Tal vez provocador y atrevido. En ocasiones estremecedor, pero siempre emocionante. Un thriller que explora los límites de la mente humana. Una historia con alta dosis de intriga en todo su recorrido, con personajes que exprimen las emociones de los lectores. Una trama donde están presentes la pasión, el coraje y la esperanza. La inspectora Andrea Saraka se ha recluido en Palma de Mallorca abandonándolo todo. Quedarse viuda en un atentado dirigido contra su coche, la ha llevado a una depresión postraumática. La amnesia en la que está sumido ese capítulo de su vida, le permite no enfrentarse a ciertas incógnitas y mantener la cordura, a pesar de un sonsonete que la azota desde entonces: los llantos de una muñeca. La subinspectora Lara Wilson por fin la encuentra tras una búsqueda de meses. La necesita para concluir una misión. Si bien es preciso que Andrea demuestre que aún está capacitada para afrontar un reto de tal calibre: introducirse de incógnito en el núcleo de la familia Lombardo, un clan de la mafia independiente de Bari (Italia) con oscuros negocios en España e Italia. Allí deberá apoyar a alguien que vive camuflado entre los perros de Pietro Lombardo buscando con desesperación algo vital.

Sonia Corcuera Molinuevo

Llantos de muñeca

ePub r1.1

Café mañanero 07-05-2022

Título riginal: Llantos de muñeca

Sonia Corcuera Molinuevo, 2020

Editor digital: Café mañanero

Edición EPL, 2021

ePub base r2.1

Para aquellos que no pierden la esperanza,

para los que ven estrellas brillantes en los más oscuros cielos.

Para los que se dejan acariciar el alma escondida,

permitiendo que la luz les llegue.

Para los que tienen el coraje de nadar hacia nuevos horizontes

perdiendo de vista la costa.

Para Javi y Asier, los hombres de mi vida.

LLANTOS DE MUÑECA

Sonia Corcuera Molinuevo

La esperanza no es lo mismo que el optimismo. No es la convicción de que algo saldrá bien, sino la certeza de que algo tiene sentido, independientemente de cómo resulte.

Vaclav Havel

No es fácil dar tu lealtad a alguien que no conoces, especialmente cuando esa persona decide revelar nada de sí mismo.

Megan Whalen Turner

Prólogo

Marzo de 2017. UCI Hospital Gregorio Marañón, Madrid

«A mi alrededor las paredes se han afinado. Los ladrillos se han fundido transformándose en delicadas láminas que parecen de cristal. Dentro camino con la sensación de flotar. Un telón lo cubre todo, no puedo ver más allá. Me doy cuenta de que el suelo y el techo son redondeados; también las paredes de los flancos laterales cuando alcanzo a tocarlas con mis manos. En medio de esta tenebrosidad no me tropiezo con nada. Todo ha sido calculado para estar donde tiene que estar. Tampoco hay puertas, ni ventanas, ni agujeros por donde mirar. Aquí dentro siento paz.

»La UCI está abarrotada. Pasan los minutos, las horas, y me dan la enhorabuena, pueden desconectar lo que me ayudaba a respirar.

»Desde mi refugio mental nada me impide que piense. Vagos recuerdos desordenados vienen y van. Me doy cuenta de que los puedo elegir, incluso modelar. Escojo a mi antojo, o quizás actúo así por necesidad…

»De pronto, algo golpea con fuerza la corteza prefrontal de mi cerebro haciendo tambalear toda esta paz. Escondo la cabeza, tapo mis oídos, tarareo frenéticamente una canción para diluir ese sonsonete que me mata. Es lo único que destruye mi nueva serenidad.

»Pero resulta inútil, doloroso, no puedo… Ahí persisten, ahí continúan demandando mi atención unos angustiosos llantos de muñeca».

Capítulo 1

Septiembre de 2018. Palma de Mallorca

Percibió un chasquido metálico desde la cama. Abrió los ojos y los posó en el techo, concentrándose en algo por primera vez en meses. El sonido que produce una ganzúa profanando el bombín de la cerradura, le resultó familiar.

Estuvo tentada de levantarse apartando de un manotazo las sábanas que se le pegaban a la piel, impregnadas de un sudor corrompido por bacterias. Aguzó el oído y pudo adivinar que no se equivocaba, alguien hurgaba con empeño en su cerradura utilizando una horquilla, un alambre o similar.

Lejos de preocuparse, su cara no se inmutó y el nivel de adrenalina no se le disparó afectando a su frecuencia cardíaca. En realidad, le dio igual. Fuera quien fuese el intruso sigiloso, se iba a encontrar con un escenario poco atractivo donde escaseaba el oxígeno, no había joyas, y tampoco dinero alguno que poder robar.

Lo que no sospechó a tiempo fue que el objeto de deseo era ella misma, una inspectora de la Policía Judicial cesada temporalmente por incapacidad. Su habilidad para enjuiciar había sido sometida, en los últimos meses y por voluntad propia, a un estado de hibernación. Y es que un año y medio en situación de apoplejía había sido tiempo más que suficiente para terminar mal. No es que la inspectora Andrea Saraka se desangrase a un ritmo lento escondida en su guarida, o un derrame inundara su cerebro…, más bien porque la parálisis la sufría su corazón.

Su compañera de trincheras por fin había dado con ella. La subinspectora Lara Wilson casi había olvidado sus facciones y su sonrisa picarona. Echaba de menos sus ojos expresivos, unos luceros capaces de iluminar en la oscuridad, los que siempre la arroparon con tan solo una mirada en los momentos más complicados. Rememoraba cómo la calmaba con un simple guiño cuando a punto estaban de ser alcanzadas por las balas o el puñal de algún depravado mental. Sobrevivir en el día a día guardándose las espaldas las unió una vez, un lazo que ahora se advertía olvidado.

Lara no iba a permitir que su amiga y exjefa renunciara a sí misma, que desertara de la vida, o se abandonara por muy culpable que se sintiese. Era preciso arrancarle la adicción, adquirida a golpe de receta, de buscar el consuelo en las docenas de pastillas ansiolíticas prescritas por el psicólogo de los policías deprimidos.

Además, la necesitaba.

Después de semanas buscando su escondrijo, por fin la había encontrado:

—¡Andreína, despierta!, ¡levántate!, ¡esta habitación es una pocilga! —⁠exclamó Lara asqueada e incrédula a la par que analizaba el lugar, recabando toda la información posible mirando a diestro y siniestro mientras se guardaba la ganzúa en el bolsillo del pantalón. Con la otra mano se apretaba la nariz, bloqueando el empeño del aire rancio en inundar sus fosas nasales hasta casi hacerla vomitar.

Andrea tardó en reaccionar al sonido de la voz familiar que retumbó en su cerebro tras colarse por el único agujero sano de su cabeza, el único que le quedaba capaz de discernir entre el lloro de un niño y un mugido. El otro oído tan solo le servía como una cavidad útil para acumular porquería. Una explosión le inutilizó el tímpano año y medio atrás. El zumbido mañanero, a modo de escuadrón de abejorros que la visitaba cada día, no dejaba de recordárselo. Al cabo de unos eternos segundos, encontró palabras y fuerzas para contestar:

—¡Andrea, joder, llámame Andrea! —exigió con la voz cazallera y rasposa, molesta por la intrusión—. Y… ¡maldita sea, Lara!, deja de una vez esa costumbre tuya de achicar mi nombre como si fuera una pipiola, o un pollo de guardería infestado de piojos. Sabes que no soporto los diminutivos —⁠añadió la inspectora malhumorada evitando una mirada que de seguro la estaba juzgando.

De inmediato escondió sus ojeras bajo la sábana, la cual había perdido la elasticidad y el aroma a flores del último lavado, quién sabe de cuántos días atrás o tal vez semanas.

—Pues lo pareces por tu actitud, amiga —la increpó Lara—. Te has convertido en un despojo. Tus mocos cuelgan. Pero ¿te has visto, mujer? —dijo tirando con insistencia de la sábana hasta dejarle las pantorrillas al aire—. Se te va a caer la piel a tiras, estás translúcida, se te ven hasta las venas y… ¡madre mía!… —exclamó arrugando la nariz—, hueles a inmundicia. No me extrañaría que los piojos hayan anidado de forma definitiva en esa maraña que tienes por cabellera. ¡Ah! y gracias por tu cariñoso saludo después de tanto tiempo —⁠añadió la subinspectora sin un atisbo de clemencia por aquella mujer a la que tantas veces había venerado, buscando remover las entrañas de un ser que se mostraba ahora aletargado y enfermizo.

Sintiéndose impotente, Lara apretó los puños frustrada ante la pasividad de su amiga. Se apartó de la cama y descorrió las cortinas buscando la luz que le permitiese analizar la situación con más detalle. Cuando pudo ser testigo de lo presente a plena luz del día, muy a su pesar, se encontró con una realidad incluso peor de lo imaginado. De no haber localizado a Andrea, la dejadez habría acabado por engullirla e, incluso, quién sabe si ante tanta infelicidad inundando su corazón, habría sucumbido a la tentación de atravesar con una bala su propio paladar.

Buscando aferrarse a la esperanza de que no se había convertido en un murciélago, encontró un detalle, un indicio de que al menos su amiga abría las ventanas y se relacionaba con algún ser vivo. «Quizás no esté todo perdido» se dijo encaminándose hacia lo que le llamó la atención. Los excrementos que apreció sobre la repisa de la ventana, además de en las cortinas, denotaban que algún organismo palpitante la visitaba. La colección de pequeñas plumas de colores naranja y gris azulado esparcidas por la estancia, revelaba que era un pajarillo sociable, atrevido y curioso el que osaba colarse en ese bosque de penumbra, lejos de su hábitat natural. Probablemente un petirrojo fuera el alma cándida que limpiaba de arañas e insectos aquel reducido espacio que algunos se empeñaban en llamar apartamento, eso sí, con vistas a un patio medieval. Desde allí Lara echó un vistazo al exterior, observando la belleza del antiguo empedrado. Alguien se había molestado en transportar hasta los maceteros de arcilla cocida, dispuestos al azar sobre el artístico pavimento, los colores de la primavera y del verano del campo mallorquín. Admiró para sí los enormes tiestos luciendo azules, añiles, rosas y morados de las orquídeas de Prat, de las violas y del brezo. Desde arriba alcanzaba a percibir hasta hojitas de romero y los primeros brotes de azafrán. Al contraste con la asquerosa vivienda, el patio resultaba un paraíso terrenal en medio del histórico casco viejo de Palma de Mallorca.

Hacía casi un año y medio que no se veían.

Lara sabía que no conseguiría sacarla de allí con argumentos aduladores o aliñados de misericordia y compasión. Menos, si cabe, por imposición; su alma siempre voló libre y jamás aceptó que nadie modelara su camino. Conociendo como conocía el carácter de su exjefa, Lara percibió como mala señal el hecho de no recibir una respuesta inmediata y visceral de su amiga ante el chorreo que le acababa de lanzar. Era síntoma inequívoco de que incluso la propia inspectora Andrea estaba de acuerdo en que ya no era la misma y que era plenamente consciente de que se había convertido en un auténtico desecho humano.

«Me temo, por desgracia, que mi compañera está peor de lo que yo pensaba», se dijo Lara para sí, intentando poner a la par un poco de civilización en aquel espacio de veinticinco metros cuadrados que rezumaba autocompasión disfrazada y sentimiento de culpabilidad, tal vez rabia. Un peculiar hedor a encarcelamiento voluntario densificaba el ambiente, el cual, mezclado con el putrefacto olor a fruta pasada y orégano seco de la última pizza, le resultaba insoportable.

«Me va a costar Dios y ayuda que vuelva a ser quien fue. Menos mal que… él… él tiene paciencia» pensó echando un nuevo vistazo a través de los polvorientos cristales del ventanal. Optó por abrirlo de par en par buscando el aire refrescante que les aportaría el Mediterráneo. Lara inspiró hondo, renovándose, y se asomó imaginando que él aguardaba allí. No se equivocó, cada vez lo conocía mejor.

Él había aprendido a cultivar la paciencia, pero no aguantaba el calor. Se había apeado del coche que estacionó en doble fila delante del portal de Andrea. Expuesto al sol, que desde muy temprano hizo acto de presencia con ganas de pegar fuerte, se recalentó con una incalculable celeridad, lo que le hizo abandonarlo. Si algo odiaba era sudar para nada.

Había accedido al patio andando, buscando el sólido frescor que otorgan las viejas paredes de piedra. Una vez allí, continuó esperando, aunque no estaba dispuesto a que el asunto se demorara hasta el infinito. No había tiempo que perder, aparte de que el riesgo de recibir una multa era considerable y lo último que deseaba en ese preciso momento era tenérselas que ver con un Policía Municipal. Ojeó el reloj de su muñeca. Segundos después repitió el gesto y, por instinto, alzó la cara al sentir en sus carnes que alguien lo observaba. Echó una mirada a la fachada del patio interior, centrando enseguida la vista en la ventana por la que se asomaba Lara. Desde la distancia, la atravesó con una expresión que no necesitaba añadir palabras, apremiándola. Fue suficiente para hacerle saber que el tiempo se esfuma como el humo y que no había minutos para remilgos, por mucho que la inspectora tuviera un informe médico policial que justificara su desgana.

Lara le respondió con otro gesto asintiendo con la cabeza, pero implorándole a la vez un poco más de calma agitando la mano repetidas veces de arriba abajo desde la ventana. Estaba empeñada en conseguirlo. Después, se giró hacia la inspectora y volvió de nuevo al ataque, tratando por todos los medios de persuadirla.

—¡Arriba! Tenemos que hablar —insistió impulsada por el apremio agónico, aunque disimulado, de quien esperaba en el patio. Sabía que, si existía alguien en el mundo capaz de hacerla entrar en razón, esa era ella… o, tal vez, en esta ocasión lo sería él. Estaba por ver.

—¡Estate quieta! —la increpó Andrea al verla oxigenando un espacio que se había convertido en su cómoda cueva, ajena al mundo—. Pareces un moscardón con ganas de tocarme los… los ovarios secos —añadió frotándose la nariz, dubitativa, si bien eligiendo las palabras. El olor del romero había trepado agarrándose a las paredes hasta colarse por la ventana profanando su epitelio olfativo, obligándola a estornudar. Molesta ante tanto intrusismo en su asquerosa y controlada nueva vida, preguntó—: ¿Se puede saber qué demonios pretendes y qué haces aquí? ¿Acaso una no puede estar de baja después de haber volado por los aires, habérseme medio roto el espinazo, perdido el oído y, para súmmum, haberme quedado viuda? ¡Jodeeeer!… y tan solo tengo treinta y tres años de asquerosa existencia terrenal, la misma que tenía Jesucristo cuando fue clavado en la Cruz —⁠expulsó por la boca sin pelos en la lengua, proyectando toda su rabia hacia la extremidad inferior derecha que acabó dando un puntapié a la única silla presente, dedicada ahora a soportar la ropa sucia que se iba amontonando húmeda de sudor.

Fueron palabras que Lara no necesitaba escuchar cargadas de lamentos; sabía de sobra por lo que estaba pasando, conocía bien su historia… o eso creía. Se limitó a proseguir con su objetivo:

—Tu oído cicatrizó hace más de un año, te han suspendido de empleo y sueldo porque no te has presentado a las revisiones médicas, y las pastillas te van a terminar de rematar anulando quién eres. Además —⁠dijo titubeando—, ahora tienes un trabajo que hacer. ¿Para qué demonios sudaste tinta en la academia de policía demostrando a aquellos anticuados machistas que podías limpiar las calles de ratas asquerosas tan eficazmente como ellos?

—No me tires de la lengua, prefiero no hablar.

—Dúchate, tienes que bajar. Te esperan —afirmó la subinspectora tomando asiento en el borde de la cama con los brazos cruzados, observándola—. Por cierto, ya no soy tu compañera —⁠concluyó inyectando un pequeño grado de humedad a sus ojos, comentario que en principio pasó inadvertido para la inspectora Andrea Saraka.

—¡Ja! Que me den la inutilidad… No pienso volver a empuñar un revólver. ¡Miento!, lo haría, pero en todo caso para dirigir la bala hacia…

—¿Pero es que solamente eres capaz de pensar en ti, en tus desgracias y tus pérdidas? —⁠dijo interrumpiéndola, sorprendiéndola por el arranque de ira que se reflejó en su rostro.

Andrea se percató del genio subido que despachaba la que había invadido su casa sin su permiso, algo que jamás había visto antes en su compañera. En el pasado, esta siempre se mostró de manera sumisa, conformista y poco guerrera. Sin necesidad de esfuerzo alguno, la inspectora tuvo claro que Lara había cambiado, momento reflexivo en el que se dio cuenta del comentario sobre que ya no eran compañeras de trinchera.

Andrea por fin salió de su cama arrastrada por una ligera curiosidad. Se miró con hastío al único espejo que aún continuaba con vida en el apartamento. Ante su propia imagen, solo pudo pensar que ella también lo había hecho, había cambiado; ahora era otra alma, admitiendo que ni se reconocía en su prácticamente nuevo cuerpo.

En el transcurso del último año y medio, la inspectora Saraka no se había cortado el pelo. Las greñas habían alcanzado su cintura a pesar de haberse enmarañado como las barbas de un gitano, a punto de transformarse en rastas. Su color era indescifrable por la falta de higiene, pero se intuía un castaño común con reflejos chocolate. Sus ojos, que fueron tan expresivos como los de una niña avispada, se movían ahora taciturnos sin mostrar un ápice de energía, aunque mantenían el peculiar color de cáscara de avellana veteada, de miel, o de azúcar moreno, según quién opinara. La coquetería y feminidad se habían evaporado de su aura, y el sol se diría que se había convertido ahora en su enemigo. Únicamente salía de noche en busca de lo básico: papel higiénico, tampones, comida, agua y sus cigarrillos, como un alma obligada al confinamiento en medio de una crisis sanitaria. Había elegido el vicio de tragar humo a mansalva, con el objetivo inconsciente de desarrollar un cáncer prematuro por carecer de las suficientes agallas para matarse de otra forma más original e inmediata. Al menos eso le decía al estanquero con cara de otana, dejándolo cada semana con la boca abierta y las piernas temblando.

Su masa muscular, de quien fue campeona de kárate en la academia, se había camuflado bajo una fina capa de grasa, alimentada por las cocinas de comida rápida que rodeaban el edificio situado en pleno casco antiguo. Con sus nuevas redondeces, parecía una chica cualquiera de treinta y tres años no dada a recorrer gimnasios, pero con un cuerpo aún esbelto que mostraba, a la vez, cierta voluptuosidad y generosidad en sus atributos. Nadie apostaría, al verla en ese instante, que un día esposó al violador de Las Rozas tras perseguirlo a la carrera durante 4 km; o que neutralizó al psicópata del Canal de Isabel II tras enzarzarse en una pelea que acabó con un shuto estampado contra el cuello, utilizando su mano a modo de catana; o que arrestó a la envenenadora de perros del parque del Retiro tras una gresca que finalizó a golpes en medio del estanque, luchando por no ahogarse mientras la cogía por los pelos a pesar de no saber nadar; o que en los últimos tiempos fue la mejor interrogando a malnacidos metidos en el tráfico de drogas o en el crimen organizado imperante en la comunidad de Madrid; o que colaboraba activamente con policías extranjeros utilizando su facilidad para los idiomas y un sexto sentido que comenzó a hacerla destacar entre los compañeros de placa y uniforme.

En la Brigada Central de Investigación de Delitos Contra las Personas de Madrid, había consumido sus últimos meses de trabajo, hasta que ocurrió lo que ocurrió.

Quedarse viuda era algo con lo que jamás contó y menos el sentimiento de culpa que la perseguía:

«El atentado iba dirigido a mí, fue mi coche el que voló por los aires explotando como un cohete de feria… Otros murieron en vez de hacerlo yo» solía repetirse a modo de cantinela cuando le daba por autoflagelarse.

Andrea había creado una densa y oscura niebla alrededor de ese episodio de su vida, envolviéndolo en una burbuja cuyo acceso estaba prohibido. Amnesia disociativa, así lo llamaba su psiquiatra, una estrategia de la mente para protegerse de un episodio extremadamente dramático como para afrontarlo.

Ahora, el decaimiento y una energía demasiado negativa gobernaban su existencia, y no estaba dentro de sus planes pretender cambiar nada. Lo último que le apetecía era remover la mierda y pinchar su burbuja, precisamente el salvavidas que mantenía su cordura. Si bien era cierto que en numerosas ocasiones habría vendido su alma al diablo con tal de acallar una tortura que iba y venía, los llantos de una muñeca que se hacían cada vez más humanos en su mente.

—O te reincorporas… o te echan definitivamente después de abrirte un expediente —⁠insistió Lara.

—Otro más, querrás decir.

—Sabes que aquello se aclaró, no desvíes el tema. Mira, Andrea, te confieso que he imitado tu firma y también tu voz por teléfono, lo hago a la perfección, ya lo sabes. He contestado por ti que te incorporas —mintió—, así que haz el favor de bajar. Tu nuevo compañero te está esperando para hablar contigo. Te va a hacer una prueba —⁠afirmó Lara de manera rotunda tras arrancarle de las manos el bote de pastillitas que supuso fue prescrito hace tiempo por el psiquiatra del Cuerpo Nacional de Policía. Sin miramientos, lo arrojó al patio por la ventana en un gesto cargado de ira y desilusión, arrepintiéndose al instante ante la posibilidad de que acabara atiborrando de diazepam el estómago de algún perro callejero.

Situado apostado en la pared en posición de espera, fue él quien alcanzó al vuelo el bote de medicación, como un camaleón atrapando una mosca. Al instante lo observó, centrándose en la pegatina minúscula en la que se podía leer la composición. Torció la boca esbozando una sonrisa símbolo de paciencia, y se lo guardó en el bolsillo. Ante la tardanza, temió que Lara no fuera a ser capaz de hacerla entrar en razón y que tendría que ser él quien subiera a por ella. Si eso ocurría, no pensaba bajarla a rastras. Tampoco le enseñaría todas las cartas. Primero era preciso comprobar que realmente estaba a la altura de poder colaborar en la misión que tenían entre manos, algo que empezó seriamente a dudar. Aun así, no perdió toda la fe y aguardó un poco más. Confiaba en Lara y en sus decisiones, aunque últimamente le hubiera decepcionado su comportamiento. Él nada deseaba más que acertar a la primera, que poder decir algún día que fue buena idea involucrar a la inspectora en el delicado asunto en el que estaban inmersos.

«Mataremos dos pájaros de un tiro —solía insistirle Lara⁠—, Andrea necesita resetear su mente, reventar esa maldita burbuja y dejar que fluya lo que allí mantiene enquistado… Lo que nos diga nos puede ayudar, bien lo sabes. Además, yo lo he fastidiado todo…, y ella es en quien más confío para que te ayude a seguir adelante».

Andrea puso la atención en la sobredosis de ímpetu e interés que mostraba su ahora excompañera para que se lanzara escaleras abajo. O quizás ella ya no se imponía como lo hacía antes y había perdido todo atisbo de autoridad:

—¿Acaso no ves que no valgo para nada? Ya ni siquiera me respetas tú —⁠dijo la inspectora poniéndose por fin en pie, colocándose enfrente de Lara como si fuera un reto.

El metro setenta y cinco de Andrea no amilanó al metro sesenta de su amiga:

—Precisamente porque te respeto y porque sé que tú puedes, estoy aquí, sacándote de tus miserias. Repito, te espera tu compañero y tienes un trabajo… un trabajo que te va a gustar, mejor dicho, te va a motivar. Fuera de la oficina, como a ti te gusta, insisto, trabajo de campo puro y duro.

Después de oír sus palabras, Andrea se echó a reír a carcajadas, sintiendo al instante un ahogo provocado por el hecho de que en año y medio una risotada de ese calibre no había brotado de su garganta. Los músculos faciales se resistían a cambiar su rictus de amargada, pero al fin claudicaron ante la palabra «motivar». Hasta sus manos se sumaron al jolgorio aplaudiendo como locas, uniéndose a la fiesta que Lara le acababa de brindar. Reír le oxigenó el cerebro y se sintió bien. Ya no lo recordaba.

—Mira Lara, ni pienso ducharme, ni voy a bajar, pero reconozco que me ha sorprendido que os hayáis tomado la molestia de averiguar dónde tengo mi guarida. Sé que la Seguridad Social no va a financiarme de por vida, pero ¡joder! precisamente tú…

—No, yo no, ¡él! —contestó imperativa señalando con el dedo por la ventana.

—¿Él? ¿Quién cojones es él? —dijo asomándose mostrando hartazgo ante tanta insistencia y secretismo, arrugando la cara para minorizar el efecto del molesto sol en sus retinas—. ¡No veo a nadie! —⁠gritó comenzando a elevar el tono y sacando el genio que había permanecido dormido quizás demasiado tiempo.

Él había vuelto al coche. Arrancó y puso al máximo el aire acondicionado. Siguió esperando, aunque comenzó a ojear el reloj pensando en poner fin a aquella idea de Lara que estaba resultando estéril y que, en realidad, él no suscribía. Una pierna se le desató liberándose del extremo control de su cuerpo, y comenzó a mostrar impaciencia dando golpecitos con el pie al acelerador.

«Cinco minutos…, cinco minutos le doy o paso al plan B» se dijo él, perdiendo la fe en el A.

—¡Mierda!, se ha ido… Él es tu nuevo compañero, Andrea, te lo he dicho. Es un… un… —⁠dudó tratando de buscar las palabras acertadas— un cerebrito, un licenciado en física cuántica que entiende el funcionamiento de cada átomo del universo. Y un experto en la mente humana, un… eh… criminalista que ha estudiado psicología y que…

El ataque de risa que de nuevo volvió a atragantar a Andrea, ahora incluso de forma más aguda, interrumpió tan esmerada presentación. Cuando se recompuso pudo hablar, proyectando en su voz un tono reprochable que Lara no reconocía en la que fue su socia de carreras, detenciones y penurias:

—Mira Lara, estos críos resabiados no me sorprenden, al revés, me repugnan. Estos licenciados gafosos, ratones de biblioteca, amantes de experimentos en el laboratorio y de teoremas que jamás se aplican en la realidad de las endiabladas calles, pueden irse al infierno con sus teorías, sus formulitas y sus esquemas mentales. Además, suelen creer que su jefa se va a impresionar por su curriculum y que se va a abrir de piernas. ¡Que se meta la polla por el culo el crío listo! Con él me reventarán el oído que me queda sano y seré apta únicamente para trabajar en la ONCE, que admiten a sordos… A decir verdad, quizá sea lo mejor —⁠expuso con sorna poniéndose un café cargado, intentando despabilar a su aún adormilado cerebro.

El reto de tener que bajar a dar un puntapié al susodicho crío recién licenciado, que al parecer se había escondido sin dar la cara, la estimuló. Ahora fue Lara la que se rio sin piedad, forzándola a que la atendiese sujetando su mentón con las dos manos, poniéndose de puntillas:

—¡No maja, no!… El puñetero crio, como dices, de recién licenciado nada, tiene treinta y ocho años. Se destetó en la Interpol y lleva doce recorriendo los lugares más complejos del mundo, conviviendo con terroristas entre desalmados, entre corruptos, entre lo que haga falta, fango o mierda, con tal de conseguir un mundo mejor. Y tú… —dijo punzándole la frente con el índice derecho a modo de revólver, acercando su cara hasta provocar que los ojos de ambas quedaran bizcos en un reto de miradas— tú, amiga, le parecerás un cachorrito hambriento y llorón con ganas de mamar de la teta y, por cierto, él es tu jefe, no al revés. Y no sé si meterá la polla de vez en cuando en algún lugar caliente, pero te aseguro que lo dudo, está incluso más amargado y tarado que tú, ¿sabes por qué? —⁠dijo exigiendo máxima concentración, sosteniéndole la mirada de manera penetrante— porque él también es un viudo al que no solo le arrebataron a su mujer, también asesinaron a su hija, una niña de apenas un añito.

Lara la soltó aflojando todo el cuerpo. Caminó derrotada hacia la puerta. La abrió y salió al rellano de la escalera. A punto de claudicar y tirar la toalla, se paró en seco y se giró, buscándola con la mirada en el interior:

—No eres la única que ha perdido a un ser querido. —⁠Respiró hondo, resopló y se lanzó directa a por el último asalto antes de abandonar—. Te lo digo por última vez: él te espera abajo.

Capítulo 2

Andrea tiritaba bajo la ducha mientras regulaba la temperatura del agua. Rebuscó el champú entre los botes vacíos, contrariada y con un humor de perros farfullando para sí, rabiosa como una niña frustrada: «Interpol, Interpol… ¡Y a mí qué que el tipo ese haya trabajado en la Interpol!».

Tan solo quedaba un chorretón de champú, lo justo para que su pelo recobrara el brillo y oliese a manzana verde. «¿Qué quieren de mí? ¿Quién es ese capullo?».

Lara había conseguido con su última parrafada que se metiera en la ducha, palabras que le llegaron muy hondo:

«Asesinaron a su mujer… y a su pequeña… ¡Vaya mierda! ¡Vaya mundo!» se decía dando manotazos a las baldosas mientras permitía que el agua hirviendo arrastrara de su piel la inmundicia que se resistía a desaparecer. Al terminar, se proyectó un chorro de agua fría que le contrajo las carnes y le aplacó la ira provocada por la rabia de tener que salir de su casa a plena luz del día, rompiendo su monotonía estática. No sabía si estaba en proceso evolutivo hacia un vampiro asexuado o un zombi de película, pero fuera lo que fuese aún tenía sangre en las venas. Pudo comprobarlo cuanto la piel se mostró enrojecida como reacción contra el agua demasiado caliente o demasiado fría a merced de la vieja caldera y de sus propios deseos de estimular sus terminaciones nerviosas cutáneas, en una necesidad repentina de comprobar si se mantenía viva.

Si bien el agua y el estropajo le causaron una erupción considerable, no fue tanto como la provocada por sus propios recuerdos cuando, al restregarse, rememoró que su cuerpo albergaba una mujer y una esposa que se creyó inocentemente feliz hasta el día en que su vida cambió para siempre.

Su esposo, Robert, era un periodista de los que les gustaba acariciar el riesgo metiéndose en líos, todo por conseguir buenos reportajes. Cuando contrajeron matrimonio, ambos sabían lo que había, sus trabajos eran complejos y en muchas ocasiones arriesgados. Robert nunca actuó como un conformista. Detestaba ser un periodista más de impecable redacción y opinión neutra, uno de tantos de los que redactan las noticias diarias locales sin mojarse. Su ambición lo llevaba a ser intrépido, precisamente cualidad que Andrea valoraba y que nunca vio de manera negativa, al menos mientras fue ciega a lo que escondía detrás aquella piel de apariencia inofensiva.

Robert andaba a medio camino entre Madrid y Miami. Consiguió mantener su puesto en el periódico The Miami Herald después de casarse, a base de compaginar trabajo en modo remoto desde Madrid con jornadas presenciales en la oficina de Estados Unidos. Su bilingüismo inglés-español le permitía involucrarse en proyectos de índole internacional. Solía visitar de cuando en cuando las oficinas del periódico en Bogotá, Managua, Tallahassee, Vero Beach y Cayo Oeste. En los últimos tiempos estaba dejándose la piel en una investigación de las gordas. Solía coger vuelos a Italia de forma asidua y pasaban gran parte del tiempo separados.

Andrea sufría tratando de cumplir y respetar el mandamiento número uno que se autoexigieron ambos cuando firmaron su acta matrimonial en los juzgados:

«Debemos proteger nuestro hogar haciéndolo impermeable a tanta desgracia que, como consecuencia de nuestros trabajos, cae en nuestras manos. Yo, Andrea, jamás me inmiscuiré en tus asuntos… Yo, Robert, nunca te preguntaré por el detalle de tus casos…» dijeron divertidos a modo de votos matrimoniales en una ceremonia breve e informal, sin ser conscientes de que esa regla que les aseguraría una vida feliz juntos, probablemente contribuyó en parte al fin de su matrimonio. El discurrir de las jornadas fue creando un sedimento pesado que acabó por romper la frágil vasija de la convivencia. Sin poder compartir vivencias y experiencias relacionadas con sus trabajos, sin hijos de por medio, ni padres cerca, ni suegros, las conversaciones se quedaron vacías de contenido con el tiempo. Si bien, su matrimonio estaba sentenciado desde el día en que se conocieron, algo que la inspectora aún desconocía.

Ahora, y bajo la ducha de su apartamento en Palma de Mallorca, Andrea rememoraba parte de su pasado tal y como se lo mostraba su mente protectora, mezclándose las lágrimas que salían de sus ojos enrojecidos con las gotas de agua jabonosa que la recorrían:

«Robert, con lo que te gustaba hablar y acariciar mi pelo. Sé que en los últimos meses no coincidíamos en casa, que no teníamos apenas tiempo de amarnos… Estabas demasiado absorbido por tu trabajo, no te culpo por tu cambio de humor, era eso, solo eso… estrés laboral, amor mío».

Andrea conocía su inconformismo y nunca dudó en apoyar su gran sueño, conseguir uno de los deseados premios Pulitzer a los que se presentaba anualmente alguien de su periódico. Había llegado su turno y no escatimó en esfuerzos para tratar de conseguirlo. El entusiasmo que mostraba por sacar la verdad de las historias más oscuras, aunque conllevaran un peligro real, era una de las cualidades que precisamente ella valoró en él.

Aprendieron a convivir y a sobrevivir en un matrimonio poco abonado. Se entendían, pero Andrea comenzó a echarlo demasiado de menos y a inquietarse. Sus encuentros eran de escasos días en los que la pasión se había esfumado por arte de magia, aunque, a decir verdad, nunca detectó en él una verdadera pasión. Analizó estadísticas de manera compulsiva, tratando de averiguar si sus hábitos sexuales coincidían con los de los matrimonios de su edad. Los resultados dejaban claro que ellos se salían de la estadística por debajo, pero nunca quiso enfrentarse a una realidad que apartaba como si fuera un fantasma maloliente. En el fondo siempre esperaba de él una explicación que no llegaba, y terminó por asumir que su comportamiento enfriado era causa del estrés. «O… ¿seré yo el problema?» se preguntaba asiduamente.

Una bomba se lo llevó para siempre, un explosivo que detonó bajo el coche de la inspectora haciendo estragos y causando víctimas.

El recuerdo difuso la ahogaba, pero era capaz de sobreponerse gracias a una estrategia diseñada por su mente con objeto de protegerla y mantenerla cuerda. Táctica de guerra trazada al despertar en la Unidad de Cuidados Intensivos. El estallido y la metralla la alcanzaron aquel fatídico día estampándola contra una columna del aparcamiento subterráneo. Como consecuencia, un traumatismo cráneo-encefálico le hizo perder la consciencia durante un par de semanas. Al despertar se encontró casi sorda y con las costillas partidas. El borde filoso de una de las fracturas, la retó a vida o muerte perforándole la aorta.

Capítulo 3

Marzo de 2017. Madrid

Andrea dormía mal. El caso del psicópata que andaba suelto por la capital haciendo estallar artefactos en lugares variopintos, la traía de cabeza. El perturbado colocaba explosivos en donde la Cruz de Cristo estuviera presente, iglesias y cementerios principalmente, aterrando a la población. Por su modus operandi, la inspectora no creyó que fuera capaz de colocar un explosivo en su coche, a pesar de haber sido amenazada. El hecho de tenerlo acorralado quizá lo hizo actuar rompiendo su línea de actuación para provocar despiste entre la policía. Al menos era la versión oficial que Andrea no se terminaba de creer por muy amenazada que hubiera estado. Sea como fuere, su esposo acabó volando por los aires, además de otras víctimas igual de inocentes.

Desde que abrió los ojos en la UCI, se sintió culpable de lo sucedido por haber subestimado al psicópata y no haber tomado las medidas oportunas.

Su mente tomó el mando y comenzó a contarle la película tal y como ella la soportaría, con verdades y mentiras mezcladas y moduladas con forma de salvavidas:

«La endiablada bomba era para mí, Robert… Lo siento. Y siento que te fueras sin saber la verdad, sin haber sido clara contigo esa maldita mañana» se dijo en el hospital mientras perdía su mirada a través de los cristales enfocando al infinito, postrada en su cama.

Robert siempre parecía conducir demasiado despistado, pensando en sus investigaciones y artículos. Andrea solía echárselo en cara advirtiéndole que antes o después tendría un disgusto. De hecho, lo tuvo justo el día anterior a morir, cuando un ciclista despistado se le cruzó en un paso de peatones. Robert pudo esquivarlo, pero el volantazo lo llevó a chocarse con un bolardo recibiendo como consecuencia un fuerte latigazo en el cuello y un golpe en el tabique nasal. Andrea se personó en el lugar del siniestro en cuanto fue avisada por un compañero. Se lo encontró cuando a punto estaba de ser transportado en la ambulancia con un collarín al cuello y un tapón de algodón bloqueando el flujo incesante de sangre que brotaba de su maltrecha nariz. El médico insistía en que no parecía grave, pero era preciso hacerle un escáner para asegurarse de que no había otras lesiones ocultas.

Andrea se quedó in situ esperando a la grúa. Decidió ir sacando la documentación del coche, guardada dentro de la guantera, cuando se topó con una tarjeta de un antro de Madrid que precisamente no podía presumir de buena fama. Lo conocía de primera mano por los muchos casos de drogas en los que esa cloaca se vio implicada. La sostuvo en las manos durante unos segundos, pensando. Imaginó que su marido, por necesidades de la investigación periodística para el Pulitzer, tendría que visitar lugares atestados de camellos. Solían soplar bastante información a cambio de unos cuantos billetes, siempre que permanecieran anónimos. Andrea conocía bien ese mundillo. Por un momento temió que su esposo estuviera arriesgándose demasiado, metiéndose en líos o en lugares muy peligrosos. No estaba entrenado para defenderse. Su escudo, como solía decirle él, era la grabadora o la cámara fotográfica que portaba su compañera, aunque podrían entenderse más como algo provocador que como un escudo protector.

La grúa tardó más de media hora en aparecer, tiempo que aguardó ella sentada en el interior del coche. De súbito, un persistente y agudo pinchazo en el bajo vientre la preocupó:

«No, no, no, por Dios, espero que no…» se decía mentalmente poniendo toda la atención en su barriga todavía plana y en su reciente estado. En este embarazo tenía depositadas las esperanzas, pues los dos anteriores resultaron fallidos. Había superado los dos meses, algo inaudito para ella y para el ginecólogo que ya lo había dado todo por perdido. Sabía que debía comunicárselo a su jefe lo antes posible. Dudaba de si llamar a sus padres… «Tal vez sea precipitado» puso como excusa una vez más para decidirse a no levantar el teléfono.

Realmente estaba triste y sin ganas de brindar por su futura maternidad, pues su esposo no tuvo la reacción que ella esperaba cuando le dio la noticia, hacía ya una semana. Lejos de achucharla y de mimarla, la dejó fría y en cierto modo desolada. La expresión de su cara la taladró, como si le reprochara que aquel momento era el más inoportuno de su vida para obligarlo a ser padre. No lo culpó por la reacción, tan solo se mantuvo callada entendiendo que su trabajo no le permitía despistes o dedicar demasiado tiempo a biberones y pañales. La inspectora tenía la esperanza de que su esposo acabara asimilándolo e ilusionándose tanto como lo estaba ella. Sin embargo, los días de esa semana pasaron y, lejos de mostrar un ápice de felicidad, se mantenía frío como un bloque de hielo, impertérrito y con una creciente inexpresividad hacia ella. Hasta se diría que la evitaba.

Sentada aguardando la grúa, volvió a percibir punzadas clavadas en el útero. Un desasosiego la recorrió de arriba abajo temiéndose lo peor. Una humedad caliente entre sus piernas fue el peor de los presagios, un indicio de que algo iba mal. Y así fue. La grúa del seguro se llevó el coche, y a su hijo se lo llevó el diablo o el destino.

«No he nacido para ser madre» se repetía entre sollozos mientras el ginecólogo le practicaba un legrado urgente media hora después en la clínica.

Cuando llegó la noche, ambos estaban de retorno en casa. Robert sin collarín y sin consecuencias. Ella sin hijo, pero no quiso decírselo, como si alargando el momento de dar la triste noticia la hiciera sentirse futura madre unas horas más. Robert seguía igual, como si nunca hubiese escuchado que en unos meses sería padre.

«Mañana se lo digo» se dijo, débil y agotada.

Robert dio un manotazo al despertador la mañana siguiente. Había quedado con su compañera para un trabajo que le llevaría no solo el viernes, también el resto del fin de semana. Balbuceaba que se había quedado dormido y que iba a llegar tarde. Su coche estaba en el taller, así que debía utilizar el de Andrea:

—Cogeré tu coche aprovechando que tienes libre.

—No hay problema, ¿dónde has quedado, Robert?

—En Cuatro Caminos, pero no voy a llegar puntual, ¡maldita sea! Voy a llamar ahora mismo a mi compañera para que ella se acerque hasta tu aparcamiento.

Andrea no alcanzó a escuchar las palabras de la conversación telefónica, pero lo advirtió molesto cuando colgó, como si hubiera un contratiempo.

—¿Algún problema?

—Complicaciones familiares de mierda…, pero nada, tú tranquila —⁠dijo él con voz ronca y el rostro desencajado—. Deja de mirarme así, Andrea, no soy uno de esos tipos que te llevas esposado a la comisaría, joder.

—Si yo no he dicho nada —apuntó confusa ante tanto nerviosismo brotando de la piel de su esposo.

Andrea torció la cara y determinó no prestarle más atención. Últimamente le resultaba bastante insoportable. Sin embargo, no pudo evitar observarlo con disimulo desde la cama: Robert ojeaba compulsivamente el reloj mientras terminaba de preparar su pequeño equipaje de fin de semana. La inspectora dio gracias a que fuera su día libre, pues apenas había conciliado el sueño después del disgusto del raspado uterino.

Al no compartir desayuno, ella no encontró el momento idóneo para soltarle que ya no iba a ser padre. Estaba demasiado inquieto y prefirió esperar a otro momento para hablarlo despacio. Sabía que hasta el lunes no sería posible, quien sabe si algún día más. Cuando desaparecía, tardaba en volver varios días. Tal vez estaban metidos en algo demasiado complejo, andaban detrás de una red de narcotráfico que operaba entre la capital de España e Italia y en la que estaban implicados varios grupos mafiosos.

Robert tomó las llaves hurgando en el bolso de ella y se despidió con un beso tenso y frío:

—Te veré el lunes, lo estoy deseando —dijo él con la mirada huidiza.

—Sí cariño —contestó ella analizando unos gestos que en sus manuales de psicología significaban «te estoy mintiendo como un bellaco».

Andrea no entendía nada, su actitud de la última semana.

Tras el portazo que él propinó a la puerta, ella se levantó, se colocó la bata, y, desde la ventana, lo vio perderse calle abajo en dirección al aparcamiento privado, situado una manzana hacia el norte. Antes de doblar la esquina lo vio girarse. La mirada que él le lanzó no tenía interpretación posible hasta que unos segundos después sonó el teléfono de la casa. La inspectora echó la cortina y atendió la llamada, una llamada que le cambio la vida:

—Dígame… Dígame…

Capítulo 4

Septiembre de 2018. Palma de Mallorca

El malestar que le ocasionaba a la inspectora hurgar en sus recuerdos, la llevó a soltar un exabrupto. Se le pasó por la cabeza que tal vez estaba de psiquiatra más de lo que Lara pretendía arrebatándole sus pastillas y arrojándolas sin pizca de conmiseración por la ventana.

Determinó dejarse de recuerdos del pasado centrándose en secar y pulir a toda prisa su pelo recién lavado mientras seguía dando vueltas a su cabeza: «Mira que enviarme a un criminalista que es físico, ¡manda huevos, Lara!… Un tiparraco que a saber por dónde sale, un atormentado que me condenará a la muerte segura, o al fracaso más absoluto. Conozco a estos pirados de biblioteca y sé bien que, antes o después, acaban por meter la pata en la misión que les encomienden arrastrando a todo el equipo al sumidero de las cloacas o a formar parte de los panteones de los cementerios, metiditos en cajas de roble; eso sí, con una condecoración por héroes en el ejercicio de su deber… ¡Hay que tener los cinco sentidos activos y, maldita sea, yo tengo tres!, por decir algo… Y él, vete tú a saber» concluyó haciendo una superficial valoración de riesgos con una amarga crítica tallada en sus viscerales conclusiones. No pudo evitar una sensación de disgusto que se le acababa de alojar en el estómago.

Pero mirándose a sí misma, resultaba que ella era una de esas frustradas piradas, ella misma era un peligro para cualquier compañero que le pusieran. Lo sabía. Blasfemó en varias lenguas contra el Cristo clavado en la Cruz que pendía torcido sobre el cabecero de su cama, y maldijo mientras revolvía la ropa buscando qué ponerse.

Dándole vueltas mientras se colocaba el único vestido limpio, al menos se consoló pensando que él comprendería su estado de ánimo y no tendría que fingir. Ninguno de los dos tendría que hacerlo. Quizás se soportarían mejor así, dos viudos, dos almas crucificadas por un destino cruel cebado con inocentes. Podrían permitir que la rabia los acompañara cada día sin dar explicaciones, aunque ese hecho conllevaba un riesgo: reaccionar ante los delincuentes sin la frialdad necesaria haciéndoles tomar decisiones erróneas.

«¡Joder!» gritó exacerbada arrojando las gafas de sol al suelo tras comprobar que estaban rajadas y ya no le servían. Respiró hondo y buscó el positivismo que andaba escondido por algún recóndito lugar de su alma, encontrando algunos puntos a favor de tener un nuevo jefe como el que describió Lara:

«Ninguno tendrá que fingir, ninguno tendrá que mostrar lo que no es. No tendré que sonreír a la fuerza, ni consolarlo con palabras huecas… Odio fingir y poner caritas dulces si me siento como un pepinillo avinagrado» pensó sopesando la idea de que quizás no sería tan horrible trabajar con un traumatizado como ella.

Al fin tomó una clara determinación:

«Bajaré. Lo veo, lo escucho y después… decidiré. Yo seré quien tome la puñetera decisión, ni él ni Lara lo harán por mí. Aún me queda un poco de dignidad».

Capítulo 5

Andrea bajaba por las escaleras cuando se paró un momento, dudando de si debía llevar consigo su documentación y la placa que tantas veces mostró a todo tipo de personas. Lo de «Inspectora Andrea Saraka D’angelo, UDEV» le resultó siempre un tanto sugestivo, nada que ver con lo que hoy en día le venía a la mente. Tal era la alergia que le producía a su hígado, que la había tirado, escondido, o perdido. Hasta olvidó su número de agente, le daba igual. Al fin y al cabo, no sabía si alguna vez la volvería a usar.

Su situación laboral actual era, de hecho, una incógnita para ella. En su guarida de Mallorca no recibía correo ni notificaciones. El suculento pellizco de dinero que la compañía de seguros ingresó en su cuenta, había solucionado parte de sus problemas. Ahora, cada vez que sustraía cincuenta euros del cajero, se acordaba de su esposo y del seguro de vida que ella insistió en que él también firmara, en ese caso a su favor. Jamás pensó que acabaría materializándose lo que en aquellos papeles estaba escrito. Vivir a costa de la muerte de su esposo le producía cierto remordimiento y reparo, una aprensión abonada por el hecho de que, durante los primeros meses tras la muerte, la compañía bloqueó el capital a la espera de que se aclarase quién mató al tomador del seguro. Siempre la miraron con recelo y supo que más de uno rumiaba para sus adentros lo zorra que había sido, como si fueran dueños del oráculo de la verdad y ella se hubiera deshecho de su marido.

Pensando en su placa, en los seguros de vida, en las circunstancias que la rodeaban, continuó bajando peldaños dando algún que otro trompicón. Las escaleras se le antojaron demasiado empinadas, o tal vez era su cuerpo que aprendió a sobrevivir caminando medio anestesiado. Se le secó la boca, percatándose de que no había ingerido líquido alguno desde la noche anterior. No obstante, el regustillo amargo que sentía recorriendo su garganta, no se debía a ese hecho. Más bien, a que le venían a la mente sus dos apellidos, estampados en la documentación de policía judicial que había extraviado, y, por ende, el recuerdo de sus padres:

«Saraka D’angelo, Saraka D’angelo… ¡Ay, aita…, ay mamma!

»No pudo evitar poner foco en ellos, en papá y mamá.

»Si me vieseis ahora mismo, tendríais todos los motivos del mundo para restregarme por la cara lo que tantas veces me decíais. No os culpo de que no nos hablemos, de que no me hayáis visitado después de la explosión… Al fin y al cabo, fui yo quien os traicionó».

Xabier Saraka era un vasco de buen corazón con una mano excepcional para los asados. Daniela D’angelo, cocinera profesional, lo engatusó desde el primer instante en que se conocieron en Roma, despidiendo el año 85 a ritmo de fuegos artificiales y champán en una fiesta al aire libre en la Piazza del Popolo. Inmersos en el ambiente de un concierto de fin de año, con el espumoso recorriendo sus venas y el torrente de hormonas disparadas desde sus jóvenes glándulas endocrinas, acabaron comiéndose la boca y retozando al lado del Coliseo. Escondidos tras unas lonas publicitarias del partido Democracia Cristiana, y bajo la atenta e inmortalizada mirada de su líder, Francesco Cossiga, se abandonaron al disfrute carnal. La italiana de brillante cabello negro y curvas de impresión, enamoró de un flechazo al vasco, el cual renunció a volver a Euskadi atrapado por el amor. La italiana lo convenció para que se ganara los cuartos junto a ella, entre los fogones de un restaurante dedicado a grandes eventos y celebraciones multitudinarias en Roma. Entre elaboraciones de risotto de hongos y marisco, acabaron preñados. Andrea nació en la capital de Italia, pero al poco decidieron montar un humilde negocio, aunque excelente, en la tierra de los etruscos, la Toscana, cansados de dedicar todas las horas del día a un negocio de otro que les quitaba la vida.

Castiglione della Pescaia, en la provincia de Grosseto, les ofrecía lo que ellos deseaban: un turismo de playa en crecimiento, el mar más hermoso de Italia y un clima suave que calmaba los huesos y articulaciones de Daniela, dada a sufrir un reúma prematuro que se agudizaba con los cambios bruscos en el barómetro. Y el aita se sintió feliz afincándose, de nuevo, en una localidad bañada por el mar donde abundaba el pescado.

Con Andrea bajo el brazo, Daniela cocinaba su famosa salsa de tomate. Lo que comenzó siendo un juego, para Andreína se tornó una tortura en pocos años: aquello de ayudar a su madre durante toda la tarde lavando los tomates San Marzano, muy rojos y dulzones, aplastarlos uno a uno en un bol, y ponerlos a cocer en una olla con albahaca a raudales, le ponía de los nervios. Ella quería pasear por las playas de arena fina en busca de conchitas, asomarse a los acantilados retando a los sentidos, bucear en aquellas aguas cristalinas en busca de tesoros, disfrutar de las termas naturales de Saturnia. Su imaginación se disparaba cuando a la sombra de un castaño milenario pasó una tarde enfrascada en su última adquisición clandestina: la primera novela de misterio de Agatha Christie, El misterioso caso de Styles, una lectura alejada de Astérix, el Principito, o Donde viven los monstruos de Maurice Sendak, que otros niños preferían.

Daniela la increpaba cuando desaparecía de los fogones escurriéndose como una lagartijilla, mientras que su padre la eximía de la tortura en cuanto asomaban lagrimones a aquellos ojos color avellana.

—Que estudie la niña. ¿Es que no ves, mujer, que los pucheros no son lo suyo? ¿No te das cuenta de que disfruta con las novelas de Agatha Christie en vez de con las recetas de tu abuela? —⁠exponía el aita mientras descamaba pescado, amante de la gastronomía marinera de la Toscana costera.

—¡Ay qué pena, Xabi! Tendrá entonces que separarse de nosotros, aquí no hay universidad… ¿En qué la imaginas dedicando su vida? —⁠preguntaba la mamma mientras se afanaba en desplumar media docena de codornices. De cuando en cuando levantaba la vista de su labor y posaba la mirada en el lejano horizonte a través del ventanal, como si tratara de adivinar el incierto porvenir.

—La niña es lista y tiene memoria, es justa, es mandona… No sé, mujer, algo de leyes —respondía el padre imaginándola repartiendo justicia con un mazo en la mano— una jueza —⁠acabó por decir.

—¡No, por Dios! Se buscaría muchos enemigos. Imagínatela delante de los delincuentes sentenciándoles a una condena de prisión. ¡Pobre niña! Prefiero que limpie culos antes de que se exponga así al peligro de convertirse en el punto de mira.

Quién le iba a decir a la mamma dónde acabaría la sua ragazza.

El negocio cuajó despacio, aunque con el tiempo las dos habitaciones para hospedaje no dejaron de ocuparse durante la mayor parte del año. El restaurante era la clave, una mezcla entre la Italia clásica y el toque del vasco, sobre todo cuando se trataba de pescados:

—Cocina de fusión… cocina de fusión —insistía el padre, amante de sumar y no de restar.

Andrea resultó ser una niña fácil de criar, poco sumisa para su edad, pero respetuosa y de buenos modales. La mentira no estaba en su diccionario, tampoco la falsedad ni la traición, algo que contribuyó a que sus progenitores jamás sospecharan que un buen día ella les clavaría un puñal en la espalda.

Tras el bachiller en la Toscana, pudo convencer al aita y a la mamma de que le permitieran proseguir sus estudios en Madrid. Sentía que España corría también por sus venas y quería conocer Euskadi. Rellenar delante de sus padres la matrícula para cursar Derecho en la Universidad Complutense, les hizo comprender de una vez por todas que los delantales no eran lo suyo. Cuando lo hubieron aceptado, reflexionaron y pensaron que convertirse en una buena abogada era la mejor de las decisiones para el futuro de su hija, un porvenir que se adivinaba fructífero y prometedor.

Al tercer año de carrera, Andrea admitió para sí que se había equivocado. Consiguió completar tres cursos a regañadientes, cada vez más harta de desgastar sus ojos y consumir sus neuronas extrayendo y memorizando, de aquellos lingotes de Derecho Civil, Procesal, Romano o Constitucional, lo necesario justo para aprobar las asignaturas. La motivación que la había empujado a acometer esa carrera, se había desvanecido mezclada con decepción, algo que sucedió progresivamente cuando fue haciéndose consciente de que los delincuentes también necesitan de letrados. Imaginarse defendiendo a ratas de alcantarilla de diversa índole, hizo que reflexionara hasta el punto de claudicar, abandonándose al fin a lo que ella siempre quiso en el fondo desde que tenía uso de razón: ser policía.

¿Cómo decirles, al aita y a la mamma, que había dado un puntapié a todos aquellos libros de Derecho? ¿Cómo convencerlos de que zapatear tras maleantes, portando una pistola defendiendo a pobres inocentes, era lo que ella verdaderamente quería?

Se devanó los sesos buscando la forma de dar la noticia a sus padres de la manera que resultara menos traumática. Al fin dio con la fórmula, el modo más fácil, cómodo y sin enfrentamientos que erosionarían, sin duda, su relación: no decir absolutamente nada. Ocultarlo.

Con el título de bachiller bajo el brazo y tapando ante sus padres el giro de sus estudios, ingresó como opositora libre en la Escuela Nacional de Policía de Ávila. Sus instalaciones la maravillaron, las galerías de tiro y el simulador virtual, los laboratorios de criminalística, la biblioteca, el gimnasio donde practicar artes marciales…

Lo quiso todo, se sintió apasionada y se entregó hasta superar la Escala Básica, categoría de Policía. Una vez conseguida la primera de sus metas, retornó a Madrid haciendo las prácticas en la Comisaría General de la Policía Judicial. Por promoción interna ascendió a Subinspectora y más tarde consiguió superar la Escala Ejecutiva, categoría de Inspector.

Pobres padres engañados, jamás imaginaron que su hija andaría vaciando los fusiles de asalto HK G36 de 5,56×45 mm afinando puntería para enfrentarse a terroristas portadores de armas de guerra como Kalashnikov, o haciendo horas en el gimnasio conociendo los puntos débiles de la anatomía humana para bloquear cualquier amenaza cuerpo contra cuerpo, con sus propias manos o pies tan letales como un arma. La mamma la imaginaba memorizando el Código Civil o repasando Derecho Mercantil atiborrándose de panecillos recién horneados de aceitunas, mozzarella y perejil. No supo que, a partir de esa edad, prácticamente no volvió a cocinar.

La última vez que se vieron en persona resultó ser una tragedia. Andrea nunca olvidaría aquellos gestos de decepción que se adueñaron de las caras de quienes le dieron la vida, haciéndoles envejecer en unas horas lo equivalente a varios años.

Habían cogido un vuelo hasta Madrid para asistir al acto de graduación, a pesar de que Andrea les insistió en que no merecía la pena el viaje, tratando de seguir manteniendo su mentira. Haciendo caso omiso a sus comentarios, se presentaron en el centro universitario por sorpresa. Ver a su hija con la toga y el birrete recogiendo el diploma de ilustre abogada, era un honor que no se podían perder, aunque tuviesen que echar la persiana del negocio unos cuantos días.

Cuando se toparon con la puerta cerrada del salón de actos de la Complutense, la sorpresa se la llevaron ellos. Extrañados y temerosos de haber confundido fechas, la llamaron al móvil. «Apagado o fuera de cobertura» repetía una voz robótica femenina. Optaron por llamar a su compañera de piso, la cual les indicó dónde paraba exactamente. Anotaron la dirección sin entender nada, medio paralizados ante una realidad que desconocían. Un taxi los acercó. Se apearon sin mediar palabra, mirándose entre sí sin dar crédito a lo que tenían delante. Accedieron al edificio temiendo lo que se iban a encontrar. Un agente les abrió la puerta del salón de actos, invitándoles a entrar. Se unieron a la ceremonia dubitativos y en pocos segundos el alma se les cayó a los pies. No vestía birrete ni toga. Un uniforme de gala, con gorra y corbata, escudos por doquier… Y allí estaba ella, orgullosa y risueña, recogiendo su diploma, su arma reglamentaria y una placa para detener a maleantes, violadores, asesinos y depravados.

«Pero el destino es cruel», se decía Andrea ahora en pleno año 2018 bajando las escaleras a trompicones hacia una extraña entrevista. «¡Qué razón tenías aita…! Hai raggione, mamma!».

En los últimos tiempos se había lamentado en no pocas ocasiones de aquella determinación que tomó sin sopesar los riesgos. Un camino profesional que su corazón le indicó a gritos obviando utilizar ninguna balanza en la toma de la decisión.

«De haberlo hecho, habría optado por terminar mi carrera de abogada…, estoy más que segura. Ahora estaría resolviendo casos de divorcio en vez de jodidamente viuda» se decía dando la razón a su cerebro.

Lo único que la consolaba era pensar que no había abusado económicamente de sus padres:

«Yo me he pagado todo, ¡maldita sea! He trabajado duro limpiando oficinas y portales, he sacado a pasear a unos cuantos rottweilers en rehabilitación por ataques infundados a personas, y he preparado los mejores cócteles pisco sour peruanos en la discoteca donde los Latin kings organizan sus fiestas… A nadie debo un puñetero euro, ni siquiera a mis padres».

La añoranza de la niñez en la Toscana hizo mella en sus pensamientos, y el recuerdo de sus padres, con los que ya no se trataba, aún más, no quitándose de la cabeza aquellos años en los que lucía trenzas. Aprendió de su padre a hacer croquetas de bacalao y de la mamma los grissini, panecillos finos como un lápiz que relamía envueltos en jamón serrano. Rio recordando lo chicazo que era, algo que la mamma repetía de forma insistente increpándola cuando se deshacía del delantal arrojándolo al suelo y desaparecía correteando hacia el patio donde se pegaban los más enanos. Daniela solía amenazarla con cortarle las trenzas:

—Hija, como sigas así de chicazo te juro que te rapo la cabeza después de hacer la comunión. De ese modo te parecerás a esos amigos tuyos con los que tanto quieres jugar.

A riesgo de acabar pareciendo una tiñosa, seguía en su empeño por poner paz en la calle donde jugaban. Unas veces lo conseguía metiéndose en el papel de jueza, otras de abogada y otras de policía. Incluso hizo de bombera rescatando a un gato escuálido y pellejudo, feo como un demonio, que cuatro desgraciados dejaron clavado en lo alto de un árbol a la espera de que el sol lo acabara de rematar. Cuando lo tuvo entre sus manos, su mirada, que interpretó como puro agradecimiento, le llegó al alma. A partir de ese momento, salvar a cualquier ser en apuros e inocente se convirtió en su prioridad, tuviera ocho patas, cuatro, o dos.

Al final su corazón se decantó por esposar a quien se lo merecía, en vez de firmar sentencias o defender tanto a buenos como a malos. Siempre decía: «Los malos entre rejas, los bestias a las cuadras bien amarrados y los inocentes a vivir en paz».

Y es que, con todas las consecuencias, jamás pudo traicionar a su corazón.

Escaleras abajo, soltó cuatro lágrimas una vez más.

«Aita, mamma, teníais razón. Esta vida es una mierda. Yo me expongo y los que me rodean también. Os quiero, perdonadme. Ojalá tenga agallas para decíroslo alguna vez a la cara» se dijo mientras abría la puerta del portal.

Recibió los rayos del sol como un tortazo. Las lágrimas se evaporaron, su corazón se contrajo, y su rictus se centró en esconder el alma atormentada que moraba detrás. Miró a ambos lados buscando al tipo que la esperaba, farfullando por lo bajini:

«Ratón de biblioteca, me importa un comino que sepas disparar como yo, o que, que, que… ¡Hay que fastidiarse! Dos puñeteros y traumatizados viudos compañeros…, nos van a reventar la cabeza en cuanto la asomemos. Yo decidiré si quiero aceptar el trabajo. No me convencerán tus palabras de machito duro diciéndome que tengo bonitas piernas, que tengo puntería, o que mi curriculum me avala. Más te vale impresionarme o aquí os quedáis todos y me voy a hacer croquetas a Grosseto».

Capítulo 6

Él a punto estaba de meter la primera y acelerar cuando Lara le dirigió un gesto con la mano, indicándole que la inspectora Saraka ya se acercaba.

Él volvió a tensar el freno de mano, pero no paró el motor. Los cristales tintados lo escondían del escrutinio callejero de curiosos que observaban al pasar alabando el auto.

Lara se cruzó con Andrea cuando se dispuso a abandonar rápidamente el lugar, momento en que aprovechó para decirle al oído algo que necesitaba dejarle claro y que podría influir en su decisión próxima:

—Andrea, si alguna vez fuimos algo más que compañeras y hubo un tiempo en que confiaste en mí, recuérdalo ahora —⁠soltó parándola en seco sujetándola por el brazo—. Acepta participar en esta misión, volverás a la circulación y a ser quien fuiste. El mundo necesita gente como tú.

—¿Por qué no ha venido a convencerme mi… exjefe? ¿Acaso el comisario Chinchurreta te ha enviado porque no opina como tú? —⁠preguntó la inspectora mostrando inseguridad, apartando su brazo de la mano que la frenó.

—Cállate, olvídate ahora de Chinchurreta y date prisa. Él está cansado de esperar.

Andrea había perdido las ganas de discutir y obedeció, no sin poder evitar hacer un comentario para sí misma: «En media hora los mandaré a todos a tomar viento y volveré a mi guarida».

Se giró y reanudó el camino con la parsimonia de un caracol hasta alcanzar el coche, que aguardaba parado a la sombra de una morera.

La luz solar dañó sus pupilas tal y como imaginó, pero se aguantó a falta de gafas de sol. Los rayos insistían en estimular su piel adormecida, blanca y fría. Se había convertido en una especie de murciélago resucitado o en una criatura cadáver, básicamente por su piel descolorida y sus ojos enrojecidos. Por costumbre, sacó un cigarrillo y lo prendió, ávida de nicotina. Aspiró hondo, todo lo que sus pulmones dieron de sí, y se metió una bocanada de humo hasta los alveolos, inyectando una buena dosis del preciado alcaloide en la sangre. Sintió el impulso de querer acabar cuanto antes con aquella absurda entrevista. Cogió al toro por los cuernos y exclamó para sí:

«¡Vayamos al grano!».

Recobró parte de su nervio y agudeza, así como la capacidad para detectar idioteces o a mal nacidos, al menos en un 60 %.

Mientras, en el interior del auto alguien pulsó un botón. Los cerrojos automáticos de las puertas se abrieron con un chasquido tajante y metálico, rasgando el silencio de la calle, con un mensaje fácil de descifrar. Ella lo interpretó como una invitación a entrar. Sin saber el motivo, su pulso se aceleró y su respiración se agitó. Se sintió nerviosa como la novata que fue en su primera entrevista laboral, o como si fueran a secuestrarla. Se recompuso recordando que detrás estaba Lara y le cubriría las espaldas en caso de necesidad; eso creyó apoyándose en las experiencias compartidas en el pasado.

Abrió la puerta y se asomó agudizando la mirada, tratando de enfocar a la persona que estaba dentro rodeado de penumbra y de un frescor abrumador. Dos segundos fueron necesarios para que su sistema defensivo se pusiera en modo alerta, para que sus extremidades recibieran órdenes claras y concisas de pegar un salto hacia atrás en busca de Lara ante el supuesto ratón de biblioteca que la aguardaba. Reaccionó de súbito cerrando la puerta, un acto reflejo impulsado por la sorpresa de no encontrarse con el esperado gafoso listo de traje oscuro y repeinado. Brincó hacia atrás, colocando el pie en un hoyo traidor de la acera. El salto terminó en un fuerte culetón seguido de un escabroso juramento contra su amiga y los cuatros jovenzuelos que pasaban. Estos, sin disimulo alguno, estallaron en carcajadas señalando las bragas azuladas y descoloridas que asomaron bajo el vestido de la inspectora, a la par que ella se dolía del golpe recibido y les dedicaba un corte de mangas por maleducados.

«¿Un ratón de biblioteca dices? ¡Joder, Lara! ¿A quién me has traído? —⁠gritó para sus adentros reincorporándose de un salto mientras giraba la cara a ambos lados, en un intento frustrado por localizar a la subinspectora y echarle un rapapolvo—. Si has intentado sacarme de mi letargo, no por la vía de la razón sino por la visceral, te mato… Parece un condenado a cadena perpetua de una cárcel otomana de la que se acaba de fugar, o un depredador del Monster Hunter World».

Su apocalipsis mental momentáneo se incrementó al comprobar que su compañera se había esfumado desapareciendo del mapa. Ahora, ella sola tendría que cubrirse las espaldas ante un desconocido que de un mordisco podría arrancarle hasta el alma.

«Yo la mato, yo la mato —rumiaba para sí apretando los dientes buscando entre sus neuronas una puerta de salida. Diez segundos después la encontró: abandonar su actitud y dejarlo todo en manos de la confianza que le suplicó su amiga⁠—: Confía en mí, Andrea, confía en mí, entra en el auto y habla con él».

Esas fueron las palabras en las que se apoyó para no huir de inmediato en busca del cuchillo de pelar patatas, o del gato de su antiguo coche que pesaba lo suyo, el cual estampado en el cráneo del tipo que la esperaba, sería un arma lo suficientemente mortal.

—¡Joder! —protestó en alto decidida a entrar, autoconvenciéndose de que no había nada de qué temer.

De pronto, escuchó el suave zumbido de un cristal que se deslizaba hacia abajo con precisión alemana buscando dejar la ventanilla abierta. El sonido a tecnología escrupulosamente perfecta, o al envainado de la afilada espada del último samurái cortando el aire, resultó embaucador e hipnotizante. Pero del interior no se escuchó ningún grito de guerra en japonés, tan solo una voz ronca y áspera, oscura y profunda, que denotaba comienzos de impaciencia. Unas ondas vibratorias rebotaron en su pecho, provocadas por la frase contundente que salió de unos labios ocultos bajo la espesura de una barba que, sin ser larga, conseguía esconder la forma de su boca:

—¡Última llamada o te vas a hacer croquetas a Grosseto! —⁠exclamó él alzando la voz, utilizando certeras palabras claves que se le hincaron a Andrea como arpones recién afilados:

«Pero ¿qué acabo de escuchar de la boca de este presidiario, monster, samurái, pirata o lo que sea el tipo que está dentro de este tanque alemán? ¿Acaso es un demonio capaz de leer mis pensamientos?».

Necesitaba comprobarlo y siguió adelante sin vacilar. Acababa de meterse en el infierno, y la situación la comenzó a motivar.

Capítulo 7

Andrea recordó muchas situaciones en las que nada es lo que parece. Un tipo con pinta endemoniada no significa que se la vaya a comer, al igual que un dulce corderito vestido con pantalón de pinzas y camisa de Burberry puede ser alguien de la peor calaña. La reacción inesperada de toda ella un minuto atrás, influenciada por lo poco que sus ojos pudieron captar, le dejó claro que había perdido facultades, acercándose más a una asustadiza chica que a una integrante de la brigada policial entrenada para tratar con todo tipo de especímenes.

Recobró la compostura y se envalentonó, dando una nueva y profunda calada al cigarrillo que aún pululaba entre sus dedos, soltando de golpe todo el humo dentro del habitáculo al que accedió sin pensarlo más. Cerró la puerta tras de sí y se sentó cruzando las piernas, sin apenas mirarlo y callada, a la espera de descubrir de qué iba aquella reunión misteriosa o entrevista peculiar en la que Lara la había embarcado. Cuando estaba a punto de volver a llenar sus pulmones de humo y a convertir la estancia en una discoteca de los ochenta, él abortó el intento asiéndola fuertemente de la muñeca, dejándole claro cuál era la regla número uno que jamás debería quebrantar:

—¡Tira el cigarrillo! —exigió sin mirarla, apretando la fina muñeca de Andrea lo justo para que las venas de sus dedos comenzaran a hincharse y dotaran a la piel de una tonalidad ligeramente morada—. Odio el tabaco en mi coche y en mi boca —⁠concluyó taxativamente sin mueca alguna, insensible.

Ella reaccionó forcejeando ante un contacto corporal inesperado. Aquella presión que invadía su espacio sin siquiera haberse presentado formalmente, no era el mejor modo de comenzar. Sus neuronas se despabilaban poco a poco, sumidas demasiado tiempo en un letargo sin sentido escudado por un sentimiento de culpabilidad. Comenzó a tomar consciencia de que iba recuperando su antigua capacidad para entender a tipos raros, un proceso lento que se desató en cuanto comenzó a vislumbrar que nada bueno le traería semejante individuo. Se estremeció tan solo con posar sus ojos en aquellas manazas capaces de hacerla crujir desde los pies hasta el cráneo como un mísero e insignificante cacahuete.

De pronto, algo ocurrió entre aquellos dos individuos que tenían más en común en su modus operandi de lo que imaginaban: entre profesionales que luchan por combatir el crimen, no pudo ocurrir otra cosa que un análisis mutuo en el que nada quedaba sin una evaluación al menos plasmada en un informe mental, cada cual el suyo.

Con la femenina y en apariencia frágil muñeca entre sus dedos, él testó el calibre óseo y la fuerza de aquellos tendones que luchaban por liberar a su dueña de tal amarre. No alcanzó a comprender cómo esa parte de la anatomía de la inspectora, junto con una mano de aspecto delicado, podrían constituir un arma letal. Sabía de su destreza como karateka, pero dudó de si tal información tenía algo de veracidad. De paso, no pudo evitar sentir la suavidad de la piel de su muñeca, semejante a la porcelana, reprochándose a sí mismo que acabara de fijarse en tal insulsa cualidad. Aflojó la presión temiendo hacerla estallar en mil pedazos, inconsciente de que en realidad era, o al menos fue, más dura que una piedra.

Ella reaccionó con un comentario ácido:

—Pues si quieres trabajar conmigo, tendrás que acostumbrarte a mi tabaco. Además, tranquilo que no nos vamos a besar —⁠contestó Andrea tapando con cierto humor sarcástico y retintín una inseguridad total por la pérdida de entrenamiento, sin ser consciente de lo que acababa de decir.

—Insisto en lo del tabaco, por favor, gracias —⁠intervino él, interrumpiendo la risa burlona que adornaba la cara de Andrea.

El tono educado de esas palabras parecía darse de tortas con las historias que esconderían tras de sí las montañas que conformaban los nudillos trabajados de aquel hombre. Además de unos puños a los que temer, las cicatrices que asomaban bajo una vestimenta entre desaliñada y casual alimentaron la imagen de matón que Andrea fue formando en la pantalla de su cerebro, según iba añadiendo elementos tras un disimulado escrutinio.

Andrea reaccionó a la presión en su muñeca dando un fuerte tirón, zafándose de la mano abrumadora que amordazó sus ganas de seguir alimentando a los pulmones de nicotina, momento en el que él añadió:

—No solo inyectas nicotina en tu sangre, también alquitrán, óxido de nitrógeno, amoníaco y hasta compuestos radiactivos.

Andrea languideció contemplando el pitillo que, de súbito, dejó de resultarle tan atractivo. Una cosa era buscar la muerte y otra acabar teniendo que ser sepultada en un cementerio nuclear.

No tenía ganas de discutir con el tipo listo que sabía de química, y optó por seguirle la corriente. Abrió la puerta y arrojó al suelo lo que quedaba del pitillo. Después lo miró de reojo, sin saber qué preguntar o decir por primera vez en su vida. Aquel tipo parecía haber salido de un escondite peor que el suyo, aunque olía bien, a recién duchado y a fresco, cosa que la agradó. Siempre había odiado sentarse a dialogar con individuos que no pasaban por la ducha en días, algo que ella misma había practicado últimamente, hasta hacía escasos minutos. Se recolocó en su asiento incómoda, aunque recuperando la seguridad al ser consciente de que ella ahora olía a manzana verde.

De un vistazo rápido dedujo que los genes del misterioso sujeto eran variopintos, unos rasgos entre sicilianos y turcos que la dejaron confundida. Moreno a más no poder, pero por la acción conjunta de su propia naturaleza y por la facilidad de su piel para generar melanina ante la exposición al sol: lo dejó claro la marca que lucía en un pulgar, sombra de algún anillo en forma de aro que ahora no portaba.

Siguió enfrascada en su escrutinio.

«Pasa un calor de muerte y lo odia, tiene el aire acondicionado al máximo y lleva pelo largo pero atado en una coleta…, la nuca rapada. Asoma un tatuaje desde su espalda estirándose hacia la base del cráneo… Prácticamente no lo veo y no puedo arrancarle la camisa, ahora no. Otro por el pecho. Los tatuajes nos dicen mucho de las personas, ojalá pudiera verlo. Tiene menos pinta de policía judicial que el comisario Chinchurreta, que ya es decir, aunque a la contra».

Fugazmente evocó a quien fue su jefe durante los años de servicio, Emilio Chinchurreta. Su recuerdo se coló en el coche de forma inoportuna, robándole unos segundos para seguir examinando al individuo. Chinchurreta encabezaba la brigada siendo un comisario excepcional, eso opinaban todos ante su habilidad para tratar a los que tenía por debajo y por encima. Azuzaba como nadie a los policías que le reportaban, y tenía contentos a lo que andaban por encima cortando cabezas, sabía lo que hacer y lo que no hacer en cada caso, cayera quien cayera… «El que siempre cae de pie es él, ¿será cabrón?» comentaban en el pasado Andrea y sus compañeros con cierto cariño, aglutinados alrededor de la máquina de café, comparándolo con un gato callejero que bien había aprendido a buscarse la vida en medio de la adversidad. Procedía de la zona más complicada de México. No era de extrañar su capacidad para sobrevivir en cualquier ambiente, por muchas alimañas que lo acecharan. Era un hombre de buena reputación, un comisario al que jamás nadie pudo señalar con el dedo. Su integridad era reconocida y él se preocupaba porque así fuera. Los tiempos habían cambiado y ahora era preciso demostrarlo con actos y con total pulcritud y transparencia en el ejercicio de su deber.

Y pensando en los contratiempos, Andrea retornó al aquí y ahora habiendo quedado una pequeña laguna de escasos segundos en aquella conversación, que de momento resultaba prácticamente muda.

El tipo que tenía enfrente se mantenía rudo y serio, sin ningún indicativo de que fuera a cambiar de actitud, ni siquiera se molestó en mirarla. Eso creía ella. De momento al menos pudo analizarlo de perfil:

«Si te dignas a mirarme, tendrás que fastidiarte y torcer tu cara. Ese parche negro que luces en el ojo derecho, te quita la mitad del campo de visión y pareces un pirata, cabrón…, y no sé de qué vas» pensó ella.

Tras unos segundos invertidos en que su mente elaborara una conclusión que construyera los cimientos sobre los cuales saber a qué atenerse, él habló:

—Mi parche en el ojo oculta las consecuencias de un desafortunado encuentro con quien no debíamos… Prefería que tu primera impresión de mí fuera de un pirata y no de un asesino a sueldo al que se le sale el ojo por culpa de un tajo —⁠dijo sin torcer la cara aún.

Decidido a mostrarse tal cual era, levantó la mano y se arrancó el parche, exponiendo la labor que un par de horas atrás un cirujano del Hospital General de Mallorca realizó sin hacer preguntas.

«Este tipo me lee el pensamiento» especuló ella sin atreverse a mirarlo de frente para comprobar el estado de lo que fuere que había ocultado el parche negro, pues odiaba la sangre, las heridas, y más aún ser testigo de un ojo que al parecer quería escaparse de su cuenca.

Esa capacidad de adivinar lo que ella pensaba, la abrumó. Si bien, de pronto recordó en boca de Lara que el figura había estudiado psicología. Imaginó que los manuales que debió de tragarse sobre el comportamiento humano, le servirían para obtener información de donde los demás no sacaban nada claro. No obstante, la verdad era que temió resultar tan cristalina como una medusa. Ya se lo advirtió su amiga cuando le dijo que se le transparentaban hasta las venas.

—¿Acaso importa la impresión que me des, con parche o sin él? —⁠apuntó ella haciendo una pregunta reflexiva de la que no esperaba respuesta—. No sé de qué conoces a Lara, pero ambos os habéis empeñado en que me involucre en algo misterioso que os traéis entre manos…

—Todo a su tiempo —dijo cortante— lo primero es lo primero, asegurarme de que podrás hacerlo, si no, no me interesas —⁠añadió volviendo repentinamente su cara, mostrándose frente a ella acortando la distancia entre sus rostros a menos de veinte centímetros.

Pudieron calibrarse el aliento mutuamente, él a chocolate negro, ella a eucalipto. Andrea no pudo evitar que a su mente asomara el resultado de la mezcla de ambos, la delicia de un bombón After Eight.

Abrumada tanto por su dulce pensamiento como por una curiosidad creciente, se centró en seguir sacando datos de lo que tenía delante evitando cierto tipo de juicio.

Tuvo claro enseguida que no era de origen español, al menos racialmente. De no haber sido por su amiga habría salido pitando. Parecía un matón entrenado para aniquilar marcianos. Divisó una cicatriz bajo la corta barba que, partiendo de la barbilla, alcanzaba el labio inferior. Le haría juego con la que sin duda a partir de ahora luciría uno de sus ojos, a punto de ser extraído a bocajarro por algún arma punzante. Conocía bien los tajos que dejaban las navajas en la fina piel del rostro. «A este hombre le han partido la cara más de una vez» pensó sin mueca alguna, acostumbrada a encontrarse con verdaderas carnicerías palpitantes. Bajó la mirada con disimulo y se zambulló en el tatuaje que ahora tenía más a tiro. Le brotaba desde el pecho hacia la parte delantera de su cuello.

Él no pestañeó, solamente la olió, olía a manzana verde. Su pelo desprendía un ácido y fresco aroma afrutado, y todo lo fresco a él le gustaba.

«Punto número uno superado. Al menos soportaré estar a su lado» se dijo él.

—Me temo que vais a quedaros sin mis estimados servicios tú y mi amiga Lara, que al parecer también lo es tuya —⁠dijo ella con sorna, crispada por su forma de proceder y de mirarla, con un cierto reparo ante aquella imagen de sicario que parecía haberse escapado de alguna celda—. Si aún no puedo saber qué necesitáis de mí, entonces dime por qué soy yo la elegida para ese trabajito vuestro.

Andrea esperó la respuesta riendo por dentro, adelantándose a la reacción que supuso ocasionaría en ella la típica retahíla de buenas palabras, aduladoras y convincentes, que con seguridad soltaría él para que trabajaran juntos. Imaginó que trataría de convencerla a base de halagos.

«Pero yo paso de chorradas, no pienso colaborar con un tío que ni conozco ni me ha enseñado la placa. Seguro que se sabe mi curriculum intachable, que me lo va a recitar como la tabla de multiplicar, que me dirá algo de mis piernas, que ahora están cruzadas enseñando mis preciosas rodillas, aún lo son. Las voy a descruzar y las vuelvo a cruzar, como la de Instinto básico, despacio y con doble mensaje… Por fastidiar, porque otra cosa, que ni la sueñe. Y que se joda si le molesta».

Lejos de producirse la secuencia que había dibujado en su cabeza, de la boca del hombre no salió ni una sola de las palabras que ella esperaba oír. Por el contrario, lanzó a la inspectora Saraka una pregunta directa que le enderezó las pestañas y le exprimió la glándula suprarrenal, provocándole un cierto dolor de riñones y un repentino incremento de los niveles de adrenalina en la sangre.

—¿Qué harías, inspectora, si ahora en vez de enseñarte mi identificación, que imagino que ansías, sacara de mi bolsillo un arma de cañón corto, obligara a tu boca a abrirse, te la colocara entre los dientes y a punto estuviera de apretar el gatillo? —⁠preguntó con su peculiar voz idónea para doblaje de cine, grave y profunda, que la dejó ojiplática, convenciéndola cada vez más de que resultaba transparente ella y un más que perturbado loco él.

Aún no había concluido la entonación interrogativa de la pregunta cuando ella respondió con el brinco de un depredador. Se sentó sobre él a horcajadas sujetándolo presionando con las piernas, colocándose cara a cara, agarrándolo del cuello con una mano. Lo obligó a estampar su cráneo contra el reposacabezas sin dejar de presionar su garganta, mientras con la mano derecha se mostró todo lo convincente de lo que ella fue capaz para que comprendiera que podría segarle en ese instante la vida. Tan solo le hizo saber que, con la colocación adecuada de sus dedos, la orientación de su mano y la fuerza que le imprimiera, disponía allí mismo de nueve armas para agarrar, bloquear, esquivar, desviar o golpear. Utilizó su lengua como décima arma, la más usada en no pocos casos:

—Te atravieso la piel del cuello, te arranco la yugular, y te la pongo de collar. Con mis dedos puedo acceder a tus partes blandas, ojos y garganta. Opto por la última, no te quiero dejar ciego —⁠le dijo ella apretando los dientes hasta que sus propias mandíbulas crujieron de pura tensión, recolocando ambas manos alrededor de su cuello presionando en puntos que ella bien entendía. Sus ojos centellearon de arrojo y firmeza.

«Segunda parte de la prueba superada con notable… Además, ¡joder!, me hace reír» pensó él de inmediato cuando no pudo contener una carcajada que acabó por escapársele al aire, recolocándose en su asiento ante un inesperado peso sobre sus muslos y un calor procedente de las nalgas femeninas que al atravesar su pantalón lo incomodó, recordándole que era un varón.

Ante la presión creciente que ejercía aquella blanca y suave mano maestra sobre su cuello, dijo recuperando el rictus sombrío que hasta ese momento lo había caracterizado:

—Veo que no pretendes ahogarme, inspectora. La presión que ejerces en los laterales del cuello me permite respirar al dejar libre mi tráquea y eso, señorita, no sería bueno para ti. De un manotazo podría derribarte —⁠amenazó observando su reacción.

Ella no se amilanó y contestó con la misma contundencia y tono:

—Ese manotazo imaginario con el que supones me vas a intimidar, naufragará en pocos segundos y va a pasar a formar parte de esos sueños frustrados que se te escapan y que jamás llegaste a realizar —contestó ella devolviendo la carcajada a modo de revancha, incrementando la punción de dos puntos estratégicos—, ya lo verás, languidecerás como una lechuga arrancada al sol. Me encanta cuando poco a poco, segundo a segundo, los malos se hacen conscientes de que estoy obstruyendo sus jodidas arterias carótidas hasta provocarles un ataque cerebral. ¡Incluso me pone! —⁠mintió, aunque en el concreto caso que tenía delante, comenzó a ser una realidad que la sorprendió.

Él se relajó y se abandonó a que la inspectora decidiera cuándo dejar de apretar su cuello, sosteniéndole la mirada en silencio observando sus ojos: los percibió bonitos y chispeantes. Mientras, el resto del rostro de la inspectora mudaba del blanco impoluto a un rosáceo intenso fruto del esfuerzo que le suponía mantenerlo inmovilizado contra el reposacabezas.

Andrea comenzó a recular ante la posibilidad real de dejarlo en silla de ruedas o babeando el resto de su vida, con suerte. Él permitió que así lo creyese, mientras ordenó al conglomerado de músculos alojados en su cuello que actuaran con sinergia con un único objetivo: conformar un escudo natural protector de los grandes vasos, esa parte vulnerable de cualquier mortal. Por mucho que le apretara el cuello, aquellas manos nunca lo llegarían a neutralizar y menos aún a provocarle un ataque cerebral.

—No pretendo desalentar a mi depredadora, pero mi estructura defensiva cuenta con opciones que mejor no me aventuro a explicarte en este momento; no dispongo de tiempo para echar un pulso contigo. Así que, si no quieres perder el día intentando, sabe Dios cómo, anularme para después arrastrar mi cuerpo hasta el contenedor de la basura, mejor será que siga —agarró sus manos y se las separó lentamente del cuello mientras añadió—: Reconozco que me has sorprendido, inspectora, pero mientes como una bellaca. ¿Sabes por qué? —⁠ella intentó zafarse de sus garras mientras respiraba agitada aguardando con creciente curiosidad—. Porque si fuera verdad que quieres quitarte la vida y no sabes cómo hacerlo, dejarte matar habría sido una buena solución a tus comidas de coco, ¿no crees?

Andrea volvió a quedarse de piedra, pero no se calló:

—Tú qué sabrás lo que yo pienso —contestó sorprendida, molesta porque hubiese conseguido adivinar o hurgar en sus más oscuros pensamientos.

—No soy adivino. Tu estanquero me ha dicho que cada día quieres morir. Tu amiga Lara también lo afirma. ¡Pamplinas y teatro! Tus pastillas son las que hablan claro.

Al instante metió como pudo una mano en el bolsillo del pantalón, todavía recalentándose por las nalgas de Andrea, y sacó el botecito que cazó al vuelo en el patio empedrado minutos atrás, cuando Lara lo arrojó por la ventana.

Andrea se destensó toda ella como si acabara de recordar que tenía razón, ella estaba deprimida y se quería matar.

—Mira, como te llames —contestó ella abrumada—, no sé qué rollo psicológico te traes, pero me da la impresión de que no te disgusta que esté a horcajadas apoyada en tus muslos y presionando otras partes de tu anatomía. Y dime de una santa vez lo que me tengas que decir para que dé un portazo a tu precioso coche que, al igual que tú, se está calentando por momentos. Cuando te oiga, amigo, yo y solo yo decidiré si acepto o no —⁠concluyó sin pestañear.

Él le agarró suavemente de la coleta y tiró de ella hacia abajo, obligándola a elevar la cara. Cuando la tuvo a escasos 10 cm de la suya, le soltó parte del discurso:

—No tengo tiempo de gilipolleces. Estoy aquí no por tu currículum ni por tu cara bonita, sino porque confío en Lara. Ella me ha implorado que hable contigo. Necesito a alguien capaz de saltar como un leopardo disfrazado de lindo gatito. No puedo negar que no me lo hayas demostrado ahora mismo —carraspeó ligeramente—, tus habilidades para las artes marciales y tus músculos se esconden bajo una capa de delicadeza que jamás harían sospechar. Hasta tus pectorales están camuflados bajo ese par de flanes —dijo sin resistirse a enfocar hacia el escote, a la par de que Andrea se liberaba de los dedos que sujetaban su coleta—. Sigo, amiga, no apartes la mirada —la increpó—, lo tuyo es una pantomima, tu rollo de querer matarte es más cuento que Caperucita, y te lo voy a demostrar —⁠abrió el bote de las pastillitas y las engulló todas de golpe—: sacarina, azúcares y putos colorantes entre otras cosas.

Andrea se recolocó volviendo a su sitio contrariada, pillada. Abrió el coche y al apearse, él estiró el brazo y la enganchó, sujetándola con fuerza por la muñeca:

—¡Escúchame, por favor!, no puedo ni quiero hablar alto… Yo estoy tan pirado como tú y tampoco quiero morir. Tengo un propósito para el que preciso la ayuda de alguien sensible con la fuerza de un oso, que parezca una cosa y sea otra, una loca temeraria a la que no le importe meterse en la boca del lobo, alguien capaz de sostener un café hirviendo en su mano a punto de desbordarse y que no se mueva un ápice a pesar de que se esté produciendo un terremoto a su alrededor, alguien que mantenga la boca cerrada y que soporte no conocer toda la historia, por su propia seguridad. Quizás esa persona seas tú.

Soltó su mano y esperó a que la inspectora dijera algo.

Andrea sacudió el brazo y recapacitó durante unos segundos en los que interpuso a su amiga Lara por encima de todo, temiendo que estuviera metida en un lío. Al fin decidió aceptar, pero no lo dejó claro mostrándose más dura de lo que era:

—Está bien, lo voy a considerar y te responderé esta noche.

—No, inspectora, no… —dijo enfatizando la negación, confundiéndola⁠—. Yo seré quien responda afirmativa o negativamente, la prueba aún no ha concluido. Toma este sobre, sube a casa, cierra la puerta, mira su contenido y lee bien, sobre todo no te ofendas, no es mi intención. Y sigue las instrucciones que he escrito. Y recuerda, si te las pasas por alto, aquí hemos terminado.

Al microsegundo arrancó, destensó el freno de mano, pisó el acelerador, y desapareció dejándola con la palabra en la boca.

Andrea no sabía si arrojar el sobre a la papelera, si quemarlo, si llamar a Lara, o si volver a la cama. Optó por subir al apartamento y sentarse en la única silla de la estancia, después de liberarla del montón de ropa sucia. La introdujo toda en una bolsa de plástico gigante, con la cara de asco y la desgana recorriendo su cuerpo, como si aquellas cuatro paredes tuviesen la capacidad de robarle la energía. Posó el sobre en la mesa y supo, al verlo y tocarlo con curiosidad, que contenía una suma de dinero que estimó considerable.

Llamó a Lara, al antiguo teléfono móvil que conservaba en la agenda, pero no daba señal. Se levantó, abrió la nevera y cogió la última botella de agua helada. Le dio un trago largo hasta hinchar su estómago y saciar su sed, y el resto lo estampó contra la pared, enfadada con su amiga.

«O esta mujer se ha metido en algún lío, o resulta que las nuevas técnicas psiquiátricas, utilizadas para volver cuerdos a los policías deprimidos, han sido desarrolladas por la gente más retorcida del planeta».

Por un momento marcó el número de la comisaría de Madrid, pero mirando el sobre decidió colgar y abrirlo. Sabía que contenía, entre otros misterios, una carta con instrucciones, algo que de súbito le interesó pues tendría delante de sus ojos una información de gran valor, la que ofrece un escrito de puño y letra: «Dime cómo escribes y te diré quién eres».

Su capacidad de estudiar los rasgos y trazos de la escritura basada en conocimientos en grafología que adquirió tres días a la semana durante un par de años, suscitó en ella el morbo de sondear el interior de aquel tipo raro que a punto estaba de convertirse en tuerto.

«Prepárate, pirata, voy a traspasar esa coraza detrás de la que te escondes… Como decía Matilde Ras, “La escritura es el espejo encantado donde se refleja la faz misteriosa del alma”, y ten por seguro que yo voy a descubrir la tuya».

Capítulo 8

Pietro Lombardo se preparó un whisky. Le gustaba con mucho hielo y sin desayunar, directo a las paredes del estómago. Se despojó del albornoz y se introdujo en la piscina despacio, saboreando su copa. Tenía ganas y motivos para sermonear, a pesar de que una parte de sus cachorros no se encontraba con él esa mañana. Determinó dejar la reprimenda oficial para cuando estuvieran todos de cuerpo presente y, mejor, en tierra italiana, en su despacho de Bari. De momento se conformaba con un recordatorio a modo de adiestramiento que nunca estaba de más.

El agua de la piscina le resultó tan agradable que se dispuso a hablar desde allí a los pocos presentes, aprovechando los últimos coletazos del verano, que ya se escapaba, y la temperatura agradable que hacía en Palma de Mallorca. Pronto el clan y sus secuaces abandonarían la isla de vuelta a Italia, y sintió que era preciso tratar ciertos temas antes de partir:

—La familia es lo más importante, la unión hace la fuerza, la fidelidad y la confianza, el honor. Y no olvidéis —dijo fijando la mirada en los presentes que estaban en el jardín— que vamos por libre, no nos casamos con esos clanes mafiosos que se huelen a distancia como la Cosa Nostra, ni con la Camorra o la Ndrangheta, menos aún con la Sacra Corona Unita por muy de Apulia que seamos. Discreción, discreción y discreción —dijo alzando la copa insistiendo en un punto que para él era vital—. Por cierto, meternos en España a hacer negocios ha sido una buena decisión, hay que expandirse y tener abiertas las miras… M67 es un perro fiel y sabe cómo y dónde hincar los colmillos en Madrid. Aprended de él los demás —ordenó poniendo de ejemplo al esbirro elegido para exprimir las calles de la capital española—. Por cierto, este fin de semana he querido que lo comparta con todos nosotros, vendrá esta noche desde Barajas y seguro que nos dará unas cuantas lecciones que a más de uno falta le hacen —indicó fijando su mirada en Santino y Lucciano, dos de sus cuatro hijos—. La clave del éxito es la discreción, ya lo he dicho, pero debo añadir que los cimientos del negocio residen en la lealtad de todos y cada uno de los que forman esta familia, lazos de sangre o de honor plasmados en un contrato, me da igual. Aquí no hay cabida para ningún traidor —⁠expuso dotando de una profunda oscuridad a su mirada que los recorrió uno a uno haciéndoles temblar—. Sabéis bien por qué lo digo y no estoy dispuesto a que nadie me joda los negocios con el Este de Europa.

Sentir la deslealtad y la traición le abría las carnes. Había entrenado a sus cachorros para que jamás ocurriera lo que pasó en Mallorca, y ser testigo de que algo se le escapaba de su control le puso de mal humor. Pasados unos minutos de tensión, Pietro Lombardo, el Don y jefe del clan, decidió relajarse agarrándose al hecho de que en esa ocasión se habían librado. Al menos lo ocurrido le había servido para aprender algo: no debía fiarse ni de su sombra. A pesar de que el chivatazo sufrido y sus consecuencias le pesaban en su ego, optó por mostrarse optimista por encima de los problemas, manteniendo la idea que le rondaba en la cabeza. Decidió seguir adelante en cuanto a organizar una pequeña fiesta privada en aquella maravillosa mansión que habían alquilado por unos días, mientras hacían sus «negocios varios», en una zona apartada de la isla. Dejó la copa vacía en el borde de la piscina y con un gesto de la cabeza indicó a su hijo Lucciano que la recogiera. El otro cachorro, Santino, parecía estar ajeno a las palabras de su padre que tan atentamente siempre atendía. Se mantenía sentado al fondo medio desparramado en una silla. Su hermano lo miró y se temió que había vuelto a las andadas, tanta droga circulando por sus manos había acabado por atraerle.

Terminado el discurso con tono de regaño, Pietro Lombardo se zambulló en el agua y braceó durante un rato, haciendo caso al cardiólogo que recientemente le había dado un toque, aunque su objetivo final era mantener su cuerpo de sesenta años en la mejor forma posible, con los músculos tonificados y un organismo capaz de echar una carrera en caso de apuros, pues nunca se sabía cuándo iba a precisar de gran movilidad, elasticidad y resistencia.

Al poco, Lucciano demandó su atención:

—Padre —dijo el mediano de sus hijos varones acercándose al borde, protegiendo de salpicaduras el teléfono que portaba en la mano—, mi hermano Maurizio está llamando desde el casco viejo y quiere hablar contigo ahora. —⁠Estiró el brazo y le ofreció el móvil que él, de inmediato, aceptó.

—¿Qué ha pasado? ¿Hiciste lo que te pedí? —⁠preguntó el Don a su hijo mayor.

—Lo vigilé, padre, tal y como hablamos. Salió del hospital…, más bien se escapó sin el alta médica por la puerta de atrás, cogió el coche y condujo hasta el casco viejo.

—¿Y qué hizo? ¿A quién vio? Sabes Maurizio que pondría la mano en el fuego por él, pero si lo vamos a colocar en el núcleo del clan junto a nosotros, debemos estar seguros de su código de honor, ya no me fio ni de Cristo.

—Una mujer —señaló.

—¿Una mujer? Si es su esposa lo mato, nos juró que estaba soltero. Las mentiras no son compatibles con el juramento de lealtad. ¿Tenía pinta de puta?

—No, más bien de ama de casa dejada y cabreada, alta y atractiva quizás, pero poco llamativa.

—¿Qué hicieron?

—Hablar, eh…, creo que también retozar en el coche —⁠carraspeó—, apenas pude verlo bien a través de los cristales tintados. Después ella salió y él le entregó un sobre.

—¡Joder!, eso no me huele bien. Tendremos que indagar, investigar qué se trae entre manos el Turco y quién es esa mosquita muerta. La confianza es lo primero que se pierde, ya lo sabes. Si resulta que el tío va por libre, yo mismo lo rajaré sin que me tiemble el pulso, te lo aseguro, aunque se haya convertido en un hijo para mí en poco más de un año.

—Padre, tranquilo —interrumpió Lucciano la conversación telefónica, acercándose al borde de la piscina con un albornoz en la mano, ofreciéndoselo a su padre en cuanto se percató de su intención de salir del agua⁠—, no dejes volar tanto la imaginación. Ayer casi le revientan un ojo tratando de abortar la huida de la testigo. También recuerda que en el puerto no dudó en enfrentarse al policía, lo dejó KO, además de que a punto estuvo de matar al cabrón que nos delató.

—Pero no lo hizo, fue tu hermano Santino quien apretó el gatillo en el callejón… —⁠se lamentaba el Don dirigiendo una mirada inquisitoria a Lucciano por meterse en la conversación interrumpiendo, mientras Maurizio esperaba nuevas órdenes al otro lado del teléfono—. No quiero despistes.

—No padre —contestó Lucciano apartándose, dejando que su hermano mayor y su padre terminaran la conversación que versaba sobre Haydar, apodado el Turco.

—Mira Maurizio, esto es fácil de solucionar y de aclarar, pero sin perder su confianza. Es un soldato que no nos ha defraudado, al menos hasta ahora… No quisiera tener que meterlo en un bidón repleto de ácido, la verdad —⁠dijo Pietro.

—Y no lo hará —añadió Maurizio—, somos amigos y él no me miente, aunque hablemos poco. Me confirmó que no tiene esposa. Solo folla con putas, eso dice al menos, nunca me he parado a observar con quién la desenfunda y a quién se la mete —⁠rio—. Lleva con nosotros casi un año y medio y jamás has dudado de él. ¿Qué te hace pensar eso ahora?

—Está bien —dijo el Don por toda respuesta después de sopesar la situación durante escasos segundos—. Sigue a la mujer de momento y después hablamos. Le voy a decir a tu hermano Santino que compruebe si Haydar ha vuelto al hospital. Más le vale que nos dé una explicación coherente a todo esto antes de que abandonemos Mallorca. Pero tranquilos, por favor, lo haremos a mi manera. Si hay algo oscuro en este asunto, debemos actuar con precaución sin que la liebre se espante. Aún estaremos aquí unos días antes de volver a Italia. Vamos a celebrar nuestro reciente éxito en las islas, antes de partir a Bari, y lo haremos como tenía en mente desde el inicio de la operación, con una fiesta con toda la familia. Al fin y al cabo, solo tuvimos un patinazo y el chivato ya está criando malvas. Hemos triunfado, así que adelante —⁠dijo con cierto reparo queriendo autoconvencerse de que todo estaba bien.

Pero no, no todo estaba bien, un cabo suelto colgaba por ahí dando latigazos; la hija del soplón se había escapado de sus garras y claro estaba que no pudo hacerlo sola. Era una testigo, reconocería sus caras. Por delante tenía un fallo imperdonable que asimilar, o un traidor a quien cazar.

Maurizio asintió desde su coche, discretamente estacionado cerca del apartamento de la inspectora Andrea, y añadió tomando la iniciativa en la conversación telefónica por una vez:

—Aprovecharemos la ocasión para preguntar a Haydar por la chica con la que ha retozado en el auto.

—¡Mejor aún! —exclamó el Don—, que nos la presente en la fiesta. Que la traiga. Y bien sabe Dios que quien traiciona a la familia, quien se pasa el pacto de silencio por el forro de los cojones, quien jura en vano lealtad, yo mismo le prendo fuego, sea quien sea. Lo emborracharemos si es preciso, a él, a ella, a ambos… pero, ante todo, que no sospechen que les estamos observando. Comunica la fiesta a toda la familia y traed a vuestras chicas. Las mujeres son sagradas en el clan y no quiero desmadres en mi casa. Discreción y a pasarlo bien, pero que nadie se drogue delante de mis narices, no lo soporto —⁠concluyó desviando la mirada con asco hacia Santino, el cual permanecía abstraído volando por algún universo paralelo u otra dimensión.

—Sí, padre —contestó Maurizio afirmando a la par con la cabeza al otro lado de la línea telefónica, dudando de si él debería llevar a la fiesta a Lauretta. Su novia de Bari lo había acompañado a Palma de Mallorca discretamente, manteniéndose al margen de la familia. Ambos eran conscientes de que el Don no la tragaba por ser una mujer demasiado moderna e independiente, además de una feminista con pocas ganas de pasar por la vicaría y de amamantar a una prole.

Pietro colgó el teléfono.

Haydar le preocupó. Odiaba que actuaran a sus espaldas. Había aprendido a base de cumplir años que cuando asoma la punta de un iceberg, normalmente aparece después una mole que provoca un sunami. La reflexión lo llevó a tomar una decisión dolorosa a más no poder que ocultaría, de momento, a todos los demás sicarios, incluidos sus hijos. En su opinión, sus engendros —⁠a menudo los calificaba de ese modo— aún tenían el corazón demasiado blando en eso de quitar la vida a alguien considerado amigo.

Los tres hijos y su hija no terminaban de comportarse como él hubiera deseado, cuestión que en los últimos tiempos se agudizó minándole la paciencia. Solía culpar a Bianca —⁠su esposa— poniéndose violento. Ella tragaba saliva y no le discutía, absorbiendo estoicamente y en silencio los desprecios y la responsabilidad atribuida unilateralmente de que los había malcriado. Él, sin embargo y en su opinión, siempre se esforzó en transformarlos en rocas.

El episodio de la traición lo había sensibilizado tanto que por cada rincón veía fantasmas: «En cuanto concluyamos los negocios con los turcos en Apulia, me desharé de él. Le cortaré el cuello a Haydar, no quiero arriesgar. Ya me jode, un tipo así es difícil de encontrar» pensó denotando un creciente fastidio en su gesto.

Otro whisky lo estimuló. Mantuvo el líquido paseándolo por la boca hasta que el alcohol penetró por cada fisura de sus encías y las estrías de su lengua. Al poco recapacitó. Los planes que estaba fraguando para el Turco pesaban más que la necesidad de actuar contra él sin tener motivos probados. Decidió esperar.

Maurizio se quedó apalancado donde estaba, frente al edificio de aquella mujer que se encontró con Haydar. La había visto entrar en el portal con un sobre en la mano y la cara de sorpresa. Si algo llamó su atención fue que, conociendo a Haydar respecto a su reacción hacia el tabaco, le costaba entender cómo podía intercambiar fluidos con una mujer fumadora, si es que era su esposa o una novia oculta. Tal vez se trataba de otra cosa. Pronto darían con la cuestión que les unía. Por un instante deseó que no estuviera traicionando de alguna manera a la familia, pues su presencia en el clan le daba seguridad y era lo más cercano a un amigo, a pesar de que el Turco siempre mantenía cierta distancia emocional con todos.

Trató de coger postura y relajarse a la espera de movimientos, tal y como su padre le había ordenado. Lejos de conseguirlo, se mostraba inquieto porque no le había contado toda la verdad. En realidad, le omitió información, pues durante un tiempo corto había perdido a Haydar de vista por propia voluntad y debilidad carnal.

Y es que Maurizio tenía pavor a su padre.

Lo temía más que a nada en el mundo desde que, a los diez años, fue testigo obligado de cómo su progenitor prendía fuego a un chaval de su misma edad sin que le temblara el pulso. Era el hijo pequeño de un clan rival, un grupo mafioso que les estaba comiendo el terreno poniendo en riesgo la ostentosa vida familiar que tantos años los Lombardo tardaron en alcanzar. El chico había osado meterse en el despacho de Pietro haciéndose pasar por amigo de su hija Carlotta, entonces una preadolescente cuyas tetas se comenzaban a desarrollar mostrándose como dos peritas dulces de las que se encaprichó el chaval. Lo pilló con documentos comprometedores bajo el brazo, con la figura de oro de San Pancracio en el bolsillo del pantalón, y magreando a su hija en el pasillo mientras esta se carcajeaba gozosa de recibir tantas cosquillas.

Pietro Lombardo no dio tiempo a que su cerebro se doblegara ante la posible ternura que mostraría cualquier corazón normal antes de sentenciar a muerte a un crío. Lo llevó a rastras hasta un arbolado y le prendió fuego sin un atisbo de conmiseración. Obligó al pequeño Maurizio a participar en aquel rito macabro, en aquella muestra de venganza y poder ante los demás clanes excusándose en que pilló al adolescente desenfundando la verga con la intención manifiesta de violar a Carlotta. Maurizio sabía que era la más cruel de las mentiras. Lo único real allí eran las llamas que consumían al crío tirado en el suelo, mientras él lo contemplaba tratando de zafarse de los brazos y las manos del Don que lo sujetaban con fuerza obligándolo a mirar. Aprendió lo que les espera a aquellos que osaran atentar contra los Lombardo.

Exhausto y aterrorizado, Maurizio acabó apretando los ojos para no ver, meándose en los pantalones. Si bien no vio nada, todo su cuerpo recibió una oleada cargada de terror, el que sintió cuando el olor a lana y acrílico quemados, seguidos del hedor a carne humana chamuscada, penetró por su tierna nariz. Vomitó pataleando, tratando de liberarse de nuevo, pero su padre lo mantuvo allí sujeto, preso ante el espectáculo, endureciéndolo, curtiéndolo, madurándolo…

Aquella crueldad, lejos de insensibilizarlo para sus hazañas futuras, de habituarlo al dolor, a la sangre y al sufrimiento, le hizo ser consciente de a quién tenía como padre. Siguiendo un instinto de pura supervivencia, Maurizio decidió, desde aquel instante en el que el humo del diminuto cuerpo calcinado le impedía respirar, que jamás contradeciría a su padre. El Don era el jefe, era el verdugo.

Maurizio solía compadecerse a menudo de Santino, su hermano más pequeño, un problemático joven que demasiadas veces osaba seguir sus instintos, aun provocando que el monstruo que habitaba dentro del cabeza de familia se desatara furioso. Pero él no era Santino, no tenía su arranque y coraje. Su particular trauma infantil lo había convertido en un miedoso.

Solo con pensar que le había omitido información a su padre, se le revolvían las entrañas. Y es que se había encontrado con Lauretta, su amor, cuando andaba vigilando a Haydar. Al parecer, ella acababa de salir de una peluquería del casco viejo, situada cerca de donde lo localizó, con su pelo recién teñido y oliendo a SPA. Sus andares lo volvían loco y no se resistió a un meneo rápido de diez minutos en el coche, incapaz de esperar a zambullirse entre sus piernas por la noche. El acto lo separó de su objetivo durante el tiempo que duró el encuentro sexual, hecho que ocultó a su progenitor.

«No me comeré la cabeza. No se me escapó ni Haydar ni la chica… Al final aquí estoy cumpliendo con mi deber, eso es lo que importa».

Miró hacia la fachada poniendo foco en las ventanas. Averiguó cuál era el piso de la mujer, pudo verla asomada. Esperó paciente tratando de pasar desapercibido, vigilando cualquier movimiento.

A su alrededor comprobó que había una floristería y la terraza de un bar.

Capítulo 9

Andrea tomó el sobre en sus manos inmersa en un mar de dudas. Lara no contestaba a sus llamadas, y a punto estuvo de telefonear a su exjefe para que le diera una explicación. Al final se echó para atrás.

Poder disponer de un trozo de papel, la carta con las instrucciones del tipo raro que imaginó que estarían escritas a mano, la habían motivado para continuar. Estaba deseando exprimir aquellas letras y trazos, analizar la forma, el espacio, el movimiento y la presión de la escritura para descubrir rasgos de su personalidad. Algo comprensible si la posibilidad de acabar trabajando juntos en una misión peligrosa, podría convertirse en una realidad.

Rasgó el sobre con los dientes con tanto ímpetu que el contenido se precipitó al suelo. Un pequeño paquete bien envuelto rebotó por la tarima de nogal, mientras que cincuenta billetes de cien euros se desparramaron por el suelo junto con la ansiada carta. Atraída por la huida del paquete dando botes, se afanó en recuperarlo primero, dándole alcance bajo una silla. Después recogió los cinco mil euros que pudo contar, así como el manuscrito de instrucciones. Desenvolvió el paquetito y lo que se encontró le resultó de lo más absurdo. El análisis grafológico que tenía pensado hacer como prioridad, se quedó aparcado de momento y se concentró en el contenido en sí del mensaje. Desplegó el papel y leyó la primera frase en busca de luz, o algo de lógica:

«Procede con las instrucciones solo y solo si confías en Lara. En mí no te lo pido, aún no me conoces».

Resopló y prosiguió, arrastrada por una intriga que arañaba su estómago.

«Píntate las uñas de rojo. En el paquete adjunto tienes un bote de esmalte. Después abre la ventana, saca las manos con delicadeza y ponlas a secar. Mira hacia arriba, como observando a los pajarillos, después hacia abajo, de forma tranquila y relajada. Muéstrate femenina y sensual. Eres una lince, busca y verás que alguien te está observando… Tranquila, no actúes, ignóralo y sigue allí hasta que tus uñas estén secas».

«Pero ¿de qué va este tipo?». Se sintió tentada de mirar si alguien andaba observándola, tal y como él indicaba con total seguridad en aquel pedazo de papel. Se lanzó a la ventana de dos zancadas, pero se frenó en seco contradiciendo a su curiosidad al concebir que todo aquello estaba preparado de antemano.

«Esto es parte de esta maldita prueba, si me salto los pasos o las reglas, fracasaré. No pienso dejar que este hombre se ría de mí. Prefiero ser yo quien le diga que busque a otro en la brigada que les pueda ayudar. Ya veremos en qué acaba esta mierda, pero si quiere que juegue a su jueguecito, lo haré» determinó cada vez más intrigada.

Siguiendo las instrucciones, se pintó las uñas utilizando el rojo escarlata proporcionado. Acto seguido abrió la ventana y expuso sus uñas recién coloreadas. Desde allí hizo un barrido visual y pudo ver a tres individuos: uno de ellos tomando un helado en la terraza del café de enfrente, otro leyendo el periódico de atrás hacia adelante y otro saliendo de la floristería La Rosaleda, con un tulipán y seis margaritas en la mano. Los tres derrochaban un aspecto bastante común sin que sobresaliera nada de ellos en particular. En principio le pareció una tomadura de pelo, pero después se dio cuenta de que verdaderamente podría haber ojos observándola desde cualquier punto cercano, ¿por qué no?

Sopló sus uñas y agitó las manos en un intento por acelerar el proceso de secado, ansiosa por volver a esconder su cabeza en la penumbra y la seguridad que le otorgaba su habitación.

Después retomó la carta:

«Arréglate como cuando ibas a estudiar a la universidad Complutense, con unos vaqueros pitillos ajustados y una blusa discreta. Ponte reloj y pulseras, lo que tengas, pero fino. Píntate los labios, coge el dinero, mételo en un bolsito y sal. Si tienes un libro de Derecho, mejor, llévalo en la mano. Pero antes de salir por la puerta, lee el resto, no puedes leerlo en la calle ¿está claro? ¡Ah!… y no te enfades, te conozco más que tú a tu propia sombra».

Asqueada, se acercó hasta la gigante bolsa que contenía su ropa sucia enmohecida. Sintiéndose un poco marioneta, volcó todo sobre el suelo y rescató los pantalones vaqueros. Por suerte soportaban mejor la suciedad y con un ligero planchado recobrarían la apariencia. Tuvo que rebuscar el paradero de la plancha. Funcionó. En cuanto a la blusa, claudicó en una camiseta que aún conservaba limpia y plegada en el armario. La odiaba y nunca se la ponía, se le había quedado demasiado ajustada y algunos perdían el equilibrio por la calle mirándola cuando se cruzaban con ella. Antes le gustaba que la adoraran con ese toque de picardía sensual, ahora no. De momento era la única opción. Además, si debía vestir como lo hacía en la universidad, ese era el camino:

«¿Acaso este listo se cree que yo iba con blusitas pijas a la uni? Me ponía camisetas de Iron Maiden o de Guns N’Roses, bien ajustadas a mis tetas. Y no llevaba bolso, siempre de mi hombro colgaba un portátil. En fin, llevaré un puñetero bolsito que a saber si encuentro. Y ¿a qué viene lo del libro? ¿Acaso se cree que conoce mi vida entera, mi relación con la universidad, lo que me mata por dentro, mis secretos y hasta la talla de mis bragas? No tengo libro… ¡Qué mierda!» se dijo mirando en rededor, como si por arte de magia fuera a aparecer allí uno de sus antiguos libros que quemó en las hogueras de San Juan. Y resultó que sí, allí estaba sobre la mesa: Manual de Derecho Procesal Penal II, un libro usado y hasta subrayado. Echó un vistazo e imaginó que Lara había colaborado en la surrealista yincana en la que estaba inmersa para colocarlo allí, ante sus mismísimas narices. Se fijó bien y un detalle le hizo gracia dándoles a ambos un corte de mangas:

«Un fallo, sí, os he pillado un puñetero fallo… Ese libro es de cuarto, del último curso. Y yo solamente hice tres… ¡Os jodéis por listos!».

Con el reloj, una pulsera de nudos marinos, los vaqueros, la camiseta de propaganda de L’Oreal, el bolso y el libro, se miró al espejo y se sintió medio pija en comparación con el aspecto que la acompañaba a diario en los últimos tiempos decadentes de su vida.

Se acercó a la puerta y, antes de abrir, retomó el papel inspirando hondo y leyó el resto, tal y como le indicaba:

«Cuando lo termines de leer, vas a querer arrojarlo por la ventana. Es lógico, lo comprendo, pero no lo hagas. Sería una rabieta imprudente que podría ponerte en peligro ante quien te observa. Tendrías un problema y yo también… Comienza poco a poco a confiar en mí».

Andrea se rio ante algo que de momento percibió como imposible. Todo aquello le resultaba rocambolesco, pero no carente de una gracia morbosa.

«Aguanta tu enojo y quema estas instrucciones. Disimula el olor prendiendo un cigarrillo. Fúmatelo en la ventana, será el último. Recuérdalo bien, no soporto el tabaco».

—¡Ja! —exclamó en alto, dando por segunda vez un monumental corte de mangas tal que hizo volar su reloj mal ajustado.

«No eches la ceniza hacia afuera. Eres una chica formada en Derecho y cívica, demuéstralo. Ten clase. Espera a que la carta se consuma mientras te tranquilizas. ¿De acuerdo?

»Si lo has conseguido, sigue leyendo.

»Te presentarás mañana por la noche en el restaurante Adrián Quetglas en taxi, a las ٢١.٣٠h. Yo estaré esperándote en la entrada. Tomaremos el menú degustación de siete platos, acompañados de un vino que allí elegiré yo mismo, salvo que seas una entendida en caldos añejos».

«No entiendo nada… ¿Acaso es esto una de esas citas para ligar, organizada por una excéntrica empresa de reciente creación que intenta posicionarse en un mercado en alza para enrollar a descolocados solitarios? Mato a Lara como sea así. Cada vez comprendo menos» pensó sin darle esquinazo a una sensación de júbilo que por un momento fugaz la visitó si así fuera, como si su organismo estuviera despertando al deseo de volver a sentir que era una mujer a la que un tipo apuesto invitaría a cenar.

No pudo frenar a su mente recordando la última imagen de su esposo junto al coche que iba cargado de explosivos mientras dirigía una mirada a las personas que lo acompañaban. Recuerdos que le producían un fuerte dolor de cabeza. Dejó unos segundos la carta sobre la mesa y una aspirina efervescente la ayudó. Cuando se centraba puntualmente en la escena de la detonación, siempre sentía un dolor punzante, un tormento multiplicado por tres que no terminaba de comprender: el dolor de la pérdida de su marido, el rencor por sentirse traicionada y algo más que la intranquilizaba y la perturbaba, una melodía febril consistente en llantos de muñeca.

La distancia temporal que la vida va añadiendo a paladas entre el momento de cada suceso y el presente, le permitió recomponerse más rápido y retomar lo que estaba haciendo. De pronto, sintió ganas de revolcarse con el desconocido cuyas palabras estaba leyendo, como si así le inyectaran vía intravenosa una pequeña dosis de venganza hacia su marido, calmando de esta manera un rencor que no se le iba a pesar del tiempo pasado. Al instante, la intachable inspectora volvió a gobernar su cerebro amarrando corto sus pensamientos: «Ya todo da igual y no pienso utilizar el alma de nadie y menos aún sus pelotas para aliviar la taquicardia que sufre desde entonces mi corazón».

Volvió a pensar en el dueño de la carta como el tío raro que era, y continuó leyendo deseando terminar:

«Hoy cómprate ropa variada, zapatos de tacón y un par de bolsos, tres bañadores, ropa interior con puntillas y cosméticos. Mañana toca peluquería, ponte preciosa, sorpréndeme a mí y a los que se crucen en tu camino. Y por la tarde noche, a las ٢١.٣٠h., dejarás de ser Andrea Saraka D’angelo y serás Irena Pinzón y Zuleta González.

»Elige bien el atuendo para la ocasión, SEÑORITA IRENA, esta es la prueba definitiva…, allí donde te necesito todos saben que solamente follo con putas de alto standing. Consigue parecerlo durante toda la noche y serás la elegida.

»Te lo dije amiga… no te enfades, no tires el papel y quémalo. Confía en Lara y, poco a poco, en mí».

Capítulo 10

Haydar pisó el acelerador asegurándose de que ninguna máquina controladora de velocidad lo cazara. Regresar al hospital sin pérdida de tiempo, era una cuestión vital para su ojo y para él, aunque no podía permitirse que la policía lo parase. La idea de arrancarse el parche a bocajarro delante de la inspectora, tuvo más de macho alfa que de otra cosa, pero ya no había remedio. Sentía la herida del párpado inferior algo así como descompuesta. Era profunda, demasiado tierna y recién cosida. Las punzadas se agudizaban según se acercaba a su destino. También los latidos que se empeñaron en tamborilear en su globo ocular inflamado. Se tapó el ojo sano y comprobó que apenas veía. Maldijo para sí recordando la pelea en el puerto, no era el momento de perder la visión de un ojo: su misión personal fracasaría y eso no se lo podía permitir, bien lo sabía Dios.

Haydar era consciente de que estaba en el punto de mira del clan, más si cabe desde que había experimentado en sus propias carnes el hecho de ser espiado. No le pillaba por sorpresa, conocía bien el alma de aquella familia. Sabía que llegaría el momento en que cada acto que realizara desviándose de las directrices de Pietro Lombardo, debía ser cuidadosamente pensado. No podía permitirse fallos, o su cuerpo alimentaría a unos cuantos gusanos carnívoros enterrado vivo. Era el riesgo que debía asumir al subir peldaños acercándose al corazón del clan, pero tenía que hacerlo.

El jefe mafioso se cuidaba de no introducir en la parte más íntima de su guarida a esbirros que pudieran torcerse. Por ello, vigilar al Turco de cerca era vital para sellar el lazo de confianza, algo que el Don se tomaba más en serio que nunca temeroso como estaba de recibir alguna puñalada por la espalda. Además, por su cabeza calculadora rondaban planes futuros para su sicario preferido si nada los torcía, algo que este todavía desconocía.

A Haydar no le preocupaba que lo siguiesen, pero debía acostumbrarse a tener ese hecho presente en cada movimiento que pudiera hacer por cuenta propia. Incluso podría utilizarlo en su favor, sacar partido a ciertas situaciones. Una de ellas se acababa de dar: cuando la inspectora se colocó a horcajadas sobre él en su coche, divisó a Maurizio por el retrovisor espiándoles. La impresión que pudo llevarse el hijo mayor de los Lombardo, le allanaba el camino en cuanto a lo que pretendía hacer en los próximos días. Solamente esperaba que la inspectora Saraka no se rajara, o no lo defraudara en la cena próxima.

Al pensar en ella, no pudo evitar sentir un ligero remordimiento. El fugaz contacto que mantuvieron, tenía una consecuencia irrefutable: la inspectora se habría convertido en una nueva diana, en un ser que estaría poniendo ya a maquinar la cabeza del Don, incluso aunque no fuera la elegida para meterla en su guarida. De alguna manera, Andrea había sido marcada. A partir de esa mañana, ellos sabían que existía, ellos sabían que algo les unía.

La cuenta atrás había comenzado.

Haydar solo esperaba poder acabar cuanto antes con el tormento en el que se había convertido su vida, algo posible a esas alturas y según Lara, solo si aceptaba ayuda. Cada vez le era más difícil vivir camuflando su identidad sin reventar. Soñaba con ahogarlos a todos, con hacerles confesar… «Calma, calma…» se decía a sí mismo sudando y jadeando cuando despertaba de las pesadillas en las que los lloros de su hija se presentaban como un rocambolesco concierto de percusión taladrando su cabeza. Y es que no le resultaba fácil digerir que un día su esposa y su pequeña hija inocente fueron asesinadas.

Cavilando mientras retornaba al hospital, no dejaba de repetirse que la gran idea de que la inspectora colaborara en su misión tenía un boquete enorme por donde podría irse todo al traste o al infierno. Rezaba porque ninguna fotografía de Andrea cayera por casualidad en manos del esbirro M67. El perro fiel de Pietro, el que meaba las calles de Madrid marcándolas frente a otros clanes, la conocía en su faceta de policía, sabía de su existencia e identidad. En su día Haydar se lo advirtió a Lara, pero esta insistió en que el riesgo de que se toparan era mínimo, ese secuaz jamás actuaba en Italia. Nadie en la familia tendría por qué sospechar que la amiguita de Haydar era una policía española cesada. Pero el Turco no las tenía todas consigo. Quizás hacerle caso a Lara había rizado demasiado el rizo y los ponía más, si cabe, en peligro.

De pronto, desvió su pensamiento hacia su ojo herido. El cosquilleo que le recorría el pómulo en dirección descendente, le hizo presuponer que un pequeño reguero de sangre estaría adornando su cara, llamando demasiado la atención. Abandonar la clínica sin el alta médica, había sido una irresponsabilidad.

Cuando hubo llegado al hospital, aparcó y puso rumbo a su habitación discretamente, recordando la conversación entre la enfermera y el cirujano que lo atendió:

—Un milímetro más y su globo ocular se habría visto gravemente dañado.

—La punzada ha alcanzado la córnea, el cristalino y la retina, como un rasguño profundo… Veamos el nervio óptico… Este hombre casi pierde el ojo —⁠había añadido el médico durante la exploración.

Una vez dentro del hospital, Haydar maldecía para sus adentros recorriendo los pasillos mientras pensaba. No podía tirar por la borda el tiempo consumido en aquel infierno en el que estuvo tentando al diablo durante un año y medio, conviviendo con la mierda y con la muerte hasta lograr que depositaran en él la confianza suficiente. Necesitaba poder moverse con libertad y preguntar cualquier cosa sin levantar recelos o sospechas. Sin embargo, en sus vísceras sentía que no había avanzado un ápice en su verdadero objetivo, el que lo llevó a depositar su alma entre los Lombardo. No había dejado de buscar, de indagar, de investigar… Examinó cada esquina, escarbó en cada agujero, rastreó cada indicio, si bien su esfuerzo había resultado hasta entonces estéril. Cuando la impotencia lo sacudía, se refugiaba a llorar escondido tras la oscuridad de la noche, cuidándose de que ningún perro pudiera percibir su debilidad.

Tener pruebas como para encerrar a aquella maldita familia no le consolaba, no era suficiente. Él solo pensaba en recobrar lo que le habían robado, él quería recuperar una joya, una flor única con pétalos de cristal. Jugar tanto tiempo con fuego lo estaba consumiendo y terminó por dar la razón a la subinspectora Lara. Haydar no podía permitirse el lujo de fallar, pero casi dieciocho meses eran demasiado tiempo y la esperanza comenzaba a evaporarse. Algunas veces se decantaba por preferir la muerte a vivir colgado del precipicio de la incertidumbre; otras veces recuperaba la fe y decidía no tirar la toalla, aunque estaba cansado. La misión requería paciencia y no precipitarse, el último cartucho aún no se había consumido:

«Ojalá la inspectora Saraka supere la prueba, ojalá Lara no se equivoque, ojalá termine todo en unos meses, ojalá brindemos con champán en año nuevo y lo comencemos recuperando nuestras vidas».

Haydar empujó la puerta de su habitación del hospital sigiloso como un gato. Aun así, el viejo acostado en la cama contigua se percató de su llegada. Desde el día anterior compartían habitación, si bien el viejo no había sido consciente de su existencia hasta ese momento en el que la anestesia terminó de abandonar su cuerpo por vía urinaria. El hombrecillo se tensó al verlo; solo pudo pensar que nada bueno le traería semejante sujeto. Maldiciendo para sus adentros, determinó solicitar cambio de habitación mientras observaba cómo se quitaba la ropa para enfundarse el camisón de paciente. Su temor creció de manera exponencial cuando fue testigo del mosaico que tenía como envoltorio, hipnotizado por aquella piel tallada en texturas y colores, cicatrices y tatuajes por doquier en un cuerpo que llevaba marcado el código de barras de una existencia complicada. Con todo, de repente lo encontró más humano, en cuanto la camisola cubrió aquella mole de músculos tatuados y acto seguido se sentó en el borde de la cama cabizbajo.

Haydar no se percató de que el viejo lo miraba hipnotizado y sin perder detalle, por lo que sintió la libertad de hacer un gesto que le salió de dentro. En ese instante fue cuando el viejo pudo sentir que aquel tipo extraño tenía alma y sentimientos puros:

Haydar extrajo una fotografía de un bolsillo de su pantalón y la miró sin poder contener unas cuantas lágrimas que se le escaparon mezclándose con la supuración rojiza de la herida que aún persistía en su empeño de pringarle la cara. La sujetó con la punta de los dedos, como si fuera algo sumamente frágil, y estampó un beso en ella con la mirada más tierna que jamás el viejo que lo observaba hubiera podido adivinar saliendo de un tipo como aquel.

¿Cómo puede cometer un fallo así un soldato? Se había entrenado para no mostrar sentimientos en público, era una de las cualidades adquiridas para mantenerse con vida. Aquel gesto le llegó al viejo al corazón. Este se mantuvo en silencio, sin romper la conexión entre aquel hombre atormentado y quien fuese que aparecía en la instantánea que tan celosamente sujetaba.

La puerta se abrió de súbito, interrumpiendo el momento, espantando la magia y dando paso al cachorro pequeño de Pietro Lombardo: Santino Leone, apoderado el Sabueso, irrumpió como un loco, provocando una fuerte corriente de aire que se apoderó del habitáculo agitándolo todo. Como consecuencia, la fotografía se soltó de los dedos de Haydar bruscamente, volando sin control hasta la cama del viejo.

Santino ansiaba subir puestos en el clan. No pensaba en otra cosa que no fuera satisfacer a su padre, ganarse su respeto, conseguir en el fondo su cariño. Con diecinueve años sus movimientos y decisiones pecaban de inmaduros y no tenía demasiadas oportunidades para demostrarle que ya no era un niño. Seguir al Turco fue un premio, nada le hacía más ilusión que cazarlo cometiendo un fallo, él mismo prendería sin pestañear la mecha que lo quemaría vivo. La envidia y los celos se apoderaban de él en cuanto lo tenía delante, transformándolo en un ave rapaz que ocultaba sus oscuros deseos.

La fotografía quedó tendida boca abajo sobre la sábana, ante la atenta mirada de los tres. Haydar no pudo reprimir una ligera tensión en sus músculos preparándose para un posible combate, mientras Santino observó la escena y se dirigió hacia él mostrando arrojo:

—¿Qué haces Haydar? —preguntó, intrigado por la expresión que captó al vuelo y por la fotografía, acostumbrado a que jamás se avistara sentimiento alguno o una mísera reacción incontrolada saliendo de ese rostro duro.

El viejo actuó de pronto metiéndose en medio de la conversación, un ángel de la guarda que lanzó un chaleco salvavidas al tipo que le había tocado el corazón:

—Joven, acérquese —ordenó el viejo a Santino agitando insistentemente la mano tras haber cogido la fotografía. Aprovechó para rociarla con un par de estornudos violentos que no evitó—. Le estaba mostrando a su amigo las fotografías de toda mi familia —dijo añadiendo un sinfín de toses mientras sacaba a toda prisa cuatro imágenes propias de su cartera, desparramándolas por encima de la cama, mezclándolas todas. Después se dispuso a resumir su vida sin ninguna prisa—: Mira, hijo, tengo de todo, bodas y cumpleaños. Adoro las fotografías y contar las historias de mi abuela cuando hacía ensaimadas para la mitad de Mallorca en sus buenos años, tenía una pastelería. ¡Ah! y mi abuelo un rebaño de cabras finas asilvestradas, que domesticó sin problemas, y un puñado de cabras cimarronas. Machos cabríos un par solamente, mejor que sus cornamentas no se tuvieran que enfrentar… Ya se sabe lo que pasa cuando dos machos luchan por las hembras —⁠rio reanudando las toses.

—¡Como no se calle, viejo, le estampo la bacineta en la cabeza! No tengo tiempo de historias… —⁠interrumpió Santino haciendo alarde de una pésima educación, cansado de aguantar las palabras del viejo que no comprendía al cien por cien con su español aprendido. Se giró hacia Haydar molesto, perdiendo interés por las fotografías. Se centró en preguntarle por su ojo tratando de encontrar en su exposición una mentira, pues bien sabía que se había fugado del hospital durante un rato para ver a una mujer.

—En breve pasará el oftalmólogo. Espero que me dé el alta porque tengo los huevos inflamados, amigo… —⁠contestó Haydar agarrándoselos por encima del camisón, agitándolos con una actitud socarrona y vulgar, acompañada de una sonrisa fingida intentando dar la imagen de un tipo azotado por un subidón de testosterona— he conocido a alguien y me he tenido que escapar de este maldito hospital.

Santino soltó una carcajada mientras se acercaba y le propinaba un par de palmadas enérgicas en la espalda, comprendiendo a la perfección que pudiera tener los testículos doloridos; a él le ocurría a diario.

—Amigo, amigo —decía moviendo la cabeza—, tú sí que sabes. Así que era eso… No me vuelvas a ocultar tus líos de faldas, ya sabes que aquí compartimos todo —⁠concluyó guiñándole un ojo.

—No todo, a mi chica me la respetas o te corto el cuello. Sabes que tu padre lo aprobaría. Recuerda: «No desearás a la mujer del prójimo», segundo mandamiento del código de honor —⁠contestó sin que le temblara el pulso.

—¡Joder, Haydar! Que hablamos de putas —dijo molesto.

—Búscate otra, a la mía la dejas en paz —añadió tratando de buscar un equilibrio entre mostrarle un sentimiento de posesión, para que la dejara tranquila, y de desinterés.

Nada sería peor para la inspectora Saraka que percibieran que ella le importaba.

Santino dejó el hospital más calmado, aunque pesaroso de no haber encontrado motivos para volarle la cabeza. Luego reportó al jefe. De pronto, no pudo evitar interesarse por la que sería la amiga de Haydar, pues nunca antes el Turco había hablado de nadie mostrando algo de interés.

Pasadas un par de horas, Haydar recibió el alta médica, aunque debía extremar la precaución. No podría exhibir el ojo en unos días y lo destaparía únicamente para hidratarlo con colirios antibacterianos y gotas cicatrizantes. Al menos no perdería la visión de ese ojo, noticia que recibió con un profundo alivio. También el hecho de no tener que cancelar la cena con la inspectora.

Recogió sus cosas y guardó su preciada fotografía lanzando una mirada de agradecimiento a su compañero de habitación, sin que fuera necesario incluir palabras. Había aprendido en su vida que cuanto menos se hable, menos se mete la pata. Sin embargo, el viejo habló, tan solo pronunció una frase que se le quedó clavada en la coraza como una lanza perdida en el combate, cuya herida le hizo ser consciente de que tenía toda la razón:

—Amigo, atesore eso bien… Sea lo que sea, está claro que es la rendija por donde le pueden robar el alma.

Haydar abandonó la habitación despidiéndose con un gesto de asentimiento, posando su mano en el corazón.

Capítulo 11

Cuando la inspectora Andrea terminó de leer las instrucciones, prendió una cerilla y la acercó al papel con una mueca en la cara que denotaba entre asombro e intriga.

«¿Irena Pinzón y Zuleta González? ¿Una estudiante de Derecho avenida a puta?» se repetía soltando una carcajada. Ni en sus más retorcidos sueños se había visto en las mismas. Ese concepto de «vuelta a las calles» distaba años luz de lo que ella entendía como tal. «Pero… ¡si eso no se lo va a creer nadie, si tengo treinta y tres años!». Ella no era consciente de que con un toque de acicalamiento estaba de muy buen ver.

La cerilla se consumió hasta que sintió una quemazón fugaz en sus dedos, el tiempo que tardó en soplar blasfemando mientras recordó que dedicar un tiempo a examinar la letra no estaría de más, aunque el tiempo apremiaba.

Haciendo caso omiso a la instrucción de quemarlo, plegó el papel y se lo guardó con cierto aire triunfal, pues el tipo raro que parecía leerle los pensamientos, no la conocía tanto como él creía, o ella no resultaba tan transparente. Él había dado por hecho que se enfadaría ante el roll de prostituta que le estaba proponiendo, algo que se alejaba de la realidad. Cualquier papel fuera de su propia experiencia, le resultaría igual de incómodo o complicado. Además, precisamente el grupo social formado por prostitutas necesitaba toneladas de comprensión. Había podido ser testigo de tantas historias trágicas escondidas detrás de esos rostros maquillados en demasía, historias de hambre, extorsión y adicciones, que jamás osaría juzgarlas. ¿Cómo podría menospreciarlas si la mayoría eran víctimas?

No obstante, deseó estrangular a Lara porque lo había conseguido, había logrado encender una chispa en su cortocircuitado organismo. El singular embolado junto con el tipo raro, que le recordaba a alguien sin caer a quién, supusieron un electrochoque para su corazón, un desfibrilador que la comenzó a arrastrar de nuevo a la vida.

El mero hecho de salir de casa con un nuevo objetivo, así lo indicaba, aunque lo hiciera a regañadientes. Renegar era la manera que tenía de dejarse claro a sí misma que no la estaban manipulando; no era una idiota a la que se le podía engañar tan fácilmente, o manejar como a una marioneta. Ya no.

Salió del portal sin recordar que alguien la observaba, inmersa en sus cavilaciones. Al cruzarse con un quiosco de periódicos, su difunto marido se hizo presente anegando su mente por completo. Un artículo, que alcanzó a leer someramente sobre los premios Pulitzer del año, la había llevado hasta su amargo recuerdo. Pero su corazón, recién estimulado, había comenzado a palpitar con otro ritmo, mirando hacia adelante por primera vez en muchos meses. Un propósito nuevo germinó en su interior al leer la palabra Pulitzer que le evocó a su esposo: «Robert, Robert, yo no tuve la culpa de tu muerte. Daños colaterales de mi trabajo como policía, o quizás del tuyo, o de tu ego… Yo no tuve la culpa, la tuviste tú» se dijo sorprendida por su pensamiento, dada a autoflagelarse cada día asumiendo ella la culpa sin titubeo. Si bien, su propio subconsciente se empeñaba en mantener la trampa alimentando la peculiar burbuja de una realidad paralela a la que se aferraba, confundiéndola:

«Yo te adoraba Robert, y tú a mí, lo sé. Yo te amaba profundamente, aunque estuviéramos pasando unos momentos malos: el estrés, la tensión de ambos en nuestros trabajos…, demasiados neutralizantes de la espontaneidad, de la pasión».

Una bicicleta que se cruzó con ella de forma violenta y repentina, hizo que se centrara de nuevo en el Paseo del Borne y en la ardua tarea de buscar un vestido para la cena. Sabía que le iba a costar Dios y ayuda encontrar una prenda adecuada, pues nunca estuvo entre sus pasiones las tardes de compras que casi toda mujer adora. Enseguida se topó con una boutique de trescientos metros cuadrados en la mansión restaurada de Ca N’Alomar, la Urteqüe Boutique. Entró y echó un ojo, incómoda, con la sensación de que de allí no se llevaría nada. Los exclusivos diseños de alta costura no encajaban con ella, y los precios le resultaban desorbitados. Quizás el tipo raro del que tan siquiera conocía el nombre, esperaba simplemente que se presentara decentemente a la cena, temeroso de que apareciese hecha una piltrafa. Sin embargo, tener asignado el papel de prostituta de alto standing la llevó a pensar que realmente él esperaba otra cosa.

«¿Cómo coño se hace eso? No soy actriz, maldita sea» pensaba con un humor de perros cuando se le acercó una eficaz vendedora, famosa porque de allí nadie se iba sin un paquete de compras bajo el brazo. Con un tono convincente, esta se dispuso a interrogarla:

—¿Para qué necesita el vestido? Boda, gala, fiesta, cena… —⁠le preguntó con una voz tan exquisita que Andrea sintió que se le erizó el vello.

Esta la observaba tragándose las ganas de decirle que lo necesitaba para ejercer de prostituta de alto standing. Pero reculó no queriendo espantar al personal y se dejó aconsejar dócilmente.

—Para una cena sensual —contestó como única ocurrencia.

—¿Con su novio?

—No exactamente. ¡Eh!… lo tengo que enamorar, digamos.

La dependienta le guiñó un ojo y le indicó que aguardara unos minutos su turno. Andrea asintió y acabó posando su mirada en ella durante la espera, atraída como un imán por su hacer. La joven iba de aquí para allí atareada, contoneándose por toda la tienda de manera eficaz y derrochando coquetería. Le resultó especialmente guapa, con una elegancia natural que se ensalzaba gracias al certero peinado y maquillaje. El sugerente uniforme y las perfectas uñas también ayudaban. La siguió con los ojos sin pestañear, absorbida por sus maneras: «Quizás de esta mujer se pueda aprender algo» se dijo observando de reojo a los lados, advirtiendo que los caballeros no despegaban sus ojos de ella. Lo hacían con disimulo y sin perder la compostura mientras sus esposas mareaban a la joven. La inspectora rastreó la sala a modo de psicóloga, sonsacando de aquellas miradas mensajes interesantes, adivinando lo que contenían los pensamientos de todos aquellos individuos cautivados. De cuando en cuando, la eficaz dependienta la rozaba en su trajín, dejando a su paso un rico aroma que embriagaba a los que alcanzaba, como si la fragancia contuviera elementos capaces de impulsar la libido, tenidos por seguro muy en cuenta por los perfumistas en su formulación química.

—Perdone señorita —dijo de pronto Andrea—. ¿Qué perfume usa?

La dependienta se lo sopló al oído acercándosele a la oreja. Después le regaló una sonrisa y continuó con su tarea, adornando sus quehaceres con contoneos bien calculados. Andrea no le quitó la vista de encima, nunca se había fijado durante tantos minutos en una persona que se moviera generando aquella atracción. El súmmum se produjo en el momento más inocente, cuando un caballero soltó, como quien no quiere la cosa, una prenda de los dedos. La dependienta, delicada y paciente, se agachó para recogerla, sabiendo que no había sido algo fortuito. Era tan cotidiano que los hombres jugaran picarones a dejar caer las prendas al suelo, que recuperarlas se había convertido en un rito bien ensayado. Flexionó sus piernas y todo su cuerpo se expresó en el recorrido como si un coreógrafo hubiera invertido en ella horas de magia. Los muslos y los glúteos quedaron marcados contra la tela tensionada de la falda, invitando a jugar con la imaginación. La mayoría lo hizo, también ella, fijando su mirada en la función como si estuviera apostada en un palco. El gran acto final hizo aflojarse el nudo de la corbata a los caballeros, que de pronto les ahogaba. Y tragando saliva al unísono, observaron sin pestañear el escote de su blusa, abertura tímida primero y generosa después, mostrando durante escasos segundos lo que se cocía entre bastidores. Solo faltó aplaudir mientras saboreaban con la imaginación la voluptuosidad escondida bajo el ingenuo escote. La joven se incorporó siguiendo la danza, adivinando el lugar exacto donde, sin excepción, todos tendrían puestos los ojos, en el fondo orgullosa de ser capaz de manejarlos así.

La inspectora Saraka casi aplaude de verdad. Nada percibió antes más provocador que aquella función, la lujuria asomando la patita en un casto y natural jardín. Sintió un chisporroteo que la iluminó, hallando la idea de cómo proceder:

«Creo que he encontrado mi musa… Eso es… Esta chica consigue que cualquiera se ponga a sus pies. Actuaré como ella».

Ante la necesidad de quedarse allí un rato robando estilo y aprendiendo maneras, simuló un mareo. Su blancura transparente apoyó su propósito de fingir una bajada de azúcar y la necesidad de sentarse durante unos minutos. Un vaso de agua y un abanico la acompañaron, rechazando el ofrecimiento a recuperarse en la salita de espera, insistiendo en quedarse allí en medio de las burbujas de glamour y hormonas que emanaban de la eficaz dependienta:

—Aquí mismo estoy bien, me entretiene ver a la gente comprar y quizás se me antoje algo. No se preocupe por mí y usted a lo suyo —⁠insistió la inspectora tomando nota mental.

Una hora después emprendió la caminata sin vestido, pero con un máster rápido en exquisitez, finura, clase, «y un buen polvazo» se dijo, imaginando aún a su maestra en el probador de caballeros con los alfileres sujetos en su boca de coral, recogiéndoles el bajo y mostrando, como quien no quiere la cosa, el poderío de su escote y la dureza de sus nalgas.

Se inspiró para su actuación:

«¡Ya sé!, dulce insinuación disfrazada de inocencia, exquisitez y finura, conversación interesante, pero escondiendo debajo a una loba que te la pondrá tiesa en cuanto tire la servilleta al suelo. ¡Te lo garantizo!» se dijo a carcajada desatada, única forma que encontró para quitarle hierro a la situación.

Siguió pateando tiendas con la sonrisa en su boca, recabando confianza en sí misma. Captó maneras, formas, poses, posturas… Al fin y al cabo, estaba visitando las boutiques con el mayor porcentaje de mujeres de alto nivel de Palma de Mallorca y, aunque no se dedicaran al arte de la prostitución, podría aprender de ellas a ser fina, pija y tal vez sensual.

Cansada, compró cuatro periódicos: uno local, otro italiano y dos escritos en inglés, ávida por reconectarse al mundo. Con ellos bajo el brazo se fue a comer. Eligió un lugar especial donde continuar su peculiar máster de campo, sumando tablas y poderío como dama de nivel. Rialto Living, la tienda de lujo más impresionante de Mallorca, disponía de restaurante. Hubo de mostrar en la entrada, para poder acceder, que se interesaba por el diseño y la moda y, aunque la miraban denotando cierta sensación de incredulidad, optaron por dejarla entrar. Pidió una ensalada y se la tomó engullendo los cuatro periódicos a la vez, deseosa de ponerse al día después de tanta desconexión.

Más tarde, retomó el tedioso trabajo de tener que comprarse el vestido y los complementos. Eran las seis de la tarde y de momento no portaba ni un triste paquete, tarea difícil la de elegir una vestimenta demasiado distinta a unos simples vaqueros y una cazadora. Las piernas la llevaron rumbo a Jaime III, una calle con infinidad de tiendas más accesibles. El tiempo se estaba echando encima y se obligó a elegir. En dos horas lo adquirió todo y salió del último comercio con demasiadas dudas:

«No sé lo que pensará este hombre del atuendo con el que apareceré en la maldita cita, cena, entrevista de trabajo, o tomadura de pelo, pero me da igual. Lo voy a considerar como un juego. Si pasa de mí, ¡mejor!, no pienso amargarme. Lo siento por Lara, no tengo ni idea de dónde está metida, pero debería haber sido más clara conmigo, ¡mierda!» se dijo dándose un manotazo al instante en la boca, recriminándose por mal hablada. El hecho de tropezarse repentinamente con un bache en la calle, la llevó a poner atención en un detalle en el que no había reparado con suficiente análisis: «Juraría que Lara cojeaba ligeramente cuando la he visto. ¿Habrá sufrido una torcedura, un traspié, o tal vez sea el resquicio de un esguince? ¿Le habrá ocurrido algo? En realidad, no sé nada de ella en los últimos tiempos» se dijo posando sus recuerdos en aquellos días en los que trabajaban codo con codo formando parte del Cuerpo de Policía.

Siempre le pareció tan frágil que resultaba imposible concebir que disparase con la seguridad con que lo hacía. Su extraordinaria capacidad para enrolar a todo el mundo en aquello que se propusiera, la caracterizaba especialmente: su poder de convicción era directamente proporcional a su imagen de blandura. Si bien, tal apariencia quedaba neutralizada en cuanto se la conocía, responsabilidad y esfuerzo infinito que la hacían incapaz de tirar la toalla. Andrea y Lara fueron uña y carne, complementarias y eficaces, casi hermanas. A la inspectora Saraka le gustaba usurpar ese papel familiar, y Lara se dejaba querer a falta de que su verdadera hermana estuviese cerca la mayor parte del año, pues su trabajo y su matrimonio la obligaban a viajar muy a menudo. Andrea recordó aquella boda…, la boda de la hermana de Lara en la que conoció precisamente a Robert.

Con unos cuantos paquetes por fin bajo el brazo, abandonó la última tienda viéndose en un espejo como una mula de carga, con una cara deplorable. Se diría que había resucitado de entre los muertos, blanca como la leche, lánguida en sus maneras, ojos pesados y párpados caídos, el pelo recogido ligeramente despeinado. De seguir así, la entrevista del día siguiente sería un fracaso seguro.

De súbito, su amor propio se hizo presente y se enderezó mejorando la postura. Caminando hacia su casa consiguió despejar su mente. Acabó por marcarse puntos de mejora, buscando preparar los actos de la película que iba a interpretar:

«Paso 1: anular las palabrotas de mi vocabulario.

Paso 2: hablar como una estudiante de Derecho, que para eso cursé tres años completos.

Paso 3: contonearme y redondear mis gestos corporales, como era yo antes.

Paso 4: chuparme los labios de forma sensual después de beber el vino, nada de tragos como si estuviera en las fiestas del pueblo. Sorbitos pequeños como buscando disfrutar sin prisa, eso, sin prisa, poco a poco haciéndome la interesante.

Paso 5: descalzarme con disimulo bajo la mesa y plantarle el pie donde el hombre pierde la cabeza, presionarle y que se le caiga la baba mientras se acaba el postre… Eh… no… Casi mejor que eso no, demasiado puta, más sutil. Lo de tirar la servilleta para enseñar escote durante tres segundos será suficiente. Qué más… Espero que no pase de ahí la cosa, que no sea un loco encaprichado de mí que ha amenazado a Lara. O una broma de todos los compañeros de la brigada para hacerme volver, que los conozco y son capaces.

Paso 6: mañana acicalarme.

Paso 7: preguntarle a ese gilipollas su nombre, enterarme de lo que se trae entre manos y rezar».

Alcanzó el portal del apartamento cuando el sol ya se despedía tras el horizonte. Se tomó un yogurt y se preparó una mascarilla facial casera para relajar los ojos y eliminar las ojeras durante el sueño. Buscó por internet todo lo que resultara antiinflamatorio sobre la piel: disponía de rodajas de pepino, de manzanilla y de yogurt, suficiente para un tratamiento exprés que hiciera retornar la luminosidad. Se rio incrédula de conseguir que obrara milagro, afanada en probar. Después se durmió bromeando con su «yo» esperando amanecer con la piel de melocotón de una princesa, aunque su pelo le gritaba que, o se lo cortaba, o los nudos se quedarían con ella para siempre. Su sentido del humor pareció querer resurgir de las profundidades, recobrando poco a poco su antigua personalidad.

Golpeó su almohada y se abandonó al sueño sin haber recordado en todo el día que alguien la había seguido.

Maurizio reportó al Don desde la esquina, refugiado bajo una marquesina:

—Nada fuera de lo normal, padre. Es una estudiante de Derecho, no se ha despegado del libro. Le gusta leer el periódico y es como todas las mujeres, de compritas toda la tarde. Ahora ha vuelto al apartamento.

—Está bien. Quédate hasta media noche y, si ves que no sale, ven a dormir. Mañana madrugas y la sigues de nuevo. Por cierto, tu hermano Santino ha estado en el hospital con Haydar y al parecer está encoñado con una mujer, para ser más explícitos con una puta. Espero que se trate de la misma persona a la que sigues, el sobrecito con pasta tendría entonces sentido… Mañana veremos.

—Vale padre.

—Espera a media noche, ni un minuto antes te quiero ver salir de ahí. Mañana vuelves a las siete y no te despegas de su culo.

Capítulo 12

Era el final del verano. Los amarillos y los rojos protagonizaban todavía los amaneceres en Palma de Mallorca, salvo ese día que arrancó con el cielo encapotado. Un trueno trepidante hizo retumbar cada rincón, despertando a la mitad de la población que aún dormía.

La inspectora Andrea abrió los ojos sobresaltada por el estruendo, perdiendo las rodajas de pepino que durante la noche eliminaron sus ojeras. De reojo pudo comprobar cómo la lluvia rebotaba en el cristal agitando un sábado en el que ella precisamente tenía que salir. Sabía que el centro se ponía imposible de turistas inundando las calles, procedentes de los gigantescos cruceros atracados en el puerto. El día anterior pudo leer en el diario que aquella cuestión era preocupante y generaba controversia y enfrentamiento entre los ciudadanos. Cuando varias de aquellas moles coincidían llenando el puerto, algunos se frotaban las manos augurando un aumento de caja en sus negocios, pero, en general, la vida en la isla dejaba de ser tranquila. Las marabuntas de turistas que taponaban cada fin de semana las estrechas callejuelas del casco antiguo medieval, tenían como consecuencia adicional los negativos impactos ambientales en consumo de agua y electricidad, además del incremento de la contaminación del agua y del aire. A golpe de manifiesto, las entidades ciudadanas aclamaban que su deseo era tener «una ciudad para ser vivida, no para ser consumida», una frase que Andrea secundó en cuanto la leyó en el periódico. Odiaba las aglomeraciones ahora más que nunca. Más de veinte asociaciones y entidades habían pedido al Govern y al Ayuntamiento de Palma que se estableciera el límite de un solo crucero por día, con un máximo de cuatro mil pasajeros por jornada, e incluso reclamaban que se exigiera un impuesto turístico de cinco euros por crucerista, para compensar los gastos públicos y privados que suponía el impacto de las excursiones masivas en el centro de Palma.

Sea como fuere, aquel día la inspectora Saraka tenía que salir a pesar de los inconvenientes.

Andrea se desperezaba recuperando las rodajas de pepino secas, intrigada por mirarse al espejo y comprobar si el milagro se habría obrado en su cara. Un rayo iluminó el tenebroso cielo de la ciudad. De inmediato se escondió bajo la sábana a la espera del posterior fragor de la detonación, truenos que dañaban su tímpano. Odiaba las tormentas y todo lo que suponían habitualmente: agua desbocada y viento desmedido. La humedad hinchaba su pelo transformándolo en una fregona usada. Y el aire agitado e impredecible era dado a provocar disgustos con tan solo soplar contra andamios endebles, tiestos sueltos, o tejas viejas. Ya lo había sufrido en sus propias carnes más de una vez.

Y precisamente ese terrible día era el que le había tocado salir. Pensar en la peluquería la ponía enferma, sabiendo de sobra que el afanoso trabajo que dedicarían las profesionales del cabello se iría al traste. En cuanto su pelo recién planchado oliese la humedad, multiplicaría su volumen en un sinsentido, perdiendo el brillo, el pulido y el dinero. Y las sandalias que compró el día anterior, quizás ya no serían el calzado adecuado. Menos aún lo sería el vestido que luciría en la cena; se lo imaginó arrancado de su cuerpo por el viento caprichoso y ondeando después tal bandera de la paz, enganchado en alguna rama desnuda. Sin pensarlo, rezó a la Virgen para que aplacase al temporal y lo empujara mar adentro, permitiendo una jornada libre de problemas adicionales, que ya bastante tenía. Ella sí rezaba.

Se levantó echándole coraje y se metió en la ducha. Se depiló a conciencia recuperando la suavidad de sus piernas y, por un momento, pensó si debería hacer filigranas en alguna otra parte de su cuerpo. Se limitó a retoques con los que se sintió conforme y a gusto, al fin y al cabo, nadie iba a verla desnuda esa noche. Acto seguido y tras pensarlo, se aplicó un poco más en la labor. Las uñas de los pies y de las manos parecían cascarones desiguales de algún fruto seco que, lanzados al azar, hubieran quedado pegados a las puntas de sus dedos. Necesitaba manicura. También pedicura.

Pensó en no devolverle ni un euro al tipo con cara de pirata. Se estremeció al recordar su ojo, su pinta, sus tatuajes escondidos. Lo imaginaba alto, no lo vio de pie, pero calculó la longitud de sus muslos. Pudo testar su dureza. Conjeturó que bajo la ropa sudaba un cuerpo trabajado y fuerte como una anaconda de poderosa musculatura, un cazador capaz de sujetar a las presas con sus mandíbulas, aferrándose a ellas constriñendo hasta asfixiarlas. Sentada como lo estuvo sobre él, lo percibió envolvente, de una rigidez que le resultó cómoda, como una butaca de cuero nuevo sobre la que apetecería fumarse un cigarrillo o leer un libro. Otro uso le vino a la mente, pero de inmediato lo expulsó por donde vino. No supo decirse a sí misma cuán horrible le resultó la mitad de su cara, un rostro plagado de marcas con las que la vida le iba premiando, como sellos de colección, siempre coincidentes en el mismo lado. Quizás no lo analizó lo suficiente: su maltrecho ojo hinchado y medio cerrado demandó demasiado su atención y no recordaba tan siquiera el color de su iris, a la vista en el ojo sano.

Durante la cena tendría tiempo suficiente para hacerle una radiografía. En ese instante recordó haber olvidado analizar la letra que dejó a su merced en el papel de las instrucciones. Sí o sí, sacaría un rato para utilizar en su favor el poder de la grafología. Al menos, que el hecho de romper la regla de quemar de inmediato la carta, le sirviera para ahondar y remover en las ocultas entrañas psicológicas del tipo. De cuando en cuando no podía evitar una risa nerviosa, convencida de que todo el asunto parecía más una sofisticada broma realizada con una cámara oculta.

Con la toalla envolviendo su cuerpo aún húmedo, se acercó a la ventana para comprobar si el temporal había amainado. Llovía menos, sus plegarias comenzaron a funcionar por primera vez en la vida y sonrió. Abrió y testó la temperatura sacando la mano. El calor acumulado en las calles de días anteriores se esfumó y el ambiente era fresco y agradable. Con un poco de suerte hasta dejaba de llover y podría acudir a la peluquería sin temor. Aprovecharía el rato en el centro de belleza para analizar la letra del pirata. Ya eran las diez de la mañana y el tiempo se consumía como un cigarrillo encendido olvidado. Empezó a sentir la necesidad de apresurarse. Asomó la cabeza y en ese momento se acordó de que se suponía que alguien la estaba observando. Instintivamente agudizó su vista y barrió la calle desde su altura. Tan solo captó de nuevo a gente normal: algunos corrían para guarecerse de la lluvia; otros recogían nerviosos los toldos empapados, desplegados durante la jornada anterior para proteger del sol a sus negocios; uno salía de la tienda de flores con un ramo de margaritas y tulipanes.

Miró dos veces aquellas flores y agitó su cabeza como si eso la ayudara a rebobinar buscando entre las imágenes captadas el día anterior, pues un detalle había suscitado tal acto reflejo. Y la encontró. Allí estaba, en la corteza prefrontal de su cerebro, la imagen percibida el día anterior de un tipo que compró también un tulipán. El mismo hombre moreno. Solo cabía una cosa para asegurarse de que era su espía: comprobar de camino a la peluquería si la seguía.

«Como dijo Agatha Christie, “un indicio es un indicio; dos indicios son una coincidencia; tres indicios son una prueba”. Ya lo veremos, tipo de los tulipanes» pensó cerrando la ventana.

Con la carta en el bolsillo se lanzó calle abajo, comprobando por el rabillo del ojo si alguien la seguía. No lo vio, quizás había sido una coincidencia y el tipo del tulipán agasajaba cada día a su novia con esa frágil flor.

De momento se relajó y en veinte minutos alcanzó el centro de belleza. Una vez dentro, paciencia y a ver qué se podía hacer con su pelo y su cara —⁠la cual amaneció más elástica—, con sus uñas desiguales que lucían un esmalte mal aplicado y, en general, con toda ella.

Despojada de nudos, trabajaron con arte el color en su melena: un degradado manteniendo el tono natural en las raíces que se aclaraba en progresión hasta alcanzar las puntas con un rubio dorado. Durante las dos horas que supondría la técnica del color, decidió aplicarse en la carta. La desplegó y miró a los lados comprobando que nadie la observara con demasiado interés. Así, se dispuso a realizar el análisis esperando no haberse olvidado de lo fundamental: cerró los ojos buscando concentración, tratando de sacar afuera sus habilidades como Perito Grafólogo Judicial.

Su especialidad era la Grafología emocional. Había aprovechado al máximo sus años en el Cuerpo de la Policía aprendiendo lo que estaba a su alcance. Esa materia le interesó tanto, que llegó a hacerse una experta respetada a quien todos preguntaban. Confiaba en que lo que aprendió con tanto esmero no se hubiera ido al traste por falta de uso. Cuando se sintió preparada, abrió los ojos y se ilusionó por el mero hecho de poseer una herramienta con la que escarbar en las oscuras profundidades del sujeto. Una pseudociencia que le permitiría describir su personalidad, determinar las características generales de su carácter en cuanto a equilibrio mental, la naturaleza de sus emociones, qué tipo de inteligencia tiene y sus aptitudes profesionales. Se frotó las manos como si tuviera delante una bola de cristal y ella fuera una sabia bruja que lo destriparía. Una ventaja nada desdeñable durante la cita.

«Voy a ver de qué está hecho este hombre. Quizás descubra qué tipo de pirado es».

El primer vistazo fue genérico, incluso volvió a cerrar los ojos y se concentró en palpar la profundidad de los trazos sobre el papel, como si se tratara de braille. Lo hizo por ambos lados. El análisis lo planteó como un puzle de piezas. El uso de mayúsculas y minúsculas en el texto se ajustaba a las reglas de escritura, no se entremezclaban sin sentido. Desechó que tuviera tendencia al robo y la deslealtad. Según analizaba otras variables, comenzó a vislumbrar que ciertas partes del puzle podían estar escritas de forma contradictoria intencionadamente: en un párrafo, la arrogancia, la soberbia y el ensalzamiento del yo estaban presentes. En el siguiente, el sobre alzamiento de la zona media de la escritura se atenuaba, significando por lo tanto lo contrario. Analizó las letras m y n. En general, eran trazadas casi como una raya, denotando dinamismo en la traza, algo que podría significar sinceridad y autenticidad en la persona. Pero en el párrafo siguiente el trazo era perfecto. Con hastío tuvo claro que aquel individuo sabía lo que se hacía: «¡Vaya mierda! Este tío se ha reído de mí hasta con la letra. Además, no hay firma» pensó vapuleando la hoja, momento en que la estilista le rogó que pasara al lavacabezas para retirar los tintes del cabello. Guardó el papel y pensó frustrada: «Quemaré la puñetera carta en cuanto llegue al apartamento, no sirve para nada. Este tipo es un lince, mejor dicho, un camaleón que no permite que lo vean».

Después de toda la mañana en el salón de belleza, contempló sus uñas sorprendida. La porcelana que las recubrían había transformado por completo sus manos. Nunca antes le habían colocado unas largas uñas postizas y le resultó, al principio, un tanto molesto, como si le pesaran los dedos.

Pagó la factura y al salir dio un respingo, poniéndosele el corazón a cien: el tipo del tulipán estaba apoyado en la pared de enfrente, leyendo un periódico de grandes titulares en italiano.

Maurizio levantó una ceja al verla, craso error si no quería ser descubierto, pues ella fue consciente de su reflejo. Andrea miró a los lados atusándose el pelo, aun sintiéndose extraña con sus nuevas terminaciones en los dedos. Disimuló mirando el reloj y se fijó en que una marabunta de cruceristas alocados se aproximaba, abarcando toda la calle. De inmediato imaginó el destino del enorme grupo: la pastelería con las mejores ensaimadas de Mallorca, situada al lado de la peluquería. Aprovechó el revuelo y se esfumó como un fantasma engullida por una nube de humanos sudorosos con ganas de catar un exquisito dulce relleno de cabello de ángel.

El tipo del tulipán blasfemó y arrojó el periódico a una papelera mirando a diestro y siniestro mientras pensaba:

«Pero ¿dónde coño se ha metido? Padre me cortará los cojones si se me escapa».

La inspectora Saraka salió por la puerta de atrás de la pastelería con una ensaimada en la mano. Corrió hasta un portal oscuro que divisó abierto, se introdujo en él y esperó diez minutos mientras engullía ansiosamente la masa horneada con los nervios a flor de piel. Se deshizo del persecutor momentáneamente, aunque debía volver al apartamento a por el vestido. Haberlo despistado la emocionó, sintiéndose como Angelina Jolie cuando se da a la fuga en la película Salt. Pensó dos veces si sería una buena idea pasarse por el apartamento y, al final, decidió echarle imaginación para resolverlo. Llamó a la vieja casera que le alquilaba el apartamento y que, precisamente, era la vecina del piso superior. Había sido de las pocas personas con las que alguna vez habló desde que vivía en la isla. Una mujer de avanzada edad que actuaba más como abuela que como arrendadora, deseosa de dar y recibir cariño.

Que su vecina traumatizada la llamara para pedirle un favor, ilusionó tanto a la anciana como haber salvado a un cachorrillo en la calle de ser atropellado. Esta tomó nota como pudo y lentamente bajó por las escaleras. Utilizó su llave para entrar y, después de curiosear un rato, recogió lo que Andrea le pidió. Mas tarde volvieron a hablar por teléfono:

—A las siete en punto me lo acerca usted al Porto Pi Centro, ya sabe, el centro comercial que hay frente al puerto, en el paseo marítimo. La esperaré en la puerta del aseo de mujeres y perdone usted las molestias Carmen, pero es que me ha surgido un imprevisto —⁠dijo tratando de evitar dar más explicaciones de las necesarias a una persona con fama de chismosa local, aunque cariñosa.

—¿Acaso se ha echado por fin novio? —preguntó la vieja a través del teléfono.

—Pues mire… sí —contestó cortando de raíz la conversación⁠—. Hasta las siete, no se olvide.

Satisfecha por el esquinazo al tipo que la vigilaba y por arreglar lo del vestido, se fue a comer. Después decidió ver una película para hacer tiempo cobijada en la oscuridad de la sala, fresca y cómoda, dispuesta a tomar una siesta que mejoraría incluso más su aspecto.

Por la tarde Carmen no fue puntual. Sus maltrechas rodillas y la lentitud en sus movimientos la hicieron retrasarse tres cuartos de hora, poniendo nerviosa a la inspectora, alguien que daba vital importancia a la puntualidad.

—Ya me contará, señorita Andrea, y perdone por el retraso, me he hecho un lío con las calles. Espero no haberle fastidiado la cita —⁠dijo con un marcado tono picarón que no venía a cuento.

—No se preocupe, descuide usted y gracias —⁠contestó ella dándose la vuelta para entrar en los lavabos sin demorarse un segundo, blasfemando para sus adentros.

Cuando estaba dentro del baño abrió la bolsa y, de inmediato, fue consciente de un olvido imperdonable, quedándose chafada hasta el nivel de pensar que la había pifiado. No pudo evitar sacar la rabia del inexcusable fallo danto un grito, con las venas del cuello hinchadas y dirigiendo la mirada al techo, o quizás a Dios, haciéndole responsable de sus errores por haberla hecho así de despistada precisamente ese día:

«¡La santa madre que me parió!».

La bralette halter de encaje de Women ’Secret, junto a su correspondiente tanga recién compradas, se quedaron olvidadas en el apartamento, un conjunto de lencería de color miel claro aconsejado por la dependienta si pretendía llevar encima aquel vaporoso vestido. Ese detalle era de vital importancia para que todo puesto se viera perfecto y armonioso. Sería imperdonable estropear la imagen si se le transparentaba la ropa interior a través de la fina tela del exclusivo Needle & Thread, una prenda ultrafemenina y contemporánea con el estilo que necesitaba. Miró el reloj sopesando la posibilidad de solucionarlo acercándose al apartamento, pero era demasiado tarde para la ida y la vuelta. El sostén negro que llevaba puesto, junto con las bragas amarillas con flores turquesas constituían lo opuesto al ideal, pues se dejaban entrever a través de la delicada y fina tela del vestido, como si delataran que su portadora nada tenía que ver con el glamour de la prenda exterior. Rezó porque el local de la cena tuviera una luz lo suficientemente tenue como para que no se notaran al trasluz, dando golpes a la puerta del aseo descargando la rabia.

«Deberían ser de color carne, discretas bajo la tela, maldita sea, soy imbécil —⁠momento de autoataque que concluyó estimulando su creatividad—: Mi piel es lo más blanco del universo y me he depilado a conciencia… ¡Fuera bragas de flores y fuera sujetador negro!».

Al fin se miró al espejo y se dio el visto bueno al comprobar la armonía, el equilibrio cromático y la discreción que radiaba. Con paso firme puso rumbo hacia la parada de taxi con cierto aire de seguridad, después de colocar la guinda al pastel: sacó el frasco del perfume caro, lo miró por delante y por detrás, y se lo aplicó en su justa medida, tal y como su maestra de glamour le sopló al oído. Su cara lucía descansada y perfecta, se había puesto al día con la prensa internacional, su atuendo era impecable y olía a floristería con un toque de frambuesa y limón.

Lo que no tuvo presente fue el efecto provocador que ejercía en sus movimientos la acción de la fuerza de la gravedad al no llevar nada bajo el vestido.

Capítulo 13

El taxista, extasiado por la fragancia de su pasajera, dio un rodeo alargando el recorrido y así el placer que le causaba robarle el delicioso perfume que emanaba de su cuerpo. Andrea no se percató del entretenimiento de su conductor, el cual, abstraído en olisquearla y en echarle miradas por el retrovisor, reajustaba incansablemente la inclinación del espejo con intención de dirigirlo a objetivos muy concretos.

Ella se mantenía pensativa tratando de recuperar su capacidad adormecida como detectora de problemas, de pistas y de señales, que a otros pasan inadvertidas, como si necesitara calentamiento previo a la entrevista para evitar un fracaso total. Porque si algo tenía claro era que estaba dispuesta a darlo todo y superar la prueba con el fin de tener la última palabra y, en sus manos, la decisión final.

Desconocer lo que hablarían en la cena le infundía un cierto nerviosismo, pero también le suponía una pizca de precaución y de ingenio, porque, dado lo visto, podría haber sorpresas. Aun así, sabía que era vulnerable, que no estaba entrenada, que sus neuronas no respondían con la chispa y la perspicacia que tanto la habían encumbrado en el Cuerpo de Policía. Era consciente de que su talento estaba anestesiado, que su agudeza y creatividad andaban bajo mínimos. Al fin, determinó sacudirse de encima el peso de la incertidumbre y dejarse llevar, que todo transcurriera de manera natural. Supuso que el pirata tendría un guion y, a juzgar por el episodio del coche, intuía que sería caprichoso y original.

Con el paso de las horas, el encuentro se había transformado en un reto personal.

Llegados al destino, el taxista se despidió de la delicia apenado, no sin antes proyectar en el freno toda su fuerza para regalarse a sí mismo una imagen que perduraría para siempre en sus recuerdos, el movimiento brusco y generoso de unas carnes dotadas de libertad. Una baba se le escapó al hombre, deslizándose por la comisura de sus labios hasta alcanzar la perilla, momento en que Andrea se percató del entretenimiento al que el conductor estuvo entregado durante el recorrido. No pudiendo evitar una pequeña amonestación, se despidió de él con un adiós irónico:

—Cierre la boca, señor, y tráguese la mosca que se acaba de comer.

Andrea desmontó cuidando de posar bien los taconazos de sus sandalias, feliz de mostrar las uñas de los pies en perfecta armonía con las de las manos. Se enderezó recuperando la verticalidad, estirando su cuello de cisne hasta que escuchó quejarse a sus propias vértebras. Comenzó a caminar hacia la entrada del restaurante con la seguridad, fingida, de una modelo de pasarela. Le pareció estar atravesando la alfombra roja de los Goya, sabiéndose observada al menos por un ojo de mirada intensa y penetrante que la hizo temblar. Apretó la tripilla que escondía unos abdominales ahora desdibujados, no pudiendo evitar el bamboleo juguetón de las partes de su anatomía que se movían al son de cada paso, mientras avanzaba hacia su objetivo luchando contra el aire revoltoso que había caracterizado toda la jornada.

Él estaba esperando de pie, apostado en la piedra de la fachada con la americana abierta y las manos en los bolsillos del pantalón. La camisa blanca se mostraba ceñida a su pecho donde un botón tenía el reto y la responsabilidad de mantenerla impecablemente abrochada a pesar de la tensión. Los pantalones de tela veraniega que lucía, se intuían frescos y cómodos. Había flexionado la pierna derecha hasta apoyar el pie en la pared, en pose de espera. El muslo se adivinaba poderoso bajo la tela, poniendo al límite la elasticidad de las fibras. Un ojo tapado, el otro apuntando hacia ella como una semiautomática Glock G25 con mira laser. La inspectora Saraka casi podía sentir el calor del puntero en ciertas partes de su cuerpo sin estar segura de si era allí donde él verdaderamente apuntaba. El rostro masculino se mantenía serio e insondable.

Cuando únicamente los separaban un par de metros cúbicos de atmósfera, la pose relajada de Haydar cambió. Sus manos se liberaron de los bolsillos, su pie se recolocó en el suelo, y en su boca se esbozó algo así como una sonrisa. Andrea tuvo la impresión de que se alegró de verla allí, un gesto que apreció curiosamente como mujer, no como policía. Pero la sensualidad de aquella efímera sonrisa se esfumó tan velozmente como apareció, dando paso a un rictus masculino de nuevo grave y reservado. Su pupila sana se dilató camuflada en el color negro de su iris. Todos los poros de su piel exudaron a la vez y, de inmediato, surgió en él la incómoda sensación de humedad febril y caliente, algo que detestaba. Hacía tiempo que alguien no provocaba en su cuerpo una reacción natural en contra de su propio cerebro. Eso lo incomodó. Que alguien pudiera colarse en cada célula de su ser sin su permiso, incitando a una desobediencia generalizada de su organismo incrementando secreciones, ritmo cardíaco, sudor y otras rebeldías, hizo que se arrepintiera de haber hecho caso a Lara. Dudó de si aquella criatura que tenía delante, que percibió frágil como la porcelana y delicada como un pétalo, fuera realmente la inspectora Andrea. No la recordaba así de su encuentro reciente.

El chico aparcacoches se acercó interrumpiendo su concentración para devolverle las llaves del Mercedes que había estacionado. Molesto Haydar por el importuno acto, retomó el proceso de contemplarla toda ella como un rayo, sin que esta se percatara de que el escáner incluía cada centímetro de su estampa y sus reacciones: tenía que tener claro que ella podría con la misión. Una vez procesada toda la información recabada, volcó la decepción en su único ojo visible, pues muy a su pesar tuvo la certeza de que aquel ángel dotado de curvas y finura que se le acercaba, no sería, en absoluto, apto para ser introducido entre la peor calaña de Italia. La destrozarían sin piedad y su misión fracasaría.

«¿Acaso es esta la chica que vi dos días atrás, capaz de arrancarme la yugular?» pensó contrariado maldiciendo a Lara. Jamás permitiría que la delicadeza que tenía delante se pusiera en peligro. Parecía un inocente cervatillo incapaz de matar una mosca, y en su vida había ya suficiente cristal que cuidar. Toda ella lo desconcertó hasta el punto de hacerle perder las llaves de su coche, que se le escurrieron de entre los dedos. El acercamiento de pasarela había durado escasos segundos, los suficientes para contemplarla y darse cuenta de que la mujer era la inocencia personificada; hasta en sus pómulos pudo ver un tono rojizo que expresaba claramente timidez. Sin embargo, hacía tiempo que la inspectora había dejado la timidez olvidada detrás de la puerta. Simplemente se aplicó en la tarea de aportar un toque de color a su blanca piel con el maquillaje adecuado.

La atmosfera que los separaba enseguida se saturó del secreto perfume femenino. La nube floral avanzó hacia él sin freno, metiéndosele por la nariz el toque a limón. Cuando las llaves del Mercedes se precipitaron hasta el suelo, la inspectora justo estaba a su lado y reaccionó espontáneamente. Esta flexionó sus rodillas y se agachó para recogerlas, recordando cómo su musa desplegaba todo el encanto en un acto similar. Él permanecía estático como si lo hubieran rociado con un paralizante muscular. El perfume lo había alcanzado abrazándolo de forma invisible, eficaz como el amarre a una fiera que ya estaba anestesiada por la visión que tenía delante.

Y el milagro se obró, la coreografía sensual resultó infalible:

La inocencia que percibió el Turco en Andrea, camuflaba las armas de una loba escondidas bajo el vestido y bajo la piel, dato que aportó no solo un escote provocador y lo que por él se asomaba, también una mirada pícara que ella le dedicó desde aquella posición.

Al incorporarse, su postura de mujer doblegada se fue desmontando, abrasando con sus vivos ojos a modo de rayos láser el cuerpo del hombre, de abajo a arriba, centímetro a centímetro según subía.

La provocación que comenzó suave como el aleteo de una mariposa, acabó por ser tan mortífera como la picadura de un escorpión. La fuerza de sus ojos se sumó, conteniendo un látigo que lo fustigó y unas esposas que lo inmovilizaron. Toda ella se colocó delante de él abandonando la inseguridad, interceptando cualquier atisbo de debilidad y proyectando un campo energético del que nadie podría escapar.

Andrea no era consciente de su capacidad natural para interferir en los órganos vitales de los demás acelerando sus funciones si se lo proponía, y menos aún que acababa de pasar la primera prueba.

Haydar reaccionó proyectando una falsa templanza, pues todo él se tensó sin que sus células lo obedecieran. En ese instante recapacitó y decidió que la inspectora se merecía una oportunidad. La primera impresión lo había engañado, y la segunda noqueado.

Él agradeció el gesto de las llaves ocultando la turbación. La tomó del brazo y la invitó a pasar al restaurante sin demorarse en la entrada más de lo estrictamente necesario; estaban siendo vigilados.

La inspectora pasó por delante de él atravesando el comedor hasta alcanzar la mesa de la esquina, pavoneándose sabiendo que su trasero estaría dando de qué hablar a más de uno. Se giró un momento hacia él con la certeza de que lo estaría arrastrando como a un perrito faldero, imaginando que su lengua colgaría por un lado y que jadearía sudando, a juzgar por el efecto que producía en tantos otros a su alrededor. Había dado en el clavo con su vestido blanco que se fundía con la piel, vaporoso, respetando las curvas y su movimiento natural. Sin embargo, no acertó en lo que esperó ver en la cara masculina que la seguía, pues tan solo encontró la frialdad de un iceberg. Por un momento se sintió molesta, pensando que había fracasado en lo que se refería a seducirlo. Se giró de nuevo recuperando el paso hacia la esquina. Cuando hubo alcanzado la mesa reservada para ellos, se sentó, aliviada porque al menos pudo cerciorarse de que tenía poco o nada de depravado sexual. Era frío como un témpano, como si lo hubieran entrenado en Siberia y se hubiese quedado acartonado. Ahora solamente quedaba descubrir qué demonios quería de ella y no pudo hacer otra cosa que seguirle la corriente.

Colocados uno enfrente del otro, ordenaron el menú y el vino, un Rioja de crianza con cuerpo.

—Mi nombre es Haydar —se presentó él en voz baja, exponiendo con su tono la necesidad de no hablar muy alto—, el tuyo recuerda que ahora es Irena Pinzón y Zuleta González. Esto es serio… ¿Has quemado las instrucciones? —⁠le preguntó sorprendiéndola, mientras ella continuaba en proceso de asimilar el nombre del sujeto, el cual, si no se equivocaba, se diría que era de origen turco.

—Sí —mintió después de dudar, echando una miradilla al bolso que la contenía.

«Esto empieza mal, la primera en la frente» pensó ella.

—Si mientes hazlo bien —apuntó él dando un sorbo al vino y sin dejar de mirarla.

—¿Puedo preguntar qué quieres de mí?

—¿Me preguntas si me puedes preguntar? Ya lo estás haciendo, es una pregunta retórica —dijo él mientras ella se recolocaba en el asiento incómoda—, pero tienes razón, tienes derecho a saber. No creas que podemos hablar con libertad —⁠expuso bajando aún más el tono de su voz.

—Si lo dices por el tipo de los tulipanes, no te preocupes, le he dado el esquinazo.

—¿El tipo de los tulipanes?

—Sí, bueno, cosas mías… El que me seguía, así que tranquilo.

—A mí también me siguen, pero… relájate, inspectora, no importa, quiero que nos vean juntos cenando. Al final acabarán por conocerte.

—¡Ah, sí! ¿Es todo parte de esta surrealista entrevista para que yo vuelva a trabajar, señor misterioso? ¿Acaso Lara no sabe cómo estrujarse el cerebro para hacerme reaccionar? Que conste que lo ha conseguido —⁠dijo haciendo nudos con la servilleta.

—Cenemos aparentando tranquilidad Andrea, por favor, deja la servilleta. Cuando suene la música te lo cuento. Por cierto, tu vestido es acertado, es fino y escandalosamente sensual, se confunde con tu piel. Pero la próxima vez no es necesario que dejes las bragas en el apartamento —susurró sujetando a duras penas la carcajada que habría soltado a gusto, mientras ella lo miraba con ganas de vaciar la copa de vino sobre su bragueta—. Escucha atenta —exigió—. Ahora iré preguntándote algunas cuestiones y tú me responderás —⁠dijo chasqueando la copa de vino con la de Andrea.

—Está bien, a eso hemos venido —contestó ella siguiendo la función con un sutil roce de sus labios con el vino, aplicándose en aparentar una extremada finura haciendo el paripé.

—¿Has mentido a alguien? —preguntó Haydar clavándole su único ojo operativo en la profundidad de sus ojos miel, buscando adivinar si la respuesta que a punto estaba de recibir sería sincera o no.

—Claro, en el ejercicio de mi deber algunas veces he debido hacerlo hasta para salvar la vida. Esta noche misma toda yo soy una mentira, yo nunca me hago la manicura y siempre llevo ropa interior encima —⁠contestó tratando de añadir un poco de sal a la conversación para relajar un ambiente más tenso que jovial.

La respuesta no satisfizo lo suficiente a su entrevistador, quien insistió en algo más concreto:

—¿A alguien de tu confianza y que quieras? —⁠preguntó de nuevo dejando entrever que esa cuestión le resultaba de vital importancia.

Ella se sintió incómoda por tener que profundizar tanto en sus miserias, pero no le tembló el pulso y fue sincera.

—Sí, he mentido a mis padres y también a mí misma —⁠dijo apretando los puños— también lo he intentado contigo. No he quemado las instrucciones con idea de analizar toda tu personalidad proyectada supuestamente en tu letra… Sé de grafología.

Haydar soltó al fin una carcajada que no pudo reprimir, maravillando a Andrea: «¡Pero si el iceberg de hielo sabe reírse!».

—Y ¿qué has descubierto, señorita? Desconocía esa faceta tuya. La tendré en cuenta, te suma puntos —⁠preguntó jocoso ante sus palabras.

—Que estás entrenado para no fallar, te has reído de mí escribiendo cada renglón de una manera, confundiéndome.

Haydar tragó saliva, se puso serio y dijo:

—Todos erramos. Nadie es infalible, aunque lo parezcamos. Todos tenemos una rendija por donde nos pueden arrancar el alma —⁠añadió rememorando las palabras del viejo del hospital en el episodio de la fotografía voladora, que a punto estuvo el Sabueso de descubrir.

Andrea se quedó pensativa analizando lo que acababa de escuchar, sintiendo que las manos de Haydar comenzaron a sudar, aunque su rostro se mantuviera imperturbable: «¿Tendrá este tío un punto flaco, una debilidad que procura esconder? Estaría bien descubrirlo, nunca se sabe si necesitaré saberlo y utilizarlo en algún momento si esto sigue adelante» se dijo ella.

El menú degustación se componía de numerosos platos elaborados con exquisitez. Mientras se aplicaron en los dos primeros, las preguntas cesaron y cada cual dedicó esos minutos para analizar al otro en silencio. Se miraban sin poder evitar cada uno de ellos escarbar en el otro, buscando la verdad de lo que no se podía ver. Haydar supo que le había sido sincera, pues conocía de la boca de Lara la mentira que mantuvo frente a sus padres en cuanto a la universidad. Además, le sorprendió que admitiera que ella se mentía a sí misma, mención que le hizo presuponer que en su cabeza algo no estaba bien, como si estuviera interpretando algún episodio de su vida de manera incorrecta con el único objetivo de autoprotegerse. Haydar conocía ese episodio, pero era preciso que ella se desbloqueara y le confirmara lo que a él tanto le martirizaba.

A Andrea no le habían contado toda la verdad: no solamente estaba allí por sus habilidades, por su curriculum de policía, por ser la compañera de Lara, por la necesidad de encontrar a alguien capaz de cubrirle las espaldas. Ella no solo fue una víctima, también se había convertido en un testigo que él necesitaba, aunque era preciso que la inspectora estuviera lúcida al cien por cien para dar por válido su testimonio. Según los datos recogidos en el informe médico de la última revisión a la que se personó un año atrás, el mundo mental de la inspectora Saraka seguía naufragando en medio de una laguna.

«Primera cuestión importante, superada; es sincera y podré fiarme de ella. Poco a poco romperemos esa burbuja, inspectora…».

Andrea comenzó a percibir que esa entrevista iba en serio, lo que la inquietó. No sabía si realmente estaba preparada para retornar a la verdadera acción donde puede haber disparos, carreras, patadas, golpes, heridos y muertos.

—Prosigamos —dijo él mirando a los lados—, te tomaré de las manos, debemos simular una cita. —⁠Las manos de Andrea quedaron envueltas por las suyas recibiendo un calor abrasador—. ¿Crees que los colaboradores en una misión de alto riesgo deberían disponer desde el principio de toda la información o, por el contrario, es mejor dosificarla?

Andrea cerró los ojos durante unos segundos buscando la mejor respuesta, intuyendo que tendría truco. Después habló con seguridad, sin tratar de acertar con la respuesta que él querría oír. Únicamente de sus labios saldría lo que opinaba de verdad:

—Pensando en la consecución satisfactoria de la misión, podría ser algo negativo, aunque también positivo. Negativo porque está demostrado que el hecho de no tener ni idea de lo que uno está investigando, supone más tiempo. Y si hablamos de que alguien pueda estar en situación de peligro… pues la demora podría ser catastrófica.

Andrea detectó, en ese microsegundo, que las manos de Haydar se recalentaron y se tensionaron. Parecía que él era capaz de controlar al cien por cien los gestos de su cara, pero no así la reacción del resto de su cuerpo ante algo que le fuera vital. Se guardó para sí esa información que salía del interior de su entrevistador.

—¿Y lo positivo? —preguntó Haydar apretando sus manos.

—El hecho de no disponer de toda la información desde un principio, salvaguarda el secreto de la misión y probablemente su continuidad. Por ejemplo, aunque me torturen y me arranquen las uñas, yo no podré decir nada porque no tengo ni idea. Para elegir una u otra opción habría que sopesar riesgos.

«Cuestión superada, es capaz de pensar, valorar y sopesar antes de actuar sin cabeza» se dijo él.

—¿Qué harías si una manada de cinco hombres perversos te asalta con intención de violarte? —⁠preguntó sin pestañear, esperando una buena respuesta.

—Dada mi formación y complexión física, si ese grupo está compuesto por cavernícolas con estatura y peso medio y no entrenados para matar, el setenta por ciento quedaría aniquilado en tres segundos por mis propias manos, el quince por ciento tardaría unos segundos más, los suficientes para anularlos utilizando también mis pies. Respecto al resto… mala suerte quizá, pero te aseguro que no dudaría en sacarles los ojos. Nunca me ha ocurrido nada así, la verdad —⁠contestó con cierta inseguridad dado que durante el último año y medio no había continuado practicando kárate—. ¿Por qué me preguntas algo así?

—Porque en esta misión normalmente no podrás llevar un arma de fuego encima. Quería saber si aún sigues viendo en tus manos las armas que fueron no mucho tiempo atrás. Quizá las puedas necesitar, no quiero engañarte, ni ponerte delante de un peligro del que no pudieras defenderte.

Andrea asintió con la cabeza mientras tensaba los brazos, como si fuera un pequeño test que se hacía a sí misma para valorar si aún era operativa. «Debería volver al gimnasio» recapacitó.

—Última pregunta —dijo él—. ¿Por qué has venido si no me conoces, tanto confías en Lara?

Andrea se escapó de sus manos y contestó:

—Solo por ella he venido, imagino que algo le ocurre. Supongo que todo lo que sabes de mí, ella te lo habrá contado, así que intuyo que sois conocidos o amigos.

—No todo, alguna que otra cosa la he averiguado por mi propia iniciativa.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella inquieta.

—Tú sabrás si escondes algo —contestó él recuperando las manos de su entrevistada, que se movían nerviosas, queriendo comenzar cuanto antes a erosionar esa burbuja de la que Lara le informó.

—Lo mismo te digo. Y cuida tu rendija, por ella caben cuchillos —⁠se aventuró a contestar Andrea haciendo honor a una corazonada que sintió minutos atrás cuando tenían las manos cogidas: «… todos tenemos una rendija por donde nos pueden arrancar el alma».

Con esas palabras espontáneas, Andrea consiguió provocarle un gesto de desconcierto, mensaje certero y directo al corazón. Haydar tenía una debilidad y al parecer estaba más expuesta de lo que él habría deseado. Solamente había que leer, interpretar. La rendija resultaba ser demasiado evidente y ahora era más consciente de ello que nunca. La tediosa labor de taponarla estaba acabando con él. No sabía cuánto tiempo tardarían los perros del clan en descubrir sus verdaderas intenciones. El tiempo ya era una cuenta atrás que lo estaba matando.

«La inspectora parece avispada. Será una buena candidata para ayudarme a alcanzar mi verdadero objetivo» pensó, obligándose a tragar la bola que se le hizo en la boca.

Era noche de música en directo y un grupo comenzó a tocar Love On The Brain de Rihanna y, después, Mi verdad de Maná y Shakira. Animadas por el ambiente romántico de la sala, unas cuantas parejas se dispusieron a bailar. Haydar se levantó y con un gesto la invitó a que lo acompañase hasta la pequeña pista, lugar donde, arropados por la música, podrían entrelazarse acercándose tanto como para poder hablar sin ser escuchados:

—Sígueme la corriente, amiga, nos vigilan —⁠dijo dándole un tirón tras despojarse de la chaqueta.

Andrea se dejó arrastrar hasta pisar una zona desgastada donde fácilmente era posible jugar con los pies a llevar el ritmo. Pegada a él, calculó su estatura: superaba el metro noventa. «Un tipo que no pasa desapercibido» se dijo. Se aferró a su cuello con cierta aprensión, no había vuelto a tocar a un hombre desde que se quedó viuda. Él la tomó por la cintura sin inmutarse, como un bloque de hielo centrado en refrigerar. «Pero el hielo se derrite, es cuestión de tiempo y un poco de calor…» se dijo ella sin entender semejante cavilación.

Centrado en su cometido, él inclinó la cabeza acercándosele al cuello y le susurró al oído:

—Mi misión es de vital importancia. No puedo fracasar. —La música de Rihanna, junto con el cuerpo de la inspectora pegado a su pecho, lo llevó a desconcentrarse. Él jamás fue un bloque de hielo, tan solo lo era su fachada y por pura necesidad. Aun así, perseveró, haciendo un esfuerzo por no llevar a pasear su mente por las partes del cuerpo de Andrea que lo rozaban—. Llevo un año preparando el terreno y mi compañera me ha defraudado. Se ha enamorado y ahora es vulnerable —⁠dijo girándola al son de la música con la intención de hacer circular el aire entre ellos, provocándole un ligero mareo que la obligó a pegarse a él incluso más.

Andrea, ajena al acaloramiento de Haydar y cogida a su cuello, pensó:

«¡Lara!, la madre que la parió, se ha enamorado de este tipo. No me extraña…» se encontró diciendo para sí.

—¿Se trata de Lara? —preguntó ella de súbito, necesitando obtener la respuesta de forma inmediata, a la vez que traducía mentalmente la letra de la canción Love on The Brain, saboreándola.

—Así es. Permito que colabore, pero cada vez menos porque existe un choque de intereses que podría poner en peligro la misión. Ella me jura que no, pero el corazón te la puede jugar y te puede lanzar por un precipicio.

«Yo sé de precipicios…» se dijo la inspectora de súbito, sintiendo un ligero vértigo al posar la mente en un pasado que le resultaba confuso:

«Querido Robert, no pude ayudarte, lo siento. Me interrumpió aquella llamada, la maldita llamada… Quizás la hizo mi madre, no lo sé. Su voz temblaba, no podía obviarla. ¡Claro que le hice caso! ¿Cómo no iba a hacerlo, fuera quien fuese?».

Capítulo 14

Marzo de 2017. Madrid

—Dígame… Dígame —pronunció Andrea alicaída después de limpiarse la nariz con el antebrazo, contestando la llamada telefónica.

Le salió un ligero gorgorito, más bien una modulación de la voz que denotaba que estaba triste y apesadumbrada por la actitud fría y distante de Robert, además de sumida en una gran tristeza por haber perdido a su bebé. Pero su lánguido cuerpo se tensó al poco, escuchando con creciente estupefacción las palabras que la iban sacudiendo desde el otro lado de la línea telefónica. Toda ella se convirtió en un saco de músculos contraídos que le impedían moverse, no dando crédito a lo que escuchaba a través del hilo telefónico.

—¿Por qué debo creerme toda esta porquería si yo no sé quién es usted? —⁠se atrevió a decir a modo de protesta.

Una retahíla de datos completó la temida e indeseable información, rematando el asunto una grabación que provocó que soltara el teléfono como si hubiera recibido una descarga eléctrica. Allí quedó suspendido después de rebotar contra el suelo, mientras ella echaba un vistazo de nuevo por la ventana a moco tendido: «No, no, no Robert, no puedo creerlo. Tú todavía piensas que estoy embarazada, que llevo a tu hijo en el vientre».

La rabia sucedió al llanto. Dejó su chándal tirado y se vistió con su uniforme, con el escudo que a ella le daba seguridad delante de cualquier maleante.

Corriendo hacia el aparcamiento iba rememorando, como un sonsonete maquiavélico, aquellas palabras que la azotaron sin piedad, su tono cansado y la voz aviejada, así como el contenido de la grabación que la hirió de muerte.

Capítulo 15

Septiembre de 2018. Palma de Mallorca

Durante un minuto Andrea se mantuvo callada, abrazada de manera casi inconsciente a Haydar. Aunque evitaba a toda costa hurgar en las heridas de su pasado reciente que se negaban a cicatrizar, este se hizo presente con fuerza mientras daba vueltas al son de una música envolvente, si bien los recuerdos se sucedían disfrazados:

«Un minuto después de que abandonaras la casa, Robert, el remordimiento por no ser sincera contigo me invadió. Yo estaba muy disgustada por el aborto, por tu indiferencia, por todo. Pensé que debía decirte que había perdido de nuevo a nuestro hijo, aunque ello supusiera para ti la mayor desilusión del mundo y te desconcentraras en tu trabajo. Salí despavorida tras de ti, en cuanto me hube enfundado el chándal. El parking me resultó más lejos que nunca, como si pesasen mis piernas… Eso lo recuerdo perfectamente. Recorrí las calles a trancas y barrancas y llegué a tiempo, justo cuando me llamaste para que llevara a tu compañera a su casa porque te dolía la cabeza. Decidiste quedarte en Madrid y posponer el trabajo unos días. Bajé las escaleras de dos en dos hasta alcanzar el primer sótano. Te lo iba a contar de inmediato, antes de llevar a la fotógrafa a su destino. No podía soportar que comenzaras a amar a una criatura que ya no existía. No soportaría tu cara de decepción una vez más. Iba a decírtelo, estaba dispuesta a soltarlo a bocajarro allí mismo a pesar de no ser el lugar ni el momento idóneo para arrebatar ilusiones. Por ese motivo, y solo por ese, corrí hasta allí. Pero el destino es cruel y maligno. Todo estalló sin piedad alguna, sin podértelo contar. La onda expansiva me arrebató el oído y me arrojó a un abismo durante dos semanas. Cuando desperté ya no estabas… Solo sentía dolor y rabia. Fue una sorpresa encontrarme en la UCI a la mitad de la comisaría. Fui una ilusa, creía que estaban de visita y resultó que no: estaban custodiándome. Al parecer, yo había intentado matarte antes de la explosión, a ti y a tu amante».

—¿Qué te pasa, inspectora? —le preguntó Haydar al captar que una lágrima le recorría tímidamente la mejilla.

—Nada, odio hablar con la gente.

—Yo también —dijo, respetando unos instantes de silencio que Andrea utilizó para recomponerse y para recordarse a sí misma algo que tenía muy claro:

«Estuve quince días en la cárcel hasta que quedó claro que yo no lo maté… pero yo sé que le disparé, lo juro por mis padres, lo siento tan real como los puñeteros llantos de la muñeca».

Un camarero tuvo un tropezón y un vaso impactó vacío contra el suelo provocando un fuerte estruendo. Andrea se sobresaltó y reaccionó como si hubieran reseteado sus circuitos cerebrales:

—¿Qué estabas diciendo?

—Hablábamos de Lara —contestó él.

—Ah, sí. Me cuesta creer que alguien como Lara se meta en estos fregados. ¿Qué opina la brigada de este asunto?

—¿La… brigada? —titubeó él—. No contactes con ellos por el bien de todos, estamos a otro nivel. Acepta y recuperas el trabajo y la satisfacción de encerrar a los malos. Hablamos de una familia de mafiosos, de meterse en ella, de sobrevivir primero y de cazarlos después… —⁠argumentó sin pronunciar el objetivo fundamental que lo llevó a meterse en aquel avispero. No era el momento todavía y prosiguió—: Las acciones de este clan se centran principalmente en Italia. Vivimos en Bari, Apulia, en el tacón de Italia. Hace tiempo el jefe de esta banda también contrató esbirros en España, de hecho, los negocios en Madrid y en Palma de Mallorca se han incrementado bastante. Por ese motivo estamos estos días aquí, en la isla. Casi no la contamos por un chivatazo que ha puesto al clan al borde del fracaso. Hemos estado a punto de irnos a la mierda.

—Pero ¿hasta qué punto te involucras? Entiendo por tus palabras que estás dentro, como un secuaz más, ¿no es así?

—Lo es. Claro que estoy dentro jugándome el tipo a diario, pero no sé si resistiré mucho tiempo más camuflado. Te diré que alguno me tiene ganas, en concreto el perro que nos está vigilando ahora mismo… —⁠Andrea se sobresaltó—. ¡No, no gires la cabeza! Mira inspectora, esto no es broma, es peligroso. El chivatazo del otro día ha complicado las cosas sobremanera. No tengo más remedio que hacer algo vital antes de proseguir con la clave de esta misión, y tú me vas a ayudar en eso también.

Las palabras de Haydar iban colándose por su oído mezcladas con la música mientras ambos, unidos por el baile, compartían roces. Andrea se había puesto en «modo policía» escuchando con atención, abandonando su necesidad de sentirse mujer. Él continuó aportando la mínima información que la inspectora podría tener por el momento, apartándose ligeramente buscando evitar tanta fricción, sofocando unas chispas que lo incomodaban.

—Entonces… ¿Qué es lo que queréis de mí?

—La hija del soplón se ha convertido en objetivo inmediato de este clan y es una inocente criatura, te lo puedo asegurar. Casi pierdo el ojo por ella. Hay que ponerla urgentemente a salvo, la están buscando hasta debajo de las piedras. Yo no puedo abandonar Palma mientras no lo haga todo el grupo. —⁠Haydar se paró y posó sus dedos en la barbilla de Andrea, obligándola a alzar la cara suavemente hasta que sus ojos quedaron enfrentados. Después continuó exponiendo—. Lo primero y más urgente que harías es volar a Madrid. Pasados un par de días te llevarían a la chica a Barajas y tú la acompañarías a Italia, donde debe permanecer oculta un tiempo por su bien. Todo ha sido preparado en unos pocos días y sin tiempo de reacción… Lara es eficaz hasta la médula y busca soluciones a contrarreloj, aprovechando todos los recursos que están a su alcance.

—¡Qué me vas a decir que no sepa de mi compañera y amiga!

—Quizás unas cuantas cosas, pero más adelante. —Un gesto de pasmada se hizo presente fugazmente en el rostro de Andrea, pero se abstuvo de interrumpir—. He de aclararte que yo no comparto en concreto cómo vamos a proceder con esta muchacha, pero si algo caracteriza a tu amiga Lara es su capacidad para convencer. Salvo sucesos imprevistos, después te reencontrarías conmigo en Bari y allí nos meteríamos juntos en el quid de la cuestión. Por mi parte, creo que puedes hacerlo, eres una policía entrenada. Te diré que el hecho de haber estado fuera del Cuerpo más de un año, juega a tu favor, te va a ayudar a no parecer tan inspectora de policía. Eso nos viene bien —⁠concluyó.

—Por lo que dices deduzco que en parte te dedicas a proteger a las familias de esos puñeteros mafiosos chivatos o no chivatos, me da igual, ¿no es así? —preguntó separándose de él un paso—. ¿Acaso no pasa por tu mente que esa chica no habrá dudado en comprarse un bolso de Gucci con el dinero manchado de sangre que su padre habrá ganado vilmente hasta que se ha rajado? —⁠le reprochó— y ahora la tienes que proteger…

—No juzgues los actos sin saber, te lo ruego. Eso me revienta. Sigamos bailando —⁠exigió—. Tendrás instrucciones claras. Quiero que sepas que esto tiene una compensación extra que sale de… bueno, qué más da, luego te pagaré por ello en la habitación. Si aceptas claro.

—¿Pagarme? ¿Habitación? —preguntó incrédula.

—No me malinterpretes a estas alturas, te lo dije, debías parecer una prostituta de alto standing. Mira, ten claro que de momento es mejor que no tengas toda la información, eso es tu escudo protector. Si me pillan a mí, no quisiera que tú terminaras alimentando conmigo a las cabronas larvas de los gusanos.

—No es necesario que seas tan explícito —dijo ella resoplando.

—Es la verdad. Y métete en la cabeza que nos vigilan. Te pido una vez más que confíes en mí y en Lara. Pasaremos la noche en un hotel —⁠concluyó besándola repentinamente en el cuello, en un intento de poner realismo ante la lejana mirada del esbirro que se camuflaba como un gato salvaje. Ella recibió la humedad de su boca como una descarga eléctrica en la piel—. Siento haberte metido en esta historia… pero en el fondo creo que es acertado.

—¡Joder! ¿Por qué has hecho eso? —le increpó ella con la piel erizada.

—Repito, paso de ti y de tu culo, esto es una fachada para que te puedas mover donde te voy a meter. Yo te protegeré, seré tu sombra y no permitiré que nadie te toque, te lo juro por mis muertos, y bien sabes que son sagrados para mí. Yo tampoco te tocaré, ya me entiendes, salvo algún roce o beso de paripé como ahora. Todo esto es una farsa.

Se quedaron callados cuando comenzó a sonar Mi verdad y Andrea recordó que Haydar había perdido a su mujer y a su hija de forma violenta. Acabó por acurrucarse un poco, lanzando un vistazo disimulado a diestro y siniestro. Su cuerpo se puso de nuevo en «modo mujer» y creyó entender por qué Lara había podido enamorarse de alguien como él: tras la fachada había un hombre herido de muerte que buscaba proteger a otros de desgracias.

La inspectora casi nunca bailaba. Sentir los latidos del pecho masculino pegado a ella, la abrumó. Puso la mente en blanco y se centró en la música:

«… tú eres mi refugio y mi verdad… tú eres la luz de mi vida, tú eres la voz que me calma, tú eres la lluvia de mi alma y eres toda mi verdad…».

«Vaya letrita apropiada que tiene la canción… Me iría mejor Es Mentira de Joaquín Sabina, ahora que esa palabra parece que se ha adueñado de mi puñetera vida o que, en toda ella, pasado y presente, parece haber sido la única verdad:

“… Es mentira que nunca te he mentido,

Es mentira que no te mienta más;

Es mentira que un bulo repetido

Merezca ser verdad”.

»Les aguardaba el postre en la mesa, momento en que Andrea le preguntó, todavía balanceando sus cuerpos y desterrando cualquier sentimiento de gozo que le producían los brazos que la rodeaban, volviendo a su papel de policía:

»—Aceptaré si me dices el objetivo de la misión principal.

»Haydar se carcajeó echando la cabeza hacia atrás. Después la volvió a acercar y la apoyó en la suya siguiendo el paripé de estar en una cita:

»—Bien sabes que no es posible. Tan solo te diré que busco algo que recuperar, algo… de cristal, digamos, de enorme valor y fragilidad. Está escondido en algún lugar rodeado de mafiosos, estoy seguro. Daría la vida por eso, pero voy a cuidarme de que no ocurra, no quiero morir todavía. Solamente lo conseguiré en equipo. Yo estoy desgastado —⁠añadió a punto de confesar quién era realmente. Al segundo reaccionó amarrando a su lengua, sujetando las ganas de soltarlo todo. Después prosiguió—. Ahora mismo Lara ha dejado de serme útil en el frente. Se ha metido en un lío que no sé si le merecerá la pena, pero no podemos manipular ni obviar lo que dicta el corazón. En la habitación te seguiré hablando. Tomemos el postre.

»Mientras disfrutaron de la exquisita tarta de xufa casi helada, Andrea no dejó de cavilar pensando en que su amiga había cometido un error: sucumbir al amor rompiendo las reglas que imperaban desde siempre en la comisaría. Intimar con un compañero le podía costar la licencia. Al parecer se había perdido muchos acontecimientos importantes durante el último año y medio.

»¿Será algo mutuo? La verdad es que no me imagino a este tío enamorado. Lo veo frío y cerrado, calculador. Tendré que hablar con Lara, pero…, maldita sea, no se digna a contestar mis llamadas».

Capítulo 16

Andrea se dejó conducir hasta el Gran Meliá de Mar, un hotel de cinco estrellas situado frente al mar en el que nunca soñó tan siquiera poner un pie. La habitación estaba reservada en el tercer piso. Desde la enorme ventana se podía divisar una exclusiva cala natural y un jardín de pinos diseñado con armonía. Pasaron a la terraza donde los ojos podían jugar a perderse en el azul del Mediterráneo, ahora oscurecido bajo la penumbra de la noche. El aroma a mar la alcanzó, intuyendo que ahí estaba exhalando su brisa fresca aromatizada con notas de mirto, cedro y algas marinas. El sonido de las olas lamiendo la orilla aportaba una adormecedora musiquilla de fondo.

Andrea respiró hondo:

—¡Una pena perder esta habitación! —exclamó en alto pesarosa, enturbiando su mente con una noche de bodas mágica que nunca tuvo, inundándola de las imágenes de su propio matrimonio que siempre supuso incautamente feliz.

Haciendo caso omiso a las reacciones de la inspectora ante el espacio que les rodeaba, él se centró en su objetivo:

—Pasaremos la noche aquí. Debo dar cuenta de dónde he estado y con quién. Tiene que ser fiable, seguramente nos siguen vigilando. —⁠Andrea reaccionó tensándose ligeramente—. Tranquila, por supuesto que esto es un paripé. Jamás te tocaré, no me mires así.

Andrea consiguió relajarse y al poco preguntó con gran curiosidad:

—¿Lara es tu novia? Mas vale que no me mientas, sabes que en cuanto abandone el hotel la voy a buscar y la interrogaré —⁠exigió sentándose sobre la cama.

—No es mi novia, no soy yo de quién se ha enamorado. Y, por favor, no lo hagas, no contactes con ella, lo hará ella contigo. ¡Ah!, una cosa importante: la familia va a hacer una fiesta este fin de semana y me han pedido que te presente. Aprovecharemos esta oportunidad que no debemos despreciar.

—¿Una fiesta?

—Sí, es la mejor forma de introducirte. Codearte con las mujeres será positivo, es algo que yo nunca he podido hacer con libertad. Me habrían cortado los cojones pensando que me las quiero ligar. Estoy seguro de que podremos sacar cierta información que puede ser interesante. Ahora estoy en un punto muerto que no puedo ni quiero mantener por mucho tiempo, estoy desgastado… y tú eres buena sonsacando, lo sé muy bien. —Andrea escuchaba tensa y Haydar entendió que estaba preocupada por su amiga—. Mira inspectora, recuerda que Lara te pidió confianza en mí, hazle caso por favor. Guardo escondidas un par de fotografías que demuestran que nos conocemos y somos compañeros y amigos. No la estoy extorsionando ni nada parecido. Las voy a quemar después de que las veas, no puedo ocultarlas más tiempo. Toma —⁠dijo ofreciéndoselas estirando el brazo.

Mostró un par de fotografías rotas a las que les faltaba la mitad. En el trozo que él sostenía entre los dedos aparecían Lara y él sonrientes, compartiendo algo intimo mientras aplaudían mirando a un punto que estaría situado en el trozo ahora inexistente. En la otra, además de ellos, asomaba un brazo que los envolvía a los dos. Andrea las analizó durante unos segundos y pudo comprobar que el brazo envolvente era de una mujer que portaba una original pulsera de oro amarillo «juste un clou» de Catier. Una pulsera idéntica lució Lara unas cuantas veces cuando salían de copas, lo recordaba bien porque le extrañó una joya así en la muñeca de Lara, no dada a gastarse la paga extra en caprichos demasiado caros.

—¿Quién falta en la foto? —preguntó exigiendo respuestas.

—Te lo diré cuando llegue el momento oportuno. Cuanto menos sepas menos meterás la pata. Hazme caso, por favor. Y no preguntes más.

—Mira Haydar, dime si esta mierda de entrevista ha finalizado. Yo lo que quiero es saber dónde está Lara. Si te estoy escuchando ahora mismo aquí, es por ella.

—Confío en que puedas hacerlo…

—¿El qué? —interrumpió.

—Esta maldita misión. Deberíamos volcarnos en conseguir acabar con esto en pocas semanas, no soporto más la incertidumbre. ¡Toma! —⁠dijo ofreciéndole un sobre—. Esto te estimulará un poco, imagino.

La inspectora lo abrió y exclamó:

—¡Veinte mil euros! ¿Desde cuándo son tan generosos en la brigada y pagan incentivos como este? En mi puñetera vida he recibido un extra por muchas balas que me rodearan —⁠dijo oliéndole mal.

—No preguntes tanto. Aceptas o no.

Un apretón de manos selló el compromiso, si bien Andrea se guardó para sí lo que le rondaba por la cabeza. Aún no confiaba en él lo suficiente, no sin antes hablar claramente con la subinspectora.

Prefirió involucrarse y retomar su labor detectivesca desde dentro.

Se mantuvo prudente. Se desnudó mirando de reojo su nuca y se colocó la ropa interior que guardaba en su bolso. Después se cubrió ligeramente utilizando una toalla. Él la ignoró, centrado en teclear en un portátil algo de manera apresurada. Después Haydar llamó al 001 desde el teléfono de la habitación preguntando por recepción. Andrea pudo escucharlo desde el baño solicitando al recepcionista que imprimiese el billete de avión que acababa de reservar a través de una página web. A pesar de que la recepción estaba operativa las veinticuatro horas del día, no quiso bajar a buscarlo, no quería arriesgarse a ser interceptado por el Sabueso, el esbirro más joven de la familia que estaría con seguridad merodeando por los alrededores y vigilando la recepción. Haciendo creer al recepcionista que se trataba de un regalo sorpresa para su novia, ordenó que lo subieran con urgencia a la habitación, en un sobre cerrado y acompañado de dos cócteles Margaritas con hielo.

Eran las doce de la noche y Haydar de sobra era consciente de que el Sabueso estaría pegado a su culo a las órdenes del Don, apuntando todo movimiento que suscitara una mínima sospecha. En el fondo sabía que el pequeño del clan le tenía ganas, estaba deseando cazarlo en algo que le permitiese meterle un tiro en la nuca. Celos y pura envidia de no ser el favorito de su propio padre.

Andrea acabó por darle la espalda, ajena y pensativa, tumbada de lado sobre la colcha. En ese momento Haydar se percató de que ella se había desnudado y se había colocado un sostén negro y unas bragas de colores, desentonados. Se rio para sí. No sabía que los llevaba en el bolso, ni había caído en el hecho de que no tendría pijama. Recorrió con la mirada la silueta que marcaba su cadera, las piernas y toda ella tumbada hacia el otro lado. En ella no percibió pudor, ni tampoco alerta, lo que le llevó a pensar que confiaba en él. Eso le gustó, creándose de inmediato una oleada de cierto placer recorriendo todo su cuerpo. Odió de nuevo la sensación que lo atrapó, lo hacía vulnerable. Apartó la mirada de ella como si el mero hecho de observarla le pudiera envenenar o alterar demasiado.

Mientras se ejecutaba su pedio, Haydar entró en el baño y se dio una ducha de agua fría. Lo último que pensó fue que, al salir, la muchacha se la habría liado: no estaba, había desaparecido sigilosamente, aunque sus cosas estaban allí, el vestido, las sandalias, el dinero…

«¡Me cago en la puta!» maldijo dando golpes a la mesa, sin saber dónde se suponía que se había metido. Se reprochó a sí mismo el no haber sido lo suficientemente claro sobre la peligrosidad de la misión: había comenzado ya y estaban siendo vigilados. Cualquier error y acabarían ambos con un disparo en la boca. Se asomó al pasillo, corrió hasta el ascensor y juró en vano al comprobar que ella se había esfumado por arte de magia. Le olió fatal, era medianoche y su ropa estaba en la habitación. Entró de nuevo en la estancia y corrió hasta la terraza con la esperanza de encontrarla allí dormida en una hamaca. Al no encontrarla, se agarró a la barandilla y barrió avizor todo el espacio que desde allí se divisaba, metro a metro. Al cabo de medio minuto se percató de que estaba sumergida en la cala privada del hotel, cobijada por una penumbra natural bajo un cielo poco estrellado. Un trocito de Mediterráneo a merced de los clientes, ocupados ahora todos ellos en la fiesta flamenca que estaba teniendo lugar en uno de los grandes salones, se había convertido en su refugio durante unos minutos. Haydar sabía que el Don había enviado al peor de sus perros, al más descarnado, al que no le temblaría el pulso para arrebatar la vida a quien fuera necesario en favor de sus propios intereses. Y no se equivocó, a escasos metros lo percibió medio escondido, observando a Andrea. Intuyó que Santino estaría preguntándose cómo era que no estaban juntos disfrutando del baño nocturno, por lo que no tuvo más remedio que buscar una solución urgente para no levantar sospechas.

En ese momento llamaron a la puerta y le entregaron el pedido. Sin perder el tiempo halló la forma de ser convincente, esperando que su compañera fuera lo suficientemente avispada para no echarlo todo a perder con lo que estaba a punto de suceder en los minutos siguientes.

Se desnudó y se colocó el albornoz del SPA. Cogió los dos cócteles Margaritas y bajó chancleteando hasta alcanzar la cala, silencioso en el último tramo. Localizó a lo lejos al perro. Tenía claro que su papel debía ser arrebatador y sugestivo. Sería tan solo cuestión de unos minutos. «Andrea no la fastidies…, no la fastidies y sígueme la corriente» iba rumiando.

Ella estaba de espaldas, cerca de una roca y sumergida hasta el pecho. Haydar dejó las copas en la orilla, se despojó del albornoz y se lanzó al agua como Dios lo trajo al mundo, sobresaltándola. Buceó hasta alcanzarla, estiró de ella, y la sumergió bruscamente. Bajo el agua le pidió silencio con un gesto que apenas se pudo ver, debido a la escasa iluminación. Emergieron en pocos segundos, Andrea boqueando y braceando como una lunática. Al instante, Haydar comprendió que ella no sabía nadar y que aquella brusca inmersión forzosa no hizo otra cosa que desatar su instinto básico de supervivencia. Se vio de pronto atacada, medio ahogada en la oscuridad únicamente rota por la escasa luz de la última farola del jardín. Haydar la sujetó envolviéndola, tratando de tapar su reacción ante los ojos ocultos que los vigilaban; no podía permitir que soltara los juramentos e improperios que sabía que en un par de segundos saldrían por aquella boca, en cuanto dejara de toser expulsando la bocanada de agua que había tragado y que para nada la había ahogado. No podría frenar sus palabras de enfado usando la mano a modo de mordaza.

Únicamente tuvo una opción para abortar el chorreo que a punto estaba de emerger de aquellos labios que aún boqueaban de manera espasmódica e irracional: le metió la lengua hasta la garganta frenando las palabras, fundiéndola en un beso brusco y salvaje que satisficiera al vigilante y que la neutralizara a ella, bloqueando sus dos cuerdas vocales e inmovilizando a su lengua. A la vez la continuaba abrazando toda ella para aplacar el movimiento agitado de sus brazos, simulando que se trataba de un jueguecito donde él amansaba a una fiera.

Santino se dio media vuelta y desapareció disipándose entre la oscuridad, pero Haydar sabía que permanecería un tiempo merodeando y observando. No quiso arriesgar e hizo perdurar el beso hasta pasados unos eternos segundos en los que Andrea no supo cómo interpretar lo que estaba sintiendo en sus propias carnes. El beso mordaza acabó por convertirse en una tortura en la que ambos compartieron el sabor metálico de un hilo de sangre que brotaba de la lengua masculina. Haydar mantuvo el tipo a sabiendas que había sido mordido con la fuerza de una leona con piel de mujer. Para rematar, ella lanzó un enérgico rodillazo dirigido a las partes masculinas más vulnerables, si bien se vio atenuado por el acolchamiento que otorgaba la masa de agua que los separaba. Impotente ante la reacción femenina, exclamó tras sacar la lengua herida:

—¡Calla joder! Y, por favor, para quieta —le dijo ahogando un grito en su oído, aún sujetándola entre sus brazos—. ¡Eres una salvaje! —⁠acabó por decir mientras se limpiaba con el antebrazo la boca ensangrentada.

—¡Tú lo eres! —le increpó—. ¿Se puede saber a qué ha venido esto, maldita sea? No sé nadar. Primero intentas ahogarme y después me besas. Dijiste que no me tocarías.

—¿Acaso crees que te voy a comer la boca porque estés buena? Recuerda el papel que te toca. Te he dicho que nos siguen, métetelo en la cabezota y disimula, por favor, o nos echarán a comer a los tiburones. —⁠Andrea comenzó a pensar que había perdido facultades—. Mira a tu derecha con disimulo, a unos doscientos metros. Hay un tipo sentado cerca de la orilla tras una roca, ¿lo ves? Es el hijo del jefe, el pequeño demonio de una familia sin escrúpulos que pronto conocerás. Solamente piensa en ganarse puntos como favorito de su padre y a mí me odia. Analiza mis pasos tratando de encontrar algo que le permita abrir los ojos a su padre y obtener de él el beneplácito para clavarme un puñal. Ahora tú estás dentro del círculo de personas a las que no quitará el ojo de encima. Deberás moverte con precaución en adelante. ¿Lo has comprendido?

—Ahora sí —contestó con extrema hosquedad, atrapada todavía en su armazón.

Echó un vistazo avizor y pudo distinguir la figura de un tipo siniestro que se movía con la ligereza de un felino mientras se ocultaba tras la roca. Presa del miedo de haber perjudicado a Haydar, liberó sus brazos y se colgó de su cuello, haciéndole callar a base de seguir su juego de seducción, fundidos en un segundo beso, el más falso de la historia de la humanidad. Durante unos segundos convertidos en un minuto, solamente pensó en recuperar terreno perdido y en que no estaba dispuesta a formar parte del desayuno de ningún animal con dientes. Inmersa en el acto puramente fingido, pudo comprobar que al fin el esbirro desapareció.

Haydar pudo verlo montándose en una moto, momento en que la actuación llegaba a su fin. Se apartó como si ella fuera un alacrán, echándose la mano de nuevo a su boca herida. Se colocó el albornoz tapando sin pudor su desnudez, mientras ella comenzó a tiritar dando la imagen de delicada. Cruzaron la mirada y él se tensó, harto de tanta fragilidad de la que cuidar en su vida. Tiró de ella hacia la habitación y, soltando un exabrupto, acabó por decir:

—No vuelvas a desaparecer así, ¿me has oído? Casi la jodemos.

—Eso pasa por no dejarme las cosas más claras… y, aunque no lo creas, dos compañeros metidos en algo así deberían conocerse mejor a nivel personal, fortalezas y debilidades. Nos habríamos ahorrado un disgusto y un mordisco si hubieras sabido que no sé nadar. Meter la cabeza debajo del agua me da pánico y me hace reaccionar como una verdadera lunática, pero no es culpa mía, no pongas esa cara.

—No quiero discutir —contestó fulminándola con una rápida y contundente mirada mientras subían chorreando, empapando el suelo del ascensor.

Una vez en la habitación, Haydar se soltó la coleta. Agitó su cabello liberándolo del exceso de agua y enseguida se lo volvió a atar. Andrea lo miraba sin saber qué decir, pues cuantas más vueltas daba a la situación que la rodeaba, más se arrepentía de haber accedido a participar en lo que fuere tan vital. Todo el aplomo y seguridad que mostró en la entrevista eran una pose, un papel que jugó por amor propio. Ahora mismo ella carecía de ambos y temía que todo aquello podría superarla. Era más gordo de lo que creía.

—Casi me ahogas y… siento el mordisco. Fue sin querer, una reacción incontrolada —⁠insistió ella buscando una cierta comprensión ante la brutalidad de su mordisco, algo de lo que se avergonzaba en cuanto el rojo de la sangre asomaba entre los labios de Haydar, todavía rezumando vigorosa mezclándose con la saliva. Ella misma también hubo de limpiarse de un buen chorretón que le había quedado pegado a la barbilla.

—No hace falta que lo jures, lo he podido comprobar claramente. ¡Quién me iba a decir que la intrépida inspectora que es capaz de trepar por las paredes como una araña, no sabe nadar!

—«Es capaz» no, querrás decir «era capaz». Ahora no soy esa persona, Haydar, he perdido facultades y nada me dolería más que haceros la puñeta a ti y a Lara.

—La puñeta no, es cuestión de que todo acabe «felices comiendo perdices» o en un ataúd, ¡maldita sea! Pero tranquila, confío en ti —dijo con un tono cercano a la duda—. Sabiendo ahora que no sabes nadar, no volveré a arrastrarte a las profundidades del mar. —⁠Ella asintió conforme, colocándose una toalla alrededor—. Mira, he mandado imprimir un billete de avión a Madrid para ti. Allí recogerás a la hija del esbirro delator del que te hablé durante la cena. Después, volaréis ambas hasta Italia. En Barajas recibirás una maleta con ropa para las dos, te entregarán dinero e instrucciones. Y sé paciente, recuerda que cuanto menos sepas, mejor para ti.

—¿Mejor para mí o para la misión? —preguntó arrepintiéndose de la respuesta que dio durante la cena en cuanto a que una opción válida era trabajar arriesgando la vida desconociendo de primeras para qué.

—Para ambas es mejor, créeme. Pero este viaje de última hora y repentino a Italia es un inoportuno imprevisto. No creas que es mi objetivo. ¿Sabes qué? Simplemente no puedo dejar que se carguen a esa criatura —⁠dijo girándose hacia el lado contrario ocultando cualquier rasgo de debilidad.

La Andrea felina se estaba despertando. Su sexto sentido captó al vuelo que algo ocurría con esa chica. Tal vez era especial para él. La intriga la embargó y pensó que quizás tenía un lío con ella, con la hija del chivato.

Haydar acabó por arrancarse lo que quedaba del parche mojado dejando expuesta la colección de puntos de su párpado. Era mejor que se secara.

—Veas lo que veas en Barajas no te alteres —⁠dijo mientras se desinfectaba con un algodón impregnado de alcohol, enfrente del espejo del baño. Le escoció y ahogó un quejido. Después escupió sangre en el lavabo—. ¡Ah! Y no se te ocurra llamar a Lara a la oficina. Está metida en esto como tú. Es un tema de índole internacional y allí nadie te va a aclarar nada.

Andrea se quedó callada, asintiendo con la cabeza desde el umbral de la puerta mientras leía los detalles del billete de su vuelo Palma-Madrid. Tenía un sinfín de dudas, pero se limitó a hacer una sola pregunta:

—¿Y qué debo hacer estos días hasta que me vaya?

—Ya te lo he dicho. Una cosa, solo una, pero será la función de tu vida: ser la puta de la que me he encaprichado. Conocerás a la familia.

Capítulo 17

Andrea no fue capaz de conciliar el sueño. Su mente se mantuvo activa dándole vueltas a cómo se había diseñado el plan de acción y a su papel en aquella historia. Al principio no entendía por qué motivo no la introducían en la familia de los Lombardo simplemente como la novia de Haydar. Se preguntaba qué rol desempeñaría Lara en semejante asunto. No tenía ni idea de que la subinspectora hubiese cambiado de trabajo, metiéndose en asuntos internacionales. Por un momento se reprochó haber estado alejada de todos durante demasiado tiempo, escondida en su guarida.

Poco a poco y tras varias horas de desvelo, creyó haber encontrado la explicación al motivo que les empujó a presentarla como un capricho pasajero de Haydar ante el clan:

«El enemigo más fuerte al que uno se puede enfrentar es aquel que no teme a la muerte —⁠pensó en actitud reflexiva—. Nada frena su avance y es insobornable, excepto si muestra una debilidad. Y una novia lo sería, supondría sin duda su talón de Aquiles. La utilizarían para someterlo si lo descubren traicionando los mandamientos del clan, para arrancarle la fuerza, para anularlo a su merced en caso de necesidad. Una pistola que apunte al cráneo de quien amas, doblega a cualquiera… Por ello, me queda más que claro que, si me muestra como a un capricho, si me presenta como a su ligue del momento, como a una fulana con la que jamás se casaría, yo no seré la llave para anularlo. Eso me hace pensar que dejará bien claro ante el jefe de esa tribu, que adora mis tetas pero que le importa un comino mi corazón».

Reconoció que el plan no era descabellado en sí mismo, pero aquello no le garantizaba que estuviera fuera de las fauces de esos lobos. Decidió establecer por su cuenta un plan de acción complementario y paralelo, una estrategia particular que supusiera para ella un chaleco antibalas adicional: asumiría el rol de fulana de Haydar, pero trataría de tontear con algún que otro miembro del clan con un único objetivo, conseguir un aliado más, alguien dispuesto a protegerla. Su desconcertante idea se antojaba harto difícil. Elegir al secuaz de entre un grupo de mafiosos del que apenas nada conocía, era complicado. Y más lo era, si cabe, que realmente saltara esa chispa entre ellos. Poner los límites y saber hasta dónde llegar era de vital importancia para su integridad y para la de Haydar.

Sin embargo, ni la más de las imaginativas neuronas de su cerebro pudo sospechar que el dardo ya había sido lanzado, que había dado en la diana, que la chispa realmente había comenzado a quemar las primeras ramas de un bosque frondoso y oscuro situado en el corazón del secuaz más perro, Santino, el menor de los Lombardo.

Por un momento la duda la embargó, sintiendo que quizás no sería una buena idea actuar por iniciativa propia a espaldas de Haydar. Pero necesitaba una red protectora ante tanta desinformación, al menos hasta que se encontrara cara a cara con el peligro, tuviera una idea más acertada de dónde se estaba metiendo, y supiera a qué atenerse. Dentro de la pantomima que iban a interpretar, desvincularse emocionalmente de su cliente de cara a los demás, sería la mejor baza para salvar el pellejo y para que confiaran en ella. Concluyó que, además, actuando de esa manera podría proteger a Haydar desde otro ángulo. Con la poca información de la que disponía, así comenzó a fraguar su propio plan.

En el reloj se sentían pasar las horas lentamente. Ella buscaba postura en aquella cama compartida, cuidándose de no hacer demasiado ruido para no despertar al león que respiraba profundamente a su lado. Acabó sobre la sábana medio asfixiada de calor, tumbada hacia arriba y elevando sus piernas gracias a un almohadón de plumas que colocó estratégicamente debajo de ellas. Buscaba relajar su espalda y aumentar el riego sanguíneo en la parte alta de su cuerpo, concretamente en su cabeza. La cama medía lo mismo que un pequeño helipuerto, redonda y dispuesta en el medio de la suite. Era imposible rozar al pirata, incluso aunque premeditadamente estirara un pie con el fin de alcanzarlo. Lo agradeció, no quería darle motivos para que despertara bufando.

Había dejado encendida una suave luz indirecta que otorgaba a la estancia de calidez, la justa iluminación para distinguir poco más que las siluetas del otro, las cicatrices que surcaban su rostro y la historia tatuada en su piel. Se incorporó de costado echándole un ojo, sintiéndose libre en ese momento de observarlo a su antojo, sin miedos ni prohibiciones. Era su oportunidad para mirarlo con descaro, para estudiarlo a fondo. Una coyuntura que quizás no se volvería a repetir y que el destino había decidido ponerle en bandeja, aprovechando que dormía a pecho descubierto y semidesnudo.

Cuando lo hubo tenido claro, se arrancó y gateó sigilosamente hasta él sobre la cama, colocándose tan cerca que su aliento la alcanzaba. Mirarlo desahogadamente la turbó. Se sentía como una rata a punto de hacerse con un trozo de queso dispuesto en una trampa mortal. Solo rezó porque la fiera no se despertase. Tres collares pendían de su cuello, un tatuaje de estilo azteca cubría todo su pecho derecho, subiendo hasta el hombro y bajando por el brazo. Ignoraba si aquel estampado tendría un significado especial o si se trataba de la necesidad estética de hacerlo parecer integrante de alguna tribu particular. La parte izquierda de su cuerpo no presentaba grabados, estaba limpio, como si todo él pudiera partirse en dos y cada uno de los fragmentos correspondiese a una existencia diferente. No podía ver su espalda. Repentinamente deseó conocer su pasado, sus trabajos anteriores, de dónde venía, a dónde iba. Por supuesto, qué era aquello que tan afanosamente perseguía.

Desvió su pensamiento un instante hacia la brigada policial. No entendía la forma de proceder:

«Quizás esta misión está relacionada con una actuación de la Interpol», sospechó, ignorando las prácticas policiales habituales en los casos en los que se traspasaban fronteras.

Siguió escudriñando aquel cuerpo cuyo pecho se hinchaba y deshinchaba rítmicamente entregado al sueño, momento en que lo percibió vulnerable:

»Este tío confía en mí, está plácidamente dormido mientras yo podría darme media vuelta y largarme, o peor aún, podría estamparle en la cabeza… —⁠miró a los lados—… este lamparón de acero». Pensar por un momento que lo tenía a su merced, le produjo una sensación abrumadora de posesión, un título de propiedad que enseguida se disipó como ceniza que se lleva el viento tras un incendio, en cuanto carraspeó como un león y se recolocó de lado.

Esperó unos segundos sin mover un solo músculo, empeñada en seguir con el motivador escrutinio de su recién estrenado compañero. No pudo evitar un cierto revuelo hormonal desatándose en su organismo oxidado, reconociendo que el hombre que percibió como un pirata monstruoso no era tal. Tan solo le quedaba reconocer que el fingido beso salpicado de sangre, le produjo un chisporroteo interior reseteándole parte del cerebro, concretamente el núcleo estriado, zona estimulada ante el deseo sexual. Se sintió incómoda ante la cercanía del causante de la desazón que la estaba martirizando. Al instante, se sacudió de encima aquellos chisporroteos sin sentido y se concentró en la tarea que tenía entre manos, poniéndose meticulosa.

Comenzó con un análisis pormenorizado de lo que le resultaba más llamativo: el conjunto de dibujos que conformaban su tatuaje frontal, el que tenía en ese momento a tiro. Recorrió cada centímetro de aquellos montículos musculados marcados con tinta, pudiendo discernir que habían sido tatuados en dos momentos diferentes, o al menos con dos tipos de pigmentos distintos, algo que solo los expertos en la materia son capaces de adivinar. Conocía algunos datos del mundo de los tatuajes porque una de sus compañeras de piso estudiantil se ganaba los cuartos para pagarse la carrera en un garito clandestino, un lugar donde tres tatuadores marcaron casi a la mitad de Madrid. Sabedora de las tintas comúnmente usadas, podía discernir que se usaron dos tipos de pigmentos: vegetales y apagados unos, acrílicos y más brillantes otros. En un intento por sacar la verdad de aquel cuadro, arrugaba los ojos con el propósito de separar los trazos de unos y otros, como si extrajera mentalmente las dos plantillas utilizadas en esos grabados que se superponían entre sí mezclándose en perfecta armonía, conformando un único dibujo. Tuvo claro que su piel mostraba un dibujo fraguado en dos fases diferentes, armoniosamente construido: el vegetal era más tenue y se iba disipando entre el resto de trazos más brillantes. Al fin algo pudo ver: «¡Letras!, son letras —⁠exclamó para sí como si hubiera hecho el descubrimiento del siglo—. Cuatro letras…, un espacio…, cuatro letras…» gritó en alto sin percatarse de que él la estaba observando hacía un buen rato tratando de averiguar paciente qué pretendía.

Haydar no podía dar crédito a la habilidad que había mostrado la inspectora Saraka. Escuchar de su boca lo que escuchó, le hizo sentir como si verdaderamente le acabara de clavar una aguja retorcida en su alma, introducida por la rendija que sabía que tenía al descubierto más que nunca. Su cuerpo reaccionó de súbito, alocado, un «modo defensa» programado desde hacía demasiado tiempo y que no pudo frenar al haber sido pulsado el botón de detonación. De un brinco se hizo con su daga otomana de doble filo, curvada, sujeta a su tobillo. 37,5 cm de plata afilada quedaron amenazantes a escasos milímetros del cuello de Andrea, inmovilizada toda ella bajo el armazón de Haydar mientras este respiraba acelerado, tras la descarga de adrenalina que recibió de forma instintiva. «¡Mierda!» pensó él, temeroso de que aquella inspectora judicial, lista como el demonio, estuviera sacando sus propias conclusiones de lo que acababa de ver, el tatuaje y la reacción brusca y desmedida. Al segundo la soltó sintiéndose fastidiado, con un intento de disimulo probablemente tardío. Cientos de veces habían admirado su tatuaje, lo habían acariciado, besado, magreado, arañado y hasta chupado, pero jamás nadie lo descompuso con los ojos en piezas, dejando al descubierto la posibilidad de descifrar el código que había tratado fervientemente de ocultar y conservar. Se dio cuenta de que, si ella había sido capaz, otros podrían serlo también… Haydar se sentía cada vez más vulnerable, como si la armadura que lo había protegido hasta entonces se estuviera derritiendo poco a poco.

»Esta mierda es angustiosa, estoy al borde de terminar loco, hay que acelerarlo todo, la madre que me parió, y la madre que parió a los que provocaron esta maldita situación que me ha partido el alma. Una, solo una cosa me mantiene vivo en esta asquerosa vida —⁠se dijo para sí en un segundo fatídico en el que fue consciente de que, o se daba prisa, o todo estallaría como una bomba de relojería—. No, no pienso permitir que explote, que yo acabe desintegrado en una tinaja de ácido, que Andrea sea descuartizada y Lara quemada viva, o arrojada por algún acantilado, y… y… ¡mierda! Ojalá pudiera retroceder en el tiempo un par de años, esto no estaría pasando» se lamentó, aún jadeando con la daga en la mano. Un segundo después increpó a la inspectora:

—¡Joder Andrea! ¿No ves que podría haberte matado? —⁠le reprochó con tono de enfado, guardando de inmediato su arma de plata ante la petrificada y asustada mirada femenina testigo de la épica reacción de su ahora compañero.

—Yo también —dijo ella sin amilanarse, aunque afectada.

—Tú también, qué.

—Matarte…, mientras dormías —dijo ella sin ser consciente de que, en realidad, cada segundo que respiraba en aquella habitación era controlado por él con un ojo abierto y el otro cerrado.

Haydar dejó que lo creyera, al menos de momento era mejor concederle pequeños triunfos.

Ella siguió en sus trece de obtener información de quien decía ser su nuevo compañero. Necesitaba saber lo máximo posible sobre él. Para conseguirlo se dispuso a conversar, resultando preguntona:

—Eres turco, ¿verdad? Tu nombre lo es —añadió sentándose en la cama frente a él recuperando una posición natural, pero abrazando fuertemente contra el estómago uno de los diez cojines desparramados y esparcidos sin orden por todo el descomunal lecho digno de un cuarteto.

—Y esta daga también lo es —contestó—. Fue de mi abuelo y antes del suyo. Me ha salvado la vida cinco veces. También me ha librado de los que husmean en mi vida tratando de destriparla —⁠dijo con sorna—. Déjame tranquilo y descansa. En un par de horas mandaré recoger tus compras al apartamento y nos iremos a pasar el fin de semana a un lugar que te va a encantar, lleno de cocodrilos. Primer contacto con la mafia, amiga. Yo iré primero y por la tarde irás tú, te apuntaré la dirección.

Andrea tragó saliva, movió el cuello y testó sus músculos de manera involuntaria, tensándolos y destensándolos como queriendo asegurarse de que andarían por ahí, escondidos tras la piel. Era consciente de que, si volvía a las calles, necesitaría que sus músculos no la traicionaran en caso de tener que atacar o huir. Le sudaban las manos y las miró apenada, preguntándose si aún tendrían la capacidad de actuar como armas sin empuñadura y carentes de balas. Odió haberse dejado durante más de un año al libre albedrío de la desidia, perdiendo destreza y lucidez.

Reaccionó con una nueva pregunta:

—Haydar, necesito tener un dato claro, solo uno: ¿Tú estás dentro del clan en plan espía?

—En el mismísimo núcleo, donde la presión a soportar es máxima. Llámalo espía o como te dé la gana —contestó con una voz más ronca si cabe, la voz de alguien azotado por la necesidad de hacer lo que estaba haciendo—, pero no soy un puñetero renegado de la familia, eso que te quede claro —⁠dato que la tranquilizó enormemente—. Necesitan asegurarse de que no soy ningún traidor, me van a abrir las puertas de sus madrigueras, aunque en algunas no tengo permitida la entrada, ni ahora ni nunca. Pero tú sí la tendrás, lo sé porque tú eres mujer. De momento es todo lo que te puedo decir. Ante ellos eres una puta de lujo que me ha robado el corazón o la cartera. Ya lo saben. Cuidado con la manera en cómo actúas, qué dices, hasta con quién compartes confianza. Debemos fingir que nos importamos una mierda, pero que estamos juntos. Será un trabajo de meses, espero que pocos, hasta que tengas acceso a ese lugar donde tendrás que aplicarte a fondo en conseguir algo…

—¿El qué? Dímelo de una vez —insistió mostrando hartazgo.

—Créeme, mejor para todos que todavía no lo sepas, de verdad. Mira, te diré que busco algo muy concreto y frágil, ya te lo dije.

—¿Acaso un jarrón chino de la dinastía Xia, o una joya de la última reina de Italia, o una flor de cristal hecha a base de finas láminas de diamantes policristalinos? Ya me jodería estar así por una cosa material… Pensaba que te dedicabas a desarticular grupos mafiosos, no a recuperar tesoros.

—Cállate, hablas demasiado. Para mí es eso, sí, recuperar un tesoro. No espero que lo entiendas aún, no me tires de la lengua, se nota que eres especialista en sonsacar información hasta a un cadáver. Mira, Lara me ha fallado y no te necesitaríamos si no fuera por ese detalle —medio mintió—. Te puedo jurar una cosa: esta endiablada misión es la peor de mi vida a pesar de que las he pasado putas en el pasado. —⁠Se giró y le mostró la huella de los latigazos recibidos en Afganistán, profundos como surcos—. Y es la que más me importa. Esta misión va a ser la última de mi vida, lo juro, y tengo fe en ti para conseguirlo, no sé por qué maldita razón. Asestaremos el golpe mortal a esta banda y después me perderé en algún paraíso terrenal donde haya bosque, un clima fresco y poca gente. Simplemente a vivir en paz de una puñetera vez.

Andrea volvió a tener que confiar en Lara; si no fuera por ella, le daría un corte de mangas, se encendería un pitillo y saldría por la puerta a atiborrarse de helado de coco. Lo suyo no era recuperar piezas de arte o erarios varios, por muy valiosos que fueran para nadie. Lo suyo era encerrar a criminales.

«Si no voy a poder hablar con Lara por teléfono, la buscaré en persona por mucho que este hombre me lo impida —⁠determinó pensando en que, aunque no atendiera sus llamadas, su antiguo móvil existía. Había comprobado que tenía la localización del GPS activa y estaba marcando la oficina de policía de Madrid—. En cuanto me sea posible, le doy esquinazo y me presento en Madrid, aunque tenga que adelantar el puñetero vuelo» se dijo pensando en el billete de avión que tenía en su poder destino Barajas. Una vez más, su propio plan unilateral y paralelo era empujado a rodar.

—Andrea, solo te pido una cosa —dijo él cambiando el semblante, sacando una chispa de humor entre todas aquellas graves palabras que se andaban cruzando⁠—, pase lo que pase, te ruego que no vuelvas a destrozarme la lengua de un mordisco…

—Y tú no vuelvas a colocarme tu daga en el cuello —⁠interrumpió ella.

—Lo siento, es la falta de costumbre de tener a alguien pegada a diez centímetros analizándome como si fuera un mandril anestesiado. —⁠Andrea soltó una fugaz carcajada, pues tal cual prácticamente lo percibió—. Tú sígueme la corriente siempre, siempre… y así no habrá problemas.

—Siempre que estemos bajo los ojos de esos endiablados. El resto del tiempo, si tengo que pegarte una patada en los huevos, no dudes de que lo haré —dijo enturbiando su voz remarcando la palabra «siempre» que desde hacía un tiempo odiaba—. Nada hay para siempre, que lo sepas —⁠concluyó, dejando entrever que aquella reflexión salía de su corazón herido.

—Lo sé bien, créeme —dijo él—. La palabra «siempre» está presente en juramentos que acaban siendo pasto de las llamas. Creo que los dos lo tenemos bien claro.

Andrea se metió en la ducha y se sintió libre de pensar mientras el agua caliente acariciaba su piel impulsada a través de los chorros estratégicamente dirigidos desde la columna vertical de hidromasaje. Eligió un masaje terapéutico bajo la cascada del rociador, suave primero buscando equilibrio, intenso sobre cuello y espalda después, queriendo espabilarse:

«¿Qué sabe este hombre de mí, maldita sea? Otra vez me embarga la sensación de que soy transparente, de que me conoce mejor que yo a mí misma…».

Los recuerdos azotaron su mente, abrasadores y punzantes más que el agua inyectada a máxima temperatura e intensidad, abriendo heridas no curadas. Se apartó escaldada, enrojecida como una niña al sol. Aplacó el sufrimiento de su piel eligiendo ahora una cascada de agua helada. Harta de tiritar, acabó dando un manotazo apagando el artefacto. «Esto es una mierda» se quejó, sin poder dejar de alimentar a su mente con preguntas:

«¿Cómo sacarle toda la información al hombre más hermético del mundo? Lara, Lara tendrá que contarme unas cuantas cosas… Lo irracional sería que una agente de policía como yo, no quisiera saber qué se está investigando. No soy un puñetero peón de ajedrez donde me dejo colocar como una idiota» se dijo apretando los labios en una mueca de incomprensión.

Capítulo 18

Santino, el pequeño de los Lombardo, adoraba la sangre, su color y su textura, más incluso su ferroso sabor.

A los ocho años fue consciente del toque metálico que la hacía irresistible a su paladar, tras una gresca en el patio del colegio que le dejó los nudillos en carne viva. Cuando los lamió pretendiendo minorar el dolor causado por las heridas, se encontró con un placer inesperado que lo hipnotizó. Desde entonces quedó atrapado en un círculo vicioso mal interpretado por los adultos, catalogado como un niño peleón al que le gustaba protagonizar cualquier trifulca. No era la violencia ni el sentirse superior lo que le llevaba a provocar los enfrentamientos, sino el consuelo placentero que encontraba chupando su propia sangre, acto que repetía incluso si fuera necesario ocasionándose a sí mismo las lesiones.

El hecho en sí de abrirse las propias carnes escondido en la penumbra, o tras la puerta bloqueada de un lavabo, le resultaba un acto infernal y doloroso, que fue ascendiendo con el tiempo a la categoría de ritual macabro. La quemazón del tajo que se propinaba, se disipaba en cuanto los glóbulos rojos se paseaban por la cavidad de su boca, colmando las papilas gustativas hasta alcanzar la garganta. Tragarla le reconfortaba sin saber explicar el motivo. No tenía intención de comprenderlo ni tampoco de hacer entender a sus colegas que muy a gusto probaría incluso la suya. Prefería conformarse con su pequeña monodosis de placer que perder a sus amigos de patio. Cuando el inicio de la pubertad hizo acto de presencia con sueños húmedos, no solamente le cambió la voz y le creció el pene, sino que las sensaciones que le producía su secreto vicio se fueron tornando hacia un placer cercano al sexual.

Sin embargo y pese a que era su debilidad, hacía tiempo que no se autolesionaba. A Bianca, su madre y esposa del Don, hacía años que no se le escapaba el hecho de que tenía un hijo con un comportamiento inusual que pronto comenzó a resultarle bochornoso y preocupante. Enseguida se puso en boca de toda la familia que el benjamín era un pequeño demonio. Aquella calificación otorgada por uno de los tíos ante un travieso insufrible, escondía un cierto grado de verdad, una adicción que el resto de la familia desconocía, pero no así sus padres. Demasiadas muescas e incisiones en sus dedos lo habían delatado, además del chupeteo nervioso de las laceraciones mientras disfrutaba de una película de terror.

Consciente de que uno de sus cuatro hijos resultaba ser una criatura extraña, Bianca no hizo otra cosa que pagar a psicólogos para que arrancaran de aquel niño una manía luctuosa que se había convertido en una necesidad deplorable. Lejos de conseguir la cura, profundizaba cada vez más en aquel pozo cuya oscuridad se volvía inevitablemente irreversible, hasta que el padre determinó coger las riendas y cortar el problema de cuajo:

Un día, que quedó marcado para siempre en sus vidas, lo arrastró por el brazo hasta el corral adjunto a la casa en la que, por aquel entonces, vivían. Lo obligó a despojarse de la camisa y lo colocó de cara a la pared. La joven mejilla pegada a la piedra captaba su frialdad y aspereza. Santino escuchaba en el ambiente el preludio de su castigo: la respiración del Don fue acelerándose, dejando una nube a su alrededor aromatizada a ajo y guindilla.

El sonido del cinturón liberándose de las trabillas del pantalón, fue el primer latigazo que recibió, un azote psicológico que lo hizo entender que aquella triste esquina a punto estaba de convertirse en sala de torturas.

Dispuesto a arrancarle el demonio, o al menos ese tipo de monstruo que habitaba en su hijo, Pietro Lombardo no dudó en calentar su brazo, rotándolo repetidas veces hacia adelante y hacia atrás, haciendo crujir el hombro preparándose para la sesión.

Santino cerró los ojos, huyendo de percibir la decepción colgando del rostro de quien deseó que lo amara incondicionalmente. Con un rictus desafiante primero y doblegado después, permitió que le propinase la paliza más brutal recibida en sus quince años de existencia, soportando estoicamente las flagelaciones de su padre con una frialdad sobrecogedora, asumiendo que aquello se lo merecía, rindiendo lealtad y adhesión a su líder.

Sus hermanos Maurizio y Lucciano, y su hermana Carlotta, fueron obligados a contemplar los diez primeros verdugazos, aprendiendo en cabeza ajena lo que jamás deberían hacer: desafiar a padre. Cuando el Don estimó que la instrucción visual había sido suficiente, permitió que abandonaran el corral. Bloqueados como tres conejillos con las patas partidas, con los ojos rebosantes de lágrimas, no comprendían cómo a Santino parecía darle igual. Este les había dirigido un giño antes del primer latigazo como si aquello fuera una situación graciosa, aunque después apretó los dientes y no volvió a girarse, asumiendo lo que le venía encima. Con la escoba en la mano, la madre azuzó a los hermanos en el culo, a pesar de ser ya unos adolescentes crecidos, disolviendo lo que comenzó a ser una muchedumbre dentro del corral. Carlotta le dedicó una mirada especial antes de abandonar el lugar, como si se tratase de una palmadita en la espalda en la que se mezclaba la compasión y la adoración por su valentía. Siempre le había advertido de que su manía de mordisquearse acabaría por enfadar a padre y madre, pero jamás consiguió que sus esfuerzos, por reconducir el comportamiento de su hermano pequeño a base de cariño y advertencias, dieran el fruto que ella hubiera deseado. Además, ella también tenía lo suyo, era cambiante como una veleta vapuleada por un tornado. Bianca tenía claro que el tornado que había destrozado a aquellas criaturas tenía nombre y apellidos. De vez en cuando, no podía evitar sentirse culpable por no haber tenido las agallas de coger a sus cuatro hijos y huir de aquella maldita casa llamada hogar.

El castigo en el corral continuó en silencio, una quietud sonora profanada únicamente por el rasgado del aire al paso del cuero en cada acometida, y por el quejido de la joven piel tajándose a la par. De sus ojos no brotó lágrima alguna, de su boca no se escucharon súplicas, aunque sí lo hizo su corazón enmudecido bombeando sangre de manera agitada. Y así, entre dientes, Santino balbuceó un juramento. El único presente, el Don, alcanzó a escucharlo; palabras entrecortadas invadiendo el silencio, adulterado únicamente por el proceder del castigo; vocablos apenas murmurados por su hijo menor que, en medio del dolor, le llenaron de orgullo:

«Hoy hago este sacrificio por la familia, padre, sé que la familia es lo primero» masculló el adolescente aleccionado mientras chorreaba sangre, a pesar de que en un principio se sintió del todo ultrajado. El dolor insufrible de los azotes, derrotó a la emoción y al placer que le produciría darse un atracón de su propio vicio, ahora brotando sin cesar tiñendo el suelo de rojo. Acabó por vomitar odiándose a sí mismo, mientras recibía los latigazos de su padre, uno, otro, otro… Este no minoró la intensidad. Tenía que arrancar de su vástago, de una vez por todas, aquella imperfección. Santino siguió murmurando extasiado como quien recibe una dosis de medicina inyectada por vía intravenosa, al final receptivo, al final convencido de que su padre hacía lo correcto:

«Mataré a quien deshonre a la familia. Incluso si yo mismo lo hago, me quitaré de en medio, padre» balbuceó mientras recibió el último de los azotes con olor a cuero.

Fue suficiente para Santino y suficiente para el patriarca, el cual cesó en seco, fatigado por el esfuerzo, con el brazo dolorido y el corazón triunfal. Lo abrazó satisfecho y atendió sus heridas, tras lo cual se acercó a su oreja más enrojecida y se adentró en su cerebro con un mensaje que jamás le repetiría, soplado al oído como una flecha de punta afilada proyectada directamente hacia el hipocampo, lugar de almacenaje de los recuerdos a largo plazo:

—Hijo, vuelves a portarte como un degenerado y me encargo yo mismo de que te corten una pierna y te la comas delante de mí.

Clavada la saeta mensajera en la diana, una corriente eléctrica recorrió las células de la pierna de Santino. Este la imaginó separada de su tronco y colocada en un plato a su merced, trofeo inerte al que se vería obligado a pegar un mordisco mientras alguien le taponaría y cosería las venas de su cuerpo tras la amputación, asegurándole la vida. Se le revolvió el estómago al instante por la estampa en sí misma y por la idea de tener que seguir después el resto de su vida arrastrándose como un gusano, o ayudado de unas muletas. Creyó que su padre sería capaz de tal cosa, que no bromeaba, que aquel mandamiento se había convertido en el número uno, real y de obligado cumplimiento.

Y así fue como el Don arrancó de su interior la depravada manía de lamerse con fervor las heridas provocadas. Pero nadie elige nacer con el síndrome de Renfield, tampoco Santino. Tuvo que aprender. De hecho aprendió a ser un zorro. Grabado como estaba en sus genes formando parte de su enrevesada y compleja personalidad, no pudo evitar buscar alternativas para satisfacer una demanda vital de su organismo. Aunque el autovampirismo había sido erradicado del abanico de obsesiones que lo caracterizaban, no así la sensación de poder y control que le otorgaba el consumo de sangre de otras criaturas. Encontró la manera de subsistir agasajándose con un trago semanal de su preciado líquido rojo, encargándolo a un matadero. Halló la manera de mantenerlo en secreto, calmando así a sus parientes. La ingesta de sangre de vaca o de cerdo constituyó una solución, un sucedáneo que mantenía atada con grilletes su fantasía de probar más allá de lo que a sí mismo se permitía.

Cuando su propio tormento estaba bajo control, la naturaleza siguió su curso e invadió el cuerpo de Santino de hormonas. Tenía dieciséis años cuando su atención hacia las faldas se centró en el ser que más quería: Carlotta.

Si el Don tan solo hubiese sospechado que a su hijo rebelde le enturbiaba el cerebro una nueva pasión oscura, la obsesión por su hermana, lo habría despedazado sin un solo atisbo de conmiseración. Santino lo sabía y, de nuevo, tuvo que buscar la manera de disfrazar sus sentimientos y de luchar contra la atracción sexual genética que lo colocaba de nuevo al borde del precipicio.

Poco a poco se fue convirtiendo en alguien que en realidad no conocían, un ser oscuro reprimido por las normas. El incesto hacia la hermana se lo tragó enmascarando cada indicio de lujuria, transformándolo en muestras de puro amor y cariño de hermano menor. Andaba con tiento, sin poder dar rienda suelta a su turbulento espíritu. Debía ser capaz de contener al demonio que lo gobernaba apaciguándolo con pequeños trofeos que se otorgaba de cuando en cuando, todo lo necesario para salvaguardar el honor del clan.

Carlotta no podía evitar el instinto de protección que sentía hacia Santino, ajena a los retorcidos pensamientos de su bilioso y siniestro hermano pequeño. Ella le dedicaba desde que nació horas de mimos y arrumacos, algo que él recibía como un cachorrito abandonado y necesitado de amor desde que era un bebé. Acurrucado en su regazo y hecho un ovillo, se dejaba masajear por las caricias de su hermana, sintiendo su calor y su cariño.

Después del escarmiento en el corral a base de latigazos y con la espalda marcada de por vida, Carlotta lo mimaba incluso más, comenzando a ser una tortura para él desde que las hormonas masculinas hicieron acto de presencia con fuerza en su cuerpo. Ella seguía en su empeño por besarlo y cuidarlo. Él, muy a su pesar, buscó interponer entre ellos un muro de contención que les salvaría a ambos: a él de su padre, a ella de sus garras y depravaciones.

Así vivía Santino, todo lo que le gustaba estaba rotundamente prohibido: su propia sangre estaba vetada en su boca, su hermana estaba excluida de sus juegos de adultos.

«Prohibición, todo es prohibición» se decía envenenándose por dentro, harto de las limitaciones impuestas por su padre, por Dios sabe quién, e incluso por sí mismo. Sin embargo, las acababa asumiendo.

Su personalidad fue forjándose como un jarrón de barro retorcido e imperfecto, retador al mismo tiempo mostrando tintes de frustración. En poco tiempo se convirtió en un individuo de mente retorcida y ennegrecida digno de protagonizar el doctorado de algún psiquiatra. De hecho, comenzaron a llamarlo el Sabueso, ajenos a que realmente daban en el clavo con tal calificación. Una vez adulto, jamás volvió a encomendarse a ningún psiquiatra después de haber experimentado en la niñez las sesiones obligadas por su madre.

Pronto encontró el consuelo necesario buscando alternativas sin llamar la atención. Manejar armas blancas en pos de garantizar los negocios del clan, fue uno de los alivios que halló para su alma, ávida de, por lo menos, oler y ver la sangre correr. En cuanto a satisfacer sus deseos sexuales, comenzó a emborracharse en el prostíbulo más selecto de Apulia, convirtiéndose en un asiduo que elegía a mujeres que le recordaran físicamente a Carlotta. Las obligaba a ponerse un camisón de satén azul y apagaba la luz, exigiendo dentro del servicio un silencio total, profanado únicamente por sus propios jadeos. Solía enfadarse a menudo, frustrado por no poder satisfacer sus oscuros deseos como a él le hubiese gustado realmente. Aprendió a conformarse con el sucedáneo que suponían las prostitutas a base de rociarlas con La Rueda de la Fortuna, una esencia oriental floral de D&G que usaba Carlotta, engañando con facilidad a sus sentidos después de atiborrarse de brandy Vecchia Romagna.

Quitarse de encima la ansiedad a golpe de talonario, fue una solución válida de manera temporal. Nunca sospechó lo que le dolería el pecho cuando su hermana sufrió el fatal accidente de tráfico que hizo tambalear psicológicamente a todo el clan.

Por suerte, Carlotta había mejorado. Había transcurrido un año y medio de aquella desgracia que a punto estuvo de llevarse por delante a la única hija de los Lombardo. Durante largos y difíciles meses, toda la familia sufrió un tormento: el ojo derecho de Pietro salió del coma con ganas de suicidarse. Verse postrada en una cama, con interminables sesiones de rehabilitación por delante y sin recordar nada, la había empujado a una depresión destructiva. Por suerte, todo cambió cuando por fin el médico dio el visto bueno a que Carlotta pudiera conocer y tener a su hija en brazos sin que constituyera un peligro para la niña. El instinto maternal fue la pócima secreta que desató el comienzo de una lenta recuperación en la que los recuerdos se asomaban vagamente a su mente. Abrazar a su niña Fiorella, jugar con ella y peinarla, era la mejor de las medicinas. De su marido, muerto en el accidente, no recordaba ni su nombre.

Carlotta se había casado dos años atrás con quien era el brazo derecho de su padre en los negocios. Una boda por todo lo alto, el deseo de princesa que siempre tuvo. El aparatoso accidente de tráfico sufrido tras una fiesta donde corrió demasiado alcohol, segó de un plumazo esa vida de ensueño: un marido que la volvía loca y que la agasajaba con todo tipo de lujos y detalles, colmándola de besos a ella y a su barriguita prominente de ocho meses de gestación.

Al despertar del coma, Carlotta no consiguió recordar quién era. Tan solo se veía entubada en la UCI con un impacto en la cabeza, multitud de heridas de cristal que afearían su rostro de por vida, una raja horizontal en su vientre y la pierna partida. Se negaba a hablar con nadie, no quería saber, no quería vivir. Durante meses, el consejo médico fue no acrecentar el abismo en que estaba inmersa, dosificando la información que iría recibiendo poco a poco. Nadie se atrevía a decirle que su nuevo estado civil era el de viuda, que el amor de su vida se había quedado atrapado entre los amasijos del coche hasta que se hundió en el lago mientras ella salió disparada atravesando el parabrisas.

Su madre, Bianca, no podía arrojarla a un psiquiátrico, algo posible si su hija llegara a ser consciente de todo lo ocurrido, siendo una persona sumamente frágil y vulnerable. Como madre que era, buscaba proteger a sus hijos, aunque cada vez le escaseaban más las fuerzas de tan ardua tarea. Amortiguar las consecuencias del adoctrinamiento del demonio que tenían como padre ellos y esposo ella, protegiendo sus tiernas mentes, la estaba consumiendo envejeciéndola prematuramente. Pero ante la situación crítica de Carlotta, sacó fuerzas de donde no las había. Se las apañó para que su hija accidentada fuera asumiendo la realidad a base de tiempo, a base de recuerdos que iban apareciendo como raciones administradas de manera calculada, unidas a una severa medicación que realmente siempre necesitó, y que ella comenzó a supervisar personalmente.

Pero Bianca no podía decirle todo, absolutamente todo a su hija, pues una de aquellas raciones de realidad era tan cruel que consideró que su retoño no merecía semejante castigo divino. Intercedió y buscó la solución, aprovechando una horrible circunstancia en la que el clan se vio inmerso. Bianca tomó una decisión que secundó toda la familia, pero jamás permitió que nadie sospechase que, tras aquel acto de protección de la cordura de su hija, en realidad siempre escondió una doble intención. Hacía mucho tiempo que la conciencia manchada de Bianca necesitaba de pomada, pues hacía una eternidad que ser la esposa del Don se había convertido en un auténtico infierno, imaginándose cada vez con más frecuencia lo agradable que sería estar metida en una celda o en una tumba, cualquier cosa que le permitiese estar lejos de sus malditas garras.

Todos estaban contentos al ser testigos de la mejoría de Carlotta, aunque el Don no diera botes de alegría con las ideas que se le ocurrían a su mujer.

Carlotta disimulaba muy bien. Sabía del empeño y del sufrimiento de aquel montón de personas que para ella no tenían rostro. Se mostraba sumisa y fría ante un rebaño desconocido que la obligaba a seguir en el redil atiborrada de pastillas. El día que se enteró de que había perdido a su esposo, no lloró. Su mente en blanco no le permitió echar una sola lágrima sobre su lápida. Lagunas mentales, socavones intelectuales, tormentos que se disipaban en cuanto tenía a Fiorella en brazos y la acunaba, olvidándose de todos los demás. Lo único que le daba paz era trenzar su pelo rizado, pero odiaba desenredárselo porque la niña lloraba. Siempre la consideró una niña superdotada para su edad, un cascabel que vino a la vida sin padre y antes de tiempo, extraída de su vientre mientras vegetaba ayudada por máquinas que la mantenían con vida.

Bianca siempre miraba con pena a su nieta, aunque enseguida cambiaba el semblante en cuanto disfrutaba de sus juegos de niña. No era el caso de Pietro, el cual estaba emperrado en tener muchos nietos varones. Bianca soltaba carcajadas de júbilo cuando la escuchaba balbuceando palabritas ininteligibles, haciendo alarde de la nieta tan lista que le había tocado. Con un año caminaba a la perfección como una bailarina y comenzaba a silabear sin orden ni concierto, pero con decisión. Solía colocarse frente al espejo y gesticulaba riendo apoyando sus manitas en el cristal, dejándolo lleno de babas cuando se regalaba algún que otro beso o lametón.

Santino pasó meses de angustia sin poder admitir que su querida hermana no lo reconociera. Hasta sintió celos de su sobrina, de que fuera ella quien se llevara todos los arrumacos y cariños de Carlotta. Con el tiempo, fue aceptando que su hermana ya no era quien fue para él. Así, la cocaína emprendió el camino de hacerse con su alma.

Su padre le solía decir «Dios aprieta, pero no ahoga», una expresión a la que Santino se aferraba cuando no soportaba el destino que le había tocado.

Pero algo había ocurrido la noche pasada en la cala de un hotel de lujo de Palma. Algo inesperado, increíble y hasta divino para él. Su condenada vida, abocada a la frustración y la insatisfacción, estaba a punto de cambiar. Grabó a fuego ese nuevo y gratificante objetivo en sus prioridades básicas.

De este modo, el Sabueso se levantó de la cama con esperanza e ilusión, con la motivación de un niño que había descubierto un tesoro prohibido y que lucharía por alcanzar. No pensó en el cansancio, ni en la falta de sueño que acusaba su rostro, tan solo rememoraba una y otra vez lo que sus ojos captaron en la penumbra de la noche pasada. Soñó con ser él el protagonista de aquella función, con quitar de en medio al actor principal: «Tiempo al tiempo…, todo llegará en su momento». Eliminar a Haydar y quedarse con su fulana, no sería tarea fácil mientras este estuviera bajo la protección de su padre.

«Al menos sé que Dios no me odia, Dios no me odia y me da una oportunidad —⁠gritaba eufórico riendo mientras se desperezaba—. La he encontrado, ha aparecido en mi vida y me ha robado el alma. Ella, ella lo tiene absolutamente todo…, hasta los besos de sangre. Solamente debo conseguir que sea mía».

Capítulo 19

¿Quién le iba a decir a Santino que, a pesar de odiar a Haydar, este se había convertido en quien le proporcionaría luz a su oscura y reprimida vida? Aquella noche en la que acató las órdenes del Don vigilándolo, la ilusión por la vida, que en los últimos tiempos se había resentido, retornó a él iluminándolo todo, haciéndole recuperar la fe. Sus demonios contenidos y sedados durante demasiado tiempo, dejarían de estarlo. Por fin podrían explayarse con libertad, pues creía haber encontrado a su verdadera alma gemela.

Un deseo imposible de calmar retumbaba en su mente una y otra vez:

«La puta de Haydar… Quiero un sangriento beso, y la quiero a ella».

¿Se había apiadado Dios de él? ¿Le había puesto delante de sus narices aquella mujer de delicada y translúcida piel, que no solo se asemejaba a su adorada hermana en los andares y en el físico, sino que además era capaz de entregarse con besos rociados de su más excitante y colorido elixir?

Se imaginó siendo el receptor del ímpetu que ella mostró con el Turco, sedienta de sangre como una loba haciéndose la mojigata ofendida. La situación lo enloqueció, imaginarse mordido, o ser él el ejecutor. A la par, entregarse los cuerpos mutuamente, enloquecer de placer.

Sus dos prohibiciones se resolvían en una mujer que había aparecido de la nada, aunque, muy a su pesar, ella arrastraba consigo un grandísimo problema, una pega de metro noventa que podría estrangularlo con una sola mano, Haydar.

«El cabronazo no la va a soltar, es un hallazgo, un tesoro…».

Si cabía, su aversión por el sicario preferido de su padre se multiplicó exponencialmente sintiéndose perdido. Exigiéndose calma, determinó que tan solo había un camino, dinamitar a Haydar y quitárselo de en medio:

«Tengo que conseguir que mi padre se lo saque de la cabeza y del corazón, o se lo cargue. Haydar, ¡cabrón!, no te voy a quitar la vista de encima. Estoy seguro de que no eres tan perfecto y que en algo fallarás, antes o después. Y… siempre me queda pagar más a tu puta, te guste o no, son todas iguales» pensó recién levantado frente al espejo del lavabo, mientras se rasuraba la barba, fantaseando.

Aquellas cavilaciones que le robaban la atención en demasía, le hicieron apretar la navaja contra su piel con excesivo ímpetu. El intenso y punzante dolor le obligó a fijarse en el corte. Encontrarse cara a cara con su elixir prohibido desde hacía años, borboteando de su propia herida, le provocó una tensión angustiosa, pues no quería traicionar a su padre. No obstante, se excitó como un jamelgo ante la posibilidad de rebañar con el dedo aquel lavabo blanco que quedó salpicado de motas de color aliñadas de hemoglobina. Se consoló a sí mismo buscando otros pecados que no supusieran quebrantar un mandamiento dictado por el Don, recordando que su propia pierna podría acabar en un plato que él mismo se tendría que comer. Allí, apoyado en el lavabo y a ritmo de rock gótico de los 80, una mano se aferró a su miembro viril y lo exprimió ferozmente excitado, jadeando mientras blasfemaba contra todo bicho viviente. Sus ojos observaron cómo las diferentes salpicaduras procedentes de su cuerpo se mezclaban lanzadas sobre aquel lavabo, tiñendo de rosa la porcelana. Y ante tanto trajín y movimiento, no pudo evitar que una gota, solo una de su preciado líquido rojo, brotara del tajo de la cara y resbalara retadora por la mejilla hasta alcanzarle el labio superior. Inconsciente y enfrascado en la última fase de su gozo, sacó la lengua ante un cosquilleo que lo martirizaba, focalizado en su labio como si fuera una mosca. El súmmum del placer lo visitó al hacer coincidir aquel sabor metálico de su propia sangre con los últimos fogonazos de su éxtasis sexual. Y de repente tuvo la certeza sagrada de que nada había tenido más claro en toda su vida:

«La puta será mía, caiga quien caiga» dijo en voz alta todavía resollando entrecortadamente mientras se relamía.

Limpió el desastre y se duchó de nuevo. Se tapó la herida y salió del cuarto un poco más calmado tras dejar atrás sus variopintos fluidos. Un pequeño cargo de conciencia lo acompañó mientras bajaba al salón, pues había traicionado a su padre aunque hubiera sido de manera fortuita e involuntaria. Enseguida consiguió quitarse de los hombros el peso del remordimiento y se centró en lo importante. Era hora de plan familiar y hoy hablaría por primera vez con su diosa, estaba invitada a la fiesta.

Capítulo 20

Era el comienzo del fin de semana, un sábado que amaneció en la mente del patriarca con claro-oscuros en el horizonte, dándole un sabor agridulce a la próxima reunión familiar.

El Don les había prometido una fiesta antes de abandonar Palma de Mallorca. Tener contento al clan haciendo correr el dinero, agasajándolos con detalles como regalos y celebraciones tras los logros conseguidos, afianzaba los lazos de lealtad. Sintió que sus sicarios se merecían un reconocimiento por el aceptable resultado final de los negocios en la isla. Mezclarlos con su propia familia era un acto simbólico que solía dar el mejor de los resultados, en cuanto a involucrarlos emocionalmente. Era su forma de que adquirieran responsabilidad más allá de una pura relación contractual. Nada hacía más feliz al patriarca que regocijarse de sus triunfos brindando con los que él consideraba la estirpe: su esposa, sus hijos e hija y los soldados bautizados a su leal servicio que habían perpetrado el negocio. El resto de sus secuaces andaban desperdigados por medio Italia y por Madrid, buscando nuevos nichos de donde obtener ganancias cuantiosas al mínimo tiempo, pistola en mano o disponiendo de otros mecanismos de extorsión. La cuestión era llenarse los bolsillos y vivir como ricos, algo que asumió como meta muchos años atrás cuando no tenía donde caerse muerto.

Carlotta no tenía ninguna gana de viajar hasta Palma de Mallorca. Los logros de la banda le traían sin cuidado. Además, su hija se había lesionado. Bianca le rogó que no le llevara la contraria a su padre, convenciéndola para asistir a esa maldita fiesta en la que tendría que mezclarse con un rebaño con el que nada tenía en común, al menos que recordara. Carlotta aceptó viajar junto a su madre, pero determinó dejar a Fiorella con su cuidadora en Italia. Acababan de escayolarle un brazo y una pierna por culpa de un impulso demasiado impetuoso en un columpio. Bianca secundó su decisión de dejar a la niña con Michelina, pues sabía que aquella reunión con todos los secuaces en Palma no era del todo segura. Estaba al tanto del problema de chivatazo que tuvieron en la isla, y nadie les podía asegurar que el fin de semana fuera a transcurrir tranquilo.

Sabía de sobra que su esposo mostraría un humor de perros por contradecirlo al no llevar a su nieta, obcecado en que ese tipo de actuaciones le restaban liderazgo. Además, era vital aparentar solidez y seguridad ante el equipo de esbirros en vez de temor, por muy fundado que este fuera.

Enseguida las dos mujeres prepararon una maleta para pasar el fin de semana y se dirigieron al aeropuerto de Bari. Esperando el embarque, Bianca se dio cuenta de que Carlotta había olvidado tomar su medicación de la mañana, en cuanto la comenzó a percibir más activa y nerviosa de lo habitual. De hecho, la joven se volvió preguntona, interesándose repentinamente por los negocios del clan. Bianca desviaba el tema, pues no le apetecía dar detalles de algo que ella odiaba a más no poder. Carlotta se hartó de sus esquivos y soltó una pregunta en alto que llamó la atención de los presentes:

—Pero madre. ¿En qué hogares todos llevan armas cargadas las veinticuatro horas del día enganchadas al cinturón?

Bianca la rodeó con el brazo y le contestó en bajo y al oído:

—Cállate, hija, cállate… ¡Toma! —le dijo poniéndole un puñado de billetes de cien euros en la mano⁠—. Solo preocúpate de cuidarte tú y cuidar a Fiorella. Cómprate algo bonito en Palma para ti y para ella, pero, por Dios, cállate. Y en cuanto desembarquemos, quiero ver que te tomas la medicación.

—Está bien madre —contestó calmándose—. Fiorella me preocupa, es muy impetuosa y movida…

—Como todos los niños, mujer —contestó la abuela.

—Sí, pero mira, ahora escayolada… No soporto que sea tan inquieta. Yo la regañé, pero nada, ella dale que dale en el columpio a pesar de lo chiquitaja que es todavía. Y luego a lamentarse, con ponerse a llorar como una loca cree que ya está todo solucionado. Me pone frenética.

—Tranquila, hija, Michelina la cuida bien. Además, no exageres, se suele calmar jugando con sus cosas. Recuerda cada vez que se pone a bailotear delante del espejo, ¡es un amor! Parece que se queda hipnotizada.

La felicidad que mostraba el patriarca ante la inminente llegada de sus chicas, era una pantalla de cara al clan. La idea que lo amargaba, rebotando una y otra vez atascada entre las neuronas, lo estaba minando: entre ellos había un traidor disfrazado de leal servidor, alguien dispuesto a arriesgar la vida por salvar a una criatura que podría ponerles en jaque mate en una rueda de reconocimiento. Se consoló apelando a su capacidad de esperar el momento óptimo para actuar:

«Paciencia, el ratón asomará su cola antes o después y yo lo aplastaré…» se decía retorciéndose cual culebra atrapada por la cabeza cada vez que recordaba la situación, no queriendo admitir que quizás se trató de un fallo imperdonable durante la ejecución del plan. A pesar de los inconvenientes de tener que derramar más sangre de la deseada, el resultado final había sido positivo, pero no salía de su mente el análisis continuo y detallado de lo que pasó:

«Los Lombardo dejamos todo atado…, bien atado. Esto que ha pasado en Palma de Mallorca no ha sido causado por ningún condenado error».

Ensimismado en sus pensamientos, se preparó él mismo un caffè corretto, un expreso con un chorretón de aguardiente de orujo, algo que activaba sus neuronas a las nueve de la mañana y apaciguaba sus contrariedades; era día para disfrutar, pronto llegarían sus tres mujeres preferidas, que al final serían dos.

La casona que alquilaron en Palma de Mallorca estaba apartada, cerca de uno de los acantilados más pronunciados y a prueba de vértigo de la isla. Un emplazamiento idílico que repetirían en el futuro con total seguridad. El aislamiento jugaba a su favor, la discreción era la clave en todas sus actuaciones:

—Este sitio es perfecto —les decía a los guardaespaldas⁠—. No hay necesidad de andar pavoneándonos por el centro de Palma arriesgándonos a ser identificados.

Todos los soldatos eran conscientes de que el patriarca echaba chispas por la fuga, y rumiaban para sus adentros la tensión de estar en el punto de mira. Ellos mismos tratarían de averiguar dónde estuvo el error y si, como decía el patriarca, entre ellos resultaba haber una oveja negra, se la pondrían en bandeja al jefe como un gorrino para asar, manzana en boca; le darían el placer de ser quien le cortara la cabeza. Haydar lo sabía más que nadie y cuidaba cada paso que daba. Todos lo hacían, todos se cuidaban y se vigilaban entre sí a su vez. Detrás de cualquier esquina podría saltar un traidor o un espontáneo verdugo.

El Cabo de Formentor les ofrecía una espectacular vista, máxime si se alcanzaba el Mirador de Sa Creueta, cerca del faro del siglo XIX que corona la península. Inmejorable lugar para disfrutar aquel fin de semana, y es que el jefe quería lo mejor… Así se lo juró a sí mismo cuando aún su barba crecía a ronchones en medio de la pubertad, deseoso de alcanzar algún día un buen estatus social.

Recordar sus inicios cuando todavía era un mocoso don nadie, le hacía sentir de algún modo vulnerable. Tenía ocho años por aquel entonces.

Acostumbrado a rebuscar mendrugos de pan bajo las piedras de Sicilia desde que comenzó a andar, la vida de Pietro Lombardo cambió a partir del momento en que fue rescatado de las calles de Palermo por el sacerdote responsable del coro de la Iglesia de Santa Caterina d’Alessandría. Con ocho años su cuerpo aparentaba seis, no así su mente que cualquiera diría que correspondía a un astuto y sagaz bribón de catorce o quince. Fue fichado para cantar en las misas cuando el clérigo lo pilló frente al teatro Bellini haciendo payasadas, eso sí, calculadas y pensadas con inteligencia. Imitaba, con cariz de mofa, a los artistas que se ganaban la vida con sus voces y sus actuaciones en los musicales del teatro. Trataba de estimular la generosidad de los transeúntes arañando sus entrañas y bolsillos a golpe de cánticos bien afinados, con su capacidad innata para entonar de forma sublime, añadiendo al espectáculo callejero su chispa de rufián. Tras un corto interrogatorio, el párroco le prometió cama y pan con chocolate a cambio de su voz en el coro. También le serían de utilidad sus inquietas manos, que estarían bien empleadas para la tarea de recuperar el esplendor del mármol de toda la iglesia, en ese momento escondido por la carroña acumulada con el paso del tiempo y por la escasez de recursos de la pastoral para un mantenimiento de calidad.

Después de meses, incluso años, abrillantando la noble piedra transformada en arte barroco siglos atrás, después de interminables horas en las que, gamuza en mano y sudando a raudales, dejaba impolutas todas las ventanas del corredor situado sobre las capillas, cogió la costumbre de tomarse un pequeño respiro cuando el párroco andaba ocupado con las confesiones. Rendido, se tumbaba patas arriba sobre el frío suelo de mármol natural, calmando su cansancio y su sofocante calor. Desde aquella perspectiva, se regalaba unos minutos recuperando el aliento y admirando el arte plasmado en las bóvedas. El aspecto de aquellos techos decorados y su riqueza, lo hechizaban. Él jamás se había percatado en lugar alguno que alguien se molestara en decorar tan lujosamente lo que les cobijaba de la lluvia. Tampoco que fuera preciso tan sublime derroche para ensalzar a Cristo, a la Virgen y al escuadrón de Santos y Santas, Ángeles y Arcángeles. Y sus ojos terminaban, día sí y día no, posándose maravillados en los Ángeles tallados en madera del altar mayor del presbiterio, recubiertos de oro y plata. Imaginó que aquello tendría mucho valor a juzgar por el brillo que les sacaba hasta desgastar su gamuza jabonosa.

Como no podía ser de otro modo, los años hacían mella en aquellas estatuas nobles, lo que provocó un hecho que hizo despertar en él un apetito hasta ese instante dormido. La doblez de los santos ropajes mostraba grietas por la parte trasera, unas fisuras que terminaron por desquebrajar la pieza hasta que se desprendió un buen ronchón del preciado metal dorado. Miró a ambos lados, lo recogió con disimulo, y se lo escondió dentro del pantalón. Así fue cómo comenzaría a cuajar el deseo de poseer su propio tesoro. La codicia se adueñó de todo él, trepando poco a poco por sus tobillos como una serpiente que se engrosa en su avance, hasta que en pocos años alcanzó su cabeza y se apoderó de su cerebro y de su corazón:

«No, no seré un don nadie. Juro ante este Cristo que me mira desde su Cruz, que yo no acabaré como él. No seré Pietro Lombardo el pobre crucificado, seré Pietro Lombardo el Don al que respeten, admiren o teman. No volveré a pasar penurias, tampoco necesidades de casa y pan. Tendré una gran familia que me ensalzará, que pronunciará mi nombre con respeto y devoción. Rezaré al Santísimo para que así sea, que me infunda la fuerza necesaria y me proteja. Dejaré de ser un puñetero sin nombre en esta sociedad».

Tras una genuflexión, embaucó a un par de amigos del coro para apoderarse del Ángel de oro y plata, además de todo lo de valor que fueran capaces de desvalijar y llevarse a las espaldas en un par de sacos mugrientos. Escapó de la miseria y renació a un nuevo mundo donde no sería él quien pusiera los límites.

Se inspiró en los prófugos de la justicia que fundaron los grupos de la Mafia y la Camorra, pero no se unió a ellos. Evolucionó en solitario copiando modus operandi, creando con el tiempo su propio clan donde él era la voz cantante. Su máximo deseo era tener una prole de soldados adiestrados en la lealtad de la sangre. Así llegó a engendrar a sus tres hijos varones y una hija, fiel a sus deseos de crear una gran prole familiar. La necesidad de seguir aumentando el núcleo del clan, hizo depositar sus esperanzas en tener un buen número de nietos peleones, convicciones que en los últimos tiempos sentía que se estaban erosionando.

El camino que tomó, en cuanto a estilo de vida, fue elegido una tarde de cine. Una simple entrada a una película supuso un cambio brusco en su comportamiento, ideales, normas morales. Don Vito, el cabeza de familia de los Corleone y jefe de uno de los cinco clanes que ejercían el mando de la Cosa Nostra en Nueva York, en la película de Coppola, se convirtió en su fetiche inspirador: un exitoso hombre de negocios, gran líder, astuto y cruel. Ahora, hasta presumía de su reciente áspera voz, característica que compartía con su venerado ídolo. Al igual que él, recibió un disparo en la garganta que le dotó de una singular voz, ronca y forzada. Así, asumió sin traumas que aquella bala, disparada por un policía judicial del Cuerpo de Carabineros de las Fuerzas Armadas de Italia, le arrebatara para siempre su capacidad para entonar bien. Pietro jamás pudo volver a imitar a Pavarotti, ni siquiera tras una noche loca en la que se despachara whisky sin control. No le importó el infortunio, cantar era un placer secundario para él.

Pero el código de honor de Pietro Lombardo no incluía el desprecio al tráfico de drogas, como era el caso del famoso capo siciliano del cine. Es más, el Don llegó a utilizar como mulas a sus propios hijos siendo aún menores de edad. No llegó al extremo de hacerles tragar un ciento de cápsulas de cocaína del tamaño de un chicle para traspasar una frontera, pero sí les entrenó, sin que el pulso le temblara y sin que el remordimiento asomara, para hacer entrega de pequeños alijos de heroína camuflados en sus mochilas del colegio. Siguiendo las estrictas órdenes de su padre, arrastraban cabizbajos y sumisos las mercancías sin ser conscientes de que formaban parte de la red de narcotraficantes más activa de la ciudad. Se adentraban en suburbios en los que la probabilidad de no salir era considerable, incluida su hija Carlotta, quien solía recibir una recompensa extraordinaria por poner en peligro su culo de niña virgen cada vez que se perdía por aquellas callejuelas inmundas haciendo de mula.

A Pietro Lombardo jamás le preocuparon las consecuencias adversas que tendrían lugar en las tiernas mentes de sus hijos, derivadas de las crueles y difíciles vivencias además del maltrato paterno al que eran sometidos. Uno desarrolló la capacidad de evadirse, otro la sumisión, otro treparía hasta ser el número uno. En el caso de Carlotta, esta se convirtió en una adolescente psicótica. La exposición temprana al estrés, al daño y sufrimiento, comprometieron el desarrollo psicológico normal de alguno de ellos, aunque en apariencia y bajo el yugo del Don todo iba sobre ruedas.

En cuanto a la moralidad sexual, el patriarca seguía los pasos de su ídolo: el matrimonio era sagrado y crucial. No se oponía a que los varones chutaran a gol con sus amigas, fulanas o vecinas, pero en cuanto firmaran los benditos papeles con sus decentes esposas, debían ser fieles máquinas de procrear:

«Creced y multiplicaos» repetía hasta la saciedad en los desayunos del domingo, una frase del Génesis que en tantísimas ocasiones escuchó cuando vivió bajo la atenta mirada del Cristo y del cura cantor, rodeado de mármol, piedra y partituras ensalzando al divino amor. Sin embargo, sus palabras parecían caer en saco roto porque, de momento, no tenía ni un solo nieto varón.

En los últimos tiempos, desde que su hija enviudó a causa del trágico accidente de coche, el patriarca estaba afectado y más sensible de lo habitual. En un hombre como él, esto se traducía en que el carácter se le había avinagrado, incluso endurecido, sobre todo cuando reflexionaba pensando en cada uno de sus hijos, de mayor a menor, no teniendo nada claro que aquellos fueran a ser capaces de darle el venerado y ansiado ejército de nietos que él personalmente entrenaría, expandiendo y fortaleciendo así su saga:

«Maurizio se ha encaprichado de la feminista esa de Madrid. Lauretta, Lauretta… ¡Joder! Viene, va, va y viene… ¿Cómo se van a casar estos dos idiotas?» se decía vapuleando un ramo de rosas mientras esperaba ansioso a ver entrar a sus mujeres por la puerta, que ya llevaban un retraso en el vuelo de media hora. Intentó, no en pocas ocasiones, liar a Maurizio con la hija de alguno de sus compatriotas, de esos con los que incluso estaría bien hacer negocios. Pero no consiguió sacarlo de la obcecación por la chica que adoraba las margaritas y los tulipanes, la cual se había colado en la vida de su primogénito hacía prácticamente un año, muy a su pesar.

Lauretta amaba los tulipanes y las margaritas. La española era conocida en Bari por su pequeño negocio de cerámica, situado frente al Mar Adriático. Maurizio la conoció un buen día gracias a Haydar. Era el día del cumpleaños de su madre. Se acercó a su local desesperado por encontrar un regalo para ella. Había olvidado el día en que vivía, inmerso en el ajetreo de los negocios. No podía dejar a su madre sin un presente que bien merecía. El Turco le proporcionó la dirección del lugar, conocedor casual de las maravillas que allí se podían adquirir. Maurizio le estaba agradecido pues solucionó su problema en un santiamén al encontrar un curioso juego de candelabros de cerámica española de Talavera, un verdadero capricho que resultaría certero. Miró a la dueña del sencillo negocio mientras pagaba, le sonaba su cara. También su culo. Solía verla desde hacía meses en la discoteca que frecuentaba con su hermano Lucciano y, de cuando en cuando, con Haydar. Incluso habría jurado que se le insinuó en alguna ocasión. Le gustaba la muchacha, pero le imponía, nunca había tenido novia formal. Aprovechó la ocasión de tenerla enfrente para preguntarle el nombre, para tontear con ella. Consiguió victorioso su número de teléfono y salió al exterior dando tumbos, totalmente embelesado y colado por ella. Era diferente a las demás chicas con las que se había revolcado. A partir de entonces se vieron a menudo. Era dura de pelar y eso le gustaba. Sin embargo, estaba seguro de que aquella chica no le iba a agradar a su padre: Lauretta no quería casarse, era una fémina independiente que necesitaba su espacio. Así se lo hizo saber en cuanto estuvieron bajo las sábanas tentando a la suerte a falta de condón, desbocados sin control dejándose llevar por las hormonas. A pesar de todo, acabó por presentarla a la familia. Tal y como había imaginado, el Don no la tragó. Pero él estaba enamorado de ella y no estaba dispuesto a aceptar que su padre le prohibiese verla.

Y cuando Pietro Lombardo pensaba en el segundo hijo de su estirpe, la sensación era aún peor: se le retorcía el estómago y las ganas de lanzar puñetazos se multiplicaban de mamera insoportable. Lucciano, el cálido y pusilánime Lucciano, había resultado más afeminado que las amapolas:

«Este maricón me ha jodido, pero bien. Él no admite nada, pero yo digo que lo es. ¿A quién va a engañar? Tengo el culo más pelado que él… Si lo que intuyo es así, no estoy dispuesto a que sus desvíos destrocen mi honor y mi reputación. Lo casaré pronto con un coño, le guste o no» cavilaba retorciéndose por dentro cerca de la entrada, aguardando mirando el reloj.

El ramo de rosas terminó por pagar por sus rabias contenidas y acabó tirado con desdén en el suelo. Acto seguido, se arrepintió de malgastar así aquellos pétalos delicados y se agachó en un intento de recuperarlo. No pudo evitar clavarse una púa afilada que hizo brotar de su dedo una gota de sangre. Se quedó mirándola y pensó al microsegundo en el tercero de sus tormentosos hijos:

«Santino, Santino…, el que faltaba en mi colección de incapacitados para hacerme abuelo. Este es un puñetero vampiro que no va a conseguir novia en la vida. Se follará a media Italia si le dejan, pero me temo que encontrar a una mujer que lo desee como esposo le va a costar Dios y ayuda. En este caso sería más provechoso si lo ayudara el mismísimo demonio. ¡Ah! y mi querida Carlotta —⁠exclamó al sentir la llegada de un coche—. ¿Puedo decir que me ha hecho abuelo? ¿Una niña?… Necesito varones ¡maldita sea!» se dijo atormentado, echando a andar al encuentro de las recién llegadas ensombreciendo su mirada.

Capítulo 21

Haydar resultó ser el primero en presentarse ante el Don aquella mañana. Entró en la mansión y lo saludó formalmente cuando Pietro se disponía a abandonar el ramo de flores que mantenía en la mano, cansado de esperar a las mujeres.

—Anda, pasa y siéntate —dijo con aspereza, momento en que Santino bajaba al salón trotando por las escaleras superándolas de dos en dos.

Hijo y secuaz se miraron. Uno llevaba un parche en la mejilla, sofocando el corte del rasurado. El otro un parche en el ojo, cuidándolo de infecciones. El Sabueso no pudo reprimir un gesto de fastidio preso de un instinto de reto que, de manera constante, se había desatado en su vida contra Haydar.

El Don los vio a ambos y se carcajeó, tras lo cual acabó por decir:

—Ni que os pagara para que os rajen la cara… Sois como un par de idiotas a los que solamente les falta un cartel colgando de los huevos donde se anuncie: «Somos matones a suelo» —⁠soltó repentinamente, mostrando aún un humor avinagrado macerado por sus recientes pensamientos.

Lograr su sueño de crear un ejército de nietos adiestrados por él mismo, se estaba convirtiendo cada vez más claramente en eso, un simple sueño. Pensar en ello profundamente le hizo ver que quizás no estaba todo perdido. Tal vez estaba a tiempo de hacer cambiar aquella tendencia. Su cerebro se puso a maquinar de inmediato, centrándose de súbito en Haydar.

El Don se percató de que Santino se ofendió ante el comentario de «matones a sueldo» que hizo, no así Haydar, quien se mostró templado. Pietro posó los ojos en el Turco, analizándolo como venía haciendo últimamente, descubriendo aspectos de su mejor sicario en los que jamás había reparado. Se acercó a Haydar y acabó por darle unas palmadas amigables en el hombro y en la espalda, calibrando de primera mano su fortaleza física, como quien testa las carnes de un caballo. Santino, sintiéndose ignorado y celoso, se enojó, deseoso de recibir muestras de cariño de un exigente padre que siempre terminaba por ningunearlo. Necesitaba una aprobación que en la vida no había recibido de su progenitor.

Haydar no imaginaba ni remotamente que el patriarca lo estuviera estudiando como si se tratara de un semental a punto de ser comprado. Y así era, estaba siendo fruto de una profunda evaluación que acababa de comenzar:

«Este ejemplar tiene magníficos genes. Sería un buen berraco para mi… mi…» se decía Pietro Lombardo cavilando para sus adentros sin perder de vista a su nuevo objetivo. De pronto preguntó:

—¿Has desayunado, Haydar? Anda, siéntate.

Este asintió, pues había desayunado muy pronto en el hotel con Andrea. No queriendo contradecirlo, aceptó tomar un café capuchino, sería suficiente. Santino se sentó a su lado y pidió un almuerzo completo. El Don se lo negó en ese momento:

—Espera a tu madre y a tu hermana, hombre —⁠dijo con desdén mientras volvía la mirada hacia el Turco.

—Yo también esperaré a tomar mi café, jefe. No quiero ser maleducado con su esposa y su hija —⁠apuntó Haydar.

En ese momento atravesaron la puerta los demás secuaces que disfrutarían del fin de semana, acompañados algunos de sus amigas, novias, o mujeres. Se presentaron y el Don acabó por decir:

—Así me gusta —miró a Santino e, inyectando un tono de recochineo a sus palabras, prosiguió—, todos con vuestras mujeres, ¡sí señor! A ver si se les pega algo a mis hijos. Si no es así, ojalá pudiera adoptaros, ¡joder! —⁠bromeó riendo mientras los demás lo secundaron carcajeándose al unísono.

En ese instante volvió a posar los ojos detenidamente en Haydar, en su complexión física, recordando su capacidad y eficacia. «Buenos genes, buenos de verdad…» se repetía absorto hasta que llegó Maurizio a la casa, azarado y a toda prisa minimizando en lo posible un retraso que enfadaría a su padre. Saludó efusivo, haciendo un ligero barrido con la mirada mientras recobraba una respiración normal. Después se acercó al Don y le dijo discretamente:

—Padre, Lauretta no va a poder estar aquí el fin de semana. Me ha pedido que la disculpes, su abuela se ha puesto enferma y ha salido disparada hacia Madrid, urgentemente.

—¡Vaya, cuando no es por una cosa es por otra, el caso es dejarte plantado la mitad de las veces que quedas con ella! —⁠exclamó mostrando hartazgo.

—Es un problema familiar, ¿no lo entiendes? —⁠Maurizio carraspeó y añadió—: bueno, eh… aprovechará también el viaje a la península para ampliar su negocio aumentando los proveedores, cerámica de Sargadelos y loza de la Cartuja de Sevilla concretamente. Me dijo que quiere ampliar su oferta.

—¡Déjate de gilipolleces! —le cortó—. Te veo comiendo patatas en la trastienda de su insignificante tienducha como sigas con ella.

—No digas eso, su negocio es importante. Vende en Italia la mejor cerámica artesanal de España, con diseños del siglo pasado, incluso anteriores…

El Don lo interrumpió acompañando a sus palabras de un gesto con la mano que significaba «detente y no sigas»:

—¡Pamplinas!, siéntate y calla —ordenó—. Tendré que buscarte una mujer para que te cases de una puñetera vez.

Maurizio no tenía ganas de discutir y terminó achantado ante unos ojos que lo taladraban juzgándolo. Con el rabo entre las piernas se apartó hasta la esquina del salón, donde pudo servirse un trago de grappa de cuarenta y cinco grados, el aguardiente de orujo que nunca faltaba en el mueble-bar del jefe.

Después del vapuleo a su hijo, volvió a centrarse en Haydar:

—Y tu amiga, qué. Espero que nos la presentes hoy —⁠dijo intrigado esforzándose por aparentar normalidad.

Quería conocer a esa fulana que, al parecer, últimamente frecuentaba Haydar. Después vería cómo conseguir que el Turco se la quitara de la cabeza y dirigiese sus pensamientos hacia otra fémina más recomendable para él. «Poco a poco» se dijo Pietro preparando en su interior un plan para convertirlo en su yerno.

Santino estaba cerca captando cada sílaba pronunciada por su padre. Se revolvió en la silla nervioso al escuchar que la mujer que había acaparado recientemente sus sueños, iba a aparecer por aquella puerta esa misma noche. Se pavonearía entre ellos cogida de la mano de Haydar como una mosquita muerta, temerosa e indefensa, engañando a todos con su angelical aspecto. Él, y solo él, conocía la pócima secreta que recorría sus venas, abultadas y palpitantes bajo aquella piel nívea, casi transparente. Se excitó ignorando a los presentes, ensimismado en sus fantasías, mientras Haydar contestaba al jefe:

—Llegará más tarde, tenía un asunto que tratar con su casera —⁠dijo mostrando una falsa despreocupación pues por dentro le recorría una cierta tensión: sería el día cero de su entrada en el clan.

«¿Cómo resultará?» se preguntó disimulando su comezón. No debía obviar que todo se podría ir al traste. Meterse en la boca del lobo no era fácil, sobre todo cuando el lobo era listo como un cuervo adiestrado que podría sacar los ojos a cualquiera en el momento más inesperado. Confió de nuevo en Lara y en su insistencia en cuanto a que la inspectora Andrea sería capaz de todo.

En ese instante, un revuelo se formó en el exterior de la casa. La señora de Lombardo y su hija acababan de llegar.

Era la primera vez que Haydar coincidía personalmente con Carlotta, no así con la madre. Por la puerta del salón asomaron las mujeres, enfundadas en vestidos veraniegos estampados. La señora de la casa, Bianca, fue la primera, deseosa de saludar a su esposo y de besar a sus tres hijos después. No ver a Lucciano la entristeció.

El Don tomó la iniciativa y se acercó a ellas, estampándoles un beso que pocas veces mostraba en público. De inmediato las presentó a quien no las conocían, tras no disimular la desilusión que le produjo no ver a su única nieta:

—Le había comprado un puzle —dijo con aspereza y rozando el enfado.

Carlotta puso los ojos en blanco y contestó con cierto desdén:

—Padre, no te empeñes en que tu nieta ya resuelva rompecabezas, aún tiene poco más de un año, aunque de lo lista que es te parezca que tiene más —⁠gruñó—. No ha venido porque está escayolada de brazo y pierna, te lo dije por teléfono.

Bianca carraspeó e intervino destensando aquella conexión cada vez más tirante entre padre e hija, algo que se agudizaba en cuanto coincidían desde que despertó del coma y dejó de ser quien era:

—¡Qué bonitas vistas desde aquí! Este lugar es magnífico —⁠apuntó Bianca empujando a Carlotta hasta el ventanal.

Haydar pudo sentir que hija y padre no parecían llevarse bien. Desconocía si había sido de esa manera siempre, o quizás ocurría desde el accidente. Al fin y al cabo, la muchacha había perdido a su marido y casi a su bebé; no era de extrañar que se hubiera convertido en alguien huraña. Tal vez culpaba a su padre de sus desgracias. Continuó sin quitarle ojo, escudriñándola de arriba abajo. Puso atención en su pie, lo arrastraba ligeramente. Una secuela visible del accidente. También algunas cicatrices ensombrecían su rostro. La compadeció porque era preciosa y esa pequeña incapacidad visible podría afectarla, aunque supuso que aquello sería el menor de sus males después de haberse quedado viuda tan joven. La escuchó hablar entre los presentes durante el tiempo que duró el desayuno, obteniendo sus propias conclusiones. La percibió como una criatura dulce y delicada. No encajaba en aquel ambiente en el que se comerciaba con drogas, con obras de arte, con carne humana de diversas edades, incluso niños. Habría jurado que carecía de energía, como si le costase andar e incluso expresarse. La observó y, en apariencia, nada tenía que ver con las variopintas habladurías que siempre circularon de boca en boca de los soldatos, tachándola de codiciosa y enérgica como Santino, una alimaña que los azuzaba a todos en nombre de su padre. Muy al contrario, le pareció como si estuviera perdida en un bosque, desorientada y lánguida por falta de hidratación. Supuso que el terrible accidente que sufrió la habría cambiado.

Haydar la observaba sin ser consciente de los pensamientos del Don, el cual no le quitaba ojo haciéndole una evaluación pormenorizada como nunca antes.

Después de desayunar, cada cual se dispuso a disfrutar del exquisito y privilegiado lugar. Algunos dando un paseo, otros sumergiéndose en la piscina que a la vista resultaba infinita al unirse visualmente al Mediterráneo, el cual se mostraba en perfecta calma. El Turco no pudo ser libre en su elección, pues el patriarca lo tenía amarrado en su mente. Este se le acercó y no le dio pie a que se escabullera entre los arbustos, a que se aventurara hasta alcanzar los acantilados desde donde admirar la escarpada costa de aquella parte de la isla. Comenzó a hablarle, con una mano apoyada en su fornido hombro y con la otra guardada en el bolsillo del pantalón:

—Demos un paseo —propuso el Don empujándolo levemente hacia el exterior, buscando poder tener una charla en intimidad.

Santino hizo un amago de acompañarlos en calidad de guardaespaldas de su padre, pero este, con un leve gesto, le indicó que no era preciso.

Haydar se dejó llevar, intrigado por la actitud de interés que mostraba hacia él repentinamente, dejando atrás a Santino con unos ojos inyectados en rabia que cada vez resultaban más transparentes e intensos.

—Mi hija ha resucitado, la pequeña Fiorella ha sido su ángel salvador —indicó el patriarca en el jardín—. Ella tiene lagunas en su memoria, no recuerda a su marido. Es triste ¿verdad?… Bueno, tú que sabrás, nunca has estado casado. —Haydar asintió sin entender a dónde quería llegar aquel hombre retorcido que palmeaba su espalda sin descanso desde que apareció en la casa. Tragó saliva. Nadie sabía que tuvo esposa, que fue padre, y debía seguir siendo así—. Convendría que te casaras, es un santo mandamiento de Dios, o de Alá, o de lo que sea, ¡joder! —⁠exclamó adornando sus últimas palabras con una sonrisa nerviosa, ignorando a qué dios honraba su secuaz.

Haydar contestó de inmediato:

—Este trabajo es incompatible con eso, señor…, con el matrimonio. No me interesa nadie y mejor así, no quiero que me llore una esposa o mis hijos —⁠dijo, tras lo cual el Don lo paró en seco y lo miró directo a los ojos, casi ofendido.

—Pero hombre, cuando eres parte de una fa-mi-lia —⁠pronunció la palabra familia recalcando cada sílaba con un énfasis elevado—, estás protegido, resguardado, apadrinado. Nada malo te puede ocurrir, al revés, prosperar solamente.

—Sí, como al esposo de su hija ¿no? Perdone mi atrevimiento, pero en este negocio nadie está seguro, tan siquiera lo está usted —⁠dijo sosteniéndole la mirada sin parpadear, un reto que en otro momento le habría costado que ordenaran su inmediata decapitación. Nadie osaba retar al Don, y menos hablándole con aquellas palabras que escondían una cierta pincelada de amenaza, según cómo fueran interpretadas.

El silencio que se impuso, fue la clara respuesta de que el Turco tenía razón. El patriarca apartó su mirada, como si no quisiera aceptar la posibilidad real de ser vulnerable, él, su esposa, Carlotta, sus hijos, e incluso Fiorella. Todos podrían acabar tiroteados o criando malvas en el cubo de la basura del país, en alguna mazmorra cerca de Roma. O quién sabe dónde, tal vez en la prisión Delfín Negro de Sol-lletsk en Rusia entre terroristas y asesinos como él con los que no dudaba en hacer negocios, e incluso compartiendo celda con caníbales, porque haberlos, los había.

Buscó una salida a la conversación que por un momento se giró contra él, y halló un pequeño filón de donde nutrirla:

—Bueno, y tu amiguita… qué —preguntó testando su gesto que parecía inmutable, deseoso de saber si la fulana era un simple entretenimiento o le había atrapado el alma.

Pietro estaba convencido de que torres más altas habían caído, por mucho que Haydar se empeñara en aclararle que él nunca se casaría.

—Nos divertimos sin más. No es nadie —aclaró, buscando sacar a Andrea de la maquiavélica y calculadora cabeza del Don. Que la inspectora se pudiera convertir en herramienta de extorsión, una persona a la que usar en un momento determinado para amenazarlo, presionarlo, manipularlo, para abortar en definitiva la misión, era algo que de ninguna manera podría ocurrir, por el bien de todos. Sin mostrar un ápice de interés, continuó hablando—. Te la presentaré luego, me dijiste que la trajera y así se lo he pedido, nada más —⁠concluyó.

Pronto se echó la tarde, después de disfrutar de una comida degustando la cocina mallorquina, un menú a base de arroz caldoso caliente en cazuelitas de barro con carne y embutidos, verduras, especias y setas de temporada. También arroz con conejo, un plato que de inmediato Carlotta rehusó probar al venirle a la mente su querida mascota de la infancia, un conejo gigante de Flandes de diez kilos que se llamaba Tristán. Bianca se puso contenta al escuchar aquellas palabras de su hija, «recuerda a Tristán… Eso es bueno»:

—No importa hija, toma esto que tiene buena pinta, coca de Trampó ¿no es así? —⁠preguntó la señora a la camarera del cáterin, quien no dudó en contestar con una amplia sonrisa en su rostro, ampliando la información:

—Así es, señora, una especie de pan enriquecido con huevo, aceite y mantequilla, con un toque de pimientos y tomates. Guarden sitio en sus estómagos para los caracoles y para el postre, Duquesas mallorquinas de requesón —⁠les aconsejó.

Un buen vino de uva garnacha catalana acompañó la comida. Su aroma complejo y ácido en boca. Santino disfrutó como nadie, amante de los caldos tintos.

La sobremesa se alargó transformándose en un preludio de la fiesta nocturna, a la que se sumó alguien que apareció de súbito por la puerta, invitado también. Haydar se quedó boquiabierto, ignorando que aquel individuo estuviera invitado a la fiesta. Ver entrar al más sanguinario secuaz español del Don, el apodado por todos M67 en honor a su predilección por utilizar unas granadas de fragmentación bautizadas así, destrozó los planes de Haydar y todo comenzó a tambalearse, pues M67 conocía la cara de la inspectora Andrea.

«Mierda, mierda, mierda… Se lo advertí a Lara» maldijo para sí, tensando todos los músculos de su cuerpo en busca de una solución que encontraría más fácilmente si su organismo se anegaba de la adrenalina que genera una gran preocupación.

El Don había invitado a M67 a la fiesta aprovechando que se encontraban en España, a pesar de que no participó en los negocios de Palma. Su radio de acción se centraba entre Madrid y la costa de Levante. Santino y él se compenetraban bien, carne y uña cuando en algunas ocasiones trabajaron juntos. Santino no dudó en servirle una copa pidiéndole que se sentara a su lado, hacía meses que no lo veía y le agradaba tenerlo cerca.

Los licores de hierbas deleitaron a todos los presentes, dulces unos, más secos otros. Los cafés se acompañaron de un buen chorretón de ron aportándoles un ligero toque a nuez moscada y una chispa de alcohol que les alegraba el alma.

El jolgorio recorría las venas de la mayoría, mientras que a Haydar lo tenía atenazado la tensión de no encontrar cómo proceder. Andrea pronto llegaría y el Don no se había apartado ni un segundo de él, siquiera cuando acudió al lavabo. No hallaba el momento adecuado para poder llamarla y anular aquel encuentro.

Santino miró el reloj, mostrándose impaciente por verla, una inquietud aderezada con demasiado alcohol. Se le veía exaltado como un niño pequeño a punto de recibir un regalo. Comenzó a hablar de ella, hecho que impactó a Haydar, creando una expectación jubilosa en todos los presentes ante la inminente llegada de una criatura que Santino se empeñó en convertir en protagonista de la tertulia:

—Yo la conozco, es una leona hambrienta. Y os diré amigos, que… —dijo pegando un largo y sonoro trago a su licor de hierbas haciéndoles esperar unos segundos para proseguir con la anécdota—… porque todos sabemos que casi le sacan el ojo a este cabrón en la reyerta del otro día en los muelles de Poniente, en el puerto, que si no… —siguió argumentando bobalicón a carcajada limpia mientras se recolocaba los testículos desinteresadamente— diría que ella es quien le ha pegado un mordisco y casi se lo arranca de cuajo. —Todos secundaron las risotadas, incluido Haydar siguiendo la corriente. En ese momento, el Sabueso se quedó pensativo y añadió—: bueno, quién sabe, en realidad nadie vio cómo te pinchaban la cara —⁠terminó por decir dedicándole una densa mirada, ansioso por descubrir algo en él que le hiciera a su padre desenamorarse de su secuaz.

Haydar se provocó a sí mismo una mueca que le hiciera acercarse a un jocoso personaje maligno interpretando una obra de lo absurdo, añadiendo a sus palabras una chispa de ironía y humor:

—Nada me pone más que el que me saquen un ojo de un mordisco y que luego me llamen pirata… ¡joder! lo que hay que hacer para estimularse —⁠acabó por decir guiñando el otro ojo provocando algunas risas.

El ambiente distendido en el que bromeaban, unos más que otros, hacía disfrutar al Don. Sin embargo, Haydar odiaba aquellas fiestas o reuniones familiares, iban minando su aguante. Su paciencia comenzó a resquebrajarse en los últimos meses. No sabía cuánto tiempo podría esconder su verdadera identidad ante aquellos criminales que continuamente lo ponían a prueba. La impaciencia por acabar la misión se había adueñado de él, algo que podría hacerle cometer fallos que condenaría al fracaso su ansiado final feliz. La necesidad de acelerar el punto en el que estaban, se convirtió en algo prioritario, y aquella misma noche había creído que daría un gran paso introduciendo a la inspectora Saraka de incógnito en el clan. Pero el destino se empeñó en ponérselo difícil, en jugarle una mala pasada. Siguió pensando cómo salvar la situación con su cara de iceberg mientras le sudaban las manos.

El Turco sabía que Santino lo había visto en la cala con Andrea cuando ella mordió su lengua. Imaginó que las parrafadas que andaba soltando, tratando de arrancar risas a todos haciéndose el gracioso, se debían a que él fue testigo del bocado. Le preocupó que la reacción de Andrea hubiera despertado en el Sabueso algún tipo de sospecha, pero jamás pensó que lo que le desató realmente fuera el deseo hacia ella. El Turco trató de actuar como los presentes, recreándose desenfadado con las jácaras que el Sabueso se dispuso a contar. No debía dar importancia a nada, nada era vital, nada era bueno, nada era malo. Indiferencia total hacia la persona de Andrea, únicamente diversión.

M67 alimentaba el ego de Santino y viceversa. Ambos se excitaban por el mero hecho de comentar barbaridades, entrando en el juego de contar historias macabras como si fueran un par de adolescentes hidratándose a base de alcohol. Pero no eran gamberradas de pipiolos de quince años lo que contaban:

—Santino, venga… no te cortes, dinos cómo se cagó en los pantalones el empresario cheposo aquel que coleccionaba armas —⁠insistió M67 a carcajada desatada, momento en que Carlotta se tapó los oídos como no queriendo oír nada.

Ella cada vez soportaba peor escuchar las siniestras e ilegales acciones de su hermano y de toda aquella prole de secuaces que trabajaban al unísono para que el clan brillara. Se levantó y con un gesto indicó a las féminas que la acompañaran, dejando a los hombres solos con sus historias y sus copas. Con ánimo de apartarse de aquellas palabras que habían dejado de seducirla, y que para nada le parecían divertidas, las arrastró hasta la parte opuesta del gran salón. Se dispusieron a admirar lo que pendía de la pared: un tapiz obra del artesano isleño Jaime Mora consistente en la reproducción del cuadro Figura cubista de Dalí en el que una certificación firmada por el propio artista dejaba claro que se trataba de un tapiz de importante valor. Lo alabaron mientras M67 continuó contando a los demás soldatos las hazañas del benjamín de los Lombardo:

—¡Joder! Que sí hombre, además de apropiarte de su caja fuerte, de arrancarle la cruz de oro del pescuezo a su mujer, vas y le quitas su puto Tommy Gun cuando lo estaba engrasando como si fuera el culito de su bebé.

—Lo recuerdo —ratificó Santino mientras enseñaba las muelas tras una amplia risotada a la par que cargaba la rodilla de su amigo a base de excitados y nerviosos manotazos—. No sé si le dolió más perder su subfusil de colección que encontrarse a la parienta en el suelo medio degollada —⁠acabó por decir volviendo a dar un trago a su orujo. Carraspeó y aprovechando la lejanía de las féminas, en especial la de su hermana, añadió—: Y tú, cabronazo, ¿qué? Cuéntanos cómo reventaste los parabrisas de más de cien coches del aparcamiento aquel de Madrid que salió en las noticias, cuando te ventilaste a los putos periodistas que andaban haciendo preguntas a diestro y siniestro.

—No fue exactamente así, no cambies la historia. No tuvo gracia la cosa, no me jodas, sabes que precisamente ese caso dejó flecos colgando y aquella cabrona me metió una bala en la pierna —⁠interrumpió M67 rememorando detalles de un caso que jamás olvidarían mirando de reojo al Don.

Haydar sofocó el sudor que instantáneamente se agolpó en sus manos con una servilleta, y de un trago se acabó su licor. Sabía que se trataba del caso que dejó viuda a la inspectora Saraka y ella no tenía ni idea de que se iba a meter en la guarida de los asesinos de su esposo. Lo engulló haciendo un aspaviento, gesto que todos interpretaron como la necesidad de sofocar la quemadura que fue dejando el alcohol a su paso por la garganta. Santino y M67 prosiguieron con su narración eludiendo el mohín de Haydar:

—Bueno sí, ya sabemos la historia, pero a lo que voy, eres la hostia, no te tiembla el pulso tengas a quien tengas delante… —⁠dijo Santino lanzando una fugaz mirada a las mujeres del fondo.

—Y lo del comisario de Madrid ¿qué me dices? —⁠añadió M67 dando un manotazo jocoso a Santino—. Aquello sí que fue digno de que te dieran un Oscar al mejor director por la grabación más asquerosa de la historia del porno duro.

Todos se desternillaban ante los gestos de Santino imitando a un gorrino, excepto su padre:

—¡Callaos! —soltó el patriarca sofocando una conversación que, aunque les resultaba divertida, se había tornado demasiado delicada⁠—. No quiero más comentarios de este tipo cuando estén con nosotros las mujeres, y menos aun si están presentes mi hija y mi esposa.

Capítulo 22

Marzo de 2017. Madrid

Andrea corría hacia el aparcamiento después de asegurarse de que llevaba consigo su arma reglamentaria. Aquella llamada anónima le había cambiado la vida en un segundo. Le dolía el estómago, lo sentía tan perforado como su espíritu mientras se acercaba a la boca del lobo.

Su móvil sonó de nuevo justo cuando se disponía a empujar la puerta de entrada. Era Robert. Paró en seco y dudó de si atender la llamada. Le tembló el pulso, le tembló el habla, incluso el alma. Decidió escucharlo, quizás algo había cambiado…

Pero no.

Sus palabras le dolieron tal que arpones clavados. Todo seguía adelante sin un mísero atisbo de remordimiento. Las palabras de la vieja iban solidificándose segundo a segundo, según escuchaba a su esposo:

—Andrea, ven al aparcamiento, por favor —solicitó nervioso.

—¿Qué te ocurre? —Preguntó ella inundando su cuerpo de rabia y adrenalina, expectante.

—Me encuentro indispuesto, quizás el golpe de ayer por culpa del puñetero ciclista. Necesito que lleves tú a mi compañera a…

Una voz femenina se escuchó por detrás interrumpiendo a Robert:

—No molestes a tu esposa, Robert, yo puedo coger un taxi.

—¡Ni hablar! —gritó él haciéndola callar con tanta energía que hizo eco en las paredes del sótano. Después retomó la conversación con Andrea:

—Ven te digo.

Al cabo de diez segundos, Andrea se plantó delante dejando a su marido estupefacto por la rapidez, lo que le hizo presuponer que había acudido tras él antes de efectuar la llamada.

Si alguna vez en toda su existencia pudo Andrea realmente leer un pensamiento, lo hizo allí mismo y en aquel instante. La cara de su marido cuando la vio entrar a los pocos segundos con el uniforme puesto y las venas del cuello hinchadas, fue como un pergamino expuesto a la luz donde se dictaba su propia sentencia.

Andrea, a punto de arrancarle de la garganta lo que tuviera este que exponer para hacerla entender cómo había llegado a ese macabro extremo, reaccionó a los pasos que percibió a su espalda. Se giró mirando a los lados, posicionando en el escenario a cada elemento que tenía delante, vislumbrando una tragedia. Acabó reaccionando como un gato, tirándose al suelo y gritando buscando la protección bajo una furgoneta.

Capítulo 23

Septiembre de 2018. Mansión de Palma de Mallorca

Los hijos de Pietro Lombardo y sus secuaces acataron unánimemente la orden de callarse. Santino y M67 mostraban en su gesto un resquicio de jácara, lo contrario a Haydar que se mantenía impertérrito por fuera amarrando sus emociones internas.

Las féminas volvieron a los butacones y se recolocaron de nuevo en sus sitios. Carlotta deseaba que el fin de semana transcurriera lo más rápidamente posible. Quería volver a Italia junto a su hija, no escuchar atrocidades de quienes decían ser de su sangre. A su mente tan solo asomaban lejanos recuerdos: los años de su niñez, su padre y su madre jóvenes, sus hermanos y ella aún niños adentrándose en suburbios aterrados por miedo a lo que pudieran encontrarse y por pánico a su padre si es que fracasaban. Solía pensar que aquello era más bien una mala pesadilla.

En ese instante el disco de vinilo se terminó y, por un segundo, se diría que un ángel atravesó el salón: un silencio puro hizo acto de presencia de manera aplastante.

Un revoloteo en el jardín lo rompió y después algo ocurrió, un hecho que incomodó a Haydar como pocas cosas en toda su existencia:

En medio de aquel silencioso salón, ante los oídos y los ojos de todos, su teléfono vibró con energía. Acababa de recibir un mensaje.

A pesar de que a nadie le incumbía, todos y cada uno de ellos depositaron su mirada en él, expectantes, en especial el Don y Santino. Haydar se quedó paralizado primero, nadie podía ni debía enviarle un mensaje de WhatsApp a aquel teléfono cuya existencia era sabida solamente por el clan, por Lara y ahora por Andrea. No pudiendo eludirlo, echó una rápida ojeada a la pantalla bajo la atenta mirada del grupo. Pudo ver que se trataba de la inspectora Andrea, la tenía dada de alta en los contactos con el nombre de Irena.

«La madre que la parió» pensó mientras veía su vida pasar en un instante, temeroso de que el contenido de ese maldito mensaje enviado en el momento más inoportuno pudiera provocar el fin de todo por lo que había luchado, incluso de su propia vida.

Se retorció en sus adentros, aquello no estaba previsto, era una imprudencia imperdonable. Recibir información comprometida podría ser catastrófico cuando todos estaban en ese preciso segundo observándolo expectantes. Su querida inspectora había metido la pata, aunque, a decir verdad, aquella noche se había complicado de tal manera que prometía ser movida en cuanto ella pusiera un pie en la casa. El hecho de que estuviera M67 en la mansión, era la peor de las contrariedades.

Su inmutable semblante sucumbió a la sorpresa cuando lo hubo leído, a pesar de que trató de hacerlo con desinterés inyectando a sus músculos faciales toda la neutralidad de la que fue capaz.

Repasó el mensaje una vez y dos, atónito por dentro, disimulando por fuera. Sin embargo, no pudo impedir bajar levemente las cejas, afinar los labios e hinchar durante un segundo las aletas de la nariz, gritando por dentro aliviado «gracias a Dios».

Pero el Sabueso era un perro listo y curioso, e intuyó que aquel mensaje tenía miga: fue testigo de una reacción inaudita en su rival. Santino se frotó las manos, nervioso, sin poder reprimir las ansias por enterarse de lo que fuera que había descolocado por primera vez al imperturbable y sereno ojo derecho de su padre.

Haydar trató de solventar el error recomponiéndose de inmediato, pensando rápidamente en algo que decir para disculpar a su chica, pues no iba a acudir a la fiesta. Antes de encontrar las palabras adecuadas, intervino el Don:

—¿Qué ocurre?

—Nada importante, es un mensaje de Irena, no puede venir. Por cierto, ¿os había dicho ya su nombre? —⁠preguntó Haydar en un intento por desviar la atención.

—¿Le ha pasado algo a tu amiga? —insistió Santino fastidiado volviendo al punto de partida, acercándose hasta él.

—No —contestó escueto.

—Pues hombre, cuéntanos qué diantre te ha dicho. Has puesto cara de haberla perdido por un cliente más generoso que tú —añadió Pietro con ánimo de recordar a todos que era una prostituta en servicio—. Mejor todavía, déjame verlo —exigió. Haydar se mantuvo inmóvil sin acatar las órdenes al instante, cosa que desató la lengua del patriarca—: Si es preciso te refresco la memoria para que tengas claro que ese móvil es mío, yo soy quien lo paga. También el oxígeno que respiras, no lo olvides —⁠espetó el Don recordándole quién mandaba, enfadado todavía por las palabras que tuvo con el Turco en el jardín horas atrás y que le hicieron sentir vulnerable.

A Haydar le molestó, pero antes de llegar siquiera a pensar cómo reaccionar a la despótica petición de desnudar su teléfono ante ellos, Carlotta espontáneamente se levantó de su sitio, se acercó a su padre y a su hermano Santino, y les increpó sacando la energía de algún punto recóndito de su cuerpo:

—¡Dejadlo en paz! No es un chiquillo que os deba rendir cuentas. Parecéis dos dictadores —⁠soltó con desdén sin apartar la mirada de ambos, retadora.

Maurizio se acercó y la asió del brazo como queriendo advertirla de que se estaba metiendo en un lío. Ella se deshizo de su mano manteniéndose firme, y él desistió en el intento retornando a su asiento sin mediar palabra, como hizo desde que llegó.

Los ojos vidriosos de Santino se transformaron en un disparador pirotécnico digno de una mascletá valenciana, no porque lanzaran petardos ruidosos a ritmo creciente, sino por la pólvora intangible que hizo explotar contra su hermana tras escucharla. Que ella por iniciativa propia se convirtiera en parapeto de Haydar, le perforó el alma. Respiró hondo y le dirigió unas palabras cargadas de reproche, sintiéndose con derecho a amonestarla:

—Y a ti, hermanita, ¿quién te ha dado vela en este entierro? —⁠le preguntó imperativo y herido en el orgullo.

Después se levantó y, con el simple gesto de su dedo índice señalando el asiento que Carlotta acababa de abandonar, intentó que ella le obedeciera como si fuera su perrita amaestrada. Pero se equivocó, su hermana rechazaba cualquier imposición que viniera de él, e incluso se le enfrentaba sin tener ni idea de con quién realmente estaba echando un pulso:

—Yo digo lo que me da la gana —contestó ella desafiándole, cara contra cara, algo que jamás antes osó hacer, y menos delante de nadie.

El puñal que dos años atrás recibió Santino en las costillas tras una redada, dejándole de por vida un surco mal cosido en la espalda, no le dolió tanto como lo que escuchó a la que siempre fue su mariposa. Ya no reconocía a su propia hermana: su querida cómplice de años, su almohada, su pañuelo de lágrimas. «¿Qué mierda ha pasado con Carlotta?» se preguntó en silencio sintiendo que el aire se densificaba por momentos, haciéndose consciente, a pesar de los pesares, de que ella ya no era quien fue antes del accidente. Hasta dudó de si de él realmente se acordaba, y de sus debilidades.

Por primera vez Santino recibió el beneplácito del patriarca, sumándose este a la reprimenda contra Carlotta, la cual acababa de traspasar delante de los secuaces una raya que no estaba dispuesto a tolerar. Cuando el Don hizo amago de levantar la mano, cerrándola con fuerza transformándola en un puño, Haydar intervino perspicazmente como un bálsamo, aplacando los ánimos de todos los alterados. Trató por todos los medios de reconducir aquella situación irracional que se había organizado en menos de un minuto por la fatal negligencia, aunque oportuna, de su compañera Andrea. Se levantó solicitando calma con las manos. Tomó la botella de orujo de hierbas y, tras llenar de nuevo todos los vasos, alzó el suyo y les dijo:

—Haya paz amigos y volvamos a poner música —tomó un trago, incitó a los demás a que lo secundaran y prosiguió—: Carlotta, no pasa nada. Ven, siéntate —⁠le indicó imprimiendo en su tono un leve matiz de cariño que la convenció para abandonar su actitud. Después miró a Santino y al Don, y añadió—: os lo enseñaré, tranquilos todos, os enseñaré el mensaje…

Capítulo 24

Esa mañana Haydar y Andrea habían madrugado a pesar de haber dormido en una suite lujosa que invitaba a una noche loca que no ocurrió. Dormir a trompicones no les había permitido descansar lo suficiente, pero las sábanas no estaban por la labor de atraparlos. Sus instintos les hicieron ponerse en pie enseguida, ducharse y pedir un desayuno en la habitación, pasando lo más desapercibidos posible de cara a cualquiera que deambulara por el lujoso hotel.

Haydar se fue primero hacia la mansión del clan. Tal y como habían acordado, sería mejor que Andrea llegase a la casa tarde, minimizando en lo posible el primer y más difícil contacto entre ella y la familia. Las primeras horas son las más delicadas, las que suelen ocuparse en interrogar a los nuevos de cualquier grupo, a examinarlos y juzgarlos. Haydar pretendió así que ella aterrizara en el clan suavemente y de manera progresiva, introduciéndola cuando la fiesta ya hubiera comenzado y todos los participantes anduvieran más desperdigados y cansados. Aparecer al mediodía, habría sido entregarles la oportunidad de acribillarla a preguntas entre todos a modo de interrogatorio policial, algo que podría ser nefasto.

La inspectora era buena en el uno a uno, como llamaba Lara a su especialidad para que cualquier delincuente terminara por abrirse a ella, no así en interpretaciones teatrales con un público numeroso. Se imaginó actuando ante un grupo considerable de personas que pondrían sus ojos en ella buscando imperfecciones, intrigados por escuchar el discurso de la abogada puta que se camela a Haydar, atentos a sus fallos, a su pelo, a su culo. Se alegró de tener que ir más tarde. Se le pusieron los nervios a flor de piel.

Andrea no podía evitar estar hecha un lío analizando la situación, dudando de si había sido una buena idea seguir la corriente a Haydar dándole esperanzas. Pero cuando ella tomaba cualquier decisión en su vida, la llevaba hasta el final, asumiéndola y responsabilizándose. Por lo tanto, el plan continuaba adelante.

Su motivación no era económica, tampoco un deseo de superación personal. Le preocupó su amiga en primer lugar. En segundo lugar, se apiadó de un pobre desgraciado como ella, alguien que había perdido a su esposa y a su hija por un acto criminal, como pudo saber.

Andrea ojeó el reloj: las once de la mañana. Imaginó que a las doce tendría que abandonar la habitación. Le quedaba por delante la tarea de buscar en qué pasar las horas hasta la noche. De momento, se dispuso a analizar hechos:

«No trabajamos para la Policía Nacional, eso me queda más que claro, pero no entiendo cómo me han puesto en un caso internacional de la Interpol». Ella desconocía sus métodos, la forma de proceder cuando se trataba de agentes introducidos entre los criminales con falsas identidades. Elucubró sin saber, sin tener el manual delante, sin poder preguntar a un superior. En ese momento, recibió una llamada en el teléfono de la habitación desde la recepción del hotel:

—¿Señorita Irena Pinzón… Pinzón y Zuleta González?

Tardó unos segundos en asimilar que la voz preguntaba por ella, por su personaje, el cual ya estaba funcionando a nivel social al parecer. Respondió con un tono de cautela:

—La misma. ¿Qué sucede? Mi novio dejó la cuenta saldada, eso creo —⁠apuntó.

—Perdone y tranquila. No se trata de eso, no hay ningún problema. El hotel ha recibido un paquete para usted y tenemos que entregárselo; únicamente quisiera saber si a usted le viene bien ahora —⁠aclaró la recepcionista—. Por cierto, su estancia en el hotel ha sido prolongada durante varios días. Le proporcionaré la copia de la nueva reserva de la habitación aprovechando que le subimos también un sobre.

Lo de funcionar a ciegas comenzó a reventarla. Aquello parecía un juego de escape room en el que debía poner a prueba su ingenio y paciencia, además de la capacidad para solucionar enigmas y rompecabezas. Si algo caracterizaba la situación que estaba viviendo, era precisamente eso, andar a ciegas atrapada en algo que no veía, una sala en la que su querida amiga Lara la había encerrado.

Esperó a recibir el paquete mordiéndose las uñas postizas de porcelana de manera frenética, consiguiendo tan solo una dentera de mil demonios y restarles brillo. Dejó de insistir cuando escuchó el sonido del ascensor y a alguien acercarse. En ese instante intuyó que el paquete sería pesado, se escuchaba el tenue chirrido afónico de unas ruedecillas. Estaba claro que abultaba, que no se trataba de un paquete de medio kilo que podría portarse en una sola mano. De repente se lo tomó como si verdaderamente fuera un juego, como si le fueran a entregar una pista:

«Si tengo que jugar a esta mierda de juego, lo haré…, desenlazaré esta historia. Si tengo que meterme en la guarida de algún asesino en serie, lo haré. Si tengo que hacerme pasar por narcotraficante o puta, también. Pero que le quede claro a Haydar y a Lara que, aunque siga sus malditas instrucciones misteriosas, lo haré a mi manera, ¡a mi manera! —⁠repitió gritando dándose manotazos en el pecho—. No voy a permitir que me traten como si fuera idiota. Si tengo que tomar decisiones unilaterales, lo haré. Si tengo que darles un corte de mangas y hacer lo contrario porque así me lo dicte mi instinto, también lo haré».

El tamborileo de unos nudillos repiqueteando en la puerta, la centró. Caminó con decisión hasta el pestillo, lo abrió y se asomó. Fue en ese momento cuando recordó unas palabras de Haydar: «Mandaré traer tus cosas al hotel…». El botones sonrió y se dio media vuelta en cuanto hubo hecho la entrega y recibido una propina que Andrea le soltó a regañadientes.

El paquete se trataba de una maleta auténtica de la marca francesa Louis Vuitton, de color cereza y con ruedas, capaz de contener la mudanza de su apartamento después de que alguien hubiera hecho una criba. Así lo percibió cuando, al abrirla, lo primero que apareció fue la fotografía enmarcada de sus padres, la que adornaba el único estante que tenía sobre su cabeza cuando dormía en su descuidada habitación del casco viejo. El resto lo componían el libro de Derecho, cuatro detalles de sus antiguas pertenencias y su nueva ropa, a la que alguien se había molestado en arrancarle las etiquetas y colocarla plegada. Al menos no había tirado la fotografía que le permitía recordar en detalle la cara de sus progenitores medio olvidados. Recibió un sobre con documentos varios y otros papeles. Los desdobló con cuidado y se dispuso a leerlos con atención:

«… Bla, bla, bla… son papeles del hotel… prolongación de la estancia».

Efectivamente la reserva de la habitación se había ampliado unos días y alcanzaba hasta mediados de la semana siguiente, hasta el día en que debía volar a Madrid en busca de la hija del chivato. Comprobó que lo había dejado pagado de antemano, pensión completa y todo incluido bajo una rúbrica retorcida que imaginó que sería la de Haydar. Pasó olímpicamente de ella y de analizarla, suponiendo que nada tendría que ver con su verdadera firma, dando por hecho que sería un fraude. Siguió concentrada en lo que estaba, y se percató de que el deseo de su jefe era que ya no pisara más su propio apartamento del centro de Palma. El hotel iba a ser su nueva morada hasta abandonar la isla.

Nadie la había advertido de eso, sintiéndose ninguneada. Llamó a la casera con ánimo de sermonearla por haber permitido que quien fuera entrara en su apartamento, pero al poco se arrepintió imaginando que el método usado para acceder distaría mucho de pedirle a ella la llave. Le apenó no poderse, al menos, despedir. Lo intentó, aunque fue en vano pues la vieja no contestó. Acabó arrojando el teléfono sobre la cama. Después volvió a sentarse y siguió leyendo los demás papeles:

«Pero ¡si aquí está la cancelación del contrato de alquiler y todo!» se dijo, comprobando que la cuenta había quedado legalmente saldada y la fianza rescatada: un mes y medio de alquiler en billetes de cincuenta. Se los metió en el bolso y terminó leyendo la última hoja a conciencia, donde había un mensaje especial para ella:

«… y no vuelvas a tu apartamento. Quiero que estés conmigo estos días, hasta que regreses a Madrid. Prefiero tener la disculpa para largarme de la casa de los Lombardo… ya me entiendes. Nos vemos esta noche, Irena, en la dirección que te he dejado esta mañana sobre la mesilla. Toma un taxi a las nueve y ponte preciosa. Hoy entras oficialmente en el clan.

»¡Ah!, se me olvidaba una cosa. Nada debes mantener contigo que delate quién eres, así que mira por última vez la fotografía de tus padres y quémala. Lo siento.

Firmado: Haydar».

Andrea estrujó el papel entre sus manos asimilando lo leído: «¿Quemar la fotografía de mis padres? Pero, pero, pero… ¿acaso esa fotografía me delata?».

Su cabeza se puso a maquinar y se levantó agitada, moviéndose de un lado para otro. Tenía que aclarar cosas, no estaba dispuesta a arriesgar la integridad de nadie de su círculo, bastante habían pagado ya por sus decisiones.

Cogió la fotografía, soltó una lágrima, y la rompió haciéndola pedacitos siguiendo las instrucciones. Temía que, de seguir sin trato con ellos, sus rostros se fueran borrando de sus neuronas poco a poco, evaporándose de sus recuerdos. Había oído que, con el paso del tiempo, se olvidan las caras. Los colocó en un cenicero vacío y les prendió fuego, como una cremación dolorosa. En ese momento de reflexión casi espiritual, decidió que la situación con sus padres era absurda, que cualquier día podría morir ella con una bala en la cabeza, o hacerlo ellos porque ya les tocara. No podía permitir que su paso por la tierra quedara así con quienes más la habían querido. El espeso humo provocó que de inmediato se lanzara a abrir la ventana, temiendo que se disparase la alarma antiincendios de todo el hotel. Después cerró los ojos y pensó: «Aita, mamma, os prometo que pronto os pediré perdón».

La fotografía fue la gota que colmó el vaso que a punto estaba de desbordarse. Fue el detonante para buscar la manera de hablar con Lara y asegurarse de que estaba bien, cayera quien cayera.

Cogió el móvil y la llamó a su número de siempre, pues no conocía otro. Era el número al que infructuosamente había llamado varias veces los dos días anteriores y que nunca estaba disponible. Sin embargo, en esta ocasión hubo señal de llamada. Esperó a agotar ese sonido que la crispaba, desesperante. Lo intentó de nuevo y sucedió lo mismo: llamada sin respuesta.

Abrió el minibar y lo asaltó buscando calmar la ansiedad y seguir concentrada en cómo alcanzar su propósito. No tenía tabaco, tampoco sus pastillas azucaradas de placebo. Primero apuró las chocolatinas, después los cacahuetes fritos con miel. También un par de miniaturas de cinco centilitros de Ginebra Puerto de Indias de fresa, un par de tragos directos y codiciados que le quemaron el gaznate pero que le desatascaron las tuberías. Carraspeó para aliviarse la garganta y en ese instante la lucidez la visitó. Tuvo una idea de principiante, pero una idea:

«¿Podré rastrear el celular de Lara?».

Evidentemente, una policía sabía cómo evitar que fuera posible geolocalizarla, pero debía agotar esa posibilidad. En poco más de un minuto descubrió dónde se encontraba en ese preciso instante, tan solo introduciendo el número a rastrear en un servicio de geolocalización de los que se ofrecen por internet, un email y poco menos de diez euros:

«¡La madre que la parió!» se dijo extrañada. A decir verdad, no esperaba que la fuera a poder geolocalizar. «Está ahora mismo en Madrid, en la comisaría de Ronda de Toledo».

Repitió la operación utilizando el servicio por internet durante el resto de la mañana. Construyó el trazado del camino que recorrió por la capital, percatándose de que se dedicó a visitar otras dos comisarías: la de Rafael Calvo y la de Carabanchel. Le resultó algo extraño e inusual que anduviera haciendo ese recorrido.

En ese momento miró el billete de avión a Madrid, fechado para el próximo miércoles. Inspiró y resopló, varias veces, sintiendo una maraña de confusión sobre su cabeza. Se mordió el labio y tomó una decisión que le produjo un pinchazo en el estómago: dinamitar los planes inmediatos que Haydar había dictado para ella. Tenía que hacerlo, tenía que hablar con Lara, «es lo primero que debí hacer».

No tenía intención de perjudicarlo, quería seguir con la misión y llevar a la chica a Italia, solamente debía encontrar la manera de tener la excusa para largarse de allí antes de tiempo, justo el necesario para cerciorarse de que todo estaba bien.

«Haydar me va a matar, me va a matar» mascullaba mientras modificaba el billete de avión en el ordenador del hotel.

Hizo tiempo hasta que se presentó en el aeropuerto pasadas las siete de la tarde. Estando a punto de embarcar, le vino la inspiración. La solución sería escribirle una excusa, enviarle un desenfadado WhatsApp a su teléfono, aunque se lo hubiera prohibido como norma número dos, después de jamás volver a fumar.

«Me va a matar…, mi jefe me va a matar» seguía repitiéndose como un estribillo de autoamenaza que la ayudaba inconscientemente a preparar a todo su organismo para lo peor.

Tardó en unir las letras justas, en expresarse asumiendo su roll. Lo escribió y lo borró en repetidas ocasiones dudando de qué pretexto ingenioso anotar que no lo comprometiera, hasta que dio con la manera de decir mucho y nada a la vez; frases que debía saber interpretar Haydar. Su falta de actividad en los últimos meses, no había erosionado hasta el desastre su capacidad para darse cuenta de que alguien más en la fiesta podría leer el mensaje, o solicitar el deseo o mandato de quererlo ojear. Lo tuvo en cuenta.

Después de dos chocolatinas más edulcorando su sangre y su ingenio, halló las justas y chispeantes palabras que la excusarían a ojos de todos. Lo escribió y lo envió. Seguidamente y sin pararse a esperar una respuesta inmediata, entró en ajustes del teléfono y, con un toque de dedo, estableció el modo avión, cortando durante poco más de una hora que duraba su nuevo vuelo todo tipo de comunicación con el resto de la humanidad:

«Nos vemos otro día, pirata. Olvidé decirte que el lunes a primerísima hora entro en quirófano en Madrid. Me cambian las prótesis de las tetas y estaré de baja unos días. Nada grave. Por cierto, no te diré dónde andaré recuperándome, no quiero visitas masculinas si no estoy operativa, ya me entiendes, corazón. Tranquilo, estaré con una amiga mandona que no me dejará un momento sola, ya sabes, una de esas de toda la vida que no te deja en paz… Se ha empeñado en que hagamos una escapadita durante unos días, en cuanto me pueda mover. Así que lo haré, se lo prometí. Y cuando yo prometo algo, lo cumplo, tenlo siempre muy en cuenta.

»Yo te llamaré cuando esté recuperada, amor, no te enfríes ¿eh? Me gustaría que fueras el primero en catarlas.

»Discúlpame ante tus amigos, espero conocerlos en otra ocasión. Besos».

Capítulo 25

Eran las ocho de la tarde cuando Andrea embarcó en el vuelo a Madrid con la conciencia revuelta. Había dejado a Haydar plantado y con un mensaje en el móvil que rezaba porque fuera comprendido.

Las turbulencias en el avión le hicieron recordar que padecía de aerofobia. Trató de no mirar por la ventanilla, de no pensar en ello, como si así consiguiese darle esquinazo a una aversión que no se despegaba de ella, por muchos cursos que hiciera en el pasado orientados a erradicarla. Al contrario, casi un año sin volar hizo brotar con energía ese miedo contra el que se acostumbró a luchar y soportar en silencio tantas veces. Nunca quiso hacerlo constar en su expediente temiendo que le restara puntos en su progresión profesional. Se tragaba el dolor de pecho de pura ansiedad durante los vuelos, disimulando los temblores y sofocando la sudoración excesiva a base de toallitas. Y en esta ocasión no era para menos: todo su cuerpo se puso de acuerdo en hacerle pasar un viaje de una hora y veinte minutos sumida en un sudor frío, el cual, junto con el chorro del aire acondicionado imposible de orientar, terminó por provocarle un dolor punzante en su único oído sano. Coger un resfriado de campeonato era lo menos que le apetecía en aquel momento, por lo que no dudó en echarse la chaqueta sobre la cabeza. Los nipones situados a su izquierda la miraban recelosos, temiendo que portara algún virus infeccioso a juzgar por la tiritona que mostraba su cuerpo. Pidió un café ignorándolos a todos y solicitó tres o cuatro capsulitas de crema de leche, de sucedáneo de leche o de lo que demonios contuvieran aquellos ínfimos receptáculos que la azafata se empeñaba en tratar como si contuviesen caviar ruso:

—Lo siento, señorita, no le puedo dar cuatro, no nos está permitido.

Malhumorada, aunque al fin conforme, frunció el ceño y se lo tomó de un trago. Después se acurrucó y dejó que su estómago lo asimilase despacio sintiendo un calor que comenzó en ese punto a propagarse por el resto de su cuerpo. Deseaba que el tiempo pasase deprisa.

Los treinta y cinco minutos que restaban del viaje hasta alcanzar Barajas, fueron utilizados para volver a poner foco en sus padres. Mirándolo con retrospectiva, fue una canallada engañar a quienes le dieron la vida. Hacerles creer en sus años de estudiante que estaba en Madrid aprendiéndose los ladrillos de Derecho Penal, Constitucional y Administrativo, cuando la verdad era que estaba sacando la plaza de Guardia Civil en Ávila, fue una cobardía, además de una ardua y dolorosa tarea. Ella jamás deseó hacerles daño. Tan solo detestaba discutir y enfrentarse a ellos, o decepcionarlos. Pero lo que más temía era que le arrebataran su más ferviente deseo a base de imposición disfrazada de consejos. Así eligió el método más cómodo, mentir para no herir, ahorrando un mal trago a su madre para no traicionarse a sí misma. Lo pasaba tan mal cada vez que hablaban por teléfono, aportándoles falsos datos y vivencias, que acabó por esquivar sus llamadas, cada vez más escasas. El fatídico día en que Daniela y Xabi fueron conscientes de que su adorable hija les había clavado un puñal en la espalda, la comunicación quedó cortada, interponiéndose un muro tan alto que les era imposible de superar tan siquiera en las fiestas de Navidad.

«¡Qué tontamente perdí a mis padres! ¡Qué falta de confianza les mostré!» se decía apenada.

Y es que los años sin hablarse habían debilitado de tal manera la posibilidad de reconciliación, los había alejado tanto, que ninguna de las dos partes hizo amago de acortar distancias y acercarse. Al menos eso creía Andrea sin ser consciente de que quizás se equivocaba. Más de un año a espaldas del mundo tras la explosión, inmersa en la pena y en la autocompasión en su escondite de Palma, la abocó a no enterarse de nada. Que su vida se paralizara encerrada en un paréntesis, no significaba que la de los demás lo hubiera hecho.

Capítulo 26

Septiembre de 2018. Madrid

Eran las ocho y media de la tarde cuando aterrizó el avión del vuelo FR5433 en Barajas.

Andrea respiró hondo, dio gracias a Dios y al piloto por sus pericias para aterrizar con viento, y eliminó el modo avión de su móvil. Mientras esperaba que apareciese su maleta en la cinta transportadora de equipajes, volvió a rastrear el celular de Lara:

«Mierda, fin de la historia, está desconectado otra vez». Insistió pasados unos minutos, pero no le sirvió de nada. Imaginó que su amiga cambiaría de teléfono los fines de semana que libraba de placa y uniforme. Era una forma de desconectar del jefe Chinchurreta que se pasaba los domingos enviando esquelas, chistes malos o alguna que otra fotografía recibida en la comisaria sobre descuartizados, apaleados o desangrados. Bien lo sabía ella recordando los años pasados.

Sintió nostalgia rememorando a sus compañeros de sudor, lágrimas, y también alegrías. Cada uno tenía una personalidad muy marcada. La de Lara era pura ternura y sus hobbies siempre habían suscitado risas, pues nadie la concebía unos días empuñando su arma reglamentaria y otros tejiendo tapetitos de ganchillo a la sombra de un viejo boj del parque del Retiro. Su habilidad con los dedos y las manos, la llevaba a aventurarse en el arte de la alfarería en su tiempo libre. «Jefa, algo tengo que hacer para quitarme de la cabeza la porquería y la crudeza de las calles. Tú deberías hacer lo mismo» solía soltarle cuando le regalaba alguna de sus obras de barro cocido.

La inspectora Saraka tomó un taxi en el aeropuerto dirección Hotel Puerta de Toledo, cerca de la comisaría de policía. En el trayecto de veinte minutos, continuó divagando somnolienta por sus años de servicio en cuanto se adentró en las calles de Madrid, rememorando momentos delicados unos y divertidos otros con su compañera. Le vino a la mente que, poco antes de la explosión, Lara mostraba una preocupación desmedida por las pruebas médicas que estaban a punto de realizarles como cada año en el Cuerpo. Andrea le quitaba hierro dándole palmaditas en la espalda:

—Lara, no te preocupes, mujer, estamos fuertes como rocas.

—Tú sí…, yo más bien como una roca de arenisca. Cualquier día me hago pedacitos como mis jarrones.

Cuando el taxi paró delante del hotel, Andrea volvió al presente, se estiró vagamente y pagó la factura. Equipaje en mano accedió a la recepción y dio gracias porque no hubiera una fila de turistas preguntando por dónde comer calamares, callos a la madrileña, o la situación en el mapa del mercadillo del Rastro de Domingos y festivos. En cuanto hubo realizado el check in, accedió a su habitación sintiéndose agotada. Se despojó de la ropa y se zambulló directa entre las sábanas sin haber deshecho la maleta. Únicamente deseaba que la noche pasara deprisa y que el día venidero le deparara algo de luz.

Inmersa en plena fase REM del sueño, cuando las pesadillas o las fantasías hacen acto de presencia como si formaran parte de una vida paralela de límites diluidos, su móvil vibró. Una…, dos…, tres veces, un trío de zumbidos de abejorros que la despertaron. Desorientada primero y molesta después, se asomó a la pantalla: tres mensajes consecutivos de Haydar. Eran las cuatro de la mañana.

Dio un brinco como si le fuera la vida en ello, sobresaltada. Se sentó en la cama abrumada, recordando que quizás lo había metido en un lío. Se frotó los ojos que sentía más resecos de lo normal y fue capaz de leer los WhatsApp. Tuvo que esforzarse en minorar el daño que le producía la luz del celular en las retinas, propensa a sufrir fotoretinitis al despertar como si mirase hacia el sol raso del amanecer sin protección. Lo consiguió entrecerrando los ojos y parpadeando consecutivamente mientras leía entrecortadamente:

«Señorita Pinzón y Zuleta González, ¡estás loca!» leyó. Tragó saliva como si su garganta se hubiera obstruido y siguió con el segundo:

«Has puesto en peligro a… tus tetas». Andrea hizo una mueca de sorpresa y después continuó con el último:

»Haz caso a tu médico en todo o se te infectarán los puntos con graves consecuencias. Dile a la enfermera que te explique qué hacer, no quiero quedarme sin tus adorables servicios. A tu amiga la conozco y no la marees. No le preguntes por su trabajo, ya sabes que se deprime y no te va a decir nada.

»Cuando estés recuperada, vente a Italia conmigo… Unas vacaciones, no más».

Sentada sobre la cama, inspiró y expiró profundamente tras comprobar que el mundo no se había derrumbado. Más tranquila, releyó los mensajes cerciorándose de haberlos interpretado correctamente. Entre líneas entendió que la misión seguía adelante y que Haydar no estaba en peligro por su culpa. Al parecer no había sido tan mala idea comunicarse con él eligiendo enviar mensajes subliminales disfrazados de coqueteo. Al menos habían encontrado una manera de poder contactar superando con éxito cualquier control que pudieran estar haciendo los esbirros.

Nunca antes había chateado con nadie enviándose mensajes cargados de picardía y sensualidad, aunque fuera fingida. La idea la estimuló, cosa que la pilló por sorpresa. Repentinamente animada, quiso seguir el juego contestando, traspasando una frontera azuzando a su imaginación:

«Estoy deseando verte y echarte el guante. Si la enfermera me dice que todo está bien, retomaré en breve mis calientes servicios contigo. Prepárate para soportarme encima, soy de las peleonas. Pero si me da malas noticias, ten por seguro que no volverás a verme, después de las prometidas vacaciones en Italia, claro. Aprovecharé para llevar un paquetito que tengo que entregar a unos amigos, ya sabes, compromisos adquiridos sin que una se los busque».

Haydar contestó entrando de cabeza en el juego. Acababa de abandonar la fiesta del Don y necesitaba algo para relajarse, pues por sus venas aún corría frenéticamente sangre cargada de adrenalina:

«Espero tenerte encima mucho tiempo» escribió.

Andrea comenzó a obviar los mensajes subliminales y se vio atrapada en una espiral que la excitó como hacía tiempo, como si las palabras escritas tal cual, quisieran simplemente expresar lo que parecían, sin retorcimientos o dobles sentidos. Contestó juguetona:

«¿Quieres ser mi esclavo? Te ataré primero a la cama y te vendaré los ojos» tecleó riendo tras recolocar su cuerpo sobre la cama, sentándose sobre los talones, presionando los nervios que van hacia las nalgas.

«Y después, ¿qué?» preguntó él siguiéndole la corriente.

«¿Estará borracho?» pensó Andrea cada vez más estimulada, sorprendida porque le siguiera el juego. Se aplicó en continuar pulsando las teclas a ritmo vertiginoso con sus dos pulgares:

«Adivinarás el sabor de mi boca, o jugaremos al “frío o caliente”» apuntó ella divirtiéndose como hacía tiempo.

«¿“Frío o caliente”?… Anda, vete a la cama. Jugaremos a eso cuanto estemos juntos, no me provoques ahora, Irena» terminó por decir él añadiendo un emoticono de carita pícara.

El Turco la sorprendió gratamente.

Se quedó pensativa. Lo percibió totalmente diferente, como un ser que, bajo la coraza inexpugnable de legionario, escondiera un afable y divertido hombre, rebosante de sensualidad y capaz de jugar. Recordó que perdió a su esposa y a su hija. Se preguntó qué les pudo pasar exactamente. Sabía que se las arrebataron en un altercado, en un acto criminal que se lleva por delante todo lo que pilla, víctimas inocentes, criaturas que tenían toda una vida por vivir. También tuvo presente la desorbitada reacción de Haydar con la daga en el hotel, la noche pasada, cuando ella estaba extrayendo de su tatuaje quizás una evidencia de su pasado o una información, al parecer, trascendental para él.

De pronto, la intrigó lo que pudiera esconderse dentro de esa coraza romana. Si quería romper lo que escudaba a su compañero, si quería asomarse a su verdadero YO, tendría que actuar como una arqueóloga, sin que se notara su paso. Primero estudiar su historia, quién era de verdad, explorar sin alterar el terreno. Levantar capas, eliminar los depósitos que su dura vida iba sedimentando sobre él, tomar evidencias fotográficas y analizarlas sin miedo a que le diera un zarpazo o que su daga acabara incrustada en su cráneo o rasgándole el cuello.

Andrea tenía buena memoria fotográfica. La próxima vez que lo tuviera a tiro, sus ojos sin duda harían la función de una cámara. Se esforzó en recordar el tatuaje concentrándose al máximo. Consiguió evocar las ocho letras que pudo evidenciar escondidas entre los dibujos. En realidad, llegaron a su mente fotográfica como olas que acarician la orilla, iban y venían, hasta que las pudo sujetar y pronunciar por primera vez:

«Sira y Elif… Elif y Sira… ¡Eso es! Serán… ¡la mujer y la hija! Está más que claro. Le metí el dedo en una llaga demasiado dolorosa y profunda».

El revoltijo hormonal que se le activó durante el juego de los mensajes, se desvaneció como una frágil burbuja al contacto con la púa de un rosal. Pero quedó un pequeño poso, una intriga real por quién era ese Haydar. Interrogaría a Lara hasta exprimirla. La interceptaría el lunes de camino a la comisaría «pero… ¿a cuál de las tres oficinas tendré que ir?» se preguntó.

No había problema, la rastrearía de nuevo.

Después del juego de los mensajes, Haydar soltó su móvil y dejó descansar a sus glándulas suprarrenales de producir testosterona. Se desparramó sobre la cama con una sensación placentera que apenas recordaba, con una luz en su túnel particular. Cerró los ojos y se abandonó al sueño, desconectándose del mundo mientras se decía, convencido, que la inspectora Saraka había sido un acierto.

Jamás se imaginó diciendo algo así después de que ella, por cuenta propia y riesgo, eludiera proceder con la primera de las instrucciones importantes, echándola al cubo de la basura. Leyendo entre líneas sus mensajes, comprendió que a Andrea no le valía tanta palabrería, que ansiaba contactar con su excompañera en persona.

La exculpó de aquella reacción porque demostró tener dos dedos de frente en su manera de proceder. En el fondo tenía razón: prácticamente la habían lanzado al precipicio sin dejarle claro si había agua al fondo, si disponía de un paracaídas, o si se estamparía contra una roca dura. Lo único que hicieron para convencerla fue ponerle un fajo de billetes en la mano, como si con eso pudieran comprar su ayuda, cosa harto equivocada. A ella el dinero le daba igual; la muerte de Robert le había cubierto bien el riñón y precisamente no le preocupaba esa cuestión.

El episodio del mensaje les vino bien. Pasar por el quirófano para cambiarse unos implantes era creíble, una buena coartada para esfumarse, hecho que tranquilizó a Haydar. La inspectora podría realizar su primera actuación con más libertad, porque si de algo estaba seguro Haydar en ese momento de su vida era que Verónica, la hija del esbirro delator, merecía tener la oportunidad de ponerse a salvo:

«Desde que la he visto, desde que sus enormes ojos me han deslumbrado, desde que fui testigo de cómo es, de su delicadeza e inocencia, no he podido sino enamorarme de Verónica. Yo la protegeré».

Capítulo 27

Una semana atrás…

El clan nunca antes estuvo tan al borde de ver el final de sus días en libertad.

El contacto de Palma de Mallorca los había traicionado cuando se encontraban en pleno puerto haciendo negocios, tan sucios como lucrativos, con un georgiano de Tiflis de escasos escrúpulos. La policía fue alertada, pero Santino consiguió abortar la detención cuando escuchó al desertor escondido tras un coche estacionado en el Muelle Viejo hablando acelerado y nervioso con el 091. El Sabueso soltó de inmediato un agudo y peculiar silbido, un código usado en pocas ocasiones que significaba que había que largarse de allí. Lanzó una mirada al soplón condenándole a muerte mientras ponían los pies en polvorosa. Las sirenas a punto estaban de alcanzar el puerto, de bloquear la salida y dejar como única vía de escape lanzarse al mar y bucear, algo para lo que la mayoría de ellos no habían sido entrenados. Se dispersaron como ratones asustados, cada cual buscando dónde protegerse, pero en la mente del Don no cabía el fracaso tan fácilmente. Agarró al georgiano, que insistía en escabullirse como los demás huyendo de problemas y de la policía, y lo convenció para que no se achicara y que la negociación siguiera adelante. Escondidos en un lugar seguro, cara a cara cerraron el trato con una mayor ventaja para el georgiano, pero aun así le compensaba.

De vuelta, al patriarca le hervía la sangre. Pensar en que alguien lo había traicionado, le destrozaba las neuronas. Solo tenía en mente encontrarlo y arrancarle la piel a tiras.

Así, rastrearon cada centímetro de las calles de Palma hasta que localizaron a la rata, varios días después. Lo interceptaron en un centro comercial atestado de gente, a pesar de ir camuflado tras un nuevo look en el que el pelo brillaba por su ausencia y unas oscuras gafas ocultaban unos ojos demasiado azules para que pasaran desapercibidos. Mientras esperaba a su hija a las afueras de los lavabos, le dispararon a bocajarro hiriéndole en la pierna. Este, aprovechando el revuelo y la confusión de los presentes, familias de compras, turistas chinos, jóvenes saliendo del cine a tropel, pudo escapar arrastrando a duras penas su pierna y a su hija de la mano sin que esta, en un principio, comprendiera el ataque de locura que le había dado repentinamente a su padre por abandonar el lugar. Se alejaron varias manzanas, pero el rastro de sangre que se depositaba a cada paso en aquel asfalto recalentado, fue el preludio de su muerte. El Sabueso los seguía. Su epitelio nasal lo guio hasta dar con la roja traza ferrosa, que al instante estimuló sus glándulas salivares. Sus propias tripas rugían demandando un anhelado alimento que sabían que tenían vetado.

Pero el herido no se dio por vencido. Al menos algo le quedaba por hacer antes del fatal desenlace que intuía se iba a producir en breves momentos, atrapados él y su hija en un callejón sin salida y a punto de que les dieran alcance. Sacó el móvil, pulsó tembloroso la opción de grabar, y le gritó a su hija que lo cogiese con fuerza:

—Toma, no dejes de captar lo que aquí pase, sea lo que sea… Y deja de llorar. No hagas ruido y cállate, por el amor de Dios —⁠le exigió sin tener en cuenta que quizás ella tenía, igualmente, los minutos contados o, con suerte y si se libraba de ser acribillada a balazos, se abonaría al psiquiatra del barrio de por vida. Después, concentró todas sus fuerzas en esconderla. La lanzó dentro del único contenedor de aquel callejón, el azul, destinado al reciclaje de papel y cartón. Acorralado, terminó tal y como temió, agujereado por un sinfín de metralla que lo desangró bajo la atenta mirada de su hija escondida y de la cámara de su dispositivo móvil, ojos que asomaban por la única ranura del habitáculo azul.

Pero aquellos secuaces no solamente olían la carnaza, también pensaban; imaginaron que la cachorra del chivato andaría cerca. No se equivocaron. Con un simple barrido de trescientos sesenta grados supieron que estaba escondida en el contenedor. La sacaron de los pelos como si fuera una muñeca de trapo, enmudecida de terror sufriendo un shock. La cámara testigo seguía grabando desde su nueva posición, desprendida de su mano que perdió la fuerza de sujetar nada. Mientras estaban ocupados en sacar a la muchacha de entre los cartones y papeles malolientes, Haydar se paró ante el desertor del clan tirado en el suelo. Trató de taponar infructuosamente uno de los boquetes más mortíferos que se lo estaba llevando de este mundo, en un intento por salvarle la vida. Una acción que pudo costarle la suya propia si los secuaces del Don hubieran reparado en el hecho. No lo consiguió, pero pudo ser testigo de que la funda de su móvil, acoplada al cinturón, estaba vacía.

Cuando Santino y dos de sus hombres arrastraban a su presa asustada hacia el coche parado en la entrada del callejón, Haydar simuló tener ganas de orinar. Rápidamente retrocedió hasta el punto del contenedor mientras gritaba a los demás de forma insistente que enseguida los alcanzaba. Quería echar un vistazo, por si por allí estaba el móvil. Obligó a su vejiga a vaciarse mientras dibujaba círculos lanzados contra la pared proyectados desde su miembro viril a modo de manguera. Se cercioró de que lo viesen echando una meada monumental, de las que no pueden esperar. Sus ojos se centraron en ojear el suelo en busca del celular, intuyendo que podría estar por allí. Tenía la corazonada de que pudiera contener alguna prueba con la que afianzar el proceso para destruir al clan. Mientras, Santino corría hacia el todoterreno gritando que se dieran prisa, y en el último tramo se giró increpando a Haydar. En ese instante este vio el celular a la izquierda de sus orines, apoyado entre pared y contenedor y aún en posición de grabado. Se agachó y lo recuperó, aunque eligió mal el preciso momento. El Sabueso volvió a girarse y pudo ser testigo de que algo tomó del suelo. Haydar se dio cuenta y en un santiamén buscó un recurso para salir airoso sin tener que entregar el celular. Atrapó algo más, la coartada perfecta. Al llegar al coche, Santino lo aguardaba fuera del vehículo intrigado, con un cierto aire amenazante y esperando que le entregara lo que fuera que atrapó del suelo. Todos sudaban como cerdos después de las carreras por las calles, y todos estaban incómodos, azarados y deseando salir de allí pitando.

El Turco comenzó la función que le permitiría quedarse con la que suponía podría constituir una prueba importante, el móvil del chivato. Así, dibujó una sonrisa maquiavélica en su rostro y no hizo otra cosa que comportarse como un chiquillo macabro. Conociendo como conocía al Sabueso, el cual a punto estaba de someterlo a interrogatorio, sabía que la gamberrada le iba a encantar:

Lo apartó de su camino con cara de bruto chulo, se asomó al interior del vehículo, y arrojó encima de la asustada chica la rata de alcantarilla vieja y despeluchada que acababa de atrapar, un roedor agonizante que a todas luces estaba en las últimas. Aquella bola medio calva de kilo y medio de peso, que mostraba unos dientes largos y afilados como única arma protectora, desató aún más el terror de la recién convertida en huérfana. Presa del pánico total, no encontró otro consuelo que gritar como una loca mientras daba manotazos al aire, patadas a la rata, y una mirada inyectada en odio dirigida a Haydar hasta desfallecer. Este, tragándose el nudo atrapado en su garganta ante tanta crueldad, y simulando ser un perro asqueroso, se reía al compás de los gemidos como un auténtico demonio. Santino, exaltado y sorprendido, solo pudo hacer una cosa, darle una palmada en los bíceps y secundarlo en la gamberrada:

—¡Joder!, eres incluso peor que yo —proclamó a los cuatro vientos riendo a carcajadas mientras azuzaba a la rata para que correteara sin parar.

Echando humo desaparecieron del lugar, todavía jadeando en el interior del coche y regocijándose con su triunfo.

—El Don dormirá tranquilo, los traidores solo tienen un final —⁠decía Santino mientras terminaba de amordazar a la chica que no mostraba resistencia alguna, semiinconsciente.

Haydar pensó durante horas que liberarla iba a ser complicado, partiendo de que ella misma se pondría como una histérica en cuanto le viera la cara. Buscó el momento adecuado y necesitó la ayuda de Lara, a pesar de que ella prácticamente había sido relegada de actuaciones directas. Después de conseguir que la muchacha escapara con Lara, tuvo que inventarse una historia lo suficientemente convincente para que nadie posara en él la mirada de la sospecha. Solo encontró una salida: autolesionarse de forma creíble como coartada, simulando que hubo un enfrentamiento con quien liberó a la muchacha. Tanto se aplicó con la daga, que casi se saca un ojo a sí mismo. Un error de cálculo que, al menos, le dio la credibilidad suficiente para quedar a salvo de la trayectoria de la siguiente bala o del bidón de ácido por desleal.

El Don ya no dormía bien, estaba inquieto, se retorcía de rabia, no todos los cabos estaban atados en Palma de Mallorca. Era consciente de que, a parte del soplón, alguien más los había traicionado, alguien que respiraba a su lado. Se juró que antes o después lo encontraría. A partir de ese momento todo el mundo se convirtió en sospechoso.

Lara mantuvo escondida a Verónica unos días hasta que se la llevó a Madrid. Pronto Andrea la acompañaría hasta Italia, a un lugar seguro elegido por la subinspectora en pocas horas, pero tras una profunda y seria reflexión. Era vital que la chica se alejara de Palma, lugar que el Don, sin duda, seguiría barriendo dejando allí el tiempo necesario a un secuaz hasta encontrarla.

Fueron días complejos en los que todos los problemas habían decidido aparecer a la vez. Haydar buscó cómo quitarse de encima durante una hora a los sicarios, con el objetivo de analizar el móvil. En cuanto lo consiguió, comprobó que tenía en las manos una verdadera joya: la grabación directa de un asesinato. Escondió la prueba en la caja número 2103 de la oficina de correos de la avenida de Joan Miró. Observó la llave varias veces pensando dónde guardarla. Se le ocurrió que lo más inteligente sería separarse de ella. Aprovechó el lugar en el que se encontraba. La metió en un sobre y la envió a Italia, a la misma dirección en la que Andrea escondería a la muchacha liberada. Respiró tranquilo y salió de allí diluyéndose entre una ola de cruceristas ávidos por hacer llegar a sus nietos unas postales de la catedral gótica de Santa María, del Castillo de Capdepera, o de la ciudad romana de Pollentia.

Después de controlar la situación, el Turco pudo dormir tras engullir un par de ibuprofenos de 600 mg, tratando de atenuar el punzante dolor instalado entre su pómulo izquierdo y el párpado inferior, además de unos latigazos incesantes en el globo ocular. El tajo en su cara había sido considerable. Por la mañana temprano se miró al espejo y fue consciente de que necesitaba una cura profesional y un oftalmólogo que revisase el estado de su ojo. El filo de su daga lo había alcanzado peligrosamente. Maldijo echando sapos y culebras por la boca ante un fallo que todavía no sabía si le costaría la visión del ojo. Lo atendieron en el servicio de urgencias. Mientras el oftalmólogo y un cirujano se aplicaban en su cometido, el Turco reflexionaba sobre los acontecimientos:

«No, no me puedo precipitar. Paciencia, joder…, paciencia. Aún no tengo en mi poder la flor de cristal. Y bien sabe Dios que hasta que no la recupere no daré ni un paso para destruir por completo al clan. Más les vale a esta panda de desgraciados que no se haya roto en pedacitos, porque si algo tan solo parecido ha ocurrido, los mataré a todos y después me tiraré desde la torre de Pisa».

Abandonó unas horas la cama del hospital donde por prescripción médica se mantendría en observación durante un día. Lara lo había convencido para ir a buscar a la inspectora Saraka, pues por fin la había encontrado en la ciudad donde precisamente estaban, en Palma de Mallorca. Era una oportunidad que no debían desaprovechar.

Capítulo 28

Septiembre de 2018. Madrid

Andrea abrió los ojos y tardó unos segundos en situarse. La circulación que se adivinaba ya en las calles a través del ventanal, la ayudó a ser consciente de que se encontraba en Madrid. Eran las seis y media de la mañana. Después de una ducha, bajó rápidamente a la cafetería del hotel. Un café largo fue suficiente mientras ojeaba el periódico sin perder de vista el reloj. Enseguida se dispuso a chequear el rastro del móvil de Lara. Y allí estaba, vivo y coleando por las calles de la capital. Pudo comprobar que salió de la comisaría de Carabanchel y que, en ese preciso momento, se dirigía hacia ella, hacia la comisaría de Ronda de Toledo.

Salió disparada casi perdiendo el equilibrio, empujando a dos o tres trajeados que le entorpecieron el paso en la puerta de salida del hotel. Corrió los 550 m que la separaban de la comisaría y se escondió tras una furgoneta de repartos que estaba estacionada cerca de la entrada, desde donde se podía vigilar quién entraba o salía de las dependencias. Jadeaba exhausta, desentrenada de cualquier ejercicio que le hiciera bombear sangre a más de cien pulsaciones por minuto. Rastreó de nuevo el móvil y comprobó que se acercaba rápidamente, como si fuera corriendo o en bicicleta. La decepción se apoderó de ella cuando, tras esperar más de media hora, Lara no hizo acto de presencia. Volvió a rastrear, aportando otros diez euros a la empresa de geolocalización:

«Vaya negocio este… ¡Anda!, pero si indica que el teléfono está dentro, la madre que la parió. Se me ha colado delante de las narices y no la he visto».

Valoró si entrar directa hasta ella, pero se achantó al recordar las palabras de Haydar: «No llames a la oficina, ni se te ocurra». Dudó por un momento, pero al final tomó una decisión: a esas alturas debía seguir adelante después de haber plantado a Haydar en la fiesta del clan y de adelantar su viaje a Madrid precisamente para hablar con su amiga.

Miró a los lados y advirtió una tienda de chinos de las que abren temprano obviando horarios oficiales. Se agenció una gorra negra bajo la cual ocultó su pelo calándola hasta las orejas. Añadió unas gafas sin graduar imitación a las clásicas Aviator de Ray-Ban, las que lució Tom Cruise en Top Gun. Una sudadera de color gris marengo de cuatro tallas más terminó por esconderla de quienes la conocían, sus compañeros policías de año y medio atrás.

Sigilosa, aprovechó con cautela la circunstancia de que a esas horas solían invadir la comisaría oleadas de personas con la intención de interponer denuncias variopintas. Accedió al edificio, pero enseguida fue interceptada por un joven guardia que custodiaba la entrada y al que no conocía. Este le pidió el DNI con el semblante avinagrado, desbordado ante el panorama de tener a una muchedumbre alterada colapsando la oficina. Y es que los lunes siempre suponían un calvario cuando, además de las clásicas denuncias, se presentaban casos insólitos: recordó a vecinos que denunciaban al de al lado porque le oían orinar; incluso los había que denunciaron a un profesor del colegio por hablar del jamón de cerdo ante alguien que se sintió con los derechos limitados.

En ese momento en que debía identificarse, Andrea carraspeó denotando pocas luces para la interpretación. No pudo hacer otra cosa que transformar su voz mirando a los lados, cuidándose de no ser reconocida, e indicarle que precisamente iba a denunciar el robo de la cartera con su documentación. Tras una exhaustiva verificación en la que quedó claro que no era portadora de arma alguna, pudo pasar al interior. En lugar de colocarse en la larga cola de desesperados por tramitar una denuncia, fue directa al baño mirando a los lados, en busca de un atisbo de que su amiga anduviese trajinando por allí. Un cartel con el mensaje «PRECAUCIÓN: SUELO MOJADO» daba a entender que Valentina andaría faenando en el interior, la caribeña que desde hacía más de veinticinco años limpiaba las comisarías de Madrid. Dudó de si acercarse a ella y saludarla rompiendo el anonimato. Al fin lo hizo pues sabía que era una mujer discreta:

—¡Valentina! —le susurró colocándose de súbito delante de ella al tiempo que se despojaba de gafas y gorro mirando a ambos lados, asegurándose de no ser vista por nadie más.

La cubana dio un paso hacia atrás impresionada, pero enseguida la reconoció.

—¡Inspectora Andrea! Benditos los ojos… —exclamó soltando la papelera casi de golpe.

—¡Cállese mujer! —le rogó cariñosamente acercándose hasta alcanzar a tocarle el brazo, indicándole con la otra mano que bajara su tono de voz cantarina, moviéndola de arriba abajo como si se tratase de un abanico—. No he venido a trabajar, tan solo quiero ver a Lara —⁠expuso.

—¿La subinspectora Lara? —Preguntó extrañada primero, preocupada después.

—Sí, mi compañera. Tengo que hablar con ella urgentemente y creo que ha entrado en el edificio.

—¿Está usted segura? Hace ya un año que no trabaja aquí. Se dio de baja como policía y se fue al extranjero, eso dicen —⁠apuntó arrugando el rostro y enarcando las cejas en señal de extraña sorpresa.

—Eh…, pues no sé, su móvil indica lo contrario —⁠añadió la inspectora sin entender nada. «Un año que no trabaja aquí…, que ya no es policía… Pero…» pensó contrariada y sin saber a qué atenerse.

Andrea comenzó a agobiarse sin saber qué más decir, al igual que la limpiadora. Esta, aturullada e imaginando que se había metido en un lío, puso las cartas sobre la mesa buscando ahorrarse complicaciones si le era sincera:

—Vale, va… vale, vale… El dichoso móvil… Sabía que me daría problemas quedarme con él. Mira que se lo dije…, un móvil de una poli no lo quiero ni regalado amol —confesó exagerando su acento cubano—. Yo no quiero meterme en ningún lío, inspectora, ella me lo dio. No me deporten a la Habana señora policía, por favor —⁠rogó acongojada levantando la voz de forma inconsciente.

—Por Dios, ¡calla mujer! —volvió a exigirle Andrea sin perder de vista la puerta por si alguien las sorprendía. Posó las manos en sus hombros y, tratando de calmarla a base de suaves golpes que se asemejaban a caricias, decidió interrogarla clavándole la mirada en sus retinas, con ánimo de sacarle la verdad—: ¿Por qué diantre te dio su móvil e incluso su número? —⁠La cubana no encontró la respuesta de inmediato. Su rictus se paralizó de preocupación salvo el grueso labio inferior empeñado en mostrar un ligero temblor. Ante aquel despliegue de aprensión, Andrea añadió rápidamente—: No te preocupes, Valentina, dímelo. No pasa nada, te lo juro.

—Me lo dio para que lo use durante la semana —arrancó a decir—. Sus palabras textuales fueron que lo paseara como si fuera un perrito. Me insistió en que ella me lo pagaría durante una temporada con un montón de gigas de datos móviles a mi disposición para que pueda contactar sin miramientos con mi familia en Guanabo, cerca de La Habana. Yo en casa no tengo wifi… o lo que sea, no entiendo nada de estas cosas, pero así me ahorro unos cuantos euros. No sé más, se lo prometo por Nuestra Señora de la Caridad del Cobre. ¡Ay mi virgencita Cachita, en qué lio me he metido! —⁠exclamó llevándose la mano a la frente y lamentándose de haber seguido el juego a la subinspectora Lara.

—Está bien, tranquila de verdad que no pasa nada. ¿La has vuelto a ver?

—Ver, lo que se dice ver, no. Una vez me llamó y estuvimos hablando precisamente de usted y de lo que le pasó en el garaje. —El rostro de Andrea se ensombreció—. Por cierto —añadió la limpiadora con aire dubitativo en su tono de voz, ignorando si la molestaría o sería inoportuno darle las condolencias atrasadas—, siento lo que le ocurrió a su esposo…, bueno y a usted. No tuve ocasión de darle mi más sentido pésame por la muerte de su marido. Fue todo tan raro en la oficina, tan rápido y tan increíble. Pero no me quedo tranquila si no le digo aquí y ahora mismo que yo estaba segura de que usted nada tuvo que ver con aquella horrible desgracia. Yo la conozco desde que entró aquí y sé cómo es, señora inspectora. Y su amiga Lara también lo sabía, sabía que usted era inocente, que no fue quien apretó el gatillo —⁠concluyó sin ser consciente de que acababa de hacer algo atroz: remover una mierda que se suponía seca.

Andrea bajó los ojos y se guardó para sí un dato que aquella confiada mujer no sabía. Ella sí había apretado el gatillo, si bien ignoraba el porqué. Una incógnita que la atormentaba casi a diario y con la que convivía.

Por primera vez desde la tragedia, quiso leer el expediente de su caso. Tomó una gran bocanada de aire y se tranquilizó. Besó a Valentina y agradeció sus palabras de apoyo. Le vinieron bien, como agua oxigenada a su herida sangrante. En su mente había una maraña de información enredada que no entendía. Sabía que después de unirse al club de las mujeres viudas españolas, con el alma partida y un solo oído funcional, todos le dieron la espalda, todos excepto Lara. Y es que ser acusada de presunta asesina de su amor, fue una lápida que le pusieron encima en vida, truncándole las ganas de vivir y su carrera en la policía. Durante las semanas que pasó en prisión preventiva tras despertarse del coma, se dio cuenta de quienes eran sus verdaderos amigos.

Andrea jamás leyó su expediente. Ignoraba que a su semiautomática Parabellum de 9 mm le faltaron dos balas en vez de una, las que presuntamente ella misma disparó antes de la explosión. La pistola se encontró todavía humeando entre sus dedos.

—Gracias por tus palabras, Valentina. Si supieras lo que sentí cuando en el hospital abrí los ojos después de un par de semanas en coma, con mi oído reventado y la espalda medio partida, y me encuentro con que estaba custodiada por la policía. Al principio creí que me protegían del depravado de las bombas, pero no, protegían a la sociedad de mí ¿lo entiendes? —comenzó a llorar salpicando lágrimas a borbotones, como si la presa de contención que hasta ese momento las sostenía, acabara de volar por los aires—. Yo que siempre quise justicia para las víctimas… —⁠se limpió las lágrimas y sorbió los mocos—, y resulta que parecí una criminal a ojos de todos. Encima una asesina por despecho, ¡joder! Yo jamás habría hecho algo así, bien lo sabe Dios…

—No llore, inspectora, lo sé. Luego hubo pruebas que la exculparon. ¿Por qué no volvió a trabajar después de la recuperación? —⁠preguntó la limpiadora tras ofrecerle un buen pedazo de papel higiénico para que se limpiara el rostro de lágrimas y mocos recobrando la dignidad.

—No pude. La muerte de mi marido, asimilar las traiciones varias, mi oído inutilizado por el que quizás me acababan apartando de las calles y me colocaban hasta la eternidad tramitando todas estas denuncias… Demasiadas cosas que hasta hace escasos días me han obligado a encerrarme en mí misma y en un cuartucho. Por cierto, jamás supe cuál fue la clave para que me soltaran.

—Estará en los papeles esos, en el expediente o como se llame ¿no?

—Supongo, pero jamás lo leí, no quise. Me negué a leerlo por varios motivos, uno de ellos la depresión que me embargó y también no querer saber nada más.

—Pídaselo al comisario.

Andrea valoró la posibilidad. Estaba en la comisaría. Imaginó que con despojarse de su disfraz de camuflaje e identificarse, se podría mover como pez en el agua. Por un momento le tentó echar un vistazo al expediente, agarrarlo por los cuernos y ponerle nombre a quien le quitó al marido. «Supongo que, si el caso está cerrado, el cabrón que nos hizo saltar por los aires estará entre rejas y —⁠tensó los músculos y apretó los puños— ahora que he recuperado la dignidad, quiero saberlo».

Mientras la limpiadora cubana se dirigió a las taquillas en busca del móvil, Andrea estaba a punto de despojarse de la gorra y de la sudadera de cantante de rap con la intención de plantarse en el despacho de Chinchurreta, cuando escuchó la voz de este en el pasillo. En ese instante y con el móvil en la mano, la cubana empujó la puerta de los baños donde aguardaba Andrea escuchando sigilosamente. Esta le hizo un gesto solicitando que no hablara o que lo hiciera en bajo, pues acababa de venirle a la mente un mensaje claro que le dio Haydar «ni se te ocurra llamar a la comisaría».

—Tenga inspectora, no quiero líos —dijo estirando el brazo, ofreciéndole el celular.

Andrea agitaba la cabeza tratando de reordenar un puzle mental donde faltaban demasiadas piezas, sin llegar a comprender por qué Haydar le prohibió contactar con la comisaría. A la par contestaba a la cubana:

—No, Valentina, quédate con él. La inspectora Lara tendrá un motivo para haber actuado así, para querer que el celular a su nombre circule por Madrid —dijo terminando con un gesto que denotaba que no entendía nada—. No te preocupes y sigue utilizándolo. Olvídate —⁠concluyó cerrándole la mano con el móvil dentro, insistiendo—. Por favor, no digas a nadie que he estado aquí y que he preguntado por Lara.

—No lo haré, inspectora… Creo que entiendo por qué se muestra dubitativa ante la posibilidad de hablar con su jefe. No me extraña después de… —dijo echando a correr hacia las taquillas en busca de algo—. ¡Tenga esto! Lo recogí de una papelera hace muchos meses —⁠exclamó al entregarle un papel hecho un gurruño que ella mantenía en su taquilla a pesar de que era agua pasada. Después salió de los baños balbuceando por lo bajini—: No quiero problemas, no quiero problemas.

Andrea se recolocó la gorra y, en el momento en que se disponía a desdoblar aquel papel, las voces en el pasillo se incrementaron en dirección al despacho del comisario. Se asomó con cautela, echando un fugaz vistazo tratando de no ser vista. Chinchurreta daba zancadas apresuradas enfundado en una ropa casual deportiva que la impactó. Lo encontró más delgado y demacrado. Estaba muy cambiado sin su uniforme. Despotricaba como un loco sin que se le entendiera ni una sola palabra, seguido por dos subordinados con la preocupación colgando de sus semblantes sudorosos. Andrea salió de su escondite con disimulo. Aprovechando la multitud de ciudadanos que esperaban el turno para interponer una denuncia, se acercó con sigilo hasta la puerta del despacho que acababa de ser cerrada de golpe. Agudizó su oído y escuchó una frase seguida de un manotazo en la mesa. Imaginó que sería Chinchurreta nervioso aporreando el escritorio:

—Pero ¿cómo podéis joderme mi semana de vacaciones con esta mierda? ¿Cómo es posible que se haya borrado el puto expediente? Se nos va a caer el pelo —⁠dijo alzando progresivamente la voz a los subalternos, lo cuales pretendían hacerle ver con frases entrecortadas, que se había tratado de un sabotaje en la red:

—Quien sea que lo ha eliminado, señor, sabía lo que se hacía. Los expedientes en los que están involucrados policías, están mucho más protegidos. Vamos, que una coraza virtual los atesora.

—Me rio yo de las corazas esas, joder —interrumpió—. ¿Qué hay de la documentación en papel y las pruebas físicas? Al menos nos queda eso ¿no es así? —preguntó acercándose tanto a los dos policías que pudo oler sus extremos alientos a ajo crudo y café. Ante la mirada huidiza de los dos, adivinó la respuesta fastidiado, no pudiendo hacer otra cosa que maldecir y continuar aporreando la mesa. Lo hizo con tal fuerza que su mano llegó a crujir, provocando la necesidad de buscar alivio para sus dedos, encogiéndolos y estirándolos. Un consuelo que su lengua no encontró—: Me temo que, si no aparece el expediente, alguna cabeza va a rodar… La mía la primera. Vais a buscarlo debajo de las piedras. Es la segunda vez que rehacemos el puñetero expediente y no tengo ganas de que ningún inspector judicial meta sus narices en este asunto para ver qué pasa —⁠dijo temeroso de que alguien removiera un caso que él había clausurado dando carpetazo, limpiando el camino a quienes lo tenían extorsionado desde hacía tiempo.

—Pero ¿por dónde comenzamos? —preguntó uno de ellos con cara de pocas luces.

—Lo haré yo personalmente, dejadlo —concluyó con hastío.

—¿Se refiere a la inspectora?

—¿Pero es que tengo que decirlo todo? ¡Quién si no! ¡Dejadlo, repito, yo lo haré! —⁠contestó denotando un creciente enojo en su tono de voz.

Los dos subordinados se retiraron hacia la puerta, momento en que Andrea escapó apresurada hasta el exterior devanándose los sesos, con el gurruño de papel aún entre sus dedos sin desplegar. «¿Estaban hablando de mi expediente?» se dijo.

Esperó un poco y alcanzó a ver a Chinchurreta accediendo al aparcamiento. Desde su posición lo vio montar en un coche particular que la dejó del todo ojiplática:

El motor del BMW serie 6 Cabrio, un carro cuyo precio supera los ciento diez mil euros, rugió con intensidad, azuzado por un pie que denotaba nerviosismo y urgencia por largarse de allí acelerando.

«Esto huele que apesta» se repetía ella cuando una ráfaga de viento arrancó de su mano el papelucho arrugado, haciéndolo volar unos metros hasta que cayó sobre la acera. Corrió tras él y lo atrapó. Lo desplegó y lo comenzó a leer atónita:

«SE BUSCA».

Capítulo 29

«¿Qué es toda esta mierda?» se dijo la inspectora desdoblando el viejo cartel al completo. Lo planchó dos veces usando el antebrazo contra el suelo, arrodillada, no dando crédito a que una fotografía suya apareciera estampada en medio de aquel papelujo como una vulgar delincuente que a saber qué crimen había perpetrado. Era consciente de que unas semanas estuvo en el punto de mira, pero jamás imaginó que se llegara a diseñar un cartel como aquel en el que se la calificaba de prófuga de la justicia, cuando ella nunca escapó de nada salvo de sí misma cuando todo se hubo aclarado, al menos en apariencia.

Lo percibió como un sinsentido, algo inexplicable si se tenía en cuenta que ella había seguido cobrando su sueldo estando de baja, o eso creía. En realidad, no lo había comprobado, pues del cajero nunca dejó de salir dinero. Le dio por pensar que Chinchurreta estaba detrás de esta historia, manejando algunos hilos.

Decidió tranquilizarse y continuar con los planes previstos. Para bien o para mal, tenía fe en aclararlo todo con Haydar en cuanto lo tuviera a tiro. De alguna manera aquel caso la había atrapado, como si se encontrara en medio de un juego peligroso de ordenador en el que hubiera que ir avanzando pantallas y niveles. Solamente tenía que dejarse llevar y tener los ojos bien abiertos.

El miércoles salía su avión para Italia. Tenía curiosidad por ver qué se encontraba en Barajas, por conocer al dichoso paquete que tenía que transportar. Carecía de más instrucciones, hecho que la fastidiaba pues en su trabajo antes todo estaba planificado en equipo o directamente por ella misma.

Los casi dos días de reclusión voluntaria en el hotel, los utilizó para pensar y para entrenar. Recordar las bases de defensa del kárate le daba seguridad. Arropada por la intimidad de las cuatro paredes de la habitación, se concentró profundizando en la técnica que sabía que tenía guardada en su organismo para siempre, como un cromosoma adicional que colgó con esfuerzo, constancia y repetición en la cadena de su ADN. Disfrutó como una niña al comprobar que recordaba todos y cada uno de los golpes de puño, bloqueos, patadas, y golpes de mano abierta. También sus nombres japoneses: Tsuki, ura tsuki, tate tsuki… El albornoz blanco a modo de karategi y una cinta negra a modo de cinturón kuroi estimularon su mente y propiciaron que se abandonase al ejercicio. Se exigió hasta caer exhausta, una adrenalina bien empleada que le destaponó algunas venas y arterias medio obstruidas.

Tras una ducha y un plato de ensalada que se tomó en la propia habitación, el humor de perros que la acompañó durante el día se había aplacado. Tenía unas ganas imperiosas de hablar con alguien, incluso de divertirse, como si fuera la válvula de escape a tanta impotencia acumulada. Sabía que era conveniente no salir del hotel, se suponía que acababa de ser operada de un aumento de pecho en alguna prestigiosa clínica de la capital. En otras circunstancias se habría lanzado a alguna discoteca de moda con ánimo de soltarse la melena, como hacían sus amigas solteras cada vez que trataban de sustituir un kilo de bombones en sus caderas por un buen polvo, como receta para atenuar sus penurias. Ella siempre había sido la voz de la conciencia que acababa increpándolas, advirtiéndolas de que en alguna ocasión se toparían con un depravado; temores de una policía acostumbrada a darse de bruces con mucha porquería en la ejecución de su profesión, y poca diversión nocturna. En aquel instante, ella misma se habría sumado al desmelene sin pensarlo demasiado.

A su mente asomó la imagen de Haydar sin poderlo evitar. Lo sucedido en los últimos días acabó formando parte de los ingredientes que se volcaron en su coctelera interior: rabia, impotencia, temor, incomprensión, hasta excitación. Agitarla provocó un deseo, una necesidad repentina de hablar con él. Mejor aún, comunicarse a través del WhatsApp en clave de cortesana, interpretando su recién adquirido papel. Buscaba darle salida a demasiada tensión acumulada, aunque era consciente de que debía ser precavida; por ese medio no podía explayarse, ni preguntar sus dudas.

«Al menos espero pasar unos minutos haciendo un poco el idiota, quizás hasta me ría» se dijo recordando lo divertido que le resultó utilizar la mensajería multimedia la última vez que tuvo contacto con él.

Miró el reloj y comprobó que era tarde, lo suficiente para que estuviera ya inmerso en sus sueños o a punto de tirarse sobre la cama. Por un momento lo recordó de arriba a abajo y desnudo. Al fin y al cabo, lo había visto así en la cala, aunque ella le prestara la justa atención. Sin saber por qué, se lo imaginó acompañado, obviando el hecho de que, según las palabras de Lara, era un tipo viudo traumatizado y sin ganas de calentarse la cabeza por una mujer, ni tampoco la entrepierna.

Tecleó a ritmo de coctelera buscando reírse un poco. La inactividad sexual durante más de año y medio había rebajado tanto sus niveles de serotonina, que su estado de ánimo solía estar por debajo del umbral de lo aceptable. Pero esa noche estaba animada a pesar de todo y, al menos, una estimulación de su organismo con algo que le resultara divertido, podría ser un sucedáneo del sexo. Quería provocarlo, o molestarlo, o quizás excitarlo gratuitamente por darle algo así como un sopapo, arropada por la distancia. Sus dedos siguieron tecleando con destreza y entusiasmo. No entendía por qué se sentía así cuando se comunicaba con él a través de ese medio, quizás porque fingían ser lo que no eran, y eso le resultaba divertido y excitante. Un pequeño juego inocente en medio de una vida compleja.

Primero fue un emoticono sonriente, después un «hola, ¿qué haces?» y por fin una fotografía bien elegida entre los millones de imágenes que circulan por internet. Creyó saber la forma de provocar su risa y no se equivocó. Intuyó que lo consiguió, a juzgar por la respuesta de Haydar que fue inmediata:

Cuatro emoticonos de caritas a carcajada desatada conformaron la réplica inicial de este a la imagen con la que se topó, una imponente mujer anónima con la cara pixelada a la que le habían cosido un par de melones a dos mil quinientos euros la pieza.

A sabiendas de que ese comienzo era una broma, Haydar le siguió la corriente, suponiendo que algo concreto quería decirle escondiendo mensajes entre sus palabras que con toda seguridad tendrían un doble sentido. Porque aquello se supone que era eso, un mensaje en clave. Él no estaba para otros asuntos.

—Pero… ¡Vaya par de globos que te han puesto! Ja, ja, ja. Vas a flotar como un iceberg cuando te zambullas en el mar.

—Ya sabes que no me gusta el agua… Necesito agarrarme a algo fuerte que me dé seguridad.

—Yo te puedo echar un cable.

—Un cable no, hombre, mejor un palo… ja, ja, ja. Algo donde agarrarme con fuerza, no seas mal pensado.

—Bueno y… ¿todo bien?

—Sí, las prótesis bien, la enfermera mal. Tendré que esperar al miércoles a ver qué me encuentro cuando destapen las vendas que me oprimen el pecho. Si lo que vea no me gusta, todo el equipo médico va a tener que esconderse. No van a encontrar la manera de evitar que los aporree. Te diré que el médico moreno que manda es arrogante y no habla claro, aunque se podría decir que está bueno…

—¿Arrogante? ¿Bueno?

—Sí, habla con el ceño fruncido como si todo lo supiera, y lo he visto desnudo. Y la enfermera se ha esfumado sin darme explicaciones de nada.

—Lo que creo es que eres demasiado preguntona y todo lo quieres saber. Hay pacientes insoportables.

—¿Te refieres a mí?

—¿A quién, si no? Anda, vete a dormir.

Fin de la comunicación. Andrea se quedó cortada. El Turco era más frío que el filo de una catana metida en el congelador.

«¡Qué te jodan! Insoportable dice…, insoportable tú» pensó ella mientras arrojaba con ímpetu el móvil a la esquina de la indiferencia, con el flujo hormonal en su cuerpo de súbito abortado.

Cinco minutos después escuchó tres zumbidos correspondientes a sendos mensajes. Estuvo tentada de leerlos, pero al fin decidió ignorarlos. Por toda respuesta dio un amplio y espléndido corte de mangas dando por hecho que los envió él.

Capítulo 30

Miércoles, 3 de octubre de 2018. Aeropuerto de Barajas, Madrid

La terminal de salidas internacionales parecía un hervidero, rostros que se cruzaban de un lado para otro posando sus miradas en billetes de avión, pantallas y maletas. Ella se vio obligada a acelerar el paso, inmersa en ese trajín que se asemejaba a un río de aguas rápidas.

Comprobó las instrucciones que recibió por WhatsApp:

«9:15 h. en los lavabos de señoras más cercanos al control policial de la terminal número 1».

Llegó a las 9:16 h. a pesar del intento por estar presente treinta minutos antes de la hora. No se había enterado de que durante aquella jornada la ciudad sufriría una escasez de transporte importante debido a la huelga convocada por el Metropolitano de Madrid.

Cuando hubo llegado, rastreó el espacio en busca de alguien que la estuviera esperando, pero de primeras no percibió nada que tuviera que ver con ella. Se puso nerviosa, eran las 9:20 h. Se apoyó en la pared y miró de nuevo el reloj cada treinta segundos mientras su pie derecho se empeñó en taconear nervioso. Se agachó a atarse el cordón de la zapatilla y cuando levantó la cara le pareció ver un espectro.

Allí estaba, delante de ella, su cruz particular: Lara saliendo del lavabo de mujeres con cierta celeridad, caminando hacia afuera mientras miraba hacia adentro y exclamaba de manera imperativa en bajo, dirigiéndose a alguien:

—¡Vamos, vamos, Verónica!, date prisa o perderéis el avión. Y recuerda todo lo que te he dicho, tendrás que hacer teatro, mucho teatro…

—¿Teatro? —interrumpió Andrea—. Teatro es lo que haces tú y lo que me obligas a hacer a mí sin darme un puñetero guion en condiciones.

Lara se giró y clavó sus ojos en ella, momento en que Andrea no pudo hacer otra cosa que disolver en el olvido todo el interrogatorio que se había preparado. La expresión de alegría que encontró en su cara, de alivio en cierto modo, de agradecimiento, la paralizó. No estaba acostumbrada a ver a la subinspectora así. Había cambiado. Tras varios segundos reaccionó y acabó dando un discurso más que otra cosa, sin cerciorarse de que el tiempo apremiaba:

—Pero ¿tan importante es esa pija del lavabo para ti y para mi nuevo jefe? Seguramente se habrá aprovechado sin compasión y durante años de los trapicheos en los que se metía su puñetero padre. Habrá gastado dinero a mansalva a costa de desgraciadas víctimas de las drogas o vete tú a saber… Y nosotras ahora jugándonos el tipo por ella, maldita sea su…

—Es una testigo —le cortó Lara.

—Pues dile que salga y que…

Andrea no pudo terminar la frase. Lara se abalanzó hacia ella mientras, fundiéndola en un abrazo, le susurraba al oído:

—Qué poca fe tienes, amiga, y no hables tanto sin saber, es el mayor defecto de esta humanidad. Mira, gírate y conócela, ahí la tienes. Haydar se ha enamorado de ella. No podía abandonarla a su suerte, a un destino negro que claramente se le venía encima. —⁠Mientras Andrea se giraba lentamente asimilando todas las palabras, Lara seguía hablando mirando el reloj azarada—. ¡Ah!, y gracias por ayudarnos, sabía que no nos defraudarías. Te presento a Verónica, tu paquete. Espero que os llevéis bien.

Andrea se quedó paralizada cuando se topó frente a frente con ella. Su pecho se encogió enternecido. De haber tenido delante un espejo, se habría mirado en él y se habría abofeteado a sí misma. Una frase vino a su mente repitiéndola una y otra vez mientras analizaba a la persona:

«La madre que parió a Haydar, la madre que lo parió… No es una chica, es una… una…» se dijo aliviada mientras brotó en ella un verdadero deseo de abrazar y proteger. Comprendió a Haydar y lo conoció más; vislumbró de qué pasta estaba hecho ese corazón de fingido sicario.

Al fin se dirigió a ella sacando una tierna voz:

—Así que tú eres Verónica —dijo la inspectora agachándose poniéndose a su altura tras cogerla de su pequeña mano. Después añadió con el tono más cariñoso del que fue capaz⁠—: ¿Cuántos años tienes, preciosa?

La niña contestó con un gesto, levantando la otra mano y estirando los cinco deditos, mostrándolos dudosa con una sonrisa en la cara.

Una miopía considerable la obligaba a llevar unas gafas que tapaban sus pequeños ojos azules castigados por un agudo estrabismo. Su puente nasal deprimido la llevaba a tener que recolocarlas en su sitio cada dos por tres en un gesto asumido.

—Ten paciencia con ella, Andrea —le dijo Lara al oído⁠—, tiene una discapacidad cognitiva y está aterrada después de lo que pasó. Haydar no podía dejarla en manos de esos pirados. ¿Lo entiendes ahora? Solo tiene cinco años y no tiene a nadie.

Andrea asintió con la cabeza y le dio una chocolatina que había cogido en el minibar del hotel.

—¡No! —exclamó Lara arrancándosela de la mano—, es celíaca. Toma, lee esto en el vuelo, son instrucciones: qué puede comer y adónde la llevarás. Mírame —⁠le exigió repentinamente—, leas lo que leas no te enfades. Todo ha sido pensado sin tiempo, esta pobre criatura era carne de cañón y hemos buscado una solución temporal que se nos ha presentado de pura casualidad, recuérdalo. Ella se quedará de momento en el destino, allí la cuidarán bien. Todo está preparado. Haydar irá a buscarte y podrás hablar con él. Allí estaréis unos días juntos, se supone que de vacaciones. Por cierto, simularéis que tú y él sois pareja.

Andrea puso los ojos en blanco y añadió:

—En unos sitios su novia y en otros su pu…

No terminó la palabra, tenía a la niña delante. Lara le dio un manotazo en el brazo y requirió que continuara escuchándola con atención:

—Después, acompañarás a Haydar hasta Bari, en Apulia. Es su lugar de residencia. La brisa del mar Adriático te va a encantar y el clan también —⁠le dijo con cierta sorna—. ¡Ah!, y aprovecha estos días para entrenar un poco, debes ponerte en forma. Sabes que te espera una situación que podría ser peligrosa.

—Lo sé, por eso soy policía. Y además ya lo he hecho, no me vengas con eso a estas alturas. Lo que me preocupa en este instante es que yo no tengo ni puñetera idea de cuidar niños de cinco años y, por si fuera poco —⁠se acercó a su oído—, con síndrome de Down.

Lara contestó con una mueca de amonestación. Después continuó hablando ignorando las preocupaciones de Andrea, sabiendo que cuidaría bien de la niña:

—He tratado de que se vea cambiada para que parezca otra. La llevé a una peluquería nigeriana donde hacen las trencitas africanas como nadie y ya ves el resultado, está guapísima. Este es su equipaje de mano y —ojeó el reloj—. ¡Venga, largaos! Vais a perder el avión. —Lara se giró y mirando a la niña le dijo con la voz más tierna que pudo sacar de sus cuerdas vocales—: No te preocupes por nada, Vero. Andrea es mi amiga y te van a cuidar muy bien. Hazle caso en todo, ¿entiendes? Te va a llevar a un lugar precioso donde podrás coger conchitas en la playa que podrás pegar en una cajita. Y verás el mar más hermoso de Italia, hasta te podrás bañar en él. Y te van a cocinar cosas ricas que tú puedas comer, ya verás —⁠acabó por decir acariciándole el pelo.

Andrea se quedó pensativa escuchando, le sonaba muy bien. A su boca vinieron un par de preguntas:

—Lara, ¿qué pasa contigo? En la comisaría me enteré de que ya no trabajas allí —⁠dijo bajando el volumen buscando discreción en medio del aeropuerto—. Dime, no te quedes callada, ¿a quién reportas ahora y a dónde demonios vamos?

—Pero ¿cómo se te ha ocurrido presentarte en la comisaría? —⁠la increpó.

Cuando Andrea a punto estaba de contestar, se escuchó la megafonía del aeropuerto dando información que les concernía, el tiempo se había consumido sin apenas percatarse y su vuelo estaba cerrando las puertas de embarque:

«ULTIMO AVISO PARA EL VUELO FR 9472 DE RYANAIR DESTINO PISA, EMBARQUEN POR LA PUERTA NÚMERO 2»

—Es vuestro vuelo. ¡Rápido!, toma los billetes, vuestra documentación, y corred. Yo estoy bien, no te preocupes por mí, Andrea. Todo esto también te va a venir bien a ti, lo sé. Mírate, ya no eres la misma de la semana pasada. Recuerda, durante el viaje tienes dos horas y diez minutos para leer los siguientes pasos y para tragarte tu orgullo.

Capítulo 31

«¿Tragarme mi orgullo?» pensó reiteradamente mientras corrían hacia la puerta de embarque después de haber pasado el control policial. Allí mismo se dio cuenta de que acababa de entregar un pasaporte falso con su nuevo nombre, Irena.

Resopló mirando a Verónica mientras localizaban sus asientos. La niña se aferraba fuertemente a su mano implorando sin palabras que la protegiese, que la cuidase, un instinto de supervivencia puro de cualquier cría de la naturaleza. Por primera vez desde que Lara se coló en su apartamento con la ganzúa, le pareció que algo bueno estaba haciendo, que tan solo por aquel acto ya merecía la pena todo sacrificio. Comprendió a Haydar y a Lara.

Vero eligió ventanilla y ella por descarte el pasillo. Andrea se sorprendió por la cara de fascinación que mostraba la pequeña absorbida por los movimientos del ala del avión al despegar. Con la nariz pegada a la ventanilla no se inmutó de que el ascenso fuera excesivamente turbulento y preocupante debido a unas ráfagas de viento traicioneras que azotaban el centro de España, rachas cargadas de calima del Sahara que disminuían la visibilidad. Sin darse cuenta ella misma dejó a un lado su miedo a volar, preocupada por la niña e intrigada por repasar la documentación del sobre.

Cuando pudieron prescindir de los cinturones de seguridad, cogió los papeles y se dispuso a leerlos. Lo primero que encontró fue el listado de alimentos prohibidos para la niña, una ficha sacada de internet de lo que no puede comer un alérgico al gluten. En ese momento la niña se apoyó en su hombro y comenzó a hablar:

—Tía Lara me ha dicho que debo portarme bien.

—Eso es, tiene razón.

—Pero unos malos no me quieren y a mi papá tampoco… Le hicieron daño.

—Lo sé, tranquila, no dejaré que nadie te lo haga a ti —⁠contestó Andrea estremeciéndose, poco habituada a tratar con niños.

—Debo hacer un teatro y yo soy la princesita. El señor que me salvó hará de mi papá, pero… —⁠de pronto empezó a llorar— no me gusta.

—Cálmate mi vida, ¿por qué? Él es bueno, te salvó —⁠argumentó la inspectora buscando que dejara de llorar. No quería que llamaran la atención.

—Me tiró encima un bicho feo y malo, con el pelo sucio, con rabo y muchos dientes. No quiero que venga donde los abuelitos y no quiero que sea mi papá —⁠insistía persistiendo en un lloro que no se calmaba.

Andrea no sabía qué hacer para sosegarla, prestando poca atención a sus últimas palabras. Buscó azarada un recurso; cantarle una canción no podía pues desafinaba, contarle un cuento quizás. Y en ese momento recapacitó volviendo hacia las palabras que acababa de pronunciar la niña:

«Los abuelitos, los abuelitos…».

—¿A qué abuelitos te refieres, Vero? —Preguntó Andrea sin apartar su mirada de ella, recordando que según Lara la niña no tenía más familia.

—Tía Lara dijo que tú serás la novia de mi papá y que me harás regalos, y los abuelos también.

—Pero ¿qué abuelos? ¿Vamos a llevarte donde tus abuelos?

—No, yo no tengo. Vamos a ver a mis abuelitos nuevos, los que ahora voy a tener. El abuelo está enfermo, me ha dicho la tía que no lo moleste. Y la abuela me va a hacer muchos Grissinis, pero con maíz para que no me duela la tripita.

—¿Grissinis? —preguntó Andrea alzando la voz más bien en tono de sorpresa.

«Grissinis… tragarme el orgullo… conchitas de la playa… ¡La madre de Dios!» exclamó Andrea en alto comenzando a toser como una poseída, atragantada por su propia saliva. Todas las azafatas la miraron y la más cercana corrió hasta ella ofreciéndole un botellín de agua. Lo aceptó agradecida, pegó un trago largo, y después se recolocó en el asiento sin poder evitar un repentino revuelto de estómago. Algo así como pánico y traición era lo que le venía a la mente:

«Como sea verdad lo que creo, como hayan tenido las narices de hacer lo que me temo, los mato a los dos… los mato sin piedad. Espero que no hayan sido capaces» se dijo pasando un par de hojas de aquel manojo de instrucciones como alma que lleva el diablo hasta dar con la dirección. Que ella hiciera sacrificios era una cosa, pero que los hicieran quién pensaba, otra totalmente diferente.

Lo que temió estaba delante, escrito en aquel papel. El pulso se le aceleró aún más. La rabia le taponó los oídos junto con las diferencias de presión y, mientras soplaba por las orejas poniéndose roja de esfuerzo y de ira, volvió a leer incrédula repasando el escrito repetidas veces deseando que fuera una mentira o un fatal error:

«Castiglione della Pescaia… ¡Joder, joder, joder! Acaban de sentenciar a mis padres a muerte» se decía dando golpes con el puño al reposabrazos hasta que la mano quedó entumecida.

La cara de Verónica dejó de sonreír y se convirtió en un poema, poniendo pucheritos mientras las lágrimas se le apelotonaban en los ojos otorgando a su mirada un brillo lastimero. Andrea se arrepintió de su brusca reacción. Acarició a la niña transmitiéndole calma y, cuando esta se hubo tranquilizado, cerró los ojos y se apoyó en el reposacabezas con todo el cuerpo todavía rezumando tensión. Para sus adentros trató de entender cómo pudieron involucrar a sus padres y por qué ellos accedieron. La explicación a su segunda cuestión solo podía encontrarla si hurgaba en las heridas: quizás fue la única manera que hallaron sus padres para conseguir que por fin ella se dignara a aparecer por aquella casa. Tal vez lo vieron como una oportunidad para recuperar a su hija perdida.

Pero el riesgo era enorme, ella bien sabía que con las mafias no se juega.

En ese instante reflexivo reparó en que Vero había dicho que el abuelo estaba enfermo. Le temblaron las piernas ante la posibilidad de que su padre pudiera encontrarse tan mal de salud que por ese motivo hubieran accedido. No sabía nada de ellos, hacía años que no se veían. Esperó que lo de la enfermedad fuera una invención de Lara para evitar que Verónica molestara a su padre, pero no lo sabía a ciencia cierta.

«De verdad que no me lo puedo creer» se repetía atormentándose una y otra vez durante dos horas, el tiempo necesario para tomar tierra en el aeropuerto de Pisa.

Aquello ya no tenía vuelta a atrás.

Eran las doce y veinte del mediodía y el sol pegaba fuerte en la capital de la Toscana. Siguiendo las instrucciones con el corazón en un puño, tomaron un taxi y se lanzaron hacia el sur por la E80. 135 km desde Pisa recorriendo la costa, y se plantarían en lo que fue el hogar de Andrea hasta los diecisiete años.

Durante el trayecto, no pudo evitar reflexionar sobre qué le iba a decir a sus padres, o quizás eran ellos los que tenían que darle alguna explicación, temiéndose algo malo. Jamás pensó que resolvería las cosas con sus progenitores de la manera que iba a acontecer, en medio de una situación en la que todos estaban incurriendo en riesgo vital.

«Haydar y Lara han sido unos desgraciados, han firmado su sentencia de muerte. ¿Cómo se les ha podido ocurrir contar con mis padres?».

Andrea desconocía que Lara tenía un cierto contacto con ellos, que de vez en cuando los visitaba. Al fin y al cabo, vivían en el mismo país.

Necesitaba tantas explicaciones y se sentía tan rabiosa, que deseaba arrancarle la lengua a Haydar la próxima vez que lo tuviera a tiro. En ese momento, pensar en cómo este se retorcería de dolor, era lo único que conseguía calmarla. Un frenazo la sacó de la organización de sus propósitos y del gozo de verlo con la lengua fuera. El taxista se giró hacia el asiento de atrás y les dijo:

—Señoritas, ya hemos llegado.

Tras apearse frente a la casa de su familia, Andrea la observó atónita y se quedó parada en el camino sin pestañear, como una estaca clavada.

El alma se le cayó a los pies.

Capítulo 32

Octubre de 2018. Castiglione della Pescaia, Grosseto. La Toscana

Tiempo atrás, la casa rural de los Saraka D’Angelo palpitaba de pura vitalidad.

Andrea fue una de las tres bombas motoras de la alegría y la ilusión que arropó al negocio familiar durante años, una gasolina necesaria que lo alimentó haciéndolo próspero y entrañable a la vez.

La energía positiva inyectada desde el momento cero en aquel espacio, el arranque y la voluntad que depositaron en él aquel matrimonio de cocineros enamorados, hizo del lugar una parada con la magia especial de los enclaves escondidos a las masas, donde uno se lleva gratas e inolvidables sorpresas. La exquisita forma de cocinar ingredientes sencillos, pero siempre elegidos con mimo, los transformaban por arte de magia en sueños para el paladar. Los viernes siempre olía a Ribollita, una sopa de verduras de la tradición Toscana, cuyo origen se debía a la necesidad de los campesinos pobres por aprovechar cada viernes el pan sobrante de la semana. Además, el respeto por la tradición católica de abstenerse de comer carne en ese día, siempre estaba presente en la mesa de Xabier Saraka.

Allí, la brisa del mar Tirreno, unas aguas que durante siglos fueron controladas por piratas, lo abrazaba todo aportándole una pizca de sal a la vida. Un hijo del Mediterráneo que despertaba en cada visitante el deseo de pescar, el atrevimiento y la necesidad de sumergirse en sus entrañas hasta descubrir las cadenas montañosas y los volcanes que esconde bajo sus serenas aguas azules.

La afabilidad familiar que apreciaban los viajeros en la casa, junto con el encanto del entorno, los envolvía atrapándolos en unas sensaciones de las que nadie intentaba huir. Al contrario, una semana empapando sus almas del embrujo cálido y tranquilo, terminaba por transformarlos haciéndoles encontrarse a sí mismos, como si algo hurgara en sus tripas con una suave pluma y tocara las puertas de su corazón.

Allí la gente se enamoraba, unos de otros, de la naturaleza, de la vida. Siempre se despedían con un «adiós» aderezado de cálidas y sinceras palabras con las que expresaban el deseo de regresar algún día. Todos se grababan en sus neuronas la necesidad de volver a repetir la experiencia. Todos menos, al parecer, Andrea.

Parada ahora delante de la casa, la inspectora guardó silencio apretando sin querer la manita de Vero, buscando en los recuerdos que se agolpaban en su mente algo con lo que amortiguar lo que percibía justo en ese instante: todo lo que allí hubo una vez, se había volatilizado.

Respiró hondo y cerró los ojos tras haberse cerciorado de que no se había equivocado de dirección; por un momento llegó a creerlo. No, no había errado. En la fachada pudo ver que la Virgen del Carmen continuaba protegiendo la morada. Cuando el padre adquirió la propiedad, otorgó a la patrona de los arrantzales, pescadores vascos y marineros, un pequeño altar tallado en la piedra, una veneración que le venía desde niño cuando la ensalzaban en el pueblo de Pasaia en los festejos de la Tamborrada Marinera. Andrea rememoró la devoción que mostraba siempre su progenitor cuando la limpiaba con un paño húmedo, acariciándola con esmero.

Haciendo un pequeño esfuerzo por no llorar mirando el terreno que se desplegaba enfrente abandonado a su suerte, recordó cómo era aquel jardín unos años atrás:

Armonioso y simple, perfectamente cuidado, un espacio considerado prolongación de la propia casa. El césped se asemejaba a una alfombra de un tono verde intenso que jamás decaía, hidratado y nutrido con la misma devoción que la colección de fabulosas hortensias. Dispuestas en macetas de barro, dotaban de alegría y color a las ventanas y al balcón. Sobre el manto verde descansaban, cuidadosamente elegidos, aperos rurales convertidos en piezas ornamentales después de años de intenso trabajo por facilitar la vida a la humanidad. Una barbacoa de piedra natural conjuntaba con la pared de la fachada, lugar favorito del vasco para rememorar de cuando en cuando el gustazo de saborear a la brasa un buen chuletón de buey. La zona de descanso sombreada era vital en los momentos en que el sol se mostraba poderoso en pleno verano. Pérgolas y muebles tropicales sencillos ayudaban a disfrutar al aire libre leyendo el periódico, tomando un capuchino, un artesanal gelato italiano o, simplemente, cerrando los ojos centrándose en tan solo oler y escuchar, actividad preferida por Andrea después de cumplir con los deberes de la escuela. Las plantas trepadoras buscaban su espacio y protagonismo, en especial las buganvillas de fragantes flores. Las aromáticas como la menta, lavanda, hierba luisa y albahaca, estratégicamente dispuestas, aportaban su ingrediente olfativo aumentando el bienestar de perderse entre las páginas de un buen libro.

En aquellos años felices, Andrea tuvo su propio cometido respecto al cuidado del jardín, necesitado de numerosas manos para mantenerlo luciendo sus mejores galas. Toda ayuda era precisa. Desde los seis años se encargó en especial de los azulejos. Conservar limpio el mosaico de cerámicas rojizas que conformaban el camino transitable hasta alcanzar la puerta de la casa, no era tarea fácil. Si bien constituía para ella un disfrute conseguir que el brillo retornara a las baldosas, sitio predilecto para jugar a marcar sus huellas dactilares. Allí se dio cuenta de que todas eran diferentes.

Ahora, algunos años después, abrió los ojos como platos, apenada y con temor de dar un paso adelante. Se mantuvo en el exterior y apoyó la frente en la verja oxidada que mostraba un envejecimiento prematuro y obligado por falta de mantenimiento. Desde allí no pudo reconocer los dibujos de sus azulejos. Continuó en un estado entre catatónico y melancólico durante un rato, dando paso a la preocupación. Los únicos músculos que movía eran los vitales y los del brazo, en un intento por sujetar a la niña que demandaba, desde hacía minutos y de forma insistente, un vaso de agua.

Tuvo más claro que nunca que algo terrible había azotado esa casa y, por ende, a sus padres.

Un estremecimiento recorrió la espalda de la inspectora y sus piernas flaquearon. El remordimiento de no hablarse con sus progenitores desde que les clavó el puñal de la traición, atravesó su corazón como una daga. Tanta pesadumbre provocó que algunas lágrimas escaparan de nuevo sin control, resbalando por su tez hasta caer en picado sobre las manitas de Verónica que seguían tirando de ella infructuosamente.

Se recompuso calmando a la niña con una caricia mientras trató de hallar las posibles causas que podían haber provocado la lamentable situación que percibía delante. La primera razón que le vino a la mente, la apartó a un lado; tenía la esperanza de atinar con otros motivos que la apenaran menos que encontrar la respuesta en una posible enfermedad de papá.

«Esto tiene una pinta horrorosa» se decía mientras recorría con la vista hasta donde alcanzaba a ver.

Las consecuencias de las lluvias torrenciales que desolaron la costa oeste de Italia en el 2017 aún parecían estar presentes de alguna manera en lo que fue su precioso jardín. El barro había solidificado antojadizo y al azar, formando abultamientos incómodos e irregulares. Los aperos desaparecieron con toda seguridad después del azote del viento; también todos los muebles de exterior donde se podía desayunar cómodamente bajo una parra que en otros tiempos lucía espectacular, especialmente cuando exhibía sus frutos en racimos prietos ávidos por captar sol y madurar. Ahora un tronco retorcido y seco luchaba por no ser presa de las termitas.

«¿Pero es que nadie ha hecho nada para que esto recobre vida, para que se vea como siempre fue, espléndido y cálido? Parece abandonado, ¡está horroroso!» se dijo mientras se aporreaba interiormente diciéndose a sí misma que ella era la primera que no había hecho nada para evitarlo.

Al ver la barbacoa rodeada de matas y ortigas, el alma se le cayó a los pies. Solo fue capaz de pensar angustiada que, en verdad, su padre debía de estar fatal.

El césped crecía a ronchones a su libre albedrío convirtiéndose en maleza repleta de insectos, refugio de plagas. Una gata recién parida ocupaba su tiempo lamiendo la camada guiándolos hacia las mamas, en una olvidada esquina donde un montón de pajillas resecas hacían las veces de cama.

Por fin tuvo agallas para dar otro paso. La puerta de la verja chirrió con un quejido oxidado, haciéndolas estremecerse. Ambas se miraron y Andrea agradeció tener a la pequeña Vero a su lado. Se adentraron despejando con la mano los hierbajos que se precipitaban hacia sus ojos, matojos que crecían sin control inundándolo todo, escondiendo el camino que daba a la puerta de la casa. Allí ya no olía a albahaca, a orégano y a tomate frito. Las ventanas estaban selladas, las cortinas echadas, la puerta cerrada. Al sonido mustio de un timbre afónico, nadie hizo aparición. Tan solo se inmutaron la gata recién parida y la docena de gorriones que se hinchaban cada mañana a migas de pan. Al parecer alguien los alimentaba. Esa percepción le provocó un consuelo como jamás imaginó. El revoloteo asustadizo de las aves huyendo, hizo que se girase en su dirección mirando hacia el cielo. En ese instante recordó el escondite secreto de la llave de entrada y rezó porque aquello, al menos, no hubiera cambiado. Estiró el brazo y alcanzó a tocar con los dedos la repisa donde la Virgen del Carmen lucía hermosa. Era lo único que se mantenía limpio de telarañas y cuidado, como si fuera pura necesidad tenerla como aliada, alguien cercano a Dios.

La llave abrió la puerta. La empujó temerosa disimulando ante una niña que ya tenía demasiados terrores nocturnos. Echó una ojeada precipitada y pudo captar que al menos en el piso de abajo habían sucedido importantes cambios. La penumbra imperante la obligó a pulsar la llave de la luz, pero fue inútil. Abrió una de las ventanas del salón y, aparte de no encontrar ni un solo detalle de los que lo hacían el rincón más acogedor de la casa, lo vislumbró casi diáfano, sin alfombras y convertido en una especie de dormitorio improvisado. Estaba claro que allí dormía alguien. En el suelo reposaba un orinal con un contenido amarillento medio evaporado. Sobre la mesilla, una colección de medicamentos, unas jeringuillas selladas, dos linternas y un cuadernillo donde se habían apuntado de manera sistemática anotaciones a modo de control de la toma de multitud de medicación; las últimas tenían fecha de ese mismo día por la mañana. Temió por su padre y el hecho de no encontrar a nadie la llevó a poner a su cabeza a maquinar más de la cuenta.

Abrió todas las ventanas y dejó que el olor rancio escapara y el aire se renovara. Se acercó a la cocina y, al menos, comprobó que el agua corriente sí fluía por las tuberías. La niña se calmó después de un buen trago de agua y de agenciarse una de las tres manzanas rojas en buen estado que posaban sobre la mesa. Encontrar un indicio de habitabilidad la alegró, arañando la esperanza de no toparse con una desgracia monumental.

—Quédate aquí, Vero ¿está bien? Cómete la manzana, ahora mismo bajo… Y formalita ¿eh?

La niña asintió obediente mientras se relamía con la pieza de fruta.

La inspectora trotó escaleras arriba con todo el brío del que fue capaz. Sentía las piernas medio agarrotadas mientras avanzaba convenciéndose a sí misma de que debería retomar el ejercicio asiduo. Comprobó las habitaciones destinadas al negocio y estaban vacías; las cuatro paredes que las delimitaban mostraban trazos de una humedad que, de cuando en cuando, parecía hacer acto de presencia. Las manchas oscuras a lo largo de las esquinas lo indicaban en silencio. Ya nada le extrañaba. Recorrió el pasillo tragando saliva, temerosa por lo que podría encontrarse. Alcanzó el enorme dormitorio que siempre fue de sus padres. No se esperaba toparse con la sorpresa de descubrirlo reluciente y renovado. Aún olía a pintura reciente y las sábanas permanecían todavía en sus envoltorios. Un sofá, una mesa de escritorio y unos cuantos enchufes habían sido añadidos. Unos metros más adelante su antiguo dormitorio igualmente resucitado, aunque ahora con aspecto más infantil: los muebles, la ropa de cama aún por colocar sobre un nuevo colchón. Varios muñecos de Minnie Mouse ocupaban la cama en forma de cojines y peluches. Uno de ellos le recordó totalmente a su propia ratita Minnie, olvidada en su piso de Madrid al que no volvió a entrar después de la tragedia. Hasta había un cepillo de pelo y otro de dientes por estrenar, con la carita sonriente del personaje entrañable de Walt Disney.

Verónica se había terminado de comer la manzana. Haciendo caso omiso a Andrea, subió a su encuentro, acercándose tan sigilosamente por detrás que le provocó un sobresalto al asomar su cabecita colmada de trenzas:

—Pero Verónica, ¿no te he dicho que me esperaras abajo? —⁠le dijo con el tono más suave del que fue capaz, teniendo en cuenta que nunca había cuidado de una niña, y que su ánimo ahora mismo no estaba para medir tactos de índole infantil.

—¡Minnie, Minnie! —Exclamó la pequeña repetidas veces lanzándose encima del colchón, en un intento por alcanzar sus peluches favoritos.

Cogió uno de ellos y ya no lo soltó, convirtiéndose desde ese instante en su peluche de dormir. Estaba claro que alguien había pensado en la niña, aquella habitación acababa de ser dispuesta para ella. Andrea posó su mirada tierna en la ratita, recordando que a su peluche también le recortó la etiqueta que asomaba por debajo de la faldita.

En el piso superior tampoco había corriente eléctrica y se dispuso a abrir un par de ventanas que proporcionaran más luz a las estancias. Sintió la necesidad de ventilarlas para despojarlas del olor a pintura fresca que comenzó a molestar a la pequeña en los ojos, haciéndola estornudar. Se dio unos minutos hasta que decidió cerrar las ventanas de nuevo y marcharse a un hotel, puesto que allí en ese momento no había nadie. Cuando a punto estaba de cerrar la última, un taxi paró enfrente de la puerta del jardín. Andrea se asomó estirando el cuello y pudo notar que el corazón se le subió a la boca: sus padres acababan de llegar.

Capítulo 33

«¡Santo Dios!… aita está irreconocible» se dijo Andrea llevándose una mano a la boca abortando el grito que se le escapaba ante la imagen decadente de su padre. Se le habían evaporado veinticinco kilos de peso. Lejos quedó aquella imagen de vasco amante del buen comer que siempre lo caracterizó. Le pareció que vestía la misma ropa de antaño, si bien se diría que sus hombros tan solo tenían la función de perchero donde dejar colgadas sus ahora enormes prendas. La mamma lo sujetaba en un intento por mantenerlo en pie mientras cerraba la puerta del vehículo. Además de la carne, el padre había perdido la vista. Daniela lo condujo a través del jardín ayudada únicamente por sus propias espaldas y por un bastón que él a duras penas empuñaba a modo de piolet de travesía. A pesar de no ser tan anciano, aparentaba ser un nonagenario enfermo de capacidades considerablemente mermadas.

Daniela alzó la mirada ante una energía trascendental que parecía estirar de ella hacia la parte alta de la fachada sur de la casa. Allí estaba su hija, asomada en la ventana como antaño, como cuando la esperaba de vuelta del mercado impaciente por recibir su pastel favorito, ansiosa por darle un bocado al sbrisolona en el jardín bajo las parras.

Si alguna vez hubo enfado y reproches guardados para ser soltados a bocajarro a su hija, Daniela los archivó de manera instantánea en la carpeta del olvido. Enterró cualquier hacha de guerra y solo había una cosa importante: tenía allí a su querida hija. Daniela pensó en Lara y se lo agradeció en silencio, pues había sido un acierto que contara con ella para este cometido.

La inspectora no salía de su asombro, impactada por la visión decrépita de sus progenitores. No terminaba de asimilar que las dos mulas que siempre fueron, trabajadores a destajo, inquietos emprendedores, se hubieran convertido en pocos años en aquellas dos sombras de lo que fueron. Conmocionada, se lanzó escaleras abajo a su encuentro, pesarosa porque ciertamente el aita estaba enfermo.

Cuando los hubo alcanzado en el jardín y colocada enfrente, Andrea bajó la cara, asolada por la vergüenza de no haberse interesado por ellos. Después dio un paso adelante y los abrazó sumida en el reproche que a sí misma se regaló. No hubo sermones ni gestos de desaire por parte de ellos, tan solo un amor incondicional que flotaba en el aire envolviéndolos a los tres mientras se decían lo estúpidos que habían sido.

—¿Qué le pasa al aita? —preguntó después de darles un beso prolongado a los dos como si aquella escueta entrega fuera el pago por la desfachatez de haberlos olvidado.

—Primero una diabetes endiablada y luego un infarto cerebral que lo ha dejado ciego entre otras cosas —⁠contestó Daniela transformando su mirada de madre en una expresión más bien huidiza, como si evitara profundizar demasiado en la situación en la que se encontraba su esposo—. Tengo que inyectarle insulina a diario y lo peor es que no habla, y eso me mata.

Un gesto con la mano hacia los riñones, denotó que la espalda de Daniela tampoco estaba bien.

—Lo siento mucho mamma —dijo sin saber qué hacer, presa de la culpa. Se quedó momentáneamente en blanco, pero enseguida encontró la llama que prender para ir deshaciendo el hielo⁠—: No hay luz en la casa, mamá, ¿qué ha pasado?

—¿Luz? ¡Ah!, ya sí… Bueno, pronto habrá, digo yo —aclaró la madre—. Hemos tramitado la reconexión hace media hora, de vuelta del hospital. Y… ¡me dices que qué ha pasado, hija! —repitió tras sentarse en una silla denotando cansancio o demasiado dolor de huesos— pues ya ves tú misma cómo estamos: sin salud para vivir. ¡Como para poder llevar un negocio, niña! —⁠exclamó llevándose la mano a la frente en un intento por limpiarse el sudor—. Teníamos cita con el neurólogo y de momento no hay novedad. Ni para adelante ni para atrás. Tu padre lleva casi año y medio estancado, no evoluciona ni para mejor ni para peor. En cuanto a la corriente eléctrica, supongo que se reanudará el flujo en unos minutos. Ya imaginarás que no pagar las facturas tiene esas consecuencias.

Andrea cerró los ojos apretando ligeramente los puños, afectada. Apenas reconocer a su padre y encontrar a mamá con el ánimo en los pies, pasando penurias económicas sin poder atender el negocio y alumbrándose con velas y linternas, no era lo más divertido precisamente. Es más, lo incluyó en su particular mochila de vivencias de las que sentirse culpable.

Pensar que una semana atrás ella estaba atiborrándose a placebos para engañar a su propio cuerpo y alma mientras sus padres estaban en esa situación, hizo que se sintiera como un gusano. Pasado el primer impacto, recordar el motivo de estar allí con Verónica le causó un temblor:

«¿Serán conscientes del peligro que corren? ¿Saben dónde se han metido escondiendo a la testigo de un crimen de la mafia italiana?… O tal vez sea que no tienen ni puñetera idea, o elección».

Daniela se acercó a Andrea y le acarició el pelo, como si leyera su pensamiento y quisiera calmarla.

Daniela y Lara hablaron en muchas ocasiones durante el último año, y unas cuantas veces lo hicieron en persona. Una relación directa de la que Andrea nada sabía, como tampoco conocía lo que se fraguaba en el corazón de su madre: un sentimiento de venganza y odio que Lara solía tratar de sofocar a base de ánimos y de convencerles de que algún día el peso de la ley caería sobre los que los habían llevado a esa terrible situación.

Andrea, ajena a ese torbellino de rabia que agitaba el interior de su madre y a sus causas, tan solo pensaba en no preocuparla. No tenía intención de ser la portadora de malas noticias, la aguafiestas que los había visitado con una bomba bajo el brazo que podría estallar en cualquier momento.

Una pregunta le vino a la boca como un regurgito avinagrado, jurándose a sí misma que no perdonaría a Lara y a Haydar por haberlos metido en esa peligrosa situación:

—¿Por qué no me habéis llamado al encontraros mal? ¿Cómo os habéis metido en este lío, mamá?

—¿De qué lío me hablas? Te llamé varias veces, incluso cuando murió Robert. Por cierto, hija, lo siento mucho. Tu padre fue al funeral y no pudo verte. Estabas en la UCI —⁠dijo apesadumbrada guardándose para sí lo que aconteció al día siguiente del funeral. Prefería no compartirlo con Andrea para no aumentar sus ya pesados sentimientos de culpabilidad—. ¿Has visto tu peluche arriba? Se lo trajo consigo de tu casa de Madrid.

—Mamma, mírame por favor y dime cómo es que habéis accedido a esto.

—¿Acceder a qué? —preguntó de nuevo contrariada⁠—. Intentamos localizarte las últimas semanas porque no soportaba más que no supieras lo mal que está tu padre. Nadie sabía dónde estabas. Conseguí encontrar a tu compañera Lara, bueno, ella me encontró a mí, más bien… da lo mismo, el caso es que ella me explicó que habías pasado una temporada fuera de España.

—¿Fuera de España yo? —dijo señalándose con el dedo índice, levantando las cejas sorprendida.

—Sí, no quiso darme detalles, solamente me confirmó que regresarías pronto. Me prometió que vendrías a vernos acompañada de una niña, la hija de tu novio ¿no? —Andrea puso los ojos en blanco mientras seguía escuchando boquiabierta—. Nos dijo que dentro de unos días él va a venir y lo conoceremos. Hija —⁠dijo aproximándose hasta alcanzar su mano—, esa noticia de que tengas novio me ha alegrado mucho. Eres una cría y tienes que rehacer tu vida.

—¿Novio? Eh… bueno, sí —contestó ella recordando las instrucciones.

«¡Mierda!, más mentiras. Aquí soy su novia… allí soy su puta… No me aclaro ni yo misma» pensó echando de menos el envoltorio tranquilo y mugriento que la protegía en Palma, apenas una semana atrás.

—Tu novio nos ha salvado de la ruina total. Ese Haydar es majo y necesita alguien con quién dejar a su hija un par de meses. Eso nos dijo Lara. En verano no tiene colegio y él es policía, como tú —⁠Andrea esquivó los ojos, aun sintiendo la culpa de haberlos mentido cuando era estudiante—. Nos ha pagado un dineral para que la atendamos bien.

—¿Dineral?

—Bueno, lo rechazamos primero, pero Lara nos obligó a aceptarlo para hacer unas pequeñas reformas urgentes, empezando por reconectar la luz y poner muebles nuevos en algunas habitaciones. En dos días los han traído y han quedado estupendos. Nos pidió que no habláramos del tema con nadie y nos insistió en que la discreción total es vital, al parecer su exmujer anda por ahí queriendo llevarse a la niña.

«¡Joder!, vaya sarta de mentiras que estos dos les han soltado a mis desgraciados padres. Era lo que me faltaba para que me crucifiquen definitivamente cuando se enteren de la verdad. Los han convertido en carne de cañón… La madre que los parió» se dijo mientras no tenía más remedio que asentir con la cabeza, aunque por dentro deseara estrangular a alguien.

La mamma se acercó hasta su oído y le susurró unas palabras que la dejaron paralizada sin respuesta:

—Viniendo esta historia de ti —dijo apretando los labios⁠—, imagino que todo es mentira. Pero te diré que me da igual, hija, sea lo que sea al menos así hemos conseguido que vengas. También vendrá tu novio y eso me alegra. Me prometió que se presentaría en persona dentro de unos días, ya te lo he dicho ¿verdad? Por cierto, ¿dónde está su hija? Quiero conocer a esa preciosidad.

—Arriba con los muñecos —dijo apuntando con el dedo sin saber a dónde mirar.

—¡Ah! Lara se empeñó en lo del ratoncillo ese… Minnie o como se llame. Parece que le encanta a la niña, como a ti cuando eras cría.

—¿Ella estuvo aquí? —preguntó la inspectora mientras subían los peldaños hasta la habitación donde jugaba Verónica.

Andrea no hizo caso a la respuesta que le dio su madre, inmersa como estaba en sus cavilaciones. Daniela se alegró al ver a la pequeña, era una delicia volver a tener niños en la casa y sentir la inocencia correteando por la tarima de un lado para otro.

«Como encuentren a la niña, como nos descubran…, solo quedará enterrar los pedacitos de todos nosotros que no se hayan desintegrado después de que los cimientos de esta casa vuelen por los aires» se decía Andrea colocándose mentalmente la gorra de policía.

No quiso pronunciar una sola palabra: ver a su madre disfrutar así con Verónica, ya le valía la pena.

Después de varias horas allí, el aire del mar parecía ejercer de bálsamo relajante. Las preocupaciones se disolvieron hasta transformarse en puntos latentes en los que no hurgar de momento. El resto del día transcurrió tranquilo y Andrea animó a la mamma a cocinar de nuevo mientras ella se encargaba de su padre.

Xabi se expresaba con la mirada ciega y su hija lo entendía, a pesar de no pronunciar una sola palabra: él estaba contento de tenerla allí. Sin embargo, algunas veces lo percibía como agitado, como si quisiera decirle algo difícil de explicar con tan solo el brillo de los ojos. Después de minutos de frustración, Xabi acababa por desistir y se relajaba dejando que su sillón lo abrazara. Andrea intuyó que le pedía algo e imaginó qué podría ser:

—¿Quieres que te lea, aita?

Andrea buscó lo que sabía que adoraba, algo que le calaba hondo. Encontró, entre decenas de libros olvidados en el trastero, lo que con seguridad más apreciaría. Carraspeó aclarándose la voz y recitó para él, esforzándose en pronunciar a la perfección los poemas en euskera incluidos en la antología Ahotsa, Hitzak, Hizkuntzak (Voz, Palabras, Lenguas) de poetas vascos.

Después de una hora recitando, escuchó a su madre gritar desde la cocina:

—¡Todos a cenar! Andrea, Verónica, esto se va a enfriar si no os dais prisa.

Andrea rebañó el plato de tomate mientras sonriendo miraba a Verónica peleándose con la pasta. Se sintió de nuevo en familia, pero aquella tranquilidad era solamente una fachada:

«Ojalá las cosas fueran de otra manera, ojalá».

—Anda, duérmete —le dijo la mamma a las once de la noche, asomando la cabeza tras empujar con suavidad la puerta del dormitorio que estaba entreabierta⁠—. Yo duermo abajo controlando a tu padre, ya lo sabes.

—Sí mamá. Verónica ya está dormidita. Pobre niña… —⁠dijo sin explicar ese calificativo de «pobre». No podía decirles que alguien la quería liquidar.

—Tengo ganas de conocer a… Haydar ¿no? ¡Ah! Y ten claro, chiquilla, que dormirá aquí, contigo. No se te ocurra pensar que soy una mojigata chapada a la antigua.

Andrea apagó la luz y, a pesar de todo, el sueño enseguida se la llevó, durmiendo como hacía tiempo y sin escuchar llantos de muñeca.

Capítulo 34

Octubre de 2018. Bari, Italia

Lucciano se aplicaba en pasar desapercibido, como un gato asustadizo que siempre conseguía no ser demasiado visto.

El mediano de los tres hijos varones del Don, parecía vivir en tierra de nadie. Casi nunca hablaba cuando el tema de conversación comenzaba por «negocio sucio». Tampoco opinaba. Se mantenía al margen en las tertulias que lideraban su padre, sus hermanos, o los secuaces de la familia. La testosterona que le echaba el viejo a la vida, y la forma descarnada y violenta que tenía el clan por incrementar su poder y capital, chocaban frontalmente con sus convicciones.

Se cuidaba de mostrar cómo era, pues no quería morir ahorcado. No deseaba que su propio padre fuera quien le pusiera la soga al cuello, porque sabía que era capaz de tal barbaridad.

Se sentía a menudo a punto de hundirse en el océano, encerrado entre los barrotes de sus jaulas sin saber si prefería ahogarse o afrontar el peligro de abrirlas. Pensar en esa posibilidad le mareaba, llevándolo incluso a sufrir arcadas y temblores. Cada vez que reflexionaba ante su futuro, terminaba por decidir abrillantar esos barrotes y mantenerse dentro bien callado. Enfrentarse a su padre, por un lado, y abrir su armario de siete llaves por el otro, mostrándose tal y como era, suponían actos de valentía que él era incapaz de acometer.

«¿Cómo decirle a padre que las mujeres son mis amigas, que me ponen los tíos y que me muero por un bigotudo de culo apretado y pecho fornido? ¿Cómo decirle que paso del matrimonio heterosexual, que nada quiero saber de sus detestables negocios, que soy pacifista hasta la médula, y que sé cómo podría ganarme puntos en su maldita escala de preferidos, tan solo con soplarle al oído algo que vi? Pero no pienso hacerlo, yo no soy así, no, no, no… No me ganaré su favor a cambio de tener colgando en mis espaldas, la cabeza cortada de un amigo…» se decía frenético.

Se levantó del sillón como alma que lleva el diablo y corrió hasta el lavabo apretando las nalgas. Era la cuarta vez que lo visitaba en la mañana y tenía el culo escocido. Hoy tocaba diarrea nerviosa. Decidió quedarse allí sentado durante veinte minutos, con los pantalones tirados a los pies y en posición de espera, para asegurarse de que ya nada quedara en sus intestinos con ganas de atormentarlo. Apoyó los codos en sus muslos y hundió la cara en sus manos. Siguió reflexionando con los ojos cerrados, allí nadie lo molestaría.

Era consciente de que su genialidad para estar en todos los lados y a la vez en ninguno, le estaba ayudando a sobrevivir en ese mundo no elegido, sorteando cometidos y trabajos sucios de su padre con los que no comulgaba, escurriendo el bulto como una lagartija. No sabía cuánto tiempo podría seguir actuando así, inmerso en una obra de teatro de terror de cuyos actos, complejos y macabros, él conseguía apartarse de un salto, cayendo siempre de pie. La olla contenía cada vez más ingredientes y el fuego se avivaba cada día. ¿Hasta cuándo podría soportar su desgastada válvula tanta presión?

Su vista de pájaro rapaz, su sensibilidad innata para captar e interpretar pequeños gestos, su sexto sentido, también su miedo, lo dotaban de una especial habilidad para detectar moléculas rellenas de información que sobrevolaban delante de las narices de todos sin que ellos tan siquiera se percataran. Lo odiaba, detestaba su facultad para atar cabos sueltos o hacer los puzles que los demás desechaban por dificultad o enredo.

Era incapaz de calmar sus nervios y tranquilizar su alma porque lo presentía, auguraba que algo gordo estaba a punto de sobrevenir en la familia, que sus cimientos se verían seriamente afectados.

Fue consciente aquel día, un día que marcó en su calendario, un día en el que comenzó la cuenta atrás… Desde esa fecha no había vuelto a dormir bien; fue testigo involuntario de un detalle que lo había descolocado por completo. Nadie lo sabía. Se lo tragó, se lo guardó para sí, pero lo vio, no era un sueño.

Tal vez el estado de ánimo en el que estaba inmerso desde entonces se debía a la sensación jamás experimentada antes de que por fin existiera una luz en su túnel particular. Esperanza y fe. El problema era la tensión hasta que todo explotara haciéndose añicos, y el temor por las graves consecuencias, imaginándose que inevitablemente habría víctimas.

De momento, no se sentía capaz de hacer otra cosa que sellar su boca y seguir atento, sobre todo, en las próximas horas de un día que presentía asqueroso. Y es que las reuniones de emergencia convocadas por el patriarca, le revolvían las tripas y le aflojaban el intestino.

Miró el reloj y se levantó del retrete azarado, recuperando sus pantalones. Buscó en su botiquín y resopló aliviado, aún le quedaba una dosis de loperamida, lo suficiente para que su intestino se adormeciera y la diarrea no se volviera a manifestar durante el repentino comité de emergencia citado por su padre.

Se tragó una, se santiguó, y fue de cabeza a la reunión con las ganas en los pies.

Capítulo 35

Reunión del clan. Bari, Italia

Eran las diez de la mañana y llovía a cántaros en Bari. Toda la familia había regresado a Italia unos días atrás. Se encontraron con un tiempo muy inestable que se convirtió en un ingrediente más que aderezaba el mal humor de Pietro Lombardo, un estado de ánimo negativo que se agudizaba al escuchar las noticias de primera hora:

«Pero si esta puñetera gota fría se está transformando en un ciclón como los que arrasan el Caribe… ¡No me jodas, hombre!» se decía el patriarca, maldiciendo la suerte perra que estaba visitándole en la última semana. Y es que unos cuantos contratiempos se habían puesto de acuerdo para surgir todos a la vez, como una maldición queriendo torpedear su línea económica de flotación.

Un trago de licor de hierbas, que sostuvo primero dando vueltas en la boca hasta anestesiar su lengua, lo apaciguó. Descorrió las cortinas del despacho, abrió un ala del ventanal y dejó que el azote de la tormenta contra los cristales lo hipnotizara, recordando cuando de niño le aterraba el sonido explosivo de los truenos. Solía taparse los oídos esperando el estruendo tras ver un rayo. En las calles aprendió a calcular la distancia de la tormenta, un juego que le resultaba divertido y macabro a la vez, teniendo en cuenta su pavor. La adrenalina que le aportaba corretear tentando a las tormentas eléctricas, se mezclaba con el miedo, dando lugar a un cóctel explosivo que le aceleraba el pulso convirtiéndose poco a poco en una droga. Tenía seis años cuando comenzó a amar, de alguna manera extraña, el peligro y el riesgo.

El repentino fulgor de un relámpago lo sacó de sus recuerdos. Miró el reloj, esperando ansioso a que apareciera por la puerta toda la prole de esbirros e hijos a los que había convocado con carácter urgente. Volviendo a la tormenta, sabía que un trueno ensordecedor estaría a punto de hacerlo temblar y contó en alto preparándose para recibir el impacto: «Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis…». La estrepitosa explosión hizo retumbar la casa entera, una onda de aire comprimido expandida en todas las direcciones creando un ruido ensordecedor. Por instinto se tapó los oídos y gritó, tratando de meter la cabeza al cobijo del cuello de su camisa:

—A dos kilómetros está la tormenta. Y mis hijos… ¿Dónde coño están?

Otro sorbo de licor, interrumpido por una nueva descarga eléctrica que lo deslumbró, preludio de un zambombazo de los que hacen historia, lo terminó por rematar. La cara de histérico perdido, junto con demasiadas visitas al mueble bar, hicieron reaccionar a su esposa, temerosa por ver las consecuencias de tanto alcohol a esas horas mezclado con el morbo agridulce que le producían tantos rayos y truenos:

—Tranquilo, querido, aún quedan diez minutos para la reunión, estarán por llegar… y cierra la ventana, por Dios —⁠sugirió con gesto sumiso tras comprobar que las cortinas se estaban empapando echándose a perder.

El humor del Don había evolucionado en los últimos días, superando el calificativo de avinagrado hasta alcanzar el de «perros».

Su reciente negocio con un grupo de jóvenes narcotraficantes albanos, se había ido al garete. Santino había conseguido convencer a su padre de que el salto a la cima lo darían si se sumaban al tráfico de cocaína desde Albania. Pero la escasa paciencia de los narcotraficantes novatos, hizo fracasar el primero de los envíos. Habían decidido utilizar sus propias vías de suministro, obviando las que eran más seguras, como el suministro a los países más ricos de Europa a través de Sudamérica, escondiendo la cocaína entre los cargamentos de bananas. Desde la ciudad portuaria albanesa de Durrës, cargaron un par de narcolanchas hasta el límite de su capacidad, con el ánimo de surcar el mar Adriático en línea recta hasta alcanzar Bari, ávidos por hacer rápidamente dinero que consideraron fácil. Los 236,3 km que recorrían los ferris de tres compañías conectando Albania con Italia en cuarenta y una salidas semanales, serían fácilmente superados por sus lanchas semirígidas con motores potentes. Pero subestimaron el poder del ciclón y del Frontex. La Agencia Europea de control de fronteras andaba sobrevolando el Adriático en un avión CL-604 a la caza de traficantes de diversa índole. La presión de ser localizados les obligó a desviar el recorrido, algo que tuvo como consecuencia el toparse de lleno con el temporal que a punto estaba de convertirse en ciclón. Fueron engullidas por las aguas embravecidas de un Adriático que solía ser tranquilo, espoleado ahora por la Bora, un viento del noreste que se mostraba endemoniado hasta el punto de hacer peligrar la navegación. Los beneficios que obtendrían se fueron por la borda cuando los kilos de cocaína terminaron contaminando aún más unas aguas que no brillaban por su calidad. Los jóvenes narcotraficantes fueron rescatados y detenidos, y Pietro Lombardo perdió el anticipo suculento que le exigieron.

—Estos albaneses nos están comiendo el terreno, las entrañas más bien. Y resulta que nos aliamos a unos putos novatos —dijo mirando a su esposa con cierta perturbación—. Los que saben de verdad son gánsteres que aprendieron en las sanguinarias guerras balcánicas. ¡Así deberían ser nuestros hijos y mis secuaces! —exclamó a la par de golpear con ímpetu la mesita de cristal, un estacazo que la resquebrajó, tirando por tierra la foto familiar—: ellos son eficaces, con profesionalidad militar, duros, y no se van de la lengua. Y si solamente fuera esto… —⁠decía maldiciendo bajo la atenta mirada de su esposa, mientras revoloteaba por el despacho ojeando el reloj con impaciencia.

Bianca no pronunciaba palabra. Tan solo lo observaba con un pequeño tembleque en los tobillos, algo que se agudizaba cuando el horno no estaba para bollos y el patriarca echaba chispas como un toro de fuego.

Hacía más de veinticinco años que Bianca trataba de disimular el pánico que sentía hacia su marido. Concretamente desde el mismo día en que se convirtió en obligada esposa a pesar de estar enamorada de un músico componente de la Orquesta Popular Notte della Taranta de Melpignano, localidad situada en la mismísima punta del tacón de la bota italiana.

Bianca llevaba a sus espaldas más de doscientas veinte mil horas de sometimiento, de supervivencia pura y dura, de acrobacias mortales de trapecista sin red, de actriz mal pagada. A veces pensaba que no merecía la pena aquella vida que le tocó, aunque jamás tuvo las agallas de ponerle fin. El divorcio era impensable: acabaría en un ataúd con suerte, si es que el cadáver aparecía. En ese caso hubiera preferido tirarse por la ventana y no darle el gusto a Lombardo de estrangularla. Decidió vivir… vivir una farsa con él. Así transcurrieron veinticinco años de matrimonio en los que dormía al lado de una mina antipersonal que estallaría en cualquier momento, con tan solo un mal gesto o movimiento, provocando en ella una amputación, una mutilación genital, lesiones musculares o quemaduras, o cualquier otra barbaridad que pudiera pasar por aquella mente perversa que tenía por marido.

En ocasiones volvió a ver al músico en la distancia. Aprovechaba los viajes de Pietro para sus escapadas, cuando coincidía que su músico actuaba en la ciudad, en el teatro Petruzzelli. Se escondía tras un atuendo negro de viuda, tapaba su pelo, bajaba la cabeza encogiendo los hombros acortando su cuello, y caminaba trastabillando hasta el teatro como una vieja empachada de medicamentos o de licor de almendras. Sorteaba a conocidos y evitaba calles concurridas. Cuando acababa la función volvía a casa, satisfecha tan solo con verlo actuar. Jamás volvieron a hablar, nunca lo volvió a llamar, lo último que deseaba era verlo tirado en un callejón con un balazo en la cabeza.

Cuando Pietro Lombardo la torturaba por cualquier insulso motivo, ella lo soportaba riendo para sus adentros, sabiendo que su querido esposo llevaba un puñal clavado en la espalda desde el mismísimo momento en que se casó. Ese puñal tenía nombre. También un apellido inscrito en el Registro Civil que no concordaba con el verdadero. Nadie lo sabía, nadie podía saberlo. Si eso ocurría, ardería la hacienda entera con ella dentro y alguno más. Al menos sabía que su corazón no le pertenecía, así como uno de sus hijos, el primogénito.

Viendo la tormenta aquella mañana, Bianca rezó una vez más para que Dios tuviese la gracia bendita de enviarle un rayo de esos que tanto temía el patriarca, una fulminación que lo partiera en dos. Pero la Divina Majestad se hacía de rogar. Sin remedio, doña Bianca seguiría con su vida de plegarias poniendo velas a San Judas Tadeo, el santo de las causas imposibles. Y es que la borrasca verdaderamente la tenía dentro de casa. Solo había que mirar la cara del Don y el aura que lo rodeaba, una nieblilla grisácea y opaca que proyectaba una intranquilidad nerviosa. La preocupación había comenzado a apoderarse de él haciéndole mella al tomar conciencia de que su bolsillo esquilmado había iniciado un proceso de deterioro que los llevaría a la ruina si no se tomaban medidas drásticas y urgentes.

—Tranquilo, Pietro, o te dará un infarto —⁠insistía Bianca haciendo su papel de fiel esposa, aplacando la excitación negativa que proyectaba el Don a diestro y siniestro, y que tarde o temprano acabaría desahogando contra ella o sus hijos—. Después de la tormenta viene la calma, recuérdalo. Tras un día lluvioso hay un día esplendido de sol, igualmente todo se solucionará en los negocios…

—Tienes razón, calma lo primero. Voy a ver cómo manejo todo esto. —⁠Se quedó pensativo mientras se sentaba, recolocándose en su sillón de cuero desgastado donde pasaba horas hilando sus trapicheos, con una pose que denotaba que la cabeza no tenía descanso—. Quizás es eso lo que debería hacer, descargar como lo hacen las nubes, dejar las cosas claras a todos estos energúmenos echándoles un rapapolvo, y después esperar a que el temporal amaine. Te haré caso, mujer.

Bianca miró a otro lado sin entender qué era lo que ella había aportado.

En ese momento, un minuto después de las diez, ocho personas se agolparon en el salón de la mansión. Pietro los sintió y fue a su encuentro. Todos intuían que la reunión no iba de entrega de medallas, más bien todo lo contrario. Se esperaban un chaparrón tras los últimos negocios truncados con los albanos, los alijos de droga de Colombia incautados, y la rivalidad entre los clanes italianos en aumento, nerviosos estos ante un cambio de poder que se estaba produciendo en el narcotráfico. Las mafias albanesas estaban comiendo el terreno a las demás y el ambiente se estaba caldeando peligrosamente.

Cuando Pietro hizo entrada en el salón, el escuadrón se puso en pie.

—Quiero ver en todo momento esa profesionalidad militar que derrocháis, no solo cuando aparezco por la puerta, ¿me oís? —dijo a modo de saludo, afectado por los últimos acontecimientos y sus propias reflexiones—. ¡Maurizio, Lucciano, Santino y Carlotta, adentro! —ordenó imperativo a sus hijos, señalando a cada uno con el dedo indicándoles que pasaran de inmediato al despacho, junto a su madre—. Los demás, esperad —⁠exigió. En ese momento cruzó una mirada con Haydar y tras dudarlo un segundo añadió—: tú también… ¡adentro!

Pasaron sin rechistar intuyendo que iba a repartir munición verbal a cañonazos. Santino se retorció irritado, no tanto por lo que su padre dispararía por la boca, estaba más que curtido en el arte de recibir broncas, sermones y reproches, sino por el hecho de que el Turco participara en la reunión junto a ellos como si fuera un hijo más, en vez de ser tratado como el resto de los matones a sueldo.

—Tomad asiento todos —exigió como siempre que pretendía que su cabeza quedara físicamente por encima de todas las demás, una necesidad vital debido a su baja estatura. Entendía que, para hacerse respetar, el hecho de medir un escaso metro sesenta y cinco le perjudicaba. Teniéndolos a todos por debajo de su línea de horizonte, prosiguió hablando más cómodo—. Imagino que seréis lo suficientemente inteligentes para suponer que no me iba a quedar con los brazos cruzados viendo cómo nos despeñamos hasta aterrizar en la detestable miseria ¿no es así? —⁠espetó alzando la voz, levantando los brazos y tragando aire para inflar su cuello y duplicar visualmente la envergadura de su pecho, buscando la sumisión de los presentes.

—La policía judicial italiana está pegando fuerte en toda Italia, y tampoco debemos perder de vista a los clanes albanos —apuntó Haydar proactivo, anticipándose a los demás—. Imagino que este es el motivo de la reunión. —Santino le dirigió una mirada inyectada de celos en forma de ira mientras pensaba: «Qué hace el Turco interrumpiendo a mi padre». Haydar continuó, ajeno a su enojo—: Han sido dos semanas en las que han detenido a más de cien personas y han incautado treinta y cinco millones de euros. Debemos andarnos con cuidado —⁠dijo tratando de hurgar un poco en la herida del Don, minando su moral de manera indirecta.

Haydar sentía que las cosas comenzaban a cambiar. El clan familiar se tambalearía si los acontecimientos futuros lo llevaban a la ruina. Sintió la necesidad de dar un paso agigantado en la misión, antes de que pudieran llegar a disolverse arruinados o metidos todos en la cárcel sin haber encontrado lo que tan ansiosamente buscaba. Debía lanzarse al vacío ya, no como había pensado calculando que sería cuestión de meses. Tenía que pensar cómo, era preciso ponerle fin. Ya no lo soportaba más. Era preciso que la inspectora Andrea se metiera de lleno en la boca del lobo sin perder un minuto y lo ayudara. Escuchó atentamente al Don cuando este se dispuso a dar el esperado sermón:

—Bien, bien, alguien que por lo menos está informado —⁠dijo Pietro mirando a todos, señalando a Haydar a modo de ejemplo. Una mueca de decepción se instaló en los finos labios del Don, defraudado por la pasividad que parecían mostrar sus hijos de sangre mientras les preguntaba con sorna—: ¿Alguno ha pensado qué podemos hacer al respecto, ante una situación que se está complicando por momentos? Policía, rivalidad de otros clanes, los albanos dando por el culo…

Todos callaban, enmudecidos, temerosos de abrir la boca. Esperó una respuesta que nadie pronunció.

Desencantado, se convenció de que tenía delante a un conjunto de ineptos totales, con pocas luces, poca sangre, y mucha capacidad para consumir dinero a raudales. De alguna manera, internamente dejaba a un lado de esa valoración a Haydar, el cual recibía un buen salario, pero eso, un salario.

Carlotta no entendía por qué había sido convocada a esa reunión, máxime si últimamente la mantenían al margen de la actividad y de los negocios. Después del accidente parecía que su memoria estaba trastocada, como si solamente fuera capaz de recordar algunas cosas. No tenía ni idea de lo que hablaba su padre y, teniendo en cuenta el tono de sus parrafadas y algunas de las palabras utilizadas, no tenía la más mínima intención de saberlo. Se habría tapado los oídos con gusto, hasta se habría escabullido de haber sido posible, pero por educación y cierto temor escuchó asqueada.

—¡Despertad, joder! —Exclamó Pietro dando un manotazo en la cabeza a Maurizio y a Lucciano. Después sacó una caja de puros, la abrió y, tras inhalar el intenso aroma que desprendían, tomó un Montecristo n.° 4 con cierta adoración ritual y parsimonia⁠—. Ya que aquí nadie piensa más que yo, os diré que he estado analizando la situación. Creo que debemos evolucionar tal y como han venido haciendo otros grupos.

—¿A qué te refieres, padre? —preguntó Santino acercándose rápidamente mechero en mano, ofreciéndose para prender su habano anticipándose a cualquier otro.

Tras un par de hondas caladas, durante las cuales consiguió unos preciados segundos para pensar sobre mucho de lo leído en prensa en las últimas semanas, contestó:

—Evolucionar o morir, ¡eso es! —su semblante recuperó la luminosidad, como si hubiese dado con el quid de la cuestión—. En los años ochenta éramos pastores y ladrones, ahora hay que ponerse corbata, ya no solamente valen los disparos. ¿Entendéis por dónde van los tiros cada vez más claramente hoy en día? Los negocios, los putos negocios financieros: comercialización de créditos ficticios, gestión y control de actividades económicas, evidentemente delictivas, si no es imposible hacer pasta —⁠rio socarrón.

—Pero… ¿cómo?, no tenemos ni puñetera idea de delitos financieros —⁠dijo Maurizio saliéndose de su área de confort haciendo un comentario como pocas veces.

—Vamos a ver… Esto no se hace en dos días, no seáis idiotas. Habrá que analizarlo con detenimiento y en profundidad. Por supuesto, lo haré yo. Escuchadme con atención todos: vamos a desaparecer del mapa unas semanas, borrón y cuenta nueva. Aprovechad esos días como unas vacaciones, porque cuando volváis, vamos a arrasar. Quiero veros a la vuelta a todos en forma, con ganas. No pienso admitir que ninguno de mis hijos se escabulla o no se entregue al cien por cien en esta cruzada, ¿habéis entendido?

—Y yo, ¿qué pinto aquí, padre? —preguntó por fin Carlotta.

Lucciano se mantenía callado, con la cabeza escondida bajo el ala y el culo apretado, temeroso de verse en la tesitura de tener que dar explicaciones corriendo hacia el retrete. De momento el antidiarreico le estaba permitiendo mantenerse en su sitio, aunque no las tenía todas consigo.

—Hermana, más bien yo diría qué pinta Haydar aquí —⁠añadió Santino con recochineo, aún enfrascado en su particular mundo de rivalidad y celos. Se giró hacia su padre y le dijo sin tapujos—: Se supone que los que no son tus hijos aguardan fuera a la segunda reunión.

El Don rio abiertamente ofendiendo a su vástago celoso. Prefería carcajearse de la debilidad de su hijo que estamparle un puñetazo en la cabeza de puro cabreo. Siguió saboreando su habano buscando la calma, como la tormenta que minutos atrás azotaba la ciudad y ahora amainaba.

Tomó asiento y se dirigió individualmente a cada uno de ellos, con la intención de repartir de forma justa un poco de su peculiar medicina:

—Vamos a ver… Maurizio, mi hijo mayor, escucha atento. Tómate unas vacaciones y vete a ver a esa Lauretta tuya. Ayúdala a quitar el polvo de sus cerámicas, a ordenar su estúpida tienda. Cuando seas consciente de lo que se factura cada día en ese insulso negocio, te darás cuenta de que no podrás comprarte el puto traje que llevas puesto. Tendrás que conformarte con solamente oler esos whiskys de lujo que tanto te gustan mientras otros se los embuchan. Y no te quepa duda de que a esa feminista tuya que te trajinas sin anillo de por medio, no le vas a poder regalar ni unas bragas de Victoria’s Secret. —Maurizio soportó el chorreo sin moverse de la silla y sin apartar la vista de él, mientras se obligaba a tragar la saliva que se le agolpaba en la boca—. Reflexiona, reflexiona y reflexiona —repitió el Don dándole insistentemente golpecillos fastidiosos con los nudillos en la coronilla— y, cuando vuelvas, quiero verte al cien por cien sin excusas. ¿Has comprendido? —⁠inquirió clavándole unos ojos que derrochaban exigencia.

Pietro aprovechó para echar una mirada con cariz de desprecio hacia el exterior por el gran ventanal. Todos lo secundaron con la mirada y todos comprendieron que el deportivo granate de Maurizio peligraba: el patriarca acababa de alzar el puño en un acto sumamente teatral, liberó al pulgar y después apuntó con él hacia el suelo. Y, como si fuera César Augusto, primer emperador romano, lo agitó con brío de arriba a abajo, de arriba a abajo, dándole a entender que cambiaba de actitud, o no volvería a ver su BMW serie 6 Cabrio, de más de ciento diez mil euros, con los asientos de cuero blanco y la potencia de un cohete de 320 CV. De momento, quedaba requisado hasta nuevo aviso.

Maurizio asintió temblando como si fuera un pollo recién desplumado que a punto estuviera de perder el pescuezo. Se quedó sin coche de manera temporal.

El Don necesitaba ver a su hijo mayor involucrado en el negocio familiar hasta el punto que le entregara el alma, algo que muy a su pesar aún no había logrado percibir. Intentó añadir a su discurso dictatorial una palada de neutralizante. Había descubierto que, para llegar a atrapar el alma de su hijo, debía utilizar no solo el látigo, también las palmaditas en el hombro. Así, sacó a relucir algunas hazañas de Maurizio que lo hicieron sentir orgulloso como padre, tratando de incentivarlo con adulaciones y no solamente a base de palos:

—Cuando quieres ser proactivo y eficaz, lo eres joder. ¡Bien te mereciste uno de los tres coches deportivos que compré el año pasado! Quiero verte eficaz como en el asunto de Madrid. Trabajaste con tu hermano Santino y con M67 para quitarnos la mierda de encima, y lo hiciste bien, ¡coño! Cuando quieres eres un crack. Así quiero verte a la vuelta.

Maurizio le seguía la corriente sin pronunciarse, solamente asentía con la cabeza. Evitaba recordar el juego sucio en el que se implicó en Madrid. Su punto fuerte era la informática y la persuasión, elementos fundamentales que le hicieron capaz de acceder al caso abierto en el que estaban implicados en la capital española, un caso que prefería no rememorar, pues la sangre infantil le sobrecogía. Había pasado más de año y medio y aún le quemaba el estómago al hacer memoria de aquel asunto, aunque no fuera él quien hiciera correr la sangre y simplemente se hubiera dedicado a teclear en un ordenador.

—Sé lo que piensas, Maurizio, a ninguno nos agrada cómo sucedieron las cosas… pero recuerda, las desgracias de unos se convierten en salvavidas de otros, bien lo sabes.

Algunas miradas se escaparon de reojo durante un par de microsegundos, ojeadas que alcanzaron a Carlotta. Nadie se percató, salvo los dueños de las retinas que se posaron en ella: Pietro, su esposa y los tres hijos varones.

Haydar captó la frase que le alertó de algún modo, haciéndole cavilar y sudar:

«Las desgracias de unos se convierten en salvavidas de otros… Las desgracias de unos se convierten en salvavidas de otros… ¿Qué queréis decir, cabrones?… llegará mi turno». El Turco agudizó sus sentidos tratando de exprimir lo que se decía entre líneas en aquella reunión. Le habría encantado ser mujer en ese instante, sabía que a las féminas se les daba mejor tejer un encaje de bolillos en el cerebro sin acabar enredadas.

Maurizio se sumó a la transpiración excesiva, a pesar de no hacer calor, mientras hizo un pequeño comentario bajando la mirada sin retar al macho alfa de la manada:

—Padre, yo solamente negocié. No quiero llevarme las medallas que no me corresponden —⁠indicó dejando que cada cual obtuviera sus conclusiones.

—No fue poco, no seas modesto —añadió el patriarca recorriendo el despacho mientras hondas bocanadas de humo inundaban sus pulmones, disfrutando de unos segundos de buenos recuerdos⁠— quitarnos de encima a toda la policía española gracias a tu actuación, fue un triunfo para la familia, algo que nos permitió seguir operando en España. Si no se compra la impunidad, hijos, tened por seguro que no habríamos podido introducirnos en el sector VI… y, en fin, tu actuación magistral tuvo premio, ¡un cochazo con el que te ligaste a tu Lauretta!

La garganta de Maurizio se secó por completo. No estaba orgulloso de cómo vivía. Las pesadillas desde entonces le desgastaban la amígdala cerebral, como si de un ácido corrosivo se tratara. No en pocas ocasiones se despertaba de sus delirios nocturnos con la intención de sacar un par de billetes de avión dirección Caribe, hasta perderse con su amor en alguna isla no habitada de las Antillas francesas. Allá donde no fuera jamás encontrado. Soñaba con que llegase el día en que en sus venas se concentrase el coraje suficiente para convertirlo en realidad, si bien a su cabeza asomaba una duda que lo hacía frenarse y empacharse de inseguridad: no tenía claro si Lauretta también dejaría todo por seguirlo a él hasta el fin del mundo.

Lucciano se recolocó nervioso en su asiento. Por orden de nacimiento, sabía que ahora era su turno. Y tenía razón: su padre se tornó hacia él. Se le acercó dando pasos con la contundencia de un elefante. Lucciano no sabía si lo pisaría o si su intención era atraparlo con la trompa y arrojarlo al vacío. A ver por dónde le salía.

El Don tenía claro que debía poner las cartas sobre la mesa; había llegado el momento de extirparle esa puñetera habilidad, convertida en afición, de escurrir el bulto:

—Tú eres listo, aunque te hagas el tonto, lo sé mi querido Lucciano. Mira… —pegó una nueva calada honda a su Montecristo que exhaló después lentamente en sus narices, tratando de molestarlo lo máximo posible—, he decidido que estas semanas, un mes calculo, no te voy a pasar ni un puñetero euro. —Lucciano palideció, no sabía que le saldría por ahí—. No sé si habrás ahorrado algo, más te vale, porque… prohíbo a todos, repito por si no está claro, prohíbo a todos —exigió a cada uno de ellos alzando el tono y con mirada inquisidora— que le prestéis ni un mísero euro. Y, tal y como he dicho a tu hermano, reflexiona, reflexiona y reflexiona. Cuando vuelvas quiero verte al cien por cien en esta casa y en este negocio sin excusas. ¿Has comprendido? —⁠concluyó acercándose a su cara boquiabierta. Un toque en la mandíbula, a caballo entre una caricia y un puñetazo, lo obligó a cambiar el rictus. Después, Pietro volvió al ataque dando una nueva bocanada que consumió un par de centímetros del puro. Sin piedad, soltó bruscamente en las narices de su hijo la nube con aromas a pieles curtidas, adulterando el oxígeno que lo rodeaba, y concluyó—: Aún no te has ganado un deportivo como tus hermanos, así que algo tendrás que hacer, ¿no te parece?

Lucciano se descompuso ante un ataque de tos provocado por la rudeza del habano Montecristo y su aroma amaderado con un toque animal que lo invadió. Tras varios segundos tratando de recuperar la normalidad, la vida se le complicó. Se vio obligado a abandonar el despacho despavorido, dando explicaciones entrecortadas sobre una repentina e incómoda urgencia: los nervios habían inhibido la acción del antidiarreico. De camino al baño apretaba el culo y pensó:

«A mí el coche me importa un carajo».

—Bueno, Santino, te toca. No creo que tú corras como tu hermano. Al menos tienes más cojones que él. A decir verdad, ahora mismo eres el único que parece tener claras las prioridades del clan. Te diré simplemente que disfrutes de tus vacaciones, vete al Caribe y echa por allí un buen polvo. Desahógate y vuelve con ganas —le dijo dándole unas palmadas en la espalda como si fuera su perrito faldero, momento en que se puso también frente a él, minimizando las distancias y dando respuesta a la inoportuna pregunta que formuló minutos atrás—. ¡Ah!, y que te quede claro, cabronazo, que el Turco está aquí porque lo digo yo. ¿Has comprendido? Aprende de una vez a tragarlo, tengo planes para él… y para tu hermana —⁠afirmó girándose hacia ellos, dejando a todos estupefactos.

Santino recibió el comentario como un jarrón de agua fría: «¿Planes para ellos?». Se quedó intrigado y pensativo observando cómo Carlotta se levantó de súbito y anduvo hasta el ventanal molesta. Lo abrió de par en par bajo la atenta mirada de todos, permitiendo que el aire revuelto penetrara en la estancia llevándose el humo del puro de su padre y también sus palabras. Aquello constituyó un gesto de rebeldía, casi un reto. Santino estaba sorprendido, durante toda la vida aquella muchacha había tragado sapos y culebras, y también el humo de los habanos sin rechistar. Su reacción denotaba que su hermana había cambiado, mucho, demasiado. En unos segundos, el ranking de preferidos de Santino sufrió un cambio y Carlotta se había desplomado a los puestos más bajos. Era la segunda vez que le decepcionaba profundamente en los últimos días.

Intrigado, escuchó en silencio lo que el Don les tenía preparado a esos dos, tratando de afrontarlo con frialdad:

—Hija mía, hija mía, sé que ha sido un año duro: tu accidente, tus pérdidas —carraspeó rectificando— tu pérdida. Sé que en tu mente hay espacios en blanco, pero piensa que la familia te arropa, ya lo sabes, aunque no te sientas totalmente a gusto. Lo sé y lo entiendo, quizás te resultemos aún un poco desconocidos, pero irás recuperando toda la memoria, ya lo verás. Tengo fe en que volveremos a tener con nosotros a la Carlotta de siempre. Por supuesto que, si no es así, te querremos igual —⁠dijo poco convencido, desilusionado con su hija desde hacía tiempo.

—Eso espero, padre —contestó lánguida—. Madre dice que quizás debería ir a un psicólogo…

—No es preciso —alegó él al instante cortando imperativo—. Esos matasanos no hacen más que retorcer la mente a sus pacientes. Y si por mí fuera, deberías tirar a la basura tanta pastilla. Yo había pensado algo mejor para ti…, también para ti —⁠indicó girando la cabeza hasta que pudo lanzar una mirada a Haydar que se mantenía expectante situado al fondo, tratando de estar presente en la reunión en un segundo plano—. Anda acércate, para mí eres como de la familia.

—¿Qué quieres de nosotros, padre? —preguntó Carlotta colocándose al lado del secuaz con el semblante poco amigable.

Carlotta tenía cada vez más claro que no comulgaba con él, pero no era consciente de lo que su padre era verdaderamente capaz de hacer para que su clan no se desmoronara como una estatua de arena en medio de un vendaval.

—¡Miraos! Hacéis una pareja perfecta. Quiero que os conozcáis durante este mes, que os vayáis los dos de vacaciones, bueno debo decir que nada me haría más ilusión que veros juntos, y las hijas es bien sabido que tratan de agradar a sus padres, ¿no es así? —⁠apuntó dirigiéndose a ella en un intento de presionarla utilizando la psicología—. Piénsalo bien Carlotta, reflexiona, reflexiona y reflexiona. Cuando vuelvas con la decisión tomada revisaré tu asignación económica, evidentemente para arriba o para abajo. ¿Lo has entendido? Espero que no tengas que ponerte a trabajar limpiando culos. Creo que soy suficientemente claro, ¿no es así?

Haydar tuvo un conflicto en su interior: opinar o no opinar al respecto dejándose llevar sin más. Aquello empezó a complicarse desde el momento en el que el Don trazó planes de índole personal para con él y su hija. Aquello no pintaba bien. Era preciso frenarlo de alguna manera. Buscó cómo y, durante el segundo que tardó en abrir la boca para pelear su postura sin víctimas, Carlotta saltó como quien no quiere la cosa:

—¡Ni hablar! Jamás iré con este de vacaciones a ningún sitio.

Santino se alegró por la salida de su hermana, pero le asustó pensar cuál sería la reacción de su padre. De momento su rostro se tornó morado de ira y sus puños se cerraron. Bianca se santiguaba suplicando por lo bajini de forma compulsiva escuchando desde el rincón: «Por Dios no le lleves la contraria, por Dios, no».

Haydar sustituyó ágilmente el resoplido de alivio que sintió al principio, por una salida en defensa de Carlotta que consideró necesaria. Iba a arder Troya. Pensó que ayudar a la chica no sería mala idea y provocaría, además, que se acortaran realmente las distancias entre ellos, algo que consideró útil. Trataría de hacerse aliados dentro del núcleo familiar para acelerar la misión. Era la segunda vez que la rescataba de su padre:

—Jefe, con todos mis respetos, le conté a su hija antes de entrar a esta reunión que tengo que ir a ver a una amiga en los próximos días, se lo había prometido.

Carlotta de primeras no entendió a dónde quería llegar el Turco, pero se mantuvo a la escucha sin contradecirlo, a pesar de que era falso que a ella le hubiera contado nada de sus planes.

—¿A una amiga? —preguntó el Don a punto de rematar su enfado con alguna decisión de la que dudosamente se arrepentiría.

—Ya sabe, el WhatsApp… —contestó Haydar acompañando a sus palabras con gestos para que entendiese que se trataba de su amiga la operada de los pechos. La cara de Pietro se enturbió aún más y Haydar tuvo que salir del paso como pudo, arriesgándose a que Carlotta le dejara en pelotas—: sé que su hija se ha enfadado porque está colada por mí… —rio abiertamente inyectando un cariz de broma a sus palabras— iré con ella de vacaciones, yo también quiero conocerla. Pero una promesa es una promesa y no puedo faltar a ella, va en contra de mis normas morales —⁠dijo con la fuerza del rey de la selva.

Carlotta se dio cuenta de que quizás trataba de ahorrarle una reprimenda monumental de su padre por su afán de contradecirlo. Recapacitó y le siguió la corriente con la intención de apaciguar las aguas, antes de que su padre acabara por entregar los cuerpos de los dos a la media docena de Pitbulls que cuidaban la hacienda:

—Está bien. Quince días con tu amiga y quince conmigo —⁠dijo Carlotta ruborizándose.

Un silencio sepulcral en el despacho fue seguido de una carcajada monumental del Don mientras decía:

—Estos dos tienen feeling y eso me gusta. Os daré un poco de tiempo, dejaré que hagáis las cosas a vuestra manera, pero no os despistéis y reflexionad durante los quince días que estaréis cada uno por vuestro lado. La segunda mitad del mes te la llevas donde quieras, Haydar. A la vuelta hablaremos todos muy clarito. ¿Alguien tiene alguna duda? —⁠Todos callaron—. Pues largaos de aquí de una puta vez y haced pasar a los demás, con ellos también tengo una charla.

Después de la reunión, Bianca ofreció a Haydar y a sus hijos un vermut en el porche. La tormenta había amainado y se respiraba una humedad fresca y agradable. Sin embargo, por dentro todos ellos echaban chispas mientras continuaban digiriendo las palabras del Don. Bianca los miraba de reojo, poniéndose en la piel de cada uno de ellos, aunque dudosa de lo que se les estaría pasando por la cabeza. Pietro Lombardo lo dejó claro: o se involucraban al cien por cien o terminarían buscándose la vida por otros lares sin esperar un solo euro de gracia por su parte.

El Sabueso simuló tener frío buscando una excusa para escabullirse. Se separó discretamente del grupo con una clara intención: averiguar el contenido de la reunión que estaba teniendo lugar en el despacho, ahora su padre con el resto de secuaces. Se acercó con sigilo hasta la puerta de la estancia, asegurándose de que no tuviera ojos posados en su nuca. Pegó la oreja a la madera y se concentró en el murmullo interior hasta que fue capaz de distinguir lo que se decía. Se sorprendió gratamente al escuchar lo que su padre soltaba por la boca, pues sus palabras dejaban claro que no confiaba tanto en el Turco como él creía:

—Tú y tú —dijo Pietro imperativo señalando a dos secuaces— seguid a Haydar. —⁠La frase traspasó la puerta hasta alcanzar a Santino como un soplo de aire fresco que alimentó a su necesitado ego. Cuando a punto estaba de darse media vuelta y alejarse satisfecho, la segunda parte del mensaje llegó a su oído, convertido en un torpedo. El mundo se le cayó a los pies y las palabras que escuchó le perforaron—: Cuando el Turco se reúna con su amiguita, Irena no sé qué, observad qué tipo de relación tienen. Si percibís que traspasa una barrera, que son más que fulana y cliente, ya sabéis lo que tenéis que hacer, la echáis de la carretera. Pero que parezca un accidente, no quiero tener a Haydar en mi contra. ¿Queda claro o tengo que hablar en cristiano?

—Sí, señor.

—No quiero que nadie se interponga entre Carlotta y él, parece que se gustan. Necesito volver a casar a mi hija y que comience a parir nietos para mí. Que esto no salga de aquí y mantenedme informado. Yo estaré todo el mes haciendo un profundo análisis de los negocios, porque os digo yo que las cosas van a cambiar y mucho. Largaos, joder. Ah, esperad un momento —⁠les pidió—, tomad unos puros y no me falléis.

Santino recuperó la movilidad después de haberse quedado petrificado. Salió de allí despavorido, pero al girarse se dio de bruces con alguien que, al seguir sus pasos, había escuchado lo mismo que él:

—Hermano, corre mirando hacia adelante o te vas a matar algún día —⁠dijo por sorpresa Lucciano apartándose de recibir un choque frontal—. ¿Hemos escuchado los dos lo mismo?

—Larguémonos de aquí y cállate o nos van a pillar —⁠soltó Santino fastidiado, arrastrándolo del brazo con fuerza hasta marcarle los dedos.

Un gesto cargado de desdén dejó claro que estaba con el enfado subido por lo que escuchó y porque Lucciano lo hubiera seguido. Le pidió discreción con el puño levantado, y este asintió retirándose de su vista, alejándose del peligro de recibir algo más que agrias palabras del Sabueso. Pero Lucciano se quedó merodeando sin bajar la guardia, observando desde la discreción…

Santino pasó el resto de la mañana macerándose por dentro ante la posibilidad de que alguien pudiera hacer daño a Irena. Tan solo quería una oportunidad para conocerla en persona, seguro de que ella sucumbiría sin remedio ante el despliegue de encantos que tenía pensado ofrecerle sin límites impuestos. No, no podía dejar las cosas tal y como habían quedado, en mano de aquellos dos perros que ante la duda la despeñarían por la carretera de algún acantilado.

Así y con ese propósito, ideó un plan. Solamente tenía que esperar a que aquellos dos esbirros encargados de la vigilancia de Haydar, estuvieran solos en un punto discreto de la casa. Los observó impaciente durante un buen rato y cuando hubieron dado la última calada a sus habanos en el jardín, estos entraron en la casa por la puerta de la cocina. Aprovechó el momento y los interceptó. Los arrinconó contra la pared y les habló con tono exigente y amenazador dejándoles claro que le escucharan con total atención:

—No os dejaré ir solos tras el Turco. Quiero asegurarme de que no se mete la pata. Últimamente hay mucho soplón suelto.

—Pero el jefe nos ha dicho que…

—¡No hay peros que valgan! —interrumpió—. No os preocupéis, no le diré al Don que la semana pasada os pasasteis dos horas viendo películas porno mientras debíais haber buscado a Lauretta. En vez de trabajar os meneáis la chorra. ¡Así van las cosas! —⁠exclamó alzando la voz, amedrentándoles—. Además, paso de irme a Cuba de vacaciones, quiero ayudaros.

Ellos, sumisos, acataron sus deseos sin rechistar más, una ayuda que no les vendría mal en caso de necesidad.

Santino se regocijó por dentro ante la doble oportunidad de ser feliz: vigilar a Haydar esperando que cometiese un patinazo, y por otro lado asegurarse de que a su ángel de los besos sangrientos nadie le tocara ni un pelo. Quería convertirse en su único dueño y señor.

Lucciano se estaba volviendo loco. La luz que había divisado al final de su túnel, peligraba después de escuchar a Santino hablar con los secuaces. No podía permitir que se sumara a vigilar a Haydar, conociéndole como lo conocía.

«No puedo permitirlo. Debo hacerlo, debo proteger a este hombre de mi hermano. El Turco es la única opción para que nuestro destino cambie, lo sé, yo lo vi liberando a la niña del chivato, él tiene corazón. Por mi propio interés, y por el de los que amo en esta maldita familia, debo acompañarlos».

Así, Lucciano siguió a Santino hasta el lavabo y se coló dentro, provocándole de nuevo un tremendo enfado:

—Pero ¿qué cojones haces? —inquirió el Sabueso⁠—. Hoy pareces un moscardón incordiando a mi alrededor en vez de la lagartija que sueles ser, escabulléndote de todo. ¿Qué te pasa hoy? ¿Acaso te has fumado algo?

—Voy contigo.

—¿Qué?

—Te he oído. Sí, hermano, no soy idiota, ni torpe, ni perezoso, aunque padre y tú así lo creáis. Quizás tengo mis motivos para actuar como actúo. Y te diré que, si no me dejas colaborar, informaré a padre de que tomas decisiones en su contra a sus espaldas…

—¡Cállate!

—… y que te guardas las flaquezas de estos dos insulsos para manejarlos a tu gusto. Yo iré contigo tras Haydar, solo quiero eso, que me dejes ayudarte.

—Está bien, maldita sea, hoy eres un toca huevos. Te quieres ganar el coche que aún no te has merecido ¿no es así, cabrón? Pero que quede claro que mando yo.

Capítulo 36

Octubre de 2018. Bari, Italia

La subinspectora Lara era una experta en disociación.

En el ejercicio de su profesión, había conocido de primera mano sujetos con una doble vida perfectamente diseñada, separando una de otra con sumo cuidado e incluso rozando la maestría. Sus familias habrían apostado la cabeza negando tal posibilidad, inmersas en un engaño fríamente calculado. Había aprendido que los únicos que conseguían salvaguardar la existencia de dos realidades paralelas a largo plazo, eran aquellos capaces de aislar las experiencias en su mente, cada cual en un casillero estanco sin que entre ellas hubiera interconexión alguna. Vidas construidas desde la mentira en las que era preciso manejar cada detalle, acordarse de la información dada en cada una de ellas para evitar contradecirse, no dejar escapar indicios, pistas ni detalles.

Para alguien con un perfil psicológico normal, la situación prolongada de estrés y desgaste que conlleva una perfecta ejecución de una doble vida engañando a todos, tiene un límite de aguante.

Lara a punto estaba de alcanzar ese límite y Lauretta también.

Convertirse en una paranoica no era difícil en un contexto en el que todo debía ser medido: palabras, actos, gestos. La angustia comenzó a enfermar a Lara… y es que Lauretta la estaba matando:

—No puedo más —le confesó Lara a Haydar comunicándose a través de un teléfono público de un café, distorsionando ligeramente la voz. Ambos se habían cerciorado de que nadie les prestara atención⁠—. No soporto más a Lauretta, se está convirtiendo en un peso gigantesco que soy incapaz de llevar a cuestas.

—Sé que estás cansada —la interrumpió el Turco tratando de que se calmara⁠—. Aguanta un poco más, por favor. Pronto acabaremos con todo esto, por eso tenemos a Andrea, tú misma lo dijiste. Mañana cojo vuelo hasta Pisa e iré a su encuentro. Prepararemos la estrategia siguiente con cautela, es hora de que se meta de lleno hasta que demos con lo que nos interesa. Ya verás cómo solucionamos todo. Veo luz, Lara, veo luz.

—Pues yo lo veo negro —interrumpió ella.

—Confía en mí, estoy recopilando pruebas para hundirles a todos, pero sabes que no me puedo precipitar, aún no.

—Dile a Andrea lo que buscas de una vez y vayamos al grano. Hay prisa… mejor dicho, tengo prisa, ¡mierda!

—No —interrumpió Haydar— casi no he coincidido con ella y no sé si realmente está a la altura. Piensa que apenas la he visto, pero tranquila, se lo diré en los próximos días.

Lara no quiso llevarle la contraria y carraspeó abrumada porque todavía no le había contado todo lo que tenía que confesarle, temiendo un terremoto de inmediato. En el labio inferior se le desató un tembleque que acabó por contagiar al resto de su cuerpo:

—El problema es que no hay tiempo, Haydar, o por lo menos yo no lo tengo. La he pifiado, pero bien, y el tiempo se acaba. Esto explota seguro… y no va a ser por lo que tú siempre has creído, no, no, no. Va a ser un bombazo, porque soy yo la que la ha cagado —⁠decía a medio camino del llanto, sorbiéndose los mocos cada vez más abundantes y acuosos.

—¿Estás llorando? ¿A qué te refieres, mujer?… bueno, creo que lo sé, lo de Maurizio ha sido un error garrafal. ¡Mira que enamorarte de un Lombardo!

—No, no tienes ni idea —le cortó—. Ojalá solamente fuera eso. Lauretta está… está preñada —⁠soltó como si acabara de apretar el botón que liberaba un torpedo directo a la línea de flotación de un barco que, de por sí, ya no era nada seguro.

—Pero ¿qué hostias dices? ¿Estás segura? —⁠preguntó sorprendido mientras la desazón comenzó a inundarlo por completo.

—Sí, sí —afirmaba envuelta en sollozos que no trató de reprimir más.

—¿Te das cuenta de que ahora tenemos una contrariedad que ni en sueños habríamos considerado? Joder, joder, joder —⁠maldijo Haydar susurrando con rabia al auricular del teléfono, tratando de evitar que algún cliente del bar pusiera atención en sus gruñidos. Miró a diestro y siniestro cerciorándose de que nadie estuviera entretenido posando los ojos en él o los oídos en su delicada conversación. Se revolvió el pelo provocando que varios mechones escaparan de la goma, como si ese hecho fuera a ventilar lo suficiente su cabeza recalentada como para hallar espontáneamente, y por arte de magia, una solución—. ¿Lo sabe Maurizio? ¿Lo sabe Pietro?

—No, no, no —contestó ella de carrerilla— aunque no lo sabrán por poco tiempo. Esto no se puede ocultar y es demasiado tarde para… ya sabes qué.

—¿Cómo has permitido que ocurra esto? —La increpó mientras daba manotazos con la palma abierta a la pared donde estaba atornillado el teléfono, buscando una chispa de alivio.

—Hay embarazos complejos y este está siendo uno de ellos. Si eres una mujer irregular en las menstruaciones sumado a que, de cuando en cuando, se presentan pérdidas de sangre, es posible que una no se dé cuenta de su estado, sobre todo si se trata de los primeros meses de embarazo. Además ¿quién te ha dicho que Lauretta no quiera tener a su hijo?

Lara dejó de contenerse y liberó las lágrimas mezclándose con un hipo rítmico que le oprimía el pecho.

La comunicación se cortó de súbito dejando a Haydar con la palabra en la boca. Este maldijo en silencio, tragándose las ganas de lanzar al suelo, de un manotazo furioso, la fila de copas vacías y tazas sucias acumuladas en la barra del bar. Seguir a golpe limpio contra la pared había dejado de ser una buena idea como desahogo, teniendo en cuenta que más de uno comenzó a observarlo. Debía pasar desapercibido, la templanza era precisa en ese momento. Pidió un café Correto con doble de licor sambuca disimulando, buscando la coartada para aguardar unos minutos al lado del aparato telefónico por si Lara volvía a comunicar. Ansioso volcó el café en su garganta de un solo trago sin testar previamente su temperatura, dejando un reguero de fuego que lo abrasó, comenzando por la lengua hasta alcanzar su estómago. No pudo evitar un brinco maldiciendo mientras inhalaba y exhalaba aire por la boca a toda velocidad hasta que solicitó un par de vasos de agua fría, instante en el que el teléfono volvió a sonar:

—Soy yo otra vez, tengo unos segundos escasos… me he quedado sin monedas. Por favor, Haydar, perdóname, jamás pensé que esto podría pasar —⁠imploró con voz de ultratumba a punto de sucumbir de nuevo.

—Está bien, está bien, no llores Lara. Ante todo, tranquila en tu estado.

—Es fácil decirlo. Hay momentos en los que temo por nosotros, no lo puedo remediar, Haydar. La situación se complica y para mí es insostenible —⁠indicó Lara despachando las últimas lágrimas—. Lo siento, no me puedo enrollar, las monedas se me acaban. Ven a la tienda y seguimos hablando.

—No, Lara, es demasiado peligroso. El Don está últimamente muy desconfiado y tengo la impresión de que algo sobrevuela su retorcida mente. Es mejor no vernos más fuera del ámbito familiar. Confiemos en lo que hacemos y en el destino. Sé que avanzamos despacio, pero tengo la intuición de que nos acercamos.

—Espero que no te equivoques.

—Rezo por ello cada día y no seré precisamente yo quien tire la toalla. Seguiré buscando mi flor de cristal. Si tú lo ves inviable y quieres abandonar, lo entenderé, Lara. Hemos tenido reunión con Pietro y…

Un «CLOCK» seco cortó la comunicación, las monedas se habían acabado.

Haydar aguardó de nuevo varios minutos a que repitiese la llamada, media hora que resultó infructuosa. Estaba cerca de la tienda. Resolvió acercarse para, al menos, comprobar si la abría o por el contrario había decidido desaparecer del mapa, no se lo había dejado claro. Ver llegar a Lara pedaleando sobre la bicicleta, cargada con un par de botellas de vinagre y unos paños en la cestilla, lo tranquilizó. Se dio media vuelta y desapareció en cuanto ella hubo alzado la persiana de su negocio. Haydar tenía prisa por sacar un billete para Pisa y preparar su equipaje.

Lauretta había decidido calmarse despojando de depósitos de calcio y otros minerales unas macetas antiguas de barro que prometían ser una delicia. Haydar no había tenido el tiempo suficiente para preguntarle en qué mes de gestación se encontraba, si había visitado al ginecólogo, si era niño o niña. Tampoco pudo advertirla de que Maurizio se la llevaría de vacaciones un mes con bastante probabilidad.

Temió por ella: «Como se entere el patriarca de su embarazo, la hemos fastidiado. Y, como sea un varón, Lara ya no sale de esta familia» pensó. Su coraza de hierro de cuando en cuando se debilitaba fundiéndose. Este era uno de los momentos en los que el Turco no pudo evitar que sus ojos negros se humedeciesen hasta convertirse en dos pozos sin fondo, una estampa poco habitual de encontrar en un tipo en apariencia como él.

Lara respiró hondo recordando que era una policía entrenada para soportar cualquier situación. Volvió a sumergirse en el papel de Lauretta, esperando que el dique que separaba a ambas no se derrumbara hasta sucumbir, quedando las dos expuestas a las alimañas que la rodeaban.

Se acercaba la hora de almorzar con Maurizio. Una vez en el interior de su tienda, sacó las botellas de vinagre y los paños. Tenía que recuperar la calma y eligió hacer lo que le resultaba más eficaz para tal fin: afanarse en sus cerámicas. Guantes en mano, se dispuso a sudar abrillantando sus últimas adquisiciones de macetas árabes de arte mudéjar, conseguidas en el mercadillo de Borgo Murattiano días atrás. Adoraba visitar el popular mercadillo de Bari en el que a menudo se topaba con vendedores ambulantes que la sorprendían con alguna mercancía que verdaderamente merecía la pena.

La acción del frotado se iba convirtiendo en una fricción espasmódica que iba incrementándose en velocidad y presión, tiempo durante el cual ella se iba haciendo consciente de que su cerebro hacía aguas. El dique que separaba sus dos vidas paralelas estaba siendo derruido desde el interior, desde su útero. Lauretta la había liado y Lara estaba preñada. En poco tiempo se iba a saber. Quizás también quién era ella de verdad.

«¿Me torturará el Don hasta sonsacarme el motivo por el que me he colado en su madriguera, enamorando a uno de su propia sangre? ¿Me quitará al hijo que llevo dentro, a su nieto?».

Vomitó aterrada sin tener claro si el motivo era fisiológico por acción del fuerte olor a vinagre, por la gonadotropina coriónica circulando por su sangre de gestante, o si se trataba de una reacción emocional ante la incertidumbre de qué hacer respecto a Maurizio. Barajó una posibilidad, quizás la más fácil: huir de allí y largarse a España tras cortar con él. Esa opción llevaba colgando una condición, él jamás debería enterarse de que lo abandonaba llevándose consigo un tesoro. Y menos, si cabe, el patriarca.

Tembló dejando a su imaginación elucubrar con su destino. Se imaginó con una tripa prominente en medio de la niebla perseguida por sus perros hasta que la alcanzaran; después estos meterían las garras en su cuerpo a través de un tajo rasgando su vientre, arrancándole de cuajo al bebé que a punto estaría de nacer. Luego ella se desangraría abandonada a su suerte en alguna de las muchas cuevas y hoyos abundantes en la árida Apulia, o flotando en el río Fortore.

En ese momento de desate emocional, las arcadas se reanudaron coincidiendo con que Maurizio atravesó la puerta con un ramo de tulipanes y margaritas en la mano. A pesar de la reunión con su padre, estaba contento. Nada le hacía más ilusión que perderse durante unos días lejos de allí, de vacaciones acompañado de su amor. Pensar en el futuro próximo lo atormentaba demasiado y se centró en disfrutar unos días con ella hasta determinar cómo afrontar los tiempos venideros.

Al verla se alarmó. Estaba arrodillada apoyada sobre su vómito mientras las náuseas la vapuleaban a base de contracciones estériles, puesto que el estómago ya estaba vacío. Escupía con ganas librándose de un fluido amarillento verdoso que le amargaba la boca.

—¿Qué te ocurre, Lauretta? —preguntó azarado colocándose a su lado. Posó la mano en su frente testando si la fiebre estaba presente.

—Nada, nada, amor, me ha sentado mal el desayuno que he tomado hace un rato.

Maurizio la tomó en volandas apartándola de la reciente regurgitación mirando a los lados, buscando dónde posarla. Se dispuso a quitarle el pantalón manchado, cuidándola como a una muñeca, momento en que se percató de que llevaba el botón desabrochado y la bragueta abierta hasta la mitad. Un imperdible era el encargado de mantener unidas las dos partes de tela.

—Vaya, mira que lo haces difícil. ¿Has engordado o qué?

—No, no, los pantalones han encogido, los lavé con agua demasiado caliente —⁠dijo como única excusa. Ya estoy bien, tranquilo.

—Iré a casa a por algo que puedas ponerte, ¿está bien? Tengo en mi habitación ropa tuya.

—Sí, vale —contestó agradecida.

—Antes te preparo una manzanilla —miró a los lados y añadió⁠—: Primero limpio este desaguisado y ventilo la tienda.

Lauretta no le llevó la contraria. Se quedó quieta soplando la infusión mientras observaba cómo fregaba el suelo y despojaba de vómitos alguna pieza de cerámica. En su corazón se instaló una punzada machacona fruto del temor a destaparse, a mostrarle abiertamente quién era de verdad:

«Maldita sea, ¿cómo voy a decirte que soy una farsante, que mi objetivo junto a Haydar es meteros en la cárcel para que os pudráis allí, una vez que nos devolváis lo que nos habéis robado? ¿Cómo decirte que a pesar de tanta porquería te quiero, que sé que todos vosotros no sois iguales y que espero un hijo tuyo?» pensó abrumada por la situación.

La ráfaga de viento que penetró al abrir la ventana se llevó el hedor a bilis y erizó la piel de Lauretta. Un escalofrío recorrió su cuerpo cuando Maurizio se le acercó, la besó en la cabeza y le colocó su chaqueta en los hombros mientras le decía:

—Espera aquí. Iré a por algo de ropa para que te puedas cambiar.

—De acuerdo, pero no tardes, por favor —contestó ella acabándose la infusión de manzanilla que desterró el mal sabor y calmó su estómago.

—Tengo una buena noticia para ti —dijo él girándose hacia ella cuando a punto estaba de abandonar la estancia, con la puerta sujeta con la mano y una amplia sonrisa adornando su cara⁠—: nos iremos mañana unos días de vacaciones, nos lo merecemos y nunca salimos fuera.

—¿De verdad? ¡No me lo puedo creer! —exclamó Lauretta, recibiendo una dosis de calma que necesitaba urgentemente, con un gesto de entusiasmo que lo embelesó.

Maurizio soltó la puerta, retrocedió en sus pasos, recuperó el ramo de tulipanes y margaritas que yacía en un rincón, y se lo entregó estampándole un beso en los labios a la par que la alzaba entre sus brazos.

—Ahora vuelvo, cariño, solo quiero que tú y yo seamos felices juntos.

Sus palabras la animaron al instante provocando que recuperase instantáneamente un poco del optimismo perdido.

«Quizás encuentre el momento adecuado para confesarle todo. Quizás alejarnos de aquí lo haga posible. Quizás reaccione bien y me quiera de todas formas… O tal vez esté equivocada».

Se agarró a la esperanza.

Capítulo 37

La casa del Don estaba casi en silencio, profanado únicamente por el crujir de la madera y los tenues chirridos y repiqueteos de las cañerías. La mañana se presentó tranquila en apariencia, justo el día después en que se pusieron sobre la mesa puntos claves y de vital importancia para Pietro.

—¿No te vas a levantar de la cama, querido? Deberíamos llamar al fontanero —⁠preguntó su esposa mirándolo de reojo, siempre con un tono de prudencia saliendo de su boca.

Estaba semirecostado en la cama con las gafas puestas y un montón de papeles entre las manos que no dejaba de leer. Se había tragado un café doble estadounidense y dos aspirinas, pero el dolor de cabeza no desaparecía.

—Estoy bien aquí, no tengo ganas de levantarme. Dile a alguno de tus hijos que llame al fontanero —⁠indicó sin apartar la mirada de donde la tenía puesta.

—Se han ido todos.

—¿Carlotta también?

—Creo que sí. Quería volver con Fiorella.

—Déjame tranquilo —demandó áspero reanudando la lectura, haciéndole un gesto con la mano como quien espanta a una polilla.

Los papeles que tenía entre las manos versaban sobre traiciones. Historias que había conseguido recopilar de personajes que conocía y que fueron apuñalados vilmente por la espalda. Intentaba aprender en cabeza ajena.

Bianca se asomó a las hojas con una curiosidad controlada. Él las apartó, guardándolas para sí. Era poco dado a compartir aquello que consideraba podría dar demasiadas pistas de lo que se cocía en su interior, una cueva donde los pensamientos turbios y negativos estaban procreando sin freno en los últimos meses, alimentados por los acontecimientos que afectaban directamente a sus cuentas bancarias. Sentir que se tambaleaban los muros que sujetaban su vida, lo estaba amargando. El dolor de cabeza empezó a ser un compañero asiduo de mañanas y noches.

—Son cosas mías, mujer. Vete a pasear. Yo no voy a comer, mi estómago no está bien —⁠añadió incómodo por el hecho de que ella aún no hubiera abandonado la habitación. Prefería sumirse en sus asuntos con una soledad que necesitaba.

Ella se limitó a obedecer y se alejó.

Bianca se aplicó de lleno en su jardín, único vestigio de que algo o alguien la necesitó alguna vez. Cuidaba sus rosales, empeñada en dar color a su hogar al menos por fuera; por dentro era demasiado gris y no tenía potestad para cambiarlo.

Entre las flores era la dueña y señora. Nadie le impedía despojar de ramas rotas y flores pochas a sus rosales. Las intensas lluvias que azotaron la provincia el día anterior se sumaron agudizando el hecho de que aquellos rosales no terminaban de lucir con entusiasmo. Había elegido escaramujos de flores blancas o rosas, un arbusto espinoso utilizado para sanar la rabia. También rosales romanos con valor medicinal con flores aromáticas, sin que faltasen unos cuantos arbustos bien dispuestos de rosa eglanteria, de los que intentaría extraer un par de botecitos pequeños de aceite de rosa mosqueta. Dispuestos bajo el ventanal del despacho, en la cara oeste de la casa, eran tratados con mimo por su parte, pero no acababan de lucir hermosos. Una causa casi segura de su agonía, podría deberse a que a diario solían recibir una dosis de cenizas esparcidas desde la ventana a los cuatro vientos. Pietro se había entregado al arte de astillar sus pulmones a base de tabaco cubano que aspiraba con avaricia a diario, exprimiendo las hebras hasta el final, aunque se le ahumaran las uñas. Sin darse cuenta, ya no lo hacía buscando la sensualidad que encontraba en su fragancia, en su tersura, en las notas que le llegaban a la boca, picantes y melosas como un beso con lengua de los que queman. Se había convertido en un sustituto del ansiolítico que vía oral le reventaba el estómago. Bianca, paciente y callada, no tenía otra que amortiguar la nube gris que rociaba a sus rosales a base de agua proyectada desde una manguera, día sí y día no. Hoy tocaba bañar a los rosales.

Enfrascada en su papel de cuidadora, sintió llegar a Maurizio pedaleando en la bicicleta de Lauretta. Lo divisó entrar airoso y le produjo una cierta aflicción el ser testigo de que a él también le habían puesto límites. Su padre había determinado requisarle las llaves de su deportivo durante el mes de reflexión y tenía prohibido tocarlo.

—¡Maurizio! —le gritó desde el jardín—. ¿No te habías ido?

—No aún, madre. He venido a por… ropa. Bueno, aprovecharé para hacer el equipaje y marcharme de viaje —⁠vociferó.

Maurizio no iba a perder ni un solo día de sus vacaciones. Reflexionar o no sobre su futuro en el clan, sobre su entrega sin condiciones, era harina de otro costal. De momento subió las escaleras trotando, impaciente por recoger ropa, hacer el equipaje y largarse con Lauretta. Salió del dormitorio y cuando a punto estaba de poner un pie en el primer peldaño de bajada, su padre lo llamó desde su habitación. Maurizio dejó la maleta a un lado y se acercó hasta la puerta. Un par de golpecitos con los nudillos y la abrió tímidamente, sorprendiéndose al instante al ver a su padre sumergido entre las sábanas sudadas. Jamás lo había visto encamado:

—No sabía que estabas acostado, padre. ¿Te encuentras bien?

—Sí, de vez en cuando una mañana entre sábanas no viene mal, más si el dolor de cabeza me atormenta.

—¡Vaya!

—Hoy no soporto el sonido estridente, hasta he silenciado los putos teléfonos.

—Y… ¿necesitas algo? Eh… —preguntó Maurizio con un cierto tembleque en las cuerdas vocales⁠— estaba preparando mi equipaje, me voy a pasar unos días con Lauretta.

—¡Ay, Lauretta, Lauretta! Mira que podías haber echado el ojo a otra que te conviniese más. En fin, ¿qué decirte que no sepas? Anda, vete y reflexiona, solamente te digo eso. ¡Ah!… y súbeme un habano de mi despacho, es lo que mejor calma los pinchazos en mi cabeza —⁠«y la ansiedad» pensó, guardándose esa flaqueza para sí.

Maurizio acarreó el equipaje hasta la planta de abajo, siendo consciente de un peso que de ninguna manera podría transportar con él en la bicicleta. Tendría que llamar a un taxi. Entró en el despacho, cuyas ventanas estaban abiertas de par en par, y desde allí divisó a su madre trajinando en el jardín.

—¡Madre! —exclamó asomándose—. ¿Dónde está la caja de los habanos? Padre quiere uno.

—Busca por ahí —gritó—, espera… ya voy.

Maurizio no aguardó a que su madre llegara, aplicándose en encontrar los puros él mismo. Supuso que andarían perdidos entre las montañas de documentos varios que, desparramados por el escritorio, esperaban el turno de ser quemados. El patriarca era poco dado a archivar, más bien los revisaba y después los quemaba, salvo, claro está, la impoluta y manipulada contabilidad que presentaba al fisco.

Por fin encontró la caja de los puros. Tomó uno y en el momento de devolverla a su desorden natural entre documentos, cartas y notas, el teléfono del despacho vibró furioso y mudo. Tras varias vibraciones que no obtuvieron respuesta, el contestador automático se puso en marcha y un mensaje quedó grabado. El doctor Gennaro Mancini, especialista en ginecología y obstetricia, y regente de la clínica privada de Bari con mayor actividad en ese campo, dejaba unas palabras a Pietro que dejaron a Maurizio helado:

«Debo felicitarte, Pietro. Por fin un nieto en la familia… Bueno ya hablaremos largo y tendido a mi vuelta, no me gusta tratar estos asuntos por teléfono. Tengo un congreso en Alemania y después unos días de descanso. Parto ahora mismo. Buenos días y felicita a tu hijo de parte del doctor Gennaro. Supongo que a partir de ahora nos veremos incluso más asiduamente de lo habitual».

Los habanos de la caja se precipitaron al suelo cuando los dedos de Maurizzio fueron incapaces de sujetarla en sus manos que, de pronto, se petrificaron ante el mensaje.

«Que felicite a su hijo… ¿A qué hijo?». Repasó mentalmente y en esa ecuación solo encajaba él, él y Lauretta. Maldijo para sus adentros mientras recogía los puros apresurado y nervioso. Cuando se giró dio un respingo al toparse de bruces con su madre en la puerta, testigo también del mensaje.

La cara de Bianca estaba desencajada. Ambos se miraban anonadados y la madre reaccionó bruscamente como si la hubieran pinchado. Corrió hasta la vitrina donde Pietro exponía trofeos de caza, apartó la cabeza disecada de un jabalí, y alcanzó las llaves del coche de Maurizio que estaban escondidas detrás.

—¡Toma, hijo! —le dijo con la mayor rotundidad que pudo proyectar en sus palabras— coge las llaves, lárgate con Lauretta y vende el coche. No vuelvas. Si es cierto lo que he escuchado… no vuelvas, hijo, te lo pido —⁠insistió provocando sin querer un campanilleo con las llaves debido al temblor de sus manos.

—Pero madre, ¿qué hostias dices? ¿De qué va esto? No sabemos a quién se refiere —⁠dijo dudando, sin coger aún las llaves—. Lauretta me habría dicho algo…

—¿Tú crees? Esa chica no es tonta, sabe de qué va todo esto y quizás tema las consecuencias. ¿Acaso crees que vas a poder criar a tu hijito como tú quieras? No, no, no. Bien lo sé, créeme. Lo convertirá en un soldado, en uno de sus perros. —⁠Bianca alargó el brazo y colocó las llaves dentro de su palma. Le obligó a cerrarla apretando con una suave caricia, mientras observaba la cara de su hijo predilecto desencajada por la sorpresa y por las consecuencias posibles. Segura de lo que decía, añadió—: Te conozco hijo, ¿tú quieres eso de verdad? Recuerda por lo que habéis pasado… las mochilas en vuestras espaldas de niños cargadas de mierda. Hará lo mismo con él hasta curtirlo.

Maurizio apretó las muelas. Titubeó y se quedó las llaves, devolviéndole a su madre una caricia. No dijo nada, tan solo se giró y pulsó bruscamente el botón de borrar del contestador automático sin pensarlo demasiado, consciente de que con aquel acto acababa de cortar de un tajo el cordón umbilical que le unía al clan. Se puso nervioso sin tener claro los sentimientos que lo inundaron, arrepentimiento y miedo.

—No hay marcha atrás, hijo. Yo me callaré como una tumba y tú lárgate sin pensarlo más, tienes unas semanas para conseguir ventaja, para analizarlo con calma. Tu padre no se dará cuenta de que falta tu coche, le diré que lo aparcaste en el parking subterráneo.

—De calma nada, madre —interrumpió Maurizio echando un vistazo hacia las escaleras por si alguien se acercaba⁠—. Esta noche tendré que hacer algo antes de irme…

—Haz lo que sea, pero no te demores más de mañana. Dame, yo subiré el habano al dormitorio. El coche está a la vuelta. Pon punto muerto y empújalo sin hacer ruido hasta doblar la esquina y, por favor, ¡vuela!

Bianca se limpió las lágrimas de la cara y esperó un par de minutos para subir a la cueva del lobo.

Tras un atracón de nicotina, el Don se sentía aliviado. Se levantó de la cama empachado de lecturas que versaban sobre traiciones, necesitando confirmar algo, una duda que lo visitaba a menudo como un negro cuervo grande y carroñero esperando turno para darle un picotazo. Aquella duda que lo carcomía desde que se casó, debía de ser resuelta ya. Aprovecharía la circunstancia de que la casa estaba prácticamente vacía.

—¡Bianca! —gritó con ánimo de comprobar si ella continuaba en la mansión.

No obtuvo respuesta y eso le gustó. Necesitaba estar solo para hacer una llamada telefónica que nadie podría escuchar. Se asomó a la ventana y la vio abandonar el jardín con un capazo bajo el brazo. Era miércoles y en el puerto se despachaba pescado fresco. Por costumbre, abastecerse allí de salmonetes, sardinas, sepias y langostinos, era lo que Bianca venía haciendo en los últimos veinticinco años cada miércoles. A pesar de que él en los últimos tiempos se había vuelto reacio a consumir tanto pescado, ella adoraba ir al puerto. Se comentaba que las aguas del mar Adriático se estaban convirtiendo en un vertedero, en una sopa de plástico. Aun así, podía más la tradición que el informe DeFishGear, primer estudio sobre la basura marina de la zona.

Pero Bianca a lo suyo y al Don hoy precisamente le venía de perlas quedarse solo.

Bajó hasta el despacho y activó el sonido de los teléfonos. El dolor de cabeza había remitido. Comprobó el contestador y si le habían dejado correo. Nada de nada. Descolgó el teléfono, tecleó un número, y tras unos segundos alguien contestó al otro lado de la línea:

—(…)

—Soy Pietro y necesito que hagas algo. Ven a mi casa vestido de fontanero.

—(…) —Se escuchó una pregunta formulada desde el otro lado.

—Sí, eso he dicho, de fontanero.

—(…)

—Luego te cuento. No tardes, si acabas lo que te voy a encargar antes de que mi esposa vuelva, no tendrás que pasearte con la caja de herramientas por toda la casa haciendo el paripé. Después lo llevarás a un laboratorio que yo te diré. Date prisa.

Capítulo 38

Haydar preparó su equipaje deseando dejar atrás Bari por unos días, empachado de una situación que se estaba volviendo cada vez más insostenible. Tomar distancia un par de semanas era necesario para aclarar puntos con la inspectora, y para aliviar la presión psicológica a la que estaba sometido. Se colocó los zapatos, se apretó el cinturón y, cuando fue a echar mano a su chaqueta, se dio cuenta de que la olvidó en el despacho del jefe durante la reunión del día anterior. Bufando como un energúmeno, se dio un manotazo en la cabeza, pues dejarse allí su chaqueta con la cartera y el billete de avión a Pisa era un riesgo imperdonable. Estaba claro que los despistes se sucedían cada vez más asiduamente y de manera más peligrosa.

Desde Pisa tenía pensado alquilar un vehículo y encontrarse con Andrea y la pequeña Verónica en Castiglione della Pescaia, en la casa familiar de la inspectora. No la había vuelto a ver desde la entrevista en la cena, una noche en la que el numerito de la cala había generado algún que otro quebradero de cabeza. Parecía haber transcurrido un siglo y tan solo había pasado poco más de una semana.

Con la maleta en la mano se dirigió, muy a su pesar, hacia la casa de Pietro Lombardo. Volver a pasearse por su tarima de roble carecía de todo estímulo. Al contrario, suspiraba por perderles a todos de vista durante un par de semanas, aunque en el fondo pensara que eso no iba a ocurrir realmente. Conocía la mente retorcida del jefe quien, además, era precavido. Tuvo claro que mandaría a algún perro tras él, hecho que lo obligaba a intentar por todos los medios darles esquinazo para salvaguardar la integridad de Verónica, así como la de Andrea y su familia.

Buscando el aspecto positivo de tener que pisar la casa antes de partir, pensó que, si Carlotta aún continuaba allí, encontrarse a solas con ella podría resultar tremendamente útil. Cruzar unas palabras amables, entablar conversación amigable, tratarse de manera más cercana, podría darle puntos para conectarse con ella poco a poco en busca de una aliada. Era una oportunidad que le brindaba el destino y que no había que pasar por alto. Quizás Carlotta le fuera útil en un futuro próximo. Necesitaba reclutar aliados dentro sin perder de vista que, a la hora de la verdad, la sangre es la sangre y esta es la que suele gobernar las reacciones de carácter extremo.

«Nunca se sabe» se dijo acelerando.

De camino a la casa, Haydar echaba humo recordando que Lara estaba embarazada y que aquello empeoraba más si cabe toda la situación, inyectando un elemento que siempre juega en contra: las prisas.

Si esto fuera poco, Pietro había complicado todo hasta el límite del absurdo poniendo los ojos en él para su hija. Ahora, meter a Andrea en la familia colgando de su brazo como una amiguita con derecho a roce a cambio de un cheque, iba a ser algo así como imposible. Entonces, ¿qué papel tendría Irena en la familia? ¿Acaso el Don iba a permitir que el Turco anduviera con una prostituta delante de las narices de su hija, cuando lo quería para ella? No dudaría en hacerla desaparecer del mapa si su existencia fuera un problema para la consecución de sus recientes objetivos, lo conocía demasiado bien. Todavía estaba a tiempo de prescindir de ella, pero sin Lara operativa él solo no podría con todo. La necesitaba dentro, un apoyo, alguien que saltara como un gato y pudiera apretar el gatillo sin que el pulso le temblara en caso de necesidad. Alguien que lo ayudara también a documentar. Su colaboración en las próximas semanas sería vital para él. En cuanto tuviera la certeza de que la inspectora estaba a la altura, compartiría toda la información de la misión con ella. Mientras eso no lo tuviera claro al cien por cien, el desconocimiento la protegería. Además, la inspectora era una pieza clave en aquel puzle, pues tenía en su poder la única imagen de lo que verdaderamente pasó aquel día, cuando su esposa y su hija saltaron por los aires junto a Robert. Andrea aún no sabía ese detalle crucial: Haydar y ella se convirtieron en viudos en el mismo atentado criminal.

Haydar pisó el acelerador después de haber estado bloqueado en una calle en obras durante diez minutos. El tiempo apremiaba y su vuelo saldría con o sin él. Su mente también se movía deprisa, rememorando un diálogo del que fue testigo ocho meses atrás, una conversación que, si bien lo aterrorizó de primeras, le dio las esperanzas que necesitaba en aquel momento. Eran días en que a punto estuvo de tirar la toalla, de abandonar el proyecto y renunciar a seguir buscando su joya de pétalos de cristal. Ocurrió desde el jardín de la casa de Pietro, cuando fue espectador involuntario de una conversación telefónica que le abrió los ojos y le estrujó el corazón.

Fue un sábado por la mañana. Bianca había adquirido en el vivero una colección de rosales a raíz descubierta, sin cepellón. Urgía plantarlos de inmediato pues, de no hacerlo, las raíces se secarían rápidamente. Estaba volteando la tierra con el objetivo de airearla, cuando Haydar entró en el jardín. La encontró desriñonada y a punto de sufrir una taquicardia, sofocada. Se había empecinado en plantar de un tirón todos sus rosales trepadores saboreando, en su impaciente imaginación, la estampa que se vería desde el despacho, con un montón de rosas enmarcando el ventanal. Haydar se acercó corriendo y se ofreció a echarle una mano:

—Yo empezaré por aquí y tú por allí —dijo el Turco regalándole una sonrisa que fingió y que ella agradeció como si brotara de su corazón. Estaba necesitada de amor.

—Vayamos primero a por las palas pequeñas, esta azada es demasiado grande… ¡Ah!, y gracias Haydar, siempre eres muy amable. No te pareces a todos estos mastines napolitanos que tiene contratados mi marido —⁠indicó ella, rumbo a la caseta de los aperos.

Haydar se mantuvo en silencio tras ella, «en boca cerrada no entran moscas» se decía a menudo. No quería acortar distancias con la esposa de Pietro, alguien a quien realmente conocía poco y a la que le dedicaba una ración de odio por considerarla de alguna manera corresponsable de las fechorías del Don. Al fin y al cabo, siempre la vio a su lado, apoyándolo desde el silencio a cometer atrocidades.

Cuando hubieron vuelto de recoger las herramientas, Haydar se dio cuenta de que la ventana del despacho estaba entreabierta y un espeso humo escapaba del interior, una humareda con el aroma inconfundible de los habanos. El Don estaba concentrado en una conversación que Haydar pudo captar de forma entrecortada, pero lo suficientemente clara para que se quedara petrificado. Trató de no pestañear, tal estatua sin mover un dedo, cuidándose de no pisar tan solo una ramita seca que chasquearía como un gemido de Judas, delatándole. Habría sido su sentencia de muerte por apoderarse de una conversación que no le correspondía.

Tras unos minutos de escucha, se juró a sí mismo que después de lo que intuyó que allí pasaba, no saldría de aquel infierno hasta que no abriese la caja de Pandora y todos los vientos se liberasen, hasta que se hiciese honor a la justicia y los culpables pagasen. De paso, quizás conseguía resolver su problema, o encontraría de donde tirar del hilo:

»—Hazlo siempre con total discreción y pulcritud, no quiero que mi negocio se vaya a las alcantarillas… supongo que tú tampoco lo deseas para el tuyo ¿no es así? Mantén los ojos abiertos y la boca cerrada.

—(…)

—Sí, sí lo sé.

—(…)

—Yo me encargo de los contactos y tú a lo tuyo.

—(…)

—No, no, no seas idiota, no nos vamos a pasar por muy lucrativo que sea. Las estadísticas son importantes y no hay que levantar sospechas. Imagina lo que harían con nosotros si acabáramos en la Sala Cero de la cárcel de Poggioreale de Nápoles, ya sabes, la puta cámara de tortura.

—(…)

—Todo es posible, ¿acaso quieres comprarte un camión de vaselina para el culo? Eso sería lo mínimo a lo que nos someterían ¡joder!

—(…)

—De acuerdo, a partir de ahora limpia tu ordenador y yo ocultaré los historiales, aunque sea entre los calcetines.

—(…)

—Es un decir, joder… En tu base de datos deja lo que te dé la gana, pero si tienes una inspección que no pillen nada, este tema está muy sensible en todo el mundo… con los bebés no se juega.

—(…)

—Y creo que está de más decirte que de esto no debe saber nada mi familia, las mujeres son clientas tuyas y ya sabes que entre mujeres se solidarizan.

—(…)

—Este negocio está al margen de los demás, lo tengo claro. Por supuesto también mantengo alejado de las garras de todos estos buitres el dinero que tú y yo nos ganamos. Hay que pensar en el mañana y en uno mismo… por si acaso, ¿no es así?

—(…)

—Eso es lo que hice yo, una cuenta en las islas Bermudas lo mejor.

—(…)

—Somos cristianos, no quiero que piensen que en su casa tienen al diablo.

—(…)

—No te rías. Tú eres peor, Gennaro, o ¿debo decir indemoniato Mr. Gennaro?».

El estallido de carcajadas que salió de la boca del Don tras colgar el teléfono, se quedó incrustado en el pecho de Haydar como munición envenenada. Tuvo claro que quién habitaba en esa casa era realmente inhumano, pues trapichear con bebés como mercancía era lo que le pareció entender entre las líneas de esa conversación.

Se separó de la ventana, primero dando cautos y silenciosos pasos, corriendo después hasta alcanzar la manguera situada al otro lado del jardín. Bianca estaba intentando desenroscarla de forma infructuosa, pesaba demasiado. El Turco le ofreció su ayuda, con el rostro aún desencajado por lo que escuchó, haciendo bolillos mentales, hilando la conversación con otros muchos detalles que fue captando durante meses, conclusiones que avalaban lo que dedujo escondido bajo el ventanal.

En esa ocasión fue ella quien le dedicó una sonrisa, como una caricia a un alma atormentada que ella entendía. Así lo percibió él, quizás la comedura de cabeza lo propició. Y, por primera vez, supo ver detrás del telón que ocultaba a Bianca, un lienzo tras el cual subyacía una profunda tristeza aderezada con el miedo. Aquella mujer vivía con el temor cargado a sus espaldas. Lo vislumbró por las rendijas abiertas de su rostro, en aquella sonrisa que terminaba siempre abortada por un ligero temblor nervioso en el labio inferior que se propagaba hasta la barbilla. El odio que Haydar reservaba para ella se desvaneció dando paso a una lástima que se acrecentó a partir de ese día.

«Quizás consiga que esta mujer algún día se ponga de mi parte. Ojalá» se decía a menudo mientras era consciente de que, en cada vez más ocasiones, ella fijaba en él una profunda mirada como si tratara de advertirlo de algo. O tal vez su intención era suplicarle algo indefinido que él no conseguía descifrar en ese lenguaje mudo y expresivo. A pesar de todo, Haydar no sería quien le preguntara directamente, pues cruzar esa raya era sin duda demasiado arriesgado. «Que sea ella quien la traspase. Si lo hace, sabré entonces a qué atenerme de verdad con esta señora».

Un semáforo en rojo lo obligó a frenar bruscamente. Miró el reloj azarado y resopló ante la posibilidad de acabar perdiendo su vuelo, pues recordó que antes de pasar por la casa de Pietro Lombardo debía ir a correos. Al menos no iba a facturar equipaje y eso le ahorraría unos minutos. Cuando preparó su escueta maleta fue consciente de que no podía llevar con él las armas. Así, determinó que tendría que enviarlas a la dirección destino por mensajería. Había preparado un paquete con su pistola y la daga otomana de su abuelo. Era el segundo envío a la casa de los padres de la inspectora. El primero fue un sobre con los expedientes de Andrea que un amigo robó para él en la comisaría de Madrid. Alguien que le debía la vida después de que Haydar lo sacara de un apuro en Afganistán. Esperaba que no lo hubieran abierto, iba dirigido a él y confiaba en la integridad de esa familia para no husmear en los papeles de otros. Quería tener en su poder el expediente original y el posterior para analizarlos con lupa. Quizás Andrea y él debieran leerlos juntos, pero antes tenía que explicar algunas cosas a la inspectora.

Para el pago por internet del vuelo utilizó una tarjeta que nadie conocía, una visa que activaba y desactivaba según necesitaba. Solía anularla cada dos semanas y solicitaba una nueva con otra numeración, aunque normalmente la utilizara en ocasiones esporádicas. Sabía que jugaba con fuego, pero aprendió a moverse entre sus llamas, tratando de minimizar las quemaduras.

Una vez resuelto el tema de correos, reanudó la marcha hacia la casa de Pietro. Cuando quedaban tan solo siete minutos para llegar, algo lo descolocó por completo: se acababa de cruzar con Maurizio al volante de su cochazo BMW, cosa que no le encajaba. Se lo había requisado su padre durante todo el mes de reflexión. Al verlo se le fue el pensamiento hacia Lara. Estaba preocupado por ella. No las tenía todas consigo de que la subinspectora fuera capaz de mantener a Lara y a Lauretta separadas, al menos durante unas pocas semanas más. Su barriguilla pasaría desapercibida solamente un período ya demasiado corto. Temió por ella y por las consecuencias que pudiera acarrear ese inesperado asunto. Decidió llamarla de nuevo una vez llegase a Pisa, en una necesidad vital por tenerla localizable: no sabía si había planificado con Maurizio alguna salida durante el mes. Verlo con el coche le preocupó, estaba contradiciendo al Don y eso pintaba mal, o por el contrario le había hecho la pelota con algo muy serio recuperando el auto, cosa que igualmente pintaba mal.

Una llamada por la noche resolvería alguna de esas dudas, a pesar de que era reacio a comunicar con ella pues sabía que a menudo compartía cama con Maurizio.

Cuando alcanzó la casa de Pietro, la mujer del servicio lo recibió, pero le indicó que el señor acababa de recibir la visita del fontanero. El Turco pidió permiso para entrar tan solo a recuperar su chaqueta y ella lo dejó pasar hasta el despacho.

Los tres hombres se toparon repentinamente de forma inesperada en la estancia:

—¡Vaya, qué sorpresa! ¿Qué te trae por aquí? —⁠preguntó el Don alterado por la inoportuna intrusión, dirigiendo una mirada asesina al servicio que lo había dejado entrar sin su expreso permiso.

—Ayer olvidé mi chaqueta… y… lo mismo digo, ¡qué sorpresa! —exclamó dirigiendo la mirada al secuaz de Pietro presente, al que llamaban el Larguirucho, un escurridizo y flacucho experto en robos en los que había que poner esmero y máximo cuidado. Hacía meses que no lo había vuelto a ver—. No sabía que ahora fueras fontanero —⁠apuntó Haydar con sorna, teniendo claro que aquella reunión seguramente no tenía nada que ver con tuberías, grifos e inodoros.

—Estaba en casa faenando y… —comenzó a hablar el esbirro.

—Yo lo llamé —interrumpió Pietro—. ¿Dónde te la dejaste? —⁠inquirió cortando, refiriéndose a la chaqueta.

—Ahí —señaló Haydar.

El Larguirucho se abalanzó hacia ella y la cogió manoseándola en exceso.

—Toma —dijo tras cruzar una ligera y casi imperceptible mirada con Pietro— aquí la tienes —⁠la sacudió y se la entregó.

Haydar se la puso y en un acto reflejo echó la mano al bolsillo. No se fiaba del flacucho de dedos largos y demasiada ambición. Parecía que no faltaba nada.

Se metió en el coche y arrancó. Volvió a comprobar la documentación y todo estaba en orden. Bajó la ventanilla para despachar un mosquito del interior del auto cuando de reojo los vislumbró huroneando por las habitaciones de la cara norte de la casa. «¿Será fontanero de verdad?» se dijo poniendo rumbo al aeropuerto sin percatarse de que el Sabueso, Lucciano y dos mastines más se lanzaron tras él.

Entró corriendo en el aeropuerto, no facturó nada, y con el billete electrónico batió el record de mínimo tiempo para embarcar en un avión. Era el último minuto y lo dejaron pasar volando.

Los cuatro perros se quedaron bloqueados. Únicamente pudieron comprobar el destino del avión al que se subió:

—Son 700 km hasta Pisa, poco más —dijo Santino⁠—. En menos de ocho horas llegamos en coche y podremos llevar munición encima.

—¿No será mejor esperar a coger un avión mañana? —⁠inquirió Lucciano con ánimo de que Haydar obtuviera más ventaja y pudiera escurrir el bulto.

—No, mejor será no perder tiempo. No quiero que se nos escabulla. Vosotros dos —ordenó a los soldatos con un gesto— sentaos en el coche detrás y rastread su tarjeta durante todo el trayecto. Y no os durmáis —⁠gritó.

—¿Acaso te crees, hermano, que el Turco es idiota? —⁠dijo Lucciano torciendo el gesto.

Santino no contestó, se limitó a salir despavorido del aeropuerto rumbo a la E55. Entendía que Haydar no iba a intentar esconderse de nada porque los imaginaría a todos de vacaciones. Solamente pretendía vigilarlo.

Cuando hubieron recorrido la mitad del camino, a la altura de Roma pararon a echar gasolina. Descansaron durante media hora escasa, el tiempo justo para satisfacer sus necesidades básicas. A partir de ese momento Lucciano sería quien se pondría al volante. Santino permaneció fuera del área de servicio, donde se tomó un café doble y un pedazo de pizza. Buscó un lugar apartado lejos de miradas y esnifó una raya de cocaína por la nariz, sintiendo cómo la excitación brotaba en su organismo en cuanto el polvo blanco penetró directamente a su sangre a través de las membranas nasales. Vio a Lucciano acercarse y rápidamente se limpió la nariz.

—No sé por qué te metes esa mierda —dijo Lucciano cuando lo alcanzó⁠—, te veo muy nervioso últimamente, un poco paranoico incluso. No te quepa duda de que es por ese consumo compulsivo que te traes…

—¿Qué te importa? Favorece mi capacidad de concentración y me ayuda a estar alerta. Al menos esto no lo tengo prohibido —⁠contestó el Sabueso pensando en sus más oscuros anhelos.

—¿A qué te refieres? Si lo dices porque según el psicólogo no deberías oler ni una sola molécula…

—¡Déjalo, maldita sea! —exclamó echando la cabeza hacia atrás, apoyándose en el muro que tenía a la espalda recordando la frase del psicólogo que su madre le repetía día sí y día no «las drogas empeoran las enfermedades mentales subyacentes, las drogas empeoran las enfermedades mentales subyacentes»—. No soy un puto loco. —⁠Respiró hondo y añadió—: Padre está obsesionado con el Turco y ahora lo quiere para Carlotta. Eso me fastidia. ¿Es que ese tipo se merece más que yo el favor de padre, las caricias de Carlotta, y el sexo duro con su fulana?

Lucciano se sentó a su lado y le dijo:

—No digas gilipolleces, te comes demasiado la cabeza. Déjalo en paz y que padre opine lo que le dé la gana, ¿qué más te da?

—¿Qué más me da? —repitió con rabia reincorporándose del asiento hasta colocar retador su cara a un par de centímetros de la de Lucciano, con las pupilas dilatadas y una falsa euforia⁠—. Mira, hermano, yo aprendí siendo niño que lo que diga padre va a misa, ¿entiendes? Él me enseñó con la fusta lo que es respetar sus palabras y sus mandatos. Si no fuera mi padre, otro gallo cantaría. Porque la sangre es la sangre que, si no, sus prohibiciones me las pasaría por, por…

—¡Calla de una vez! —interrumpió Lucciano⁠—, se acercan los dos perros de padre. Vaya ejemplo vamos a dar si nos escuchan. Volvamos al coche y reanudemos la marcha.

Durante las tres horas restantes de camino, en el cerebro de Lucciano se dibujó un ajedrez. Colocó algunas fichas preparándose para el juego.

Él aún desconocía cuál sería la pieza con la que le tocaría jugar.

Capítulo 39

Octubre 2018. Bari, Apulia

Maurizio regresó a la tienda al volante de su deportivo, consternado. En unos minutos le había cambiado la vida. Empujó la puerta y encontró a Lauretta en el mismo lugar donde la había dejado, lánguida como una hierba segada. No pudo evitar lanzarle mentalmente un reproche y su corazón, respecto a ella, dio un paso hacia atrás, como si se replegara a la espera de datos. La poca confianza que mostró su novia en él, lo había desilusionado.

Se había quedado adormecida con una postura que dejó entrever el imperdible que sujetaba el pantalón, sustituyendo a un botón que le cortaba la respiración. A Maurizio se le aceleró el pulso, imaginando por un momento que en esa barriguilla se estaba fraguando una obra de Dios, su propio hijo. El gesto de reproche se esfumó instantáneamente y solo pensó en cuidarlos a los dos. Pero, de momento, nada estaba claro.

Durante unos minutos se permitió observarla y elucubrar con las consecuencias de esa posibilidad. Quizás su padre le perdonaría lo que se disponía a hacer. No tenían por qué convertirse en prófugos de por vida escapando de la familia. Tampoco quería eso para Lauretta ni para su hijo.

Sin embargo, las palabras de su madre se le habían clavado demasiado hondo y no carecían de razón:

«¿Acaso te crees que vas a tener la libertad de educar a tu hijo como tú quieras?».

Bien sabía que no.

Despertó a Lauretta de su ensoñación y la ayudó a colocarse un pantalón limpio. Era un chándal con goma, no quería ponerla en aprietos. Nada desearía más que ella tuviese la valentía de decirle lo que le tuviese que decir, pero muy a su pesar observó que no había indicios de que fuera ese el momento.

—Vamos, anda, vayamos a tu casa. Dormiremos un poco y nos iremos de madrugada —⁠dictó Maurizio disimulando su estado de ánimo y su creciente preocupación.

Tenía algo importante que hacer antes de partir, algo arriesgado pero que le era de vital importancia. Sería preciso aguardar hasta que Lauretta estuviera profundamente dormida y que los únicos habitantes de la calle oscura fueran los gatos y sus sombras.

—¿Por qué tienes tanta prisa? ¿A dónde iremos de madrugada? —preguntó curiosa esperando una respuesta que tardaba demasiado en darse—. ¿No lo sabes? —⁠interpeló mientras recogía los euros de la caja haciendo un recuento innecesario: no había vendido nada ese día.

—Claro que lo sé, es sorpresa… Vamos, deja eso y vayámonos ya. No me apetece que mi padre nos pille en la ciudad mañana. No me resultaría extraño que amaneciese arrepentido de otorgarnos este mes de vacaciones reflexivas a todos, y ya me jodería de verdad.

—Y tanto. Gracias por haber recogido todo, Maurizio. Eres un amor.

—¿Tú crees?

—Pues sí —contestó ella lanzándole un beso que él no correspondió. Extrañada, preguntó⁠—: ¿Se puede saber a qué viene esa cara? Estamos a punto de irnos de vacaciones y pareces un perro verde.

—Cosas mías, mujer. Estoy un poco melancólico, nada más. Recuerdo cuando supe de ti hace ya unos meses… Debo agradecérselo a Haydar, ¿lo sabías? Por lo visto él conocía tu tienda.

—Un par de veces pasó por aquí.

—Ah, ¿sí? Y… ¿qué quería?

—No recuerdo —contestó con un carraspeo—. Ayúdame a bajar la persiana —⁠pidió con ánimo de cambiar de conversación.

Lauretta estaba haciendo un esfuerzo enorme por mantener a Lara con la boca cerrada. Cuando entró en el clan meses atrás, su cometido se centraba principalmente en tener los ojos abiertos y los oídos atentos. Debía acercarse a Maurizio para que se le abriese una puerta en la familia. Excavar en sus entrañas era preciso para investigar un negocio que Haydar se empecinó en que era la clave para encontrar lo que tan ansiosamente buscaba. Lara no podía evitar maldecir para sus adentros ante lo que el destino le guardó para ella: precisamente enamorarse del mafioso y quedarse preñada de él. Antes o después se levantaría la tapa y fluiría toda la porquería oliendo a podrido. No podía dejar de pensar en la cara que se les pondría a todos, en especial a Maurizio, cuando les dijera:

«Soy la subinspectora de policía Lara Wilson y os vamos a joder».

Lo había engañado, aunque podía jurarle que el amor que sentía por él era real y verdadero.

A pesar de la eficacia y la cautela con la que el Turco se movía, este había cometido un error imperdonable hacía meses: no contarle a Lara aquella conversación telefónica de la que fue testigo escondido en el jardín, una charla muy curiosa entre Pietro Lombardo y un tal doctor Gennaro. De haberlo sabido, Lara jamás habría contratado precisamente los servicios ginecológicos de aquella oscura clínica. ¿Quién le iba a decir a Haydar que su amiga Lara iba a necesitar contratar tales servicios? Ni en sueños lo hubiera acertado.

Cuando Lauretta y Maurizio llegaron a la casa, ella se dio una ducha y cenó tan solo un caldo que ingirió con tranquilidad. Se tomó un tiempo para preparar el equipaje a pesar de que Maurizio la presionaba para que se fuera a dormir. Al final cayó rendida ante el cansancio y la pertinaz insistencia de su novio:

—Hasta luego, cariño. Ya me duermo… no puedo más. Me despiertas tú ¿vale?

—Está bien. Enseguida me acuesto yo; voy a mirar mi correo electrónico y a descargar las fotografías de mi móvil para dejar espacio libre. Duérmete.

Maurizio hizo tiempo durante casi dos horas, hasta asegurarse de que la respiración de Lauretta y su ritmo cardíaco se habían ralentizado lo suficiente para estar inmersa en un sueño profundo. Enfundado en una camiseta y en un pantalón de color negro, abandonó la vivienda sigilosamente, con la mochila de faena colgada del brazo, una bolsa que siempre portaba dotada de múltiples bolsillos en uno de los cuales nunca faltaba una linterna, ganzúas, un inhibidor de frecuencia y hasta un bote de sedante. Su pistola iba sujeta en el cinturón como siempre, bajo la camiseta.

Su intención era entrar clandestinamente en la clínica del doctor que dejó el inesperado mensaje en el contestador de su padre, acceder a la red informática, y hacerse con los datos que precisaba tanto como el oxígeno. Necesitaba asegurarse de que hablaba de Lauretta.

La primera parte hasta alcanzar la oficina administrativa fue un juego de niños, pero delante del ordenador las cosas no fueron rodadas. Necesitaba tiempo para rebuscar en ese mar de ficheros hasta dar con su pececillo. Escuchaba los pasos del vigilante acercándose poco a poco. Los segundos se convirtieron en una cuenta atrás agitada, al compás de su corazón. Prefería no tener que dejar señales de haber estado allí hurgando en las entrañas de esa clínica con cientos de nombres y fichas. Entre ellas imaginó la de Lauretta. Caviló deprisa tratando de encontrar la manera de minimizar el tiempo preciso y optó por sacar al hacker que llevaba dentro elevado a la máxima potencia: tecleó como un loco, sin pestañear, con la oreja atenta. Quedaban pocos segundos y no podía pescar con caña, lo haría con una red. Así, hizo una copia del disco duro del PC y además accedió como un pirata a todas las opciones de almacenamiento de información en la nube, servicios de alojamiento de archivos multiplataforma varios, llevándose consigo todo lo que alguna vez en la Clínica Ginecológica Gennaro Mancini se hubo tecleado. Abandonó el lugar con una colección de pen drives en su bolsillo. Sin el guarda detrás y con tiempo y paciencia, encontraría a su pececillo navegando en aquel mar de aguas turbulentas.

Cuando llegó a la casa de Lauretta, todo estaba en silencio, tal cual lo dejó una hora atrás. Su corazón continuaba palpitando frenético pensando en que en su bolsillo descansaba la verdad atrapada en unos cuantos chips de memoria. Los sacó y los miró, tentado de ponerse en ese instante a escudriñarlos, pero determinó que habría tiempo, dentro de unos días y lejos de allí. Ahora tocaba dormir un par de horas y después madrugar rumbo a algún lugar.

Cuando se introdujo entre las sábanas, sintió el cálido cuerpo de Lauretta a su lado. Se acurrucó muy pegado y su alma comenzó a encontrar de nuevo la tranquilidad, imaginando una familia feliz. Ella se recolocó dormida, con su móvil sujeto entre los dedos. Él no se percató del detalle hasta que varios minutos después se sintió un zumbido, una pequeña vibración que tuvo como consecuencia que se le escurriera de las manos hasta aterrizar en la moqueta. El ruido del choque quedó absorbido por la lana y ella ni se inmutó. Él, sin embargo, se asomó y lo vio dando saltitos insistentemente como una sardina fuera del agua. Miró el reloj… las tres de la mañana. «Pero ¿quién hostias la llama a estas horas? Está claro que esperaba una llamada» pensó abrumado, alimentando la reciente desconfianza en su novia con aderezos de celos y sospechas. «¿Acaso todo esto viene del hecho de que yo… no sea realmente su padre?» pensamiento que se convirtió en la guinda que coronó el pastel.

Saltó de la cama con la ligereza de una pluma y sigiloso como un lince. Jamás había husmeado en su teléfono, pero ese día, esa noche, había demasiados atisbos de que no todo era como él creyó hasta entonces, natural y puro.

«Algo pasa con Lauretta…».

Su rostro se ensombreció, el rictus se endureció y la mano alcanzó el teléfono, ordenada por su cerebro rebosante de conjeturas de todo tipo. Se traicionó a sí mismo deslizándose por el pasillo hasta alcanzar la cocina. Cerró la puerta tras de sí y atendió la llamada, deseando enfrentarse con quien fuera que le perturbara y le robara su felicidad:

—¿Dígame? —preguntó después de teclear el código de desbloqueo del teléfono que le robó involuntariamente desde el primer día que la besó.

Un segundo después, el desconocido del teléfono le colgó sin mediar palabra.

Capítulo 40

Octubre de 2018. Castiglione della Pescaia, Grosseto. La Toscana

Andrea contó siete días con los dedos, pero las horas parecían no cuadrar. La semana que llevaba en la casa de su familia le resultó lo equivalente a un mes. Lo más fructífero que se le ocurrió hacer, aparte de ayudar a cuidar del aita, fue arrancarse a mordiscos los restos de las uñas de porcelana. Y es que tenía los nervios a flor de piel.

La espera, la incertidumbre y la falta de información, le resultaban insoportables. Más aún el hecho de no haber sido capaz de tener una conversación profunda con su madre.

Comenzó a pensar que Robert tenía razón cuando tantas veces le echó en cara durante el matrimonio que huía de hablar. Quizá era un acto reflejo para mantener dormidas, y por ende contener, verdades que imaginaba podrían herir. Nunca quiso entrar en un juego de explicaciones, de reproches, lo único que ansiaba en sus duras jornadas laborales era llegar a casa y encontrarse un hogar almohadillado a prueba de golpes, dulce, tranquilo y estable. Bastante tenía con su condición de policía durante ocho horas al día. Necesitaba tanto un remanso de paz como el aire que respiraba, lo que la llevó sistemáticamente a eludir problemas, a aplazarlos, a dejar los sermones para otro día.

Ese temor a enfrentarse a la realidad cara a cara cuando se trataba de sus seres queridos, se había intensificado desde la explosión. Era como si su cerebro se hubiera plegado y guardara entre las más recónditas dobleces algo que no quería afrontar.

Quizá no se sentía capaz y así lo iba dejando pasar.

Lo más fácil era hostigarse a sí misma. Lo hacía constantemente, como si ese acto la relajase. Como si así dejara claro a su alrededor que no era preciso que los demás la vapulearan, ya lo hacía ella misma. En el fondo se trataba de una necesidad de autoprotección.

—¿Qué te pasa, hija? —Preguntaba Daniela a menudo cuando escuchaba sorprendida el monólogo que Andrea escupía centrándose en airear que su matrimonio con Robert había sido una porquería⁠—. Creí que os iba bien.

—No quiero hablar —decía por toda respuesta. De nuevo su manía de no afrontar lo que fuese que la atormentaba, como si dejándolo pasar se pudiera encoger hasta desaparecer.

Por desgracia el universo no suele funcionar así, y si algo se enquista, se acaba agrandando hasta que revienta provocando un problema mucho mayor.

El octavo día tomó la determinación de no comportarse como un murciélago. Eso de esconderse de la luz solar y salir tan solo a comprar tabaco por la noche, no podía ser bueno. Daniela se lo repetía una y otra vez a modo de sonsonete, como si tuviera quince años. Andrea acabó por darle la razón, no quería discutir, nunca lo quiso. Así es cómo durante la adolescencia terminó por aborrecer a su madre y a sí misma, incapaz de enfrentarse a ella. Aún quedaban resquicios de aquella rabia contenida, aunque la decisión de abandonar sus estudios de Derecho para convertirse en una inspectora de policía años después, consiguieron erosionar parte de aquella montaña de ira que se había acumulado a base de tragar.

De pronto la sensatez la visitó. Tuvo la necesidad imperiosa de poner un poco de orden en el caos que gobernaba la casa, después de observar durante un rato la languidez de Verónica, la apatía de su madre y la inactividad de su padre.

Se despertó de su letargo. Subió las persianas y los convocó a todos en el antiguo salón, ahora convertido en dormitorio de hospital. El discurso fue claro y contundente:

—Aita, te levantarás a la misma hora que los demás, yo te ayudaré. Te voy a comprar una radio y te entretienes escuchando, ¿está bien?

Un gesto de afirmación tan efímero salió de la cabeza del vasco que ella dudó de si también estaba sordo. Andrea habría jurado que asomó a su boca un sutil esbozo de una sonrisa.

—Él te oye, hija, ¿no lo ves? Y estoy segura de que no habla porque no le da la santa gana.

—Pero ¿desde cuándo no dice una sola palabra? —⁠inquirió Andrea.

El casi imperceptible desvío de la mirada de Daniela, denotó que algo escondía aquella mujer tras la piel arrugada y una sonrisa claramente forzada. Primero se quedó muda y luego se arrepintió de haber hecho ese comentario, pues bien sabía que Andrea era capaz de leer cada gesto en el rostro como si de un libro abierto se tratara, aunque no era consciente de que en los últimos tiempos su hija policía había perdido algunas de sus más preciadas facultades, entre ellas su famoso sexto sentido.

«¿Qué pasa aquí?» se preguntó la inspectora aguardando una respuesta de su madre que no terminaba de llegar. De pronto la embargó la necesidad de profundizar en lo que fuera que le pasaba a su padre y en esa, al parecer, actitud de negarse a pronunciar palabra alguna.

En ese microsegundo la madre buscó algo que decir para salir del paso.

—Eh… desde el… ictus, ya te lo dije. Pero no hablemos de eso, me pone demasiado triste.

La técnica policial para interrogar a sospechosos de diferente índole, a testigos de tragedias, a familiares y allegados de delincuentes y víctimas, se cayó al suelo como una plancha gigantesca de plomo. Con su madre no fue capaz de aplicar su habilidad para exprimir las almas en pos de obtener información. No se sintió capaz de someterla a un interrogatorio frío y calculado. La propia inspectora tenía la coartada para escapar de tener que hablar de algo que duele, y encontró una explicación a ese gesto de su madre de zafarse de contar nada:

«Quizás tan solo recordar el ictus y lo pasado durante este tiempo cuidando de aita, viendo cómo, el pobre, perdía veinticinco kilos de músculo y gracia, cómo los grajos del demonio se han llevado su vida amorosa, sus paseos por la playa, su jardín y su negocio, la hacen toser, carraspear, a veces vomitar, o mirar a otro lado. ¿Quién soy yo para vapulear a mi madre haciéndola confesar qué…, si tan siquiera soy yo capaz de mirarme al espejo y confesarme a mí misma?» se dijo abortando una oleada de recuerdos oscuros que trataron de bloquearla, tal que hubiera hurgado por las dobleces más profundas de su cerebro.

Cerró los ojos y los apretó con fuerza, acababa de escuchar a lo lejos el odiado llanto de muñeca que durante los días transcurridos allí se había esfumado dándole tregua. Taponó el camino que acababa de abrirse hacia el horror que traían consigo imágenes que no quería analizar. Agitó su cabeza para hundirlas de nuevo en el olvido, y cambió de tercio con ánimo de espantar de inmediato los malos espíritus que se habían puesto a revolotear sobre su cabeza:

—Mamma, ¿sabes si durante el día Vero podría apuntarse a alguna actividad con niños? Me da pena que esté aquí entre tanto adulto amargado, bueno, ya me entiendes…

—No hace falta que lo digas, y no eres la única que lo piensa. No creas que yo he perdido facultades ¿eh? Lo había mirado ya.

—Ah, ¿sí? —preguntó Andrea abriendo los ojos expresando cierto asombro.

—Mañana empieza un curso para aprender a nadar. Irá todos los días a la piscina municipal, yo misma la llevaré.

Verónica las escuchó. Corrió hacia ellas sonriente y sorprendida, dando saltitos y palmas ilusionada por poder gozar del agua.

—¿Podré meter la cabeza y respirar? —preguntó la niña inocentemente.

Daniela y Andrea estallaron en carcajadas mientras ambas expresaban entre risotadas un rotundo «no» moviendo la cabeza a la vez de lado a lado.

—Respirar no, no eres un pececillo con branquias, pero podrás nadar, meterás y sacarás la cabeza muchas veces sin ahogarte. Verás qué divertido —⁠indicó Andrea con las palabras, no así con el gesto de su cara. Recordar el episodio de su vida por el cual odiaba el agua por encima del cuello, no la ayudó a mostrarse entusiasmada.

Daniela sabía que su hija le reprochaba no haberla obligado a aprender a nadar cuando era niña, pero ella siempre se defendía haciéndole el mismo recordatorio:

—Hija, tú no quisiste, te pusiste burra. Bien sabe Dios que te apunté dos veces cuando tenías once años y en ambos casos —⁠se acercó a su oído y susurró— te saltaste las clases.

—Fue demasiado tarde, madre, demasiado tarde.

Encontrarse en un medio acuoso la había aterrorizado desde la infancia. La causa del trauma se lo debía al chaval más bruto y autoritario de la clase, un becerro de once años que comenzó a gozar temprano haciendo perrerías a las niñas. Ella fue una de sus víctimas, la que le costó la expulsión del colegio. En una excursión escolar al río Cecina, el chaval bruto autollamado Espectro Sideral, actuó como un orangután despojado de cerebro. Andrea no sabía nadar y no quería lanzarse al agua desde la barca en la que paseaba por el río junto con seis de sus compañeros. Todos llevaban chalecos salvavidas, pero aun así el miedo le impedía disfrutar como a los demás. El muchacho se reía para sus adentros y a ella la llamaba «cobardica». La tensión entre ambos se incrementó cuando ella le contestó «cachalote sin neuronas». La reacción del compañero fue espontanea, como si al accionar una palanca todo él se disparase con un objetivo: dejarle claro que a él nadie le insultaba y menos una niñata de coletas con pinta de resabiada. Se abalanzó sobre ella abrazándola con toda su envergadura alimentada de bollicaos de chocolate y patatas fritas. Cuando tuvo claro que la tenía bien amarrada, se lanzó al agua tal torpedo dirigido al fondo, presumiendo de buen nadador. Y, por si fuera poco, quiso darle una doble lección: le arrancó el chaleco salvavidas. Ella forcejeó inútilmente resistiéndose a abandonar la cuerda que la unía a la vida. Acabó flotando inerte. La rápida actuación del profesor de gimnasia la salvó de convertirse en un ángel de alas blancas y a él le valió la expulsión.

La experiencia de morir y ser vuelta a la vida siendo una niña, la marcó para siempre. A partir de ese momento era consciente de que cualquiera, sin importar la edad, podría acabar en un ataúd. Sintió cierto alivio cuando, años después, se tomó la justicia por mano propia, obviando las enseñanzas del párroco cuando persuadía a los feligreses cada domingo de abandonar la práctica del ojo por ojo, diente por diente. Recién cumplidos los quince, coincidió con el mismo muchacho en una fiesta de bachiller al aire libre. Lo encontró muy cambiado; de hecho, admitió que se había aguapado, pero no pudo evitar suponer que dentro de aquel cuerpo renovado continuaba residiendo la mente de un desgraciado. No se presentó, no le preguntó nada, tan siquiera le dio tiempo a que se fijara en ella. Se acercó por detrás, cogió carrerilla y le estampó una patada en la entrepierna, como un gancho de futbol chutado en forma parabólica que desembocó en los huevos, aprovechando la pose en la que estaba él admirando el mar apoyado en una barandilla con un Red Bull en la mano y con las piernas abiertas. Poco después se enteró de que, en el fondo, siempre estuvo colado por ella.

«Maldita la forma en que tienen algunos de demostrar el amor», pensaba la inspectora a menudo, cuando rememoraba que un día casi muere ahogada o cuando se topaba con algún caso de maltrato familiar en el que alguien hace la vida imposible a otro a quien supuestamente ama, hasta incluso robarle la vida.

Su mente voló hasta el episodio en el que Haydar se lanzó al agua en la cala del hotel, cuando la sometió, por sorpresa y exigencias del guion, a una inmersión forzada y repentina haciéndola pasar un mal trago. Lo habría matado allí mismo, aunque se conformó con hincarle los dientes en la lengua. Sin embargo, al recordar el segundo beso que ella misma inició siguiendo el paripé, se quedó confundida, no queriendo admitir que le habría gustado que hubiera sido de verdad.

Tras un leve rubor de mejillas se dio cuenta de que estaba poniendo orden en la casa y prosiguió centrándose de nuevo en sus padres, dejando a un lado las ganas locas que le habían entrado de correrse una verdadera juerga, algo inusual en ella siquiera en sus años de soltería:

—Mamma, ¿por qué no arreglamos estos días el jardín entre las dos? —⁠sugirió añadiendo una sonrisa que tapaba la impaciencia que le producía la tardanza de su falso novio en aparecer con instrucciones claras. Estaba harta de la incertidumbre y necesitaba moverse—. He pensado ponerme en forma. Correré todos los días un par de horas temprano y después atacamos entre las dos esta selva. ¿Te parece?

Tres días después el jardín no había alcanzado el esplendor de antaño, pero el lavado de cara lo transformó. Al cuarto día de propósitos, el cansancio hizo mella en un cuerpo que había perdido la costumbre de autoexigirse. La inspectora fue incapaz de levantarse a las ocho de la mañana, sobre todo porque olvidó poner el despertador. A las tres de la mañana se le fue el santo al cielo. Moviéndose por páginas de internet, estuvo sumida de lleno en la lectura de la evolución del narcotráfico en Italia y del crimen organizado, llevado a cabo por las consabidas mafias y por numerosos clanes nuevos e independientes que proliferaban como setas, nacionales y extranjeros. La lectura la llevó en aterrizaje forzoso hasta los recuerdos de Robert. Su marido no pudo cumplir su mayor sueño como periodista, conseguir un premio Pulitzer otorgado por la universidad de Columbia en Nueva York. La investigación en la que se estaba dejando la piel se vio truncada por el horror. De nuevo visiones que quería destruir a base de torcer la cara hacia otro lado y poner foco en otros puntos.

«Robert, Robert, Robert… ¿Habrá continuado algún otro periodista del The Miami Herald con tu investigación?».

Recordó que durante el ingreso en el hospital su piso fue objeto de saqueo. Alguien se llevó el ordenador de sobremesa. Nunca supo si algo más faltó, todo apareció patas arriba. Joyas no tenía y dinero tampoco. Su jefe Chinchurreta le aseguró que se trató de un robo sin más, cada vez más frecuentes en toda la península.

No pudo conciliar el sueño hasta que se calentó un tazón de leche en la cocina. Eran las tres de la madrugada. Lo acompañó con un buen pedazo de su bizcocho favorito. La mamma había horneado por la tarde un ciambellone con chocolate negro y vainilla y el aroma todavía perduraba suspendido en el ambiente. Le alegró en el alma que volviera a cocinar. Una vez terminado, depositó el plato y la taza sucios en la pila de la cocina evitando cualquier ruido que molestase a sus padres. Dormían al lado y lo último que deseaba era desvelarlos a ellos también.

Por la mañana sonó el timbre de la casa a eso de las diez. Andrea se sobresaltó y miró el reloj. Fue en ese momento cuando se dio cuenta de que su despertador había permanecido mudo y no había ido a correr los kilómetros que ese día le correspondían.

Odiaba aquel sonido del timbre, parecía un grajo afónico. A pesar de no ser estridente lo percibía como si le rasgara el tímpano. Se incorporó de inmediato como si le hubieran clavado una aguja en el trasero. Se asomó a la ventana con ánimo de regalar un gesto avinagrado a quien fuera que había perturbado su holgazana mañana. Al llegar a la repisa y descorrer la cortina, se encontró con una ingrata sorpresa:

«Pero ¿qué hace aquí el puñetero Chinchurreta? ¿Ha venido a detenerme otra vez?» se dijo agobiada y confundida, recordando la visita a la comisaría. Miró a los lados como si buscara por dónde lanzarse a volar. Resolvió abrir la puerta de su dormitorio, salir al pasillo y poner la oreja:

—No está, señor, se habrá ido a correr. Veo que ha desayunado, aquí está su tazón —⁠dijo Daniela al comisario.

El resto de la conversación se mezcló con la palabrería que salía de la radio que habían comprado para el aita, lo que provocó que no entendiese ni una sola palabra más. Tan solo fue capaz de discernir el golpe de la puerta de la casa al cerrarse.

Andrea volvió al dormitorio y se aseguró de que Chinchurreta se hubiera ido antes de dar señales de vida. Bajó corriendo hasta el hall y allí se topó con su madre, la cual dio un respingo sobresaltada al no esperar encontrarla dentro de la casa.

—¿Quién ha venido? —preguntó Andrea disimulando y sin perderse ni un centímetro de la cara de su madre, a la espera de encontrarse con respuestas sinceras y aclaratorias.

—Un policía de Madrid. Chinchurreta no sé qué. Es muy agradable pero ese hombre está estresadísimo, tenías que haberlo visto.

—¿Y eso?… eh, es mi jefe —mintió.

—Parecía un manojo de nervios.

—Pero ¿qué quería?… Estoy de vacaciones y lo que menos me apetece es que me haga volver a Madrid ahora.

—Solamente me ha dicho que tiene que hablar contigo. Bueno, me ha pedido que lo llame en cuanto regresaras de hacer ejercicio.

—¡No, no, no! —exclamó Andrea agarrándola del brazo con fuerza. Enseguida aflojó y dijo⁠—: Mamma, espera un par de horas, por favor, te pido que confíes en mí. Subo a ducharme y me voy fuera el fin de semana. Es viernes… el lunes te llamo. ¿Está bien? Es que no quiero que me fastidie las vacaciones, ¿entiendes?

—¿Y qué hago si viene tu novio? Vaya rollo que te traes.

—Nada, eh… yo comunico con él, no te preocupes. Pasaremos el fin de semana juntos —⁠terminó por decir como ocurrencia instantánea.

«A ver cómo diantres le digo a Haydar que no ponga el pie aquí de momento. Pero ¿cómo sabía Chinchurreta que yo estaba aquí? Bueno, al fin y al cabo, él siempre ha sabido dónde viven mis padres, es el primer lugar donde buscarme. Solo espero que no les hagan la vida imposible entre los policías corruptos y los mafiosos esos. ¡Mierda! Cuando pille a Haydar, lo voy a crujir».

El timbre volvió a sonar y ella se quedó paralizada. Con un gesto indicó a su madre que no dijera ni una sola palabra. Se lanzó con sigilo escaleras arriba y se escondió.

—¡Hija!, era el cartero. Es un sobre para tu padre.

Andrea respiró. Se duchó, preparó un escueto equipaje en la mochila y bajó trotando las escaleras. Había decidido irse a Grosseto, una localidad cercana a veintitrés kilómetros tierra adentro que conocía bien. Allí tuvo su amor de juventud, un jugador de béisbol que la desvirgó con diecisiete poco antes de abandonar Italia para irse a estudiar Derecho a Madrid. Cuando hubo preparado todo, dio un beso a su padre, momento en que Daniela se acerca con el sobre abierto hasta su esposo y extrañada exclama:

—¡Hay otro dentro!

—Sácalo —ordenó Andrea acercándose a ella para despedirse.

En ese momento observó el segundo sobre donde ponía:

«Para HAYDAR».

Ambas se miraron pasmadas y Andrea actuó:

—Dámelo, yo se lo daré.

Capítulo 41

Estar volando en el Boeing 737-8AS a treinta y tres mil pies de altitud destino Pisa, era lo más parecido a encontrarse en el cielo. Por fin Haydar disponía por delante de unas pocas horas de calma donde permitiría descansar a todo el ejército de otomanos que custodiaban su integridad física y mental. Se relajó en la butaca del avión y se colocó los auriculares. Se dejó embriagar por la música descargada en su celular, sumergiéndose poco a poco en una nube somnolienta de placer auditivo.

Abandonado al goce, la quinta canción lo pilló por sorpresa, atravesándolo de lado a lado a la altura del pecho de forma inesperada. La voz de Rihanna lo transportó de golpe, con su Love on the Brain, hasta la cena en la que bailó con Andrea esa misma canción. Reaccionó arrancándose los auriculares de cuajo como si fueran abejorros, deseando borrar lo que revoloteó en sus entrañas, renegando de cualquier atisbo de emoción. La melodía continuaba escapándose de los auriculares extraídos, en un susurro melodioso hasta alcanzar sus oídos trepando por el aire, momento en que determinó colocárselos de nuevo, haciéndole frente a lo que su alma le quisiera contar. Al finalizar la canción, respiró hondo aplacando sus palpitaciones, silenció la música, acalló su alma y se retrepó en el sillón a la espera de poner en orden toda su existencia, sacudida repentinamente como si una turbulencia monumental la hubiera agitado. No podía permitirse dar rienda suelta a sus instintos en ese complicado momento de su vida y apenas la conocía. Por su bien y por el de todos, se juró que no volvería a pensar en ella como lo acababa de hacer.

Se levantó hasta el lavabo y se lavó la cara con agua fría, sorteando el ojo que todavía mostraba una tierna herida. Volvió a sentarse intranquilo. Pidió un licor cualquiera.

—Solo tenemos de manzana verde —dijo la azafata sirviéndole uno en un vaso largo cargado de hielo.

Al primer sorbo casi lo escupe. De nuevo ella se hacía presente de forma aplastante al recordar el olor afrutado de su pelo; la manzana verde lo enloquecía.

Acabó enfadado, no conseguía el propósito que se había jurado.

«¡Joder!, no me puedo relajar ni por un minuto. Lo mejor será ignorar estos pensamientos» se dijo apartando el licor a un lado y borrando para siempre la canción.

Aprovechó el resto del viaje para comenzar a concretar acciones, buscando planificar cómo proceder los días que tenía por delante.

Lo primero era reunirse con Andrea. Tenía la seguridad de que el Don habría lanzado tras él algún cachorro de confianza con el objetivo de controlarlo. Ese hecho lo obligaba a alejar a Andrea de la casa de sus padres y de Verónica, necesidad imperiosa si pretendía mantenerlos separados y a salvo. Necesitaba sacarla de allí y reunirse en otro sitio.

Cuando aterrizó en el aeropuerto Galileo Galilei, reactivó el teléfono y automáticamente se encontró con un reciente WhatsApp enviado por la inspectora. Haydar había pensado comprar un nuevo móvil de prepago y llamar primero a Lara y después a Andrea, al fijo de la casa de Castiglione della Pescaia. Cuando leyó el mensaje enviado por Irena, le alivió que ella ya hubiera determinado salir de allí. Le ahorró tener que pensar dónde fijar el encuentro, aunque sus palabras lo dejaron pensativo, sin tener claro por qué motivo tomó esa determinación de abandonar la casa antes de que él llegara:

«Tengo ganas de bailar y conozco un lugar. Bar L’amore, al lado del parque Renato Pollini, Grosseto, el sábado por la noche, a las once. Estoy sola y me aburro. No tardes o buscaré consuelo por ahí… Me ha venido a visitar un antiguo “amor” pero paso de él».

Rebuscó dentro del aeropuerto un lugar tranquilo donde poder cenar. Ordenó un kebab de pollo con salsa White kebab de Choví y, mientras aguardaba la preparación, se dispuso a desmembrar el mensaje en busca del supuesto doble mensaje. La única conclusión clara que sacó fue el lugar y la dirección del encuentro, que estaba sola, y que alguien no deseado la había visitado. Tres conclusiones obvias que le hicieron dudar de si pretendía contarle algo más.

A Haydar no le preocupaba tanto que lo vieran con ella, si bien prefería no tener a los sabuesos pegados. Necesitaba espacio para moverse con libertad y para preparar el plan de acción con la inspectora Andrea. En cuanto la recogiese en Grosseto, lo mejor sería largarse de allí asegurándose de dar esquinazo a los perros. Ya llegaría el momento de ponerse delante de sus colmillos.

Compró un móvil, dispuesto a contactar con Lara. Prefirió esperar un poco a que los raposos durmieran, lo último que deseaba era ponerla en un aprieto con su llamada. Necesitaba comprobar si estaba bien y saber de su boca si Maurizio le había propuesto alguna salida durante ese mes de inactividad. Era importante conocer su paradero.

Buscó el stand de alquiler de coches y cuando echó mano a su cartera, dudó de qué tarjeta escoger para el pago. Pensó que la mejor forma de controlar si alguien lo seguía era dejándole un rastro claro y esperarlo avizor en el destino, o confundirlo. Optó por lo segundo trazando un futuro itinerario en parte falso, usando la tarjeta que los soldatos seguramente estarían rastreando:

«Tomad… tomad… alimañas, pronto seré yo quien os dé caza» se dijo mientras se sentó a tomar un café y se dispuso a diseñar esas vacaciones con Irena. Tecleó los cuatro dígitos de la clave de seguridad completando unas cuantas reservas en hoteles en varias localidades costeras hacia el sur, como un plan de trece días de descanso recorriendo la costa oeste italiana en dirección opuesta a su paradero final. La primera reserva en Grosseto.

Cuando se dispuso a gestionar la que sería la última de las reservas, la verdadera, se paró en seco. Tenía que pensar bien en el lugar idóneo para perderse unos días con la inspectora, con la calma precisa para reorganizarse. Era el momento de hablar con ella de temas sumamente delicados que iría compartiendo poco a poco. Sabía que estaba muy afectada por lo que le ocurrió a su marido, que estuvo detenida como presunta causante de su muerte, y que fue puesta en libertad después… Y a sus espaldas llevaba una depresión por sentirse culpable de forma indirecta. Pero él había leído el expediente original y visto algunas pruebas y fotos. La historia que siempre contaba la inspectora, no le cuadraba demasiado.

De cuando en cuando, una oleada de arrepentimiento se apoderaba de él por haberse dejado influenciar por Lara. Quizá no había sido buena idea involucrar a Andrea en su historia particular, en su cuento de terror en el que ella, y lo que aconteció en su aparcamiento, ocupaban un capítulo fundamental. De ella necesitaba su ayuda para que el cuento terminara con un felices para siempre y no se convirtiera en un drama mayor de lo que ya de por sí era. En su mente barajaba dos posibilidades: que ella no reaccionara bien al enterarse de quién era verdaderamente Haydar o que, al contrario, tuviera una motivación extra por la que implicarse.

Volvió a concentrarse en el ordenador despachando las elucubraciones que no le llevaban a ningún lugar: «lo hecho… hecho está».

Buscó por el mapa de Italia navegando hacia el norte del país, en dirección opuesta al reguero que había dejado como señuelo para desorientar a los que tenían ganas de hostigarles. Prefería una localidad pequeña y tranquila, un lugar donde poder pasear sin mirar por el rabillo del ojo. Al fin se decidió por la región de Lombardía, no muy lejos de la frontera con Suiza. Gardone Riviera sería el lugar perfecto. Tecleó Gran hotel di Gardone y su dedo se paró en seco:

«¿Una habitación o dos?» titubeó.

Al instante reaccionó reprendiéndose a sí mismo por haber tenido la duda:

«Una maldita habitación… estamos en la misión y no debía haberlo dudado, se supone que estamos juntos y no estamos libres de ser rastreados» se abroncó a sí mismo como si no estuviese actuando con la profesionalidad necesaria, temeroso de que los revoloteos que percibía en sus tripas comenzaran a gobernar sus actos. En esta reserva se cuidó de utilizar la otra tarjeta de crédito.

Salió por fin del aeropuerto pisando fuerte, pero sin sobrepasar los límites de velocidad. Puso el manos-libres y llamó a Lara esperando encontrarse con su voz. Sin embargo, escuchó una palabra áspera, la voz de Maurizio consternado. Se obligó a colgar dando un manotazo al salpicadero. Solo le quedó confiar en que Lara se las apañaría de momento bien, al menos durante las semanas en que su tripilla no se convertiría en una chivata.

Durante la hora y cuarenta y siete minutos de carretera hasta Grosseto, llevó la ventanilla parcialmente bajada, relajándose gracias al exiguo tráfico y a la calma de la noche estrellada, permitiendo que la brisa mediterránea lo acariciara en algunos tramos colindantes con el mar.

Una idea se apoderó de su cerebro sosegado, como si estuviesen de verdad de vacaciones. Solo una que resonó durante todo el viaje como si fuera el estribillo de una canción:

«Si me dejas, Andrea, te enseñaré a nadar en el lago di Garda».

Capítulo 42

Octubre de 2018. Grosseto, Italia

En las calles de Grosseto las farolas todavía no se habían encendido a pesar de que el sol se había desvanecido por el horizonte. Andrea se mostraba nerviosa mirando a través de la ventana de su habitación en el hotel B&B Via Ricasoli. Haydar no daba señales de vida e ignoraba si había siquiera recibido su mensaje de WhatsApp. Si no fuera porque sus padres se habían visto envueltos en esconder a una niña amenazada de muerte, habría puesto rumbo a España sin dudarlo un segundo, olvidando a todos. Y es que apenas había hablado con Haydar y con Lara, hecho que la consumía porque necesitaba más información. «Si quieren que juegue a este juego no pienso ser un peón».

Buscó tranquilizarse haciendo tiempo hasta que llegara la hora de la cita, tan solo dentro de treinta minutos en un pub cercano. Abrió la ventana y testó la temperatura exterior, momento en que percibió el rico aroma de la heladería de la esquina. No lo pensó dos veces. Se acicaló y en un santiamén se hizo con un gelato italiano artesanal de maracuyá que haría las veces de cena. Su organismo llevaba días cargado de cortisol, la hormona encargada de que uno reaccione ante las situaciones de peligro. El hambre y el desequilibrio químico de su cuerpo acabaron gritando que ella necesitaba un atracón de glucosa con urgencia, y no se resistió. La cremosidad y el frescor le hicieron dar un respingo de sorpresa y placer. Se dejó llevar por el increíble sabor tropical mientras se dirigía al club dando un lento paseo. De manera instantánea, su inquietud se volatilizó y su cerebro se dispuso a liberar dopamina durante un rato, la hormona de la felicidad.

La mejora de su estado de ánimo fue tan evidente que por primera vez en demasiado tiempo le apetecía bailar de verdad. Su vestido vaporoso se enzarzaba entre sus piernas de camino a la cita, obligándola a luchar contra el aire revoltoso entre giros y risas. Estaba de buen humor hasta que llegó a la puerta del club, recordando que ella no era como aquellos jóvenes sin más problemas que decidir con quién aplicarse en ligar esa noche. Al menos así lo sintió ella sin tener la más mínima idea de lo que cada uno de ellos llevaba a cuestas.

Miró a los lados barriendo la calle apenas iluminada por un par de farolas. No pudo ver a Haydar. Tampoco lo encontró entre el tumulto de gente agolpada en la entrada en posición de espera o fumando. Decidió abrirse paso y acceder al interior, con suerte la estaría esperando dentro.

El sitio se había convertido en una discoteca de moda, lejos del pub tranquilo que ella recordaba de adolescente en el que tantas veces se coló con sus amigas tan solo añadiendo carmín a sus labios de quinceañeras y un cigarrillo en la mano, que apagaban con chulería delante del portero mientras le guiñaban un ojo.

«Si Haydar no aparece me tomo un par de Daiquiris bien cargaditos de ron, decorados con fresas y pomelo, como ese» se dijo echando una mirada a la barra donde un tipo rubio se esmeraba en agitar la coctelera. Fue consciente de que hacía tiempo que no bebía, en realidad nunca fue dada a combinados. Además, no había ingerido nada sólido en las últimas horas, tan solo un helado que aún rememoraban sus papilas gustativas. La responsabilidad asomó a su piel y de momento decidió tomar solamente uno.

Cuando fue consciente del reloj, habían transcurrido tres cuartos de hora. No podía creer que Haydar no hubiera aparecido. No sabía si preocuparse, si enfadarse, o si mandarlo a paseo. Se decantó por la tercera opción apoyándose en la barra mientras ordenó un nuevo Daiquiri sin prisa. De pronto y de forma inesperada, una voz masculina voló por encima de ella hasta el barman, y enseguida quedó colocado a su lado:

—Que sean dos y dobles —indicó el desconocido levantando el brazo. Al instante este desvió la mirada hacia Andrea, se acercó un poco más y le dijo⁠—: invito yo, señorita. ¿Cómo te llamas?

—¡Eh!… Irena —contestó dubitativa.

—Yo, Santi. Encantado —dijo él ofreciéndole el primero de los cócteles ya preparado⁠—. ¿Sabías que fue un ingeniero estadounidense quien en 1896 inventó esta maravillosa bebida?

Andrea dio las gracias y después un sorbo largo, no teniendo motivos para rechazar la invitación. Es más, le resultó interesante lo que acababa de contar aquel joven que puso los ojos en ella.

—Ah, ¿sí? —preguntó ella abriendo la puerta a continuar charlando, mientras que con un ligero gesto paseó su lengua por el labio superior no desperdiciando ni una molécula de su preciado cóctel.

—Pues sí —dijo él clavando los ojos en aquel piquito de oro que acababa de asomar—. Trabajaba en una mina próxima a la playa de Daiquiri, cerca de Santiago de Cuba. Estaba con unos amigos y se le acabó la ginebra, que era lo que normalmente bebían. Echándole imaginación, decidió recurrir a una botella de ron y la mezcló con el zumo de unas cuantas limas que abundaban en su jardín. ¡Y este fue el sorprendente resultado! —⁠exclamó alzando su copa y mostrando una sonrisa más bien embaucadora.

Andrea tenía dos opciones: darse media vuelta y colocarse en la esquina opuesta, o seguirle la corriente. Pensar que Haydar la había dejado plantada, aunque no fuera correcta esa afirmación a priori, le dio motivos para dejarse llevar. Había olvidado cómo se ligaba e imaginó que era eso exactamente lo que estaban haciendo, o a punto de hacer. Se limitó a seguir la conversación sin darse cuenta de que el cóctel entraba tan bien que el joven acabó por pedir un tercero.

El desmelene comenzó a ser una realidad cuando, al cuarto combinado, Andrea lo agarró de la chaqueta y lo arrastró hasta la pista de baile a trompicones. Ambos se dispusieron a no poner obstáculos a lo que sus cuerpos quisieran expresar, bailando un rock and roll que agitó sus tripas favoreciendo que el alcohol se les subiera hasta la cabeza con mayor celeridad.

En ese momento apareció Haydar en el club, apresurado. Un inesperado percance le impidió llegar puntual, temiendo que Andrea se hubiera ido. El lugar estaba abarrotado, ya era más de media noche. A primera vista no la vio, pero no desistió. Recorrió los diferentes ambientes y se asomó a los lavabos de chicas. Volvió a la barra y se pidió un gin tonic ligero de ginebra. Después se sentó y desde allí se dispuso a hacer un escáner a toda la estancia mientras se lo tomaba. Cuando a punto estaba de tirar la toalla, escuchó unas carcajadas familiares mezclándose con los ecos de las voces que se abrían paso entre el sonido estridente de la música. Se giró hacia ellas y se quedó petrificado, era lo último que pensaba encontrarse:

Las risas femeninas brotaban eufóricas y alocadas, denotando que el alcohol estaba haciendo estragos en un cuerpo poco acostumbrado. Andrea se agarraba al joven buscando equilibrio al son de la música, mientras este posaba las manos en sus caderas y las obligaba a pegarse a sus pantalones. Haydar a punto estuvo de perder la copa de sus dedos cuando el bailón se giró y pudo verle la cara:

«¡La madre que lo parió, el hijoputa de Santino!… Pero ¿qué demonios hace Andrea con él? Maldita sea, ¿habrán hablado? ¿Saben ambos quiénes son?».

Miró a los lados abrumado, intentando comprobar si alguno más de los secuaces del Don estaba por allí. Al no ver a nadie, no sabía cómo interpretarlo.

Ser testigo de aquella imagen lo alocó, sin tener claro si el motivo era por el potencial riesgo en que estaban incurriendo, o por verlo manoseando a la que se suponía que era su chica. Haydar recordó que Santino la había visto en la cala y que tenía prismáticos: él sabía claramente a quien estaba poniendo las manos encima.

Andrea se lo estaba pasando en grande y ella también traspasó una barrera sumándose al manoseo picarón.

Haydar se mantuvo alejado sopesando cómo actuar y de pronto pensó que quizás el puñetero destino había jugado una baza en su favor. El hecho de que la supuesta Irena estuviera abierta a otras experiencias, relaciones o clientes, podría alejarla de él, proporcionando así un salvavidas a la inspectora. Quizá debía permitir que avanzara aquella cita sin inmiscuirse, pero controlando que ella no se pusiera en peligro, o que pudiera hacer algo de lo que por seguro se arrepentiría al día siguiente. Sobre Santino tenía más que claro que iría a por todas, de sobra sabía que era un desgraciado.

Desde el otro lado de la pista y camuflado entre la multitud, no les perdió de vista. De vez en cuando y de manera inconsciente, apretaba las mandíbulas hasta hacerlas chasquear; después cerraba los puños con saña. Aquello se estaba convirtiendo en un martirio. Andrea siguió agarrando a Santino brindándole el placer de sentir su abundante pecho pegado, luego se le echaba encima como una colegiala. Él respondía soltando risotadas, agitando la cabeza que después hundía en su cuello absorbiendo su aroma, mientras seguían bailando apenas sujetándose en pie. Santino soñaba con un beso de sangre y aquella era su noche.

Haydar se levantó y volvió a sentarse. Se agitó, miró a otro lado y después volvió a posar sus ojos en ellos. «Es una locura» se dijo colocando los codos en las rodillas y hundiendo su cara entre las manos. No sabía si levantarse y soltarle un puñetazo a Santino o marcharse de allí. Al fin y al cabo, nada indicaba que aquellos dos no estuvieran gozando como un par de adolescentes alocados.

Pero ese no era el quiz de la cuestión, eran compañeros de misión y Andrea la estaba poniendo en peligro, se supone que sus actos debían ser medidos. «Pero… es que ella no tiene ni puñetera idea de quién es» se dijo, momento en que la losa más pesada imaginable se le cayó encima al escuchar una pieza musical que se había convertido en especial:

Love on the brain comenzó a sonar y la voz de Rihanna lo atravesó como una lanza cuando ante sus ojos tenía a Andrea disfrutando de aquella canción con esa escoria, una balada que su subconsciente había convertido en la canción que los conectaba, aunque se empeñara en no admitirlo. Tuvo que agarrarse al asiento para no lanzarse al vacío de interferir, pero al poco comenzó a pensar que Andrea se había pasado realmente con el alcohol y que la forma en que estaba actuando no correspondía con su personalidad.

Desenredar aquella situación no era fácil y un enfrentamiento con Santino no daría más que problemas adicionales. Puso a maquinar su imaginación mientras rezaba porque ella se hubiera acordado de presentarse como Irena. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y tocó nervioso su botecillo de escopolamina, una sustancia de la que no se separaba desde que se infiltró en el clan, un arma química que anula la voluntad y genera amnesia.

Cuando la situación se hizo insostenible, decidió dar un paso. Localizó la copa de Santino posada en una repisa cerca de la pista. Arrancó el paso hacia ella sin perderles de vista. En el momento en que depositó la justa cantidad de la droga en la copa, Andrea se separó de su pareja de juerga y se dirigió hacia el lavabo. Este se giró y aprovechó el momento para acercarse a su Daiquiri. Tomó la copa con dificultad entre sus dedos y de un trago se engulló el combinado y la burundanga. Haydar se había apartado y cuando se cercioró de que se la había tragado, corrió hasta el lavabo. Se encontró a Andrea tratando infructuosamente de vomitar y a punto de acabar tirada en el suelo, en cuyo caso su bonito vestido habría quedado irremediablemente transformado en una fregona de orines. La cogió en volandas y la sacó fuera, imaginando que el Sabueso ya se encontraría en su particular viaje sideral. La acercó hasta el coche, aparcado a la vuelta de la esquina. La posó con sumo cuidado en el suelo. Estando ambos de pie, Haydar se colocó detrás de ella, la sujetó por la espalda, la obligó a agacharse hacia adelante, y colocó una mano en su frente. Con la otra le abrió la boca. Le metió los dedos hasta la garganta provocándole el vómito, minimizando en lo posible el alcohol que acabaría recorriendo sus venas. Andrea pudo entrar en el coche dándole manotazos mientras le gritaba:

—¡Vete al cuerno! —dijo repantingándose enseguida en el asiento del copiloto buscando una posición cómoda, echando la cabeza hacia atrás y respirando con dificultad.

—Andrea, escúchame —exigió agitándola— ¿estás alojada en algún hotel? —⁠Andrea no contestaba con palabras, solamente movía la cabeza de arriba abajo—. Responde ¡joder!… acabas de ligarte al perro de la familia, ¿es que te has vuelto loca? ¿Acaso quieres tú también quedarte preñada?

Una arcada asomó a la boca de la inspectora al escuchar el último reproche, unas palabras que le recordaron quién era sin alcohol. Levantó los párpados, lo miró a los ojos y solamente pudo decir:

—Tengo una mutación genética y mi útero no me deja ser madre. Así que jamás me vuelvas a decir algo así —balbuceó y de inmediato estiró el cuello y arrojó el último vómito a la acera. Haydar lo esquivó a duras penas—. Toma mi bolso y mira dentro —⁠ordenó Andrea a trompicones—. Hotel B&B Via Ricasoli, habitación 103.

Haydar asintió, le acarició el pelo apartando un mechón que se le introducía en la boca, abrió el bolso, cogió la llave y le dijo:

—Espera aquí, no te muevas del coche y echa el cierre. Vengo en quince minutos.

Capítulo 43

La burundanga, unida a la coca y al alcohol, dejó a Santino noqueado en mitad del club. Eran las dos de la mañana de un día que se había antojado complicado desde que amaneció. Santino había tenido la necesidad imperiosa en dos ocasiones de satisfacer su cada vez más acuciado vicio de consumir farlopa: a primera hora de la mañana y antes de entrar en el club.

Aquel día, los cuatro perros habían alcanzado Grosseto a eso de las cinco de la mañana después de desviar su trayectoria en coche. El rastreo de la tarjeta de Haydar les dio la información que precisaban para localizar su paradero. Comprobar que había reservado una habitación doble irritó al Sabueso, aunque de sobra sabía que se encontraba con Irena.

Este, iracundo y malhumorado, se dispuso a dejar claro que era el jefe de la manada, atribuyéndose dicho título escudado en argumentos que sin fundamento ponía sobre la mesa:

—Cuento con el beneplácito de mi padre —insistía tratando de borrar cualquier duda de que él ostentaba el título de número dos del clan, algo que conseguía con su densa y ominosa amenaza adornando cualquier frase que salía de su boca, haciendo partícipe a todo el mundo de su veneno.

Lucciano decidió hacer oídos sordos al tono de sus palabras, aunque tomó la determinación de llevarle la corriente evitando cualquier atisbo de desafío, lo que agudizaría su estado de irritabilidad.

«Oír, ver y callar… Cuando llegue el momento de mover ficha, lo haré» se decía Lucciano mientras escuchaba a Santino dar órdenes atropelladamente después de tomarse un café demasiado cargado. El cóctel formado por la cafeína y el clorhidrato de cocaína en la sangre, lo encumbraba otorgándole una falsa euforia. Pasadas unas horas, esta se desvanecía hasta hacerle babear en una esquina según el grado de éter, gasolina y ácido sulfúrico que contuviera el polvo blanco en su elaboración, así como del nivel de adulterantes, como el detergente y el formol, profanando su pureza. Adquirirla en la darknet, el mercado negro de internet, era demasiado fácil y también peligroso. Si bien, prefería conseguirla así que no usurparla de los sacos que movía su padre.

Escogieron alojarse en el hotel B&B Via Ricasoli, el más cercano al Grand Hotel Bastiani, lugar reservado por Haydar con su tarjeta de crédito. Jamás imaginaron que el Ricasoli sería precisamente el hotel que Irena eligió por su cuenta.

Una vez registrados y sin tan siquiera haber amanecido, el Sabueso indicó de inmediato a los secuaces que lo siguieran hasta los butacones de la esquina más alejada de la recepción, donde se dispuso a tener unas palabras con ellos, a modo de reunión urgente. Lucciano no pudo evitar componer un gesto de disgusto por no poder retirarse a descansar después de haber pasado conduciendo interminables horas nocturnas que hicieron mella en sus ojos. Los músculos los sentía agarrotados de pura tensión, algo que le sucedía cada vez que soportaba más de una hora seguida la compañía de los perros de su padre. Santino lo captó al vuelo y no estaba dispuesto a que su delicado hermano interfiriese en las órdenes que a punto estaba de dar, socavando su autoridad. Se golpeó el pecho con vehemencia como si así dejara claro quién mandaba allí y, con el tono despectivo de un insulto, se dirigió a él lanzando algunos dardos envenenados:

—Lucciano, tienes un culo demasiado fino y una manía enfermiza de evadir responsabilidades. Mira, haz lo que te dé la santa gana, como siempre. No entiendo por qué te has empeñado en venir a jodernos como si fueras una colegiala testaruda y caprichosa. —Acto seguido se levantó del sofá, tomó con brusquedad un periódico que tenía al lado y se lo arrojó a la cara reprochándole su poco ímpetu, como si necesitara descargar la ira con algún ser que intuyera más débil que él, anotándose su ego unos cuantos puntos—. Quédate en el hotel haciendo crucigramas, limándote las uñas de los pies o poniéndote una lavativa en el culo —⁠dijo irritado levantando la voz y sacudiendo el cuerpo de Lucciano como si este careciese de huesos.

—Vale, vale, vale… no te enfades hermano —dijo Lucciano apartándole las manos de sus hombros—. Me quedaré aquí, en el Ricasoli, rastreando la tarjeta de crédito de ese cabrón en el ordenador. ¿Está bien? Además, digo yo que tendremos que dormir algo. Hemos pasado toda la noche conduciendo y no todos nos metemos al cuerpo lo que tú… eh… cafeína a raudales quiero decir —⁠corrigió en cuanto la sangre de Santino se dejó ver inyectada en el blanco de sus ojos.

Los dos secuaces secundaron sus palabras exigiendo un poco de descanso. El Sabueso acabó por ceder a la petición más humana del universo:

—Está bien. Dormiremos cuatro horas, no más. Vosotros dos —dijo señalando a los secuaces—, en cuanto echéis una cabezada quiero veros en el hotel de Haydar. Os escondéis bien y vigiláis. En el momento en que los tengáis a tiro me llamáis, no hagáis nada —⁠insistió.

—Y… ¿Tú qué harás? —preguntó Lucciano.

—No tengo sueño, así que me quedaré en la recepción durante un rato, hasta que vayan pasando las primeras horas de la mañana. Después me daré una vuelta por Grosseto. Espero que los localicemos al menos cuando salgan a comer. En cuanto asomen, los seguimos…

—¿Tú crees que saldrán? Lo más probable es que pasen el fin de semana sudando bajo las sábanas —⁠interrumpió Lucciano provocando una avalancha de risotadas en los soldatos.

—Cállate —exigió el Sabueso celoso aplastando con la mirada a su hermano—. No digas idioteces, en algún momento saldrán, aunque sea a oxigenarse o a tomar una copa en algún garito, así que no pierdas de vista la puerta del hotel —⁠ordenó a uno de sus secuaces. Yo echaré un vistazo por ahí.

Pasaron horas de turnos de vigilancia infructuosos sin perder de vista la entrada del Grand Hotel Bastiani. La pareja no se dejaba ver, tampoco por las calles que Santino rastreó sin descanso. Este comenzó a sospechar que el Turco había sido más inteligente de lo esperado y les había dado esquinazo. Dando patadas a cada papelera con la que se cruzaba, insistió en no tirar la toalla y continuar escudriñando el terreno, al menos hasta el día siguiente. La opción de entrar a bocajarro a la habitación estaba desechada, pues se trataba de vigilar sus movimientos y analizar la relación que había entre ambos. A este paso, los secuaces encargados de asegurarse de que la relación entre el Turco e Irena fuera puramente contractual, no tendrían nada que reportar al Don. Santino se estaba volviendo loco en esa doble vigilancia que desdoblaba entre la pareja en cuestión y los perros de su padre, quienes no dudarían en liquidar a Irena en caso de necesidad siguiendo las instrucciones del jefe.

Era sábado y la marcha nocturna se cocía en el ambiente, algo de lo que fue testigo el Sabueso en su recorrido, en cuanto se acercaba a las puertas de algún espacio donde se destilara alcohol de calidad y la fama de pinchar buena música lo avalase. Se paseó por diversos bares y discotecas, pero no encontró rastro alguno de la pareja.

Acabó por retornar hacia el hotel con la frustración colgando de los hombros, cabizbajo y con un enfado tal que lo llevó a la necesidad de aliviarse la ansiedad metiéndose una nueva dosis de coca hasta los alveolos. Aprovechó la calma que le ofrecía el parque Renato Pollini, muy cerca de su hotel. Acto seguido se tumbó en uno de los bancos de cara a los columpios vacíos. Observándolos, le vinieron a la mente sus años de niño, cuando se pegaba con sus compañeros a puñetazo limpio. Primero el dolor de las heridas, después el sabor casi olvidado de la hemoglobina, un manjar vetado y prohibido por su padre a golpe de cinturón.

La cocaína y la distancia que lo separaba del Don, fueron el caldo de cultivo necesario para que la excitación, pensando en Irena y en su rojo manjar, se apoderase repentinamente de casi todo su cuerpo. Su frecuencia cardiaca aumentaba paulatinamente, la sangre se le agolpaba en el área de la pelvis, sus testículos crecieron elevándose hacia el cuerpo, sus pies y manos sudaban y la tensión muscular aumentaba. Sin embargo, su miembro viril se mantuvo sereno, como si aquello no fuera con él. Confundido ante las reacciones de su cuerpo y decepcionado consigo mismo, Santino abrió de un tirón su bragueta y, alimentado por el efecto de la droga, agarró al rebelde y se dispuso a vapulearlo buscando que hiciera honor a la fama que le precedía en Bari, pero no hubo nada que hacer. Asqueado y a punto de largarse a un puticlub, donde alguien estimulara al insurrecto que tenía entre las piernas, escuchó las voces cercanas de la juventud, hombres y mujeres que entraban y salían de un club. Se incorporó quedando sentado, esnifó otra raya y se lanzó hacia la entrada, llevándose consigo la nube incompleta de excitación que lo acompañaba.

Accedió al local sin ánimo de seguir buscando a la pareja, tan solo ansioso por calmar su mal humor. Lo recorrió despacio, como si atravesase un paraje con niebla en el que iban cruzándose a su paso jóvenes riendo, bebiendo, disfrutando. Continuó adentrándose, confundido por las luces de colores cambiantes, extenuado por la saturación del ambiente que le dificultaba el avance y acalorado. Determinó darse la vuelta y salir de allí, momento en que una imagen le hizo dudar de si había sufrido una sobredosis:

Allí estaba ella, sola, apoyada en la barra pidiendo un Daiquiri. Escuchó su voz, observó su culo y, al momento, su bragueta sufrió un fuerte tirón.

Crecido por sentirse de nuevo armado, miró a los lados buscando a Haydar:

«El camino está despejado…» se dijo.

Agitó los hombros, se recolocó la chaqueta y sacó la historia que nunca le fallaba, el simpático origen del Daiquiri.

Una hora después las cosas se habían retorcido de manera impensable.

Haydar había dejado a la inspectora esperándole en el coche después de obligarla a vomitar. Le pidió que no se moviera de allí, aunque temía que no le hiciera caso. Estaba muy afectada por el alcohol y nada impedía que le diera el arrebato de abrir la ventanilla y ponerse a gritar, o de largarse del coche dando tumbos. Trató de confiar en que estaba demasiado mal para tal odisea, o demasiado bien como para actuar como una insensata.

Haydar aceleró el paso de vuelta hacia el club en busca de Santino. Debía terminar cuanto antes lo que tenía en mente. Se cercioró de que estuviera solo, pues bajo ningún concepto debían enterarse los sicarios de lo que estaba a punto de hacer con el Sabueso. Si ocurría, sabía que lo quemarían a fuego lento sin una pizca de conmiseración.

Santino se encontraba apoyado contra una pared como si fuera un muñeco de trapo que alguien olvidó. Estaba hecho un ocho, con los ojos cerrados y unas babas espumosas brotando de su boca, ido tras la dosis de cocaína, alcohol y la burundanga que lo remató. El gorila que custodiaba la discoteca se acercó. Tras unas palabras que le dirigió Haydar, lo ayudó a sacarlo fuera sujetándolo cada uno de un costado.

Después continuó el Turco solo, tirando del peso muerto a trompicones hasta alcanzar el hotel de Andrea, el B&B Via Ricasoli, situado a un minuto. Desconocía que era el mismo hotel donde se alojaban todos los perros de Pietro. Ojeó desde fuera el espacio circundante a la recepción y pudo comprobar que reinaba la calma. Pretendía meterlo en la habitación de Irena y dejarlo allí, haciéndole creer que habían pasado una noche de loca pasión que comenzó en la discoteca. Puntos para Andrea en cuanto a forjarse un escudo protector. Solo tenía que aguardar a ver vía libre en el horizonte. Al cabo de unos minutos, el recepcionista abandonó un instante su puesto, momento en que Haydar aprovechó para introducirse en el hotel hasta los ascensores. Recolocó a Santino, un peso poco colaborador que se le escurría de entre los brazos como si fuera un cadáver. Sudaba como un puerco por el esfuerzo de sujetarlo y, cuando a punto estaba de apretar el botón del elevador, las puertas del mismo se abrieron de par en par, creándose una estampa para el recuerdo:

Dos caras atónitas se toparon frente a frente sorprendidas. Silenciosos ambos, dejaron fluir los segundos, con las pulsaciones in crescendo, meditando cuidadosamente qué decir, qué no decir, hasta que las puertas del ascensor se dispusieron a cerrarse automáticamente cortando la conexión de las dos miradas. Lucciano reaccionó, evitando el cierre con su brazo. Después habló tranquilo:

—¿Qué le ha pasado a Santino? —preguntó echando inmediatamente una mano a Haydar para sujetarlo en pie.

—¿Qué hacéis aquí tú y tu hermano? —Inquirió el Turco obviando su pregunta, sabiendo de sobra cuál era la respuesta a lo que él acababa de formular.

Los dos se interrumpieron atropelladamente al hablar, pero Lucciano levantó una mano solicitando ser escuchado primero:

—No, no me digas nada Haydar… eh… yo no te he visto… ¿de acuerdo? —El Turco, estupefacto, tardó en comprender—. ¡Ya veo que mi hermano viene colocado hasta las trancas! —⁠añadió Lucciano desviando la mirada hacia Santino, haciendo un esfuerzo brutal por ayudar a Haydar a mantenerlo en pie imaginando que la cocaína que circulaba por sus venas lo había noqueado. Haydar omitió el detalle de haberlo rematado a base de burundanga—. Dime, ¿qué historia quieres que le cuente mañana a mi hermano?

Haydar tragó saliva sopesando si seguir adelante con su plan. De momento se aventuró a preguntar:

—¿Acaso tu padre no se fía de mí? ¿Qué mierda estáis haciendo persiguiéndome?

—Calla —interrumpió Lucciano—. Ya sabes que mi padre está demasiado suspicaz últimamente y no se fía de nadie, ni de ti ni de sus propios hijos, diría yo. Quizás tenga motivos. Os quiere vigilar a los dos, a tu amiga y a ti. Santino se ha enterado y, como es más tozudo que una mula, se ha empecinado en acompañar a los dos secuaces a pesar de que mi padre se lo ordenó a ellos expresamente. Ya sabes que tiene que tener las narices metidas en todos los asuntos. Creo que quiere hacer méritos personales, o vete tú a saber. Yo me he sumado al grupo… bueno, es una larga historia… Es que no quiero perder de vista a mi hermano. —⁠Haydar se mantenía callado y escuchando con prudencia, tratando de no hacer ni un solo gesto—. Mira Haydar, al Don se le ha metido algo entre ceja y ceja, tú y Carlotta, ya sabes. Me temo que le preocupa que tu amiga Irena sea un impedimento para que…

—No lo es —aclaró enseguida—, yo paso de Irena y quiero conocer a tu hermana —⁠mintió.

—A mí no me des explicaciones, en mi casa están todos locos. ¿Por qué trabajas con mi padre? —⁠Soltó repentinamente queriendo hacer un test vital.

—Y tú, ¿por qué lo haces si odias esto? Bien lo sé, tengo ojos. ¿Acaso no puedes elegir?

El silencio contestó por Lucciano. Fue Haydar quién se pronunció:

—Yo tampoco puedo elegir —dijo sosteniéndole la mirada, sin tener claro si Lucciano se había convertido en un verdadero problema a partir de aquel instante, o, todo lo contrario.

Dentro del ascensor, Haydar dudó sobre qué botón debía pulsar, el correspondiente al piso de la habitación de Irena o al de Santino. Lucciano decidió por él tomando la iniciativa:

—Piso 3, habitación 316, toma la llave de Santino y déjalo allí. Mañana conocerá la historia que tú me digas. Yo se la contaré.

Haydar dudó unos segundos, pero su intuición le rogó que le hiciera caso. Se arriesgó a seguir adelante con todas las consecuencias. Era hora de dar un paso al frente, si bien, al mínimo indicio que le indicara que se la estaba jugando, lo estrangularía con sus propias manos. Se acercó a su oído y le sopló una parrafada, una obra de ficción que acababa de inventarse y que hizo carcajearse al mediano de los Lombardo.

—¡Hay que ver, cada día me sorprendes más, Turco! —exclamó riendo ante la ocurrencia—. Bueno, entonces dame la llave de la habitación de Irena. Traeré sus cosas mientras dejas a mi hermano en su habitación. Revuélvela un poco, ya sabes, que parezca que ha habido pasión loca… ¡Qué cabrón! lo vas a engañar, pero bien —⁠rio ladeando la cabeza dejando un reguero de risillas a lo largo del pasillo hasta alcanzar el ascensor.

Haydar prosiguió con su plan en el que de pronto Lucciano se había involucrado atentando contra las leyes de la sangre y del clan, jugándosela a Santino. Si llegaran a enterarse en la familia, tal vez nadie lo volviese a ver. Ni siquiera encontrarían sus huesos, perdidos en alguna tumba anónima o aprovechados por algún carroñero.

«Me van a volver loco estos cabrones. Espero que Lucciano no me la esté jugando aparentando lo contrario. Tendré que ser cauto» se dijo mientras desnudaba al perro. Lo metió en la cama, momento en que un brusco giro de Santino tuvo como consecuencia un golpe directo a su nariz. Haydar maldijo para sí preso del intenso dolor que el duro cráneo le dejó en su tabique nasal, aunque no se percató de que estaba sangrando. La estancia en penumbra, iluminada únicamente por los rayos de las farolas del exterior, propició que no se diera cuenta. No impidió que los goterones rojos de su líquido orgánico acabaran aterrizando en la almohada a modo de intensas y rojas salpicaduras que contrastaban con la blancura impoluta de la tela. Ajeno al siniestro siguió con su empeño en convertir aquella habitación en un escenario de teatro donde la pasión habría sido desenfrenada. Buscó champán casi a tientas y lo descorchó. Después lo desperdició por el lavabo, momento en que fue consciente de que sangraba por la nariz al verse reflejado en el espejo:

—¡Mierda! —exclamó en alto, tapándose la boca al momento frenando sus propias palabras, temiendo que el perro se despertara.

Un par de botellas de champán vacías, las copas usadas, las mantas tiradas, los cojines por el suelo, la ropa de Santino desperdigada formando un reguero…

Cuando hubo terminado de montar el escenario, lo dejó allí desnudo y drogado. No pudo frenar una sonrisa de jocosidad y satisfacción en los labios cuando alcanzó la puerta y se giró echándole un último vistazo:

«Vaya juerga te has corrido esta noche con mi amiga Irena, cabrón».

Al cerrar la puerta tras de sí, se topó con Lucciano en el pasillo:

—Toma Haydar, he guardado todas sus cosas dentro —⁠mintió tendiéndole la pequeña mochila de Andrea—. Además, había este sobre con tu nombre.

Haydar sintió un leve mareo cuando vio el sobre y reconoció la letra de su amigo de Madrid, los expedientes de la inspectora Andrea estaban allí delante. Lucciano captó al vuelo su gesto de preocupación:

—Tranquilo, no soy un cotilla. Lo que tengas tú con tu Irena me la trae floja. Puedes ver que el sobre está cerrado.

Haydar lo cogió de un manotazo sin añadir nada más y se despidió dándole las gracias.

—No hay de qué y cuídate esa nariz. Mañana le contaré a mi hermano su noche loca —⁠concluyó con un marcado guiño.

Después se dio la vuelta y desapareció serpenteando entre los pasillos dejando una estela de risas que se esforzaba en sofocar. A la vez, hurgaba en el bolsillo del pantalón, regocijándose del papelucho que tenía entre los dedos y que se quedó para sí. Estaba en la habitación de Irena, tirado encima del escritorio. Nunca antes una hoja de papel arrugado le había hecho tan feliz:

Una mala fotografía, un nombre y una frase suponían para él el principio del fin del clan. Rezó por ello.

ANDREA SARAKA D’ANGELO

  Exinspectora de Policía

  ****SE BUSCA****

Capítulo 44

Haydar arrancó el coche dirección norte, asegurándose de que el cinturón de seguridad de la inspectora quedara bien abrochado, algo que tuvo que comprobar directamente ante la incapacidad que mostraba ella de atender a razones. No imaginaba el viaje que le iba a dar, no tanto por los numerosos amagos de vomitar, sino que por su actitud. Había visto a muchas mujeres y hombres embriagados, pero nunca a alguien que actuara como la persona que estaba sentada a su lado:

Presa de una efervescencia artificial y de un frenesí delirante, la inspectora se revolvía en su asiento. Luchaba por liberarse de la sujeción que le otorgaba el cinturón de seguridad como si se tratara de una niña ingobernable. En repetidas ocasiones, él se vio obligado a estirar su brazo derecho hacia ella en un intento por mantenerla recostada en el asiento, rogándole que se tranquilizara. Andrea respondía con un brote de manotazos juguetones y empecinada en alcanzar con su boca alguno de sus dedos con intención de morderlo, envuelta en risotadas.

Haydar se exasperaba:

—Pero ¡qué te ocurre, Andrea! ¡Vale ya! —ordenó alternando la mirada entre ella y la carretera.

Acto seguido y después de hacerse la apaciguada durante un minuto, explotaba de nuevo dejándose llevar por un empeño juguetón y loco de atraparle la mano y llevársela ahora a su pecho, ofreciéndole el delirio de pasearla por sus montículos, a la par que balbuceaba palabras entrecortadas ronroneando como una gatita que deseaba convertirse en una fiera. Haydar maldecía para sus adentros, temeroso de un accidente con el coche o temeroso de sí mismo. El destino había puesto a su merced una fruta tentadora, una prueba de voluntad. Rehusó desde el minuto cero catar nada que se le ofreciera en semejantes circunstancias, a pesar de que la inspectora ejercía en él una atracción que iba creciendo, aunque él lo eludiera.

De un tirón apartó la mano tentadora que insistía en posarse en su bragueta, al tiempo que la recriminó:

—Para quieta, Andrea, por favor o…

—¿O qué? —preguntó ella retándole.

—O me veré obligado a atarte. ¿Acaso quieres que acabemos ahogados en el fondo del lago di Garda después de dar dos vueltas de campana con el coche? —⁠dijo con firmeza deseando de una vez por todas terminar de recorrer los escasos kilómetros que quedaban para llegar al destino. Era necesario acabar con aquella locura tormentosa que les ponía en peligro—. No puedo entender cómo aún te dura la borrachera. Vas a ir de cabeza a la bañera repleta de agua fría, te juro que yo mismo te meteré.

—¿Qui… quieres atarme? ¿Y que nos metamos en la bañera? —⁠preguntó ella casi tartamudeando, poniendo foco en las palabras que le interesaban buscando guerra. Ante el silencio y la indiferencia de Haydar, repitió la pregunta acercándose hasta apoyar la cabeza en su fornido hombro. Al tiempo le coló su mano entre dos botones de la camisa a la altura del pecho, alcanzando sus pectorales que magreó con fuerza.

—¡Qué haces, joder! ¿Es que te has vuelto loca? —⁠gritó Haydar mostrando hartazgo y arrancando la mano que le quemaba, sin despegar la vista de la carretera.

Aprovechando una pequeña área de descanso que divisó junto al lago, pegó un frenazo y salió de la vía principal hasta alcanzarla.

—Que… quería ver tu tatuaje, no te enfades —dijo ella mirándolo con ojos de cordero degollado. Después sonrió maliciosa y añadió—: Bueno, también deseaba toquetear el lienzo sobre el que está pintado… ¿cómo era? —dudó—. Ah, sí, el mausoleo Sira, Elif, Sira, Elif…, porque es un mausoleo ¿no es así? —⁠dijo sintiéndose mareada como si el frenazo hubiese agitado todo su cuerpo y el estómago se le subiera a la boca.

Sus palabras alcanzaron a Haydar como un aguijón insufrible, la gota que colmó el vaso de la paciencia. Al momento, reaccionó hincando el pie en el pedal del freno hasta el fondo. Un ligero derrape arrancó a la inspectora una cascada de carcajadas infantiles, la cual se divertía dejando que su cuerpo se balanceara de un lado para otro sin control. Haydar paró el motor y echó el freno de mano con un gesto de hartazgo. Respiró hondo dos veces y se quitó el cinturón. Luego se inclinó hacia la inspectora y la liberó del suyo, luchando contra los jueguecitos que ella se traía consistentes en magrearlo como si fuera un muñeco de barro gigante al que ansiaba dar forma. Salió, rodeó el coche y abrió la puerta del copiloto con intención de sacarla a rastras si fuera preciso. El exterior seguía oscuro, aunque estaba a punto de amanecer.

Andrea gruñó por el frío. Haydar hizo oídos sordos a sus plegarias, pues lo que ella necesitaba en ese momento era que el aire procedente de los Alpes arrebatara su locura transitoria y le proporcionara un poco de calma y sensatez. Hubo de sujetarla entre los brazos para evitar que se descalabrase la cabeza, empeñada en tirarse hacia atrás mientras lo atormentaba: le mordió una mano y le chupó los dedos; hincó los dientes en su antebrazo derecho a la altura de un tatuaje donde se adivinaba un corazón, expuesto al llevar las mangas remangadas durante la conducción; le arrancó uno de los botones de la camisa con eufórica fuerza hasta entonces contenida, una traca final en la que ella se empeñó en que la deseara. Él, sereno y disciplinado, trató de entender lo que le pasaba cerrando los ojos, armándose de paciencia. Mientras, ella se agitaba entre sus brazos apagándose poco a poco como una cerilla que explosionó primero y que después se consumió, propinándole un sinfín de manotazos que él soportó estoicamente.

Pensó en Santino y en su afición creciente por las drogas. Sabía que muchos fines de semana se metía en maratones sexuales practicando el chemsex, no pudiendo evitar llegar a una conclusión que consideró más que probable:

«Me juego la cabeza a que el cabrón ha utilizado mefredona y GHB para transformar a la inspectora en una ninfómana alocada, drogas para conseguir una maratón en la cama, sexo químico ¡joder!… Lo voy a matar cuando lo tenga a tiro, es un cerdo» pensó mientras acabó sentado en el suelo con Andrea entre sus brazos, la cual se percibía menos tensa y más calmada con el paso de los minutos. Al poco ella se acurrucó tiernamente buscando calor, después de una lucha infructuosa por poseer y ser poseída que la consumió.

Estuvieron en esa posición en torno a una media hora mientras veían amanecer. Haydar respiró por fin, se acercó a su oído y le dijo:

—Mira qué precioso lugar. Estamos a los pies de los Alpes… ¿Tienes frío?

—Ya no —dijo ella con voz trémula, como si le hubieran absorbido la energía.

—Fíjate en el color del lago, azul celeste, contrasta con el verde de las montañas —⁠dijo él aportando calma, comprobando que el efecto de las sustancias iba por fin desapareciendo de aquel cuerpo encogido, a medida que iban transcurriendo los minutos, dejando tan solo un decaimiento tembloroso en sus músculos.

«Menos mal que vomitó al salir del club. Si no, los efectos habrían durado hasta el lunes», se dijo resoplando.

Andrea se durmió en su regazo y la ternura lo invadió. Observaba cómo su delicada piel se quejaba de frío en un reflejo involuntario. Utilizó la chaqueta a modo de manta para mantenerla con calor.

Allí, aislados del mundo y a pie de la montaña, junto a la orilla de un lago dulce de origen glacial descubriendo sus profundos colores al despertar el día, no olvidó todo lo que les esperaba, todo lo que tenía que contarle. Con los ojos cerrados lo repasó para sí mismo: «Te he mentido, ambos te hemos mentido, inspectora. No soy de la Interpol, tampoco policía, ni un físico como Lara te dijo. Tan solo soy… bueno, fui… un corresponsal de guerra, alguien que adoraba escribir para informar de las realidades arriesgando el tipo, alimentando la fascinación del hombre por los relatos y las escenas de violencia. Algo hay de cierto en lo que te dijimos: estoy loco, debo estarlo para meterme donde lo he hecho, pero sé que todos habrían hecho lo mismo estando en mi lugar. Tendrás que ayudarme, Andrea, eso es lo que necesito de ti. Estoy bloqueado, no puedo avanzar más yo solo, estoy a punto de derrumbarme y de ametrallar a todos. Pero debo esperar… Tú guardas algo, lo sé, un dato que preciso tan solo para saber cómo continuar. Ábrete, inspectora, ábrete por favor…».

Capítulo 45

Octubre de 2018. Gardone Riviera, Lombardía, cerca de la frontera con Suiza

Aguantar al propio cuerpo después de una noche alucinando a base de química en la sangre, no era un plato de buen gusto. Andrea abrió los ojos abatida, como si hubiera corrido el maratón de New York de cuclillas. Supuso que era domingo, desorientada. Tenía el estómago cerrado al paso de nada que no fuera agua con bicarbonato. El ardor que se le instaló perpetuo a la altura del ombligo, se confabuló con la punción que atravesaba su cabeza de sien a sien, haciendo un alto entre las cejas, agudizándose. Se echó una mano a la frente y la otra al vientre, masajeándose tenazmente hasta que de pronto fue consciente de que aquella no era la habitación del hotel de Grosseto que ella había alquilado. Se temió lo peor, no sabía dónde estaba tras una noche loca en la que a saber si había usado condón y con quién:

«Para una maldita vez que me desmadro, se me va de las manos y no me entero de nada» pensó mientras desesperada buscaba con la mirada resquicios de la orgía, maldiciendo. La tranquilizó no encontrar signos que indicaran que acabó en la cama con dos tipos, algo que recordaba vagamente. Sin embargo, sentía abatido todo el cuerpo y un cierto asco tan solo con pensar en el sabor del ron aún latente en sus papilas gustativas.

—Puñeteros Daiquiris con fresas y pomelo. A saber cuántos me tomé —⁠dijo hablando en alto, posando una mano en su estómago acidulado con intención de calmarlo.

Haciendo un esfuerzo titánico, pudo ponerle cara a uno de los dos hombres, alguien encantador que apareció de la nada en el club contándole historietas. Resultó ser un bailón. En sus neuronas quedaron grabadas imágenes de diversión en medio de una pista de baile. Sin embargo, a partir de ese momento, todo lo vivido esa noche había pasado a formar parte del negativo de la película de su vida, tan solo visible si alguien se la revelaba. No ser consciente de lo acontecido después, de si terminó retozando encima o debajo de las sábanas, de quién era el tipo del club, de dónde se encontraba actualmente, de si aún tendría el dinero en su cartera, le provocó tal desazón que olvidó su dolor de cabeza y de un salto salió de la cama. Miró el reloj: las 22:10 h.

Estaba en ropa interior. Pudo ver su vestido colocado en el armario, sus zapatos en el zapatero y su mochila vacía. Abrió los cajones de una cómoda y las cuatro prendas que había escogido para pasar el fin de semana alejada de la casa de sus padres, habían sido dobladas y cuidadosamente guardadas.

«Aquí no ha habido pasión alguna» se dijo al ver el orden imperante y comprobar que el minibar permanecía intacto. Fríamente se alegró de que no acabara sudando bajo un casual ligue esporádico, alguien de quien apenas conocería nada, salvo, con suerte, su nombre…

«¿Santi?» le vino a la cabeza atronando.

Ella no hacía esas cosas. Jamás siguió a sus amigas en los desmadres de juventud en los que abrirse de piernas era algo natural. Para ella no lo era entonces y menos aun ahora, por mucho que se planteara darse un revolcón sin ataduras con alguien que le gustara al menos un poco. Necesitaba amor de por medio o demasiados Daiquiris. Su forma de pensar había sido abonada desde la infancia, cuando su padre le insistía en que se entregase solamente a quien quería. Aunque hizo caso omiso a los discursos paternos en lo referente a su primera experiencia quitándose las bragas. Nunca hubo después nadie más que Robert, su esposo. Ser una policía consciente de los peligros que conlleva abrir las puertas del alma a cualquiera que se cruza en tu camino, sin cerciorarse de si se trata de un tipo normal, de un pervertido o tal vez un asesino, nutría su manera de pensar.

«Mierda, quizás estoy demasiado condicionada por mi trabajo… o por la desgraciada realidad que ronda por las calles, yo bien lo sé» pensó al tiempo que daba un repaso definitivo a la estancia antes de llamar a recepción para ubicarse y tomar una determinación.

Avanzó unos pasos mientras se abrochaba una blusa y se asomó por la ventana:

«Es impresionante, pero… ¿dónde estoy?» se preguntó al observar las siluetas de unas montañas al fondo, con un escalofrío que le recorrió el cuerpo ante tanta majestuosidad. Tenía que reconocer que el entorno se intuía precioso, ahora arropado por una oscuridad profanada por la luna y las estrellas, pero se apresuró a terminar de vestirse para salir de allí, se encontrara donde se encontrase. Pensar con quién había acabado, la preocupó. Sabía de sobra que no estaba sola: ella no doblaba su ropa con esa devoción, no colocaba premeditadamente los zapatos en un perfecto paralelo, no colgaba los pantalones utilizando las perchas correctas, y solamente tenía un cepillo de dientes, no dos. Por otra parte, en el armario del fondo había ropa masculina ocupando una estantería y un par de perchas.

Sin ánimo de perder un segundo indagando quién sería el dueño de aquellos trapos, guardó todo en su mochila apresuradamente sin tener nada claro hacia dónde se dirigiría a esas horas. Primero era vital conocer su ubicación. Por de pronto, se cambiaría de hotel. En ese momento echó en falta el sobre que le entregó el cartero a nombre de Haydar. Había asumido la responsabilidad de entregárselo, pero lo había extraviado entre idas y venidas en estado de hechizo alcohólico. «Maldita sea…» se dijo mirando a los lados, rebuscando por cada cajón inútilmente. Se echó la mochila al hombro y, cuando a punto estaba de largarse de allí, la puerta se abrió de par en par:

—¡Vaya, inspectora! Veo que ya te has recuperado —⁠exclamó Haydar dando un paso decidido hacia el interior. Después cerró la puerta tras de sí y añadió—: No sé si te alegras de verme, a juzgar por tu cara.

Andrea se sorprendió y por un instante se sintió incómoda. El misterio en el que se había transformado su noche pasada, a partir de la una o las dos de la madrugada, le provocaba inseguridad. Le venían a la mente fogonazos de achuchones, besos en el cuello y baile alocado, además de Daiquiris por doquier. También vómitos, mareos y dos hombres a su lado: uno antes, otro después. Del primero recordaba su rostro, un tipo demasiado joven para una treintañera, aunque con un encanto especial. Del segundo tan solo sus brazos y la calidez de haber descansado en su regazo. También dos dedos enormes que hurgaron en su garganta hasta que le hicieron vaciar el estómago. De sexo no evocaba ni una sola imagen, hecho que la tranquilizó. Rezaba porque no se le hubiera ocurrido retozar precisamente con quién tenía delante, alguien que la abrumaba y con quien no correspondía tan siquiera dejar volar la imaginación hasta los refugios donde se escondía el deseo.

—Haydar, no quiero saber nada de lo acontecido la noche pasada. No tengo ni puñetera idea de lo que pasó, yo…

—Fuiste drogada —interrumpió él—. Parece mentira que seas una policía de las buenas y te dejaras embaucar por aquel tipo —⁠le reprochó.

—¿Drogada? ¡Mierda! —exclamó con tono de preocupación al tiempo que la recriminación le dolió.

—Tranquila, no pasó nada —aclaró él ante un rostro que denotaba cierta derrota.

De pronto, Andrea tuvo el impulso de contraatacar, buscando justificar de alguna manera su comportamiento:

—Llegaste tarde. No habría pasado eso si hubieras sido puntual.

—Hay un motivo…

—Paso de tus excusas —dijo cortante—, que sepas que no me embaucó; tenía ganas de desmadrarme y aquel tipo era a priori encantador —apuntó, dando explicaciones que creía necesarias al sentirse juzgada—, pero no pretendo que lo entienda un bloque de hielo tatuado. Yo no tengo tanta voluntad como tú. Me habéis sacado de mi madriguera oscura y ahora pretendes que me vuelva a meter en ella, o qué. Mira, déjame en paz, estoy harta. Arréglate con mis padres, con Lara, o con quien te dé la gana… Hasta mi puto exjefe me busca ahora. ¡Me largo! —⁠dijo buscando justificarse, esquivando el cuerpo de Haydar hasta alcanzar la puerta. Salió airosa rumbo a las escaleras que se dispuso a bajar de dos en dos.

Haydar se lanzó detrás después de soltar el sobre que llevaba bajo el brazo y el cesto de frutas que solicitó en el comedor para ella. La alcanzó en el rellano del piso primero y la cogió por el brazo. La frenó en seco y la obligó a girarse a pesar de su resistencia a atender lo que fuera a decirle. El Turco insistió reteniéndola por los brazos y comenzó a soltar a bocajarro algunos datos:

—Escúchame, por favor. Te diré cuatro cosas y me daré la vuelta. Dejaré que tú decidas si me sigues entregada y por voluntad propia hasta la habitación para continuar con esto, o si por el contrario te olvidas de mí y de Lara, y te largas. No pienso suplicarte, tampoco insistir y menos incluso seguirte.

—Soy toda oídos, ¡desembucha! pero por mucho que me calientes la oreja no cambiaré de idea, volveré a mi ratonera de Palma de donde nunca debí salir —⁠dijo, afectada por el malestar físico en el que se encontraba después de haber sido drogada, así como el mental por sentir que no era capaz de gobernar su vida, insegura.

Haydar tomó aire y habló directo al grano, cerciorándose de que nadie los escuchara en derredor. Nunca se sabía si los perros acecharían, por muchas precauciones que hubo tomado.

—Tu amiga Lara va a ser madre, va a parir dentro de una familia de mafiosos que le arrebatarán el alma a su bebé. Lo adiestrarán como a sus canes; le limarán los dientes y lo usarán sin escrúpulos, no lo dudes. Ella no podrá hacer nada, tenlo por seguro, y su novio tampoco.

—¿Qué? —gritó incrédula aferrándose a las manos que la sujetaban.

—Déjame seguir —exigió él con firmeza acercándose un poco más—. Tu jefe Chinchurreta…, quiero decir exjefe…, no es un corrupto, bueno no es tan simple como eso. Yo diría que ha sido objeto de extorsión y en realidad es una víctima. Lo tienen cogido de los huevos. —⁠Andrea elevó su mirada hacia el cielo poniendo los ojos en blanco en un gesto de duda—. Me retrasé en la cita del club de Grosseto porque me desvié hasta la casa de tus padres. Había enviado allí un paquete con mis armas y la empresa de mensajería me avisó de que llegaría al destino a última hora. Cuando aparqué frente a la casa para recogerlas, me topé con el comisario y hablamos durante un buen rato. Parecía un jabalí abatido a tiros, nervioso y ansioso por hablar contigo. Está en apuros y…

—¿En apuros? —dijo interrumpiendo elevando la voz—. Más bien diría yo que tiene el riñón pero que muy bien cubierto. ¡Lo sé bien! —⁠exclamó señalándose así misma con el dedo índice dándose golpecitos en el pecho—, lo he visto con mis propios ojos. El sueldo de un comisario no da para ciertos lujos…

—Si lo dices por el cochazo que tiene, te puedo asegurar que no es lo que crees. Vale, es cierto que lo usa, pero es un regalo envenenado. Está obligado a seguir un juego peligroso. Está entre la espada y la pared y necesita ayuda, no es tan fácil inspectora, no para él.

—Al final ha caído en las garras de la corrupción, es la maldita enfermedad de esta sociedad, un cáncer del que se libran tan solo los que acaban abandonando ciertos puestos.

—Espera, eso te lo cuento luego, hay un video asqueroso que destrozaría la reputación del comisario… —dijo él recolocando sus manos en los hombros de Andrea sin ánimo de inmovilizarla, únicamente para enfatizar las palabras que a punto estaba de soltar—. Y aún no he terminado. No soy policía, tampoco de la Interpol. Te he mentido, soy un corresponsal de guerra, un periodista de dura vida que se las ha visto entre yihadistas, entre mercenarios, entre víctimas y verdugos… faltando demasiado de mi hogar. —⁠Andrea abrió los ojos hasta el límite de su capacidad, mostrando la expresión de sorpresa más dotada de ganas de estrangular a alguien de la historia, pero siguió atendiendo inmóvil y boquiabierta—. Y añadiré algo más a este discurso, un punto que no estoy seguro de que vayas a aceptar con templanza, quizás abramos hoy, aquí y ahora, la caja de Pandora, pero me arriesgaré a que me des un puntapié o me muerdas la yugular…

—Escupe lo que sea —exigió ella cada vez más intrigada, apremiándole.

—Tu esposo… sí, sí, no me mires así —añadió pudiendo casi palpar la sombra que de forma instantánea se apoderó del atenazado rostro de una mujer que parecía evitar la palabra «esposo», como si tras ella se escondiese una marabunta de termitas o una jauría de lobos, lo que fuera pero que sin duda se la comería.

—¿Qué demonios tiene que ver mi marido contigo? —⁠preguntó gritando.

—Tu querido Robert, no era trigo limpio.

—¿Y tú qué sabes?, no lo conocías de nada —⁠apuntó ella zafándose de sus manos que la mantenían sujeta.

—Más de lo que crees.

—Ahora me dirás que erais amigos —interrumpió ella con ironía al tiempo que su estómago se retorcía tan solo por escuchar hablar de Robert, sin entender el motivo que llevaba a su organismo a sentir como si un chorro de alcohol de noventa grados fuera proyectado directo hacia una aún sangrante herida.

—Calla y escucha, Andrea, por favor, y déjate de sarcasmos. Su compañera fotógrafa era…, era mi esposa.

Andrea lo miró petrificada, consciente en ese momento de que había una conexión entre ella y Haydar. Después él la soltó y se dispuso a subir las escaleras con el dolor marcado en sus ojos, de vuelta a su habitación. Desde el segundo peldaño se giró y añadió la puntilla que doblegaría del todo a la inspectora:

—La niña que tú viste volar por los aires, prácticamente un bebé, era mi hija. Mi hija Sira.

Capítulo 46

Marzo de 2017. Aparcamiento de Andrea Saraka, Madrid

«Estoy tirada en el suelo desdoblándome por controlar a Robert, por controlar a los que asoman por detrás, por marcar un plano de actuación, por situar a cada cual en el lado que le corresponde. No sé quiénes son los buenos. No sé quiénes son los malos… ¡Mierda, mierda, mierda!».

Andrea gateó hasta escabullirse por debajo de una furgoneta. Robert gritaba, pero ella no alcanzaba a descifrar sus palabras reverberantes que provocaban un eco insufrible en el aparcamiento mezclado con lloros de niña, amenazas lejanas, súplicas y algunas bocinas. No podía huir y dejar que el drama continuase sin ella porque ella era parte del drama:

—¡No escapes! —gritó Robert— esto ha sido preparado para ti amor, déjate llevar y todo acabará pronto.

Andrea pudo comprobar que no se trataba de un caso como tantos en que el potencial criminal trata de eliminar a su esposa para tener vía libre con su amante. Al menos la fotógrafa parecía no ser su cómplice. Pudo verla temblando, tirada en el suelo y sujetando la mano de una niña.

«Ninguna madre en su sano juicio pone en peligro a sus hijos. Esta mujer no sabía nada» se decía Andrea durante los escasos cinco segundos en los que todo se sucedía como un macabro espectáculo.

De extremo a extremo del aparcamiento, Robert y los desconocidos de rostros cubiertos se enzarzaron en una discusión absurda y no entendible para ellas, en la que parecía que Robert tenía mucho que decir. Las señalaba a ambas con los ojos inyectados de adrenalina, al tiempo que vociferaba maldiciones y una frase pronunciada con total convicción, que Andrea pudo distinguir de entre todo el concierto estridente de vocerío amenazante, de súplicas de madre, de lloros de niña:

—¡Las dos mujeres, gilipollas, las dos!

En ese momento la inspectora sintió la fuerza de un toro asiéndola por el pie. De un tirón, uno de los encapuchados la sacó con violencia de su escondite. Mientras, Robert obligaba a su compañera a acceder al coche, suplicándola que no lo hiciera más difícil todavía.

Andrea se retorció y liberó su pie de las garras, al tiempo que el encapuchado la vapuleó hasta conseguir sujetarla entre sus brazos por detrás. Andrea quedó de cara a Robert, observando cómo actuaba, no pudiendo dar crédito a lo que sus ojos captaban como si de una película de terror se tratara, en la que de pronto ella y otros inocentes eran los protagonistas:

«He tenido al maldito demonio en mi casa… y no he sido capaz de verlo» se dijo arrojando paladas de culpabilidad a su alma, que a punto estaba de abandonar la vida así, tan injustamente, tan gratuitamente, tan absurdamente…

Se retorcía entre los brazos del encapuchado con una idea en la cabeza sin despegar los ojos de su esposo que acabó por abofetear a la niña exigiéndola, en vano, que dejara de llorar:

«Moriremos nosotras… pero tú también» sentenció en silencio clavando los ojos en Robert.

Un chorro de adrenalina alimentó su valor y su organismo para, al fin, ser capaz de sacar el revólver, apuntar, preguntar por qué y disparar.

Después la explosión lo cubrió todo.

Capítulo 47

Octubre de 2018. Gardone Riviera, Lombardía, Italia

«Eran tu hija… y tu esposa… Aquellas desgraciadas inocentes eran tu hija y tu esposa» se repetía la inspectora, bloqueada y sin mediar palabra mientras Haydar desaparecía escaleras arriba hacia la habitación.

«Tu querido Robert, no era trigo limpio…» palabras recibidas por Andrea como un jarro de agua fría que le hizo abrir los ojos de una vez. Quizás había huido durante años de reconocer que algo en su propia casa no iba bien.

Andrea llevaba un tiempo después de la explosión acumulando ira contra su marido sin llegar a comprender el motivo de ese sentimiento. Lo había achacado a querer culparlo de haberla dejado viuda, desconsolada y sola. Pero poco a poco fue desechando esa explicación, que más bien parecía un telón que ocultaba lo que se había cocido detrás.

No pudo evitar ir recopilando y analizando los recuerdos de las imágenes de Robert en sus últimos meses de vida, cuando no podía dar explicación a sus numerosas escapadas, a llamadas que ocultaba, a los gestos fríos con los que la trataba.

Añadido a sus pesares, ciertas imágenes macabras se habían duplicado y triplicado en su cabeza, llegando a ser insoportables cuando protagonizaban sus sueños. El escenario de un aparcamiento en llamas, donde estatuas de diferentes calibres ardían buscando sus brazos y piernas amputadas, se había convertido en todo un clásico. Verlas cada noche retorcerse y gimiendo hasta que la muerte las acallaba, al tiempo que ella empuñaba el arma reglamentaria aún humeante, comenzó a traspasar la calificación de sueño para alcanzar el nivel de espejismos o visiones. Ya comenzaba a dudar sobre qué formaba parte de sus pesadillas y qué no.

La inspectora necesitaba un poco de tiempo para digerir lo escuchado, para darse cuenta de que ella y Haydar estaban más relacionados de lo que jamás pudo incluso intuir.

Un mareo la azotó, los resquicios de la pasada noche cargada de drogas. Se aferró a la barandilla de la escalera hasta que controló el equilibrio. Cerró los ojos unos segundos y decidió sentarse un momento en los sillones de la recepción, en un reservado tranquilo. Se hundió en la primera butaca que alcanzó, agradeciendo que el mullido y abultado cojín se la casi tragara.

Sintiéndose cobijada y arropada, su cabeza se puso a cavilar frenética, loncheando su cerebro para extraer lo máximo de él. De pronto, era como si la mitad de su existencia se hubiese transformado en un puzle de sinfín de piezas, aún desordenadas y amontonadas, haciéndose consciente de que faltaban algunas vitales. Quizás otras piezas se mantenían escondidas. La necesidad de reconstruir el puzle que representaba su vida, la llevó a asestar un manotazo mental a aquella montaña caótica de información dispuesta en fichas que, con paciencia, trataría de casar entre sí. Era la primera vez desde la explosión que estaba dispuesta a llevar a cabo dicho reto. Precisaba tenerlas a su disposición boca arriba, mostrando cada cual la porción de vida que en ella quedó grabada. Resopló angustiada ante el esfuerzo que estaba por venir: no solamente recopilar y ordenar, también desechar las que trataban de suplantar a las verdaderas.

Se trataba de reconstruir y entender su propia historia, la de Robert, la de Haydar, la de Lara, la de todos. Al parecer, estaban conectadas.

De pronto creyó entender por qué la buscaron a ella:

«Están bloqueados en lo que sea que buscan, y yo… yo soy tal vez una pieza clave de la que, en principio, intentaron prescindir por mi aislamiento voluntario. Pero ¿qué es lo que quieren exactamente de mí?».

La impaciencia se hizo patente cuando se precipitó en una búsqueda demasiado acelerada de respuestas a las preguntas que se acumulaban: «¿Quién era tu esposa? ¿De qué conoces a Lara? Tú no eres mi jefe, no eres policía… ¿Quién coño eres y para qué me quieres?» se decía con la cara hundida entre sus manos mientras ponía foco en Haydar.

La puerta del hotel se abrió y una ráfaga de aire fresco la sacó del bucle mental. Alzó la cara y reflexionó:

«Paciencia, Andrea, paciencia. Cada pieza dará respuesta a las muchas preguntas. Encuentra las que tienes escondidas y cásalas con sumo cuidado. Te ayudarás a ti… y quién sabe si a Haydar».

Solicitó una tisana de hierbabuena y tila. La tomó a sorbos allí sentada. Los nubarrones parecieron despejarse dando paso a los recuerdos asentados en su burbuja de comodidad artificial:

«Robert trabajaba sin parar; muchos días ni siquiera podía venir a dormir. Recuerdo cuando nos casamos… ¡Qué prisa tenía por firmar nuestro contrato de matrimonio! ¡Le hacía tanta ilusión! Quería ser mi marido y yo quería ser su mujer. No nos conocimos de casualidad, nos presentaron Lara y su obstinada hermana…».

De pronto, Andrea pisó el freno de sus cavilaciones, como si un interruptor hubiera sido pulsado reseteándola. Unos segundos después se encontró preguntándose algo: «¿Nos presentaron Lara y su hermana?». Dio un respingo inesperado volcando sobre su ropa las últimas gotas de la tila. Fue como si acabara de crearse una ventana en su mundo y se comenzara a enfrentar a la verdadera realidad.

Capítulo 48

Septiembre de 2013. Madrid

—No quiero ir a esa despedida de soltera. Paso, yo no pinto nada allí.

—¡Cómo que no! —exclamó Lara—. Vas conmigo, es la despedida de soltera de mi hermana. Cuantas más estemos mejor. Venga, no te hagas de rogar, Andrea, sabes que lo odio.

—Pues déjame —insistió la inspectora mientras daba carpetazo a un expediente que la había traído loca durante semanas⁠—, tengo que archivar esto.

—Será divertido. Te vendrá bien que te desmelenes un poco después de resolver ese caso. ¿No ves que se te van a oxidar todas las tuberías del cuerpo de tanto trabajar y tan poco follar?

—Mira que es chistosa la niña. Bueno… está bien —⁠asintió dubitativa poniendo los ojos en blanco—. Un rato y para casa.

Lara estaba feliz. Apenas veía a su hermana durante el año, la cual se pasaba la vida persiguiendo con su cámara las mejores imágenes que mostrar al mundo. Sabía que a partir de la boda sería incluso más complicado coincidir, dado que el novio era un corresponsal de guerra y entre ambos formaban un tándem demasiado inquieto como para permanecer en Madrid una larga temporada.

Una hora de acicalamiento las preparó para la despedida de soltera. Subidas a unos taconazos de vértigo, se presentaron en la puerta de un club.

—Entremos —indicó Lara, empujando a Andrea con la mirada para que accediese al lugar donde transcurriría la primera parte de la fiesta—. Ahora nos juntamos todos, los chicos y las chicas. Brindaremos y después a desmadrarse un poco; nos dividiremos hombres por un lado y mujeres por otro… Nos espera una noche loca de chicas, ya me entiendes —⁠comentó jocosa guiñándole un ojo.

—Ya me imagino, habrá una sorpresita por ahí escondida para la novia, ¿no es así?

—Claro mujer —contestó Lara—. Nos alegrará los ojos a todas, a la novia y a las demás. Anda pídete algo, voy a dejar los abrigos en el guardarropa. Está llegando todo el mundo en oleadas y después no va a haber perchas para todos, que ya me lo conozco.

Andrea asintió y se hizo un hueco hasta alcanzar la barra. Pudo pedir un gin tonic. Le pegó un par de tragos y la esperó allí apoyada. Tardaba demasiado. No conocía a nadie y no era una persona paciente. Odiaba las muchedumbres y las luces tenues que no permitían distinguir las caras a más de dos metros. Determinó salir al exterior unos minutos para dar unas caladas a un cigarrillo, algo que únicamente hacía en las contadas ocasiones en las que alternaba de noche, como si el hecho de meterse alquitrán en los pulmones le dotara de una cierta, aunque absurda, seguridad.

Andrea no era consciente de que alguien le hubiera echado el ojo. Un estadounidense salió tras ella y se le acercó sin reparo. Le ofreció, hablando un perfecto español, un Malboro Ice Blast, un cigarrillo mentolado que la sorprendió. Ella aceptó, intrigada por el sabor que prometía y por el tonteo simpático que se traía el tipo. Enseguida volvieron al interior atestado de gente. Lara los localizó y jocosa corrió hasta alcanzarla por detrás, sobresaltándola. Se acercó al oído y sopló envuelta en risotadas:

—Uy, ¡quién lo iba a decir! Pero si no pierdes el tiempo.

—Anda calla. No tengo ni idea de quién es y no me interesa. Ya sabes que la olla exprés en la que se cuece mi vida ya tiene demasiada presión como para añadir a los hombres.

—Déjate, tienes edad de casarte ya —dijo chasqueando la copa.

—Anda ya, si soy una cría, superdotada lo sé, pero una cría —⁠contestó devolviéndole el gesto, echándole un poco de humor.

Tres horas después Andrea entraba en su apartamento con la cabeza cargada, el estómago acidulado y maldiciendo. La habían acabado embaucando para disfrutar del baile de la boda que tendría lugar el próximo sábado, en una semana. Lara y su hermana se habían pasado la primera parte de la noche tratando de emparejarla con el estadounidense, y no le cabía la menor duda de que continuarían en su empeño. Aún no sabía por qué motivo había accedido.

Una semana después volvía a pegarse con el espejo. Se acicaló ella misma esmerándose en el pelo. Lo recogió a un lado dejando un lateral bien pegado y el otro ondulado. Se había tragado un video en YouTube de la bloguera de moda, sintiéndose una quinceañera domando una melena de por sí rebelde. Su atuendo dejó mucho que desear después de rebuscar entre los trapitos olvidados y que jamás se ponía. No estaba dispuesta a gastarse medio sueldo para asistir al final de una boda.

Cuando llegó al hotel, el ambiente ya estaba subido de tono. Lara y su hermana volvieron al ataque, esta vez más persistentes debido al vino que durante horas recorría sus arterias.

—Precioso vestido —comentó Andrea con total sinceridad alabando a la novia.

—Pronto llevarás tú uno puesto —apuntó la novia arrastrándola hasta donde paraba el estadounidense.

Una presentación oficial marcó el pistoletazo de salida:

—Robert… Andrea —dijeron al unísono Lara y su hermana, mirándolos alternativamente con una sonrisa a modo de presentación.

Robert enseguida se enganchó a ella, agasajándola a base de cigarrillos de sabores que la hacían reír. Él estaba lejos de ser un experto bailarín, pero sí lo suficientemente pertinaz como para acabar arrastrando a Andrea hasta la pista, a pesar de que esta se resistiese argumentando que bailar nunca fue lo suyo. Durante minutos se entregaron a la tarea, más bien un meneo poco abonado convertido en una excusa para tenerla escuchándolo durante cuatro piezas musicales a su merced. Él habló por los codos, sonriente e intrépido, algo que opinó Andrea para sí al escuchar las palabras que salieron sin tapujos de su boca y que, por cierto, le provocaron un ataque de risa que le duró unos cuantos minutos:

—Busco mujer para casarme. Quiero ser ciudadano europeo y que una española bien dotada y hermosa me ponga firme, alguien como tú.

Después apoyó sus labios en el cuello de Andrea sin permiso, provocándole a esta un indeseado respingo. Lo apartó riendo como una loca, poco acostumbrada a ese tipo de tomaduras de pelo y a frases impactantes para ligar.

Al poco, los novios asomaron a la fiesta cambiados de ropa. Conocer al novio se convirtió en una ardua tarea, sobre todo debido a la imposibilidad de eliminar la barrera que los doscientos invitados formaban en torno a ellos. Una muralla infranqueable.

«Espero conocer al novio, aún no he conseguido verlo ni aquí, ni la semana pasada en el club» se dijo entregándose a un par de cubalibres y a cuatro bailes más con el estadounidense que la dejaron aturdida. Este no paraba de hablar, de parlotear sobre sus proyectos y anhelos en un monólogo espeso que habría resultado interesante de haberse acortado a la mitad. Cuando la cabeza de la inspectora a punto estaba de desconectar, Lara vino al rescate a carcajada limpia sin dejar de mirarla a la cara, leyendo en su expresión que aclamaba clemencia y una tregua. Se lo quitó de encima durante un rato y se dispuso a bailar con él, algo que la inspectora agradeció temporalmente, pues necesitaba una copita más de algún combinado colorido de los que el guapo bartender de la barra agitaba incansable y con arte en una coctelera.

Se apartó caminando hacia atrás ligera y sin mirar, sin cerciorarse si el camino estaba despejado. El destino quiso que pasara un mal trago y así fue cómo echó por tierra el vestido de fiesta que la novia acababa de ponerse. El tropezón hizo que se desparramase por aquel atuendo de seda dorada el blue ocean que la novia sostenía entre las manos. El curaçao azul traspasó la fina tela hasta fijarse en la ropa interior de la recién casada. Toda ella quedó sumida en una fluorescencia de neón gracias a la iluminación discotequera, además de en una fría e incómoda humedad añil que le teñiría hasta el liguero que luciría apretado a su muslo.

—Seré idiota, lo siento muchísimo —se excusó Andrea sin saber dónde meterse, incapaz de hallar las palabras necesarias en semejante situación patosa, ni cómo solucionar el desaguisado. Tan solo se le ocurrió ponerse a frotar de manera febril la tela con su pañuelo, mientras el rojo de sus pómulos iba creciendo en intensidad.

De haber sido posible, se habría evaporado. Un corro se hizo a su alrededor y la música paró durante unos segundos. Aguantó las miradas de muchos invitados que hacían aspavientos sin disimulo haciéndola sentir todavía más inútil. La música enseguida se reanudó y todos acabaron por ignorarla, en cuanto la novia se dio media vuelta dispuesta a cambiarse de nuevo de ropa.

El novio captó a lo lejos que Andrea sufría acongojada. Se habían preocupado de ponerle al tanto de lo sucedido e intuyó que estaría pasando un mal trago. De cuatro zancadas se puso a su lado. La iluminación del local se acompasó a la música, los fogonazos de colores que se alternaban con oscuridad, dotaron al ambiente de un parpadeo luminoso que les permitía tan solo vislumbrarse como robots de caras pintadas y movimientos discontinuos. Aturdida entre el alcohol y las malas experiencias, sintió que alguien se colocaba a su lado y se agachaba hasta su oído. Una voz vibrante chocó contra su tímpano, humedeciéndole sutilmente el cuello. Un instantáneo escalofrío la recorrió, provocándole un agudo erizado de toda la piel transformando sus pezones en balas del 45. No lo miró a la cara, pero sabía que le sonreía mientras intentaba tranquilizarla quitando hierro al asunto:

—No te preocupes…, quien seas. Mi esposa tiene tres vestidos más. Irá a cambiarse a la habitación sin ningún problema. Mientras, bailaré contigo, soy el novio y aún no nos han presentado.

Aquellas palabras moduladas para ella en una voz ideal para cantar baladas de música country, la perforaron. Llegaron en el momento justo y oportuno y dejó que la envolvieran. Se aferró a él pidiendo disculpas repetidas veces hasta que este insistió en que no pasaba nada:

—Todo está bien. Olvídate. Todo está bien.

Aquel tipo no le encajaba en el perfil de periodista. Su complexión se parecía a la que gastaba su monitor de boxeo. Las manos apoyadas en su cintura con extrema delicadeza revelaban sin embargo la capacidad de hacer crujir un cráneo tan solo con proponérselo. Todo él la turbó por lo que intuía que era. También por lo que escondía tras ese traje de Doppelgänger sofisticado con toque casual que dejaba entrever la fortaleza y robustez de unos hombros trabajados. Se ruborizó camuflada por las luces, mezclando vergüenza y excitación, a la par que en su organismo se libró una batalla hasta entonces inaudita:

«Joder, acabo de enamorarme en un minuto del cuñado de mi amiga Lara».

Si los flechazos de película existen, allí mismo había sido lanzado uno que le atravesó el corazón con esa química que todo lo inunda, anegando el alma sin explicación.

No lo miró a la cara, tan solo se dejó llevar por la magia de la música y de sus brazos, tropezándose de nuevo patosa con sus muslos primero, con sus pies después cuando azarada buscaba su reducido espacio emborrachada de él, o tal vez de los combinados que alegremente consumió durante la noche. No quiso saber si sería atractivo, si resultaría feo, grotesco o risible a la luz del día. Su aroma se apoderó de ella al tiempo que su sexto sentido le soplaba al oído que era realmente encantador, fuera como fuese… fuera quien fuese. Se sintió abrumada ante lo que su organismo tímidamente expresó primero y a gritos después, alocado. La danza estimulada por la balada de doo-wop y soul, inspirada en la música de los años 50 y 60, los conectó a ambos. Eso creyó… Eso la ilusionó, subida en una nube de algodón hasta que la novia se presentó de vuelta.

La nube se disipó y puso los pies en la tierra tosiendo. Se soltó de inmediato como si pinchase, deshaciendo bruscamente todos y cada uno de los lazos que pudieran amarrarlos.

«¡Quién soy yo para estropear el vestido de la pobre novia y para tener pensamientos dirigidos a desear arrebatarle el marido!» se dijo poniendo los pies en polvorosa.

No miró hacia atrás, llevándose consigo una ilusión, el recuerdo de un sensual y cálido baile con el hombre sin rostro. Prefirió no fijarlo en sus retinas.

En la huida se cruzó con el estadounidense. Robert la estaba buscando. Exaltada y cargada de endorfinas, se paró en seco, lo agarró de la corbata y lo arrastró hasta un pequeño comedor vacío y oscuro que pudo ver cerca de los lavabos. Cerró la puerta de un portazo y lo poseyó desaforada y desinhibida mientras su mente volaba hasta alguien para ella prohibido.

—Cásate conmigo —insistió Robert.

Pocos meses después firmaron en el Registro Civil, sin invitados, sin vestido de novia, sin baile y sin fiesta.

Capítulo 49

Octubre de 2018. Gardone Riviera, Lombardía

Andrea se levantó de súbito del sillón de la recepción, aturdida por los recuerdos que se sucedían a pesar de que siempre los evitaba. Las piezas del puzle se recolocaban atronando a ritmo vertiginoso, forjándose una tormenta. Miró a los lados, al fondo, corrió hacia la puerta, retrocedió, se había vuelto loca. Se volvió a sentar.

En ese instante fue consciente de que nunca quiso a Robert y él tampoco a ella. Su matrimonio había sido una farsa, intereses que nada tenían que ver con el amor. Se había inventado una historia de familia feliz durante años, la que le hubiera gustado en realidad.

Había arrastrado consigo una frustración que jamás quiso mencionar claramente. Pero los acontecimientos sucedidos lo cambiaron todo. Piezas del puzle que se daban la vuelta dejándose ver. El pulso se le aceleró, la presión en el pecho la ahogaba, el dolor en el estómago se presentó agudo…

—¿Está usted bien? —Preguntó la recepcionista con cara de preocupación⁠—. ¿Se va a pasar aquí el resto de la noche?

Andrea se incorporó levemente y miró el reloj. Con un gesto vago le indicó que no le pasaba nada malo, simplemente precisaba un poco de tiempo y que la dejaran en paz. Habían transcurrido un par de horas desde que Haydar le soltó a bocajarro en la escalera unas cuantas verdades que la dejaron bloqueada. Se acurrucó de nuevo en el sillón y se permitió acariciar un pensamiento con los ojos cerrados, silabeando cada palabra como si la ayudara a ser más consciente de su significado:

«El hombre sin rostro tiene cara. El hombre sin rostro es… Haydar».

Capítulo 50

Octubre de 2018. Bari, Apulia

Carlotta no sabía quién era.

Cada mañana dedicaba una hora a repasar fotografías familiares, una y otra vez, esperando que ellas le hablaran y le contaran su historia. Lo hacía cuando despertaba, momento en que se sentía con más energía, con la mente más lúcida, con más arrojo, con más ganas de patear todo lo que se le pusiera delante. Después seguía el ritual cotidiano en el que preparaba sus pastillas, dos blancas y redondas y una cápsula roja, los antipsicóticos recetados por el psiquiatra. Las tragaba después de desayunar. Pasados treinta minutos el efecto se repartía por todas sus células: su mente se apaciguaba y su cuerpo entraba en un estado de catalepsia leve. Se volvía inmóvil y rígido, perdía la sensibilidad y la capacidad para contraer los músculos de forma voluntaria, el pulso se le ralentizaba y su piel se tornaba más pálida de lo que ya era de por sí.

Su madre le proporcionaba semanalmente el tratamiento contra la esquizofrenia aguda que sufría desde los quince años. La enfermedad nunca fue tratada hasta después del accidente, cuando el Don se separó de algún modo de su hija y dio vía libre a que se hiciera con ella lo que se quisiese, como si a él ya no le importara demasiado.

Después del accidente de coche de Carlotta, Bianca recuperó un puesto sentimental a su lado, un lazo que fue cortado años atrás por culpa del padre, de la propia joven y quizás de su enfermedad no tratada. El Don se había apoderado de su alma, de su vitalidad, creando un mundo en torno a ella en el que la muchacha era la princesa, una realidad en la que Bianca tenía vetada la entrada, como si fuera una madre mala o la persona que intentaría destruir la obra del Don.

Bianca solamente quería proteger a sus hijos, pero tenía la sensación de que no lo había hecho bien: día sí y día no, se reprochaba el no haber sido lo suficientemente valiente como para hacer las maletas, cogerlos a los cuatro y haber desaparecido del mapa arrastrándolos hasta algún remoto lugar.

«Y… ¿de qué íbamos a vivir? Sé que Pietro removería la tierra debajo de las piedras hasta encontrarnos y, después de moler a palos a sus traidores hijos, a mí me habría ahorcado» se decía buscando consuelo a sus decisiones mal tomadas, tratando de espantar a los demonios que la atormentaban.

Durante años, el Don se cebaba con su esposa arrojándole a la cara que le había dado hijos emocionalmente débiles y retorcidos, dando por hecho que eran los cromosomas maternos los que habían aportado esas conductas a sus hijos y él nada había tenido que ver en semejantes imperfecciones, como él las denominaba:

«Santino un puñetero vampiro, Carlotta una esquizofrénica y Lucciano un chupa pollas… ¡Joder mujer! ¿En qué pensabas cuando los concebiste? El único que se libra un poco es Maurizio».

Bianca hacía oídos sordos a la retahíla de vejaciones que le regalaba de cuando en cuando. Luchó por llevar a su hija al psicólogo durante años, algo a lo que el Don se opuso enseguida, en cuanto fue consciente de que podría ser una ventaja para él que su hija viviera construyendo realidades paralelas, siempre y cuando él participara en la creación de esas realidades que jugarían a su favor:

«Me gusta cómo es mi hija, me adora, apoya mis iniciativas… No le vas a meter al cuerpo esa mierda de haloperidol para que la deje babeando y que no pueda participar activamente en la ejecución de los proyectos del clan» decía el Don a grito pelado consiguiendo su propósito.

El patriarca cerraba los ojos a la responsabilidad de haber colaborado en precipitar la enfermedad, algo que ocurre cuando un niño está sometido a situaciones estresantes vitales o le niegas una medicación que precisa. Cargar con alijos de droga camuflados dentro de mochilas escolares, y adentrarse en las zonas más peligrosas de la ciudad para hacer la entrega a los camellos, no era una extraescolar que ayudara al desarrollo normal de ningún niño. Más bien constituía el caldo de cultivo para que proliferaran en sus tiernas y moldeables mentes todas las enfermedades psicóticas y paranoicas del universo.

Carlotta se había mudado con su hija Fiorella a la primera casa que compró el patriarca en Bari, situada a unos kilómetros de la ciudad al otro lado del aeropuerto, con el Mar Adriático como paisaje que se podía divisar desde la mayor parte de las habitaciones. Allí hacía su vida desde que ya no conocía a su familia.

Bianca la visitaba todas las semanas, cargada de sus comidas favoritas y de regalos para su nieta.

—No deberías regalar a la niña tantas cosas, se va a volver caprichosa, repelente y demasiado presumida —⁠dijo Carlotta a su madre cuando la vio entrar con un espejo rosa y enorme de Hello Kitty bajo el brazo.

—Calla anda, ¿no ves que le encanta mirarse al espejo? Lo colocaremos en su habitación —⁠insistió la abuela.

Cuando lo hubieron colocado, Bianca se quedó cuidando de la niña mientras Carlotta se duchaba. Tumbada sobre la alfombra, la observaba con ojos tristes. Se santiguó repetidas veces susurrando una plegaria que solamente ella sabría y después no pudo evitar reírse a carcajadas, cuando la vio bailoteando delante del espejo animándose a sí misma a dar saltitos. Después Fiorella pegó sus pequeñas palmas en el espejo y se dio un besito. La abuela soltó una lágrima y acarició su pelo, instante en el que entró Carlotta a la habitación:

—¡Ay mamá!, no te pongas triste. Imagino que te acordarás de cuando éramos pequeños mis hermanos y yo, ¿no es así?

—Claro hija, el tiempo pasa. Bueno he de irme —⁠dijo cortante, desviando la mirada hacia el infinito después de descorrer el cortinón de la ventana del salón.

Carlotta abrazó a su madre y la acompañó hasta la puerta.

—Vete tranquila mamá, enseguida me tomo la medicación. No te preocupes que ahora viene Michelina y estaré acompañada.

—Está bien. ¡Ah!, dile que te limpie las ventanas, están llenas de salitre.

—Por cierto, mamá, ¿qué va a hacer padre después de estas semanas? Mis hermanos parecían consternados después de la reunión. En cuanto a mí, no me hace ni pizca de gracia que me quiera liar con ese tipo de los tatuajes, aunque debo decir que no me cae mal. Me parece el más sensato de todos sus perros, pero paso.

—No sé, hija, esperaremos a ver por dónde nos sale tu padre, tiene las ideas muy claras y demasiado flojo el p… el pico —⁠dijo Bianca tragándose la palabra «puño». No quería sembrar más odio en la familia y menos aún alterar emocionalmente a Carlotta, era lo menos indicado.

Bianca tenía la sensación de que pronto sus plegarias serían escuchadas, estaba esperando algo, sin tener claro el qué. Pero sabía que la tormenta iba a ser cruda, en cuanto el Don fuera consciente de que Maurizio se había largado en su coche requisado y con Lauretta preñada de su nieto. Pensar que eso iba a desatar al monstruo que dormía a su lado, la acongojaba, pero tenía que disimular delante de su delicada hija y esperar a ver cómo se sucedían los acontecimientos.

Carlotta siguió hablando sin percatarse de que en el interior de su madre bullía un volcán de preocupaciones:

—El Turco vendrá la semana que viene, así dejaremos tranquilo a padre y nos dará un respiro. Le dije que, si su amiga está con él, que la traiga, que pasen unos días aquí sin más. Lo prefiero, no quiero estar a solas con ese hombre, bueno y con Fiorella.

—Lo que tú digas, pero cuanto menos sepa tu padre, mejor. Está muy raro últimamente. Que los negocios no salgan como él quiere, le atormenta… En fin, supongo que quiere mantener todo este nivel de vida del que gozamos.

—Pero ¿qué negocios tiene padre? No me contáis nada —⁠le reprochó Carlotta.

—Déjalo. Yo desconozco el detalle y prefiero mantenerme al margen —mintió Bianca apartando la mirada huyendo de la posibilidad de ser juzgada, a pesar de que su hija desconocía la naturaleza de las transacciones y acuerdos que permitían el lujo al que estaban acostumbrados—. Todos tenemos miedos y fantasmas. Bueno, me voy —⁠expresó airosa buscando un último beso de Fiorella mientras le decía—: pronto te quitarán estas escayolas feas y podrás ir a la piscina. ¿Vale, cariño?

Minutos después, Michelina, la mujer del servicio, llegó a la casa y entró directa al salón.

—Me he cruzado con su madre en la calle, señora. Me dijo que limpiara los cristales.

—Ah… sí, está bien —contestó Carlotta sujetando un álbum de fotos familiar que acababa de comenzar a ojear por enésima vez⁠—. Dime una cosa Michelina, ¿cuánto hace que trabajas para mi familia?

—Un año y pico… más o menos —dijo mientras abría la ventana del salón y se disponía a frotar los cristales con una bayeta pringada de agua con una pizca de amoniaco⁠—. En esta familia siempre he trabajado para usted y solo para usted, ¿por qué me lo pregunta, señora?

—Por si conocía desde hacía tiempo al resto de la familia —⁠dijo cerrando el álbum decepcionada ante la imposibilidad de que Michelina le contase algo interesante.

—Cuando me contrataron, la persona a la que sustituí me dijo que echaron a todo el personal casi de la noche a la mañana, así que no le puedo decir nada.

La conversación acabó por despistar a Carlotta. Esta se colocó una chaqueta a los hombros y dijo espontáneamente:

—Me siento con ganas de andar, Michelina. Volveré a la hora de comer y cuida de Fiorella, por favor, quiero pasear.

—Claro, señora, vaya usted tranquila.

Tres horas después volvió con el ánimo subido. El paseo le dio fuerzas. Hacía tiempo que no sentía la energía fluir por sus venas. Cuando entró hasta la cocina, abrió el frigorífico y pegó un largo trago al zumo de melocotón helado, momento en que fue consciente de que se dejó olvidadas encima de la mesa sus tres pastillas. Allí estaban aclamándola. Esa mañana no se las había tomado. Las cogió con los dedos una a una, las dispuso en la palma de su otra mano y cuando estuvo a punto de lanzarlas al interior de su boca, paró en seco. Se lo pensó dos veces mirándolas con recelo. Dudó un instante y después recapacitó, haciendo lo que debía hacer, metérselas en la boca. Una vez allí las mareó con la lengua, paseándolas inútilmente hasta que las primeras partículas amargas hicieron acto de presencia impactando contra las papilas gustativas, resistiéndose a tragarlas.

Pensando en lo enérgica y bien que se sentía aquella mañana exenta de drogas médicas, tomó una decisión drástica y arriesgada:

Abrió el cubo de la basura, acercó su cara y, tras mirar de reojo a Michelina cerciorándose de no ser vista, allí mismo las escupió.

Capítulo 51

Lucciano miraba a Santino de cuando en cuando desde su asiento de copiloto. Conducían hacia el sur alejándose de Grosseto, siguiendo la ruta de los hoteles en que Irena y Haydar se hospedarían durante casi un par de semanas. Le habían rastreado la tarjeta y tenían claro el supuesto recorrido que harían en los próximos días. Santino sabía de sobra que Haydar no era un idiota, intuyendo que les habría dado esquinazo para no tenerlos a todos detrás, pero se lo calló. Prefería alejar a los demás perros de Irena.

Lucciano habría pagado por conocer al detalle los pensamientos que se sentían bullir dentro de la cabezota de su hermano. Un par de horas atrás le había contado la historia que se inventó el Turco, su loca noche del sábado. Lo hizo en cuanto hubo despertado y recobrado la total lucidez tras el peligroso consumo del cóctel de drogas varias. Ya era lunes por la tarde.

Durante las cuarenta y ocho horas pasadas, el Sabueso estuvo vagando como un fantasma perdido entre las tinieblas originadas por la mezcla explosiva de cocaína, burundanga y alcohol del sábado noche. Lucciano trató de despertarlo el domingo en varias ocasiones con ayuda de los dos secuaces, utilizando todos los métodos que conocía: inmersión en agua fría, calambres utilizando la corriente eléctrica, hasta preguntó en el servicio de urgencias del Hospital de la Misericordia, algo que hizo como última y desesperada opción el lunes.

Cuando los camilleros lo elevaron en el aire con intención de transportarlo en camilla hasta un centro hospitalario, un vértigo ciego lo sacó de las tinieblas. Determinaron reanimarlo allí mismo sin transportarlo al hospital, pues había comenzado a dar señales de vida más convincentes que un simple latido lejano captado por el pulsímetro.

Despertó pensando en Irena, rememorando su perfume y su culo, también aquel cuello que dispuso a su merced y que lamió imaginando lo que vendría después. Pero a sus recuerdos no llegaban más escenas después del club, tan solo oscuridad total, fría y solitaria. Maldijo como un cachorro del diablo ante la mirada estupefacta de los enfermeros y la doctora. Esta, viendo las reacciones bruscas del paciente, determinó pincharlo, introduciendo algún relajante que lo tranquilizara atravesando su piel alcanzando una vena hermosa.

—No te va a doler, tranquilo… —pinchó con delicadeza y después añadió⁠— si no quieres que te sangre, permanece quieto y aprieta el algodón.

Lucciano observó toda la estampa y hubo un momento en que se apiadó de Santino. De seguir por aquel camino de las drogas, su hermano acabaría muy mal. Desconocía la dosis de burundanga que le añadió Haydar a la copa.

Lucciano tenía en su poder una historia, un cuento que calmaría a Santino, una mentira acordada con Haydar que le daría ventaja a este, o al menos la posibilidad de estar tranquilo con Irena, para que siguiera adelante con lo que fuese que tenía entre manos. Porque si algo tenía claro en toda aquella historia era que el Turco algo tramaba, estaba allí por algo. No sería Lucciano quien pusiera freno a lo que estaba por venir.

Una vez que el médico de la ambulancia consiguió estabilizar sus constantes vitales, que el corazón no se le parara o por el contrario se le saliese por la boca, abandonó la estancia junto con los enfermeros, recomendando para el paciente un poco de reposo y después un paseo para airearse.

Santino se quedó reposando una hora, recobrando la lucidez de un leopardo, preguntándose qué demonios pasó esa noche. Lucciano estaba a su lado y le contó la historia, un cuento que escuchó con la expresión de alguien que ha vivido algo increíble pero que se ha evaporado de sus recuerdos, empachándose de frustración:

—Tú y ella, Irena la de Haydar… cabronazo —⁠comenzó a narrar Lucciano en modo jocoso.

—Estaba en el club sola, eso lo recuerdo —⁠añadió el Sabueso.

—Y se enrolla contigo… ¡Anda que eres listo!

—Pues sí —asintió moviendo la cabeza sin tenerlo realmente demasiado claro.

—O tal vez es que el Turco es idiota —apuntó Lucciano⁠—. Mira que dejar que su chica ande por ahí…

—No es su chica, ya lo sabes —interrumpió agrio⁠—. No me hagas decir lo que no quiero. Es una puta, sí, pero a mí no me cobró nada por… bailar.

—Bailar no, perro —rio maliciosamente⁠—. Te la trajiste al hotel, me crucé con vosotros. Estabais ciegos, con un colocón memorable de los que hacen historia. ¿Es que no te acuerdas?

—¿Vinimos… al hotel? ¿Cómo estaba ella?

—Preciosa, colgada de tu cuello, utilizándote para no caerse y para otros menesteres.

—¿Qué decía?

—Tan solo que abrieses la puerta de una vez. Tú no acertabas con la llave, ¡hay que ver qué cogorza! He de decir que ella llevaba un pedo tan impresionante como el tuyo y no dejaba de sobarte. Me temo que no recuerdas nada, pero nada de nada ¿no es así? Y a juzgar por lo que vi, ella tampoco lo hará. No quiero ni pensar lo que pasó aquí… Por cierto, ¿qué es esto? —⁠dijo Lucciano sorprendido al fijarse en los goterones de sangre incrustados en el almohadón.

—Nada, lárgate… me voy a duchar —contestó cortante al tiempo que ponía foco en los lamparones rojos como si fuera a sacarles el ADN, sorprendido.

Cuando se quedó solo, el Sabueso se acercó a las manchas. Las observó y un escalofrío se apoderó de su cuerpo imaginándose la noche loca. Casi las veneró. Las olió primero y después comprobó con la yema de su índice derecho que el fluido se había secado. Lo acarició y determinó recortarlo, utilizando el cuchillo de pelar fruta que dispusieron al lado del mueble-bar. Hizo jirones el almohadón hasta arrancar aquel trozo de tela que guardaría como oro en paño. Tenía claro que aquel líquido orgánico no era suyo. Sabía que era de ella, que pertenecía a su diosa. Se lo llevó para siempre cuidadosamente doblado sin poder resistirse a darle un lametón. Quién le iba a decir que los soltó Haydar por la nariz después del coscorrón.

Cerró los ojos e imaginó la escena nocturna con Irena, cómo sería tenerla debajo y catarla. La rabia volvió a desatarse desde su interior, como lanzas de guerra por no recordar en absoluto nada. Dio golpes al colchón maldiciendo en alto al tiempo que se hacía un juramento a sí mismo:

«La próxima vez que te tenga delante, las cosas no acabarán así, Irena. Ignoro si disfrutaste a mi lado, no me lo perdono. No volveré a perderme lo que me ofrezcas. Me mantendré sobrio al cien por cien y me lo entregarás todo…, te lo juro».

En el coche de camino hacia el sur, los cuatro permanecían en silencio envueltos por el ruido del motor, hasta que Lucciano habló:

—Entonces creo que padre no debe preocuparse por la relación de Haydar con esa Irena. No es su chica, eso ha quedado claro.

Santino asintió con la cabeza, serio y mirando al frente a través del parabrisas. Al poco abrió la boca y aclaró algo:

—No es su chica… Venga, echemos un último vistazo y si no los vemos, abandonamos la búsqueda y regresamos a Bari. Ha quedado más que claro: esta chica no es un peligro para la futura relación entre el Turco y Carlotta, así que nadie le tocará ni un solo pelo.

Santino tuvo que esconder la rabia que lo embargaba al imaginarse en ese preciso momento a Irena con él. Pero tenía la paciencia de un cocodrilo. Tan solo debía situarse cerca de la cascada de agua, abrir su enorme boca y esperar a que el ansiado pez cayera en sus fauces:

«Esperaré, Irena, te esperaré paciente y te saborearé».

Capítulo 52

Octubre de 2018. Paso Stelvio, los Alpes italianos.

—¿Cómo se te ocurre traerme a semejante lugar? —preguntaba repetidas veces Lauretta a Maurizio agarrándose al asiento, intentando no vomitar después de recorrer los veinticuatro kilómetros más sobrecogedores de su vida con cuarenta y ocho curvas cerradas y un desnivel espeluznante no apto para cualquier mortal—. Como nos quedemos sin frenos, recogerán nuestros cadáveres del infierno. No quiero ni mirar hacia abajo —⁠dijo calibrando de reojo el espacio que separaba el coche del borde de aquel abismo en el que las nieves eran perpetuas durante todo el año.

—¿No estabas deseando pasar unas vacaciones alejada de todos? Pronto cerrarán el Paso Stelvio, en noviembre si no me equivoco. No quería que te perdieras la experiencia de quemar rueda en este puerto de montaña, el segundo paso más alto de los Alpes. Es la cima del Giro de Italia, ¿no te suena haber visto en la televisión cómo sudan los ciclistas en este tramo endemoniado? —⁠comentó Maurizio soltando una mano del volante y posándola en la rodilla de Lauretta.

—Pero ¡qué haces, por Dios, no sueltes el volante! —⁠Exclamó ella al tiempo que llevó su mano a la boca, tapando una arcada que recibió directa desde el estómago.

—¿Te mareas?

—Un poco.

—Es normal, demasiadas curvas… ¿No es así? —⁠preguntó él con un matiz que sorprendió a Lauretta.

De momento ella le había ocultado su embarazo, pero estaba susceptible y comenzó a interpretar todas y cada una de las frases que él decía como si las arrojara con segundas. Quizás lo hacía.

—¡Cómo no voy a marearme! Estamos a casi 2800 m de altura y el trazado de la carretera es espeluznante, aunque he de reconocer que es precioso. Pero me parece un riesgo innecesario, podríamos haber ido a otro lugar estos quince días.

—¿No dijiste hace unos meses que te encantaría ir a los Alpes? Pues aquí estamos. Cuando lleguemos a la cima del paso nos sacamos unos selfies y bajamos a Bormio, está cerca y te va a encantar. Estaremos bien, ya verás, es una localidad pequeña rodeada por una barrera de montes de piedra.

—Pero ¡qué frío!… —se quejó ella friccionando sus brazos con las manos—. De haberlo sabido habría traído la ropa de invierno, hombre —⁠le reprochó.

—Compraremos, tranquila. Eh, ¿estás segura de que la ropa del año pasado te valdrá?

—¿Acaso me estás llamando gorda?

—No, gorda no.

—¿Entonces?

—Entonces nada.

El silencio reinó en el auto hasta que alcanzaron la cima. Maurizio dio pie a hablar, pero allí no se pronunció ni una sola palabra. Lauretta lo observaba retorciéndose en el asiento.

«¿Por dónde empiezo? ¿Qué diantres le digo primero, que soy policía, que soy la cuñada de Haydar, que el clan asesinó a su esposa y a su hija, que buscamos justicia y evitar más desgracias? ¿Cómo he podido enamorarme de un hombre así? ¡Mierda! Un puñetero criminal… No merezco vivir. Ojalá este niño que llevo dentro se vaya por su propio pie, se eleve al cielo, y no conozca jamás ni a su padre ni a su abuelo. Lo tengo crudo, maldita sea» pensó casi llorando, arrepintiéndose al momento de semejantes pensamientos que en realidad no suscribía. Como futura madre, daría la vida por quién latía en sus entrañas. Todavía desconocía que el futuro padre de la criatura, pronto también lo haría.

—Tienes mala cara Lauretta. Anda, acuéstate, llevamos todo el día en la carretera desde Bari. Me apetecía alejarme de allí, ¿entiendes? Mañana será otro día, amor, mañana hablaremos tú y yo…

El cansancio hizo mella en Lauretta, la cual se abandonó al sueño sin que nada impidiera que consiguiese dormir. Sin embargo, la noche se presentaba eterna para Maurizio, atormentado ante el panorama que se asomaba: había traicionado a su padre sin estar seguro de si Lauretta realmente lo quería y si él era el padre de la criatura.

«¿Quién te llamó a deshoras? ¿Qué haces cuando desapareces de mi lado por unos días siempre con la excusa de tus cerámicas?» pensó sacando una vena celosa. No pudiendo esperar más tiempo macerándose en la incertidumbre, determinó que era hora de enfrentarse al contenido de los pendrives, de indagar en las tripas de aquella clínica ginecológica que le daría la respuesta más vital que necesitaba, primero cerciorarse de que era ella a quien se refería el ginecólogo de la llamada.

Cuatro horas después de búsqueda entre expedientes variopintos, dejándose los ojos en el esfuerzo de encontrar lo que ansiaba, giró la cara hacia la cama, parpadeando sin parar hidratando los globos oculares y luchando contra el sueño que repentinamente hizo acto de presencia como una apisonadora. Ella dormía plácidamente y su pecho se alzaba y bajaba al ritmo de nana, lo que acentuó su deseo de soñar. Apagó el ordenador y se levantó de la silla. Alcanzó el lecho despacio, sin perturbar el silencio reinante. Se sintió bien, mejor que nunca. Se pegó a su espalda, abrazándola, con un gesto de protección en su cara. Se tapó y dio gracias a Dios porque jamás se había sentido así: Pudo comprobar que en efecto Lauretta estaba embarazada y, si nada indicaba lo contrario, él sería el padre. Un pensamiento legítimo si, al fin y al cabo, era su pareja y no tenía por qué desconfiar.

Deseaba que aquella sensación de paz que le otorgaba estar lejos de su padre, fuera eterna. Tan solo soñaba con permitirse una vida normal y honrada en la que no temiera que lo apalearan detrás de cualquier esquina. Quería proteger a su familia, a Lauretta y ahora a su hijo. Porque aquel bultito era su pequeño y nada ni nadie se lo arrebataría.

«Juro ante Dios que encontraré el modo, la forma de que seamos una familia feliz sin que mi padre nos atosigue, sin que reclute jamás a su nieto para sus propósitos. Lo haré a mi manera, porque si tengo algo claro en esta vida es que prefiero morir a no conseguirlo».

Maduró opciones durante una hora, a pesar de que el sueño lo arañaba. El miedo a enfrentarse al Don se apoderó de él. Cualquier opción no le satisfacía, sabía que los tentáculos de los que tendría que zafarse eran demasiado poderosos. Se sintió mareado, frustrado. Sesenta minutos sudando a raudales estrujándose el cerebro buscando la manera de ser feliz. No la encontró. Tan solo un sucedáneo, una solución a todos sus males que resultaba drástica y dramática, que sumiría en la tristeza de por vida a las personas que de verdad los querían:

«Madre, lo siento…, lo siento hermanos…, lo siento Lauretta… Solo así descansaremos todos en paz. Es la única solución que encuentro a esta mierda de vida».

Un ronquido inquieto despertó a Lauretta. Eran las ocho de la mañana.

Pensó en llamar a Haydar para informar de su paradero, pero la cobertura era en ese momento nula. Usar el teléfono fijo podría resultar peligroso o alertar a Maurizio antes de tiempo, el cual aún dormía profundamente a su lado. Tenía que buscar el momento para sincerarse con él. No sabía cómo proceder, pero estaba claro que era preciso coger el toro por los cuernos y enfrentarse a lo que fuera. De pronto un temor la embargó, no estaba segura de si se podría fiar de Maurizio. Al fin y al cabo, no dejaba de ser un delincuente criado por un psicópata sin escrúpulos.

Se levantó y sopesó si bajar a desayunar. Decidió esperar a que se despertara su novio al tiempo que abrió el minibar y se agenció una chocolatina y una manzana roja de un cestillo. Se sentó en la silla y la masticó con ansiedad, dándole vueltas al hecho de que no podría mantener separadas a Lara y a Lauretta por mucho tiempo más.

En ese momento se percató de que Maurizio había llevado el portátil. No pudo reprimir brindarle un reproche en silencio por llevarse consigo el trabajo del clan, no pudiendo alejarse de las garras de Pietro ni estando unos días disfrutando de las vacaciones. Observó curiosa la colección de pendrives que ocupaban parte de la mesa, dispuestos al azar, desordenados. Uno de ellos aún permanecía enganchado al puerto USB de la computadora. Lara lo sacó con ánimo de ordenar la mesa. Le picó la curiosidad de saber qué andaba mirando su novio. Después de pensarlo dos veces, conectó el ordenador y abrió el contenido de aquel pendrive concreto.

Maurizio comenzó a moverse. Estiró las piernas buscando el frescor de la sábana bajera con los pies. Aún dormía plácidamente.

Lauretta hizo caso omiso a los bostezos remolones y hurgó por el contenido hasta que de súbito se tropezó con su expediente ginecológico, abierto el último entre cientos. Tuvo claro que Maurizio lo había visto y por lo tanto que ya era consciente de que en unos meses se convertiría en padre.

«Pero ¿cómo es que este hombre tiene toda la base de datos de la clínica?» se preguntó extrañada. Espontáneamente se puso la gorra de Lara, de subinspectora de policía, retrepándose en el asiento pensativa. Lauretta pasó a ocupar un segundo plano, como si le tocara a Lara actuar para asegurarles la vida, a ella, al niño.

Lara cerró los ojos y se santiguó. Ahora él ya lo sabía. De momento no acabó degollada, ni tampoco la amenazó en mitad de la noche para que abortara. Había indicios de que quería ser padre, aunque jamás imaginó los planes que él tenía en mente para los tres. Sin embargo, una ola de miedo la asoló, temiendo por ella y por el bebé; conocía a Maurizio y dudó de su valentía. Tal vez la llevaba arrastras hasta el Don, entregándola cual trofeo que alberga un premio en su interior, un nieto que haría elevar a Maurizio a la cumbre del clan. Lara sabía el deseo enfermizo del patriarca por tener nuevos cachorros de sangre, pequeños y moldeables, a quienes adiestrar a su manera en favor de la supervivencia futura del clan.

Una lágrima se le escapó rodando por la mejilla, increpándose a sí misma por no confiar al cien por cien en Maurizio, en sus valores y arrojo. Pero muy a su pesar no sabía hasta qué punto llegaría su nivel de coraje, temiendo que estuviera demasiado condicionado debido a unas atroces vivencias infantiles que él un día llegó a compartir con ella.

Lara aprovechó para ojear la información que tenía delante, un montón de expedientes ginecológicos confidenciales, preguntándose cómo fue a parar aquello a manos de Maurizio. Si fue él quien los robó, cómo pudo sospechar algo de su estado. Quizás no fue lo suficientemente cuidadosa, o tal vez la seguían. También cabía la posibilidad de que el dueño de la clínica fuera un amigo de Pietro Lombardo, algo nada improbable. Este tenía metida la nariz en todos los asuntos que se cocían en la zona, siempre que hubiera un corrupto con quien negociar, o un alma a quien extorsionar.

Siguió explorando pendrives de información atiborrados de datos. Detectó ficheros duplicados, otros extraños, como si hubieran sido recuperados del limbo informático después de haber sido eliminados. No entendía nada, no había tiempo para analizar nada más. Maurizio se movía. Lo último era echar más leña al fuego haciéndole saber que también era una expolicía española. Se centró curioseando al extremis los ficheros borrados y recuperados, uno, dos… siete. A punto de abrir el octavo, Maurizio carraspeó ante una expectoración molesta. Después le siguió un concierto de toses. Ella abrió el octavo y se quedó de piedra, pensando tan solo en su cuñado:

«¡Dios mío, Haydar! ¡Dios mío, Haydar!, tienes que ver esto…».

Maurizio se destapó y buscó sus zapatillas. Ella volcó como alma que lleva el diablo la información de los pendrives en el ordenador, comprimiéndolos. Repartía los ojos entre la pantalla y Maurizio, el cual se levantó al baño medio sonámbulo, apremiado por la necesidad de beber agua y vaciar su vejiga. Durante los minutos en los que permaneció allí, Lara lanzó la información comprimida al correo electrónico que Haydar utilizaba con seudónimo, apremiando. Pulsó la tecla de «enviar» en el preciso instante en que su novio abrió la puerta y la vio. El mensaje se quedó en espera, no había cobertura en ese preciso instante. Un acto reflejo la llevó a apagar la pantalla.

Maurizio se encaminó hacia ella despacio. La encontró delante del ordenador con la pantalla abierta, pero apagada. Un pendrive insertado. Él solo pudo decir algo mirándola a los ojos con una mezcla justa de dureza y ternura, imaginando que Lauretta ya habría visto su expediente ginecológico:

—Tú y yo tenemos que hablar… Ahora ya sabes que yo lo sé, supongo que has estado fisgando.

Lara sintió una sacudida que agitó el suelo, como un leve seísmo. Pero allí no hubo ningún atisbo de terremoto, tan solo el temor de que él descubriera que trataba de enviar toda aquella maraña de información a Haydar, junto con el pavor a las consecuencias de que Maurizio se hubiera por fin enterado de su condición de nuevo padre.

Un pitido en el móvil avisó que volvían a tener conexión. El mensaje se envió satisfactoriamente. Lara tragó saliva con cierto alivio, bajó la tapa del ordenador y contestó echándole arrojo:

—Sí, tenemos que hablar —dijo si bien apenada por no haber dispuesto de un mísero minuto más de tiempo, el necesario para añadir unas palabras en el mensaje que guiara a Haydar. Una simple frase que le hiciera consciente de que allí delante, perdida entre tantos bits, estaba la cuerda de donde tirar para encontrar a su flor con pétalos de cristal.

«Espero que Haydar sea listo, que intuya que por algo acabo de enviarle esta montaña de información donde tendrá que rebuscar. Ojalá pueda hablar con él en algún momento del día. Despistaré a Maurizio…, sí eso es lo que haré, pero me temo que antes tendré que sincerarme con mi amor y poner las cartas sobre la mesa. ¡Que Dios me pille confesada!… y a él también. Si tengo que meterle una bala en la cabeza para salvaguardar mi integridad y la de mi hijo, así lo haré» pensó clavando su mirada en Maurizio.

Capítulo 53

Octubre de 2018. Gardone Riviera, Lombardía

Un grupo de jubilados alborotados irrumpieron en la recepción del hotel, despertando bruscamente a la inspectora. Después de escuchar a Haydar, esta había pasado la noche en uno de los butacones más apartados del mostrador, inmersa en un sueño poco reparador que casi podía equipararse a una pesadilla. Lejos de correr tras él para confirmarle que colaboraría, había decidido quedarse toda la noche allí dándole vueltas al asunto, hasta que el sueño verdaderamente se apoderó de ella.

No pudo impedir ser testigo de la protesta que aquellos viejos desplegaron en medio de la recepción despotricando contra la línea aérea que había cambiado el vuelo, al parecer repentinamente, haciéndoles perder un día de sus vacaciones. Observándolos de refilón, primero se sintió molesta por el vocerío. Sin embargo, al poco pensó en lo bien que se lo pasaban viajando en grupo, con amigos, como colegiales ávidos de experiencias. Sus padres por el contrario vivían sometidos a la cruel dictadura que suponía la enfermedad del aita. Lo había encontrado tan apagado, tan abatido. No era de extrañar: los orines se le escapaban, andaba sin poder controlar la coordinación de sus pies y estaba ciego. Para colmo, había dejado de hablar por voluntad propia, al menos eso decía la mamma.

«Pobre aita. ¡Cómo pudo pasarte!… Maldito ictus».

Se levantó y abandonó aquel espacio inundado de molestas voces. Lo último que le apetecía era escuchar descontentos y quejas a aquellas horas de la mañana. Necesitaba oír palabras amables, cálidas y dulces. Se acordó de su psiquiatra y de la paciencia que le echó con ella.

«Risoterapia, eso me vendría bien» se dijo poniendo foco en aquellas lecciones del loquero en las que la forzaba a reír después del episodio traumático que vivió, aunque se tratase de una simple mueca obligada y falsa colgando de su cara. Ante la incapacidad del cerebro para distinguir entre la risa verdadera y la provocada, el psiquiatra se aplicaba en que no parase de reír en sus sesiones, una especie de fisioterapia mental que terminaba por aportarle un bienestar psicológico. El ejercicio de la risa forzada le hacía parecer una lunática, si bien inundaba su corriente sanguínea de endorfinas y dopaminas, a la par que disminuían los niveles de cortisol, la hormona del estrés.

Evocando aquellas sesiones a las que se entregó en cuerpo y alma al poco de convertirse en viuda, risoterapia que después abandonó, ahora se esforzó en sonreír de verdad. Solo quería estar alegre y feliz, pero no lo conseguía. La culpa no correspondía a la falta de entrenamiento en la terapia de reír, sino a una desconocida ave carroñera que parecía sobrevolar su cabeza llevándose consigo la tranquilidad. Sentía que había algo que la atormentaba sin saber el qué. Los llantos de una muñeca se lo recordaban asiduamente: «¿Por qué vienen a mí estos lloros que me amargan?».

Pensó en su condición de policía sin tener claro a qué atenerse, desconociendo si seguía siendo una policía en activo, o si por el contrario estaba cesada; también se planteó si estaba de baja médica, o si se había convertido realmente en una prófuga a la que buscaba el comisario.

«¿Una prófuga? El cartel… ¿Dónde está el puñetero cartel?» se preguntó de súbito al recordar aquella hoja arrugada donde su cara aparecía como la de una fugitiva en búsqueda y captura. Le resultó un cartel absurdo y hasta cutre, un miserable lienzo donde su cara en blanco y negro se desdibujaba casi como una caricatura perteneciente a una heroinómana prostituta. Resultaba prácticamente irreconocible, hecho que de alguna marera la alivió. Si aquel papel hubiera venido de otras manos, habría pensado que se trataba de una broma típica de una despedida de soltera o una fiesta de novatas. Sin embargo, se lo dieron en la comisaría de Madrid, lo que hizo que se lo tomara en serio. Necesitaba saber el porqué de aquello, aunque correspondiese a su pasado. Haydar era dueño de algunas respuestas sin duda, pues ella sabía que había tenido una conversación con el comisario Chinchurreta.

Ver a Haydar con nuevos ojos de la noche a la mañana, supuso un cambio radical. Existía una conexión entre ellos en cuanto a una historia triste que compartían. Ya no era un extraño ajeno a sus problemas, todo lo contrario, un alma que buscaba paz, tal vez venganza. También algo aún desconocido para ella, aunque al parecer nada desdeñable.

Dudó de si subir de inmediato hasta él mientras se lo pensaba dando vueltas, mirando al brillante suelo de la recepción que se asemejaba a un espejo. En su propio reflejo comprobó que su pelo estaba revuelto, sintiendo la repentina necesidad de atusarlo de manera frenética luchando por domarlo y recolocarlo. Determinó dirigirse al lavabo más cercano, atraída por el aroma dulce y fresco a frutos del bosque que desprendían las varillas de cáñamo de un mikado. La limpiadora de los aseos se había afanado en su labor, regalando una fragancia exquisita a los usuarios. Se lavó la cara buscando despejarse y activar la circulación. Se miró al espejo y torció el morro, no le gustaba lo que tenía delante. La blancura de su tez daba lugar a dudas de si se trataba de una muerta resucitada. Reaccionó pellizcándose los pómulos sacándose un tono rosáceo, sin querer entender por qué motivo se moría por estar un poco más agraciada. Sus ojos de un color común, nariz y boca corrientes, altura media, pelo castaño, y un cuerpo con la talla más habitual para su altura, podrían dar a entender que era simplemente vulgar, nada especial. Así se percibía ella desde hacía años, en concreto desde que contrajo matrimonio en una triste oficina civil del registro, sin vestido de novia, ni invitados y menos aún con regalos. De la boca de Robert jamás salió una palabra que le hiciera sentirse su princesa, un «eres una flor», «eres preciosa», o un «te comería a besos».

Sin embargo, esa vulgaridad no era real. Se diría que el dios de la creación introdujo todos los aspectos físicos y los valores morales que caracterizan a los seres humanos en una baraja, que los mezcló con devoción una y otra vez, y que dispuso para ella una combinación de cartas que, siendo triviales por separado, dieron como resultado la escalera real: una mano invencible, una hermosura equilibrada que, aderezada con lo que brotaba en el día a día de su corazón, la convirtieron en una belleza singular que atrapaba a los que la rodeaban entre las redes de la fascinación, siendo uno de ellos el propio Haydar.

Andrea rememoró cómo era antes de conocer a Robert, aquel carisma que convencía y su chispa para engatusar. También su belleza peculiar que nadie ponderaba y sin embargo de la que todos se enamoraban. Recuperó un grado de autoestima de los nueve perdidos en una escala de diez. Se recompuso la coleta y determinó salir de aquel lavabo que la embriagaba con la esencia que flotaba en el aire, dispuesta a desenredar su mente y ayudar a Haydar. También a sí misma.

Encaró las escaleras hacia el tercer piso lista para comenzar de cero con él, para rebobinar y buscar la verdad de aquella historia en la que se diría que todos tenían un papel. Al menos ahora sabía quién era él.

«Y ¿cuál es mi papel?» se preguntó en el momento en que alzó la mano para aporrear la puerta de la habitación con los nudillos. Al fin llamó tímidamente primero y enérgicamente después cuando pasaron veinte segundos sin que se escuchara ni el vuelo de una mosca. Por un momento temió que él hubiera hecho la maleta y ya no estuviese allí. Al poco, escuchó pasos acercándose velozmente hasta que la puerta se abrió: una mano mojada, la otra luchando por sujetar una toalla a la cintura, el pelo recién lavado proyectando agua a cada paso, convirtiendo el suelo en un charco resbaladizo a sus pies. Andrea captó el olor a hojas verdes y amaderadas, el aroma abrumador a un peculiar frescor que ensalzaba la fortaleza y la masculinidad de quien tenía delante. Se quedó embelesada, pero disimuló.

—¡Joder, Andrea, estaba en la ducha! —exclamó él como saludo, ocultando la alegría que le suponía tenerla allí delante, probablemente dispuesta a colaborar.

—Vengo a hablar contigo…, bueno a contribuir en la resolución que te traes entre manos —⁠concretó mientras evitaba pisar el charco que se iba formando bajo los pies desnudos de Haydar. Miró hacia abajo, luego a sus ojos negros como el carbón, y de nuevo a los pies. Después a un lado, y a otro, una mirada huidiza que denotaba que se sentía insegura, cargando de titubeo el encuentro. Ahora lo miraba con otros ojos, tal vez sintiéndose mal porque no pudo frenar a quienes le arrebataron a su familia.

—Anda, pasa. Estoy chorreando —dijo él estirando de su brazo al verla tímida.

—Haydar, quiero saber qué demonios pasa con Chinchurreta y si soy una policía en activo, o una heroinómana, o qué mierda —⁠maldijo inquieta mientras lo observaba coger otra toalla yendo de aquí para allá.

—Tranquila —le rogó él mientras apretaba su pelo sacándole la humedad sobrante con una segunda toalla⁠—. Deja que me vista y hablamos. ¿Has desayunado?

—Sí, no me despistes cambiando de tema. Quiero que tengas claro que, si estoy en activo, yo mando. De ahora en adelante haremos las cosas a mi manera. Tú eres un periodista, sí, cualificado para esquivar balas, lo sé, pero no tienes ni puñetera idea de estrategia policial. Y yo he de decir que sí.

—¿Estrategia policial? Ya lo sé, pero me temo, querida inspectora, que no estás en condiciones. No aún.

—¿En condiciones de qué? —interrumpió ella arrancándole la toalla de la mano, denotando unos nervios acelerados en progresión ascendente.

Haydar se acercó hasta rozarla y la miró con firmeza, arrastrándola al pozo negro que ofrecían sus dilatadas pupilas:

—Estás superando un trauma, yo también. Pero tú fuiste testigo, amiga, y te has encerrado en un caparazón de hierro.

—¿Qué idiotez dices? Replicó ella molesta por la palabra caparazón, que quedó en su mente rebotando de un lado para otro cual pelota en una cancha de squash.

—Hagamos una prueba para demostrártelo.

—Dispara —dijo chula, encarándose a él—. Tú no eres ningún puñetero psicólogo, ni psiquiatra, ni terapeuta para andar diciendo si soy un caracol que se esconde bajo ningún caparazón. Por cierto, al parecer tampoco eres ese genial físico que me sacó de mi apartamento de Palma de Mallorca y que conoce el funcionamiento de cada molécula del universo, ¡ja!

—Vale… Ahora mismo dime una cosa y, por favor Andrea, contesta con total sinceridad: ¿Cómo ibas vestida cuando bajaste al aparcamiento aquel día horrible, el día de la explosión?

La inspectora se quedó atónita, una pregunta absurda que no venía a cuento, a su parecer.

—¡Qué gilipollez es esa! —soltó empujándolo de los hombros para quitárselo de encima.

La intriga por la respuesta lo había llevado a acercarse tanto que ella podía sentir la humedad que se evaporaba de su cuerpo, hecho que la incomodó.

—Contesta, anda —reclamó él expectante, mientras recolocaba sus pies, alejándose un poco.

—Con mi chándal —afirmó alzando la voz sin pestañear, sosteniéndole la mirada.

Su cara de enfado se hizo evidente en cuanto se sintió inmersa de nuevo en un interrogatorio por el que ya pasó en su día, un cuestionario que por seguro levantaría ampollas y heridas mal curadas. Algo que no deseaba en absoluto repetir.

Haydar chasqueó la lengua odiando tener razón. Corrió hasta el sobre del expediente original, lo abrió y rebuscó entre las fotos de las pruebas. Sacó una en concreto y se la arrojó a Andrea a la cara mientras cogía unos pantalones vaqueros que estaban al lado:

—Toma y mírala. Comprenderás que de momento no podemos hacer las cosas a tu manera. —⁠Andrea la observó desconcertada, lo que tenía delante de sus ojos no cuadraba con lo que ella acababa de decir totalmente convencida—. Llevabas encima tu uniforme de policía, no un chándal como dices. Y ese día librabas. Esto significa que, o me acabas de mentir, o te mientes a ti misma. La verdad, no sé qué es peor.

Andrea se quedó sin palabras durante minutos, tiempo que Haydar aprovechó para escoger una camisa y terminar de vestirse. Después ella habló:

—Me temo que es lo segundo… Creo que me miento de forma inconsciente a mí misma —⁠admitió como si se hubiera hecho una confesión, desinflándose—. Quizás sí sea un caracol.

—¿Inconsciente? Lo sé, bueno, eso creo… En la entrevista que te hice en el restaurante descubrí que no eres una mentirosa patológica y si mientes es por necesidad vital. Ahora va la segunda pregunta…, es cruda y dura, piénsala bien aunque te duela. Si tu respuesta no es satisfactoria, seguiremos trabajando a mi manera.

—Suéltala ya —exigió ella malhumorada, como si estuviera siendo purgada.

—¿Qué oíste en el aparcamiento exactamente?

—¿Exactamente? Yo qué sé… una explosión.

—Antes de eso —interpeló Haydar.

—¿Antes? Nada. Llegué y todo explotó.

—No, no es cierto, no pudo serlo —alegó él de forma contundente.

—Lo es, te lo juro.

—No jures, tuviste que escuchar tres disparos.

—Para nada.

—No hay imágenes grabadas, pero sí audio. Mira —dijo Haydar añadiendo un gesto con la mano solicitando que se acercara—, hay una prueba avalada por expertos acústicos. Examinaron los sonidos de los tres disparos que sí se escuchan grabados y corresponden a dos pistolas diferentes. Sin embargo, en la escena aparece solamente una pistola, la tuya, y disparada dos veces, al menos faltaban dos balas. ¿Qué me dices al respecto, inspectora? ¡Ah! Y en la foto anterior fíjate: fue sacada tras la explosión por el policía que llegó. Lo siento, no te asustes… se te ve hecha un ocho, estampada contra la columna debido a la detonación. —⁠Le tendió la mano con la imagen, a la par que posaba la otra en su espalda en un intento por transmitirle un poco de calma suavizando la situación—. Mira tu revólver, está en la mano derecha. Sé que eres diestra…, pero disparas con la zurda. Alguien después de la explosión estuvo allí modificando la escena. Quien fuera disparó y luego te colocó el arma tratando de imputarte el disparo. Tú no disparaste a Robert, aunque así lo pareciese en un principio, ¿o sí?

Andrea estaba perpleja. Toda la escena registrada en su memoria resultaba confusa. Ahora dudaba, aun más si cabe, entre lo que era ficticio y lo real. Estalló a llorar, sintiendo que ya no sabía quién era, volcando en sus palabras toda la angustia que se había arremolinado en su garganta:

—Entonces, ¿qué narices quieres de mí? —preguntó limpiándose el rostro de las lágrimas que lo enrojecían mientras en su cabeza atronaba sin cesar una convicción: «Yo sí disparé a mi marido. Lo hice sin dudar y lo hice cargada de rabia. Lo sé, pondría la mano en el fuego. Otra cosa es que quien fuera, tratara de recolocarla en mi mano tras la explosión, cuando salió lanzada por los aires, como es de suponer».

—Quiero que te serenes. Haremos ejercicio estos días, estaremos tranquilos y con suerte, poco a poco, tu mente puede que decida abrirse y recordar, ¿está bien, Andrea? —⁠dijo él regalándole una caricia en el pelo que le provocó un ligero calambre—. Necesito saber lo que pasó exactamente y qué viste de verdad. Es vital para mí. Yo no voy a decirte lo que pienso, no quiero condicionarte ni inducirte a error. Debes ser tú la que me lo diga. De todas formas, quiero que estés en paz contigo misma. Si no acabas por eliminar esa cortina de humo, proseguiremos adelante como podamos. Tenemos trabajo que hacer, acabo de ver un email de Lara que habrá que analizar. Contiene un montón de información de una clínica ginecológica que me preocupa. Si nos lo ha enviado, por algo será. Y otra cosa: quiero que sepas que de todas formas te necesito como colaboradora. Lara ya no está en condiciones, y yo solo no puedo con esto. Y a la policía no vamos a acudir, ni a la Interpol. Ahora quiero que sepas que vamos por libre, hay demasiado corrupto bajo las piedras. Estoy recopilando datos y guardando pruebas contra este clan italiano que se ha introducido también en las calles de Madrid. Llegó hasta nosotros, hasta mi esposa y mi hija, hasta Robert y hasta ti. Nos han arrebatado a todos la vida y deben pagar. Me temo que tienen negocios sin escrúpulos, sé que nos estamos acercando a sus cimientos y conseguiremos destruirlos. Pero antes… antes sabes que busco algo que me han robado y que ignoro si aún existe. Cuando ocurrió la tragedia lo reclamé, claro que sí. La policía trabajó en el tema, pero acabaron por darme a entender que no había nada que hacer. Yo no desespero y seguiré buscando como lo haría cualquiera en mi lugar.

Andrea asentía callada sin querer presionarlo para que le contara todo. Estaba segura de que la necesitaba, y que poco a poca acabaría escupiéndolo. Se limitó a mover la cabeza verticalmente como respuesta, aunque por dentro siguiera pensado que nada merecía tanto la pena como para meterse durante más de un año en esa madriguera peligrosa. Sin embargo, confió una vez más en Lara y ahora en él.

—Hoy nos tomamos el día libre y mañana atacamos el mensaje de Lara, ¿de acuerdo? —propuso Haydar—, son un montonazo de ficheros que se están bajando en mi correo electrónico desde hace una hora. La wifi no funciona demasiado bien. Por cierto ¡toma! —⁠exclamó él después de coger una tarjeta de encima de la mesa—. Esta es la llave de tu habitación, es la contigua.

Un gesto de decepción se escapó del rostro de Andrea.

—¡Ah! pensé que… —dijo ella poniendo freno inmediato a sus palabras y pensamientos⁠—. He dormido en esa cama, tengo aquí mis cosas y…

—Sí, sé que reservé esta habitación para los dos. Lo hice con la tarjeta de crédito con la que supuestamente no pueden cazarme los perros de Pietro Lombardo, pero nunca se sabe, un simple despiste puede tirar por tierra demasiado sacrificio. —Sonrió con la boca torcida—. Así que no te preocupes, al llegar pude reservar otra más con dinero en efectivo y con otro nombre. No hay necesidad de estar juntos y apretados. Te sentirás más cómoda en tu propia habitación —⁠concluyó. Ante el pequeño gesto de fastidio que no le pasó inadvertido, añadió—. Sí, vale, ya te recoloco toda tu ropa de nuevo, no pongas esa cara.

—Déjalo, lo haré yo, no necesito que me trates como si fuera una niña caprichosa —aclaró ella agria, molesta—. Después dormiré un poco, he pasado la noche en el butacón de la recepción y estoy molida. Te agradezco que hayas cogido otra habitación para mí, paso de compartir ronquidos —⁠dijo con un tono áspero a modo de despedida, después de recoger sus cuatro cosas y colocarlas debajo del brazo.

—Andrea, espera.

—¿Qué quieres?

—Al menos cenamos juntos, ¿está bien?

Un fugaz gesto de asentimiento contestó a la pregunta.

Escuchar el sonido que produce el descorche de una botella de champán, nunca la había hechizado tanto. Las carcajadas brotaron de manera espontánea, adornando su cara y alegrando su corazón. Andrea estaba relajada por primera vez en mucho tiempo, una paz natural que la sosegó sin necesidad de tabaco, de pastillas, de placebos o de terapias de la risa.

Su mesa estaba estratégicamente situada en el comedor, cerca del ventanal por el que se divisaban las luces de tantos pueblecitos que bordeaban el lago. Era una estampa que lo envolvía todo, creando un clima mágico casi de cuento. Por un momento se abandonó a las sensaciones positivas y olvidó que ella era una inspectora de policía con bloqueos mentales.

Tenía delante, dispuesto a hablar hasta el infinito, a aquel hombre que un día le robó el corazón. Nadie jamás lo supo, siquiera ella misma se permitió pensarlo hasta hacía poco.

Haydar era ajeno a lo que se paseaba por la cabeza de Andrea, aunque no perdía detalle de lo que sí era visible. La percibió cómoda y relajada, algo positivo ante el reto que se había propuesto, descorchar su mente para que dejara salir a los fantasmas. Necesitaba su testimonio tanto como a ella misma en su lucha. Sintió que tratarla en ese entorno sano, sin presionarla y con cariño, aflojaría el corcho que le permitiría ser ella misma. Algo que resultó indiscutible cuando la inspectora acabó contándole mil historias, entre ellas el motivo por el que odiaba y temía el acto de meter la cabeza bajo el agua. La narración salió de su boca con sentido del humor, buscando hacerle reír, profundizando en su miedo como un defecto del que ella misma se burlaba, así los demás perdían el interés de usar su debilidad para ridiculizarla. Haydar se hechizaba sin percatarse de que su halo lo estaba envolviendo, tal vez porque en realidad lo atrapó hacía tiempo, quizás en un baile pasado.

El Turco se levantó y la invitó a que lo siguiera hasta el exterior. La temperatura suave y el cielo estrellado estimularon su deseo de pasear observando el enorme lago. Decenas de pueblecillos salpicados por toda la orilla lo iluminaban tenuemente como lejanas velas cansadas. En el centro la oscuridad reinaba asemejándolo a un pozo negro, guarida de algún monstruo si se le echaba imaginación.

Comenzaron a andar animados por el entorno, recorriendo senderos que no se apartaban de la orilla y fáciles de seguir. Ambos calzaban cómodos y la orografía no presentaba complicaciones, a pesar de la oscuridad. Las estrellas, la luna, y los reflejos que a lo lejos ofrecían algunas farolas, como puntitos perdidos, guiaban sus pasos en la penumbra. No dudaron en seguir y seguir, embriagados por la sensación de no tener que fingir, ni disimular, cobijados bajo el manto de la noche. Podían ser ellos mismos y se animaron a hablar, tocando temas incandescentes para ambos:

—¿Cómo se llamaba tu mujer? —preguntó Andrea mordiéndose el labio inferior—. La recuerdo del baile en vuestra boda. —⁠Carraspeó incómoda al hacer memoria de su torpeza—. Era muy simpática y arruiné su vestido.

—Novalee… bueno, tenía dos nombres Elif Novalee —⁠contestó él escueto. En ese momento Andrea recordó el tatuaje de Haydar donde pudo leer dos nombres: «Elif y Sira. Pobrecillas…, esposa e hija cruelmente asesinadas» pensó. Comprendió ahora la reacción negativa que mostró él en el hotel cuando ella trató de husmear en el contenido del grabado. Tras varios segundos de silencio, Haydar continuó aportando datos—: Elif también se llamaba su madre, mi suegra; es un nombre de origen turco. Novalee es estadounidense, significa «Campo Nuevo». Sabes que tu amiga Lara y ella eran de padre estadounidense y madre turca, ¿verdad?

—Sí, lo pregunté haciendo la ficha de Lara cuando entró en el Cuerpo: Lara Wilson Demir.

—Mi suegro estadounidense vivió en España desde muy joven, era un gestor de conflictos internacionales, dominaba cuatro idiomas. Supongo que su contacto con el mundo policial acabó por influir en sus hijas. En una despertó el deseo de servir en el Cuerpo de Policía Nacional, y en la otra el de fotografiar los conflictos. Esta era Novalee, mi mujer.

—Trabajaba con Robert —añadió Andrea, correteando de vez en cuando para alcanzar el paso de Haydar en el sendero.

—Sí, pero ella era freelance, una fotógrafa autónoma. Se conocieron en la sede del The Miami Herald que el periódico tiene en Bogotá.

—Sí, es cierto, Robert estuvo allí varias veces. Recuerdo su último viaje, en el 2014, la vez que más días dedicó para escribir sobre el proceso de paz que el gobierno colombiano llevó adelante con las FARC. Se redujeron los combates, los muertos y heridos, en definitiva, los ataques a la población civil.

—El grupo rebelde había perdido capacidad militar, es cierto, pero mi esposa tenía la tarea de mostrar al mundo que, por el contrario, aumentaron los ataques a la infraestructura petrolera y energética. En fin, imagino que cincuenta años de conflicto no se solucionaban de la noche a la mañana. Tenía que sacar fotografías que suponían riesgo vital para ella y su integridad.

—Yo vi unas cuantas fotografías de tu esposa, Robert me enseñó algunas y otras las busqué en internet. Era muy buena en su trabajo.

—Más bien brillante. Fue una de esas personas capaces de obtener retratos íntimos e intensos, a veces inquietantes, en especial de seres humanos que sufren. Su mayor deseo era plasmar en imágenes críticas la explotación de mujeres y niñas, la crueldad de la sociedad con los inmigrantes, la desgracia en las calles ante la injusticia, las drogas o cualquier otra serpiente capaz de envenenar arrasando a su paso, todo ello con una mirada documentalista. Nada la paraba, siquiera el partirse un brazo o una pierna. Acarreaba con el equipo fotográfico donde hiciera falta. En la jungla hubo momentos en que se vio obligada a proteger la escayola de su pierna con una bolsa de plástico para evitar que tarántulas o escorpiones se le metieran dentro. Soportó demasiados riesgos, la verdad.

—Y para colmo tú también exponiéndote, metido en medio de otras guerras. ¡Y luego me quejaba yo!

—¡Y que lo digas! Yo un corresponsal de guerra arriesgando lo indecible para contar el conflicto armado que estalló en ese año en Irak. Estuve secuestrado un mes ¿te lo había dicho?

—No —contestó ella imaginando que parte de la colección de cicatrices que adornaban su cuerpo se debían a esa experiencia.

—Yo también he trabajado como freelance. A raíz de un encargo conocí en el periódico a tu marido y a Novalee. Te puedo asegurar que ni tu marido ni yo le llegábamos a ella a la suela del zapato —⁠añadió Haydar sabiendo que la tristeza que confesaba su rostro recordando la enfermedad de su mujer, no era visible en la noche.

—¿Por qué lo dices? —preguntó la inspectora interesándose en profundizar.

—Estaba enferma y a pesar de todo brillaba entre los compañeros. Era una luchadora que nada la apoquinaba… Solamente pisó el freno a raíz de quedarse embarazada.

—¿Enferma dices?

—Sí, supongo que algo que también afectará a Lara con el tiempo, o tal vez no, nunca se sabe con los genes heredados. —⁠Andrea puso una mueca de sorpresa que se perdió en la oscuridad mientras seguían caminando—. Pero ahora no hablemos de enfermedades, me entristece demasiado.

—¿Por qué seguía trabajando arriesgando la salud?

—El premio Pulitzer era su último objetivo a esos niveles. Después del embarazo y de ser madre, quería dedicarse a la fotografía de una manera menos exigente. Pero antes se entregó en cuerpo y alma a ese último proyecto y, por desgracia, ya ves dónde la llevó la vida. Se metió en el coche equivocado y… ¡BOOM! ¡Mierda! —exclamó elevando demasiado la voz sobresaltando a la inspectora—. Ellas no merecían esa muerte ¡maldita sea y maldito sea tu esposo! —⁠soltó sin criba alguna, lanzando un grito ligeramente quebrado por el dolor de pronunciar el lamento.

De súbito, Andrea se paró en seco, paralizada como si le hubieran pulsado un interruptor. Acababa de visualizar ese «BOOM» atroz en el que saltaban por los aires Robert, Novalee y su hija. Haydar anduvo unos pasos cerrando los ojos, arrugando el ceño, tensando los puños, sin percatarse de que ella se había quedado clavada en el sitio. Al no sentirla a su lado, se giró y la vislumbró desencajada y temblando. Un acto reflejo lo llevó a correr hasta ella y la abrazó acunándola como a una niña, apenado por haber pronunciado semejante secuencia de palabras como si quisiera hacerle daño. En ese momento Andrea no fue capaz de contener su orina, dejándola escapar en una micción involuntaria muslos abajo, recorriendo todas sus piernas hasta llegar a los zapatos. Estaba paralizada por la velocidad en que se colocaban las piezas de su particular puzle, observando imágenes extremadamente duras para ella. Intentaba decir algo, pero el labio inferior le temblaba convirtiendo los susurros en balbuceos entrecortados de difícil comprensión. Haydar lo intentaba, pero le resultaba imposible. Acabó por rogarle que hablara más claro mientras la sujetaba evitando que se desplomara:

—Andrea, dime, dime qué ocurre. Tranquila, todo está bien y lo siento de verdad —⁠le decía con ánimo de calmarla a base de pasarle la mano por el pelo una y otra vez.

Por fin ella sacó fuerzas para hablar más claro, mientras las piernas se habían convertido en dos columnas frías y pringadas que olían a urea:

—No Haydar, no todo está bien. Yo disparé a Robert, yo tenía un motivo, sé que lo tenía, estoy segura y te lo repito. Te juro que intenté reconducir la situación, pero no fui capaz y al poco «BOOM, BOOM, BOOM». ¡Mierda! Lo siento muchísimo, Haydar, no hubo tiempo… «Pobre niña, maldita sea, pobre niña».

Él no dijo nada, tan solo la sujetaba y la dejaba hablar, aunque sus músculos no podían evitar mostrar una gran tensión.

Las lágrimas de Andrea inundaron sus mejillas mientras se apartaba de él para que no la tocase, avergonzada, dándose asco a sí misma. Acababa de ser consciente de que su organismo se la había jugado orinándose encima. Miró hacia el lago y vio un repecho. La oscuridad le impedía valorar la profundidad de las aguas. Solamente deseaba despojarse de la porquería. Así, de inmediato se lanzó corriendo hacia la orilla mientras este, atónito ante la reacción, le gritaba que a dónde iba. Sin dar respuesta y sin titubear, ella se tiró al agua de pie creyendo que el lago no se la tragaría, confiando en que en el borde la profundidad sería escasa. Haydar se lanzó tras ella sin dudarlo, temiendo que la oscuridad bajo el agua la alejara de su alcance. Los segundos de angustia que sintió mientras la buscaba de manera febril, hicieron mella en él. No soportaría una nueva pérdida que le importase en su vida, gritando para sí que no se merecía tantos palos. En ese instante tuvo la certeza de que aquella casi lunática se había atrincherado en su corazón. Unos segundos de angustia lo vapulearon hasta que dio con un brazo que se agitaba tratando de encontrar un lugar donde agarrarse. Ella se asió a él como una lapa y se abandonó a su suerte, agotada y medio ahogada después de que se le anegaran los pulmones de agua dulce. Haydar tiró de ella hacia la orilla como alma que lleva el diablo. En tierra firme la tumbó sin dilación y la socorrió practicándole la respiración boca a boca, combinándola con un masaje torácico. Era la tercera vez que profanaba ese espacio sagrado sin haber sido invitado a un beso.

Cuando ella hubo expulsado el líquido convulsionando con toses agitadas, Haydar la acarreó en volandas tomando rumbo hacia el hotel. Ambos tiritaban mojados. Tenían por delante una vuelta de tres cuartos de hora caminando a paso ligero.

Andrea no decía nada; se limitaba a apoyar la cabeza en su pecho soltando de vez en cuando los últimos resquicios del ahogo reanudando las toses. Haydar la recolocaba entre los brazos y enseguida empezó a sudar. Soltó un bufido del esfuerzo y exclamó:

—¡Cómo se te ocurre hacer lo que has hecho, por Dios! —⁠Ella no contestó, únicamente se aferró a su cuello y se acurrucó—. Cuando lleguemos al hotel, te meto en un baño caliente, sí o sí, señorita inspectora.

Andrea abrió los ojos, los volvió a cerrar, y una sonrisa se dibujó en aquellos labios que no dejaban de temblar.

Capítulo 54

Octubre 2018. Bari, Apulia

En la casa del Don no se escuchaba ni un alma, pero la tranquilidad que se respiraba era una falsa realidad. Parte del clan se hallaba en un proceso reflexivo de un mes de duración, tras el cual, nuevos aires correrían. Pietro esperaba y deseaba que así fuera, que todos sus hijos acabaran por darse cuenta de que su discurso pasado era una necesidad. O todos se aplicaban en que los negocios no mermaran, o pronto el nivel de vida del que gozaban terminaría por diluirse hasta convertirse en un simple sueño, dando paso a una dura realidad en la que cada céntimo de euro sería importante. Bien lo sabía Pietro Lombardo desde que un mendrugo de pan, duro como una piedra, rompiera su primer diente de leche, tantos años atrás.

Abrumado por el recuerdo del dolor que le producía el hambre, por la rabia de oler a fracasado, Pietro se juró que volvería a sacar el látigo si fuera preciso, y lo azotaría contra la espalda de cualquiera que osara debilitar su poder en la zona. Aquella amenaza incluía a cualquier bicho viviente que supusiera un problema para alcanzar sus objetivos, que minara su moral o que eludiera sus órdenes, poniendo foco mental precisamente en sus hijos.

Harto de buscar culpables a sus males, que no le llevaría a ningún lado, optó por ser proactivo. Se zambulló de lleno y sin descanso en la tarea de recopilar y revisar información sobre ciertos negocios financieros que se traían entre manos otros clanes: «Evolucionar o morir… evolucionar o morir» se repetía cada vez que el cansancio le recordaba que apenas había dormido en los dos últimos días. De vez en cuando, su esposa se acercaba sigilosamente hasta el despacho donde permanecía enclaustrado, y asomaba la cabeza. Lo percibía medio ido, absorbido por el análisis de cientos de papeles que sostenía en las manos. Con una estilográfica los subrayaba, hacía anotaciones en los márgenes o simplemente los tachaba después de maldecir en alto gritando que aquellos párrafos eran una patraña insustancial e inútil. Se levantó y encendió la chimenea a pesar de que el otoño tan solo había comenzado a asomarse. Acabó por arrojar al fuego la mayor parte de aquellos documentos que encontró poco inspiradores en cuanto a posibles nuevos negocios en los que invertir. Avivó las llamas, añadió un leño y se sentó a contemplar cómo sucumbía al fuego, hipnotizado por su fuerza y su calor. Después se giró con una mueca de preocupación en su semblante, vislumbrando un futuro poco alentador. Decidido a que la situación no le sobrepasara, se dispuso a hacer varias llamadas telefónicas cuando un fugaz sonido, con matiz de sirena oficial, lo desconcentró. Colgó el teléfono y esperó sentado en su sillón, expectante ante lo que parecía ser una visita ingrata.

Un vehículo de la Polizia di Stato había estacionado frente a la casa. Las luces encendidas e intermitentes indicaban que se encontraba en acto de servicio, patrullando. Dos agentes se bajaron del coche policial con un papel en la mano y el gesto de la cara torcido. Portaban una notificación que debían entregar a Pietro Lombardo, el napolitano de dudosa fama de sobra conocida en todos los rincones de Apulia y parte del sur de Italia. Algunos agentes de la Dirección Central de Servicios Antidroga le seguían los pasos en corto, mientras que otros se consideraban sus amigos. Estaba por ver a qué grupo pertenecerían aquellos dos que se dirigían a la puerta de la finca con paso dubitativo, portando un sobre en la mano que parecía quemarles los dedos.

Atraída por las luces, Bianca descorrió la cortina y llamó a su esposo, temerosa de que hubiera llegado el día del juicio final. De alguna manera siempre tuvo presente esa posibilidad:

«Algún día nos llevarán presos a todos, lo sé» solía repetirse como el estribillo de una canción, día sí y día no.

Sin embargo, el temor abandonó enseguida su alma dando paso a un extraño alivio, una profunda liberación con solo pensar que la Dirección Investigativa Antimafia al fin había dado con ellos. O con los argumentos necesarios para hacerlos desfilar de uno en uno hacia la cárcel. Ya nada le importaba.

Vislumbrar a su marido confesando ante la Policía sus crímenes, le produjo un cierto respiro, como si por fin dejaran de oprimirle el corazón. Lo imaginó enterrado vivo, expresión que el Don utilizaba en muchos de sus discursos:

«Los enterrados vivos lo tienen jodido y suelen acabar suicidándose. Si os atrapa la policía, os aislarán las veinticuatro horas del día. Apenas nadie podrá visitaros, no tendréis libros ni contactos con otros internos. Que sepáis que los carceleros se entregarán con devoción a la tarea de hostigaros y vejaros», palabras de advertencia que el Don utilizaba cuando tocaba entrenamiento psicológico de sus cachorros.

El mecanismo de ese aislamiento especial, dedicado a los capos de la mafia para hacerlos confesar, estaba amparado por el reglamento carcelario. Introducidos en habitáculos en horizontal que no les permitían ponerse en pie, terminaban por hundirse psicológicamente hasta cantar o hasta quitarse la vida. Pocos eran los que resistían ese régimen, el llamado Régimen 41-bis. Nació en los años noventa, cuando la espiral de violencia de la mafia italiana se recrudeció en las calles. En el presente el Ministerio de Justicia italiano seguía estando facultado para decretar esta pena de prisión, incluyendo a las mujeres.

Bianca voló directamente con el pensamiento hasta Carlotta. Se estremeció imaginándosela en una celda horizontal y sin su medicación. Primero se volvería loca, y en una semana se entregaría a la muerte.

Pietro no prestó atención a la llamada de su esposa hasta que esta se personó en la puerta del despacho acompañada de los dos agentes. Aquel levantó la cabeza y dejó su trabajo con la frialdad de un lagarto. Se puso en pie con parsimonia, derrochando tranquilidad con una estúpida sonrisa canina adornando su boca. Los saludó y les invitó a sentarse en la pequeña zona de descanso de la estancia, consistente en un sofá, un par de sillas y una mesa. Al lado un mueble-bar donde se podían ver botellas de diversos licores.

—Ustedes dirán —habló mientras con un gesto indicó a su esposa que les sirviera uno de aquellos lujosos alcoholes, como si fueran a concretar o discutir un negocio.

—Señor Pietro, señora Lombardo —dijo uno de ellos rehusando la copa, mirándolos a los dos alternadamente⁠—: me temo que traemos malas noticias.

A Bianca se le aceleró el pulso, como si les fuera a caer encima una plancha de acero. El Don seguía impertérrito, seguro de sí mismo. No era la primera vez que se lo llevaban esposado a las mazmorras, y al día siguiente salía por la puerta trasera con una caja de sus más preciados puros bajo el brazo. Confiaba en sus contactos dentro del sistema. Imaginó que tendría que preparar, como tantas veces, un par de sobres calientes. Supondría dinero en efectivo que ahora mismo comenzaba a escasear en su caja fuerte. Aun así, la firmeza de su gesto denotaba que estaba preparado para enfrentarse a lo que fuera.

Sin embargo, el destino había decidido no ser tan benévolo con la familia, azotándola de lleno allí donde las esposas no pueden colocarse, o donde el oro no puede solidificar: en el corazón.

—Tengan ustedes —indicó uno de los agentes tendiendo la mano a Bianca, ofreciéndole el documento e invitándola a que se sentara, algo que el Patriarca no comprendió, en cierto modo indignado. Si alguien se merecía tener la primicia de conocer su detención, ese era él, no la mujer del triunfador cazado—. El señor Maurizio Lombardo Fontana… ¿es su hijo? —⁠prosiguió el policía arrancándoles un gesto de sorpresa que los paralizó.

—Sí —contestaron al unísono extrañados, intercambiándose miradas de incomprensión.

—¿Su documento de identidad es este? —añadió mostrándoselo.

—Sí, agente. ¿Qué ocurre? —se apresuró a decir Bianca, ansiosa por averiguar lo que venían a comunicarles relacionado con su primogénito.

—Me temo que su hijo ha sufrido un accidente mortal, él y una mujer que lo acompañaba, eh… Lauretta Ibáñez —⁠concluyó echando una ojeada al papel oficial.

En ese aterrador microsegundo que sigue a una noticia trágica, el temido azote que todo ser reza por poder desviar de su camino, Bianca sintió que la plancha de acero se le cayó encima y la aplastó. Ahogada y con la garganta pinzada por el disgusto, no fue capaz de articular una sola palabra.

Pietro reaccionó al instante y se puso en pie, azarado como pocas veces en su historia:

—¿Uno de mis hijos muerto? —preguntó incrédulo—. Pero, pero, pero… ¿cómo ha sido? —⁠interrogó tartamudeando.

—Se han despeñado en el Paso Stelvio.

—¿El Paso Stelvio? —consiguió articular Bianca con una voz trémula y acongojada.

—El segundo paso más alto de los Alpes, en la parte italiana. Iban en un BMW Cabrio y probablemente perdieron el control en alguna de las pronunciadas curvas. Es un paso espeluznante, no es la primera vez que un coche acaba rodando ladera abajo. —⁠El Don desvió de inmediato su mirada hacia Bianca, aguijoneándola. No podía creer que su orden de confiscar el vehículo hubiera caído en saco roto con la consiguiente tragedia—. El depósito estaría lleno de combustible así que no es de extrañar que explotara después de varias vueltas de campana. Cualquier chispa pudo…

—¡Se han quemado vivos, Santo Cielo! —interrumpió Bianca tapándose la cara a dos manos, ocultando la pena que la abrasaba.

—Se han calcinado, señora. Seguramente ocurrió después de fallecer por los golpes. Tenga por seguro que no se han enterado de nada —⁠afirmó uno de los agentes, dándole una ligera palmada a modo de consuelo en la espalda—. Les traemos las pertenencias que salieron despedidas por la ventana librándose de la quema: dos mochilas con la documentación y algo de ropa.

Bianca se apoyó encima de la mesa tratando de que sus brazos, hincados por los codos a la madera, la ayudaran a sujetar la cabeza. No se lo podía creer. Estalló en lamentos y lloros escondiendo la cara detrás de sus manos temblorosas, tachándose en silencio de responsable de la tragedia. Al fin y al cabo, fue ella quien aconsejó a su hijo que se largarse de allí con Lauretta en el coche. Fueron sus últimas palabras: «Si vais a ser padres, alejaros de este diablo».

Sin embargo, el destino escrito para ellos ya tenía la firma de algún demonio, de un verdugo que determinó segarles gratuitamente la vida en un instante.

Pietro apretó tanto las mandíbulas que un crujido le advirtió que, de seguir así, sus dientes y muelas saltarían por los aires. Miró con ojos inquisidores a Bianca. No necesitaba palabras adicionales para hacerla saber que ella tenía la culpa, pues era la única persona de la casa que conocía el paradero de las llaves del vehículo de Maurizio.

Bianca temió por ella misma, sospechando que nada bueno le depararía en cuanto los agentes saliesen por la puerta. Haber propiciado que su hijo acabara muerto como consecuencia de una traición que le restaba dominio, era algo demasiado grave que el Don no podría eludir ni pasar por alto.

—Tú lo has matado, tu blandura, tu debilidad de madre —gritó a su esposa en cuanto los agentes fueron acompañados por la asistenta hasta la puerta de salida al jardín, dando por hecho que fue ella quien le entregó las llaves requisadas y escondidas. Parecía lanzar rayos y truenos por cada poro de su piel, atribuyéndole la responsabilidad de que su hijo se hubiera calcinado, dejándole claro que el castigo no iba a consistir tan solo en una retahíla de reproches incandescentes y malhumorados—: No te destrozaré la cara, mujer… tu marchita cara se librará, pero reza por poder volver a caminar —⁠amenazó desencajado, buscando como loco algo contundente para iniciar la ejecución del escarmiento. Debía pagar un precio, el precio de la traición.

Ella se apartó tambaleándose hacia atrás hasta chocarse dolorosamente contra el ala del ventanal abierto, recibiendo una primera punzada sorda en su espalda. Echó los brazos hacia arriba y protegió su cabeza, esperando recibir el segundo golpe, ahora de mano de su esposo encolerizado. Avanzaba hacia ella amenazante, empuñando un apero de la chimenea de forja y bronce que ella le regaló para recolocar los troncos, el que terminaba en un gancho desmochado. Sabía que con la fuerza suficiente aquella punta roma y achatada acabaría penetrando en su cráneo. O tal vez pensaba usarlo a modo de gancho para colgarla de la garganta como a una res recién sacrificada. Fuera lo que fuese, el panorama era terrorífico y solo tenía una opción: se giró hacia la ventana y se lanzó al exterior, escapando de la garrocha de hierro.

La asistenta la vio caer al jardín y llamó a los agentes de inmediato, quienes aún no habían arrancado el vehículo policial. La recogieron de entre los rosales, tras una caída de poca altura que, si bien no parecía grave, la dejó inmovilizada.

Pietro se asomó enojado porque se le escapara, apretando entre las manos el apero mientras recuperaba una respiración normal. Después lo soltó frustrado y pronunció una sola frase, falsa, fría y calculada:

—Mi mujer está muy afectada y ha querido suicidarse, agente, se ha tirado por la ventana.

—No se preocupe señor —dijo el primero que la alcanzó y pudo examinarla⁠—, es una conmoción que no pinta grave, pero hemos de llamar a una ambulancia para que en el hospital le miren bien ese cuello. Esperemos que sea poca cosa y que le den el alta en unos días, aunque me temo que no se va a librar de llevar un collarín.

Bianca estaba consciente, deseando salir de allí cuanto antes. Fue debidamente inmovilizada y la colocaron en una camilla. Después desapareció rumbo al hospital en una ambulancia, mientras en su cabeza se fijó la imagen de Maurizio y Lauretta ardiendo.

No se despidió de su marido, sabía que jamás lo podría volver a mirar a los ojos.

«Ha comenzado… el final de los Lombardo ya ha comenzado» se repetía para sus adentros a lágrima desatada, sintiéndose en verdad la responsable de la trágica muerte de su hijo Maurizio.

Nunca imaginó que sus plegarias tomarían forma, y menos si cabe que cosecharían el primer triunfo cebándose en su primogénito, precisamente el único que no era hijo biológico del diablo Pietro Lombardo.

Capítulo 55

Los hermanos Lucciano y Santino determinaron regresar a Apulia después de convencer a los dos sicarios de que debían abandonar la absurda vigilancia a Irena. Les había quedado claro que el Turco y ella solamente tenían una relación de carácter comercial, pues esta no tuvo reparo en pasar, supuestamente, la noche con Santino.

Con ánimo de dejarlo claro, el Sabueso se pasó parte del trayecto de vuelta repitiendo de manera machacona frases dirigidas a los dos matones con el mensaje de que la dejaran en paz:

—No hay motivo para preocupar al Don… Ya sabéis lo que le tenéis que contar.

Lucciano se limitaba a observar.

Cuando alcanzaron Bari, un frenazo en el primer semáforo sacó a Santino de su cantinela, haciéndose consciente de que en pocos minutos llegarían a la finca familiar. Se desperezó como un gato y después ordenó:

—Parad aquí el coche, mi hermano y yo nos bajamos en esta calle.

—Pero quedan dos manzanas hasta la casa —replicó uno de los secuaces.

—¿Estás sordo? Nosotros iremos andando. No queremos aparecer todos juntitos como si volviéramos de una fiesta. Ya sabéis lo que le tenéis que contar al jefe… y, por supuesto, Lucciano y yo no os hemos acompañado. ¿Os queda claro?

—Sí, señor.

Se apearon del coche rumbo a la casa familiar. Lucciano no tenía ninguna intención de regresar todavía a la cueva del lobo. Durante unos segundos dudó sobre hacia dónde tirar. Creyó que lo mejor sería alejarse de allí un par de semanas a pensar en su futuro. Santino, por el contrario, caminaba decidido y ajeno a los deseos de su hermano, altivo como un gallo combatiente español. Que le hicieran caso los secuaces de su padre, lo elevaba a la categoría número dos del clan, detrás del patriarca. La experiencia de sentirse jefe, aunque fuera por imposición hacia los demás en vez de por méritos relacionados con la valía o el carisma, lo había seducido tanto como lo embrujó Irena en la discoteca. Maldijo para sí recordando que su mente atiborrada de drogas y alcohol se desconectó en el justo momento en que iba a saborear y disfrutar de su preciado manjar.

La sirena de una ambulancia cruzándose en su camino lo sacó del ensimismamiento agridulce que acompañaba sus pasos, a la par que Lucciano comenzó a aporrearle el brazo totalmente salido de sí:

—Santino, Santino, ¿has visto esa ambulancia? O veo mal…, o acaba de salir de nuestra finca.

—Sí, hermano, claro que la he visto. ¿Estará enfermo padre? —⁠se preguntó acelerando el paso hasta convertirlo en una pequeña carrera—. Lo vi raro la semana pasada.

—¡Quizás se trate de madre! —gritó Lucciano pensando lo peor, echando a correr revolviéndose nervioso el pelo.

De sobra sabía que su madre soportaba estoicamente y en silencio un cada vez más frecuente trato vejatorio por parte del Don. De cuando en cuando aparecía con el cuerpo dolorido salpicado de cardenales y con la cara impoluta, dando explicaciones absurdas buscadas como coartadas para que sus hijos no se enfrentaran al monstruo de su padre. Lucciano no estaba ciego y siempre fue un gran observador.

Alcanzaron la casa corriendo, buscando respuestas sin saber a qué atenerse. Encontraron a Pietro sentado en el salón, saboreando un whisky que siempre tenía reservado para un momento especial. Al ver la botella, Lucciano se sintió confundido, sin saber si su padre ahogaba penas, o por el contrario celebraba algo digno.

—¿Qué ha ocurrido, padre? —preguntó Santino acercándose veloz saltando por encima de una planta, asegurándose de llegar el primero a sus pies.

—Tu madre… se ha tirado por la ventana —dijo dando un sorbo largo.

Lucciano tragó saliva y apretó los puños mientras preguntaba:

—¡¿Cómo que se ha tirado por la ventana?! Pero, pero, pero… ¿Por qué? ¿Está bien? Hemos visto una ambulancia.

Los sollozos de la sirvienta que se advertían al fondo del pasillo eran señal de mal agüero, lo que les puso incluso más nerviosos.

—Tu madre está bien, una conmoción en el cuello. Lo grave es que vuestro hermano… se ha matado —dijo hundido buscando sus ojos— y su novia también. Ahí tenéis el informe del accidente. —⁠Pegó un largo trago a su licor con la amargura como semblante, buscando la calma que sería incapaz de encontrar sin más—. Ni siquiera nos dejarán verlos, son dos trozos de puto carbón.

Media hora de silencio arropó a las tres almas, cada cual inmersa en su propio duelo. No volver a ver a Maurizio les produjo un inmenso dolor.

—Se lo deberíamos decir a Carlotta —sugirió Lucciano cabizbajo mientras limpiaba su nariz de mocos acuosos, con los ojos enrojecidos y el cabello revuelto.

—No, no de momento —exigió el Don—. Vuestra hermana está delicada, y otro accidente de tráfico segando vidas de su familia sería demoledor. Esperaremos a hablarlo con el psiquiatra y veremos qué nos sugiere.

—Si quieres, padre, la semana que viene me acerco a su casa. Tiene una sesión de control al mes con el médico y juraría que le toca —⁠propuso el Sabueso—. Intentaré coincidir y hablaré con él, ¿está bien?

—Sí, perfecto hijo —contestó imprimiendo en la palabra «hijo» un profundo sentimiento—. Así me gusta que sean mis hijos, proactivos. Cómo sean los demás me da exactamente igual. Los secuaces que contrato me traen sin cuidado, como si quieren despeñarse o morir de sobredosis…, pero vosotros, mi propia sangre, sois lo más importante para mí —⁠dijo afectado por la tragedia de haber perdido a un cachorro.

El humo de los habanos, que formaba parte de la terapia usada por el Don para aplacar su ira o calmar su alma, se densificaba en el salón haciéndose imposible de soportar por Lucciano. Este decidió despejarse saliendo al jardín, momento en que llegaba un certificado para su padre:

—Dámelo a mí, mi padre ahora no puede salir —⁠exigió al mensajero.

—Pero me insistieron en que se lo entregara en mano —⁠expuso el muchacho dubitativo.

—El señor Lombardo acaba de perder a un hijo y yo a un hermano. No está el horno para bollos en esta casa, chico. Así que toma veinte euros y vete tranquilo, yo se lo daré ahora mismo, está medio dormido en el salón.

Lucciano firmó y recogió el sobre de tamaño DIN A4 que contenía un taco de folios impresos por la reconocida empresa MyHeritage, especialistas en estudios del ADN. Se quedó perplejo al leer el remitente.

¿Acaso su padre buscaba algo entre los miembros de la familia, algo de índole genético? Tal vez se trataba de otra cosa, pero la curiosidad le pudo. Aprovechando el ritmo adormecido en el que quedó sumida la casa, subió a su habitación, cerró la puerta, y despegó cuidadosamente el sobre. Sacó la información y se encontró con una novela de suspense que lo hizo temblar. Primero sorpresa, después decepción, más tarde miedo y, por último, una oportunidad.

Leyó varias veces aquel compendio de datos y se centró en la primera hoja, una página en la que se mostraba el resultado del test de paternidad de los cuatro hijos del Don:

Maurizio Lombardo Fontana: NEGATIVO

Carlotta Lombardo Fontana: POSITIVO 99 %

Lucciano Lombardo Fontana: POSITIVO 99 %

Santino Lombardo Fontana: POSITIVO 99 %

El asombro por lo que tenía delante crecía por momentos. Los cimientos de aquella casa se tambalearían si Pietro veía aquello. Maurizio no era hijo suyo.

—Pero ¿quién cojones ha pedido esto? —Se preguntó ojeando el resto del informe obligando a las páginas a pasar rápidamente, manipuladas por su pulgar.

Aquello se merecía una lectura analítica y calmada. Pasó una hora encerrado en la habitación, pasándose los documentos de una mano a otra. Con la primera hoja clavada en su cerebro como una fotografía, la inspiración vino a su mente, deseando pasar de una vez a la acción.

Así tomó una determinación que no tenía claro qué consecuencias acarrearía, empezando por su madre. Temió por ella, pues en su plan dejaba incluso peor su honor de por sí ya condenado. Lo que ideó hasta podría suponer su muerte, conociendo a Pietro. Reculó unos minutos y terminó por pensar que su madre ya tenía su sentencia dictada, hiciese algo él o no hiciese nada.

Después temió por sí mismo. Sería su propia vida la que se añadiría a la diana contra la que disparar si alguna vez su padre descubría lo que estaba a punto de perpetrar:

«Primero provocaré un terremoto y después protegeré a madre en cuerpo y alma —⁠se dijo asustado—. Voy a precisar ayuda para controlar el sunami que llegará detrás, lo sé. Necesitaré a alguien…, a alguien como Haydar».

Decidido a no amarrar su osada imaginación, Lucciano tiró adelante. Escaneó la primera página de aquel documento. Con un procesador de textos se las apañó para modificar un dato, dudando un instante si estaba poniendo la soga al cuello de alguien. Después siguió y la imprimió de nuevo, sustituyéndola por la hoja oficial. Cerró el sobre con sumo cuidado y tragó saliva.

Respiró tres veces y se lanzó al vacío, rezando para que Dios protegiese a todos los inocentes del universo, en especial a su madre y a uno de sus hermanos.

Entró en el salón y se aproximó hasta su padre, el cual se mostraba adormecido después de las tres copas que se había tomado ahogando penas.

—Padre, he firmado por ti. Toma, es un correo certificado. —Pietro se enderezó en el sillón después de bostezar y cogió sus antiparras. Se las colocó bufando y reprochándole que no estaba para revisar papeleo—. Me han dicho que te lo entregue de inmediato, debe de ser importante —⁠añadió apartándose hasta la esquina contraria donde tomó asiento y simuló leer un periódico.

Pietro se fijó en el remitente, momento en que su cara mutó a estado de alerta. Reaccionó de manera impetuosa, levantándose bruscamente para buscar la intimidad del despacho. Sin pretenderlo, arrastró consigo un vaso vacío de cristal que se hizo añicos contra el suelo. El estruendo de los cristales despertó a Santino. Se había entregado una hora atrás a una dosis de coca, buscando consuelo ante el extraño dolor que sentía por la muerte de un miembro de sangre del clan. El Sabueso se apoyó en la mesa baja para levantarse, cuando percibió un fuerte dolor causado por la punción en la piel de uno de los cristales. Fue testigo de cómo un chorro de sangre roja y caliente brotaba de su mano. De su boca se escapó un alarido quejicoso, de su alma el acto reflejo de chuparse la herida para atenuar el dolor.

Su padre lo miró atronando por dentro, manteniendo el sobre aún cerrado en la mano, no soportando ver que uno de los vástagos que le quedaban era no menos que un vampiro para él. Pero Santino no se recreó en el goce, escondió su mano herida hacia atrás, alejándola de sus ojos y de su nariz, no queriendo soliviantar a su padre en ese duro día.

Con el ánimo más calmado, Pietro abrió el sobre y se topó con la realidad que jamás imaginó:

Maurizio Lombardo Fontana: NEGATIVO

Carlotta Lombardo Fontana: POSITIVO 99 %

Lucciano Lombardo Fontana: POSITIVO 99 %

Santino Lombardo Fontana: NEGATIVO

Estrujó el papel entre las manos, arrojó el sobre con el resto de papeles al suelo y se puso a gritar como un loco. Los miraba a los dos mientras daba golpes de forma incontrolada en la pared. Usó la vara de atizar el fuego que no pudo lanzar contra Bianca un par de horas atrás. Buscando consuelo a base de desconchar la pared, dejando para siempre en ella una enorme cicatriz, acabó por gritar a los cuatro vientos lo que sus tripas le pedían, aunque lo escuchase toda la vecindad:

—¡Vuestra madre es una puta, una puta zorra! La debía haber arrojado por el acantilado cuando al mes de casarnos me dijo que estaba embarazada. Un puto sietemesino me dio. —Agudizó los golpes con el hierro forjado en la pared buscando consuelo—. Y si ese pecado fuera poco, me sigue deshonrando toda la puñetera vida hasta que pare a este desgraciado —gritó señalando a Santino, el cual se quedó boquiabierto y con los ojos llorosos mientras comenzaron a derrumbarse por dentro todos los cimientos de su existencia—. ¡Cómo he podido creer que este murciélago era mi hijo! ¡Cómo! —⁠exclamaba atormentado sintiéndose toda una vida traicionado.

Por un momento Lucciano se arrepintió de haber provocado al diablo utilizando a Santino. Pero él sabía que eran tal para cual, uña y carne que solo así podría separar y hundir, con fuego cruzado entre ellos. Estaba aterrorizado ante la estampa que se abría delante de sus ojos. Santino parecía un hielo por fuera, pero sospechaba que por dentro se estaría despertando un dragón. Lo conocía bien. Por otro lado, su padre encolerizado por la peor de las traiciones, el mayor de los pecados: una esposa que se ríe de él mientras folla a sus espaldas. Ahora más que nunca su madre necesitaría protección.

Lucciano sacó a Santino de la casa a rastras, aprovechando el impacto emocional que ocasionó en todos ellos semejante noticia. Le pidió calma y que se fuera un par de días a un hotel, hasta que los ánimos se aplacaran.

—Después vete a ver a Carlotta. Hazme caso, hermano, no vuelvas aquí hasta que pasen un par de semanas y hablemos todos con padre. Entre una cosa y otra está destrozado.

Santino asintió como si le hubieran arrancado de cuajo las fuerzas para oponerse a algo. Se perdió caminando como un muerto viviente calle abajo, sin mirar hacia atrás y arrastrando los pies.

Lucciano lo observó casi llorando, pero ya no había remedio. Se giró limpiándose una lágrima de su rostro y corrió hasta el hospital. Entró de sopetón en la habitación 636, donde acababan de subir a Bianca tras pasar por el escáner. Preguntó preocupado si su cuello y su cabeza estaban bien.

—Sí, hijo, todo bien —contestó ella con agradecimiento.

—En casa no, madre, en casa no… Me temo que he provocado a un diablo y a un vampiro. No tengo ni puñetera idea de lo que va a ocurrir. Pobre Maurizio —⁠dijo agotado, sentándose en la cama cogiéndola de las manos— y pobre Santino.

—Y pobre de nosotros —añadió ella enfáticamente intuyendo que, fuera lo que fuese que hubiera hecho Lucciano, les salpicaría a todos.

Capítulo 56

Durante toda una semana, el cubo de basura de Carlotta se estuvo nutriendo de su medicación. Nadie evaluó sus actos durante días, nadie la llamaba. Se sintió libre escupiendo aquellas cápsulas que manejaban su voluntad, si bien no era consciente de las consecuencias que acarrearía en su salud mental el hecho de abandonar la medicación sin ton ni son.

Los primeros síntomas iban asomando, corrompiendo la realidad en forma de sueños:

Carlotta estaba en el útero, en el vientre de mamá. Convulsionaba ahogándose con el cordón umbilical al cuello, tragando líquido amniótico hasta el tope de su capacidad. No podía respirar, ni chillar, ni vomitar. Sin embargo, lejos de sentirse morir, una puerta se abría a la vida; un renacer estaba por llegar. Desde allí vio un pico, el pico puntiagudo de un cuervo con la envergadura de un pollo capón con plumaje negro azabache. Graznaba afiebrado asomándose por la cavidad uterina hasta alcanzar su cabeza mojada. La asió por el pelo y tiró con fuerza de ella arrastrándola hacia el exterior, atravesando túneles de sangre, dolor y lágrimas.

De pronto Carlotta se cayó de la cama, desnuda, cubierta de una capa pegajosa como recién parida, si bien en vez de grasa era sudor. El cuervo ya no estaba, o eso creía.

Escuchó lloros, no los propios. Era Fiorella desconsolada desde su habitación, agitada por la noche, por una pesadilla, por hambre o temor.

—No llores, mi niña, yo te cuidaré —gritó Carlotta desde el suelo de su dormitorio, frotándose compulsivamente la rodilla ante un dolor que suponía un leve perfume a verdad, posando despacio su mente fuera de la falsa realidad del sueño.

Pero el cuervo no se había ido, estaba en la repisa de la ventana observando y aguardando paciente, a la espera de poder volver a manifestarse. Se había convertido en un compañero de viaje, durante lo que era y no era un sueño. Llegado el momento, abrió el pico y soltó sin conmiseración graznidos intermitentes de nuevo, rompiendo en dos la noche, un antes y un después. El tortuoso cántico se repetía una y otra vez, hasta que Carlotta lo pudo traducir:

«Esto no es un sueño, es tu maldita realidad y tendrás que soportarme…, viajo contigo».

Carlotta se acercó hasta él, aturdida y enfadada queriendo deshacerse del inmundo pajarraco, con el llanto de la niña al fondo del pasillo atormentando su oído, de repente delicado. Lo increpó hasta la saciedad rogando que se callara, pero él no se inmutaba. Determinó acabar con el martirio que suponía aquel intruso volador. Cogió el palo de golf que le regaló Lucciano y lo atizó hasta caer rendida, mientras las plumas se desprendían del capón negro cubriendo de luto la habitación. O al menos así lo percibía.

Abatida tras la lucha, se dejó caer en la antigua mecedora que su marido le regaló, soltando el palo de golf. Miró alrededor confundida, sus pensamientos se agitaban y se desorganizaban en un delirio progresivo. Se tocó el vientre y recordó que un tiempo estuvo embarazada, que aquella tripa se puso hermosa y que algún día podría dar de mamar allí mismo, recostada en su silla balancín.

De pronto vislumbró a quien fue su marido, un coche, un frenazo y después oscuridad. Primero lo percibió vivo, besándola, amándola. Más tarde muerto pudriéndose en su tumba. Supo quién fue y lloró.

Su mente fundía despacio las cadenas que la mantuvieron en un cubículo controlado por sus guardianes, los medicamentos antipsicóticos que dejó de ingerir. Ya no había custodios ni carceleros. Tampoco quien la vigilara y la cuidara de sí misma.

Retrepada en su mecedora, se abría paso entre las sombras de los vivos y de los que ya no estaban, entre vivencias perdidas que se presentaban ahora con la fuerza de un huracán, mezclando verdad con ficción.

Fiorella lloraba y gritaba mamá, cada vez más enrabietada.

Ella la ignoró. Se tocó el vientre y bajó la mirada cargada de ilusión: «Pronto te daré de mamar». Sin embargo, bajo sus palmas el camisón escondía una evidencia, una línea horizontal aún enrojecida como si se negara a terminar de cicatrizar: la boca de la única verdad.

Se levantó y abrió la ventana. El aire frío se coló inundando la habitación. Después atravesó el dormitorio hacia la puerta, apartando la nube de plumas que olían a sudor y sangre de pájaro moribundo. La ligera corriente que se generó, limpió la habitación de plumajes sucios y de hedor, sintiéndose mucho mejor.

Descalza atravesó el pasillo, apreciando el gélido contacto con un suelo adornado por un mosaico marmóreo que le recordó a su padre. Pietro Lombardo amaba cualquier roca caliza que, cristalizada, fuera capaz de brillar tras un pulido por abrasión. Suave y blanco el mármol italiano de Carrara, pero de un tacto glacial. En contraste, una luz cálida, tenue y amarillenta, iluminaba el pasillo cada noche, un lucero en la oscuridad. En el recorrido hacia el dormitorio infantil, fotografías enmarcadas a lo largo del pasillo le iban dejando claro que tenía familia, la familia del Don. El corazón le dio un vuelco y se detuvo ante el rostro inmortalizado de Santino, su hermano favorito que bien recordó. Aquella carita de catorce años mostraba la alegría absoluta, posando junto a su padre llenándolo de satisfacción. En otra, padre, madre y más niños, vestidos todos para su comunión.

«Vaya, ¡cuánta familia! Recuerdo algunas caras y también muchas cosas. Padre se alegrará».

Reanudó la marcha, de nuevo crispada ante los sollozos que aumentaban en ritmo e intensidad. Los pensamientos desordenados le provocaban una cierta ansiedad y rogaba a su hija:

—No llores más, muñequita, yo te voy a cuidar. Te lavaré, te peinaré y cuando amanezca te dejaré secar al sol. Pero como sigas llorando te tiraré al cubo de la basura y, hasta que no nazca Geovani, olvídate de salir. —Los pasos de su madre calmaron a Fiorella, aunque esta no entendiera sus palabras. Una sonrisa llorosa asomó a su carita redonda anegada de lagrimones cuando la vio aparecer—. Ven mi niña —⁠dijo tomándola en sus brazos—, dormirás con nosotros y pronto podrás jugar, ya lo verás.

Capítulo 57

Octubre de 2018. Madrid

El comisario Chinchurreta llevaba tiempo moviéndose por las calles de Madrid sin dejar de mirar hacia atrás por el rabillo del ojo. Percibía sombras que lo seguían, cuchillos que lo acechaban. Vivía con la carga de llevar colgando a sus espaldas el miedo y la vergüenza.

Su vida se había transformado en un foco de porquería que lo iba pudriendo poco a poco. Ya no lo soportaba más. Llevaba más de un año en que a diario se despertaba recordando cómo lo consiguieron, cómo le hicieron claudicar y separarse de su intachable camino, un recorrido profesional íntegro en el que jamás, desde que era un joven agente en México, permitió ser manipulado. Maldecía aquel día en que no tuvo agallas para decir que no con todas las consecuencias, aquel destructivo lunes en que no fue capaz de afrontar lo que fuera que aquellos depravados pensaran hacer con su reputación, construida a base de duro trabajo y sacrificio toda una vida.

Con el tiempo fue dándose cuenta de que su piel estaba mutando, que se engrosaba por pura necesidad. Sus sentimientos fueron cambiando. La rabia y la frustración de haber sido atrapado, amenazado y extorsionado, ya no lo corroían tanto como el hecho de haberse traicionado a sí mismo. Pero no podía olvidar la atrocidad que reservaron para él, una barbarie diseñada por la mente más retorcida del clan, la más fantasiosa y que resultó ser eficaz. Y es que Pietro Lombardo supo muy bien a quién colocaba al frente de su red en Madrid para propagarse como un virus sin vacuna.

Ahora Chinchurreta olía a corrupción, un hedor inmundo que soportaba a duras penas. Llevaba más de doce meses cumpliendo años de dos en dos, envejeciendo a pasos agigantados, echando canas y agotado por el hecho de verse obligado a ser «amable con los narcos». Su labor en este ámbito delictivo consistía en permitir básicamente que los narcotraficantes obtuvieran vía libre en sus envíos de droga, así como aportar información sobre carteles rivales. También manipular la base de datos oficial con el fin de transformar la realidad soportada en cualquier expediente que pudiera convenirles. Pruebas destruidas o adulteradas eran las acciones más comunes, algo que cada vez que ejecutaba acababa provocándole una herida en el corazón. Más si cabe cuando los afectados eran incluso miembros de su propio equipo, como lo había sido la inspectora Saraka.

El clan de Pietro Lombardo entró pisando fuerte en la capital española de la mano del secuaz al que todos apodaban M67 y del que nadie conocía su nombre. Se caracterizaba por ser una serpiente escurridiza de ingeniosa mente, sangriento y sin escrúpulos, criado y entrenado en el este de Europa para exprimir la sangre. Su especialidad, el ataque psicológico, el único que permite mantener a la víctima subyugada a largo plazo. Sus técnicas se traducían en colocar al sujeto extorsionado una soga invisible en el cuello, una cuerda firme y poderosa que en cualquier momento podría estrangularlo, tan solo tirando de ella o pulsando un botón.

El Don no era un hombre culturizado en aulas de universidad, pero se abastecía de mucha información. En su día detectó un nicho de mercado poco saturado en la capital de España, una opción de peso para duplicar sus negocios. El sur de Italia agonizaba cada vez más ante las actuaciones de la organización criminal Sacra corona unita que operaba en Bari principalmente, además de la acción de otros grupos tradicionales como la Ndrangheta, la Camorra y La Cosa Nostra. Los clanes independientes morían en el intento de hacerse hueco, luchando contra la policía y contra el poder de las organizaciones que durante años controlaban las calles. Madrid aún presumía de zonas vírgenes donde la presencia de mafias italianas no era aplastante, aunque cinco clanes de Ndrangheta y cuatro de la Camorra no suponían un número nada desdeñable con el que tendrían que competir.

Ante la avalancha de nuevos grupos, los clanes existentes comenzaron a agitarse como un avispero asiático rociado de insecticida, mostrando cada vez más agresividad y competitividad entre ellos. Chinchurreta y su equipo trabajaron duro buscando controlar la situación, tomando medidas activas para atrapar a los cabecillas: cebos, atrayentes y trampas.

Sin embargo, el que había caído en una asquerosa trampa fue el propio comisario. Pensarlo le retorcía el estómago y le producía nauseas. Si aquello salía a la luz, no tendría más remedio que cambiarse de ciudad porque ni sus vecinos más amables soportarían compartir con él tan siquiera el ascensor.

Fue un lunes, hacía ya más de un año…

M67 buscó la manera de hacerse con el comisario, de tenerlo a su merced, de destrozarlo en caso de necesidad. Sabía que se había debilitado y que pronto se jubilaría con todos los honores; sabía que era un hombre de valores profundos, de moral alta, de pensamientos clásicos, religioso. Lo había estudiado en profundidad durante semanas y conocía cómo pensaba. Así fue cómo preparó su obra maestra:

Lo esperaron un lunes cualquiera a las afueras de Carabanchel, en una calle poco iluminada. Lo asaltaron sin mediar palabra, lo amordazaron y lo ataron. Pudo ver a dos individuos desconocidos antes de recibir en la cabeza una bolsa negra que le tapaba la visión y casi la respiración. Lo empujaron hasta un coche que esperaba con el motor en marcha. Conseguir oxígeno se estaba convirtiendo en una tortura imposible de soportar, sofocado por los nervios y por el polímero no traspirable de aquel plástico que rodeaba toda su cabeza, que fijaron a su cuello de manera casi hermética. Enseguida, uno de los dos sicarios puso remedio, lo querían vivo: hincó en la bolsa, a la altura de la boca de Chinchurreta, una afilada y larga uña amarillenta especialista en hurgar. De inmediato, este se puso a boquear necesitado de ese oxígeno que comenzó a fluir. Agitado por la situación, el comisario acabó con el labio arañado, sintiendo que una gota húmeda recorría su barbilla. Imaginó que sería su propia sangre y pensó en lo que le esperaba…, quizás una paliza monumental tras la cual sería abandonado en algún paraje de la Sierra Madrileña.

Se concentró en imaginar y trazar el mapa de carreteras en su cabeza, en adivinar el recorrido de más de 100 km, con el miedo subido y los ojos tapados. Pero su cerebro no era un GPS infalible, no había sido entrenado para tal fin. Se sintió perdido.

Llegado a un punto, el coche tomó una desviación. Después de unos kilómetros por alguna red secundaria, acabaron circulando por un camino irregular repleto de baches, una calzada posiblemente rural. Tras unos minutos soportando un agitado vaivén del auto, pararon y se apearon todos. Caminaron unos metros, él ciego y trastabillando por causa de los guijarros e imperfecciones de la vía, agudizado por los empujones que le asestaba el hombre que tenía acento ruso. Volvieron a pararse y se escuchaban otras voces. El último empujón le hizo perder el equilibrio. Acabó hincando la rodilla en el terreno y después el hombro. Recibió a cambio una patada y un grito:

—¡Levántate, pedazo de rata!

Queriendo evitar una colección de coceaduras en su estómago, hizo caso inmediato mientras escuchaba a varias personas hablando por lo bajini.

—¿Qué queréis de mí? —se atrevió a preguntar el comisario.

—Cállate y dame el brazo.

—¿Mi brazo? —dijo contrariado—. ¿Para qué? —Una potente mano lo agarró sin esperar a que colaborara. Le arremangó la camisa forcejeando y después recibió un pinchazo bruto y descuidado en el brazo, allí mismo en mitad de la calle—. ¿Qué mierda estáis metiéndome? —⁠gritó el comisario al sentir una acidez recorriendo su antebrazo y una quemazón interna que lo hizo saltar.

La sustancia fue profanando su organismo, extendiéndose por todo él, subiendo por los vasos del cuello hasta hacerlo convulsionar. Despojaron su cabeza de la bolsa y los desalmados se rieron de él, esperando entre risas y comentarios que la sustancia maligna surtiese efecto.

Pasados unos minutos, Chinchurreta oía, veía, hasta pensaba, pero ningún músculo de su cuerpo parecía hacerle caso. Carecía de voluntad propia. Pudo ver que estaba en el interior de una casucha de piedra y una puerta que se abría, ondulante. No sabía si soñaba. Todo se movía.

Una vez dentro, un par de tipos descuidados y sucios lo desnudaron envueltos en carcajadas. Él apenas los oía, pero veía sus rostros. La mezcla explosiva que gobernaba sus actos estaba calculada para no matarlo: burundanga, viagra, un toque de cocaína y alguna que otra porquería polvorienta que lo transformó en un zombi. Pasados unos minutos se había convertido en un muerto viviente con una sola idea fija en su cerebro: utilizar lo que tenía entre las piernas a punto de estallar, una estaca que necesitaba clavar. Algo se apoderó de su alma y de su voluntad dirigidas por una combinación magistral de sustancias químicas.

El lugar resultaba repulsivo. Vio una luz roja desgastada iluminando las caras. Igualmente se movían ondulantes, quizás era la forma en que los muertos vivientes y excitados veían a los demás. El olor a sudor insoportable, un hedor que se agudizó cuando comenzaron a desfilar los dos inocentes desgraciados que saciarían su artificial y provocada necesidad. Y la película se comenzó a grabar cuando escuchó el sonido agudo de un «clic»:

Con la cara inexpresiva, los ojos idos y la lengua fuera, Chinchurreta se abandonó, dejándose guiar en aquella filmación macabra en la que carecía de voluntad. Sin embargo, era consciente de lo que ocurría y nada podía hacer para enderezar y regir su cuerpo, ahora entregado al poder de las drogas. Jamás pensó que acabaría por ser el protagonista de un video donde la zoofilia era el hilo conductor de una sucia trama.

Así, quedaron grabados en su mente y en una película, los agudos gruñidos de la cerda, su cuerpo pesado y redondeado delante de él, su cola corta y enroscada que se aplastaba una y otra vez contra su pelvis en cada acometida. Más de cien kilos de carne y grasa enfundados en una piel gruesa pero sensible que le hicieron pensar que estaba mancillando de manera obsesiva al pobre animal. Después fue el turno del cerdo macho que arrancó las risotadas de los demonios presentes. Se sintió como un caballo semental guiado por la mano de un mamporrero: lo colocaron detrás del puerco, dirigieron el objetivo apuntando certero y, de nuevo, comenzó el baile de la vergüenza.

Fue como violar a inocentes criaturas.

Pasado el clímax, M67 apagó la cámara y esperó a que todo él se recuperara. Tirado en una esquina, el comisario tardó varias horas en sentir que su cuerpo volvía a pertenecerle. Fue entonces cuando el sicario, con aires de director de cine macabro, le enseñó lo grabado.

Chinchurreta sintió una puntilla clavada en la nuca, haciéndose consciente de que aquello provocó en su vida un antes y un después.

De vuelta en el coche se martirizaba a sí mismo por lo que habían conseguido: parecía un animal que estaba disfrutando de verdad, que no estaba drogado, que era su pasatiempo secreto y macabro. Nada más lejos de la realidad.

Sumido en amargos recuerdos, se tomó de un trago el Brandy de Jerez que sostenía en su mano. Echó la vista incluso más atrás en el tiempo y rememoró sus inicios como policía federal en México sin poder evitar sobrecogerse: «Toda una vida de sacrificio para nada» se dijo.

Prevenir y combatir el delito, así como garantizar la seguridad de los ciudadanos cuando acababa de estrenar su uniforme en la Ciudad de México, contando tan solo con veinticinco años, fue igual que intentar escalar el Everest sin botas.

En un primer momento, encontrarse en medio de un ejército de uniformados, aparentemente entrenados todos y cada uno de ellos con los mismos valores, la misma entrega, los mismos derechos y obligaciones, le hacía sentir que verdaderamente luchaban por una sociedad mejor. Estaba orgulloso de su placa. Pero ese placer resultó ser efímero. Cuando las primeras semanas de inexperto fueron transcurriendo repletas de anécdotas, ese orgullo se fue fundiendo al mismo ritmo que sus ojos se iban abriendo a la cruda realidad imperante. En un primer momento le embargó una tristeza que con el tiempo se transformó en coraje.

La institución hacía aguas por muchas de sus tuberías generándose una desconfianza generalizada. Chinchurreta recelaba de sus mandos y de sus propios compañeros cuando observaba con ojos críticos lo que le rodeaba: uniformes en ocasiones no aptos para el clima y de tallas incorrectas; errores de coordinación y pugnas entre mandos; jornadas inhumanas de veinticuatro horas; mandos altos y políticos que enviaban a policías a hacer labores de jardinería, albañilería, o chófer particular de sus familias; ser testigo de cómo obligaban a desfilar hacia la puerta de salida a agentes ejemplares que se oponían a la infiltración en la institución; cubrir jornadas extras por la existencia de voladores, policías que cobraban sin trabajar arropados por un sistema corrupto. En definitiva, todo un acervo de historias de abusos, corrupción e infiltración del crimen que socialmente acababa por ponerles a todos una etiqueta brillante en la frente donde se podía leer la palabra podrido o inmoral. Y eso le dolía en el alma porque aquello no se podía generalizar, no era su caso.

En ese océano de corrupción había honestos, ejemplares y honrados policías que acababan identificándose entre sí utilizando la observación, la cautela y la capacidad de discernir entre quien te ofrece la mano de verdad o te la echa al cuello. Años de maduración en un caldo de cultivo en el que Chinchurreta no acabó por macerarse. Amarrando en corto sus valores morales, acabó por evolucionar hacia un eficaz y resistente agente al que ninguna mano negra teñida de corrupción conseguía hacerle claudicar. Las consecuencias fueron diversas, comenzando por la humillación hasta llegar a la extorsión de la mano de otros policías, respirando de forma cotidiana la sensación total de una inseguridad dentro de la propia casa.

Un día Dios le fue a ver: casarse con una española le otorgó el mayor de sus sueños, emigrar a Madrid y la oportunidad de opositar en un nuevo Cuerpo que le hizo recuperar la ilusión.

El tiempo había pasado, el mundo cambiado, y él ya no era el mismo. Ahora se había convertido en uno de aquellos policías corruptos que tanto detestaba. Sentía su cuerpo y mente desgastados, hasta podía percibir cómo las termitas lo carcomían por dentro. Tenía que hacer algo… Aquello no podía seguir así.

Barajó dos opciones.

La primera, aguantar la presión hasta jubilarse, vendiéndose como hasta entonces. Maletines de dinero y un buen coche a su disposición no parecían ser algo tan malo. Pero hacer la vista gorda lo estaba transformando en un gusano rastrero. Era lo que hasta ese momento había hecho, persuadido por el poder de una tecla que tan solo con ser pulsada, todo el mundo tendría de él la imagen de un policía depravado de gustos sexuales desviados.

La segunda opción lo estaba seduciendo cada vez más. Mandar todo al infierno, su carrera, el vídeo, incluso a sí mismo. Se imaginó hablando, cantando ante un juez los delitos en los que había incurrido. Se vislumbró entre rejas, compartiendo celda con delincuentes atrapados por él, con lo que ello supondría para su seguridad. Tragó saliva y se levantó de la silla. Garabateó en una pizarra intentando pensar y extraer algo bueno de esa opción. No conseguía encontrarlo, había una pugna en su interior. Tras minutos de reflexión, concluyó que nada le dolía más que haberse quedado sin alma, y si algo le importaba en ese momento de su vida, era recuperarla.

A partir de esa revelación, comenzó a actuar.

Lo primero recomponer su equipo, buscar a la inspectora Saraka y darle una explicación. Ella se merecía al menos tenerlo delante y darle la oportunidad de que le escupiera. Haberla utilizado para enmarañar un caso que traía de cabeza a los de arriba, no había sido honesto. Aprovecharse de su desgracia, de su debilidad mental, después de aquella explosión para limpiar actos delictivos de un clan mafioso que comenzó a hacer negocios en la comunidad de Madrid, había sido rastrero. Acto que la había colocado a ella en el punto de mira, pues hubo un tiempo en que todos llegaron a creer que había participado en el asesinato de su marido por despecho. Una historia inventada con la que los mafiosos quedaron conformes en cuanto la vieron entre rejas. De esta forma, nadie había puesto los ojos en ellos y seguían teniendo el camino limpio, sin tener que desgastarse preocupándose a cada momento por la policía. Si bien, el comisario se las apañó para sacarla de allí meses después, sin darle publicidad. Pero los perros tienen el instinto del olfato desarrollado para oler la carnaza y la carroña, y allí la había. Chinchurreta lidió con la situación gracias a un cartel de «SE BUSCA» que hábilmente diseñó y colocó en un lugar estratégico, allí donde los narcos pudieran ver que ella era una prófuga y él un policía que no los traicionó. El comisario añadió a sus plegarias que aquellos depredadores no hurgaran en el caso, y al menos a ella la dejaran en paz. Que la inspectora desapareciera del mapa la ayudó a no terminar criando malvas junto a él en el fondo del mar.

Aunque Andrea mantuvo intacta su integridad física, no pudo hacerlo la mental:

De alguna manera sí participó en el asesinato de su esposo, al menos este se llevó a la tumba un balazo de su revólver que fue disparado con saña, y ella todavía no sabía por qué.

Chinchurreta no consiguió hablar con la inspectora en Italia, pero lo hizo con Haydar. Lo conoció después del trágico suceso y sabía bien quién era, aunque desconocía a lo que se estaba dedicando en los últimos tiempos. Hablaron largo y tendido, tras lo cual el comisario recuperó fuerza moral. Descubrir que alguien quería acabar con aquel clan tanto como él, le había dado las energías suficientes para tomar la decisión de ser él mismo quien publicara el video, a la par que tendría que pasar por el mal trago añadido de dar una explicación en rueda de prensa. Después quedaría dimitir y esperar a que le colocaran un par de esposas.

El sabor de sentir su alma libre, compensaba la dureza de lo que le esperaba.

No tenía intención de frenar a Haydar en sus planes, comprendiendo su actuación:

—Sigue adelante Haydar… yo no diré nada. Tú eres un hombre coraje y estás haciendo lo correcto. Solamente te ruego extremar las precauciones. Cuida de Andrea, la quiero de vuelta. También de Lara. ¡Fuerza y suerte!

Capítulo 58

Octubre de 2018. Gardone Riviera, Lombardía

—Despierta inspectora —dijo Haydar mientras la observaba de pie junto a la cama, sosteniendo en sus manos una bandeja con un desayuno continental⁠—. Hay que ponerse a trabajar y, además, te traigo un regalo.

Andrea se desperezó abriendo a duras penas los ojos. La magnífica luz que entraba por el ventanal de la habitación, indicaba que ya era casi mediodía.

—Pero ¿por qué me has dejado dormir tanto?

—Me dio pena sacarte del sueño en el que parecía que disfrutabas —⁠dijo él soltando una sonrisa pícara.

—Vete al cuerno y déjame que me vista. Tomaré un café y nada más —⁠indicó frotándose los ojos con una mueca dulce en la cara—. ¿A qué regalo te refieres?

—Tu placa, tu placa de inspectora. El comisario me la dio y me pidió que le perdonases, estuviste un tiempo en búsqueda y captura…

—Lo sé —interrumpió ella recordando un cartel inmundo⁠—. Lo que ignoro son los cargos que intentaban atribuirme.

—Matar a tu marido por celos y a su amante, mi mujer, y a mi hija.

—¡No, no, no, joder! yo no…

—Lo sé, no digas nada. El comisario necesitaba culpar a alguien de la tragedia ocurrida en aquel garaje, tu garaje; alguien que no fuera de la mafia italiana. Su labor era, entre otras, mantener el terreno limpio de cara a la policía en general, no podía permitir que se realizase una investigación profunda. Fue el clan de Pietro Lombardo, eso está claro, bien lo sé. Tu esposo y mi mujer habían metido tanto la nariz en sus trapicheos y negocios en Madrid, que determinaron cargárselos a sangre fría ¿no es así, inspectora?

Haydar concentró toda la energía en su mirada haciéndola casi temblar, observándola como si esperara una reacción.

—¿Por qué me preguntas eso? ¿Acaso lo dudas? —⁠preguntó ella incorporándose de inmediato hasta sentarse sobre la cama.

—No lo dudo, pero hay algo más. Si tu esposo tenía una bala de tu revólver metida en el cuerpo…, imagino que fuiste tú quien lo hizo, a pesar de que las pruebas permitieran que el comisario te defendiera ante los de arriba por aparecer la pistola en tu mano derecha. Si es así, ¿por qué lo hiciste? ¡Sácalo de una vez! —⁠exigió denotando cierta impaciencia por descorchar de una vez aquella mente que se mantenía cerrada.

—No lo sé, joder, no lo recuerdo ¡maldita sea! —⁠contestó arrojando la almohada al suelo.

—O no quieres recordar… Anda, desayuna y pongámonos a trabajar con el fichero que nos ha mandado Lara. Avísame cuando estés lista —⁠dijo con cierto desdén abandonando la estancia con el semblante sombrío dando un pequeño portazo, harto de no conseguir avanzar en lo que pretendía con la inspectora.

Andrea sentía como si le debiese algo, como si fuera de alguna manera responsable de la tragedia que ocurrió en su aparcamiento. Se levantó de la cama y salió corriendo tras él hasta alcanzarlo junto a su habitación. Lo asió por el brazo en el pasillo y lo obligó a girarse:

—¿Qué crees que te debo? Yo no maté a tu mujer ni a tu hija. Y lo siento mucho —⁠dijo sosteniéndole la mirada cargada de sinceridad.

—La parte de la investigación periodística para el Pulitzer que recaía sobre tu marido estaba resultando una auténtica mierda, no así el reportaje fotográfico de mi mujer.

—Y tú qué sabes… Además, ¿a qué viene eso? —⁠le reprochó.

—¿Acaso crees que no lo he preguntado en el periódico? Es más… no sé si estás enterada de que a tu marido lo acabaron echando, no daba pie con bola, era mediocre y me temo que era un parásito que intentaba aprovecharse de la brillantez de mi mujer además que aprovecharse de ti.

Andrea se sintió por un momento algo así como ofendida, como si necesitara de forma vital defender lo que ella siempre creyó que era su familia.

—¿Cómo que aprovecharse de mí? ¿Con qué derecho dices eso si no nos has conocido como matrimonio? —⁠interrogó ella exigiendo una explicación.

—Más de lo que crees… ¿Pero es que vas a vivir para siempre en ese mundo tuyo que te has inventado para no sufrir? ¿No te vas a quitar la venda? ¿No vas a romper la puñetera burbuja para dejar que salgan tus tormentos? —⁠Andrea lo miraba boquiabierta, impactada por las frases que escuchaba, convencida cada vez más de que aquel hombre le leía la mente—. Estoy hasta los cojones de todo. Lo siento, pero no haré caso a mi cuñada que se ha empeñado en matar dos pájaros de un tiro… No, no y no haré las cosas con tanto tiento como ella quiere, protegiéndote de no sé qué. Te diré una puñetera verdad ahora mismo: tu querido esposo era gay.

La expresión de la cara de la inspectora se convirtió en el lienzo de la incredulidad, desvaneciéndose el rojo de sus pómulos hasta quedar de un tono gris, casi trasparente y falto de vida. ¿Había dado en el clavo? ¿Era ese el motivo de tanta indiferencia y falta de pasión?

—Cállate —exigió ella tapándose los oídos y cerrando los ojos mientras movía la cabeza de un lado hacia otro negando.

Él la cogió suavemente por las muñecas y la obligó a escuchar:

—Debes saberlo, intuyo por tu reacción que hay muchas cosas de Robert que desconocías, inspectora. Cálmate, pero escucha. Te utilizó desde el minuto cero para sus necesidades, quería tener la doble nacionalidad y alejarse de las oficinas de Miami, las cosas no le iban bien allí. Y sabía que la fotógrafa freelance que estaba trabajando para el periódico en Madrid, era un genio. Pegarse a ella y robarle el trabajo en el momento justo era un objetivo que cualquiera que lo conociese bien podría haber intuido. Tu queridísimo Robert era su parásito chupasangre. Siento decírtelo con esta crudeza.

Andrea se quedó impactada ante aquellas palabras que el Turco soltó a bocajarro. Su reacción espontánea consistió en dar marcha atrás a trompicones hasta alcanzar la protección que le otorgaba su habitación. Se metió dentro y cerró la puerta a cal y canto. La burbuja que contenía toda la mierda de su existencia estaba comenzando a vomitar una lluvia demasiado ácida.

«¿Gay?». En el fondo llegó a sospecharlo algún que otro día.

Se sentía como una idiota engañada a sí misma durante años.

Se desahogó contra la almohada buscando consuelo, vapuleándola compulsivamente. Solamente consiguió destrozarla hasta el punto de convertir la habitación en el cementerio de aves de la comarca, un espacio donde las plumas del relleno acabaron volando por toda la estancia hasta provocarle un ataque de estornudos.

Al tiempo, Haydar se fue a nadar al lago, cargado de rabia. Era consciente de que había traspasado la línea de la delicadeza y le había soltado a bocajarro una realidad que sabía que la destrozaría. No dosificar la información de la forma adecuada fue un acto cruel provocado por el desgaste. Su aguante estaba llegando a su fin a pesar de que no era el momento más adecuado para meter la pata. Con una toalla bajo el brazo se dirigió a la orilla del lago, un lugar idóneo para dar unas brazadas y encauzar la adrenalina que le brotaba a borbotones. Le habría gustado que Andrea estuviera allí con él, contarle lo que buscaba exactamente, pero temía que la inspectora metiese la pata cuando estuviera delante del clan. Creyó conveniente continuar dosificando información dadas las circunstancias. Le hubiera gustado enseñarle a nadar, haberla abrazado bajo el agua, haberla besado de verdad, porque nunca a ella la habían amado. Lo vio en su rostro grisáceo, en su mueca de decepción.

Se limitó a zambullirse en solitario en aquellas gélidas aguas azules, ante la necesidad acuciante de alejar de su cuerpo los malos espíritus y energías negativas que lo habían inundado por unos instantes. No daría pasos en falso con la inspectora de los que tener que arrepentirse, además, la impresión que le daba era que ella lo detestaba.

Con la mente refrescada y renovada, le pediría perdón y se pondrían a trabajar de lleno con la información enviada por Lara. Solamente tenían unos días hasta partir hacia la casa de Carlotta.

Andrea no quería admitirlo, pero había sospechado más de una vez que su marido se comportaba como alguien que no quería a una mujer en su cama.

Robert solía reunirse casi todas las semanas con amigos que lo tenían ocupado prácticamente toda la noche. Jamás imaginó que aquellas salidas no consistían únicamente en partidas de póker, como él decía. Dándole vueltas al tema, imaginó que en más de una ocasión participaría en un juego que se había puesto de moda en ciertos círculos. Apostaría la mano a que su culo se paseó por «el último vagón del metro» a deshoras, lugar en el que por todos era sabido se producían encuentros de sábado noche teñidos de loca lujuria desenfrenada, aderezados con drogas y alcohol.

«Un día perdió su reloj en el último vagón del tren… Otro perdió las llaves de casa…» ahora lo recordaba con clara nitidez.

La policía sabía que allí se trapicheaba con drogas y que se realizaban juegos eróticos peligrosos donde se arriesgaban a contraer enfermedades variopintas por falta de medidas barrera y demasiada imaginación. Cada asiento de aquel último vagón era ocupado por un hombre de los llamados pasivos, desnudos de cintura para abajo y bien dispuestos a recibir las nalgas de los llamados activos. Estos eran los encargados de revolotear en círculo, contoneándose provocadores al son de la música de algún móvil, hasta que alguien ondeaba un banderín indicando que parasen y se sentasen sobre quien les había tocado. Se convertían en parejas unidas al azar, entregados a actos puramente lujuriosos, frotándose de forma febril, arriba y abajo, arriba y abajo, hasta que el banderín volvía a levantarse y la rueda se reanudaba con aquellos que aún no habían sucumbido extenuados. Los que tenían aguante jugaban doble y triple partida hasta que no podían retener por más tiempo sus fluidos corporales. La cocaína circulaba a raudales.

Imaginar a su marido en esa situación la dejó para el arrastre, preguntándose en qué grupo estaría Robert, los activos, los pasivos, o en ambos. En realidad, daba igual. Sea como fuere, tenía claro que la había engañado como a una idiota durante años, algo que debía haber intuido al momento.

Siempre pensó que a su marido no le gustaba lo suficiente, asumiendo que aquella falta de pasión era culpa suya. En ese instante la rabia se apoderó de ella. También la frustración. Jamás la habían amado ardientemente y ahora sabía el verdadero motivo.

«Soy imbécil, ¡maldita sea!» se decía castigándose a sí misma mientras se duchaba y recobraba la dignidad perdida. Sintió a Haydar de vuelta en la habitación contigua y escuchó la ducha al otro lado de la pared. Primero dio un corte de mangas dirigiendo los pensamientos hacia él por la poca delicadeza que tuvo con ella. Pero al poco se lo imaginó recibiendo el chorro de agua que recorrería aquella orografía compleja y tatuada. No pudo evitar que sus pensamientos se volvieran súbitamente demasiado calientes. Autoflagelándose, huyó de la ducha, no queriendo enturbiar su mente con imágenes que no podía eludir si permanecía al otro lado de la fina pared que los separaba, escuchándolo incluso respirar. Una vez fuera, se tomó su tiempo secándose, triste y pensativa, iniciando un proceso de recuperación de memoria lento pero seguro, su burbuja se estaba resquebrajando.

«Robert, me tuviste engañada hasta el último momento. Comienzo a entender tantas cosas, tu frialdad, tu falta de pasión… Pero no comprendo una cosa…» se dijo volviendo a entrar en la bañera como un robot autómata, apoyando la cara en las baldosas dejándose caer lentamente mientras se iba resquebrajando su protección construía para aislar una cruel realidad:

«Fuiste un cabrón despiadado, quisiste matarme a mí y también a tu hijo, ¡ahora lo recuerdo con claridad!, pero a veces a los demonios les salen las cosas mal».

La voz cansada y aviejada que la llamó aquel día, salió de su escondite. La evocó con tanta nitidez que se puso a temblar: «¿Quién eras? ¿Por qué me llamaste?». Ahora al menos sabía por qué se enfrentó a Robert, por qué se enfundó su uniforme y empuñó su revólver. La vieja le aportó información clara y precisa, hasta una grabación con la voz de su esposo con la que pudo cerciorarse de que aquella mujer anónima decía la verdad.

Tirada en la bañera, dejó que se le arrugara la piel mientras se iba llenando despacio, poniendo foco en la hija y en la esposa de Haydar: «Pobres desgraciadas» se decía mientras recordó que esta también se enfrentó a Robert. La fotógrafa fue otra víctima premeditada, no fortuita; lo tuvo claro al rememorar el momento:

«Las dos, gilipollas, las dos…» frase que atronaba en su cabeza saliendo de la boca de Robert con total claridad con el matiz de una orden, instante en que el agua de la bañera rebosaba hasta llegarle al cuello. Al darse cuenta, braceó salpicándolo todo, hasta que se percató de que había donde agarrarse. Salió de allí despavorida, a punto de haberse ahogado en una simple bañera. Durante quince minutos permaneció ida con la toalla envolviendo su cuerpo, tirada sobre la cama y llorando.

De repente, alguien aporreó su puerta bruscamente de manera desesperada. Insistía una y otra vez con los nudillos, con las palmas, con los puños. Ella se sobresaltó y se incorporó al instante, olvidando el oscuro y profundo pozo en el que había estado sumergida en la última hora. Allí estaba Haydar con la cara desencajada, aún con el pelo mojado chorreando agua, descalzo pero vestido. Por un momento se miraron cara a cara, ojos contra ojos, hasta que él se abalanzó sobre ella y la fundió en un abrazo. Andrea estaba perpleja, sosteniendo como pudo la toalla. Un rayo de ilusión se le cruzó por delante al imaginar que estaba allí por ella abrumado por la prisa, por el deseo, o por la necesidad de tenerla a su lado. Pero nada más lejos de la realidad. Jamás podría haber pensado que le llevaría semejantes noticias:

—Andrea, escucha, me acaba de llamar Lucciano —⁠dijo separándose de ella y colocándole las manos en los hombros con el deseo de transmitirle calma—. Maurizio y Lara… se han matado en un accidente de coche, se han despeñado.

La inspectora sintió una acidez mortífera en su estómago y rompió a llorar abortando todos y cada uno de los anhelos que se habían apoderado segundos atrás de ella, como si la hubieran pulverizado con hielo escarchado. Haydar la abrazó de nuevo, se sentó y la obligó a apoyar su cara hinchada y húmeda en su pecho, ofreciéndole un consuelo que se alargó durante más de media hora, tiempo durante el cual el Turco acabó por decir:

—Lo siento muchísimo, Andrea… y perdóname por ser tan brusco. Lo último que quiero es hacerte daño. Tenemos que averiguar qué pretendía decirnos Lara con el fichero que nos envió al correo electrónico. Tomaremos un almuerzo ligero y nos pondremos toda la tarde con ese tema, ¿está bien? Lo haremos por ella.

La cabeza de Andrea se movió lentamente asintiendo. Ahora más que nunca tenía la necesidad de concluir de forma satisfactoria aquella puñetera misión a la que su amiga la había abocado. Sospechó que Lara lo que siempre pretendió fue ayudarla a romper el bloqueo mental que aún perduraba en parte de sus recuerdos. Al instante se envalentonó y cogió fuerzas:

—Haydar… ¿Sabes qué?… Lo estáis consiguiendo, estáis consiguiendo que comience a recordar la maldita realidad.

El Turco era consciente de la amnesia que ella sufría. Lara solía advertirle que tras un traumatismo craneoencefálico era posible, incluso podría tratarse de una amnesia incurable. Si quería conseguir que Andrea pusiera luz en lo que pasó en el aparcamiento superando esa imposibilidad parcial o total de recuperar información, debía actuar con ella como psicoterapeuta. Tratar de sustraerle esa información perdida entre los pliegues de su cerebro a base de hostigarla, sabía que no funcionaría.

—Me alegro, Andrea —contestó él mirándola a la cara⁠—. Eso quiero, pero también preciso tu ayuda. Eres una buena policía, me lo aseguró Lara… también Chinchurreta. Iremos el fin de semana juntos a casa de Carlotta, la hija del patriarca. El viejo se ha emperrado en emparejarnos y aprovecharemos para conocerla un poco más. Sé que no está bien con su padre y…

—¿Emparejaros? —interrumpió Andrea sorbiendo los mocos.

—Algo así. Como a decir verdad ninguno de los dos queremos discutir con el Don, hemos acordado hacer el paripé un par de días. Creo que en realidad esta circunstancia se ha convertido en una oportunidad que nos ha caído del cielo. Estaremos los dos con ella, solos. Me pidió que te llevara porque se sentiría más cómoda. Aprovecharemos para indagar y preguntar…

—¿Sobre qué? —interrumpió Andrea recolocándose sobre la cama, soportando un dolor torácico provocado por el estado de shock tras la trágica noticia.

—Anoche hice un poco de trabajo y he estado revisando el correo electrónico de Lara. Parece la base de datos de todos los expedientes históricos de la clínica ginecológica de la que no puedo pensar de otra forma, sino mal. Yo escuché una conversación hace meses del director con Pietro Lombardo que me dio que pensar. Lara algo vio para haberlo enviado así de sopetón.

—¿No explicaba qué quería que viésemos exactamente?

—Nada, el mensaje vacío y sin título, como si lo hubiera enviado a contra reloj.

—Déjame verlo, estoy más acostumbrada que tú a analizar todo tipo de pruebas y escenarios en busca de algo. Solamente te pido una cosa: cuéntame exactamente la conversación que escuchaste con el director de la clínica, si la recuerdas, es importante. Si es preciso te hipnotizo.

—¿Qué?… Desconocía esa faceta tuya.

—Soy experta en interrogatorios difíciles, no te olvides.

—No hace falta.

Haydar cerró los ojos y soltó la conversación íntegra sin olvidar una sola pausa, grabada meses atrás en su mente hasta el momento en que pudiera necesitar ponerla encima de la mesa:

«—Hazlo siempre con total discreción y pulcritud, no quiero que mi negocio se vaya a las alcantarillas, supongo que tú tampoco lo deseas para el tuyo ¿no es así? Mantén los ojos abiertos y la boca cerrada.

—(…)

—Sí, sí lo sé.

—(…)

—Yo me encargo de los contactos y tú a lo tuyo.

—(…)

—No, no, no seas idiota, no nos vamos a pasar por muy lucrativo que sea. Las estadísticas son importantes y no hay que levantar sospechas. Imagina lo que harían con nosotros si acabáramos en la Sala Cero de la cárcel de Poggioreale de Nápoles, ya sabes, la puta cámara de tortura.

—(…)

—Todo es posible, ¿acaso quieres comprarte un camión de vaselina para el culo? Eso sería lo mínimo a lo que nos someterían ¡joder!

—(…)

—De acuerdo, a partir de ahora limpia tu ordenador y yo ocultaré los historiales, aunque sea entre los calcetines.

—(…)

—Es un decir, joder… En tu base de datos deja lo que te dé la gana, pero si tienes una inspección que no pillen nada, este tema está muy sensible en todo el mundo…, con los bebés no se juega.

—(…)

—Y creo que está de más decirte que de esto no debe saber nada mi familia, las mujeres son clientas tuyas y ya sabes que entre mujeres se solidarizan.

—(…)

—Este negocio está al margen de los demás, lo tengo claro. Por supuesto también mantengo alejado de las garras de todos estos buitres el dinero que tú y yo nos ganamos. Hay que pensar en el mañana y en uno mismo… por si acaso, ¿no es así?

—(…)

—Eso es lo que hice yo, una cuenta en las islas Bermudas lo mejor.

—(…)

—Somos cristianos y no quiero que piensen que en su casa tienen al diablo.

—(…)

—No te rías. Tú eres peor, Gennaro, o ¿debo decir indemoniato Mr. Gennaro?».

Andrea se enderezó y exclamó tras escuchar atentamente:

—Esto es oro y me da que apesta. ¡Eres un fenómeno, Haydar!

—Lo sé, tengo la capacidad de recordar hasta la entonación —⁠contestó él. Tras una pausa añadió algo más—: Andrea, pensando en Carlotta y en nuestro fin de semana con ella, te diré que a saber cómo nos la encontramos, no estoy seguro de si será un buen momento después de la trágica noticia de la muerte de su hermano mayor.

Un silencio sepulcral que duró un par de minutos se vio roto por un comentario repentino de la inspectora, recuperando su instinto policial después de más de un año dormido:

—Haydar, iremos y evaluaremos allí la situación. Si incordiamos nos largamos, pero aprovechemos la oportunidad. Yo creo que aquí hay un negocio sucio encubierto. No sé si la tapadera es la clínica o si la clínica es el escenario real donde se comete el delito, pero está claro, a tenor de esa conversación telefónica, que tu querido jefe mafioso y ese ginecólogo la están liando parda y mueven dinero.

—Eso ya lo sé —dijo el Turco—. Lo que me ha sorprendido enormemente es cómo ha caído esta base de datos en manos de Lara. Ella era clienta de la clínica…, solo espero que su identidad verdadera no haya sido de alguna manera descubierta todavía porque entonces estamos todos jodidos.

—No saques conclusiones antes de tiempo. Hagamos una cosa, Haydar —⁠exigió la inspectora colocándose en pie con una actitud diferente—, cuéntame de una puñetera vez, con pelos y señales, quien es Pietro Lombardo, ese Maurizio y los demás hijos, sus negocios, sus mierdas… Supongo que, durante este tiempo que llevas arrastrándote como un camaleón entre ellos, habrás ido recabando datos y pruebas para meterlos en chirona a todos. ¿No es así? Pues cuéntame y dime hasta dónde quieres llevar esta historia. Si tienes material suficiente, podríamos ponerlo ya en manos de la policía.

—Andrea, no lo dudes, compartiré contigo todo —⁠dijo mintiendo. «Pero me temo que cuanto menos sepas de lo que busco, más natural será tu interpretación entre todo este grupo de sabuesos que no dudarían en arrancarnos la piel a tiras si descubren quienes somos» pensó, momento en que añadió—: Juré a mi cuñada y amiga tuya que haríamos las cosas a su manera y que te daría tiempo…

—Tiempo para qué —interrumpió la inspectora harta de esa manera de proceder.

—Tiempo para que tu cerebro se recoloque por su propio pie.

—No estoy loca ¿me has oído? —expresó molesta.

—Loca no. Ya Lo sé. Dejémonos de perder el tiempo y centrémonos en los ficheros de la clínica. Aún no es el momento de meterlos a todos en la cárcel para que se pudran. Necesito una cosa más aparte de llegar al fondo de este asunto del fichero de Lara.

La inspectora no acababa de comprenderlo. Se centró en sumergirse entre los expedientes de la clínica en busca de algo inconcreto, algo que delatara que allí había algún tipo de actuación delictiva.

Las primeras horas fue incapaz de concentrarse en la tarea, dándole vueltas al hecho de que su amiga Lara había fallecido. No se lo podía creer. Tan solo unos cuantos días atrás había irrumpido en su apartamento para retornarla a la vida y ahora era ella la muerta. Repasó repetidas veces los mismos expedientes, mientras, por el contrario, Haydar revisaba a conciencia los que se había quedado para él después de dividirlos en dos grupos. Haydar la observó y terminó por darle un codazo ante la sensación de pérdida de tiempo que transmitía:

—Concéntrate o no acabarás nunca.

—¡Déjame tranquila! —exigió—. ¿No ves que estoy en ello?

—Yo diría que…

—¿Pero te puedes callar, Haydar? Mira, no hace falta tener muchas luces para darse cuenta de que en esta clínica privada ocurren cosas raras…

—¿A qué te refieres en concreto?

—¿Acaso te parece normal que en el último año tantas mujeres hayan dado a luz un hijo muerto? Eso no ocurre ni en… ¡yo qué sé!, ningún campamento de refugiados de mala muerte.

—¿Has calculado la estadística?

—¡Qué estadística ni qué leches! Tan solo he visto unos cuantos expedientes y creo que el número de casos no es precisamente nada desdeñable. ¿Qué ficheros me has pasado?

—Los primeros que he pillado en este maremágnum de información. —⁠Haydar centró su mirada en el ordenador y en el mensaje origen de la subinspectora en un intento por ser más específico. Parecía una gran mezcla sin orden ni concierto de los expedientes habidos y borrados en la Clínica—. Me temo que entre los que has revisado hay muchos de los que, al parecer, fueron extraídos de la nube, los eliminados concretamente. Esto huele que apesta, pero no va a ser fácil sacar algo en conclusión claramente.

—No seas negativo. ¿Es que piensas que te van a poner las cosas en bandeja? Se nota que lo tuyo es escribir sobre lo que ves, no arañar las evidencias hasta descubrir lo que hay detrás de ellas.

—Tú eres la policía.

—¡Por fin! —gritó Andrea levantando las manos y mirando al techo⁠—. Por fin parece que aceptas que algo pinto yo aquí.

—Pintas mucho…, más de lo que crees —puntualizó Haydar antes de coger su chaqueta y echársela al hombro—. Necesito despejarme, saldré fuera hasta la hora de cenar —⁠dijo arrugando la cara denotando cansancio.

Andrea no dijo nada. Tan solo asintió con la cabeza y se quedó pensativa. Después reanudó su tarea, repasando los cientos de expedientes tratando de construir una historia escondida detrás de toda aquella información.

Se le daba bien memorizar los nombres, o al menos recordarlos. Poco a poco, paso a paso, comenzó a vislumbrar algo:

«Me temo que esto no lo podemos manejar nosotros solos. Yo soy una policía española sin capacidad para actuar en Italia, y Haydar es un corresponsal transformado en un espía infiltrado en un grupo mafioso al que van a crucificar si no se anda con extremo cuidado. ¡Vaya panorama tenemos!» pensó. Después siguió analizando pantallas y pantallas con el amargor de ser consciente de que su nombre jamás aparecerá en la ficha de paciente de ninguna clínica natal.

Haydar no quiso cenar. Pasearse por los expedientes de aquellas madres que alumbraron a sus hijos sanos y por los de las que los perdieron, le produjo un dolor punzante en el corazón. Se durmió sumido en sus desgracias sin dejar de pronunciar los dos nombres que llevaba tatuados en su piel y en su alma:

«Sira, Elif… Elif y Sira».

Andrea lo dejó en paz, comprendiendo la tristeza que lo embargaba. Las heridas por las pérdidas sufridas lo hacían padecer como si tuviera púas clavadas atravesándole de lado a lado. La inspectora no podía evitar sentirse descorazonada rememorando las imágenes de la explosión que les cambió la vida a ambos. Miró por la ventana adivinando e imaginando el paisaje que se escondía detrás de la negrura de la noche, sintiendo la necesidad de cerrar los ojos y profundizar en los recuerdos terribles que la asolaban de cuando en cuando, como si quisiera aclarar las incógnitas enquistadas:

«Recuerdo los lloros de aquella niña, su carita de susto, sus manos tapándose los oídos ante el sonido extraño y perturbador de un disparo…, el disparo que yo hice contra Robert».

Una manzana verde hizo de cena, una fruta que le costó tragar a pesar de los minúsculos mordiscos que le daba. Acabó por abandonarse al sueño mientras, hecha un ovillo, seguía recordando:

«La pobre hija de Haydar lloraba tanto… No puedo quitarme de la mente aquellos llantos que me anegaron el cerebro, entrando por ambos oídos, por un lado, por el otro, un estéreo perturbador. Un griterío espantoso y multiplicado por dos que me taladró la cabeza. Al menos ahora sé que aquellos son los llantos de muñeca que aún me persiguen y no me dejan descansar en paz, o eso creo. De lo que estoy segura es que yo no tuve la culpa y que por desgracia ya no tiene remedio…, el tiempo no puede volver hacia atrás. ¿Tendré que vivir con ese sonsonete el resto de mi vida? ¿Es un karma que me ha caído del cielo?».

Capítulo 59

Octubre 2018. Bari, Apulia

Pietro Lombardo se encontraba solo en su casa, sumido en una tristeza profunda. Dos horribles sucesos habían destruido su hogar, hasta entonces nido de gorriones. No sospechaba que otros veían en él, desde hacía mucho tiempo, un nido donde cuervos, águilas y pichones convivían con el riesgo de comenzar una batalla por sacarse los ojos. Confiar en que todo estaba controlado, había sido su mayor error. Se reprochaba no haber sido más exigente y duro con sus hijos. También no haber puesto vigilancia a Bianca o no haber sido lo suficientemente temido como para que ella lo respetara de por vida. «¡Ay, Bianca!… has resultado ser una perra».

Había despachado a todos los secuaces después del lamentable episodio ocurrido con su esposa. Lo último que deseaba era que llegaran a oídos de sus perros las miserias de su familia. Por otra parte, necesitaba concienciarse de que el dolor en su pecho por la muerte de Maurizio no merecía la pena, al fin y al cabo, no era su hijo. Tampoco resultaba serlo Santino, según los datos de la prueba de ADN.

Un par de copas del primer licor que pilló, lo ayudaron a amortiguar aquella pena y rabia, así como la frustración de imaginar un futuro por delante confuso, enrarecido y hasta profanado, como si ya no fuera posible que lo hubiera.

«No, no, no, con toda esta mierda no acaba mi historia, la historia de Pietro Lombardo. Me niego, lo juro ante Cristo. Esperaré a que retornen todos y diseñaré un nuevo nido y un nuevo plan… Quizás deberíamos irnos a Madrid, allí hay más carnaza a la que echar las garras y menos competencia. Además, tenemos pillado de los cojones a uno de los comisarios más reconocidos del Cuerpo que nos podrá allanar el camino».

Por un momento, entre pensamientos de toda índole azotando su cabeza, llegó a creer que el acto de robar en la iglesia cuando era un adolescente, había provocado la ira del Todopoderoso. Tal vez lo había abocado a sufrir en la tierra la maldición de los Lombardo. Dado a ese tipo de razonamientos, su cerebro se iba retorciendo, sus piernas nerviosas lo llevaban a dar vueltas sin sentido por las habitaciones y el despacho, y sus cavilaciones se volvían cada vez más negativas cuando, de súbito, sonó el timbre de manera insistente. Un vehículo funerario se había parado enfrente de la casa y un hombre de traje negro descendió del auto. En pocos segundos, Pietro se encontró sosteniendo entre sus manos dos urnas funerarias que le resultaron repulsivas. Miró a una, después a la otra y pensó:

«Aquí están… mi hijo bastardo y su maldita novia feminista».

El deseo de arrojarlas por la ventana, le resultó en cierto modo placentero entre toda aquella desdicha, pero al poco determinó que sería demasiado benévolo si lo hacía. No dejaría que las cenizas volaran a su libre albedrío hasta alcanzar un paraje bonito donde descansarían en paz para siempre. Determinó que debía darles la oportunidad de resultar útiles, aunque carecieran de vida. Quizás las mezclaría con un chocolate hirviendo que obligaría a tomar a su traicionera esposa, una lava dulce que le perforaría el buche. O, tal vez, se las haría inhalar mezcladas con otros polvitos blancos hasta que sus pulmones se colapsaran.

Mientras daba rienda suelta a su imaginación, se colocó en cruz sosteniendo en cada mano una de las santas vasijas implorando, en forma de rezo, inspiración y la absolución a los pecados que le venían a la cabeza atronando. Una repentina tormenta se desató en el exterior. Los relámpagos generosos lo hicieron estremecerse multiplicándole su malestar.

En medio de aquella especie de ritual, entró Santino sorprendiéndolo tanto como los truenos que parecían quererlo ocupar todo. No había aparecido por la casa en los dos últimos días. Tampoco había visitado a su madre en el hospital, custodiada día y noche por Lucciano.

Estaba sudoroso, empapado y sucio, como si se hubiera arrastrado durante cuarenta y ocho horas por el suelo de los astilleros. Tal vez lo hizo atiborrado de farlopa.

Pietro lo vio, cerró los ojos y lo ignoró con un gesto de desdén.

—Supongo que rezas por la cruz que te has buscado —⁠dijo Santino al Don con amargura.

—¡¿Buscado?! —preguntó Pietro asombrado, a la vez que gesticulaba exacerbado por el dolor que cada trueno provocaba en sus sensibles tímpanos⁠—. Querrás decir, la mierda que tu madre ha metido en esta casa al no saber cerrar sus piernas.

Santino no replicó. Tan solo le quitó las urnas de las manos y le dijo:

—Tus días de gloria han terminado. No volveré a llamarte padre, no lo eres… Tu sangre y la mía son diferentes, no tienes derecho sobre mi alma como siempre creíste.

Pietro Lombardo no pestañeaba, impertérrito y expectante. Sabía que no estaban los guardaespaldas en la casa. Sus instintos le llamaban a pelear, a enfrentarse a aquel hombre medio muchacho como tantas veces hizo desde que lo vio patalear al nacer.

Santino se quitó la chaqueta. Después la camisa, despacio y ceremonioso.

El Don lo miraba sin llegar a comprender al cien por cien sus intenciones, sintiendo que el corazón le comenzó a latir a un ritmo creciente y anormal. Aun así, dio rienda suelta a su boca, la cual no pudo reprimir las palabras que se le agolpaban amenazando con atragantarlo:

—Es una pena, eres el perro mejor entrenado, Santino, pero eres un bastardo y tu madre una puta.

—Eso parece, señor Pietro Lombardo —contestó con sorna y cierto tono de decepción—. Y también sé que ya no te debo lealtad de sangre. Mira esto, míralo bien. —Se giró y le enseñó la espalda terriblemente marcada por los latigazos que tantas veces habían cicatrizado sobre la misma porción de piel—. Bonito cuadro, ¿verdad? ¿Así es cómo tratas a los que crees que son tus hijos? —Pietro no contestó y se limitó a mirar hacia otro lado—. No, no apartes la mirada y sostenla, aún queda más por ver. —Se quitó los zapatos y le mostró las consecuencias que quedaron grabadas en sus plantas de los pies cuando, a los diez años, no entregó la mochila cargada hasta los topes de algo que se suponía debía proteger con su vida—. Yo era un puñetero niño asustado al que cuatro tiparracos esperaron en un callejón. Me la quitaron ¡cojones! ¿Qué podía yo hacer? —⁠gritó sofocado mientras la vista se le nublaba resistiéndose a parpadear. Se negaba a permitir que sus lágrimas agolpadas delataran un ápice de debilidad si se le escapaban. Se contuvo tratando de no darle la oportunidad, a quien creyó ser su padre durante años, de que se carcajearse a su costa—. Me quitaron la mochila, me pegaron, y tú… tú, al llegar a casa, me preparas un recibimiento magistral…

—Olvidas algo, Santino —interrumpió alzando la mano.

—¿El qué? —preguntó sosteniéndole la mirada.

—Yo no coloqué los troncos que tú pisarías hasta quemarte, lo hiciste tú mismo. Yo solamente accedí a prenderlos. Debo decir, Santino, que me sentí orgulloso del ejemplo que tú, por voluntad propia, quisiste dar con aquel castigo.

—¡Maldita sea! ¿Qué padre hace eso? Deberías haberme estrujado entre tus brazos, haberme quitado la brutal idea de la cabeza. Y, al contrario, acercas la cerilla sin pestañear.

—Así se consiguen los perros fieles, con ejemplos que hacen llorar.

—Así se consigue que ahora no me tiemble el pulso con lo que voy a hacer. Adiós Pietro Lombardo. Yo informaré a mi querida Carlotta de que se ha quedado sin hermano y, a partir de ahora —⁠titubeó—, sin su desgraciado padre.

El sonido de una hoja afilada rasgando el aire, rompió el silencio sepulcral que durante unos instantes se instaló en el salón. Después el golpe seco de un cuerpo contra la tarima.

Tras varios minutos de una calma perturbadora en la estancia, dio comienzo un baile de pasos agitados, zancadas que recorrían el espacio de un lado para otro. Más tarde, el susurro adormecedor de un arrastre, como si una serpiente gruesa y atiborrada serpenteara torpemente buscando la salida. Santino tiró de él, resoplando. El charco de abundante sangre que quedó sobre la tarima, le hizo vomitar mientras lloraba desconsoladamente. Aquella estampa inmortalizada le supuso un empacho para su mente. Odió a quien creyó que fue su padre, a su madre, a Dios y al demonio, sin tener claro de quién era la culpa de las atrocidades que anidaban en su alma casi desde el momento en que nació.

Ser un bastardo suponía el peor de los castigos para él, pero lejos de amilanarse o deprimirse ante aquel inesperado hecho, una fuerza procedente del lado más oscuro de su ser le hizo tomar una decisión:

«Yo, yo medio humano medio vampiro, hijo de satán o de vete a saber quién, tomaré las riendas de este clan, bien lo sabe Dios. Yo lo llevaré a la cúspide del éxito sin que me tiemble el pulso, algo que este viejo decrépito no ha sido capaz de conseguir. Reclutaré a los mejores y mataré a los que están en medio entorpeciendo mi camino.

Madre… te pediré cuentas, claro que sí, pero no quiero saber quién es mi verdadero padre.

Haydar… prepárate, ha llegado el momento de que te pisotee como a una asquerosa cucaracha, que recojas mi mierda, o que te entierre vivo. Estoy harto de que usurpes la felicidad que me corresponde, de que aparezcas en medio de todo lo que deseo, de que te lleves los premios y halagos mientras yo tan solo los palos. Hoy nace otro Santino, el que te mandará a los infiernos, el que saboreará a la dulce Irena mientras tus carnes se pudren. Ten por seguro que así lo haré. Mañana, mañana dos titanes se encontrarán frente a frente, sin guantes ni redes. Yo seré quien te borre de la cara tu sonrisa de autosuficiencia, de tipo duro que todo controla. Veremos, amigo, quien sonríe el último y quién lo hace mejor».

Lucciano no se despegó de su madre en dos días a pesar de que ella imploraba que se acercara a la casa:

—Vete, hijo, por Dios, vete a casa —decía insistiendo en que la dejara sola en el hospital⁠—. La funeraria llamó hace horas y quieren entregarnos las cenizas de tu hermano y de Lauretta. Recógelas, te lo ruego. A saber lo que hace tu padre si las recibe él.

—No te dejaré sola, no quiero que ese salvaje vuelva a tocarte, madre. Han ocurrido cosas que han dinamitado esta familia y en parte me siento responsable —⁠dijo con la mirada clavada en la pared de la habitación.

—No sé, hijo, parece que el destino quiere ponernos a prueba. Quiero que sepas que desde que contraje matrimonio jamás he estado con otro hombre. Todos sois hijos de Pietro, todos, salvo el pobre Maurizio. Me casé embarazada de un músico al que amé con todo mi corazón. No entiendo la acusación de tu padre en la que me tacha de traidora y zorra durante el matrimonio. Yo sabía que una traición acabaría condenándome, y nunca osé semejante cosa.

—Lo sé madre —interrumpió él posando suavemente su mano sobre la boca de Bianca en un intento de que la cerrara⁠—, calla por favor, te lo ruego. ¿Es que no ves que tenía que hacerlo, maldita sea? Antes o después era preciso prender la mecha que acabara con esto, y no se me ocurrió otra manera que…

—¡¿Qué?! No me lo puedo creer. ¿Has sido tú quién le ha metido semejante cosa en la cabeza? —⁠preguntó aterrorizada ante la expresión de pánico que asomó en el rostro de Lucciano.

Él asintió y una congoja lo embargó. Después de varios minutos llorando, hundió su cara hinchada y enrojecida entre las manos y se quedó reclinado apoyando la cabeza en el borde de la cama, dando golpes con la frente en el colchón repitiendo la misma canción una y otra vez:

—Soy gay, madre, soy gay. Padre me habría castrado, lo sé. Tuve que manipular los resultados de ADN que acabaron en mis manos. Pensé que, si aparecía Santino como un bastardo, este acabaría por desestabilizar el clan, pero obvié el hecho de que tú ibas a correr un peligro demasiado grave, madre.

Bianca no sabía qué decir. Su hijo había provocado un sunami que los asolaría a todos, pero lejos de sumarse a sus lamentos, se envalentonó:

—Tenemos que hablar con Haydar, hijo, por una extraña razón que no comprendo, confío en él.

—Ayer le dije lo de Maurizio. Sé que el Turco pasará un par de días con Carlotta y después habrá reunión familiar. Me temo que padre estará enloquecido y que tú y Santino corréis peligro, estoy seguro. Deberías largarte de aquí enseguida, madre. Yo iré a por tu maleta y te daré el dinero que tengo ahorrado, ¿está bien? No te preocupes, veré si puedo hablar con Haydar.

—Llama antes a casa, no quiero que te topes con las fieras allí. ¡Ah!, en el tercer cajón de la cómoda de mi dormitorio hay una caja de zapatos. Dentro hay dinero. Tráelo y guarda el tuyo, no sabes si tú también vas a tener que coger el primer vuelo al Polo Norte —⁠dijo ella mostrando una preocupación creciente.

—De acuerdo, pero si por casualidad padre aparece por aquí, llama a seguridad. ¡Júramelo, madre!

Cuando Lucciano alcanzó la casa, hizo una llamada desde el exterior. Quería estar seguro de no toparse con nadie. Menos si cabe que lo pillaran preparando el equipaje de su madre. Una vez hecha la comprobación, alcanzó la puerta del jardín y fue consciente de que estaba abierta. Aquello le resultó extraño. Nunca jamás se dejaba la mansión a merced de ladrones o mercenarios, sino todo lo contrario: se conectaba un complejo sistema de seguridad que comenzaba con mantener las puertas bloqueadas. Volvió a llamar por teléfono, en este caso directamente a su padre. Escuchó el sonido de su móvil, insistente, proveniente del otro lado del jardín. Sin embargo, nadie atendió la llamada.

«Tal vez padre se esté duchando» pensó mientras reanudó sigilosamente sus pasos hacia el sonido de pajarillos piando que brotaba del celular de Pietro Lombardo.

Unos metros después se paró en seco y se santiguó aterrorizado. No sabía si seguir caminando hacia aquel cuerpo abandonado sobre un charco de sangre, si comprobar sus constantes vitales, si huir despavorido o si llamar a la policía. Cualquier opción le resultaba horripilante. Varios segundos después se acercó con miedo, temiendo que abriera los ojos y una vez más lo alcanzara con sus garras… Tal vez se lo llevara con él al infierno. «Está muerto» se dijo al fin después de posar sus dedos en el cuello buscando un pulso ya extinto. Observó el cuadro y determinó que hubo un ejecutor, un pintor que dibujó aquel final para Pietro Lombardo. Imaginó lo que pudo pasar minutos atrás, temiendo que todavía merodeara por allí el animal. Comprobó las estancias con sumo cuidado, preparado para un enfrentamiento o para algo peor si es que el Sabueso se había vuelto loco. No deseó aquel final para su padre, tan solo pretendía desestabilizar a la familia. Pero no sabía a quién tenía por hermano. No podía culparle: él lo había provocado y el demonio lo había criado.

Lloró desconsoladamente mientras tecleó con desesperación el número de urgencias, insistiendo repetidas veces hasta que escuchó una voz al otro lado de la línea. Solo pudo balbucear entrecortadamente mintiendo:

—Mi padre se ha suicidado.

Capítulo 60

Octubre 2018. Gardone Riviera, Lombardía

Después de cuatro horas sin despegar la vista de la pantalla del ordenador, la inspectora miró el reloj. Se sorprendió de que fueran las tres de la mañana. Se sentía agotada, aunque el sueño parecía haber abandonado su cuerpo.

El tiempo volaba mientras buceaba sin rumbo por aquel mar oscuro de datos que les proporcionó Lara de la clínica natal. Un par de expedientes duplicados con informaciones contradictorias que encontró por casualidad, le dieron pie a pensar definitivamente mal. Se tomó la molestia de anotar los nombres de las pacientes, como si ese acto la fuera a iluminar. También se aplicó en apuntar ciertas ideas que vagaban huérfanas abriéndose paso entre sus cavilaciones de policía.

Cada vez le resultaba más evidente que esa clínica pintaba mal. Su olfato se lo advertía. Si se estaban cometiendo los delitos que intuía, sería preciso poner el asunto en manos de la policía italiana, pues ella carecía de autoridad en terreno extranjero. No obstante, estaba dispuesta a seguir indagando para entender aquellas contradicciones sospechando que había recién nacidos robados y entregados a familias que pagarían bien por ellos. Ejecutar el macabro plan simulando nacimientos de niños muertos no sería complicado para una clínica de natalidad que gozaba de cierto prestigio, contando con la ayuda de un clan de mafiosos que haría de intermediario sin escrúpulos.

La conversación telefónica que escuchó Haydar entre Pietro Lombardo y el director, apuntaba en esa dirección. Durante los años de profesión había leído demasiados casos en que los humanos se comportan como verdaderos hijos de satanás con el fin de prosperar económicamente. Nada le sorprendía. Comprendía a Haydar y su empeño porque se hiciera justicia, porque los asesinos de su familia pagaran por sus fechorías.

«Creo entender lo que pretende Haydar. Lo ayudaré, conseguiremos pruebas fehacientes, testimonios de mujeres que dieron a luz allí y perdieron a sus hijos. Me juego el cuello a que estas desgraciadas nunca vieron el cadáver de sus niños después de parir».

Se levantó y anduvo por la habitación unos minutos descansando sus ojos resentidos por la luz de la pantalla. Con la mente más reposada comenzó a pensar que era una locura meterse así en la boca del lobo, Haydar no era policía y ella no estaba en su terreno. Estaban indefensos y sin un grupo de asalto que les echara una mano en caso de necesidad.

De repente, lo advirtió moviéndose en la estancia de al lado. Al parecer él tampoco podía dormir.

Habían decidido abandonar el hotel al día siguiente, y les esperaba un viaje en coche atravesando Italia hasta llegar a Apulia. La casa de Carlotta estaba en la costa, situada a pocos kilómetros de Bari, en un lugar de vistas privilegiadas según le apuntó Haydar de oídas. Bianca solía decirlo a menudo, aunque también añadía que temía aquel paraje cercano a la casa salpicado por numerosas cuevas y hoyos, muchas veces anegados por las abundantes aguas subterráneas que se filtraban por el lecho de caliza, característico en la zona. Bianca solía ser muy tajante en cuanto a no permitir que su nieta anduviese jugando sin el control de un adulto a menos de un metro de ella. Sin embargo, Carlotta se había empecinado en rechazar la presencia de un guardaespaldas haciendo las veces de niñera. Hacía tiempo que no quería tener a un gorila detrás de ella y de su hija, asumiendo directamente la labor de cuidadora de Fiorella en los juegos al aire libre, como toda madre hacía. Porque ella, ante todo, era una buena madre.

Andrea escuchó a Haydar toser cada vez con mayor frecuencia e intensidad al otro lado de la pared. «Este hombre se está poniendo enfermo» temió. Imaginarlo debilitado le costaba, como si fuera impensable que aquel cuerpo de más de un metro noventa de altura, y noventa kilos de músculo y hueso, pudiera ser atacado por asquerosos virus microscópicos. Supuso que simplemente se habría enfriado por el baño helado del que gozó en el lago, gélidas aguas en las que estuvo inmerso durante demasiado tiempo.

Decidió preparar un par de infalibles tisanas usando el hervidor disponible en la habitación. «Menta, manzanilla y un buen chorretón de… coñac, ¡eso es!» se dijo convencida de que resultaría una excelente pócima contra virus indeseables. Mientras el agua cogía temperatura hasta burbujear, pensó en que lo más sensato sería tratar de convencer a Haydar para abandonar la misión. Era demasiado peligrosa para él y ahora para ella. Seguir en ese papel, siendo un escritor en vez de un verdadero secuaz entrenado para trabajar con mafiosos, era una locura. Y mantenerlo en el tiempo incluso más.

Esa reflexión la llevó a tener una sospecha que no le gustó absolutamente nada, temiendo que pudiera ser el verdadero combustible que empujaba a ese hombre atormentado a actuar así:

«¿Es acaso venganza lo que busca? Lara me dijo que estaba peor que yo, que era un pirado. Pretende que paguen. Busca venganza pura y dura, escarmiento y castigo para los asesinos de su mujer y su hija. No se conforma con lo que el juez de turno pueda sentenciar, o no confía en la justicia. Me temo que quiere hacerlo él con sus propias manos. Si no ¿por qué sigue metido en la boca del lobo si ya tiene de dónde agarrarlos?».

Haydar le había dejado claro que escondía pruebas contra el clan, pero no mencionó que las tuviera contra la clínica natal. Ni tan siquiera sabían si había algo delictivo detrás de aquellos expedientes contradictorios que acababa de encontrar.

«Y Lara…, mi pobre Lara. ¿Por qué te empeñaste en dejarte la vida en esto? ¿Qué es lo que no sé de esta maldita historia?».

Un suave pitido la sacó de sus reflexiones, anunciando que el agua estaba en su óptimo punto. Rellenó dos tazas con cuidado, colocó la menta y esperó un par de minutos para añadir el coñac, tiempo que aprovechó para apagar el ordenador. Cuando a punto estaba de pulsar el botón, se percató de que acababa de terminar de procesarse la ejecución de un listado con información muy concreta. Utilizando sus peripecias como espabilada agente a la que la informática no le daba miedo, pudo generar una lista con los nombres de las pacientes con más de un expediente, utilizando filtros y algunos trucos que Chinchurreta le enseñó. La sorpresa fue encontrarse, de bruces y por casualidad, con un nombre que le llamó enormemente la atención:

«CARLOTTA LOMBARDO, la hija del Don… Vaya, vaya. Así que la hija del patriarca ese, también es clienta. Veamos… hay dos expedientes con el mismo número, uno borrado, otro activo».

Entró en el primero y pudo comprobar que en él constaban sus datos personales y las fechas de los chequeos habituales a los que se había sometido. También las ecografías. El recuadro de «observaciones» estaba vacío, así como la mayoría de las casillas: resultados de las analíticas, medidas del feto y sexo, todo vacío. Después miró en el expediente activo. Los mismos datos y fechas, las mismas imágenes resultantes de las ecografías, si bien todos los recuadros a rellenar estaban completos con anotaciones, incluida la fecha del parto. Aparentemente no había razón para sospechar que pudiera haber algo oscuro en la existencia de dos expedientes, salvo por un detalle que le llamó especialmente la atención, cuando leyó con detenimiento un par de casillas:

«Embarazo normal: Sí».

«Parto normal y a término: Sí».

Arrugó la cara ante una duda monumental: «¿Cómo que parto normal y a término? Pero si nació por cesárea antes de tiempo debido al accidente… ¿o estoy equivocada?».

Cerró el ordenador, cogió las dos tisanas y salió al pasillo pensativa. Por un momento vaciló al tocar la puerta de Haydar, dudosa ante la reacción que pudiera tener al verla. Tal vez no le apetecía que lo molestara, o le daba por imaginarse que había doble sentido en su visita de madrugada, nada más lejos de la realidad.

«Espero que no piense que… pues eso, que estoy más desesperada que, que, que…» agitó su cabeza queriendo expulsar cualquier atisbo de deseo que asomó a su corazón primero, entre sus muslos después, cuando tocó la puerta tímidamente con los nudillos. Durante los segundos en que el Turco tardó en abrir, tomó la decisión de, de momento, no tratar de abortar la misión o de convencerlo. Quería llegar hasta Carlotta e indagar precisamente en su caso.

Haydar abrió la puerta preocupado:

—¿Te pasa algo? —preguntó expectante a la par que posaba sus ojos en las dos tazas humeantes que ella portaba en las manos con sumo cuidado.

—Te oí toser. Pensé que te vendría bien una menta —⁠contestó poniendo foco en las tisanas.

—No la necesito, estoy perfectamente —afirmó con sequedad.

—Pues no lo parecía hace unos minutos cuando tosías como un loco. Toma, si quieres te la bebes y si no la tiras —⁠dijo depositando una de ellas en su mano, dándose media vuelta al instante.

La excesiva temperatura de la taza le obligó a pasársela de una mano a otra, repetidas veces, resoplando ante la sensación de quemazón. Se dio cuenta enseguida de que había sido un grosero. Sin esperar a que ella desapareciese de su vista le dijo:

—Lo siento, lo siento, mujer. Gracias, no quería ser un desagradecido. Veo que te preocupas por mí.

—No, no te confundas, me preocupo por mí —⁠dijo dándose la vuelta—. No tengo ninguna intención de ir de copiloto mañana temprano en un coche conducido por un tipo que no ha dormido en toda la noche y que, por si fuera poco, parece estar enfermo.

—¿Yo enfermo?

—Sí, has tosido sin parar.

—¿Por qué pones la oreja en la pared?

—No lo hice.

—Sí lo has hecho.

—No señor… no está entre mis entretenimientos favoritos el escuchar las expectoraciones de los vecinos de al lado, que lo sepas.

Un rifirrafe absurdo inundó el pasillo, tras lo cual, la puerta de la habitación de enfrente se abrió de golpe. Un hombre de mediana edad, molesto y enfadado por el inusitado ruido a altas horas de la madrugada, los miró a ambos con desdén y les gritó:

—¡Follad de una vez, pero callaos, por Dios!

De un portazo desapareció dejándoles con la palabra en la boca, perplejos. Ambos tardaron unos instantes en reaccionar, hasta que fue Haydar quién se movió primero. La asió con determinación del brazo y tiró de ella hacia el interior de su habitación, huyendo de posibles reprimendas de otros clientes soliviantados.

—¡Chss! No discutamos en el pasillo —dijo cerrando la puerta.

Se palpó una extraña densidad en el ambiente mientras se miraban a los ojos, petrificados y sin pestañear, recordando ambos las palabras arrojadas por el señor. Andrea recibió un chasquido directo desde su cerebro calculador como un interruptor y después habló, buscando deshacer aquella maraña de sensaciones que parecía enredarse entre ellos como una serpiente ávida de alimento:

—Perdona por mi confusión, creí que no te encontrabas bien. Yo me voy a dormir. Nos vemos a las siete de la mañana, en … —⁠miró al reloj— tres horas, poco más.

Haydar contestó con una entonación que se aproximaba a la decepción, un deje que la inspectora creyó percibir quizás en su imaginación:

—Que duermas bien —indicó él sin apartar la mirada.

—Y tú —respondió ella con voz trémula y los pómulos encendidos, forzando que se alargase de algún modo la despedida.

Haydar reconoció aquel sonrojado encantador, recordándolo en su tez más de una vez. La situación pudo con él, no teniendo más remedio que dejar volar lo que tanto había intentado reprimir desde el instante en que la entrevistó en el coche, pocas semanas atrás, cuando ella le demostró que, a pesar de estar en baja forma, no le temblaba el pulso. Recordó su arrojo, su desparpajo, sus nalgas sobre sus muslos acalorados:

—¡Joder! a la mierda todo —exclamó él, arrancando la taza caliente de la mano de la inspectora ante sus ojos estupefactos, depositándola en la repisa más cercana mientras cada vez se le veía más agitado.

Después la aupó con energía, excitado. Pudo comprobar que ella no ponía resistencia, sino todo lo contrario: que sus brazos se aferraban a él cogiéndolo por el cuello hasta hacerlo enrojecer; que sus piernas se abrieron y lo rodearon a la altura de la cintura apretando con determinación, anulando la distancia física entre ellos; que sus labios osaron posarse en su barba incipiente, restregándolos testando la aspereza; que su respiración comenzó a entrecortarse humedeciéndole el cuello; que sus nalgas comenzaron a bailar juguetonas sobre las enormes manos que la sujetaban, demandando algo más. Todo él se tensó. Las hormonas se apropiaron de su organismo, el deseo se adueñó de él, y se lanzó. Se lanzó como un loco. Se lanzó con ella y sin pensar encima del colchón. Rebotaron al compás de los muelles y del propio deseo, ávidos por entremezclarse, por magrearse, por satisfacer sus codicias reprimidas. Andrea se abandonó al goce de sentirse deseada como nunca antes, y él a ser amado como jamás nadie le había demostrado con los ojos, con la sonrisa, y con los pómulos sonrojados de pura excitación escondida detrás de la timidez.

Jadeantes por la intensa experiencia que duró poco más de cinco minutos de pura lujuria, se miraron aturdidos después de haberse mordido sin control. Haydar se salió de ella, separando sus cuerpos a la par que ambos insistían en que aquello no debería volver a suceder. Afirmación que pronunciaban sus bocas a pesar de que cada uno de los puntos de sus organismos capaces de latir, lo hacía de manera febril.

—Trabajamos juntos, Haydar, esto nos podría matar…, me refiero al hecho de que nos importemos el uno al otro —⁠dijo ella.

Al microsegundo, Andrea deseó tragarse esas palabras, inoportunas letras revelando un sentimiento escondido. Miró hacia la puerta y abandonó la habitación avergonzada, colocándose de nuevo el vestido tapando su desnudez. Se alejó reordenando su pelo y arrepentida del ataque de locura, con los muslos mordidos, los labios hinchados, los pechos enrojecidos y el alma colgada de una nube de la que, si se soltaba permitiéndose volar, sin duda se estamparía contra el suelo de la cruel realidad en la que estaban inmersos, además del futuro complicado que de inmediato les esperaba.

La decepción se apoderó de ella cuando no percibió en él ni un mísero gesto por retenerla a su lado, algo que le reprochó en silencio. Sin embargo, no alcanzó a ver cómo a este se le hinchaban las venas del cuello, cómo apretaba los puños con rabia de pura desesperación, cómo luchaba por contenerse amordazando a su lengua para que no hablara y a su corazón para que no lo delatara:

«No querida Andrea, no puede ser. No estoy preparado para volver a sufrir. Mi alma solo piensa ahora en una cosa que si no consigue morirá. No, no puedo dividir mis prioridades en dos. Si estás aquí es porque se lo prometí a Lara. No puedo ponerte más en peligro de lo que ya estás, joder» lamentó para sí mientras la vio alejarse.

Andrea se miró al espejo, de nuevo a salvo en su dormitorio. Se hizo a sí misma una mueca de burla y trató de ver lo positivo de lo ocurrido:

«Esto ha sido un buen polvazo y se acabó» se dijo mientras sus nalgas aún conservaban la reverberación de dos cuerpos acometiéndose desesperados.

Haciéndose la dura, se sentó de nuevo delante del ordenador, buscando ocupar su tiempo durante el resto de la noche. Nada se le antojaba más incómodo que viajar al día siguiente, durante horas, al lado de Haydar sin nada que decir. Pensó que atravesar Italia a su lado dormida sería la mejor de las opciones. Se puso a trabajar. Retomó los listados de nuevo, dándole vueltas a lo que se encontraba, pensando en cuánta desgracia había repartida por el mundo.

Analizando la información llegó a la conclusión de que muchas mujeres eran más desgraciadas que ella: perdían a sus hijos después de nacer por culpa de la codicia de algunos demonios. «Al menos a mí me los arrebataba Dios antes de que los bracitos y las piernas del embrión se dibujasen, antes de que sus ojitos se formasen y el cordón umbilical nos acabara uniendo» se decía buscando un consuelo absurdo, sumida en la tristeza que le producía no poder ser madre jamás.

Se le ocurrió buscar el expediente de Lara: quiso observar sus ecografías, leer su historial y rezar, como si sintiese que no se había despedido como debía de ella. Haydar le había dicho que fue una paciente de la clínica. Rápidamente lo abrió y se entregó a él durante media hora, llorando ante unas imágenes que se le marcaron en las retinas de por vida. Obtenidas por ultrasonidos, consistían en claras imágenes tridimensionales semejantes a fotografías, en las cuales hasta habría jurado ver cómo el pobre feto regalaba una dulce sonrisa al mundo que nunca vería. Paseó sus ojos por cada centímetro y cada renglón, hasta que se topó con una información que Lara jamás compartió con ella y que de alguna manera pudo ocultar en cada revisión médica periódica obligatoria en el Cuerpo de la Policía Nacional: Osteogénesis imperfecta, trastorno genético de carácter hereditario.

«¡¿Huesos de cristal?!» se preguntó sorprendida, recordando repentinamente la imagen de verla cojeando en el aeropuerto. La tristeza la embargó aún más, pensando en que su compañera no habría llegado a jubilarse en el trabajo por el que tanto luchó. Estaba claro que algún día aquella enfermedad, empeñada en que se le partieran los huesos con tan solo un soplo de aire, acabaría con su fortaleza y su capacidad para atrapar a los malos de la sociedad. Aquello la llevó hasta un comentario de Haydar haciendo referencia a que su esposa estaba enferma: «¿Acaso su mujer sufría la misma enfermedad? Al fin y al cabo, eran hermanas». Imaginó que sí. Tal vez también su pobre hija.

Durante varios minutos le dio vueltas al tema, hasta que determinó que no le preguntaría nada personal, no quería meterse en sus asuntos y menos escarbar en lo que le hacía daño. Al fin y al cabo, ya nada se podía hacer por aquellas personas.

Al día siguiente el viaje transcurrió tranquilo. Andrea durmió durante unas horas, después de aclarar que no había pegado ojo en toda la noche. En otras simuló estarlo, pero hubo un momento en que se dio cuenta de que estaba siendo una egoísta: él también había dormido poco o nada.

—Haydar, paremos ¿está bien? Deberíamos comer algo y tú descansar. Yo quiero hacer un par de llamadas.

—¿A quién? —preguntó intrigado, apartando unos segundos la mirada de la carretera en la que Andrea pudo comprobar que sus ojos estaban enrojecidos y pesados.

—A mis padres —medio mintió.

Haydar asintió con la cabeza sin oponerse a la idea, estaba atravesando una gripe de las llamadas «gripe de veinticuatro horas» que no quiso mencionar. Solo esperaba no habérsela contagiado a ella durante el intercambio apasionado de fluidos con el que se desvelaron la noche anterior. Ni una palabra mencionaron sobre lo ocurrido.

Haydar se tomó un paracetamol después de comer.

—Vete tú al coche y descansa —dijo Andrea de manera insistente sin mirarlo a la cara, tratando de alejar de su mente los minutos que lo tuvo encima desnudo, clavándola contra el jergón en cada acometida hasta que una pata de la cama cedió. Recordarlo la agitaba, pero no quería darle pistas de lo que se paseaba por su gris y racional cerebro cada segundo desde que despertó.

La inspectora compró chocolatinas, se tomó un café y se acercó a una cabina telefónica con un montón de monedas en los bolsillos. Había muchas llamadas por hacer. La primera a sus padres, ansiosa por comprobar que estaban bien, ellos y la pequeña Verónica, esperando que no hubieran recibido visitas peligrosas o extrañas. Después las restantes, a mujeres desconocidas, pobres pacientes que en número importante habrían perdido a sus hijos según los negros expedientes analizados. Sospechó que jamás vieron los cadáveres, que se los robaron delante de las narices escudados en el drama social invisible que suponían los «partos muertos», bebés que nacen sin vida a partir del último trimestre de gestación por causas diversas, fácilmente escritas en un mísero papel.

Sin embargo, ocurrió algo que la dejó perpleja y confundida. Después de la colección de llamadas en las que casi todas contestaron con buen talante, aunque con tristeza, su teoría se cayó por tierra. Todas y cada una de ellas afirmaron ver los cadáveres de sus bebés tras las autopsias y llevárselos para darles sepultura. Un informe médico acompañó cada caso y ellas lo tenían en su poder.

Aquello le resultó más extraño si cabe. No era normal tanta muerte concentrada en una clínica del siglo XXI, en un país europeo de los llamados desarrollados, y en fetos de embarazadas normales y sanas.

«Me temo que, si seguimos escarbando… ¡de aquí sí que sale un Pulitzer de investigación!, aunque no tengo ni idea de lo que pasa realmente.

Ha llegado el momento de meterme de cabeza en esta familia. Lo haré a mi modo, precaución ante todo y mucha observación. Vigilaré a todos los que se me pongan a tiro y también a Haydar, no quiero que haga una estupidez y acabe entre rejas o en un puñetero ataúd».

Capítulo 61

Octubre de 2018. Bari, Apulia

Carlotta estaba despistada, no sabía en qué día vivía ni qué hora era. Había despedido dos días atrás a Michelina, la sirvienta sexagenaria y niñera que su madre se empeñó en contratar después del accidente.

Las secuelas físicas añadidas a un cuadro psicótico que formaba parte de los genes de la joven, necesitaban de ciertos cuidados, comenzando por una custodia tan intensa que llegaba a rozar el cariz de vigilancia. Ese era el cometido de Michelina entre otros, pero el hecho de que Carlotta la encontrara husmeando entre la basura, recuperando y contando las pastillitas que había arrojado ella al cubo en los últimos días, la sacó de quicio, intuyendo que daría parte a su madre:

—No, no, no, eso no lo voy a permitir —gruñó Carlotta situada detrás de ella, contemplando la estampa de verla removiendo los desechos entre los que se encontraban una colección de docenas de grageas que habían sido extraídas una a una de sus compartimentos sellados.

Un empujón repentino de Carlotta la llevó a tambalearse hasta que perdió el equilibrio, dándose un golpe en el coxis que la dejó medio coja. La sensación de inseguridad que Michelina comenzó a tener delante de aquella criatura demente, la llevó a sentir miedo, algo que no estaba dispuesta a soportar a esas alturas de su vida. Aun así, aguantó su mirada retadora mientras la seguía increpando:

—Mira Michelina, ni tú ni nadie me va a dictar lo que debo hacer con mi vida. Vete por donde has venido y no se te ocurra decirle nada a mi familia —⁠amenazó indicándole la salida con un gesto inquisidor.

—Usted sabrá lo que hace, señora, pero a su madre no le va a gustar nada que se salte la medicación —⁠replicó la sirvienta a la par que recogía sus cosas como alma que lleva el diablo, deseando abandonar aquel nido de locos mafiosos.

Durante más de un año había sido testigo de ciertas conversaciones que podrían poner en jaque mate a más de uno, asuntos turbios en los que decidió mantenerse al margen aparentando no enterarse de absolutamente nada. El suculento sueldo que recibía en su cuenta corriente, junto con el temor a las posibles represalias, la mantenían bien callada. Pero había llegado el momento de abandonar aquel barco que comenzó a hacer aguas: sabía que la señora de Lombardo estaba en el hospital, tras un intento de suicidio, algo que ella no se tragó. No necesitaba excesiva imaginación para suponer que el Don algo había tenido que ver en que su esposa se tirara por la ventana.

Carlotta se quedó sola. Esa circunstancia no se había dado anteriormente. Comenzó a descuidar aspectos importantes empezando por un desorden en la alimentación. No recibir llamadas, ni tampoco visitas, la había desorientado, aunque estaba feliz en su recién inaugurada sensación de libertad al poder verdaderamente hacer lo que le viniera en gana.

Las horas se sucedían amontonándose en su cabeza, unas deprisa, otras despacio. Decidió ocuparlas en el jardín, deseando acabar con lo único que se atrevía a perturbar su nuevo estado de felicidad: el intruso de pico largo y plumaje azabache que no dejaba de graznar, aunque lloviese a cántaros, aunque cayera la noche. Lo veía desde la ventana, allí postrado sobre la verja de hierro, como un perseverante vigilante contratado por su madre, algo que comenzó a sospechar.

De cuando en cuando conseguía ignorarlo volviendo la mirada hacia Fiorella, irritada. Los lloros de la pequeña habían aumentado desde que Michelina abandonara la casa, minando cada vez más la frágil y poco abonada paciencia de su progenitora enferma. Carlotta se tapaba los oídos con los nervios a flor de piel, defraudada consigo misma porque no conseguía hacerla callar:

—Pero ¿es que tienes fiebre? —le preguntaba zarandeándola sin testar su frente, sin darse cuenta de que la niña llevaba dos días sin comer.

Decidió bajarle la temperatura sumergiéndola en la bañera repleta de agua helada, en la que todos los cubitos de hielo del congelador flotaban. Se lo había visto hacer a Michelina en alguna ocasión, mejorando el estado de la niña. Pero no era el caso, Fiorella no tenía ni una sola décima de fiebre. Los lloros se agudizaron alcanzando el apelativo de alaridos que se mezclaron con gritos entrecortados. La rabieta era monumental, tal vez el instinto de supervivencia.

—¿Es que no te puedes callar de una vez? —⁠exigía la madre probando la técnica de meterla y sacarla del agua, repetidas veces, como si lavara un pantalón sucio. La cabeza dentro, después fuera, y de nuevo dentro.

Lejos de solucionarse, el concierto se convirtió en una obra de rock gótico, donde los quejidos infantiles eran como arpegios oscuros de guitarra, los manotazos como el sonido de acompañamiento de un bajo, una matraca siniestra, repetitiva y constante.

—Te lo has ganado, chiquilla mala —dijo harta. La sacó del agua desnudita y tiritando. La arrastró de la mano hasta el jardín bajo la atenta mirada del pajarraco, el cual parecía asentir y respaldar aquella decisión que acababa de tomar—. Permanecerás aquí hasta que se te pase el berrinche —⁠gritó arrojándola al interior de un cuarto subterráneo que servía de bodega, ahora vacío de vino y repleto de porquería, entre la que habitaban un par de ratas que cuidaban de sus camadas.

A los pocos minutos todo quedó en calma, y es que el cuarto oscuro era del todo infalible.

Carlotta pudo por fin relajarse y dedicarse a sí misma, tanto que se olvidó de lo demás, incluida su hija. Durmió una siesta en el sofá, una cabezada después de comer que la reconfortó recargándola de energía. Su aspecto y su carácter mejoró considerablemente, también su aparente lucidez, ahora acampando libre con todas sus peculiaridades. Se preparó un capuchino bien cargado, con abundante espuma y azúcar sin mesura. Recostada en el sofá, lo saboreó mientras ojeaba una revista. De pronto, le vino a la mente el Turco, el secuaz de su padre que llevaba la piel marcada con tatuajes como el actor que tenía delante, Tom Hardy en la serie Taboo.

Recordó que no le caía mal. Se lo imaginó defendiendo a su padre codo con codo junto con su hermano Santino, algo que la hizo sonreír. «Mi hermanito pequeño… ¿Dónde has estado últimamente?» se preguntaba repetidas veces al no ser capaz de situarlo con claridad en su vida durante muchos meses. Supuso que la medicación la había mantenido embotada. Tuvo ansias por hablar con su hermano como lo hacía antaño, su querido hermano, el rebelde de la casa, el único que le plantaba cara a quien fuera, el único que ofrecía su espalda a la fusta del Don con el convencimiento de que se lo merecía. Porque lo habían educado así, porque la familia y la sangre eran sagradas.

Pero Carlotta no tenía ni idea de lo que había acontecido durante los dos últimos días, desconocía que una cascada de atrocidades y desgracias habían barrido a la familia, desestabilizando todos y cada uno de los cimientos que la habían mantenido en pie.

Y menos incluso cabía imaginar que allí, en su morada, sería el comienzo del fin.

Capítulo 62

Carlotta echaba de menos a Santino hasta el punto de romper su propia regla, la norma autoimpuesta de no telefonear a nadie. En el preciso instante en que se dispuso a descolgar el celular, escuchó el rugido de un motor en el exterior. Corrió hasta el ventanal, apartó la tela del cortinón y discretamente echó una ojeada. El Turco y una mujer, que debía de tratarse de la famosa Irena, se apearon de un auto. Sorprendida ante la visita, se llevó las manos a la cabeza al recordar que ella misma los había invitado a ambos a pasar el fin de semana.

El patriarca se había empeñado en que Carlotta y él se conocieran más en profundidad, buscando a la desesperada un nuevo partido para su hija viuda. Quién mejor que uno de sus fieles secuaces con una genética prometedora para sus futuros nietos. Ante la obstinación que mostró Pietro en la reunión por conseguir su objetivo, acabaron por seguirle la corriente para no soliviantarlo más de lo necesario. Determinaron hacer la pantomima, al menos de momento, de pasar unos días juntos sin contradecirlo, quitándose así de encima sus garras, unas zarpas que cuando se lo proponían conseguían constreñir hasta asfixiar.

Haydar y Andrea estaban convencidos de que aprovecharían al máximo aquella oportuna situación que les brindó la terquedad del Don, un par de días en que se aplicarían en sonsacar a Carlotta la máxima información posible sobre el clan y sus negocios. Haydar sentía un cierto alivio al tener a la inspectora a su lado. La miraba de cuando en cuando de reojo, la observaba. No parecía estar a disgusto, al contrario, la percibía entregada. «Cuatro manos hacen más que dos; y dos pares de ojos ven más que uno» se decía notando sus espaldas más protegidas, las de ambos haciendo equipo. En numerosas ocasiones Lara le aseguró que su exjefa era como un trolebús disfrazado de motocicleta, alguien capaz de acceder a las entrañas de sus interrogados con maña y perspicacia, a la par que con sensibilidad. No le cabía duda de eso. Lo demostró en el Cuerpo y se lo demostró a él cuando ella se fijó en el tatuaje y en la rendija por la que se podría alcanzar su alma.

El Turco y la inspectora contaban con encontrarse a una apática mujer carente de energía, alguien vulnerable, aunque no manipulable según la opinión de Haydar. Sería imprescindible desplegar toda la munición aparente para el caso: afectividad, paciencia, mucha intuición. Sin embargo, no eran conscientes de que aquella Carlotta había dejado de existir, la nueva química de su cuerpo le provocaba reacciones contradictorias. Dejar que su mente actuara de manera natural, a su libre albedrío, dejó al descubierto una personalidad trastocada y una mente afectada por la enfermedad y las traumáticas experiencias de vida, especialmente las sucedidas a temprana edad.

Durante los últimos días, los recuerdos de la hija de los Lombardo fueron abriéndose paso en su mente, sucediéndose paulatinamente mezclándose con fantasías, una tibia nitidez que no alcanzaba el nivel considerado realidad: personas como Santino y su padre, los negocios, las mochilas de farlopa, su pasado de niña, su mundo presente, un mundo que ahora percibía capaz de gobernar, aunque obviando los riesgos de saltarse la necesaria prescripción médica. El cuervo estaba ahí, dando picotazos y manejando su voluntad, su propia consciencia salpicada de altibajos: entusiasmo seguido de apatía, amor seguido de odio, perdón seguido de rencor. Inestable como una veleta que bailaba al son de los caprichos del viento. En los momentos más positivos se sentía liberada de una pesada armadura, libre para bailar y correr. En los momentos oscuros, todo lo contrario, frágil, insegura, incoherente en sus actuaciones, convirtiéndose a la fuerza en una banal sabandija que odiaba a parte de la humanidad, incluida su propia existencia.

Ver a Haydar aproximándose a su casa, fue el detonador de un repentino entusiasmo desmedido. Se sorprendió a sí misma fustigándose por haber invitado a la fulana de la que todos hablaban y nadie conocía, como un fatal error, como si ahora el Turco le importara de verdad. Se quedó clavada en el sitio, escondida tras las cortinas, posando su densa mirada en cada centímetro de aquella mole que, de pronto, deseó poseer, dando la razón a su padre de que aquel tipo merecía la pena. Salivó en exceso provocando que un hilillo de baba se le escapara por la comisura de los labios de forma inconsciente. Al instante apartó los ojos de él y se centró en Irena, la cual se llevó su ración de análisis pormenorizado, de abajo a arriba. Quiso adivinar sus fortalezas y debilidades, las formas de su cuerpo desnudo y los secretos que escondía para enloquecer al sexo opuesto, en concreto a Haydar. Había llegado a sus oídos que por una noche completa de lujuria cobraba lo equivalente al sueldo mensual de cualquier secuaz de su padre. Se preguntó si a este también le demandaría esos mismos honorarios suculentos, retorciéndose de envidia cuando pensó que quizás se los perdonaba. Tal vez eran amigos con derecho a roce, posibilidad que la fastidió.

Andrea caminaba junto a Haydar dando pasos firmes hacia la puerta. Las manos de ambos se rozaron como un tropiezo fortuito en el que no hubo complicidad: no se cogieron, frías y ajenas. No se buscaron. Carlotta percibió que era una señal, que aquellos dos eran almas independientes compartiendo noches de cama, por dinero ella, por satisfacer su deseo animal él. Ese detalle la llevó a ilusionarse:

«Yo podría ocupar un lugar en su vida, aún soy joven, y él sería parte de la familia Lombardo en cuanto nos casáramos… Así mi Giovani tendría un papá» se dijo posando la mano sobre su vientre plano dirigida por el perverso cuervo.

El timbrazo la alteró. Dio un brinco y se atusó el cabello, acelerada ante el deseo repentino de mostrarse guapa. Tenía planes que pensar y ejecutar. Se miró fugazmente en el único espejo de la entrada y divisó al cuervo a sus espaldas. Revoloteaba alocado mientras de manera persistente le graznaba al oído algo que ella hubiera preferido no escuchar:

«Te estás ajando, perra loca. Si no te das prisa, pronto parecerás una lata oxidada y abandonada, y nadie te querrá».

Era la primera vez que Carlotta apreciaba a su cuerpo aviejado. Agraviada por el mensaje, soltó un manotazo hacia atrás, espantando al pajarraco instigador que se empeñaba en hacerla sufrir. A continuación, se negó a que el tiempo la consumiera y pasó a la acción: se pintó los labios con un ligero toque de carmín, se perfumó, y salió a su encuentro corriendo mientras en su rostro tallaba una sonrisa de lado a lado. Estaba decidida a engatusar al secuaz como fuese, con sus armas femeninas o con otras, aunque tuviera que atravesar a Irena con la famosa daga otomana que el Turco ocultaba bien sujeta a alguna parte de su cuerpo, sabido por todos.

—¡Hola amigos!, me alegro mucho de que hayáis venido —⁠exclamó Carlotta impetuosa y extremadamente simpática, actitud que extrañó a Haydar.

La había visto en persona en contadas ocasiones, siempre alicaída y seria, cortante y lejana. Sin embargo, ante ellos apareció una mujer llena de energía, aparentemente vigorosa. Les regaló un par de entusiasmados besos a ambos, primero a él, después a ella, con una expresión en su mirada que no se correspondía con el resto de la función plasmada en su cara.

Andrea lo captó, lo captó al vuelo. Primero en sus propias carnes, después en su intuición. Pudo verle los ojos tan de cerca que diría que se asomó a un pozo. Lo encontró oscuro, sin fondo. Percibió en ella una mirada huidiza. También que le pesaban los párpados, aunque ese hecho quedara camuflado por la amplia sonrisa que Carlotta se autoexigía, junto con una mueca que obligaba a sus ojos a mantenerse exageradamente abiertos. No era trigo limpio, estaba contaminado.

Andrea apreció que su sexto sentido había retornado a ella con fuerza y decisión, que comenzaba a tener la capacidad para olfatear los problemas antes de que se hicieran visibles. Como decían en la brigada, no le olió bien. Como consecuencia, una reacción automática causó que se pusiera en modo alerta.

Al entrar en la casa, la inspectora sintió la soledad perfumándolo todo. Observó un desorden desmedido para alguien que se suponía que tendría sirvientes, y un ambiente ligeramente rancio de no ventilar. Allí nadie asomó la cabeza, ni siquiera su hija Fiorella. Se esforzó en captar cada detalle, escudriñar cada centímetro de ese espacio que le resultó peculiar y no esperado, proviniendo de una chica millonaria acostumbrada al lujo y la apariencia. Salvo una de las persianas, el resto permanecían bajadas y la luz natural resultaba escasa. Las plantas marchitas, sin regar. Los peces flotando panza arriba sobre un agua que apestaba a lejía. Las sartenes con aceite rancio y requemado encima de la mesa, almizclando el ambiente a acroleína.

Por un momento, la situación le recordó a la suya propia unas semanas atrás, en el apartamento de Palma, abandonada a las garras afiladas del desorden y la dejadez. Visto desde su nueva posición, no le extrañó que la pobre Lara se desviviera por sacarla de allí, de donde la mierda acabó por invadirla por dentro y por fuera. Pero en este caso había una diferencia abismal, a ella jamás se le habría ocurrido añadir hipoclorito de sodio a la pecera.

«Esta mujer no está bien», pensó mientras se le desató un agudo ataque de tos que la venía amenazando, multiplicado en intensidad tras haber metido la nariz en aquel acuario sin vida. Los pobres pececillos, molly negros y gurami enanos, habían sucumbido a la lejía y sus propias mucosas también.

Andrea se había guardado para sí, durante el viaje en coche, que la garganta le estaba dando avisos: pronto se dejarían ver los primeros síntomas de una gripe o un catarro monumental. Conocía bien a sus amígdalas y a su capacidad para acaparar las infecciones. Y no erró en sus predicciones. Enseguida tuvo claro que Haydar le había transferido con sus besos algunos de aquellos virus mutantes, cuando fue sorprendida por una arcada. Corrió hasta el lavabo donde de manera espasmódica y violenta expulsó de su estómago el escaso contenido, aliviándolo de los retortijones desgarradores que lo azotaron en los últimos minutos. Un dolor de cabeza punzante se le quedó entre sien y sien y la sensación en el cuerpo de estar recibiendo una nada desdeñable paliza.

Haydar se acercó hasta la puerta del lavabo preocupado por la tardanza, temiendo que se hubiera puesto enferma precisamente en ese momento que resultaba inoportuno:

—¿Estás bien? —preguntó tras golpear con los nudillos la puerta de madera maciza. Acercó su oído ante el débil balbuceo que captó del interior:

—Me temo que no, mi cabeza estalla y mi estómago está revuelto. Supongo que será la gripe, lo siento —⁠dijo con voz trémula después de salir, alternando la mirada entre Carlotta y Haydar.

Carlotta se alegró de que Dios enviara a esa mujer una carga de microorganismos virulentos que la mantendrían ocupada y sin ganas de diversión. Y fue así. La inspectora no tardó en comentar que se metía en la cama a sudar el resto de la tarde. Haydar la acompañó a la habitación que supuestamente ambos compartirían durante el fin de semana. Carlotta no despegó de ellos sus ojos, mostrando una mueca poco disimulada de arrepentimiento por haberla invitado. Permaneció en el umbral observando cómo el Turco la ayudó a acomodarse en la cama. Este colocó un vaso de agua en la mesilla, su móvil cerca, y después la tapó. El último gesto cariñoso que Carlotta divisó en él hacia la fulana, le atravesó el ego, cuando apartó el pelo de la cara de Andrea con una caricia que no supo catalogar:

—Anda Haydar, deja a Irena descansar… —insistió la hija de Pietro ocultando un gesto de fastidio—. Y no deberías estar tan cerca, te vas a contagiar. Vayamos a dar un paseo. No sé si conoces Vieste, tiene lugares preciosos y hace una tarde fresca pero agradable. Por la noche bajará la temperatura, así que démonos prisa —decía insistentemente estirando de su brazo—. Cuando volvamos podrás cuidar de tu… gatita —⁠concluyó con cierto desdén, sustituyendo la palabra puta por otra que sonara mejor. Deseaba que toda una tarde de vomitonas la dejaran sin ganas de abrirse de piernas o de que nadie se le acercara, incluido el Turco.

Haydar asintió dejándose llevar hacia el pasillo, no sin antes lanzar un guiño cómplice y de ánimo a la inspectora.

—Cuídate.

—Lo haré, gracias. No os preocupéis por mí y aprovechad el paseo —⁠contestó dándose media vuelta metiendo la cabeza bajo las mantas.

En ese momento Haydar ignoraba si Carlotta había sido informada de la muerte de Maurizio. Por lo contenta que se mostraba intuyó que no, hecho que le resultó del todo extraño. Pietro Lombardo vivía relativamente cerca; también Santino y los demás. Desconocía si solían visitarla a menudo y la relación que tenían en el día a día, aunque una llamada de teléfono habría bastado. No obstante, resolvió que no sería él quien le diera la triste noticia, pues sabía que andaba medicada y lo último que deseaba era provocarle una crisis.

De camino al exterior, Haydar iba posando los ojos en los detalles de la casa, tal cual hizo la inspectora, mirando con disimulo a diestro y siniestro percibiendo también el desorden. Se diría que la asistenta estuviera de vacaciones y que ella era incapaz de mantener la vivienda pulcra y organizada.

—¿Estás sola aquí? —preguntó el Turco una vez fuera, mientras atravesaban el jardín.

—Casi —contestó ella mirando de reojo hacia la verja—. Ese pajarraco se ha empeñado en arruinarme la calma —⁠añadió irritada, señalando con el dedo índice hacia los barrotes de la esquina.

Haydar giró la cara y divisó un triste nido vacío, nada más. Supuso que habría pertenecido a algún gorrión o similar, sin entender a qué ave se refería y que tanto la enojaba.

—Es un bonito lugar —apuntó él alabando las vistas cuando comenzaron a andar.

—Pues ya verás… Caminemos un rato hasta los acantilados, algo espectacular, te va a encantar.

Andrea comenzó a transpirar dentro de la cama. Estaba tapada casi por completo, pero no sentía calor, únicamente la necesidad de aislarse del mundo durante unas horas. No se podía creer que los virus la atacaran precisamente en un momento crucial en el que debería estar preguntando y escuchando a esa mujer de oscura y penetrante mirada: «Bueno, no sé por qué me extraña esa forma que tiene de posarnos los ojos encima, parece que acecha, que examina… Es la cachorra de un mafioso que desde que nació ha sido entrenada para… para colaborar en el crimen organizado, digo yo. Supongo que no será ningún angelito, ni ella ni sus hermanos. Y la madre…, vete tú a saber, otra que hará la vista gorda o que estará metida hasta el cuello apretando si hace falta también el gatillo. A decir verdad, Haydar me aseguró que la encontraba triste, que esa mujer sufría…» se decía sacando conclusiones carentes de filtro alguno mientras destilaba sudor.

En ese preciso momento se imaginó a Carlotta paseando y salivando al lado de Haydar, suposición que ni la agradó ni venía a cuento. Si de algo se había percatado cuando llegaron, era que a esa joven le gustaba Haydar.

Pasados unos minutos, el paracetamol comenzó a surtir efecto. La fiebre descendió despacio y el dolor muscular minoró, sintiendo un gran alivio. Tuvo ganas de dar un salto y sumarse al paseo, pero después de sopesarlo seriamente decidió que lo adecuado sería pasar la tarde en la casa bien tapada y sudando el catarro, como decía el aita en ocasiones similares.

Ya sin dolores, una suave somnolencia la llevó en un vaivén hasta el estado de medio dormida, momento tranquilo que duró bien poco. Un extraño ronroneo la despertó y la piel se le erizó. Se parecía a los maullidos quejicosos de algún gato, como un sollozo lánguido de un animalillo. Durante unos minutos lo escuchó claramente, aguzando el oído. Después se atenuó hasta desaparecer.

Aquellos quejidos y el hecho de estar sola en la casa, la sobrecogieron. Le recordaron a la extravagante melodía que a menudo la acompañaba martilleándole la cabeza. Descolocada ante aquellos llantos, quiso saciar su curiosidad. Estaba sola en la casa y podría moverse por las estancias y el jardín sin rendir cuentas a nadie. De un brinco saltó de la cama y se vistió apresurada. Determinó comprobar si los maullidos provenían del exterior.

La ubicación era espectacular, un enclave elegido por alguien que no había escatimado al extender un cheque para pagar. Fue la primera vivienda de los Lombardo en la provincia. La casa disponía de amplias estancias y de un vergel a su alrededor dotándola de color y frescor. Al fondo, un huerto en barbecho y un invernadero vacío. Y en el límite de la finca, casetas para aperos y para guardar la leña. En el tendedero ondeaban sábanas, ropas más que secas y algunos baberos. La inspectora se acercó y los tocó con sus dedos, casi temblando, recordando con los ojos húmedos que Robert quiso matarla sin importarle que dentro de su vientre se suponía que crecía su propio hijo. No pudo evitar llorar una vez más, sensible como era a cualquier elemento que le recordara a un niño inocente e indefenso ante la perversidad humana, sentimiento a flor de piel avivado aún más si cabe por su estado febril.

Miró el reloj. Habían transcurrido un par de horas desde que Haydar y Carlotta se fueron a pasear. Imaginó que en cuestión de poco tiempo regresarían. No quería parecer una fisgona, así que retornó al interior de la casa hasta su habitación, el dormitorio que compartiría aquella noche con Haydar. Trató de no pensar en ello, le gustase o no, allí hacía un papel. Pero tuvo claro que de puertas para adentro mantendría las distancias con él. Así lo habían pactado Haydar y ella después del arranque pasional, inoportuno y poco profesional de la noche pasada. Sin embargo, no se lo quitaba de la cabeza, rememorándolo una y otra vez temiendo que le restara concentración.

Al poco se dispuso a planificar la conversación que tendría con Carlotta. Al principio dudó de cuál sería la mejor forma de entrarla, no obstante, enseguida encontró un filón que resultaría infalible:

«Sacaré el tema de su hija. A las madres les encanta hablar de lo que comen y cagan sus retoños, eso no falla» pensó envidiosa.

Por su cabeza rondaban datos, concretamente el que pudo ver en el expediente ginecológico de Carlotta: parto a término y sin complicaciones… «Luego se lo preguntaré a Haydar, quizás lo entendí mal, pero creía que esta mujer dio a luz por cesárea después del accidente, estando en coma y de forma prematura. ¿Será pues un simple error administrativo?» pensó tocándose la nariz con la mirada ida mientras se convencía a sí misma de que algo no encajaba.

No ver allí a la pequeña Fiorella le hizo presuponer que estaría con su abuela. Era una pena no tenerla con ellos pues, sin duda, habría allanado el camino para preguntar sin rodeos sobre cuestiones que podrían relacionarse con el mundo de los niños, los neonatos y la clínica en la que ella figuraba como clienta. Tal vez incluso habría aprovechado para achuchar a la pequeña, «o le habría mordido los mofletes…» se dijo mientras imaginaba el perfume adictivo que sin excepción desprenden todos los nenes, un olor a piruleta de fresa, a vainilla, o a galleta. Haydar tampoco conocía a la nieta de Pietro, tan solo de oídas. Por los comentarios que llegaron a sus oídos se diría que siempre se estaba quejando como una niña malcriada, que tal vez lo fuera.

De pronto, volvió a escuchar el ronroneo entrecortado y gemebundo flotando por el aire, un llanto que la removía por dentro como el que no la dejaba dormir en frecuentes ocasiones. No le cupo la menor duda de que algún animalillo andaba cerca malherido, desnutrido, o medio muerto, probablemente un gatito. Cuando era pequeña, aprendió a distinguir de algunos animales mamíferos el significado de sus ronroneos y gruñidos, centrando su interés en los gatos. En función de la duración, la entonación y la intensidad de los maullidos, se podían adivinar diferentes matices, aunque hacía tiempo que no practicaba el arte de conversar con los felinos. Se limitó a echar un vistazo por fuera, agudizando el único oído sano que tenía. Al poco todo quedó de nuevo en silencio. Resignada, se dio media vuelta y retornó a la casa.

Se sentía pegajosa soportando los resquicios del sudor tras la fiebre. Ahora se encontraba mucho mejor y le dieron ganas de asearse. Ojeó el cuarto de baño y lo que vio le apeteció. Testó el agua tímidamente y después se premió con el masaje estimulante que le ofrecía una bañera de hidromasaje, pulsando con el dedo una y otra vez el botón de iniciar la secuencia de burbujeos. Cuando a punto estaba su piel de convertirse en un pergamino arrugado, oyó un auto acercarse. No pudo evitar ponerse tensa y en un acto reflejo sofocó el borbotón caliente que en ese instante recibía a la altura de los riñones. Tomó una toalla, se la colocó alrededor, y salió de la bañera un poco aturdida por los flecos de la fiebre y el vapor. Hubiera preferido que, quien fuera que llegase, la encontrara con los demás, no sola, desnuda, mojada y medio mareada. No quería meter la pata, no tenía un guion de cómo debía actuar. Decidió quedarse en su habitación esperando escondida. Se colocó a toda prisa unos vaqueros ajustados y el primer jersey cómodo que sacó de su pequeña maleta. Sentada encima de la cama, aguardó con calma y sin hacer el menor ruido, aguantando la respiración.

Pero le venían ganas de toser, carraspeos inoportunos que no se podía permitir. Maldijo para sí. Posó una mano en la garganta y ante el inminente estruendo que se avecinaba, se colocó la almohada tapándose la cara a modo de aislamiento acústico que absorbería parte de la estridencia. Se forzó a tragar saliva, una y otra vez hundiendo cada vez más su rostro enrojecido entre las plumas de faisán, hasta que consiguió abortar el temido espasmo involuntario que la delataría.

No había wifi. Por no haber, tampoco había cobertura, algo que comprobó echando un simple vistazo a su móvil.

Oía los pasos de quien fuera recorriendo la casa. Se sorprendió cuando se sintió como una niña pequeña, sola y desamparada, esperando ser atrapada por una criatura humanoide alimentada por angelitos tiernos. Inmediatamente expulsó semejante debilidad de su mente, recordándose repetidas veces que ella era una adulta, además de policía y experta karateca. Se percató de que la fiebre la había debilitado. Por otra parte, desconocía quién era el sujeto que había llegado y sus intenciones. No cabía duda de que era alguien sigiloso y discreto, en ningún momento se dispuso a vociferar buscando a la dueña de la casa. Imaginó que se trataría de un familiar de Carlotta.

«Mierda, ¿revisará todas las habitaciones?» se repetía escuchando cada vez más cerca unos pasos deslizándose por el mármol del pasillo en su dirección. Decidió permanecer escondida en el lavabo de su dormitorio, manteniendo la puerta entreabierta y la luz apagada.

Alguien se asomó, como si buscase a Carlotta. Después retrocedió y continuó por las demás estancias hasta terminar saliendo de la casa. Desde la estrecha ventana del lavabo, Andrea pudo verle la cara y se sorprendió. No pensó que él acudiría allí estando Haydar de visita, quizás lo había enviado el patriarca para vigilar:

«Pero… ¡Si es el cerdo que me drogó en la discoteca!, Santino o el perro ese, uno de los hijos del viejo. Haydar me ha advertido sobre él, me enseñó fotos de todos en su celular. Es uno de los perros más sangrientos del clan… ¡Joder!, ¿qué hago?» se preguntó nerviosa, rezando porque aparecieran los otros dos lo antes posible. No le apetecía verse con él a solas, recordando un capítulo en la discoteca que prefería borrar de su existencia terrenal.

Pensando en el presente y en las circunstancias, su aparición allí tenía todo el sentido del mundo. Seguramente iba a comunicarle a Carlotta el trágico suceso que había acabado con la vida de su hermano Maurizio. Al cabo de sopesarlo durante un minuto, decidió actuar con naturalidad y salir a su encuentro haciéndose la simpática. Era preciso relacionarse de una vez con los miembros de la familia y acabar cuanto antes con toda aquella porquería.

Según abandonó su escondite, la adrenalina inundó sus venas inyectando en su organismo una sensación equiparable al placer. Le entraron ganas de retornar a su puesto de policía en Madrid, de normalizar su vida, de comenzar de nuevo luciendo su placa. «Todo a su tiempo» se dijo concentrándose en lo que tenía en ese momento delante.

En pocos pasos lo sorprendió por detrás, cuando el Sabueso a punto estaba de servirse un licor cuyo aroma le recordó a las rosquillas de su madre, sambuca, su ingrediente secreto, un licor dulce aromatizado con saúco, típico de Italia.

—Perdona… soy… Irena, la amiga de Haydar —dijo de repente sobresaltándolo, recordando el nombre que debía usar, poco habituada a transformarse en una actriz o una espía—. Bueno, en realidad ya nos conocemos… —⁠añadió mientras el Sabueso se giró echando la mano al bolsillo interior de su chaqueta, en un acto reflejo de búsqueda de la protección que le otorgaba su última adquisición, un revólver Smith & Wesson M686 con cañón de 6″ que estaba deseoso de estrenar perforando un cráneo cercano que odiaba a matar.

Al toparse con la mujer de sus sueños, se le aceleró el pulso y replegó su mano, extasiado ante la realidad de tenerla allí delante.

—¡Vaya sorpresa!, la chica de los Daiquiris —dijo regalándole una amplia sonrisa. Con descaro, repasó de arriba a abajo su anatomía enfundada en unos pantalones muy ajustados que daban lugar a imaginar con precisión milimétrica lo que se escondía detrás—. ¿Dónde está Haydar? —⁠preguntó cambiando el rictus, arrugando el entrecejo y vaciando al instante y de un solo trago, la copa del licor.

Andrea no conocía en el día a día a aquel tipo, pero juraría que estaba más enfermo que ella: sudaba a raudales, el pelo parecía desordenado como si lo hubieran zarandeado hasta la extenuación, y diría que lo percibió nervioso y ojeroso. Reflexionó de nuevo y su experiencia le gritaba que aquel tipo era un consumidor de cocaína recurrente: se tocaba con frecuencia la nariz, los estornudos se sucedían de manera continuada y los ojos se veían irritados. Si su suposición era certera, aquella euforia era temporal, después se mostraría más bien depresivo. Tuvo claro que había consumido hacía poco tiempo, pues el efecto de una dosis considerada normal duraba entre treinta minutos y una hora y media. No tenía más remedio que soportarlo hasta que regresaran Haydar y Carlotta en ese estado de subida intensidad. De momento, se limitó a contestar sin meterse en camisa de once varas:

—Ha ido a pasear con Carlotta. Yo estoy medio griposa y he preferido esperar. Por cierto, ¿tiene Carlotta algún gatito?

—Que yo sepa no —dijo él tras servirse una nueva copa⁠—. Deberías dar un trago, el alcohol mata los virus…

—También las neuronas —interrumpió. Al momento se arrepintió de semejante contestación, no debía provocarlo.

—Mira, guapa —se acercó a ella—, mi hermano se ha matado en un accidente y mi padre se acaba de cortar las venas. ¿Acaso crees que voy a pensar en mis jodidas neuronas? —⁠Andrea se quedó de piedra: «¿Que el patriarca se ha cortado las venas? La madre de Dios, cuando lo sepa Haydar…» se dijo—. He venido para decírselo a mi querida hermana y a… a… al puto Turco. A partir de ahora yo seré el jefe del clan.

Su propio índice así lo indicaba dándose golpecitos en el pecho insistentemente, autoproclamándose sucesor.

Andrea lo miraba boquiabierta hasta que comenzó a preocuparse.

Cada vez se le acercaba más, empeñado en rozarla. Cada minuto que pasaba, se le iban rasgando y empequeñeciendo los ojos al mirarla, recordándole a un león; la saliva se le apelotonaba en la boca y era proyectada hacia fuera como un rocío ácido tras cada insulsa carcajada. Las manos le temblaban cada vez más, mostrándose ansiosas por tocarse la entrepierna de una manera enfermiza, con desazón. La inspectora se lo imaginó portando ladillas o todo tipo de colonos ocupando la piel rugosa del escroto, hasta que un sonido la sacó de la desagradable fantasía de unos testículos infectos. No pudo reprimir el gesto de alivio que sintió cuando, por fin, Carlotta y Haydar aparecieron por la puerta.

Se saludaron, se escrutaron, y en cada rostro se dibujó un gesto ineludible y humano, reflejo de los pensamientos de cada cual: preocupación, expectación, gozo, venganza…

«La función acaba de empezar» se dijo Santino mirando el reloj.

Capítulo 63

Carlotta lloró desconsoladamente durante la cena. Las noticias traídas por su hermano no podían ser más trágicas: Maurizio muerto en accidente de tráfico; su padre, el patriarca duro, despiadado y temeroso solo de Dios, desangrado voluntariamente ante la incapacidad de soportar la pérdida de un hijo; su madre alocada, ingresada en el hospital con un traumatismo en el cuello tras arrojarse por la ventana y con el corazón partido de pena.

Haydar lo escuchó atento sin apenas ser capaz de dar crédito a aquellas palabras en lo que respectaba a la muerte del Don. Una tragedia tras otra, inesperadas todas ellas, parecían quererse cebar con el clan. Un catastrófico y fúnebre momento para toda la familia si no fuera por un detalle que lo puso en máxima alerta, lo que percibía de quien tenía delante: frialdad absoluta en la narración de los desgraciados hechos. Y, para más inri, una exposición final, en tono desafiante y sin un atisbo de amor, en la que contaba, con pelos y señales y la mirada perdida, cómo su padre perdió la vida. Después, un discurso autoproclamándose sucesor del Don en el que dejó claro que las cosas habían comenzado a cambiar ya drásticamente:

—¡Ahora me debes obediencia y respeto! —exclamó imperativo levantándose de la mesa caminando hacia Haydar—. ¿Te queda claro? —⁠remató desafiante como un macho alfa luchando por marcar su terreno ante las hembras que tenía delante, vapuleando a su contrincante.

El cerebro reptiliano de Haydar, el más primitivo, detectó el peligro que suponía el depredador que lo estaba provocando, un hombre en el fondo inseguro lleno de complejos y frustraciones, además de llevar a las espaldas el peso de un odio desmedido hacia él. Haydar no trató de razonar, tan solo sus carnes se prepararon en silencio para lo peor. Un torrente de adrenalina regó cada una de sus células, las pupilas se dilataron facilitando la entrada de máxima luz, la actividad cerebral se disparó dando órdenes: presión arterial, glucosa y coagulación aumentando a ritmo vertiginoso. Un escudo primitivo y natural que su cuerpo comenzó a fraguar.

La inspectora se dio cuenta, percibió al completo el cuadro dantesco que tenía delante y las reacciones corporales de aquellos dos hombres enfrentados. Saltaban chispas y Carlotta se sintió molesta ante la actuación de Santino para con Haydar:

—Déjalo en paz, hermano, cálmate. También nosotros nos encontramos fatal —⁠dijo encarándose a él—. Sentémonos a rezar. Ahora padre nos ve y no dudes de que, si no lo hacemos, cuando de nuevo nos reunamos con él en el cielo o en el puñetero infierno, le rendiremos cuentas. ¡No quiero ser un espectro marcado a latigazos hasta la eternidad! ¿Es que no lo ves?

Aquellas palabras tajantes fueron una palada de hielo que sofocó el volcán que se revolvía en las entrañas de Santino con ganas de explotar. Una vena de «hermano pequeño obediente» se apoderó temporalmente de él y se sentó, se sentó al lado de su hermana, domado. Ella suspiró aliviada y se puso a rezar, momento en que apoyó su cabeza en el hombro equivocado. A la derecha le rozaba el hombro de Santino, a la izquierda el de Haydar. Fue su subconsciente el que eligió, al más fornido, al más comprensivo, al más apetecible…, al situado a su izquierda.

Santino, ofendido, se levantó de nuevo proyectando con furia la silla hacia atrás, asalvajado y celoso. Se acercó a su hermana y la vapuleó como a una muñeca rota hasta que se cansó. Le gritaba que era una traidora, momento en que ella se zafó de sus garras de un tirón y corrió hacia el lavabo envuelta en sollozos y gritos:

—Pero ¿qué quieres de mí, hermano? ¿Qué quieres?

Sin mediar palabra, pensó como un zorro ambicioso:

«Lo quiero todo, a mi hermana a mis pies, a Irena en mi cama, y al clan, o lo que quede de él, bajo el yugo de mi mando».

Disimulando y sin levantar sospechas de que algo tramaba, Haydar pellizcó a la inspectora por debajo de la mesa demandando su atención. Aprovechando las turbulencias entre los dos hermanos, le hizo un gesto, un movimiento con la cabeza indicándole que saliese fuera rápidamente. Se olía que algo iba a estallar. Andrea interpretó en el acto que debía salir, pero dudosa en cuanto a cómo proceder después. No tenía claro lo que pretendía Haydar. Tampoco quería dejarlo solo. Determinó hacerle caso. Simuló un repentino ataque de tos y la necesidad de tomar unos minutos el aire.

Santino la siguió con la mirada pensativo, jadeando, recuperándose del enfrentamiento turbulento con su hermana. La cabeza de este era un hervidero de ideas en el que maquinaba sin cesar cómo transcurriría aquella noche marcada a fuego en el calendario de su existencia. No estaba dispuesto a escuchar cómo se revolcaban los dos tortolitos en la habitación de al lado. «Ha llegado mi turno, esperé demasiado tiempo… Hoy Irena será mía y Haydar desaparecerá diluido en ácido como un puto azucarillo» se dijo sonriendo con la decisión tomada.

El aire del exterior cogió a la inspectora por sorpresa haciéndola toser de verdad repetidas veces, espasmos que se multiplicaron debido a los nervios que le oprimían el pecho ante una situación para la que había perdido capacidad de reacción.

«¿Qué hago? ¿Qué hago? ¡Mierda!… ¿Qué hago?» se preguntaba apelando a su ingenio adormecido, moviéndose de un lado para otro agitada, con la frente y las manos sudorosas, sacándose las tabas de los dedos. El espacio estaba en penumbra, las farolas del jardín apagadas y la luna escondida. Las nubes que vio al atardecer pintadas a brochazos en el cielo blancas y transparentes, habían evolucionado con las horas dando lugar a masas densas y oscuras de gran opacidad. Un escalofrío recorrió su cuerpo presagiando un descenso aun mayor de las temperaturas y la llegada inminente de la lluvia. Si bien, la verdadera tormenta se estaba preparando en el interior de aquella casa.

Desde el exterior alcanzaba a escuchar la trifulca, un enfrentamiento verbal in crescendo entre los dos hombres. La situación se estaba complicando por minutos y una alarma se encendió en el interior de Andrea avisándola de que debería coger su arma, por lo que estuviera por venir, vaticinando nada bueno. Recordó que dejó la ventada de su habitación semiabierta para ventilarla de virus. Dio gracias a que la casa fuera construida en planta baja. La rodeó como un rayo, aunque cuidándose de no tropezar, hasta situarse junto al ventanal. Lo abrió un poco más y saltó dentro, recuperando la agilidad perdida durante meses de apatía. Con el revólver ya en su poder y escondido, retrocedió en sus pasos aparentando normalidad. Los gritos del interior empezaron a mezclarse con el sonido de sillas estampadas contra la pared, mesas volcadas, cristales rotos y juramentos a raudales. Era hora de empuñar la pistola y entrar a por todas, Santino se había vuelto loco.

Cuando corría hacia la puerta en ayuda de Haydar, sus pies se clavaron en el suelo repentinamente. Toda ella se paró en seco como si se hubiera empotrado contra un muro de hormigón que le impedía avanzar. De nuevo los maullidos lastimeros de la tarde volando por el aire, sollozos que ahora distinguía con mayor claridad, vocablos humanoides que llamaron su atención. Aguzó el oído apelando desesperadamente a su capacidad de traducir aquel lenguaje. Se concentró y tuvo claro que no era un minino: «Pero, pero, pero… ¡Si es una niña!, ¡maldita sea, una niña de carne y hueso!» se dijo volviéndose hacia unos llantos que le eran familiares. Se giró trescientos sesenta grados barriendo el espacio, sopesando a quién socorrer primero, a la presunta niña o a Haydar. La decisión fue tomada en una décima de segundo: la persona más débil la necesitaba.

«Haydar, por Dios, ten cuidado» suplicaba para sí lanzando una última mirada al interior de la casa. Después se dispuso a averiguar de dónde provenían los llantos, temiéndose algo malo que aún no era capaz de asegurar con rotundidad. Los sollozos la arrastraron hasta la esquina de la finca donde se situaba la bodega subterránea en desuso y la caseta de aperos. Las dudas se disiparon al acercarse: no cabía duda de que se trataba de anémicos lloros de una niña desfallecida, como llantos repetitivos de una muñeca carente de pilas. Odiaba tener razón en aquellos casos. La puerta de la bodega estaba cerrada. Apoyó la oreja en ella, sin perder de vista por el rabillo del ojo la casa al fondo, donde se sucedían golpes y gritos cada vez más desgarradores y violentos. Se centró en la niña, maldiciendo mientras insistía en abrir la puerta inútilmente convencida de que allí dentro había una criatura sufriendo una tortura: «Va a ser Fiorella, me juego el cuello…».

Si Carlotta resultara ser la responsable de aquel acto, quedaría demostrado que no estaba en su sano juicio. Por palabras de Haydar, sabía que se medicaba. Ese dato no probaba nada, mucha gente se medica cada día. Pero en este caso lo supo, tuvo claro que algo no iba bien desde el momento en que puso un pie en aquella casa solitaria y oscura, desordenada y sucia, sabiendo que disponía de servicio. Imaginó que habrían sido despedidos los que fueran que cuidaban de la casa y de los que allí vivían.

Insistió en abrir la puerta de la bodega carcelera a la fuerza, pero la cerradura y la madera eran de excelente calidad, difícilmente profanados por un golpe seco y contundente. Enseguida se percató de que, al lado, el pequeño habitáculo de aperos que hacía las veces de almacén, estaba abierto. Entró con sumo cuidado, palpando las paredes en la oscuridad esperando encontrar un interruptor o similar. Cuando lo hubo alcanzado, lo pulsó temblando. Una tenue luz salió de una bombilla envejecida que, al menos, le permitió andar sin tropezar, esquivando bultos. Buscó algún punto donde hubiese alguna llave colgando, rezando porque allí se tuviera por norma dejar las llaves de los espacios varios dispuestas en algún manojo. La experiencia le dio la razón y se topó con un puñado de llaves de diversos tamaños y formas, colocadas todas juntas en una arandela que colgaba de una punta clavada en la pared. Rezó para que allí se encontrara la ansiada llave. Tiró de ellas con tanto empuje que el ganchito de la pared cedió precipitándose todas y cada una de ellas hasta el suelo, perdiéndose entre multitud de bártulos y cajas. Empujó unos, pateó otros, revolvió cualquier elemento que le impidiera recuperar todas las llaves, apremiada por los lloros que aumentaban bajo tierra con desazón y por la situación violenta que imaginó dentro de la casa. Por otra parte, si la sorprendían allí, sería el final.

Con los nervios a flor de piel, las pudo recuperar. La última se escondía apoyada en una suave tela cuyo estampado le fue extrañamente familiar: emoticonos que la saludaban sonrientes dispuestos al azar, haciendo piruetas, burla o en posición de bailar. Una tela infantil difícil de olvidar, curiosa y divertida.

«¿Dónde he visto este tejido antes?» se dijo abrumada, apartando lo que le impedía ver completamente lo que fuera aquel bártulo tapizado tan singular. Lo aisló de lo demás, lo alzó y lo examinó por todos los lados, buscando lucidez en su cerebro. Aquello le sonaba demasiado. En pocos segundos se hizo la luz en su cabeza como si acabara de conectarse a la corriente eléctrica. Y de algún modo pasó, ver aquel bártulo infantil provocó una cascada de recuerdos que le paralizaron el pulso:

«¡Ay, madre, madre, madre!… Ahora sí que me explota la cabeza» se dijo sujetándola con las dos manos, cerrando los ojos y tratando de entender todas las piezas de su puzle mental que súbitamente habían sido dispuestas boca arriba. Y, sintiendo que espontáneamente su mente al completo fue descorchada, gritó para sí mientras seguía escuchando aquellos llantos de muñeca procedentes de la bodega de al lado:

«Ahora lo comprendo todo, ahora… Habérmelo dicho Lara… Habérmelo dicho Haydar —⁠les reprochaba en tono de lamento mordiéndose los labios incrédula—. Sabía que yo no estaba loca, sabía que esos llantos que me han acompañado tantos meses, algo me decían y aquí está la prueba…».

Sin pérdida de tiempo, se llevó las llaves consigo y probó a abrir la puerta de la bodega. Azarada y a tientas, tardó en encontrar la que fuera la correcta, hasta que un chasquido metálico indicó que la cerradura había cedido. Bajó una docena de escaleras de dos en dos a riesgo de descalabrarse, hasta que una cavidad natural se abrió con amplitud, un espacio donde olía a añejo rancio. En las paredes en las que se apoyó, percibió un alto grado de humedad. El sótano disponía de una claraboya en el techo que daba al jardín, por donde pudo divisar que alguien acababa de encender una de las luces del exterior. Ese hecho la preocupó imaginando que tal vez la estaban buscando, pero también le permitió poder ver a pesar de la oscuridad reinante en la cueva. Allí, al fondo y en un rincón, junto a un viejo espejo, yacía la niña cuyos llantos no cesaban. Estaba tumbada en posición fetal apoyando la frente en la luna de cristal, mirándose a sí misma como buscando consuelo. Con una manita acariciaba el espejo, con la mirada ida y los labios resecos. Una escayola pequeña adornaba uno de sus brazos, otra su tobillo derecho, ennegrecida de pura suciedad. Introdujo el pequeño pulgar en la boca buscando consuelo, entremezclando sollozos y suspiros, tiritando deshidratada. La inspectora corrió hacia ella sumida en la pena y la rabia, alzándola de inmediato en sus brazos, apoyándola contra su pecho. Fiorella no olía a galleta de vainilla ni a piruleta de fresa. La humedad mohosa todo lo invadía. Le friccionó la espalda de manera febril dándole calor, mientras determinaba qué hacer, expulsando veneno en forma de ira hacia quien fuera que la había retenido allí en deplorables condiciones.

Un deseó se fijó en su corazón: correr, correr y correr con ella hacia el exterior y entregársela a su padre:

«La he encontrado Haydar, tu joya, tu flor con pétalos de cristal, tu vida, tu hija gemela robada en mi aparcamiento… Ahora lo sé. Aquel condenado día las vi a las dos, cada una en su silla de seguridad, una dentro del coche, la otra todavía fuera. El destino hizo que Sira volara por los aires, pero no así tu hija Elif. Dos gotas de agua idénticas separadas por la maldad. Aquí está tu hija Elif, nombre familiar heredado de madre y abuela, de frágiles genes de cristal, de huesecitos que se rompen con casi suspirar. Sira, Elif… Elif y Sira, los nombres de tus hijas gemelas en el tatuaje de tu pecho, latiendo al ritmo de tus emociones. Ahora lo tengo más que claro, la robaron ellos para Carlotta, para la desgraciada hija que perdió pocos días atrás a su bebé en un accidente. La chica está enferma y apostaría la mano a que alguien quiso que no se volviese totalmente loca, o que no se suicidase. La engañaron con un nuevo expediente clínico, un parto por cesárea mientras estaba inconsciente. Pero me temo que Carlotta no ve a Fiorella como a su hija, para ella es una simple muñeca llorona. ¡Maldita sea este puto clan! —se dijo mientras a la mente le vinieron las palabras que pocos minutos atrás escuchó de Carlotta contando que tenía una muñeca con el mismo pelo revoltoso que Haydar—. Y es que en verdad se parece a ti, Haydar, se parece mucho a ti —⁠se repetía no pudiendo evitar llorar pensando en la emoción de su padre cuando la viese—. Te la entregaré sana y salva, aunque sea lo último que haga en esta vida. Te lo juro».

Pero el destino es a veces despiadado y complica el camino, dificultando el cumplimiento de los juramentos. Andrea escuchó la puerta abrirse temiendo lo peor. Miró escaleras arriba y allí estaba el Sabueso entrando por la puerta, sudando con la lengua fuera, con las manos pringadas de sangre, condenándola con la mirada, condenándola a ser suya. Carlotta detrás, apoyándolo en la decisión de repartirse los trofeos:

—Para ti la puta, para mí el Turco…, la muñeca llorona para nadie, estoy harta de su pelo rizado que se enmaraña. Le sacaré las pilas —⁠dijo mirando a su hermano y sin pestañear. En su mano portaba una jeringuilla que mantenía en alto, repleta de una sustancia turbia preparada para ser inyectada. Miró a Andrea y riéndose le dijo—: Esto es un regalo para ti, zorra. Prepara el brazo.

Sin pérdida de tiempo ni piedad, se lanzaron escaleras abajo a por Andrea como dos pitbull terriers, exigiendo que tirase al suelo la muñeca, segando cualquier posibilidad de reacción a tiempo. La inspectora sorprendida, solo pudo apretar fuertemente contra su pecho a la niña, protegiéndola instintivamente entre sus brazos.

En unos segundos recibió un pinchazo y después todo se tornó oscuro y silencioso.

Capítulo 64

Haydar abrió los ojos y supo que estaba herido, aunque desconocía el tiempo que transcurrió semiinconsciente. Se incorporó tambaleándose y se llevó instintivamente la mano al punto más doloroso de todos los que se manifestaban a la vez en su cuerpo, el costado derecho del abdomen, debajo del diafragma. Pudo comprobar que el tajo presentaba una hemorragia exterior leve. Sin embargo, el dolor interno resultaba desgarrador, hecho que le hizo temer por una posible lesión perforante en algún órgano sólido como el hígado. Taponó la herida apretando con la mano mientras ponía orden en su cerebro con el fin de entender lo que había ocurrido, así como evaluar la delicada situación.

No escuchar ruido alguno le llevó a creer que estaba solo en la casa. Miró el reloj turbado, temiendo que el final de su misión había llegado sin haber alcanzado su objetivo. Una mueca de decepción y profunda tristeza se mantuvo fija en su cara, también la preocupación por la inspectora Andrea. Retorciéndose de dolor, creyó que todo el esfuerzo de un año de infierno se hizo en vano. Pero enseguida reaccionó negándose a aceptarlo, decidido a no tirar la toalla si quedaba algo por hacer, y lo había. Primero buscar a la inspectora. Después ir a por Santino e interrogarle sin seguir protocolos:

«Directo al cuello, maldita sea, lo estrangularé hasta que me dé toda la información que preciso… Es lo que debía haber hecho desde el momento cero» se reprochó.

Los noventa minutos transcurridos en estado de inconsciencia, le supusieron una gran desventaja. Se llevó la mano a la frente mientras agitaba la cabeza. Un reguero de sangre procedente de su cuero cabelludo se abrió paso recorriendo el rostro hasta alcanzarle un ojo. Se limpió con el antebrazo esparciendo el intenso fluido sanguinolento por doquier. Al cuadro dantesco se sumó la necesidad de escupir lo que se le acumulaba en el interior de la boca, deseando arrojar una saliva rosácea y repulsiva resultante de la mezcla con lo que brotaba de una encía abierta. Santino se había cebado con él cuando Haydar estaba tirado en el suelo, una vez inconsciente tras el violento impacto recibido en su cráneo.

El dolor y la impotencia le hicieron mella. Buscó excusas para mitigar el sentimiento de culpabilidad que lo embargaba por dentro por haber embaucado a Andrea en una misión de ese calado: «Fue idea de Lara, mi cuñada se empeñó en hacerlo así. Yo los habría aniquilado a todos hace tiempo. Ellos mataron a mi mujer y a mi hija Sira, y, y… a saber lo que pasó con…» se dijo echándose a llorar sin poder pronunciar el nombre de su otra hija gemela, la pequeña Elif.

Los pensamientos se sucedían provocándole arrepentimiento por no haberse retirado antes, pues había recopilado suficientes pruebas como para que el clan pagara durante unos años en la cárcel. Sin embargo, al segundo se decía que había hecho lo correcto. ¿Qué otra cosa cabía esperar de un padre al que le habían robado una hija?

Pensó millones de veces en su Elif, momentos angustiosos en que se preguntaba si estaría bien, o si la habrían descuartizado para sacarle todos los órganos vitales que se pagarían bien en el mercado negro de ricos sin escrúpulos y con hijos enfermos. O tal vez la habían vendido de una sola pieza al mejor postor. O quizás no le encontraron uso alguno, sino demasiado incordio, acabando por abandonarla en algún pozo profundo…

El dolor era insoportable, incapaz de valorar si era peor la tortura procedente de su hígado punzado o el calvario que sufría de continuo su corazón destrozado y sin atisbo de esperanza.

Sostenía que Elif fue secuestrada en el aparcamiento o que nunca estuvo allí, pues jamás apareció su cadáver y tampoco la silla de seguridad del coche. Se había evaporado de la tierra, o algún perro de Pietro Lombardo la había raptado para usarla como mercancía bien pagada. No soportaba pensar que pudieron venderla como si fuera un simple pollo, vivo o descuartizado, dándose cabezazos contra la pared. Tan solo paró de fustigarse cuando se percató de que el papel de florecillas blancas que la adornaba se quedó teñido de un rojo macabro procedente de sus heridas. Con la cabeza dándole vueltas de puro mareo, se concentró de nuevo en Andrea, rezando por recopilar las fuerzas necesarias para ir a buscarla. Al menos le quedaba la esperanza de poder salvarla a ella.

Desorientado y dando tumbos, le vinieron a la mente los sentimientos hacia la inspectora que se apoderaron de él cuando se quedó viudo tras la explosión. De primeras la odió a muerte. La habría matado con sus propias manos si no hubiera sido por Lara. Y es que durante un tiempo fue acusada de presunta asesina de la familia de Haydar además de su marido.

Saltándose el control que ejercía un policía en la entrada de la UCI custodiándola, la visitó al poco de la tragedia, cuando en el hospital una máquina la ayudaba a respirar. Estuvo tentado de vengarse allí mismo, poseído por la ira. Deseó arrancarle los tubos de cuajo y hasta el alma de haber sido posible. Pero fue su cuñada Lara la que frenó la equivocada decisión en cuanto abrió la puerta y se topó con la imagen dantesca de su cuñado a punto de cometer una atrocidad:

—¡Apártate, Haydar, por favor te lo pido!, no hagas tonterías y no me obligues a usar esto —⁠exigió con determinación, aunque disfrazando de ternura el tono imperativo de su voz, sin dejar de apuntarlo con su pistola—. No deberías estar aquí Haydar, por Dios, y yo no debería tener que apretar ningún gatillo.

—¿Cómo pretendes que la perdone? Es una malnacida, es…

—No tienes que perdonarla porque no hay nada que perdonar, maldita sea —⁠interrumpió Lara—. Ella no ha sido. Lo sé bien, la conozco… Lo del disparo a su marido tendrá alguna explicación. Habría un motivo. Lo de la explosión fue otra cosa, casi muere ella misma, no tiene sentido. Vamos a recomponer esta historia, Haydar, te lo prometo. Creo firmemente que es obra del clan italiano que está haciendo estragos en los últimos meses en Madrid. Sin duda, Robert y Novalee se estaban acercando demasiado a ellos por causa de la investigación para el Pulitzer, quizás habían traspasado una frontera peligrosa… por desgracia algunas veces estas cosas pasan.

Haydar inspiró hondo oxigenando todas sus células. En unos instantes recuperó la sensatez y se replegó, consciente de que ese camino que había tomado era una barbaridad.

—Está bien —dijo soltando el tubo con desdén⁠— confiaré en ti y en que no te equivocas, confiaré en tu relación con esta inspectora. Yo me meteré en la puñetera familia, en la boca del lobo. Seré yo quien investigue esta mierda, quien busque a los culpables y quien busque a mi hija Elif, porque si algo tengo claro en esta jodida vida es que mientras su cadáver no aparezca, ella sigue viva en algún lugar. Ahora bien, como resulte que tu inspectora no es trigo limpio, doy fe de que la mataré con mis propias manos.

Recordar esa conversación mantenida con su cuñada Lara hacía más de un año, le resultó repulsivo en el presente. El tiempo le había demostrado que M67 puso los explosivos en el coche, que ella era una víctima más. Pero necesitaba que su mente se abriera y que recordara de una vez si allí, en el maldito aparcamiento, no solo estaba su hija Sira, sino también su gemela Elif. Los expedientes indicaban que murió una niña, solo una. La otra se volatilizó…, pero él no descansaría el resto de su vida hasta hallar su paradero, hasta saber qué fue de ella, hasta vengarse de sus verdugos. Siempre imaginó que aquel clan se la había llevado, pero nunca tuvo la seguridad de que Elif estuviera en el aparcamiento. Todas las cintas de video fueron borradas y solamente quedaba un testimonio, el de la inspectora Andrea.

De pronto, la humedad roja que percibió Haydar en su mano pegada a la herida, le recordó que el tiempo apremiaba, que debía darse prisa en buscar a la inspectora o él se desangraría. Quién sabe si ella también se encontraba en la misma situación. No había tiempo que perder. Repasando las estancias de una en una, divisó desde una de las ventanas que el coche de Santino había desaparecido; un dato fundamental. Se dirigió a la puerta de la casa de inmediato cuando algo lo dejó perplejo: el cerrojo estaba echado por dentro.

Si no había sido él…, ¿quién entonces?

Que no se encontraba solo en el interior de la casa era evidente. También lo era que se sentía debilitado. Sacó fuerzas de donde no las había para empuñar su daga otomana, implorando recibir la energía suficiente para enfrentarse a quien fuera. Sigiloso, continuó revisando el resto de la mansión cuando se preguntó esperanzado:

«¿Y si es Andrea quien está dentro y quien ha echado el cerrojo?».

En el segundo habitáculo se topó con la respuesta y no era la deseada.

Carlotta estaba allí, temblando y escondida bajo la mesa del despacho, arrancándose pelo de manera autómata y hecha un manojo de nervios. En cuanto lo vio en la puerta, se dispuso a gritar y a golpear el tablero de la mesa desde abajo, dándole manotazos sin medida:

—¡Mi hermano, mi hermano es un cerdo insufrible! Tú eres mi trofeo y él te quería matar. ¿Con qué derecho? Él ya tiene a su Irena. Suerte que lo pude echar y cerré la puerta —⁠exponía llorando.

—¿Qué le ha pasado a… Irena? ¿Dónde está Santino? —⁠interrogó sacándola a rastras de debajo de la mesa.

—La quiere a ella, está como loco, me ha dicho que va a saborear su sangre cada día. La hemos drogado y él se ha metido de todo, está hecho una fiera. Luego me ha traicionado, pensaba rematarte. Pero tú no le perteneces, eres mío —contestaba mientras hacía una bola con su pelo arrancado—. Yo no quiero que me hagáis daño, solo quiero poder tener a mi hijo Giovani —⁠dijo levantándose la camisola mostrando su vientre plano.

La cicatriz a la altura del útero brillaba y sus ojos también, expresando verdadera esperanza.

Haydar no hizo caso a unas palabras que percibió como carentes de sentido, centrado en que le proporcionara de inmediato más información con la que encontrarlos:

—¿Dónde han ido? Dónde, dímelo —rogaba una y otra vez vapuleándola sin obtener respuesta. Quizás estaba acostumbrada a que la zarandearan y maltrataran, así que determinó buscar una manera más fructífera para conseguir que colaborara. Al poco, tras pensar unos segundos sobre lo que acababa de salir de la boca de Carlotta, la encontró: una frase certera como su puñal lanzado al corazón—. Si quieres tener a… eh… Giovani —⁠dijo tirándole fuertemente de la camisola hasta dejar expuesto el vientre de la chica—, tendrás que decirme dónde están. Si no, ahora mismo te arrancaré a tu hijo.

—Tenemos una cabaña de madera —contestó agitada, bajándose el camisón de inmediato protegiendo al bebé que crecía en su imaginación—, hacia los acantilados en línea recta —⁠señaló dirección Este con el dedo.

Haydar abandonó la casa todo lo deprisa que le permitieron sus heridas, dando un portazo.

Capítulo 65

«Oscuridad total. Silencio absoluto. Ni frío, ni calor, tan solo miedo.

Me pregunto si tengo cuerpo, si estoy vivo, si estoy muerto. Mis sentidos están ausentes, tan solo sé que me invade el pavor. Esperaré, ignorando si mucho tiempo o poco.

Mi mente se despereza saliendo de un letargo. ¿Seré un oso…? Aguardaré un poco más dando tumbos por estas tinieblas que me atrapan.

Procedentes de mis recuerdos cotidianos, por fin dos palabras se agolpan en mi boca buscando salida. No consigo pronunciarlas, tan solo mantenerlas flotando. Me resultan del todo familiares, aunque horribles: rigor mortis…

¿Rigor mortis? ¿Es que soy un cadáver? Porque así es como siento todo mi cuerpo, si es que lo tengo, total rigidez cadavérica.

Me niego, no puedo aceptarlo.

Buscaré algo a lo que aferrarme para contradecirme a mí misma… Acabo de ser consciente de que, viva o muerta, soy una mujer. Pero ¿qué puedo buscar? ¿A qué me agarro? Soy incapaz de moverme. ¿Es que va a ser verdad que soy un cuerpo inerte a punto de comenzar la fase de putrefacción? Espero que no sea doloroso. Sentir, no siento nada. Sigo aguardando ignorando el qué. ¿Qué otra cosa puedo hacer?

Por fin algo me dice que me equivoco. Han pasado minutos, horas, siquiera lo sé. Mis sentidos vuelven a por mí, al rescate del abismo. Primero escucho un leve crujido, después percibo un olor. Tengo claro que no estoy en el cielo, tampoco en el infierno. Allá no huele a sudor y orina, ni a humedad mugrienta y fría, eso creo. Soy de carne y hueso, lo sé. Ahora siento escalofríos, mi corazón palpita a trompicones y mis pulmones se contraen y se expanden con clara dificultad. Aparecen hormiguillos en mis pies trepando poco a poco por mis pantorrillas hasta alcanzar los muslos. No sé si siento cosquillas o si es dolor. Me temo lo peor: ¿son los perversos gusanos necrófagos?

Quiero chillar. No puedo. Mi lengua se desparrama asomando inerte por un costado de mi boca entumecida, como una longaniza inútil y pastosa.

¿Tal vez estoy enterrada viva? El trepar cosquilloso se reanuda inundando el resto de mi ser, o de lo que quede de él… Aún apenas nada tengo claro. Esperaré un poco más dándome tiempo, oxigenando las células. Puedo hacerlo. Consigo adivinar que no reposo estirada en un ataúd, estoy hecha un ovillo.

Sigo aguardando, sin capacidad para alterarme demasiado. Es como si despertase después de haberme fumado todo lo que se trapichea en la calle Guayaba, en Carabanchel. Me vienen datos, muchos datos. De pronto me siento mareada. Un sunami de información anega mi cerebro, tengo ganas de vomitar. Sé de kárate, de drogas y delitos, de grafología y de interrogar. Corro mucho, pego más, y mi puntería nunca falla, pero aún no sé quién soy. Me concentro nadando entre tanta información desordenada, capturando las piezas de un puzle mental. Las voy uniendo, una, dos, tres… veinte, dotándolas de significado.

Estoy evolucionando, lo sé. Ahora soy capaz de controlar las bisagras de mi organismo, por fin siento que una pierna me hace caso… y la otra también. Las estiro despacio y me encuentro con algo que ejerce de tope. Busco mis manos que no colaboran… y las siento amarradas por detrás. Por fin me invade la lucidez, al ochenta por cien.

¡Maldita sea! he inhalado alguna porquería a la fuerza, escopolamina quizás. Estoy atada de manos, muy atada. Alguien se ha molestado no solo en anular mi sistema nervioso central a base de alucinógenos. Estoy mojada. ¡Qué asco de pantalones y de bragas! Llevo aquí retenida demasiado tiempo. Me niego a morir, al menos así.

Necesito ubicarme, usaré las piernas para calibrar dónde me encuentro atrapada sin salida. El maletero de un coche…, de un coche grande, creo adivinar.

Acabo de percibir algo inesperado y abrumador, un ligero resoplido iterativo a mi lado. Me temo que no estoy sola. Me armo del poco valor que me queda y me acerco a la fuente del aliento arrastrando mi cuerpo, temiendo encontrarme con un perro de caza o un oso moribundo acompañándome aquí dentro. Consigo tocarlo… ¡Otro cuerpo! ¿Humano? No estoy segura. Me doy la vuelta dándole la espalda. Me pego a él arriesgándome a recibir un mordisco, o algo peor. Mis manos atadas palpan, ciegas en la oscuridad, pero son sabias y consiguen ver:

dedos pequeños y rotos, un brazo escayolado, todo un cuerpo menudo tembloroso…

El pecho me estalla, mi lengua despierta recuperando la dignidad. Trago saliva y por fin puedo gritar consciente al cien por cien:

Pequeña Elif… ¡Estamos realmente jodidas!».

Capítulo 66

Octubre de 2018. Maletero de un coche

—¡Eh…, pequeña! ¡Despierta Fiorella, vamos! —le susurró con un grito ahogado dándole golpecillos, pequeñas sacudidas con la justa energía para no agravar más el terror que ya de por sí se había apoderado de la niña. A la par, Andrea tensaba y destensaba sus propios músculos con el fin de tonificarlos después del viaje astral al que había sido sometida a punta de jeringazo—. ¿Estás bien, cariño? —⁠insistió.

No obtuvo respuesta, temiéndose lo peor. La diminuta frente que alcanzó a tocar, se asemejaba a un mármol expuesto a la intemperie en una noche invernal, fría y sin señal de pulso en las sienes. Tan solo la tenacidad de los pequeños pulmones por tomar aire, suponían una prueba de vida. También el tembleque que, al poco, pudo percibir Andrea en los labios de la niña cada vez que lo exhalaba, cuando le palpaba la carita en la oscuridad del maletero con ánimo de tranquilizarla a base de caricias.

No podía tirar la toalla. Debía buscar la manera de actuar empezando por liberar sus manos. Luchó contra las cuerdas que la maniataban, tratando de zafarse de ellas sumida en la angustia de pensar en la difícil situación en la que ambas se encontraban. Aunque el precio fuera despellejarse las muñecas, perseveró en el intento con agudos tirones que le iban rasgando la piel. Apreciaba cómo se le hacía jirones, tragándose el dolor que habría deseado expulsar a base de gritos. Sin dejar de persistir, focalizó la atención en el objetivo:

«Por mi padre que tengo que lograr quitarme estas cuerdas» se decía, sabiendo que el disponer libremente de sus manos y brazos era su única arma. Su revólver había desaparecido.

Varios minutos después, cuando hubo agotado toda esperanza de deshacer aquel complejo nudo, y a falta de un puñal o una navaja para cortarlo, asumió que no había nada que hacer. Sería preciso esperar a que los acontecimientos se sucedieran. Se pegó a la niña y calculó el tiempo, abatida y resignada, uno, dos, tres… hasta mil trescientos ochenta segundos que pronunció susurrándolos en tono de nana, veintitrés minutos en los que se volcó en tranquilizar a la pequeña, la cual a punto estaba de morir deshidratada.

Imaginó que la sangre de sus muñecas estaría dispersa pringando medio maletero, incluida la cara de la niña cuyo nombre tenía claro que sería Elif. Pensó en Haydar, temblando y temiendo por él: «Los sicarios sanguinarios no suelen mostrar benevolencia por aquellos a los que odian… Haydar tiene muchas papeletas de haber acabado tiroteado» pensó estremeciéndose, apretando muelas y puños. Buscando agarrarse a la esperanza, se centró en un dato que la ayudó a pensar de manera positiva: él tal vez pudo librar batalla al demonio y defenderse gracias a su superioridad corporal y a la magia de su daga otomana, a la que tan fervientemente se aferraba al más mínimo peligro.

Cuando por fin escuchó unos pasos que se acercaban, la inspectora supo que era el momento de pasar a la acción, de demostrar que, con unas cuantas patadas de kárate bien elegidas, le rompería los dientes a su secuestrador. Nadie podría imaginar, y menos el Sabueso, que las largas y bonitas piernas de la puta, fueran dos armas mortales camufladas a punto de lanzar en circular un mawashi geri, directo a las costillas y a la cara.

Santino abrió el maletero y se quedó petrificado ante la función que se encontró dentro. Un placer equiparable a abrir una caja de bombones lo dominó. Primero inspiró hondo, embriagándose del exquisito aroma que desprendía Irena desde sus muñecas abiertas, un elixir rojo que le resultaba apasionante. Lo pudo captar aislándolo del resto de los efluvios a sudor y orina que flotaban densos en el pequeño habitáculo del autocar. Después mostró enfado, decepcionado ante el devenir de los acontecimientos. Ya no se conformaba con un beso de sangre, o con poseerla fervientemente a la luz de la luna. «También quiero su alma» se repetía obsesivamente mientras una nueva dosis de sus drogas favoritas se apoderaba de todo su ser, haciéndolo más temible de lo que habitualmente era, dado a reacciones ya viscerales de por sí.

«Será mía por voluntad propia, en el presente, en el futuro, una y mil veces… como parte de la nueva familia que voy a construir, con mis normas, con mis reglas».

La observó desde arriba a su merced, maniatada y hecha un ovillo protegiendo de manera instintiva las partes más vulnerables de su tronco. La percibió más hermosa que nunca, frágil, temerosa, emanando un licor que pronto cataría. Miró hacia el cielo, resopló y se contuvo excitado hasta el infinito, sin precipitarse: «Todo despacio y a su tiempo» se dijo mostrando una mueca pegajosa mientras determinó que daría una oportunidad a que sus sueños se convirtieran en realidad.

Así, procedió a desatarla despacio, disfrutando del momento de sentirse el César, el dictador con capacidad de otorgar larga vida a la prisionera o por el contrario de arrebatársela de mil maneras que se le ocurrían. Era momento de misericordia, de permitirle vivir. Si bien, no gratuitamente, tendría que ser suya por propia voluntad. Se regocijó en el acto de liberarla sin apresurarse, con la fe puesta en que podría fiarse de ella. Por un instante, anheló que se le desatara su instinto primitivo de defensa, que la mujer se comportara como una bestia lanzando zarpazos a diestro y siniestro, que la sangre corriera salpicándolo todo en forma de rocío. Enseguida sofocó tal posibilidad pues la deseaba para construir un fututo sólido juntos, nada más lejano de lo que realmente pensaba la inspectora.

Andrea lo encontró de nuevo eufórico, estornudando, frotándose la nariz… «Esperaré, perro, esperaré a que te dé el bajón, a que la depresión te estrangule, a que hayas orinado y sudado esa maldita droga que te metes. Entonces te noquearé».

Capítulo 67

Andrea y Fiorella fueron empujadas hasta una cabaña situada cerca de los acantilados. La inspectora decidió mostrar una actitud pasiva de obediencia, pero sin excesiva sumisión. Si lo hiciera, tenía por seguro que tan solo conseguiría que se cebase con ella o, peor aún, con la niña. Los déspotas y abusones siempre actúan atacando al que denota debilidad; la inspectora de sobra lo sabía. Tampoco quiso plantarle cara, pues la reacción sería la misma. Se limitó a aparentar pasividad sin dejar de observarlo, aunque rehuyendo mirarlo directamente a los ojos. En tal caso, probablemente se sentiría retado según su instinto primitivo animal.

De momento Andrea no debía cometer el error de enfrentarse a él. Era vital esperar a que las sustancias dejaran de ocasionarle esa euforia desmedida. Precisaba descubrir cuál era su punto flaco, físico o psíquico, por donde podría atacarlo. Se aplicó en ello en silencio, sin provocarlo. Tras la minuciosa observación, y después de estudiar sus palabras y gestos, enseguida se dio cuenta de que era ella, precisamente, su debilidad.

Recordó tantos casos de perturbados que se atrincheran en sus casas secuestrando a sus parejas en nombre del amor, que nada le extrañaba. Por desgracia solían acabar mal. Era necesario dar en el clavo a la hora de actuar para evitar un desenlace trágico. Tras repasar opciones, al fin eligió un camino, el sendero de lo psíquico y emocional buscando la forma de que él la desvinculara de sus desgracias y tormentos:

—Haydar es un cabrón, me debe dinero —bufó ella repentinamente, adoptando una pose sexi espontánea. El comentario lo descolocó confundiéndolo, ya que esperaba que Irena se pusiera a gritar, a dar patadas y a insultarlo por retenerla. Sin embargo, lejos de eso y con gran frialdad y templanza, se lanzó a despotricar sobre Haydar, haciéndole creer que era un desgraciado cliente al que no quería ver más⁠—: No lo volveré a llamar. Es un malnacido con poca palabra, poco dinero y poca polla.

La última frase desató en Santino un ataque de risa, el cual aplaudía ante unas descalificaciones que hacían crecer su ego. Después se calmó y se le acercó. La esperanza de tenerla por propia voluntad, comenzó a ser una posibilidad tan real que se dispuso a seguir la conversación más relajado:

—Yo tengo palabra y tengo dinero. En cuanto a lo demás, tendrás que verlo con tus propios ojos —⁠afirmó sugerente.

—Lo veremos, pero antes me gustaría hacerme un blanquito, ya sabes… —sugirió ella dedicándole un guiño—. Me gusta cargado, poco tabaco y mucho crack. Te compensaré ¿está bien? —⁠añadió con intención de persuadirlo para que abandonara durante un rato la estancia, desconociendo que disponía de la mercancía tan solo a unos metros de la casa, demasiado cerca en el propio coche.

Santino se emocionó pensando en que podría elegir entre una dulce gata o una leona insaciable. Corrió como un adolescente hasta el auto sin perder el tiempo. Lo último que deseaba era que se enfriara el ambiente caldeado que se había forjado en escasos segundos, ciego ante la magistral actuación de la inspectora. Abrió la guantera y rebuscó entre papeles y multas algunos gramos de nieve que escondía. De pronto reparó en la niña, en que resultaría un incordio tenerla presente en lo que estaba por venir, lujuria desenfrenada y desmedida. No estaba dispuesto a soportar sus ojos clavados en ellos mientras se poseían. Se la imaginaba llorando a moco tendido, acción que tendría un efecto directo en su libido, demasiado sensible a distracciones. Temeroso de que la oportunidad de aquel juego no volviese a repetirse con esos matices tan sugerentes por parte de Irena, determinó que se desharía de Fiorella. Prescindir de la niña no iba a suponer un trauma para su hermana a aquellas alturas. A Carlotta le interesaba el Turco, y con él medio muerto se había encerrado en la casa. Determinó hacer con la pequeña lo que le viniera en gana, pues ya era momento de demostrar quién gobernaba ahora el clan, y quién tomaba decisiones sin ser juzgado. En cuanto a su madre, le había perdido el respeto por considerarla una golfa.

De un zarpazo echó por tierra lo que Bianca construyó hacía más de un año matando dos pájaros de un tiro: la solución a que Carlotta no enloqueciera al haber perdido a su hijo Giovani en el accidente al octavo mes de gestación, y el evitar que la niña secuestrada en aquel garaje de Madrid, acabara como el resto de los bebés robados por dos demonios, uno de ellos disfrazado con bata blanca y el otro su propio esposo.

Bianca había descubierto el negocio de la clínica, un infernal lugar donde se abastecían de los diminutos órganos vitales que después vendían a precios millonarios a ricos sin escrúpulos con hijos necesitados de trasplantes. A las madres recién paridas les entregaban cuerpecillos vacíos de órganos, cosidos tras falsas autopsias como si fueran muñecas hechas de trapo, y que ellas enterraban en silencio aceptando el supuesto destino que Dios les había marcado.

Santino regresó a la cabaña de inmediato con un paquete de tabaco para liar y una papelina de coca. Al volver la puerta, casi se choca con Irena. La imagen con la que se topó lo decepcionó hasta el infinito. Ella se le quedó mirando clavada en el sitio, con la niña en brazos envuelta en una manta. El gesto de fracaso total que quedó dibujado en su cara la delató, quedando evidente que pretendía huir de allí con Fiorella en sus brazos.

Santino cerró los ojos con una mueca de desencanto que fue dando paso a la ira en pocos segundos. A la par movía la cabeza, de izquierda a derecha, repetidas veces y negando, con los puños apretados hasta hincarse a sí mismo las uñas:

—No, Irena no, así no vas bien. Me ilusioné contigo, pero veo que eres una zorra. ¿Acaso pensabas largarte y dejarme aquí? —Sin esperar respuesta las empujó al suelo, las separó, y volvió a atar a Andrea a pesar de que esta se defendía con uñas y dientes—. ¡Me llevaré a la dichosa cría lejos de aquí y después vendré a por ti! ¿Te queda claro, puta? Prepárate para una fiesta —⁠aulló sin mirar atrás, arrastrando hacia la puerta a la pequeña estirando de su brazo escayolado, barriendo el suelo con su cuerpecillo casi inerte incapaz de andar. Los llantos se reanudaron, vagos y débiles pero punzantes igualmente. Aún estaba viva.

—¡Déjala y cógeme a mí! —clamó la inspectora en tono imperativo con el corazón encogido, una exigencia a la que él hizo oídos sordos.

Andrea maldijo para sí muy preocupada dando patadas al aire y forcejeando de nuevo con las cuerdas, profundizando en sus heridas:

«¡Será malnacido! Debí tener más cuidado, ¡mierda!» se dijo atormentada pensando en Elif y en Haydar.

«No me lo va a perdonar, él no me lo va a perdonar… y yo tampoco».

En momentos de estrés vital, las neuronas aumentan vertiginosamente su capacidad. En cuanto Santino abandonó la cabaña tirando de la niña, Andrea se dispuso a calcular el tiempo de ida y retorno en minutos, el cual dividido entre dos y multiplicado por los metros que anda un individuo al minuto, le daría el radio de la circunferencia que debería rastrear en cuanto se liberase. Porque estaba segura de que de una manera u otra se zafaría de sus cuerdas.

Aquella media hora que calculó mentalmente en cuanto Santino estuvo de vuelta, le resultó enfermiza y eterna, deseando acabar cuanto antes con aquella tragedia. El hecho de que retornara corriendo, invalidó su cálculo, aproximándose más a una estimación.

El Sabueso irrumpió bulliciosamente en la cabaña hablando a chorros, alocado y con los ojos inyectados de ira. Las venas dilatadas resultaban espeluznantes. Llevaba el móvil en la mano y la expresión de incredulidad tatuada en la cara. No daba crédito a las palabras que M67 acababa de pronunciar por teléfono, las cuales llegaron a sus oídos en el momento más delicado. La exaltación de su cuerpo, alimentado por la cocaína, estaba precisamente llegando al punto álgido. Le había pedido que investigara quién era la amiga de Haydar tras enviarle una fotografía recién tomada. Se encontró con una sorpresa inmediata que no esperaba, pues M67 precisamente era el secuaz que dirigía las operaciones en Madrid y conocía su cara:

—¡¿Una puta madera?! ¿La poli que voló por los aires? ¿Acaso piensas que somos idiotas? —⁠le decía a gritos cada vez más alterado, mientras ella lo miraba desde el suelo donde continuaba maniatada, asumiendo que su verdadera identidad había sido descubierta.

—¡Suéltame! —exigió ella—, en breve llegará una patrulla de policía y no van a dudar en pegarte un tiro —⁠mintió sin tratar de persuadirle de que aquella información proporcionada por M67 pudiera carecer de sentido.

Andrea forcejeó por desatarse, obviando las profundas heridas que ya sangraban en sus muñecas. Se encontraba en la situación más dramática y peligrosa de todas las que experimentó durante los años de servicio, dándose cuenta de que era como una triste mota de polvo en el universo y a punto de desaparecer para siempre de un soplido. Fue consciente de su fragilidad y vulnerabilidad, de sus limitaciones. No era infalible y tuvo miedo por sí misma, por Elif, por lo que pudo ser de Haydar…

Santino estudió el lenguaje corporal de la inspectora captando las micro expresiones faciales que revelan el sentimiento más primitivo del ser humano, el miedo: cejas ligeramente levantadas, ceño tenso y la boca entreabierta. Se agachó despacio con el dolor del despecho presente en sus ojos, el cual se fue desvaneciendo poco a poco dando paso al deseo. El aroma ferroso y la posición doblegada de ella alimentaban su excitación creciente. Una vez de cuclillas, intentó acariciarle el pelo, deleitándose del placer que le producía tenerla a su merced con la posibilidad de poseerla. El gesto espontaneo de Andrea apartando la cabeza, le dejó claro que aborrecía que la tocara. Domarla como él ansiaba iba a ser una ardua pero excitante tarea. Motivado por el morbo, por la sangre que anhelaba, por las ansias reprimidas, por dar rienda suelta de una vez por todas al caníbal que llevaba dentro, la abofeteó mientras le dirigía un discurso paseándose por su anatomía buscando dónde comenzar a posar sus labios:

—Te quería para mí, ¿sabes? Yo no tengo la culpa de lo que ahora mismo va a suceder, y… ¡mírame cuando te hablo! —⁠le exigió propinándole un desmesurado tortazo cuando ella había apartado su rostro hacia atrás rehuyendo de la humedad de su lengua, así como del roce de unos dientes afilados que le recorrían la cara marcándola con un reguero de saliva.

—¡Vete al infierno! —gritó ella levantando la rodilla con toda la fuerza que le pudo proyectar, alcanzándolo en el estómago.

—El infierno siempre ha sido mi hogar —contestó retorciéndose de dolor—. Y que sepas que en tu hogar lo has tenido también. Ese marido tuyo era tanto o más demonio que yo —⁠se carcajeó.

—¡Cállate! —protestó ella cortándole la frase mientras el Sabueso le inmovilizaba la cabeza sujetándola por la barbilla, obligándola a mirarlo fijamente.

—Repito, ese marido tuyo fue un cabronazo. Te quiso quitar de en medio por pasta, un seguro de vida millonario que iba a recibir a tu costa… —⁠Andrea se descompuso al escuchar de su boca intimidades de su familia, afirmaciones que por desgracia eran verdad y dolían demasiado—. ¡Ah! ¡Tu cara de asombro es un poema! No te lo crees, ¿verdad? ¡Cuánta mierda hay escondida detrás de individuos que se las dan de ejemplares ciudadanos y personas de bien! Fachadas empapeladas de moralina que pretenden disfrazar sus miserias y esconder sus maldades. ¡Cuánta, querida inspectora!

—Pues ya ves que a esos desgraciados no siempre les salen bien sus míseros planes, y tampoco os van a salir a vosotros. Mira tú por dónde soy yo la que está disfrutando del dinero del seguro en vez de ese gusano venenoso que se vendió a vosotros, convirtiéndose en un mafioso más. Me da asco, pero ya no respira y me ha dejado el riñón bien cubierto —⁠soltó a modo de anzuelo.

Su extrema situación la llevó a perseguir que él comenzara a mirarla como un negocio. Era necesario intentar llegar a algún puerto que no fuera un cementerio. En la mayoría de las ocasiones, hacer ver a los secuestradores que se dispone de capital para pagar un rescate, constituye una posibilidad de salida. Tal vez a cambio de prometerle dinero ganaría tiempo para cambiar el curso trágico de los acontecimientos.

—Te equivocas amiga si vas por ahí. No queríamos pasta por quitar de en medio a dos mujeres que le molestaban. Queríamos su trabajo, su investigación, toda la mierda que la fotógrafa y él consiguieron sobre mi familia y nuestros negocios, sobre lo que se cocía también en otros clanes. Información vital. Pero nunca llegamos a cobrar por nuestro trabajo…, el puñetero pendrive jamás apareció.

—¿Te quejas de no haber cobrado? Hicisteis vuestro trabajito de manera nefasta, yo sigo aquí vivita y coleando —⁠afirmó metiendo una pulla—. Sin embargo, asesinasteis a una inocente niña, a su madre y a Robert, al que os iba a pagar con el pendrive. Sois unos inútiles.

Santino torció la boca dándole la razón por dentro. Tal vez M67 alardeaba de eficaz con poco criterio y todos le hacían la ola con los ojos ciegos, algo que tendría que poner sobre la mesa en la próxima reunión del clan en la que él llevaría la gorra de Don.

En vista de que el disponer de dinero no era una posible solución para salir de la situación, Andrea se encaminó por los senderos del ingenio y de nuevo de la interpretación: aflojó su cuerpo, mostrando un falso agotamiento. Quería que se confiase mientras él vomitaba su discurso, algo que parecía necesitar hacer Santino como si fuera una reflexión particular de lo que había pasado en su vida. Tomó la determinación de aparentar que le resultaba tormentoso escucharlo, incitándole así a que siguiera hablando y torturándola con su verborrea dañina; además de obtener información, conseguiría tiempo, tiempo para rezar, tiempo para buscar soluciones, tiempo para armarse de fuerza y valor.

Andrea no se equivocó, conocía las mentes perversas y retorcidas. Él continuó con su discurso, regocijándose en el dolor que captaba en sus expresiones cuando daba detalles, cuando ahondaba en la crudeza de aquel día en el que todo explotó:

—Querías ser madre…, recuerda que ahora sé quién eres de verdad. ¡Ay, las madres! ¡Cuánto dolor causan a veces! —exclamó cerrando los ojos recordando la traición de su propia madre entregándose al adulterio durante todo su matrimonio—. Yo confiaba mucho en la mía ¿sabes?… Hasta compartía con ella información secreta del clan. —⁠Andrea escuchaba atentamente dejándose caer. Él hizo un esfuerzo por mantenerla pegada a la pared, obligándola a mirarlo—. Le confesé nuestros planes en Madrid, era la única mujer a la que se lo confié. Le hice ver la suerte que tenía, no como otras mujeres cuyos desgraciados maridos como el tuyo planean matarlas e incluso a sus hijos. Pero mi madre no se conformó con una vida de lujo, y fue una zorra traicionera.

En ese microsegundo Andrea tuvo una certeza. Creyó adivinar por fin la identidad de quien la llamó el fatídico día en que se convirtió en viuda, advirtiéndola del peligro que corría. Recordó con claridad la voz desgastada y temblorosa de la llamada anónima en la que confió: «Fue la esposa de Pietro Lombardo… la señora del clan la que me advirtió de los planes de estos perros».

La inspectora se forzó a aguantar, aguardando el instante clave en que Santino bajara la guardia. Aunque el tiempo no daba más de sí, y a pesar de que se acercaba la hora de reaccionar, no debía precipitarse. Temía no calcular bien y partirse la mano, el brazo, el pie, porque si de algo estaba segura era que, en el momento adecuado, volcaría en el golpe todas sus fuerzas y energías, toda su alma aunque fuera lo último que hiciera en su vida.

Santino seguía empecinado en encontrar lo que les hizo fracasar en el aparcamiento:

—¿Qué te hizo enfrentarte a Robert en el parking? ¿Por qué demonios le disparaste si él era tu inocente y puro marido?

—Porque no todo es lo que parece, amigo, no todo está sujeto al control… Dentro de tu querida familia y de tu clan, hay más de uno trabajando para que acabéis condenados entre rejas. Hay traidores, perro —⁠dijo aparentando entereza.

La palabra traición penetró por sus oídos corroyéndolo todo a su paso, hasta que se le atascó en el estómago produciéndole un estallido de enojo.

—¡Cállate! No quiero escuchar nada de lo que me digas. Tan solo sé que vosotros trajisteis la maldición a la familia Lombardo, vosotros y la endemoniada virgen de mármol negro que tu padre nos lanzó a la cabeza —⁠soltó a bocajarro, inmovilizando a la inspectora ahora por detrás mientras le taponaba la boca, impidiéndole apenas respirar de tanto apretar.

Andrea se agitó queriendo zafarse de sus manos, estupefacta cuando su padre se hizo presente en aquella parrafada. Fue un dardo directo a su corazón. No comprendía qué pintaba él en las palabras de ese tipo, ni cómo es que conocía la estatuilla de la virgen que su aita siempre tenía sobre la mesilla, desde que se la regaló un tío pescador veinte años atrás.

Por un momento el mundo se le puso del revés al creer que los habrían encontrado, que habrían descubierto a Verónica y su escondite, que los habrían matado a todos a pesar de defenderse con uñas, dientes, o arrojando cualquier objeto contundente. No se percató de que Santino hablaba del pasado, de los días posteriores a la explosión.

Cuando el perro siguió vomitando palabras, ella comenzó a verlo claro:

—Tu padre es duro de pelar, como tú; estaba en el momento equivocado en el lugar equivocado. Queríamos el puñetero pendrive que nunca apareció en tu apartamento. Tu marido era listo y lo escondió bien, o saltó por los aires con él. Pero ¡mira por dónde! Ahora que te tengo aquí…, quizás sepas tú, zorra, dónde lo guardó —⁠preguntó liberándola de la presión en la boca que le impedía respirar y contestar.

—¡No sé de qué mierda me hablas! —gritó en cuanto recuperó el aliento—. Si tuviera en mi poder esa bomba de información que os habría condenado a todos, ¿te crees que estarías moviendo el culo por ahí libremente? Os estaríais pudriendo ya en la cárcel —⁠dijo abandonando la falsa languidez como si le hubieran pulsado un botón.

Santino se quedó pensativo mirando al infinito, y al poco añadió:

—Vivías en un cutre apartamento en Madrid. Yo te habría dado la vida de una reina si hubieses querido…

El cerebro de Andrea trabajaba a mil por hora buscando comprender todo aquel chorro de palabras directas a hacerla daño. Los verdugos que poseen información personal de sus víctimas y se lo hacen saber, amplifican el placer que les produce tenerlos atrapados y sin salida. «Es un psicópata, es un psicópata» se repetía imaginando lo que le deparó a su padre:

«Estos malnacidos se lo encontraron en mi casa. Pobre Aita, fue a verme a Madrid tras la explosión… Seguramente Lara le dejó su juego de llaves para pasar la noche en mi apartamento, maldita sea. El piso apareció desordenado; un robo me dijo Chinchurreta… Nunca supe que atacaron a mi padre».

No pudo sujetar más tiempo las lágrimas que se le desparramaron por toda la cara, mostrando debilidad, pena e impotencia, lo que hizo saltar al perro definitivamente a la acción:

La tiró al suelo y se colocó encima. Su peso superior la inmovilizó de momento mientras ella luchaba por quitárselo de encima. Santino, cada vez más perturbado y enrojecido por el forcejeo, la magreaba sin conmiseración, empeñado en alcanzar a tocar sus carnes despojándola de la ropa, en besarla y morderla como un lunático. Ella reaccionó al intento del primer bocado, recibiendo un rasguño que le causó un dolor intenso equivalente a un puñado de vacunas que tanto odiaba desde niña. Pensó en todos los inocentes de la historia atrapados y torturados, encontrando en esa imagen la fuerza necesaria para lanzarle un certero golpe con el pie. Consiguió dejarle marcado el talón sobre las costillas de por vida. Este se retorció soltando un alarido profundo y oscuro cargado de dolor, obligado a llevarse las manos al pecho partido mientras su boca le dedicaba toda una retahíla de insultos y calificativos envenenados. Ella se levantó recuperando la esperanza de poder escapar. Se lanzó hacia la puerta, pero él reaccionó antes de lo imaginado, aun más enfadado. La interceptó y de nuevo guerra, vapuleos y palos. La tiró al suelo y consiguió bajarle las bragas mientras le gritaba al oído:

—Ahora mismo sabrás lo que es bueno, te haré un hijo que parirás para mí dentro de nueve meses.

Ella batalló con todas sus fuerzas evitando la culminación de sus amenazas mientras se decía que el perro no tenía ni idea. Desconocía un dato importante de su cuerpo, un error que ella aprovecharía como arma psicológica. Así, la inspectora decidió utilizar la técnica de la sorpresa vocal, confiando en que por un instante le provocaría un despiste:

—Bien sabe Dios que jamás te daré un hijo, soy estéril —⁠apuntó carcajeándose sonoramente, como si Santino hubiese dicho la mayor de las estupideces inútiles.

Los segundos en los que el Sabueso tardó en digerir aquella realidad que le trastocaba sus planes de futuro, fueron aprovechados por la inspectora como un regalo caído del cielo. Pudo zafarse de sus garras que de pronto se aflojaron. Corrió hacia el exterior, pero le dio alcance junto a la puerta. La agarró por los pelos, la arrojó al suelo y le gritó concentrando toda la adrenalina que le quedaba en el cuerpo:

—¡Pues aquí acabará tu historia! ¡Serás mía y después te mataré! —⁠afirmó.

Sus ojos refulgían iracundos clavados en ella, respirando sonoramente, momento en que apareció Haydar de entre la oscuridad. Había dejado el coche cerca, tras una loma, y pudo acercarse sin ser visto. Con un bramido inclemente y áspero se precipitó contra Santino. Lo atrapó del cuello y, de un fuerte tirón, lo apartó de Andrea inmovilizándolo contra el suelo.

—Aquí el único que va a morir eres tú —gritó con fuerza, enzarzándose en una pelea sin límites, vida o muerte.

Andrea aprovechó el momento y escapó. Tenía que buscar a Elif antes de que la niña acabara flotando inerte en alguna cueva anegada de agua en medio de la oscuridad, si es que aún seguía viva.

Durante minutos, Haydar y Santino se retorcían, recibiendo y dando puñetazos a mansalva, avivando una pelea sin fin que ambos ansiaban terminar victoriosos. Los salvajes golpes que se propinaban les hacían rechinar los dientes, retumbar los oídos y crujir los huesos. Por fin, Haydar pudo hacerse con su puñal otomano después de encajar un puñetazo que lo apartó un metro. Lo alzó y con toda su fuerza lo proyectó hacia el Sabueso sin piedad, con los ojos chispeantes de cólera. Este lo esquivó parcialmente evitando la muerte, aunque el esternón sufrió un duro impacto que lo hizo trastabillar. La sangre brotaba del profundo corte como si se tratase de un pequeño manantial. Santino lo miraba con los ojos idos hasta que cayó hacia atrás, contra el borde de la puerta entreabierta. El choque lo espabiló y se levantó al momento como un gato de siete vidas, valorando la situación. Al fin se precipitó hacia el exterior huyendo, buscando la protección que le otorgaría la oscuridad contra la fuerza superior que mostraba el Turco. Emprendieron una persecución sorteando, casi ciegos, pedruscos, matorrales, ramas e irregularidades del terreno.

Santino sacó ventaja, acostumbrado desde niño a muchas noches sin dormir bajo aquellas estrellas, cuando el Don los entrenaba tantísimos fines de semana, verano e invierno. Los despojaba de la mayor parte de la ropa, sin comida ni bebida, y los soltaba en medio de la penumbra a varios kilómetros de la cabaña. Debían encontrar el camino de vuelta, un entrenamiento militar que los fortalecería de por vida. «Seréis fuertes como rocas, no tendréis miedo a nada» les decía. Mientras corría sin parar, Santino recordaba hundido en la rabia que tan solo tenía ocho años cuando por primera vez le obligaron a enfrentarse a aquella dura prueba. No superarla tuvo un precio, vagar perdido durante noches y días y someterse de nuevo a ella hasta que lo consiguió. Experiencias que fueron moldeando su mente y su corazón.

Teniendo presente su nuevo estatus familiar calificado como bastardo, solo podía maldecir toda su existencia abocada a la más innegable sumisión hacia quien creyó su padre. «Si lo hubiera sabido…» se decía sintiéndose un desgraciado adulterino y un perdedor. Todas las bases sobre las que se sujetaba su familia se habían derrumbado en pocos días: su padre, su madre, ya nadie merecía la pena. Ahora tampoco Irena.

Haydar lo seguía de cerca, atento al sonido que sus zapatos imprimían en el suelo con cada pisada. Quería darle caza y hacerle confesar cada delito, desde lo que se cocía en la clínica natal hasta adónde se llevaron a su hija. Temía que la hubieran vendido en el mercado negro de adopciones ilegales. Desesperadamente desechaba de su cabeza otros múltiples y espeluznantes destinos que pudo llevarse aquel frágil cuerpecito inocente de huesos delicados y órganos sanos, su flor con pétalos de cristal.

Alimentado por la necesidad que todo padre coraje tiene por recuperar a su hija robada, corría cada vez más, a pesar de que las tripas asomaban por la puñalada recibida en la casa de Carlotta. El Sabueso no miraba hacia atrás, exprimiendo las fuerzas para evitar ser cazado, por no darle el gusto de acabar con él. Prefería cualquier opción a entregarle la vida.

En ese momento las nubes se disolvieron como por arte de magia, como si Dios se empeñara en que el mundo pudiera ver con total nitidez lo que estaba a punto de suceder. La luna llena ayudó, reapareciendo e iluminando el firmamento y aquel escenario macabro. La función a punto estaba de terminar con una actuación inesperada, extraña y confusa que dejó a Haydar helado cuando por fin pudo ver:

—¡No, no, no, maldito cobarde! —gritó el Turco con todas sus fuerzas cuando fue consciente del acto final que a punto estaba de ser rematado, pretendiendo detenerlo.

El Sabueso se había parado en seco, mirando hacia las aguas tenebrosas al borde del acantilado. La brisa agitaba su pelo, y la oscuridad del horizonte perdido sobre el mar le tendía la mano, invitándole a refugiarse en ella. Al grito cercano de Haydar, situado a escasos metros por detrás, se giró hacia él de manera ceremoniosa. Le sostuvo la mirada mientras se aproximaba, dedicándole la sonrisa de un vencedor.

Después se despidió del mundo y se arrojó por el acantilado blanco.

Capítulo 68

Haydar lo vio coger carrerilla y lanzarse al vacío emulando a un pájaro, volando abriendo los brazos en cruz dejándose caer. Un fuerte alarido salió de su boca acompañando el descenso hasta desaparecer.

El Turco se acercó deprisa al borde, cuidándose de no resbalar, justo hasta poner el pie en el límite para no precipitarse al agua. Desde allí esperó poder vislumbrar el cuerpo tendido sobre alguna roca, sin embargo, tan solo fue testigo del poderío de un mar normalmente tranquilo, un Mediterráneo agitado por el viento que lamía con sus olas aquellos acantilados blancos. La penumbra de la noche no ayudaba a tener nada claro.

Por un momento se quedó pensativo, dudando entre la tesitura de bajar hasta la playa Vignanotica y echar un vistazo en busca del cadáver, o retroceder en sus pasos para encontrar a la inspectora. Optó por la segunda opción, azarado porque no sabía si Andrea estaba herida. Solo esperó que el perro se hubiera matado.

Caminó a trompicones de vuelta, atravesando una espesa vegetación que se le antojó incómoda, abriéndose paso en la oscuridad. Iba marcando el camino, gotas de sangre que se escapaban de su cuerpo haciéndole perder las fuerzas cada vez más. Un frío glacial se apoderó de él, después el terrible calor del infierno. Escalofríos que se agudizaban en cada paso, sudor frío recorriendo la frente, malestar que se apoderaba de todo su cuerpo, flojera en las piernas, tos que le dañaba el pecho y le retorcía el estómago.

Consiguió llegar a la cabaña y la encontró vacía. Después se sentó apretando con una mano las tripas, evitando que se asomaran mientras decidía cómo actuar, consciente de la gravedad de su propio estado y temeroso por la situación en la que podría encontrarse Andrea. Echó mano al bolsillo en busca de su celular, pero lo había perdido. No había otra posibilidad que exprimir las fuerzas y salir de nuevo a rastrear el entorno, un paisaje donde se alternan bosques con pastos y monte bajo, acantilados cercanos y un parque natural. Tenía la esperanza de que no se hubiera alejado en exceso y comenzó a caminar trazando una espiral.

La inspectora hizo un cálculo mental para centrar la búsqueda de la niña dentro de un círculo de terreno que fuera lógico alrededor de la choza. El profundo silencio que se sentía la estremecía, aunque jugaba a su favor. Cualquier quejido se podría escuchar a lo lejos, también sollozos o pasos. Temerosa de no ser capaz de captar sonidos lejanos por su único oído funcional, corría y se paraba a escuchar, después gritaba llamando a la niña. Así, metro a metro. Desesperanzada ante una búsqueda infructuosa, ante el mutismo de la noche, se paró a pensar, sin fijarse demasiado en lo que la rodeaba. Las copas de los árboles comenzaron a agitarse por un viento invisible que olía a salitre. Sabía que el mar estaba cerca, y por un momento temió que la atrocidad del perro lo llevara a tirarla por uno de los acantilados. La situación empeoró cuando la lluvia hizo acto de presencia con fuerza, transformando el terreno en un barrizal donde no había hierba. Su corazón palpitaba encogido ante la impotencia de no encontrar a la hija de Haydar y, harta, comenzó a gritar llamando a la niña, una y otra vez, insistiendo sin descanso, cada vez más afónica e histérica, rogando a todos los santos que conocía a que se obrara un milagro.

Este no ocurrió, pero sus voces fueron por fin oídas por todos: a la izquierda escuchó un lamento, a la derecha la voz apagada de Haydar. De nuevo la tesitura de elegir. Miró a ambos lados, repetidas veces, y acto seguido se lanzó hacia el susurro infantil en el que pudo sentir terror, a pesar de que por el lado opuesto intuía cerca la muerte. Maldiciendo ante la imposibilidad de amparar a ambos, siguió adelante encontrándose con un terreno irregular salpicado de socavones profundos, de cuevas calizas anegadas de agua tal y como temió. Anduvo con cuidado, en dirección a la vocecilla que no había dejado de escucharse, los llantos de su muñeca, sorteando agujeros cuya profundidad desconocía. El cielo se había encapotado y ni las estrellas ni la luna le ofrecían una ayuda. Cuando fue consciente de que estaba cerca, la felicidad absoluta la embargó. Y cuando por fin la encontró, recordó por qué siempre quiso ser policía. Nada había en el mundo, nada que mereciera más la pena que recuperar la vida de alguien, que salvarlo de una crueldad así.

La levantó de su tumba lo más deprisa de lo que fue capaz, apartando las piedras que aquel depravado había colocado sobre Elif estando viva. Prefirió borrar de su mente para siempre cómo la encontró. Se juró que jamás se lo contaría a Haydar. Con ella en brazos corrió hacia él, temerosa de que la trémula voz que escuchó a lo lejos fuera el preludio de un desenlace trágico.

—¡Haydar! Ya llego, dime dónde estás, no pares de hablar, dime, por favor… —⁠gritaba a duras penas, con las cuerdas vocales desgañitadas.

La lluvia paró repentinamente, una tregua del destino que estaría escrito. Las nubes habían descargado con la fuerza de una tormenta. Se apartaron ligeras, asomándose tímidamente un cielo estrellado. Fue suficiente para permitir entreverse las siluetas de todos ellos a lo lejos: ella de pie, él tirado en el fango. Haydar la observó desde su posición, cada vez más mareado. Agudizó la mirada según ella se acercaba como un rayo dando zancadas, hasta que fue capaz de percibir que la inspectora algo aferraba fuertemente pegado a su pecho. La imagen de su aproximación se desarrolló pausadamente en su cerebro medio desangrado, como un corto de cine antiguo reproducido a cámara lenta. Respiró hondo al evidenciar que por fin había encontrado a Andrea, y esta hizo lo propio pensando a su vez lo mismo. Se encontraron mutuamente.

De pronto, Haydar puso especial atención en lo que portaba en sus brazos, intentando distinguir si se trataba de un animalillo herido o una cría abandonada. Alcanzó a ver que una abundante mata de pelo empapado y rizado se movía al son de cada paso en la ferviente carrera. Le recordó al suyo propio cuando estaba mojado. Miró a Andrea, la cual sonreía iluminando la noche con sus blancos dientes, rompiendo la oscuridad como un faro costero al que dirigirse con total confianza, tan solo ya a escasos diez metros de él. Sintiéndose seguro, de nuevo puso foco en el animalillo, momento en que fue consciente de que se trataba del cuerpo de una niña. Nueve metros los separaban, ocho, siete… La niña levantó la cabeza agotada, llamada por una energía inexplicable que le lanzaba la naturaleza. Posó sus ojos en la silueta del hombre que alcanzó a ver arrodillado, y después se abandonó al sueño con una mueca de tranquilidad adornando su pequeño rostro. Haydar sintió una calidez repentina, un bienestar que lo rodeó por completo arropándolo y haciéndole feliz. Pestañeó alocado y repetidas veces necesitando tener claro que su visión no estaba nublada. Se frotó los ojos, persistente, cerciorándose de lo que tenía delante. El dolor de las punzadas en su vientre y la mano manchada de sangre, le aseguraban que aún continuaba vivo. Su visión no correspondía a una escena de su más ansiado sueño, tampoco se encontraba a las puertas del cielo. Juntó las escasas fuerzas desperdigadas por su cuerpo y las aunó consiguiendo ponerse en pie, dando traspiés hasta casi alcanzar la total verticalidad en un acto por evitar perder el equilibrio.

Las palabras se agolparon todas a la vez en su garganta pugnando por salir, al igual que hicieron las lágrimas contenidas detrás del lacrimal. Una tos insistente y febril se le escapó abortando el canto que su alma guardaba para la ocasión. Carraspeó, tragó saliva, y por fin pudo articular siete palabras que gritó mirando al cielo antes de que el peso de su cuerpo lo doblegara hasta desplomarse volviendo al barrizal:

—¡Por Dios, no me lo puedo creer!

Capítulo 69

Siete meses después. Madrid

Andrea se mostraba contenta a pesar del calor que se respiraba en la oficina de la comisaría de Madrid. Se había estropeado el aire acondicionado y era difícil concentrarse en la ingrata tarea de rellenar expedientes en el ordenador, pero era un día de celebración. Estaban esperando a que el comisario Chinchurreta hiciera acto de presencia. Por fin había llegado el día de su jubilación y le tenían preparada una sorpresa. Deseaban demostrarle que lo apreciaban, incluso que lo querían, y todos sabían el mal trago por el que había pasado en los últimos meses.

Cuando este puso en manos de la policía la extorsión a la que estaba siendo sometido, cuando declaró y entregó las pruebas que pudo recopilar, junto con las aportadas por Haydar, sentenciaron al clan y sus secuaces de Madrid. Si bien, el video que lo atormentaba saltó a las redes sociales, inundándolo todo de porquería. Él sabía que ese era el precio a pagar, la venganza de M67 materializada escasos minutos antes de que un comando de la Policía Nacional tirara abajo la puerta de su guarida y lo esposara para siempre.

Cuando llegó a la oficina, todo fueron felicitaciones y palmadas en la espalda. Se sintió arropado y reconocido, aunque se llevara consigo a la tumba una gorda espina clavada: el agotamiento físico y moral que le supuso afrontar el caso, viéndose como un viejo sin arrojo y valentía, lejos del íntegro hombre que fue desde que se colocó en el pecho su placa de policía. Había llegado la hora de ceder el testigo, de dejar paso a nuevas generaciones con ideales frescos, técnicas nuevas, tácticas innovadoras, amplios currículums. Ser protagonista de un pervertido video que se hizo viral en pocas horas, hasta que fue interceptado y sacado de la red, no cabía en su cerebro modelado en la vieja escuela en la que durante décadas se movieron al ritmo de walkie talkie como toda alta tecnología de las comunicaciones. Odiaba las redes sociales y las bocas anónimas y sin rostro que cacarean en un concierto desacompasado, turbulento y dañino, obsesionadas por opinar sin contrastar bulos, sin comprender posiciones, sin atender al dialogo educado o al arte de dar la opinión con respeto. No, aquello no iba con él. Le hizo mella a pesar de comprobar que no pocas de aquellas voces lo consideraron una víctima. Pero no le bastaba. Leer todo tipo de parrafadas en las que se metía el dedo en la llaga, en las que se abofeteaba al Cuerpo de Policía sin ton ni son, también a su culo y a su propia cara, lo llevó a necesitar de psicólogo durante meses. Si algo aprendió fue que mejor le iría ignorándolos, pues nunca tendría una charla con aquellos anónimos cara a cara.

Al poco llegó el cáterin. Dispusieron los bocaditos y canapés en bandejas y llenaron las copas de vino o champán. El personal presente rodeó a Chinchurreta cuando este se dispuso a hablar con una visible emoción marcada en su rostro:

—Gracias a todos y todas, sois un equipo estupendo. Dicen que el tiempo todo lo cura, pero me temo que en mi caso pondré distancia de por medio. Amigos, me iré a México, allí tengo a mi familia. Espero poder caminar tranquilo sin que nadie venga por detrás y me suelte un gruñido al oído, imitando a un marrano —⁠soltó poniendo los ojos en blanco acompañados de una sonrisa, tomándose el asunto lo más a guasa posible.

Los demás lo secundaron en las carcajadas, pero con el estómago encogido poniéndose en su piel. No escatimaron en aplausos ni en champán, deleitándose con cada bocado fino de salmón, huevos trufados de codorniz y jamón.

Disfrutaban del ágape sin prisas, sintiéndose entre amigos que se guardan las espaldas. Chinchurreta consiguió relajarse, aunque parecía más preocupado en buscar con la mirada a alguien que en abrir su regalo.

—Gracias, no teníais por qué regalarme nada… —⁠voceó mientras se concentraba en arrancar el papel de colores. Tras conseguirlo, agradecido alzó la mano, mostrando a todos un abridor de botellas de acero, cuya empuñadura era una colección de lugares emblemáticos de Madrid.

—Ya sabemos que no estamos obligados, jefe, y que es hortera según la mayoría —rieron todos sin excepción—, pero queremos que te acuerdes de nosotros y de Madrid cada vez que te abras una Coronita bien fría y te la tomes de un trago allá en el puerto de Cancún —⁠dijo el encargado de comprar el regalo.

El comisario enseguida lo envolvió y lo guardó con sumo cuidado dedicándoles una sonrisa. Pasados unos minutos, buscó de nuevo con la mirada a la inspectora Saraka. Cuando la tuvo a tiro y ella le prestó atención, le dirigió un gesto indicándole que fuera hacia su despacho. Él se encaminó primero y ella lo siguió en silencio con su copa de champán en la mano.

—Está en Madrid —dijo el comisario cerrando la puerta tras ella.

—¿Quién está en Madrid? —preguntó Andrea poniendo cara de expectación mientras daba un sorbo a su copa de champán, a pesar de que bien sabía a quién se refería.

—Haydar… Se viene a vivir aquí con su hija y ha pedido la adopción de Verónica. ¿Lo sabías?

—Ni idea, no he vuelto a hablar con él después de… bueno, de la historia esta, que prefiero no recordar —⁠contestó Andrea con los ojos nublados.

—Tranquila, mujer…

—Sí, qué remedio —interrumpió—. No apareció el cadáver del perro —⁠añadió con un tembleque involuntario que su labio inferior se empeñaba en mostrar cada vez que salía el tema.

—No te preocupes —insistió el comisario—. Es imposible que no se matara desde donde se tiró. Toda esa pandilla está entre rejas y los que no, están muertos o encerrados en un psiquiátrico.

—Lo sé, eh… me alegro de que la esposa tenga una condena corta. Ella colaboró como la que más jugándose el pescuezo para que fueran encerrados. Nunca olvidaré la terrible llamada que me hizo, comisario, la que me abrió los ojos a la maldita realidad de quién tenía a mi lado durmiendo por las noches —⁠expuso ella ensombreciendo el rostro.

—No lo pienses más y olvídalo.

—¿Cómo conseguirlo? Nunca me perdonaré no haber sido capaz de manejar la situación de otra manera. Debería haber podido evitar aquellas muertes inocentes, pero no me esperaba que Robert me fuera a plantar cara… —dijo soltando lágrimas que no podía sujetar ante la amargura que, de por vida, sentiría cada vez que evocara la tragedia—. Yo no podía creerlo. —Chinchurreta asintió en silencio, escuchando—. Una de las peores cosas que llevo encima es que él fuera capaz de desear no solo mi muerte, también la de su hijo que en teoría llevaba en mi vientre. No lo puedo comprender. Compró a los verdugos que le convertirían en un viudo rico y libre a cambio de entregarles el maldito pendrive que los llevaría a todos a la cadena perpetua… y para ello también planeó cargarse a la esposa de Haydar, ¡la Virgen Santa!, aunque cayeran niñas inocentes… ¡Cambiemos de tema, maldita sea! —se exigió repentinamente después de acabarse la copa de un trago—. Y, volviendo a lo de antes, ¿qué tal está Haydar? Le costó tanto recuperarse. Dime, ¿lo has visto? —⁠preguntó con tanta insistencia que dio a entender que le importaba más de lo que su cara y el tono de su voz pretendían hacer ver.

—Ayer lo vi. Está en el hotel Chamartín hasta que encuentre una casa para él y las niñas. Ha venido solo, así tiene más libertad de movimientos para instalarse.

Andrea sintió una tensión que le recorrió la columna vertebral, como un calambrazo seco tan solo con pensar que pisaba la misma ciudad que ella. Lo echaba de menos. No habían hablado en el mundo real donde nadie fingía ser quien no era. No habían disfrutado de una simple cena natural, sin tensiones ni ojos que los observaran. A decir verdad, apenas lo conocía en un ambiente distendido, aunque no le cabía la menor duda de que sabía bien de qué material estaba hecho su corazón.

—No entenderé nunca el motivo de… —balbuceó Andrea en alto ahogando la frase, como una reflexión entrecortada que abortó en sus labios con un nuevo trago.

—¿Qué te ronda por esa cabecita tuya que nunca dejas descansar en paz?

—Nada, no es nada —insistió.

—Algo hay, te conozco.

—Es que… —vaciló—, no entiendo por qué no me dijeron desde el principio que Haydar buscaba a su hija.

—Pregúntaselo. Si hay un motivo, él te lo dirá, tan simple como eso. Así que no le des vueltas. —⁠Andrea asintió con la cabeza convencida de que sería lo mejor—. Te diré algo a pesar de que le juré que no te lo contaría. Era una sorpresa que él quería darte, pero es que necesito cambiarte esa cara que se te ha puesto y… bueno, creo que tampoco hago mal a nadie.

—Suéltalo ya, anda —exigió ella intrigada.

—Ha escrito un libro durante la recuperación: novela de suspense, ficción. ¿Imaginas lo que ha escrito? —⁠comentó con intención de devolverle la sonrisa que se había esfumado un minuto atrás.

—Vete tú a saber —contestó tensando la boca.

—Piensa, mujer —insistió golpeándole el hombro con la mirada clavada en ella esperando que se le iluminara el rostro.

Al cabo de unos segundos reaccionó exaltada:

—¡No me digas que se ha atrevido a contar esta historia! —⁠exclamó con los ojos como platos intuyendo por dónde iban los tiros, soltando una risilla burlona que Chinchurreta secundó.

—Juzga tú misma. Se llama Llantos de muñeca. —Andrea se quedó perpleja e inmovilizada, pensaba que era una broma—. Vete, anda, y que te lo enseñe. ¡Ah! y no olvides entregarle lo que me dijiste hace unos días —⁠indicó añadiendo un guiño a su gesto.

Una hora después, la inspectora se despidió de su jefe para siempre deseándole lo mejor, rezando para que el nuevo comisario fuera un tipo tan humano y entero como al final demostró ser él. Lo animó a que no pensara demasiado y a que olvidara el último año y medio de su vida. Ella haría lo propio, o al menos lo intentaría.

De momento, tenía una visita que hacer.

Capítulo 70

Andrea se despojó del uniforme y una ducha le devolvió la sensación de frescor. Después se colocó un vestido de tirantes azul y unas sandalias de tacón. Olía a manzana verde y su pelo lucía suelto a la altura de los hombros, más corto y manejable que en los meses pasados. Había recuperado el deseo de sentirse femenina y coqueta como siempre lo fue.

Con el bolso al hombro, salió a las calles de Madrid a las cinco de la tarde en plena ola de calor. Enfrascada en sus pensamientos, no sintió el sopapo sofocante cuando puso el pie fuera de su apartamento. Tomó el metro que la llevaría hasta la misma puerta del hotel y se sentó en el primer asiento vacío. Tenía pensado entregarle algo y volver en la mayor brevedad posible. Abrió el bolso y se cercioró de que lo llevaba consigo. En un acto reflejo lo cogió y lo aferró entre sus dedos durante unos minutos, cerrando los ojos. Había tenido una idea desde que cayó en sus manos por pura casualidad, y si había alguien en el mundo que mereciera llevarla a cabo, ese era Haydar. Confiaba en que, si aceptaba, nadie mejor que él para dar en el clavo.

Un agujero en el estómago en creciente intensidad, la advirtió de que se sentía nerviosa como pocas veces. No tenía motivos racionales, pero cientos de aleteos le cosquilleaban las entrañas, alternándose con latigazos que recibía cargados de temor. Había llegado el momento que ansiaba y a la vez temía en silencio: «Por fin lo vuelvo a ver. Tan solo quiero comprobar que él y las niñas están bien» se mintió.

En el metropolitano la gente leía, jugueteaba con el móvil, o se dejaba caer en un estado de somnolencia veraniega. Ella se imaginó la novela de Haydar entre sus manos, Llantos de muñeca.

Pronunció el título en alto repetidas veces, tres palabras que le decían demasiado y conseguían estremecerla recordando a la pequeña Elif y la burbuja en la que rebotaron tanto tiempo sus sollozos perdidos, cuando fue robada en el aparcamiento delante de ella. Llantos que siempre atribuyó a una muñeca.

Algunos la miraban desde sus asientos cuando murmuraba repetidas veces aquel título silabeado con devoción.

Casi notaba el peso del libro, el grosor de sus páginas, el olor a tinta de imprenta, imaginando el contenido que se esbozaba en su mente trazando la historia. Recuerdos desagradables en su mayoría, que lo serían aún más para él. Más de un año conviviendo con el miedo a ser cazado y con la incertidumbre del paradero de su hija, habrían dado para unos cuantos capítulos.

El frenazo del convoy en una de las paradas, la sacó del hoyo mental donde se estaba metiendo, aunque con el tiempo había aprendido a nadar en sus aguas estancas. Cuando se reanudó la marcha, sus recuerdos se posaron durante un rato en un episodio que ella vivió de manera intensa, intrigada por saber si se le haría mención entre aquellas páginas. Se ruborizó avergonzada y movió la cabeza a modo de negación reiterada, convenciéndose a sí misma de que aquella experiencia de escasos cinco minutos de verdadera pasión, la más maravillosa que jamás tuvo como mujer, era cosa suya y nada más. Se sintió deseada como nunca antes rememorando con qué desazón la alzó en el aire por las caderas invitándola a enroscar las piernas a su cintura, cómo él hundía los dedos en su carne bramando, cómo la mordía y besaba alocado paseándose por todo su cuerpo: «Seguramente él no ha vuelto a pensar en eso o en mí ni una sola vez…» se dijo, empujada por el hecho de que jamás la llamó. Tampoco ella a él.

De nuevo se propuso concentrarse en otros asuntos, retornando al sendero de la independencia y del no sufrir por nadie. El periódico del sujeto de al lado le rozaba casualmente la pierna. Andrea proyectó su mirada hacia la página del diario y él la retiró excusándose a la vez que despotricaba sobre algún párrafo de la hoja con el que parecía disentir. Ella soltó una sonrisa efímera torciendo levemente la boca, y su mente viajó en ese instante hasta los artículos que Haydar escribió como corresponsal de guerra. Los había buscado en la hemeroteca, todos y cada uno de ellos. Los leyó con atención durante los últimos meses. Algunos le pusieron los pelos de punta y otros le hicieron llorar. Lo admiraba por la exquisita redacción con la que llegaba hasta el corazón de cada asunto, con toda la crudeza, realismo y objetividad que le correspondía, cayera quien cayera. Imaginó que ese empeño natural le supuso unos cuantos enemigos por el mundo.

El metro alcanzó en ese momento su parada, la estación Chamartín. Se apeó y echó a andar hacia el hotel. Por el camino continuaba sumida en la información que encontró en la hemeroteca. Recordaba en especial unas palabras que leyó en un abc sobre lo que había cambiado la labor de los corresponsales de guerra en los últimos tiempos, primando la inmediatez de las noticias frente a la calidad de las mismas. Como explicó Plàcid García Planas, «ellos tenían que decidir cómo colocar las palabras, cómo adverbiar el sufrimiento, cómo adjetivar la oscuridad y cómo puntuar la muerte. La diferencia entre el antes y el ahora es que, hoy en día, la lectura y la escritura han sido desplazados por el arrebato del tuit». Le gustaría saber la opinión de Haydar al respecto y charlar de otros asuntos, pero no pretendía pasar más de unos minutos con él.

Cuando se hubo dado cuenta, se encontraba plantada esperando tomar el ascensor en el hall del hotel. A pesar del aire acondicionado inhumano proyectado a chorros que congelaba cuerpos y mentes, una oleada de calor invadió toda su anatomía. Se cogió una coleta improvisada que alivió su cuello. Tres plantas después y veinte pasos largos la situaron frente a la habitación 315. Una intranquilidad más que nerviosa se apoderó de ella haciéndola sentir insegura. «No tengo por qué estar así, mierda» se repetía hasta la saciedad. Determinó respirar hondo y tocar con fuerza en la puerta con los nudillos.

En el fondo estaba deseando verlo de nuevo y recuperado. La última visión que tenía de él, respirando con dificultad en la UCI del hospital luchando por su vida, rezumaba tristeza y desesperación. Su hígado había recibido una puñalada considerable, una lesión penetrante que precisó de cirugía. Un coágulo en el muslo añadió complicaciones a su rehabilitación. Ella lo acompañó los primeros días, hasta que no tuvo más remedio que afrontar salir de allí y encararse de nuevo a la vida. Primero resolver la situación de sus padres, y después volver a Madrid e incorporarse a la profesión que llevaba en la sangre.

El toque en la puerta fue al final una caricia, un tamborileo tímido que apenas se escuchó. Sin embargo, fue suficiente para que Haydar abriese rápidamente. Su cara no expresó sorpresa, aunque sí felicidad, algo que secundaron también sus palabras:

—Sabía que vendrías, Andrea, me alegro mucho. Confiaba en que tu jefe se las apañara para convencerte de que vinieses a verme…, y confiaba en que tú aceptaras. Quiero darte algo, anda pasa —⁠le dijo indicándole amigablemente el camino sin apartar de ella sus ojos que centellearon al captar en su epitelio nasal el fresco olor a manzana verde.

Otras partes de su cuerpo se sumaron a la excitación de tenerla delante tan femenina y preciosa subida a unas sandalias de tacón que le dieron vértigo.

—Yo también tengo algo para ti —afirmó la inspectora mientras cerraba la puerta tras de sí, impactada por encontrárselo en plena forma y con el mismo look con el que lo conoció.

—Ah, ¿sí? —expresó él intrigado con un aire juguetón que jamás antes había mostrado.

Ella se quedó hechizada por la sonrisa que marcó en su cara, algo poco acostumbrada a ver durante los difíciles días que compartieron. Si estaba nerviosa, ahora lo estaba más si cabía. Se recompuso irguiendo los hombros, aclaró ligeramente la voz, y se dispuso a hablar:

—Lo primero es lo primero. Pensaba preguntarte por tu salud, pero ya veo que estás del todo recuperado… A decir verdad, te veo muy bien —⁠afirmó ella mostrando una mirada turbada.

Si algo temía en ese momento era que él leyese su pensamiento, pues acababa de percibir el perfume masculino que emanaba fresco de su cuerpo y su imaginación se había disparado. «Esto va de culo, ¿por qué soy tan estúpida?» se increpó a sí misma sin querer afrontar una realidad que la perseguía.

—Sí, no solo estoy recuperado, también estoy ilusionado. He vuelto a tener una vida y una familia. La pesadilla duró demasiado tiempo, pero mereció la pena, y todo gracias a ti —⁠dijo dedicándole una mirada de profundo agradecimiento por haberlos salvado, a su hija y a él.

—Nos cuidamos mutuamente. Éramos un equipo y como tal actuamos. Tú también me salvaste arriesgando tu vida —murmuró restándole importancia—. Espero que Elif esté bien, y también Verónica. —⁠De pronto, quiso comentar y aclarar con él algo que no la dejaba descansar en paz—: Haydar, no dejo de pensar en una cosa que no acabo de entender…

—Dime lo que sea —dijo con pose de extrema atención.

—¿Por qué motivo no me dijisteis desde el principio que buscabas a tu hija?

—Fue sugerencia de Lara… —contestó metiéndose las manos en los bolsillos del pantalón como si lo que fuera a decir lo incomodara⁠—. Me contó lo que te pasó con el caso que tenías entre manos después de tu primer aborto.

Ella se mostró huidiza al recordarlo, moviéndose repentinamente por la habitación en actitud nerviosa.

—Aquello fue agua pasada y lo tenía superado.

—Según Lara no. Dejaron de pasarte casos en los que sufrían niños, te bloqueabas. Eso suponía un peligro para ti y para el equipo. Solo podríamos conseguir lo mejor de ti si desconocías ese dato. Además, para garantizar tu seguridad era mejor que conocieras lo mínimo imprescindible, tan solo que actuarías a mi lado ayudándome. De haberse alargado supongo que te lo habría contado, pero no hubo tiempo, todo se precipitó muy rápidamente.

Andrea sabía que tenía razón, que los casos con niños le habían sido vetados por un motivo fundado. La tensión que le producía que la vida de un inocente niño estuviera en peligro, mermaba su concentración y su capacidad de reacción, si bien se sentía recuperada después de haber conseguido salvar a Elif. Tenía por delante la labor de demostrarlo al equipo, de que confiaran en ella para enfrentarse a cualquier caso. Al menos había dado el primer paso.

—Lo entiendo —dijo dándole la razón, paseando la mirada por el suelo—. Tendré que aplicarme con el nuevo comisario y hacerle ver que lo he superado. Espero que no se trate de un perro verde o de un trepa… Eh, por cierto, me han dicho que ahora escribes ficción —⁠dijo levantando ligeramente la cara.

—Sigo con mi labor de periodista, pero bueno, quería darte una sorpresa, aunque ya veo que nadie aquí guarda secretos. Mira —señaló un libro—, he imprimido dos copias, una para ti y otra para mí, nada más. Ha sido, en cierto modo, una terapia y un entretenimiento mientras me recuperaba. Toma, este es el tuyo —⁠le dijo mientras le tendía su ejemplar con la mano.

Andrea lo aceptó como quien recibe un testamento en el que se es el beneficiario. Intrigada, abrió la última hoja y pudo leer la frase que un día escuchó de la boca de Haydar y que se le había quedado clavada en el corazón de por vida:

«¡Por Dios, no me lo puedo creer!».

—Pero ¿serás impaciente? —la recriminó él con cierto aire juguetón mientras le arrancaba el libro de las manos⁠—. Tienes que leerlo desde el principio, no seas tramposa.

—No sé si me atrevo, a saber lo que dices de mí.

—Pues nada que no sea verdad, inspectora —⁠afirmó posándole una mano en la nuca que enseguida retiró—. Por cierto, ¿qué tal están tus padres?

Andrea se sentó en el sofá sofocada, asimilando el calambre que comenzó perforando su cogote y que fue expandiéndose poco a poco hasta difuminarse de cuello para abajo. Haydar la acompañó, deseando saber sobre ellos y agradecido por lo que hicieron por Verónica.

—Bien, gracias —consiguió decir, disimulando la turbación que sentía teniéndolo al lado—. Están atendidos fenomenal, pero me apena que no hayan querido volver a Madrid. Prefieren permanecer en su casita ahora que está arreglada, cerca de la playa. Eh…, ya sabes, Robert tenía un seguro de vida a mi favor. Estuvo un tiempo bloqueado por la aseguradora a la espera de que se aclarase su muerte. Ya imaginarás que, si yo hubiera resultado ser la asesina, no habría visto ni un euro —⁠expuso sin necesidad.

—Lógico —asintió él, escuchándola atentamente.

—Lo que cobré lo he puesto a disposición de mis padres. Se lo merecen, no he sido buena hija con ellos y por mi culpa están como están, sobre todo aita —⁠dijo enturbiándosele la mirada al cargarse de pena.

Haydar la cogió con delicadeza de la barbilla, y con la otra mano apartó un mechón de pelo que jugaba a metérsele en la boca. Después la obligó a levantar la cara con ánimo de que lo escuchara atentamente:

—No es tu culpa, Andrea, ¿entiendes? Tú no le diste la paliza brutal a tu padre. He leído todo el expediente y sé lo que le pasó. Simplemente estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Ella calló unos segundos y después añadió:

—¿Sabes que tengo en mi poder lo que esos malnacidos querían?

—¿El qué? —preguntó él sorprendido.

—Esto, mira. —Abrió el bolso y sacó un pendrive que entregó a Haydar en la mano—. Robert había guardado todo lo investigado aquí. También están las fotografías de tu mujer. Lo escondió en las tripas mullidas de mi muñeca Minie, mi ratoncita. Aita debió de verla en mi casa cuando yo estaba ingresada y la guardó en su maleta. Me lo estoy imaginando, queriéndose llevar a Italia algo que le recordara a mí… Pobre hombre. —⁠Andrea paró en seco, se obligó a tragar la saliva que se le arremolinaba en la garganta y continuó hablando echándole voluntad—: Los perros ni lo olieron, y mi padre volvió a Italia con una bomba de relojería dentro del peluche y con una lesión cerebral de por vida.

—Lo siento tanto…

—Yo más, pero así es la vida. Robert quería entregar su investigación y las fotos de tu esposa al clan a cambio de deshacerse de mí y de su supuesto hijo para cobrar un seguro de vida. También lo haría para recuperar su libertad, supongo, ahora que ya había cubierto sus necesidades de nacionalidad y dinero. ¡Hay que joderse!… y encima se quiso llevar por delante a tu mujer para que nadie se opusiera. ¡Malditos demonios con piel de cordero que se esconden hasta que atacan! Como los virus en incubación, invisibles al mundo, pero mortíferos cuando se asoman —⁠soltó dejando escapar una lágrima.

—Cálmate, por favor. Todo pasó y ambos debemos rehacer nuestras vidas.

—Lo sé… Eh, me encontré el pendrive antes de volver a Madrid. Las fotografías son impresionantes.

—¿Por qué me lo das ahora?

La inspectora tenía claro el motivo, pero lo expresó adornándolo a su manera y aprovechando las circunstancias:

—Porque deberías cambiar el final de tu libro. —Haydar abrió los ojos como platos, atónito y expectante—. Eres un magnífico periodista, lo sé, he leído todos tus trabajos. Has estado metido entre aquella calaña más de un año, has sufrido cada minuto, sabes de qué va lo que hay aquí dentro —⁠dijo agitando el pendrive con expresión de total convencimiento—. Sabes escribir, sabes elegir las palabras adecuadas… Hazlo Haydar, escribe y utiliza las fotografías de tu esposa y toda la información concentrada aquí. Hazles este homenaje a ella y a tu hija Sira. Completa la investigación y preséntate al Pulitzer. Estoy segura que cambiará la última página de tu novela y que podrás añadir que lo ganaste…

Haydar sonrió ante aquella loca idea. Tuvo la tentación de echarse sobre Andrea y besarla. Cada vez que había pensado en ella mientras plasmaba en papel la historia Llantos de muñeca, se estremecía, se excitaba o temía. Trataba de convencerse de que nada querría la independiente inspectora con él, con un hombre al cargo de dos niñas pequeñas.

Se levantó y se sirvió un licor del minibar después de ofrecerle uno a ella, la cual lo rehusó. Se lo tragó de una vez. Tras pensarlo unos segundos mientras paseaba en círculo por la estancia, cogió el pendrive con determinación y se puso a hablar agitándolo:

—Creo que tienes razón, mi esposa se merece que al menos lo intente por ella y por nuestra hija. Novalee y yo estábamos separados, no sé si lo sabías, pero le tenía un inmenso cariño, nuestra relación era de profunda amistad. —⁠Andrea soltó un ligero suspiro involuntario cuando vio que se le acercaba—. No sé si tú y yo… eh…

La frase quedó repentinamente atrapada e interrumpida entre los labios de Haydar a causa de unos toques de atención en la puerta, procedentes del exterior. La voz del botones se escuchó al otro lado:

—Señores, traigo un par de encargos para ustedes dos, abran por favor.

Haydar alcanzó la puerta de cuatro zancadas extrañado, pues sea quien fuere el remitente, sabía que estaban los dos juntos allí en ese momento. Andrea lo secundó colocándose a su lado. El recepcionista entregó a cada uno lo que le indicaron según las instrucciones recibidas. Tras aceptar una propina, se dio media vuelta y se perdió por el pasillo.

Haydar y Andrea se miraron incrédulos y tardaron en reaccionar boquiabiertos, buscando una explicación a lo que sostenían sus manos. Solo era posible una, la que ambos pensaron a la vez. El gozo los invadió espontáneamente provocándoles risas, saltos, gritos de entusiasmo desmedido porque no daban crédito.

Cerraron la puerta y dentro se explayaron aún más en el regocijo gritando de nuevo, hasta que de pronto se pararon uno delante del otro y se hablaron:

—¿Esto significa lo que creo? —preguntó Andrea jadeando después de los botes, sosteniendo con mimo unos patucos de color rosa a los que habían bordado un tulipán, como si fueran algo de absoluta fragilidad.

—No hay duda —contestó Haydar agitando el ramo de margaritas y tulipanes que el botones depositó en su mano, con una amplia sonrisa que dejaba al descubierto una blanca dentadura⁠—. La madre que los parió, están vivos y han sido padres.

—¡Ay por Dios! ¡Qué alegría por ellos!… Maurizio y Lara… mi querida Lara. ¿Acaso se montaron una historia para desaparecer del mapa? —⁠dijo Andrea entusiasmada.

—Eso parece, sería la única forma de poder vivir su vida lejos del clan. Lo hicieron bien, pagarían por dos cadáveres y simularon el accidente. Maurizio sabía cómo conseguir ese tipo de cosas. Magistral lo mires por donde lo mires. Me alegra tanto que nos lo hayan hecho saber… —⁠concluyó cerrando los ojos.

La noticia los exaltó, las emociones se multiplicaron y acabaron fundidos en un abrazo que se alargó en el tiempo. Ninguno de los dos parecía querer despegarse del otro, temiendo que no volvieran a tener contacto. Por fin Haydar reaccionó, armado de valor para decir lo que le venía a la cabeza procedente de su corazón. Se separó de ella varios pasos, la miró profundamente a los ojos, y habló:

—¿Sabes, Andrea?…

—¿Qué? —pronunció ella sosteniéndole la mirada sin pestañear.

—Voy a acabar la historia Llantos de muñeca de otra manera —⁠afirmó sugerente—. Lo del Pulitzer será el penúltimo capítulo, no el último.

—¿El penúltimo? ¿Cómo piensas terminarlo, entonces?

—Ya lo veremos —dijo dirigiéndose hacia ella de nuevo con determinación, pero cauto para no espantarla. Andrea instintivamente caminó hacia atrás hasta toparse con la pared—. Ese capítulo todavía no ha ocurrido, pero quiero que pase, quiero vivirlo… ¿Sabes con quién? —⁠Andrea se mordió el labio y asintió, segura de sí misma—. Eso es, inspectora, veo que ya sabes leer el pensamiento.

SONIA CORCUERA MOLINUEVO (1967) es licenciada en Ciencias Económicas y Empresariales por la Universidad del País Vasco. Trabajo once años dependiente y después regresó a Vitoria, donde se formó como estilista del cabello, dando un giro total a su vida profesional. Hoy en día es propietaria de un salón de peluquería y compagina el trabajo en su negocio con la pasión por la lectura y la escritura.