de encanto o de tristeza!

Mas no oí, muy inquieta: ¿era aquélla una infancia

que se desvanecía entre los grandes ríos

cuando yo, desvelada, temblaba entre los juncos?

Si, incluso Ianthé, desde la mano del fauno,

Ianthé —¡oh, tarde de oro!— que ama mi cabellera

se aísla en el olvido de un incierto recuerdo,

y no sin espantarme veré volver la sombra

de sus hermosos ojos de amatista, ¡oscura

fuente donde la noche de ayer he de beber!

Iane

Sueño

Ianthé.

Ianthé

¡Hacia la luna adorable que se hunde

en el ala y refulge en el cuello del cisne!

Iane

¡Tanto me debatía en el parque enterrado

de música y de aves, la soñada avalancha

era sólo el sollozo de aquella blanca luna

por dormir en los albos inciensos de las rosas

o el brillo que argenta suavizado follaje

fluía a la vez del ruiseñor que plañe!

(Silencio)

Ianthé

(¿Es necesario ser implacable?) Esta flauta

observa… Al espanto del silencio las voces

de los juncos hablaban solas bajo la brisa.

El hombre —te destruye su ensueño en un momento—

para verter sus cantos sagrados los cortó.

Las mujeres son dóciles hermanas de los juncos.

¡Cuando quiere aspirar bellos cuerpos que abjura,

niña, es el amor, más acerbo que el genio!

Iane

Entonces si esta flauta tiene el mar adorado

que me atormenta —¡oh, mal celoso!— lo sabré.

(Recoge la flauta)

¡Porque me observa todo el embriagado azul!

(La coloca entre sus labios y toca)

Perdón, hermana mía, perdón…

Ianthé

Oh, loca, ven.

¡Ven! ¡Amenaza dulce el enemigo! ¡Sígueme

entre rojos gladiolos!

Iane

¡No, parte solitaria!

¡Soy la que ambulará por la umbría enramada

del bosque!

El fauno

(Se despierta con arrebato)

¡Dulce brillo que expira en murmullo!

Cipris sin visitar mi sueño, ni palomas,

el agua hablaba al agua en sus fuentes primeras

cuando una melodía con sus notas arrulla.

(Soñando)

¡Melodía, oh, fuente de juventud que surte!

(Más soñador)

Mi juventud fluyó por las flautas. Brindaba

a la flor entreabierta música que el fresco

aliento de la noche vertía en dulce lluvia.

(Más soñador)

Al levantarnos, cuando se hastía nuestro ser

de violados cabellos y ricas vestiduras,

voy al lago, perdido, a quebrar tristes juncos

que abandono después de la afrenta y la cólera,

y el crepúsculo oscuro conduce a mi locura.

Cuando señaló el arte un elegido fauno,

........................... no lo abandona ya.

Resuena en el vicio inútil, retrocede.

Y la impotencia huyendo en crepúsculo vil

cantará los pesares en su labio, fatal,

los inertes despojos del poema nativo.

De los unidos juncos que no osamos quebrar

brota la voz que exige rendirse a nuestras almas.

Pero, en este ensueño animal, yo sentí

mis dedos, de abatida voluntad, recargados

por un limo guardado por mi estático aliento…

a un alba nacarada de rocío inmortal…

Por las arenas, faunos, con los vientos calmad

el sumiso temblor de marinas auroras

alzando las narices entre las ondas húmedas,

si mi lozano junco gustó entre la Grecia,

vosotros más, tritones esplendentes, saludo

de caracolas para la cuadriga sin freno

triunfante de la niebla; entre perlas y espuma,

fluentes inicios, playas, delfines, alboradas,

quiero, en la claridad transparente, innovar

almas de cristal puro que derrame la flauta

pues huyo inmortal, vencedor en la lucha,

de mujeres que encantan con sus hermosos llantos.

¿No soy yo quien desea, solo, sin que me fuercen

tus dolores, un límpido ideal?

En el horror

lustral, en el estanque de fuentes, que fascina

el azur, empapar quiero ya el ser furtivo

que de su hielo busca renacer, primitivo.

Notas

Los fragmentos escénicos de L’Après-Midi d’un Faune, que por vez primera se publican íntegramente reunidos, fueron escritos en 1865. Comúnmente se han dividido en: Monólogo de un Fauno, Diálogo de las Ninfas y El Despertar del Fauno. En forma separada han sido publicados en los libros y revistas siguientes:

Stéphane Mallarmé. Oeuvres Complètes, texto establecido y anotado por Henri Mondor y G. Jean Aubry, Bibliothèque de la Pléiade, N.R.F., París, nueva edición, 1961.

Stéphane Mallarmé. Le Réveil du Faune, publicado por Henry Charpentier, Editions Rombaldi, Paris, 1944.

Henri Mondor. Histoire chin Faune, Gallimard, N.R.F., París, 1948.

Les Lettres, Tomo HJ, número especial dedicado a Stéphane Mallarmé, París, 1948.

Empreintes, Número 5, noviembre-diciembre, dedicado a Stéphane Mallarmé, l’Ecran du Monde, Bruselas, 1948.

Para esta edición hemos optado por los textos siguientes: para el Monólogo de un fauno se ha utilizado el de la Histoire d’un faune haciéndose cotejos con el de las Oeuvres Complètes. Para el Diálogo de las ninfas hemos preferido el texto publicado en Les Lettres por parecernos más bello y definitivo que el de Le Réveil du faune. Para el Despertar del fauno hemos utilizado el texto de Le Réveil du faune pero, para los últimos dieciocho versos de la escena, el de Empreintes, que luego se reprodujo en las Oeuvres Complètes.

Ha sido necesario omitir parte del verso final con el cual termina el Monólogo de un fauno:

¡Adiós, mujeres! cuando vine, dúo de vírgenes.

para poder encadenar con la entrada de la ninfa Iane al comenzar el Diálogo de las ninfas:

FAUNO: ¡Adiós, mujeres!…

JANE: ¡Oh!, por si escucha: ¡adiós!

Vine…

Las nupcias de Herodías

(Misterio)

He dejado el nombre de Herodías para diferenciarlo de la Salomé yo diría moderna o exhumada con su crónica arcaica —la danza, etc., aislarla como lo han hecho cuadros solitarios en el hecho mismo terrible, misterioso— y hacer reflejar esto que probablemente obsedió, aparecida con su tributo —la cabeza del santo— debiera la niña constituir un monstruo a los amantes vulgares de la vida.

I

Obertura

La nodriza

(Encantamiento)

Abolida, y su ala horrorosa en las lágrimas

de la fuente, abolida, mirando las alarmas,

de oro desnudo hiriendo espacios carmesíes,

una Aurora —heráldico plumaje— ha escogido

la torre cineraria de nuestro sacrificio,

túmulo que alejó un ave bella, único

capricho del alba entre vano plumaje negro…

¡Ah, dominios de tristes y abatidas comarcas!

Tranquilamente el agua lúgubre se resigna

a que no la visite ni la pluma ni el cisne

inolvidable: el agua refleja el abandono

del otoño que apaga su antorcha dentro de ella:

del cisne cuando en medio de la pálida tumba

o la pluma hundió la testa, desolada

por el puro diamante de alguna estrella, pero

anterior, que jamás brilló. ¡Crimen! ¡hoguera!

¡antigua aurora! ¡púrpura del cielo! ¡suplicio!

¡Estanque de la púrpura cómplice! Y, sobre

los encamados, este vitral, amplia abertura.

El cuarto singular en un marco, aparato

de siglos belicosos, orfebrería extinta,

nieve de antaño luce en vez de tinte antiguo,

y tapices de brillo nácar, pliegues inútiles

con sepultados ojos de sibilas que ofrendan

a los Magos sus uñas vetustas. Una de ellas

con un pasado oculto por frondosos ramajes

sobre mis blancas túnicas en el marfil cerrado

al cielo de aves entre negra plata esparcido,

parece, yendo en vuelo disfrazada y fantasma,

un perfume que lleva, ¡oh, rosas!, un perfume,

lejos de un lecho oculto por un cirio apagado,

perfume de oros fríos rodando en la almohada,

espesura de flores perjuras a la luna

(en la expirada cera alguna se deshoja),

cuya inmensa tristeza y los tallos empapan,

en un vaso tan sólo, su lánguido esplendor…

¡Una Aurora arrastraba sus alas entre lágrimas!

¡Maravillosa sombra de simbólico encanto!

Una voz, del pasado larga evocación,

la mía ¿está pronta para el encantamiento?

Entre los amarillos pliegues del pensamiento

arrastrando, antiguo, como una estrella ardiendo

sobre un montón confuso de custodias heladas,

por agujeros viejos y pliegues atiesados

abiertos como el ritmo y los encajes puros

del sudario que deja subir desesperado,

por sus hermosas blondas, velado brillo antiguo

se eleva: (¡oh, lejanía de llamadas ocultas!)

velado brillo antiguo de insólito bermejo,

de la voz abolida, lánguida, sin acólito,

que lanzará su oro entre los últimos destellos,

ella, una antífona de implorantes versículos,

en la hora muriente de sus fúnebres luchas.

Y, fuerza del silencio y las negras tinieblas,

todo vuelve igualmente al antiguo pasado,

fatídico, vencido, monótono, cansado,

tal se resigna el agua de las antiguas fuentes.

¡Ella ha cantado, a veces incoherente, signo

lamentable!

el lecho de vitela finísima,

claustral y tan inútil, ¡no es de lino! Sueños

por los pliegues no tiene ya el caro enigma,

ni el dosel sepulcral en el muaré desierto,

perfume de cabellos dormidos. ¿Los tenía?

Fría niña que guarda en su placer sutil,

al alba temblorosa de flores, sus paseos,

¡cuando la noche impía las granadas cortó!

La luna nueva, única en la esfera de hierro

del reloj, con sus pesas suspende a Lucifer,

y hiere siempre, siempre, la hora venidera

que llora la clepsidra con lágrimas oscuras,

que, abandonada, yerra, y por su sombra pasa

un ángel que acompaña su indecible andar.

Eso lo desconoce el rey que recompensa,

hace largo tiempo, esa seca y vieja garganta.

No lo sabe su padre, ni el terrible glaciar

que refleja el acero de sus armas, si cuando

sobre un montón yaciente de difuntos sin cofres

olientes a resina, enigmático ofrece

trompas de negra plata a los viejos abetos.

¿Volverá algún día del país cisalpino?

¿Tan pronto? ¡Porque todo es presagio y mal sueño!

A la uña que, según recuerdo de trompetas,

se eleva entre el vitral del venerable cielo

abrasado, y un dedo cambia en cirio envidioso.

¡Y pronto su sonrojo de crepúsculo triste

penetrará del cuerpo la cera que lo aleja!

De crepúsculo no, sino de roja aurora,

aurora del día último en que todo termina,

tan triste se debate, pues ignora la hora

el rubor de este tiempo profético que gime

sobre un niño, exilado en su pecho exquisito

como un cisne que oculta la vista entre el plumaje,

como acostumbra el viejo cisne en su plumaje,

yendo por la angustiada pluma en el ir eterno

de sus anhelos, viendo el diamante elegido

de una estrella apagándose y que no brilla más.

II

Escena

La nodriza

¡Vives! ¿o aquí la sombra veo de una princesa?

A mis labios tus dedos y sortijas y cesa

de andar entre una edad ignorada…

Herodías

Detente.

El dorado torrente de mis inmaculados

cabellos, cuando baña mi cuerpo solitario,

lo hiela de horror y es inmortal si se une

a la luz, ¡oh, mujer! me mataría un beso

si muerte no fuera la belleza…

¿Qué encanto

me atrajo y qué olvidada mañana de profetas

vierte fiestas dolientes en muertas lejanías?

¿Lo sé yo? Tú, nodriza de invierno, me has visto

entrar bajo pesada prisión de roca y hierro

donde arrastraban siglos de fiereza mis viejos

leones. Yo caminaba fatal, con manos puras,

en el perfume aislado de los antiguos reyes.

Pero ¿viste además cómo fue mi hondo espanto?

Me detengo soñando en destierros, deshojo

—cerca de una fontana cuyos chorros me amparan—

mis blanquísimos lirios, mientras, enamorada

con la mirada, observo a los lánguidos chorros

descendiendo en silencio a través de mi ensueño,

los leones apartan la calma de mis túnicas,

observando mis pies que la mar calmarían.

Sosiega los temblores de tu carne senil,

ven y a mi cabellera, imitando las formas

demasiado feroces que te causan pavor,

ayúdame, que así no resistes mirarme,

enfrente de un espejo a peinar indolente.

La nodriza

Para la alegre mirra en cerradas botellas,

de la esencia obtenida de vejeces de rosas,

¿deseáis, niña mía, ensayar la virtud

fúnebre?

Herodías

¡Deja ahí los perfumes! no sabes

nodriza que los odio ¿o quieres que yo sienta

que su embriaguez ahogue mi lánguida cabeza?

Quiero que mis cabellos, que no son bellas flores

que esparcen el olvido de dolores humanos,

sino de oro por siempre virgen en su fragancia,

en crueles resplandores y turbia palidez,

observen la frialdad estéril del metal,

os habéis reflejado sobre el muro nativo,

armas, vasos y gemas de mi desierta infancia.

La nodriza

¡Perdón! la edad borraba, reina, vuestra defensa

de mi espíritu pálido como un libro antiguo…

Herodías

¡Basta! Ten ante mí ese espejo.

¡Oh, espejo!

Agua enfriada de hastío en tu marco helado,

cuántas veces durante horas en desolados

ensueños y buscando mis recuerdos —igual

que hojas bajo tu luna de agujero profundo—

me aparecí en ti cual una sombra lejana,

mas, ¡horror! ¡por las noches en tu severa fuente

yo vi la desnudez de mi ensueño disperso!

Nodriza ¿soy hermosa?

La nodriza

Un astro, ciertamente,

pero esta trenza cae…

Herodías

Suspende tu delito

porque enfría mi sangre hacia su origen, cesa

tu acción ¡oh, impiedad!: ¡ah! dime ¿qué seguro

demonio te proyecta en la emoción oscura,

el beso, los perfumes brindados, lo diré?

Corazón mío, esta mano aún sacrílega,

creo, ansia tocarme, se alzará en un día

que no acabará sin ruina sobre la torre…

¡Oh, día que Herodías espera con horror!

La nodriza

¡Tiempo extraño en efecto del que el cielo os ampare!

Erráis, aislada sombra y reciente furor,

mirando con espanto tus ansias horrorosas:

pero siempre adorable igual que una inmortal,

oh, niña mía, bella hasta lo terrible tal

que…

Herodías

¿No ibas a tocarme?

La nodriza

Quisiera ser aquella

a quien vuestros secretos concediera el destino.

Herodías

¡Oh, calla!

La nodriza

¿Llegará tal vez?

¡Estrellas puras,

no escuchéis!

La nodriza

De qué modo, sino entre oscuridades

espantosas, soñar más implacable aún

al dios que por los altos dones de vuestra gracia

aguarda suplicante. ¿Para quién, devorada

de angustias, reserváis el misterio ignorado

y el vano esplendor de vuestro ser?

Herodías

Para mí.

La nodriza

Triste flor solitaria sin otra turbación

que su sombra en el agua vista con atonía.

Herodías

Vete, tu piedad guarda igual que tu ironía.

La nodriza

De todos modos: ¡oh! no, cándida criatura,

decrecerá, algún día, este desdén triunfante.

Herodías

Mas ¿quién me tocaría, temida de leones?

Además, nada humano deseo y, esculpida,

si estoy con la extraviada vista en el paraíso

es que evoco tu leche bebida antiguamente.

La nodriza

¡Víctima lamentable brindada a su destino!

Herodías

¡Sí es para mí misma que en soledad florezco!

Y lo sabéis, jardines de amatista, ocultos

dentro de inmaculados abismos deslumbrantes,

guardáis oros intactos en vuestra antigua luz

bajo la sombra virgen de una tierra primera,

¡piedras, donde las joyas tan puras de mis ojos

toman su melodioso resplandor, y vosotros

metales, que a mi joven cabellera le dais

la fatal esplendencia de su calma dormida!

Y tú, mujer nacida en siglo lamentable,

por pérfida maldad de sibilinos antros,

de un mortal hablas, quien, de mis túnicas —cálices

desbordados de aromas de feroces delicias—

el temblor tomaría de mi alba desnudez,

profetiza que si el tibio azul estival,

hacia el cual la mujer se ofrece desnuda,

me viera en mi pudor tembloroso de estrella,

moriría…

Yo amo el horror de ser virgen

de vivir con el miedo, hundida en mis cabellos,

y en mi lecho nocturno de reptil inviolado

solitaria sentir sobre mi carne inútil

el frío centelleo de tu claridad pálida

tú, intacta, que mueres y ardes en castidad

¡noche blanca de témpanos y lenta nieve cruel!

¡Y tú, eterna hermana, hermana solitaria!

ascenderá mi ensueño hasta ti: imitando

la extraña limpidez de un corazón en sueños,

estar sola imagino en mi patria de hastío

y todo en mi contorno vive en la idolatría

de un espejo que muestra en su calma dormida

a Herodías con pura mirada de diamante…

¡Oh, encanto postrero, sí! siento que estoy sola.

La nodriza

Señora ¿es que vais a morir?

Herodías

No, abuela

lenta vete y absuelve a un duro corazón,

antes de salir cierra las ventanas. Sonríe

seráfico el azur en la profundidad

de los vitrales ¡y odio su belleza!

Las ondas

se mecen y, allá abajo, ¿sabes? hay un país

donde un cielo siniestro con la odiosa mirada

de Venus, a la noche, arde entre las frondas.

¡Partiré allí!

Y enciende, puerilidad me dices,

estas antorchas cuya cera, al ligero fuego,

llora entre el oro vano una extranjera lágrima

y…

La nodriza

¿Y en tanto?

Herodías

Adiós.

¡Mientes, oh, flor desnuda

de mis labios!

Esperas algo desconocido

o quizás, ignorando el misterio y sus gritos,

expulsas los sollozos supremos y ahogados

de una infancia que siente, en sus ensoñaciones,

separarse por fin sus frías pedrerías.

III

Herodías

Quien legítimamente no está como conviene

tenebroso secreto vano todavía vigente

desvanecido como un plumaje secular

se perjudica

y silenciosamente permanece inmóvil

en la vacilación vana de despedirse

y en torno al cojín de seda venerable

vaga, gira y desfallece

el mensaje de rasgos

del novio que mal conoceré

va para su trabajo

debiera andar su sombra por todo el corredor

dándome la cortada testa en un plato de oro

IV

La nodriza

¿Si…

La genuflexión como al deslumbrante

nimbo gloriosamente redondeando allende

en la falta del santo de atiesada lengua

su y vacante incendio

quizás fuera también de la fusión entre ellos

inmóviles por una aciaga colisión

de varios monstruos nidos cuyo abandono arruina

el hueco aguamanil y la torcida lámpara

sin entregar jamás un recuerdo a la tarde

que este aparador pieza hereditaria

metal pesado usual donde el error ordena

con ansiedad gloria extraña

no se sabe cuál máscara áspera y feroz

iluminó triunfal y urgentemente si

la quimera al rechazo de una ilustre vajilla

ahora sin brillo es ella

bajo su avaro fuego el cual no contendrá

la delicia esperada de la cena nupcial

ni que por nuestra reina niña y el convidado

no sobrevive

como un muy delicado y abundante manjar

aun cuando el áspera hambre cambia en desmayo

les entrelaza boca a boca y les revuelca

el plato superior que gustan una y otra:

entonces, di futuro taciturno por qué

se eterniza en quietud y permanece aquí

según poca razón que el riquísimo orbe

porfiadamente absorbe para que se complete

al horizonte muerto en un postrer destello

esta vacuidad turbia y muda de un plato.

V

Cántico de San Juan

La cabeza de San Juan

Al sol su parada

estupenda exalta

y pronto recae

encendido

siento que en las vértebras

se expanden tinieblas

conmovidas todas

al unísono

surge mi cabeza

aislado vigía

en el vuelo invicto

de esta hoz

tal franca ruptura

más bien rechaza o corta

viejos desacuerdos

con el cuerpo

pues de ayunos ebria

en un salto huraño

se obstina en seguir

su mirada

arriba en que el frío

eterno no acepta

le sobrepaséis

oh glaciares

mas como un bautismo

con luz del principio

que me eligió inclina

un saludo.

VI

La nodriza

¿Cuál salmo de ningún antifonario antiguo

oí cernirse aquí como un trueno viril

del nicho fulgurado para ocultarse dónde?

Salvo amplificatriz irrupción en el hueco

abierto por un vuelo brillante de vitral

cubriendo bloque contra bloque el lúgubre marco,

acodado Fantasma al latente eco pálido

bajo un velo de pie no disimula tan

superiormente a los negros pliegues Profeta

pues al no perpetuar de la alta techumbre

los diversos encuentros brillados absolutos:

y, , más

rebeldes al joyel inmenso que les une

este crepuscular y fatídico adorno

de encajes de olas torsos sobre el linón

taciturno vacila en el signo que no,

vanos, los tristes nudos, la falsa nitidez

conjunto que el broche con sus fuegos realza,

abominado pero plácido embajador

el circunstancial plato en su esplendor desnudo,

toda ambigüedad huye por este borde mudo,

se alisa, se diría, se seca o desempolva

asaz furiosamente a las denegaciones

lejos en roce

de la Sombra con este cuidado tan pueril:

él exagera

el sepulcral terror de su contorno lívido;

al menos el puntual decorado asigna

como el emblema sobre una nodriza auténtica,

angustias que erizan hasta su lividez

un placer revulsivo viejo aterrado erecto

según la toca luego la cofia ¡por exceso!

el pueril abandono sin hacer huella fuera

de senos abolidos al voraz infinito

sobresaltando en muchos hilillos esparcidos

antaño, de blanca, y maléfica leche.

VII

Final

Herodías

Desesperadamente bajo el ala sin freno

oscura de la noche futura vulnerada

cuando tu pensar triste no asciende más arriba

petrificada dura frente cuyo cautivo

temor de disolverse pronto no temerá

siguió el maravilloso interior rayo herido

por un choque de sus sueños desengañados

sin erigirlo vivo y reinar por encima

como una cima hostil en sus hondas tinieblas,

es peristilo

muchos frutos jardines

nevados ambarinos, bermejos:

pero ninguno hendido para saber que lo amo

sino el espaldarazo opulento de mí

misma según monstruosos caros presentimientos

serán de inmediato sin ayuda abiertos

probablemente de esta atracción del desastre;

muestras, la hesitación entre la carne y el astro

en la nueva garganta, que apunta tu ceguera,

al sobrenatural arresto que no es frío

himen de una infancia con el genio horroroso

la anterior voluptad hasta en la agonía

de la mirada puesta por alguien en la nada.

Habla o bien dispone que el arcano nocivo

dice exceptuada por una boca difunta

presta

por un peor beso

el horror de precisar

tuyo y precipitado de un vértigo altanero

para correr después el largo de mi tallo

hacia un cielo que lleva mis destinos indignos

la inexplicable sangre deshonrando el lirio

para siempre invertido de una u otra pierna

llamea

asesino

el metal ordenado presea de la fuente

poco ha donde yacía un muy inerte resto

podría el suspenso de nuevo de mi gesto

mudable en indolente

verter su carga antes de caer

yo desconozco entre qué extranjera matanza

sol que me ha madurado

como apagando luz ausente para el baile

en mi vida abstracta intrusión, requería

la obsesión repentina de un semblante cualquiera

para que entreabriese y así triunfase reina.

Herodías

Toda nubilidad desune en la túnica

lo anuncia para siempre según el roce único

de alguien que está ausente que transita primero

y bajo la palmera de aridez polvorienta

no armoniza como en el más rico tálamo

al esposo trivial que de turbias primicias

extraño leído

una niña de la hora ha querido

atenta al luminoso misterio de su ser

conocer

brilló

aquella

bajo abismos púber

libera

su carne de ofrecerse en festín

por haber descubierto al señor clandestino

Herodías

Se detiene a la puerta nupcias solitarias

según de sus precoces

no importa a

a

pronto si al corte lúcido

la espada ayudó en suicida

la fulguración sentado

donde el ser se hundiría.

Herodías

Salida en el relámpago dispuesto por su gesto

la novia adorable y funesta

nula de firmamento en su vaina de pie

apenas el minuto inolvidablemente

aquí abajo crisis

gota a gota atesora

alza sin pesar y sin perjudicar

al intruso ya muerto

al intruso que cada niega

una virginidad para genio

Notas

Stéphane Mallarmé comenzó a escribir Hérodiade en Tournon en 1864. Sólo alcanzaría a componer la Escena y la Obertura Antigua abandonando luego el proyecto. Hérodiade fue recomenzada en el año 1898 como un misterio titulado Les Noces d’Hérodiade con miras a una edición de Vollard ilustrada por Vuillard, cuando el poeta fue sorprendido por la muerte dejando la obra sin terminar.

Sólo en 1959 se publicó con todos los fragmentos y notas dejados por Mallarmé, en el libro:

Stéphane Mallarmé. Les Noces d’Hérodiade (Mystère), publicado con una introducción de Gardner Davies, de los manuscritos inacabados de Stéphane Mallarmé, Gallimard, N. R. F., Paris, 1959.

Davies, basado en las anotaciones numéricas dejadas por Mallarmé, ha establecido para su edición el orden siguiente:

Prefacio

Preludio: ¿Si… la genuflexión como al deslumbrante…

Cántico de San Juan

¿Cuál salmo de ningún antifonario antiguo…

Escena

Escena intermedia: Quien legítimamente no está como conviene…

Final: Desesperadamente bajo el ala sin freno…

Toda nubilidad desune en la túnica…

Se detiene a la puerta nupcias solitarias…

Salida en el relámpago dispuesto por su gesto…

La Obertura Antigua aparece después de la segunda serie de notas, dentro de los Escolios, con todas las variantes que presenta el manuscrito original.

En esta edición hemos preferido alterar el orden establecido por Davies a fin de conservar, como parte de la obra, la Obertura, tomándola de las Oeuvres Complètes establecidas por Henri Mondor y G. Jean Aubry. No se han traducido las variantes de los fragmentos, pues esto no hubiera tenido sentido tratándose de una versión poética y no de una traducción filológica.

STÉPHANE MALLARMÉ (París, 1842 - Valvins, Francia, 1898). Poeta francés que figura entre los máximos representantes del simbolismo. Tras un viaje al Reino Unido, donde contrajo matrimonio con su amante Marie Gerhardt (1863), fue profesor de inglés en el instituto de Tournon, pero pronto perdió el interés por la enseñanza.

Sólo podía dedicarse a escribir al término de su jornada laboral, y así compuso L’azur y Brise marine, empezó Herodías y redactó una primera versión de La siesta de un fauno. En 1866, el Parnasse Contemporain le publicó diez poemas y poco después fue trasladado al liceo de Aviñón. Conoció a Paul Verlaine, y finalmente consiguió un puesto en el liceo Fontanes en París (1867).

Publicó Herodías en una segunda entrega del Parnasse; la dificultad de su poesía le había granjeado la admiración de un reducido grupo de poetas y alumnos, que recibía en su casa, pero los juicios favorables de Paul Verlaine y de Joris-Karl Huysmans le convirtieron en poco tiempo en una celebridad para toda una generación de poetas, los simbolistas, que acogieron con entusiasmo su volumen Poesías y su traducción de los Poemas de Edgar Allan Poe.

Stéphane Mallarmé lideró a partir de entonces frecuentes tertulias literarias con jóvenes entre los que se encontraban André Gide y Paul Valéry. En 1891 publicó Páginas, y un año después el músico Claude Debussy compuso el Preludio a la siesta de un fauno.

En 1897, la revista Cosmopolis publicó Una tirada de dados nunca abolirá el azar, fragmento de la obra absoluta que Mallarmé llamaba el Libro, que no llegó a completar, y en la que intentaba reproducir, a nivel incluso tipográfico, el proceso de su pensamiento en la creación del poema y el juego de posibilidades oculto en el lenguaje, sentando un claro precedente para la poesía de las vanguardias.

La dificultad de la poesía de Mallarmé, a menudo hermética, se explica por la gran exigencia que impone a sus poemas, en los que interroga la esencia para desembocar frecuentemente en la ausencia, en la nada, temas recurrentes en su obra.