La profesora más querida del internado, según la opinión de nuestros cuatro amigos de PAKTO, es la profesora Miller-Borello. Siempre está de buen humor y da muy buenas notas. Sólo últimamente la profesora Mibo parece muy triste, y en la clase de 8° A le están haciendo la vida imposible. Presel y Beger, dos malos alumnos y bastante gamberros, son los cabecillas. ¿Por qué? Tarzán ve a los dos en un bar junto con «King» Seibol, un rockero conocido en toda la ciudad, que se dedica a aterrorizar a los hijos de los trabajadores italianos. El hecho de que «King», cuyo padre lleva un garaje mugriento, conduzca un elegante Porsche y esté compinchado con Antonio Borello, aumenta el misterio del asunto. Antonio es el marido de la profesora Mibo, pero ella quiere divorciarse de él y está intentando poder quedarse con su hijo Marco.

Un caso para PAKTO.

Stefan Wolf

Terror en las aulas

PAKTO Secreto - 6

ePUB r1.0

Hoshiko 20.10.13

Título original: Angst in der 9A

Stefan Wolf, 1980

Ilustraciones: Rainer Stolte

Diseño portada: Antonio Tello

Editor digital: Hoshiko

ePub base r1.0

No

PATITAS

Su nombre es Gaby Glockner. Es gran amante de los animales y no hay perro que vea al que no le pida la patita; por eso la llaman «Patitas». Es la única chica de PAKTO. Llaman así a la banda por las iniciales de los nombres de sus miembros: Patitas, Albóndiga (claro, también se trata de un apodo), Karl, Tarzán y Oscar, éste es el perro de Gaby. «Patitas» tiene el pelo casi dorado, sus ojos son azules, de largas y oscuras pestañas. Es tan guapa que a veces Tarzán no puede ni mirarla, se pondría colorado. Le tiene mucho cariño, pero Gaby no es nada presumida, sino todo lo contrario: participa en cualquier aventura que se presente. Los tres chicos siempre cuidan de ella, especialmente cuando hay algún peligro. En esas ocasiones difíciles, Tarzán se preocupa mucho. Gaby vive con sus padres en la ciudad, pero acude a clase de 8.º B en un internado. Su padre es inspector de policía, su madre lleva un pequeño supermercado. Es una insuperable nadadora, y obtiene muy buenas notas en inglés.

No

ALBÓNDIGA

Es un tipo estupendo, del que no habría ninguna queja si no fuese tan goloso. Una tableta de chocolate es su debilidad. Y mucho más para él si son dos, tres, e incluso cinco tabletas. No nos sorprenderá, por tanto, que Willi Sauerlich (ése es su nombre verdadero) se ponga cada vez más gordo y no practique ningún deporte. Junto con Tarzán —a cuya clase también va él— ocupa en el internado la habitación NIDO DE ÁGUILAS. A los padres de Albóndiga, que son muy ricos y viven en la misma ciudad, no les parece mal que el chico prefiera estar con sus compañeros a estar en casa, pues allí hay más acción, ocurren más cosas, dice él. Su padre es fabricante de chocolate y tiene un Jaguar de doce cilindros. En el fondo, Albóndiga desearía ser tan delgado y deportista como Tarzán.

No

KARL, LA COMPUTADORA

Va a la misma clase que Gaby —a la de 8.º B—, aunque él tampoco está interno, sino que vive con sus padres en la ciudad. Se apellida Vierstein y su padre es profesor de Matemáticas en la Universidad. Probablemente ha heredado de él su fabulosa memoria, porque es capaz de retener cualquier cosa como si fuera una computadora. Karl es alto y delgado, y cuando algo le enfada, empieza a limpiarse los cristales de sus gafas. En una pelea, por desgracia, la memoria sirve para muy poco; en ese caso mejor sería tener buenos músculos, pero como no los tiene, es preferible que se quede en segundo plano a luchar con las armas de su cerebro. Eso sí, jamás se le ha podido tachar de cobarde.

No

TARZÁN

Es el jefe de la banda PAKTO, compuesta por nuestros cuatro amigos. Su verdadero nombre es Peter Carsten, pero casi nadie le llama así. Tarzán, de 13 años y medio, siempre está bronceado y es un magnífico deportista, sobre todo en judo, voleibol y atletismo —esto último y, especialmente, correr es lo que más le gusta—. Es un muchacho de oscuros y rizados cabellos, y desde hace dos años vive en el internado. Está estudiando también 8.º de Básica en el grupo B. Su padre, ingeniero, murió hace seis años en un accidente. Su madre trabaja de contable, y sólo con muchos esfuerzos consigue reunir el dinero suficiente para pagar los gastos del colegio; pero nada le parece bastante para su hijo. Tarzán se lo agradece con buenas notas, aunque nadie le tomaría tampoco por un empollón. Todo lo contrario: él siempre es el primero en participar cuando hay que empezar una aventura en algún sitio. Las injusticias le sacan de quicio, y por eso, no teme arriesgar su vida por los demás.

OSCAR

Y, por último, Oscar. Es el perro de Gaby: un cocker spaniel blanco y negro. Por desgracia, con un ojo no ve, pero lo huele todo, en especial los pollos asados. Gaby lo quiere mucho. Lo sacó de la perrera municipal. Alguien sin corazón lo dejó abandonado, atado a la papelera de un área de servicio de la autopista.

1. Una calificación injusta para Gaby

Cuando Tarzán echó en falta su reloj, el recreo ya estaba a punto de terminar.

—Pero si acabo de mirar la hora —le comentó a su amigo Albóndiga; este se encontraba a su lado metiéndose un trozo de chocolate en la boca, siempre se reforzaba de esta manera antes de entrar en clase.

—Cuando estábamos en el lanzamiento de peso te lo quitaste y lo pusiste en un banco.

—¡Claro! Se me había olvidado por completo. Entonces, todavía estará en el recinto deportivo. No sé si lo encontrará, pero, al menos, voy a intentarlo.

Dejó a su amigo solo y echó a correr.

En ese mismo momento sonó el timbre que anunciaba el final del recreo. Los casi mil alumnos que componían el internado regresaron, más o menos rápidamente, a sus respectivas clases. El griterío general fue decreciendo.

«¡Como llegue tarde a la clase de la señorita Ram…!», pensaba Tarzán. «Bueno, mi reloj es más importante. ¿Cómo habré podido dejármelo allí?».

Era un regalo que le había hecho su madre al cumplir los 13 años. Normalmente tenía mucho cuidado con él.

Pero durante la última hora, en la que hubo Deporte, la agitación fue tremenda. Tarzán, un excelente judoca, y, a pesar de sus solo 13 años y medio, miembro ya del equipo de voleibol, había superado su propio récord en lanzamiento de peso. Después hizo otro intento, ahora sin llevar el reloj puesto. Consiguió de nuevo superar el reciente récord conseguido. Con la alegría del momento se le olvidó completamente el reloj.

El recinto deportivo se encontraba detrás del gimnasio. Tuvo que dar un rodeo, ya que estaba terminantemente prohibido, durante las horas de clase, que los alumnos pisaran el llamado «Parque-profes».

Se trataba de una pequeña isla verde, con diversas plantas, situada detrás de la «Guarida de Profes», allí vivían los profesores y educadores solteros. El parque había sido concebido para descanso y recreo del personal docente, pero, curiosamente, no lo utilizaban nunca, sino que preferían tomar el desayuno en la sala de profesores o en el patio. Por ello, en el «Parque-profes» había por las mañanas un maravilloso silencio y se disfrutaba de la misma calma que en la soledad de un espeso bosque.

Tarzán descubrió su reloj.

Se hallaba en el banco donde lo había dejado y el sol de mediodía pegaba de lleno sobre él, estaba tan caliente que casi se quema al cogerlo.

El chico regresó corriendo.

«Sería una tontería dar otra vez un rodeo», se dijo. «A estas horas no hay nadie en el Parque-profes».

E intentó atravesar el parque.

Los caminos de grava serpenteaban como los meandros del riachuelo que discurría cerca del colegio. Los frondosos árboles, ya con las hojas del color verde oscuro que adquieren hacia fines de verano, dificultaban la visión.

Así ocurrió que Tarzán estuvo a punto de atropellar a una mujer que pasaba por allí.

Surgió detrás de una curva en la absoluta penumbra. Tarzán solo disponía de dos metros para poder frenar. Lo consiguió, pero no pudo evitar que sus manos, levantadas instintivamente, la rozasen.

—¡Ay, perdón! —soltó asustado.

En ese momento se dio cuenta de que se trataba de la profesora Miller-Borello, apodada cariñosamente Mibo por parte de muchos alumnos; evidentemente, se la llamaba así solo cuando ella no se hallaba presente.

Tenía unos 30 años. Era de estatura media y sus ojos azules y los abundantes rizos rubios le daban un aspecto casi etéreo. Acostumbraba a pintarse los labios de rojo. Sus admiradores no solo se contaban entre los profesores, sino también entre los alumnos de los cursos superiores, pero todos se limitaban a lanzarle discretas miradas de admiración. Se sabia que la Mibo estaba casada y que tenía un hijo de siete u ocho años.

Desconcertado, Tarzán le miró a la cara.

Estaba llorando.

Con los ojos enrojecidos y el rostro húmedo por las lágrimas, la mujer tenía un pañuelo entre las manos y se lo llevaba a la boca para ahogar sus sollozos.

—Per… perdón —repitió Tarzán—. Yo… es que… no la había visto.

La profesora, como si sintiera vergüenza, bajó la cabeza inmediatamente.

Tarzán, que era muy alto para su edad, la miró desde arriba sin saber qué hacer.

—¿Le ocurre algo, señora Miller-Borello? ¿Puedo ayudarle?

Ella negó con la cabeza y se apartó hacia un lado.

—Ya estoy bien, Tarzán, ya estoy mejor —sonaba como si estuviese fuertemente constipada—. ¿Tienes clase ahora?

—Sí.

—Pues date prisa.

Tarzán dudó unos instantes, pero luego pensó que su pena no iba a disminuir por el hecho de que él se quedara allí, así que siguió corriendo.

«Qué extraño. Sabe quién soy pese a que nunca he dado clase con ella», reflexionaba Tarzán. «Además, no vive en el internado, sino que vive en la ciudad». Pero, raro era el que no conocía a Tarzán. Era más fácil encontrarse con alguien que no conociese al director.

En realidad, se llamaba Peter Carsten. Se había ganado ese apodo a fuerza de ser un gran deportista, era capaz de trepar por una cuerda con la misma rapidez que el rayo. Su piel estaba siempre bronceada, como si acabara de regresar de un viaje por África. Tenía los ojos azules. Su asignatura preferida eran las Matemáticas, sacaba un diez detrás de otro, pero las restantes asignaturas tampoco se le daban mal.

El hecho de ir a un internado, famoso porque exigían mucho, y porque el nivel era muy alto, le parecía una gran suerte. Sobre todo, porque allí estaban sus mejores amigos: Patitas (o, mejor dicho, Gaby), Albóndiga y Karl. Los cuatro se habían unido para formar una pandilla, a la que llamaban «PAKTO». Realmente, todos eran uña y carne. En PAKTO también tenía cabida Oscar, el fiel perro de Gaby. La denominación surgió como resultado de unir las iniciales de sus nombres o apodos.

Tarzán no tenía padre, este era ingeniero y perdió la vida en un accidente de coche años atrás. La madre, con la que Tarzán se llevaba estupendamente, vivía en una ciudad a una distancia de muchas horas de tren. Desde que se quedó viuda, trabajaba de contable y le costaba grandes esfuerzos reunir el dinero con s el que poder costear los estudios de su hijo. Tarzán lo sabía y se lo agradecía esforzándose mucho en el colegio, aunque sin llegar a ser el típico empollón.

En este momento inició un sprint, pero aun así llegó con un retraso de cuatro o cinco minutos.

«¿Por qué estaría llorando?», se preguntaba Tarzán. «¿Será por la espantosa clase, la de 8° A, que al parecer ha convertido en un deporte el hecho de torturarla? ¿O se tratará de un problema personal? ¿O, simplemente, es uno de esos ataques de llanto que las mujeres tienen de vez en cuando sin que exista una razón evidente, solo porque están nerviosas y cansadas?».

«Lo comentaré con los otros», decidió. «Quizá Albóndiga sepa algo. Al fin y al cabo, desde la semana pasada está dando clases particulares de Inglés y de Francés con ella, a raíz de los desastrosos resultados de sus exámenes. Y eso, no porque le falte inteligencia, sino porque es el más vago de todo el colegio».

Tarzán abrió bruscamente la puerta de su clase, la de 8° B.

La profesora le recibió con una mirada que el chico sintió igual que si le hubiesen clavado un puñal.

—Carsten, ¿se puede saber de dónde vienes a estas horas?

Tenía una voz de rata.

—Del recinto deportivo, señorita Ram. Disculpe, pero en el último momento me he dado cuenta de que se me había olvidado el reloj.

—Eso no es ninguna disculpa. Yo empiezo puntualmente mis clases y tú obligación es estar aquí con la misma puntualidad.

Tarzán asintió y se dirigió a su pupitre, que estaba situado en la quinta fila. Se sentó al lado de Albóndiga.

—¿Lo has entendido? —dijo la señorita Federica Ram, que era, desde hacía poco tiempo, la profesora de Inglés.

—Perfectamente —respondió Tarzán.

Algunos alumnos le miraron sonriendo con cierta guasa, pero la mayoría no estaba para muchas bromas. Más bien se sentían muertos de miedo. Hoy, en esta clase se iba a entregar el último examen que habían hecho, y la Ram ya había anunciado que el resultado era, de nuevo, catastrófico. La causa no estaba en la falta de nivel de este grupo, sino en la extraña forma de puntuar que tenía la profesora.

Tarzán la observaba distraídamente mientras pensaba: «De una forma o de otra, es exactamente lo contrario de la Mibo».

Y estaba en lo cierto. Federica Ram era una mujer bastante poco femenina. Acostumbraba a cubrir su huesuda figura con ropa que no le favorecía en absoluto y, si cabe, la hacía aún menos atractiva. No parecía cuidar su pelo lo más mínimo y siempre lo llevaba grasiento. Tenía una cara de caballo que no guardaba ninguna armonía con las gruesas gafas de pasta encajadas a presión sobre la nariz. Encima del labio superior se destacaba una sombra negra, el anuncio de que en cualquier momento le podía empezar a crecer el bigote.

Se podía envidiar el ánimo con el que se enfrentaba a su propia fealdad, aunque los alumnos no la criticaban por ese motivo, nadie tiene la culpa de no ser guapo, a unos les toca y a otros no, la naturaleza es así.

Pero lo que convertía a la Ram en una persona tan poco querida y en algunas ocasiones odiosa, eran las injusticias de las que era capaz, la falta de cariño por su propia profesión, sus modales siempre bruscos o desganados —lo que no se sabía qué era peor— y, sin excepción, la indiferencia que demostraba a los alumnos. Al parecer, no sentía el menor interés por aquéllos que no cumplían con su nivel de exigencias ni por los que suspendían, pero tampoco se esforzaba en que los que iban bien progresasen algo más.

Por si esto fuera poco, parecía tener algo especial en contra de las chicas, sobre todo si éstas eran bonitas, como ocurría en el caso de Lore o de Estela.

Pero la que más sufría esta manía era Gaby, probablemente porque no se trataba de una chica simplemente guapa. No, Gaby era guapísima, la más guapa de todo el colegio, según la opinión que Karl, Albóndiga y Tarzán compartían con el resto de sus compañeros.

Gaby Glockner, también de 13 años de edad, se sentaba a una distancia de dos filas de su amigo Tarzán. Era una alumna externa, es decir, vivía con sus padres en la ciudad y todas las mañanas llegaba en bicicleta o, durante el invierno, en el autobús escolar.

Gaby tenía una melena rubia, los ojos del color más azul que uno se pueda imaginar y unas pestañas muy negras. A veces, el flequillo le colgaba tanto que se veía obligada a soplárselo para así dejar despejada un poco la visión. Ya había conseguido varios premios como nadadora de espalda y poco tiempo atrás obtuvo la mejor nota en la clase de Inglés. Ahora luchaba denodadamente por obtener mejores calificaciones, pero la Ram parecía estar firmemente decidida a no dárselas.

Los amigos de Gaby a menudo la llamaban «Patitas»; este apodo estaba relacionado con su inmenso amor por los animales. Sobre todo, le gustaban los perros: no podía pasar junto a alguno sin que le pidiese la patita. Y ellos, incluso los más salvajes, se la ofrecían. Naturalmente, Gaby ya había decidido ser veterinaria cuando fuese mayor.

La Ram se puso a devolverles los exámenes.

La clase estaba petrificada de espanto, no se oían ni las respiraciones.

Una lluvia de ceros y de unos cayó sobre los alumnos. Y eso que el examen había consistido en una redacción, considerada por los chicos en general como de muy fácil.

Albóndiga recibió un tres, lo que no le inquietó demasiado. Reaccionó como siempre: metiéndose un trozo de chocolate en la boca.

Karl y Tarzán, con un ocho, se dieron por contentos. Tarzán no se llevó ninguna sorpresa: sabía que la Ram prefería a algunos chicos solo por el hecho de ser chicos.

La Ram le alargó a Gaby su examen sin hacer el menor comentario.

Tarzán estaba mirando a Gaby cuando ésta lo cogió. La chica se estremeció y bajó la cabeza inmediatamente, con lo que parte de su melena le cubrió el rostro. Tarzán comprendió por cómo temblaba que estaba llorando.

Apretó los dientes de la rabia que sentía. Cuando Gaby tenía problemas, él también lo pasaba mal. No alcanzaba a comprender el porqué, pero al ver cómo lloraba se le hizo un nudo en la garganta. ¡Ojalá pudiera ayudarla!

«Algo raro debe haber en el ambiente. Dos llantos en tan poco tiempo es mucho», pensó Tarzán.

—¡Patitas! —llamó en voz baja.

Ella dio media vuelta. Sus ojos azules estaban llenos de lágrimas, pero se las limpió con una mano e intentó esbozar una sonrisa.

Haciéndole señas, le dijo la nota que le había puesto.

«¿Un cinco? ¿Gaby, un cinco?», se dijo Tarzán. «No es posible. Si siempre saca un diez. Con un 9 ya se le hubiera hundido el mundo. Quien tiene cualidades también las muestra, y Gaby no es lo que se dice una empollona, más bien es un poco vaga, pero los idiomas se le dan como a mí las Matemáticas, que para entenderlas, no me hace falta mover ni un dedo. No me cabe en la cabeza: un cinco. Aquí hay gato encerrado. Precisamente había estudiado mucho para este examen; no tenía tiempo ni para salir… siempre se quedaba en casa con las narices metidas en el libro».

—¿Qué has sacado tú? —le preguntó la chica.

Acababa de levantar los dedos para indicárselo, cuando la Ram le llamó la atención y ella tuvo que tragarse sus intenciones.

Menos mal que ya era el final de la clase.

El timbre fue acogido con alivio por todos los alumnos.

La siguiente clase era la de Biología, pero el profesor se encontraba enfermo y no había ningún suplente, así que tenían una hora libre.

Tarzán se sentó al lado de Gaby, que miraba su examen como si estuviera viendo visiones.

Le puso la mano en el brazo, intentando consolarla.

—No puedo explicármelo, Gaby. ¿Tú, un cinco? Parece que la Ram estaba de muy mal humor.

Gaby se lo acercó.

—Lee las razones: son el no va más. Solo he cometido dos faltas pequeñas en seis hojas, pero aquí ha escrito en rojo: «La expresión es insuficiente; el contenido, inexacto; y el estilo no coincide con lo exigido». No se lo cree ni ella.

Tarzán leyó la primera hoja.

—Um. Yo diría que es cien veces mucho mejor que el mío, y yo he tenido un 8. Oye, Karl, léelo tú, a ver.

Karl Vierstein, alias «Computadora», era un chico alto y flaco, con una gran miopía. Por ello, solo se quitaba las gafas cuando había que limpiarles los cristales. Tenía unos brazos sorprendentemente largos y, llevase puesto lo que llevase, siempre daba la sensación de que pantalones, chaquetas y jerseys eran dos o tres tallas más grandes que la suya.

Le llamaban «Computadora» por su prodigiosa memoria, supuestamente heredada de su padre, que era Catedrático de Física y Matemáticas en la Universidad. Su enorme memoria le capacitaba para hacer cosas extraordinarias. Nunca olvidaba nada, y le gustaba dar la imagen de una enciclopedia andante, con lo que, a menudo, aburría a sus compañeros. Pero, a pesar de ese pequeño defecto, era un chico estupendo y un amigo leal.

—Esto ha sido una tremenda injusticia —opinó, devolviendo el examen a Patitas.

Ella sopló su rebelde flequillo y se quedó mirando, entristecida, el pupitre.

—¿Y qué puedo hacer?

—¿Por qué no te quejas al director? —le propuso Karl.

—No me atrevo.

—Pero, chica, si se trata de tus notas.

—Si lo hago, tendré a la Ram de por vida contra mí, con lo que más me valdría quedarme en mi casa.

—Y así no es que te haga muchos favores precisamente —objetó Tarzán—, aunque no tenga ninguna razón. A fin de cuentas, nunca le has hecho nada. ¿Y qué culpa tienes tú de que ella sea más fea que Picio y vaya como un espantapájaros? No puede ver alas chicas bonitas ni en pintura, y como tú eres la más… ejem… quiero decir… que a los chicos les trata mucho mejor con diferencia.

La tristeza desapareció del rostro de Gaby como por encanto y le miró con ojos de agradecimiento.

«¡Es que no puede ser! Otra metedura de pata», pensó Tarzán. «He estado a punto de decirle que ella era la chica más bonita de todas. Y ahora me mira como si acabara de regalarle una rosa roja. ¡Qué corte! Pensará que la adoro en silencio y que no me atrevo a decírselo. Bueno, en todo caso tiene razón».

Sintió que se estaba poniendo colorado.

Karl sonreía. Albóndiga, que no paraba de tragar chocolate, esbozó una sonrisa en su cara de luna.

—Tengo una idea —dijo Tarzán de pronto—. Como Albóndiga va a dar esta tarde su clase particular con Mibo, le enseñaremos tu examen, Gaby, y también el mío y el de Karl. De ese modo podrá compararlos. La Mibo es estupenda, así que Albóndiga le pedirá que los mire detenidamente y entonces sabremos si el 5 está justificado o no.

—Me parece una idea extraordinaria —opinó Karl.

Los ojos de Gaby brillaban.

—Estaría fenomenal. Dicen que la Mibo es absolutamente justa, y si ella me confirma el 5, será que la que he fallado he sido yo. Pero…, bueno, ya veremos. Willi, ¿lo harás?

Willi Sauerlich, apodado Albóndiga, había perdido su sonrisa.

—Ejem… Es que… no sé… quiero decir que, en un caso así no me salen las palabras adecuadas. Claro, que puedo intentarlo, pero… creo que sería mejor que me acompañases —dijo dirigiéndose a Tarzán—. Así, tú se lo explicas con claridad y ella se olvidará un poco del 3 que me han puesto.

Tarzán se rio.

—Vale, iré contigo.

Por su aspecto y también, en gran parte, por su carácter, Albóndiga era el polo opuesto de Tarzán. Más bien bajito y regordete (lo que le había valido su apodo), no poseía el menor espíritu deportista. Su naturaleza le inclinaba hacia lo cómodo y agradable, aunque, no obstante, era un chico listo y despejado. Uno de sus peores fallos consistía en que devoraba chocolate por toneladas. El transcurso de un solo día sin su refuerzo le resultaba algo impensable. Probablemente, el origen de este defecto radicaba en que su padre era un fabricante de chocolate de gran fama.

Karl y Gaby vivían en casa de sus padres, en la ciudad, que se encontraba a una distancia de veinte minutos yendo a paso ligero desde el internado. Albóndiga habitaba en el colegio. Aunque sus padres poseían una magnífica mansión también en la ciudad, él prefería la vida en el internado. En su casa se aburría, mientras que en el colegio siempre ocurrían cosas, sobre todo cuando uno podía contarse entre los amigos de Tarzán. No pasaba un solo día sin que tuviese lugar algún emocionante incidente. Tarzán era un aventurero innato. Albóndiga compartía con él el dormitorio.

—Te agradezco mucho lo que haces por mí —le dijo Gaby a Tarzán.

Este hizo un gesto como si lo que hacía fuera lo más natural del mundo. En ese momento se acordó de que a las 3 tenía hora con el dentista. Se lo comentó a sus amigos y Gaby le preguntó si es que le dolía algo.

—¡Qué va! Pero voy cada seis meses a hacerme una revisión. Nunca ha tenido que utilizar el torno conmigo. Siempre dice que tener una boca como la mía es algo más bien indecente, pues si tuviera que vivir de pacientes como yo, se moriría de hambre. Será porque no tomo dulces. Cuando te veo, Willi, cada vez tengo más claro que llegarás a los 20 años teniendo que colocarte la tercera dentadura postiza.

—No me importa —respondió Albóndiga con indiferencia—. Lo único que me preocupa es que pueda comer chocolate con ella. Por cierto, lo creáis o no, me apetece dar clases particulares con la Mibo. ¡Es un encanto!

—Por eso mismo es cantidad de triste que tenga problemas —dijo Tarzán—. Antes me la encontré llorando a moco tendido.

—¿Cómo? —exclamaron los tres a la vez.

2. Agresiones contra la profesora

Tarzán les relató su encuentro con la Mibo.

—Estará hasta las narices de cómo la tratan en clase —opinó Karl—. Los de 8° A son un hatajo de brutos. Es la peor clase de todo el colegio. O al menos, eso es lo que dijo el dire el otro día.

—Lo que yo no entiendo entonces es cómo todos los demás la quieren mucho. Son solamente sus propios alumnos los que intentan machacarla.

La Mibo impartía clases de Inglés y Francés y, además, era la tutora de 8° A. Los chicos a veces se portaban con ella como si fuesen la marabunta.

—La semana pasada el mismo dire tuvo que echarle una mano —explicó Albóndiga—, porque esos estúpidos se desmadraron.

—Están probando todas las maneras de incordiar a la Mibo —comentó Gaby—. A veces, se sientan todos en los pupitres al revés y no hay uno que se dé la vuelta, o se pasan la clase riéndose a carcajadas. Hace poco se negaron a hacer el último examen y nadie tocó un boli. Al final, tuvo que recoger todas las hojas en blanco.

—Y lo de la copia de la llave —añadió Karl—. No se sabe quién consiguió una copia de la llave del aula y cerró la puerta por dentro, con llave claro. La Mibo no pudo entrar.

—Yo que ella, me cambiaba de trabajo antes que tener que dar clase a esos anormales —dijo Gaby.

—No puede demostrarlo en público, pero estoy seguro de que tiene miedo —aseguró Tarzán—. Si no, ¿por qué estaba venga a llorar en el Parque-profes, cuando creía que nadie la veía? Fue un corte tremendo que yo apareciese de repente. No deberíamos contárselo a nadie.

Gaby echó su larga melena hacia atrás.

—¿Cómo es posible que sea toda una clase, de 24 alumnos, tan bestia?

Tarzán, que estaba situado de espaldas a la puerta, oyó que alguien entraba, pero no se volvió a mirar quién era.

—24 tipos insolentes en una clase, sin ninguna excepción, es algo realmente extraño. Yo no creo que puedan ser todos así. En un grupo siempre hay los que mandan y los que obedecen, porque, por cobardía, no se atreven a oponerse, o bien porque les va la marcha, pero lo que se dice todo el mundo, es demasiado. En mi opinión, Daniel Beger y Joaquín Presel son los que llevan la voz cantante en 8° A. La única cuestión radica en saber cuál de los dos es el más cerdo.

La cara de Gaby se había quedado petrificada. Miraba con los ojos muy abiertos algo situado detrás de Tarzán.

Albóndiga, que se encontraba frente a él, le guiñó un ojo repetidas veces para llamar su atención, y Karl le intentó avisar con extraños y disimulados gestos.

Tarzán comprendió en seguida. Alguien, que no tenía por qué esterarse de 1o que estaban hablando, se encontraba detrás de él. ¿Quién? ¿Un profesor? Ciertamente no se trataba de la Mibo. Además, los pasos que había oído no pertenecían a una mujer. Entonces, alguien de 8° A. ¿Bueno, y qué?

«Ahora con más motivo que nunca», pensó Tarzán. «No voy a tragarme lo que siento. ¡Faltaría más!».

—Es terrible que no haya nadie que se oponga a esta burrada —continuó hablando—. Apuesto a que Beger y Presel empujan a toda la clase. Pero ¿por qué? Estoy seguro de que la Mibo nunca les ha tratado mal. Beger es un canalla integral y Presel es otro canalla más integral todavía. Les gusta ejercer el poder y, también, acogotar a los demás.

—Muy interesante —dijo una voz enfurecida.

Sin volverse, Tarzán respondió:

—Me alegra que compartas mi opinión, Presel.

—Realmente es muy interesante oír lo que los demás hablan de uno a sus espaldas, vaya cara.

En ese momento Tarzán se dio la vuelta.

—¿A espaldas de uno? Pues te lo diré directamente en tu estúpida cara tantas veces como quieras y, cuando tenga tiempo, incluso te lo puedo dar por escrito y una copia para Beger; así tendrá por una vez en su vida algo sobre lo que pensar.

Presel era tan alto como Tarzán, pero ya tenía 15 años. Había repetido dos cursos, una vez el 3° y otra el 7°. Su cara, de facciones muy duras, hubiera encajado mejor en un chico de más edad. Estaba considerado como un gamberro que conseguía sus victorias a base de mentiras. Normalmente, era él el que daba el primer puñetazo. Además, corría el rumor de que llevaba siempre unas bolas de hierro en el bolsillo, pero, en cualquier caso, no las había enseñado nunca. Olía a tabacazo; era algo más que sabido que él y Beger fumaban a escondidas en los aseos entre clase y clase.

Con un ademán pretencioso, se cruzó de brazos.

—Me parece que a ti te gusta que te den, más que imbécil.

—¿Cómo dices? Si quieres pelea, aquí estoy. ¿A qué esperas? También podemos salir afuera, irnos al gimnasio, a la carbonera o al césped. Eso seria lo mejor para ti: allí tendrías menos riesgo de abrirte la cabeza.

Albóndiga reprimió una carcajada y sonó como si se estuviera ahogando.

Presel le miró enfurecido, pero luego volvió a concentrar su atención en Tarzán.

—Consideraré tu oferta, Carsten, antes de lo que tú te piensas. Te conviene ir reservando ya una cama en el hospital y fijar la hora para que te vengan a recoger en ambulancia.

Tarzán le miró de arriba a abajo con desprecio.

—Oye, Presel, ¿te han dicho alguna vez que apestas a pub barato? ¿Y además, qué estás haciendo aquí? Ésta no es tu clase. Esto es 8° B, no A. Estás contaminando nuestro aire. Vete a tomar viento fresco.

—¡Qué demencial! —escupió Presel a través de sus amarillentos dientes, y con pasos deliberadamente lentos, salió del aula.

Albóndiga cerró la puerta cuando hubo salido.

Gaby lanzó un suspiro de alivio.

—Me temía que en cualquier momento pudiera empezar la pelea.

—Se muere de miedo —dijo Karl—. Pero ten cuidado. Es un tipo muy vengativo, capaz de atacar por la espalda o junto con Beger. No se te olvide contar con eso.

Tarzán sonrió. El asunto no le merecía ningún comentario:

—En lo que respecta a 8° A, me llama la atención que casi todos sean alumnos externos —siguió Karl—. ¿Así que va a resultar que los internos son, a fin de cuentas, mejores personas?

—¡Protesto! —exclamó Gaby riéndose.

La última clase, la de Lengua, se pasó volando.

Después, Gaby y Karl se marcharon en bici a sus respectivas casas.

Tarzán y Albóndiga subieron hacia su cuarto, situado en el segundo piso del edificio principal. Allí vivían los chicos de edades comprendidas entre los 12 y 14 años. Todos los dormitorios tenían un nombre.

Una vez llegados al NIDO DE ÁGUILAS, Albóndiga tiró su carpeta sobre la cama. Con una agilidad poco habitual en él, se subió a un sillón y cogió de lo alto del armario una gran caja de cartón.

Estaba abarrotada de distintas tabletas de chocolate. Sin esta despensa, solía decir, no podría vivir.

—Dentro de diez minutos es la hora de la comida —dijo Tarzán en un tono de reproche.

—¿Y qué? En diez minutos me acabo fácilmente las dos tabletas.

—Se me revuelve el estómago: chocolate antes del estofado; al menos, allí abajo olía a estofado.

—¿Qué pretendes? Yo pienso que el chocolate va bien con todo: con boquerones en vinagre, con patatas al ali-oli, con jarabe para la tos, con espinacas… —se echó a reír—. ¡Jarabe para la tos! ¡Qué buena idea! Se lo tengo que contar a mi padre. Que fabrique un chocolate relleno de jarabe. ¡Todos los niños se van a acatarrar con mucho gusto!

—Al menos tienes una facultad realmente sorprendente: eres un verdadero gourmet. Algún día publicarás un libro de cocina capaz de arruinar el estómago más sano.

Tarzán no se había equivocado. En el inmenso comedor se podían ver las humeantes ollas de estofado. También sirvieron espaguetis. Albóndiga vació en un tiempo récord tres platos.

Como siempre que no estaban presentes los profesores, algunos chicos se dedicaban a hacer el gamberro. Tal vez la presencia de algunas chicas hubiera acabado con esta conducta, pero el colegio solo admitía como internos a los chicos, aunque las clases fueran mixtas. Las muchachas llegaban desde la ciudad todas las mañanas.

Después de la comida, Tarzán metió en su carpeta los cuatro exámenes de Inglés.

Albóndiga, tras un almuerzo tan abundante sentía algo de sueño. Los ojos se le cerraban y hubiera preferido dormir un rato. Pero no podía ni pensarlo, su clase con la Mibo comenzaba a las 2.

Sacaron sus bicis del sótano. Albóndiga tenía una bicicleta plegable. Era muy cara y de una conocida marca, pero no se podía comparar con la de Tarzán.

Era una bicicleta de carreras. Este sueño de Tarzán se había cumplido con el dinero ganado por él mismo. Tenía todos los accesorios imaginables y hubiera podido participar en la vuelta ciclista a Francia. Para conseguir reunir el dinero le hicieron falta muchas semanas y realizar diversos trabajos durante el verano: repartió periódicos, amontonó cajas de cerveza en un supermercado, e incluso, trabajó como peón de la construcción. Cuando, al fin, logró alcanzar la suma necesaria, la noche antes de ir a recoger su bici le fue imposible conciliar el sueño. Desde entonces estaba tan orgulloso de su bicicleta como lo estaría un fanático de los coches con su descapotable.

Pedalearon en dirección a la ciudad.

El internado estaba situado en las afueras, rodeado de campos y bosques. La única vía de enlace la constituía aquella carretera bordeada de árboles que acababa en el colegio.

Ahora se sentía una brisa cálida que acariciaba los campos de trigo, este ya había alcanzado una altura considerable. El sol se encontraba en la mitad del cielo.

Albóndiga sudaba. Comentó que su cerebro estaba tan seco que la clase no le iba a servir de mucho.

Al fin, alcanzaron la ciudad. Era una gran urbe con aeropuerto y estadio. Cuando hacía buen tiempo, en la lejanía se podían apreciar las montañas y los lagos; la gente acudía allí los fines de semana, estaban cerca. También existían pequeños pueblecitos esparcidos aquí y allá, en los alrededores; ofrecían sus acogedoras tabernas a los visitantes.

La señora Miller-Borello vivía en una urbanización residencial.

Los chicos fueron dejando atrás diversos chalets adosados. Albóndiga, que conocía la dirección, hizo las veces de guía.

Finalmente, se detuvo frente a una casa pequeña, tras la cual se extendía un paisaje libre de construcciones. A lo lejos, pasaba el ferrocarril. Siguiendo la línea de los raíles, paralela a ellos, se divisaba una hilera de modestos chalets con huertos unifamiliares; el aspecto que ofrecían hacía pensar en la laboriosidad de sus moradores.

«No me extraña», pensó Tarzán. «Con el tiempo que hace, hoy tendríamos que habernos ido a la piscina. En vez de eso, Albóndiga tiene que recuperar lo que le ha costado su pereza con clases particulares y yo me apunto voluntariamente a ir al dentista. Bueno, las obligaciones son las obligaciones».

La casa tenía un aspecto muy limpio y cuidado. Las contraventanas estaban pintadas de verde y una cerca rodeaba el pequeño jardín. Un niño pequeño jugaba con un cachorrito de pastor alemán, que tendría, como mucho, solo tres meses.

—Aquí están Marco y Lío —dijo Albóndiga—. Marco es el hijo de Mibo, y Lío, su perro.

—Al revés no sería posible —rio Tarzán.

Apoyaron sus bicis en la valla y, tras asegurarlas con la cadena, se acercaron a la puerta.

—¿Ya conoces a Lío? —preguntó el niño.

Rápidamente cogió en brazos la bolita de lana y fue corriendo hacia ellos.

Marco era un niño muy guapo, de brillantes ojos azules, como los de su madre, y de pelo negro (probablemente en eso había salido a su padre). Con una sonrisa, ofreció a Tarzán el gracioso pastor alemán.

—Toma. No muerde.

—¡Qué bien que me dejas que coja a tu perro!

Tarzán lo agarró con una sola mano, ya que en la otra llevaba la carpeta con los exámenes de Inglés.

Lío aprovechó la ocasión para subírsele por el hombro y lamerle por entero la cara.

—¡Ay! —exclamó Tarzán—. ¡Qué cariñoso eres y tienes la lengua mojada, vaya, vaya!

Marco se rio con todas sus ganas.

—A mí también está todo el rato venga a lamerme. Es un pesado, pero es que así te demuestra que le has gustado.

—Él a mí también; y tú me gustas de igual manera —dijo Tarzán, devolviéndole la torpe bola de lana.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Marco.

—Peter.

—¿Tú también tienes clase con mi mamá, como Willi?

—No, yo solo quería pedirle un favor.

En ese momento Lío se liberó de los brazos de Marco y, saltando al suelo, desapareció detrás de una esquina. Marco echó a correr detrás de su compañero de juegos.

—Hemos llegado dos minutos antes de la hora —dijo Albóndiga mirando el reloj—. ¿Esperamos aún o…?

No tuvieron que decidirlo, ya que en ese instante se abrió la puerta de la casa.

La señora Miller-Borello apareció en el umbral de la puerta con una amistosa sonrisa. Ella solo contaba con la visita de Albóndiga, así que cuando reconoció a Tarzán, una expresión de vergüenza asomó a su cara.

Los dos saludaron educadamente y Tarzán dijo:

—He venido porque nosotros, es decir, Willi y yo, y dos amigos más, queremos pedirle un favor. Es un asunto un poco delicado, pero tenemos confianza en usted y esperamos que nos ayude en lo que le sea posible.

—¡Parece un asunto terrible! —dijo en broma—. Pero, por favor, primero pasad.

El pasillo estaba agradablemente fresco. La puerta de la cocina se encontraba abierta y una mujer de unos 60 años trajinaba entre los cacharros.

La señora devolvió amablemente el saludo que le habían dirigidos los chicos. A primera vista se podía apreciar que se trataba de la madre de la Mibo. Aunque las dos mujeres se llevasen más o menos 30 años, el parecido era sorprendente.

A pesar de su amabilidad, Tarzán se dio cuenta de que los ojos de la madre estaban enrojecidos e hinchados, posiblemente por el llanto.

«Comparte las penas de su hija», pensó Tarzán. «¡Los de 8° A son realmente una panda de brutos! ¡Si supieran la que están armando con su conducta, la de angustias que están causando…! Y con los problemas que tienen aquí, ¿cómo vamos a venirles ahora con nuestra historia? Pero hay que intentarlo. Todo vale cuando se trata de aclarar una injusticia. Y, encima, lo hacemos por Gaby».

La Mibo iba delante. En lugar de dirigirse a su despacho, les condujo hasta el salón.

Estaba amueblado con bastante gusto, pero… Tarzán miró desconcertado el enorme ventanal lleno de flores que daba a la zona del jardín. Los cristales aparecían totalmente destrozados. Los restos destacaban aún en el marco y un montón de pequeños cristalitos cubrían los tiestos llenos de flores que se encontraban en la parte inferior.

Habían bajado las persianas de madera, de modo que un lado del salón se hallaba en penumbra. No obstante, entraba luz suficiente a través de las otras dos ventanas, más pequeñas.

—Mi despacho ofrece un aspecto todavía peor —dijo la Mibo—. Allí han tirado a las ventanas más piedras todavía y han estropeado varias cosas.

Albóndiga abrió los ojos y la boca simultáneamente. Tarzán miró lleno de asombro a la profesora.

—Sentaos —dijo ésta, esforzándose en reprimir los sollozos que la oprimían.

—¿Pero… quién… quién puede haber hecho una cosa así? ¿Y por qué motivo?

Los chicos se sentaron en el sofá y la Mibo lo hizo sobre una silla, con las piernas cruzadas.

—Yo tampoco tengo la respuesta, Tarzán. No sé ni por qué, ni quién. Ha ocurrido esta mañana, mientras mi madre había ido con Marco a la compra. No me lo explico. Habrá gente que tenga algo en contra mía, pero, realmente, no comprendo el porqué. No he hecho nada malo a nadie; sin embargo, estamos su friendo unas agresiones tan horribles que no voy a poder resistirlo mucho tiempo más.

—¿Agresiones horribles? ¿Qué quiere decir? —preguntó Tarzán—. ¿Es que no se trata del primer incidente de este tipo?

—El domingo, que habíamos salido, rompieron la ventana de la cocina. El lunes alguien arrancó de cuajo la antena de mi coche, tengo, que aparcar en la calle porque no tenemos garaje, y encima, me han llamado dos veces por teléfono para insultarme de una forma espantosa. Era la misma persona, pero no logré reconocer su voz.

—Lo que está contando tiene relación con un terrorismo de la peor clase. ¿Se lo ha comunicado a la policía?

Ahora comprendía Tarzán por qué la mujer lloraba en el parque. Su madre acabaría de darle la última mala noticia por teléfono.

—Claro, pero no pueden hacer nada. Me temo que piensan que se trata de una bobada, de algo sin importancia. En cualquier caso, no van a estar vigilando la casa todo el día con un coche patrulla.

—¿Y si su marido se pusiera al acecho?

—Mi marido ya no vive aquí —respondió con rapidez—. Estamos separados.

«Encima eso», pensó Tarzán. «¡Qué pena! Estoy seguro de que ella no tiene la culpa de la separación. No es posible imaginarse que sea un bicho. Sencillamente debe tener muy mala suerte. Parece que le han echado el gafe».

De repente recobró el ánimo. En su pálido rostro se dibujó una sonrisa.

—Bueno, estos son mis problemas. Lamento preocuparos con mis penas. ¿Qué queríais?

«Hay que ayudarla como sea», decidió Tarzán antes de explicarle el motivo de su visita:

—Se trata de una injusticia.

—¿Quieres decir de una nota injustificada?

Tarzán sonrió. Le complacía que hubiera adivinado tan rápidamente el asunto.

—Sí —respondió—. La nota es una guarrada total.

—No se trata de tu examen, ¿verdad? Lo comentaste con dos compañeros más.

—Sí, con nuestros amigos Gaby Glockner y Karl Vierstein.

—No los conozco personalmente, pero sé de quiénes se trata.

—Karl sacó un 8, y está contento —explicó Tarzán—. Me dio su examen para poder compararlo. Yo también he tenido un 8… Un momento, aquí están. Pero Gaby, que siempre había sacado dieces, ahora se ha encontrado con que la señorita Ram le ha plantado un 5.

—Bueno, de todas formas es un suficiente.

—Pero es una injusticia. Queremos que usted compare los exámenes y nos diga si está de acuerdo con las calificaciones.

Ella se quedó mirando al suelo pensativamente.

Tarzán comprendió que la estaba comprometiendo. La señorita Ram era su colega.

Al fin, levantó la cabeza.

—Bueno, dámelos que les eche un vistazo.

Tarzán se levantó y le tendió los exámenes.

—¿Y tú, Willi? —preguntó ella.

—Aquí lo tengo. He sacado un 3.

Suspiró, como si lo esperase. Después, cogiendo el examen de Karl, comenzó a leer.

Albóndiga jugueteaba con sus dedos, observando ensimismado el dibujo de la alfombra.

Tarzán miraba por la ventana.

Al fondo, cerca de los jardines situados cerca de la vía del tren, había un camino de tierra. Un coche se dirigía en dirección al centro de la ciudad, dejando tras de si una estela de polvo. De una de las casitas salió un hombre corriendo, con un puño cerrado en señal de amenaza. El conductor del coche se hallaba ya demasiado lejos para poder oír lo que el hombre gritaba.

Mirando disimuladamente, Tarzán se percató de que la Mibo i ahora estaba leyendo su examen. Acabo, lo dejó en su sitio y cogió el de Gaby.

Cuando hubo terminado, los puso unos encima de otros.

—Si os digo que los profesores también son seres humanos, me imagino que no os cuento nada nuevo. En este caso parece que la señorita Ram realmente se ha equivocado. Sin lugar a dudas, el examen de Gaby es, con mucho, el mejor de los tres. La redacción es, en verdad, muy brillante. Las dos faltas son debidas, evidentemente, a un descuido. Yo no las hubiera tenido en cuenta. Por otra parte, lo siento, Tarzán, pero a ti solo te hubiera puesto un seis. La nota de Karl Vierstein me parece más correcta. A Gaby indudablemente le daría un diez.

Tarzán la miró con los ojos brillantes de alegría.

—¡Qué genial! Eso era lo que esperábamos. Ahora si que es justo. Gaby ha llorado mucho por lo del 5. Creo que ningún profesor tiene derecho a equivocarse tanto con las notas.

—Estoy segura de que mi colega la profesora Ram no lo hizo premeditadamente. Simplemente ha sido un error. Eso le puede pasar a cualquiera. Dejadme los exámenes, hablaré con ella. ¿De acuerdo?

—Por supuesto —Tarzán se levantó de golpe—. Quiero darle las gracias en nombre de Gaby también.

3. ¿Quién es el ladrón de bicicletas?

Albóndiga se quedó allí porque tenía que dar la clase. Tarzán iba pedaleando bajo el calor del mediodía, rumbo al centro de la ciudad.

Iba reflexionando.

«¿Qué está pasando aquí? Beger y Presel siembran el terror, forzando a los demás a comportarse con la Mibo como unos animales. Eso ha creado un ambiente de miedo. Pero el terror continúa en la vida privada».

«¿Pueden los alumnos llegar a odiar tanto a una profesora? Lo que hicieron en su casa constituye un delito. Los hechos están ahí, pero no tienen ningún sentido. O, mejor dicho, el sentido se me escapa. Pero ya averiguaremos quiénes son los responsables y por qué lo hacen».

La consulta del dentista se encontraba en la Plaza Mayor, junto al Ayuntamiento, en pleno centro de la ciudad. Allí se cruzaban dos avenidas y un laberinto de semáforos disparaban sus luces de colores. En el aparcamiento se hacinaban más de doscientos vehículos. Antiguos edificios, unos contra otros, enmarcaban la gran plaza, de forma casi rectangular.

Las tiendas estaban una detrás de otra. Los restaurantes, las cafeterías y los bares ofrecían la agradable posibilidad de hacer un alto en las compras. En el exterior de las cafeterías habían colocado multitud de mesas y sillas con sombrillas, a pesar de que la calzada discurría a muy pocos metros. Al parecer, a los clientes no les molestaba en absoluto que el café oliese al gas procedente de los tubos de escape y que la tarta tuviera un ligero sabor a gasolina.

Tarzán encontró un hueco en el aparcamiento de bicicletas.

Aseguró su bici con la cadena y después, se dirigió al edificio donde el dentista tenía instalada su consulta.

En la planta baja había un pub llamado «MANANTIAL DE CERVEZA». A través de los grandes ventanales, los clientes podían ver todo el barullo de la plaza (ciertamente, un estímulo para permanecer dentro). Se viviera en el punto que fuera de la ciudad, cualquiera acababa pasando por allí con toda seguridad. En el cruce se registraba un promedio de dos accidentes diarios. Solía tratarse de accidentes sin importancia, pero hay gente que también disfruta con el crujido de la hojalata.

Tarzán miró al interior del MANANTIAL DE CERVEZA.

Tras la barra, un ágil camarero se apresuraba en servir las cervezas a tres manos. Casi todos los taburetes estaban ocupados. Tarzán se dio cuenta en seguida de que había dos individuos que le observaban con una diabólica sonrisa.

Eran Beger y Presel.

No estaban sentados juntos, sino que se encontraban a derecha e izquierda de un tipo al que, precisamente en este momento, le indicaron la presencia de Tarzán.

Tenía unos 18 años. Llevaba una negra chaqueta de cuero sin camisa debajo, de modo que en su desnudo pecho, se podía apreciar un emblema de esmalte del tamaño de una mano. Su cara recordaba a las de los dogos, aunque estos simpáticos perritos habrían sentido la comparación como un insulto. El tipo era rubio y los mechones de pelo le caían sin ningún orden sobre la frente. En el lóbulo izquierdo de la oreja, brillaba un anillo de latón, que se movía permanentemente.

Levantó hasta la altura de su bigote, de varios días, una copa de aguardiente y se lo echó garganta adentro, enjuagándose luego con cerveza.

«¡En qué maravillosa compañía se encuentran esos dos!», pensó Tarzán. «Debe de tratarse de un ídolo de multitudes».

El edificio donde estaba la consulta del dentista solo disponía de una entrada. Un pasillo conducía hasta la escalera. La consulta se encontraba en el segundo piso.

Tarzán tuvo que pasar por delante de la puerta del MANANTIAL DE CERVEZA. No miró hacia dentro, pero pudo escuchar la histérica voz de Beger.

—¿Le has visto, King? Es ese imbécil presuntuoso. ¿No crees que está pidiendo a gritos que le demos una buena paliza? ¡Ja, ja, ja!

Tarzán sabía que ese insulto iba dirigido a él, pero, sin inmutarse lo más mínimo, subió las escaleras. Llamó a la puerta y esperó a oír el zumbido del portero automático. Entró y, saludando amablemente, se acercó a la enfermera, que estaba sentada en el hall.

Tarzán dijo que ya tenía hora con el doctor, y la joven le pidió que aguardara en la sala de espera.

Un solo paciente, un hombre, se encontraba allí.

Devolvió el saludo a Tarzán, acompañándolo de un sollozo. Parecía que los hombros le pesaran toneladas; se secaba el sudor de la cara con un pañuelo.

—¡Qué dolor! —murmuró, apoyándose en el respaldo.

Tarzán se sentó y se dispuso a leer una revista de deportes que cogió de la mesa.

La andaba hojeando, cuando un sonido de «gluglú» le hizo alzar la vista.

Sorprendido, vio que aquel hombre estaba bebiendo de un botellín.

Se extendió por la habitación un intenso olor a coñac.

—Habitualmente no bebo casi nada —se disculpó el hombre—. Pero cuando vengo al dentista, tengo que animarme un poco. Siento una irremediable angustia. Sin el coñac, me temblarían los dientes de tal forma que el dentista no atinaría con el apropiado.

Tarzán se echó a reír.

—Bueno, yo creo que lo que se dice disfrutar, no disfruta nadie.

—¿Tú no tienes miedo?

—Solo vengo para una hacerme una revisión.

—¡Qué suerte! Tengo cinco caries que esperan que les caiga el torno. Y probablemente, me tendrá que sacar una muela.

—No se preocupe, sobrevivirá.

—Estoy seguro, pero solo a base de coñac —se bebió el resto de la botella—. ¡Qué horror, se acabó! Y se me está pasando el efecto. Ya estoy casi sobrio.

Movió sus dedos con desesperación. Pero, de repente, tuvo una idea para arreglar la situación.

—Oye, chico, ¿te importaría pasar el siguiente? Yo entraré después.

—Con mucho gusto, así terminaré antes.

—Gracias, hijo mio, muchas gracias —se levantó—. Suerte que abajo está el MANANTIAL DE CERVEZA. Me tomaré un par de copas.

—¡Salud! —le dijo Tarzán, cuando el hombre salió corriendo. Sintió algo de pena por aquel miedoso.

La enfermera entró a llamarle; el hombre aún no había vuelto, así que Tarzán pasó a continuación.

El dentista le exploró toda la boca y parece que se alegró de encontrar algo por fin.

—En el segundo diente de abajo hay que quitar un poco de sarro.

—Voy de mal en peor —se rio Tarzán—. Me refiero a la salud de mi boca.

La limpieza no duró ni un minuto y no le dolió nada.

El dentista le preguntó por el colegio y por sus avances deportivos. Luego Tarzán se marchó.

«Y ahora a casa de Gaby», pensó mientras bajaba por las escaleras. «Se llevará una alegría cuando se entere de que la Mibo piensa ayudarla».

Pasó deprisa frente a la puerta del bar y salió del edificio. El sol quemaba. Muchas personas y cantidad de vehículos transitaban por la plaza. El ruido resonaba en las fachadas de las casas.

De repente, Tarzán se detuvo como si hubiera chocado contra un invisible obstáculo.

No podía creer lo que veían sus ojos. El susto le inmovilizó: su bicicleta había desaparecido.

Las cinco o seis bicis restantes, algunas de ellas oxidadas y mohosas, no habían debido interesarle al ladrón. Pero en el lugar donde Tarzán dejó la suya ahora solo colgaba la cadena con el candado.

Inclinándose, la recogió. Sentía ganas de llorar. Con asombro, observó el limpio corte que había roto la cadena, hecho probablemente con unas tenazas gruesas o con unos alicates. Y ahí, en aquella concurrida plaza.

Tarzán miró a su alrededor.

La gente iba de un lado a otro, pero nadie prestaba atención a los demás. Si acaso, algunos chicos silbaban cuando pasaba una chica guapa.

Además, los coches aparcados tapaban las bicicletas. Hasta ahí solo llegaban los que se dirigían al dentista, a la cafetería o al MANANTIAL DE CERVEZA. Si el ladrón había actuado con rapidez y discreción, nadie se habría percatado de nada, pues únicamente podía haber sido visto desde…

Tarzán se dio media vuelta.

En el MANANTIAL DE CERVEZA, Beger y Presel en seguida bajaron la cabeza.

Tarzán se dio cuenta de que sonreían llenos de malicia.

Seguían en la barra, pero ahora estaban sentados juntos. Faltaba el tipo con aspecto de rockero al que habían llamado King[1].

«No, no es posible. No pueden ser tan malos», pensaba Tarzán. «¿Ladrones? No. Además, no van a haber colgado mi bici en el guardarropas del bar, ni haberla depositado detrás de la barra. Pero ¿por qué se ríen tanto? Seguro que han visto algo. Tal vez el tal King…».

Enrolló la cadena y se la metió en un bolsillo. Luego entró al bar.

Cuando se acercó a ellos, se dedicaron a mirar los estantes repletos de vasos y de botellas, pero sus labios temblaban, como si les costara trabajo reprimir la risa.

—Quisiera preguntaros algo —dijo Tarzán.

Los dos volvieron la cabeza mostrando una fingida sorpresa, que estaban muy lejos de sentir.

—¡Anda, mira quien está aquí! El gigantesco Tarzán, el presuntuoso de PAKTO —exclamó Beger—. Bienvenido. Estoy seguro de que quieres pagarte unas cervezas. No necesitamos que te tires el pegote con una botella de champán, ni que invites a todo el pub. Con dos cañas y dos coñacs nos conformamos.

Beger era alto y fuerte, pero siempre caminaba algo encorvado con lo que ya se le advertía una ligera joroba. Tenía la cara alargada, los ojos claros y fríos como un glaciar. Quizá se tratase del más peligroso de los dos y su astucia fuera superior a la de Presel.

Tarzán no tuvo en cuenta el insulto.

Ya habría tiempo para eso. Seguro que volvería a encontrarse con ellos.

—Alguien ha robado mi bicicleta mientras yo estaba en el dentista —dijo—. Tal vez…

—¡Ay, cómo lo siento! —le interrumpió Presel—. Voy a llorar y se me va a aguar la cerveza.

—Estáis sentados de forma tal que podéis ver las bicicletas. ¿No habéis observado a nadie brujuleando por allí?

Los dos se miraron.

—Bueno, aunque mi memoria ya está algo empañada por el alcohol —dijo Beger—, me parece haber visto que…

Se llevó teatralmente una mano a la frente.

—Lo siento —siguió—. Me acabo de acordar que he estado todo el tiempo en el water. ¿Sabes tú algo, Joaquín?

Presel sonrió.

—Claro que sí. Lo vi todo. Un abuelo de unos 90 años apareció en moto. Mordió la cadena con sus fuertes dientes y salió pitando, llevándose la bici en el asiento trasero. ¡Ja, ja, ja! Espero que comprendas, Carsten, que no hemos visto nada. Estamos aquí sentados porque es un sitio acogedor y queremos relajarnos, y no para estar observando tu maldita bicicleta.

—Creo que mientes —dijo Tarzán—. ¿Cómo sabes, si no, que cortaron la cadena? Yo no lo he mencionado.

—¿Cómo? ¿Qué? Esto… ejem, no sé nada. Solo te vi recoger la cadena donde estaban las bicicletas.

—¿Así que me viste? Sin embargo, creo que estáis mintiendo y, si lo averiguo, os voy a dar tal cantidad de puñetazos que os vais a acordar de mi. ¿Quién es ese King? ¿Cómo se llama?

—Si nos hablas en ese tono, vas a encontrarte con el coco en una jarra de cerveza —escupió Beger a través de un diente mellado—. ¡Lárgate, empollón!

El gordo camarero había seguido la conversación. Tarzán comprendió por quién tomaba partido. Si sus miradas hubieran sido cuchillos, Tarzán se habría convertido en carne picada.

El tipo se acercó y descargó sobre la barra un gran golpe.

—¿Qué quieres tomar? —dijo enfurecido—. ¿Cerveza, whisky, coñac? ¿O solo has entrado aquí para pelearte con mis clientes?

—Solo quería ver de cerca cómo es un pub donde se sirve alcohol a la gente menuda. Por si acaso no lo sabe, le diré que estos dos no tienen más que 15 años, aunque su sentido común está a nivel de guardería.

Salió. Se sentía destrozado. De todo cuanto poseía, su bicicleta de carreras era lo más importante para él.

Le constaba que Beger y Presel habían observado el robo, pero no podía demostrarlo. ¿Habrían inducido al tal King para que la robase?

Tarzán cruzó la plaza y se dirigió al Ayuntamiento. En la planta baja se hallaba una comisaría. Le relató el incidente a un amable policía.

Este tomó nota. Luego dijo:

—No puedo darte muchas esperanzas. A diario desaparecen muchas bicicletas en la ciudad y rara vez se vuelve a encontrar alguna de ellas. Y si solo fuera eso… Últimamente parece que la delincuencia se ha desbordado. Nunca habíamos tenido tantos robos de coches. Están desapareciendo vehículos de lujo continuamente. Con toda seguridad, se trata de una banda que transforma los coches y los pasa clandestinamente al extranjero. Bueno, ¿sospechas de alguien?

—¿En relación con lo de los coches? —preguntó Tarzán desconcertado.

—No, no. Me refiero a tu bici.

Tarzán reflexionaba: ¿estaría justificado el hecho de denunciar a Beger y a Presel, o a ese King? Decidió que no, al menos por el momento. Podía equivocarse y, antes de llegar a denunciar a dos alumnos de su colegio, prefería estar seguro.

Se encogió de hombros.

—He tenido peleas con muchos. No sabría por dónde empezar.

—Bueno, de todas formas tenemos la descripción del vehículo —dijo el policía—. Una bicicleta tan cara es un dato muy importante. Quizás aparezca en algún sitio.

4. El ratoncillo blanco de María

Tarzán estaba acostumbrado a recorrer largas distancias en bicicleta. Ahora se veía obligado a correr a marcha ligera. Por suerte, era un buen corredor pero, no obstante, llegó a casa de Gaby más tarde de lo previsto.

Esta vivía en una calle tranquila, de casas antiguas que parecían apoyarse las unas en las otras.

La señora Glockner, su madre, tenía un pequeño establecimiento de ultramarinos, en el cual ayudaba Gaby de vez en cuando. Su padre, inspector de policía, era el ídolo de Tarzán.

Delante de la tienda se extendían las cajas de fruta.

En ese momento la señora Glockner se encontraba pesando un kilo de cerezas para una clienta.

—¡Hola, Tarzán! ¿Qué tal te va? —preguntó con una sonrisa, pues le tenía mucho cariño—. ¿Qué pasa? ¿Hoy vienes andando? Gaby y María están en el patio. Luego, antes de irte, date una vuelta por la tienda, ¿vale?

—Con mucho gusto, señora Glockner —respondió, aunque en realidad, no le gustaba mucho pasar a menudo por la tienda, ya que siempre le regalaba fruta fresca, porque, como solía decir, tomaba poca en el internado. Esto era cierto, pero a Tarzán le daba un poco de vergüenza aprovecharse de la generosidad de la madre de Gaby.

Atravesando un largo pasillo, llegó hasta el patio.

Gaby ya le había hablado de María, pero aún no la conocía personalmente.

Era italiana, tenía 16 años y vivía al final de la calle, con sus padres. Hacía poco tiempo que ella y Gaby se habían hecho amigas.

Se apellidaba Estate, que quiere decir verano. Tarzán sabía que la madre trabajaba de cocinera en un hotel y que el padre era camarero.

Antes de llegar a cruzar la puerta trasera, le saludaron unos fuertes ladridos.

Oscar, el cocker spaniel blanco y negro de Gaby, acababa de descubrir a su amigo y ya se había lanzado hacia él.

Siempre ocurría lo mismo. Oscar no paraba de dar saltos de alegría.

Tarzán se agachó para acariciarlo.

Gaby había sacado al perro de una perrera municipal. No podía haberse encontrado con un lugar mejor que la casa de Gaby. Solo le estaba prohibido acompañarla al colegio, pero en su tiempo libre apenas se la encontraba sin su fiel Oscar al lado. Este se lo agradecía con muchos cariñitos y siempre estaba dispuesto a representar los trucos que su dueña le había enseñado. Por desgracia, era ciego de un ojo.

Pero esta falta no era muy importante. No es tan trágico para un perro como para una persona, pues es con la nariz como los perros se orientan. Con ella olfatean e investigan todo cuanto les rodea; tiene Valor hasta tal punto que incluso su inteligencia depende en gran medida del olfato. Los perros que olfatean poco, porque sus dueños les apartan de todos los rincones, se quedan tontos. Lamentablemente, esto lo ignora la mayoría de la gente y es por ello que se ve con tanta frecuencia el que se les impida hacer su ocupación principal.

—¡Hola a las dos! —saludó.

Tarzán se quedó mirando al suelo, desconcertado: un ratón blanco y gordo se cruzó en su camino. Ahora se detenía sobre sus patas traseras y olisqueaba a Tarzán.

—Es de María —dijo alegremente Gaby.

—Pero ¡Oscar se lo va a comer!

—No lo hará. Creo, incluso, que le tiene algo de miedo. ¡Mira!

Oscar se había acercado corriendo al ratón, pero a medio metro de distancia se detuvo. Se tumbó sobre la tripa y se fue arrastrando poco a poco, olfateando. Luego se puso a ladrar del mismo modo que lo hacía cuando pedía a Gaby o a Tarzán que jugasen con él.

Sus ladridos no parecieron molestar al ratón. Muy al contrario, de repente se echó a correr hacia el perro. Cuando estaba u punto de treparle a Oscar por una pata, este se echó atrás de golpe y salió huyendo.

Las dos chicas soltaron una carcajada, y Tarzán olvidó por un instante su mal humor.

—Este es Tarzán —les presentó Gaby.

María estrechó tímidamente su mano. Tenía una melena morena y lisa, el rostro ovalado, unos dulces ojos de color castaño y una boca muy sonrosada.

Su aspecto era muy agradable, aunque Tarzán no sabía si se la podría considerar precisamente guapa. Pero eso le daba igual. Gaby le había hablado de ella con entusiasmo y, realmente, resultó ser una chica encantadora.

Tarzán puso al ratoncillo en su brazo. En seguida le trepó hasta un hombro y luego, a través de sus oscuros rizos, llegó a la oreja izquierda, por la que se interesó vivamente.

Gaby se echó a reír.

—Quien ve ratones blancos, suele estar borracho —dijo Tarzán.

María sonrió. Su carácter parecía ser tan dulce como su aspecto. Era muy introvertida, hablaba poco. Desde este punto de vista, se complementaba con Gaby perfectamente, ya que ésta no era ni tímida ni callada.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Gaby con ansiedad.

Tarzán, al punto, comprendió a qué se refería y le relató su visita a la casa de la Mibo.

Entusiasmada, Gaby se puso a dar saltos de alegría.

—¡Qué amabilidad por su parte! Si me llego a quedar con el cinco, hubiera estado tan enfadada que de aquí en adelante no habría podido dar ni una en Inglés. Nunca olvidaré lo que has hecho por mí. También tengo que darle las gracias a la Mibo. Si le dice a la Ram la nota que me corresponde, no podrá darme un 5 a finales de curso y quedarse tan tranquila. Ya sabes de qué se trata —se dirigió ahora a María.

La italiana asintió.

Gaby miró a Tarzán.

—Pero ¿con qué cara vienes hoy? Lo vengo notando desde el principio. ¿No te alegra que hayamos conseguido una victoria contra la injusticia? —dijo con afectación.

—Sí, incluso mucho. Pero ello no me va a devolver mi bici.

—¿Cómo dices? ¿Qué pasa con tu bici?

Tarzán se lo contó.

Gaby escuchó estupefacta. Cuando se disponía a soltar su indignado comentario, María se le adelantó.

—¿He entendido bien, Tarzán? ¿Dijiste que un tipo con pinta de rockero al que llaman King ha robado tu bicicleta?

—Creo que fue él. No lo sé con certeza, pero lo sospecho.

María asintió.

—Le conozco. Es el jefe de una panda que se dedica a perseguir a los inmigrantes extranjeros. Nos están dando palizas incluso a nosotras. Dicen que les estamos robando los puestos de trabajo, pero no es cierto. Los extranjeros solo trabajamos en lo que vosotros despreciáis. Es solo un pretexto. Somos las victimas de su odio, no tenemos la culpa de que no haya trabajo. Fabio ya no se atreve a salir por la noche.

Tarzán frunció el ceño.

—¿Quién es Fabio?

—El chico que sale conmigo, Fabio Leone. No vive muy lejos de aquí. Está aprendiendo el oficio de fontanero. Ese King le dio un golpe tan fuerte que tuvo que ir al médico. Le hizo una herida así de grande en la cabeza (señaló el tamaño y el lugar en su propia cabeza). Le dieron varios puntos.

—¡Qué cerdo! ¡Darle a alguien una paliza solo por ser italiano!

—No era solo por eso —dijo María ruborizándose.

—¿No?

—King quiere que… ¿cómo se dice?, que yo salga con él. ¿Es correcto?

—La expresión sí —dijo Tarzán—. Pero lo que no me parecería correcto es que salieses con ese tipo.

María sonrió.

—Jamás saldría con él. Pero es exactamente por eso por lo que persigue a Fabio.

Tarzán se quitó el ratón blanco de la cabeza y se lo entrego a la chica.

—¿Sabes cómo se llama en realidad ese King?

—Seibol. Y su nombre es Otto. Pero no le gusta que le llamen así. Otto le resulta demasiado vulgar y por eso se hace llamar King.

—No lo entiendo. A mí me da lo mismo que me llamen Peter o Tarzán. De todos modos, ahora existen dos razones para observar a ese tipo de cerca: por mi bici y por lo que os ha hecho.

Se dio cuenta de que Gaby le miraba fijamente. Al principio no supo interpretar la expresión de sus ojos, pero más tarde comprendió que estaba un poco celosa. Hasta ese momento, todas sus consideraciones habían ido dirigidas hacia ella, y ahora le desconcertaba que Tarzán fuera a ayudar a otra chica.

Sin embargo, lo que habla a favor del modo de ser de Gaby, no sintió ningún recelo de María.

—De todos modos, la Mibo lo está pasando aún peor.

—¿Por qué? —quiso saber Gaby.

—La están aterrorizando de tal forma que ya está destrozada.

—¿Los de su clase, los de 8° A?, ya lo sabemos.

—No solo esos. La están atacando de verdad.

Y contó todo lo que sabía.

—¡Pero no es posible! —exclamó horrorizada Gaby—. ¿Qué significa eso? ¿Quiénes son los responsables? ¿Y por qué?

—Ni idea. Pero creo que nosotros, los de PAKTO, tenemos que ayudarla. Es una estupenda profesora que merece nuestro respeto y cariño. En vez de tener consideración con ella, su propia clase la trata como si fuera un monstruo, y en su casa continúa el terror.

—Me pregunto si las dos cosas estarán relacionadas.

—Yo también me lo he preguntado. Lo sabremos cuando conozcamos quiénes son los responsables.

Se dirigió ahora a María:

—¿Sabes por casualidad dónde vive el tal Otto Seibol?

—En la calle Paisaje. Junto a la entrada del patio cuelga una placa grande donde pone: «OTTO SEIBOL. Experto en neumáticos».

—¿Qué? ¿Ese canalla tiene una tienda de neumáticos? —preguntó Tarzán sorprendido.

—No, él no; su padre. Los dos se llaman de la misma manera.

—Bueno, iré a echar un vistazo —dijo Tarzán, desprendiéndose de las dos chicas.

Al llegar a la calle tiró a la derecha. Hundido en sus pensamientos, pasó por delante de la tienda dela señora Glockner.

Hasta que ésta no le llamó, Tarzán no se dio cuenta de que había olvidado despedirse de ella.

—¿Sí, señora Glockner?

—Tengo algo para ti —dijo, al tiempo que le entregaba una bolsa…

Tarzán no quería cogerla, pero como de costumbre, ella insistió. El chico intentó darle las gracias, pero la mujer no se lo permitió, empujándole cariñosamente hacia la calle.

Cuando abrió la bolsa, se encontró con unas rojísimas cerezas Al menos le había dado un kilo y costaban tanto, que a Tarzán no se le hubiera ocurrido, ni soñando, comprárselas con su propio dinero.

La señora Glockner era realmente una persona maravillosa.

Además, se parecía muchísimo a Gaby; en seguida se apreciaba que se trataba de madre e hija.

Tarzán se echó una cereza a la boca. Estaba riquísima de verdad.

Cuando llegó a la calle Paisaje, ya no quedaba ni una.

«¡Pero bueno!», pensó. «Le estoy haciendo la competencia a Albóndiga. No hay que preocuparse; al fin y al cabo, la fruta es más sana que el chocolate».

5. Juego sucio

Lentamente pasó por delante de la casa. Estaba pintada de color verde espinaca. En la parte de atrás se podía ver un garaje, hacia el cual conducía un camino de asfalto. Un triste jardín se secaba al sol del verano. Los arbustos, más bien muertos, no daban ningún fruto. El césped tenía calvas de arena.

Tarzán siguió andando un tramo; luego, cruzó al otro lado y retrocedió.

Al parecer, los coches evitaban pasar por allí, dado el mal estado de la calzada. Los castaños daban su sombra a ambos lados de la calle; en sus ramas, los pájaros ofrecían con sus cantos un ameno concierto.

Tarzán llegó a la altura de la entrada; echó un vistazo hacia j dentro y, con rapidez, se ocultó tras el grueso tronco de un castaño.

Siguió observando discretamente.

Otto Seibol, alias King, acababa de salir de la casa por una puerta lateral.

Llevaba los vaqueros, unas gruesas botas y la misma chaqueta de cuero con la que iba antes. Al andar, movía los brazos con mucho ímpetu, se parecía a un gorila que fuera pisando sobre trozos de cristal. Tal vez quería mostrar lo fuerte e importante que se sentía.

Se fue hacia el garaje; se metió la mano en un bolsillo, como buscando algo. Al fin encontró las llaves y abrió el cierre de hojalata. Tarzán cerró un poco los ojos. Lo que vio hizo latir su corazón desacompasadamente.

Dentro del garaje había un jeep y a su lado, muy encajada, una moto. Pero, al fondo, debajo de una pequeña ventana y apoyada en la pared, se encontraba una bicicleta de carreras.

Tarzán solo pudo vislumbrar el manillar y parte del sillín, ya que se hallaba a una distancia de más de cincuenta metros. Además, la penumbra del garaje dificultaba la visión. No obstante, estaba sorprendido.

¿Sería ésa su bicicleta?

Seibol sacó la moto y echó el cierre, teniendo cuidado de volver a cerrar con llave.

Luego gritó a alguien, a quien Tarzán no podía ver, ya que se encontraba al otro lado de la casa:

—¡Si ocurre algo, estoy en la FATTORIA!

Montó en la moto, como si se tratara de una de mil centímetros cúbicos de cilindrada, y se marchó. Por supuesto sin casco; al parecer, ni lo tenía.

«La cabeza no debe ser su parte más sensible», pensó Tarzán. «Pero, en caso de accidente, le puede costar la vida».

Siguió a King con la vista. «Así que va a la FATTORIA. No está muy lejos; como mucho, a cinco minutos andando, pero claro, ese tipo tiene que ir en moto. ¡Ridículo fantasmón!».

Tarzán conocía la FATTORIA porque había pasado algunas veces por allí, pero nunca había estado dentro. Como su nombre indica, se trataba de un restaurante italiano.

Tarzán contempló la casa. ¿Quién estaría al otro lado?

Al precio que fuera, tenía que alcanzar la parte trasera del garaje y echar un vistazo por la ventana para comprobar si realmente se trataba de su bicicleta.

No lo dudó ni un segundo. Entró por la puerta y, rodeando el edificio, se dirigió hacia el garaje, procurando mantenerse siempre a la izquierda, es decir, en el lugar más alejado de la casa.

Lo consiguió. Pronto se halló detrás del garaje. Anduvo de puntillas y comprobó que podía ser visto desde el patio, se extendía hacia el fondo más de lo que había pensado. Tarzán se encontraba dentro del campo visual del hombre que estaba trabajando allí. Por suerte, en ese momento le daba la espalda y se afanaba sobre un Porsche de color rojo, de modo que aún no le había descubierto.

En la pared trasera del garaje se destacaban dos pequeñas ventanas.

Tarzán apoyó la nariz contra el cristal de la primera, empinándose para mirar el interior.

Los cristales estaban sucios de polvo y los rincones aparecían cubiertos de telas de araña, pero pudo ver lo suficiente.

Era su querida bicicleta.

—¡Eh, tú! ¿Qué estás haciendo ahí? —gritó una voz enfurecida.

Otto Seibol, padre, tenía un gran parecido con su hijo, o más bien al revés. La misma cara de bruto —solo 25 años mayor—, la misma barba de varios días, que tanto recordaba a un erizo.

Se acercó. Estaba en mangas de camisa. Llevaba ambos brazos cubiertos de tatuajes. En una mano sujetaba una llave inglesa.

—Estoy buscando mi bici —explicó Tarzán.

—¿Qué?

—¿Es usted el señor Seibol?

—Sí. ¿Qué es lo que quieres? .

Miraba a Tarzán de una furiosa manera con sus pequeños ojuelos; encima de ellos se destacaba una aplastada frente.

—Su hijo, señor Seibol, ha robado mi bicicleta, cortando la cadena del candado. Ése es un delito grave.

—¡Estás loco, espagueti! —gritó Seibol—. Por esa descarada calumnia te voy a…

—No grite usted tanto —le interrumpió Tarzán—. Eso no cambiaría los hechos. Y por cierto, aunque tenga el pelo oscuro y la piel morena, yo no soy italiano, como ha querido insinuar con su amable…

—¡Descarado! ¡Voy a darte una soberana paliza!

Tarzán dijo moviendo la cabeza:

—Al parecer, es usted tan corto de miras como indica su apariencia. Eso está muy mal. Además, le vuelvo a repetir que su hijo es un vulgar ladrón. Ha robado mi bicicleta, que ahora se encuentra aquí, en su garaje. Eso bastará como prueba, ¿verdad?

Seibol se humedeció los labios. Le miró con los ojos entreabiertos.

«De tal palo, tal astilla», pensó Tarzán. «Para el distinguido señor Seibol todos los extranjeros son gentuza. Esa idea la tiene siempre presente y su hijo ya lo ha aprendido, a pesar de su corta inteligencia se lo sabe de memoria».

—¿Y cómo piensas demostrar, golfo, más que golfo, que ésa es tu bicicleta?

—No hay nada más fácil. En un lugar oculto, instalé una pequeña placa con mi nombre.

Eso era verdad. Debajo del sillín había una pequeña placa de latón.

—Además, alrededor de unos cien compañeros de clase podrán identificarla.

—Eres un maldito espagueti mentiroso. No te creo ni una palabra.

Tarzán se rio. Los insultos le afectaban tanto como las gotas de lluvia golpeando en el techo de un coche.

—Abra el garaje; le mostraré dónde está la placa. Me llamo Peter Carsten.

En la cara de Seibol apareció un astuto gesto.

—No tengo la llave.

—Como quiera, pero su conducta le convierte en cómplice.

Tarzán pasó junto a él, procurando mantenerse fuera del alcance de sus tatuados brazos. Ese tipo era capaz de golpearle con la llave inglesa.

Una vez en la calle, echó a correr. Tenía que informar inmediatamente a la policía. Pero la cabina estaba lejos, una calle más arriba.

Cuando hubo corrido unos 200 metros, volvió la vista.

Seibol se encontraba en la puerta, agachado y al acecho. Seguía mirando a Tarzán mientras se golpeaba los muslos con la llave inglesa.

«¡Jol…! Si es como me figuro, esconderá la bici en otra parte», pensaba Tarzán. «Pero insistiré en que registren la casa».

Nervioso, alcanzó la cabina. Menos mal que tenía algunas monedas sueltas en el bolsillo. En la guía encontró el número de la comisaría del Ayuntamiento. Marcó y pidió que le pusieran con el señor Kaltemberger, el mismo ante el cual había puesto la denuncia.

—Por favor, dense prisa —suplicó—. Yo volveré corriendo ahora mismo, pero temo que Seibol saque mi bici y la esconda en otro sitio. Tal vez quiera quitársela de encima. Tengo que vigilarle.

—Voy en seguida —prometió el policía.

Tarzán no se tomó ni un segundo de descanso. Recorrió la calle, que le pareció interminable, y cuando doblaba la esquina… descubrió su bicicleta.

Estaba apoyada en un buzón, aproximadamente a unos 200 metros de la casa de Seibol.

Tarzán resopló y paró en seco. Era increíble. Ese tipo se había quitado la bici de encima, pensando que así se acababa el asunto lo antes posible.

Examinó rápidamente su valiosa bicicleta, comprobando, tras mirar las partes más importantes, que todo estaba en orden.

¿Cómo pensaría ese Seibol que iba a salir del lío? Claro, se encogería de hombros y diría que él no sabía nada.

Tarzán montó y se acercó a la casa de color verde espinaca. Una vez allí, apoyó un pie sobre la acera y se puso a esperar.

A los pocos minutos, divisó el coche de la policía.

Se fue aproximando y se detuvo junto a Tarzán. El policía Kaltemberger sacó la cabeza por la ventanilla.

—¡Ya has recuperado tu bici! ¿Qué pasa, Seibol lo ha reconocido?

—¡Reconocido! —respondió Tarzán, y le contó a continuación lo sucedido.

—Es evidente que ha querido hacerse el loco, pero ahora resultará bastante difícil probarlo. Eres el único testigo, y sería la palabra de él contra la tuya. Yo si te creo, pero no se puede saber de antemano lo que opinaría un tribunal. Bueno, vamos a interrogarle, no obstante.

Bajó del coche.

Tarzán llevó su bici consigo: no estaba dispuesto a volver a quedarse sin ella.

Otto Seibol, padre, se encontraba aún en el patio, puliendo los cromados del coche.

Alzó la vista cuando sintió que se acercaban, pero la expresión de su rostro no cambió en absoluto.

Kaltemberger se dirigió a él:

—Ya sabe usted de qué se trata. Peter Carsten culpa a su hijo de haberle robado la bicicleta. Dice que hasta hace un momento se encontraba en su garaje, como él mismo ha podido comprobar viéndola a través de una ventana trasera, y que usted se negó a entregársela. Cuando el chico me informó por teléfono y volvió para acá, encontró su bicicleta en la calle Paisaje, apoyada en un buzón. ¿Tiene algo que declarar?

Seibol metió las manos entre el cinturón.

—Sí, este golfo ha estado aquí diciendo no sé qué tonterías de un robo y de una bici. Eso es cierto. Luego le ahuyenté. En el garaje hay una bicicleta de carreras, pero es mía desde hace diez años. Además, se podría haber convencido mucho más fácilmente: el garaje estaba abierto, así que este maldito entrometido no tenía por qué ponerse a mirar por una ventana trasera. Es una desfachatez acusar así a la gente honrada.

—¡Vaya, qué ágil es usted! —exclamó Tarzán—. Primero tuvo que llevar mi bici hasta el buzón y luego sacar la suya para meterla en el garaje. ¡Qué ajetreo! Aún sigue sudando.

—¡Maldito golfo! —gritó Seibol—. ¡Te voy a…!

—Bueno, Peter, sigamos con lo que es demostrable —dijo el policía.

Fueron hacia el garaje y Seibol abrió el cierre.

En la pared trasera se hallaba, efectivamente, una bicicleta de carreras. Pero estaba hecha una ruina, con los guardabarros corroídos y la cadena llena de barro seco totalmente incrustado. Le faltaban varias varillas y el sillín estaba destrozado, como si alguien hubiera descargado su ira con un cuchillo.

Aquello no servía más que para sacarlo a pasear de la mano.

—Con esto se va usted todas las tardes de excursión, ¿no? —dijo irónicamente Tarzán—. Por eso la tiene en el garaje siempre a mano.

—Puedo poner mi bicicleta donde me dé la real gana, —vociferó Seibol.

—Se acabó —dijo con frialdad el policía.

Se llevó la mano a la gorra, en un breve ademán de despedida y dando media vuelta, se dirigió con Tarzán a la calle.

—Mala suerte. Lo que dices será verdad, pero no podemos demostrarlo.

—No es justo que nos tengamos que tragar esa mentira.

—Por desgracia, hijo mío, así es la vida. Muchos que merecen un castigo quedan impunes, porque son tan malos que pasan a través de las redes de la justicia; suelen ser los grandes gangsters los que no reciben el justo castigo. Sin embargo, rara es la vez que no se condena a un pequeño ladrón de bicicletas.

—¿Y quién asegura que es un pequeño ladrón? —replicó Tarzán—. Quizá se trate de un gran mafioso.

Kaltemberger se echó a reír.

—Comprendo tu enfado. Pero conténtate: al menos tienes otra vez tu bicicleta, eso era lo principal.

Tarzán le dio las gracias al policía. Al fin y al cabo, él había hecho todo lo que estaba en su mano.

El coche patrulla arrancó.

Tarzán miró el reloj. En el colegio, la hora de «Estudio» había empezado hacía ya mucho tiempo. Esa hora la dedicaban a estudiar y a hacer los deberes bajo la vigilancia de algún profesor.

«Bueno, ya no llego. ¿Me dirán algo?», pensaba Tarzán. «Si un robo no es justificación suficiente, me pregunto qué es lo que habrá que contar. A este King tengo que devolvérsela. Si no, no podré dormir esta noche».

Sin prisas, se fue hacia la FATTORIA.

6. En mala compañía

El restaurante estaba situado en una plaza muy concurrida. Ante la falta de huecos para aparcar mejor, algunos clientes habían subido sus vehículos a la acera. Eso sí, el espacio frente a la FATTORIA era lo suficientemente grande como para que allí hubiera cabido un avión.

Tarzán apoyó su bicicleta en una jardinera, cuyo tamaño era a como el de una bañera. No pudo echar la cadena, lo que le causo cierta preocupación. Se decidió, por tanto, a no perderla de vista ni un momento y a observarla a través de las ventanas del restaurante.

Pasó al lado de un Ferrari de color gris metalizado.

En el otro extremo de la jardinera se encontraba la moto de Seibol, lo que indicaba que el tipo aún seguía allí.

Tarzán entró en la FATTORIA.

A esas horas había poca gente. Dos camareros se aburrían en el comedor. Al fondo, una pareja con tres niños almorzaba en una mesa del rincón.

En la barra, y de espaldas a la puerta, estaban sentados dos clientes.

Uno de ellos era King Seibol; el otro, un tipo moreno muy elegantemente vestido. Llevaba un traje de seda de color crema, unos zapatos claros y un pañuelo azul sobre el que, en la nuca, se le enredaban los cabellos.

Ambos bebían vino, servidos por una chica rubia que se encontraba detrás de la barra.

La camarera les preguntó en ese momento:

—¿Desea otra botella del mismo vino, señor Borello, o prefiere cambiar de marca?

—Beberemos «Laguno» —respondió con voz ronca el aludido, que parecía un enfermo de faringitis.

¿Borello?

Tarzán se quedó estupefacto.

«¿No será el marido de la Mibo? Fácil que sí: Borello es un apellido bastante raro, al menos en este país. Sí, seguro que se trata de él», siguió pensando Tarzán. «Pero ¿qué tendrá que ver ese tipo con Seibol?».

Borello y Seibol no se percataron de que alguien estaba detrás de ellos.

El italiano sacó la mano del bolsillo. Entre sus dedos sostenía un billete. Tarzán pudo ver con claridad que se trataba de un billete de mil marcos[2].

Se lo entregó a King diciéndole:

—Hasta ahora lo has hecho muy bien. Después de esta pasta, habrá más. Sigue en ello, amigo mío.

—¡Lo conseguiré! —respondió Seibol—. Ella tendrá que rendirse muy pronto.

En ese momento, se dieron cuenta de que alguien les estaba observando, ya que la rubia miró en dirección a Tarzán.

Borello volvió la cabeza.

Era un hombre atractivo: de perfil bien dibujado, dientes brillantes, con unas ligeras bolsas bajo los ojos, apenas insinuadas… Pero sus ojos le parecieron a Tarzán tan fríos como el cristal.

Seibol se giró.

Él y Tarzán se miraron durante un instante. Seibol abrió los ojos lleno de asombro.

—¿Me reconoces? —preguntó Tarzán—. Supongo que estarás muy contento de verme, ¿no?

Seibol cerró la boca y echó mano a su pendiente, que, pese a que su cabeza estaba quieta, se movía sin parar.

—¡Mira por la ventana! —exigió Tarzán.

—¿Cómo? ¿Para qué? ¿Quién eres y qué es lo que quieres?

—Pero si lo sabes perfectamente, sucio ladrón. Mira allí, donde la jardinera. ¿Conoces esa bicicleta de algo?

Todos podían contemplarla a través de la ventana.

—¿Te asombra? —siguió hablando Tarzán—. La policía acaba de sacarla de tu garaje. Ahora te están buscando. Ya han detenido a tu padre por cómplice, y yo tengo unos irreprimibles deseos de hacerte tragar esa ridícula cadena junto con el emblemita. Pero no merece la pena ni tocarte; me ensuciaría las manos.

Tarzán pensó que un insulto tan duro le caería como un martillazo, pero, al parecer, Seibol no había llegado ni a oírlo.

Estaba pálido como la cera. Tragó saliva.

También Borello reaccionó de forma inesperada para Tarzán. El susto había dilatado sus pupilas. Parecía turbado y jugueteaba nervioso con su pañuelo.

Seibol se bajó del asiento.

«Ahora viene a por mí», pensó Tarzán. «Le daré una paliza tal, que no la va a olvidar durante el resto de su asquerosa vida».

Pero Seibol pasó por su lado y echó a correr.

—Tengo que hacer una llamada —le dijo a Borello en voz baja.

Y desapareció por una puerta que, al parecer, no solo conducía a los aseos, sino también al teléfono público.

Borello ya se había recuperado. Su mano, que sujetaba un vaso, parecía totalmente tranquila. Se llevó el vino a la nariz para olerlo y luego echó un trago.

—¿Quién eres? —le preguntó a Tarzán.

—Ya se lo contará ese animal. Pero ¿quién es usted? Su nombre me suena. ¿Es el marido de la señora Miller-Borello?

Una expresión de alerta se posó en los ojos del italiano.

—¿Y qué?

—En ese caso, su mujer es demasiado buena para usted. Seguro que le exigía que aguantase a ese ladrón, a ese tipo con aspecto de matón, a ese canalla que maltrata a los de su propio país y del que parece no separarse, pues incluso le ha dado mil marcos para que continúe haciendo el salvaje. Negocios más bien turbios, ¿verdad? Si es así, su hijo puede estar muy contento de que, dentro de muy poco, usted ya no tenga nada que ver con su educación.

Tarzán respiró profundamente. ¡Vaya parrafada que había soltado! Su mal humor casi se había calmado. De pronto, comprobó sorprendido que la cara de Borello se había transformado. Su rostro parecía congestionarse y en las sienes se destacaban oscuras venas del tamaño de un dedo.

—¿Qué tiene que ver Marco con todo esto? —gritó Borello—. ¡Es mi hijo! ¡Mio! ¡Y yo haré que vuelva conmigo! ¡En mi casa, y solo en mi casa, estará bien!

—En casa de su mujer se encuentra estupendamente —dijo Tarzán con mucha calma—. Salta a la vista. Es un muchacho guapísimo, y muy simpático.

—¡Cállate! —gritó Borello, añadiendo algo en italiano que sonaba igual que una maldición o que un taco de los más feos.

—Non capisco. Parli adagio —dijo Tarzán, utilizando para ello las únicas palabras que conocía en italiano, es decir: no entiendo. Hable despacio.

En ese momento, Seibol regresó. Su rostro estaba rojo de ira.

—¡Todo es mentira! —gritó—. Este mocoso miente. Mi padre está en casa y ese estúpido poli tuvo que largarse porque…

Se detuvo.

—Porque no había pruebas —concluyó Tarzán—. Por desgracia así fue. Pero tú has estado a punto de morirte de miedo, ¿verdad?

—¡Échale! —ordenó Borello a King—. Y dale en los morros, pero no antes de llegar a la calle.

—No hay nada que me guste más, Antonio.

Seibol sonreía diabólicamente mientras se acercaba a Tarzán caminando con las piernas abiertas y rígidas, como un matón del lejano Oeste.

Un segundo más tarde se cala de culo con tal fuerza, que os vasos de la barra tintinearon.

Más rápido que un rayo, Tarzán le había golpeado en las piernas haciéndole perder el equilibrio.

Seibol lanzó un grito.

Su rabadilla había sufrido un fuerte golpe contra el suelo de azulejos.

—No quiero convertir el restaurante en un campo de batalla —dijo Tarzán—, aunque merecerías una paliza por tu sucio robo. Pero estoy seguro de que en otra ocasión volveremos a vernos las caras. Ah, otra cosa: María Estate y Fabio Leone son, a partir de ahora, mis protegidos personales y los de mis amigos. No vuelvas a meterte con ellos, porque entonces ni en Navidades estarías fuera del hospital. Esto vale para ti y para tus amigotes.

Lanzó a Borello una mirada de desprecio y, tras despedirse y amablemente de la rubia y de los dos estupefactos camareros, salió a la calle.

Durante todo el tiempo no había perdido de vista su bicicleta.

«¡Qué racha!», pensaba. «Ya es el segundo local en el que hoy me han visto metido en líos. Si sigo así, voy a coger mala fama. Bueno, de todas formas no es culpa mia. A mí me han robado y conmigo se metieron Beger, Presel y Seibol».

Estaba más claro que el agua que los chicos de 8° A tenían alguna relación con el asunto. Puesto que Seibol no conocía a Tarzán, eran ellos dos los que le habían inducido a robarle.

Cuando Tarzán montó en su bici, descubrió que al otro lado de la plaza había una tienda de bicicletas.

Se puso en marcha hacia allí y, aunque sintió sobre su espalda las miradas enfurecidas de esos dos desgraciados, no volvió la cabeza.

La tienda era atendida por una amable señora que se le quedó mirando mientras aparcaba su bici.

—¡Qué maravilla! —exclamó—. No hay nada mejor en el mercado. ¿Te propones ser un profesional?

—No, solo amateur —se rio Tarzán.

Compró una cadena con el candado más fuerte que había. Al pagar, miró por casualidad hacia la ventana.

Borello y Seibol salían de la FATTORIA en ese momento.

Hablaban confidencialmente, con las cabezas juntas.

Luego King subió a su moto y salió disparado. El italiano montó en el Ferrari de color gris metalizado.

—«¡Vaya, vaya! ¡Cuánta pasta debe de tener este tío!», pensó Tarzán, pues el coche era un modelo supermoderno y uno de los más caros del mundo.

—Ten cuidado de que no te roben la bici —le aconsejó la mujer.

Tarzán, sonriente, le dio las gracias. Le pareció más oportuno no contar la batalla, porque además ya iba siendo hora de volver al internado.

Salió de la tienda y, tras colgar la cadena debajo del sillín, subió a la bicicleta.

—¡Eh, chico! —gritó alguien al otro lado de la plaza.

Tarzán alzó la vista y comprobó que era a él a quien se dirigían.

Uno de los dos camareros italianos se encontraba delante del restaurante, haciéndole señas para que se acercara.

«Voy a ver qué quiere», pensó Tarzán, yendo de camino hacia allí.

El camarero mostraba una amplia sonrisa. Llevaba una especie de pseudotraje folklórico italiano: los pantalones oscuros, la camisa blanca, el chaleco rojo y una faja Verde, que sin embargo, no podía ocultar su barriga.

Tenía un bigote gigantesco, que destacaba junto con sus mofletudos carrillos.

—Muchacho, no te puedes imaginar la alegría que me has dado poniendo en ridículo al cerdo ese. Se lo venía mereciendo desde hace mucho tiempo. Me refiero a Seibol. Pero ten cuidado con Borello. Bueno, solo quería decirte que tuvieses cuidado.

—Muchas gracias por el aviso. Pero ¿es realmente tan malo?

—Peligroso, eso es lo que es. No todos tienen el valor de decirle a la cara lo que tú le has dicho.

—¿Por qué? En realidad no ha sido nada, ¿sabe usted a que se dedica?

—Es vendedor de coches, tanto nuevos como de segunda mano. Se trata de un hombre muy rico. Y bastante bruto. Es casi un mafioso —le revelo en voz baja, aunque no se encontraba a nadie cerca—, o al menos eso dicen. Sus enemigos no tienen muchos motivos para estar contentos. Todo tipo de gentuza trabaja para él.

«Seguro que está exagerando», pensó Tarzán. «No creo que Borello pertenezca a la Mafia, a esa organización de origen siciliano que extiende sus redes por todo el mundo. Al parecer, para los italianos cualquier gángster es miembro de la Mafia».

—Ha sido muy amable por contarme todo esto —dijo Tarzán, estrechando la mano del camarero.

Luego se marchó hacia el internado.

Cuando llegó, la hora de «Estudio» estaba a punto de terminar.

El señor Lember, profesor de Lengua de 8° A, les vigilaba. Aunque normalmente solía andar ensimismado y abstraído en sus cosas, todos los alumnos apreciaban a este amable profesor por sus enormes conocimientos.

Se había percatado de la ausencia de Tarzán.

Sorprendido, escuchó la justificación que le daba.

—Eso sí que ha sido un golpe bajo, es increíble —movió la cabeza estupefacto.

Tarzán le había contado todo lo referido a Seibol, pero omitió los nombres de Beger y Presel. Se habría organizado un buen lío y, además, su culpabilidad solo era demostrable si King confesaba, lo que no parecía muy posible.

Albóndiga que, como los restantes alumnos, había escuchado el relato, se metió en la boca un gran trozo de chocolate —debido a los nervios, claro.

El tiempo que faltaba para que se acabara la clase Tarzán lo dedicó a terminar una traducción de francés, el único deber por escrito que tenían para el día siguiente.

Después, Albóndiga y él subieron al NIDO DE ÁGUILAS.

—Son increíbles las cosas que te pasan mientras los demás estamos sudando, rodeados de libros de texto —dijo Albóndiga dejándose caer en la cama.

—Y lo que he contado a Lember no es todo.

Se lo relató sin olvidar ni un detalle.

—¡Qué canallas! —exclamó Albóndiga refiriéndose a Beger y a Presel—. Estoy seguro de que pronto se van a encontrar con su merecido.

—No puedo quitarme una sospecha de la cabeza.

Tarzán se sentó en al alféizar de la ventana y rodeó sus rodillas con los brazos.

—¿De qué se trata?

—Me pregunto si Borello tendrá algo que ver con los ataques a la Mibo. Aún es su mujer aunque estén separados. Tal vez al principio de su matrimonio se hiciera el simpático y disimulase.

Luego, ella descubrió que era un gángster y se acabó la historia de amor. Le abandonó y quiere el divorcio, ¿qué te parece?

—Entiendo lo que quieres decir —respondió Albóndiga—. Está dolido en su amor propio y, en vez de separarse por las buenas, tira piedras contra las ventanas de su mujer, estropea su coche, la insulta por teléfono, etcétera; pretende…

—No, todo eso no lo hace él mismo —interrumpió Tarzán—. Borello tiene gente que trabaja para él, mientras él dirige las operaciones en la sombra, sin mover un dedo. Él es el jefe y paga a los suyos para que hagan el trabajo sucio en su lugar.

Albóndiga asintió.

—El trabajo sucio tiene sus basureros, sin ofender a esos honrados trabajadores sin los cuales nos ahogaríamos en porquería. Llevas razón. Borello cuenta con tipos como Seibol, al que le pagó mil marcos. ¿Qué dijo?

—«Lo arreglaré. Ella se rendirá pronto». Fin de la cita textual.

—Muy sospechoso.

Siguieron elucubrando durante un rato.

Tarzán abrió una ventana.

El agradable viento de la tarde entró en la habitación. Al oeste, el sol rozaba ya el horizonte. Sus rayos bañaban de luz crepuscular los límites del bosque. Por encima de la amplia superficie del colegio volaban las golondrinas.

Desde la cocina, salía todo el rumor de los tintineos de platos, cacerolas, tenedores, cuchillos y sartenes.

Dentro de un cuarto de hora, todos se reunirían en el comedor para cenar.

«¡Qué cantidad de gente!», pensó Tarzán. «No puedo imaginarme comiendo solo o en el reducido circulo de una pequeña familia, ¿sería igual de divertido?».

—¿Puedes oler qué hay de cena? —preguntó Albóndiga.

—De bebida té aguado.

—¿Es que quieres tomarme el pelo? Desde que estoy en este colegio siempre ha habido de bebida té aguado. Me refiero a la parte sólida y alimenticia del banquete que nos espera.

—Huele a algo pesado.

—¡Ay, no! —protestó Albóndiga—. Entonces, seguro que tendremos bocadillos de salchichón.

—También huele a cebolla.

—Eso suena mejor. Solo en raras ocasiones nos ponen fresas; lo que es una pena es que sepan a cebolla.

—Vete con ese cuento a la jefa de cocina y te convertirá rápidamente en un estofado con el que tendrá para darnos de comer hasta finales de otoño.

—Eso seria practicar el canibalismo. Además, yo me llevo fenomenal con la cocinera. Tiene una gran sensibilidad para los gourmets.

Cuando sonó el timbre que anunciaba la cena, bajaron en dirección al comedor, mezclándose con la agitada masa de estómagos hambrientos que se dirigía hacia allí.

En la entrada, menudeaban los empujones y las apreturas.

Albóndiga, tan ansioso como siempre, intentó abrirse camino a golpes, pero se quedó atascado entre la manada de alumnos.

Tarzán pertenecía al reducido grupo de estudiantes que nunca recibía golpes, o al menos intencionados: se había corrido de boca en boca su fama de buen judoca.

Pero en esta ocasión le dieron un fuerte empujón en la espalda que le hizo tropezar hacia delante, yendo a caer contra un alumno de COU.

Tarzán se disculpó en seguida y, rápidamente, se dio la vuelta y agarró al chico que se encontraba justo detrás suyo.

Desconcertado, miró la cara de terror que ponía Ulrich Kanter-Rank.

—Perdona, Tarzán, yo no quería… alguien me ha hecho tropezar. Estuve a punto de caerme y te he dado con el codo en la espalda.

Era totalmente imposible que Ulrich Kanter-Rank lo hubiera hecho a propósito.

El chico, que tenía también 13 años, era uno de los poco internos de 8° A.

Parecía una mala copia de un muñeco de papel. Llevaba el pelo cortísimo y era una completa nulidad, tan blando que no se atrevía nunca a hacer nada. Un inútil en cuestiones deportivas, sin olvidar que jamás tenía una opinión propia. Pertenecía a ese tipo de gente que no quiere peleas con nadie y siempre dice lo que los demás quieren oír.

A Tarzán no le gustaba, pero le compadecía. Le soltó.

—De acuerdo; pero mi riñón izquierdo está bailando la rumba.

En una ocasión, los hermanos Busjager, del dormitorio APACHE, fueron a darle una paliza por una tontería de nada. Tarzán se interpuso y se mostró dispuesto a defenderle, lo que no fue necesario, ya que ni en sueños se les hubiera ocurrido a los hermanos Busjager atacar a Tarzán.

Cuando Tarzán llegó a la mesa, Albóndiga ya estaba sentado.

—Oye, Tarzán, tenemos una sensacional novedad: té aguado.

—¿Y además?

—Sardinas con patatas y cebollas.

Albóndiga sacó de su bolsillo una reblandecida tableta de chocolate.

—Va bien con todo. Menos mal que me autoabastezco.

Mientras cenaban, Tarzán miraba su plato pensativamente.

—¿No te gusta? —preguntó Albóndiga.

—Sí, sí.

—¿Estás buscando fresas en medio de la salsa?

—¡Tú, siempre pensando en comer! En mi cabeza los pensamientos giran alrededor de cosas más importantes.

—¿Ah sí? ¡Cuéntame!

—Estoy pensando en hacerle un interrogatorio a Kanter-Rank.

—¿A ese enano mental? ¿Por qué?

—Vamos a ver, ¡piensa de una vez, pedazo de tragón! Está en 8° A.

—¡Ah, claro! Se me había olvidado —Albóndiga se echó media sardina a la boca—. Cuando le veo pienso siempre en los centros de preescolar y en las guarderías.

—No es tan tonto.

—¡Bah!, yo tampoco soy tonto —repuso Willi—. Pero, fíjate en mis notas: incluso para un analfabeto serían una verdadera vergüenza.

Hizo un extraño sonido. Se había tragado la sardina de golpe, se atragantó, empezó a toser y Tarzán le tuvo que golpear en la espalda.

—Ahora ya está abajo —jadeó Albóndiga—. Pero se defendía de ser tragada.

—Y si vacías otra jarra de té, tu sardina tendrá una hermosa piscina en la cual podrá nadar esta noche.

—Buena idea. ¿Por qué quieres hablar con ese mequetrefe?

—Porque está en 8° A, ¿es que no te lo he dicho ya? Podrá decirnos qué ocurre allí normalmente, contra la Mibo, quiero decir.

—¿Crees que nos lo dirá?

—Solo tienes que ponerle un gesto de amenaza y te lo suelta todo —dijo Tarzán con desprecio.

Ulrich Kanter-Rank estaba sentado tres mesas más allá. No conversaba con nadie, se limitaba a masticar las sardinas. Tenía manchas en las comisuras de los labios.

Tarzán esperó a que se levantase y torpemente, como siempre, se acercara a la salida.

Él y Albóndiga le siguieron.

Albóndiga solo había tomado tres raciones, de lo que se lamentaba con una voz ininteligible, pues aún seguía masticando.

Como reserva, se llevó a escondidas, debajo del jersey, tres grandes patatas.

—¡Maldita sea! ¡Qué calientes están! ¡Me van a salir ampollas en la tripa!

Alcanzaron al muchacho.

Indeciso, se encontraba frente al tablón de anuncios, como si no supiera dónde ir.

—Oye, quería preguntarte una cosa —dijo Tarzán—. ¿Tienes tiempo?

—¡Claro! ¿De qué se trata?

Aún tenía sucia la boca.

—No podemos hablarlo aquí. ¿Te vienes a nuestro cuarto?

—Sí.

Subieron las escaleras hasta el segundo piso. Ya en el NIDO DE ÁGUILAS, Ulrich se sentó en el taburete de Tarzán.

Albóndiga le ofreció chocolate y Ulrich lo tomó como si no hubiera comido desde hacía tres días.

—¿Qué opinas de la Miller-Borello? —preguntó Tarzán.

—¿De la Mibo? ¿Que qué opino? Um. No sé. Realmente… en el fondo nunca me he puesto a pensar detenidamente sobre ella.

—¿Se puede decir que es una persona bastante maja y una excelente profesora?

Ulrich se movía nervioso en el taburete.

—Sí, sí; creo que tienes razón.

—¿Y quién más piensa así en vuestra clase? A fin de cuentas es vuestra tutora y vosotros deberíais tenerlo muy claro.

—Um. No sé. Algunos; tal vez, la mayoría. Aún no he hablado con nadie de esto.

Tarzán reprimió su desagrado. Este idiota no reflexionaba acerca de nada para evitar tener que dar su propia opinión y tampoco hablaba con nadie.

—Así que podríamos decir que la Mibo cae bien a la mayoría —siguió Tarzán—. Pero eso no os impide machacarla. Todos participan. Tú, Ulrich, tampoco te excluyes. Sois el peor grupo de todo el colegio. Estáis aterrorizando ala Mibo. Hacéis todo lo posible para que un día pierda los nervios. Es la mayor guarrada que he visto hacer en este internado, y no he llegado antes de ayer. Y ahora, Cuéntame lo que realmente está ocurriendo.

Ulrich estaba sentado con la cabeza gacha. Su cara expresaba no entender nada.

—¿Qué quieres decir, Tarzán?

—Quiero que me cuentes por qué estáis incordiando continuamente a esa mujer.

—¿Cómo? ¡Ah, eso! Ni idea. Quiero decir que desconozco el motivo. Beger y Presel así lo han decidido. Los otros están de acuerdo. Y ya… eso les gusta a muchos. Pero a mí no me gusta nada —añadió rápidamente—. Yo soy muy reservado; realmente no hago mal a nadie.

—¿Así que Beger y Presel soliviantan a la clase?

Ulrich asintió.

Tarzán movió la cabeza sin comprender nada.

—¿Y todos participan? ¿Y nadie se opone? ¿Toda la clase de 8° A no es más que un hatajo de borregos?

—No, eso no. Pero todos tienen miedo. Cuando empezó la cosa, tres externos se negaron a seguirles el juego: Frank, Dipo y Raúl, y esa misma tarde, en la ciudad, les dieron una paliza que les dejaron medio muertos.

—¿Quién les dio esa paliza?

—Beger y Presel estaban presentes, y además tres tipos ya mayores con pinta de macarras; a uno le llaman King. Después de esa experiencia, Frank, Dipo y Raúl son los mayores fanáticos y colaboran sin oponerse a nada; es comprensible, no quieren arriesgarse. Al fin y al cabo, que cada palo aguante su vela. Ese incidente sirvió de aviso para los demás. Nadie se opuso a partir de ese momento. Beger y Presel tiene el apoyo total de ese King y sus amigos. Todo 8° A está muerto de miedo. Esos tipos suelen golpear en los riñones y en el estómago y duele aunque pasen varios días.

Ulrich palideció. La idea de que él podía ser la próxima víctima le horrorizaba.

—Vale —dijo Tarzán—. Eso era todo lo que quería otra cosa más, ¿mañana os dará clase?

—Sí, dos horas seguidas de Inglés.

7. Reprimendas para los cabecillas

A la mañana siguiente hacía frío y el cielo anunciaba lluvia.

Temblando, Albóndiga esperaba en la puerta del colegio. Tenía el encargo de abordar a Gaby y a Karl para informarles acerca de los planes de Tarzán.

Mientras tanto, Tarzán se había situado al lado de la puerta de 8° A. Ulrich Kanter-Rank pasó junto a él dando saltos. Sorprendido, miró a Tarzán.

Beger y Presel llegaron juntos y los últimos. Una mirada de odio sacudió a Tarzán. Beger intentó cerrarle la puerta en las narices, pero Tarzán asió rápidamente el picaporte.

Tarzán le siguió hasta dentro del aula.

La mayoría de los alumnos estaban sentados en sus sitios, algunos junto a la ventana. Dentro de pocos minutos comenzaría la clase.

Tarzán se quedó al lado de la mesa del profesor.

Se había preparado un pequeño discurso.

—Escuchad —comenzó en voz alta—. Escuchad todos. Lo que quiero decir va para todos vosotros.

Le miraron un montón de ojos sorprendidos. Los que aún estaban sentados al revés se dieron rápidamente la vuelta.

—Estoy completamente al corriente de la canallada que estáis cometiendo contra la señora Miller-Borello. Los únicos responsables son Beger y Presel. Pero hay que reprochar a los demás que se estén comportando como unos bragazas, dejándose intimidar. La Mibo es una profesora excelente. No se merece esta infame guarrada por vuestra parte. Desconozco los motivos de Beger y Presel, pero lo que está claro es que esto tiene que terminar inmediatamente. Hablando en plata: el que siga aterrorizando a la Mibo se va a encontrar conmigo, y os aconsejo que antes os pongáis a contar vuestros huesos.

Se detuvo. Observó los rostros de los alumnos.

Algunos le miraron como si se tratase de la octava maravilla del mundo. Otros, avergonzados, bajaban la cabeza.

Solo Beger y Presel sonrieron con cierta malicia.

—Para que sepáis lo estupendos compañeros que son Beger y Presel os voy a contar lo que pasó ayer. Alguien en la Plaza Mayor, un tipo con pinta de macarra apodado King, aunque en realidad se llama Otto Seibol, me robó la bicicleta. Ese individuo, inmediatamente antes del robo, estaba sentado en un bar junto a Beger y Presel. Éstos se quedaron en sus taburetes, con lo que tuvieron que observarlo todo. Cuando les pregunté, me contestaron que no habían visto nada. Mienten, por supuesto; estoy incluso seguro de que incitaron a ese tipo a que me robase. Por suerte, el robo fue un fracaso y pude recuperar mi bici. Ahora, la policía está al tanto del tal Seibol. En cuanto a Beger y Presel, no les temáis. Sería una estupidez que dos canallas de ese calibre envenenen el ambiente de nuestro colegio.

Hacía ya un rato que el timbre había sonado por segunda vez.

Después de sus últimas palabras, Tarzán inició la retirada.

En la puerta casi se tropieza con el señor Lember.

—Perdón musitó Tarzán, intentando escabullirse.

—Llevo aquí un buen rato —dijo el profesor—. Exactamente desde la primera palabra de tu discurso, pero no quise interrumpirte.

Sin que se alterara un solo músculo de su cara, continuó:

—Si tienes clase ahora, date prisa.

Tarzán se apresuró.

«Luego va a enterarse toda la sala de profesores», pensó. «Bueno, qué más da. Eso abrirá los ojos a los profes acerca de Beger y Presel sin que yo haya dicho una palabra. Está bien que comprendan que la causa de todo este lio radica en ellos, porque si no, la mala fama se la lleva el grupo entero de 8° A».

La clase ya había empezado, y la profesora era precisamente la señorita Federica Ram.

«Ahora empezará a bramar», se dijo Tarzán. «¿Y cómo puedo disculpar mi tardanza sin que se enfade?».

Pero ¡milagro, milagro!, le miró con dulzura.

—Siéntate, por favor —se limitó a decirle.

Cuando Tarzán, con un suspiro de alivio, se hubo sentado, Gaby le sonrió.

Karl puso cara de alegría e hizo la señal de victoria con los dedos. Luego se quitó las gafas y comenzó a limpiárselas con una manga.

La Ram se había situado tras su mesa. Su sonrisa no parecía salirle de muy adentro, pero representaba todo un cambio espectacular. Para los chicos era algo totalmente desconocido.

Sacó tres exámenes de su carpeta.

—Lo siento mucho, pero me he hecho un lío con las notas del último examen. Tenía… ejem… otro examen en la memoria cuando escribí la nota en la redacción de Gaby. De ahí el error. Menos mal que Gaby se preocupó del asunto, de modo que he podido rectificar la nota. Tiene un 9.

Gaby tuvo que reprimir un grito de alegría. Con los ojos brillantes recogió su examen.

—Muchas gracias —dijo.

Y acto seguido, la sonrisa de la Ram se había convertido en una mueca.

De vuelta a su sitio, Gaby intercambió con sus amigos miradas cargadas de complicidad.

Después, la Ram devolvió sus exámenes a Tarzán y a Karl sin hacer el menor comentario.

«¡Qué éxito!», se dijo Tarzán. «Luego tenemos quedar las gracias a la Mibo. No ha debido de ser ni fácil ni divertido discutir con la Ram. ¡Es maravilloso! ¡Y pensar en el lío que han montado Beger y Presel contra una persona tan encantadora! Es increíble, o más bien deben existir razones de mucho peso para que tales cosas ocurran»

Cuando sonó el timbre y la Ram hubo salido de la clase, los amigos rodearon a Gaby.

Albóndiga le dio la enhorabuena con una solemne reverencia y Karl habló de forma enrevesada acerca de la victoria de los profundos conocimientos de la lengua sobre la injusticia.

Tarzán solo se quedó un momento.

Quiero ver si Beger y Presel vuelven a tomar la clase bajo su dirección.

Salió corriendo al pasillo.

El señor Lember ya iba hacia la sala de profesores.

Todas las puertas estaban abiertas, excepto la de 8° A. Desde fuera, Tarzán oyó la voz de Beger.

Intentó presionar el picaporte, pero no cedió ni un milímetro: alguien desde dentro había colocado una silla debajo de él.

—¿Qué pasa? —preguntó Albóndiga.

También Gaby y Karl le habían seguido.

—¡Chis! —dijo Tarzán, y puso una oreja contra la puerta.

—… así que pensadlo bien —decía Beger en ese momento.

Al parecer se estaba dirigiendo a toda la clase, pues hablaba en voz alta y no se oía a nadie más.

—Cuando Carsten da una paliza a alguien, no le hace daño seriamente. Ese idiota lo llama jugar limpio y, encima, se envanece de ello como si se tratase de un verdadero judoca. Pero si tenéis problemas con King y sus amigos, lo que puede suceder varías veces en un mismo día, os harán pedazos. Sería mejor que emigraseis, pues os pueden romper la cabeza. Por ello, os lo advierto: en clase de la Mibo, nadie dirá ni una sola palabra, haga lo que haga, pregunte lo que pregunte. Al que se le vea la mínima intención se le apuntará en la lista negra, y esta lista se la daremos a los rockeros. ¿Está claro? La única excepción será si esa mema se va a buscar al director. Entonces, todos mantendremos una actitud normal y negaremos tener nada en contra de la Mibo. Diremos que siempre nos comportamos igual y que todo son imaginaciones suyas. Os aconsejo hacer lo que os digo —añadió en tono de amenaza.

La clase permaneció en silencio.

—¡No es posible! —musitó Gaby—. ¡Toda una clase con miedo!

—Viene el profe —dijo Albóndiga.

Ya había sonado el timbre, y el profesor de Matemáticas se acercaba a paso ligero.

Tarzán oyó quitar la silla de debajo del picaporte, pero ya no había tiempo para nada: tenían que volver a clase.

—Si 8° A obedece a esos dos —dijo Gaby—, deberían echar del colegio a toda la clase. Pero, claro, eso no es posible.

—La cobardía es algo lamentable —dijo Tarzán—. Uno no puede ser cómplice simplemente por cobardía, como estamos viendo que pasa aquí. Sería un buen tema para redacción. Pero ¿realmente se puede castigar a toda una clase? Detesto a esas marionetas, pero, por otra parte, me dan pena. Creo que sería suficiente con no volver a ver por aquí ni a Beger ni a Presel. No solo alborotan, sino que incitan al desorden a los demás.

—Sería nuestro deber rescatar a 8° A de esos… bueno, elementos perjudiciales —opinó Karl—. Pero ¿cómo?

El profesor de turno aún no había llegado. Con las cabezas muy juntas, nuestros amigos se pusieron a deliberar. Sin grandes discusiones, acordaron acercarse en el siguiente descanso hasta la sala de profesores, con el fin de advertir a la Mibo de lo que le preparaban.

No prestaron mucha atención a la clase de Biología, lo que fue una pena, pues ese día estaban con el tema de la piel del ser humano, y el señor Kaus explicaba de una forma muy interesante. Pero los pensamientos de la banda PAKTO giraban en torno a los acontecimientos inmediatos.

Poco después de finalizar la clase, se hallaban junto a la sala de profesores.

Tarzán llamó a la puerta. El señor Braum le abrió y el chico le dijo que deseaba hablar un momento con la profesora Miller-Borello.

La Mibo salió al pasillo sonriendo amablemente. Debía pensar que venían a darle las gracias por su intervención en el asunto del examen de Inglés. Gaby le expresó su agradecimiento, pero la profesora le dijo que era lo más natural y que, además, consideraba su deber el hacer lo que hizo.

—No solo hemos venido por eso —explicó Tarzán—. Queríamos comunicarle que en 8° A se ha iniciado un complot contra usted.

La profesora miró atentamente a Tarzán.

—He oído que cierto chico ha tomado partido por mi. El señor Lember me ha contado lo que esa persona dijo hoy por la mañana en clase.

Tarzán sintió que se estaba poniendo colorado, por lo que añadió muy deprisa:

—No soy el único al que le ponen malo esas guarradas contra usted. Mis amigos y casi todos los demás están de su lado. Solo 8° A está achantada. Beger y Presel les han amenazado a con que sus amigotes les van a dar una buena paliza a todos los que no se apunten al boicot.

Le informó con detalle acerca de lo ocurrido, relatándole también lo que Beger y Presel habían planificado para la clase de hoy.

La Mibo palideció. Sus párpados temblaban. Consiguió dominarse a duras penas, pero Tarzán tenía la sensación de que en cualquier momento podía echarse a llorar.

—¿Por qué? ¿Por qué? —preguntó con voz apagada—. Los dos son malos alumnos, pero siempre les he tratado con benevolencia. Al final de este año quieren dejar el colegio para aprender un oficio. ¿Qué tienen contra mí? ¿Por qué me persiguen con ese odio?

Tarzán pensó en Borello, el marido, y estuvo a punto de soltarle su sospecha. Pero pensó que no era el momento apropiado, así que guardó silencio.

—Si me permite hacerle una propuesta… —dijo al fin—. Creo que sería conveniente que mandase a esos dos al director antes de que empiece la clase. Nosotros podemos atestiguar que ambos están incitando al resto de los alumnos. Eso bastaría para que se contuviesen un poco. Además, en ausencia de ellos, la clase se comportará con total normalidad. Con esto quedaría más que demostrado quiénes son los culpables.

La profesora asintió.

—Hablaré ahora mismo con el director.

En la clase siguiente, Tarzán se obligó a si mismo a seguir las explicaciones del profesor, pero sus pensamientos volvían a escapársele.

Sus amigos también esperaban con ansiedad saber lo que ocurriría.

Durante el siguiente descanso, tuvieron ocasión de enterarse.

La secretaria del director se había dirigido personalmente a 8° A. Con una expresión de desconcierto en sus rostros, Beger y Presel la siguieron hasta Dirección.

Tarzán, apoyado en el quicio de la puerta de su clase, les sonrió con malicia.

—¿Te lo debemos a ti? —vociferó Presel al pasar junto a él.

—Naturalmente. El dire lo sabe todo. ¡Que lo disfrutéis con ganas!

En el siguiente descanso, los cuatro amigos de PAKTO esperaron ala Mibo en el pasillo.

Salió de 8° A muy contenta, como si la clase hubiera sido una fiesta.

—Los dos siguen retenidos en Dirección y la clase está irreconocible. Todos participan, nadie se despista… Casi se podría decir que se portan demasiado bien, como si quisieran reparar el daño que me han hecho en las últimas semanas.

—¿Y el director ha estado tanto tiempo con esos dos? —preguntó Karl sorprendido.

Ella asintió.

—Lo ha echo a propósito. Hasta ahora no les ha dirigido la palabra. Los tiene sentados en la antesala, y supongo que estarán desconcertados. Hacia el final de la próxima clase les dará permiso para que vuelvan y, así, poder tener realmente la prueba de cómo se comportan mis alumnos cuando ellos no están.

También durante la siguiente clase la Mibo tuvo todas las razones del mundo para alegrarse. Los alumnos se comportaron muy bien.

Beger y Presel no regresaron hasta el final.

Ulrich Kanter-Rank les contó a nuestros amigos de PAKTO que los dos se sentaron con una sonrisa descarada, sin aparentar el menor desánimo.

—Al contrario —siguió Ulrich—, cuando la Mibo les preguntó si reconocían que su actitud solo les iba a ocasionar problemas, respondieron con una impertinencia. Luego, sin levantarse, Beger dijo que el castigo del director había sido una injusticia y que estaban siendo víctimas de una sucia calumnia. Añadió que sabían que era el culpable y que esa persona se iba a llevar una sorpresa.

Antes de seguir, miró a Tarzán con expresión asustada.

—Se refería a ti, ¿verdad? Tío, ten cuidado. Esos dos y sus amigos a partir de ahora no te van a perder de vista ni un momento, ni a vosotros tampoco —continuó, dirigiéndose a Gaby, a Karl y Albóndiga—. Saben que los cuatro sois íntimos amigos.

—¡Un castigo del dire! —exclamó Tarzán—. ¡Qué maravilla!

—Una tontería más y les expulsarán del colegio —dijo Gaby.

—¿No mandan en estos casos un informe a los padres? —preguntó Albóndiga.

—Claro que sí. Les comunicarán por escrito que sus hijos se están moviendo al borde de la delincuencia —explicó Ulrich.

Pero, al parecer, Beger y Presel no pensaban así de ninguna manera.

Después de la última clase, Tarzán coincidió con ellos en el pasillo. Ambos conversaban con otro alumno.

—El castigo del director me importa un pimiento —declaró Beger.

—Que nos echen o no, no tiene ninguna importancia para nuestro futuro —dijo Presel riéndose—. Ya tenemos trabajo. Para aprender un oficio no necesitamos ni tanto libro ni ninguna buena nota.

—¡Ah, qué bien! —opinó el alumno—. ¿Y eso? ¿Dónde vais a empezar?

—En el taller «Borello» —respondió Presel—, con el fin de aprender contabilidad. Para entrar ahí se necesita un buen enchufe.

Tarzán se había detenido de golpe, como si hubiera estado a punto de tropezar con un tren en marcha.

«¡Qué alucinante!», pensó. «Es evidente que mantienen una relación entre ellos. ¿Debo ocultárselo a la Mibo? ¿Acaso esto no está justificando mis sospechas?».

Karl, Gaby y Albóndiga, que se habían adelantado, se encontraban junto al tablón de anuncios hablando con la Mibo.

En ese momento la profesora se apartó de ellos con una sonrisa, dirigiéndose hacia la sala de profesores.

Los gestos de alegría de los chicos daban a entender que había buenas noticias.

—Fijate, Tarzán: estamos invitados —soltó Gaby.

—¡Por la Mibo! —dijo Karl—. Después de comer.

—Habrá café y tarta —añadió Albóndiga. La boca se le estaba ya haciendo agua.

—¿Yo también estoy invitado? —preguntó Tarzán.

Gaby puso los ojos en blanco:

—¡Hombre, claro que si!

Tarzán sonrió.

—Bueno, Patitas, pasaremos a buscarte a las tres y media. Deberíamos llevarle un ramo de flores. ¿Te puedes tú hacer con él, Karl?

8. Una merienda con un desgraciado final

Había llovido, pero ahora las nubes se despejaban, dejando paso a un limpio cielo azul que se iba extendiendo por encima de la ciudad. Parques y jardines parecían despedir un leve vapor.

Los chicos habían recogido a Gaby y, en este momento, se encontraban atravesando la ciudad cada uno en su bicicleta. Oscar, atado con una correa que Gaby sostenía, trotaba al lado de su dueña.

Había dudado en traerlo. Al fin y al cabo, no sabía si la Mibo se mostraría de acuerdo, pero Albóndiga y Tarzán le habían convencido de que el perro solía estar tranquilo en todas partes y que se entendería a la perfección con Lío, el torpe cachorro de Marco.

Pasaron junto a un grupo de obreros que, con el pecho al descubierto, trabajaban a pleno sol. Uno de ellos exhibía tantos tatuajes que parecía un libro de dibujos animados: los brazos, el pecho y los hombros estaban cubiertos de flores, águilas, barcos e, incluso, se distinguía un corazón atravesado por una flecha.

Tarzán les comentó que también el padre de Seibol llevaba tatuajes en los brazos.

Karl, alias Computadora, encontró la ocasión de su vida para soltar los conocimientos de su impresionante memoria.

—No todos aceptan el tatuarse. En primer lugar, hay que tener claro que es para toda la vida. Aunque sea posible hacer desaparecer los tatuajes pequeños limándolos y, luego, tapando la herida con un trasplante de piel, siempre quedan cicatrices, normalmente más molestas que el tatuaje mismo. Antes, los únicos que se hacían tatuajes eran los marineros, los vagabundos y los macarras, pero parece que de un tiempo a esta parte se ha convertido en una moda hasta para la gente más normal del mundo. Se supone que con ello se intenta expresar en la piel una manera de vivir, invisible para los demás mientras uno esté vestido, tal vez para diferenciarse de la masa. En Japón se efectúan tatuajes desde hace 1500 años. En Europa, estaban prohibidos por motivos religiosos. Los habitantes de las islas de los Mares del Sur se tatúan para camuflarse, dando a su piel un tono más oscuro, o bien para indicar con un cierto tipo de dibujo la pertenencia a una tribu determinada.

Sin tomarse apenas un respiro, siguió diciendo:

—Para tatuar la piel, se pincha primero con una aguja, inyectando así la pintura, que alcanza una profundidad de algunos milímetros, esto no duele. Aquí, en Europa, se utiliza una aguja eléctrica que pincha la piel siete mil veces por minuto, aproximadamente. Se usan colores naturales, por supuesto no tóxicos, que no se diluyan en los tejidos del organismo. Los pinchazos originan lógicamente una herida, como si rayasen la piel, por lo que hay que llevar durante dos semanas una venda que cubra la zona tatuada. Después ya se puede admirar la obra de arte. Por cierto, los tatuajes más bonitos son los japoneses. Allí, los tatuadores no se limitan a reproducir dibujos sueltos, sino que componen incluso cuadros enteros en la espalda o en el pecho de los que se prestan a ello.

—Sería muy interesante que me lo hiciese —dijo Albóndiga—. Me tatuaré una tableta de chocolate en la espalda con el nombre de nuestra empresa y el anuncio de que nuestros chocolates son exquisitos. De este modo, haré publicidad de paso que voy a la piscina.

—Sí, y todo el mundo podrá ver las consecuencias de una alimentación exclusivamente a base de chocolate —dijo Gaby.

—No creo que me haga jamás un tatuaje —comentó Tarzán.

—Pues un corazoncito en el brazo no te quedaría mal —opinó Gaby—. Tal vez algún día te lo hagas y pongas en él el nombre de la chica de la que estés enamorado.

—Sería demasiado arriesgado —se rio Tarzán—. Podría ocurrir que el asunto se terminase a las dos semanas, y ¿qué haces entonces? ¿Ir siempre adornado con el nombre de alguien en quien, probablemente, no quieres ni pensar?

—¿Te harías tatuar mi nombre… —preguntó Gaby mirándole con cierta coquetería, para proseguir rápidamente—, en recuerdo de nuestra amistad?

—Gaby Glockner, ¿no te parece que resulta un poco largo? Ocuparía un montón, desde el codo hasta el hombro, puesto que, naturalmente, debería añadir Willi Sauerlich y Karl Vierstein y, tal vez, incluso Oscar. Los que me vieran pensarían que era una agenda andante.

Llegaron puntualmente a casa de la Mibo.

La señora Miller, madre de la profesora, salió a abrirles.

Aparcaron sus bicicletas en el jardín, pero no olvidaron echar los candados.

La Mibo se acercó y Gaby le entregó el ramo de flores. Luego, todos observaron entre risas los jugueteos de Oscar y Lío.

El cachorro daba botes alrededor de Oscar, se tumbaba de espaldas, golpeaba con su patita en la nariz del cocker y, al final, le mordió en la oreja. Oscar se encariñó rápidamente de él.

Gaby ni siquiera podía apartar la vista de los perros. Cogió a Lío en brazos y le pidió que le diera la patita, pero el cachorro no sabía todavía lo que era y se limitó a lamerle la nariz.

Marco apareció saltando escaleras abajo; saludó a los cuatro y luego desapareció hacia su habitación con Oscar y Lío.

—Allí tu perro se encontrará muy bien —dijo la Mibo a Gaby.

En el salón, la mesa estaba preparada. Había tarta de chocolate y bollos. La abuela preguntó quién quería limonada y quién quería cacao. Todo parecía indicar que la merienda iba a resultar agradable.

En seguida, la conversación derivó hacia el tema Beger-Presel.

—Habrá que ver ahora cómo se comportan —dijo la profesora—. Solo hay dos posibilidades: o se integran, o se les expulsa del colegio. Aún me resulta un misterio lo que puedan tener en contra mía.

Por un momento se hizo el silencio.

Tarzán se aclaró la voz antes de hablar.

—Su marido, señora Miller-Borello, tiene una casa de venta de coches, ¿verdad?

Le miró sorprendida.

—Sí, así es.

—¿Sabía usted que Beger y Presel empezarán a hacer prácticas como contables en la empresa de su marido una vez que terminen el curso? Ya presumen de contar con un empleo fijo y de no necesitar ni siquiera de las notas, puesto que tienen enchufe.

«¡Vaya metedura!», pensó Tarzán. «¡Ojalá no lo hubiera dicho! Se ha puesto tan blanca como el mantel».

La Mibo se miró las manos y tragó saliva. Su labio inferior temblaba ligeramente.

—¿Por qué me cuentas eso, Tarzán?

—Estoy seguro de que no se asustará demasiado de lo que he descubierto; al fin y al cabo, ustedes ya están separados. Ayer encontré a su marido en la FATTORIA. Estaba allí sentado con el individuo que acababa de robarme la bicicleta, motivo por el cual yo le había seguido. Su marido le entregó unos mil marcos y ese tipo respondió: «Yo lo arreglaré. Ella se rendirá pronto».

—¡Me lo temía! —exclamó.

Después de un rato añadió:

—Siempre lo supe, pero no quería enfrentarme con la realidad.

Nadie dijo nada. La Mibo no estaba obligada en absoluto a contarles a los chicos cosas relacionadas con su matrimonio.

Antes que preguntar algo así de delicado, los cuatro se hubieran mordido la lengua.

Pero la Mibo comenzó a hablar.

—Mi marido y yo vamos a divorciarnos, aunque no es un asunto como para contarlo aquí. Bueno, de todas formas me di cuenta demasiado tarde de cómo era él realmente. Tuvo gran habilidad para ocultarlo. Nos separamos después de una gran pelea, y ahora lo único que importa es el destino de nuestro hijo. Él pretende conseguirlo para sí, enteramente para si. Yo quiero mucho a Marco y estoy convencida de que puedo educarlo mucho mejor que Antonio. Las disputas acerca del niño se han agudizado, lo que es muy desagradable. Cuando nos vimos por última vez, hace tres semanas, mi marido dijo que encontraría el modo y los medios para obligarme. Poco tiempo después empezaron los ataques aquí, en mi casa. Casi a la vez, 8° A se convirtió en un rebaño de alumnos indomables, que aprovechaba cualquier ocasión para angustiarme. Yo nunca vi que existiera una relación, aunque en seguida me asaltó la sospecha de que los ataques en casa estaban dirigidos por Antonio. Le creo capaz de pagar a cualquier tipo para que me rompa una ventana detrás de otra.

Miró al gran ventanal lleno de flores. Habían instalado un nuevo cristal.

—No puedo negar que haya podido obligar a Beger y a Presel —continuó—. Es terrible incitar a los demás a que hagan una cosa así, ofreciéndoles como recompensa un puesto de trabajo.

Tarzán esperó un momento antes de decir:

—Pero, de ser así, ¿qué espera conseguir con esas acciones?

—El individuo que te robó la bicicleta lo dijo muy claramente: que me rinda, que transija y le ceda voluntariamente a Marco. Antonio lo ve como una lucha entre nosotros dos. Quiere conseguir al chico a cualquier precio. Pero sé que Marco crecería en un horrible ambiente.

—¡Qué increíble! —dijo Gaby a media voz—. ¿Cómo se puede hacer una cosa así?

—Cualquier método le parecerá adecuado con tal de conseguir a Marco. Ya había estado casado una vez, en el sur de Francia. Cuando se divorciaron, intentó secuestrar a su hija Marianne, aunque el tribunal se la había adjudicado a la madre. En el último momento, ya cerca de la frontera, le detuvieron y devolvieron la niña a su madre. Yo esto lo sé por su propia mujer. Vino a vernos porque Antonio no le pasaba nada de dinero.

Se llevó la mano a los ojos.

—Me angustia mucho la posibilidad de que llegue a secuestrar a Marco en cuanto se le hayan acabado los recursos legales —siguió—. Mañana tenemos la citación judicial para el divorcio. Mi abogado está convencido de que me otorgarán la custodia de Marco, y Antonio no se va a conformar. Sé que tiene la intención de dejar su negocio a un gerente y volverse a Italia…, pero no sin Marco. Temo que Antonio se vuelva loco y llegue a…

«Realmente, es grotesco que un padre intente robar a su propio hijo», reflexionaba Tarzán. «Pero la Mibo tiene razón. En manos de ese tipo sin escrúpulos, el pequeño Marco lo iba a pasar muy mal, mientras que en casa de su madre podrá desarrollarse de una forma más equilibrada».

—¿Y qué piensa hacer usted si su marido planea realmente arrebatarle a su hijo? —preguntó Tarzán.

La Mibo se encogió de hombros en un gesto de impotencia.

—Este fin de semana mandare a Marco con mi madre a casa de unos amigos en el campo, cerca del lago Pagel. Pero después…

No siguió hablando. Alzó la cabeza para escuchar.

También los chicos oyeron un crujido metálico. Sonó igual que un martillazo sobre algo de hojalata.

Un segundo después, gruñó el motor de una moto alejándose por la calle.

No se podía ver nada, ya que las ventanas daban al otro lado.

—Esto… esto… creo que… mi coche está fuera, en la calle —tartamudeó la Mibo.

Todos se levantaron de golpe.

Tarzán fue el primero en llegar a la calle.

El vehículo, un utilitario de color azul, estaba aparcado en el borde de la acera.

Una piedra de considerable tamaño y al menos de diez kilos de peso se encontraba a su lado.

Alguien la había lanzado encima del capó, que estaba totalmente abollado y con la pintura levantada. Tarzán pudo ver el motor a través de una ancha hendidura.

—¡Pero qué barbaridad! —un hombre mayor salió del jardín de la casa de enfrente—. En mi vida había visto cosa igual. Ha sido realmente un atentado contra su coche, señora Miller-Borello.

Tanto ella como los amigos de Tarzán habían llegado ya a la calle. Al parecer, Marco no se enteró de lo que ocurría.

Estupefactos, rodearon el vehículo.

La Mibo luchaba contra un ataque de llanto que estaba a punto de irrumpir.

—¿Pudo ver usted quién era, señor Radi? —preguntó al hombre.

—No muy bien, lamentablemente. Me encontraba trabajando en el jardín cuando oí el ruido, y luego vi cómo una moto salía disparada a gran velocidad. En ella iban dos personas, ambas vestidas con trajes de motorista, de color oscuro. Llevaban cascos y no distinguí sus caras; además, ya estaban demasiado lejos como para poder anotar la matrícula.

No había más que decir.

El hombre volvió a su jardín moviendo la cabeza y murmurando maldiciones contra la perversidad de algunas personas.

La Mibo parecía petrificada. No podía apartar la vista del destrozado capó. Sus manos estaban crispadas.

Albóndiga levantó la piedra.

—¡Macho, cuánto pesa!

Luego la volvió a dejar en el mismo lugar.

Tarzán anduvo hasta el centro de la calzada y recogió algo de la calle, metiéndoselo con rapidez en un bolsillo.

Gaby y Karl pudieron ver lo que hacía, pero no comentaron nada.

En silencio, regresaron a la casa.

Mientras la Mibo llamaba a la policía, Albóndiga se tomó el tercer trozo de tarta de chocolate que aún le quedaba en el plato.

—Estos incidentes me atacan los nervios —dijo—. Y siempre tengo que echarme al cuerpo algunas calorías de más con el fin de calmarme.

Pero nadie se rio. La Mibo había hecho la llamada por teléfono desde el pasillo y en ese momento volvió al salón.

—Os ruego que no mencionéis nada sobre las sospechas acerca de mi marido —les pidió—. Dentro de poco estará aquí un coche de la policía. No tengo prueba alguna de que sea Antonio el que me está causando todos estos daños. Si dijera algo, su abogado podría utilizarlo en mi contra.

Los chicos asintieron.

—Siento mucho que nuestra agradable merienda haya tenido que terminar así —añadió.

—Ha sido estupendo estar en su casa —dijo Tarzán—. Se lo agradecemos mucho y le deseamos mucha suerte mañana en el tribunal.

Los chicos esperaron hasta que llegase el coche de policía. Vino con dos agentes, pero no fueron necesitados como testigos, ya que habían visto tan poco como la Mibo.

Se despidieron también de la abuela Miller, que de nuevo tenía lágrimas en los ojos. Gaby recogió a Oscar en la habitación de Marco y los cuatro se fueron con sus bicis en dirección al centro.

Después de un tramo, Gaby se detuvo.

—¿No piensas enseñarnos qué es lo que encontraste en la calle? —dijo dirigiéndose a Tarzán.

Sin decir una palabra, este sacó de su bolsillo una medalla de cobre del tamaño, de una mano. En un lado tenía grabado un dibujo en esmaltes de colores; rojo, amarillo y azul pálido.

El dibujo representaba a un motorista.

La medalla colgaba de una cadenita, uno de cuyos eslabones estaba roto.

—Una medalla y una cadena —dijo Karl—. Y ¿qué?

—¿Supones que la perdió uno de los que tiraron la piedra contra el coche? —preguntó Gaby.

Tarzán asintió.

—Pero eso no sirve para nada, ¿verdad? —quiso saber Albóndiga.

—¡Claro que sí! Sé perfectamente a quién pertenece. Es de King.

Por un momento sus amigos se olvidaron de respirar.

—¡Fenomenal! —exclamó Karl—. Casi se diría que la suerte está de nuestro lado.

—¿Y qué piensas hacer ahora? —preguntó Gaby.

—Se la voy a restregar por las narices y le explicaré que le estamos persiguiendo. A ver qué pasa. Si queremos ayudar a la Mibo, tenemos que demostrar que su marido paga a King y, tal vez, también a Beger y a Presel. En primer lugar, llamaré a Seibol júnior para ponerle intranquilo.

Siguieron su camino hasta llegar a unas cabinas, instaladas frente al edificio de Correos.

Ambas estaban ocupadas, pero casi a la vez, salieron las dos personas, dejándoles el campo libre a nuestros amigos y Tarzán buscó en la guía «Otto Seibol, Tienda de Neumáticos y Taller de Reparación». Encontró un número particular y otro de la tienda.

En primer lugar, Tarzán marcó el número particular.

Gaby también se encontraba en la cabina, mientras que Karl y Albóndiga esperaban fuera.

Dio la señal dos veces; descolgaron.

—Aquí Seibol. Dígame —dijo una voz femenina algo chillona.

—Buenos días, soy Peter. ¿Se puede poner Otto, por favor?

—¿Mi marido?

—No, King, su hijo.

—No, no está. Andará en el taller con mi marido.

—Llamaré allí. Muchas gracias. Adiós.

Colgó. Por un momento, su expresión se volvió pensativa.

—Aquí está la dirección: Calle Almacén. El taller se encuentra ahí. Creo que estamos bastante cerca. En lugar de llamar, podríamos ir para allá en un momento. Quizá el cómplice de King también esté allí. Seguro que él lanzó la piedra mientras Seibol conducía, aunque pudo ocurrir al revés. Bueno, en realidad da lo mismo.

Montaron en sus bicicletas y se pusieron en marcha.

9. Espías en la valla

Un camión traqueteaba sobre los adoquines. En una casa alguien daba martillazos. Un perro sucio y desastrado desapareció detrás de una valla de madera. La calle Almacén tenía el aspecto que su nombre indicaba. Allí no había tiendas, ni bloques de viviendas, pero sí una chatarrería, una empresa de material de construcción, una fontanería, un almacén de carbón y otro perteneciente a una cervecería, dos agencias de transporte y, al fin, el taller de coches de Otto Seibol.

Al parecer, estaban muy interesados en protegerse de las miradas indiscretas. Una valla de madera más alta que una persona rodeaba el solar. La puerta se abría de un lado a otro mediante pequeñas ruedecillas y se encontraba lo suficientemente abierta como para dar paso a un hombre delgado.

Tarzán se detuvo a espiar a través de la abertura.

Pudo ver varias edificaciones, una plataforma de elevación y una especie de establo.

En el patio se encontraba la moto de King y el Porsche de su padre.

De una nave sin ventanas, que recordaba a un dado gris de hormigón, salió el zumbido amortiguado de algo así como un compresor.

Los amigos de Tarzán habían seguido en sus bicicletas, y ahora Karl le estaba haciendo señas. Dio un silbido: acababan de descubrir un estrecho callejón que se extendía a lo largo del solar.

Cuando Tarzán se hubo dado la vuelta hacia el callejón, se topó con un camión que estaba allí aparcado y que ocupaba el camino casi por completo. Detrás de él se podía uno esconder sin ser visto de ningún modo, y eso era precisamente lo que habían hecho sus amigos.

—¡De primera! —dijo Karl cuando Tarzán se bajó dela bici—. Se puede observar todo y más: los tablones están llenos de agujeros.

—Ahora no está pasando nada —comentó Albóndiga, que, con la cara apretada contra la valla, mantenía un ojo firmemente cerrado mientras con el otro espiaba a través de un agujero de tres centímetros de diámetro.

Tarzán se situó al lado de Gaby, compartiendo con ella una rendija Vertical entre dos tablones. Oscar tenía sueño, así que se tumbó en el suelo y se durmió en seguida.

«No pasa gran cosa», pensaba Tarzán. «No hay clientes, ni coches. Todo está como muerto; tampoco en la tienda de neumáticos de al lado de la casa parecía haber mucha animación. Y sin embargo, el padre tiene un coche nuevo y el hijo una moto. Me gustaría saber de dónde sacan el dinero».

—¡Atención! —dijo Gaby.

La puerta de acero de la nave sin ventanas se abrió y King Seibol apareció ante sus ojos.

Llevaba puesto un mono lleno de pintura. Quitándose el gorro, lo lanzó por encima de un montón de tablones podridos. A continuación, abrió la cremallera de su traje de faena desde el cuello hasta el ombligo. Como ya era habitual en él, no llevaba ninguna camiseta debajo. Faltaba la cadena con la medalla.

Empezó a toser fuertemente. Se golpeó el pecho y volvió a entrar en el edificio, del que salió con una bolsa de lino blanco que llevaba el anagrama de una línea aérea.

Se sentó en el suelo y abrió la cremallera de la bolsa, examinando, al parecer, su contenido.

Con cara de enfado extrajo unas tijeras de jardinero, un jersey viejo y roto y un par de guantes de cuero. De repente, su expresión cambió, parecía mostrar incluso cierta alegría: en sus manos sujetaba una botella de aguardiente. La mantuvo a contraluz, como examinando el líquido que contenía. Por un momento daba la sensación de que iba a abrirla para echar un trago, pero luego dudó y desechó la idea, tal vez porque con el calor que hacía no le venía bien el alcohol o porque no quería arriesgarse a perder su permiso de conducir.

En la calle Almacén se oyó el ruido de un coche deportivo. Tarzán afinó los oídos: el motor le sonaba a conocido, pero no conseguía recordar dónde lo había oído antes.

El coche se detuvo. El motor se apagó. Alguien empujó la puerta de entrada y se coló en el patio.

Era Antonio Borello.

—Ése es el marido de la Mibo —les informó Tarzán.

King Seibol le saludó como si se tratara de un viejo conocido y llamó después a su padre, que al parecer, se encontraba dentro de la nave.

King le dijo a Borello:

—No puedes entrar ahora. Aún estamos barnizando a pistola. Tu traje se quedaría hecho una porquería. Hemos elegido el color marrón metalizado, tal como tú querías. Va a quedar muy bien.

El italiano asintió. Parecía de mal humor. Sacó un cigarrillo de una pitillera de oro.

Seibol abrió los ojos de ansiedad. Seguramente le apetecía un pitillo, pero Borello no le ofreció.

El viejo Seibol salió del edificio, limpiándose las manos y los brazos tatuados con un trapo.

—Buenas, Antonio —su voz sonaba servil, como si hablara con un jefe que no estuviese muy contento de él—. Han quedado todos muy bien. Ven a echarles un vistazo.

Los dos desaparecieron en el establo.

King Seibol colocó la botella de aguardiente al lado de su moto.

La bolsa, los guantes, el jersey y las tijeras fueron arrojados al cubo de la basura. Tuvo que apretar mucho, pues el cubo estaba, evidentemente, lleno.

El viejo Seibol y Borello regresaron. El italiano asintió brevemente a algo que padre e hijo le dijeron; luego salió del patio y subió a su coche (esto solo pudieron oírlo, claro). El automóvil se puso en marcha haciendo un ruido considerable.

—¡Este canalla! —dijo el viejo—. Solo es un estúpido presumido, como todos los italianos.

—Pero paga bien —objetó King—. Es lo único que me interesa de él.

King cogió un trapo y se puso a sacarle brillo a su moto.

—¡Qué interés! —comentó Albóndiga—. Dudo que se lave los dientes con tanto cuidado.

Tarzán pensaba. ¿Debería entrar directamente en el patio y meterle la medalla por los ojos? ¿Acusarle? ¿Sería mejor dejarle que se sintiera seguro y poder pillarle in fraganti, cuando preparase otro ataque contra la Mibo?

Gaby, que estaba muy cansada, se apoyó suavemente en su hombro. Tarzán sintió el calor de su cuerpo a través de la camisa y al chico le pareció muy agradable. Se encontraba en una posición un tanto incómoda, solo con un pie en el suelo y el otro contra la valla, pero nada en el mundo le hubiera hecho cambiar de postura.

La proximidad de Gaby le desconcertaba. No podía decidir qué hacer con el caso Seibol.

Entonces, detrás de la valla, se oyeron unas voces muy conocidas por nuestros cuatro amigos.

Beger y Presel entraron con sus bicicletas en el patio. Les seguía un chico pelirrojo que tendría la edad de King.

Llevaba un mono bastante limpio y unas playeras. En los labios sostenía un cigarrillo.

—Hola Fernando —le saludó King.

Beger sacó un paquete de cigarrillos y ofreció a Presel y a Seibol; luego les dio también fuego.

Fernando dijo:

—King, puedes alegrarte de que trabaje en la misma empresa que el espagueti Fabio Leone. Cuando habla por teléfono, puedo oír todo lo que dice sin que él se dé cuenta. Hoy por la tarde piensa quedar con María para ir al cine a ver no sé qué película.

Seibol sonrió con malicia.

—Ya le di en una ocasión tal paliza que luego no podía encontrar ni el camino de vuelta a su casa, pero no sirvió de nada: ese canalla a sigue con la pequeña. Me alegro de que me lo hayas dicho. Hoy por la tarde le daré una, que va a desear salir corriendo hacia su soleada Italia. ¿Os apuntáis?

Beger y Presel sonrieron.

—¡Por supuesto! —dijo Presel.

—Yo avisaré a Bernardo —propuso Fernando—. Así seremos cinco, no sea que lleguen más espaguetis. No lo creo, pero nunca se sabe.

—¿Cuándo nos vemos? —quiso saber Beger.

—La película empieza a las ocho —dijo Fernando.

—Entonces, nos veremos a las siete y media en la esquina del cine —dijo Seibol—. Así, no se nos escaparán. Tú, Fernando, pasarás con tu moto a recoger a Daniel (se refería a Beger) y Bernardo podrá pasar por casa de Joaquín (ése era el nombre de Presel). Todo saldrá bien y la gente tendrá motivos suficientes para hablar de nosotros. ¿Todo claro?

Asintieron.

—¿Es de aguardiente? —preguntó Fernando, señalando la botella que estaba situada junto a la moto de King.

—Sí; aunque alguien ya le ha dado un buen lingotazo, la llevaré hoy por la tarde. Anima el ambiente: dar palizas a los espaguetis y tomar unas copas… ¡Es demasiado para una sola tarde! También las alegrías hay que distribuirlas razonablemente.

Todos se rieron.

Entonces Seibol preguntó si querían ver el coche y entraron en el establo, donde, al parecer, se encontraban los coches ya listos.

—¡Larguémonos! —dijo Tarzán—. Ya no nos vamos a enterar de más cosas, y lo que hemos oído por el momento es suficiente. ¡Qué idea hemos tenido, ha sido una suerte haber estado aquí espiando!

Recorrieron un tramo hasta poder encontrarse fuera del alcance de los otros. Gaby no podía contener su indignación por más tiempo.

—¡Esta banda de canallas es que no para! —exclamó—. Otra vez quieren atacar al pobre Fabio, con lo amable que es. Si se lo cuento a María, no se atreverá a salir de casa, le va a entrar un miedo horrible. ¡Cómo se puede acosar así a la gente! ¡No hay derecho!

—¿Sabes si Fabio tiene amigos? —preguntó Tarzán.

—Claro, cuenta con Luigi y Marcelo.

—¿Son fuertes? ¿Cuántos años tienen?

—Marcelo parece ser fuerte; Luigi, un poco menos. Tienen… bueno, unos 17 años, que yo sepa, como Fabio. ¿Por qué lo dices?

—Porque creo que King y sus amigotes deberían darse cuenta de que sus bestialidades no conducen a nada. Las palabras no han servido para que se eche atrás. Ya le advertí. Así que solo queda utilizar los mismos métodos que él. Esos cinco necesitan una paliza que los deje hechos polvo.

—Se lo merecen —asintió Gaby.

—Albóndiga y yo tenemos que volver al colegio. Ya es la hora. Pero Karl y tú avisaréis a María y, por supuesto, a Fabio. Que lleve a sus amigos. Espero que vengan. Así les podremos tender una trampa a esos bestias.

—¡Fenomenal! ¿Cómo haremos?

—Nosotros cuatro, más Marcelo y Luigi, nos encontraremos como muy tarde a las siete y cuarto delante del pequeño café que está situado en frente del cine. Si no recuerdo mal, por allí hay un patio muy oscuro donde podemos dejar las bicis. Ahí nos esconderemos. Desde el patio hasta el cine no habrá más de treinta pasos y podremos observar a María y a Fabio. En cuanto aparezcan esos tipos, entraremos en acción.

—¡Estupendo! —dijo Gaby—. Yo también me apunto.

Tarzán la miró sorprendido. No podía imaginarse a Gaby dándole una paliza a alguien. Además, por nada del mundo hubiera permitido que se arriesgase.

—Llévate algo de dinero y nos esperas en el café, desde don de podrás verlo todo. No quiero encontrarte en ninguna otra parte. En cuanto comience la cosa, María se reunirá contigo. Las chicas no tienen nada que hacer en una pelea.

Gaby hizo una mueca, pero en el fondo no era tan valiente: solo la indignación le había hecho decir que quería, participar.

—Nos vamos corriendo —dijo Tarzán—. Bueno, entonces, hasta luego.

Él y Albóndiga pedalearon con ganas para estar de vuelta cuanto antes en el internado. Pero a pesar de todo, llegaron tarde a la clase de «Estudio».

No obstante, les sirvió la disculpa de que habían estado en casa de la señora Miller-Borello, librándose así de un pequeño sermón.

Albóndiga parecía desanimado. Mientras terminaban sus deberes, mordisqueaba un trozo de chocolate casi sin ganas.

—¿Te pasa algo? —le preguntó Tarzán.

—¡NOOO! Bueno…, a ti te lo puedo decir; sé que guardarás silencio: tengo miedo.

—¿Por lo del cine?

—Claro. Beger y Presel son unos matones. El King, qué te voy a contar que tú no sepas. Ese Fernando tiene toda la pinta de poder subirme con una sola mano encima de un armario, y el otro, el tal Bernardo o cómo se llame, no se quedará atrás. Ante eso, nosotros vamos a hacer el ridículo. ¡Qué miseria!

—¿Por qué?

—Bueno, tú no, claro. Que yo no sirvo de nada en una pelea, no hace falta que nadie me lo recuerde; y que Karl es un cerebro con tantos músculos como mi madre, tampoco. No es que seamos unos miedicas, pero es que tampoco podemos hacer gran cosa. No parece que Fabio sea un héroe, y Patitas afirma que Luigi no tiene aspecto de ser fuerte. Solo te queda Marcelo, con el que sí podrás contar.

Tarzán lanzó una mirada al profesor, que por suerte, se había quedado dormido, sentado en su mesa.

En voz baja respondió:

—Estás desvalorizándote, tanto a ti mismo como a Karl. Siempre que ha sido necesario, habéis actuado muy bien. Aún no hemos fijado la estrategia, pero creo que vosotros debéis dedicaros a uno de ellos. Quizá a Beger. Fabio y Luigi se ocuparán de Presel, y Marcelo y yo atacaremos a los tres mayores. ¿Para qué si no, he estado practicando cuatro y cinco horas de judo durante la semana desde hace tres años? La última vez, el profesor me dijo que ya podía conseguir el cinturón marrón, es el último antes del de los maestros. Ya verás como para mí va a ser un juego el enfrentarme a toda esa panda de fumadores y bebedores.

Los ojos de Albóndiga brillaban y decidió comerse antes de la pelea dos tabletas por lo menos. Seguro que así tendría más fuerzas.

Tarzán se concentró en sus deberes, se puso a trabajar con rapidez. Mucho antes de que concluyese la clase, él ya había terminado.

Se quedó bostezando tranquilamente, sentado en su silla. No sentía la más mínima preocupación por lo que les esperaba por la tarde. Al fin y al cabo, ya habían sido muchas las batallas terminadas con la victoria a su favor. Ahora era peor, se estaba aburriendo como un hongo. En ese momento fijó la vista en el periódico local, que el profesor había olvidado sobre uno de los estantes.

«Voy a ver lo que pasa en la ciudad», pensó, abriendo el periódico.

«OLEADA DE ROBOS DE COCHES» decía el titular de un artículo a tres columnas.

Esto le interesaba. Además, el policía Kaltemberger ya le había comentado que los ladrones actuaban cada vez con mayor frecuencia.

El artículo hablaba del triste balance de la pasada semana. Habían sido robados y dados por desaparecidos los siguientes vehículos: un Mercedes, dos BMW, un Jaguar y un Porsche. Uno de los coches pertenecía a un arquitecto y contenía unos planos de gran importancia, de los cuales no poseía copia. Una doble pérdida, por decirlo así.

En el Jaguar, que era de un tal Wilfredo Markof, se encontraba un resguardo de la lotería primitiva con cinco aciertos.

«…no es de esperar que el ladrón recoja el premio»: decía el artículo.

En otro coche se hallaba un líquido tóxico para proteger plantas.

Se suponía, como ya sabía Tarzán, que no se trataba de un único ladrón, sino de una banda organizada que se dedicaba a vender los coches en el extranjero.

Al fin, el timbre dio por finalizada la hora de estudio.

10. La batalla frente al cine

El aire tibio de la tarde acariciaba los campos y la hierba. Hacia a el oeste, el cielo había tomado una tonalidad rojiza, pero aún era de día cuando Tarzán y Albóndiga llegaron a la ciudad. Conocían perfectamente el camino hasta el cine.

La agradable tarde hacía que la gente se echara a la calle. En las zonas donde estaban situados los centros comerciales, mucha gente paseaba tranquilamente viendo escaparates. En las dos terrazas por las que pasaron los chicos no quedaba ni una mesa libre.

El cine estaba algo apartado, al final de una calle no muy transitada que se ensanchaba formando una plaza rodeada de árboles. Frente al cine había un café, aún abierto. Al lado se podía ver un patio ensombrecido por un inmenso castaño, hasta el punto de que quien se metía en él, desaparecía de la vista de cualquier observador.

A la entrada de este patio había un grupo de gente.

Gaby vestía un conjunto de tela vaquera. Karl, apoyado en su bicicleta, tenía las manos metidas en los bolsillos. María Estate había aparecido sin su ratoncito blanco. A los tres chicos se les notaba su origen italiano.

Tarzán desmontó de la bici.

Gaby exclamó:

—Aquí están —y todos se dirigieron hacia Tarzán y Albóndiga.

A Tarzán le bastó mirar fijamente a los tres chicos para saber quién era cada uno de ellos.

Fabio Leone era un tipo soñador, con la piel tan suave como la de una muchacha. Tenía aspecto de ser muy tímido. Ciertamente, nunca había destacado como un aventurero. Tarzán no lograba comprender cómo alguien podía acosar a una persona así.

Luigi era alto y delgado. Iba vestido como si pensara irse a la discoteca: con vaqueros de color rojo, una camisa rosa y un chaleco blanco. Parecía un chico con mucho temperamento. Hablaba sin parar y, en apariencia, estaba nervioso.

Marcelo le dio un apretón de mano con mucha fuerza, y ciertamente era fuerte, pero a su rechoncha figura de ancho pecho le faltaba agilidad. Al menos, eso si había que reconocerlo, no tenía ningún miedo. Sonreía de oreja a oreja y protegía sus muñecas con cintas de cuero.

Tarzán y Albóndiga se presentaron.

—Sois muy amables al haber tomado partido por nosotros —dijo Fabio. Sus dos amigos asintieron.

María dijo:

—Sin vuestra colaboración, lo hubiéramos pasado muy mal esta tarde. Ese King es un bestia.

—¿Entonces van a ser cinco? —preguntó Marcelo.

—Sí, cinco —le confirmó Tarzán—. Y pueden aparecer en cualquier momento. Propongo que nosotros, los chicos, nos escondamos allí, en el patio. María y Fabio se irán a la cola del cine, y Gaby se marchará al café. En cuanto esos tipos aparezcan, María correrá hacia ella, y en caso de que le corten el camino, que intente meterse en el cine.

Todos se mostraron conformes con este plan de ataque.

Luego, Tarzán les explicó quién debería atacar a cada uno, y también estuvieron de acuerdo.

Mientras tanto, se había ido haciendo de noche. En el patio dominaba tal oscuridad, que parecía que se encontraban en un túnel.

Antes de dirigirse hacia el café, Gaby le cogió discretamente la mano a Tarzán.

Fabio se unió a María y, aparentando tranquilidad, caminaron hasta el cine.

Echaban una película de vaqueros. Se situaron junto a las carteleras, haciendo como si estuviesen mirando los fotogramas.

La bicicleta de Gaby ya se encontraba oculta en el patio, y Tarzán, Karl y Albóndiga colocaron las suyas al lado.

Marcelo y Luigi estaban detrás de un pequeño muro, de una altura que apenas les llegaba a las caderas. Esta valla separaba el patio de la acera.

Albóndiga se llevaba chocolate a la boca sin parar.

—Déjalo ya —dijo Tarzán—. Te va a entrar un empacho. Imagínate por un momento que alguien te golpee en la tripa.

—Aguanta lo que le echen —respondió Albóndiga—. La he llenado tanto que está más dura que un balón de fútbol.

Acercándose a los italianos, se dedicaron a observar la calle.

De vez en cuando pasaba un coche. El café estaba lleno de gente.

Gaby había conseguido una mesa al lado de la ventana y forzaba la vista en dirección a los chicos.

Tarzán le hizo una seña con la mano, pero ella no reaccionó. Aunque sabía dónde se encontraban exactamente, la oscuridad le impedía distinguirlos bien.

María y Fabio volvían de vez en cuando la cabeza. Tarzán vio cómo el chico le hablaba para intentar tranquilizarla. Pero ella tenía miedo, y apoyándose nerviosamente sobre un pie, luego sobre el otro, se toqueteaba el pelo una y otra vez, a pesar de que estaba bien peinada.

A las siete y veintisiete Tarzán oyó el ruido de las motos que se acercaban.

Un momento más tarde también pudo verlas. Subían calle arriba. King iba el primero, seguido por el pelirrojo, que llevaba a Beger en el sillín trasero. En la tercera moto iba un tipo de aspecto brutal, cuyo pelo grasiento le colgaba hasta los hombros. Presel, sentado en el asiento de atrás, hacía unos gestos como si tuviera dolor de estómago.

—Precisamente ahora debería ir al servicio —musitó Karl, que estaba junto a Tarzán.

—Bueno, puedo decir a esos tipos que aplazamos la pelea hasta que vuelvas.

—No, no. Me quedo aquí.

Al pasar frente al cine, frenaron algo la velocidad de las motos.

Por la forma en que movían el cuello, Tarzán y los demás se dieron cuenta de que habían descubierto a la pareja.

King detuvo su moto al otro lado de la plaza, y los demás hicieron lo mismo. Tarzán vio que King sacaba de un bolso que llevaba detrás de la moto, la botella de aguardiente, pero, en lugar de abrirla, la colocó en el sillín. Tal vez, quisieran celebrarlo después. Ahora no tenían tiempo, pues María acababa de perder los nervios.

A pesar de que, según los planes, aún debería quedarse un rato más junto a Fabio, echó a correr de repente hacia el café.

Fabio, desconcertado, la siguió, lo cual les acercaba aún más a sus enemigos. Se metieron directamente en la boca del lobo.

Un segundo más tarde los cinco tipos les rodeaban.

—¡Vamos! —exclamó Tarzán.

Este era el momento, pues al parecer, Seibol estaba tan cabreado que no podía contenerse ni un segundo más.

Sin previo aviso, empezó a dar golpes.

Fabio recibió un fuerte puñetazo en los labios. Vaciló unos instantes y luego cayó de rodillas.

Seibol agarró violentamente a la chica por los hombros. Ésta dio un grito. Un instante después, su atacante no comprendía qué es lo que pasaba.

Alguien le había cogido por detrás. Tarzán le hizo volar por los aires. Seibol tropezó contra Presel, que no pudo apartarse, cayendo los dos al suelo.

Presel consiguió caer de costado, pero Seibol fue a dar con el lado derecho de la cara contra el asfalto. El dolor le hizo pegar un grito. Aunque solo le faltaba un poco de piel, su cara apareció llena de sangre, desde las cejas hasta la barbilla.

Los otros se quedaron petrificados durante unos segundos, pero luego superaron el susto.

—¡Vamos a acabar con estos imbéciles! —gritó Bernardo, el melenudo, echándose encima de Albóndiga, que era el que tenía más cerca.

Albóndiga, intentando librarse de él, le dio, de pura casualidad, un cabezazo en la nariz. El melenudo empezó a sangrar y sus ojos se llenaron de lágrimas. Esto le enfureció tanto que agarró del cuello al pobre Willi.

Tarzán vio cómo Marcelo y Fernando intercambiaban fuertes golpes.

Beger, dirigiéndose a Fabio, que aún estaba arrodillado, empezó a darle patadas. Karl salió en ayuda del italiano, colgándose del brazo de Beger como si pretendiera arrancárselo.

Presel acababa de agarrar por la cabeza a Luigi, que había salido ileso de una caída.

King aún permanecía en el suelo.

Albóndiga se estaba poniendo peligrosamente rojo y parecía que los ojos se le fueran a salir de sus órbitas. Necesitaba ayuda. Bernardo, cogiéndole del cuello, le seguía sacudiendo.

Cuando Tarzán le dio un codazo en las, costillas, sonó como si hubiera estallado un globo. Las manos del pelirrojo soltaron el cuello de Albóndiga y se dobló rápidamente, aunque intentó darle a Tarzán un puñetazo en el estómago. Habría sido mejor para él no intentarlo, pues nuestro amigo le atizó un soberano golpe, un manotazo en la nuca. Cayó desplomado. A partir de aquí no volvió a tomar parte en este juego y tuvo la perfecta ocasión de «descansar».

Presel había reducido a Luigi, y en este momento intentaba golpear contra el suelo la cabeza del italiano.

Tarzán le apartó del frágil muchacho y, aunque Presel intentaba defenderse, la llave de judo fue un remedio contundente: salió disparado contra Seibol, que en ese momento estaba ya a punto de levantarse.

Durante toda la pelea, Tarzán, mantenía sus sentidos despiertos, procurando vigilar todo lo que pasaba y actuando con sensatez. Su sangre fría le permitía hacerlo de ese modo.

De nuevo Presel y Seibol fueron a dar con sus huesos en tierra, pero esta vez Presel se golpeó en un hombro. Se quedó en el suelo gimiendo y tocándose la clavícula.

El intercambio de golpes entre Marcelo y Fernando seguía en empate.

Beger, al que Karl continuaba agarrado como si fuese un mono, le dio a Fabio una patada en el pecho.

Atacar a otro que está indefenso es ya el colmo de la brutalidad.

Tarzán agarró fuertemente a Beger, obligándole a darse la vuelta.

—Te lo mereces —le dijo.

Y Beger recibió la mayor bofetada que jamás había sido dada en esta parte de la ciudad.

Sonó como si un hombre de 150 kilos de peso se hubiera lanzado desde un trampolín de tres metros, cayendo de panza en el agua. Beger lanzó un grito, se tambaleó y se quedó sentado en el suelo, moviéndose como atontado y sintiendo que su cabeza se hinchaba como una masa de levadura.

Tarzán se frotó las manos.

«¡Qué golpe!», pensó. «Duele como si me hubiera roto los huesos».

—¡Cuidado! —gritó Albóndiga.

Tarzán se dio la vuelta. Se libró por los pelos de una fuerte patada en los riñones.

King llevaba botas de motorista, un arma bastante peligrosa.

—Eras mucho más ágil como ladrón de bicicletas —le gritó Tarzán.

King, con la cara llena de sangre, ofrecía un aspecto terrible. Sacó una cadena de hierro del bolsillo. Se disponía a golpear con ella, pero Tarzán agarró su brazo levantado y, cogiéndole de la muñeca y del cinturón, le arrojó al suelo.

Seibol no tuvo los suficientes reflejos como para protegerse la cara con las manos, así que volvió a caer sobre el lado que ya se había herido.

Gateó hasta la acera, y allí se sentó, gimiendo como un animal herido.

—¡Alto! —gritó Tarzán.

Dirigiéndose a Fernando, tocó su hombro.

Este se encogió del susto, colocándose en posición de combate. Luego deslizó una mirada a su alrededor.

Bernardo acababa de despertarse del sueño. Beger sollozaba con la cara hinchada; Presel, en el suelo, gemía; Seibol se pasaba un pañuelo por la mejilla.

—Parece ser que no habéis oído hablar para nada de la honradez —dijo Tarzán a Fernando—. Si fuéramos como vosotros, ahora tendríamos que machacarte. Pero ni siquiera mereces que nos tomemos esa molestia.

Tarzán le escupió.

Fernando aguantó la humillación sin mover un dedo.

Absorbido como estaba en la pelea con Marcelo, no se había dado cuenta de que los otros iban siendo vencidos uno tras otro. Ahora, el tipo pecoso estaba más solo que la una. Su cara palideció hasta conseguir el blanco de una sábana.

Tarzán se apartó de él.

Marcelo, Karl y Luigi habían salido completamente ilesos.

Albóndiga se frotaba su dolorido cuello, pero no parecía presentar ninguna herida de consideración.

Fabio se levantó con dificultad. A la pregunta de Tarzán negó con la cabeza.

—No, no necesito ningún médico. El tipo ese me ha dado una patada en el brazo, en el pecho y en un hombro, pero no hay nada roto; solo son contusiones.

Tarzán vio a María, que se encontraba con Gaby en la puerta del café. Las chicas todavía no se atrevían a acercarse.

Como era de esperar, la pelea no había pasado desapercibida. Muchos clientes del café se amontonaban detrás de las ventanas mirando lo que pasaba. Pero nadie había intervenido.

Tarzán y sus amigos se juntaron.

Mientras iban hacia el café, Tarzán miró para atrás. King Seibol, ya en pie, seguía pasándose el pañuelo por la mejilla; cojeando, se dirigía lentamente a su moto.

Tarzán adivinó que iba a ahogar en aguardiente la pena que le había producido la derrota sufrida.

Siguieron andando. Las chicas les salieron al encuentro.

De repente, un grito angustioso hizo que Tarzán volviese la cabeza.

Seibol se retorcía al lado de la moto. Escupió algo y, tosiendo, se arrodilló en el suelo. La botella se deslizó de sus manos.

Cayó a un lado. Seguía gimiendo y escupiendo, se revolcaba sujetándose el estómago con las dos manos.

—¿Pero qué le pasa a ése? —preguntó Albóndiga extrañado—. ¿Ya no soporta el aguardiente?

—Tenemos que ayudarle.

Tarzán salió corriendo en dirección al muchacho.

Los amigotes de King le observaban, pero nadie se movía.

Tarzán se arrodilló junto a Seibol y le preguntó qué ocurría. Pero este, con la cara desencajada, no podía articular palabra.

Una terrible sospecha se abrió paso en la mente de Tarzán. Recogió la botella. El tapón estaba al lado.

Tarzán olió el contenido. No entendía de bebidas alcohólicas, pero aquel líquido tan claro como el agua, del cual aún quedaban en la botella como dos dedos, no parecía aguardiente, sino más bien algún desinfectante.

«Ha sido un error», se le pasó por la cabeza. «Sin darse cuenta ha cogido una botella equivocada, con algún producto tóxico. ¡Qué horror! ¡Cómo no lo habrá notado, si hasta un ciego se hubiera dado cuenta! ¿Estaba tan atontado después de la paliza?».

Tarzán se levantó de un salto.

—Cogedle. Intentad que vomite. Ha tomado algún veneno. Vuelvo en seguida.

Salió disparado hacia el café, pasando junto a las chicas sin detenerse siquiera. Una vez dentro, le paró una camarera, que al parecer, había observado la pelea, pero sin enterarse de quién tenía la culpa.

—Aquí no puedes…

—Tengo que hacer una llamada para pedir una ambulancia urgentemente. Uno se ha tomado un veneno por equivocación. Corre peligro de muerte. Por favor, pregunte a sus clientes si entre ellos hay algún médico que pueda hacer algo, lo que sea.

—¿Cómo? Ah, sí. El teléfono está allí.

Tarzán pidió una ambulancia al Hospital Municipal. Les dio la dirección exacta, añadiendo que parecía tratarse de una intoxicación.

Acto seguido, llamó a la policía.

Cuando regresó al lugar de los hechos, vio cómo Fernando y Bernardo montaban en sus motos y se daban a la fuga, largándose sin la menor preocupación por los otros. Ni siquiera se les ocurrió llevarse a Presel o a Beger.

Estos, al igual que nuestros amigos, rodeaban a Seibol. Un hombre mayor se había acercado hasta su lado. Dándole media vuelta, le colocó en la postura adecuada.

Se levantó.

—No puedo hacer más por el momento —dijo.

—¿Es usted médico? —preguntó Tarzán.

El hombre asintió. Él también había olido la botella.

—Parece un compuesto muy tóxico. Es una locura haber llenado con esto una botella que lleva puesta una etiqueta de vodka. Por suerte, escupió en seguida la mayor parte, pero algunas gotas…

No siguió hablando. Seibol se quejaba de un modo espantoso. Su rostro descompuesto estaba cubierto de sudor; los ojos se salían de sus órbitas.

Tarzán agarró a Presel por un brazo.

No ofreció ninguna resistencia. Su cara estaba tan blanca como la cal.

De Beger no se podía decir lo mismo. La piel le ardía allí donde Tarzán le había descargado la bofetada. Pero parecía estar haciendo lo posible por no desmayarse.

—Teníais pensado beber todos de esa botella, ¿verdad? —dijo Tarzán dirigiéndose a Presel—. Tú hubieras podido ser el primero en echarse un trago a la garganta. En ese caso, serías tú el que estuviese ahí en el suelo.

Observó a Presel.

Su mandíbula temblaba y le castañeteaban los dientes. La idea de que hubiera podido ser él el envenenado le producía escalofríos. Ello y la dura pelea habían terminado con su resistencia. Su aspecto daba pena.

Tarzán, instintivamente, se aprovechó de la situación, percatándose de que era el momento oportuno para interrogarle.

—Tenéis orden de hacerle la vida imposible a la señora Miller-Borello, ¿verdad?

Presel asintió.

—¿De quién?

—De… de… su marido. De Borello.

—¿Tú y Beger teníais que incitar a 8° A a ponerse en contra de ella?

—Sí.

—¿Y qué os había prometido?

—Nos dio 500 marcos a cada uno y, además, nos ha prometido un puesto de trabajo en su empresa.

—¿Y los ataques contra su casa y su coche?

—Eso no hemos sido nosotros.

—¿Quién si no?

—King. Y Bernardo Krause.

—¿Y Fernando?

—No, ése no tiene nada que ver en el asunto. Solo se dedica… Bueno, se apunta de vez en cuando.

—¿Cuál es su apellido?

—Wagner.

Tarzán le miró con ojos escrutadores. Estaba destrozado. El miedo le hacía sudar y su hombro contusionado le colgaba como una ala rota.

—Has hecho bien en decírmelo, Presel. Estas cerdadas no te han aportado nada bueno. Solo enemigos y desprecio. ¡Déjalo! Yo que tú me disculparía ante la Mibo y olvidaría el puesto en la empresa de un delincuente como Borello. Lo que fueras a aprender allí te conduciría a la cárcel directamente.

Presel le miró, atento y ausente a la vez. Parecía no haber entendido del todo el sentido de sus palabras.

—Por… por… por favor, no le cuentes a nadie que te lo he dicho yo —murmuró.

Tarzán le dejó donde estaba, pues en ese momento llegaba la ambulancia.

Rápidamente, colocaron a Seibol en una camilla que introdujeron en el vehículo. Con las sirenas y las luces encendidas, la ambulancia salió disparada hacia el Hospital Municipal. Un médico de urgencias y una enfermera se ocuparían del chico durante el trayecto.

Karl había explicado cuanto sabía a las dos chicas. Gaby quería preguntarle algo a Tarzán, pero en ese momento llegó el coche de la policía.

Fue preciso que transcurriera un buen rato hasta que tomaran nota de todo el incidente. Cerraron la botella y la guardaron.

Nadie pudo contestar a la pregunta de cómo había llegado h el líquido tóxico a la botella. Tal vez tuviera que ver con alguno de los Seibol. La policía anotó la dirección de la familia.

Una vez que los policías se hubieron marchado, nuestros amigos de PAKTO siguieron allí un rato hablando con los italianos.

Todo eran suposiciones y nadie podía explicar cómo había sido posible un error así.

Presel y Beger se habían marchado discretamente.

Gaby y María estaban especialmente preocupadas, pero tampoco los chicos se hubieran podido imaginar un final tan trágico para la pelea. Le enemistad se olvidó y todos deseaban que King sobreviviese.

11. Tras los ladrones de coches

Con el fin de no volver a retrasarse, Tarzán y Albóndiga se dirigieron al internado por el camino más corto.

Bajaron sus bicis al sótano y luego se metieron en el «cuarto de las escobas», como llamaban a la cabina telefónica situada en la planta baja del edificio principal.

La Mibo tenía que conocer en seguida toda la verdad sobre su marido.

Se encontraba en casa y su voz sonaba un poco angustiada.

Tarzán le relató todo lo que sabía a través de Presel.

Las preguntas que hacía y sus descontroladas exclamaciones le hicieron darse cuenta de lo horrorizada que estaba la profesora. Era verdad que sospechaba desde hacía tiempo que su marido utilizaría cualquier método para conseguir a Marco, pero ahora tenía la certeza, y eso le hacía mucho daño.

—Muchas gracias. Lo que has averiguado es de gran importancia, pero solo lo diré ante el tribunal en el caso de que no me concedan la custodia de mi hijo. Si así ocurre, te voy a necesitar como testigo, y probablemente también a Presel, porque tal vez lo niegue todo. Pero, hasta entonces, quiero arreglar el asunto con Antonio Borello yo sola.

—Lo entiendo —repuso Tarzán—. Guardaremos silencio. También están enterados Gaby, Karl y Albóndiga —a los italianos no les habían dicho nada.

—Eso es exactamente lo que os pido —dijo la Mibo.

—Mañana es el juicio, ¿verdad?

—Sí, mañana por la mañana.

—¿Podemos llamarle después de clase? Ejem… es que nos interesa mucho saber cómo termina el asunto.

Cuando la profesora contestó, Tarzán notó que debía estar sonriendo.

—¡Claro que sí! Llamadme al mediodía. Me alegra saber que estáis de mi parte.

Cuando los chicos subían hacia su cuarto, en el segundo piso, Albóndiga comentó:

—No creo que el tribunal le vaya a quitar a su hijo.

—Bueno, Borello realmente es su padre y los jueces aún no saben que es un sinvergüenza. Siempre deciden a favor del niño, pensando dónde va a estar mejor atendido, y ello puede ser con el padre o con la madre, dependiendo de la situación económica y del tiempo que puedan dedicarle a su educación. He leído que algunos jueces un poco progres también tienen en cuenta el deseo del chaval, cuya opinión antes no se consideraba. La verdad es que el asunto es bastante delicado. Por una parte, si contamos con la poca capacidad crítica de los niños, es bastante fácil ganarse el cariño del crio, permitiéndole hacer lo que quiera, comprándole juguetes, etcétera. El crio elegirá estar allí, lo que no seria demasiado bueno para él. De cualquier forma, para los niños no suele ser precisamente una suerte que los padres se divorcien.

—¿Y para Marco?

—Después de todo lo que sabemos sobre Borello, no me gustaría tenerlo como padre.

—A mi tampoco —añadió Albóndiga—. A mi padre, el fabricante de chocolate, en ningún caso lo cambiaria por nadie. Y no solo por el chocolate, ¿eh?, sino porque nos entendemos estupendamente. ¡Jo! Fijate, tío, si Borello fuera mi padre, a lo mejor habría heredado su carácter. Espero que eso no le haya pasado a Marco.

—Ése será como su madre.

Ya en el NIDO DE ÁGUILAS, Tarzán echó un vistazo a la mano con la que había golpeado a Beger. Se encontraba algo hinchada.

Era la hora de irse a la cama.

Después de la ducha, y mientras se lavaban los dientes, Albóndiga encontró entre sus muelas restos de avellanas procedentes del chocolate; el que se había engullido durante la jornada había superado la cantidad que tragaba normalmente.

Cuando ya estaban acostados, pregunto:

—Ya se sabe cómo entra la cerveza en las botellas, pero ¿un liquido tóxico?

—En eso mismo estoy pensando.

—Por regla general, cuando se reflexiona lo suficiente, se suele encontrar siempre la explicación.

—No sé, no sé —dijo Tarzán—. Estoy, en cierto modo, intranquilo. Tengo la misma sensación que si se me hubiera olvidado echar el candado a la bicicleta, ¿entiendes lo que te digo?

—No.

—Quiero decir que algo en mi cerebro está venga a dar vueltas, pero no se me ocurre qué es lo que debería averiguar. Es extraño, ¿verdad?

—¿Qué? ¿Piensas que Borello introdujo el liquido con la intención de matar a sus cómplices?

—No. No creo que sea un asesino. Además, no tiene ningún sentido, y el método seria demasiado tonto.

Albóndiga bostezó.

—Me duele la garganta. Ese Bernardo me sacudió y apretó tanto que pensé que Willi Sauerlich había tocado a su fin. Bueno, al menos le he dado en la nariz. Sangró bastante, ¿verdad? ¿Te he dado ya las gracias por tu ayuda?

—¿Para qué? Hice lo normal en estos casos.

Apagaron las luces.

Un rato más tarde entró el profesor de guardia. Tras preguntar si todo iba bien, se despidió con un «buenas noches».

Tarzán se había dado la vuelta hacia la ventana.

Una noche sin luna se extendía por los campos. El viento cálido entraba por la ventana, abierta de par en par, como si fuera el mensajero de alguna tormenta. A lo lejos, un rayó dividió el cielo.

A pesar de todos los acontecimientos de la jornada, Tarzán no tenía sueño. En una noche como esa le hubiera gustado estar fuera, pero no se le ocurría ninguna razón convincente para salir. Albóndiga y él podían hacerlo a cualquier hora, a pesar de que estuvieran cerradas las puertas del internado: tenían un método muy particular, pero no lo utilizaban más que cuando realmente existía una causa importante. No solían saltarse las leyes del colegio solo por diversión. El riesgo de ser expulsados era demasiado grande.

«Pero ¿por qué veneno en una botella?», seguía reflexionando Tarzán.

En ese mismo instante lo comprendió. La idea le atravesó como una descarga eléctrica.

Se sentó de golpe en la cama.

—¡Eh! ¡Willi!

Pero Albóndiga ya estaba roncando.

Tarzán bajó de la cama y le sacudió en un hombro.

—¿Qué pasa? —se sobresaltó su amigo, totalmente dormido—. ¿Ya es por la mañana? Me parece como si acabara de…, ¡pero si aún es de noche!

—No hables tan alto. Se me acaba de ocurrir la solución.

—Las Matemáticas me importan un comino en este momento. Solo quiero dormir.

—No estoy hablando de Matemáticas. Se trata de un líquido protector de plantas.

—¿Qué? —Albóndiga levantó su cara de luna de la desordenada almohada—. ¿Cómo sabes que se trata de un líquido para las plantas?

—Lo leí en el periódico. Le eché un Vistazo en la hora de Estudio y descubrí un artículo sobre los robos de coches en la pasada semana. No solo describían los coches mismos, sino también lo que se encontraba en cada uno. Por ejemplo, un resguardo de la lotería primitiva con cinco aciertos, los planos de un arquitecto y… ¡asómbrate!, un venenoso líquido para la protección de las plantas. Solo lo mencionaban de pasada. Pero ¿no lo recuerdas?

—¿El qué?

—¡Cómo no! ¡Tú lo viste igual que yo a través de un agujero en la valla!

—¿Y qué?

—¿Qué hizo Seibol?

—¿King?

—Exactamente.

—Pues… ejem… es que… bueno, tenía la botella y Fernando quiso saber sí contenía aguardiente y…

—No me refiero a eso. ¿Qué hizo King primero? Salió con la bolsa del edificio y examinó el contenido, que, al parecer, desconocía. Encontró un jersey, unas tijeras de jardinero y unos guantes. Metió todo esto en un cubo de basura, quedándose solo con una botella que también estaba en el bolso. ¿No lo entiendes?

—¿Quie… quie… quieres decir… —tartamudeó Albóndiga— que tiene la bolsa que estaba en un coche robado?

—¡Puf! ¡Al fin!

—Pero… eso significaría que el coche está en casa de los Seibol.

—Cuánto más pienso en ello, más seguro estoy. Los Seibol reforman coches robados: les dan otro color, cambian los números de los chasis y del motor de la empresa de origen… consiguen documentación falsa y, claro está, una nueva matrícula. De ese modo, pueden pasar el coche al extranjero con mucha facilidad, donde seguramente ya le espera un comprador. ¡Willi! ¿Comprendes lo que eso significa? Estamos tras la pista de una banda de ladrones de coches. O, mejor dicho, les hemos descubierto. Recuerda cómo el viejo Seibol condujo a Borello hasta el almacén. «¡Qué bonitos han quedado!» dijeron después. Y, lógicamente, se referían a los coches… ¡Coches robados! ¡Los Seibol llevan a cabo los arreglos y Borello la venta! Y Fernando, Beger y Presel también pasaron al establo, lo que quiere decir que están enterados y pertenecen a la banda. Probablemente ellos se dedican a dar con los vehículos adecuados. Lo de abrirlos, ponerlos en marcha y robarlos supongo que será tarea de los mayores, me refiero a Fernando y a King, y, tal vez, Bernardo Krause. En el periódico indicaban que todos los robos tenían lugar por la noche. Luego entonces llevan los coches al almacén y allí permanecen ocultos. Una vez que transforman su aspecto exterior, Borello se ocupa del resto.

—¡Pero, chico, eso es muy fuerte! —dijo Albóndiga—. Creo que tengo que ir a…

—Luego podrás ir al water. Fíjate: King encuentra la bolsa en uno de esos coches, cuyo propietario probablemente pensaba ir a su casa de campo y trabajar en su jardín. De ahí lo del jersey viejo, las tijeras, los guantes y el líquido para las plantas. De no haber ocurrido nada, el líquido no hubiera perjudicado a nadie, pues el propietario conocía el contenido de la botella y sabía que no podía beberlo. Pero el muy estúpido de Seibol se tomó un trago, ya que en la etiqueta ponía «Vodka»:

—Lo siento mucho, pero tengo que ir al water —volvió a decir Albóndiga.

Cuando regresó, la ventana estaba cerrada y las cortinas echadas. Tarzán llevaba encima unos vaqueros un jersey oscuro. En ese momento iba a ponerse unas zapatillas de deporte.

—¡Eh! —exclamó Albóndiga asombrado—. No pensaras acostarte así.

¿Crees acaso que podría cerrar un ojo en este estado de excitación?

—¿Adónde vas?

—A la calle Almacén.

—Va a ser otra vez una noche muy corta. Bueno, da lo mismo. Yo también iré. Quieres echar un vistazo a la nave, ¿verdad?

—Estoy convencido de mi suposición, pero quiero tener la certeza.

Albóndiga se vistió y se metió una linterna en el bolsillo. Con cuidado, Tarzán abrió la puerta.

En el pasillo solo estaban encendidas las luces que dejaban por la noche, por lo que apenas se podía ver algo.

Sin hacer ruido, se fueron acercando hasta la puerta del final del pasillo, detrás de la cual se encontraba la ventana.

Mientras Albóndiga se quedaba vigilando, Tarzán subió discretamente al ático, donde, sobre la viga de un rincón, escondían la escala de cuerda.

Pertenecía a Albóndiga y ya estaba bastante sucia, dado que la utilizaban con frecuencia.

Cuando Tarzán salía solo por las noches, le bastaba una cuerda, por la que bajaba y subía como una flecha, pero a Albóndiga le resultaba imposible llevar a cabo tal ejercicio de acrobacia, de modo que se servía de una escala. No hace falta aclarar que la entrada del edificio principal estaba cerrada a estas horas.

Abrieron la ventana.

A poca distancia sobresalía la pared del edificio de al lado. Una vid se extendía hasta aquel rincón y en algunos puntos, Mandl, el bedel, había fijado unos clavos en el muro con el fin de sujetar la parra.

Tarzán colgó la escala del clavo superior.

Bajó rápidamente mientras Albóndiga permanecía con el oído atento.

Una vez abajo, Tarzán sujetó la escala con objeto de facilitar la bajada a su amigo.

Albóndiga se encaramó a la ventana con dificultad. Sujetándose para no caer, la cerró, metiendo un pequeño cartón entre ella y el marco. Luego, ya nervioso, inició el descenso.

Era una de las pocas ocasiones en que se juraba a sí mismo reducir su dosis de chocolate habitual, pero su juramento solo duraba el tiempo que tardaba en llegar al suelo.

Se fueron deslizando a lo largo de los edificios. Al otro lado, en la «Guarida de Profes» aún se podían ver algunas ventanas iluminadas. Pero no había peligro: incluso si alguien hubiera salido al exterior, la oscuridad dominante le habría impedido percatarse de la escala. También los dos chicos, vestidos de oscuro, quedaban absorbidos por el negro de la noche.

Corrieron por entre los árboles hasta alcanzar la puerta del jardín.

—¡Ahí va! —exclamó Albóndiga, deteniéndose.

—¿Qué pasa?

—Nuestras bicis están en el sótano, y no tenemos llave.

—Has caído en la cuenta un poco tarde. Yo lo sabía desde el principio. ¿Es que quieres darte la vuelta?

—No, no. Correré.

Por regla general, solían planificar sus excursiones nocturnas con sumo cuidado. Normalmente escondían sus bicicletas entre unos arbustos, fuera del internado. Pero hoy se habían visto obligados a improvisar, por lo que tenían que prescindir de sus bicis.

—Bueno, vamos —dijo Tarzán—. Marcha ligera. Es algo muy sano, y así podrás adelgazar. Sobre todo, tienes que expulsar bien el aire. Si te dan punzadas en el costado, iremos más despacio.

A Albóndiga se le estaba haciendo el recorrido interminable. Los campos de alrededor se encontraban sumidos en una densa oscuridad. La luz de la ciudad aparecía muy lejos todavía.

Un coche venía hacia ellos.

Rápidamente, se escondieron en la cuneta.

—Era el señor Braum con su tragamillas —comentó Albóndiga.

Siguieron corriendo. Albóndiga sudaba terriblemente, pero aguantó. El hecho de montar en bicicleta le hacía estar en buenas condiciones físicas, a pesar de su excesivo peso.

Cuando llegaron a la ciudad, continuaron corriendo por las calles desiertas.

Albóndiga se prometió que luego se bebería un cubo de agua por lo menos.

Sobre las once y media doblaban la esquina de la calle Almacén.

Una única farola permanecía encendida y, además, quedaba bastante lejos. El viento cálido levantaba remolinos de polvo. Con un ruido siniestro, se abrió una puerta en algún lugar. En uno de los patios se oyó el maullido de un gato.

—No resulta un sitio muy acogedor —musitó Albóndiga—. Me parece bastante fantasmal.

—Te puedo tranquilizar: los fantasmas escasean tanto como tu falta de apetito.

El terreno del taller de los Seibol se hallaba sumido en una total oscuridad. No se oía nada. Tarzán intentó abrir la puerta, pero no se movió ni un centímetro.

Palpando, descubrió un candado.

—Por aquí no podemos entrar.

—¿Crees que habrá alguien vigilando?

—Seguro que no. Seria demasiado evidente y, al fin y al cabo, no serviría de nada. Solo pueden seguir con el negocio mientras no se le ocurra a nadie buscar los coches robados por aquí.

Albóndiga se secó el sudor de la cara con un enorme pañuelo.

—Podríamos entrar por el callejón lateral. Esta tarde he visto algunas tablas sueltas.

Caminaron hasta el callejón. El camión había desaparecido. Siguieron andando a tientas.

Albóndiga encontró el lugar donde la vieja cerca no ofrecía resistencia.

Con cuidado, desprendieron dos tablas.

Con una hubiera sido suficiente para Tarzán, pero el voluminoso Albóndiga se habría quedado atrapado en la estrecha abertura.

Entraron en el patio.

Un acre olor a metal y a pintura llenaba el aire.

Se encaminaron en silencio hacia la nave. Tarzán apretó el picaporte de la puerta metálica. Pero también habían cerrado con llave.

Albóndiga tropezó con una lata, rodó por el suelo de asfalto con un sonido un tanto estridente.

A Tarzán se le cortó la respiración y Albóndiga estuvo a punto de desmayarse. Sujetaba la linterna en una mano y había faltado muy poco para que se le cayera.

—Deberías anunciarte con un claxon —dijo Tarzán—. Sería una idea original, aunque yo creo que es mejor todavía que te anuncies con una sirena.

—Estaba ahí en medio. ¿Cómo iba a verla?

—Esas cosas se presienten.

—¿Enciendo la linterna?

—No, aún no. Podrían ver el foco desde la calle.

Llegaban hasta ellos los reflejos de las luces nocturnas de la ciudad. Eso iluminaba un poco la noche, al menos lo suficiente como para poder apreciar los contornos de los objetos.

Tarzán esquivó un cubo de basura y se dirigió hacia el gran almacén, en el que, supuestamente, se encontraban los coches.

También había aquí un candado que aseguraba la gran puerta de madera.

—¿Qué hacemos ahora?

Tarzán se mordió los labios. No le gustaba entrar a lo bestia, pero no quedaba otra posibilidad. Si no, todo el esfuerzo habría sido en balde.

—Bueno, al fin y al cabo, no vamos a robar nada —dijo para tranquilizar su conciencia y la de Albóndiga, pero este no sentía el menor escrúpulo—. Solo queremos echar un vistazo; luego lo arreglaremos. Pásame la linterna, por favor.

Tuvo cuidado con que el foco luminoso no apuntase a la calle. Encendió solo un momento, lo suficiente para ver que el cerrojo estaba sujeto con unos gruesos tornillos que se introducían en la madera.

Tarzán sacó una navaja de su bolsillo, tenía un pequeño mecanismo que la convertía en destornillador.

Trabajó en la oscuridad. En una ocasión se le fue la mano y se cortó un poco, pero ni siquiera hizo el menor comentario.

Al fin logró desprender la cerradura.

12. El secuestro

La puerta empezó a chirriar a medida que Tarzán iba abriéndola. Finalmente pudo meterse dentro, seguido por Albóndiga.

El olor a gasolina les golpeó el rostro. Una vez cerrada la puerta tras ellos, Tarzán encendió la linterna.

—¡Vaya, vaya! —exclamó Albóndiga—. Es como un concesionario de coches o como una exposición. Todos parecen nuevos.

—Porque están recién pintados.

Cuatro coches se encontraban en el amplio almacén: un BMW, un Mercedes, un Porsche y un Jaguar. Los cromados, las ventanillas y los neumáticos se hallaban recubiertos con láminas para evitar que la pintura llegase a las partes no deseadas, mientras se estaba trabajando en ellos.

—Son los coches que menciona el periódico —dijo Tarzán.

La emoción hacía que se acelerasen los latidos de su corazón. Tenía toda la razón. Ellos habían conseguido lo que la policía llevaba intentando semanas e incluso meses: descubrir a los ladrones de coches.

—Son los modelos más modernos y también los más caros —constató Albóndiga, como si fuese un experto—. Esta banda no se conforma con tragamillas de nada, como algunos de nuestros profesores.

—Falta un BMW. Tal vez esté aún sin pintar.

Albóndiga se acercó al Jaguar y, abriendo una puerta, se inclinó hacia dentro.

—Está completamente nuevo. La piel huele igual que la del nuestro al principio. Claro, como es el mismo modelo… Mi padre siempre se compra los coches más modernos. Yo también lo haré cuando sea mayor.

—Tenemos que informar a la policía —dijo Tarzán—. Bueno, quiero decir, al padre de Gaby. Si él se ocupa del asunto, todo irá sobre ruedas. ¡Vámonos!

Apagó la linterna y salieron afuera. Cerraron la puerta sin hacer el menor ruido.

—Voy a colocar el candado —dijo Tarzán.

Pero ya no tenía tiempo. En ese mismo instante oyeron el sonido de un coche que se acercaba por la calle Almacén. Tarzán hubiera reconocido ese motor entre miles: era el coche de Borello.

Y, por si fuera poco, le seguía otro automóvil: un Porsche. Solo podía tratarse del coche del viejo Seibol.

También Albóndiga se dio cuenta rápidamente.

—Esto… ahí… vienen —tartamudeó.

Ambos coches se detuvieron ante la entrada.

—¡Rápido, tenemos que escondernos!

Tarzán arrastró a su amigo. No había tiempo material para alcanzar la valla. Además, era dudoso que, con las prisas, encontraran el hueco para salir. Y en ningún caso podían utilizar la linterna.

Un montón de tablas de madera podrida les brindó un momentáneo refugio. Se agacharon allí. Por lo pronto, era suficiente.

Oyeron voces. Seibol, padre, dijo:

—Un momento, primero tengo que abrir. Bueno, King está fuera de peligro. Acaban de telefonear del hospital. Ya han descubierto que era un líquido para la protección de plantas. Yo he dicho que no sabía nada. Es una mala suerte que haya salido en el periódico lo del coche y el veneno. Ahora no podemos correr ningún riesgo. Cualquier poli un poco astuto puede darse cuenta de la relación.

—Habría que darle una paliza a tu hijo —contestó Borello—. Desde luego, más tonto no cabe… ¡Beber de una botella abierta que se encuentra en un coche robado…!

—No caería en la cuenta. Seguro que no vuelve a hacerlo.

Los goznes de la puerta chirriaron.

En el fondo iluminado se recortaban con bastante claridad las siluetas de cuatro personas.

«¡Encima!», pensó Tarzán. «¡Lo que nos faltaba! ¡Otra vez nos superan en número!».

Seibol encendió las luces. En la pared, sobre la puerta metálica, se iluminó una bombilla.

Borello, Femando Wagner y Bernardo Krause se acercaron.

—Además —siguió Seibol—, es una cerdada llenar de líquido tóxico una botella de vodka.

—¿Por qué no denuncias al responsable? —Borello dejó caer su cigarrillo y lo apagó pisoteándolo con meticulosidad. Quizá se había dado cuenta de que estaba en un garaje y que la gasolina podía originar una catástrofe.

—En cualquier caso, vamos a trasladar inmediatamente esos coches a mi tienda —añadió en voz baja—. Allí estarán más seguros. Si la policía lleva a cabo un registro, nos caeríamos con todo el equipo. Entre mis otros coches no llamarían tanto la atención.

Se dirigieron al almacén. Seibol iba a la cabeza. La puerta estaba cerrada. Solo delante de ella se podría advertir lo que había pasado.

Tarzán vigilaba atentamente por encima del montón de tablas.

Seibol acababa de llegar al almacén. Su jetaba las llaves en la mano y se inclinó. De repente se detuvo… Parecía no dar crédito a sus ojos.

—¡Antonio! —vociferó—. ¡Aquí ha estado alguien! Han forzado el candado. Los coches siguen ahí, pero hemos sido descubiertos.

—¿Qué dices?

Borello fue corriendo hacia él. Femando y Bernardo le seguían.

Desconcertados, contemplaron el candado.

—Alguien ha descubierto lo que ocurre aquí —dijo Seibol—. Y ahora estará llamando por teléfono a la policía. Y yo ni siquiera puedo largarme, porque mi hijo se encuentra en el hospital, y mi mujer, en casa. Se acabó, Antonio. Mala suerte. Hemos ido demasiado lejos. Que aparezca la policía solo es cuestión de tiempo. Me voy a casa a emborracharme. Seguro que será la última cogorza en una buena temporada.

Borello lanzó una sucesión de palabrotas en italiano.

—Haz lo que quieras —bramó—. Yo si puedo largarme, no hay nada que me detenga De todas formas, tenía pensado irme. Arrividerci, signori[3].

—¿Y qué va a ser de nosotros? —preguntó quejumbroso Fernando—. Tampoco podemos largarnos, y somos responsables de los delitos. Nosotros hemos robado los coches y los hemos traído hasta aquí.

—Nadie os delatará —dijo Seibol—. Yo me responsabilizo de todo; también dejaré fuera del asunto a mi hijo. Nadie sino yo… ¡Maldita sea! ¡No me van a creer! ¿Y cómo y dónde vendía los coches? ¿Qué puedo decir?

—No pensarás en serio que los que entraron aquí lo hicieron por casualidad —respondió Borello con voz ya más calmada—. Sea quien sea, es alguien que nos persigue desde hace tiempo y que conoce a todos y cada uno de nosotros: a ti, a tu hijo, a mi, a Fernando y a Bernardo, e incluso a los novatos Beger y Presel. No hay posibilidad de salirles con una mentira. La única solución antes de que nos coja la poli, es largarse ya mismo.

Como si se hubiera tratado de una señal, todos, a excepción de Seibol, dieron media vuelta y salieron corriendo hacia la calle.

Fernando y Bernardo estuvieron a punto de caerse al entrar precipitadamente en el coche de Borello.

El Ferrari salió disparado, haciendo con los neumáticos un ruido ensordecedor.

Seibol se tomó tiempo. Apagó las luces, salió a tientas a la calle y, tras cerrar la puerta, colocó de nuevo el candado. Los chicos le oyeron desde su escondite.

Sin prisas, se fue hacia el coche.

—¡Qué número! —exclamó Albóndiga—. He estado a punto de desmayarme por correr demasiado… y ahora resulta que el viejo me da pena.

—Aquí no sirven las compasiones —dijo Tarzán—. Han robado muchos coches en plan ansioso. Intenta entender la situación de la gente a la que le han robado. Así se te quitará la pena que te da. Ahora no tiene ninguna escapatoria. ¡Que lo hubiera pensado antes! Nadie le ha obligado a robar a los demás.

—Bueno, en el fondo tienes razón. Y si pienso lo que los otros han hecho con la Mibo y con los italianos… Ya se me ha ido la lástima, solo siento indignación.

—¡Vámonos! No podemos perder tiempo.

Salieron hacia el callejón, volvieron a colocar las tablas y corrieron por la calle Almacén hasta una sucursal de Correos donde se encontraba una cabina.

Pasó mucho tiempo antes de que, al fin, descolgasen.

—Glockner, dígame —era el inspector mismo.

Tarzán respiró aliviado.

—Soy yo, señor Glockner, Tarzán. Discúlpeme por molestarle a estas horas, pero el asunto es de cierta importancia. Hemos descubierto quiénes son los ladrones de coches.

Relató cuanto sabia. El señor Glockner le escuchó sin interrumpirle.

Él y Tarzán se conocían desde hacia tiempo, y se caían mutuamente bien. El inspector sentía por Tarzán un gran cariño, no solo porque fuese amigo de su hija, sino también porque el chico reunía las características que él hubiera deseado para un hijo suyo: sinceridad, sentido de la justicia y una gran capacidad para la acción.

Cuando hubo terminado su relato, el inspector le pidió que repitiera los nombres con el fin de tomar nota.

Luego preguntó:

—¿Dónde estás ahora?

—En la sucursal de Correos que hace esquina con la calle Estación.

—¿Con Albóndiga?

—Si, está aquí, a mi lado.

—Así que os habéis escapado de nuevo —Emil Glockner debía estar sonriéndose—. Eso no debe salir a la luz; así que iros para el internado. Yo me ocuparé de Seibol y de Borello, y también de los otros tipos. Ah, y en primer lugar, decirte que es una verdadera hazaña que hayas desenmascarado a esa banda. ¡Buenas noches!

—¡Buenas noches, señor Glockner!

Tarzán colgó.

Albóndiga había estado sujetando la puerta mientras Tarzán hablaba. Con una sonrisita irónica comentó:

—Fijate: tú has averiguado quiénes eran los ladrones de coches, pero tu acto heroico no podrá salir a la luz, porque te expulsarían de nuestro querido colegio. Una medalla equivaldría a la expulsión. El mundo es muy extraño, ¿verdad?

—Porque las personas hacen las reglas, y a menudo se contradicen entre si. Si te decides por una, te pillas con la otra. Decidir correctamente es, con frecuencia, difícil. Pero lo peor es quedarse sin hacer nada por no tenerlo claro.

—Pues yo, cuando lleguemos, me meto en la cama. Pero antes me voy a tragar un enorme trozo de chocolate con leche para prevenir cualquier enfermedad por exceso de agotamiento físico, pues estas carreras tan largas acarrean esas cosas.

Tarzán se echó a reír.

—Nada de chocolate. Lo que mejor te vendría es ejercitarte y hacerlo todos los días.

Regresaron corriendo.

La escala seguía todavía en su sitio. Llegaron al NIDO DE ÁGUILAS sin ser vistos.

Albóndiga colgó su ropa sudada para que se secase y se metió en seguida bajo la ducha.

Tarzán se duchó a la mañana siguiente.

Después de una noche tan corta, seguía aún dormido. Se quedó tres minutos bajo el chorro de agua helada, hasta que se sintió más fresco que una lechuga.

A Albóndiga no había manera de sacarle de la cama. No se levantó hasta que Tarzán le echó sobre la cara un vaso de agua.

—¡Jo, qué plasta eres! —pero luego comprendió la ventaja de un tratamiento tan duro—. Bueno, así ya no tengo que perder tiempo en lavarme. Voy a dormir cinco minutos más.

—¿Vas a desayunar?

—¡Por supuesto! Nunca estoy lo suficientemente dormido como para prescindir de eso. ¿Tú no desayunas?

—Quiero intentar hablar con el inspector Glockner. ¿No te interesa saber qué pasó esta noche por fin, si se han entregado, si han confesado todo, si los han detenido? Además, hay que informar a la Mibo.

—Si es que acaso no lo sabe ya. ¿Te traigo un panecillo o no quieres comer nada?

Tarzán se percató del tono suplicante de la voz de Albóndiga.

—Puedes tomarte también mi desayuno: no tengo hambre.

—¡Puf, al fin tengo una razón de peso para salir de la cama!

Y, sacando las piernas fuera, se frotó los ojos al tiempo que soltaba un bostezo.

Tarzán bajó corriendo las escaleras. En el pasillo ya se encontraban algunos alumnos de camino hacia el comedor.

Entró en el «cuarto de las escobas», es decir, la cabina telefónica, y marcó el número de los Glockner.

Se puso la señora Glockner, que se alegró mucho de oír la voz de Tarzán.

—Espera un momento; voy a buscar a mi marido. Ha estado trabajando con sus compañeros hasta altas horas de la madrugada, y tú eres el responsable. Desde luego, ni los ladrones de coches pueden estar seguros con vosotros.

El inspector cogió el auricular. Su voz sonaba bastante adormilada.

—Buenos días, Tarzán. Lo ocurrido es lo siguiente: hemos detenido a Otto Seibol, quien ha confesado todo. Pasará a disposición judicial, y luego a la cárcel. También Fernando Wagner y Bernardo Krause han confesado, pero están en la calle, ya que no existe el riesgo de que escapen a la ley. Teniendo en cuenta que acaban de cumplir la mayoría de edad y que este es su primer delito, se decretará, tal vez, libertad provisional. En cuanto a Presel y Beger, mis colegas han ido ahora a casa de sus padres. Los dos están bajo la jurisdicción del Tribunal Tutelar. En primer lugar, se trata de que ambos vuelvan a integrarse en la sociedad. Si siguen por la vía de la delincuencia juvenil, acabarán dando con sus huesos en la cárcel. Hay que examinar las circunstancias familiares. La cuestión estriba en si ha existido abandono por parte de sus familias, yeso es lo que tenemos que saber cuanto antes.

—¿Y el joven Seibol?

—En él concurren parecidas circunstancias a las de Wagner y Krause, aunque se podría considerar como atenuante la fatal influencia de su padre. De todas formas, el viejo se empeña en aparecer como el único responsable. Los tribunales decidirán qué es lo que hay de cierto en ello, pero es preciso darle la oportunidad de que vuelva a llevar una vida decente. Bastante castigo ha tenido con la intoxicación, si bien, según he oído, ya está fuera de peligro; pero el tóxico le ha originado ulceraciones en la garganta y en el esófago. Debe de tener unos dolores terribles.

—Sí.

Tarzán se cambió el auricular de oreja. Sus manos estaban húmedas de sudor. No se atrevía a preguntar por Borello. Que el padre de Gaby lo estuviera reservando para final, no indicaba nada bueno. El instinto de Tarzán le avisó de que algo había fallado.

—Bueno —dijo el inspector; se aclaró la voz antes de proseguir—, en lo que respecta a Borello…, se nos ha escapado. Se le está buscando por todas partes, pero es como si se lo hubiera tragado la tierra. Cuando llegamos a su piso, que se encuentra junto a la tienda, ya se había dado a la fuga. Una caja fuerte, empotrada en la pared, se hallaba abierta. Se ha llevado todo el dinero en metálico y las cosas de valor. Como tenía pensado fugarse a Italia, hemos dado aviso a todos los puestos fronterizos. Pero, por ahora, no ha aparecido en ningún sitio, ni con su Ferrari ni con otro coche. Suponemos que vio los vehículos de la policía cuando aparcaron frente a su casa, por lo que sabrá que estamos tras él, y no se atreverá a acercarse a la frontera. Debe de seguir escondido en algún punto del país, a la espera de que cese la intensa búsqueda. Al fin y al cabo, no es ningún asesino, ni un enemigo del Estado, ni un terrorista, así que en cuanto dejen de examinar todos los pasaportes, tendrá ocasión de largarse; puede conseguir un coche menos llamativo, o irse en tren. La cuestión radica en averiguar dónde se esconden ahora los dos.

—¿¿¿Los dos??? —Tarzán entendió en seguida lo que eso quería decir, y el horror le hizo un nudo en la garganta.

—Sí, Tarzán. Lo que ha hecho Borello es algo horrible, aunque no existen medidas judiciales contra esa modalidad, la de secuestro de hijos. Ha secuestrado a su hijo Marco. Anoche, y por la fuerza, se introdujo en la casa de su mujer, encerrándola a ella y a su suegra en el cuarto de los trastos. Eso constituye un delito de privación de la libertad personal. Si la señora Miller-Borello pone una denuncia por ese acto, se le podría meter mano… si le cogemos, claro. Pero no creo que lo haga. Solo pretende recuperar a Marco.

Tarzán tragó saliva. ¡Pobre Mibo! Había ocurrido justo lo que tanto temía.

—Señor Glockner, hoy es el día en que estaban citados ante el tribunal para el tema del divorcio.

—Lo sé. Y después de todo lo que ha salido a la luz, gracias a tu inteligente ayuda, no hay ninguna duda acerca de la sentencia. El niño le será otorgado a la madre. En ningún caso le darán la patria protestad a un padre delincuente. Pero será una sentencia sobre el papel, si Borello sigue adelante con su plan, es decir, si se escapa al extranjero.

—Pero se podría hacer que Marco volviese.

—Lamentablemente no es así, Tarzán. Eso solo seria posible en el caso de un secuestro criminal. Pero se trata del padre. Y aunque el tribunal de aquí decida cien veces a favor de la madre, en Italia la justicia es sorda a ese respecto: se sabe por experiencia que jamás un tribunal de allá ha dado orden a la policía de quitarle un hijo a su padre.

—¡Pero qué rabia! ¡No lo comprendo! La justicia debería ser justicia en todo el mundo. ¿Y cómo pudieron las dos mujeres salir de su encierro?

—Las liberamos nosotros. Después del infructuoso registro en casa de Borello, nos fuimos hacia el domicilio de su mujer. La puerta de la entrada estaba abierta y un pequeño pastor alemán vagaba por allí llorando. Parecía que había habido una pelea. Registramos la casa y dimos con las mujeres en el cuarto de los trastos. No tenían ninguna posibilidad de salir por si mismas ni de llamar la atención de los vecinos gritando. La abuela sufría un ataque de nervios y necesitaba atención médica. Le administraron un sedante y luego se sintió mejor.

—¡Es horrible, sencillamente horrible! Estoy seguro de que el pequeño Marco se defendió con manos y piernas. Adora a su madre. Ese Borello es un canalla desconsiderado y sin escrúpulos. Ni tan siquiera piensa en lo que le está haciendo al niño.

—Tienes toda la razón.

—¿Hay alguna pista?

—¿Sobre dónde puede estar escondido? Pues no. La señora Miller-Borello está tan destrozada de los nervios, que no alcanza a decirnos nada que pueda ser de utilidad. También he interrogado a Seibol. Parece dispuesto a confesar todo lo que le pidamos; pero, por desgracia, no sabe nada acerca de la vida privada de Borello. No hemos adelantado ni un paso en este sentido.

Tarzán le dio las gracias por tan completa información y colgó.

Era hora de ir a clase.

Albóndiga ya se encontraba allí, charlando con Karl y Gaby. Ésta estaba ya enterada de todo, pues se lo había contado su padre, incluida la aventura nocturna de Tarzán y de Albóndiga, y ahora se lo relataba con las mejillas rojas de inquietud.

Asombrados, los chicos la escuchaban.

Tarzán se acercó a ellos y saludó a Karl y a Gaby dándoles un golpecito en el hombro.

Gaby acababa de terminar de contar todo lo que sabía.

—¿Has hablado por teléfono con mi padre?

—Sí, lo he hecho. Estoy enterado de los más recientes acontecimientos. Es horrible para la pobre Mibo.

—Y para Marco. Seria capaz de sacarle los ojos a ese Borello —dijo Gaby enfurecida.

—Es un canalla sin conciencia —dijo Karl—. La Mibo se temía la posibilidad de que secuestrase a su hijo, pero no suponía que pudiera ser tan pronto.

—También nosotros tenemos algo de culpa —dijo Albóndiga con voz entristecida—. Borello se ha dado tanta prisa, porque tenía que largarse. Y esto porque nosotros le hemos puesto al descubierto. Desde ese punto de vista, no hemos sido precisamente una gran ayuda para la Mibo. Claro está que 8° A se comporta otra vez como antes, sin tenerla aterrorizada, y además, hemos aportado las pruebas para que el tribunal le conceda a ella la custodia del niño…, pero creo que todo eso no servirá para consolarla por haber perdido a su hijo.

Tarzán asintió.

—¡Pues sí que estamos buenos! ¡Qué rabia! Sin embargo, ahora tenemos que intentar ayudarla aún con más motivo que antes.

Gaby le miró desconcertada.

—¿Qué piensas hacer?

—Encontrar a Borello y quitarle a Marco.

—Muy bien, y ¿cómo lo hacemos? Si no lo consigue ni mi padre con toda su gente, ¡cómo vamos a hacerlo nosotros!

Tarzán se acarició la barbilla pensativamente.

—Pues tampoco yo lo sé con exactitud. Pero no pienso quedarme con los brazos cruzados. Solo la Mibo puede facilitarnos alguna información. Después del almuerzo iré a su casa. ¿Quién me acompaña?

Karl aprobó con entusiasmo.

—Tal vez le quede algo de esa maravillosa tarta de chocolate —meditó Albóndiga—. ¿No creéis? ¿Pensáis que nos ofrecerá un poco?

—¡Eres imposible, Willi! —le atacó Gaby—. Incluso en una situación tan trágica, tú solo piensas en comer, ¡monstruo!

13. ¿Dónde está Marco?

Después del almuerzo, los alumnos del internado comenzaron a desfilar en dirección a la piscina. Cosa natural, pues durante toda la mañana el mercurio de los termómetros había alcanzado un nivel considerable.

Al mediodía había una temperatura tropical, y la última hora de clase fue suspendida por «sobrecalentamiento», como solía expresar el director.

Albóndiga se puso una fina camiseta. Sus brazos desnudos recordaban a dos gordas salchichas. A fin de protegerse contra una posible insolación, se encasquetó un gorro verde, con una visera tan grande que hubiera podido aterrizar en ella cualquier pajarraco.

—¿Qué aspecto tengo? —le preguntó a Tarzán.

—Magnífico. Pero estarías mucho más favorable, si te pusieras una flor detrás de la oreja. O algo de mayor tamaño; un girasol, quizá.

—Tú y tu mala idea. Yo me gusto, y, para mí, el juicio de Willi Sauerlich es el más importante.

Cogieron sus bicicletas y se pusieron en marcha hacia la ciudad.

Los cuatro amigos habían quedado en casa de Gaby.

La señora Miller-Borello ya había sido advertida de su visita, pues Tarzán la llamó por teléfono antes de comer. Aunque no pudo hablar con ella, le dejó el recado a su madre. La abuela del pequeño Marco estaba muy deprimida, si bien ya se había recuperado físicamente.

Pese al calor que hacía, de vez en cuando corría algo de brisa.

—Me creía que con las carreras que nos metimos anoche, ya no iba a sudar más en mucho tiempo; pero veo que empieza de nuevo la cosa —dijo Albóndiga—. Estoy como si acabasen de sacarme del agua.

—Bebes demasiado; deberías comer más —opinó irónicamente Tarzán—. Sobre todo, mantener un tipo de alimentación seca; por ejemplo, chocolate.

—Me parece una idea estupenda. No habría caído en ella por mi mismo.

Gaby y Karl se encontraban ya con sus bicicletas en frente de la tienda de ultramarinos.

Tarzán le preguntó a Gaby si se encontraba su padre en casa. Ella negó con la cabeza. El inspector estaba tan atareado, que ni siquiera había tenido tiempo de ir a almorzar.

Atravesaron la ciudad hacia la urbanización en la que vivía la profesora. Oscar les acompañaba.

Esta vez, Lío era el único que estaba en el jardín.

—Hasta el perrito parece triste —comentó Gaby—. Seguro que echa de menos a Marco.

El cachorro podía jugar tranquilamente en el jardín ya que la valla no tenía ningún hueco y la puerta cerraba herméticamente.

Oscar le saludó contento. Los chicos le dejaron con Lío en el jardín.

Les salió a abrir la abuela Miller.

Estaba pálida; el ver sus ojos llenos de lágrimas a Tarzán ya le parecía algo habitual.

Los chicos expresaron su condolencia. No resultaba fácil encontrar las palabras adecuadas. La señora Miller les estrechó la mano, y luego se seco las lagrimas.

—Pasad al salón, mi hija vendrá en seguida.

Los cuatro se sentaron: Todos estaban apenados, incluido Albóndiga, que llego a olvidar que había pensado alguna vez en una tarta de chocolate.

Al fin, llego la Mibo. Estaba aún más pálida que su madre y, por primera vez desde que la conocían, había olvidado pintarse los labios.

Su rostro le pareció a Tarzán más pequeño.

También ella les estrechó la mano.

—Me alegra que hayáis venido —dijo—. Os debo mucho. Mi clase ha vuelto a estar pacífica y ya se sabe quiénes eran los culpables. Habéis aportado las pruebas de que mi marido es el responsable de tanta atrocidad. Pretendía que yo perdiera los nervios y le entregase voluntariamente a Marco. ¡Qué poco me conoce! Pasara lo que pasara, yo jamás hubiera abandonado al niño. Ya sabéis lo que ha ocurrido. Al sentirse desenmascarado, se ha fugado con Marco. Hasta anoche tuve la esperanza de que no se atreviera a secuestrar a su propio hijo, pero me he confundido. No se detiene ante la violencia. Ahora aprenderé por fin que clase de tipo es.

Por un momento hubo silencio.

—¿Ha vuelto a hablar con el inspector Glockner? —preguntó Tarzán.

—Hace un rato. Hemos sostenido una larga conversación.

—¿Acerca de dónde podría esconderse su marido?

Ella asintió.

—He estado mucho tiempo reflexionando y la verdad es que se me ocurren muy pocas cosas. Recuerdo docenas de nombres que mencionó mi marido en alguna ocasión, pero no conozco a esa gente ni sus direcciones. La policía quiere interrogar a todos, y eso llevará mucho tiempo. En realidad, tengo pocas esperanzas.

Tarzán se levantó de repente, lo que desconcertó a todos los que estaban allí.

—Creo que deberíamos despedirnos ahora. No se desanime, señora Miller-Borello. Volveremos a vernos.

Le estrechó la mano cortésmente y apenas les dejó tiempo a sus amigos para que se despidieran.

Cuando todos estuvieron fuera, al lado de sus bicicletas, Gaby le dijo en tono de reproche:

—¿Pero qué te ha pasado? ¿Te has vuelto loco?

—Se me ha ocurrido algo.

—¿Qué?

—Puede que no tenga éxito, por eso se lo oculté a la Mibo; pero, quizá, allí encontremos alguna pista.

—¿Dónde?

—En la FATTORIA.

Decepcionada, Gaby arrugó la nariz.

—¿Qué piensas encontrar allí? ¿Una pista? ¿Crees que Borello se esconde detrás de la barra o en la bodega?

—Todo lo contrario.

—Pues entonces no entiendo qué quieres hacer allí.

—¿Os conté lo de mi amigo, el camarero que detesta a Borello? Le llamó mafioso y, después de todo, la acusación no ha resultado tan falsa. Bueno, me avisó con respecto a Borello.

—No nos habías dicho ni una palabra —dijo Gaby indignada.

—¿Tienes secretos para con nosotros o se trata de un despiste? —quiso saber Karl.

—Ni lo uno ni lo otro —se defendió Tarzán—. Simplemente, no consideraba que tuviese ninguna importancia. Pero ahora se me ha encendido una bombilla. Tal vez ese camarero sepa algo, y, si puede ayudamos, lo hará. Borello le parecía un tipo vomitivo.

—¿Dijo eso? —preguntó Albóndiga.

—No exactamente, pero se le notaba. Bueno, a los caballos, amigos. Y tú, Gaby, no olvides a Oscar.

—Me olvidaría antes del día de tu cumpleaños —respondió con indiferencia.

Cruzaron la ciudad a una gran velocidad.

Oscar jadeaba. La cara de Gaby ardía. Albóndiga se estaba fundiendo como si fuera una bola de nieve puesta al sol. Incluso Karl llegó a sacar algunas gotas de sudor de su huesuda figura. A Tarzán era el único al que no le afectaba el calor. Como buen deportista que era, sentía estas incomodidades a la manera de un desafío.

«Espero que el camarero esté hoy de servicio», pensó.

Cuando alcanzaron la FATTORIA, rogó a sus amigos que le esperasen al otro lado de la plaza.

—Tiene que darme información acerca de Borello, y le teme. A solas es más probable que esté dispuesto a abrir la boca; pero si aparecemos los cuatro, tal vez le entren mil angustias y no diga nada.

Así que los tres se quedaron junto a la tienda de bicicletas en la que Tarzán había comprado su candado nuevo.

Albóndiga se encargó de la bici de Tarzán.

Ya desde lejos se podía ver que la FATTORIA estaba abierta. Sin embargo, todas las mesas se hallaban vacías y solo unos pocos clientes se encontraban sentados en la barra.

Tarzán entró y, en seguida, descubrió a su camarero.

Llevaba la ropa de faena: el traje folklórico italiano compuesto por unos pantalones oscuros, una camisa blanca, un chaleco rojo y un fajín verde. Cruzaba las manos sobre la barriga y sus mejillas regordetas no estaban tan afeitadas como la última vez. Su enorme bigote parecía más claro.

El hombre sonrió a Tarzán. Le había reconocido nada más verlo.

El otro camarero se encontraba en la cocina.

Tarzán se acercó a él y, tras saludarle amablemente, le preguntó en qué zona servía.

—¿Te quieres sentar en la zona que yo sirvo? ¡Qué amable! ¿Qué tal te parece en esta mesa, joven?

Estaba lo suficientemente lejos de los bebedores de vino y de la rubia camarera de la barra.

Tarzán se sentó.

—Una Coca-Cola por favor. Mi dinero no da para más, y, en realidad, solo he venido para hablar con usted.

—Me alegro. Carlos, me llamo Carlos, aunque algunos me llaman Charly, lo que no me gusta nada. ¿Cómo debo llamarte?

—Peter. Bueno, me llaman Tarzán.

—¿Qué? ¿Así que tú eres Tarzán? —Carlos se quedó boquiabierto—. Creo que me lo figuraba.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Bueno, nosotros dos sabemos cómo pensamos. Pero estoy seguro de que tú desconoces que la FATTORIA es el local de reunión habitual de Borello, Seibol, Wagner, Krause, Beger y Presel. Al menos una vez al día alguno de ellos se deja caer por aquí, y no transcurre mucho tiempo hasta que llega otro. Un camarero se encuentra inevitablemente muy cerca; incluso sin querer, se oyen muchas cosas. Desde que estuviste aquí, tu nombre ha salido a colación muchas veces, y no precisamente porque te hayan tomado cariño.

—Lo sé.

—¿Y sabes también que eran ellos los ladrones de coches que detuvieron anoche? Solo Borello ha podido fugarse.

—Lo sé.

Los ojos de Carlos brillaban.

—No me atrevo a decirlo en voz alta, pero me alegro mucho. Realmente se puede prescindir de unos clientes así. Es una pena que Borello haya escapado. Era el peor. Sorprende la rapidez con que se extienden las noticias, ¿verdad? Es como la pólvora. Pero corre el rumor de que no ha sido la policía, sino un desconocido, quien descubrió la pista de estos mafiosos. Dicen que anoche encontró los coches robados en un garaje, y luego a partir de ahí, empezó a rodar todo el asunto. Si eso es cierto, habría que condecorar a ese hombre. Yo daría algo por poder estrecharle la mano.

—Eso es posible —dijo Tarzán, tendiendo su mano.

—¿Qué pasa? ¿Vas a pagar ya? Pero si aún no has tomado nada…

—Usted puede darme un apretón de manos, Carlos.

Los ojos de Carlos se dilataron tanto, que parecían pelotas de ping-pong.

—¿Qué? ¿Tú?

Tarzán sonrió.

—Bueno, al principio lo único que mis amigos y yo pretendíamos averiguar, era si Borello tenía algo que ver con las atrocidades que se estaban cometiendo contra su mujer desde hacia unas semanas. Los dos están separados y ella es una de nuestras profesoras, y además una de las mejores. En el transcurso de estas averiguaciones, dimos con la pista de la banda. Lo terrible es que Borello haya escapado y, lo peor, que su huida lleva consigo una espantosa canallada. No sé si usted estará enterado, pero ha secuestrado violentamente a su hijo.

Carlos no sabía nada de ello. Tarzán se lo contó.

El camarero cabeceaba lleno de indignación.

—Esa conducta encaja perfectamente con su manera de ser. No tiene escrúpulos. A mí me trataba siempre como si yo fuera una bayeta. Solo con Sofía —dijo, mirando de reojo a la rubia camarera de la barra— se deshacía en amabilidades.

—Yo había pensado, Carlos, que tal vez usted pudiera ayudarnos.

—¿Yo? Me encantaría, pero… ¿cómo?

—Usted mismo ha comentado que la FATTORIA era el lugar de encuentro de Borello.

—Es cierto. Sin él las ventas hubieran descendido considerablemente. El jefe lo sabía… ¡Ay! ¿Me habías pedido algo? —puso un extraño gesto de desesperación que, más bien, parecía una mueca—. Después de trabajar 20 años, he de reconocer, Tarzán, que no valgo como camarero.

Tarzán se rio.

—La Coca-Cola me importa un comino. Lo que quiero saber es si Borello solo se encontraba aquí con los individuos ya mencionados, o si, tal vez, existían otros.

—También había otros.

—¿Los conoce?

—No a todos. Algunos solo vienen rara vez.

—¿Y otros con más frecuencia? ¿Con quién se encontraba más a menudo?

—¿Te refieres a Castellani?

Tarzán se encogió de hombros.

—No tengo ni idea. Usted lo sabrá mejor. ¿Quién es ese Castellani?

—Un canalla como Borello. Igual de presumido, igual de arrogante. Un delincuente, un mafioso. Los dos tenían asuntos secretos. A menudo se sentaban en un rincón y cuchicheaban. Incluso yo tenía que describir un círculo en torno a su mesa.

Tarzán notó cómo sus piernas comenzaban a hormiguear.

—¿Cuál es su nombre?

—Salvatore.

—¿Es de aquí?

—No, pero sé donde vive. Cerca del lago Perlado. En la orilla norte hay una única casa. Él la tiene alquilada, o comprada, no sé. En cualquier caso, allí vive.

—¿Qué profesión tiene?

—Estudió tipografía, pero ya hace mucho tiempo que no trabaja. He oído que ahora es pintor, pero no me lo creo.

A Tarzán le asaltaron unas irremediables ganas de echar a correr. Su pulso comenzó a acelerarse; apenas podía frenar su entusiasmo.

—Carlos, tal vez nos haya ayudado un montón. Gracias, muchas gracias.

—Yo te doy las gracias a ti —dijo el camarero, estrechando su mano—. Y te invito a la Coca-Cola; yo te la pagaré… ¡Pero, hombre! ¡Si no has tomado nada!

Tarzán tuvo que contener la risa.

—No obstante, muchas gracias por la invitación. La Coca estaba demasiado fría, pero me ha gustado mucho.

14. Ajuste de cuentas en el lago

Sus amigos le miraban con curiosidad mientras cruzaba la plaza. Oscar movía su corto rabo lleno de alegría.

—¡Traes cara de satisfacción! —le dijo Gaby—. ¿Has averiguado algo?

—Está muy claro que puedo confundirme; pero si yo fuera Borello, me escondería en casa de mi amigo Salvatore Castellani. Apuesto a que los dos son cómplices. Y, además, la casa resulta el escondite ideal, sobre todo si vas con un niño al que nadie debe ver.

Les contó el asunto.

—¡Andá! —exclamó Albóndiga una vez que Tarzán hubo terminado de hablar—. El lago Perlado está, por lo menos, a 20 kilómetros. Como ya te conozco de sobra, querrás ir inmediatamente, y a pesar del calor, para echar un vistazo al castillo de Castellani. Antes de llegar, podemos haber muerto deshidratados.

Gaby miró a Tarzán de reojo.

—¿Y qué te parecería si sorprendiéramos a la policía, a mi padre, por ejemplo, con esta novedad? ¿No? Me lo figuraba.

—Yo lo he averiguado y yo comprobaré si la idea es cierta —respondió Tarzán con cabezonería—. Nadie está obligado a ir. De todas formas, es muy lejos para Oscar. ¡Lástima que no sepa montar en bicicleta!

—Ya le enseñaré —repuso Gaby—. Vale, de acuerdo. No supone ningún rodeo pasar por mi casa. De todos modos había que ir en esa dirección.

En esta ocasión Oscar se alegró de regresar a su fresca casa.

El largo camino hasta el lago Perlado condujo a nuestros amigos a través de ondulantes campos de trigo, por en medio de verdes bosques y siguiendo una colina de altura considerable, tenía la forma de un terrón de azúcar.

Era agotador. Pedalearon despacio y necesitaron más de hora y media para llegar al lugar, un pueblecito situado en la orilla norte.

Desde allí, la vista abarcaba la totalidad del lago, que se encontraba en una depresión del terreno. La parte norte estaba totalmente rodeada de bosques. Un camino de arena bastante ancho conducía hasta la única casa de la zona. Al parecer, alguien había convertido una antigua cabaña de pescadores en un chalecito. Junto a este se elevaba un establo y un garaje de chapa ondulada. A la distancia en que se hallaban nuestros amigos, no era posible apreciar los detalles.

Pero Tarzán descubrió las siluetas de dos hombres que, sentados en un pequeño embarcadero de madera, tenían metidas las piernas en el agua.

—Podrían ser ellos —comentó Gaby—. Pero necesitaríamos unos prismáticos.

—Yo los veré de cerca —di jo Tarzán.

—No es posible —replicó Karl—. Si te acercas por el camino, te verán en seguida.

—No soy tan tonto. Rodearé el lago por la otra parte. Allí no hay ni caminos ni carreteras, pero puedo atravesar las cañadas y también el bosque. Me acercaré a la casa desde la parte trasera y averiguaré si Marco también se encuentra allí. Os dejo aquí mi bici. Supongo que habréis visto la comisaría, pues hemos pasado por ella. Aunque solo haya un policía en el pueblo, si no vuelvo en una hora, le avisáis, ya que eso querrá decir que los mafiosos me han pillado.

Gaby aplicó todas sus artes para intentar convencer a Tarzán de que desistiera de tan arriesgado plan, pero este no transigió. Sonriendo, le dio unos golpecitos en el hombro.

—No te preocupes, Patitas; todo saldrá bien.

Dejó su bici a Albóndiga y se puso en marcha.

Primero caminó por unas praderas, luego tuvo que meterse entre densos arbustos. Unos sauces crecían en el borde del lago. Quien se moviera por aquí pasaba completamente inadvertido para el que se encontrase en el lado opuesto del lago.

El camino resultó difícil. Cuando tuvo que pasar a través de las cañas que le llegaban hasta el pecho, se hundió hasta las rodillas debido al suelo pantanoso. Perdió un zapato, pero volvió a encontrarlo entre el lodo. A pesar de que había tenido la precaución de arremangarse los vaqueros, se le llenaron de barro.

El Cañaveral terminaba exactamente donde empezaba el bosque.

Ahora ya era más fácil, aunque no existiese ninguna senda y muchos árboles caídos le obligasen a dar rodeos.

Después de media hora de marcha, alcanzó su objetivo.

Se puso a observar la escena, escondido detrás del enorme tronco de un haya.

La casa no era bonita, pero sí amplia. La entrada se encontraba en el lado más estrecho. Allí terminaba el camino de arena. Entre la casa y el borde del bosque se extendía un patio de unos diez metros de anchura, cubierto de un suelo arenoso. En la parte trasera se hallaba aparcado un Ford azul oscuro. El establo, en el otro extremo de la casa, no tenía ninguna puerta.

Tarzán podía ver el interior, pero, aparte de chismes y cachivaches, no había nada más.

Le interesaba más el garaje de chapa ondulada. ¿Estaría escondido allí el Ferrari?

La puerta estaba cerrada.

Antes de inspeccionar, Tarzán quería saber quiénes eran los individuos del embarcadero. Sin embargo, la casa se interponía entre ellos y el chico.

Se incorporó lentamente, abandonó su escondrijo en el tronco. No se oía nada. Dando unos cuantos saltos, alcanzó la parte trasera de la casa. Se pegó contra la pared y llegó junto a una ventana abierta. Se inclinó cuidadosamente, echó un vistazo al interior.

Era una habitación escasamente amueblada. Un estrecho sofá hacía las veces de cama. El corazón de Tarzán latió fuertemente, porque lo que vio en ese instante fue su mayor triunfo.

Marco estaba allí tumbado, cubierto con una fina manta. Tenía la cara tan pálida como la pared. Sus ojos enrojecidos indicaban cuánto había llorado. Ahora dormía, pero no era un sueño normal. En un taburete, al lado del sofá, Tarzán pudo ver un vaso de agua y un pequeño frasco marrón, que contenía un sedante, como pudo leer a pesar de la distancia.

Así que Borello le había dado un sedante al pequeño. Seguro que porque se defendía y no paraba de llorar.

Tarzán frunció el ceño. Con cuidado, se fue deslizando pegado al muro hasta llegar a la esquina de la casa.

De repente, sus ojos tropezaron con una escopeta de caza. Estaba apoyada en una silla de mimbre que, junto con otras dos y una mesa, se encontraba frente a la casa, a pleno sol. Dos vasos y dos botellas de vino completamente vacías delataban lo mucho que aquellos individuos habían bebido.

Ahora se hallaban sentados al borde del embarcadero, que sobresalía algunos metros de la tierra firme. El otro tipo era un hombre de frente aplanada y ancho rostro. Debía tratarse de Castellani. Estaban en mangas de camisa y metían y sacaban los pies del agua.

Castellani hablaba en ese momento.

—Si alguien se acerca demasiado, le arrearé una perdigonada en la panza. Quien vive tan apartado como yo, siempre puede recurrir a lo de la legítima defensa. Mi escopeta nunca está descargada.

«¡Qué práctico!», pensó Tarzán, quien, dando una larga zancada, cogió la escopeta. Con una rápida ojeada comprobó el lugar del seguro. El resto lo conocía.

Antes de llegar al embarcadero, los tipos advirtieron su presencia.

El rostro de Borello adquirió una tonalidad gris ceniza. Castellani le miró boquiabierto.

—Para prevenir cualquier error por su parte —dijo Tarzán—, les advierto que sé manejar esta escopeta. Les aconsejo que no me creen una situación de legítima defensa. Aunque no dispararía a nadie en la panza, les aseguro que una perdigonada en los pies no es ningún placer, señores. Ya ven que respeto incluso su vida. Y, ahora, vámonos. Caminen cinco metros por delante mío. Tomaremos la senda del pueblo. Marco se quedará aquí mientras tanto. Luego le recogeremos. Usted, Castellani, con toda seguridad conocerá el camino hasta la comisaría del pueblo. Esa es nuestra meta.

Al principio no parecían muy dispuestos a obedecer, pero en cuanto Tarzán quitó el seguro del arma, se convencieron.

Borello intentó sobornar a Tarzán y le ofreció tanto dinero como quisiera, pero el chico no se dignó a contestar ni con una sola palabra a esta despreciable oferta.

Apuntando con la escopeta, les hizo avanzar a los dos. Fue una larga marcha por aquel arenoso camino bajo el sol aplastante. Los dos tipos, con los pies descalzos, trotaban el uno al lado del otro. Ninguno intentó huir. Se habían entregado a su destino, aunque Tarzán en ningún caso habría disparado. Solo se trataba de devolver a Marco a su madre.

Gaby, Karl y Albóndiga habían observado aquella extraña procesión desde donde se encontraban. Atravesando el pueblo, corrieron hasta ellos.

Tarzán le gritó a Karl que se marchara a la comisaría y que explicara allí el asunto.

Gaby y Albóndiga llegaron hasta Tarzán.

—¿Y qué pasa con Marco? —preguntó Gaby excitada—. ¿Está allí?

—Sí, duerme. Su querido padre le ha anestesiado con un sedante. Ahora está solo. Iros para allá con el fin de que no se asuste en el caso de que se despierte. A vosotros ya os conoce.

No tuvo que explicar más. Albóndiga apoyó la bicicleta de Tarzán en una pared y siguió a Gaby, que ya iba muy por delante.

Cuando llegaron al pueblo, la gente miraba con curiosidad el extraño conjunto formado por Tarzán y sus prisioneros.

Karl regresó con dos policías; habían sacado sus pistolas y llevaban ya las esposas preparadas. En un momento, ambos delincuentes quedaron esposados.

—¡Chico, lo has hecho de maravilla! —dijo el policía de más edad dirigiéndose a Tarzán—. Y ahora, dame la escopeta, por favor. Pero… ¡muchacho, si no está cargada!

—Lo estaba —con una sonrisa, Tarzán sacó de su bolsillo dos gruesos cartuchos—. Los quité sobre la marcha para que no fuera a ocurrir cualquier desgracia. No se dieron ni cuenta.

El policía movía la cabeza lleno de asombro.

—Eres un tipo muy arriesgado. ¿Haces estas cosas con mucha frecuencia?

Todo terminó con un final bastante justo.

La Mibo se divorció y le fue concedida la custodia de Marco, que, por cierto, una hora después de lo que acabamos de relatar estaba ya abrazando a su madre.

Antonio Borello y Otto Seibol fueron condenados a mucho tiempo de cárcel. A Seibol, el joven, Wagner, Krause, Beger y Presel les ocurrió lo previsto por el inspector Glockner. No se libraron del castigo, pero se les dio una oportunidad para que rectificasen.

Cuando todo se hubo arreglado, la Mibo dio una supercomida, a la que asistieron muchos de sus colegas, y en la que figuraban como invitados de honor, nuestros amigos de PAKTO.

Se dijeron un montón de discursos llenos de agradecimiento.

Tarzán pasó mucha vergüenza al oír tantas alabanzas. Le hubiera gustado esconderse debajo de la mesa, pero ese lugar ya estaba ocupado por Oscar y Lío compartían solidariamente las exquisiteces que Gaby les echaba con la mayor discreción.

Albóndiga nunca se hubiera podido imaginar un banquete igual ni en sueños. Se comió todo él solito, y eso que se trataba de unas gigantescas cantidades.

Fin.

Notas

[1] En inglés: rey. <<

[2] Para averiguar al cambio del Marco Alemán, podéis consultar la prensa diaria. También, claro está, cabe que preguntéis a vuestros padres. <<

[3] Adiós, señores. <<