El guapo empresario Sergio Figueroa descubre que su padre no fue quien lo crio, sino un emigrante que murió en Argentina, dejándole una cuantiosa fortuna justo cuando su compañía está a punto de quebrar.

Para recibir la herencia, solo debe cumplir dos requisitos: contar con pareja estable y ser un ferviente católico. Su único problema es que cada día se acuesta con una mujer distinta.

Tiene cuarenta y ocho horas para engañar al albacea, y solo una oportunidad: Susana, una tímida becaria que se hará pasar por su esposa. ¿Conseguirá el dinero para salvar a su empresa? ¿Será Susana capaz de cambiar a este calavera?

Silvie Anderson

Prométeme que serás mía

Prométeme - 1

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Titivillus 01.04.2017

Título original: Prométeme que serás mía

Silvie Anderson, 2013

Editor digital: Titivillus

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1

Sergio es moreno. Lo que se dice un morenazo. El pelo ondulado con vetas grisáceas en las sienes. Un flequillo que le oculta la ceja izquierda, y que se esmera en cuidar. Sus ojos son claros, muy claros. Pero su mirada es la que recluta féminas. Mirada insolente, directa, desvergonzada, y al mismo tiempo cálida, sensual; una mousse suave que envuelve un licor fuerte. Se instala en su coto de caza preferido, el lounge del hotel Wellington. Y sonríe. A las mujeres les agradan sus labios. Son carnosos, voluptuosos. Quizá pornográficos. Esta tarde rastrea en busca de la víctima apropiada. Se estira la chaqueta, se recoloca el pañuelo del bolsillo y comprueba la hora. Aún es temprano. Las directivas de piernas descomunalmente largas y torneadas, y zapatos de aguja, que se desplazan a Madrid por trabajo y odian las solitarias noches de los viajes de negocios, resisten atrincheradas en sus salas de reunión. Pasa a la terraza. En una mano, un gin tonic de Bombay Saphire. En la otra la revista Executive Excellence. Su bronceado contrasta con el tono pálido del traje. Dos semanas en Marbella, una en Menorca y una sesión semanal de rayos uva, han tostado su piel ligeramente aceitunada.

Saluda a la camarera.

—¿Me sirves otro? —Es alta. Tal vez aspirante a modelo.

—¿Bombay Saphire?

Sergio confirma con una sonrisa. Y la mira sin pestañear.

—¿Qué es la vida sin un Bombay Saphire?

La camarera le devuelve la sonrisa. No es lo que dice, es cómo lo dice. Y él lo sabe. Domina la escena, saborea el momento, presiente lo que viene después, lo que siempre viene después, y le sobreviene una erección. La boca ligeramente entreabierta, la mirada sesgada, más que invitándola, retándola a adentrarse en su juego.

—¿Una vida vacía? —le responde ella, devorándole con los ojos. Luego se fuerza a salir en busca de la copa.

Sergio se acaricia el mentón. Prominente, masculino. Sopesa las posibilidades de arrastrarla a la cama. Bonito trasero, mejores pechos, rostro agraciado, larga melena rubia. Un bombón. Su deseo continúa insidioso. Pero existen reglas. Siempre hay reglas. No ahí, no con una camarera del Wellington. Le traería problemas. «Las mujeres exigen demasiado. Quieren un anillo y una casa con jardín». Sergio solo un polvo. Un gran polvo. Un polvo de los que hacen época. De tres orgasmos, quizá cuatro. Pero no una relación bendecida ante el altar. Ya tuvo una. Y desde luego no le fue nada bien, ni a él ni a su ego.

La camarera regresa con la copa en una bandeja. La deposita sobre la mesa mientras lo observa de reojo. Ha oído hablar de él. Las otras camareras del Wellington también. Siempre tiene una habitación reservada a su nombre. Y cada día la abandona una mujer distinta. Habitualmente con el pelo revuelto, caminando agotada y con una sonrisa de complacencia. «Debe de ser un fiera en la cama», piensa ella.

—¿Le pongo algo más? —La pregunta no es nada inocente. A la camarera le hubiera apetecido acompañarla de un guiño. Pero no se siente tan valiente.

Sergio sonríe de nuevo, con sus dientes blancos y perfectamente cuadrados, y luego se lleva la copa a los labios. «Las camareras siempre están ahí. Las huéspedes van y vienen».

—No, gracias.

Piensa en el gimnasio, su segundo coto de caza. Allí no existen reglas. Las mujeres se inscriben, se matan en spinning durante dos semanas, se cansan, abandonan, vuelven a los tres meses… El gimnasio es enorme y da juego. Cuenta con ventaja, se ha fabricado un cuerpo a medida. Su pecho es recio, compacto, sin vello. En las abdominales luce una tableta potente, delineada, esculpida en mármol. Las mujeres se sientan en la bicis estáticas y le observan con el rabillo de ojo. Sudado es cuando más encanto desprende. Aceitoso, con la piel perlada. A la mitad de las mujeres del gimnasio les gustaría arrastrarlo a la cama, la otra mitad ya lo ha hecho.

Las siete y media. El bar poco a poco se va atiborrando de ejecutivos extenuados. Desde la terraza, observa un Madrid dorado por efecto de la luz del atardecer. Abajo. los atascos del tráfico, los gases de los coches, los semáforos insufribles. Arriba, la puesta de sol, una copa y mujeres hermosas. Suspira y recuesta la espalda. «¿Qué más se puede esperar de la vida? Un nuevo affaire, otra noche entre sábanas de raso…». A diez días de cumplir cuarenta años, se halla en la cima del mundo.

Al volver la vista a la terraza localiza a dos mujeres. La primera, morena, de cara redonda y sonrisa amigable, mantiene una conversación telefónica. No la oye. Pero tiene pinta de hablar con uno de sus hijos. Gesticula mucho, suelta carcajadas de vez en cuando, apunta cosas. De Valencia, o tal vez andaluza. Dos niños, quizá niña y niño. Se siente culpable por las horas que dedica a su trabajo. Está felizmente casada. No ve el anillo desde su posición, pero está convencido de que lo encontraría en su anular.

La segunda bebe despacio. Un gin tonic. De cara alargada y ojos muy juntos. Contempla a los clientes, como si aguardase a que alguien se decidiera a alejarla de una tarde aburrida. «La soledad es un sentimiento difícil de soportar para ciertas personas». Comprueba el móvil, pero nadie la llama. Es separada, puede que divorciada. Sergio desea examinarla de cerca. Se levanta y se dirige hacia ella. Se sitúa en frente, en otra mesa. Escote sugerente y sin anillo en el anular. Bonitos labios, estrechos, elegantes… Le gusta su piel lechosa, casi blanca. Adivina bajo su chaqueta una mujer de curvas sugerentes, con pechos pequeños, pero prietos. Le guiña imperceptible. Ella no se da cuenta. Pero Sergio insiste.

—Ha quedado una bonita tarde, ¿no le parece?

Repara en él. Y parece que lo que ve le agrada.

—Así es.

Alza la copa y bebe. Despacio.

—Me gusta Madrid en esta época del año —añade la mujer, tanteando a su interlocutor.

—Madrid es una ciudad mágica en cualquier época. —Espera un par de segundos, y luego remata—. Es una ciudad para compartir amigos, recuerdos… amores.

La mujer respalda su reflexión con un ligero cabeceo. Y Sergio sonríe de forma enigmática, como si le hubiera transmitido un secreto poderoso, tal vez como si esa estúpida frase contuviera un misterio. Luego ella se lleva la copa a los labios y bebe con parsimonia, sin esconder la mirada, resuelta, atrevida, directa.

—¿Es de aquí? —Acaba por preguntar, como si no soportara el silencio y los ojos penetrantes de Sergio.

—De aquí y de allá —responde él, extendiendo la vista hacia el horizonte—. Ahora vivo en Madrid, sí. Pero viajo mucho. —Clava los ojos de nuevo en ella—. ¿Usted?

—Soy de Valencia. He venido por trabajo.

Sergio censura la respuesta con un ademán.

—Ha venido para darme suerte.

—¿Suerte?

Sonríe.

—Discúlpeme. Hoy ha sido un mal día, estaba a punto de irme a la cama con una botella de ginebra. Pero ha sido verla y mi día ha cambiado.

La mujer festeja la ocurrencia. Debe de saber que le miente, «pero a qué mujer no le agrada un piropo».

—¿Y qué he hecho yo para merecer tal honor?

Sergio se levanta de su mesa y se cambia a la de ella.

—Ser mi salvavidas. —Le tiende la mano—. Sergio Figueroa.

La mujer se la estrecha. La presión de las manos de él es enérgica. Transmite seguridad, confianza. También es cálida.

—Ángeles Escrivá.

Ángeles toma su copa y antes de beber, pregunta:

—¿Y para qué necesitas un salvavidas, Sergio?

—Para escapar de la monotonía. —Bebe, esperando su reacción. Pero ella se mantiene a la expectativa—. Trabajo en una multinacional. Todo el día en la oficina contestando al teléfono, si no viajando. —Exhala cansado—. Ahora mismo, ahí sentado —señala su anterior mesa—, me preguntaba si no desperdicio mi vida.

—¡Qué profundo!

—No, en serio —vuelve a beber—, ¿tú estás satisfecha con tu vida?

Ella inspira. Parece que no se decide a hablar. «¿Será que esta tarde lo único que anhela es a un hombre entre sus piernas, a poder ser con un buen miembro y un movimiento de caderas que la haga perder el sentido?».

—Puede que no. Pero las cosas siempre pueden mejorar.

Sergio asiente pensativo.

—Por eso decía que me has venido a salvar la vida. Eres positiva. Me gustas. —Esboza un remedo de sonrisa—. ¿Has vivido siempre en Valencia?

—Sí. Bueno, no. —Llama a la camarera—. Estudié dos años en los Estados Unidos. En Boston. Pero eso fue hace siglos.

—No eres tan mayor. ¿Treinta y tres?, ¿treinta y cuatro?

Ángeles suelta una carcajada.

—Eres bueno, Sergio. Muy bueno.

Supera los cuarenta. Y él se ha percatado de ello. De todos modos, le agrada el cumplido. Sergio está al corriente de que un hombre tiene la obligación de hacer sentir joven a una mujer, a cualquier mujer.

La camarera se acerca y ambos piden lo mismo.

—¿Y qué has venido a hacer a Madrid?

—A ver si adivinas…

—Déjame pensar… Por tu aspecto, diría que has sido modelo. Pero ya te has retirado. Y ahora trabajas en una empresa de cosmética o de bolsos, o quizá vendiendo productos para calvos.

Ángeles ríe una vez más. Y Sergio la acompaña.

—Sí, eso, eso. Vendo productos para calvos.

Llega la camarera y les sorprende riendo. A él le fascinan las féminas desinhibidas y algo payasas. La camarera coloca la bandeja sobre la mesa, deja las copas y se da la vuelta con un mohín despectivo.

—Me da que está celosa.

—¿Tú crees?

—Antes te comía con los ojos.

—¿Antes?

—Cuando te sirvió, en tu mesa.

—¿Me espiabas?

Ángeles le mira de forma enigmática.

—No había mucha gente por aquí.

Sergio no responde, pero clava los ojos en los de ella, que sonríe maliciosamente y se humedece los labios con la punta de la lengua. Apenas un momento. Pero el suficiente.

—¿Desde cuándo haces esto? —Le suelta a borbotón Ángeles.

—¿El qué?

—Ligar en hoteles.

La cuestión le pilla de improviso. «Se acabó». Intenta recomponerse. En ese momento piensa en Carlos Sáinz y su ¡trata de arrancarlo, por Dios! A un tris de follar o de volver a casa. Solo. Lo considera bastante antes de contestar. «¿Pretende la verdad o que la seduzca?». Existen mujeres decididas, con una opinión precisa acerca de lo que les apetece, y que no permiten frustraciones. También están quienes se dejan seducir. Desean lo mismo que las anteriores pero les entusiasma la diversión previa. Y luego existen los otros tipos. Pero a Sergio no le interesan más que las dos primeras. Ahora debe decidir a cual pertenece Ángeles.

—Depende —se arriesga a contestar—. No me cierro en banda al amor.

—¿Al amor o al sexo?

No contesta pero le devuelve una mirada cómplice. «Es el momento». Ángeles le sonríe a su vez.

—¿Cuántas te has follado, aquí, en este hotel?

—Yo…

—Venga. ¿Cuarenta? ¿Cincuenta?

—No sé. No las cuento.

—Seguro que las numeras… O no. Mejor. Les pones motes. ¿A qué sí?

Se pone serio. «¿A qué juega?». Nunca la ha visto antes de hoy. «No puede ser un antiguo lío». Está seguro. «¿La manda alguien?».

—No te pongas así, hombre. Solo es un pasatiempo. —Cruza las piernas, adelantando una sobre la otra. Un muslo blanco se pierde mesa abajo. En el otro lado, la mirada de Sergio se desliza hacia un tobillo que desemboca en un zapato de tacón alto. Rojo.

«Quiere guerra», piensa.

—¿Y tú? ¿Cuántas veces has ligado así?

Ángeles ríe. Se acechan uno en los ojos del otro. Sergio se acerca lo suficiente para aspirar su perfume. Intenso, penetrante. Le recuerda al jazmín. Vuelve a sentir la avidez del apetito carnal, y esta vez está convencido de que no va a moderarse.

—Lo cierto es que me da igual —añade—. Sean las que sean, sería un placer contarme entre ellas.

Su voz suena resueltamente masculina. Pero en esta frase vuelca además una suavidad gutural que lo reviste de una sensualidad irresistible para las mujeres. Ángeles aprieta los labios en una fina línea. Ninguno de los dos añade nada, hasta que Sergio reclama a la camarera. «La cuenta».

Ha tenido suerte. No es frecuente una sintonía tal con alguien. Habitualmente habla y habla, toma copas y, con suerte, después de cenar la acompaña a la habitación. Sexo no hay siempre. Tal vez al segundo o tercer día. En el espejo del ascensor, la sorprende en el acto de morderse el labio inferior mientras se fija en su trasero. «¿Me está mirando el culo?». Es firme y redondo, producto de cientos de horas de ejercicio. Oscila una mano nerviosa, tal vez tentada de tocárselo. Sin embargo, se reprime.

La habitación es sencilla. Una habitación más de un hotel de cuatro estrellas. Sergio entorna las cortinas para dotarla de un ambiente íntimo. Aún no ha anochecido. Ángeles se mantiene de pie, con el bolso en la mano. No sabe dónde dejarlo. Se siente tonta, como si fuera la primera vez que hace esto. Enseguida repara en la estupidez.

—Ven. —Él se acerca y la rodea con sus brazos. Ella aproxima sus labios y le susurra—. ¿Me lo vas a hacer lentamente?

Sergio inspira la fragancia de su cuello. Le cautivan las mujeres sin complejos. «Lo quiero, lo tengo».

—Muuuuyyyy lentamente. Una vez. Otra. Y otra.

—¡Donde vas semental! Menos hablar y más demostrar. —Desciende una mano al trasero de él y, esta vez sí, lo estruja.

Sergio la retiene de la nuca y la besa en los labios. Primero la besuquea con mimo. Después, entreabre sus labios. Más tarde, ya desinhibidos, enredan sus lenguas. Una mano de él en su nunca, la otra en la cadera, ciñéndola. Ángeles también se aferra a su culo, restregándose contra el torso y la entrepierna de su amante. Su respiración, la de ambos, se desboca.

Sergio se deshace de la chaqueta de ella con un par de movimientos e introduce una mano por la camisa, desabotonándola al mismo tiempo que resbala por el escote femenino con dos dedos. Luego captura una de sus pechos, aún dentro del sujetador. Lo manosea, lo acaricia, para detenerse en un pezón duro, tenso, sensible. Ángeles resopla. Detienen sus besos y se exploran con la mirada. Sergio continúa acariciando el pezón, y con la otra mano suelta el enganche del sujetador. Sus pechos, blancos, pequeños, perfectos, se agitan. Los codicia. Vuelve a dirigir los ojos hacia su amante, como pidiéndole permiso. Ella entorna los párpados. Y Sergio desciende, lamiendo su piel, por el cuello, el escote y alcanza el pezón izquierdo. Allí relame su juguete. Lo ensaliva, lo mordisquea, lo besa, lo succiona. La mujer cree morir. Deja caer la cabeza hacia atrás y jadea, sintiendo cómo su humedad la empapa.

Lo quiere en su interior. Ya.

De modo que lo empuja a la cama. Él cae. Ella sigue de pie. Se insinúa con un vaivén de su cuerpo. Ambos mantienen la respiración alterada, anhelante. Ángeles sonríe de medio lado. Se quita la falda. Lleva un tanga de encaje negro. Sergio se regodea devorándola con los ojos. Ella gira para que pueda verla al completo. Cuando acaba, desliza las braguitas hasta el suelo y se queda desnuda. Apenas tiene vello púbico. Una fina línea. Su sexo palpita y está húmedo. Él lo percibe desde la cama.

—¿Qué te parece?

—Tienes un cuerpazo.

Ángeles ríe alborozada. Sabe que no. Alguna celulitis, un poco de grasa aquí o allá. «Pero qué más da». Ahora solo quiere sexo con ese macho. Curiosea en su entrepierna en la distancia. El bulto del pantalón es suficientemente explícito.

—Ahora tú.

Sergio frunce las cejas.

—¿Y si no?

Su amante salta sobre él, separando las piernas. Sus sexos entran en contacto. Ella mueve las caderas, y sus pechos se bambolean al ritmo del movimiento. El roce es excitante.

—¿Estás seguro? —le pregunta de forma tentadora.

Sergio no contesta. Pero aprieta los labios con contundencia. Y luego jadea.

—Quítate todo.

La orden de Ángeles actúa como un resorte. Se aparta y él se incorpora y se desabotona la camisa. Debajo, un pecho musculado. «El tipo se cuida bien», piensa la ejecutiva, que se humedece una vez más. Se aupa sobre sus rodillas y le acaricia las abdominales.

—¿Esto es todo tuyo?

—Del primo de Zumosol.

Ángeles no parece oírle. Repta con los dedos por el torso arriba y abajo, y luego de arriba abajo, hasta llegar al botón del pantalón. Lo desabrocha y tira de la cremallera. Sergio la observa desde la altura. Desea que lo haga, pero no se lo va a pedir. Ella le agarra el bulto de los calzoncillos. Es un miembro grande. Largo y, sobre todo, grueso.

—Menuda…

Sergio deja escapar una queja. Le complace que jueguen con su pene desde la punta hasta la base, y vuelta al comienzo. Ángeles lo hace instintivamente, con una expresión de asombro. Y él se excita aún más al descubrir su gesto de turbación.

—¿Qué tal por ahí abajo?

Ángeles le mira desde su posición y sonríe con malicia. Le baja el calzoncillo y, como un muelle, el pene salta hacia arriba. No se detiene a contemplarlo. Se acerca y le regala un beso. Luego desliza la mano hacia abajo con suavidad. Y regresa. Varias veces. Cuando siente los gemidos de Sergio, se detiene y lo aprieta. Tiene ganas de más. Pero hoy no irá más allá. Lo decide en ese instante. No la primera vez.

Escarda en el bolso, saca una caja de preservativos y se la enseña. Sergio consiente con la mirada perdida.

—Ven. —Le coge de una mano y lo atrae hacia ella. Rompe el envoltorio de un preservativo y se lo coloca. Luego se dirige a él con una mirada cargada de lascivia—. ¿Preparado?

Sergio asiente. «No hay otra cosa en el mundo que desee más en este momento», piensa. Y se tumba sobre ella para fundirse en un beso de lenguas salivosas, pegajosas, enredadas. Se lamen. Entretanto, el miembro de Sergio se restriega, como si gozara de vida propia, contra la entrepierna de Ángeles. Ella suspira. A veces jadea. Le agarra del trasero para retener su cuerpo.

—Me estás matando.

Sergio la penetra apenas un centímetro, ayudado por su mano. Después espera. Le gusta mantenerse ahí. En la antesala del placer. Deseando continuar hasta el fondo, pero reprimiéndose para intensificar luego el goce. Ella intenta forzarle a continuar. Quiere su orgasmo ya. Exhala un gemido y lo busca con la mirada. En sus ojos hay súplica. Házmelo, por favor, parecen decir. Sergio avanza un poco más. Ángeles vuelve a gemir.

—No seas malo.

Aprieta un poco más y encaja el pene completamente, con decisión. El cuerpo de la mujer se arquea. Luego lo retira un poco, lentamente, y lo vuelve a introducir con fuerza. Una, dos, tres veces más. Ángeles gime, le agarra el trasero y abre las piernas infinitamente. Quiere que su cuerpo sea perforado, que su alma sea ocupada. Quiere el goce para ella sola. Gritar. Que avisen a la policía. Que golpeen en la pared. Sus movimientos se acompasan, el vaivén comienza lento y va tomando velocidad hasta apresurarse en un galope desmesurado. Sergio la sujeta por las muñecas, los brazos estirados por encima de su cabeza. Le muerde el cuello, le lame los pezones y los labios, sin dejar de cabalgarla. Ángeles vuelve a arquearse, jadea y vuelve a gemir. Siente que se viene. Se suelta de las manos de él y le agarra el trasero una vez más. Lo aprieta contra sí. Quiere sentir el miembro hasta el fondo en el momento de alcanzar el orgasmo. Sergio arremete con energía. Una, dos. Ella se aferra a él con las piernas y aprieta su clítoris contra su cuerpo. Grita y se corre. Sergio aguanta la respiración. Y llega también.

***

Sergio se acomoda ante su escritorio. Hace ocho años que la empresa ha recaído en sus manos. Su padre la creó desde la nada. Y él, en apenas cinco, ha conseguido traspasar fronteras e instalarse en Francia y Alemania. Ahora no se preocupa por su futuro. Los hijos de su hermana trabajan en la compañía y seguramente se encargarán de ella más adelante. Sergio no tiene hijos ni puede. Esa fue la razón por la que su esposa se convirtió en ex. Esa y el veinteañero profesor de tenis. Pero de eso hace nueve años. «¡Quién se acuerda ahora!».

Levanta el teléfono y llama a su secretaria. Hace unos días que le ronda la idea de adquirir un pura sangre. Hay crisis, sí. Pero a la empresa de Sergio le va fenomenal.

—¿Cuándo tengo la cita con Gutiérrez?

—Mañana, a las doce. En la Zarzuela, Sergio.

Su secretaria le llama por el nombre de pila. Lo conoce desde que era un niño. Trabajaba con el padre. Como siempre dice, en tono de broma, de su padre heredó la empresa y a Magdalena.

—Llámale y adelántala a las once.

—Bien. Sergio, tienes dos llamadas del señor Herranz.

—¿Herranz?

—Del departamento financiero.

—¿Herranz? ¿No es uno calvete muy serio? Como un enterrador.

Al otro lado del teléfono suena la risa de su secretaria.

—No seas malo. El señor Herranz trabaja en el departamento financiero, a las órdenes de Bruno Casaraviella.

—¿Y para qué quiere verme? Que hable con su jefe.

—Dice que solo puede hacerlo contigo. —Espera un poco y añade susurrante—. Estaba un poco nervioso, Sergio.

—Vale. ¿Tengo alguna cita más esta mañana?

—Una reunión a la una con el señor Núñez, de Frigoríficos Núñez, y la comida con Sanchís, del Santander.

Sergio comprueba la hora.

—Está bien.

—Y hay un señor esperándote.

—¿Un señor?

—Un abogado. Se llama Diego Peretti.

—¿Y qué quiere? Aquí se presenta cualquiera a…

—Viene de Argentina para verte. Dice que se trata de una herencia.

Sergio no tiene parientes en Argentina. Por lo menos que sepa. «Debe ser un error, no hay otra explicación».

—Dile que pase.

—Ahora mismo… Una cosa más, Sergio.

—Dime.

—Me voy en media hora. Ya sabes, lo de mi hijo.

—Sí. Siento mucho por lo que estás pasando. Si puedo ayudaros en algo.

—No, está bien. Ya hiciste bastante con el abogado. No es eso. Hemos contratado a una chica para que me sustituya. Ahora voy a estar un poco más ocupada. Con la muerte de mi nuera y, ahora, mi hijo en la cárcel, me tengo que hacer cargo de los nietos.

—No te preocupes.

—Vendrá en un momento. La chica. Se llama Susana Valdés. Antes de irme te la presentaré.

Cuelga y se acomoda en su sillón. Se rompe la cabeza pensando en Argentina. ¿A qué viene un abogado de allí con una herencia? En cualquier caso, en breve lo sabrá. Suspira. El recuerdo de la noche anterior con Ángeles le distrae un momento. ¡Qué polvo! Lo habían hecho cuatro veces. A las seis de la mañana se duchó y se fue a su habitación. Ángeles dormía entre las sábanas cuando él cerró la puerta.

—Buenos días.

Un señor bajito, de unos cuarenta y pocos y con una nariz prominente, se adentra en la habitación, precedido por la secretaria.

—Señor Peretti —dice ella—. El señor Figueroa. —Ambos se dan la mano.

—Usted dirá —comienza Sergio una vez ambos acomodados frente a frente, con el escritorio separándolos.

El abogado abre su maletín y saca unos papeles.

—Señor Figueroa, soy el albacea del señor Martín Álvarez de Ferrusola.

Sergio no tiene ni idea de a quien se refiere.

—El señor Álvarez de Ferrusola emigró a Argentina en el setenta y tres. Era gallego…, perdón, quiero decir español. De Madrid. Nació y se crio en el barrio de Malasaña. Trabajó de mecánico en unos talleres eléctricos desde el año sesenta y tres al año sesenta y ocho. Después, fue empleado aquí, en su empresa. Estuvo a las órdenes de su padre hasta el mismo año en el que emigró.

Sergio confirma con un expresión de duda en los ojos.

—Muy bien. ¿Y en qué le puedo ayudar? Si está buscando a algún familiar, siento decirle que mi padre falleció hace tres años, y de aquella época dudo yo que quede alguien en los talleres. Quizá Magdalena, mi secretaria, podría hacerle alguna gestión.

El abogado lo niega.

—No se trata de eso. Mi cliente, en aquellos años respondía a los apellidos Álvarez Ferrusola, no tenía familia. Cuando se fue a la Argentina nada le ataba a España. Después, unos meses más tarde, se enteró de que había algo, alguien. Un niño. Había dejado embarazada a una mujer.

«¿Qué tengo que ver yo en esta historia?».

2

Extrae unas fotografías de un sobre y se las entrega a Sergio. En las imágenes, reconoce a su madre, de muy joven, junto a un hombre. Se les ve en una verbena. Los dos ríen, se cogen de la mano; en otra bailan. Sergio se muestra confuso.

—Es su madre, señor Figueroa.

Él lo ratifica sin saber qué decir.

—Usted es aquel niño.

El abogado le entrega unos papeles. Sergio está conmocionado. Alarga la mano en un amago que interrumpe a mitad de camino.

—No puede ser. Mi madre…

—Por aquel entonces, ella trabajaba ayudando a su marido, el señor Figueroa padre, en las tareas de administración… —El abogado refrena un instante su impulso de contarle todo a bocajarro, pues comprende que la verdad le hará daño. Pero, al fin, decide que no tiene más remedio y esgrime los papeles que poco antes quiso entregarle—. Aquí lo tiene todo. Los dos se enamoraron, señor Figueroa.

Sergio los toma. Son cartas. Diego se levanta.

—Vendré esta tarde para hablarle del patrimonio que su padre le ha legado. Creo que ahora necesita un rato a solas. —Se levanta—. Volveré a las seis.

El empresario no pronuncia palabra. «¿Mi madre, una libertina?», piensa aturdido. Revisa las cartas. Están fechadas a lo largo de dos años, la primera en marzo del setenta y tres. Por lo que deduce de su lectura, su padre, quien hasta ahora creía que era su padre, se obsesionó con el desarrollo de la empresa. Trabajaba duro, quince horas diarias, sin tener en cuenta sábados, domingos o fiestas. Hacía apenas año y medio que se había casado con su madre, pero ella se sentía abandonada. La había traído de un pueblo de Galicia y en Madrid no tenía familia. No tenía amigos. Era muy joven e impresionable. Y conoció a un joven de su misma edad. Hablaban todos los días ante las mismas narices de su padre. Incluso, en más de una ocasión este les pidió que fuesen juntos a cumplir con algunos encargos. Casi parecía que los animara.

Y se enamoraron. Al principio, no ocurrió nada. Pero eso no había de durar, y al año de conocerse se acostaron. Vivieron una tórrida historia de amor que a Sergio le impresionó. ¡Su madre! «Tan recta, tan obsesiva con la empresa, tan alejada de todo lo que pueda parecer libidinoso y placentero». No solo había engañado a su marido, sino que además su amante la había dejado embarazada. Sergio arroja las cartas al suelo. Se levanta y camina por el despacho. Se acerca a la ventana. Por la avenida circulan cientos de vehículos.

—Magdalena, tráeme un gin tonic —le pide a su secretaria un poco más tarde.

—¿Un gin tonic, Sergio? Son las…

—¡Un gin tonic, Magdalena!

Toda su vida es una mentira. Así se siente. Estafado. ¿Intuía algo su padre? Vuelve a las cartas. Busca una señal que le haga entender qué sabía él. También comprender porqué lo hizo ella. Ahora no les puede preguntar. Ninguno de los dos sobrevive para ver a Sergio con la cara demudada, alterado, sintiendo que el suelo se mueve bajo sus pies.

—¿Qué ocurre? —pregunta su secretaria, dejando la copa sobre la mesa de Sergio.

Este la mira como si la descubriera por primera vez.

—¿Desde cuando trabajas en la empresa?

La secretaria hace memoria.

—Desde el ochenta y tres.

—¿Alguna vez te habló mamá de un tal Ferrusola…, Jaime Álvarez Ferrusola?

La secretaria piensa unos segundos y luego niega.

—Tú la conocías mucho. A mamá…

—Yo comencé a trabajar aquí para ayudar a tu madre. Vosotros eráis pequeños y ella no podía con todas sus tareas en la empresa. Me enseñó muchas cosas. Más tarde, a medida que el negocio crecía, tu madre se fue retirando. Los clientes aumentaban y contábamos con personal suficiente. —Se interrumpe. Lo estudia detenidamente—. ¿Pasa algo, Sergio?

Él niega.

—Tu madre era una bendita persona. Es cierto que con vosotros siempre pareció un poco estricta. Y demasiado religiosa, ya lo sabes. Pero siempre fuisteis lo primero para ella.

Sergio compone un esbozo de sonrisa.

—No siempre —replica, enigmático.

Ambos se mantienen en un silencio tenso, que la secretaria acaba por romper.

—Ya ha llegado la chica que me sustituye. Cuando puedas, me gustaría presentártela.

Sergio da el plácet.

—Fuera está Herranz. Le he dicho que estabas ocupado, pero insiste en entrevistarse contigo.

—No quiero ver a nadie. Anula todas mis citas.

—¿Y qué le digo a Herranz? Está muy alterado, Sergio.

—Lo veré mañana.

Toma su móvil y llama al hotel Wellington.

—La habitación de la señorita Ángeles Escrivá.

Espera un largo minuto.

—No responden, señor.

—¿Le puede dejar un mensaje?

—Dígame.

—Dígale que ha llamado Sergio Figueroa.

—¡Señor Figueroa! Perdone, no había reconocido su voz. Tiene un mensaje de la señorita Escrivá. Le ha dejado su número de móvil esta mañana.

—Bien.

Sergio apunta el número y cuelga. Se endereza en su asiento y reflexiona sobre qué hacer a partir de ese momento. Siente confusión. Su padre no era su padre, su madre no era tan religiosa como siempre había aparentado, y había tenido un padre biológico que no llegó a conocer. «Y está lo de la herencia». Resopla. En realidad, el dinero le da igual. La empresa va viento en popa y, con ello, tiene todo lo que puede desear. Nunca ha sido codicioso. Quizá, reflexiona, debe rechazar la herencia y olvidarlo. Como si nunca hubiera existido. Nadie sabe nada. «Lo que no se conoce, no existe».

Llama a Ángeles.

—Hola.

—¿Qué tal Sergio?

—Bien. Algo cansado. Anoche hice mucho ejercicio.

Al otro lado de la línea suena una carcajada.

—Los dos hicimos mucho ejercicio —puntualiza Ángeles—. Mañana me voy. ¿Nos vemos esta tarde?

—¿Y ahora?

—¿Ahora?

—Podríamos comer en el hotel. En mi habitación.

—No sé. Tengo una reunión esta tarde.

Sergio necesita olvidar.

—Estarás para la reunión.

—De acuerdo. A la una y media.

Cuelga satisfecho. El sexo siempre es una terapia para sus problemas. Una sesión en la cama y las preocupaciones desaparecen, sus hombros se relajan, su karma se reconstituye. El placer del cuerpo y el alma a través de las sensaciones erógenas, de las caricias, de los jadeos. Se excita. «Es muy pronto», piensa. Luego recuerda a su madre y al amante. Abrazados en la verbena. «¿Dónde lo harían? En aquellos años era muy difícil encontrar un lugar para encuentros libidinosos», supone. «¿Una pensión?». Quiere borrarlo de su memoria. No puede soportar la idea de su madre acostándose con un hombre. ¡Su madre! La mujer de misa semanal, la mujer que rezaba con él cada noche, la mujer que le preparó su boda con una buena chica, la mujer que le criticó mil veces por su divorcio. «No es justo». Ahora no puede echárselo en cara. No está en disposición de recriminarle una vida falsa, una mentira, una enorme mentira.

Levanta el teléfono.

—Salgo, Magdalena. Volveré esta tarde a las cinco y media.

—Acaba de llegar mi sustituta. Me gustaría presentártela.

—De acuerdo. Pasad un momento.

La secretaria se adentra seguida por una joven. Sergio le supone unos treinta y pocos años. No se fija demasiado en su rostro. Lleva gafas. Eso sí lo ve. Camisa abotonada hasta el cuello, chaqueta de líneas rectas, pantalón, zapato bajo. «Perfecta secretaria». No quiere tentaciones a diez metros de su escritorio.

—Susana Valdés, Sergio.

—Señor Figueroa. —Le tiende la mano tímidamente y Sergio se levanta, sonriente, cálido. Obvia la mano y la besa en las mejillas. No puede evitar ser demasiado cariñoso en cualquier circunstancia.

—Sergio, por favor. Si vas a trabajar para mí, quiero que me tutees.

La volvió a mirar.

—Buena elección, Magdalena. ¿Cuándo empieza?

—Mañana.

***

Ángeles está tumbada sobre la cama. Indecente. Las sábanas revueltas a un lado, ella bocabajo, ofreciéndole a Sergio un trasero obsceno, carnal. Sergio la contempla desde la puerta del lavabo. Acaban de hacer el amor. Pero Sergio está preparado otra vez. La observa con ojos lascivos. Ella se vuelve y lo sorprende mirándola.

—¿Te has quedado con ganas?

Se ríe.

—Siempre tengo ganas.

—Ven. —Le señala un lado de la cama—. Aquí.

Sergio, obediente, no se hace esperar. Ángeles lo examina al acercarse. «Es un Dios», piensa. Se fija en su porte atlético, en sus abdominales de chocolate blanco, en su pene erecto de nuevo, y se siente dichosa. Tiene un juguete para ella sola. Se arrodilla en la cama y luego se sienta al filo. Él se coloca delante.

—¿Qué quieres? —le pregunta con voz rasgada.

Ángeles sonríe. Le agarra el miembro y lo masajea de arriba abajo. Despacio. Con deliberada lentitud. Lo huele. Huele a sexo de hombre. Siempre le ha excitado ese olor. Lame el glande una vez. Se retira y busca sus ojos con la mirada. Quiere disfrutar de su deseo, reconocer sus ansias. Él le dedica una súplica muda.

—Tienes un bombón aquí —le dice, acariciándoselo—. Qué hermosa.

Saliva y se humedece al mismo tiempo. Acerca su boca de nuevo y se la introduce. Primero el glande. Se entretiene en él. Lo chupa, lo lame. Lo extrae, lo mete. Sergio se muerde los labios y ronronea. Ángeles no deja de masajearlo. Lo introduce aún más en su boca. Un poco más. Otro poco. Es grande. Es largo. Lleva la otra mano a sus testículos. Y los masajea hasta hacerle jadear.

—Qué bueno.

Ángeles sigue con su mete-saca. Disfruta de él. Se imagina que su boca es su vagina, y que está siendo penetrada. Lentamente. Rápidamente. Sergio también lo disfruta. Ella alza la vista y se fija en sus gestos. Mantiene los ojos cerrados y los labios entreabiertos. Se vuelve a humedecer. Ya ha gozado dos veces. Una antes del almuerzo y otra después. Pero quiere otro orgasmo. Necesita otro orgasmo. Se lleva una mano a su sexo. Entretanto, continúa proporcionándole placer a Sergio. Roza su clítoris con dos dedos. Los mueve en círculos. Su lengua continúa lamiendo el miembro de Sergio. Uno de los dedos se adentra en su vagina. Entra y sale, mientras el otro juguetea con su botoncito. Está salidísima. Intuye el orgasmo. El suyo. También el de Sergio, que jadea.

Aprieta la base del pene, acelera sus movimientos con la boca y se impone el mismo ritmo en el clítoris. Se abre de piernas. Sergio dobla un poco las rodillas. Siente venir el momento. Ángeles apresura la oscilación de sus labios y su mano. También el mete-saca de sus dedos. Se aprieta la mano contra la entrepierna. Lo siente llegar. Sube y baja la mano alrededor del miembro de Sergio.

—Ahora, sí, ahora —dice de repente él.

Aparta la boca un par de centímetros, imprime un movimiento aceleradísimo a su mano. Y él conquista su orgasmo, soltando su semen. Al mismo tiempo, Ángeles, que no había dejado de menear sus dedos, alcanza también el suyo.

—Qué pasada —dice al poco, con la respiración entrecortada—, qué pasada.

***

Sergio se acaricia el mentón. Ha llegado pronto a su despacho después de todo. No ha decidido qué hacer. Le repugna la idea de cobrar una herencia, sea cual sea la cantidad, del hombre que traicionó a su padre y se acostó con su madre. ¿Realmente la quería o solo fue un pasatiempo? Ese hombre era un indigno. Sergio no ha sido nunca un buen católico, quizá por rebeldía contra su madre. Pero siempre ha respetado el matrimonio de los demás, incluso el suyo propio. Jamás le fue infiel a Eva. Aún cuando supo que se acostaba con el entrenador de tenis.

Se levanta malhumorado. Toma aire y lo expulsa lentamente. Su karma no es ese. Debe reencontrar el equilibrio. Aguanta la respiración. La suelta. Inspira de nuevo. «Se trata únicamente de la fábrica de semen, solo eso. El facilitador del esperma. No fue otra cosa ese hombre».

Suena el teléfono.

—El señor Peretti ha llegado.

Se toma un momento. Le dirá que no. No quiere saber nada de ese señor.

—Que pase.

—Buenas tardes.

Con un ademán, Sergio le indica que se acomode.

—¿Se encuentra bien?

—He tenido días mejores. Pero uno no puede elegir, ¿verdad? —El abogado lo admite con un cabeceo—. Quiero que sepa una cosa antes de nada. No deseo nada. No necesito dinero ni propiedades ni nada. Estoy bien como estoy.

—No le he hablado aún de cifras. Pero son muchos ceros…

—No me interesa.

—Creo que usted tiene derecho a saber qué rechaza. —Sergio va a replicar cuando el abogado le interrumpe—. Mire, señor Figueroa, no me andaré por las ramas. La última voluntad de mi cliente fue legarle a su único hijo su patrimonio, y mi trabajo es transmitírselo.

—Muy bien, ya lo ha hecho. Lo dispenso de explicarme los detalles. —Sergio se levanta de su asiento. Sonríe—. Nadie puede obligarme a oír, y mucho menos aceptar, nada que provenga de ese hombre.

—Es su padre.

—¡Mi padre, señor Peretti, murió hace tres años! —El abogado se levanta. Ninguno de los dos sabe qué hacer acto seguido, hasta que Sergio reacciona—. Me temo que esta conversación ha terminado. Lamento que haya hecho un viaje tan largo para nada.

El abogado se estira el traje, lo mira una última vez y luego se dirige a la puerta. Coge el pomo, pero antes de abrirla se vuelve.

—Estaré en Madrid dos días más. Su secretaria sabe donde encontrarme.

—No será necesario.

Después de atravesar la puerta, Sergio se derrumba en su asiento. Siente que ha tomado una decisión muy difícil. No quiere tener nada que ver con el dinero del hombre que dice era su padre, pero sobre todo lo que no quiere es saber más acerca de él. Ni conocer su vida. No está dispuesto a arriesgarse a conocerlo y perdonarlo. «Se acabó».

***

A la mañana siguiente Sergio apenas ha descansado. Se pasó la noche despierto. Buscaba fotografías, documentos, cartas de su madre. Cuando vendieron la casa de sus padres, dividieron sus objetos personales entre él y su hermana. A ella le tocaron las joyas y boberías que a Sergio no le interesaban, y él se quedó con cajas y cajas de papeles. En la mayor parte de los casos se trataba de documentos de la empresa. Pero también había fotografías y cartas personales. Sin embargo, nada acerca de ese hombre. «¿Cómo estuvo tan ciego? ¿Jamás sospechó?».

Llaman al teléfono.

—El señor Herranz está aquí. ¿Le hago pasar?

A Sergio no le apetece hablar de estados financieros, de proveedores, facturas, clientes…

—Dile que venga mañana.

—Sergio —su secretaria baja la voz—, no le puedo decir eso. Hace dos días que quiere hablar contigo.

—Magdalena, no tengo ganas. Hoy no me encuentro bien. Dale cualquier excusa, por favor.

Sergio cuelga. «Faltaría más». Ahora un empleado rebelde. ¿Por qué se le vuelve todo en contra? Hace meses que le iba de maravilla. Una mujer cada día, el negocio a buen ritmo. «No podía durar».

De pronto, la puerta se abre.

—¡… tengo que verle!

Un hombre intenta acceder a su despacho. Su secretaria trata de impedírselo.

—¡Es vital! Señor Figueroa… —El hombre consigue introducir la cabeza a través de la rendija.

Sergio se levanta y se acerca hasta la puerta.

—¡Herranz, qué demonios está haciendo!

La secretaria se aparta y la puerta se abre de par en par.

—Perdone, señor Figueroa. Es de vida o muerte. Tengo que hablar con usted.

A Sergio le parece que este hombre no está en sus cabales.

—¡¿Está loco?! ¿Cree que son formas?

—Sergio, intenté pararle.

—Está bien, Magdalena. Vamos a ver, Herranz. ¿Te vas a portar bien?

Herranz se aviene.

—Concédame un minuto.

—Pasa y siéntate —se dirige a su secretaria— trae una botella de agua.

Los dos se acomodan ante la mesa de Sergio. Herranz no deja de dar vueltas a un bolígrafo.

—Venga, ya puedes hablar. ¿Qué es eso tan importante?

—Bruno…, el señor Casaraviella… —Se toca el labio un par de veces—. No sé cómo empezar.

—Por el principio, Herranz.

—Hace dos meses descubrí un error en las cuentas. Al principio pensé que faltaban unos apuntes o que algunas inversiones habían resultado con pérdidas. Lo consulté a Casaraviella, y me dijo que no me preocupara. —«¿Y qué haces aquí entonces?», se pregunta Sergio—. Así que no lo hice. Pero volví a detectar errores. Poco a poco, unas cuentas perdían dinero en favor de otras, y estas luego desaparecían…

—¡¿Qué estás diciendo?!

—Alguien traspasaba cantidades de dinero a cuentas nuevas, que luego se cerraban.

—Pero es imposible.

—No lo es. Investigué buscando la fuente de esas transferencias, y descubrí que se sucedían desde hace dos años. —Herranz le devuelve una mirada cargada de miedo—. Ha desaparecido una enorme cantidad de dinero, señor Figueroa.

Sergio no se puede contener.

—Eso es imposible. Eso es imposible. ¿De cuánto estamos hablando?

Herranz desvía la vista hacia su bolígrafo.

—¡¿De cuánto hablamos?!

—Casi ocho millones de euros.

Su jefe golpea la mesa.

—¡Imposible! No tenemos tanta liquidez. Ni con todo el cash de las cuentas alcanzaríamos esa cifra.

Herranz lo ratifica.

—Llevamos varios meses sin pagar a los proveedores —Sergio palidece—. De ahí proviene ese dinero.

Está perdido. Su empresa en quiebra. Los proveedores sin cobrar. Su vida en la ruina. Un centenar de empleados en la calle.

—¿Cómo… cómo ha podido pasar?

—Alguien ha maquillado las cuentas y ocultado los requerimientos de pago de los proveedores.

—Herranz, dime la verdad… ¿Es una broma, verdad?

Herranz menea la cabeza.

—¡¿Dónde está Casaraviella?! Quiero verlo inmediatamente.

Levanta el teléfono.

—No lo encontrará.

Sergio le mira, aún con el teléfono en la mano.

—Desapareció hace tres días —suspira. «Ya es hora de contarlo»—. Cuando lo descubrí, me enfrenté a él. Le conté punto por punto lo que sabía, que era todo, excepto quien o quienes habían sido los causantes de este robo. Me pidió la documentación que había reunido. Toda. Y me dijo que hablaría con usted inmediatamente.

—¿Eso cuándo fue?

—Hace cinco días.

—¿Cinco días?

—Al día siguiente de hablar con él, no vino a la oficina. Supuse que había ido directamente a contárselo. Esperé toda la mañana y no volvió. Tampoco al día siguiente —sacó el móvil— le llamé. —Le mostró el registro de llamadas: cincuenta y un intentos— el teléfono estaba desconectado. Fue en ese momento cuando decidí hablar con usted.

—La empresa está en la ruina. ¡Ocho millones de euros!

—Lo siento, señor Figueroa. Quise advertirle antes…

Sergio abandona su silla y se acerca a la ventana. Después de un minuto, vuelve los ojos a su empleado.

—No te preocupes, Herranz. Lo has hecho muy bien.

—¿Y ahora qué?

«¿Por qué ha cambiado todo de pronto?». Tiene una vida. Una buena vida. Ahora no le quedará nada.

—¿Y ahora qué? —insiste Herranz.

—Me pondré en contacto con la policía —Sergio habla con los ojos perdidos en la ventana—. Querrán interrogarte.

—Entiendo —Herranz se levanta—. Va a ser… un escándalo.

—Lo sé.

El empleado sale, dejando a Sergio abatido. Ocho millones de euros. ¿De dónde puede sacar semejante cifra de dinero? Ningún banco estaría dispuesto a financiarlo tras una estafa de estas características. En cuanto lo sepan, le cerrarán el grifo en todas las entidades bancarias, los proveedores se le echarán encima y, automáticamente, los clientes dejarán de hacer efectivos sus pagos. Está en la ruina.

3

Llama a su secretaria. Entretanto ella aparece se acerca a la librería. Sobre uno de los estantes, varios marcos de plata con fotografías. Toma uno. La graduación de su hermana. Se pregunta qué pasará con sus sobrinos cuando no tengan el futuro asegurado. ¿Y su cuñado? Para él fue un braguetazo casarse con la hija del jefe. «Ahora no lo verá de la misma manera», piensa con ironía. Repasa las imágenes una a una y se detiene en su madre. No recuerda haberla visto sonreír jamás. «Quizá perdió la sonrisa cuando perdió a su gran amor, si es que lo fue, el emigrante».

—¿Sergio?

La secretaria había golpeado con los nudillos varias veces, sin que Sergio respondiera.

—Pasa, Magdalena —dice, al fin.

Se acerca hasta la mesa de su jefe. Sergio coloca el último marco que había tomado, y se dirige a su escritorio.

—Necesito que te pongas en contacto con Aspavieta. Querría verle esta tarde —comprueba la hora—. Llama también a los miembros del consejo. Convócalos para después de mi reunión con Aspavieta.

La secretaria toma nota y al acabar le dirige una mirada inquisitiva.

—Nada más.

—Tienes esa expresión.

—¿Qué expresión?

Sergio juega con su pluma sin fijarse en Magdalena.

—Cuando eras pequeño te pasabas horas aquí, jugando, haciendo los deberes o pasando el tiempo. Tu padre no te prestaba mucha atención, así que a veces te encaramabas a mi mesa y me pedías que te preparase cuentas o que te resolviera dudas.

Sergio sonríe con añoranza.

—Te tirabas al suelo a escribir y a dibujar. Cuando no entendías algo, le dabas vueltas y vueltas. Te enfadabas contigo mismo, pero no eras capaz de pedir ayuda. Solo claudicabas cuando habías llegado al límite de tu paciencia. Entonces, venías a mi con esa misma cara… De rendición.

Su secretaria le mira una vez más y se dirige a la puerta. Pero al tomar el pomo, se gira.

—Has heredado de tu padre mucho más de lo que crees. Aprovéchalo.

Sergio la contempla atónito. «¿Es posible que esa sea la solución?».

***

El abogado abre el maletín y extrae una carpeta. Sergio lo observa circunspecto. ¿Qué diría su padre si estuviese vivo? ¿Estaría él dispuesto a cambiar su dignidad, sus principios, por mantener viva la empresa? ¿Es él como su padre, como la persona que lo crio? No tiene manera de saberlo.

—¿Y de cuánto estamos hablando?

El abogado le reclama paciencia con un gesto. Abre la carpeta y toma los documentos de su interior. Tiene pinta de ser metódico. «No parece argentino», piensa Sergio. No ha viajado nunca a ese país, pero conoce a multitud de ciudadanos de allí…, y ciudadanas. Sobre todo, ciudadanas. Son fogosas en la cama, quieren un hombre en toda la extensión de la palabra. Nada de metrosexuales. Prefieren que ellos tomen la iniciativa a la hora de la seducción, que las hagan sentir deseadas y sensuales. Sergio lo sabe bien. El caso es que él también se inclina por ejercer ese papel. Le gusta seducir, encandilar a una mujer.

—Ya.

Sergio parece despertar.

—Según lo que indican estos documentos, su padre…

—Preferiría que no lo llamase así.

El abogado le reconviene en silencio y luego reacciona.

—De acuerdo. El señor Álvarez, desde ahora: mi cliente.

Sergio da su conformidad con un cabeceo.

—Mi cliente poseía tres propiedades en Buenos Aires, una en Córdoba y otra más en Puerto Iguazú. Su valor patrimonial ronda los sesenta millones de pesos —pasa un par de páginas—, y en cuentas y acciones disponía de otro tanto. Es decir, unos ciento veinte millones de pesos.

A Sergio le asoma una expresión de duda, que el abogado comprende inmediatamente.

—Lo que viene a ser aproximadamente unos quince millones de euros.

Ambos permanecen en silencio. Con ese dinero podría más que salvar a la empresa. «No conviene precipitarse», piensa. Necesita respirar. Se levanta y se dirige al ventanal. En el cristal lo recibe su imagen. Se mira y, más allá, al tráfico de la ciudad. ¿Es esta una oportunidad de redimirse? ¿Le ofrece Dios una ocasión para cambiar su vida? Cuando creía todo perdido, aparece un padre que nunca conoció y le salva de la ruina. Se da la vuelta.

—Esto es mucho dinero.

El abogado lo confirma con un ademán.

—¿Y cómo un mecánico emigrante es capaz de acumular tan importante patrimonio?

—Mi cliente se estableció en Argentina en el año setenta y tres. Durante los tres primeros años deambuló por el país, ejerciendo de mecánico donde lo contrataban —Sergio se sienta de nuevo frente al abogado—, su pa…, mi cliente acabó recalando en el norte de la Provincia de Misiones, donde las cataratas Iguazú. A pocos kilómetros de allí, en Colonia Wanda, acababan de descubrir una mina de piedras preciosas y necesitaban mano de obra.

—¿Y qué podía saber este señor de minas?

—Nada. Pero era muy espabilado, y ascendió pronto. Diez años después de comenzar a trabajar en la compañía que explotaba las minas, controlaba el cinco por ciento de las acciones.

Sergio silba sorprendido.

—La explotación minera no valía aún demasiado, no crea. Pero mi cliente aprovechó los beneficios y los reinvirtió una y otra vez. Tenía buen olfato con los negocios, y acabó poseyendo un capital más o menos importante.

—Quince millones de euros es más que importante.

—Aún no poseía esa fortuna. No fue hasta 1994. Ese año, la compañía minera Wanda, S. L., adquirió el yacimiento…

Fue un empresario con visión. Sergio cierra los labios en una delgada línea. No quiere admirarlo. No necesita ocupar su mente con pensamientos positivos hacia él.

—Es decir, fue un explotador que se hizo rico —apunta, con intención de destruir la imagen que se va formando de él.

—En absoluto. Tuvo suerte o cabeza para los negocios. Pero nunca hizo dinero explotando a sus trabajadores.

—Ya —replica Sergio con ironía.

—Es cierto —insiste el abogado—. Su pa…, disculpe, mi cliente era un hombre profundamente religioso…

—Que dejó embarazada a una mujer casada y huyó a Argentina.

—Sí. Toda su vida se arrepintió de este pecado. Yo lo conocí en los últimos años y, si me permite decirlo, llegué a gozar de su amistad. Mi cliente era un hombre muy religioso. —El abogado señala a Sergio—. No de apariencias. Se preocupaba de verdad por las condiciones de vida de sus trabajadores. De hecho, aportaba un porcentaje de los beneficios de su empresa para los seguros de enfermedad y jubilación, y construyó modestos hospitales y colegios.

—Un santo.

—Una buena persona.

A Sergio le exasperaba cada vez más ese hombre, aún sin haberlo conocido. Fue capaz de atender a desconocidos durante años, de proporcionarles cobijo, educación, sanidad, y jamás se acordó de que al otro lado del Atlántico existía un hijo. Para Sergio no era un santo ni nada parecido. «Era un hijo de puta».

—Estoy dispuesto a aceptar la herencia, pero no a este señor. Para mí no es mi padre ni lo fue nunca.

El abogado no protesta. Toma los papeles uno a uno y los guarda en la carpeta.

—Señor Figueroa. Su padre —Sergio va a protestar pero el abogado continúa— fue un buen hombre. Se lo digo yo, que lo conocí. Y si quiere aceptar su herencia, tendrá que aceptar también sus condiciones.

Sergio no replica. «¿A qué se refiere?». Aguanta la mirada al abogado sin pestañear.

—¿No tuvo más hijos? —le pregunta al abogado. Quiere saber más antes de dar ningún paso.

—No. Nunca se casó.

—¿Por qué?

Duda ante la pregunta. Finalmente, responde.

—Seguía enamorado de su madre.

Sergio esboza una mueca irónica. No puede creerlo. No quiere creerlo.

—No dejó de pensar en ella durante todos estos años.

—Es mentira. Las cartas que me proporcionó solo alcanzan los dos primeros años.

—Dejaron de escribirse. Su madre se lo prohibió.

—¿Se lo prohibió?

—Él quiso llevársela a Argentina, pero su madre tuvo miedo y decidió quedarse con su marido. —Toma aire y luego añade— mi cliente se marchó de España sin saber que estaba embarazada. Créame, no se hubiera ido. O se la hubiera llevado consigo.

Sergio se mantiene en silencio. «¿Era entonces un buen hombre? ¿Por qué no vino a por ella después?».

—Mi cliente supo que usted era su hijo a los dos años de marcharse. Se carteaban en secreto a través de una amiga de su madre.

—Las cartas —recuerda.

—Las cartas —le confirma el abogado.

—¿Cómo se enteró?

—Se lo confesó esta amiga común. A ella le apenaba la situación. Sabía que ambos se querían —el abogado se suena la nariz—, pero su madre estaba atada por el vínculo del matrimonio. Y no estaba dispuesta a romper algo que para ella era sagrado.

—¿Y por qué no se lo exigió él?

—No se atrevió…, hasta que supo lo de usted.

Sergio se levanta. Da una vuelta por la habitación perseguido por la mirada del abogado. Piensa. Discute consigo mismo. Quiere saber por qué no regresó. Quiere averiguarlo por él mismo.

—Fue mi madre, ¿verdad?

—¿Su madre?

—Ella no quiso volver a verlo.

—No. Mi cliente no le podía pedir que se reuniesen en Argentina. Él aún andaba de acá para allá sin un peso. Pero le dijo que él volvería a España para hacerse cargo de ella y de su hijo…, usted.

—Y ello lo rechazó.

—Le dijo que nunca iba a abandonar a su marido. No lo amaba, pero estaba casada ante Dios —respira lentamente. Espera alguna palabra de Sergio, pero este no interviene— así que, ante eso, él le dio un ultimátum: o estaban juntos como una familia, o él no se pondría en contacto con ella nunca más.

«Qué triste», piensa Sergio.

—Y así fue como nunca más volvieron a cartearse. Él siguió interesándose, primero por ella, luego por ella y por usted. Su amiga le fue contando hasta hará unos diez años, cuando ella murió. Desde entonces nada.

Sergio comprende. Ya lo sabe todo. ¿Ahora qué piensa? ¿Hay culpables? ¿Quién? ¿Su padre, que se casó y descuidó a su esposa para hacer crecer a su empresa? ¿No era lo que tenía que hacer un hombre, al menos un hombre de aquellos tiempos? ¿Fue su madre culpable o víctima? ¿Sucumbió al pecado y luego no fue capaz de romper las convenciones sociales? ¿Su padre biológico?, ¿un chaval que se enamoró perdidamente y que fue capaz de mantener ese amor durante el resto de su vida? Sergio se siente confuso.

***

Magdalena pasa a requerimiento de Sergio con dos cervezas y unas aceitunas. Sergio necesita un paréntesis. La mañana ha sido intensa. Primero, la quiebra. Luego, la historia de sus padres. ¿Padres? ¿Ya lo consideraba su padre? No quiere pensar en ello. Toma un trago largo, hasta acabarse el vaso.

—¿Le gusta?

El abogado lo admite.

—Es Cruzcampo. Una cerveza andaluza…, bueno, ya no. La compró Heineken. Aunque aún mantiene ese saborcillo…

Le ofrece el plato de aceitunas.

—Son sevillanas. Una variedad andaluza. Están muy ricas.

Todo menos pensar. Llenar espacios, ocupar pensamientos.

—¿Y cómo me haré cargo de la herencia? —El abogado está bebiendo—. Quiero decir, ahora mismo en Argentina la situación no es muy buena. No sé exactamente cómo están las cosas, pero por lo que he oído no se puede sacar de allí ni un peso. ¿Es así?

El abogado lo admite.

—Aunque la mayor parte de las acciones y cuentas se encuentran fuera del país. Digamos que —vuelve a sacar la carpeta, rebusca entre los papeles y luego lee para sí unos datos—, digamos que fuera de Argentina puede disponer de unos —calcula mentalmente— seis millones de euros.

—Bien. El resto puede esperar.

Sergio supone que con seis millones puede hacer frente al agujero que le ha causado su director financiero, y ofrecer el patrimonio como garantía a los bancos para que le presten los otros dos millones. Es una buena solución.

—Perfecto. Pues dígame donde firmar —dice en tono jocoso.

Está guardando de nuevo los papeles. Al acabar lo mira.

—No es tan sencillo.

—¿Cómo que no es tan sencillo? Usted me ha buscado. Soy su único heredero, ¿o no?

El abogado se rasca la cabeza y carraspea.

—Mi cliente, como ya le dije, estuvo enamorado de su madre toda la vida —Sergio construye un gesto de ironía— pero después de que ella no aceptara abandonar a su marido, se enfadó. Se enfadó mucho. En primer lugar con ella, luego con la Iglesia. Sobre todo con la Iglesia. La consideraba culpable de no haber conseguido a su amor. Con los años, sin embargo, conoció a unas monjas de la Inmaculada Concepción. Fundamentalmente una, la hermana Berta, le enseñó a aceptar los mandamientos del Señor.

—¿Y qué tiene que ver esto con la herencia?

—Mi cliente le legó su patrimonio. Pero solo en caso de que usted sea como su madre.

Sergio no entiende qué quiere decir.

—Es decir, si como ella usted está casado y cumple con los preceptos católicos, tendrá su herencia. En caso contrario, el patrimonio será vendido y repartido entre una lista de congregaciones religiosas.

4

Sergio siente una opresión en el pecho. Tenía la solución a sus problemas tan cerca. Piensa en su madre, en su beatería, en el daño que le ha hecho a la empresa, a la herencia de su marido, a su propio hijo. El abogado le observa. Está esperando una contestación. ¿Qué puede decirle? Que se acuesta con una mujer distinta cada noche, que su esposa se largó con un entrenador de tenis nueve años antes de saber que su padre no era su padre, nueve años antes de averiguar que estaba en la ruina, nueve años antes de perderlo todo.

—Señor Figueroa, ¿está usted casado?

Se le hace un nudo en la garganta. Es su vida la que hace aguas. Su empresa, sus trabajadores, la familia de su hermana… Todo cuelga en esos instantes de sus hombros. ¿Qué puede hacer sino claudicar, rendirse? No existe ninguna posibilidad.

—Sí.

La respuesta emergió de sus labios, más bien de su corazón, no de su mente. Quiso decir no, y dijo sí.

—Muy bien. Como comprenderá, debo conocer a su esposa, y verificar…

—Claro, claro. Por supuesto.

—¿Cuándo podría…? Cuanto antes realice las comprobaciones oportunas, antes cumplimentaremos los trámites.

Sergio piensa deprisa. ¿Cuándo? ¿Quién? Desde luego su esposa no puede ser. Después de largarse, solo apareció para conseguir la máxima pasta posible y firmar luego el divorcio. No está en disposición de pedirle un favor, ni siquiera de encontrarla. Llevaría demasiado tiempo. ¿Quién?

Llaman a la puerta.

—Perdón —la secretaria entra—. Sé que andas ocupado, pero debo marcharme.

Sergio la autoriza a entrar con un gesto.

—Aquí está Susana.

¿Susana? Recuerda vagamente algo sobre una tal Susana que sustituiría a su secretaria. Una chica con gafas. ¿Era guapa? No logra acordarse.

—Dile que pase —se dirige al abogado— disculpe la intromisión. Será un momento.

El abogado le resta importancia con un gesto.

La joven se adentra en la habitación. Sergio se levanta, y el abogado lo imita. De repente, una idea cruza por su mente y sin pensarlo dos veces dice:

—Aquí tiene, señor Peretti, a… mi esposa.

Susana se detiene a medio camino. No comprende. La secretaria clava los ojos en Sergio, y este le devuelve una mirada alarmada. «Magdalena ayuda», grita en silencio. La secretaria se acerca a la joven y le tiende la mano.

—Hasta mañana Susana, te dejo con tu marido.

Después se dirige con paso decidido hacia la puerta, la abre y sale sin mirar atrás.

—Susana, cariño. Pensé que no llegarías tan temprano.

Ella está asustada. La tez pálida, los labios apretados. Es fácil percibir su confusión.

—Te presento al señor Peretti —añade Sergio, señalando al abogado—. Ya te hablé de él. Precisamente estábamos hablando de que quería conocerte —el abogado sonríe hacia Susana— creo que es necesario para la herencia. Algo de papeleos.

—Mi cliente, el padre de su marido, quiso asegurarse de que su herencia iba a parar a manos de un verdadero católico —se adelanta hasta Susana, le toma de la mano y la besa—. Espero que no la moleste.

—No… —Vacila. Después continúa— no, no me molesta. Ssssergio ya me contó. Perdona, cariño —se acerca y besa a Sergio en la mejilla, sorprendiéndole—, tengo un terrible dolor de cabeza. Si te parece, espero fuera a que acabes tu reunión.

—No será necesario —interviene el abogado— mañana continuaremos. La verdad es que —comprueba su reloj— se me ha hecho un poco tarde —se dirige a Sergio—. ¿Le parece bien a las doce?

—A las doce. Estupendo. —Sergio le ofrece su mano—. ¿Le acompaño?

—No hace falta. Gracias, conozco el camino.

Al salir el abogado, Susana y Sergio se miran en silencio. Sergio la observa. Después de todo no tiene mala pinta. Quizá esas gafas…

—Perdona. Sé que no debía haberte metido en este lío. Pero no sabía cómo arreglármelas —se sienta y le pide a ella que haga lo mismo— vamos a ver, sé que te va a parecer un poco complicado.

—Complicado —repite Susana.

—Complicado —insiste él—. Mi padre no es mi padre.

Aguarda un momento. Necesita recapitular:

—Acabo de descubrir que el hombre que yo creía que era mi padre, en realidad no lo era…

Susana le escucha. A veces la distrae un gesto de él, un ademán, un guiño inconsciente. Piensa que es guapo. «Tiene algo de chulo». Desde luego está acostumbrado a obtener lo que desea. Como sea. Tal vez es una primera impresión equivocada. Duda. ¿Después de todo, por qué lo hace? «¿Por él o por los demás?». Los trabajadores, la familia… Susana no acaba de decidirse. Sus manos son anchas, cuadradas, decididamente masculinas. Siempre le han gustado los hombres-hombres. Lamentablemente, nunca ha sabido elegir bien. Chicos que parecían duros y en realidad se desvivían por agradar a sus mamás, malos de película que se les iba la mano alguna que otra vez, cuerpos esculturales que acababan por probar en más de un plato… Su madre se lo decía los domingos, en el comida familiar: «Hija, eres muy lista para los estudios. Pero qué tonta para los hombres».

—Susana.

—¿Qué? Esto, ¿dime?

Sergio cae en la cuenta de que no le ha preguntado si tenía marido.

—¿Estás casada?

—No —contesta con una mueca de hastío, como si estuviera cansada de oír esa pregunta.

—¿Entonces, estás dispuesta? —le pregunta él con un gesto de alivio.

No entiende qué insinúa. Se había perdido la mitad de la conversación en sus ensoñaciones. También se lo reprochaba su madre los domingos: «Hija, a ver cuándo te bajas del guindo».

—Mañana no aparezcas por aquí. Yo hablaré con Magdalena, no te preocupes. Solo necesito tu nombre y apellidos, tu número de DNI y tu dirección. Ah, y los nombres de tus padres. Con eso creo que podré conseguir un certificado de matrimonio.

—¿Cómo un certificado de matrimonio? —Ya lo dice su madre: «Hija, es que se te va el santo al cielo, y así te pasa lo que te pasa»— ¿Un certificado… falso?

—Exacto —Sergio sonríe— no vamos a hacer daño a nadie. Tenemos que salvar a la empresa sea como sea, y tú eres la única que puede hacerlo.

—Es que…

—Susana —la toma de la mano. «Es cálida, fuerte», piensa ella—, mi empresa te necesita, mis trabajadores te necesitan, mi familia te necesita… —la mira a los ojos— yo te necesito.

***

Se sumerge en la bañera. Joe Cocker canta Up where we belong en el Ipod. Su piel se eriza. La voz rugosa, profunda de Cocker, inunda sus sentidos y la invita a cerrar los párpados. Ha sido una jornada extraña. «El primer día de trabajo y ya ha conseguido prometerse con el jefe», bromea consigo misma. Después de un año de paro, no está mal. Se acaricia descuidadamente el cuello. Es guapo. Cuanto más lo piensa, más le parece. No, Susana. No, no. Otra vez no te vas a enamorar de tu jefe, se dice. Sus pechos se yerguen sobre el agua. Son pequeños. Aunque eso nunca ha supuesto un problema. Está orgullosa de ellos. De su tersura, de su firmeza, de su suavidad. Rodea uno de sus pezones con dos dedos y juega con él. Está cansada de relaciones fugaces. De hombres que no la respetan. «Más vale sola que mal acompañada». Siente una sacudida. «Qué pena que para esto no valga el refrán», piensa. Cierra los ojos y se imagina los dedos grandes de Sergio rozando su escote, palpando su pecho. Hay tan pocos hombres fuertes y al mismo tiempo tiernos. Suspira. La espuma se enfría, contrastando con su piel cálida. Acciona con un pie el monomando, y un chorro de agua caliente cae a borbotones.

«¿Cuándo fue la última vez que lo hizo en la bañera?». No recuerda. Pudo ser con ese actor de anuncios. Se movía de maravilla en las distancias cortas. Lástima que usara más cosméticos que ella. Resbala sus dedos a través de la playa que la separa de su pubis, hundido bajo el agua. Se detiene en su monte de Venus. ¿Debería depilárselo? Todas las chicas lo llevan ahora sin un pelo. Se ha fijado en el gimnasio. Ella prefiere su triángulo. Cree que se sentiría insegura completamente depilada, como una niña. «Quizá sean prejuicios». Se acaricia lentamente el clítoris, en círculos. De fondo, Unchained Melody. Patrick Swayze, ese sí que era un hombre. Susana se lo imagina en vaqueros, sin camisa. Uniendo ambos sus manos, mezclando barro. «Qué suerte tuvo la zorra de la Moore. Seguro que se lo calzó», piensa. Estaba tan bueno. Mientras roza su clítoris, imagina su torso desnudo, sus ojos azules y esa sonrisa de pillín… «Pero qué guapo». Gime. Se introduce un dedo en la vagina. Wow. Lo que daría por abrir las piernas y encontrarse a un morenazo entre ellas. Y es que está tan necesitada de cariño.

Suena el móvil. Maldita sea, se queja mientras se obliga a apartar las manos y coger el aparato. Comprueba el número. No está en la agenda. «¿Quién será a esta hora?».

—¿Diga?

—Susana, guapa. Perdona, soy Magdalena.

—¿Magdalena? Buenas noches. ¿Ha pasado algo?

—No, no. Solo quería decirte que ya me ha contado Sergio. No te preocupes. Es un buen chico, algo terco a veces, pero trabajador. Me ha rogado que averiguase cómo te encuentras.

—Bien, estoy bien.

—La impresión que ha debido causarte no será precisamente buena. Pero es que está atravesando un mal momento. Ya te ha contado.

—Sí, sí. —Susana solo quiere concluir la conversación. El agua se está enfriando y, lo que es peor, ella también— me pillas en la bañera. Si no tienes más…

—Desde luego. Solo eso. Bueno, e insistirte en que mañana no vengas a la oficina. Ya te avisaremos, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. —«En qué lío se había metido»—. Mañana me tomaré mi primer día de vacaciones.

Soltó el teléfono y salió de la bañera. Le habían estropeado la fiesta.

***

El abogado se adentra en el despacho. Sergio está eufórico. El resto de su vida iba a cambiar en unos minutos. Salvaría a su empresa y se podría dar unos cuantos caprichos en cuanto pudiera vender sus propiedades. Ya vería cómo se las arreglaba para hacerlo. Estrecha con firmeza la mano del abogado y le invita a sentarse.

—Aquí tiene —pone sobre la mesa un documento— nuestro certificado de matrimonio. —Sonríe con una sonrisa de triunfador. Como si hubiera ganado una partida que de antemano todos creían que perdería.

El abogado toma el papel y lo examina.

—Bien. Todo parece correcto.

—Entonces…

—Pero… —El abogado.

—¿Pero? —Sergio.

El abogado se aclara la voz. No le gusta su papel. Se le adivina en los ojos. Es su misión, su trabajo y ha de cumplirlo por el tal Álvarez de Ferrusola.

—Le dije que mi cliente, el señor Álvarez, puso como condición para legarle sus propiedades que usted debía estar casado y cumplir con los preceptos católicos.

—Así es. Ya le he mostrado —señala el documento, sobre la mesa— el certificado de matrimonio.

—Esto solo significa que está casado por el rito católico. No que usted sea cumplidor de los preceptos.

—¿Quiere decir practicante?

Su interlocutor lo confirma.

—Debo asegurarme, como comprenderá, que la última voluntad de mi cliente se cumple exactamente como él estipuló.

—¿Y eso significa? —pregunta en tono molesto Sergio.

—Que he de visitarlo, hacerle algunas preguntas, acudir a su parroquia, ver su comportamiento, el de su esposa, la relación entre ambos, y la vida que viven.

—Pero eso es… es… ¡Me niego!

El abogado mira a Sergio fijamente.

—Si se niega, está en su derecho. Pero no tendrá la herencia.

—Puedo presentar una demanda por la vía civil.

—Sí, puede hacerlo. Pero mi cliente era ciudadano argentino, y ha dejado escrito que cualquier pleito acerca de su legado debe dirimirse en Argentina —aprieta los labios unos segundos y luego añade— y, tal y como están las cosas en mi país, lo más probable es que nunca vea ni un peso.

Sergio se acaricia el mentón. ¿Pondría todo en riesgo? En su piso hay demasiadas pruebas que lo relacionan con una vida licenciosa. Tampoco existen evidencias de la presencia de una mujer. Quizá en casa de su hermana. Pero tendría que contarle todo. Y no le interesa, al menos de momento. Sea como sea, no puede rechazar la herencia.

—Está bien.

—Me alegro que haya tomado esa decisión. No deseo incomodarlo, pero…

—Pero hoy no podrá ser —le interrumpe Sergio— tenemos obras en casa y me temo que será muy engorroso.

—Pero…

—Mañana. Lo recibiré en nuestro piso. Mi secretaria le dará la dirección. ¿Le parece bien?

El abogado se aviene con reservas.

—Estupendo, pues entonces hasta mañana.

Sergio lo ve marcharse. Espera un minuto y llama a su secretaria.

—Magdalena, ven inmediatamente. Es muy urgente.

La secretaria entra en el despacho como una tromba.

—Localiza a Susana. Tengo que hablar con ella ya mismo. Dile que venga al despacho lo antes posible. Luego llama a Toni Gutiérrez, el fotógrafo —se detiene un momento a pensar—. ¿Qué necesita una casa para aparentar que una mujer vive en ella?

La secretaria no entiende nada, pero responde.

—Flores, joyas, artículos de baño femeninos, ropa de dormir de mujer, ropa en los armarios…

—Muy bien. Encárgate. Quiero que Susana se traslade a mi piso con toda su ropa. El resto de cosas, cómpralas. Debe parecer que Susana y yo vivimos allí juntos.

La secretaria no se mueve. Lo contempla incrédula, sin entender a qué viene semejante pantomima.

—Magdalena, ¡corre!

—Pero…

—No preguntes. Hazlo. Ya habrá tiempo para contar.

***

El apartamento de Sergio parece un jaula de grillos. Había contratado a cuatro mujeres. Dos lo están limpiado exhaustivamente. Las otras colocan la ropa de Susana, marcos de fotos, libros, un cepillo de dientes, perfumes, compresas, una batidora… Sergio quiso cuidar los detalles. La nevera, llena a rebosar. En el cuarto de la plancha, prendas íntimas de Susana por colocar en los armarios. Cualquiera que llegase por primera vez al piso, diría que allí vive una pareja felizmente casada. Toni Gutiérrez se había encargado de las fotografías. El trabajo es excelente. Ninguna de las imágenes parece retocada; ni siquiera un ojo experto se atrevería a decir que son composiciones preparadas. A Sergio le había costado una pasta. «Pero merece la pena», piensa mientras observa el resultado.

Susana no se siente preparada para lo que se le viene encima. Se negó cuando Sergio y Magdalena le explicaron el plan. Es una buena chica. Siempre ha sido una buena chica. Así le ha ido, también es verdad. De trabajo en trabajo, de hombre en hombre, de mal en peor. Aún así, rechazó formar parte de la comedia. Es inmoral y, cree, también ilegal.

—Solo van a ser unas horas.

La secretaria de Sergio le hacía ver lo necesario de la función. Pero Susana insistía en que no era una buena idea.

—Mujer, nadie te va a recriminar nada si no lo haces. Pero de esto depende el sustento de muchas bocas.

Sergio las contemplaba a ambas.

—No es que no quiera, Magdalena. Tú has sido muy amable al conseguirme el empleo. Pero hay cosas que no se deben hacer, ni siquiera por esto.

—Dime cuánto —le pidió Sergio.

La secretaria le dirigió una mirada de reprobación.

—No se puede comprar todo con dinero —le espetó Susana. Los dos se aguantaron la mirada.

—Está bien —se rindió Sergio—. Si no quieres hacerlo, no podemos obligarte —se dirigió a su secretaria—. Ponte en contacto con la policía. Trataremos de salvar lo que podamos, aunque mucho me temo que medio departamento financiero acabará en la cárcel. Precedido por mí, claro está.

—¿Departamento financiero? ¿Quién del departamento financiero?

Sergio esquivó su mirada.

—El director ya se ha fugado con la pasta. Pero estoy seguro de que saldrán salpicadas más personas —se derrumbó en su sillón—. Es mucho dinero. Casaraviella no tenía capacidad para gestionarlo solo. Otros caerán detrás.

Susana abrió la boca. Quiso decir algo pero no se atrevió. Luego pareció que se lo pensaba mejor.

—Quiero…, quiero una cosa. Solo una cosa.

Sergio no entendía nada pero asintió.

—Hay una persona en ese departamento… No debe verse implicado.

La secretaria y Sergio intercambiaron una mirada de sorpresa.

—Gustavo Morales.

—¿El contable? —preguntó Magdalena.

—Ha de ser exonerado de cualquier culpa —se detuvo a tomar aire y después añadió— esté implicado o no.

—Vamos a ver —replicó Sergio—. Me estás diciendo que, si te garantizo que Morales queda libre de toda sospecha…, ¿lo harás?

Susana lo confirmó con un ademán.

—De acuerdo. Te lo prometo. Gustavo Morales estará al margen de la investigación —se había avenido a cumplir con la condición impuesta, pero experimentaba la sensación de entregar su alma al diablo—. ¿Por qué?

—No necesitas saberlo.

Sergio la zarandeó del brazo.

***

—¡Susana! Te preguntaba qué te parece.

—Bien, bien —respondió ella, no muy convencida—. ¿Crees que colará?

Sergio se encoge de hombros.

—No tenemos otras opciones.

Es tarde. Habían estado durante horas preparando el apartamento. Susana se siente agotada, lo mira con desgana y se acomoda sobre la cama. Sergio le guiña un ojo, malicioso.

—Mi amor, esta noche me duele la cabeza.

Susana no entiende a qué se refiere en un primer momento. Luego cae en la cuenta y se levanta, sacudiendo la cabeza.

—Contigo no hay que descuidarse un momento.

Sergio sonríe.

—Aún no ha dado tiempo.

—¿Tiempo a qué?

—A que te prevengan sobre mí en la oficina.

—¡Ah!, eso… —A Susana no le habían hablado de Sergio, pero sabe de qué pie cojea. Ha visto a muchos. Algunos los descubrió tarde. Pero ya no. Se había prometido no volver a engancharse de un viva-la-virgen—. No, que va. Lo que pasa es que se te ve a lo lejos.

Sergio pone cara de que esa píldora no le gusta.

—Muy chulita te veo… para ser el primer día.

—Hay confianza. ¿Soy tu mujer, no?

Ambos permanecen en silencio. Al final, estallan en una carcajada. A Sergio le agrada el carácter de Susana. Es fuerte. Y, ahora que se fija bien, parece que tiene un buen cuerpo. «Quizá sin esas gafas», piensa. Está sonriendo, ampliamente. Los dientes, blancos, cuadraditos, bien colocados. Labios no muy grandes.

—¿Me estás analizando?

—¿Yo? Te tengo muy vista. ¿Cuánto llevamos casados?

—¡Ya!

La noche se había echado encima. Hacía rato que habían pactado que Susana se quedase a dormir en la habitación de invitados. El abogado les visitaría la mañana siguiente, como a las diez. Es viernes. Sergio no está acostumbrado a quedarse en casa.

—¿Una copa? —Propone.

—¿Por qué no?

Se levanta y se dirige al salón.

—¿Gin tonic? —le pregunta más tarde, desde lejos. Susana no responde y Sergio insiste. Silencio de nuevo. Quizá no le haya oído. De pronto, se tropieza con ella en el pasillo.

—Perdona —le dice él. Se miran de cerca. En cualquier otra circunstancia, Sergio habría desplegado sus encantos. Pero no es momento— te había preguntado si querías un gin tonic.

—¿Tienes ron?

—Sí. ¿Con limón?

Susana afirma, sonriendo. Al toparse con él en el pasillo, había sentido la musculatura de su torso. «Está macizo. Qué pena que la etapa de relaciones puntuales haya acabado», lamenta.

—Vamos con los detalles —dice Sergio, una vez sentados en el sofá del salón. Susana se lleva la copa a los labios mientras observa el cuadro de una mujer desnuda.

—Hablando de detalles… —Señala la pintura, a espalda de Sergio, que se gira.

—¿Esto? Es una reproducción de Mujer desnuda, de Toulouse-Lautrec.

—¿Y no te parece un poco… escandaloso?

—No parecías una mojigata.

—¡No para mí! Para el abogado.

Sergio lo piensa un instante y luego responde:

—Es arte.

—Sí, ¿pero creerá lo mismo el señor que viene a juzgar si somos una pareja católica como las de toda la vida?

—Está bien —accede, incorporándose— lo descuelgo y lo escondo por ahí.

Susana lo contempla mientras realiza la operación. Culo prieto, brazos musculosos. ¿Pero qué ocurre? No podía ser que le volviera a atraer un jefe. «No, Susana, olvídalo». Se fija en la habitación. Está bien decorada: cortinas funcionales, pero elegantes, dos lámparas eclécticas, y una mesa de moderno diseño en color negro, ocupan el centro de la estancia. En un lateral, una estantería lacada en blanco que contiene muy pocos libros, un par de marcos con fotos y tres o cuatro esculturas en distintos estantes. Entretanto toma de su copa, acaricia la piel del sillón. Cómodo, amplio, lujoso. «¿Cuántas habrán sucumbido aquí?», se pregunta. Enfrente, encastrada en la pared, una enorme televisión de plasma.

—¿Podemos comenzar ya?

Sergio se acomoda a su lado, toma el gin tonic y lo alza.

—¿Por qué brindamos?

Susana menea la cabeza.

—En ese caso, por las nuevas amistades.

Beben y dejan la copa sobre la mesa.

—¿Algo de música?

—Esto se va pareciendo cada vez más a una cita —bromea ella.

—Tienes razón. Vamos al meollo —toma lápiz y papel—. Debemos inventarnos una historia plausible —piensa unos segundos y luego comienza a apuntar— nos conocimos en San Francisco…, no, en Roma. Suena más católico…

—¿Tú has estado en Roma?

—No.

—Yo tampoco.

—¡Qué más da! Se trata de que los dos contemos la misma historia.

—¿En qué hotel te alojaste?

Sergio se lo piensa mientras toma su copa.

—Lo buscamos en Internet.

—¿Qué monumentos vimos?

—Lo mismo.

Susana sacude la cabeza. Y sonríe. Con una sonrisa amplia. A Sergio le gusta su manera de reír. Sin ambages. Una risa desnuda, cordial.

—Hagamos otra cosa mejor —propone—. Intentemos que sea lo más parecido a la realidad.

—¿A la realidad?

—Sí. Busquemos puntos en común entre ambos y usémoslos.

Durante las siguientes dos horas construyeron una vida ficticia basada en hechos más o menos reales. Se conocieron en Madrid. Sergio dio una conferencia sobre Economía en la Complutense y ella asistió. Susana hizo una pregunta insidiosa. Como todas las que plantea. Y él no supo qué responder. A la salida, intercambiaron sus correos electrónicos de la forma más inocente, y en los siguientes días se cruzaron algunos mails. Al principio, serios, profesionales, cortos. Después, más largos, más íntimos. Se citaron. Y hasta ahora.

Mientras ideaban el enredo, Susana iba constatando que tenían en común más cosas de las que hubiera supuesto en un primer momento. Fueron al mismo instituto, se graduaron en la Complutense, habían visitado las mismas ciudades en distintos momentos de su vida, hasta los dos frecuentaban el Micota, un restaurante de moda en el barrio de Salamanca. Por no hablar de relaciones. Una detrás de otra. La única diferencia estribaba en que Sergio estuvo casado; aunque ella convivió con una pareja cinco años.

En el fondo son más parecidos de lo que creían. Sergio no lo acaba de ver. Susana sí. Tiene muy claro que él es un bala perdida. Como ella. Ha pasado por muchas camas. Ella también.

Susana suspira, no sabe si de cansancio o de deseo. Sergio está muy cerca. Toda la noche ha resistido su natural instinto de liarse con él. Se lo prometió a sí misma. Pero ya han bebido mucho. La botella de Bombay apenas tiene un culito de ginebra, y la de ron solo algo más. Sergio la mira con ojos vidriosos y una sonrisa pretendidamente licenciosa. A pesar de lo grotesco, Susana se siente atraída. Quizá es el alcohol. Tal vez, las feromonas. Lo desconoce. Pero lo encuentra guapísimo, irresistiblemente masculino. Huele su colonia. «Dan ganas de ponerlo sobre un plato y lamerlo enterito».

—¿Qué… qué colonia? —Acierta a preguntar.

—Two one two.

Susana se echa a reír.

—¿Du juan du?

Sergio la imita con una monería. Y luego la besa. Sin mediar una mirada o un gesto. Un beso corto. De prueba. Después la mira a los ojos y le retira las gafas. Susana está excitada. El alcohol siempre la excita. Pero aún guarda algo de lucidez. «No, Susana, no», dice su mente. Sergio la vuelve a besar. Esta vez se recrea. Mantiene sus labios sobre los de ella. Y ella lo permite. Se aviene al beso, pero no lo devuelve.

—No creo que… —Logra articular.

Sergio sella sus labios con el índice. Acerca la boca al cuello de ella y lo mordisquea, lo acaricia con la lengua, se apropia de él. Susana entorna los párpados. «El muy cabrón…», piensa sin acabar la frase. Después suspira. El alcohol ha roto la barreras. Sabe que no le quedan argumentos para frenar lo que está a punto de ocurrir. «No, Susana, no».

Sergio, en su papel de seductor de serie B, le susurra al oído que es la mujer más hermosa que ha visto nunca. Ella sabe que miente, pero le agrada la mentira. Le toma de la nuca y la atrae hacia sí. Entonces, unen sus labios una vez más. En esta ocasión en un beso de bocas entreabiertas, de lenguas que se enmarañan, de dientes que se encuentran. Sus manos, las de ella, se pierden en la espalda de Sergio hasta alcanzar su trasero. Musculado, como había predicho. Los de él se enredan en su cintura, buscando el contacto cálido de la piel bajo la camiseta. Respiran fuerte. Exaltados, excitados.

—Espera, espera…

Susana lo aparta.

—Esto no es lo que yo quiero.

—¿Cómo?

Se incorpora y Sergio la imita. Susana inspira profundamente, toma el control de su cuerpo, lo domina, le obliga a relajarse. Respira un par de veces con lentitud para recuperar el resuello. Después se enfrenta a Sergio.

—Sé que no tienes la culpa de esto. Yo también…

—Claro que tú también.

—Pero no quiero seguir.

Sergio alza las manos, se toca la cara. Quiere entender pero no lo logra. Todo iba bien, las copas, la música, el intercambio de miradas. Susana entiende su confusión. Pero no va a repetir situaciones. «Esta vez, no». Toma las gafas del sillón y se aleja.

—Buenas noches.

***

El abogado llega para desayunar. A Sergio le da la impresión de que quiere pillarles desprevenidos. Susana le saluda sin mucho énfasis y se dirige a la cocina como si llevara haciéndolo cada día desde hace años. Se sientan, Sergio y el abogado, en la terraza. No hace frío pese a la estación del año. «¿Por dónde empezará?», se pregunta Sergio nervioso.

—He estado investigando.

Sergio recibe la información sin inmutarse aparentemente. Pero se pregunta qué viene ahora.

—Y parece que todo concuerda. La iglesia, el convite, etcétera —en la cara del empresario se dibuja una sonrisa, que borra inmediatamente— disculpe tantas precauciones, pero son inevitables. Hay mucho dinero implicado y no podemos cometer ningún error.

Susana entra con una bandeja. Café, zumo, tostadas, croissants…

—Qué buena pinta —ensalza Sergio. Está contento, de momento la situación discurre por los cauces adecuados.

—¿Y dónde se conocieron?

Ella le alcanza un café y comienza a hablar de la conferencia en la universidad. Sergio la mira. «Está guapa», piensa. Incluso con ojeras y con ese pijama tan poco sexy la encuentra atractiva. Acaba de caer en la cuenta de que no lleva gafas. «¿Lentillas?». Susana habla y habla. El abogado parece embelesado.

—La verdad es que era muy guapo —confiesa, corrigiendo inmediatamente— es muy guapo.

Sergio sonríe.

—¿Y los hijos?

—¿Los hijos? —pregunta Susana.

—Aún no tienen hijos.

—Lo hemos intentado —se adelanta Sergio—. Pero, ya ve, Dios no nos ha premiado aún con ninguno. Qué más quisiera yo… nosotros.

El abogado asiente.

—¿Y a qué se dedica usted, Susana?

De esto no habían hablado la noche anterior.

—Secretaria —responde Susana.

—Diseñadora —agrega Sergio al mismo tiempo.

Los dos habían respondido al mismo tiempo. El abogado los estudia a ambos. Susana se queja con aspaviento y se vuelve hacia Sergio.

—Cariño, ya sabes que eso no es una profesión —se dirige al abogado—. Mi marido es muy amable. Me gusta el diseño de interiores, y hago algunas cositas de vez en cuando. Para amigas. Pero es solo un pasatiempo, nada que se pueda considerar un trabajo. En realidad, soy secretaria, aunque no ejerzo. Salvo alguna ayuda en la empresa de Sergio de vez en cuando.

«¿A qué venía mentir en esto?», se pregunta Susana. Entretanto, Sergio se lamenta en su fuero interno. Por poco echa a perder el plan. ¿Por qué había confundido el trabajo de Susana con el de su exmujer? «Debo cuidarme mucho de lo que diga a partir de este momento».

—Bien —dice, al fin, el abogado—. ¿Podríamos visitar el apartamento?

Susana se levanta.

—Por supuesto, acompáñeme.

El resto de la mañana transcurrió sin incidencias. Susana le habló de sus padres, de sus estudios, de sus aspiraciones, de sus colaboraciones en organizaciones no gubernamentales.

—¿Y con la Iglesia?

—Con la Iglesia, no.

—¿Por qué?

Sergio se mueve incómodo en su asiento. «¿Qué te cuesta mentir?».

—Mire, señor Peretti, creo que no es necesario asistir a misa a golpearse en el pecho para demostrar lo católico que se es. La actitud cristiana se practica en la calle, con la gente.

—Eso no quiere decir que no comulguemos todos los domingos —tercia Sergio—, y practiquemos la caridad cristiana con el prójimo en forma de limosnas.

El abogado anota en su libreta en silencio. Sergio se siente juzgado ante un tribunal de la Inquisición, y por la expresión del magistrado, solo les resta escamotear la verdad a toda costa. Mira de soslayo a Susana, y entonces entrevé la solución. «Solo ella puede recomponer el desaguisado». Ejecuta un furtivo ademán imperativo. Susana sacude la cabeza. A Sergio no le complace su actitud. «¿A qué está jugando?». Su terquedad le preocupa, pero no puede eximirse de su propia responsabilidad al implicarla.

Llaman al teléfono.

—Disculpe.

Sergio coge el auricular.

—¿Diga?

—Hola, soy Ángeles. He estado llamándote al móvil desde ayer, pero lo tienes apagado.

Sergio se queda inmóvil un instante. «Mierda» piensa.

—Un segundo —tapa el auricular y se dirige a Susana y el abogado— es del trabajo. Hablaré desde el dormitorio —ya en el cuarto, toma aire y vuelve a ponerse el teléfono en la oreja—. ¿Cómo has conseguido el número de casa?

—Se ve que eres un chico difícil. Pero tengo mis mañas.

No acaba de comprender por qué lo ha localizado.

—Ahora estoy ocupado. ¿Estás ya en Valencia?

—No, al contrario. Sigo por aquí. He decidido alargar mi estancia un par de días. Por eso te llamé ayer. ¿Quieres que nos veamos?

Sergio duda. Le apetece mucho. Ángeles es un portento en la cama, pero el plan que tiene entre manos cuenta con prioridad, y no es hombre de engancharse a ninguna mujer.

—No puedo. Este fin de semana ando liado.

—Venga ya. Sé que te gusto —le susurra con voz de gata en celo.

—Claro que sí —«Fueron un par de polvos fantásticos. Es verdad». Se lo piensa una vez más—. Ángeles, de verdad, no puedo. Quizá mañana o pasado mañana. Hoy es imposible.

—¡Me he quedado en Madrid para verte! —le grita— no serás capaz de dejarme sola en el hotel.

—No entiendo. No te prometí nada. Sabías que era algo sin complicaciones, un par de revolcones…

—A mí nadie me deja tirada. ¿Te has creído que soy una de esas zorritas con las que te acuestas? ¡Yo soy una señora! Como no estés aquí en media hora, te juro que te arrepentirás.

Sergio no entiende qué sucede. La voz sensual y melosa de Ángeles, su carácter volcánico… Todo ha desaparecido.

—No creo…

—Tú no crees nada. ¿Supones que no sé que engañas a tu esposa?

—Ángeles, no estoy casado.

—Siempre lo estáis. —Sergio oye unos pasos procedentes del pasillo y tapa el auricular. Es Susana.

—No creo que sea momento… —Le interrumpe Susana.

—Voy enseguida —le dice— entretenlo, por favor —espera a que regrese al salón y se dirige de nuevo a Ángeles— creo que te estás con…

—¡Cómo te atreves a dejarme con la palabra en la boca! No tienes ni idea, ¿verdad? —«Esta loca es capaz de presentarse en casa», piensa Sergio. «Si ha encontrado el número de teléfono, también ha podido dar con la dirección»—. No tienes ni idea de con quién hablas.

5

En el hotel, Ángeles rueda sobre la cama con el teléfono en la mano. Está desnuda. Y muy excitada. Excitada y enfadada. Sergio la había rechazado, se había deshecho de ella con un simple estoy ocupado. Como él. Su exmarido. Introduce un dedo en su vagina húmeda y fantasea con Sergio, imprimiendo a su mano una cadencia suave, después rápida, más tarde furiosa, dolorosa incluso. No desea placer, desea dolor. El dolor que él le ha causado. Se pellizca el clítoris y los pezones, se incorpora apoyándose en el cabecero. De pronto, se detiene. Marca un número en el móvil, sin dejar de acariciar su clítoris de forma vigorosa.

—¿Diga?

—Me duele —su voz es gutural por el deseo, también por el dolor— voy a… correrme. Y tú no estarás aquí.

Sergio mira a Susana y al abogado, con una sonrisa de perfecto imbécil. El trabajo, quiere decir, y señala el pasillo. Una vez allí, vuelve a colocarse el aparato en el oído.

—Eres una perturbada —ya no tiene duda alguna de su locura. Debe parar esto cuanto antes.

—Voy a ir a tu piso… —Gime, se aprieta las manos contra su sexo y explota—. Mmmm…

«Si se presenta allí lo echa todo a perder», piensa.

—Está bien. Dame una hora, pero no vuelvas a llamar.

Ángeles ronronea. Está exhausta. Tarda en responder.

—Estoy muy solita, Sergio. Ven, no tardes.

«Se ha metido en un lío tremendo». Cuelga. Piensa un momento en el abogado, luego se repone y sale hacia el salón.

—Problemas en los talleres. Debería ir a echar un vistazo.

Susana le devuelve una mirada de sorpresa. «¿No es esto tan importante?».

—¿No puede esperar?

«Guapa, estoy tratando de salvarme el culo», le gustaría soltarle. Pero no lo hace.

—No puede esperar, Susana. Tardaré un par de horas, tres a lo sumo —se dirige al abogado—. ¿Existe algún inconveniente?

—Por mi parte, nada. Yo he venido a observar su rutina diaria. Ustedes actúen con naturalidad, como si no estuviera aquí.

Sergio observa sus gestos, su mirada incisiva, sus dedos sobre el bloc de notas. El futuro de la empresa, de sus trabajadores, de su familia, de él mismo, depende de ese hombre sentado en su salón junto a una mujer que apenas conoce. Y a unos kilómetros le espera una chiflada dispuesta a arruinar la única oportunidad que le queda de salvar todo. «¿Qué pasará?».

***

El abogado y Susana se dirigen una mirada de compromiso. Sergio se acaba de marchar, y les ha dejado solos, cohibidos, sin saber de qué hablar. Hasta que el abogado viola el silencio que entre ambos se había instalado.

—¿Cree que no me doy cuenta?

Susana lo examina sorprendida. «¿A qué se refiere?». Se mantiene callada, observándolo, esperando a que vuelva a hablar. «¿Nos ha descubierto?».

—Se ha ruborizado —señala él— no es la primera vez. He visto muchos casos parecidos, y he acabado por reconocer las señales.

—¿Señales? —Susana.

—Señales —repite él.

Susana niega con un gesto.

—Está nerviosa —señala hacia la puerta— él ha recibido dos llamadas, que ha preferido atender en el dormitorio. Y, debe reconocer, que entre ustedes no hay…, como decirlo, no existe química. Su relación es fría, ausente de cariño.

—Nosotros nos queremos.

El abogado se echa a reír. Luego modera su tono.

—Disculpe. No pretendía burlarme. Ustedes no se quieren.

Susana se levanta y se dirige al mueble bar, toma un vaso y lo llena de ron. Luego le añade el limón, y se echa un trago largo. El abogado la contempla mientras se sirve. De pronto, ella se gira hacia él.

—¿Qué es lo que pretende decir?

***

Ángeles lo recibe desnuda. Huele a sexo. Toda la habitación huele a sexo. En otras circunstancias, Sergio hubiera disfrutado de aquello. No es ningún santo. Pero se siente malhumorado al verse en manos de una demente.

—Te esperaba.

La maleta yace en una esquina. Volcada. La ropa, desperdigada por el suelo. Parece que se hubiese producido una refriega. A Sergio no le gusta el cariz que toma la situación.

—Ángeles, esto es una locura.

Ella le sujeta violentamente de la camisa y lo besa con violencia en los labios. Sergio trata de separarse, apartándola con las manos. Pero se aferra a él con los brazos y le presiona aún más en los labios, hasta conseguir que él responda, entreabriéndolos. Entonces, la lengua de Ángeles repta buscando la de Sergio, la encuentra y se cuelga de ella, apresándola.

—¡Basta! —Logra gritar Sergio, tras rechazarla de un empujón.

Ángeles respira agitadamente. Su piel está rociada de sudor, en su sexo Sergio adivina la humedad, casi corriendo ya por sus muslos, y en sus pechos, los pezones están enhiestos, afilados. Le provocan estos excesos. La excitan. Él jamás había experimentado aquella sensación, pero, reconoce, siente su miembro erguido y un punto de deseo. «¿Me gusta la violencia?».

—Ángeles, solo he venido a terminar con este asunto —ella lo mira con odio—. Ha sido maravilloso. Lo he pasado muy bien, te lo aseguro. Pero debe acabar.

—Como salgas de esta habitación, se lo cuento a tu esposa.

—Ya te he dicho que no estoy casado.

Ángeles sonríe con ironía en la mirada.

—¿Y por qué tienes miedo?

—No tengo miedo. Pero no quiero seguir con esto.

—Todos los hombres sois iguales. Nos ilusionáis y, cuando os cansáis de nosotras, nos abandonáis —se acerca hasta un mesita, junto a la cama, y abre un cajón. Sergio admira su trasero. Su culo fue la parte de su anatomía que más le atrajo desde que la observó caminar hacia su habitación— a mí no me va a pasar otra vez.

Se gira hacia él. Algo esconde en una de sus manos, que ha escondido a su espalda. Sergio intuye que pretende hacerle daño.

—¿Qué guardas ahí? Ángeles, no hagas tonterías.

Ella sonríe como una niña traviesa pillada en falta. Camina hacia él, deliberadamente despacio. Sergio da un paso atrás. Pero más allá solo está la pared.

—Ángeles, me estás asustando.

—No hay por qué temer, Sergio —sigue sonriendo—. Los monstruos solo existen en la imaginación de los críos. Y tú ya no lo eres.

Se acerca. Ya está a un paso. Sergio alza los manos para sujetarla, pero ella es más rápida y las sortea, para llegar hasta él. En su mano, Sergio no la ha visto venir, un cuchillo, pequeño pero suficientemente peligroso, que avanza.

***

—Sergio tiene una amante. ¿No es cierto?

—Señor Peretti, está equivocado.

Susana se había desternillado al oír la sentencia del abogado. Risa de alivio, también de divertimento. «No ha descubierto que no somos pareja y, más aún, está incluso enormemente confundido». Piensa que llevan tiempo juntos, instalados en la rutina, y que por eso Sergio ha deseado fuera lo que no encuentra dentro. «Un momento, —recapacita—, ¿esto es bueno?». Busca una familia católica para proporcionarles una cuantiosa herencia. Si no existe tal familia, «no habrá tal herencia».

—Señor Peretti, está equivocado. Mi marido se ha volcado completamente en su empresa desde hace algún tiempo, porque… —el abogado le devuelve una mirada intensa. «No se va a creer cualquier milonga»— bien, se lo contaré. Ya sabe que no tenemos hijos. Hace años que lo estamos intentando, pero Dios no nos bendice con ello. Hemos rezado, hemos hecho promesas, pero nada. No hay forma de quedarme embarazada. Y eso ha acabado por dañar a Sergio, que quería un hijo más que nada en el mundo. Está volcado en sus negocios para no tener que pensar.

Permanecen callados unos instantes. «¿Qué pasa por su cabeza?», se pregunta Susana.

—Comprendo —dice, asintiendo—. Discúlpeme entonces. Los he enjuiciado precipitadamente. No pretendía… —Susana le detiene con un gesto, restándole importancia— en cualquier caso, creo que le debo una disculpa.

—Aceptada. —Susana se sonríe. Ha sorteado un obstáculo. «¿Qué pensaría Sergio? Parece que voy a ser de más ayuda de lo que imaginaba».

Suena el teléfono.

El abogado mira a Susana, y esta al abogado. Es una situación comprometida para ella. Si dice las palabras equivocadas, podría echar todo al traste. Al tercer timbrazo, se levanta y lo descuelga.

—¿Diga?

—Soy Sergio.

—¡Hola! Por aquí todo bien. El señor Peretti y yo charlamos amistosamente. —Dirige una sonrisa al abogado—. ¿Cuándo acabas con tus gestiones?

—Susana, tengo un problema. Necesito que vengas.

—¿Ir? —pregunta en un susurro—, ¿dónde?

—Al hotel Wellington. No te puedo explicar nada, pero es importante que vengas.

—¿Pero cómo… —repara en que su voz es más elevada de lo que pretendía, y la corrige— cómo voy a dejar a este señor aquí?

—Apáñatelas, pero si no vienes, nada de lo que hemos hecho servirá. Te lo aseguro.

***

Sergio le había dicho que subiera directamente a la habitación trescientos uno. ¿Qué era lo que necesitaba con tanta premura? A Susana le parecieron extrañas las indicaciones. «¿Por qué no debía preguntar por su habitación? ¿Por qué no debía decirle a nadie a dónde iba?». Tanto secretismo le pone los pelos de punta. ¿No sería que estaba tramando otra vez llevarla a la cama? «Porque si es así, no se trata de la mejor manera», piensa. Llama a la puerta. En el pasillo, un señor encopetado sale de su habitación y le dirige una mirada de lascivia. «Para eso he quedado, —lamenta—, para atraer a viejo verdes». El hombre la saluda con un gesto. Es calvo y robusto. Aparenta unos sesenta largos. Para su edad, tiene buen porte.

Sergio entreabre la puerta.

—¿Has venido sola?

A Susana le entra la risa floja. «Parece una película mala de espías».

—Pasa —tira de ella—, rápido.

Susana entra a trompicones, medio protestando.

—No hay tiempo. Estamos en un aprieto.

—¿En qué…? —La frase muere en sus labios cuando repara en la habitación. La ropa de cama en el suelo, una mesita y una lámpara volcadas. Y una mujer desnuda amordazada y atada al cabecero de la cama—. ¿Qué…? ¿Qué es…?

Sergio le pide calma con un gesto de las manos.

—Todo tiene una explicación. Si me dejas…

—Tú…, tú estás loco —Sergio avanza hacia Susana. Ella retrocede— apártate. Ni se te ocurra… —Le amenaza con un dedo. A ojos de Sergio, parece valiente. Pero tiembla.

—Se llama Ángeles no se qué —dice Sergio, señalándola— la conocí solo hace dos días —se sienta en la cama y apoya la cabeza en las manos—. Quería…, solo quería un polvo —toma aire— el caso es que hablamos y luego me trajo a su habitación. Y pasó lo que tenía que pasar.

Susana lo observa con aprensión. No está segura de quien es el malo en esta película.

—Al día siguiente, ayer, volvimos a vernos. Le dejé el número de móvil y me marché. Lo normal en estos casos —se levanta de pronto y se encara a Ángeles—. ¡Maldita loca! Te volvías a Valencia, a qué coño venía quedarte.

Ángeles no se mueve. Observa a la mujer que ha entrado en la habitación. Sabe que de ella depende salir bien de esta.

—Está bien, Sergio. Ahora tienes que desatarla. Esto es una locura.

—¿Locura? —Se vuelve hacia Susana—. ¿Recuerdas las llamadas de esta mañana? No sé cómo se las apañó, pero como no daba conmigo en el móvil, se hizo con el número de casa. Quería verme. Exigía verme. Está loca, Susana, decía que todos los hombres somos iguales. Que engañamos a las mujeres para acostarnos con ellas, y luego las olvidamos. La muy perturbada piensa que yo le había prometido algo. ¡Joder! Esto es el siglo XXI. Los hombres y las mujeres tienen relaciones sexuales sin compromiso.

Susana está más calmada. Se acerca a él, que se vuelve a sentar en la cama.

—¿Qué más te dijo cuando llamó?

Ángeles emite un quejido apenas audible.

—No podía verla. ¿Crees que soy tonto? ¿Iba a dejar un plan como el nuestro por tirarme a una tía que apenas conozco? Le dije que tal vez otro día, pero no hoy —levanta la cabeza con una mirada temerosa en los ojos—. No quieras saber como se puso —se gira hacia Ángeles— la muy loca decía que iba a avisar a mi esposa. Yo le aseguraba que no estaba casado, pero ella erre que erre. Quería presentarse en mi casa. ¿Cómo le hubiera sentado eso a Peretti?

Volvió a dirigirse a Susana.

—No podía, no podía…

Susana se acomoda a su lado.

—Pero esta no es la solución. ¿Cómo se te ocurrió venir aquí a secuestrarla?

—No, yo no quería esto. ¿Cómo voy a…?

Comienza a llorar. Se deshace como un niño. Y Susana se enternece.

—Me atacó, Susana —dice señalando la única mesa que aún se mantenía en pie, en la que había un cuchillo— usó eso. Quería matarme. Yo solo la agarré, pero gritaba y gritaba. Se volvió loca. Decía que o con ella o con nadie. ¡Dios mío! ¿En qué me he metido? ¿En qué me he metido?

Solloza mientras hunde el rostro entre sus manos.

—Hace tres días yo era un hombre feliz con un negocio floreciente. ¿Y ahora? En la ruina y a punto de entrar en la cárcel.

Susana le alza la cara con las manos.

—Óyeme. Esto lo vamos a arreglar los dos. ¿Me oyes?

Sergio exterioriza su frustración con unas lágrimas.

—¡Dímelo, di que me oyes!

—Sssi. Te oigo. Lo vamos a arreglar.

Susana le sonríe y luego contempla a Ángeles.

—¿Hasta cuándo está hospedada?

—No sé. Uno, dos días. No sé.

—Es importante. ¿Recuerdas si te dijo cuántos días se iba a quedar?

Sergio piensa.

—Dos días. Sí. Estoy seguro.

—De acuerdo. —Susana inspira profundamente. «Bien, no te puedes venir abajo», se dice. «Mucha hombría, mucho ligoteo, pero al final son las mujeres las que los sacan del atolladero», piensa—. Tenemos que llegar a un acuerdo con ella. Quizá todavía no tenga consecuencias.

Él asiente.

—A ver. —Susana se levanta y se dirige hacia la mujer desnuda—. ¿Cómo se llama?

—Ángeles —dice él.

—Ángeles, ¿me oye?

Ella cabecea repetidas veces.

—Vamos a soltarla.

Ángeles continúa moviendo la cabeza afirmativamente.

—Pero antes va a firmar un documento en el que explica, punto por punto, lo que me ha contado Sergio —espera a que ella responda con un gesto de confirmación, y Ángeles lo hace— bien, ¿va a ser buena, Ángeles?

—No podemos hacer eso —corta Sergio— irá a la policía.

—Tendremos el documento.

—Y mientras se aclara, Peretti volará, y con él la herencia.

Susana se gira hacia Ángeles.

—¿Hasta cuándo está pagada la habitación?

Ángeles dice algo inentendible.

—No le voy a quitar la mordaza, ¿vale? Pero si se porta bien, nosotros también. ¿Dos días? ¿La habitación está pagada para dos días?

Asiente. Susana se dirige a Sergio.

—Tenemos que quedarnos con ella esta noche.

—¿Y mañana?

—Mañana nos reuniremos con el abogado. Enhorabuena, mañana te traerá los documentos. Se lo ha creído todo a pies juntillas.

—¿En serio? —le pregunta asombrado, añadiendo casi instantáneamente— ¿y cómo te las has arreglado para conseguirlo y luego librarte de él?

—Secretos de alcoba.

A Sergio se le quedan los ojos como platos. «¿Estará hablando en serio?». Susana lo mira sin pestañear, hasta que al poco suelta una risa traviesa.

—Qué más da. El caso es que ya está.

Los dos sonríen embobados. Hasta que Ángeles los saca de su ensimismamiento.

—Bueno, entonces tenemos que preparar algo. Peretti llegará a las diez y media —le comunica Susana.

En la media hora siguiente idearon el plan. Sergio irá a comprar un par de esposas a un sex shop, traerá algo de comer y se encerrarán con Ángeles hasta el día siguiente. Después la dejarán esposada al cabecero de la cama, colocarán el cartel de no molestar y regresarán por la noche.

—¿Crees que lo conseguiremos?

Sergio se sujeta el mentón.

—¿Soy el hombre más atractivo de esta habitación?

—¿Y yo la persona más decidida y resolutiva?

Los dos se echan a reír.

—Tocado y hundido.

La mira a los ojos y se apodera de sus gafas.

—Sabes que eres algo así como guapa…, cuando tu cara no lo estropea.

Susana entrecierra los párpados.

—¿Eso no es de… Los Goonies?

—Coño, ¡eres una friki!

—Ayudarte podría, sí.

Ángeles les interrumpe. Farfulla algo bajo la mordaza.

—Creo que no le agrada mucho nuestra amistad —dice Susana.

—Que se joda —ríen y Sergio aprovecha para preguntarle por las gafas.

—He comenzado a usar lentes de contacto, pero de momento solo puedo aguantarlas un rato.

***

Sergio se marcha al cabo de un rato. A Susana le apena tener a Ángeles atada y amordazada. Pone algo de orden en la habitación y hace la cama. Entretanto, la chica desnuda no deja de protestar. Susana se acerca a ella.

—Imagino que querrás vestirte —le dice.

Ángeles corrobora su impresión.

—Pero no vas a meterte en ningún lío, ¿verdad?

Vuelve a asentir, esta vez más despacio. Susana se lo piensa un momento, luego recoge el sujetador y las bragas, y la ayuda a vestirse sin soltarla. Después hace lo mismo con el pantalón.

—Para la camisa, esperaremos a Sergio.

Agarra una silla, se sienta frente a Ángeles y le aparta la mordaza.

—¿Estás bien?

—Sí. —Ángeles llora silenciosamente.

—Ya has oído. No te va a pasar nada.

—Tú no entiendes —le espeta con una fuerza que Susana no esperaba— lo que te ha contado Sergio… Todo. Es mentira —Susana lo niega— él me pidió que me quedase. Él es el criminal, no yo.

Susana se levanta y se aleja de Ángeles. No desea oírla. No quiere que la confunda. «Lo único que intenta es sembrar la duda», piensa.

—Nos conocimos como él dijo, sí. Y yo lo traje a mi habitación, eso también es verdad. ¿Pero es que dos personas adultas no pueden mantener relaciones sexuales libremente? ¿De qué tengo que avergonzarme?

—De que le intimidaras, de que le obligaras a meterse de nuevo entre tus sabanas.

—¡Es mentira! Él me pidió que me quedase. Me llamó ayer, dijo que quería pasar el fin de semana conmigo. ¡Fue él!

—Tú lo llamaste a su casa.

—Me dio el número. ¿Cómo iba a buscar su número? ¿Crees que estoy loca? Yo tengo una vida, unos amigos, una familia… —Se echa a llorar—. No quiero problemas.

Susana duda.

—Si no me crees. Coge el teléfono. Está allí —señala con la barbilla hacia el cuarto de baño—, verás como fue él el quien me llamó.

Entre la desconfianza hacia Ángeles y el temor a haberse equivocado, se acerca hasta el móvil y busca en llamadas recibidas. Efectivamente, Sergio fue quien la llamó. ¿Y eso qué prueba?

—Pudo llamarte.

—¡Me llamó!

—¡Te llamó! ¿Y qué?

Ángeles apoya el mentón en su pecho y llora desconsolada y en silencio. «¿Y si fuese verdad?». A Susana le corroen las dudas. «¿Y si se lio con ella y se le fue de las manos?».

—Al principio, es verdad, le obligué a venir. Me había quedado por él, y Sergio me dejaba plantada. ¿A qué mujer no le enfadaría?

—Solo un loco o un criminal amenazaría a alguien con un cuchillo.

Ángeles apartó la mirada hacia la calle.

—No me vas a creer nunca. ¡Qué más da!

Un sonido en la puerta alerta a Susana. Pero se trata de una falsa alarma. Luego reflexiona. Si es cierto que fue Sergio, tiene que haber una prueba.

—¿Qué… qué te hizo?

—¿Eh?

—¿Por qué te ató?

—Comenzamos a besarnos. Todo iba bien, como el otro día. Yo lo deseaba, lo deseaba mucho; te lo aseguro. Se montó sobre mí y me acarició suavemente desde la garganta hasta mis pechos —Susana la contemplaba callada—, y vuelta en dirección a mis labios. Estaba siendo muy atento, me daba pequeños mordisquitos en el cuello, me susurraba al oído, y luego bajó ahí —señala su entrepierna con la barbilla—. Allí se detuvo y se dedicó a proporcionarme goce. Me hacía gritar, introducía la lengua por cada pliegue, por cada agujero, chupaba, lamía, mordía…

—¡Basta ya!

Ángeles la mira fijamente a los ojos. Respira agitadamente. Susana también.

—Algo cambió en él. No sé en qué momento se transformó. Pero sentí sus dientes clavándose en mis muslos, hiriéndome. Aquello no me gustaba y le rogué que acabara con lo que hacía. Su respuesta fue aferrarse a mis piernas, y sus dientes a mi sexo. Se convirtió en un salvaje. Yo solo intenté defenderme.

De nuevo, Ángeles rompe a llorar.

—Supongamos que te creo —dice Susana. Ángeles detiene su llanto y la mira, moqueando—. Te debe haber dejado señales. Ahí —señala el sexo de Ángeles.

Ella asiente y entreabre las piernas, invitándola a acercarse. Susana teme que todo sea una treta. Pero ¿y si es verdad? Se acerca y la ayuda a despojarse del pantalón. Está acuclillada ante Ángeles, y esta, liberada del pantalón, la mira desde arriba. Susana le coloca las manos en las tiras de goma de las bragas. La imagen de ella misma, arrodillada delante del sexo de otra mujer le produce una sensación extraña. Relega la idea.

Introduce un par de dedos a cada lado y, al tirar de las bragas hacia abajo, siente la opresión de las piernas de Ángeles alrededor de su torso, apresándola. Ambas caen, una sobre la otra, arrastrando la silla con ellas. Ángeles le muerde. Susana usa las manos para apartarla. Le hace daño en el cuello. «Está loca», piensa. Se retuercen. Con las manos atadas al respaldo de la silla, a Ángeles solo le sirven los dientes. Susana aprovecha la ventaja de sus manos desnudas y la golpea en las costillas, una, dos, tres veces. Hasta que Ángeles afloja la tensión sobre el cuello.

—¡¿Qué coño…?!

Sergio se precipita sobre las dos mujeres, aparta a Susana y levanta en peso a Ángeles. Susana se lleva la mano al cuello. Tiene sangre.

—¡Hija de puta! Es una puta vampira.

Sergio la empuja hasta la pared.

—Maldita loca —se dirige a Susana a voz en grito—. ¡Te dije que era peligrosa! ¿Qué ha pasado?

Le pone la mordaza, sujetándola entre su cuerpo y la pared.

—Necesito tu ayuda, Susana —señala la cama con un movimiento de cabeza— las esposas están en esa bolsa.

Susana coge las esposas con una mano, mientras que con la otra se presiona la herida del cuello. Se las tiende.

—Ábrelas con la llave y ayúdame a ponérselas.

Ángeles se resiste pero entre la fuerza de Sergio y la maña de Susana consiguen engrilletarla. «¿Cuándo se va a acabar esta pesadilla?», piensa Sergio. A Susana le duele el cuello. Le examina la herida. Nada grave.

Una llamada a la puerta. Sergio y Susana se miran. Ángeles intenta hacerse oír a través de la tela del pañuelo que la amordaza. Sergio indica a Susana con un gesto que se encargue de su prisionera. Y Susana le tapa la boca, tira de ella hasta el cuarto de baño y cierra la puerta.

Sergio respira profundamente. Se calma y coloca la mano en el pomo.

—Buenas tardes.

En el umbral, un empleado del hotel.

—Perdone la molestia, pero es que nos han llamado protestando por el ruido de su habitación.

Sergio escenifica un gesto de sorpresa.

—¿Se encuentra la señora Escrivá en la habitación?

—Ahora mismo no puede salir —le responde visiblemente azorado.

—Necesitaría hablar con ella.

«¿No va a darse por vencido?». Sonríe al empleado y se le acerca fingiendo la camaradería propia de hombres pillados en situaciones embarazosas.

—Está en el baño. Ya me entiendes…

El empleado del hotel carraspea.

—Solo quería asegurarme de que todo está bien.

Sergio asiente y le pide con un gesto que espere. Abre la puerta del todo y llama a Ángeles.

—Cariño, aquí hay un señor del hotel preocupado por ti.

—Estoy bien. Gracias —responde a voz en grito Susana.

Sergio cierra la puerta un instante más tarde y Susana sale del cuarto de baño arrastrando a Ángeles.

—Este sitio no es seguro. Tenemos que irnos —advierte Sergio.

6

Habían tomado dos o tres de copas. Lo suficiente para relajarse. El día fue muy duro para ambos, y lo necesitaban. Susana escudriña en su rostro. A Sergio se le marcan los hoyuelos. No se había percatado antes. Suspira. «Qué mono es». Se recuesta en el sofá. «Mañana será complicado», piensa. Apura el ron y cierra los párpados.

—¿Estás cansada?

—¿Tú qué crees?

Sergio murmura algo ininteligible. Coge la botella de ginebra y rellena su vaso.

—Me gustó como nos sacaste del hotel.

Susana lo ideó. Emborracharon a Ángeles y la acompañaron hasta el ascensor que comunicaba directamente con el parking. En el camino no se cruzaron con ningún otro huésped. Si lo hubieran hecho, tampoco habría pasado nada. Dos personas acompañando a una tercera que ha bebido demasiado.

—¿Todavía duerme la mona?

—Esa no despierta hasta mañana —le responde Susana, riéndose.

Sergio la imita.

—¿Sabes que tienes un hoyito muy gracioso aquí? —Le toca con un dedo en la mejilla.

—Sí, ya me lo han dicho alguna vez.

—¡Uy! Eres más presumido. Seguro que las tienes locas… —Susana se ríe de todo con facilidad. Quizá las copas.

A Sergio le hace gracia. Ha bebido más que ella pero no va tan pasado de copas. «¿Es buen momento para…?», se pregunta. «Quizá no deba esta noche», piensa acto seguido.

—¿Me pones otra copa… por favor? —le pregunta ella.

Sergio no le responde, pero se levanta.

—Creo que es hora, señorita, de que te vayas… que nos vayamos, a la cama.

—Qué directo eres —bromea Susana, agarrándose a su mano para ponerse de pie—, pero no me vas a convencer así, ¿eh?

Al auparse sostenida por Sergio, ambos tropiezan y están a punto de caer. Se aferran el uno al otro, muy cerca las caras. Susana está chisposa, pero en ese momento se despeja. Le mira los labios, apetitosos, carnosos. Y le da un beso. Sergio se deja besar, pero no la responde. Ella aspira su olor. Huele a loción de afeitado, muy masculino. Sergio se retiene.

—Venga, mañana debemos estar muy despiertos. La loca esta nos puede hundir el negocio.

Susana asiente. Sigue mirándole de cerca, muy de cerca. Tanto que Sergio se siente cohibido. Se aparta un paso y hace ademán de comenzar a andar hacia su dormitorio. Pero ella le detiene, sujetándole del brazo.

—No sé qué pasará mañana…, o pasado mañana. Pero me caes bien. No eres tan estúpido como creía. ¿O sí?

Sergio sonríe.

—Posiblemente sí. Tengo a una loca encerrada en una habitación, han cometido un desfalco de película en mi empresa y hace menos de dos días que supe que mi padre no es mi padre. Creo que me he ganado el apelativo de estúpido, cuando menos.

—Lo de la loca no te lo discuto. Porque hay que ser imbécil.

Sergio lo confirma con un movimiento de cabeza.

—Pero lo de la empresa y lo de tu padre le puede ocurrir a cualquier hijo de vecino. —Se acerca de nuevo a su cara—. Así que ya basta de victimismo. Mañana vamos a coger a ese abogado por los huevos y solucionaremos uno a uno los problemas.

Después de eso, Susana le suelta la mano y pasa por delante de él. Sergio la contempla mientras se marcha. «Tiene un culo interesante», piensa. Qué lástima que haya decidido comportarse como un caballero. Bosteza. Esa chica le gusta. Se pregunta por qué está ayudándolo, y recuerda su única exigencia: Morales libre de cualquier cargo. «¿Qué relación les vincula? Ella es muy joven para ser su novia o su amante. Su hija tampoco, lo sabría Magdalena». Los problemas, como dice Susana, uno a uno.

***

El pelo alborotado de Susana esconde parte de un hombro y se revuelve entre las sábanas. Sergio la desea. Por un lado de la cama le asoma un muslo blanco que se desliza hasta un tobillo fino y un pie de uñas desnudas. «No necesita maquillaje», piensa. El movimiento de sus ojos bajo los párpados sugieren un sueño intranquilo, quizá producto del alcohol. Sergio se acomoda y al ir a tocarla se detiene en su propia mano. Hercúlea, viril. Siempre ha estado orgulloso de sus manos. «¿Deseará ella que la acaricie?».

Susana se estremece, tal vez por un mal sueño. La vuelve a estudiar y descubre el comienzo de un pecho lechoso. No se sorprende de encontrarla desnuda. Posa sus labios en la mejilla, cálida y sedosa, de Susana. Y ella se mueve. Luego abre los ojos y le devuelve la mirada sin sorpresa, como si llevara esperándole mucho tiempo.

—Ya es hora de que te atrevieras.

Sergio sonríe.

A Susana se le eriza la piel cuando él roza su nuca. Aparta la sábana. Es tan bella como la había imaginado. Sus pechos pequeños son provocadores, como pequeños bombones de chocolate blanco. La línea del escote es una uve perfecta. Ella acomoda sus dedos en la intersección que forman sus pechos y se acaricia para él. Primero bordeándolos, luego acercándose peligrosamente a uno de sus pezones, apenas oscuros. La panorámica le excita, y lo siente en su miembro. Susana gime.

—Te quiero, Susana.

Susana entreabre los labios, asoma su lengua provocativamente y se humedece los labios.

—¿Me has oído?

A Susana no parece importarle. Su mano ha descendido por el canal de sus pechos y se entretiene en su sexo. Suspira sin mirarle. Sergio le agarra la muñeca y ella trata de zafarse para continuar con su actividad. Ronronea como una gata en celo a la que no le permiten jugar.

—Es mi turno —ordena él.

Se desliza cuello abajo como por un tobogán del Edén. Ella suspira al paso de su lengua. El sabor de su piel y su aroma enervan los sentidos de Sergio, que no puede ni quiere evitar una erección. Decide que es tiempo de hacerla gozar, de dedicarse por entero a su deleite, de sumergirse en el templo del deseo. Es entonces cuando se apodera de sus muslos con ambas manos, aferrándose a ellos como un náufrago a su isla. Y se precipita al centro del placer de Susana. Se recrea en su clítoris dominándolo con expertos movimientos, ora a modo de látigo ora con la dulzura de la miel. Ella se derrama en sus labios y resopla comprimiendo sus muslos para impedir que el goce se escabulla. La lengua de Sergio le arranca un gemido profundo; después huye hacia el interior de la vulva, para reaparecer de nuevo empapada en sus jugos. Las piernas de Susana tiemblan palpablemente. «¿Quieres tu orgasmo?», le interroga él con una mirada insinuante. Como respuesta, ella separa las piernas holgadamente.

Sergio afila su lengua en los labios de Susana. Los lame con decisión para luego relegarlos al olvido y regresar al centro mismo del placer. El clítoris de ella se estremece. Sergio lo mordisquea mientras hunde sus manos en el trasero de Susana. Más tarde, como cansado de tanto juego, arrastra su lengua hasta el comienzo de la vagina y la cruza de abajo arriba con una lentitud aterradoramente placentera para ella. Y vuelta atrás con intención de repetir la operación aún más despacio. Las manos de Susana aparecen desde alguna parte y sujetan la nuca de Sergio, instándole a finalizar el suplicio. Él comprende el apremio. De modo que imprime un ritmo entusiasta a su lengua, azotándole el clítoris con fruición. Los gemidos son sustituidos por jadeos. Luego los jadeos por quejas. Y finalmente por gritos que explotan al mismo tiempo que su orgasmo, derramándose como hidromiel sobre los labios de Sergio.

—Despierta.

Le dirige una mirada de sorpresa a Susana. ¿Le ha hablado?

—Despierta.

La boca de Susana no se ha movido.

—Sergio, ¡despierta!

Abre los ojos desorientado. Está en la cama, en su cama. Frente a él, Susana, de pie y vestida.

—Al ver que no venías a desayunar, he entrado en la habitación.

Sergio asiente despistado aún. Se incorpora.

—Date una ducha muy rápida. Tenemos que ver cómo se encuentra la bella durmiente.

—¿La bella durmiente?

—¡Por favor, Sergio! ¿Siempre estás así por las mañanas? —a Susana se le va la vista hacia el miembro— perdón, no me refería a esto —y suelta una carcajada— sino a tu cuajo. Voy al salón, no te entretengas, que tu mujercita te espera —vuelve a reírse y sale de la habitación.

En la cabeza de Sergio solo existe espacio para un recuerdo: «¿Le he dicho te quiero en un sueño?».

***

El abogado se presenta diez minutos antes de la cita. «Mala señal», considera Susana, que le da la bienvenida con una sonrisa nerviosa. Desde el umbral, dirige su mirada hacia el interior de la vivienda, como esperando ser recibido también por Sergio.

—Ah, Sergio. Está acabando de arreglarse. En unos minutos, saldrá.

Le invita a pasar y ambos se instalan en el salón.

—¿Ha desayunado?

El abogado rechaza el ofrecimiento con un breve agradecimiento. Y ambos se sonríen, pudorosos, tal que en una primera cita. «¿Qué coño hace Sergio?», se pregunta ella. Un sonido la alarma. Proviene de la habitación donde se encuentra encerrada Ángeles. Después de comprobar que permanecía inmovilizada, Susana la había ayudado a tomar tostada y café. Y luego la volvió a amordazar. «¿Ahora qué nuevo episodio nos sobrevendrá?».

—¿Hay algún problema? —Interroga el abogado.

Susana elude responder y señala los documentos.

—¿Entonces es hoy cuando se firmarán?

Los dos dirigen la mirada hacia los papeles que el abogado coloca sobre la mesa.

—Está al caer el notario. Si todo es correcto, los firmaremos.

Una nuevo crujido procedente de más allá del pasillo la hace levantarse.

—Disculpe, voy a ver qué le pasa a mi marido —recorre con fingida tranquilidad los metros que separan el salón de la habitación de Ángeles—. ¿Qué haces? Peretti está aquí.

—Salgo enseguida. Me aseguro de que, aquí, nuestra amiga no nos chafe el negocio.

Ángeles ladea la cabeza de vez en cuando mientras Sergio trata de atarla a la silla.

—¿Qué le has dado?

—Solo un poquito de alcohol.

—¿Poquito? Menuda borrachera.

Le asombra la nueva actitud de este hombre, cuando apenas doce horas antes fue ella quien se hizo con las riendas e ideó el plan ante una disposición poco colaboradora de Sergio.

—¿Algún problema? —le pregunta el abogado al regresar ella al salón.

—Cosas del trabajo —el abogado parece transigir difícilmente con la explicación— en realidad, a Sergio le ha afectado profundamente su revelación. Somos una familia creyente y, como comprenderá, la relación que mantenía su madre con el señor este… Anoche no podía dormir y se tomó un par de pastillas…

—¿Se encuentra bien?

—Lo que se dice bien, bien, no. Las pastillas no le han debido de sentar muy allá. No para de ir al baño —dice, con sonrojo.

El abogado recobra el sosiego aparentemente. «¿He conseguido engañarle?». Construye un remedo de sonrisa y le interroga sobre los trámites pertinentes para formalizar la herencia.

—Aparte de la firma del notario, nada más —se detiene unos segundos con el dedo en alto. Quizá recapacita, pues a renglón seguido puntualiza— no conozco adecuadamente su sistema fiscal, por lo que creo que deberían contratar una asesor para que les gestione todo lo relacionado con los impuestos.

Susana había recuperado la compostura mientras el abogado le explicaba. «Sí, le he engañado. Ahora, por favor, que no haya ningún desaguisado más».

—Mi marido cuenta en la empresa con un departamento financiero. Seguro que se hará cargo de las gestiones —el abogado aprueba la idea con un ligero cabeceo—. Por otra parte, nos gustaría saber si necesita alguna aclaración más acerca de nuestro catolicismo.

—No, no. Lamento…, creo que estoy en la obligación de decírselo, lamento haber acusado a su marido de algo tan execrable…

—Eso está olvidado, señor Peretti.

Sergio entra en el salón con aspecto despreocupado y complacido.

—Ya veo que se encuentra mejor —la expresión de sorpresa del empresario confunde al abogado—. ¿No estaba enfermo?

El rictus de desesperación de Susana es suficientemente clarificador, de modo que Sergio asiente con un gesto azorado, y chapurrea una disculpa por la tardanza. «¿En qué lío me ha metido esta vez?».

—Bien, pues me gustaría repasar el documento antes de que llegue el notario.

Sergio le interrumpe.

—Señor Peretti, ¿no es necesaria una lectura de testamento?

—Así es. Habitualmente, se lee el testamento ante todos los herederos —extrae un documento de la carpeta y lo pone sobre la mesa— pero mi cliente me autorizó a comunicar el contenido del testamento a los herederos de forma individual…

A Sergio se le quedan los ojos como platos.

—En cualquier caso, en comparación con lo que a usted le ha legado, la parte que encomienda a las órdenes religiosas es insignificante.

Sergio continúa mirando asombrado hacia un punto más allá de Susana y el abogado. A Susana le desconcierta su actitud. «¿Qué mira con esa intensidad?». Se gira levemente y ve a Ángeles caminando por la terraza que comunica las habitaciones y el salón. Está desorientada. Se golpea con el cristal. «¿Cómo diablos se ha soltado?». Sigue esposada con las manos a la espalda y con la mordaza.

De repente Susana se levanta.

—Pero puede consultar a un… —Se interrumpe al ver a Susana incorporarse. Sergio la ha imitado.

—Señor Peretti, deberíamos acabar cuanto antes. Vamos a misa de doce.

El abogado se levanta también.

—Aún no ha llegado el notario. Y supongo que también vendrá su abogado.

—Yo soy abogado, no necesito que nadie revise los documentos —Susana y el argentino se mantienen de espaldas a Ángeles, que continúa moviéndose sin sentido a lo largo de la terraza— pero sí que me gustaría echarles un vistazo en mi despacho. ¿Me acompaña?

El abogado se presta a ello, disponiéndose a seguirle. Pero antes, va a coger su chaqueta y Susana se lo impide, tomándole del brazo, y de paso evita que se gire y descubra a Ángeles.

—No se preocupe, déjelo aquí. —El abogado la mira intrigado, y al cabo accede.

Los tres se dirigen al despacho.

La disposición de la vivienda es rectangular. A un lado la cocina, un pequeño comedor, el cuarto de baño, un gran dormitorio y un vestidor, separados por un pasillo de otras cinco habitaciones de las mismas dimensiones: salón, dos dormitorios, un despacho y un cuarto para la plancha. La terraza une estas últimas cinco estancias.

El abogado se acomoda delante de la mesa del despacho, dejando a su espalda un amplio ventanal que da a una estrecha terraza metálica. Susana se queda de pie junto a la puerta.

—Muy bien —dice Sergio—. ¿Si me permite?

Le tiende la mano y el abogado le entrega los documentos. En ese instante, aparece Ángeles. Sigue lanzándose contra los cristales y con la barandilla de la terraza. «Afortunadamente —piensa Susana—, el jardín del edificio impide que la puedan avistar desde la calle».

De pronto, Ángeles resbala y se golpea con el cristal. El abogado gira la cabeza en dirección al exterior.

—¡Señor Peretti!

El abogado se vuelve hacia Sergio.

—Esta cláusula en concreto no la comprendo.

Ángeles se da la vuelta. Retrocede en dirección al salón y Susana exhala un suspiro. «¿Qué está haciendo esta loca? Se va a matar».

—Discúlpenme un momento.

Susana corre hacia el salón. Pasa por las habitaciones y, al otro lado de ellas, en la terraza, va viendo como Ángeles continúa su desesperado movimiento en busca de una salida. Como una mosca en una campana de cristal.

—Entiendo —confirma Sergio, ante la explicación del abogado.

El abogado parece recordar el ruido de unos segundos antes y vuelve la cabeza hacia la ventana. Nada. Susana llega a la puerta de la terraza del salón a tiempo de atrapar a Ángeles. Tira de ella hacia dentro.

El abogado se lleva el reloj al oído y comprueba las manecillas con un golpecito en el vidrio. No se mueven.

—Se me ha parado. ¿Me puede decir la hora?

—Las diez y media.

—Ya debería estar aquí el señor notario —se palpa el bolsillo de la camisa— creo que por aquí tengo una tarjeta —no la encuentra—. Estará en la chaqueta. Permítame.

El abogado se levanta y Sergio, alarmado, lo imita.

—No. Discúlpeme, conozco el camino. Usted continúe leyendo los papeles. Tenía una cita, ¿no?

Sergio no sabe qué hacer. Traga saliva y asiente, instalándose de nuevo en su escritorio. El abogado sale al pasillo y camina con paso firme hacia el salón. «Se ha acabado todo», piensa Sergio. Alcanza la chaqueta y se da cuenta de que hay algo que no marcha bien. Se acerca a la ventana y cierra la puerta de acceso a la terraza, que estaba entreabierta, mientras piensa que los dueños de la casa deberían de cuidarse de mantenerla en ese estado en invierno para no pagar más calefacción.

—¿Y bien? —le pregunta a Sergio al llegar al despacho. Una expresión confusa en la cara del empresario por toda respuesta—. ¿Está todo bien?

—Sí, sí —balbucea. Y, tras unos segundos vacilantes, apostilla— todo perfecto.

Susana mira a Ángeles. Ha conseguido llevarla de nuevo al dormitorio donde la habían encerrado. Suspira. La prisionera ladea la cabeza. «¡Qué coño le ha dado Sergio! Está borracha como una cuba». La tiende en la cama y revisa el pañuelo que había usado Sergio para atarla desde las esposas al cabecero. «El nudo debió deshacerse». Ángeles murmura ininteligiblemente.

—¿Qué vamos a hacer contigo? —le susurra.

Se sienta en la cama y se lleva las manos a la cabeza. Piensa en el abogado. «Le va a extrañar que no regrese». Se pregunta qué podría hacer para que su prisionera no estropeara la firma de la entrega de la herencia.

La mira y luego desvía los ojos hacia la mesita de noche, junto a la cama. Sobre ella descansan los papeles que ha firmado Ángeles esta mañana con mano temblorosa. Allí confiesa que estuvo acosando a Sergio durante cuarenta y ocho horas para obligarlo a acostarse con ella, y que este le ofreció dinero para que se alejara de él y ella aceptó. El documento es una copia, y está unido con una grapa a la fotocopia de un cheque por 300.000 euros. «Será suficiente para salvar a Sergio de la cárcel», se figura.

Entonces toma el cuchillo que Sergio ha dejado en la otra mesita.

***

—Bien, cuando quiera puede firmar… aquí, por favor —dice el notario, señalando con el índice donde debe escribir.

Sergio garabatea cada uno de los papeles con rapidez. Está sudando. El abogado le ha preguntado varias veces por Susana y él no ha sabido qué responder. Se levanta y estrecha la mano del abogado y el notario. «¿De verdad que ha acabado?».

—Señor Figueroa, los títulos de propiedad de acciones y valores se encuentran en una caja de seguridad del Banco de Santander. Mañana podremos ir, si le parece, a retirarlos.

—¿Y el dinero?

—El efectivo de que disponía mi cliente en cuentas en el extranjero será transferido en su totalidad en veinticuatro horas. El resto, como las propiedades, podremos estudiarlo. Si quiere puede contratar a un gabinete especializado o, si lo prefiere, el mío mismo podría acometer las gestiones.

—Lo estudiaré.

Acompaña al abogado y al notario y los despide en la puerta. «Era verdad. Todo había terminado». Se sienta en una de las sillas del salón y, de pronto, recuerda a Susana y a Ángeles. «¿Dónde se han metido?».

En la habitación se encuentra con el pañuelo que había usado para amordazar a Ángeles y con las esposas abiertas sobre la cama. Pero ni rastro de ninguna de ellas. Las busca por el resto de estancias. Nada. Se asoma a la terraza y tampoco las encuentra. Vuelve al dormitorio donde estaba encerrada Ángeles y descubre el cuchillo a los pies de la cama, y en la hoja una gota de sangre. Se teme lo peor.

Corre hacia la puerta, la abre y en el descansillo se da de bruces con Susana, sonriente.

***

Sergio está preparando la cena. En un bol los canónigos, en otro las nueces sin cáscara. Corta el queso con delicadeza. Sabe que de su grosor depende que la ensalada adquiera el punto justo a añejo. Ha preparado una granada y laminado los champiñones, a los que les ha dado un golpe de vapor para suavizarlos. Se limpia las manos. Susana llegará en cualquier momento y aún no está el cuscús. «¿Le gustará?», se pregunta mientras saborea la salsa de ostras con la que va aderezar el caldo del plato.

Vierte un poco de Rioja en una copa y observa el resultado de la ensalada. «Me está quedando inmejorable». Piensa en Susana. «¿Cómo se lo ocurrió?». La convenció. Convenció a Ángeles de que abandonara. El cheque fue una razón de peso, «pero estaba loca, podía haber arruinado el negocio».

Pica el jengibre y le agrega el caldo. El olor de los langostinos al fuego de la sartén le recuerda al verano. Aparta el caldo de la lumbre y añade el zumo de lima. Después lo cuela y lo mezcla con el cuscús. «¿Qué pasa si no aparece?». Susana le devolvió una mirada enigmática cuando él le sugirió una cena para celebrar el éxito de la aventura. Y luego se limitó a decir que ya vería si vendría. «¿Lo hará?». Le atraía su actitud decidida y su fuerza. Casca un huevo y lo bate, le agrega un diente de ajo laminado, una pica de sal, un chorrito de vinagre y un vaso de aceite. «Soy la caña», bromea consigo mismo mientras emulsiona la mahonesa. Introduce el dedo en el vaso de la salsa y se lo chupa. «En su punto». Mientras pica el pepino se pregunta si habrá leído el mensaje de móvil. Añade la picadura de cebolla morada, albahaca, menta, cilantro y tomates cherry, y lo mezcla con el cuscús.

En los altavoces suena Vivaldi. Mira su teléfono para comprobar si ha habido respuesta de Susana. Nada. Entra de nuevo en el mensaje y lo relee: «Prométeme que serás mía» y luego prueba un sorbo del vino con la esperanza de oírla llamar a la puerta. De fondo, los acordes de La primavera y el perfume de las viandas.

CONTINUARÁ EN…

Prométeme que regresarás

SILVIE ANDERSON es el seudónimo bajo el que se encuentra la autora de Prométeme que serás mía.

Escribe desde temprana edad, fundamentalmente cuentos cortos. Su madre le decía siempre que tenía la cabeza entre las nubes. Y era verdad. Las mejores anécdotas que contaba eran imaginadas, hasta que un día lo descubrieron. Entonces, se dedicó a emborronar papeles con toda clase de historias. Ahora ha dado un paso más, con su primera novela erótica.