EN UN CALUROSO DÍA DE VERANO

Un coche acelera por las calles de Helsingør. Cuando llega al puerto, el conductor sigue su camino, y se adentra y sumerge directamente hacia el mar frío y oscuro.

UN CUERPO EN EL AGUA.

Pero no se trata de un suicidio. La autopsia revela que este hombre lleva un tiempo muerto. Fue asesinado hace dos meses y su cuerpo ha sido congelado.

TODO SE VUELVE MÁS FRÍO.

A medida que se descubren más cuerpos, Fabian Risk debe cazar a un asesino que parece tener una misión: preservar el cadáver de sus víctimas y crear la muerte perfecta.

«Si te gusta Millenium de Stieg Larsson, adorarás esta oscura y diabólicamente inteligente novela». Caitlyn Lynch

«Esta novela noir nórdica del escritor y guionista best seller Stefan Ahnhem, hará que no te despegues de la butaca». Sunday Post

«Ahnhem abre la puerta a las habitaciones cerradas de sus personajes, a los laberintos y rincones de sus mentes. Y lo hace con gran éxito y perspicacia». Fyens Stiftstidende (Dinamarca).

«Maravillosamente bien concebido y excelentemente ejecutado, con sorpresas que aparecen a medida que evoluciona el caso. El suspense dura hasta el final, también en el caso paralelo que tiene lugar en Helsingør. Una experiencia de lectura verdaderamente genial y locamente emocionante. Esperaré con ansias la próxima de la serie» Litteratursiden (Dinamarca).

«Una novela policiaca escalofriantemente emocionante» Lokalavisen Nordsjælland (Dinamarca).

«Ahnhem desvela los monstruosos crímenes que acechan bajo la aparentemente plácida superficie de Escandinavia». Publishers Weekly, US (starred review)

«Acosará tu memoria mucho después de que hayas terminado de leer. /…/ Me quito el sombrero ante Ahnhem». Kirkus Reviews US (starred review)

Stefan Ahnhem

18 bajo cero

Fabian Risk - 3

ePub r1.0

numpi 11.11.2021

Título original: Arton grader minus

Stefan Ahnhem, 2016

Traducción: Santiago del Rey

Editor digital: numpi

ePub base r2.1

PRÓLOGO

28 de octubre de 2010

Pasaban solo unos minutos de la medianoche cuando el taxi se detuvo frente a la casa. Dos billetes de quinientas coronas cambiaron de manos y el hombre bajó del coche sin esperar el cambio. El viento gélido y penetrante procedía de las aguas negras del estrecho de Kattegatt, y soplaba con tanta fuerza que incluso notó en el aire la sal de las olas que se estrellaban en el espigón, situado a unos cuarenta metros entre las sombras.

La fina capa de hielo del suelo indicaba que la temperatura había descendido por debajo de cero, así que rodeó el taxi, abrió la puerta trasera del otro lado y ayudó a su acompañante a bajar para que no resbalara con aquellos tacones tan altos.

«Ya solo treinta metros hacia la izquierda», pensó, cerrando la puerta. Treinta metros en los que debía adoptar con ella una actitud amable e irradiar seguridad sin parecer demasiado insistente, para que sintiera en todo momento que la decisión de acompañarle a casa era suya y solo suya.

Ella se estremeció y se ciñó su pequeña capa de piel con la mano derecha, dejando que le cogiera la izquierda mientras caminaban hacia la casa. Eso era buena señal. Sobre todo teniendo en cuenta lo complicada que había resultado la cena. Tuvo que emplear todos sus recursos para evitar que ella lo calara, para que no descubriera las grietas en su sonrisa y se levantara de la mesa sin más.

Se habían encontrado en el Gran Hôtel Mölle, según lo previsto. Ella estaba esperándole en un sofá de cuero del vestíbulo, con una bebida en la mano y sus largas y esbeltas piernas cruzadas. De entrada, le había impresionado que tuviera el mismo aspecto que en la fotografía. Su pelo oscuro cortado como un chico, sus labios de tono rojo oscuro y sus altos pómulos eran tal como los había imaginado. Incluso su cutis, que había supuesto retocado con algún programa informático, daba la impresión de no haber estado expuesto jamás a los destructivos rayos del sol.

Casi nunca sucedía así. Casi cada vez, de hecho, la realidad resultaba decepcionante. La cuestión era hasta qué punto. Cutis basto, cejas sin depilar, michelines que no podían ocultarse bajo ropa holgada. Algunas veces la realidad había resultado tan distinta de la foto que se había dado media vuelta antes de que ellas pudieran decir «hola» siquiera.

Sin embargo, esta noche había tenido que esforzarse de verdad. Mientras subían por ese camino adoquinado y provisto de luces automáticas típico de Höganäs, decidió que se merecía un poco de diversión: tanta diversión como para que ella no pudiera caminar durante al menos una semana. Solo necesitaba tomar una precaución primero. Así pues, se detuvo allí donde la iluminación exterior era más intensa y la cámara de vigilancia disponía de un buen ángulo, y se volvió a mirarla.

Al ver que le sostenía la mirada, posó los labios sobre los suyos. No hacía falta que ella le devolviera el beso. Bastaba con que lo aceptara. Con tal de que no lo apartara de un empujón o lo abofeteara, contaría con la prueba necesaria para mantener que había sido una relación consentida y que las acusaciones en su contra no eran más que excusas inventadas a posteriori para sacarle dinero. En otras palabras, enseguida podría hacer lo que quisiera con ella.

La hizo pasar dentro y la ayudó a quitarse la capa de piel. Como la mayoría de las mujeres que habían llegado hasta aquí, apenas pudo disimular lo impresionada que se sentía por la acogedora distribución, por el fuego ya encendido de la chimenea y por los muebles fabricados a medida. Asimismo, impresionaban los cuadros colgados en las paredes, al lado de los cuales cualquier exposición del centro cultural Dunker de Elsinor parecía obra de una pandilla de párvulos.

Le propuso tomar una copa en el bar, asegurándole que sus mojitos eran insuperables. Ella, con la cara iluminada, empezó a seguirle y a bajar la escalera. Una vez abajo, él se detuvo para dejar que caminara delante por el pasillo encalado, pasando junto a la sala de spa, y le indicó que se dirigiera a la puerta del fondo, a la izquierda de la librería empotrada.

Ella hizo lo que le decía. Sin embargo, al entrar en la habitación sin ventanas, se volvió a mirarlo con aire confuso, tal como habían hecho cada una de las anteriores. Todas se habían preguntado dónde estaba el bar que les había prometido.

Porque, en vez de ese bar, había una cama enorme, así como cuatro recias anillas metálicas cuyas correas estaban enlazadas a su vez a unos cables que discurrían por las paredes, por el suelo y por una serie de poleas. Estaba todo pintado de blanco para no distraer la mirada.

El golpe le salió un poco más fuerte de lo que había previsto. No quería arruinar esa preciosa cara; al menos no todavía. Ella cayó hacia atrás sobre la cama. Mientras se apresuraba a atarle el primer cable alrededor de la muñeca, vio de reojo que le sangraba la nariz. Desde luego estaba demasiado aturdida para reaccionar y no pudo resistirse antes de que terminara de atarle los brazos y las piernas, momento en el cual tensó los cables con calma hasta dejarla en la posición adecuada.

Había supuesto que ella haría un esfuerzo para tratar de soltarse. Igual que las otras. Pero no fue así. Permaneció inmóvil, mirándolo, con los brazos extendidos y las piernas abiertas. Era como si estuviera pidiéndole que fuera especialmente brutal. ¿Cómo iba a decepcionarla?

Abrió el armario donde guardaba los juguetes y los instrumentos que había reunido a lo largo de los años; sacó las tijeras de emergencias y la mordaza de bola nuevecita, que procedió a meterle en la boca y a fijársela con la correa. Todavía ninguna señal de resistencia. Era demasiado bueno para ser cierto. Aunque, por otro lado, había descubierto que con un poco de resistencia la experiencia resultaba mejor.

Una vez que le hubo cortado la ropa, se sentó en la cama y estudió su cuerpo desnudo. Un cuerpo delgado y en forma; un poquito demasiado delgado para su gusto. Sus caderas, igual que su pelo, rozaban lo masculino. Observó como subían y bajaban al respirar los músculos que se le marcaban claramente en el estómago. Una adicta al gimnasio. Sus pechos serían al menos dos tallas demasiado grandes si no hiciera el ejercicio suficiente para reducirlos. Pero le gustaban sus brazos. Eran casi perfectos, con los bíceps y los tríceps bien definidos. Y su coño. A él le gustaban afeitados, y este era tan terso y suave que parecía que nunca hubiera tenido un solo pelo.

Dejó vagar la mirada hacia arriba hasta encontrarse con la suya. Su expresión le desconcertó. Estaba completamente a su merced, sin la menor idea de lo que le esperaba. Y, sin embargo, no detectaba en sus ojos nada más que una completa calma. A ella le gustaba. No cabía otra explicación. Inclinó los labios sobre su rostro y dejó escapar un grumo de saliva, que cayó sobre su mejilla y luego resbaló a lo largo de su garganta. Ninguna reacción todavía. Se sentó encima de ella, le pellizcó el pezón derecho entre el pulgar y el índice, y apretó hasta que la uña de su pulgar palideció.

Ahí. Finalmente captó un atisbo de dolor y un estremecimiento de miedo en su mirada. Ya satisfecho y convencido de que sería capaz de quebrar su firmeza, salió de la habitación y fue a la sala de spa, donde se quitó la ropa, se relajó y se metió en la ducha. Enjabonó bien todo su cuerpo y abrió el agua caliente hasta sentir que le quemaba la piel.

Después de secarse y cepillarse los dientes, puso una esponja en un cuenco, la llenó de agua tibia y gel de baño, y volvió a la habitación sin ventanas. Pulsó el botón de un mando a distancia y la puerta se cerró tras él silenciosamente. Al subirse a la cama y empezar a lavarla, vio que ella seguía con la mirada la esponja chorreante que tenía en la mano. Esta parte siempre le excitaba, y empleó la mano libre para estimular su erección hasta que la sangre le palpitó en las venas.

Cuando comprobó que estaba limpia, tiró la esponja al suelo y se inclinó sobre ella para saborearla por fin. El golpe le impactó antes de que tuviera tiempo siquiera de sacar la lengua.

La intensidad del dolor y el prolongado zumbido que resonó en su oído derecho lo dejaron aturdido. Era como si su cabeza fuera a desprenderse y a caer al suelo en cualquier momento.

Estaba desconcertado. ¿Qué había ocurrido? ¿Era ella quien le había pegado? No, imposible. Estaba atada. Se pasó la mano a tientas por el oído lastimado y por el nacimiento del pelo. No parecía sangrar, pero notó que se le estaba formando un bulto palpitante.

Solo ahora advirtió que uno de los cables estaba cortado. Pero ¿cómo demonios…? No, no era posible que ella tuviera esas tenazas en la mano. ¿De dónde las había sacado? Con la otra mano sujetaba un mazo de goma. ¿Esas herramientas formaban parte de su propio instrumental? Empezó a repasar mentalmente el contenido del armario, pero no le dio tiempo de pasar de la colección de látigos, pues ella volvió a golpearle con el mazo. Esta vez con tal fuerza que ya no sintió ningún dolor y no fue consciente de que se derrumbaba sobre ella.

PRIMERA PARTE 9 a 16 de mayo de 2012

LA PARADOJA DE TESEO

Según la mitología griega, el guerrero Teseo salvó a catorce hombres y mujeres jóvenes de ser sacrificados al Minotauro en la isla de Creta. El barco en el cual regresó a Atenas se conservó, en memoria de sus heroicas hazañas, y se convirtió rápidamente en un símbolo, en un recordatorio de que incluso lo que parece imposible es posible.

Las fuerzas de la naturaleza, sin embargo, causaron estragos en el barco, que se fue deteriorando con el pasar de los años. Cuando algunas tablas de madera se pudrieron del todo, se tomó la decisión de cambiar las que se encontraran en peor estado. Finalmente, se reemplazaron todas las de la embarcación por otras nuevas. La cuestión que se planteaba entonces era: ¿ese era realmente el mismo barco que el original?, ¿todavía era el barco de Teseo?

1

Astrid Tuveson, jefa de la brigada criminal de Elsinor, en Dinamarca, lamentó su decisión nada más salir de casa. Dentro, las persianas mantenían a raya el reluciente sol primaveral, pero fuera el resplandor era mucho más intenso de lo que había supuesto. Si no encontraba pronto sus gafas de sol en el bolso, el dolor de cabeza iba a hacer que le explotara el cráneo. Ya se imaginaba a Ingvar Molander y a sus hombres acercándose para acordonar la escena y recoger los pedazos de su cuerpo. Ah, ahí estaban… sus gafas de sol, cubiertas de rasguños y marcas de dedos.

Ay, por el amor de Dios… Ahora, de repente, necesitaba mear. A veces se exasperaba consigo misma. Típico en ella: olvidar ir al baño antes de salir y tirar las llaves dentro del bolso, donde ahora sería imposible encontrarlas, claro. Ese bolso podía hacer desaparecer cosas que ni David Copperfield. Decidió que no tenía sentido buscarlas (ya habían desaparecido; probablemente para siempre), así que se bajó los pantalones y las bragas, y se acuclilló sobre el parterre.

Era su propio patio, ¿por qué no podía hacer lo que le apeteciera? Si a algún vecino no le gustaba, que llamara a la policía. Mientras se reía ante la idea, el chorro fue saliendo entre sus piernas a ráfagas, como de una fuente de fantasía.

No sabía muy bien por qué no se quedaba en casa, tal como había planeado; por qué sentía este impulso de sentarse al volante y arrancar. Al fin y al cabo, solo se había tomado tres días por enfermedad desde el lunes, lo cual no era nada comparado con lo que hacían otros miembros del equipo.

En cierto modo, toda la culpa era del idiota de Gunnar, pensó mientras metía la marcha atrás. De no ser por él, no habría sucedido nada de esto. Ella habría estado en la comisaría, trabajando con todos los demás, y no tirada en el sofá de casa…

Sonó un topetazo.

El coche había chocado con algo por detrás; se apresuró a frenar. ¿Qué demonios era? Ajustó el retrovisor y dedujo que debía de ser el buzón. El buzón que el idiota redomado se había empeñado en apuntalar y hundir en un montón gigantesco de cemento bajo tierra, que sin duda sobreviviría a la Tercera Guerra Mundial. Era lo que le faltaba. No quería ni pensar cómo habría quedado la parte trasera del coche.

Astrid avanzó y retrocedió varias veces, y luego salió a la calle Singögatan y se alejó lo más rápidamente que pudo, antes de que saliera algún vecino a mirarla con la boca abierta. Justo a eso se refería. Todo, absolutamente todo lo que estaba mal en su vida, era culpa del idiota de Gunnar.

Torció a la izquierda por la rampa de acceso a la E20 dirección norte, pulsó el encendedor del coche y sacó el último cigarrillo del paquete estrujado en la manija de la puerta. Al extenderse el cerco incandescente por las hebras de tabaco, aspiró tan profundamente como se lo permitían los pulmones y aceleró para incorporarse a la autopista.

Solo unos años atrás, había sido ella quien había querido irse. Sin embargo, Gunnar se había aferrado a la relación y, poco a poco, el amor moribundo de Astrid se había convertido en desprecio. Ese desprecio la había transformado en un monstruo odioso; cuando él se decidió por fin a dejarla, nada salió como ella había imaginado. Nada.

Al principio, no comprendió lo que sucedía: sonó un repentino crujido y el retrovisor de su lado se deprendió y acabó colgando de sus largos cables y golpeando la chapa del coche como un pájaro carpintero enloquecido. Entonces vio el BMW rojo justo delante de ella. Tocó largamente el claxon, pero no hubo ninguna reacción; el BMW se alejó acelerando. De ningún modo iba a permitir que el tipo se largara tan fácilmente. Pisó a fondo y enseguida le dio alcance.

No había nada que detestara más que esos nuevos ricos con coches caros, y estaba convencida de que se trataba de un hombre, y de un hombre pequeño, además, en todas sus posibles dimensiones. Le adelantó por la izquierda, volvió a meterse en el carril de la derecha con las luces de emergencia encendidas y redujo la velocidad mientras alzaba su placa policial. Como si él pudiera verla. Pero daba igual. El tipo iba a parar y, cuando lo hiciera, le daría una lección.

El BMW, sin embargo, tomó el carril izquierdo y pasó volando por su lado como si fuera la cosa más fácil del mundo. ¡Qué demonios! Aquello era una declaración de guerra. Sacó el brazo izquierdo por la ventanilla y arrancó el retrovisor mientras seguía al BMW rojo, apretando con todas sus fuerzas el pedal del gas contra la sucia esterilla del suelo.

Al cabo de un momento, ya rebasaba ampliamente el límite de velocidad. Su Toyota Corolla se estremecía y todo indicaba que ya no quería participar en la persecución. Pero ella lo tenía todo controlado, porque conducía de maravilla (modestia aparte); para cuando pasaron junto a la salida de Elsinor Södra, había vuelto a alcanzarlo y le hacía señales con las largas.

El BMW, sin embargo, no frenó. Aceleró más. Obviamente, el conductor no sabía con quién se las tenía. Astrid introdujo la mano en el bolso, que estaba en el asiento del pasajero. Su teléfono debía estar por ahí dentro, seguro. Ah, vaya, ahora tropezó con las llaves. A buenas horas.

Al fin, sacó el móvil y le echó un vistazo rápido, buscando la aplicación de la cámara. A saber dónde estaba. Maldito Samsung de mierda. Lo odiaba. Por no hablar del hirsuto vendedor que se había explayado como un loro sobre las ventajas del sistema Android sobre el iOS. Al final, ella había cedido para que se callara de una vez. Pero, bueno, al parecer ahora estaba funcionando. Cómo lo había logrado, no tenía ni idea.

Astrid alzó el teléfono y apuntó la cámara hacia el vehículo que tenía delante, y solo entonces se dio cuenta de que estaba a punto de meterse en el arcén. Pisó el freno con todas sus fuerzas, haciendo que el coche derrapara de lado, e inmediatamente sonó una cacofonía de bocinas de coches y camiones.

Esto era el fin, fue lo único que pensó. Se había acabado todo, y tal vez mejor así. Al fin y al cabo, no era más que una gran perdedora menopáusica y una deshonra para el cuerpo.

Sus manos, sin embargo, se negaron a rendirse; se esforzaron para enderezar el coche y reducir la marcha a la vez. Y lo mismo su pie derecho, que pisó hasta el fondo. Milagrosamente, recuperó el dominio del automóvil. Dio un grito de alegría. Luego, tras unos segundos, procuró serenarse repitiéndose el mantra de que estaba todo controlado.

Para entonces, el BMW rojo iba cincuenta metros por delante. Astrid comprobó que reducía la velocidad para tomar la salida de Elineberg-Råå, recogió el teléfono del reposapiés y empezó a filmar de nuevo. Enseguida lo alcanzaría y entonces…, maldita sea, le enseñaría buenos modales.

Tal vez debido a su presencia, o a la fila de coches que se veía hasta la rotonda, el conductor cambió repentinamente de idea y volvió a acelerar por la autopista, sin dar señales de que fuera a reducir la marcha, aun cuando se dirigían directamente hacia el centro de Elsinor.

No la redujo un poco hasta que llegaron a Malmöleden, cerca de la antigua comisaría de policía, pero el semáforo en rojo en Trädgårdsgatan no pareció importarle lo más mínimo. Astrid no iba a dejarse vencer, así que tocó la bocina durante toda la intersección al tiempo que empezaba a oír sirenas. Los agentes uniformados habían despertado por fin. Ya era hora.

Le bastó con una ojeada al retrovisor para ver un coche patrulla que la seguía. Ella les hizo señas para que se calmaran. De ningún modo iba a permitir que se interpusieran y se hicieran cargo del asunto. Esta situación absurda era toda suya.

La fuente circular que quedaba cerca del ayuntamiento, de veinte centímetros de altura, no era propiamente una fuente, sino más bien un frisbee gigante compuesto de fragmentos de azulejos. Una simple abertura en el centro rezumaba agua sobre la superficie y mantenía permanentemente mojado el conjunto. A ella nunca le había gustado esa fuente, y su opinión no mejoró precisamente cuando apareció como surgida de la nada en la curva a la izquierda hacia Hamntorget. No sirvió de nada que tirara el teléfono ni tampoco que tratase de virar.

La escasa altura y el borde redondeado del círculo de azulejos colaboraron en perfecta simbiosis con el ángulo de entrada y la velocidad del Corolla, haciendo que primero volcara de lado, y luego que su techo raspara contra la fuente con un chirrido. Cuando al fin se detuvo unos metros más allá, colocado del revés en mitad del carril bici como un impotente escarabajo, Astrid se desató el cinturón y salió a gatas del coche.

Mierda. La cabeza le martilleaba. En cuanto a sus ojos…, no sabía bien si veía doble o si las cosas estaban borrosas. Fuese lo que fuere, no era nada bueno. El conductor del BMW iba a salirse con la suya. Estaba segura de que el muy cabronazo seguiría moviéndose por la vida como si no hubiera pasado nada. Como si todo fuera un puto juego.

Buscó con la mirada el coche rojo, que enseguida doblaría a la derecha por Kungsgatan, y luego, con toda probabilidad, se volvería por donde había venido. Pero, de hecho, no giró: siguió adelante, pasando frente al nightclub de la antigua estación de ferris y dirigiéndose hacia el borde del muelle.

¿Qué hacía? Astrid corrió por el adoquinado hacia el agua. Todo le daba vueltas, como si fuera Midsummer y hubiera estado jugando a lo loco un partido de dizzy bat. Se cayó varias veces mientras caminaba y notó que debía haberse golpeado la cabeza al estrellarse. Pero eso habría de esperar.

El BMW salió disparado por el borde del muelle y voló varios metros antes de impactar contra el agua. Astrid siguió corriendo, y vio que otras personas llegaban a toda prisa desde diferentes direcciones y se agolpaban al borde del embarcadero. Se detuvo cerca de la multitud, recuperando el aliento, y se aclaró la garganta.

—¡Abran paso, policía! —dijo con el tono más autoritario que consiguió adoptar—. Hemos de acordonar la zona, así que deben apartarse al menos veinte metros.

La mayoría se volvió a mirarla.

—¡Sí, hablo con ustedes! Vamos, muévanse, rápido —insistió, gesticulando con ambos brazos.

Cuando la multitud empezó a apartarse, vio cómo se hundía la parte trasera del coche en las aguas oscuras.

—También va por ustedes —dijo, señalando a las últimas personas que se resistían a moverse. Luego se acercó al borde del muelle.

No había ni rastro del conductor. Solo una masa de burbujas subiendo a la superficie. Debería zambullirse, en realidad. Pero jamás lo conseguiría. Ella nunca se había sentido segura en el agua, y además…

—¿Astrid Tuvesson? —La voz la sobresaltó, y a punto estuvo de hacerle perder el equilibrio. Al volverse vio a un agente uniformado—. ¿Quiere hacer el favor de soplar aquí? —añadió el policía, alzando un alcoholímetro.

2

Theodor Risk se subió a un banco, se sentó en el respaldo y contempló el patio vacío mientras sacaba un cigarrillo de su paquete, desafiando la prohibición de fumar en el recinto del colegio que figuraba en un rótulo. Se puso los auriculares Beats rojos que su padre le había regalado por Navidades y escogió en su móvil Ace of spades, de Motörhead. En poco más de un minuto, la calma quedaría truncada por los gritos de los demás alumnos de su clase, que saldrían por las puertas dobles de la clase de gimnasia.

Theodor, por su parte, había pasado la última hora con su terapeuta. Como siempre, ella había perorado sobre lo importante que era para él integrarse y hacer amigos. «Formar parte de una comunidad», como le gustaba decir. A Theodor le entraban ganas de vomitarle encima, del asco que le daba esa mujer y su repulsivo acento sureño. Joder, odiaba el acento de Escania. Sin duda, era el peor de todos los dialectos suecos. Aun así, como hacía cada semana, la había escuchado como un perrito lobotomizado, aceptando todas sus perogrulladas.

Por ejemplo, que era fundamental que se abriera y hablara de lo que sentía en el fondo de su corazón. El «fondo de su corazón» era su expresión favorita. «Venga, vamos a hacer un viaje interior los dos juntos», decía con su pegajoso acento escanio, tendiéndole la mano como si esperase que él fuera a cogerla. Solo si le permitía entrar hasta el fondo, decía, podría ayudarle de verdad. Theodor dio una calada al cigarrillo y meneó la cabeza al pensarlo. Como si alguien pudiera ayudarle.

Aun así, durante los primeros meses había seguido sus directrices al pie de la letra. Había hablado de lo que hacía, de lo que pensaba, de cómo se sentía. De la relación que tenía con su padre, que parecía creer que había concedido máxima prioridad a sus hijos, mientras que la verdad era que nunca estaba cuando lo necesitaban. De lo traicionado que se había sentido cuando lo habían dejado solo en casa durante varios días, una traición que aún sentía como una herida abierta, pero a la que nadie se refería nunca, como si jamás se hubiera producido. También le había hablado del pánico que había pasado cuando había sido encerrado en un espacio del tamaño de un ataúd. Del miedo que había tenido a morir en cuanto se agotara el oxígeno. De la sensación de que todo iba a acabarse.

Por no mencionar la decepción esquizofrénica que le había asaltado cuando se había dado cuenta de que sobreviviría. De que su sufrimiento habría de continuar. En un momento dado, incluso le había cogido la mano a la terapeuta y, con los ojos cerrados, la había atraído hacia el fondo de sí mismo. Pese a lo cual, ella había seguido presionándole, como si solo tuviera una única canción programada en bucle.

Al final no había visto otra salida que empezar a mentir, diciendo que estaba haciendo amigos, que caía bien a todo el mundo y que empezaba a volverse popular. Que estaba recuperando las ganas de vivir e incluso que a veces sentía que era agradable estar en casa, estudiando y pasando el tiempo con su familia. También decía que el bulto que le oprimía por dentro del pecho se había vuelto más pequeño y que al fin volvía a respirar con facilidad.

Pero al parecer ella lo había acabado calando, porque ahora cada vez le preguntaba con más insistencia sobre sus nuevos amigos. Lo que ella no entendía era que no faltaban compañeros que quisieran ser sus amigos. Era él quien no quería hacerse amigo de nadie. Dio una calada y miró a los idiotas que habían empezado a salir al patio.

Unos cretinos, eso es lo que eran. Cada uno de ellos era un idiota con dos piernas, rematados todos con un acento desagradable. Pero él había sido un buen chico y no le había puesto la mano encima a ninguno. No había cruzado esa línea ni una sola vez.

Alexandra era diferente. Era completamente distinta del resto de los alumnos de su curso; no hablaba escanio, ni andaba con las otras chicas soltando risitas. Si se paraba a pensarlo, era la única que nunca le había molestado. Él no le había contado a nadie lo que sentía, pero no cabía duda de que algo sentía. Y sospechaba secretamente que a ella le ocurría lo mismo, porque siempre miraba para otro lado cuando sus ojos se encontraban. Tal como iba a hacer ahora mismo…

Alexandra estaba junto a la pared del grafiti con algunos de los pringados de la clase cuando se miraron, pero esta vez sucedió algo imprevisto: aunque nunca lo hubiera cronometrado, estaba seguro de que ella jamás le había sostenido la mirada durante tanto rato. La impresión fue tan intensa que tuvo que hacer un esfuerzo para no ser el primero en apartar la mirada. ¿Qué significaba eso? ¿Era una invitación a hablar con ella? Parecía contenta. Pero ¿qué iba a decirle? ¿Y qué iba a hacer con los amigos que la acompañaban?

Entonces, bruscamente, se rompió el hechizo. No por una mirada furtiva, sino porque sonó su móvil, silenciando la voz de Lemmy Kilmiste en sus auriculares. Theodor ni siquiera necesitó mirar la pantalla para saber quién era. Tenía que ser él quien llamara e interrumpiera este momento. Obviamente.

—Hola —contestó, intentando adoptar un tono neutro, aunque su irritación resultaba clarísima.

—Hola, Theodor, soy papá. ¿Cómo va?

—Bien.

—Estupendo. ¿Y la terapia también ha ido bien?

—Como siempre.

—¿De qué habéis hablado?

—Papá… Eso queda entre ella y yo, ya lo sabes.

—Ya, pero tampoco es que no puedas hablar de ello. Si quieres, vamos.

—No quiero.

—Vale, está bien. Cambiando totalmente de tema: ¿sabes que mamá tiene la inauguración mañana por la noche en el Dunker? Solo quería asegurarme de que llegarás, como muy tarde, a las seis.

—¿Tengo que ir?

—Sí. Y estaba pensando que podríamos darle una sorpresa con un viaje a Copenhague este fin de semana.

—Hmm, espera…, ¿eso significa que yo también debo ir?

—Sí, será divertido. Ya sabes, nos alojaremos en un hotel, iremos al Tivoli, comeremos esos perritos calientes rojos.

Theodor ni siquiera intentó reprimir un suspiro.

—Yo no puedo. Tengo tres exámenes la semana que viene y he de quedarme en casa a estudiar. —Solo la primera parte era verdad. En todo caso, prefería quedarse solo para hacer deberes que pasar el fin de semana entero con su familia.

—Vale, vale. Ya lo hablaremos esta noche. A lo mejor puedo echarte una mano. Pero me alegra oír que las cosas han ido bien con la terapeuta.

Theodor dejó que el silencio hablase por él. Al cabo de un par de minutos, tras unos obedientes comentarios sobre naderías, la conversación terminó, por fin, y la voz de Lemmy siguió sonando.

3

Einar Greide sorbió su humeante infusión de roibos, que había dejado reposar toda la mañana en la tetera para que adquiriese ese sabor superintenso que solo podía proporcionar la variedad Vainilla de Madagascar de Celestial Seasonings. El reloj del Departamento de Medicina Forense, que estaba en el subsuelo del hospital Helsingborg, le indicó que ya era hora de la pausa del café; y aunque Greide consideraba absurdas esas pausas, ahora mismo no tenía mucho más que hacer, aparte de comprobar que su infusión había quedado perfecta.

Estaban a miércoles y, de momento, la semana había arrojado solo tres casos extremadamente obvios en la causa de muerte: la decisión de los médicos de solicitar la autopsia había constituido un auténtico derroche de dinero de los contribuyentes. Pero Greide había cumplido con su deber y había anotado en los informes las respuestas obvias de antemano. Por lo demás, había tenido tiempo para borrar los correos electrónicos antiguos de su ordenador, limpiar su oficina y cambiar un par de pósteres de Woodstock por otros dos nuevos que había comprado con Franz en Berlín de viejas furgonetas Volkswagen pintadas de vistosos colores. Ahora la cuestión era cómo iba a ocupar las dos horas y media que le quedaban después de la pausa. Por no hablar de qué iba a hacer el jueves y el viernes.

Desde el verano de 2010 no había ocurrido nada que despertara realmente su interés, y de eso ya hacía casi dos años. No es que le deseara ningún mal a nadie. Todo lo contrario. Era solo que se aburría muchísimo. Se sentía como un adicto al gimnasio a quien le hubieran prohibido hacer ejercicio durante seis meses. Su cerebro se había entumecido e iba camino de secarse definitivamente. Dos años atrás, habían liquidado a todos los antiguos miembros de una clase del colegio y él se había hecho tantas trenzas en el pelo (una por víctima) que había acabado pareciendo un Snoop Dogg blanco. Ahora llevaba el pelo recogido en una flácida cola gris, y había empezado a considerar seriamente la idea de cortárselo.

Su compañero, Arne Gruvesson, había decidido tomarse un permiso remunerado para el resto de la semana. Ni siquiera había tenido tiempo de beberse un café antes de salir pitando a hacer una gran compra de comestibles para la celebración de una confirmación…, o algo así. «¡Muy amable de tu parte, gracias por cubrirme!», había gritado Arne desde el pasillo, añadiendo que mantendría el móvil cerca por si surgía cualquier cosa.

Como si Greide fuera a llamarlo si pasaba algo. Como si él fuera a llamar jamás a ese pobre diablo. Hacía mucho que había renunciado a entender cómo Arne habría logrado convertirse en patólogo. «Negligente» era su segundo nombre. Y también «Chapucero» e «Inútil Total».

En su caso era más bien la norma, y no la excepción, que se le escapara algo cuando trabajaba. La mayoría de las veces se trataba de algún pequeño detalle que no afectaba realmente a su rendimiento. No hacía falta ser un genio para declarar que la causa de la muerte era, digamos, un grave traumatismo en la cabeza y una hemorragia interna, o una perforación abdominal causada por un accidente de tráfico.

Pero de vez en cuando se le escapaba algo mucho más crucial. Como aquella vez, dos años atrás, en la que había supuesto en mitad de una investigación que una de las numerosas víctimas de Torgny Sölmedal había muerto en un accidente de coche normal, aunque tenía los dos ojos quemados hasta tal extremo que era imposible que aquello pudiera habérselo hecho en el accidente. Es más, las lesiones de sus ojos habían sido en realidad la causa de que la mujer se hubiera estrellado.

Y hoy mismo habían recibido el aviso de un nuevo accidente de coche que había venido precedido de una espectacular persecución por el centro de la ciudad; el automóvil había acabado en el fondo del puerto. Naturalmente, como si Dios estuviera dirigiendo una obra de teatro bufa, el cuerpo había acabado en la mesa de Arne Gruvesson, mientras él estaba ocupado con el caso tremendamente excitante de Gerda Nilsson, de noventa y cuatro años.

Una idea había ido madurando en su interior durante toda la tarde, pero solo ahora floreció. ¿Por qué no? Al fin y al cabo, no tenía nada mejor que hacer, así que apuró el resto de su roibos ya tibio y salió de la sala de descanso.

En principio, todo era tal como suponía. El informe toxicológico mostraba un nivel de alcoholemia de 0,275, que ciertamente sustentaba la teoría de que se trataba de un caso de conducción en estado de ebriedad, en el cual la víctima se había ahogado después de que su coche cayera al agua y él permaneciera inconsciente por el impacto. Una teoría que parecía quedar corroborada por las considerables heridas faciales. Greide suponía, pues, que era eso precisamente lo que había sucedido. Pero, por otro lado, no tenía nada mejor que hacer ahora mismo.

Pasó su tarjeta de seguridad, abrió la puerta de la morgue y aspiró el aire seco y frío mientras se acercaba a los cajones refrigerados. Abrió el que Arne Gruvesson había etiquetado con el nombre «Peter Brise» y con la fecha. Enseguida le llamó la atención que las dos piernas de la víctima estuvieran recogidas en posición fetal, como si el rigor mortis ya se hubiera apoderado de sus miembros, aun cuando el agua fría debería de haber atenuado la rigidez del cuerpo.

También observó que el cuerpo parecía relativamente intacto. Sobre todo teniendo en cuenta que el coche habría impactado contra el agua a una velocidad considerable. El cinturón no le había dejado marca en el hombro izquierdo, un signo casi siempre presente en las colisiones violentas, y especialmente cuando el airbag no se había desplegado, cosa que sucedía más a menudo de lo que cabría pensar. Por supuesto, en este caso, el estado del airbag no era un asunto que Gruvesson hubiera tenido la energía de investigar.

En contraste con el cuerpo, la cara del finado estaba hinchada y malherida. La identificación debería realizarse por otros medios. Esas heridas eran más que suficientes para haber dejado inconsciente al hombre, que no parecía pesar más de setenta y cinco kilos. Y tal como Gruvesson había consignado en su informe, excesivamente sucinto, parecía que el pómulo izquierdo, con una herida abierta justo bajo el ojo, había recibido el golpe más fuerte. Confundir la derecha y la izquierda era un error típico de Gruvesson.

Aunque puede que ese no fuera el problema. Greide apartó esta idea de su mente y se inclinó para estudiar la herida más minuciosamente. Parecía casi limpia; no había sangre apenas. No era tan insólito, pues el cuerpo había pasado una hora o dos bajo el agua. Lo extraño era que la poca sangre que había parecía estar coagulada.

Cogió un bisturí y rascó con mucho cuidado el borde de la herida. En efecto, la sangre estaba seca. ¿Cómo era posible? No se le ocurrió una respuesta, pero sintió que le recorría un escalofrío. Una idea empezó a tomar forma en su cabeza. Sin embargo, para poder estar seguro, debería efectuar algunas pruebas más. Tal vez la posición fetal no era el resultado del rigor mortis.

Con el pulso acelerado y la adrenalina disparada, Greide cogió el fórceps hemostático que tenía en el bolsillo de la pechera y se concentró en la parte inferior del torso, que mostraba algunos depósitos incipientes de grasa, pese a que el cuerpo, por lo demás, era más bien delgado. El bisturí se abrió paso en la carne, sin resistencia; tras varias incisiones bien calculadas, extrajo con el fórceps una muestra de tejido del tamaño de un azucarillo.

Cruzó rápidamente el pasillo hasta el laboratorio, donde cortó una fina lámina de la muestra, la colocó sobre un portaobjetos, la cubrió con un cubreobjetos y encendió el microscopio.

Le bastó un momento para confirmar sus sospechas. Había algo que explicaba la sangre coagulada, el cuerpo en gran parte intacto y la posición fetal. Cómo había sucedido, no lo sabía. Pero averiguarlo no era su trabajo. Y, por supuesto, tendría que abrir la cavidad torácica y realizar un examen exhaustivo de los pulmones antes de poder comunicar sus hallazgos. Pero no tenía ninguna duda. De hecho, estaba convencido de que Arne Gruvesson era culpable, una vez más, de un desastroso error de juicio.

Era como si se hubiera quitado un gran peso de encima; ya notaba incluso que las comisuras de su boca no se torcían hacia abajo como arrastradas por la gravedad. Al fin, después de casi dos años, podía hacerse una trenza en el pelo.

4

La fotografía en blanco y negro medía 180 por 135 centímetros; mostraba una jungla de árboles de manglar, con su interminable maraña de serpenteantes raíces exteriores. Y luego estaba el marco de plomo, que pesaba mucho más de lo que cabía esperar. Fabian Risk musitó una oración mientras levantaba el último de los tres y lo colgaba en su sitio.

Su región lumbar había empezado a protestar cada vez con más fuerza durante la última hora; si no se tomaba un descanso pronto, esas punzadas terminarían convirtiéndose en un lumbago de verdad.

Pero Fabian no quería estropear el ambiente diciéndole nada a Sonja. Al fin y al cabo, estaba aquí por ella. La había sorprendido tomándose todo el día libre para ayudarla a colgar las obras de su primera gran exposición.

Es cierto que era en la sala más pequeña de las tres que albergaba el centro cultural Dunker, pero, aun así, era un gran paso. Después de muchos años de duro trabajo y de dudas sobre sí misma, Sonja tenía por fin una oportunidad de avanzar de verdad en su carrera. Si todo salía según lo previsto, conseguiría hacerse un nombre. Así pues, Fabian comprendía por qué era tan importante para ella que estuviera todo perfecto hasta en el más mínimo detalle.

Eso no le había impedido pensar en las sirenas policiales que resonaban desde las fachadas de Hamntorget mientras él acarreaba las últimas piezas. A través de su teléfono, había accedido a las noticias locales de Radio P4 Malmöhus, que informaban de una persecución en coche por el centro de Elsinor que había concluido al saltar uno de los vehículos por el borde del muelle y caer al agua.

Al cabo una hora, más o menos, cuando la identidad del conductor fallecido se había hecho pública, la noticia había alcanzado nivel nacional y había aparecido en Eko, el informativo financiero. Al parecer, Peter Brise era una de las principales estrellas del sector de la tecnología de la información. Su compañía, Ka-Ching, había doblado su facturación varias veces a lo largo del año anterior y tenía ante sí un futuro esplendoroso. Eso, según Fabian, volvía todavía más extraña la secuencia de los hechos. Tampoco comprendía por qué no habían mencionado ni una sola vez al conductor del otro vehículo.

—Está un poco torcido a la derecha.

La voz de Sonja lo devolvió a la realidad. Se apresuró a corregir unos milímetros la posición del marco.

—No, espera. Ahora es demasiado.

Fabian se limitó a rozar apenas el marco con un dedo; entonces Sonja exclamó que estaba perfecto y volvió a situarse en el centro de la sala. Una vez allí, inspiró hondo y fue girando sobre sí misma tan lentamente que a él le dio tiempo de repetir su oración varias veces. No era, de hecho, la primera vez que ella examinaba la ubicación y la energía de las piezas expuestas.

—Lo lamento, pero esto no va a funcionar —dijo, alzando las manos con expresión derrotada—. La serie de los manglares no genera el suficiente contraste con las fotografías de Øresund. Creo que quedará mejor si están solas en el rincón junto con las esculturas.

—¿Quieres decir que tenemos que moverlo todo? ¿Otra vez?

Fabian se dio cuenta de lo mal que había sonado su comentario. Le habría gustado que hubiera algún de modo de retirarlo, de reemplazarlo por un simple «de acuerdo», seguido tal vez de un «claro, podemos hacerlo así».

—Vale. ¿Pues entonces qué? —dijo Sonja con un tono que dejaba bien claro que el buen ambiente era historia—. ¿Tienes una idea mejor?

Naturalmente que tenía una idea mejor: la misma idea que había tenido las tres últimas veces que ella le había obligado a empezar de cero. Pero, tampoco esta vez, Fabian no pensaba explicárselo, aunque quizá fuera precisamente eso lo que debería hacer. Tal vez era lo que ella estaba esperando.

Acababa de decidir que no había más remedio que apechugar cuando el móvil cobró vida en su bolsillo. Lo sacó y vio que era Einar Greide, de patología forense. Que le estuviera llamando a él y no a cualquier otro miembro del equipo solo podía significar una cosa.

—Hola, Trenzas.

Algo había pasado. Algo fuera de lo común.

—Es sobre la víctima del coche.

—¿Quieres decir el tipo que ha saltado con su coche desde el muelle de Norra Hamnen?

—Sí, ¿quién, si no?

—Trenzas, tendrás que disculparme, pero hoy me he tomado el día libre y solo sé lo que ha salido en las noticias. Apenas sé quién es ese tal Brise, o como se llame.

—¿Nunca has oído hablar de las Babosas Asesinas?

—No. ¿Debería?

—Son babosas mutantes españolas que se comen a tus mascotas. ¿En qué planeta vives? —El suspiro de Trenzas fue tan ruidoso que hasta Sonja debió de oírlo; la chica había decidido resolver el asunto por su cuenta y estaba empezando a descolgar las piezas más pequeñas—. Estamos hablando de la aplicación más descargada del año. Y, si quieres mi opinión, es un juego brillante. Pero no es de esto de lo que quería hablar. La cuestión es que el cuerpo de Brise llegó hace unas horas. Mejor dicho, aterrizó en la mesa de Arne Gruvesson, y él concluyó que era un accidente vulgar y corriente.

—De acuerdo. ¿Podrías ir al grano? Tengo que…

—Y resulta que Arne ha vuelto a hacerlo.

—¿Ha vuelto a… qué? —preguntó Fabian, antes de darse cuenta de que debería haberlo adivinado.

—¡A cagarla! —exclamó Trenzas con tanto desdén que Fabian casi notó cómo su saliva rociaba el auricular—. Porque he examinado yo el cuerpo y resulta que Peter Brise no ha muerto hoy…, murió hace unos dos meses.

—¿Cómo que hace dos meses? ¿No era él quien estaba en el coche?

—Oh, sí, ya lo creo. Pero estaba congelado cuando el coche se llenó de agua.

—¿Congelado? —repitió Fabian—. ¿Qué quieres decir?

—Quiero decir duro y frío como las chuletas de cordero que hay en el congelador de mi despensa.

5

A primera vista, parecía un día completamente ordinario en la apacible calle peatonal de la ciudad de Elsinor, al otro lado del estrecho. El sol de la mañana brillaba con fuerza, indicando que había llegado el verano y que, por fin, podía empezar la temporada de vacaciones. La gente caminaba confiadamente por el adoquinado, pasando de una tienda a otra.

Pero había algo que no iba bien, y aunque la gran mayoría no tenía ni idea de lo que ocurría, un malestar inconsciente se extendió por la calle como un viento helado. Un niño dejó caer su helado y empezó a chillar. Una mujer mayor estaba convencida de que un hombre le había robado la cartera, y corrió tras él dando gritos. Una madre buscó alrededor a su hija, que acababa de desaparecer de su vista. Aunque nadie habría sabido decir por qué, el ambiente había dado un giro de ciento ochenta grados.

Solo la gente que estaba delante de la tienda Telia de móviles, justo frente a la casa roja de entramado de madera, veía con sus propios ojos lo que estaba pasando. Instintivamente, todos se apartaron y se apretujaron contra las paredes de los edificios. Como un mar cuyas aguas se hubieran abierto, se formó un pasillo entre los peatones.

Y ahí estaba la mujer.

Su camiseta debía de haber sido blanca, pero ahora estaba cubierta de sangre seca. Lo mismo podía decirse de su rostro y de sus manos, y el color rojo se extendía por sus antebrazos ulcerados casi hasta los codos. Sus ojos saltaban de un lado a otro, como si quisiera asegurarse de que todo el mundo mantenía las distancias mientras ella avanzaba.

Y eso era justamente lo que hacían. Algunos incluso corrieron a refugiarse en las travesías laterales, mientras que los demás se pegaron a las paredes. Un grupito empezó a bromear y a reír, buscando con la mirada si había alguna cámara oculta. Pero no había ninguna.

Fuese lo que fuere, aquello era real.

6

—¿Congelado durante dos meses? —Sverker, Klippan, Holm hizo una mueca, como si el problema estuviera en el cruasán que acababa de meterse en la boca—. ¿Estás de broma?

—No, si hay que creer a Trenzas.

Fabian se puso de pie y echó las caderas hacia delante para tratar de aliviar el dolor lumbar. Ayer le había parecido un precio razonable para demostrarle a Sonja lo dispuesto que estaba a ayudarla. Pero ahora ya no lo tenía tan claro. Cierto, ella al final había quedado satisfecha e incluso lo había llevado a tomar una pizza para darle las gracias, pero no había pasado de ahí.

—¿Alguien puede explicarme esto? Porque yo estoy totalmente desconcertado. —Klippan extendió la mano hacia la cesta de cruasanes.

Hugo Elvin, que estaba tan gordo como Klippan, pero era dos cabezas más bajo, se adelantó y puso la cesta fuera de su alcance.

—¿Y si los demás también quieren?

—Perdón, creía que todo el mundo había comido. —Klippan alzó las manos, como disculpándose.

—Han comido, sí. Pero no tantos como tú —dijo Elvin, que cogió uno de los cruasanes antes de volver a poner la cesta sobre la mesa.

—Bueno —dijo Klippan, tratando de dejar de lado la ofensa—, ¿dónde estaba?

—Estabas totalmente desconcertado —le recordó Elvin entre mordisco y mordisco.

—Exacto. Lo que quiero decir es que es imposible que Peter Brise estuviera muerto. Por el amor de Dios, era él quien conducía el coche. ¿O voy totalmente desencaminado?

—Yo tampoco lo entiendo —dijo el investigador forense Ingvar Molander, meneando la cabeza—. Debo decir que toda la situación resulta increíblemente extraña.

—Eso no es propio de ti, Ingvar —dijo Irene Lilja, que se sentó a la mesa oval de conferencias y sacó un cuaderno de notas del bolso—. Tú siempre te sacas de la manga alguna explicación ingeniosa.

—¿Y quién dice que no había otra persona al volante? —preguntó Fabian, contemplando por el ventanal el panorama de edificios industriales bajos que constituían la entrada norte de Elsinor: una primera impresión inexplicablemente fea para una ciudad, por lo demás, tan bella.

—He hablado con los buzos y me han dicho que estaba en el asiento del conductor cuando lo encontraron —dijo Molander.

—Y lo que es más, el muelle estaba lleno de testigos que vieron cómo se hundía el coche —dijo Klippan, que dio un sorbo a su café humeante—. Si los creemos a ellos y a los agentes uniformados presentes en la escena, nadie salió nadando a la superficie. En otras palabras, tenía que ser Peter Brise quien conducía el coche.

—O sea, que estás diciendo que fue solo un accidente y que el tipo estaba vivo hasta ayer, cuando el coche cayó al agua y se hundió —dijo Fabian, dándose cuenta de que ni siquiera a él se le ocurría una explicación de lo ocurrido.

—Sí. —Klippan asintió—. Y si no me equivoco, tenía en la sangre una cantidad considerable de alcohol. No sé qué pensaréis vosotros, pero, a mi modo de ver, es una explicación razonable. —Con una sonrisa incisiva a Elvin, cogió otro cruasán—. Y ya sé que si Trenzas me oyera, seguramente me ataría desnudo a su tótem y me desollaría vivo. —Klippan miró a los demás—. Pero realmente no me queda otro remedio que decir que, por una vez, se ha equivocado. —Alzó su taza y dio un trago.

El silencio descendió sobre la mesa de conferencias. En vez de presentar objeciones y contraargumentos como solía ocurrir, el grupo permaneció en silencio. No porque estuvieran de acuerdo, sino justo por lo contrario. Ninguno de ellos creía de verdad que Trenzas estuviera equivocado cuando decía que Peter Brise había permanecido congelado durante dos meses. Ni siquiera Klippan. Y, sin embargo, a ninguno se le ocurría ninguna idea nueva que pudiera resolver el enigma.

Fabian estaba convencido de que era así porque todos se sentían igual que él. Era como si el misterioso y fatídico trayecto de Brise a través de la ciudad los hubiera arrancado de sus lechos mullidos y ahora estuvieran recién despertados, o quizá todavía medio dormidos. En lugar de seguir holgazaneando en sus tareas cotidianas, ahora deberían ponerse a pensar de verdad otra vez. Deberían cuestionar y analizar, darle vueltas y vueltas a cada ínfimo detalle.

Este no era otro caso rutinario que pudiera resolverse de nueve a cinco. El grupo reunido alrededor de la mesa ya presentía las jornadas hasta las tantas, el café revenido y las cabezadas ocasionales en la oficina. Y esa previsión les provocaba una comezón peculiar que habían echado profundamente de menos, aunque no quisieran reconocerlo.

Y, además de todo eso, estaba el elefante en la habitación: el elefante que no estaba sentado en la silla de Astrid Tuvesson. El hecho de que permaneciera vacía no se le había escapado a nadie. Pero ninguno lo había mencionado, ni siquiera de pasada. No era porque no supieran a qué atenerse. Todos sabían que Astrid bebía, que la cosa había empeorado desde que se había separado de Gunnar y que había empezado a llamar de vez en cuando diciendo que estaba enferma.

Sin embargo, en vez de hablar del tema, y quizás incluso de planteárselo a ella, habían preferido evitarlo con la esperanza de que el problema se resolviera por sí solo. En consecuencia, habían dejado de contar con ella. Si estaba presente, Astrid dirigía el equipo como siempre. Si no estaba, todos contribuían a ocupar el hueco que había dejado.

No había un líder evidente en el grupo. Desde luego, Klippan era el que se suponía oficialmente que debía dar un paso al frente, y de vez en cuando hacía un intento desganado de tomar el timón. Pero ni él mismo ni ningún miembro del equipo podían tomarse del todo en serio su liderazgo.

Hasta el momento, las ausencias de Astrid no habían generado graves problemas en el trabajo, en gran parte porque sus investigaciones no habían dejado de ser bastante elementales. Pero si a Fabian no le fallaba la intuición, la situación pronto se volvería insostenible.

Lilja rompió el silencio.

—Antes de zambullirnos en el caso Brise, tengo algo sobre mi mesa que no puede esperar. No es demasiado importante, pero, como no hemos estado muy cargados de trabajo últimamente que digamos, he prometido reunirme con una mujer cuyo marido lleva desde el lunes desaparecido.

—¿Hay motivos para sospechar un crimen? —preguntó Elvin.

—Eso voy a intentar averiguar. Seguramente, hay alguna explicación perfectamente racional. Ella se llama Ylva Fridén, y el marido, Per Krans. Ninguno los conoce por casualidad, ¿no?

Elvin y los demás negaron con la cabeza.

—Bueno, la cuestión es qué hacemos los demás —dijo Fabian, que había decidido asumir el control de la reunión—. Ya son y cuarto. ¿Alguien sabe si Tuvesson está en camino?

Los otros se miraron entre sí, como si hubieran estado preguntándose lo mismo.

—Entonces sugiero que empecemos sin ella. —Fabian fue a la pizarra blanca y borró las numerosas marcas de Klippan: las listas de a quién le tocaba traer los dulces para el café, y también los resultados del concurso navideño de hacía cinco meses—. Peter Brise. ¿Qué sabemos de él, aparte de que se hizo asquerosamente rico con ese juego de las Babosas Asesinas?

—Vivía en el centro, en Trädgårdsgatan. —Klippan le pasó una foto de Brise—. Pero su compañía… ¿cómo era el nombre?

—Ka-Ching —dijo Molander, meneando la cabeza—. Fíjate qué ingenioso.

—Exacto. La compañía está en Lund. Eso me consta.

—Leí en alguna parte que habían cuadriplicado el número de empleados en los últimos seis meses, y que había alcanzado su objetivo anual de ventas a principios de febrero —dijo Lilja—. Y lo único que venden es una pequeña aplicación que solo cuesta siete coronas.

—Y que es tremendamente aburrida —apuntó Molander.

—Pues yo diría que es completamente adictiva. No puedo parar de jugar.

—Pues por eso no quiero probarlo —dijo Klippan—. Berit ya ha intentado dejarlo un par de veces, pero, al cabo de unas horas, está otra vez ahí sentada, pulsando la pantalla de su móvil hasta que le salen ampollas en los dedos.

—Ya, pero no comprendo por qué se supone que es divertido —dijo Molander.

—Bueno, a lo mejor podemos coincidir en que el tipo es tan rico como un rey —dijo Elvin, poniendo los ojos en blanco.

Fabian le dio las gracias para sus adentros mientras trazaba el símbolo del dólar junto a la foto de Brise, quien, con su camisa blanca, su cráneo afeitado y sus gafas de concha, parecía más bien un inversor de riesgo que un cerebrito informático.

—¿Algo más? ¿Tenía familia? ¿Estaba casado? ¿Hermanos y demás?

—Soltero, hijo único y, si quieres mi opinión, homosexual —dijo Lilja.

—¿Eso cómo lo sabes? ¿Lo llevaba abiertamente?

—No, pero solo tienes que jugar a su juego. Está plagado de referencias. Vamos, deberías ver las babosas rosas del nivel treinta y tres.

—Exacto —dijo Klippan.

—Ah, vaya. O sea, que sí juegas. —Lilja le lanzó una sonrisa.

—Un momento. —Elvin se echó hacia delante en su silla: una de las dos que estaban ajustadas para su problema de espalda y que, según decían, costaban a los contribuyentes una suma de cinco cifras—. ¿Esto no os recuerda a Johan Halén? Ya sabéis, el tipo que se gaseó en su garaje hace unos años.

—¿Te refieres al hijo de ese armador? —dijo Klippan—. ¿El que vivía junto al puerto en Viken, justo al lado de donde vivo yo? Es una casa de ensueño.

Elvin asintió.

—¿Qué dices, Ingvar? Tú estabas aquí cuando yo trabajaba en esa investigación.

—¿Es tan similar? —Molander se encogió de hombros—. Lo único que recuerdo es que nunca encontramos la mazmorra sexual oculta que se rumoreaba que tenía en el sótano.

—¿Qué clase de mazmorra sexual? —preguntó Fabian.

—Seguramente era solo un rumor —dijo Elvin—. Al menos si hemos de creer al experto aquí presente, que no consiguió encontrarla.

—¿Qué se supone que significa eso? —Molander miró a Elvin, con aire de sentirse totalmente ofendido.

—Solo que incluso a los mejores se les escapa algo de vez en cuando. —Elvin le sonrió—. Lo que quería decir es que, como Brise, Halén era rico. Y, además, hijo único y soltero.

—Está bien, pero si Trenzas tiene razón, Brise no se quitó la vida —dijo Fabian.

—Quien sabe —dijo Klippan—. A lo mejor podría haberse congelado a sí mismo hace dos meses y haber conducido el coche como un fantasma. —Soltó una risotada.

—¿Tan convencido estás de que se equivoca? —dijo Lilja.

—No, no estoy convencido de nada. Pero… —Klippan suspiró—. Vale, no quiero hacer ese papel. Vamos a suponer que Trenzas tiene razón y que Brise fue asesinado hace más de dos meses. Estoy seguro de que puede haber tantos motivos como coronas en su cuenta bancaria. Ahora bien, ¿por qué mantenerlo congelado durante semanas para luego tirarlo al puerto delante de un montón de testigos?

La cuestión quedó sin respuesta mientras el silencio volvió a dominar la sala. Esta vez era tan profundo que el zumbido del aire acondicionado parecía como el motor al ralentí de un camión lejano.

Igual que todos los que se hallaban alrededor de la mesa, Fabian estaba ocupado tratando de entender la extraña secuencia de los hechos. El enigma parecía imposible de resolver, como un cubo de Rubik con todos los colores mezclados.

7

El aviso sobre la mujer ensangrentada de Elsinor había llegado justo cuando el turno de madrugada de Dunja Hougaard y su compañero Magnus Rawn llegaba a su fin. Estaban volviendo en coche a la comisaría situada en el número 1 de Prøvestensvej tras una noche sin apenas incidentes.

Dunja había dejado que Magnus permaneciera al volante durante todo el turno. No porque fuera mejor conductor, que no lo era. Sin embargo, cada vez que ella se empeñaba en conducir, se ponía tan nervioso que hasta un cambio de carril lo sobresaltaba. Así pues, aunque su zona de servicio abarcaba la parte norte de la isla danesa de Selandia y recorrían al menos doscientos kilómetros por turno, casi siempre conducía Magnus.

Y como siempre cuando se acercaba el fin de semana, Magnus había empezado a preguntarle por sus planes, y no era muy sutil precisamente. ¿Iba a quedarse en casa y a relajarse delante de la tele, o pensaba quedar con sus amigos y salir a bailar? Para no herir sus sentimientos, Dunja desviaba la conversación hacia otros temas, algo que había aprendido a hacer de maravilla en los últimos meses.

Pero esta vez Magnus no se daba por vencido tan fácilmente. En el semáforo rojo justo después de la gasolinera Jet de Kongevejen, se volvió hacia ella y le preguntó a bocajarro si podía llevarla a Baron von Dy, un restaurante de fondues, estilo bufé libre, que estaba en el centro de Copenhague. Lo único que se pagaba aparte eran las bebidas.

Tras un momento de reflexión, Dunja decidió coger el toro por los cuernos y le explicó que le caía bien como compañero, pero no para tener una cita. No pudo pasar de ahí porque la radio cobró vida con un petardeo en ese momento, llamando a todas las unidades que se encontraran en las inmediaciones de la calle peatonal de Elsinor.

—Nos hemos salvado por los pelos —dijo Magnus, mirando el reloj, y empezó a tamborilear sobre el volante con los dedos mientras esperaba que el semáforo se pusiera verde.

—¿Qué? No podemos pasar sin más —dijo Dunja, sintiendo en sus manos la comezón de hacerse con el volante.

—No estamos pasando. Nuestro turno ha terminado y todavía tenemos que lavar el coche y acabar nuestros informes.

—De eso nada. —Dunja cogió el micrófono de la radio—. Hola, Anna. Aquí Dunja Hougaard. Magnus y yo podemos encargarnos.

—Vale, perfecto —respondió la voz femenina.

Dunja extendió el brazo sobre el panel de control y encendió la sirena.

—¿No pretenderás que nos saltemos el semáforo rojo? —preguntó Magnus.

—Es justamente lo que pretendo. Vamos. —Abrió su última bolsa de caramelos Djungelvrål, sacó dos y sintió el efecto inmediato de la regaliz supersalada acelerándole el pulso—. Anna, ¿sabes en qué parte de Stengade está la mujer?

Magnus meneó la cabeza y echó un vistazo con cautela a uno y otro lado antes de hacer un cambio de sentido y volver de nuevo hacia Elsinor.

—No, pero han llamado desde la tienda Damernes Magasin, que queda justo al lado de Slots Vin, ya sabes, la tienda de vinos que cerró —respondió la voz de la radio.

—De acuerdo, gracias.

Dunja sabía perfectamente dónde era. Había leído en el Helsingør Dagblad el acalorado debate sobre lo que debía hacerse con el deteriorado local, que se había ido convirtiendo con el paso del tiempo en una ofensa para la vista. La tienda llevaba años cerrada y su dueño había abierto una distinta en el otro extremo de la calle peatonal. El problema era que el propietario del local, un hombre de ochenta años, poseía todo el edificio y, por algún motivo, no estaba interesado en vender o alquilar el espacio desocupado, que había acabado transformándose en un improvisado albergue para los vagabundos de la zona.

—De acuerdo, pero ¿qué te parece mi propuesta? —preguntó Magnus.

—¿Qué propuesta?

—El Baron von Dy. He oído decir que es realmente…

—¿Podemos concentrarnos en esto, por favor? Por aquí, toma Bramstræde —dijo ella, señalando la calle y desabrochándose el cinturón.

—Pero si la calle es peatonal… ¿No deberíamos dar la vuelta?

—No. Quiero llegar hoy, no mañana.

El coche patrulla tomó la estrecha calleja y, antes de que Magnus pudiera aparcar y apagar la sirena, Dunja ya había bajado y caminaba por Stengade, abriéndose paso entre turistas armados con sus helados.

Con su agrietada fachada gris, la tienda de vinos clausurada era muy distinta de las que la rodeaban, cada una de las cuales se esforzaba en parecer tentadora. El rótulo de «SLOTS VIN» daba la impresión de que podía caerse en cualquier momento y, detrás de los sucios escaparates, en gran parte cubiertos de carteles de conciertos antiguos, había rejas de seguridad.

Dunja alzó la vista hacia el segundo piso y vio que el edificio entero estaba en las mismas condiciones miserables. Si nadie tomaba pronto cartas en el asunto, habría que derribarlo. A la mujer ensangrentada no la vio por ningún lado. Ni junto a los escaparates ni tampoco en el interior cuando atisbó la mugrienta oscuridad por una rendija entre dos carteles rotos.

—Aquí está todo completamente tranquilo —dijo Magnus, mirando alrededor.

—Demasiado tranquilo, en mi opinión.

Dunja se acercó a la puerta, situada entre dos grandes escaparates, y probó la manija. Estaba cerrada, así que fue a otra puerta que quedaba más a la izquierda. Tenía delante una reja metálica bajada, pero, cuando se agachó para tantearla, descubrió que podía subirse a mano fácilmente.

—Dunja, espera un momento —dijo Magnus, acercándose—. Si hubiera alguien ahí, la reja no estaría bajada, ¿no? Y además, el coche está en mal sitio.

—Bueno, yo voy a echar un vistazo. Tú puedes esperar en el coche —dijo ella, y desapareció en el interior del local, dejando a Magnus allí fuera.

Finalmente, él suspiró y entró también en la tienda abandonada.

La luz de la linterna de Dunja iluminó una entrada atestada de cajas de vino vacías, colchones y carritos de supermercado, todos llenos de mantas y otros cachivaches.

—Qué acogedor —dijo Magnus, mientras se ajustaba el cinturón y comprobaba que tenía la porra, las esposas y la pistola donde correspondía.

—No han llegado a entrar en la tienda, en todo caso.

Dunja enfocó con la linterna una puerta de seguridad situada a su izquierda; las marcas profundas que se veían en el marco indicaban que había habido numerosos intentos de forzarla.

—Bueno, oye, ¿qué me dices?

—¿De qué? —Dunja tanteó con cautela los peldaños de madera medio podridos para ver si aguantarían.

—De lo de mañana por la noche —dijo Magnus, siguiéndola al segundo piso—. Porque si mañana no te va bien, también podríamos quedar el sábado. Solo que me han dicho que entonces es más difícil conseguir mesa.

—Mira, Magnus, no vamos a reservar una mesa en ninguna parte. —Dunja llegó a lo alto de la escalera y siguió por un angosto pasillo; el suelo estaba sembrado de excrementos de paloma y el empapelado se desprendía de las paredes cubiertas de humedades—. En primer lugar, jamás pondría un pie en Baron von Dy. —Abrió la primera de las puertas cerradas y atisbó en el interior de la habitación, que estaba llena de estanterías y muebles rotos—. En segundo lugar, hace años que lo han cerrado. —La siguiente habitación estaba vacía, aparte de una cama, varios colchones y una vieja bicicleta estática—. En tercer lugar… —prosiguió, abriendo la penúltima puerta.

No pasó de ahí, pues resultó que la habitación en penumbra estaba abarrotada de vagabundos; unos, sentados contra las paredes; otros, tumbados e inconscientes entre un barullo de mantas y sacos de dormir. En medio, se hallaba sentado un hombre con los dientes separados de forma irregular. Estaba jugando con un viejo encendedor. Abrir, encender, cerrar… Al lado, también sentada, estaba la mujer ensangrentada, con los ojos completamente en blanco, como si estuviera poseída. Sus pupilas habían desaparecido bajo los párpados debido al subidón de la jeringa que aún colgaba de su brazo ulcerado.

—Aquí está. —Dunja se puso unos guantes, se agazapó y extrajo la jeringa—. Hola, ¿cómo se siente? —Cogió la cara de la mujer con las manos, buscando una reacción—. ¿Usted la conoce? —preguntó, volviéndose hacia el hombre del encendedor.

—A mí me gustaría conocerte a ti. Conocer tu coño —dijo el hombre con una risotada.

Abrir, encender, cerrar…

—Dunja, vete con cuidado —dijo Magnus, sujetando su arma reglamentaria con ambas manos—. Nunca se sabe… cuando están tan colocados.

—Guarda eso y avisa a comisaría de que la hemos encontrado. —Dunja le dio a la mujer unos cachetes en las mejillas—. ¡Hola! Hora de despertar.

La mujer se abrió paso trabajosamente entre la niebla e intentó centrar la mirada en ella.

—No fui yo…, no fui yo…

—¿De qué habla? Dígame. ¿Qué ha pasado?

Abrir, encender, cerrar…

—Yo no…, no hice nada —dijo la mujer, y luego pareció desvanecerse de nuevo en su interior.

—A ver, ¿qué es lo que no hizo?

—Hola, aquí Rawn. La hemos encontrado —dijo Magnus por la radio, saliendo de la habitación.

Dunja le dio unos cuantos cachetes más a la mujer.

—Vamos, piense de nuevo y dígamelo. ¿De quién es la sangre que tiene en la camiseta?

La mujer bajó la vista; era como si solo ahora advirtiera que estaba cubierta de sangre.

Abrir, encender, cerrar…

—Él era bueno…, nunca le hacía daño a nadie… —La mujer estaba a punto de desmoronarse—. Lo juro, él no les hizo nada…

—¿A quién? ¿Usted vio cómo le hacían daño a alguien?

—Cuando se fueron, intenté despertarle; pero solo había sangre. Sangre por todas partes.

Abrir, encender, cerrar…

—¿Quiénes son «ellos»? —Dunja le pasó suavemente la mano por el pelo—. ¿Recuerda cuántos eran? ¿Les vio la cara?

La mujer parecía estar hundiéndose aún más dentro de sí misma.

Abrir, encender, cerrar…

—Hola. Tiene que hablar conmigo —dijo Dunja, tratando de captar su mirada—. Intente recordar.

—Alegres.

—¿Cómo que «alegres»? ¿Se refiere…?

—Riendo… todo el rato…, como si solo fuera un juego. Y amarillos. Alegres y amarillos.

—No la entiendo. ¿Qué quiere decir?

—Yo quería pararlos, pero no me atreví. Eran demasiados…

Abrir, encender, cerrar…

—¿No deberíamos llevárnosla e interrogarla en la comisaría? —dijo Magnus, entrando otra vez, aún con la pistola en la mano.

La reacción fue instantánea. Al cabo de unos segundos, la mujer se había puesto de pie y, con un solo movimiento, sacó la pistola de Dunja de su funda.

—¿Qué demonios haces, Magnus? ¡Baja el arma!

Magnus parecía como petrificado y agarraba desesperadamente con ambas manos la culata de su pistola.

—¡Magnus!

—Salgan de aquí…, los dos. Salgan de aquí, o si no… —La mujer apuntaba alternativamente a Dunja y a Magnus.

—Tranquila. Es mi compañero. No tiene que preocuparse por él. —Dunja se incorporó con las manos alzadas—. Ninguno de los dos queremos hacerle daño.

—Eso fue lo que le dijeron a Jens. —La mujer siguió blandiendo el arma hacia ellos—. ¡He dicho que salgan!

—¡Dispara a esa zorra! —gritó el tipo del encendedor—. ¡Dispara!

—Un momento —dijo Dunja—. ¿Quién es Jens…?

—En la jeta —la cortó el hombre—. ¡O en el coño! ¡Dispárale en el coño!

Abrir, encender, cerrar…

—Oiga, usted cálmese.

—¡Pum! ¡Justo en el coño!

—¡He dicho que se calme! —Dunja le clavó la mirada al hombre, instándole a callarse—. ¡Y tú Magnus, baja el arma, por el amor de Dios!

Abrir, encender, cerrar…

El disparo no le dio a Magnus; impactó en la pared que tenía a su espalda. Del puro susto, la pistola se le escapó de las manos y cayó al suelo.

—¡Váyanse al infierno, hijos de puta! —chilló la mujer, que recogió la pistola de Magnus y salió de la habitación.

Dunja corrió tras ella por el pasillo y atisbó que desaparecía por la escalera. Pero cuando llegó abajo, a la calle peatonal, las hordas de gente que paseaba con sus helados y disfrutaban del soleado día primaveral, habían engullido a la mujer.

8

Astrid Tuvesson tuvo que hacer un esfuerzo para evitar que se traslucieran sus verdaderos sentimientos cuando Gert-Ove Bokander, jefe del distrito policial de noroeste de Escania, embutió su corpachón cargado de colesterol en la silla para las visitas. Desde luego, tenía toda la razón. La había cagado, no podía negarlo. No solo había sido un error y una grave falta de ética ponerse al volante en su estado, sino también una decisión extremadamente peligrosa.

Pero eso no mermaba el desagrado que le inspiraba ese hombre. Ya su sola presencia le hacía hervir por dentro. Por no mencionar su sonrisa santurrona, que revelaba el enorme placer que estaba sacando de la situación. Al fin se le había presentado la oportunidad de darle un tirón de orejas, de devolverle todas las críticas que Astrid le había hecho durante sus años como jefa de la brigada criminal de Elsinor.

Ella procuró apartar de su mente la fantasía de machacar esa sonrisita y hundirla tan profundamente entre aquella doble papada que ya nunca pudiera volver a encontrar el camino de vuelta. Inspiró hondo y se preparó para responder.

Había llegado a la oficina mucho antes que los demás y se había pasado las últimas dos horas preparándose mentalmente para todas las preguntas posibles, e imposibles, que Bokander pudiera formular. Esta vez se veía obligada a dejar de lado su convicción de que siempre había que optar por la verdad, por mucho que doliera. Esta vez estaba metida en un tramo de arenas movedizas que se había tragado sus piernas y que estaba a punto de engullirla por completo. Si daba una respuesta ligeramente equivocada, estaría perdida de forma irreparable.

—Bien, esto no me resulta nada divertido. —Bokander se echó hacia atrás en la silla, que protestó bajo su peso.

—No, no lo es —respondió Astrid, ateniéndose al plan que se había fijado—. Por mi parte, francamente, no entiendo por qué tenemos que estar aquí haciendo una montaña de un grano de arena. Estoy segura de que no soy la única que tiene cosas más importantes que hacer. —Ataque, y luego negación total.

—¿A esto le llama hacer una montaña de un grano de arena? Solo estamos manteniendo una pequeña charla. Seguro que ni siquiera a usted le parecerá insólito, considerando lo ocurrido.

—Lo que sucedió fue que intenté parar a un conductor temerario extremadamente peligroso. Nada más.

—¿No se le ha ocurrido que sus actos imprudentes puedan haber contribuido a que la situación acabara descontrolándose, es decir, que usted misma podría haber inducido al conductor a acelerar aún más?

—Disculpe, pero ¿en qué sentido fueron «imprudentes» mis actos? Fue él quien me embistió. No al revés. Yo estaba allí casualmente y decidí intervenir. Si no lo hubiera hecho, es imposible saber cómo habría terminado la cosa, o cuánta gente podría haber perdido la vida.

—Pero sí hubo una muerte a consecuencia del incidente

—Si se refiere a la muerte de Peter Brise, lo único que puedo decir es que hay muchas dudas al respecto. De ahí que no tenga tiempo para sentarme a hablar con usted de todo esto, por más que quisiera hacerlo.

Bokander suspiró tan ostensiblemente que el informe de la autopsia de Trenzas se desplazó varios centímetros por la mesa.

—Mire, Astrid, no es ningún secreto lo que pensamos el uno del otro. Hemos tenido nuestras diferencias en el pasado, y seguramente las tendremos siempre. Pero esto no tiene nada que ver ahora. Esto tiene que ver con el hecho de que uno de los agentes presentes en la escena ha presentado un informe que dice que usted se comportaba como si se hallara bajo los efectos del alcohol.

—Acababa de verme envuelta en una dramática persecución y de dar una vuelta de campana con el coche.

—Sí, gracias por recordármelo. Me dicen que la reparación de la fuente no va a ser barata.

—¿A eso lo llama fuente? En cualquier caso, claro que debía de estar aturdida y un poco trastornada. ¿Acaso es tan extraño? ¿Tan difícil de comprender? —Astrid soltó un bufido y meneó la cabeza, tal como había ensayado previamente—. Yo no me habría puesto al volante si hubiese estado bebiendo.

—Y, sin embargo, se negó a someterse al alcoholímetro.

—Sí, es verdad, y quizás eso fue un poco idiota por mi parte. Estaba hecha polvo. Y, para ser sincera, no vi ningún motivo en ese momento para aceptar órdenes de un uniformado que, obviamente, estaba tratando de joderme en lugar de centrarse en lo que realmente importaba.

Bokander entrelazó sus dedos, gruesos como salchichas, y ladeó la cabeza.

—Astrid, ¿cómo está, realmente?

—¿Cómo estoy?

—Sí, ¿cómo se encuentra?

—Muy bien. ¿Por qué no habría de estarlo?

—Quizá porque acaba de pasar por un divorcio y, por lo que tengo entendido, bastante complicado. Una situación de ese tipo podría empujar a la bebida a cualquiera.

—Tiene razón, es algo que resulta trágico cada vez que sucede. —Astrid le sostuvo la mirada sin la menor vacilación.

Bokander la escrutó atentamente, y ella notó cómo giraban los engranajes de su cerebro mientras decidía qué hacer. No cabía duda que él era plenamente consciente de la situación. Pero, aun así, todo aquello era una comedia. Una especie de baile que debían ejecutar. Sin un resultado del alcoholímetro y un análisis de sangre de seguimiento, no tenía ninguna prueba…

—De acuerdo —dijo Bokander; luego hizo una pausa. Las comisuras de su boca se torcieron hacia abajo y desaparecieron entre sus múltiples papadas—. Voy a ser bueno y, por esta vez, lo dejaré pasar.

9

Fabian lo había aplazado tanto como había podido. Era como si lo que iba a decir estuviera absolutamente prohibido y fuera a exponerlo a una flagelación pública. Pero al final no vio otra salida que lanzar la pregunta y plantear al resto de los componentes del equipo cómo pensaban afrontar el creciente problema con el alcohol de Astrid Tuvesson.

La reacción general fue vacilante. Klippan y Molander respondieron encogiéndose de hombros, frunciendo los labios, lanzando miradas evasivas. Aun así, Fabian siguió adentrándose sobre una capa de hielo cada vez más fina y manifestó la opinión de que sus imprevisibles ausencias se estaban volviendo insostenibles, sobre todo teniendo en cuenta que ahora se enfrentaban a una investigación que requeriría un líder claro. Además, él pensaba que tenían cierta responsabilidad hacia su colega. ¿Quién, si no, iba a encargarse de decirle que ya estaba bien y de ponerla otra vez en vereda?

Al fin, el dique se rompió y todos empezaron a hablar al unísono. Lilja se había estado preguntando lo mismo, y les explicó que Astrid olía a alcohol el lunes por la mañana, cuando habían subido juntas en el ascensor. Resultó que todos habían notado el olor que desprendía. Klippan le había visto una petaca dentro de su bolso y Molander contó que Astrid le había llamado una vez en mitad de la noche, pero que hablaba de un modo tan incoherente que él había acabado colgando.

Hugo Elvin fue el único que no dijo nada. Aunque, por otro lado, él casi nunca decía nada, a menos que fuera algo concreto sobre el caso en el que estuvieran trabajando. Solía decir que el cotilleo debería ser penado con una sentencia de dos años.

Sin embargo, lo último que Fabian pretendía era cotillear. Más bien intentó conducir la conversación para que diseñaran un plan entre todos e intentaran ayudarla sin perder impulso en la investigación. Pero una vez que Klippan empezó a hablar del incidente del día anterior, cuando la habían sorprendido conduciendo bebida —una historia que se había propagado por todo el edificio como un incendio desbocado—, ya se volvió completamente imposible meter baza.

Solo cuando se abrió la puerta y entró Astrid en persona, dejaron de cotorrear. Ella reaccionó ante las miradas curiosas con una sonrisa y alzó las manos en señal de disculpa.

—Perdón por el retraso, pero he estado reunida con Bokander toda la mañana. Entiendo que hayan empezado sin mí.

—Un momento. ¿Usted ha estado en el edificio todo el tiempo? —Klippan parecía casi decepcionado.

—Sí, desde las cinco de la mañana. He venido para reducir un poco el montón de trabajo que tenía sobre la mesa.

—¿De qué iba la reunión con Bokander? —preguntó Molander.

Tuvesson suspiró y cerró la puerta.

—Realmente no me apetece volver a hablar del asunto. Pero hay que ver las cosas que tiene una que hacer para evitar un montón de habladurías… —Astrid los miró a los ojos, uno a uno, y luego se llenó una taza de café del termo—. Como saben, he estado unos días sin venir por enfermedad… Bien, no voy a intentar ocultar que he tenido ciertos problemas con el alcohol desde que Gunnar y yo nos separamos. Pero ayer a mediodía me sentí con las fuerzas suficientes para venir al trabajo. Y antes de que me lo pregunten, no había bebido ni una gota. Por cierto, ¿el último es para mí? —dijo, señalando el cruasán.

Elvin asintió y le acercó la cesta para que lo cogiera.

—El caso es que entré en la autopista y, cuando no había recorrido más de doscientos o trescientos metros, sonó un topetazo y mi retrovisor lateral salió volando.

—¿Peter Brise? —preguntó Klippan.

Astrid asintió.

—Aunque yo entonces no lo sabía. No sé qué habrían hecho ustedes en semejante situación, pero yo lo perseguí e intenté detenerlo. Por desgracia, mi Corolla no era rival para su BMW; cuando, finalmente, giró por Hamntorge, me di contra una de esas fuentes de diseño y acabé volcando.

—Yo no diría que eso sea una fuente —dijo Elvin, meneando la cabeza.

—No sé cómo llamarla, si no. La cuestión es que salí del coche y vi que el BMW saltaba por el borde del muelle y caía al agua. Algo totalmente surrealista. Corrí hasta allí y empecé a dispersar a la gente. Y entonces se presenta un uniformado y me ordena que sople en el alcoholímetro. Yo no entendía nada y me quedé completamente perpleja. No es que tuviera nada que ocultar. En absoluto. Aun así, me negué. Pero no me pregunten por qué, por favor, porque no tengo ni idea. —Astrid alzó las manos—. Así que el agente me puso una denuncia, aunque Bokander me ha prometido que verá lo que puede hacer. Pero, bueno, dejemos este asunto de una vez. —Entrelazó las manos—. ¿Qué es lo que me he perdido?

Volvió a hacerse el silencio, como si de repente se hubieran fundido los plomos. Todo el mundo hizo lo posible para rehuir la mirada de Astrid.

—¿Alguien me puede explicar cómo debo interpretar este silencio? —dijo ella, buscando la mirada de algún miembro del equipo, de cualquiera de ellos—. O bien me he perdido algo, o bien no creen que yo…

—Están preocupados por usted —la interrumpió Elvin, mirándola.

—¿Y usted no?

—¿Debería estarlo?

—Como acabo de decir, he pasado unos momentos difíciles. Pero puedo asegurarles a todos que tengo la situación controlada. Así que si podemos cambiar de tema y abordar el asunto de la reunión…

—Lamentablemente, nosotros no lo vemos así. —Esta vez fue Klippan quien alzó los ojos y la miró directamente.

—¿Ah, no? ¿Y qué quieren que yo le haga? —Astrid alzó las manos de nuevo—. No es que no sepa cómo vuelan los rumores por estos pasillos, pero…

—Astrid —la interrumpió Fabian, poniéndose de pie para mirarla desde la misma altura—. Nos enfrentamos a una investigación que podría ser la más difícil desde…

—Bueno, ¿y cuál es el problema? Llevo aquí desde las cinco de la mañana. Y sí, he llegado un poco tarde, pero porque estaba reunida con…

—¡El problema es que nunca sabemos si va a presentarse o si desaparecerá durante el resto de la semana! Usted estaba enferma, pero luego, de repente, decidió venir y, durante el camino, se vio envuelta en una peligrosa persecución que desembocó en una muerte. —Era la primera vez que le levantaba la voz, y ella se quedó tan sorprendida como él.

—Vayamos por partes —dijo Astrid, con una calma forzada en su voz—. Por una parte, no es seguro que esa «peligrosa persecución» provocara una muerte. Sí, he hablado con Trenzas. —Sacó el informe de la autopsia y lo puso sobre la mesa—. Y, por lo que he sacado en claro, hay signos de que Brise llevaba mucho tiempo muerto. Por otra parte, suponiendo que Trenzas esté equivocado y que realmente fuera Brise quien iba al volante, el informe toxicológico demuestra que tenía una cantidad considerable de alcohol en la sangre. Dicho de otro modo, el conductor ebrio era él, no yo. —Recorrió a todos con la mirada, uno a uno—. Así pues, ¿podemos dejar de una vez estas chorradas sensacionalistas y ponernos a trabajar?

—De acuerdo. —Fabian asintió, aunque estaba convencido de que ella mentía. De todas formas, tenía razón en una cosa: estaban allí para trabajar, no para tratar sus problemas personales—. Entonces ya sabrá que Trenzas me llamó ayer y me explicó lo de Brise…

—Que llevaba congelado dos meses. Sí, como digo, hemos hablado esta mañana.

—Muy bien. Pues a ver si tiene usted una explicación —dijo Klippan, repantigándose en su silla—. Porque nosotros no conseguimos entenderlo. Por ejemplo, ¿por qué iba alguien a congelar primero su cuerpo y a arrojarlo luego en el puerto ante un montón de agentes de policía? ¿Y cómo se las arregló ese alguien para volverse invisible ante todos aquellos testigos?

—De la manera que lo dice, suena como si formase parte del plan el que hubiera testigos —dijo Astrid.

—Bueno, si no fuera así, ¿por qué habría decidido saltar por el muelle precisamente en mitad de Norra Hamnen?

—¿Y qué le hace suponer que fue una decisión? La persona que iba al volante no podía suponer que yo empezaría a perseguirla. Si no hubiera sido por mí, tal vez se habría dirigido a otro lugar totalmente distinto. Y eso me recuerda otra cosa… ¿Cómo vamos con el coche? —Astrid miró a Molander.

—Lo están sacando ahora mismo; deberían traerlo pronto.

—¿Cuándo cree que podrá empezar a examinarlo?

—En cuanto lo hayamos secado con los ventiladores, lo cual probablemente se alargará durante todo el día de mañana y buena parte del fin de semana.

—De acuerdo. Esperemos que eso nos permita aclarar algunos de los muchos interrogantes. —Astrid se volvió hacia Lilja—. He visto que ha anotado el nombre de una tal Ylva Fridén en la agenda… ¿Es la mujer cuyo marido ha desaparecido?

—Sí, pero puedo hablar con ella a la hora del almuerzo para que no me quite tiempo de la investigación…

—Está bien. En cuanto termine, puede reunirse con Klippan y Hugo, que estarán reconstruyendo la vida entera de Peter Brise. —Se volvió hacia ellos—. Es decir, su empresa, su vida privada, familia, aficiones, amigos…, absolutamente todo, hasta el banco que suele utilizar. Alguien debe haberlo notado si llevaba dos meses desaparecido. Y corríjanme si me equivoco, pero ¿no era él quien creó las Babosas Asesinas?

Klippan y los demás asintieron.

—Fabian, ¿puede ocuparse de esto? —Cogió un llavero y se lo lanzó por los aires desde el otro lado de la sala.

—¿De dónde son estas llaves?

—Ni idea. Trenzas las encontró en su chaqueta. Yo comenzaría por su apartamento de Trädgårdsgatan.

Fabian no pudo más que rendirse ante el liderazgo de Astrid. Quizás había llegado tambaleante a la meta, pero los había rebasado a todos con diferencia. A decir verdad, hacía muchísimo tiempo que no la veía tan despierta. Quizás era este tipo de investigación lo que necesitaba para dejar la bebida.

—Perfecto. Entonces… ¿todo el mundo sabe lo que tiene que hacer? —Sin aguardar respuesta, Astrid apuró el resto de su café y se fue hacia la puerta.

—Perdón, pero ¿ya hemos terminado? —preguntó Klippan, alzando las manos—. No quiero ponerme pesado, pero si Brise realmente estaba muerto, como asegura Trenzas, y si era otro quien conducía el coche, usted misma o algún otro testigo deberían haber visto…

—Ah, sí… —Astrid se volvió hacia ellos—. Se me había olvidado por completo.

—¿El qué?

Ella alzó su teléfono móvil.

—Lo crean o no, ayer me las arreglé para filmar un breve vídeo; lo he colgado en el servidor.

—¿Y nos lo dice ahora? —Molander cogió el mando para poner en marcha el proyector del techo y buscó el videoclip de Astrid con el teclado y el ratón inalámbricos que había sobre la mesa—. Aquí está.

El tembloroso vídeo mostraba desde el salpicadero del coche y los cachivaches que había sobre el asiento del copiloto hasta las piernas de Astrid y el espejo retrovisor roto, que ella había arrojado al suelo después de arrancar los cables. La imagen se movía rápidamente; de hecho, la cámara no era lo único que temblaba, porque todo el interior vibraba como si el coche estuviera realmente al límite.

—¿No hay sonido?

—Debí pulsar el botón para enmudecerlo…, o algo así —dijo Astrid, mientras entraba en el encuadre el BMW rojo, ahora peligrosamente cerca del capó del Corolla.

Pero no era eso lo que todos estaban mirando; todos los ojos estaban fijos en el asiento del conductor del BMW y en el cráneo rapado que asomaba por encima del reposacabezas.

La imagen se congeló al cabo de unos segundos: el vídeo había concluido.

Fabian suspiró con alivio tras comprobar que, después de todo, había habido una persona viva al volante.

—Bueno, a mi modo de ver, parece que es Brise quien está al volante —dijo Klippan, señalando la imagen congelada, que Molander ya estaba empezando a manipular.

—O bien otra persona con la cabeza rapada y las mismas gafas de concha —dijo Fabian, terminando su café.

—¿Quieres decir… alguien disfrazado de Brise? —Lilja lo miró como si acabara de afirmar que los platillos volantes existían.

—Simplemente digo que por ahora solo podemos estar seguros de que alguien parecido a Peter Brise estaba conduciendo.

—Escuchad, amigos míos, a lo mejor he dado con la respuesta. —Molander rebobinó el vídeo fotograma a fotograma—. Mirad —dijo, ampliando la imagen granulosa, que mostraba al conductor en una diagonal desde atrás, prácticamente de medio perfil—. ¿Veis esta franja oscura que se extiende por encima de su cuello? —Encendió su puntero láser y señaló el cuello del conductor, donde, en efecto, todos distinguieron algo oscuro.

—¿No será simplemente el cinturón? —Astrid retrocedió un poco para mirar mejor.

—No, el cinturón está aquí abajo. —Molander lo señaló con el láser.

—Parece un pañuelo —dijo Lilja.

—Sí, podría ser —dijo Molander—. Pero yo me atrevo a aventurar que es un traje de neopreno.

—¿Un traje de submarinista?

—Exacto. Seguramente tiene las aletas, las gafas y el oxígeno en el asiento trasero. En ese caso, podría haber salido del coche bajo el agua y haberse deslizado por el fondo del puerto.

—¿Hablas en serio?

Molander asintió.

—¿Qué hay de Brise? —apuntó Klippan—. ¿Él dónde estaba?

—En el maletero, diría yo. Es donde yo lo habría puesto, vamos. Una vez bajo el agua, no le habría costado sacarlo y ponerlo en el asiento de delante.

El silencio se apoderó de nuevo de la sala. Ciertamente, algunos de los interrogantes habían quedado aclarados. Si la teoría de Molander era válida, quería decir que Brise había sido asesinado. Pero, en ese caso, ¿quién era el asesino? ¿Cuál era el sentido de todos aquellos meticulosos preparativos ejecutados después de su muerte? Y la pregunta que eclipsaba todas las demás: ¿por qué nadie había denunciado su desaparición si llevaba muerto dos meses enteros?

A Fabian le vibró el teléfono en el bolsillo. Era el recordatorio diario de que Theodor estaba en el descanso, de que era hora de llamar. Aunque solo fuese para intercambiar unas palabras, por difícil que resultara pronunciarlas. Era una promesa que se había hecho a sí mismo, y no la había quebrantado desde el verano de 2010.

Esta vez sería la primera.

10

Ib Sveistrup se arrellanó en su vieja y rechinante silla de trabajo, en la comisaría de policía de Elsinor, mientras examinaba con sus mugrientas gafas de lectura una foto impresa que mostraba a la mujer ensangrentada de la calle peatonal.

—Sí, desde luego…, da miedo… con toda esa sangre. ¿De dónde ha sacado esta foto, por cierto?

—De YouTube —respondió Dunja. Estaba sentada frente a su jefe y se dio cuenta de que él estaba haciendo un esfuerzo para recordar qué era YouTube.

—Ah, sí. Claro, claro. Bueno, fíjese. Toda esta nueva tecnología, qué increíble. Pero yo nunca me desharé de esto. —Dejó la foto y alzó su viejo Nokia 5140—. Tiene todo lo que necesitas, e incluso un poco más: mensajes de texto, alarma, calendario. Todo lo que puedas imaginar. Y, además, nunca se estropea y la batería dura casi una semana.

Cuando ella se había agenciado un iPhone, solo había lamentado la pérdida de su fiel Nokia veinticuatro horas. Pero no era de eso de lo que había venido a hablar.

—Bueno, ¿y ahora qué hacemos? —dijo, mirándolo a los ojos, aunque sabía que a él no le gustaba.

—¿Ahora? Bueno, usted y Magnus han hecho el primer turno, así que en cuanto terminen sus informes…

—Me refiero a la investigación. ¿Qué vamos a hacer ahora?

—Ah, vale. Usted está pensando en las armas que esa mujer se ha llevado. Bueno, ciertamente ha sido un golpe de mala suerte. Ya comprenderá que no me queda más remedio que presentar un informe oficial, y luego sus declaraciones serán…

—Obviamente, nosotros vamos a redactar una declaración. Yo estoy pensando en lo que le pasó a ella. ¿De dónde salía toda esa sangre? —Dunja puso un dedo en la foto de la mujer con la camiseta ensangrentada—. No era suya, ella no estaba herida. Pero evidentemente algo había pasado, ¿no?

—Sí, supongo que debemos suponerlo así. Pero eso es algo que debe abordar el equipo de investigación; y, por supuesto, me encargaré de que vean esto —dijo él, cogiendo la hoja.

—¿El equipo de investigación? ¿Se refiere a Søren Ussing y Bettina Jensen?

—Sí, ¿a quién iba a referirme, si no?

—Ib… —Dunja no pudo reprimir un suspiro—. Soy plenamente consciente de que la responsabilidad y la decisión es suya. Pero si puedo decir algo…

—Dunja…

Sveistrup se quitó las gafas, ladeó la cabeza y puso su sonrisa más cálida. Era una sonrisa que a Dunja solía gustarle. A diferencia de tantos hombres del cuerpo, Ib Sveistrup era una persona cálida y simpática. Pero en este momento en particular, su sonrisa la irritó tanto que empezó a picarle el cuero cabelludo. Lo único que veía en él era su extremada indulgencia. Como si fuera el paciente padre de una niña que pedía lloriqueando un caramelo.

—Entiendo que se sienta implicada personalmente —prosiguió Sveistrup, asintiendo una y otra vez para enfatizar sus palabras—. Al fin y al cabo, su arma anda suelta por ahí.

—Desde luego, pero ese no es el único problema. Usted sabe tan bien como yo que ellos no tienen experiencia en este tipo de investigación. Me preocupa que haya pasado algo realmente serio y que…

—¿No cree que exagera?

—No, en absoluto. No estamos hablando de un robo en una heladería de Brostræde. Y lamento tener que decirlo, pero…

—Ya basta, Dunja. Si las cosas se ponen feas, usted y Magnus podrían ser suspendidos por lo que ha sucedido. Así que no, usted no formará parte de esta investigación simplemente porque haya…

—No quiero formar parte de la investigación; quiero dirigirla.

La sonrisa de Sveistrup se esfumó. Ahora parecía más bien el padre cansado de una criatura que se revolcaba chillando por el suelo frente al estante de los caramelos.

—Sabía que esto ocurriría. Lo sabía. Y así lo dije desde el principio, cuando decidí contratarla. ¿Lo recuerda? Cuando usted estaba vetada en todo Copenhague y nadie en el cuerpo quería que se acercara siquiera…

Dunja pensó que debería haber previsto que la conversación terminaría en ese punto. Como si fuera un dolor crónico que la iba a perseguir durante el resto de su vida, ya se había acostumbrado a que los rumores sobre la falsificación que había realizado de la firma de su antiguo jefe, Kim Sleizner, pudieran salir a la superficie en cualquier momento. Al parecer, no importaba que ya hubieran pasado casi dos años.

No era que lamentara lo que había hecho. No lo hacía en lo más mínimo. Ella ya había supuesto que Sleizner la despediría en cuanto tuviera ocasión. De nada había servido que hubiera ayudado a la policía sueca a resolver una de las investigaciones de homicidio más duras y difíciles que se recordaban allí. Sleizner solamente tenía una idea en la cabeza.

Vengarse.

Sin embargo, Dunja había supuesto que aquello quedaría atrás una vez que la hubiera echado de la unidad. Que él consideraría que su despido ya era lo bastante degradante; que le bastaría con eso y que sus caminos no volverían a cruzarse. Pero ahora, en retrospectiva, se daba cuenta de lo ingenua que había sido. Como si el degenerado de Sleizner fuera a darse por satisfecho con echarla; no, eso era solo el principio de su plan.

En cierto modo, Dunja se sentía impresionada por lo bien que se le daban a Sleizner estas cosas. Sus tentáculos conseguían infiltrarse por toda la estructura del cuerpo policial, permitiéndole ejercer su poder y su influencia sin la menor consecuencia.

Durante dieciocho meses, ella había buscado trabajo en todas las comisarías dentro y fuera de Copenhague. Puestos para los que estaba perfectamente cualificada. Pero cada vez la rechazaban con vagas excusas: el puesto ya se había cubierto o se había suprimido.

Tuvo que extender su búsqueda hasta la comisaría norte de Elsinor para conseguir que la contratasen. Naturalmente, no era un puesto de investigadora; había tenido que volver a llevar uniforme. Pero era mejor que nada.

—Es por Sleizner, ¿no? —dijo ella al fin, consciente de que estaba andando por un terreno resbaladizo.

—¿Cómo?

—El cabrón de Kim Sleizner. ¿Es él quien está detrás de todo esto?

Sveistrup soltó un bufido.

—Ya sabe perfectamente lo que pienso de ese hombre. Puede que sea el que más ladra de todos esos chuchos de Copenhague, pero su correa no llega hasta aquí arriba.

—Entonces, ¿de qué va esto? Dejando aparte las ganas que tiene de volver a casa con su mujer y su whisky.

Sveistrup dio un puñetazo sobre la mesa, volcando su taza de café, cuyo contenido se derramó sobre la imagen de la mujer ensangrentada.

—Usted no puede entrar aquí y decirme lo que debo hacer. Ya sabe cuál era el trato.

Dunja se había pasado de la raya y Sveistrup tenía todo el derecho del mundo a estar furioso.

—Ib, ya sé que me contrató como agente de patrulla y que mi trabajo es andar por ahí y exhibirme con mi precioso uniforme…

Pero lo hecho, hecho estaba. Y ya no había marcha atrás.

—¡Perfecto! Entonces, ¿por qué no se encarga de hacerlo? Su siguiente turno es mañana por la mañana. Así pues, si quiere conseguir un arma de repuesto para entonces, le sugiero que redacte su declaración lo antes posible.

Ahora lo único que podía hacer era acabar lo que había empezado. Sin importar lo que pensara Ib, Magnus o quien fuera.

11

Cuando su novio, Hampus, le había preguntado si estaría dispuesta a operarse las tetas, la primera reacción de Irene Lilja había sido romper a reír. Inmediatamente después, le entró un ataque de rabia y empezó a reprocharle a gritos que fuese tan vulgar y tan grosero. Para ella, aquello era solo una prueba más de cómo la desigualdad entre los sexos incitaba a las mujeres a contentar a los hombres.

La cosa había acabado convirtiéndose en una tremenda pelea, seguida de una semana de silencio.

Pero ahora que se hallaba sentada frente a Ylva Fridén, en el Olsons Skafferi de Mariagatan, Irene no podía dejar de mirarle los pechos (unos pechos abultados que formaban un buen escote) para tratar de averiguar si se los había operado. Eran de los más bonitos que había visto en su vida.

—¿Sabe lo que quiere? —preguntó, tras decidirse por la salchicha de cordero a la brasa con ensalada de patatas a la francesa.

—Sí, tomaré solo la ensalada del día —respondió Ylva.

Irene también debería haber pedido ensalada, pero la salchicha de cordero le encantaba y decidió pasar de lo que debería o no debería hacer. Eran esas malditas tetas las que le hacían sentirse tan insegura.

—Bueno, cuénteme lo que ocurrió —dijo, mientras llenaba los vasos de agua de pepino de la jarra.

—Para ser sincera, no estoy segura de que pasara algo.

—¿Qué quiere decir? —dijo Irene, dejando la jarra.

—Quiero decir simplemente que yo, en su lugar, no sacaría demasiadas conclusiones. Pero mi compañera en el salón de belleza pensó que debía presentar una denuncia.

—Pero ¿es cierto que su marido lleva desaparecido desde el lunes?

—Mi novio. Vivimos juntos, pero solo es mi novio.

—Vale, su novio. ¿Y sigue sin saber dónde está?

—No, pero… —Ylva suspiró y volvió un momento los ojos hacia la ventana—. O sea, el domingo…, no me pregunte por qué, pero nos pusimos a discutir. Habíamos tomado unas copas. Estoy segura de que la culpa fue mía. Siempre me pongo histérica en cuanto empiezo… —Dio un sorbo de agua—. No sé lo que me entró, pero de repente me enfurecí y me puse a arrojar cosas.

—¿De qué discutían?

—De sexo, probablemente. Es de lo que solemos discutir. Él ha estado aburridísimo en los últimos tiempos. O quizá fue de dinero. No lo recuerdo. En todo caso, el lunes no volvió a casa después del trabajo. Pero, en ese momento, no me preocupé.

—¿Por qué?

—Supuse que se quedaría a dormir en casa de Stefan, que es lo que siempre hace después de una pelea. Stefan es su mejor amigo. —Ylva suspiró y meneó la cabeza mientras servían la comida.

—Pero luego usted llamó a Stefan, ¿no?

—Sí, ayer. Y no había dormido allí —dijo, con un encogimiento de hombros, y empezó a picar de su ensalada—. Me imagino que estará en casa de Christina.

—¿Y quién es Christina? —preguntó Irene, que estaba empezando a perder la paciencia.

—Su ex. Siempre que no está con Stefan, corre a verla a ella. Terriblemente patético. —Ylva clavó el tenedor con saña y se llenó la boca de ensalada.

—¿Y qué le dijo Christina cuando la llamó?

—¿Por qué iba a llamarla? Eso es lo que él querría. Que me arrastre de rodillas a buscarlo y le suplique que me perdone. —Soltó un bufido—. Pero esta vez tendrá que ser él quien venga a rastras.

—Vale. Entonces, ¿no hay nada fuera de lo normal? —Irene captó la irritación en su propia voz. Aquella mujer que tenía sentada delante de ella le resultaba increíblemente irritante. Aunque no sabía si era por la actitud despreocupada que mostraba mientras le hacía perder el tiempo, o simplemente por sus pechos…, que eran falsos, seguro. En todo caso, ya había tenido bastante—. Así que usted bebió un poco de más, se puso histérica y dijo cosas que no debería haber dicho. Y entonces él se largó.

Esperaba que ella protestara, pero lo que se encontró fue un tranquilo gesto de asentimiento.

—Seguramente tiene razón. Supongo que no tengo motivo para preocuparme. —Ylva Fridén dejó los cubiertos y la miró a los ojos—. Pero cuando me han llamado esta mañana de su trabajo preguntando dónde ha estado toda la semana, no he podido dejar de pensar que me ha abandonado para siempre.

—O sea, ¿que no ha ido al trabajo?

—Desde el lunes por la mañana. —Se encogió de hombros—. No me sorprendería que se hubiera ido a alguna parte con Christina. —Resopló con desdén—. Qué irresponsabilidad. Sobre todo teniendo en cuenta que su jefe murió ayer en ese accidente. Vale, quizá no quiera llamarme a mí, pero al menos debería…

—¿Cómo que su jefe murió ayer? —Irene sintió que el suelo oscilaba bajo sus pies—. ¿No me estará diciendo que su novio trabajaba en Ka-Ching?

Ylva Fridén asintió, como si fuera lo más evidente del mundo.

12

El apartamento de Peter Brise estaba situado en el número 5 de Trädgårdsgatan, justo enfrente del Stadsparken, el parque principal de la ciudad. Era uno de esos viejos edificios del centro de Elsinor que actualmente estaban de moda, pero en los que Fabian jamás se había fijado cuando era más joven. Solo ahora, al girar la llave en la cerradura del portal y entrar en el vestíbulo, se le ocurrió que era un edificio espléndido y lleno de encanto.

Una alfombra de color oscuro se extendía por el suelo ajedrezado y ascendía por la escalera curva, fijada a los peldaños con relucientes varillas de latón. Frente a un busto iluminado en una hornacina de la pared, un tablón enmarcado con letras doradas sobre fondo de felpa rojo informaba a los visitantes de que Brise vivía en el cuarto, que era el último piso. Cada apartamento debía tener techos de cuatro o cinco metros de altura; de lo contrario, habría habido bastantes más pisos.

Otra señal de que el edificio no era nada corriente era el olor que flotaba en el aire. Venía a ser como ese aroma peculiar de los lugares antiguos y, a la vez, impecablemente limpios, que, por lo general, solo se encontraba en los museos.

Fabian abrió la puerta del ascensor, que estaba pintada de verde. La reja no emitió el menor chirrido cuando la deslizó y pulsó el más alto de la serie de botones de baquelita. La cabina dio una sacudida e inició un lento ascenso mientras Fabian observaba que el aplique del techo se había salvado del oprobio de una de esas espantosas bombillas de bajo consumo.

La puerta del apartamento de Brise era, de hecho, una doble puerta de gran altura con adornos de latón y vidrio emplomado. La llave entró sin problemas en la cerradura, y le permitió abrir la primera puerta y luego la reja de seguridad.

El vestíbulo estaba pintado de blanco y contaba con espejos orientados prácticamente en todas las direcciones. El apartamento era enorme. Desde luego, no esperaba menos. Lo que le sorprendió fue lo vacío que estaba. No habría sido de extrañar que Peter Brise hubiera escogido una decoración minimalista y austera, pero aquello era otra cosa.

Entró en una de las habitaciones, que era tan grande que probablemente debería considerarse un salón. También estaba pintada toda de blanco y tenía ventanas que daban tanto a Bruksgatan como al Stadsparken, cuyo follaje era tan denso que resultaba imposible divisar la biblioteca de la ciudad.

La estancia estaba vacía; solo paredes blancas, con zócalos igualmente blancos, y un parqué en espiga que crujía bajo sus zapatos. No había nada. Habían retirado todos los objetos. Y lo mismo ocurría en la siguiente habitación, y en la siguiente, dejando aparte un par de sillas Windsor blancas junto a la pared.

Fabian entró en la cocina, donde la nevera y el congelador estaban desenchufados y con la puerta entornada. Ambos estaban tan vacíos y tan limpios que costaba imaginar que hubieran contenido nunca alguna cosa. Rodeó la isla e inspeccionó el interior del congelador. No parecía posible meter a un hombre ahí dentro y, además, poder cerrar la puerta.

Eso suponiendo que hubieran matado allí a Brise. En esta investigación, no debía darse nada por supuesto. Aunque si había que creer en las estadísticas, cabían pocas dudas. El lugar donde corrías más riesgo de ser atacado, paradójicamente, era aquel donde más seguro te sentías, o sea, tu propio hogar.

Era en su hogar donde una persona estaba más sola y vulnerable, y donde podía suceder casi cualquier cosa sin que nadie se enterase. Contrariamente a lo que suponía la mayoría de la gente, los vecinos eran de escasa ayuda. Cuando los ruidos de violencia y maltrato se oían a través de las paredes, el vecino típico prefería echar el cerrojo y correr las cortinas, en lugar de llamar al timbre y comprobar si pasaba algo.

Fabian volvió a la entrada. Pese a la reja de seguridad y los cerrojos, la puerta principal constituía el punto más débil de una casa, porque la mayoría de la gente la abría sin preguntarse antes quién podría estar llamando. Aun cuando hubiera mirilla, raramente la usaba nadie por debajo de los sesenta y cinco años. Con frecuencia, bastaba con llamar para entrar sin más.

El poder de lo inesperado no podía subrayarse lo bastante. Apenas hacía falta más que un puñetazo bien dado para hacerse con toda la ventaja. Según Trenzas, la cara de Peter Brise había resultado seriamente dañada. La sangre del borde de la herida estaba seca, lo que indicaba que esas heridas no tenían nada que ver con el accidente, sino que se habían producido cuando aún estaba vivo.

Fabian encendió su linterna, se agazapó junto a la puerta principal y recorrió con el haz de luz el suelo de madera clara, que parecía haber sido limpiado recientemente. Sacó un algodón, lo apretó contra una de las ranuras entre las tablas y lo pasó de un lado a otro varias veces.

No cabía duda, se había oscurecido; ahora ya no era blanco, sino marrón cobrizo. Él tenía sus sospechas sobre la posible procedencia de ese color, pero necesitaba que Trenzas hiciera un análisis para estar completamente seguro.

Tras guardar el algodón en una bolsita de plástico, abrió otra de las puertas del vestíbulo y recorrió un largo pasillo blanco con una serie de habitaciones a mano izquierda —todas vacías e impolutas— que daban al patio. Fabian se preguntó por qué un hombre joven y soltero necesitaba tantas habitaciones. Dos o tres cuartos de invitados, una oficina, quizás un gimnasio casero, pero ¿para qué todas las demás? ¿Habían permanecido así, sin ser utilizadas, esperando…?

Interrumpió sus pensamientos y se detuvo frente a una de las puertas abiertas.

A diferencia de las otras habitaciones, el suelo de esta era de moqueta gris. Pero no fue eso lo que hizo que se detuviera. Cerca de la base del marco de la puerta había una manchita de sangre apenas visible. Fabian entró en la habitación.

En una de las paredes, a media altura, había señales evidentes de arañazos en la pintura, y en el tramo de moqueta que quedaba justo debajo se veían cuatro hendiduras que, en conjunto, formaban un rectángulo de un metro por dos. Sin duda, se había hecho por un objeto pesado descansando sobre la moqueta durante bastante tiempo.

El repentino ruido de una puerta al abrirse hizo que, instintivamente, se llevara la mano a la funda de la pistola, aun cuando él nunca había utilizado su arma en acto de servicio. No era algo de lo que se enorgulleciera. Todo lo contrario. El incidente en la embajada israelí de Estocolmo durante el invierno de 2009 todavía pesaba mucho en su ánimo. Había tenido la oportunidad de salvar a sus compañeros, pero se había quedado paralizado y con la pistola en la mano. A veces, por las noches, aún oía sus gritos pidiendo socorro. Había decidido hacer algo al respecto: en el otoño anterior, se había inscrito en el club de tiro Magnus Stenback, situado en la zona industrial de Berga. Actualmente, solía ir hasta allí para mejorar su puntería. Tras unas sesiones, había empezado a sentirse mejor con un arma en la mano, y ahora ya había desaparecido gran parte de su incomodidad. Aunque, naturalmente, no era lo mismo el entorno seguro de un campo de tiro que una situación real como a la que se enfrentaba en este momento.

Oyó pasos moviéndose sobre el rechinante parqué de espiga, lo cual significaba que el intruso estaba cruzando el salón y dirigiéndose hacia el otro lado del apartamento. Salió de la habitación y siguió hasta el final del pasillo, que se abría a su vez a una estancia más grande con varias puertas.

Abrió una al azar y se encontró de nuevo en la cocina, donde oyó que los pasos se aproximaban desde el otro lado. Poco habría faltado para que se encontraran los dos allí dentro, si no hubiera sido por el móvil que el hombre llevaba en la mano, que cobró vida de repente con una nostálgica melodía, haciendo que se detuviera a unos metros, de espaldas a la cocina.

—Soy yo —dijo al responder. Iba vestido con un traje y llevaba el pelo tan aplastado hacia atrás que debía de haber empleado un frasco de gomina entero—. Sí, tiene buen aspecto. Al menos, por lo que he visto. Acabo de llegar. —Hablaba con un tono brusco y suspiró con irritación al acercarse a la isla de la cocina. Dejó su maletín encima y pasó el dedo índice por los fogones de vitrocerámica—. Escucha, el contrato ya se ha firmado y el dinero se transfirió el martes. Así que no hay problema, está todo controlado. —Inspiró y alzó la vista hacia el techo, como armándose de paciencia y evitando un estallido de ira; luego se acercó a la nevera y el congelador, y cerró las puertas con el codo—. Sí, ya sé que está en todas las portadas, joder. Pero ¿qué demonios quieres que haga yo? El espectáculo debe continuar, maldita sea. —Volvió a suspirar, abrió el grifo del fregadero y dejó que corriera el agua.

No tuvo tiempo de reaccionar cuando Fabian se le acercó a hurtadillas, lo agarró de un brazo y se lo retorció por la espalda. El teléfono rebotó sobre las losas del suelo, y Fabian tuvo el tiempo justo para ver cómo la pantalla se resquebrajaba, antes de obligar al hombre a tirarse al suelo.

—Pero ¿qué coño? —masculló este, tendido boca abajo, forcejeando y pataleando para tratar de zafarse. Al ver que no servía de nada, empezó a pedir ayuda a voz en cuello.

—Soy agente de policía —gritó Fabian, sujetándole el otro brazo en la espalda y tirando hacia arriba con fuerza—. Será mejor que mantenga la calma.

—Está bien, de acuerdo…

Fabian aflojó un poco su tenaza y, cuando estuvo seguro de que el hombre se había calmado, le soltó un brazo para ponerle delante la placa. El tipo asintió con aire sombrío. Fabian se puso de pie y le ayudó a levantarse.

—¿Quién es usted y qué hace aquí? —preguntó, secándose el sudor de la frente con la manga de la chaqueta.

—Disculpe, pero ¿quién ha atacado a quién?

—O responde a mis preguntas ahora, o tendré que llevármelo para someterlo a un interrogatorio oficial… con grabadora, una larga espera y un café espantoso. —Fabian adoptó su expresión más severa, aunque estaba lejos de tener motivos suficientes para detenerlo.

—¿Y si me niego? ¿Me meterá en la cárcel? —El hombre le lanzó una mirada engreída, como si hubiera visto su farol.

—Le acusaré de obstrucción en una investigación criminal, de acuerdo con el capítulo trece, párrafo ocho, del Código Penal; y sí, eso es punible con hasta un mes de cárcel.

El hombre tragó saliva: desconocía completamente qué decía el código penal.

—No sé qué cree que he hecho; pero sea lo que sea, soy inocente.

—Entonces se lo vuelvo a preguntar: ¿quién es usted y qué está haciendo aquí?

—Soy Johan Holmgren. Solo me estaba asegurando de que estaba todo en orden antes de que los nuevos propietarios accedan al apartamento…

—Así que es un agente inmobiliario de verdad —le interrumpió Fabian, para dejar claro que sería él quien decidiera cuándo podrían dar por terminada la conversación.

—De Residence Real State. —El hombre se apresuró a sacar una tarjeta del bolsillo de la pechera—. Y ahora que hemos aclarado esto, quizá pueda explicarme qué hace usted aquí, y quién va a pagarme una nueva pantalla para mi móvil —añadió, agachándose y recogiendo el aparato resquebrajado.

—¿En nombre de quién ha vendido el apartamento?

—En nombre del propietario, por supuesto. ¿De quién, si no?

—¿Quiere decir de Peter Brise? ¿No sabe que está muerto?

—Sí, no creo que a nadie se le haya escapado la noticia. Empiezo a pensar que eso es lo que está investigando: la herencia. ¿Me equivoco? —Apuntó a Fabian con el dedo, como para subrayar su observación—. Y, en teoría, tiene toda la razón: el apartamento suele formar parte de la herencia. Sin embargo, en este caso, sucede que Brise se reunió el martes con mis compradores y firmó el contrato de venta.

—A ver, un momento. —Fabian no daba crédito—. ¿Está diciendo que usted vio a Peter Brise anteayer?

—Sí, obviamente. ¿Acaso iba a permitir que los compradores y el vendedor se reunieran sin mi presencia? —El hombre se acercó a la isla de la cocina, abrió su maletín y sacó un documento de varias páginas—. Aquí está el contrato, firmado por ambas partes. Aunque, en mi opinión, lo vendió demasiado barato. Si hubiera esperado un poco, habría podido sacar al menos otro millón y medio…

Fabian ya no oía lo que le decía; solo veía cómo movía la boca. ¿Esto significaba que Klippan tenía razón? ¿Que Trenzas, contra todo pronóstico, se había equivocado y que Peter Brise había estado vivo hasta el día anterior? ¿O quizá Trenzas había examinado el cuerpo de otro? ¿Sería posible que Peter Brise aún siguiera vivo? ¿Era él quien iba al volante con un traje de buzo…, todo para fingir su propia muerte?

Pero, en ese caso, ¿por qué haría algo así?

¿Y quién era el muerto que estaba en la morgue?

13

Fabian cerró los ojos, se roció la cara con agua fría e inspiró hondo varias veces para aliviar la tensión. Ya oía cómo empezaban a llegar los invitados.

El hecho de que el agente inmobiliario afirmara haber visto a Peter Brise hacía solo dos días había trastocado todos sus planes para esa tarde. En lugar de volver directamente a casa, lo que le habría dado tiempo de sobra para prepararse para la inauguración, había ido a comisaría y convocado una reunión de urgencia para informar al resto del equipo.

Todos, salvo Irene Lilja, estaban allí, y el ambiente se había caldeado bastante. Klippan contaba ahora con más combustible: estaba convencido de que Trenzas se había equivocado. Necesitaron casi dos horas para acordar entre todos que Fabian era la persona ideal para hablar con él y «ponerlo contra las cuerdas», como dijo Klippan. Al fin y al cabo, había sido a Fabian a quien Trenzas había llamado en primer lugar.

Por desgracia, este había salido ya del laboratorio de patología, y, puesto que se negaba, como de costumbre, a responder al teléfono fuera de su horario, Fabian no tuvo más remedio que ir a verlo expresamente.

Sin embargo, no lo encontró en su casa, ni en las tiendas de alimentación del barrio, ni en el centro de yoga Yogiana, en la zona de Råå, que solía frecuentar, así que al final se dio por vencido y volvió a su casa.

Ojalá hubieran terminado ahí sus problemas. Se maldijo a sí mismo por no haber llevado a la exposición su corbata normal, en vez de la pajarita que Sonja le había regalado por Navidad. Su plan de darle una sorpresa poniéndosela esa noche estaba muy bien, y seguro que a ella le gustaría. El problema era que no tenía ni idea de cómo anudársela.

—O sea, que era aquí donde estabas. —Ingvar Molander, que había reemplazado para la ocasión su bata blanca habitual por un bléiser a cuadros, se plantó frente a uno de los urinarios—. Para tu información, ya ha llegado casi todo el mundo, y tu encantadora esposa está corriendo de un lado para otro buscándote y poniéndose de los nervios.

—Lo que me faltaba por oír.

—Perdona, era broma. La verdad es que ni siquiera ha tenido tiempo de pensar en ti. Tiene las dos manos ocupadas saludando a todos sus admiradores masculinos.

—Ahora, de repente, me siento mucho mejor —dijo Fabian, tras otro intento fallido con su pajarita.

—¿Necesitas ayuda?

—¿Sabes cómo se anuda esto?

—Si hay que creer a Oscar Wilde, el paso más importante en la vida es aprender a hacerse el lazo de una pajarita. —Molander se acercó a uno de los lavamanos para limpiarse—. Por cierto, he empezado a examinar el coche antes de salir del trabajo.

—¿No hacía falta todo el fin de semana para que se secara?

—Sí, es cierto, pero ya me conoces. No he podido resistirme a ponerle las manos encima. —Molander lo miró y sonrió ampliamente—. No me preguntes por qué —prosiguió, mientras empezaba a deshacer los nudos que Fabian había hecho en su desesperación en la pajarita—, pero lo cierto es que ha bastado un poco de aire caliente para que el GPS cobrara vida.

—¿Había algún destino programado?

Molander asintió.

—¿Y no se dirigía a Hamntorget?

Molander negó con la cabeza.

—Ahí es donde se pone la cosa interesante. —Hizo una pausa teatral mientras ejecutaba la primera maniobra con la pajarita—. Según el GPS, iba de camino al número 11 de Stormgatan, en Sydhamnen. ¿Sabes dónde está?

—Sydhamnen… Sí, ¿no es una de las terminales de camiones para cargar y descargar contenedores?

—Era una terminal. Pero ahora que hay cada vez más camiones que prefieren la ruta a través de Malmoe, por el puente, está vacía. La han puesto en alquiler.

—¿Quieres decir que Brise iba allí para buscar una nueva sede para su empresa?

Molander negó con la cabeza y siguió manipulando la pajarita.

—Estás completamente en las nubes, ¿no?

Fabian asintió con un suspiro, aunque no era cierto. Simplemente no entendía adónde quería ir a parar Molander.

—Quien estuviera al volante, quería que pareciera que Brise iba de camino a ver esa terminal —continuó Molander—. No olvides que probablemente llevaba un traje de buzo, o sea, que yo diría que el plan seguía siendo saltar por el muelle al agua. Solo que en Sydhamnen, no en el centro.

—No lo entiendo. Si planeaba lanzarse al agua, ¿cuál era el sentido de todo…?

Molander cortó a Fabian con un gran suspiro.

—Por Dios. No estás demasiado inspirado hoy. Allí no habría tenido ningún testigo, y considerando la cantidad de alcohol en sangre de la víctima, habría parecido un accidente normal en estado de embriaguez. Pero entonces apareció Tuvesson como surgida de la nada y desbarató todo el plan con su Corolla. —Molander se echó a reír—. Es casi demasiado bueno para ser cierto.

El razonamiento de Molander parecía sólido, y ciertamente conseguía que algunas piezas del puzle encajaran. No cabía duda de que el asesino había planeado las cosas de un modo concienzudo. Lo único que no había previsto era que apareciera en escena una Tuvesson enloquecida y empezara a perseguirlo por la E6, cosa que hizo que se le pasara la salida de Sydhamnen.

—Bueno, ya está. Ahora empiezas a parecer medio decente. —Molander hizo un último ajuste en la pajarita—. Venga, vamos antes de que Sonja se olvide de ti del todo.

14

El miércoles no habría podido empezar mejor para Kim Sleizner. A las seis menos cuarto, le había despertado su teléfono con su alegre y cursi melodía de órgano. Antes se despertaba siempre con «Campanas» en un estado de ánimo que dejaba bastante que desear. Pero seis meses atrás, cambió sin querer el tono de la alarma a «Junto al mar» y se despertó riendo a carcajadas ante aquella melodía tontorrona.

El tiempo en Copenhague había sido excelente, y él había emprendido su ruta de jogging de casi diez kilómetros por Islands Brygge, bajo el puente Langebro y a lo largo de Stadsgraven, antes de girar y volver pasando junto al teatro de la ópera. Había conseguido hacer todo el trayecto por debajo de los cincuenta y cinco minutos, logro que todo el mundo debía reconocer como un magnífico registro para un viejo como él.

Estaba en mejor forma que nunca. Cuando no empezaba el día con una carrera por Holmen, pasaba la mañana en el gimnasio de su edificio. Durante los fines de semana se permitía un descanso, aunque al menos hacía una sesión de yoga. La verdad era que se sentía bastante más joven de lo que se había sentido hacía unos años, y estaba seguro de que Viveca lamentaba haberle dejado. Sobre todo teniendo en cuenta el michelín que tenía ella ahora por encima del cinturón.

Sí, desde luego, él seguía sus movimientos, y sabía perfectamente cómo llenaba sus días, cuánto ganaba y dónde almorzaba. Incluso sabía dónde le gustaba comprar la ropa interior. Dada su posición, le bastaban unos clics con el ratón para obtener todos esos datos. No es que estuviera muy interesado; lo hacía básicamente porque podía.

Con Dunja Hougaard era diferente. Hasta hacía seis meses la había tenido bajo vigilancia permanente. Sabía con precisión con quién pasaba su tiempo, a qué ofertas de empleo se había presentado y por dónde solía salir para mantener su patética costumbre de echar un polvo los martes. Anotaba cada uno de los pasos que daba, como si fuera un ratoncito al que mantenía cautivo en su laboratorio.

En cierto sentido, era así como la veía. Como una pequeña mascota particular que deambulaba por su jaula, ignorando por completo el control que él tenía sobre todos los aspectos de su vida: cuándo recibía comida y agua fresca, si merecía o no una nueva rueda de hámster, cuándo había que apagar la luz y decir buenas noches… Todo dependía de él.

El odio que Dunja le inspiraba era inmenso, aunque la satisfacción que sacaba de ello había comenzado a disminuir. Desde luego, había empezado a un nivel impúdicamente elevado. Pero aquella burbujeante alegría que sentía cada vez que le bajaban los humos ya no alcanzaba los niveles de antes.

Y como la gran mayoría de los niños que juran solemnemente que alimentarán a su mascota, la sacarán a pasear y cuidarán de ella, al final había acabado aburriéndose. El nuevo puesto de Dunja como agente de patrulla en Elsinor había venido a ser como un último clavo en su ataúd, y durante el último mes apenas le había dedicado un pensamiento. Pero, de repente, esa misma mañana, ella había logrado picarle la curiosidad otra vez porque se las había arreglado para perder su arma reglamentaria, que había acabado en manos de una yonqui.

Era una falta grave, sin duda. Sleizner no sabía cómo había ocurrido ni cuáles podrían ser las consecuencias. Pero no importaba. Él se encargaría de que aquello acabara con ella. De ahora en adelante, volvería a mantenerla vigilada, y esta vez no iba a dejarla en paz tan fácilmente. Esta vez persistiría hasta que estuviera tan hundida que ya no pudiera rehacerse.

Solo entonces se sentiría satisfecho, apagaría las luces y le diría buenas noches.

15

La galería de ochenta y un metros cuadrados, que parecía abrumadoramente grande el día anterior, estaba ahora tan abarrotada que resultaba claustrofóbica. Fabian descartó la idea de encontrar a Sonja y se concentró en buscar a alguien conocido.

Encontró a sus hijos fuera, en el pasillo. Theodor estaba sentado en una silla, con los ojos fijos en su móvil. Llevaba su uniforme habitual: la vieja cazadora de cuero que el propio Fabian se había comprado de adolescente en Robert, una tienda vintage de Copenhague, así como unos vaqueros negros y unas botas gastadas. No había visto a su hijo llevar nada más durante los últimos seis meses, y estaba empezando a preguntarse si Theodor se quitaba la ropa para dormir.

Matilda, con un bonito vestido y lazos en el pelo, entregaba el programa a los visitantes y trataba de explicar el título y el tema de la exposición, «La transitoriedad de la eternidad», comparándolo con su juego de mesa favorito, el Monopoly. Podías jugar tantas veces como quisieras, pero cada partida sería diferente de la anterior. Fabian no estaba de acuerdo. Matilda le había ganado las últimas partidas del mismo modo implacable.

—Papá, ¿dónde estabas? Tenemos que darle el regalo. Los demás ya lo han hecho —dijo Matilda, mientras entregaba el programa a una pareja de mediana edad—. Bienvenidos.

—No importa, Matilda. —Fabian sonrió a la pareja—. Nuestra presencia ya es suficiente regalo. Y, además, tú y Theodor tenéis que firmar. —Sacó una tarjeta con una ilustración de la Sirenita; detrás estaban los datos del fin de semana en Copenhague.

Matilda escribió su nombre en ella y se la pasó a Theodor, que alzó por fin la vista de su teléfono móvil.

—¿Por qué voy a firmar si no puedo ir?

—¿Qué? ¿Theo no viene? —exclamó Matilda—. Papá, tú dijiste que toda la familia…

—Tengo otras cosas que hacer —dijo Theo, firmando la tarjeta.

—¿Qué quieres decir con «otras cosas»? ¿Cuáles?

—Déjame en paz, no es asunto tuyo.

—Déjame tú en paz.

—Pues claro que vas a venir, Theodor —dijo Fabian, intentando convencerlo—. La gracia está en que pasemos el fin de semana todos juntos. Te prometo que será…

—¡Aquí estáis!

Fabian se apresuró a meterse la tarjeta en el bolsillo de su chaqueta y se volvió hacia Sonja, que estaba con un hombre al menos diez años más joven. Un tipo vestido todo de negro, con gafas azules y un corto flequillo recortado con tal regularidad que no resultaba natural.

—Este es mi marido, Fabian. Y este es Alex White. Ya sabes, el coleccionista de arte de Arild del que te he hablado tanto.

Fabian asintió y le estrechó la mano, aunque no recordaba haber oído hablar de ningún Alex White.

—Así que este es el hombre detrás de la artista —dijo White con un acento norteamericano tan pronunciado que, inmediatamente, a Fabian se le pusieron los nervios de punta.

—Sí, esto no habría sido posible sin él —dijo Sonja—. Ayer me ayudó durante todo el día a traer las cosas y colgarlas, e incluso se ha puesto mi regalo de Navidad para complacerme —añadió, dándole una palmadita en la mejilla a Fabian—. No sabía que eras capaz de anudarte una pajarita.

Él prefirió cambiar de tema.

—Bueno, ¿qué le parece la exposición?

—De primera. Para ser sincero, no tropiezo a menudo con alguien tan consecuente que se atreva a poner toda la carne en el asador. Esto es lo que yo llamo una combinación perfecta de combustible y materia prima. —Se volvió hacia Sonja alzando el dedo índice—. Para que lo sepa, usted es justo lo que todo el mundo está buscando ahora. —Al parecer, a White le gustaba salpicar sus comentarios con dichos estadounidenses.

—¿Y qué es lo que todo el mundo busca, si me permite que se lo pregunte? —dijo Sonja con ese brillo en los ojos que Fabian echaba de menos desde hacía mucho.

—Usted precisamente debería saberlo. —White soltó una risita—. Perdone, solo bromeaba. Hablando en serio, casi todas sus piezas poseen algo que casi nunca ves por aquí: la llamada «vibración de Los Ángeles» —dijo, subrayando la frase con unas comillas en el aire.

—Fabian, ¿te encuentras bien? —preguntó Sonja.

Él asintió mientras se preguntaba cómo podía asesinar a aquel tipo sin restar demasiado protagonismo a la exposición.

Entonces, a unos metros, vio su salvación en la figura de Irene Lilja, que acababa de llegar con los demás miembros del equipo. Se había pintado los labios y llevaba un vestido veraniego que conjuntaba con sus gastadas Converse.

—Voy un momento a saludar. —Besó a Sonja en la mejilla y les dio la espalda sin más.

Sonja pareció perder el hilo de la conversación y se quedó mirando a Fabian como si no entendiera qué pasaba.

—¿Va todo bien? —preguntó White en inglés, poniéndole la mano en el hombro.

—Sí, no hay problema. —Sonja esbozó una sonrisa forzada y siguió con las presentaciones—. Estos son mis hijos, Matilda y Theodor.

—Ah, hola. —White se inclinó hacia Matilda con una sonrisa y le tendió la mano.

Pero ella ni respondió ni se la estrechó.

—Matilda, saluda a Alex.

—«Matilda, saluda a Alex» —repitió la niña como un loro, y se volvió hacia su hermano.

—Un momento, a ver si lo entiendo bien —dijo Klippan, sirviéndose un montoncito de canapés de la bandeja que pasaba junto a ellos—. La mujer que has visto hoy te ha contado que su novio, Per Krans, lleva desaparecido desde el lunes, y resulta que también trabaja en Ka-Ching.

Lilja asintió.

—Me cuesta creer que sea una coincidencia. —Cogió una copa de champán y tomó un sorbo—. Oh, Dios, es demasiado dulce —dijo, apresurándose a dejar la copa.

—Toma. Bebe una cerveza. —Fabian le pasó una botella y alzó la suya para brindar. Sin que nadie lo hubiera planeado, el equipo entero se había reunido y había formado un corrillo.

—¿Qué hace exactamente ese tipo en Ka-Ching? —preguntó Tuvesson, retomando el hilo de la conversación, con su obligada botella de soda en la mano.

—Era el director financiero.

—¿Era? ¿Por qué lo dices en pasado? ¿Crees que está muerto? —preguntó Elvin, apurando su copa de vino tinto y cogiendo sin vacilar un canapé del montoncito de Klippan.

—No sé si este es el lugar o el momento adecuado, pero bueno. —Lilja miró alrededor antes de proseguir—. Fijaos. La chica, Ylva Fridén, no lo ha visto desde el lunes por la mañana. Al parecer, tuvieron una pelea el domingo, y ella dio por supuesto que había pasado la noche en el sofá de un amigo. Pero luego, esta mañana, la ha llamado un compañero de Ka-Ching para preguntar por qué no ha ido a la oficina ni responde al teléfono. Y resulta que allí tampoco lo han visto desde el lunes.

—Lo cual es muy distinto de estar muerto —observó Molander, permitiéndose esa sonrisita que solía sacar de quicio a Lilja.

—Yo no he dicho que lo estuviera. Y aún no había terminado. Si escuchas hasta el final, seguro que acabaremos antes —dijo Lilja, dando un sorbo a su cerveza—. Por lo que he averiguado, toda la historia empezó cuando Peter Brise decidió, de la noche a la mañana, vender todas sus acciones de la empresa, una decisión a la que Per Krans se opuso.

—¿Ese Krans también era accionista? —preguntó Tuvesson.

—Ni idea. Pero al parecer la noticia pilló por sorpresa a todo el mundo en Ka-Ching. Además, el precio estaba tan por debajo del valor de mercado que Krans intentó impedir la venta.

—¿Por qué un precio tan bajo? —preguntó Klippan—. Igual que todos los demás, Brise debería haber tenido interés en sacar el mayor beneficio posible.

—Seguramente para hacer una venta rápida —dijo Elvin.

—En todo caso, durante las últimas semanas, el conflicto entre Krans y Brise se volvió más y más agresivo —prosiguió Lilja—. Y la cosa llegó hasta el punto de que Krans intentó congelar todas las cuentas de la compañía al darse cuenta de que Brise estaba a punto de vaciarlas.

—Suena absurdo —dijo Tuvesson—. Como si hubiese perdido el juicio.

—Sí, y probablemente eso es lo que pensó Krans que había ocurrido. Porque al parecer fue el lunes a casa de Brise para hacerle entrar en razón. Y no se le ha visto desde entonces. Pero, en mi opinión, es a él a quien sacamos del coche.

—Vale. Lo que estás diciendo, pues, es que crees que Brise mató a Krans, ¿no?

Lilja asintió y dio un sorbo de cerveza.

—Entonces, ¿para qué la persecución en coche, lanzándose al agua, y el traje de buzo y todo lo demás? —dijo Tuvesson—. ¿Por qué no matarlo y enterrar el cuerpo en alguna parte?

—Quizá quería que pareciera un accidente, como si él fuera la víctima —dijo Elvin, que se aseguró de que una camarera que pasaba volviera a llenarle la copa de vino.

—Sí, esa habría sido una maniobra inteligente —dijo Lilja—. Así podía esconderse con todo el dinero y empezar una nueva vida prácticamente en cualquier parte.

—Y lo de congelar el cuerpo… ¿qué sentido tenía? —preguntó Klippan mientras Elvin le quitaba otro de sus canapés.

—Bueno, tengo una hipótesis que me parece plausible. —Lilja dio un trago de cerveza—. Krans va a casa de Brise el lunes por la mañana; la discusión sube de tono, se descontrola y termina provocando su muerte. Brise no sabe qué hacer, así que mete el cuerpo en el congelador, más que nada para ganar tiempo. No olvidéis que tiene muy avanzado el proceso para vender todas sus acciones. ¿Y quién sabe? Quizá ya ha decidido ocultarse y empezar una nueva vida. Luego, el martes, se le ocurre esa idea y hace todos los preparativos necesarios para ejecutarla al día siguiente. Y una cosa más: ambos, de hecho, se parecen mucho. —Lilja hizo circular una foto de Peter Krans, que, en efecto, lo mostraba con unas gafas oscuras y el cráneo rapado—. Y considerando que tenía la cara machacada, no es de extrañar que Trenzas y Gruvesson dieran por supuesto que se trataba de Brise y no de otra persona.

No podía negarse que su argumentación tenía mucha lógica, pensó Fabian; eso debía concedérselo. Pero no era nada seguro que llegara a confirmarse. En todo caso, él debía localizar a Trenzas y «ponerlo contra las cuerdas», como Klippan había dicho. Si al final cabía la posibilidad de que se hubiera equivocado, tanto en lo relativo al tiempo de congelación como a la identificación de la víctima, entonces estaría dispuesto a seguir el razonamiento de Lilja.

—¡Por Dios, Sonja es una mujer de gran talento! —Era la esposa de Klippan, Berit, que se había unido al grupo con un pequeño Cairn terrier gris sujeto con una correa—. Y guapísima, además, si se me permite decirlo.

—Gracias —dijo Fabian—. Se lo diré cuando la vea. —Recorrió con la vista a los visitantes apretujados en la sofocante galería y recordó el comentario de Molander en el baño: que Sonja estaba muy ocupada con sus admiradores y que, de todos modos, no tendría tiempo para él.

—Caramba, ¡qué animados os veo! —Berit dio un sorbo a la copa de Klippan—. Cualquiera diría que estáis aquí de pie trabajando y hablando de ese Peter Brise que saltó del puerto con el coche y se ahogó.

—Berit… —Klippan recuperó su copa—. ¿No tienes que sacar a Einstein a pasear?

—No, ya ha hecho sus cosas en mitad de la entrada. De las dos clases, aunque tampoco había mucha diferencia. Pero no te preocupes. Me he ocupado yo misma y el suelo ha quedado impecable. —Berit se fue hacia una bandeja llena de copas.

—Perdón, ¿dónde estábamos? —dijo Klippan.

—En la inauguración de la exposición de Sonja. —Elvin alzó su copa y se alejó para examinar las obras.

—Por desgracia, se me ha acabado la cerveza. —Lilja mostró su botella vacía.

—Ya te traigo otra. —Fabian se acercó a Matilda, que ahora estaba sola en la silla que antes ocupaba Theodor—. ¿Has visto a mamá?

Matilda negó con la cabeza. Parecía que estuviera conteniendo las lágrimas.

—¿Qué te pasa? ¿Ha sucedido algo?

—Theo me ha dicho que soy retrasada.

—¿Qué? ¿Por qué ha dicho eso?

Matilda se encogió de hombros.

—No lo sé. Pero me lo ha dicho. Y también que me odia. Luego se ha ido.

—Vaya. Ha sido una crueldad decirte eso, pero estoy seguro de que no hablaba en serio.

—Claro que sí. Él siempre me ha odiado.

—Por supuesto que no te odia. —Fabian se agachó y abrazó a Matilda—. Ya sabes cómo puede ser a veces. Tú no le habrás dicho nada antes por causalidad, ¿no?

—No, solo que al principio no dejaba que me sentara, aunque él había tenido la silla mucho rato, y entonces yo me he sentado encima… Pero solo un poquito.

Fabian suspiró, imaginándose cómo la rencilla entre ambos se había acabado descontrolando.

—Bueno, te prometo que hablaré con él.

—Amenázale con quitarle la paga; es lo que yo haría.

—Bueno, pero resulta que el padre aquí soy yo, no tú. ¿Vale? —La soltó y se puso de pie—. Y Theodor no hablaba en serio, estoy seguro. ¿De acuerdo?

Matilda se encogió de hombros.

—Si ves a mamá, ¿quieres decirle que la estoy buscando? —añadió Fabian, cogiendo dos cervezas de una de las mesas.

—¿Vamos a darle el regalo?

Fabian asintió y volvió con los demás. Berit apareció con una botella de vino espumoso y empezó a llenar las copas de todos.

—Una cosa es que él pueda decir que el cuerpo estuvo congelado. En este punto, le creo —dijo Lilja, cogiendo la cerveza—. Pero que estuviera congelado durante dos meses o solo unos días… —Se encogió de hombros.

—¡Cielo santo! ¡No me digas que ese Brise estaba congelado! —exclamó Berit, dando un sorbo de vino.

Klippan soltó un suspiro.

—Berit, ¿cuántas veces tengo que…?

—Así es —lo interrumpió Lilja—. Pero esta información todavía no la hemos hecho pública.

—No, claro, y ya sabes que puedes confiar en mí. Me lo llevaré a la tumba. Es que me entra una curiosidad… Sobre todo porque Klippan nunca me explica nada.

—¿Y nunca te has preguntado por qué? —dijo él, poniendo los ojos en blanco.

—Así que usted también cree que Trenzas podría haber cometido un error —le dijo Tuvesson a Lilja, tendiéndole su vaso vacío a Berit—. Solo un par de dedos.

Berit la miró indecisa y se volvió hacia Klippan. Como él asintió, le sirvió a Tuvesson un poquito de vino.

—Cualquiera puede equivocarse de vez en cuando —dijo Lilja.

—Trenzas no —dijo Molander—. Al menos, según él.

—Se me ha ocurrido una cosa sobre ese tal Brise desde que oí la noticia por la radio —dijo Berit—. Es lo mismo que le pasó al hijo de ese armador que vive cerca de nuestra casa en Viken. ¿Verdad, Klippan? Ya sabes, ese Johan Halén. El que se suponía que tenía una mazmorra sexual. Se quitó la vida hace unos años, ¿no?

—Ya hemos hablado de eso, y no tiene nada que ver —dijo Klippan, que empezaba a parecer muy irritado.

—Pero también era asquerosamente rico, ¿verdad? O al menos su casa tenía la mejor vista de Viken. Era el único heredero y se quedó con toda…

—¡Por Dios, Berit! —exclamó Klippan—. ¿Qué te parecería si entrara en tu salón de belleza y empezara a cortarles el pelo a tus clientas? ¿Eh? ¿Qué crees que dirían las señoras? Tienes dos opciones: o sales con Einstein, o él saldrá contigo.

—Creía que estábamos aquí para ver la exposición de Sonja. Y no le hables así a tu esposa. Ni siquiera cuando te comportas como un mierdecilla engreído que pretende impresionar a sus colegas. —Berit giró sobre sus talones y se alejó.

Klippan suspiró largamente, como si el aire de sus pulmones no se agotara nunca.

—Maldita sea… —Empezó a correr tras ella—. Espera, Berit.

Era el momento ideal para hacer un chiste malo, diciendo que Klippan tendría que dormir en el cuarto de invitados durante el resto del mes. Pero ni siquiera Molander se atrevió a hacerse el gracioso.

—¡Papá! ¡He encontrado a mamá! —Matilda llegó corriendo—. ¡Está allí! —dijo, cogiendo a Fabian de la mano—. Vamos.

Él dejó que Matilda lo guiara entre la multitud hasta llegar junto a Sonja, que estaba explicándole a Elvin que la inspiración de la escultura gris, con sus cientos de arcos de distintos tamaños, se la habían dado las raíces protuberantes de los árboles de manglar.

—Creo que hay alguien que te está buscando —dijo Elvin, señalando a Matilda, que estaba plantada justo detrás de ella.

—¡Ah, hola! —exclamó Sonja al verlos a los dos.

Fabian le dio las gracias con un gesto a Elvin, que alzó los pulgares y siguió adelante hacia las fotografías ampliadas de Øresund.

—¿Estás cansada? —Sonja se agachó para ponerse a la altura de Matilda.

La niña, en lugar de responder, se volvió hacia Fabian.

—¿A qué esperas? Dáselo.

Fabian sacó la tarjeta y se la pasó a Matilda.

—Para celebrar esta fantástica exposición y todo el trabajo que has puesto en ella, Matilda, Theodor y…

—¡Eh, Sonja! —Era Alex White, haciendo señas desde un grupo cercano—. Aquí hay unas personas que deberías conocer.

—Espera, mamá. Es solo un momento. —Matilda le tendió la tarjeta.

—Cariño, esto deberá esperar. Mamá tiene que… —Besó a Matilda en la frente y se alejó rápidamente hacia White.

Fabian cogió la tarjeta y volvió a guardársela en el bolsillo.

—Eh…, no es que ella pretendiera ser… Se ha esforzado mucho para que esto saliera bien… y han venido tantos invitados que tiene que asegurarse de saludarlos a todos. Creo que será mejor que se lo demos en casa tranquilamente. ¿Qué te parece?

—Vale. Pero deberíamos irnos ya —dijo Matilda, cogiéndole la mano a Fabian.

16

Chris Dawn acortó el tiempo de reverberación del saxofón y enrutó la salida del máster a través del compresor. Le encantaba su nueva mesa de mezclas. Cuarenta y ocho canales, con tantos botones, faders y luces que harían falta horas para contarlos todos. Por no hablar de las pistas de efectos, de todos los viejos sintetizadores analógicos que habían sido readaptados y enlazados con puertos MIDI, y del nuevo ordenador con su enorme pantalla retina, en la que tanto los instrumentos virtuales como el programa de grabación respondían a sus mandos sin la menor latencia, por muchas pistas que estuviera utilizando.

Su nuevo estudio de grabación hacía que se sintiera auténtica y absolutamente feliz. Las luces empotradas, los paneles de roble de las paredes, la moqueta con un estampado de calaveras. No había escatimado gastos ni descansado hasta que todo había quedado tal como él quería. En total, había tardado cinco meses, y esta era la primera vez en mucho tiempo que podía sentarse sin interrupciones y dedicarse a trabajar.

Subió el volumen, pulsó el «play» y se arrellanó en su silla de cuero ajustada a la perfección, que le había costado una cantidad desorbitada de dinero. Como siempre cuando estaba escuchando, cerró los ojos y se soltó el pelo, que le llegaba más abajo de los hombros. Quizá no tuviera mucho más por ahora que el ritmo palpitante, la línea del bajo y el estribillo, pero ya percibía que aquello tenía potencial. Había sido una idea genial (aunque se lo dijera él mismo) muestrear y empalmar el riff de guitarra y luego doblar las notas de saxo.

Ahora lo único que debía hacer era añadir unos acordes de acompañamiento y cantar un boceto de la melodía, y la demo estaría lista. Y solo llevaba trabajando desde esa misma mañana. Si la inspiración no le abandonaba, a este ritmo tendría tiempo de escribir al menos tres canciones más antes de que Jeanette y los niños volvieran el domingo.

Por supuesto, el estudio estaba tan bien insonorizado que él ni se enteraría si Sune y Viktor invitaban a sus respectivos parvularios para celebrar una fiesta. Tenía el móvil apagado y no había entrado en Facebook ni revisado su correo desde hacía varias horas. Estaba fuera de radar, y le encantaba. Él solo en el estudio. No había nada mejor.

Cuando terminó de escuchar, se levantó de la silla de cuero para entrar en la cabina de grabación. De camino hacia allí, se detuvo ante el monitor empotrado en la pared, que reproducía cíclicamente las imágenes de todas las cámaras de seguridad, tanto del interior como del exterior de la casa. Era un placer ver funcionar la tecnología a la perfección. Saltaba a la vista que no había escogido la solución más barata. No solo la imagen era en HD, sino que se podía acercar y alejar el zoom de todas las cámaras, que además tenían visión nocturna.

La imagen pasó de la cocina al comedor, y luego al pasillo occidental de la planta baja. Salvo el dormitorio, los baños y el estudio, cada parte de la amplia mansión se hallaba bajo vigilancia. Había sido Jeanette la que se había negado a instalar cámaras en esas habitaciones, por temor a que su vida sexual pudiera filtrarse a Internet. De haber sido por él, habrían contado con cámaras en todas partes.

No es que fuera un paranoico. Solo quería tener el control. Era un impulso que siempre había sentido. Incluso de niño, el caos había sido su peor enemigo. Sus padres se habían tomado aquello tan a pecho que le habían obligado a guardar sus piezas de Lego desordenadas en un gran cubo. Eso había hecho que Chris se sintiera tan mal que al final no les había quedado más remedio que dejar que las ordenara.

El garaje ofrecía también el aspecto habitual, con todos sus coches aparcados dentro y…

Como surgida de la nada, una sombra oscura cruzó la imagen en primer plano. Luego, con la misma rapidez, desapareció como si nunca hubiera estado ahí. Chris sofocó un grito y sintió que se le aceleraba el pulso. ¿Qué era aquello? Tragó saliva, se remetió el pelo por detrás de las orejas y miró fijamente el monitor, como si con el poder de su mente pudiera hacer que la sombra volviera a mostrarse.

La imagen, sin embargo, pasó al lavadero, cuya puerta exterior estaba abierta… Pero ¿qué demonios? Tratando de volver a la cámara del garaje, Chris cogió el mando y empezó a pulsar botones frenéticamente. Pero él nunca había conseguido echarle más que un vistazo al grueso manual de instrucciones, y el sistema se quedó bloqueado enseguida.

La lógica le decía que aquello no era nada, que no había motivo para inquietarse. Y, sin embargo, lo que sentía mientras salía a toda prisa del estudio fue una gran inquietud. Al llegar al lavadero, vio que, en efecto, la puerta que daba al patio estaba entornada. ¿Sería posible que se le hubiera olvidado cerrarla después de salir a correr esa mañana?

La cerró y echó la llave antes de pasar al garaje, que quedaba al lado. El Ferrari, el Jaguar y todos los demás coches estaban en su sitio. Alzó la mirada a la cámara montada en el techo y no observó nada raro. Pero él había visto algo en el monitor, estaba completamente seguro.

La puerta del conductor del Camaro negro no estaba cerrada del todo. ¿Por qué se la habría dejado abierta? Alguien había estado allí, sin duda.

Chris se acercó para comprobar que todo estuviera en orden. Parecía que sí. Pero, un momento… Reparó en el mando de la puerta del garaje y de la verja del final del sendero. Él siempre lo dejaba en la consola, junto a la palanca del cambio. Y ahora, misteriosamente, estaba sobre el asiento del copiloto.

Aunque, por otro lado, hacía mucho desde la última vez que había quitado la capota del Camaro y había salido a dar una vuelta. ¿Podría ser que lo hubiera aparcado con prisas y que hubiera tirado sin querer el mando en el otro asiento? Aun así, jamás habría dejado la puerta del conductor abierta. No era tan distraído.

Cuando iba a coger el mando, sonó un ruido justo a su espalda. Se incorporó y consiguió atisbar la sombra a través del parabrisas, aunque se golpeó la cabeza con el techo al salir precipitadamente. Todo se volvió negro por un instante. Tuvo que sujetarse de la puerta del coche para mantener el equilibrio. Transcurrieron unos segundos hasta que pasó lo peor del dolor y pudo abrir los ojos y mirar alrededor.

—¿Hola? —gritó.

Pero, naturalmente, no hubo respuesta. Le importaba una mierda cuántos pudieran ser. No iba a darse por vencido hasta que los encontrara, aunque lo único que oía por el momento era su propia respiración y un lejano zumbido procedente de otra parte de la casa.

¿Debía preocuparse de verdad? No tenía ni idea de lo que estaba pasando, y tampoco llevaba nada con lo que defenderse. Hasta su móvil había quedado en el estudio. Además, él no se había metido en una pelea desde que era niño.

Pero se sentía verdaderamente furioso. Su ira era como la llamarada de un jodido soplete. Los músculos de su cuerpo estaban tan tensos que parecían a punto de estallar. Empezó a deslizarse junto al Camaro, recorriendo el garaje con la vista y echando miradas a su espalda.

Aun así, le pilló totalmente por sorpresa la aparición de la sombra, que surgió desde abajo y aleteó hacia su rostro. Por puro terror, intentó apartar aquello de un manotazo mientras se echaba a un lado y aterrizaba sobre el capó del Camaro. Solo entonces comprendió que era un pájaro que debía de haber entrado por la rendija de la puerta del lavadero. Claro, era eso.

Suspiró con alivio. Descubrió que el sudor le había empapado su vieja camiseta de Black Sabbath y que tenía los vaqueros negros pegados a las piernas. Todavía no se había recuperado del shock. Tuvo que esperar a que se le regularizara el pulso para acercarse al Camaro, coger el mando y apuntarlo hacia la puerta del garaje, que empezó a ascender: el mirlo echó a volar y desapareció en el cielo nocturno.

17

—Papá, ¿qué significa «infiel»?

La pregunta de Matilda sorprendió a Fabian como un inesperado gancho de izquierda, y tuvo que recomponerse antes de poder encontrar una respuesta.

—¿Dónde has oído eso?

—Esmeralda lo dice de su padre —respondió la niña mientras se ponía el camisón y se deslizaba bajo las mantas.

—Esa Esmeralda dice muchas cosas, ¿no? ¿No es la misma que dijo que nuestro sótano estaba encantado?

—Sí, pero es que lo está. Mamá también lo dice, ¿sabes?

—¿Sabes lo que yo creo? —Fabian se sentó en el borde de la cama, aliviado al ver que la conversación tomaba otros derroteros—. Creo que Esmeralda tiene mucha imaginación. Y puedo asegurarte que no hay ni un solo fantasma aquí. Míralo tú misma —añadió, señalando su ordenado escritorio y la puerta abierta de la habitación.

—¿Mirar… qué? —Matilda miró en derredor.

—Ahí está. ¿Lo ves? Ni un solo fantasma.

La niña puso los ojos en blanco.

—No es así como funciona. Son invisibles, y solo los puedes ver si tienes un don.

—Y esa Esmeralda tiene el don, ¿no?

Matilda asintió, como si fuera del todo evidente.

—Pero ¿qué significa?

—¿El qué?

—Infiel.

—A ver, Matilda. Me parece que eres un poco pequeña para entenderlo. Además, estoy muy cansado.

—Ponme a prueba. A lo mejor resulta que no soy tan pequeña.

No había forma de escapar. Al darse cuenta, Fabian la miró a los ojos.

—Es cuando dos personas están juntas, como mamá y yo, y una de ellas también está con otra sin decírselo a su pareja.

Matilda desvió la mirada, como si necesitara un momento para entenderlo. Luego se volvió otra vez hacia él.

—¿Tú has sido infiel, papá?

—No, no lo he sido. —Fabian se rio, sorprendido por la facilidad con que le había salido la respuesta. Para ser completamente sincero, no estaba muy seguro de lo que había sucedido en Estocolmo aquella noche, hacía unos años, con su compañera Niva—. Y ahora, a dormir; o si no, mañana estarás demasiado cansada para ir al colegio. —Le dio un beso en la frente y luego apagó la lamparilla y salió de la habitación.

Le habría gustado poder acostarse también él, aunque solo eran las diez y media. De camino al baño, se detuvo frente a la puerta de Theodor. Como siempre, tenía la música demasiada alta. El lado positivo era que por fin había dejado atrás a Marilyn Manson y había pasado a Nirvana y a otros grupos que, por lo menos, resultaban tolerables.

Le llamó la atención lo fácil que resultaba aún pasar junto a la puerta cerrada y fingir que no había nadie ahí dentro. Como si esa puerta solo diera a una habitación extra, llena de muebles viejos y otros cachivaches que todavía no habían llevado al vertedero. Hacía poco tiempo, hacía casi dos años, Fabian ni siquiera se detenía a pensarlo. Le parecía completamente natural comunicarse con su hijo con mensajes de texto para evitar enfrentarse a sus propias carencias.

«Carencias», musitó en voz baja.

Era así como lo había descrito la terapeuta, y él había necesitado un año entero para reconocer ante sí mismo que era un término totalmente adecuado. La verdad era que había encasillado a su propio hijo como un caso totalmente perdido, como un problema que causaría el menor perjuicio posible si se le mantenía tras una puerta cerrada, aplacado con sus juegos de ordenador. El descubrimiento de que había fallado y traicionado a Theodor había sido un golpe tan tremendo que se había deslizado por una pendiente que llevaba a la depresión.

Había empezado a tomar antidepresivos y había seguido el consejo del médico de empezar a correr de nuevo. Poco a poco, la opresión del pecho se había ido mitigando y, al final, había reunido la energía suficiente para llamar a la puerta, entrar en la habitación y mirar a su hijo a los ojos. Para decirle cómo se sentía y tratar de explicarle, con palabras sinceras, por qué se sentía así. Para prometerle que, pasara lo que pasase, de ahora en adelante él siempre estaría a su lado.

Su hijo había asentido y luego se habían abrazado, pero los ojos de Theo habían dejado bien claro que no consideraba que esas palabras fueran más que palabras vacías. Así pues, para demostrar que hablaba en serio, Fabian había empezado a llamarle al colegio todos los días. Excepto hoy, cuando Tuvesson había retrasado media hora la reunión matinal. Sin embargo, casi nunca llamaba a la puerta de su habitación. La verdad era que aún le costaba un esfuerzo detenerse allí simplemente, en vez de pasar de largo fingiendo que todo iba bien.

Bastaron tres golpes enérgicos para que la música bajara de volumen, lo que él tomó como una señal de que podía entrar sin problemas.

—Eh —dijo Theodor. Estaba medio tirado en la cama, pasando páginas de su libro de matemáticas.

—Hola. —Fabian entró en la habitación y recorrió con la mirada todo aquel desbarajuste adolescente—. Solo quería comprobar que va todo bien.

—¿Y por qué no habría de ir bien?

—Bueno, has desaparecido sin despedirte y, según Matilda, os habéis peleado.

Theodor suspiró.

—¿Sabes lo pesada que llega a ponerse en cuanto tú y mamá no estáis mirando?

—Sí, lo sé. —Fabian apartó la ropa amontonada en la silla del escritorio y se sentó—. No es que esté enfadado. Como te digo, solo quería ver cómo estabas.

El silencio que siguió le dio ganas de volver a levantarse, de dejar a su hijo en paz y seguir fingiendo que todo iba bien.

Empezaron a sonar los primeros acordes de «Drain you», y recordó que ese era su tema preferido de Nevermind.

Se le ocurrió que no había escuchado ningún álbum de Nirvana desde que Theodor había descubierto el grupo. Como si por una extraña razón, él no pudiera oír la misma música que su hijo adolescente. ¿Por qué?

—Buena canción, ¿verdad? —dijo, mientras decidía para sus adentros que pondría Nirvana en sus auriculares en modo repetición en cuanto tuviera un momento.

Theodor asintió.

—¿Sabes?, cuando salió el álbum, yo no lo entendí. —Fabian movió la cabeza al recordarlo—. Me pareció que era solo un barullo de guitarras y voces estridentes.

—Me tomas el pelo. —Theodor levantó la vista de su libro de matemáticas por primera vez.

—No, en serio. Recuerdo una ocasión concreta, en una gran fiesta de Fin de Año a principios de los noventa. Tú madre y yo llevábamos juntos más o menos un año, y el DJ puso Nirvana prácticamente toda la noche. Acababan de convertirse en una revelación, y creo que el tipo estuvo poniendo una y otra vez «Smells like teen spirit».

—Vaya, increíble.

—Sí, ya. Pero entonces no lo entendí. Así que cuando ya me había tomado unas copas más de la cuenta, me acerqué a ese pobre DJ y empecé a decirle que debería poner música de Michael Jackson y cosas así. Al final él me dejó que ocupara su lugar. Y fue un completo desastre, claro.

—¿Qué pasó? —Theodor se incorporó en la cama, ahora sinceramente interesado.

—Vacié toda la pista de baile a la primera canción. Fue tremendamente embarazoso. Me entró pánico. Hice lo que pude para salvar la situación, pero ya estaba jodido.

—¿Qué canción era?

—No lo recuerdo. Pero te aseguro que fue horrible.

—Venga ya. Lo recuerdas perfectamente. Venga, dilo.

—Está bien, pero no vale reírse. Madonna. «Pappa don’t preach».

Theodor miró a los ojos a Fabian, y en el silencio que se hizo antes de que el bajo de «Lounge act» empezara a sonar, ambos estallaron en carcajadas.

—A ver, tampoco es tan mala.

—Papá, es una mierda integral. Por lo menos comparada con «Smell like teen spirit».

Fabian no pudo por menos que asentir. Desde luego, no dejaba de ser una buena canción, pero la producción estaba casi tan irremediablemente fechada como un álbum de Roxette.

—Ya, pero al menos después de aquello se hizo un clic en mi cerebro y empecé a escucharlo todo, desde los Pixies hasta Sonic Youth.

—¿Quiénes son?

—¿Cómo? ¿No los conoces?

Theodor negó con la cabeza, con una expresión que era la viva imagen de la curiosidad incontaminada, igual que cuando era un crío. Fabian sintió que el agotamiento abandonaba su cuerpo mientras sacaba el móvil y buscaba uno de sus álbumes favoritos de los Pixies. Theodor le ayudó a conectarlo al estéreo y luego él seleccionó «Where is my mind?», y subió el volumen tanto como lo merecía la canción.

Theodor se quedó enganchado de inmediato y no pudo impedir que se extendiera una sonrisa por su rostro.

—¿De veras escuchabas esto?

—Claro. ¿Por qué no?

—¡Es bueno!

Fabian no se fue a la cama hasta la una y media. Él y Theodor habían seguido escuchando música y poniéndose temas el uno al otro hasta que la vecina de al lado amenazó con llamar a la policía. Pero, sin duda, había valido la pena, pensó al apagar la luz. La última vez que se habían divertido tanto había sido cuando Theodor cumplió diez años y se habían pasado el fin de semana entero en pijama construyendo un caza X-Wing con piezas de Lego.

Revisó su teléfono una vez más, pero no había ningún mensaje de Sonja. Probablemente tardaría un rato en volver a casa. Habían acordado que él se llevaría a los niños y que ella se quedaría hasta tan tarde como quisiera para celebrarlo. Y le parecía muy bien. Él había pasado un par de horas estupendas con Theodor y, a fin de cuentas, ya no sería capaz de mantener los ojos abiertos mucho tiempo. Y si alguien merecía salir una noche era Sonja. Nunca la había visto trabajar tanto y con un objetivo tan claro como durante el año anterior.

Ninguno de los dos lo había dicho nunca en voz alta, pero tras lo ocurrido en 2010 su relación había quedado en suspenso. No era mucho más que una endeble fachada de cara a los niños. Según la terapeuta de Theodor, no había nada más importante por ahora que la seguridad y la estabilidad.

Aún dormían en la misma habitación, pero ya no tenían relaciones sexuales. Fabian había hecho intentos un par de veces, pero Sonja los había rechazado con tanta firmeza que él había decidido esperar a que fuera ella quien tomara la iniciativa. Y no parecía probable que fuera a suceder próximamente.

Sí, la idea de buscar a otra persona se le había pasado por la cabeza, pero lo que había ocurrido entre él y Niva, fuera lo que fuese, no había valido la pena. Lo último que deseaba era terminar otra vez metido en un embrollo similar. Además, pese al periodo de sequía sexual y al rechazo de Sonja, él no tenía duda de que aún la quería. Y, en cierto sentido, su relación era mejor de lo que lo había sido desde hacía mucho tiempo. Ahora nunca se peleaban, y se repartían las responsabilidades equitativamente. Aparte de eso, no había expectativas ni exigencias.

Fabian se dio la vuelta en la cama, en un nuevo intento de quedarse dormido. No sabía cuánto tiempo llevaba mirando el techo, la tenue luz que se colaba a través de las cortinas. Él nunca había tenido problemas para dormir. La mayoría de las veces se dormía en cuanto apagaba las luces hasta que era la hora de levantarse. Leer en la cama estaba descartado.

Pero esta noche era diferente. Aunque le dolía todo el cuerpo de puro cansancio, era incapaz de encontrar la calma necesaria. El problema no era que Sonja estuviera fuera divirtiéndose, eso lo tenía claro.

El problema se llamaba «Peter Brise». No lograba quitarse de la cabeza su peculiar no-muerte, o lo que fuese aquello. Le costaba hallar un solo detalle que fuera mínimamente normal en toda la secuencia de los hechos. Y eso, a su vez, le producía la sensación de que estaban solo al comienzo de algo mucho más grande. Algo cuya superficie apenas habían arañado.

Con toda probabilidad, este fin de semana las cosas no irían según lo planeado.

Copenhague debería esperar.

18

Fabian se tragó con esfuerzo otro sorbo del amargo café del hospital, levantó la vista del informe redactado por Hugo Elvin dieciocho meses antes, y echó un vistazo al gigantesco reloj de pared del vestíbulo. Aún faltaba un poco para que marcara las diez, que era cuando Lilja debía reunirse con él. No podían hacer una visita inesperada más temprano de esa hora. Sobre todo cuando era a Trenzas a quien iban a molestar, sin duda el tipo más recalcitrante que conocían.

Tampoco ayudaba que estuvieran allí para cuestionar sus conclusiones. Pero ellos no podían hacer nada al respecto. Casi todo indicaba que Trenzas había cometido uno o más errores en el proceso, y la misión que tenían ahora era intentar aclarar con exactitud de qué errores se trataba. Hasta entonces, toda la investigación permanecería atascada en una confusión interminable donde todo y nada era posible.

Fabian intentó reprimir un bostezo, pero se dio por vencido al darse cuenta de que su cansancio estaba a punto de cantar victoria sobre los efectos de la cafeína. Sonja lo había despertado a las cinco de la mañana, cuando había entrado de puntillas en la habitación con sus grandes tacones y se había derrumbado literalmente sobre la cama. Él había intentado volver a dormirse, pero el hedor a alcohol y cigarrillo, junto con sus pensamientos sobre el caso, lo habían mantenido despierto.

Cuando la respiración impregnada de alcohol de Sonja se había convertido en una secuencia entrecortada de ronquidos, había abandonado toda esperanza y había salido a correr por el bosque de Pälsjø. Su ruta había sido más larga de lo normal, y en algún punto del empinado sendero de Landborgspromenaden, con su gran vista del estrecho, se había acordado de Berit, la mujer de Klippan, y de su comentario sobre Johan Halén, el hijo del armador que se había suicidado. Después de una ducha rápida y de una búsqueda en el archivo para recoger el informe de Elvin, se había dirigido al hospital para esperar a Lilja con un café malo y un rollo de canela reseco.

El informe explicaba que Halén había aparecido muerto en su garaje el lunes, 13 de diciembre de 2010. Un técnico que había ido a arreglar el lavaplatos lo encontró tumbado en posición fetal en el asiento trasero de uno de sus coches, un Mercedes C220. La manguera de un aspirador adosada al tubo de escape con cinta adhesiva se había encargado de traer los gases del motor al interior del coche a través de una ventanilla.

Fabian estaba entonces en Tailandia con Sonja y los niños, pero recordaba que se había iniciado una investigación y que Molander había sido el responsable de examinar la escena. No se habían encontrado huellas, aparte de las del propio Halén y de algunas más —en el extremo de la manguera del aspirador— que resultaron ser de la sirvienta. Cuando la entrevistaron, una vecina chismosa aludió al rumor de que Halén tenía una mazmorra sexual en su sótano, pero ellos registraron la casa y no encontraron nada; y en cualquier caso, Trenzas dictaminó que se trataba de un suicidio y se cerró la investigación.

Elvin había tenido la misma idea que Berit el otro día, y, con suicidio o sin él, las semejanzas entre ambos casos era innegables. Johan Halén y Peter Brise eran ricos y no tenían familia propia. Además, el informe toxicológico mostraba que Halén también presentaba elevados niveles de alcohol en sangre, y su cuerpo, como el de Brise, estaba congelado cuando lo encontraron. La explicación, en su caso, era que el garaje carecía de aislamiento y que hacía un invierno inusualmente frío, con temperaturas medias muy por debajo de cero.

No había mucho más que sacar del informe. Pero una sencilla búsqueda online de las noticias publicadas en su momento arrojó varios hallazgos interesantes. Una de ellas afirmaba que Halén estaba prácticamente sin blanca cuando murió. Que, durante sus últimos meses, había vendido su participación mayoritaria en la empresa naviera, así como su cartera de acciones privada y la mayor parte de las obras de arte que tenía en su casa, incluido el célebre A B, Brick Tower de Gerhard Richter.

Adónde había ido a parar el dinero no estaba claro, lo que había desencadenado una avalancha de rumores. Uno de ellos aseguraba que lo había perdido todo en el casino de Malmoe. Otro decía que se había vuelto loco y había quemado toda su fortuna en la chimenea de su casa antes de quitarse la vida.

Una de las páginas de cotilleo con menos escrúpulos le acusaba de haber concertado un montón de citas en línea y haber maltratado y degradado a las mujeres en la habitación secreta de su sótano. A veces tan brutalmente que la mujer había requerido después asistencia médica. Una búsqueda similar sobre Peter Brise, sin embargo, no arrojó resultados. Es decir, las semejanzas entre ambos no pasaban por ahí.

—Vaya. Parece que trasnochaste bastante…

Lo último que Fabian quería era que lo pillaran en una explicación sobre cómo iban las cosas entre él y Sonja. En lugar de responder, pues, apuró con esfuerzo los restos del café, cerró el informe y se levantó.

—¿Vamos?

Lilja asintió.

—Por cierto, ¿conseguiste localizarle para decirle que íbamos a verle?

—Si te refieres a Trenzas, ni siquiera lo intenté —dijo Fabian mientras cruzaban el vestíbulo—. ¿Para qué darle la oportunidad de decir que no? —Al llegar al mostrador de recepción, le dijo a la mujer de los auriculares—: Hola, Fabian Risk e Irene Lilja. Venimos a ver a Einar Greide, de Patología Forense.

La mujer asintió y empezó a marcar el número.

—Ah, mira, aquí están las fotos que me dio Ylva Fridén. —Lilja sacó las fotografías de un sobre y se las enseñó a Fabian.

En la primera, Per Krans estaba tendido boca abajo en una cama, posando con una sonrisa en los labios y sin ninguna ropa. En la segunda, se había puesto boca arriba y sujetaba un osito sobre sus genitales; en la tercera, no estaba el osito.

—¿Qué te parece esto? —Lilja señaló el tatuaje que tenía en el hombro izquierdo—. ¿Podría servir para la identificación?

Fabian examinó más de cerca el tatuaje, que cubría una gran parte del hombro de Krans. Estaba dibujado con detalles tan intrincados que, en conjunto, parecía como si le hubieran derramado encima un frasco de tinta gris azulada.

—Están aquí esperando —dijo la recepcionista—. No, no he dicho que usted estuviera disponible, pero, por lo que veo en su horario, no debería representar un problema…

Aunque la mujer llevaba puestos unos auriculares, Fabian e Irene oyeron que Trenzas la cortaba con una furiosa diatriba, aduciendo que su maldito horario no tenía nada que ver.

—¿Y bien? ¿Qué es tan importante como para que me hayan enviado al hombre de Estocolmo? —dijo Trenzas, dejándoles pasar al pasadizo del sótano sin estrecharles las manos.

—¿Quién crees que me envía? —preguntó Fabian, mientras observaba la trenza con aspecto de látigo que colgaba por la espalda del patólogo, y que expresaba con toda claridad su convicción de que Peter Brise era solo el número uno de una serie de víctimas de homicidio.

—Aunque sabéis que tengo razón —dijo Trenzas, sin reducir el paso—, aunque los datos que os doy son siempre correctos, no podéis evitar venir a molestarme y a cuestionar lo que yo digo solo para que encajen con calzador vuestras toscas teorías.

—No sé si son tan toscas. —Fabian notó que su móvil empezaba a vibrar—. Pero hay un montón de…

—Créeme —lo interrumpió Trenzas—. Si no fuera así, la Tuvi no te hubiera enviado. Ya me perdonarás, Irene, pero solo Risk tiene el valor suficiente para ponerme contra las cuerdas. Pero no vale la pena que nos entretengamos más hablando de ello. La mañana ya está arruinada, de todos modos —añadió, alzando las manos con impotencia.

Fabian sacó el móvil, vio que era Klippan e ignoró la llamada.

—Al menos esto significa que ella se está tomando el caso en serio —continuó Trenzas—. Y quién sabe, a lo mejor incluso deja la botella una temporada, ¿no? —Pulsó el código y abrió la puerta de la morgue—. Bueno, ya va siendo hora de ir al grano. ¿Qué queréis?

—No estamos del todo convencidos de que Peter Brise esté muerto. De hecho, hay bastantes indicios de lo contrario —dijo Fabian, entrando en la gélida sala.

Trenzas soltó una sonora carcajada. Su expresión decía que aquella era una de las mayores estupideces que había oído.

—Entonces, ¿de quién es el cuerpo, si se me permite preguntarlo? ¿De Santa Claus?

—De Per Krans —dijo Lilja, rompiendo su silencio—. Era el director financiero de Ka-Ching, y lleva desaparecido desde el lunes, cuando al parecer fue a casa de Brise para tratar de resolver un conflicto que ambos tenían.

—Bueno, esas piezas del puzle parecen encajar de maravilla. Casi como en una película. —Trenzas cerró la puerta—. Lamentablemente, debo informaros de que estáis equivocados. Brise está tan muerto como el perro salchicha de mi abuela.

—¿Estás completamente seguro? —dijo Lilja, como para demostrar que Fabian no era el único con el suficiente valor para plantarle cara.

—Bueno, tal vez si hubiera sido Gruvesson el encargado de realizar el examen… Pero no ha sido él, sino yo. Y si yo digo que está muerto, es que está muerto.

—Lamentablemente, no basta con eso —dijo Fabian, mientras su teléfono móvil volvía a cobrar vida, con un sonriente Klippan en la pantalla.

—¿Sabes cuánto llevo trabajando como patólogo? ¿Tienes una mínima idea?

—Mucho tiempo, seguro —dijo Fabian, volviendo a rechazar la llamada de Klippan—. Pero, aun así, necesitamos pruebas concretas. Y, por lo que deduzco, no es posible que hayas recibido aún los resultados del análisis de ADN.

Trenzas abrió el cajón del refrigerador y tiró con tanta fuerza que el cuerpo de la víctima se sacudió, como si sufriera un último estertor.

—En primer lugar, no tiene un solo tatuaje, lo cual, ya de por sí, será pronto algo realmente singular.

Lilja y Fabian intercambiaron una mirada; luego asintieron.

—En segundo lugar —prosiguió Trenzas, subrayando cada palabra con tanta energía como si estuviera escribiéndolas y agujereando el papel—, según su historial médico, había sufrido dos intervenciones quirúrgicas: una por una hernia inguinal en el lado derecho y otra para reparar los meniscos de ambas rodillas. Las marcas de las intervenciones están presentes. En tercer lugar, en caso de que el caballero aún tenga dudas, era homosexual.

—¿Eso puedes deducirlo?

—No siempre, pero pude observar que su esfínter anal externo sufría un serio prolapso rectal, lo cual podría ser sin duda el resultado de una excesiva y enérgica penetración anal.

—Pero esto no…

—En cuarto lugar —lo interrumpió Trenzas—, acabo de recibir los resultados de los análisis dentales.

Fabian asintió. Trenzas tenía razón. Solo podía ser Brise, lo cual hacía que el castillo de naipes volviera a desmoronarse.

—¿Y hasta qué punto estás seguro de que su cuerpo permaneció congelado dos meses enteros?

Trenzas suspiró.

—Francamente, ¿por quién me tomas? ¿De veras crees que afirmaría que fueron dos meses si tuviera alguna duda? La alteración celular que se produce cuando el agua del cuerpo se expande varía de acuerdo con dos factores principales: la temperatura y el tiempo. Cuanto más elevada sea la temperatura, más rápidamente se descompone el cuerpo. La hipótesis más probable es que fuera colocado en un congelador vulgar y corriente, razón por la cual supuse una temperatura de dieciocho grados bajo cero. Resultado: dos meses, más o menos.

—Entonces, ¿cómo es posible que varias personas distintas afirmen que estaba vivo hace solo unos días? —preguntó Lilja, mientras Fabian recibía un mensaje en el móvil.

Trenzas alzó las manos.

—Corrígeme si me equivoco, pero ¿averiguar estas cosas no es precisamente vuestra misión? —Le lanzó una sonrisa—. ¿Ya hemos terminado?

Fabian leyó el mensaje en su móvil: «Quizás haya encontrado una explicación lógica. Lo mejor es que vengas cuanto antes. Klippan».

19

El tufo que golpeó a Dunja al entrar no era tan repulsivo ni hedía tanto a orines como se temía. Le recordó el ambiente de muchas tiendas de ropa vintage de Copenhague, dotadas de mala ventilación y con el aire denso, húmedo, viciado. En los últimos meses, como agente de patrulla, había visitado numerosos refugios en el norte de Selandia. Pero esta era la primera vez que entraba en el llamado «Stubben», situado en el número 10 de Stubbedamsvej, al sur de Elsinor.

Un tablón de anuncios en el pasillo anunciaba que había once habitaciones y que cada una costaba dos mil quinientas coronas al mes. En los días laborables se servían desayunos y comida caliente a quince coronas por cabeza; y los viernes podías ducharte y hacerte cortar el pelo por veinte coronas.

No había puerta de acceso a la sala de espera, y Dunja vio que las sillas alineadas a lo largo de la pared estaban llenas de vagabundos. Algunos charlaban entre sí, o consigo mismos; otros no hacían caso del rótulo que decía que aquello no era un dormitorio. Pero allí no estaba ni la mujer ensangrentada ni los otros tipos de la tienda de vinos abandonada de Stengade.

Dunja echó un vistazo a su reloj y vio que eran las 12.40 horas. Ya hacía casi cinco minutos que se había escabullido, y seguramente le quedaban al menos otros veinte antes de que Magnus empezara a preguntarse dónde estaba. Ella no le había explicado lo que se proponía, porque habría empezado a protestar, y no tenía intención de decírselo hasta que hubiera encontrado lo que andaba buscando.

Lo había dejado en la pizzería que quedaba en la misma calle, en la intersección con Kongevejen, comiéndose una monstruosidad de su propia invención que había bautizado como «Quattro Magnus»: una pizza con kebab, pollo, carne de ternera con salsa Bearnesa, camarones y mejillones. Ella opinaba que un nombre más adecuado habría sido «Jabba the Pizza Hutt», en recuerdo del personaje de Star Wars. Por su parte, había optado por una ensalada de tomate y mozzarella.

Cuando le había mentido diciendo que necesitaba estirar las piernas y estar sola un rato, Magnus se había sentido decepcionado, así que se había visto obligada a asegurarle que no estaba enfadada y que aquello no tenía nada que ver con él; incluso le había medio prometido que aceptaría la propuesta de la cena sobre la que él seguía insistiendo.

Dunja se metió en la boca un caramelo Djungelvrål y sorbió la capa de azúcar antes de entrar en la sala de espera. Todas las miradas se concentraron en su uniforme, y la calma reinante se desvaneció en el acto. Ella decidió ir directamente al grano y aprovechar que estaban desprevenidos.

—Me llamo Dunja Hougaard y, como ven, soy de la policía de Elsinor. —Fue girando lentamente sobre sí misma, procurando mirar a los ojos a cada uno de los presentes—. Pero no estoy aquí para hablar de mí: estoy buscando a una compañera suya que aterrorizó ayer a la gente en Stengade, al parecer totalmente ensangrentada. —Estudió las reacciones de todos para ver si alguno destacaba del resto—. Quizás alguien sepa incluso de dónde había salido toda aquella sangre.

Solo encontró silencio y miradas bajas. Aquello no iba a resultar fácil. Y menos con ese maldito uniforme, que todos veían como un símbolo de autoridad y hostigamiento.

—Ninguno de ustedes es sospechoso en absoluto; no estoy aquí por eso. —Intentó otra vez mirarlos a los ojos—. Lo único que quiero es saber si alguno ha visto u oído algo que pueda ayudar en la investigación. Por ejemplo, el nombre y el paradero de su compañera. —Desplegó la foto de la mujer ensangrentada sacada de YouTube y la alzó para que la vieran.

Ninguna reacción todavía. Solo expresiones sombrías, miradas fijas en el suelo y más silencio.

Dunja siguió estudiando los rostros, uno a uno, buscando alguna señal reveladora involuntaria: esos signos apenas perceptibles que no significarían nada para un ojo no adiestrado, pero que a ella la alertarían en el acto.

El hombre con el pelo teñido de rubio de la esquina respiraba entrecortadamente. Con eso le bastó. Ahora tenía que ingeniárselas para hacerle hablar.

20

Theodor estaba sentado en el respaldo del banco, con un cigarrillo en los labios, buscando en su móvil el álbum Doolittle de los Pixies. Cosa curiosa, teniendo en cuenta todas las veces que su padre le había dicho que había grupos mejores que Marilyn Manson. Mira por dónde: el viejo tenía razón, al fin y al cabo.

Dio una calada al cigarrillo y contempló el patio del colegio. Como siempre, estaba lleno de cretinos. Por lo visto, su padre tampoco iba a hacerle hoy su llamada diaria. De todos modos, a Theodor esas llamadas le parecían completamente inútiles. Eran una pura comedia, como fingir que todo iba de puta madre y que era jodidamente fantástico.

Pero ahora que su padre había dejado de llamarle, en cierto modo echaba de menos su llamada.

Lo bueno era que podía entretenerse mirando a Alexandra. Estaba en la pista de baloncesto, anotando una canasta tras otra. Llevaba puesta una gorra verde de los Celtics. A él no le gustaban las gorras; en su opinión, eran para críos; para chavales mugrientos con mocos resecos sobre el labio. Pero a Alexandra le quedaba de miedo. Los trapos más cutres, cuando se los ponía ella, quedaban de un sexy brutal.

Como si pudiera oír sus pensamientos con una especie de línea directa, Alexandra se volvió hacia Theodor con una sonrisa, fijando sus ojos en él como para asegurarse de que la estaba observando mientras lanzaba un tiro muy largo que entró sin tocar el aro. Él sintió el impulso de correr a la pista y ponerse a jugar también, pero sabía que solo haría el ridículo. Y, de todos modos, aún era posible que llamara su padre.

Además, estaban esos putos pringados, Rille, Kalle y Jonte, o como demonios se llamaran. Con razón se juntaban con ella, los muy idiotas. Pero estaba seguro de que Alexandra pensaba lo mismo que él. Cada gesto de su lenguaje corporal proclamaba a gritos que los detestaba. Y, aun así, les pasaba la pelota y les dejaba jugar. Los driblaba uno a uno, dejándolos atrás, y metía la pelota en la canasta como si la gravedad le hubiera concedido un pase gratis. Les daba cien vueltas, y era fantástico estar allí sentado mirándola, simplemente.

De repente, uno de los cretinos le arrebató a Alexandra la gorra de los Celtics y la lanzó hacia los otros dos. Antes de que pudiera darse cuenta de lo que hacía, Theodor se levantó y empezó a cruzar el patio. No es que hubiera decidido actuar; era como si sus pensamientos hubieran quedado en pausa y él actuara simplemente por instinto. Ahora el tiempo parecía regulado por su pulso, empujándolo hacia la pista de baloncesto con tanta rapidez que nadie tuvo tiempo de reaccionar.

Durante los dos últimos años, Theodor había procurado conservar la calma.

Le bastó con sujetar firmemente la capucha del tipo rubio…

A base de fuerza de voluntad, había resistido la tentación y había dejado que le resbalaran todas las burlas.

… Luego dio un tirón enérgico…

Nunca una simple amenaza.

… Al tiempo que le propinaba una certera patada en las pantorrillas…

Ni tampoco un puño apretado.

… Y el idiota perdió el equilibrio y cayó hacia atrás.

Ahora un puñetazo en la cara. Ya se lo estaba imaginando. Sus nudillos estrellándose contra el maxilar, que se dislocaría después del tercer golpe. La sangre manando de la nariz rota, haciendo que la suya bombeara aún con más fuerza, como pidiendo a gritos más adrenalina. Pero entonces sonó la campana que señalaba el fin de recreo, sacándolo de su ensueño y haciendo que soltara al tipo con una amenaza y un puño apretado. Luego se agachó para recoger la gorra del asfalto y se volvió hacia Alexandra.

Ella la cogió, se la puso en la cabeza y le dirigió una sonrisa. Había merecido la pena.

21

Todo su dinero suelto y la bolsa de caramelos Djungelvrål: con eso le bastó a Dunja para hacer hablar al tipo teñido de rubio. Según él, la mujer ensangrentada solía estar en un patio trasero abandonado, detrás de la tienda de bicis de la misma calle donde se encontraba el refugio. Por suerte, Dunja solo llevaba encima ochenta y seis coronas. Más mal le supo perder los caramelos de regaliz salados con forma de mono, a los que se había vuelto relativamente adicta desde su primera visita a Suecia. Era su última bolsa, y la única manera de conseguir más era hacer el viaje a través del estrecho.

El patio trasero abandonado quedaba frente a la pizzería donde Magnus se estaba atiborrando de comida. Si hubiera levantado la vista de su grotesca pizza, habría visto a Dunja deslizándose por el estrecho y oscuro callejón que se abría entre el edificio y el garaje.

Ella no estaba enterada de que aquel patio era un punto de reunión para los vagabundos, pero, teniendo en cuenta que se hallaba en la parte sur del centro de la ciudad y que la mujer había caminado por Stengade en dirección norte, no cabía descartar que hubiera venido precisamente de aquí.

Hacia la mitad del callejón, el ambiente se hizo más denso con un hedor a lana húmeda y lavabo público. Se detuvo; sacó la pistola, quitó el seguro y la sujetó frente a ella con ambas manos antes de seguir adelante.

El patio estaba oscuro y tenía un aspecto amenazador. Había carritos de la compra por todos lados. Algunos estaban volcados y llenos de ropa, restos de comida y cachivaches diversos. Bajo el tejado de plástico corrugado se apilaban sucios colchones, mantas y sacos de dormir, que formaban en conjunto un caótico montículo apestoso a orines.

No había ningún vagabundo a la vista, pero habían dejado allí todas sus pertenencias, incluso las bolsas de basura llenas de envases retornables que debían haber tardado semanas en reunir. Debían haberse largado a toda prisa. Quizá se habían visto obligados a huir. Pero… ¿de qué?

Entonces vio la bota.

A primera vista, Dunja pensó que la habían dejado allí tirada, como el resto de las cosas que había en el patio. Pero, al mirar más de cerca, vio que formaba parte de una pierna que asomaba por debajo de una capa de mantas. A esto debía referirse la mujer ensangrentada. A un tal Jens, que no hacía daño a nadie, y a un grupo de personas que se reían y burlaban de él: demasiadas para que ella pudiera intervenir.

Dunja se acercó a la bota raída —era enorme, al menos del número 46, quizá más grande— y alzó las mantas con cautela. Vio la otra bota al lado de la primera, y el final de las perneras de los pantalones, que desaparecían bajo las mantas andrajosas. Empujó las botas con el pie varias veces, pero no hubo ninguna reacción, así que apartó las mantas para dejar a la vista el resto de los pantalones, que se veían más oscuros al ascender hacia la zona de los muslos. Pensó que quizás estaban empapados de orina, pero no se trataba de eso.

Dunja no sabía muy bien qué había esperado encontrar. No era raro que un vagabundo muriera en un colchón, o bajo un par de mantas, sobre todo en invierno. Pero ahora no estaban en invierno. Y, además, este hombre no había muerto mientras dormía. Había muerto desangrado.

Se había preparado para la posibilidad de enfrentarse a un asesinato, pero no fue eso lo que le quitó la respiración. Ni tampoco los ojos abiertos de par en par, ni el círculo de medio metro de sangre seca en el colchón que había bajo el cuerpo.

No: su mirada se había detenido en el pecho del hombre. Estaba hundido de un modo tan antinatural que solo cabía deducir que tenía todas las costillas rotas. Miró para otro lado, pero ya no puedo quitarse de la cabeza la imagen de una apisonadora pasando una y otra vez sobre ese cuerpo indefenso.

22

«Así que ya se ha despertado», pensó Fabian, mirando la pantalla de su móvil, mientras entraba en el aparcamiento situado frente a la comisaría. Se suponía que él y Lilja debían estar en camino hacia Lund, en Suecia, para reunirse con el director general de Ka-Ching. Pero, debido al críptico mensaje de Klippan diciendo que él y Elvin creían haber encontrado una explicación, habían vuelto atrás para asistir a una reunión de urgencia.

La llamada que estaba sonando en su teléfono era de Sonja. Tuvo que hacer un esfuerzo de voluntad para no hacer caso del instinto que le instaba a no responder.

—Sí, aquí Fabian Risk.

—Venga, hombre, ya sabes que soy yo —dijo Sonja con una risotada.

—Ah…, estoy en el coche —dijo él, lamentando no haber hecho caso a su instinto—. Así que ya te has despertado.

—Sí. Trasnoché bastante.

Él quería preguntar adónde había ido y con quién había estado. Algo le dijo, sin embargo, que sería mejor abstenerse.

—Pero te divertiste, ¿no?

—Me lo pasé bomba. Ya no recuerdo cuándo fue la última vez que me había reído tanto.

—Fantástico. Escucha, ahora tengo una reunión importante. Hablamos esta noche.

—Bueno, en parte te llamaba por eso. ¿Te acuerdas de ese coleccionista? ¿Alex White, de Arild?

Fabian no dijo nada, aunque sabía perfectamente quién era. Alex White. Ya solo el nombre le resultaba irritante.

—Ya sabes a quién me refiero. Te lo presenté ayer. El caso es que me ha dado carta blanca para hacer algo en su casa.

—¿Qué quiere decir «hacer algo»?

En el acto, Fabian se arrepintió del tono empleado.

—Cualquier cosa. Esa es la gracia. Ha prometido comprarme una pieza. ¿No es fantástico?

—Sí, claro, felicidades —dijo él, mientras cruzaba el vestíbulo y pasaba junto a Florian Kruse, que estaba sentado tras el mostrador de recepción, absorto en la pantalla de su ordenador—. ¿Ya sabes lo que vas a hacer?

—No, ni idea. Pero tenía pensado ir a su casa ahora, a echar un vistazo. Quiere que le proponga una idea esta noche, así que cruza los dedos para que se me ocurra algo

—O sea, ¿que no estarás en casa para cenar? —Fabian sonaba demasiado disgustado, pero no le apetecía seguir poniendo buena cara. Estaba disgustado. Y punto.

—No, sí que estaré, pero no me dará tiempo a preparar nada. Tendrás que encargarte tú. Escucha, ahora he de dejarte. Ya hablaremos después. Bueno…, adiós.

Fabian entró en el ascensor. Mientras subía, las últimas palabras de Sonja resonaron en su interior, como si estuviera completamente vacío por dentro.

—Muy bien, vamos a empezar —dijo Klippan, de pie a un extremo de la mesa, esperando para comenzar la reunión. Elvin estaba sentado a su lado, en su silla especial. Ambos se habían negado obstinadamente a explicarle a nadie lo que habían averiguado hasta que todo el equipo estuviera reunido—. ¿Todo el mundo se ha servido café y un bollo? —añadió Klippan, señalando el plato lleno de bollos de canela y pistacho recién hechos.

Fabian recorrió de un vistazo rápido las pizarras blancas, pero no distinguió ninguna foto o nota nueva que pudiera servir para que todo encajara finalmente. Fuera lo que fuese lo que hubieran descubierto, debía de estar guardado en la descuajeringada carpeta que reposaba sobre la mesa frente a Elvin.

—Como todos sabéis, Hugo y yo nos hemos dedicado a analizar la vida de Peter Brise. Aunque todavía estamos lejos de haber terminado, tenemos una teoría de cómo encaja todo.

—Pues a ver si os dignáis a contárnoslo antes del fin de semana —dijo Molander.

—Habrá tiempo más que sobrado para satisfacerte. Pero todo paso a paso —dijo Elvin, mirándolo sin sonreír lo más mínimo.

—Cuánto me alegro —replicó Molander, con una mirada similar.

—Como sabéis, ya hemos establecido que era un hombre rico —prosiguió Klippan, sin prestar atención al pique entre sus dos colegas—. Y cuando Irene nos habló del enfrentamiento entre Brise y su director financiero en Ka-Ching, pensamos que por ahí debía estar la solución. Que el motivo era el dinero. —Se acercó a la pizarra y rodeó con un círculo el símbolo del dólar que figuraba junto a la foto de Brise—. Así que empezamos por contactar con su banco, el Handelsbanken, que está en Gasverksgatan, en el barrio de Söder. Sobre todo para preguntar por sus finanzas y ver si había habido recientemente alguna transacción extraña en sus cuentas. Y esta mañana, Hugo ha ido a ver a su banquero personal, Rickard Jansson, y ha resultado que solo ha sido el banquero de Brise durante las últimas siete semanas. No sé lo que pensaréis vosotros, pero a mí me parece un poco raro que una semana después de su muerte, si Trenzas tiene razón sobre la fecha de la defunción, trasladara todas sus cuentas, así como su gestión, de la oficina principal del banco en Stortorget, que queda más cerca de su casa, por cierto, a esa sucursal menor de Söder.

—¿Ese Rickard Jansson tenía alguna explicación? —preguntó Tuvesson.

—Simplemente que era un cambio razonable porque él tiene más experiencia con grandes cuentas. Jansson ha tenido como clientes a la compañía de ferris Scandlines y a la franquicia de cafeterías Zoegas.

—Pero ¿Brise tuvo tiempo siquiera de reunirse con Jansson? —dijo Lilja—. Quiero decir, si lleva muerto dos meses…

Elvin asintió.

—Varias veces, según Jansson. La última, el miércoles pasado, 2 de mayo, a las dos y media de la tarde.

Primero el agente inmobiliario y ahora el banquero. Fabian no sabía qué pensar. Ambos aseguraban que se habían reunido con Brise cuando, supuestamente, ya estaba muerto.

—Por si alguien todavía cree que Trenzas se ha equivocado, debo deciros que ya no cabe duda de que la víctima era Peter Brise —dijo Lilja, buscando el apoyo de Fabian con la mirada.

Él asintió.

—¿Trenzas ha añadido algo más sobre la cantidad de tiempo que el cuerpo estuvo congelado? —preguntó Tuvesson.

—La verdad es que no. Se ha limitado a repetir lo que había dicho de entrada.

—Por muy desencaminado que esté, Trenzas preferiría morir antes que reconocer que se ha equivocado —dijo Molander.

—Bueno, no estamos aquí para hablar de él. —Elvin los miró a todos, uno a uno, como para dar peso a sus palabras—. Es más, yo creo que ese hippy tiene razón. Mirad esto. —Encendió el proyector del techo, que empezó a mostrar la grabación de una cámara de vigilancia del banco—. Estas imágenes se tomaron en la sucursal de Söder del Handelsbanken justo antes de la reunión del 2 de mayo. Aquí podéis verle entrar.

Un hombre rapado, con gafas de concha y con una chaqueta informal sobre una camiseta, cruzó la entrada y recorrió con la mirada el vestíbulo del banco.

—¡Salta a la vista que es él! —exclamó Tuvesson—. Vamos, yo no lo entiendo. ¿Ustedes sí? —Miró a los demás—. ¿Están completamente seguros de que estas imágenes se tomaron la semana pasada?

—Mire el sello de tiempo de la esquina. —Molander lo señaló con el puntero láser.

Tuvesson tenía razón, pensó Fabian. Desde luego, la imagen estaba tomada desde lo alto y en un ángulo diagonal, pero, si no hubiera sido porque Trenzas estaba tan absurdamente seguro de sí mismo, no habría cabido la menor duda de que ese hombre que entraba en el banco era Peter Brise.

—Y aquí está Rickard Jansson —continuó Elvin, cuando aparecía un hombre con una camisa excesivamente ceñida y le estrechaba la mano al visitante—. Ahora mirad esto.

La imagen pasó a un ángulo diferente. Esta cámara no estaba montada tan arriba y mostraba a los dos hombres frente a frente. Elvin congeló la imagen en la cara del primer hombre; en ese momento, quedó completamente claro para Fabian y los demás que Klippan y Elvin tenían todos los motivos del mundo para proclamar su idea a los cuatro vientos.

El hombre que le estrechaba la mano a Jansson se parecía a Peter Brise, sin duda, pero no podía ser él. Esa cara pertenecía a alguien que no solo le había quitado la vida a Brise, sino también su identidad.

23

Chris Dawn no había pegado ojo en toda la noche, y ahora lo estaba pagando con un palpitante dolor de cabeza. Desde luego, el plan no había sido en ningún momento dormir por la noche. Ahora que por fin tenía la casa entera para él solo, podía retomar su antiguo hábito de dormir durante el día y trabajar en el estudio el resto del tiempo. Le encantaba esa sensación de ser la única persona despierta mientras el resto del mundo dormía. Eso contribuía a que fluyera la creatividad. Cada uno de sus grandes éxitos se había originado en las horas más oscuras de la madrugada.

Pero la noche anterior había constituido un gigantesco fiasco. Lo había intentado todo, pero, por mucho que había manipulado y girado los mandos, los compases no habían cobrado vida. Los acordes y las melodías parecían ecos aguados de sus antiguas canciones. Era como si aquel maldito pájaro hubiera alzado el vuelo llevándose toda su inspiración.

Al final se había dado por vencido y se había acostado a las dos. Pero no había podido conciliar el sueño. El incidente del garaje lo había mantenido despierto. Por un lado, estaba seguro de que solo se había tratado de un pájaro que se había colado por la puerta entornada del lavadero; pero una parte de sí mismo no dejaba de repetir que él había cerrado la puerta.

Chris se preguntaba si debía presentar una denuncia a la policía, pero luego decidió que todo era producto de su imaginación. Aun así, cuando al fin se levantó de la cama, no pudo resistir la tentación de registrar minuciosamente la casa entera. Todo parecía igual que siempre. Todo estaba en su sitio. Así pues, con una renovada sensación de calma, había disfrutado de un agradable desayuno antes de volver al estudio.

No tardó mucho en acercarse al monitor de seguridad para revisar sistemáticamente la grabación de las numerosas cámaras. Aquello resultó peor todavía que la ansiedad de la nicotina, al menos durante las primeras horas, porque una y otra vez sentía la necesidad de comprobar que la casa estaba vacía. Más tarde, sin embargo, desde la hora del almuerzo, cuando había salido a dar un largo paseo por los campos, se marcó un límite y ya solo hacía una revisión cada tres horas. Esa decisión le ayudó a concentrarse en la música y, finalmente, consiguió sacar algo que sonaba prometedor.

Ya solo quedaban dos minutos para la siguiente revisión de las cámaras. Dos minutos durante los cuales sería incapaz de hacer nada, salvo esperar. Chris se levantó, cruzó el estudio y encendió el monitor, que inmediatamente empezó a mostrar la secuencia que él mismo había programado. Primero la oficina, donde tenía una caja fuerte empotrada en la pared, detrás de un póster enmarcado de su antigua banda, los Crazy Motherfuckers; luego el lavadero y el garaje, y luego el exterior de la casa hasta la verja que se alzaba al final del largo sendero.

La verja estaba abierta.

Eso era muy raro, y Chris sintió de inmediato que lo recorría un escalofrío. Su corazón empezó a palpitar como si quisiera salírsele del pecho. Con manos temblorosas tomó el control del sistema, interrumpiendo la secuencia y retrocediendo a la cámara de la entrada. Pero no fue lo bastante rápido y el sistema pasó a la siguiente cámara exterior, que mostró un camión que había avanzado marcha atrás y se había detenido en el sendero de grava, a medio camino de la casa.

—¿Qué demonios? —masculló. Puso en pausa la secuencia y amplió la imagen del camión, que estaba bajando su rampa de carga—. Ya basta, maldita sea —siseó, saliendo del estudio.

Si alguien creía que podía entrar en su propiedad sin permiso, tendría que vérselas con él. Chris había pasado el examen de cazador y no vacilaría en actuar. Pero primero llamaría a la policía.

Cogió su móvil mientras cruzaba la casa y marcó el número de emergencias, pero la llamada no entró. Volvió a intentarlo una vez más antes de darse cuenta de que no tenía señal. Alzó el aparato todo lo que pudo, pero la cosa no mejoró, así que se dirigió a las cristaleras del salón, donde la señal solía ser más fuerte que en el resto de la casa.

Había escogido los tonos del timbre de la puerta con el mismo cuidado que había puesto en la construcción del estudio. Jeannette pensaba que se había pasado de la raya, que sus manías rozaban lo patológico. No entendía por qué había invertido tanta energía en esa pequeña melodía tintineante del timbre. Pero, precisamente, ese era el problema: que a él cada melodía acababa sacándole de quicio y le ponía de mal humor cuando se presentaba alguien de visita.

Al final, había conectado el timbre a un sampler acoplado al sistema de alta fidelidad de la casa, que contaba con altavoces ocultos en cada habitación. De esta forma podía crear sus propios tonos para el timbre. Durante las últimas semanas, había sido el chapoteo de unas olas, un sonido apacible y armonioso que había grabado en la playa del norte de Råå.

Solo que, aquel día, las olas parecían más traicioneras que pacíficas.

Alguien estaba llamando al timbre. La misma persona que había tenido el atrevimiento de meter un camión marcha atrás en su propiedad, además, tenía el descaro de presentarse en su puerta. Chris ya no estaba asustado; ahora estaba furioso. Y, desde luego, no iba a dejar que ese hijo de puta alterase su concentración. Este fin de semana era para él solo.

Mientras se dirigía hacia la entrada, sintió que hervía de rabia contenida. Quitó el cerrojo y abrió la puerta, dispuesto a soltarle al intruso una bronca que lo dejaría lívido.

Pero cuando se vio frente a un hombre con gorra y mono de trabajo, se le fue completamente el santo al cielo.

—Bueno, aquí lo tiene. —Había una gran caja de cartón colocada de pie en una carretilla. El hombre le dio una palmadita.

—Perdone, ¿qué es esto? —Chris paseó la mirada del hombre a la caja y de la caja al hombre, que, observó, no tenía cejas.

—El congelador que encargó. Disculpe el retraso, pero…

—Yo no he encargado un puto congelador —dijo Chris, negando con la cabeza.

—¿No es usted Chris Dawn? —preguntó el hombre, volviéndose hacia la orden de entrega que estaba pegada en la caja—. O, más exactamente, Hans Christian Svensson.

—Eh…, sí, pero…

—¡Perfecto! Entonces está resuelto el malentendido. —La cara del hombre se iluminó. Cogió las asas de la carretilla y empezó a arrastrarla marcha atrás hacia el vestíbulo.

—¡Eh, espere un momento! Yo no he encargado un congelador —le dijo Chris al tipo, que ya se había colado dentro de la casa—. ¡Le digo que espere!

El hombre no se detuvo hasta que llegó a la cocina de planta abierta, donde bajó la carretilla y empezó a girar la caja del congelador hasta depositarla en posición vertical sobre el encerado suelo de madera.

—Oiga, ¿es que está sordo? —Chris corrió tras el hombre—. ¡Yo no quiero un puto congelador! —Sintió que recuperaba el dominio de sí mismo—. Así que le sugiero que recoja esa mierda y salga de aquí antes de que me cabree de verdad.

El hombre sin cejas no le hizo caso; sacó un cúter y empezó a cortar la caja.

—¡Saque esa jodida monstruosidad de mi casa! —Todavía no hubo reacción por parte del hombre, que ya había liberado el congelador de su envoltorio y estaba a punto de levantar la tapa—. Vale, muy bien. Usted se lo habrá buscado. —Chris decidió que iría al sótano a buscar uno de sus rifles. Tenía ganas de ver la expresión de sorpresa de aquel idiota cuando le pusiera el cañón en los morros.

—Métase dentro. —El hombre señaló con la barbilla el congelador abierto.

—Por Dios. ¿Qué demonios es esto? —Chris no sabía si reír o llorar—. ¿Es una puta broma o qué?

—No, por desgracia. No estamos aquí para divertirnos. Ahora métase dentro. No tengo todo el día. —El hombre miró su reloj.

—Y una mierda. Métase usted, si lo encuentra tan divertido.

Chris le dio la espalda y se dirigió hacia la escalera del sótano. Oyó un clic a su espalda y supo de inmediato de qué se trataba, pero se negó a creerlo hasta que se volvió y vio la pistola con silenciador apuntándole.

—Vale, está bien. Vamos a calmarnos.

—Ya le he dicho que no tengo todo el día. —El hombre señaló el congelador con la pistola.

Chris comprendió que no le quedaba más remedio que obedecer y, alzando las manos, se acercó al congelador y se metió dentro. El hombre le registró los bolsillos y le quitó el móvil y la lata de tabaco.

—Siéntese.

—De acuerdo, calma. —Chris se sentó—. Ya está, ¿vale? ¿No pensará…?

La tapa del congelador le golpeó la cabeza con tal fuerza que tuvo la impresión de que había sufrido una lesión cervical. Oyó que el hombre giraba la llave fuera y la sacaba de la cerradura. ¿Qué demonios estaba pasando? Sin hacer caso del dolor que sentía en el cuello, trató de abrir la tapa a la fuerza, pero no consiguió que se moviera siquiera.

Estaba encerrado en un congelador en su propia cocina. Tenía que ser alguien que quería gastarle una broma pesada. ¿Sería por la despedida de soltero que no había llegado a celebrar? Sus amigos habían prometido presentarse cuando menos se lo esperase… Pero eso había sido hacía años. Y este hombre iba armado.

El ruido del compresor al cobrar vida, seguido del característico zumbido del elemento refrigerante, acabó con todas sus esperanzas de que aquello fuese un secuestro de despedida de soltero organizado con mucho retraso. Inspiró hondo varias veces para mantener a raya el pánico. Si dejaba que se apoderase de él, estaría perdido.

No estaba dispuesto a darse por vencido tan fácilmente. Debía mantener una actitud positiva. Buscar soluciones y no problemas. Lo primero que debía hacer era salir de aquel maldito cajón. Cómo iba a hacerlo, no lo sabía, pero seguro que lograría salir de allí. Luego bajaría al armero del sótano y, como no tenía su teléfono móvil, no habría otra salida que una guerra a gran escala.

Contuvo la respiración unos segundos para ver si oía al hombre, pero lo único que oyó fue el zumbido del congelador. No había tiempo que perder.

Inclinando hacia atrás el torso, echó la mitad inferior del cuerpo hacia delante todo lo que pudo hasta quedar tumbado boca arriba, con los dos pies firmemente plantados contra la cara interior de la tapa. Luego se apartó el pelo de la cara, inspiró de nuevo varias veces y presionó con todas sus fuerzas con ambas piernas. Pero la tapa no cedió. Volvió a intentarlo, notando que le resbalaban las gotas de sudor por la frente, pero ni siquiera pudo ver una rendija de luz en los bordes de la puerta. Tampoco cuando empezó a dar patadas con furia. Era como si estuviera soldada. Mierda, mierda, mierda…

Lo último que quería hacer era darse por vencido. Sin embargo, a pesar de que solo llevaba encerrado quince minutos, se había desanimado por completo. En el fondo, sabía que el pánico se adueñaría de él en cualquier momento.

24

«Bueno…, adiós».

Fabian estaba volviendo a la sala de conferencias tras un breve descanso para estirar las piernas. Desde que había surgido la nueva teoría de que un doble había suplantado a Peter Brise, apoderándose de su vida, se había desatado una discusión interminable sobre cómo proceder. Y, sin embargo, Fabian no podía dejar de pensar en las dos últimas palabras que Sonja le había dicho por teléfono.

Así terminaban sus conversaciones actualmente. «Bueno…, adiós». Vale, ya no tenían relaciones sexuales. Eso Fabian podía entenderlo, y quizás incluso aceptarlo. La llama ardiente de su relación se había encogido hasta convertirse en una lucecita piloto. Ahora solo se mantenía encendida por sus hijos. Pero ese «bueno…, adiós» no solo era otro paso hacia el borde del precipicio, sino la prueba de que Sonja ya había saltado.

Ella no lo veía ahora como un hombre, como un compañero, como alguien a quien tener en cuenta. Fabian había sido degradado y convertido en un engorro, en un ser asexuado que merecía como máximo una palmadita antes de que ella saliera a toda prisa a hacer sus propias cosas. «Bueno…, adiós». Se había dado por vencida, había cortado el último hilo, y ahora ya era demasiado tarde.

—… Haciendo que el robo de identidad sea un problema cada vez más frecuente.

Elvin se había lanzado otra vez a perorar, y Fabian no sabía cuánto se había perdido.

—En solo unos pocos años, se prevé que este tipo de delito sea más corriente que el robo de bicicletas. Y mientras que nadie dejaría su bici sin una cadena, la mayoría de nosotros actuamos con toda despreocupación a la hora de facilitar nuestra información personal.

—Pero ¿de verdad es algo tan frecuente? —preguntó Lilja.

Elvin asintió.

—Cada cinco minutos se roba una identidad, y eso solo aquí, en Dinamarca. En la mayoría de los casos, se trata de un fraude con tarjetas de crédito: alguien logra apoderarse del número y compra todo lo que puede antes de que se congele la cuenta. Por desgracia, no es mucho más difícil apropiarse de toda una identidad, de tal manera que el ladrón puede vaciar las cuentas de la víctima y obtener un montón de préstamos —continuó Elvin, y Fabian empezó a captar por fin de qué estaba hablando.

—La cosa funciona así. —Klippan se acercó a una de las pizarras y cogió un rotulador—. Lo primero que has de hacer es solicitar un cambio temporal de dirección de la víctima, que obviamente no tiene ni idea de lo que ocurre. —Ilustró la idea con algo que podía ser tanto una casa como un buzón, con una serie de flechas apuntando en distintas direcciones—. El siguiente paso es informar de la pérdida del carné de conducir de la víctima. La información sobre el permiso de repuesto se envía a la nueva dirección, lo cual significa que la víctima sigue sin tener ni idea de lo que sucede. —Mientras hablaba, Klippan continuó añadiendo más flechas y símbolos, rodeando algunos con un círculo y tachando otros—. Al fin y al cabo, lo único que debes hacer es rellenar todos los datos, adjuntar una fotografía tuya y firmar. Al cabo de cinco días hábiles, recibes una carta que te permite recoger un permiso de conducir nuevecito y totalmente auténtico, con tu propia fotografía, pero con el nombre y el número de documento de la víctima. ¿Me seguís? —Klippan parecía muy satisfecho de sí mismo mientras ponía el tapón al rotulador y lo dejaba en la bandeja.

—Claro. Dejando aparte todas esas flechas, que no entiendo qué significan. —Molander señaló el embrollo de símbolos.

—No eres el único —dijo Lilja, cruzando los brazos—. Pero todavía me pregunto si esta es una descripción exacta de todo el proceso. ¿De verdad resulta tan fácil?

—Desgraciadamente, sí —dijo Elvin—. Y si te aseguras de que la víctima continúe recibiendo su correo regularmente, es imposible que descubra lo que está ocurriendo antes de que sea demasiado tarde.

—¿Está diciendo, entonces —preguntó Tuvesson—, que fue eso lo que sucedió en el caso de Brise?

Elvin asintió.

—Mire esto. —Pulsó un botón del mando y apareció proyectado en la pared del fondo un permiso de conducir ampliado—. Aquí está el permiso de Peter Brise. Y aquí —apareció proyectado otro permiso— el de nuestro asesino.

Fabian estudió los dos documentos, que llevaban el mismo nombre, pero mostraban las fotos de dos personas diferentes. Ninguna de las imágenes destacaba por sí misma en ningún sentido específico, y si no hubieras estado al tanto de que eran dos personas distintas, probablemente no habrías notado nada. Las pronunciadas entradas se veían reemplazadas por un cráneo rapado; la cara era un poco más ancha, las bolsas bajo los ojos tenían más pliegues, pero esos cambios eran muy comunes con la edad. Únicamente si se colocaban las fotografías una junto a otra, se hacían más evidentes las diferencias.

—Como podéis ver, el primer permiso se expidió el 17 de enero de 2008; y el aviso de la pérdida del documento se produjo el 24 de febrero de este año —prosiguió Elvin—. Poco más de una semana después, expidieron el nuevo permiso. Justo a tiempo para la muerte de Brise.

—A ver, seamos serios —dijo Tuvesson—. Esto no puede ser tan corriente.

—Pues lo es, aunque nuestro hombre lo ha llevado un paso más allá. Al meter a la víctima en un congelador, ha podido hacer mucho más que vaciar las cuentas y sacar préstamos. También ha podido vender las obras de arte, las propiedades, las acciones. Todo ese montaje le ha permitido obtener fondos a un nivel mucho más elevado.

—¿Tenemos una estimación de cuánto dinero?

—Según Rickard Jansson, del Handelsbanken, el total de las ventas y transferencias de Brise rondaría los sesenta millones.

—Pero ¿no podríamos seguir el rastro del dinero y averiguar adónde ha ido a parar? —preguntó Lilja.

—Eso fue justamente lo que pensamos nosotros. —Klippan dio un sorbo a su café—. Pero, según Jansson, el dinero se transfirió a una cuenta de Panamá, y luego desde allí parece haber desaparecido hacia otras cuentas situadas en países con los que Suecia no tiene acuerdos de intercambio de información, con lo cual resulta imposible rastrear el dinero.

—Bueno, tendremos que indagar en un nivel superior a Jansson antes de darnos por vencidos completamente —dijo Tuvesson—. A ver, ¿qué piensan los demás? Fabian, lo veo muy callado hoy, cosa insólita en usted.

—Desde luego habría que recurrir a otras instancias —dijo Fabian, tratando de sacudirse la imagen de sí mismo como hombre solitario y soltero que estaba dibujándose en su mente—. Pero yo diría que seguramente será una pérdida de tiempo.

—¿Por qué?

—Nos enfrentamos a un individuo que congeló a su víctima y se apoderó como un parásito de su vida para extraerle todo lo que poseía de valor. Y que luego escenificó un accidente de tráfico en Norra Hamnen y consiguió esfumarse sin dejar rastro frente a un montón de testigos. Dicho de otro modo, está tan bien preparado que no creo que se le haya pasado por alto ese aspecto del asunto.

—¿Qué tenemos que perder? —Tuvesson se levantó—. Ustedes ya habían concluido, ¿no? —añadió mirando a Klippan y Elvin, que asintieron—. Bien. Han hecho un excelente trabajo. Las piezas finalmente empiezan a encajar. Deberíamos ser capaces de continuar trabajando con una perspectiva diferente. Fabian e Irene, creo que ustedes dos se dirigían a Lund para indagar más sobre ese contable desaparecido de Ka-Ching. ¿Cómo era su nombre?

—Per Krans.

—Bien. Si esta teoría es correcta, no creo que ese Krans haya sido el único en reaccionar ante la situación creada.

—Me pregunto si no deberíamos emitir una orden de búsqueda —dijo Klippan—. Quiero decir, ahora tenemos una fotografía del tipo.

—Pero ¿tú crees probable que ande por la ciudad disfrazado de Peter Brise? —preguntó Elvin.

—Sin mencionar el hecho de que perderíamos la única ventaja que tenemos —dijo Tuvesson—. Ahora mismo se siente seguro, así que cabe esperar que acabe bajando la guardia. Él cree que todo ha salido como quería y no tiene ni idea de que la muerte de Brise forma parte de una investigación de homicidio, ni mucho menos de que estamos siguiéndole el rastro. Y las cosas deberían seguir así hasta que lo detengamos. No quiero que aparezca nada de esto en los medios, ni que salga siquiera del ámbito de este grupo.

—Pero estamos hablando cada vez con más gente —dijo Lilja—. ¿Qué debemos decirles a los de Ka-Ching?

—Lo menos posible.

—¿Puedo comentar algo?

Tuvesson y los demás miraron a Molander, que había levantado la vista de su portátil.

—Hay una cosa que parece que todos habéis dado por supuesta y en la que no estoy completamente de acuerdo. —Se bajó tanto sus gafas de lectura, prácticamente hasta la punta de la nariz, que resultaba asombroso que no se le cayeran—. ¿Por qué creéis que ya ha terminado?

—¿Está insinuando que quizá siga actuando y haga lo mismo con otra víctima? —dijo Tuvesson—. Oh, Dios mío, ¿por qué no se nos ha ocurrido esa posibilidad?

Molander se encogió de hombros.

—Su montaje obviamente funciona.

—Pero una persona puede vivir muy bien con sesenta millones —dijo Klippan.

—No si se ha propuesto sacar cien, o doscientos.

Molander tenía razón, pensó Fabian. Igual que podía suceder en el caso de un atracador de bancos, no había motivo para pensar que el asesino no estuviera planeando ya su siguiente golpe.

—Deberíamos hacer una lista de víctimas potenciales con características similares —dijo, sintiendo que empezaba a recuperar por fin sus energías.

—Es justamente lo que he hecho. —Molander conectó el portátil al proyector y en la pared apareció una lista de nombres—. Todos estos hombres residen actualmente en la zona noroeste de Escania y poseen una fortuna de al menos treinta millones.

—Vaya. ¿De veras hay tantos ricos? —dijo Lilja.

—Hay veintiocho. Pero con un poco de suerte la lista se reducirá bastante cuando comprobemos cuáles han solicitado un nuevo permiso de conducir en los últimos seis meses.

—Ese de ahí. —Klippan le cogió a Molander el puntero láser para señalar a quién se refería—. Henning Kampe. ¿No es el tipo que abrió la cadena de supermercados City Gross?

—Sí, y añadió así ciento cuarenta y ocho millones de coronas a su fortuna —dijo Tuvesson—. Pero ¿ese hombre no tiene más de sesenta años? ¿Y no fue él quien perdió una oreja en un incendio?

Molander efectuó una búsqueda rápida, y en la pared apareció una fotografía de Henning Kampe. En efecto, le faltaba la oreja derecha.

—Vale, lo descartamos —dijo, borrando el nombre de la lista.

—Este también. —Lilja cogió el puntero láser.

—Hans Christian Svensson. ¿Quién es? —dijo Tuvesson.

—Es más conocido como Chris Dawn. Es compositor de canciones, el creador de muchos grandes éxitos. Si enciende la radio, es muy probable que la música que suene sea suya.

—¿Por qué deberíamos borrarlo?

—Tiene familia. Mujer e hijos. Dos, creo.

Molander se volvió hacia Tuvesson. Ella asintió tras pensarlo un momento, y Chris Dawn fue eliminado también de la lista.

—No sabía que fueras tan aficionada a los cotilleos —le dijo Klippan a Lilja riéndose.

—No, no lo soy. Pero incluso yo voy a la peluquería de vez en cuando.

—Vale, no tenemos todo el día —dijo Molander—. ¿Algún otro nombre que podamos suprimir ahora?

Todos negaron con la cabeza. Todos, salvo Fabian. Una vez más, no había oído una palabra de lo que habían hablado, porque se había quedado absorto mirando uno de los nombres que aparecían hacia el final de la lista. Un nombre que se le había quedado grabado en la memoria, aunque lo había oído por primera vez el día anterior.

No debería haberle sorprendido tanto verlo en la lista. Desde luego resultaba perfectamente posible y bastante lógico que ese coleccionista de arte, Alex White, pudiera ser el siguiente objetivo del asesino. No solo porque era soltero y asquerosamente rico, sino porque tenía la edad adecuada y la misma esbelta constitución que Peter Brise.

Pero no era la inquietud por White lo que hizo que Fabian bajara el volumen de las voces de los demás hasta convertirlas en un lejano murmullo de fondo. Era en Sonja en quien estaba pensando; en ella y en sus dos últimas palabras.

«Bueno…, adiós».

25

—¿Por qué no me has llamado? —Magnus manejó la cinta policial con tanta brusquedad al atarla a uno de los postes que sostenían el tejado de plástico corrugado que acabó partiéndose—. ¿Cómo se te ocurre venir aquí sola? —Ladeó la cabeza mientras lo intentaba otra vez—. ¿Y si…? O sea, esto podría haber terminado de mala manera, ¿sabes?

Dunja, que estaba caminando hacia el otro extremo del patio con el rollo de cinta, se detuvo y se volvió hacia él.

—Mira, Magnus, sé que lo dices con buena intención. Pero, hablando en serio, ¿de qué habría servido que te llamara? A ti no te habría gustado precisamente tener que dejar tu pizza para iniciar una investigación por nuestra propia cuenta, contraviniendo las órdenes explícitas de Ib. Corrígeme si me equivoco.

Magnus se disponía a protestar, pero cambió de idea.

—Piénsalo un momento —dijo—. ¿Y si ella hubiera estado aquí? ¿Qué habrías hecho entonces? Solo espero que hubiera tenido tan mala puntería como la otra vez.

—¿Por qué iba a disparar contra mí? Y al menos tú no habrías estado aquí esgrimiendo tu pistola.

Dunja le dio la espalda otra vez y continuó desenrollando la cinta de marcación de escena criminal.

—Escucha, Dunja… —Magnus cruzó el patio y le puso la mano en el hombro—. Ya sé que todo salió mal. Pero yo sentí que estábamos en peligro en ese momento y me esforcé en hacerlo lo mejor posible.

Ella asintió y esperó a que Magnus apartara la mano. En lugar de eso, él la miró a los ojos.

—Por eso somos dos, y no uno. Y pienses lo que pienses de mí, yo haré todo lo que pueda para que no te pase nada. Solo para que lo sepas.

Dunja volvió a asentir e incluso le sonrió ligeramente.

—Pero luego está el hecho de que nosotros, por mucho que tú lo desees, no somos detectives de Homicidios —continuó él—. Somos agentes de patrulla. Nuestra misión es ser visibles en la comunidad y mantener el orden, lo cual es uno de los pilares básicos de…

—Bah, venga ya. ¿De veras te puedes creer eso? ¿O simplemente te lo enseñaron para que lo recitaras de carrerilla? —Dunja lo interrumpió con un suspiro, aunque en cierto modo sentía que era un alivio que el Magnus pegajoso hubiera sido reemplazado por el Magnus fiel-a-la-ley. Ahora ya podía darle la espalda y seguir caminando hacia el carrito volcado con la conciencia tranquila—. Sabes tan bien como yo que, si no hubiera sido por mí, este hombre habría seguido aquí y se habría podrido al cabo de una semana —dijo, señalando el cuerpo.

—Veo que ya estamos a punto de dejar precintada la escena.

Dunja y Magnus se volvieron y vieron a Søren Ussing y Bettina Jensen, ambos detectives de Homicidios de paisano, entrando por el estrecho pasaje entre los edificios.

—Hola, yo soy Dunja Hougaard. —Se acercó para estrecharles la mano.

Ussing se levantó sus gafas de aviador, poniéndoselas en el pelo, y miró su mano tendida; luego se volvió hacia Jensen.

—¿Esta no es la agente de Copenhague a la que echaron?

—¿Quieres decir la que falsificó la firma de su jefe? —Jensen se volvió hacia Dunja—. Cierto, es ella. —Su rostro se iluminó con una sonrisa que dejó a la vista una dentadura amarillenta de nicotina; luego se agachó por debajo de la cinta y entró en la escena junto con Ussing.

—El cuerpo está allí. —Dunja se adelantó para mostrarles dónde era, mientras trataba de convencerse a sí misma de que lo importante era la investigación, no su opinión personal sobre los dos investigadores.

—Creo que podemos arreglárnoslas perfectamente sin su ayuda —dijo Ussing.

—Por supuesto. Solo quería enseñarles lo que…

—Así que si puede mantenerse fuera de la zona precintada, será estupendo —la interrumpió Jensen, volviendo a mostrar sus dientes amarillos.

—Perdone, ¿está diciendo que yo no estoy autorizada a permanecer dentro del precinto? —dijo Dunja—. ¿En serio va a venir a decirme eso?

Jensen se detuvo con un suspiro e intercambió una mirada con su colega.

—¿Recuerdas cómo se llama la uniformada?

—Mi nombre sigue siendo Dunja Hougaard. D-U-N-J-A. ¿O son demasiadas letras para que pueda recordarlas? —Por el rabillo del ojo, vio que Magnus fingía estar atareado con la cinta a una distancia prudencial—. Y no, no soy simplemente una jodida uniformada. Estoy aquí porque soy la que ha descubierto el cadáver. Es más, yo encontré a la mujer que…

—Ah, vale —la interrumpió Jensen, señalándola—. Fue usted la que consiguió que le robaran su arma reglamentaria.

—Y dejemos las cosas claras. —Ussing avanzó un paso con aire agresivo—. Cuanta menos gente de Copenhague ande por aquí embrollando las pruebas, mejor.

Dunja miró a uno y otro detective, preguntándose por dónde empezar.

—Dunja —la llamó Magnus desde el otro extremo de la cinta—. Haz lo que dicen y ven aquí.

—Un colega inteligente. Debería hacerle caso —dijo Jensen, dirigiéndose con Ussing hacia el cadáver ensangrentado.

Dunja permaneció en su sitio, escuchando a los detectives, que llegaron a la conclusión de que el cadáver llevaba allí menos de dos días. Eso encajaba con el momento en que la mujer cubierta de sangre había aparecido en Stengade. Ellos dieron por supuesto que la mujer se había puesto como loca porque el hombre le había robado su última dosis y que había acabado matándolo. Así de simple.

Dunja quería decirles que debían centrarse en el pecho hundido del hombre, que eso indicaba que el asesino debía de haber saltado sobre su cuerpo con ambos pies para provocar un daño semejante. Quería aclararles que las zapatillas de la mujer sin techo no estaban manchadas de sangre, lo que indicaba que era inocente. Quería explicarles que la sangre que ella presentaba en las manos, los brazos y la camiseta más bien sugería que la víctima era una persona con la que tenía una estrecha relación. Quería contarles la conversación que había mantenido con ella, según la cual daba la impresión de que el asesinato no lo había cometido una sola persona, sino varias.

Pero no tenía sentido. No iban a escuchar una sola palabra de lo que les dijera.

26

Fabian giró, dejando Norra Kustvägen y siguiendo por Stora Vägen en dirección a Arild. Tras la reunión en la comisaría, le había pedido a Lilja que fuera sola a Ka-Ching para poder dirigirse él hacia el norte. Ella había accedido después de protestar un poco, aunque había deducido claramente que no le estaba diciendo la verdad.

Desde luego, Lilja tenía razón al insistir en que la lista era solo un inventario de los ricos que vivían en el noroeste de Escania. Un inventario que con toda probabilidad quedaría considerablemente reducido muy pronto. Pero no importaba. Saber que Sonja estaba en casa de White, trabajando en una de sus instalaciones, había bastado para que Fabian sintiera el poderoso impulso de correr hasta allí y llevarla de vuelta a casa.

Había intentado contactar con ella, pero Sonja no respondía al teléfono. Raramente lo hacía cuando estaba trabajando. «Me rompe la concentración», solía decir a modo de explicación. Así que no tenía más remedio que presentarse allí y «romper su concentración» in situ.

White vivía en Arild, al final de Tordönsvägen. Durante el trayecto, Fabian estuvo escuchando Neon golden, de The Notwist, en modo repetición. Acompañado por los últimos compases de «Pilot», aparcó unos veinte metros antes de la pronunciada curva a la derecha de la calle.

Se había pasado todo el camino tratando de imaginarse la escena: él llamando al timbre y Alex White abriendo la puerta y mirándolo con expresión perpleja. Lo que sucedería a continuación no estaba tan claro. ¿Qué diría? ¿Revelaría sus sospechas de que alguien podía estar tratando de robarle la identidad? Y Sonja… ¿qué? ¿Cómo reaccionaría ante su intrusión? Podía suceder cualquier cosa, razón por la cual Fabian decidió estudiar primero el terreno.

El Mini Cooper de Sonja estaba aparcado en el sendero de acceso junto a un Ford Mustang amarillo que parecía recién salido de fábrica. Había una cámara de seguridad sobre la puerta cerrada del garaje, así que siguió adelante por la calle hasta que pudo aprovechar el cobijo de unos árboles para acercarse a la propiedad. La de White era la última parcela privada antes de llegar a los terrenos públicos que bordeaban el mar. Fabian oía el rumor de las olas rompiendo contra la orilla, pero solo cuando abandonó la sombra de los árboles y se internó en el césped primorosamente cuidado pudo ver todo el panorama que se extendía hasta la playa desierta.

La casa estaba construida en la pendiente, y parecía moderna y clásica a la vez. El muro lateral estaba enteramente construido de hormigón, con algunos huecos para dejar pasar la luz; en cambio, la parte trasera era una gigantesca pared de cristal.

Hasta ahora no había visto ninguna otra cámara de seguridad, aunque estaba seguro de que debía haberlas en alguna parte. Se acercó a la parte trasera y se refugió tras el muro lateral de piedra, que sobresalía unos metros más allá del cristal. Se detuvo unos segundos para armarse de valor y luego se asomó por la esquina para atisbar.

El cristal reflejaba en gran parte la luz exterior. Para poder ver el interior, tendría que acercarse más. Rodeó del todo el saliente del muro y subió un breve tramo de escalones hasta el patio de madera. Si lo veían, qué se le iba a hacer. Pasó junto a una mesa y unas sillas de madera oscura, y se acercó a la pared de cristal. Observó que una columna del interior le proporcionaba cierta cobertura. Pegó la cara al cristal y colocó las manos a ambos lados para cubrir el reflejo de la luz.

La estancia que se veía dentro era como una gran galería de un museo de arte moderno. Debía de medir casi cien metros cuadrados, quizá más, y verticalmente abarcaba todo el espacio hasta el tejado, a unos diez metros de altura. Había una escalera que parecía flotar en el aire, zigzagueando hacia abajo desde un loft que se extendía de extremo a extremo de la casa. La galería estaba llena de obras de arte: desde cuadros enormes en las paredes hasta extrañas instalaciones de vídeo y formas abstractas de diversos colores colgadas del techo.

No se veía ni a Sonja ni a White por ningún lado. La única señal de vida procedía de la cocina, situada a la derecha. La isla estaba preparada para una comida a base de pan y embutidos; un cazo humeaba en el fogón. Fabian sacó su móvil y usó el zoom de la cámara para ver mejor. Como había supuesto, el cazo estaba lleno de agua hirviendo; probablemente para cocer unos huevos, teniendo en cuenta que había dos hueveras vacías junto a los vasos llenos de zumo.

Obviamente, era un desayuno para dos. O, mejor dicho, un desayuno que Alex White le ofrecía a Sonja. El zumo (el combinado de fresa y lima de Brämhults) era el favorito de ella. Y lo mismo cabía decir del tarro de Nutella, colocado junto a las hueveras, y del tubo de pasta de huevas de bacalao, que estaba aromatizado con eneldo. Sonja era la única persona que conocía a la que le gustaba esa variedad con eneldo. ¿Iban a desayunar ahora? Ya pasaban de las tres de la tarde. ¿Qué demonios se traían entre manos?

Esa rabia repentina sorprendió al propio Fabian. La frialdad entre él y Sonja había estado presente tanto tiempo que ya no pensaba mucho en ello. En el fondo, sabía que tarde o temprano ella se embarcaría en una nueva aventura. Incluso vislumbraba la parte positiva de tal posibilidad. Con suerte, serviría para restablecer el equilibrio entre ambos y contribuiría a que cada uno siguiera adelante con su vida.

Pero, por ahora, la sensación era cualquier cosa menos agradable. Cada músculo de su cuerpo se tensaba en señal de protesta. No era así como se suponía que debía suceder. Sin pensarlo, se sorprendió a sí mismo marcando el número de White para hablar con su propia esposa. Se detuvo al darse cuenta de que, en ese momento, estaban bajando por la escalera flotante. Sonja llevaba su mono de trabajo y los pendientes verdes que él le había regalado por su último aniversario de boda. White iba descalzo y llevaba unos tejanos negros, un suéter holgado y una chaqueta azul a juego con sus gafas de sol.

Fabian se esforzó en apartar las imágenes que su mente estaba proyectando, al tiempo que intentaba adivinar si acababan de ducharse juntos. El flequillo cortado a láser de White, que parecía sacado de Star Trek, no revelaba nada, y Sonja solo se mojaba el pelo cuando iba a lavárselo.

Un mensaje de texto de Molander le hizo comprender que debía retirarse y dejarlos en paz. Pero no conseguía apartar los ojos de allí.

«Alex White eliminado de la lista de posibles víctimas».

Una vez que llegaron abajo, White le puso las manos en los hombros a Sonja y le susurró algo al oído. Fabian vio que ella se reía, asintiendo. Le entraron ganas de llorar. Pero no podía hacerlo. Ahora no. Sonja caminó por la estancia y se detuvo ante una gran hoja de papel extendida en el suelo de madera clara. Permaneció allí estudiándola durante un minuto o dos; luego se acuclilló, cogió uno de los lápices que tenía al lado y empezó a dibujar con trazos amplios y enérgicos.

Fabian se vio a sí mismo rompiendo a puñetazos la pared de cristal y corriendo hacia ella entre una lluvia de esquirlas. Sonja se volvería hacia él, y sus ojos perplejos no protestarían lo más mínimo cuando la alzara en brazos y retrocediera con los pedazos de cristal crujiendo bajo sus pies.

Una serie de golpes lo devolvió a la realidad. Unos golpes que sonaron tan cerca de su cara que a punto estuvo de tropezar con una otomana al retroceder instintivamente. Un White sonriente se hallaba al otro lado del cristal saludándole con la mano. Con las sienes palpitándole, Fabian alzó la mano mientras White abría la puerta de la terraza.

—Vaya, pero si es el inspector Risk —dijo con su acento norteamericano.

—He llamado al timbre, pero, por lo visto, no funciona.

—Mira, Sonja. Tu marido está aquí.

Fabian se volvió para ver la reacción de Sonja, pero lo único que podía ver en el cristal era el mar y su propio reflejo. ¿Qué demonios estaba haciendo? Ahora ya solo quería desaparecer, disolverse en una nube de humo y dejar que el viento lo esparciera como si nunca hubiera existido. Pero allí estaba, sin otra opción que entrar y estrecharle la mano a White, que ni siquiera había tenido la cortesía de quitarse las gafas de sol. ¿Quién demonios se creía? ¿Una estrella de rock?

—¿Podemos hablar? —acertó a decir finalmente.

—Pero ¿qué haces? ¿Por qué estás aquí? —Ahora Sonja estaba en el umbral, mirándolo completamente pasmada.

—Te lo explicaré luego, cariño —dijo, tratando de adoptar un tono neutro—. Ahora debo hablar con Alex.

Sonja le lanzó una mirada a White y ladeó la cabeza.

—Quiero decir, no sé qué te ha entrado ni por qué estás fisgoneando…

—En privado, preferiblemente —dijo Fabian mirando a White, ahora con una sonrisa que resultaba demasiado forzada.

—Claro. No hay problema. —White levantó las manos con ademán tranquilizador.

—Espero que te des cuenta de lo patético que es esto —dijo Sonja, dándole la espalda, mientras White le invitaba a pasar al interior.

Fabian advirtió demasiado tarde que estaba dejando marcas de barro con sus zapatos en la madera clara del suelo.

—No importa. —White abrió la puerta de una habitación adyacente, que tenía las paredes cubiertas de libros—. Pero, solo para que lo sepa, tengo prisa y debo irme pronto. ¿Café?

—No, gracias. —Fabian tomó asiento en uno de los sillones y aguardó a que White cerrara la puerta y se sentara frente a él.

—Bueno, ¿qué puedo hacer por usted? —White cruzó una pierna sobre la otra y entrelazó los dedos—. Sonja me ha dicho que trabaja en la Brigada de Homicidios. Espero no ser sospechoso de nada serio.

—Quiero que ponga fin a su relación con mi esposa y que retire su encargo.

Así que ella había hablado de él y había mencionado que era agente de policía.

White se puso a reír inclinando la cabeza.

—¿Y por qué demonios iba a hacer eso?

—Porque usted no está interesado en su arte en absoluto. ¿Cree que no sé lo que pretende? Ella es una presa muy fácil… cuando usted se presenta con todos sus millones.

¿Qué más le habría contado Sonja?

—La cosa es así, Fabian. Yo llevo haciendo esto desde los quince años. He trabajado con los mejores artistas del mundo. Tengo galerías en Nueva York, Los Ángeles, Berlín, Londres, etcétera. Así que sé de lo que hablo, ¿de acuerdo? —No paraba de incrustar expresiones norteamericanas en su sueco.

—Entonces, ¿por qué se ha trasladado aquí?

—Porque aquí es donde está pasando todo ahora. O, mejor dicho, donde muy pronto pasará todo. Sonja es uno de los mejores indicios de que tengo razón. Así que no, no voy a retirar mi encargo ni a permitir que usted se interponga en su desarrollo. Lo lamento. —White alzó las manos y se levantó—. Si no hay nada más, tengo que llegar a una reunión, como le he dicho.

Fabian quería devolverle el golpe con una réplica aplastante. Pero tenía las alas cortadas y lo único que pudo hacer fue levantarse y seguir a White a la galería. Sonja ya no estaba a la vista: ni junto al esbozo desplegado en el suelo ni en ninguna otra parte. Pero uno de los vasos de zumo estaba vacío y se veían los restos de su huevo escalfado en la huevera. Subieron la escalera y cruzaron el loft hacia la puerta principal.

—Celebraremos una pequeña fiesta cuando ella haya terminado —prosiguió White, abriendo la puerta—. Estaría bien que pudiera asistir. Quizás entonces la vea bajo una nueva luz.

—Simplemente para que me quede claro —dijo Fabian al salir, mientras White ponía la alarma y cerraba la puerta—. ¿Está diciendo que usted y Sonja solo tienen una relación profesional?

White se volvió hacia él y movió la cabeza.

—No, no, no. Estoy diciendo que yo no soy el problema de esta ecuación: el problema es usted. Y también el hecho de que, durante los últimos siete años, no ha visto a su esposa como lo que realmente es, si hay que creerla a ella. Bueno…, adiós.

Fabian permaneció allí, reflexionando sobre esas dos últimas palabras, mientras el Mustang cobraba vida con un rugido y salía por el sendero marcha atrás.

27

Matilda había seguido al pie de la letra las instrucciones que Esmeralda le había dado. Se apresuró a volver a casa después del colegio y apartó todas las cajas y muebles del sótano, para hacer sitio allí donde la energía espiritual era más intensa. El sofá no había constituido ningún problema, pero el archivador verde aguacate era tan pesado que se había quedado empapada en sudor, y el viejo ordenador que nunca había visto usar a su padre, el que estaba sobre el archivador, había estado a punto de caer al suelo.

Luego colocó unas mantas en el pavimento, tendió unas cuerdas y colgó unas cortinas, creando así lo que Esmeralda llamaba un «salón espiritista». Como toque final, reunió todas las velas que pudo encontrar y las puso en círculo como protección frente a los poderes malignos.

No había nadie más en casa, así que podrían mantener su sesión de espiritismo sin que las molestaran, cosa que Esmeralda decía que era increíblemente importante. Si no terminabas la sesión de la forma correcta, el espíritu podía quedarse allí durante mucho tiempo.

Matilda había oído muchas historias de sus compañeras de clase sobre el juego del «espíritu del espejo». Una conocía a alguien que había averiguado el número de la lotería, pero no se lo había creído, solo para descubrir más tarde que era el correcto. Otra se había meado encima en mitad de una sesión. Y ella misma había visto en Internet cómo un chico era poseído y empezaba a temblar de pies a cabeza.

Pero, según Esmeralda, no había nada que temer si sabías lo que hacías y mostrabas respeto hacia el mundo de los espíritus. Por ejemplo, no debías jugar al «espíritu del espejo» con cualquier cosa; tenías que usar el tablero auténtico de la Ouija. Porque no se trataba de un juego, ni mucho menos; era un instrumento para contactar con el otro mundo.

A las cinco en punto, sonó el timbre y Matilda corrió a abrir.

—Hola. Lo he hecho todo como me has dicho —dijo, cerrando la puerta.

Esmeralda asintió y miró alrededor sin decir nada.

Aunque tenía la misma edad que Matilda, trece años, ella poseía una calma que, normalmente, solo se observaba en personas mucho mayores.

—Me alegro de que estemos nosotras solas —dijo, mientras bajaban la escalera del sótano.

Matilda cruzó tras ella las cortinas que delimitaban el salón de espiritismo, preguntándose cómo podía saber su amiga que estaban solas.

—Ha quedado muy bonito —le dijo Esmeralda con una sonrisa—. Tú enciende las velas y yo prepararé la Ouija.

Matilda cogió el mechero que había encontrado en un paquete de cigarrillos en el estudio de su madre y fue encendiendo las velas del círculo. Mientras, Esmeralda se quitó la raída bolsa de cuero que llevaba en bandolera, se sentó en el suelo y sacó una vieja caja de madera cubierta de inscripciones que debían haber sido nítidas en su día, pero que con el tiempo se habían deslucido.

—Mi padre la encontró hace casi cuarenta años en el desván de una persona que había muerto —dijo, mientras quitaba el cierre de la caja y sacaba la planchette: la pieza de madera en forma de corazón con un orificio en la parte superior. Luego desplegó la caja completamente con las inscripciones hacia arriba.

Solo entonces advirtió Matilda que esas gastadas inscripciones eran letras: el alfabeto entero (salvo las letras suecas «å», «ä» y «ö») en dos líneas curvas situadas en el centro del tablero. Debajo de esos arcos de letras estaban todos los números, empezando por el uno y terminando en el cero. La palabra «sí» estaba en la esquina superior izquierda, junto a un sol, y al otro lado, junto a una media luna, estaba la palabra «no».

Pero fue la palabra que figuraba en la base del tablero la que le hizo darse cuenta a Matilda de que aquello iba en serio.

ADIÓS.

—Pon un dedo aquí. —Esmeralda colocó su propio índice sobre la planchette y Matilda se sentó a su lado e hizo otro tanto.

—¿Hay algún espíritu amigo presente? —preguntó Esmerada. Esperaron unos minutos en silencio, pero no sucedió nada—. Repito: ¿hay algún espíritu amigo presente? —insistió, sin quitar el dedo de la planchette.

Todavía no ocurría nada y, tras un rato, Esmeralda lo preguntó de nuevo. ¿Cuánto tiempo iban a seguir haciendo aquello? Matilda no sabía qué pensar. Había esperado con mucha ilusión este momento. Se lo había imaginado infinidad de veces. Toda aquella expectación, las mariposas que había sentido en el estómago desde la mañana… Y ahora, de repente, era como si la magia se hubiera desvanecido, y lo único que sentía era que el suelo resultaba muy duro y que el brazo se le estaba cansando de tanto mantenerlo extendido.

Cuando por fin ocurrió algo, Matilda pensó de entrada que ella misma había empujado sin querer la planchette, haciendo que se moviera. Pero no era ella. Se movía sola. Lentamente al principio, pero luego más y más deprisa a lo largo de los arcos de letras y la hilera de números.

—¿Lo estás haciendo tú, o es otra persona? —preguntó, captando la inquietud en su propia voz. ¿En qué se había metido?

En vez de responder, Esmeralda permaneció sentada con los ojos cerrados. Al parecer no tenía ningún problema para seguir los movimientos a veces bruscos de la planchette. Solo cuando esta redujo su velocidad y finalmente se detuvo, abrió los ojos y miró a Matilda.

—Solo querían tomar el control del tablero. Siempre lo hacen al principio.

Matilda iba a decir algo, pero se calló al ver que Esmeralda se llevaba un dedo a los labios.

—¿Hay algún espíritu amigo presente?

Tras unos segundos, el puntero empezó a moverse hacia el sol y se detuvo en el «sí».

Tenía que ser Esmeralda quien lo movía. ¿Quién iba a ser, si no? Ella no, en todo caso.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Esmeralda, que no parecía asustada en absoluto.

La planchette se movió casi de inmediato, como si supiera perfectamente adónde se dirigía. Se detuvo en mitad del arco superior de letras, y Matilda vio claramente la «G» a través del orificio. Luego descendió hacia la izquierda, deteniéndose en la «R». La siguiente parada fue justo encima, en la letra «E», y luego bajó hacia la derecha, hasta la «T», para concluir en el extremo izquierdo de la hilera superior.

—Greta. El espíritu se llama Greta.

Esmeralda asintió.

—Ahora tienes que preguntarle algo.

—¿Como qué?

—Lo que tú quieras.

Matilda sacudió la cabeza. No se le ocurría nada. Aunque ella había esperado esto con muchísima más expectación que la Nochebuena desde que Esmeralda le había explicado confidencialmente que había mantenido contacto con el otro mundo, ahora se había quedado en blanco y no se le ocurría ninguna pregunta. De repente parecía una tremenda banalidad preguntar cuál sería el número de la lotería, o si se enamoraría de alguno de los chicos de su clase.

Lo que realmente deseaba en este momento era arrastrar la planchette hacia abajo hasta la palabra «ADIÓS», dar por concluida la sesión y subir corriendo a su habitación. Pero no podía. Habían decidido hacer aquello, y Esmeralda se había tomado la molestia de venir con el tablero de la Ouija, aun cuando su padre se pondría como una fiera si se enteraba. Además, ¿y si Greta, suponiendo que existiera, estaba esperando que ella formulara una pregunta? Quizás era eso lo que debía hacer, aunque solo fuese para terminar de una vez. Y había una cosa que se preguntaba desde hacía mucho. Desde que se habían trasladado de Estocolmo a Elsinor.

—Vale, ya tengo una pregunta.

—Pues hazla, lo más claramente que puedas.

—Mi padre… ¿ha sido, o sea, infiel?

El puntero no se movió. Era como si de golpe hubiera echado raíces en el tablero, y Matilda se sorprendió deseando que no respondiera. Deseando que no hubiera espíritus, como había dicho papá. Pero entonces empezó a moverse; no iba muy deprisa, pero se movía claramente hacia la esquina superior izquierda.

«No».

Sintió que se calmaba por dentro. Pero el puntero no se detuvo allí; se deslizó tablero abajo hacia las letras. Al parecer aún no había terminado.

—¿Eres tú? —le preguntó Matilda a Esmeralda, pero la única respuesta que obtuvo fue una breve y casi imperceptible inclinación de cabeza.

Primero una «P», luego, moviéndose rápidamente, una «E», seguida, justo debajo, de una «R» y, un poco más a la izquierda, de una «O». Ahora se movía deprisa. Casi demasiado deprisa para seguirlo. Quizá eso era una «T» y luego una «U», seguida de una «M»… No estaba del todo segura. O prefería no estarlo. Pero la verdad era que lo había visto, aunque no quisiera verlo; y a pesar de que había cerrado los ojos durante las últimas tres letras, sabía perfectamente cuáles eran.

—No quiero seguir. Tienes que irte. —Matilda apartó la mano de la planchette.

«PERO»…

—No puedo. —Esmeralda trató de ponerle otra vez la mano en el puntero—. Si no le damos las gracias y le pedimos que vuelva al otro lado, es posible que…

—¡He dicho que no quiero hacerlo más!

«TU»…

Matilda empujó el tablero de la Ouija y se levantó.

—¡Quiero que te vayas! ¿Me oyes? ¡Quiero que te largues!

«MAMÁ».

28

Chris Dawn solo llevaba atrapado unas horas, pero su cuerpo temblaba de forma incontrolable a causa del frío. Suponía que el congelador ya estaba muy por debajo de cero. Y, a juzgar por el ruido del compresor y el zumbido del congelante, la temperatura seguía descendiendo.

Hacía más o menos una hora que había abandonado los infructuosos intentos de salir de allí por la fuerza y había empezado a pensar en cómo retener todo el calor corporal posible. La mayor parte se perdía a través de la cabeza, eso le constaba. Así pues, se había quitado un calcetín, se lo había metido a presión en la cabeza como si fuese un gorro y había introducido los dos pies en el otro calcetín. Ahí se le habían acabado todas las ideas, aparte de remeterse la camiseta en los pantalones y hacerse un ovillo lo más compacto posible.

Había una botella de vodka en un rincón del congelador, y debía reconocer que se sentía tentado. Pero hasta ahora había logrado abstenerse de abrirla, consciente de que el calor del alcohol era peligroso. Su cuerpo empezaría a creer que estaba caliente y dilataría los vasos sanguíneos, lo que solo serviría para que se enfriara aún más deprisa.

Chris aún no estaba preparado para morir. Al menos quería descubrir primero de qué iba aquello. ¿Quién era ese hombre con el mono de trabajo? ¿Y qué andaba buscando? Si se trataba de dinero, había otras formas mucho más sencillas de conseguirlo. Él casi no guardaba ningún dinero en su casa. Estaba todo en el banco, a buen recaudo en diversos fondos de inversión. Aparte de las joyas de Jeanette y de las botellas de vino vintage del sótano, solo los coches y los equipos del estudio tenían algún valor. Desde luego, había bastantes obras de arte en las paredes, pero en cuanto se denunciara su robo, resultaría casi imposible venderlas en el mercado legal.

Al menos había sido capaz de hallar respuesta a una cuestión acuciante: los misteriosos incidentes del día anterior. La sombra que había cruzado por delante de la cámara de vigilancia del garaje, la puerta del lavadero entreabierta, el mando colocado en el asiento del copiloto del Camaro… Obviamente, el hombre del mono había estado allí para copiar la señal de activación de la verja. Chris había oído que existían dispositivos capaces de hacer eso. ¿Cómo, si no, podía haber metido el hombre el camión en la propiedad sin que él se enterase?

Pero eso todavía no explicaba el porqué. ¿Qué sentido tenía todo esto, aparte de hacerle sufrir? Porque él estaba sufriendo. Quien afirmara que la muerte por congelación era indolora no sabía lo que decía. El frío era hiriente, cortante. Como millones de dientes diminutos cuyas puntas aguzadas se le clavaran en todos los puntos a su alcance.

De pronto, algo interrumpió sus pensamientos. Aguzó los oídos. El hombre se acercaba otra vez por el pasillo. Oyó el ruido que hacían esas pesadas botas sobre el suelo. Sobre el suelo de su casa. La sola idea de que un extraño se moviera por su casa le sacaba de quicio. Las primeras veces que había oído pasos, Chris había gritado y aporreado las paredes del congelador con todas sus fuerzas para llamar la atención del hombre. Le había dicho a gritos que le dejara salir, que le explicara qué sucedía. Incluso le había prometido dinero, millones de coronas. Había dicho que iría al banco en cuanto abrieran el lunes. Pero el hombre había pasado de largo.

Esta vez, sin embargo, no iba a gritar. Pensaba hacer lo contrario: permanecer inmóvil y ver qué pasaba. Escuchar y hacerse el muerto. Era el mejor plan que se le había ocurrido. Un último recurso. Hacerse el muerto y confiar en que el hombre lo notara y viniera a comprobarlo. Y entonces, atención, se levantaría como un muñeco de resorte y se lanzaría sobre él.

El ruido del compresor cesó bruscamente. Era la primera vez que sucedía, y quería decir, o bien que el hombre había desenchufado el aparato, o bien que la temperatura había alcanzado el valor prefijado. Probablemente, esto último. La buena noticia era que ahora lo tenía más fácil para oír lo que ocurría fuera.

El hombre se había detenido cerca, no cabía duda, y de repente empezó a sonar una pequeña melodía. Chris la reconoció: «Ordinary world», de Duran Duran. La canción favorita de Jeanette. Un momento… Esa melodía venía de su propio teléfono, lo cual significaba que Jeanette estaba llamando. Ninguna otra persona tenía asignado ese tono.

La melodía se interrumpió, y Chris casi pudo escuchar cómo el hombre se guardaba el teléfono en el bolsillo. Pero, en lugar de pasar de largo, se quedó donde estaba. Debía haber percibido el silencio. Chris notaba que su cuerpo quería seguir temblando, pero no podía permitírselo. Ahora no. Tenía que aguantar totalmente inmóvil, listo para saltar. Solo dispondría de una oportunidad.

El hombre se acercó. Chris oyó sus pasos y luego que ponía la mano sobre la tapa, acariciándola como si fuera una mascota. Un tintineo de llaves. Enseguida oiría cómo se deslizaba una de ellas en la cerradura y giraba. «Nada de temblar, por el amor de Dios. Nada de temblar. Quédate completamente quieto y contén la respiración».

El ruido del compresor al ponerse otra vez en marcha fue algo totalmente inesperado. Chris no pudo reprimirse y dio un respingo, golpeando con el codo la pared lateral. Mierda. Mierda, mierda, mierda… Ahora no oía nada, el compresor era demasiado ruidoso, pero casi seguro que el hombre había vuelto a guardarse las llaves en el bolsillo. Era imposible que no hubiera oído el golpetazo. Chris estaba a punto de venirse abajo. Pero ¿de qué iba a servirle aguantar el tipo? Estaba jodido, en cualquier caso. Se había delatado a sí mismo y ya no tendría otra oportunidad.

Ni siquiera sabía si era ese el motivo.

Lo único que sabía era que ya no podía seguir resistiendo.

Con la mano trémula y agarrotada, tuvo que hacer un gran esfuerzo para desenroscar el tapón. Luego se llevó la botella a los labios, sujetándola con ambas manos para que no se le cayera. El líquido le quemó en la boca y, cuando se lo tragó, le fue dejando un rastro ardiente por la garganta.

Dio varios tragos más, disfrutando de la calidez que corrió por su estómago y por todo su cuerpo. ¿Por qué no lo había hecho antes? Ahora podía quitarse ese absurdo calcetín de la cabeza y relajarse. Después de varios tragos más, su cuerpo incluso dejó de temblar.

29

El turno de Dunja había concluido hacía mucho, pero ella aún seguía en Elsinor, tratando de pasar el rato hasta que Søren Ussing y Bettina Jensen se fueran a casa. Sabía que debía dejarlo correr, pero no podía. Sobre todo después de escuchar lo desencaminados que estaban los dos detectives. Ib Sveistrup podía decir lo que quisiera, pero ella no pensaba seguir patrullando con su uniforme solo para que la viese la gente. Ella iba a investigar. Y esta investigación era suya.

Se las había arreglado para matar un par de horas en la piscina de Elsinor, que quedaba a unos minutos a pie de la comisaría. Había hecho casi cincuenta largos, y habría podido hacer otros cincuenta de no haber sido por el tipo que no dejaba de meterse en el mismo carril nadando estilo braza.

La primera vez había supuesto que era por casualidad, pero cuando Dunja lo había adelantado por segunda vez y había notado que una mano se deslizaba por su cuerpo, se había hartado y se había metido en la sauna media hora. Después había pasado otra hora y pico deambulando sin rumbo por las tiendas que había frente a la comisaría, que iban desde locales tremendamente interesantes como un supermercado Kvickly y una sucursal de Maxi Zoo, la cadena de comida para mascotas, hasta un almacén Jysk de mobiliario para el hogar, donde estuvo probando un colchón inflable hasta que apareció un dependiente y la despertó.

Ahora se hallaba otra vez frente a la comisaría; pudo comprobar que el recepcionista ya se había ido a casa. El vestíbulo permanecería abierto para el personal durante una hora y veinte minutos más. Pero ella no quería pasar su tarjeta y quedar registrada en el sistema. Así pues, aguardó a que uno de los coches patrulla llegara para el cambio de turno, y lo siguió a través del garaje.

Lo único que tuvo que hacer después fue pasar por la serie interminable de cubículos y los numerosos escritorios vacíos, abandonados hasta el lunes, saludar a la mujer de la limpieza, y continuar andando con naturalidad y confianza. La oficina de Ussing y Jensen estaba al otro lado, entre una sala de conferencias y el despacho de Sveistrup.

Dunja entró, cerró la puerta y corrió las cortinas. Luego empezó a buscar entre los expedientes. La foto de la mujer ensangrentada, la que ella misma le había dado a Sveistrup, estaba fijada en la pizarra blanca. A su lado figuraba el nombre «Sannie Lemke», escrito con rotulador rojo; las notas decían que era la hermana de la víctima, Jens Lemke. Así que los habían identificado a ambos, lo que era más de lo que esperaba. También habían encontrado rastros de sangre en el edificio abandonado de Stengade y habían enviado a analizar una muestra.

Aparte de eso, la pizarra estaba vacía. Tal como había temido, la investigación la habían centrado en Sannie. Dunja no vio indicios de ninguna idea que apuntara en cualquier otra dirección. Ya se habían convencido de su propia teoría.

El informe de la autopsia estaba abierto sobre uno de los escritorios. La había realizado Oscar Pedersen, el médico forense de Copenhague y, aunque Dunja lo encontraba desagradable en todos los sentidos, no dejaba de ser uno de los mejores patólogos del país.

Según el informe, cada una de las veinticuatro costillas de Jens Lemke estaba rota. Muchas por múltiples lugares. En total, había sufrido noventa y cinco fracturas. Basándose en ello, Pedersen había concluido —tal como ella— que el asesino había saltado repetidamente sobre el pecho de la víctima, con ambos pies y tremendo impulso. Las costillas se habían ido partiendo una tras otra, hasta que tanto el corazón como los pulmones habían quedado desprotegidos y, unos saltos después, aplastados. Resultaba imposible decir si la causa de la muerte había sido la destrucción de los pulmones o una parada cardiaca, porque ambos órganos habían resultado tan dañados que no era factible examinarlos.

Por otra parte, el informe toxicológico mostraba restos tanto de opiáceos como de alcohol, y el análisis del contenido del estómago especificaba que el alcohol procedía de la ingesta de whisky. Pedersen había marcado este último dato con dos interrogantes y un signo de exclamación entre paréntesis.

Por lo que Dunja veía, no había nada sorprendente en el informe como tal. Aún así, algunos aspectos le dieron que pensar. Por ejemplo, lo del contenido del estómago. No era de extrañar que hubiera restos de narcóticos y alcohol. Los vagabundos solían abusar de diversas sustancias y se metían todo lo que pillaban. El whisky, sin embargo, no era el tipo de bebida en el que solían gastar su dinero. Era demasiado caro y, además, difícil de consumir en grandes cantidades. Dicho de otro modo, o el hombre había encontrado una botella durante un robo, o alguien se la había dado.

Y luego estaba la causa de las heridas. Si su teoría resultaba correcta, decía bastante acerca del asesino. O de los asesinos, suponiendo que la mujer ensangrentada (Sannie Lemke) fuese digna de crédito. Por horrible que resultara pensarlo, si una persona saltaba una y otra vez sobre una víctima no era, en principio, para matarla. Si lo que pretendía era acabar con ella, había formas más fáciles y más rápidas. El desencadenante del ataque, que, al final, como efecto colateral, había acabado provocando la muerte, debía de ser otro.

Según Sannie, los agresores se reían y actuaban como si se tratara de un juego. ¿Tal vez era esa la clave? Se habían estado divirtiendo; era todo para reírse un rato. Un juego en el cual la víctima no era la protagonista, solo un elemento necesario.

Dunja pensó en el juego de «sacar al gato del barril», muy popular entre las familias danesas durante la Cuaresma. En los viejos tiempos, los hombres competían para matar a un gato que estaba atrapado en un barril. Actualmente, el barril solo está lleno de caramelos, y son los niños, vestidos con disfraces y armados con palos y bastones, quienes lo rompen en pedazos, animados por los vítores de sus padres.

De niña, siempre había sentido que era un juego siniestro y se había negado a participar. No entendía qué cosa tan terrible podía haber hecho el gato para que hubiera que matarlo a golpes. En la actualidad, le parecía sencillamente repugnante y había decidido desde hacía mucho que, si tenía hijos, algún día, les ahorraría esa actividad.

Dunja se desplomó en la silla de Jensen. Aunque no había entrado allí con excesivas expectativas, sí esperaba hallar algunas claves y pistas. Más teorías, aunque fueran erróneas. Algún razonamiento sobre quién podía estar detrás del crimen y cómo avanzar en la investigación. Pero no había nada de eso. ¿Pretendían siquiera atrapar al culpable, o acaso la muerte de un vagabundo revestía tan poco interés que solo pensaban hacer lo estrictamente necesario y luego dejarían que el asunto se enfriara en el montón de los crímenes sin resolver?

Se incorporó en la silla y miró en derredor. «Crímenes sin resolver». ¿Cómo no se le había ocurrido antes? ¿Quién decía que esta era la primera vez? Ella no conocía ningún caso similar, pero si Ussing y Jensen habían dedicado siempre tanto esfuerzo y dedicación a sus investigaciones, quizá no sería tan sorprendente que hubiera otros.

Dunja se acercó al archivador y empezó a revisar el contenido de un cajón etiquetado «Investigaciones en curso». Encontró los robos de coches y los allanamientos habituales, delitos en los cuales el informe policial no era más que una necesidad administrativa para cobrar el seguro. Había delitos contra la propiedad y otros de tráfico de drogas, y toda una serie de atropellos con fuga en los que nadie esperaba que la policía hiciera gran cosa.

La carpeta que le llamó la atención estaba etiquetada como «Asaltos (?)». Los casos de asalto en sí mismos no eran nada excepcional, pero ese signo de interrogación la indujo a hojear los documentos. En cuanto empezó a leer, entendió el significado del interrogante.

LARS BRØHM, 25-08-2011 POR LA TARDE

La víctima se hallaba en el autobús 338, de camino a Humlebæk, leyendo un libro. En Snekkersten Stationsvej, el pasajero del asiento contiguo se volvió hacia él y, sin mediar provocación, le dio tres puñetazos en la cara; luego sonrió y se bajó del autobús.

Lesiones: fractura de nariz acompañada de abundante hemorragia, contusión menor.

Según los testigos, el agresor iba con otro pasajero. Ambos tenían alrededor de veinte años y llevaban vaqueros oscuros, zapatillas de deporte y sudaderas con la capucha puesta.

TRINE SEEBACK, 20-11-2011 POR LA MAÑANA

La víctima estaba paseando junto a los bloques de apartamentos de Blichersvej, escuchando música con los auriculares, cuando se le acercó un hombre por detrás y la agarró del pelo, la tiró al suelo y empezó a darle múltiples patadas en la cara. Antes de perder el conocimiento, fue capaz de distinguir a alguien plantado sobre la hierba, sujetando un móvil y riéndose.

Lesiones: fractura de nariz, pómulo y maxilar. Contusión grave y hemorragia intracraneal.

No había testigos.

MICHAEL LANGBY, 11-03-2012 POR LA NOCHE

La víctima iba en bicicleta por Gamle Hellebækevej, al norte del Club de Golf Elsinor, cuando el Agresor 1 lo agarró y derribó en el suelo, y, junto con el Agresor 2, empezó a golpearle. La víctima recibió fuertes patadas y puñetazos.

Lesiones: fractura del lado derecho del maxilar, abundante hemorragia del oído derecho y rotura de bazo.

Según un testigo ocular que estaba paseando el perro, había un tercer atacante que filmó el hecho con un móvil. Los tres tenían dieciocho o diecinueve años; llevaban pantalones de chándal Adidas, zapatillas de deporte y sudaderas de color rojo oscuro con la capucha puesta.

A Dunja estas cosas le daban más miedo que ninguna otra. Actos de violencia gratuita en apariencia aleatorios. Agresiones de las que era imposible protegerse, surgidas de la nada cuando volvías a casa del trabajo preguntándote qué comprar para la cena. Y la suerte era el único factor que decidía si la víctima eras tú u otra persona.

«Bofetada feliz».

Había oído el término antes; había leído sobre el fenómeno en el periódico y había visto vídeos en YouTube. Sabía perfectamente lo que era. La cosa había comenzado en Inglaterra entre los adolescentes de clase obrera que habían perdido todas las esperanzas de tener un futuro, y con la aparición de los móviles inteligentes, habían empezado a hacerlo en pandilla, cebándose en personas corrientes desprevenidas.

El objetivo: echarse unas risas y conseguir muchos «me gusta» en las redes.

Un «juego» en el cual uno filmaba mientras los demás asaltaban y agredían al objetivo. Luego colgaban la agresión en Internet, añadiendo el ultraje a las heridas. Dunja no era consciente de que la moda se hubiera difundido por Dinamarca. Pero allí estaba, negro sobre blanco, en el montón de los casos abiertos. Y el fenómeno, lejos de limitarse a aquellos casos, ya se había cobrado su primera víctima.

30

Fabian se hallaba en medio de una tormenta. Se sentía como un adolescente indefenso a punto de ahogarse entre olas gigantescas de emociones encontradas. ¿Qué estaba haciendo Sonja, y qué quería ese tal White?

Se sentía herido y angustiado a la vez, y notaba que los celos bullían en su interior como alquitrán hirviente. Sus patéticos intentos de mantenerse a flote lo habían llevado a Arild, donde se había puesto en ridículo hasta tal punto que había acabado hundiéndose hasta el fondo como una piedra.

Ahora estaba totalmente confundido. Sus emociones seguían allí, pero no se atrevía a confiar en ellas. ¿Había una pizca de verdad en lo que White le había echado en cara? ¿Era él quien le había dado la espalda a Sonja, o cada uno había jugado su papel en ese baile?

Ya se imaginaba la pelea que le esperaba. Ninguno de los dos sería capaz de escuchar y de asimilar lo que decía el otro, porque estarían demasiado ocupados gritándose y lanzándose acusaciones. De repente, la promesa que se habían hecho de no discutir delante de los niños parecería irrelevante. Y luego se desataría una guerra fría. Un largo y asfixiante silencio que los habría de acompañar mientras cada uno se afirmaba más y más en el fondo de su trinchera.

No había un modo concebible de evitarlo. Pero Fabian quería intentarlo todavía, así que paró en la marisquería Ålgrändens de camino a casa y compró un kilo entero de almejas. A Sonja le encantaba la pasta alle vongole, y no podía decirse que él la hubiera mimado preparándosela muy a menudo. Una vez al año como máximo, y en cada ocasión ella exclamaba que nadie la preparaba como él. El secreto era cocinar previamente los tomates con un buen vino blanco y asegurarse de que las almejas fuesen muy frescas.

Aunque probablemente esta noche no exclamaría nada. Eso suponiendo que se presentara siquiera. Después de su visita a la casa de White, Fabian la había llamado un montón de veces; finalmente, le había enviado un mensaje de texto para preguntarle si pensaba estar de vuelta a la hora de la cena. Incluso había procurado tentarla diciéndole lo que iba a preparar.

En realidad, no esperaba una respuesta, pero ella había visto el mensaje. De eso estaba seguro, porque Sonja aún no había aprendido a desactivar la notificación automática de «leído». Esperaba que apareciera y que, en el mejor de los casos, las almejas atemperasen lo bastante su enfado como para que él pudiera explicarse.

Puso Closing time de Tom Waits, que sabía que a ella le encantaba, encendió unas velas y preparó la mesa con especial cuidado.

—¿Habéis tenido una pelea?

Fabian se volvió con la olla de la pasta en la mano y vio a su espalda a Matilda, que al parecer lo había calado como si fuera un libro abierto. Era algo que últimamente hacía cada vez con más frecuencia, como si fuera capaz de descifrar las intenciones de ambos, de él y Sonja, lo que le hizo reprimir el impulso de quitársela de encima con un bufido de indiferencia.

—No, pero tenemos que hablar de muchas cosas. Dicho sea entre nosotros, me temo que está un poco enfadada conmigo.

—Eres tú el que debería estar furioso con ella. —Matilda giró sobre sus talones y se fue a la sala de estar.

Fabian dejó la olla sobre la mesa y la siguió para preguntarle qué quería decir, aunque en el fondo sospechaba lo que era. Pero no entendía cómo su hija lo había adivinado. Él y Sonja no se peleaban desde hacía casi dos años. Ni siquiera habían hablado abiertamente de estas cuestiones. Pero cuando apenas había llegado al sofá, donde Matilda estaba tumbada, se abrió la puerta y entró Sonja.

—Ah, vaya, hola —dijo él, aunque no recibió respuesta—. Acabo de preparar la cena ahora mismo.

—Vale —dijo Sonja secamente, colgando la chaqueta.

—Matilda, ¿puedes subir para avisar a Theo?

—¿Eso significa que quieres que esperemos arriba, o…?

—No, significa que es hora de cenar.

La cena discurrió más o menos como Fabian esperaba: en silencio. Al menos en lo tocante a Sonja. Matilda, sin embargo, mostraba una animación inusual.

—Theo, alguien de mi clase me ha dicho que estás saliendo con la hermana mayor de su mejor amigo. ¿Es cierto?

—Ay, Matilda —dijo Sonja.

—¿Qué?, ¿no puedo hacer preguntas?

—Claro, pero quizás a Theodor no le apetezca respondértelas.

—No salgo absolutamente con nadie.

—Bueno, pero ¿al menos estás colado por ella?

Theodor puso los ojos en blanco y suspiró.

—Matilda, déjalo ya —dijo Sonja.

—¿Por qué?

—Porque la gente no siempre quiere hablar de todo.

—Ah, como tú, ¿no?

—¿Tú sabes qué le ha entrado a esta niña, Fabian?

Él negó con la cabeza.

—Da igual, no hace falta que digas nada. Siempre se lo puedo preguntar a Greta. Ella lo sabe todo, a fin de cuentas.

—Perfecto. Pregúntaselo a ella —musitó Theodor.

—¿Y quién es Greta, si se puede saber? —preguntó Fabian, con la esperanza de que quizás así cambiaran de tema.

—Nadie. O al menos, nadie en quien tú creas.

—No me digas que vas a volver a empezar otra vez con los fantasmas. —Theodor volvió a llenarse el plato.

—No son fantasmas, son espíritus. Y hasta ahora solo hemos contactado con uno.

—¿Quiénes habéis contactado? —Fabian buscó la mirada de Sonja. Al fin y al cabo, había sido ella la que había empezado con aquella historia. Pero como un camarero en un restaurante corto de personal, ella se negó a mirar hacia él—. A ver, Matilda —prosiguió—, ya sé que mamá dice que el sótano está encantado, pero yo creo…

—Tú puedes creer lo que quieras, no te jode —lo cortó Matilda—. Pero funciona, ¿vale?

—Nosotros no usamos ese lenguaje en la mesa. Ni en ninguna otra parte, en realidad.

—Ah, o sea, ¿que tú nunca sueltas tacos?

—Esa no es la cuestión —dijo Fabian, preguntándose cuándo aquella dulce hijita suya con trenzas, a la que le encantaba sentarse en su regazo y recitar la canción del alfabeto una y otra vez, se había convertido en esta adolescente tocapelotas cuyo humor resultaba totalmente imprevisible.

—Ya. Entonces, ¿por qué no hay que usar ese lenguaje?

—Por respeto a los demás. Sonja, ¿puedes echarme una mano?

Sonja lo miró como si no hablaran el mismo idioma.

—Eres tú el que no demuestra ningún respeto —continuó Matilda—. Yo creo en los espíritus, ¿vale? Y resulta que en este país hay libertad de religión.

—¿Religión? Yo más bien lo llamaría…

—Como quieras. El caso es que contactamos con Greta, que sabe muchas más cosas que tú. —Matilda se levantó, aunque solo había comido la mitad de su plato.

—Vaya, qué interesante. ¿Como qué, por ejemplo?

—Como que mamá está siendo infiel.

Aquella repuesta le sentó a Fabian como una bofetada. Matilda abandonó en el acto la mesa y un silencio preñado de tensión descendió sobre los demás.

—Creo que ya he terminado. Gracias por la cena —dijo Theodor al fin, y se retiró también.

¿Cómo podía haberse enterado Matilda? ¿Lo había captado y leído entre líneas, como él mismo? Claro, por eso había sacado el tema la noche anterior. Pero albergar sospechas y suposiciones era una cosa. Que pareciera tan absolutamente segura era algo muy distinto.

—Bueno —suspiró Fabian—, una cena muy agradable.

—Pero ¿qué coño te pasa? —Sonja lo miraba de repente con tanto odio que a él le costó sostener su mirada.

—¿Qué quieres decir?

—¿Cómo puedes haber sido tan idiota como para decírselo a ella? ¿En qué coño estabas pensando?

—Así que es verdad —dijo él, aunque no era eso en realidad lo que quería decir.

—No, no lo es. Pero eso es lo de menos. Lo importante es que por alguna razón has pensado que era buena idea meter a tu propia hija en el asunto. Es un gesto completamente repugnante, te das cuenta, ¿no?

—Escucha, Sonja. Yo no le he dicho nada a Matilda. —Fabian se esforzó en conservar la calma—. Ni siquiera yo lo sabía hasta ahora.

—Vale, así que de repente crees en sus cuentos espiritistas.

—No, nada de eso. Yo tenía mis propias sospechas. Las noches trabajando hasta las tantas, la ropa interior de fantasía… La ecuación resulta muy sencilla.

—Fabian, estamos trabajando juntos. Alex me contrató para hacer una instalación, nada más. Pero, por supuesto, si tanto quieres saberlo, creo que es considerablemente más atractivo que tú ahora mismo.

Él quería responder con su propio veneno, devolverle el golpe con un argumento tras otro sobre lo equivocada que estaba. El problema era que no tenía argumentos.

—Vale, muy bien. Si eso es lo que sientes, no hay mucho más que hablar —dijo, esperando que ella dijera algo que los acercara hacia la luz del final del túnel. Pero Sonja permaneció callada—. Dejando eso aparte —continuó—, tengo que pedirte que dejes de colaborar con él.

—¿Qué? ¿Por qué voy a…?

—Sonja, haz el favor de escuchar —la interrumpió Fabian, extendiendo el brazo para cogerle la mano. Ella la apartó y cruzó los brazos—. Es algo que no hemos hecho público y tiene que quedar aquí. ¿Recuerdas a Peter Brise?

—Sí, el tipo que saltó con su coche en el puerto y se ahogó —dijo Sonja de mala gana.

—Exacto. Solo que resulta que ya llevaba muerto dos meses. Congelado.

Ella hizo todo lo posible para no demostrarlo, pero Fabian se dio cuenta de que le escuchaba con interés.

—El motivo era vender todos sus bienes y fingir que se trataba de un suicidio.

—¿Y qué? ¿Ahora se supone que Alex es la próxima víctima?

—Bueno, estaba en la lista de víctimas potenciales, y la sola idea de que tú estuvieras con él ha bastado para que corriera a buscarte.

—No intentes convertir esto en lo que no es. Tú has ido allí a espiarme, y esa historia era solo una excusa muy oportuna. Dime, ¿todavía está en esa lista siquiera?

—Eso queda poco claro de momento. He hablado con Molander al volver. Él estaba revisando si alguna de las personas de la lista ha solicitado recientemente un nuevo permiso de conducir. Porque Brise lo había hecho, y se puede ver claramente que no es la misma persona en…

—Pero esto no tiene nada que ver con Alex, ¿no? —lo cortó Sonja.

—En su caso, el problema es que él no es ciudadano sueco y utiliza un permiso estadounidense. Hemos solicitado información para comprobar si fue expedido recientemente, pero el proceso llevará su tiempo. Varias semanas, en el peor de los casos.

—Te lo vuelvo a preguntar —dijo ella, mirándole a los ojos—. ¿Está en la lista siquiera?

—No. Por ahora no hay nada que sugiera que esté en peligro. Pero yo no podía saberlo cuando…

—Bueno, ahora ya lo sabes. Así que hazte un favor a ti mismo y a todo el mundo y no te entrometas. —Dunja se levantó de la mesa.

—Muy bien. O sea, ¿que ahora te vas?

—Me voy a trabajar a mi estudio. —Sonja sacó del bolso un sobre negro y se lo pasó—. Esto ha circulado ya entre casi toda la élite del mundillo del arte de este país.

Fabian abrió el sobre y sacó una tarjeta. También era toda negra, y estaba doblada por la mitad. Al desplegarla, leyó en grandes letras doradas: «La caja colgante de Sonja Risk».

—Si crees que voy a tirar este encargo por la borda, te equivocas. Esto podría ser un gran paso para mí. Y por muy celoso que estés, no voy a dejar que se me escurra entre los dedos.

31

Parecía que iba a resultar un día precioso. La luz del sol había empezado a disipar la niebla matinal que cubría el césped y el hoyo de dos metros por tres que los dientes de la excavadora habían abierto a considerable profundidad.

Un hombre calvo de unos treinta y cinco años, envuelto en el sudario de la niebla, yacía en el suelo. Llevaba unos pantalones beis de algodón y una camisa blanca sorprendentemente limpia, teniendo en cuenta todo lo que había sufrido en los últimos días. Su ojo derecho, de un intenso azul, miraba directamente hacia el cielo despejado. Allí donde debía tener el ojo izquierdo, solo había una pulpa coagulada de color rojo oscuro.

La pala de la excavadora empujó el cuerpo por la tierra pedregosa y lo hizo rodar hacia el borde hasta que cayó en el hoyo, que ya contenía una bolsa negra para cadáveres. Al caer, la cara se estrelló contra una gran piedra, y los dientes de la pala le hicieron un gran desgarrón en la camisa y se le hincaron profundamente en el vientre mientras movían el cuerpo hacia el centro. Tras varias paletadas de tierra y grava, sin embargo, tanto el cuerpo como la bolsa quedaron cubiertos. El hombre de la excavadora, que iba con mono de trabajo, gorra y guantes ceñidos, apagó el motor y se dirigió a una gran caravana plateada aparcada junto a una camioneta.

Una vez dentro, se quitó la ropa, la dobló pulcramente en un montón y se metió en la ducha. Su cuerpo pálido no solo era sorprendentemente delgado y juvenil, sino que estaba desprovisto de pelo de cualquier tipo. Abrió la ducha y se restregó con desinfectante. Al terminar, cerró el grifo, se llenó una mano de crema de afeitar, se la extendió por la cara y la cabeza, y empezó a rasurarse con lentas pasadas de navaja.

Era evidente que había hecho aquello muchas veces. Cuando toda la crema de afeitar del cráneo hubo desaparecido, siguió hacia abajo, deteniéndose en las cejas, la cara y el cuello, y recorriendo absolutamente todo el cuerpo. Ni un solo pelo del pecho, los brazos y las piernas se libró de la navaja. Ni siquiera los de las manos y los pies.

Una vez que tuvo el cuerpo seco, se restregó minuciosamente con loción para después del afeitado, se puso unos guantes nuevos, se calzó unos zapatos y se envolvió en un albornoz. Luego salió de la caravana y caminó sin prisas hacia la mansión con una vieja maleta en la mano.

En el lavadero, abrió la maleta y se cambió los zapatos por un par de zapatillas nuevas desechables. A continuación, recorrió silbando el pasillo hasta la gran estancia con la cocina de planta abierta. Sacó de la nevera una cerveza, la abrió y dio unos sorbos mientras examinaba las listas de reproducción del teléfono móvil de Chris Dawn.

Enseguida empezó a sonar por los altavoces ocultos del techo «Livin’ on a prayer», de Bon Jovi. El hombre subió el volumen y tarareó la intro de talkbox de la canción mientras salía bailoteando de la cocina y se acercaba al congelador del pasillo, que aún seguía enchufado y zumbando. Se sentó encima de un salto y dio unos sorbos más de cerveza. Luego la dejó sobre la tapa para seguir el ritmo de la música golpeando la pared del aparato.

Después de cantar a gritos el coro, apuró la cerveza con un largo trago, concluyendo con un prolongado eructo y levantándose de un salto del congelador. Sacó del bolsillo una bolsita de plástico para guardar la botella y luego siguió recorriendo la casa acompañado por el solo de Richie Sambora.

Pasó por una habitación tras otra mientras se ajustaba los guantes alrededor de los dedos. Era la primera vez que podía echarle un buen vistazo a aquella casa enorme, y se tomó su tiempo para estudiar lo que estaba colgado de las paredes y lo que se hallaba oculto en los cajones y armarios. De vez en cuando se detenía frente a un cuadro, estudiándolo con más atención y sacándole una foto antes de seguir adelante.

En el ala oeste de la planta superior encontró un baño que tenía el tamaño de un apartamento. Y mientras el modesto sonido de la caja de ritmos del «In the air tonight», de Phil Collins, inundaba el dormitorio, dejó la maleta sobre la moqueta negra y recorrió con la mirada las paredes, empapeladas con un estampado rojo, negro y dorado inspirado en el burlesque. El mueble principal era una gran cama con dosel y sábanas de seda de intenso color rojo. Junto a los ventanales había un diván a juego con varios vestidos colgados descuidadamente del respaldo; y al otro lado de la cama, un tocador provisto de un gran espejo y de un árbol joyero lleno de collares.

Entró en el amplio vestidor, que estaba iluminado con centenares de bombillas LED empotradas y echó un vistazo en derredor mientras Phil Collins seguía cantado. Armarios, cajones, estantes. Todos a reventar de ropa, zapatos y bolsos. Un poco menos de la mitad del espacio parecía pertenecer a Chris Dawn y contenía toda clase de prendas, desde sudaderas grises hasta atuendos de gala para el escenario, con botas de lentejuelas y pantalones de cuero con tachuelas.

Se puso unos calzoncillos con calaveras, unos calcetines oscuros y unos vaqueros negros gastados. Luego se plantó ante el espejo de cuerpo entero y se estudió desde distintos ángulos, apretando y ajustando. Descubrió que los vaqueros eran al menos una talla demasiado grande, pero la solución era sencilla: un cinturón con tachuelas y un par de botas con puntera y tacones altos. Ahora estaban perfectos.

Finalmente, escogió una vieja y raída camiseta con el logo de Aerosmith y una jukebox estampada, se la pasó por la cabeza e hizo los últimos ajustes con una sonrisa satisfecha.

De vuelta en el dormitorio, llevó la maleta al tocador y encendió las luces que enmarcaban el espejo. Sacó un retrato de Chris Dawn, lo fijó en la esquina del espejo, escogió un par de cejas postizas del tono idóneo y se las enganchó. Al añadir una nariz postiza, que era solo un poco más grande que la suya, y un poco de polvos faciales, empezó a parecerse a Chris Dawn. Pero solo cuando se puso la peluca de pelo largo y lacio resultó exactamente igual que él.

Canturreó mientras se ponía unos pendientes de plata con forma de calavera que encontró en un cajón.

Se puso de pie y empezó a deambular por la habitación, para ver cómo se sentía en su nuevo look y hacerlo suyo. Tras unas cuantas vueltas, sus movimientos habían cambiado por completo y, cuando entró toda la percusión de la canción, ya no pudo evitar ponerse a bailar y a tocar el ritmo en el aire.

El timbre de un teléfono se abrió paso sobre la música. Corrió al panel de control situado junto a la cama para bajar el volumen y poder localizar el sonido. Venía de una habitación contigua que hacía las veces de oficina. El teléfono (un modelo antiguo de color beis con un contestador adosado) se hallaba sobre un ordenado escritorio. Se acercó y lo miró fijamente hasta que dejó de sonar.

«Has llamado a Chris Dawn. Di algo agradable y quizá te devuelva la llamada», decía en sueco la voz grabada de Dawn. Y luego, en inglés, añadía: «No lo repetiré en inglés».

A continuación, sonó una voz femenina.

—Hola, cariño, soy yo. He intentado localizarte en el móvil, pero no respondes. Llámame cuando oigas este mensaje. Los niños tienen muchas ganas de saludarte. Nos vemos mañana. Te quiero.

Al terminar la llamada, el hombre aguardó unos segundos y luego pulsó el botón para oír los demás mensajes.

—Hola, soy Sture. He revisado el contrato; llámame.

Un pitido.

—Hola, qué tal. Soy Guggen, de Soundscape, solo quería decirte que ha llegado el armonizador. Si te conozco un poco, sé que no querrás esperar más de lo necesario, así que como soy un buen tipo he pensado que me pasaré hoy, sábado, después de cerrar. Nos vemos.

Otro pitido.

Esta vez un mensaje en inglés:

—Eh, Chris. Soy Miss G. Ya sabes que no hablo sueco. Pero, bueno, he escuchado tu nueva canción. Me encanta, la quiero. Dame un toque.

«No hay más mensajes», dijo una voz enlatada.

El hombre pulsó otro botón.

«Has llamado a Chris Dawn. Di algo agradable y quizá te devuelva la llamada. No lo repetiré en inglés».

—Has llamado a Chris Dawn —repitió el hombre con el mismo acento de Escania—. Di algo agradable y quizá te devuelva la llamada. No lo repetiré en inglés.

Volvió a pulsar el mismo botón y volvió a sonar el mensaje.

«Has llamado a Chris Dawn. Di algo agradable y quizá te devuelva la llamada. No lo repetiré en inglés».

—Has llamado a Chris Dawn. Di algo agradable y quizá te devuelva la llamada. No lo repetiré en inglés.

32

«ABURRIDA».

Eso era lo único que decía el mensaje. Una sola palabra. De un número no identificado. Pero esa sola palabra fue lo único que Theodor necesitó. No tuvo ningún problema para deducir de quién era y lo que significaba. Alexandra no solo estaba pensando en él, sino que se había molestado en conseguir su número. Esta constatación provocó un vuelco en su interior. Se tumbó en la cama con el corazón palpitante mientras buscaba una buena respuesta. Necesitó diez minutos hasta que sus manos sudorosas teclearon dos palabras y las enviaron.

«Aquí igual».

Desde luego, ahora mismo era una mentira. Lo cierto era que estaba tan agitado que se subía por las paredes mientras esperaba la respuesta.

«¿Quedamos?».

Una vez más, ella se limitaba a una sola palabra. Para no ser menos, él limitó su respuesta a dos letras.

«OK.».

Theodor sabía perfectamente dónde vivía Alexandra. Su casa era la más bonita de Tågaborg, en la esquina de Johan Banérs Gata y Karl X Gustavs Gata. Él había pasado en bici por allí muchas veces, y en ocasiones se había acercado a hurtadillas para atisbar su habitación a través de un gran seto, simplemente para comprobar si estaba en casa.

Pero esta era la primera vez que abría la verja, recorría el sendero de losas multicolores, subía los cinco peldaños pintados de blanco y llamaba al timbre. Estaba nervioso y se sorprendió tragando saliva varias veces. ¿Por qué no venía a abrir la puerta? Volvió a pulsar el botón y oyó las campanas sonando en el interior. ¿Le había tomado el pelo? ¿Se había dado cuenta de que estaba colado por ella y había decidido jugar con sus sentimientos? Se preguntó si debería marcharse, porque esto parecía demasiado bueno para ser cierto, pero al final decidió mirar si la puerta estaba cerrada; giró el pomo.

Nunca había visto un vestíbulo semejante, tan grande como una sala de estar. El techo era altísimo, y había puertas dobles entornadas a ambos lados. Las paredes estaban pintadas de verde oscuro y decoradas con trofeos de caza, rifles antiguos y sables. Justo delante de él, una amplia escalera ascendía a los pisos superiores.

—Hola —dijo—. Hmm, estoy aquí.

No hubo respuesta. Tal vez estaba en su habitación, o quizá la casa era tan grande que no le había oído. Se quitó los zapatos y entró en la cocina, que era al menos tan lujosa como el vestíbulo.

—¿Por qué te has quitado las zapatillas?

Theodor se volvió, sobresaltado, y vio a Alexandra sentada en el suelo, contra la pared, con una cerveza en la mano.

—Eh, no sé…

—¿Quieres una? —Ella alzó la botella—. Puedes cogerla de la nevera.

—Vale. —Theodor rodeó la isla de la cocina, abrió la nevera y cogió una cerveza.

Ya había tomado cerveza muchas otras veces. Incluso se había emborrachado en alguna ocasión. Pero, aun así, cuando alzaron las botellas y bebieron sin dejar de mirarse a los ojos, tuvo la sensación de que era la primera vez. La cerveza era fuerte y amarga y, a decir verdad, cuando se paró a pensarlo, no demasiado buena. Pero ¿qué más daba? Estaba enamorado. Joder, estaba completamente enamorado. Por primera vez, se permitió pensarlo. Mierda, le había dado muy fuerte.

—Vamos —dijo ella, desapareciendo hacia el vestíbulo.

La siguió por la escalera y luego a través de un pasillo hasta que llegaron a su habitación, que en realidad era una pequeña suite de dos cuartos, con su baño y su cocina. Ella le hizo pasar al dormitorio, donde casi todo el espacio estaba ocupado por una gran cama llena de cojines. En una esquina, delante de la ventana, había un escritorio flanqueado por un armario abierto que mostraba en uno de los estantes un equipo estéreo con el que Theodor solo podía soñar. Al otro lado había un armario ropero con varias puertas entreabiertas, que atestiguaban que tenía ropa a montones.

—¿Has oído alguna vez a Lykke Li? —Alexandra se subió a la cama.

Theodor asintió, aunque no tenía ni idea de quién era, y se acercó a mirar varios pósteres enmarcados de artes marciales en los que aparecían Bruce Lee y Jackie Chan.

—¿Te va este rollo? —preguntó.

—Quizá. —Alexandra se encogió de hombros y cogió el mando—. Yo creía que solo escuchabas death metal y trash punk.

—No, escucho todo tipo de música, y Likke Li es, eh, una pasada. —Se sentó en el borde la cama.

—¿Verdad? Sobre todo el último álbum. Es como lo único que escucho ahora mismo. —Apuntó el mando al estéreo, que se iluminó y empezó a reproducir Wounded Rhymes a todo volumen; luego apuró su cerveza y cerró los ojos.

Theodor la miró y vio que estaba completamente absorta en la música y que se sabía la letra de memoria. Él no sabía bien qué pensar. Aquello no sonaba como nada de lo que solía escuchar. Un montón de percusión y un extraño fondo de órgano. Y, sin embargo, tenía algo; era bueno, en cierto sentido.

Bebió un poco más de cerveza y se dio cuenta de que ella era, si cabía, incluso más guapa vista de cerca. Debía de ser la cosa más bonita que había visto en su vida. Deseaba subirse a la cama y besarla, pero no se atrevía. No quería arriesgarse a que se enfadase. ¿O era eso lo que ella estaba esperando?

—¿Es cierto que él te encerró en un antiguo horno?

No le sorprendió que lo supiera. Todo el mundo lo sabía. Pero nadie se lo preguntaba. Nunca. Quizá porque sabían que no respondería. Porque sabían que aquello era de lo último que quería hablar. Y, sin embargo, se sorprendió asintiendo.

—Así que estuviste, o sea, a punto de morir.

Él volvió a asentir.

—Vaya… ¿Cómo fue? Me han dicho que te tuvieron encerrado durante horas.

—Al principio creí que solo era una pesadilla. Pero cuando me di cuenta de que estaba despierto, me asusté de verdad. —La miró a los ojos, dándose cuenta de que era la primera vez que hablaba del asunto con alguien, aparte de su terapeuta—. Nunca en mi vida me he sentido tan aterrorizado.

—¿Intentaste escapar?

—Sí, pero no funcionó. Estaba atado y, además, no había espacio para moverse allí dentro. Lo único que podía hacer era intentar conservar la calma y no malgastar el oxígeno. Pero ni siquiera pude hacer eso. Durante un rato oí a alguien en la casa; creo que era mi padre que había vuelto del hospital, y yo entré en pánico y empecé a gritar. Pero él no me oyó y volvió a marcharse, y yo me quedé allí gritando. —Theodor se calló y torció la cabeza. Apuró el resto de su cerveza.

—Bueno, yo creo que la mayoría de la gente se dejaría llevar por el pánico en esa situación.

—Pero… ¿tú no, o qué?

Alexandra se encogió de hombros.

—Quizá. Una cosa es estar aquí sentada, hablando de ello. Pero que te suceda de verdad es algo muy diferente. Quizá suene completamente enfermizo, pero… —Titubeó, mirándolo a los ojos—. En cierto modo, creo que pensaría que estaba bien, que era, no sé, algo bueno. A lo mejor no lo entiendes, pero, o sea, la idea de hundirse en la nada… Es como que ya no tienes que preocuparte de nada más, ya puedes olvidarte de todo.

Theodor estaba al borde de las lágrimas. Al fin, alguien que le entendía. Por primera vez, estaba deseando hablar de ello.

—Así es exactamente como me sentí en cuanto perdí las esperanzas. —Las palabras le salían a borbotones—. Fue como si todo el miedo saliera de golpe de mí. Como si me librara de todas las dificultades y simplemente pudiera quedarme allí tumbado, disfrutando de la sensación. —Volvió a callarse, suspirando, y bajando la cabeza—. Sé que es un error, pero no puedo dejar de ver la vida como una mochila pesada de cojones que tienes que ir arrastrando por ahí, a pesar de que se vuelve más pesada a cada paso que das. Así que cuando mi padre se marchó y yo comprendí que todo había terminado, fue como si pudiera quitarme por fin la mochila de encima.

Dejó de hablar, y ella lo miró. Ninguno de los dos dijo nada mientras Lykke Li cantaba que preferiría morir en brazos de alguien que morirse sola.

Entonces ella le cogió las manos entre las suyas, llenándoselas de una calidez que le subió por los brazos y se propagó por todo su cuerpo. Theodor notó que se le aceleraba el pulso y que la sangre bombeaba y aumentaba la presión ahí abajo. ¿Había llegado el momento? Él nunca lo había hecho. Pero sí había pensado en ello. Casi todos los días.

—Ven, quiero enseñarte una cosa. —Alexandra le soltó las manos y salió de la habitación—. ¡Vamos!

Theodor se levantó de la cama y trató de disimular su erección lo mejor que pudo mientras salía al pasillo. No la vio por ninguna parte, pero oyó que bajaba la escalera. Se apresuró tras ella, pero no la alcanzó hasta que llegaron al sótano y entraron en un gran espacio de yoga lleno de mullidas esterillas con espejos a todo lo largo de una pared.

—Vaya —exclamó, mirando en derredor.

—Es de mi madre. Da clases de yoga y de mindfulness. Aunque si quieres mi opinión, debería llamarse mindfuckness, porque a veces están totalmente desnudos y se ponen en la postura del perro y del guerrero… En fin, a la mierda con eso. Venga. —Alexandra se plantó en mitad del estudio en una posición que sugería que estaba preparada para luchar.

—¿Qué? ¿Qué se supone que debo hacer?

—A ver si puedes tirarme al suelo.

Theodor se echó a reír y negó con la cabeza.

—¿Para qué?

—Si me deseas, tienes que vencerme. Suponiendo que te atrevas, claro —dijo ella, con una sonrisa.

Él la deseaba. Pero no podía luchar con una chica. Se acercó unos pasos.

—¿Y si no lo hago? ¿Qué pasa si me niego? —La rodeó y se situó a su espalda.

—Entonces ya puedes irte a casa. Los gallinas no son mi tipo —dijo Alexandra, sin el menor ademán de que fuera a volverse para encararlo.

La idea de barrerle las piernas de una patada y cogerla en brazos cuando cayera no pasó de un simple proyecto, porque ella se giró en redondo, le dio un golpe en las pantorrillas y, de un tirón, lo derribó en el suelo. Al cabo de un instante, estaba encima de él, inmovilizándole los brazos con las rodillas.

Theodor aún tenía las piernas libres, sin embargo, y alzándolas por detrás de ella y colocándolas en tijera, le sujetó la cabeza y tiró hasta quitársela de encima. Luego rodó hacia un lado. Ahora lo único que debía hacer era inmovilizarle los brazos y soltarle la cabeza. El problema era que Alexandra era más fuerte de lo que había supuesto, y enseguida fue ella quien lo inmovilizó con una llave de estrangulamiento.

Theodor jadeó intentando tomar aire, pero no podía respirar. Y, al mismo tiempo, empezaron a lloverle puñetazos desde distintas direcciones. Golpes fuertes, implacables. Como si de repente tuviera encima a un montón de atacantes. Ahora los vio a todos. Aquí estaban. Las caras de Estocolmo. Cada una de las personas a las que odiaba y deseaba machacar hasta convertirlas en un montón de carne magullada.

Al final fue la sangre que le salía a Alexandra de la nariz lo que le hizo comprender que estaban ellos dos solos. Mierda, la había golpeado, y demasiado fuerte. Sus pensamientos no pasaron de ahí, porque ella estalló en carcajadas y se limpió la nariz.

—Buen trabajo. O sea, que puedes hacerlo, si quieres…

33

El vídeo había sido tomado con un móvil anticuado, así que la imagen, además de dar sacudidas, era granulosa e imprecisa, y los colores se reducían a una gama de tonos beis. No obstante, el contenido resultaba tan horroroso y escalofriante como si estuviera filmado con una Steadicam de baja definición.

Un vagón de metro de alguna ciudad, quizá Londres o Nueva York. La mayoría de los pasajeros se reclinaban con cansancio, medio dormidos, de camino a casa tras una larga jornada. Un hombre de mediana edad estaba leyendo el periódico. A su lado, una mujer negra de pelo voluminoso escuchaba música con auriculares y seguía el ritmo con la cabeza. Después, dos chicas con uniforme escolar y mochilas colgadas por delante, y, al otro lado, un padre con su hijita dormida en el regazo y con un niño en el asiento contiguo.

Ninguno de ellos parecía consciente de que los estaban filmando. El tren redujo la marcha y el chirrido de los frenos sonó con estridencia, aunque solo el niño se tapó los oídos. Se abrieron las puertas y bajaron algunas personas. Subieron otras; entre ellos, una mujer mayor que mantenía el equilibrio con dificultad mientras miraba alrededor buscando un asiento que nadie quería cederle.

Entonces alguien vestido con ropa oscura apareció por la derecha, moviéndose rápidamente. Sin previo aviso, le dio al padre de los dos niños un puñetazo en la cara. El golpe fue tan tremendo que al hombre se le escapó del regazo su hija, que se escurrió fuera del encuadre. El niño se echó a llorar y gritó, angustiado, pidiendo socorro. Pero nadie acudió en su ayuda; la mayoría se apartó. El tipo de la ropa oscura siguió dando puñetazos en la cara del hombre, ya inconsciente, hasta que el tren redujo la velocidad de nuevo y las puertas se abrieron.

Solo al bajarse del vagón se dio a conocer la persona que estaba detrás de la cámara. No mostrando su rostro, sino con una risotada. Una risa burlona de una mujer joven, seguida de las palabras: «Deberías haberle dado también a ese mocoso chillón». Ahí terminaba el vídeo.

Dunja apartó la mirada de la pantalla del portátil y miró por el ventanal. No sabía quién era peor, si el tipo que había pegado los puñetazos o la chica que los había filmado. Esa risotada desalmada rebosaba desdén por todo lo que Dunja defendía. Tal vez lo peor era que la víctima estuviera acompañada de unos niños, que debían de haber quedado traumatizados durante años. ¿O acaso lo peor era que ninguno de los presentes hubiera hecho el menor intento de intervenir? Todas esas personas debían de haber quedado consternadas, pero también aliviadas porque no les había tocado a ellas. Mierda…

Ya había perdido la cuenta de los vídeos que había mirado. Vídeos borrosos, filmados con sacudidas, en los cuales el agresor aparecía sin mediar provocación y golpeaba a la víctima. La mayoría de las veces era un fuerte puñetazo en la cara, a veces seguido de varios más, o bien, como en el último vídeo, sin parar hasta que la víctima perdía el conocimiento. Hasta ahora, aun así, no había encontrado nada que pudiera relacionarse con el caso en el que no estaba autorizada a intervenir.

«Alegres y amarillos», había dicho Sannie Lemke. Incluso lo había repetido varias veces. Todos parecían alegres. Sí, pero ¿amarillos? ¿A qué se refería con eso? ¿A su ropa?

Pensó en Carsten. Casi siempre pensaba en él cuando se atascaba en una serie de razonamientos y no lograba progresar. Quizá porque esas ocasiones le recordaban la sensación que había tenido de forma permanente durante sus años con él. La sensación de hallarse ante un problema sin solución. En un laberinto sin salida.

Algunas veces se había preguntado si eso significaba que lo echaba de menos, al fin y al cabo; pero siempre llegaba a la conclusión de que era más bien que se alegraba de que él ya no estuviera en su vida. Ahora le costaba entender cómo lo había soportado tanto tiempo. Su permanente mal aliento, su anticuada visión de las mujeres, que, por más que intentara disimularlo, resultaba evidente. De hecho, la infidelidad de Carsten en Estocolmo no había sido lo peor de todo. A veces, incluso se sentía agradecida al respecto: eso le había dado el empujón que necesitaba para dejarlo de una vez por todas.

Desde entonces, solo lo había vuelto a ver una vez. Fue justo después de una entrevista de trabajo que Kim Sleizner había saboteado antes de empezar siquiera. Dunja había decidido ir a lamerse las heridas al café Diamanten de Gammel Strand, pero lo lamentó de inmediato al verlo disfrutando del sol en la mejor mesa del patio, con una acompañante que al parecer no tenía problemas en someterse a su visión de las mujeres. Él también la vio, pero fingió que no existía, y ella hizo lo mismo.

«Alegres y amarillos…» Seguía sin entenderlo. ¿Lo habría oído mal? ¿Quizás aquel caso no tenía nada que ver con la «bofetada feliz»? Lo único «alegre y amarillo» que le venía a la cabeza era el emoticono de la carita sonriente. Un momento… ¿Cómo no se le habría ocurrido antes?

Con energías renovadas, se incorporó en el sofá, activó el portátil y tecleó «emoticono sonriente» y «bofetada» en la barra de búsqueda. Aparecieron una multitud de vídeos. La mayoría de ellos eran animaciones de emoticonos peleando a bofetadas. Pero hacia el final de la lista la cosa se puso mucho más interesante. Pinchó uno de los vídeos y, en cuanto sonaron unas notas de una pieza de música clásica, se convenció de que esta vez sí estaba sobre la buena pista.

34

Después de la discusión de la cena del viernes, Sonja se encerró en su estudio, en la planta superior de la casa. Fabian se quedó dormido casi de inmediato. El sábado por la mañana, llamó a la puerta del estudio con una taza de café recién hecho y un cruasán, confiando en que pudieran limar asperezas. Pero Sonja no estaba allí, y él, en un arrebato de rabia, estrelló la taza contra el suelo, salpicando de café varios de sus cuadros.

Desde entonces no la había visto, aunque ya se imaginaba dónde debía estar. Había sentido la tentación de llamarla más de una vez, bien para pedirle el divorcio, bien para cantarle las cuarenta. Sin embargo, aunque los dedos se le iban hacia el teléfono, consiguió frenarse e intentó convencerse de que simplemente estaba trabajando y nada más.

Después de una larga ducha, intentó espabilar a Matilda y a Theodor, pero ninguno de los dos tenía interés en buscar algo que hacer, de modo que se fue a la comisaría para pensar en otra cosa que no fuera Sonja.

Tuvesson, Klippan y Lilja estaban allí, y entre los tres habían logrado disipar sus últimos temores de que Alex White pudiera ser la siguiente víctima, pues habían reducido la lista solo a dos nombres: Jarl Wreese y Emil Milles. Jarlo era un empresario que había amasado una fortuna de ciento setenta y cinco millones de coronas mediante una serie de inversiones acertadas. El otro, un magnate inmobiliario especializado en locales comerciales de ubicación privilegiada, que trabajaba en todo el mundo, había declarado una cartera de acciones cuyo valor ascendía casi a trescientos millones. Wreese estaba divorciado y no tenía hijos; Milles, unos años más joven, todavía vivía solo.

Ambos habían comunicado la pérdida de su permiso de conducir en los últimos seis meses. Lamentablemente, el análisis comparativo realizado por Molander entre las fotografías antiguas y las nuevas no había resultado de gran ayuda. Desde luego había diferencias (en el nacimiento del pelo, el color de la piel y la estructura de la cara), pero no eran suficientes para afirmar que la persona de la imagen fuera otra distinta.

Así pues, el equipo había traído a los dos hombres a la comisaría para asegurarse de que eran realmente quienes decían ser. Los interrogatorios se habían prolongado durante la mayor parte de la tarde del sábado, hasta que se habían convencido de que ambos decían la verdad y podían volver casa.

En muchos sentidos, era una buena noticia descubrir que no se las veían con ninguna nueva víctima. Al mismo tiempo, había una decepción palpable en el ambiente cuando se reunieron para decidir los siguientes pasos. La sensación de estar otra vez en la casilla de salida los había dejado sin energía, y ninguno de ellos consiguió proponer ninguna idea nueva.

Ni siquiera la visita de Lilja a la sede de Ka-Ching había arrojado resultados; solo había servido para confirmar lo que ya sospechaban: que la única comunicación entre el asesino y la compañía se había producido a través de correos electrónicos, mensajes de texto y, en raras ocasiones, llamadas telefónicas. Él nunca había acudido a la oficina en persona, y había empleado evasivas para hacer creer a sus colegas que estaba enfermo, trabajando desde casa o viajando.

Al volver a casa, Fabian se encontró a Matilda mirando sola la tele en la sala de estar. Le propuso que jugaran a algo o prepararan la cena juntos, pero ella no tenía ganas de hacer nada y apenas respondía a sus propuestas. Después, cuando se llevó el plato de la cena arriba, a su habitación, Fabian se dio por vencido y, por una vez, hizo lo que le apetecía.

Descorchó una de las botellas cuyo nombre nunca recordaba, pero que Sonja se empeñaba en reservar para alguna ocasión especial; se instaló en el sofá y dejó que el sistema estéreo demostrara de lo que era capaz. Puso toda la música que le gustaba, pero que ya nunca tenía tiempo de escuchar. Trasatlanticism, de Death Cab for Cutie, y I’m wide awake y también It’s morning, de Bright Eyes, ambos álbumes fantásticos; así como Chutes too narrow, de The Shins, del cual se había comprado dos copias para poder tener una en el coche. En algún punto de Good news for people who love bad news, de Modest Mouse, se quedó dormido en el sofá sin pensar en Sonja.

El domingo fue peor, sin embargo. Como atravesar a rastras un desierto, con el lejano oasis del lunes convertido en un espejismo que nunca llegaría a alcanzar. Sonja estaba presente todo el tiempo, inmiscuyéndose en sus pensamientos. Y cuando no era ella, era el vacío que había dejado lo que le inquietaba. La única manera de quitársela de la cabeza, aparte de la música o el alcohol, era trabajar. El problema era que andaba escaso de ideas, como el resto del equipo.

Llamó a Molander para convencerle de que buscara otra vez alguna hebra de pelo, alguna huella o cualquier otra cosa que pudiera relacionar al asesino con el coche o la casa de Brise. Pero Molander no le había cogido el teléfono. Cuando empezaba a desesperarse, llamó a Hugo Elvin: la primera vez que lo hacía en los casi dos años que llevaba en Elsinor. Elvin había sido el responsable, junto con Klippan, del mayor avance en la investigación, y Fabian confiaba en que fuera capaz de ver algo más que callejones sin salida y pistas que no llevaban a ninguna parte. Pero lo único que consiguió fue escuchar el mensaje de su buzón de voz.

«Aquí Elvin. Ahora no puedo hablar, pero tú sí. Adelante».

Esa tarde, en un último y frenético intento, decidió dirigirse a Mariastaden para hablar en persona con Rickard Jansson. Le había llamado por la mañana, durante el desayuno, y le había pedido que revisara si había otros grandes clientes que hubieran cambiado de sucursal recientemente. Jansson había prometido decirle algo una vez que hubiera hablado con sus colegas, pero sin dejar claro cuándo. Si había algo que Fabian no podía resistir ahora mismo, era esperar una llamada.

Tardó más de veinte minutos en orientarse por el laberíntico barrio de Jansson hasta encontrar la dirección. Las casas y los patios eran idénticos, y Fabian se imaginó que incluso los residentes más antiguos debían de equivocarse de puerta de vez en cuando.

Jansson estaba junto a una gran barbacoa de gas que ocupaba un considerable espacio del patio trasero. La camisa demasiado ceñida y la corbata habían sido reemplazadas por una camiseta, una gorra y unos shorts que dejaban a la vista las rodillas y unos centímetros de las piernas antes de que unos calcetines largos se ocuparan de tapar el resto. En una mano tenía una cerveza; en la otra, unas pinzas que blandía con la misma gravedad que si se tratara de la batuta de un director de orquesta. Un hombre de atuendo similar, también con una cerveza en la mano, miraba en silencio el asado a su lado.

—Hola —dijo Fabian, saludando desde un seto que le llegaba a la altura de la rodilla.

Jansson interrumpió su sinfonía de salchichas y lo miró con aire desconcertado.

—Fabian Risk. Hemos hablado esta mañana —dijo Fabian, pasando por encima del seto para estrecharle la mano.

—¿No le he dicho que le llamaría?

—Solo quería ver cómo iba la cosa, si había podido hablar con alguno de sus colegas.

—No sé qué calendario utiliza usted, pero el mío dice que es domingo, y los domingos tenemos cerrado el Handelsbanken. Así que no, no he hablado con ellos.

—Es solo que he pensado que quizás habría hecho algunas llamadas, de todos modos.

—Como verá, estoy ocupado con otras cosas. —Removió las salchichas con las pinzas, como si fuera una ciencia que exigiera estudios avanzados—. Pero le prometo que miraré a ver qué puedo hacer esta semana.

—¿De qué va esto? —preguntó el otro hombre, dando un sorbo a su cerveza.

—Verás, se trata del tal Peter Brise, el tipo que cayó con su coche al agua en Norra Hamnen. Acababa de trasladarse a nuestra oficina, y ahora la policía quiere saber si hay otros clientes que hayan hecho lo mismo.

—Pues sí, yo perdí uno el viernes.

—¿Ah, sí?

El hombre, que por lo visto era colega de Jansson, asintió.

—¿Quién era? —preguntó Fabian, con la sensación de que quizá, por fin, había encontrado una pista.

—Hans Christian Svensson. O, bueno, Chris Dawn, como él mismo se hace llamar.

35

A Ib Sveistrup le encantaban los domingos. Para entonces, su cuerpo se había ajustado al fin de semana, que él solía empezar subrepticiamente los viernes por la tarde. Los sábados solían consumirse en las compras o en los encargos que Dorte le asignaba. Los domingos, en cambio, eran como un océano de libertad, e Ib siempre les sacaba el máximo partido. Lo de menos era si se sentaba en su nueva galería acristalada a leer o si dormía una siesta en el patio trasero. En cualquier caso, hacía estrictamente lo que le apetecía.

Pero no este domingo.

Ese día no había podido leer ni descansar. Ni siquiera había sido capaz de mirar Los puentes de Madison en su nuevo proyector sin pensar en el trabajo. Así que se había dedicado a recortar el seto, que seguía creciendo de forma irregular, pese a que le ponía el fertilizante adecuado, y a lavar el coche, que en realidad no estaba nada sucio. Cualquier cosa con tal de distraerse de los turbulentos incidentes (por decirlo suavemente) de los últimos días.

Primero había sido lo de aquella mujer ensangrentada que se había llevado las armas reglamentarias de Dunja y Magnus. Por suerte, la cosa no había provocado demasiados titulares. Luego se había producido el atroz asesinato de ese vagabundo. Otra vez Dunja y Magnus.

Y, por si fuera poco, esta mañana Dunja le había llamado a casa para hablarle de unos vídeos que había encontrado en Internet en los cuales aparecían delincuentes practicando una cosa llamada «bofetada feliz». ¿Por qué los criminales de hoy en día no podían actuar de un modo normal?

Aunque sabía que ella no tenía nada que ver, Ib no podía quitarse de la cabeza la idea de que todo aquello era, en cierto sentido, obra de Dunja. Que de algún modo ella atraía este tipo de hechos extraños, y no al revés. Desde luego, sabía que eso no era cierto. Dunja se limitaba a hacer su trabajo, aun cuando la actividad de «investigadora de homicidios» no figurase en las cláusulas de su contrato.

Era esto precisamente lo que le había inquietado cuando decidió contratarla. No solo que estaba demasiado cualificada para la rutina de un agente de patrulla, sino que era bien conocida por seguir los dictados de su propia voluntad y no acatar las órdenes directas. Pero Dunja había sido una de las mejores detectives de Homicidios del cuerpo, e Ib no había podido quedarse de brazos cruzados mientras el cerdo de Sleizner le bloqueaba todos los puestos vacantes de la región.

Y ahora, para su propia sorpresa, él mismo la había autorizado a asumir la investigación. Desde luego, era la decisión correcta; no cabía duda al respecto. Dunja era la única que tenía posibilidades de llevarla a buen término. El problema no era la decisión que él había tomado; el problema era cómo se conduciría ella. ¿Qué estropicios dejaría a su paso? O peor, ¿qué titulares podía llegar a provocar?

Con todo este torbellino en su cabeza, Ib había arrancado el enchufe del teléfono de un tirón cuando habían terminado de hablar. Ya había dado antes un buen puñetazo en la pared, y ahora se prometió a sí mismo tomarse muy en serio en el futuro todas las señales de advertencia.

De todos modos, empezaba a sentirse algo mejor. Pasar la esponja una y otra vez por el capó del coche proporcionaba ese tipo de hipnótica somnolencia que había estado buscando, y presentía que pronto sería capaz de echarse esa siesta que tanto necesitaba en el sofá mientras sonaban las notas de Erik Satie. Sus problemas podían esperar hasta el día siguiente.

Ussing y Jensen se pondrían furiosos, claro. Entrarían en su despacho con la cara congestionada por la rabia. Pero no era algo que no pudiera manejar. A todas luces, Dunja estaba mejor dotada para el caso, y cuanto más lo pensaba, más convencido se sentía de su decisión.

Veinte minutos después, lo alertó el ruido de la puerta de un coche. Al volverse, vio que había un híbrido silencioso al principio del sendero de acceso.

—Así que es aquí donde vives —dijo Kim Sleizner con esa sonrisa que solía desplegar en las conferencias de prensa—. He intentado localizarte antes por teléfono. Estaba pasando por casualidad por el barrio.

«¿Por el barrio? Sí, ya, amigo», pensó Ib, decidiendo no tenderle la mano.

—Nadie pasa por casualidad por este barrio. A menos que te dirijas al campo de golf. Pero no veo que lleves los palos ni unos pantalones de cuadros. Así que… ¿qué quieres?

Sleizner echó un vistazo alrededor.

—Bonito lugar. Y muy tranquilo. Debe de ser agradable.

—Sí, no me quejo.

—Ya veo. Teniendo en cuenta lo que está pasando, me sorprende que te quede tiempo para lavar el coche y no hacer caso del teléfono cuando te llaman.

—Al menos no estoy en el asiento trasero de mi coche en la esquina de Lille Istedgade.

Ib estuvo a punto de taparse la boca con la mano, pero volvió a bajarla. Al fin y al cabo, ya era tarde para contener las palabras que acababa de soltar. Dos años atrás, había sido Sleizner el que no había hecho caso del teléfono. Y al cabo de unos días se había descubierto que estaba muy ocupado en el asiento trasero con Jenny Nielsen.

Un desliz que había provocado las muertes de un agente de policía y de una chica que trabajaba en una gasolinera de Lellinge. En un mundo ideal, aquello habría desembocado en la dimisión de Sleizner e incluso en una demanda judicial contra él. Pero nada de eso había ocurrido. Ahora que lo pensaba, Ib lamentaba cada vez menos sus palabras.

—Touché! —dijo Sleizner riendo, y alzó las manos como para demostrar que no se sentía ofendido; hacía mucho que había dejado atrás todo aquello—. En todo caso, no estamos aquí para pelearnos, ¿verdad? Tenemos un país que mantener en orden.

—Te lo vuelvo a preguntar —dijo Ib—. ¿Qué quieres?

—Me gustaría mantener una pequeña charla sobre uno de tus empleados.

—Déjame adivinarlo… ¿Dunja Hougaard?

—Sí, señor. —Sleizner le lanzó otra de sus famosas sonrisas—. Sabía que nos entenderíamos.

—Dunja es una de las mejores agentes de mi equipo.

—¿Es eso lo que piensas? Interesante. Y, sin embargo, estás tan estresado que tienes que desenchufar el teléfono para poder relajarte. No me vayas a malinterpretar; no te culpo en lo más mínimo. Tú solo has visto la punta del iceberg.

Sleizner seguramente tenía razón, pero Ib no pensaba decírselo. Ahora estaba más convencido que nunca de que Dunja debía llevar aquella investigación.

—Escúchame, Ib. —Sleizner dio un paso hacia él—. Yo he trabajado con ella y sé perfectamente cómo funciona. Créeme. Si le das el dedo meñique, antes de que te quieras dar cuenta habrás perdido el brazo entero y también las pelotas.

—No es esa la impresión que he sacado de ella.

—Muy bien, pero ¿cuánto hace que la tienes a bordo? ¿Seis meses? Yo he trabajado con ella muchos años. Estaba cegado por su actitud ambiciosa, además. Confié en ella para dirigir una de las investigaciones más complejas de todo el país. Seguro que recordarás los asesinatos de Karen y Aksel Neuman en Tibberup.

Ib asintió. Había seguido esa investigación a distancia, y recordaba las brutales imágenes de la escena del crimen como si hubiera sido ayer. Ya entonces se había quedado impresionado por la rapidez con la que Dunja había conseguido identificar a un sospechoso.

—Seis meses después, me dio las gracias falsificando mi firma y apuñalándome por la espalda. Sí, reconozco que por mi parte estuvo mal no haber respondido al teléfono en aquel coche. Pero… ¿recurrir a los medios después de todo lo que había hecho por ella? —Sleizner soltó un bufido y volvió las palmas al cielo—. Debería estar contenta de que simplemente la haya despedido. Yo podría haber llevado las cosas mucho más lejos si hubiera querido. —Sleizner se acercó al coche de Ib y limpió una mancha diminuta con la manga de su chaqueta—. Escucha, no es que no entienda por qué la contrataste. Lo entiendo. Seguramente, yo habría hecho lo mismo si no la hubiera conocido mejor. Es una mujer atractiva e interpreta ese papel de «el malvado patriarcado que me ha maltratado» incluso mejor que la jodida Paprika Steen. Va por el mundo como si ella estuviera del «lado bueno» y lo único que quisiera es descubrir la verdad y detener al culpable. Pero es todo una comedia, una interpretación para lograr lo que quiere realmente. ¿Y sabes lo que es? ¿Quieres saber lo que realmente la mueve? —Sleizner se plantó frente a Ib y lo miró a los ojos—. Dunja quiere tu puesto. —Le puso un dedo en el pecho a Ib—. Así es. Quiere tu silla, que siempre es un poco más bonita y más cara que las demás sillas de mierda de la comisaría. Y una vez que te la haya quitado, te quedarás aquí, lavando tu coche o lo que sea que hagas el fin de semana, preguntándote qué coño ha sucedido.

Sleizner se detuvo, como esperando una reacción. Pero Ib no estaba dispuesto a darle esa satisfacción y, además, no sabía muy bien cómo reaccionar.

—Y ahora te estarás preguntando por qué he venido hasta el quinto pinto en pleno domingo —prosiguió Sleizner—. Muy sencillo: cuando ella haya terminado contigo, volverá su mirada hacia mí. Vendrá a por mí y a por mi silla. —Se señaló el pecho—. Porque eso es lo único que está buscando. Dunja quiere hundir en el barro a la gente como nosotros para poder trepar y hacerse con el poder, como la «buena» persona que es.

A Ib nunca le había gustado Sleizner, y Dios sabía bien que seguía sin gustarle, pero no podía negar, por otro lado, que parecía haber cierta verdad en lo que estaba diciendo. Había algo impredecible en Dunja, algo que lo mantenía siempre en guardia y le hacía sentir un poco inseguro y un poco menos valioso. Era como si Dunja pensara que él no era lo bastante competente para el puesto, que no merecía estar al mando.

—Vale —dijo, después de pensarlo cuidadosamente—. ¿Qué quieres que haga?

36

A Jeanette Dawn no le apetecía darle propina al taxista, pero no le quedaba más remedio que hacerlo. Lo último que quería era que la gente fuera por ahí diciendo que era una tacaña. Quizá no era tan probable que ocurriera eso, porque el taxista era danés al fin y al cabo, pero ahora, con el éxito de Chris, ella era famosa…, de alguna manera. Había aparecido en la revista de cotilleo Hänt Extra un par de veces (en una ocasión, la escogieron como la segunda mujer mejor vestida en una gala de estreno), y la pasada primavera Residence Magazine había publicado un reportaje sobre la mansión.

Así que Jeanette le dio al taxista una generosa propina, a pesar de que apestaba a sudor y mostraba signos de llevar encima un catarro persistente. El mal aliento era una de sus mayores manías. Y cada vez que inspiraba aquel aire viciado, había tenido la sensación de que su vida se acortaba. Claro que no era posible contener la respiración durante todo el trayecto por el puente Øresund desde el aeropuerto Kastrup, así que había tenido que abrir una rendija en la ventanilla. Pero tampoco eso había servido al final, porque las ráfagas de viento amenazaban con arruinarle el peinado, y ella quería tener buen aspecto para su marido.

Jeanette bajó del taxi, abrió la puerta trasera y desató el cinturón de los niños, que estaban dormidos.

—Sune, Viktor, ya es hora de despertar. Estamos en casa.

Sune abrió los ojos, miró en derredor como si no supiera dónde estaba y empezó a descomponerse tras unos segundos al darse cuenta de que su chupete había desaparecido. Pero Jeanette ya había sacado del bolsillo otro limpio y consiguió metérselo en la boca antes de que comenzaran los berridos.

Luego lo alzó del asiento del coche y lo dejó en el sendero de grava. «Quédate aquí», dijo, rodeando el coche, al deducir que el taxista no iba a ayudarla con las bolsas. «Joder, un típico danés», pensó, ayudando a Viktor a bajar del taxi. Dinamarca tenía los peores servicios al cliente del mundo. Seguramente era uno de esos que odiaban a los suecos y «mantenían limpia Dinamarca» cruzándolos al otro lado del puente.

—Viktor, dale la mano a tu hermano y camina hacia casa. Yo voy a coger las bolsas.

Viktor obedeció sin protestar, aunque acababa de despertarse. Era un encanto de niño, el más bueno que conocía: con frecuencia lo pensaba y, con la misma frecuencia, se estremecía ante la idea de que fuera a empezar el colegio en otoño. Pensar en el efecto que ese entorno duro y extraño podía tener en él le hacía considerar seriamente la idea de contratar a un tutor privado.

Pero Chris no quería ni oír hablar de eso. Él pensaba que lo peor que podían hacer con sus hijos era protegerlos en exceso. Seguramente tenía razón.

Lo había echado en falta más de lo que esperaba, y ahora estaba deseando acostar a los niños, preparar unos fiambres y abrir una botella de vino. Chris le pondría las canciones que había escrito y le pediría su opinión. Ella era siempre su primera oyente, y él se tomaba sus impresiones muy en serio.

Jeanette abrió el maletero del taxi y al hacerlo le saltó una mota de mugre sobre su nuevo abrigo blanco. No valía la pena enfadarse, pensó mientras sacaba y desplegaba el cochecito de Sune y cargaba el resto del equipaje encima. Pero no pensaba cerrar el maletero; el tipo tendría que hacer algún esfuerzo para ganarse la propina.

—¡Mamá, mira! —Viktor señaló la caravana aparcada al lado—. ¿Qué hace eso aquí?

Jeanette la había visto un momento cuando subían por el sendero. Pero entonces ya había agotado toda su energía resistiendo los múltiples hedores del taxista, y solo ahora, con aire fresco en los pulmones, reaccionó ante lo extraño que resultaba que hubiera una caravana en su propiedad.

—Seguramente, papá está tramando algo —dijo, aunque no era propio de Chris hacer una adquisición tan importante sin consultárselo.

Sin embargo, debía haber una buena explicación, pensó, mientras caminaba hacia la puerta principal, donde los niños la estaban esperando. Oyó que el taxista bajaba del coche y cerraba el maletero mascullando algún taco en danés.

—¿Por qué no habéis entrado?

—Está cerrado, y papá no responde al timbre —dijo Viktor.

—Probablemente está en el estudio.

Jeanette no pudo evitar que su irritación subiera unos grados mientras buscaba las llaves en el bolso. Chris sabía que estaban a punto de llegar, y había tenido casi una semana entera para él solo.

Abrió la puerta y dejó que los niños se adelantaran corriendo mientras ella entraba las bolsas. Luego colgó el abrigo, se quitó los zapatos y se metió directa en el baño de invitados, donde se sentó y sacó el móvil. Si tenía que ser sincera, esto era lo que más había echado en falta en los últimos días: una buena conexión y un poco de tiempo a solas. Aunque solo fueran diez minutos. Ya era hora de que Chris la relevara.

—¡Mamá! ¿Dónde estás? —gritó Viktor desde fuera—. ¡Mamá!

—En el baño, y quiero estar tranquila un momento —dijo, aunque no tenía ganas de responder—. Ve a molestar a tu padre.

—No lo encuentro.

—¿Has mirado en el estudio?

—No, no podemos entrar porque la puerta está cerrada y la luz roja encendida.

¿Qué estaba haciendo Chris? Dar los últimos toques a una canción cuando ellos estaban a punto de llegar era una cosa, pero ¿encender la luz roja? No, qué demonios, eso ya era demasiado.

—Vale, calmaos hasta que mami haya terminado. Id a jugar a vuestra habitación un minuto.

Oyó que Viktor suspiraba con impaciencia, pero sin protestar en voz alta. Jeanette abrió el juego de las Babosas Asesinas y avanzó a través de otro nivel.

Las Babosas Asesinas era su última adicción, y aunque se lo había descargado hacía solo unos meses, ya estaba en el nivel setenta y tres. Su promesa de no gastar una sola corona para comprar vidas extra o atajos había durado hasta el nivel dieciocho, donde se había quedado atascada y había tenido que pagar para encontrar la salida. Después ya no había hecho más que rodar pendiente abajo. No quería ni pensar cuánto había gastado desde entonces.

Por otro lado, no es que el dinero fuera un problema. Tenían más de lo que serían capaces de gastar en su vida, así que… ¿por qué no disfrutarlo? No iba a sentirse culpable ahora por comprar un lanzallamas por doscientas ochenta y nueve coronas; después de hacerlo, pasó el nivel al cabo de solo unos minutos.

A continuación, abrió la página de Facebook y echó un vistazo a su muro. La misma basura de siempre. Malas fotografías de comida, niños celebrando cumpleaños, posts alardeando de que alguien había ido al gimnasio o había salido a correr… No vio nada de Chris, sin embargo, lo cual era buena señal. Quería decir que había estado concentrado en el estudio; quizás incluso se le había ocurrido algo muy bueno.

Dejó el móvil, se lavó las manos y se olió las axilas. Captó un leve tufillo rancio a sudor que arruinaba la fresca fragancia cítrica de su desodorante. Pero tampoco era el fin del mundo. Se daría una ducha antes de que se acostaran.

Cruzó el pasillo hasta la cocina y la encontró casi exactamente igual que cuando había salido el miércoles. Evidentemente, nadie había preparado grandes comidas, y si ella conocía un poco a Chris…

Sus pensamientos se interrumpieron al ver el enorme congelador allí en medio. ¿Para qué había comprado Chris otro congelador? Ya tenían dos en la despensa. ¿Y por qué poner esa monstruosidad en mitad de la cocina? Arruinaba todo el efecto que ella y el interiorista se habían esforzado tanto en crear.

Al mirar alrededor, se dio cuenta de que faltaban algunos de los cuadros de las paredes. Eso era territorio de Chris, no suyo, pero ella sabía qué piezas tenían más valor, y faltaban esas precisamente.

Empezaron a sonar las alarmas en su cabeza. Se agarró del congelador para no perder el equilibrio e inspiró hondo varias veces con los ojos cerrados, como su terapeuta le había enseñado.

Chris había amenazado con abandonarla bastantes veces, las suficientes como para que ella hubiera dejado de hacer caso. ¿Era eso lo que había sucedido? ¿Había aprovechado la ocasión mientras ella estaba fuera con los niños? Como un perro cobarde, se había escabullido con el rabo entre las piernas, llevándose los objetos más valiosos y dando por supuesto que ella no lo descubriría. ¿Era ese el motivo de que hubiera una caravana fuera? Pero eso no explicaba la presencia de este espantoso congelador en la cocina, pero no importaba. Ahora estaba convencida de que Chris había cumplido sus amenazas.

A ver, un momento…, de repente cayó en la cuenta. ¿Por qué tenía encendida la luz roja si no estaba en el estudio? A lo mejor se estaba dejando llevar por sus paranoias. Con energías renovadas, Jeanette recorrió a toda prisa el trayecto hasta el estudio, donde, en efecto, la luz estaba encendida. Se limpió el sudor de la frente con el hombro del vestido, se alisó el pelo y abrió la puerta insonorizada.

En cuanto lo vio, se lo perdonó todo. Ya no importaba lo que hubiera hecho mientras ella estaba fuera, o que se le hubiera olvidado que iban a llegar. Porque ahí estaba, de espaldas, girando los mandos de la mesa de mezclas. Parecía totalmente absorto en la música que le llegaba a través de sus grandes auriculares; no daba la impresión de haberla oído. Pero ¿por qué llevaba unos guantes de goma?

Se acercó a Chris. Ya iba a ponerle una mano en el hombro cuando él se volvió con una sonrisa.

—Hola, cariño —dijo, quitándose los auriculares.

—Hola —respondió ella. No porque quisiera, sino más bien para llenar el silencio.

—¿Qué te pasa? —continuó él, con la misma sonrisa postiza—. Cariño, tienes un aspecto fatal. ¿Ha ocurrido algo?

Sonaba como su marido, y Jeanette vio que llevaba alrededor del pulgar el grueso anillo de plata con forma de calavera que ella le había regalado por su cumpleaños. Incluso se parecía a Chris, pero algo no cuadraba.

—¿Quién coño es usted? —dijo con voz apenas audible.

—Cariño, creía que habíamos acordado no soltar tacos delante de los niños.

—¿Dónde está Chris? ¿Qué está haciendo usted en mi casa?

Estaba a punto de perder los nervios. Notaba que la voz y las piernas empezaban a temblarle. Lo único que deseaba era despertar de esta morbosa pesadilla.

El hombre que tenía delante se rio con la misma risa indulgente que Chris empleaba cuando se ponía más irritante.

—Bueno, sin ánimo de ser quisquilloso, resulta que esta es mi casa —dijo, arrellanándose en la silla—. Estoy mezclando mi último tema. Es buenísimo. ¿Quieres escucharlo?

—¿Quién es usted? ¿Y qué ha hecho con mi marido?

—Mamá, ¿quién es ese? —Era Viktor, que había aparecido a su lado, llevando a Sune de la mano.

—¡Papi! —exclamó Sune, y antes de que Jeanette reaccionara, el crío corrió hacia el hombre, que se agachó para alzarlo.

—Sune, ven con mamá.

—No. Papi —dijo el niño, que se cruzó de brazos y aguardó para escuchar las risas que solía provocar siempre que actuaba como un hombrecito.

Pero Jeanette no se rio. Estaba dispuesta a clavarle las uñas en los ojos a ese hombre, si hacía falta, para recuperar a su hijo. Allí había algo que no cuadraba, algo terriblemente anómalo que no podía explicar. Hizo un esfuerzo por mantener la calma y no asustar a los niños.

—Bueno, al menos alguien me reconoce. —El nombre le dio a Sune una palmadita en la cabeza—. ¿Te lo has pasado bien, Sune? ¿Has echado de menos a papi?

—Papi —repitió el crío, mirando al hombre con una expresión peculiar, como si en el fondo supiera que algo no iba del todo bien.

—Sí, eso es. Y escuchad: tú, Viktor y mami tenéis que hacer exactamente lo que papi diga. —El hombre fijó sus ojos en Jeanette—. O, si no, papi se enfadará mucho mucho.

37

Dunja había puesto el despertador a las cinco y había escogido el tono de la máquina del millón (el más molesto de todos) para asegurarse de que no volvía a dormirse. Solía tener que esperar hasta las diez para que la sangre le llegara al cerebro, pero hoy se sentía más descansada y pletórica que nunca. Todas las células de su cerebro estaban tan deseosas de ponerse en marcha que le costó permanecer inmóvil en la ducha mientras se aclaraba el acondicionador del pelo.

Las tornas estaban a punto de girar. Por fin había llegado el momento que tanto había esperado desde que Sleizner la despidió hacía dos años. Al cabo de unas horas, estaría al mando de la investigación. Ussing y Jensen protestarían, claro, pero al final comprenderían que no tenían más remedio que someterse y obedecer las órdenes.

Al final Sveistrup había entrado en razón el domingo y le había dado su aprobación por teléfono. Había hecho todo lo posible para postergar su decisión, pero ella se había mostrado inflexible y lo había convencido de que cualquier otra opción se volvería en su contra. Aun así, una confirmación verbal no era definitiva. Dunja necesitaba asegurarse de que se hacía oficial.

Después de desayunar, bajó con su bici a Nørreport y subió al tren de las 6.55 horas para Elsinor. Treinta y siete minutos más tarde, se apeó en Snekkersten y, tras otro breve trayecto en bicicleta, llegó a la comisaría con más de una hora de margen para preparar la reunión.

Dunja ya sabía lo que iba a decir. Se había pasado la mayor parte de la noche anterior ensayando delante de la cámara de su móvil y había pulido su presentación hasta que quedó perfecta. El tiempo que le sobraba lo necesitaba para todo lo demás, como preparar el café y colocar las pastas de hojaldre. También debía apartar las macetas para que las cortinas opacas pudieran bajarse por completo cuando pulsara el botón del mando a distancia. Y había que preparar bien el proyector, que no era muy fiable cuando se conectaba a un nuevo ordenador. Pero después de bajar e instalar los nuevos drivers, el proyector y el sistema de sonido quedaron a punto, y Dunja se sintió completamente preparada.

Había supuesto que Sveistrup sería el primero en presentarse en compañía de la fiscal Julie Hvitfeldt, que ya habría sido informada del cambio en la dirección de la investigación. Ussing y Jensen entrarían con unos minutos de retraso, para demostrar que ellos estaban por encima de las órdenes, vinieran de donde viniesen.

Para su sorpresa, sin embargo, el primero en aparecer fue Magnus, vestido con el uniforme y mirándola con unos ojitos confusos de cachorrillo. A ella se le había olvidado explicarle las novedades. Notó que su sentimiento de culpa empezaba a provocarle un exceso de sudoración. Si no la controlaba, pronto tendría cercos oscuros en las axilas de su blusa granate.

—Hola, Magnus. ¿Cómo estás? —dijo, en un intento de limar las asperezas entre ambos.

—¿Y tu uniforme? —dijo él, mirándola como si no llevara ropa ninguna.

—Bueno, verás. Ib ha accedido a que me haga cargo de la investigación.

—¿En serio? Vaya. Felicidades. —Su rostro se iluminó—. ¿Eso significa que yo puedo…?

—Lo siento. Créeme, lo he intentado todo —dijo ella, sintiendo que su sudoración se intensificaba—. Pero no ha funcionado. Ya sabes cómo se pone Ib cuando está de malhumor. Para él, cada pequeño cambio es un horror. Como cuando renovaron los vestuarios y nosotros propusimos que pintaran las paredes de otro color que no fuera el blanco. ¿Te acuerdas?

Magnus asintió y esbozó una sonrisa forzada. Pero sus ojos decían que la había calado perfectamente. Ella había hablado demasiado y había dado excesivos detalles, revelando que mentía. ¿Por qué no decía sencillamente la verdad? O sea, que no tenía el tiempo ni el deseo de arrastrar por ahí a un peso muerto. Que él era un buen chico, pero que sería mejor que abandonara cualquier esperanza.

—Oye, hablemos cuando haya terminado esta presentación. Quizá podríamos quedar para almorzar, o para esa cena, ¿no? —dijo, mientras Søren Ussing y Bettina Jensen entraban en la sala, cada uno con su taza humeante de café.

—Vale —dijo Magnus, saludándolos con un gesto que no recibió respuesta.

—Perfecto, te llamaré —dijo Dunja, tratando de pasar por alto el hecho de que Magnus tomaba asiento en vez de retirarse.

Entre tanto, ni Sveistrup ni la fiscal habían llegado, aunque ya pasaban de las nueve.

—Hola, bienvenidos —dijo Dunja tras otro largo minuto de silencio opresivo—. Siéntense y sírvanse ustedes mismos. Las pastas de hojaldre están recién hechas. Y el café también, si quieren otra taza.

¿Por qué estaba tan jodidamente nerviosa? No tenía nada de que avergonzarse.

—No tenemos todo el día —dijo Ussing, mirando su reloj.

—Habrá que ver cuánto tiempo necesitamos.

Dunja pulsó un botón del mando y las cortinas descendieron sin ruido. Empezaba a sentirse mejor ahora que Ussing había demostrado su desdén a las claras. Él podía tener una gran imagen de sí mismo, pero no era más que un incompetente de mierda y había que tratarlo como tal.

—Como seguro que supondrán, no he sido capaz de dejar de pensar en este caso desde que se produjo el incidente de Stengade.

—No, claro. No pasa todos los días que alguien consiga perder no una sino dos armas reglamentarias a manos de una puta colocada —dijo Jensen con una mueca despectiva.

—No sé con qué teorías están trabajando, o si tienen alguna —dijo Dunja, mientras veía con el rabillo del ojo que ya pasaban doce minutos de la hora. Decidió empezar sin la presencia de la fiscal y de Sveistrup—. Personalmente, estoy convencida de que este es un caso de lo que se ha dado en llamar «bofetada feliz».

—No debe preocuparse. —Jensen se arrellanó en su silla, entrelazando los dedos en la nuca—. Nosotros tenemos diversas teorías. La diferencia entre nosotros y usted es que nosotros no las hacemos públicas hasta estar completamente seguros.

—Yo no he hecho público nada; solo lo he comentado con ustedes. Y tampoco veo ninguna razón para difundirlo hasta que los sospechosos hayan sido detenidos.

—Perdón, pero ¿qué es la «bofetada feliz»? —preguntó Magnus, levantando la mano como si estuvieran en el colegio.

—Adolescentes que agreden a personas inocentes al azar y lo filman con sus móviles para colgarlo en la Red.

—Es una moda que comenzó en Inglaterra, entre los jóvenes sin trabajo —añadió Ussing—. Pero hasta ahora no hay indicios de que se haya extendido por aquí.

—De hecho, sí los hay, como van a ver. —Dunja pulsó la barra espaciadora para activar el proyector, mientras ella atenuaba las luces—. Encontré este vídeo en YouTube. Tiene poco más de un año y, como verán, lo filmaron aquí, en Elsinor, a plena luz del día.

Puso en marcha el vídeo, en el que aparecía un hombre con una sudadera verde oscuro y una media en la cabeza que se acercaba a la cámara y hacía una reverencia, como antes de una actuación. Todo con una banda sonora de música clásica de cuerda. El tipo tenía estampado sobre la media el emoticono de la carita sonriente que le tapaba la mayor parte del rostro. Después de cubrirse con la capucha de la sudadera, echaba a andar por la calle.

—¿Qué es esa música? —preguntó Jensen.

—¿No es de Beethoven, como en La naranja mecánica? —preguntó Ussing.

—En realidad, no lo es, aunque estoy segura de que sacaron de ahí la idea —dijo Dunja—. Esto es de Mozart. El tercer movimiento de su sinfonía 39 en mi bemol. —Ahora por fin se darían cuenta de que había hecho los deberes, de que no podían darle tirones de orejas a su antojo—. Lo que no hace más que subrayar la acción —prosiguió con autoridad—. Aparte de Las bodas de Fígaro, se considera que esta es una de sus obras más alegres y esperanzadas.

La cámara siguió al hombre mientras caminaba a paso ligero por la calle hasta alcanzar a una mujer que hablaba por teléfono. Bastó un puñetazo desde atrás, directo a la oreja derecha, para que ella cayera al suelo. El que filmaba se acercó rápidamente a la mujer, que yacía inmóvil en la acera, y enfocó un par de Reeboks gastadas que —casi al compás de la música— le asestaron cinco fuertes patadas en la cabeza.

Inmediatamente después, apareció de nuevo el enmascarado, que seguía avanzando con paso liviano, como si bailoteara por la calle. Se volvió hacia la cámara sin pararse, mostrando la carita sonriente que le cubría el rostro, y le hizo señas al de la cámara para que lo siguiera. Un poco más adelante, tiró a un ciclista de su bici como si nada. Un coche que venía detrás tuvo que frenar en seco, pero el enmascarado no pareció inmutarse lo más mínimo. Siguió lanzando puñetazos y patadas hasta que el ciclista dejó de intentar cubrirse con los brazos y quedó inmóvil en mitad de la calle. Solo entonces el hombre se movió con calma para dejar paso al coche.

—He encontrado tres vídeos más como este.

Dunja encendió las luces y vio que Sveistrup había llegado por fin. Pero aún no había ni rastro de Julie Hvitfeldt.

—Todos incluyen música de Mozart y fueron filmados en Elsinor y colgados en la Red hace cosa de un año. En el último son tres los agresores, y todos van disfrazados igual, con una media en la cabeza con una carita sonriente estampada.

—¿Y qué le hace creer que esto tiene algo que ver con nuestra investigación? —preguntó Ussing, sirviéndose un hojaldre.

Esa era la pregunta que Dunja estaba esperando y le resultó difícil contenerse y no responder demasiado deprisa.

—Por un lado —empezó—, ¿quién habla de «creer»? Por otro lado, tenemos a una testigo. Sannie Lemke.

—¿Se refiere a la mujer que disparó en una habitación llena de vagabundos con su pistola reglamentaria? —dijo Jensen.

—Exacto.

—¿Cómo puede estar tan segura de que no fue ella la que mató a su hermano? Acabamos de saber que la sangre que encontramos en el edificio de Stengtade corresponde a Jens Lemke, lo cual la conecta a ella con la escena del crimen.

—Sí, pero, si hubieran leído completo el informe de la autopsia, habrían visto que Oscar Pedersen sostiene que el agresor o agresores aplastaron a Jens hasta matarlo a base de saltar sobre él, una tesis apoyada por las numerosas huellas ensangrentadas halladas en la escena.

—Pero eso no prueba ni una cosa ni otra…

—Mi argumento —le interrumpió Dunja— es que las zapatillas de Sannie no estaban manchadas de sangre.

—Debió lavárselas, o cambiarlas por otras limpias —dijo Jensen, encogiéndose de hombros.

—Estamos hablando de una vagabunda drogadicta…

—¿Y cómo explica entonces la sangre que tenía en las manos y en la camiseta? —la interrumpió Ussing.

—No lo sé con certeza, pero me atrevo a aventurar que intentó reanimarlo en cuanto los agresores huyeron.

—«Aventurar» no es propiamente lo que hacemos aquí —dijo Jensen.

—Es más, ella dijo varias veces que los agresores eran «alegres y amarillos» y que actuaban como si todo fuera un juego.

—¿«Alegres y amarillos»? —Ussing soltó una carcajada—. ¿No me diga que esa es su gran información? ¿Para eso estamos aquí sentados perdiendo el tiempo?

—Søren, ella estaba allí. Lo vio todo con sus propios ojos.

—Quizá fue eso lo que dijo. Pero es solo una puta yonqui que sería capaz de matar a su propio hermano sin pestañear por un par de gramos.

—Creo que está completamente equivocado.

—¿Lo cree? Pensaba que usted no «creía» nada.

—Sí, pero…

Dunja perdió el hilo. No era así como se suponía que debía discurrir la conversación. La crítica podía resultar útil. Si no para otra cosa, obligaba a todos los miembros del equipo a poner lo mejor de sí mismos y contribuía a potenciar la investigación. Pero no era eso lo que aquellos dos estaban haciendo. Ellos estaban tratando de sabotear su exposición. Y si, de paso, podían acabar con ella, tanto mejor. ¿A quién le importaba si tenía razón?

—A ver, fui yo la que habló con ella, y mi impresión es que estaba diciendo la verdad, así que…

—Un momento, ¿puedo decir algo? —preguntó Jensen. Dunja asintió—. Usted ha dicho que los vídeos son de hace un año. ¿Eso no indica que dejaron de filmarlos?

—No necesariamente. De hecho, yo diría que es un…

Jensen no la dejó pasar de ahí.

—¿O quizás es que además ha encontrado el vídeo de este asesinato y se lo ha guardado para el final? Porque si su teoría es correcta, sin duda deben haberlo filmado también.

—Me alegra que me haga esta pregunta —dijo ella, dejando de lado que no se trataba de una pregunta, sino de otro golpe bajo—. Es cierto. Y no, no he encontrado el vídeo. Al menos, no todavía. Pero estoy convencida de que el incidente fue filmado. Quizá no lo han colgado aún, o tal vez se han vuelto más cautos y solo comparten sus vídeos con gente de su cuerda, tal como sucede en las redes de pedófilos. —Alzó las manos para subrayar que se trataba de trabajar en equipo, pese a las diferencias de opinión—. Sea cual sea el motivo, deberíamos dedicar todos nuestros esfuerzos a intentar encontrarlo.

—Lo lamento, pero esto es absurdo. —Ussing negó con la cabeza—. Nos las vemos con un asesino a sangre fría, no con una pandilla de adolescentes enmascarados con demasiado tiempo libre. —Se puso de pie—. Gracias por la información. Ha sido interesante, pero nosotros vamos a seguir adelante con nuestras propias teorías.

—¿Y qué teoría es esa? ¿Que Sannie Lemke es la asesina? —Dunja levantó la voz, a pesar de que se había prometido a sí misma que mantendría la calma, pasara lo que pasase. Ahora su exasperación se abrió paso, desbaratando todas las frases que había ensayado. Pero no había otro remedio. No podía quedarse impávida frente a la actitud desdeñosa de Ussing. Tenía que obligarle a sentarse de nuevo. Ahora o nunca.

—Las dos víctimas que acaba de ver en el vídeo presentaron denuncias. Y son dos de los muchos casos que ustedes tienen en su oficina criando polvo sin ningún motivo. Y, para que lo sepan, voy a encargarme de que esto no siga así.

Ussing la miró como si acabara de ver a un nuevo animal en el zoo. Luego soltó un bufido y se volvió hacia Jensen.

—Venga, vámonos a trabajar.

Jensen se levantó, cogió dos hojaldres y se dispuso a salir.

—Un momento. —Dunja miró a Sveistrup, que se había mantenido al margen sin intervenir hasta ahora—. Ib, ¿usted no los ha informado de que ahora soy yo quien tiene a su cargo la investigación?

Se produjo un silencio tan completo que todos pudieron oír cómo a Sveistrup le rugía el estómago.

—Bueno, ya sé que hablamos ayer y que usted lo sugirió —dijo este—. Lo recuerdo muy bien. Del mismo modo que recuerdo que le prometí que lo consideraría seriamente.

—¿Cómo que lo «consideraría»? Pero ¿de qué demonios está hablando?

—Después de pensarlo mejor, he llegado a la conclusión de que quizá no sea tan buena idea. Por lo pronto, sembraría el caos en el programa de trabajo y, como Søren y Bettina estaban diciendo, todo su tiempo está dedicado a investigar sus actuales teorías. Pero usted ha tenido la ocasión de exponer sus propias ideas, y veremos si el equipo puede investigar más a fondo alguno de esos aspectos. —Sveistrup concluyó con una sonrisa y asintió varias veces, como para subrayar lo correcta y ponderada que era su decisión.

No podía ser cierto. No era posible, pensó Dunja. Desde luego, su jefe era un veleta consumado, siempre dispuesto a dejarse llevar por el viento que soplara en cada momento. Pero esto era el colmo.

¿Qué importaba? La habían pillado con las bragas bajadas. Un año atrás, se habría echado a llorar. Pero ahora no estaba en absoluto al borde del llanto. Lo único que sentía era una gran rabia, una rabia que tomaba forma y se volvía más firme a medida que transcurrían los segundos y que la situación se le iba aclarando. Solo podía haber una explicación para el cambio de criterio de Sveistrup.

El cabrón de Kim Sleizner.

38

El domingo, después de su visita a Rickard Jansson, Fabian había intentado hablar con Tuvesson para que convocara una reunión y pudieran analizar qué hacer a continuación. Una vez más, sin embargo, topó con su buzón de voz, así que fue a su casa y estuvo llamando al timbre más de un minuto, pero al final tuvo que darse por vencido.

En el trayecto de vuelta, mantuvo una conferencia con Klippan y Lilja para comentar la posibilidad de recurrir a las fuerzas especiales de Malmoe y hacer una redada esa noche en la casa de Chris Dawn. Después de mucho discutir, llegaron a la conclusión de que no podían tomar una decisión tan importante sin la autorización de Tuvesson, pues existía el riesgo indudable de que ahuyentaran al asesino, en lugar de conseguir detenerlo. Acordaron esperar hasta la mañana siguiente, confiando en que Tuvesson hubiera reaparecido para entonces.

Fabian se despertó poco antes de las cinco de la mañana y descubrió que Sonja no estaba en casa. Todos los intentos de volver a dormirse resultaron infructuosos, así que tomó un desayuno temprano con la única compañía del periódico y de Radio P1. Dejó una nota para los niños diciendo que él y Sonja ya se habían ido a trabajar y que podían calentar en el microondas las gachas de la nevera, para desayunar.

Acababan de dar las siete cuando salió del ascensor en la última planta de la comisaría. Para su sorpresa, Lilja ya estaba allí y, mientras compartían una taza de té, descubrió que ella se sentía tan impaciente como él, así que bajaron a buscar su coche e introdujeron en el GPS la dirección de Chris Dawn. Querían hacerse una idea de lo que les esperaba. Echar una ojeada sin ser vistos.

Dawn vivía en el 925 de Norra Vallåkravägen, que quedaba ya en el campo, unos quince kilómetros al este de Elsinor. Había tierras de labranza por todos lados y solo alguna granja de vez en cuando. Después de varios kilómetros, en la carretera se veían más tractores que coches.

—¿Has tenido alguna noticia de Elvin durante el fin de semana? —preguntó Fabian—. Ayer le llamé varias veces, pero saltaba siempre el buzón de voz.

—Seguramente quería disfrutar de un fin de semana de verdad —dijo Lilja, contemplando el paisaje por la ventanilla—. Ya sabes lo visceral que llega a ser con estas cosas. Mira su silla, por ejemplo. Ay del que se siente en ella sin querer.

Fabian no pudo por menos que asentir. Aunque habían pasado casi dos años desde que él había tomado prestada esa silla y había cometido el pecado mortal de modificar sus ajustes, parecía como si hubiera sido ayer. La furia de Elvin al volver de sus vacaciones no había conocido límites. Tuvesson había tenido que convocar una reunión de crisis, y Elvin necesitó casi seis meses para calmarse y volver a dirigirle la palabra.

—Aun así, debería estar tan interesado como el resto de nosotros en procurar que la investigación no pierda impulso. Fue él quien descubrió lo que está ocurriendo, al fin y al cabo.

—Sí, pero no todo el mundo es tan impaciente como tú —dijo Lilja riendo—. Molander tampoco estaba localizable este fin de semana. Para serte sincera, no tengo la menor idea de cómo funciona la mente de Elvin. —Su mirada volvió a concentrarse en el paisaje—. Y eso resulta extraño, teniendo en cuenta la cantidad de años que llevamos trabajando juntos. Lo único que sé de él es lo que veo en el trabajo, y no se puede negar que es una de las personas más perspicaces del cuerpo. Pero si quieres saber qué hace cuando vuelve a casa, no me lo preguntes a mí. Por lo que yo sé, tanto podría dedicarse a construir barquitos en una botella como a mirar porno en Internet. O quizá tiene la mayor colección de huevos Kinder de Suecia, ¿quién sabe? —añadió, encogiéndose de hombros.

—Pero él y Molander se conocen bastante, ¿no? —preguntó Fabian.

Lilja asintió.

—Aunque últimamente apenas se hablan.

—¿De veras?

—¿No lo has notado? —Lilja se volvió hacia él—. Se ponen gruñones y ariscos cuando están en la misma habitación.

«En cien metros, su destino quedará a la derecha», dijo la voz enlatada. Fabian redujo la marcha y aparcó en el lado izquierdo de la carretera, frente a un pequeño transformador.

Había notado que, en las últimas semanas, sus dos colegas parecían inusualmente irritados entre sí, pero no le había dado demasiada importancia. De todas formas, Molander siempre estaba enfadado con alguien.

Dejó la llave puesta, bajó del coche y observó el sendero de acceso que partía del otro lado de la carretera. Luego ambos echaron a andar. Para evitar las cámaras de vigilancia que pudiera haber en los árboles, se mantuvieron pegados a las altas hierbas de la derecha. Tras unos cien metros, llegaron a un muro encalado.

—Ahí hay una. —Lilja señaló la cámara instalada a la izquierda de la verja de hierro.

Fabian asintió y empezó a seguir el muro en la otra dirección. El encalado estaba todavía tan reluciente que resultaba cegador frente a los colores naturales que lo rodeaban. Tal vez por eso advirtió enseguida unas manchas que ascendían hasta lo alto del muro.

—¿Qué es eso? —Lilja se acercó para observar de cerca unas presas de escalada pintadas de blanco que estaban adosadas a la pared—. Fíjate. Alguien se ha tomado la molestia de instalar estas presas, en lugar de colocar una escalera.

—Lo cual quiere decir que alguien ha estado aquí más de una vez —dijo Fabian—. Posiblemente para hacer un reconocimiento y tomar notas; para averiguar los hábitos y las rutinas de Dawn antes de pasar a la acción.

Probó con su bota la presa más baja y se agarró a una de las más altas. Le sorprendió lo sencillo que era escalar por ellas, a pesar de que solo sobresalían unos centímetros de la pared. Una vez arriba, se dio cuenta de que el punto donde se hallaban situadas había sido escogido con todo cuidado. Una arboleda de abedules bloqueaba la vista de la casa, lo cual significaba que se podía trepar fácilmente y saltar al otro lado sin el menor riesgo de ser vistos.

La casa estaba a unos cincuenta metros, y se hallaba dividida en dos alas. Quedaba demasiado lejos para saber si había alguien dentro, pero Lilja la observó con el zoom de su móvil y, al parecer, todo estaba en calma, dejando aparte una cámara de vigilancia que giraba de un lado a otro.

Le pasó el móvil a Fabian y él lo apuntó a la cámara, que estaba montada en el hastial de la fachada. En efecto, iba barriendo el césped de la propiedad, que se veía tan fresco y reluciente como el muro. Ese giro uniforme y a intervalos regulares de la cámara indicaba que estaba en modo automático, lo cual no quería decir que no pudiera reaccionar al movimiento y activar una alarma.

Pero solo había un modo de saberlo, pensó Fabian, indicándole a Lilja que siguiera sus pasos antes de que la cámara empezara a girar en la dirección opuesta. No llegaron muy lejos porque entonces recibió una llamada de Tuvesson.

—¿Dónde se ha metido? Hace un cuarto de hora que hemos empezado.

Fabian miró su reloj y vio que pasaban de las nueve.

—Frente a la casa de Chris Dawn. —Hubo un silencio al otro lado; él casi oyó cómo Tuvesson se mordía la lengua.

—Bueno, no sé en qué estaría pensando, pero…

—Intenté localizarla ayer —la interrumpió Fabian—. Hablé con el banquero de Brise, y…

—Ya lo sé, Fabian. Klippan me lo ha explicado, y el equipo de reconocimiento está en camino. Lo importante ahora es que vuelva aquí lo más rápido posible. Y por el amor de Dios, procure que nadie le vea…

—Un momento. ¿No deberíamos…?

—Joder, ¿puede limitarse a hacer lo que le digo por una vez? Acabamos de hablar con Mattias Ryborn, el nuevo banquero de Chris Dawn en el Handelsbanken de Stortorget. Al parecer, van a reunirse por primera vez esta tarde. Esa será nuestra ocasión para detenerlo. Siempre que no haya descubierto que estamos sobre su rastro.

39

Hola, Mikael. Espero que estés bien. Mira el enlace de debajo. Estoy segura de que esta es la gente que está detrás del asesinato, pero no consigo encontrar el vídeo.

He pensado que tú sabrías cómo buscarlo.

Abrazos,

DUNJA

Mikael Rønning estaba en su oficina sin ventanas, en lo más profundo del Departamento de Informática de la comisaría de Copenhague, mirando el correo electrónico como si procediera de otro planeta. Ya lo había leído tres veces, pero todavía tuvo que leerlo una cuarta. No porque no lo entendiera. Entendía perfectamente lo que Dunja decía, y era eso lo que le molestaba: el hecho de ser tan transparente y previsible (tan aburrido, en realidad) como para que Dunja diera por supuesto que él estaba al tanto de todo lo que ella hacía. Como un cachorrillo simpático que meneaba la cola en cuanto se presentaba su dueño.

Vale, sí, él se había mantenido informado sobre ella y sabía que trabajaba como agente de patrulla en Elsinor y que se había visto involucrada en el caso de un vagabundo muerto. Pero Dunja no debería haberlo dado por descontado. No había nada peor que el hecho de que te dieran por descontado. Sobre todo cuando no se habían visto desde hacía un año.

Él la había invitado una noche a cenar, y la cena se había convertido en un carísimo recorrido por los pubs. «En fin, para eso están los amigos», se había dicho después. Porque era así como la consideraba. Como una amiga.

La primera vez que había aparecido en el departamento para pedirle ayuda, Dunja estaba en una situación delicada: el resto del equipo le hacía el vacío porque Sleizner la había puesto al frente de la investigación de los asesinatos de Aksel Neuman, el famoso presentador de televisión, y de su mujer. Aunque Mikael no tenía autoridad para hacerlo, la había ayudado a realizar búsquedas y aplicar filtros en distintos registros. También había actuado como caja de resonancia de sus ideas, y ella le llamaba a veces en mitad de la noche para pedirle su opinión.

A Mikael le había encantado trabajar con Dunja y, después, cuando ella se había marchado de Copenhague tras ser despedida, la había echado de menos. Ambos habían bromeado diciendo que ella llegaría a ser la jefa algún día y que lo trasladaría al Departamento de Homicidios. Sí, habían hablado a veces por teléfono de repetir el tour por los pubs, ahora que Dunja cobraba un sueldo y podía devolverle la invitación. Pero la cosa no había pasado de las palabras y, al cabo de un tiempo, Mikael había perdido la esperanza de que volvieran a verse.

Pero ahora ella iba y le enviaba un correo electrónico pidiéndole ayuda. Y, para colmo, como si fuera la cosa más normal del mundo. «Abrazos»…, las pelotas. Quizá debería enfadarse, soltarle cuatro frescas y decirle que se fuera al cuerno. Recordarle que la amistad, si eso era lo que pretendía invocar, implicaba algo más que pedir ayuda cuando se te antojaba.

El problema era… que no estaba enfadado. Para nada. Se sentía alegre, eufórico. Porque de algún modo el tono de su correo daba por supuesto que ellos eran de esos amigos que no tenían nada que demostrarse el uno al otro. Sin pensárselo dos veces, Mikael se dio cuenta de que ya la había perdonado. Y pinchó el enlace del mensaje.

Con mirar una parte del vídeo le bastó para saber que aquello era un ejemplo de la llamada «bofetada feliz». Pero no entendía cómo lo había llegado a relacionar Dunja con el asesinato del vagabundo. Desde luego se habían producido algunos casos mortales en Inglaterra, pero era algo muy infrecuente, y él nunca había oído que se diera nada parecido en Dinamarca.

Conociendo a Dunja, sin embargo, seguro que tenía sus motivos, y no veía por qué debía ponerlos en duda. Además, y eso era lo mejor de todo, él sabía perfectamente dónde buscar, suponiendo que los agresores hubieran sido tan idiotas como para colgar el vídeo del asesinato.

40

Al despertarse el domingo, Theodor se había preguntado si no había sido todo un sueño: un deseo tan potente que se había transformado en una realidad onírica. Pero, al cabo de un momento, comprendió que había sido real. Él había estado en casa de Alexandra, y habían pasado juntos muchas horas escuchando música y hablando de todo lo divino y lo humano. Ni una sola vez había tenido que pensar qué decir. Las palabras le salían solas, expresando sus pensamientos a la perfección.

Alexandra le había escuchado como nadie, y le había confiado pensamientos que Theodor creía que solo tenía él. De repente, eran dos, y por primera vez no se había sentido completamente solo. Aunque era su primer amor, y se suponía que esos no duraban, esto parecía distinto. Estaba seguro.

Habían estado muy juntos, tan juntos como podían estarlo sin llegar hasta el final. De no haber sido porque los padres de Alexandra iban a volver esa noche, estaba convencido de que la cosa habría acabado pasando allí mismo, en el estudio de yoga. Pero seguramente era mejor así. Él había aceptado la situación y había decidido volver a pie. Solo que no había ido a pie, sino flotando en una nube hasta Pålsjögatan.

Durante la tarde del domingo, sin embargo, esa sensación se vio reemplazada por la incertidumbre. ¿Por qué no había respondido ella cuando la había llamado? Y si estaba ocupada, ¿por qué no le había devuelto más tarde la llamada? Con un mensaje de texto habría bastado. Un emoticono con un beso, o cualquier otra cosa, joder. Pero no, ni siquiera eso.

Theodor hizo absolutamente todo lo que sabía que no debía hacer. La llamó tantas veces y le envió tantos mensajes que su madre se desmayaría cuando viera la factura del teléfono. Le decía que estaba escuchando a Lykke Li todo el tiempo, le recomendaba la música de Feist, una cantante que a su madre le gustaba. Estaba poniéndose patético y haciendo el ridículo. Era evidente que ella no estaba enamorada de él, ni siquiera mínimamente interesada

Y, sin embargo, algo en su interior se negaba a perder la esperanza. Como los perros de las playas de Tailandia, que se empeñaban en seguirte allá donde fueras. Eso era él: un jodido y roñoso chucho de tres patas de Tailandia. Aun así, no pudo evitar darle una última oportunidad a Alexandra. Si ella no la aprovechaba, la dejaría en paz, anularía su solicitud de amistad en Facebook y haría todo lo posible para quitársela de la cabeza. Si era necesario, cambiaría de colegio.

El lunes por la mañana ya había hecho todos los preparativos; mañana por la noche sería «la» noche. Había vaciado su cuenta y reservado una mesa en el ferri de Elsinor que salía a las cinco. Había ido al centro comercial Väla y comprado un colgante de un corazón roto con los nombres de ambos grabados en cada mitad, y había escrito un poema que pensaba leerle mientras abría la caja. Si todo salía según el plan, podían pasar toda la noche despiertos, puesto que el día siguiente era una jornada de lectura y él les diría a sus padres que se quedaba a dormir en casa de Jonte para preparar un trabajo.

Lo único que tenía que hacer ahora era proponérselo.

Theodor esperaba verla en el descanso de las diez, pero no la vio por ningún lado. En parte se sintió aliviado. Quizás había una explicación razonable para su silencio. Quizás estaba enferma. Quizá se le había estropeado el teléfono. O quizá, simplemente, estaba en casa estudiando.

Durante la pausa del almuerzo, mientras esperaba la llamada de su padre, recordó que Alexandra había mencionado que estaba en un periodo de entrenamientos intensivos, así que decidió saltarse las últimas clases y buscar el club al que pertenecía. Recordaba haber visto un rótulo de «Artes Marciales Fénix» en su bolsa de deporte y, tras una rápida búsqueda en Internet, lo encontró. Estaba en Kadettgatan, junto a Västra Berga.

Y allí la encontró, peleando en el cuadrilátero, empapada de sudor y casi sin aliento, con un protector bucal y una ropa de deporte que parecía una talla demasiado grande. Ella no advirtió su presencia; estaba completamente concentrada en su oponente, un chico que a él le desagradó en el acto. No solo era más corpulento y más fuerte que Alexandra, sino que peleaba como si solo pudiera sobrevivir uno de los dos.

Cuando ella lo vio por fin, sus ojos se iluminaron. Con eso le bastó a Theodor para arrojar todas sus inquietudes por la borda. Alexandra había estado ocupada entrenándose, simplemente. No tenía nada de extraño.

Pero esa falta de concentración momentánea fue suficiente para que aquel jodido idiota le diera un golpe tremendo y la mandara a la lona, donde permaneció tendida varios segundos. Theodor estuvo a punto de subir al cuadrilátero para defenderla, pero se había frenado al ver que ella soltaba una carcajada y dejaba que su oponente la ayudara a ponerse de pie.

Ahora estaban en la pizzería de Ringstorp. Por desgracia, no estaban ellos dos solos: Henrik Maar, el cretino de su oponente, también estaba allí. Y después se juntaron otros dos chicos. Theodor no sabía ni cómo se llamaban y no tenía la intención de averiguarlo. De todos modos, ellos tampoco le prestaban atención. Alexandra, sin embargo, parecía en su salsa y reía con todo lo que decían.

—Bueno, ¿y quién coño eres tú? —preguntó Henrik Maar sin más ni más, justo cuando acababan de llegar sus pizzas y Theodor estaba dando el primer bocado—. ¿Ella ya te ha dejado que se la metas?

—¿Qué pregunta de mierda es esa? —dijo Alexandra.

—¿Qué? El tipo está pegado a una de mis mejores amigas como un perrito cachondo. Tengo derecho a examinarlo antes de que la cosa se desmande.

—Que se desmande… ¿cómo? —Theodor había conseguido tragarse el bocado de pizza y estaba preparando sus músculos para lo que viniera a continuación.

Los otros dos tipos se rieron, lo cual le hizo pensar en la serie de DVD que su padre le había regalado por su cumpleaños la pasada primavera.

—No les hagas caso. —Alexandra puso una mano sobre la suya.

—Claro que no —dijo Theodor, fortalecido por ese contacto—. Al menos, a estos Beavis y Butthead de pacotilla.

Henrik y los otros dos se miraron. Theodor notó que no sabían de quiénes hablaba, que era precisamente lo que pretendía.

—Pero este tipo que afirma ser tu mejor amigo quiere saber más de mí y yo voy a complacerle con mucho gusto —prosiguió, mirando a los ojos a Henrik—. Me llamo Theodor Risk y he estado en más peleas de las que te imaginas. Pero no en gimnasios ni con protector bucal y paredes acolchadas.

—¿Se supone que debo sentirme impresionado? —preguntó Henrik.

Theodor negó con la cabeza.

—Simplemente deberías saber a qué atenerte conmigo. Es lo que querías, ¿no? —Su mirada no titubeó en absoluto. Le sorprendía lo tranquilo que estaba.

—Bueno, ¿podemos dejarlo correr y ponernos a comer? —dijo Alexandra, empezando su pizza.

—¿Dejar correr, qué? —replicó Henrik—. Solo estamos hablando, ¿no?

Theodor se permitió un leve gesto de asentimiento e imitó a Alexandra. Enseguida estuvieron todos comiendo en silencio. Al parecer, la confrontación había terminado. Cuando Henrik y sus dos compinches salieron a fumar, Theodor aprovechó la ocasión y se volvió hacia ella.

—Escucha, quiero proponerte una cosa. —Carraspeó, para eliminar el nerviosismo de su voz—. Estaba pensando si te apetecería salir mañana por la noche.

—¿Para hacer qué? —Su respuesta, en cierto modo, era desafiante y áspera, pero Theodor atisbó una chispa de curiosidad en su rostro: quería saber de qué se trataba.

—Es una sorpresa.

Silencio. Ese interminable silencio de plomo que detestaba con toda su alma. Y entonces volvieron a entrar aquellos tres idiotas.

—… No.

La respuesta salió de la boca de Alexandra tan bruscamente que él no sabía si había oído bien. ¿Había dicho: «Bueno» o «No»? Sintió una oleada de pánico. ¿Qué debía hacer? ¿Decir algo? ¿Volver a preguntárselo? Pero tras unos segundos vio en sus ojos que ella le había dado una respuesta positiva.

Su felicidad no duró, sin embargo, porque Henrik gritó de repente:

—¡Corre, Forrest, corre!

Como obedeciendo una orden, Alexandra se levantó y salió disparada por la puerta con los demás.

Theodor no comprendió lo que había sucedido hasta que la cuenta aterrizó sobre la mesa.

41

Los rumores sobre la reunión de la mañana se habían propagado como un resfriado otoñal por la comisaría de Elsinor, y al cabo de unas horas se habían convertido en un descarado chismorreo en el cual cada exageración superaba la anterior.

Algunos decían que Sveistrup había despedido a Dunja después de que esta le soltara que era una ameba sin agallas, sin cerebro y sin pelotas. Otros aseguraban que su intento de hacerse cargo de la investigación del asesinato de Jens Lemke había acabado en una pelea a puñetazos con Bettina Jensen.

Pero los que vieron salir a Dunja de la comisaría con Magnus para hacer su turno de la tarde dedujeron que ninguno de esos rumores era cierto. Ahora llevaba otra vez su uniforme, como si fuera un día normal y corriente, y no había en su expresión el menor rastro de la discusión de la mañana.

En realidad, Dunja hervía de rabia contenida. Hacía mucho tiempo que no se sentía tan humillada. Y, sin embargo, el sentimiento le resultaba demasiado familiar.

Ella no tenía ninguna prueba, desde luego. El degenerado de Sleizner estaba a cuarenta y cinco kilómetros de distancia, y, por lo que ella sabía, no tenía ninguna relación con la policía de Elsinor. Pero, aun así, estaba convencida de que era ese cabrón el que le había puesto la zancadilla. Veía su huella inconfundible en todo el asunto, y eso la sacaba de quicio.

Eso no significaba que fuera a proclamarlo a los cuatro vientos. Por el contrario, Dunja ocultaba toda esa rabia bajo una gruesa capa de indiferencia. Pasara lo que pasase, mantendría la cabeza bien alta; no permitiría que ninguno de aquellos hijos de puta la viera derrotada.

Su plan fracasó enseguida, sin embargo, al producirse una llamada a todas las unidades por una anciana a la que habían pillado in fraganti con dos filetes de cerdo bajo el abrigo en el supermercado Netto de Blichersvej. Sin mirarla siquiera, Magnus cogió el micrófono y respondió que iban hacia allí.

—¿Hablas en serio? —acertó a decir Dunja—. No estamos nada cerca de Blichersvej.

—No, pero he pensado…

—¿Qué demonios pretendes?

—Escucha, Dunja. Ya sé que estás pasando un mal momento, pero este sigue siendo tu trabajo.

—¡Y un cuerno! Es solo una cleptómana de mierda. —Dunja se sentía a punto de explotar—. Un encargado de Netto mal pagado ejerciendo su poder contra una viejecita. ¡Y tú obedeces la orden como un jodido soldado! ¿Qué sentido tiene? ¿Es que alguien come aún esa carne de cerdo barata?

—Tú puedes decir lo que quieras —dijo Magnus, discrepando—. Pero nuestra misión es mantener el orden, en casos graves y en casos menores. Como Ib dice siempre, los delitos menores son tan importantes como…

—¿Ib? ¿Crees que me importa una mierda lo que diga ese tipo? Él me prometió que podía hacerme cargo de la investigación. Y luego se arruga y lo niega todo. Es un maldito cobarde.

—Puede parecer injusto, pero seguro que tiene sus motivos.

—No me digas que vas a defenderlo.

—No se trata de «defenderlo». —Magnus tragó saliva y volvió la cabeza mientras cambiaba de carril—. Solo digo que quizá no sea tan simple como…

—¿Cómo puedes decir eso después de lo que ha pasado hoy? ¿Es que eres tan cobarde como él? ¿Pretendes que lo peor que pueda pasar es que una viejecita robe un poco de carne…, una carne que nadie debería tocar siquiera? Pues lo siento, Magnus, pero no es así como funciona el mundo. Y por mucho que desees lo contrario, no te servirá de nada ocultar la cabeza bajo el ala.

Magnus no respondió; permaneció inmóvil mordiéndose el labio. Siete claustrofóbicos minutos más tarde, paró frente al supermercado Netto. Ambos se desabrocharon los cinturones, bajaron del coche y caminaron hacia la entrada.

—Magnus…, espera un momento —dijo Dunja, y él se volvió—. Perdona —continuó, mirándolo a los ojos.

—Vale —dijo Magnus, asintiendo.

—¿En serio?

Él pareció reflexionar un momento, pero luego sonrió y volvió a asentir.

—Con una condición: que me dejes llevarte a un buen restaurante.

Ella asintió. Iba a darle un abrazo, pero se quedó a medias porque sonó su móvil en ese momento. Era Mikael Rønning, su viejo amigo del Departamento de Informática de Copenhague.

—Hola, Mikael. ¡Cuánto tiempo sin vernos! —dijo, siguiendo a Magnus hacia el interior del supermercado.

—Sí. Incluso las mejores relaciones necesitan un descanso de vez en cuando.

Al menos no estaba enfadado.

—Por tu propio bien, espero que no me hayas engañado demasiado.

—No, qué va. El agente que te sustituyó parece una versión con sobrepeso de Jar Jar Binks. Para serte sincero, aún no he conseguido averiguar si es un hombre o una mujer.

—¿Desde cuándo te importa eso? Yo creía que tú aceptabas cualquier cosa.

—No, no, no —dijo Mikael, mientras Magnus se volvía a mirarla con expresión inquisitiva—. Tú eres la única por la que volvería a meterme en el armario. Hablando de lo cual, creo que he encontrado tu vídeo.

Dunja había estado a punto de decir que él disponía de una invitación permanente a su armario-vestidor, que no era demasiado grande, pero que podía servir para alguna cosa. No obstante, al final resistió la tentación de soltárselo y se rezagó un poco, dejando que Magnus se acercara solo al encargado del supermercado, que estaba de brazos cruzados junto a las cajas registradoras, con los ojos fijos en una anciana aterrorizada.

—¿Dónde lo has encontrado? —le preguntó Dunja, decidiendo que ella se pondría del lado de la mujer.

—¿Has oído hablar de la Red Oscura?

42

«Aquí Elvin. No puedo hablar ahora, pero tú sí. Adelante».

Fabian cortó la llamada y alzó los ojos hacia el reloj del ayuntamiento. Faltaban tres minutos para la una, lo cual significaba que solo quedaba una hora para la cita prevista del sospechoso en el Handelsbanken, a solo treinta metros de donde había aparcado.

El tiempo había transcurrido deprisa. Tan deprisa que nadie había podido averiguar por qué no se había presentado Elvin a la reunión de la mañana y por qué no respondía al teléfono. Seguramente, no era nada grave. Lo más probable era que estuviese en casa con un resfriado primaveral y que se le hubiera olvidado avisar.

En realidad, se había ausentado con mucha frecuencia en las últimas semanas. Pero nunca dejaba de llamar. Fabian conocía a Hugo Elvin todavía menos que Lilja, si cabía, pero no presentarse y no decir nada no parecía propio de él. En condiciones normales, ellos habrían encontrado un momento para localizarle, quizás incluso para pasar por su casa y comprobar que estaba bien. Pero hoy no habían tenido tiempo de hacerlo. Todo estaba sucediendo a la vez. Habían pasado directamente de moverse a tientas en la oscuridad a estar a punto de detener al criminal. Una persona de la que nadie sabía nada. Ni siquiera tenían el nombre.

Fabian volvió a comprobar que las puertas del coche estaban cerradas, bajó el respaldo de su asiento al máximo y cerró los ojos. Veinte segundos después estaba dormido. No se despertaría hasta que hubieran pasado dieciocho minutos y sonara la alarma de su móvil. Con eso le bastaba para recargar baterías. Si dormía un poco más, se quedaba sumido en una niebla somnolienta durante horas.

Todo había sucedido a ritmo acelerado después de que Tuvesson les había explicado lo de la cita en el banco. Primero, la mansión de Chris Dawn había sido puesta bajo vigilancia por si resultaba que el asesino se presentaba allí. Después, habían invertido todo su tiempo y energía en preparar la operación en el banco. Considerando las pocas horas que habían tenido para trabajar, sus preparativos habían sido exhaustivos. Habían echado mano de todos los recursos, e incluso habían pedido ayuda a Malmoe.

A primera vista, parecía una operación sencilla. Para detener a alguien en un banco debería bastar con un par de agentes uniformados. Y ni siquiera. Pero, en este caso, no se trataba de una persona cualquiera, sino de un sospechoso que, al menos hasta ahora, parecía haberlo pensado todo cuidadosamente.

Además, como había señalado la fiscal Stina Högsell, aún no tenían ninguna prueba concreta que relacionara al asesino con las escenas de esos crímenes. Deberían esperar a que el tipo se sentara y falsificara la firma de Chris Dawn en algún documento. Solo entonces contarían con una prueba para acusarlo de un delito. La única nube que se cernía sobre la operación era la posibilidad de que no se presentara, de que hubiera deducido que andaban tras su pista.

Fabian y Lilja habían hecho todo lo posible para no dejar huellas y, además, no habían detectado ningún indicio de que el asesino se encontrara en la mansión de Dawn. Pero no podían estar seguros. No podían dar nada por supuesto. Quizás el tipo ya sabía lo cerca que estaban de capturarlo; tal vez estaba en las inmediaciones ahora mismo, vigilando el banco. Y a ellos.

Por eso no podían dejar que, en la zona, hubiera ningún coche de policía o algún agente uniformado. No podían situar una unidad de las fuerzas especiales en los edificios vecinos. Tenían que hacer todos los preparativos a escondidas.

Toda la unidad de las fuerzas especiales se había cambiado de ropa y se había dividido en parejas. Los que estaban apostados en el banco se hacían pasar por encargados de la limpieza y tenían ocultas las armas automáticas en sus carritos. Y todos habían cambiado sus audífonos por auriculares personales.

Ambas entradas traseras del banco, en ambos extremos de la manzana, eran patrulladas por turnos por «trabajadores del parque», «basureros» y «turistas» con mapas en la mano y cámaras colgadas sobre la barriga. A cada uno le habían asignado un papel en el que se sintiera más o menos cómodo.

Klippan era un limpiador de cristales con mono de trabajo, y Lilja, vestida con un traje, estaba de cajera en un cubículo del banco. En honor de la ocasión, se había teñido su pelo oscuro y se había quitado todos los piercings de las orejas. Tuvesson había ocupado uno de los escritorios desde el que podía ver la puerta de la sala de reuniones donde el banquero se encontraría con el asesino.

Fabian había alquilado el coche en el que estaba durmiendo. Además, se había puesto unos vaqueros rajados, unas zapatillas y una sudadera con capucha. Y como se suponía que debía entrar en el banco como cliente y que estaría probablemente a unos metros del asesino, había accedido a pegarse una barba postiza de un realismo tan convincente que incluso él mismo casi creía que se la había dejado crecer.

Molander, en cambio, no se había disfrazado; estaba en una de las oficinas de encima de la librería Killbergs, situada al otro lado de Stortorget. Desde su ventana tenía una vista de la fachada del banco y de una gran parte de la plaza, desde la estatua de Magnus Stenbock hasta Fahlmans Konditori.

Si el asesino lograba escabullirse de toda esa red, podían bloquear Drottninggatan en ambas direcciones en cinco minutos, así como Hälsovägen y la escalera que subía a la torre Kärnan. Les habían dado luz verde para detener todo el tráfico de trenes y ferris; y por si aún no bastara, podían desplegar un cerco exterior de barricadas que abarcase la E4 en dirección norte y la E6 en dirección sur. Incluso disponían de un helicóptero, cedido por Malmoe, en estado de alerta.

No podrían haberse preparado mejor. Lo único que tenía que hacer el asesino era presentarse y falsificar una firma en la escritura de venta. Ellos se ocuparían del resto.

Sin embargo, en cuanto se despertó de su siesta, Fabian se dio cuenta de que nada saldría como habían previsto. Ni siquiera era la una y cuarto; y no fue la alarma de su móvil la que lo despertó, sino la voz de Molander en su audífono.

«A todas las unidades: el objetivo está en camino. Repito: el objetivo está cruzando Stortorget y va directo hacia el coche de Fabian».

43

Como en los vídeos anteriores, la imagen temblaba y estaba llena de grano, y venía acompañada de una banda sonora de música clásica. Dunja supuso que debía de ser otra sinfonía de Mozart. Los agresores (esta vez eran tres, sin contar al que manejaba la cámara) llevaban sudaderas oscuras con capucha, zapatillas blancas y medias con caritas sonrientes cubriéndoles el rostro.

Ahí concluían las similitudes con los otros vídeos. Lo que estaba reproduciéndose ante los ojos de Dunja y Magnus se desarrollaba a un nivel completamente distinto. Era lo que ella había previsto y, sin embargo, la tenía tan consternada que apenas podía respirar.

Lo mismo le sucedía a Magnus, que debería estar de vuelta en Elsinor escribiendo su informe sobre la anciana cleptómana. Para sorpresa de Dunja, se había empeñado en que formaban un equipo y en que era su deber asegurarse de que no cometía ninguna estupidez. Así que había hecho todo el trayecto con ella hasta Copenhague, donde se habían reunido con Mikael Rønning en el centro cultural de Islands Brygge.

El director del centro les había cedido una de las salas de conferencias. Según Mikael, no solo era un cliente habitual del Cosy Bar, sino que le gustaba hacerlo a pelo bajo el puente de Ørtedsparken. Dunja se dio cuenta de que Magnus no se enteraba de lo que Mikael estaba diciendo, y, después de pensarlo un momento, decidió que mejor sería dejarlo in albis.

Habían recurrido a esa sala de conferencias, que quedaba a un tiro de piedra de la comisaría, al otro lado del canal, para minimizar el riesgo de un tropiezo con Kim Sleizner. El tipo ya había hecho bastante daño a estas alturas, y no podían permitir que descubriera lo que se proponían. Así pues, se reunieron en secreto y miraron el vídeo en el portátil de Mikael.

Al principio, parecía un vídeo inofensivo, el tipo de grabación que podría hacer cualquiera con su teléfono móvil. Jens Lemke, la víctima, estaba sentado entre un montón de mantas y sacos de dormir mugrientos. Daba la impresión de que acababa de vaciar una jeringa en su brazo y de aflojar el torniquete. Sujetaba con la mano izquierda una botella de whisky y empezaba a poner los ojos en blanco a medida que la heroína se difundía por su cuerpo. Al cabo de unos segundos se había derrumbado y convertido en un bulto informe, incapaz de detectar la presencia de los tres hombres jóvenes con medias en la cabeza.

Y entonces Dunja presenció la frialdad, sin duda fruto de la práctica, con la que estos le daban la vuelta, le colocaban cuidadosamente la cabeza hacia arriba, le ponían los brazos en los lados, le extendían las piernas y le ataban juntos los cordones de sus botas gastadas.

Y, finalmente, aquella brutalidad inconcebible.

Con el primer salto, el vídeo pasó a cámara lenta. El agresor saltó desde una altura de un metro y aterrizó con tanta fuerza que, de no ser por la música clásica, seguro que se habría oído el chasquido de las costillas al partirse. Jens Lemke pareció despertar de su estupor, pero no tuvo tiempo de entender lo que ocurría antes de que el siguiente atacante cayera sobre su pecho, que se hundió perceptiblemente varios centímetros.

Entonces tosió varias veces y empezó a sacar sangre por la boca. La heroína debía haber amortiguado su dolor, pero Dunja y Magnus vieron que estaba gritando y que se retorcía para escabullirse. Sus lesiones ya eran demasiado graves.

Los tres jóvenes de la carita sonriente siguieron saltando por turnos sobre él una y otra vez, hasta que sus zapatillas dejaron de ser blancas y Lemke se quedó completamente inmóvil.

Dunja no supo qué decir cuando la imagen se quedó en negro y las últimas notas de la música concluyeron. No había palabras para describir cómo se sentía. Quería irse a casa, meterse en la cama, taparse con las mantas hasta la cabeza y permanecer así hasta que el mundo exterior mejorase.

—Esto es exactamente de lo que nos estabas advirtiendo en la reunión de esta mañana —dijo Magnus. Por su expresión, parecía como si hubiera perdido la fe en la humanidad.

Dunja asintió en silencio.

—Bueno, qué demonios —prosiguió él, afirmando con energía la cabeza—. Lo único positivo es que Sveistrup y los demás tendrán que tomarte en serio cuando vean esto. Quizá no llegues a dirigir la investigación, pero al menos podrás decir que has contribuido y que la has orientado en la buena dirección. Ya es algo.

—Sí, claro —dijo Dunja, asintiendo—. Suponiendo que vaya a enseñárselo a ellos.

—¿Qué quieres decir? Pues claro que…

—No lo verán hasta que haya terminado; hasta que haya detenido a estos hijos de puta.

—¿No querrás decir…?

—Es precisamente lo que estoy diciendo. —Dunja miró a Magnus—. Tú decides si quieres echar una mano. Lo entenderé si prefieres seguir patrullando con tu uniforme y manteniendo el orden en el supermercado.

—Dunja, no es eso…

—¿Quieres escuchar, por favor? —Para su propia sorpresa, Dunja se inclinó y le cogió las manos entre las suyas—. Tal como tú vienes diciendo todo el tiempo, nada de esto entra en los requisitos de nuestro trabajo. Así que si quieres andarte con cuidado y acatar las normas, perfecto. Lo entiendo, Magnus. Y lo digo totalmente en serio.

—Dunja…

—Espera, no he terminado. Hagas lo que hagas, yo debo terminar esto. No puedo quedarme al margen mirando cómo Ussing y Jensen joden la investigación. Esos maniacos van a seguir aplastando gente hasta matarla. Espero que lo entiendas.

Magnus se levantó con expresión indescifrable y le dio la espalda. Se acercó a la ventana, desde donde se veía el muelle y los pocos peatones que desafiaban la llovizna. Dunja esperó, aunque lo que realmente deseaba era gritarle que le importaba una mierda lo que él pensara. Si quería boicotearla y chivarse al jefe, podía hacerlo ahora mismo. Eso no cambiaría nada.

Aunque no era cierto. Si Sveistrup descubría lo que tramaba, ella no tardaría en tener otra vez encima a Sleizner. Y, como siempre, este haría cualquier cosa para ponerle la zancadilla. Aun cuando ello implicase que la investigación se desmoronara y que los asesinos quedasen libres.

Pero ahora ya era tarde para rectificar. Lo único que podía hacer era esperar y ver qué ocurría.

Tras un minuto o dos, Magnus se metió la mano en el bolsillo, sacó su móvil y lo activó. Dunja intercambió una mirada con Mikael y notó que él estaba igual de nervioso.

—Hola, Grete, soy Magnus Rawn —dijo, con los ojos fijos en el carguero que pasaba frente a la ventana—. Mire, por desgracia no me encuentro muy bien… No sé qué es, pero tengo fiebre y me duele todo el cuerpo, así que probablemente me pasaré la semana entera en la cama… De acuerdo, gracias… Suena perfecto. Adiós. —Magnus colgó y se volvió hacia ellos dos—. Bueno, ¿qué decís? ¿Nos ponemos a trabajar?

44

Fabian ajustó el espejo retrovisor, confiando en que el hombre que caminaba directo hacia él no notase el movimiento. Molander tenía razón. Sin duda, era el sospechoso. Llevaba botas con puntera, vaqueros negros con un cinturón de tachuelas, gafas de sol y una chaqueta de terciopelo granate, y tenía el peinado característico de Chris Dawn al estilo rock duro. ¿Los había descubierto? ¿Por eso se dirigía hacia su coche?

Fabian dio una palmada a la pistola que llevaba en la funda del hombro para comprobar que estaba allí, aunque aún no podía sacarla. Todavía no. Y ya era demasiado tarde para arrancar el coche y alejarse. Resultaría demasiado obvio; no serviría más que para llamar la atención. Además, perdería el hueco para aparcar y tendría que dar vueltas a la plaza durante una eternidad antes de encontrar otro.

El hombre llegó a la altura del coche por la derecha, y Fabian, sin saber si era buena idea o no, se volvió hacia el cinturón y lo extendió, como si acabara de subirse. Para su gran alivio, el hombre siguió adelante sin prestarle atención y cruzó la calle.

—El objetivo acaba de pasar por mi lado y continúa hacia el banco —dijo por el micrófono.

—No lo entiendo. ¿La cita no era a las dos? Es solo la una y cuarto —respondió Klippan, al tiempo que salía con su mono de trabajo por la puerta principal del banco, cargado con una escalera en el hombro y un cubo en la mano.

—¿Es posible que la haya adelantado? —dijo Molander—. Astrid, usted está dentro. ¿Ha oído algo en ese sentido?

—No, ni una palabra.

—De acuerdo. Alerta a todas las unidades. Parece que el objetivo va a entrar en el banco.

Sin embargo, justo cuando pasaba entre los dos árboles de forma cónica situados frente a la entrada, el asesino giró bruscamente a la derecha, dejando atrás a Klippan, que había empezado a mojar una ventana, y desapareció por la esquina.

—No ha entrado. Se dirige hacia Norra Strandgatan —dijo Molander.

—Aquí Equipo Uno. Lo vemos —respondió una voz.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Fabian, que ya no veía al hombre.

—Sigue caminando. No, un momento. Se ha parado frente a la entrada lateral y… mira alrededor… Camina otra vez.

—Está inspeccionando el edificio —dijo Molander—. Yo diría que va a dar toda la vuelta a la manzana.

«Vale —pensó Fabian—. Tiene que ser eso lo que pretende».

—¿Cómo están las cosas por la parte trasera de la manzana, junto a Kolmätaregränden? ¿Tenemos una unidad allí?

—Negativo —dijo Molander—. Está a más de sesenta metros del banco. Nos hemos concentrado en las tres entradas.

Dicho de otro modo, el asesino se perdería de vista durante un breve periodo de tiempo.

—Norra Strandgatan, ¿todavía lo ven?

—Sí, continúa caminando, pero… Ahora se ha detenido y está mirando alrededor.

—¿Dónde se encuentra exactamente?

—Al final de la manzana.

—¿Y en qué dirección está situado?

—En dirección noreste, por Kolmätaregränden, hacia Kullagatan. ¿Debo seguirle?

Fabian iba a decir que sí, pero Tuvesson se le adelantó.

—No. Que todo el mundo se mantenga en su posición, según lo previsto. Recuerden que faltan cuarenta y dos minutos para la hora de la cita.

Tuvesson tenía razón, desde luego. Existía el riesgo de que se pusieran en evidencia, y entonces el tipo desaparecería para siempre. No obstante, aunque Fabian era consciente de que no podían detenerlo todavía, no dejaba de pensar que ahora tenían una buena ocasión y que quizás, en este mismo momento, estaban dejándola escapar.

—¿Cómo va la cosa? ¿Lo ven? ¿No debería haber llegado ya al otro lado? Equipo Dos, ¿están ahí?

—Sí, pero el objetivo no. Aún no.

El silencio de la radio estaba acabando con su paciencia. Dio una ojeada al reloj y vio que eran las 13.22 horas. Ya las 13.23 horas.

Todavía nada. Solo el vacío que succionaba el aire del coche y hacía que le resultara más y más difícil respirar. Fabian sintió que no podía quedarse ahí, esperando; le resultaba imposible. Tal como Molander había dicho, el asesino había inspeccionado la zona. Pero no podía descartarse que hubiera descubierto la presencia de uno de ellos y ahora estuviera huyendo.

Fabian abrió la puerta, se bajó del coche e inspiró hondo varias veces.

—Fabian, ¿qué haces? —dijo Molander por el audífono.

Él se dio la vuelta y miró hacia la ventana donde estaba su compañero. Pero la luz se reflejaba sobre el cristal y lo único que veía era el cielo y la porción de la fachada del Handelsbanken situada enfrente.

—Voy a dar la vuelta a la manzana —dijo, cerrando la puerta del coche.

—No, de ningún modo. Usted quédese ahí y espere en el coche, como hemos planeado —dijo Tuvesson.

Sin pensarlo dos veces, Fabian apagó el audífono y cruzó la calle. No podía seguir allí esperando mientras la ocasión se les escapaba de las manos.

En lugar de seguir el trayecto del asesino, caminó en la dirección contraria, subiendo por Stallgatan, hacia la izquierda del banco. Los «jardineros» estaban allí podando los árboles que flanqueaban la travesía. Los tres lo miraron al pasar, incluso el tipo que estaba encaramado en la plataforma elevadora, y Fabian casi pudo oír a Tuvesson gritando por los auriculares.

Siguió por la travesía que quedaba encajonada entre el ayuntamiento, por un lado, y el Handelsbanken por el otro, y se le ocurrió pensar en el Clock, la hamburguesería que estaba allí cuando él era niño, pero que había sido reemplazada por un café. ¿Qué habría sucedido? La cadena se había evaporado sin dejar rastro. Al llegar a Kolmätaregränden, pensó que era eso precisamente lo que el asesino acababa de hacer.

Frente a todas las miradas vigilantes del operativo, se había esfumado sin dejar rastro.

45

«Aquí Elvin. No puedo hablar ahora, pero tú sí. Adelante».

Fabian ya había dejado cuatro mensajes, pidiéndole a Elvin que le llamara en cuanto pudiera.

—Hola, Hugo. Soy Fabian otra vez —dijo tras el pitido, mientras intentaba cruzar la concurrida Hälsovägen sin que le atropellaran—. Deberías llamarnos para que sepamos que estás vivo, antes de que emitamos una orden de búsqueda y organicemos un operativo para localizarte. —Lo decía en broma, pero no podía ocultar del todo que la broma procedía de una vaga inquietud que le venía rondando desde el fin de semana.

El descolorido tablón de fieltro de la entrada le había informado de que «H. Elvin» vivía en el cuarto. Una vez arriba, Fabian pulsó el botón de plástico blanco, que tenía por debajo un tono amarillo-parduzco, probablemente gracias al encendedor de algún adolescente aburrido. Oyó a través de la puerta el zumbido del timbre: aquí no había campanas electrónicas. Pero Elvin no parecía oírlo. En todo caso, no abría.

Unas horas antes, habían llegado a la conclusión de que el asesino había desaparecido para siempre. Que de algún modo se había dado cuenta de que estaban sobre su pista.

Él había dado la vuelta a la manzana y recorrido dos veces las calles adyacentes antes de volver al coche, donde esperó a que dieran las dos. El sospechoso no había aparecido, pero el equipo se había mantenido en sus puestos de todos modos. Primero durante dos horas; luego otra más, momento en el cual Tuvesson había cancelado la operación.

Fabian estaba dispuesto a asumir toda la culpa. Él creía que había sido su visita a la mansión lo que había echado a perder la tapadera de la policía. Pero antes de que pudiera reconocerlo así, el banquero había recibido una llamada del asesino, que dijo que había tenido un imprevisto y preguntó si podían reunirse al día siguiente a las cinco.

Fabian tanteó el pomo de la puerta de Elvin. No estaba cerrada con llave, y decidió desoír las voces que le decían que no podía meterse sin permiso en el apartamento de su colega.

Era la primera vez que entraba allí (Elvin no era de los que invitaban a cenar a sus compañeros), pero el apartamento tenía más o menos el aspecto que se había imaginado. Alfombras marrones sobre un linóleo jaspeado verde. Papel con textura beis en las paredes, decoradas con fotografías de la infancia de Elvin en Simrishamn. En la sala de estar, una estantería llena de chucherías y un sofá de terciopelo frente a un voluminoso televisor. También unos platos decorativos azules colgados en la pared. Y, en medio, una mesita de café con azulejos de color verde oscuro y un tapete de encaje. Todo tenía un aire tremendamente anticuado.

Pero la decoración no fue lo único que le llamó la atención.

Fabian sabía que Elvin ahora estaba soltero y suponía que lo había sido durante toda su vida. Por lo que tenía entendido, nunca había tenido esposa ni hijos. Sin embargo, este no era el hogar de un hombre solo e insociable. Una mujer había dejado su huella en el apartamento. Tal vez ella ya no siguiera allí, pero Elvin lo había mantenido todo intacto. Miró alrededor, pero no vio ninguna fotografía de la mujer.

Entró en la pequeña cocina, donde un olor dulzón y empalagoso le hizo reparar en una bolsa de basura llena de restos de comida. Ese detalle no encajaba con el carácter pulcro y ordenado de su compañero.

Sin duda, Elvin era el miembro más competente del equipo. Nadie poseía su capacidad para concentrarse en las incógnitas más importantes de una investigación. Nunca decía más de lo necesario, aunque tampoco tenía ningún problema para volcar sus malos humores en los demás.

Fuera de las horas de trabajo, era una página en blanco para Fabian. Él nunca se relacionaba con Elvin, a diferencia, por ejemplo, de Molander, que lo conocía desde la academia. En resumidas cuentas, era una persona que podía ocultar cualquier clase de secreto personal.

¿Por eso estaba fisgoneando en su apartamento? ¿O realmente le preocupaba que algo no fuera bien?

Pasó al dormitorio, donde vio una cama hecha de forma impecable. En el interior del armario se tropezó con más interrogantes. Al principio creyó que las faldas, los vestidos y las blusas pertenecían a la mujer misteriosa que Elvin nunca había mencionado; que las medias, los pantis y los sujetadores habían quedado allí abandonados desde hacía tiempo. Pero entonces encontró dos pelucas, y su imagen de Hugo Elvin viró bruscamente en una nueva dirección.

46

Fareed Cherukuri se había resignado a su situación laboral en el servicio de atención al cliente de TDC, que estaba sepultado en un búnker sin ventanas del sótano. Ya había abandonado todas sus esperanzas de desarrollar una carrera profesional, aunque fuera eso precisamente lo que le habían prometido al contratarlo seis años atrás.

Hacía todo lo que podía para no pensarlo, pero era dolorosamente consciente de que dentro de diez años seguiría sentado en el mismo cubículo de ese mismo búnker, respondiendo a las interminables preguntas, a cuál más idiota, que le llegaban a través de los auriculares: unos auriculares tan rígidos que las marcas de sus sienes no tenían tiempo de desaparecer durante un fin de semana largo.

Desde luego, había un poco de luz en la oscuridad. Su interés por la programación, por ejemplo. O, al menos, eso era lo que decía si alguien le preguntaba. En realidad, se trataba más bien de diseñar troyanos cargados de virus sofisticados y de saltarse cortafuegos de seguridad. Pero incluso todo aquello empezaba a quedar anticuado.

Las cosas eran diferentes tres años atrás, cuando había logrado destripar la clave de encriptación más importante de TDC y se había ganado el acceso al Santo Grial: todas las llamadas, mensajes de texto y datos de tráfico de la red de la compañía. Políticos, miembros de la realeza o gentuza: lo mismo daba. Si le entraban ganas, solo tenía que teclear el número y escuchar.

Ese descubrimiento le había alegrado la existencia durante unos meses, hasta que descubrió lo miserablemente aburridos que eran los famosos en la vida real. Dejando aparte que, en nueve de cada diez casos, sus conversaciones eran completamente insignificantes. No había conseguido descubrir ni un solo escándalo jugoso.

Sin embargo, cuando Dunja Hougaard había contactado con él para rastrear el móvil de su jefe, Kim Sleizner, todo el asunto había estallado y se había convertido en un maldito jaleo. Especialmente cuando él filtró la ubicación del teléfono (el barrio con más prostitución de todo Copenhague) al Ekstra Bladet.

Desde entonces, su vida había vuelto a una oscuridad impenetrable.

Hasta ahora.

Fareed movió el cursor en su pantalla hacia el botón que decía «temporalmente no disponible» y lo pulsó. A diferencia del botón de «cerrar sesión», este servía para ir al baño, fumar un cigarrillo o salir a buscar un café. Su encargado siempre señalaba que si decía «temporalmente» era por algo. No estabas autorizado a permanecer fuera del sistema más de seis minutos y medio, que era la cantidad de tiempo que habían decidido, tras largas discusiones, que debía bastar para tales actividades.

Si tenías problemas de estómago, o las máquinas de café no funcionaban y debías abandonar el búnker y subir a la oficina principal para llenar tu taza, debías aceptar las consecuencias, que consistían en una rebaja en el salario.

No podía exagerarse lo mucho que Fareed odiaba a su encargado, un hombre que era bastante más joven que él. O al incompetente que había programado «temporalmente» antes de «no disponible», de forma que las palabras ni siquiera encajaban en el recuadro del botón. Lo cierto era que Fareed odiaba tanto su trabajo que, en sus momentos más sombríos, sopesaba seriamente la idea de inyectar un virus en el sistema.

No le inquietaba que pudieran rastrearlo hasta llegar a él. En realidad, lo único que le impedía soltar el virus era saber que, a los seis meses, la compañía entera se vendría abajo. Y que entonces él tendría que dejar su apartamento.

En cualquier caso, si ahora Fareed había pulsado el botón de «temporalmente no disponible» no era porque necesitara ir al baño, o fumar un cigarrillo, o salir a por un café…, él ni siquiera tomaba café. No, la razón de que su ritmo cardiaco se hubiera acelerado era el mensaje que había aparecido en su pantalla cuando se disponía a explicarle a una clienta que él no podía hacer nada si la memoria de su teléfono estaba llena.

«Fareed Cherukuri, preséntese de inmediato en la sala Océano».

Su primer pensamiento fue que Qiang Wu le estaba gastando una broma. Sin duda, tenía el sentido del humor necesario y la capacidad de programación para enmascarar un mensaje de manera que pareciera que procedía de recepción. Pero le bastó una ojeada por encima del hombro para comprobar que Qiang estaba totalmente absorto atendiendo una llamada; y si de algo no era capaz Qiang era de poner cara de póquer.

Su segundo pensamiento fue que Dios había logrado quitarse el tapón de cera de los oídos y había escuchado sus plegarias: o sea, que lo sacara de aquel búnker infernal y lo convirtiera en un programador de verdad.

Nada más entrar en la sala de conferencias, Fareed se dio cuenta de que ninguna de esas hipótesis era correcta.

47

La puerta de Hugo Elvin seguía sin estar cerrada con llave cuando Fabian la abrió y dejó pasar delante de él a Molander, que parecía más bien tenso, como siempre le pasaba cuando accedía a hacer algo contra su voluntad.

—Espero que sepas que esto habrá de ser rápido. Tengo mucho que hacer antes de que el sospechoso haga su entrada en el banco —dijo, desapareciendo en el interior del apartamento con su bolsa de utensilios.

La reunión en el banco estaba prevista para las cinco, al cabo de cuatro horas exactamente. Pese al estrés de Molander, tenían tiempo de sobra para buscar en el apartamento alguna pista sobre el paradero de Elvin.

Ya era el segundo día sin que hubieran tenido noticias suyas. Todos los miembros del equipo habían coincidido en que la cosa se estaba volviendo preocupante. Todos, excepto Molander, que decía que no era la primera vez que Elvin desaparecía del mapa. En la época en la que se habían formado juntos en la academia de policía, ya había desaparecido de vez en cuando, en ocasiones incluso durante dos semanas.

Lilja le había preguntado si sabía por qué, y, en principio, Molander había respondido con evasivas. Finalmente, había explicado que en su momento circularon rumores de que Elvin era homosexual. Algunos aseguraban incluso que lo habían visto participar en un espectáculo de travestis en Copenhague.

Lilja, Klippan y Tuvesson habían desechado la idea aduciendo que Elvin era la persona menos femenina que conocían. La sola idea de verlo vestido con ropa de mujer en un escenario se les antojaba imposible. Molander había coincidido, subrayando que se había tratado solo de un rumor y que él y Elvin nunca habían hablado del asunto.

Hasta ese momento, Fabian había permanecido en silencio, sopesando si debía explicarles lo que había encontrado en el armario. Pero después de la revelación de Molander pensó que no le quedaba más remedio que hacerlo. La reacción había sido la previsible: primero hubo dos minutos de silencio, y luego Tuvesson dijo que todos ocultaban sus propios secretos y que la sexualidad de Elvin, fuese cual fuere, quizá no tenía nada que ver con su desaparición.

—¿Habías estado aquí antes? —preguntó Fabian en el vestíbulo, mirando alrededor.

—Nunca. Después de más treinta años de amistad, es la primera vez. —Molander, desconcertado, recorrió el lugar de un vistazo—. Si le preguntas a Gertrud, nos debe ya varios sueldos enteros, contando todas las comidas que le ha preparado.

Fabian se acercó al perchero para examinar las chaquetas y los abrigos, mientras trataba de recordar cuándo fue la última vez que él y Sonja habían invitado a alguien a cenar.

—Mira, aquí está.

Fabian se volvió rápidamente, aunque su cabeza todavía tuvo tiempo para formarse una imagen de Elvin saliendo del baño con ropa interior femenina y preguntando qué hacían en su apartamento. Lo que vio, en cambio, fue a Molander inclinado sobre una vieja fotografía de un niño con un vestido blanco.

—¿Tú crees que es él?

—¿Que si lo creo? Se ve a kilómetros. La cara es exactamente igual. Míralo tú mismo.

Fabian se situó a su lado y la examinó de cerca, pero él no estaba tan convencido.

—¿Seguimos? —Molander miró su reloj.

Fabian lo guio hasta el dormitorio, que parecía tal como él lo había dejado el día anterior. Entró y abrió el armario donde estaban las pelucas y la ropa de mujer.

—Vaya. —Molander mostró su sorpresa—. Casi parece el armario de mi mujer. Aunque está más ordenado, debo reconocérselo.

—¿Crees que esto podría tener algo que ver con su desaparición? —Fabian abrió el siguiente armario, que contenía la ropa de diario de Elvin.

Molander se encogió de hombros.

—No sé qué pensar. ¿Por qué no echas un vistazo a ese ordenador, a ver si encuentras algo? Yo empezaré a sacar algunas muestras de aquí.

Fabian rodeó la cama y se acercó al escritorio situado junto a la ventana que miraba a Hälsovägen, una calle donde el tráfico parecía interminable. El ordenador, un modelo Acer de sobremesa, pidió una contraseña nada más encenderse. Tras intentar algunas de las más corrientes, como «123456», «contraseña» y «abc123», probó con el nombre y el número de documento de Elvin, así como con algunas variantes de «semla», el pastel de Cuaresma del que siempre hablaba maravillas. Pero la única respuesta que obtuvo fue «contraseña incorrecta».

—Ingvar, ¿se te ocurre cuál podría ser la clave?

Molander, que estaba guardando unos pantis en una bolsa de pruebas, negó con un gesto.

—¿Has probado «Hanna»?

—¿Por qué «Hanna»?

—Simplemente estaba pensando… Hugo, Hanna, no son muy distintos. De alguna manera ha de llamarse cuando se pone la ropa de los domingos —dijo Molander, sosteniendo un espectacular vestido de color rojo.

Fabian probó la sugerencia de Molander y algunas variantes más, pero ninguna funcionó. Al registrar el escritorio, encontró un trozo de papel pegado bajo la esterilla del ratón. Contenía una larga lista de nombres de usuario y contraseñas. Muchos de los nombres eran «Elvira», que se aproximaba bastante a «Elvin». Molander no iba tan desencaminado, al fin y al cabo. Pero la contraseña que acabó resultando la correcta, escrita junto a «Ordenador», era «Time4achange» («hora de hacer un cambio»), así que ninguno de los dos se había acercado demasiado.

La explicación de la contraseña la descubrió Fabian en cuanto examinó el historial de búsquedas. En las últimas semanas, casi cada búsqueda estaba relacionada con operaciones de cambio de sexo: desde páginas puramente informativas hasta diversos foros que abordaban los problemas transgénero desde todos los ángulos posibles.

—Ven a echar un vistazo a esto. —Fabian puso un vídeo que mostraba cómo se realizaba una operación de hombre a mujer.

Molander miró las imágenes de animación.

—Puede parecer extraño, pero, en realidad, no estoy sorprendido en absoluto.

Fabian no sabía qué decir. Aún no había asimilado la idea de que a Elvin le gustara vestirse de mujer. Mucho menos la posibilidad de que estuviera pensando seriamente en operarse.

—¿Has mirado si hay algo allí detrás? —Molander señaló una pesada cortina granate colgada del techo que cubría una parte de la pared junto a una esquina.

Fabian, negando, se acercó a mirar. Hasta ahora no se había fijado en esa cortina. Era de dos paños y, detrás, encontró una puerta cerrada. Había otra habitación en el apartamento y se le había escapado por completo.

Un olor rancio y dulzón le dijo inconscientemente que se preparase para lo que estaba a punto de encontrar.

Las cortinas solo dejaban entrar un poco de luz en la habitación, que era más o menos del mismo tamaño que el dormitorio. La pared del fondo estaba cubierta de hileras de libros, y en un rincón había un bonito diván antiguo junto a una lámpara de pie con una pantalla amarillenta de largos flecos. En la otra esquina había un espejo de suelo y, en el centro, una gran alfombra roja con un estampado historiado.

Molander apartó las pesadas cortinas para que entrara más luz. Y ahí, con un vestido floreado, pendientes y pintalabios rojo, estaba Hugo Elvin colgado de la lámpara del techo.

48

Dunja y Magnus habían pasado horas trabajando con Mikael Rønning en el centro cultural de Islands Brygge. Igual que Dunja, Mikael creía que el hecho de que el vídeo no se encontrara en YouTube no quería decir que los agresores no estuvieran difundiéndolo: quizá solo pretendían ser cautos con los sitios donde exhibían sus hazañas. Con esta idea in mente, se había aventurado en la Red Oscura para hacer una búsqueda.

—¿La Red Oscura? —preguntó Magnus.

Mikael le explicó que, contrariamente a lo que solía pensar la gente, no se trataba de algo tan distinto de lo que se conocía como Internet. De hecho, era más o menos lo mismo, pero con una diferencia crucial: Google y los demás motores de búsqueda no podían localizar esos sitios porque solo funcionaban con la Red Tor (el «Onion Router», como se llamaba antes).

La Red Tor hacía que esos sitios y todos sus usuarios fueran anónimos e imposibles de rastrear con un buscador normal; de ahí que la Red Oscura estuviera poblada por toda clase de delincuentes, desde pedófilos y traficantes de armas hasta proxenetas y asesinos a sueldo.

Para acceder a la Red Oscura necesitabas un buscador Tor, y ahí era donde la cosa se ponía demasiado técnica para que Dunja pudiera seguirla. Lo importante era que al final Mikael había encontrado un sitio donde los usuarios anónimos colgaban y compartían vídeos en los que se veía cómo torturaban, violaban o mataban a personas frente a una cámara. Y, como en YouTube, los usuarios que colgaban aquellos vídeos estaban interesados en los «me gusta» y en el número de visitas, porque así sus vídeos escalaban posiciones en las listas.

Fue allí, en el puesto número cuarenta y ocho de una lista titulada «Muertes sin armas», donde Mikael encontró el vídeo que mostraba el asesinato de Jens Lemke. Para frustración de los tres, era imposible rastrear la dirección IP desde la que se había colgado el vídeo, así que se encontraban otra vez en la casilla de salida.

Pero entonces Magnus sorprendió a Dunja y Mikael formulando una pregunta completamente obvia, pero del todo brillante: ¿podían ver la dirección IP desde donde se habían colgado los vídeos anteriores de YouTube? Al cabo de solo unos minutos, Mikael la había encontrado. La dirección correspondía a una conexión de telefonía móvil.

Esa era la razón de que Dunja y Magnus se encontraran ahora en una sala de conferencias de TDC (algún interiorista sobrevalorado la había bautizado Sala Océano), esperando a que Fareed Cherukuri tomara asiento al otro lado de la mesa.

—Hola, Fareed. ¿Se acuerda de mí? —Dunja le sonrió.

Fareed ni asintió ni negó de manera visible; parecía estar demasiado ocupado tratando de deducir si aquella visita era buena o mala para él.

—Deje que le refresque la memoria —continuó Dunja—. Kim Sleizner y Jenny Nielsen. ¿Le suenan esos nombres? No tiene que sorprenderse tanto. Yo supe de inmediato que fue usted el que había filtrado la historia al Ekstra Bladet, a pesar de que le pedí expresamente que el asunto quedara entre nosotros dos. —Hizo una pausa, dándole a Fareed la oportunidad de responder. Pero él no dijo nada—. En aquel momento me disgusté mucho, porque ese fue uno de los motivos por los que perdí mi trabajo. Incluso sopesé la idea de denunciarle.

—Pero no lo hizo —dijo Fareed, devolviéndole la sonrisa.

—Ese no es mi estilo, en realidad. Además, pensé que quizá necesitara su ayuda en el futuro.

—O sea, que ha venido por eso.

—Exacto. —Dunja se echó hacia delante en su silla—. Al fin y al cabo, no queremos que su jefe se entere de lo que hace, ¿verdad?

—Al parecer, lo mismo vale para el suyo.

Dunja se echó a reír, impresionada por su rapidez.

—¿Debo deducir, entonces, que tenemos un acuerdo?

—Depende de para qué necesite la ayuda.

Dunja deslizó un trozo de papel por encima de la mesa, donde había una serie de dígitos separados por puntos en cuatro grupos.

—Es una dirección IP —dijo Magnus.

—Creo que eso ya lo sabe —respondió Dunja, lanzándole una sonrisa indulgente.

—De una conexión móvil —añadió Fareed, empujando el papel hacia ella.

—Quiero saber a quién pertenece.

—No es posible. Es una tarjeta anónima de prepago.

—Podrían haberla registrado —volvió a intervenir Magnus, y esta vez Dunja sintió el impulso de recordarle que habían acordado que se mantendría callado.

—Claro, si supone que su hombre es tan idiota.

—Desde luego que no —dijo Dunja—. Pero usted no es cualquiera; es el primero de la clase. —Anotó su número en el dorso del papel y volvió a empujarlo hacia él—. Estoy segura de que se le ocurrirá algo.

49

Aunque Theodor se había enfadado cuando Alexandra y los demás lo habían dejado tirado con la cuenta, él la había pagado y por la noche había fingido que no pasaba nada cuando ambos quedaron en verse al día siguiente, a las cuatro, en el patio del colegio. Entonces ya habría terminado la última clase y el resto del día ofrecería todo un abanico de posibilidades.

Theodor se imaginó que caminarían hacia el centro. Incluso había planeado la ruta. En vez de tomar por Hälsobacken, con todo el alboroto del tráfico, cortarían por Öresundsparken. Supondría un ligero rodeo, pero valdría la pena. Él había ido en bicicleta para estudiar el terreno. Era como entrar en otro mundo, libre de coches, de ruido y de tensiones.

Y quizá, solo quizá, se atrevería a cogerle la mano cuando llegaran a Sankt Clemens Gata, que ofrecía la mejor vista del estrecho.

Pero ahora mismo estaba sentado en el banco, esperándola. Y había tenido tiempo de fumarse cinco cigarrillos antes de que ella le enviara un mensaje de texto.

«Estoy en Koppi. Vente».

Koppi. Ese era uno de esos cafés súper de moda en los que pretendían elevar el consumo del café a la altura de una forma de arte tan compleja que hacía falta un premio Nobel para disfrutarlo. Él había planeado llevarla a Ebbas Fik, en Bruksgatan. El ambiente allí era exactamente el opuesto, y el café era tan bueno, si no mejor, por un tercio del precio. Además, su surtido de pasteles superaba prácticamente a todos los demás.

Koppi… Consideró la posibilidad de dejarlo correr todo y escribió un mensaje de respuesta diciendo que podía quedarse allí sorbiendo su refinado café sin él. Pero algo le impidió pulsar el botón de «enviar»; así pues, al cabo de cinco minutos, ató su bicicleta detrás de la fuente de la esquina de Nedre Långvinkelsgatan y Norra Storgatan, y entró en el café.

No debería haberle sorprendido ver que no estaba sola. Pero se sorprendió. Y se sintió furioso. Se suponía que esta iba a ser una noche para los dos. Joder, ella había dicho que sí.

—Vaya, mira quién está aquí. Pero si es el tortolito —dijo Henrik Maar con una sonrisita—. ¿Qué tal estaban esas pizzas?

—Ya basta, Henke —le dijo Alexandra. Y añadió, volviéndose hacia Theodor—: No le hagas ningún caso.

—No lo hago. Pero ahora tenemos que irnos —dijo, sin mirar siquiera en dirección a Henrik.

—«Tenemos que irnos» —lo imitó Henrik—. ¿Adónde? ¿Podemos venir?

Beavis y Butthead soltaron una risotada.

Alexandra parecía cada vez más indecisa.

—No sé… ¿Te parece bien? —Miró a Theodor con una expresión tan suplicante e insegura que él casi perdió todas las ganas—. Han prometido ser buenos.

—Siempre somos buenos.

Ella lo miró a los ojos, buscando una respuesta, y Theodor trató de adivinar qué quería Alexandra: si su pregunta era el resultado de la presión del grupo, o si realmente no quería estar sola con él.

—No, solo tú y yo —dijo al fin, lanzándose hacia lo desconocido y cogiéndola de la mano—. Vamos.

Para su gran alivio, notó que ella cedía y se levantaba.

—A ver, espera un momento. —Henrik se puso de pie y la cogió del otro brazo—. No vas a dejar tirados a tus colegas, ¿no?

—¿Cómo? No, pero…

—¿Quieres decir como me dejasteis a mí en la pizzería? —lo cortó Theodor.

—Exacto —dijo Henrik con una sonrisa grosera—. Con una pequeña diferencia: que tú y yo no somos colegas.

—Por eso me la llevo conmigo y te dejo aquí. Alguien tiene que pagar la cuenta, al fin y al cabo. —Theodor dio media vuelta para irse, pero notó un golpe en el hombro.

—Perdona, pero hay algo que no pareces entender.

Theodor se giró en redondo hacia él.

—A mí nadie me da la espalda sin llevarse su merecido —dijo Henrik, mirándolo a los ojos.

Bastó con un solo puñetazo para tumbarlo. Theodor ni siquiera tuvo que añadir una patada o echársele encima para mantenerlo en el suelo.

Luego dejó atrás el alboroto y salió rápidamente.

Y lo mejor de todo…

Alexandra no le había soltado la mano.

50

El suicidio de Elvin cayó en el equipo como una bomba. El shock los paralizó a todos, interrumpiendo sus últimos preparativos antes de la cita inminente en el Handelsbanken. Se había desatado tal confusión que Tuvesson tuvo que convocar una reunión de urgencia para que apartaran a Elvin de sus pensamientos, por muy difícil que fuera, y se centraran en la tarea que tenían entre manos.

Pero Fabian estaba seguro de que los demás, igual que él, aún seguían tratando de comprender cómo se les podía haber escapado que uno de sus compañeros más cercanos se sintiera tan mal como para decidir que el suicidio era la única salida. No sabía cómo sería para los demás, pero, a su modo de ver, el suicidio de Elvin resultaba tan surrealista como las primeras imágenes del vuelo 11 de American Airlines dirigiéndose hacia la Torre Norte.

No fue sino al entrar en el elegante vestíbulo del banco, al inspirar hondo y esperar a que la máquina de plástico escupiera el número 667, cuando cayó en la cuenta de que faltaban apenas unos minutos para las cinco.

Aparte de él y de Lilja, que parecía muy ocupada detrás del mostrador, había solo otras cuatro personas en el banco. Un empleado ayudando a un atildado anciano a hacer un depósito en la ventana tres; una señora con ropa de jogging moviendo adelante y atrás un cochecito de tres ruedas; y «Chris Dawn».

En el fondo, Fabian no esperaba que se presentara. Pero ahí estaba, en carne y hueso, a solo unos metros de distancia, con sus brazaletes y sus pendientes de calaveras, aguardando a que le hicieran pasar y exhibiendo una calma impresionante.

Lo tenía tan cerca que podría haberlo detenido sin problemas. Toda aquella operación, que implicaba a casi veinte personas, podría terminar antes de empezar siquiera…, si no fuera porque aún carecían de pruebas tangibles y debían esperar a que hubiera firmado alguno de los documentos.

Fabian se acercó a uno de los bancos, donde tomó asiento e intercambió una mirada con Klippan, que estaba limpiando las ventanas interiores. Solo quedaba un minuto. Un grave silencio había descendido sobre la oficina. Era algo que parecía suceder siempre en los bancos, por algún motivo. Fabian no lo había pensado antes, pero la mayoría de la gente bajaba la voz al cruzar la puerta; algunos incluso empezaban a susurrar.

Esta vez, sin embargo, había un grueso estrato adicional de solemnidad en el aire. ¿Era solo cosa suya, o el asesino también podía percibirlo? ¿Y por qué había anulado su primera cita y la había vuelto a concertar para hoy? ¿Se había tratado de una medida extra de seguridad, o había otro motivo?

El sospechoso era la viva imagen de la serenidad; permanecía ahí balanceando levemente la cabeza como si estuviera escuchando música. Pero no había ninguna música que escuchar, y Fabian no veía que llevara ningún auricular. Quizá simplemente se le había metido una canción en la cabeza. ¿O era un tic intencionado para interpretar mejor a Chris Dawn?

En ese caso, no solo estaba tremendamente bien preparado; cabía pensar incluso que estaba al tanto de la presencia de la policía dentro y fuera del banco. ¿Se les había escapado algo? ¿O, por el contrario, el tipo estaba tan concentrado en su papel que no había detectado que estaban allí?

El banquero apareció con una sonrisa rígida y la frente perlada de sudor a causa del nerviosismo.

—Hola, soy Mattias Ryborn. Usted debe ser Chris Dawn —dijo acercándose al asesino con la mano tendida.

—Eso dicen.

Se estrecharon las manos. Fabian rezó para que el banquero no tuviera la suya tan sudada como la frente.

—Se dirigen a la sala de reuniones —dijo Fabian por el auricular, mientras miraba cómo desaparecían tras el mostrador.

Sonó una especie de bocinazo, como si alguien hubiera dado la respuesta equivocada en un concurso, y los diodos rojos de la ventanilla tres parpadearon el número 666. El viejo se dirigió hacia la puerta y la mujer deportista del cochecito se acercó al mostrador.

Fabian no era supersticioso; sabía que esos números eran solo los tres dígitos de una serie y que tenían tan poco significado como podía tenerlo la fila trece de un avión (por lo que él sabía, los pasajeros de la fila trece nunca habían sido los únicos en morir en un accidente de aviación). Con todo, no podía dejar de pensar que esa mujer no había estado practicando el jogging y que no había ningún niño en el cochecito, sino algo completamente distinto.

—Vale, ya los veo —dijo la voz de Tuvesson, y Fabian apartó aquellos pensamientos de su mente—. Todo el mundo alerta; esperen mi señal para entrar.

En cuanto la tinta de la primera firma se secara, el banquero le daría luz verde a Tuvesson, y ella ordenaría al resto del equipo que se pusiera en movimiento. Dos limpiadores de las fuerzas especiales entrarían e inmovilizarían al asesino para que Lilja y Tuvesson pudieran detenerlo oficialmente. Entre tanto, Fabian y Klippan vigilarían la entrada y el resto del equipo se ocuparía de las dos salidas de personal.

Entraron otros dos clientes: un hombre joven y, justo detrás, una mujer de mediana edad con un perrito diminuto y tembloroso en el bolso. Lilja activó el siguiente número de la cola para que Fabian se aproximase a su ventanilla. Para hacer tiempo mientras esperaban la orden de Tuvesson, él se entretuvo un buen rato en sacar la cartera, buscar su documento y entregárselo a Lilja por encima del mostrador.

—Bueno, veamos…, como le dijo un ciego a un sordo —dijo el banquero con una sonrisa crispada, mientras cerraba la puerta de la sala de reuniones y le señalaba una silla al asesino, que llevaba botas de piel de serpiente, vaqueros y una camiseta muy gastada de Lep Zeppelin bajo la misma chaqueta granate que había lucido el día anterior.

Se sentaron uno a cada lado de la mesa, donde los documentos ya estaban alineados y listos para firmar.

—En primer lugar, me gustaría decirle que nos sentimos tremendamente orgullosos y encantados de que haya decidido trasladar sus cuentas a nuestra sucursal —continuó el banquero, sacando un bolígrafo del bolsillo de su chaqueta—. Entiendo que planea deshacerse de la mayor parte de sus bienes, pero desde luego confiamos, aun así, en mantener una provechosa colaboración en el futuro.

—Por supuesto —dijo el hombre, con una breve sonrisa.

—Como puede ver, ya lo he preparado todo. Hemos creado una cuenta temporal de liquidación para recibir los fondos hasta que usted sepa dónde quiere colocarlos.

El asesino asintió y se remetió el pelo detrás de las orejas.

—Lo único que necesito para proceder es su documento.

El hombre sacó la cartera, cogió su permiso de conducir y lo dejó sobre la mesa.

—Muy bien. Voy a hacer una copia. Entre tanto, puede empezar a firmar. He marcado con una X todos los sitios donde necesitamos su rúbrica. —Señaló un par de líneas en blanco y le ofreció el bolígrafo.

—Gracias, pero ya tengo el mío. —El hombre sacó un bolígrafo del bolsillo de su chaqueta.

—Perfecto. —El banquero salió de la sala y fue al cuarto de la fotocopiadora, donde Tuvesson estaba esperando.

Con las manos enguantadas, cogió el permiso de conducir, lo cubrió de polvos de huellas dactilares y lo estudió a la luz de la lámpara.

—Nada. Aquí no hay nada.

—¿Ah, no? Pero…

—¿Ha observado cómo lo sujetaba? —lo interrumpió Tuvesson—. ¿Por la superficie o solo por los bordes?

—Ni idea. Tenía otras cosas en que pensar.

—Está bien. Pero le ha dado el bolígrafo, ¿no?

—Lo he intentado, pero… —El banquero tragó saliva—. Ya tenía el suyo.

—Mierda… —Tuvesson se frotó las sienes.

—Debería volver con la copia antes de que sospeche algo.

Ella asintió y se acercó el micrófono de los auriculares.

—No sé si han oído esto, pero todavía no tenemos una huella dactilar.

—Habrá que confiar en que deje alguna en la mesa o en la silla —dijo la voz de Molander—. Lo importante es que firme.

El banquero volvió a la sala de reuniones con el permiso y la copia, y descubrió en el acto que ninguno de los documentos estaba firmado.

—Bueno, ya estoy de vuelta. ¿Cómo va por aquí? —Le devolvió el permiso—. ¿Hay algún problema?

Con el bolígrafo en la mano, el hombre alzó la vista y le sostuvo la mirada, pero no dijo una palabra.

51

Fue como un sueño. Corrieron de la mano todo el camino, cruzando Stortorget y siguiendo hasta la terminal de ferris de Knutpunkten. Alexandra casi se había soltado frente al Handelsbanken para correr más deprisa. Pero él la mantuvo sujeta, sintiendo que nada importaba mientras tuviera esa mano en la suya. Estaban a punto de perder la reserva de la mesa en el ferri que iba a salir, pero ¿qué más daba? Mientras se tuvieran el uno al otro, todo lo demás estaría bien.

Como si un poder superior hubiera desplegado una alfombra roja en su camino, fueron los últimos en subir a bordo del ferri. Y de repente estaban allí, a uno y otro lado de la mesa para dos, con su mantel blanco, sus velas y sus cubiertos de lujo.

Theodor nunca había estado en un sitio tan elegante, al menos pagando él. Tenía 5765 coronas quemándole en el bolsillo, y si todo iba según el plan, permanecerían allí sentados tanto tiempo que no le quedaría un céntimo cuando se levantaran.

—¿Ya están listos para pedir? —preguntó el camarero, cuya presencia Theodor no había advertido hasta que estuvo prácticamente encima de ellos.

—Ni siquiera hemos mirado el menú. Pero creo que empezaremos con dos tés helados Long Island. —Theodor le lanzó una sonrisa y se pasó los dedos por la barba incipiente, que le hacía parecer mayor.

El camarero lo miró como si captara perfectamente su patético intento y estuviera a punto de señalarle las bebidas no alcohólicas de la lista, pero, en lugar de eso, hizo una leve inclinación y desapareció. Una vez más, aquel poder superior había intervenido para que todo saliera según lo previsto.

Cuando llegaron las bebidas, alzaron sus vasos y se miraron a los ojos.

—Madre mía, estamos tirando la casa por la ventana —dijo Alexandra, dejando su vaso sobre la mesa.

Theodor no supo qué decir. ¿Se estaba poniendo sarcástica? No lo parecía, así que dedujo que estaba impresionada y asintió. Probó su bebida; luego se armó de valor y se metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta, buscando el colgante del corazón roto.

Cierto, la noche acababa de empezar, pero él quería liquidar esa parte cuanto antes. De repente, el poema en el que tanto se había esforzado le parecía un completo desastre, pero, aun así, decidió lanzarse directamente a la piscina.

Dio varios tragos a su bebida para reunir fuerzas y enseguida descubrió que el vaso, aunque era grande, ya estaba vacío. Necesitaría más para hacerlo. Mucho más. El problema era que el camarero no le veía, aunque él estaba haciéndole señas con ambos brazos.

Theodor se acercó a la barra y pidió otros dos Long Tea, o como demonios se llamaran, y tras otro brindis y varios tragos más notó que la opresión de su pecho se aliviaba; empezaba a sentirse más relajado. Incluso consiguió que ella rompiera a reír varias veces, aunque la verdad era que él nunca se había considerado un tipo gracioso.

Todo iba sobre ruedas. En el momento justo, el camarero se volvió en su dirección y Theodor pudo pedir otra de aquellas bebidas…, ¿cómo era que se llamaban? Y Alexandra incluso apretó una pierna contra la suya un par de veces.

Ahora o nunca.

Sin decir palabra, sacó el estuche de joyería y lo puso sobre la mesa entre ambos.

—¿Es para mí? —preguntó ella.

—Ábrelo y verás.

Ella hizo lo que le decía y sacó el pequeño corazón de plata con sus dos cadenas.

—Uau —exclamó. Parecía tan contenta y sorprendida como él esperaba.

Entre los dos, partieron el corazón en dos y cada uno se puso la mitad con el nombre grabado del otro. Era el mejor momento de su vida, sintió Theodor, y se preguntó si debía recitar el poema. Pero justo cuando localizó el bolsillo donde lo tenía, el móvil de Alexandra se iluminó y ella se distrajo.

—Hola, Henrik… —dijo, atendiendo la llamada.

Theodor deseaba arrancarle el móvil de la mano, salir corriendo al puente y tirarse por la borda. Pero permaneció allí sentado, esforzándose en mantener los ojos fijos en la vela, mientras todo empezaba a oscilar a su alrededor.

52

Fabian estaba de pie junto a la ventanilla, fingiendo esperar a que Lilja terminara de introducir unos datos en su ordenador. Pero lo que ambos estaban esperando en realidad era una orden de Tuvesson. Él estaba seguro de que algo pasaba.

—¿Cómo va? —dijo la voz de Molander por el audífono.

—No lo sé. La puerta aún sigue cerrada —respondió Tuvesson con un tono que revelaba su propia inquietud por la prolongada espera.

—Solo tiene que firmar un par de documentos. No hay motivo para tanta tardanza —dijo Molander—. Si no pasa algo pronto, sugiero que entremos.

—Nadie hará nada hasta que yo dé la señal.

En la sala de reuniones, cada vez más claustrofóbica, el silencio se adensó mientras el asesino examinaba los documentos, todavía impertérrito en apariencia. El banquero parecía estar pasándolo peor. Si la cosa seguía así, pronto le caería la primera gota de sudor de su amplia frente.

—Disculpe, ¿hay algún problema? —Se aflojó la corbata—. Se lo pregunto solamente porque hoy he de recoger a los niños. Ya sabe cómo es cuando no llegas puntual a la guardería.

—Así que tiene hijos…

—Sí, una de tres y otro de cinco. La parejita. Pero, dígame, ¿ha encontrado algún error? Si es así, lo corregiremos de inmediato.

El asesino lo miró a los ojos.

—Yo también tengo hijos; dos. Es lo mejor, ¿verdad?

—Sin duda. Pero lo que quiero decir es que siempre pueden deslizarse pequeños errores, por muchas veces que lo hayamos revisado.

—No, desde luego no queremos que nada salga mal. Sería lamentable —dijo el asesino sin apartar la mirada—. Pero no veo nada incorrecto. —Giró la punta de su bolígrafo y empezó a firmar un documento tras otro. En cuanto hubo terminado, volvió a guardarse el bolígrafo en el bolsillo y se levantó—. Muy bien, gracias por su ayuda.

—No hay de qué. Ha sido un placer —dijo el banquero con una amplia sonrisa, estrechando la mano que le tendía el asesino—. Debería estar todo listo a principios de la semana que viene. Como ya le he dicho, hacen falta varios días para vender unos bienes tan cuantiosos.

El asesino asintió y salió tras él de la sala de reuniones, solo para encontrarse con dos limpiadores que sacaron sus armas del carrito de la limpieza. Su reacción fue inmediata. Antes de que nadie pudiera moverse, había sujetado al banquero como un escudo y le había puesto la pistola en la sien.

—Creo que es mejor que salgamos juntos, ¿no? —dijo con voz cantarina, como hablándole a un niño.

—Suéltelo —gritó Tuvesson, que había aparecido sujetando su arma con ambas manos—. ¡He dicho que lo suelte!

—Un paso más y papá no podrá recoger a nadie en la guardería —dijo él con un tonillo infantil.

—El banco está rodeado. Todas las salidas están vigiladas —dijo Tuvesson—. A todas las unidades: el objetivo está armado y ha tomado como rehén a Mattias Ryborn. —Luego volvió a dirigirse al asesino—. Será mejor que se entregue. No tiene ninguna posibilidad. Todo ha terminado. Suéltelo y túmbese en el suelo. —Dio unos pasos hacia él.

La detonación de la pequeña pistola no fue más ruidosa que la de un arma de fogueo. Pero cuando la bala perforó la fina piel de la sien, atravesó el cerebro y salió por el oído del otro lado, dejó tras de sí unos daños catastróficos.

La muerte del banquero fue instantánea y, cuando su cabeza ensangrentada se estrelló contra el suelo, ya era un cadáver.

La consternación se propagó como una onda electromagnética, paralizando a todo el mundo, salvo al asesino, que arrancó la tarjeta de acceso de la pretina del cuerpo sin vida, sujetó a Tuvesson y le puso el cañón de la pistola en la sien. Todo en un rápido y eficaz movimiento.

—Mire lo que ha hecho. ¿Quién recogerá ahora a los niños?

53

Fareed Cherukuri no recordaba la última vez que se había sentido tan inspirado. El tiempo pareció evaporarse. No había seleccionado ni una vez el botón de «temporalmente no disponible» para ir al baño o fumarse un cigarrillo. Ni siquiera había encontrado un momento para buscar un animal horrible y enviárselo a Qiang Wu.

Esa era una costumbre que habían adquirido los dos. Fareed se preguntaba por qué, pero no se le ocurría ninguna explicación razonable. Simplemente, lo hacían. Un animal horrible al día servía al menos para mantener la desesperación a raya. Qiang ya le había enviado dos —un pez luna, y luego, hacía un momento, una rata topo desnuda—, y ahora él notaba cómo le perforaban la nuca sus miradas de curiosidad.

Pero no tenía tiempo para explicarse, al menos de momento.

Mejor que creyera que lo habían convocado arriba para amonestarle, y que por eso estaba pasando todo el tiempo atendiendo llamadas. Y estaba atendiéndolas. Pero eso no era más que una tapadera para lo que tenía realmente entre manos: el encargo que Dunja le había hecho. La verdad era que había visto la luz al final del túnel en cuanto había comprendido de qué iba la cosa. Durante la reunión, le habían entrado ganas de saltar de la silla y proclamar su alegría con tales gritos que el sonido atravesara la pared hasta la Sala Litoral y luego hasta la Sala Cuatro Vientos, o como demonios se llamaran las otras salas de conferencias, y llegara incluso a la zona de dirección. Al fin tenía algo donde hincar el diente, algo que hacía que el aire fuera digno de respirar.

Pero Fareed había mantenido la serenidad mejor que un budista zen. Incluso se había resistido, diciendo que no funcionaría, que aquello era una misión imposible. No, ahora no iba a cagarla como la última vez. Este iba a ser su billete de salida de aquel búnker infernal, su camino definitivo hacia la libertad. Dunja le había presionado y amenazado, como era de esperar, y al final él había accedido a hacer un intento.

Con una condición.

Que ella se encargara de sacarlo de allí.

Dunja había preguntado cómo podía hacer tal cosa, y Fareed le había devuelto sus propias palabras: ella no era cualquiera, sino la primera de la clase, y seguro que se le ocurriría algo. Concluida la reunión, él había regresado al búnker para ponerse a trabajar en su misión imposible.

Relacionar una dirección IP con el propietario de una tarjeta SIM de prepago no registrada venía a ser tan difícil como esconderse en la esquina de una habitación circular. Pero, teniendo en cuenta que si no lo conseguía se extinguiría la luz al final del túnel, probó una idea descabellada tras otra.

Como era previsible, ninguna funcionó, en vista de lo cual aceptó otra llamada de un cliente. Esta vez se trataba de una mujer mayor que aseguraba que había añadido trescientas coronas a su cuenta de prepago, pero que el sistema no lo registraba. Fareed estaba seguro de que la mujer debía haber introducido el código de doce dígitos de forma incorrecta. En condiciones normales, no habría sido capaz de ayudarla sin el recibo correspondiente, que ella, naturalmente, había tirado. Pero este no era un caso normal, así que añadió quinientas coronas a su cuenta y le dio los buenos días.

El motivo de su gentileza era que esa clienta le había dado sin querer una idea nueva y, al cabo de una intensa hora de trabajo, Fareed había encontrado una muesca donde agarrarse en el acantilado, por lo demás completamente liso, que debía escalar. A él le constaba que los dos policías habían descubierto la dirección IP en YouTube. Esa dirección pertenecía a un usuario anónimo que había colgado una serie de vídeos que mostraban agresiones violentas a personas inocentes. Lo que no se le había ocurrido considerar eran las horas diversas en las cuales se habían subido los vídeos. Esas horas revelarían por sí solas un poco más sobre la IP anónima.

Usando los sellos de tiempo, Fareed consiguió poner un filtro en los pagos archivados —un archivo que había pirateado tres años atrás— y, tras otros treinta minutos manipulando los filtros, obtuvo una lista de las tarjetas de prepago de su compañía que habían sido recargadas alrededor de la hora en la que se habían colgado los vídeos en YouTube. Luego accedió a los registros que mostraban las horas exactas en las que esos números se habían conectado o desconectado, y pudo reducir la lista a un solo número. Por si fuera poco, incluso localizó la tienda de Elsinor donde se habían adquirido las recargas.

Fareed llamó a Dunja para informarla de sus progresos, esperando elogios y la promesa de un nuevo trabajo. Pero lo único que había sacado fue un escueto «fantástico». Ni más ni menos. ¿Fantástico? ¿De qué demonios le servía eso, después de todo el tiempo y la energía que había puesto? ¿Quién se había creído que era esa mujer?

Cortó la llamada enfurecido, seleccionó «temporalmente no disponible» y, por primera vez desde hacía meses, abrió el troyano al que había bautizado DrappelFed, en honor a su grupo favorito. Ya se habían desvanecido todas sus dudas y, con el dedo índice apoyado en el ratón, estaba a un solo clic de infectar la red entera de TDC con una enfermedad incurable.

Pero sus pensamientos se vieron interrumpidos inesperadamente por unos píxeles situados en el margen derecho de la pantalla. Unos píxeles que formaban en conjunto un punto rojo y que ahora se habían vuelto de color verde.

Ese punto verde junto al número que había logrado identificar significaba que, de repente, tenía algo realmente importante que aportar. Algo por lo que podía exigir mucho más que un despreocupado «fantástico».

El teléfono anónimo acababa de conectarse de nuevo.

54

—Repito: Mattias Ryborn está muerto. El objetivo ha tomado a Tuvesson como rehén y está retrocediendo hacia la parte trasera. —Era la voz temblorosa de Lilja la que Fabian oyó a través de su audífono.

Él sacó su placa y se la mostró a los clientes del banco.

—¡Atención, policía! Tenemos ahí dentro a un criminal extremadamente peligroso que ha tomado un rehén. Abandonen el local de inmediato.

Los tres clientes asintieron y salieron corriendo del edificio.

—A todas las unidades: hay una ambulancia fuera, esperando luz verde para entrar —dijo la voz de Molander—. ¿Pueden informarme de la posición del objetivo ahora mismo?

—Acaban de cruzar una puerta —respondió Lilja—. Según los empleados, da a una escalera desde la que podrá acceder a la entrada oeste del personal.

—De acuerdo. Unidad de ambulancia, ya pueden entrar —dijo Molander—. Equipos Uno y Dos, frente a las entradas; pónganse los chalecos y estén preparados.

Pese a todo el operativo, el asesino los había cogido desprevenidos. Si no hacían nada, pronto habría desaparecido. Y esta vez, sería para siempre.

—Aquí Irene. Hemos cruzado la puerta. El objetivo no se dirige a ninguna de las salidas laterales; está subiendo por la escalera. Repito: el objetivo y Tuvesson se dirigen hacia la parte superior del edificio.

¿Subiendo a la azotea… para qué? Fabian salió precipitadamente por la entrada principal, donde Klippan estaba sujetando la puerta para que pasaran los sanitarios, que ya llegaban con una camilla y varios maletines.

—Tú sigue vigilando esta entrada —le dijo mientras pasaba y corría hacia Stallgatan.

—¿Adónde vas? —gritó Klippan a su espalda.

Fabian no tenía una respuesta concreta. Dobló la esquina y pasó junto a los tres «jardineros», que ahora llevaban chaleco antibalas y estaban cubriendo la entrada de personal con las armas automáticas en ristre.

—¡Hemos encontrado a Tuvesson! ¡Ha dejado a Tuvesson por el camino! —dijo Lilja a través del audífono.

—¿Está viva? —preguntó Klippan.

—Está en el suelo, sangrando… por la frente… Mierda…, no se mueve… ¡Que vengan los sanitarios aquí! ¡Necesitamos que suban los sanitarios inmediatamente!

Ella no, pensó Fabian; Tuvesson no. Se detuvo en Rådhustorget y alzó la vista hacia la azotea. Pero estaba demasiado cerca del edificio para poder verla.

—¡Está viva! —gritó Lilja—. ¡La Tuvi está viva! ¡Solo ha quedado inconsciente!

Fabian suspiró y se apartó del edificio, hacia el enorme macetero de flores que ocupaba el centro de la manzana. Pero tampoco desde ahí veía más allá del borde de la azotea.

—El objetivo… ¿está ahí también? —preguntó Klippan.

—No. Parece que ha llegado a la azotea. ¿Tenemos cámaras ahí arriba?

—Negativo —dijo Molander.

El silencio que se hizo acto seguido hablaba por sí solo. Una vez más, habían subestimado al asesino y él los había derrotado, dejándolos impotentes, incapaces de hacer nada que no fuera esperar a que se evaporase sin dejar rastro.

Fabian se sacudió su parálisis y pensó en el día anterior, cuando el tipo se había parado en la esquina de Norra Strandgatan y Kolmätaregränden, y había mirado hacia Kullagatan.

—Aquí equipo de operaciones especiales: la puerta está cerrada, y el lector de tarjetas, destruido.

¿Había sido esa la ruta de huida que había planeado? Si era así, tendría que pasar de la azotea del Handelsbanken a la del edificio vecino. Desde allí, podría salir a través de las tiendas de la planta baja.

Sonaron tres disparos rápidos en su audífono. Fabian corrió por la travesía hasta el punto donde el asesino se había detenido el día anterior.

—Hemos forzado la puerta y estamos en la azotea.

En la estrecha travesía había gente por todas partes; lo rodeaba una multitud.

—Aquí no está.

—Sigan buscando. Tiene que estar en alguna parte —dijo la voz de Molander.

Aunque estaba a diez metros, Fabian reconoció en el acto a la mujer con ropa de jogging. Cargada con una bolsa grande y empujando el cochecito de tres ruedas, estaba saliendo de una tienda llamada Gömstället, especializada en ropa y muñecos para niños. Pero no era esa mujer quien le interesaba. Fabian fijó sus ojos en el hombre que iba tras ella.

No llevaba gafas de sol ni el pelo largo. Tampoco el cinturón de tachuelas ni la chaqueta de terciopelo granate. Y había algo diferente en su cara: que se tratara de una nariz más pequeña o de otra cosa resultaba imposible decirlo desde esa distancia. Pero era él; tenía que serlo. Esa mirada inquieta que trataba de aparentar calma, pero que delataba un deseo acuciante de salir corriendo. De huir.

—Risk a todas las unidades: el objetivo está en Kolmätaregatan dirigiéndose hacia Kullagatan. Se ha cambiado la peluca y la chaqueta, y ahora va con una gorra azul, zapatillas marrones, pantalones beis y chaqueta de color verde oscuro.

—Conforme. Equipo Uno siga hacia el noreste de Hästmö-llegränd y bloquee Kullagatan en dirección norte —dijo Molander.

—Entendido.

Fabian siguió al sospechoso tan deprisa como pudo sin echar a correr. Si no lo perdía de vista, le daría alcance cuando llegara a Kullagatan, y allí podría inmovilizarlo por detrás con una llave y detenerlo de un modo razonablemente controlado.

—Equipo Dos —continuó Molander—. Salga desde Stortorget y recorra todo el trayecto hasta pasar Strömgränden para que no pueda escapar por ahí.

—Vamos allá.

El sospechoso empezó a correr. Se abrió paso a empujones entre la multitud como si tuviera ojos en la nuca y se hubiera dado cuenta de que lo estaban siguiendo.

—Creo que me ha visto —dijo Fabian, que no tuvo más remedio que acelerar entre la gente—. Está girando a la izquierda en Kullagatan. Repito: el objetivo se dirige al norte por Kullagatan.

—El Equipo Uno ya ha llegado a Hästmöllegränd y está preparado para detenerlo.

—Bien. Equipo Dos, mejor suba por Strömgränden y luego siga hacia el norte por Norra Storgatan.

—Entendido.

El hombre zigzagueó entre los peatones, casi como si bailase. Y justo cuando un grupo de turistas salía de una tienda, bloqueándole el paso a Fabian, se perdió de vista.

—Ha desaparecido —dijo él, mirando alrededor—. Equipo Uno, ¿lo ven?

—No. Todavía no.

Fabian se abrió paso entre los turistas.

—¿Y ahora?

—Negativo.

Tendrían que haberlo visto hacía mucho. Los segundos iban acumulándose angustiosamente. Debía de haber ido por otro lado. Pero no había otro camino posible. Salvo… Claro. ¿Cómo no se le había ocurrido antes?

—Tiene que haberse metido en Åhléns —dijo por el micrófono mientras corría hacia la entrada. Una vez dentro de los almacenes, giró sobre sí mismo, intentando registrar cada cara entre la multitud—. Estoy dentro, pero no lo veo.

—Quizá tenga un coche en el aparcamiento de la azotea, para escapar —dijo Molander.

—Voy a echar un vistazo. —Fabian se abrió paso a la fuerza hasta la escalera de caracol del otro lado—. Y, por cierto, Equipo Dos —dijo, mientras subía por la escalera—, ¿han llegado a Norra Storgatan?

—Sí, estamos detrás de Åhléns.

—Bien. Cubran la entrada trasera y la salida del aparcamiento. Equipo Uno, cubran las dos puertas delanteras. —Ahora tenían cada salida bajo vigilancia. Si el tipo estaba en el edificio, encontrarle sería solo una cuestión de tiempo.

—Klippan y yo llegaremos dentro de treinta segundos —dijo Lilja.

De fondo, sonaban los jadeos de Klippan.

—Bien —dijo Molander—. Registrad los almacenes. Subid por la escalera mecánica y empezad por la sección de deportes del último piso. Ahí es donde yo me ocultaría. Y si no me equivoco, desde allí hay un acceso al aparcamiento de la azotea.

—De acuerdo. Ya estoy subiendo —dijo Lilja—. Klippan se ocupará de la planta baja.

Fabian salió al aparcamiento de la azotea. A su izquierda estaba la rampa que descendía hacia la salida; los coches se encontraban aparcados frente a él a lo largo del perímetro. Todas las plazas estaban llenas. Pero no veía a nadie. Reinaba un silencio realmente sorprendente, teniendo en cuenta que aquello estaba en pleno centro, con toda la muchedumbre de Kullagatan solo unos metros más abajo.

Fabian sacó su arma y empezó a revisar los coches. Primero miraba debajo y entre uno y otro, y luego comprobaba si había alguien al volante o escondido en el asiento trasero. Los fue descartando uno a uno mientras escuchaba a Lilja y Klippan informando de sus búsquedas respectivas. Él prefirió no informar ninguna vez para no revelar su presencia.

Oyó que un coche arrancaba. Se incorporó para buscarlo con la mirada, pero como no consiguió identificarlo volvió corriendo a la rampa y aguardó en mitad del carril. Uno de los coches aparcados en el otro extremo del aparcamiento salió marcha atrás de su plaza y se dirigió hacia la rampa

La luz se reflejó en el parabrisas, impidiéndole ver quién estaba al volante. Pero no le hizo falta verlo: el motor rugió y el coche aceleró hacia él.

—Aquí Fabian: el objetivo está en un coche en el aparcamiento. Es un Skoda blanco, KFL 231.

—Equipo Dos, ¿están listos en la salida? —dijo Molander.

—Afirmativo.

Fabian se plantó con las piernas abiertas en el centro del carril, apuntando al coche con la pistola, y por primera vez desde hacía mucho oyó en su cabeza los gritos de sus compañeros. No sonaban con demasiada fuerza, sin embargo, y sus manos seguían sujetando el arma pese a que le temblaban. Si no se apresuraba a apretar el gatillo, el coche lo arrollaría.

Los tres disparos que hizo fueron los primeros que efectuaba jamás fuera de un campo de tiro. Y como si el tiempo se hubiera ralentizado, llegó a ver cómo las balas daban en el neumático delantero izquierdo; luego saltó hacia un lado para evitar que el coche le embistiera al acelerar y bajar por la rampa, que trazaba allí una curva muy cerrada a la izquierda en su descenso hacia la planta baja. El Skoda, sin embargo, continuó recto, chocó contra la pared de hormigón y se detuvo enmedio de una gran nube de humo que salía del capó.

Fabian se levantó enseguida. Corrió hasta el coche y abrió la puerta del conductor. Ahí estaba, atrapado entre el airbag y el asiento, con una sonrisa aterrorizada en la cara.

—Equipo Dos, suban al aparcamiento. Los demás dejen de buscar. Lo tengo.

—¡Sí! —gritó Lilja.

Enseguida sonaron los vítores de Molander, de Klippan y de algunos integrantes de las fuerzas especiales.

—Buen trabajo, enhorabuena a todos —dijo Tuvesson, que al parecer había recobrado el conocimiento justo a tiempo para seguir los últimos acontecimientos.

Fabian se apartó para hacer sitio a los miembros de las fuerzas especiales, que acababan de llegar y se ocuparon de sacar al hombre del coche. Él solo se permitió el lujo de relajarse cuando lo tuvieron esposado.

Falsificar firmas no era lo único que el asesino había hecho. También había ejecutado al banquero ante los mismísimos ojos de Tuvesson, lo cual significaba que la fiscal Stina Högsell contaba con todo lo necesario para obtener una cadena perpetua. Las huellas dactilares, el ADN, las pruebas circunstanciales…, todo eso ya era lo de menos.

Y, aun así, el asesino sonreía como si la cosa no fuera con él.

55

El miedo martilleaba la cabeza de Theodor. Era como si alguien estuviera aporreándole con un mazo. Y, con cada golpe, sus náuseas empeoraban. Si seguía así, vomitaría. Otra vez. Él odiaba vomitar. Era lo peor de todo.

Tal vez lo mejor sería meterse dos dedos en la garganta y acabar de una vez. Pero todavía no. Mejor esperar hasta que hubiera recobrado fuerzas. Mierda…, había sido esa última bebida. Se la había tragado como si fuera un zumo.

Al principio había creído que el ferri se balanceaba. Sin embargo, tras un par de copas más, le habían asaltado las náuseas y había tenido que abandonar la mesa y correr al baño. Por suerte, uno de los tres cubículos estaba libre y había podido vaciar su estómago directamente en el inodoro. Y ahora tenía ganas de vomitar otra vez. Ay, Dios…

Se levantó del inodoro y se inclinó sobre él, abriendo la boca y metiéndose los dedos índice y medio hasta el fondo. Todo su cuerpo se convulsionó y su estómago lanzó garganta arriba sus jugos cargados de ácido. Repitió la operación hasta que se le agotó la bilis y le dolió la garganta.

Tiró dos veces de la cadena y se dio cuenta de que estaba helado, a pesar del sudor que le empapaba. No sabía cuánto tiempo llevaba allí sentado. Solo sabía que cada segundo lejos de Alexandra era demasiado largo. Pero ahora se encontraba mejor. Se sentía débil, como si no hubiera comido desde hacía años, pero al menos ya no tenía náuseas.

Tras lavarse las manos y enjuagarse la boca tantas veces que perdió la cuenta, Theodor volvió al restaurante…, solo para descubrir que la mesa estaba vacía. Ocupó su silla y recorrió la sala con los ojos, pero no vio a Alexandra por ninguna parte. A lo mejor simplemente estaba en el baño también, pensó, tratando de convencerse de que no había ningún problema.

56

—¿Puede girar a la izquierda? —dijo la voz de Fareed a través del móvil que Dunja tenía en la mano.

—¿A la izquierda? —Ella atisbó a través del parabrisas, tratando de ver en la oscuridad—. Sí, pero es un sendero privado. ¿No querrá decir a la derecha?

—No. A la izquierda.

Dunja miró a Magnus, asintiendo, y este giró a la izquierda por el estrecho sendero de grava que arrancaba justo después de la estación de tren Mørdrup.

Habían pasado casi tres horas desde que Fareed había llamado para decir que la cuenta anónima se acababa de activar y que él ya estaba entrando por una puerta trasera del sistema para intentar triangular su posición.

Dunja y Magnus acababan de sentarse en ese momento en Laura’s Bakery, en Blågårdsgade, tras media hora de espera. Habían pedido dos pizzas y dos cervezas; al recibir la llamada, Dunja ya se había bebido la mitad de la suya. Ante la insistencia de Magnus en conducir, ella había cedido de mala gana.

Mientras se ponían los cinturones y salían de una excelente plaza de aparcamiento en Baggesensgade, Fareed los había informado de las exigencias que debían cumplir si querían conocer la ubicación del móvil.

«Quiero un trabajo», había respondido cuando Dunja le había preguntado de qué demonios estaba hablando. Había exigido que le prometiera un trabajo, y no un trabajo cualquiera. Él quería utilizar sus dotes de programador, tener carta blanca para escoger sus equipos y (lo más importante) trabajar en un lugar que no fuera un sótano. Si no podía prometerle todo eso, colgaría y la bloquearía para que no pudiera volver a llamarle.

Dunja le había amenazado con denunciarlo a sus superiores, pero esta vez Fareed la caló perfectamente y le deseó suerte, añadiendo que él, de todos modos, explotaría tarde o temprano de puro aburrimiento.

Al final, no habían tenido más remedio que ceder. Y, aunque Dunja ni siquiera sabía si ella misma aún tendría trabajo cuando todo se hubiera calmado, le prometió un puesto de programador. Cómo iba a conseguir tal cosa, ya se vería. Lo único que importaba ahora era que él localizara ese maldito móvil para que pudieran detener a los agresores.

Por desgracia, la triangulación estaba lejos de ser una ciencia exacta, y llevaban las últimas dos horas conduciendo en círculo en torno a una zona del sur de Elsinor. Tampoco parecía que este fuera a ser el lugar correcto.

—Esto es solo una granja. Una granja solitaria y abandonada. —Dunja miró por la ventanilla los dos establos mientras Magnus daba la vuelta sobre la grava. No había coches ni motocicletas, ni siquiera luz en alguna ventana—. Aquí no hay nada de nada.

—¿Han echado un buen vistazo?

—Es una vieja granja en mitad de la nada. ¿Qué podrían estar haciendo aquí?

—No lo sé. Yo solo miro una pantalla; no es culpa mía que el sistema no sea más preciso. Pero le aseguro que si hubiera sido yo el encargado de diseñarlo, habría sido…

—Sí, ya, ya. Usted es el mejor programador del mundo, ya lo hemos oído. Pero los tipos no están aquí. Regresemos a la carretera principal.

Magnus asintió y volvió a bajar por el estrecho sendero. Apenas había abierto la boca desde que habían tenido que abandonar sus pizzas y salir de Copenhague. Ni siquiera le había dado la lata a Dunja para que salieran algún día a cenar. Quizás estaba…

—¡Un momento, pare! —gritó Fareed.

—¿Qué pasa ahora? —Dunja le lanzó una mirada a Magnus—. Quizá deberíamos haber girado a la derecha, al fin y al cabo, tal como yo he dicho.

—No, izquierda.

—¿Cómo que izquierda? Ya hemos girado antes a la izquierda. ¿Quiere que giremos al llegar a la carretera?

—No, ahora. Directamente a la izquierda. Hágame caso.

Dunja le hizo una seña a Magnus, que detuvo el coche en el sendero.

—Espere un momento. No sé lo que saldrá en su pantalla, pero lo único que hay aquí son pastos para vacas, o como quiera que se llamen…

—¿A qué espera? ¡Siga! —gritó Fareed al teléfono.

Dunja debía reconocer que esa energía le gustaba.

—Vale, calma, ya seguimos —dijo, indicándole a Magnus que girase y se metiera en el campo.

—¿Por dónde? —dijo Magnus—. No hay camino.

—Ya lo sé, pero no importa. Tú conduce.

Magnus dudó un instante y giró hacia la hierba.

—Venga, más rápido. Solo son unos doscientos metros como máximo —dijo Fareed.

—Esto tiene que ser un error —dijo Magnus, guiando el coche a través del campo.

—Aquí no hay nada —dijo Dunja mientras pasaban junto a una bañera abandonada.

—¡Sigan recto!

Su trayecto se vio interrumpido bruscamente porque el coche se atascó en una zanja.

—¿Qué te he dicho? —Magnus alzó las manos, exasperado.

—Tú intenta sacar el coche. Yo seguiré a pie. —Dunja se bajó, saltó por encima de la zanja y se adentró en la oscuridad.

La hierba le llegaba a la cintura y los pantalones se le estaban mojando de rocío. No tenía ni idea de lo que le esperaba, pero la energía de Fareed era tan convincente que siguió adelante, aunque no veía ni oía nada que indicara que andaba sobre la buena pista.

La valla apareció como surgida de la nada y le dio en la cara con tal fuerza que Dunja notó el sabor de la sangre. Gritó en la oscuridad, de pura frustración, y ya estaba pensando en volver atrás cuando el móvil le vibró en el bolsillo trasero.

—¿Por qué se ha parado? —preguntó Fareed, incluso antes de que ella se hubiera puesto el móvil en el oído.

¿Cómo sabía que se había detenido? ¿Acaso la había triangulado también a ella?

—¿Hola? ¿Está haciendo una pausa para orinar, o…?

—¡No! ¡Es que hay una valla de mierda! ¡Y no me diga que siga adelante, porque aquí no hay nada! —Dunja notó que sonaba histérica, así que inspiró hondo varias veces para bajar su nivel de excitación a una franja verde, o por lo menos amarilla.

—Ya casi ha llegado; tiene que seguir.

—Vale, voy a trepar —dijo ella, tratando de aparentar calma—. Pero si resulta que se ha equivocado otra vez, o si de repente me dice que vuelva atrás, o gire a la izquierda…, o quizás a la derecha, por qué no, ya hace rato que no giramos a la derecha…, entonces me encargaré de que pase el resto de su vida en ese maldito búnker.

—Ahora tengo que dejarla.

—¿Qué? Espere. ¿Por qué? ¿Hola?

Pero la llamada se había cortado, y tras unos intentos infructuosos de volver a conectar con Fareed, Dunja trepó por la valla y empezó a avanzar entre la hierba. De pronto, una luz intensa rasgó la oscuridad, acercándose por la izquierda y pasando enseguida a unos metros por delante de ella. Un coche.

Dunja había llegado a una carretera, o tal vez más bien a una vía de salida. ¿Podía tratarse de la E47, entre Elsinor y Copenhague? No importaba. Iba a cruzarla, maldita sea. Cruzó el asfalto corriendo y se internó en el bosque del otro lado.

El terreno tomaba una brusca pendiente hacia abajo. Para no resbalar, se agarró de los troncos y las ramas. Cuanto más bajaba, más oía el rumor del tráfico. Enseguida vio coches y camiones pasando en ambas direcciones.

Y en el mismo momento comprendió que Fareed acertaba.

Allí estaban, en el arcén del otro lado de la autopista, o sea, en el lado dirección sur. Las caritas sonrientes ocultaban sus rostros y los coches tocaban la bocina al pasar, preguntándose igual que ella qué estaban haciendo. Dunja contó cuatro, incluido el que permanecía un poco al margen, sujetando algo. Los otros tres se habían apiñado alrededor de un objeto que reflejaba las luces de los faros.

Un carrito de supermercado.

Ella estaba desconcertada. ¿Qué hacían con…?

Un miembro del grupo se apartó un poco y entonces Dunja ya no siguió preguntándose qué se proponían. Ahora solo confiaba en equivocarse. Se deslizó lo más aprisa que pudo por la pendiente. Lo único que importaba era llegar hasta ellos antes de que fuese demasiado tarde.

Debería haber llamado a Magnus, pero no había tiempo. Tenía que llegar al otro lado y detenerlos. Agitó los brazos para que los coches parasen y la dejaran cruzar, pero ellos tocaban el claxon y le ponían las luces largas. Un BMW incluso pareció arremeter hacia ella, virando bruscamente por encima de la línea blanca.

Su salvación resultó ser un viejo Volvo destartalado con un faro roto y una caravana detrás. El coche redujo la velocidad, incitándola a adentrarse en la autopista, protegida tan solo por el resplandor de la pantalla de su móvil. El primer carril fue relativamente fácil. Pero el de la izquierda resultó más complicado: una horda de motocicletas pasó rugiendo tan cerca de ella que sintió la ráfaga de aire de cada una. Al mismo tiempo, un camión bramó al aproximarse por el carril que tenía a su espalda. Debía moverse. Al final se lanzó aprovechando un hueco entre los motoristas.

Una vez que llegó a la mediana, suspiró con alivio…, solo para descubrir que todos sus esfuerzos habían sido en vano. El tiempo la había derrotado. Ya era demasiado tarde. Miró con horror cómo el carrito había salido disparado entre los coches.

En su interior estaba el vagabundo del edificio abandonado de Stengade. Tenía las manos y los pies atados para impedir que escapase, y sus grandes ojos aterrorizados estaban fijos en el camión de transporte que iba directo hacia él. El camionero frenó, pero no pudo evitar golpear el costado del carrito, haciendo que empezara a girar sobre sí mismo como una peonza y saliera disparado hacia el carril izquierdo. Allí el carrito fue embestido por un todoterreno, volcó y acabó aplastado bajo un semirremolque. Todo sucedió muy deprisa; Dunja podría haber contado los segundos con una sola mano.

Intentó respirar, pero sus pulmones se negaban a funcionar. El shock había vuelto inútiles todos sus sistemas. El ruido del tráfico parecía haber descendido de repente. Lo único que oía eran las risas y los vítores que sonaban al otro lado.

57

Theodor no podía creer que aquello fuera real. Que no se tratara solo de sí mismo imaginando cumplir su mayor deseo, con sonido, olor y sabor, todo completo. Tal vez estaba dormido. En tal caso, no quería despertar nunca, porque esto era…, bueno, perfecto hasta el último detalle. Por una vez, era como si todos los poderes del universo se hubieran confabulado en su favor.

Se pellizcó la mejilla con fuerza, pero no pasó nada. Realmente, estaba desnudo en la cama.

En la cama de Alexandra.

Y la que estaba dormida a su lado era ella.

La noche anterior había perdido todas las esperanzas… Respecto a ella, respecto a la posibilidad de que volvieran a salir, respecto a todo.

Había bebido demasiado, y cuando pasó al agua, ya era tarde. No sabía cuánto tiempo había permanecido en el baño con los dedos metidos en la garganta. Cuando finalmente había vuelto a la mesa, Alexandra no estaba. Había desaparecido.

Él había esperado un rato en la mesa, mientras un camarero cada vez más escéptico mosconeaba alrededor, y luego había empezado a buscarla: primero en el baño de mujeres, luego en la tienda libre de impuestos y en el resto de la cubierta principal. Pero Alexandra no estaba por ninguna parte. Buscó en el aparcamiento dos veces y recorrió los solarios, pero era como si se la hubieran tragado las aguas oscuras que los rodeaban.

Al final había perdido la esperanza de volver a verla y había regresado a la mesa del restaurante para pedir una Coca extra grande y una hamburguesa. Y ella estaba allí, sentada en su silla como si no hubiera pasado nada, preguntándole cómo se sentía y dónde había estado. Resultó que se había puesto nerviosa al ver que tardaba tanto y había ido a buscarlo. Igual que él, había mirado en todas partes y al final había vuelto a la mesa para comer algo.

Y vaya si comieron: aperitivos, plato principal, postres. Charlaron y rieron, y él dijo todas las cosas que había que decir. Se sentía como si pudiera hacer malabarismos con el mundo entero en sus manos sin ningún problema. A las cuatro de la mañana se bajaron del ferri en Elsinor y tomaron un taxi hasta la casa de Alexandra.

Sus padres estaban fuera y no volverían hasta el viernes. O sea, que no era necesario andar con sigilo. Mientras que Theodor tenía algunas lagunas en la memoria de aquellas horas oscuras en el ferri, recordaba con toda claridad el resto de la noche. Tenía presente cada segundo, y era capaz de reproducirla entera en su mente como si fuera una película.

Cómo se habían desnudado el uno al otro mientras subían a la habitación. Cómo habían puesto el disco de Lykke Li y habían encendido unas velas alrededor de la cama y cómo habían hecho el amor. Por primera vez en su vida. Y con la mujer a la que amaba más que a la vida misma. A diferencia de todo lo que había oído y leído sobre las primeras veces, había sido absolutamente fantástico. Todo había funcionado a la perfección.

Vale, sí, él se había corrido casi en cuanto ella lo había tocado. Pero Alexandra no se había reído ni se había dado la vuelta y quedado dormida. Por el contrario, se la había metido en la boca y había hecho cosas para que volviera a la vida. Y luego habían empezado a hacer el amor de verdad. Había sido como si el tiempo no pudiera pinchar aquella burbuja, como si el tiempo solo transcurriera para los demás, pero no para ellos.

En algún momento debían haberse quedado dormidos porque él acababa de despertar con Alexandra a su lado, tendida boca abajo, con el pelo oscuro extendido sobre la almohada.

Theodor alzó la manta y observó su cuerpo desnudo. Era una de las cosas más perfectas que había visto jamás. Le resultaría imposible ponerlo en palabras en su diario. Cualquier intento, cualquier combinación de palabras, sería más que una afrenta a la realidad.

Con cautela, le puso la mano en la parte baja de la espalda y sintió cómo esa calidez lo recorría de pies a cabeza, erradicando cualquier sensación de frío. Luego deslizó la mano por su trasero, que era firme aunque tuviera los músculos relajados. Ella separó ligeramente las piernas, como para dejar que le metiera los dedos, y él tuvo una sensación de vértigo. Estaba dormida, pero seguía queriendo hacerlo. Con él. No tenía suficiente. Igual que él.

De repente percibió una melodía, y lo primero que pensó fue que venía a través de las paredes, de la casa vecina o algo así. Luego cayó en la cuenta de que no había vecinos, de que estaban solos en aquella casa enorme. Era como un sintetizador pop, un motivo pegadizo y repetitivo sobre unas palabras amortiguadas, algo que tal vez su padre pondría cuando creía estar solo. Él ni siquiera lo consideraba música de verdad.

Se levantó de la cama y localizó la fuente del sonido en uno de los montones de ropa tirada por el suelo. Estaba en los vaqueros de Alexandra. El teléfono —un Sony Ericsson que él nunca había visto hasta entonces— había enmudecido. No era el de Alexandra, eso le constaba. Ella tenía el último Samsung Galaxy, que, según aseguraba, superaba en todos los sentidos al iPhone 4 S de Theodor. ¿De quién era, pues? Cogió el teléfono y lo examinó; luego encendió la pantalla y vio que había una llamada perdida de un número no identificado. ¿Alguien que se había equivocado?

«Hmm…, un mensaje del lado oscuro».

La voz de Yoda. El Galaxy de Alexandra acababa de recibir un mensaje de texto. Volvió a la cama para ver si estaba despierta. No; y la idea de despertarla para preguntarle qué pasaba le parecía, por alguna razón, como el último recurso.

«He llamado para comprobar si entraba la llamada y he visto que sí. Ha sonado un montón de veces, joder, lo cual quiere decir que está encendido».

El mensaje era de un tal «H», y no parecía descabellado suponer que la inicial correspondía a Henrik. El Galaxy vibró en su mano mientras la voz de Yoda anunciaba que había llegado otro mensaje.

«Hola, ¿puedes responder? ¿Qué coño está pasando?»

¿Qué demonios quería? ¿Se refería al otro teléfono? ¿Y por qué era tan peligroso que estuviera encendido? Dejó el Galaxy, cogió el Sony Ericsson y empezó a buscar sin ningún plan preconcebido.

No había mensajes de texto, ni uno solo; y aparte de la llamada perdida del número no identificado, el registro de llamadas estaba vacío. No había juegos, ni tampoco fotos. Parecía que el teléfono estaba completamente vacío.

Al menos eso fue lo que pensó hasta que encontró el vídeo. Si el sello de tiempo era correcto, había sido filmado solo hacía unas horas, y mostraba a alguien tratando de escapar de un carrito de supermercado mientras era empujado entre el tráfico de una autopista, donde acababa desapareciendo bajo un camión al cabo de unos segundos.

No necesitó ver más para sacar conclusiones. La figura alta con la carita sonriente sobre el rostro era Henrik, lo cual significaba que los otros dos debían ser Beavis y Butthead. Theodor creyó reconocer la risa histérica de Alexandra sonando de fondo. ¿Había sido ella la que había sujetado el móvil?

De pronto, todo su mundo se derrumbó, hecho pedazos.

SEGUNDA PARTE 16 a 20 de mayo de 2012

«La culpa es tuya. Toda la culpa. Tuya y solo tuya».

T. R.

58

—Me llamo Fabian Risk y trabajo en el Departamento de Investigación Criminal de aquí, de Elsinor —dijo Fabian, observando al hombre sentado al otro lado de la mesa.

—Hola, Fabian —respondió el hombre, con un acento escanio tan intenso como la sonrisa de sus labios.

Tras el arresto, Tuvesson había concedido al equipo un poco de tiempo libre para asimilar el suicidio de Hugo Elvin. Pero Fabian se había empeñado en ocuparse del interrogatorio inicial del sospechoso aquella misma noche. No habría sabido decir si por la oculta sospecha de que algo no cuadraba del todo, o simplemente para quitarse a Sonja de la cabeza.

—¿Puede decirme su nombre completo y su número de documento?

—Rolf Tore Stensäter, 731025-1856. Tore me lo pusieron por mi abuelo.

Fabian no dio ninguna señal de aceptar esa información como cierta, aunque correspondía con el contenido de la cartera del hombre. En ella habían encontrado una tarjeta de fidelidad del banco MedMera, algo de dinero y un permiso de conducir expedido dieciocho meses atrás. No era un documento que reemplazara al original; en apariencia, era el primer permiso de conducir que ese hombre había tenido.

Pero Fabian no creía nada de lo que salía de sus labios. Aunque estaba detenido y no cabía duda de que se trataba del asesino, parecía como si algo no acabara de encajar.

Tal vez era su sonrisa lo que le inquietaba. Esa sonrisita confiada que decía que podían hacerle lo que quisieran, que nada de eso importaba, pues serían ellos igualmente quienes saldrían malparados. ¿O era simplemente un farol, una señal de ansiedad, una armadura frente a la constatación de que le habían seguido el rastro y había perdido la partida?

El tipo había rechazado la presencia de un abogado, lo cual, normalmente, hacía que Fabian considerase al sospechoso un blanco fácil: si resultaba ser culpable, acabaría en la cárcel en un abrir y cerrar de ojos. En este caso, sin embargo, más bien parecía otro motivo para preocuparse. Teniendo en cuenta lo preparado que había estado el asesino hasta este momento, no cabía descartar una vía de escape que ellos aún no habían vislumbrado siquiera.

—Rolf —Fabian lo miró a los ojos—, ¿mató usted a Peter Brise?

—Peter Brise… ¿No era el que salió en el periódico? ¿El que saltó con su coche al agua en Norra Hamnen?

—Entonces, ¿afirma que usted no era la persona que conducía el coche de Peter Brise el 9 de mayo?

El hombre se echó a reír.

—La verdad es que no. Yo estaba en casa, en Magnalund, afilando las cuchillas de un cortacésped que pertenece a Håkan Jönsson, de Håkantorp. Sí, ese es su auténtico nombre. Sería lo mismo que si yo me fuera a vivir a Stensäter, junto a Hagafors. Aunque por qué habría de…

—Hablemos de Chris Dawn —lo interrumpió Fabian, tratando de demostrarle que detectaba con toda claridad sus mentiras.

—¿Quién?

—Hans Christian Svensson. Usted iba vestido como él cuando se presentó ayer en el banco. ¿Acaso lo ha olvidado?

El hombre pareció desconcertado y levantó la cabeza.

—Ahora no le sigo. No entiendo de qué me habla.

—Ayer, unos minutos antes de las cinco, usted entró en la sucursal del Handelsbanken de Stortorget para reunirse con Mattias Ryborn. —Fabian le deslizó una foto sacada de la cámara de vigilancia del banco que mostraba al hombre, con el pelo largo, gafas de sol y una chaqueta granate, esperando en el vestíbulo—. Quizás esto le refresque la memoria.

El hombre miró la fotografía y negó con la cabeza.

—Lo lamento, pero ese no soy yo.

—¿Niega que estuviera ayer en el banco y que ejecutara a Mattias Ryborn ante los ojos de mi jefa?

—Sí, claro. Eso suena horrendo. ¿Quién podría hacer una cosa así?

—Muy bien. —Fabian suspiró audiblemente, aunque se sentía más bien impresionado por el talento interpretativo del hombre—. Si es inocente como asegura, ¿por qué trató de escapar cuando yo, claramente, estaba intentando detenerle?

—Yo no trataba de escapar.

—Salió disparado.

—Mi tique de plaza de aparcamiento había expirado, y en Åhléns son muy estrictos con estas cosas. Una vez me retrasé tres minutos y me pusieron una multa tan desorbitada que necesité nueve afilados de cortacésped para poder pagarla. Después de impuestos, claro, pero, aun así…

—O sea, ¿que por eso intentó atropellarme?

El hombre se rio.

—Oh, no, tiene que perdonarme. Me entró el pánico. No hace mucho que tengo el permiso, y fue como si me quedase bloqueado cuando usted me apuntó con su pistola. Lo lamento, realmente fue una estupidez de mi parte, y quiero que sepa que aceptaré gustosamente el castigo.

No podía negarse que el tipo era convincente, y la verdad era que ahora, visto de cerca, parecía distinto de cuando estaba en el interior del banco. No era solo la ropa y el pelo largo; su cara también parecía diferente.

—¿Tiene hijos?

—No, que yo sepa. —El hombre se rio.

—¿Qué hacía en unos almacenes que venden muñecos y ropa de niño?

—Mi vecino sí tiene hijos, y su pequeño Oliver cumple cuatro años el domingo.

—Pero usted no compró nada.

—¿Ha visto los precios? —El tipo ladeó la cabeza y sonrió—. La verdad, no entiendo quién puede pagarlos. Afilando cuchillas de cortacésped es imposible, desde luego.

—¿Por qué no para de sonreír? Ha sido detenido bajo la firme sospecha de haber cometido tres asesinatos, además de robo y falsificación de documentos. Cualquier otro estaría nervioso.

—Ya lo sé, y tal vez sea una estupidez, pero yo lo encuentro más bien excitante. Como la oportunidad de ver y experimentar este tipo de cosas desde dentro, y no solo por la tele, como de costumbre. Y le digo desde ya que no es lo mismo, en absoluto. Vamos, como la noche y el día. Aunque supongo que usted ya lo sabe. —El hombre se rio de nuevo y luego se quedó callado.

Fabian se preguntaba cómo seguir adelante. Tenía muchas preguntas que hacer. Preguntas que aún seguían sin respuesta y que resultarían imposibles de responder sin confesar al mismo tiempo. Pero el hombre que tenía delante parecía bailar en un campo de minas como si fuese lo más fácil del mundo.

Estaba mintiendo, eso estaba claro. Con una sonrisa en los labios, estaba mintiendo ante sus propias narices. El problema era que lo hacía bien.

Tan bien que Fabian se preguntó cómo iban a conseguir demostrar su culpabilidad.

59

Una melodía. Dunja nunca la había oído, y no le gustaba. De hecho, la detestaba hasta tal punto que lo único que deseaba era que cesara de una vez. Además, le dolía el cuello y oía a lo lejos el rumor del tráfico. Un momento…, ¿a lo lejos? No, era cerca. Lo bastante cerca como para distinguir el sonido de cada coche por separado. Un bicho trepó por su cara. Más grande que una hormiga, pero más pequeño que un ratón. Tal vez una araña o un escarabajo. Ella quería abrir los ojos para ver dónde se encontraba, pero no tenía energía para hacerlo.

La autopista. Había visto cómo esos criminales empujaban a un vagabundo metido en un carrito entre los coches. Eran cuatro, todos con esos antifaces amarillos de la carita sonriente, tal como Sannie Lemke los había descrito. Y se reían como si estuvieran en un parque de atracciones.

Dunja había logrado cruzar la autopista y los había perseguido. Les había ordenado que se detuvieran, gritando que era agente de policía. Ellos habían corrido entre los árboles, dirigiéndose a la rampa de acceso, pero ella fue rápida y casi pilló a uno. Fue entonces cuando recibió el golpe. Como surgido de la nada, un objeto impactó en la parte posterior de su cabeza. O tal vez había sido una patada, no estaba segura.

Al menos el bicho que estaba trepando por su cara se había ido. Así que abrió los ojos; pero todavía no veía nada. Solo cuando empezó a moverse entendió por qué. Estaba boca abajo, con la cara hundida en la hierba. Se sentó y notó que su cuello pedía a gritos un masaje y una almohadilla térmica.

Miró hacia la autopista, donde los coches pasaban lentamente junto a la zona del accidente. No veía ningún vehículo de la policía, lo cual quería decir que no había permanecido inconsciente más que unos minutos. Por otro lado, sus compañeros de Elsinor no eran precisamente los más rápidos del mundo. Tampoco veía el camión que había arrollado al carrito. ¿Había seguido su camino? Ella había oído que los camioneros a veces atropellaban tejones y ciervos sin darse cuenta siquiera. Pero… ¿un carrito de supermercado con una persona dentro?

Un ruido lejano de sirenas la impulsó a levantarse por fin y a bajar a la autopista. Al mismo tiempo, oyó otra vez aquella melodía irritante. Ah, claro, su móvil.

—Dunja, ¿eres tú? —Era Magnus—. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde estás? Te he estado llamando

—Tranquilo, Magnus. Estoy bien. No tengo tiempo de explicarte. ¿Has podido desatascar el coche?

—Sí, pero…

—Bien. Conduce hasta el otro lado de la autopista y sube por la rampa de entrada dirección sur. Nos vemos allí.

—Espera, ¿qué está…?

Ella colgó y siguió bajando por la pendiente. Las sirenas sonaban ahora más cerca; cuando llegó al arcén, vio las luces destelleantes aproximándose en la oscuridad. Llegarían dentro de un minuto más o menos y empezarían a precintar la escena. Aunque no vinieran Søren Ussing y Bettina Jensen, no podía permitir que nadie la viese allí.

Le hizo señas a un coche para que parase en el arcén (era un Renault antiguo) y le indicó al viejo que iba al volante que se bajara. El hombre negó con la cabeza. Ella dio un fuerte golpe en la ventanilla, pero nada. Solamente cuando abrió la puerta de un tirón y le ordenó que bajara, poniéndole la placa delante de las narices, el viejo reaccionó.

—Pero si yo no he hecho nada… Soy inocente, solo estaba conduciendo y…

—Nadie dice que haya hecho nada. —Dunja miró las luces que se aproximaban—. Pero quiero que me haga un favor. Baje del coche, coja el triángulo de emergencia y póngalo en mitad de la calzada. Venga, deprisa.

El viejo asintió y empezó a quitarse el cinturón mientras Dunja hacía parar a otro coche, este en el otro carril. La comunicación resultó mucho más fácil esta vez; cuando el tráfico se detuvo por completo, se acercó al carrito, que estaba volcado en la mediana, a unos veinte metros, totalmente destrozado.

Algunas partes de la mitad inferior del cuerpo del vagabundo aún estaban dentro, atrapadas entre la rejilla de metal aplastada, que parecía una ratonera gigante. De no ser por los órganos internos que colgaban del torso seccionado, Dunja habría podido creer que se trataba de un maniquí disfrazado.

Las partes restantes estaban esparcidas por todos lados. Un pie arrancado por aquí; algo parecido a una oreja, por allá. Como si un león hubiera desgarrado el cuerpo en pedazos. La cabeza estaba sobre la hierba, todavía unida a la desfigurada parte superior del torso. Dejando aparte unos profundos arañazos en la mejilla derecha, la cara barbada y algo envejecida se veía sorprendentemente intacta. Cerca, solo a unos metros, estaba tirado el encendedor con el que jugaba el hombre aquel día en el edificio abandonado de Stengade.

Unos metros más allá, Dunja encontró un brazo seccionado. Estaba tan aplastado que parecía como si le hubiera pasado una apisonadora por encima. La mano, sin embargo, seguía más o menos intacta y sujetaba con firmeza, casi de forma espasmódica, algo que relucía bajo la parpadeante luz azul.

Ella se agachó, extrajo con cuidado el reluciente objeto plateado de la mano y lo alzó a la luz cuando ya empezaba a oír voces y el pitido característico de las radios de sus colegas.

Su primer pensamiento fue que debía de haber leído mal.

El segundo, que era solo una desafortunada coincidencia.

El tercero le dio tanto miedo que hizo todo lo que pudo para quitárselo de la cabeza.

60

Tuvesson había tirado la casa por la ventana y había traído una bandeja extra grande de bollos de canela, hojaldres y cruasanes de chocolate (los favoritos de Klippan), así como un café excelente del Café Bar Skåne. De todos modos, un ambiente sombrío se cernía sobre la sala de conferencias como una carpa empapada de lluvia. Aún no habían asimilado del todo que Hugo Elvin no volvería a sentarse con ellos en su silla especialmente ajustada.

—¿Alguien sabe cuándo es el funeral? —preguntó Lilja.

Tuvesson negó con la cabeza.

—Todavía estoy tratando de localizar a su hermana, que vive en Suiza; al parecer, es la única pariente directa.

—No creo que se pueda contar con ella —dijo Molander—. Cortaron todo contacto cuando dividieron el patrimonio de los padres. Según me explicó, él dejó que la hermana se quedara con todo para tener que relacionarse lo menos posible con ella.

Tuvesson suspiró.

—Prometo informarles en cuanto sepa algo más.

—Probablemente, tú eres la persona más cercana —dijo Klippan mirando a Molander, quien asintió y se encogió de hombros—. ¿Sabías algo sobre… su identidad?

—Tenía mis sospechas, desde luego, aunque no era algo que él fuera proclamando. Pero no tenía ni idea de que estuviera pensando operarse… —Molander suspiró e inclinó la cabeza—. No, de eso no tenía ni idea, la verdad.

El silencio se cernió sobre la sala. Fabian lo llenó tratando de conciliar la imagen de Elvin colgado del techo con el compañero al que había tratado durante los dos últimos años.

—Bueno, escuchen, esto no es fácil para nadie —dijo Tuvesson por fin—. Seguramente habría sido mejor poder tomarnos el resto de la semana libre, pero no es posible. Tenemos a un sospechoso detenido, pero la investigación está lejos de haber concluido. Cuando llegue Högsell, y debe de estar al llegar, quiero que dejen de lado sus sentimientos y pensamientos sobre Elvin para poder centrarse en la tarea que tenemos por delante. ¿De acuerdo?

Fabian asintió y vio que los demás hacían lo mismo. Tuvesson tenía razón. Por difícil que fuera, no les quedaba más remedio que aplazar su dolor. Klippan cogió un cruasán de chocolate, sin dejar de mirar la silla de Elvin, y pasó la bandeja a los demás. Justo en aquel momento se abrió la puerta y entró la fiscal jefe, Stina Högsell. Sus ojos se fueron directos al suntuoso montón de hojaldres.

Igual que Fabian, ella probablemente había decidido no tocar los dulces y evitar las calorías, teniendo en cuenta lo mucho que había luchado con su peso en los últimos años. Corría el rumor de que había perdido más de cuarenta kilos y de que se había hecho quitar la piel sobrante mediante cirugía. En todo caso, parecía al menos diez años más joven, y ahora había adoptado un nuevo estilo y llevaba ropa que realzaba su figura, en lugar de las prendas holgadas para ocultarla que habían constituido antes su sello característico.

—Bien, la cosa está así —dijo, aunque todos aún estaban ocupados repartiendo servilletas y sirviéndose un hojaldre—. Tengo que presentar cargos este viernes a mediodía. Para ello necesito pruebas concluyentes. Pruebas que no tenemos todavía, así que disponen de cincuenta y dos horas a partir de este momento para conseguirlas. Si no son capaces de hacerlo, no me quedará más remedio que dejar libre al sospechoso.

El tipo debía de estar contando con esto, pensó Fabian. De ahí que hubiera permanecido tan tranquilo soltando mentiras con esa sonrisita petulante en la cara.

—Espere un momento, porque ahora no la sigo —dijo Klippan, a punto de darle un mordisco a su cruasán—. Yo pensaba que lo único que necesitábamos era la firma falsificada para echarle el guante y poder detenerlo. Además, ejecutó al banquero delante de varios testigos.

—Cierto. Y si ustedes lo hubieran detenido en el interior del banco tal como estaba previsto, y no en la azotea de Åhléns, la situación sería muy diferente.

Klippan suspiró, dispuesto a discutir.

—Ella tiene razón, Klippan —dijo Fabian—. Ahora mismo, el tipo se empeña en negarlo todo, y por muy seguros que estamos de que era el hombre del banco, no hay modo de probarlo.

—Pero usted lo vio, Astrid. Usted estaba allí mismo cuando…

—Sí, pero era una situación muy confusa —dijo Tuvesson—. Y él tenía un aspecto completamente diferente.

—Pero usted —insistió Klippan— no tendría el menor problema para identificarlo…

—A ver, escuchen —lo interrumpió Högsell—. Habrán de perdonarme, pero el mundo no dejará de girar mientras ustedes acaban de discutir. Varios de los presentes vieron a ese hombre, pero su testimonio no tiene demasiado valor. Lo que necesitamos es una persona neutral. Alguien que no haya visto al sospechoso desde que fue detenido y que pueda señalarlo en una rueda de reconocimiento. Consigan a ese testigo y entonces hablaremos.

—¿Y si no hay ningún testigo? —preguntó Lilja.

—Entonces necesitaremos pruebas técnicas: huellas dactilares, pelo, etcétera. Pruebas que lo relacionen, sin lugar a dudas, con una de las víctimas, o con sus casas; o incluso, en el mejor de los casos, con el banco.

—¿Y si no hay…? —empezó Klippan, pero Högsell se apresuró a cortarle.

—Si todo eso falla, lo intentaremos con pruebas circunstanciales. Pero, como todos saben, ese es un camino extremadamente arriesgado, y la menor grieta podría servir para hundir todo el barco. Bueno, no quiero quitarles más tiempo, no obstante, estaré en mi oficina hasta el viernes durante más o menos las veinticuatro horas. ¿De acuerdo?

Todos asintieron, y Högsell apuró su café y salió de la sala.

—Muy bien, empecemos. —Tuvesson se levantó—. Como han oído, las prioridades están claras. Testigos, pruebas técnicas y pruebas circunstanciales. —Escribió las tres cosas en la pizarra, una junto a la otra, como si fueran titulares—. En la situación ideal, bastará con una sola para presentar cargos. Pero es igualmente probable, en mi opinión, que la decisión de procesarlo se base en todas las pruebas en conjunto y, en ese caso, necesitaremos todo lo que podamos encontrar. Propongo que trabajemos en los tres frentes al mismo tiempo.

Los demás asintieron.

—Empecemos por los testigos potenciales. Estamos buscando a alguien que haya visto al sospechoso cuando se estaba haciendo pasar por Peter Brise o Chris Dawn.

—Tenemos al agente inmobiliario que vendió el apartamento de Brise; y al banquero de la oficina de Söder —dijo Fabian.

—Exacto. Rickard Jansson —dijo Tuvesson—. Hagamos que vengan y veamos si consiguen identificar a nuestro hombre en una rueda de reconocimiento. —Empezó a escribir los nombres—. ¿Cómo se llamaba el agente inmobiliario?

—Johan Holmgren —dijo Fabian—. Yo puedo llamarle.

—Luego están la esposa y los hijos de Chris Dawn —dijo Lilja.

—¿Tenemos alguna idea de dónde podrían estar?

—Según Instagram, ella y los niños pasaron en Creta el fin de semana. Desde entonces no ha habido nada.

—De acuerdo, empiece por contactar con la compañía aérea. Ahora mismo.

Lilja asintió y salió de la sala de conferencias.

—Ingvar, usted no ha dicho nada aún. Espero que tenga algo que aportar. —Tuvesson rodeó con un círculo el titular «pruebas técnicas» de la pizarra.

—Lo siento, pero no —dijo Molander—. Es decir, para ser exactos, todavía no hemos terminado del todo en el banco, pero no hemos encontrado nada tangible.

—¿Y en la azotea? —le dijo Klippan—. ¿Has subido allí a echar un vistazo?

Molander no se dignó a contestarle; se limitó a lanzarle una mirada cansada.

—Quiero decir, el tipo tuvo que hacer algo con la ropa y la peluca cuando se cambió.

—Cierto. Pero no los dejó en la azotea.

—Hablando de eso. ¿Hemos comprobado si hay una ruta alternativa desde la azotea del banco a los almacenes por los que salió? —preguntó Fabian, cediendo al fin a su lado goloso y cogiendo un hojaldre.

Molander asintió.

—Básicamente, lo único que has de hacer es descolgarte a la azotea contigua y cruzarla hasta la última claraboya, que conduce directamente a la escalera donde está también la entrada de personal de Gömstället, o como se llame esa tienda.

—Así que tanto podría haberse cambiado de ropa allí como en la azotea —dijo Tuvesson—. Tendremos que interrogar a los empleados. Ingvar, ponga también a un hombre a registrar esa tienda de inmediato.

—¿Piensa en alguien en concreto? —Molander dio un sorbo a su café—. Porque mis tres hombres están completamente ocupados con el banco, y ni siquiera hemos empezado aún con la casa de Chris Dawn.

—He hablado con Malmoe, y han accedido a prestarnos dos hombres y una unidad canina. Y, hablando de Dawn, el registro de su casa es de máxima prioridad desde ahora mismo.

Molander asintió.

—Una cosa más antes de terminar. —Tuvesson se volvió hacia Klippan—. ¿Qué ha podido averiguar acerca de Rolf Stensäter? —Señaló una nueva fotografía del sospechoso—. ¿También está congelado en alguna parte? ¿Existe siquiera?

—Buena pregunta —dijo Klippan—. Estaba pensando ponerme a indagar en cuanto terminemos aquí. Lo único que puedo decir por el momento es que no he conseguido encontrar nada que no encaje con lo que ha declarado durante el interrogatorio de Fabian. La casa, los vecinos, el trabajo, cuándo se sacó el permiso…, todo parece correcto. He impreso algunas fotos que he encontrado online —añadió, dirigiéndose a Molander y sacando tres fotografías de una carpeta—, y estaba pensando que podrías hacerlas analizar cuando tengas un momento.

Una de las imágenes mostraba al sospechoso frente a un Skoda blanco. En las otras dos se le veía afilando las cuchillas de una máquina cortacésped.

—No necesitamos un análisis de ordenador para saber que es él. —Molander le devolvió las fotos.

—Entonces, ¿está diciendo que es realmente quien dice ser? —preguntó Tuvesson.

—O eso, o ha llenado Internet con nuevas fotografías suyas.

—Pero… —Tuvesson dio un profundo suspiro—. Vale, está extremadamente bien preparado, en eso estamos de acuerdo. Pero seguro que su capacidad tiene un límite. ¿Hasta qué punto puede cuidar cada pequeño detalle, por ejemplo?

La pregunta quedó flotando en el aire sin que nadie respondiera. A cada segundo de silencio que transcurría, la respuesta se volvía más clara. Si había algo que el sospechoso parecía no tener, era un límite. Probablemente, no había sabido de antemano que le seguían la pista y lo esperaban en el banco. Y, sin embargo, contaba con un plan de huida tan minucioso que casi había estado a punto de funcionar.

La puerta al abrirse rompió el silencio. Lilja apareció en el umbral.

—Acabo de hablar con Norwegian Airlines. Jeanette Dawn y sus dos hijos, Sune y Viktor, tendrían que haber aterrizado en Kastrup el domingo.

61

Los comentarios circulaban por todas partes. En la cola de la caja del supermercado, en Facebook, en el comedor a la hora del almuerzo: era como si cada idiota de este mundo hubiera sido hipnotizado y solo pudiera pensar en el incidente ocurrido la noche anterior en una autopista cerca de Elsinor.

A Kim Sleizner le parecía tremendamente irritante. Tan irritante que tenía ganas de subirse a una silla y gritar a través de un megáfono que se callaran todos de una vez.

Aún mejor: le daban ganas de darle una paliza a alguien. A cualquiera, daba igual; simplemente quería arrearle patadas y puñetazos a algún individuo hasta cansarse.

Por la mañana, no había podido salir de su apartamento y bajar al gimnasio del sótano del edificio sin que se le acercara un vecino y le preguntara bromeando cómo tenía tiempo de ir al gimnasio mientras esos criminales seguían sueltos. Y luego, al ir a buscar el coche, se había cruzado con una pareja de viejos que, naturalmente, estaban preguntándose qué había ocurrido con este país que ellos habían contribuido a levantar: las cosas tenían que estar muy mal cuando la gente se dedicaba a atacar a los vagabundos en las calles.

Sleizner ya suponía que el asunto sería el principal titular de los informativos, pero, aun así, se sintió sorprendido al ver cómo había conseguido desplazar cualquier otra noticia. Le habían dado una importancia inusitada en la televisión, en la radio y en todos los periódicos. Todavía había muchos periodistas enviando crónicas en directo desde el sector precintado de la autopista, y podías ver a los incompetentes uniformados de Elsinor buscando pistas por fuera de la cinta policial.

La noticia, por supuesto, se había difundido más allá de Dinamarca. Básicamente a los medios suecos, pero también el Guardian y el New York Times la daban como si fuera el último tiroteo en una escuela.

EL PAÍS MÁS FELIZ DEL MUNDO, EN SHOCK

Lo raro era que ni Dunja Hougaard ni su paliducho y regordete compañero, Magnus Rawn, aparecían mencionados en ninguna parte. Sleizner había escudriñado cada línea de cada columna y había seguido todos los boletines informativos desde las cuatro y media de la mañana

Pero él no se dejaba engañar. Seguro que Hougaard estaba involucrada. Ese tarro de mermelada era demasiado sabroso como para que la muy zorra no le hubiera puesto las zarpas encima. Tanto le daba que Ib Sveistrup jurara y perjurara que ella no tenía nada que ver en la investigación, que ella estaba en cama, de baja por enfermedad… ¡Baja por enfermedad! Menuda ingenuidad la de esos catetos.

El problema era que nadie sabía qué demonios se traía entre manos Hougaard. No era de extrañar que Sveistrup no tuviera ni idea, pero lo mismo sucedía con todos aquellos con los que había contactado. Nadie la había visto en la comisaría ni cerca de la escena del crimen. Tampoco estaba en casa. Era como si se hubiera ocultado a propósito y quisiera pasar desapercibida. Nadie sabía qué pruebas había encontrado, ni si tenía algún sospechoso, ni hasta qué punto estaba cerca de dar un paso decisivo.

Lo que sería una auténtica pesadilla era que consiguiera resolver el caso. Si lo hacía, todos los argumentos que él había esgrimido en su contra se vendrían abajo. Ya no podría evitar que volviera a Copenhague.

Sleizner no iba a permitir que las cosas llegaran a ese punto. Tras pensarlo cuidadosamente, decidió enviar el mensaje que había tardado más de un cuarto de hora en redactar: «¿Ha tenido tiempo de considerar mi propuesta? Si no, le aconsejo que lo haga antes de que las cosas queden totalmente fuera de control».

Había un riesgo indudable de que aquello pudiera volverse contra él. Pero estaba dispuesto a asumir ese riesgo, aunque tuviera todas las de perder. Sobre todo considerando que ya había recibido un «no» cordial pero firme cuando había llamado unos días antes.

Entonces, el objetivo había sido simplemente presentarse y plantar una semilla. Ahora había llegado el momento de regar esa semilla y dejar que la propuesta creciera hasta echar unas raíces tan profundas que la única opción fuera ceder. Empezó a elaborar su siguiente mensaje. Tenía que entrañar una amenaza, pero sutilmente, entre líneas. Como si se basara en la mejor de las intenciones; como si él estuviera sinceramente preocupado por las consecuencias. Antes de que hubiera terminado, sin embargo, el móvil vibró en su mano.

«Lo he estado pensando y he decidido aceptar su propuesta».

Sleizner miró el mensaje y lo leyó varias veces para asegurarse de que no lo había entendido mal. No, estaba claro. Ahora ya tenía el pie en la puerta, y pronto estaría pisándole los talones de tal forma que sentiría su aliento en el cogote. Pero, cuando se diera la vuelta, no podría verlo. Y cuando él diera el paso, no tendría ni idea de dónde le había venido el golpe.

62

Fabian dejó la carretera, subió por el sendero de acceso y se detuvo frente a la verja cerrada. Esta vez no tenía que preocuparse por las cámaras de seguridad. Podía trepar sin más y saltar al otro lado.

Habían intentado contactar con Jeanette Dawn, llamando a la línea fija de la casa y a su móvil, pero la única respuesta era su voz grabada diciendo que no podía responder. Una triangulación de su teléfono móvil mostraba que había llegado a casa el domingo a las 16.53 horas. Desde entonces, el aparato había permanecido apagado.

El plan inicial era que Molander le acompañara, pero al final había tenido que quedarse a esperar a la unidad canina y los refuerzos de Malmoe, y si había algo que Fabian no podía soportar ahora, era tener que esperar. Ya llevaba esperando desde el domingo, y no iba a perder ni un minuto más.

La cerradura de la puerta principal parecía demasiado problemática para su ganzúa, así que rodeó la casa y acabó encontrando otra puerta. Una vez que la hubo abierto, se puso el mono forense, con capucha, guantes de goma y protectores de zapatos, y entró en un lavadero que contenía una lavadora-secadora, un gran fregadero y un armario para zapatos, botas y ropa de abrigo.

Abrió la siguiente puerta y se asomó al garaje, que estaba lleno de coches deportivos. Más allá, había otra puerta que daba a un oscuro pasillo. Fabian oyó unos ruidos que venían del fondo de la casa; el crujido de su mono le hacía imposible identificarlos, pero se volvieron más claros a medida que fue avanzando. Parecían voces. Dos personas hablando.

Sacó su arma, abrió la puerta con el pie y se encontró en una gran estancia. A su izquierda, una escalera subía a la segunda planta. Al fondo, a unos diez metros, justo donde empezaba la cocina, vio lo que había estado buscando.

El congelador.

Era tal como lo había imaginado. Se abría por arriba y tenía el tamaño suficiente para alojar a un hombre adulto. Más aún, el cordón que serpenteaba por el suelo hasta un enchufe cercano le dijo que todavía estaba en funcionamiento.

Las voces… Fabian no estaba seguro de si habían cesado o se había olvidado de ellas un momento, pero ahora volvió a oírlas, y esta vez sonaban agitadas, como si estuvieran en medio de una lucha agónica. En inglés. Luego sonó una cancioncilla y comprendió que era un programa de televisión. Uno de los millones de reality shows que llenaban la programación.

Alguien estaba mirando la tele.

A menos que estuviera encendida para que la gente creyera que había alguien en casa.

Las voces estallaron en gritos y exclamaciones de jolgorio. Fabian entró en la sala de estar y vio a tres personas tapándose la cara con las manos en una enorme pantalla plana situada frente a un sofá vacío. Les habían reformado su hogar y ahora estaban disfrutando del momento más feliz de su vida.

Sin saber si podría haber alguien todavía en el resto de la casa, dejó la televisión encendida y volvió a la cocina para examinar el congelador. Se ajustó los guantes y probó la manija para levantar la tapa. Estaba cerrado, pero no tuvo que buscar muy lejos: la llave estaba sobre la encimera de la cocina, junto a una gran jeringa con una aguja que debía de medir al menos veinte centímetros.

En el interior del congelador, encontró a Chris Dawn encogido en posición fetal junto a una botella medio vacía de vodka Heavy Water. Sus ojos, abiertos de par en par, lo miraban como preguntando por qué no había llegado antes. Una fina capa de escarcha cubría la mayor parte de su rostro y de su cuerpo. Fabian ya oía a Trenzas dictaminando que las rodillas lastimadas y los dedos ensangrentados indicaban que la víctima había luchado desesperadamente para escapar.

Entonces comprendió por qué la televisión estaba encendida y con el volumen tan alto.

No para que la gente creyera que había alguien allí, sino para ocultar que había alguien allí.

Volvió a la sala de estar, encontró el mando y apagó el televisor. Al regresar a la gran estancia gritó «hola» con fuerza, pero no hubo ninguna respuesta. Quizá sí había llegado demasiado tarde, a fin de cuentas. Quizá la televisión no la habían dejado encendida para ahogar ningún grito de socorro…

Echó un vistazo a la escalera que conducía a la segunda planta, pero, en lugar de subir por allí, se decidió por la que bajaba al sótano. Esa escalera no era tan lujosa, pero al llegar abajo se encontró en un pasillo flanqueado de puertas. Una de ellas daba a una habitación dedicada a la afición de Chris: la caza.

Ahí había ropa y botas para todos los climas imaginables. Un estante contenía una colección de reclamos de caza y otro, diversos tipos de prismáticos. En la pared opuesta, junto a una panoplia de cuchillos, había un armero con cinco rifles, algunos con mira telescópica, y sobre la mesa de trabajo reposaba todavía otro más que parecía cargado.

Fabian no vio ni rastro de Jeanette Dawn y de sus dos hijos ni en la espaciosa sala de spa, contigua a la habitación de caza, ni en la bodega, que estaba llena de viejas y polvorientas botellas vintage. Pero entonces descubrió otra escalera, una de madera, estrecha y desvencijada, y dedujo que aún no había llegado al nivel más bajo de la casa.

Los encontró en las profundidades del sótano, bajo la luz de una bombilla desnuda, junto a un cubo de plástico rojo y un bidón de agua volcado. Los tres estaban acurrucados y pegados entre sí como para mantener el calor, con las cabezas tan caídas que parecía que fueran a desprenderse de sus cuerpos. Tenían la ropa sucia y desgarrada, y, aunque sus manos y sus pies estaban encadenados a una tubería de la pared, se rodeaban unos a otros con los brazos. Como para asegurarse de que ninguno tuviera que afrontar la muerte solo.

Fabian se acercó corriendo y le puso los dedos en el cuello a Jeanette. No sabía si debía creer lo que notaba…, quizás era solo su propio deseo. Pero no, no era ninguna ilusión. Esa presión regular sobre sus dedos era tan real como el suelo de tierra que había bajo sus pies.

La mujer tenía pulso.

Y no solo ella; los corazones de los niños también latían.

Estaban dormidos; inconscientes. ¿Los habían drogado? Tal vez era simple agotamiento y deshidratación. Tenía que hacer que vinieran unos sanitarios cuanto antes. Se incorporó y alzó su teléfono, con la esperanza de captar una barra o dos de cobertura. Pero el sótano era demasiado profundo y su móvil no encontró señal hasta que estuvo a unos peldaños de la planta baja…, y al encontrar señal empezó a sonar en su mano.

—Hola, Ingvar.

—¿Dónde estás?

—En la casa. Acabo de encontrar a la mujer y a los niños. Están en el segundo sótano. ¿Y tú?

—De camino. Llegaremos dentro de cinco minutos. ¿Están vivos?

—Sí, pero inconscientes.

—Voy a avisar a una ambulancia. Espera.

Sin alterarse, con el tono del que compra unas bolsas de repuesto para el aspirador, Molander le transmitió la orden a uno de sus ayudantes.

Ese era un rasgo suyo al que Fabian aún no se había acostumbrado. Nada parecía afectarle. Cuando todos los demás se esforzaban en controlar sus emociones y no derrumbarse, Molander seguía trabajando, en apariencia impertérrito.

En la fiesta de Navidad de hacía dos años, tras unas rondas de Aquavit, Fabian le había preguntado cómo podía mantener su actitud profesional incluso en las situaciones más estresantes. En muchos sentidos, su explicación podría haber parecido desconcertante, en especial viniendo de un agente de policía. Pero a Fabian no le había sorprendido en absoluto.

—Ah, simplemente debes abstraerte del hecho de que estás tratando con personas —le había dicho Molander con una carcajada. Fabian aún recordaba su respuesta palabra por palabra, como si hubiera sido ayer—. Nuestro trabajo es solo un juego excitante, en realidad. Como un acertijo del periódico que plantea un problema en apariencia irresoluble, pero que debes resolver a toda costa. Es así de sencillo —dicho lo cual, Molander había alzado su vaso y le había hecho un guiño, como si fuese todo una broma, antes de vaciarlo de un trago.

Fabian se había reído también, aunque ya entonces había intuido que esa explicación no estaba muy lejos de la verdad. Ahora, un año y medio después, estaba completamente convencido de que era así como Molander veía las cosas.

—Llegarán dentro de diez minutos. Ah, y si hay una verja, encárgate, por favor, de que esté abierta para que podamos entrar…

Fabian colgó y aguzó el oído. No sabía si eran imaginaciones suyas o si realmente había sonado una puerta en alguna parte de la casa. Debía ser cierto, porque ahora captó otro sonido con toda claridad.

Pasos.

No unas suelas resonando sobre el suelo, sino un par de zapatillas mullidas que se deslizaban, o casi flotaban, de un modo que hacía imposible ubicarlas con exactitud. Se abrió otra puerta, también difícil de ubicar. Pero ahora los pasos sonaban más fuertes. Alguien caminaba directamente hacia él. Y venía silbando.

Fabian reconoció la melodía al mismo tiempo que vio a una mujer de veintitantos años que venía por el pasillo con un paso saltarín, casi como bailando. Llevaba un piercing en la nariz, ropa holgada y unas zapatillas de colores vistosos. Sobre sus rastas rubias, que mantenía sujetas con una gruesa goma para el pelo, tenía puestos unos abultados auriculares rojos.

Estaba completamente absorta en la música y pasó por su lado sin advertir su presencia, silbando la canción en bucle de The Clash que M. I. A había convertido en un tremendo éxito. Fabian la siguió hasta la cocina, donde ella se detuvo, con los ojos fijos en el congelador abierto.

—¿Hola? —dijo, quitándose los auriculares—. ¿Hay alguien en casa? ¡Chris! ¡Dina Dee está aquí! —continuó en inglés. Luego se volvió sin previo aviso, y se encontró con él cara a cara.

63

Fareed jamás hubiera creído que aquello pudiera suceder. Pero ayer, por primera vez en todos sus años en TDC, había abandonado el búnker contra su propia voluntad. Era casi medianoche, y él estaba absorto tratando de guiar a aquella testaruda policía hasta la ubicación del teléfono móvil, cuando, de repente, la pantalla que tenía delante se había quedado en negro, mostrando solo una palabra con letras rojas parpadeantes: «DESCONECTADO».

De algún modo habían logrado pillarle. Después de todos aquellos años siendo invisible, lo habían identificado y descubierto. El shock y el pánico hicieron que empezara a sudar bajo su camiseta sintética de TDC y que se le pegara a la espalda como una cortina de ducha mojada. Trató de deducir cómo lo habían hecho, pero no encontró ninguna explicación. Él nunca dejaba rastro. ¿Qué era lo que se le había escapado?

En ese momento, la única salida que se le ocurrió fue cortar la llamada con la policía, cerrar el portátil y salir de allí antes de que los dos guardias que bajaban en el ascensor de cristal llegaran a su terminal de trabajo.

Lo primero que había hecho al llegar a casa había sido servirse un gran cuenco de Frosted Flakes. Luego trató de calmar sus nervios con una docena de partidas de Bop It, y solo unos minutos después de haber alcanzado su mejor marca personal (348) cayó en la cuenta de que, probablemente toda su alarma había sido infundada.

El motivo de que lo hubieran desconectado no era porque lo hubieran pillado con sus calzoncillos de hacker bajados, sino que había trabajado muchas horas fuera de su horario. De hecho, en la pantalla había aparecido antes un aviso en ese sentido. Además, las horas extras se pagaban el doble pasada la medianoche, y Fareed estaba seguro de que a los miserables de TDC no les apetecía pagárselas.

La única pega en todo ese razonamiento eran aquellos dos guardias que bajaban en el ascensor. Seguramente no tenían nada que ver con él, pero en ese momento había preferido subir por la escalera para curarse en salud, así que no podía saber con certeza si los tipos se dirigían a su terminal o habían bajado por otra razón.

Fareed se sentía un poco inseguro a la mañana siguiente, cuando pasó la tarjeta y tecleó su código. Pero ningún guardia corrió a su encuentro, y él pudo bajar en ascensor al búnker con toda libertad, sentarse ante su escritorio, conectarse y empezar a responder una estúpida pregunta tras otra.

Al principio le sorprendió lo agradable que le estaba resultando el trabajo. Ninguna de las preguntas lo sacaba de quicio. El peligro había pasado, y el sentimiento de alivio le reconfortaba como el sol del primer día de primavera. Pero esa alegría no duró demasiado. El aburrimiento regresó poco a poco; en cuanto terminó la pausa del almuerzo, no pudo evitar que sus dedos volvieran a hackear el sistema.

Por algún motivo, el móvil seguía encendido.

El punto parpadeaba como la luz de un faro en el centro mismo de Elsinor.

64

—Oiga, solo para que lo sepa, yo no he hecho nada, si es eso lo que están pensando —dijo la joven, mirando el vaso de agua que tenía delante sobre la mesa.

—Yo no pienso nada —dijo Fabian, colgando su chaqueta en el respaldo de la silla, aunque estaban en el exterior y a solo catorce o quince grados. Los rayos de sol eran cálidos por fin, tal como uno desearía que fueran siempre. Lo único que echaba de menos eran sus gafas de sol—. Pero me gustaría saber quién es y qué está haciendo aquí.

—¿Será muy largo? —La joven suspiró—. No tengo todo el día.

—Lamento que la hayamos hecho esperar —dijo él, echando un vistazo a su móvil y deduciendo que había transcurrido una hora y media desde que ella había aparecido en la escena—. Pero el tiempo que tardemos dependerá de usted.

Molander y sus ayudantes habían estado trabajando por su cuenta desde que el adiestrador del perro había encontrado un rastro en el patio, al otro lado de la casa. Fabian había estado ocupado con Jeanette Dawn y los dos niños. Habían tardado más de media hora en cortar sus cadenas, pero ahora ya estaban por fin de camino hacia el hospital de Elsinor, y, con un poco de suerte, esa misma noche podrían interrogarlos.

—Empecemos por su nombre.

—Dina Dee.

—¿Tiene un documento?

—¿Cómo? Jo, ¿qué demonios es esto? He venido a ver a Chris. ¿Está en casa, sí o no?

—No soy yo el que tiene prisa —dijo él, aunque obviamente no era verdad.

La joven puso los ojos en blanco, sacó su cartera y la abrió.

—Diana Davidsson. —Fabian observó que su documento se había expedido hacía más de dieciocho meses.

—Sí, pero todo el mundo me llama Dina Dee.

Él se preguntó si debía preguntarle por qué, pero decidió dejarlo para más tarde.

—¿Y de qué conoce a Chris Dawn?

—Nos conocimos hace años cuando él tocaba en Bombadilla y yo estaba trabajando para un técnico de sonido, un perdedor integral. Y desde entonces hemos sido superamigos. —Juntó dos dedos—. Él me deja usar su estudio de grabación siempre que quiero. Cuando está libre, claro.

—¿Usted es música?

—Todo el tiempo que puedo, cuando no estoy en mis labores cotidianas.

—¿Algo que yo haya podido oír? La música, digo.

—No, pero el año que viene daré el salto. Dina Dee is the shit sonará en la radio y en todas partes, para que lo sepa.

—La creo. Por cierto, ¿dónde trabaja?

—En una guardería de perros de Bårslöv. Y sí, ya sé que es, o sea, patético de cojones. A mí ni siquiera me gustan los perros. Pero el jefe es guay y el sueldo resulta bastante decente.

—O sea, ¿que ha venido para usar el estudio de Chris?

—No, he venido a devolver estas llaves. —Alzó un llavero—. No me pregunte por qué, pero Chris ha estado de un humor de mierda últimamente. De repente quería que se las devolviera, y se suponía que era en plan «no-preguntes-siquiera».

—¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

—Hace un par de semanas, pero entonces aún actuaba normalmente. —Se encogió de hombros—. Luego, la semana pasada, me llamó y me exigió que se las devolviera.

—¿Dijo por qué?

—Me pegó la bronca por hurgar en la nevera y coger cosas. Yo le dije que era una puta mentira y colgué. Solo lo había hecho una vez… o dos como máximo, y es imposible que lo haya notado siquiera porque a él no le gusta el queso con sabor a gambas. A sus hijos sí, y dejé un poco para ellos.

—¿Así que no lo vio aquel día?

—No, pero aún no sabe lo más tronchante. Al día siguiente, le llamé por FaceTime y él no se dio cuenta de entrada. ¿Ha probado alguna vez ese programa? Es una pasada. Y gratis.

—Entonces sí que lo vio…

—Claro. —La joven se rio a carcajadas—. Joder, se puso furioso cuando se dio cuenta. No paraba de decir: «Deja esas putas llaves en el buzón ahora mismo». Estaba furioso, y luego colgó. En plan fin de la historia —añadió, alzando las manos con expresión de impotencia.

—¿Y está segura de que era Chris y no otra persona?

—¿Segura? ¿Qué quiere decir? —Dina lo miró como si estuviera completamente desconcertada—. ¿No estará diciendo…? ¡Joder! —Se llevó la mano a la boca—. Entonces ¿qué?, ¿no era él? ¿Es lo que está diciendo? Supongo que parecía un poco más delgado, no sé… Mierda, esto es una locura. —Sacudió la cabeza como si no pudiera creerlo.

—El hombre que vio por teléfono… —Fabian se inclinó sobre la mesa—. ¿Cree que podría identificarlo en una rueda de reconocimiento?

—Bueno, a ver, la imagen era bastante cutre, pero… ¿por qué no? —dijo, encogiéndose de hombros y asintiendo.

Era casi demasiado bueno para ser cierto, pensó Fabian, reclinándose otra vez en su silla. En unas cuantas horas habían conseguido encontrar a dos testigos potenciales, y ni siquiera habían llamado aún al banquero y al agente inmobiliario.

—Fabian, ¿tienes un minuto? —Era Molander, que se las había arreglado para acercarse desde la esquina de la casa sin hacer ruido, a pesar de que llevaba puesto el mono forense.

—¿Habéis encontrado algo?

Él asintió.

—Tuvesson viene de camino.

—Perdón, pero ¿ya hemos terminado? Tengo un montón de perros apestosos que sacar a pasear.

Fabian asintió y se levantó.

—Necesito su número. La llamaré luego, o bien mañana, ¿de acuerdo?

—Sí, «señor» —dijo Diana Davidsson como cuadrándose ante un superior, y le dio un folleto con una fotografía suya y las palabras «Dina Dee is the shit!» sobreimpresas—. Mi número está detrás. —Se puso los auriculares rojos, giró sobre sus talones y empezó a bajar por el sendero de grava hacia la verja.

Fabian oyó que una Vespa arrancaba y se alejaba. Solo entonces se volvió hacia Molander.

—¿Qué habéis encontrado?

—Será mejor que lo veas con tus propios ojos.

65

Fabian siguió a Molander alrededor de la casa. La cinta azul y blanca de la policía flameaba bajo la brisa a lo largo del césped, donde dos ayudantes estaban cavando a más profundidad un gran hoyo que Fabian calculó que ya debía de medir entre dos y tres metros.

Se agacharon bajo la cinta y se acercaron a una mesita plegable, instalada bajo la sombra de un toldo, sobre la cual había una serie de objetos. Entre ellos, una cartera de cuero negro, dos balas y la pezuña seccionada de un animal.

—¿De qué es esta pata?

—De un pastor alemán. —Molander rodeó un montón de tierra y se acuclilló junto a la lona sobre la que yacía el animal—. No me preguntes qué hizo para merecer esto. Le pegaron un tiro a bocajarro. Lo ejecutaron. Aquí puedes ver el orificio de entrada. —Señaló un agujero ensangrentado justo por encima del hocico y ladeó la cabeza—. La bala atravesó el cuerpo entero; debe de haberle destrozado todos los órganos internos. Un acto absolutamente repugnante.

O sea, que por eso estaba Molander tan callado y abatido: la víctima era un animal, no una persona; y él tenía debilidad por los animales.

—Probablemente, este es su dueño —añadió, alzando la lona que cubría el cuerpo siguiente.

El hombre estaba boca arriba, vestido con botas de cowboy, vaqueros, una camiseta muy usada de Dire Straits y una chaqueta vaquera igualmente gastada. Era un hombre corpulento, de cerca de dos metros de estatura, y a pesar del estilo de su ropa, de la barba y el pelo largo, parecía pasar de los cincuenta.

—¿Por qué lo crees? —Fabian observó el cuerpo, buscando alguna herida.

—Porque le dispararon con la misma pistola. Las dos balas están sobre la mesa. —Molander le alzó con cuidado la barbilla al cadáver y señaló el orificio de entrada, casi al final de la barba—. Es un ángulo insólito, pero, teniendo en cuenta que era muy alto y seguramente tan fuerte como un toro, mi hipótesis es que el asesino solo pudo obligarle a hacer lo que quería poniéndole la pistola muy cerca.

—¿Qué quería que hiciera?

Molander se encogió de hombros.

—Caminar hasta el borde de este hoyo, supongo. —Colocó el cuerpo de lado y le mostró a Fabian el orificio de salida, en la parte posterior de la cabeza.

—¿Podría tratarse de la misma pistola utilizada en el banco? —preguntó Fabian, al tiempo que veía a Tuvesson acercarse.

—Por desgracia, no. Esta es de un calibre distinto, un Winchester 380, una munición normalmente empleada en caza mayor. —Molander dejó el cuerpo y se incorporó—. Veremos lo que dice el análisis de balística, pero no me sorprendería que las estrías demuestren que procede de uno de los muchos rifles de caza que tenía Chris Dawn en el sótano.

—Ay, Dios mío. —Tuvesson se acuclilló para ver más de cerca el cuerpo—. ¿Tenemos idea de quién es?

—Aún no. —Molander estiró la espalda—. Pero como no ha estado enterrado mucho más de dos semanas, no será demasiado difícil averiguarlo.

—Bueno, en todo caso, no se trata del director financiero de Ka-Ching —dijo Fabian.

—¿Se refiere a Per Krans? —Tuvesson se incorporó y echó un vistazo alrededor.

—Él está allí. —Molander pasó por encima de una colección de cajas de pruebas y alzó una tercera lona. Esta cubría un cuerpo en mucho peor estado—. Al menos, según el documento de la cartera que tenía en el bolsillo.

Una gran porción del abdomen de la víctima, por debajo de la camiseta, estaba tan desgarrada que resultaban visibles varias vísceras. Tenía gravemente deformado el lado derecho de la cara, lo que indicaba una fractura de cráneo, y el ojo izquierdo no era más que un amasijo rojo coagulado.

—¿Sabemos cómo murió? —preguntó Tuvesson.

Molander negó con la cabeza.

—Mi primera idea ha sido que le dispararon en el ojo, pero no hay orificio de salida, así que no lo sé. Esperemos que Trenzas pueda descubrirlo. Estas grandes heridas es probable que se produjeran por la forma de manipular el cuerpo después.

Fabian sacudió la cabeza en silencio. La sangre fría demostrada por el asesino en el banco no había sido cosa de una sola vez. Si tropezaba con un obstáculo, no vacilaba en eliminarlo. Parecía dispuesto a matar a cualquiera. Animal o humano, no importaba.

—Pero ¿por qué ha dejado con vida a la mujer y a los niños? —se preguntó Fabian en voz alta.

Vio que la cara de Molander se iluminaba ante la cuestión.

—Yo estaba preguntándome lo mismo. Mi teoría es que planeaba mantenerlos vivos hasta que llegara el momento de que Chris Dawn «se quitara la vida».

—¿Cómo iba a hacer tal cosa?

—La más obvia sería ponerle una pistola en la boca después de matar a tiros a su familia. Hay un montón de armas aquí, al fin y al cabo.

—Vale, supongamos que ese fuera el plan —dijo Fabian—. Saca el cuerpo del congelador, espera a que se descongele, dispara a la mujer y a los niños, y luego a Chris Dawn. —Molander asintió—. Pero Trenzas habría descubierto el montaje. Incluso lo habría visto su compañero, ese tal…

—Arne Gruvesson.

—Exacto. Incluso Gruvesson se habría preguntado por qué no había un gran charco de sangre en el suelo.

—Cierto. Y aquí es donde entra en juego esto. —Molander quitó la tapa de una de las cajas de pruebas y les enseñó la enorme jeringa que había encontrado en la cocina—. No estoy del todo seguro, pero, teniendo en cuenta el tamaño del cilindro y la longitud de la aguja, me aventuro a decir que esta es una jeringa para caballos o similar. No para personas, en todo caso. Pero supongo que resultaría ideal para vaciar la sangre de un cuerpo y esparcirla luego por la escena del crimen.

Hacía solo una semana, Fabian habría mostrado su escepticismo y acusado a Molander de mirar demasiadas películas de crímenes en la tele. Pero, después de los últimos días, la hipótesis sonaba totalmente plausible.

—Resulta casi impresionante —prosiguió Molander.

—¿Impresionante? ¿Cómo puede decir algo así? —Tuvesson cruzó los brazos—. Estamos hablando de un asesino sádico y perturbado que merece varias cadenas perpetuas.

—Depende de la perspectiva con que se mire. Lo que busca es el dinero, obviamente, y está dispuesto a cualquier cosa para conseguirlo. Yo no soy un experto en perfiles criminales, pero no lo calificaría de sádico y perturbado. ¿Frío e implacable? Sin duda. Pero, por encima de todo, inteligente. Si no fuera porque le arrancó a usted el retrovisor accidentalmente, dudo que este caso hubiera llegado siquiera a nuestra mesa.

—Aquí hay otro —gritó uno de los ayudantes.

Fabian y Tuvesson siguieron a Molander hasta el borde del hoyo y se asomaron a mirar dentro, donde habían desenterrado otra bolsa negra para cadáveres.

—¿La ha fotografiado? —dijo Molander.

El ayudante que manejaba la cámara asintió.

—Bien. Vamos a subirla.

Entre todos izaron la bolsa fuera del hoyo y la depositaron encima de otra lona. Molander se agachó y abrió la cremallera…, solo para encontrar otra bolsa idéntica.

—Sea lo que sea, está meticulosamente empaquetado —dijo, abriendo la segunda bolsa.

El hedor que salió de su interior hizo que todos retrocedieran instintivamente y volvieran la cabeza. Como era previsible, la bolsa contenía un cuerpo, pero este era muy diferente de los otros dos. El proceso de descomposición estaba muy avanzado, y todo el cadáver se hallaba cubierto de una burbujeante capa blanca de millares y millares de larvas.

—Este no murió la semana pasada. —Molander sacó un cepillo y empezó a apartar los gusanos de la cara parcialmente putrefacta: una cara de rasgos asiáticos que podía corresponder a una mujer o un hombre joven.

El cadáver estaba vestido con un anorak marrón y pantalones beis de excursión. En una esquina, bajo las larvas, atisbaron una gorra de punto con calaveras.

—Un momento, es aquella chica… —exclamó Tuvesson, señalándola.

—¿Cómo? ¿La reconoce? —preguntó Fabian.

Tuvesson asintió.

—La chica que repartía el periódico. ¿No lo recuerda? Encontró a Seth Kårheden hace dos años.

Fabian trató de entender lo que estaba diciéndole. Pero ¿qué tenía que ver Seth Kårheden con aquello?

—Ya sabe, el tipo de su clase —prosiguió ella—. El que nuestro asesino suplantó.

—Sí, sé quién era. —Fabian nunca olvidaría cómo los había engañado el asesino de la clase—. Pero ¿qué tiene que ver Seth Kårheden…?

—Ella fue quien lo encontró muerto en la cama mientras hacía su ruta repartiendo el periódico.

—¿Cómo sabe eso? —preguntó Molander.

—Irene y yo la interrogamos. Soni Wikholm. Lo recuerdo como si hubiera sido ayer.

Molander se echó a reír.

—Es impresionante cómo recuerda a todas las personas a las que ha interrogado.

—No las recuerdo a todas. —Tuvesson se acuclilló para mirar mejor—. Pero esta chica, no sé… Había algo diferente en ella.

—¿En qué sentido? —Fabian se inclinó para verle la cara.

—Bueno, el hecho mismo de que se decidiera a entrar en la casa… Ella lo justificó aduciendo que le pareció extraño que Kårheden no estuviera levantado para recoger el periódico de su propia mano, puesto que, al parecer, estaba de vacaciones. Pero decidirse a entrar solo por eso… no es del todo normal. Vamos, ¿cuántos repartidores de periódicos harían lo mismo, en vez de continuar su ruta? Y luego, cuando ella vio el cuerpo atado en la cama, con el bigote arrancado, ¿saben qué hizo?

Fabian y Molander negaron con la cabeza.

—Algo enfermizo, en mi opinión. ¿Creen que llamó a la policía? No, se acercó y empezó a palpar el cuerpo. Alzó una pierna y la dejó caer sobre la cama. ¿Quieren saber por qué? Para «ver cómo era el rigor mortis». —Tuvesson la miró incrédulo—. Al parecer, la chica estaba escribiendo una novela de misterio y consideró que era una ocasión de documentarse.

—O sea, que era extremadamente curiosa…

—Yo diría que extremadamente peculiar.

—Quizá fue eso lo que pasó aquí también —dijo Fabian—. Supongamos que Chris Dawn fuese una de las paradas de su ruta y que, una mañana, ella nota algo que le pica la curiosidad. Entra en la casa… y ve una cosa que no debería haber visto.

—Es una buena teoría, y me imagino que eso es precisamente lo que ocurrió en el caso de ese tipo y del perro —dijo Molander—. El problema es que esta chica murió hace al menos un año. Puede que más.

66

Lo único que Theodor quería era salir de allí. No importaba de qué manera, con tal de huir de aquella cama que solo unas horas antes había sido un turbulento océano de felicidad. Tenía que ponerse la ropa, salir a hurtadillas y correr directamente a casa. Fingir que no había visto el móvil de Alexandra ni aquel vídeo infernal. Como si no hubiera pasado nada. Como si nunca hubieran salido.

Pero no podía. Por más que lo intentara, era incapaz de moverse siquiera. Como si su cuerpo hubiera caído en modo ahorro de energía, apagando todas las funciones una a una hasta quedar flácido y sin fuerza. El corazón era lo único que todavía le funcionaba, y latía al triple de velocidad. Le dolía, como si recibiera una patada en el pecho con cada latido.

¿Era un ataque de pánico? ¿O, simplemente, estaba asustado? Reconocía la sensación de cuando era pequeño, y la detestaba más que nada en el mundo.

Nada le paralizaba tanto como el miedo. Era algo capaz de quebrarlo, de disolverlo en un charco de nada. En aquella época, solía superarlo a base de rabia, y si se conocía un poco a sí mismo, sería eso lo que ocurriría también esta vez.

Ojalá se despertara Alexandra. Ahora ya llevaba horas esperando, aguardando el momento de acorralarla contra la pared y preguntarle qué demonios sucedía. Para dejarse llevar de una vez por la rabia. Pero Alexandra permanecía a su lado como desmayada. Si no hubiera sido porque su espalda subía y bajaba a ritmo regular, no habría sabido si aún seguía viva.

No podía quitarle los ojos de encima. Desde sus omoplatos, que sobresalían de su espalda como dunas del Sahara, hasta los mechones oscuros que se extendían sobre la almohada y le cubrían en parte la cara. ¿Seguía amándola? ¿Era ese el problema? ¿Aún sentía, por debajo de todo ese miedo, que seguían siendo ellos dos frente al mundo, sin importar lo que hubiera ocurrido?

—Hola.

Theodor dio un respingo y vio que tenía los ojos abiertos, que le dirigía una sonrisa adormilada, esperando que dijera algo.

—¿Hay algún problema? —murmuró al fin Alexandra.

¿Algún problema? ¿Quería saber si había algún «problema»? Como si no hubiera ocurrido nada. Como si ese vídeo repugnante no existiera y todo fuera de color de rosa.

—¿Qué coño crees tú que puede ser el problema?

—Vale. Parece que te has despertado en el lado malo de la cama. —Alexandra se volvió del otro lado, como si fuera capaz de dormir tranquilamente unas horas más.

—Al menos yo me he despertado. Cosa que no puede decir el tipo del carrito.

Ella se volvió hacia él, de repente sin el menor rastro de su expresión relajada y soñolienta.

—Sí, he visto el vídeo. —Theodor alzó el móvil como si le repugnara tocarlo.

—Escucha, no es lo que crees, en absoluto. —Alexandra se sentó en la cama y se envolvió con la colcha.

—¿Ah, no? O sea, ¿que no sois tú y tus espeluznantes amigos los que empujan a una persona completamente inocente a una muerte segura? Vale, perfecto. Eso quiere decir que todos los medios online no están hablando de vosotros, que debe de tratarse de otra pandilla distinta. Por un momento, me había preocupado. —Theodor se llevó la mano a la frente y fingió que suspiraba de alivio—. Entonces supongo que tienes razón: me he despertado en el lado malo de la cama.

—Escucha, Theo…

—¡En un puto carrito de supermercado! ¿Te das cuenta de lo rematadamente perverso que es? ¿Eh?

—Lo sé. Pero, quiero decir…, es Henrik.

—¡Por supuesto que es Henrik! ¿Te crees que no me lo he imaginado? La cuestión es… ¿quién manejaba la cámara? ¿Quién se bajó del ferri y me dejó buscando por todas partes durante horas? ¿Quién estaba en la autopista tronchándose como si mirase una película de risa? ¿Quién demonios eres?

Ella empezó a llorar. Para no dejarse influir, Theodor se levantó de la cama y empezó a ponerse la ropa.

—Espera… Theo, por favor, déjame explicártelo.

Alexandra se levantó y se puso una camiseta. Pero él no quería esperar, no quería darle la oportunidad de que le soltara una explicación forzada. Al fin tenía la energía para salir de allí. Y, si no lo hacía ahora, se quedaría atrapado para siempre.

—No es lo que tú crees —gritó Alexandra, y él oyó que caminaba tras él.

El pasillo le pareció más largo ahora. Pero no pensaba correr, no iba a dejar que el miedo lo venciera de nuevo; simplemente se dirigió a toda prisa hacia la escalera.

—Henrik me puso el móvil en la mano y me dijo que filmase. Te lo juro, yo no tenía ni idea de lo que estaba pasando cuando derribó a esa mujer y empezó a darle patadas.

Alexandra seguía llorando, y Theo sintió que en parte deseaba quedarse y consolarla entre sus brazos. Pero todavía tuvo la fuerza suficiente para bajar la escalera y caminar hacia la puerta principal.

—Luego la cosa se volvió aún peor. Yo no quería, pero él me obligó. Me amenazó con contarlo todo si me rajaba.

Unos metros más y estaría fuera, podría respirar con normalidad. Al cabo de menos de un minuto no tendría que escuchar más, todo aquello quedaría atrás. Y cuando se hubiera cambiado de colegio y se hubiera asegurado de que no volvían a cruzarse nunca, sería como si nada hubiera sucedido.

—¡Di algo, por el amor de Dios!

Cuando tuvo la mano en el pomo de la puerta, Theodor se volvió para decirle que no volviera a llamarle nunca más. Pero no llegó a decirlo porque, inesperadamente, se oyó el timbre de la puerta, sonando como las campanadas del juicio final.

—¿Sabes quién es? —cuchicheó, aunque vio en su rostro que ella estaba tan perpleja como él—. ¿Es Henrik, para recoger el teléfono? —Theodor se apresuró hacia la cocina—. Como le digas que estoy aquí, se lo cuento todo a mi padre.

Alexandra negó con la cabeza y se limpió las lágrimas.

—Él nunca pondría un pie aquí —dijo. Luego se acercó al interfono y pulsó un botón; la pantalla se iluminó—. Seguramente es una amiga de mi madre —dijo al fin, encogiéndose de hombros, y volviéndose hacia la puerta para abrir.

—Espera. —Theodor corrió al interfono y miró por la pantalla a la mujer que estaba fuera llamando al timbre.

Le habría encantado poder encogerse de hombros tal como Alexandra había hecho e indicarle con una seña que podía abrir. Pero no era posible. Él conocía a esa mujer, aunque solo la había visto una vez, dos años atrás.

Pero no tuvo ningún problema para reconocer a la policía danesa que le había salvado la vida.

67

Una flecha roja, en la pizarra blanca, iba de una huella dactilar ampliada a una fotografía de una mugrienta cafetera en una cocina igual de mugrienta. Otra flecha apuntaba a una foto ampliada de una vieja radio-despertador junto a una cama. La tercera flecha, que Klippan estaba trazando cuando Tuvesson entró con un montón de cajas de pizza en los brazos, apuntaba a una foto de un mando de televisión tirado en un sillón raído.

—Me ha leído el pensamiento, Astrid. Una pizza es justo lo que necesitaba. —Klippan dejó el rotulador, cogió las cajas de sus brazos y empezó a colocarlas sobre la mesa.

—Me he imaginado que todos debían empezar a tener hambre —dijo Tuvesson, pasando bebidas, platos y vasos—. ¿Cómo ha ido en la casa de Rolf Stensäter? ¿Ha encontrado algo?

—Oh, sí. Bastantes cosas… Vaya, pizza de kebab. Es usted un sol. Se lo juro: si no estuviera casado ya, se lo habría propuesto a usted, sobre todo ahora que vuelve a estar soltera —dijo Klippan, cogiendo una porción y empezando a comer.

—Bueno, ¿qué ha encontrado?

—Escamas de piel, huellas dactilares, pertenencias diversas. Muchas pertenencias. Y yo que creía que en mi casa hay demasiados muebles… Ay, por Dios, esta es la mejor pizza que he probado en mi vida. —Dio otro gran mordisco—. Pero no se lo vaya a contar a Berit. Para ella, estoy a dieta.

—¿Ha encontrado algo que podamos utilizar como prueba?

Klippan negó moviendo la cabeza.

—Por lo que he visto, todas y cada una de las huellas corresponden al tipo que tenemos detenido. Pero ¿quién sabe? Tal vez Molander pueda encontrar algo más —añadió, encogiéndose de hombros y arrancando otro bocado con los dientes.

—¿Qué está diciendo? ¿Que realmente es quien dice ser?

—O eso, o ha dedicado mucho tiempo y energía a hacer que lo parezca. Incluso he hablado con algunos vecinos, y todos me han confirmado que es el hombre de la foto.

—¿Y no ha visto nada que indique que pueda haber una tumba o algo parecido?

—No, y Einstein tampoco.

—¿Einstein?

—Mi perro. —Klippan suspiró—. Berit me ha obligado a llevármelo porque una de las señoras que iban a su salón de belleza es alérgica a los animales.

—¿Y dónde está ahora?

—Detrás de usted.

Tuvesson se volvió, pero lo único que vio fue una bolsa de cuero pegada a la pared. Cerrada.

—¿No querrá decir que lo ha encerrado en esa bolsa?

—Bueno, no puedo dejar que corretee por aquí y vaya marcando territorio. Además, tiene una rendija para respirar.

—Vaya, menos mal —dijo Tuvesson, decidiendo creerle.

Ya tenía demasiadas cosas en la cabeza. De hecho, pensó en la bolsa idéntica que guardaba en el coche; era la que usaba siempre cuando iba a Systembolaget a comprar alcohol. Y eso le hizo pensar, a su vez, que ya llevaba desde el lunes pasado sin beber. Teniendo en cuenta su historial en los últimos seis meses, era prácticamente una hazaña, y debía sentirse orgullosa de sí misma. Aunque, por otro lado, realmente se lo debía al trabajo. Y para ser del todo sincera, albergaba la intensa esperanza de que Högsell obtuviera lo que necesitaba y de que la investigación concluyera de una vez.

Se volvió hacia Fabian, que acababa de incorporarse a la reunión y estaba cogiendo un poco de pizza.

—¿Qué tal? ¿Ha localizado a Diana Davidsson?

—Sí, ya están todos. —Fabian se sirvió un vaso de agua mineral Ramlösa—. Pero habrá que meterla con calzador a las tres y media, entre Rickard Jansson y Jeanette Dawn. Es la única hora que tiene disponible.

—Eso no debería ser un problema. ¿Con cuántos sujetos vamos a contar?

—Con ocho. Como él presentaba cada vez un aspecto diferente, he dado prioridad a la complexión física por encima de la vestimenta y los peinados.

—Perfecto. Högsell estará satisfecha. Ella cree que la rueda de reconocimiento es nuestra mejor oportunidad por ahora.

Fabian asintió y fue a la pizarra, donde habían fijado las fotos de la tumba del jardín y de las tres víctimas.

—Ah, por cierto, acabo de hablar con Trenzas —prosiguió Tuvesson—. El hombre de la barba ha sido identificado como Gunnar Frelin. Soltero, sin hijos. Como supuso Molander, el pastor alemán era suyo. —Ella misma se puso a escribir el nombre debajo de la fotografía.

—¿Sabemos cuál era el vínculo con Chris Dawn?

—Frelin trabajaba en Soundscape, una tienda de venta y alquiler de equipos de sonido de la que Chris Dawn era cliente. Según su compañero, fue a hacer una entrega el sábado, pero el lunes llamó para decir que no acudiría al trabajo porque tenía una contractura de espalda. Al parecer, no era la primera vez. La última vez estuvo seis semanas de baja, así que, si no lo hubiéramos encontrado, habría pasado bastante tiempo sin que nadie lo hubiera echado de menos.

—¿Y su coche? —dijo Klippan—. Tuvo que utilizar un coche para llegar allí.

—Aparcado delante de su apartamento, en Rydebäck. Molander ha enviado a uno de sus hombres para buscar huellas.

—¿Qué hay de Per Krans? —Fabian señaló al hombre con la órbita del ojo ensangrentada—. ¿Trenzas ha hecho algún comentario sobre él?

—Sí, pero solo de forma preliminar. Ya sabe cómo es. Al parecer, Krans murió de una hemorragia cerebral.

—¿Qué clase de hemorragia? —preguntó Klippan, sumándose a la conversación con una nueva porción de pizza en el plato.

—Bueno, no se trata de una hemorragia cerebral típica. Krans sufrió una serie de hemorragias diferentes causadas por la inserción en su ojo izquierdo de un objeto punzante que lo fue destruyendo todo a su paso.

—Un objeto punzante —repitió Klippan, mientras Fabian estudiaba una de las fotografías, un plano ampliado de la órbita ocular afectada—. ¿De qué podría tratarse?

—Eso es lo que tiene menos claro.

—Pero seguro que usted le ha arrancado una hipótesis —dijo Fabian.

Tuvesson asintió.

—Un sacacorchos.

—¿Un sacacorchos? —repitió Klippan.

—Sí, o un descorchador de botellas, como quiera llamarlo. Trenzas cree haber encontrado restos de corcho en las profundidades de un hemisferio cerebral.

Fabian era capaz de imaginárselo. Per Krans llama confiadamente a la puerta de Peter Brise para presionarle y llegar al fondo de las irregularidades financieras de Ka-Ching, solo para descubrir que el hombre que le abre la puerta no es Brise, sino un doble… y termina al cabo de unos segundos con un sacacorchos clavado en el ojo.

—Seguramente, él no había planeado ese asesinato —continuó Tuvesson—. Y utilizó lo primero que encontró en el apartamento de Brise.

—¿No habría sido más sencillo con un cuchillo vulgar y corriente?

—Lo más probable es que no quisiera dejar rastro —dijo Fabian—. Era mejor provocar un daño interno que derramar toda la sangre por el suelo.

Klippan sacudió la cabeza y dejó el plato, aunque todavía le quedaba una parte de la pizza.

—Así que estabais aquí —dijo Lilja, entrando con el portátil bajo el brazo.

—Sírvase usted misma —dijo Tuvesson—. ¿Ha visto a los padres?

Lilja asintió y cogió un trozo de pizza.

—¿A los padres de quién?

—De Soni Wikholm. Ya saben, la repartidora de periódicos que hemos encontrado en el hoyo —dijo Tuvesson, volviéndose hacia Lilja—. ¿Cómo ha ido?

—Bueno —dijo Lilja entre bocado y bocado—, me gustaría saber cómo consiguieron que los aprobaran para una adopción. No parecía importarles que su hija estuviera muerta. Se mostraban totalmente indiferentes. Vaciaron su apartamento hace un año para no tener que seguir pagando el alquiler.

—Tenía un hermano, ¿no?

—Hao Wickholm. En mi opinión, debía de ser al menos tan raro como su hermana. Al parecer, se fue de casa al día siguiente de terminar el colegio. Desde entonces, no lo han visto ni han sabido nada de él. Lo único que les queda es una caja de mudanzas en el sótano, llena de dados y de ejemplares sobados de El hombre de los dados, de Luke Rhinehart. Nunca había visto tantos dados juntos. ¿Sabíais que hay…?

—Pero usted ha ido allí por Soni, no por Hao —la interrumpió Tuvesson.

—Así es. De hecho, tenían tres cajas que ella había dejado, y entre otras cosas he encontrado esto. —Mostró una cámara digital—. Y desde luego contiene cosas interesantes. Para empezar, una serie de fotos de Seth Kårheden muerto sobre su cama. —Encendió el proyector y conectó su portátil—. Pero fijaos en esto también. —La imagen proyectada en la pared había sido tomada a través de una ventana, desde el exterior, pero lo único que se veía con claridad era el reflejo de la propia Soni—. Al principio he creído que era solo un autorretrato, pero luego he descubierto lo que le había llamado la atención.

—¿Sabes cuando fue tomada la foto? —preguntó Klippan.

—El sábado 11 de noviembre de 2010, a las 7.16 horas. El día antes de su desaparición.

—Así que estaba sobre la pista de algo. —Tuvesson se acercó para examinar la imagen de cerca—. Pero ¿qué era?

—¿Ve la puerta abierta que da a la habitación contigua? —dijo Lilja, ampliando algo que parecía a simple vista una zona más iluminada.

—Parece un baño —dijo Klippan, guiñando los ojos.

—Exacto. —Lilja amplió aún más la imagen e inmediatamente quedó claro para todos lo que había encontrado.

Al fondo, en el interior del baño, había un armario con una puerta de espejo entreabierta. Y reflejado en el espejo, se veía a un hombre calvo en la ducha, totalmente concentrado en extender espuma de afeitar sobre su cuerpo desgarbado y aniñado. Ahí estaba, el camaleón de las mil caras, desnudo y desenmascarado durante un segundo congelado en el tiempo.

—¿Tiene idea de dónde podría ser eso? —preguntó Tuvesson.

—Todavía no, pero es probable que estuviera en su ruta de reparto. Iba a llamar a la distribuidora del periódico para averiguar su recorrido y hacerlo con el coche, a ver si puedo localizar el lugar. Este es el aspecto de la casa, en todo caso. —Proyectó una foto de una encantadora casa blanca con una valla de estacas blanca en primer plano.

—No hace falta que hagas esa ruta —dijo Klippan—. Conozco perfectamente esta casa. Está en Viken, junto al agua, y pertenecía a Johan Halén, el hijo del armador.

—¿Te refieres al que se gaseó en el garaje y cuyo cuerpo apareció medio congelado?

Klippan asintió.

Hugo Elvin ya lo había captado desde el principio: había evidentes paralelismos entre la muerte de Halén y la de Peter Brise. Incluso Berit, la esposa de Klippan, lo había señalado en la inauguración de Sonja, y él mismo había leído el expediente de aquella investigación y no había dejado de percibir los puntos que tenían en común. Y, sin embargo, al final habían dejado que se les escapara ese dato.

—Esto significa que tenemos otra víctima. —Tuvesson se volvió hacia los demás—. Fabian y yo tenemos que ir a la cárcel para la rueda de reconocimiento. Klippan, sugiero que vaya a Viken ahora mismo y eche un vistazo. Irene, a ver si puede conseguir una lista de personas cuya desaparición se haya denunciado en los dos últimos años.

Klippan y Lilja asintieron y empezaron a recoger sus cosas. Fabian y Tuvesson salieron de la sala y caminaron hacia el ascensor en silencio. Fabian estaba convencido de que se estaba preguntando lo mismo que él.

¿Cuántas víctimas más se les habrían escapado?

68

Normalmente, organizar la rueda de reconocimiento de sospechosos venía a ser un acto de funambulismo sobre la cuerda floja. El testigo podía haber visto fotografías del sospechoso en los diarios o en la Red. Los miembros de la rueda eran pocos, y su aspecto o el estilo de su ropa, inadecuados. Las preguntas podían resultar demasiado sugerentes, y el testigo, por su parte, solía dar la impresión de no estar seguro o de no ser fiable. Cada detalle conllevaba el riesgo de que la rueda fuese declarada no válida.

Eso en condiciones normales.

Pero aquella rueda de reconocimiento no era como ninguna otra; era tan compleja que Fabian ya no lograba ver las cosas con perspectiva. Los diversos testigos habían visto dos versiones tremendamente distintas del sospechoso, y este, por si fuera poco, había modificado su apariencia en todos los sentidos imaginables. Además, en su momento, ellos habían creído inocentemente que ese hombre era quien decía ser. Nadie lo había visto tal como era de verdad: un hombre calvo, sin peluca ni ropa escogida con sumo cuidado; o sea, tal como se le veía ahora, formando ahí delante con el rótulo número cinco.

La rueda no había empezado con muy buen pie. El agente inmobiliario, Johan Holmgren, se había tomado su tiempo, estudiando a cada una de las personas expuestas. Incluso había seleccionado al sospechoso en un principio, pero estaba tan poco seguro que finalmente había cambiado de idea y había dicho que no sabía si era él. El banquero, Rickard Jansson, se había comportado de la forma opuesta, llegando al extremo de afirmar que el asesino no formaba parte de aquella rueda y que habían detenido a la persona equivocada.

El caso de Dina Dee era diferente. Ella conocía a Chris Dawn desde hacía mucho tiempo; había conseguido conectar con él a través de FaceTime cuando Chris no lo esperaba y se había dado cuenta de inmediato de que pasaba algo raro.

—¡Eh, mi hombre! —exclamó, alzando la mano para chocar esos cinco.

Fabian hizo lo que pudo para darle con la mano de frente, pero le falló la puntería.

—Vaya, vaya. —Dee lo miró con sorna—. Espero que sea más hábil atrapando a los malvados que chocando esos cinco.

—En ese sentido, puede relajarse. Ya lo hemos atrapado —dijo Fabian riéndose, mientras la ayudaba a pasar el control de seguridad de la cárcel—. Ahora está en sus manos asegurarse de que no tengamos que dejarlo libre.

—Dina Dee nunca se relaja, para que lo sepa. Siempre tiene que estar encima para que los demás no la caguen.

—Perfecto —dijo Fabian, guiándola por el pasillo hacia la sala de observación—. Dígame, ¿hasta qué punto lo vio bien aquel día? Creo que me dijo que la imagen era muy defectuosa.

—Oiga, yo sé lo que vi. Y no era Chris, ¿vale?

—Vale —dijo Fabian. No podía evitar sentir cierta esperanza de que las cosas salieran como esperaba.

Abrió la puerta de la porción de la sala separada para los testigos, donde esperaban Stina Högsell y Tuvesson.

—Hola, yo soy Astrid Tuvesson, la jefa del Departamento de Investigación Criminal de la policía de Elsinor. Y esta es la fiscal jefe Stina Högsell, que también estará presente.

Dee miró la mano tendida como si fuera contagiosa.

—Prefiero seguir hablando con este tipo, ¿vale?

—Claro. No hay problema. —Tuvesson retiró la mano—. ¿Quiere una taza de café antes de que empecemos?

—Mire, quizás usted disponga de todo el tiempo del mundo para entretenerse y relajarse, pero yo tengo cosas que hacer y no ando sobrada de tiempo. Además, el café es un veneno, así que… ¿para qué voy a tomarlo?

—De acuerdo —dijo Tuvesson—. Vamos a empezar, entonces. —Le hizo una seña a Fabian y fue a reunirse con Högsell.

—Tome asiento, por favor. —Fabian apartó la silla central de las tres que se hallaban frente a la gran ventana oscura—. Tal vez deberíamos bajarla un poco para que usted quede a la altura de la ventana —añadió, bajando el asiento—. ¿Está cómoda? ¿Va bien así?

—¿Ha visto un chupete aquí? —dijo Dee, señalándose la boca. Él negó con la cabeza—. Bien, entonces ya puede dejarse de mimos y hacer que salgan antes de la próxima glaciación.

—De acuerdo —dijo Fabian.

Esa chica le gustaba. Podía resultar algo cargante, pero no dejaba pasar ni una y parecía tener muy claro lo que quería. Eso era precisamente lo que le haría falta si quería tener alguna oportunidad en el mundo de la música.

—La cosa funciona así —prosiguió, tomando asiento a su lado—. Cuando yo dé la señal, entrarán nueve hombres en esa habitación. Ellos no pueden verla ni oírla. Cada uno sujetará un rótulo con un número. Lo único que debe hacer es decirnos cuál es el número correcto. Si no está segura o quiere que alguno de un paso adelante, dígalo. Lo importante es que no se precipite a tomar una decisión. ¿Entendido?

—¡Sí, «señor»!

—Estamos listos; ya pueden pasar —dijo Fabian a través de un micrófono.

Al otro lado de la ventana se encendió la luz. Luego se abrió una puerta al fondo a la izquierda y entraron en fila una serie de hombres: todos delgados y desgarbados, y de entre treinta y cuarenta años. Pero ahí acababan las similitudes. Si uno era rubio, otro era moreno, y otro llevaba el pelo al rape y barba. Incluso diferían en la vestimenta, que iba desde los vaqueros y la ropa deportiva hasta el traje con corbata.

El sospechoso tenía el número cinco en su rótulo, y parecía tan tranquilo como durante las dos ruedas anteriores. Como si no le preocupara en absoluto el riesgo de que lo escogieran. Sin embargo, él no sabía quién lo observaba desde el otro lado del vidrio unidireccional y, por lo que Fabian veía, Dee estaba haciéndolo de forma concienzuda, mirando a cada hombre con toda la calma necesaria.

Tal vez por eso su primera reacción, cuando ella se decidió finalmente, fue pensar que debía de haber oído mal.

—Número tres.

Su segundo pensamiento fue que Dee se había equivocado al decir el número, pero que se refería al correcto.

—¿Está segura? —dijo. Tuvo que hacer un esfuerzo para que la decepción no se reflejara en su gesto.

—Totalmente segura. Es él, el número tres.

—Bien. Muy bien —dijo Fabian, mientras se preguntaba qué hacer a continuación. El número tres no se parecía en absoluto al sospechoso. Pero era el único, además de este, que llevaba la cabeza rapada—. Ya sé que tiene otras cosas que hacer, pero es importante que se tome su tiempo y no se precipite.

—¿Qué pasa? ¿Es la respuesta equivocada, o qué?

—No, no. De ninguna manera. Solo quería comprobar que no tiene ninguna duda. Porque, si la tiene, es importante que lo diga. O si quiere que alguno dé un paso adelante…

—Eso ya lo ha dicho antes —lo interrumpió Dee—. Es él. Y para que lo sepa, no tengo ningún problema en subir al estrado y señalar a ese hijo de puta. —Alzó la mano para chocar esos cinco y, aunque era lo último que le apetecía en ese momento, Fabian consiguió hacerlo bien esta vez.

Con Jeanette Dawn la cosa fue distinta. Aparte de que era exactamente el polo opuesto de Dee, la mujer se hallaba sumida en un estado tal de aflicción que resultaba imposible no compadecerla. Se la veía tan frágil como el ala de una mariposa. No era de extrañar, considerando que solo unas horas antes se encontraba encadenada en el sótano con sus dos hijos, convencida de que nunca saldrían vivos de allí.

Tuvesson ya la había visitado en el hospital, de manera que, si no había ningún contratiempo, le tocaría a ella hacerse cargo de la situación; Fabian se mantendría en segundo plano, con Högsell.

—Quiero que sepa que le agradecemos mucho que se haya visto capaz de venir a ayudarnos. —Tuvesson le cogió la mano a Jeanette.

—Si sirve para que consigan una condena —dijo ella con una voz tan débil que era casi un murmullo.

—Es lo que esperamos. Por favor, tome asiento. ¿Le apetece una taza de café?

Jeanette asintió y se sentó frente a la ventana oscura, pero, cuando trató de alzar la taza, las manos le temblaban de tal modo que tuvo que volver a dejarla en el plato.

Si debían depositar ahí todas sus esperanzas, pensó Fabian, mal iban. Él estaba convencido de que Högsell, que estaba sentada a su lado, debía de estar dándole vueltas al asunto para encontrar alguna solución alternativa. Si el tribunal consideraba que la testigo no se hallaba en «plena posesión de sus facultades», rechazaría su testimonio, tal como habían rechazado en su día el de Lisbet Palme, cuando su marido, el primer ministro, había sido asesinado.

—¿Se encuentra bien? —Tuvesson se sentó junto a Jeanette y puso una mano sobre la suya.

Ella asintió, pero no pudo contenerse y rompió a llorar.

—Escuche, comprendo que le angustie la posibilidad de que no lo reconozca. Pero no debe preocuparse. Tampoco es el fin del mundo. Si no es así, lo conseguiremos de otro modo. ¿De acuerdo?

—¿Él me podrá ver?

—No, no puede verla ni oírla. Ni siquiera sabrá que está usted aquí.

—¿Seguro?

—Lo único que verá es un espejo. Venga por aquí, se lo voy a enseñar. —Tuvesson pulsó el botón del micrófono—. ¿Puede encender las luces? La testigo desea inspeccionar la sala.

Se encendieron las luces al otro lado del cristal, y Tuvesson guio a Jeanette a través de una puerta insonorizada.

—Ellos entrarán por aquella puerta del fondo, a la izquierda, y lo único que verán es este espejo —dijo, volviéndose y señalando el cristal—. Puede darle un golpecito, si quiere.

Jeanette golpeó con cautela el cristal.

—¿La puerta de nuestra sala… estará cerrada?

—Por supuesto. Además, todo este sector está lleno de guardias, así que no hay que preocuparse.

Jeanette pensó un momento, mirando alrededor; luego siguió a Tuvesson a la sala de observación.

—¿Se siente preparada?

Jeanette asintió y se sentó en la silla.

—Muy bien, ya estamos listos —dijo Tuvesson en el micrófono.

Al cabo de un momento, se abrió la puerta del fondo e hicieron entrar a los nueve hombres.

Jeanette permanecía inmóvil, mirando hacia delante. Nadie decía nada y, tras cinco minutos, Fabian llegó a preguntarse si la mujer parpadeaba siquiera; de hecho, sí lo hacía. La cuestión era si estaba haciendo algo más. Tras otros cinco minutos de silencio enervante, Tuvesson carraspeó tímidamente.

—Jeanette, entiendo que esto es muy difícil. Pero ¿hay alguno que le llame un poco más la atención? ¿Uno que crea haber visto en alguna parte, aunque no llegue a situarlo?

Ella negó con la cabeza, sin mover los ojos.

—Bien. ¿Quiere que pidamos que den un paso al frente, uno a uno? ¿O quizá que pidamos que se retiren algunos?

Jeanette siguió mirando sin mostrar reacción de ningún tipo. Las lágrimas empezaron a rodar de nuevo por sus mejillas.

—¿Nos tomamos un descanso? —preguntó Tuvesson, sin obtener respuesta—. ¿Qué le parece? Quizá sea mejor que paremos aquí y veamos cómo se siente mañana. ¿Qué me dice?

—Número cinco —dijo Jeanette, con una voz tan baja que se disolvió de inmediato en el silencio.

—¿Disculpe?

—Número cinco —repitió Jeanette, ahora con voz más clara—. Es él. El que sujeta el número cinco.

—¿Está completamente segura?

Ella asintió.

—Reconozco sus ojos.

—¿En qué sentido?

—Son unos ojos muertos, fríos. No creo que haya visto nunca unos ojos tan fríos. Quizá parezca un tópico, pero los ojos de Chris eran cálidos. Siempre. Incluso cuando estaba enfadado. —Jeanette intentó secarse los suyos, pero seguía derramando lágrimas sin cesar.

Tuvesson le pasó un paquete de pañuelos. Högsell se acercó y pulsó el botón del micrófono.

—Creo que ya hemos terminado.

69

Klippan aparcó frente a la antigua casa de Johan Halén en Viken, se bajó del coche y le puso la correa a Einstein. Acababa de hablar con Tuvesson, quien le había contado que Jeanette Dawn había identificado al asesino en la rueda de reconocimiento y que Högsell pensaba presentar cargos el viernes. Como todos los demás miembros del equipo, él se había tomado el resto de la tarde libre.

El problema era que no podía ir a casa. Si lo hacía, tendría que contarle a Berit lo de Johan Halén, y entonces ella volvería a ponerse furiosa, seguro. Cuando el jueves habían vuelto a casa después de la exposición de Sonja, Berit se había puesto como un basilisco.

Él había intentado disculparse y hasta se había ofrecido a darle un masaje en los pies, pero nada había servido para aplacarla y ambos se habían dormido en los bordes opuestos de la cama, dándose la espalda.

La cosa había seguido así durante el resto de la semana, y Berit solo había empezado a dirigirle otra vez la palabra cuando él había accedido a ocuparse de Einstein. La idea de reabrir viejas heridas contándole que ella tenía razón, después de todo, le impulsaba a mantenerse alejado de su hogar.

Se acercó a la valla blanca de estacas y observó la encantadora casa mientras Einstein hacía sus cosas junto al buzón. Un hombre con shorts de cuadros, gorra y protección para los oídos estaba cortando el césped con una podadora motorizada, mientras dos niñas de cinco o seis años jugaban al hula hoop junto a la casa. Al fondo, una mujer tendía la colada.

Klippan no sabía muy bien qué estaba haciendo allí. Había pasado más de un año y medio desde que Johan Halén había sido asesinado, así que era casi seguro que cualquier prueba habría desaparecido. Es más, Elvin y Molander habían estado en la escena. Junto con Trenzas, habían llegado en su momento a la conclusión errónea de que se trataba de un suicidio, pero, después de leer el expediente, él no veía ningún indicio de que hubieran actuado de forma negligente.

El de aquel año había sido un invierno extraordinariamente frío, con temperaturas muy por debajo de cero, lo cual había proporcionado una explicación razonable al hecho de que el cuerpo se hubiera quedado como un témpano de hielo en el garaje. Pero esa no podía haber sido la única cosa que se les había escapado. Tenía que haber otras.

—Disculpe, pero ¿se puede saber qué está haciendo?

Klippan se volvió hacia el hombre, dándose cuenta solo entonces de que la podadora había enmudecido.

—Lleva aquí mucho rato mirando —prosiguió el hombre. Tenía una palidez antinatural y un montón de pecas, a pesar de que debía de rondar los cuarenta.

—Disculpe. Soy Sverker Holm, de la policía de Elsinor. —Klippan le enseñó la placa y luego le tendió la mano.

—Ah, hola. —El hombre se la estrechó, pero sin variar de expresión.

—Tiene una casa realmente preciosa. Yo vivo en el «lado malo» de Höganäsvägen, y solo puedo soñar con vivir aquí. De hecho, le había echado el ojo a esta casa en concreto, ¿sabe?, solo por pura curiosidad, pero no debí de enterarme cuando la pusieron a la venta.

—En realidad, no llegaron a anunciarlo públicamente —dijo el hombre, asintiendo varias veces, como para indicar que ya estaba todo dicho—. Bueno, ¿y por qué está aquí?

—No sé hasta qué punto estará al tanto de lo que ocurrió con el anterior propietario…

—Se refiere a Johan Halén. —El hombre dio un suspiro—. Sabemos que se mató en el garaje. Difícil no enterarse. Pero eso no tiene nada que ver con nosotros.

—Por supuesto que no. Sin embargo, han surgido nuevos datos que indican que la muerte de Halén podría no haber sido un suicidio, sino… —Se interrumpió y se volvió hacia la esposa, que acababa de acercarse.

—Hola. Soy Stephanie —dijo ella, estrechándole la mano.

—Él también estaba interesado en la casa —dijo el hombre, lanzándole una mirada intencionada a Klippan.

—Ah, bueno. ¿Quiere entrar y echar un vistazo? Aún no la tenemos totalmente organizada, pero…

—Me encantaría —dijo Klippan, procurando evitar la mirada del hombre mientras cruzaba la valla.

—¡Ay, qué mono! —exclamaron a coro las dos niñas, dejando sus hula hoops y corriendo hacia Einstein—. ¿Podemos cogerlo de la correa?

—Claro. Si vuestra madre os da permiso.

—Mami, por fa. Por fa… —repitieron las niñas como una bandada de patos hambrientos, hasta que la mujer asintió.

—También podéis darle un poco de agua. Creo que tiene bastante sed. —Klippan le pasó la correa a la mayor.

—Voy a buscarla —dijo la pequeña, echando a correr.

Klippan reconoció de inmediato el interior de la casa por las fotografías de la escena. Le había sorprendido lo fría y carente de vida que se veía en esas fotos. Quizá fuera la decoración y las superficies blancas vacías. O tal vez eran los rumores sobre la mazmorra sexual secreta que Molander no había logrado encontrar.

—Disculpe el desorden —dijo la mujer, mientras lo guiaba por la casa—. Pero con tres niños necesitaríamos un montón de personal para mantener el orden mínimamente.

A diferencia de lo que ocurría en las fotos de la investigación, ahora sí daba la impresión de que allí vivía gente; aquel vacío sepulcral había desaparecido hacía mucho. Las habitaciones estaban llenas de muebles, de cortinas, de toda la parafernalia necesaria cuando había niños pequeños en una casa. A Klippan, sin embargo, no le interesaba la planta baja. Tenía que arreglárselas para bajar al sótano. Quizás aquellos rumores no fueran infundados, después de todo.

—Bueno, ya ve. —La mujer se volvió hacia él como para indicar que la visita había concluido.

—Su marido me ha explicado que la casa no llegó a abrirse públicamente para mostrarla a los interesados.

—No. De lo contrario, no nos la habríamos podido permitir. Ellos querían una venta rápida y estaban dispuestos a aceptar una oferta muy inferior al precio fijado. Nosotros dimos las gracias al cielo y firmamos los papeles. —La mujer hizo ademán de volver hacia el pasillo.

—Vaya, felicidades —dijo Klippan, sin moverse de su sitio—. Por cierto, ¿quién era el agente inmobiliario?

La mujer lo miró como si se tratara de una pregunta totalmente inesperada.

—Alguien de aquí, de Viken, creo. O quizá de Höganäs, no lo sé. Peter nos apuntó en una lista… y recibimos una llamada. Solamente nos reunimos aquí; luego nos fuimos directos al banco. Todo sucedió en cuestión de horas. Una cosa increíble cuanto te paras a pensar que ha sido la compra más importante de nuestra vida.

—¿Puedo preguntar cuánto pagaron?

La mujer parecía ahora claramente incómoda.

—Preferiríamos mantener ese dato en secreto. Como le digo, era una cantidad muy por debajo del precio de venta. Pero, si me disculpa, tengo cosas que hacer. Viene gente a cenar esta noche y, como ve, aún hay bastantes habitaciones que limpiar.

—Lamentablemente, no puedo irme sin echar un buen vistazo al sótano. —Klippan le mostró su placa mientras hablaba.

—Un momento…, ¿es policía? —dijo la mujer, aunque más bien lo miraba como si fuese un ladrón.

—Sí, y me gustaría saber si ha oído el rumor de que el anterior propietario tenía una habitación en el sótano adonde solía llevar a mujeres. —Klippan se interrumpió un momento, preguntándose cómo continuar—. Ya sabe, porque era soltero y… Supongo que ustedes no habrán encontrado esa habitación, ¿no?

—No sé de qué me habla. ¿Qué clase de habitación?

—Bueno, no sé. —Klippan tragó saliva. Casi oía cómo empezaba a resquebrajarse la capa de hielo bajo sus pies—. Según los rumores, se suponía que era como una especie de…, una especie de habitación sexual, donde podía…, con las mujeres.

—Creo que ya hemos terminado. ¡Peter! —gritó la mujer, yéndose hacia la puerta principal—. ¡Peeeeter!

Él aprovechó la ocasión y bajó la escalera. El pasillo del sótano recordaba al de un barco: el acabado mate de la puerta de la sala de spa, las luces empotradas en el techo, los paneles de madera blanca de las paredes, el suelo (eso era atípico) de tablas. Al fondo, el pasillo giraba a la derecha. Klippan se detuvo para examinar una vitrina iluminada. En las fotos del expediente, había en sus estantes de cristal diversos modelos de los buques de la compañía Halén; ahora contenía una colección de frascos de perfume de varios colores.

Abrió la puerta situada unos metros a la derecha de la vitrina y descubrió que habían convertido la habitación en un cine casero, con una máquina de palomitas y todo. Pero había algo que no encajaba con las fotografías de la investigación.

—Disculpe, pero ¿qué demonios está haciendo?

Sí, exacto. La puerta.

Se volvió hacia el hombre, que había bajado tras él, escoltado por su esposa.

—Perdone, pero esta puerta… —Klippan dio unos golpecitos a la que daba al cine casero— ¿ya estaba aquí cuando compraron la casa?

—Está fisgoneando por todas partes y hablando de una habitación sexual secreta —dijo la mujer.

—Perdone. Entiendo que esté disgustada, no era en absoluto mi intención. Pero como le he explicado a su marido, han surgido nuevos datos que indican que Johan Halén fue asesinado. Por eso estoy aquí. —Klippan intentó sonreír y alzó las manos con resignación, pero no encontró la actitud comprensiva que esperaba.

—¿Y la policía no necesita una orden judicial? Usted ha entrado a la fuerza en nuestra casa.

—Eso es lo que sale en las películas de asesinatos de la tele. En realidad, basta con que alguien se encuentre bajo una sospecha razonable; y vale la pena preguntarse de quién se trata en este caso. De cualquier forma, necesito saber si ustedes instalaron esta puerta, con qué compañía inmobiliaria negociaron, y si hay algo fuera de lo normal en la casa, cualquier cosa que hayan notado desde que se mudaron.

—No vamos a decir una palabra hasta que nos traiga un documento que diga que tiene derecho a estar aquí.

—Entiendo —dijo Klippan, decidido a no abusar más de su paciencia.

—Un momento, Peter…, ¿qué me dices de aquel chisme de plástico que encontramos en el garaje? Nunca hemos averiguado qué era.

—Me importa una mierda. A menos que este tipo pueda demostrar que no es un farsante…

—Perdone. ¿De qué objeto de plástico está hablando?

—Espere. Voy a buscarlo. —La mujer se alejó a toda prisa.

—¡Stephie! —gritó el hombre. Pero ella ya había desaparecido por la puerta que daba al garaje—. Debe de ser muy agradable poder quedarse ahí mirando a unas niñas, o colarse a la fuerza en una casa, y salirse con la suya simplemente poniéndole a la gente en las narices su placa de policía. Con razón se abusa con tanta frecuencia de tal poder.

Klippan iba a alegar algo en su defensa, pero la mujer ya había vuelto a aparecer y le mostró un objeto de plástico gris plateado con dos botones.

—Parece un mando —dijo él, probando los botones mientras lo inspeccionaba.

—Eso fue lo mismo que pensamos nosotros. Pero no funciona con las cortinas, ni con el sistema de ventilación ni con ninguna otra cosa de la casa.

Klippan manipuló el dispositivo hasta encontrar por fin lo que buscaba: el compartimento de las pilas. Apartó una pequeña lengüeta y giró las dos pilas con el pulgar. Luego alzó el mando y probó otra vez los botones.

Sonó un leve zumbido, como si algo se pusiera en marcha. Antes de que pudiera localizar el sonido, dos de los paneles situados entre la vitrina y la entrada de la sala de cine empezaron a rotar horizontalmente, saliendo de la pared.

—¿Qué es eso?

La mujer se tapó la boca con la mano. El hombre no parecía saber qué decir. Y Klippan tampoco entendía lo que ocurría hasta que advirtió que detrás de los paneles había dos gruesas abrazaderas de acero adosadas al lateral de la vitrina de cristal, que a su vez estaban saliendo del nicho de la pared. Al cabo de unos segundos, la vitrina quedó suspendida sobre el pasillo y, a continuación, se desplazó lateralmente hacia el umbral de la sala de cine. El mecanismo era tan robusto que oyeron cómo crujía el marco de la puerta nueva bajo la presión de la vitrina.

Pero nadie prestó atención a ese detalle. Los tres miraban fijamente la abertura de la pared, que quedaba ahora a la izquierda de la vitrina.

—¿Qué demonios…? —Con un gesto, el hombre le indicó a su esposa que esperase en el pasillo y se dispuso a seguir a Klippan hacia el interior de la abertura.

—No, usted espere aquí —dijo Klippan, que vio con alivio que sus palabras tenían por fin cierto peso.

Entró con cautela en la habitación. La paredes estaban pintadas de blanco, igual que el resto del sótano. No había ventanas, pero sí un montón de grandes espejos en las paredes, y uno colgado en el techo, justo sobre la cama, que ocupaba el centro de la habitación. Encima del colchón, envuelto en plástico, había unos cuantos cojines y una sábana moteada de manchas oscuras: parecía sangre.

Al echar un vistazo bajo la cama, Klippan observó que las patas estaban fijadas al suelo con recias escuadras. La capa de polvo indicaba que nadie había estado allí desde hacía tiempo, quizás un año entero. Inspeccionó una serie de cables blancos engarzados ingeniosamente a un sistema de poleas para que Halén pudiera atar fácilmente a su víctima a la cama.

Hasta el momento, todo parecía encajar con los rumores que había oído, incluido el armario lleno de juguetes sexuales, algunos de los cuales bordeaban el aspecto de instrumentos de tortura. Lo único verdaderamente desconcertante era que dos de los cuatro cables estaban seccionados. No gastados o deshilachados, sino cortados. ¿Acaso la última víctima de Halén se había liberado y había atacado a su torturador?

—¡Mami! ¡Papi! ¡Venid aquí!

En principio, Klippan no supo por qué las niñas se habían puesto a gritar arriba. Pero cuando salió de su ensimismamiento y registró por fin lo que decían, comprendió perfectamente lo que había ocurrido.

—¡Deprisa! Einstein se ha soltado y está cavando un hoyo en el patio trasero.

70

—No sé cómo harán ustedes las cosas en Dinamarca —dijo el recepcionista, Florian Kruse, sentado frente a Dunja, con su raya impecable en el pelo, su camisa y su corbata—. Pero en Suecia nosotros concertamos citas antes de presentarnos en un sitio. Así que no, no puedo ayudarla.

—Si escuchara un momento lo que tengo que decirle —suplicó Dunja en danés.

—No, escúcheme usted a mí…

—Vale. Al parecer, debo haberle pisado los callos o algo parecido. Sea lo que sea, lo siento mucho. —Dunja miró a Magnus, que estaba un poco aparte, jugando con su móvil.

—¿Cree que yo disfruto aquí sentado, sin poder ayudarla? Pues lamento decepcionarla, pero no es ese el caso. No lo encuentro nada divertido. Pero resulta que el equipo de investigación criminal está trabajando ahora mismo en un caso muy complicado, y su jefa, Astrid Tuvesson, ha prohibido expresamente que nadie los moleste.

—Lo entiendo, pero como le he dicho, conozco a Fabian Risk y estoy segura de que querrá verme. Así pues, ¿por qué no me ayuda a encontrar su número para que le llame yo misma?

—¿Por qué no lo busca usted? Si son tan amigos, debe de tener su número en el móvil.

—Sí, así es. Pero no puedo mirarlo ahora mismo. —Dunja alzó el teléfono para mostrarle que la batería estaba completamente agotada—. Ya lo ve, está muerto.

—Vaya. Es algo que puede pasarnos incluso a los mejores.

Dunja sintió que la asaltaba un profundo agotamiento, como si hubiera chocado de frente contra una pared de hormigón. No había pegado ojo desde el lunes por la noche, eso para empezar; pero la culpa de casi todos sus males en este momento la tenía ese sargento de guardia del mostrador, que ahora incluso tuvo la desfachatez de ponerse unos auriculares y empezar a escuchar una mierda de música con sintetizador a tal volumen que incluso ella distinguía algunas palabras de la letra.

No sabía si era esa música, el agotamiento o la situación en conjunto, pero Dunja notó que algo en su interior se quebraba, y, como si estuviera actuando otra persona distinta, se vio a sí misma tirando del cable de los auriculares del sargento, que salieron volando y aterrizaron en el suelo.

—Pero ¿qué demonios? ¿Sabe lo que cuestan estos auriculares?

—No. Lo único que sé es que me ha puesto tan furiosa que me dan ganas de aplastarlos. Y también que no voy a irme hasta que se disculpe y empiece a ayudarme.

—Dunja, quizá deberíamos volver —dijo Magnus, acercándose al mostrador de recepción y poniéndole la mano en el hombro—. Se está haciendo muy tarde.

—Magnus, si crees que voy a permitir que este crío decida lo que puedo y no puedo hacer, te equivocas de medio a medio.

—Pero Dunja…

—Por mí ya puedes arrancar, si tan dispuesto estás a largarte. Pero yo pienso quedarme aquí hasta que él se disculpe y me ayude a localizar a Risk.

—Lamento informarlos, queridos amigos, de que el mostrador de recepción cerrará dentro de diez minutos.

—¿Y qué piensa hacer?, ¿sacarnos a patadas?

El recepcionista le dirigió una mirada hastiada.

—¿De veras cree que podrá con nosotros dos?

—¡Vaya, Dunja Hougaard! ¡Hola!

Los tres se volvieron y vieron a Fabian, que estaba saliendo del ascensor y se acercó a darle un abrazo.

—¿Qué haces por aquí? ¿Por qué no has llamado?

—Buena pregunta. ¿Por qué no se la haces a este niñato? A él le parecía muy mala idea.

—Sí, bueno, es que Tuvesson dijo que no debíamos…

—Florian —lo interrumpió Fabian, volviéndose hacia él—. Esta es Dunja Hougaard, de la policía danesa. Hay que dejarla pasar siempre, ¿de acuerdo?

—Sí, pero Tuvesson dijo…

—No importa lo que diga Tuvesson o quien sea. Si Dunja viene a pedir ayuda, la ayudamos, aunque solo necesite lustrarse las botas. Y no hay más que hablar. —Fabian se volvió de nuevo hacia ella—. ¿Qué sucede?

—Mi colega Magnus y yo estamos aquí investigando un caso, un poco en secreto, y necesitamos averiguar quién vive en una serie de direcciones. No lejos de donde tú vives, por cierto.

—Claro. No hay problema. Seguidme —dijo Fabian, guiándolos hasta el ascensor.

Y, aunque sabía que no debía hacerlo, que le acarrearía un castigo de una forma u otra, Dunja no pudo contenerse y lanzó una irritante sonrisita hacia el recepcionista antes de meterse en el ascensor.

Fabian fue el último en entrar; justo cuando iba a apretar el botón de la última planta, empezó a sonar su móvil. Lo sacó y vio que era Klippan.

—Hmm, estoy un poco ocupado. ¿Puedo llamarte yo?

—Lo siento, pero no localizo a Tuvesson, y esto es urgente.

71

«¿Esto no se va a acabar nunca?», pensó Fabian, intentando contactar con Tuvesson (otra vez sin éxito), mientras estudiaba los objetos encontrados en el hoyo, que estaban sobre una mesa plegable. Unos grandes auriculares rojos reposaban junto a una zapatilla de color gris azulado: una Asics del número 36. Junto a ellos, había un dedo seccionado, oscurecido por la putrefacción y adornado con un anillo de sello de oro.

¿Cuántas víctimas iban a desenterrar? Fabian estiró la espalda y contempló los trabajos para cavar un hoyo más grande en el patio trasero de la casa de Johan Halén. Una fosa con más cuerpos y más preguntas. Tenían detenido al sospechoso y contaban con un testigo capaz de identificarlo. Pero todavía era como si estuvieran persiguiendo a un fantasma.

Según le había dicho Klippan, Molander y sus hombres llevaban trabajando casi tres horas. El propietario de la casa, Peter, se había puesto fuera de sí cuando ellos se habían presentado con todos los equipos y habían empezado a acordonar su césped impoluto. Había tratado de detenerlos, exigiendo una y otra vez algún documento que dijera negro sobre blanco que contaban con una autorización para destrozar su patio. De no haber sido por los invitados que acababan de llegar a la cena, probablemente se habrían visto obligados a detenerlo.

—Quiero saber quién está al mando aquí.

Fabian se volvió hacia el hombre, que había regresado y estaba dentro de la zona acordonada. Sus ojos decían que había ingerido al menos un par de cervezas y una botella de vino.

—Pues soy yo —dijo, para liberar de la presión a Klippan, que había estado en el punto de mira del hombre hasta ahora.

—Entonces quizá pueda explicarme qué demonios está pasando aquí. —El hombre señaló el hoyo y el gran montón de tierra que había al lado.

—Comprendo que esto debe de ser un shock, y estoy seguro de que se hace una serie de preguntas. Pero debe tener en cuenta que estamos en mitad de una complicada investigación de homicidio y que no podemos…

—¡Quiero que me diga quién va a pagar la reparación de todos los desperfectos!

—En primer lugar —dijo Fabian, dando un paso hacia él—, usted no está autorizado a pisar la zona acordonada. Retírese, por favor, al otro lado de la cinta. Inmediatamente.

—¿«Autorizado»? ¿Qué coño está diciendo? Esta es mi casa, maldita sea.

—No, ahora es la escena de un crimen.

El hombre iba a decir algo más, pero se lo pensó mejor y salió de la zona acordonada.

—Gracias. En segundo lugar, somos nosotros los que hacemos las preguntas. Su único papel aquí es responderlas y ser lo más servicial que pueda, en todos los sentidos, mientras estemos aquí.

—Oiga, si cree que puede… —El hombre se interrumpió y miró más allá de Fabian, quien se dio la vuelta y vio emerger a Molander del hoyo, ataviado con un mono completo y cargado con un brazo seccionado.

—Fabian, ¿puedes coger la cámara de aquella caja? —dijo al acercarse, depositando con cuidado el brazo junto a los demás objetos de la mesa—. Ya es hora de sacar unas fotos.

Él asintió, fue hasta la caja metálica, la abrió y sacó la cámara del compartimento moldeado a medida.

—¡Eh! ¡Quieto ahí! —gritó Klippan a su espalda.

Fabian se volvió, pero ya no pudo impedir que el hombre apartara la cinta policial y se acercara al borde de la fosa.

—Mierda…, ¿qué es esto? ¿Qué demonios es esto?

Fabian corrió hacia él para apartarlo del borde. Sin embargo, cuando vio los cuerpos en el fondo del hoyo, se detuvo en seco. Contó tres: un hombre en una bolsa de cadáveres desgarrada y dos mujeres, tiradas como basura en un vertedero.

Una de las mujeres llevaba ropa deportiva y tenía mutilada parcialmente la pierna izquierda. La cabeza del hombre estaba dislocada y la mandíbula le colgaba sobre el pecho. Una gruesa capa blanca de larvas pululaba por todas partes; ya les faltaba poco para descomponer los cuerpos hasta el punto de volverlos irreconocibles.

Pero no era la putrefacción lo que lo había dejado paralizado, sino la mujer que yacía más a la izquierda, todavía sepultada en buena parte bajo la tierra. Su cara también estaba cubierta de esa masa hirviente de larvas blancas, pero él no necesitaba verla para saber quién era. Le bastó con ver su ropa vistosa, sus zapatillas, sus rastas rubias recogidas con una gruesa cinta. Los auriculares rojos eran suyos.

Molander, Klippan y los demás observaron a Fabian, perplejos. Él veía que movían los labios, que preguntaban qué hacía ahí, mirando como si fuera la primera vez que veía un cadáver. Pero no podía responder. Aún no.

Su cerebro, todo su organismo, se había bloqueado y debía reiniciarse. Debía empezar desde el principio y repasar los dos encuentros que había tenido con esa mujer. Primero, en la casa de Chris Dawn; luego, en la cárcel, durante la rueda de reconocimiento. Tenía que rebobinar ambas conversaciones en su mente. Palabra por palabra. Sílaba a sílaba.

Para poder entender.

La mujer de la fosa era Dina Dee.

No se enfrentaban a un solo asesino, sino a dos.

72

Aquella policía danesa había permanecido frente a la puerta durante casi veinte minutos. Veinte minutos interminables. Lo único que Theodor y Alexandra habían podido hacer era esperar a que se diera por vencida y se marchara.

Pero ella, por el contrario, había cruzado el césped hasta la parte de delante, había subido a la terraza y había mirado directamente la sala de estar a través de las ventanas. Ellos habían tenido que tumbarse en el suelo y esconderse detrás del sofá, confiando en que no los viera. Habían permanecido allí temblando de miedo, literalmente, hasta que al fin habían oído el motor de un coche alejándose.

Aun así, no se atrevieron a levantarse durante otro cuarto de hora. Theodor fue directo a la cocina, cogió un cuchillo carnicero y cortó el puto móvil en pedazos sobre el bloque de madera; lo destrozó hasta que solo quedaron trocitos aguzados de plástico, los metió en una bolsa de plástico que se llevó consigo cuando salieron.

Mientras bajaban hacia el agua por Johan Banérs Gata, se sentían como si estuvieran a punto de pasar de contrabando por la aduana medio kilo de droga. La bolsa con los trozos de plástico le abultaba a Theodor en el bolsillo como un tremendo forúnculo lleno de pus, y cada persona con la que se cruzaban les parecía un policía de incógnito dispuesto a detenerlos.

Una vez que llegaron al agua, treparon el muro de la escollera y buscaron una grieta adecuada para arrojar el contenido de la bolsa y librarse de ella. Pero había gente por todas partes disfrutando de los últimos rayos del sol vespertino, y la sola idea de sacar la bolsa les daba más miedo que zambullirse en el estrecho y nadar hasta que se les llenaran los pulmones de agua y se hundieran con la bolsa hacia el fondo.

Solo al llegar a la gran explanada de Gröningen tuvieron el valor suficiente para esparcir su contenido entre varias de las muchas papeleras; luego caminaron hasta la marina, donde la gente limpiaba, restregaba y pintaba alegremente sus embarcaciones, como si el verano inminente fuera a ser el mejor de la historia y el futuro no pudiera resultar más luminoso.

El optimismo reinante se les contagió y, cuando llegaron al otro lado de Kvickbron, en Norra Hamnen, Alexandra propuso que tomaran un café. Una mesa soleada acababa de quedar libre y parecía como si una alfombra roja estuviera desplegándose una vez más ante ellos. Pidieron un capuchino cada uno y compartieron una porción de pastel de manzana con salsa de vainilla, y entonces, mirándose a los ojos, decidieron no hablar nunca más de lo ocurrido en las últimas veinticuatro horas.

Fue entonces cuando él llamó. Justo cuando estaban bajando la guardia y empezaban a creer que después de todo podía haber un futuro para ellos, tuvieron que volver a la realidad. Alexandra miró su móvil como si transmitiera una enfermedad contagiosa. Respondió Theodor.

—Vaya, si es nuestro tortolito —dijo Henrik, antes de que él le dijera que no volviera a llamarlos nunca más—. Ajá, así que has visto el vídeo. Ya lo sospechaba. ¿Te ha gustado?

Theodor le habló a Henrik de la visita de la agente danesa y le dijo que el móvil con el vídeo estaba destruido y había desaparecido para siempre. Al otro lado de la línea se hizo un silencio mortal, hasta tal punto que él empezó a pensar que Henrik había colgado y que, a fin de cuentas, tal vez los dejaría en paz.

—Tenemos que vernos.

Aunque Theodor habría deseado borrar esas tres palabras y mandar a Henrik al infierno, accedió de mala gana.

Rodeados del pestazo a sudor del club de artes marciales, Theodor y Henrik estaban sentados frente a frente, mirándose con rabia, como si solo uno de ellos fuera a salir de allí con vida. Ahí estaba la clave, en los ojos; eso lo había aprendido Theodor en secundaria. Si ahora apartaba la mirada, estaría perdido. Alexandra, sentada a su izquierda, le cogió la mano, mostrando a las claras de qué lado estaba.

—Míralos qué monos, cogiditos de la mano —dijo Henrik, y sus dos secuaces empezaron a soltar risitas de inmediato—. ¿Seguro que no necesitáis chupetes? ¿O quizá pañales para no mearos encima?

Más risitas.

—Avísame cuando hayas terminado y quizá podamos empezar a hablar de por qué estamos aquí —dijo Theodor, sin soltar la mano de Alexandra.

—Por qué estamos aquí —repitió Henrik—. Hmm…, es una buena pregunta. ¿Quieres saberlo? ¿Quieres saber por qué estamos aquí, en lugar de estar en casa mirando porno? Porque tú —dijo, mirando a Alexandra— eres tan idiota que te fuiste a casa con el móvil encendido.

—Vaya, así que «nosotros» la hemos cagado —replicó Theodor—. Fuisteis vosotros los que metisteis a la fuerza a un hombre inocente en un carrito y lo empujasteis hacia la autopista. Algo jodidamente repugnante.

La cara de Henrik se iluminó con una gran sonrisa.

—No sé si se puede ver en el vídeo, pero esta es la cara que puso cuando entendió lo que ocurría. —Puso unos ojos como platos y abrió la boca; luego chocó esos cinco con sus secuaces—. Y luego simplemente…, ¡buuum! Fue perfecto.

—Estás loco de remate. Lo sabes, ¿no? ¿O la cabeza no te da para tanto? ¿Cuántas personas has matado?

—Ni una. —Henrik lo miró a los ojos—. Yo diría que son como ratas o cucarachas. Y aunque nadie lo reconocería en voz alta, te aseguro que la mayoría está de acuerdo conmigo y considera fantástico que, por fin, haya venido alguien a hacer limpieza. Ya sabes, como cuando te libras finalmente de las ladillas. ¿Quién demonios no desea deshacerse de ellas? No te haces una idea de lo mal que huelen. Como un puto desagüe rebosante de mierda. Eso sí que da asco. Sí, la próxima vez tendríamos que ponernos máscaras antigás. ¿No os parece?

Los otros dos asintieron sonriendo.

—No habrá próxima vez —dijo Theodor—. Se ha acabado.

—¿Por qué cojones dices eso? ¿Vas a chivarte a tu papi?

—Es justamente lo que haré si me entero de que cualquier otro vagabundo es atacado. —Se levantó, y Alexandra siguió su ejemplo—. Y otra cosa: si tú o Beavis y Butthead os atrevéis a mirarnos siquiera, no dudaré ni un momento.

—¿Y qué hay de tu tortolita? ¿Qué pasará con ella?

—Ella sujetaba el móvil y filmaba. Ya es lo bastante grave de por sí, pero está dispuesta a aceptar el castigo.

—Qué bonito. —Henrik dio una palmada—. Casi se me saltan las lágrimas. Aunque debo hacerte una pregunta, por pura curiosidad: ¿cómo puedes estar tan seguro de que lo único que hizo fue filmarlo?

Theodor lo lamentó en el acto, pero se volvió a mirarla.

—Ag, fijaos, ni se le había ocurrido. —Henrik se levantó—. Pero vamos a suponer, solo por diversión, que esté diciendo la verdad. ¿Qué te hace pensar que la policía sería tan ingenua? Nosotros siempre llevamos máscaras, así que será su palabra contra la nuestra. Y dicho sea de paso, ¿quién puede asegurar que tú no estabas allí también? —Se acercó y le puso a Theodor el dedo índice en el pecho—. Yo, por ejemplo, no estaba en Dinamarca anoche; estaba en el cine viendo Los vengadores. —Se sacó del bolsillo el resguardo de la entrada y se lo puso delante de las narices—. Y teniendo en cuenta todas las mierdas en las que has estado metido, es mucho más creíble que fueras tú el que estaba detrás de esos actos repugnantes que cualquiera de nosotros, cosa que la policía danesa ya debe de saber.

Theodor quería soltar una réplica inteligente que desmontara la argumentación de Henrik y demostrara que él no tenía motivo para preocuparse. Pero no la encontró.

—Y, por cierto, Alexandra —continuó Henrik—. No es asunto mío, pero parece que ya no tienes encima tu precioso colgante. Espero que no lo hayas perdido en alguna parte. Creo que este caballero, si lo conozco un poco, se sentiría muy triste al saberlo. Crucemos los dedos para que no esté en la autopista. Quiero decir, ¿quién sabe qué conclusiones podría sacar la policía si encontrase tus huellas en él?

Henrik tenía razón. Por mucho que le costara reconocerlo, Theodor sabía que aquel maldito hijo de puta tenía razón.

73

La constatación de que no se las veían con un solo asesino de múltiples caras, sino con dos, un hombre y una mujer, hizo que cundiera el desánimo entre todo el equipo. La idea de que había otra persona, todavía suelta, con tanta sangre fría como para entrar en la cárcel haciéndose pasar por Dina Dee y señalar al hombre equivocado en la rueda de reconocimiento, los había dejado paralizados. Fabian no vio otra opción razonable que respetar la promesa que Tuvesson les había hecho de darles una noche libre.

Él mismo estaba en shock. Se dio cuenta claramente cuando, de camino a casa, paró en el ICA Kurir para comprar unos tacos y se sorprendió vagando desorientado por el establecimiento sin saber qué ingredientes necesitaba.

Al llegar a casa con la bolsa en la mano, descubrió que ya flotaba en el ambiente un olor a comida y que en el estéreo sonaba Metals, de Feist. «Bittersweet melodies» empezó justo cuando cerró la puerta.

—Hola. —Sonja le dirigió una sonrisa—. Justo a tiempo. La cena ya está lista. —Abrió el horno, sacó una lasaña humeante y la colocó en el centro de la mesa.

Nadie hacía la lasaña como ella; tenía su propia mezcla secreta de especias. Fabian ya no recordaba la última vez que había olido ese aroma peculiar, que lo retrotraía a una vida anterior, cuando los dos formaban un equipo de verdad. Entonces cenaban siempre juntos, entre risas y confidencias, bebiendo una botella de vino tras otra.

—Hola —respondió él, tratando de adivinar qué ocurría. Sonja no había parado en casa desde el sábado, pero ahora de repente se había metido en la cocina y había cocinado su lasaña especial por primera vez desde hacía años—. Creía que estabas en casa de ese tal Alex White.

Algo pasaba, no cabía duda.

—Estaba allí, aunque no del modo que tú crees. Él se ha ido a Los Ángeles y yo he trabajado prácticamente día y noche. Mira, casi he terminado. —Le mostró una foto en su móvil: una caja de madera rectangular de varios metros de longitud, apoyada en unos pedestales en mitad de la gran galería—. Ahora ya solo falta tratarla y colgarla. ¿No te parece preciosa?

Fabian asintió. Estaba completamente de acuerdo. Era impresionante, tanto por el tamaño como por la forma, y resultaba absolutamente diferente a todo lo que había hecho hasta ahora. Además, la había terminado en un tiempo récord, como si por fin hubiera descifrado la contraseña de su propia creatividad. Quizá por eso estaba de tan buen humor.

—También he tenido tiempo para pensar un poco —prosiguió Sonja, guardándose el móvil—. Ve a decir a los niños que ya es hora de cenar.

Fabian volvió a asentir y sacó su teléfono para enviarles un mensaje, pero luego decidió subir a decírselo él mismo. Lo que realmente deseaba era preguntarle a Sonja si había estado pensando en su relación y, de ser así, qué había decidido. Si aún quería seguir con él o si todo había terminado.

Al subir por la escalera se cruzó con Matilda, que llevaba tanto maquillaje que cualquiera creería que se dirigía a Copenhague para apostarse en la esquina de Istedgade. Se dio la vuelta para decir algo, pero ella ya había llegado abajo con pasos resonantes y se dirigió a la cocina.

La música atronadora de Doomsday le llegó a través de la puerta de Theodor: era lo que solía escuchar cuando se sentía peor. Como era previsible, estaba tumbado en la cama con la mirada fija en el techo.

—La cena está lista, Theodor.

—No tengo hambre.

Fabian fue al estéreo y bajó el volumen.

—¿Sucede algo?

—No, solo que no tengo hambre.

—¿Seguro?

—Sí. ¿Te parece un problema?

—No lo sé. —Fabian se sentó en el borde de la cama—. ¿Debería parecérmelo?

Theodor puso los ojos en blanco, sin intentar disimular que daría cualquier cosa por tener un padre distinto.

—Escucha —continuó Fabian—, noto que pasa algo. Vale, tú no quieres hablar de ello. Yo tampoco quería hablar nunca con mis padres. Pero solo para que lo sepas, siempre puedes…

—¡Eh, vosotros! —gritó Sonja desde la planta baja—. ¿Dónde os habéis metido?

—Venga, al menos puedes hacernos compañía.

La lasaña estaba tan rica como Fabian recordaba, y el vino italiano que Sonja había comprado para la ocasión hizo que los últimos acontecimientos del caso le parecieran cada vez más lejanos. Incluso Theodor se comió una ración pequeña, aunque se le veía más pálido que nunca y se pasó la mayor parte del tiempo mirando el plato.

—¿Qué te pasa, Theo? —preguntó Sonja al fin—. ¿Ha ocurrido algo?

—Mierda, dejad de jorobarme. He dicho que estoy bien.

—Cuida tu lenguaje, por favor. —Fabian alzó un dedo en señal de advertencia.

—Tiene problemas de chicas —dijo Matilda, masticando—. Es evidente.

—¿Qué demonios sabrás tú? —dijo Theodor.

—Esmeralda y yo hablamos ayer con Greta, y ella nos dijo que tú y tu novia os estabais peleando.

Theodor se levantó con tal brusquedad que derribó la silla.

—Tú no tienes ni idea, ¿vale? Ni puta idea de nada.

—¡Theo! —dijo Sonja—. ¿No has oído a tu padre? Nosotros no hablamos así en esta casa.

—Vale, y precisamente por eso no voy a abrir la boca de ahora en adelante. —Theodor desapareció por la escalera, y enseguida volvieron a oír la machacona música heavy.

—¿Qué le ocurre? —preguntó Sonja—. No lo entiendo. El otro día estaba muy contento.

—Eso era cuando estaba felizmente enamorado —dijo Matilda, terminándose su vaso de leche.

—¿Y ahora qué ocurre? ¿Ya no está enamorado?

Matilda se encogió de hombros.

—No lo sé. Puedo preguntárselo a Greta, si quieres.

—¿Quién es esa? ¿El fantasma del que no paras de hablar? —dijo Fabian.

—Nosotras no los llamamos fantasmas. Son espíritus.

—Vale, pero no me gusta que te dediques a esas cosas; deberías parar.

—¿Por qué? Tú no crees en estas cosas, al fin y al cabo.

—No, pero preferiría que lo dejaras.

—Estoy de acuerdo con papá —dijo Sonja, sirviéndose más vino.

—Uau, ahora de repente estáis de acuerdo en todo. ¿Ya volvéis a estar enamorados, o qué?

—No le hables a tu madre con ese tono. Esto vale para ti igual que para Theodor —dijo Fabian, bajando su dedo admonitorio—. Además, me gustaría saber por qué llevas tanto maquillaje.

—¿Cómo? ¿Ahora vas a quejarte también por eso?

—Matilda, tienes trece años.

—¿Y? Resulta que me estoy convirtiendo en una mujer, por si no lo habías notado.

—Por supuesto. Pero, para empezar, no estoy preparado para ser abuelo todavía. Así que por qué no…

—No te preocupes. Ya sé cómo protegerme —lo interrumpió Matilda, y se levantó de la mesa sin dar las gracias por la cena ni recoger su plato.

Él no dejó escapar el aire hasta que sonó el portazo de su habitación por encima de la música atronadora de Theodor. Luego pareció olvidarse.

—Qué maravilla. —Alzó su copa hacia Sonja para hacer un brindis—. Y yo que creía que con ella sería más fácil.

—¿Y quién no? —dijo Sonja, alzando la suya.

—No mucho más fácil; solo lo justo para mantenerme a flote. ¿Acaso es mucho pedir? —Dio un sorbo de vino y miró cómo Sonja sonreía compasivamente. Por primera vez desde hacía mucho tiempo, parecía que estaban en el mismo barco—. Has dicho antes que has tenido tiempo para pensar.

Sonja asintió.

—Sí. Creo que me ha ido muy bien estar sola durante los últimos días para ver las cosas con perspectiva.

—Siempre va bien. —Fabian se levantó para coger otra botella de vino.

—Quiero disculparme por portarme como una idiota el viernes pasado.

—No hay de qué disculparse —dijo él, descorchando la botella—. Supongo que no me merezco otra cosa.

—No. Te mereces algo mejor. Y de eso quería hablar. —Sonja lo miró a los ojos, y él volvió a sentarse, con la botella en la mano, preguntándose adónde iría a parar la conversación—. Fabian, creo que lo mejor será que nos separemos de verdad.

74

A Jeanette Dawn no le gustaban los hospitales. Era algo que tenía que ver con las batas blancas, con los largos pasillos y con ese olor peculiar que parecía una combinación de muerte y desinfectantes demasiado potentes. En conjunto, hacía que siempre le entraran ganas de dar media vuelta y largarse.

Su último parto había sido absolutamente espantoso. Sune venía mal colocado, mirando hacia arriba, y solo salió tras cuarenta y ocho horas infernales de gritos y pujos. Al final, había perdido tanta sangre que aquello debió de parecer un remake de La semilla del diablo. Había sido poco menos que un milagro que hubiera sobrevivido.

Y ahora estaba aquí de nuevo. Claro que esta vez ella y los niños disponían de su propia habitación con baño privado. Pero los lúgubres fluorescentes en el techo eran los mismos, y las batas blancas que aparecían a todas horas, también.

Jeanette no entendía por qué no habían hecho que las habitaciones fueran algo más acogedoras. Le habría gustado marcharse de inmediato con los niños al Grand Hotel. La gran suite casi siempre estaba disponible durante los días laborables. Pero no, el médico jefe se había empeñado en que permanecieran en observación al menos tres días.

Solo tras mucha insistencia por parte de la policía había accedido a dejarla salir para que asistiera a la rueda de reconocimiento en la cárcel. Había sido una dura experiencia. Mucho más dura de lo que esperaba. Después se había sentido como un trapo estrujado. Ya solo deseaba tumbarse y liberarse de cualquier responsabilidad.

Decían que aún estaba en shock. Lo único que sentía era un profundo agotamiento, como después de un largo viaje plagado de demoras, vuelos perdidos y salas de espera intensamente iluminadas y llenas de sillas incómodas. Estaba reventada; ni siquiera sabía si tendría fuerzas para salir de la bañera y meterse en la cama.

Curiosamente, el hecho mismo de que hubieran asesinado a su marido no le hacía sentir gran cosa. No es que no quisiera a Chris; le quería de verdad. Podían haber tenido sus problemas, como todo el mundo, pero él era, sin duda, la persona más importante de su vida.

Ahora ya no existía, sin embargo; y ella casi no sentía nada.

Era como una fría constatación, como decir que no habría nieve en Navidades. Cierta decepción, pero nada digno de grandes aspavientos. Si esto era fruto del shock, ¿cómo se sentiría cuando hubiera pasado? ¿Deseaba siquiera que se le pasara?

¿O acaso era porque el medicamento que tomaba cada cinco minutos era demasiado fuerte? El médico decía que amortiguaría el dolor. Pero más bien parecía borrarlo todo de su mente. Salvo a los niños. Con ellos era diferente. Aún sentía una punzada de angustia al pensar en lo que podría haber pasado.

Ellos aún no sabían nada, pero Jeanette se preguntaba con inquietud cuánto tiempo podría postergar el momento de decírselo. ¿Cómo le explicas a un niño que nunca más volverá a ver a su padre? ¿Que alguien le ha quitado la vida de un modo tan terrible, a sangre fría? ¿Acaso era posible?

Los niños estaban en sus camas, cada uno mirando una peli en su tableta, con los auriculares puestos. Jeanette oía a Viktor de vez en cuando rompía a reír. Siempre se tronchaba de risa cuando miraba Ratas a la carrera, a pesar de que la había visto innumerables veces.

Pero toda esta calma era provisional, lo sabía. Por mucho que ahora disfrutara del efecto del baño caliente y de los medicamentos, era solo cuestión de tiempo que los envolviera una gran angustia.

Oyó que se abría la puerta de la habitación y que entraba una enfermera con un carrito. Viktor y Sune alzaron los ojos de sus tabletas.

—Hola, ¿cómo te llamas? —preguntó Viktor, quitándose los auriculares.

—Hola. Me llamo Jenny. Estaré en este pabellón toda la noche. Solo quería comprobar que va todo bien.

—¿Has visto Ratas a la carrera?

—No, me parece que no. ¿Es buena?

Viktor asintió.

—¿Sabes qué? Uno de ellos se queda dormido todo el rato. Puede estar corriendo, por ejemplo, y de repente se para y se pone a roncar. Y hay otro que…, que se cuelga de una cuerda atada a un globo y flota sobre un campo lleno de vacas, y va rebotando sobre cada vaca. —Viktor se echó a reír.

—Uau, suena divertidísimo —dijo la enfermera, mientras llenaba de agua dos vasos de plástico.

—¿Cómo te llamas? —Ahora Sune también se había quitado los auriculares.

—Jenny —respondió ella, acercándose a las camas con las tazas en la mano—. Hora de tomar la medicina.

—¿Tú tienes perro?

—No. —La enfermera le dio a cada uno un vasito con un líquido.

—¿Por qué?

—Soy alérgica a los animales. Si no, seguramente tendría un montón de mascotas.

—Mi padre también es alérgico —dijo Viktor—. Si come nueces, se le pone toda la cara roja y vomita.

—Quizá si no te comes el perro no te pase nada, ¿no? —dijo Sune.

—Claro, quizá. —La enfermera rio también.

—¿Sabes qué?, una vez que comí guisantes, vomité —dijo Viktor—. Fue superasqueroso.

—Sí, eso no suena nada divertido. Escuchad, ya casi es hora de dormir. O sea, que si queréis mirar un poco más vuestras películas, tenéis que hacerlo ahora. —Les ayudó a ponerse los auriculares otra vez, les subió un poco el volumen y fue al baño.

—Hola…, ¿cómo va?

Jeanette estaba a punto de quedarse dormida cuando la enfermera se asomó. Estaba demasiado cansada para responder y confió en que bastara con un leve gesto para que la dejara en paz.

Ojalá hubiera sido tan sencillo.

—Me llamo Jenny —continuó la sonriente enfermera, que, en lugar de marcharse, se acercó al lavamanos y llenó una taza de agua—. Estaré en este pabellón durante el turno de noche. Si necesita algo, pulse uno de los botones de alarma. ¿Vale?

Jeanette volvió a asentir.

—Bien. Ahora solo falta la medicina de la noche. —Jenny se acercó a la bañera—. Creo que será más fácil si abre la boca y yo se la pongo en la lengua.

Jeanette no entendía para qué necesitaba más tranquilizantes. ¿No la habían atiborrado ya con bastantes medicamentos? Por otro lado, no le disgustaba esa neblina libre de obligaciones y responsabilidades en la que flotaba. Si dependiera de ella, podría pasarse la vida así. Obedeció y casi de inmediato se dio cuenta de que esta medicina era más fuerte. Mucho más fuerte. Pero, claro, se suponía que debía durar toda la noche; debía de ser por eso.

La enfermera volvió a sonreír; luego dio media vuelta y salió sin decir palabra. Jeanette no tenía energías para molestarse. La gente actuaba de forma muy extraña hoy en día. Como si todas las normas hubieran sido suprimidas y a nadie le importara nada. Como los ciclistas. A ella nunca le habían gustado los ciclistas. ¿Acaso se creían los dueños de las calles?

¿Y ahora por qué había vuelto a entrar? ¿Se le había olvidado algo? Y esa sonrisa postiza. Apostaba a que esa enfermera era ciclista. Se notaba a la legua. Pero ¿por qué se sentaba en el borde de la bañera? ¿Es que no podía dejarla en paz? ¿Tal vez iba a tomarle la presión? ¿Por eso le estaba sacando el brazo del agua?

Pero no, la enfermera no quería tomarle la presión a Jeanette. Estaba buscando la vena más gruesa de su muñeca. Y, en cuanto la encontró, dejó que el bisturí rasgara esa fina capa de piel e hizo un corte lo bastante largo como para que la sangre empezara a derramarse en el agua humeante.

Jeanette dio una sacudida de dolor y murmuró unas palabras incoherentes sobre ciclistas, pero no tuvo fuerzas para oponer resistencia cuando la enfermera le sujetó el otro brazo y le hizo un corte similar. El agua enseguida se volvió de color rosado y Jeanette cerró los ojos y se recostó hacia atrás, como si, en el fondo, por detrás de todos aquellos tranquilizantes, se diera cuenta de que no valía la pena luchar.

En la habitación, los dos niños ya estaban profundamente dormidos, y la enfermera se entretuvo en quitarles los auriculares, apagar sus tabletas y arroparlos antes de retirarse.

75

Cuando Fabian entró en la sala de conferencias, su mente aún seguía en casa, en la vivienda adosada de Pålsjögatan, tratando de procesar la noticia de que Sonja quería el divorcio. No era tan sorprendente, en realidad. Mirados en retrospectiva, los últimos cuatro o cinco años habían constituido una larga recta que llevaba a esta encrucijada.

Pero, aun así, no lograba hacerse a la idea. En cierto modo, todavía sentía como si estas cosas les sucedieran a otros, no a ellos. Al fin y al cabo, ellos habían prometido ante sus amigos y familiares que, pasara lo que pasase, formarían entre los dos un equipo. Que superarían cualquier problema, por difícil o doloroso que fuera. Desde luego, él también había considerado la idea de pedir el divorcio; más de una vez, de hecho. Pero nunca le había parecido una alternativa satisfactoria.

Klippan y Lilja estaban reordenando las notas y fotografías de la pizarra. Habían añadido también algunas fotos nuevas, de la mazmorra sexual oculta en el sótano de Halén y de la fosa encontrada en el patio trasero. Bajo la serie de retratos del asesino con diversos disfraces, habían colocado una imagen de la asesina haciéndose pasar por Dina Dee.

La idea que habían adoptado ahora era situarlo todo en una cronología inversa, donde aparecía marcado cada hecho importante. Desde la muerte de Jeanette Dawn, ocurrida la noche anterior, hasta la de Chris Dawn; desde el ahogamiento fingido de Peter Brise hasta su muerte verdadera, dos meses antes; y así sucesivamente, remontándose hasta la muerte de Halén, que se había producido hacía dieciocho meses.

Fabian trató de asimilar la información: todas las víctimas colocadas a lo largo de la pizarra; la cara de la asesina, que acababa de matar a su única testigo y parecía tan rematadamente buena interpretando un papel como el hombre con el que estaba confabulada… Intentaba asimilarlo todo, pero no podía.

«¿Y los niños? —había preguntado él, hablando a trompicones—. Se suponía que íbamos a seguir… por el bien de Theo».

«Mira, Fabian —había replicado Sonja, con expresión imperturbable—. Dentro de unas semanas habrán pasado ya dos años; y me cuesta creer que él se sienta mejor simplemente porque nosotros sigamos viviendo esta mentira».

Eso había dicho. Lo recordaba palabra por palabra, como si estuviera grabado en mármol. Eso era lo que quedaba de su antigua promesa. Una «mentira». Una delgada cortina que separaba el fallido intento de mantener una relación agradable y afectuosa del negro abismo que se abría al otro lado.

—¿Hola? ¿Estás despierto?

Fabian se dio cuenta de que Klippan estaba frente a él, agitando una mano.

—Perdona…, ¿qué has dicho?

—¿Has sabido algo de la Tuvi?

Fabian negó con la cabeza. Había intentado localizarla de camino a la comisaría, tanto en su casa como en sus móviles.

—Nosotros hemos estado llamando toda la mañana, y Trenzas, con el que acabo de hablar, dice que también estaba intentando localizarla —prosiguió Klippan—. Por cierto, me ha dicho que ya ha terminado la autopsia de Hugo.

—¿Y?

—Ya sabes cómo es. Solo hablará con la Tuvi. Pero, por lo que deduzco, no cabe duda de que Hugo se suicidó. Por si alguien aún estaba pensando otra cosa.

«Suicidio»… Fabian reflexionó sobre la palabra. La conclusión correspondía a Trenzas, que había convertido en su sello personal el hecho de no equivocarse nunca. Pero sí se había equivocado en el caso de la muerte de Halén. ¿Hasta qué punto cabía el riesgo de que se hubiera equivocado otra vez?

—¿Alguien se ha enterado de cuándo se celebrará el funeral? —preguntó, tratando de salir de ese callejón sin salida. Los demás negaron al unísono—. Bueno, propongo que empecemos sin Tuvesson.

—De acuerdo —dijo Lilja—. Esto es lo que Klippan y yo hemos estado analizando. Molander está ahora mismo en el hospital buscando pistas por todas partes.

—Pistas que probablemente no encontrará, pues nuestra dama asesina, o como haya que llamarla, parece tan bien preparada y tan astuta como nuestro hombre —dijo Klippan.

—En teoría, cabe la posibilidad de que la muerte de Jeanette Dawn resulte ser un suicidio.

—Eso dependerá de lo que nos cuenten los niños cuando podamos hablar con ellos. No hay que descartar que hayan visto algo y que puedan darnos una descripción.

—¿Habéis mirado las cintas de las cámaras de vigilancia?

—Las recibiremos más tarde. Pero las posibilidades de que encontremos algo son mínimas. Estos dos —dijo Lilja, señalando las fotos de los asesinos— saben lo que se hacen y se aseguran de no dejarnos ninguna pista.

—Basta pensar en el tipo —añadió Klippan—. Ya hace dos días que lo tenemos detenido, pero no hemos avanzado ni un paso para identificarlo. Su cara, sus huellas dactilares, su historial dental y demás: nada de ello figura en ningún registro. Es como si no existiera.

—Sospechamos que lo mismo ocurrirá con ella —dijo Lilja—. Así que, en lugar de poner toda nuestra energía en buscar su rastro durante el día de ayer, deberíamos empezar a buscar en el pasado. —Se volvió hacia la cronología que se extendía a lo largo de la pizarra—. Remontarnos a la época en la que empezó todo. Cuando, esperémoslo así, aún no eran tan hábiles borrando su rastro.

Fabian asintió.

—De acuerdo. Veamos adónde nos conducen estas víctimas —dijo, acercándose a las imágenes de los cuerpos recién desenterrados.

Eran seis en total. Siete, contando el pastor alemán.

En el patio de Halén habían desenterrado a dos mujeres y un hombre. Tres personas que, en apariencia, no parecían relacionadas de ningún modo, pero que habían sufrido el mismo destino a causa de lo que habían visto; igual que las otras tres (Soni Wikholm, Per Krans y Gunnar Frelin) halladas en la fosa de la casa de Dawn.

—¿Alguno de ellos tenía un documento de identidad?

—No, pero, como tú sospechabas, esta parece ser Diana Davidsson. —Klippan puso el dedo en la fotografía de la chica con largas rastas y ropa de vistosos colores—. Perdió a toda su familia en el tsunami de 2004; desde entonces, parece haberse desconectado del mundo. O sea, una identidad perfecta para robarla, si estás buscando una tapadera.

—¿Trenzas ha dicho algo del momento de la muerte?

—No creo que haya empezado aún con ella. Pero yo diría que la fosa se cavó hace más o menos un año y medio. Eso resulta bastante sorprendente, porque los asesinos solo utilizaron su identidad recientemente, en relación con Chris Dawn. Pero pasemos a esta mujer, porque Trenzas ya ha terminado con ella. —Klippan señaló con el dedo a la mujer pelirroja de la ropa deportiva, a la que le faltaba una pierna—. Se llamaba Marianne Wester y desapareció el 23 de noviembre de 2010 cuando había salido a correr. Escuchad esto: trabajaba como banquera personal en el SE-Banken de Höganäs, la sucursal que utilizaba Johan Halén.

«Así que esa es la relación», pensó Fabian. Como banquera personal de Halén, ella debía haberse dado cuenta de que algo no encajaba. Quizás había descubierto que la persona que tenía el nuevo permiso de conducir no era Halén y le había plantado cara. Para no cometer el mismo error con Peter Brise, los asesinos habían empezado a cambiar de sucursal.

—¿Tenía familia?

—Marido e hija —respondió Lilja—. La búsqueda desesperada que organizaron para encontrarla salió en todos los periódicos. Los llamaremos para darles la noticia.

—¿Debemos hacerlo nosotros? —dijo Klippan—. ¿Eso no le corresponde a la policía de Höganäs? Al fin y al cabo, ellos se encargaron de la investigación.

—Me gustaría ir a verlos —dijo Fabian—. Quizá tengan algunas piezas que encajen en nuestro puzle.

Lilja asintió, tomando una nota en su cuaderno.

—¿Podemos continuar? —dijo Klippan, esperando a que Fabian asintiera para señalar las fotografías de las dos víctimas femeninas—. Bueno, yo estoy lejos de ser un experto, pero diría que estas dos mujeres están en la misma fase de descomposición. ¿Qué pensáis vosotros?

Fabian miró más de cerca y asintió.

—En cambio, este hombre —Klippan señaló un cadáver, vestido con pantalones de pana, camisa y chaqueta— da la impresión de llevar muerto por lo menos seis meses más.

Klippan tenía razón. A la mano derecha, que asomaba por la manga de la chaqueta, no solo le faltaba el dedo anular, sino grandes porciones de piel. Lo mismo sucedía en su cráneo de pelo ralo y en algunas partes de la cara, donde las larvas habían devorado la carne hasta el hueso.

—Mi hipótesis es que, de algún modo, este hombre se diferencia de las otras dos víctimas.

—¿Aparte de llevar más tiempo muerto, quieres decir?

Klippan asintió.

—Igual que la repartidora de periódicos, Soni Wikholm, estaba metida en dos bolsas, o sea, que tal vez se encuentre en el mismo caso.

—¿Cómo, en el mismo caso?

Klippan suspiró.

—Soni Wikholm estaba en la fosa equivocada, ¿vale? Ella no tenía nada que ver con Chris Dawn, pero la encontramos en el jardín de su casa. Y es posible que no estuviera en la fosa de Halén simplemente porque ya habían terminado de rellenarla y estaban marchándose de allí cuando tropezaron con ella.

—O sea, que la conservaron en una bolsa doble hasta que pudieron cavar una nueva fosa —dijo Fabian, empezando a entender lo que Klippan estaba pensando—. ¿Y tú crees que este hombre tampoco tiene nada que ver con Johan Halén, sino con otra víctima completamente distinta?

Klippan asintió.

—Pero ya digo que es solo una teoría.

Fabian estaba de acuerdo con él.

—¿Cuándo crees que tendremos una identificación?

—Por ahora no hemos ido más allá de suponer que este debe de ser el dedo que le falta. —Klippan señaló la foto en primer plano del dedo seccionado con el anillo de sello de oro.

—¿Dónde está el anillo? —preguntó Fabian.

—Lo tiene Molander. Pero, con el asesinato de anoche, estoy seguro de que aún no le ha dado tiempo de examinarlo.

Fabian se inclinó para mirar más de cerca el sucio anillo de sello. Observó que era una especie de blasón familiar: un escudo nobiliario con dos leones rampantes (erguidos sobre las patas traseras y con las fauces abiertas) uno en cada mitad, y con las astas de un ciervo en un lado y una espada en el otro.

76

Dunja dejó que el agua cálida de la ducha se llevara los últimos restos de sueño de sus ojos, al mismo tiempo que el acondicionador de pelo, al que dejaba que hiciera efecto un buen rato. Al fin se sentía descansada. Se había derrumbado en la cama a las nueve y media. Ni siquiera había tenido energías antes de quedarse frita para abrir una de las bolsas de caramelos Djungelvrål que había comprado.

Había dormido doce horas de un modo tan profundo y reparador que, en ese momento, se sentía como un vivo ejemplo de que era posible recuperarse de la falta de sueño. Incluso había tenido ánimos para rasurarse las piernas y arreglarse las cejas antes volver a su habitación, donde se puso ropa interior limpia y decidió cambiar las sábanas, a pesar de que era una de las tareas domésticas que menos le gustaban.

Magnus pasaría dentro de media hora, y entre los dos revisarían los nombres que el cretino del recepcionista de la comisaría de Elsinor les había ayudado a encontrar tras mucho discutir. Por supuesto, en cuanto Fabian los había dejado solos, él había empezado a ponerles trabas otra vez, empeñándose en explicarles por qué no podía darles lo que necesitaban.

Si no hubiera sido por Magnus, la situación se habría descontrolado.

Con su calma innata, les había pedido a los dos que se tranquilizaran un poco. Y, ante la sorpresa de Dunja, sus palabras habían surtido efecto. Al final había resultado que bastaba con llamar a la oficina del registro de la Hacienda sueca y pedirles que buscaran la información.

Sí, la verdad era que Magnus la había sorprendido; había demostrado tener más recursos de lo que ella creía. No solo se había mantenido a su lado contra viento y marea, sino que poseía las dotes sociales de las que ella estaba tan penosamente desprovista. Mientras que Dunja, por algún motivo incomprensible, acababa con frecuencia discutiendo, Magnus sabía sortear las minas y seguir adelante sin un rasguño.

Gracias a él, ahora disponían del nombre y el número de documento de cada una de las personas que vivían dentro del radio de búsqueda que Fareed había logrado circunscribir para la ubicación del móvil. Se trataba de ciento veintiocho personas de unas cincuenta casas. Tras eliminar los que estaban por debajo de once años y por encima de veintinueve, la lista había quedado reducida a treinta y tres personas. Diecinueve hombres y catorce mujeres.

Theodor Risk era uno de ellos, pues la casa adosada de Fabian se encontraba justo por fuera del radio, y no había ningún otro Theodor en la lista. Naturalmente, podía haber infinidad de motivos para que ese nombre figurase en el colgante que ella había encontrado en la autopista. Pero si no aparecía pronto otro posible candidato, no le quedaría más remedio que volver a hablar con Fabian.

Tal vez tendría que llegar al extremo de pedirle que le tomara las huellas dactilares a su hijo.

Un cuarto de hora antes de la hora acordada, el interfono de la entrada empezó a sonar como si fuera cosa de vida o muerte. Ella terminó de verter el agua hirviendo en la tetera y fue al vestíbulo para abrirle a Magnus el portal. Tuvo el tiempo justo para ponerse unos vaqueros y un suéter antes de que él llamara al timbre de la puerta.

—Llegas pronto —dijo, al abrir. Pero no era Magnus, sino Fareed Cherukuri—. Ah…, hola…, es usted —farfulló mientras trataba de explicarse su presencia.

—Sí, soy yo, a menos que conozca a otro indio en TDC —dijo Fareed, cruzando los brazos y dirigiéndole una sonrisa postiza, como si estuviera esperando algo de ella.

Dunja no comprendía de qué iba aquello, pero desde luego no le gustaba la forma que tenía el tipo de mirarla de arriba abajo, a pesar de que ella le sacaba dos cabezas.

—Mire, lo siento, pero estoy un poco ocupada…

—Ocupada buscándome un trabajo, espero.

—¿Cómo dice?

—Usted prometió conseguirme un trabajo si la ayudaba, y yo la he ayudado. ¿Es que ya ha olvidado su promesa? —dijo él, con una actitud más arrogante, si cabía, de lo normal.

—Pase —dijo Dunja al fin, aunque no sabía qué iba a hacer.

Fareed entró en el vestíbulo, y ella cerró la puerta.

—¿Le apetece una taza de té?

—¿Lo dice porque soy indio?

—¿Qué?

—¿Por eso supone que quiero un té? ¿Porque soy de la India? ¿Sabe cuánta gente vive en la India?

Dunja le miró desconcertada. Eran casi las diez y media, pero todavía demasiado temprano para semejante conversación.

—Mil doscientos millones. ¿De veras cree que todo el mundo tiene los mismos gustos?

—No —dijo ella, empezando a sentirse agotada.

—Entonces, ¿qué le parecería si yo diera por supuesto que usted quería tomar salsa remoulade simplemente porque es de Dinamarca?

—¿Salsa remoulade?

—Exacto. ¿Ve lo que se siente? Está comportándose de un modo racista. Claro que, por otro lado, usted es danesa, y seguramente no sabe actuar de otro modo.

—¿Qué demonios quiere decir con eso?

—Todo el mundo sabe que los daneses son racistas.

—¿Y esa afirmación qué es?

—Racista no —dijo Fareed, negando con la cabeza—. Ustedes son una nación, no una raza.

Dunja soltó un suspiro. Ya no aguantaba más.

—Como quiera. Lo único que pretendía decir era que yo voy a tomar una taza de té y que quizás a usted también le apetezca. Lamento que se lo haya tomado como un ataque racista. También puedo prepararle una taza de café, en lugar del té; a menos que prefiera una Coca-Cola o un zumo de naranja. O un poco de leche. Y además, hay agua: con gas y sin gas.

—No, gracias. El té está bien.

—De acuerdo —dijo Dunja, mordiéndose la lengua mientras se dirigía a la cocina—. Siga recto y siéntese en la sala; enseguida voy.

Con la tetera en una mano y dos tazas en la otra, Dunja volvió a la sala, en cuyo sofá se había instalado Fareed.

—Mire, sobre ese trabajo que usted asegura que le prometí… —dijo, dejando las tazas sobre la mesita y empezando a llenarlas—. Yo más bien recuerdo que le prometí tener los ojos bien abiertos e interceder en su favor. La cuestión es que ni siquiera yo misma sé si seguiré teniendo trabajo cuando todo esto…

—¿Qué es eso? —Fareed señaló una hoja impresa que estaba sobre la mesa junto a un cuenco de caramelos Djungelvrål.

—Son los nombres de las personas que viven en la zona que usted trianguló ayer.

—¿Qué piensa hacer con esos nombres?

—Comprobarlos —dijo ella, encogiéndose de hombros y tomando un sorbo de té—. Mirar a ver si encuentro algo sospechoso.

—Hay demasiados. —Fareed cogió la lista y la empezó a examinar, al tiempo que tomaba tres caramelos Djungelvrål y se los metía en la boca…, solo para escupirlos de inmediato como si fueran venenosos—. ¡Qué asco!

—No hay tantos entre los once y los veintinueve años —dijo Dunja, casi sin poder contener la risa—. En esa franja de edad solo hay treinta y tres.

—Yo empezaría mirando en Facebook. —Fareed sacó del bolsillo una pequeña tableta con un teclado adosado—. Desde luego, Facebook es más una tertulia para jubilados que un centro juvenil, pero la mayoría de la gente tiene una cuenta. Además, es muy fácil de piratear. Pero probablemente ni siquiera hará falta llegar a ese extremo. La mayoría de los chicos de esa edad no vacilan ni un segundo en dejarlo todo a la vista de cualquiera —prosiguió, tecleando el primer nombre en el cuadro de búsqueda—. Luego, deberíamos probar en los blogs y en Instagram.

—Espere un momento. —Dunja puso su taza sobre la mesa—. No habrá dejado TDC, ¿no?

—Usted me dijo que me conseguiría un trabajo.

—Sí, pero, o sea, usted no puede… —Aquel tipo era el colmo—. ¿Qué demonios esperaba que pasara? ¿Cree que yo puedo sacarme un trabajo de la manga como si…?

—Ustedes, los daneses, no tienen sentido del humor. —Fareed insinuó una sonrisa—. Era un chiste. Mi turno no empieza hasta la tarde. Venga, vamos a trabajar.

Dunja se sorprendió a sí misma asintiendo, aunque no sabía muy bien por qué. Al cabo de cinco minutos, ya estaba trabajando a todo tren; y no podía sino asombrarse de la cantidad de información que podían sacar sin la necesidad de contraseña. Como Fareed había dicho, era como si la mayoría de la gente estuviera deseando que el mundo entero entrara y echara un vistazo a sus vidas.

Entre los dos fueron tachando un nombre tras otro, y aunque fuese totalmente arbitrario, ella los dividió en dos grupos: «sin interés» y «posible». Hasta el momento, la gran mayoría había acabado clasificada como «sin interés».

Sin embargo, al cabo de un cuarto de hora, llegaron a una de las casas más grandes del barrio, y Dunja recordó cómo había permanecido frente a ella, llamando al timbre, con la sensación de que allí pasaba algo raro. Tal vez se había equivocado, pero al asomarse entre las puertas del patio le había parecido ver algo que se movía dentro. Claro que podría haber sido un gato, o tal vez un aspirador robotizado, pero ella no pensaba descartar esa casa y seguir con el resto de la lista.

En la página de Facebook, solo pública en parte, de Alexandra af Geijerstam descubrieron que escuchaba música de Lykke Li, que le gustaban las películas de Bruce Lee y que practicaba artes marciales. Quizá fuera esa la conexión. El puñetazo, o posiblemente la patada, que había surgido como de la nada y la había noqueado junto a la autopista.

—Haga una búsqueda cruzada de su nombre y de los clubs de artes marciales de Elsinor.

Fareed tecleó las palabras en el cuadro de búsqueda; de inmediato, aparecieron varios resultados de un club llamado Artes Marciales Fénix, en el número 2 de Kadettgatan, a unos kilómetros de la casa de Alexandra.

—Entre en la página web del club —dijo Dunja, aunque él ya había pinchado el enlace. De repente, estaban avanzando deprisa—. Ahí, clique ahí —añadió, señalando la pestaña de «fotos».

En cuanto los píxeles se juntaron y se aclararon, ella estuvo segura de que habían encontrado lo que buscaban.

77

Fabian aparcó frente a la casa de Astrid Tuvesson en Rydebäck, se apeó y notó de inmediato que tanto el jubilado que estaba fuera lavando el coche como la madre que empujaba un cochecito por la acera seguían sus pasos con la misma atención que si fueran los del primer hombre en la Luna. Oyó que se apagaba el motor de un cortacésped en alguna parte y vio que la esponja enjabonada del jubilado dejaba de moverse.

Todos lo sabían, claro. Los vecinos siempre sabían estas cosas, y probablemente llevaban mucho tiempo cotilleando sobre ello. Los ecos de un agrio divorcio en sus momentos más sombríos reverberando a través de las ventanas o de alguna puerta abierta, flotando por el césped hasta la siguiente parcela, cobrando enseguida vida propia… Fabian ya se había hartado del problema de Tuvesson con la bebida. Ella era jefa de policía, al fin y al cabo. Pero nadie había dado un paso para llamar a su puerta y ofrecerle ayuda. Nadie quería involucrarse. Preferían mantenerse al margen y mirar desde primera fila cómo se desmoronaba una pareja.

Él no le había dicho a nadie del equipo que pensaba pasar por su casa, pero estaba convencido de que era lo correcto. No le importaba que ella pudiera disgustarse. La investigación estaba en su fase más crítica. Ahora, más que nunca, necesitaban un líder fuerte, y nadie estaba más capacitado para ello que Tuvesson. Siempre que se mantuviera sobria, eso sí.

La puerta estaba cerrada, pero no le resultó muy complicado entrar por una ventana abierta. Una vez dentro de la casa, lo envolvió el aire viciado. Le entraron arcadas al notar ese olor, que le retrotraía a su época de policía de patrulla. Aquel hedor penetrante a basura vieja y suciedad crónica, a bilis amarga y a retretes donde nadie tiraba de la cadena. En aquel entonces, él se las veía con alcohólicos que vivían en alojamientos provisionales. Ahora se trataba de su propia jefa.

La encontró inconsciente en el suelo de la sala de estar, junto al sofá, con la mitad de la cara sobre su propio vómito. A su lado, había una mesilla de tres patas volcada, y Fabian contó al menos cuatro etiquetas de distinto color entre los trozos de cristal. Afortunadamente, tenía pulso y su pecho ascendía y descendía con una respiración superficial pero regular.

¿Era esto lo que debía esperar en su propia vida? Fabian no era alcohólico, pero la soledad le daba tanto miedo como el alcoholismo. No sería él el primero cuya vida había rodado cuesta abajo cuando ya todo había dejado de importar. Cuando la vida diaria se presentaba envuelta en el film de plástico del tedio y cuando todos los actos habían quedado despojados de sentido. ¿Qué sería de él entonces? ¿Tenía lo necesario para afrontarlo, para sobrevivir, o se convertiría en uno de ellos?

El móvil de Tuvesson, que estaba tirado sobre el sofá, cobró vida con ese tono de marimba que usaban millones de personas, incluido él mismo. Era Klippan. Fabian dejó que saltara el buzón de voz, colocó a Tuvesson con cuidado boca arriba, lejos del vómito, y luego le limpió la cara con las toallas de papel del rollo que había sobre el sofá y empezó a recorrer la casa para abrir todas las ventanas. Lo que hacía falta allí era una limpieza a fondo con productos bien fuertes, aunque fueran nocivos para el medio ambiente. Pero él no podía quedarse tanto tiempo. Y, por otro lado, no podía dejarla allí en ese estado.

Colgó su chaqueta, se puso unos guantes de goma y empezó por el baño. Primero tiró de la cadena un par de veces; luego echó limpiador y restregó enérgicamente con la escobilla hasta que eliminó casi toda la suciedad. Estaba recogiendo del suelo viejos cepillos de dientes, compresas y otros desechos, cuando volvió a oír el tono de marimba. Esta vez, sin embargo, procedía de su propio teléfono.

—Hola, Klippan. ¿Es urgente o te puedo llamar luego? Estoy un poco liado.

—¿Liado con qué? ¿Dónde estás?

—Tengo que ocuparme de un asunto antes de hacerle una visita al marido y a la hija de Marianne Wester en Höganäs. ¿Ha ocurrido algo?

—¿Has sabido algo de Tuvesson? La he llamado un montón de veces y empiezo a estar preocupado de verdad. Quizás alguien debería pasar por su casa.

—No es necesario. Ya he hablado con ella —dijo Fabian.

—¿Cómo? ¿Lo has conseguido? ¿Cuándo?

—Ahora. Acaba de llamarme. Está en una reunión de emergencia en Malmoe para intentar conseguirnos más recursos; y ya sabes lo difíciles que pueden resultar estas cosas. —Al menos esto último era cierto.

—¿Ah, sí? —Klippan se calló. Casi era posible oír cómo se esforzaba para no hacer más preguntas indiscretas.

—Oye, hablamos luego.

—Para el carro. ¿Quién ha dicho que haya terminado?

—¿Qué es lo que no has entendido? Está en Malmoe, y no volverá a la oficina hasta…

—No es sobre la Tuvi —lo cortó Klippan—. No llamaba por eso.

—¿Ah, no?

—¿Recuerdas ese blasón familiar del anillo? Estaba dispuesto a revisar todos los escudos de armas que existen. ¿Sabes cuántos hay solo en Suecia?

—No —dijo Fabian, poniéndose los auriculares para continuar limpiando.

—Más de ochocientos, y no me preguntes de qué te sirve tener uno especial, porque todos son prácticamente idénticos.

—Pero tú has tenido suerte. —Fabian entró en la cocina y empezó a atar las abultadas bolsas de basura y a sacarlas fuera.

—Sí, ¿cómo lo has sabido? Apenas había comenzado cuando he descubierto que el escudo corresponde a la familia Von Gyllenborg. ¿Has oído hablar de ellos?

—No. ¿Debería? —Vació el lavaplatos y empezó a llenarlo con los platos sucios.

—La mayoría de ellos viven en Estocolmo o en los alrededores. Al parecer son nobles de rancio abolengo: condes, barones y toda la pesca. Y…

—Klippan, ¿has identificado el cuerpo, sí o no?

—No te embales, enseguida te lo cuento.

Fabian había olvidado lo irritante que podía ser Klippan en este tipo de ocasiones. Su impaciencia iba en aumento, a pesar de que intentaba concentrarse en fregar el suelo.

—La cuestión es que los Von Gyllenborg parecen haber estado involucrados en un montón de hechos extraños.

—Klippan, no hace falta que me cuentes toda la…

—¿Quieres escucharme, por el amor de Dios?

Klippan casi nunca se enfadaba; de hecho, Fabian nunca le había oído levantarle la voz a nadie, salvo a su esposa.

—Perdona —dijo, confiando en que bastara con eso, mientras salía de la cocina con un trapo empapado de agua caliente.

—No importa. Soy yo quien debería disculparse. —Sonó un largo suspiro al otro lado de la línea—. Es que estoy cansado de no poder terminar nunca mis frases.

—Creo que todos estamos un poco cansados. —De vuelta en la sala de estar, Fabian se agachó y empezó a limpiarle la cara a Tuvesson con el trapo caliente—. Venga, cuéntame.

—Por ahora es solo una teoría, así que tómatelo todo con cautela. Pero no me sorprendería que Trenzas pueda confirmarlo cuando haya terminado su trabajo. El caso es que el 11 de julio de 2010, el conde Bernard von Gyllenborg desapareció sin dejar rastro. Creo que el cuerpo que encontramos es el suyo.

—¿Un conde? —Fabian sujetó a Tuvesson por las axilas y la llevó hacia la habitación.

—Sí. Se suponía que iba a pasar el fin de semana en la hacienda familiar, cerca de Järna, al sur de Estocolmo. Pero, según su hermano, Aksel von Gyllenborg, propietario de la mitad de la hacienda, Bernard no llegó a presentarse.

—¿Cómo es que acabó en el jardín de Halén? ¿Hay alguna relación entre ellos?

—Que yo sepa por ahora, no; pero debe de haber algún vínculo. En todo caso, aquí es donde la cosa se pone interesante: su hermano Aksel apareció muerto en sus terrenos de caza el 24 de octubre de 2010, menos de cuatro meses después de la desaparición de Bernard. ¿Quieres saber de qué murió?

—Sí —dijo Fabian, mientras colocaba a Tuvesson con cuidado sobre la cama y la arropaba.

—Por lo que tengo entendido, él vivía solo en la hacienda y, según los periódicos, salió a cazar el sábado y ya no volvió. La búsqueda se inició el domingo a primera hora de la mañana, y lo encontraron ocho horas más tarde. Resultó que se había disparado en el pie accidentalmente y que no había podido regresar a casa.

—Una bala en el pie no te mata.

—No, pero el frío sí.

—¿Murió congelado?

—Hacía más de cinco grados bajo cero esa noche. Pero yo me aventuro a decir que ya llevaba mucho tiempo muerto.

78

La antigua colega de Fabian, Malin Rehnberg, estaba sentada ante su escritorio de la comisaría Kronoberg de Estocolmo, con el teléfono pegado al oído y los ojos fijos en el amarillento expediente que tenía abierto delante. Hacía solo una hora, Fabian había tenido el descaro de llamarla y pedirle su ayuda. Si había alguien a quien ella no deseaba ayudar, era a Fabian. De hecho, más bien le daban ganas de mandarlo al infierno.

Desde el traumático incidente de hacía casi dos años, cuando uno de los gemelos que estaba gestando perdió la vida en el sótano de la embajada israelí, Malin había estado esperando que él la llamara para hablar de lo sucedido. Para que le dijera por qué no había sido capaz de apretar el gatillo para defenderla a ella, a Tomas y a Jarmo. Para que le explicara por qué dos de sus compañeros estaban muertos y ella era madre de un solo bebé.

Cierto, Fabian le había enviado un espléndido ramo de flores (demasiado espléndido, de hecho) y había pasado a verla unos meses más tarde, mientras ella estaba de permiso de maternidad. Pero no había ido a hablar del pasado, sino a decirle que él y su familia habían decidido abandonar Estocolmo y trasladarse a Elsinor. Malin se había quedado anonadada, con la lata del café en la mano, sin saber qué decir.

Y, sin embargo, ahora que necesitaba su ayuda en un caso, se atrevía a llamarla. La verdad era que la había pillado completamente desprevenida, y ella se había alegrado tanto de oír su voz que se le había olvidado todo el enfado y había accedido a echarle una mano sin pensárselo dos veces. Y ahora estaba allí sentada, con el teléfono pegado a la oreja, esperando que respondiera a su llamada y metida a regañadientes en un caso sin resolver de veinte años de antigüedad.

Según Fabian, era urgente. No importaba que fuera el día de la Ascensión: en cuanto Anders, su compañero, había vuelto de hacer la compra semanal en Willys, lo había dejado cuidando a Thindra, había ido a la comisaría y había buscado el antiguo expediente en el archivo. Por fortuna, su nuevo compañero, Per Wigsell, no trabajaba hoy, así que no tenía que aguantar sus continuas e irritantes preguntas.

—Hola, Malin, ¿has encontrado algo? —dijo Fabian y, una vez más, a ella le bastó oír su voz para que todo su enfado se disolviera.

La verdad era que lo había echado de menos, y aunque él no estuviera sentado allí mismo, al otro lado del escritorio, era casi como si volvieran a trabajar juntos.

—Pues sí —respondió, dando un sorbo de café, que hacía mucho que se había enfriado—. Un expediente de hace veinte años del asesinato de Henning von Gyllenborg.

—¿Quién es ese?

—El padre de Bernard y Aksel von Gyllenborg. El 16 de mayo de 1992 apareció asesinado en una de las casas de campo de sus tierras, al sur de Estocolmo. Estamos hablando de una auténtica carnicería. El informe de la autopsia dice que lo apuñalaron por la espalda dieciocho veces. Alguien debía de odiarle de verdad para hacer algo semejante.

—¿Quién se encargó de la investigación? ¿Edelman?

—Sí. Pero no llegó a ninguna conclusión. Al final, se vio obligado a cerrar el caso.

—¿Cómo que «obligado»?

—Ya sé lo que estás pensando, Fabian. Pero, en su momento, Edelman fue un excelente investigador. Trabajaba a conciencia, sin dejar ningún fleco. Te aseguro que el expediente es realmente voluminoso.

—Vale —dijo Fabian, aunque ella percibió su reticencia—. ¿Hay alguna relación con los asesinatos de los dos hermanos?

—Por lo que he visto hasta ahora, no. Aunque solo he podido hojearlo por encima. Un dato interesante es que en el pene de la víctima se encontró semen y sangre. El semen era suyo, pero la sangre no.

—O sea, ¿que había violado a alguien?

—Es la explicación más lógica. Edelman también estaba siguiendo esa pista; daba por supuesto que el motivo del asesinato era la venganza.

—¿Sospechosos?

—Sí, una tal Vera Meyer, que trabajaba como cocinera en la hacienda. Vivía en la casita donde lo encontraron, así que obviamente fue la primera en ser interrogada. Pero tenía coartada, había pasado todo ese fin de semana con una amiga en Kalmar. Y, además, resultó que la sangre no era suya.

—¿Esa mujer era la única sospechosa?

—No. Interrogaron al menos a veinte mujeres de la zona, y tomaron muestras de sangre, pero no hubo ninguna coincidencia. Es todo increíblemente extraño. Como si el asesino se hubiera evaporado sin dejar rastro.

—Quizás ahí esté el paralelismo.

—¿Qué quieres decir?

—No lo sé exactamente. Pero si algo sabe hacer nuestro asesino es evaporarse sin dejar rastro. ¿Esa Vera Meyer aún vive?

—No, murió de cáncer de pecho tres años más tarde. Pero ¿qué te parece si hablo con Edelman? Quizás él tenga algo que añadir.

—Preferiría mantenerlo al margen de este asunto. Dime, esa casita de campo…, ¿tienes la dirección para que podamos averiguar quién vive allí ahora?

—Espera, voy a mirar. —Malin hojeó el expediente hasta encontrar la página que contenía las fotos, los mapas y la dirección de la escena del crimen—. Aquí está. Autopista 857, justo al salir de Järna. —Tecleó la dirección en el cuadro de búsqueda del registro de la policía, y el ordenador arrojó una lista de las personas que habían vivido en la casita en los últimos veinte años—. Qué raro —murmuró, examinando la lista con atención—. No parece que nadie haya vivido allí desde que murió Vera Meyer.

—¿Ha estado vacía diecisiete años?

—Si el registro es exacto, sí.

Ambos se quedaron callados durante casi un minuto. Tal vez habían pasado unos años desde que Malin y Fabian habían trabajado juntos, pero ella sabía perfectamente lo que él estaba pensando. Quería decirle que fuera a inspeccionar la casita, pero no estaba seguro de si podía pedirle otro favor. Estaba esperando que ella lo propusiera por sí misma.

Pero Malin no pensaba ponérselo tan fácil.

79

Fabian apagó el motor y se desabrochó el cinturón. Se sentía aliviado. Era la segunda conversación que mantenía con Malin, y ella había reaccionado con toda tranquilidad. Incluso había accedido a pasar por esa casita de campo para echar un vistazo cuando él se había animado a pedírselo.

Se bajó del coche y alzó la vista para contemplar la iglesia de la Ascensión. Su alto y ancho campanario parecía desmesurado para un pueblo como Höganäs. Las campanas tocaban llamando a los oficios, y él se preguntó si la iglesia tendría más feligreses el día de la Ascensión, a causa de su nombre, que en otras festividades.

Cruzó la calle hacia el bloque de apartamentos de cuatro pisos que quedaba en la esquina de Storgatan. El lateral era de ladrillo rojo, mientras que la fachada, con sus galerías de acceso, estaba cubierta de un revestimiento beis. Cómo era posible que el comité urbanístico hubiera aprobado semejante mamotreto constituía un misterio casi tan grande como por qué el arquitecto había perdido el tiempo diseñándolo.

La placa junto al botón de la puerta decía: «Christoffer & Marianne Wester». Fabian recordó a la mujer con ropa deportiva del fondo de la fosa y suspiró. Apenas había pulsado el botón cuando la puerta de vidrio y aluminio se abrió con un zumbido.

—¡Papá! Ya está aquí —gritó la hija, que desapareció en el interior de un moderno apartamento de vivos colores, planta abierta y ventanas en las cuatro direcciones.

Como para subrayar las ventajas de vivir en el edificio más feo del barrio, todas las casas circundantes tenían fachadas preciosas.

El padre estaba sentado a la mesa del comedor, al fondo de la sala de estar, contemplando la iglesia, y no hizo el menor ademán de darse la vuelta para saludar, lo que no sorprendió a Fabian, teniendo en cuenta que aquel hombre acababa de saber que su esposa nunca volvería. Entre tanto, la hija, que no podía tener más de once o doce años, emergió de la cocina con una bandeja en la que había café, té y un pastel recién hecho.

—Es pastel de banana. ¿Le gusta el pastel de banana?

Fabian asintió, aunque ni siquiera recordaba cuándo había sido la última vez que lo había probado.

—¿Puedo sentarme?

—Yo he pensado que podría sentarse ahí. —La niña le señaló la silla que quedaba frente a su padre y dejó la bandeja sobre la mesa—. ¿Café o té?

—Café, por favor —dijo Fabian, apartando la silla—. ¿Quieres que te ayude?

—No, no hace falta —respondió ella, empezando a servirle.

—Tiene una chica lista —dijo Fabian, esperando alguna reacción por parte del padre. Pero él continuó ignorándolo y mirando por la ventana—. Yo tengo dos hijos, ambos mayores que su hija, y ninguno de los dos es capaz de vaciar el lavaplatos.

—Hoy hace un año, cinco meses y tres días desde que ustedes dejaron de buscar a mi esposa —dijo el hombre, sin apartar la mirada del desmesurado campanario.

Fabian asintió, consciente de que era cierto. Iba a responder que él no había intervenido personalmente en la investigación cuando el hombre prosiguió:

—Me dijeron que la búsqueda pasaba a una nueva fase, en la cual, con un uso más eficaz de los recursos, resultarían todos ustedes más útiles trabajando en sus escritorios.

—Es posible. Pero, por desgracia, yo no tuve nada que…

—Desde entonces, no he oído ni una sola palabra —lo cortó el hombre, volviéndose hacia él—. Ni una puta palabra en dieciocho meses. Eso es lo que llaman un uso eficaz de los recursos. Nadie quería verme ni aceptaba mis llamadas. Ustedes se negaban sistemáticamente a decirme nada sobre cómo iba la cosa o qué estaba pasando. Respondían a mis correos electrónicos con frases estereotipadas, diciendo que aún estaban trabajando en el caso y que no habían perdido la esperanza, ni mucho menos.

—Lo lamento mucho si ha sentido que el trabajo de la policía…

—Y ahora se presenta usted aquí. Ahora necesita mi ayuda. Y se supone que yo debo ponerme firmes, servirle un café especial y mostrarle mi jodido agradecimiento.

—Christoffer, solo tengo unas sencillas preguntas que pueden ayudarnos…

—¿A qué? ¿A encontrarla viva para que pueda volver a casa? —El hombre esperó una respuesta que Fabian no podía darle—. No, no lo creo.

—Papá…

—Tú no te metas, Meja. Mire, Fabian, o como demonios se llame, a mí me importa una mierda quién mató a mi esposa. Me importa una mierda si lo atrapan o no. Me importa una mierda qué castigo recibe. Me importa todo una mierda, porque Marianne está muerta.

Fabian iba a protestar, pero se contuvo. El hombre tenía razón. No había nada que él ni nadie pudiera hacer para devolverle a su esposa. Era como en el caso de Tomas y Jarmo. Por muchas horas que pasara en el campo de tiro cada semana, nunca podría cambiar lo esencial: estaban muertos y toda la culpa era suya.

—Christoffer, comprendo…

—¡Usted no comprende una mierda! —estalló el hombre, levantándose y yéndose hacia el pasillo.

Al cabo de unos segundos, sonó la puerta de la entrada cerrándose violentamente.

Fabian no sabía bien qué hacer. Había planeado explicarle dónde habían encontrado a Marianne Wester y preguntarle qué había sucedido el día de su desaparición. Sobre todo, quería analizar la sospecha de que Johan Halén hubiera sido uno de sus clientes en el banco y de que ella hubiera descubierto algo que la había convertido en una amenaza de tal calibre para el asesino que tanto su cuerpo como el de Halén habían acabado enterrados en el jardín de este. Pero lo único que pudo hacer fue levantarse y dar las gracias por el café.

—No tiene por qué irse aún —dijo la hija—. Él tardará en volver por lo menos una hora, y a mí me gustaría escuchar lo que usted tenga que decir.

—Sin tu padre, no, Meja, lo siento. Tú eres demasiado joven. Pero quizás haya algún otro miembro de la familia que pueda estar presente mientras hablamos…

—Yo era demasiado joven para perder a mi madre. No para saber lo que ocurrió.

Fabian volvió a sentarse. La niña tenía razón. ¿Quién era él para negarle la historia de lo ocurrido?

—¿Así que al final la han encontrado?

—Sí. Y, por desgracia, tu padre tiene razón. Ella no volverá.

La niña dejó su taza de té y bajó la mirada.

—Ya me lo imaginé cuando llamaron a papá. Pero él no quiso decirme nada cuando se lo pregunté.

Una parte de Fabian deseaba estrecharla entre sus brazos y consolarla. Otra parte quería salir corriendo a buscar al padre, sujetarlo y zarandearlo hasta que despertara de una vez y comprendiera lo que le estaba haciendo a su hija. Pero, al final, se limitó a permanecer sentado.

—Todo el mundo me decía que no debía perder la esperanza. Que eso era lo último que debía hacer. Así que seguí esperando. Cada noche, al acostarme, me quedaba despierta un rato deseando equivocarme. Deseando que lo que sabía en el fondo resultara ser falso. Pero no ha sido así, y ahora es como si estuviera volviendo a perderla otra vez. No entiendo por qué la gente siempre dice que debes mantener la esperanza. Si no me lo hubieran dicho, ahora ya no me quedarían lágrimas.

Fabian dejó de lado todas las normas, escritas o no escritas; la sentó sobre su regazo y la abrazó. Ella no se resistió, en absoluto. No como Matilda. Por el contrario, se abandonó a su abrazo como si fuera justo aquello lo que echaba en falta.

Él quería decir algo así como que la cantidad de lágrimas que tenía una persona era constante, y que las que ahora podía derramar no podrían haberle salido antes. Quería ayudarla comprender lo importante que era la esperanza, y que siempre estaba ahí, lo quisieras o no. Decirle que la esperanza la había ayudado en todo, tanto para levantarse por la mañana como para preparar el pastel de banana más delicioso del mundo. Pero permaneció callado; cualquier palabra que hubiera podido decir le habría parecido hueca.

—Se suponía que ella iba a ayudarme a hacer los deberes. Yo tenía que escribir una redacción sobre mi caballo.

—¿Tienes un caballo?

—En realidad, no. Soy alérgica. Y también me había prometido leerme cuatro capítulos de Pippi porque la noche anterior no me había leído nada.

—¿Y tu padre? ¿Él no podía leerte algo?

La niña negó con la cabeza.

—Siempre me leía mamá. Hacía las voces de los personajes y demás. A veces, incluso, con efectos de sonido, como «pum» o «catacloc», para que tú dieras un respingo. Ahora simplemente leo para mí misma.

—¿Recuerdas algo más de aquel día, cuando desapareció?

—Estaba de malhumor esa mañana. Y ella nunca estaba de malhumor. Yo intenté poner un poco de música para que bailara y se pusiera contenta. Pero ella no quiso, a pesar de que le puse The Smiths, que era su grupo favorito. Me dijo que había estado trabajando toda la noche. Y luego se marchó sin despedirse siquiera.

—No sabrás en qué estuvo trabajando esa noche, ¿no?

La niña negó con la cabeza.

—Ella siempre cerraba la puerta de su oficina cuando necesitaba que la dejaran tranquila, y entonces nadie podía entrar. Ni siquiera papá. Yo creía que saldría y me vendría a leer cuando hubiera terminado, pero ella se quedó allí trabajando toda la noche.

—Su oficina… ¿sigue aquí?

—Sí, pero papá cerró la puerta con llave y dijo que no podíamos volver a entrar nunca más. Aunque yo sé que la misma llave sirve para todas las puertas. —Miró a Fabian a los ojos.

La oficina no debía de medir más de diez metros cuadrados, si llegaba. Y, sin embargo, había espacio suficiente para un sillón gastado con una otomana y una mesilla, un televisor con equipo de vídeo y DVD, una gran librería cuyas estanterías se combaban bajo el peso de tantos libros, documentos y otros cachivaches, una mesa con una máquina de coser y los principios de una colcha de patchwork y, junto a la ventana, un escritorio lleno de tazas de café sucias, archivadores y papeles.

Todo estaba cubierto de una fina capa de polvo. Nadie había entrado allí desde que Marianne había desaparecido.

Fabian se sentó en la silla del escritorio y paseó la mirada por los montones de papeles, preguntándose qué estaba buscando. La mayoría de los documentos eran extractos bancarios, eso saltaba a la vista. Algunos tenían el logo verde del SE-Banken en la esquina superior izquierda; otros mostraban los nombres de bancos extranjeros que él ni siquiera conocía. Algunos archivadores estaban llenos de largos listados de transacciones y balances y, bajo la capa de polvo, Fabian vio órdenes de venta y resguardos de disposiciones de fondos, con las firmas más o menos legibles rodeadas con un círculo.

Pero ¿qué era todo aquello, a fin de cuentas? ¿Qué podía ser tan importante como para que Marianne hubiera mantenido cerrada la puerta y dejado de leerle Pippi a su hija, olvidando incluso salir a darle las buenas noches? Trató de concentrarse mientras cogía un documento por aquí y dejaba de lado otro por allá, pero le resultó imposible. Su mente no obedecía y, al final, decidió no esforzarse en controlarla. Dejó que sus ojos vagaran por todas las tablas y las columnas de cifras hasta que ellos mismos cobraron impulso por sí solos.

Como si una lente se enfocara por fin, de golpe comprendió lo que tenía delante.

Tal como ellos habían averiguado, Marianne Wester era la banquera personal de Johan Halén. Pero ella no se había limitado a sospechar que algo no cuadraba, que tal vez su cliente no era la persona que decía ser. Marianne había investigado más a fondo y seguido con todo detalle las transacciones de la venta de todos los bienes de Halén.

Era una tarea que a la policía le habría llevado una eternidad, porque resultaba casi imposible obtener los documentos de los bancos ubicados en países con los que Suecia no tenía acuerdos de intercambio de información. Ella, sin embargo, se las había arreglado de algún modo para seguir el rastro de los millones de Halén, que primero se habían repartido por el mundo a través de una serie de cuentas en paraísos fiscales y luego, unos meses más tarde, habían regresado a Suecia por medio de primas de seguros y de supuestas ganancias en el juego.

No era aquello lo que Fabian había supuesto y, al principio, pensó que lo había entendido mal. Pero tras un examen más atento, estuvo seguro. Catorce meses después, el dinero había vuelto a entrar en el país y estaba en una cuenta de Nordea. Recién lavado y limpio como una patena.

Una cuenta con dos titulares: Sten y Anita Strömberg.

Ahí estaban los dos, negro sobre blanco, con sus firmas, sus números de identidad y sus permisos de conducir escaneados. Parecían algo más viejos, distintos, pero, tal como había hecho Jeanette Dawn, Fabian los reconoció por sus ojos, por la intensa mirada que le dirigían desde las fotografías.

Mariane Wester había hecho todo el trabajo, y ahora no debería de ser muy difícil relacionar a los asesinos con las muertes de Halén, Brise y Dawn a través de una cadena de transacciones. De los cuerpos encontrados en el jardín de Halén, solo quedaba por resolver el asesinato de Bernard von Gyllenborg. ¿También su muerte estaba ligada con sus finanzas? ¿Y las de su hermano y su padre? Fabian era consciente de que habría de indagar más a fondo. Pero ahora sentía el cosquilleo que notaba siempre cuando un caso empezaba a aclararse.

Al fin estaban acercándose al desenlace.

80

Dunja no había pisado el café Sebastopol desde hacía casi diez años. No es que tuviera nada en contra del lugar, al contrario. La comida era muy buena: un clásico bistró francés a precios razonables. Más aún, el barrio en los alrededores de la plaza Sankt Hans Torv, a un paso de su apartamento de Blågårdsgade, era de los más bonitos de Copenhague.

Y, sin embargo, por algún motivo, ella nunca se sentía a gusto allí. El elegante interior resultaba superficial, lo cual habría encajado mejor en el centro, o en Østerbro, pero no en Nørrebro. Hasta ahora no había visto a ningún cliente que tuviera aspecto de ser del barrio.

Por supuesto no le comentó nada de esto a Magnus, que parecía rebosar de orgullo. Él se había roto los cuernos para encontrar el sitio perfecto y, además, se había empeñado en que tenía que ser una sorpresa.

Dunja no se había dado cuenta de que estaba llevándola a esa cena tan largamente esperada hasta que le había franqueado la puerta y el maître los había guiado a la mesa reservada. Ella suponía que iban a comerse un kebab rápido antes de ir a casa a trabajar en la lista de posibles sospechosos del club de artes marciales Fénix de Elsinor. Una larga cena en un restaurante era lo último que le apetecía en este momento.

Pero agradecía ese esfuerzo. A veces, Magnus podía ser bastante tacaño, pero, a fin de cuentas, había resultado ser todo un caballero. Había pedido champán y una cena de tres platos, sin reparar en gastos, y ahora que ya estaban volviendo a casa por Fælledvej, cruzando Nørrebrogade, no pudo dejar de reconocer que aquella invitación era lo más agradable que había hecho nadie por ella desde hacía mucho tiempo.

—Ahora no diría que no a una taza de té con un chorro de ron —dijo él, lanzándole una sonrisa—. ¿Tienes en casa? Si no, podemos comprar ahora. El ron pega con casi todo. Con chocolate caliente, por ejemplo. ¿Lo has probado? No hay nada mejor.

—Magnus. —Dunja trató de captar su mirada—. Ha sido una velada muy agradable. De veras. Pero creo que es mejor que ahora cada uno se vaya a su casa.

—¿Ya? Solo son las diez y cuarto.

Era ese último whisky extra largo que él se había empeñado en tomar. Ahora estaba haciéndole efecto.

—¿Cuándo te has vuelto tan aburrida? —Magnus se detuvo y se volvió hacia ella con paso vacilante—. ¿Crees que no he oído los rumores? ¿Eh? El rollo que te montas cada martes… Vale, hoy es jueves. Pero que yo sepa no hubo mucha marcha el pasado martes, a menos que te las arreglaras para echar un polvo rápido en algún coche cuando andabas merodeando por la autopista.

El chasquido de la bofetada resonó en la calle vacía. Dunja sintió que le subía un sofoco y que la mano entera le palpitaba. En realidad, ella solo había pretendido cerrarle la boca, pero casi lo había derribado del sopapo. A Magnus, sin embargo, no parecía preocuparle lo más mínimo su mejilla cada vez más encarnada. Él se había quedado abatido, sobre todo.

—Perdona —dijo, llevándose la mano a la cara, como si solo ahora el dolor estuviera atravesando la barrera del alcohol—. Ha sido una estupidez decirte eso, una verdadera estupidez… Es que eres tan guapa y tan simpática, y yo he pensado… Bueno, nosotros, o sea, ya me entiendes… Pero tienes razón, y lo digo en serio. Perdona…

—Está bien, Magnus.

—No, no está bien, y ahora voy a decir una cosa. —Intentó centrar la mirada en la suya, sin conseguirlo—. Yo ya sé lo que piensas de mí. Que soy demasiado gordo y aburrido, y no esa clase de tipo que…

—Magnus, no hace falta que…

—Chist —la cortó él, alzando un dedo en el aire—. Solo quiero que sepas que todo lo que yo hago es por ti. Todo.

—Vale, ya lo sé. Ahora vete a casa.

—No te enfades. Prométeme que no estás enfadada.

—Te lo prometo. Está todo bien. Ahora, a casa.

—Eres fantástica. La mejor, Dunja, joder. Pero tú eso ya lo sabías. Si alguien se merece que todo sea correcto y que no vaya demasiado rápido, eres tú. ¿Sabes?

Dunja asintió.

—Y precisamente por eso no vas a subir conmigo —dijo ella, tratando de mirarle a los ojos; pero no había forma, porque se le iban constantemente.

—Perdona…, perdona.

Magnus dio media vuelta y empezó a alejarse. Pero si era a su casa adonde iba, caminaba en dirección contraria, y sus pasos eran tan vacilantes que resultaba asombroso que aún se mantuviera en pie.

—Espera, Magnus. —Dunja le dio alcance—. Puedes dormir en mi sofá.

Él la miró con los ojos nublados.

—Lo último que quiero es…

Dunja apenas tuvo tiempo de echarse a un lado para que no le diera de lleno el vómito, que parecía sopa de guisantes, aunque él había comido carne y patatas, acompañados de vino tinto.

—Ay, mierda… —acertó a decir, antes de lanzar la siguiente andanada por la boca—. Diantre, qué vergüenza…

Cuando terminó, ella lo sujetó del brazo y lo guio hasta la puerta y escaleras arriba hasta entrar en el apartamento.

—¿Estás bien? ¿O todavía tienes ganas…?

—No, no, estoy bien. Mucho mejor. Solo voy a… —Entró a trompicones en el baño, y Dunja oyó que abría el grifo y empezaba a lavarse la cara y a cepillarse los dientes.

Ella estaba demasiado cansada para preguntarse si Magnus se habría traído su propio cepillo. Entró en su habitación, sacó sábanas y mantas del cajón de debajo de la cama, volvió a la sala de estar y preparó el sofá. Era un poquito corto para él, pero no podía ofrecerle otra cosa.

Cuando terminó, volvió a su habitación, cerró la puerta y empezó a desnudarse mientras oía a Magnus yendo por el pasillo hacia la sala de estar.

—Te he dejado preparado el sofá —le gritó—. O sea, que ponte cómodo y hasta mañana.

No hubo ninguna respuesta, pero oyó que la puerta se abría con un chirrido a su espalda.

—Magnus…, te he dicho en el sofá, no en la cama. —Dunja se agachó y se apresuró a ponerse los pantalones del pijama. Pero el top del pijama… ¿dónde estaba?—. Maldita sea, Magnus, hablo en serio. Sal de mi habitación ahora mismo. —Mierda, no podía darse la vuelta mientras estuviera desnuda de cintura para arriba. Oyó que la puerta se cerraba a su espalda. El muy hijo de puta aún estaba en la habitación. Lo oía respirar. Maldita sea… A fin de cuentas, era como todos los demás. Pero ¿por qué no decía nada?—. Vale, quiero que te vayas del apartamento —prosiguió—. Vuelve a la sala de estar, cruza el pasillo y sal de mi apartamento. Hazlo así y olvidaremos todo esto. De lo contrario, no me quedará más remedio que…

La presión que notó en la espalda le recordó un juego al que jugaba de niña.

«Por el puente vienen los tres cabritos. Di, ¿cuántos cuernos tienes aquí?»

Sin embargo, en esta ocasión, lo que le presionaba en la espalda no era una mano; era el cañón de una pistola.

81

Cuando Theodor era más pequeño, la gente lo llamaba «fugarse del hogar». Pero no era eso lo que él planeaba. Fugarse del hogar suponía que el sitio donde vivías era, de hecho, un hogar. Sin embargo, esta pretenciosa casa adosada en el barrio encantador de Tågaborg nunca sería su hogar.

Él solo necesitaba lo que cabía en su mochila. Lo único que tenía que hacer era largarse. Tomar un ferri y dirigirse a Copenhague, donde podía subir al primer tren que saliera hacia el sur. Nadie se enteraría. Al final, sus padres parecían haber decidido divorciarse y, para cuando descubrieran que no estaba en su habitación, él ya se encontraría en la Europa continental.

Quizá debía dirigirse hacia el este. Allí todo seguiría siendo barato y no resultaría demasiado difícil encontrar un trabajo. Él estaba dispuesto a hacer prácticamente cualquier cosa, siempre que pudiera sobrevivir con el salario. Y si no podía…, bueno, en cierto sentido le importaba un cuerno. Esta vida de mierda estaba jodida, de todos modos.

El único motivo de que no hubiera salido aún y ya estuviera en camino era Alexandra. Había pensado en decirle que se fuera con él, pero al final había decidido que sería demasiado arriesgado. Por muy fuerte que fuese lo que sentía, lo mejor era alejarse todo lo posible de ella.

Puso el Nevermind de Nirvana y subió el volumen lo suficiente como para que nadie oyera cómo recogía sus cosas. Todo lo que necesitaba estaba aquí, en su habitación, y estaría listo antes de que su padre hubiera terminado de preparar la cena. Entonces se atiborraría de comida, se ofrecería a limpiar la cocina para tener la planta baja para él solo y, en cuanto hubiese acabado, se largaría.

Lo que no esperaba era que llamaran a la puerta.

—Theodor, tienes una visita.

Era la voz de su padre. ¿Quién demonios…?

—Vale, ya voy. —Metió la mochila en el armario y abrió la puerta.

—Es un amigo tuyo. —Su padre parecía tan contento como si le hubiera tocado la lotería.

Iba a preguntar quién era cuando vio que Henrik Maar, nada menos, subía por la escalera.

—Eh, Theo. ¿Qué tal? —Henrik alzó la mano para chocar esos cinco, y Theodor se sorprendió dándole una palmada con una sonrisa forzada.

—La cena estará lista dentro de media hora —dijo su padre—. Estás invitado, si quieres —añadió.

—Claro, ¿por qué no? —Henrik se encogió de hombros—. La verdad es que huele de maravilla.

—Él no puede quedarse, papá. Solo ha venido un minuto para enseñarme una cosa del Call of duty.

—De acuerdo. Si cambiáis de idea, dadme un grito. —Su padre dio media vuelta y bajó por la escalera.

Theodor arrastró a Henrik a su habitación y cerró la puerta.

—¿Qué coño estás haciendo aquí?

—Calma. —Henrik alzó las manos—. Vengo en son de paz.

—Y una mierda. —Theodor lo sujetó de su cazadora verde y lo empujó contra la pared—. ¿Qué coño quieres?

—¿Qué? Somos colegas. ¿Ya lo has olvidado? —Henrik le apartó las manos de la cazadora, se dirigió al escritorio y se sentó delante, apoyando los pies encima—. Y los colegas se ayudan mutuamente, ¿no? Tienen que comprobar que están bien y que no cometen ninguna estupidez.

—¿Como qué?

—A mí no me lo preguntes. —Henrik empezó a toquetear las cosas del escritorio—. Como hablar con papá más de la cuenta o pensar en romper el acuerdo.

—Nosotros no hemos acordado nada. Haz lo que te salga de los cojones, me tiene sin cuidado.

—¿Ah, sí? Vaya, qué lástima. Estábamos a punto de salir para otra pequeña misión… Uau, ¿esto es lo que yo creo? —Henrik cogió su diario—. Ay, Dios, qué adorable.

Theodor le arrancó el diario de la mano.

—Si crees que vas a obligarme a acompañarte a una de tus ejecuciones, te equivocas. Y ahora será mejor que te vayas.

—¿Ya? Pero si ni siquiera te he enseñado mis trucos del Call of duty… Ni te he explicado lo que vamos a hacer.

—Mejor. Ya te he dicho que no me interesa. Adiós.

—¿La ves? —Henrik desplegó la fotografía de una mujer, impresa a partir de uno de los muchos vídeos de YouTube en los que aparecía caminando por una calle peatonal de Elsinor, con los brazos y la camiseta cubiertos de sangre—. Se llama Sannie Lemke, y es la única que podría identificarnos. Si le cerramos la boca, se habrá acabado la historia y todos podremos relajarnos. Y tú y Alex podréis follar todo lo que queráis.

—Supongo que debes de haberte saltado un montón de clases de lengua. —Theodor se fue hacia la puerta, decidido a combatir el fuego con fuego—. Como no pareces entender las frases más simples, creo que será mejor que vaya a hablar con papá. —Abrió la puerta—. ¿Papá?

—¿Sí? ¿Qué hay? —La voz de su padre le llegó desde abajo.

Sonó un chasquido a su espalda y, aunque nunca había oído ese sonido en la vida real, Theodor no tuvo ninguna duda de lo que era. Se volvió y miró la pistola que Henrik tenía en la mano.

—¿A que es chula? —Henrik giró el arma bajo la luz para mostrarla desde todos los ángulos.

—¿De dónde demonios la has sacado?

—No te comas el tarro pensando en eso. Tú solo concéntrate en cerrar la puerta y en escucharme.

—Nada, olvídalo —gritó Theodor hacia la escalera, y cerró la puerta.

—Eso es. Siempre puedes conseguir lo que quieres, si lo quieres lo suficiente. —Henrik movió la pistola en el aire—. Como te he dicho, solo nos queda una testigo, y en cuanto la encontremos, nos encargaremos de ella.

Se sacó del bolsillo interior de la cazadora un gurruño de tela y se lo arrojó a Theodor; luego se metió la pistola en la pretina del pantalón, por debajo de la camiseta, y se fue hacia la puerta.

Theodor desplegó la tela y vio que era un pasamontañas con una carita sonriente amarilla delante.

—Espera, ¿pretendes que vaya contigo? —El pánico se apoderó de su cuerpo rápidamente, como el veneno de una serpiente—. Pero ¿por qué? —acertó a decir.

—Porque ahora eres uno de los nuestros.

82

Dunja había creído que el intruso que se había metido en su habitación era Magnus y se quedó totalmente desconcertada al notar el cañón de la pistola en la espalda. Magnus tendría sus defectos, pero nadie podía acusarle de ser violento.

Lo último que esperaba era ver allí a Sannie Lemke, plantada frente a ella con la mirada enloquecida y con la pistola reglamentaria, aquella que le había robado de las manos. Dunja empezó a gritar, lo cual provocó que un soñoliento Magnus entrara a trompicones en la habitación. Y eso, a su vez, hizo que la tensión subiera varios grados y que Sannie empezara a mover la pistola frenéticamente, apuntándola hacia uno y otra, y amenazando con disparar.

Dunja intentó calmarla, repitiendo que no tenía nada que temer. Pero Sannie se negó a escucharla y apuntó a Magnus con la pistola. Parecía lista para apretar el gatillo. Dunja le gritó que se detuviera y se interpuso entre Magnus y la pistola. Intentó explicarle a Sannie que estaban oficialmente de baja y que se habían puesto a investigar por su propia cuenta, porque no confiaban en que sus compañeros fueran capaces de apresar a los asesinos.

Finalmente, Sannie pareció escucharla. Y entre los dos la convencieron para que dejara la pistola y se diera un baño caliente. Cuando volvió a salir al pasillo, limpia y con ropa de Dunja, casi habría sido posible tomarla por una persona corriente de Copenhague. Lo único fuera de lugar era su mirada vidriosa y agitada, que desviaba continuamente por encima del hombro.

—Sannie, nadie salvo Magnus y yo sabe que estás aquí. Así que puedes relajarte.

—¿Estás segura?

Dunja asintió y la cogió de la mano con delicadeza.

—Ven, vamos a sentarnos en la cocina. He preparado té y he sacado un poco de comida. Debes de estar muerta de hambre.

Sannie asintió y la siguió hasta la mesa de la cocina.

—Magnus, ¿vas a venir a hacernos compañía? —gritó Dunja.

—Vosotras id empezando. Yo tengo que ocuparme de una cosa —respondió Magnus desde la sala de estar.

Dunja sirvió el té.

—Coge lo que quieras. Aquí tienes queso, huevo y salami; y ahí hay miel, por si quieres para el té.

Titubeando, Sannie cogió un trozo de pan, aunque no le puso nada encima. Luego, con manos temblorosas, bebió un sorbo de té. Después de dar unos bocados, empezó a relajarse. Para cuando Magnus llegó, vestido y adecentado, con el pelo peinado y la raya impecable, ya no quedaba más que un trozo de queso y unas rebanadas de pan.

—Sannie… —Dunja puso la mano sobre la suya y le buscó la mirada—. Creo que sé quién asesinó a tu hermano.

Ella apartó la mano, negándose a mirarla.

—Y creo que tú has venido porque quieres ayudarnos a detenerlos.

—No. —La mujer rehuía su mirada—. No, no, no. Ellos se llevaron a Bjarke y yo… no tenía adónde ir. Confiaba en que tú fueras diferente de los demás.

—Lo soy, y por eso me alegro de que hayas venido. ¿Bjarke es el hombre del encendedor?

—Se fue a recoger botellas vacías, pero no volvió… —Sannie se tapó la boca para no llorar.

—Supongo —dijo Magnus— que no le diste mi arma a ese tal Bjarke, ¿no?

—Magnus, eso quizá puede esperar.

—Yo solo pensaba…

—Magnus —lo cortó Dunja, rodeando con el brazo a Sannie—, ¿por qué no vas a buscar el ron?

—¿Cómo? ¿Tienes ron?

—En el armario, ahí arriba, a la derecha. Pero no es para ti. Tú ya has bebido bastante.

Magnus le dio la botella a Dunja, quien le echó un chorro en el té y le pasó la taza a Sannie.

—Toma. Bebe un poco.

Sannie se bebió la taza de un trago, la dejó sobre la mesa y se secó las lágrimas.

—Lo busqué toda la noche, pero no lo encontré. Y, de repente, a la mañana siguiente, estaba por todas partes, en todos los periódicos y cadenas de televisión.

—Lo que no entiendo es cómo lo encontraron. —Dunja le sirvió otra taza de té con ron—. Quiero decir, vosotros dos habéis estado escondidos durante todo este tiempo, ¿no?

Sannie asintió mientras bebía más té.

—Preguntaron por ahí, amenazando y ofreciendo dinero. Ahora solo tienen que ponerse esas máscaras y todo el mundo está dispuesto a delatar a cualquiera. La próxima vez vendrán a por mí.

—No habrá próxima vez. ¿Me oyes? —Dunja la abrazó—. Sannie…, tú nos vas a ayudar a evitarlo.

—¿Cómo? ¿Cómo puedo…?

—Identificándolos. Es lo único que tienes que hacer.

—¿Lo único que tengo que hacer? —Sannie se zafó del abrazo de Dunja y la miró a los ojos—. ¿Quieres decir salir de testigo delante de todo el mundo? ¿Denunciarlo a la policía? Ellos me registrarán, me obligarán a hacer un análisis de orina y me encerrarán por toda clase de chorradas.

—Sannie, yo te prometo que…

—Tú no puedes prometer nada. La poli nunca ayuda a la gente como yo. ¿Y qué crees que pasará cuando ellos hayan cumplido la condena? Si es que los condenan. ¿A quién crees que irán a buscar?

—Muy bien, ¿y cuál es la alternativa? ¿Que os sigan liquidando uno a uno? ¿Que nosotros nos quedemos de brazos cruzados? Sannie, entiendo por qué te sientes así. Créeme, nadie sabe mejor que yo de lo que son capaces algunos miembros de la policía. Pero no todo el mundo es así, ni mucho menos. Y nosotros estamos de tu lado al cien por cien. —Se volvió hacia Magnus, que asintió—. Y vamos a hacer todo lo que podamos, siempre que tú nos ayudes.

Sannie se quedó callada largo rato, pero al fin asintió.

—¿Puedo tomar un poco más? —dijo, señalando la botella de ron.

Dunja le sirvió otra taza y luego fue a buscar la foto del club de artes marciales. Cuando volvió y la puso sobre la mesa, advirtió que Sannie los reconocía de inmediato. Sus ojos estaban fijos en aquellas caras cuando sonó el interfono en el pasillo.

—¿Qué es eso? —exclamó, levantándose de la silla y buscando con la mirada una vía de escape.

—Tranquila. No hay nada que temer —dijo Dunja, intentando que volviera a sentarse—. Es este barrio. No pasa una noche sin que algún idiota pulse todos los botones y despierte a toda la escalera. Al final te acostumbras; yo duermo con tapones.

Sin embargo, el zumbido del interfono continuó sonando, como si el botón se hubiera quedado atascado, y luego pasó a una serie intermitente de agresivos timbrazos.

—Magnus, ve a ver quién es. Ya pasa de medianoche.

Magnus desapareció por el pasillo.

—No te preocupes, Sannie. Aquí estás segura. —Vertió un chorro de ron en la taza, y Sannie se lo bebió de un trago antes de volver a sentarse—. ¿Lo ves? Ya ha parado. Por cierto, ¿cómo has entrado tú?

Sannie agachó la cabeza y se permitió una sonrisa.

—Quizá creas que cierras la puerta cuando sales. Pero una puerta vieja como esa nunca está cerrada. Al menos para alguien como yo.

—Vaya, pero mira quién está aquí. ¡Cuánto tiempo!

Kim Sleizner estaba en el umbral, sonriendo con su amplia sonrisa. Dunja trató de decir algo, pero, aunque movía la boca, no le salían las palabras.

—¿No te alegras de verme? —Sleizner alzó las manos y entró en la cocina—. Y esta debe de ser Sannie Lemke. —Las miró a ambas alternativamente—. En otras circunstancias, podríamos haber pasado juntos un ratito agradable. —Le dio una palmadita en la mejilla a Sannie y le tocó el pelo—. Aunque primero tendrían que despiojarte, claro.

—¿Qué demonios haces aquí, Kim? —Dunja se puso de pie—. ¿Y cómo sabías…?

—¿Qué te parece que estoy haciendo? —Sleizner alzó la mano y chasqueó los dedos. Dos agentes uniformados irrumpieron en la cocina—. Detenedla.

Sannie volcó la mesa, tratando de escapar, pero los agentes la redujeron e inmovilizaron en el suelo rápidamente.

—¡Soltadla! —Dunja se volvió hacia Sleizner—. Tú no puedes entrar aquí…

—Claro que puedo —la interrumpió él, mientras los agentes le sujetaban a Sannie los brazos por la espalda y se los alzaban tan exageradamente que sus hombros crujieron antes de que pudieran ponerle las esposas—. Esta mujer robó material de la policía y os disparó a ti y al obeso de tu compañero. Además, es la principal testigo de nuestra investigación más importante. Así pues, tengo muchos motivos para arrebatársela de las manos a una pequeña investigadora privada como tú. Suponiendo que necesite siquiera algún motivo, claro. Porque, para serte sincero, yo puedo hacer lo que me apetezca. Contigo. Con ella. Con toda esta pocilga. En cualquier momento. Cualquier cosa. —Se volvió hacia los agentes—. Bájenla al coche y esperen allí.

Los agentes asintieron y se dirigieron a la puerta con Sannie, que taladró con los ojos a Dunja y le escupió en la cara mientras la arrastraban por el pasillo.

Sleizner soltó una risotada fijando la mirada en Dunja.

—¿Sabes lo que más me sorprende? ¿Eh? —Se acercó y se plantó frente a ella—. Que estés tan consternada. Quiero decir, ya sabía que eras ingenua. Pero tanto… En fin, me faltan las palabras para describirlo. ¿No creerías en serio que todo se había acabado entre nosotros?, ¿que ya habíamos terminado el uno con el otro? O, más exactamente, que yo había terminado contigo, ¿no? —Se acercó a la nevera, sacó una cerveza y la abrió con el mango de un tenedor—. Porque si habías sacado esa impresión, me complace informarte de que yo nunca terminaré contigo. Soy como ese cliente que se corre interminablemente… —Dio unos tragos de cerveza y soltó un eructo—. Al cabo de un tiempo, tú empiezas a preguntarte cuando se acabará aquello. Pero el hecho es que no se acaba, y tú intentas tragar para aguantar el tipo, pero resulta que sigue saliendo más y más y al final te entran arcadas y ya no puedes respirar. Y cuando estás completamente hecha polvo, tirada en el suelo con la boca abierta y pegajosa, yo continúo dándole al asunto. Dentro, fuera. Dentro, fuera. —Lo ilustró con la botella de cerveza—. No porque sea tan maravilloso; lo que a mí me pone más bien es vencer la resistencia. Y lo hago, simplemente, porque puedo. —Se terminó la cerveza—. Hmm…, está muy buena. —Miró la etiqueta—. Mikkeller. Nunca la había visto. ¿Es de una de esas cerveceras artesanales de moda? En fin. Creo que ya hemos terminado. Por ahora. —Sleizner se acercó a Magnus, que estaba en el umbral y parecía a punto de sufrir una crisis nerviosa—. No tienes que poner esa cara. —Le dio una palmadita en la mejilla—. Descansa tranquilo. Has hecho un buen trabajo y bailado tu pequeño mambo lo mejor que has podido. No lo olvidaré. ¿Por qué no te tomas una cerveza y lo celebras?

Sleizner desapareció por el pasillo. Al cabo de un momento, oyeron cómo se cerraba la puerta.

Al principio, Dunja no podía creerlo. Que Magnus, nada menos, hubiera contactado con Sleizner a sus espaldas. Sobre eso se había puesto a divagar cuando volvían a casa y había dicho que todo lo hacía por ella. Se refería a eso. Y ahora se había quedado ahí plantado, como si estuviera a punto de ponerse a vomitar otra vez.

—Perdona —dijo, tragando saliva—. Solo quería que todo se hiciera como es debido. Para que no te metieras aún en más líos. No podía saber que acabaría así —dijo, esperando su reacción—. Di algo, por favor.

Pero ella no podía decir ni hacer nada. Todavía estaba conmocionada, lo que, seguramente, era una suerte para él.

83

Tras una curva cerrada, la caravana gris plateada se perfilaba entre la niebla matinal. Estaba aparcada en la linde del bosque, junto a una camioneta y una moto. Una alegre melodía de bossa nova salía por una de las ventanas, mezclándose con los trinos de los pájaros.

En su interior, frente a un espejo iluminado, se veía a una mujer con ropa interior y una peluca castaña estilo paje, tarareando la melodía mientras se aplicaba polvos blancos, lápiz de ojos y pintalabios rojo oscuro.

El espacio que la rodeaba parecía un estrecho camerino de teatro, con vestidos colgados por todas partes y un estante lleno de cabezas de poliestireno con diferentes pelucas. En un tablón de anuncios junto al espejo, había un montón de Polaroids tomadas a algunas de las víctimas justo después de quedar congeladas, así como fotografías de la mujer disfrazada exactamente igual que ellas.

Cuando hubo terminado, se puso unos grandes pendientes, un par de medias, una falda azul marino y una blusa de color marfil. Finalmente, se calzó unos zapatos de tacón alto y añadió a su atuendo una chaqueta azul marino y unas gafas de montura gruesa. Apagó la música y salió de la caravana con un maletín de cuero gastado bajo el brazo y un casco en la mano. Al cabo de un momento, arrancó la moto y salió disparada por un camino forestal.

Una vez que llegó a la autopista, aceleró en dirección a Elsinor, con el gran centro comercial Väla, siempre en expansión, a mano derecha, y, un minuto más tarde, con las oficinas del Helsingborg Dagblad a mano izquierda. Reduciendo un poco la marcha, se metió en el carril derecho y giró en Kullavägen; luego volvió a girar a la derecha en Rundgången, que le llevó directamente a la comisaría.

Sin embargo, a diferencia de Fabian, que iba en el coche de delante y se metió en el aparcamiento del personal, ella siguió un poco más y se detuvo a unos cincuenta metros, no lejos de la cárcel adyacente. Con la soltura que da la práctica, puso el caballete y se bajó de la moto, colgando el casco del manillar, cerrando el seguro y dejando la llave sobre el neumático trasero.

—Usted debe de ser Cecilia Olsson —dijo el guardia, que la recibió en la entrada de la cárcel.

La mujer asintió sin mover sus labios pintados de rojo y le mostró su documento.

—Creía que él no quería ningún abogado —continuó el guardia mientras examinaba el documento de identidad.

—La gente rectifica —dijo la mujer, con una breve sonrisa.

—Sí, sobre todo si ve unas piernas como esas. —El guardia le hizo un guiño mientras le devolvía el documento—. Casi estoy tentado de encender una luz roja o hacer alguna otra travesura —añadió, pasando su tarjeta por el lector e indicándole que le siguiera por la puerta de seguridad—. Por lo que tengo entendido, hoy es el día clave. Se rumorea que tienen de sobra para conseguir una cadena perpetua.

—Entonces todavía es más importante que vea a mi cliente.

—Es una manera de mirarlo. —El guardia le pasó una cubeta de plástico transparente, y la mujer se vació los bolsillos y metió dentro el móvil, la cartera y las llaves—. El maletín puede ponerlo en la cinta transportadora; luego sitúese sobre esas marcas con los brazos en los costados.

La mujer obedeció y el guarda le pasó una vara de seguridad por el cuerpo, que solo pitó al detectar los aros metálicos del sujetador. Luego la cacheó de pies a cabeza.

—¿Siempre toma tantas precauciones?

—Seguro que habrá oído lo que sucedió aquí hace dos años: lo del asesino de la clase que se coló de incógnito y mató a la gente a la que habíamos dado refugio en la cárcel. Desde entonces hemos ido renovando los protocolos. Pero tengo que reconocer que algunos días me empleo más a fondo que otros.

Volvió a lanzarle un guiño, pasándole las manos impúdicamente por la espalda y los brazos, luego por los pechos y la cintura y, finalmente, entre las piernas.

Cuando hubo terminado, le devolvió el maletín y abrió otra puerta de seguridad. Una guardia tomó el relevo y la guio por varios corredores hasta una puerta metálica, que abrió pasando su tarjeta e introduciendo un código de seis dígitos.

—Puesto que usted es abogada, no nos está permitido utilizar ninguna medida de vigilancia, ya lo sabe. Aunque si quiere podemos hacer una excepción.

—Gracias, pero prefiero atenerme a las normas.

La guardia asintió.

—Si quiere salir, pulse el botón rojo. En todo caso, yo volveré dentro de media hora.

La mujer entró en la habitación de vis a vis, sin ventanas, que contenía un catre revestido de plástico y una mesa frente a la que estaba sentado el hombre. Tenía la cabeza rapada y llevaba unos pantalones y una camisa de color gris claro, con el logo de la cárcel de Elsinor.

—Hola. Soy Cecilia Olsson —dijo ella, entrando en la habitación y tendiéndole la mano.

—Hola.

Él se levantó como para estrecharle la mano mientras la guardia se retiraba y cerraba la puerta. Los cerrojos mecánicos se deslizaron con un chasquido.

El hombre dio unos pasos hasta situarse frente a la mujer, quien se quitó los zapatos sin decir palabra. Ambos se miraron profundamente a los ojos, como si hubieran estado esperando aquello toda su vida. Tras unos momentos, él se inclinó y sacó la punta de la lengua; ella siguió su ejemplo y empezó a restregársela con la suya, como si fueran dos serpientes sedientas.

—Pronto… —susurró él, quitándole las gafas—. Muy pronto todo habrá terminado.

Ella asintió y, como obedeciendo a una señal, comenzó a desnudarse. Él se quitó la camisa y los pantalones; ella, la blusa, las medias y la falda. Y mientras él se ataba el tirante del sujetador acolchado y se ponía la blusa con destreza, ella cogió la camisa carcelaria y se la puso. Cada movimiento parecía ensayado y coreografiado hasta el último detalle. Como si fuese un ritual que hubieran practicado innumerables veces.

El hombre se puso las medias y la falda de una sola tacada y la mujer se abotonó los pantalones grises. Cuando terminaron, permanecieron un momento frente a frente y se dieron un beso tan intenso como breve; luego pasaron a la siguiente fase.

Ella se quitó la cejas postizas y se las pegó al hombre; él, entre tanto, le quitó los grandes pendientes y se los ajustó en los lóbulos de sus propias orejas. Ella abrió el maletín, sacó un algodón humedecido y se limpió el maquillaje de los labios y la cara, mientras que él cogía el kit de maquillaje y empezaba a empolvarse la cara, se daba unas ágiles pasadas con el lápiz de ojos y se ponía carmín en los labios.

Finalmente, la mujer se sacó la peluca y se la puso a él. Ella también estaba completamente rapada; una vez que él se calzó los zapatos de tacón y las gafas resultaba casi imposible notar que habían intercambiado los papeles.

Diez minutos después, oyeron otra vez los cerrojos. Se abrió la puerta y entró la guardia.

—Bueno, el tiempo de visita ha terminado.

El hombre asintió, se ajustó las gafas y cogió el maletín; luego se incorporó sobre sus altos tacones y se volvió hacia la guardia, que le hizo salir de la habitación y lo guio por el pasillo sin la menor sospecha.

84

Malin Rehnberg y su marido, Anders, habían acordado tomarse un día libre extra entre la Ascensión y el fin de semana para deshacerse de una vez por todas de los desechos de material de construcción que habían quedado tras las obras de remodelación. Llevaban allí en el patio, bajo unas lonas, casi dos años. Los vecinos ya habían empezado a renegar; algunos incluso habían dejado de saludarlos en la calle.

Malin estaba deseando abordar el viejo caso no resuelto del conde. Era como la comezón rabiosa de varias picaduras de mosquito en el tobillo. No podía creer que nadie hubiera averiguado en su día quién lo había cosido a puñaladas. De acuerdo, el asesinato se había producido hacía veinte años, cuando la técnica forense era mucho menos sofisticada, pero eso, en realidad, no valía como excusa. Alguien debía odiarle mucho para clavarle el cuchillo dieciocho veces. Y una persona así no se evaporaba sin dejar rastro. Como le había sugerido Fabian, solo había un modo de aplacar esa comezón: desplazarse en coche hasta la vieja casa de campo, en el sur de Estocolmo, y echar un vistazo por sí misma.

A Anders le dijo que al fin se sentía motivada para empezar a hacer ejercicio y que, por tanto, necesitaba ir a la ciudad para comprar ropa de deporte, visitar varios gimnasios y decidir en qué quería concentrarse. Tal vez intentaría hacer una sesión o dos, dependiendo de las energías que tuviera.

Tal como era previsible, Anders se dio la vuelta en la cama, le sonrió y le dijo que era una idea fantástica. Que no se preocupara por los materiales de desecho; que él se encargaría de ello.

El GPS le indicó que era un trayecto de una hora aproximada y, aunque el propio dispositivo se despistó un poco en los estrechos caminos de grava que serpenteaban a través de un espeso bosque, Malin encontró finalmente el lugar.

La casa estaba a unos diez metros del camino, detrás de una barrera de descuidados arbustos que la ocultaban con su denso follaje. Parecía bastante antigua; seguramente tenía más de cien años. Los muros habían estado pintados en su momento de rojo Falun con los típicos ribetes blancos en las esquinas, pero ahora estaba cubierta de una capa verde de musgo.

Cruzó una cerca que se alzaba a media altura y avanzó a través de las altas hierbas hasta el escalón de la entrada. No había ninguna placa en la puerta, solo un rectángulo oscuro con agujeros de tornillos en cada esquina. Aunque no esperaba que respondiera nadie, dio unos golpes con el herrumbroso llamador sobre la base de metal. Ese penetrante sonido metálico fue rápidamente absorbido por la exuberante vegetación y enseguida volvió a imponerse el silencio.

Después de tres intentos, tanteó la manija. Estaba montada del revés, así que intentó moverla hacia arriba para ver si estaba echada la llave. No, la puerta estaba abierta.

En el interior sintió que la temperatura era varios grados menor y, tras unas cuantas inspiraciones, notó que su asma empezaba a hacer acto de presencia, bloqueándole los bronquios. Eso significaba que el aire no solo estaba viciado y húmedo, sino también lleno de esporas de moho. La cosa no tenía remedio, pensó mientras entraba en la cocina, donde aún había alfombras, muebles y todo tipo de cachivaches. Incluso vio platos, cubiertos y vasos en el escurridor. Sobre la mesa había un ejemplar abierto del Länstidningen Södertälje del 4 de mayo de 1995, con el titular «UN JOVEN DE VEINTE AÑOS ARMADO CON UN HACHA ROBA QUINIENTAS CORONAS EN UNA GASOLINERA STATOIL».

Las manijas de las puertas interiores también estaban montadas del revés y Malin se acordó de la vieja casita de su tía en Dalarna, donde ocurría exactamente lo mismo. Cuando ella preguntó por qué estaban así las manijas, su tía le explicó que era para protegerse de los espíritus que habitaban la casa. Al parecer, ellos no podían atravesar las puertas con las manijas del revés. ¿Eso significaba que aquella casa estaba encantada? ¿Era esta la razón de que hubiera quedado abandonada tras la muerte de Vera Meyer?

El dormitorio estaba escasamente amueblado. Solo había un viejo escritorio bajo un único estante en un extremo, y una cama doble con el cabecero de madera labrada en el otro. La colcha bien estirada parecía haber sido de color azul, pero, con los años, el sol la había dejado de un tono gris claro. Lo mismo ocurría con la alfombra que quedaba junto a la cama. Malin se acercó y la apartó con el pie. Ahí estaba, tal como sospechaba por la lectura del expediente del caso.

La oscura mancha de sangre tenía forma de ameba y debía de medir un metro de diámetro. Aquí era donde Henning von Gyllenborg había recibido dieciocho puñaladas en la espalda, algunas tan profundas que la punta del cuchillo le había salido por el pecho. El cuchillo mismo nunca había sido hallado, a pesar de que habían registrado toda la zona con detectores de metal, y dragado y explorado con buzos las vías fluviales.

Malin se agachó y pasó la mano por las tablas del suelo, que, sin duda, alguien había restregado e intentado blanquear con lejía antes de darse cuenta de que la madera reseca había absorbido tanta sangre que la única solución era cambiarla.

Sonó un crujido a su espalda y se dio la vuelta sobresaltada. No había nadie. Se puso de pie y aguzó el oído.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —dijo, alzando la voz.

Aguardó un momento en el silencio que se hizo a continuación intentando calmarse. No iba a empezar a creer en fantasmas solo porque un par de manijas estuvieran montadas del revés. A diferencia de Anders, ella nunca se creía algo hasta que hubiera sido demostrado repetidamente.

Volvió a colocar la alfombra en su sitio y se acercó al escritorio, labrado con dibujos idénticos a los del cabecero de la cama. La llave estaba en la cerradura, así que la giró y abrió la tapa. En un rincón encontró un montón de crucigramas de periódico empezados, pero no terminados.

Uno de los pequeños cajones de los lados contenía lápices y gomas, y el siguiente, varias barajas de cartas. En el tercero había ovillos de hilo, agujas y dedales; el cuarto estaba vacío. El quinto cajón, situado en medio, que era el doble de grande que los otros, también estaba vacío. Al abrirlo, notó una leve ráfaga de aire en el dorso de la mano. Sacó del todo el cajón y lo dejó en un lado, y entonces sí notó claramente una corriente de aire en el agujero. Se inclinó a mirar, pero no se veía nada, estaba completamente oscuro, así que encendió la linterna de su móvil y la enfocó hacia dentro.

El agujero continuaba por detrás del escritorio y se adentraba en la pared, y si no hubiera sido por el crujido que volvió a sonar a su espalda, se habría aplicado decididamente a descubrir qué había en ese compartimento secreto. Lo que hizo, sin embargo, fue girarse en redondo y volver a preguntar en voz alta si había alguien allí.

No hubo respuesta, y, aunque sabía muy bien que en las viejas casas de campo todo crujía y rechinaba por norma, cruzó el dormitorio y cerró la puerta que daba al pasillo. Simplemente, para asegurarse. Luego intentó apartar el escritorio de la pared…, solo para descubrir que estaba atornillado al suelo. No tendría más remedio que meter la mano en ese compartimento oscuro y misterioso.

Tuvo que inclinarse y meter el brazo entero en el espesor de la pared antes de rozar algo con las yemas de los dedos. Y se vio obligada a quitarse el abrigo y el suéter para llegar al fondo, sujetar el objeto y sacarlo.

Era un viejo álbum de fotos. Malin sacudió la capa de polvo y de excrementos de rata y lo abrió. La primera fotografía mostraba a dos niños de unos cinco años cogidos de la mano en el césped delante de la casa. Lo único que los diferenciaba era la ropa: uno llevaba pantalones cortos con tirantes y una camisa; el otro, un vestido con un lazo. Aparte de eso, parecían idénticos. El pelo rubio, la estructura de la cara, incluso la postura, cada uno con una mano en la cadera…, todo resultaba prácticamente indistinguible. Gemelos.

El pie de la foto decía «Didrik y Nova» con una historiada letra cursiva medio desvaída.

Malin hojeó el álbum, que estaba lleno de fotos de los niños a distintas edades. En la mayoría, estaban cogidos de la mano y miraban directamente a la cámara. En otras, se abrazaban y se besaban. Vera Meyer aparecía en algunas. Malin sacó el móvil y las comparó con las fotografías que Fabian le había enviado de los dos asesinos. No cabía duda de que eran ellos.

Didrik y Nova. Sten y Anita Strömberg.

¿Podían ser hijos de Vera? Malin creía que la mujer no había tenido ningún hijo. Al menos, según el viejo expediente del caso de Edelman, que se basaba en el registro nacional.

El clic que sonó a su espalda podría haber sido solo producto de su imaginación (otro capricho de su subconsciente), pero no lo era. Era el cañón de un rifle empuñado a tan corta distancia que Malin vio incluso su oscuro orificio al darse la vuelta. Instintivamente, se llevó la mano a la funda de hombro de su pistola, pero enseguida se detuvo.

Demasiado tarde.

85

Sonja ya llevaba fuera de casa más de veinticuatro horas sin llamar ni enviar al menos un mensaje. No era insólito que desapareciera en su burbuja cuando estaba creando. El propio Fabian desaparecía a veces durante días cuando estaba muy ocupado con su trabajo.

La diferencia, esta vez, era que ella le había dejado.

Era eso lo que hacía que los segundos parecieran horas.

La investigación había ayudado a Fabian a mantener la angustia a raya durante buena parte del día. Sin embargo, en cuanto franqueó la puerta y colgó las llaves en el armario del vestíbulo, volvieron a asaltarle los pensamientos más penosos.

Había preparado la cena de modo automático y, mientras comía con sus hijos, no había dejado de acribillarse a sí mismo a preguntas. ¿Venderían la casa? ¿Y qué pasaría con los niños? ¿No eran demasiado mayores para cambiar de casa cada dos semanas y andar siempre haciendo la maleta? Y luego estaba su propia vida. ¿Acabaría convertido en un padre soltero? ¿O se sumergiría, como Tuvesson, en los vapores del alcohol? Todas estas preguntas parecían las enormes fauces de una espantosa oscuridad.

Matilda había preguntado durante la cena dónde estaba mamá y él no había podido hacer otra cosa que encogerse de hombros y soltar una mentira a medias, diciendo que tenía que trabajar hasta muy tarde. Su hija lo había calado a la primera, claro, y le había señalado el plato, el vaso y los cubiertos que permanecían intactos sobre la mesa.

Después de cenar, Fabian había intentado reducir su tiempo despierto acostándose a las nueve y media. Pero le había resultado imposible conciliar el sueño. Como un zumbido testarudo en los oídos, las preguntas se lo impidieron. Se había pasado la noche dando vueltas en la cama, sudando cada vez más, hasta tener la sensación de que las sábanas eran como una camisa de fuerza.

Por eso, ahora, ya en comisaría, se sirvió una segunda taza de café recién hecho extra fuerte mientras aguardaba a que los demás miembros del equipo ocuparan sus asientos en torno a la mesa de conferencias.

—Muy bien, vamos a empezar —dijo Tuvesson, que finalmente había vuelto y parecía la única persona descansada de todas las presentes—. Por lo que tengo entendido, ayer fue un día muy ajetreado. ¿Quién quiere empezar?

Klippan alzó el dedo índice.

—¿Dónde demonios se había metido el miércoles por la noche y durante todo el día de ayer? No sé qué pensarán los demás, pero a mí me gustaría saberlo.

—A mí también —dijo Lilja, asintiendo.

—Aquí están pasando muchas cosas —continuó Klippan—. Pero cuando intenté localizarla, y lo hice un montón de veces, usted no contestó ni me devolvió la llamada. Quiero saber el motivo, porque esto no puede seguir así.

Fabian comprendía a Klippan y Lilja. Era normal su hartazgo respecto al problema de Tuvesson con el alcohol, que afectaba cada vez más a su trabajo. Él también estaba cansado. Pero no era el momento oportuno para abordar una cuestión tan espinosa.

—Cuando yo llamé sí me respondió —dijo, lo que provocó miradas de perplejidad por parte de Klippan y Lilja y de la propia Tuvesson—. Pero usted no podía hablar porque estaba embarcando en el avión, ¿no? —La miró a los ojos, y ella, tras la confusión inicial, asintió.

—Sí, me dirigía a Berlín a ver a mi hermana.

—¿A Berlín? —dijo Lilja.

—Sí, lamento no haber dicho nada. Pero todo sucedió repentinamente; de hecho, fue idea de ella que me tomara un día libre para ir a verla. No creía que fuera a ser posible, pero cuando Högsell nos dio luz verde el miércoles y dijo que bastaba con el testimonio de Jeanette Dawn, encontré un vuelo de última hora y me fui directa al aeropuerto. Luego, al enterarme de lo que había ocurrido, tomé el primer vuelo de vuelta.

—Su hermana debió llevarse una gran decepción —dijo Klippan, rascándose la barba incipiente.

—Claro, pero ¿qué podía hacer? —Tuvesson alzó las manos, como si no hubiera más que añadir.

—Creía que me habías dicho que ella estaba en una reunión en Malmoe —dijo Klippan, mirando a Fabian.

—Sí, supongo que eso fue después de que aterrizara, cuando estaba viniendo hacia aquí.

—Exacto. Pasé por allí a la vuelta —añadió Tuvesson—. Pero, bueno, vamos a empezar. Tengo una reunión con Högsell dentro de un rato. Fabian, ¿por qué no empieza usted mismo?

Él asintió e hizo un breve relato de lo que habían encontrado en la casa de Johan Halén. La mazmorra sexual oculta en el sótano y la fosa con los tres cuerpos en el jardín. Habló de cada una de las víctimas, empezando por Diana Davidsson, cuya muerte les había permitido deducir que no estaban viéndoselas con un solo asesino, sino también con una cómplice igualmente diestra en cambiar de apariencia.

Luego habló del conde Bernard von Gyllenborg, al que había identificado por el anillo de sello y cuyo hermano, Aksel von Gyllenbrog, había aparecido congelado en el invierno de 2010, con un tiro en el pie. Fabian les explicó que su antigua colega, Malin Rehnberg, estaba investigando si había alguna relación entre esas muertes y el asesinato aún no resuelto del padre de ambos, ocurrido veinte años antes.

También les explicó la compleja red de transacciones financieras que la banquera de Halén, Marianne Wester, había descubierto y rastreado a través de varias cuentas en paraísos fiscales, hasta llegar de vuelta a Sten y Anita Strömberg.

Al terminar, Tuvesson se situó ante la pizarra, estudió la cronología y las fotos de todas las víctimas y de todas las escenas de los crímenes, y se puso a cavilar.

—No dudo de que todos estos datos sean ciertos. Pero, aun así…, no entiendo cómo pudieron…, ¿cómo decirlo? En un caso normal, yo habría desechado esta hipótesis y la habría considerado un disparate. Es totalmente absurdo.

—Totalmente absurdo… Parece una descripción adecuada de nuestros dos sospechosos —dijo Fabian—. Recuerde que nos enfrentamos a una mujer que se cuela en la cárcel y sabotea sin pestañear una rueda de reconocimiento, y a un hombre que se lanza en coche por el borde del muelle, en pleno centro, y que luego escapa buceando por el fondo.

Tuvesson asintió y miró a los demás.

—Bien, ¿cómo debemos seguir adelante?

—Yo creo que deberíamos centrarnos en ella. —Fabian rodeó con un círculo la fotografía del permiso de conducir de Anita Strömberg—. Que esa sea su verdadera identidad no está claro ni mucho menos, pero cabe la posibilidad de que se trata de una identidad que todavía utiliza.

—Sí, y por una vez contamos con el número de su documento de identidad. —Tuvesson se volvió hacia Klippan—. Quiero que deje todo lo demás y empiece a investigar sobre ella. Y será mucho más rápido, Irene, si usted le echa una mano.

Klippan y Lilja asintieron y salieron de la habitación, cada uno con su taza de café. Fabian se levantó para seguirlos, todavía con el zumbido de su divorcio en los oídos.

—¿Cómo van las cosas, Fabian? —preguntó Tuvesson, lo cual no le dejó a él otra opción que volverse.

—¿En el trabajo o en mi vida personal?

—Ah, así que la cosa está tan mal —dijo ella, acercándose a la cafetera y llenándose la taza—. Cuando yo estaba embarazada… No sé si les pasó lo mismo a usted y a Sonja cuando estaban esperando, pero yo veía barrigas de embarazada por todas partes. Luego, seis meses después, cuando iba por ahí empujando el cochecito, veía cochecitos por todas partes. —Lo miró a los ojos—. Y es exactamente lo mismo cuando estás recién divorciado. Lo ves en los ojos de la gente. Lo lees entre líneas en su forma de hablar. Por todas partes, a todas horas.

Fabian asintió en silencio. No encontraba las palabras adecuadas. Sobre todo ahora. Prefería limitarse a actuar.

—Quizá podamos hablar en otro momento —acertó a decir finalmente, y se volvió hacia la puerta.

—Claro. Disculpe, no pretendía… Solo quería… En fin, una cosa más antes de que se vaya.

Él volvió a detenerse y se volvió.

—Quiero darle las gracias por ayudarme y cubrirme las espaldas durante la reunión.

—No hay de qué. —Fabian trató de sonreír—. Como le he dicho, no creo que debamos entrar en asuntos demasiado personales en mitad de una investigación.

—Estoy segura de que tiene razón, pero ¿no fue usted quien vino ayer a mi casa?

Él asintió, y Tuvesson se llevó un dedo a los labios.

—No sé cómo decirlo exactamente…

—No tiene que decir nada.

—Sí, claro que sí. Quiero decirle que no sabe cuánto agradezco que fuera usted y no otro miembro del equipo. Y también que no sabe cuánto lamento lo que tuvo que ver cuando vino a mi casa, porque seguramente ahora lo recordará cada vez que nos veamos.

—Astrid, está todo bien.

—¿Bien? Bien jodido, querrá decir. Pero… —Tuvesson miró por la ventana—. Y esto es importante…: más allá de lo que usted piense, quiero que sepa que no volverá a ocurrir.

—Lo que yo piense no tiene nada que ver —dijo él, aunque en realidad no deseaba decir nada—. Estamos en mitad de una investigación como ninguna otra. Una investigación que se irá al infierno sin una líder que responda cuando nosotros llamamos, aunque sea en plena noche. Una líder que no necesite que se le repitan todas las cosas porque el día anterior estaba desmayada en casa sobre su propio vómito.

—Tiene toda la razón, Fabian. Pero las cosas han sido un poco…

—Si sucede una vez más —dijo él, mirándola a los ojos—, una sola vez, no dudaré un momento en denunciarla a Bokander.

Tuvesson se disponía a decir algo, pero la interrumpió el timbre de su móvil.

—¿Sí, hola? Sí, soy Astrid Tuvesson… Hola, Ragnar… Ya veo… ¿Qué? Espere un momento, ¿puede repetirlo? —Se quedó pálida; tuvo que volver a sentarse en una silla—. No lo entiendo. ¿Cómo pueden…? Oh, Dios mío, no es posible…, suena totalmente absurdo… Espere, ¿cómo demonios va a ser culpa nuestra? No somos nosotros los que… ¿Qué quiere decir con «detención ilegal»? Pero Ragnar, ¡escúchese a sí mismo! Esto es una completa locura.

Fabian oía la voz agitada que sonaba al otro lado de la línea, pero no podía descifrar lo que decía. Cuando Tuvesson colgó por fin y se volvió a mirarle, estaba claro que, aunque ella había oído cada palabra, aún no había logrado asimilarlas.

—Han intercambiado sus papeles —dijo, como hipnotizada.

—¿Qué? ¿Quiénes?

—Los asesinos. El hombre y la mujer.

Fabian seguía sin entender.

—Al parecer, ella ha ido esta mañana a verlo a la cárcel, y media hora más tarde él ha salido disfrazado con la ropa de ella. Al principio, he creído que era una broma. Pero no.

—¿Y la mujer? ¿Qué ha pasado con ella?

—Ha estado allí hasta hace un cuarto de hora, cuando les ha revelado el error que han cometido.

—O sea, ¿que ahora la tienen a ella, en lugar de a él?

—Ojalá… —Tuvesson suspiró y bajó la cabeza, como si estuviera a punto de darse por vencida.

—Un momento…, ¿no la habrán soltado?

—Es justo lo que han hecho. Ragnar no estaba allí, porque se había tomado el día libre. Al parecer, la mujer ha alegado que era la abogada del sospechoso y ha amenazado con ponerles una demanda por «detención ilegal» si no la soltaban. Esto es lo peor que me ha ocurrido jamás. Aunque, al parecer, sucedió algo parecido en la cárcel Kronoberg de Estocolmo en 2004, si hay que creer a Ragnar Palm. ¿Y sabe qué más me ha dicho? ¿Además de echarle la culpa al hecho de que vayan cortos de personal? El muy hijo de puta ha tenido las agallas de decirme que nada de esto habría sucedido si nosotros lo hubiéramos mantenido al corriente de la investigación. Que, en tal caso, ellos habrían estado «más en guardia». ¿No es lo más estúpido que ha oído en su vida?

Fabian no sabía qué decir. La pregunta en sí ni siquiera le interesaba. Lo único que importaba ahora era que los dos sospechosos volvían a estar en la calle. De quién fuera la culpa no cambiaba lo esencial: se encontraban otra vez en la casilla de salida, sin la menor idea de lo que debían hacer a continuación.

86

Aunque era típico de Sleizner aprovechar cualquier ocasión para convocar una rueda de prensa, Dunja no había imaginado que pudiera ser tan idiota como para hacer pública la identidad de Sannie Lemke. Y, sin embargo, ahí estaba. La fotografía que ocupaba la pantalla de televisión mostraba a Sannie en el asiento trasero de un coche de policía, con los ojos aterrorizados que miraban directamente a la cámara. ¿En qué demonios estaba pensando el muy degenerado?

—Quizás a ustedes les parezca sorprendente. —Sleizner volvía a aparecer en la imagen; fiel a su estilo, se había empolvado la frente y la nariz para que no se vieran brillantes bajo el calor de los focos—. Pero no lo es para quienes tenemos experiencia en este tipo de casos. —Señaló a Ib Sveistrup, a su derecha, y a Søren Ussing, a su izquierda—. Lo crean o no, el hecho de que los medios de comunicación no digan nada sobre una investigación no significa que nosotros estemos sentados de brazos cruzados. —Sonaron algunas risas entre los periodistas—. En todo caso, este es el resultado del intenso trabajo policial que llevamos a cabo normalmente entre bastidores.

Dunja alzó el mando para apagar la tele. Y, no obstante, aunque la mera visión de Sleizner la ponía enferma y todo su cuerpo clamaba para que arrojara el aparato por la ventana, no se decidió a apretar el botón.

—Ahora que tenemos un testigo presencial, la investigación de los brutales asesinatos de Jens Lemke y Bjarke Friis ha dado un gran salto adelante. Desde luego me siento orgulloso y satisfecho de haber podido echar una mano. —Sleizner lanzó una de sus sonrisas patentadas, que atravesó la pantalla y lo manchó todo a su paso.

Dunja ya había tenido suficiente y fue al baño a lavarse la cara. Se sentía sucia. Como si él hubiera vuelto a entrar en su casa y la hubiera dejado toda pringosa.

—Entonces, ¿es la policía de Copenhague la que se ha hecho cargo ahora de la investigación? —preguntó un periodista.

—No, y eso quiero subrayarlo; nosotros no la hemos asumido de ningún modo.

Dunja se secó la cara y reparó en un cepillo de dientes verde que había en la taza, junto al suyo. Tenía que ser de Magnus, pensó, tirándolo al cubo de basura.

—Pero estamos colaborando estrechamente, y en este caso en concreto mi equipo y yo hemos podido aportar una pieza importante del puzle. Además, la mujer se encontraba en Copenhague cuando la detuvieron.

Magnus debía de estar tan convencido de que conseguiría pasar allí la noche que se había traído el cepillo de dientes. Lo que ella aún no comprendía era cómo podía haber caído tan bajo para maquinar aquella jugarreta a su espalda. Luego había intentado buscar excusas, claro: era todo por su bien, supuestamente, y además había dicho algo así como que Sleizner le había presionado y, más o menos, le había obligado a hacerlo.

—Ahora Lemke está siendo interrogada aquí, en Elsinor, bajo la supervisión de mis dos colegas. Así pues, voy a cederles la palabra para que respondan al resto de las preguntas.

Pero Dunja no había registrado más que unos fragmentos de aquellas excusas. La rabia que rugía en su interior era más estridente que las obras de una carretera; en cuanto había recuperado un poco las fuerzas, le había dicho que se largara.

—Esa mujer era su principal sospechosa desde el principio. ¿Sigue siendo así?

Dunja volvió a la sala de estar y observó que Sveistrup se inclinaba sobre el micrófono.

—No. La hemos llevado a comisaría básicamente como testigo, y ahora mismo está cooperando y ayudándonos a elaborar un retrato robot.

—¿Cómo van a tratar el robo de las armas reglamentarias y el intento de disparar a un agente de policía?

—Por el momento, estamos dando prioridad a su declaración como testigo.

—¿Eso significa que no presentarán…?

—Significa que estamos concentrando todos nuestros recursos en identificar y detener a la persona o personas responsables de esos espantosos asesinatos. —Sveistrup se echó hacia atrás, apartándose del micrófono.

—Permítanme aclarar algo. —Ussing carraspeó—. Sin entrar en detalles, algunas de las actuaciones de la policía no han sido las óptimas en este caso, lo que ha constituido, sin duda, un factor coadyuvante para que los hechos se desarrollaran como lo han hecho.

—¿Está refiriéndose a la agente Dunja Hougaard?

—No vamos a señalar a nadie.

—Pero ya que ha salido el tema —intervino Sleizner, alzando un dedo en el aire—, tampoco deberíamos ocultar que existen algunas manzanas podridas en el cuerpo. Por fortuna, constituyen la excepción y no la regla. Pero Hougaard es, sin duda, una de ellas. Como saben algunos de ustedes, hablo por propia experiencia, y estoy absolutamente convencido de que Ib y Søren coincidirán conmigo si digo que su etapa en la policía danesa ha llegado a su fin.

Dunja no se sorprendió al ver que Søren asentía. Pero que Ib asintiera… Desde luego, daba la impresión de que lo habían pergeñado para hacerlo contra su voluntad, pero aun así… ¡Él sabía la verdad! ¿Cómo podía permanecer ahí sentado y dejarles hablar de ese modo sin decir nada? Al menos aquello le dio la energía necesaria para pulsar el botón rojo.

87

—Venga por aquí —le dijo el viejo medio sordo a Malin, que lo siguió hacia el interior de la otra casita. El techo era tan bajo que casi tuvo que agacharse, a pesar de que ella solo medía un metro sesenta—. Siéntese, yo voy a traer el café. Ya está en el fuego. —Dejó el rifle apoyado contra la pared y se acercó al fogón—. ¿La señora toma café hervido?

Malin asintió y se sentó en una de las dos sillas de la exigua mesa de la cocina, que tenía un mantel de cuadros de vinilo y un jarrón con unas flores de plástico. En realidad, ella solo había probado el café hervido una vez, hacía quince años, en una excursión a caballo por las tierras salvajes de Norrland. Aunque había sido en mitad de un gélido invierno, había rechazado de entrada el humeante café caliente y solo había cedido cuando el resto del grupo empezó a relamerse como si aquello fuese una experiencia divina.

El sabor era tan malo como había imaginado, y aún hoy estaba convencida de que, en el fondo, los demás habían pensado lo mismo, aunque hubieran permanecido sentados sobre la nieve asegurando que era el mejor café que habían probado nunca.

—Espero que a la señora le guste el bizcocho de mermelada —dijo el viejo, poniendo sobre la mesa una bandeja con varias porciones, que parecían contener mermelada suficiente como para sobrevivir a la Tercera Guerra Mundial, junto con las cucarachas.

—Como le he dicho antes, estamos en mitad de una investigación por homicidio —dijo ella, tratando de avanzar un poco—. O sea, que si sabe algo de estos dos niños…

Sacó el álbum de fotos que había permanecido oculto en la pared de la primera casa y lo abrió.

El hombre no prestó atención a las fotografías. Sirvió el café con calma y se sentó frente a ella.

—La señora debería saber que yo he sido el encargado de esta hacienda desde los diecisiete años; y le diré una cosa, en aquel entonces no había teléfonos móviles ni televisión en color, y un caramelo solo costaba un céntimo si comprabas cinco.

—Sí, seguro que era una buena época. Dígame, reconoce usted a estos…

—¿Qué?

—Le preguntaba si reconocía usted a estos dos niños —dijo Malin, levantando la voz todo lo posible sin que pareciera enfadada.

Ahora empezaba a comprender por qué el hombre no la había oído antes, en la otra casa, cuando ella había preguntado si había alguien allí.

—En aquella época, un chico podía pellizcarle el trasero a una chica y llamar a una bola de chocolate un «negrito» sin que lo metieran en la cárcel. ¿La señora no va a probar el café?

Malin asintió y se obligó a dar un sorbo del café hervido, que, para su sorpresa, no sabía nada mal.

—A mis diecisiete años, con brillantina en el pelo… Ya lo creo, entonces podías echar un casquete en cualquier sitio, cuando menos te lo esperabas. Tú ibas por las casas arreglando esto y aquello, y si eras bien plantado, como yo, conseguir una chica no era ningún problema. ¿Sabe cómo me llamaban? ¿El «Negro»? ¿Y sabe por qué?

—Bueno, gracias por su tiempo —dijo Malin, levantándose.

—¿Qué?

—Digo que no tengo tiempo para escuchar sus cuentos de machismo chauvinista, que me temo que van a degenerar en un discurso racista de mierda como el de la propaganda de la extrema derecha. Así que, si me disculpa, me marcho. Gracias por el café.

—Pero no era el caso del viejo conde. Ah, no, él tenía que forzarlas para conseguir alguna —continuó el hombre, impertérrito—. Y al final se llevó su merecido.

Malin se volvió cuando ya estaba en la puerta.

—¿El viejo conde? ¿Se refiere a Henning von Gyllenborg?

—Él hacía lo que le venía en gana. Se imponía por la fuerza a cualquier mujer que le gustara mientras los hombres habían salido a trabajar. Cuanto más joven, mejor. ¿No va a probar el bizcocho? Puede parecer peligroso, pero le aseguro que no muerde —dijo, ofreciéndole la bandeja.

Malin volvió a sentarse, cogió un trozo y lo probó.

—Entonces, ¿está diciendo que Henning von Gyllenborg iba por ahí asaltando a las mujeres de la zona?

—Todo el mundo lo sabía, pero nadie se atrevía a decir nada. Él pagaba todo lo que hiciera falta.

—¿Y qué me dice de Vera Meyer? ¿A ella también la violó?

—¿Qué?

—¡Vera! ¡Meyer! —dijo Malin, gritando con tal fuerza que le salieron disparados de la boca trocitos del bizcocho.

—No es necesario que grite la señora. Aún no estoy sordo; solo medio sordo. Vera fue su favorita durante un tiempo. Me acuerdo de un verano, creo que el de 1978. Él fue ahí todas las tardes hasta dejarla embarazada, después de lo cual, claro, la cosa ya no resultaba tan divertida. —El viejo levantó la cabeza, se metió un terrón de azúcar entre los incisivos, vertió el café en el platito y empezó a sorber—. Aunque Vera no fue la única que quedó preñada. Ni mucho menos.

—Hay algo que no entiendo… No era la sangre de Vera la que encontraron en su pene cuando apareció muerto.

—Pero ella fue la única que se atrevió a engañarle y a coger su dinero sin hacerse un aborto. Y no debía ser moco de pavo, eso seguro.

—¿Así que fue entonces cuando ella se quedó embarazada de Didrik y Nova?

—¿Qué?

—Nada —dijo Malin, maldiciéndose a sí misma por interrumpir su parloteo y cogiendo otro trozo de bizcocho.

—Aunque estaba preñada de gemelos, apenas se le notaba —prosiguió el hombre—. Ya era un poco gordita, así que el conde no sospechó nada. Pensó que había hecho lo que él le había dicho. El caso es que los tuvo en secreto, en el dormitorio de esa casa, y no los registró en ninguna parte. Ni siquiera dejó que salieran del dormitorio durante los dos primeros años. Supongo que temía que él se enterase y que incluso les hiciera daño, así que nunca los perdía de vista. No iban al colegio ni nada. Ella les enseñó en casa todo lo que sabía. Creo que los niños tenían seis o siete años cuando él lo descubrió.

El hombre volvió a levantar la cabeza, se puso otro azucarillo entre los dientes y sorbió el café.

—El conde se puso furioso, claro y, con un trozo de leña, le dio una paliza delante de los niños. Después, ella ya no volvió a ser la misma. Pero el conde aún no había terminado de castigarlos. Ni mucho menos. Empezó a volver ahí cada día, a veces más de una vez. Pero ya no era con Vera; era con los niños. No solo la niña tenía que ponerse de cuatro patas. El niño también. A veces los cogía a los dos a la vez y les obligaba a hacerse cosas el uno al otro. Cosas que una señora no debería oír. El tipo de cosas que se quedan atascadas aquí arriba y te ensucian el cerebro para siempre.

Malin asintió. Lo entendía perfectamente.

—Pero si hay infierno —dijo el viejo, mirándola a los ojos por primera vez—, aún estará allí ardiendo, seguro.

Los niños se habían hartado por fin y se habían vengado con dieciocho puñaladas, y después se habían evaporado sin dejar rastro.

Hasta ahora.

88

Sonja había fantaseado con ello durante años; la primera vez había sido una década antes. La idea se le había ocurrido sin más ni más. Los niños se habían dormido, y Fabian y ella estaban tumbados en el sofá mirando un episodio de A dos metros bajo tierra. Era algo sobre la hija y su amante, no lo recordaba bien. En todo caso, algo se había despertado en su interior, y si en ese mismo momento él hubiera apagado la televisión, podría haber hecho con ella lo que hubiera querido. No había ocurrido nada, por supuesto, y Sonja había apartado la idea de su mente, sintiendo que era algo tan prohibido como una infidelidad.

Pero la idea había vuelto a surgir una y otra vez. No en el sofá de casa, sino mientras estaba en su estudio, donde podía dejar que la recorriera de pies a cabeza con paz y tranquilidad. No le pasaba ni mucho menos todos los días, pero, a medida que transcurrían los años, la perspectiva de llegar a realizar su fantasía cobró cada vez más fuerza.

No se lo había contado a Fabian. Ni siquiera aquella noche, hacía seis o siete años, cuando habían abierto otra botella de vino y él le había preguntado si había algo que deseaba que probaran. Cualquier cosa, había dicho, vaciando su copa.

Aunque en el fondo había estado esperando que él la sorprendiera algún día con esa pregunta, Sonja se había negado y le había recordado que los niños se levantarían al cabo de unas horas. La posibilidad de decirlo en voz alta, de formular con palabras sus más recónditos deseos, había hecho que se sintiera a la vez asqueada e inapetente.

Solo ahora se daba cuenta de que era la sorpresa sin palabras lo que estaba buscando. Que él le leyera el pensamiento y tomara la iniciativa sin disculparse ni pedir permiso, sin pensar en las consecuencias. No porque ella se lo hubiera pedido, sino porque él lo deseaba.

La venda no dejaba pasar ni un solo rayo de luz. Aunque fuese mediodía, la oscuridad era tan densa que se sentía como si estuviera flotando en la ingravidez: podría haber salido a la deriva por el espacio de no haber tenido atadas las manos al cabecero de la cama.

Con el fin de tenerlo todo preparado para la fiesta del día siguiente, Sonja había estado trabajando toda la noche. La caja colgada sería la audaz nueva adquisición que se incorporaba a la impresionante colección de Alex White, y ya se imaginaba el efecto que aquello habría de tener para su prestigio. No era la primera vez que hacía una exposición, pero sí la primera que iba a conocer a la crème de la crème del mundillo del arte.

Lo mejor de todo era que nunca, en toda su carrera, se había acercado siquiera a crear una pieza tan sumamente brillante. Y dado el tiempo limitado con el que había contado para darle forma, era poco menos que un milagro que lo hubiera logrado. Por una vez, había sabido claramente lo que quería hacer.

Acababa de vaciar la bolsita con los siete diamantes que había comprado por ciento cuarenta mil coronas en la caja de madera de 1,98 de largo, y ya estaba atornillando la tapa, cuando él había aparecido inesperadamente a su espalda con la venda en la mano. Sonja no le había oído acercarse; estaba tan absorta en su trabajo que ni siquiera se había preguntado cuándo iba a volver de Los Ángeles.

Sin decir palabra, él le había puesto la venda en los ojos, la había alzado en brazos y la había llevado a la habitación. Allí le había atado las manos con una cinta de terciopelo y había empezado a desnudarla con movimientos silenciosos y delicados.

Primero los zapatos y el mono de trabajo, que estaba tan cubierto de pintura reseca que prácticamente se sostenía solo. Luego le había quitado la camiseta, dejando a la vista sus pechos; y, finalmente, los pantis. Hasta este momento, ni siquiera le había rozado la piel; y ahora Sonja se hallaba tendida, esperando. Oía cómo él se desnudaba también.

Tenía frío. No demasiado, solo lo justo para ser consciente de cada milímetro de su piel. ¡Cuánto había ansiado su cuerpo que sucediera algo así, y cómo percibía ahora que por fin había llegado el momento! La espera había concluido.

Él empezó por sus pechos. Tal vez no fuera la elección más creativa. Pero cuando no existía un plan prefijado podía pasar cualquier cosa, y había algo en la cálida punta de esa lengua sobre su pezón derecho que era distinto de todo lo que había experimentado hasta ahora. La venda en los ojos había intensificado sus demás sentidos, haciendo que el más leve roce se propagara por todo su cuerpo como las ondas por el agua.

La lengua bailó sinuosamente hasta su otro pecho, y a estas alturas ya tenía los dos pezones tan duros que le dolían. Sonja soltó un gemido y se dio cuenta de que esto era mucho mejor de lo que podría haber soñado. Entre tanto, él había descendido con la lengua a su estómago, dejando una estela húmeda detrás. Y cuando sopló sobre ella, fue como si todo su cuerpo se convirtiera en una gran zona erógena.

Ella suplicó que la penetrara. Que dejara de aplazar el momento. Pero él no prestó atención a sus deseos; siguió bajando y bajando. Sonja separó las piernas para dejarle más espacio y, cuando él encontró su clítoris con la lengua, se arqueó entera, como si nunca hubiera sentido nada parecido.

Normalmente, después del orgasmo, ella no soportaba ningún contacto durante unos minutos. Por alguna razón, era como si le clavasen un cuchillo, y a veces incluso tenía que pasar media hora para que Fabian pudiera tocarla de nuevo, aunque para entonces ya solía estar dormido.

Esta vez su cuerpo gritaba pidiendo más. Y tuvo más. Primero con la forma de una lengua y luego de un dedo que se abrió paso como un misil termodirigido hasta alcanzar ese punto que ella nunca había descubierto por sí misma. Gritó con fuerza al correrse otra vez. Era como si cayera y cayera sin remedio por el espesor de una nube cálida y mullida.

No sabía cuánto tiempo había permanecido así, cuánto tiempo había pasado él introduciendo sus dedos en todos los orificios y cuánto tiempo se había demorado saboreándola, como incapaz de saciarse. El tiempo se movía en círculo, o tal vez se había detenido. Sonja perdió la cuenta de las veces que se corrió, y empujó hacia arriba con la pelvis para que él pudiera alcanzarla aún más adentro.

Pero entonces él la sujetó por las corvas, le alzó las piernas y se las puso sobre los hombros. Notaba cómo le resbalaba el sudor por los muslos; oía cómo le palpitaba el corazón.

Luego él se fue introduciendo en ella con lenta presión, hasta que ya no pudo más. La llenó como si fuera su primera vez, y Sonja sintió con toda nitidez la forma de su miembro, cada unas de sus venas hinchadas. Él apenas tuvo que moverse para que se corriera de nuevo. Afuera, y otra vez hasta el fondo. A medida que aumentó el ritmo de sus embestidas, ella tuvo la sensación de quedar atrapada en un orgasmo interminable.

89

Se habían reunido todos en la sala de conferencias. Todos, salvo Stina Högsell. Ella se había encerrado en su oficina provisional para hablar con el tribunal del condado y tratar de explicar por qué no podía presentar hoy el acta de acusación. Había mucho que hablar. Pero reinaba un gran silencio.

Fabian se acordó del funeral de su abuela Ingrid, que había sido presidido por la misma clase de silencio. El derrame cerebral había llegado inesperadamente, dejando a todo el mundo conmocionado. Nadie podía creer que aquello hubiera ocurrido. En el fondo, todos esperaban que la tapa del ataúd se abriera en mitad del oficio y que Ingrid saliera de un salto y ejecutara una de las danzas africanas que había aprendido en las últimas clases a las que había asistido.

Así era como se sentían ellos ahora. Estaban esperando que todo aquello resultara ser solo un sueño, una broma pesada; pensando que, en cualquier momento, podrían estallar en carcajadas y aplausos. Pero no, no se trataba de ninguna broma; el ataúd permanecería cerrado.

Todo el esfuerzo que habían hecho en las últimas semanas. Todas las pistas que había seguido y desenterrado. Los vínculos que habían demostrado. La cronología en la que Klippan y Lilja habían puesto su alma…

Todo aquello había muerto y debería ser enterrado. Se descompondría y transformaría en un recuerdo. Un recuerdo de lo cerca que habían estado. De los crímenes terribles que, al menos para el conocimiento público, nunca se habían cometido.

Högsell entró en la sala y cerró la puerta. Llevaba una falda y un bléiser de un veraniego tono beis, con botones dorados: obviamente, había planeado acudir de punta en blanco para presentar el acta de acusación. Ahora su palidez indicaba que estaba tan conmocionada como los demás.

—Bien —dijo, mirándolos uno a uno—. No era esto lo que esperaba nadie. —Dio un suspiro—. Llevo más de treinta años trabajando en el mundo legal y nunca había visto nada ni remotamente parecido. He oído hablar de dos casos en los que unos gemelos cambiaron de lugar en la cárcel. Uno en los años setenta, y otro en 2004, ambos en Kronoberg. Pero aquellos eran delincuentes de poca monta. Para ser del todo sincera, no tengo ni idea de lo que debemos hacer ahora.

—Perdone, pero ¿no tendríamos, simplemente, que ponernos otra vez en marcha y encargarnos de detenerlos cuanto antes? —dijo Klippan, tragando saliva, como si supiera que estaba pisando un terreno resbaladizo.

—Es ese «simplemente» lo que me preocupa —dijo Tuvesson—. Lo más probable es que ya hayan cambiado de apariencia y salido del país.

—Tal vez. Pero no olvide que Irene y yo hemos logrado contactar con algunos de los bancos, tanto nacionales como extranjeros, donde Sten y Anita Strömberg tienen cuentas. Todo gracias a la exhaustiva documentación de Marianne Wester.

—Calculamos que sus bienes conjuntos ascienden en la actualidad a 14,5 millones de coronas, y la parte del león de esa fortuna parece encontrarse en Suecia —dijo Lilja—. Solo durante la última semana entraron tres millones, mediante primas de seguros libres de impuestos, desde Count Enterprises en Panamá. Dicho de otro modo, todavía están enviando dinero fuera del país para lavarlo y volverlo a traer aquí.

—Count Enterprises. —Molander ladeó la cabeza, sonriendo—. No puede negarse que tienen sentido del humor.

—Eso indica que siguen en Suecia y que piensan utilizar esas identidades.

—Es posible que ese fuera el plan antes de que lo detuviéramos a él —dijo Tuvesson—. Pero no tenemos ni idea de lo que piensan hacer ahora que saben que andamos tras ellos.

—Cierto. —Lilja soltó un suspiro, como si la menor objeción bastara para dejarla sin ánimos.

—Por otro lado —dijo Fabian—, es probable que no sepan que nosotros conocemos la existencia de Sten y Anita Strömberg.

—Exactamente —exclamó Klippan, con la taza de café en los labios—. Y mirad este dato. —Dio un sorbo rápido y, en su excitación, derramó unas gotas sobre su camisa blanca—. La última disposición de fondos la realizaron el 8 de mayo a las 11.15 horas. Quince mil coronas del Sparbanken de Höör. No sé qué pensaréis los demás, pero yo apostaría a que tarde o temprano tendrán que volver a retirar dinero.

—O utilizar alguna de sus tarjetas —añadió Lilja.

—Deben de tener más cuentas por el mundo de las que nosotros hemos descubierto. Pero dadnos unos días más y tendremos un cuadro más completo. Entonces no importará dónde estén. Que hayan ido a Florencia a comer helados o a China a comprar caramelos Kina; eso será lo de menos. Nosotros nos enteraremos. A cada disposición de fondos, a cada compra con tarjeta de crédito, estaremos un paso más cerca, y al final los acorralaremos y los esposaremos.

Tuvesson asintió y volvió la mirada hacia la ventana.

—Es una apuesta complicada, desde luego, y requerirá un esfuerzo transfronterizo muy bien organizado.

—Y ya sabemos lo fácil que es trabajar con nuestros vecinos del otro lado del estrecho —dijo Molander, con ironía.

—Cierto. —Tuvesson asintió—. Pero ahora mismo, es mejor esto que nada.

—No bastará —dijo Högsell, que había permanecido callada.

—¿El qué… no bastará?

—Detenerlos. —Högsell cogió el termo de café y se llenó la taza—. Desde luego, podemos hacerlo. Pero igualmente tendremos que volver a soltarlos a las cuarenta y ocho horas.

—Espere —dijo Klippan—. Tenemos pruebas más que sobradas para conseguir una condena. Usted misma lo dijo ayer.

—Cierto. Pero eso fue antes de que ellos intercambiaran sus papeles. Esa pequeña maniobra lo cambia todo.

—¿En qué sentido?

—En todos los sentidos. —Högsell se volvió hacia la pizarra—. Todo esto se vendrá abajo como un castillo de naipes.

—A ver, quizás estoy un poco lento hoy —dijo Klippan—, pero ¿alguien entiende lo que está diciendo la fiscal?

Nadie dijo nada.

—Puesto que no tenemos pruebas físicas, como huellas dactilares o restos de ADN, y como toda nuestra acusación se basa en declaraciones de testigos, pruebas circunstanciales e imágenes granulosas de cámaras de vigilancia, la persona que nosotros creíamos que era «él» podría haber sido «ella» perfectamente. Igual que en un homicidio o una violación múltiple, cada uno podrá acusar al otro.

—Pero nosotros tenemos testigos. La mujer del Sparbanker de Höör, sin ir más lejos. Ella estaba completamente segura de que Anita Strömberg había estado allí, y no tendrá ningún problema para identificarla en una rueda de reconocimiento.

—Eso no importa, Klippan. Acabo de hablar con el tribunal del condado, y, según ellos, podemos aportar tantos testigos y vídeos de seguridad como queramos. Pero si ni siquiera los guardias de la cárcel, o sea, nuestros propios colegas, han sido capaces de distinguirlos, ¿cómo vamos a sostener que otras personas sí pueden hacerlo? Tomemos, por ejemplo, el incidente en el Handelsbanken de Stortorget. Ustedes estaban totalmente convencidos de que era él. Pero, con la mano en el corazón, ¿todavía están tan seguros? ¿No cabe una pequeña posibilidad de que fuese ella?

Ninguno de ellos dijo nada. Fabian, tal como los demás, estaba pensando en lo ocurrido en el Handelsbanken. En aquel momento, no le había cabido la menor duda de que la persona que había en el vestíbulo era un hombre.

Pero ¿ahora seguía estando seguro?

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Tuvesson—. No podemos dejarlo correr y darnos por vencidos.

—Claro que no. Pero, ahora mismo, a menos que Ingvar consiga encontrar unas huellas dactilares, no nos queda otro remedio que pillarlos con las manos en la masa.

90

Había transcurrido una hora entera desde que habían hecho el amor salvajemente, pero Sonja aún estaba hecha polvo. En el buen sentido. Como después de una sesión de ejercicio especialmente dura, cuando cada músculo de tu cuerpo ha sido llevado al límite. Todavía notaba un dolor sordo: la prueba de que acababa de disfrutar del mejor sexo de su vida.

Quería más. Aunque estaba escocida y sabía que le dolería, quería montarse encima de Alex y hacer que su miembro volviera a cobrar vida. Quizás esta vez debía ponerle la venda a él, pensó, deslizando la mano por su pecho lampiño.

Después, habían intercambiado unas palabras. No muchas; las suficientes para que ella le explicara lo de los diamantes, que aumentaban el valor de la pieza en unos centenares de miles de coronas, a pesar de que permanecerían encerrados para siempre en la caja y nadie los vería. La idea de mantener en secreto la existencia de los diamantes y de renombrar la pieza como La caja secreta colgante había sido de Alex. Según él, si su verdadero contenido era un misterio, la pieza cobraría un nuevo nivel de profundidad.

Tenía toda la razón, desde luego. Lo único que se preguntaba era por qué no se le había ocurrido a ella. Por otro lado, eso era lo más fantástico de Alex. Al fin había encontrado a alguien que la volvía aún mejor, en lugar de darse por satisfecho cuando su obra era bonita y estaba bien hecha.

Al parecer, él se había traído de Los Ángeles un montón de piezas interesantes. Le había citado unos cuantos nombres, como Kathryn Andrews, Math Bass y Carter Mull, pero ella no conocía a ninguno. Después, como la mayoría de los hombres, se había hundido en el sueño, y en apariencia seguía aún profundamente dormido. Seguramente, era por el jet lag, pensó Sonja, al ver que no reaccionaba cuando deslizó lentamente la mano hacia su ingle.

Aún tenía el pene hinchado, aunque caído de lado, y también estaba profundamente dormido, al parecer. Ella no se había parado a pensarlo hasta ahora, pero ni siquiera tenía vello ahí abajo. Pasó las yemas de los dedos con cuidado por encima y comprobó con sorpresa lo suave y tersa que era la piel.

Se le ocurrió pensar en Fabian, que había empezado a recortarse el vello púbico hacía unos años, de tal modo que el matojo se había ido volviendo más y más pequeño y, al final, había acabado pareciendo el bigotito de Hitler. Aunque sabía que estaba mal y que un detalle insignificante podía llevar a un hombre a la impotencia, no había podido contener la risa al verlo. Él no tardó en volver a dejárselo crecer.

Pero en el caso de Álex era diferente. Por alguna razón, en cierto modo, esas partes suyas prohibidas la excitaban. Era como si ese hombre tuviera una llave que Fabian nunca había poseído.

Se agachó y cogió su pene con la boca. Aunque ahora estaba blando, aún seguía lleno de sangre y tenía un tamaño mayor de lo normal. Para intentar despertarlo, dejó que su lengua jugueteara con el glande mientras ella lo sujetaba por la mitad y empezaba a pasar la mano arriba y abajo. Pero no hubo reacción. Al parecer también sufría jet lag, así que lo dejó en paz.

El aceite de linaza debía estar seco a estas alturas, así que ya podía dar el último paso e izar la caja con ayuda de los cables. Sabía cómo quería colgarla exactamente, y decidió terminar el proceso antes de que Alex se despertase. Los invitados no llegarían hasta el día siguiente, pero dejarlo todo acabado ese mismo día no estaría de más.

Sonja recogió su ropa de trabajo, se deslizó fuera de la habitación y cruzó de puntillas el gran vestíbulo hacia el baño, pasando junto a una puerta que ahora estaba entornada, pero que siempre había encontrado cerrada y con la llave echada. Estaba segura, porque había intentado abrirla varias veces.

Supuso que por eso no lo había oído llegar. Había entrado en la casa por otro lado para sorprenderla. ¿O era por aquí por donde había metido las nuevas piezas? Abrió del todo la puerta, encontró el interruptor en la pared interior y encendió las luces. Tal como había sospechado, la casa disponía de un sótano, al que, al parecer, se bajaba por allí.

En esa planta subterránea encontró, entre otras cosas, una gran bodega de vino, un taller lleno de herramientas y ropa de trabajo, así como otro baño con jacuzzi y sauna. Un amplio pasillo llevaba a un garaje. Allí estaban las nuevas adquisiciones, apoyadas contra la pared y envueltas en papel burbuja. Se disponía a acercarse para ver qué era aquello tan fantástico como para que hubiera valido la pena acarrearlo por medio mundo.

Sin embargo, sus ojos repararon en el congelador de color rojo oscuro que estaba al lado, puesto de pie. O, más concretamente, en el candado que colgaba de una anilla e impedía abrir la tapa. Se acercó y comprobó que estaba cerrado. ¿Por qué cerrar con llave un congelador? ¿O se trataba también de una obra de arte, como su propia caja?

—Ah, estás aquí.

Sonja se sobresaltó al darse la vuelta y ver a Alex a su espalda.

—Iba al baño para ducharme, pero he visto que estaba abierta la puerta para bajar aquí.

—La curiosidad mató al gato —dijo él en inglés, ajustándose la bata.

—¿Cómo?

Alex reaccionó con una sonrisa y se le acercó. Era una sonrisa completamente nueva. Y a ella no le gustó nada.

—¿Qué haces, Alex? Me estás asustando.

Él le puso una llave ante las narices.

—¿Es esto lo que buscas?

—No, no estoy buscando nada. Ya te he dicho que iba al baño a ducharme. Y quizá luego puedas ayudarme a izar la caja…

—No lo creo —dijo él, negando con energía.

—¿Ah, no? Bueno, lo haré yo sola.

—Tampoco creo que eso vaya a ser posible.

—Alex, ¿qué sucede? ¿Qué estás haciendo? Yo pensaba que nosotros…

—¿De veras? —la interrumpió él, sinceramente sorprendido—. ¿No me digas que pensabas en serio que había algo entre tú y yo? Que tú eras lo que yo andaba buscando…

—No te entiendo… ¿Qué sucede…? ¿Qué quieres decir?

De repente, se sentía sucia e incómoda; ya solo deseaba marcharse. Ponerse la ropa y correr al coche.

—«¿Qué quieres decir?» —se burló él con una vocecita femenina, y empezó a reír—. Vamos. Hablemos en serio. Seguro que eres consciente de que tu supuesta obra artística es una basura.

Así pues, el sueño de Sonja, que tan ingenuamente había perseguido, no era más que una trampa para llevársela a la cama. Quería gritarle, montarle una escena, como hacía con Fabian cuando se pasaba de la raya. Pero la opresión que sentía en el pecho impedía que la rabia le saliera fuera.

—No creo que nunca haya conocido a una persona tan desesperada y crédula como tú —continuó él—. Alguien tan cachondo por lograr el éxito que no ha tenido empacho en acostarse con un completo desconocido, con tal de que comprara tu mierda.

—Me voy ahora mismo. —Sonja iba a pasar por su lado, pero él extendió un brazo, cortándole el paso.

—Ábrelo —dijo, alzando la llave de nuevo.

—¿Por qué tendría que abrirlo?

—¿Por qué no?

—Alex… —Ella soltó un suspiro y puso los ojos en blanco. Trataba de aparentar tranquilidad, pero estaba a punto de desmoronarse—. Al parecer, ya has conseguido lo que andabas buscando, así que déjame marchar…

—Ábrelo. —Su sonrisa se había desvanecido, dejando en sus labios un rictus despectivo tan gélido que Sonja comprendió que no tenía alternativa.

Cogió la llave, se volvió hacia el congelador y la introdujo en el candado. No sabía lo que había dentro, ni quería saberlo. Pero ahora estaba allí, con el candado en una mano (se había abierto con un clic) y el asa de la tapa en la otra.

De entrada, no entendió lo que salió de golpe de allí dentro, directamente hacia ella. Tuvo que hacerse a un lado para que no se le cayera encima. Al cabo de un instante, comprendió que lo que se había estrellado contra el suelo con un golpe sordo era un maniquí vestido. ¿Sería una parte de una instalación?

—Vaya —dijo Alex con una risotada—. Parece que alguien ha estado saqueando la nevera.

Fue entonces cuando Sonja se dio cuenta de que no era un maniquí, sino un hombre. Un hombre real, congelado como un témpano. Miró su rostro, aturdida. Nunca lo había visto; sin embargo, había algo familiar en él.

Al fin lo comprendió todo.

Se volvió hacia Alex, que no era Alex.

Cómo estaba todo conectado. Y por qué.

Se echó a un lado para esquivarlo.

Qué patética e ingenua había sido.

Corrió hacia la puerta. Solo un metro más y podría cerrarla y echar la llave.

Fabian había acertado desde el principio.

Pero, fuera quien fuese aquel hombre, era demasiado rápido.

91

Dunja se zafó del enésimo intento de Magnus de explicarse y se guardó el móvil en el bolsillo trasero mientras pasaba junto a la recepcionista de la policía de Elsinor, cuyos ojos la siguieron como en una película de espionaje de los años sesenta. Colocó la tarjeta en el lector, pero el diodo se puso rojo y no verde. ¿Ya la habían bloqueado? Lo intentó de nuevo y obtuvo la misma respuesta.

—¿Puede abrirme aquí? —dijo, volviéndose hacia la recepcionista, que tragó saliva y fingió que no la había oído—. Disculpe, hola. ¿Puede abrirme la puerta?

—No…, o sea, no puedo… ¿Tiene una cita?

—¿Me toma el pelo? Venga, abra. No tengo todo el día.

—Si quiere, puedo llamar a Ib y ver si está aquí.

—Llame a quien quiera. —Dunja volvió al mostrador.

Se acabó. Ya estaba harta de toda esta mierda. Si realmente la habían despedido, qué se le iba a hacer. No tenía la energía suficiente para que le importara siquiera.

—¡Eh, no puede hacer eso! —protestó la recepcionista cuando Dunja se inclinó sobre el mostrador y pulsó el botón que abría la puerta.

Sin decir palabra, entró en el área de cubículos; la mayoría de la gente estaba todavía en su mesa. La siguieron con la mirada como si ya se hubieran imaginado que se presentaría allí. Una butaca de primera fila para ver cómo humillaban y despedían a esa agente de Copenhague que se creía tan especial.

Y ahí estaba: como si hubiera practicado durante horas su aparición en escena, Ib Sveistrup salió de su oficina.

—¡Ah, qué bien…, Dunja!

Con el rabillo del ojo, vio que le hacía señas y trataba de atraer su mirada. Pero ella no había venido a ver a Sveistrup. No es que tuviera nada contra él. Básicamente, era un hombre inofensivo, aunque todas sus grandes proclamas de que no cedería ante Copenhague habían resultado ser papel mojado. Ahora que Sleizner lo tenía entre sus zarpas, ella pensaba que lo mejor era mantener las distancias.

—¡Dunja!

—Ib, lo lamento, pero ahora no tengo tiempo para usted.

—¿Cómo que no tiene tiempo? Le ordeno que venga a mi oficina ahora mismo.

—¿Me lo ordena? —Dunja se detuvo y se volvió hacia él—. Teniendo en cuenta que mi tarjeta ya no abre la puerta y que la monada de recepción me ha preguntado si tenía una cita, creo que no me equivoco al suponer que ya no trabajo aquí.

—No, y eso es lo que pensaba que podríamos…

—Perfecto, entonces no tengo que dimitir. —Dunja se sacó su arma reglamentaria y se la tendió junto con su placa—. Espero una indemnización por despido, una cosa equivalente al sueldo de un año, pagada en una sola suma antes del viernes próximo.

—Espere un segundo. ¿Cómo cree que voy…?

—Eso es problema suyo. O bien puedo hacer que el sindicato intervenga y redactar una declaración diciendo que toda esta investigación se ha manejado pésimamente, bajo su dirección. Que usted ha escondido la cabeza bajo el ala repetidamente, que no ha hecho caso de las pistas evidentes desde hace un año y que ha despedido a la única persona de este edifico que ha hecho avanzar la investigación. Como responsable del departamento, tiene dos vidas sobre su conciencia, y eso solo en este desastre en particular. Así que yo, en su lugar, me pondría el casco y las rodilleras cuanto antes, porque le va a doler de verdad cuando se estrelle contra el fondo.

—Dunja, no es necesario que perdamos la calma. Hablemos de todo esto…

—Usted puede resolverlo. Tiene una semana. —Dunja le tendió la mano—. Gracias por el tiempo que he podido trabajar aquí. Ha resultado… interesante, aunque empezó mejor de como ha terminado. —Finalmente, Ib le estrechó la mano—. Y ahora me gustaría saber dónde puedo encontrar a Søren y Bettina.

—Será mejor que los deje trabajar en paz. Como quizá sepa, tienen mucho que hacer tras los últimos acontecimientos.

—Como quizá sepa, si yo estoy aquí, es precisamente a causa de los últimos acontecimientos —dijo ella, dándole la espalda y dirigiéndose a la oficina de Ussing y Jensen. Al abrir la puerta, descubrió con sorpresa que parecían estar trabajando de verdad—. Tenemos que hablar —dijo. Y, cómo no, observó que sus miradas se dirigían hacia Sveistrup, que se había pegado a su espalda como un hermanito entrometido.

—Lo siento. He intentado pararla, pero…

—Ib —lo cortó Dunja sin volverse siquiera—. Usted y yo hemos terminado, así que, si quiere quedarse, cierre la boca. Ahora no tengo tiempo ni ganas de aguantar sus tonterías.

—¡Quizá yo ya no sea su jefe, pero sigo siendo quien está al mando aquí!

—Eso era lo que yo creía. —Dunja se volvió hacia Sveistrup, que tenía la cara tan congestionada que parecía que se le fuera a reventar un aneurisma en cualquier momento—. Pero ahora ya sé la verdad. No olvide saludar a Kim.

Lo sacó de un empujón de la oficina, cerró la puerta y giró la llave en la cerradura antes de volverse hacia los dos detectives.

—No sé lo que cree que va a conseguir. —Ussing miró a su compañera—. ¿Tú qué opinas, Bettina? Yo diría que está muy desesperada.

—Puede ser —dijo Dunja, dando unos pasos dentro del despacho al tiempo que empezaba a sonar su móvil—. Pero, algunas veces, cuando algo es importante de verdad, la desesperación es lo único que te queda. Y ya sé lo que están pensando. Pero no he venido aquí para jugar ni tampoco para intentar asumir su investigación.

Sacó el móvil y vio que esta vez no era Magnus acosándola, sino Fareed Cherukuri, quien probablemente querría saber cuándo empezaba en su nuevo trabajo. Rechazó su llamada, aunque ya se temía que el tipo le tomaría el relevo a Magnus y empezaría a acosarla llamándola a todas horas. Y aunque ella cambiara de número, la localizaría y seguiría llamando hasta que le encontrara algo.

—Bueno, ¿qué es lo que pretende esta vez nuestra pequeña detective privada? —Jensen cruzó los brazos y se arrellanó en la silla.

—Quiero ayudarles a hacer aquello para lo que están aquí, o sea, atrapar a los culpables.

Jensen se echó a reír.

—Y eso lo dice la persona que estaba ayudando a nuestra principal testigo a huir de la policía.

—Yo no estaba ayudando a nadie a huir de la policía. Sannie me localizó porque estaba demasiado asustada para acudir a la policía. Y, ¿sabe? —Dunja se acercó a Jensen—, entiendo por qué. Lo único que hemos hecho es traicionarla a ella y a sus amigos.

—Hable por sí misma. Søren y yo llevamos trabajando en esto desde…

—¡Si ustedes se hubieran ocupado del asunto inmediatamente, en vez de tocarse las narices, no habría sucedido nada de todo esto!

—¿Tú sabes de qué está hablando? —Jensen miró a Ussing, que negó con la cabeza.

Dunja se acercó al archivador, abrió de un tirón el cajón rotulado «INVESTIGACIONES EN CURSO», sacó la carpeta de los casos de agresiones al azar que habían quedado sin resolver y lo plantó violentamente sobre la mesa frente a Jensen.

—Lo único que debe hacer es leer esto. Usted misma lo escribió. Y, por si no es capaz de deducirlo, ya le digo yo que empezaron el pasado mes de agosto. Así que dejémonos de tonterías y pongámonos a trabajar antes de que vuelvan a actuar.

—Es lo que estábamos haciendo antes de que usted irrumpiera aquí —dijo Ussing, mirando su reloj—. Tenemos una rueda de prensa dentro de una hora y media, así que, si nos disculpa, aún nos queda mucho que hacer.

—¿Una conferencia de prensa? ¿Para qué? ¿Qué piensan anunciar?

—¿Por qué habríamos de decírselo?

—¡Por el amor de Dios! ¿Qué van a anunciar?

Ussing reflexionó un momento y luego le hizo una seña a Jensen, que alzó la hoja del retrato robot.

—Este es el líder.

—¿Sannie ha ayudado a elaborar este retrato?

—Sí. O sea, que no nos hemos estado tocando las narices, a fin de cuentas —dijo Jensen, con aire engreído—. Vamos a emitir una alerta general y confiamos…

—Eso es lo último que deberían hacer —la interrumpió Dunja—. Cuanto menos sepan ellos, mejor.

—Bueno, no es usted quien está al mando aquí, sino nosotros —dijo Ussing—. Si queremos resolver este caso, hemos de pedir ayuda a la población.

—Yo soy la única persona a la que deben pedir ayuda.

Ussing soltó una carcajada.

—Debo decir que estoy impresionado. Al menos no ha perdido la fe en sí misma, pese a todos sus fracasos.

—Quizá sea porque yo ya he averiguado quiénes son. A diferencia de ustedes.

—¡Ah, qué maravilla! La detective privada se ha superado a sí misma de nuevo. —Ussing aplaudió—. Y seguro que también los ha detenido. Si la conozco un poco, los tiene atados de pies y manos debajo de la cama —añadió, aunque más inseguro.

—Aquí los tiene a los cuatro. —Dunja sacó la impresión de la foto del club de artes marciales—. Sus nombres, sus números de documento y sus direcciones están en el dorso.

Ussing cogió la hoja y miró la fotografía en silencio.

—Déjame ver —dijo Jensen, inclinándose sobre la mesa—. Sí, mira, este tipo se parece bastante al retrato robot.

Lo señaló con el dedo, y Ussing asintió.

—No lo entiendo —acertó a decir este finalmente—. ¿Cómo ha podido…? —Miró el dorso—. ¿En Elsinor?

—Sí. Así que tendrán que contactar con la policía sueca para que los detengan. Mientras, yo voy a ver Sannie y a prepararla para la rueda de reconocimiento.

—¿A Sannie? —Ussing miró a Jensen y se volvió de nuevo hacia Dunja—. Es que… no está aquí.

—¿Cómo que no está aquí? ¿Qué quiere decir? Pues claro que está. Dónde podría… —La voz de Dunja se apagó. Miró alternativamente a Ussing y Jensen—. ¿No la habrán soltado?

—No exactamente. Bueno, no es que la tuviéramos bajo estrecha vigilancia.

—No, ¿por qué íbamos a hacerlo? —añadió Jensen—. Ya no está bajo sospecha; es solo una testigo.

—El caso es que se largó mientras nosotros estábamos ocupados… Vamos, que se esfumó.

—Vale, a ver si lo entiendo bien —dijo Dunja, que tenía ganas de romper algo—. Primero publican su foto y su identidad a los cuatro vientos. Explican que es su principal testigo en el asesinato de su hermano, y que vio a los criminales que acaban de matar a otro testigo empujándolo a una autopista dentro de un carrito. ¿Y qué hacen luego? Elaboran un retrato robot inútil y dejan que se largue. ¿Se hacen una idea del peligro que corre ahora mismo?

—Pero no fue así como sucedió —dijo Jensen—. Nosotros teníamos una reunión y le pedimos expresamente que esperase en la cocina. Fue así, ¿no?

Ussing asintió.

—Y, además, sabemos por dónde suele andar, así que no debería costarnos encontrarla.

—¿Por dónde?

—En un contenedor en Maskingården, en H P Christensens Vej —dijo Jensen con una sonrisa.

—Seguro que esto no se lo esperaba —dijo Ussing, pero Dunja ya había dado media vuelta y había salido.

92

Fabian y el resto del equipo habían pasado las últimas horas llamando a las compañías áreas y las agencias de alquiler de coches, así como a la central de ferrocarriles sueca y danesa, para averiguar si Sten y Anita Strömberg estaban a punto de salir o habían salido ya del país. Högsell había obtenido la autorización para que los bancos pusieran una alerta en sus tarjetas de crédito y sus cuentas bancarias por si las utilizaban, y los ayudantes de Molander estaban inspeccionando la sala de visitas de la cárcel.

De momento, no había surgido nada de interés. Lo único que podían hacer ahora era esperar e idear una nueva estrategia para obtener pruebas distintas e independientes sobre cada uno de los sospechosos, una vez que los hubieran detenido.

Fabian había decidido volver a casa antes de que se hiciera muy tarde y sorprender a sus hijos con algo divertido. Quizá Sonja le había dejado, pero no iba a perder también a Theodor y Matilda. Así que este fin de semana les permitiría escoger a ellos mismos. Sin condiciones. Si querían ir a Londres, irían a Londres. Si les apetecía quedarse en casa jugando a videojuegos y mirando películas, tampoco habría problema.

Estaba a punto de poner Anywhere, de New Musik, su viejo grupo preferido, en el reproductor de CD del coche, cuando sonó su móvil. Jugó con la idea de no responder y subir el volumen de la música, pero vio que era Malin Rehnberg.

—Perdona que no te haya llamado antes —le dijo ella, mientras Fabian giraba por Norra Stenbocksgatan—. He tenido que apuntarme a un gimnasio, comprar un montón de ropa de deporte carísima y luego dejarla tan sudada que huele peor que los calzoncillos de Anders después de un partido de bádminton. ¿Quieres explicarme por qué ya nada puede lavarse con agua caliente? Es imposible que estas prendas queden limpias solo con agua tibia, como indica la etiqueta. Estamos hablando de ropa de deporte. ¿No te parece un disparate?

—Sí, claro. Pero, oye, me pillas en mal momento. Quizá podamos hablar…

—Te sugiero que pares el coche en la cuneta. Estoy segura de que querrás escuchar ahora mismo lo que he de contarte.

Fabian le hizo caso y se detuvo en una plaza de aparcamiento libre, después de doblar a la izquierda por Hjälmshultsgatan, mientras Malin gritaba al otro lado de la línea:

—¡Anders! ¡Me voy a duchar!

—Vale, voy preparando la cena —respondió Anders.

—¡No hay prisa! ¡Voy a lavarme el pelo y a ponerle un montón de mascarillas, así que tardaré un buen rato!

Fabian oyó que Malin cerraba la puerta del baño con cerrojo.

—Vale, ahora podemos hablar sin molestias. He conseguido identificar a tus asesinos, y ciertamente parecen unos personajes únicos. Se llaman Didrik y Nova Meyer. Y son gemelos.

—Gemelos —repitió Fabian, y varias piezas del puzle encajaron por fin ante sus ojos. Eso explicaba que hubieran podido intercambiar sus papeles, y también que estuvieran sincronizados con tal perfección. Era como si cada uno supiera lo que hacía el otro de un modo casi telepático.

—Para resumir la historia, son los hijos bastardos del conde Henning von Gyllenborg, a quien al parecer mataron tras años de abusos sexuales y psicológicos.

—Y luego se desquitaron con sus dos hermanastros, Aksel y Bernard von Gyllenborg —dijo Fabian, mientras caía en la cuenta de que estaba aparcado frente a la escuela Tågaborg y de que Theodor podía salir ahora en cualquier momento.

—Exacto. Luego volveré sobre eso. Porque lo interesante es que la madre los tuvo en secreto y los crio por su cuenta, totalmente fuera del sistema.

—¿Cómo que fuera del sistema? —Fabian siguió con la mirada a un grupo de adolescentes y, solo entonces, se dio cuenta de que no le había hecho su llamada diaria a Theodor desde hacía más de una semana.

—Sencillamente, ellos no existen.

—¿Cómo?

—¿Qué es lo que no entiendes? No figuran en el registro. No tienen número de identidad. Nunca fueron al colegio, ni tuvieron un trabajo, ni siquiera pagaron una corona de impuestos. No existen.

—Ahora se explica que no hayamos conseguido identificarlos. Has dicho que ibas a volver al asunto de los hermanastros.

—Efectivamente. Hay algo acerca de ellos que no acaba de encajar. Empecemos por Aksel von Gylleborg, ya sabes, el que apareció congelado en el bosque. —Fabian oyó el ruido de la cisterna del lavabo—. No te preocupes, es solo para que Anders no sospeche. Bueno, yo creía de entrada que los gemelos habrían intentado vender su mitad de la hacienda.

—¿De quién era la otra mitad?

—De su hermano Bernard, el que encontrasteis en Viken. Por lo que yo he averiguado, Aksel poseía la mayor parte de las tierras y de los bosques, donde se pasaba la vida entregado a su pasión por la caza. A Bernard le interesaba más impresionar a la gente con cenas espléndidas, así que él se quedó la mansión familiar. La cuestión es que, en el caso de Johan Halén y Peter Brise, los gemelos vendieron sus bienes y vaciaron sus cuentas, ¿no es así?

—Sí.

—Pero no fue eso lo que hicieron en este caso.

Fabian oyó el ruido de la ducha.

—¿Qué hicieron?

—Eso es lo que no acabo de entender. La mitad de Aksel se vendió el 27 de septiembre de 2010, y, poco después, los compradores ingresaron en el banco el dinero. Cincuenta y tres millones, para ser exactos, que no es moco de pavo. Por cierto, ¿no vas a preguntar cómo me he enterado?

—Sí, perdona. ¿Cómo te has enterado?

—Gracias por preguntarlo. Por mi banquero del Sparbanken. Es un auténtico crac. Creo que se ha pasado varias horas hurgando en los archivos. El caso es que Aksel von Gyllenborg vivía por encima de sus posibilidades y que, al parecer, tenía hipotecada su mitad de la hacienda hasta el tejado, lo cual significa que los gemelos no sacaron una sola corona de la venta, porque prácticamente todo el importe fue directo al acreedor, es decir, al banco.

—¿No podría ser que ellos mismos la hubieran comprado? —preguntó Fabian, pensando que tal vez habían logrado al fin rastrear toda la historia hasta sus comienzos—. Quizá se trataba de eso precisamente: de vengarse de su padre, Henning von Gyllenborg, no solo matándolo a él y a sus dos hijos legítimos, sino apoderándose de toda la hacienda.

—Eso era lo que yo pensaba.

—¿Y cuál es el problema?

—Que los compradores son otras personas totalmente distintas. Sten y Anita Strömberg.

93

Al principio, Sannie Lemke había sentido un inmenso alivio al escapar de la comisaría. El viento fresco de la tarde que le daba en la cara mientras se apresuraba a alejarse, unido al cielo completamente despejado, la pusieron inmediatamente de mejor humor. Desde luego, era consciente de que estaba mucho más segura con la policía, pero no soportaba la idea de permanecer encerrada una noche más.

Era algo que estaba en las paredes mismas. Todo aquello que tanto se había esforzado en acallar había cobrado vida en cuanto había percibido ese olor peculiar de las celdas. Todas las veces que la habían detenido sin razón. Todas las cosas que nadie debería tener que sufrir jamás.

Muchas veces se había preguntado por qué la habían tratado así, pero en el fondo sabía que la respuesta era muy sencilla. Simplemente, porque podían. Porque estaban demasiado aburridos en un turno de noche que se hacía muy largo. Porque ella era de esas personas para quienes las normas no regían. Y la policía tenía carta blanca cuando se trataba de mantener esta clase de cosas en secreto.

Pero ahora había dejado atrás todo aquello, y ya estaba lo bastante lejos como para que sus ojos y sus manos no pudieran alcanzarla. El problema era que no tenía adónde ir. No había ningún lugar donde no corriera el riesgo de tropezarse con los demás. Con cualquiera de esos a los que consideraba amigos y con los que en principio podía contar, pero que serían capaces de señalarla con el dedo por setenta y cinco coronas.

Su única esperanza era Dunja Hougaard. Todavía confiaba en que ella no fuera como todo el mundo y cumpliera su promesa de atrapar a los asesinos. Hasta entonces, debía mantenerse oculta, hacerse invisible.

Oyó que la seguía un coche. Quizá solo estaba paranoica. Tal vez simplemente era alguien que se había perdido, o que buscaba una plaza de aparcamiento. En todo caso, estaba empezando a asustarla de verdad.

Hasta ahora había conseguido contenerse y no mirar atrás. Ni siquiera había echado a correr, consciente de que demostrar temor equivaldría a ofrecer el gaznate. Era mejor comportarse con toda la normalidad posible y seguir caminando como si tuviera un objetivo preciso. Como si tuviera una vida de verdad, una vida esperándola a la vuelta de la esquina.

Quizás era eso lo que debería hacer. Cruzar la línea prohibida. Entrar en el mundo visible y ocultarse en una de las numerosas casas de lujo que permanecían vacías aguardando a que sus dueños volvieran de Tailandia, de una escapada a su apartamento de Copenhague o de un viaje de negocios a Londres. Si escogía la casa adecuada, seguramente podría quedarse allí hasta que todo esto hubiera pasado.

Tendría que estudiar el terreno a conciencia, buscando luces controladas con temporizador o ropa tendida durante demasiado tiempo. O algún coche aparcado en el sendero que estuviera acumulando polvo. Entrar no sería nada difícil. Una piedra bien gorda y una ventana de la parte trasera: no haría falta nada más.

Al fin, tenía un plan. En solo unas horas, cuando cayera la tarde y llegara la noche, estaría disfrutando de un baño con aceites aromáticos y, luego, por primera vez en mucho tiempo, se acostaría en una cama con sábanas limpias.

Cuanto más lo pensaba, más le sorprendía que la idea no se le hubiera ocurrido antes. ¿Por qué ni ella ni ninguno de sus compañeros habían empezado a coger las cosas sin pedir permiso, sin hacer caso a una ley que no había sido pensada para ellos? ¿Por qué nunca se les había ocurrido robar un banco o asaltar una casa, en vez de vagabundear por las calles?

El coche. ¿Había desaparecido un rato, o era que ella se las había arreglado para olvidarlo durante los últimos minutos? En todo caso, ahí estaba de nuevo. El ruido del motor a su espalda, casi al ralentí, pues avanzaba muy despacio. Había una parada de autobús algo más adelante y, al pasar junto a la marquesina, vio un Saab verde guisante reflejado en el cristal.

No le pareció que hubiera nadie en el asiento trasero, lo cual más bien sugería que no se trataba de la gente que le inquietaba. Y, sin embargo, se sentía cualquier cosa menos calmada, porque había pasado junto a un coche parecido al alejarse a toda prisa de la comisaría. Como mínimo también era verde, y en su interior había tres personas, de eso estaba segura.

Unos veinte metros más allá, la calle terminaba en un cambio de sentido. Pero, como si fuera un regalo del cielo, un tramo de escaleras conducía entre los árboles a la calle de arriba. Empezó a subir con paso tranquilo y sosegado, pero, cuando ya llevaba cinco peldaños, pasó a subirlos de dos en dos. Al cabo de un momento, estaba corriendo con todas sus fuerzas. Que pensaran lo que quisieran; ella solo quería huir.

El tramo de escaleras era más largo de lo que había calculado, y normalmente, al llegar a la mitad, habría tenido que parar a descansar. Pero esta vez subió hasta arriba del todo. Entonces se dio la vuelta y comprobó con alivio que nadie subía tras ella. Quizá todo habían sido imaginaciones suyas.

En cuando su respiración se normalizó, se volvió para continuar con la búsqueda de la casa adecuada, pero casi se dio de bruces con alguien que estaba a su espalda.

—¡Ja, ja! ¡La muy zorra creía que estaba a salvo!

Sannie miró hacia la izquierda, de donde procedía la voz, y vio a otro hombre enmascarado con un móvil en la mano. Eso fue lo último que percibió antes de recibir el primer golpe.

94

Tras su conversación con Malin, Fabian arrancó y puso el intermitente para incorporarse al tráfico y volver a casa. Pero no pasó de ahí, porque enseguida volvió a apagar el motor y se quedó ensimismado frente al volante. Tenía que comprender lo que significaba realmente la información que le había dado su compañera de Estocolmo.

Una vez que se dio cuenta de su importancia, sintió que se llenaba de energías. De repente, el cuadro completo cristalizó ante sus ojos. Los gemelos habían comprado la mitad de la hacienda con el dinero de Johan Halén, pero naturalmente no iban a quedarse satisfechos hasta que no lo consiguieran todo. Por eso ni Klippan ni Irene ni la Interpol habían encontrado indicios de que hubiesen salido del país.

Mientras que todo apuntaba a una huida precipitada, ellos habían hecho justo lo contrario.

Cabía incluso la posibilidad de que ahora estuvieran pasando a la siguiente víctima.

Resultaba desagradable pensarlo, pero, así como en otros casos la policía confiaba en que el asesino dejara de matar, aquí la posibilidad de que los gemelos continuaran actuando implicaba paradójicamente que la investigación podría seguir avanzando. Ahora contaban por fin con una teoría para continuar tirando del hilo. Sin pensarlo dos veces, Fabian decidió saltarse el fin de semana y volver a la comisaría para proseguir con el trabajo.

Llamó a Tuvesson. Para su alivio, ella no solo respondió, sino que parecía sobria. Le habló de Didrik y de Nova Meyer, de cómo se habían vengado de Henning von Gyllenborg y de los indicios que sugerían que ambos seguían en Suecia, a la caza de su siguiente víctima.

Tuvesson llamó a los demás y les pidió que anularan todos sus planes para el fin de semana. Ellos también sorprendieron a Fabian: todos volvieron a la comisaría, y con un nivel de energía que no les había visto desde hacía días.

Como de costumbre, Tuvesson pidió pizza y refrescos, pero nadie hizo caso de las cajas. Ni siquiera Klippan pareció distraerse con la comida. Estaba absorto completando la cronología, que ahora ocupaba dos paredes enteras y se remontaba a finales de los setenta, cuando los gemelos nacieron en secreto.

—Con la venta de los bienes de Chris Dawn, habrían sacado aproximadamente cuarenta y dos millones de coronas —dijo Lilja, con los ojos fijos en las hojas impresas de su escritorio—. Es decir, veinte por la casa, quince por las acciones, bonos y otros capitales, y siete por el resto de sus propiedades: obras de arte, vinos de gran calidad y similares.

—Estamos hablando de un dinero que perdieron cuando detuvimos a Didrik tras la visita al banco, ¿no? —dijo Tuvesson.

Lilja asintió.

—¿Cuánto necesitarán en total para adquirir la otra mitad de la hacienda?

Tuvesson se volvió hacia Fabian, que estaba examinando las fotografías que había enviado Malin del álbum familiar oculto en la pared de la casa.

—Es difícil decirlo antes de que salga a la venta, pero una cifra entre cincuenta y cien millones sería factible. Sea cual sea el precio final, parece que los familiares de Bernard von Gyllenborg están deseando vender. Según Malin, justamente por este motivo intentaron, hace seis meses, que lo declararan muerto.

En una de las fotos, Didrik y Nova, a los seis o siete años, parecían luchar, cada uno vestido con la ropa del otro: él con el vestido de Nova, y ella con los pantalones de Didrik.

—Ahora ya podrán lograrlo sin problemas —dijo Klippan.

—Los gemelos tienen el tiempo justo si pretenden reunir el dinero suficiente antes de que esa mitad de la hacienda se ponga a la venta —dijo Tuvesson—. Fabian, ¿puede darme el número de Malin? Me gustaría darle las gracias por su ayuda.

Fabian asintió, aunque, en realidad, no la había oído. Estaba completamente concentrado en la fotografía. Por alguna razón, no podía quitarle los ojos de encima.

—Si no fuera por ella, los gemelos habrían podido seguir actuando sin que nosotros tuviéramos la menor idea —prosiguió Tuvesson, que se acercó a la última pizarra, que todavía estaba en blanco. En ella escribió: «POSIBLES NUEVAS VÍCTIMAS»—. Bueno, ¿qué me dicen? ¿Alguna idea?

—En mi opinión, aún siguen operando aquí, en Escania —dijo Klippan.

—¿Por qué aquí, y no en otra parte de Suecia?

—Apropiarte de la vida de otra persona no es algo que puedas hacer de improviso. No me sorprendería que hayan necesitado muchos años de preparación para ser capaces de poner en práctica sus planes. Sea quien sea su próximo objetivo, no debe de ser una decisión tomada precipitadamente. —Klippan cogió un trozo de pizza—. A lo que hay que añadir que querrán mantenerse lo más alejados que puedan de esa hacienda de los alrededores de Estocolmo, para evitar que los reconozcan. ¿Y qué mejor elección que la región noroeste de Escania, en cuanto a gente adinerada?

—Además, habría sido imposible trabajar en varios objetivos al mismo tiempo si hubiera resultado que vivían en diferentes partes del país —apuntó Lilja.

Tuvesson asintió y se volvió hacia Molander.

—Lo cual me recuerda aquella lista que confeccionó usted mismo. ¿Había más víctimas posibles?

—No, a menos que ampliemos el radio.

—¿Hasta dónde habría que llegar?

—Al menos, hasta Gotemburgo. El problema, si ampliamos el espectro, es que acabaremos encontrando un montón de gente rica que acaba de renovar el permiso de conducir.

—Un momento. —Fabian se volvió hacia ellos. Al fin se había dado cuenta de lo que la foto estaba diciéndole—. Hay algo que está mal en esa lista. —Ahora lo veía con tanta claridad que no comprendía cómo se le había escapado—. Ahí solo figura la mitad de los posibles objetivos.

—¿Qué quieres decir? —Molander cruzó los brazos, como si diera por supuesto que era una crítica contra él—. Si pretendes decir que no necesariamente han de ser solteros, que pueden tener familia, como Chris Dawn, he repasado infinidad de veces la lista: créeme, no hay muchos más.

—Te creo —respondió Fabian—. Pero no importa cuántas veces hayas revisado esa lista. Aun así, solo contiene hombres.

—Sí, claro. ¿Qué más habría de contener?

—¡Mujeres! —Fabian alzó las manos—. ¿O estás diciendo que no hay mujeres de éxito y elevados ingresos en Suecia?

—Claro, ¿cómo no se nos había ocurrido? —exclamó Lilja, cortando a Molander, que se disponía a decir algo en su defensa.

—Sí, es una buena pregunta —dijo Tuvesson, mientras Molander se sentaba en silencio frente a su portátil—. Sobre todo teniendo en cuenta que a esa tal Nova parece dársele tan bien como a su hermano adoptar una nueva identidad.

—Yo me atrevería a aventurar que es incluso más buena —dijo Fabian, mirando a Molander, que estaba introduciendo unos datos en el ordenador—. ¿Puedes mostrar los resultados con el proyector?

—Vayamos paso a paso —respondió Molander, trabajando como si el tiempo valiera su peso en oro.

Los demás aguardaron en silencio. Incluso Klippan dejó su trabajo en la cronología y empezó a bajar la pantalla con sigilo para no molestar a Molander, que finalmente levantó la vista de su portátil y cogió el mando para encender el proyector.

—¿Cuántas? —preguntó Tuvesson.

—Once, utilizando el mismo criterio que con los hombres.

—¿Y cuántas de ellas han renovado su permiso de conducir en los últimos seis meses?

—Tres —dijo Molander, mientras el proyector se encendía y mostraba los tres nombres, junto con sus bienes declarados—. Empecemos con Lydia Klewenhielm —continuó con un tono de voz competente que indicaba que ya se había recuperado de la humillación de haber sido el último en darse cuenta del fallo. Proyectó las imágenes de los permisos antiguo y nuevo de Klewenhielm, una junto a otra—. Tiene una fortuna de sesenta millones y posee una serie de propiedades aquí en Elsinor, y también en Malmoe.

—¿Qué sabemos de su familia?

—Divorciada, custodia compartida del único hijo, que está a punto de cumplir cuatro años.

—Por lo que veo, ese permiso de conducir lo expidieron hace diez años, así que habría sido renovado igualmente —dijo Klippan, que se había acercado a la pantalla para mirar los dígitos del documento.

—Probablemente, por eso las fotos parecen tan distintas —dijo Lilja—. ¿Puedes ampliarlas un poco?

—Ya está. —Molander pinchó las dos fotografías de los permisos, que ahora aparecieron una junto a otra—. Pero vayamos paso a paso, como digo.

La mujer de la imagen más reciente parecía mayor sin ninguna duda. Además, llevaba gafas y un peinado diferente, mucho más corto. Aparte de eso, la cara parecía distinta. Pero las caras podían cambiar con el tiempo, así que resultaba difícil decir con certeza si era la misma mujer.

—Y aquí tenemos a Sandra Gullström —continuó Molander. En la pantalla aparecieron proyectados los dos permisos de conducir—. Esta mujer tiene una fortuna de entre doscientos y quinientos millones, la mayor parte en una firma de capital riesgo que posee juntamente con su marido, Gunnar Gullström.

Fabian observó que el permiso antiguo tenía algo más de siete años y que, como en el caso de Klewenhielm, resultaba imposible determinar a simple vista si la mujer de ambas fotografías era la misma. Las gafas, al menos, eran idénticas.

—Y finalmente tenemos a Elisabeth Piil. —Molander proyectó la siguiente imagen, que mostraba el último par de permisos—. Es tataranieta de Fredrik Ahlgren, el tipo que, junto con su hermano, inventó los coches más vendidos del mundo. —Hizo una pausa teatral, sin duda disfrutando la sensación de que nadie pareciera captar a qué se refería—. ¿Nadie ha oído hablar de los Coches Ahlgren?

—Ah, ya. Los caramelos con forma de coche —dijo Klippan—. ¿A cuánto asciende su fortuna?

—A ciento sesenta millones; y, como podéis ver, el antiguo permiso no tenía ni siquiera dos años.

—Por otro lado, la mujer parece casi idéntica en las dos fotografías —dijo Fabian.

—Quizá debería utilizar un software de reconocimiento facial para averiguar quiénes son de verdad —sugirió Tuvesson.

—Sí, por supuesto. Pero necesitamos tres horas por fotografía para estar completamente seguros. —Molander se subió las gafas a la frente y se volvió hacia Tuvesson—. Y, teniendo en cuenta que son tres personas, no habré terminado hasta mañana por la mañana.

—De acuerdo —dijo ella, asintiendo—. Tendremos que dividirnos y empezar a hacer visitas. Fabian, usted ocúpese de Klewenhielm; yo me quedo con Gullström, con Piil.

—¿No estará proponiendo en serio que vayamos solos? —preguntó Lilja.

—Por supuesto que no. Voy a llamar a la unidad de operaciones especiales y la dividiremos en tres equipos. Ellos pueden permanecer en las inmediaciones, pero sin que se los vea, hasta que estemos seguros. Klippan, usted actuará como centro de mando y los redirigirá a todos en cuanto uno de nosotros haga sonar la alarma.

Klippan asintió.

—Lo último que queremos es llamar la atención de forma innecesaria —continuó Tuvesson—. No olviden que si hemos llegado tan lejos es porque ellos no saben con exactitud cuánto sabemos.

—¿Qué debemos decir si encontramos a esas mujeres?

Tuvesson se encogió de hombros.

—Habrá que improvisar. Probablemente, lo mejor será presentar la visita como una medida general de seguridad implementada por la creciente frecuencia de casos de robo de identidad. Algo de ese estilo. Nos veremos abajo, en el vestíbulo, dentro de una hora. Hasta entonces, quiero que lean todo lo que puedan sobre cada una de ellas.

95

Dunja se abrió paso a través de un agujero recortado en la valla. Aunque estaba cayendo la oscuridad, enseguida observó que Maskingården («Jardín de Máquinas») era un nombre idóneo para el lugar.

Había un par de tractores aparcados frente a un edificio blanco con varias puertas de garaje bajadas. Más allá, en la sombra bajo los árboles, vio dos cortadoras de césped, una quitanieves y cuatro camionetas. Y, en mitad del patio, sobresalía un único surtidor de gasolina. El conjunto le hizo pensar en una obra de Edward Hopper.

Detrás de un cobertizo semicircular de metal corrugado, encontró un contenedor que, en efecto, parecía funcionar como refugio de vagabundos. Igual que el patio trasero de Stubbedamsvej, estaba lleno de mantas, colchas y sacos de dormir que apestaban a orines.

No veía a Sannie por ningún lado, ni tampoco a nadie más. A decir verdad, no esperaba encontrarla realmente. Este era el último lugar de su lista. Ya había probado en todas partes, y ahora lo único que deseaba era tumbarse en el pestilente montón de mantas y olvidarse de todo. Y, probablemente, lo habría hecho si su móvil no hubiera empezado a sonar.

Fareed Cherukuri, cómo no. Si no era Magnus, tenía que ser él.

—No, aún no le he encontrado ese maldito trabajo.

—¿No? Está bien, pero…

—Como ya le dije, le avisaré en cuanto consiga alguna cosa…

—Espere, ¿quiere…?

—Oiga, ¿cuál es su problema? ¿Es que tiene un tornillo suelto? Estoy ocupada, ¿vale?

—¿Está buscando a Sannie Lemke?

Dunja miró el móvil, como si no pudiera creer lo que oía.

—¿Cómo lo ha sabido?

—Creo que yo sé dónde está. Por eso llevo horas tratando de localizarla.

—Un momento…, ¿sabe dónde está?

—En realidad, no. Y no me gusta su tono. Si no empieza a…

—¿Lo sabe o no lo sabe?

—No se trata de Sannie, sino de los asesinos.

96

Sonja se había metido el móvil entre los pechos. No para esconderlo: era solo un hábito que había adquirido cuando los móviles eran más pequeños y ella necesitaba tener las manos libres. Hoy en día, eran demasiado grandes, o tal vez sus pechos se habían vuelto demasiado pequeños. En todo caso, el aparato se había deslizado hacia abajo y ahora lo tenía pegado al estómago, dentro del mono de trabajo.

Que aún funcionara ya era otra cuestión. Alex, o quien quiera que fuese, le había dado una tremenda paliza. Le había estado asestando patadas hasta que ella había dejado de apartarse. Entonces le había tapado la boca y le había atado las manos con cinta adhesiva, la había arrastrado por el suelo de hormigón hasta el coche y finalmente la había metido en el maletero.

Lo único que no había descubierto era que tenía el móvil.

Ojalá pudiera hacer que siguiera deslizándose por sus pantalones hasta caer al suelo. La cinta que le ataba las muñecas en la espalda estaba tan tensa que empezaba a sentir un hormigueo en las manos debido a la falta de circulación. Pero tal vez podría activarlo con la nariz o el mentón para avisar a Fabian antes de que fuera demasiado tarde. Antes de que bajara el telón de su vida y de que todos los recuerdos que compartía con él se desvanecieran para siempre.

Había oído a Alex hablar por teléfono con alguien. No había entendido las palabras, pero su tono le había parecido agitado. Dedujo que hablaban de ella. Obviamente, había visto demasiado; ahora la cuestión era qué iban a hacer con ella.

Que saliera con vida de esa no entraba en los planes, desde luego. Eso lo percibía a través de todo su cuerpo dolorido. Para ese hombre, ella no había sido más que un simple engranaje. Una póliza de seguro por si Fabian y sus compañeros se acercaban demasiado. Pero había sido ella la que se había acercado demasiado, y ahora su vida estaba en peligro.

Durante años, Sonja no había entendido a la gente que tenía miedo a la muerte. Ella siempre la había visto como el fin natural e inevitable de la vida: de una vida que, con un poco de suerte, habría consistido en una sucesión radiante de luz. Pero ahora que se encontraba a las puertas de la muerte, se sentía absolutamente aterrorizada. Estaba muy lejos de sentirse preparada. Aún le quedaba mucho que hacer. Todas esas cosas que había postergado y ante las cuales había preferido cerrar los ojos. Todo lo que había pensado, pero no expresado, esperando que llegara el momento adecuado.

Y ahora, de repente, era demasiado tarde.

97

Mientras esperaba a que el equipo de las fuerzas especiales se situara en sus puestos en las inmediaciones de la casa de Lydia Klewenhielm, en el número 11 de Sofierovägen, Fabian permaneció sentado en su coche tratando de serenarse y volviendo a examinar las fotos de los gemelos que le había enviado Malin Rehnberg. El plan que habían diseñado (hablar con las posibles víctimas y seguir la propia intuición) era tan obvio como precipitado. Si querían tener alguna posibilidad de que concluyera con éxito, deberían improvisar, tal como Tuvesson había sugerido. No había tiempo para otra cosa.

Habían transcurrido doce horas desde que los gemelos habían engañado a los guardias de la cárcel. Doce horas en las que habían estado en completa libertad. Ahora solo cabía esperar que no hubieran hecho mucho daño. Que hubieran estado demasiado ocupados reencontrándose y lamiéndose las heridas tras la detención y la derrota sufrida en su intento de hacerse pasar por Chris Dawn.

Eso suponiendo que tuvieran alguna herida… y que fueran capaces de sentirse derrotados.

Fabian no contaba con ello. Aunque los había conocido y había mantenido largas conversaciones con ellos, no tenía la menor idea de cómo eran. Parecían estar fuera de las leyes de la naturaleza humana. Eran fríos y eficaces, extraordinariamente competentes hasta en el más mínimo detalle.

Lo único que ponía en tela de juicio su perfección casi sobrenatural era el descubrimiento de Malin cerca de Estocolmo. No habían sido capaces de protegerse frente a tal eventualidad. Y lo mismo cabía decir de las fotos que ella había enviado. No había poderes sobrenaturales de ninguna clase en esas imágenes. Solo dos niños de carne y hueso. Dos hermanos con defectos y limitaciones como todo el mundo, pero con una infancia tan singular y tan llena de abusos que no podía considerarse más que un puro infierno.

«Las fuerzas especiales están en sus puestos. Luz verde para entrar».

El mensaje de Klippan entró con un pitido en su teléfono. Fabian revisó el cargador de su pistola antes de bajar del coche y cruzar Sofierovägen.

Tågaborg, el barrio donde él vivía, tenía su encanto, pero la zona estaba a un nivel totalmente distinto. Con su vista ininterrumpida del estrecho, constituía una de las mejores ubicaciones que Elsinor podía ofrecer. La casa en sí no resultaba tan impresionante. Era una villa blanca algo desmesurada con cuatro columnas al estilo Dallas ante la entrada.

Fabian pulsó el timbre y oyó que, en el interior, sonaba una imitación electrónica de un carrillón. ¿Sería capaz de detectar la impostura en los ojos o la voz de esa mujer? ¿O bastaría con unas lentillas azules y un dialecto distinto para engañarle?

Su móvil sonó en ese momento. Lo sacó y vio que era Sonja. Había supuesto que sería Klippan, aunque había acariciado la esperanza de que fuera Theodor. Ni siquiera había considerado la posibilidad de que pudiera ser Sonja. ¿Había cambiado de idea? ¿O solo quería asegurarse de que él no estuviera en casa cuando fuera a recoger sus cosas? En todo caso, la conversación tendría que esperar hasta que hubiera terminado allí, pensó, rechazando la llamada, al tiempo que el pomo giraba y la puerta se abría.

—Buenas tardes, me llamo Irene Lilja y soy agente de la policía de Elsinor. —Lilja mostró su placa mientras observaba que el peinado de Elisabeth Piil era completamente diferente del que aparecía en las fotos de los dos permisos de conducir.

—Muy… bien. —La mujer paseó varias veces la mirada entre ella y la placa policial con expresión inquisitiva.

—¿Puedo pasar?

—Disculpe, pero ¿qué sucede? ¿Hay… algún problema? —La mujer se ajustó la blusa, cuyo cuello era tan amplio que dejaba un hombro completamente a la vista.

—Es lo que pretendemos averiguar… Por eso estoy aquí.

—¿Puede explicarme de qué se trata?

—Sí, pero sería mejor que habláramos dentro. —Lilja la miró a los ojos. Aún había dudas en su mirada. Pero también algo más. Incomodidad… ¿o era temor?—. ¿Le importa?

—No. ¿Por qué iba a importarme? —La mujer se hizo a un lado y tragó saliva, como tratando de engullir un pedazo de carne demasiado grande.

Lilja entró en la casa, que era más pequeña de lo que esperaba. Especialmente teniendo en cuenta la cantidad de millones que la mujer tenía en el banco. Sin pedir permiso, caminó resueltamente hacia la sala de estar.

—¿Cuánto tiempo nos llevará esto?

—Depende. —Lilja tomó asiento en uno de los dos sofás situados frente a la chimenea—. Verá, el robo de identidades se ha vuelto cada vez más frecuente entre las personas más adineradas de Suecia. Ahora estamos haciendo visitas de rutina a todos aquellos que han renovado recientemente su permiso de conducir, cosa que usted hizo, aunque su antiguo permiso solo tenía dos años de antigüedad.

—¿Qué? ¿Por qué tendría que haber hecho tal cosa? —La mujer se había sentado en el sofá de enfrente y parecía sinceramente desconcertada.

—Eso es precisamente lo que nos gustaría averiguar —dijo Lilja, recordándose a sí misma que por el momento no debería dar nada por supuesto—. Entonces, ¿usted no está al tanto de esa renovación? —Le mostró una hoja impresa con los dos documentos y observó la reacción de la mujer.

Su sorpresa parecía auténtica. La mano trémula que sostenía la hoja, los ojos muy abiertos, la otra mano tapándose la boca. Pero todo eso no significaba nada. Si Nova Meyer tenía tanto talento como todo el mundo decía, seguro que sería capaz de representar la emoción que quisiera.

Por otro lado, si la mujer del sofá realmente estaba actuando, ¿no debería estar poniendo sus energías más bien en buscar una buena explicación para la renovación repentina de su permiso? ¿O eso la habría vuelto aún más sospechosa?

—Ah, mira por dónde. ¿Tenemos una visita?

Lilja se volvió y comprendió de inmediato que no tendría ninguna posibilidad frente al hombre que iba directo hacia ella.

A Astrid Tuvesson nunca le habían gustado los caballos. No es que le hubieran hecho ningún daño. Pero su simple tamaño, sumado a sus tremendos cascos, imponía un respeto que en su caso se convertía en puro terror. Y, sin embargo, ahí estaba, obligada a permanecer a menos de medio metro de ese monstruo que no dejaba de soltar bufidos y aún desprendía nubes de vapor después de su galopada vespertina.

—Claro —dijo Sandra Gullström, devolviéndole la fotografía de los dos permisos de conducir antes de desmontar—. ¿Quién iba a ser, si no?

—¿Y por qué pidió un permiso nuevo? —preguntó Tuvesson, procurando mantenerse a una distancia prudencial del caballo mientras caminaban hacia los establos—. El antiguo aún seguía vigente otros tres años, y no hemos encontrado ningún informe que diga que se lo robaron.

—No, simplemente, lo perdí. —La mujer guio al caballo a su cuadra.

—¿Lo perdió? —A Tuvesson, el penetrante olor de los establos le disgustaba tanto como los propios caballos.

—Bueno, eso fue lo que puse en la solicitud. Pero, si he de ser sincera, fue por pura y simple vanidad. —La mujer se rio y empezó a desensillar el caballo—. Ahora llevo un peinado nuevo.

—¿Así que cambió el permiso que había tenido durante más de siete años porque no le gustaba su peinado?

—No solo el peinado. Usted puede ver con sus propios ojos que tenía una facha espantosa. Hinchada y repugnante. Aun cuando era siete años más joven. Pero entonces pesaba cinco kilos más, lo cual puede no parecer mucho, pero no es nada divertido cuando se te acumula todo en la cara. —Se dio la vuelta y salió de la cuadra con la silla y la brida en los brazos—. No sé cómo conservé esa foto en mi permiso durante siete años. Fue mi terapeuta quien me sugirió que debería coger el toro por los cuernos y pedir uno nuevo, ¿sabe? —Colgó los arreos en su soporte y se volvió hacia Tuvesson.

—¿Le apetece una taza de café? ¿O es de las que no toleran la cafeína después de las ocho de la tarde?

—Me encantaría una taza —dijo Tuvesson, aliviada por poder abandonar por fin los establos.

—Solo para que lo sepa, tengo que estar en la sala de conciertos dentro de cuarenta y cinco minutos —dijo Lydia Klewenhielm mientras hacía pasar a Fabian al vestíbulo de mala gana—. ¿A qué viene todo esto?

Él echó un vistazo alrededor y se obligó a demorar la respuesta unos instantes. Finalmente, se volvió hacia ella.

—¿Sabe que su permiso de conducir ha vuelto a ser expedido recientemente? —Debía adoptar un tempo lento y no dejarse arrastrar por las prisas de la mujer.

—Sí, claro. Tenía casi diez años y estaba a punto de expirar.

No percibía ningún parecido con la mujer que se había hecho pasar por Dina Dee. Y, sin embargo, había algo en Lydia Klewenhielm que le daba que pensar.

—No sabía que la policía tenía recursos para pagar una visita personal cada vez que alguien se saca un permiso nuevo.

—Últimamente se han dado algunos casos de robo de identidad —dijo Fabian, mientras intentaba deducir si la mujer estaba realmente disgustada o si simplemente sobreactuaba.

—¿Cómo? ¿Sospecha que yo podría ser una de las víctimas?

—No sospechamos nada. Es pura rutina.

—En ese caso, agente, le aseguro que fui yo quien solicitó el nuevo permiso. De modo que si ya hemos terminado…, como le he dicho, no tengo toda la noche.

—¿Dónde estaba hoy entre las nueve y las once de la mañana? —Fabian entró en la sala de estar, que contaba con una fantástica vista del estrecho. Parecía como si la casa se extendiera hasta el agua.

—He hecho mi sesión de yoga matinal en la terraza y luego me he puesto a trabajar un poco.

—¿Aquí, en casa?

—Sí. ¿Qué tiene eso que ver con mi nuevo permiso?

—¿Hay alguien que pueda confirmarlo?

—No. He estado sola todo el día. Pero si hubiera sabido que era un delito, me habría asegurado de tener un testigo sentado ahí en el sofá.

—Nadie la está acusando de nada.

—¿Ah, no? Entonces debería tener la bondad de explicarme qué está pasando aquí. ¿Por qué se supone, de repente, que necesito una coartada? ¿Sospechan que yo he robado mi propia identidad o algo parecido?

«Bueno, suponiendo que usted realmente sea usted», pensó Fabian acercándose a la librería, donde empezó a hojear uno de los álbumes de fotos.

—Como le he dicho, ha habido un número creciente de robos de identidad.

La mayoría de las fotos parecían de la época en la que ella aún no había tenido hijos y convivía con su marido. Por lo que veía, ambos habían vivido en esa misma casa, y las fotografías parecían reflejar un matrimonio feliz.

—Sí, y yo le he explicado que renové mi permiso.

—Usted y su marido…, ¿por qué se divorciaron?

Sorprendentemente, la mujer no se molestó por la pregunta. Se limitó a encogerse de hombros.

—Por los motivos habituales. Más aventuras de la cuenta por su parte cuando yo estaba más gorda que nunca.

En otras palabras, el marido había pagado caras sus infidelidades y le había dejado la casa. Nada fuera de lo común. Todo parecía sincero y respetable. Todo salvo que la mujer que tenía delante no se parecía en nada a la de las fotos.

98

Matilda se acordó de que, solo unos años atrás, había tenido un amigo imaginario. Un amigo que era solo suyo y del que no hablaba con nadie más. Lo llamaba Eriksson. Pero ese nombre no se lo había inventado ella. Era su nombre, sencillamente. Eriksson, ni más ni menos. A veces, cuando estaba sola, le hablaba en voz alta, como si él estuviera sentado a la mesa, justo enfrente, o bien tumbado en la cama a su lado antes de que se quedara dormida.

Sin embargo, en cuanto había alguien más presente, Eriksson volvía a deslizarse dentro de su cabeza, y ella ya no necesitaba pronunciar las palabras para que la oyera. Él seguía entendiéndola igualmente, como si pudieran leerse el pensamiento. Durante un tiempo, Matilda había decidido que Eriksson era uno de sus muchos ositos de peluche, aunque en el fondo sospechaba que tal vez no existiera en la vida real.

Eso era exactamente lo que pensaba ahora sobre Greta. Era como si existiera y no existiera al mismo tiempo. Matilda creía en ella, aunque sabía que no podía ser real. La única diferencia estaba en que esta vez eran dos las que tenían una amiga secreta: ella y Esmeralda.

Habían celebrado numerosas sesiones tras las cortinas del sótano. Tantas que ya empezaba a parecer normal hablar con Greta. Casi no quedaba nada del temor que Matilda había sentido la primera vez. Como una persona normal, Greta podía estar de mal humor, y en ocasiones no quería hablar, pero la mayoría de las veces parecía estar contenta y dispuesta a hablar de cualquier cosa. Salvo de sí misma.

En cuanto preguntaban quién era y cómo había muerto, Greta se enfadaba y el puntero se quedaba paralizado sobre el tablero de la Ouija. Una vez, su silencio había durado tanto que habían temido que ya no volviera a hablarles nunca más. Solo cuando prometieron no hacerle nunca esas preguntas accedió a hablar de nuevo.

También habían evitado el tema de la infidelidad de Sonja. Aunque aún sentía curiosidad y se hacía muchas preguntas, Matilda no quería volver a plantear el asunto. La sensación de incomodidad de la primera sesión aún perduraba en ella. Como aquel accidente que había sufrido siendo aún demasiado pequeña para recordarlo de verdad, cuando se tiró encima una olla de agua hirviendo y se quemó la mitad del torso.

Esmeralda decía que, aunque tuvieras una llave que pudiera abrir las puertas de muchas habitaciones distintas, había algunas que era mejor dejar cerradas. Quizá tenía razón. Pero eso, pensaba Matilda, no cambiaba el hecho de que su madre llevaba desaparecida dos días enteros.

Había intentado preguntarle a Theodor si sabía algo, pero su hermano la había mirado con cara de extrañeza, como si no tuviera ni idea de qué le estaba hablando. Y cuando ella se lo explicó, se limitó a encogerse de hombros, dijo que le tenía sin cuidado y se encerró en su habitación.

Tampoco había sacado nada de su padre. Ni siquiera había tenido la ocasión de preguntárselo, en realidad. Como de costumbre, algo superimportante había sucedido en el trabajo, y él se había visto obligado a anular la cena y el fin de semana sorpresa. Cena y sorpresa. Ella se había puesto muy contenta al oírselo a su padre por primera vez; se había emocionado. Solo unos minutos después se había dado cuenta de que ese anuncio hablaba a gritos de divorcio.

Fuera lo que fuese lo que estuviera ocurriendo, Matilda había decidido preguntárselo a las claras a Greta. Que Esmeralda dijera lo que quisiera; ella necesitaba saber.

—¿Hay algún espíritu amigo presente? —preguntó Esmeralda en cuanto hubieron encendido las velas, tomado asiento y colocado cada una el dedo índice sobre la planchette, en medio del viejo tablero de la Ouija.

Casi de inmediato, el puntero se movió bajo sus dedos, dirigiéndose hacia la esquina superior izquierda.

«SÍ».

—¿Eres Greta?

La planchette se movió un poco sin abandonar la esquina. «O sea, que es Greta», pensó Matilda, lanzándole una mirada a Esmeralda, que estaba esperando a que ella preguntara.

—Mi madre… ¿con quién está siendo infiel?

—¿Estás segura de querer abrir esa puerta? —Esmeralda parecía inquieta.

Matilda asintió y aguardó a que el puntero empezara a moverse. No sucedió nada y, al cabo de un rato, empezó a dolerle el hombro de tanto mantener extendido el brazo.

—No parece que Greta quiera que vayamos por ahí —insistió Esmeralda.

—Yo quiero saberlo. ¿Me oyes, Greta? Me tiene sin cuidado si es un asco. ¡Necesito saber qué está pasando!

—No tienes por qué gritarle. Ella igualmente…

Esmeralda se interrumpió porque la planchette dio una sacudida hacia abajo, hacia el extremo de la hilera superior de letras, y se detuvo un momento para que vieran la «M» a través del orificio. Luego aceleró hacia la «U» y siguió con la «E», la «R» y la «T», para volver a la «E», y detenerse allí por fin.

—Muerte —dijo Matilda, aturdida.

—¿Muerte? —repitió Esmeralda—. ¿Es correcto?

Como obedeciendo a una orden, el puntero se dirigió a la esquina izquierda.

«SÍ».

—¿Muerte? ¿Y qué se supone que significa eso? —Matilda estaba irritada—. Yo he preguntado con quién es infiel mi madre.

«MUERTE».

—¿Tú entiendes lo que está diciendo? —preguntó Matilda, y Esmeralda negó en silencio—. ¿Es que se ha muerto alguien? —continuó, notando que la irritación daba paso a una creciente angustia. ¿Habría pasado algo?

«MUERTE».

—¿Es mi madre? ¿Te refieres a ella? —preguntó, empezando a llorar—. ¿Es ella la que ha muerto?

Transcurrió un momento antes de que el puntero se moviera hacia la luna de la esquina superior derecha. Ella suspiró con alivio.

«NO».

—Quizá deberíamos parar —dijo Esmeralda.

—No, yo quiero saber. ¿Me oyes, Greta? ¡No voy a parar hasta obtener una respuesta! —gritó.

«MUERTE».

—¿Quién está muerto? ¿Tú sabes lo que pretende decir?

—No —dijo Esmeralda—. Pero realmente me parece mejor que lo dejemos por hoy y volvamos a intentarlo otro día.

—¿Y si es algo que no ha sucedido aún?

Esmeralda se encogió de hombros.

—Greta, te damos las gracias por hablar hoy con nosotras, y ahora te vamos a decir adiós…

—No, nada de eso —la cortó Matilda—. Aún no hemos terminado. Greta, ¿va a morir alguien? ¿Es eso lo que quieres decir?

—Matilda, no deberíamos preguntar estas cosas —dijo Esmeralda, mientras el puntero se dirigía al «SÍ» de la esquina izquierda—. Hazme caso, esto no es…

—¿Quién va a morir? ¡Greta, quiero saber quién!

—¡Matilda! —exclamó Esmeralda, tratando de detenerla.

—¿Quién?

La madera se movía ahora tan velozmente por el tablero y por las dos hileras de letras que resultaba difícil seguirla. Pero Matilda no tuvo ningún problema para registrar cada una de las letras que aparecieron en el pequeño orificio cuando se detuvo un instante. El nombre que acabaron formando era demasiado conocido para que pudiera asimilarlo.

«RISK».

99

—Entre, y no se quite las botas, por el amor de Dios. —Sandra Gullström hizo pasar a Tuvesson al interior de la vieja granja, que había sido reconvertida en un lujoso hogar de planta abierta y techo abovedado—. Yo tengo un par igual que esas, y una vez que te las has puesto, ya no quieres volver a quitártelas.

Tuvesson la siguió por la sala de estar, que estaba llena de amplios sofás y sillones ideales para quedarse toda la noche con un whisky en una mano y un cigarrillo en la otra.

—Tiene una casa preciosa.

—Gracias. Me llevó dos años enteros hacer la reforma —dijo la mujer, rodeando la isla de la cocina—. Dos años infernales, la verdad. Lo levantamos prácticamente todo. Ahora tenemos calefacción por suelo radiante, ventanas de triple cristal y toda la pesca. —Se enjabonó bien las manos y se las enjuagó en el fregadero—. Mi marido se queja diciendo que nos habría costado la mitad si hubiéramos construido una casa nueva en cualquier otro lugar. Pero entonces no habríamos disfrutado de este ambiente único.

—Sí, realmente es una maravilla —dijo Tuvesson—. Pero creo que yo lo encontraría un poco solitario para vivir, sin ningún vecino en los alrededores.

—No es la primera que lo dice. Pero ¿sabe?, yo tengo los caballos. Ellos son los únicos vecinos que necesito. Además de mi marido, claro, aunque él suele estar de viaje.

—¿Dónde está ahora?

—En Tokio. Por cierto, ¿es usted una de esas aficionadas al café con leche, o le basta con el café solo de siempre?

—Cualquier cosa me va bien. —Tuvesson empezó a echar un vistazo alrededor.

—Hace un año, yo solo tomaba expreso. Y luego, de repente, no me pregunte por qué, me cansé. Desde entonces solo tomo café normal de cafetera. Aunque tiene que estar recién molido. Ese es el secreto. Esas bolsitas empaquetadas que llevan meses almacenadas no deberían llamarse café siquiera.

Tuvesson no encontraba nada que alterase aquella imagen de perfecta armonía. Incluso el modo de la mujer de echar los granos de café en el molinillo y de dejarlo funcionando, para llenar entre tanto la cafetera de agua y colocar el filtro, indicaba que había efectuado ese ritual miles de veces.

—¿Qué estuvo haciendo ayer entre las nueve y las once de la mañana?

—Hablar con mi marido.

—¿Todo el tiempo?

—No, pero al menos una hora y media. Con frecuencia, ese es el único contacto que tenemos a causa de sus viajes, así que yo me empeño en que lo hagamos.

Tuvesson iba a preguntarle si su marido podría corroborar esa llamada cuando oyó el tono de marimba de su móvil. Lo sacó, pero vio que la pantalla estaba oscura.

—Hablando del rey de Roma. —La mujer sacó su propio teléfono—. ¿Le importa que responda? No suele llamarme a estas horas. Allí es plena noche ahora.

Tuvesson asintió.

—Si quiere, puede hablar usted misma con él y preguntarle cuánto tiempo estuvimos al teléfono. Aunque estoy segura de que le dirá que fue demasiado —dijo la mujer con una risita.

El hombre le tendió la mano a Lilja.

—Håkan Hansson. No se preocupe, no muerdo.

—Perdone. Creía que no había nadie más en la casa —dijo Lilja, estrechándole la mano, mientras intentaba averiguar si el hombre que tenía delante podía ser Didrik Meyer.

—¿No te he dicho que te quedaras allí? —dijo Elisabeth Piil.

—Pero, cariño…, no me puedo esconder todo el rato. Y menos cuando recibes una visita de la policía. Tendrá que perdonarnos, pero Elisabeth siempre está temiendo que vayan a descubrirnos. Lo nuestro aún no es oficial. —Alzó la mano izquierda para mostrar una alianza—. Pero esto pronto será solo un recuerdo… ¿Verdad, cariño?

La mujer asintió, y él fue a sentarse a su lado en el sofá.

—Bueno, dime, ¿qué sucede? —prosiguió el hombre, rodeándola con el brazo.

—No sé si lo he entendido del todo. Pero, según la policía, alguien ha renovado mi permiso de conducir hace poco. Míralo tú mismo —dijo ella, pasándole la hoja impresa.

—¿Por qué iban a hacer una cosa así?

—Para apropiarse de su identidad y vaciar sus cuentas —dijo Lilja, estudiando la reacción de ambos.

—Dios mío, es terrible. —La mujer dejó que el hombre la abrazase—. Me siento casi como si me hubieran violado.

Lilja estaba a punto de decir que la cosa podría haber acabado mucho peor, pero se contuvo.

—Comprendo que es muy desagradable. Por suerte, no hay indicios de que ya hayan actuado. Según el procedimiento que siguen, la renovación del permiso es solo el primer paso…

—¿Solo? —La mujer palideció de golpe.

—Lo que ella está diciendo es que todavía no ha ocurrido nada. —El hombre se volvió hacia Lilja—. ¿No es así?

Lilja asintió.

—Sí, y para evitar que pase algo le vamos a poner protección policial hasta que los criminales sean detenidos.

—¿Protección policial? ¿No querrá decir que esa gente…? Oh, Dios mío, ¿qué es todo esto?

Fabian echó un vistazo al dormitorio del segundo piso. Una cama doble, hecha de modo impecable; un tocador con espejo; una pared de armarios. Nada que le impulsara a detenerse y a mirar más de cerca. Ya había registrado todo el segundo piso, además de la sala de estar, la cocina y el baño del primero, pero no había encontrado nada sospechoso.

Para asegurarse de que la mujer no hacía nada raro, la había esposado y la había dejado en uno de los sillones de la sala de estar. Ella había protestado ruidosamente y solo se había calmado hacía unos minutos.

En muchos sentidos, su reacción le había parecido auténtica y, por lo demás, la mujer tenía una explicación relativamente razonable para poder entender por qué no parecía la misma que la de las fotos del álbum: aseguraba que se había sometido en los últimos años a una serie de operaciones de cirugía estética. No solo se había agrandado los pechos, después de que la lactancia se los hubiera dejado totalmente flácidos, sino que se había retocado la nariz, la boca y las mejillas.

Que eso fuese verdad o solo cuestión de labia, Fabian no lo tenía claro. Era como si todos los ojos, bocas y mejillas que había estado viendo en los últimos días se hubieran fundido en un solo y enorme retrato robot.

Mientras salía del dormitorio y empezaba a bajar la escalera, Klippan le llamó.

—¿Has encontrado algo?

—Aún no.

—¿Eso significa que no es ella?

—No, significa que aún no he encontrado nada. —Fabian miró a la mujer, que se había quedado en el sillón con la cabeza gacha—. Lo mejor sería que enviaras a alguien que pueda identificarla. Su exmarido, un hermano, tal vez un colega. Alguien que la conozca desde hace mucho.

—Veré lo que puedo hacer.

—¿Cómo va con las demás?

—Irene tiene una pista. Parece que por una vez hemos llegado a tiempo. Astrid casi ha terminado y debería volver pronto. ¿Qué quieres que haga con las fuerzas especiales? ¿Les ordeno que entren para ayudarte a registrar la casa?

—Todavía no. Pero mantenlos en las inmediaciones, por si sucede algo.

Al cortar la llamada, Fabian se acercó a la mujer, que alzó la cabeza y lo miró a los ojos.

—¿Hay algún sótano?

—No, no lo hay —dijo la mujer con un suspiro de cansancio—. En serio, ¿aún no hemos terminado?

—No del todo. —Fabian tenía la sensación de que se le había escapado algo y paseó una vez más la mirada por la sala—. Estoy intentando que venga alguien que pueda identificarla.

—¿Y después me soltará?

—¡La lavadora! ¿Dónde está? —De repente, había caído en la cuenta de lo que faltaba.

—¿Cómo que la lavadora?

—Sí, la lavadora. ¿Dónde lava la ropa?

¿Cómo no lo había pensado antes?

La mujer iba a decir algo, pero pareció cambiar de idea.

—No tengo. La mujer de la limpieza se encarga de la colada. ¿Satisfecho?

Las dudas de Fabian se disiparon por fin. Lo percibió en sus ojos. Las mentiras se reflejaban en ellos.

Al cabo de tres minutos, la encontró frente al baño, cubierta con el mismo papel pintado a rayas que las paredes del pasillo.

La puerta del lavadero.

Y resultó que no solo contenía una lavadora-secadora, un armario de secado y un rodillo; detrás de una cortina, bajo un par de estantes de toallas pulcramente apiladas, había un congelador de un modelo similar al que había encontrado en la casa de Chris Dawn.

Habían pasado cinco minutos desde que Sandra Gullström había recibido la llamada de su marido y había dejado sola a Tuvesson para hablar con él, lo cual tampoco suponía un gran problema. De hecho, para ella había sido agradable poder echar un vistazo a la casa por su cuenta con toda tranquilidad. Era una ventaja no verse obligada a continuar la cháchara. La mujer podía decir que le encantaba vivir en mitad de la nada con los caballos como únicos vecinos, pero su forma de cotorrear demostraba que eso era puro cuento. Tenía más ganas de compañía que un gato hambriento.

Tuvesson no había encontrado nada de interés en la planta baja, en la gran librería o en el baño. Tampoco en el dormitorio, donde había una pared entera de fotografías en las que aparecía Sandra Gullström, su marido, o los dos juntos.

No había encontrado un segundo piso, y cuando Klippan la informó de que Elisabeth Piil no era consciente de que su permiso de conducir había sido renovado, respondió que iba a irse en cuanto Gullström terminara de hablar con su marido.

Entre tanto, aprovechó para echar un vistazo al sótano. Fue como entrar en otro mundo. Ninguna de las elegantes reformas había alcanzado esa parte de la casa. Encontró lo contrario de lo que esperaba: no había bodega, ni gimnasio, ni sala de spa; ni siquiera zonas de almacenamiento adecentadas.

No, el sótano era un completo caos; desde luego, mucho peor que los estropicios que ella había dejado después de sus borracheras más sonadas. El techo bajo estaba apuntalado con columnas de madera que parecían haberse emplazado al azar. Aquí y allá había colgada alguna bombilla desnuda, que creaba un charco de luz entre una oscuridad por lo demás impenetrable. No se veía ningún tabique; era todo un espacio enorme lleno de material de construcción y trastos diversos que debían proceder de las obras de remodelación. Dio media vuelta para subir otra vez.

Fue entonces cuando lo oyó. O más exactamente: ya lo había oído (seguramente desde que había bajado la escalera), pero solo ahora lo registró.

Ese zumbido.

—Me ha mentido cuando le he preguntado si tenía lavadora. ¿Por qué? —preguntó Fabian, mientras le escribía un mensaje a Klippan y le pedía que hiciera entrar a las fuerzas especiales.

La mujer acompañó su negación con un suspiro.

—Porque quería terminar con esto. Y ahora quiero que venga mi abogado antes de decir una palabra más.

—Primero dígame dónde está la llave del congelador.

—Si solo se trata de eso, no soy yo…

—¡La llave! ¿Dónde está?

—Ni idea. Pregúnteselo a mi exmarido. El congelador era suyo, para sus renos y venados. No sé cuántas veces le he dicho que venga a llevárselo. Bueno, y ahora quiero saber a qué viene todo esto.

Fabian estaba impresionado por lo bien que esa mujer interpretaba su papel, manteniéndose en el personaje hasta el último momento. Lo hacía tan bien que sintió que empezaban a entrarle dudas de nuevo. Al mismo tiempo, oyó que las fuerzas especiales estaban entrando en el vestíbulo y, sin darle una respuesta, salió a buscarlos y les mostró el congelador del lavadero.

—Está cerrado con llave. Hemos de abrirlo cuanto antes.

El líder de la unidad le hizo una seña a uno de los agentes, que, con una amoladora angular, empezó a luchar con el asa del congelador. Fabian no quería salir de allí, así que se volvió de espaldas y se tapó los oídos para protegerse del estridente sonido. Al cabo de unos minutos, la amoladora enmudeció y él se acercó al congelador para abrir la tapa.

Allí estaba, en el fondo del congelador, acurrucada en posición fetal, con las manos cubiertas de magulladuras y entrelazadas como en una última plegaria. Sus cejas y sus pestañas estaban llenas de escarcha, así como también algunos mechones de su pelo. Tenía los ojos cerrados, como si hubiera decidido dejar de luchar. Y en un rincón estaba la consabida botellita de vodka.

Pese a la escarcha de su pelo y su rostro, no cabía duda sobre su identidad. Sin las gafas, Sandra Gullström se parecía aún más a sí misma. Y tal como Nova Meyer había dicho, tenía un nuevo peinado.

—Ah, aquí está. Fisgoneando sin permiso.

Tuvesson soltó la tapa del congelador y se volvió hacia la mujer, que había emergido entre las sombras a su espalda.

—Qué malos modales, ¿no? —prosiguió la mujer, dando un paso hacia ella.

—Bueno, esta no es su casa —dijo Tuvesson, sacando con rapidez su pistola y apuntándole—. Al suelo boca abajo, con las piernas y los brazos extendidos.

Había identificado el sonido de su propio congelador independiente, que Gunnar se había empeñado en decir que necesitaban. Ahora estaba en el garaje, ocupando espacio y malgastando electricidad. Zumbaba exactamente igual que este.

—¡Al suelo boca abajo, he dicho!

No le había resultado difícil localizar de dónde venía el sonido, y cuando lo hizo, advirtió que había pasado por ese rincón varias veces. Lo que parecía una mesa tapada con un mantel rojo sobre la que se amontonaban cajas de embalaje, pilas de libros y garrafas de agua había resultado ser el congelador. Un Electrolux de carga superior sin cerrojo.

Debería de haber llamado a Klippan en cuanto lo había descubierto, para que enviara a las fuerzas especiales. Pero entonces solo había tenido un pensamiento: llegar a tiempo. Apagar el aparato cuanto antes y abrir la tapa. Salvarle la vida a una víctima por una vez.

Oyó un leve gemido, apenas audible, procedente del congelador. Le dio la espalda a la mujer, alzó la tapa y descubrió que Sandra Gullström había abierto los ojos.

Y entonces todo se volvió negro.

100

Klippan estrujó la bola de estrés que había confeccionado con una serie de gomas elásticas. Estaba nervioso, y la bola no le ayudaba demasiado. No era propio de Tuvesson no contestar después de tantos timbrazos. Cuando estaba sobria, claro.

Seguramente estaba en el coche, de camino a la comisaría, aunque no por eso debería dejar de contestar. Ella sabía más que nadie que una llamada sin respuesta podía indicar que había algún problema.

Y lo último que necesitaban ahora era problemas.

—Hola, Klippan… —dijo por fin Tuvesson, con voz entrecortada—. Perdone que haya tardado tanto…

—Empezaba a preocuparme.

—La cobertura aquí abajo es… He tenido que subirme a un…

—Espere un momento, Astrid. Apenas la oigo. ¿Dónde está? ¿Se encuentra bien? —Prácticamente solo se oían interferencias—. ¿Me oye, Astrid?

—¿Así está mejor? ¿Me oye ahora?

—Sí, mucho mejor —dijo él, aunque la línea seguía crepitando de forma intermitente—. ¿Dónde se encuentra? ¿Está en el coche, ya de vuelta?

—He echado un vistazo a la casa y he bajado al sótano.

—¿Sigue aún ahí?

—Sí. Es bastante grande y está lleno de… —Su voz quedó interrumpida por unas fuertes interferencias.

—Astrid, ¿ha encontrado algo?

—No, nada.

—Entonces, ¿no quiere que envíe a las fuerzas especiales?

—No, no, está todo bien. Aquí no hay nada.

—Fabian tampoco ha encontrado nada. Bueno, nada salvo unos bistecs congelados de venado y una Lydia Klewenhielm que estaba tan rebotada como a veces lo está Berit conmigo. —Klippan se echó a reír y, para su sorpresa, oyó que Tuvesson también se reía—. En fin, los voy a mandar a casa.

Ella nunca se reía de sus chistes, pero seguramente se sentía aliviada al saber que todo había ido bien. Ahora estaban seguros de que el siguiente paso de los asesinos sería atacar a Elisabeth Piil.

—Entonces, ¿estará aquí de vuelta dentro de veinte o treinta minutos? —dijo la voz de Klippan al otro lado de la línea.

—Algo así —dijo Nova Meyer por el micrófono de sus auriculares, mientras alzaba la segunda de las dos garrafas de agua y la depositaba sobre el mantel rojo, que retemblaba de vez en cuando, como si alguien estuviera debajo tratando de salir.

—Perfecto, los demás también deben de estar volviendo. Ahora podremos diseñar una estrategia sobre lo que hay que hacer con Elisabeth Piil.

—Desde luego.

Nova Meyer cortó la llamada, levantó una de las cajas de mudanzas y la colocó junto a las garrafas. Luego sujetó otra y la puso encima de la primera. Tuvo que subirse encima del congelador para colocar la tercera en lo alto. La cuarta y última apenas cabía bajo el techo achaparrado. Cuando terminó de colocarlas todas entre el congelador y el techo, bajó de un salto y abandonó el sótano.

Ya no se apreciaban los movimientos del principio. Al menos a cierta distancia. Desde más cerca, sin embargo, era posible distinguir unas ondas diminutas en el agua de las garrafas, así como los gritos amortiguados de Tuvesson pidiendo socorro.

101

El teléfono se iluminó en el oscuro maletero del coche: ya solo le quedaba un intento. Sonja había fallado dos veces al introducir el PIN de cuatro dígitos con la punta de la nariz, y ahora decidió tomarse un breve descanso para concentrarse bien antes de intentarlo por última vez. Si no lo lograba, su móvil quedaría inservible.

Inspiró hondo varias veces y procuró moverse un poco para activar la circulación. Hacía solo unos minutos, sus brazos, atados a la espalda, le dolían tanto que habría gritado a voz en cuello si no hubiera tenido la boca tapada con cinta adhesiva. Ahora el dolor había dado paso a un creciente entumecimiento. Pronto no notaría siquiera los brazos. Era como si su cerebro los hubiera dejado por imposibles, como si hubiera decidido que ya no formaban parte de su anatomía.

Pero ella no iba a esperar pasivamente mientras la vida se le escurría poco a poco. Ella iba a luchar. Por primera vez tenía la aguda sensación de que le quedaba demasiado que vivir como para permitir que la oscuridad se impusiera. Matilda, Theodor, Fabian… No, esto no podía ser el fin. Así no.

El coche tomó una carretera más irregular y llena de baches que las anteriores. Si tenía que aventurar una hipótesis, era un camino de tierra, aunque ya hacía mucho que había dejado de intentar deducir adónde se dirigían.

Intentó concentrar toda su energía en el móvil. La operación para sacarlo del mono le había consumido tantas energías que había quedado empapada de sudor al terminar. Luego, mientras marcaba con la nariz los cuatro dígitos de la contraseña y llamaba a Fabian, había empezado a recuperar la esperanza. Quedaba un sesenta y tres por ciento de batería, la señal era clara e intensa, y ella estaba convencida de que él respondería y acudiría a rescatarla.

Por desgracia, se había equivocado. Fabian no había contestado. Sonja había necesitado varios minutos para recobrarse de la decepción; luego, al volver a intentar hacer una llamada, había introducido mal la contraseña dos veces seguidas.

Ahora el teléfono reposaba frente a ella, esperando al tercer y último intento. 5-8-9-5. Cuatro dígitos en el orden correcto. Inspiró hondo y se inclinó sobre el aparato. Con el cinco no hubo problema. Lo mismo con el ocho, que había fallado en los dos intentos anteriores. Pero ahora se estaba poniendo nerviosa, y notó que había empezado a temblar mientras apuntaba hacia el nueve. Para su gran alivio, lo pulsó correctamente. Ya solo le quedaba el cinco. Hasta ahora nunca le había fallado, y tampoco esta vez debería tener ningún problema, pensó, concentrándose bien antes de inclinarse.

Si el coche no hubiera frenado de repente, seguro que habría pulsado el número correcto. Pero pulsó el dos, y la pantalla se apagó inmediatamente. El coche se detuvo y, un instante más tarde, el motor enmudeció.

102

Sannie Lemke no sabía si tenía los ojos abiertos o cerrados. No veía nada, en todo caso. Acababa de recuperar el conocimiento y no tenía ni idea de cuánto tiempo había pasado inconsciente. En cierto modo, aún seguía inconsciente. ¿Dónde estaba? ¿Qué había ocurrido? ¿Por qué tenía tanto frío?

Y, lo más importante, ¿qué era lo que le aguardaba?

Lo último que recordaba eran sus risas. Esa alegría malsana había reverberado en su mente desde el ataque a su hermano. Ellos se habían lanzado decididamente a matarlo. En su caso era diferente. Sí, la habían noqueado con sus patadas. Pero no estaba muerta. Y eso era lo que más la inquietaba.

Estaba sentada sobre algo duro e irregular. Asfalto. A la intemperie. Sin ropa. Debía de ser por eso por lo que estaba congelándose. Trató de abrazarse a sí misma y solo entonces se dio cuenta de que tenía atadas las manos y también los pies.

Ahora oyó sus voces. Se acercaban entre risotadas. Excitados.

—Mira, está despierta —dijo uno.

—Eso lo arreglo yo —dijo otro.

El golpe le impactó con tal violencia que el mundo desapareció durante unos segundos. Por desgracia, reapareció justo a tiempo para que sintiera el siguiente golpe. Ahora ya solo deseaba quedar insensible, desvanecerse en la oscuridad. Lejos de sus risas y del frío; lejos del dolor: transformarse lo antes posible en un montón de carne sin conciencia. En un saco de boxeo sin terminales nerviosas.

Pero la cosa no iba a ser tan sencilla.

—¿No te parece que ya está bastante tierna? —oyó que decía uno.

—No —dijo otro, y Sannie recibió una patada tan brutal que tuvo la sensación de que algo dentro de su cabeza se rompía. Al menos ahora ya no le dolía tanto—. Vale, ahora sí lo está —dijo la misma voz. Y luego sonaron esas risas que odiaba más que ninguna otra cosa.

Alguien se le acercó. Oyó que se acuclillaba a su lado, respirando agitadamente. ¿Por qué podía oír aún? ¿Por qué podía pensar aún? Una mano le tocó la frente, echándole la cabeza hacia atrás; la otra le sujetó la mandíbula y le abrió la boca a la fuerza.

Uno de los demás (no podía ser el primero, porque sus manos todavía estaban sobre ella) le metió algo en la boca. Un objeto duro y oblongo, lubricado con algún producto que hizo que se deslizara garganta abajo. Una arcada refleja trató de expulsarlo hacia arriba, pero los dedos que tenía dentro de la boca (y eran un montón) siguieron empujando el cilindro para abajo. Ella jadeó para tomar aire, pero le fue imposible y las arcadas se convirtieron en violentas convulsiones. ¿Qué estaban haciendo? ¿Era así como iba a morir?

Finalmente, los dedos salieron de su boca. Las manos la soltaron y ella pudo llenarse los pulmones de aire otra vez. Su sensación de alivio fue casi indescriptible, aunque todavía tenía esa cosa dentro, provocándole arcadas. Pero, fuera lo que fuese lo que le habían metido a la fuerza, ya estaba demasiado abajo. Le daba la sensación de tener un cordel o una especie de sedal que le subía de dentro y le salía por la boca.

—Vale, ¿todo el mundo preparado?

—¡Sí, qué demonios! ¡Hagámoslo!

Sonó un mechero, o algo parecido a un mechero, y algo se encendió, aunque ella no entendía qué era.

Entonces le arrancaron la venda de los ojos y los vio frente a ella con sus capuchas y sus caritas sonrientes. Uno de ellos sujetaba un móvil que la cegaba con su resplandor. Otro sostenía un mechero. El cielo estaba oscuro, así que debían de haber pasado pocas horas desde que la habían encontrado.

Solo entonces se dio cuenta de que había algo chisporroteando cerca. Como una bengala, pero menos potente. Bajó la mirada y vio que las chispas rojas subían hacia ella y entraban en su boca. La llama le quemó la lengua. Intentó apagarla con la saliva, trató de escupirla, pero no era posible. El fuego le atravesó la boca y siguió hacia el fondo de su garganta. Sannie gritó, pero eso no hizo más que aumentar el dolor mientras aquello descendía por su esófago, abrasándolo todo a su paso.

La detonación fue casi inaudible, como un golpe seco y lejano en las profundidades de su caja torácica. Como si su corazón hubiera latido por última vez.

Cada llamada sin respuesta le sentaba como un puñetazo en la cara. Era totalmente incomprensible que Søren Ussing no respondiera en cuanto sonaba su teléfono, teniendo en cuenta cómo la habían cagado. Si había un momento en el que debían estar en vilo esperando su llamada era este precisamente.

Fareed había logrado identificar el número del móvil sueco de los asesinos y, con los datos de su posición, había guiado a Dunja a Ellehammersvej, en una de las numerosas zonas industriales de Elsinor. Y, en efecto, allí estaban los cuatro: todos con pasamontañas, al otro lado de la valla bajo un gran silo, formando un semicírculo alrededor de Sannie Lemke.

Ella quería correr hasta allí y reducirlos por la fuerza, pero no iba armada y no tendría ninguna posibilidad. Su única opción era pedir refuerzos, así que, cuando volvió a saltar el buzón de voz de Ussing, llamó al número general de emergencias.

Entonces oyó a su espalda el ruido de la corredera de una pistola y notó la presión del cañón en la nuca. Dejó caer el teléfono y levantó las manos.

—Vamos a tomárnoslo con calma —dijo con toda la tranquilidad que pudo, mientras se preguntaba si había contado mal. Pero no, allí estaban los cuatro, al otro lado de la valla. ¿De dónde había salido el quinto?

La presión del cañón se aflojó. Ella había estado en la misma situación las veces suficientes como para saber que eso era señal de que podía volverse y, tal como suponía, la culata de la pistola la golpeó desde la derecha. Lo que su atacante no esperaba era que Dunja echara la cabeza hacia atrás violentamente. El chasquido del cartílago de la nariz de su atacante confirmó claramente que le había dado de lleno.

La pistola se fue al suelo y, antes de que el hombre pudiera recomponerse, Dunja se giró en redondo y le barrió las piernas de una patada. Él se derrumbó como un tronco, y ella dedujo en el acto que fuera quien fuese el que se ocultara tras aquella carita sonriente, no era uno de los miembros del club de artes marciales. No tenía nada de la agilidad inesperada con la que se había topado en la autopista.

Él soltó un gemido y, mientras intentaba levantarse, se llevó la mano al reguero de sangre que empezaba a resbalarle por el cuello.

—Quieto ahí.

Dunja se acercó y le arrancó el pasamontañas. La hemorragia de la nariz partida le había manchado buena parte de la cara, pero, aun así, no le costó reconocer al hombre (al chico, en realidad) cuya vida había salvado tiempo atrás. A ella se le había ocurrido la idea desde que había encontrado el colgante. Pero no había llegado a tomársela en serio. ¿Cómo podía haber acabado aquí? ¿Y por qué? Se suponía que eran cuatro, no cinco.

—Theodor —acertó a decir al fin—. ¿Por qué?

Él se incorporó lentamente, sin quitarle la mirada de encima. Su labio inferior vibraba como si las lágrimas estuvieran a punto de saltársele. Dunja oyó a su espalda gritos alegres y un ruido de puertas de coche; al volverse, vio que los faros iluminaban dos largos corredores en la oscuridad.

—Theodor, saldremos de esta de un modo u otro. Pero primero tienes que ayudarme. —Al volverse de nuevo, descubrió que él había alzado la pistola y que la apuntaba con manos temblorosas—. No, Theo. Tú no eres así.

—¡Cierre el pico!

Oyó cómo rugía un motor al otro lado de la valla, y enseguida el coche terminó de dar marcha atrás y desapareció en la oscuridad.

—Ya lo ves tú mismo. Ellos pasan de ti.

—¡He dicho que cierre el pico!

Con la pistola en la mano, el chico dio un paso atrás y luego otro. Cuando estuvo lo bastante lejos, dio media vuelta y echó a correr.

Dunja se apresuró en la dirección contraria, rodeó la valla y entró en la zona industrial. Sannie estaba apoyada contra la pared de debajo del silo, desnuda y atada. Ella se acuclilló, la estrechó entre sus brazos; buscó con los dedos y encontró un pulso muy débil. Era esto lo que había temido, lo que tanto se había esforzado en evitar. Lo que la había impulsado a luchar para no incumplir su promesa.

—Sannie, lo siento… —dijo, aunque sus palabras no fueran a cambiar nada.

Con sus últimas fuerzas, Sannie abrió ojos y le sostuvo la mirada.

—Pero nosotros hemos descubierto quiénes son. Y yo sé adónde van ahora, y cómo es su coche…, ¿lo oyes? Incluso tengo la matrícula. Solo debo llamar a mis compañeros para que los detengan. Te lo juro. Serán castigados.

Sannie tosió y abrió la boca como si fuese a decir algo. Pero no eran palabras. Solo sangre. Una sangre que fluyó a un ritmo alarmante por las comisuras de su boca y resbaló por su pecho hasta caer en el asfalto y formar rápidamente un charco.

Todavía tenía los ojos abiertos, fijos en ella, pero su mirada ya no estaba ahí.

Y lo mismo su pulso. Ya no lo notaba bajo los dedos.

Con delicadeza, Dunja le cerró los párpados; primero uno, luego el otro. Después, tendió el cuerpo de lado, se puso de pie y llenó sus pulmones con el aire húmedo de la noche.

Una vez más, Sleizner había conseguido meter sus repulsivos y corruptos tentáculos en la investigación. Y, una vez más, todo había terminado de la peor forma posible. Pero esta era la última vez. Se encargaría de que no volviera a pasar nunca más, aunque fuese lo último que hiciera.

Volvió a la carretera, a la posición desde donde había estado observando antes. Su teléfono seguía donde había caído. La pantalla estaba rajada, pero se encendió. Enseguida encontró el número de Fareed.

—¿Cómo ha ido?

—Nada bien. Demasiado tarde. Pero no le llamo por eso.

—Vale, ¿qué quiere que haga ahora?

—Que presente su dimisión en TDC.

103

Astrid Tuvesson no había tocado la botella. Ni siquiera la había cogido para ver si el tapón estaba abierto o si el aro de metal de debajo seguía intacto. El hecho de dar un traguito cuando la botella estaba abierta no era nada comparado con el acto de romper el precinto. Era ahí donde tenía trazado el límite. Pero ella había mantenido sus dedos a raya y ni siquiera sabía qué contenía.

Tampoco tenía ni idea de lo que sucedía fuera. Si la estaban buscando o si sabían por lo menos que estaba en aprietos. No había oído ningún ruido durante una hora y media. Aparte del zumbido del compresor, que se encendía de vez en cuando, había reinado un silencio tan profundo que, si contenía el aliento, podía oír los latidos de su corazón. Y si había algo que la inquietaba en este momento era el silencio.

Tal vez era una ingenua, pero había supuesto que Klippan no tardaría en preguntarse por qué no llamaba ni respondía al teléfono. Y aunque no solía ser el más rápido en pasar a la acción, al cabo de un rato no tendría más remedio que enviar a las fuerzas especiales a buscarla. Y ellos deberían ser capaces de encontrar el sótano rápidamente. La cuestión era cuánto tardarían en localizar el congelador, que probablemente estaba otra vez oculto bajo el mantel y el montón de cachivaches. Pero si ella lo había encontrado, también ellos podrían hacerlo.

Eso era lo que había estado pensando. O más bien esperando. Ahora ya no sabía qué pensar. Aunque no se dejaba llevar por el pánico. Al menos todavía. Miró las manecillas fluorescentes de su reloj y descubrió que llevaba una hora y cuarenta y cinco minutos encerrada en el congelador. Ya casi era hora de pedir socorro y hacer todo el ruido que pudiera.

Una hora y cuarenta y cinco minutos…, con razón tenía frío. Claro que ella siempre tenía frío, y, probablemente, como Gunnar le decía continuamente para chincharla, la culpa era de su hábito de fumar, que le provocaba una constricción de las venas. Pero ella no había fumado desde hacía horas y, sin embargo, estaba temblando como una hoja.

Al principio había intentado compartir su calor corporal con Sandra Gullström, que yacía debajo de ella. La había abrazado, repitiéndole que la ayuda estaba en camino. Pero pronto comprendió que aquello era absurdo y que solo le serviría para enfriarse más deprisa. Gullström ya no tenía remedio y, si no llegaba alguien pronto, también su cuerpo se convertiría en un gran bloque de hielo.

Por otra parte, estaba esa botella. La tenía muy cerca. ¿Qué mal había en tantear el tapón? Abrirlo era lo que estaba prohibido, eso lo sabía. Abrirlo, e incluso oler el alcohol, sería el principio del fin.

Cogió la botella y la sopesó en sus manos. Parecía llena. La sujetó por la base con una mano, procurando no temblar para evitar que se le cayera, y deslizó la otra por el costado. El tacto helado del cristal escarchado no le molestó en lo más mínimo, y en el otro costado encontró la etiqueta humedecida, que se había desprendido un poco por los bordes.

Era una botella de vodka Explorer, la identificó de inmediato por su etiqueta característica: el barco vikingo con la vela roja y blanca que sobresalía del borde redondeado y terminaba en una punta en el lado izquierdo. Esa era siempre la parte que empezabas a arrancar nerviosamente cuando te entraba el síndrome de abstinencia y tratabas de contenerte.

Deslizó la mano cuello arriba y descubrió con sorpresa que las perforaciones del tapón estaban rotas, y el aro inferior, suelto. Su pulso se aceleró instantáneamente y, con él, también sus ganas. Dejó caer la botella como si fuera contagiosa e intentó serenar su respiración. «No la toques, no vuelvas a tocarla», se dijo una y otra vez, hasta que cayó en la cuenta de que se le había olvidado mirar el reloj.

Una hora y cincuenta y dos minutos. Se le había pasado la hora por dos minutos: ya debía empezar a pedir socorro y a dar patadas a la pared con todas sus fuerzas. Cada diez minutos, durante sesenta segundos: eso era lo que había decidido. Ni más ni menos. El objetivo era crear una secuencia ordenada para mantener el pánico a raya.

Esta vez, sin embargo, decidió armar todo el estrépito que pudiera durante al menos dos minutos. Quizá tres. Pero sus gritos, tras unos momentos apenas, se convirtieron en chillidos destemplados y, por mucho que se esforzaba en controlar su voz, la desesperación se apoderó de ella.

No sabía cuánto tiempo estuvo gritando. Pero vaya si gritó. Con la fuerza suficiente como para que la oyeran aunque estuviesen en las inmediaciones de la casa. Por primera vez, gritaba para salvar su vida, y, aunque era consciente que solo serviría para dañarse las cuerdas vocales, no podía parar.

Solo cuando cogió con manos trémulas la botella, aflojó el tapón y dejó que el primer trago le llenara la boca, fue capaz por fin de guardar silencio. Cuánto había deseado aquello. Tragó el licor y se estremeció de placer al sentir el calor ardiente que se difundía por su cuerpo. Dio otro trago, más grande esta vez. Ya no recordaba por qué había esperado tanto.

104

Theodor había hecho todo lo que le habían pedido. Los había ayudado montando guardia junto a la valla. Se suponía que después todo habría terminado. Que lo dejarían definitivamente. Esto sería el fin de la pesadilla, y, por horrible y real que resultara ahora, dentro de unos años parecería solo un mal sueño. Luego, al cabo de unos años más, ni siquiera eso.

Al menos así se lo había asegurado el hijo de puta de Henrik. Sin embargo, todo se había acabado yendo a la mierda, y ahora estaba corriendo en la oscuridad con la nariz rota y había sido identificado como uno de ellos. Como un puto asesino enmascarado que atacaba a gente inocente y disfrutaba con su dolor. Como un auténtico monstruo…

No sabía lo que habían hecho esta vez; solo que iban a usar un petardo. Pero él no había oído estallar ninguno, y casi prefería no pensarlo. Ahora solo quería borrar toda su memoria y reiniciar su sistema entero.

Aquellos cabrones lo habían dejado tirado. En vez de ayudarle a zafarse de esa mujer policía, se habían largado. A pesar de que había hecho su parte para ayudarlos.

Desde luego que se llevarían su merecido. Ya les enseñaría él, maldita sea. También a Alexandra. Sus sentimientos hacia ella habían sido muy fuertes. Pero podían irse todos al infierno. Los cuatro. Mejor dicho, sería él quien los enviara al infierno. Al fin y al cabo, era él quien tenía la pistola.

Ya no importaba nada. Todo se había jodido. Él estaba jodido. Siempre lo había estado. Hecho mierda desde el principio. Y no había nada en el mundo capaz de arreglarlo. Deberían haberlo reprogramado desde cero.

Theodor había estado corriendo mucho tiempo; esa calle era larguísima. Solo confiaba en que estuviera yendo en la dirección correcta. Un cartel de tráfico decía «Elsinor» con una flecha señalando a la derecha…, hacia ese pretencioso lugar de mierda que se creía tan especial. Con todo, el rótulo le infundió nuevas energías, y solo unos minutos después divisó el embarcadero del ferri a unos centenares de metros. Había largas colas de coches esperando, insólitamente largas para un viernes por la noche. O bien habían anulado algún trayecto, o bien había un ferri a punto de zarpar.

Él no pensaba entrar en la terminal propiamente dicha. Por lo menos, todavía. Ahí dentro, entre las filas de coches, un peatón llamaría demasiado la atención. Lo último que quería era que ellos lo atisbaran por el retrovisor antes de que él los hubiera localizado. Siguió, pues, por el otro lado de la valla de la terminal y así pudo estudiar el terreno y buscar con calma el feo y desvencijado Saab.

La cuestión era que pudiera aparecer sin previo aviso. Materializarse de repente. Ya se imaginaba que tratarían de burlarse por haberlo dejado tirado y que le harían sitio en el asiento trasero como si no hubiera pasado nada. Pero él no subiría por nada del mundo. Por el contrario, se quedaría ahí plantado, mirándolos, sin decir palabra. El tiempo suficiente para que comprendieran que habían cavado su propia tumba.

El Saab estaba casi en primer lugar de su fila, justo bajo de una de las farolas que iluminaban la zona, y aunque Theodor se hallaba aún a bastante distancia, vio que Henrik iba al volante, con Alexandra a su lado, y Beavis y Butthead detrás. Seguro que estaban sonriéndose unos a otros y pasándose el móvil para contemplar su último vídeo.

Aceleró el paso, pero sin correr. Cuando estaba a treinta metros, se acercó a la valla, siguió adelante hasta el poste de una farola y alzó la vista. Estaba más alto de lo que había calculado; pero no había alambre de espino arriba, así que no habría de resultarle difícil trepar, correr hasta su objetivo y terminar de una vez con aquella historia de mierda.

Solo debía calmarse, serenar su pulso, que martilleaba como una máquina de coser, y concentrarse en los próximos minutos. Sus últimos minutos. Metió la mano bajo la sudadera, sacó la pistola y, sin despegarla del cuerpo, comprobó que el cargador estaba lleno. Luego volvió a metérsela en la pretina del pantalón y pensó que ya había pasado el punto de no retorno.

Trepar la valla resultó sorprendentemente fácil y, al amparo de las sombras, cruzó los carriles de desembarco del ferri y se acercó a la valla siguiente. Era mucho más baja y la rebasó de un salto sin perder velocidad. Ahora ya estaba en la zona correcta, y le asombró descubrir que no sentía la menor vacilación mientras se dirigía hacia el coche a grandes zancadas. Ellos no merecían vivir. Ninguno de ellos. Y tampoco él. Cuando solo faltaban unos veinte metros, Theodor sacó la pistola y la mantuvo ante sí sujetándola con ambas manos.

Quince metros.

Diez.

Su corazón palpitaba tan deprisa que apenas distinguía un latido del siguiente.

Siete.

Nunca había estado tan tenso. Pero no dudaba. Estaba deseando que llegara el momento y acabara todo de una vez. Había llegado a la última escena de su vida.

Tres.

De no haber sido por las luces azules que destellaron a lo lejos, habría alcanzado su objetivo entonces. Quizás habría efectuado un disparo o dos. Pero esas luces le obligaron a bajar el arma y a retroceder hacia las sombras.

Al cabo de un minuto, toda la zona quedó inundada por un mar azul centelleante de coches policiales. Habían aparecido como surgidos de la nada y, de repente, estaban por todas partes. Antes de que Henrik y los demás pudieran reaccionar, un enjambre de agentes de negro, con chalecos antibalas y armas automáticas, los rodeó por los cuatro costados.

Theodor buscó una vía de escape, pero no había ninguna. Volver a trepar las vallas no era posible. Llamaría demasiado la atención. Y lo mismo echar a correr.

Empezó a alejarse andando. Un paso tras otro; primero lentamente, luego más deprisa. Nadie parecía fijarse en él. Al cabo de un trecho, se atrevió a volver la cabeza. Vio que los otros intentaban resistirse mientras los sacaban del coche y se los llevaban detenidos, sin ser conscientes de que la policía acababa de salvarles la vida.

105

Cuando la miniexcavadora enmudeció, el hoyo abierto en medio del frondoso bosque era lo bastante grande como para una persona adulta. Al lado reposaba la caja oblonga de madera que Sonja había construido, iluminada por un potente foco montado sobre un trípode. Aun así, era imposible ver nada desde el camino de grava situado a escasa distancia.

Didrik Meyer emergió de la espesura y caminó hasta el Mustang amarillo aparcado delante de la pequeña camioneta con su rampa extendida. Abrió el maletero y le dio a Sonja, que estaba acurrucada dentro, un par de bofetadas.

—Hora de levantarse.

Ella abrió los ojos con un sobresalto; luego empezó a pedir socorro gritando con todas sus fuerzas. Pero, bajo la cinta adhesiva que le tapaba la boca, apenas produjo otra cosa que un confuso murmullo amortiguado.

—Sí, grita todo lo que quieras. Nadie puede oírte aquí. Venga, arriba. —Sin ninguna consideración por sus manos atadas, Didrik la levantó de un tirón. A ella le fallaron las piernas y cayó al suelo—. Como quieras —dijo él con un suspiro, arrastrándola hacia el bosque por las piernas.

Sonja trató de zafarse a patadas, pero ya solo le quedaban energías para mantener la cabeza levantada del suelo y evitar las piedras más gruesas. Una vez que llegaron al hoyo iluminado, Didrik la soltó y se acercó a la caja de madera. Con un destornillador eléctrico, aflojó los últimos tornillos, alzó la tapa y la apoyó a un lado. Ella gritó y gritó bajo la cinta adhesiva mientras sus ojos miraban la caja y el hoyo.

—¿Acaso te da miedo tu supuesta obra de arte? Precisamente ahora que va a convertirse por fin en algo útil. Quiero decir, ¿cuántos artistas se han permitido el lujo de ser enterrados en una de sus propias piezas? Esto es lo que yo llamo morir por amor al arte. —La alzó en brazos riendo—. Lástima que nadie lo vaya a saber nunca. —Didrik caminó hasta la caja y depositó a Sonja dentro—. Uau, es prácticamente del tamaño perfecto —prosiguió, empujando con la bota para meterle el hombro izquierdo dentro, porque en realidad la caja era demasiado pequeña—. Solo puedes culparte a ti misma si estás muy apretada. Aunque, a decir verdad, todo esto es culpa tuya.

Sonja, que estaba empapada de sudor de tanto gritar y forcejear, se quedó callada.

—Sí, así es. Si no te hubieras saltado las normas, no habría pasado nada. Te habrías vuelto a casa en cuanto yo hubiera terminado aquí. Habrías disfrutado de tu pequeña aventura, y todos tan contentos. Pero, por desgracia…

Ella intentó decir algo, pero era imposible oírla.

—Está bien. Solo por ser tú —dijo él, aflojándole la cinta que le tapaba la boca.

—No vas a salirte con la tuya. Ellos se preguntarán dónde estoy y vendrán a averiguarlo; y te aseguro que Fabian no parará hasta que…

—Fabian. —Didrik Meyer la interrumpió con una carcajada y volvió a ponerle la cinta en la boca—. Es delicioso comprobar cómo aún crees que vendrá a caballo a salvarte. Acabas de pedirle el divorcio. Pero ¿quién sabe?, tal vez tengas razón. Siempre puedes mantener la esperanza. El problema es que él no buscará aquí porque estará muy ocupado buscando en Los Ángeles, adonde tú te habrás fugado con tu nuevo amante, Alex White. En efecto, ¿no te lo había dicho? Mañana comprarás los billetes y, al día siguiente, saldrás de Suecia sin despedirte siquiera de tus hijos. Qué falta de estilo, la verdad. Yo al menos habría dejado una carta para explicarme, pero tú ni siquiera te has molestado en redactar un mensaje. —La miró con desprecio—. Ahí tienes algo en que pensar mientras esperas a que se agote el oxígeno. Bueno, adiós.

Sonja empezó a gritar de nuevo bajo la cinta adhesiva, pero esta vez Didrik no le hizo ningún caso. Cerró la tapa de la caja y empezó a fijar los tornillos, uno a uno. Cuando terminó, dejó el destornillador eléctrico a un lado, sujetó la caja por debajo y la dejó caer dentro del hoyo. Luego caminó hasta la excavadora. Ya iba a meter la llave de arranque cuando su teléfono móvil soltó un pitido en su bolsillo.

Lo sacó y abrió el mensaje.

«Rodeada de policías. Ninguna posibilidad. Nova».

106

Matilda y Esmeralda estaban sentadas en el suelo del sótano, con los ojos fijos en la llama de la vela, que oscilaba en todas direcciones como si varias personas estuvieran intentando apagarla a la vez. Habían transcurrido muchas horas desde su última sesión, cuando la cosa se les había ido de las manos. Matilda aún estaba alterada. Si Greta decía la verdad, uno de los miembros de su familia estaba a punto de morir, y ella no podía hacer nada. Apartó la mirada de la llama parpadeante y vio que Esmeralda estaba igual de trastornada.

—Esme…, no podemos quedarnos así toda la noche —dijo al fin—. Tenemos que hacer algo.

—Ya —dijo Esmeralda, sin apartar los ojos de la llama—. Pero no sé qué.

—¿No podemos llamar a Greta y disculparnos?

—No es tan sencillo. —Esmeralda la miró a los ojos—. Su confianza en nosotras se ha roto, seguramente para siempre.

—¿Cómo puedes estar tan segura? —Matilda no podía evitar sentir irritación ante la actitud sabionda de su amiga—. ¿Y si te equivocas y no está enfadada para nada? ¿Y si está esperando que volvamos a llamarla?

—¿No lo notas? —Esmeralda alzó las manos—. ¿No sientes la tensión en el aire?

Matilda negó con la cabeza. Lo único que sentía era la angustia que la dominaba.

—Pero ¿qué tenemos que perder? —dijo al fin.

—Todo.

—¿Como qué? ¿Qué es lo peor que podría pasar? Vale, está un poco disgustada. Pero seguro que se le pasará.

—Tú no lo entiendes. —Esmeralda se inclinó hacia Matilda—. No debería haber accedido a introducirte en este mundo.

—¿Por qué no? No soy yo la que ha metido la pata. ¿Has olvidado que has sido tú la que ha movido de golpe la planchette, cortándola en seco?

—No he olvidado nada, pero parece que tú sí. Si he apartado la mano ha sido por ti. Estaba advirtiéndote que parases, pero tú no querías escucharme. ¿Qué iba a hacer, si no?

—Obviamente, dejarme seguir.

—¿Dejarte seguir? ¿Cómo? Tú estabas haciendo un montón de preguntas sobre cosas que en realidad no querías saber.

—¿Cómo que no quería? A lo mejor a ti te importa una mierda, pero a mí sí que me importa. Si es verdad que alguien de mi familia va a morir, tengo que averiguar quién es.

—¿Por qué? —Esmeralda la miró a los ojos.

—¿Cómo que por qué? Es evidente.

—¿Ah, sí? A mí me parece que es al revés, si lo piensas bien. ¿Qué harías cuando lo supieras? ¿Decírselo a tu madre o a tu padre? ¿Y si resultara que es tu hermano? ¿Y si fueras tú? ¿Qué dirías entonces? No creerás que puedes cambiar el resultado, ¿verdad? Lo que vaya a suceder, sucederá.

Matilda no sabía qué decir.

—Mira —prosiguió Esmeralda—, el problema es que tú ya sabes demasiado. Has abierto una puerta que no deberías haber abierto.

—Vale, lo entiendo. —Matilda asintió.

Quizás Esmeralda tuviera razón. Pero ¿qué se suponía que debía hacer ahora? Ya era demasiado tarde. La puerta estaba completamente abierta y ahora lo único que podía hacer era entrar.

—¿Estás segura?

Matilda volvió a asentir, procurando parecer convencida. Si mentir era la única forma de conseguir que volvieran a abrir el tablero de la Ouija, adelante.

—Pero todavía creo que deberíamos volver a hacernos amigas de Greta —dijo.

—Intuyo que ella no quiere.

—Si no quiere, vale. Pero al menos lo habremos intentando.

Esmeralda lo pensó unos momentos antes de ceder con un suspiro.

—De acuerdo, pero nada de preguntas sobre la muerte o cosas así. Solo vamos a disculparnos.

Matilda asintió.

—Tienes que prometerlo.

—Lo prometo.

Esmeralda la miró fijamente a los ojos durante varios segundos antes de sacar el tablero y desplegarlo entre ambas. Luego cogió la planchette y la colocó sobre el tablero. Cada una puso un dedo índice encima y aguardó.

No sucedió nada. Mientras que en otras sesiones el puntero empezaba circulando por todo el tablero como en una especie de saludo, ahora permanecía completamente inmóvil.

—Lo que yo sospechaba —dijo Esmeralda—: no quiere hablar.

—¿Hay algún espíritu amigo presente? —preguntó Matilda con naturalidad, sosteniendo la mirada inquisitiva de Esmeralda—. Repito: ¿hay algún espíritu amigo presente? —insistió, manteniendo el dedo sobre la planchette.

—No tiene sentido, Matilda. No quiere hablar.

—¿Greta, me oyes? ¿Estás aquí?

—No puedes decir simplemente su nombre.

—¿Por qué?

—Porque entonces podría venir, aunque esté enfadada.

Matilda suspiró.

—Vale, no me importa. ¡Greta! —gritó. Esmeralda podía protestar todo lo que quisiera—. ¡Sé que puedes oírnos! ¡Queremos hablar contigo!

Para su sorpresa, Esmeralda no puso objeciones, pero retiró bruscamente el dedo, como si el puntero estuviera al rojo vivo.

—¿Qué te pasa, Esme? ¿Ha ocurrido algo?

Esmeralda no respondió; permaneció con la boca abierta, mirando más allá de Matilda, mientras su rostro palidecía.

—¡Responde! ¿Qué ha pasado?

Esmeralda intentó decir algo, pero no le salían las palabras, solo sonidos ininteligibles. Luego empezó a temblar de pies a cabeza.

Al principio, Matilda no entendió qué sucedía. ¿Su amiga estaba poseída? ¿Greta se había enfadado por algo que había dicho? ¿O se trataba de otro espíritu? ¿Y si toda la culpa era suya? ¿Acaso había convocado sin querer a alguien que no era…, que no era…? De repente se dio cuenta de que los ojos aterrorizados de Esmeralda estaban fijos en un punto situado justo a su espalda, y aunque apenas se atrevía a moverse, finalmente se dio la vuelta para ver de qué se trataba.

Las lágrimas le salieron sin previo aviso, junto con un charco de orina que se formó en el suelo, debajo de ella. La sombra proyectada sobre la tela roja estaba agrandándose; sus bordes eran imprecisos, pero no cabía duda de que había alguien allí.

—¡Vete! —gritó—. ¡He dicho que te vayas! ¡Vuelve al otro lado!

La sombra había dejado de moverse, pero no se fue. Al contrario, la cortina se rasgó tan violentamente que las pinzas cayeron al suelo. Al otro lado se alzaba un hombre de carne y hueso. Matilda lo reconoció, aunque no sabía de dónde.

—¿Tú eres Greta? —preguntó, lamentando con toda su alma no haber escuchado a Esmeralda.

La cara del hombre se contrajo en una sonrisa.

—Tengo muchos nombres. Pero Greta no es uno de ellos, por desgracia.

Ahora recordaba quién era. Esa sonrisa. La había visto una sola vez, y entonces le había desagradado tanto como ahora.

—Eres tú —dijo—. Tú eres quien se ha llevado a mi madre.

Didrik Meyer se rio.

—Exacto. Y ahora te toca a ti. Venga, arriba. Las dos —dijo el hombre, moviendo la pistola que tenía en la mano.

107

Astrid había dejado de temblar. Y tampoco notaba el frío. De hecho, empezaba a sentirse caliente y ya se había desabrochado varios botones de la blusa. Probablemente era la menopausia. Esos calores que surgían de improviso, cubriéndola de sudor en unos segundos.

Al final todo saldría bien. Había logrado encontrar una posición que casi era cómoda, y no le resultaría difícil aguardar otro par de horas.

A lo lejos, sin embargo, como la lucecita de un faro en una noche de niebla, se agazapaba la vaga sospecha de que había algo más en juego. La idea de que el frío no era su único problema. Ya había pensado antes que el aire se estaba volviendo cada vez más viciado. Era solo cuestión de tiempo que acabara envenenándose con su propio aliento. Después de todo, quizás esta fuera una situación de vida o muerte.

Pero Astrid no quería preocuparse. Francamente, ¿de qué servía gritar hasta quedarse afónica y ensangrentarse los puños contra las paredes del congelador cuando parecía que ni siquiera la estaban buscando?

El haz de luz del faro se acercaba cada vez más, y ahora lo veía claramente. Y con él, empezaba a llegar el miedo. ¿Y si todos habían dado por supuesto que se había ido a casa? ¿Y si se habían largado de fin semana hasta el lunes y se daban cuenta de que algo iba mal cuando ya fuera demasiado tarde? ¿Acaso podría aguantar tanto? ¿Realmente iba a morir así? ¿Encerrada en un congelador que nadie había sido capaz de buscar, con la única compañía de una mujer muerta?

Astrid siempre había imaginado que su vida terminaría durante un dramático tiroteo en una encrucijada, mientras se abrían los cielos y se desataba una lluvia torrencial. Ella recibiría varios disparos, pero todavía conseguiría cambiar el cargador de su pistola varias veces antes de caer al suelo, ensangrentada y con los ojos bien abiertos, sin que le importase ya el martilleo de la lluvia.

Además, siempre había creído que su vida entera desfilaría ante sus ojos en los momentos anteriores a la muerte. Como si el almacén de su memoria se fuera vaciando, pero aprovechara la ocasión para desplegar todo su contenido. Hasta ahora, sin embargo, en su mente no había destellado ningún recuerdo. Ni graduaciones, ni cumpleaños, ni bodas. Nada, salvo un puñado de defectos irritantes de Gunnar. Como, por ejemplo, que nunca hubiera aprendido a poner el tapón de la pasta de dientes ni a tirar la caja de cereales cuando estaba vacía.

Quizás era porque, a fin de cuentas, aún no estaba preparada para morir. Desde luego, su vida resultaba patética en tantos sentidos ahora mismo que la muerte debería de constituir un alivio. Pero ella pensaba recomponerse y darle un cambio de rumbo a ese barco a la deriva. Se lo había prometido a sí misma, maldita sea, y ya había empezado a hacerlo. Había tocado fondo hacía mucho. A partir de ahí, ya solo podía ascender.

La extenuación la asaltó sin previo aviso. Apenas pudo sostener la botella a la altura de su oído mientras la sacudía con ansiedad. Aún parecía quedar bastante. Quizá tres cuartos. Más que de sobra para quedarse dormida si se lo bebía todo. Pero no, no era tan idiota. Daría solo un sorbito y luego descansaría un rato. Sin duda se lo merecía. Solo un poquito…

Cogió el tapón para desenroscarlo. Pero esta vez le costó más, como si se le hubieran agotado todas las energías. Al fin lo consiguió y se llevó la botella a los labios. Bebió hasta perder la cuenta de cuántos sorbos había dado.

—Empezaremos por aquí abajo —dijo Fabian por el transmisor, aunque se dio cuenta de que registrar el sótano llevaría mucho más tiempo del que había previsto.

Según Klippan, la señal del móvil era muy débil durante su conversación con quien había resultado ser Nova Meyer. Ese era uno de los motivos por los que Fabian había decidido que debían iniciar la búsqueda por el sótano. Realmente, Klippan se había superado a sí mismo dirigiendo el centro de mando. Por una vez, había sabido comunicarse de un modo sucinto y efectivo, sin perder nunca la perspectiva esencial.

Era él quien se había dado cuenta finalmente de que algo pasaba con Tuvesson. Ya había sospechado durante la llamada, cuando ella se había reído de su chiste, cosa que jamás hacía. Pero había sido treinta y cinco minutos más tarde, al ver que no se presentaba en la comisaría, cuando había decidido dar la alarma, a pesar de que no acababa de creer que hubiera estado hablando por teléfono con Nova Meyer.

Molander había localizado el móvil y había descubierto que no se encontraba en Elsinor, sino que bajaba a noventa kilómetros por hora por la E6 en dirección sur, hacia Malmoe.

Klippan había contactado inmediatamente con la policía de Landskrona, que tenía dos coches patrulla en la autopista, y ellos, con los datos de Molander, habían dado alcance a la caravana plateada, que se había visto obligada a detenerse en el arcén, cerca de Barsebäk. La habían rodeado.

Ahora faltaba encontrar a Tuvesson, y solo podían confiar en que no fuera demasiado tarde, pensó Fabian, indicando a las fuerzas especiales que se desplegaran por el sótano en cuanto bajaron la escalera.

Teniendo en cuenta cómo habían reformado el resto de la casa, ese sótano sin duda dejaba mucho que desear. Pese a su tamaño, el techo bajo hacía que resultara un espacio claustrofóbico. Fabian se sorprendió caminando encorvado, aunque en realidad podía permanecer erguido perfectamente.

Había materiales de construcción amontonados aquí y allá, junto con muebles viejos tapados y otros muchos cachivaches. Una gran estantería en una de las paredes indicaba que alguien había tenido la intención de poner orden en aquel caos, aunque, a juzgar por las capas de polvo, eso había sido hacía unos años. Debajo de una lona, había un Porsche que requeriría muchas horas de trabajo para volver a funcionar.

Fabian no veía ni rastro de Tuvesson. En la caravana de la E6 no la habían encontrado, y su coche, además, seguía frente a la casa. Por otro lado, la hacienda era muy grande, y podía ser muy bien que estuviera en los establos de detrás.

Se detuvo un momento para escuchar. No sabía si había oído algo o se lo había imaginado. Tal vez había sido algún miembro de las fuerzas especiales el que había hecho ese ruido. Aquellos tipos eran cualquier cosa menos silenciosos. Eran siete en total y armaban tal alboroto mientras lo registraban todo que resultaba imposible diferenciar un ruido de otro. Pero, aun así, Fabian creía haber percibido el zumbido del compresor de una nevera o un congelador.

—¿Puede ordenarles a todos que no hagan ruido durante unos minutos? —dijo por radio, y al cabo de treinta segundos se hizo el silencio en el enorme sótano.

Fabian aguardó con los ojos fijos en una de las garrafas de agua que reposaban, junto con un montón de cajas, sobre una mesa cubierta con un mantel rojo que llegaba hasta el suelo.

El zumbido había desaparecido, por supuesto, y a medida que transcurrían los segundos se fue convenciendo de que se lo había imaginado. Pero, como había logrado que todos dejaran de hacer ruido, bien podía esperar un par de minutos más para asegurarse del todo.

Entonces empezó a sonarle el móvil en el bolsillo. Lo sacó y vio que Sonja le había enviado una fotografía. Era una imagen oscura y borrosa; al principio solo distinguió a varias personas con cinta adhesiva en la boca, alineadas en un sofá que se parecía mucho al de su casa. Un momento…

Cayó en la cuenta de lo que estaba viendo al tiempo que el teléfono volvía a zumbar.

Hola, Fabian. Como puede ver en la foto, tengo a su esposa, a su hija y a la amiguita de su hija en su propia casa. Bonita casa, por cierto. Dentro de una hora exactamente empezaré a matarlas, una a una, con intervalos de quince minutos. A menos que se presente aquí con mi hermana, y solo con ella. Saludos,

DIDRIK

A Astrid se le escurrió la botella, que quedó encajada entre la pared del congelador y el cuerpo de Sandra Gullström.

Luego se hizo el silencio.

Ni pensamientos alborotados.

Ni pulso palpitando.

Ni respiración.

El silencio en su estado más puro.

Ni siquiera la tapa del congelador al moverse creaba el suficiente cambio de presión en el aire como para que ella lo percibiera con sus oídos. Y lo mismo sucedía con los haces de luz cegadores de las linternas que brillaban fuera: pese a su potencia, no podían irrumpir en aquella impenetrable oscuridad.

108

Otra vez estaban ahí. Las voces de sus antiguos compañeros Tomas y Jarmo. Sus gritos de socorro. Como un recordatorio constante de su fracaso. Como un recordatorio de que, pese a lo que él creyera, iba a fracasar de nuevo. Solo que esta vez las víctimas serían su propia familia.

Fabian no tenía ni idea de lo que había sucedido. No sabía si Alex White era, en realidad, una de las víctimas, como había creído al principio, o si Didrik Meyer había encontrado a Sonja de otro modo. Pero eso no importaba. Lo único que importaba ahora era llegar allí a tiempo, a cualquier precio, antes de que Meyer empezara a cumplir su amenaza.

No era difícil identificar el punto de la E6 donde habían parado la caravana y detenido a Nova Meyer. Las luces azules de los coches patrulla resultaban visibles a varios kilómetros de distancia. Había un buen atasco, además, pese a lo tarde que era, porque el carril izquierdo estaba bloqueado por un control de la policía que inspeccionaba cada coche que pasaba.

Fabian mostró su placa, pasó la barrera y aparcó. Veinte metros más adelante estaba la camioneta de Molander junto a la caravana, que había patinado al parar y se había metido en la hierba del arcén. No se veía por ningún lado a Molander. Tampoco a sus ayudantes, que, sin duda, lo reconocerían de inmediato. Probablemente, estaban todos dentro de la caravana recogiendo pruebas.

Se bajó del coche y echó un vistazo al reloj. Ya era la una menos cinco, lo cual significaba que solo le quedaban treinta y cinco minutos para encontrar a los agentes que custodiaban a Nova Meyer y convencerlos de que él se hacía cargo de la detenida. Lo que sucediera después estaba por ver.

—¡Fabian! ¿Qué haces aquí?

Al volverse, vio que Molander había bajado de la caravana y caminaba hacia él.

—Se supone que tengo que llevarme a Nova Meyer para un interrogatorio inicial —dijo, mientras se daban la mano; él mismo se sorprendió de lo natural que sonaba—. ¿No sabrás por casualidad dónde la tienen?

—Está con la policía de Landskrona. —Molander señaló los coches patrulla con las luces intermitentes—. Por lo que me han dicho, no ha pronunciado una sola palabra desde que la han detenido. Pero yo acabo de llamar a Klippan, que sí habla por los codos, y no me ha dicho nada de que vinieras hacia aquí.

—¿Ah, no? Bueno, pues aquí estoy. —Fabian se encogió de hombros, como diciendo que no valía la pena perder el tiempo comentando aquello—. ¿Cómo van las cosas en la caravana? ¿Habéis encontrado algo?

La cara de Molander se iluminó.

—Pelucas, ropa, fotos, un gran esquema, permisos de conducir, ordenadores… Högsell saltará de alegría. A ver si puedes presionar a esa chica lo suficiente para que te diga dónde está escondido su hermano, y a lo mejor por una vez podemos disfrutar del fin de semana.

—Esperemos que sí —dijo Fabian, asintiendo—. Nos vemos.

Echó a andar hacia donde Molander le había señalado. Nova estaba en uno de los coches patrulla. Ahí, en el asiento trasero, entre dos agentes uniformados, vislumbró la silueta de la mujer que había sabido engañarle como nadie.

—¡Eh, oye! Una cosa más —le gritó Molander.

Era imposible fingir que no le había oído.

Fabian miró el reloj y se volvió otra vez. La una y cinco. Quedaban veinticinco minutos.

—Buen trabajo con Tuvesson. Klippan ha dicho que podrá recuperarse sin ninguna lesión permanente, a pesar de que se le había parado el corazón y de que sufre una grave hipotermia.

—Ha sido por los pelos —dijo Fabian, asintiendo varias veces antes de sentir que podía seguir adelante.

Lo demás resultó sorprendentemente fácil. Los dos agentes no encontraron raro que se hiciera cargo de la detenida; al cabo de unos minutos, Fabian se dirigía hacia su casa, en el 19 de Pålsjögatan, con Nova Meyer en el asiento del copiloto.

Tenía tantas preguntas que no sabía por dónde empezar, así que no le formuló ninguna. Se concentró en mantener la calma y en tratar de silenciar las voces que gritaban su nombre en vano.

Encontró una plaza libre justo enfrente de su casa. En la sala de estar se veía luz, pero las cortinas estaban corridas, así que era imposible saber lo que sucedía dentro. Bajó del coche, lo rodeó y ayudó a Nova Meyer a apearse. Hasta ahora no habían intercambiado ni una palabra, y quizá nunca lo harían. Tal vez esta era la última vez que veía a esa mujer.

Ella no protestó cuando le quitó las esposas y volvió a colocárselas con las manos detrás. Los grilletes de los tobillos se los dejó puestos, así que empezaron a cruzar la calle lentamente. Al llegar al escalón de la entrada, sacó su pistola de la funda del hombro y quitó el seguro. La puerta no estaba cerrada con llave. Con una mano en las esposas de Nova Meyer y la otra sujetando la pistola, entró en la casa.

Tal como había visto en la foto que había recibido, su familia estaba sentada en el sofá de la sala de estar; Sonja en medio, con Matilda a su derecha y Esmeralda a su izquierda. Tenían cinta adhesiva en la boca y en las manos, y percibió el terror que sentían en sus ojos relucientes.

—Buen trabajo —dijo Didrik Meyer, que estaba sentado con las piernas cruzadas sobre la mesita de café y echó un vistazo a su reloj—. Casi dos minutos antes del plazo. —Miró a Fabian—. Bien merece un aplauso. ¿No le parece? —Dejó sobre su regazo una pistola que llevaba un largo silenciador, y dio cuatro sonoros aplausos.

—Tire el arma. —Fabian le indicó con su pistola que debía ponerla en el suelo y deslizarla hacia él.

—Quizá crea que me pongo sarcástico, pero se equivoca. Me siento sinceramente impresionado. Quiero decir, si tengo que creer a su esposa, usted no se preocupa por ella ni por sus hijos. Si se preocupara, no habríamos acabado así…

—He dicho que tire el arma.

—¿Habla en serio? —Didrik Meyer alzó su pistola—. En ese caso, tengo que decepcionarle. Verá, para que la música siga sonando, es usted quien tiene que tirar el arma. No yo.

Fabian negó ostensiblemente; sabía que esa pistola era lo único que le mantenía a él y a su familia con vida.

—He hecho lo que me ha pedido. Su hermana está aquí y no hay ningún policía en las inmediaciones. Pero si quiere salir con ella de esta casa, tiene que bajar el arma ahora mismo.

—Parece que todas esas horas en el campo de tiro han dado resultado. Ya no le tiembla la mano. Nada de nada. —Didrik Meyer apuntó hacia atrás sin apartar los ojos de Fabian—. Ahora lo único que le falta es rapidez.

La detonación sonó como el silbido de una flecha por el aire, no como una bala. Fabian no se dio cuenta de que había disparado hasta que vio a Matilda agarrándose el estómago ensangrentado.

—O hace lo que le digo, o no lo hace. Así de simple.

Fabian quería gritar, vaciar el cargador en la hermana y arrojarse sobre Didrik. Pero nada de eso serviría; lo único que pudo hacer fue depositar lentamente su pistola en el suelo y mandarla de una patada al otro lado de la sala.

—Eso es. Un tipo listo.

Matilda se había escurrido del sofá y yacía en posición fetal en el suelo. Fabian no sabía si aún estaba viva, pero la sangre se iba esparciendo sobre la moqueta roja. Sonja gritaba bajo la cinta adhesiva y trató de arrodillarse junto a Matilda.

—Quieta ahí —le dijo Didrik Meyer, todavía sin apartar la vista de Fabian—. Y, usted, suéltele las manos y los tobillos a ella.

Fabian sacó la llave, se agachó y le quitó a Nova los grilletes. Luego se volvió a levantar y cogió la llave de las esposas. Sin embargo, justo cuando iba a meterla en la cerradura, oyó que la puerta principal se abría.

—¿Quién está ahí? ¿Es que espera invitados?

Fabian negó con la cabeza. No le había dicho a nadie que iba allí y no tenía la menor idea de quién podía ser hasta que Theodor entró con la nariz rota y contempló el desastre.

—Vaya, fíjate. Qué encantador. Ahora ya tenemos a la familia entera. No es algo que se vea todos los días.

—Pero… ¿qué demonios? ¿Esa es Matilda? —dijo Theodor, señalando al suelo—. ¡Es ella, joder! ¿Qué coño pasa aquí?

—Theodor…, es así como te llamas, ¿no? —dijo Didrik Meyer, sonriendo—. Como puedes ver, tu hermana no se encuentra muy bien ahora mismo, y si tú no quieres acabar igual, tendrás que venir aquí y sentarte en el sofá.

—Haz lo que te ha dicho —dijo Fabian, pero se encontró con una expresión de odio.

—La culpa es tuya. Toda la culpa. Tuya y solo tuya.

—Theo, haz lo que te ha dicho antes de que alguien más…

—Pido disculpas por interrumpir este diálogo padre-hijo, pero, por desgracia, no tenemos toda la noche.

—¡Entonces dispara! —Theodor se plantó delante de Fabian, mirando a Didrik—. Venga. No me importa.

—Como desees. —Didrik alzó la pistola.

—¿Qué estás haciendo, Theo? ¡Haz lo que…!

—¡Dispara, por el amor de Dios! —gritó Theodor—. ¡Dispara!

Solo entonces reparó Fabian en la pistola que asomaba por la pretina del pantalón de su hijo. Theodor le gritaba a él. Era él quien tenía que disparar, no Didrik Meyer. Y, sin preguntarse de dónde había salido esa pistola, la cogió de la culata, la sacó de un tirón y disparó tres veces. No recordaba haber quitado el seguro o apuntado, pero Didrik Meyer ya se había derrumbado sobre la mesita, con un agujero en la frente del que salía la sangre a borbotones.

Theodor corrió hacia Matilda al tiempo que Nova Meyer cruzaba la sala dando un alarido. Fabian acababa de darse la vuelta cuando ella se lanzó sobre él, pese a que aún tenía las manos esposadas en la espalda, haciendo que perdiera el equilibrio y cayera hacia atrás mientras trataba de quitársela de encima. Como un perro rabioso, Nova empezó a darle dentelladas allí donde alcanzaba, intentando desgarrarle la yugular.

Fabian logró apartarle la cara con una mano y le dio un golpe con la pistola. Pero no pudo tomar impulso para pegar con la fuerza suficiente y sintió una terrible punzada de dolor en el cuello cuando ella le hundió los dientes allí. Volvió a golpearla con la pistola una y otra vez, y no paró hasta que Nova lo soltó y se derrumbó inconsciente sobre él.

Con las palabras de Theodor resonando aún en su cabeza, la apartó hacia un lado, se incorporó con piernas vacilantes y corrió junto a su hijo, que estaba intentando reanimar a Matilda mientras la moqueta se volvía más y más roja.

«La culpa es tuya. Toda la culpa. Tuya y solo tuya».

EPÍLOGO

18-20 de mayo de 2012

Cuando Astrid Tuvesson llegó al hospital Helsingborg, sufría una grave hipotermia. Con una temperatura corporal inferior a los veintiocho grados, estaba por debajo del umbral necesario para mantener el metabolismo y las funciones vitales básicas. En consecuencia, había desarrollado una arritmia que provocó a su vez una falta de oxígeno en el cerebro, lo que explicaba su estado inconsciente. Por suerte, los médicos no le encontraron ninguna lesión cerebral y consideraban muy elevadas las posibilidades de recuperación sin secuelas permanentes.

El estado de Matilda, en cambio, era más crítico. Tras una intervención de ocho horas, los médicos aún no se sentían capaces de dar un pronóstico. La verdad, desgraciadamente, era que la bala había penetrado en el cuadrante superior derecho del abdomen, desgarrando partes del hígado, el estómago y el pulmón izquierdo. La situación se veía agravada por el hecho de que había perdido gran cantidad de sangre.

Al día siguiente la trasladaron al hospital Universitario Skåne en Lund, donde fue sometida a otra larga operación. Pero, una vez más, los médicos no pudieron proporcionar mucha información, salvo que, dadas las circunstancias, las intervenciones en el pulmón y el hígado habían ido bien. La verdadera incertidumbre procedía del hígado precisamente, que requeriría más operaciones en cuanto Matilda hubiera recuperado energías.

Durante todo ese tiempo, Fabian y Sonja estuvieron a su lado velándola. Cogidos de la mano, a veces dormitando abrazados. No se decían gran cosa el uno al otro, pero, por primera vez en muchos años, los unía un sentimiento de solidaridad. Allí, bajo la cruda luz de los fluorescentes, sentados en sillas incómodas y sumidos en un caos de emociones encontradas, surgió nuevamente algo que ambos ya habían perdido la esperanza de volver a experimentar.

La historia del caso, una vez difundida a los medios por la policía, se propagó más allá de las fronteras del país, y en las semanas siguientes fueron apareciendo en los titulares nuevos detalles sobre los gemelos. Entre otras cosas, que habían sido víctimas regularmente de abusos físicos y psicológicos a manos de su padre, Henning von Gyllenborg, y que desde entonces habían mantenido entre ambos una relación sexual, siempre viviendo al margen del mundo exterior. En 2008, con documentos falsos, habían contraído matrimonio en la iglesia de Suecia de Järna como Sten y Anita Strömberg.

Durante los interrogatorios, Nova Meyer se negó a responder a una sola pregunta. Tampoco durante el juicio celebrado a continuación, cuyo veredicto la convirtió en la octava mujer condenada a cadena perpetua en Suecia. Como ninguna de las cárceles de mujeres era de máxima seguridad, las autoridades decidieron renovar una de las unidades de la prisión de Hinseberg. En contraste con sus actuaciones como Dina Dee y Sandra Gullström, Nova Meyer no dijo tampoco una palabra en las reuniones con los especialistas en salud mental y en las sesiones de terapia de grupo.

En el registro forense de la caravana de la pareja se encontró una bolsa de cadáveres en un compartimento oculto. Su contenido estaba en avanzado estado de descomposición, y más tarde se confirmó que se trataba de los restos de Rolf Stensäter, el afilador de cuchillas de cortacésped por quien se había hecho pasar Didrik inicialmente. Está todavía por ver si hubo otras víctimas adicionales en los casos de robo de identidad.

Desde su apartamento de Blågårdsgade, Dunja Hougaard siguió la historia de los cuatro adolescentes enmascarados, que fueron extraditados a Suecia y condenados a ingresar en un centro de menores. Aunque sus identidades no se hicieron públicas, ella estaba convencida de que Theodor Risk no se encontraba entre ellos. Eso significaba que debería hablar con Fabian. Pero no mientras su hija siguiera tan grave. Había ciertos límites. Además, bastante trabajo tenía tratando de diseñar un plan para desquitarse de Kim Sleizner.

El domingo por la tarde, Fabian salió del hospital de Lund para asistir al funeral de Hugo Elvin en la iglesia de Santa Anna. No había parientes entre la concurrencia, y solo unos pocos amigos, ninguno de los cuales había estado en contacto con él en los últimos años. Los demás eran compañeros de la policía de Elsinor. Dejando aparte a Tuvesson, que aún seguía en el hospital, estaban allí Molander, Klippan y Lilja, así como el recepcionista Florian Kruse, la fiscal Stina Högsell y el jefe de la policía del distrito, Gert-Ove Bokander. Trenzas casi parecía una persona normal con su traje negro, aunque llevaba el pelo y la barba llenos de trencitas.

Para sorpresa de Fabian, su antigua colega de Estocolmo, la técnica de la científica Hillevi Stubbs, también apareció por allí. Resultó que había sido compañera de clase de Elvin en la academia de policía; después del oficio religioso, se lo llevó aparte para preguntarle si tenía alguna teoría sobre por qué Elvin se había quitado la vida. Él le explicó que cuando lo encontraron llevaba maquillaje y un vestido, y que, al parecer, había estado considerando seriamente la idea de someterse a una operación de cambio de sexo.

—¿Me tomas el pelo? —dijo Stubbs, apenas conteniendo la risa que pilló a Fabian totalmente desprevenido.

Stubbs le explicó que ellos habían mantenido una relación durante esa época de estudiantes, y que Elvin era lo menos parecido a una mujer atrapada en un cuerpo de hombre que pudiera imaginarse. Fabian se sintió intranquilo y pensó que quizá las cosas no eran como parecían.

No avanzaron mucho más en la conversación porque Klippan y los demás se les unieron en ese momento y empezaron a contar anécdotas sobre Elvin. Molander no vaciló en recordarle a Fabian sus primeras semanas en la comisaría, cuando había tomado prestada la oficina de Elvin y había cometido el pecado mortal de ajustar su sofisticada silla. Todos se rieron y contaron otras situaciones en las que Elvin se había puesto furioso como solo él podía estarlo. Fabian se reía y asentía para dar la impresión de que estaba escuchando y participaba en la conversación, pero la idea que se le acababa de ocurrir acaparaba toda su atención.

Al cabo de media hora, se excusó diciendo que debía volver al hospital de Lund, pero, en realidad, fue a la comisaría, subió a las oficinas de la unidad, ahora vacías, y entró en la de Hugo.

A decir verdad, no había vuelto a pensar en el incidente hasta ese momento. Quizá porque se habían cruzado muchas otras cosas, o quizá porque no era algo de lo que se sintiera especialmente orgulloso. No lo sabía bien, pero tampoco importaba. Lo importante era que ahora lo recordaba con toda claridad. Le habían venido a la memoria hasta los últimos detalles.

Dos años atrás, él había estado hurgando en los cajones del escritorio de Elvin por pura curiosidad, pero no había podido abrir el último porque estaba cerrado con llave. Al cabo de unos días, sin querer, había derramado su taza de café sobre el Helsingborg Dagblad mientras estaba al teléfono con Dunja Hougaard, y el café había resbalado por el periódico y formado una pequeña cascada desde el borde del escritorio hasta el suelo. Al ponerse a cuatro patas para limpiar el estropicio, había descubierto que había una llave pegada en la cara inferior del escritorio, con cinta adhesiva.

Fabian se agachó para mirar debajo del escritorio y vio que la llave seguía allí. La desprendió de la cinta adhesiva, la sopesó en la mano un momento y la introdujo con cautela en la cerradura del cajón inferior. Le sorprendió la facilidad con la que giraba. Era como si la cerradura fuese de mantequilla y, tal como pasó dos años antes, sonó un suave clic al abrirse.

En aquel entonces, el cajón estaba lleno hasta los topes, y lo único que él había visto, antes de que el sentido de la culpa le obligara a cerrarlo, era una agenda junto a una caja de lápices. En ese momento, había dos agendas más. Cogió una y la abrió al azar.

Era de 2011, y la había abierto en la semana quince. En los siete días figuraban anotadas distintas horas y las letras «I» y «M». La página siguiente mostraba lo mismo, aunque las horas eran ligeramente distintas. Y, en las dos siguientes, igual. En casi todos los días figuraba la anotación «I. M.»; en los demás había interrogantes, así como algunos símbolos aquí y allá. Fabian no tenía ni idea de lo que significaban.

El 5 de septiembre había una entrada que parecía tener más sentido.

«Nuevo número: 072-8534672».

Así que alguien tenía un nuevo número de teléfono. Fabian sacó su móvil, tecleó el número y, para su sorpresa, descubrió que correspondía a Ingvar Molander. Así que era eso lo que representaban las siglas «I. M.»

Tuvo que sentarse. Esa constatación, aunque no sabía adónde podía conducir, lo había dejado sin aliento. Cada página de la agenda de Elvin tenía algo que ver con Ingvar Molander. Las horas anotadas parecían corresponder a su llegada a la comisaría por la mañana y a su salida por la tarde.

A Fabian le resultaba difícil asimilar esa información. ¿Por qué había estado Elvin vigilando a Molander?

Se secó la mano sudada en la pernera del pantalón; luego cogió la carpeta de encima y la abrió. La primera página era un mapa de Øresund. Una cruz en la costa norte de la isla de Ven marcaba el extremo de un arco que se extendía hasta un punto de Råån. La siguiente página mostraba las fotos de la escena del crimen de Inga Dahlberg, que estaba desnuda y clavada a un palé con tornillos de veinticinco centímetros. Era un caso antiguo, de 2008, todavía sin resolver.

El contenido de la siguiente carpeta le resultó más conocido. Era información sobre Ingela Ploghed, que había sido sometida contra su voluntad a una histerectomía vaginal. La habían drogado, le había extirpado el útero y luego la habían dejado desangrarse en Ramlösa Brunnspark.

Fabian recordó que habían sostenido diversas opiniones sobre si Torgny Sölmedal, el asesino del caso que investigaban entonces, estaba también detrás de ese crimen, o si se trataba de otro asesino. Habían detectado algunas similitudes llamativas entre ambos casos, pero también ciertas discrepancias.

Molander, en especial, se había mostrado convencido de que el culpable era Sölmedal y se puso casi agresivo cuando Fabian argumentó que las características del ataque no encajaban con las muertes de los demás compañeros de clase.

Pero no acababa ahí la cosa. Había aún más carpetas sobre investigaciones antiguas sin resolver, que, de repente, parecían tener una explicación. Era una explicación tan atroz que no se atrevía casi a considerarla. Cuanto más lo pensaba, sin embargo, más lógico lo encontraba.

Tuvesson había enviado a Molander a que examinara él solo el edificio donde sospechaban que Ingela Ploghed había sufrido la mutilación. También había sido él el encargado de investigar la escena del crimen en Råån, donde habían atornillado a Inga Dahlberg al palé. Aquel lugar no quedaba muy lejos de la casa del propio Molander. Asimismo, él había dirigido el registro de la casa de Hugo Elvin. ¿Y quién sabía mejor que Molander cómo simular un suicidio que no levantara sospechas?

De repente, todo encajaba. ¿Podía ser que Elvin no se hubiera quitado la vida? ¿Acaso había encontrado la pieza del puzle que ordenaba todas las demás y aclaraba esos casos sin resolver? ¿Por eso había perdido la vida?

Fabian no sabía cuántas investigaciones había en juego. Lo único que sabía era que ahora la responsabilidad de averiguarlo recaía en él.

Agradecimientos

Mi, Kasper, Filippa, Sander y Noomi.

Por la lectura y las opiniones, por alinear las pilas de libros en las librerías y, sobre todo, por aguantarme incluso cuando acababa de darme cuenta de que había que tirar a la basura todo el trabajo de una semana.

Jonas Axelsson.

Por tu tiempo y tu energía, tus pensamientos y tus ideas. Lo dije la última vez, pero merece la pena repetirlo.

Adam Dahlin y Andreas Lundberg.

Por superaros a vosotros mismos, esta vez a la hora de hacer comentarios y sugerencias. Me parece que estuve de acuerdo con casi todo.

Helena Biel.

Por todos tus conocimientos sobre la Ouija y sus poderes.

Lars Forsberg.

Por tu rigurosa mirada policial.

Y finalmente me gustaría transmitirles mi enorme agradecimiento a todos los editores y traductores extranjeros, que se encargan de que mis historias lleguen tan lejos (mucho más allá de los límites de Suecia) que siempre hay alguien leyéndolas en alguna parte.

STEFAN AHNHEM (Estocolmo, Suecia, 1966).

Es un respetado guionista de cine y televisión. Es miembro del Consejo Sueco de Escritores. Vive en Estocolmo. Son sus novelas anteriores, Mañana te toca a ti y La novena tumba, protagonizadas por el detective Fabian Risk.