SILVIA MADI

Primera edición digital: Enero 2023

Título Original: Melocotones y fresas

©Silvia Madi, 2023

©Editorial Romantic Ediciones, 2023

www.romantic-ediciones.com

Diseño de portada: Silvia Madi y Romantic Ediciones

ISBN: 978-84-19545-21-3

Prohibida la reproducción total o parcial, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, en cualquier medio o procedimiento, bajo las sanciones establecidas por las leyes.

ÍNDICE

· 1 · Amelia

· 2 · Amelia

· 3 · George

· 4 · Amelia

· 5 · George

· 6 · Amelia

· 7 · George

· 8 · Amelia

· 9 · George

· 10 · Amelia

· 11 · George

· 12 · Amelia

· 13 · George

· 14 · Amelia

· 15 · George

· 16 · Amelia

· 17 · George

· 18 · Amelia

· 19 · George

· 20 · Amelia

· 21 · George
· 22 · Amelia

· 23 · George

· 24 · Amelia

· 25 · George

· 26 · Amelia

· 27 · Anthony

· 28 · George

· 29 ·  Amelia

· 30 · Amelia

· 31 · George

· 32 · Amelia

· 33 · George

· 34 · Anthony

· 35 · Amelia

· 36 · George

· 37 · Anthony

· 38 · Amelia

· 39 · George

· 40 · Amelia

· 41 · George

· 42 · Amelia

· 43 · George

· 44 · Amelia

· 45 · George

· 46 · Amelia

· 47 · George

· 48 · Amelia

· 49 · George

· 50 · Amelia

· 51 · Anthony

· 52 · George

· 53 · Amelia

· 54 · George

· 55 · Amelia

· 56 · George

· 57 · Amelia

· 58 · George

· 59 · Amelia

· 60 · George

· 61 · Amelia
· 62 · George

· 63 · Amelia

· 64 · George

· 65 · Amelia

· 66 · George

· 67 ·  Amelia

· 68 · George

· 69 · Amelia

· 70 · George

· 71 · Anthony

· 72 · George

· 73 · Amelia

· 74 · George

· 75 · Amelia

· 76 · George

· 77 · Anthony

· 78 · Ginger

· 79 · George

· 80 · Amelia

· 81 · George

· 82 · Anthony

Agradecimientos

Para Alex, mi marido.

Porque, como escribí en un fragmento de este libro pensando en ti, la vida no es huir del viento. Es despeinarse bailando en el ojo del huracán. Y, por lo que a mí respecta, quiero bailar contigo.

· 1 ·

Amelia

—Deja lo que estés haciendo ahora mismo. —Irrumpo en su despacho con estruendo. Llevo una bolsa de papel grasienta en la mano. Como no la suelte pronto, se va a romper la parte de abajo y todo el contenido va a impactar como un cometa cochino en la moqueta gris.

George da un salto en su silla y me mira con urgencia.

—Estoy reunido —dice con la boca muy cerrada. Já. Como si me importara.

—No veo a nadie más en el despacho —me burlo mientras cierro la puerta con mi tacón de infarto. Me sacará dos cabezas, pero ahora mismo, así, yo estoy muy por encima. Que se joda.

—Videollamadas, Amy. Se llaman videollamadas. Son inventos magníficos del siglo xxi. Y ahora, por favor, ¿puedo continuar? Me he tenido que silenciar.

Cuando pronuncia mi nombre, hago una mueca levantando solo medio labio. Un ojo se me entrecierra. El otro permanece más abierto que Disneyland en Navidad. «Amy». Me llama así porque sabe que no lo aguanto cuando lo hace él. Le mantengo esa mirada de desdén y, sabiendo que esto puede traer consecuencias nefastas, coloco mis uñas rojas, recién hechas como un cupcake de red velvet, sobre la pantalla de su ordenador. Tamborileo con los dedos tratando de parecer tan diva como puedo (intento fallido, teniendo en cuenta la expresión de boba enamorada que le estoy dedicando).

Sin embargo, él ahora pone cara de circunstancia. Yo sonrío malévola mientras la disfruto. Verle sufrir es casi orgásmico. No, ¿qué digo? es mejor que un orgasmo. Muchísimo mejor. Sus ojos grises se abren, sus cejas se alzan y su frente disminuye bajo su pelo; ese maravilloso pelo claro, castaño, repeinado y canoso, muy canoso, que las horas extra no perdonan. Aunque, siendo honesta, debo reconocer que eso último da lo mismo. Es más, le aporta un toque de madurito interesante que me pone mucho (algo que no pienso reconocer en voz alta), y es que siempre he pensado que Dios decidió concederles a unos pocos hombres la belleza del pelo cano, y fue a parar a él como un rayo. Y a Richard Gere. Y a Pierce Brosnan. Y a George Clooney. Solo que él ya lo lleva así a sus treinta y siete años.

Hago un esfuerzo atronador por no desmayarme cuando embebe los labios sobre esa barba que ya azulea. Ayer no se pudo afeitar porque nos quedamos aquí hasta las tantas con aquel condenado informe del equipo de Marketing. Odio con profundidad a los de Marketing. Son un equipo tremendamente irritable. Siempre están hablando de posicionar más, y más, y más la marca cuando estamos posicionadísimos. Y de aumentar el presupuesto de la publicidad de pago. Y de tener más presencia en redes sociales. Pero ¡si tenemos más que algunos de nuestros propios representados! Joder, la competencia sueña con nuestros resultados en las métricas. Somos la agencia de influencers con más famosos de todo Londres y siguen, siguen, siguen. Siempre convocando reuniones. Siempre mandando informes. Siempre presionando a George. Por eso, hace tiempo que decidí que un día voy a poner una bomba fétida en el departamento de Marketing, voy a cerrar con llave y voy a colocar en las rendijas de las puertas cojines para que no haya manera de que el olor se les quite en tres meses. Esa es otra, van siempre oliendo genial, guapísimos, engominados y estupendos. Qué asco. ¿De qué van? Yo me levanto a las seis y media de la mañana para estar mínimamente decente y que así el director ejecutivo más sexy del universo se fije en mí. Y ellos, ahí, con sus pelos estirados y sus tirabuzones perfectos de revista de peluquería. ¿A quién quieren engañar? Seguro que son pelucas.

Pero volvamos a lo importante. Él. Me cuesta un esfuerzo sobrehumano cuando su media sonrisa aparece, como diciendo: «No te atreverás», pero me repongo y, con la mejor cara de bruja que sé dibujar, cojo con lentitud el cable de ethernet. Intento ser seductora según lo toco, pero sé que parece que estoy estrujando un salami. En todo caso, George no está pendiente de eso. Cuando se da cuenta de lo que estoy a punto de hacer, trata de cogerme el brazo y apartarlo de allí. Y me mira con miedo. El pánico en sus ojos, esa última súplica que ignoraré, reza que es una llamada importante.

Me da igual.

Estiro con clase, nocturnidad y alevosía el ethernet. ¿Qué digo? Estiro como si me fuera la vida en ello. Como si estuviera colgando del rascacielos más puntiagudo de Londres, llevara falda y desde abajo se me vieran las bragas. Qué vergüenza. Si algo me da pánico es que vean mi ropa interior en la calle. Seguro que me aferraría al cable con tal de no caerme y que no me las vieran más de la cuenta. No me imagino caerme en los brazos de un fornido bombero y que el primer titular fuera: «Morena bajita sin mucha gracia, con bragas de algodón y lacitos, cae en brazos de John el Tremendo Bombón, que la rescata convirtiéndose bombero del año». Vale, quizá sería un titular demasiado largo, pero no tengo la más mínima intención de convertirme en periodista.

El caso es que tiro del cable que conecta a George a la red.

Cuando se da cuenta de lo que he hecho da un par de vueltas en la silla y se lleva las manos a la cara (Dios, qué manos. ¿Todo en este hombre es así de arrebatadoramente atractivo?).

Basta. Trabajar aquí es una tortura. Debería pagarme un plus por estar al borde del desmayo cada vez que me mira.

Trata de conectar el wifi con desesperación, pero es tarde, muy tarde para ello. He pulsado el botón de apagado de la regleta y no pienso quitar el tacón, rojo, como las uñas, de encima. Antes tendría que descalzarme. Y probablemente me tiraría encima de la regleta y la abrazaría con cada rincón de mi cuerpo, aun a riesgo de electrocutarme. También tendría que quitarme de ahí. Y tocarme mucho, muchísimo para hacerlo. Tendría que tocarme el culo, para ser exacta. Oh, Dios mío. Aparta esa indecorosa y calentorra idea de tu cabeza ahora mismo, Amelia Softstone.

Antes de que diga nada y a mí se me caiga la cara de vergüenza o me tire por la ventana presa del pánico, recuerdo por qué he venido aquí y vuelvo a hablar:

—Toma. —Tiendo la bolsa sobre su escritorio, siempre impoluto.

—Amelia, era-

—¿Importante? —interrumpo. Él suspira con resignación—. ¿Tanto como para que sean las siete de la tarde y estés aún sin comer? Permíteme que lo valore unos segundos, tengo que poner ambas cosas sobre la balanza. —Pongo las manos a ambos lados de mi cuerpo, con las palmas en alto, dejando en medio el mono negro de tirantes que me compré esperando que me dijera algo (no lo hizo, el muy insensible), mi moño bajo nigérrimo y mi mirada verde felina—. Mmm... No. Come. Ahora.

Tengo que reconocer que este rollo de sucedáneo de dominatrix me hace mucha gracia. En las calles de Londres me pondrían fina, con lo estirados y educados que son ellos (mientras están aquí, que luego se van de vacaciones y se desatan con el balconing y la sangría). Y yo aquí, vacilando al director de una de las compañías más importantes del país.

Pero George no es ningún pusilánime, y esto está a punto de convertirse en uno de esos duelos en los que podríamos estar durante horas cualquier día. O casi cualquier día, diría. Porque yo hoy estoy tremendamente sensible. Estoy con la regla desde hace tres días, y, aunque ya esté acabándose, tengo un dolor de ovarios que me tumba y estoy aquí solo por él, porque el muy idiota no ha bajado a comer en toda la jornada. Está con un café desde las ocho de la mañana. Pienso que me lo voy a cargar cuando se levanta y, con el rostro más serio de lo que esperaba, me encara muy de cerca, como si no le despertara lo más mínimo estar a tan pocos centímetros de mí (con grandísima probabilidad no le despierta lo más mínimo, qué estúpida soy).

—Creo que a veces olvidas quién manda aquí, Amy.

Estoy a punto de explotar de rabia y pasión a partes iguales cuando pronuncia mi nombre y me da la oportunidad de reponerme ante él. Meto la mano en la bolsa con autosuficiencia y alcanzo el cono de patatas fritas extracrujientes que le he comprado. Con mi sueldo. El sueldo que me paga él. Qué ridícula soy. Cojo una y, tal y como estoy, delante de él, me la meto en la boca y mastico con lentitud. Después bajo poco a poco hasta sentarme en la silla que tiene delante, sin quitarle la mirada de encima. Me concentro en el pensamiento de lo maravillosamente bien que me ha salido esta mañana la raya del ojo. Si hay un día en el que quiero que me mire, ese día es hoy. Dios, qué desesperada estoy sonando. Pongo el magnífico culo que me hace el mono en el sillón donde normalmente se sientan las superestrellas a hablar con él y, a continuación, con drama y teatralidad, me trago la patata como si tuviera más seguridad que ninguna persona en esta oficina. Más incluso que los del equipo de Marketing.

—Creo que a veces te olvidas de que me trae sin cuidado. —George suspira largo y tendido y se apoya en su sillón, poniendo las manos cruzadas sobre el escritorio, dejando ver su Rolex—. Soy tu asistente de dirección, George Wayne. Tu Robin particular. Si mueres de inanición me quedaré sin trabajo, y aunque me pagues mucho menos de lo que merezco por aguantarte, no puedo permitirme mi carísima mierda de piso si no trabajo para ti. —Bufo autosuficiente—.

»Además, no eres nada sin mí.

George pone los ojos en blanco. Yo cruzo una pierna por encima de la otra y robo otra patata. Él empieza a mirar cómo me la meto en la boca con pausa, como si se recreara en esto. Yo me pongo extremadamente nerviosa y olvido si se respiraba cogiendo aire o expulsándolo primero. Creo que me voy a atragantar. Ahora me mira la mano. ¿Se habrá fijado en que me he hecho las uñas? Por Dios, que lo haya hecho, me han cobrado un pastón.

Cuando desvía la mirada hacia la bolsa, suspira una vez más, esta con resignación, y me da las gracias antes de abrirla y cazar la hamburguesa con queso de cabra que hay dentro. Adoro cuando me da las gracias. Nadie lo hace tanto como él. En ese momento también me doy cuenta de que igual me he pasado. No es cierto que George no sea nada sin mí.

Es más bien al revés.

Cuando me negaron la beca de la universidad donde iba a estudiar el Máster me puse a buscar trabajo como una loca. No podía permitirme volver a casa con mi madre. No es que no quisiera, es que no podía. Por eso llamé a Anthony, mi hermano. Él me dijo que podía quedarme con él, pero me negué porque no quería seguir siendo una chupóptera. Aun así, Anthony hizo un par de llamadas a sus excolegas de universidad, y aunque muchos de ellos dijeron que no podían ocuparse de mí, George hizo el favor a mi hermano (y, por ende, a mí) y me enchufó (porque lo que hizo por su amigo no tiene otro nombre) en el proceso de selección de la nueva asistente personal. Gracias al cielo, la última se había ido hacía escasas semanas y no encontraban a una que encajara en el puesto. Probablemente yo tampoco lo hacía, pero era la hermana de uno de sus mejores amigos. Apuesto a que mi hermano copiaba a George cuando estudiaban Administración y Dirección de Empresas, porque George es perfecto, y mi hermano, por más que le adore, es un oportunista. Aunque sería mejor que yo me estuviera calladita... Da igual. Adoro a Anthony Softstone por encima de todas las cosas, como adoro las fresas y los cactus, y eso no va a cambiar jamás. Así que en cuanto me dijo que iba a intentar encontrarme un sitio yo confié y asentí.

La primera vez que me situé ante el imponente rascacielos de Bishopsgate casi salgo corriendo. No solo tenía ante mí cientos de edificios que me juzgaban con la mirada, también había a mi alrededor muchísimos ejecutivos caminando rápido, hablando por teléfono, sonriendo como si mover dinero fuera como jugar al Monopoly y encargándole café al becario más cercano. En ese momento, temí que George fuera un gilipollas de esos que te ordenan que les pongas dos de azúcar y lo remuevas en el sentido de las agujas del reloj, y juré que le pondría cuatro y un escupitajo si era así.

Por suerte, era todo lo contrario. George fue atento desde el primer día. Un hombre de categoría. Un dios en la tierra. Y para colmo era guapísimo. Pero guapísimo. Me imaginé teniendo hijos con él nada más puse un pie en su despacho. Y, cómo no, me puse histérica.

Antes, sin embargo, había recorrido la empresa. Trenders era la agencia de influencers con más poder de Londres y una de las mejor cotizadas a nivel mundial. George se lo había trabajado desde siempre y lo que había conseguido era inmenso. Pasé por un recibidor en tonos grises, iluminadísimo y con unas vistas impresionantes, por departamentos con grandes cristaleras que hacían las veces de pizarras, pintadas con bolígrafos de los que se podían borrar; un pasillo exageradamente largo con fotografías de los rascacielos de Londres más bonitos, y al fin llegué al despacho. Al ojo del huracán.

Bueno, no, es mentira.

Primero di a parar a una salita. La que sería mi salita; un sitio precioso donde me encargaría de recibir a los influencers más influyentes (valga la redundancia) que fueran a ser llevados directamente por George. Y oh, Santo Dios, el sitio estaba a su altura. Había un parqué gris claro (como los ojos de George Wayne), una alfombra de pelo blanca, las paredes eran de un blanco impoluto y había dos Pollocks contrapuestos en las paredes laterales, nada más atravesar la puerta. También había un sofá de formas extrañas irónicamente cómodo (¿desde cuándo los muebles modernos son cómodos?) y, justo junto a la puerta de cristal templado opaco que daba al despacho de George, una mesa infinita con un Mac cuya pantalla no llenaría jamás mi campo de visión, un teclado blanco maravilloso, un ratón y un cactus con una florecilla también blanca. Huelga decir que aluciné con tanto caché.

Pero más lo hice cuando George, atusándose el traje de Carolina Herrera recién estrenado (porque seguro que estaba recién estrenado), su sonrisa y esos ojos amables, se acercaron a mí y me recibieron.

—Bienvenida, Amy. —Sonrió.

—Igualmente. —Metí la pata hasta el fondo—. O sea, lo que quiero decir es...

—Tranquila. —Puso una mano sobre mi brazo y yo apreté mucho los labios, muchísimo. No me atreví a sonreír por si tenía restos de carmín en los dientes—. Te he entendido. —Y sonrió otra vez. Pero ¡bueno! La nueva enchufada le daba la bienvenida a su propia empresa y él le dedicaba una sonrisa bonita.

En ese instante supe que aquel hombre sería mi perdición.

De aquello hace ya un año. Hoy, de hecho, es mi aniversario en Trenders, pero no me atrevo a decírselo. A recordarle que hace exactamente trescientos sesenta y cinco días él salió por la puerta corredera que yo acabo de cerrar con estruendo y me saludó como si yo le importara (pese a que evidentemente no lo hacía y solo estaba siendo educado, como con todo el mundo). Porque George era un buen jefe; nada que ver con los jefes que había tenido siendo becaria en asesorías y agencias de seguros. Él era un jefe de categoría. No te pedía el café, sino que se lo hacía él y encima te traía uno. Y te lo traía con el azúcar como tocaba (en serio, ¿quién se acuerda de cómo le gusta el café a su asistente?). Pero también era tremendamente divertido. Era divertido y encantador. Un buenazo de mucho cuidado. Por ello, nada más llegar y viendo que yo metía la pata una vez detrás de otra, aproveché para crearme un personaje. Era mucho mejor que George pensara que yo era la chica segura que pretendía parecer, a la diminuta Amy Softstone a la que solo quería su hermano Anthony. Mucho mejor y también mucho más fácil, dicho sea de paso. Porque comportarte como alguien que no eres, crear una imagen que no existe, será siempre más sencillo que enfrentarte al mundo con quien realmente eres tú. Así que, nada más vi que con él era posible, traté de olvidar que me sacaba doce años, mucho mundo y mucho dinero y que era uno de los hombres más influyentes de Londres y empecé a soltarme. De ahí que no dejara que me llamara Amy. Me enternecía tanto que pensaba que me iba a morir.

Primero fueron pequeñas bromas. «Vaya, George, las revistas se pelean por ti. Ni que fueras importante...». Después pasé a ofensivas más heavies que incluyeron su apellido «Wayne, como Batman... ¿Cuál es tu bebida favorita? ¿El bat-ido de asistente?»  (de acuerdo, quizá aquella en particular fue bastante malinterpretable). Y ahora... Ahora estamos en un punto en el que le digo lo que quiero, como quiero y porque me da la gana. Y él lo acepta siempre con ese buen talante, con esa amabilidad, con esa perfección. ¡Argh! A veces desearía que fuera un gilipollas y pudiera odiarle. Dolería menos que no poder acercarme porque huelo su aroma a brisa marina y me quiero desmayar (su perfume debe ser carísimo, porque en Londres nadie huele así).

Pero no puedo. No soy capaz de odiarle. Porque George llegó a mi vida y me dio lo que nadie más me había dado, y no me refiero al trabajo; me dio sonrisas sinceras y la certeza de que no estaba sola. De que quedarme hasta las tantas en el trabajo y no tener vida más allá de él no era tan malo, porque no me sentía obligada (y de hecho no lo estaba), porque compartía su compañía cuando caía el sol y porque podía ver los atardeceres más bonitos de Londres sobre su diván mientras él cenaba algo a toda prisa porque otra vez se le había hecho de noche.

Y hoy, cuando he entrado a la oficina, he sabido que sería igual. Pero tampoco puedo negar que me alegro, porque adoro el hecho de pasar mi aniversario de trabajo aquí, con él, mientras veo cómo mira la comida y se relame creyendo que no le estoy mirando.

—¿Cómo sabes todo lo que me gusta? —suelta, como si esa pregunta no tuviera la más mínima importancia.

«Porque me gusta recordar las pequeñas cosas que te hacen feliz».

—Me sé hasta tu documento de identidad, George Wayne, soy tu asistente. Me pagas para eso.

—Vaya. —Sonríe con dulzura—. Y yo que pensaba que te pagaba para que llevaras mi agenda.

—Para eso también. —Me hago la digna como si no me hubiera derretido por dentro—. Y tu agenda dice que comas.

—No, creo que no —musita mientras abre Calendar—. Dice que... Oh.

—¿Oh? —Cotilleo alzando la mirada y lo que leo me deja atónita. Patidifusa. Ojiplática. Desconectada. Fuera de cobertura. Muerta.

Que me entierren con estos tacones y este mono, por favor. Solo pido eso.

George abre su cajón y siento que el mundo va a cámara lenta. A mi derecha y su izquierda, Londres adquiere un tono azul y morado bajo el crepúsculo. El tráfico deja de sonar. Las bocinas ya no se oyen. No queda nadie en la oficina. Solo estamos él y yo. Yo, aguantando las lágrimas y convenciéndome de que aquel no es más que un detalle y en realidad no le importo (no soportaría la idea de hacerme ilusiones con un hombre así). Él, sacando una diminuta bolsa de cartón y tendiéndola junto a la bolsa que le he traído yo para que cenara.

No soy capaz de entonar palabra.

—Vaya, la gran Amelia Softstone sin habla. Estoy por sacar el móvil y fotografiar el momento —me chincha. Le encanta chincharme. Cuando no está en esa actitud de jefe bondadoso saca la de socarrón interesante. Y no sé cuál me gusta más de las dos. Aun así, tampoco pierde las formas. Él nunca, jamás, pierde las formas. Aun cuando trata de ser molesto solo consigue ser guapo. Seguro que su madre está orgullosa del hijo perfecto que tiene—. Ábrelo, Amy, es para ti.

Estoy profundamente enamorada de él, pero ahora mismo también le odio. Le odio porque sé que está a años luz de mí, porque su sonrisa es de otro mundo y porque no puede llamarme «Amy» con ese cariño sin que me ablande. Le odio mucho, muchísimo. Y repito esa idea en mi cabeza hasta que me la creo y puedo responder manteniendo un mínimo la actitud.

—¿Quieres engatusarme? —susurro. No me sale hacerlo con la actitud de arpía perdonavidas que quería conseguir. ¿A quién quiero engañar?

—Quiero darte las gracias por un año espléndido. No sé qué sería de esta oficina sin ti.

Solo está siendo cortés y educado. Esta oficina sin mí tendría a otra persona que llevaría las cosas, probablemente, mucho mejor que yo. Está bien, yo no lo hago desastrosamente mal, y llevar su agenda no es algo sencillo, pero ahí fuera hay muchísimas personas capacitadas para seguirle el ritmo a George Wayne. Muchísimas. Lo repito dentro de mi cabeza una vez más según tomo aire hondo. Solo está siendo cortés y educado. Como siempre. Como con todo el mundo. El otro día vino aquel rapero simpático que canta sobre feminismo y le regaló un broche. Lo vi. Lo oí. Esto no significa nada.

Al menos, hasta que vuelve a hablar y me rompe los esquemas.

—No sé qué sería de mí sin ti. —Me acerca la bolsa y yo le miro. Estoy a punto de llorar y que se me corra el rímel por toda la cara. Y yo no soy de las que lloran bonito. Yo me convierto en una suerte de mapache yonqui. Por Dios, necesito reponerme.

Cojo la bolsa turquesa con cuidado y me concentro en estudiar su tacto para alejar la mente de lo que me acaba de decir. Se ha acordado. Se ha acordado de mi primer año aquí. Y ha sabido que estaría con él hasta esta hora para dármelo. ¿Qué significa todo esto?

Dejo de pensar inmediatamente cuando veo una cajita diminuta, también turquesa, con un lazo blanco y unas iniciales que no me pueden pasar desapercibidas. Ni a mí, ni a nadie.

George ha ido a Tiffany & Co. a comprarme algo. A mí. Por mi aniversario en la empresa. Su empresa.

—Feliz aniversario —entona cuando deshago el lazo. Ahora mismo me inunda una felicidad que no puedo describir. Soy como un pollo a la cerveza al que acaban de vaciarle el líquido dentro. Me sermoneo mentalmente de la estupidez que acabo de pensar y juro que jamás le diré algo así a George mientras pueda evitarlo.

—Vaya, Wayne, ¿vas a pedirme matrimonio? —bromeo por última vez antes de abrir la caja. Después sé que no podré. No seré capaz de hacerlo. Ni siquiera ahora me sale con el tono que pretendía.

—Puede —carcajea en voz baja y se reclina en su sillón. Y yo, con el corazón un poco más roto (yo jamás podría decirle eso con tanta facilidad) me repongo y abro la caja por fin.

Pero lo que veo vuelve a tapar las grietas.

Porque tengo ante mí al hombre más maravilloso del universo. A uno que no puedo decírselo. A uno que jamás será para mí. Y, sin embargo, a uno que me ha comprado un colgante con un corazón de oro blanco, cuyo núcleo es un diamante diminuto y precioso.

—George, ¿qué...? —No puedo reprimir las lágrimas. La primera va a parar a mi mono a una velocidad de vértigo. Ahora mismo podría inundar Londres. Le miro y por una vez pierdo la coraza que me acompaña normalmente cuando estoy con él. Está bien, sé que para George Wayne esto no es nada, y me lo repito una y otra vez según se levanta y llega a mi encuentro, poniéndose ante mí y cogiendo el colgante entre sus manos, pero no puedo ser más feliz. Y lo habría sido igual con el anillo de plástico que acompaña a los cereales, lo confieso. Pero el hecho de que se haya tomado un tiempo para ir a buscar esto a la joyería, encargarlo o pedírselo a alguien (cosa que no preguntaré; prefiero ser una ilusa ignorante y pensar que ha ido él) me llena el pecho.

Cuando tiene el colgante entre las manos me hace un gesto para que me levante. Yo obedezco sin rechistar. Habría que ser estúpida para llevarle la contraria a un hombre así en un momento como este. Después me giro y noto cómo coloca sus manos ante mí, inundándome de ese olor a brisa marina según mis lágrimas, negras por el rímel, caen a la moqueta gris. Me coloca el colgante, que se desliza sobre mi pecho con una lentitud absoluta, y noto cómo sus dedos me rozan la piel, erizándola. Puedo fingir que no le amo si está lejos, pero estando a esta distancia mi piel grita por sí sola.

—Gracias por este año, Amelia —susurra y noto cómo su rostro está aún más cerca de lo que pensaba—. De verdad, no sé qué sería sin ti.

Cuando termina de abrocharlo, Juro que estoy a punto de girarme y decirle todo lo que he sentido por él todos estos días. De decírselo y de echarme a sus brazos para que sepa que llevo enamorada de él desde el primer momento en que le vi.

—George, yo...

—No sé qué sería sin tus reprimendas —continúa—, sin que me recordaras que a veces hay que comer y beber agua, sin que te pusieras de parapeto ante Marketing. Entre tú y yo —susurra sobre mi oído con esa voz ronca que me vuelve loca—, yo tampoco los soporto... —ríe y yo creo que estoy a punto de morirme—. No sé qué sería sin tu mal humor por las mañanas, aunque me saques de quicio. Porque lo haces. Me sacas de quicio continuamente.

Coloca las manos sobre mis hombros y, mientras aprieta con suavidad, observo el cielo de Londres y lo confirmo: van a tener que sacarme de aquí en ambulancia. Sus manos, a pesar del aire acondicionado que hace que esto parezca la Antártida, son cálidas y suaves, y han empezado a darme un masaje que no sé encajar. Que Dios me ampare, estoy a punto de gemir ridículamente y decirle que le amo.

Sin embargo, me obligo a parar. Porque, tras unos segundos, George frena también y termina su discurso del peor modo posible. De ese que me recuerda quién soy, dónde estoy, qué lugar ocupo y qué lugar ocuparé siempre.

De un modo que me parte el corazón.

—Eres la mejor empleada que podría tener en la historia.

«Empleada».

El dolor se yergue ante mí como un cable de alta tensión, emitiendo descargas a mi cuerpo para que no me deje vencer y haya algo, por mínimo que sea, que me mantenga de pie. «No te quiere, Amy. No te querrá jamás. No mereces estar con él. No eres suficiente. Ha encargado el colgante y alguien más lo ha traído, pero no sabía ni qué había en su interior. El corazón no significa nada. Tú no significas nada para él».

Me limpio la lágrima que recorre mi rostro y siento cómo el pecho me arde bajo el colgante.

El pollo a la cerveza es menos patético que yo.

· 2 ·

Amelia

«Empleada». Soy una rematada ridícula. Una ridícula de manual. Si hubiera un campeonato mundial de ridículas lo ganaría por goleada. ¿Por qué no me he girado y le he dicho que no quería ser eso? ¿Que no quería ser solo su empleada? ¿Por qué no le he dicho que quiero que me mire como yo le miro a él cuando no sabe que estoy observándole?

Avanzamos por el pasillo con lentitud y sin una palabra. Solo el ruido de mis tacones y sus zapatos avanzando juntos se hace eco ya en la oficina. Ni siquiera el equipo de limpieza, que también está ya acabando, se atreve a alzar la voz. Es como si hubieran puesto las fregonas en modo silencio.

Lo peor es que para él esto es lo normal. Acabamos la jornada, nos dirigimos al ascensor, hablamos mientras este baja, llegamos al aparcamiento, él coge su maravilloso Mercedes negro descapotable y yo mi Mini blanco. Después nos despedimos alzando la mano (claro, Amelia, no te va a dar un beso), cada uno se mete en su coche y empieza mi cuenta atrás mental para volverle a ver.

Sin embargo, el silencio que hay hoy en el ascensor mientras bajamos es ensordecedor. Normalmente hablamos, nos dedicamos alguna broma, por insulsa que sea. Suelo empezar yo para distraerme del pensamiento de que no está empujándome contra la pared, hundiendo sus labios en los míos y provocando el balanceo de mi campanilla con la lengua. Hoy podría estar evitando el pensamiento de que me quitara la sal de las patatas fritas que le he comprado de los labios, pero prefiero centrarme en los botones de la pared.

Al menos, hasta que mi jefe, porque no debo olvidar que es lo que es, abre la boca de nuevo:

—No tendrías por qué haberte quedado hasta tan tarde. Lo sabes, ¿verdad?

«Reponte, Softstone», me digo a mí misma. Veo reflejado mi rostro en los espejos del ascensor con el suyo detrás, mirándome con determinación y seriedad, y sé que esta no es la imagen que quiero darle. Necesito que vea que no me importa. Necesito seguir cerca de él, por más que duela saber que no soy nadie.

Y si para ello tengo que mantener la imagen de diva perdonavidas que llevo un año trabajando, lo haré.

—¿Has visto que el mayordomo de Batman se vaya a su casa temprano?

George resopla con media sonrisa en los labios y yo, aunque me cuesta, acabo volviendo a dibujar la mía. Verle sonreír me hace feliz. Al fin y al cabo, George no es una mala persona, y valoro que sea tan bondadoso, aunque no sea para mí. Siempre se queda hasta las tantas y se olvida hasta de él por esta condenada empresa.

—Wayne es un apellido muy habitual, Amelia. Y tú no eres mi mayordomo.

Me giro hacia él, ya repuesta, y le clavo la mirada. Necesito que piense que lo de antes no me ha importado lo más mínimo. Y aunque no estoy segura de lo que voy a hacer, me lanzo al vacío antes de analizarlo un milisegundo más.

—Wayne es apellido de multimillonario sexy con mapa topográfico en el abdomen.

Un momento, ¿qué? ¿De verdad he dicho eso en voz alta? No, no, no. Eso no era lo que tenía pensado decir. Eso no era... Espera, ¿qué es esa sonrisa?

—¿Así que por eso me llamas así? ¿Soy un multimillonario sexy con mapa topográfico?

—Yo no quería decir... —me obligo a callarme cuando mis ojos alcanzan su abdomen. George da un paso en mi dirección y coloca los brazos en jarras, mirándome de cerca y alzando una ceja, divertido. Se suponía que yo debía tener la sartén por el mango y no él. Y se supone que estaba devastada (y lo estoy, pero necesito enfrentarme a esta situación o el bochorno será aún mayor). ¿Qué hago ahora?

—No eres multimillonario —atino a decir, aunque es mentira—. Solo eres millonario.

—Mi cuenta del banco disiente, pero bueno. ¿Y todo lo demás? —Su sonrisa cada vez se ensancha más. ¡Dios! Me está subiendo la fiebre.

—No creo que sea muy decoroso que tu empleada haga comentarios sobre tu abdomen.

—Venga ya, Amelia —susurra según el ascensor continúa bajando. ¿Por qué tarda tanto? No quiero que esto sea un juego para él. Ahora, sin embargo, su expresión es una muy distinta, y sé que es por el tono que he utilizado para decir «empleada». Me coge la muñeca con esa mano que me podría dar dos vueltas y pregunta—: ¿Te ha molestado? No quería decir-

El ascensor se abre ante nosotros y George suelta mi mano con rapidez. Como cada vez que puede haber alguien delante.

«Ya, seguro que no querías decir eso», pienso mientras la memoria de mi piel le echa de menos. Evidentemente no se lo digo. Sigo siendo su empleada y él sigue siendo mi jefe. Sigo siendo solo un número más.

—No me ha molestado. —Sonrío radiante, como si no me importara lo más mínimo, y me recoloco el mono—. Era solo un decir. La relación que tenemos está clara. No te preocupes, Bruce. —Le doy un toquecito en el hombro y me separo de él disimulando el temblor de mis piernas.

En cuanto llegue al Mini, arranque y salga de este condenado edificio romperé a llorar.

* * *

Llego a mi piso, lanzo los tacones y me echo en la cheslón negra, como la televisión que casi nunca tengo tiempo o ganas de ver, como la negra mesa del comedor, como todas las negras, maravillosas y elegantes decoraciones del aparador, como mi alma. Cuando compré este piso lo decoré con esmero en tonos blancos y negros, sobrios, preciosos, como si eso fuera a hacer que formara parte de una esfera social a la que nunca perteneceré. Fue una tontería.

Entonces me pongo un cojín delante de la cara y chillo. ¡Joder, si chillo! No he chillado tanto en mi vida. Chillo y pataleo dejándolo perdido de rímel. ¿Qué más da? También es negro. No lo notará nadie. Pero ¿quién lo iba a notar? ¡Nadie pisa este piso! Aparte del repartidor guaperas de media melena de los juguetes sexuales que me he ido comprando estos últimos meses, claro. Ese chico me ve más a mí que a su familia.

Empiezo a desquiciarme, así que me levanto, voy a la blanquísima cocina, abro la nevera tras poner agua a hervir y me hago unos fideos instantáneos que me saben a gloria. Esa será mi cena de hoy. La primera cena, al menos; estoy segura de que después habrá resopón porque, una vez más, no podré conciliar el sueño. Seguro que la mitad de las personas en Trenders, incluyendo a George, cenarán una pechuga de pollo con verduras cocidas. Puaj.

Entro en Twitter y observo mi cuenta. Cuando creé @babyonemorebook (por mi evidente obsesión de aquel momento por Britney Spears y los libros) no esperaba llegar donde estoy ahora. Está bien, no tengo la cuenta de Isabella Rockhart (también conocida como Sabella Flavors, mi influencer favorita, la cocinera más dulce del universo y probablemente una de las personas más maravillosas que existen). Ella tiene tres millones de seguidores en Twitter, pero tener cuarenta mil solo hablando de los libros que me leo es todo un logro. Un logro que no pienso compartir con nadie. Jamás. Antes tendrían que matarme y descubrir la contraseña de mi teléfono. Una que tampoco pienso airear. El bochorno me engulliría si se enteran de que entro con George_SexyBatman_Empótrame (lo del «Empótrame» es porque necesitaba una palabra con tilde... Por eso de que sea más segura). Quizá la cambie por Patético_Pollo_Cerveza_1996. Seguro que la suya es una combinación segura que el iPhone ha escogido por él.

Hago scroll por el timeline unos minutos y sonrío cuando veo a @sabellaflavors ante mí con la receta de una tarta de tres chocolates.

«Nueva necesidad desbloqueada», pienso. Y pulso el vídeo para ver cómo cocina con esa sonrisa radiante de dientes perfectos. Se debe dejar un dineral en el dentista.

Continúo bajando tras esa receta que evidentemente no sabré hacer y llego al último lugar de la red social en el que quería verme.

Un tuit suyo.

George Wayne @gwayne 10min

Hoy ha sido un gran día.

Hemos dado un paso más en Trenders.

Seguimos sumando.

Cuando lo veo, el tuit ya tiene setenta comentarios, cien retuits y seiscientos me gustas. George es un influencer más en redes; todos nuestros representados (que no son pocos) le siguen y retuitean todo lo que pone, como patitos siguiendo a Mamá Pato (o al guapísimo Papá Pato, en este caso), lo cual ha hecho que llegue a un millón y medio de seguidores. Yo le doy tímidamente al corazón, como hago desde que le seguí sin que supiera quién soy, y continúo haciendo scroll. Sé que no lo dice por mí, pero me gusta imaginarlo, aun sabiendo lo desastroso que ha sido el final de mi día junto a él. Seguramente el tuit se deba a una de las tres mil reuniones que ha tenido o de los nuevos siete contratos que ha firmado.

Quizá por eso, porque sé que jamás sabrá que soy yo, me animo a desahogarme con mi siguiente tuit. Nunca he aireado mi vida en redes sociales, mi foto de perfil es una montaña de libros apilados bajo una taza de café y las pocas cosas personales que pongo van camufladísimas. Esta es una de ellas:

Baby One More Book @babyonemorebook 5s

Qué duro saber que eres el libro cerrado que nadie leerá jamás.

Al poco rato, en contra de lo que pensaba, me inundan cantidad de comentarios de ánimo, palabras de aliento, gifs de gatitos adorables y una cantidad ingente de me gustas. También me llega una foto del miembro flácido poco agraciado de un neandertal a los mensajes directos, pero con bloquearlo lo tengo todo hecho, no voy a prestar atención a seres cuyas sus neuronas se suicidarían si pudieran. Apago el móvil y lo lanzo sobre el sofá.

Lo último que quiero ahora es llorar.

Cuando lo pienso, sin embargo, es tarde.

Como vaticiné, llevo llorando desde que he salido del lujosísimo aparcamiento.

* * *

Me había quedado dormida en el sofá viendo a un Alexander Skarsgård dándolo todo en True Blood con una de sus muchas parejas cuando el teléfono casi hace que me dé un infarto.

Lo que no imaginaba era que pudiera ser él.

Llamada entrante: Batman

Espero un segundo. Dos. Tres. Estoy tan nerviosa que no recuerdo ni cómo se descuelga un teléfono. ¿Debería cogerlo, en primer lugar? No es el del trabajo, es el mío. Mi teléfono personal. El número al que nunca, jamás, me ha llamado. Un número que ni siquiera esperaba que tuviera. Empiezo a darle vueltas a la idea según la vibración cae sobre mis ingles y la histeria me invade. George Wayne haciendo que me tiemblen las ingles y él ni siquiera lo sabe. Fabuloso. Miro la hora y veo que son las nueve de la mañana. ¿Cuánto tiempo he dormido? ¿Qué le pasa a George? ¡Dios! ¿Y si está en apuros? Tengo que salvarle. Tengo que salvar a un tío de un metro ochenta y mucho y espalda de armario empotrado con mi metro sesenta y poco y mi rímel corrido.

Cojo el teléfono convenciéndome a mí misma de que vuelvo a ser la reina que intento demostrar que soy con él y, con la voz más firme que puedo, haciendo como que no le tenía guardado, respondo:

—¿Quién es?

—Amy, soy George.

—¿Wayne? —trato de hacerme la sorprendida y me sale una risa nerviosa mientras me peino. No me lo creo ni yo.

—Tengo que decirte algo.

Dios mío. ¿Qué va a decirme? Me levanto mientras asiento, como si pudiera verme, y empiezo a dar vueltas por toda la habitación. No puedo dejar de andar según dice que le dé un segundo, que va a salir. ¿Dónde está?

—¿Dónde estás? —pregunto. Me puede la intriga.

—En el Batmóvil —responde. No me puedo creer que me haya hecho esa broma. Yo me río nerviosa otra vez. Tengo que dejar de hacer esto, mi dignidad huye de mis poros como si fuera un géiser. 

—¿Estás bien? —Recuerdo que George no me había llamado nunca (tampoco me había hecho una broma así) y la alarma vuelve a mí.

—Sí, tranquila. No te apures. Es solo que hay algo que tengo que decirte.

—¿Un sábado por la mañana? —Entro en pánico. No quiero responderle lo que respondo, pero la imagen de idiota borde canibaliza a la boba enamorada y habla antes de que pueda pensar—. No es propio de ti, George. No me malinterpretes, puedes llamarme cuando quieras, sigo teniendo plus de disponibilidad las veinticuatro horas, pero me he preocupado. Nunca... me habías llamado a mi número privado. —Evito mencionar el hecho de que solo hay una persona que me hable por ahí. Evito mencionar que no me quiere nadie aparte de mi hermano. Ja, ja, qué bien. Otra vez el mismo pensamiento intrusivo. Luego me abriré un champán con él (con el pensamiento intrusivo, digo. Seguro que Anthony está ocupado porque, a diferencia de mí, él sí tiene una vida).

Bueno, ya vale, estoy siendo demasiado catastrofista y soy demasiado guapa para esto.

—Mierda, lo siento, no me he dado cuenta —dice. Y noto los nervios en su voz. Él nunca dice tacos—. Le he dicho a Siri que te llamara desde los auriculares y habrá conectado el bluetooth a mi número personal.

En ese momento freno en seco. Me tenía guardada, como le tenía guardado yo. Solo que yo le guardé sin que él supiera que robaba su número personal de la agenda y lo metía en mi teléfono. Me lo imagino con esa voz supersexy de empotrador diciendo «Oye, Siri, llama a Amelia Softstone» y un escalofrío me recorre la espina dorsal, sacudiéndome. Una vez más, la Amy que no puedo controlar habla por mí, con la voz más pausada, más seria, más terminante:

—¿Tienes guardado mi número personal?

—Sí —responde solamente. Su voz suena grave y profunda. Tras unos segundos, añade—: ¿Te molesta?

—Claro que no —me apresuro a decir. Me ahorro que me encanta—. Perdona, a lo que íbamos. Dime.

—No, por teléfono no puede ser.

—¿Me has llamado para colgarme, Wayne? —trato de sonar amistosa, pero no me sale. Estamos los dos en un estado de nervios que por primera vez no sé cómo gestionar. Suspira con pesadumbre. Yo siento cómo se entrecorta mi respiración.

—¿Has desayunado?

Me niego a decirle al fantástico y fabuloso George Wayne que no según avanzo descalza hacia la cocina y abro la nevera, pero no tengo nada que valga la pena y no quiero que piense que soy una vaga. Seguro que él lleva despierto desde las seis.

—Sí, hace un rato —miento.

—Oh, vale, eh... Yo no —dice, avergonzado. Yo me insulto mentalmente—. ¿Te parece si nos vemos en el Starbucks de debajo de la oficina en... quince minutos?

¡Quince minutos! ¡Por el amor de Dios! Ni siquiera me he duchado. Necesito una excusa. Y la necesito ya.

—¿Te importa darme algo más de tiempo? Estoy en casa de mi hermano.

—¿En casa de Anthony? Pero si... —dice como si le extrañara muchísimo. Tras unos segundos, vuelve a hablar—: Nada. Eh... Claro. No te preocupes. Llega cuando puedas, yo te espero allí.

Me ducho tan deprisa como puedo, me maquillo más rápido de lo que he hecho en toda mi vida mientras rezo para que no me queden chorretones del pintalabios naranja o de la base, me pongo espuma en unos rizos que hoy parecen indomables y me coloco un vestido amarillo con girasoles y unas sandalias bajas. Para coronar el atuendo, me cuelgo un bolso blanco diminuto y absurdamente inútil. Es lo primero que he cogido, no tengo tiempo para más. «Al menos me cabe el móvil», pienso.

Después, sin pasar otra vez por la cocina, voy a abrir el yogur que he cogido, pero noto cómo tengo el estómago cerradísimo y me sobreviene una arcada. No me lo voy a comer. Me lavo los dientes y me preparo para salir. Después bajo al aparcamiento, me subo en el Mini, me pongo las gafas de sol y salgo como alma que lleva el diario hacia la cafetería. Ya me pediré un café «para acompañarle».

· 3 ·

George

Esto me pasa por idiota. Evidentemente, Amelia no tiene por qué decirme dónde está o deja de estar, pero algo dentro de mí esperaba poder disculparme con ella esta mañana, con un café repleto de espuma entre las manos y toda la sinceridad que le debo.

Pero, como tantas otras veces, llego tarde. Y la palabra que pronuncié ayer por la tarde hace mella en mí como si alguien estuviera rebobinando mi intestino con un bolígrafo. «Empleada». ¿A quién se le ocurre? ¿Por qué no le dije lo que llevaba todo el día ensayando? ¿En qué momento se me pasó la hora que era? Oh, sí, claro. La reunión con los de Finanzas. Siempre le digo a Amelia que no debería odiar al departamento de Marketing (excepto ayer... Ayer confesé que yo también lo odiaba), pero ahora mismo yo odio con tanta o más fuerza al financiero. Ahora y ayer. Por ello hice como que no llegaba al cable del ethernet, por eso rodé en mi silla, por eso puse los ojos en blanco. Porque no podía demostrar que, en realidad, lo único que deseaba era eso. Que Amelia estirara del puto cable y yo le pudiera dar el colgante que había estado eligiendo durante horas.

¿Y de qué sirvió? De nada. Porque la llamé «empleada». Joder, menuda cagada. «Amelia, eres la mejor amiga que tendré jamás. El motivo por el que no abandono Trenders y me voy a plantar puerros». Eso o algo así es lo que debería haberle dicho. Pero cuando entré en contacto con su piel al ponerle el colgante y ver cómo se emocionaba me embargó el miedo. No pude pensar con claridad.

Hoy sé que fue un error garrafal.

Porque cuando he marcado su número por primera vez en mi vida, Amelia no sabía que yo estaba saliendo de casa de Anthony Softstone, su hermano. Salía de decirle por enésima vez que estoy loco por ella y no tengo la más mínima idea de cómo decírselo ahora que he metido la pata hasta el fondo. Y en este preciso instante, de camino al Starbucks, sin atreverme a cancelar la cita, no sé cómo actuar. Solo sé que pretendía arreglarlo, decirle lo que no me atreví a entonar, invitarla a pasar el día conmigo como era debido, terminar la conversación del ascensor con la que parecía que podíamos solucionarlo. Pero ¿y ahora? ¿Ahora qué hago? No puedo ignorar el hecho de que me ha mentido porque debe estar en casa de otra persona; de otro hombre, probablemente. Como tampoco puedo ignorar el hecho de que su vida no me pertenece, por más disponibilidad que tenga conmigo, y el hecho de que no puedo retenerla a mi lado.

Amelia siempre ha demostrado ser una persona radicalmente opuesta a mí. Segura de sí misma, confiada, preparada para el mundo. Y todo ello a su edad, con nada más y nada menos que doce años menos que yo. Yo, en cambio, me he pasado la vida trabajando en el negocio familiar, reinventándolo, desviviéndome por cada contrato que firmaba, y no he visto sentido a nada hasta que ella se ha cruzado en mi camino. Hasta que una mujer mucho más joven, con una vida por vivir, se ha plantado con unos tacones de infarto delante de mi recorrido y ha hecho que sintiera que una empresa con resultados millonarios es insignificante cuando ella sonríe.

«Suficiente», me digo. Y aún con las gafas de aviador puestas bajo del coche atrayendo las miradas de unas y otras muchachas. Empiezo a cansarme que me miren como si solo fuera un objeto, así que sonrío con una incomodidad patente y me dirijo a toda prisa hacia el Starbucks. Que no me pare nadie antes, por Dios.

Cuando llego, ella aún no está allí.

* * *

Cuando miro a través del ventanal tras el que he decidido sentarme, Amelia baja del coche y maldice la acera en la que casi se cae. Ahora le pega gritos al suelo, como si pudiera escucharla. Y yo me doy cuenta de que, nada más ver cómo ha estado cerca de aterrizar en el asfalto, me he levantado ipso facto de mi asiento.

Y de que estoy ardiendo.

Literalmente.

Solo entiendo que me he tirado el café encima cuando ella ya se ha repuesto de su pelea dialéctica contra los adoquines. Joder, joder, joder, ¿por qué tiene que torcerse todo tantísimo? Me había puesto la camisa del día que la conocí.

—Siempre igual, Amelia, de verdad —entra despotricando en voz baja. Después me sobrepasa cojeando. Ni siquiera ve que estoy sentado justo junto al ventanal de la puerta—. A ver ahora cómo disimulas la torcedura del tobillo. Torpe. Pato.

—Amelia —entono, rodeando su muñeca con mi mano y frenándola. Soy consciente de que es una intrusión de manual en su espacio personal, pero ¿«la torcedura del tobillo»?—. ¿Te has hecho daño?

Y chilla.

Una mujer cuya muñeca tengo atrapada en mi mano después de tirarme un café encima chilla cuando ve cómo la toco. Todo ello, en un Starbucks abarrotado de gente. Un Starbucks en el que hasta ahora había pasado mínimamente desapercibido (ya no, claro). La imagen no puede ser peor.

—¡George! —vocifera después. Un señor de mediana edad con complejo de héroe básico se ha levantado de su asiento para venir a lo que debe creer que será ayudarla—. ¡No! ¡No me he torcido nada!

—Por el amor de Dios, Amy, baja la voz... Nos está mirando todo el mundo.

Quiero apartar la mirada, pero no soy capaz. En primer lugar, porque está preciosa. Y en segundo, porque... ¿qué le pasa en los ojos?

Oh, maldición, no.

La suelto tan rápido como me doy cuenta y le pido perdón con la mirada.

—¿Te he hecho daño?

Ella aparta de mi campo de visión sus lacrimales inundados.

Y siento que el peso del mundo acaba de colocarse sobre mis hombros.

—Señorita, ¿la está molestando? —interviene su salvador. Por el amor de Dios...

—No, no, tranquilo... —musita en voz baja—. Es mi jef-

Va a terminar la frase, pero un segundo después alguien me reconoce, a pesar de las gafas de sol, y según ve la escena que se está montando, chilla:

—¡Es George Wayne! ¿Quién es esa chica? ¿Qué le hace? ¡Que me lo haga a mí!

Qué asco.

Tres chillidos después y una mirada de pánico de Amelia, me da la mano y salimos del Starbucks como alma que lleva el diablo. Esto ya lo hemos vivido antes... y no es agradable. Cada vez que alguien más dramático de lo habitual me reconoce tengo que parar todo lo que estoy haciendo para ponerme a hablar de unos u otros famosos. Y cuando digo «hablar» me refiero a pararme para decir que no puedo hacer declaraciones por protección de datos. No pasa mucho, y menos en Bishopsgate, donde la gente suele ser bastante recatada. Pero los fines de semana el marujeo aquí se intensifica y llega la flor y nata de los cotilleos.

Es exasperante.

—Ey, Amelia, ¡para! —digo, a pesar de todo. Ella sigue cojeando por el traspiés al salir del coche—. ¿Dónde vamos?

Pero no responde. Continúa tirando de mí hacia su coche y después lo abre y va a meterse en el asiento del conductor. Sin embargo, aunque sé que puedo quedar aún peor en este momento, eso sí que no lo voy a permitir.

La atraigo hacia mí con la mano, la pego a mi cuerpo y, en medio del bullicio de gente que se ha formado esperando rascar alguna noticia jugosa, doy la vuelta sobre mis talones y la giro delante del capó, hacia el del copiloto, susurrando sobre su oído:

—Ni se te ocurra. Dame las llaves. Ya.

No me doy cuenta del tono que he impreso en mi voz hasta que veo sus ojos, confundidos y abiertos, y su mano tendiéndome temblorosa unas llaves. Están llenas de figuritas de tacones y pintalabios.

Diez segundos después he metido las llaves en el contacto y bloqueado las puertas.

Suspiramos a la vez y, tras eso, nos sobreviene una mirada eterna según el flash de los móviles se hace a las ventanas de nuestro coche.

Un momento, ¿acabo de pensar «nuestro» coche?

¿De verdad he rodado así a Amelia?

¿En serio le he obligado a darme las llaves de su Mini?

—Amelia —susurro, pero veo que se le vidrian los ojos verdes y me obligo a callarme. Ella no está acostumbrada a esto... y no tiene por qué estarlo. No tiene por qué aguantar mi mundo. El suyo está a años luz de aquí, y debe ser uno mucho más amable. Mucho menos para mí.

Arranco sin una palabra más y sin rumbo fijo sobrepaso mi coche, el Starbucks y a la gente que se queda preguntándome por unos y otros fichajes y por la mujer que me acompaña y que «me ha tirado el café encima». Joder, qué pesados van a estar los medios los próximos dos días. Será mejor que apague el móvil en cuanto pare el coche.

—Lo siento —musito al fin, cuando llevamos un rato haciéndonos paso en la ciudad. Nos hemos metido en un atasco y no me ha quedado más remedio que apagar el motor.

—Está bien, Wayne, tranquilo —responde ella con un hilo de voz—. Solo me has secuestrado en mi propio coche. Es algo que pasa todos los días en cada ciudad del mundo. Cientos de miles de jefes citan a sus empleadas para hacerlo.

Río con tristeza a través de un soplido de mi nariz y agradezco tanto como me duele que sea así, tan fuerte, con tantísima capacidad para reponerse incluso cuando llora.

Y entonces no puedo evitarlo. No me he dado cuenta hasta ahora por el trajín que hemos vivido, pero mi mirada va directa a su escote. A ver, eso ha sonado mal. Va a su escote, sí, pero porque ahí está el colgante que le regalé ayer.

Haya pasado donde haya pasado la noche y lo haya hecho con quien lo haya hecho, lo lleva puesto. Continúa conmigo sobre su pecho.

«Quítate ahora mismo esta idea de la cabeza, patán».

—George —dice. Creo que lo ha dicho un par de veces, pero estaba... embobado—. George —repite, e instintivamente se lleva la mano al collar—, el atasco. Te está pitando todo el mundo.

No arranco aún, sin embargo. Me he perdido en sus ojos otra vez, y la mujer que tengo a mi lado debe creer que soy estúpido. Nunca me había comportado con ella con tanta extrañeza como hoy, y no quiero asustarla ni incomodarla más. Ni siquiera se ha atrevido a preguntarme dónde la estoy llevando.

Tampoco lo sé.

Solo sé que necesito salir de aquí.

Y no me estoy refiriendo al coche.

· 4 ·

Amelia

No soy capaz de entonar ni una palabra más, por más que quiera. Por más que lo único que desee ahora mismo sea preguntarle si se ha sentido igual que yo al cogerme así para girarme; tan... invencible.

Pero no puedo.

Desde que hemos arrancado no hemos vuelto a mediar palabra. Y sé que esto no es lo que espera de mí. Con todo, no soy capaz. No estoy acostumbrada a tenerle así, en una situación tan normal, en un lugar tan alejado de la oficina. En un sitio en el que no deberíamos estar juntos. En mi coche. En mi espacio seguro. Con él sentado en el sitio desde el que le dedico todas las canciones de amor que saltan en mi Spotify. Conmigo sentada donde nunca se sienta nadie más.

Es en este momento en el que me doy cuenta de que George Wayne lo constituye todo en mi vida. Y, con ese pensamiento, antes de romper a llorar de nuevo como una cría, me giro y comprendo que estoy exagerando. «¿Invencible, Amy...?». Tengo el tobillo torcido, el latido de mi corazón se oye más allá de mi pecho y George solo me ha mirado así porque le ha extrañado que lleve el collar. Tal vez pretendía que no lo llevara. Quizá le incomoda que lo lleve aún, mostrándolo tanto. Puede que sea un detalle del que prefería olvidarse porque solo era para quedar bien. A lo mejor...

—Hemos llegado —su voz me saca de mis pensamientos. Ha aparcado delante del hospital, y solo cuando siento que estoy a punto de morirme de vergüenza, me repongo y me yergo en mi asiento. Se supone que he quedado con mi jefe porque me tiene que contar algo, no porque tenga que cargar conmigo.

—No. No hemos llegado —bufo. Pero Wayne me conoce bien. Demasiado bien, diría. Y él también adopta la postura de socarronería. Su parapeto contra mi actitud de mal bicho.

—Softstone, o te bajas tú o te bajo yo.

Me recorre un escalofrío la espina dorsal. Mierda, ¿¡qué hago!? Ahora mismo tengo dos opciones: bajar y correr a urgencias como alma que lleva el diablo para que no me toque y me desmaye entre los brazos más sexis del mundo, o hacerme la dura para sentir esos mismos brazos llevándome una vez más.

Socorro.

Eh, espera, ¿dónde está?

No he reaccionado. He perdido la noción del tiempo y, ahora, la puerta que tengo justo al lado se abre en lo que me parece un estruendo insoportable y aparece él, su manchita marrón (¡qué despropósito, Dios Santo! Con lo que me gusta esa camisa que se lo marca todo, creo que voy a llorar por eso también), y su pecho, inclinándose sobre mí y arrebatándome el cinturón.

—Como me toques grito superfuerte —digo con una rapidez supersónica en la cuenca de su oído. Aunque, evidentemente, lo que grita todo mi interior es que me coja, que me agarre, que me sostenga entre sus brazos. Y que me haga el amor en medio de Londres. Encima del capó, si quiere.

Pero eso no va a pasar. Este hombre no me quiere. No me puedo olvidar de que solo soy su empleada.

George me ignora magistral y resopla por la nariz mientras mete los brazos justo debajo de mi vestido, atrayéndome hacia él con todo el cuerpo. Me va a dar algo. Socorro.

—Creo que llegas tarde, Softstone —me vacila. ¡A mí! Y yo estoy demasiado tonta como para responder con dignidad. Sobre todo, cuando me clava la mirada y me sonríe como si el mundo fuera suyo. (A ver, una no tan pequeña parte del mundo lo es).

—Esto es acoso, George Wayne, y no es propio de Batman. —No puedo con la vergüenza, así que me defiendo mientras me muevo como una pescadilla entre sus brazos hasta que, saboteándome a mí misma y a lo bien que me sentía con sus portentosas manos apretándome las piernas (ay...), consigo que me deje en el suelo.

—Joder, Amy... Vale. —Me suelta, alza los brazos en postura de rendición y aparta la mirada.

Yo me atuso el vestido toda digna y alzo la barbilla.

Hasta que pongo el peso sobre el pie que me he torcido.

Siento que no puedo ser más ridícula mientras ahogo un grito de dolor entre los labios y él me mira, entre victorioso y preocupado.

—Amelia... —susurra, acercándose de nuevo a mí y tendiéndome una mano que no cojo. Todo esto duele demasiado—. ¿Estás segura de que no puedo llevarte?

Estoy a puntito de rendirme, porque esto es absurdo. Pero no puedo hacerlo del todo. Mi orgullo no me lo permite. Y mi boca deslenguada tampoco.

—Mira, George. Puede que sea imbécil, pero no tanto como para saber que, si me llevas en brazos al hospital y te reconocen, mañana tus redes sociales echarán humo. Y no quiero ser un personaje mediático, créeme. Es lo último que deseo. Sé la vida que llevan. Que lleváis —corrijo—. Y no me apetece que me paren como nos han intentado parar hoy. Mi vida y la tuya están enlazadas en la oficina, pero fuera de ella yo no soy nadie para ti. —Auch.

»Descuida, mi rol no es algo que vaya a olvidar. Y no es algo que debamos olvidar ninguno de los dos. Estamos bien como estamos, ¿no? Pues sigamos así. No quiero tener que dejar la oficina porque confundamos conceptos. Me gusta el cactus de mi escritorio y no quiero tener que dejar de regarlo. Aunque lo haga poco. Porque los cactus no se tienen que regar mucho. Solo a veces. ¡Dios! —bufo—. Ya me entiendes.

Lo he soltado a bocajarro tan rápido como me he arrepentido.

Y entonces George me ha cogido de nuevo en brazos, ha ignorado mis quejas y ha puesto rumbo al hospital.

—Denúnciame luego por acoso, si es lo que quieres, y pasado mañana si quieres también abandonas la oficina y te llevas tu puñetero cactus. Pero ahora te vas a urgencias. Y me da igual lo que me digas.

Frena un segundo justo antes de entrar en el hospital y me descubro rodeándole con los brazos, mirando a sus ojos con devastación. Él me devuelve la mirada y veo en ella un dolor que no puedo gestionar. ¿En qué momento he metido tantísimo la pata? ¿Por qué no he esperado a saber de qué quería hablar? ¿Por qué siempre tengo que ser tan rematadamente zopenca?

—George, yo no... —intento. Es inútil. No me devuelve la mirada.

—En este momento te estoy pagando horas extra, Softstone. Así que, sintiéndolo mucho, te vas a meter en ese hospital y no vas a salir hasta que te hayan mirado el tobillo. Y después, si quieres, presentas la baja.

Y entonces, irremediablemente, entramos en el hospital y se hace el silencio.

· 5 ·

George

«Los arranques de orgullo son una increíble mierda», pienso cuando han cogido en urgencias a Amelia y la han ayudado a entrar. En ese momento he sentido más frío del que había sentido jamás.

En pleno julio.

Pero todo tiene un porqué. Y el de esta vez es que doña Aún Trabajo Para Ti Por Mi Cactus y yo no nos hemos separado ni al llegar a la sala. Pese a sus ojos vidriosos. Pese a que me agarraba como si le doliera hacerlo. Pese a nuestra discusión. Pese a la gilipollez que le he soltado de que pidiera la baja. Pese a todo, Amy Softstone ha continuado aferrada a mí. O yo a ella, para ser más exactos. Porque no he sido capaz de separar la mano de su cintura, por donde la tenía agarrada, ni cuando nos hemos sentado en las sillas. Pero ella no se ha apartado. Y yo, cuando he notado que su vestido se desprendía de mi piel para ir con el médico, me he recolocado en el asiento como si no me hubiera importado. Como si no llevara diez minutos presionando con necesidad su cintura.

Soy patético.

Y odio esperar.

Ya lleva ahí dentro unos quince minutos. Quince que se me están haciendo eternos. Quince en los que no puedo dejar de pensar en cómo la ha mirado el gilipollas del jovencísimo doctor de guardia que la ha atendido, con esos rizos cortos, esos ojos avellanados y esos labios de dandi. «¿Pasamos, señorita?», ha dicho con la mayor sonrisa que he visto hoy. Qué asco me ha dado.

Pero el asco da paso a la incomprensión cuando Amelia sale sonriente de la consulta y por su propio pie. Un instante después se colocan ambos ante mí y ella desdibuja su sonrisa para pasar a un rostro de culpabilidad que no me esperaba. ¿Se siente mal por lo que nos ha sucedido antes o es que no quiere verme?

Sin embargo, lo más bochornoso de hoy no ha pasado aún. Lo noto cuando veo los ojos del imbécil del doctor, mirándome con fijeza.

—¿Quiere algo? —me atrevo a preguntar, levantándome. Él se acerca a Amelia y pone la mano sobre su hombro.

—¿Es usted su padre?

Espera, ¿qué?

—¿Qué cojones? —respondo en medio de la sala, y varias miradas se vuelven hacia mí. Varias entre las que no está la de Amelia, que ha tenido que apartar la mirada y ahora la pierde en un lugar impreciso del suelo, aguantándose la risa.

Al menos a uno de los dos le hace gracia esto.

—¿Qué sucede? ¿No la acompañaba por...?

—No, no soy su padre, idiota. Soy su-

Me obligo a callarme y un remolino me presiona el pecho. Me llevo el puño a la boca, sin esconderme. ¿Qué soy realmente para Amelia? ¿Qué significa lo que hay entre nosotros dos? ¿Puedo decir que es mi amiga? No. No puedo hacerlo después de lo que sucedió ayer y ha sucedido esta mañana. Ni siquiera tengo claro que pueda decir que soy su compañero de trabajo, a estas alturas. Y mucho menos me atrevería a decir que soy su jefe. Eso sería otro patinazo garrafal.

Me callo la boca y la miro, ignorando al dandi de tres al cuarto.

Entonces su mirada vuelve a mí, ya sin la risa en los labios, pero con una expectación importante.

—¿Su...? —continúa indagando. ¿Dónde tiene este tío la ética profesional?

—¿Qué carajo te importa? —respondo, cabreado.

—Si no es alguien de su familia no puedo decirle qué ha sucedido.

—Ah. —Aparto la mirada, aunque inmediatamente me pongo a pensar.

En ese momento noto cómo se está riendo de mí adrede. Amelia ha salido por su propio pie y está visiblemente mejor. ¿Por qué tendría que darme parte de nada? Que deje que nos vayamos y punto.

—Está bien, Niall, es mi jefe —contesta ella con una dulzura sin precedentes. ¿Desde cuándo sabe su nombre?—. George, solo era un tirón. Niall me ha aplicado una pomada y se me ha pasado. Ya está.

«Mi jefe». Al final lo ha dicho ella.

—Oh. —El muy idiota se revuelve un rizo. ¿No ve que la sala de espera sigue llena?—. Entonces podríamos intercambiar números y llamarnos para un café... No ahora, si no puedes, en otro momento, cuando te vaya-

Pero ¿quién cojones es este tío? Creo que me va a explotar una vena cuando le poso a Amelia la mano sobre la espalda e interrumpo:

—Mira, Niall —espeto, paladeando su nombre con asco—. Ahora mismo, Amelia está trabajando. Haciendo horas extra, concretamente. Y créeme, sus horas extra no son precisamente baratas. Así que haz el favor de dejarla en paz y vuelve tú también a tu trabajo. Ese chaval ha llegado con un sarpullido de la hostia y le pican hasta los huesos. —Señalo a un adolescente al fondo de la sala—. Atiéndele y deja de hacernos perder el tiempo a los demás.

A continuación, empujo a Amelia con suavidad para salir de allí, y ella, contra todo pronóstico, acepta, aunque lo haga a regañadientes.

Cuando veo su sonrisa de desdén, sé que me va a caer la bronca del siglo.

* * *

—¿¡Quién te crees que eres, George Wayne!? —vocifera nada más hemos entrado en su coche y nos hemos puesto el cinturón—. Una cosa es que me hagas ir a urgencias, y otra muy distinta que, en mi día libre, por más horas extra que te inventes, no me dejes ni hablar con la gente—. ¡Estoy harta! Harta de ti, de tus mareos, de que solo seas dulce cuando te interesa y de que me confundas continuamente. ¿A qué ha venido ese ataque de orgullo? ¿Por qué no he podido darle mi número al doctor? ¿Me explicas qué mosca te ha picado de una vez o tengo que volver a mi casa andando y sin mi coche? Me da igual haber salido de allí sin él cuando puedo volver con mi orgullo y mi feminismo intactos, créeme.

En un segundo lo ignoro todo. El discurso, su mirada encendida, sus aspavientos. Porque hay tres palabras que han activado todas mis defensas.

«A mi casa».

—¿Qué acabas de decir? —Me giro hacia ella terminante, con una dureza que nunca le había dedicado. El día de hoy no puede ir a peor.

O eso pensaba hasta que veo cómo Amelia se vuelve roja.

—¡Que estoy harta! —dice, gritándome. Algunos transeúntes se giran para observar la escena de dentro del coche.

—¿No venías de casa de Anthony? —Me giro hacia ella, encarándome con el cuerpo, y, al verla, me sorprendo pensando que ahora mismo lo único de lo que tengo ganas es de que me arranque la camisa y vayamos a los asientos de atrás, donde nadie pueda vernos por los cristales tintados.

Se calla unos segundos y traga saliva, pero no tarda en reponerse (aunque ya sea tarde, la he calado mucho antes de hacerle la pregunta).

—¡Sí!

—Ya... —me río, sarcástico, y aparto la mirada. Nunca me he comportado así con Amelia, pero algo hoy ha cambiado, y sé que ya no hay vuelta atrás.

Sin embargo, no duro ni un segundo sin mirarla. Amelia coloca sus dedos alrededor de mi mentón y me gira hacia ella.

—¿¡«Ya»!? ¿Quién te crees que eres, George? ¿Por qué hoy te estás comportando así?

Su tacto sobre mi piel hace que no pueda más y vuelva a viajar con mi mano hacia la suya, frenándola sobre mi mentón. Sé que lo que diré a continuación puede hacer que le tiente abrir la puerta y marcharse, pero debo decirlo.

—Tal vez, Amy, porque esta mañana no recuerdo haberte visto en casa de tu hermano —susurro.

Su primera lágrima cae directa al vestido. Después se separa de mí con cuidado. Yo hago lo mismo.

Si esto es una pesadilla, que alguien me despierte. Y que lo haga pronto.

—Arranca —musita, apartándome la mirada.

Yo obedezco sin una palabra. Ni siquiera sé dónde tengo que ir. Solo que ya no puedo decirle lo que tenía pensado.

La he cagado a niveles industriales.

· 6 ·

Amelia

George conduce sin rumbo fijo mientras yo me repito una y otra vez la misma palabra.

«Tonta».

No solo he quedado como una mentirosa delante de mi jefe. También del único amigo que he tenido nunca, aunque esta amistad no sea bidireccional. Y del hombre del que estoy enamorada. Y lo peor es que no puedo volver atrás. Desde que esta mañana he dado ese condenado traspiés, no he hecho más que tropezar una vez tras otra.

Y ahora me pesa el alma entera. Porque el silencio del coche me perfora los sentidos, anida dentro de mí y se expande en mi cuerpo, instalando una sensación de vacío que solo puede rellenar él.

«Que solo puede rellenar él», me repito mentalmente.

¡No, por Dios! ¿Cómo puedo estar pensando en eso en este preciso instante? ¡Menuda cochina! Y en un momento así. Basta. Se acabó. Tengo que intentar encauzar la situación antes de que sea peor. Ya me he ido bastante de la lengua cuando le he dicho que solo trabajaba en Trenders por un cactus. Menuda gilipollez. Trabajo allí porque a estas alturas no quiero una vida sin él (aunque el cactus sea monísimo).

Pierdo mi mirada en las nubes según el coche avanza y me imagino por enésima vez una vida con él, solo que esta es distinta. Esta no me la imagino sin salir de las sábanas por estar todo el día dale que te pego en una carísima habitación de hotel. Esta me la imagino entre gritos, reproches, traspiés como el de hoy. Y me duele. Porque yo y solo yo he provocado lo que ha ocurrido esta mañana mintiéndole. Y ahora ya no sé cómo salir de esta.

Antes de que me dé cuenta, el pollo está supurando cerveza otra vez. O, en otras palabras, me he puesto a llorar.

No sé cuánto tiempo hace que lo hago; ni siquiera si se ha enterado. Porque lo estoy haciendo en silencio, callada, por suerte.

Pero mis dudas dejan de existir cuando George suspira audiblemente y, con un golpe de volante, gira y va a parar a un aparcamiento que hay justo junto a Hyde Park. Se me cortan las lágrimas de inmediato y sé que necesito frenar esto ya si no quiero que todo sea aún peor. Por él, por nuestra relación profesional, y porque, para ser totalmente honesta, necesito el trabajo. Y no quiero ir a trabajar incomodándole más aún y empeorando todavía más las cosas. Ya bastante rotas están.

En lo que se levanta de su asiento (mi asiento, en realidad, pero no voy a olvidar jamás que su glorioso culazo ha estado ahí) y se acerca a mi puerta, me digo que lo mejor será suavizarlo. Hacer pasar la pataleta que he tenido en el hospital (las pataletas que llevo teniendo todo el día, en realidad) como inicio de una de esas novelas románticas en las que los protagonistas se odian. Ya hice un papel con él una vez, y sé que es mucho más fácil que encarar la realidad. Ahora haré otro completamente distinto para hacer borrón y cuenta nueva. Será lo mejor para todos.

Cuando abre la puerta, empieza la función.

Me levanto y me pongo ante él, firme (en realidad me tiemblan las piernas, pero lo disimulo bien), y observo su expresión confundida. «Como para no estarlo, chato, llevo mareándote toda la mañana y solo acabo de empezar».

—¿Tu plan de secuestro contaba con un aparcamiento subterráneo o has improvisado sobre la marcha?

Frunce el ceño y se quita las gafas de sol por primera vez hoy. Está alucinando. Me anoto un punto mental.

—Amy... —suelta. Y decido que no voy a permitírselo. Si quiero que esto sea una novela de esas necesito el chascarrillo del nombre.

—¿Cómo te tengo que decir que no me llames así?

—¿Que te llame cómo? ¿Amy? —Parpadea.

—O Amelia.

—¿Y cómo narices quieres que te llame? ¿Emilia? ¿Brígida? Joder.

—Brígida estaría bien, pero rima con frígida. Llámame Softstone.

—Estás de coña...

—No lo estoy. —Me alzo aún más y decido que es un muy mal día para no llevar tacones. Parezco un Minion. Encima voy de amarillo.

George alza una ceja y se pone las manos sobre la cadera. Es cuando veo que no solo tenía una mancha, sino que se ha desteñido toda la camisa. ¿Cuánto tiempo lleva así? ¿Me ha llevado al hospital de esa guisa? Qué bochorno.

—Un momento —me alarmo. Si él está así, ¿cómo estoy yo? Bajo la vista para mirar mi vestido monísimo y veo que me ha traspasado su mancha (manchorra) de café. Pero es... perfecto. Porque ahora tengo la coartada perfecta para empezar en este nuevo rol—. George Wayne, voy a acabar contigo.

—¿Perdona? —No entiende nada.

—¿Has visto cómo me has puesto el vestido? Si no hubieras querido ir de héroe al menos ahora tendría la ropa limpia, ¿te das cuenta? ¿Has visto cómo voy?

«Mal, Amy. Ahora te mirará de arriba abajo».

—¡Da igual! —me retracto—. Está bien. Iré a casa cuando acabe el secuestro y me cambiaré.

—No te estoy secuestrando, Amy.

—Softstone —corrijo.

Él da un paso más hacia mí y cierra la puerta a mis espaldas, quedando a escasos centímetros de mi cara.

—No te estoy secuestrando, Softstone. —Creo que se está hartando de mí e intuyo que estoy a punto de comprobarlo—. Te he llamado porque necesitaba hablar contigo.

En ese momento me doy cuenta de que continúa con la mano apoyada sobre la puerta del coche, y yo estoy entre su fornido y maravilloso pecho y mi carrocería. Acorraladísima. Socorro.

—Entonces habla ya —musito, deprisa y nerviosa. Pero me doy cuenta de que así soy aún más patética, si cabe. Esta frase necesita algo más—. Tengo cosas que hacer —miento.

George, sin embargo, no responde. Al contrario, me da espacio. Un espacio que no quiero. Un espacio que me mata lentamente. Después suspira, da media vuelta y se peina hacia atrás.

—De acuerdo. Está bien, no es nada. Puede esperar al lunes. Sube al coche. Voy hasta el Starbucks, recojo el Mercedes y dejo que te vayas.

«Ah, no. De eso nada», pienso. No hemos llegado hasta aquí para que esto se quede así. Necesito encauzarlo. Llevarlo al absurdo. Y ahora él está demasiado serio como para que lo consiga.

En ese momento, un pensamiento fugaz recorre mis ideas.

Ojalá estuviera borracha para hacer lo que estoy a punto de hacer.

* * *

Tras parpadear lentamente un par de veces con lentitud, posar mi mano sobre su brazo, como ida, y oír cómo George me llamaba otro par acercándose de nuevo, he simulado que empezaba a perder la cabeza. Es jugar muy sucio, lo sé, pero ahora mismo necesito un punto de inflexión radical que haga que volvamos a lo que ya teníamos. O a lo que sea, pero no que nos quedemos así.

Espero ser tan buena actriz como pensaba que era y no arrepentirme demasiado de cómo estoy a punto de usar mi historial clínico.

—George... —musito su nombre justo antes de desvanecerme y fingir el desmayo de mi vida. Un segundo después relajo mi cuerpo y me dejo caer.

Nunca llego a tocar el suelo, sin embargo.

George me coge mucho antes de que lo haga.

· 7 ·

George

Trato de despertar a Amelia fuera del coche, abrazándola contra él, pero no sirve de nada. Se ha desvanecido y no tengo ni puta idea de qué hacer en este momento, joder. Su hermano me contó que, en alguna ocasión, cuando se ponía muy nerviosa o pasaba por situaciones extremas o muy tensas, se desmayaba sin más. Bueno, esa no sería la explicación correcta. La correcta sería decir que «se dormía». Porque Amy Softstone, la diva perdonavidas a la que tengo sobre mí, sufre narcolepsia. Pero nunca, jamás, le había pasado conmigo. Y eso que hemos estado varias veces contra las cuerdas.

Supongo que nunca habíamos llegado a este punto.

La cojo en brazos como puedo y abro de nuevo el Mini. Un segundo después me meto como soy buenamente capaz con ella en esta caja de sardinas y la coloco sobre mí.

Craso error.

Cierro la puerta del Mini y lo bloqueo. Al menos, con los cristales tintados, nadie nos verá desde fuera y esto no parecerá lo que no es. Pero eso no hace que me sienta menos culpable por tener la cadera de Amelia sobre la mía, uno de mis brazos rodeando sus piernas desnudas y el otro a escasos milímetros de su pecho. Pero lo peor es que mi entrepierna está justo debajo de sus nalgas. Justo. Debajo. Joder, ¿qué le voy a decir cuando se despierte? Ni siquiera soy capaz de maniobrar en esta miniatura de coche. Necesito salir de esta. Tengo que despertarla como sea.

Cosa que sé que tampoco es tan fácil.

Solo me queda una opción.

Saco el teléfono como puedo de mi pantalón, rozando sus piernas de nuevo y estremeciéndome después, y marco el número de su hermano.

—Anthony, tío.

—Hola, tío. ¿No estabas con mi hermana?

—Por eso precisamente te llamo. Se ha... dormido.

—¿Qué? ¿Ahora? ¿Sin más?

—Bueno, sin más no. Hemos pasado una mañana de trabajo un tanto estresante.

—Ahá... Ya. Y no tienes ni idea de cómo despertarla.

—Exacto.

—Y has recurrido a mí porque pensaste que yo sabría.

—Joder, no me digas que no sabes cómo.

—Tranquilo. Conmigo no le llegó a pasar, pero nuestra madre sí sabía. Ella tensaba el hilo continuamente y no le quedaba más remedio que ayudarla después.

Cuando empieza a contarme esa historia por enésima vez, sé que no lo soportaré. En primer lugar, porque con el día que he pasado con Amelia, lo último que necesito es que me cuente cómo su madre era una esnob despiadada con ella y sentirme peor. En segundo lugar, porque me corre prisa salir de esta situación.

—Vale, sí, ya, eso lo sé. ¿Qué hacía? —Lo siguiente que oigo es a Anthony riéndose por lo bajini al teléfono—. Tío, no estoy para risas. Tengo a tu hermana con la falda descolocada encima de mi cadera y dormida en el asiento de atrás de un coche, no me haría mucha gracia que alguien nos viera por la luna o alguna de las ventanas de delante y pensara que la he drogado y abusado de ella. Esto no mola una mierda.

—Vale, tío, lo capto. Es que me hace gracia, porque no te va a quedar más remedio que mimarla.

—¿Que mimarla?

—Es lo que hacía mi madre. Primero le metía caña y luego, cuando estaba dormida, le frotaba la espalda, le ponía la cabeza sobre su pecho para que oyera el corazón y después le hablaba en el tono de voz más dulce que tenía en el repertorio. Era una falsa. —Se ríe, aunque ya no hay ni pizca de gracia en su tono—. Ah, eh, y si tienes música y le cantas, mejor que mejor.

—¿Te estás quedando conmigo?

—¿Tengo voz de estar quedándome contigo, George Wayne?

—Está bien. Lo haré —acepto con más vergüenza de la que puedo admitir. Anthony sabe que estoy colado por su hermana, pero ella no, y acabamos de vivir la mañana más tensa que hemos tenido en mucho tiempo—. ¿Algo más que deba saber?

—Hm... Sí. La narcolepsia es imprevisible. En cada persona se manifiesta de maneras distintas. A veces, cuando despierta, no se acuerda de lo que ha hecho las últimas horas. Quizá tengas que recordárselo.

—No me jodas. ¿Y si no me interesa que recuerde que ha pasado conmigo una mañana de mierda?

—¿Has hecho que mi hermana tenga una mañana de mierda, gilipollas?

—¿Quieres que te mienta o que te diga la verdad?

—Como me mientas localizo su iPhone, me presento donde estéis y le cuento que estás-

—Anthony Softstone, cállate la boca o te mando un sicario —espeto antes de que lo suelte. No creo que Amelia esté oyendo nada, pero no me voy a arriesgar—. El día ha ido mal, sin más. Ha sido un tropiezo detrás de otro. Me ha dicho que había estado en tu casa, tío. En tu casa.

—Pero si en mi casa no ha estado. ¿Con quién ha estado mi hermana, Wayne?

—Eso me gustaría saber a mí, pero no tengo el más mínimo derecho.

—Eres su jefe. Amenázala con despedirla si no te lo cuenta.

—Eso es coacción, imbécil. ¿Quieres que me caiga una demanda por meterme en la vida personal de mi asistente? Además, da igual. Solo quiero que todo esto acabe cuanto antes. Voy a colgarte para poner la música. Cuídate.

—Y tú cuídala a ella o te parto las piernas. ¡Eh! Espera. Ponle a Niall Horan.

—Tienes que estar de coña.

—¿De coña por qué?

«Niall», pienso. Primero el hospital y ahora esto. Ese nombre me persigue.

—Da igual. Le pondré alguna canción suya si le va a ir bien.

—Vale. Y tío, si no lo consigues, avísame. Mándame el Batmóvil o algo para que vaya más deprisa. 

—Lo conseguiré, descuida.

—No me cabe duda. Mándame un whatsapp esta noche y me cuentas.

—Lo haré. ¿Puedo colgar ya? Esta situación empieza a ser bastante delicada.

Anthony me cuelga sin más, como siempre. La confianza da asco.

Abro Spotify y escribo el nombre del cantante. Un segundo después pongo la primera canción que sale. This Town.

Ahora mismo, por más que quiera negarlo porque esté obcecado con el nombre del cantante, me la sé. Y aunque quiera negarlo porque también esté obcecado con el día que hemos tenido, nos veo demasiado en esa canción.

Empiezo a cantar en voz baja y, según lo hago, coloco la mano que tenía cerca del pecho de Amelia en su pelo, mimándolo. Y maldigo en todos los idiomas que conozco que este momento solo esté ocurriendo para uno de los dos. Y que no esté existiendo en realidad.

Después suelto sus piernas, que caen sobre las mías lentamente. Por suerte, su falda se recoloca y no lo tengo que hacer yo. Aunque lo que voy a hacer ahora mismo no sea más sencillo.

Me desabrocho la camisa botón a botón para no ensuciarla más con el café, que a esta hora y con este calor está ya de un pegajoso insoportable, y recoloco su cabeza sobre mi pecho, respirando profundamente.

Me cuesta creerme que estemos viviendo esto.

Pero me cuesta mucho más pensar que no lo va a recordar.

· 8 ·

Amelia

Trato de aguantar las lágrimas, pero me cuesta horrores. Lo que George está haciendo para salir de esta situación (porque no lo está haciendo por mí, sino para que todo esto termine, como he podido oír) me duele mucho más de lo que reconoceré jamás.

Cuando he oído que llamaba a mi hermano, he maldecido de mil maneras no oír a Anthony al otro lado del auricular. George siempre es tan... tan... sobrio a la hora de hablar, que no he podido descubrir nada a lo que aferrarme después de esto.

Por otra parte, me siento terriblemente culpable. Hace años que no me da un ataque, y que George esté calmándome como hacía mi madre me duele demasiado. No porque ellos se sientan mal; evidentemente, ella lo hacía para salir del paso y él está haciendo lo mismo en este preciso instante. Pero eso no hace que yo me sienta mejor. Solo más sola. Terriblemente sola.

Para colmo, George Wayne canta como los ángeles (si hay algo que este hombre no hace bien, no quiero descubrirlo). Y estoy tan concentrada en la canción que no puedo pensar en cómo voy a «despertar». Lo único que sé es que no voy a recordar nada. Nada de nada. Voy a dejar que George me cuente su versión de los hechos y así voy a actuar después. Porque, evidentemente, mi táctica de convertirnos a Wayne y a mí en una novela no funciona. No con un hombre como él. Quizá con Niall sí lo podría hacer, pero, si tengo que ser clara, Niall necesita volver a nacer cien veces para llegarle a la suela de los zapatos a Míster Te Llamo Empleada, Pero Te Acaricio Como Si Fueras La Única Mujer Sobre La Faz De La Tierra.

Sea como sea, sé que George está sufriendo, y yo tampoco quiero esto para él.

¿Que si me quedaría toda la vida sentada sobre él? Sí.

¿Que si me quedaría toda la vida entre sus brazos mientras me acaricia? Sí.

¿Que si me quedaría toda la vida oyendo cómo su corazón palpita como una patata frita? Joder, sí.

Pero, como de todos y cada uno de los sueños que he tenido con él, de este toca despertar también.

Y eso voy a hacer.

Me remuevo un poco entre sus brazos, recolocándome hacia su pierna, sutilmente, para no hacerle sufrir más de la cuenta (y porque no me quiero aprovechar así de la situación, eso sería horrible por mi parte. Me quitarían el carné de feminista. Y de persona decente. Y de tantas cosas que no podría enumerar). Mientras lo hago, recoloco mi pecho hacia el suyo y apoyo la cabeza sobre su hombro un poco más según mis brazos se desperezan, subiendo a su cuello, donde me encaramo como si fuera un koala. En mi cabeza tiene sentido que parezca que estoy abrazando un cojín o algo así. Cuando lo hago, noto cómo respira honda y cortadamente. Sabe que estoy despertándome y aprovecha para recolocarse él también.

Aparta con lentitud la mano de mi pelo, volviendo a mi espalda, y baja poco a poco el volumen de la canción, que había puesto en bucle, hasta que no queda en el aparcamiento nada más que el rumor lejano del parque de al lado.

Es en ese momento cuando siento que no puedo más y, removiéndome de nuevo, aprieto los brazos en torno a su cuello y musito algo, aunque ni yo sé qué es.

—¿Amelia...? —tantea.

El espectáculo debe continuar.

Primero suelto un gemido rápido, de desperezamiento. Un segundo más tarde tenso los brazos, hasta ahora relajados a su alrededor. Y, para terminar, doy un brinco. Un brinco absurdo, ridículo y exagerado sobre su pierna, yendo a parar a la otra punta del asiento de atrás.

—¿¡George!? ¿Qué estábamos...? ¿Dónde...? ¿Qué ha...?

George enseguida se recompone y se va hacia la otra parte del coche para no incomodarme. Ojalá supiera que me he sentido en sus brazos como jamás me sentí en ningún otro lugar. He sido un pollo a la cerveza feliz. Un poco sudado, sí, pero tremendamente feliz.

—Amelia, tranquila, cálmate, ahora te lo explico todo, te lo prometo, pero cálmate. No estábamos haciendo nada —dice, levantando ambas palmas de sus manos en señal de rendición.

Hago como que me calmo y recobro la respiración mirando a todos lados. Tengo que hacer como que no sé dónde estoy, qué hora es ni por qué estoy con mi jefe un sábado por la mañana.

—Escucha. —Su voz es grave y trata de calmarme. Me ha tendido la mano por algún motivo que desconozco. Supongo que para que sepa que está aquí para mí. Yo la cojo sin pensarlo un segundo. No por actuar, sino porque después de tanto contacto y de cortarlo bruscamente necesito volver a estar con él—. Has sufrido un desmayo. ¿Te acuerdas de algo?

—¿Si me acuerdo de...? ¿De qué me tengo que acordar, George? —Saco mi teléfono del bolso y me hago la confundida—. ¿Qué haces un sábado por la mañana en mi coche?

Un segundo de pausa dramática.

Dos.

Tres.

Y me doy cuenta de que no sabe por dónde salir. Al final será verdad que voy a tener que salvarle.

—¡Oh, no! —vocifero, exagerada—. ¿Te he secuestrado? Dime al menos que he pedido un rescate lo suficientemente bueno como para jubilarme a los treinta años —bromeo, aunque, a sus ojos, aún estoy tratando de ubicarme.

Él, en medio de la confusión, relaja muchísimo el rostro. Después frunce el ceño. Después lo vuelve a relajar.

Por último, cierra los ojos y respira tranquilo por primera vez en toda la mañana.

—No me has secuestrado, Amy... —Sonríe calmado y baja nuestras manos hasta el asiento. Ahora mismo nos miramos cuerpo a cuerpo, y sé que está a punto de contarme su versión de los hechos, así que asiento, entre calmada y preocupada—. Esta mañana te he llamado porque tenía algo que decirte.

—Oh —digo, tensa, haciendo como que comprendo que ha sido algo que ha hecho que me desmayara—. Y supongo que me ha gustado tan poco lo que me has dicho que te he tirado un café encima. —Me llevo las manos al pelo, peinándolo. Estoy bañada en sudor. Doy asco—.  Espera, ¿me has despedido?

—¡No, por Dios! —Me está apretando tanto la mano que creo que me la va a romper.

—Vale, pero si quieres que el lunes pueda escribir tendrías que aflojar un poco.

—Joder, lo siento —dice, y aparta su mano de la mía nada más darse cuenta—. Es que he pasado un miedo atroz, Amelia, yo-

—No, George —interrumpo, dándole la mano de nuevo. Ya me siento suficientemente mal—. Soy yo quien siente que hayas tenido que pasar algo así. Intuyo que tener a una chica desmayada en el asiento de detrás de su coche no es una estampa en la que ningún hombre se quiera encontrar. Menos aún en un aparcamiento.

Sonríe.

—No te falta razón.

Sonrío yo.

—Está bien, ¿me cuentas ya qué ha pasado para que acabara acosándote en mi asiento trasero, Batman?

Si no supiera lo que ha pasado, su cara de circunstancia me lo diría.

Lo ignoraré.

A veces los hombres necesitan pensar que sus expresiones no nos lo cuentan todo.

· 9 ·

George

—Habíamos quedado para tomar un café para que te contara la cosa —comienzo. Hasta ahí todo es verdad—. El caso es que me han reconocido, se han montado una película con nosotros dos y, del sobresalto, me he tirado el café encima y te he salpicado a ti. —Hasta ahí ya no es todo tan cierto, yo no he salpicado nada. Si está así es porque me he pegado a ella como si no hubiera un mañana—. Para salir del paso, nos hemos metido en tu coche y nos hemos largado, pero un montón de cámaras nos han hecho fotos. Bueno, me han hecho. A ti no sé si te han captado. —Eso vuelve a ser verdad—. Así que quizá el lunes tengamos que dar explicaciones a la prensa.

—Eh —interrumpe. Miedo me da—. ¿Me quieres decir que con lo monísima que me he puesto hoy han pasado de hacerme fotos a mí? No me malinterpretes, no quiero la vida que tienes tú ni ninguno de tus influencers, pero, francamente, creo que esas fotos van a ser un desperdicio.

Yo río, expulsando todo el aire de mis pulmones por la nariz, y pierdo mi mirada en sus piernas, sobre el asiento.

Mierda, eso era algo que no tenía que recordar. Hace un rato, mientras discutíamos y antes de que sucediera todo, estaba pensando en arrancarle el vestido justo aquí detrás.

—Amelia, lo siento, todo esto ha terminado de una manera muy-

—No te preocupes, George —vuelve a interrumpir—. Confío en que has sido un caballero decoroso y no me has levantado el vestido. De ser así, de todos modos, solo te torturaré hasta acabar contigo y calcinar todo lo que eres. Menos los dientes y los huesos. Es muy difícil deshacerse de dientes y huesos. Necesitaría algún químico potente —espeta. ¿Puedo tumbarme en el aparcamiento y esperar a que alguien me atropelle?

—¿Vas a dejar que te cuente lo que te iba a decir, o...?

—¿Podemos ir primero a por un bollo? —suelta, sin más.

—¿Qué? —No entiendo nada. Como la mayoría de las veces que estoy con ella, que no me entiendo ni a mí.

—Verás... Me va a sonar la barriga de un momento a otro, tú vas a creer que es un villano o algo, te vas a abrir la camisa, de ahí dentro —me señala— saldrá un traje de Batman con pezoneras, y me atacarás. Y no quiero exponerme a eso.

—El que se abre la camisa es Superman, Amy...

—Para ti soy Softstone —me recuerda.

—De acuerdo, Softstone —claudico suspirando—. Vamos a por ese bollo.

—Buen chico, Wayne.

Cuando salimos de los asientos de atrás y empiezo a respirar, sin embargo, ella vuelve a abrir la boca y a mí me tiembla hasta el último milímetro del cuerpo.

—Por cierto —dice—. ¿De verdad crees que con esas gafas de sol vas de incógnito?

No respondo. Estoy ocupado tratando de volver a recordar cómo se respiraba.

—Por cierto número dos —dice, chinchándome. Me va a dar un ataque al corazón.

—Dime, Softstone...

—Como vuelvas a salpicarme café me subes el sueldo.

—Hecho —resuelvo.

—Buen chico —repite.

Ahora, sin embargo, soy yo el que tras reponerme un poco me atrevo a jugar. Echaba tanto de menos a esta Amy que casi agradezco que haya pasado lo que ha pasado. No, en realidad eso no lo agradezco; con eso casi me desvanezco yo de los nervios. Lo que agradezco es que no recuerde mis meteduras de pata de hoy.

—¿Puedes dejar de hablarme como si fuera tu perro? —Enarco una ceja.

—¿Y tú puedes decirme por qué te crees con el derecho de conducir mi coche, Bruce? —contraataca. Ese detalle no lo vi venir. Solo espero que piense que la gota de sudor que me recorre la frente es por el calor sofocante que hace aquí y no por lo histérico que estoy.

—Me lo has pedido tú antes —miento.

—Perdona, pero lo dudo —suelta—. Yo nunca dejo que nadie coja mi coche.

Ante eso, solo me queda parar el coche en medio del aparcamiento y preguntarle:

—¿Te cambio el sitio, reina de la carretera?

Se lo piensa unos segundos mientras busca algo en su bolso. Después saca un coletero y se recoge el pelo, dejando a la vista su cuello. Un cuello en el que me perdería y que está haciendo que pierda la cabeza.

Después, de golpe, me mira y suelta:

—No. Llévame a casa, mayordomo. Me quiero cambiar antes de que me invites a merendar.

—¿Perdón? —pregunto sin poder evitar sonreír. No pienso arrancar hasta que me diga algo más. Echaba esto demasiado de menos.

—Ya lo has oído. Además, que no recuerde qué ha pasado esta mañana no significa que no recuerde lo que pasó ayer.

—¿Y qué pasó ayer? —pregunto. Se me acaban de poner de corbata.

—Ayer te invité yo a cenar a ti con mi sueldo de triste asistente personal. En el día en el que cumplía un año en tu condenada empresa. Más te vale que el sitio al que me lleves sea caro.

—Eres tremenda.

—Gracias. —Se mira las uñas, altiva—. Y ahora, arranca. Los de atrás llevan dos minutos pitándote, y tienen pinta de que al tercero van a salir con el bate a pegarte. Como me fastidien el coche me pagas uno nuevo.

—Mejor nos vamos —respondo entre risas.

Cuando estoy con ella estoy tan embobado que me olvido de que mi integridad física peligra seriamente.

Cuando estoy con ella me olvido hasta de mí.

* * *

Conduzco hasta su casa siguiendo sus indicaciones y, al llegar a su edificio, ella saca un pequeño mando y abre la puerta del aparcamiento. Algo que no me ayuda a olvidarme de lo que llevo pensando todo el trayecto.

Ella dormida.

Sus brazos alrededor de mi cuerpo.

Su cintura recolocándose sobre mí.

Cómo se ha repuesto y me ha dado una oportunidad (aunque no haya sido adrede) para reiniciar el día.

De camino hasta aquí, según maquinaba qué decirle para terminar ya con esta situación, Amy me ha explicado que lo que le pasa a su cuerpo es que, en determinadas situaciones, «desconecta». Necesita ahorrar la energía que dice que yo le he chupado (en ese momento juro por Dios que he tenido que controlarme muchísimo para no contestar algo fuera de lugar). Y eso implica que su cerebro borre la información que la ha hecho sufrir.

Algo demasiado conveniente para días como hoy.

Algo que nos podríamos haber ahorrado si yo no la hubiera llamado lo que la llamé.

—¿Qué pasa, Wayne? —dice, ya fuera del coche. Ella se queda dormida, pero yo me bloqueo cada vez más cuando estoy a su lado fuera de la oficina—. ¿Mi humilde morada es demasiado sencilla para un magnate de tu nivel?

Ahogo una carcajada. No voy a darle el gusto de saber que me ha hecho gracia, pero eso siempre me ha encantado de ella. Le da igual trabajar con el dueño de una empresa a la que van a llorar los famosos. Le da igual llevarle la agenda a un tío que cuando no habla con la nueva sensación de la música lo hace con la modelo de turno. Le da igual todo.

—Tal vez es más pija de lo que esperaba y me da vergüenza bajar del coche teñido de café.

—Eso es culpa tuya —responde mientras va al maletero y lo abre. Yo salgo tras ella. No sé qué puede llevar ahí que no me haya dicho en toda la mañana y necesite, pero lo mínimo es que la ayude a descargar lo que sea que lleve.

Aun así, como pasa en un noventa y nueve por ciento de las veces, Amelia Softstone me recuerda que es la mejor compañera que podría tener jamás, aunque sus formas a veces sean algo... complejas de entender.

Acaba de arrojarme una camisa blanca, sin sacar siquiera del envoltorio, a la cara.

—¿Cómo sabías que necesitaría una camisa? —pregunto. No sé ni qué expresión estoy poniendo.

—¿Saber? Por Dios, Wayne. Te olvidas hasta de comer. ¿Quién me dice que no entra pasado mañana Isabella Rockhart por la puerta y te has conjuntado mal el traje? No me arriesgaría a que mi jefe —dice, con un retintín que me va a castigar toda la vida— hiciera el ridículo con una influencer de su talla.

Y voy a responder, pero me obligo a callarme. A cerrar la boca, que mantenía abierta como un patán, y a que no se me note que me acaba de dar la idea de mi vida. La idea que nos va a sacar de esta situación...

... Por más difícil que resulte cuando oigo ese maldito nombre.

· 10 ·

Amelia

Me hago la digna porque no quiero reconocer que me da un miedo atroz que George Wayne esté en mi piso. Aunque lo peor ya ha pasado. Ha valido muchísimo la pena el numerito del aparcamiento porque volvemos a estar como siempre.

Y eso no puede aliviarme más.

Pero ¿en qué momento se me ha ocurrido decirle que me trajera a mi casa, subiera y esperara a que me cambiara? ¿Cómo he dejado el piso antes de irme, en primer lugar? ¿Estará todo tan impoluto como lo recuerdo o será una pocilga? Por favor, que lo único que haya fuera de sitio sea el yogur de esta mañana. Que no haya bragas tiradas en el suelo. Que haya bajado la tapa del váter y no haya maquinillas de afeitar a la vista.

—Espera —digo, y le freno poniéndole la mano sobre el pecho con más cara que espalda—. No puedes pasar.

—¿Qué? —pregunta—. Me has dicho tú que subiera.

—Ya, pues ahora te digo que no puedes pasar. Tengo que ver si he guardado todas las herramientas con las que torturo vilmente a los hombres que vienen a mi casa.

—¿Tus herramientas de tortura?

—¿Prefieres que te diga juguetes sexuales, George?

Por dios, ¿acabo de decir eso en serio?

Voy a ignorar la bochornosa respuesta que le he dado al multimillonario que tengo delante y a centrarme en que su cara está, de lejos, mucho más descolocada que la mía. Es una sensación grandiosa ver cómo no sabe dónde meterse.

Un segundo más tarde, sin embargo, recuerdo que el multimillonario que he dejado a mis espaldas, con el rostro desencajado y sin habla, es mi jefe. Y freno.

—Por lo que más quieras —pido sin girarme—, dime que no he dicho eso en voz alta.

—Eh... No has dicho eso en voz alta —miente. No me pienso girar.

—Lo he dicho muy, muy alto, ¿verdad? —pregunto después.

—Me temo que sí.

Cierro los ojos y me preparo para girarme. Hay algo de toda esta situación que en el fondo me encanta, no lo puedo negar. Pero el resto, todo lo que no es ese «algo», me aterra.

Sobre todo, saber que tengo que girarme y hacerle la siguiente pregunta, que entono aún con los ojos cerrados y una mueca de dolor:

—¿Ahora sí estoy despedida?

Abro un ojo muy despacio, apartándome como si su respuesta me fuera a salpicar, y me tenso entera cuando veo cómo su metro ochenta y pico se apoya en el marco de teca y me mira, relajándose.

Para variar, tiene el control de la situación. Y le está gustando. Le está gustando demasiado. Buf.

—¿Es que quieres que te despida? —Esto sonará extraño, pero quiero sonreír. Me ha subido un calor al pecho que nada tiene que ver con el mes en el que estamos, porque lo ha dicho de tal modo, con esa actitud de canalla socarrón, que me ha vuelto loca.

Pero no lo pienso reconocer. No podría hacerlo ni en un millón de años.

Sigo siendo solo su empleada, y a estas alturas me ha quedado bastante claro que no me ha citado para pedirme perdón y comerme la boca.

Sea como sea, me permito ir a por él. No voy a dejar que dé un paso en esta lucha de poder en la que la reina tengo que ser yo.

—¿Debería, George? —Trato de relajar los hombros, pero me cuesta. Lo que sí hago es abrir los ojos y alzar las cejas, dejando el bolso en el mueble del recibidor y cruzándome de brazos. Él no puede. Tiene la camisa en las manos. ¡Já! No podrá poner postura sexy.

O eso pensaba.

Porque cuando George da un paso sin pedir permiso dentro de mi piso y deja la camisa sobre el mismo mueble donde he dejado yo mi bolso, siento que se me cae el mundo encima. Pero más aún cuando se gira a cerrar la puerta.

Y mucho más aún cuando se vuelve hacia mí y, enfrentándome a escasos centímetros, su voz gutural y supersexy susurra:

—Ni se te ocurra.

* * *

No quiero romper este momento. Lo juro. Juro que no quiero hacerlo. Necesito saber qué viene después, mirar disimuladamente hacia abajo y encontrarme con su juguete en actitud de ataque (cosa que probablemente no pase jamás; solo está demostrando que tiene el poder). Pero estoy a dos segundos de que me suene el estómago. Y eso no puedo permitirlo. En el coche lo he podido disimular, pero ¿ahora? Ahora se oiría por todo el vecindario.

Así que, poniendo la mejor cara de diva que sé, digo:

—Lo pensaré.

Y me dirijo a toda prisa hacia mi habitación, donde el espejo me devuelve la visión más de mierda que podría haberme dado.

¿En serio me he enfrentado a George Wayne de esta guisa? Por favor... Llevo el pelo hecho un estropajo, me corre el sudor por la cara, tengo el rímel corrido y el vestido lleno de café.

Necesito pasar por chapa y pintura.

Por suerte para mí, el carísimo piso que me costeo con mi sueldo desorbitado tiene el baño en la habitación (ya puede tenerlo, me dejo un dineral cada mes en este sitio para no pisarlo más que para dormir y hacer pis), así que no tengo que inventarme excusas con George para que no mire mientras paso corriendo por el pasillo. De hecho, de mi habitación estilo hotel, aséptica e impersonal, voy directa a mi cuarto de baño innecesariamente grande. El mismo cuarto de baño en el que he tenido una fantasía sexual diferente cada día con el hombre que hay en mi pasillo.

«El hombre que hay en mi pasillo».

Chillo. Ni siquiera lo reprimo. Doy un grito en medio de mi cuarto de baño y me meto en la ducha rapidísimamente.

—¿Amelia? —oigo más allá de la puerta.

—Ni se te ocurra entrar, George Wayne, estoy degollando un cordero para hacer un ritual satánico. No puedes verlo.

—¿Estás bien?

—¿El cordero o yo?

—Lo capto, Amelia... Esperaré... ¿en el pasillo? —pregunta inseguro.

—Te dejo sentarte en sofá —respondo.

—Vaya, qué detalle. Oye, ¿no tienes un aseo donde me pueda cambiar la camisa antes?

—¿Te da miedo que alguien vea tu mapa topográfico, jefe? —espeto. Todo es mucho más fácil desde aquí dentro, sin ver la cara que me puede estar poniendo.

—No, tonta —dice. ¡Me ha llamado tonta! Y debo serlo un poco, porque me ha encantado—. Pero me gustaría poder asearme un poco.

Le odio. No puede llegar a mi casa, meter en mi cabeza la idea de que se va a desnudar (aunque solo sea en parte) en mi cuarto de baño y dejarme tan tranquila.

Nota mental: guardar un succionador en el cuarto de baño.

Segunda nota mental: no pensar en masturbarme cuando mi jefe está en mi casa.

—Hay un aseo al final del pasillo, a la derecha, Wayne —enfatizo—. Como entres en mi habitación haré el ritual contigo en lugar de con el cordero —digo con más nervios de los que quiero admitir. Ahora mismo, ante mi espejo solo hay una Amelia Softstone completamente desnuda. Y no es algo con lo que quiera que se encuentre.

Miento, claro que lo quiero, pero ya me ha quedado bastante claro que él no quiere que pase, y si estamos los dos aquí es solo porque me ha dado pena que no supiera por dónde salir antes, cuando he utilizado vilmente mi condición para salvarme de una baja voluntaria que no quería firmar.

—Gracias —musita.

* * *

Enciendo el agua de la ducha con una vergüenza atroz. Estoy segura de que me está oyendo, así que solo me queda darme prisa, salir, maquillarme rápido y ponerme el vestidazo gris de satén y las sandalias de tacón que me he puesto para ir a comer con George Wayne.

«Comer», porque, ¿en qué momento es la una del mediodía?

No, definitivamente, lo mejor será que le diga que me cuente lo que me tenga que contar y se vaya. No soportaría una comida fuera de la oficina con él.

Suspiro sabiendo que la Amelia sensata se ha impuesto y me da más pena de la que quiero admitir, porque eso significa que se acerca el final de este tira y afloja y que, a pesar de todo lo que hemos vivido hoy, volveré a estar tan sola como de costumbre, esperando a que llegue un día laborable.

Porque, a pesar de todo el dolor que intento negarme, sé que jamás olvidaré este fin de semana. Estar con él ha hecho que sea uno de los mejores de mis últimos... veinticinco años.

· 11 ·

George

Cuando he terminado de asearme y me he cambiado, trato de asimilar todo lo que está pasando hoy y me embarga la melancolía. Lo hago apoyado en la pared del aseo de Amelia, frente al espejo, mirándome a los ojos y viendo en ellos que no entiendo nada.

No sé por qué no he sido capaz de decirle que quería pedirle perdón por el traspiés de ayer. Eso no implica que le tenga que decir que la quiero, solo... pedirle perdón.

No.

Acabaría diciéndoselo.

Y no puedo ser tan egoísta.

No ahora que sé que esta mañana ha estado con alguien más. Mucho menos cuando veo lo aséptica que es su casa y noto el poco tiempo que pasa aquí. Está claro que Amelia pasa las horas que no está conmigo en otro lugar. Y debería alegrarme. Debería alegrarme que la persona que me soporta gran parte de mis días tenga una vida y la disfrute. Pero algo dentro de mí, algo egoísta y oscuro, me dice que no puedo. Porque desearía que me hubiera hecho la broma de los juguetes porque le hubiera apetecido utilizarlos conmigo y no porque quisiera vacilarme. Pero, más allá de eso, porque me gustaría poder decorar un espacio con ella y hacerle la cucharita todo el fin de semana en lugar de pasármelo tirado en mi sofá, debajo de las mantas, viendo programas que no me llenan ni la mitad que una de sus miradas.

Pensándolo bien, quizá es por lo que veo ahora, por lo que no quiere estar conmigo. Quizá no quiere estar con alguien que le saca doce años y trabaja doce horas al día. Quizá me he olvidado de cuál es mi lugar.

Pero me sienta tan bien tenerla cerca de mí, que lo llene todo con esa frescura que desprende, con esa energía, con esas ganas de comerse el mundo..., que no puedo sino continuar siendo un egoísta. Un egoísta que no se da cuenta de la hora que es y lo suple con collares de Tiffany’s.

Aunque un collar de Tiffany’s no pueda competir contra una vida más allá de lo laboral.

* * *

Cuando salgo del aseo, en el piso reina un silencio sepulcral. Amelia ha salido de la ducha y ahora debe estar terminando de arreglarse. Yo me limito a colocar las gafas dentro del bolsillo de la americana, ver que la camisa está bien metida dentro de los vaqueros e ir hacia el salón, como me ha indicado.

Ni siquiera me he sentado en el sofá cuando veo cómo aparece en el marco de la puerta.

Tenía razón.

Amelia tortura a los hombres a los que trae a su casa.  

Me levanto nada más la veo. A ella, a sus ojos verdes, a su pelo alisado, cayendo por encima de los tirantes plateados, a su vestido de satén, a esas sandalias que... Joder, qué piernas.

—George, quizá deberías decirme ya lo que querías. No quiero robarte más tiempo —dice en un tono mucho más apagado que el de antes. Yo me acerco a ella por pura inercia. Si salgo de aquí, necesito que sea con ella. Y verla no ha hecho sino aumentar esa necesidad.

—No —digo, tajante.

—¿No...?

—No. Tú lo has dicho: me invitaste a cenar el día que cumplías un año en la empresa y yo ni siquiera te di las gracias.

—Me diste mucho más que las gracias —responde, confundida, tocándose el collar y perdiendo la mirada en él. ¿De verdad sigue pensando que eso es solo por su aniversario?

Sacudo la cabeza con frustración y, tomándome más licencias de las que debería, decido que necesito volver a sentir el tacto de su piel y la tomo del codo para llamar su atención. Ella me devuelve una mirada ahumada. Preciosa.

—Por favor, Amelia.

—Pero-

—Por favor. —Y lanzo mi última ofensiva. Una que implica jugar muy sucio—: No puedes desmayarte y esperar que me vaya tan tranquilo. Déjame al menos acompañarte hasta saber que estás bien del todo. Sé que es extremadamente paternalista y que me martirizarás con esto durante siglos, pero...

No me deja terminar. Responde antes de que lo haga, arrancándome el aire.

—Está bien, vámonos.

* * *

Subimos al Mini, de nuevo, yo en el conductor y ella en el copiloto. Ahora, por los motivos evidentes que lleva en los pies. Se acaba de poner dos andamios.

—Puedo conducir igual, Wayne —se queja.

—Oh, no. No pienso arriesgarme a que nos mates.

—¿Cómo crees que voy cada mañana a la oficina?

—¿No te cambias antes de entrar? —me alarmo.

—No. —Se encoge de hombros.

—¿Sabes que está prohibido conducir con semejantes tacones?

—¿Sabes que no estás asegurado en mi coche y que podrían multarnos?

—¿Sabes a quién le estás hablando? —Enarco una ceja y levanto media comisura mientras arranco.

Solo cuando he soltado la frase más sobrada de mi repertorio sé que hemos vuelto al ambiente que buscaba cuando le he prohibido conducir su propio coche. Ese que no le deja a nadie, nunca.

Orgulloso, le mantengo la mirada mientras espero a que abra las puertas. Aunque no lo hago por el orgullo que me produce. Lo hago porque Amelia me mira con los ojos extremadamente abiertos y se niega a darle al botón que nos llevará a la calle.

—¿De verdad acabas de usar esa carta? —pregunta atónita.

—Sí. —Meneo las cejas arriba y abajo y le guiño un ojo.

Un momento, ¿le he guiñado un ojo?

—¿Me acabas de guiñar un ojo?

—No lo sé, ¿lo acabo de hacer?

—¿Estás ligando con tu empleada, George? ¿Debería llamar a la policía?

No puedo evitarlo. Jugar con ella a esto es demasiado divertido. Divertido... y doloroso. Pero sobre todo divertido. Porque, aunque no tenga oportunidades con esta mujer, estar a su lado me convierte en otra persona. En una que no solo piensa en trabajo, aunque en lo otro en lo que piense sea inaccesible. Aunque para ella solo sea un entretenimiento.

Ese último pensamiento me recorre como un puñal y me obligo a dar marcha atrás.

—En realidad era un tic —digo.

—Ya me parecía a mí...

Abre las puertas y yo piso a fondo.

· 12 ·

Amelia

Cuando salimos y George se calla, me veo obligada a mantener yo el ambiente que habíamos generado, por lo que enciendo el reproductor de música del coche, conecto mi iPhone y pongo mi playlist.

Cuando Olivia Rodrigo empieza a sonar con good 4 u, no puedo sino abrir yo también la ventana y empezar a cantar a todo pulmón.

Y George resopla. Genial. Me encanta.

—¿Tienes algo que decir de mi maravillosa música?

—¿De verdad tenemos que escuchar música millennial, Amelia? —bufa.

—Sí —digo. Y subo el volumen al máximo—. Deberías disfrutar más de la vida, ¿sabes? —le suelto después.

—¿Y eso implica escuchar lo que tú crees que es buena música?

—¿De verdad no te gusta?

Se ríe y gira la mirada, lo que me indica que en realidad solo quiere chincharme. En ese momento empieza a sonar drivers license y el ambiente se relaja. Se relaja... demasiado. Tanto, que cuando vuelve a mirarme y niega con la cabeza, algo dentro de mí se derrite.

Eso no puede seguir así.

Me doy la vuelta y miro hacia la ventana.

* * *

No tardamos mucho en llegar al Starbucks donde hemos estado esta mañana y bajar del coche. Más allá de la calle, cruzando el paso de cebra, está nuestro edificio. El mismo al que volveremos el lunes.

O, quizá, uno al que volveremos bastante antes.

George saca su iPhone y abre una aplicación de comida rápida mientras me insta a acompañarle, cruzando.

No me lo puedo creer.

—¿Estás de broma? —pregunto.

—¿Qué?

—¿Vas a pedir hamburguesas del McDonald’s?

—¿Prefieres nuggets?

—¿Te estás quedando conmigo? —pregunto. Sigo sin asimilar que la primera vez que mi jefe va a invitarme a comer fuera del horario laboral sea a un restaurante de comida rápida. Él sonríe y avanza por el paso de cebra.

—No, Amy, no me estoy quedando contigo. ¿Qué salsa te gusta?

—Ninguna. ¿Tú crees que este cuerpo se mantiene a base de nuggets y salsas del McDonald’s? —En realidad, más de una vez sí que es a base de comida basura. Solo que tengo un metabolismo envidiable. Pero eso él no tiene por qué saberlo.

Además, me niego a reconocer ciertas cosas en voz alta.

—No lo sé, ¿lo hace? —Sonríe sin apartar la mirada del teléfono.

—Eres multimillonario, Wayne. —Me planto con los brazos cruzados delante del aparcamiento en el que solemos dejar los coches.

—Y tú feminista, ¿no? No debería importarte que un hombre no te invitara a langosta.

—Oh, ¡no! Es mucho mejor que me invite a una cadena de comida rápida que fomenta el capitalismo escudándose tras un payaso.

—Espera. —Frena y se gira hacia mí, guardando el móvil. Ya ha pedido—. Eso sí es un buen chiste. ¿Anticapitalista tú, Softstone?

—El capitalismo es el marido del machismo, por raro que suene que ambos sean masculinos, porque también son ambos superhomófobos.

—Déjate de rollos, Amelia. ¿De dónde era la hamburguesa que me trajiste ayer?

—De un restaurante independiente vegano a dos calles de aquí —respondo orgullosa.

—¿Y esas uñas estupendas quién te las ha hecho? —continúa hablando con esa expresión de victoria—. ¿También era una artista independiente vegana, o fuiste a la cadena de esteticistas explotadores que hay al lado de tu edificio?

Espera, ¿qué? ¿Se fijó en mis uñas?

—Estás empezando a cansarme, Wayne —digo, evitando sonreír.

Pero él, lejos de continuar, ensancha su sonrisa sabiendo que me ha tumbado el discurso.

Aunque haya ganado una batalla, sin embargo, la guerra la voy a ganar yo.

Así que, según entro en el edificio y me pongo ante el ascensor, sin que me oiga la recepcionista, susurro:

—¿Vas a pulsar tú o quieres que lo haga yo para que sigas fijándote en mis uñas?

Aparta la mirada con educación y sonríe una vez más según pulsa el botón.

Lo único que me fastidia de toda esta situación es que no soy más que un pasatiempo para este hombre.

* * *

Entramos a nuestra oficina y caminamos por sus pasillos vacíos hasta llegar al despacho de George. Nuestra segunda casa.

—Hogar, dulce hogar —vacilo.

Pero se me pasan rápido las ganas de reírme cuando veo cómo, sobre la moqueta, aún están las marcas diminutas de las lágrimas que dejé ayer; sobre el escritorio, el ethernet desconectado; sobre mi cuello, el recordatorio de que no soy nadie para él.

Así que me dirijo hacia el diván que hay frente al ventanal y me siento.

—Cuéntame —digo. Él atrae la silla sobre la que yo me senté ayer y se sitúa delante de mí.

—¿Estás preparada? —pregunta.

No puedo evitar lanzar un soplido entre divertido y frustrado. Estoy preparada para demasiadas cosas que no van a llegar jamás.

—Adelante, Wayne.

—Isabella Rockhart —dice, sin más, dejándome igual que como estaba antes de sentarme.

Giro la cara un par de veces, atónita, esperando una explicación algo menos escueta. Una explicación que no llega. George se limita a sonreír vencedor.

—¿Isabella Rockhart? —repito.

—También conocida como Sabella Flavors.

—¿Y...? —continúo tirándole de la lengua.

—¿Y? ¿Dónde trabajas, Amelia? —No se puede creer que no lo esté pillando. Y yo no me puedo creer que él crea que está siendo claro.

—En una empresa que me explota, pero ¿eso importa ahora?

Oh, no. Un momento. Espera. ¿Será que...?

—No, George, espera. No puede ser.

Ensancha su sonrisa, se humedece los labios y menea las cejas en un movimiento rápido.

—Sí puede ser —susurra, inclinándose hacia mí.

—No.

—Sí.

—¿Está en Trenders? ¿Sabella está en Trenders? ¿Vamos a llevar a Sabella Flavors?

No responde. Se limita a mover de nuevo las cejas en ese gesto supersexy que me descoloca. Pero ahora mismo estoy demasiado eufórica como para prestarle atención.

Si hay una sola persona a la que adoro tanto como al millonario elocuente que tengo delante, esa es Sabella Flavors. Bueno, y mi hermano Anthony, pero eso no viene al caso ahora. Lo importante de todo esto es que George lo sabe; llevo suplicándole que consiga que esté con nosotros desde que empecé a trabajar aquí. Mi fondo de pantalla es la receta de su tarta de queso, con su logo y todo, y me paso los descansos viendo sus vídeos.

No le pregunto. Ni siquiera me planteo si está bien o no que haga lo que estoy a punto de hacer. Solo lo hago. Necesito hacerlo.

Me levanto.

—Si el lunes te atreves a decirle a alguien que he hecho lo que estoy a punto de hacer, lo negaré todo y te denunciaré por daños y perjuicios.

—¿Qué estás a punto de-

No le dejo terminar.

Me lanzo al cuello de mi jefe, ignorando lo que sucedió ayer, y embargada por la felicidad que siento ahora mismo le abrazo, sentándome encima de sus piernas, haciendo rodar la silla que nos sostiene ahora y dando pataditas con los tacones encima del carísimo tapizado.

Y chillando, evidentemente. Chillando mucho.

—Te adoro, George Wayne. Eres el mejor.

George está catatónico. Siempre he mantenido la compostura con él. Bueno, vale, nunca he mantenido la compostura con él. Pero no me he lanzado a abrazarle y he pegado mi vestido superrevelador a su camisa (aparte de esta mañana en el coche). Ni le he plantado el beso en la mejilla que le acabo de plantar. Ni le he dicho que le adoraba, ni que era el mejor.

El mejor, sin más. No el mejor jefe. No el mejor nada. El mejor.

La silla, poco a poco, deja de girar. Y él, entonces, sacude la cabeza un par de veces y me mira con una expresión que no sé descifrar. ¿Qué le pasa de repente?

—¿Estás bien? —pregunto, ordenándome los mechones y dejando de pasarme de la raya (solo un poco, en realidad; sigo encaramada a su silla como si no me importara que me hubiera puesto las manos en la cintura para que no me cayera).

—Eh... Define «bien». —Según habla, siento que el ambiente de la oficina cambia. Una nube se posa sobre el edificio y el sol deja de ser tan inclemente. La sombra inunda el lugar, en el que no habíamos encendido la luz. Ahora estoy sobre él en la penumbra de un despacho desierto. Pero siento que a pesar de todo no está incómodo. Y yo, siendo egoísta, no podría estar mejor.

—«Bien» nivel no querer echarme por haberte abrazado así. O por haberte plantado un beso en la mejilla. —Y sonrío restándole hierro al asunto.

—¿Tan duro crees que soy, Softstone? —Sonríe él a su vez.

—Eh... ¿Sí? —respondo, apartándole la mirada y preparándome para separarme de él. Acaba de darme la mejor noticia que podría haberme dado jamás, pero eso no me da derecho a continuar así. De modo que, sobreponiéndome, me dispongo a levantarme.

Lo hago en el mismo instante en el que su pantalón vibra, sobresaltándome y haciéndome gritar del sobresalto.

—Y-yo voy —digo, estirándome el vestido. Me irá bien despejarme recogiendo la comida.

O eso pensaba.

—No. —Se levanta tras de mí y me toma por la muñeca, girándome hacia él como ha hecho ya delante del Starbucks. Yo aterrizo directa en su pecho y noto cómo coloca mi mano sobre su pecho y la que tiene él libre sobre mi espalda, reteniéndome—. Iré yo. Pero dame un segundo antes. Solo un segundo.

—¿George...? —musito. No me sale más que un hilo de voz; un hilo que se corta cuando me aprieta contra su cuerpo.

—La palabra no era «empleada», Amelia.

Siento que me quedo sin respiración.

—George, no tienes por qué-

—La palabra era «compañera».

· 13 ·

George

Bajo a toda prisa las escaleras ignorando el nudo en el pecho que se me acaba de formar. Pensé que inventarme que Sabella iba a trabajar con nosotros era una buena opción, pero ahora me siento tremendamente culpable.

Tanto, que no he podido sino decirle lo único que tenía que haberle dicho para arreglar todo esto. Que ella no es ninguna «empleada». Que es mucho más. Y aunque no he podido continuar con el discurso porque hoy sé que no tengo el derecho de hacerlo, eso no ha hecho que me sienta mejor. Al final, la mentira me ha llevado a abrirme a la verdad, haciendo que ahora tenga dos problemas: el primero, que no sabré mirarle a los ojos a Amelia cuando vuelva a subir; el segundo, que para el lunes tengo que haber conseguido que una de las mujeres más influyentes de Londres trabaje con nosotros.

La misma mujer que hace quince años, cuando ella no era más que una estudiante de cocina y yo el hijo de otro Wayne, me abandonó por el agente que ahora la lleva a ella y la lanzó a la fama.

* * *

Según subo en el ascensor con la comida dentro de la bolsa, abro Twitter y me mentalizo de todo lo que va a cambiar mi vida en un día y medio. Todo para que la mujer que se me ha lanzado al cuello hace escasos minutos sea feliz.

Aun a riesgo de poner en jaque serlo yo mismo.

Con todo, ¿qué puedo perder? Hoy he comprendido que ella y yo nunca estaremos juntos. Que vivimos en mundos distintos y que ella no quiere saber nada del mío. Solo me queda ver desde las gradas cómo disfruta e intentar que nunca, jamás, en ninguna circunstancia, sufra como la he hecho sufrir hoy.

George Wayne @gwayne · 5s

Todo está a punto de cambiar.

Suelto la bomba sabiendo que generaré ruido mediático y apago la vibración del móvil. Después viajo al Twitter de la última persona a la que querría seguir, y, tras desbloquearla, lo hago. Pulso el condenado botón sabiendo que le saldrán mi nombre y mi icono de verificación.

Acabo de convertirme en seguidor de Isabella Rockhart.

La persona que me pisoteó el corazón.

Sabella �� @sabellaflavors · 5h

¡Feliz sábado, mis cupcakes! ��

No olvidéis que la mejor receta no es la que mejor sabe, ni la que más bonita queda en las fotos. Es la que os hace felices cuando la probáis. ✨

Le doy me gusta a su publicación dándome vergüenza a mí mismo y, tras apagar la pantalla del móvil, sé que esta noche tendré un mensaje kilométrico y demasiadas notificaciones. Un segundo después, se abren las puertas del ascensor y me meto el teléfono en el bolsillo.

Después pienso en que Amelia Softstone sigue en mi despacho.

Y entonces soy capaz de sonreír otra vez.

* * *

—Espero que no te importe que me haya comido la mitad de las patatas en el ascensor —digo, pero me ignora. Está embobada mirando algo en su teléfono mientras da vueltas en el diván donde estábamos antes—. ¿Amy?

—¡Ah! Sí, digo no, no pasa nada. —Sacude la cabeza y aprieta los labios un segundo. Después, continúa diciendo—: En realidad, no sé qué has dicho porque no te escuchaba, lo siento, no me odies.

—Oye, tranquila. —Me acerco al sillón y me acuclillo delante de ella—. Por lo que a mí respecta, ya no estamos trabajando.

En ese momento, la atmosfera cambia. Amy me mira y guarda el teléfono cuando la primera gota de lluvia cae sobre el ventanal.

—Fantástico día para llevar sandalias —musita.

—¿Tienes prisa? —me atrevo a preguntar. Ella coge el primer nugget y se lo mete en la boca mientras mira a través del cristal y niega con la cabeza.

—Por mí, como si no nos vamos nunca más de esta oficina —susurra feliz.

—A los del parquímetro les encantaría.

—Ese no creo que sea un problema para ti, Batman.

«No lo será mientras te quedes conmigo».

* * *

Hace horas que hemos terminado de comer. Amelia se ha echado en el sofá, se ha descalzado y se ha puesto a ver la lluvia caer. No ha apartado los ojos del paisaje gris hasta que se le han cerrado los párpados de puro cansancio. Y ni siquiera con ello se le ha esfumado la ilusión. Tiene la manera de dormir más bonita que he visto en mi vida; algo que no me he permitido observar antes, en su coche, cuando el miedo me ha embargado.

Yo, por mi parte, me he sentado en mi butaca y he encendido el ordenador. No tenía pensado mirar los mensajes hasta que llegara a casa, pero tampoco tengo nada mejor que hacer.

Bueno, sí que lo tengo. Pero no creo que sea muy ético tumbarme a hacerle la cucharita a Amelia en este momento.

Me abro un botón más de la camisa, abro Whatsapp Web y, como me esperaba, tengo un mensaje kilométrico.

Isabella: Hola, George, cariño. Imagino que no será ninguna sorpresa para ti saber que llevo años esperando una señal tuya para volver a hablar. ¿Cómo estás? Espero que de maravilla, como siempre. Al menos es lo que parece por tus redes sociales. Me alegro muchísimo por ello. Yo no me puedo quejar, aunque reconozco que abrir las notificaciones y encontrarte ahí ha hecho que se me removiera algo. ¿Tienes tiempo hoy para un café? Creo que estaría bien que nos pusiéramos al día y valoráramos posibles sinergias.

¿Por qué será que cuando leo mi nombre en su conversación no siento lo mismo que cuando me lo dice o me lo escribe Amelia?

Ah, sí, porque Isabella Rockhart es una cabrona oportunista de manual. Ha sido ver que podía aprovecharse de que ahora yo tengo más poder que su pareja y no dudar un segundo. Ella es así. Ya lo intentó hace un tiempo, de hecho, cuando Amelia aún no estaba aquí. Pero la corté. Nada más ver su propuesta, bloqueé su contacto y todas sus redes. No la he desbloqueado hasta hace un rato.

Sea como sea, aquí estoy, respondiéndole al mensaje a mi ex.

Aunque no lo vaya a responder como ella espera.

Hoy no tengo tiempo para nada que no sea la mujer que ahora duerme sobre mi sofá.

George: Hola, Isabella. Me temo que hoy lo tengo imposible. ¿Mañana a las 8 de la mañana qué tal te va?

Envío henchido de orgullo y maldad. Isabella es la persona que más odia madrugar sobre la faz de la Tierra. Yo tampoco soy especialmente fan, pero me niego a alargar el día con ella. Además, necesito saber hasta qué punto tengo la sartén por el mango.

Isabella: Me va perfecto. ¿Vienes tú por casa y te invito a desayunar?

De acuerdo, eso sí que no me lo esperaba. Una cosa es que acceda a lo del horario, pero ¿que me invite a desayunar en su casa? Oh, no. Hay líneas que no estoy dispuesto a cruzar, aun sabiendo hasta qué punto domino la situación.

George: Preferiría junto al despacho, si te parece bien. Justo delante hay un Starbucks que está muy bien. No tiene pérdida. ¿Te va bien?

Isabella: Me va genial, cielo. Te veo allí.

Isabella: Oh, y, George... Creo que tienes razón.

Isabella: «Todo está a punto de cambiar».

Isabella: Un beso.

—George... —Amelia se despereza en el sofá y se gira hacia el despacho, aún con los ojos cerrados. Yo me permito observar unos segundos cómo se hace un ovillo—. ¿Puedo pedirte algo? —pregunta ahora, con voz tierna.

—No te voy a dar las acciones de Trenders, Softstone. —Sonrío.

—Entonces jamás me casaré contigo —bromea, y aunque no tiene la más mínima idea de lo mucho que me duelen sus palabras, decido pensar que estoy así por la conversación que acabo de tener y seguirle el juego. 

—No me rompas el corazón, Amelia.

En ese instante, Amy abre los ojos y frunce el ceño mientras se cruza de brazos, haciendo que su escote se realce.

Aparto la mirada un segundo y ella se sienta.

—¿Qué me querías pedir?

—Cerveza —dice con un hilo de voz.

—¿Cerveza? —Vuelvo a su mirada, atónito. No sé si la estoy entendiendo bien.

—Y música.

—¿Perdón?

Se levanta y, descalza, mientras se frota los ojos, viene hacia mí. No sé qué maquillaje usará, y no lo entendería aunque me lo explicara, pero no comprendo cómo consigue que continúe intacto después de frotarse como lo acaba de hacer. Solo se le ha corrido un poco cuando estábamos en el aparcamiento, e intuyo que era por culpa del café de mi camisa y del sudor.

Se sienta en el sillón que hay delante de mí apoyando las piernas junto a su cadera como una sirena y vuelve a hablar:

—Nunca he tenido una fiesta de graduación. Mi madre consideró que no tenía que ir a la mía por si me emocionaba demasiado, me dormía y le daba la noche, como he hecho hoy.

Asiento callado. Lo que me va a contar es importante.

—Tampoco una de despedida. Ni de bienvenida. Ni de nada. Nunca he tenido una fiesta.

—¿De nada...? —repito.

—De nada. Mi hermano y yo no empezamos a celebrar los cumpleaños hasta que estuvimos en la universidad. Bueno, él lo hizo. Yo no era muy buena haciendo amigas, ¿sabes? —Me clava las pupilas de un modo que me desgarra por dentro—. Pero él te encontró a ti.

—Entiendo —asiento.

—Había pensado que podríamos celebrar mi aniversario en la empresa —continúa después. Sé que está nerviosa, pero hago como que no me doy cuenta.

—Claro —asiento de nuevo. Ella sonríe calmada—. ¿Cuándo te gustaría celebrarlo? Puedo organizar algo. Evitaré que vengan los de Marketing, si es lo que quieres. Les pondré una reunión, o un evento, o...

—Hoy, George.

—¿Hoy? Amelia, hoy no creo que pueda llamar a nadie. Bastante mal me siento por haberte secuestrado a ti. —Sonrío de medio lado.

—Me conformaré contigo.

Tengo que hacer un esfuerzo atronador por no demostrar que ha derruido todas mis defensas.

—¿Conmigo? —La inseguridad acaba de atacarme de tal modo que no sé si está riéndose de mí. Sin embargo, continúa seria. Mucho más seria de lo que la he visto jamás—. No sé si es lo más apropiado.

—Batman —interrumpe—, por favor.

Me falta tiempo para volver a coger el teléfono, ignorar el emoji feliz que me ha mandado Isabella y abrir la aplicación de comida a domicilio.

Un instante más tarde, además, tengo una idea. ¿Qué digo, «una idea»? Tengo la mejor idea que se me ha ocurrido en mucho, muchísimo tiempo.

—¿Crees que puedes quedarte sola cinco minutos? No serán más.

—¿Me dejas sola en mi propia fiesta?

—Cinco, Amelia.

—Como sean seis me voy, Wayne.

—Está bien.

Me he arrepentido de lo que he dicho nada más atravesar las puertas del despacho, pero ahora no hay tiempo para pensarlo. Bajo corriendo y, según el agua me empapa, me dirijo hacia la floristería de la esquina. He pasado por allí cientos de veces, aunque nunca me he parado. Y ahora tampoco me pararé.

Me limito a darle una voz a la florista, pidiéndole el ramo de rosas rojas más grande que pueda hacerme, y le prometo que pasaré en tres minutos a por él. Ni uno más, ni uno menos.

· 14 ·

Amelia

Cuando he visto cómo George corría desde el ventanal se me ha encogido el corazón. No solo ha accedido a mi plan improvisado cuando he decidido abrirme con él como él ha hecho conmigo, sino que ha salido a mejorarlo.

Aunque, a decir verdad, es imposible que nada mejore aún más ahora mismo. Está bien, nuestra relación (o en lo que a mí me gustaría que se convirtiera) no ha empezado con los mejores cimientos, si tenemos en cuenta mi pequeño espectáculo. Pero ahora sí estamos empezando bien, y llegará un momento en el que, estoy segura, se lo podré contar. El caso es que ahora, en este preciso instante, no puedo ser más feliz. Vamos a representar a la influencer a la que sigo desde que empezó con su primera receta y George se ha retractado de lo que pasó ayer.

Aun así, la euforia no frena los nervios que siento ahora mismo. Estoy segura de que tardará menos de cinco minutos en volver, y, mientras tanto, no soy capaz de dejar de dar vueltas sobre la moqueta, de bailar con los pies descalzos una melodía imaginaria, de imaginarme todo lo que le haría en medio de estas cuatro paredes, aun con el ventanal. Me daría exactamente igual que nos miraran los vecinos.

Ahora mismo me da igual todo con tal de pasar un rato con él.

No puedo estar más enamorada.

Vuelvo al ventanal con la esperanza de encontrarle volviendo y hacerme un pequeño spoiler de lo que ha pensado. De ese modo, no me podrá pillar tan desprevenida. Me haré la digna, o la diva, o la interesante. Diré que ya me lo esperaba y que debería haber sido más original.

O eso pensaba hasta que el tono de llamada que tengo para George me sobresalta sonando sobre el sofá.

Na na na na na na na na na na na na na na na na Batman...

Na na na na na na na na na na na na na na na na Batman...

Cuando soy capaz de cogerlo, siento que me va a dar un vuelco al corazón.

—Voy a tener que replantearme tu sueldo —susurra una voz a milímetros de la cuenca de mi oído—, tardas bastante en reaccionar a mis llamadas.

Mentiría si dijera que no se me erizado hasta el último vello de la piel.

—¿Quieres matarme? —pregunto, colgando el teléfono y sin girarme. Está demasiado cerca de mí.

—¿No eras tú la que torturaba a los hombres que iban a tu casa?

—¿Y tú? ¿Torturas a las mujeres que entran en tu despacho?

—No lo sé, ¿tú qué opinas? ¿Es mucha tortura trabajar conmigo?

—Muchísima —digo, en el mismo tono de voz bajo y calmado que hemos estado manteniendo. Cualquiera diría que no somos las mismas personas que esta mañana.

Cualquiera diría que nos correspondemos.

Lo peor es que lo decía en serio. Trabajar con este hombre y no poder meterme en la cama con él (no solo para lo que es evidente que quiero hacer con él; también para hacer la cucharita y procrastinar todo el domingo) es una verdadera tortura. Pero ¿cómo se lo voy a decir? Para él no debo ser más que una millennial absurda. Una cría que juega a ponerse uñas y tacones y habla de feminismo.

—No te piensas girar, ¿no?

«Gírame tú», suplico en un pensamiento.

—¿Debería?

—Bueno... Traigo cerveza.

—Entonces me giraré.

Cuando me giro, a pesar de haberme estado preparando hasta ahora, durante esta conversación y con el margen que ha tenido, no puedo evitar romper a llorar como hice ayer.

—Te odio —musito, tapándome la boca. Le odio de verdad. Le odio por no poder decirle que le adoro.

—Gracias —dice. Y con una sonrisa preciosa me tiende el ramo de flores más grande que he visto en mi vida, una caja de bombones, seis cervezas y una banda de celebración de un bazar para que me la ponga—. Cualquiera diría que te gusta más todo esto que el collar.

—Y casi no se equivocaría —sollozo sonriente.

—¿Casi? —Dejo el ramo y los bombones con todo el cuidado del mundo sobre uno de los sillones individuales y espero a que desenrolle la banda.

—Me gustan igual.

—¿Te gustan igual un ramo de flores, unos bombones, una banda cutre y unas cervezas que un collar de Tiffany’s?

—Me gustan igual —repito. Y él frena un segundo de desenrollarla.

—¿Por qué?

—Porque a por esto has ido tú —digo. No estoy dispuesta a hacer como que ese detalle no me importa.

—Amy... —me clava la mirada, dudoso—, ¿quién crees que fue a por el collar?

—¿Un rider?

Cierra los párpados un segundo y alza las cejas a la vez. Después me clava una mirada que me desmonta.

—¿Tú ves a un rider entrando con su maletorra en Tiffany’s?

—¿Tú no, capitalista restrictivo? —pregunto, poniendo los brazos en jarras y tratando de hacer como que no me estoy enamorando aún más de él.

—Yo no.

—Entonces... ¿mi hermano?

Se ríe y yo no puedo evitar reírme con él.

—¿Tú me ves consiguiendo que tu hermano me haga un recado?

—Tienes razón. Debiste encargárselo a los de Marketing.

—Claro, sí... Fueron ellos.

—Lo sabía. —Sonrío victoriosa, pero una lágrima me delata—. Tengo que dejar de llorar delante de ti. Estoy cansada de no poder disimular.

George pierde la sonrisa y baja los brazos, ignorando la banda y prestándome más atención que la que debería.

—¿Disimular qué, Amelia?

Mierda.

—Disimular que... no te odio —confieso.

—¿Ni siquiera después de que te haya secuestrado en tu propio coche? —Sonríe.

—Ni siquiera después de haberte desvelado que hago rituales satánicos en mi carísimo piso.

Nos quedamos callados unos segundos que se me antojan la eternidad. Unos segundos en los que nos miramos a los ojos y no existe nada más. Unos segundos en los que dudo si debería tragar saliva, humedecerme los labios o salir corriendo.

¿A quién quiero engañar? No huiría de aquí ni harta de vino.

George, sin embargo, huye un poquito. De la situación, al menos. Sacude ligeramente la cabeza y, envuelto en el silencio de la oficina vacía, dice:

—Bueno, venga. No me engatuses. Tú lo que quieres es mi fortuna. —Da media vuelta y, según desenrolla del todo la banda, enciende una de las luces del despacho, iluminándolo tenue.

—Y tu coche. Tu coche también lo quiero.

—Vaya, ¿no te gustaba tanto tu Mini? —pregunta sin mirarme.

—¿Quién quiere un Mini teniendo un Mercedes descapotable, Wayne?

Sin embargo, lo que me responde no me lo esperaba.

—No me jodas.

Continúa de espaldas a mí, junto a la puerta cerrada y quieto como una estatua.

—¿No me jodas?

Se gira hacia mí con el rostro descolocado y escondiéndome la banda.

—Juro que no la he elegido yo. Yo he pedido la del cumpleaños.

—Muéstramela ya, George, no puede ser para tanto. —Me siento en el sofá y me cruzo de piernas, interesante.

Pero no duro sentada ni dos segundos.

Cuando veo la banda llena de penes descomunales que me ha traído George, me lanzo al suelo en un ataque de risa del que no saldré hasta que muera.

· 15 ·

George

Amelia lleva cerca de dos minutos riéndose sin parar y yo no sé qué cara poner. Le acabo de regalar una banda fucsia brillante llena de penes desproporcionalmente grandes. El tío del bazar se ha quedado conmigo.

—Te juro que yo no la he elegido.

No responde, está demasiado ocupada partiéndose de risa.

—Amelia, de verdad, que yo no-

—¡Quiero que me entierren con eso! —suelta.

—Por Dios. Como sigas así te morirás aquí mismo, y no sé qué se supone que le tendré que decir a la policía.

—Dile que en mi esquela quiero que ponga: Aquí yace Amelia Softstone, gran persona, mejor empleada —dice, sin parar de reír, tirada en el suelo—. Diles que quiero que pongan que soy la polla.

—¿Estás de coña? —pregunto, dejando la banda a un lado—. ¿Empleada?

—¡No! —intenta incorporarse y frenar, pero no es capaz. Continúa con el ataque de risa y se vuelve a caer, juntando las rodillas para que no se le vea todo. Joder, creo que ya estoy borracho y ni siquiera he abierto la primera cerveza—. Ay, George... —suspira, reponiéndose por fin. Aunque aún sale de su boca alguna que otra carcajada débil—. Voy a martirizarte toda la vida con la maldita palabra.

Ahora quien se ríe soy yo. Que hayamos sido capaces de volver a nuestro ambiente y mejorarlo me llena de vida.

Es solo que... ahora me falta algo.

Me falta su risa otra vez.

Me giro hacia ella con una ceja alzada y la encuentro ahí, en el suelo, vulnerable. Confieso que no me giraba con lo que se me acaba de pasar por la cabeza, sino con la intención de lanzarme con un ataque de cosquillas. Pero cuando he visto cómo embebía los labios y me ha mirado desde esa perspectiva casi me vuelvo loco. Tanto que he tenido que sentarme con el pretexto de que tenía sed.

Aunque lo que tengo ahora mismo es otra cosa.

En la entrepierna.

Y es bastante evidente y molesta.

—¿Te abro una o vamos a medias? —pregunto, saliendo por la tangente.

—¿De qué vas? ¿Traes seis tristes cervezas y pretendes ir a medias? —pregunta. No ha cambiado esa condenada expresión, excepto porque ahora sonríe—. Déjame beber a mi ritmo, Wayne. Seguro que tú lo haces tan despacio que se te calienta.

«Que se te calienta».

No replico. Carraspeo, le abro una cerveza y se la tiendo sin rechistar, aunque tengo que reconocer que a mi orgullo le ha dado de lleno. Y no precisamente en cuanto a beber se refiere.

Y, por más inmaduro que sea, se lo voy a demostrar.

—Veremos si no es a ti a quien hacemos que se le caliente primero.

Se vuelve a reír. Mucho. Tanto y tan fuerte que vuelve a caerse, aunque de la cerveza no se le cae ni una gota.

—Amelia, por Dios.

—¡Amelia, por Dios! —me burla y yo pongo los ojos en blanco. No podemos seguir por aquí si no quiero no poder levantarme en toda la noche.

—¿No eras tú la que decía que no era decoroso hablar de los abdominales de tu jefe?

—¿Es que ahora quieres hablar de tus abdominales? Estás desatado, George. —Se lleva la cerveza a la boca y sorbe con gracia, tumbando las piernas sobre la moqueta y poniéndose cómoda.

Y vuelvo a pensar lo mismo que en el piso. Joder, qué piernas.

—Oh, espera, igual no es de tus abdominales de lo que quieres hablar —suelta con fanfarronería, y me doy cuenta de que me ha cazado mirándola fijamente—. ¿Algo que quieras confesar esta noche?

Alzo una ceja y cojo el móvil como si la cosa no fuera conmigo mientras ella bebe de nuevo, divertido y sin una palabra. Después la acompaño en silencio hasta que soy capaz de encender el Spotify y suenan los Backstreet Boys.

—¡Venga ya! —grita. Al fin siento que tengo un poco más el control en esta habitación completamente dominada por ella—. ¿Y te metías con mi música?

—No subestimes el poder de la música de los noventa.

—Menudo boomer estás hecho. Te admiro.

—¿Perdón?

Se levanta, se sienta a mi lado y apoya los codos sobre sus rodillas y la cabeza sobre sus manos, mirándome de cerca. Yo siento que me va a explotar el pecho.

Me acomodo para que no note la erección más evidente de la historia de las erecciones.

—No, de verdad. Te admiro. Un boomer liderando una empresa para millennials y chavales de la generación Z y haciendo que crezca cada día. Es todo un logro.

—¿Estás quedándote conmigo? —pregunto. Pero ella niega con la cabeza. Le brillan los ojos.

—Yo siempre me quedo contigo —dice, aunque no cazo el doble sentido de sus palabras hasta que corona la frase diciendo—: hasta las tantas, normalmente.

—Oye, ¿eso te cansa? —pregunto, sincero. No tenía pensado hablar de trabajo, pero llegados a este punto necesito saber qué opina—. Quiero decir, lo normal sería que tuvieras una vida y estuvieras hasta el moño del jefe insoportable que hace que cada día acabes haciendo horas extra.

—Me cansan los Backstreet Boys, George —susurra cuando se acaba As Long As You Love Me y, sin ningún miramiento, me coge el teléfono y pone a Niall Horan, ni más ni menos. «El subconsciente es poderosísimo», pienso yo—. Pero tú no me cansas—. Dejo que cambie de música mientras me convenzo de que su frase no va más allá.

Pero no termino de convencerme. Nunca podría terminar de hacerlo con una mujer como ella. Solo me queda arrepentirme de lo que estoy pensando. Y lo hago mucho antes de haber formulado la pregunta en voz alta:

—¿No te cansas de mí?

—¿Quién en su sano juicio se cansaría de ti? —pregunta, cogiéndome desprevenido. Lo ha hecho más seria de lo que esperaba.

—Te sorprendería —río, sarcástico.

—Cuéntamelo —dice—. Cuéntame quién se cansó de ti.

Trago saliva y observo su expresión, preocupada, mientras deja el móvil en la moqueta y la lluvia empieza a arreciar con más fuerza contra nuestro ventanal.

Pero no voy a responder. No puedo hacerlo. No puedo contarle que tuve una historia de amor frustrada con la mujer a la que admira. No puedo desvelar que traigo a Isabella siendo lo menos profesional que voy a ser en mi vida y solo para que Amy sea feliz.

Así que opto por liarla. Por liarla muchísimo.

Me termino la cerveza de un sorbo y le clavo la mirada.

—Hay una mujer.

—Oh, entiendo —dice, apretando los labios. Y traga saliva, esperando a que continúe. Sé que la he pillado desprevenida. Tanto como sé que no estoy seguro de que esto vaya a salir bien.

—Yo no. No la entiendo. No la sé descifrar. Y lo intento, te juro que lo intento. Pero no lo consigo. Y sé que mis intentos constantes le cansan.

Abro otra cerveza sin dejar de mirar a Amelia, y ella, sin dejar de mirarme a mí, coge otra también.

—Nadie podría cansarse de un hombre que regala flores y bandas con penes, George —trata de bromear, pero no le sale bien. Está... ¿preocupada?

—Hay quien sí, Amelia.

—¿Por qué llevas toda la tarde sin llamarme Amy? —esquiva, pero no pienso dejar que lo haga.

—¿Por qué siento que no quieres saber nada más del tema? —Empiezo a dibujar media sonrisa canalla. Voy camino de tener el control de nuevo.

—Tienes razón, perdona. Cuéntame. —Suspira largo y tendido.

Me acerco unos milímetros más a ella, creando una burbuja algo más íntima.

—Hay mujeres que se cansan con facilidad de los hombres como yo.

—Habría que ser tonta —dice, y noto cómo, según le hablo, su cuerpo se va apoyando poco a poco sobre el respaldo del diván. Yo aprovecho el acercamiento y la segunda cerveza para inclinarme muy sutilmente sobre ella.

—¿Tú crees? —pregunto. No responde. Termino de sonreír cuando noto cómo su pecho sube y baja a una velocidad de vértigo—. ¿Y tú te consideras tonta?

—¿Qué...?

—Yo no creo que lo seas. Y, sin embargo, Amelia —susurro y noto cómo la tela de mi camisa y la de su vestido colisionan—, te has cansado de mí, hoy, en tu piso. Si no te hubiera chantajeado con el desmayo no habríamos acabado aquí.

—¿Esa mujer...?

—Esa mujer eres tú.

· 16 ·

Amelia

—Yo no me he cansado de ti —susurro como puedo según noto que George se inclina sobre mí y mis piernas se ahuecan, dándole un mejor acceso a mi cuerpo por pura inercia. Llevo demasiado tiempo esperando un contacto como este—. Yo... no quería molestarte más.

—¿Desde cuándo tú me molestas a mí, Amelia?

—George. —Le freno poniendo ambas manos sobre su pecho. En ese momento, él parpadea una vez, lentamente, y recula unos centímetros. No es esa mi intención, sin embargo.

—Mierda, lo siento, yo- —empieza a decir.

—¡No! Espera, no te vayas. —Le agarro de la camisa con fuerza y mucha, muchísima necesidad—. Solo... dime si mañana podremos hacer como que no nos acordamos de nada de esto.

Me mira confundido.

—No quiero perder lo que tenemos, George. No quiero dejar de picarte como te pico. No quiero que dejes de chincharme así. No quiero dejar de hacer como que no te soporto. No puedo dejar de hacerlo si quiero seguir trabajando aquí —confieso—. Y no sé qué está a punto de pasar, pero tampoco quiero frenarlo, ¿entiendes?

No responde, maldita sea.

—¿Entiendes? Por Dios, parpadea una vez si lo entiendes y dos si no. O tres si quieres que me vaya de aquí como alma que lleva el diablo.

Pero George no reacciona. No parpadea. No se mueve.

—¿Estoy despedida? —pregunto por enésima vez hoy.

—¿Estás de coña? —reacciona, al fin, sacudiendo la cabeza con rapidez—. Ayer te dije que no puedo vivir sin ti, Amelia.

—No me llames Amelia.

—¿Y cómo quieres que te llame?

—Ahora mismo no quiero que me llames nada —susurro. Todo esto me da mucho, muchísimo miedo.

—Nada... —susurra.

—Nada —ahueco las piernas de nuevo y bajo la izquierda al suelo, dejando la derecha sobre el diván, con el cuerpo de George en medio, atreviéndome a preguntarle si quiere hacer aquello que he soñado más de un millón de veces.

—Amelia...

—No —digo según me termino de acomodar sobre el diván con más miedo del que reconoceré—, no digas mi nombre, por favor. No soportaría que el lunes me llamaras y recordara que ya no lo haces igual.

Deja la cerveza en el suelo y se gira hacia mí, reptando sobre el diván, con cara de no entender qué está sucediendo todavía.

—No sé si te capto...

—Yo creo que sí lo haces —digo, tratando de controlar mi respiración.

—Júrame que pase lo que pase no te vas a ir de la empresa.

—¿Qué? —Me alejo unos milímetros de él—. ¿La empresa es todo lo que te importa ahora mismo?

Suspira con un hastío terriblemente atractivo y coloca su cadera sobre la mía, descolocándome el vestido y haciendo que note la dureza de su entrepierna contra mí.

La tormenta aumenta.

—La empresa —dice con una voz grave que me destruye según hunde sus dedos en mis clavículas, masajeándolas mientras se acerca a mi boca— me importa un carajo en este momento.

—¿No te importa una compañía multimillonaria, Wayne...? —pregunto, casi en un gemido. Él entorna los ojos y sonríe tan cerca de mí que siento que podría vaciarme aquí y ahora, sin que me hiciera nada más. No me creo lo que está ocurriendo. Sus dedos me masajean en círculos según su entrepierna se hace hueco en mi ropa interior, inevitablemente húmeda.

¿De verdad solo necesitábamos una banda ridícula y un par de cervezas?

—Te la regalo. —Se humedece los labios y yo arqueo la espalda hacia él por puro instinto.

—No la quiero —gimo, y cuando noto que me he arqueado tanto que mi pecho roza el suyo, voy a volver a mi sitio, pero George se ha transformado, y no me lo permite.

«Esto es lo que quiero», pienso cuando coloca una de sus manos bajo la parte inferior mi espalda y me aprieta contra él, para humedecer mis labios después con su lengua.

—Wayne... —Ni siquiera me ha besado y ya creo que voy a explotar.

—Shhh... —me ordena callar—. Si el lunes no me vas a llamar así no quiero que me llames nada —se burla.

—El lunes esto no habrá pasado —digo, tratando de convencerme. ¿A quién quiero engañar? Según George estira mi vestido de abajo arriba con la mano de la espalda, sin parar de masajearme ni un segundo, sé que no voy a olvidar este momento jamás.

Ni el momento, ni cómo el sexo me bombea sangre hacia todas partes como si fuera una boca de riego fuera de control.

—Eso ya lo decidiremos. —Sonríe y me muerde el labio, dejándome en el diván de nuevo y sumiéndome en un estado de rigidez que sé que evidencia cómo estoy más allá de la ropa interior. Claro que había hecho el amor con otros hombres, pero jamás había estado así sin siquiera un beso. Sin que me tocaran, sin que...

Un momento...

—George —le freno de nuevo, huyendo de sus labios, en contra de mi voluntad—. No me puedes hacer el amor. No puedes, ¿me oyes? —suplico—. No lo soportaría. No puedo enamorarme de ti.

«No puedo enamorarme más de ti» habría sido más acertado, pero si quiero mantener el discurso no puedo decirlo de otro modo.

—Está bien. —Parpadea lento, resignándose, aunque un segundo más tarde vuelve a su actitud de perdonavidas y baja la mirada hacia mi cuello—. ¿Alguna norma más? —pregunta, hundiendo su lengua en él y arrancándome un chillido que ahogo—. Ya me parecía. Yo sí tengo una para ti.

Observo cómo emerge de mi cuello sintiendo un frío sin precedentes en la parte de mi cuerpo que ha dejado de besar, y me muerdo los labios con ansia.

—Lo que quieras.

Sonríe con una malicia que me vuelve loca mirándome a los ojos.

—Ni se te ocurra callarte. Te quiero oír gritar.

—Eso tendrás que provocarlo —me atrevo a rechistar.

No responde.

Su risa gutural lo hace por él.

* * *

Se deshace de mi vestido con una facilidad y lentitud magistrales y siento que, hasta el momento, solo he estado con inmaduros que únicamente pretendían desahogarse conmigo.

Él no.

Él ha colocado mis piernas a ambos lados de su cadera para incorporarse y, desde que me ha desvestido, ni siquiera ha hecho amago de besarme. Se toma su tiempo observando las luces y sombras que hace la lluvia más allá del ventanal sobre mi piel. Un tiempo que, lejos de enfriarme, caldea más el ambiente. Porque la mirada con la que me mira siembra expectación en cada centímetro de mi cuerpo que mira según viaja con sus dedos en un recorrido lentísimo hacia mi cadera.

—¿Lo ves? —susurro, tratando de reponerme. Está jugando con mi mente, y no me cabe duda de que va a ganar—. Torturas a las mujeres que entran en tu despacho.

Pero él no responde. Se limita a mirarme y, según la penumbra decora su rostro, se muerde el labio inferior lentamente y frenar sobre mi cadera, en el límite del tanga de encaje gris con el que he acompañado el vestido.

—Solo a ti.

Cierro los ojos, abrazando el efecto que hace su voz sobre mí, y noto cómo comienza a presionar, dedo a dedo, alternando una y otra mano, sobre la piel que rodea mi sexo.

—Imagino que no vale la pena que te diga nada para que aceleres el proceso, ¿verdad? —musito.

Se inclina sobre mí sin soltarme, haciendo que note su bulto desde los vaqueros y por encima de mi ropa interior.

—Puedes intentarlo —dice, seductor. Y viaja con los labios a mi escote, rozándolo con el labio inferior para terminar de nuevo en mi cuello. Una vez allí, sube sin dejar de rozarme la mano izquierda por mi espalda y me levanta sin el más mínimo esfuerzo—. Aunque no creo que sea lo que quieres.

Sonrío sin poderlo evitar y cierro los ojos, abrazándome a su cuello según me sostiene, aprisionando mi cadera y mi espalda.

—¿Y puedes explicarme por qué crees que sabes lo que quiero?

—Tengo varias pruebas. —Viaja a mi cuello y lo vuelve a lamer, en dirección a mi barbilla.

—Ilústrame —pido, empujando su nuca hacia mí, invitándole a mi boca entreabierta. Él acepta la invitación y, por primera vez, me besa, aunque no aterriza aún sobre mis labios.

Y yo siento que estallo de placer.

Es un beso lento, cálido y húmedo. Todo en su justa medida. Un beso con el que me recorre desde el mentón hasta la comisura, arrancándome un suspiro detrás de otro.

—La primera es que no necesito ni quitarme los vaqueros para notar lo mojada que estás. —Me muerde la comisura y, pasando la mano de la espalda hacia mi nuca, me recoloca el cuello, dándose un mejor acceso—. La segunda es que te arde la piel. —Me araña la pierna con calma—. Y la tercera, princesa —engancha el borde del tanga y lo estira, arrancándome un grito ahogado que va a parar a sus labios, besándonos por primera vez con rapidez—, es que estás a punto de despertar a todo el vecindario cada vez que me muevo un milímetro. ¿O es mentira...?

Niego, en clara actitud de sumisión.

—Esto no está bien —me quejo en un alarde de conciencia.

—¿No está bien disfrutar? —dice, introduciéndose en mis labios entreabiertos con la lengua. Una lengua que yo acojo con necesidad y en la que me enrollo tan pronto como está dentro de mí, sintiendo el vaivén de sus labios sobre los míos, de su saliva contra la mía, de todo lo que he soñado que le quería hacer y ahora estoy sintiendo con un solo beso.

—No está bien sentir que estoy deseando que me digas que soy tuya —digo, tomando aire cuando sale de dentro de mí y clavándole la mirada—. No es nada feminista.

—No necesitas que te diga que eres mía para saber que lo eres.

Respiro cortadamente. No puedo más.

—Que no lo necesite no quiere decir que no quiera oírlo —susurro. En serio, mi feminista interior agoniza.

—¿No puedo llamarte por tu nombre, pero puedo decirte que eres mía? No me cuadra. —Comienza a jugar con el borde de mi tanga y, a la vez, con la tira trasera de mi sujetador de encaje a juego, recorriendo el camino que lo lleva desde un pecho hasta el otro, sin llegar a rozarlos, por detrás.

—Dudo que encuentres un contexto en el trabajo en el que puedas decirme que soy tuya. En cambio, uno en el que me llames por mi nombre... No lo soportaría.

—¿Es un reto? —pregunta aferrado a mi oído, mordiéndome el lóbulo después.

—Puede —gimo, pegándome más a él—. ¿Cuándo piensas terminar de desvestirme? —Cuando estoy histérica no puedo dejar de hablar. Y ahora estoy muy histérica.

Su siguiente pregunta me deja tan descolocada que me quiero morir:

—¿Cuándo piensas empezar a hacerlo tú?

· 17 ·

George

Nada más preguntarle a Amelia cuándo tiene pensado empezar a desvestirme noto cómo se entrecorta más aún su respiración, y disfruto de este momento como hacía tiempo que no disfrutaba de nada.

Jamás la imaginé así, tan moldeable, tan... mía. Siendo yo tan irremediablemente suyo a la vez.

Aunque intuyo que no es su única faceta.

Disfruto de la sensación de su piel ardiendo bajo mis caricias, de sus labios a mi merced, de todo lo que ha estado construyendo en torno a esta relación de poder en la que se ha erigido reina y en la que, sin embargo, ahora se deja dominar, permitiéndome mostrar mi vena más activa; una vena que le grita desde cada poro de mi piel que la desea. Y que la desea todo el tiempo que pueda conseguir que se quede conmigo en medio de estas paredes, sin volver a dondequiera que tuviera pensado pasar la noche.

Ahora mismo no pienso pensar en nadie más que no sea ella.

Tras ver la mirada descolocada con que la he dejado, alternando con los mechones negros que le rozan la nariz, le coloco un mechón tras la oreja y digo:

—A no ser que prefieras que nos centremos en ti.

No responde. Al menos, no con palabras. Emite un sonido de incomprensión que hace que me muerda el labio de abajo y la desee aún más.

—¿Cómo vamos a hacer eso, Georg...?

—Shhht —interrumpo poniéndole el índice sobre los labios e introduciéndoselo después, para jugar con él sobre su lengua, acariciándola—, no te saltes las normas o yo también me las saltaré.

—No puedes —insiste suplicante cuando deslizo el dedo hacia fuera de nuevo.

—No lo haré si tú no lo haces. ¿Te portarás bien?

Asiente callada y, por su incomprensión anterior, sé que nunca, jamás, se ha centrado solo en ella estando en pareja.

Y eso es absolutamente todo lo que necesito saber.

—Nunca te imaginé así —reconozco tras besarla con profundidad y una lentitud que me arrollan. Unos segundos después la tumbo sobre el diván y yo me levanto sobre este, desabrochándome la camisa, aunque ya he tomado la decisión de que va a ser lo único que me quitaré.

Necesito sentirla piel con piel.

—¿Me imaginabas? —pregunta, observando cómo lo hago según se aparta un mechón.

—Cada día —reconozco—. Cada vez que me pasabas una llamada, entrabas al despacho o íbamos a comer. En cada rincón de la oficina. En cada reunión.

—¿Por qué nunca me dijiste nada? —dice, y noto cómo sus brazos se encogen sobre su cuerpo. Algo que no estoy dispuesto a tolerar.

Lanzo la camisa a algún punto impreciso del despacho y me cierno sobre ella, rápido, aprisionando sus brazos en la parte superior del diván.

—¿Por qué no me lo dijiste tú? —Comienzo a besar sus muñecas y noto cómo se estremece y me aprisiona con las piernas con necesidad. No llevo ni cinco segundos entre ellas cuando empieza a retorcerse y gemir. He dado con uno de sus puntos erógenos, y pienso aprovecharlo.

—¿No piensas responder? —juego, lamiéndola en el mismo lugar mientras lo digo. Ella gime sin ningún tipo de pudor y yo siento que me vuelvo loco ante su voz.

No tarda en empezar a alzar la cadera con ansia para atraerme a ella, pero no pienso correr. Llevo desde que la conocí esperando a este momento.

Continúo bajando por sus brazos con besos y lametones suaves. Una tortura que hace que sienta que me duele tanto la entrepierna que voy a reventar el botón de los vaqueros, así que, sin más intención que la de liberar esa presión, sostengo ambas manos de Amelia con mi zurda mientras, con la diestra, me desabrocho el botón y le sonrío.

Aprovecho que cierra los ojos y se curva hacia arriba para soltar sus muñecas y viajar de nuevo hacia la parte baja de su espalda, donde empiezo a dibujar círculos concéntricos sobre su piel. La mano derecha la llevo al enganche de su sujetador, que localizo con rapidez, estudio y desabrocho antes de que se pueda dar cuenta de que se lo he quitado.

Y tomo aire con más lentitud de la que lo he hecho nunca.

—Eres preciosa —susurro, y atraigo su cuerpo hacia mi boca, disfrutando de que se deje hacer con tanta libertad cuando soplo con suavidad sobre sus pezones y, al notar cómo se calma, aprisionarlos con cuidado entre mis dientes, lamiéndola después de nuevo, decidido a saborear su cuerpo al completo.

—¿Y qué más? —pide. A pesar de dejarse hacer, no para de dar juego. Y eso... Joder, eso me supera.

—¿De verdad, Softstone? ¿Estás esperando que diga que eres mía? —pregunto antes de viajar al otro pezón, presionando, esta vez con algo más de fuerza, pero sin pasarme; succionando después al tiempo que le masajeo la espalda, bajando poco a poco.

—Estoy esperando a que te deshagas del tanga de una vez.

—¿Tienes prisa? —Succiono unos segundos más y noto cómo se estremece entre mis labios.

—¿Correrás más si te digo que sí?

—Confundes conceptos, amiga. Tú no quieres que corra; quieres correrte.

—Y para ello necesito que me quites el tanga, Sherlock.

Craso error.

La sostengo encima de mi cadera y le cambio el sitio, sentándome bajo ella en el diván. Es entonces cuando sitúo su sexo justo sobre el mío y me balanceo a través de la ropa interior.

—¿Estás completamente segura de lo que acabas de decir?

—Tienes que estar de coña...

—¿Quieres comprobar cómo no? —Sostengo su cuello entre mis manos con cuidado y un cariño que no me deja admitir y recorro su escote a besos, al tiempo que ella al fin se mueve sobre mí, arrancándome los primeros gruñidos que no puedo evitar, y acelera su respiración, atrayéndome hacia su boca. Besándome con necesidad.

—Quiero que me digas que tienes preservativos a mano, y quiero que me lo digas ya.

En ese instante sé que es mi momento.

—Lo siento, princesa. —Sí tengo, pero no los vamos a usar. Sigo queriendo centrarme solo en ella.

Hará del resto del viaje algo mucho más interesante.

Me levanto y, separándole las piernas con la mano derecha, viajo hasta su sexo y le descoloco la tira del tanga. Mi izquierda vuelve a sostenerla por las manos; una de las suyas, ahora, entrelaza los dedos con la mía. Y no puedo evitar fantasear con la idea de que quiere enlazar nuestras vidas.

—Pensaba que no íbamos a hacer el amor —susurro sobre su oído cuando introduzco el dedo corazón en el interior de su sexo, tanteándola. Ella lanza un gemido que yo ahogo con mis labios y acelero, introduciendo después el anular y notando cómo presiona las piernas contra mi mano, empapada.

Al poco tiempo ya no es capaz de hablar. El sudor le perla la frente y acompaña mis embistes con los párpados apretados y los labios buscándome, deshaciéndose sobre mí.

Comienzo a ralentizar mis movimientos y hacerlos más circulares, abarcando más espacio, separando los dedos después, y cuando noto cómo un espasmo le sobreviene, sé que he dado con el punto con el que tengo que dar.

—Te odio —susurra.

—No lo parece. —Acelero—. Dímelo otra vez.

—Te odio.

—No sé a quién se lo dices...

—No pienso decir tu nombre.

—¿Estás segura? —juego. No para de darme retos, y yo quiero superarlos todos.

No responde. He acelerado, presionando con toques cortos, rápidos e intensos ahí donde he detectado que iba a disfrutar más.

Amy, sin embargo, es testaruda como ella misma, y a pesar de tener la piel de gallina más evidente que he visto jamás, estar sudando encaramada a mi cuerpo y arañarme como lo está haciendo, se niega a decirlo.

Se está callando. Sabe de sobra lo que le apetece decir.

—Estás rompiendo mi norma. —Atraigo su pecho al mío y le muerdo la clavícula. Ella separa las piernas, intentando darme un acceso mejor.

Un acceso que no necesito.

En cuanto diga mi nombre le daré lo que quiere.

—No seas tozuda, Softstone —susurro sobre su oído. Ella gimotea, quejosa—. No te lo tendré en cuenta.

La primera vez que grita mi nombre es la única que necesito para saberlo:

No quiero volver a tocar a otra mujer en toda mi vida.

· 18 ·

Amelia

Cuando ha terminado conmigo he intentado tocarle yo, pero se ha negado. En su lugar me ha abrazado sobre el diván, pegándome a su pecho, y ha esperado a que estuviera completamente calmada para pedirme cinco minutos, darme un beso en la frente y marcharse al baño durante lo que me ha parecido una semana entera.

Cuando ha vuelto, no ha dudado en volver al diván junto a mí.

—Tramposo, te has saltado todas las normas —susurro, besándole después de que me ampare en su pecho.

—No me he saltado ni una. —Sonríe, acercándome más a él—. No te he llamado por tu nombre de pila, me he centrado única y exclusivamente en tu placer y no en hacer juntos el amor y cuando he sentido lo más mínimo juraría que me has oído bien. Tú, en cambio...

—Me lo has pedido tú —me rebelo dibujando infinitos sobre el río en forma de uve que viaja desde sus caderas hacia su sexo.

—¿Estás segura? Hasta donde yo sé, solo te he dicho que no sabía a quién se lo decías.

—Eres lo peor —río y me acomodo en su brazo. Él también me dibuja a mí formas inconcretas sobre la piel—. Pero esa solo ha sido una norma. 

—Tienes razón, se me olvidaba: ¿eso de entrelazar tus dedos con los míos y acariciarme es algo que se hace durante el sexo salvaje? Porque pensaba, pero corrígeme si me equivoco, que tenía bastante que ver con hacer el amor.

Me obligo a callarme. No puedo responder que no a eso. En ese instante solo deseaba gemir su nombre, decirle que le amaba y que se quedara conmigo para siempre. Lo de la mano era una metáfora. Una metáfora y la necesidad imperiosa de tenerle tan cerca como fuera posible. Y ahora debo salir por la tangente, esquivarle. Por eso pregunto:

—¿Y la tercera norma cuándo me la he saltado?

—Cuando has dejado que ahogara en mis labios tus gemid-

—Ya está bien. —Repto encima de él y le callo con un beso—. No quiero oír ni una palabra más.

—Ahora dátelas de dominante, guapa. —Me pellizca un costado y entierro los labios en su boca una vez más.

Seguro que amar con esta intensidad está contraindicado.

Y seguro que el lunes me arrepiento de todo.

Ahora, sin embargo, siento que soy la mujer más feliz sobre la faz de la tierra.

—George.

—Dime, preciosa.

—El lunes me va a costar horrores hacer como que no me acuerdo de todo esto.

Suspira con profundidad y me clava la mirada, besándome la frente después.

—A mí también, Amy... No te haces una idea de cuánto.

No decimos nada más en mucho, mucho tiempo. Nos limitamos a abrazarnos sobre el diván mientras vemos la lluvia caer.

Pasado un rato nos reacomodamos. Yo coloco mi cuerpo hacia el ventanal y él me imita, haciéndome la cucharita y enredando sus dedos en el collar.

—¿Y si cerramos el despacho y no volvemos a abrir nunca más? —pregunta.

—Si cerramos el despacho y no volvemos a abrir jamás moriríamos de inanición —río con tristeza.

—Tenemos cerveza y bombones —replica, apretándome contra su pecho—. Yo tengo uno entre los brazos —bromea. Yo me río de nuevo.

—Una dieta equilibradísima... —Suspiro y hago que sus brazos me abracen con más fuerza—. Pero ¿qué estamos haciendo, George...? ¿Qué ha pasado hoy aquí...?

Él también suspira. Lo hace con pesadez, como si estuviera esperando mi pregunta. Esa que no quería hacer, pero ha llegado demasiado rápido después de que mencionáramos que el lunes seguiremos trabajando aquí. Que dejará de ser mi amante de una noche para ser mi jefe de nuevo. Que todo esto no habrá ocurrido.

—Ojalá supiera ponerle nombre —responde con sinceridad.

—No, no lo hagas —pido, y pego más mi cuerpo al suyo—. Cuando le ponemos nombre a algo que no entendemos empezamos a acercarnos más a ello, y yo, en cuanto salgamos por esa puerta, necesito alejarme de la idea de que el buenorro de mi jefe me ha hecho el-

—¿El...? —No le veo, pero sé que sonríe por cómo el aire de su boca se desliza sobre mi piel.

—Nada.

—Está bien. —Suspira. Sé que no hago más que interponer una barrera delante de otra, pero es que no soy capaz de abrirme a él. A su seguridad. A su bondad. A todo lo que es. Me da demasiado miedo que descubra que no le gusto y perder lo que tenemos.

Será mejor que cambie de actitud.

Y será mejor que lo haga pronto.

—Bueno, ya está, se acabó, ¡que te acostumbras! —Me levanto y me pongo la ropa interior sin mirarle, fijando la mirada en el reflejo del ventanal. Un reflejo que me pide que disimule un poco mejor si no quiero romper a llorar ahora mismo—. Además, me vas a joder todo el alisado.

Estoy segura de que George también tiene sus motivos para que esto no continúe, porque no replica. Se limita a incorporarse en el sofá y, cuando me estoy colocando el sujetador, vuelve a hacer gala de lo caballero que es y pone sus manos sobre las mías, quitándome las tiras para engancharlas él. Una vez que lo ha hecho me acaricia la espalda de abajo arriba y va a parar a mis hombros, masajeándolos.

Cuando su reflejo y el mío se encuentran en el cristal, se me corta la respiración.

Sus ojos me escrutan serios y serenos. Mucho más serenos de lo que yo podría estar jamás.

No estoy preparada para esto.

No soy suficiente para él y nunca voy a serlo.

Y esta idea es, de todas las que podría haber tenido, la única que no necesitaba. Y la única que hace que me rompa en medio segundo.

Aparto la mirada del cristal, cojo con rapidez el vestido y las sandalias y salgo corriendo a vestirme en el ascensor.

Necesito irme de aquí.

· 19 ·

George

Me bloqueo por completo cuando Amy se va dejándome ante el ventanal, visiblemente arrepentida. Sus ojos ya me decían que algo no estaba bien, pero ¿esto? Esto es superior a mí.

Cuando oigo el portazo de la oficina doy un respingo y cierro los ojos, helado en pleno julio.

Unos minutos después veo cómo diez pisos más abajo, corre bajo la lluvia hacia su coche, lo arranca y se va a toda prisa. Suspiro de nuevo, aguantando las lágrimas, y voy a mi teléfono para ver la hora.

00:00.

No puedo evitar entrar también en Twitter, sin embargo. Estoy acostumbrándome demasiado a desahogarme por ahí a base de indirectas que espero que, aunque Amy no use esta red, le lleguen. Parezco un millennial enfurecido. Y hormonado.

Y perdidamente enamorado.

George Wayne @gwayne 3s

«If the whole world was watching, I'd still dance with you».

* * *

Amanezco mucho más temprano de lo que quiero y corro a mirar mi teléfono por si ella ha decidido escribirme.

Evidentemente, no lo ha hecho.

Isabella, sin embargo, sí.

Isabella: Buenos días, G. ✨

Isabella: ¿Esta es la ubicación?

Isabella: Ubicación

No sé si me repatea más el hígado que me haya preguntado, sabiendo perfectamente dónde está el sitio, el emoticono del brillito o que me haya llamado «G».

Sea como sea, no estoy para pensar en eso.

Escribo con rapidez y desgana el mensaje y lo envío, volviendo a guardar el móvil.

Tengo tantas ganas de ver a Isabella Rockhart como de que me maten.

George: Buenos días. Sí.

Sin embargo, no duro separado del teléfono ni dos minutos. Estoy lavándome las manos en el lavabo cuando un whatsapp de la última mujer que esperaba que me escribiera se ilumina en mi pantalla.

Amelia: Buenos días, Wayne. Solo quería darte las gracias por lo de ayer. Por cuidarme en el coche, ya sabes. Y por no secuestrarme. Y por aguantar mi música de millennial. Y... por todo.

Amelia: Espero que pases buen día.

Amelia: Te veo el lunes.

Amelia: Gracias otra vez.

Sonrío nada más veo el mensaje y me pongo a responder sin tener ni idea de qué decir, pero mis dedos viajan por el teclado mucho antes de que mi cabeza pueda pensar algo con sentido que decir, lo que provoca que el George Wayne sensato que hay en mí borre el mensaje dos o tres veces, justo a tiempo para no acabar pidiéndole que se case conmigo y me ponga música millennial todos los días de nuestra vida.

Nuestra vida, joder, qué bien suena.

El caso es que llevo dos minutos escribiendo y borrando, y ella continúa en línea, por lo que se debe estar comiendo la cabeza de un modo que no nos interesa a ninguno de los dos. Ambos sabemos cómo es Amy, y ambos sabemos que no conviene que crea que estoy cabreado o dolido, así que decido que lo mejor es seguir su norma no escrita. Esa que reza «Aquí no ha pasado nada».

Amelia: Oye, no escribas y borres, me vas a matar... ¿Estoy despedida?

George: Habría que ser idiota para despedirte.

George: Gracias a ti por soportar a los Backstreet Boys.

Amelia: Oh, sobre eso... Lo hice solo para que no me echaras.

George: ...

Amelia: ¿Estoy...?

«Buenísima», pienso. Pero eso no puedo ponerlo. No ahora. Necesito darnos tiempo para que vea que podemos volver a empezar tantas veces como necesite. Cuidarla despacio.

George: No, Amelia, no estás despedida.

George: Pasa buen día.

Amelia: Tú también, George.

No me pasa desapercibido que ha dicho mi nombre. No podría pasarme desapercibido jamás.

Miento. Podría haberme pasado desapercibido si llego a desactivar el Modo Descanso antes de que me escribiera. Porque nada más hacerlo me sobrevienen cientos de notificaciones.

Mi Twitter echa humo.

Cuando entro y veo mi último tuit, me dan ganas de que me trague el desagüe de la ducha.

Nota mental: usar canciones románticas para mandar indirectas que no llegarán jamás cuando tienes tres millones de seguidores es un puto error.

Apago el móvil y me meto en la ducha, intentando apartar de mi cabeza el aluvión de tuits que me preguntaban que quién es la afortunada con la que bailaría, los que me recriminan que no he dado crédito a Niall Horan por poner su frase, los que me piden que les haga un hijo y, en especial, intentando apartar de mi cabeza el me gusta para nada sutil que me ha dejado Isabella Rockhart.

Va a ser la mañana más larga de mi vida.

* * *

Llamo a Anthony de camino al Starbucks, tratando de aclarar mis ideas. Necesito hablar con alguien que no pretenda sacarme una exclusiva que no voy a dar. Eso, y contarle cómo acabó ayer la cosa con Amy. Estoy seguro de que lo primero que me va a decir es que me va a matar por no enviarle un mensaje, como prometí. Pero ahora mismo no puede importarme menos.

—Tío, hola.

—¿Tío, hola? Te dije que me mandaras un mensaje. ¿Mi hermanita ha estado vulnerable y desvalida entre los brazos de un multimillonario sexy y me saludas con un «Tío, hola»? ¿Tú eres idiota?

—Gracias.

—¿Por lo de idiota?

—Por lo de multimillonario sexy. Y tu hermana está bien, dramático.

—Ya sé que mi hermana está bien. Me escribió anoche, no como otros.

—Otros estaban demasiado ofuscados tratando de encajar las piezas dentro de su cabeza. Le pedí perdón por llamarla «empleada».

—Bueno, algo hiciste bien.

—Oye, ¿no estás siendo muy duro conmigo?

—Tú lo fuiste con ella, te jodes.

—Ambos sabemos que solo estás aprovechando la coyuntura. Te encanta meterte conmigo. Te la pone dura.

Anthony se ríe al otro lado del altavoz.

—Vale, ya paro. ¿Y por qué me llamas? Estoy muy ocupado.

—¿Haciendo qué? ¿El desayuno para tu ligue de anoche?

—Eh... No... Estoy en un yate... con... gente más rica que tú.

—Oh, por supuesto.

—Y haciéndole el desayuno a Samantha, sí.

Ahora quien se ríe soy yo.

—¿Tienes algo que hacer por la tarde? Ayer no la cagué suficiente por la mañana que tuve que continuar por la tarde y contacté con la Innombrable. Ahora tengo que ofrecerle un contrato en Trenders, y traerla a la empresa para representarla, y-

—Eh, eh, eh, eh, frena. ¿La Innombrable? ¿Estás de coña? ¿Rockhart?

—La misma...

—¿Tú eres imbécil? ¿No te acuerdas de lo que te hizo hace quince años? Tío, estuve recogiendo tus lágrimas un puto mes —dice, cambiando de tono. Ahora ya no está de broma ni animado como cuando hablábamos de su hermana.

—Fue lo único que se me ocurrió para hacer feliz a Amy.

—Para hacer feliz a mi hermana lo último que tienes que hacer es traer a la empresa a la tía que te rompió. Tu estrés le va a dar a ella en la cara.

—No, no lo hará —respondo tajante antes de que pueda seguir bombardeándome—. No pienso dejar que esto le afecte a Amy.

—Cómo se nota que ella trabaja contigo pero tú con ella no...

—¿Perdón?

Vuelve a reír, pero esta vez es una risa sarcástica. Una risa que se me instala en el pecho clavándose dentro de mí de un modo incomodísimo. Intuyo que lo que me va a decir a continuación no va a ser lo más agradable del mundo.

—Dime una cosa, George Wayne: ¿cuántas veces has notado que Amy se iba mal a casa de la oficina?

«Una, ayer», me respondo con rapidez. Pero eso él no puede saberlo. Además, no fue por trabajo.

—Ninguna.

—Oh, pues quédate hasta el final, el resultado te sorprenderá —me vacila—: muchas. Cada vez que te quedas hasta las tantas sufre, aunque no te lo diga. Porque mi hermana se desvive por esa empresucha tuya. —Ignoro que ha llamado «empresucha» a Trenders porque me están afectando más de lo que esperaba sus palabras. Si lo dice Anthony es por algo.

»Cuando me llama los domingos por la mañana y me da parte de cómo ha pasado la semana, muchas veces me dan ganas de llamarte y partirte la cara, pero no lo hago porque te quiero.

—Vaya, gracias —digo, más devastado de lo que reconoceré. Tiene toda la razón del mundo.

—Bueno, eso último es mentira. No te parto la cara porque sé que a ella le daría más trabajo tener que explicar a los medios qué te ha pasado. Y porque me niego a ver la cara de mi hermana pequeña en televisión.

—Eres un colega.

—Antes que tu colega soy su hermano, no te olvides —dice, y siento que esta conversación se me está yendo de las manos. Nunca había oído a Anthony así, aunque lo de Isabella no es para menos.

»Mira, tío, sabes que significas muchísimo para mí, que estoy muy agradecido por que le dieras algo a lo que aferrarse cuando no tenía nada y que daría la vida por ti sin pensármelo dos veces. Y me parece estupendo que todas las tías quieran meterse dentro de tu bragueta, pero cuando estás cagándola alguien te lo tiene que decir, y parece que solo en nuestra familia estamos dispuestos a hacerlo. En este caso, para más señas, solo yo estoy dispuesto, porque mi hermana está cegada con esa pava y no tiene ni idea de cómo es. Pero, aunque siempre te he cubierto, George, si esta vez Amy sale salpicada no me tendrás a tu lado. Estaré en el suyo. Necesito saber que lo entiendes.

Tardo unos segundos en responder.

Siento el desastre en los huesos.

—Lo entiendo —digo, con un hilo de voz.

—Bien —responde él—. Y ahora, cuéntame cómo acabó la noche.

—Mal —respondo con toda la sinceridad del mundo. Es lo mínimo que puedo hacer, aunque no vaya a contarle detalles.

—¿Mal? Pero si esta mañana cuando me ha escrito me ha dicho que estabais bien.

—¿Que te dijo qué? ¿Qué te contó?

—¿Cómo que qué me contó? ¿Mojaste el churro dentro de mi hermana, cabronazo?

—No, anormal.

—Más te vale. Me contó que le habías hecho una fiesta de aniversario como tocaba. Que le compraste flores, bombones y cervezas. Esa parte no me gustó tanto; como la intentes emborrachar te voy a mat-

—Puedes ahorrarte todas las amenazas, Anthony, me las sé de memoria.

—Vale, es por si acaso. El tema es que me dijo que había ido todo bien. Que habíais puesto música, que tienes el gusto en el ojete y que tras un rato la habías acompañado a casa en tu coche. ¿Por qué carajo dices que acabó mal?

¿Amy mintió a su hermano por mí? Esto sí que no me lo esperaba. Me quedo en blanco y, sin saber qué responder, oigo cómo empieza a insistir para que diga algo.

—Perdona —carraspeo—, no te oía, se me había ido la cobertura.

—Y una mierda. Deja de pensar excusas —dice. Me conoce mejor que mi madre.

—Digo que acabó mal porque... no fui capaz, tío —media verdad siempre será mejor que una mentira.

—¿No le dijiste que la querías?

—No.

—Vale. Está bien. Mejor.

—¿Mejor? —pregunto, sabiendo que he salido del paso y que tengo que ir cortando la conversación. Estoy a una calle de Isabella Rockhart.

—Ni se te ocurra tener nada con Amy hasta que te quites de en medio el asunto con tu ex.

—Para eso Amy tendría que querer tener algo conmigo primero —digo, más para mí que para él. Sin embargo, cuando giro la esquina y sé que me va a responder, no se lo permito. Corto la llamada—. Tío, te tengo que dejar.

Y no es ningún farol. No es que no quiera continuar la conversación.

Es que ante el Starbucks en el que voy a encontrarme con Isabella Rockhart hay una horda de veinte periodistas hambrienta de información.

* * *

—¡George! ¡George! —chilla una nada más bajo del coche—. ¿Quién es la mujer a la que le dedica la canción de Niall Horan?

Me armo de paciencia y le dedico a la rubia platino mi mejor sonrisa. No podría llevar una agencia de influencers si no supiera lidiar con estas cosas.

—¿Quién ha dicho que sea una mujer, Susan? —respondo con seguridad. Sé perfectamente quién es esta cotilla.

Siempre han tratado de averiguar con quién estaba y nunca, jamás, lo han conseguido. En primer lugar, porque cuando el tema se terminó con Sabella ninguno de los dos éramos suficientemente famosos y a nadie le importó. En segundo, porque tras ella me negué a volver a buscar el amor. Y, en tercero, cuando el amor apareció taconeando y vacilándome en mi despacho, quise mantenerla lo más alejada posible del círculo mediático. A ojos de estos carroñeros, Amelia no es más que mi asistente. Y el gran George Wayne no estaría jamás con su asistente, claro. A sus ojos tampoco es suficiente para mí. Si supieran que es justo al revés...

—¡George! —alza otro la voz según me adentro en el local—. ¿Por qué intercambias me gustas con Sabella Flavors? ¿Es el próximo fichaje de Trenders?

Con todo, no me da tiempo a responder.

Isabella se acerca a mí y, enroscándose en mi brazo (tengo que esforzarme mucho para no apartarla de mi cuerpo), le planta un beso a la cámara, se atusa la melena rubia, hace ojitos con esas mentiras azules que tiene en las cuencas y se coloca el micro que me estaba enfocando a mí para decir:

—Todo es posible. —Sonríe.

La calle se inunda de gritos.

Esto va a ser muy, pero que muy difícil.

—Buenos días —musito.

—Hola, cariño. Parece que tenemos una respuesta para la prensa que preparar.

Fuerzo una sonrisa y pido dos cafés.

—¿Puedes ponérnoslos para llevar y al mío le puedes poner un corazón, cielo? Lo subiré a Instagram y os haré algo de publi, ¿vale? Aunque nos sentemos aquí.

A la dependienta le brillan los ojos y yo me quiero arrancar los oídos para no oírla más.

—¿Y a usted? —pregunta, mirándome a mí ahora.

—A mí ponme «George» —digo, notando los flashes a mis espaldas—. Con leche fría, por favor.

—¿Solo George? —interviene Sabella.

—Solo George —digo, terminante.

Nada más sentarme con Sabella he empezado a sorber el café, esta vez, sin tirármelo encima. Al fin y al cabo, no hay nadie que pueda sobresaltarme ahora, a no ser que Amy entre por esa puerta. Y eso no va a ocurrir.

—Bueno, querido, creo que tenemos asuntos que nos requieren. La prensa quiere respuestas. ¿Soy el próximo fichaje de Trenders? ¿Por ello me abriste conversación? —entona, y pierdo inmediatamente el hilo de lo que me está diciendo. Es más falsa que un anticapitalista que come en el McDonald’s.

Mierda. ¿Me he reído?

Me he reído.

Me he acordado de Amy y no he podido evitar lanzar una carcajada débil.

—¿Qué te hace tanta gracia?

«Arregla esto, George, ya», suena en mi cabeza con la voz de Anthony. No me queda más remedio que hacerlo.

—Que no he necesitado decirte ni una frase y ya estás... —Sacudo la cabeza cuando noto que el «comiendo de mi mano» está a punto de salir de mis labios. A ella no puedo llevarla por ahí. Es demasiado poderosa— alineada conmigo. Pensamos igual.

Sonríe radiante. ¿Era así de tonta cuando salía con ella o se le ha ido pudriendo el cerebro a base de azúcar?

—De acuerdo —accede... demasiado rápido—. Pero con una condición.

Ya me parecía a mí que todo esto no sería tan fácil. Isabella no solo quiere que la represente, y su siguiente mirada y cómo roza su rodilla contra la mía bajo la mesa me lo dicen mucho antes de que lo haga su voz.

—Me dejarás instalarme en Trenders. Quiero trabajar cerca de ti.

· 20 ·

Amelia

El día de hoy no puede ir mejor.

Esta mañana he sentido que todo volvía a su sitio cuando he entrado en Twitter y he visto el tuit de George.

Está bien, no voy a adelantar acontecimientos. Podría ser una triste coincidencia, teniendo en cuenta lo cutre que es mi vida y que disto mucho de ser el prototipo de protagonista de la comedia romántica que querría vivir con él. Pero ¿en serio? ¿La canción de Niall que me cantó en el coche?

Bendita mentirijilla...

George no sabe que le sigo. De hecho, ni siquiera sabe que tengo Twitter. Y no lo va a saber. Pero yo también he aprovechado para lanzarle una indirecta que, quizá, el día de mañana enmarcaremos. Tal vez empapele Trenders con todos los tuits que subamos esta temporada.

Baby One More Book @babyonemorebook 6s

Nada mejor que un buen cliffhanger para empezar con fuerza el siguiente capítulo.

El capítulo en el que todo comienza a ir bien.

Lo siguiente que he pensado ha sido que es bastante cutre ver que ser masturbada por un magnate multimillonario no basta para dormir hasta las doce del mediodía, pero tras atreverme a escribirle, y por cómo ha ido nuestra conversación, una que ha empezado tremendamente temprano y en la que he comprobado que George me iba a seguir el rollo y a ir a mi ritmo, manteniendo el ambiente que teníamos antes e ignorando nuestro... pequeño encuentro, ese que nunca existió, no he podido sino ser más feliz aún.

Quizá, poco a poco...

«No te adelantes, Amelia», me digo antes de soñar despierta. Y enciendo la tele al tiempo que meto la mano dentro de la caja de cereales de chocolate.

La misma caja que un segundo más tarde se me cae al suelo.

El canal de noticias rosas se ha encendido con la cara de dos de mis personas favoritas en pantalla.

George Wayne e Isabella Rockhart hablan con la prensa justo delante de Trenders, el Starbucks en el que me citó para contarme que íbamos a trabajar con ella. El Starbucks en el que jamás lo llegó a hacer.

¡Dios! Espero conocerla pronto.

* * *

Amelia: No hace falta que me respondas si estás ocupado, pero ¡adskfjhaslkdfjas! Te he visto en la tele. CON ELLA. ¿Cómo ha sido? ¿Es tan guapa como en la pantalla? Cuéntamelo TODO, Batman, TODO. ��✨

Apago la pantalla del móvil sabiendo que probablemente la reunión se alargue hasta la tarde. Cuando George queda con un influencer suele alargar el encuentro. Sobre todo la primera vez. Es su manera de ganarse su confianza y empezar la relación asentando bien las bases.

Sin embargo, mi pantalla se ilumina tan rápido como pienso que me va a dar un ataque al corazón.

George: Hola, Amy. Ha ido bien. ¿Tú cómo estás?

¿Qué? No, no, no. Necesito detalles. Necesito respuestas. Necesito información.

Abro FaceTime ignorando que ese hombre y yo tuvimos sexo anoche. No me va a dejar así.

—¿«Ha ido bien»? ¿Te digo que me lo cuentes todo y eso es todo lo que me dices? —pregunto acercándome mucho a la pantalla e ignorando que el pecho está a punto de explotarme (y no solo por Isabella, sino porque George está... guapísimo. Tremendo).

Él se ríe con cansancio (lógico, son las once de la mañana y ya llevamos despiertos cuatro horas), sentándose sobre el que debe ser su sofá. Después echa la cabeza hacia atrás y cierra los ojos.

—En una semana vas a tener a Flavors en Trenders.

Chillo y pataleo como una colegiada.

—¿Cuántas veces la vamos a ver al mes? —pregunto después, extasiada.

—Unas veinte —dice, con la misma sonrisa de cansancio y sin moverse de su postura. No entiendo cómo este hombre puede ser tan impasible.

—¿Perdona? Creo que te has con-

—No, Amelia. —Se reincorpora y me mira con esos ojos grises que me vuelven loca. Se me corta un poquito la respiración y me acuerdo de cómo me miró, me lamió y me mordió anoche—. Vas a verla veinte veces al mes. Veinticinco los meses de cinco semanas. Isabella Rockhart va a instalarse en Trenders. Vamos a ponerle un set allí para que genere contenido.

—¿Estás-de-coña?

—Me temo que no.

Un momento, ¿qué?

—¿Cómo que «Me temo que no»? ¿No estás eufórico?

—A ver, Amy... Un set no es precisamente barato.

—Ya, pero tenerla ahí... —Valoro las posibilidades mentalmente. George tiene razón, y no puedo argumentar por qué es un buen modo de trabajar con ella por la parte emocional. Mi faceta profesional tiene que alzarse—. Mira, tú no te agobies. En cuanto los demás influencers vean cómo la cuidamos y le ponemos un set en nuestra empresa todos querrán venir.

George pierde en un segundo la mirada de cansancio que tenía y alza una ceja.

El mismo segundo en el que digo «nuestra empresa».

El mismo segundo en el que creo que me va a estallar el corazón.

—A nuestra empresa, ¿eh?

—Si no estoy despedida, claro... —Aparto la mirada un segundo.

—Creo que te voy a bajar el sueldo cada vez que me hagas esa pregunta —carcajea y siento que la inseguridad que tuve anoche no valió la pena. Que vuelvo a empezar con él. Y que puedo volver a tomar las riendas.

—Tú mismo, si quieres arriesgarte a perderme y que Trenders se hunda.

—No se me ocurriría ser tan idiota.

Sonrío y me retiro un mechón tras la oreja.

Sonríe.

Y el tiempo deja de correr. Me quedo prendada de su mirada, de sus labios, de cómo se los humedece y de cómo carraspea con esa voz grave al otro lado de la pantalla. Creo que podría morirme aquí y ahora y no me importaría.

Soy extremadamente feliz.

Hemos vuelto a empezar.

· 21 ·

George

Cuando entro en la oficina, el bullicio de los de Marketing ya es más que palpable, y eso que son solo las siete de la mañana. Hoy tenemos una reunión importante en la que comunicaré quién es el próximo jefe de equipo para el subequipo que vamos a crear de Contenidos, y están todos que se suben por las paredes.

—¿Qué hacéis aquí tan temprano? ¿No podíais dormir?

Paso de largo mientras oigo cómo me hacen la pelota y me dirijo a mi despacho, pasando primero por el sitio de Amy y parándome en él.

El sábado no se llevó el ramo. Tampoco los bombones. Ni la banda. Ni las cervezas. Y aunque la banda ahora mismo está guardada en mi habitación y las cervezas en mi nevera, he venido decidido a que lo demás, al menos una parte de ello, llegue a su dueña original.

Dejo la rosa que he traído sobre el escritorio y abro su cajón para dejar la caja de bombones dentro.

Error.

Dentro del cajón encuentro algo que no esperaba.

Algo que hace que pierda toda mi ética profesional (al menos, una parte) y se expanda la curiosidad por todo mi cuerpo.

Amelia tiene una libreta corporativa con una nota sobre ella que reza: «Normas».

Miro el reloj una vez más, sabiendo que no llegará aún, y decido que si son normas corporativas no pasará nada porque eche un ojo a su libreta. Al fin y al cabo, se la di yo, ¿no? Y tiene el logo. Y el nombre de la empresa. Y pone «Normas». Seguro que es algo de trabajo. Algo que en algún momento me dará para que supervise.

Vale, esa ha sido una excusa de mierda. Yo no tengo que supervisarle nada; más bien me supervisa ella a mí. Pero no puedo con la curiosidad cuando pienso que esas normas pueden tener que ver con las que pusimos ayer, cuando le hice el amor, porque aquello no tuvo otro nombre, y ella también lo sabe. Estuvo a punto de soltarlo sin querer.

No puedo más.

Aparto con cuidado los AirPods que se ha dejado abiertos para descubrir si alguien la ha espiado y abro la primera página.

Un segundo después me quedo paralizado.

«No enamorarme de George Wayne».

De acuerdo. No tengo ni idea de cómo interpretar esto. Vale, sabía que tendría que ver conmigo. Estaba convencido al noventa y nueve por ciento, pero ¿«No enamorarme de George Wayne»? ¿Cuándo escribió esto? ¿Por qué lo hizo? ¿Sigue pensándolo?

Tengo la tentación de tachar el «No», pero sería demasiado evidente e intrusivo. Sería todo lo que no tengo que hacer con Amelia si quiero hacer las cosas bien.

«Como no espiar su cuaderno», me digo después.

En fin..., eso ya está hecho.

En realidad, todo da igual ya. Lo sé cuando veo que he perdido la noción del tiempo. Lo sé cuando oigo cómo Amelia discute con los de Marketing, como de costumbre, y taconea hacia aquí. Lo sé cuando se me acelera el corazón al recolocar todo tal cual estaba.

Va a pillarme con las manos en la masa, pero no en la masa en la que no me puede pillar.

—Buenos días —susurro, haciendo como que voy a abrir el cajón, mirándola directamente a los ojos. Ella los abre mucho, muchísimo, e ignorando que estoy intentando recuperar lo que dejamos el sábado por la noche en esta misma oficina, corre hacia mí y me frena la muñeca.

—Ni se te ocurra hurgar en mis cosas, Wayne. —Me amenaza poniendo el índice que no me sostiene la muñeca sobre el pecho. Yo suelto el cajón y le tiendo los bombones a ella—. Podrías encontrar un consolador. O algo peor —suelta.

Se abre el telón.

—De acuerdo, fiera, tranquila. Alguien ha dejado esto en la recepción para ti. Pensé que te gustaría que los guardara a buen recaudo para que los de Marketing no les... —pienso unos segundos si lo que estoy a punto de decir es suficientemente malinterpretable. Lo es. Perfecto— metieran mano.

Aprieta los labios. Mucho. Muchísimo. Y cierra los ojos suspirando exasperada. Yo aprovecho para sonreír (mentiría si dijera que no estoy disfrutando de este momento, tanto como me jode no poder seguir conociendo las normas que la separan de mí) y la observo de arriba abajo. Se ha hecho unos tirabuzones preciosos, lleva unos tacones de aguja, los negros con la suela roja; una falda de tubo que no había visto hasta hoy y una camisa blanca desabrochada en los primeros botones que deja que vea que sigue llevando el collar. Lo único de todo el atuendo que no quiero arrancarle.

—Como si te importara que le metieran mano a algo mío en esta oficina, Wayne. —Abre la caja de bombones y se mete uno en la boca.

Espera, ¿se ha atrevido a responderme?

¿De verdad?

Cuando vuelvo a sus ojos con una ceja alzada corroboro que sí. Eso, y que da igual la faceta que me mostrara antes de ayer. Amelia es indomable.

—Depende de a qué, Softstone. No me haría gracia que metieran mano a tus bombones. Imagina que alguien te roba la caja y huye con ella a mi precioso diván blanco para hacerla suya.

—bsdjkflahj, ¿George...? —Por poco se atraganta. Me ha entendido perfectamente. Yo me río en silencio. Además, cuando al fin logro que paladee mi nombre tras estos días en los que se ha negado a hacerlo (en serio, excepto por escrito, solo me ha llamado Wayne o Batman) no puedo evitar humedecerme los labios, que se me han estado secando a una velocidad de vértigo desde que ha empezado esta conversación. Ella lo ve y se da cuenta de lo que acaba de decir. Cierra la boca tan rápido como abre los ojos y esa línea de gato se oculta tras sus pestañas infinitas.

—No me pongas retos que no quieras que cumpla, Softstone —susurro sobre su oído con el apellido sobre los labios. Estoy decidido a hacer que se acuerde de todo, todo el tiempo, por más egoísta que sea. No podía decir su nombre de pila, pero no me negó llamarla por su apellido, y es algo que pienso aprovechar.

No es capaz de responder. Es perfectamente consciente de lo que estoy haciendo. Y sé que quizá es jugar sucio, pero ahora mismo, tras recordar cómo disfrutó entre mis brazos, solo quiero volver a lograrlo otra vez. Aunque para ello tenga que mantenerme en esta actitud de gilipollas engreído.

—Oh, por cierto —me giro, dispuesto a irme y dejarla en esa postura, estática, descolocada—, en dos horas vendrán unos arquitectos a hablar conmigo para el set de Flavors. Te quiero en la reunión—. Ahora sí, desaparezco tras la puerta corredera mi despacho, guardándome un as en la manga para cuando encendamos el ordenador.

Aun así, antes de encenderlo respiro hondo tratando de calmarme y hacer que la sangre me vuelva a la cabeza.

Necesito que rompamos las normas.

Necesito que se enamore de mí.

· 22 ·

Amelia

¡Le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio, le odio! ¿¡Cómo se puede ser tan jodidamente cruel, malvado y sexy a la vez!? No. Es. Justo.

No solo les ha dado la vuelta a mis normas. También ha jugado conmigo y ha penetrado en mi mente de mil maneras distintas. Y en lo que no es mi mente también. ¡Dios!

Para colmo, la mañana solo acaba de empezar. Y cuando me siento con la incomodidad de unas bragas húmedas a las ocho de la mañana sobre mi comodísima, carísima y preciosa silla de escritorio para encender el portátil, lo compruebo.

Mi chat con George parpadea y creo que voy a gritar.

George: Aplaza la reunión con los de Marketing una hora cuando puedas. Necesitamos margen por si se alarga con los arquitectos.

¿Ni por favor ni gracias? Una cosa es que vaya de macho alfa dominante, y otra muy distinta que crea que voy a permitir que omita la parte de príncipe encantador. Por más que sepa que lo está haciendo adrede (y por más que surta efecto).

Amelia: Pídemelo bien.

George: ¿Disculpa?

Amelia: Eso está mejor. Continúa.

George: ...

Amelia: El tiempo corre, Wayne.

Sin embargo, George no llega a responder... por el chat.

—Softstone, ¿te importaría aplazar la reunión con los de Marketing, por favor? Si no tienes nada mejor que hacer como pintarte las uñas, claro. —Se sitúa delante de mi escritorio y se recoloca la americana.

—Por supuesto. ¿Y a ti te importaría llamarme Amelia, por favor? —Me separo ligeramente del escritorio y me cruzo de piernas, atrayendo su atención.

—Oh, no, faltaría más, Amelia. —Sonríe y se vuelve a su despacho.

—George, a propósito —digo, sin mirarle, con la voz más inocente que encuentro en mi repertorio—, yo ya tengo a quien me pinte las uñas.

Pienso que he dado la estocada final cuando abro el calendario y oigo cómo para en seco.

Pero no lo he hecho.

Lo descubro tan pronto como Míster Mapa Topográfico abre la boca de nuevo y dice:

—Mientras no tengas a quien arañar con ellas, por mí como si te las hacen los de Finanzas.

* * *

He tardado cerca de quince minutos en reponerme de la frase de George. Los mismos que he invertido en aplazar la condenada reunión con los estúpidos de Marketing y discutir con ellos sobre por qué tendrían que esperar para saber la decisión de mi jefe.

A ellos sí que los odio.

Ahora, sin embargo, tengo las fuerzas renovadas. Como cada vez que escucho a mi placer musical prohibido.

Los millennials no estarían muy contentos de saber que continúo venerándola por encima de todas las cosas, pero me da igual. Britney y su Gimme More me han dado una fortaleza y un empoderamiento absolutos, y ahora tecleo con mis uñas divinas sobre el teclado, dispuesta a dejar a George sin habla. Bastante lo ha hecho él conmigo hoy.

Amelia: Hecho. Ahora, si no necesitas nada más, voy a hablar con Finanzas.

Oigo cómo carraspea antes de responder. Lo siguiente que recibo hace que tenga que aguantarme la risa. Y no me lo pone fácil.

George: No sabía que te gustara la contabilidad.

Amelia: Soy más de divanes, pero quizá me hagan una buena oferta.

George: Nada que no pueda contraofertar, espero.

Amelia: Eso ya lo veremos.

Se vuelve a levantar de su escritorio dispuesto a responderme. Seguro que tiene algo muy, pero que muy bueno preparado y por eso viene. Pero yo ya estoy dentro del juego. Dentrísimo. Y pienso contraatacar como él contratacaría si me fuera a otra empresa: con todas mis armas.

Cuando llega a mi escritorio yo ya estoy esperándole de pie.

—No juegues con fuego, Softstone.

—¿Ahora viene cuando me dices que me puedo quemar?

Se acerca unos pasos, recolocándose el cinturón y haciendo que mire, inevitablemente. Quizá mi frase no era tan certera como pensaba en mi cabeza.

Lo que sé es que seguro que no ha sido tan certera como él acercándose a mi oído y apoyándose sobre mi escritorio.

—Ahora viene cuando te digo que eres mía por contrato.

—Por el amor de... —Estoy segura de que me van a tener que sacar de aquí en ambulancia.

«Reponte, reponte, reponte, Amelia, joder. Reponte ya o habrá vuelto a ganar».

—¿«Por el amor de...» quién? ¿De Dior? No te creía tan superficial.

Algo dentro de mí, sin embargo, sonríe tras su última frase.

Me acaba de dar la respuesta perfecta.

Y ni siquiera se ha dado cuenta.

—Vaya... ¿Estás celoso, Wayne? ¿Por eso no me lo dices mirándome a los ojos?

El silencio que se hace según se separa de la cuenca de mi oído es sepulcral. Casi tanto como su mirada. Casi tanto como mi respiración, callada. No me atrevo a alzar la voz. Ahora mismo, diga lo que diga, no voy a saber responder.

Aunque intuyo que tampoco hará falta.

—A mi despacho, Amelia. Ahora.

—¿A tu-

No me da tiempo a terminar la frase. George me da la mano, me mete en su despacho y cierra, echando el pestillo.

A partir de este momento no me hago responsable de mis actos.

* * *

No tardo ni cinco segundos en estar en sus brazos, con las piernas rodeándole la cadera y contra su puerta corredera mientras se deshace de mi camisa con ansia. En el cielo.

—George...

—¿No era una norma no decir el nombre del otro? —se ríe según hunde sus labios en mi pecho.

—Te pasas las normas por el Arco del Triunfo con tus excusas, de todos modos. —Echo la cabeza hacia atrás, ida de placer.

Hasta que no me deja, cómo no. La lucha de poder es cada vez más difícil con él.

Y cada vez la disfruto más.

—Ah, no. Ahora vamos a seguir las normas. Vamos a seguirlas al pie de la letra, preciosa. Vamos a seguirlas hasta que te hartes tanto de ellas que no tengas más remedio que romperlas una por una.  —Me gira sobre su cuerpo y me lanza sobre la silla (aunque no puede esconder el cuidado con el que lo hace). Nunca le había visto así.

—¿Y si no me da la gana romperlas nunca? —pregunto, acomodándome y notando cómo mi pecho sube y baja a una velocidad vertiginosa. No sé a quién quiero convencer haciéndome la digna. A él seguro que no.

Está demasiado ocupado quitándose la americana, la camisa y el botón de sus pantalones de pinza con el rostro más tajante y mortalmente atractivo que he visto en toda mi vida.

Me muero. De esta me muero. Me sacan de Trenders con los tacones divinos de Christian Louboutin por delante. Lo juro.

Dibuja media sonrisa descarada y se acuclilla ante mí.

Lo último que hace antes de volver a hablar es abrirme las piernas.

—Vas a acabar suplicándome que las rompamos.

—George, qué-

—Primera norma —dice, bajándome el culotte empapado y subiéndome la falda—: hoy está terminantemente prohibido hacer el más mínimo ruido.

—¿Qué vas a...? —Me callo a media frase. Es más que evidente.

Cuando atrae mis caderas hacia su boca y me lame el clítoris por primera vez, empiezo a tomarme el juego más en serio de lo que lo he hecho jamás.

El paraíso es esto.

· 23 ·

George

Ni dos días he logrado mantenerme alejado de la mujer que salió corriendo de mi despacho con el vestido y los tacones en las manos. Ha sido llegar, retarme y necesitar traerla a mi terreno para empezar a preparar lo que será la ruptura de normas más grande de la historia. Aunque ella tampoco se ha quejado y, por su expresión, sus labios apretados, sus ojos cerrados y sus manos arañándome los hombros a mí y no a otro hombre me dicen que no estoy cruzando ninguna línea roja.

O sí, quizá estoy cruzándolas todas. Quizá vuelva a salir de aquí corriendo. Quizá vuelva a demostrarme que no soy suficiente para ella.

Pero, mientras tanto, no pienso separar la boca de su sexo más que para viajar a su boca.

Me apoyo a ambos lados de su cadera, sobre la silla, y tras subir por su cuello le separo los labios con la lengua según llevo mi mano a su cadera, acariciándola, a punto de arrancarle un gemido.

Menudo gilipollas he sido al decirle que no hiciera ruido. Ahora echo muchísimo de menos las voces que dio el sábado.

—¿No vas a romperla? —pregunto, acariciándola en círculos concéntricos. Ella niega con la cabeza sin mirarme—. ¿Segura? —insisto según acelero y la beso de nuevo, esta vez con más profundidad, llenándome de su pintalabios rojo—. Una lástima...

—¿Es que tú no te piensas callar? —contraataca, sorprendiéndome cuando pensaba que estaba al borde del colapso. Voy a tener que currármelo más.

—La norma te la he puesto a ti, guapa. —Le muerdo el labio inferior—. Si quieres que yo siga alguna vas a tener que ponérmela-

No llego a poner punto final a la frase cuando noto cómo Amelia ha llevado su mano hacia mi entrepierna, sosteniéndome entre sus dedos y empezando a acariciarme por encima de la ropa.

—¿Quién se calla ahora, Wayne?

Casi se me olvida con quién estoy jugando. El que se puede quemar soy yo.

Sonrío con tanta socarronería como soy capaz y sostengo su mano en alto como si no quisiera que me tocara, cuando a todas luces estoy deseándolo.

Lo que pasa es que no puede tocarme. Al principio, el otro día, era simplemente para centrarme en ella. Pero ahora... Ahora va mucho más allá. Ahora sé que si ella me toca voy a perder el control de mis palabras, y no quiero acabar diciéndole que la amo. No así. No aquí. No de este modo.

Primero necesito ganármela y, por más que me joda, arreglar lo de Isabella. Ya me he pasado demasiado por las narices lo que me pidió su hermano.

Ese pensamiento fugaz sobre mi ex es todo lo que necesito para enfriarme las ideas y tomar su mano entre mis dedos para apresarla y, según salgo con la otra mano de su interior y la llevo a su cuello, apretándolo con suavidad, llevar mi bulto a su sexo empapado y balancearme sobre ella, que cierra los ojos con necesidad.

—Eso te lo vas a tener que ganar.

—Cabrón —musita.

—Guapa —respondo.

Me mira de nuevo, entre ida y sonriente, hasta que un segundo después pierde toda la sonrisa y yo ensancho la mía.

El teléfono de su centralita se acaba de poner a sonar.

—George —dice—, el teléfono, está-

—Sonando, sí, ¿y? —Viajo con la boca hacia su cuello y vuelvo con la mano a su sexo, acelerando y notando cómo tiembla de placer—. «Lo siento, pero el señor Wayne no puede atender llamadas ahora mismo. Está reunido», digo, como dice ella cada vez que no me apetece cogerle el teléfono al esnob de turno.

—Vas a hacer que me echen —dice ahogando una risa, y me hace más gracia de la que quiero reconocer en un momento como este.

—Tendrán que echarme a mí también —respondo.

En ese momento sabemos que la llamada era urgente, porque vuelve a sonar. Y en los próximos minutos suena una, y otra, y otra, y otra vez... Sea quien sea, está dispuesto a llamar hasta que Amy atienda.

Y yo no estoy dispuesto a dejarla atender. Mucho menos ahora que está a punto de correrse.

O estaba a punto de correrse hasta que alguien ha irrumpido en nuestro despacho y se ha puesto a tocar a mi puerta corredera.

«Bendito pestillo».

—George, ¿has visto a Amelia? —pregunta Leah, una estirada de Marketing con californianas rosas y gafas de pasta—. Estamos llamando a su centralita para que nos pase contigo, pero no responde. Es bastante urgente. Es sobre la reunión que nos ha aplazado. Los ánimos están un poco-

—No he visto a Amelia, Leah —interrumpo desde dentro levantándola de la silla, subiéndola a mi cadera y atrayéndola a la puerta sin dejar de tocarla.

Amelia, con los ojos más abiertos de lo que los ha tenido jamás, se debate entra huir de mis manos y dejarse llevar, y yo decido que de tener que ser una de las dos opciones será la segunda. La apreso entre mi cuerpo y la pared junto a la puerta y ella no puede evitar sonreír nerviosa.

—Oh... Está bien —responde, y noto cómo esboza media sonrisa, pensando en cómo continuar hablando conmigo. Sabe de sobra que no puede entrar. Nadie que no sea Amy puede hacerlo sin mi permiso si tengo la puerta cerrada. Podría estar tratando datos confidenciales.

—Pero dímelo a mí —respondo, con Amelia agarrándose a mis hombros según la empujo contra la pared y le tapo la boca. Sus ojos me suplican que no la cague y a mí solo me sale acelerar entre sus piernas y pegarme más a su cuerpo—. Ahora no puedo abrirte, estoy con cláusulas de protección de datos, pero cuéntame.

En ese momento, Amelia me muerde la mano y se zafa de ella, aunque sabe que no puede hablar.

Cuando Leah comienza a chivarse de que mi secretaria, palabras textuales, les ha puesto la reunión una hora más tarde y ellos están tan nerviosos que no pueden esperar, Amelia zambulle su boca en la mía y me busca con la lengua, atrayéndome más aún.

Yo, sin embargo, tendré que responder a Leah pronto, así que me escapo de sus labios, que me suplican que vuelva para poder contener los gemidos que están a punto de salir, y niego con la cabeza según le guiño un ojo.

—Vas a tener que correrte con ella aquí —le susurro al oído cuando sé que Leah está a punto de terminar de hablar y que no me oye. Y aprieto contra el punto de Amy que la vuelve loca y me aprendí el viernes.

Doy de lleno y me muerdo el labio para evitar sonreír victorioso.

—Verás, Leah —digo, poniendo la mano que no está acariciando a Amelia en su boca, callándola, según ella se agarra a mi brazo y me araña. Menos mal que me he quitado la camisa, de lo contrario me la estaría rompiendo—. Mi secretaria solo ha seguido mis órdenes. —Le guiño un ojo a Amelia otra vez y junto mi frente a la suya. Ella aprieta las piernas y yo la obligo a separarlas de nuevo con los dedos que no tengo dentro—. Le he pedido yo que abriera —digo, mirándola serio y enfatizando la bendita palabra— el horario para darnos más tiempo. Tenemos una reunión antes.

Según Leah me da toda suerte de argumentos que debe pensar que me importan, noto cómo la respiración de Amelia se hace insoportable. Está intentando contener el orgasmo. Y yo no estoy dispuesto a dejarla. Embisto con más fuerza e introduzco un tercer dedo en su interior, mordiéndole el cuello según lo hago. Se le escapan un par de lágrimas de placer que yo disfruto como si fuera el que está sintiéndolo todo.

Cuando percibo que no puede más, sin embargo, despacho a Leah.

—Está bien, veré qué puedo hacer —digo. La mano que tenía sobre la boca de Amelia va a parar a su nuca y la pego a mi pecho. No puede más. ¿Puede irse ya la petarda de Marketing de detrás de la puerta para que rompa la norma?—. ¿Algo más?

—¡No! Es todo. Gracias, George.

—De nada.

Oigo cómo cierra la puerta del espacio de Amelia y ella emerge, mirándome perlada de sudor mientras los tacones de Leah se alejan.

—Rómpela de una vez si no puedes terminar —susurro, pero es tozuda como una mula y niega, a pesar de lo ida que está, al tiempo que relaja los brazos y se deja caer sobre la pared—. Amy, rómpela de una puta vez, en serio.

No me hace caso hasta que los tacones de Leah se han alejado lo suficiente.

Aunque solo me lo haga a medias.

Porque según comienzo a notar cómo el sexo de Amelia se contrae entre mis dedos en lo que es a todas luces un orgasmo, no emite el más mínimo sonido. Se muerde el labio inferior y aprieta, aprieta, aprieta, aprieta... Hasta que me ha empapado la mano por completo y se deja vencer sobre mis brazos.

«Podría acostumbrarme a esto...», pienso según siento cómo su cuerpo me expulsa y la agarro con más fuerza, llevándola en brazos al diván y tumbándola sobre mí.

—Buena chica. —Sonrío. Ella se enreda en mi pelo y me besa el cuello con lentitud.

Y quiero, deseo, ansío decirle que la he echado de menos, pero tengo tan claro que es una norma que debe estar en su cuaderno que duele.

Solo me queda abrazarla contra mí según llega a mis labios y deposita sobre ellos el beso más tierno que me han dado en mi vida. Y ahí, el que no puede evitar gemir, lenta y guturalmente, soy yo.

—¿Hoy no te marchas? —pregunto masajeándole la espalda según ella me acaricia el pecho. Lo hago con un tono de enamorado que no nos conviene a ninguno de los dos.

Pero ella, como hace siempre, salva la situación.

—¿Y enfrentarme al marrón que me has endosado con los de Marketing...? Ni hablar... —dice con un hilo de voz.

—Bien pensado. Pero a los de Marketing te vas a enfrentar igual.

—Eres un cobarde. —Sonríe.

—Y tú estás preciosa con el pintalabios corrido. —Sonrío más.

En otro momento, sé que Amelia se rebelaría contra lo que acabo de decir. Pondría el grito en el cielo, me llamaría un montón de cosas no precisamente agradables y amenazaría con dejar la empresa.

En su lugar, esta vez se acomoda más sobre mi pecho, haciéndose un ovillo dentro de mí y enlazando sus piernas, y yo me apoyo contra el respaldo del diván y la amparo entre mis brazos con fuerza.

«Lograr que Amelia Softstone se enamore de mí».

«Hacerle el amor del todo».

· 24 ·

Amelia

El repiqueteo de unas teclas de ordenador me despierta del sueño en el que me había sumido.

Un momento, ¿qué?

—¡George! ¡Por Dios!

—Buenos días. —Sonríe desde su escritorio sin camisa, se separa del teclado y yo me vuelvo loca, pero no como llevo haciendo estos días cada vez que me sonríe así. Me vuelvo loca de verdad. ¿Cómo se le ocurre dejar que me duerma?

—¿¡Cómo se te ocurre dejar que me duerma en la oficina!? ¿Estás mal de la cabeza?

—Estar mal de la cabeza habría sido despertarte, Amelia.

—George, he dormido en pelotas pegada al ventanal mientras tú currabas. —No me lo creo ni verbalizándolo.

—No pasa nada. Los cristales están tintados por fuera. —Se encoge de hombros.

—¡Eso es lo de menos! Madre mía, seguro que se me ha hecho tardísimo por culpa del cochino de mi jefe... —pienso en voz alta—. ¿Qué hora es?

—Son las diez menos cinco —ríe entre dientes.

—Las diez menos cinco, vale. Las diez menos... ¿¡Las diez menos cinco!? ¡George! ¡Tenemos reunión en cinco minutos con los arquitectos!

Su cara se vuelve blanca como la pared. No puede ser. ¿Se había olvidado?

—Dime por lo que más quieras que han aplazado la reunión en el último momento.

Y George va a abrir la boca, pero en ese momento... no puede.

Leah vuelve a aparecer.

—George... —dice, hastiada—. Amelia sigue sin estar por aquí y han llegado unos señores que dicen que son arquitectos y que tienen que hablar contigo. La he llamado al móvil, pero se lo ha dejado en el escritorio. ¿Qué hago?

George y yo nos levantamos y yo me quito los tacones para no hacer ruido mientras le digo que le asesinaré en cuanto esto acabe. De verdad, me lo voy a cargar. Ni siquiera sé qué tengo que hacer en esa reunión.

Pero el blanco de la cara de George disminuye según yo me voy cambiando, y cuando ve que ya estoy recogiendo mi camisa, decide que es divertido decirle a Leah:

—Diles que suban, que enseguida estoy con ellos.

—¿¡Qué!? —susurro. Él me guiña un ojo. No dejaré de él ni los dientes. Voy a ir a comprar sosa cáustica y los diluiré en ella. Lo juro.

—¡Vale! —vocifera Leah, y se va taconeando. Antes ha tardado bastante más en irse...

—No me jodas, Wayne —digo, colocándome a toda prisa la camisa dentro de la falda de tubo—. Este sitio huele a sexo.

El muy idiota se ríe.

—Pues abre el ventanal.

—Ábrelo tú, yo no he terminado de arreglarme —me quejo.

—Ni yo —dice, pero solo le falta la americana.

En ese momento oigo cómo se abre la puerta de mi lugar de trabajo, más allá de nuestro paraíso de lujuria, y le dedico una mirada de desdén a mi jefe mientras corro a abrir el ventanal.

Y a cagarme en él según observo cómo va hacia la puerta que separa su despacho de mi espacio tras ver mi reflejo en el cristal.

Por eso corro y le agarro por la cintura, frenándole antes de que quite el pestillo.

—¡Ni se te ocurra! ¿Has visto cómo tengo los labios? ¿Y el pelo? No puedes hacerme esto, van a pensar que soy tu...

—Ni una palabra más —dice, serio. Yo cierro la boca ipso facto y asiento. Luego clava la mirada en mis labios y me los arregla con el pulgar mientras con la otra mano me peina. Sus manos huelen a toallita de bebé, y eso me calma... hasta que un instante después deposita el beso más dulce que me ha dado nadie sobre los labios—. Como se atrevan a pensar algo así los fulmino. —Me suelta—. Coge el iPad que hay dentro del primer cajón y ponte en el diván. Solo tienes que grabar la reunión. Yo me ocupo del resto.

—¿En el diván? ¿Yo? —susurro mientras voy a por el iPad—. ¿Y ellos? ¿En los sillones?

—Por mí, como si se sientan en el suelo. Pero ese diván no lo tocan. Venga, Amelia, ve.

—Voy.

Un segundo después veo cómo George va a abrir la puerta.

Y esta vez soy yo quien le salva a él, tosiendo descaradamente para atraer su atención y mirar hacia su paquete. Sí. Hacia su paquete. Se ha abrochado el botón, pero sigue con la bragueta abierta.

Niega con la cabeza y musita que no sabe qué haría sin mí.

La que no sabe qué haría sin él soy yo.

* * *

Cuando los dos arquitectos entran, analizándolo todo con ánimo de sacar punta a lo que sea, yo estoy justo en medio del diván con el iPad preparado y una sonrisa que dice «Por favor, por favor, por favor, que no noten que mi jefe me ha empotrado contra la pared». Él me mira y sonríe de medio lado sin que le vean, algo que me resulta supercómplice. ¿Qué hago? ¿Me muero ya o espero a la hora de la comida?

Entonces, George me presenta como su compañera, los invita a sentarse con una elegancia soberbia y, tras asegurarse de que no quieren un café, se sienta él también y empiezan a comentar cómo será el set de Isabella.

Me hace tanta ilusión que creo que podría chillar.

Aunque George no me dejaría, de todos modos... Me lo ha prohibido. Esbozo una sonrisa tranquila mientras hago como que trasteo algo en el iPad (cuando solo estoy tonteando mientras grabo el encuentro) y siento su mirada de reojo sobre mí.

«Sí, querido, estoy pensando en tu condenada norma», digo cuando mis ojos se encuentran con los suyos.

La influencer contará con un set en el piso de abajo, ¡justo bajo mi sitio! Y tendrá todos los espacios preparados: una cocina con los aparatos de grabación preparados para lo que los arquitectos tendrán que preparar toda una estructura de soporte de cámaras y no sé qué más; un espacio de tertulia por si la visitan otros maestros pasteleros o chefs; y un espacio con un televisor y un escritorio inmensos para que su community manager (que estará con ella todas las horas que Sabella precise) revise sus redes sociales y le haga el plan de contenidos, coordinándose con nuestro equipo de Marketing. Por supuesto, tampoco faltará un rincón de descanso.

Pasada media hora de detalles, más detalles, informes, más informes, presupuestos, más presupuestos y mil condiciones que George tiene controladísimas, los dos señores trajeados le dan un apretón de manos y se marchan cuando los acompaña a la puerta, dejándome a solas con él otra vez.

Paro la grabación del iPad, tomo aire llenando mis pulmones y caigo sobre el diván.

—¿Ha sido para tanto? —pregunta cuando vuelve a cerrar.

—Supongo que no.

—Bien —dice—, porque he adelantado la de Marketing otra vez. Se han puesto pesadísimos con que habías desaparecido y he tenido que inventarme que estabas de recados.

—Nooo... —lloriqueo, tirada sobre el diván—. ¿Tengo que ir?

—¿Quieres cobrar a final de mes?

—Si tengo que enfrentarme a Marketing creo que me lo voy a pensar...

—Ya, claro. —Se acerca y me levanta, pellizcándome una mejilla con cariño. Empezamos a caminar—. Pues piénsatelo de camino a la sala de juntas.

—No me das nada de tregua.

—Para algo te pago la exclusividad.

—No te falta razón —respondo—. Pero ¿puedo hacer pis antes?

Se ríe, el muy tonto.

—Oye —susurro—, es malísimo no ir al baño después de... ya sabes.

—¿Sí? —pregunta, y su cara de sorpresa es genuina.

—No te creo. ¿Tienes treinta y siete años y ese amplísimo bagaje sexual pero no sabes que en el agujerito del placer se acumulan muchísimas bacterias?

—De lo de los treinta y siete años estoy seguro. Lo del amplísimo bagaje sexual lo has dicho tú.

—Ya, ja, ja —vacilo según avanzamos hacia la puerta—. Como si no supieras que tienes el control —digo, más para mí que para él e intentando que no me oiga.

Ya hemos atravesado el umbral y nos mezclamos con el resto del equipo cuando susurra:

—Y aún no has visto nada, Softstone.

No soy capaz de mirarle a los ojos cuando lo dice.

Huyo con el pretexto de que me hago pis.

* * *

Cuando estoy en el baño, sin embargo, George decide que no es suficiente con soltarme esa bomba. Que me va a soltar otra más. O que, al menos, va a dejar que intuya que va a llegar y necesita que esté preparada.

Cuando me llega su whatsapp creo que me va a dar algo.

George: Intenta no hacerte la sorprendida cuando oigas la decisión que he tomado para con el equipo de Marketing.

Amelia: ¿La decisión que has tomado? Pensaba que habíamos decidido que iba a ser Leah. ¿Qué ha pasado?

George: Han pasado muchas cosas, Amelia. Pero, entre ellas, he decidido unilateralmente, como Dios de esta empresa que soy, que se acabó la tiranía de Marketing. Ninguno de ellos está preparado para liderar el nuevo equipo de Contenidos. Ya lo plantearemos más adelante.

Amelia: ¿Bromeas? Son buenísimos.

George: ¿Son buenísimos? ¿Estás segura? ¿Es buenísimo un equipo que no tiene un mínimo de paciencia y se pone histérico a la mínima que les cambian un plan por sesenta minutos? ¿Un equipo que deja de hacer todo lo que está haciendo para avasallarnos a mensajes, venir a nuestro despacho, aporrear la puerta y no irse hasta tener lo que quieren? Yo creo que no.

Amelia: ¿Seguro que esta decisión es solo profesional...?

George: Yo en ningún momento he dicho que fuera solo profesional, Softstone.

Se desconecta y yo creo que me voy a morir. De acuerdo, no estoy yo para hablar de profesionalidad, siendo la enchufada de la empresa a la que su jefe le hace todo tipo de maravillas sexuales. Pero ¿George? George es intachable. George jamás había tomado una decisión así, a dos minutos de una reunión y porque le han jodido un polvo (o eso espero, al menos; no quiero saber cuántas chicas han entrado en su despacho).

Oh, no, mierda. Ese pensamiento no me convenía.

Me ataca otra vez esa sensación.

«Eres suficiente, eres suficiente, eres suficiente, eres suficiente...».

No me doy cuenta de que lo estoy pensando en voz alta hasta que alguien pregunta, más allá de la puerta.

—¿Amy?

Un momento, yo conozco esa voz muy bien.

—¿Ginger...? ¿Tú no... teletrabajabas? —intento. Ginger Brownpath está en el departamento financiero (sí, los mismos que hicieron que el viernes George se quedara hasta las tantas sin comer. Los cabrones que hicieron que explotara todo).

Vale, quizá estoy siendo demasiado dura con ellos, teniendo en cuenta que Ginger ha empezado a preguntarme si estoy bien y a decirme que claro que soy suficiente. Y que lo hace teniendo en cuenta que lo hace tras meses sin vernos y que, tras su boda, se enfrió la relación (como todas las relaciones que he tenido aquí). Una relación en la que la adoraba.

Según respondo que no era más que un «ejercicio de autoconocimiento personal que me ha propuesto mi coach de desarrollo» (mentira, no tengo coach de desarrollo, si la tuviera me obligaría a dejar de trabajar con George), me la imagino con el rostro preocupado bajo esos mechones ondulados y pelirrojos, esos ojos café y los labios que siempre sonreían cuando pensaba que éramos amigas.

—Me he reincorporado en presencial. Lo cierto es que lo prefiero, ¿sabes? Me sentía un poco sola en las afueras.

—¿Sola? ¿No te habías...? —Abro la puerta nada más notar su tono de voz devastado.

—Sí, Amy, me había casado. Pero —levanta la mano con la marca del anillo mientras sonríe tristemente— ya no lo estoy más. No... cuajó. He vuelto a Londres.

Quiero preguntar, pero no creo que tenga el derecho de hacerlo. No si ella no me lo cuenta.

Lo que no implica que no haya nacido dentro de mi pecho una necesidad imperiosa de abrazarla, decirle que todo irá bien y pedirle que volvamos poco a poco a ser amigas. No me he dado cuenta de cómo la necesitaba hasta que se ha plantado delante de mí con su vestido naranja, su blazer negra y esos zapatos preciosos de Jimmy Choo.

—Ginger, cuánto lo sient... —digo, pero mi móvil empieza a sonar—. Mierda. La reunión.

—Tranquila, estoy bien —asegura, pero sus ojos dicen lo contrario.

Está loca si cree que voy a dejarla así por una reunión con los engreídos de Marketing.

Atiendo a la llamada del buenorro de mi jefe y le doy la mano a Ginger antes de que se vaya, creyendo que voy a terminar la conversación. «Tú no te vas a ningún sitio», dicen mis ojos.

—Hola, George. Necesito que me deis cinco minutos, ¿vale? —no trato de esconder la preocupación en mi voz.

—Eh...

—Sabes que no te lo pediría si no fuera urgente, Batman —susurro, aunque Ginger esté justo a mi lado. Ella sabe perfectamente las bromas que nos traemos, aunque no sea consciente de todo lo que hay detrás—. Por favor.

—De acuerdo, tranquila. Tarda lo que tengas que tardar.

—Gracias, te...

Mierda, Amelia, por ahí no. No puedes dejarte llevar tanto como para decirle que le quieres.

Freno y Ginger me mira con los ojos muy abiertos, atónita. Tengo que arreglar esto como sea.

—...veo en nada.

—Yo también. Hasta ahora.

Suelto la mano de la única amiga que tuve en la empresa a la vez que miro a sus ojos, que no comprenden cómo le acabo de dar plantón a un multimillonario por escuchar su historia.

—Tengo cinco minutos. —Sonrío—. ¿Quieres un café?

Sonríe de vuelta y vamos a la máquina.

* * *

—Cuando nos mudamos todo iba bien —comenta, abriéndose sin que yo se lo pida—, pero tras la primera discusión tonta que tuvimos todo se fue al traste.

—¿Por una discusión tonta? —pregunto según selecciono el cappuccino.

—Sí, bueno, ya sabes, lo típico. Le pregunté si no podía dejar la taza del desayuno en el lavavajillas directamente y me dijo que no tenía tiempo, que tenía que ir a trabajar. Que lo hiciera yo ya que estaba en casa. Yo acepté. Ese día, y el siguiente, y el siguiente... Y cuando hizo cuatro empecé a mosquearme. No tengo un grado universitario y dos másteres en Economía para ponerle cada día el vaso en el lavavajillas a un tío, ¿sabes?

—Claro que no, y aunque no los tuvieras. Menudo gilipollas.

—El caso es que, tras ello, decidí rebelarme y empecé a dejar yo también mis tazas allí. Adivina su reacción al ver que tras una semana no quedaban tazas limpias.

—No me digas que te echó la culpa.

Asiente.

—Y lo hizo del modo más paternalista, condescendiente, pedante y opresor que había oído jamás. Dios mío, me dieron ganas de irme de allí en ese mismo momento.

Asiento comprensiva según Ginger habla. Si algo nos unía era nuestra lucha incansable contra el patriarcado.

—El caso es que tras ello Oliver empezó a llegar más, y más, y más tarde a casa.

—No... —digo, vaticinando lo que me va a contar.

—Hasta que un día fui yo la que llegué tarde. Había ido a comprar, algo que normalmente hacía él, porque me había dicho que tenía que acabar no sé qué narices de unos informes. Y, bueno... Me encontré el informe dentro de mi cama. Con una lencería monísima, debo decir.

—No me jodas —digo, llevándome las manos a la boca y empezando a caminar junto a ella hacia la sala de juntas.

—Como lo oyes. Así que el día siguiente vine a Londres de nuevo. Ahora mismo estoy en un hotel.

—¿Qué? ¿Cuánto tiempo llevas en el hotel?

—Un día.

No puede ser.

—Ginger, ¿eso pasó ayer?

No puede responder. Aprieta mucho los labios y pugna por no llorar. Todavía no ha podido hacerlo. Yo dejo el café en la mesa del primer palurdo de Marketing que puedo (de todos modos no están aquí) y, según oigo cómo en la sala acristalada de reuniones la gente está que trina, decido que nada de eso me puede dar más igual. Ahora mismo lo único que me importa es que una compañera está pasándolo fatal y ha tenido la entereza de venir a trabajar como si nada.

Le arrebato (sin ser muy bruta) su café y lo pongo junto al mío, derramando un poco. Me trae sin cuidado, ya lo limpiará el estirado que se siente aquí. Yo ahora tengo que abrazar a alguien.

—Que le den, Ginger. Te mereces algo muchísimo mejor.

No responde. Se limita a devolverme el abrazo y, tras unos segundos calmándose, lo deshacemos.

—Gracias, Amy, yo... Todo esto aún es muy difícil.

Antes de la siguiente frase me armo de valor. Estas cosas me cuestan. Me cuestan muchísimo más de lo que voy a admitir.

—Nada que no pueda mejorar una cena en el McDonald’s. ¿Esta noche tienes algo que hacer? —pregunto.

Sonríe y, evidentemente, niega con la cabeza.

—Fantástico. Entonces no hagas planes. Nos vamos a meter un buen Big Mac.

· 25 ·

George

Amy entra en la sala de reuniones con un café en la mano, estruendo, dando un portazo y provocando el silencio.

—Siento el retraso, era urgente —asegura. Yo no tengo ni idea de qué puede haber sido, pero miro de reojo y veo cómo Ginger, que acaba de volver, se adentra en la sección de Finanzas limpiándose las lágrimas.

—No pasa nada —aseguro mientras se sienta en el último sitio que queda en la larguísima mesa, abarrotada de veinte personas cabreadas. Lo hace en medio de Josh y Adam. Dos esnobs que, a pesar del odio que le tienen y de la distancia que nos separa, siento que le devoran las piernas con la mirada, lo que me incomoda sobremanera.

Ella lo sabe y se la pela. Aparta los cuadernos de uno y del otro y pone su café en medio, apoyándose sobre el respaldo.

—Podemos empezar —suelta. Yo me río callado y sé que no le pasa desapercibido. Esa es mi frase, pero se la acaba de adueñar.

—Como mandes... —se burla Leah, que hoy está hasta el moño de ella y ha decidido sentarse justo a mi lado. Voy a disfrutar muchísimo cuando sepan que ninguno de ellos va a ser el jefe de equipo.

—¿Perdón? —Amy alza una ceja en nuestra dirección y yo me apoyo en el respaldo, entre divertido, orgulloso y expectante, dispuesto a observar—. ¿Tienes algún problema, Stewart? Según tengo entendido, habéis llorado hasta que habéis conseguido que esta reunión se hiciera ahora. Si fuera por mí te aseguro que hasta dentro de —mira su iPhone con descaro— cincuenta y cuatro minutos no tendría lugar.

—¿Llorando? ¿Cómo te atreves, después de desaparecer toda la mañana y no atender a ninguna de mis llamadas?

Me río de nuevo, esta vez rompiendo mi silencio. Ella me acompaña, sarcástica, según se encuentra con mi mirada. Y nos mira todo el mundo.

—¿Qué te hace tanta gracia? —pregunta Leah en su dirección. A mí no tiene ovarios de hablarme así, lo cual me parece bastante machista por su parte. Pero no seré yo quien se ponga a reivindicar eso ahora mismo. Al menos, no todavía.

—Nos hace gracia —replica, y siento que el transcurso de la reunión está a punto de cambiar— el hecho de que he desaparecido porque tenía que ir a hablar con el próximo jefe de equipo.

—¿Qué? —pregunta John. A mí se me hincha el pecho de orgullo de que les haya metido un gol con ese descaro.

—Lo que quiere decir Amelia —tomo las riendas de la reunión y todo el mundo se gira hacia mí, ella incluida— es que la decisión está tomada. A pesar de que hemos valorado todas y cada una de las solicitudes de promoción interna, hemos decidido que no estáis preparados, al menos de momento, para responsabilizaros de ese puesto.

—¿Perdón? —Leah está completamente descolocada. Todo el mundo pensaba que el puesto iba a ser para ella, a pesar de que se han presentado todos y cada uno de los hipócritas que hay aquí. Hipócritas que no se pueden creer que yo, que normalmente se las paso todas (quien discute con ellos suele ser Amy), esté haciendo esto.

Pero es que se acabó. Me cansé de sus exigencias y de sus argumentos infinitos.

En Trenders van a cambiar mucho las cosas.

Empezando por esta reunión.

—Suficiente. —Me impongo, levantándome. Ellos se callan de súbito; no me han visto nunca así—. Necesitamos a alguien que tenga paciencia, sobre todo. No vamos a poner un equipo entero de creadores de contenido en manos de personas que no son capaces de esperar una hora para una decisión en una empresa como esta. De momento tendréis que continuar con las métricas, los informes, el posicionamiento y los contenidos en nuestras redes. Que no es poco. No estáis preparados para llevar un equipo.

En el fondo, saben que tengo razón. Aunque no quieran quedarse solo con eso, como demuestra Leah cuando, alzando la mano con una timidez fingida que no me creo, pregunta:

—¿Habrá nuevas posibilidades más adelante?

Me giro hacia ella y, aún levantado, le clavo la mirada.

—De hecho, ya la hay.

Me aparto de mi silla y comienzo a andar, sembrando la incertidumbre en todas y cada una de las sillas de los de Marketing... y en la de Amy, que no tiene ni idea de qué voy a decir.

¿A quién quiero engañar? Yo tampoco tengo ni puta idea.

Llego hasta el sitio de Amy sin apartar mi mirada de ella, en súplica, para que tenga algo con lo que sacarme del barro.

«Espero que lo tengas, pequeña», pienso según le pongo una mano sobre el hombro y ella se sobresalta y reacciona a mi tacto con toda su piel.

—¿Se lo cuentas, Softstone?

Amelia se gira hacia mí con media sonrisa de desdén y, cómo no, asiente.

—Por supuesto, Wayne...

Un segundo más tarde me ha salvado el culo. Otra vez.

* * *

—Bien traída, Amelia —digo según taconea hacia nuestro despacho.

—Te voy a degollar —dice entre dientes—. ¿Cómo se te ocurre meterme en ese berenjenal?

—Si me degollases no tendrías a quien te pagara el sueldo —río, aunque sí me siento un poco culpable, la verdad—. En serio, Amy, gracias. —La freno nada más hemos entrado en nuestro espacio, dándole la mano. Ella se gira hacia mí. Le brillan los ojos con algo que creo que es inseguridad—. Ey, tranquila. Todo va a salir bien. Lo que has dicho es cierto, alguien tendrá que coordinarse con quien lleve las redes de Isabella. Está bien que sea uno de los responsables de Marketing.

—Lo que no está bien es que lo decidamos nosotros, George. Eso debería haberlo dicho ella, no yo.

—No, no te equivoques. No podemos dejar que lo decida todo Isabella —digo. Si algo sé es que no puede tener ella la sartén por el mango. La conozco demasiado bien.

No me doy cuenta de que me he tensado hasta que Amelia mira su mano. Se la he cogido sin darme cuenta, como quien se aferra a un salvavidas, y se nota que no estoy bien y que necesito algo a lo que agarrarme.

—Joder, lo siento muchísimo, yo no...No tendría que haber hecho eso en el pasillo. —Me aparto de ella y me giro, pero no duro mucho así.

Amy me da la mano de nuevo y me acaricia el dorso para que me calme.

—Tranquilo, a mí también me da un poco de vértigo todo esto

Sonrío.

«Vértigo no es lo que me da —pienso—. Es más bien un pánico que me paraliza y hace que sienta que en cualquier momento puedo perderte».

—¿Puedo pedirte un favor?

—Claro, George... Lo que necesites —dice. Por su tono de voz sé que cree que va a ser laboral.

—No te vayas nunca.

Ríe, divertida.

—¿Dónde me iba a ir? Nadie me iba a pagar tan bien como tú.

Me obligo a sonreír. Su última frase no me puede haber dejado más devastado. Sé que lo dice en broma, pero... no podría soportar que solo se quedara por el trabajo y no por mí.

Joder, otra vez esa sensación. Otra vez ese nudo en el pecho.

· 26 ·

Amelia

Salgo pronto de trabajar. Demasiado pronto, quizá. Iba a ir a comer con George a la cafetería del edificio, como de costumbre, pero me ha dicho invitado a tomarme la tarde libre, empezando por la hora de la comida.

Bueno, no ha sido del todo así... Más bien me ha obligado a tomarme la tarde libre. Ha aparecido en mi sitio con un papel doblado entre las manos y, tras tendérmelo, me ha dicho que me fuera a por un helado.

Y yo, como soy majísima y adorable, he ignorado que aún no habíamos comido (porque si el buenorro quiere un helado antes de comer, helado tendrá) y le he preguntado que de qué lo quería él.

—De nada —ha soltado sin más—. He dicho que te vayas a por un helado, no que me traigas uno a mí.

—¿Perdón? —No podía creérmelo. Tampoco me creo aún por qué me ha puesto el papel encima del escritorio para que viera todas las horas extra que hacía—. ¿Llevas un registro de mis horas?

—¿Te sorprende? —preguntó según se sentaba sobre mi mesa y yo me giraba hacia él. No quería irme—. Si no lo llevo yo, Amelia, ¿quién lo va a llevar?

Después se ha incorporado y se ha metido en su despacho.

No lo entendía entonces y continúo sin entenderlo, así que le mando un whatsapp esperando que responda pronto.

Amelia: ¿He hecho algo mal?

George: Ni por asomo.

Amelia: Entonces explícame por qué he tenido que irme, por favor... Porque no lo entiendo.

George: Porque haces más horas que un reloj.

Amelia: Mientes.

No se lo voy a decir, pero estoy llorando dentro de mi maravilloso Mini.

En el asiento de atrás.

George: No miento. Tienes muchísimas horas, y no quiero que te quemes y acabes yéndote. O peor: desarrollando una adicción al trabajo. No quiero en mi plantilla a ningún workaholic.

Es tan evidente que continúa sin decir toda la verdad como que no lo va a hacer si no juego mis cartas mejor.

Amelia: Voy a volver a subir.

George: No, no lo harás.

Aún no tengo pensado hacerlo. Necesito apretarle antes un poco las tuercas. Por algún motivo no quiere hablar conmigo, y eso solo acrecienta la sensación de que, o bien he hecho algo que le ha molestado (algo que quiero solucionar), o bien lo que estaba pensando en el baño es así: no soy suficiente para George Wayne y se está dando cuenta.

Sea como sea, necesito acabar con este tira y afloja. Normalizar la situación para poder vivir con ella. Están siendo días demasiado intensos, y si van a seguir así necesito saber cómo controlarlos, cosa que no he estado haciendo últimamente.

Ha estado llevando él todo el control, y no solo del sexo, como quería pensar.

Mi teléfono suena dos veces antes de atenderle. Quería dejar una tercera para hacerme la dura, pero no soy capaz.

—No subas, Amelia —pide, nada más descuelgo. Es más bien una prohibición.

—No entiendo nada —respondo. Sé que nota en mi voz que no estoy bien, pero no soy capaz de esconderlo más—. Me llevas a tu despacho y me haces lo que me haces, pero después me obligas a irme de tu lado. 

—Supongo que esta vez el que ha huido soy yo.

—¿El que ha...?

—¿No lo hiciste tú el otro día? ¿No te fuiste?

—Te dan igual las horas extra, ¿verdad?

—Me la pelan las horas extra. Me importas tú; me importas más de lo que debería, y no sé cómo gestionarlo.

Me quedo sin habla. No soy capaz de entonar un solo sonido tras lo que acaba de decir.

Solo me queda llorar.

—Amy...—entona después. Él también tiene la voz cortada.

Cuelgo, me cambio de asiento, arranco el Mini y piso el acelerador.

Suena Dean Lewis con Need You Now. Y no puede tener más razón.

* * *

Llego a casa hundida en lágrimas y escribo a Ginger. Siento muchísimo tener que cancelar el primer plan que hacemos juntas en meses, pero no soy capaz de dejar de llorar, y así se lo cuento al tiempo que me hago un ovillo en el sofá.

—Ginger, siento llamarte. Lo siento muchísimo. Sé que estás en el trabajo y que no esperabas esta llamada, pero no soy capaz de escribir. Me tiemblan las manos. Me duele el corazón.

—¿Amy? —responde, y me pregunta qué me ocurre, pero yo no soy capaz de decir nada más. Solo he soltado todo lo que podía y ahora sollozo devastada—. Amy, me estás preocupando. ¿Dónde estás? ¿Necesitas ayuda?

—Necesito a George —reconozco, sin ser consciente de todo lo que estoy desvelando en ese instante—. Le necesito conmigo siete días a la semana, veinticuatro horas al día. Y no puedo tenerle. Porque no soy suficiente, Ginger. Nunca lo he sido, y nunca lo seré con un hombre como él. ¡No estoy a su altura por más Louboutins que me ponga!

Si el hecho de creer que no le importaba hacía que me sintiera inferior, saber que le importo y no voy a llegar a ninguna de sus expectativas es todavía más doloroso. Nunca voy a poder darle a George lo que se merece. Y lo peor es que él cree que sí. Que voy a dar la talla. Que voy a responder a todos esos mensajes como si me comiera el mundo cuando, en realidad, sentir que me sigue escribiendo es lo que hace que me derrumbe.

—No puedo ir a cenar hoy. No puedo, Ginger. No puedo. No puedo salir. Me duele demasiado.

—Pásame tu ubicación —pide, tratando de calmarme—. Voy enseguida.

Pero eso tampoco puedo hacerlo, porque para Ginger tampoco soy suficiente. Con ella tampoco estoy a la altura. Con ella tampoco doy la talla. Todo se enfrió porque no estoy hecha para estar con nadie.

Todo termina porque nunca me he merecido acompañar a alguien más.

Cuelgo sin más, pero no le paso la ubicación a pesar de que me la pide de nuevo por WhatsApp. ¿Cómo puedo ser tan ridícula de acudir a ella después de lo que ha pasado? No somos amigas. No llegamos a serlo, por más ilusiones que yo me hiciera en aquel momento. Y el café y el abrazo de hoy no han significado nada.

Abro la conversación con mi hermano y le suplico que me venga a buscar.

No puedo arriesgarme a que George toque a mi puerta.

· 27 ·

Anthony

Cuando recojo a mi hermana siento dos cosas: la primera, que quiero partirle las piernas a mi mejor amigo; la segunda, que no me puedo creer que se abrace a sí misma en el copiloto de mi coche como cuando mi madre la destruía.

Le pongo una mano sobre la rodilla y trato de calmarla mientras conduzco hacia casa, pero es inútil. No me oye. Está a años luz de aquí.

Por ello paro.

—Basta, Amelia. —Le desabrocho el cinturón y la abrazo a mí. Estoy en segunda fila y me pita todo el mundo, pero me la suda—. No te mereces estar así. Ya lo has estado demasiadas veces.

—No me merezco a George —solloza—. No me merezco a un hombre que viste de Massimo Dutti, Emidio Tucci y Carolina Herrera los siete días de la semana. No me merezco a un hombre que se codea con Sabella Flavors. No me merezco a un hombre que lleva un Mercedes. No me merezco nada de eso, por más ropa cara que me compre y por más que intente estar a su altura. No me merezco a un tío que ha visto el mundo entero cuando yo ni siquiera he salido de Londres.

No tiene ni puta idea de nada. El idiota de Wayne lo ha hecho todo mal.

—Mírame —ordeno, acunando sus mejillas entre mis dedos—. Eso no es así. Tú te lo mereces todo.

—¡Ni siquiera me merezco ese puesto de trabajo! ¡Me enchufaste tú!

—No habrías durado un año si fueras una enchufada —digo tratando que entre en razón, pero conozco a mi hermana. No va a servir.

—He durado un año porque le importo a un hombre al que no puedo decirle que le amo, porque me quedo bloqueada cada vez que me da un poco más de amor del que me merezco.

Me quedo quieto y paro de acariciarle la cara. Ni siquiera parpadeo. ¿Qué acaba de decir?

—¿Qué es eso de que te ha dado amor? —pregunto, ignorando el hecho de que me acaba de desvelar que ella también ama a George. Una cosa es que le haya dicho que le importa y la haya mandado a casa y otra muy distinta que hayan hecho algo.

Por suerte, Amy está desatada y no tarda en irse de la lengua.

—¡Soy idiota! Me mete en su despacho, me menea como le da la gana y después yo cojo y huyo. Soy imbécil. Soy un pollo a la cerveza.

Ahora ignoro la metáfora del pollo a la cerveza, que no entiendo y para la que no tengo tiempo, y sacudo la cabeza tratando de comprender lo que Amy me ha dicho.

¿George ha tenido los cojones de hacer eso con ella cuando le pedí expresamente que no lo hiciera hasta que hubiera arreglado el lío con Isabella?

—¿Te has acostado con Wayne, Amelia? —pregunto, tajante.

—¡No me he acostado con él porque no me deja que le haga nada yo a él!

Suspiro, exasperado. Todo esto está siendo mucho más difícil de lo que esperaba.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que le importa demasiado lo que tenemos como para dejar que yo también le toque la polla. Porque seguro que sabe que lo hago mal y lo rompo todo. Como siempre.

Es bastante evidente que no me hace ni puta gracia lo que estoy oyendo, pero necesito saber hasta dónde han llegado.

—No me digas qué no te ha dejado hacer, Amelia. Dime qué te ha hecho.

—No quiero. Eres mi hermano. No pienso hablar de sexo contigo.

«Pero me dices que no te deja tocarle la polla», pienso. Mi hermana va a acabar conmigo.

—Como no me digas qué te ha hecho te juro que doy la vuelta y me planto delante del idiota de tu jefe para que me lo diga él. Contigo delante. Y te aseguro que lo conseguiré.

—Ni se te ocurra —dice, cogiéndome las muñecas.

—Entonces empieza a hablar.

Al menos ahora solloza menos. Supongo que por el shock de que su hermano mayor esté obligándola a decir qué es lo que ha hecho con George Wayne.

—Me tocó. Y me besó. Y no me preguntes más, joder, no quiero sentirme más ridícula.

—Amelia, a mí tampoco me hace excesiva gracia estar preguntándote esto, no creas. No es agradable saber que mi mejor amigo se tira a mi hermana. Menos aún si después la hace llorar.

—No me ha hecho llorar él. Él es perfecto. Puede que ahora piense que le importo, pero cuando sepa cómo soy en realidad debajo de este papel que he creado no será capaz de amarme jamás.

—Ese es el puto problema, Amy —digo, ignorando lo del papel que ella está haciendo—. George no es perfecto ni de lejos. Él también está interpretando un papel.

—¿Qué...?

—Sabes que le quiero como si fuera mi hermano, pero George es imbécil. Y si ha dicho que le importas es porque sabe que la está cagando. Que lo que estáis haciendo no está bien. —Necesito corregir eso; lo que están haciendo no está mal, en realidad, por más asco que me dé pensarlo—. Al menos, no en las condiciones en las que lo estáis haciendo.

—Explícate, por favor.

Sin embargo, no puedo. Soy capaz de insultar a George durante tres horas, pero no llegar a desvelar su secreto. Sus secretos, para ser exacto. Empezando por su historia con Sabella, continuando con lo pillado que está por mi hermana desde que la vio y terminando por el hecho de que está metiendo la pata hasta el fondo con la influencer por quedar bien con Amy.

Odio tener que hacer esto, pero no me queda más remedio.

—Eres su empleada, Amelia. Una que pasa muchísimo tiempo con él; tiempo que ha generado en vosotros una dependencia emocional inmensa. Nada más.

Amy no vuelve a abrir la boca.

Se pone el cinturón y yo arranco el BMW de nuevo.

No estoy orgulloso de lo que acabo de hacer.

* * *

—Esto tiene que parar —susurro dentro del baño para no despertar a mi hermana, que espera tumbada en mi sofá. No puede saber que estoy hablando con él.

—No me hagas esto, tío, sabes que estoy loco por ella.

—Si tan loco por ella estás, podrías habértelo pensado antes de anunciar esta mañana que Sabella Flavors —entono con retintín— es el nuevo fichaje de su empresa —espeto, pero no he acabado—. Si tan loco por ella estás, podrías habértelo pensado antes de tirártela en tu puto despacho. De tirarte a mi hermana, cabrón.

—No me jodas.

—¿Pensabas que no me lo iba a decir? Me habría dicho hasta tus claves del banco, en el estado en el que estaba. Da gracias por que no me interese la fortuna Wayne. ¿Cómo tienes los cojones de decirle que te importa y no sabes gestionarlo? ¿Te haces una mínima idea de los problemas de autoestima que tiene Amelia? ¿Sabes cómo la hacía sentir mi madre? No lo has hecho bien, tío. No lo has hecho nada bien.

—Joder, Anthony, es que no sé cómo tengo que hacerlo bien. Yo la veía bien, la veía dispuesta, la veía con ganas. ¿Qué cojones iba a hacer?

—No lo sé, ¿invitarla antes a cenar? ¿A comer? ¿A dar un puto paseo? Quizá decirle que te importa justo después de meterle la lengua hasta el esófago, por no decir otro sitio, ha hecho que sienta que es un puto objeto. ¿Te lo has podido plantear?

—Evidentemente no es un puto objeto.

—¿Y por qué no dejas de tratarla como tal? ¿Por qué no intentas hacer las cosas bien de una puta vez?

—Porque tu hermana está viendo a alguien, Anthony. Y yo no quiero ser «el otro».

—Tú lo que eres es imbécil, Wayne. ¿De verdad crees que mi hermana sería tan tonta como para meterse en los pantalones de su jefe si tuviera a alguien esperándola en casa?

—Que no tiene a nadie esperándola en casa lo sé. Pero que no pisa su casa también es algo de lo que soy consciente. Hay alguien, Anthony. De lo contrario no se habría ido así.

—Mira, sé lo que pudo parecer el otro día; yo también lo pensé. Pero ¿cuándo cojones quieres que haya alguien más, George? ¿Cuando está yéndote a por la comida porque llevas todo el día sin pegar bocado? ¿Cuando llega a casa tan reventada que solo tiene tiempo de cenar? ¿O cuando el fin de semana necesita dormir porque tiene tanto sueño acumulado de la semana anterior que se lo pasa en la cama?

»Mira, tronco... Dudo que haya nadie. Pero ya te dije que no puedes hacer las cosas así con ella. Y ya no te lo digo como su hermano, te lo digo como tu amigo. Sabes bien que estás con el agua al cuello.

—Y sé que si no la tengo a ella a mi lado me terminaré de ahogar.

Y yo sé que lo está diciendo en serio y que necesita a mi hermana, pero lo último que necesita ella ahora mismo es dar un paso más para seguir queriéndole como he notado que lo hace cuando no se quiere ni ella.

—George, soluciona tu mierda y dale tiempo a ella para acabar con sus fantasmas, porque ahora mismo no podéis estar juntos. No te digo que no la quieras ni que te olvides de ella. De hecho, si lo haces me parecerás un hipócrita de categoría, teniendo en cuenta todas las veces que me has dicho que la amabas como la amas. Pero precisamente por eso tienes que darle tiempo. Si Amelia empieza una relación contigo antes de reconciliarse con ella misma lo pasará fatal. De modo que, si de verdad estás enamorado de mi hermana, empieza a hacer las cosas bien, tío.

»Y empieza ya o te juro que me la traigo a codirigir la asesoría. Hace un año no pude darle trabajo, pero te recuerdo que en doce meses las cosas han cambiado bastante para mí. Que no sea multimillonario no significa que mi empresa no vaya sobre ruedas y pueda ocuparme de mi familia.

—Descuida, si tu empresa no fuera sobre ruedas no llevarías los impuestos de la mía.

—Pues no hagas que rechace trabajar con Trenders por desencuentros personales, Wayne.

—¿Es una amenaza, Softstone?

—Desde luego que lo es.

El silencio se hace al otro lado del teléfono unos segundos. Después George suspira como si le fuera la vida en ello y, al fin, responde:

—De acuerdo. ¿Y cómo propones que la trate a partir de ahora?

—Con que no te la tires me basta.

—Con eso ya contaba, Anthony...

«Sí, claro».

—Y, George..., si finalmente resulta que es cierto que hay alguien más en la vida de Amelia, espero que sepas que no eres quién para marearla, por más millones que tengas.

—Descuida. Lo sé muy bien.

«Pues no lo parece», pienso. Pero ya le he metido bastante caña y creo que me ha captado. Además, Amelia se ha levantado de la siesta en la que la ha dejado el llanto por puro cansancio. Tengo que colgar.

—Tengo que dejarte, tío.

—De acuerdo —dice—. Pero, Anthony, una cosa más...

—Como me digas que la cuide te subo los honorarios. Es mi hermana, George Wayne. Mi hermana pequeña. No lo olvides.

—No iba a decirte eso. Iba a pedirte que, si ves que es posible, no venga a trabajar mañana. No creo que nos haga bien a ninguno de los dos vernos después de lo de hoy.

—Si crees que la iba a dejar ir antes de que me dijeras nada de eso es que me conoces muy poco.

—Te lo digo porque no creo que te lo ponga fácil.

—Descuida. Cerraré la casa por fuera y vivo en un ático. A no ser que vengas volando con el Batmóvil no habrá margen de réplica. Y te prohíbo expresamente venir.

—De acuerdo.

Suspiro.

—Pero gracias por pensarlo, George. Ese sí es un buen paso.

· 28 ·

George

Anthony: Ya he secuestrado a mi hermana. Puedes estar tranquilo. No saldrá de casa.

Suspiro sabiendo que no puedo preguntar si estará bien. A menos de que quiera comerme un «Estará mejor que contigo». Y lo peor es que tendrá razón.

George: Ok. Espero que al menos no la hayas atado a la cama.

Anthony: Borra ahora mismo de tu cabeza la idea de mi hermana pequeña atada a una cama.

George: ... No me refería a eso, idiota.

Anthony: Más te vale. Pasa buen día.

George: Tú también.

Anthony: Eh, George, otra cosa.

No puedo negar que me tiembla el pecho cuando me imagino a Anthony, con su pelo negro perfectamente recortado y repeinado hacia atrás, su barba sutil, sus ojos verdes y ese cabreo que viste normalmente disfrazado de ejecutivo serio mirándome terminante.

George: Dime.

Anthony: Te quiero. Aunque seas idiota.

Sonrío. Su último mensaje me ha dado un poco de esperanza.

Yo también le quiero a él.

* * *

Entro en el edificio y me embriaga la soledad según el ascensor me lleva a la oficina. Estos días he experimentado dentro de las paredes donde trabajo la pasión desenfrenada, el amor, la diversión más absoluta... y, sin embargo, también la tristeza, un dolor punzante, el sentimiento de no estar haciendo nada a derechas. Pero todo lo he vivido con ella cerca. Y saber que hoy no estará en Trenders hace que quiera irme de aquí nada más entrar.

Cuando Amy no está, nada de esto tiene sentido.

Avanzo y entro en nuestro espacio. Ese espacio en el que tanto hemos jugado, reído, en el que tanto nos hemos chinchado. Ese espacio en el que me dijo que no quería perder lo que teníamos.

Ese espacio donde yo lo he echado todo a perder.

El mismo espacio donde está su sitio, su escritorio, su planta, su silla, su...

Joder.

Su cajón.

De acuerdo, sé que esto no es lo más ético del mundo y que hoy no tengo la excusa de los bombones, pero no puedo controlarlo. No soy perfecto. Y ahora mismo doy bastante asco. Pero abro el cajón, memorizo cómo está todo colocado, cojo el cuaderno de normas de Amelia y vuelvo a cerrar.

Un segundo después estoy en mi despacho con el pestillo echado.

Hoy no estoy para nadie.

* * *

Si la primera norma me dejó sin respiración, la segunda, una página después, no se queda atrás. Ni la tercera. Ninguna de las que he leído hasta que no he podido más.

Todo lo contrario.

No enamorarme de George Wayne.

No mirarle demasiado tiempo a los ojos.

No preguntarle nunca si tiene planes.

Ponerme los AirPods cuando hable por teléfono.

Llamarle Batman y Wayne para no decir demasiado su nombre.

No llorar delante de él.

No necesito un Máster en Amelia Softstone para saber que todas y cada una de las normas que se ha autoimpuesto son para no vincularse de más conmigo. Que no me quiere mirar de más a los ojos para evitar ese contacto tan directo, que saber si tengo planes más allá de lo profesional le duele, que no querría escuchar cómo hablo con otra persona como hablo con ella por teléfono y por eso se pone los AirPods, que el simple hecho de decir mi nombre hace que se sienta mal por acostumbrarse demasiado a ello.

Pero, sobre todo, lo que más me duele, lo que hace que necesite cerrar el cuaderno de Amelia, es leer que no puede llorar delante de mí, una norma que se ha saltado varias ocasiones estos días. Una norma que significa que necesita esa barrera ante los dos porque no está preparada para mostrarme sus inseguridades.

Unas que estoy descubriendo que, en gran medida, provoco yo.

No soy capaz de continuar leyendo.

Todo esto no está bien.

* * *

El resto del día lo paso encerrado en el despacho sin poder hacer nada más que pensar en ella y mirar el diván, la silla, la pared. Todos y cada uno de los lugares sobre los que he tenido a Amelia.

Y odiarme profundamente por ello.

¿Cómo no se me ocurrió que podía estar provocándole tanto dolor?

Voy a decirme por enésima vez que soy imbécil y que así no se hacen las cosas cuando alguien toca a mi despacho.

—Adelante —digo. Podría haberme callado, pero son las siete de la tarde y hace rato que debería haberme ido de aquí. Sin embargo, estoy tan metido en mi sufrimiento que no sé salir sin ayuda, así que cualquier persona que entre y me saque de mis pensamientos me vale.

—Hola, George. —Ginger entra deslizando la puerta y yo me levanto y me coloco la americana mientras la saludo. A pesar de ser del equipo financiero, reconozco que no es como ellos. Y el hecho de haber visto cómo se abrazaba a Amelia fuera de la sala de reuniones me remueve más de lo que puedo admitir.

—Hola. Siéntate, por favor. —Señalo la butaca en la que no ha estado Amelia. Es ridículo, teniendo en cuenta que los arquitectos se han sentado en ambas. Pero lo hago de todos modos.

Ella accede y se sienta delante de mí.

—He visto que hoy Amy no ha venido a trabajar —dice, mirándome a los ojos. Tengo que hacer un esfuerzo atronador por no echarme a llorar, por lo que suspiro y me levanto, yendo hacia el ventanal.

—No, no ha venido. Le dije que se tomara el día. Ayer no se encontraba muy bien.

—Entiendo —dice. Noto cómo me mira y palpo la preocupación en su voz. Unos instantes más tarde se levanta y viene a mi lado—. ¿Y hoy has sabido algo de ella?

Ginger y Amy eran amigas cuando Ginger trabajaba presencialmente con nosotros. Recuerdo que alguna vez se iban juntas, y otras comían en la cafetería. Acabo de darme cuenta ahora mismo de que Amy no come con nadie más, exceptuándome a mí.

Su hermano tiene razón. No puedo estar secuestrando de este modo su vida.

—Está mejor —miento. No sé cómo está. Solo que está encerrada—. Ha pasado la noche en casa de su hermano.

Ginger suspira de puro alivio y me mira sonriendo. Yo le devuelvo una sonrisa que me desgarra por dentro, pero ella no tiene por qué comerse mi frustración. Bastante tiene con lo que le ha tocado vivir. Por ello disimulo. Con otra persona no lo haría.

—¿Tú cómo estás? —pregunto.

—Bueno —ríe—, podría estar peor. Podría seguir casada.

Sonrío y bajo la mirada, entendiendo que esa broma no ha sido fácil hacerla. Ambos estamos poniendo una barrera delante de otra para no derrumbarnos. Y no es sencillo.

—¿Está siendo rápido?

—¿El proceso de separación? Oh, sí. Esta mañana antes de trabajar tenía los papeles firmados. Mi ex es un hombre bastante rápido para todo, ¿sabes? Para casarse conmigo, para pegármela con otra, para firmar el divorcio... Alguna virtud debía tener.

No me puedo creer la fortaleza que tiene para hablar del tema. Yo pienso en Amelia y me caigo con todo el equipo, pero ella me está dando una lección. Ahora, y anteayer, cuando me llamó sollozando para contarme lo que había pasado y preguntar si podía volver a su puesto.

—Ginger —digo—, nunca más vuelvas a dudar de si puedes volver. Aunque cambiaras de residencia cincuenta veces serías la única persona del equipo financiero a la que soporto.

—No le diré a nadie que he oído eso.

—Aunque lo hicieras, lo negaría todo. —Sonrío—. ¿Tú tampoco has comido?

Niega con la cabeza.

—¿Y no crees que se nos ha hecho un poco tarde? —pregunto, sabiendo que si Amelia estuviera aquí mis posibilidades de morir de inanición no existirían.

Ahora asiente comprensiva y yo me convenzo de lo que estoy a punto de hacer.

Nosotros también necesitamos ampliar el círculo.

—¿Te gusta el KFC? Ahora mismo mataría por algo de pollo frito...

—Soy vegana, George... —dice, apartando la mirada.

Mierda. Qué cagada.

—Oh, eh... Lo siento. Yo no... No sabía...

Entonces me frena y comienza a reírse, descolocándome.

—Es broma, Wayne. Me encanta el KFC.

Vale, soy idiota. Debí suponer que se quedaría conmigo. Al fin y al cabo, es amiga de Amelia.

Pongo los ojos en blanco y sonrío, invitándola a salir delante de mí.

* * *

Cuando llegamos al aparcamiento me embarga la soledad una vez más, a pesar de estar acompañado. Si ayer hubiera sabido que Amelia continuaba allí cuando la llamé habría bajado como alma que lleva el diablo a buscarla. Aunque, bien pensado, no habría conseguido nada. En ese momento no tenía ni idea de a qué me estaba enfrentando.

—Tierra llamando a George —Ginger me saca de mis pensamientos.

—Joder, perdón, estoy en otra galaxia —digo, volviendo en mí—. ¿Qué decías?

—Decía que si vamos a por el pollo frito en tu glamurosísimo y flamante descapotable o en mi precioso y maravilloso Beetle.

—¿Te importa si vamos en el tuyo? Me gustaría que la gente hoy no se parara a mirarme en los semáforos.

—Claro. —Sonríe y vamos hacia su New Beetle marrón, a juego con el traje que lleva. ¿Es que todo el mundo que rodea a Amelia se viste así de bien?—. ¿Te has planteado comprarte una moto? Así llevarías casco y nadie te reconocería.

—¿Y arriesgarme a que Amelia deje de llamarme Batman por el Batmóvil? Ni hablar.

Freno en seco. Ella también. No tendría que haber dicho eso.

—No quería decir Amelia —corrijo en lo que es claramente la mentira más absurda que me estoy a punto de inventar—. Es que-

—George, no te esfuerces. Estaba en el baño con ella ayer cuando hablasteis por teléfono.

Suspiro y me revuelvo el pelo.

—Sé que tenéis una relación... especial —continúa—, pero conmigo puedes estar tranquilo, no diré nada. Sé cómo es Amelia. Al fin y al cabo, es mi mejor amiga aquí dentro.

—¿Tu mejor amiga? —pregunto atónito. Esta no es la conversación que esperaba tener con una financiera treintañera tras salir de trabajar. Aunque, bien pensado, tampoco me imaginaba meterme de copiloto para ir a buscar pollo frito con ella.

—Sí, pero no se lo digas, ¿quieres? Hay cosas que es mejor que solo sepa una persona. Dos, a lo sumo, como es nuestro caso. Y creo que Amelia y yo no estamos preparadas para tener esa conversación aún. No después de que me fuera y todo se enfriara tanto.

—Entiendo —digo. Y entiendo también que si sabe algo de Amelia no me lo dirá. Aunque estoy de acuerdo con ella. Tal vez sea mejor así. De hecho, cuanto menos sepa yo de la vida de Amelia de ahora en adelante, mejor será. No quiero tener que seguir comprendiendo a base de mal que necesita espacio. Dejo de pensar y redirijo el tema—: Quizá sí me piense lo de la moto.

Ginger sonríe.

—Si lo haces, que deberías, no te compres la Harley más cara de Londres. Sería demasiado cantoso. Mejor una Vespa —continúa una vez hemos salido del edificio.

—¿Una Vespa, Ginger? ¿En serio?

—Vale, quizá en una Vespa llamarías la atención incluso más...

—Yo diría que sí. Creo que de momento seguiré siendo fiel a mi Mercedes.

—Yo también lo sería, no te voy a mentir.

* * *

El resto de la noche transcurre con tranquilidad. Ceno con Ginger y un millón de servilletas para la cantidad industrial de aceite que acaba en mis dedos, me acompaña al aparcamiento y nos despedimos. Todo ello, sin hablar de nada trascendental.

Después me subo al Mercedes.

Conduzco hasta mi casa.

Me meto en la habitación.

Rompo a llorar.

· 29 ·

Amelia

Amelia: Te voy a destruir cuando vuelvas. ¿Cómo te atreves a dejarme encerrada? ¿Te das cuenta de que he faltado al trabajo y ahora Míster Buenorro Empotrador me va a despedir?

Escribo el mensaje con más dolor del que reconoceré, pero no puedo permitir que Anthony sepa que sigo mal si quiero que me deje tranquila. Puede llegar a ser muy protector. Demasiado protector. Extremadamente protector. Y la prueba fehaciente es que me ha dejado encerrada en su precioso ático. Un ático en el que no hay ni una mísera comedia romántica en la que ahogar mis lágrimas.

Anthony: Amelia, agradecería que no llamaras a George «Míster Buenorro Empotrador» ahora que sé que efectivamente te ha empotrado.

Amelia: Jódete.

Anthony: Jódete tú. No te voy a abrir hasta que vuelva. Y si me ligo a una tía buena por el camino no prometo que mañana sí puedas ir a trabajar. Igual me quedo en su casa.

Amelia: Inténtalo y te pinto el ático entero con el pintalabios rojo que llevo en el bolso. Y ahora en serio, Anthony..., ¿qué hay de la última?

Anthony: La última no funcionó.

Amelia: Pero si cuando me llamaste le estabas haciendo el desayuno...

Anthony: Y cuando le tendí el café ya estaba hablando con el siguiente tío de Tinder.

Amelia: Ah. Qué maja.

Anthony: Majísima. Como sea. No te preocupes por él. Ya le he dicho que no irías a currar.

Amelia: ¿Me va a despedir?

Anthony: ¿Sería un problema? Tu hermano ahora también tiene una empresa, ¿sabes? Podrías codirigirla.

Amelia: ¿Y perderme toda la diversión? No. Me niego.

Vale... Tengo que reconocer que la conversación con mi hermano me ha animado. Solo un poco. Lo que no significa que esté bien, pero al menos sé que todo esto debe haberlo consensuado con George y me puedo pasar el día viendo cómo mi vampiro rubio favorito lo da todo en el pantallón de mi hermano. Y rezarle. Porque en esta casa, mientras yo esté dentro, se rezará a Eric Northman.

El caso es que los ánimos me duran tan poco como, tras hacer una maratón de True Blood y pasarme el día entero evitando dejarme sentir, viajo a las conversaciones que ayer no fui capaz de abrir y borré sin mirar.

Me dolía demasiado enfrentarme a ellos.

Nada más abrir la de Ginger, sin embargo, veo los whatsapps que me ha enviado hoy y uno nuevo se ilumina. ¿De verdad ha estado acordándose de mí todo el día?

Ginger: Hola, Amy. Espero que hayas pasado buena noche. Solo quería que supieras que estoy aquí para lo que me necesites, tal y como tú has estado para mí. Te veo en la oficina.

Ginger: Yo otra vez... He visto que no has venido a trabajar. ¿Estás bien? ¿Es por lo que me dijiste ayer?

Ginger: Esperaba poder recordarte a la hora del café que eres suficiente y ver si querías salir hoy a cenar, pero entiendo que tendrá que ser otro día. Escríbeme cuando estés mejor, así no te encuentras 23489 mensajes míos; sé el patatús que da ver tantas notificaciones.

Ginger: ¡Te pillé en línea!

Ginger: Por favor, no me hagas ghosting por pesada...

Amelia: Hola. Gracias por escribirme, de corazón... Ayer me pillaste en horas bajas. Siento no haber podido ir a cenar contigo. Te debo un Big Mac.

Ginger: Lo sé, no te preocupes. Está todo bien.

Amelia: No sé yo. No tengo claro con qué cara apareceré mañana en la oficina.

A estas alturas, en otro momento de nuestra vida ya estaríamos enviándonos gifs y stickers comprometedores y para nada safe for work, pero no sé si podemos volver aún a ese punto. Mi relación con Ginger pasó de cero a cien en cero coma y después se apagó, sin más. Y por más que eche de menos a mi amiga y me invada la melancolía cuando lo piense, no quiero que me pase lo que me ha pasado con George.

Aunque, evidentemente, con ella no me pasaría lo que me ha pasado con George.

Ginger: Yo voto por que aparezcas con los labios más rojos que te hayas puesto en tu vida, aquellos zapatos azules de tacón de aguja de Carolina Herrera brutales que tenías y el vestido marinero precioso de Ralph Lauren.

Amelia: No sé si es muy apropiado que aparezca así después de no presentarme hoy.

Ginger: ¿A quién le importa qué es apropiado y qué no si a ti te hace sentir bien? Una mujer puede estar hecha un asco, en pijama y con el rímel corrido y a la mañana siguiente irse a la semana de la moda de Londres a desfilar. Los bajones y el glamur no son incompatibles en ningún caso. Además, es más sexy llorar estando divina que en pijama y con el rímel corrido.

Aunque no se lo diga, sonrío con una melancolía que hace que me sienta protagonista de algo. Porque la echo de menos. Porque noto en sus mensajes la relación que teníamos. Porque me esperanza saber que la tengo aquí, aunque sea tras un teléfono, en uno de los peores días que he tenido últimamente, a punto de abrirme a las sensaciones que le he escondido hasta a mi hermano.

Amelia: Igual mañana sí podríamos ir a por ese Big Mac... ¿Te parece? Podríamos aprovechar la hora de la comida, y así huyo de allí sin que se note mucho que no soy capaz de mirar a George a la cara.

Ginger: Me parece estupendo. Pero, Amy..., tranquila. Tendrás tu espacio. Te lo dará.

Amelia: ¿Cómo sabes eso?

Pregunto notando cómo un cosquilleo me recorre la espalda y su siguiente mensaje me confirma que mi intuición era correcta.

Ginger: Porque hoy he salvado a Batman de morir de inanición por ti. ��

Amelia: Dios mío, ¿es que este hombre no va a aprender nunca a ponerse una alarma para comer?

Ahora mismo quiero hacerle mil y una preguntas, llamarla, abrir FaceTime con ella, lo que sea. Me muero de ganas de que me cuente con pelos y señales absolutamente todo lo que ha descubierto en esta nueva temporada de CSI Ginger, como en los viejos tiempos cuando algún ligue tonto intentaba aparecer en mi vida sin ningún tipo de oportunidad (porque todos mis pensamientos los ocupa el mismo hombre).

Pero no me atrevo.

Ginger: Mientras te tenga a ti, lo dudo.

Ginger: Amy...

Ginger: No te vas a ir de Trenders, ¿no?

Amelia: No podría irme, aunque quisiera, Ginny.

Amelia: Estoy locamente enamorada del ricachón que te ha llevado a comer pollo frito.

Tal vez me he lanzado demasiado rápido a contarle eso a Ginger. A eso, y a llamarla por el apodo que solo utilizamos en nuestros mejores momentos. Pero, a pesar de estar lanzándome así, siento que me ha dado pie a hacerlo. Siento que puedo dejarme caer y la voy a tener detrás, dispuesta a restarle hierro a lo que acabo de decir y seguir con la vida a mi lado. Aunque no llegáramos a tener la relación que me gustaría haber tenido, porque sí tenemos esa sororidad palpable en común.

O eso espero cuando veo que escribe y me embarga la inseguridad de nuevo.

Cuando leo su mensaje, vuelvo a respirar.

Ginger: Técnicamente le he llevado yo en mi precioso coche.

Amelia: No fastidies. ¿No te ha llevado en el Mercedes? Al menos habrá pagado él, ¿no?

Ginger: Batman es un aprovechado, Amelia. Como lo hemos pedido desde el coche he acabado pagando yo.

Ginger: Yo que tú iría a por Superman...

Amelia: Estoy muy de acuerdo. Henry Cavill está buenísimo.

Ginger: Joder, si lo está. Podrías partir queso viejo encima de esos abdominales.

Aunque no se lo diga, me río a carcajadas... hasta que recuerdo algo.

Amelia: No, espera. Henry Cavill no.

Amelia: Es el actor con el que comparaban a Anthony en la uni.

Ginger: ¿Anthony? ¿Tu hermano?

Amelia: Sí. Superman queda vetado.

Ginger: ¿No estará tu hermano abierto a conocer a gente...?

Amelia: ��

Escribo un par de veces el mensaje que llevo queriendo enviarle un rato y no he mandado por miedo, pero acabo borrándolo de nuevo. Que Ginger sea buena persona y compañera y que me apoye en un momento así no significa que quiera estar en mi vida como amiga de nuevo. Nadie tendría por qué querer eso, al fin y al cabo, y una conversación de WhatsApp no es suficiente para volver a poner los cimientos de una amistad.

Borro por última vez el «Te he echado de menos» y decido que mañana será otro día.

Me voy a dormir.

* * *

—Abre y abrázame. Te lo ordeno.

Estoy descalza, delante del sofá cama de mi hermano esperando a que abra las sábanas y me deje entrar con él. Necesito que me abrace, y el muy imbécil no ha venido a dormir conmigo tampoco hoy.

—¿Qué...? ¿Qué hora es?

—Las cinco de la mañana. No puedo dormir y me tengo que levantar en hora y media.

Él abre las mantas mientras se despereza como puede y me invita a entrar. Yo me tumbo a su lado, pego mis pies fríos a los suyos y ambos miramos hacia la oscuridad del techo, dándonos la mano.

—Pero si cuando he llegado estabas en el quinto sueño...

—Eso es lo que te he hecho creer. No quería saludarte. Estaba muy cabreada contigo por haberme dejado encerrada como si yo fuera una zorra y esto un zoo.

—Qué educada —se ríe cansado.

—¿Verdad? Mamá estaría orgullosa de mí.

—Que le den a mamá.

—Abrázame, Anthony. —Me giro hacia él y me ampara en sus brazos sin pensarlo un segundo—. Eres un sobreprotector entrometido, y estoy segura de que es bastante preocupante lo que le habrás dicho a George, si es que no le has matado directamente, pero te quiero más que a mi vida.

—Soy un sobreprotector entrometido y he amenazado a mi mejor amigo con partirle las piernas porque yo a ti también te quiero más que a mi vida, cariño. —Me estrecha entre sus brazos y yo me hago pequeñita. Después suspira y dice—: Que es el único motivo por el que no le he degollado, dicho sea de paso.

—¿Me vas a cuidar toda la vida así? —pregunto.

—Toda, toda, toda, toda...

—¿Incluso cuando encuentre novio?

—Tú jamás tendrás novio mientras yo viva para evitarlo.

—Oh.

Se ríe de nuevo y yo me siento en casa.

—Aunque, si lo tienes..., me aseguraré de que te cuide. O le reventaré los dientes.

—Tú siempre tan diplomático —bostezo y sonrío según me acaricia el pelo.

—No hay tiempo para diplomacia cuando la integridad de tu hermana pequeña está sobre el tablero.

—¿Sabes que te quiero? —bostezo otra vez.

—¿Sabes que yo más?

—Eso no es posible. Tú vas repartiendo amor a diestro y siniestro. Cualquier día te sale un hijo bastardo reclamando la empresa. Yo, en cambio —bostezo de nuevo, sin dejar de hablar— le doy un poco a muy pocas personas. Y para ti es para quien más guardo.

—Amelia, da igual cuántas tías pasen por mi cama. Tú siempre vas a ser la mujer de mi vida.

—Y tú el hombre de la mía. —Empiezo a quedarme dormida de nuevo entre los brazos de mi hermano cuando le digo la última frase—: Pero no me recuerdes nunca más que he dormido entre las mismas sábanas entre las que tú has mojado el churro, por favor.

—Descuida, las cambié antes de que vinieras. —Me besa la frente y sonríe, contagiándome.

Me quedo roque con la sonrisa en los labios.

Anthony es la suerte de mi vida.

 · 30 ·

Amelia

Cuando suena el despertador, me quejo como si fuera el primer día de instituto. Me costó muchísimo dormirme, pero una vez que lo logré entre los brazos de mi hermano recordé que este, de entre todos los lugares del mundo, es el mejor para dormir tranquila.

En sus brazos las pesadillas no me pueden encontrar.

Y George Wayne tampoco, por lo visto, porque lo primero que he hecho al levantarme y estirarme a lo largo y ancho de la sala de estar ha sido ir a ver si tenía algún mensaje nuevo, pero no ha sido así.

—¿Quieres un café? —pregunta desde la cocina mientras yo cojo mi teléfono y guardo el cargador.

—¿A tus ligues se los haces directamente y a la mujer de tu vida tienes el morro de preguntarle? ¡Claro que quiero un café, son las seis y media de la mañana!

—A mis ligues no les pregunto si quieren un azucarillo o dos —se excusa.

—Quiero tres —me quejo.

—Te va a dar diabetes.

—Me da igual.

—Entonces también te pondré un par de galletas de chocolate.

—¿Cubiertas de chocolate?

—Y rellenas de chocolate.

—Eres el mejor hermano del mundo. —Sonrío.

Tras desayunar con él viendo los dibujos y robándole una de sus galletas, como cuando éramos pequeños, me visto con la ropa que había traído y, nada más Anthony se ha puesto un traje con el que está guapísimo, le ordeno, como mi esclavo que es, que me lleve a mi casa a cambiarme. Y ya puestos, al trabajo. Ahora mismo, mi animal espiritual es un perezoso. Uno triste. No quiero conducir.

—¿Estás segura de que vas a incorporarte ya?

—Como esté un día más aquí encerrada me tiro por el balcón.

—Pero podrías estar en tu piso. O dar una vuelta por el centro comercial. O...

—Anthony —le corto—. No.

Él aparta la mirada y resopla según coge las llaves del llavero.

—Escúchame —tomo su jeta de hermano preocupado entre mis manos y le acaricio—: no pasa nada. Estaré bien. No me acercaré a Wayne a menos de tres metros, no le miraré a los ojos y no le daré de comer. Te lo prometo.

Deposito mil besos chiquititos en su barba recién arreglada (como siempre) y le hago ojitos de hermana pequeña.

—¿Y ahora, por favor, me llevas?

—Eres mi debilidad, Amelia Softstone. —Suspira y me pasa el brazo por encima de los hombros mientras salimos por la puerta.

—Lo sé.

* * *

Una vez en mi piso, Anthony se toma otro café (el muy hipócrita se queja de que tomo mucho azúcar, pero él se mete dos cafés solos antes de las siete y media) y espera a que me duche y me cambie. Cuando vuelvo a salir y le digo que estoy lista, le veo aporreando el móvil con rabia.

—Cualquiera diría que estás hablando con George.

—Es que lo estoy haciendo —admite. Sabe que a mí no me puede mentir.

—No me digas que me ha despedido. Me he puesto mi mejor Ralph Lauren para volver a la oficina —digo alarmada. El vestido me da igual, pero no quiero que vea que estoy tan preocupada.

—No, Amelia, no te ha despedido. Es solo que me voy a tomar un café con él antes de entrar a trabajar.

—Ni hablar —espeto, aunque no tengo pensado disuadirle. Si algo nos dio mi madre a Anthony y a mí fue el poder de la cabezonería extrema, y no me voy a meter en una guerra perdida.

—Amy —me mira—, voy a hablar con él me digas lo que me digas.

—Idiota. —Me abrazo a él, sentándome a su lado, y él me acaricia el pelo recién alisado—. Ya sé que vas a hablar con él. Sería ridículo intentar que no lo hicieras. A lo que me niego es a que te tomes un tercer café. No quiero que te dé un infarto antes de la hora de la comida.

Anthony sonríe por primera vez desde que he llegado al salón.

—¿Después de la comida sí que puede darme?

—A poder ser, tampoco. Si te da no podrás evitar que me eche un novio guapísimo y superempotrador que haga que camine torcido cada día.

—Joder. —Alza las manos en señal de rendición—. Me portaré bien. Y no hace falta que seas tan explícita.

Suelto una risita tonta.

—Pídete un zumo, ¿vale? —Le aprieto tanto que creo que le voy a cortar la respiración—. Y, si puede ser, no seas muy duro con él...

Pone los ojos en blanco y nos preparamos para irnos.

* * *

Anthony aparca el BMW M3 azul delante del edificio, y antes de que yo ponga un tacón en la acera él ya ha pagado el parquímetro con la aplicación del teléfono y me está abriendo la puerta para que salga. No es que él sea rápido; es que a mí me tiemblan las piernas para bajar por mi propio y preciosísimo tacón.

Cuando bajo, sin embargo, no tengo prisa. A decir verdad, tengo lo contrario a la prisa. Y no porque quiera ver cómo mi hermano se encara a George, sino porque no quiero separarme de él. Por primera vez hoy me estoy planteando si ha sido buena idea aparecer ya por aquí. Ahora me da pánico.

—¿Qué te pasa?

—¿Tanto se nota que me pasa algo? —pregunto.

—Te tiemblan hasta los pendientes, Amelia.

Nos reímos, él con preocupación y yo con disimulo, y tratamos de centrarnos en algún punto que no sea el sitio que queda tras el BMW, idóneo para que llegue y aparque él. Y, «¡Oh, qué sorpresa!», dijo nadie nunca. Llega en su impoluto descapotable deportivo y decide pasar olímpicamente de que tiene una plaza gigante en el aparcamiento para aparcar detrás de nosotros.

Después se baja, se atusa el traje negro de Emporio Armani que ha decidido ponerse hoy, cierra la puerta del coche, lo bloquea echando la capota y se quita las gafas de sol para dirigirse hacia nosotros.

Yo, como la buena cobarde que soy, huyo de su mirada y hago lo que estaban haciendo el resto de mujeres de la acera: mirar a mi hermano, su barba perfecta, su pelo negro, sus ojos verdes y esa sonrisa que reza que todo irá bien.

—Buenos días —dice George, al fin, cuando está delante de nosotros.

—Buenos días —responde mi hermano. Y ambos me miran a mí.

—Hola. —Enlazo mi mano con la de Anthony y veo cómo George nos observa callado. No quiero subir. No quiero enfrentarme al mundo sin Anthony ahora mismo, así que, para salir del paso, miro a mi hermano de nuevo, que está batiéndose en un duelo de miradas absurdo con George, y pregunto—: ¿Vais a...?

—A por un café, sí —Anthony responde a mi frase y me da un beso en la frente, saliendo del duelo—. ¿Te recojo para comer?

Mierda, se me había olvidado avisarle de que no comería con él.

—Anthony, lo siento, se me había olvidado decirte que tengo plan...

—Tranquila. —Me suelta la mano y la coloca en mi espalda, alentándome. George no pierde detalle de cómo mi hermano me protege—. Entonces te recojo a las cinco. Pásalo bien y cualquier cosa me llamas.

—De acuerdo. Te quiero.

—Yo más.

Le doy un beso en la mejilla a mi hermano, me aseguro de que mi pintalabios no le ha dejado marca y, dedicándole una sonrisa de compromiso a George, me adentro en la oficina sin mirar atrás.

* * *

Me subo al ascensor sin perder de vista cómo el culo amelocotonado de George se aleja cruzando el paso de cebra con mi hermano, que, para sorpresa de nadie, ignora el paso de cebra y cruza a un metro de su amigo, con las manos en los bolsillos y atrayendo todas las miradas que no atrae mi jefe. Una vez allí creo que estoy tan nerviosa que me va a sonar el estómago.

Por suerte, no hay nadie.

O no había nadie hasta que Josh Michaels, su pelo engominado, sus ojos azules y su traje recién sacado de la tintorería me miran y frenan las puertas para subir junto a mí.

Qué asco. Aquí hasta los tontos son guapos.

—Buenos días, Amelia. —Sonríe. Será falso.

—Qué quieres, Michaels.

—Joder, ¡qué ánimos! ¿Te falta el café de la mañana? —ríe. No lo ha dicho en un tono de capullo integral. Es más bien uno que intenta ganarse mi confianza para que interceda por él delante de George de cara a la llegada de Isabella. Maldito oportunista.

—De hecho, no. Me lo he tomado con el hombre más guapo del mundo.

Se calla. Sabe de sobra que no me lo he tomado con George porque le he visto mirado hacia el Starbucks. Pero no voy a darle explicaciones al de Marketing.

—Qué poca vista, Amelia. Al más guapo lo tienes a tu lado.

¿Es que las puertas de este ascensor no van a cerrarse jamás?

«Oh, no. No. No. No. Que se cierren ya», pienso. Si con uno del departamento más peñazo del mundo ya tenía suficiente, con tres voy a tener una sobredosis.

Adam Smith y Leah Stewart entran en el ascensor arrancándome la sonrisa menos sincera que he dibujado jamás. Lo sé porque después, cuando les aparto la mirada mientras se saludan, me miro en el espejo que tengo a la izquierda y me dan ganas de darme un bofetón a mí misma.

—¿Quiere entrar alguien más o podemos irnos? Llevo dos minutos en este condenado ascensor.

—Qué simpática te has levantado hoy, Softstone. Como te descuides te traemos a Marketing —suelta Leah. Yo la miro con desdén. Josh y Adam se ríen en silencio, y no se ríen conmigo, se ríen de mí.

Y estoy a punto de responder, pero no lo hago. Y no porque me falten ganas... Sino porque alguien más ha entrado, me ha tocado el hombro, alentándome, y con la voz más agradable del universo, ha dicho:

—Ni lo soñéis. Trenders se iría al traste y nos quedaríamos todos sin trabajo si ella no estuviera en Dirección.

Miro a Ginger y le sonrío sincera. Sincera y agradecida de que acabe de evitar un asesinato. Leah se calla. En primer lugar, porque Ginger es una de las personas con más clase de esta empresa; en segundo, porque no es consciente de mi falta de profesionalidad y de que me he tirado al jefe con ella a escasos centímetros, y sigue respetando un mínimo mi trabajo en Dirección.

Josh pulsa el botón de nuestra oficina y, al fin, las puertas se cierran.

Lo hacen en el mismo momento en el que me doy cuenta de que me falta algo.

—Mierda —musito—. Me he dejado el móvil.

—¿Para qué lo quieres? —pregunta Leah. Claro, ¿para qué va a querer la asistente del director su móvil?

—Para jugar al Candy Crush, evidentemente. Tengo que hace algo mientras los duendes que tengo esclavizados en el sótano trabajan por mí, cariño.

Paso de explicarles que Anthony no permitirá que esté incomunicada y rezo en silencio todas las oraciones que sé para que no le diga a George que me lo dé.

· 31 ·

George

Cruzamos el paso de cebra atrayendo más miradas de las que me hace ilusión atraer hoy, aunque es normal. Dos ejecutivos de cerca de metro noventa vestidos de traje; uno de ellos, digno Míster Universo. Y no estoy hablando de mí. El cabrón de mi mejor amigo sonríe a todas las mujeres que se le quedan mirando mientras yo, con un cabreo importante, trato de no seguir discutiendo con él como veníamos haciendo por WhatsApp según nos alejamos de Trenders.

Pero él no está dispuesto a darme tregua. Claro que no.

—¿Qué pasa, Wayne? ¿Estás celoso de que mi hermana tenga plan? ¿O es porque yo he dormido abrazado a ella y tú no? —pregunta justo antes de entrar al Starbucks.

—No vayas por ahí, Softstone, son golpes bajos. —Freno en seco y hago que me mire. Por suerte, la mayoría de los transeúntes se han metido ya en sus respectivas empresas.

—¿Prefieres que volvamos a la conversación de esta mañana? —Alza una ceja y se cruza de brazos, terminante. Esto va a ser largo—. Porque podemos, si quieres.

—Eso ya está hablado, Anthony —digo, apartando la mirada—. Deja de darle vueltas.

—Oh, perdona si quiero volver a sacar el tema de que te follaste a mi hermana pequeña.

—Baja la voz, diciéndolo así me vas a hacer quedar como un puto pederasta, y tu hermana es mayorcita y está perfectamente capacitada para hacer lo que le salga de las narices. Además, ¿a qué viene que entres en bucle? Ya te dije que no iba a volver a pasar.

—Viene a que tenía la esperanza de que hoy no quisiera venir a trabajar. Sobre todo, después de que se pasara la noche en vela por tu culpa. ¿Qué quieres que haga, Wayne? No soy perfecto. No a todos se nos da tan bien cerrar los temas como a ti.

Le aparto la mirada y doy una vuelta sobre mí mismo con lentitud, reflexionando. No puedo culparle. Yo también llevo dándole vueltas al tema toda la noche, y si no lo he vuelto a sacar con Anthony es porque me daba miedo que fuera él quien me cortara a mí. Al fin y al cabo, no estamos hablando de cualquier mujer. Estamos hablando de la única mujer por la que se lanzaría sobre una granada.

—Yo tampoco he cerrado el tema del todo —reconozco.

—Con que te cierres bien la bragueta me sirve.

—Qué cojonudo es tener un mejor amigo con el que no me puedo expresar —digo, con más pena de la que reconoceré. Con él nunca he tenido por qué ser orgulloso, pero ahora mismo, delante del local, siento que si mi ego no se impone un mínimo al de Softstone no soportaré todo lo que me va a decir.

—Qué cojonudo es tener un mejor amigo que te promete que arreglará sus mierdas con su ex y luego se tira a-

—Basta —espeto poniéndole un dedo en el pecho antes de que pueda volver a decir lo de su hermana. He intentado evitarlo, pero se me saltan las lágrimas antes de que sea capaz de frenarlas—. No quiero perderte a ti también, joder.

La mirada de Anthony cambia en medio segundo. Del odio que me estaba dedicando pasa a la incomprensión y la pena, y es algo que no puedo soportar. ¿De verdad no me entiende? Joder, sé que no he hecho las cosas bien, pero esto me supera. Si no le tengo a él no tengo literalmente a nadie con quien hablar de esto. Ni de esto ni de nada.

—¿Tú eres tonto...? —susurra, acercándose a mí. No me da tiempo a reaccionar antes de que me estreche entre sus brazos—. ¿Cómo me vas a perder a mí, George? Puede que seas un poco imbécil, pero te quiero mucho, tío, muchísimo. Que en esta movida me toque hacer el papel del hermano sobreprotector no significa que no te entienda.

—¿Entiendes que quiera a Amelia? —pregunto, alejándome de él unos centímetros para ver su expresión.

—¿Cómo no voy a entenderlo? De estar con alguien, ojalá que fuera contigo —reconoce. Yo sonrío con tristeza—. Pero si no puede estar bien no vale la pena para ninguno de los dos, ¿no lo ves? Tampoco para ti. Os romperíais antes de ser capaces de empezar nada.

—Ahora ya da igual, de todos modos. —Me encojo de hombros e intento ignorar la idea de tener algo con ella para no sufrir demasiado—. Ya la has oído, ha quedado.

—Sí, ya la he oído. Pero sé cómo me habla de ti y no soy gilipollas.

—¿Cómo te habla de...? —voy a preguntar, pero reculo. Esa información no me va a hacer ningún bien, y dudo que Anthony y su código de honor me la fueran a dar, de todos modos—. No. Déjalo. No quiero saberlo.

—Aunque quisieras no te lo diría —confirma—. Que te esté metiendo caña no significa que no mire también por ti.

—Siento que estés teniendo que aguantar todo esto —respondo con sinceridad.

—Venga, vamos a por un zumito. —Baja la cabeza y me da un par de toques en el hombro.

—¿Un zumito? —pregunto, alzando una ceja. No sé si se está quedando conmigo para aligerar el ambiente o lo dice de verdad.

—No creas que en mi familia el único que pone normas soy yo —dice, y tengo que hacer un esfuerzo atronador por callarme la boca ante lo de las «normas». Lo sé perfectamente—. Mi hermana me ha prohibido beberme un tercer café.

Aprieto los labios, dibujo una sonrisa torcida y nos metemos en la cafetería.

* * *

Anthony adopta una actitud bastante distinta a la que tenía antes cuando hemos terminado y salimos del Starbucks. Está más abierto conmigo, menos dolido y más predispuesto. Evidentemente, a ninguno de los dos nos hace gracia no saber con quién come hoy su hermana, pero hemos decidido que no vamos a indagar sobre el tema.

Si quiero darle espacio, tengo que hacerlo de verdad. No vale con medias tintas.

Llegamos a su coche y espero a que arranque para irme yo también a enfrentarme a mi trabajo, pero justo cuando ha encendido el motor y yo estoy yéndome, abre la ventanilla del copiloto y me llama.

—Que no voy a decirle nada, tranquilo —me adelanto con media sonrisa triste.

—Eh... No. Cambio de planes. —Tiene la cara desencajada según mira algo que tiene en la mano—. Vas a tener que hacerlo quieras o no.

Me acerco y veo cómo Anthony me tiende un iPhone blanco con una carcasa roja de Carolina Herrera. Bufo. Es el suyo, evidentemente.

—No me jodas.

—Sí te jodo. No quiero a mi hermana incomunicada.

—Tío, que no le va a pasar nada. Va a estar conmigo.

—Eso no me tranquiliza —dice, sarcástico—. Además..., no va a estar todo el día contigo. Sube y dale el teléfono. Le voy a pedir que me mande ubicación en tiempo real cuando se vaya a comer.

—Tienes que estar de coña. No puedes llegar a ese nivel de control.

—Cómo se nota que no tienes hermanas, cabrón.

Suspiro. No me queda más remedio que hacerle caso y coger el móvil, y tampoco puedo negar que yo también me quedo más tranquilo si le pasa la ubicación a su hermano, por más paternalista que sea eso.

—Está bien. Ahora se lo doy. —Cojo el móvil y lo aprieto entre mis dedos dándome la vuelta.

Sin embargo, no duro mucho sin ver el coche de mi amigo.

—Ey, Batman —me llama. Yo me giro fingiendo estar cansado de él.

—Quééé...

—¿Te veo para comer? Puedo traer unas hamburguesas a tu despacho o algo.

Sonrío. No sabe hasta qué punto me está salvando la vida.

—Casi prefiero ir yo al tuyo y salir un poco de aquí. ¿Te importa?

—Claro que no. —Saca su móvil—. Oye, Siri: créame un evento de una a dos.

—Claro. ¿Qué quieres que ponga en el evento?

—Que Batman va a comer con el tío más guapo del mundo.

—Ya he creado el evento.

—Gracias, guapa —dice.

—No puedes ligar hasta con Siri... —musito.

—Hay que entrenar, George. Nunca sabes cuándo aparecerá la mujer de tus sueños. Podría estar a cinco minutos de ti y no saberlo. —Piensa unos segundos. Yo también. No necesito que hablemos para saber que ambos hemos pensado en lo mismo—. Olvida lo que acabo de decir. —Sonrío—. Cuídate y no sufras mucho, tío. Te veo luego.

—Nos vemos, guapo. —Me giro y entro en el edificio sintiendo cómo hasta su móvil huele a ella.

El día aún no ha empezado y yo ya no puedo más.

* * *

Subo en el ascensor evitando repetirme por enésima vez que me pone histérico que su móvil esté en mi bolsillo. Ahora mismo podría sonarle. Empezar a vibrar dentro de mi pantalón. Y no podría soportarlo.

No soportaría saber que, tal vez, la persona con la que ha quedado para comer podría estar llamándola. Tal vez, porque no me atrevería ni a mirar su nombre. No soy tan masoquista.

O eso pienso hasta que estoy ya en la oficina, caminando por el pasillo que me deja ante la puerta de nuestro espacio.

«No tendría que haber venido a trabajar».

Aún estoy armándome de valor para entrar cuando una voz a mi espalda me sobresalta.

—¿George...? ¿Qué estás haciendo?

Me giro como un resorte hacia Amy, que me mira desde abajo con un cappuccino entre las manos. Joder, está guapísima. A ver, ya lo he pensado abajo al verla, pero la presencia de su hermano no era el caldo de cultivo adecuado como para comérmela con la mirada.

—Iba a entrar.

—Ya, te he visto aquí parado desde el final del pasillo... ¿Estás bien?

Su pregunta me pilla desprevenido. No sé cómo responder, qué decir o qué pensar. ¿Por qué me pregunta, si de todos modos está viendo a alguien más? ¿Por qué le importo después de lo que ha pasado estos dos días? Estoy seguro de que es consciente de que a mí me importa, pero eso solo hace que me sienta peor. Ha pasado una noche de mierda por mi culpa y se preocupa por cómo estoy yo.

O tal vez estoy dándole demasiadas vueltas a su mirada, con esos ojos que me vuelven loco. Quiero decir... al tema. Tal vez estoy dándole demasiadas vueltas al tema. Dios, soy imbécil.

Y llevo como un minuto callado.

—Perdón. Sí, estoy bien. Toma. —Saco el móvil de mi bolsillo y se lo tiendo ocultando los nervios—. Te lo has dejado en el coche de tu hermano. —Me ahorro la parte de que quiere seguir sobreprotegiéndola.

—Ah... Sí. Gracias. Como me va a venir a recoger no le he dicho nada.

—Ya, eh... —Pienso. No sé cómo decir esto—.  Creo que lo hace por si necesitas algo antes de que te recoja.

Parpadea con lentitud, como si lo que le estoy diciendo no tuviera sentido. O está tranquilísima o lo aparenta genial. Sea como sea, no puedo ponerme a pensar en si está bien o no que esté tan calmada, teniendo en cuenta cómo nos hemos puesto nosotros dos cuando hemos sabido que iba a salir a comer.

—Está bien —resuelve, al fin. En ese momento me doy cuenta de que estoy bloqueando la puerta.

—Perdón —digo rápidamente, y abro dejándola pasar primero.

Luego aparto la mirada para no ver cómo se mueve su pelo según camina y me dispongo a adentrarme en mi despacho. 

Con todo, un instante antes de atravesar la segunda puerta, la corredera, freno.

—George —ha dicho despacio. «Hoy no me ha llamado ni Wayne ni Batman», he pensado yo, recordando su norma.

—Dime. —Me giro hacia ella y veo cómo tiene el calendario abierto.

—El... evento de la una. —Suspira al ver el título que ha puesto su hermano—. Te coincide con la reunión con Isabella.

«Mierda».

—¿Hoy viene Rockhart? —pregunto visiblemente alterado, y me acerco a ella para mirar su pantalla ignorando todo lo que eso me provoca. Ella no se aparta y noto cómo su perfume me entra por las narinas. Esto no me conviene nada.

Carraspeo y me alejo. Ella responde después:

—Sí... A revisar cómo va la reforma. Dijimos que haríamos un checkpoint a mitad de semana.

Respiro hondo, dando un par de vueltas.

Hoy no estoy para esto, y necesito quitármelo de encima cuanto antes.

Cojo mi teléfono y marco el número de mi ex.

· 32 ·

Amelia

—Hola, Isabella —dice más serio de lo que esperaba—. Sé que tenemos el checkpoint a la una, pero me temo que va a tener que ser antes. Tengo que ir a ver a mi asesor.

Se aparta el móvil de la oreja un segundo y me pregunta si se ha colado diciendo que tendría que ser antes. George no suele tener ni idea de qué hay en su agenda, y eso que lleva el calendario en el teléfono. Yo asiento. Tiene la mañana libre de reuniones, extrañamente.

Lo que significa que...

Mierda.

Tenemos la mañana entera para estar solos.

—¿A qué hora le digo? —susurra.

—Queda con ella ahora —digo sumida en un ataque de pánico.

—¿¡Ahora!? —pregunta. No sé qué le sorprende tanto. Bufa—. Está bien. Isabella, ¿sigues ahí? ¿Te va bien ahora? —Silencio. Después silencia la llamada y me mira—. Dice que su chófer no está.

—Iré yo a buscarla —improviso.

—Ni de coña —dice—. Isabella, lo gestiono con Amelia y te llamo en cinco minutos. Sí, Amelia trabaja conmigo. Sí. Sí... Vale. De acuerdo. Ahora te llamo.

Cuelga, me mira y expulsa todo el aire de sus pulmones.

—¿Qué? —pregunto.

No responde. Coge una de las pesadísimas butacas de su despacho, la planta delante de mí, abre las piernas y apoya los codos encima, masajeándose las sienes según me mira. Si Anthony se entera de que estoy a menos de tres metros de él y mirándole a los ojos me mata.

—Tú no eres el chófer de nadie. ¿Qué tengo más tarde que haga que no pueda esperar?

—No tienes nada... —me sincero—. Pero me iría bien reagendar alguna de las reuniones que tenemos mañana por la tarde.

—¿Por qué? —pregunta, de súbito.

—Porque... —«Piensa, Amelia, piensa»—. He quedado. Necesito salir antes, si no te importa.

—Ah. Eh... No, claro que no. Tranquila. —Se levanta de la silla—. Reagenda lo que necesites. Pero a por Isabella no vas a ir tú. Le mandamos un taxi.

—No puedes mandarle un taxi a Isabella Rockhart.

—Pues un Uber, Amelia, joder. 

—No —digo, levantándome y poniéndome a su altura. Ni siquiera sé por qué he hecho eso. Lo del Uber tampoco es tan mala opción. Es solo que... siento que necesito tener el control.

Alza una ceja y se cruza de brazos, lo que hace que me salten todas las alarmas.

—¿Y qué propones? ¿Qué le mandemos una puta limusina? —su tono de voz empieza a cabrearme, aunque sé que es porque está tratando de protegerme y ponerme en valor. Y, francamente, no estoy dispuesta a ampliar el cupo diario de tíos que pueden hacer eso.

Sobre todo, porque no sé si seré capaz de no besarle si continúa haciéndolo.

—Propongo ir yo. ¿Qué pasa, George? ¿No crees que sea capaz de conducir?

Suelta una risa sarcástica y me mira con unos ojos que no había visto nunca en él. ¿Qué es esa expresión? ¿Por qué está tan terminante?

—¿Y me puedes explicar con qué coche piensas ir a buscarla? ¿O le vas a robar la bicicleta al primer rider que pase por la esquina?

Un segundo.

Dos segundos.

Tres segundos.

Soy rematadamente estúpida.

En el mismo momento en el que me quedo sin habla, vencida, el móvil de George vuelve a sonar. Él mira quién es, hastiado, y cierra los ojos mascullando algo que no llego a entender. Por su expresión entiendo que no ha sido algo bonito, y no entiendo qué le pasa.

—Te he dicho que te llamaba yo —le suelta nada más y nada menos que a Isabella Rockhart—. ¿Que vaya yo?

Evidentemente no puede. Está demasiado alterado como para coger un coche. Necesito actuar.

Pero el destino no está de mi parte.

Me levanto tan rápido para frenarle y que no diga que sí que tropiezo con las ruedas de mi silla y veo mi vida pasar por delante de mis ojos.

Bueno, quizá no tanto. Tal vez estoy siendo un poco dramática. Pero no es para menos. Porque mi infinita torpeza y yo hemos estado a punto de analizar el grosor de los milímetros de la moqueta bien de cerca.

«A punto»..., porque el multimillonario más guapo del mundo, tratando de evitar que me diera con las narices en el suelo, ha soltado el móvil, dejando que este sí cayera al suelo, y me ha cogido a mí en brazos haciendo que cayera encima de él, amortiguando mi caída.

«Me importas tú; me importas más de lo que debería, y no sé cómo gestionarlo», recuerdo que me dijo. Y quiero llorar. Porque, tal y como estoy, tumbada encima de George, con sus manos sobre mi cadera y las mías sobre su pecho, no recuerdo ni cómo se respira.

Espera.

¿Seguro que sigo viva? Estoy catatónica. Y él lo está también. Oh, espera, no. Dios mío... No se mueve. Seguro que se ha muerto del golpe en la cabeza. Me he cargado a mi jefe. Me vendrán a buscar por homicidio imprudente. ¡Dios! Y ni siquiera así soy capaz de reaccionar. Tengo a mi jefe fiambre debajo de mi cuerpo y lo único en lo que puedo pensar es en cómo se ha quedado mirándome.

Al menos, hasta que sus dedos comienzan a presionar mi cadera con una necesidad que no me esperaba y yo siento que me voy a morir, esta vez de verdad.

—George... —susurro sobre sus labios. Su respiración me recorre entera. Él no responde—. Lo siento, yo no... No quería que cogieras el coche estando así.

Pero ni así responde. Sigue alternando la mirada entre mis ojos y mis labios, y mi cuello, y todo lo que soy ahora mismo, encaramada encima de él.

No es hasta ese momento en el que noto cómo yo también le estoy apretando a él.

Y en el que Isabella Rockhart, tras dejar de oírle, le ha vuelto a llamar.

—George, el teléfono... —susurro, pero noto cómo una de sus manos sube por mi espalda, presionándome para que me acerque más a él. Todo ello, con Can I Be Him, de James Arthur, sonando como nuevo tono de llamada de George.

No sé si hace un segundo o un año que he dejado de hablar, pero cuando nuestros labios están a punto de rozarse, el teléfono de George deja de sonar y empieza a hacerlo la centralita, con ese tono estridente. Y él cierra los ojos con fuerza. Y yo maldigo mi suerte.

Y el hechizo se deshace.

Me levanto tan rápido como soy capaz y voy al teléfono. Porque una cosa es que George no coja su teléfono personal, y otra muy distinta que yo descuide mis responsabilidades cuando él no me lo pide como el otro día. Una vez que estoy sentada y con la falda recolocada, atiendo el teléfono diciendo:

—Trenders, buenos días, le atiende Amelia.

Evito mirar de reojo cómo George se levanta para no cruzar mi mirada con él, pero es inútil.

—Soy Isabella. Quiero hablar con George.

La emoción casi me embarga cuando siento que estoy hablando con Isabella por primera vez, con su voz llenando el auricular. Casi, porque lo que pasa a mi izquierda llama aún más mi atención.

George, junto a mí, coge un pósit, lo pone sobre mi escritorio y escribe algo encima. Algo que no llego a ver porque estoy demasiado ocupada sintiendo cómo me abre la mano y deposita en ella con cuidado las llaves de su Mercedes, cerrándomela después.

Un segundo más tarde se pone tras mi silla y coge el teléfono. Siento cómo su cuerpo entero me envuelve. Respiro flojito.

—Hola. Ahora mando a alguien a buscarte —dice, y cuelga el teléfono sin más.

No me da tiempo a decir nada.

Se adentra en su despacho, cierra la puerta y echa el pestillo.

Yo miro la nota.

Conduce con cuidado y avísame al llegar.

* * *

He subido al Mercedes a la vez que George me ha mandado vía WhatsApp la dirección de Isabella. Y he querido decirle algo, lo que fuera, pero no sabía qué.

Y ahora, aquí estoy. Dentro de un Mercedes que huele a él y pensando qué responder sin sonar demasiado desesperada.

Amelia: Gracias.

«Menuda mierda de respuesta», pienso. Necesito poner algo más...

Amelia: Y, George, no te preocupes, tendré cuidado con el coche.

Su respuesta no tarda ni medio segundo en llegar.

George: El coche me importa una mierda, Amelia. Ten cuidado tú.

Y subraya en negrita el «tú». ¡El «tú»! Dios mío. ¿Quiere matarme?

Arranco sin pensar más y, tras configurar el mapa para la dirección y calarlo un par de veces (un número par de veces, quiero decir. Unas ocho), parto en busca de Isabella Rockhart.

· 33 ·

George

Amelia: ¿Es aquí?

Amelia: Foto

Cuando veo la foto de la casa de mi ex se me revuelve el estómago. No por la casa, sino por el hecho de que Amelia está allí, a punto de encontrarse con la mujer más oportunista del universo y subirla en mi coche a su lado.

George: Es ahí, sí.

George: Siento que hayas tenido que ir tú a buscarla...

Sé que no debería estar mandándole otro mensaje si no es para decirle que ya he llamado a Isabella o pasarle su número, pero lo que ha pasado en la oficina me ha dejado más destruido de lo que querría reconocer. Igual que tampoco puedo reconocer que me ha salvado la vida yendo a por ella, por más que me duela que esté allí.

Amelia: No lo sientas. No estabas en condiciones de coger el coche.

George: Ni tú deberías haber cogido un coche de 200 caballos con esos tacones...

Me doy cuenta de que le acabo de decir que me he fijado en cada centímetro de lo que lleva puesto y me sermoneo mentalmente. Entretanto, le hago una perdida a Isabella para que sepa que ya puede salir.

George: Olvida lo que acabo de decir. Ya va para el coche.

Amelia: Vale...

Cuando oigo el taconeo de ambas mujeres entrar en el despacho me invade el pánico. Llevo un año oyendo cómo camina Amy, y es uno de los sonidos más bonitos que he oído en mi vida. Sin embargo, el caminar de Isabella no augura nada bueno.

—Enseguida aviso a George. Puede esperar aquí.

Pero la reina del mundo está cabreada y pasa olímpicamente de Amy. Lo sé porque continúa caminando hacia mi puerta, dispuesta a echarla abajo si es preciso. Los tacones de Amy frenan en seco. No se lo puede creer.

Y yo no pienso permitir esta falta de respeto.

Corro a la puerta y antes de que pueda intentar abrirla, deshago el pestillo y la abro yo, encontrándome de cara con los tirabuzones rubios que peores recuerdos me traen.

—Buenos días, siéntate, ahora te atiendo —entono con mi mejor sonrisa. Ella entra en el despacho dispuesta a replicar por el hecho de que no la he ido a buscar yo, pero no le doy tiempo. La sobrepaso y cierro la puerta, dejándola dentro y acercándome a Amy. Necesito saber que la ha tratado bien.

—¿Cómo ha ido? —susurro. Ella me mira entre ilusionada y triste.

—No he sido capaz de decir ni una palabra durante todo el trayecto.

—¿Y ella?

—Supongo que estaba igual. Tampoco ha dicho nada.

«Ya, claro», pienso. Lo que está Isabella es trinando. En ese instante, Amy baja la mirada y va a darme las llaves, pero sostengo su mano entre las mías, extralimitándome una vez más, aunque solo sea durante unos segundos y mirándola con intensidad. Quiero transmitirle tantas cosas que no sé ni por dónde empezar.

Después me meto en el despacho y miro a quien tengo delante a ojos.

En ese momento sé que el diablo lleva bolso de Channel.

—¿Puedes explicarme por qué ha venido tu secretaria con tu coche?

—Amelia no es mi secretaria. —Me siento. Desde fuera debe estar escuchándolo todo. Estas paredes no son precisamente gruesas; de ahí que el otro día la norma fuera no hacer ni un solo ruido. Aprovecho—: Es mi compañera. La mujer que me salva la vida cada día en esta empresa. —Sonrío.

—Ya. ¿Y para salvarte la vida necesita conducir tu Mercedes? A la pobre podría haberle pasado algo. —Pone los ojos en blanco.

Menuda hipócrita. Como si eso le importara. Lo que le pasa es que le jode saber que a ella no se lo dejaría coger.

—Tranquila. Ya habrás comprobado que conduce perfectamente.

—Espero que tan bien como hace cafés. —Se recuesta sobre la silla y me mira. En ese momento se da cuenta de que no está actuando con la actitud que le conviene si quiere llevarme a la cama. Cosa que bajo ningún concepto pasará—. ¿Le puedes pedir uno, cielo? —Sonríe.

—No. —Sonrío de vuelta, asqueado—. Amelia no está aquí para poner cafés.

Un instante más tarde, sin embargo, alguien toca a la puerta.

No puede ser.

—Adelante —digo.

—¿Queréis un café? —dice, y recuerdo la norma de los AirPods, que se ve que no solo es aplicable a las conversaciones telefónicas. No ha oído absolutamente nada de lo que he dicho antes. No me ha oído hablar de ella. Y, lo que es peor: no ha oído cómo Isabella hablaba de ella. Está tan cegada con la influencer que no ve cómo es en realidad.

—Yo sí, cielo, muchas gracias. —Amy sonríe y a mí se me cae el mundo encima—. Un cappuccino con leche de soja. ¿Y tú, George?

—Yo te acompaño. —Me levanto y me llevo a Amy nada más cerrar la puerta, dejando a Isabella con la palabra en la boca.

Según avanzamos por el pasillo, me doy cuenta de que aún no he soltado mi agarre de su espalda.

—Tú no estás en Trenders para traer cafés a nadie, Softstone —digo. Estoy visiblemente cabreado.

—Solo pretendía ser amable. No pasa nada porque le lleve un café una vez.

Freno en seco y la miro directamente a los ojos.

—Sí que pasa. Esa tía es influencer. Se dedica a influenciar a los demás y hacer lo que le da la gana con su audiencia, ¿entiendes? A manipular a las personas, dicho a lo bruto. Asesoramos a personas que manipulan personas por pasta, Amelia. Creo que sabes muy bien cómo funciona el negocio. Y no me sale de las narices que te manipulen. A ti no.

—¿Que me manipule a mí? —pregunta. No entiende nada de lo que le digo.

Me cago en el contrato y en mi vida. Resoplo y doy una vuelta sobre mí mismo antes de volver a sus ojos.

—Vete a tu sitio —espeto.

—¿Cómo dices?

—He dicho que te vayas a tu sitio. El café lo voy a hacer yo.

—No —replica. No es consciente de la magnitud del asunto. Y empieza a caminar dándome la espalda.

Pero yo no pienso permitirlo. Con Rockhart todo empieza por un café.

Le doy la mano a Amelia y tiro de ella, girándola y pegándola a mi cuerpo y colocando mi otra mano tras su pelo según coloco los labios sobre la cuenca de su oído.

—Cuando te he dicho que fueras a tu sitio —susurro, notando cómo su olor me inunda una vez más— no era una propuesta. Era una orden.

—¿Qué...? —La confusión inunda sus ojos, y sé que la caricia que imprimo sobre su mano no acompaña ni a mis palabras ni al tono que uso en ellas, pero no me queda más remedio.

—Ahora.

Cuando se le empapan los lacrimales sé que estoy volviendo a cagarla, pero, siendo claros, ahora mismo prefiero que se aleje de todo esto.

Aunque eso suponga alejarla de mí.

* * *

El resto de mañana ha transcurrido con una tranquilidad dolorosa. Le he mostrado a Isabella el set (por puro capricho suyo) y le he presentado al equipo de Marketing para que supiera que alguien iría mano a mano con ella; eso último no le ha gustado demasiado, pero estaba de nuevo en esa actitud de pelotear todo lo que dijera, como si ya se le hubiera pasado lo de que he mandado a mi secretaria a buscarla. De hecho, creo que se le ha pasado cuando he entrado con su puto café.

No se ha ido hasta las once, dos horas más tarde, cuando la ha venido a buscar su chófer.

Justo la hora a la que Amelia había reagendado la reunión con los financieros.

—¿Entras? —digo, nada más vuelvo a nuestro sitio.

—No. Voy a conectarme desde el mío. Es una videollamada. ¿O también es una orden, George? —Alza los ojos y me mira con más dolor del que puedo abarcar.

—No era... No lo has entendido.

—A lo mejor es que no te has explicado.

—A lo mejor —digo, sin más. Y entro en mi despacho para conectarme, donde el destino ha querido que a los de Finanzas se les alargara una reunión, por lo que me encuentro solo con Amelia cuando entro en el Meet.

Si sabe que he llegado (evidentemente lo sabe) no me dice nada.

—Amy...

—Softstone —responde.

—Joder, ¿volvemos a estar en ese punto?

—Bueno, me has dado una orden, ¿no? Las órdenes se las dan los jefes a las empleadas.

—Ni de coña. Intentaba-

—¿Protegerme? ¿De qué, George? ¿De que pensara por mí misma algo que hacer en esta empresa sin que tuvieras que decírmelo tú empotrándome contra la pared?

Me levanto de la butaca y voy al sitio de Amy sin pensarlo un solo segundo. Cuando llego, los primeros financieros están entrando, pero me da igual. Estiro de su cable de ethernet como hizo ella conmigo.

—Dime que no piensas eso de verdad —entono de cuclillas, delante de ella, girando su silla hacia mí.

—¿También es una orden? —Cuando me mira desde arriba tiene los ojos vidriosos.

—Es una súplica. —Tomo su mano entre las mías y la beso con cuidado. Sé que no debería estar haciéndolo, pero no puedo evitarlo. Ella me mira y baja la cabeza, llorosa, pero no aparta la mano—. No me hagas esto, Amy, por favor.

En ese instante, la centralita empieza a sonar. Ella la mira, pero le cojo la otra mano y la levanto de la silla.

—No lo cojas.

—Tenemos la reunión.

—Lo que tenemos es que hablar.

—Con los de Finanzas.

—Con la persona que tenemos enfrente.

Pero Amelia suspira, mira hacia arriba y se traga las lágrimas.

—¿Puede ser el viernes, por favor? —pregunta.

Recuerdo de súbito que hoy y mañana ha quedado y que ella no quiere esto. Me lo ha demostrado más de una vez, por más que yo siga mareándola.

La suelto y reconecto su cable.

Tengo que dejar de hacer esto ya.

—Como quieras.

· 34 ·

Anthony

George: Estoy en el restaurante de tu edificio. He cogido mesa para dos en la terraza. ¿Bajas?

Anthony: ¿Qué haces ahí tan pronto? Aún no es la una.

George: Un segundo más dentro de esa oficina y me habría vuelto loco. 

Anthony: ... Ahora bajo.

Antes de bajar, sin embargo, le pido a mi hermana que me envíe la ubicación en tiempo real, como le dije a George que haría antes de irme. Y, cómo no, discuto con ella. Porque mi hermana es «una mujer adulta y empoderada» y se tiene el discurso muy bien aprendido.

La llamo.

—No necesito que nadie me proteja —dice sin siquiera saludar. Está a la defensiva.

—A veces no pasa nada porque alguien te proteja, ¿sabes? No vas a dejar de ser menos adulta ni a estar menos empoderada.

—Esa es tu opinión.

—La mía y la de todo el mundo que tenga dos dedos de frente y sepa cómo están ahora mismo las cosas en el mundo. Amelia, eres una mujer vestida con un Ralph Lauren, zapatos de Carolina Herrera y un collar de Tiffany’s en el cuello. Hazme el favor de pasarme tu ubicación, solo te pido eso.

—¿Y qué vas a hacer con ella? ¿Pasársela a tu amigo, el Sobreprotector número dos?

—¿Qué? No. Solo quería saber que volvías bien a la oficina. No le iba a decir a George dónde estabas. ¿Te estás quedando conmigo, Amelia?

—No me estoy quedando contigo, no. Y no necesitas mi ubicación porque voy a comerme un Big Mac en el MacDonald’s que hay a dos calles de aquí.

—Como si es a dos centímetros de la oficina. —Me estoy empezando a inquietar—. Dame la ubicación o me presento en el McDonald’s.

Amelia suspira exasperada. Sé que me estoy pasando de frenada y que esto es mucho más que sobreprotección, pero no quiero que nadie la pille en horas bajas y la haga sufrir. Ya bastante ha tenido que pasar.

—Anthony, escucha bien esto porque cuando termine de decirlo te voy a colgar: hoy ya he tenido suficiente con un machito marcando territorio. No necesito a dos. No te voy a pasar mi ubicación. Te avisaré cuando vuelva a la oficina y se acabó. Y ahora ve a comer.

Me cuelga, aunque no deja de hablar conmigo.

Me llega un whatsapp nada más se corta la llamada.

Amelia: Y ni se te ocurra localizar mi iPhone desde el tuyo. Me enteraré.

Amelia: Te quiero.

Anthony: Y yo a ti.

Anthony: Más que a mi vida.

* * *

—No sé con quién está saliendo mi hermana, pero no me hace ni puta gracia que se niegue a pasarme la ubicación —suelto nada más he llegado a la mesa. George me mira y se quita las gafas, serio.

—¿No te la ha pasado?

—No. Me ha dicho que me avisaría cuando llegara a la oficina. Se ha subido a la burra de mujer adulta empoderada y de ahí no se ha bajado; hasta me ha dicho que pasaba de aguantar a dos machitos marcando territorio. Tío, ¿qué coño ha pasado?

—¿Que te ha dicho qué? No me he puesto en modo machito marcando territorio. Solo le he dicho que teníamos que hablar —dice, devastado. Y yo tengo que reconocer que tratar con mi hermana tampoco es fácil cuando se lo propone.

Más tarde, cuando ya estamos comiendo, me cuenta todo lo que ha pasado por la mañana: la caída, que Amelia se ha llevado su coche para ir a buscar a Isabella, el desplante de la Cupcakes, cómo él le ha ordenado que volviera a su sitio para que no hiciera los cafés, la súplica de después... Todo.

—Tío, en lo de los cafés te has caído con todo el equipo.

—No podía dejar que la rebajara de esa manera.

—¿No puedes rescindir el contrato, contarle la verdad a Amelia y se acabó?

—No —niega, tajante.

—¿Por qué?

—Primero, porque hemos firmado una permanencia de seis meses, y en mi empresa este tipo de cosas no salen precisamente gratis si se incumplen; segundo, porque desde que la Cupcakes está en Trenders hemos duplicado las solicitudes en la agencia por parte de influencers muy grandes, y tercero, porque-

—Como me digas un solo motivo laboral más te juro que me levanto y me voy —espeto.

—Y tercero —continúa, hastiado—, porque hacía tiempo que no veía a Amelia tan ilusionada con un fichaje. No sabes cómo le brillan los ojos cuando habla con ella. Es feliz. Es todo lo feliz que yo nunca he podido hacerla en la oficina.

Agacho la cabeza y suspiro. No me puedo creer que crea que la felicidad de mi hermana depende de una influencer. Pero no respondo, porque tampoco me puedo creer que la de George dependa de mi hermana. 

En esta relación no se están haciendo las cosas bien.

—Está bien —digo—. Pero en algún momento tendrá que enterarse de por qué has hecho todo esto. Las mentiras tienen las patas muy cortas.

—Y tu hermana las tiene infinitas —masculla con frustración poniéndose las manos en la cara.

Yo parpadeo muy lentamente y alzo una ceja, amenazador.

—Te he oído, idiota.

—La quiero, tío —responde él. Y no me pasa desapercibido cómo se limpia una lágrima.

No me puedo creer que vaya a consolarle después del comentario que me acaba de soltar, pero voy. Me levanto, me pongo detrás de él y le doy un par de toques en los hombros.

—Tranquilo, tío. Todo esto también pasará.

Aunque no sepa de qué manera va a hacerlo.

· 35 ·

Amelia

Baby One More Book @babyonemorebook 11min

Qué bonita medicina es volver a empezar.

Llevo un rato mirando el tuit con cara de tonta. Hacía siglos que no me reía tanto como me he reído con Ginger mientras nos comíamos el Big Mac. Y nada más subir a la oficina y alejarme de ella, aún con lágrimas del ataque de risa que nos ha dado en el ascensor recordando lo ridículos que son Josh y Adam, no he podido sino abrir la aplicación y publicarlo.

Justo antes, evidentemente, le he enviado un mensaje a mi hermano. Ahora sí, con mi ubicación en tiempo real. Una que durará quince minutos, concretamente, y en la que no moveré el culo de mi silla.

Anthony: Eres increíble...

Amelia: Lo sé, gracias.

Después cierro sonriendo la conversación y abro Twitter de nuevo. Esta vez viajo al de Sabella y veo que justo después de salir de Trenders ha enviado un tuit.

Sabella �� @sabellaflavors · 3h

¡Feliz miércoles, mis cupcakes! ��

No hay nada más bonito que empezar de cero donde una vez fuiste feliz.

Al principio sonrío por lo parecido que es al tuit que yo acabo de poner, aunque después me quedo pensando un rato. ¿A qué se refiere con eso de empezar de cero? ¿Y con lo de ser feliz? ¿Fue feliz ella alguna vez en Trenders? No recuerdo haberla visto en las bases de datos, y George tampoco me ha comentado nunca que la lleváramos en la agencia. Además, sabe lo que me gusta esta chica, me lo habría contado.

Cuando llevo varios minutos dándole vueltas me doy cuenta de que estoy sacándolo demasiado de contexto. Ni siquiera creo que vaya por la agencia. Sacudo la cabeza y sonrío de nuevo, dándole me gusta. Me he obcecado tanto que he olvidado lo que es Twitter y sus frases happy flower.

Un instante después, la sonrisa se me borra y me entran ganas de llorar.

Esto no me lo esperaba.

George Wayne @gwayne 6s

«’Cause a light came on when I heard that song and I want to sing it again».

Acaba de subir una frase de Can I Be Him. Y no creo que sea casualidad, teniendo en cuenta que hace nada no tenía ese tono de llamada.

Otra vez a comerme la cabeza.

Empiezo a estar cansada de esta confusión y, a la vez, de la sensación de insuficiencia. De pensar que quiere que me lance a la piscina pero que en cuanto lo haga él saldrá porque no querrá nadar conmigo cuando vea cómo lo hago. Que Anthony tendrá que volver a ser mi salvavidas. Y que si no es por él me ahogaré una vez más como he hecho hoy, cuando hemos discutido George y yo. Porque, seamos claros, si él no creyera que tiene que protegerme de ese modo, si yo hubiera mostrado que sé valerme por mí misma, todo esto no habría pasado.

Me concentro en la pantalla. Siento que voy a explotar hasta que mi chat se enciende.

Cuando Ginger me pregunta si quiero un café, me dirijo escopetada hacia la cocina.

* * *

Cuando llego, además de Ginger están Liam Thorne, un rubio guapísimo de ojos claros del departamento financiero, y Josh y Leah, mis queridos amigos de Marketing.

Aun con ellos allí, no dudo en entrar.

Cuando lo hago, sin embargo, noto el ambiente cargado; mucho más que de costumbre, debo decir. Aunque viene siendo así desde que Leah no ascendió a jefa de equipo.

—Vaya, ¿juntándote con los mortales, Softstone?

Josh se gira, decidiendo que con él no va la cosa (si quiere estar a tiempo aún de que haga algo por él para trabajar con Sabella), y Liam, que estaba hablando con Ginger y sí había tenido la decencia de saludarme cuando he entrado, no como ellos, da media vuelta hacia Leah con rapidez. Él y yo nunca hemos hablado mucho, teniendo en cuenta que su sitio y el mío no pueden estar más alejados en la oficina, pero sé que es buena persona.

—¿Perdón? —dice antes de que yo pueda mediar palabra. No lo entiende. Ginger tampoco. Yo sí, pero paso de decir nada. Me dirijo a la máquina de café y selecciono el cappuccino.

Pasan unos segundos, pero Stewart decide que está muy ocupada observando cómo me hago el café y no responde a Liam.

Me vuelve a hablar a mí.

—¿Qué pasa, Amelia? ¿Siempre tiene que responder un hombre por ti?

En ese momento me tenso y noto cómo toda la sala, incluidas algunas chicas de Administración que acaban de entrar, la miran. A mí casi se me cae el café.

—¿Quieres dejarla en paz de una vez? —pregunta Ginger, interponiéndose entre las dos. Pero esto ya es algo personal.

Me pongo delante de Leah y respondo. Las de Administración, que también iban a decirle algo a Leah, se mantienen al margen. Y la sororidad que noto en sus miradas me da un mínimo de fuerza.

—No tengo por qué responderte —digo con la mayor indiferencia que me sale (y me cuesta).

Pero ella, lejos de cansarse, continúa:

—No, no sea que vayas a gastar las fuerzas que necesitas después para darle a la lengua con tu jefe.

—Eh —Liam interviene de nuevo según Ginger me abraza para ver cómo estoy. Lo hace cuando ve que se me vidrian los ojos. ¿En qué momento se ha atrevido a lanzar ese dardo? ¿Y en base a qué?—. Te estás pasando —continúa Liam. Yo me giro y me meto el café ardiendo en la boca esperando que todo esto acabe pronto.

—¿Es que soy la única que ve que decida lo que decida George le hace caso?

—Leah... —interviene Josh entrando. Entonces me giro y veo cómo le ha puesto una mano en el hombro a su compañera, pero no lo hace para calmarla, sino porque sabe que se está yendo de la lengua con algo que deben haber hablado más de una vez. Se le nota demasiado en el tono de voz.

  —No, Josh. Estoy harta. Cada vez que hay una oportunidad en Marketing está ella por medio metiendo mano, y ya empieza a cantar. —Se acerca a mí—. ¿Me lo vas a negar? ¿Vas a negarme que es mentira que hay un candidato para Marketing? ¿Vas a tener los ovarios de decir que no se lo inventó George porque os jodió que os cortáramos el polvo? ¿Porque te jode que en esta oficina todo el mundo sea muchísimo más válido que tú, que solo sirves para follarte al jefe desde que tu hermano te enchufó?

Me quedo en blanco nada más oír sus palabras y por poco me atraganto al entender que nos oyó.

Noto cómo caigo al suelo.

Ginger y Liam corren a ayudarme.

Y se me nubla la vista por las lágrimas.

Pero no por su frase. No por sus formas. No por cómo me miran el resto de personas.

Sino porque la voz de alguien más se ha hecho con la habitación al completo.

—Leah, a mi despacho. Ya.

Leah cierra los ojos con fuerza ante la frase de George. Cuando vuelve a abrirlos, me mira a mí. Está incendiada de odio.

Yo le busco a él entre la multitud que se ha agolpado al oír sus gritos. A sus ojos. A lo que sea que me mantenga atada a la realidad.

Él me mira y niega con la cabeza.

Todo mi mundo se derrumba.

Rompo a llorar.

* * *

Liam ha despejado la cocina mientras yo sollozaba en los brazos de la pelirroja e ignoraba a Josh. Después ha cerrado la puerta con nosotros cuatro dentro y se ha encarado con el de Marketing.

—Pero ¿a ti qué coño te pasa? ¿Sabes que corre ese bulo por la oficina y no haces nada para frenarlo? Es tu compañera, Michaels, tu compañera. Y lo que acaba de pasar aquí dentro es acoso laboral. —Tiene los puños blancos de rabia y habla a una velocidad que asusta.

Josh niega con la cabeza.

—No sabía que iba a llegar a este punto...

—¿A qué punto, Josh? ¿Al punto de que a Amelia le diera un ataque de ansiedad? —Ginger se levanta y me ayuda a levantarme a mí. Yo la suelto y voy a irme corriendo. Ahora mismo me da pánico que nadie me vea. Sin embargo, no soy capaz de dar dos pasos sin caerme.

No he llegado a desmayarme, pero mi cuerpo me dice que he estado demasiado cerca de hacerlo. Caigo sobre Liam, que me frena y me lleva a la mesa, apoyándome sobre ella, peinándome después y secándome las lágrimas.

Evito mirar a Josh. Sé que no puedo hacerlo. No, porque esta mañana, cuando he subido con él al ascensor, él ya sabía todo esto. Ginger continúa explicándole por qué todo esto está mal por mí, que no soy capaz de entonar palabra.

Me concentro en Liam, que me susurra que todo va a ir bien, y rompo a llorar de nuevo.

—Ojalá pudiera creerte —digo. Pero no es fácil. No es fácil saber que toda la empresa cree que soy una enchufada. No es fácil saber que todo el mundo piensa que me tiro a mi jefe desde hace un año.

Tampoco es fácil creer que no me merezco que Ginger me esté defendiendo ni dejarme abrazar por Liam, pero lo hago. Lo hago porque necesito aferrarme a alguien. Que alguien me estreche entre sus brazos, aunque sea un perfecto desconocido. Que me repita que todo irá bien. Creerle. Que me dé fuerzas.

Porque, cuando salga de aquí, Leah estará despedida y todo ello recaerá sobre mí. Todo el mundo me odiará de nuevo, como ha pasado desde que soy pequeña.

—Créeme —dice cuando nota cómo le abrazo como si fuera la única Coca-Cola del desierto, y me frota la espalda con cariño, dándome una fuerza que no sabía que alguien con quien he tenido tan poco contacto me pudiera dar.

»Que haya un par de gilipollas en la empresa no significa que todos pensemos eso. He tenido más de una, de dos y de cincuenta reuniones contigo, Amelia. Sé lo bien que trabajas. Y tal y como lo sé yo, lo sabemos muchos. Sabemos que sin ti esta empresa se derrumbaría. Que George lo haría. Que lo haríamos todos.

Cuando termina de hablar no puedo decir que el miedo se ha ido, pero sí duele un poco menos.

O al menos dolía menos hasta que George ha entrado por la puerta y me ha visto abrazada a alguien que no es él.

Por más que yo necesite sus abrazos y no los de otro.

· 36 ·

George

Decir que se me parte el corazón cuando veo a Amelia y Liam mirándose así sería quedarme corto.

He sentido que se me cerraba la garganta. Que no podía respirar. Que se me rasgaba el pecho. Que todo mi mundo dejaba de tener sentido.

Y, aun así, he entrado.

Según lo he hecho, Liam ha soltado a Amelia y se ha ido, prometiendo que la llamaría más tarde. Ginger le ha seguido. Y Josh, paralizado como estaba, se ha evaporado tras una mirada mía. Ya tendré tiempo de hablar con él y con todos los imbéciles que han alimentado esto mañana por la mañana.

Ahora cierro y me acerco a ella repitiéndome una y otra vez que lo que acabo de ver no es lo importante. Que esté con otro hombre tampoco lo es. Que le mirara como lo ha hecho tampoco. Ni que le abrazara. Ni que yo sea el tercero en discordia. «El otro».

Nada de eso es lo importante.

Lo importante es que acaba de vivir uno de los peores momentos de su vida por mi puta culpa. Por el capricho de que ninguno de los estirados de Marketing fuera el nuevo jefe del equipo de Contenidos que se iba a formar; un equipo que ahora no me puede traer más sin cuidado. Es el último de nuestros problemas. El primero, sin embargo, lo tengo limpiándose las lágrimas delante de mí.

Y no puedo hacer nada. Me ha dejado muy claro que ya tiene a quien lo haga.

Me apoyo en la encimera que hay delante de la mesa sobre la que está ella.

No me salen las palabras.

—¿Puedes llamar a mi hermano? —pregunta con un hilo de voz.

Yo saco el teléfono con el corazón roto y pulso su contacto, suspirando. No puedo hacer nada más.

—Hola, Anthony. —Espero a que responda—. No, no está todo bien. ¿Puedes venir a recoger a tu hermana ahora, por favor? —Espero de nuevo—. De acuerdo, la llevo yo allí. No, no hemos discutido. Sí. Vale. No te preocupes, lo haré.

Cuelgo y miro a Amelia, que a su vez me aparta la mirada.

—Está en medio de una inspección. No durará mucho, pero no puede venir ahora. Te llevo yo.

Respira hondo y me mira de nuevo, forzando la sonrisa más triste que he visto en mi vida.

—Gracias.

* * *

Cuando bajamos hasta el aparcamiento, donde está el coche desde que he vuelto de la comida, el silencio es asolador y el tiempo se me hace eterno. Amelia se abraza a sí misma apoyada en el pasamanos izquierdo, junto al espejo, y yo a la derecha, junto a los botones. No nos miramos. No nos hablamos. Estamos cada uno en una parte del universo completamente distinta, de modo que en lugar de hablar aprovecho para poner al día a Anthony con una rapidez dolorosa a base de whatsapps que preferiría no haber enviado jamás.

El camino hacia el coche no es mejor. Hacia allí, solo el sonido de sus tacones se hace eco dentro de mí. Y ya ni siquiera me puedo esconder en el móvil.

Subimos al Mercedes y arranco nada más compruebo que se ha puesto el cinturón.

Es el trayecto de veinte minutos más triste de toda mi vida. Un trayecto que acaba cuando dejo el coche en el aparcamiento del edificio donde tiene Anthony la empresa.

O pensaba que había acabado hasta que Amelia me ha dado la mano antes de que suelte el freno de mano.

No dice nada. Ni siquiera me mira. Se limita a darme la mano unos segundos y llorar otra vez, ahora en silencio, tratando de transmitirme algo que no llego a entender. Algo que me duele muchísimo. Algo que sé que es por mi culpa.

Pasados unos minutos se seca las lágrimas y va a soltarme, pero ahora soy yo quien no está bien. La necesito, y no sé cómo decírselo ni si puedo, siquiera. Aprieto su mano y, según me mira, la llevo a mis labios, depositando un beso lento, suave, largo.

El beso con el que me arrepiento de no haber empezado esta relación.

Una relación que nunca ha llegado a ser.

* * *

Después de soltarnos hemos subido en el ascensor en silencio. Solo cuando se han abierto las puertas y hemos entrado en la asesoría de su hermano se ha permitido romperse otra vez con todas las de la ley.

Ha sido cuando hemos entrado en su despacho. Él ha abrazado a Amelia en el sofá que tiene para los clientes y yo me he sentado en una de las sillas que hay justo al escritorio, a entre este y Amelia y Anthony, devastado. Entonces he oído cómo ella volvía a contárselo todo a él. Según lo hacía, no he podido mirar a los ojos de mi amigo. Mucho menos a los suyos.

Anthony la ha acunado hasta que se ha calmado, y después me ha mirado a mí con el dolor recorriéndole las venas.

—Espero que esté en la puta calle —dice. Yo asiento. No puedo hacer nada más.

—No deberías haberla echado —interviene Amelia con la voz rota.

—¿Cómo puedes decir eso? —pregunta Anthony mientras ve cómo se suelta y se levanta. Después va a la ventana. No nos mira a ninguno de los dos.

—El primer día que entré en la oficina sentí que había algo de todo aquello que no estaba bien. Que no era ético. Que no era justo. —Suspira con la respiración cortada, está sufriendo—. Y sigo sintiéndolo. Siento que tres de cada cuatro cosas que le digo a George tampoco están bien, ni son éticas ni son justas. Pero continúo haciéndolo. Lo hago porque necesito entenderlo, entenderme, entendernos. Y hoy al fin lo he hecho. —Empieza a llorar de nuevo, esta vez más calmada.

»Lo que más daño me ha hecho de todo lo que me ha dicho no han sido sus palabras. Ni siquiera el tono en el que me las ha dicho. Lo que me ha dolido de verdad es estar de acuerdo. —Se gira hacia mí y me clava la mirada. Yo me levanto y me acerco a ella, sosteniéndola por los hombros—. Es saber que era verdad. Entender al fin que no valgo nada si no es con vosotros dos detrás de mí, por más que haya querido negármelo. Que no tengo nada más allá de vosotros. Eso es lo que más me ha roto.

Anthony se levanta y me arrebata a su hermana de entre las manos, abrazándola él y pegándola a su cuerpo al tiempo que él se rompe.

Yo le miro.

La miro a ella.

Me derrumbo una vez más, solo y entre mis manos.

—No eres tú la que no es nadie sin nosotros —musito, vencido. No necesito que se giren hacia mí para saber que me oyen—. Somos nosotros quienes no somos nada sin ti.

Solo un instante más tarde he salido de Softstone Asesores.

Se acabó.

· 37 ·

Anthony

Un mal presentimiento me recorre el cuerpo entero el jueves a las seis y media de la mañana, cuando suena el despertador y, sin soltar a mi hermana, veo que tengo más de veinte llamadas perdidas.

Llamadas que me aterran.

Llamadas de medios de comunicación.

Pero si las llamadas me aterran, más lo hace el whatsapp que recibo de mi mejor amigo, con el que no hablo desde que ayer huyó de mi despacho.

George: Por lo que más quieras, guárdale el móvil a Amelia y consigue que se quede en casa. No puede salir de allí.

Anthony: ¿Qué cojones está pasando, George?

En ese momento, George me envía un artículo que hace que sienta que se me va a salir el estómago por la boca. Un artículo cuyo titular reza: «George Wayne, el exitoso director de Trenders, mantiene un affair secreto con su secretaria». Sin embargo, la entradilla no es mejor. «Su empleada y amante, Amelia Softstone, hermana del directivo Anthony Softstone, entraría a trabajar hace un año en Trenders a cambio de un favor que Wayne le debía a su asesor».

No puedo seguir leyendo. Me levanto, cojo el móvil de Amelia y desconecto el cable de la televisión, llevándomelo también.

Mi hermana no puede enterarse así de lo que está pasando.

Entonces llamo a George.

—¿Dónde estás?

—Con mi abogado, interponiendo una querella contra Leah y el medio que ha publicado la bomba. ¿Le has escondido el móvil?

—Sí. Y he desconectado la tele. No hay manera de que se entere. Al menos, no por ahí.

—Bien. Tenemos que solucionar esto ya. No son ni las siete de la mañana y ya somos Trending Topic en todo el país. Esto no puede seguir escalando.

—¿Y yo qué puedo hacer?

—¿Tú qué puedes hacer de qué? —oigo a mis espaldas.

Mierda.

—No me jodas.

—Sí te jodo.

—Pásamela.

—No sé si es la mejor idea —reconozco. Pero le paso el teléfono igual. Si se entera por alguien, tiene que ser por él.

Y no sé cómo se lo dirá, pero me cago en George Wayne cuando media hora más tarde tengo a mi hermana vestida con el traje negro de Dior y los tacones de aguja que trajo ayer, alisándose el pelo en el baño... y con una copia de la llave de mi casa menos en el llavero.

Ha sido demasiado precavida.

—No puedes ir, Amy —digo, casi en súplica. Hoy me va a costar muchísimo disuadirla.

—No pienso quedarme aquí a que me cuidéis una vez más mientras me regodeo en mi puto sufrimiento. Si los medios quieren hablar con Amelia Softstone, con Amelia Softstone hablarán. Y ahora dame mi teléfono. —Suelta las planchas y alza una ceja en mi dirección. Nunca la había visto así.

—Pero ayer...

—Que ayer estuviera de acuerdo con Leah porque mi basura de autoestima se impusiera a mi empoderamiento no significa que hoy siga estándolo. Mucho menos que vaya a dejar que una machista vendida se salga con la suya por un puñado de libras. Una cosa es la relación de mierda que tengo con George y conmigo misma y lo mal que la hemos gestionado, y otra muy distinta es que alguien se lucre con mi sufrimiento y el de Batman. No lo pienso permitir.

Cierro la puta boca. No hay nada que pueda decir ante un discurso así. No soy quién.

—Anthony. El teléfono. Ya —me apremia—. No tengo todo el día.

Y yo, abrumado, lo saco del bolsillo del traje que me he puesto a toda prisa mientras ella se vestía por si tenía que seguirla.

Antes de que atravesemos la puerta, sin embargo, la freno cogiéndola de la muñeca.

—¿Estás segura de todo esto?

—Solo estoy segura de tres cosas en mi vida, Anthony. Una es que el feminismo será interseccional o no será. Otra es que te quiero. Y la tercera es que, mientras yo trabaje con George Wayne, absolutamente nadie va a hacerle daño. 

—¿Y qué hay de hacerte daño a ti?

—Nadie me puede hacer más daño que yo.

«Cómo espero que tengas razón».

* * *

Cuando bajamos, Amelia me ordena, porque eso no es precisamente pedir, que le deje las llaves de uno de los dos coches. Y que yo me vaya con el otro. Concretamente, a interponer también una denuncia como apoderado suyo.

No me hace ni puta gracia dejarla sola, pero decido dejarle el BMW X6 negro, el de los cristales tintados. Y le hago prometer mil veces que tendrá cuidado. Ella asiente una sola vez, se sube al coche y arranca como la conductora colérica que es ahora mismo, saliendo del aparcamiento a toda hostia.

Yo le rezo a un Dios en el que no creo y me subo en el deportivo azul. En cuanto le he pedido a George los datos de Leah y de la revista para que las tres denuncias (la suya, la de Amelia y la mía) vayan a la par, arranco tan a toda hostia como lo ha hecho mi hermana.

· 38 ·

Amelia

—¿Dónde estás? —pregunto nada más George descuelga.

—Sigo en el abogado. ¿Y tú? ¿Dónde te has quedado?

—En ningún lado, Wayne. Estoy yendo a la oficina.

—¿Qué? Da media vuelta, Amelia. Ahora.

—Lo siento, pero no. Y no me salgas con la excusa del jefe que tiene la sartén por el mango. Me hacía gracia cuando follábamos, pero hoy no te voy a obedecer.

—¿Perdón...?

—Te dejo. Estoy a cinco minutos de la oficina.

—No te creo...

—Pues espera a ver el conjunto que me he puesto. Tumbaría a un elefante.

—Joder, Amelia. Te cuelgo. Voy para allá.

Contra todo pronóstico, cuando llego con el BMW de mi hermano a la calle del edificio y veo a la horda de periodistas me siento tan poderosa como Dona Karan en su primer desfile.

Y más poderosa me siento aún cuando, según me levanto las gafas de sol, le encuentro a él haciendo lo mismo desde el descapotable, analizándome a mí, a mi mirada, al modo que tengo de parar el tráfico, a cómo llevo el coche de mi hermano y me he impuesto a lo que ellos dos querían que hiciera.

«Estás loca», dicen sus ojos y la ceja que alza ante mí.

«Lo sé», responden los míos.

Le guiño el ojo y entro en el aparcamiento con él a rebufo.

Va a ser una mañana divertida.

Acabo de aparcar cuando George hace lo mismo justo junto a mí y se baja del Mercedes para llegar a mi lado. Lleva puesto un traje de Roberto Verino, negro como el futuro de Leah, y me mira como si no me reconociera.

—¿Qué le ha pasado a la Amelia que vi ayer? —Me bajo del coche y taconeo a su lado, entrando en el edificio.

—Ha muerto.

—¿Qué le pasó...? —pregunta apoyándose en la pared que hay ante mí según yo pulso el botón del ascensor.

Espero unos segundos dramáticos. Lo justo como para sentir que soy dueña de la situación (porque, por más que finja, tenerle delante todavía me da un canguelo de categoría, aunque tenga que esconderlo).

—Le pegué un tiro. —Le miro y le dedico esa mirada que solo él sabe interpretar. La mirada que tuve el viernes pasado cuando estiré de su cable del ethernet. La mirada de «Ahora mismo me importa todo un carajo». La que finge.

No le da tiempo a responder. El ascensor se abre y entro, sobrepasándole y haciendo como que oler su colonia no me ha despertado tantas cosas como ver la noticia cuando Anthony me ha devuelto el móvil.

—¿Puedo saber cuál es el plan? —pregunta cuando ya estamos subiendo.

—El plan es darle a la prensa lo que la prensa pide. ¿No quieren exclusivas? Pues exclusivas tendrán —digo. Y creo que voy a vomitar. Lo que estamos a punto de hacer me duele demasiado.

—No te capto, Amy.

—Tranquilo, Batman. Tenemos toda la mañana.

Llegamos a nuestra planta cuando los de seguridad están echando a patadas a algún que otro periodista escurridizo. Bajamos del ascensor como si nada y nos metemos en la oficina, donde nos esperan los demás.

—¿Se puede saber qué pasa? —pregunta Ginger nada más cerramos la puerta acristalada de Trenders.

—Pasa la campaña de Marketing más grande de la historia —entono y le guiño un ojo a mi amiga—. ¿Qué te parece, Josh? El fichaje resulté ser yo. —Le dedico un corte de mangas y me meto en la oficina.

George me sigue sin una palabra. Confía en mí. Y yo ahora mismo también. Estoy dispuesta a acabar con todos esos malditos oportunistas.

Cierro la puerta del espacio que compartimos George y yo y nos adentramos en su despacho. Antes de hacer nada (y eso incluye derrumbarme), sin embargo, necesito que Anthony me asegure que ha movido mis denuncias también.

—¿Lo has hecho? —pregunto con el altavoz puesto.

—Sí...

—Tu hermana está loca, Anthony.

—No hace falta que me lo digas. Lo he sabido en el momento en que he visto cómo pulsaba el acelerador.

—Vale, callaos ya —ordeno—. Anthony, necesito que hoy vayas a trabajar como si no pasara nada.

—¿Perdón? ¿Estás de coña?

—Tú haz como que esto no va contigo. Limítate a ir a trabajar y pon tu mejor sonrisa, restándole hierro al asunto. No menciones nada de las denuncias ni del cabreo monumental que llevas. Tampoco atropelles a ningún periodista por error.

—No tengo ni puta idea de qué pretendes, y no me hace mucha gracia que te metas en algo así. He pasado por delante de Trenders y hay como cincuenta reporteros del corazón. De los conocidos, Amelia.

—Anthony —interviene ahora George—, hazle caso.

Yo le miro, alzando una ceja. ¿Me está siguiendo el rollo?

—¿Me estás siguiendo el rollo, Batman? —pregunto, ignorando lo que me duele saber que voy a hacer como que nuestra relación no es ni ha sido nada jamás... incluso delante de él.

—Esta empresa no sería nada sin ti. Claro que te estoy siguiendo el rollo. —Y suspira.

—Vale, ¿y después qué? —pregunta mi hermano tras el silencio que se instala entre George y yo. Ambos miramos hacia el teléfono, rehuyendo la mirada del de enfrente.

—Después enciende el televisor. Esto te va a gustar.

Cuelgo a mi hermano sin decir nada más y, tres minutos más tarde, tengo convocada una reunión con el equipo de Marketing para dentro de una hora. Voy a pasármelo bien.

Pero primero tengo que explicarle las cosas a George. Y hacer como que no me importa. E insensibilizar todo esto lo máximo posible para que después, cuando no quiera volver a saber nada de mí, el golpe sea menor.

—¿Recuerdas cuando dijiste que la empresa te daba igual? —Asiente—. Bien. Lo que te voy a pedir es una locura, y entendería que me dijeras que no, pero créeme, si lo atamos bien podemos dar el pelotazo del siglo.

—Suéltalo ya, Softstone. Todo esto me inquieta una barbaridad.

Soy consciente de la cabronada que estoy a punto de hacer, pero me levanto de la silla donde estaba y me siento en el diván con el iPad en las manos mientras me cruzo de piernas antes de decir mi siguiente frase. Necesito captar toda su atención. Que piense que todo esto me da igual.

De lo contrario, después será mucho peor.

—Estás a punto de venderme el cincuenta y uno por ciento de tus acciones.

· 39 ·

George

Lo peor del plan de Amelia es que no tiene fisuras. Es demasiado bueno como para fallar. Y precisamente por eso (y porque de la noche a la mañana ha empezado a mirarme como si fuera solo un compañero más) me jode profundamente. Porque nuestra relación ha empezado tan rápido como va a terminar. Y le va a importar a todo el mundo lo mismo: nada.

Pretende lanzar cientos de exclusivas. Todas ellas relacionadas con la empresa y todas ellas muchísimo peores que la que ha filtrado Leah, empezando por decir que le he vendido la mayoría de las acciones por una libra (sin decir por cuánto lo he hecho, evidentemente). «Eso les va a encantar a los de Forbes», ha dicho. Pretende hacerse eco mundial con el típico juego de «Cinco frases y una es mentira» que tanto se traen los tuiteros. Ridiculizar a los medios. Atraer a los influencers demostrando que con nosotros no tienen a qué temer, ni siquiera a los escándalos públicos como el que nosotros estamos protagonizando. Pasada esta semana, para la que necesitaremos toda la fuerza explosiva de un equipo de Marketing que está acojonado, desvelaremos que de todas las exclusivas solo una era real. ¿Cuál? No tenemos ni puta idea. Ya se nos ocurrirá.

—¿Y de dónde se supone que nos vamos a sacar tantas exclusivas? —pregunta Josh, que los tiene de corbata desde que Amy ha explicado el plan.

—Ahí entráis vosotros, cariño —dice, con sorna—. Sois el equipo de Marketing, ¿no? Los mejores que hay en todo Londres. Pues demostrádnoslo a George y a mí. Quien atraiga la atención de los medios con la exclusiva más jugosa será quien le lleve las redes a Isabella Rockhart junto a su equipo, con el ascenso que ello conlleva. Y después volveremos a replantearnos lo del jefe de equipo.

La sala se enciende con el brillo de los ojos de los aprovechados de Marketing.

—¿Eso significa que lo de ayer... —empieza a preguntar Adam— lo fingiste?

—¿A ti te parece que si yo me estuviera tirando a mi jefe tendría la necesidad de inventarme una estrategia de Marketing a nivel planetario? —Alza una ceja y la sala al completo se ríe de él—. Estamos cambiando las normas del juego, chicos. Y las vamos a cambiar a lo grande.

Lo que no saben es que ella acaba de banalizar todo sobre lo que rueda mi vida.

—Lo de ayer —añado, lo necesito— no fue del todo mentira. Echamos a Leah porque le faltó el respeto a Amelia. Pero su actuación fue impecable. —La miro, le guiño un ojo y me quiero tirar por la ventana. Jamás me había dolido tanto verla así y ahora yo mismo me he metido en el puto papel de hacer como que todo esto no me importa. Pero lo estoy haciendo por su bien.

—¿Y qué diremos cuando nos pregunten los medios? —pregunta Josh más cortado que nunca. Entonces Amelia me mira. Lo hace con unos ojos que no puedo descifrar.

Cuando se toca el collar y entona su siguiente frase siento que me va a explotar el pecho.

—Hay una sola norma. Para cada pregunta que os hagan diréis el nombre de la campaña: «Ni confirmo ni desmiento».

Trago saliva.

—¿Sois conscientes del ruido mediático que va a provocar esto? —vuelve a intervenir Adam. ¿Es que no se callan nunca?

Amelia me mira y sonríe. Yo cierro los ojos un instante. Todo esto es dificilísimo.

—Esa es la gracia —dice—. Podéis incluso inventaros vuestras propias exclusivas. Exclusivas en las que estéis involucrados. Ya sabéis cuáles son los límites de Protección de Datos. Mientras no involucréis a otros influencers sin su permiso, podéis meter a la empresa por medio tanto cuanto queráis. Menos por la exclusiva del reparto de capitales, esa ya está cogida.

La sala de juntas se vuelve a reír. Los tiene a todos comiendo de su mano.

—¿Y si... alguien se va de la lengua? —pregunta Isla, otra compañera del equipo, desde el final de la sala.

—El problema será suyo —asegura—. Habrá tantas mentiras rodando que nadie, ni siquiera vosotros, sabréis cuál es o no verdad. Cread bulos, esparcidlos, contactad con influencers, metedlos en el ajo, involucrad hasta a vuestras abuelas y su club de lectura, si os apetece. Cuanto más ruido hagamos, mejor. Hemos venido a jugar.

Para mi sorpresa, tras la última intervención de Amy el equipo de Marketing rompe en un aplauso la reunión. Un aplauso que atrae las miradas de Finanzas y Administración, que han estado intentando poner la oreja, curiosos. A algunos ellos también los involucraremos, solo que de manera distinta.

Una que presiento que me va a doler.

* * *

Cuando volvemos al despacho creo que se me va a apagar el cerebro. Ha sido una mañana de reuniones demasiado intensa. Tras la general con el equipo de Marketing hemos parado máquinas en Trenders durante un día. Veinticuatro horas sin aparecer en las redes de la empresa para que el algoritmo se reiniciara y nos diera una visibilidad explosiva al volver, además de engrosando las cuentas de los trabajadores que se han animado a meterse en el ajo. Por supuesto, también hemos hablado con algunos influencers. Los de más confianza. Ya tenemos a unas seis personas entre Twitter e Instagram con más de un millón de seguidores dentro de la rueda, a punto de empezar a airear dramas familiares y relaciones de lo más jugosas.

Y esto no ha hecho más que empezar.

Me dejo caer sobre mi butaca y veo cómo ella hace lo mismo sobre el diván, como en los viejos tiempos, cuando simplemente se quedaba a ver cómo caía el sol y yo seguía trabajando.

Cuando me esperaba cada noche.

—¿Estás segura de todo esto? —pregunto. Ella no responde. Se limita cerrar los ojos y respirar hondo.

Cuando la veo, sé que no está bien.

Nadie puede librar una batalla así sin que se le resientan las defensas.

Me levanto y me siento en el hueco del final del diván que dejan sus piernas flexionadas. La miro. Me devuelve la mirada y sonríe cansada.

—Estoy segura.

—¿Y estás bien? —intento después.

—Nueva norma, George Wayne: solo puedes hacer una sola pregunta emocional al día.

No necesito que me diga que lo hace para desvincularse de mí más rápido. Lo sé. Sin embargo, para mí no es tan sencillo.

—Nueva norma, Amelia Softstone —la imito—: con cada una me tendrás que responder toda la verdad. Sin medias tintas.

Me mira preocupada y se encoge un poco más. Yo le tiendo la mano para estrechársela, como si todo esto fuera meramente profesional y me estuviera creyendo su paripé.

Ella la acepta, se incorpora y me la da.

Cuando me la quita me embarga el frío y necesito buscar una idea para no pensar, así que me levanto y, acercándome a mi escritorio, abro Twitter y lanzo un tuit.

George Wayne @gwayne 3s

A veces no necesitas tener un apretón de manos para saber que algo es para toda la vida. Otras, te parte el corazón tenerlo cuando sabes que es el principio del final.

En ese instante, a Amelia le vibra el teléfono y, sobre el diván, enciende la pantalla calmada y teclea algo. Yo me limito a navegar por Twitter y responder con un «Ni confirmo ni desmiento» fugaz a los cientos de conversaciones que me preguntan si lo que dicen las noticias es verdad.

Dos horas más tarde, la que durante tanto tiempo ha sido mi compañera se levanta y viene hacia mí con un rostro muchísimo más triste y cansado de lo que me esperaba.

—Vamos, el espectáculo debe continuar.

Saca el pintalabios que llevaba en el bolsillo y se retoca.

Yo suspiro.

Aún no hemos empezado y ya siento que no puedo más.

* * *

Si hay una mujer capaz de afrontar con una sonrisa estar viviendo el actual escándalo público del corazón, ser acusada de intrusismo profesional y hacer como que lo que ha vivido emocionalmente los últimos días es mentira, esa es Amelia Softstone.

Nada más salir de la oficina y encontrarse con un equipo que ahora la alienta cada vez que la ve ha sonreído. Y la sonrisa le ha durado todo el tiempo que ha estado en el ascensor, conmigo, sin mediar palabra. Ha mantenido esa expresión como si no pudiera relajarla porque, de hacerlo, le costaría horrores volver.

Y no es ninguna novedad para mí que Amelia se crezca ante la adversidad, pero no me esperaba que fuera capaz de enfrentarse a los medios con esa entereza, esa frescura y esa vitalidad.

—¡Amelia! ¡Amelia! ¿Es verdad que su hermano es quien le consiguió el trabajo en Trenders?

—Ni confirmo ni desmiento, cielo. —Le guiña un ojo a la reportera con una actitud increíble y la deja con cara de puerro. Yo sonrío internamente por esa pequeña victoria pese a estar hecho polvo.

—¡Señor Wayne! ¿Es cierto que mantiene una relación extralaboral con su secretaria?

—No lo sé, ¿tengo una relación extralaboral con mi secretaria, Amelia? —pregunto, mirándola de reojo según continuamos andando.

—¿Tienes secretaria, George? Primera noticia. Espero que sea simpática.

—Ni confirmo ni desmiento que lo sea.

Sonreímos mirando al frente (porque no podemos mirarnos a los ojos) y continuamos andando con el barullo de los reporteros siguiéndonos, aunque a mí la sonrisa me dura tan poco como la vuelven a abordar a ella directamente.

«No me malinterpretes, no quiero la vida que tienes tú ni ninguno de los influencers con los que trabajamos», recuerdo. Y me doy cuenta de que conozco a Amelia Softstone mucho menos de lo que creía.

—Amelia, ¿conoces ya a la familia de George?

—George está casado con su trabajo, cariño —dice con desparpajo—, claro que conozco a su familia.

—¿Dirías que es como estar casada con él, Amelia?

—Bfff... —Resopla divertida—. Exactamente igual. Muchas discusiones y muy poco sexo —se ríe y algunos reporteros le siguen la risa. Yo la sigo también, normalizando toda esta mierda de situación para que salgamos rápido.

—¿Muy poco significa que sí habéis mantenido relaciones sexuales?

Estoy a punto de cabrearme, decir que ya es suficiente y mandarlos a tomar por culo cuando llegamos al restaurante en el que vamos a comer, y Amelia, con toda la elegancia que desprende, se gira por última vez para decir, en un susurro y como si fuera un secreto:

—Tesoro, no se habla de sexo mientras se come.

Comemos con los para nada sutiles paparazzi que nos siguen y hablamos de cualquier banalidad, intercalando algún que otro porcentaje por si nos oyen (y estamos seguros de que sí, la pareja de la mesa de al lado tiene la puta grabadora más visible que nuestras ensaladas). Es el caldo de cultivo perfecto para empezar a sembrar la segunda exclusiva, que mañana estará lanzada.

* * *

—No sé si sois conscientes de lo que habéis hecho —dice Anthony, serio, al otro lado del FaceTime. Son las cuatro de la tarde. Amelia, antes de irse, ha querido saber si en las noticias se cocía lo mismo que en Twitter, donde hemos conseguido que #NiConfirmoNiDesmiento sea Trending Topic en Londres. 

—¿Qué hemos hecho? —pregunto, preocupado.

—Poneros en el puto centro del foco mediático. Lo que esta mañana solo era un titular en una revista del corazón ahora está en todas las puñeteras cadenas nacionales de famosos. Y mi hermana vivía muy tranquila sin ser nada de eso.

—Tu hermana —interviene Amelia— vivía muy tranquila hasta que se convirtió en la zorra de un multimillonario —dice, asestándome un golpe moral más fuerte de lo que creía que podría soportar—. Y prefiere ser una diva deslenguada que acapare las cámaras durante unos días a una intrusa enchufada que se tira a su jefe durante toda la vida.

Me quedo callado. Por más que me joda, tiene razón.

—Ya, bueno. Pues id con cuidado —replica Anthony, que es igual de cabezón que ella—. No me ha gustado nada lo que he visto en alguna que otra representada vuestra en las noticias.

No necesito que diga nada más para buscar el Twitter de Isabella.

Sabella �� @sabellaflavors · 2h

Lo que llegan a hacer algunas por un minuto de fama...

Se me enciende la sangre cuando lo veo, pero a Amelia parece no importarle. De hecho, está tranquilísima porque cree que es una de esas influencers que van a ayudarnos a engrosar la campaña.

No es así.

Isabella Rockhart no sabe nada.

Y todo esto no me puede preocupar más.

—Anthony, cielo... Entiendo que te preocupes, pero confía en mí, ¿vale?

—En quien no confío es en el poder de las redes y los medios para tumbarte.

—A mí no me tumba nadie que no quiera yo —dice, y mis defensas se caen a tantos niveles que no puedo reaccionar. Me quedo embobado mirándola sin ser capaz de responder.

Si su hermano no me llega a llamar la atención medio minuto más tarde me habría quedado en trance mientras ella atendía a los mensajes que llegaban al móvil.

—Chicos, yo... me tengo que ir ya. —Ahora me mira directamente y aprieta los labios, rápida.

—Yo creo que también voy a irme —digo. Aunque, por su expresión, tengo la impresión de que no me va a hacer gracia cruzar la puerta con ella.

Anthony suspira hastiado, nos pide que nos cuidemos y ellos quedan en que pasarán el fin de semana juntos. Después nos levantamos, recogemos nuestras cosas y nos vamos.

No soy capaz de dar ni un paso más cuando veo cómo Liam espera con una sonrisa en la puerta.

—¿Estás lista? —entona.

Amy le sonríe al tiempo que se retira un mechón tras la oreja y asiente, pero no me pasa desapercibido cómo me mira de reojo antes de dar un paso más.

Como tampoco me pasa desapercibido el tono en que dice:

—Ni confirmo ni desmiento.

· 40 ·

Amelia

Cuando me alejo de George, siento que una parte de mí se queda con él. No me ha resultado nada fácil mandarle ese mensaje a Liam cuando he leído su tuit. Mucho menos apartarme sin una palabra de su lado antes de irme, pero espero que todo esto valga la pena, le dejen en paz y pueda empezar una vida de cero, aunque sea sin mí.

Una vida en la que estar con alguien que sí sea suficiente para él.

Una vida en la que no tenga que importarle más otra persona que sí mismo. En la que no tenga que nivelar la balanza. En la que estén ambos al mismo nivel y él pueda relajarse al fin.

Una vida en la que yo no esté.

Porque, aunque no se lo he dicho a George, mi idea es apartarme en cuanto todo esto acabe. De ahí que lo banalice todo. De ahí que haga como que no ha sucedido nada entre nosotros. De ahí que incluso ridiculice el sexo con él cuando ha sido, de lejos, el mejor que he tenido en mi vida. Y todo sin verle más que el mapa topográfico.

Mañana filtraremos la exclusiva de que yo en realidad jamás fui su secretaria, sino una socia capitalista que entraba a modo de jefa infiltrada, como en los realities de la tele. Todo a lo bestia. Una socia que llegó para salvar la empresa (que, dicho sea de paso, nunca necesitó salvación) y desvela la verdad ahora que ya nada peligra. Hemos firmado ante notario que, pasado el temporal, volveré a venderle a George el cincuenta y uno por ciento de las acciones. Y también tras el temporal me iré yo, aunque eso no lo hayamos firmado ni se lo haya dicho a nadie.

—Tierra llamando a Amelia —dice Liam, que en dos días se ha convertido alguien importante—. Estamos a punto de llegar al aparcamiento. ¿Estás lista?

—No —reconozco, con media sonrisa—, pero hay que hacerlo.

Él tuerce media sonrisa y me aprieta el brazo, dándome ánimos. Junto a Ginger, George y Anthony, es el único que sabe que lo de ayer no fue un farol. Que sufrí de verdad. Sentí que se lo debía tras conversación que tuve con él. Me llamó por la noche y estaba tan triste que acabé diciéndole que me recordaba a Alexander Skarsgård. Él se rio más sonoramente de lo que esperaba y me respondió que yo era como Ana de Armas.

¿Y George? ¿Cómo quién sería George?

Sonrío solo con darme cuenta de que sería como Christian Bale, solo que con el pelo algo más cano y mucho más guapo. Sí, definitivamente la ironía ha querido que se parezca al mejor Batman de la historia. Y a pesar de que ese pensamiento me desgarra, me sirve para sonreír por si hay algún paparazzi dentro del aparcamiento.

Llegamos a la planta baja, y después de que me tienda el casco, me subo en su Harley blanca, bien pegada a su cintura. Él pone una mano sobre las mías en clara actitud protectora (todo estudiado) y arrancamos atrayendo las miradas de todos los periodistas hambrientos de noticias.

«Tranquilos —pienso—, os vamos a dar todo lo que queráis».

No tardamos ni dos minutos en saber que nos están siguiendo. Un coche serigrafiado con el nombre de una de las revistas del corazón más cotizadas va a algunos metros de nosotros.

Pero cuando llegamos al semáforo descubro que no es el único que va en nuestra dirección.

Me giro a mi izquierda en el semáforo en rojo y veo cómo nos mira con esa pena absoluta en los ojos.

Dios mío, no puedo creerme que le esté haciendo esto.

«Es por su bien», me repito. Y en ese momento un par de periodistas pillan la escena perfecta. O casi perfecta, si esto no estuviera haciendo que George sufriera como sé que está sufriendo.

Aunque aún no haya entendido qué es lo que ve en mí.

Pienso que mañana los titulares serán que Amelia Softstone, a quien se asoció con el magnate londinense, en realidad está saliendo con el misterioso trajeado que le presiona la pantorrilla con cariño bajo la atenta mirada de su jefe. Y que la misma mujer neutralizó las dudas en la comida con él.

El semáforo se pone en verde y Liam rueda el acelerador con rabia.

Nunca me había dolido tanto despedirme de George.

* * *

—¿Seguro que esto está bien? —pregunta Liam según entramos en su casa con el casco en la mano.

—No, no lo está. —Me adentro en su hogar notando la calidez que desprende y vago sin rumbo hacia la sala de estar. Él sí pasa tiempo aquí. En este sofá mullido y marrón. Entre esas mantas que hay bajo la mesa de café. Leyendo los libros de esa estantería vintage—. Nada de esto está bien, pero necesito protegerle —explico, sabiendo que «esto» incluye que George de verdad crea que estoy con Liam.

—¿Protegerle? ¿Proteger a quién, Amelia?

Le miro con una ceja alzada. No me creo que no se note.

—Proteger a George.

Liam suspira y me invita a sentarme. Yo sonrío de medio lado y me siento junto a él.

—¿De verdad crees que necesitas proteger a un magnate de su nivel de lo que pueda decir la prensa sobre él?

—No es tan sencillo. —Vuelvo a sonreír y me embarga la tristeza. No hay nada peor que fingir una sonrisa cuando todo lo que quieres es romper a llorar—. Necesito proteger a George de lo que pueda decir la prensa sobre él conmigo.

Liam no lo entiende, pero tampoco lo necesita. Se limita a levantarse del sofá y meterse en la cocina, dándome un espacio que agradezco infinitamente mientras me pregunta qué quiero cenar. Yo respondo que cualquier cosa. 

Entonces abro Twitter y lanzo la siguiente ofensiva, aunque aún nadie lo vaya a notar.

A la guerra tienes que ir con todas tus armas.

Baby One More Book @babyonemorebook 7s

#NiConfirmoNiDesmiento que me esté obsesionando con This Town, de Niall Horan. ¿Cuál es vuestra banda sonora favorita para leer?

«If the whole world was watching, I'd still dance with you».

No escojo esa frase por nada. La escojo porque él la escogió y la tuiteó. Algo que no me pasó desapercibido. Y nadie, absolutamente nadie sabe quién soy, pero todo el mundo es consciente de que @babyonemorebook es una cuenta anónima. Una cuenta anónima con más de cuarenta mil seguidores. Una cuenta anónima que bien podría estar inflada por Trenders, aunque yo sepa que no es así, pero esté dispuesta a darle carnaza a los medios.

Una cuenta anónima que bien podría ser de Amelia Softstone.

Empiezan las indirectas.

No tardo en tener el tuit de George citado en uno de los primeros comentarios con un guiño de ojos. «Parece que el magnate más influyente marca tendencia», pone el tuitero que lo ha colocado. Yo tuerzo una sonrisa que no quiere salir mientras le doy me gusta y apago el teléfono.

Reconozco que me da un poco de vértigo que esto vaya a ir tan rápido.

—Bueno, la cena ya está —dice Liam, apareciendo con una bandeja que tiene encima dos sándwiches mixtos con patatas y dos vasos con agua.

—Qué delicatesen. —Sonrío. Me parece adorable.

—Lo que sea por Ana de Armas. —Él también sonríe. Sonríe... y me mantiene la mirada. ¿O se la mantengo yo a él?

Mierda, no lo sé.

Le aparto los ojos con el pretexto de cenar y me doy cuenta de que he estado buscando en ellos algo que no he podido encontrar.

He buscado la mirada de George.

En ese momento entiendo que tampoco me estoy haciendo ningún bien a mí misma si todo esto va a terminar, al fin y al cabo, y que debo empezar a quitarme a mi jefe de la cabeza. Porque eso es lo que va a ser cuando todo termine. Mi jefe; el hombre para el que trabajo, y no el hombre al que me trabajo.

Aun así, cuando he terminado de cenar con Liam me levanto preguntando por el baño y me llevo el móvil.

Necesito saber que está bien.

Amelia: ¿Sigue en pie lo de hablar mañana?

George: Si no tienes plan, sí, por favor.

«¿Si no tienes plan?». Esa frase tiene mucho, muchísimo peligro. Sé que George es consciente de que pasa algo con Liam, aunque no sea más que una exclusiva más para apartar a los medios de él, de nuestra historia. De nosotros.

Descubro que tengo dos opciones. Número uno: decirle que todo esto es un farol y estoy profundamente enamorada de él. Número dos: ridiculizar lo que está pasando como si no me importara lo más mínimo, haciéndole daño una vez más para que se aleje de mí.

Creo que es evidente cuál voy a escoger.

Amelia: Vaya, George Wayne, ¿estás celoso?

Nada más he enviado el mensaje me aferro a mi collar con miedo. Porque responde con tanta indiferencia, con tanto dolor..., que temo que mi plan esté saliendo bien y de verdad se aleje de mí el único hombre al que he amado de corazón.

Me entra el pánico.

Empiezo a actuar tan pronto como una punzada se instala en mi pecho.

George: Oh, sí, profundamente, Amelia.

Amelia: ¿Sabes que los celos son síntoma del patriarcado?

George: Deja de salirme por la tangente. ¿El viernes por la tarde en mi despacho?

Amelia: ¿No prefieres a la hora de comer?

George: No. Prefiero un sitio en el que podamos estar solos.

Dudo unos segundos si decir o no lo que tengo en mente. De hacerlo, todo esto se puede ir al traste más rápido de lo que esperaba.

De hacerlo, no habrá marcha atrás.

Cuando pulso enviar me recuerdo que lo hago por él.

Amelia: ¿Cómo de solos?

George: Como de que ni los periodistas ni tu novio vengan a jodernos la fiesta.

Es este en el momento en el que me doy cuenta de que todo está jodidamente roto. El momento en el que noto que le acabo de alejar de mí.

Pero esto es lo que buscaba, ¿no?

Le aprieto las tuercas por última vez y envío el puto mensaje.

Amelia: No te voy a tolerar que me propongas sexo salvaje, Wayne, si no me dejas tocarte a mí también. Estoy cansada de que el patriarcado me use a su antojo y no me deje usarlo a él.

Con el «usarlo» ya está todo hecho. Quedo como la zorra sin corazón que no tiene que importarle a nadie. Como la empleada que se tira a su jefe. Como la insensible que jamás amó a George Wayne y está dispuesta a llevárselo a la cama para demostrárselo.

George tarda unos minutos más en responder, pero al final lo hace:

George: Úsalo como te plazca.

George: Que descanses, si te deja Liam.

Amelia: O si le dejo yo a él.

Rompo a llorar contra la puerta del baño. Liam no tarda en llegar, pedirme que abra y, cuando lo hago, abrazarme sin ser consciente de todo lo que está pasando por mi cabeza ahora mismo. Sin ser consciente del dolor que me recorre. Sin ser consciente de que a él también le estoy usando.

—Vamos, te prepararé la cama.

—No —susurro—. Déjame a mí el sofá, por favor.

Duda unos segundos, pero se lo he pedido con tal dolor en la mirada que no le queda más remedio que aceptar.

No quiero sentirme aún peor.

· 41 ·

George

Cuando me vuelvo a encontrar con la Harley de Liam y a Amelia sobre ella y pegada a su cintura con unos vaqueros, tacones de aguja rojos y blusa lazada a la espalda del mismo color, tengo que apartar la mirada y buscar otro sitio para aparcar.

No soy capaz de encontrarme con ellos en el aparcamiento, así que retiro el intermitente cuando veo que ha captado el detalle y me dispongo a buscar otro sitio.

Tampoco soy capaz de seguir viendo las noticias en el ascensor tras hacer tiempo para que ellos suban primero cuando me doy cuenta de que la estrategia de Amelia va sobre ruedas.

Ahora mismo, Londres al completo y parte del mundo se ha hecho eco de que, en realidad, Amelia vino a salvar Trenders y es socia capitalista de la mayoría de las acciones. Nos ocupamos incluso de filtrar el documento en el que se declaraba quién tenía el cuarenta y nueve y quién el cincuenta y uno (aunque, por supuesto, no mostramos la fecha). También se ha apagado el escándalo de nuestra relación y se ha aireado la que tiene con Liam. Y algunos influencers más están ya aireando toda suerte de mentiras ideadas por el equipo de Marketing: que si la modelo de turno está liada con el rapero con el que cortó hace un tiempo, que si un tercero se mete por medio diciendo que tenían una relación incipiente, que si una cuarta alega que ella es quien tiene la relación con la modelo y en realidad los hombres son solo su tapadera... Y nosotros, como ella ordenó, ni confirmamos ni desmentimos nada. Nos dedicamos a sonreír a la prensa y hacer como que nada nos importa un carajo.

Algunos incluso hacemos como que no tenemos roto el corazón.

Cuando llego, Amy se está tomando un café con Ginger en la cocina y quedando con ella para el día siguiente. Lo sé porque las oigo cuando entro por la puerta acristalada, pero no estoy dispuesto a quedarme a escuchar para sufrir aún más (ni para echar por la borda la poca profesionalidad que me queda).

Entro en mi despacho y cierro con pestillo, abriendo Twitter a la desesperada.

Sé que ella no quiere saber nada de redes sociales y por eso no las usa, pero tengo la esperanza de que la televisión se haga eco del tuit que estoy a punto de mandar y se lo tienda a ella en bandeja.

George Wayne @gwayne 6s

«A veces la verdad no es suficientemente buena». #Batman

* * *

El resto de la mañana transcurre sumida en un silencio sepulcral. Ni siquiera mi chat se atreve a iluminarse hasta que son las dos de la tarde.

Ginger: Hola, George. ¿Has comido? Se me ha hecho tarde y cuando le he preguntado a Amy ella ya había picado algo en su sitio, pero me ha dicho que tú seguías sin comer.

George: No, no he comido, pero no creo que te convenga conmigo, Ginger. Imagino que ya sabes cómo están las cosas con los medios.

Ginger: Lo sé yo y lo sabe todo el país y parte del mundo, pero no me asusta. De hecho, el enfado de Sabella en Twitter me ha hecho bastante gracia esta mañana, se lo está tomando bastante en serio. Sé que el plan es firme y al final todo se desmontará. Así que tampoco me importa meterme en el ajo si es lo que interpretan los medios. Es más, me encantará imaginarme la cara de mi exmarido cuando crea que tengo algo contigo.

George: Eres maquiavélica... Dame quince minutos y bajamos a comer.

Respondo rápido y sin intención de insistir. He comprobado con Amy que no sirve de nada ayudar a quien no quiere ayuda, así que no trataré de proteger a Ginger si quiere apoyarnos, aun a riesgo de meterse en todo esto. Además, necesito volar a Twitter y ver qué carajo está pasando con Isabella.

Eso sí me preocupa.

Y me preocupa aún más cuando lo veo.

Sabella �� @sabellaflavors · 3h

No hay nada peor que ponerte en manos de alguien y enterarte por terceros de que tu colaboración no es lo suficientemente importante como para saber quién está involucrado.

Esto no va a quedar así.

Un segundo más tarde estoy marcando su número.

—¿A qué ha venido ese tuit? —espeto nada más ha cogido el teléfono y he puesto el altavoz. Estoy tan nervioso que no soy capaz ni de mantenerlo en el oído.

—«¿A qué ha venido ese tuit?» ¿¡Cómo te atreves a no decirme que tu empresa ya no es solo tu empresa!?

Isabella empieza a lanzarme toda suerte de insultos a través del teléfono diciéndome que no tengo derecho a mentirle de esa manera, que no sé con quién estoy hablando y mil gilipolleces más que no tengo tiempo para escuchar, así que decido que lo mejor es cortarlo de raíz.

—En primer lugar, cálmate. Todo esto tiene una explicación.

—¿Una explicación que implica que tu amante llegó para salvar la empresa, George? —pregunta, y noto cómo empieza a sollozar, histérica—. ¡Confié en ti! ¡He dejado a mi marido por entrar en Trenders!

Me gustaría hacerme el sorprendido, pero, por más que me esfuerzo, no me sale. Esta historia yo ya la conozco.

—No recuerdo esa cláusula en el contrato —digo con el odio en la voz.

—Y yo no te recordaba siendo tan imbécil. ¿De verdad quieres una guerra mediática en la que estemos en bandos separados, George Wayne?

Suspiro. Todo esto no me conviene para nada, y a Amy menos. Sé cómo es Isabella y todo se puede torcer muchísimo.

—No.

—Pues vas a tener que empezar a explicarme las cosas. Y vas a tener que hacerlo ya...

Suspiro una vez más.

Estoy en un callejón sin salida.

—Todo esto no es más que una estrategia de Marketing con la que la empresa se va a ver reforzada. Créeme, te conviene. Nos conviene a todos. Amy lo está haciendo por Trenders y por todos vosotros.

Pero eso no es lo que quiere oír Isabella.

Ella quiere algo más. Y está a punto de demostrármelo.

—¿Quién es ella, George? ¿La quieres? —continúa sollozando, ahora más calmada. ¿Cómo no se va a calmar si le he dicho que va a ganar más pasta de la que ha visto en su vida? No la soporto.

En ese momento, Amy toca a la puerta y entra con unos informes. Sabe bien que puede hacerlo. Que puede hacer lo que le dé la gana con la empresa. Conmigo. Con lo que le salga de las narices.

Sin embargo, debo responder. Y debo responder lo que Isabella quiere oír, que no es otra cosa que lo que más me va a costar decir en toda mi vida. Algo que sé que me destrozará delante de ella. Algo que hará que, si Amy me tenía un mínimo de estima aún, la pierda.

—Ella no es nadie —digo, clavándole la mirada.

Un segundo.

Un suspiro coqueto a través del altavoz.

Unos informes cayendo al suelo de mi despacho.

Una mirada que me dice que aún no la había perdido.

Y Amelia Softstone rota saliendo a toda prisa y sin una palabra.

Soy gilipollas.

· 42 ·

Amelia

Sollozo entre los brazos de Ginger, que me abraza con fuerza dentro de uno de los baños de la empresa.

—Amy, cariño será todo por el plan...

Pero no puedo responder porque a mí no me sale la voz. Solo continúo llorando y cayendo al suelo del baño impoluto de la empresa. Impoluto y frío. Impoluto y doloroso.

No es cierto. No es por el plan. Sé cómo me ha mirado a los ojos cuando lo decía, sé el odio que tenía en la voz y sé que se lo ha dicho a la mujer a la que llevo admirando desde que empezó.

—Amy, cariño... —susurra, tratando de calmarme según se acuclilla delante de mí—. Seguro que hay una explicación.

Y reviento.

Reviento porque la explicación es que yo lo he provocado. Que yo le he hecho creer que no era nadie para mí. Y reviento porque el motivo por el que lo he hecho está más que claro.

—¡La explicación es que no soy suficiente para él! —vocifero—. Nunca lo he sido. Ni para él, ni para mi madre, ni para nadie. ¡Ni siquiera soy suficiente para Anthony, Ginger! Ni siquiera para él, que cada día da la cara y la vida por mí. Que me aguanta cuando probablemente tenga mil mujeres mejores a las que prestar atención, haciendo cola para que se la haga.

—Cielo, frena. Eres suficiente para todo el mundo, ya te lo dije el otro día. —Toma mi cara entre sus manos y hace que la mire. Tiene el ceño fruncido, o eso creo que veo a través de mis lágrimas—. Siempre has sido suficiente. Y, por lo que a mí respecta, importas mucho.

—No digas eso tú también —suplico—. Por favor. No quiero que te alejes de mí otra vez.

En ese momento, Ginger me suelta y se deja caer también al suelo del baño.

—No puede ser. Amelia, ¿creías que no eras suficiente conmigo?

Mi silencio lo dice todo.

Y lo que pasa después no lo veo venir.

Ginger se incorpora y se lanza hacia mí para abrazarme según llora, acompañando mis lágrimas.

Un momento, ¿está llorando por mí?

—¡Eres muchísimo más que suficiente! —Me aprieta contra su cuerpo y yo siento que no voy a volver a ser capaz de hablar en toda mi vida—. Siempre lo has sido. El problema no eras tú, y sigues sin ser tú. ¡Si la que se sentía mal era yo! Sentía que tras el matrimonio había hecho bomba de humo, y me dolía muchísimo estar haciéndote aquello, ahora que al fin encontraba una amiga. Una amiga de verdad. Pero no fui capaz de decírtelo cuando todo se rompió porque no quería ser una aprovechada. Sentía que si estaba contigo no podía ser solo para lo malo. —Separa el abrazo y me mira con fijeza y una tristeza atronadora.

»No vuelvas a alejarte de mí nunca, Amelia Softstone. Jamás.

Como esperaba, no soy capaz de hablar. Las palabras se agolpan en mis ojos y van saliendo una a una en forma de lágrimas. Lágrimas que no son suficientes para decirle a Ginger que la he echado de menos. Que la quería muchísimo. Que aún la quiero. Que la necesito en mi vida. Que sin ella siento que me pierdo. Y que lo siento. Que siento no haber estado ahí cuando me necesitaba, que siento estar haciendo las cosas tan mal que necesito organizar una campaña maravillosa de Marketing para taparlo y que siento no ser capaz de decirle todo lo que me importa esta relación ahora.

Porque tengo miedo.

Porque me da pánico que salga mal.

Porque le temo demasiado a un «Ella no es nadie» más.

—Por favor, cielo, dime algo —susurra—. Te prometo que me quedaré a tu lado.

Cuando oigo su última frase, siento que el tiempo se detiene. Siento que me ha dado lo único que no me ha dado nadie más antes. Anthony, tal vez. Pero, más allá de él, ni siquiera mi madre me lo dio.

Es cuando me abro en canal.

—Lo siento muchísimo. Yo... lo viví distinto. Sentía que sería una carga para ti, con tu matrimonio, tu casa, tu vida. Sentía que estaba exagerando, que no hacía ni un año que nos conocíamos y ya pretendía que fueras mi mejor amiga. Y sentía que eso no podía ser así. Que no estaba siendo justa. Porque cada día, cuando salgo a la calle y veo a chicas que van juntas de compras, o a tomar un café, o que salen del instituto o la universidad con alguien más como si fuera lo más normal del mundo, creo que mi momento ya pasó. Que si no logré hacer ninguna amiga ya no lo lograré. Que todas tenéis vuestro mundo, vuestra vida, vuestros otros grupos de amigas. —Ginger me seca las lágrimas. La preocupación pinta sus labios junto al rojo de Elizabeth Arden.

»Y... me aparté. Porque no podía con esa idea. No podía con la idea de estar forzándote a ser amiga de alguien como yo. No podía con la idea de forzarte a entrar en mi vida.

Contra todo pronóstico, Ginger sonríe y vuelve a sentarse encima de este suelo impoluto, con sus pitillos blancos, por mí.

—Tú jamás me forzaste a entrar en tu vida. Entré porque sentía que por primera vez en la mía encontraba a alguien que encajaba conmigo. Con la que ir de compras, a tomar cafés o, si hubiéramos coincidido un poco antes, a la universidad. Aunque si quieres nos apuntamos a un máster para conocer a universitarios buenorros.

Ambas nos reímos, pese a estar hundidas en lágrimas, y Ginger me da la mano y un motivo menos para irme de esta empresa. Y también uno más para vivir.

—¿Es tarde para decirte que eres mi mejor amiga? —susurro, dándole yo a ella la otra mano que tenía libre.

—Ven aquí, tonta. —Nos levantamos y el abrazo tapa un par de grietas de mi corazón.

—Venga, vete con George... —digo, tras unos segundos. Su nombre me quema los labios—. No quiero que sepa que estoy así, y le veo capaz de irrumpir en el baño de mujeres.

—Que lo intente, si quiere acabar con un tacón en la entrepierna... ¿Seguro que no te importa que vaya a comer con él?

—Siempre y cuando no le digas que estoy así por él, no. Voy a hacer como que nada de esto me importa. Como que no es nadie para mí. Será lo mejor para los dos.

—¿Y cómo piensas hacerlo, cariño?

—Acostándome con él.

—¿Perdón? —Frunce el ceño. Yo suspiro.

—Sé que no es la mejor idea del mundo, ni tampoco la más feminista, pero, en primer lugar, necesito que vea que me importa tan poco que puedo echar un polvo con él e irme tan tranquila justo después. Como hacen todos esos cabrones de las películas que se van sin dejarte el número. Y, en segundo... —tomo aire—, necesito que él me demuestre lo que ha dicho: que no soy nadie para él. Que puede hacer exactamente lo mismo que yo. Que puede irse sin llamarme al día siguiente.

—¿Qué pretendes con todo eso, Amy...?

—Que me rompa el corazón tan dolorosamente que no haya vuelta atrás.

· 43 ·

George

—Ni confirmo ni desmiento —dice Ginger junto a mí cuando un montón de periodistas nos preguntan si nosotros sí que somos pareja. Yo fuerzo una sonrisa, viendo que ya todo el mundo está en el ajo apoyando a Amy.

Todo lo contrario a lo que he hecho yo.

Después avanzamos y llegamos a un restaurante, donde comemos hablando de la relación que tuvo con Oliver y tan mal fue. A decir verdad, no creo que sea la mejor idea del mundo, y se lo he dicho, pero le da exactamente igual. «En caso de que alguien se entere, ¿qué más dará? Todo esto se desmontará en una semana», ha dicho. Y se ha quedado tan ancha. En el fondo creo que está deseando que todo este paripé le llegue a su ex.

He querido sacarle el tema de Amy, porque sé que si hemos salido aún más tarde ha sido porque se ha encerrado con ella en el baño sin que yo pudiera hacer nada. Pero no es el momento ni el lugar, y tampoco creo que Ginger me diga absolutamente nada de Amelia. No, ahora que no va a querer saber nada más de mí. Así que nada más hemos terminado de comer volvemos a paso lento hacia la oficina.

Me da pánico volver. Y ella lo sabe y me espera, hablando de cualquier cosa, hasta que ya no puedo más.

—Hoy la he cagado hasta el fondo, Ginger.

—George, no-

—Descuida —interrumpo—, no se me ocurriría pedirte que me ayudes con ella. No sería justo para nadie. Yo la he cagado y yo tengo que salir de esta solo. Pero no me va a ser fácil, y necesito que alguien que vaya a estar cerca de Amelia lo sepa. Su hermano no me va a creer, ella no me va a creer. Nadie me va a creer después de lo que está a punto de suceder. Pero necesito algo. —Freno en seco y la tomo por ambos brazos. Ella hace lo mismo conmigo, a la altura de los codos, y me escucha atenta—. Necesito que tú me creas.

—¿Que crea qué, George...?

Tomo aire con profundidad. Nunca esperé decirle a nadie que no fuera Amelia estas palabras antes que a ella.

—Que estoy enamorado de Amelia Softstone. Que la quiero como no he querido a nadie en mi vida. A nadie, Ginger, quédate con eso, por favor. Pase lo que pase. Veáis lo que veáis. Por más que... Isabella se meta por medio. Que lo hará.

Mucho antes de ser capaz de explicar lo que ha pasado con Isabella, noto cómo se me cierra la garganta. No puedo continuar.

—Te prometo que lo haré —asegura. Y me aprieta los brazos al tiempo que sonríe con preocupación.

Cuando vemos cómo aún quedan algunos periodistas en la puerta nos separamos y continuamos hasta entrar en el edificio.

Cada vez quedan menos, pero no por ello menos insistentes ni más benévolos. Los de ahora me preguntan si los últimos tuits de Isabella van por mí.

Me repongo en cuanto escucho su nombre por la pureza de la ira que recorre mis venas y digo que no sé a qué tuits se refiere. 

Toca migrar a redes sociales.

Todo ha empezado.

Sabella �� @sabellaflavors · 5h

A veces, todo lo que necesitas es la voz de alguien al otro lado del teléfono para saber que la llama continúa encendida.

Que todo irá bien.

Sabella �� @sabellaflavors · 5h

La semana que viene empieza la aventura.

La semana que viene volvemos a empezar.

Sabella �� @sabellaflavors · 5h

¿Sois más de Batman o de Superman?

Yo lo tengo claro. ��

Con el primer tuit me cabreo y el segundo hace que me tenga que levantar para calmar el odio que me recorre el cuerpo; no quiero contestar a nadie mal si aparece por esa puerta, y mucho menos si ese alguien es Amy. Pero el tercer tuit... El tercero hace que me sobrevenga una arcada. No sé si me da más asco el hecho de que haya utilizado mi tuit para el suyo, sabiendo que todo el mundo está esperando para rascar algo jugoso ahora que soy el centro de las revistas del corazón y ella mi nuevo fichaje, o el hecho de que haya utilizado el apodo que Amy usaba para mí.

Vuelvo a mi cuenta y le tiro una ficha. Sé perfectamente que se puede malinterpretar, pero borrar mi tuit anterior no serviría de nada. Si algo sé, es que en la red se guarda todo. Eso, y que no quiero una llamada de Isabella por contestarle mal o poner que yo prefiero a Superman.

George Wayne @gwayne 5s

«And I wanna tell you everything, the words I never got to say the first time around».

(This Town, Niall Horan)

Antes de que pueda apagar el teléfono, cuatro personas han comentado con el tuit de otra cuenta: @babyonemorebook. En ese momento me suena que he visto su nick en algún lado y, buscando los dos a la vez, veo que la chica que lleva esa cuenta literaria también está obsesionada con la canción y que alguien me etiquetó en su tuit.

No es una cuenta pequeña, por lo que dudo que sea una fanática pirada por mí, sino alguien que da la casualidad de que ha puesto lo mismo que yo en...

Un momento. ¿Me sigue?

Voy a mis notificaciones y vuelvo a buscar, esta vez, para saber cuándo me siguió.

Respiro una vez.

Dos veces.

Tres.

Me siguió el día que entró Amelia en Trenders.

Es entonces cuando me invaden los nervios y empiezo a mirar sus tuits, uno por uno, rezando para que la cuenta anónima sea suya y tenga algo a lo que aferrarme ahora que todo está a punto de explotar, pero no hay nada que me diga que lo es con total convicción. Si de verdad es ella, está salvando muy bien su anonimato (excepto por el hecho de que se nota que está obsesionada con mi ex; retuitea prácticamente todos sus tuits. «Prácticamente», porque los que van conmigo no los ha retuiteado).

Y, si no lo es..., estoy a punto de seguir a una completa desconocida obsesionada con Niall Horan y, creo, Britney Spears. Lo cual no me casa demasiado con Amy, pero todo el mundo tiene guilty pleasures, ¿no? El mío son los Backstreet Boys. El suyo puede ser ella.

¿Qué digo? El mío es Amelia Softstone.

Respondo al primer tuit que la ha citado diciendo que me ha hecho gracia y voy a seguirla y, tras pulsar enviar, viajo a su cuenta de nuevo, la sigo y activo todas sus notificaciones.

Espero que no me falle la intuición.

· 44 ·

Amelia

Creo que me va a dar un infarto cuando George me sigue en Twitter. ¿Cómo carajo ha llegado a mí? Llevo horas mirando el condenado «Te sigue».

A ver, sé cómo ha llegado a mí, pero eso no hace que esté tranquila. ¿Desde cuándo sigue a cuentas solo porque le hace gracia que tuiteen algo parecido? Yo no hacía esto para que me viera él, sino la prensa. Y ahora tengo que ir con muchísimo más cuidado que antes.

O... Tal vez... Quizá...

Dios mío, no me puedo creer que vaya a boicotear mi autoestima y mi dignidad de esta manera. Pero no puedo evitarlo. Le abro mensaje directo a George y le escribo, sabiendo que responderá desde su despacho. Solo espero que me responda como un engreído para que me facilite el proceso de odiarle o trate de ligar con una completa desconocida para romperme antes el corazón. Cualquiera de las dos me vale.

Así que, cuando empiezo a escribirle, decido adoptar una actitud completamente distinta a la que utilizo con él radicalmente.

Baby one more book: ¡Hola! Gracias por seguirme. Me ha parecido curioso ver que tuiteábamos la misma canción.

George Wayne: ¡Gracias a ti! He visto que hace un tiempo que me sigues.

Baby one more book: ¡Ni confirmo ni desmiento!

George Wayne: Así que también te ha llegado... ��

Baby one more book: Sí... ¿Cómo lo estáis llevando? Entiendo que no debe ser muy agradable que la prensa os siga a todas partes.

Baby one more book: Oh, Dios mío, no quiero ser entrometida, no hace falta que respondas.

Esa recogida de cable debería ser suficiente para desmarcarme. A la Amelia Softstone que él conoce le importa un rábano ser entrometida. Es de las que estira del ethernet. Es de las que exige respuestas.

George Wayne: No te preocupes, no eres tú la entrometida.

George Wayne: A la prensa le encantan estas cosas, me temo.

Baby one more book: Vaya, lo siento...

George Wayne: Gajes del oficio. ��

El guiño de ojos me descoloca. Pero más lo hace la sonrisa de idiota que acabo de poner sin darme cuenta y ahora me arranco de cuajo. No puedo sentirme así con él. Tengo que odiarle. Y sé cómo hacerlo.

Sacudo la cabeza, recuerdo el «Ella no es nadie» que ha lanzado mirándome a los ojos y escribo el siguiente mensaje:

Baby one more book: No sé si me estoy metiendo donde no me llaman, pero ¿tu socia está bien? He leído alguna noticia un tanto fuerte sobre sus relaciones. No debe ser agradable.

George Wayne: Bueno, dudo que para ella sea fácil. La prensa suele ser un dolor de muelas, y que te asocien con tu compañero de trabajo mientras estás en otra relación no es del gusto de nadie...

Baby one more book: ¿Verdad? Su chico también debe estar pasándolo fatal.

George Wayne: Imagino que sí.

George Wayne: ¿Cómo te llamas, por cierto?

Vale, ya vuelvo a estar cabreada. ¿De verdad le importa tan poco que «esté» con Liam que, nada más soltar esa respuesta, se pone a preguntarle a la tuitera que acaba de conocer su nombre? ¿Se va a poner a ligar en un momento así?

Va a ser verdad que no soy nadie para él.

Baby one more book: ¡Brittany!

George Wayne: ¿Brittany? ¿Como Britney Spears?

«No, imbécil, como Brittany Beyoncé», me gustaría responderle. ¿Se está quedando conmigo porque no tengo más de un millón de seguidores?

«Relájate, Amelia», me digo. A lo mejor es así de básico y yo no me he dado cuenta hasta ahora.

Baby one more book: De ahí el juego de palabras, sí.

George Wayne: Qué elocuente. ��

Empiezan los piropos. Tengo que acelerar y demostrarle que me bajaría las bragas con que solo me lo pidiera.

Baby one more book: Jo, gracias, qué majo. ¡Me alegra haberme atrevido a hablarte!

Baby one more book: Madre mía..., espero que eso no esté fuera de lugar.

George Wayne: Para nada. De hecho, tranquila, me suele pasar. 

George Wayne: Te invitaría a un café para que me contaras cuál es tu secreto para triunfar en un sector tan complicado como el libro, pero entiendo que siendo una cuenta anónima no te hará mucha ilusión. ��

«De hecho, tranquila, me suele pasar». ¡Dios! ¡Menudo engreído!

Baby one more book: Oh, no, en realidad la cuenta no es anónima. Al principio tenía puesto Brittany, pero me hizo gracia cambiarlo un día al escuchar Baby One More Time en la radio. Lo único es que evito subir muchas fotos mías porque tener tantos seguidores me abruma un poco. Al principio tenía, pero las quité.

Baby one more book: Eh... Lo de «tantos seguidores» te debe haber parecido una tontería...

George Wayne: Qué va. Creo que tienes una barbaridad. Yo, en cambio, si no fuera por la empresa no tendría ni uno. Lo tuyo tiene muchísimo más mérito.

George Wayne: Entonces ¿te gustaría que tomáramos ese café?

Será cabrón... No me puedo creer que esté ligando conmigo. Bueno, conmigo no. Con Brittany. Mayormente porque a George no le importan un carajo los libros. Se pasa el día aquí, leyendo redes sociales, y cree que eso ya cuenta para el reto de lectura anual. En lugar de contar libros en GoodReads debe contar tuits.

El caso es que sé que si intercambio con él quince minutos más de mensajes enloqueceré, irrumpiré en su despacho y lo haré con la misma frustración que siento ahora, solo que delatándome y sin ser capaz de demostrarle que soy una zorra despiadada cuando se trata de partir un corazón.

O, mejor dicho... de que me lo partan.

Baby one more book: ¡Me encantaría!

Baby one more book: Mañana salgo de viaje, pero ¿la semana que viene te va bien?

George Wayne: Tendrá que ser dentro de dos. Si te ven conmigo estos días dudo que lo pases muy bien. No me gustaría exponerte a la presión mediática.

Por supuesto, ese café jamás llegará. Dentro de una semana tendré una excusa, y luego otra, y otra, y otra más hasta que se enfríe la relación. En eso soy experta.

Sea como sea, necesito cortar esta conversación. Y necesito hacerlo ya. Sobre todo, cuando leo el siguiente mensaje y me doy cuenta de que estoy a punto de llorar.

George Wayne: Será mejor que quedemos cuando podamos estar tranquilos.

Cierro los ojos y contengo la respiración para evitar que salga el llanto una vez más. Efectivamente, no soy nadie para él.

Respiro un par de veces para calmarme antes de entrar a su despacho porque no quiero dejar manchas de sangre en el ventanal.

Me daría pena el equipo de limpieza.

Odio a George Wayne.

· 45 ·

George

Toca la puerta con dos golpes secos y sé que se avecina tormenta. Eso, y que @babyonemorebook es Amelia. No tengo pruebas fehacientes, pero tampoco ninguna duda. ¿Que su chico debe estar pasándolo fatal? Venga ya. A Liam no le ha salpicado una mierda todo esto. ¿Que está de viaje? Por favor. Para colmo, lo de llamarse Brittany... Ya. Y yo Norbert y tengo un tractor.

Ambos sabemos que ese café no existe. Ni en este universo ni en ninguno.

Eso, y que finge fatal.

El caso es que dejo que entre con toda la mala leche que me provoca seguir pensando en que, a pesar de fui yo (y no su estupendo novio) quien la llevó anteayer a la asesoría, se ha atrevido a hablarme de su relación. Y cuando no fue él quien la acompañó cuando se desmayó en aquel aparcamiento. Fui yo. Y cuando no es él quien está sufriendo por ella. Soy yo.

—Pasa —digo, y apago el ordenador. Una vez lo ha hecho me levanto yo y, sin mirarla, echo el pestillo y me giro hacia Amelia con la sangre encendida.

—¿Lo del pestillo es una nueva técnica de intimidación? —Alza una ceja y se cruza de brazos. Claro que no. Es una técnica de «No quiero que nadie joda la última oportunidad que tengo de demostrarte que te quiero antes de que te vayas».

Evidentemente, no se lo diré. No tengo el derecho de hacerlo. Tampoco de acostarme con ella. Joder, si me sigue el rollo sé que va a ser una cagada monumental. Pero espero que lo haga, porque será la última vez que voy a tenerla entre mis brazos en mucho tiempo, y no me pienso contener. Seis meses, concretamente, teniendo en cuenta que Isabella Rockhart está en el ajo y está muy cabreada y dispuesta a joderle la vida a Amelia.

Por ello aparento que todo esto no me importa una mierda.

Porque, aunque no tenía pensado que pasara nada y lo único que quería era hablar con ella y tratar de explicarle lo que sucede, me he dado cuenta de que todo es mucho más complicado que eso y de que con hablar no basta.

Amelia no me cree.

Amelia está alejándose de mí porque cree que no es suficiente.

Y, aun así, le quiero demostrar que lo ha sido siempre, toda la vida. Pero su autoestima no deja que lo vea y acaba yéndose con el primer pánfilo que se le pone delante. (Un pánfilo majo, más joven y que la cuida, sí, pero no estoy para echarle flores). Por eso voy a empezar esto como ella cree que tenemos que empezarlo.

Y por eso si me deja voy a acabarlo haciéndole el amor.

—No. No lo es. No necesito intimidarte.

—Oh, descuida, ¡claro que no! Al fin y al cabo no soy nadie, ¿no?

—Sabes que escuchar conversaciones ajenas no es muy educado, ¿verdad? —Me acerco un paso más a ella, que no se mueve, quedándose delante de mis narices.

—¿Y tú sabes que cuando pones el altavoz en una conversación esta pasa a ser Creative Commons?

Suelto una risa torcida. Tengo que reconocer que me ha hecho gracia.

Ella lo interpreta como un vacile.

—¿De qué coño te ríes?

Y yo lo aprovecho.

—Creo que es bastante evidente.

—¿Te estás riendo de mí?

—Me estoy riendo de la situación. —Alzo una ceja y dibujo media sonrisa de gilipollas—. A no ser que te ponga saber que me río de ti. En ese caso puedo hacer una excepción.

—Me ponen muchas cosas, Wayne. —Sonríe con desdén, encarándome, acercándose cada vez más—. Una de ellas es que te creas humanamente capaz de ridiculizarme.

—Entonces ahora debes estar cachondísima.

—¿Lo quieres comprobar?

«No, lo que quiero es darme una paliza a mí mismo».

—¿Debería? —No soy capaz de mantener el tono socarrón de hace unos segundos, así que migro a uno mucho más serio y terminante. Hemos entrado en la lucha de poder.

Una lucha de poder que, sin embargo, acaba nada más ha empezado. Porque Amelia traga saliva y se calla, aun manteniéndome la mirada. Una mirada que sé que como no piense rápido en qué decir y la aparte se acabó. Que seguirá pensando que no es suficiente. Que habré demostrado que no es nadie ni siquiera para responderme.

Por ello me doy la vuelta y me dispongo a irme, como si fuera yo quien no se atreve.

Hasta que oigo la voz más seductora que he oído en mi puta vida.

—Tú verás si tienes lo que hay que tener.

Sonrío, victorioso.

Me basta medio segundo para tenerla acorralada contra la pared.

* * *

—¿Qué decías? —pregunto. No puedo esconder la sonrisa, aunque sé que ahora, con sus piernas enrolladas a mi cadera, mi entrepierna presionándola y sus brazos acariciándome el cuello, parece que la sonrisa es porque tengo el control.

Nada más lejos de la realidad.

Lo que me gusta es que la tengo entre mis brazos.

—Decía y digo que dudo que seas capaz, George —presiona sobre mi cuello con suavidad, levantándome el mentón hacia el suyo. Está dispuesta a llevar las riendas.

Como si la fuera a dejar.

—Vaya, ¿hoy sí podemos decir el nombre del otro? —Aprieto sus piernas entre mis dedos, provocando su respiración cortada.

Ella sonríe y aparta la mirada.

—Te recuerdo —añado y aprieto más, subiendo hacia su sexo por debajo de la pierna— que sigo pegado a tu cuerpo. Por más que apartes la mirada no te vas a ir muy lejos.

En ese instante llego al límite de su tanga de encaje, notando la tela por debajo del vaquero, y empiezo a acariciarla, presionando sobre la tira que se lo cubre todo, y notando lo húmeda que está ya.

—Amelia... —susurro sobre su oído, solo por el placer de saltármela.

—No te la saltes, por favor —pide con rapidez mientras enrolla sus brazos sobre mis hombros y se deja hacer—. No te saltes la norma del nombre.

Yo la enrollo mejor a mi cuerpo y bajo hasta el suelo, sentándola encima de mí. Me basta eso para saber que no se ha roto todo. No aún.

—Veré qué puedo hacer, princesa.

«No has dicho nada de no hacerte el amor».

Un momento más tarde estoy recorriéndole el cuello con la boca, sintiendo cada gemido que le arranco a través del pantalón y quitándole los tacones con la mano que no la acaricia.

Ella me quita el cinturón con lentitud y, un instante después, vuelve a coger mi rostro entre sus dedos, viajando a mi boca y besándome con una pasión que no esperaba y los párpados apretados. Por lo que a mí respecta, no soy capaz de cerrar los ojos. Necesito absorber cada segundo de lo que puede ser nuestra última vez. Fotografiar con la mirada todo lo que pase por la suya.

Le desabrocho el botón del pantalón, la tumbo sobre la moqueta y repto sobre su cuerpo justo después de deshacerme de la americana. Ella me mira atenta y seria, y cuando tengo mi cuerpo sobre el suyo de nuevo, noto cómo abre las piernas, dándome acceso, enrollándose de nuevo a mí, atrayéndome a su cuerpo al tiempo y bajándome la bragueta.

Sonrío sin esconderme. Lo hace poco a poco, pero está cogiendo el control.

—Te veo muy callada... —digo, esperando que entre en el juego.

Y nada me pone más que ver cómo me reta con la mirada antes de soltar su siguiente frase. Una que lanza según me estira por la corbata y empieza a desabrocharme los botones, pegando su nariz a la mía.

—La última vez me prohibiste hacer el más mínimo ruido —susurra.

—Y la anterior te pedí que gritaras.

—Pensaba que me lo habías ordenado. —Alza una ceja y sonríe, viendo mis puntos flacos. Tengo que espabilar.

—Estaría bien que me ordenaras tú algo, para variar.

Pero Amelia se toma su tiempo según se humedece los labios y se muerde el inferior, arrebatadora. Y lo hace a pesar de que me he tumbado a su lado, le he metido una mano bajo el sujetador y la otra sobre el tanga, descolocándolo y jugando con ella a mi antojo.

Ella, poco a poco, se anima y hace lo mismo. Y yo me como la cabeza como no lo he hecho jamás según su mano se desliza desde mi pecho hasta el límite de mi bóxer, todo ello con una lentitud dolorosa según su lengua se abraza a la mía.

Ella se desnudó ante mí con una facilidad abrumadora, pero ¿estoy dispuesto yo a hacer lo mismo? Si bien la primera vez lo tuve clarísimo, no llegué a hacerlo. Ni la segunda. No llegué a mostrarme al completo, como estoy a punto de hacer ahora, y por eso no puedo evitar preguntármelo: ¿soy yo suficiente para una mujer como ella, aunque solo sea por una vez?

No quiero pensar en eso; si lo hago sé de sobra que no seré capaz de continuar, porque conozco la respuesta con una seguridad terrible. Acallo mis dudas introduciéndole dos dedos descolocándole el tanga y arrancándole un gemido, pero ella no se queda atrás. Antes de que me dé cuenta ha tomado mi sexo entre sus dedos, se ha abrazado a mi cuerpo y, mientras yo la toco a ella, ella me toca a mí con una suavidad que no esperaba, a ritmo constante, acostumbrándome demasiado deprisa al tacto de sus yemas sobre mi piel, bajando y subiendo de mi tronco como si llevara haciéndolo una vida entera.

—Hazlo —pido. No puedo olvidar cuál es mi propósito aquí—, ordéname algo tú.

Pero ella acelera las caricias, arrancándome un gruñido que va a parar a sus labios según me la pongo encima.

—Hazlo —repito un minuto más tarde, casi en súplica, mientras me recorre el cuello con la lengua y me acaricia la cadera con la mano que no tiene ocupada.

Pero Amelia tenía las riendas mucho antes de que me diera cuenta.

—Vas a tener que pedírmelo una vez más. —Sonríe, a pesar de que sabe que la tengo entre mis dedos y sé perfectamente que ella también está a punto de caramelo.

—No tientes al destino. —La pego a mí y acelero, propinándole pequeñas embestidas—. O no te dará tiempo a pedirme nada antes de terminar.

En ese momento agradezco que los viernes el resto de la plantilla se vaya antes, porque tanto Amy como yo hemos empezado a gemir más fuerte de lo que deberíamos, teniendo en cuenta que estamos en una oficina en medio de Bishopsgate.

—Hazlo, Amelia, joder —pido una última vez, pensando que en un minuto quizá no sea capaz de pedírselo más.

Ella, por suerte, está ya fuera de sí y me suelta para que me pueda concentrar según gime y hunde su boca en la mía, jadeando mi nombre y cada una de sus letras. Saltándose las normas y dándome permiso a mí, que no soy capaz de dejar de apretar mi cuerpo contra el suyo, para hacerlo también según cientos de calambres me recorren la polla sin ningún tipo de clemencia.

Cuando me inunda y termina entre mis dedos me he concentrado tanto en ella que no noto cómo deja de acariciarme, acoge mi rostro entre sus manos y me mira con pasión hasta que lo ha hecho.

Es con las últimas oleadas, que yo acompaño con el vaivén de mis dedos y mi cadera bajo su cuerpo, concentrado en calmarme, cuando oigo el imperativo que hace que pierda la razón:

—Hazme el amor, George...

· 46 ·

Amelia

Pretendía decírselo con rabia, con ira, con furia. Y no he podido. No he podido porque todo mi interior gritaba que quería que me hiciera el amor, lejos de aquí, entre sus sábanas, desvistiéndome y vistiéndome una vez hubiéramos terminado.

Se lo he pedido con amor, rozando mis labios contra los suyos con necesidad, lo que lo hace todo muchísimo más doloroso. Porque, por más que mañana vaya a desaparecer de la vida personal de George Wayne y me vaya a convertir solo en una secretaria cabrona que le odia y se ríe con su supuesto novio, sabré que no he sido capaz de hacerlo con ese odio como parapeto.

Sabré que le miraré a los ojos y veré la mirada que veo ahora. Profunda e inalcanzable.

George Wayne no es para mí.

Y, sin embargo, me besa como si lo fuera. Me toca como si lo fuera. Me levanta como si lo fuera, a pesar de que ha dicho que no soy nadie.

—Vámonos de aquí —entona con seriedad, abrochándome los pantalones con una sola mano.

Y yo, estúpida de mí y de saber que ahora mismo lo único que quiero es meterme en su vida, obedezco y me levanto, buscando mis tacones.

Cuando, ya calzada, me encuentro con su mirada y esa tensión romántica que desprende según se pone la americana, decido olvidarme de lo que va a suceder después de todo esto.

Beso sus labios tan despacio que creo que acabaré fundiéndome en ellos. En cómo me acaricia los costados con ternura, subiendo por mi pecho hasta mi cuello y estremeciéndome. En cómo voy a recordar este beso como uno de los momentos más importantes de toda mi vida.

«Jamás voy a olvidarme de ti».

* * *

Una vez hemos subido al ascensor siento que todo mi interior se derrite. Tengo a George detrás de mí, abrazándome con todo el cuerpo, pegando cada centímetro de su ropa a la mía y acariciándome los brazos de arriba abajo según, con una lentitud que me mata, reparte los besos más delicados que me han dado jamás en el sendero que va de mi oreja a mi cuello.

Yo me encojo según oigo su respiración y siento cómo inunda el ambiente; no puedo hacer más. Me hago pequeña dentro de su cuerpo y noto cómo me abraza con fuerza a la altura del vientre sin parar de acariciarme.

Pasados unos segundos, cuando el ascensor está a punto de llegar al aparcamiento, me giro hacia él y le miro con los ojos entreabiertos, sin ser capaz de esconder que estoy sumida en un estado de placer tan intenso que podría morirme aquí y ahora. En este ascensor. En el momento más hermoso de mi vida.

Me vuelve a besar.

Esta vez lo hace en los labios, girando mi cuerpo hacia el suyo y aferrándose a mi espalda, solo cubierta por los lazos de la blusa, con un amor que me supera.

No puedo evitar que mis palabras salgan de dentro de mí cuando se separa unos milímetros y las puertas, indiscretas, se abren.

—Hay una norma, George... —Le vuelvo a besar. De todos modos no hay nadie. Él tampoco se aparta de mí y me devuelve el beso, esperando a que se la diga sin moverse del ascensor—. Tienes que fingir que estás enamorado de mí.

Dibuja media sonrisa tierna y se me cae el mundo. Si no hubiera vivido todo lo que he vivido hoy, no dudaría en creerme que esa expresión es la de alguien que, de hecho, está enamorado. Y vuelvo a darle vueltas al hecho que para nada me conviene de que dijo que le importaba, de que me regaló el collar, de que me siento querida entre los brazos de alguien con quien la historia está a punto de cambiar.

Me da la vuelta, me aparta el pelo del hombro y me dedica un beso cálido, húmedo y largo junto al cuello que hace que deje de pensar.

Solo me queda quererle según me acompaña hasta el coche, sin soltarme la mano, y me deja en el asiento del copiloto.

En el trayecto que lleva hasta su casa no me mira, pero tampoco me suelta. Conduce con su palma sobre la mía en el cambio de marchas, acariciándola. Solo se separa de mi mano para acariciarme la pierna cuando llegamos a algún semáforo en rojo, pero ni siquiera cuando hemos visto a los últimos periodistas observando que salíamos de la oficina se ha apartado.

Llegamos a un aparcamiento silencioso y repleto de coches que no valen menos de cien veces mi sueldo. Él apaga el coche sin hacer el más mínimo ruido y abre la puerta, yendo a paso lento pero constante hacia la mía. Yo ni siquiera me atrevo a pestañear.

Abre la puerta del coche, me da la mano y yo coloco el primer tacón en el suelo, pero antes de terminar de salir noto cómo todo su cuerpo me envuelve y me coge en brazos sobre su cadera, cerrando la puerta después y apoyándome contra ella para besarme, apretando tanto los ojos que, si no supiera que es porque de verdad no le importo, creería que es porque está a punto de dejar ir una lágrima suicida.

Mientras me lleva en brazos al ascensor no deja de besarme, y tras colocarme sobre la barandilla sin dejar tampoco de sostenerme, aprieta el botón que lleva al ático que, por la zona en la que estamos, debe tener las vistas más hermosas de Londres.

No... Las vistas más hermosas de Londres las tengo yo. Aquí, ahora, en estos dos metros cuadrados, sobre sus brazos. Le acaricio el pelo y le miro, analizando cada milímetro de su rostro que no quiero olvidar.

Pronuncia mi nombre con tanta lentitud que siento que no lo soportaré, y una eternidad más tarde decido que necesito decir algo o se notará demasiado que no estoy fingiendo. Que verdaderamente estoy loca por él.

Pero lo que sale de mis labios no es precisamente algo que diga lo contrario.

—Creo que no puedo amarte más —susurro, delatándome. El lunes voy a sufrir una barbaridad cuando le vea.

Y, sin embargo, su sonrisa me promete un futuro imposible en el que no tengo por qué hacerlo.

—Déjame demostrarte que sí. —Me baja, y cuando vamos a parar al portal del piso, vacío, se abraza a mi cuerpo mientras se saca las llaves del bolsillo. Yo giro la cara para que no note que una lágrima se ha deslizado mejilla abajo, síntoma de que no me haya respondido que él también, y atisbo un ventanal con el skyline de Londres ante mí. Un skyline en el que se ha fundido el atardecer en tonos azules más dulce que he visto en toda mi vida.

Me seco la lágrima con disimulo y me adentro en su hogar. Un ático precioso, moderno y lleno de ventanas por todas partes. Un lugar en el que no comprendo por qué no pasa más tiempo, en lugar de estar conmigo en la oficina. Podría estar aquí con quien quisiera.

Cuando ha cerrado la puerta, se une a mí en la sala de estar y me da la mano, llevándome con cuidado hasta su habitación; una suite en tonos blancos con una cama desde la que, de nuevo, se ve el skyline de Londres, a través de una terraza panorámica infinita, decorada con luces preciosas que se encienden ahora, automáticamente, según cae el sol.

Definitivamente, y por más que me duela, no encajo. He estado tan encerrada viviendo una vida a su lado, dándolo todo por George, que ni siquiera he decorado mi habitación con un triste cactus que no tuviera que regar. Y todo para no ser nadie a la hora de la verdad, cuando el mundo no se reduce a nosotros.

No lo entiendo.

No lo quiero entender.

George no tarda en cerrar la puerta, como si quisiera resguardarnos del mundo, protegernos, hacer de este lugar una burbuja donde decido que le he dado demasiadas vueltas a las mismas ideas y de que debo seguir.

No. No debo. Ansío seguir. Necesito saber cómo es hacer el amor con él. Necesito imaginarme que esta vida es posible. Y por esta vida no me refiero al ático, al ventanal, a la terraza panorámica. Por esta vida me refiero a cómo él, colocándose delante de mí, se deshace de la americana y se quita uno a uno los botones de la camisa, mirándome a los ojos como si no hubiera nada más. Por esta vida me refiero a cómo se acerca a mí al tiempo que se descalza y lanza la camisa sobre la cama. Por esta vida me refiero a cómo introduce sus dedos con una seguridad abrumadora tras mi blusa y deshace de los lazos de la espalda que sostienen la prenda, haciendo que se deslice poco a poco hacia mis muñecas y caiga al suelo. Por esta vida me refiero a cómo su respiración se confunde con la mía cuando toma mi mentón entre sus dedos y lo acaricia, besándome la frente. Por esta vida me refiero a cómo mueve una mano hacia la parte baja de mi espalda, colocando la otra en un momento bajo mis piernas y alzándome en volandas para dejarme sobre la cama, descalzarme y quitarme los vaqueros con suavidad. Por esta vida me refiero a cómo se deshace de su pantalón de pinza y repta sobre mí, rozando su bóxer con mi ropa interior blanca, toda a juego, como si fuéramos algo. Como si fuéramos posibles. Por esta vida me refiero a cómo recorre mis párpados con besos diminutos que hacen que quiera llorar de felicidad, a cómo coloca su frente sobre a la mía y respira antes de hundir sus labios sobre los míos, a cómo abre la cama y me invita a entrar sin una palabra. Por esta vida me refiero a cómo se mete conmigo y, tapándonos, se dedica a besarme hasta que pierdo la noción del tiempo y el cielo de Londres se vuelve negro. Por esta vida me refiero a cómo no le importa que una lágrima indiscreta recorra mi rostro, porque él la besa también y vuelve a mis labios al tiempo que me abraza con fuerza. Y noto que no soy la única que está llorando de los dos. Por esta vida me refiero a cómo confirmo aquello que más miedo me daba:

Da igual cuánto me esfuerce, jamás dejaré de amar a George Wayne.

· 47 ·

George

Nadie debería despedirse haciendo el amor. Cuando una pareja va a dejar de verse no quiere recordar el último momento en el que se dedicó en cuerpo y alma a amar a la otra persona. No quiere recordar el amor de unos ojos como los de Amelia, ni la sensación de alguien como yo, que solo quiere que ella se sienta suficiente.

Y, sin embargo, nosotros lo estamos haciendo.

Hasta dentro de seis meses no seré plenamente libre, y sé que para ese momento habré terminado de perderla del todo.

No, de hecho, sé que ya la he perdido. Y querría decir que está bien, que ella está con alguien a quien se merece y que la merece a ella. Y querría decir que no pasa nada, que es como debe ser. Pero me duele muchísimo.

Por ello aparto el rostro cuando, tras el inicio más lento y dulce de la historia, me siento apoyado en el cabecero de la cama, y ella, envuelta en unas sábanas desordenadas, se sienta sobre mí justo después de colocarme el preservativo. No puedo verla sin pedirle que se quede conmigo; que me elija a mí. Sería demasiado injusto.

Amelia, sin embargo, está decidida a hacer de esta actuación algo más. Y según continúa fingiendo que en realidad no somos nada y no le he roto el corazón, toma mi rostro entre sus manos y hace que la mire. Se me parte el alma.

Pongo las manos en su cadera según se balancea sobre mí y sé que esto no debió suceder así. Que ella merecía sonreír según hacíamos el amor por primera vez. Que cuando se recostara sobre mi pecho, como hace ahora, no lo hiciera con la respiración de quien está a punto de romper a llorar, sino con la de quien sabe que todo acaba de empezar. Que yo no me abrazara a su pelo y su cintura, cubierta de sábanas, como si no fuera a sentir su tacto nunca más, sino como si comenzara a entender qué es tocar el cielo. Que cuando nos besáramos como hemos empezado a hacerlo no fuera con la tristeza en los labios. Que cuando gimiéramos el nombre del otro como ahora no temiéramos no volverlo a decir. Que la memoria de su piel y la mía, en este balanceo que nos susurra que estamos hechos a medida, no fuera a hacernos sufrir.

Y sé que no debo hacerlo. Sé que no lo debo decir. Sé que mañana me estaré arrepintiendo de haberme adelantado.

Pero no soy perfecto, y cuando ella me lo ha dicho en el ascensor he sentido que toda esta función cobraba sentido. Que tendré noventa años y recordaré cómo me enamoré de la mujer más maravillosa del universo y la perdí. Y que ella me amó a mí.

Por eso la giro y la dejo bajo mi cuerpo.

Por eso aprovecho su norma.

Por eso la miro como si le fuera a pedir matrimonio.

Por eso se me parte el corazón.

Por eso se lo digo:

—No pretendas que me olvide de la única vez que seré capaz de amar.

A ella se le entrecorta la respiración y se abraza a mis hombros, atrayéndome hacia su pecho hasta que la abrazo, apoyando una mano en el colchón y otra bajo la parte inferior de su espalda.

—No pretendas que me olvide de cómo me siento contigo —continúo, sin dejar de balancearme dentro de su cuerpo, y notando cómo su nariz y la mía se cruzan, acariciándose.

Me besa y una lágrima se deja caer de su lagrimal, uniéndose a las mías, que caen sobre su rostro.

—No pretendas que me olvide de ti —susurro.

Me dejo caer del todo sobre ella con suavidad según siento cómo el latido de su corazón y el mío se acompasan en la demostración de amor más intensa y dolorosa del universo y noto cómo nuestros cuerpos, inoportunos, deciden que va siendo el momento de dejarse llevar.

Sin embargo, cuando estamos a escasos segundos del clímax, y provocando que todo se acelere, Amelia lo hace.

Amelia, por fin, dice la verdad.

—No lo pretendo. Yo tampoco podré olvidar el día en que me sentí suficiente para alguien.

Se me parte el alma sintiendo cómo nos vaciamos a la vez según nuestros labios colisionan.

* * *

Después de pasar el fin de semana más deprimente de mi vida tirado en la cama, hablando con Anthony de lo desgraciado que soy y echando más de menos a Amelia Softstone que en toda mi vida, me levanto el lunes a las seis y media de la mañana y me dispongo a hacer como que soy un absoluto gilipollas.

Esto va a ser de todo menos divertido.

Me pongo un traje negro cualquiera, me engomino hacia atrás como haría Anthony (solo que con dos toneladas menos de gomina de las que usaría él) y me meto en el mismo coche en el que el sábado por la mañana llevé a Amy a su casa.

Cuando terminamos de hacer el amor, ella se metió en el baño y se aseó mientras lloraba. Por supuesto, de esto último no le dije nada. Volvió con una sonrisa y se metió en las sábanas conmigo para que observáramos el skyline iluminado de Londres entre los brazos del otro. Yo la abracé como no he abrazado a nadie en mi vida porque sabía que se me escapaba de entre los dedos, y no podía con la sensación de aferrarme a un infinito que está a punto de terminar. Más tarde me besó como si nada, como si fuera lo más normal del mundo, como si conviviéramos desde hacía años y solo estuviéramos compartiendo una noche de viernes más.

La noche de viernes más bonita de la historia.

El sábado solo me levanté para hacerle el desayuno. Dormía como si no hubiera ni una sola preocupación en su mente. Al fin y al cabo, en cuanto saliera de mi ático todo se normalizaría. Volvería a una vida que no le pertenecía, con un hombre al que no amaba y una rutina que estaba a punto de cambiar.

Así fue.

Desayunamos en la cama sin una palabra, nos vestimos y recorrimos el camino que llevaba hasta mi coche.

No fui capaz de mirarla a los ojos cuando le pedí que se cuidara.

Ella tampoco me miró a mí.

· 48 ·

Amelia

No sé cómo Ginger no está harta de mí. Me pasé todo el domingo mandándole stickers absurdos y deprimentes de la rana Gustavo, como si eso fuera a hacer que no estuviera llorando en cada rincón de casa, como hice el sábado, cuando ella me vino a ver y comimos helado de fresa hasta las tres de la mañana.

Esa manera de amar debería ser ilegal.

Y lo guapa que me estoy poniendo también debería serlo.

Amelia: ¿De qué color me pongo?

Ginger: De turquesa. Te sienta genial.

Amelia: ¿Cómo me voy a poner de turquesa en un día como hoy?

Ginger: ¿Prefieres ir de negro y que parezca que le guardas luto a tu historia de amor muerta?

Amelia: ... tienes razón.

Alcanzo de mi tremendo y solitario armario el vestido de botones turquesa que aún no me he puesto (¿cómo no me he puesto aún semejante maravilla?) y unos tacones negros de corte de salón a juego con mi pelo y los divinos tirabuzones que me he hecho en claro acto de rebeldía. Le pido perdón mentalmente a Ginger por el detalle (porque soy una dramática y llevo tacones negros por el luto) y doy el primer paso de mi nueva vida como si no hubiera hecho el amor con George Wayne.

El Mini blanco me espera recordándome cómo me cantó y freno irremediablemente.

«Ni de coña, no vas a arruinar este maquillaje», pienso, como si eso me importara, y pongo la primera hacia el trabajo según me abanico los ojos con una mano para no llorar.

* * *

Cuando bajo al aparcamiento del trabajo y dejo el Mini junto al coche de George, tengo un mensaje más en el iPhone.

Anthony: Hola, peque. Solo quiero saber si has llegado bien y recordarte que para mí sí eres la mujer de mi vida.

Amelia: He llegado bien. Tú eres el hombre de la mía. Te quiero.

No digo nada más. No puedo permitírmelo. No con él. Anthony es el mejor amigo de George, y aunque sé que me protegería sobre todas las cosas, también sé lo metiche que es y cómo intentaría interceder si se lo pidiera un mínimo.

Además, todo eso se acabó. Al menos, de cara al escaparate.

Me toca fingir.

Cuando subo en el ascensor me encuentro con Liam Skarsgård, como le he apodado cariñosamente, y me da un beso en la frente adrede por si alguien nos ve. Nuestra relación ha avanzado tanto en tan poco tiempo que no puedo sino sonreírle con agradecimiento.

Si George no existiera, sería el hombre perfecto.

—¿Cómo estás? —pregunta. Yo me río.

—De pie.

—Eso ya lo veo.

—Guapísima —irrumpe otra voz en el ascensor. La voz de la pelirroja más guapa de Londres, concretamente—. Está guapísima.

En ese momento, la mirada de Liam y una brisa de aire frío me recorren la espina dorsal. Me ha mirado con tanto cariño que no sé si voy a ser capaz de no romper a llorar.

—Tienes razón —entona.

Las puertas se cierran y subimos a la oficina.

Me toca enfrentarme a mi destino.

Entro en el despacho de George para saludarle como si no me importara la vida a la vez que él sale a por un café, pero no me ve, porque va mirando el condenado móvil, y se choca de bruces conmigo. ¡Fantástico! El hombre más inalcanzable del mundo a milímetros de mis labios.

—Buenos días... —digo.

—Lo siento, Amy, yo no... Buf —responde él, y yo decido aprovecharlo. Empieza la función... otra vez.

—Si llevaras un café entre los dedos y me hubieras manchado este precioso vestido de Gucci sí que ibas a sentirlo. No, más que sentirlo ibas a correr. Porque te asesinaría, George Wayne. Puedes estar seguro de ello. —Le miro a los ojos y veo su ceja levantada. No entiende cómo puedo estar así después de lo que nos pasó.

Lo que no sabe es que estoy hecha polvo y si me quito esta fachada me echaré a llorar, porque no puedo deshacerme de su gomina a base de bien y eso me jode profundamente.

Antes de que responda, sin embargo, alguien más irrumpe en nuestro despacho.

Y lo hace con una actitud que no esperaba.

—Hola. Niña, tráeme un café, por favor.

«¿Niña? ¿Quién narices se cree con el derecho de...?», no me da tiempo a pensar la frase entera cuando noto que reconozco esa voz.

Me giro hacia Sabella y veo su sonrisa radiante... hacia George.

Un momento, ¿qué es esa mirada? ¿Los pasos que da hacia él?

—¿A qué esperas? —Se gira hacia mí al tiempo que a mí se me cae el mundo y lo recuerdo todo. George suspira, cansado del numerito.

No puede ser.

El «Ella no es nadie», el modo en que Isabella hablaba de mí, la prisa que se dio George con todos los preparativos para su llegada...

No soy nadie para George porque ya lo tiene todo con ella.

Y es evidente que a ella no le hace gracia que trabaje para él.

Cuando me doy cuenta de que llevo demasiado tiempo callada y mirándola e Isabella ya me ha preguntado tres veces qué problema tengo, tuerzo una sonrisa, sacudo la cabeza y, con una última mirada a George cargada de significado, pregunto:

—¿Con leche de soja?

—¿No atendiste el otro día cuando te lo dije?

—Ya basta. —George la mira, le da la mano y la saca del despacho—. Nos vamos al Starbucks. Softstone, ni se te ocurra traer un solo café.

El amor de mi vida está liado con la mujer a la que idolatro.

Me muerdo el labio de pura frustración para no chillar.

* * *

—¿Puedes venir a mi despacho, por favor? —Lo he dicho tan cabreada y tan rápido que dudo que me haya entendido a la primera, así que me relajo y añado—: Me gustaría que revisáramos aquí los informes de la reunión de después. Tengo alguna duda.

No le digo más a Liam porque soy consciente de que cualquiera podría estar escuchando nuestra centralita. Él asiente al otro lado del teléfono y viene.

Sin los condenados informes.

—Liam. —Le miro y miro sus manos un par de veces de manera exageradamente dramática—. Los informes.

—Oh, eh, sí. —Se da la vuelta y vuelve al minuto con ellos.

Yo, entretanto, resoplo todo lo divertida que puedo, traigo una de las butacas de George hacia mi escritorio, bien cerca de mí, y, cuando está conmigo, le pido que se siente a mi lado.

—Bien, empecemos. —Le miro a los ojos sin saber qué decir. Soy un pollo a la cerveza otra vez.

—Amy... —entona con ternura mientras dibuja media sonrisa—. Lo de los informes era una excusa, ¿verdad?

—Una excusa tremenda. ¿Soy muy ridícula?

—Bueno, yo he venido sin traerlos porque ya me lo imaginaba, así que soy igual de ridículo que tú. Pero me iría bien que cortaras la incertidumbre de raíz y me dijeras qué hago aquí y qué necesitas.

—Necesito enamorarme de ti —suelto a bocajarro, como si no significara nada.

Lo peor es que para mí, de hecho, no significa nada. Doy asco.

—¿Perdón? —pregunta, atónito.

—Mira —me giro hacia él, teatral—, probablemente esta es la declaración de amor más cutre que te han hecho, pero eres todo lo que una chica podría soñar. Eres atento, cariñoso, majo y guapo. Por Dios, si eres igual que mi actor favorito, Liam.

—Ya, pero... ¿para qué exactamente necesitas enamorarte de mí?

Me tiene más calada que a un cigarro.

—Amelia... Todo esto es por George, ¿verdad?

—N-no, no, no, no, claro que no. Por supuesto que no. ¡Nooo...! —miento.

—Ya. —Sonríe y me da la mano. Aprieto los labios y sonrío—. Escucha, si quieres que nos marquemos un fake dating de manual para que parezca que has pasado página lo hacemos, por mí no hay problema. Al cabo de los meses cortamos y aquí no ha pasado nada, tan amigos. Pero no intentes enamorarte de mí cuando estás completamente loca por él.

Intento decir algo que tenga sentido y abro la boca como un pez boqueando fuera del agua, pero no me sale nada. Absolutamente nada.

Un segundo después, sin embargo, me ataca el pánico cuando oigo cómo unos pasos se acercan de nuevo al despacho. Ya tiene los cafés y vuelve con ella. Miro a mi amigo con el miedo en los ojos. Se me acelera la respiración. Niego con la cabeza.

Liam, por suerte, reacciona por mí.

Se levanta, pone una mano en mi barbilla, coge con la otra los informes financieros y me da el beso más tierno de la historia de los besos fingidos, atrapando mi labio interior entre los suyos y acariciándome con un cariño milimetrado.

Todo ello, ante la atenta mirada de George Wayne.

—Te veo para comer, preciosa. —Emprende el paso con esos ojos de amor que no me puedo creer. Después se cruza con la mirada felicísima de Isabella. Con los ojos de George no; esos están puestos sobre los míos, y son terminantes y oscuros—: Buenos días.

«Días —pienso—, porque buenos son los nervios que me acaban de perforar el estómago».

En ese momento, Isabella pasa a mi lado y me guiña un ojo.

Yo sonrío con una desgana que me sorprende, teniendo en cuenta que la que me acaba de guiñar el ojo es una mujer a la que sigo desde hace años, pero no me sale. No me sale porque recuerdo cómo me ha hablado, aunque haya sido por puros celos.

Un segundo después, ellos están dentro del despacho de George, desde donde él, sin mirarme (cosa que agradezco), dice:

—En dos horas vendrán a instalar un escritorio para Isabella en mi despacho. Si no estamos aquí, por favor, atiéndelos tú.

—Claro —musito—. Lo haré.

· 49 ·

George

Estoy hasta la polla.

Isabella no ha hecho más que venir con una exigencia tras otra. Desde que el otro día me amenazó con airear lo de nuestra relación pasada si no me comportaba ante los medios con ella he estado atado de pies y manos. Los únicos momentos de libertad que he tenido han sido de la mano de una mujer que hace como que está rehaciendo su vida.

Porque... solo está fingiendo, ¿no?

Tras la enésima frase odiosa que lanza Isabella a su community manager vía conferencia, abro Twitter.

La necesito.

George Wayne: ¿Qué tal el vuelo?

Baby one more book: ¡Hola! Fue muy bien, gracias.

No hace falta ser un genio para ver que Amelia no tiene ganas de hablar, por lo que necesito inventarme un pretexto para que la conversación no acabe aquí.

Y no me puedo creer que, entre todos los que podría haber, vaya a usar este.

George Wayne: Me alegro. Verás... No sé si será muy inapropiado, teniendo en cuenta que prácticamente no nos conocemos, pero precisamente por ello me gustaría pedirte consejo.

Baby one more book: ¿A mí? No me malinterpretes, te escucharé encantada, aunque me extraña que no tengas nadie a quien preguntarle; seguro que hay un millón de personas que podrían asesorarte mejor que alguien que te acaba de conocer.

George Wayne: Ese es el problema, Brittany... No quiero que me aconseje alguien que me conozca. Necesito que me aconseje alguien que no lo haga.

Baby one more book: Dispara, entonces. Tienes toda mi atención.

George Wayne: Hay una chica. Una chica de la que estoy terriblemente enamorado. Pero no se lo puedo decir; ambos somos demasiado mediáticos, y solo acabaría haciéndole daño.

Baby one more book: Entiendo...

George Wayne: El caso es que no soporto ver que cada paso que doy para protegerla me aleja más de su lado. Y necesito un acercamiento. Algo. Lo que sea. Una excusa para quedar con ella y que entienda que estoy tan enamorado como cuando la vi por primera vez sin que los medios nos toquen las narices.

Tarda unos segundos en responder y yo no puedo creerme que esté declarándome de esta manera, por Twitter, con mi ex enfrente y con ella al otro lado de la puerta corredera.

Baby one more book: Claro... Eso es precioso, George. ¿Puedo preguntar cómo es?

Sonrío. Isabella me mira y me dedica una mirada envenenada, pero le sonrío a ella también y se relaja. Un segundo después vuelve a pegarle gritos a su community. Tengo que ser más prudente.

George Wayne: Claro, faltaría más. Es... espontánea. Y única. Y original las 24 horas del día. Y un poco intensita, no te voy a mentir. Pero incluso cuando se pone así siento que no puede gustarme más.

Baby one more book: Vale, recopilemos: una mujer mediática, maravillosa, espontánea, única, original y un poco intensita. ¿Es guapa?

George Wayne: Joder, si lo es... Es guapísima. Si no fuera porque trabajo con ella me caería de culo cada vez que la veo.

Se me corta la respiración. Acabo de soltar la bomba y oigo cómo, más allá de la corredera, el teclado de Amelia deja de sonar. Sin embargo, sé que su autoestima no le va a dejar creerse que estoy hablando de ella. Pondría la mano en el fuego por asegurar que cree que hablo de la bruja rubia que tengo delante, pero decirle que es ella sería ser demasiado directo... e imbécil, teniendo en cuenta cómo la miré el otro día cuando hablaba con Isabella por teléfono. Necesito que abra los ojos sola y, si es así, decida por sí misma si es conmigo con quien de verdad quiere estar o no.

Poco tiempo después se repone.

Baby one more book: ¿Trabajas con ella? Entonces tienes la excusa perfecta para quedar con ella sin que nadie lo note.

George Wayne: Ya, bueno, ahora no es tan sencillo. Cada vez contratamos a más gente y la oficina está abarrotada. Además, no puedo pedirle que se quede conmigo después del trabajo. Tiene sus propios planes.

Otra bomba desde mi ordenador hasta el suyo. Podría pensar una vez más que es todo por Isabella, que ahora mismo se levanta, dispuesta para bajar a grabar, ya que tiene una agenda apretadísima. Pero nada más lejos de la realidad.

Baby one more book: Entiendo... ¿y si organizas unas sesiones de team building? O unas convivencias. Podríais ir a algún sitio por ahí a pasar unos días, hacer equipos y coincidir con ella como quien no quiere la cosa. Y sería buenísimo para los nuevos fichajes.

Por esto la contraté, joder.

Si no fuera por Amy Trenders se iría al carajo.

George Wayne: Es una idea cojonuda, Brittany. ¿No necesitarás trabajo, por casualidad?

Baby one more book: Jajajaja, no, pero gracias por el cumplido. :)

George Wayne: No, gracias a ti, de corazón. Ya te contaré qué tal. Ahora tengo que dejarte, pero cuídate y disfruta muchísimo de tu viaje.

Baby one more book: Lo haré, George. :) ¡Mucha suerte con la chica!

«Gracias —pienso—, la voy a necesitar».

* * *

Nada más he dejado a Isabella a su set y me he asegurado de que todo estaba como debía para empezar a grabar me doy la vuelta y me dispongo a irme, pero ella tiene otros planes para mí.

—George, antes de irte tengo algo que decirte.

—Cómo no. —Me giro con mi sonrisa más falsa.

—Me gustaría hacer un evento para celebrar que trabajamos juntos. Podríamos organizarlo con alguno de los contenidos que vamos a grabar. Algo así como una première. —Se acerca a mi brazo y lo acaricia delante de todo el equipo. Yo me esfuerzo por no vomitar ahí mismo.

Me quedaría a discutir con ella sobre por qué es una pésima idea, pero ahora mismo tengo prisa, y sé que tampoco puedo tensar mucho la cuerda, así que me limito a sonreír.

—Claro. Hablaré con Marketing para que lo organice.

—No... Que lo organice tu secretaria.

—¿Perdón?

—La chica del vestidido turquesa ridículo de hoy. —Mueve una mano, restándole importancia. Yo achino los ojos y me separo de ella.

—¿«Vestidito turquesa ridículo»? Mira, Isabella, no sé quién te crees que eres para hablar así de-

No me da tiempo a decir nada más.

—Soy tu ex, George —susurra, poniéndome un dedo sobre la boca—. ¿Quieres que se entere alguien más que nosotros dos? ¿Que tu amiguita sepa que me llamaste para salir del paso? No soy estúpida. Algo debiste hacer para que esa fan mía se cabreara contigo. No me tomes por imbécil. Vamos a cooperar y a llegar a algo que nos interese a los dos, ¿quieres? Y todo irá bien.

Nada más terminar de hablar, me quita el dedo de la boca, se separa unos pasos de mí y me sonríe radiante mientras me guiña un ojo. A mí se me instala un nudo en el pecho que no sé cómo deshacer. Un nudo que dudo incluso que pueda deshacer yo.

Tengo seis meses para pensar algo para salir de esta.

Y más me vale hacerlo rápido.

· 50 ·

Amelia

Cuando George ha dejado de escribirme me he quedado helada. ¿Cómo es capaz de hablar de su lío con Isabella con tantísima tranquilidad con una perfecta desconocida?

Me hierve tanto la sangre que llamo a Ginger y acabo contándoselo todo desde la centralita. Todo, incluido lo que pasó el viernes. Ni siquiera pienso en si alguien nos puede intervenir la llamada.

—¿Es broma? —pregunta.

—¡Ojalá estuviera de coña! ¿Tú entiendes que me traiga el desayuno y después me suelte que está pilladísimo de Isabella?

—Pero ¿ha dicho que fuera de ella?

—No, pero como si lo hiciera. Ha dicho que eran supermediáticos, y que ella era única y especial y no sé qué narices más. No quiero mirarlo de nuevo, perdona.

—No... Será mejor que no lo hagas. Mira, yo creo que deberías calmarte, levantarte, hacerte una infusión y pensarlo con calma después. Quizá sepa que eres tú y te esté dando pistas. No creo que George sea tan estúpido como para soltarle a una desconocida que está enamorado.

—No sabe que soy yo, te lo aseguro. —Pienso—. Un momento, tía, ¿le estás defendiendo?

No puedo continuar hablando. Nada más he terminado de preguntar y empiezo a oír cómo Ginger se excusa y dice que eso no es lo que estaba haciendo, Míster Hablo Con Desconocidas Vía Twitter Para Decirles Que Me Gusta Una Influencer entra en el despacho, se pone delante de mi escritorio y me mira, esperando a que cuelgue.

—¿Es urgente? —pregunto, alzando una ceja. Si no lo es, no pienso cortar mi llamada así como así. Que se meta en su despacho o se vaya a dar una vuelta o a quedar con más tuiteras para tomar cafés.  

—Sí.

—De acuerdo, dame un momento —digo, a regañadientes.

Pero ni así.

No me deja despedirme de Ginger.

Coge la centralita y pulsa el interruptor del teléfono, colgando por mí y dejándome con la mayor cara de pánfila que he puesto en mi vida.

—¿¡Cómo te atreves a hacerme eso!? —vocifero.

—A mi despacho, Softstone.

Un momento. Un momento. Un momento.

¿No nos habrá intervenido él la llamada?

Me levanto sin una palabra más y paso delante de él, que lleva la silla donde ha estado antes Liam a su sitio.

—Siéntate —suelta. Pero está delante de las sillas, y no pienso sortearle ni chocarme con ese cuerpo. Dudo que pueda hacerlo sin recordar cómo me abrazó el viernes y desmayarme.

Le miro para ver si se quita, pero no lo hace.

Lo que hace en su lugar me deja petrificada.

George levanta una mano y me invita a sentarme en el diván.

—¿Es broma?

—¿Me ves cara de broma? —pregunta—. Siéntate, Amelia. No me hagas ordenártelo.

Si no fuera porque ahora mismo no sé si ha oído mi conversación y me tiembla cada parte del cuerpo me rebelaría contra él. ¿Por qué ha cambiado tantísimo de actitud? ¿Se ha olvidado ya de lo que hicimos el viernes? Vale, yo también le he soltado lo del café esta mañana cuando nos hemos chocado, pero eso no era nada. En mi caso se notaba a leguas que era para salir del paso.

Obedezco y voy hacia el diván. Él hace lo mismo y se sienta a mi lado. No me atrevo a mirarle, así que me pierdo en la tela de mi vestido según pregunta:

—¿Estás bien?

Ahora sí que tiene que estar de coña. ¿También se ha olvidado de cómo me abrazó el otro día mientras dormíamos?

Sonrío con desdén y le dedico mi mirada más hipócrita.

—Divinamente. ¿Y tú?

—Perfecto —suelta, sin más. Se la trae al pairo lo que siento—. Escucha: tenemos que organizar dos eventos. Tienes que organizar dos eventos, más bien. —¿Desde cuándo él me da órdenes así? Jamás ha sido esa clase de jefe...

»Uno son unas convivencias para dentro de dos semanas. Necesito un espacio donde podamos estar todo un jueves y un viernes. Del resto me ocupo yo.

»El otro, el más inmediato, es una première sobre el nuevo contenido de Isabella para la semana que viene. El sábado por la noche, si puede ser. Si hay algún inconveniente me lo haces saber. Cerraremos el edificio. Quiero un photocall en el recibidor, invitaciones para nuestros mejores influencers y todo el equipo, partners y medios en la puerta.

—¿El sábado por la noche?

—¿Hay algún inconveniente? ¿Tienes plan?

«¿Cómo te atreves?», me gustaría preguntarle. En su lugar hago lo que mejor se me da: actuar.

—Es posible.

—Pues lo siento, pero te pago un plus por disponibilidad y te necesito, Amelia. Así que tendrás que aplazar la cita con tu novio.

—¿Qué? —No puedo negar que eso me ha pillado desprevenida. ¿De verdad se atreve a decirme algo así hoy?

—¿De verdad te atreves a decirme algo así hoy?

—¿Qué pasa hoy?

—Ah, no sé. Quizá que es lunes. Después del domingo. Y después del sábado. ¿Qué tal dormiste la madrugada del viernes al sábado, Wayne? ¿Todo bien? ¿Tienes sueño atrasado?

Antes de que pueda darme cuenta me he levantado, me he cruzado de brazos y estoy hablándole en un tono que seguro que no le hace ninguna gracia, pero menos gracia me hace a mí saber que se ha atrevido a vacilarme de esta manera.

Se levanta y me mira con una seriedad absoluta.

Lo siguiente que dice hace que me derrumbe:

—La madrugada del sábado dormí mejor de lo que había dormido en toda mi vida. Si tengo sueño atrasado es porque ayer no fui capaz de dormir así.

Me siento de nuevo en el diván. Me tiembla el corazón.

—No puedes estar hablándome en serio —digo. Se supone que tengo que odiarle.

—¿Prefieres que te mienta?

—Sí —reconozco con un hilo de voz, volviendo a sus ojos—. Preferiría cualquier cosa antes que esto —digo, y me arrepiento de lo que estoy diciendo antes incluso de entonarlo—. Al fin y al cabo, no soy nadie para ti.

—Eso no es verdad. —Se acuclilla delante de mí y siento que las lágrimas inundan mis ojos.

—¿Ahora no mientes, pero antes sí? Tus ojos no decían lo mismo, George.

Pero George no está dispuesto a dejar la conversación ahí. Y yo, por más que me lo niegue, tampoco.

—Dime qué dicen ahora mis ojos. —Se acuclilla y me acaricia la pierna hacia arriba desde el tobillo. No sabe cuánto me duele todo lo que está pasando.

Con todo, yo no respondo. Estoy demasiado ocupada manteniendo mi respiración según él continúa subiendo, y subiendo, y subiendo hasta que su mano desaparece dentro de mi falda.

—Dímelo —pide de nuevo, llegando a la tira de mis brasileñas y sobrepasándola—. Por favor.

—Todo esto no está bien —susurro según noto cómo su mano izquierda empieza a recorrer el mismo camino que ha hecho la derecha.

—No te he pedido que me digas eso. —Llega a mi cadera y me acaricia, simple y llanamente. Ni me desnuda ni intenta nada más. Solo se limita a acariciarme, recordándome con absoluta nitidez lo que pasó entre nosotros.

—Tengo una norma nueva, George —digo, según noto cómo me voy humedeciendo poco a poco sin poder evitarlo.

—Pon las que quieras. —Su mano derecha continúa subiendo y va a parar a la parte baja de mi espalda. Me acaricia de nuevo. Lo hace con... ¿amor?

Rompo a llorar mucho antes de decirlo.

—Tenemos que fingir que el viernes no pasó nada.

Su mano aprieta mi espalda con necesidad un momento antes de apartarse.

Deshace el camino de mis piernas.

Se aleja de mí.

Me arrepiento.

· 51 ·

Anthony

—No hay nada peor que estar cachonda y triste.

—No —me quejo—. No hay nada peor que tu hermana pequeña llamándote para decirte que no hay nada peor que estar cachonda y triste. Amelia, ¿en qué momento crees que es una buena idea?

—Vale, perdón. En vista de que para ti es más importante cómo me exprese a lo que te diga, voy a cambiar de frase: no hay nada peor que salir del despacho de tu jefe llorando.

—Espera, ¿qué? ¿Lo de cachonda iba por George? No me jodas, Amy.

—Evidentemente iba por George. ¿Por quién va a ir?

—¿Por tu novio, quizá?

El silencio se hace al otro lado del auricular y me doy cuenta de que mi hermana me está escondiendo algo. Algo que no me escondería si George no fuera mi mejor amigo. Algo que es bastante evidente. Algo que es que Amelia no tiene un puto novio. Sin embargo, aún no he hablado con ella sobre esto, y dudo que por teléfono sea la mejor opción, pero me puede la impaciencia.

—Porque tienes novio..., ¿verdad?

Silencio.

—Claro que tengo novio —miente. Está clarísimo que miente. La conozco.

—Ya. ¿Y cómo es ese novio tuyo? ¿Tiene nombre? Y no te atrevas a decirme que ni confirmas ni desmientes.

—Claro que tiene nombre, Anthony. Se llama Liam. Y es el doble de Alexander Skarsgård.

—¿Que es el doble de quién...?

—El vampiro buenorro de True Blood. Ese chico guapo rubio con el que algún día me voy a casar.

Ya, claro. Y yo soy Aragorn, hijo de Arathorn, heredero de Isildur. ¿No se puede inventar una excusa mejor?

—¿Liam qué más?

—Liam Thorne —suelta.

—Oh... Como Sally Thorne, ¿no? Esa autora que te encantaba que escribió aquel romance de oficina. ¡Qué casualidad, Amelia!

—¿No me crees?

—Creo que es bastante evidente que no.

—Pues quiero que sepas que me estás haciendo mucho, mucho, mucho daño.

—Amelia, no me fastidies. ¿La semana pasada te quedaste en mi casa llorando porque George había sido tan idiota como para follar contigo, pero ahora resulta que tienes novio?

—¡Oh! ¿Así que hay que ser idiota para querer follar conmigo?

—Joder, yo no quería decir eso...

—Pues lo has dicho.

—¿No puedes entender que me preocupe por ti?

—Entendería que te preocuparas por mí si te hubiera dado motivos para preocuparte.

—¿Motivos como que te dio un brote de narcolepsia después de casi una década sin tener ninguno?

El silencio, como cada vez que Amelia se ve acorralada, se hace al otro lado del teléfono.

No puede ser.

No. Puede. Ser.

—Dime dónde estás ahora mismo —espeto. Esto sí que no lo pienso hablar por teléfono.

—No quiero.

Pero por aquí sí que no voy a pasar. Vamos, si no voy a pasar. Meto a George en la llamada antes de que mi hermana reaccione.

—Hola, Anthony, qué-

—¿Qué coño haces, Anthony? —pregunta ella.

—¿Amelia?

—George, ¿dónde está mi hermana?

—En la oficina, ¿por qué?

—Porque voy para allá. Que no se mueva.

—¿Y cómo piensas conseguir que no me mueva?

—George. Por tu vida, que no se le ocurra moverse. Átala al puto diván de tu despacho si es necesario.

—Pero ¿tú de qué vas? —pregunta Amy.

—Eh... ¿Vale?

—En media hora estoy ahí.

· 52 ·

George

—Mira, a mí esto me hace tan poca gracia como a ti. Pero, por algún motivo, como te vayas de la oficina tu hermano me mata. —Llego a la puerta un milisegundo antes que ella y echo el pestillo, poniéndome delante.

—No puedes estar hablando en serio...

—¿Se puede saber qué ha pasado con Anthony para que esté viniendo a mi empresa un lunes por la tarde con semejante cabreo?

Amelia embebe los labios y evita mi mirada.

—Le he dicho cosas.

—¿Qué cosas? Amelia, no...

En lo que me llevo las manos a la cabeza y me muevo, ella aprovecha y se cuela entre mi espalda y la puerta, tratando de huir. ¿Qué narices hace?

—Ni de coña —espeto, cogiéndola justo antes de que atraviese la puerta. Un segundo después la tengo pegada a mi pecho y vuelvo a cortarle el paso—. ¿Quieres que tu hermano me mate?

—¿Quieres que te denuncie por secuestrarme?

No sé por qué (claro que lo sé), pero su discurso y su lenguaje corporal no me cuadran; principalmente porque ha colocado sus manos sobre mi cuello con una dulzura destructora. Y mucho menos me cuadra todo esto con lo que ha pasado esta mañana en el despacho. Dios, me lo está poniendo demasiado difícil.

—¿Lo harías? —pregunto.

—¿Yo? ¿Secuestrarte? —va a reaccionar, pero a mí ya se me ha escapado una risa tonta.

—Denunciarme.

—No te rías de mí, George Wayne.

—No me río de ti, tonta.

—Oh, ¿ahora me insultas?

—Amelia, no me cuadra tu enfado si luego me acaricias así.

Esperaba que se pusiera histérica, roja, que temblara... Lo que fuera.

Pero no esperaba esa sonrisa vacilona. Ni cómo en dos segundos me hace una llave y me deja en el suelo y se dispone a irse.

—¡Ah, no, guapa! Eso sí que no.

Cojo su tobillo antes de que le dé tiempo a abrir la puerta y la atraigo hacia mí con todo el cuidado que soy capaz, pero también con firmeza... y un amor terrible. ¿A quién quiero engañar? No soy capaz de mantenerme alejado de ella sabiendo que seguimos dentro del juego.

Menos aún cuando Amelia cae a horcajadas sobre mí.

Mucho menos cuando sus labios y los míos se chocan, fundiéndonos en un beso que no esperaba que llegara... y destruyéndome por completo. Pero no por el beso, no por su cuerpo a horcajadas sobre el mío, no por lo que hay entre nosotros y todo lo que nos hace sufrir. Sino porque Amelia, en lugar de alejarse de mi cuerpo, se pega a mí, incoherente, y me sigue besando con una pasión que no esperaba tras dejar ir un gemido de cariño que hoy no esperaba recibir.

—¿No tenía que fingir que lo del viernes no pasó? —pregunto, incorporándome y sentándola sobre mí sin soltarla.

—Cállate. —Pega su frente a la mía y continúa besándome. Pero yo no soy capaz de callarme.

—¿Es una norma? —pregunto según le descoloco la falda. Ella traga saliva y toma aire muy, muy, muy profundamente.

—¿Sabes besar mientras hablas?

—Puedo intentarlo.

—La última vez, George —dice según me desata el cinturón.

—La última vez —asiento, apartándole la ropa interior hacia un lado.

Saco la cartera y le tiendo lo que andábamos buscando. No tarda en rasgar el plástico con los dientes.

* * *

Amelia no deja de besarme según se balancea sobre mi cadera a un ritmo constante, frente a su escritorio. Ni siquiera nos hemos movido de delante de la puerta (era un tiempo valioso que no estábamos dispuestos a desaprovechar).

—No entiendo nada —reconozco entre sus labios, aunque sé que yo tampoco estoy siendo el hombre más claro del mundo.

—No tienes que entenderlo —responde, mordisqueándome el labio interior.

—Pero quiero entenderlo, Amelia —replico, apretando sus piernas contra mí según la tengo a horcajadas—. Quiero entender qué nos pasa.

—No, no quieres. No soy nadie, ¿recuerdas?

Por Dios...

—Claro que lo eres —se me escapa según gruño sin poder evitar los calambrazos de mi entrepierna—. ¿Cómo no vas a ser nadie tú, joder?

—¿Qué acabas de decir? —Su balanceo frena en seco y me mira directamente al alma. Yo le aprieto la cadera con las yemas de los dedos y suspiro, controlando mi cuerpo.

No puedo más.

No puedo más.

No puedo más.

Es hora de decir alguna verdad.

—¿Sabes guardar un secreto? —La agarro para tumbarla debajo de mí. Ella asiente sin apartarme la mirada y se deja hacer—. Estoy loco por ti. Loco.

—¿Qué...?

Acallo el temblor de sus labios con los míos encima y absorbo uno a uno todos los besos que me da según se encarama a mi cuerpo para que la levante.

Esto no lo terminamos aquí.

Me la llevo al diván y la desnudo antes de que me arrepienta del berenjenal en el que me estoy metiendo. Ella se deshace a la vez de mi camisa y me acaricia según vuelvo a penetrar en su sexo, empapándome del calor que emana y lo divinamente mojada que está.

—¿Necesitas que te lo repita?

—Muchas veces. Todo el tiempo. Por favor —pide.

—Estoy loco por ti —susurro, cogiendo sus muñecas y besándolas después—. Completa y absolutamente loco...

—¿Por qué? —pregunta según arquea la espalda de puro placer. Yo aprovecho y la levanto, pegando su pecho al mío y quedándome incorporado sobre el diván.

—No lo sé. No tengo la más mínima idea. Solo sé que te amo, Amelia. Y que no soy capaz de hacer como que todo esto no ha pasado. No soy capaz de fingir que no hacemos el amor. No soy capaz de fingir que no eres suficiente. Eres mucho más de lo que he podido soñar jamás. «Suficiente» se te queda muy, pero que muy corto.

—Repítemelo. —Se abraza a mí con lágrimas en los ojos y me acaricia el pelo.

—Estoy loco por- —voy a repetir, pero ella me besa con más ahínco, arrancándome una sonrisa.

—Entonces ¿por qué le dijiste aquello a Isabella?

—Para que se callara de una puta vez —suspiro, hastiado. Y ella me mira con los ojos muy abiertos, como pensando qué decir—. Pero, por favor, no hablemos ahora de ella. Te lo ruego.

Amelia sonríe y asiente.

—¿Y tú sabes guardar secretos?

—Por supuesto —digo, muy a mi pesar. Espero poder contarle todos los que aún guardo tan pronto como sea posible.

Sonríe antes de decirlo.

—Lo de Liam es fake dating.

—¿Es qué? —Abro mucho los ojos y la aprieto más contra mí, acelerando.

—Un... —jadea— cliché de... novela romántica...

No puede más, y pienso aprovecharlo. La tumbo de nuevo debajo de mí y hago que me mire poniendo una mano sobre su cuello con suavidad y acorralando sus muñecas con la otra.

—Sé lo que significa, Softstone —embisto según Amelia comienza a perder el control sobre sus gemidos y rezo porque su puerta y la mía sean suficientes para acallar el ruido. No la pienso parar—. Pero vas a tener que explicarme por qué carajo te has inventado semejante historia con él. Si es que puedes...

Pero no puede.

—Que te follen, Wayne —gime, buscándome con las manos. Yo sonrío sabiendo que todo acaba de empezar.

—Work in progress, Amy... —Cada vez que pronuncio su nombre mi piel gime por mí.

Ahora quien se ríe es ella, sin dejar de mirarme.

—Vamos, ¿no me piensas corresponder? —digo, para que me mire.

Pero un segundo más tarde le sobreviene un orgasmo que hace que grite de puro placer y no aguanto más. Esa cara debería estar prohibida.

La correspondo yo.

Nos vaciamos juntos.

· 53 ·

Amelia

—Batman —susurro, entre caricia y caricia—. ¿Qué va a pasar ahora?

—Ahora... va a venir tu hermano a echarnos la bronca. Aunque aún no entiendo por qué.

—Oh, eh... Sobre eso...

Me mira con los ojos muy abiertos.

—Es posible que le haya dicho que no había nada peor que estar cachonda y triste —digo, de corrido.

—¿Que has hecho qué?

—Y que era por tu culpa y que tenía novio y seguro que te va a matar. —Me escondo en su pecho y le doy muchos besos chiquititos.

«Te amo».

—Eh... No.

—Eh... Sí —me río.

—¿Cómo puedes reírte en un momento así? ¿Estás mal de la cabeza? —pregunta, pero me copia la sonrisa y arremete contra mis labios con los suyos.

—Estoy enamorada. —Me vuelvo a esconder en su pecho.

—¿De quién? —pregunta, tonto, pero no se me escapa cómo se le vidrian los ojos.

—De ti. —Ahogo un gritito en su pecho. Creo que soy ridícula. Y creo que me da igual.

—Dímelo mirándome a los ojos —pide.

—No quiero.

—Amelia...

—¿Es una norma? —pregunto.

—Puede.

—En ese caso —le miro— estoy enamorada de Batman.

—¿No prefieres a Superman? —Sonríe.

—Henry Cavill es Dios, si es lo que me estás preguntando. Pero... creo que te prefiero a ti. Me pagas un sueldo exagerado. Además, Cavill me recuerda a mi hermano, y, ugh. No.

—Eres tontísima.

—Y tú estás tremendo —musito.

—¿Por qué me da que me has perdido todo el respeto? —Nos incorporamos y deposito sobre su cuello lametones divertidos.

—¿Por qué crees que te he respetado alguna vez? —Muerdo y se estremece.

—Amelia, basta. No nos da tiempo a un segundo round.

—Pues qué pena...

—Venga, vístete.

—No quiero —me quejo.

—Vístete... No me hagas pedírtelo por favor, no me haría ninguna gracia.

—Con una condición. —Le hago ojitos—. Me vas a prometer que lo que ha pasado hoy es la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad. Y que no estás liado con Isabella. Y que me quieres. Y que lo del viernes fue de verdad.

—Espera, espera, espera, ¿que no estoy qué? Joder, claro que no estoy liado con Isabella. ¿Qué narices te ha hecho pensar eso?

—Le has dado la mano... Y tiene un escritorio en tu despacho.

—Porque quería sacarla de ahí antes de que te pidiera otro café y porque es una manipuladora de mucho cuidado. Pero la que está desnuda (y vístete ya, por lo que más quieras) sobre el diván después de hacer el amor conmigo eres tú, tú y nadie más que tú.

—Más te vale, George Wayne. Como me entere de que licuas a alguien más con tu bat-idora me partirás el corazón.

—No puedes haber dicho eso...

Nos reímos y me abraza como si le fuera la vida en ello.

—Dime que me quieres.

—Te quiero. Te quiero. Te quiero muchísimo.

—Y ahora, más allá de que va a venir mi hermano y nos va a matar, ¿qué va a pasar?

—A partir de ahora —susurra. Yo calmo mi risa y le sonrío con dulzura antes de besarle— vamos a empezar a construir todo esto desde cero. Y lo vamos a hacer bien. Poco a poco. Poniendo un ladrillo cada vez. Confiando en el otro. Y no te digo que no habrá días en los que todo será terriblemente difícil. Pero sí te prometo que habrá otros en los que será exageradamente bonito. Y cuando te quieras dar cuenta todo estará en su sitio y lo malo no habrá sido más que un recuerdo.

—¿Me lo prometes?

—¿Me prometes tú que creerás en mí?

—Te lo prometo, Batman.

—Te quiero, Amelia.

—Eso ya me lo has dicho antes.

—Y ahora te lo voy a demostrar. 

· 54 ·

George

Reviso a Amelia de arriba abajo y ella a mí justo antes de que su hermano nos llame para avisarnos de que está a cinco minutos (como si se oliera lo que puede pasar entre los dos y tuviera que avisar para no llevarse un disgusto).

Antes de que suba él, sin embargo, llega alguien más que intenta irrumpir en el despacho.

—¿Por qué narices está cerrada la puerta? —pregunta al otro lado de la madera.

—Te toca, guapa.

—Venga ya, es Sabella Flavors. No me hagas esto, George.

—¿No querrás que le dé la mano para sacarla del despacho?

—Eres odioso —se queja—. Voy. —Me dedica un corte de mangas precioso y se aleja hacia la puerta.

—Bonitas uñas —me burlo, sonriente.

Cuando Amelia abre, yo estoy dentro de mi despacho mirando no sé qué (en serio, no sé qué estoy mirando, solo he abierto documentos por si acaso esa bruja se atreve a meter las narices en mi pantalla. Lo último que me interesa es que descubra que he estado con la que para ella no es más que mi secretaria).

—Niña —espeta. Yo aprieto los labios. Me revuelve el estómago que le hable así—. ¿Por qué estaba echado el pestillo?

—Hola, Isabella —responde con respeto. Qué pena. Espero que abra los ojos rápido—. A veces pasa, esta puerta se cierra sola por dentro, no sé por qué... Tienen que venir a verla. Es un fastidio.

Me descubro dedicándole un «Esa es mi chica» mental y sonrío para mis adentros.

—Pues ya pueden darse prisa —dice, visiblemente mosqueada—. No me haría gracia que George se quedara encerrado aquí dentro.

De ella no dice ni mu, lo cual no me sorprende. Si Amelia se quedara encerrada un año entero seguro que se alegraría. Está celosísima de ella. Yo me entretengo pensando en que no me resultaría ningún problema encerrarme con la morena más guapa del planeta. Sobre todo, ahora que todo vuelve a empezar y tengo la oportunidad de hacer las cosas bien con ella.

Unos segundos más tarde, sin embargo, la Cupcakes y su traje rosa chillón están sonriendo en mi despacho.

—Hola, Isabella. ¿Qué tal la grabación?

—Divinamente. —Se acerca a mí y me da un beso en la mejilla. Un beso muy sonoro. «Por favor, Amelia, date cuenta de cómo es». Por suerte, la puerta continúa abierta y Amelia está justo ahí, viendo mi cara de hastío y cómo cambio de expresión cuando Isabella me mira—. Ya me iba. ¿Quieres que vayamos a por un café?

—Lo siento... Pero ahora viene hacia aquí mi asesor.

—Oh... ¿No puedes verle en otro momento?

—No sé, Isabella, no creo que... Ya sabes...

—George, lo mínimo es que nos tomemos un café en mi primer día aquí.

—Nos hemos tomado uno esta mañana y hemos comido juntos.

En ese momento, Amelia se da cuenta de mi cara de pánico y coge su teléfono, rápida, llamando a la empresa. Dos segundos más tarde coge la centralita, gritando más de lo normal.

—Hooola, ¿ya subes? Perfecto. ¡Sí! Te esperamos arriba.

Todo mentira.

Hago un esfuerzo atronador por no reírme.

—Tendrá que ser otro día —digo—. Ella asiente muy resignada y suspira profundamente.

—Mañana no te me escapas —susurra lo suficientemente alto como para que la oiga. Después emprende el paso, subida en sus tacones de aguja—. Adiós, niña.

—A-adiós...

Nada más Isabella ha cerrado la puerta, Amelia me pregunta:

—¿Se puede saber por qué me llama eso?

—Quizá el hecho de que tengas diez años menos que ella tiene algo que ver.

—Eso es edadismo y no es nada feminista.

—Cariño... —Me levanto notando su reacción al piropo que le acabo de lanzar y la cojo por la cintura, atrayéndola hacia mí—. Ya irás descubriendo que no todo en Isabella es de color de rosa.

—El feminismo es morado.

—Morado me voy a poner yo de comerte esta noche.

—Tonto... —Me da un beso rápido y me peina de nuevo—. No te preocupes por ella, supongo que me acostumbraré. —Se encoge de hombros y me besa por última vez.

«Por Dios, no lo hagas».

* * *

Anthony está en una de las sillas, Amelia en la otra y prácticamente el resto de la oficina en sus casas. Lleva literalmente quince minutos sin decir nada, alternando su mirada entre Amelia y yo.

Carraspeo.

Carraspea más fuerte.

Amelia nos mira a los dos.

—Habéis vuelto a follar, ¿verdad?

—No —digo.

—Sí —se ríe ella a la vez.

—Amelia... —Me llevo la mano a los ojos y giro mi butaca para apartar la mirada de su hermano—. ¿Te olvidas de con quién estás hablando?

—Venga ya, ¿qué hay de malo?

—¿En que te tires a tu jefe? —pregunta su hermano. Pero ella ahora no tiene esa perspectiva. Ya no. Sonrío según la miro de arriba abajo y le guiño un ojo.

—Técnicamente ahora es mi socio.

—Y sin técnicamente —respondo yo.

—Oye, ¿os estáis quedando conmigo?

—No —digo.

—Sí —ríe ella.

—¡Dios, Amelia! —Anthony se levanta y le falta poco para tirarse de los pelos—. Pero ¿no me has dicho por teléfono que salías con un tío? ¿Era mentira?

—Era una verdad a medias —dice—. Solo fingía que lo hacía por el bien de la campaña de Marketing...

—Mira, no sé qué carajo os traéis vosotros dos entre manos, pero tú —me señala— sabes bien que como mi hermana sufra te mandaré a un sicario. Y tú —la señala a ella— te vienes esta noche conmigo a casa.

Amelia se cruza de brazos. Yo enarco una ceja. ¿Está de coña? ¿Ahora que al fin empezamos a estar bien?

—Podéis refunfuñar lo que queráis. —Se levanta y se atusa el traje—. He dicho que viene conmigo. ¿Tienes algo que decir, Wayne? —pregunta, y yo me levanto y enarco una ceja—. Por cierto, he visto a Isabella Rockhart salir del edificio según yo entraba en el aparcamiento. Qué buen fichaje, ¿verdad?

Me callo la puta boca y vuelvo a mi sitio.

—Nada que decir.

Amelia, sin embargo, sí continúa quejándose. Al menos hasta que Anthony se dirige hacia ella de nuevo:

—Tú no vas a quedarte por ahí otra vez después de llamarme hoy. Ambos sabemos que solo me llamas cuando estás fatal, y me vale como razón para controlar tu narcolepsia, al menos estos días.

Se calla y se sienta de nuevo.

Nos tiene bien cogidos.

—Pero —dice, reculando un poco. Siempre lo hace cuando sabe que está siendo demasiado duro— si queréis... tú —me mira— puedes venir a casa con nosotros.

—Es broma, ¿no? —dice Amelia.

—No, no lo es. Si queréis estar juntos no me opondré, pero haciendo las cosas bien —remarca mirándonos a ambos, aunque no entiendo qué tendría que hacer bien ella—. Prometo no obligaros a tener la puerta abierta. Soy el último interesado en oír a mi hermana gritar.

—Descuida, sabe estarse calladita —se me escapa.

La mirada de mi amigo me fulmina y me obligo a girarme otra vez, pero ella no puede evitar entrar en un ataque de risa repentino, y yo no puedo evitar girarme hacia ella cuando lo hace.

No hay sonido más bonito que el de la risa de la persona a la que amas.

—Amelia, me vas a llevar por el camino de la amargura —dice—. Y tú también, capullo.

Entonces ella se levanta, se pone detrás de Anthony y le da un beso en la frente, esquivando el respaldo para abrazarse a él.

—Sigues siendo el hombre de mi vida, Anthony, no te pongas celoso. —Él sonríe, victorioso, y le da un beso en la mejilla.

—Jódete —me susurra después.

—Pero él es el amor de mi vida —dice ahora—. Y vas a tener que entenderlo.

—Jódete tú —le susurro yo.

* * *

Ya estamos a punto de marcharnos a cenar (porque la niña, como la llama la bruja, quiere una hamburguesa) cuando alguien aparece por el umbral.

Alguien que hace que instintivamente me aleje de Amelia.

Me siento imbécil.

—Hola, precio-

—Ya, Liam. —Le da un abrazo y le revuelve el pelo—. Ya lo saben.

A su lado llega Ginger, radiante, y cuando ve la escena me dedica una mirada que reza «Bien hecho».

—¿No hace falta fingir más? ¿Ya está?

—No —ríe.

—Más te vale que no. —Me acerco a Amelia y la cojo por la cintura, pegándola a mí—. Como te vuelva a ver ponerle los labios encima te mando al equipo de Marketing.

—Cómo te pasas... —musita Amelia, cogiéndome las manos y poniéndolas sobre su vientre. No puedo evitar fantasear con que un día lo haremos delante de la oficina entera.

Lo de abrazarnos, no lo de... En fin.

—Pero ¿tú no ibas a tirártelo para que te rompiera el corazón y olvidar las otras veces? —susurra Ginger cuando ve la actitud de su amiga, pero tal y como la discreción no es la virtud de Amelia, tampoco lo es de la pelirroja.

—¿Qué? —pregunto divertido. La veo perfectamente capaz de soltar algo así para protegerme de lo que ella pensaba que era no ser suficiente. Amelia a veces es un libro abierto.

—¿Qué? —pregunta Liam, alucinando.

—¿Qué? —vocifera Anthony, mirándola.

—¿Qué? —se ríe ella.

—¿Cuántas veces te lo has tirado en la última semana? —pregunta su hermano.

—Sí —responde, riéndose y dándole la mano a su amiga, que la acompaña. Yo rezo para que no diga la verdad.

—¿Cómo que «Sí»?

—Que sí. Que ¡cuántas veces...! —se parte el culo. No puede ser.

—A mí no me mires —digo, avanzando y cerrando el despacho.

—Chicos, os presento a mi hermano Anthony —dice ella con total naturalidad, cambiando de tema y adelantándonos a los tres—. Ginger, creo que haríais buena pareja. Él es el Superman del que te hablé —le susurra después a su amiga. De nuevo se las oye perfectamente.

Liam y yo ahogamos una risa. No nos podemos creer que los esté liando de un modo tan descarado.

Pero mucho menos me puedo creer cómo Anthony se queda tonto mirando a la de Finanzas. Tonto, tonto, tonto. Tan tonto que le tengo que estirar de él todo lo sutilmente que puedo para que no se estampe contra la columna que hay antes de llegar al ascensor.

—Eh... —Anthony balbucea como un niño pequeño según pulsa el botón—. Bienvenida. O sea, encantado.

¿Qué cojones? ¿Le acaba de decir «Bienvenida»? ¿Quién es este y qué ha hecho con mi mejor amigo, el empotrador fanfarrón que liga hasta con Siri?

—Sí, Loise, a la familia —se ríe Amelia. Ginger está igual de embobada que Anthony desde que los ha presentado. Se limita a sonreír según le tiende la mano para estrechársela y las puertas del ascensor se cierran. Tengo que reconocer que se ha marcado un pleno—. Vamos a ir a cenar a una hamburguesería que hay aquí cerca, ¿os animáis?

—Yo creo que me voy a ir a casa, desde que Amelia me dijo que era igual que el vampiro rubio de True Blood tengo curiosidad por la serie. Además, mi trabajo aquí ha terminado.

Carraspeo.

—No te pongas celoso, Batman —se ríe Ginger. Anthony baja la mirada y sonríe.

No me da tiempo a observar nada más cuando Amelia me da la mano. El resto del mundo acaba de desaparecer.

· 55 ·

Amelia

—No toques mis aros de cebolla especiales, puerco —le digo a mi hermano dándole un manotazo para que no me robe. George me toca la pierna por debajo de la mesa y me descoloca la falda del vestido, el muy cochino. Por suerte, desde esta perspectiva no me ve nadie (tampoco es que haya mucha gente en el local).

Y yo separo las rodillas como buena marrana que le corresponde.

—¿Cuándo vas a empezar a pedir raciones grandes para que te pueda robar un poco?

—¿Y tú cuándo vas a empezar a pedir lo que quieres para no tener que robarme?

—Jamás.

—Pues te jodes. Se me da mal compartir.

En ese momento, Ginger cuenta no sé qué de otra hamburguesería no muy lejos de aquí. Y digo «no sé qué» porque estoy ocupada concentrándome en cómo George Wayne me termina de descolocar la falda y llega a la cinta de mis brasileñas. Mientras tanto, Anthony atiende embobadísimo a Ginger y trata de hacerse el interesante. Perfecto, que sigan así.

Yo saco el móvil y le escribo a George, que saca el suyo a la vez y lo mira antes de responder en un segundo y volver a coger su hamburguesa de pollo con una mano.

Amelia: Como se entere de que me estás metiendo mano con él delante te asesina.

George: Pues procura que no se te note. Demuestra cómo te sabes callar.

Amelia: Vas a acabar conmigo...

George: Y solo acabo de empezar. ��

Un segundo después me estremezco según noto cómo George me acaricia el clítoris en círculos concéntricos y me meto un aro en la boca, gimiendo.

Los tres se giran hacia mí.

—Buenísimos —digo después, disimulando. Soy idiota con ganas.

—Si me dejaras probarlos lo sabría —se queja mi hermano. Yo estoy muy ocupada como para pensar algo ingenioso, así que le tiendo la caja según me río.

—Venga, te lo voy a permitir. —Abro las piernas, demostrándole a George que no estoy hablando precisamente con Anthony. Él se toma la licencia y me explora con dos dedos a la vez como puede. ¿Quién es tan experto como para hacer esto así de bien con el brazo del revés y sin que se note?

Cuando nota que empiezo a respirar con más pesadez, mi divinísimo jefe acelera. Y yo le odio un poquito, pero le quiero más.

—Tampoco te pases —digo cuando veo que Anthony va a coger otro aro. De nuevo, no estoy hablando con mi hermano. Y tengo que reconocer que todo esto me hace demasiada gracia.

Lo que hago después es pedirle a mi amiga que me socorra mediante un mensaje que va directo a su Apple Watch.

Amelia: Por lo que más quieras, llévate a Anthony de aquí. Y hazlo rápido.

Ella me mira y se levanta. Cuando tienes una amiga de verdad, una mirada es más que suficiente.

—¿Me acompañas a por un helado para después? Más tarde estará lleno de gente —pregunta, radiante y veloz como una maruja en las rebajas.

Él tarda unos segundos horrorosos en responder, pero cuando la nebulosa que vuela en su cabeza se disipa, al fin se levanta y va con ella sin una palabra.

No entiendo qué le pasa a mi hermano, pero conforme con ello.

Después me pego al cuerpo de George y le hundo los dientes en el hombro de la americana.

—Te odio —musito notando cómo cambia de mano disimuladamente y me aprieta la cintura del vestido—. Te odio. Te odio. Te odio.

—Qué más quisieras, guapa —se ríe, besándome rápido.

No tardo ni diez segundos más en terminar entre sus dedos según él presiona mi cadera y me hunde los labios. Y gracias a Dios que lo hace... Porque, de no ser así, no habría tenido cómo ahogar la tensión (la misma que ha ido a parar con un mordisco a su labio inferior) y todo el local se habría girado hacia aquí.

Cinco oleadas más tarde estoy comiendo aros de cebolla especiales pegada a él, y mi hermano y Ginger vuelven.

—Vosotros dos, que corra el aire —dice Anthony dejando helados para todos en la mesa—. Al menos hasta que lleguemos a casa, no os vaya a ver algún paparazzi.

Nosotros nos reímos y George vuelve a coger su hamburguesa antes de hincarle el diente al helado.

Lo que hace después, sin embargo, me termina de matar.

«Aquí yace Amelia Softstone, gran empleada y mejor persona, después de que le diera un paro cardíaco al ver cómo George Wayne se lamía los dedos con los que la había masturbado».

—No sé qué le pondrán a esta salsa, pero está como para repetir —suelta.

Yo aprieto los labios mucho, muy fuerte, y me meto los dos aros que me quedan en la boca y el resto de la hamburguesa para ahogar la risa.

—Jhrasfshgr. —Me ahogo después.

Por suerte, George me mete en la boca la pajita de la Coca-Cola cero (porque una comerá comida basura, pero los refrescos siempre sin azúcar) justo a tiempo de que dé un sorbo y todo baje.

—Casi me muero —reconozco.

—No en mi guardia —se ríe. Ginger se ríe también en silencio. Anthony se limita a comer y que no se le note que mi amiga le gusta.

Que se pare el mundo.

Soy feliz.

· 56 ·

George

Tras cenar (y lo que no es cenar) volvemos paseando poco a poco hacia el aparcamiento. Anthony y Ginger van delante, me atrevería a decir que en un silencio cómodo (y, si no, lo disimulan muy bien para darnos espacio), y Amelia y yo vamos un par de pasos por detrás, agarrados por la cintura.

No me puedo creer que todo haya avanzado tan rápido solo con irme de la lengua.

—Supongo que habría sido más fácil empezar por el principio.

—Más fácil sí —reconoce—, pero ¿habría sido tan divertido?

La aprieto para acercarla a mí y le beso la frente.

—Ni de casualidad, cariño.

—Deja de llamarme cosas bonitas o nos vamos a acostumbrar.

—¿Quién dice que no podamos?

—Nadie... Pero dudo que a Isabella le haga mucha gracia oír cómo le llamas «cariño» a tu secretaria.

—Que le jodan —suspiro.

Después bajamos al aparcamiento y las chicas se suben a sus coches tras darse un abrazo y despedirse hasta el día siguiente. Entretanto, Anthony me coge del brazo y me dice lo inevitable:

—Espero que sepas lo que estás haciendo —susurra. Ambos nos metemos las manos en los bolsillos según las miramos.

—Estoy acojonado —reconozco—. Pero voy a intentar hacerlo bien.

—Tú solo no le hagas daño.

—Sabes que jamás le haría daño queriendo, ¿verdad?

—Ni sin querer, tío. —Me mira preocupado.

—Lo voy a intentar. Pero no tengo todas conmigo sabiendo que Isabella está por medio y me está coaccionando.

—¿Que está haciendo qué? —Su preocupación aumenta y gira su cuerpo hacia el mío.

—Me ha amenazado con hacerle saber a tu hermana y al mundo entero que todo lo de la colaboración es una pantomima, que estuvimos juntos y todo lo demás. Y no puedo quedar como un mentiroso con Amelia, Anthony. No puedo.

—George, eres consciente de que tienes que contarle la verdad a mi hermana, ¿no?

—Tanto como de que no puedo hacerlo ahora mismo. Me ha costado horrores que entendiera que era suficiente.

—Te dije que tenía que arreglarse a sí misma.

—A veces hay quien necesita un empujón, tío...

Anthony suspira.

—Lo sé —se resigna después—. Pero arregla todo esto lo antes posible, por favor.

—Voy a intentarlo. ¿Estarás ahí?

—¿Y cuándo no he estado, Wayne? Te apoyaré siempre que no vaya en contra de apoyarla a ella.

—Me vale. —Suspiro largo y tendido según veo cómo se separan—. Tío, la amo.

—Eso también lo sé. De lo contrario, no dudes que no te dejaría entrar en mi casa. Pero procura que no os oiga esta noche. Como oiga gemir a mi hermana vomitaré.

—Descuida —me río y le doy una palmada en la espalda—. No la oirás.

* * *

Me paso el trayecto en coche a rebufo de Amelia pensando en todo lo que no nos hemos dicho aún. En las cuestiones sin resolver. Me planteo con quién estuvo aquel primer sábado y si, tal y como pienso ahora, estuvo sola y no lo quiso admitir. Si me querría igual sabiendo cómo me comporté con ella en el hospital. Qué sucedió aquella noche con Liam para que acabara hablando conmigo. Sé que es pasado, pero no puedo evitar sentir que todo aquello son cabos sueltos que en algún momento tendremos que atar. Por ello, nada más llegar al piso de mi amigo y aparcar delante, cojo el móvil y le envío un mensaje. A pesar de que siga en su coche. A pesar de que me haya visto llegar y esté aparcada a mi lado. A pesar de todo.

George: Cuando he dicho que te quería me refería a que llevo queriéndote desde el día que entraste en la oficina por primera vez.

Miro de reojo en su dirección y veo cómo sonríe. En este momento, el mundo es un lugar más bonito.

Amelia: Vaya... Qué coincidencia. Fue el mismo día que yo me enamoré de ti.

George: Ese día debí decirte que eras la mujer más hermosa que había pasado por mi vida.

Amelia: Tal vez habría sido un poco apresurado...

George: Pero habría sido la verdad. Aún hoy lo sigue siendo. Y siento que decirnos verdades nos ha faltado a los dos de un tiempo a esta parte.

Amelia: Nunca es tarde para empezar a ser sinceros.

Nada más la he leído bajo del coche y voy hasta su puerta. No porque necesite ayuda; es evidente que no la necesita. Sino porque no quiero estar ni un segundo más separado de ella. Ya bastantes lo he estado.

Le doy la mano, apretando entre mis dedos con cariño, y ella me acaricia el dorso como si fuéramos una pareja.

Otro cabo que aún no hemos atado y uno que deberíamos atar tan pronto como fuera posible; aunque primero tenemos que decirnos unas cuantas cosas. Y no pienso agruparlas todas en una noche. Primero quiero dedicarle las caricias que nos han faltado.

Subimos hasta el ático sin separar las manos ni decir una palabra. Estamos más nerviosos de lo que lo hemos estado jamás, no podemos negarlo. Al fin y al cabo, es posible que esta noche hagamos el amor sabiendo que nos amamos.

Cada vez con Amy es la primera.

Y es algo a lo que creo que no me acostumbraré jamás.

Una vez allí, creyendo que Anthony nos había adelantado, tocamos a la puerta. Amelia tiene llaves del ático, pero imagino que piensa que es menos intrusivo, teniendo en cuenta que vengo con ella.

Sin embargo, no tarda mucho en sacar las llaves cuando nos suena el móvil a la vez.

Anthony ha creado el grupo «Cuidado con lo que haces, Wayne»

Anthony te ha añadido al grupo

Anthony ha añadido a Amelia al grupo

Anthony ha añadido a Ginger al grupo

Anthony: Poned el móvil en modo descanso y procurad que no me arrepienta de dejaros mi casa.

George: ¿Perdón...?

Anthony: Estás perdonado.

Amelia: ¿Y tú? No te he dado llaves de casa, Anthony.

Ginger: Tranquila. Yo cuidaré de él. ��

—¿Y comentabas que decirme eso el primer día habría sido apresurado? —se ríe.

Ni siquiera respondo. Cuando veo cómo Amelia saca las llaves, pone el modo descanso como ha dicho su hermano y guarda el móvil, le dedico la sonrisa más sincera de mi vida y la cojo en brazos como si acabara de casarme con ella y fuéramos directos a nuestra noche de bodas. En parte me siento así.

Ella tampoco dice nada más. Se limita a besarme y cerrar la puerta con el tacón una vez hemos entrado.

—¿Normas...? —pregunto nada más la dejo en el sofá de su hermano y me inclino sobre su cuerpo.

—Ponlas tú —susurra, descalzándose.

—Yo estoy demasiado nervioso como para pensar en poner normas —reconozco según dejo caer mis zapatos junto a los suyos.

—Entonces quizá deberías dejar que fuera yo quien empezara esta vez. —Me besa con cariño y no puedo negar que me invaden los nervios. Empiezo a respirar cortadamente. Siempre he empezado yo con ella. Siempre he llevado el control. Siempre he sabido qué iba a pasar en cada momento exacto—. George..., deja de pensar —dice. Y un segundo más tarde saca el móvil de nuevo, llamando mi atención.

—¿No habías puesto...?

—¿... el modo descanso? Sí. Pero voy a poner música para que... Para...

—Puedes decirlo. —Sonrío—. Para que me calme. Porque estoy histérico.

Sonríe y me acaricia las mejillas con una lentitud que me desmonta.

—Vámonos a la cama —dice en un susurro. Yo obedezco y me dejo guiar por ella, a pesar de que conozco esta casa como la palma de mi mano.

Cuando empieza a sonar This Town, sin embargo, la hago frenar y la agarro desde la cintura, pegando su espalda a mi pecho y quedándonos justo delante de la cama, bajo el tragaluz.

—¿Puedo contarte algo? —susurro sobre su oído antes de dar un paso más. Ella asiente y rodea mis manos con las suyas—. El día del Starbucks, cuando te desmayaste, no te dije toda la verdad... No solo había sido una mañana intensa por el trabajo y los periodistas. Yo... —suspiro— fui un completo gilipollas. Te recriminé que me mintieras porque tú me dijiste que habías estado en casa de tu hermano, pero en casa de tu hermano había estado yo, aunque eso último ya lo sabes.

Freno cuando noto cómo una lágrima cae sobre mi mano y ella me acaricia los dorsos con tanta calma como me falta a mí.

Acabo de desvelar la primera verdad y, sin embargo, continúa conmigo mientras tiemblo, preparándome para continuar.

—Y lo siento muchísimo, Amy. No sabes cuán-

—Lo sé —susurra, frenándome. Después se gira hacia mí y me mira con los ojos más arrepentidos de Londres—. Sé todo lo que pasó, George. Absolutamente todo.

—¿Absolutamente todo...? ¿Anthony habló contigo?

—No... —Sonríe con tristeza y aparta la mirada—. ¿Puedo contarte algo yo a ti? —Se abraza a mi cintura y se acurruca en mi pecho. Intuyo que vamos a dar un paso enorme, por lo que no tardo en asentir. La siento en la cama y me quedo de rodillas delante de ella, mirándola fijamente según desordena mis mechones—. Si después de esto te vas lo entenderé, pero déjame explicártelo antes de levantarte e irte.

—Dispara... —Bajo el rostro hacia su regazo y beso sus piernas con cariño. No habría nada que pudiera hacer que me fuera.

—Sé cómo me metiste en el coche, cómo llamaste a mi hermano y cómo me cantaste al oído mientras me acariciabas el pelo. Sé cómo sufriste. Lo sé todo. Y lo sé porque —respira hondo y mira hacia arriba, dejando ir una lágrima rápida— jamás me desmayé.

—¿Cómo? —Achino los ojos y noto cómo se me caen los brazos.

—Fingí el desmayo, George. Ni siquiera mi hermano lo sabe aún, aunque creo que lo intuye... y por eso ha venido hoy. No he hecho bien las cosas contigo, tesoro —entona con lentitud, y a mí, pese a todo, se me calienta el corazón—. Temí perderte mucho antes de tener la oportunidad de estar contigo, y entré tanto en pánico que lo único que se me ocurrió para dejar de discutir fue aprovecharme de mi condición. Fue lo más ruin que pude hacer, y lo sé, pero veía que cada vez nos metíamos más en el pozo, y no podía permitirlo, y...

Ahora soy yo quien la frena, levantándome y sentándome junto a ella para, un segundo después, ponerla a horcajadas sobre mí.

—No pasa nada —susurro antes de poner una mano sobre el pelo de su nuca y besarla—. Eso solo hace las cosas más fáciles. Ahora ya sabes lo mal que canto. —Sonrío y ella se lanza a mis labios, llorando. Acabamos enrollados uno en el cuerpo del otro, tumbados bajo el tragaluz.

—Tú no hay nada que hagas mal, George Wayne. —La abrazo y ruedo con ella hasta dejarla debajo de mí—. ¿De verdad no estás enfadado...?

—No, por Dios... Siempre y cuando me prometas que no me volverás a dar un susto así. Temí muchísimo.

—Imagino que no fue agradable saber que podía aparecer alguien en cualquier momento y tildarte de acosador. —Sonríe con tristeza—. Pero tranquilo, no lo habría permitido.

—No, tonta... —me río antes de besarla—. No es por mí por quien temí, sino por ti.

Tras decirle eso, me digo que ha sido suficiente por hoy, porque si no acabaré haciendo las preguntas que me carcomen, y no es necesario que me cuente con quién estuvo; no tenía ese derecho entonces, no lo tengo ahora y no lo tendré mañana. Pero sé que miró por los dos, aunque lo hiciera con métodos bastante cuestionables. Como yo con Rockhart...

—Y no, George. —Ahora es ella quien me besa con un cariño que me desmonta según se deshace de mis manos y viaja ella a sus botones, empezando a desabrochárselos—. No estuve aquí. Pero tampoco estuve con nadie más. La noche anterior me dormí llorando porque pensaba que para ti solo era una empleada.

Silencio.

Un segundo.

Dos segundos.

Tres.

Dios, la amo.

—Me habría dado una paliza a mí mismo en ese momento. —Cierro los ojos y niego con la cabeza, evitando decir lo muchísimo que me alivia que no hubiera otra persona.

—Pero no lo pienses. Eso ya pasó.

En realidad, aquella palabra aún me persigue. Pero no quiero romper el momento. Hemos dado el primer paso, y mañana daremos otro, y otro, y otro más. Todos a su tiempo hasta que acabemos de decirnos absolutamente toda la verdad. Hasta que no queden más cabos sueltos. Hasta que le haya demostrado y no solo dicho que es el amor de mi vida.

—¿Normas...? —Sonrío cuando ya me ha quitado la camisa, cambiando de tema y viendo cómo sonríe, y la acaricio encima de mí.

—¿Me has robado el diálogo, George Wayne?

—No lo sé, ¿lo he hecho?

—Yo diría que sí. —Ella se incorpora a mi lado y me desabrocha el botón del pantalón de pinza para descolocarlo. Entonces recuerdo los nervios que tenía antes de esto y noto cómo sigo exactamente igual—. Pero tranquilo, no te lo tendré en cuenta. —Introduce su mano con dulzura dentro de mi ropa interior, que también descoloca, dejándome al descubierto, y yo la pego a mi cuerpo según empieza a acariciarme con una lentitud infinita.

Llevamos solo unos segundos de vaivén cuando me fundo con su piel con necesidad y respiro con pesadez sobre su oído. Poco después trato de incorporarme, mucho más nervioso de lo que creía, y dirijo mi mano hacia su vientre.

Sin embargo, antes de que lo haga llega la primera norma.

Amy me sostiene ambas manos con la zurda mientras su mano derecha continúa acariciándome, arrancándome un gruñido tras otro.

—¿Recuerdas cuando la primera vez no me dejaste hacer nada? —pregunta, y me temo lo que va a venir.

—No me jodas, Amelia —digo como puedo.

—La norma es que hoy solo pienses en ti.

—Eso es imposible —me quejo—. Llevo más de un año pensando solo en ti.

—Déjame demostrarte lo contrario. —Sonríe y me besa con pasión antes de meterse en la cama e invitarme. Un instante después apaga la luz y la habitación se sume en una penumbra que solo me deja adivinar su silueta deslizándose debajo de las sábanas.

Lo siguiente que noto es su lengua acariciándome de arriba abajo con delicadeza y sus manos llevando las mías hacia su pelo.

—Vas a acabar conmigo —digo, como me ha dicho ella en la cena, según le recojo la melena en una coleta y noto cómo sube y baja con pausa y en silencio, empapándome el glande con suavidad.

—No, George... Voy a empezar a quererte bien —corrige. Y me doy cuenta de que nunca nadie me lo había dicho en un momento como este.

Sonrío y, por primera vez, me relajo para hacer el amor.

· 57 ·

Amelia

Es curioso cómo alguien como Leah vería en esto a una empleada trabajándose a su jefe y cómo yo ahora siento que estamos haciendo el amor.

George me enseñó hace no tanto que para hacer el amor no hace falta besarse lento, mirarse a los ojos y hacer el misionero. Que hacer el amor puede ser besar y acariciar el sexo de tu pareja mientras él gime y sin importarle la cara que está poniendo o el ruido que está haciendo, demostrándole que puede disfrutar sin preocuparse de nada más que del placer que le provoca compartir este momento contigo.

Y yo continuaría, porque no puedo negar que deslizar los labios sobre el miembro de alguien jamás me había parecido tan romántico, más aún cuando le oigo jadear del modo en que lo hace, pero lleva pidiéndome cinco minutos que vaya con él. Y, siendo clara, estoy deseándolo desde que se ha relajado, quitándose la coraza de empotrador dominante para adoptar la de un hombre que simplemente necesita ser amado.

Me tumbo a su lado y noto cómo me besa con un cuidado superlativo mientras se deshace de mi ropa interior, aún sobre el cuerpo, y me pide hacer piel con piel sin una palabra al tiempo que saca el fabuloso plastiquito morado.

Hasta que las dice. Las más bonitas de todas:

—Mi amor... —susurra, y yo no termino de creerme que este hombre me acabe de llamar eso. Pero mucho menos lo que dice a continuación—: Cásate conmigo, Amelia.

—¿Qué acabas de decir...? —pregunto, aunque lo he oído perfectamente. Las lágrimas tardan tan poco en llegar a mí como su cuerpo en cernirse sobre el mío y acariciarme la cadera hasta que la abro.

—Me has pedido que me dejara llevar. —Me besa. Y me besa. Y me besa. Y me besa...—. Y es lo que estoy haciendo.

—Dime que todo esto no se va a terminar —le pido según noto cómo su sexo, hinchado, se hunde en el mío, abarcándolo entero con lentitud, y George empieza a moverse dentro de mí mientras me sopla sobre el pecho con pausa, estremeciéndome.

—Te lo prometo. —Hunde sus labios en mi escote, lamiéndome, y yo me aferro a su cuello evitando llorar de emoción.

Guiada por este torbellino de sensaciones, no tardo en sentir cómo una vorágine me recorre el vientre, indicándome que estoy a punto de terminar. Trataría de contenerme, pero sé que con él no tiene sentido; lo notaría y agilizaría el proceso, como hace siempre. En ese momento él alcanza el interruptor y me mira, apartándome el pelo de la cara y sonriéndome como si fuera lo más bonito que ha visto jamás.

Él lo es para mí.

Noto cómo mi cuerpo se contrae al contacto con el suyo y él me abraza a la altura de la cintura, pegándome a su piel.

Entonces me limito a notar cómo, según yo termino, él lo hace también, derramándose conmigo, besándome de nuevo, acariciándome más, fundiendo su gemido con el mío, compartiendo un clímax precioso, tumbándome sobre él, relajando su cuerpo dentro del mío, mirándome a los ojos al terminar.

Diciéndome que me quiere como si me fuera a perder.

* * *

No exagero cuando digo que llevamos dos horas, desde que hemos terminado (salvando la parte obligatoria de ir al baño) sin movernos de la cama. Estamos uno delante del otro, desvestidos y abrazados como si lleváramos así toda la vida.

La música sigue puesta y suena Issues, y en el primer «I’ve got issues, and one of them is how bad I need you», George se separa unos milímetros de mí y mi cabeza emerge como una tortuga recién nacida de su pecho. (Vale... Quizá esa no es la metáfora más bonita de la historia; más aún, teniendo en cuenta que todo el mundo sabe el ruido ridículo que hacen las tortugas). Un segundo después empieza a acariciarme el costado de arriba abajo y yo hago lo mismo con el vello de su pecho.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —susurra. Yo asiento mientras pienso que ser tan guapo debería estar penado por la ley. En serio, le quiero multar. O que me multe él y me saque una porra. Vale... Creo que tengo que centrarme, sobre todo cuando dice su siguiente frase—: No es una pregunta bonita.

—¿No vas a volver a pedirme que me case contigo? —Hago un puchero.

—No —ríe. Yo hago una mueca fea—. No hasta que vuelva a hacer una visita a Tiffany’s.

Desdibujo mi mueca, aparto la mirada y noto cómo me arden las mejillas. Él me besa con rapidez y vuelve a la seriedad que tenía, ahora algo más tierna.

—Creo que es evidente que te diría que sí hasta con un anillo de AliExpress. O sin él... —Le devuelvo la mirada—. ¿Qué querías preguntarme?

—Quería saber qué has sentido cuando él te ha besado hoy.

Y... ahí está otra vez la inseguridad del hombre más tremendo del mundo (Oye, Siri: apunta un recordatorio diario de que los macizos también sufren).

Yo sacudo la cabeza y sonrío, la respuesta es tan evidente que me da hasta pena.

—Absolutamente nada.

George se queda tan pillado que estoy a punto de llamar al servicio técnico para que me indiquen cómo reiniciarle.

—George... —Le pongo una mano sobre la mejilla y acaricio con delicadeza. Él pone su mano sobre la mía y besa cada uno de mis dedos con lentitud—. No es más que un amigo.

—Lo sé.

No necesito que me diga qué le está pasando por la cabeza para saberlo.

—Y aun así sigues preguntándote qué pasó la noche en la que me fui con él.

Cuando veo cómo cierra los párpados sé que he dado de lleno. Entonces me acerco a él y le tumbo, recostando la cabeza en su pecho y besándole a la altura de los pectorales.

Ni si quiera me lo pienso antes de coger su móvil y pausar Spotify para empezar a cantar nuestra canción.

—Lo que pasó —continúo después, oyendo el latido de su corazón— fue que llegué, nos comimos unos sándwiches, me metí en su baño para hablar contigo después de cenar, rompí a llorar y él vino a buscarme. ¿Y sabes qué pasó después? —Levanto la mirada para mirarle y besarle antes de continuar—. Absolutamente nada. Nunca habría podido pasar nada. No quiero a Liam, George. No podría estar con nadie que no fueras tú.

—Podrías estar con quien te diera la gana —dice, abrazándome.

—¿Tanto te cuesta entender que con quien quiero estar es contigo? —pregunto preocupada.

—Me cuesta después de todo lo que ha pasado.

Freno unos segundos sin apartarle la mirada. Al final sonrío.

—Supongo que ambos tenemos mucho que aprender —reconozco—. Pero si hay algo que sé con total seguridad es que te amo, George Wayne. Estoy perdidamente enamorada de ti. —El siguiente beso se alarga hasta que acabo bajo su cuerpo mientras me acaricia los brazos, dándome calor—. Deja de pensar en lo que ha pasado y empieza a pensar en lo que va a pasar a partir de ahora, ¿quieres?

—Eso no me preocupa menos —dice mientras me vuelve a besar—. Todavía pueden pasar muchas cosas.

—Siempre pueden pasar muchas cosas, George. Nunca será el momento perfecto para enamorarse, igual que nunca es el momento perfecto para casarse y mucho menos para tener un bebé. Pero día a día veo a parejas enamoradas dándose el lote en medio del centro comercial, gente prometiéndose amor eterno con un anillo en la mano y chicas preciosas con embarazos aún más preciosos y arcadas cero glamurosas.

»La vida no es huir del viento. La vida es despeinarse bailando en el ojo del huracán. Y, por lo que a mí respecta, quiero bailar contigo.

· 58 ·

George

Amy saca dos pijamas de verano del armario. Uno es suyo, imagino que el que usa cuando viene aquí; el otro es de su hermano.

—¿No podemos dormir piel con piel? —me quejo apoyado en el cabecero de brazos cruzados según recibo el mío.

—Si durmiéramos haciendo piel con piel mañana no podría ver cómo te desvistes —dice. Y lo hace tan seria que me callo. Después me levanto y voy hacia ella con lentitud.

—De acuerdo —susurro mientras la atraigo desde la cadera—. Pero entonces déjame vestirte a mí.

Amelia sonríe con tontería y se gira. Por algún motivo no se cree que lo quiera hacer de verdad, así que no me queda más remedio que cogerla del brazo antes de que se aleje y darle una vuelta rápida.

—No era broma —susurro cuando la tengo pegada a mi pecho.

—¿No...? —baja los brazos con su pijama aún entre las manos.

—No, Amelia. Quizá te sorprenda, pero no solo quiero desnudarte. Mis intenciones contigo van mucho más allá.

—¿Y tus intenciones pasan por ponerme un pijama? —Frunce el ceño con diversión.

Me río y aparto la mirada, pero medio segundo más tarde, antes de que tenga tiempo de reaccionar, me inclino para cogerla y hago que me rodee con las piernas para después tumbarla sobre la cama. Su respiración acelera, yo la beso..., y ya vuelvo a estar más salido que el pico de una plancha.

Sé que lo nota, porque según me inclino encima de su cuerpo, cada curva de mi sexo, que palpita sangre como si fuera una manguera de bomberos enfrentándose a un incendio, va a parar al suyo.

Pero, para sorpresa de Amelia, no vamos a volver a hacer más el amor por hoy.

Rescato el pijama de su mano según ella cierra los ojos y me da un mejor acceso a su cuello. Para este momento estoy seguro de que cree que lo que voy a hacer no es lo que en realidad estoy pensando.

Cuando le levanto las piernas no me puedo creer que esté disfrutando tantísimo de un momento tan tonto como este. Ni cuando le acaricio las corvas y noto cómo se estremece. Ni cuando la beso a la altura de los tobillos, justo antes de endosarle el condenado pantalón del pijama, estirarle los brazos y meterle la blusa.

Nada más se da cuenta de lo que acabo de hacer, su cara es un cuadro.

—Tiene que ser broma, Wayne.

—Pórtate bien y mañana me planteo si te lo quito otra vez antes de que te vistas.

—¿Acabas de decirme que me porte bien? ¿Te das cuenta de lo paternalista que es eso?

—Amelia, por Dios. —Sonrío con sorna y empiezo a ponerme el pantalón de mi pijama, ignorándola. Después me inclino sobre ella para coger la camisa, y en el camino le beso la frente. Me parece ridículo llevarla cuando ni siquiera en mi casa llevo pijama, pero supongo que aquí no mando yo.

Qué narices... Ni siquiera mandaría en mi casa si una mujer como ella viviera conmigo.

«Si viviera conmigo», pienso una y otra vez. Joder. Amelia levantándose por las mañanas, desperezándose a mi lado, tomándose el café conmigo, duchándose a la vez...

Trato de apartar de mi cabeza ese sueño para concentrarme y dejar de presionar su cadera con la mía, pero antes de que me dé cuenta no puedo seguir haciéndolo.

Amelia se ha escapado de debajo de mi agarre, está a horcajadas sobre mí y se ha colocado en una postura de cosquillas demasiado evidente.

«Piensa rápido, Wayne, o será tu perdición».

Pero he perdido mucho antes de que me toque.

—Ni se te ocurra. —Me deslizo tratando de huir, pero ella es más rápida y me acorrala contra el cabecero. Tener un cuerpo pequeño tiene sus ventajas—. Amelia, por favor, no. ¡Amy, para!

Tarde. Estoy retorciéndome entre sus dedos mucho antes de poder hacer nada para evitarlo. Ni siquiera puedo suplicar más. Mi boca se llena de carcajadas según ella continúa atacándome.

—Ni si ti iquirri —se burla y continúa.

No se detiene hasta cinco minutos de reloj más tarde, cuando ve que no puedo más. Y en ese momento trato yo de contraatacar, pero...

—Es inútil —se ríe—. No tengo cosquillas.

—Te las encontraré —replico frustrado según me la pongo encima—. Juro que te las encontraré.

—No tengo, tonto. —Me levanto y la levanto sobre mis hombros, buscando entre sus corvas según le muerdo la cintura con suavidad—. Ya puedes buscar y ponerme en cincuenta millones de posturas, que no lo vas a encontrar. —No la veo, pero sé que sonríe, así que desisto en aras de una visión mejor.

La de Amy sonriendo con amor encima de la cama.

—Joder.

—«Joder» no. Te lo dije —susurra con cariño.

—No lo digo por eso. Lo digo porque eres la mujer más hermosa que he visto en mi vida.

Sus mejillas se enrojecen y se muerde el labio.

—Tú también —musita. Y la entiendo, pero quiero que me lo diga más alto. Sin miedo.

—¿Qué? —Cojo su mentón entre mis dedos y la beso.

—Que tú también —repite haciéndose un ovillo.

—Dios... Me vas a hacer hacerlo...

—¿El qué? —pregunta.

—Poner una nueva norma: cada vez que hablemos sobre lo tremendamente sexis que somos uno o el otro, nos miraremos a los ojos. —Meneo las cejas arriba y abajo.

—¿No te lo tienes un poco creído? —Sonríe, acariciándome las mejillas.

—No lo sé, ¿lo tengo?

Tarda unos segundos, suspira y se incorpora para mirarme de cerca. Después me besa con una pasión que no esperaba y, sin separarse de mi mirada, dice:

—Eres el hombre más terriblemente guapo que he visto en mi vida. Creo que podría morirme solo mirándote. Cuando te veo, hasta Alexander Skarsgård y Henry Cavill me parecen feos. Pero si algún día los veo negaré que acabo de decir todo esto.

—¿Por qué tendrías que negarlo? —Frunzo el ceño.

—Porque de lo contrario no se enamorarían de mí.

—¿Y...? —Enarco las cejas con preocupación.

Pero, como siempre, ella vuelve a hacerme sonreír.

—Y que no podría darles calabazas diciéndoles que estoy locamente enamorada de Batman.

—Vale —me doy la vuelta, poniéndome boca abajo—. He muerto.

Ella se pone encima de mí y me abraza con todo el cuerpo.

No puedo ser más feliz.

· 59 ·

Amelia

Tengo pis. Tengo muchísimo pis. Tengo más pis del que he tenido en toda mi vida (vale, quizá estoy exagerando un poco). Pero no me atrevo a moverme. Nadie se atrevería, estando en mi situación. Fuera llueve, y las gotas de lluvia van a parar al tragaluz del techo de mi hermano. Un techo bajo el que estoy con George haciéndome la cucharita y completamente pegado a cada curva de mi cuerpo. Un techo bajo el que me pone una mano sobre la cadera y otra bajo el cuello, yendo a parar al centro de mi pecho, por dentro del pijama, donde me atrapa un pezón (diría que es cochino hasta cuando duerme si no fuera porque se lo llevé yo ahí antes de dormir). Su respiración, lenta y profunda, va a parar a la cuenca de mi oído.

Se reacomoda cuando un rayo de esta preciosa tormenta de verano va a parar al techo, moviéndose solo unos centímetros y dejando su brazo sobre la cama, dejándome de abrazar. Yo hago un puchero sin que lo sepa, pero aprovecho la coyuntura y me escurro para dirigirme al baño.

Un minuto después vuelvo a estar en la habitación y él continúa soñando. Habría deseado que roncara para demostrar que ni siquiera un hombre como él puede ser perfecto las veinticuatro horas, pero no lo hace. Me deslizo bajo sus brazos y atraigo la sábana, que hemos descolocado de noche. Nos tapo. La tormenta ha refrescado el ambiente y ahora mismo sería capaz de traer un edredón.

De hecho, voy a traerlo solo por el placer de sentir que me acurruco dentro de muchas mantas muy gorditas con él. Mientras lo hago, pienso que quiero probar todos los planes más sencillos del mundo a su lado. Quiero que alquilemos un tándem y nos caigamos porque no nos sepamos coordinar, quiero que hagamos una tarta y nos salga desastrosamente mal y acabemos haciendo el amor en la encimera, quiero que encarguemos un café y nos lo tomemos dándonos la mano, quiero que montemos juntos un árbol de navidad con jerséis horteras, quiero que veamos una película y nos quedemos dormidos antes de los quince primeros minutos, quiero leer a su lado una noche de tormenta, quiero... Lo quiero todo.

Cuando vuelvo a escurrirme de los brazos de George para coger el edredón, descubro que tiene un sueño profundísimo porque continúa con esa respiración pesada. Seguro que no hay nada capaz de despertarle excepto la llamada de un influencer.

O eso pienso hasta que me sobresalta, moviéndose primero, hablando después. ¿Qué hace? Son las cinco de la mañana.

—Amy... —musita.

Me giro hacia él y le miro en la penumbra de la habitación. Continúa soñando.

—Amy... —repite, sin embargo, encogiéndose y buscando la almohada. Yo corro con el edredón a la cama y vuelvo con él—. Te quiero.

—Y yo —susurro como si no estuviera soñando. Todo esto es tan bonito que estoy segura de que en mi autopsia pondrá que morí de una sobredosis de amor.

Se pega más a mí y siento cómo una lágrima que no es mía recorre mi cuello. Me abrazo a sus manos y no puedo evitarlo. Al cerrar los párpados a mí también se me escapan un par.

Y otro más. Y otro. Y otro... Todas han ido llegando según George ha vuelto a hablar en sueños.

—Amy, el cuaderno... Sáltate las normas —suplica, aún dormido—. Sáltatelas todas.

No hablo. No soy capaz de entonar palabra. Me limito a presionar más los brazos de George contra mi cuerpo y meter mis pies entre los suyos para que nos calentemos. Cuando dejamos la ventana abierta hace un rato para airear no pensé que fuera a hacer tanto frío esta noche, pero no me arrepiento, como tampoco me arrepiento de esta conversación, ni del cuaderno y de la primera norma tonta que garabateé sin saber todo lo que vendría después.

—Enamórate de mí... —pide.

—Ya lo estoy —susurro, sin poder evitarlo—. Llevo estándolo desde que te conocí.

—Di mi nombre muchas veces... —pide después. Yo asiento, como si me viera—. Y llora todo lo que necesites para que pueda secarte las lágrimas...

Me giro hacia él y le abrazo con fuerza, hundiendo mi llanto en su pecho y respirando con más rapidez.

—¿Cuántas páginas leíste, George...? —No sé si me responderá, pero necesito intentarlo. Necesito saber que aquella táctica salió bien. Que no fue tan absurda como me planteé el día que empecé a dejar el cajón abierto.

—Amy... Tu cuaderno... —repite, aún en sueños. Yo le abrazo a la altura de la cintura.

—¿Cuántas páginas leíste, cielo? —vuelvo a intentar. Debo haberlo hecho más alto de lo que pensaba.

Un espasmo y una respiración corta y rápida me sobresaltan.

Se acaba de despertar.

Lo sé por cómo se aferra a mi cuerpo. Me agarra de la cintura y me acerca a él, aovillándose conmigo dentro, llevando su mano a mi nuca y aferrándola a él con necesidad.

—Lo siento, lo siento, lo siento, lo siento, lo siento... —susurra, rompiéndose. Yo le abrazo con más fuerza—. No debí hacerlo, Amy, yo no... Me dejé llevar, y... Dios mío, lo siento tanto... Por favor, no te vayas... Mi vida... Joder.

—Cálmate... —Levanto la mirada y me encuentro con la suya. Sonrío con dulzura y sé que me ve por la penumbra que la tormenta nos regala desde el tragaluz—. No pasa nada. Todos nos hemos equivocado alguna vez —digo, sabiendo que yo me llevo el primer premio. Y el segundo. Y el tercero.

—Hurgar en tus cosas no es una equivocación. Es violar tu privacidad, tu intimidad, tu confianza. —Lleva mi cuello aún más hacia él y me besa la frente varias veces con una tristeza infinita.

—George. —Llevo mis manos de su espalda a sus abdominales y le separo unos centímetros de mí. Después enciendo una pequeña lámpara de sal de la mesita que hay a mi lado—. Tranquilo. No es como si me hubieras cogido el móvil y hubieras hurgado en mis conversaciones de WhatsApp. Es un cuaderno corporativo, y lo dejé allí para que lo vieras.

Se incorpora y se apoya sobre el cabecero, peinándose dudoso.

—¿Qué?

Sonrío de nuevo y me apoyo en su pecho, colocando su brazo alrededor de mi cintura.

—¿Tú crees que yo sería tan tonta de dejar un cuaderno como ese para que te lo encontraras si te pusiera a caldo? Vale, había escrito lo primero el día que te conocí. Tenía la intención de apuntar las normas corporativas de la empresa, las de verdad, pero me quedé embobada contigo y me sentí tan tonta que lo cerré y lo guardé en el cajón sin escribir nada más.

»Después, hasta que no te vi dejando los bombones después de que hiciéramos lo que hicimos, no me acordé de que estaba ahí y no escribí las siguientes páginas. De todos modos tengo otros apuntes mucho más bonitos en los que cuento con lujo de detalles qué guarrerías te quiero hacer, dentro de mi teléfono y bajo cincuenta contraseñas. —Le guiño un ojo.

Se queda callado y abre mucho los ojos, aunque no puede disimular esa expresión de sueño preciosa.

—Pero ponía que no te enamoraras de mí...

—Ya estaba enamorada. —Sonrío.

—Y que no me preguntaras si tenía planes...

—Tus planes los llevo yo, cariño.

—Y que no me miraras a los ojos... —Se despeina y resopla.

—Cosa que siempre hago. ¿Tú has visto qué ojazos tienes? —Le acaricio la mejilla.

—Y que no me llamaras por mi nombre... —insiste.

—Eso era por el polvo del día anterior. Te llamé por tu nombre; por eso puse lo de alternar con Batman y Wayne. Era una indirecta por la norma que puse. Una que no pillaste, por lo visto. —Pongo los ojos en blanco.

—¿Y lo de no escuchar mis conversaciones? —Frunce el ceño tratando de entender.

—Partiendo del punto de que hablas superalto, me los pongo porque me desconcentras y no puedo trabajar, no porque no quiera oírte. Ese era un poco rebuscado.

—¿Y el de llorar...?

—Ese era para darle dramatismo al asunto, pero ya había llorado dos veces delante de ti.

Suspira algo más aliviado, pero hay algo que me dice que aún no está del todo bien.

—Sigues sin estar convencido, ¿verdad? Crees que todo esto es una excusa para que te sientas bien.

—Sí —reconoce.

—Muy bien. Pues utiliza tu comodín de la pregunta emocional. Responderé con total sinceridad.

Me mira de reojo, inseguro, como sin creerse con el derecho de hacer eso en un momento así. Con el derecho de seguir con nuestro juego.

—¿Por qué lo hiciste?

—Porque después de lo que pasó necesitaba convertirme en un personaje. Me daba demasiado miedo que descubrieras que te quería y pensaras que no era suficiente, y el cuaderno era como una suerte de paracaídas que me serviría para negarlo todo cuando me cayera. Era evidente que habrías hurgado y volverías a tener curiosidad por si escribía más cosas, así que era mi manera de soltártelo todo, inventarme que se notaba que lo habías leído y llamarte entrometido.

—Joder, Amelia, no sé... No quiero convertirme en un tóxico controlador.

—George, el cuaderno ponía «Normas». Podrías habértelo tomado como una invitación. Y no me vengas con que estoy normalizando las relaciones tóxicas, no lo estoy haciendo. Si mañana empiezo a escribir un diario y te atreves a intentar abrirlo, haré que te lo tragues página a página como si fueras una cabra. No permitiré ese tipo de comportamientos en esta relación, y sé que tú tampoco lo harías... ¿O sí, George? ¿Leerías mi diario? ¿Me tengo que preocupar? —Sé que no, pero mencionar la relación ha hecho que me recorra un escalofrío por los nervios.

—Descuida... No quiero leer tu diario, quiero vivirlo contigo —dice, al fin. ¡Al fin!

—Bien. —Deposito un beso rápido en sus labios—. Y ahora, cariño, ¿podemos dormir? Nos queda poco más de una hora de sueño.

Sonríe y se escurre edredón abajo. Yo hago lo mismo y nos besamos durante cinco minutos, hasta que el sueño nos vence.

Amo a este hombre y sus ganas de hacer todo esto bien por encima de mis posibilidades.

· 60 ·

George

Le robo el móvil a Amy nada más su alarma empieza a sonar y la descarto, apagándola. Ella, sin embargo, se da cuenta y se gira hacia mí para abrazarme.

—No me puedo creer que seas de los que le hacen caso a la alarma a la primera —susurra con una voz de dormida adorable, apoyando su cabeza en mi pecho y sonriendo mientras me besa.

Yo sonrío y le beso la coronilla a la vez, dejando que mis párpados se cierren y abandonándome a esta sensación. Ahora mismo estoy más cómodo, calentito y a gusto de lo que he estado en toda mi vida, con sus piernas confundidas entre las mías, sus pies acariciándome y sus labios haciéndose hueco entre mi pecho y mi cuello. No puedo ni quiero pedir nada más.

—No estaba haciéndole caso a la alarma a la primera —respondo al fin, con la voz grave, abrazándome a ella.—. Estaba apagándola por si daba la casualidad de que no la habías oído.

—Pues lo siento —me desabrocha un botón. Yo la abrazo con cariño y la beso de nuevo, esta vez en la frente—, pero si quiero estar tremenda para mi jefe necesito levantarme ya.

—O puedes llamarle y decirle que no te encuentras bien y que te dé el día libre.

—Ya... —se ríe y coloca su mejilla en mi pecho, espachurrándola—. Te quiero.

No me cree.

—Está bien... Ya le llamo yo. —Hago como que me voy a incorporar, pero solo me tumbo encima de ella, besándole el cuello con intensidad según se estira y entiende qué es lo que estoy haciendo.

—George, no nos da tiempo, cielo-

—Buenos días —susurro, metiendo ambas manos bajo la camisa de su pijama—. ¿Trenders? ¿Hablo con la Dirección? Bien... —Le doy un pequeño mordisco en la clavícula, aprieto sus pechos y viajo a sus pezones. La idea era volver a dormir, pero me acabo de despertar de golpe notando cómo se estira y se eriza debajo de mí—. Llamaba para que avisar de que hoy Amelia Softstone no va a estar disponible en todo el día.

—George... —jadea y abre las piernas. Parece que no soy el único que se ha desvelado—. No podemos...

—Por supuesto que podemos. —Aparto una de mis manos de sus pezones, rígidos como mi entrepierna, y la llevo a su sexo, jugando con sus labios sin entrar—. Llevas un año en la empresa y no te has cogido ni un día de vacaciones. Ni uno, Amelia.

—Trabajo para ti —gime, llevando sus manos a las mías para frenarlas—, y tú tampoco te has cogido ni un día. Venga, por la tarde jugamos lo que quieras.

—¿Y si quiero jugar ahora hasta que nos desgastemos, dormir abrazado a ti hasta una hora para nada profesional, hacerte el desayuno, comérmelo contigo en la cama y pasarme el día haciéndote el amor como si no hubiera un mañana?

—¿Es que ahora solo tienes ganas de hacer el amor? —pregunta, estirándose, escurriéndose de mi agarre y sonriendo con las mejillas encendidas según se sienta en el borde de la cama. No se da cuenta de que me acaba de regalar el contraataque perfecto.

Me siento justo detrás de ella y la agarro por las piernas antes de que se levante, justo a tiempo de notar cómo se eriza toda su piel con el contacto contra mi cadera.

—Claro que quiero hacerte el amor, pero no solo tengo ganas de eso —susurro sobre su oído. Ella coge mis manos y enlaza sus dedos a los míos según se gira para mirarme—. También tengo ganas de hacerte la cucharita, de comer contigo, de leer a tu lado cualquier cosa y perder el hilo porque te esté mirando a ti, de hacer una maratón de series o películas absurdas mientras te masajeo cada parte del cuerpo... y de follar hasta que los vecinos nos denuncien. —Respira con profundidad y me aprieta las manos. Yo me deshago del primero de sus botones.

—Explícate —pide, acelerando su respiración con ganas.

Me río, ronco, y le abro el pijama sin ningún tipo de miramiento. Ahora mismo podría haberle saltado todos los botones y me habría dado igual. Agarro sus pechos entre mis dedos y succiono sobre su cuello sabiendo que es muy probable que la deje marcada.

Ese pensamiento me hace frenar.

Tengo que controlarme y saber si realmente quiere ir por ahí. De repente me siento invencible y no quiero extralimitarme y ser un bruto.

—Amy...

—Cállate —ordena—. Continúa, por favor.

Estoy a punto de insistir, pero veo algo que hace que pare.

Amy, entre mis piernas, abre las suyas y lleva la mano dentro de sus pantalones, más allá de su ropa interior. No tarda en empezar a tocarse.

—A sus órdenes —digo sin perderla de vista según vuelvo a succionar su cuello, mordisquearlo y presionar con mi cadera sobre su coxis, subiéndola encima de mí para que note mejor mi miembro aprisionándola según observo cómo se toca. Dudo si sigo soñando o todo esto es real.

Solo la suelto para bajar hacia sus pantalones y arrebatárselos, quitándole después la ropa interior y dejándola desnuda del todo, tumbándola encima de mí, con sus piernas a ambos lados de las mías, boca arriba, completamente erizada e ida de placer.

No he visto una estampa más bonita en toda mi vida.

Solo noto que estoy ardiendo cuando ella, llevando una mano tras su espalda, a la altura de mi sexo, empieza a masturbarme con intensidad, agarrándome con fuerza después de descolocarme el pijama. Todo ello sin mirarme, aún de espaldas a mí y tocándose a sí misma. Sin embargo, la idea de algo que quiero hacer con ella me recorre. Si bien es cierto que he tenido momentos de inseguridad muy intensos con Amy, ahora me está transmitiendo unas ganas de romper esa misma sensación de golpe. Por ello, sin pensarlo mucho, dejo de acariciarla solo a ella y llevo mi mano derecha hacia mi sexo para acompañarla.

No puedo negar que me invaden los nervios; no he hecho esto nunca con nadie más. Podría parecer una tontería. Al fin y al cabo, he hecho muchas otras cosas, y con eso debería ser suficiente para no estar nervioso, pero el hecho de llevarme yo a mí mismo delante de la persona a la que amo mientras ella hace lo mismo me pone tremendamente histérico.

Porque, para mí, lo que estamos a punto de hacer es el máximo exponente de la intimidad; uno que ha empezado cuando Amy ha perdido la vergüenza y ha decidido contarme cómo es cuando ella se pierde entre sus dedos. Ha decidido abrirse a mí contándome cómo lo hace sola, cuando nadie más la ve. Y yo quiero darle lo mismo. Yo quiero dárselo todo.

Viajo con la mano desde su pecho hasta mi sexo, sin dejar de acariciar su costado ni un segundo, y cuando llego noto cómo para un segundo todo lo que está haciendo. En ese momento los nervios me invaden aún más, sacudiéndome. Es entonces cuando noto que no estoy seguro de que pueda hacerlo, así que acaricio su espalda unos segundos, desviándome de mi destino.

Definitivamente, creo que no lo puedo hacer.

Pero ella me suelta y lleva su mano la mía, sonriendo con ternura y volviendo a mecer sus dedos dentro de su cuerpo antes de besarme. Un segundo más tarde me ha colocado a mí sobre mi miembro y ha empezado a moverme para que tomara el relevo.

No puedo creer que entienda tan bien cada una de mis expresiones.

—Te quiero —solo me sale decir eso mientras entreabro la boca para que su lengua se deslice hacia la mía, tomando el control según acelero, notando cómo su coxis se roza contra mí al tiempo que me toco.

Ella sonríe como toda respuesta y continúa besándome.

Llevamos cerca de cinco minutos explorándonos cuando los jadeos se hacen con toda la habitación. Tengo a Amy abrazada a la altura del vientre, sudada y sentada sobre mí, con la cabeza recostada sobre mi hombro al tiempo que yo, desinhibido del todo, arramblo contra mi miembro con mayor fiereza de la que he hecho jamás, ahogando los gemidos en su cuello, succionándolo de nuevo, dejándome llevar.

Hasta que lo noto. Noto cómo Amy se contrae sobre mí, jadeando presa de los espasmos de un orgasmo que no me podría pasar desapercibido jamás; no según noto cómo se abraza a mí, aún de espaldas, y ahoga un grito callado según se corre encima de mis piernas. Yo aprieto con fuerza su cuerpo contra el mío y pienso. Pienso que la quiero así toda la vida, libre, desinhibida, delirante de placer, con el cuerpo arqueado de puro gusto, gimiendo mi nombre como lo está haciendo ahora según termina y yo, ahogando un gruñido, trato de controlar mi respiración y la beso centrándome en ella.

Me acabo de dar cuenta de algo.

—George, qué... —Me mira con los ojos entornados, aún aletargada por estar volviendo en sí.

—Está bien —gruño apretando los párpados. Como dé una sola estocada más me voy a correr, y ese es precisamente el problema. No tengo dónde hacerlo y no pienso hacerlo encima de las sábanas de mi mejor amigo ni encima de mí. Cuando lo hace ella es distinto; conmigo...

—No, no está bien —se queja, poniéndose encima de mí y tomándome el relevo de nuevo. Ni siquiera trato de resistirme; su actitud no admite réplica y no puedo negar que me encanta, aunque me siento entre la espada y la pared. Sin embargo, hago un esfuerzo atronador por calmarme.

«Mierda, piensa en un club de ganchillo, en el equipo de Marketing, en una convención de Testigos de Jehová, en lo que sea», me pido.

Pero es tarde. Cuando noto qué pretende hacer Amy, todas mis defensas se rompen.

Solo cuando siento que mi cuerpo no puede más me abandono al roce de sus labios contra mi prepucio, cayendo tumbado sobre la cama, jadeando su nombre y buscándola con las manos, yendo a parar con una a su pelo y con la otra a su mano, apretándola.

Nunca he hecho esto porque nunca pensé en romper tantísimas barreras de mi intimidad de una sola vez, y mucho menos en acabar con la polla dentro de la boca más bonita de Londres, pero cuando las oleadas me sacuden no puedo sino gritar su nombre, ronco, y apretarla contra mí según noto cómo sonríe mientras me vacío dentro de ella.

Una oleada.

Dos.

Tres.

Cuatro.

Y todo mi cuerpo, de súbito, más relajado de lo que ha estado jamás. Y Amy, que ha absorbido mi orgasmo sin dejar de mirarme, me lame con lentitud, arrancándome las gotas que se deslizaban sobre mi tronco como si fueran lo mejor que ha probado jamás. Solo cuando estoy relajado vuelve a mi lado.

—Yo también —susurra, arrancándome una carcajada cansada. No tengo ni idea de a qué se refiere.

—¿Tú también qué...? —devuelvo en un hilo de voz según le acaricio los labios con el pulgar, débil.

—Yo también te quiero. —Me muerde con dulzura antes de besarme la barbilla—. Mucho.

La abrazo como no he abrazado a nadie jamás, la beso e imprimo todo el amor del mundo en mis labios.

· 61 ·

Amelia

Cuando he vuelto de lavarme los dientes y asearme en el baño ha ido él, besándome antes de salir de la habitación con una pasión desmedida, dándome un cachete y arrancándome una sonrisa.

Lo que ha pasado esta mañana aquí ha sido mágico, contra todo pronóstico. Está bien, me he imaginado mil veces, de mil maneras y en mil posturas con George. Algunas extremadamente románticas, otras extremadamente lascivas. Pero nunca imaginé que algo tan sucio en apariencia pudiera ser algo tan hechizante en realidad; cómo no podía apartar mi mirada de la suya según se vaciaba dentro de mí, buscándome con cada rincón de su cuerpo, cómo después me ha mirado con ese amor.

Ahora solo sé que quiero probarlo todo con él. Lo más romántico, lo más pasional y todo lo que se nos ocurra. Porque, si bien jamás había pensado hacer esto con nadie, con él ni me lo he pensado. Cuando he visto cómo se veía acorralado por no saber dónde terminar (lógico, ¿quién en su sano juicio se correría en las sábanas de su mejor amigo, que resulta ser el hermano de su amante?), he recordado cómo anoche él se introdujo ambos dedos en la boca mientras cenábamos y no he dudado ni un segundo.

Me meto en las sábanas según el calor del sexo me abandona paulatinamente y me acurruco, abrazándome a un cojín según miro mi teléfono y tuiteo con rapidez:

Baby One More Book @babyonemorebook 6s

Nada como empezar la mañana reescribiendo la historia.

Después suelto el móvil de nuevo en la mesilla, notando cómo la euforia del polvo mañanero se va de mí también para dar paso al sueño, y veo cómo George entra por la puerta con una sonrisa tan tierna como bonita que mantiene hasta que me abraza por la espalda, justo antes de besarme la mejilla con cariño y arroparnos.

—No me puedo creer que me hayas convencido para faltar al trabajo —reconozco cerrando los ojos mientras me deshago en el roce de sus labios. Los primeros rayos de sol se hacen al tragaluz más allá de las gotas de la tormenta de anoche.

—Tú también me convences para muchas cosas para las que no me veía capaz —susurra—. Pero de eso se trata, ¿no? De romper las normas.

Asiento.

—De romper las normas. —Sonrío.

Enlazo mis piernas a las suyas y vuelvo a dormir.

* * *

Creo que hace tres siglos que no me levantaba tan tarde; y creo que habría podido seguir durmiendo de no ser porque George ha tenido que coger el teléfono después de que sonara por tercera vez; esta, con su tono de llamada personal.

—Buenos días —dice sin soltarme. Yo me acurruco, llevamos los dos remoloneando un rato, haciendo como que no oímos su tono de llamada—. Sí. O sea, no, Isabella, no voy a ir hoy. He cogido el día libre porque ayer cené algo que no me sentó bien —asegura mientras yo me debato entre si sentirme la mujer más afortunada del mundo o profundamente dolida porque Isabella Rockhart esté pegándole gritos más allá del altavoz. Sobre todo, cuando esos gritos tratan sobre mí.

»No, mi secretaria —pone los ojos en blanco— tampoco irá. Creo que se había cogido unos días de vacaciones para ir a ver a su familia a España. —Isabella vuelve a gritar algo que no comprendo al otro lado del altavoz. Habla tan deprisa que me cuesta saber cómo George la entiende.

»No te preocupes por la première, ya está en marcha. Y ahora lo siento, pero tengo que dejarte.

Parece que Isabella se calma ligeramente, porque se pone a coquetear con él mientras le pide que no cuelgue, que hablen un ratito más.

En ese momento, George rueda de nuevo los ojos y me aferra a él, mirándome con preocupación mientras suspira. Yo le doy un beso silencioso en los labios, colocándome encima, y él me acaricia la espalda de arriba abajo según le dice que sí como a los locos a Isabella, que le cuenta no sé qué del set, y me devuelve los besos y las sonrisas.

—Isabella, lo siento, pero tengo que dejarte —interrumpe cuando ella está a media frase—, se me está revolviendo el estómago y necesito ir al baño.

El silencio se hace al otro lado del altavoz. Un segundo más tarde espabila y se despide a toda prisa.

«Vaya, los multimillonarios sexis son sexis hasta que descubrimos que también hacen popó», pienso con sorna, desmitificando un pelín a la mujer a la que idolatro. Pero juro que lo hago sin malicia.

Después, cuando se ha asegurado de que ha colgado, me gira y se queda sobre mí, hundiendo la cabeza en la almohada, más allá de mi pecho, y venciendo su peso sobre mi cuerpo, arrancándome una carcajada.

—No la soporto —musita—. Es más demandante que un gorrión recién nacido —se queja.

—Bueno, es Isabella Rockhart, si ella no es demandante no sé quién lo será. —Me encojo de hombros peinándole según le miro. Él se abraza a mi espalda y volvemos a rodar, quedando yo encima—. Nos está dando muy buena prensa... y está muy involucrada con la campaña de Marketing.

—Sí, bueno —dice, pero no está nada convencido.

—¿Qué pasa, George...?

—¿Podemos no hablar de trabajo por un día? —Según pregunta, no puedo evitar pensar que su tono de voz ha hecho que se me despierte esa inseguridad otra vez, pero él la duerme de nuevo dándome besos por todo el cuello—. Mi amor, por favor...

Me derrito sin poder evitarlo y hundo la nariz en su cuello.

—Llámamelo más —pido.

—¿Mi amor?

—Aaaa... —suelto un grito chiquitito.

—Pienso llamártelo cada día de mi vida, preciosa —susurra.

Un segundo después, sin embargo, antes de que me dé más tiempo a remolonear, se levanta, apaga su teléfono del todo (algo que jamás le he visto hacer) y se pone los pantalones del pijama delante de mí para salir por la puerta. Yo no digo nada porque recuerdo a la perfección cuál es el plan que le hace ilusión, pero cuando entra de nuevo cinco minutos más tarde, no puedo evitar romper a reír como hacía tiempo que no lo hacía.

—¡Nooo! —Me incorporo sobre el cabecero aguantándome la tripa por la risa—. Me siento como uno de los ligues de mi hermano el día después...

George enarca una ceja y sostiene la bandeja que lleva el café recién hecho y las tostadas, inundando de ese olor maravilloso la habitación.

—¿Es coña? ¿Estás comparándome con tu hermano?

—Estoy comparándome a mí con una de las chicas que se trae a la ca-

No termino la frase. Dibujo una mueca de asco y George me imita, rompiendo a reír conmigo.

—En ese caso, puedes decirme que soy el hombre de tu vida. No se lo diré —dice después.

—Lo siento, Batman. Ese puesto ya está ocupado. —Me encojo de hombros y separo las sábanas notando cómo el sol empieza a calentar la cama a través del tragaluz. Entonces me levanto y me pongo el pijama.

Él sonríe.

—Lo sé. Y créeme, no competiría contra él por el título.

—Tampoco lo necesitas. —Le guiño un ojo y me siento con las piernas cruzadas sobre la cama—. Son amores distintos. Él es el hombre de mi vida, pero contigo quiero compartir cada segundo que me quede de ella. 

—Joder —entona, quedándose catatónico y apartando la mirada.

—Oh, no. No me digas que eres uno de esos tíos que le tienen miedo al compromiso —digo, y aunque he tratado de hacerlo en broma, el tono no me sale. Me embarga la inseguridad.

—¿Bromeas? No, no, no, Amy, no iba por ahí. —Se inclina sobre mí con cuidado de no tirar el café, que ha dejado en la bandeja en medio de la cama, y atrae mi nuca para besarme con profundidad. Solo se separa de mis labios un segundo para susurrar—: Es que es lo más bonito que me han dicho en toda mi vida. —Baja la mirada pensativo.

—George...

Pero no responde más. Ni siquiera cuando una lágrima cae desde su lacrimal, haciendo que me quede prendada de él y su ternura. Solo me besa y, un instante más tarde, echa tres azucarillos sobre mi café con leche y uno sobre su espresso y se lo lleva a la boca según yo hago lo mismo, mirándole.

«Esos ojos tendrían que estar prohibidos».

· 62 ·

George

Después de compartir la ducha donde más a gusto he estado en mi vida, Amy se ha puesto los vaqueros de ayer, una blusa de tirantes azul eléctrico de cuello alto (bendita elección, no me he contenido lo más mínimo con su cuello) y unas Converse blancas y se ha hecho una coleta despeinada (que nunca se hace y no entiendo por qué, si está arrebatadora), y a mí me ha dejado una camisa de su hermano, también azul, y me ha lanzado unos vaqueros de Anthony.

—También me los puedes poner tú —me río, sentado en la cama con las gotas aún resbalándome por el pecho.

—Si te los pongo yo no salimos de aquí —dice evitándome.

—Hablas como si fuera un yonqui del sexo... —me quejo poniéndome la camisa. No me pasa desapercibido cómo me mira cuando cree que no la veo y se muerde el labio inferior mientras me mira los abdominales.

—No. Hablo como si yo fuera adicta a ti. Y de hecho lo soy. Estoy al borde de la sobredosis ahora mismo —dice y se gira, dramática como ella sola, hacia el espejo de la habitación de Anthony mientras rebusca en su bolso.

Saca unas toallitas desmaquillantes, se quita los restos que aún le quedaban después de la ducha y se pinta de nuevo, dibujándose una raya en cada ojo de manera magistral y plantándose un pintalabios beis precioso. Está guapísima.

Me acerco a ella por la espalda cuando sé que ha terminado y la abrazo, ya vestido, a falta de los calcetines y algunas zapatillas que a continuación le robaré a Anthony. No le digo nada, no la beso. Solo me limito a mirarla con la mayor cara de bobo de la historia.

—¿Qué? —pregunta—. ¿Qué pasa? ¿Qué tengo? ¿Me he dejado un chorretón de base? ¿Me he dejado pintalabios en los dientes?

Me río apartando la mirada y la giro hacia mí.

—Estás perfecta. Como siempre.

—Tonto. —Se pone de puntillas y me da un beso rápido antes de escabullirse y retirar las sábanas de la cama—. Meto esto en la lavadora y estoy lista. Aunque me sigue pareciendo una locura tu plan. Estoy segura de que alguien nos verá.

—Que no... Ya verás. —Sonrío. No he estado más seguro de nada en toda mi vida.

Ella tuerce los labios en una mueca divertida y asiente. Yo le robo unos calcetines y unas deportivas a Anthony. Después voy corriendo a mi teléfono, lo enciendo con rapidez y pongo un tuit.

George Wayne @gwayne 6s

A veces la mejor medicina es una persona que te arropa el corazón.

Ya me ocuparé mañana de la mala hostia que se le pondrá a Isabella tras leerlo. Ahora estoy demasiado ocupado yendo al encuentro de Amy, a quien le ha sonado una notificación en el teléfono y a quien me encuentro frente a la lavadora, mirando el teléfono y sonriendo radiante mientras el agua empieza a caer dentro del aparato.

—¿Estás lista? —pregunto con la voz más grave de mi repertorio, apoyándome en el marco.

Ella se gira hacia mí y sonríe en silencio, dulce. Estoy seguro de que lo ha visto, de que es ella quien se esconde tras esa cuenta y de que acabo de marcar un gol, pero no se lo diré aún. Como ella tampoco me dirá que estaba mirando Twitter.

Se acerca a mí y me abraza con lentitud sin perder la sonrisa.

Es posible que no nos lo digamos aún, pero eso no quita que vayamos a aprovecharlo... un poco. Lo confirmo con su siguiente pregunta, la que me arranca la sonrisa a mí:

—¿Te encuentras mejor? —inquiere, sabiendo que me encuentro de maravilla.

—Mejor que en toda mi vida.

—Yo también.

Dirijo su mentón a mis labios y la beso.

Consagraría mi vida a esos labios.

«Todo saldrá bien», me digo para acallar al miedo.

* * *

Hemos cogido el Mini de Amelia para pasar desapercibidos; en Londres hay cientos de coches como el suyo, y, teniendo en cuenta que su coartada está en España y la mía entre medicamentos para la gastroenteritis, lo mejor es no llamar la atención con el mío.

Conduzco yo. Ella canta una versión acústica de Teenage Dream y mira distraída por la ventana.

Así me siento con ella. Sin arrepentimientos, enamorado, capaz de bailar hasta que mi vida expire, joven. Siempre joven.

La última frase, sin embargo, me hace empezar a reflexionar nada más salimos de Londres y me hago a la carretera que va hacia Sratford-upon-Avon, un pequeño pueblo a dos horas de aquí. «You and I will be young forever», dice. ¿Estoy siendo justo con ella? ¿Es esta la vida que se merece?

Lo dudo.

Desde que Amy llegó a mi vida, yo he arramblado con todo lo que había en la suya. Con sus planes, con su tiempo libre y hasta con sus noches de sábado. He arramblado con sus planes de futuro, con las posibles equivocaciones de los veintitantos. Con todo lo que yo pude vivir y ella, sin embargo, no ha vivido aún.

No salgo de mis pensamientos hasta que me llama por tercera o cuarta vez.

—George —susurra—. George, cielo.

Ha dejado de cantar, la música ya no suena y yo me aferro al volante como si me fuera la vida en ello.

—Dime. —Sacudo la cabeza sin apartar la vista de la carretera y sonrío, poniéndole una mano sobre la rodilla.

—¿Puedes frenar el coche? —pide. No necesita ponerme excusas de que se encuentra mal. Ambos sabemos por qué quiere parar.

—Claro.

Miro por el retrovisor y, cuando me aseguro de que no viene nadie, pongo el intermitente y paro en la cuneta. Después la miro y suspiro.

—¿Y bien? —pregunta. No hace falta que diga nada más.

—No hay manera de evitar esta conversación, ¿verdad?

Sonríe compasiva.

—Claro que no —intuyo—. No lo sé, Amy. De repente cuando estoy contigo me asalta el miedo, pero no por ti, no me malinterpretes... Soy yo. Tengo miedo de hacer algo mal.

—Dispara de una vez...

Parpadeo con lentitud y tomo aire con profundidad. Me da tanto miedo verbalizarlo como que se dé cuenta de que todo esto es un error.

—Te quiero, Amelia. —Pone su mano sobre la mía y yo la envuelvo y abarco entera—. Te quiero más de lo que he querido a nadie en toda mi vida, y por eso sé que esto no está bien. Tú aún... te mereces hacer muchas cosas. Viajar. Equivocarte y buscar el acierto. Salir arrebatadora de fiesta con tus amigas. Ser libre.

No puedo continuar, se me corta la voz. Amelia se quita el cinturón, pasa de su asiento al mío, se pone a horcajadas sobre mí y me cierra la boca con un beso que hace que me relaje de repente bajo su cuerpo.

—Ni una palabra más, Wayne —susurra.

—Amy... —intento yo, pero es inútil.

—Todo eso lo puedo hacer contigo —continúa—. Puedo viajar contigo. Puedo equivocarme y buscar el acierto a tu lado. Salir arrebatadora con mis amigas mientras tú sales con los tuyos. Ser libre mientras te doy la mano.

—Mira... —retomo la palabra; si no termino de decirlo siento que no estaré siendo justo con ella. Tal vez no se haya dado cuenta de que esta no es la vida que quiere, tal vez la haya romantizado, tal vez...—. Si hace doce años hubiera conocido a alguien como yo, no me habría lanzado a una vida con esa persona. Yo estoy en otro punto, ¿entiendes? Un punto que quizá no encaja con-

Vuelve a besarme, esta vez con más profundidad, quitándome las gafas de sol y subiéndose las suyas de un modo que me quita la respiración.

—Eres un maldito condescendiente y un edadista de mucho cuidado, y no entiendes que una mujer de veinticinco años es perfectamente capaz de decidir en qué punto de su vida está y de si encaja con el tuyo. Pero hay algo que estoy segura de que entenderás: y eso es que tú y yo somos personas diferentes con metas distintas. Quizá tú no habrías empezado con alguien como tú hace doce años. Pero yo, querido, no soy tú hace doce años. Yo soy yo decidiendo cómo vivo el presente. Y eso es algo que decido por mí misma y nadie, ni siquiera tú, guapo, puede decidir por mí.

»De modo que la próxima vez que pienses en decir algo de lo que te puedes arrepentir, procura que sea desde tu punto de vista. Si me dices que tú estás en otro punto de tu vida, que te lo has pensado mejor y quieres estar con una mujer de tu edad, casarte por la iglesia y tener cinco hijos repeinados para llevarlos a un colegio privado, me parece perfecto. Pero no decidas mi punto de vista por mí. No decidas lo que es mejor, y mucho menos lo hagas con ese tonito de voz paternalista y absurdo. Para eso ya tengo a Anthony.

No puedo evitar sonreír. Por el guiño final a su hermano, por la bronca que me ha metido entre pecho y espalda, por cómo ha ido alternándola con caricias de lo más cariñosas, por todo a la vez. No puedo evitar sonreír porque tiene toda la razón del mundo y porque, si al principio pensaba que a Amy le quedaba mucho por aprender y experimentar, ahora me doy cuenta de que quien debe hacerlo soy yo.

—Ay, no —dice, llevándose una mano a la boca cuando nota que estoy más callado de la cuenta, pero es que me he quedado embobado. No soy capaz de decir nada ahora mismo—. ¿Estoy despedida?

—Eres tontísima —me río llevando mis manos a su espalda, por debajo de la blusa—. Claro que estás despedida.

—¿De verdad? —Abre muchísimo los ojos—. ¿Vas a contratar a otra secretaria para que se siente en tu diván?

—Ni de puta casualidad, Amelia —digo terminante. Bastante me jode pensar que a Isabella se le puede ocurrir sentarse allí hoy, pero Amy me saca una vez más de mis pensamientos, atrapando mi labio inferior entre los suyos sin dejar de mirarme.

—¿Me contratas otra vez? Por fi...

—No quiero. —Aparto la mirada divertido y aprieto la parte baja de su espalda.

—Por fiii... —insiste metiendo las manos debajo de mi camisa, yendo a jugar con mis pectorales. Después se cuela en mi cuello, arrancándome un gruñido—. Venga...

—No —insisto yo a mi vez. Esto es demasiado divertido. Y no hace más que mejorar según sube a mi oreja, mordisqueándola mientras baja con una de sus manos hacia el límite de mi pantalón.

—Qué pena... Tendré que actualizar mi currículum...

Enarco una ceja y la miro, atrayendo su cara hacia la mía según juega con el botón de mis vaqueros.

—No serás tan cabrona.

—¿No...? Espera, voy a seguir a un par de peces gordos en Twitter. —Hace como que va al asiento de atrás a coger su teléfono, pero no se da cuenta del error que acaba de cometer, y yo lo aprovecho para echar la silla todo lo atrás que se puede, viajar a los asientos traseros, quitarnos los cinturones y atraparla hasta traerla conmigo.

—No sabía que tenías Twitter... —digo muy cerca de sus labios.

—Ah, no, no, no, no, no tengo —dice de corrido, dándose cuenta de su error—. Pero me puedo crear una cuenta y seguir a gente... No será tan difícil.

—Claro, es muy sencillo. —Presiono mi cadera contra la suya y sonrío—. Adelante, te ayudo a crearla. Se me dan bien estas cosas.

—¿Es que ahora quieres que me vaya? —contraataca.

«Lo siento, cariño, pero ya estás contra las cuerdas».

—A lo mejor me interesa que te crees esa cuenta para enviarte indirectas por allí. —Me muerdo el labio. Me lo estoy pasando mejor que nunca.

—¿Y si ahora no quiero? —susurra, alternando la mirada entre mis ojos y mis labios. Yo me los humedezco, aprovechando que sé que me está mirando, y saco la lengua para humedecérselos a ella también.

—Tú te lo pierdes —digo después—. Seguiré lanzando indirectas al aire.

En ese momento se me ocurre algo triunfal.

—De hecho —añado y ella traga saliva—, voy a enviar una ahora mismo.

Me falta tiempo para coger mi teléfono, encenderlo y abrir la red social.

George Wayne @gwayne 5s

«You make me feel like I’m living a teenage dream». 

Lo escribo delante de ella, que mira atónita cuando pulso enviar.

—Dios mío, ¿cómo se te ocurre? —pregunta, con la sonrisa en la boca—. ¿Eres consciente de que te siguen tropecientas personas?

En ese momento, una notificación llega a su iPhone. Una que ignora.

«Vaya, qué coincidencia».

—Soy consciente —digo—. ¿Y tú de que te ha sonado el móvil?

—Será mi amante —responde para salir por la tangente.

—¿Y no piensas responder?

Pero Amy, dejándome sin habla, lleva la mano que tenía en mi pantalón hacia mi nuca y la acaricia, mirándome muy de cerca.

—No te haces una mínima idea de lo feliz que soy cuando estoy a tu lado —dice.

Entonces sus labios se funden con los míos y dejo el tira y afloja.

—Menuda recogida de cable... —contesto entre beso y beso.

Ambos sonreímos.

· 63 ·

Amelia

Por poco me da un jari cuando George casi descubre que tengo Twitter y que soy la chica con la que ha estado hablando. ¡Dios! Eso habría sido fatal. Necesito alargar eso un poco más, hasta las convivencias, para que mi plan maravilloso para pedirle que sea mi novio funcione a la perfección.

«Que sea mi novio», Dios, solo de pensarlo me mareo. De acuerdo, he estado abrazada a él acariciándole el pelo cerca de quince minutos antes de que volviéramos a los asientos delanteros, pero no somos novios formales. Aún no. Y tengo pensado pedírselo del modo más boomer del mundo.

La idea es acceder al café cuando por fin hayamos hecho las convivencias, con la excusa de que le cuente a Brittany cómo fueron y ponerse cara, al fin. Quedaremos en algún sitio bonito y discreto y apareceré yo, Amelia, con un «Sorpresa, mi amor, he sido yo todo este tiempo». Es un plan infalible, grandioso, genial... y un poco simplón. Pero creo que le gustará. Los boomers son simplones, al fin y al cabo.

Miro por la ventana cuando Traitor empieza a sonar y observo cómo nos adentramos en Stratford-upon-Avon, desviándonos por un ramal hasta la granja escuela a la que me ha propuesto venir George.

Sí, he dicho «granja escuela». No, yo tampoco sé qué hago aquí. Pero cuando me lo ha dicho me ha parecido tan divertida la idea de verle ordeñando vacas que no me he podido resistir, aunque eso suponga que mis gloriosas uñas toquen las ubres de un animal.

—¿Y si volvemos y follamos apasionadamente en tu maravillosa terraza? —pregunto cuando veo cómo una excursión de críos de entre doce y dieciséis años con mochilas chillonas grita exageradamente a la entrada de la granja.

—Oh, vamos, ¿no te gustan los niños? —pregunta con una sonrisa malévola.

—Me encantan los niños —digo, y es verdad. Llevo años pidiéndole a Anthony que me convierta en tía de una santa vez—. Lo que no me gusta son los adolescentes. Están desatados. Creo que deberían pagarle un plus de peligrosidad a las profesoras cuando se los llevan a sitios como este. Seguro que acaban haciendo que un burro huya despavorido. O peor: una avalancha de burros.

Ríe mientras pone el freno de mano. Yo me quedo callada y aprieto los labios.

—Pues siento decirte que a mí me hacen una gracia tremenda los preadolescentes, así que vas a tener que esperar a la noche para quedarnos solos y follar apasionadamente en mi maravillosa terraza. Vámonos.

—Me lo guardo para cuando tengamos hijos —musito—. A partir de los doce años te ocupas tú.

Como soy una gallina, salgo del coche antes de ver su reacción a mi comentario y planto las zapatillas en el asquerosísimo y pegajoso barro de la granja. Él, sin embargo, no tarda en llegar hasta mí y cogerme de la cintura con fuerza, evitando que avance.

—Te he oído. ¿De verdad piensas tener hijos conmigo?

Suspiro para relajarme.

—Pagaría por tener un hijo con tu cara, cariño —reconozco, y le beso la mejilla.

—Joder, Amelia. No me lo digas dos veces que te lo hago gratis.

—Ah, eh, no —digo divertida y repuesta según emprendo el paso y le doy la mano—. Lo de pagar iba en serio. Si tenemos un hijo con tu cara vamos a necesitar pagar un guardaespaldas. O veinticinco. Si los medios son así de pesados contigo no me quiero imaginar con él.

La carcajada de George hace que un par de caballos relinchen.

Y a mí me hace feliz.

* * *

—Ella —dice George con una sonrisa radiante. Ha atraído las miradas de todo el mundo cuando la guía de la granja escuela ha preguntado quién quería ordeñar a la enormísima vaca que tenemos delante—. Ella se ofrece.

Yo le miro con una sonrisa de desdén y juro que le mataré cuando lleguemos a casa.

—¿Usted? —La guía sonríe radiante. Algunos críos aplauden lentamente y con sorna, y una señora mayor con una pamela muy fea me mira con ternura. No me lo puedo creer.

—Eh, no, mejor otra persona...

—Vamos, mi amor, si me lo acabas de decir. —Sonríe de nuevo. Yo le miro y juro que me lo cargaré, pero ahora no puedo. Me ha llamado «mi amor» delante de mucha gente, y lo mejora cuando dice—: No seas tímida, preciosa, vamos.

—¡Claro! No sea tímida. No pasa nada. A Petunia le encantará que la ordeñe, y se podrá llevar un tarrito de leche.

—¡Oh! ¡Qué maravilla! —exclama George. Yo quiero chillar cuando veo cómo la vaca me mira y espanta moscas con el rabo. Pero ya no hay marcha atrás. Los preadolescentes malvados me están animando según me acerco a la vaca.

—¿Alguien más se anima con ella? —pregunta la guía. Espero por Dios que alguien lo haga.

Y entonces, cuando pensaba que sería la única tocándole las ubres al animal, sucede.

Una chica de pelo negro, media melena y ojos verdes que perfectamente podría ser yo a los trece años aparece entre una multitud que la empuja para que se presente.

—Que no, chicas —susurra. Pero se la oye a la perfección, porque, como siempre, cuando alguien no quiere que la oigan el mundo se queda en silencio.

—Venga, Darcie, así tu crush se fijará en ti, ¿qué mejor oportunidad hay para que tú y - —empieza su amiga, sin darse cuenta de que también la oye todo el mundo. Dios mío, qué bochorno, pobre chica.

Yo carraspeo con fuerza antes de que su amiga pueda acabar de decir el nombre y me lanzo, porque mi feminismo, mi sororidad y mi instinto maternal gritan con más fuerza de lo que puede hacer cualquier preadolescente:

—¡Por lo que más quieras, Darcie! No me dejes sola con Petunia, creo que me quiere lamer —suplico, y le doy la mano a la chica para que venga conmigo. Todo el mundo se ríe a carcajadas ante mi ocurrencia de paleta. Todo el mundo menos George, que sonríe con una ternura que me desmonta.

—Oh, eh..., claro —dice, acercándose conmigo a la vaca. Entonces la guía empieza a buscar a dos voluntarios más (que no llegan), y Darcie suspira—. Gracias, mi amiga ha estado a punto de meter la pata hasta el fondo.

Voy a responder, pero veo cómo Darcie mira hacia el tumulto de adolescentes, que se empiezan a separar yendo a ver a más vacas mientras nosotras nos preparamos para ordeñarla. Entre la multitud hay un chico adorable de rizos y ojos azules que la mira con timidez.

—¿Es él? —pregunto sin ningún tipo de pudor.

—¿Qué? Ah, ¡no! Claro que... —no puede terminar. Se le encienden las mejillas.

—Claro que sí. ¡Es monísimo! —susurro—. ¿Te gustaría que viniera?

—¿Qué...?

—Que ordeñara a Petunia contigo. Vale, mira, sé que no es la primera cita más romántica de la historia, pero los acercamientos a vuestra edad no son muy fáciles. O por lo menos para mí no lo eran.

Darcie se ríe y se coloca un mechón tras la oreja.

—Me encantaría, pero Daniel es muy tímido.

—¡Ah! —Suelto un gritito pequeño cuando oigo eso y me decido—. Sois cuquísimos. Espera.

Saco mi teléfono y llamo a George aprovechando que la guía aún no ha vuelto. Petunia me escruta con aburrimiento.

—Batman —digo, Darcie me escucha confusa—, trae al chaval de los ricitos que no deja de mirar a Darcie para que ordeñemos los cuatro juntos.

—¿Qué? —George no entiende nada, pero yo insisto.

—¡Ese! —Le señalo con la cabeza—. Venga, o esta noche no cenamos en la terraza —improviso.

—Venga ya, ¿estás chantajeándome?

—Sí. Date prisa. Es su crush y son de la generación Z, un poco de compañerismo.

A George no le hace falta ni una palabra más. Me encanta poder hablar con él en estos términos fuera de la oficina, hace que sienta que somos la mejor pareja del mundo, la más cómplice y la más divertida.

—¡Eh, chaval! Animémonos, así hay paridad y esas cosas.

Ahogo una carcajada y Darcie hace lo mismo. No me puedo creer que esté usando ese pretexto en esta situación.

—¿Es tu marido? —pregunta según George convence a Daniel.

—Es el amor de mi vida. —Sonrío, mirándola—. Y mi jefe.

—¿Qué? —Se lleva ambas manos a la boca y yo me río—. ¿Y le llamas Batman?

—Batman, cariño, mi amor... Lo que se tercie. —Le guiño el ojo y los chicos llegan a nuestro encuentro.

Antes de que se sienten, sin embargo, Darcie me susurra algo que ellos no pueden oír:

—Yo también te voy a echar un cable a ti.

* * *

George está remangado y concentradísimo con las gafas sobre la cabeza ordeñando a la vaca. Darcie, en ese momento, me da un codazo para que reaccione.

—¿Qué? —susurro.

—Estás embobada —responde.

—Es que es muy guapo —me quejo.

—¿Queréis que os dejemos a solas? La guía está enseñándole ahora a unos señores mayores cómo dar el biberón a una cabra.

—¿Cómo? ¿Y vosotros? No podéis iros por ahí así como así.

—Descuida. —Sonríe—. Aprovecharemos para ir a ese banco a merendar juntos. Cuando estamos solos todo es bastante más sencillo.

—¿Quééé? —me escandalizo—. ¿Cuántas veces habéis estado solos? Si tenéis como diez años —exagero. Evidentemente tienen algunos más.

—Qué va —se ríe—. Tenemos quince. Hemos quedado un par de veces para estudiar.

—Ah.

—Tranquila. —Se ríe—. No hacemos nada fuera de lugar. Es solo que con los demás... todo se tuerce bastante. Intentan que hablemos de lo que ellos quieren, que forcemos la relación, y a nosotros no nos gusta eso, ¿entiendes? Cuando estamos solos es distinto. Tenemos cosas en común de las que nos gusta hablar.

Sonrío tierna. La entiendo perfectamente.

—Adelante, entonces.

Creo que empiezan a hacerme gracia los adolescentes cuando Darcie tuerce ligeramente la ubre de Petunia y salpica a George con un reguero de leche que le recorre desde el tobillo hasta el cuello de la camisa.

—¡Mierda! —grita George, que, por si fuera poco, cae al suelo desde su taburete del susto.

Daniel mira la estampa y a Darcie aguantándose la risa.

—¡Oh, Dios mío! ¡Lo siento muchísimo! Se me ha resbalado y no he... No he...

—No pasa nada. —Dibuja una sonrisa de compromiso desde el suelo al ver la cara de pánico de la chica. Después se incorpora.

«Podría ser hija suya», pienso aguantándome la risa como Daniel, solo que a mí se me da bastante peor.

—¡Qué vergüenza! Será mejor que... Que me... Que me vaya. ¡Lo siento! —grita, levantándose y corriendo lejos de la vaca; antes le ha lanzado una mirada a Daniel para que la acompañe y este la ha seguido a toda prisa.

En ese momento, George me mira con el ceño fruncido y los ojos muy abiertos.

—Dime que no es una treta tuya para liar a un par de adolescentes.

—Te juro que no. —Por poco escupo de la risa. George asevera su expresión—. Anda, vamos a limpiarte. Como no lo hagamos pronto Anthony te va a matar.

Su expresión reza que se había olvidado por completo de mi hermano y de que lleva su ropa.

Rompo a reír.

· 64 ·

George

Estoy en el baño de la granja escuela quitándome la camisa y los pantalones para frotarlos con una suerte de producto mágico que hará que mi ropa parezca recién sacada de la tintorería (o eso ha dicho la señora de la limpieza cuando nos ha traído hasta aquí; supongo que no es la primera vez que esto pasa, por raro que parezca). Amy espera pegada a la puerta cerrada intentando no partirse el culo.

—¿Me vas a ayudar, o...?

—No. —Genial, se descojona—. Estoy demasiado ocupada recordando tu expresión cuando te has caído de culo.

Yo tampoco puedo evitar reírme cuando veo cómo se agarra la tripa y se deja caer al suelo, pero se me pasa tan pronto como uno de sus tirantes se desliza brazo abajo y recuerdo dónde y cómo estoy: en un baño, con el pestillo echado y la mujer a la que amo delante de mí... después de decirme que folláramos en la terraza.

No puedo negar que esto también me lo he imaginado cientos de veces.

—¿Se puede saber por qué me miras como si estuvieras a punto de empotrarme contra la puerta? —dice, aún riéndose. Cuando me termino de quitar la camisa y los pantalones y me quedo en ropa interior, Amy se muerde el labio inferior y se incorpora, irguiéndose—. Oh.

En dos pasos estoy justo delante de ella, oliendo el perfume de Channel que se ha puesto esta mañana, presionando contra su cadera.

—¿No te parece una maravilla? —Sonrío cuando la tengo acorralada contra la puerta. Estoy seguro de que no tiene ni idea de por dónde va a ir esta conversación, pero necesito tenerla.

—Eh, bueno, a ver, sí... Pero quizá definir tu polla como «una maravilla» es un pelín pretencioso, ¿no crees?

La carcajada hace que pegue mi frente a la suya y prácticamente Amy me tenga que coger para que no me caiga. Eso no me lo esperaba.

—No estaba hablando de mi polla, cochina —sigo riéndome. Creo que voy a llorar—. Estaba hablando de todo esto —susurro, al fin, más calmado.

—Ah, joder, vale —se empieza a reír con las mejillas encendidas y ahora soy yo quien la coge, alzándola sobre mi cadera y apoyándola en la puerta—. ¡Es que te expresas fatal!

—O tú entiendes lo que quieres. —Sonrío y le beso la nariz—. ¿Vas a responderme o no?

—Dime primero a qué te refieres con «todo esto»... —Se abraza a mi cuello y me mira con un cariño infinito—. No quisiera volver a hacer comentarios subidos de tono con los que puedas martirizarme toda la vida.

—Te voy a martirizar igual. —Sonrío aún más, le muerdo el mentón con rapidez y ella pone los ojos en blanco. Me vuelve loco—. Pero me refiero a lo que estamos viviendo estos días, al fin. De habernos dicho que nos amábamos, de estar lejos de los focos, de la oficina, de todo. De haber dormido haciendo la cucharita, de habernos hecho el amor de tantas maneras distintas. De estar en el baño de una granja escuela porque te has compinchado con unos adolescentes para dejarme perdido. De que nos queramos así.

Cuando veo su expresión, siento que no voy a poder recordar otra cosa más en toda mi vida. Sus ojos, vidriosos y serios de repente, se clavan sobre los míos; su nariz me roza con cuidado y sus labios se han abandonado a un temblor sutil que yo apago sosteniéndola con más fuerza entre mis brazos y besándola. Está emocionadísima.

—Creo que me voy a arrepentir de hacer esto así —susurro después.

—¿De qué...? —pregunta, temerosa. Pero yo ya he decidido cuál es mi siguiente paso.

Suelto a Amy y, tal y como estoy, en ropa interior, oliendo a leche y en medio de la nada, hinco la rodilla en el suelo y la abrazo a la altura de las piernas—. ¿Qué? George-

—Amelia Softstone.

Me va a estallar el corazón.

—George, qué cojones-

—No digas palabrotas ahora —musito con rapidez, sacudiendo la cabeza—. Sé que esta no es probablemente la pedida de mano que esperabas, que no he hecho la visita de rigor a Tiffany’s, que hace un calor del carajo aquí dentro y que no hay una banda de mexicanos tocando rancheras con la puesta de sol detrás, pero... necesito hacerlo.

—George. —Amy rompe a llorar y se arrodilla delante de mí. Yo sonrío histérico—. No puedes pedirme esto así. Estoy hecha un cuadro. Huelo a vaca.

—Me la trae al pairo. —Tomo aire cortadamente—. Cásate conmigo, Amelia.

—¡George! —vocifera, llevándose las manos a la boca—. Mientes. No me lo has pedido. —Se encarama a mi cuello, haciéndome perder el equilibrio, y acabamos en el suelo, con ella a horcajadas sobre mí.

—Sí lo he hecho —susurro—. Y es mi pregunta emocional de hoy... Tienes que responder.

—No lo has hecho. —Continúa llorando. Yo me engancho a su collar y tiro de él con lentitud hasta que sus labios se encuentran con los míos y sus lágrimas, saladas, van a parar a mi boca cuando enlazamos nuestras lenguas.

—Cásate conmigo —repito.

—No te creo —dice ella, sin dejar de besarme.

—¿No me crees? ¿De verdad?

—¡Sí! O sea, que sí, que de verdad que no te creo. Que no me puedes estar preguntando eso. Me dijiste que primero irías a por un anillo.

—He cambiado de idea —me río—. No, en serio, iré a por el anillo. Te lo prometo. Pero... respóndeme, por lo que más quieras. Te lo estoy pidiendo de corazón y creo que me va a dar un síncope.

—¡George! —grita.

—Dios mío, qué —respondo, cada vez estoy más nervioso.

—¿Me has pedido matrimonio en calzoncillos en el baño de una granja?

—Sí.

—¿Siendo multimillonario?

—Sí.

—¿Y conduciendo un Mercedes?

—Sí, joder.

—¿Después de ordeñar una vaca?

Grito de nervios debajo de sus piernas, ahogando el chillido en su escote. Empiezo a estar bastante seguro de que no me va a responder.

—George... —dice. Yo tomo aire con profundidad, preparándome para la estacada—. Ni siquiera somos novios.

—Lo sé, y nos quedan muchas cosas por hacer antes. Pero podemos casarnos dentro de mucho tiempo, si quieres, de dos años, de tres, de los que tú quie-

—Sí.

—Si necesitas más tiempo para pensártelo lo entenderé, pero por algún motivo he sentido que aquí, así, éramos felices, que todo era perfecto, que todo lo malo se había quedado fuera, que-

—Sí —repite, pero estoy demasiado embalado y, aunque la he oído, dudo que me esté respondiendo. No, más bien sé que lo está haciendo, pero yo estoy histérico y no me creo que esté respondiendo a mi pedida.

—¿«Sí» qué?

Pero Amy no responde. No más. Se lanza a mis labios y enlaza su lengua a la mía en un vaivén que une nuestras bocas de un modo dulce, lento, tentador. Y me recorre el rostro, y el pelo, y la espalda con pausa.

Y yo me empalmo como un tanque apuntando a un tejado.

—Espera. Pellízcame —susurra después, ignorando mi erección. Gracias al Cielo.

—¿Qué? —pregunto, no entiendo nada.

—Que me pellizques.

No tengo ni idea de por qué lo hago, pero engancho uno de sus costados y la pellizco con mimo.

—Vale —dice, aparentemente calmada. Después se levanta, se gira y sucede.

Se pone a chillar como una descosida, dando patadas al suelo, saltando después, haciendo aspavientos con los brazos.

Dios mío, esto desde fuera va a parecer algo muy turbio.

Me levanto corriendo y la acorralo contra la puerta, poniéndole una mano sobre la boca para callarla y pegando todo mi cuerpo al suyo por detrás.

—Shhhhhhhh —suplico—. Amy, por favor, van a pensar que estoy haciéndote algo terrible.

Cuando se gira hacia mí lo hace callada, pegándose a mi pecho y besándome con rapidez y fuerza unos tres millones de veces.

—Me pienso poner un vestido blanco.

Las lágrimas empiezan a recorrer mi rostro tan pronto como entona esas palabras.

—Y unos taconazos de Jimmy Choo, por lo menos —continúa—. O no, no, no. Nos podemos casar en la playa, descalzos. ¡No! En unos jardines. No... En tu terraza. No. ¡Dios! No lo sé. Solo sé que me tengo que comprar maquillaje resistente al agua, porque voy a llorar lo más grande. Oh, oh, oh, y necesito lencería blanca. Toda de blanco. Que le jodan a las normas ultraconservadoras de la Iglesia. No pienso casarme de otro color. La virginidad es un constructo social.

Yo continúo llorando sin ser consciente de lo que está pasando. De todo lo que nos queda por construir. De que me haya dicho que sí aun sabiendo que todo acaba de empezar.

—Y tú estarás guapísimo —asegura—. Le voy a decir a Anthony que te acompañe a por el traje.

Oh, mierda.

En el momento en que menciona a su hermano me quedo blanco como la pared.

«Arregla todo esto tan pronto como puedas, por favor», me dijo ayer. Y yo voy y le pido a su hermana que se case conmigo cuando no han pasado ni veinticuatro horas de ese momento.

—Amy. No puedes decirle nada de esto a Anthony. No hasta que... haga las cosas como toca. Por favor.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Porque me arrancará las pelotas si se entera de que te lo he pedido de esta manera —improviso—. Entiéndeme, necesito hacerlo bien. Será mi mejor amigo, pero también es tu hermano mayor.

Ella cavila unos minutos y se muerde el labio, pensativa.

—Está bien... Pero me lo has pedido, ¿verdad?

—Te lo he pedido, sí. —Sonrío de nuevo, esa inocencia e ilusión suyas hacen que todo lo malo se me olvide—. Pero te lo voy a volver a pedir, y esa vez lo haré bien.

—Lo has hecho bien —asegura—. Lo has hecho mejor de lo que podría haber imaginado jamás.

—Tú siempre tan única —digo adrede, esperando que recuerde nuestra conversación por mensaje privado.

—Y tú siempre tan espontáneo... —susurra, besándome después—. Sí, quiero.

Se me va a salir el corazón por la boca.

· 65 ·

Amelia

Aún no sé cómo, pero estamos llegando a Londres de nuevo y George está impoluto mientras conduce mi coche. No hay rastro de la leche ni del barro en su ropa. Tampoco en mis Converse, que he aprovechado para limpiar con una toallita que me ha dado la mujer de la limpieza más amable del universo.

Y tampoco sé cómo, pero he ido a esa granja soltera y vuelvo prometida.

Prometida con George Wayne.

Socorro.

—Oye, ¿a Ginger tampoco puedo decirle nada? —pregunto, haciendo un puchero.

George se ríe en silencio, divertido.

—No sé si eres consciente de que probablemente ahora mismo esté entre las sábanas con tu hermano.

—Ugh... Podías haberme ahorrado esa imagen.

—No lo he pensado, perdona. —Sonríe—. ¿Crees que puedes esperar un par de horas? Por si está ocupada, ya sabes.

—Mejor así. —Sonrío de vuelta—. Claro, esperaré.

Cuando aparcamos en el aparcamiento del ático de George, me da la mano con una seguridad que no esperaba. La primera vez que estuve aquí fue haciendo el amor con él, y ambos subimos temblando. Ahora, sin embargo, siento que todo cobra un sentido distinto. Que incluso le daría igual que nos encontraran así.

Nada más entrar en el ático voy directa a la terraza a observar la puesta de sol. Ha sido un día maravilloso. No solo nos hemos prometido, también hemos comido una hamburguesa vegana que estaba sorprendentemente buena y hemos acabado cotilleando con algunos de los chavales de la excursión cuando han descubierto que George y yo somos quienes somos. (Nos han prometido que no pondrían nada en Twitter sobre nuestra escapada y nos lo hemos creído).

Me apoyo en la barandilla y cierro los ojos dejando que la brisa del atardecer del martes más bonito del mundo me recorra el rostro y cada centímetro de piel descubierta. Él, tras cerrar el ático, se aproxima hacia mí con pausa y se apoya con las manos justo junto a mis brazos, en la barandilla, besándome la mejilla.

—Creo que no he sido tan feliz en toda mi vida —me sincero—. Y creo que no hay nada que me pueda quitar esta felicidad.

—Eso espero —susurra besándome de nuevo, esta vez sobre la clavícula.

A continuación, apoya su barbilla sobre mi hombro y observamos el skyline londinense con pausa. Desde aquí hay una vista perfecta del Shard London Bridge, ese edificio puntiagudo que se alza imponente. Unos segundos más tarde me acaricia los brazos de arriba abajo, preguntándome si no tengo frío. Yo niego con la cabeza. Después me giro y me quedo mirándole con pausa. Cualquiera diría que las vistas más bonitas de la ciudad están tras de mí, pero yo disiento. Las tengo delante.

Lo que más me gusta de George es esto. Esta mañana tonteábamos con la idea de tener sexo salvaje en esta misma terraza, y ahora... Ahora no puedo apartar mis ojos de los suyos, de cómo me mira desde arriba como si el mundo estuviera en mi mirada, de cómo me dedica los besos más diminutos e infinitos que me han dado jamás a la vez. Lo que más me gusta de nosotros es esto. Que todo cambia en un segundo, haciendo que no sepamos cómo va a comportarse el de enfrente. Si estaremos riéndonos, emocionados o haciendo el amor. Lo que más me gusta es que con él no tengo que planear la vida porque la vida llega sola.

Lo que más me gusta de todo esto es que siento que no necesito buscarle un sentido.

Lo que más me gusta de todo esto es que puedo ser yo.

* * *

—Buenos días, tesoro —entono después de leer los diecisiete mensajes de Anthony en los que me pregunta si estoy bien y el idiota de su amigo no me ha hecho llorar.

—¿Buenos días? —pregunta. Yo me río acurrucada al pecho de George—. Te llamé como cien veces.

—La llamaste cinco, dramático —dice él cuando pongo el altavoz.

—Bueno, ¿pensáis decirme cómo está mi hermana o...?

—Tu hermana —vuelvo a hablar yo— está perfectamente. —Me aferro a la cintura de George y me estiro para desperezarme—. Y se dispone a darse una ducha para trabajar.

—¿Vais a ir a la oficina?

—Nadie ha hablado de ir a la oficina —responde George—. Hay algo llamado teletrabajo.

—Algo que vosotros dos nunca habéis hecho. Se os va a notar un huevo.

—No, mientras no abras la boca. Se supone que Amy está en España visitando a unos familiares y yo con una gastroenteritis de caballo.

—¿Qué?

—Saludaré a la tía Josefa por ti —me río y me dispongo a cambiar de tema—. ¿Qué tal está Ginger?

—No desvíes la conversación, Softstone... Las mentiras tienen las patas muy cortas. Creo que a ti también te lo dije, George —carraspea.

—Descuida, la noche del McDonald’s nos dijimos unas cuantas verdades.

—¿Verdades como cuáles?

—Verdades —corto yo, no necesita saber tanto— en las que no tienes por qué meterte. Tranquilo, sabemos hacer las cosas.

—Permíteme dudarlo.

—Anthony, ¿estás desviando tú el tema, por casualidad? —Me incorporo y George, algo más serio, me da un beso en la frente y se marcha a preparar café—. ¿Ginger está bien? ¿Tengo que llamarla?

—Ginger está... bien, sí, supongo... —dice, sin ningún ánimo de continuar con la conversación.

—¿No... fue bien?

—Será mejor que te lo cuente ella. Yo... tengo que arreglarme o llegaré tarde a la oficina —dice, y por su tono de voz intuyo que no a todos nos fue tan bien la noche.

—Anthony, cielo...

—Te quiero, peque. Y, aunque a veces no lo parezca, me alegro muchísimo por vosotros dos. Es solo que no quiero que sufráis.

—Lo sé, cariño. Pero ¿sabes? A veces estaría bien que tú también te centraras en no sufrir. Un poco, al menos. También te mereces ser feliz.

Anthony se ríe con tristeza al otro lado del altavoz y a mí se me desdibuja la sonrisa. Unos segundos más tarde, George entra con dos cafés humeantes en la habitación y mi hermano dice algo que me parte el corazón:

—Persigo la felicidad cada día. Lo que pasa es que ella es mucho más rápida que yo.

George cierra los ojos y niega con dolor según me tiende el café.

Un segundo más tarde, coge mi teléfono entre sus dedos y dice:

—¿Me acerco a la asesoría y te llevo algo de comer?

—No, no. Quédate con Amy hasta que... estés mejor. Yo estaré bien. No es la primera ni la última vez que estoy así, se me pasará. Además, tu coche está aparcado delante de mi casa, y no creo que sea lo mejor que te pasees por Londres conduciendo el Mini de mi hermana.

—De todos modos iré a por el Mercedes en un rato —asegura George, y sé que «en un rato» significa «nada más colguemos»—, así haré acto de presencia en Trenders y no será tan evidente que estoy con ella. Me pasaré por la asesoría igual.

—Supongo que es inútil que me niegue.

—Supones bien —dice George. Él también cuida muchísimo a Anthony—. Cuídate.

—Y vosotros.

—Te quiero —añado yo antes de que cuelguen.

—Y yo, Amelia —susurra en un suspiro justo antes de colgar.

—Deberías hablar con Ginger —dice George, acuclillándose ante mí. Yo asiento según me tiende el teléfono—. No le había oído nunca así.

—Yo tampoco —susurro. Un segundo después, abro la conversación con mi amiga.

Amelia: Hola, Ginny, cielo. ¿Cómo estás?

Ginger: Como si me hubiera bebido 74 cervezas. Es posible que ayer me tomara alguna más cuando tu hermano se fue de mi casa.

Amelia: ¿Perdón?

Ginger: ¿Cuándo vuelves a la oficina? Me iría bien que comiéramos juntas.

Amelia: Mañana, probablemente. Hoy irá George por allí.

Ginger: Genial. Ayer Isabella estuvo por aquí y prácticamente echaba espuma por la boca.

Amelia: ¿Sabella? ¿Por qué?

Ginger: Bueno... Esa mujer es un tanto... visceral.

Sonrío de medio lado mirando el teléfono. Supongo que es normal en alguien como ella. Si te pasas el día entero conteniendo (algo que tienen que hacer todos los influencers), a la mínima que pasa algo estás que trinas. Y los nervios de la première le deben estar pasando factura.

Ginger: Sea como sea, no te preocupes. Por aquí está todo bien.

Ginger: Es solo que me gustaría comer contigo.

Un segundo después me suena el teléfono.

—Lo siento —solloza Ginger al otro lado del altavoz—. No quería hablarlo por WhatsApp, pero no puedo más. No estoy bien.

—Ey, ey, ey, cielo... ¿Qué pasa? —George, que se había ido al baño a prepararse, se asoma en el marco de la puerta y me mira, interrogante, preguntándome si está todo bien. Por más que me duela, no puedo responder que sí. Le miro, suspiro, niego con la cabeza y cierro los ojos, sintiendo cómo Ginger se derrumba al otro lado del altavoz.

—Nunca voy a ser capaz de estar con nadie nunca más, Amy. Me quedo bloqueada. No pude cagarla más con tu hermano.

—Ginger, frena un segundo y respira. ¿A qué te refieres? ¿Qué pasó?

—Nada. No habría podido pasar nada jamás —solloza—. No va a pasar nada nunca más con nadie. Estoy rota. Completamente rota.

—De acuerdo, cálmate. —Me levanto y doy una vuelta por la habitación. No tengo ni puta idea de dónde ir ni de qué hacer según oigo cómo Ginger continúa llorando y culpándose de algo que no entiendo.

Y me bloqueo yo.

¿Por qué aquel día en el baño pude ayudarla y ahora no? ¿Por qué cuando yo me rompí ella sí supo estar para mí?

Me giro con los ojos vidriosos y me encuentro con George, que ha acudido al rescate haciendo honor a su mote de superhéroe con la única diferencia de que él no lleva armadura, sino un traje precioso de Avellaneda.

Le miro.

Me mira.

Sonríe con dulzura y me tiende una mano mientras con la otra me acaricia la mejilla.

Ni siquiera me lo pienso cuando dejo el teléfono sobre su mano.

—Hola, pelirroja —susurra con cariño. No puedo evitar sonreír—. Está bien, cálmate. —Pausa—. No... Conozco a Anthony más que a mí mismo, no te preocupes por eso ahora. Escucha, ¿por qué no vienes a mi casa y pasas el día con Amy? Yo me voy en breve, tengo que ir a la asesoría. —Silencio—. Olvídate de esos informes, seguro que Liam puede sacarlos por ti. —Rueda los ojos—. Por lo que a mí respecta, como si os pasáis el día viendo Friends en pijama.

Sonrío y me pongo de puntillas para besarle. Huele a aftershave y pasta de dientes. No puedo amarle más.

—Venga, perfecto. Te pasamos la ubicación por WhatsApp. Sí. Conduce con cuidado.

Cuando cuelga el teléfono, lo tira sobre la cama, me guiña un ojo, tranquilizador, y después me coge en brazos.

—Te voy a arrugar el traje —digo, sonriendo algo menos triste y enlazando mis piernas desnudas a su cadera.

—Me trae sin cuidado. Hoy mi socia no va a trabajar, no hace falta que vaya de punta en blanco.

—Eres increíble. —Pongo los ojos en blanco, pero consigue hacerme sonreír.

—Y tú.

—Tú más. —Le beso con tiempo, perdiéndome en sus labios hasta que noto cómo me tumba en la cama de nuevo, inclinándose sobre mí. En ese momento descubro que se nos está yendo la pinza y estamos a punto de perder la noción del tiempo... otra vez, así que me aparto de él y carraspeo—. George, tienes que irte.

—Creo que nunca me había jodido tanto tener que ir a trabajar —dice pegando su frente a la mía.

—Ni a mí no ir. —Me incorporo empujándole con suavidad y quedándome con las piernas cruzadas sobre las mantas—. Venga, ve a salvar el mundo.

—A sus órdenes. —Me da un beso rápido más y se recoloca el traje.

Mierda... No se puede ser tan sexy a las siete y media de la mañana.

—Vale, venga, adiós. —Musito, apretando los labios. Como se dé cuenta de que tengo la parte sur como un bebedero de patos no se va de aquí. Y ahora necesito centrarme en Ginger.

Él se ríe. Estoy segura de que se ha dado cuenta de que estoy tontísima. Sin embargo, hace gala de su mejor versión y se da la vuelta tras guiñarme un ojo de nuevo y susurrarme que me ve por la noche.

Solo cuando ha cerrado la puerta me dejo caer sobre las mantas y pataleo.

Después me entra el pánico, me incorporo y me llevo las manos en la boca.

—Me acabo de quedar sola en casa de George Wayne.

Me levanto y doy una vuelta por la habitación. Saliendo a la terraza después y notando cómo la primera brisa de la mañana me despeina.

Y chillo:

—Me acabo de quedar sola en casa de mi prometido.

* * *

Cuando Ginger llega ya he hecho la cama, he lavado las tazas del café, me he duchado y he maldecido no tener mi succionador a mano (lo que no me ha impedido desahogarme).

Abro la puerta nada más oigo el timbre con una sonrisa nerviosa, sin saber con qué me encontraré, pero sabiendo que más allá de la puerta hay una mujer que está sufriendo tras estar con uno de los hombres a los que más amo.

Nada más abrir sé que se ha pasado horas llorando.

—Mi niña... —susurro, yendo a su encuentro y abrazándola. Por teléfono no he sabido responder, pero aquí, ahora, con la imagen lamentable que dan sus lacrimales, no puedo sino atraerla hacia mi cuerpo.

—Nunca más voy a ser capaz de estar con nadie —musita, abrazándose a mí—. Oliver me abandonó porque no valía la pena.

—Eso no lo digas ni en broma. —La agarro por ambos brazos y hago que me mire, seria—. Oliver fue un puto gilipollas cobarde que no se atrevió a ver a la mujer maravillosa que tenía delante. Tú no tuviste la culpa de nada de lo que pasó.

—La mujer maravillosa que se quedó bloqueada nada más tu hermano entró en su casa —dice, rompiéndose otra vez y apretando los párpados con fuerza. Estoy segura de que le escuecen.

—Ven, vamos a la terraza a que te dé el aire —digo. Ella se limita a darme la mano, dejar el maletín con el portátil en el suelo y seguirme después de que yo cierre la puerta.

Cuando salimos, el sol ilumina Londres imponente, pero la misma brisa de la mañana nos acuna mientras nos apoyamos en la barandilla.

—Empecemos por el principio, ¿quieres? —Me giro hacia ella y le doy la mano mientras sonrío—. Y, por lo que más quieras, olvídate de que Anthony es mi hermano y hablemos de ti.

Suspira y asiente. No la había visto tan hecha polvo ni cuando supe que Oliver le había puesto los cuernos.

—Fue... extraño. En la cena todo fue bien. Tenía esos nervios de las primeras veces, cuando conoces a alguien que sabes que te gusta y con quien quieres profundizar, ¿sabes? —Asiento y le aprieto la mano, alentándola—. Incluso de camino al aparcamiento hablamos. Me contó que al principio vivisteis juntos, pero que decidiste independizarte cuando empezaste a trabajar en Trenders.

—Sí... Anthony puede ser muy... protector. No me dejaba llevar chicos a casa —me río para aligerar el ambiente, aunque solo le estoy contando la mitad de la historia; la otra es que no quería aprovecharme de él y robarle su vida. Ella sonríe sin ganas—. ¿Y después?

—Después me confesó que le daba cosa ir a su casa con vosotros ahora que os estabais abriendo el uno al otro y teníais tanto que hablar, así que le propuse que viniera a la mía. No me preguntes por qué; no sé si fue porque es tu hermano y eso hace que confíe en él o porque me transmitió una bondad inherente, pero sentí que no pasaría nada por traerle a casa. Que estaría bien con él. Igual te parece una chorrada...

—Me habría metido en la cama de George el primer día, cariño. La primera hora. No me parece ninguna chorrada —digo. Y le habría contado que estoy prometida con George solo un día después de que me diga que me ama, pero no quiero acaparar la atención de la conversación.

Cuando se gira hacia mí y dice lo siguiente, agradezco infinitamente haber dicho esa frase de salida mundial. No por lo que dice, sino por el hecho de que lo diga tan desinhibida. Me tranquiliza una barbaridad, teniendo en cuenta lo mucho que ha sufrido con el meapilas de su ex. Y me tranquiliza porque está hablando de un hombre que sé que no podría hacerle daño.

—Yo habría metido a Anthony en la mía ayer —dice entre dientes, torciendo una mueca.

—¿Cómo dices? —pregunto. No porque no esté segura de haberlo oído bien, sino porque necesito oír que se siente segura de sí misma.

—Tía, ¿seguro que te da igual que hable de tu hermano así? En algún momento le verás, y a lo mejor es... raro. No lo sé. 

—Descuida. Yo no pienso cortarme cuando te cuente los detalles de cómo me he tirado a nuestro jefe, y tú seguro que vas a verle a él mucho antes que yo a mi hermano.

Sé que he acertado yendo por ahí cuando ríe con algo más de ánimo. No hay nada más bonito que ver a una amiga triste volver a reír.

—Me gusta, Amy. Y sé que no está bien, que hace poquísimo que mi historia con Oliver ha terminado y que acabo de volver a Londres, pero cuando le vi, cuando me dio la bienvenida a la empresa, ese juego tonto de hacer como que estaba segurísima con él cuando estabais vosotros delante para cubriros... Me sentí bien después de todo lo que me había pasado, ¿sabes? Quizá adelanté acontecimientos. Es muy probable que me ilusionara porque era el primer chico al que metía en mi casa, después de todo. Pero verle ahí, con el piso recién estrenado, entrando como entré con Oliver y sentir aquello...

—¿Sentir qué, exactamente?

Suspira y se recoloca el pelo con la mano que tiene libre.

—Sentir que en algún momento sería capaz de volver a empezar.

—¿Y cuál es el problema? ¿Desde cuándo no te puedes acostar con alguien la primera noche?

—El problema es que toda la seguridad tras la que me había parapetado desapareció nada más cerré la puerta y noté cómo el silencio nos envolvía. Y quise hablar, te prometo que lo intenté, pero no pude. Me quedé callada, mirando hacia el pasillo y reviviendo el silencio que oí la noche que encontré a Oliver con aquella mujer en mi habitación. Regresé a la noche en la que ocurrió todo y acabé derrumbándome sobre la puerta con tu hermano delante. Antes de que pudiera hacer nada me estaba dando un ataque de ansiedad —dice, y cierra los ojos con lentitud. Si los tuviera hidratados no me cabe duda de que lloraría otra vez.

—Cariño... —La abrazo y le beso la frente—. ¿Necesitas que cambiemos de tema?

Ella, no obstante, niega con la cabeza y continúa hablando con un hilo de voz:

—Se acercó a mí tan pronto como toqué el suelo y me abrazó como si llevara haciéndolo toda la vida. Y me meció en sus brazos, Amy. Me meció. Toda la torpeza tierna con la que había actuado se esfumó en medio segundo y pasó a ser el hombre más seguro sobre la faz de la Tierra. Y ahí estaba yo, rota, sollozando entre sus brazos y sintiendo que el primer acercamiento que podía haber tenido con él la había cagado hasta el fondo.

—Si piensas que la cagaste con mi hermano por tener un ataque de ansiedad estás muy equivocada, cielo.

—No, Amy, no... Yo... No la cagué por el ataque de ansiedad. La cagué porque... Buf.

—Dispara de una vez.

—Me lancé a sus labios como si no hubiera un mañana.

—¿Que hiciste qué? —pregunto. Siento que se me van a salir los ojos de las órbitas.

—Quise besarle, Amy. Quise ahogar todo lo que estaba sintiendo como una jodida desesperada. Y pasó lo que tenía que pasar.

—¿Qué tenía que pasar?

Se separa de mí y suspira de nuevo, como si cada vez que lo hiciera estuviera reuniendo valor.

—No me correspondió.

—¿Perdón? Me lo voy a cargar —digo, achinando los ojos.

—No —se apresura a decir—. Prométeme que no le dirás nada.

—Ginger, se le veía en los ojos que le gustabas. Y sabía de sobra que tenía que ir con cuidado contigo porque no lo habías pasado bien. Fue un gilipollas haciendo eso.

—No, no lo fue. Solo estás hablando así porque estás enfadada y quieres que todo esto salga bien, pero piénsalo en frío: hizo lo que tenía que hacer. No hay que ir correspondiendo a la gente solo porque alguien lo haya pasado mal.

Cavilo unos segundos. Debo reconocer que tiene toda la razón.

—Aun así, Anthony ha hecho mucho más con tías a las que no conocía —continúo intentando. Necesito darle un clavo al que aferrarse para que entienda que el hecho de que no saliera bien no fue su culpa.

—Sí. Chicas que iban a pasárselo bien. No chicas que empezaban la noche llorando entre sus brazos.

—Mierda, Ginny, ¿puedes dejar de ser tan razonable todo el tiempo?

Sonríe con tristeza apretando los labios y encoge los hombros como toda respuesta.

—¿Qué pasó después? —Camino hasta uno de los extremos de la terraza, donde hay unos sillones blancos impolutos y una mesa baja. Más allá hay un jacuzzi que, en cualquier otro momento, haría que pensara todo tipo de guarradas con George. Pero ahora no es cualquier otro momento. Me siento sobre uno de los sillones y le doy unos toquecitos al de al lado para que mi amiga se siente.

Ella camina lentamente y continúa contándome la historia:

—Después... me calmé. La vergüenza pudo más que la ansiedad cuando empezó a hablar conmigo. Ni siquiera sé qué me dijo exactamente; sé que me dijo que no podía aprovecharse de un momento así o algo por el estilo. No quiso hacerme sentir mal, en resumidas cuentas, y buscó la excusa menos dolorosa para decir que no le intereso. Yo asentí y me levanté, separándome de sus brazos y corriendo a la cocina a por dos vasos de agua. Me bebí uno de tirón y traté de reponerme.

—¿Él qué hizo?

—Él vino detrás. Se acercó y me frotó la espalda con cariño como si me compadeciera.

—Menudo gilipollas —suelto. Me he olvidado por completo de que estoy hablando de mi hermano.

—Amy... Lo hizo con cariño.

—Y con paternalismo. Y con condescendencia.

—No, no... Nada de eso. Por eso precisamente estoy así. Anthony fue un caballero en todo momento. Quiso cuidarme, ¿entiendes? Y nada más. Y yo fui una puñetera ridícula.

—Tú fuiste una mujer viviendo un cambio tremendo. Es normal que te aferraras a cosas así. ¿Volviste a intentar besarle?

—¡Dios me libre, no! Le ofrecí el vaso de agua, le pedí disculpas con la boca chica y le pregunté si quería ver una película o algo. Él sonrió, a todas luces incómodo, y nos dirigimos hacia mi tonto sofá de dos plazas. Lo maldije nada más me acordé de que ya no tenía una cheslón. 

—¿Y qué pasó después? Al menos no tendrías el porno puesto cuando encendiste la tele, ¿no?

Ginny me mira y cierra los ojos, dejando caer su cabeza sobre el sillón.

—Mucho peor.

· 66 ·

George

—¿Un audiolibro de autoayuda para recuperar la autoestima? —repito. No tengo claro si lo he oído bien.

—Eso mismo. Se empezó a reproducir la parte en la que decía que hay que atreverse, que hay que romper barreras. —Anthony ni siquiera me mira cuando responde. Tiene la vista perdida en algún punto impreciso de su despacho.

—¿Y qué pasó?

—Primero se me cayó el puto vaso al suelo de su salón. Ella corrió a la cocina a por una fregona y dejó puesto el condenado audiolibro. Me tuve que tragar cómo decía que el mundo la correspondería cuando lo hiciera o no sé qué pollas.

—Cuando tú le acababas de hacer la cobra.

—Por quinta vez: no le hice la cobra. Solo... no le devolví el beso. Me quedé pillado. Y la separé de mí porque me entró el pánico. ¿Crees que no le habría arrancado la ropa allí mismo? Joder, ¿tú la has visto? Claro que lo habría hecho. Lo he hecho cientos de veces con cientos de tías. Pero vi cómo estaba, cómo me miraba, cómo era, y...

—Y no quieres que sea así con ella. —Sonrío mientras termino la frase por él. No puedo evitarlo. Sé cómo es Ginger y sé cómo es Anthony, y no necesito haber vivido esa escenita para saber qué se le pasó a mi mejor amigo por la cabeza.

—¿Tú sabes el bochorno que sentí cuando volvió con la fregona y no pude ni mirarla a la cara para pedirle que me la diera?

—Me lo puedo imaginar. Amy te va a llamar machista durante los próximos cincuenta años.

—Amelia me va a llamar muchas cosas durante los próximos cincuenta años y ninguna de ellas va a ser agradable.

—No digas eso. Seguro que te entiende.

—Oh, sí. Sobre todo cuando se entere de lo que pasó después.

—¿Hay más?

—Joder, si hay más. Cuando terminó y volvió, encendió HBO y se puso tan nerviosa cuando salió Cincuenta sombras de Grey que pulsó el botón como mil veces hasta que se reprodujo una película al azar.

—¿Cuál?

—Adivina... —Yo niego con la cabeza. No se me ocurre nada y no quiero vacilarle en un momento así—. Batman vs Superman.

—Hostia —me río—, qué bueno. —Anthony me fulmina con la mirada—. Vale, tío, perdona. Cuéntame.

—Nos pusimos a verlo en aquel sofá enano y nos comimos la versión extendida.

—¿La versión extendida? Eso son como dos horas y media.

—Dos horas y treinta y un putos minutos. Cuando me quise dar cuenta, Ginger estaba dormida y a mí se me cerraban los ojos.

—Normal.

—No, «Normal» no. Te digo que ella ya estaba dormida. Estaba en el piso de una desconocida guapísima a la que le acababa de dar un ataque de ansiedad, probablemente por el gilipollas de su ex, viendo cómo temblaba de frío y ponía cara de estar sufriendo en sueños, joder. ¿Qué habrías hecho tú en mi lugar?

—Quitarle los tacones y arroparla, probablemente.

—Ya, ¿arroparla con qué? ¿Habrías entrado en su habitación sin su permiso para rebuscar en sus cajones? Joder, Wayne.

—Vale... Salta ya a la parte en la que me cuentas qué hiciste tú.

En ese momento, sin embargo, no responde. Se lleva las manos a la cara y ahoga en ellas un grito que, aun así, se oye por toda la asesoría y hace que sus trabajadores nos miren por encima de la puerta acristalada. Yo levanto una mano en señal de que todo va bien y sonrío calmándolos. A él se la sopla.

—Quise recolocarla sin despertarla para que no se despertara con un dolor de espalda de campeonato, pero me salió el tiro por la puta culata. Nada más la intenté mover se removió y se... acurrucó sobre mi pecho.

—¿Que hizo qué? —pregunto con la sonrisa en la boca. No puedo evitar que todo esto me parezca gracioso.

—Se acurrucó, tío. Y se pegó a mi cintura como si fuera un puto cojín. Y se le descolocó la puta camisa y llevaba un sujetador precioso, tío, precioso. No te voy a decir cómo era exactamente porque no es asunto tuyo, pero era la hostia.

—¿Y tú...?

—Y yo con el empalme del siglo intentando no perforarle el esternón.

—Joder, estás hecho todo un caballero.

—Estoy hecho un puto lío. No dormí en toda la noche.

—Pero ¿no era que se te cerraban los ojos?

—Intenta dormir tú con las manos de mi hermana pegándose al cuello de tu camisa y su respiración sobre la tuya, anormal. —Sonrío avergonzado hacia el cuello de mi camisa. Él suspira hastiado y sigue hablando—: Me acomodé como pude alejando mi cadera de su pecho y acabé tumbado debajo de Ginger, con las manos en su cintura para que no se cayera y su boca sobre mi puto cuello. ¿Sabes lo cálida que era su respiración, tío? ¿Sabes lo que fue que me rozara con los labios? Joder. Había estado tan alterada que el cuerpo se le había apagado por completo y le daba igual.

—Vale, debiste pasarlo fatal. —Se lleva las manos al pelo, asiente y estira con agobio—. ¿Qué pasó cuando os despertasteis?

—Cuando se despertó, querrás decir. Te digo que yo no dormí en toda la noche. Ella abrió los ojos según yo los cerraba para ahorrarle el mal trago, ahogó una exclamación y se levantó a toda prisa para alejarse de mí. Y a mí... Tío, a mí me quemaron las manos cuando se alejó de ellas. Después hice como que me desperezaba y ella tiró el otro vaso de agua al suelo, como había hecho yo la noche anterior. «Mierda», susurró mientras lo hacía. ¡Mierda! Soy un puto error. Y después por poco se resbala con el agua del suelo y se parte la crisma. Solo me faltó acabar con ella en el hospital.

—Mejor que no vayas a urgencias. Hay un ligón imbécil. —Aprieto mucho los labios, evitando reírme.

—Eres el mejor amigo del mundo, gracias por el consejo —dice sarcástico.

—Joder, ¿me vas a negar que no parece el inicio de una comedia romántica muy absurda?

—No te voy a negar nada, pero tampoco va a ser el inicio de nada más. Mi relación con Ginger empezó en tu empresa y acabó cuando le agradecí la película y el vaso de agua, yéndome después.

—¿Te piraste así como así?

—¿Y qué iba a hacer? ¿Decir que le habría partido la boca al malnacido de su ex por lo que le hizo? ¿Que es la mujer más hermosa que he visto en mi puta vida? ¿Que me he pillado de una completa desconocida con la que no he hecho más que tropezar?

Sonrío por enésima vez.

—Quizá podrías haberla invitado a desayunar. Empezar de cero y eso.

—Estás tú para dar consejos, cabrón.

—No te falta razón. —Me levanto y voy tras su silla. Una vez allí, le masajeo los hombros y él deja caer su cabeza sobre el escritorio—. Pero eso no quita que te los vaya a dar igual.

»Mira, Ginger lo ha pasado fatal, de puta pena. Y es normal que te bloquearas, como es normal que lo hiciera ella. Cualquiera lo habría hecho en una situación así. Al fin y al cabo, vosotros no queríais acabar así esa noche; lo hicisteis para salvarnos el culo a nosotros. Pero, aunque ahora no hagas más que pensar que todo salió mal, que no estás a la altura y que con ella tienes que hacer las cosas de otra manera, créeme: no fue para tanto. Podría haber sido peor.

—¿Tú te estás oyendo? Tío, que no he tenido ni una relación que me durara más de dos meses. Ni una.

—Porque nunca te has atrevido a conocer a alguien más allá de internet.

—Porque nunca he tenido cómo.

—Y ahora que tienes cómo, ¿cuál es el problema?

—El problema es que está rota. Y yo no puedo romperla más porque me haya ilusionado.

—Está bien. —Le doy un par de toques en los hombros y me alejo de él. Conozco bien a Anthony y sé que insistir no servirá de nada—. En ese caso, aléjate de ella, no vuelvas a verla jamás y problema arreglado.

—Será lo mejor —musita, con la boca chica.

—Claro. —Sonrío vacilón según me recuesto sobre su sillón.

—No me toques los huevos, Wayne.

Levanto las manos en señal de rendición y ensancho mi sonrisa sin decir nada más.

Tampoco necesita que lo haga.

Grita otra vez y yo me meto las manos en los bolsillos para sacar el móvil.

Nada más desbloquearlo ahogo otra carcajada.

Amelia: Disfruta de tu último día con mi hermano, porque cuando le vea me lo pienso cargar. ��

George: Eso será si no se autodestruye él antes...

· 67 ·

Amelia

Hacia el mediodía, Ginny estaba mucho mejor y hemos decidido que lo mejor para dejar de comerse la cabeza sería ponernos a pensar en los eventos que vienen. Ella ha buscado sitios para las convivencias mientras yo ataba los cabos de la première de este sábado, dejándolo todo perfectamente cuadrado. George nos ha dicho que no trabajáramos, y Ginger no estaba como para ponerse a hacer números, pero esto nos está yendo muy bien. Sobre todo, porque, cuando he preparado las invitaciones, he girado el portátil hacia mi amiga, con el ambiente mucho más ligero, y le he mostrado quién iba a venir.

—¿Es broma? ¿Anthony?

—Está en la lista que me pasó George. —Me encojo de hombros—. Parece que vais a tener una segunda oportunidad.

—No me jodas... —gimotea, pero está deseándolo.

Cuando me ha terminado de contar cómo se despertó entre sus brazos me ha invadido la ternura. Voy a matar a mi hermano de todos modos por hacer que mi mejor y única amiga haya sentido que no es capaz de estar con nadie, pero reconozco que es porque no quiero verla mal y no porque él no haya hecho lo que debía. Además, Ginny ha terminado de contármelo con otro ánimo. Sí, está abochornadísima y siente que lo ha hecho todo del revés, pero nada más lejos de la realidad. Solo vivieron un inicio algo... intenso. Nada que ella no haya relativizado cuando le he contado el numerito que le monté a George en el aparcamiento el día que hice como que me desmayaba. Al final hemos acabado riéndonos a carcajadas y haciendo bromas (bastante salidas de tono) sobre mi hermano y nuestro jefe.

—Si quieres la imprimo y se la llevas tú. Te puedo dejar un conjuntito mono.

—¡Amelia! —Se le encienden las mejillas cuando grita mi nombre.

—Je, je.

—Eres lo peor. Ya te he dicho que no voy a volver a verle.

—Ya, y yo que no te creo —canturreo—. Mira, el destino es sabio. Quizá consigas evitarle en la première; tal vez no le veas en cinco años (cosa que dudo, teniendo en cuenta que es el hermano de tu mejor amiga), pero en algún momento verás que no te queda más remedio que enfrentarte a esa conversación que no ha llegado aún. Aunque sea para deciros que todo ha sido un error, si es lo que pensáis...

La última frase la remueve. Lo sé por cómo aprieta los labios y aparta la mirada, molesta. Eso no es lo que quiere.

—Odio a Oliver —suelta, y sé que es porque, de no ser por él, tal vez esto no estaría pasando así.

—Y yo —respondo—. ¿Le llamamos?

—¿Perdón?

—¡Sí, tía, llamémosle! —vocifero. Estoy tan embalada que tras enviarle un mensaje a George y reírme a carcajadas con su contestación, le robo el móvil a mi amiga y marco en el mío, con el ID de llamada privado, el número de su ex. Luego corriendo por toda la casa mientras Ginger me persigue.

«Tarde», le digo con la mirada cuando el estúpido de su ex responde.

—Buenos días, ¿hablo con Oliver Wilson? ¿Sí? Fantástico. —Sonrío con malicia a mi amiga—. Atienda, le llamo de la oficina de objetos perdidos de Londres. Hemos encontrado una caja con pertenencias que parecen ser suyas.

Oliver duda unos segundos y Ginger abre mucho, muchísimo los ojos. Me siento como una señorita elegante en el sofá de George y continúa la función.

—Sí. Deme solo un segundo, señor Wilson, voy a ver qué pone en la lista. Como comprenderá, por Protección de Datos no puedo abrir la caja.

Él asiente, claro. Debe tener muchos muertos en el armario y no le interesa que abra nada que no sabe que ha perdido.

Cuando me dispongo a decirle lo que es, por la expresión de mi amiga, sé que mi cara es el poema más sádico que ha leído Ginger jamás.

—Bien, señor Wilson. Lo primero que pone aquí es que se dejó en Londres los huevos. No sé muy bien a qué se debe referir. ¿Tal vez tiene usted un gallinero?

Oliver empieza a preguntar más molesto de la cuenta a través del auricular. Es tan divertido que no dudo en poner el altavoz.

—¿A qué viene todo esto?

—Debe de ser eso, señor Wilson. Aquí pone también que hay una jaula abierta.

—¿Una jaula? ¿Qué...?

—¿No le suena una jaula abierta?

—No me suena de nada. Se deben haber confundido de Oliver.

—Quizá te confundiste tú cuando la abriste y se te escapó la polla, cabrón. —Ataco, al fin—. Cuando perdiste a la mujer más maravillosa con la que podrás estar jamás porque no tuviste los huevos suficientes para cuidarla.

Cuelgo antes de que pueda responder y miro a Ginger, que embebe los labios y abre mucho, muchísimo los ojos.

Un segundo después, la risa de mi amiga inunda el ático de George.

* * *

Hacia el final de la tarde, cuando ya hemos encauzado ambos eventos y está prácticamente todo cerrado a falta de que George nos lo valide, decidimos que nos merecemos un descanso.

Y una copa.

Y ponernos guapísimas.

Así que le escribo de nuevo a George, con quien hace horas que no hablo, y unos nervios muy tontorrones me inundan el cuerpo.

Amelia: Hola, guapo. �� ¿Adivinas quiénes tienen ya los dos eventos preparados? ��

George: Hola, princesa... ¿Ya? ¿Al final os habéis pasado el día trabajando?

Amelia: Más o menos... También hemos hecho un par de llamadas.

George: Espero que no le hicieras ninguna a los de Finanzas...

Amelia: Oh, eh, sobre eso... Me voy a tomar una copa con ellos ahora mismo.

George: Amelia. ��

Amelia: Que nooo, Caballero Oscuro, solo te quiero a ti. �� Hemos llamado a Oliver y ahora saldremos vestidas para matar. Cerrando capítulos, ya sabes. ¿Vosotros no vais a salir? Podríamos vernos por ahí.

George: No creo que sea lo mejor... Tu hermano sigue regocijándose en su sufrimiento. Al final me he pasado el día en su despacho. Está insoportable.

Amelia: Razón de más para ir a por una copa.

George: Qué va, creo que iré con él a su casa y le prepararé un té mientras vemos comedias románticas para que vea que podría ser peor.

Amelia: ¿Es broma?

George: Para nada... En serio, está fatal. Siente que la ha cagado a tantos niveles con Ginger que nunca más va a poder mirar a ninguna mujer a los ojos.

Amelia: ¿Mi hermano sin mirar a una mujer a los ojos nunca más? Debe tener fiebre. ¿Le llamo?

George: No, tranquila. Tú sal y disfruta. Pero, por lo que más quieras, no le digas que sales. Se pondrá pesadísimo con la ubicación en tiempo real.

George: Y cuídate, cariño, por favor.

Amelia: �� Ubicación en tiempo real

George: ¿Amy...?

Amelia: El otro día no se la pasé por pura cabezonería y porque salí al mediodía y a dos minutos de la oficina, pero soy la primera que se queda más tranquila con esto aquí.

Amelia: George, que sepa protegerme a mí misma no significa que no me guste que tú también lo hagas. Y mucho menos que no quiera que estés tranquilo.

Amelia: Estaremos en el Nest Bishopsgate hasta las diez, si os animáis ya sabéis.

George: Disfrutad vosotras... Te veo luego en casa.

Amelia: ¿En casa...? ¿Qué casa?

George: Descúbrelo tú misma.

George: �� Ubicación en tiempo real

No necesito que me diga que nos veremos en su ático (porque él no tiene llaves de mi piso); como tampoco necesito que me explique que me ha pasado su ubicación para normalizar que yo he enviado la mía y ponernos al mismo nivel. Tampoco negaré que me tranquiliza muchísimo que George sea así. Ni mucho menos que me ha dado un vuelco al corazón con cada mensaje que me ha enviado. Tal vez por eso me da igual seguir dándole pistas sobre Twitter.

Amelia: George.

George: Dime.

Amelia: «If the whole world was watching, I’d still dance with you».

Amelia: Te quiero.

· 68 ·

George

La conversación con Amy me deja con una sonrisa imborrable en la boca y la sensación de, al fin, estar haciendo las cosas bien. Nada más he visto cómo empezaba a moverse he puesto el móvil con el sonido al máximo, por si necesitaba cualquier cosa, y me he centrado en Anthony de nuevo, moviéndome yo también para llevarle hasta su casa.

—Venga —digo, apagando mi portátil e ignorando los mensajes de Isabella que continúan llegando—. Basta de trabajo por hoy.

—Cinco minutos más... —se queja. Sé que necesita esto como respirar porque le ayuda a evadirse, pero no es la manera.

—No, tío.  —Me levanto y tiro de su cable del ethernet con una sonrisa radiante—. Paso de workaholics.

—Eh, ¿perdón?

—Es un truco. Se llama «A la mierda el trabajo». Me lo enseñó una Softstone —explico seguro—. Y ahora mueve el culo y vámonos a cenar.

—¿A cenar? ¿Y mi hermana?

—Tu hermana está perfectamente. Luego la veré en casa.

—¿Está en casa?

—No. —Suspiro—. He dicho que luego la veré en casa. Ahora está tomando algo con Ginger —explico.

—¿En qué momento mi hermana te cuenta a ti que va a salir y no a mí? Antes yo era quien la protegía.

—Tío... No me digas que estás celoso...

—No son celos. Es que no entiendo por qué hasta mi hermana pequeña me ha sustituido por ti.

—Joder, Anthony, no seas dramático. Tu hermana no te sustituiría por nadie. Eres el hombre de su vida, ¿recuerdas?

—Seguro que a mis espaldas te dice lo contrario.

—Te puedo asegurar que me dice muchas cosas, pero esa no es una de ellas. —Pongo los ojos en blanco.

—¿En serio? —pregunta cabizbajo.

—Y tan en serio.

—No la alejes de mí.

—Espero que lo que pase es que tu masculinidad frágil está hablando por ti y no que realmente pienses que quiero hacer eso.

—No lo pienso... Es solo que me da miedo que haga bomba de humo ahora que te tiene a su lado. —Atravesamos las puertas de la asesoría, echa la llave y nos dirigimos al ascensor. Yo ni siquiera respondo; no soy capaz, teniendo en cuenta el dolor que imprime en la voz cuando dice eso—. ¿Qué hay de Isabella, por cierto? ¿Has hablado ya con Amelia sobre el tema?

—¿Cuándo querías que lo hiciera? Iba a ir hoy a la oficina a poner algunos puntos sobre las íes y preparar el terreno, pero mi mejor amigo estaba pasando por una crisis emocional.

—George, tío... —Anthony pasa de la melancolía al hastío y se lleva una mano a los ojos, haciendo pinza con cansancio—. ¿Cuándo piensas decírselo a mi hermana?

—Este fin de semana, después de la première. Necesito que antes la baje del pedestal, y ya va camino de hacerlo.

—¿Sí? —se interesa—. ¿Y cómo lo has hecho?

—En realidad yo solo he lanzado dos frases sobre Isabella... La que ha hecho más trabajo ha sido ella misma. La trata fatal y se pasa el día lanzándome indirectas en Twitter que dudo que le hagan mucha gracia a tu hermana cuando las ve.

—¿A mi hermana? ¿Cómo las va a ver si no tiene Twitter?

Mierda.

Suspiro y me masajeo las sienes. No tiene sentido esconderle esto. No a él.

—Tu hermana tiene Twitter, pero no le digas que lo sé.

—¿Amelia tiene Twitter?

—Tu hermana tiene una cuenta con cuarenta mil seguidores, y algunas de las editoriales más grandes del país le envían libros a cambio de visibilidad y reseñas. Y nos seguimos.

—¿Cuarenta qué? ¿Mi hermana es famosa y yo no me he enterado hasta ahora? ¿Y encima os seguís?

—Tu hermana tiene una cuenta anónima —corto según se abren las puertas—. Y bajo ningún concepto tiene que saber aún que sabemos que tiene Twitter. Estoy trabajándomela por allí, aunque ella no sabe que sé quién es.

—Como vuelvas a decir que te estás trabajando a mi hermana no respondo de mis actos.

Ahogo una risa y le doy un golpe suave en el hombro.

—Ya me has entendido. —A pesar de mi tono amigable, le paro con la misma mano con la que le sostengo—. Anthony, ni una palabra de esto, por favor. Lo de Twitter tiene un porqué.

—¿Dije algo sobre que la querías durante todos estos meses, idiota? —Me mira de soslayo con una ceja enarcada.

—No.

—Pues ya está. Aprende a confiar en mí como confío yo en ti.

—¿Confías en mí? —Le hago ojitos tontorrones.

—Más que en mí mismo. Y seguiré haciéndolo mientras mi hermana esté así de bien. No sé qué mierda le has hecho..., pero nunca, jamás, había visto en ella la sonrisa que le vi ayer.

—El sexo con amor, tío. Que hace magia.

Pone los ojos en blanco y me adelanta, dirigiéndose hacia su coche.

—Il sixi cin imir...

· 69 ·

Amelia

Cuando Ginger y yo llegamos a casa, vamos cantando, yo riéndome como una tonta y ella haciendo pucheros, y caminamos en diagonal. «Una copa», le he dicho a George. Pero a las diez menos cuarto íbamos por la segunda y media, bien cargada, y estábamos poniendo a caldo a su ex mientras mirábamos su Instagram, así que hemos decidido marcharnos antes de estar más perjudicadas.

—Amy... —dice sacudiendo la cabeza—. No quiero quedarme sola.

—No vas a quedarte sola. Te vas a quedar conmigo en la Batcueva.

—¡No...! Me niego a que George me vea así. Me echará. —Se abraza a mí. Yo me bajo de los tacones para no decorar la acera con los dientes. De lo contrario no podré abrazarla sin que nos caigamos las dos—. O, peor..., le dirá a tu hermano cómo me ha visto.

—Tendrá que echarnos a las dos. Y en cuanto a Anthony: no te preocupes, Batman nos aguardará el secreto o tendrá que vérselas con mis ataques mortales de cosquillas. Vamos, quítate los tacones, a tu lado sin los míos parezco un Minion.

Ella hace otro puchero y se descalza, cogiendo los zapatos en la mano. En ese momento, viendo cómo se tambalea, me doy cuenta de que Ginger está tan mal o peor que yo, solo que yo soy del tipo de borrachas que se descojonan y ella de las que lloriquean.

Unos segundos más tarde cruzamos la esquina que da a la calle de George y Ginger me obliga a pegarme a la pared de la que veníamos.

—Shhh... No hables. ¡Están ahí! —chilla en un susurro.

—¿Están ahí? ¿Quiénes? —Giro la cabeza y los veo—. Nooo... Ja, ja, ja...

—Sí.

—Nooo...

—¡Sí! ¿No iban a casa de Anthony?

—Se supone... Déjame preguntarle a George. —Sonrío con tontería.

Amelia: GEORGGE.

George: Dime.

Amelia: ¿¡Dónde estás?? ¿No estarás yendo a casita con mi hermano? Jeje...

George: Sí. Ha insistido en venir a esperarte... Espera, ¿cómo sabes eso?

Amelia: Estooy mirando tu ubicación en tiempo real.

Amelia: Y soy adivina, jfdjeje. ��

George: ¿?¿?

Amelia: ��

George: ¿Estás borracha?

Amelia: Un poco.  ��

George: Joder. ¿Dónde estás, Amelia?

Amelia: No me llames Amelia para reñirme, George. ��

George: Por lo que más quieras, pásale el teléfono a Ginger.

Amelia: Hingrer: Holaaa, jefe ��

George: Mierda. ¿Tú también?

Amelia: Ginr: No nos busqruéis, por fa, no quiero dar un espectáculo bochorfnoso ��

George: Bendita ubicación en tiempo real... Ni se os ocurra moveros.

Nada más leer eso (o intuirlo; las letras aún me bailan un poco) me entra el pánico y le cojo el móvil a Ginger, corriendo a borrar la ubicación que le he pasado a George, pero mi divina torpeza hace que se caiga al suelo con estrépito mientras ella y yo, torpes como hace mucho que no lo estábamos, intentamos cazarlo.

—Shhh... Tía, van a oírnos, cállate —susurra preocupada.

—Shhh tú —replico divertida.

Es inútil.

Antes de que nos demos cuenta, George y mi hermano están ante nosotras. George, con la ceja alzada y presionándose el puente de la nariz mientras esconde una sonrisa tierna; Anthony, con los brazos cruzados, cerrando los ojos según yo hipo y me llevo ambas manos a la boca.

Pero no duran mucho así.

Nada más ver a mi futuro marido, corro a sus brazos, dejándome abrazar e intentando besarle un millón de veces (ni una sola doy en su boca). Él se ríe y me peina, besándome la frente cuando cejo en mi empeño inútil de acertar.

Sin embargo, no somos los únicos que acaban pegados. No me he dado cuenta, pero nada más yo he corrido hacia George, le he dado un empujón sin querer a Ginger que ha hecho que se tambalee, tropezándose con sus propios pies y yendo a parar al bordillo con todo el cuerpo.

Un bordillo al que, evidentemente, no ha llegado.

Mi hermano ha llegado antes.

Mientras George me tapa la boca para que no se oiga mi risita y yo pienso que jamás me lo perdonará, observo cómo la sostiene entre sus brazos, en volandas, con un cuidado dulcísimo. Ella le mira y aprieta mucho, muchísimo los labios, imagino que para no gritar.

—Ay, Dios mío, qué horror —musita. Creo que le va a dar un síncope.

—¿«Qué horror»? —pregunta él. Y Ginger no se da ni cuenta, pero desvía la mirada hacia sus labios y se muerde el labio inferior con cara de estar pasándolo fatal. Algo que a ninguno nos pasa desapercibido. Yo ahogo un gritito entre los brazos de George de nuevo según pataleo, y él me mira, se ríe y me da un besazo en la mejilla, pero no se mueve del sitio cuando le pregunto si deberíamos irnos. Yo juro que me acordaré de esto cuando le recrimine que él también los quiere liar. Siempre me acuerdo de las tonterías que digo y hago estando borracha.

Más allá de mi burbuja con George, sin embargo, continúa la función.

A Ginger le ha sobrevenido un instante de consciencia fugaz y le está pidiendo mil veces perdón mientras trata de zafarse de sus brazos de un modo para nada glamuroso, pero sí muy torpe. Tan torpe que hace que, antes de tocar el suelo, vuelva a tropezarse con ella misma y pierda el equilibrio... otra vez.

Pero Superman es rápido, y se pone justo delante de ella para amortiguar la caída, haciendo que los brazos de Ginger aterricen sobre su pecho y sus rostros queden de nuevo a escasos centímetros según él, con un cariño que no sabe disimular, le posa las manos sobre la cintura.

Ella, al notarlo, cierra los ojos con una fuerza sobrehumana y suplica:

—Por favor, dime que tú también has bebido y que mañana no te acordarás de esto... —suplica abochornada—. Bastante voy a tener con acordarme yo.

Pero Anthony, antes de responder, migra de esa expresión de preocupación que tenía a una algo más divertida, aun con esa tristeza que mantiene, dibujando media sonrisa mientras la mira.

—Claro —susurra—. Tranquila.

—Mentiroso... —espeta George—. No se ha bebido ni una gota de alcohol.

—¿No? —Ginger dibuja la mayor expresión de preocupación que he visto en mi vida según se gira hacia George—. ¿De verdad?

—De verdad.

—Y mi hermano tiene muy buena memoria, je, je —añado yo. Él me fulmina con la mirada y se lleva la mano a los ojos. Ginger se vuelve a tambalear, pero él refuerza el agarre haciendo que le mire. No pueden empezar así, y tanto George como yo lo sabemos. Por eso no permitimos que empiecen a soltarse una mentira tras otra. Ambos sabemos que es demasiado difícil salir de ahí.

—George —entona después, aunque no le quita la mirada de encima a mi amiga, que mira hacia abajo evitando la situación—. Deberíamos subir ya. —No necesita decir que hay que ir a un sitio donde podamos caernos sin correr el peligro de rompernos la crisma. Una cama, por ejemplo.

George, ahora sí, obedece. Pero antes me mira, se cruza con mi sonrisa y, tras darme un mordisco en la nariz, me alza sobre su cadera y me lleva a donde están ellos.

—Vamos —dice sin dejar de mirarme. Yo me encaramo como un koala y le doy cincuenta millones de besos mientras él recoge mis tacones del suelo.

—Gracias —musita mi hermano antes de ponerle la mano sobre la parte baja de la espalda a Ginger y avanzar con ella. Sé que la habría cogido en brazos (y a ella no le habría ido mal; si va como yo, caminar es todo un deporte de riesgo), pero mi amiga no se habría dejado. No otra vez. El bochorno habría sido de proporciones galácticas.

· 70 ·

George

Nada más poner un pie en el piso compruebo que Amelia está completamente dormida entre mis brazos, y no puedo evitar pensar que tenerla así, acurrucada, con la respiración lenta y esta expresión de sueño, es una de las sensaciones más bonitas del universo. Ginger, a diferencia de ella, ha llegado hasta aquí como ha podido y por su propio pie, y continúa despierta (aunque, por la expresión que pone, parece estar un mundo completamente distinto a este)

Estaba avanzando con Amelia por el pasillo hacia la habitación cuando he notado cómo se han parado y me he girado. Ella tiene la mirada perdida y él la observa con preocupación. Continúo, de todos modos. Con Amy así dudo que pueda ser de ayuda, así que la dejo en la cama, la arropo y le doy un beso en la frente antes de volver allí, donde Ginger espera apoyada en la puerta, ya sin tocar a Anthony, que la ha acompañado todo el camino.

Nada más verme, me mira a mí con ojos llorosos. Él cierra los párpados con lentitud y se mete en la sala de estar a paso lento. No puede hacer nada, y sé que esto le va a destrozar. Está acostumbrado a un tipo de relaciones muy distinto.

—Soy ridícula, ¿verdad? —susurra sin que él la oiga. El paseo debe haberla espabilado. Yo me acerco y la abrazo a mí, acariciándole el pelo.

—Claro que no, pelirroja. Solo estás nerviosa.

—Y borracha.

—Bueno, ¿y quién no lo ha estado alguna vez?

Le mira y suspira.

—Él parece no haberlo estado en su vida. Siempre es así de correcto... De sensato...

—¿Anthony, correcto y sensato? —me mofo, mirando cómo se adentra en el salón y va a parar a la otra punta de la terraza donde estuve con Amelia—. Ni de coña. Anthony es lo menos correcto y sensato que verás en esta casa.

Sin embargo, ella no me cree. Suspira y pierde la mirada en las llaves de su coche, entre sus dedos.

—Espero que sepas que no puedes irte estando así —digo. Sé que el paseo le ha ido bien, pero no es suficiente y no pienso dejar que coja el coche en este estado.

—Lo sé —dice—. Pero ganas no me faltan.

—Te diría que te llevo, pero algo me dice que no es lo que quieres. —Sonrío con ternura, poniéndole las manos a ambos lados de los brazos.

—No, George, lo que no quiero es hacer que tengas que alejarte de Amy y de tu casa a estas horas —aclara con mucha más serenidad—. Ambos sabemos que él intentaría acompañarme para que tú no lo tuvieras que hacer, y no lo soportaría. No soportaría otro silencio como el de anoche, sin saber cómo reaccionar, si correr a sus brazos o si romper a llorar en un ataque de ansiedad.

—¿Tan duro está siendo, Ginger? —pregunto ahora que sé que me dirá la verdad. Necesito entender qué le pasa; por qué ve en esto algo tan terrible y difícil cuando a Amy y a mí nos parece que lo están haciendo mucho más difícil de lo que es.

—No te haces una idea... Cuando encontré a Oliver con aquella mujer pensé que nunca, jamás, volvería a querer mirar a un hombre a la cara. Y ahora, ni un mes más tarde, aparece el hermano de mi mejor y única amiga y yo me lanzo a sus labios como si fueran la última gota de agua en el Kalahari. Y despierto pegada a él como si no hubiera un mañana. Ni siquiera le conozco y ya siento que es quien tiene que venir a salvarme. Soy patética, George.

Dibujo media sonrisa de comprensión y bajo la mirada para cogerle las llaves. Ella me las tiende y yo las dejo sobre el llavero. Después la guío hasta el sofá. Anthony está en la terraza, observando las luces de Londres. Si lo miro ahora, así, tan distante, a mí también me parece correcto y sensato.

Y me jode profundamente que sea porque sé que por una vez quiere hacer las cosas bien. La única vez que va a tenerlo difícil. Con la única mujer con la que algo profundo le puede partir en dos. Con la única con la que no puede tener un desliz. Con la que ya lleva dos patinazos garrafales.

—Tal vez —la miro con fijeza— él esté pensando lo mismo que tú. Quizá tú seas la última gota de agua en su Kalahari. A lo mejor se quedó pegado a ti porque también necesitaba aferrarse a algo que le salvara.

Ginger traga saliva mientras se abraza a sí misma. Una brisa entra a través de la ventana y nos despeina, estremeciéndola. Anthony se gira un segundo a ver cómo está, pero ella no lo ve, y yo le sonrío. Vuelve a girarse negando con la cabeza y suspirando.

—No. No puede ser. Él no...

—Mira —la freno—, es evidente que no estás perdidamente enamorada de Anthony. Y es evidente que él tampoco lo está de ti. Pero es tan evidente eso como que os habéis enganchado el uno al otro para evitar caeros del todo cuando estabais a punto de tocar fondo. Y puede parecer que no, pero habéis conseguido que el otro flote un poco más. De lo contrario, tanto él como tú estaríais en vuestras casas comiendo helado y viendo películas de mierda. Pero no lo habéis hecho. Habéis aprovechado ese margen para volver a poneros de pie y tratar de avanzar. Aunque sea así, a trompicones.

—Si esto no es tocar fondo, George, yo ya no sé qué lo es. —Se recuesta sobre el sofá y mira a Anthony de reojo, pero él se gira hacia nosotros de nuevo, como si lo hubiera notado, y Ginger me devuelve la mirada enseguida.

—Ginger, créeme, esto no es tocar fondo.

—Pues me queman los dedos como si tocara el núcleo de la Tierra, George. —Sonrío recordando cómo Anthony me dijo algo muy parecido hace solo unas horas—. Yo solo quería divertirme, pasar un rato entretenido con él y conocerle. Pero fue entrar en casa, oír el silencio y sentir que me quedaba sorda. ¿Lo entiendes?

—Por desgracia. —Asiento. Después me levanto y me recoloco el traje. Tengo unas ganas terribles de deshacerme de él y meterme en la cama a abrazar a Amy; algo que, evidentemente, hoy no pasará—. ¿Quieres que le diga que se vaya?

—No lo sé —admite—. Ya no sé qué puede ser peor. Si se va sabrá que es por mí. Y si se queda... Dios, ¿por qué tiene que ser todo tan complicado? —Se abanica los ojos para no llorar.

—Para que el final feliz sea aún mejor. —Sonríe irónica. No se cree que pueda haber final feliz—. Dejemos que decida él, ¿te parece? —Me levanto y le tiendo la mano—. Tú ve a dormir. Lo necesitas.

—No te falta razón. —Se levanta, me da la mano y la acompaño hasta la habitación, donde Amy duerme con calma. Justo antes ha mirado hacia la terraza del salón, pero esta vez Anthony no se ha girado—. Buenas noches, George. Eres el mejor.

—A ver si eso me lo sigues diciendo a mí en un par de meses. —Le guiño un ojo.

* * *

Me coloco justo detrás de Anthony y le doy un par de toques en la espalda.

—Nadie nos avisó de que viviríamos en modo difícil —suelta.

—Gajes del oficio. —Sonrío mirándole—. Pero te prometo que vale la pena.

—Tío. —Se gira hacia mí. Anthony Softstone, el hombre más duro del planeta ha estado llorando—.  ¿Por qué nunca soy capaz de darle a nadie lo que necesita?

Y ahí está. Al fin verbaliza lo que lleva años haciéndole sufrir.

—¿Qué necesitas tú?

Piensa unos segundos y termina suspirando. Después trata de salir por la tangente, pero le conozco demasiado bien.

—Poca cosa, tío. Una cerveza en una terraza al sol, un viaje en coche cantando a todo pulmón, que me duela el estómago de la risa por un chiste malo, desayunar en la cama a las tantas de la mañana.

—¿Y hace cuánto que no te das el capricho, Anthony?

—¿Qué?

—Hace meses que no quedamos en una terraza solo para tomarnos una cerveza y hablar de banalidades, que no te subes al coche más que para ir al trabajo, a mi casa, a la tuya o a la de tu hermana como si fueras la pelota de un partido de tenis; que no te oigo reírte a carcajadas y que no te permites desayunar a las tantas tirado en la cama como si no importara nada más. Estás tan obsesionado con encontrar a una mujer que haga esas cosas contigo que no te das cuenta de que así no la vas a encontrar. Que, a veces, no tienes que prepararle el desayuno a alguien, sino levantarte con esa persona y hacerlo con ella.

»Hasta que no pienses en ti no vas a ser capaz de pensar en nadie. Así solo vas a seguir creyéndote imposibles que la mañana siguiente se han ido de tu lado, porque no piensas en ti, y el amor es cosa de dos.

»Y precisamente por eso no te está yendo bien con Ginger. Porque quizá, en otro momento de vuestras vidas, en el sitio adecuado y con un comienzo más tranquilo, ahora estarías casado con ella. O con cualquier otra mujer, tanto me da. Pero os habéis ido a encontrar justo en el momento en que ella solo mira por los demás para evitar que se vayan.

—¿Por qué iba a hacer eso? —pregunta dolido sin dejarme terminar.

—Porque no quiere perder a nadie más. Hay quienes prefieren perderse a sí mismos.

—No lo entiendo.

—Tampoco yo entiendo por qué lo estás haciendo tú.

Su mirada se cruza con la mía y una punzada me recorre. Tal vez he sido demasiado duro, pero necesitaba que me entendiera; que entendiera que hasta que no estén bien con ellos mismos no podrán estarlo con alguien más. Que hasta que no pierdan el miedo al abandono no estarán listos para acompañar a nadie.

—Mira, ambos sabemos que no soy el mejor para dar consejos —digo cuando veo cómo pierde de nuevo la mirada en el horizonte y se le enrojecen los ojos—, pero, aunque hasta hace unas horas pensaba que no era para tanto, veros este rato me ha hecho darme cuenta de que sí. Y, tío, me jode muchísimo ser yo quien tenga que decir esto, pero —le pongo la mano sobre el hombro— no me queda más remedio si quiero que estéis bien.

—Adelante —dice. En el fondo es perfectamente consciente de qué voy a decir.

—Tienes que alejarte de Ginger.

· 71 ·

Anthony

Lo peor de las palabras de George no es cuánto me duelen; lo peor es que no entiendo por qué. Sé que tiene razón y que es lo mejor que podemos hacer, pero me cuesta horrores mirarle y asentir porque, por peor que haya empezado mi historia con Ginger, hay algo en ella de lo que no me quiero alejar.

Y precisamente por eso debo hacerlo.

—Tienes razón.

—¿Y por qué estás llorando?

—Porque me jode pensar que lo único de verdad que he podido tener en toda mi vida es lo único con lo que no voy a seguir. —Sonrío melancólico. No puedo evitarlo.

—Venga, tío... —Me abraza con tanta fuerza que se me corta la respiración—. No seas dramático. Yo no me refería a que te alejaras para siempre. A lo mejor en unas semanas todo vuelve a empezar. A veces solo necesitamos tiempo.

—Unas semanas es tiempo más que suficiente para que se olvide del tío con el que se sintió incómoda.

—Bueno, se acabó, vamos a dormir —dice—. No voy a dejar que entres en una espiral de autodestrucción.

—¿Qué pasa? ¿Te has cansado de insistirme y ahora quieres que me vaya a toda hostia?

—¿Quién ha dicho que te vas a ir? —Enarca una ceja.

—Bueno, me has dicho que me aleje de ella.

—Te he sugerido que te alejes de ella.

—No. «Tienes que» han sido tus palabras exactas.

—Bueno, vale, pero no me refería a que no la vuelvas a ver. Quiero decir... Es la mejor amiga de tu hermana y trabaja en el departamento financiero de Trenders, lo raro sería que no coincidiérais en alguna ocasión. Es solo cuestión de tiempo que le haga el traspaso a alguien de Finanzas para que lleves los impuestos con ellos y no conmigo —dice, y desvía la mirada unos segundos, pensativo. Por suerte, la malísima idea que estaba a punto de tener parece difuminarse, porque sacude la cabeza y continúa hablando—. Me refería a que te alejes de ella sentimentalmente hablando. Que normalices con ella la relación.

—Ya —me río sarcástico—. ¿Y cómo pretendes que haga eso?

—De momento, quedándote a dormir y no huyendo como si te pesara estar cerca de ella.

—O sea, que me aleje de ella quedándome a su lado.

—Exactamente.

—Cojonudo.

Ruedo los ojos, hastiado.

Cómo me jode que tenga razón.

* * *

Anoche nos acostamos a las tantas de la madrugada tirados en el sofá cama de George viendo Los caballeros de la mesa cuadrada en calzoncillos. No puedo negar que me echara unas risas que me vinieron muy bien.

Lo que sí puedo negar es que me las vaya a echar ahora. No me hace ni puta gracia despertarme porque el teléfono de George no deja de sonar.

—¿Quién cojones te llama a estas horas? —pregunto, tirándole un cojín y metiéndome dentro de las mantas después.

—A estas horas, dice...

Me espabilo de repente. ¿Qué mierda quiere decir con eso?

—Buenos días, Isabella —oigo antes de que me dé tiempo a decir nada más—. Sí, sé la hora que es... No, sigo sin estar del todo bien, lo siento... Tendrá que ser mañana. —Salgo de las sábanas y le miro con el ceño fruncido. Después miro la hora en mi móvil.

Son las putas doce de la mañana.

George apagó las alarmas.

Me lo voy a cargar.

—Sí, ya sé que mañana es el evento, descuida... No te preocupes, Amelia lo tiene todo atado. Sí... Ha estado teletrabajando desde España y vuelve mañana. ¿Qué más da si estará allí o no? ¿Cómo?

George se incorpora sobre la cama y me mira, está blanco como la pared. Su tono de voz baja cinco tonos por lo menos.

—No, no, no, Isabella, por favor, no.

Un segundo después se ha levantado del sofá, y ahora se pone los pantalones del traje que llevaba ayer, la camisa, la americana y los zapatos mientras le suplica que no haga algo que no llega a decir.

Algo que me está poniendo muy nervioso y que lo hace cada vez más cuando mi amigo, con los ojos encendidos de odio y dolor, cuelga el teléfono y se apoya sobre la mesa del comedor gruñendo de dolor.

Ni siquiera me da tiempo a acercarme a él cuando, tras ponerme yo los pantalones, sale corriendo por la puerta y las chicas aparecen en el pasillo.

—¿Qué ha pasado aquí? —pregunta Amelia con los ojos muy abiertos. Yo alterno la mirada entre la suya y la de Ginger, que tampoco comprende nada.

No sé qué hacer. No sé qué decir. No tengo ni puta idea de nada ahora mismo.

Me giro y me estiro del pelo.

—Isabella Rockhart —entona Ginger, atrayendo ambas miradas hacia ella en un segundo. ¿Cómo sabe ella que Isabella está involucrada?—. Eso ha pasado.

Justo en ese instante, el teléfono de Amelia comienza a sonar.

· 72 ·

George

Conduzco a toda hostia por las calles de Londres tratando de evitar algo que ha pasado hace rato. A toda hostia y en silencio. No soy capaz de entonar palabra.

Ahora sí que no me encuentro bien.

No debí apagar las alarmas.

Tenía que haber ido a trabajar. De hacerlo, habría podido evitar que Isabella hurgara en el cajón de Amy y encontrara el cuaderno que la ha enfurecido. El mismo en el que, entre páginas en blanco, ha encontrado las claves de su ordenador. El mismo ordenador donde estaba guardada en la caché la maldita cuenta de Twitter de Amelia.

Cuando el ascensor sube, miro Twitter esperando que aún no haya actuado.

Por suerte, no lo ha hecho. No hay tuits nuevos ni en la cuenta de Isabella ni en la de Amelia. Sin embargo, no estoy seguro de que cuando llegue la situación siga así. Por ello, en cuanto las puertas se abren irrumpo en el despacho, arramblando con todo aquel que se pone ante mí y me pregunta cómo estoy.

«De puta pena», respondo para mis adentros, pero no entono palabra. No puedo hacerlo. Me limito a correr hacia el despacho donde se encuentra Isabella.

Cuando la veo, siento que el odio me va a hacer estallar.

Está sentada en el puto diván.

—Levántate de ahí —espeto mientras cierro la puerta corredera—. Ahora.

—Vaya, cariño, qué ínfulas. ¿Te olvidas de que puedo hundirle la vida a tu novia en un clic?

No puedo negar que me los ha puesto de corbata, pero el odio sigue siendo superior a mí.

—¿Cómo cojones te atreves a decir eso tras burlar su intimidad y violar decenas de leyes de Protección de Datos? —intento, pero por su expresión descubro que lo tiene todo bien atado.

—¿De violar decenas de leyes? Oh, no, George, no... —Se levanta y viene hacia mí sobre sus tacones y su traje marrón. Yo ni siquiera disimulo la mueca de asco—.  Yo solo necesitaba utilizar un ordenador corporativo. El mío se ha roto, y cuando entré en el suyo, internet me mostró de repente cositas que dudo que se deban hacer en tiempo laboral —dice acercando sus labios a los míos. Yo me aparto y veo el ordenador de Isabella.

Está destrozado.

—¿Qué cojones has hecho...? —pregunto catatónico. El odio va dando paso al miedo.

—Se me cayó al abrir un cuadernito que había en el cajón de tu secretaria —espeta, poniéndose detrás de mí.

—Mi socia —corrijo con mis últimas defensas— es el único motivo por el que estás aquí hoy. Sin ella esta empresa no es nada —respondo con un hilo de voz. Cuando oigo cómo habla de ella se me cae el mundo encima.

—Oh, sí, no lo dudo... —ríe. A mí me sobreviene una arcada—. Gracias a ella estoy aquí, y gracias a ella tú vas a estar muy cerca de mí mañana. Tan cerca como debes haber estado estos días de ella, si no quieres que las redes se ceben un poquito con Amelia y su cuadernito patético de normas. He hecho unos collages preciosos que seguro que a mis seguidores les encantan.

Me giro completamente devastado. Ella me pone una mano sobre la mejilla y la acaricia, haciendo que me inunde un fuego que no me permite respirar.

—Lo que estás haciendo es coerción —digo de nuevo con un hilo de voz. No me atrevo a hablarle en el tono de antes. Me da un pánico terrible que haga que sus seguidores se lancen sobre Amy y le hagan daño. Sé de sobra los daños que puede causar un solo tuit en la salud mental de alguien; es a lo que me enfrento día a día.

Y es lo que está acabando conmigo.

Todo se me ha ido de las manos a una velocidad increíble.

—No, Batman... Lo que estoy haciendo es asegurarme de que no tiras todo lo que eres y todo lo que podemos ser por una niña que no tiene dónde caerse muerta —susurra acercándose a mis labios. Yo me bloqueo. Me bloqueo muchísimo. Solo soy capaz de pensar en Amy y en cómo desearía haberle dicho la verdad desde el principio para que todo esto no pasara. En cómo ayer se lanzó sobre mis brazos nada más verme. En las sonrisas que compartimos entre beso y beso antes de caer rendidos. En cada vez que hemos hecho el amor.

Estoy a punto de perderlo todo.

—No puedes hacer esto. ¿Te has olvidado de lo que me hiciste hace quince años? Déjame vivir, Isabella, por favor. —No me creo que le esté suplicando.

—Vamos, cariño, no seas rencoroso... —Sonríe. Yo no puedo evitar que una lágrima ruede mejilla abajo cuando posa sus manos sobre mi camisa—. Ya estoy en casa. He vuelto a por ti. Es lo mejor para todos.

—No. Es lo mejor para ti. —Aparto la cara justo a tiempo para que no me bese en los labios, pero el roce de su boca con mi mejilla hace que me recorra un escalofrío doloroso.

Me alejo de ella con rapidez.

Todo esto tiene un nombre, y me da pavor verbalizarlo.

—Qué quieres —pregunto rompiéndome según me choco con la silla en la que, no hace tanto, se sentó el amor de mi vida.

—Te quiero a ti. —Sonríe—. Te quiero de vuelta en mi vida. En casa. Quiero recuperar lo que teníamos.

—¿No te das cuenta de que eso no serviría de nada? Yo no te quiero, Isabella, dejé de hacerlo hace muchísimo tiempo.

—Pero me quisiste, cielo. —Se acerca a mí a paso lento, constante. No puedo parar de llorar según me aferro al asiento como si fuera lo único que me ata a la realidad—. Volverás a hacerlo.

Es tan imposible forzarte a querer a alguien más cuando has saboreado el amor de verdad como inútil que intente explicárselo a una persona como ella.

—¿Por qué...? —bajo la mirada y ella se sienta sobre mis piernas. No sé por dónde salir, así que me aferro a la silla. Solo sé que un miedo voraz me consume. Anoche estaba dándole consejos a mi mejor amigo con la mujer a la que amo durmiendo plácidamente en mi cama y de repente siento que no puedo respirar.

—Porque nos lo merecemos. —Se inclina sobre mí y dirige su mentón hacia el suyo.

Cuando sus labios están a punto de rozar los míos sin que pueda hacer nada para evitarlo, atrapado entre sus dedos, la puerta corredera se abre y yo vuelvo a respirar.

«Que sepa protegerme a mí misma no significa que no me guste que tú también lo hagas», había dicho ella antes de pasarme su ubicación en tiempo real.

Y yo, al recordarlo, he dado un salto de fe.

· 73 ·

Amelia

—Rózale y te corto la puta lengua para ponerla de aperitivo mañana —espeto nada más abro la puerta, roja de odio, dirigiéndome hacia ella según corto la llamada que George me ha lanzado al salir de casa. Ya no me hace falta oír nada más.

Cuando lo hago, la zorra oportunista más malvada de la historia deja de acosarle para dirigirse hacia mí con esos tacones color mierda.

Se atreve a sonreír cuando saca el teléfono. Yo sonrío más.

Me han bastado diez minutos de trayecto en coche y una llamada a Josh, que me debía el favor después de cagarla hasta el fondo conmigo, para marcarle un jaque a la reina.

—¿Qué pasa, Flavors? ¿No encuentras mi usuario? —Ella achina los ojos con odio—. Es que pensé que me hacía falta un cambio; el anterior estaba un poco pasado de moda. Además, ya era hora de desvelar la exclusiva.

Me giro hacia George un segundo y le guiño el ojo, aunque la preocupación aún me recorre.

Cuando me encuentra bajo el nombre de @RealAmeliaSoftstone, medio millón de seguidores nuevos (y subiendo) más y una foto mía junto a George, veo en su expresión cómo se le echan la vida y las redes encima. La mirada de George también reza que no entiende nada; él solo quería contarme la verdad aferrándose al clavo ardiendo que era su llamada de teléfono, lo que no esperaba era que yo fuera a montar todo esto.

Pero la revolución será intensa o no será. Y a veces se olvidan de que trabajo lidiando con influencers dramáticos y medios extravagantes todo el día.

—¿Qué pasa, tesoro? —entono—. ¿Pensabas que me quedaría llorando en casa mientras veía cómo acosabas a mi prometido y montabas un numerito en la première?

No dejo que responda. Estoy embaladísima. Vuelvo a intervenir:

—Pues lo siento, cariño. Pero este es otro tipo de historia. Y me temo que vas a tener que explicarle un par de cosas a la policía.

—¿A la qué? —se ríe sarcástica. Cuando sepa que Anthony ha llamado mientras veníamos y está esperándola en la puerta junto a Ginger se le va a poner cara de mascarpone.

—¿De verdad esperabas coercer y acosar sexualmente a George e irte tan tranquila?

«Tranquilo, eso también lo hemos dejado bien atado», le digo a él con la mirada, preocupada. George respira y deja caer todo el peso sobre la silla.

—¿Tienes idea de con quién estás hablando? —continúa, marcando el número que, intuyo, debe ser de su abogado.

—Con alguien que debería avergonzarse de autoproclamarse feminista y hacer tartas de arándanos moradas cuando llega marzo.

—Pero ¿qué dices? —continúa riéndose, como si tuviera la sartén por el mango.

O la manga pastelera.

O lo que sea que utiliza.

Pero le dura tan poco la risa como la sirena de la policía y las voces de los periodistas enfurecidos tras ella se hacen oír.

—Ojalá te dejen ver desde comisaría el espectáculo que hemos montado en redes. Está siendo precioso destapar el pastel.

No, no puedo dejar de hacer metáforas sobre cocina. Estoy tan nerviosa que siento que en cualquier momento me va a dar un síncope y me voy a quedar en el sitio.

Solo me alegro de saber que, cuando me dé, lo hará con un traje negro de Loewe precioso y la coleta despeinada que me hice en la granja escuela.

Y que George estará bien.

* * *

Después de declarar y del paripé ridículo que ha hecho Isabella para que no se la lleven a comisaría, entro de nuevo al despacho de George, donde ha declarado él y de donde sale un agente a paso lento pero firme.

—¿Puedo pasar a verle? —pregunto. Estoy histérica.

Él asiente y sale de nuestro espacio. Yo corro a encontrarme con él.

Está en el diván, con los codos sobre las rodillas, las manos colgando y mirando al suelo. Yo freno tratando de controlar la arritmia de mi pecho, pero esta vuelve nada más él levanta la cabeza y se encuentra con mis ojos, respirando cortadamente.

—Lo siento —susurra. Más allá del ventanal, el mundo continúa gritando enfurecido y mi cuenta de Twitter crece cada vez más, pero ahora mismo no me puede importar menos. Estoy demasiado concentrada en correr hacia George y lanzarme sobre él, meciendo su mentón entre mis manos y fundiendo mis labios con los suyos según rompo a llorar.

—Ni se te ocurra pedir perdón —digo según noto cómo me devuelve el beso más melancólico que nos hemos dado jamás—. Ni se te ocurra.

Sé que no le salen las palabras cuando, tras separarse de mí y secarme las lágrimas mientras yo le seco las suyas, abre y cierra la boca como si fuera un pez buscando agua. Pero, sobre todo, cuando me sostiene por la cintura y nos tumba sobre el diván, poniéndose sobre el respaldo conmigo encima y hundiendo su lengua en la mía con necesidad.

Solo se separa de mí para decirme que me quiere, que me ama, que me necesita y que soy su Wonder Woman. Y es lo más bonito que me han dicho en mucho, mucho tiempo.

Nada más ha dicho eso, nos separamos notando cómo el silencio inunda Bishopsgate. El coche de policía se ha ido, alejando a Isabella y llevándose a los periodistas con ella.

Un segundo y una mirada después noto cómo la adrenalina que he ido acumulando desde que todo esto ha empezado abandona mi cuerpo de golpe, liberándolo a una velocidad de vértigo.

Y el desmayo, esta vez de verdad, se apodera de mí.

· 74 ·

George

Llevo una hora acariciándole la espalda a Amy, tumbado en el diván junto a ella y con los nervios recorriéndome entero cuando al fin noto que vuelve en sí.

Ha sido, de lejos, la peor mañana de mi vida.

Primero menea despacio las cejas, moviendo la cabeza con lentitud. Aún tiene los ojos cerrados. Después estira el cuerpo ligeramente, acurrucándose dentro de mi pecho, y yo le acaricio el pelo pidiéndole a quienquiera que sea que lleva la escaleta de esta historia que se acuerde de lo que ha pasado.

No es que yo no quiera contárselo; es que necesito que recuerde lo triunfal que ha estado.

Me remuevo nervioso, impaciente, notando cómo abre los ojos y se intenta adaptar a la luz de la habitación, y me tiembla todo el cuerpo cuando al fin abre las pupilas y me mira, atónita. Y callada. Muy callada.

Hasta que, diez segundos eternos más tarde, abre la boca, tapándosela después con las manos.

—George. Dios mío, George. ¿Qué ha pasado? ¿Por qué estoy...? ¿Qué estamos...? —Se levanta de súbito, pero un vahído la devuelve a mi lado. Yo boqueo según la sostengo, sentándome con ella y temiendo lo peor. No sé qué decir—. ¿Has comido ya? ¿Qué hora es? Dios mío... No me puedo creer que me haya pasado esto justo hoy.

—¿Justo hoy? —pregunto tembloroso, con el pánico recorriéndome las venas. Espero que esto no sea lo que pienso.

—¿No sabes qué día es hoy...? —pregunta ella a su vez. Respiro con pesadez, pasándome la mano por la frente—. George, hoy es mi aniversario en Trenders.

Mierda.

—¿Es broma?

Pero Amy se levanta, separándose de mí y mirándome con el ceño fruncido.

Hasta que un segundo más tarde embebe los labios, rompe a reír y se marea otra vez.

—Amelia... —entono con lentitud, abrazándola a mi cuerpo, tumbándome con ella de nuevo—. Me iba a dar algo.

—No me odies —pide dulce mientras me peina—. Es mi pequeña venganza por no decirme que sabías que la chica de Twitter era yo. —Sonríe y me besa.

—¿«Pequeña venganza»? —Sonrío yo a mi vez—. ¿Eres consciente de que he creído que tendría que volver a empezar de cero contigo?

En ese momento, se muerde el labio inferior y me mira desde abajo con una expresión que no sé descifrar.

—¿Qué? —pregunto, aún me remueve la preocupación.

—Que ojalá pudiera volver a vivir todas mis primeras veces contigo como si fueran la única vez que las he vivido. Tiene que ser como releer tu libro favorito olvidándote de todo. Como si experimentaras cada sensación por primera vez. —Me acaricia mientras lo dice, y, cuando la oigo, se me escapa una lágrima que ella se limita a observar.

—Nos quedan muchísimas primeras veces por vivir —susurro.

Ella cierra los ojos y se abraza a mi cuello.

—Gracias por llamarme, George —dice después con lentitud sobre la cuenca de mi oído.

—Gracias a ti por coger el teléfono, mi vida.

—Yo siempre te cogeré el teléfono.

—¿Porque tienes que hacerlo por contrato? —juego mientras recobro el aire. Estoy deseando que me calle la boca.

Cuando lo hace, soy el hombre más feliz sobre la faz de la Tierra.

—Porque no hay nada que me guste más que el sonido de tu voz.

* * *

Nos dirigimos hacia casa los cuatro juntos, en mi coche, aunque ellos también han traído el de mi amigo. Ginger y Anthony, en el asiento de atrás, no entonan ni media palabra, pero todo lo que ha pasado hoy ha servido para que al menos ese ambiente raro que los rodeaba se haya difuminado un poco.

Lo de hoy, y que Anthony parece que me hizo caso con lo de alejarse de ella y pensar en sí mismo por una vez, aunque no puedo negar que me encantaría que esos dos acabaran más enrollados que las sábanas de mi piso después de que Amelia pase por ellas.

Amy, a su vez, no deja de hablar ni un segundo. Me cuenta con todo lujo de detalles cómo movió en diez minutos lo de la cuenta de Twitter, cómo publicó ella lo de las normas y cómo confesó al mundo entero que estaba profundamente enamorada de mí. Incluso soltó que le había pedido matrimonio sin anillo (ella dice que para evitar que Isabella la liara; yo digo que porque le hacía ilusión), cosa que me hace mucha gracia. Ahora tengo el móvil ardiendo con cientos de tuits acompañados del hashtag #GeorgePídeseloBien.

Por supuesto que lo haré. Es la mujer de mis sueños.

—Dios mío, estoy hambrienta —dice de repente.

—Lógico —dicen Anthony y Ginger a la vez, como rompiendo su voto de silencio. Amy y yo ahogamos una carcajada cuando vemos a través del retrovisor cómo se miran. Ginger continúa hablando—: No hemos desayunado y son casi las dos.

—Y te has desmayado —le recuerda él, acercándose al asiento de Amy y frotándole ambos brazos.

—Es verdad... Oye, ¿y vosotros? —Se gira—. ¿Qué habéis hecho mientras yo no estaba?

Anthony carraspea y se recuesta en el asiento, mirando por la ventana. Ginger le mira, tierna, y responde por él:

—Tu hermano ha tenido unas palabras con Josh.

—¿Qué? —preguntamos a la vez Amy y yo.

—Las que tú no tuviste, capullo —salta Anthony.

—Lo dices como si hubiera tenido tiempo...

—Mea culpa. Le he tenido bastante ocupado —dice Amy cruzándose de piernas.

—Amelia... —dice él.

—Anthony... —responde ella.

—¿Una hamburguesa? —pregunto yo antes de que se pongan a discutir. Amy tiene dos modos: el de chica adorable y el de diva perdonavidas. Y ahora mismo está con el segundo activado; uno que puede hacer que Anthony me salte a la yugular delante de Ginger si oye un comentario inapropiado.

Uno que sin darme cuenta he generado yo.

Aunque nadie más que Amelia y yo lo note.

—Uf, sí —dice, mordiéndose el labio con una perversión visible que hace que me tenga que recolocar en el asiento.

—Vale —dice su hermano. Ginger se limita a cerrar la boca y desviar la mirada; está claro que fue su cómplice aquella noche.

Yo miro a Amy de reojo y le sonrío.

No puedo quitarme la idea de arrancarle los pantalones hasta que llegamos al baño de la primera cafetería que alcanzamos de camino a casa.

· 75 ·

Amelia

Cinco segundos. Ese es el tiempo que George me ha dado de margen después de que el camarero se fuera para acompañarme al baño. En cinco más nos hemos metido dentro de uno. Suena brutal, de Olivia Rodrigo. Qué conveniente.

—¿Y estas prisas? —pregunto enarcando una ceja acorralada contra la puerta.

—Necesitaba empotrarte. —Suelta grave, deshaciéndose magistralmente del botón de mi pantalón.

—Joder, George —susurro, pero alguien abre la puerta y él me tapa la boca, presionando con su cuerpo (con todo su cuerpo, el empalme del siglo incluido) contra mí.

—¿Recuerdas la norma de no hacer ruido?

Yo asiento con rapidez.

—Pues cállate. Podría ser tu hermano.

Enarco más la ceja, dándole un mordisco en la mano.

—¿Y si no quiero callarme? —susurro.

George, lejos de responder, me mete la mano con rapidez dentro de la ropa interior y se desliza hasta ella, poniéndose de rodillas mientras me mete el índice en la boca.

—Entonces tendré que callarte yo.

Cierro la boca succionando hasta que he ahogado un grito de placer. La poca sensatez que conservo en momentos como este me dice que, efectivamente, no es una buena idea gritar con mi hermano a escasos metros de nosotros.

Aunque sea lo que me pida el cuerpo entero según George, que se ha propuesto hacer esto rápido, baja con la mano desde mi boca hasta mi sexo y me masturba al tiempo que me lame, recolocando mi sexo para tener mejor acceso a mi clítoris, que ahora mismo es una imagen perfecta de las Cataratas del Niágara.

Creo que voy a chillar como no vuelva a mi boca.

Cuando la persona que había entrado en el baño (que, por suerte, no es Anthony) se va, me deslizo puerta abajo y George me sienta sobre sus piernas para que no toque el suelo sin dejar de tocarme.

—Póntelo —pido, rebuscando en mi bolso.

—¿El qué? —pregunta, divertido, según continúa

—No me jodas, George. El chubasquero. —Le tiendo el preservativo después de rasgarlo con los dientes.

—A sus órdenes —susurra, besándome y embistiendo una última vez. Dos segundos más tarde se ha sentado sobre la taza, apartándose solo la parte delantera de los pantalones y el bóxer, y me sienta sobre él, de frente, según me descoloca la blusa que llevo bajo la blazer y yo empiezo a moverme.

—¿Te he dicho alguna vez que estás siempre guapísima?

—¿Estoy guapísima ahora?

—Ahora estás algo más que guapísima —responde según le descoloco la camisa.

—Menuda manera de decirme que estoy salida... —me río apartando la mirada.

—Tremenda —dice, cogiéndome el mentón y el pecho y apretándome contra él según me obliga a mirarle—. Arrebatadora. Buenísima.

—George... —entono, lanzándome a sus labios según noto cómo un orgasmo se arremolina en mi bajo vientre como si fuera una lavadora centrifugando.

—Dime, princesa —dice en el tono más sensual que he oído en toda mi vida.

Pero no puedo decir nada más. Me obligo a hundirle la lengua en la boca para ahogar los gemidos que, por algún motivo, hoy no soy capaz de controlar. Él sonríe en medio de mis besos y yo rezo a todos los dioses del Olimpo que mi hermano no entre por la puerta justo ahora.

Y que las paredes sean tan gruesas como para taparme.

A él se la sopla.

Hasta que aprieta mucho, muchísimo los ojos, gruñendo ronco a su vez y agarrándome del cuello con suavidad, pero también con firmeza, separándome de sus labios para mirarme.

Solo espero tener una décima parte de la lascivia que tiene él en la mirada ahora mismo.

George corriéndose debería ser Patrimonio Mundial. 

* * *

Cuando salimos no sé si han pasado cinco minutos o cinco horas (espero que lo primero), pero las hamburguesas que hemos pedido ya están en el plato. Lo único que me calma es que el rumor de la cafetería es mucho más fuerte de lo que pensaba dentro del baño, y eso me hace pensar que nadie se ha dado cuenta de nuestra pequeña incursión.

Nadie excepto dos personas.

—Hola —dice George, serio y sexy.

—¿Hola? —pregunta Anthony, negando con la cabeza y mirando hacia otro lado. Ginger aprieta los labios aguantando una risita.

—Holi —añado yo, divertida, mirando a mi amiga. Ella hace una pequeña reverencia con la cabeza en señal de aprobación.

—¿Vosotros no perdéis el tiempo ni en la calle? —Se cruza de brazos.

—Si yo te contara... —musito, pero George carraspea y me anima a sentarme.

—¿Cómo dices? —pregunta.

—No dice nada —responde él, cogiendo mi hamburguesa y metiéndomela en la boca.

Ginger me mira y continúa riéndose.

Saco el teléfono.

Amelia: ¿Hemos tardado mucho?

Ginger: Lo justo para que tu hermano casi fuera a buscaros para saber si estabas bien o te habías vuelto a desmayar. ��

Amelia: Poco me ha faltado. ��✨

Ginger: Uy. ��

Sabemos que se nos nota un montón que estamos hablando porque Anthony, sentado al lado de Ginger, me dedica una mirada que lo dice todo.

Me limito a reírme según le envío un mensaje a él también.

Amelia: Sigues siendo el hombre de mi vida.

* * *

El resto de la comida transcurre tranquila. Yo hablo con Ginger, que bastante sola la he dejado ya por mis ansias de estar con el hombre al que casi pierdo hoy, y George con Anthony. En alguna ocasión nos metemos en la conversación de los demás, pero, por lo general, no hablamos de nada trascendental.

Ahora es lo que necesitan.

Esta mañana, al ver que George y Anthony no se despertaban, Ginger me ha pedido que nos quedáramos en la habitación, entendiendo que George había apagado sus alarmas y decidiendo que la resaca era superior a nosotras. Ella sabía que Anthony no se había ido porque se había quedado despierta hasta las tantas de la madrugada esperando oír el ruido de la puerta. Y por la mañana, antes de que todo explotara, me ha sacado el tema con nerviosismo.

Por más que me doliera, tras notar cómo no había dormido en toda la noche y culparse de cosas que no tenían ningún sentido, he terminado por decirle que lo primero que debía hacer era recuperar la autoestima que tenía antes de que Oliver pasara por su vida. De lo contrario, y teniendo en cuenta que también conozco a Anthony, no podría salir nada bueno de una relación que empieza con tantas fisuras.

Cuando volvemos al ático de George, tanto él como ella se disponen a marcharse en sus respectivos coches, pero antes de que arranquen miro a mi hermano y veo en su rostro un dolor que me provoca una punzada a mí.

—¡Anthony, espera! —grito, corriendo a su coche. Él baja la ventanilla del BMW y me sonríe con tristeza—. Baja del coche.

—¿Qué?

—Que bajes. Ahora. —Abro la puerta sin esperar a que lo haga él y le desabrocho el cinturón, dándole las manos y empujándole hacia mí.

Solo cuando me devuelve el abrazo respiro tranquila.

—Todo va a ir bien, cariño —susurro después. Y noto cómo se le rompe la respiración entre mis brazos, apretándome con fuerza.

—Tengo miedo —reconoce.

—Es normal. —Le separo de mí y miro a sus ojos con fijeza—. Te has dado cuenta de que hay algo más allá de hacerle el desayuno a desconocidas. —Sonrío con ternura—. Y está bien.

—No lo sé, Amy. Yo no tengo tan claro que esté bien. —Baja la mirada y la aleja del coche de Ginger, que arranca en ese momento—. Yo creo que todo esto nos ha venido dado y nos hemos colgado de una cuerda que está a punto de partirse.

—Que se parta, entonces. —Me ha costado, pero finalmente lo he dicho—. Mira, no hay nada que me guste más que la idea de que te enamores de mi mejor amiga, excepto George, claro. Pero si no tiene que ser así, ¿qué más da? Lo importante es que os habéis dado cuenta de que hay otro camino para vosotros. Sea juntos o no. Y con eso es suficiente.

Su expresión confiesa que él no está tan seguro, pero sonríe de todos modos y me besa la frente, mirándome después con cariño.

—Te quiero —susurra.

—Y yo a ti. Aunque a veces lo demuestre de pena.

Cuando se ríe y me abraza de nuevo, el mundo es un lugar menos difícil.

· 76 ·

George

Cuando suena el despertador al día siguiente, Amy ya no está.

En su lugar tengo un mensaje directo en Twitter.

Amelia Softstone: He vuelto del viaje. ¿Aún te apetece ese café?

George Wayne: Más que nunca...

George Wayne: ¿Qué tal el vuelo?

Amelia Softstone: Maravilloso.

Amelia Softstone: ¿Te veo en el Starbucks de delante de Trenders en una hora?

George Wayne: Por supuesto.

George Wayne: Solo una duda: ¿cómo se supone que tengo que llamarte? ¿Brittany, Amelia, o...?

Amelia Softstone: Puedes llamarme cariño.

George Wayne: Te tomo la palabra.

* * *

Nada más bajo del coche, me atuso el traje azul y veo cómo ella baja del suyo, enfundada en un vestido camisero blanco y unas cuñas de esparto del mismo color. Lleva el pelo recogido en un moño alto despeinado, unas gafas de sol vintage y unos labios rojos que, al sonreír, hacen que por poco me coma una farola.

La calle aún está en silencio, excepto por el rumor de las primeras tazas de café de los establecimientos cercanos. Es muy temprano, pero a mí ya se me ha pasado el sueño de hoy y del resto del mes.

—Buenos días, George —dice con esa voz femenina y segura que me vuelve loco.

—Buenos días, cariño —respondo yo, y le poso una mano sobre la cintura.

Una sonrisa y unos minutos más tarde estamos acurrucados en uno de los sofás del fondo del local dejando que se enfríe un poco el café después de que un par de chicas vengan a pedirnos un autógrafo y una foto (algo que se nos antoja francamente surrealista).

—¿Tú qué crees que pasará con ellos? —pregunto cuando estamos solos, al fin.

—Que se acabarán empotrando —responde arrancándome una carcajada. Los trabajadores del local se giran hacia mí—. Oye, que lo digo en serio.

—Ya sé que lo dices en serio, eso es lo que me hace más gracia. Pero ¿qué crees que pasará hasta que se empotren?

—Hasta que se empotren, conociéndolos, lo van a pasar fatal. —Se encoge de hombros.

—¿Y por qué tengo la sensación de que estás tranquilísima? —No puedo evitar cambiar de expresión a una de incredulidad absoluta. Siento que estoy perdiéndome algo.

—Porque sé que habrá final feliz. —Da un primer sorbo a su café. Después se gira hacia mí y sonríe radiante—. Si alguien se merece que lo haya, son ellos.

—Pero ¿no me dijiste ayer que les habías dicho a los dos que no se obcecaran con acabar juntos?

—Eso dije, sí. —Da otro sorbo sin dejar de mirarme. Su parpadeo hace que se me atropelle la respiración—. Pero porque era lo que necesitaban oír. A ninguno de los dos les iría bien empezar algo ahora.

—Das por hecho que lo empezarán en algún momento.

—Evidentemente. Son Lois Lane y Superman.

Me río.

—¿Es que tú no lo das por hecho? —pregunta.

—¿Te digo la verdad? No. Después de verle la cara a tu hermano ayer, no tengo claro que sepan arreglar esto. Se han encontrado en un momento demasiado difícil. No dudo que se gusten, pero con eso no basta. Están demasiado ofuscados pensando que no son suficientes para el otro porque su historia los persigue. Los veo más capaces de alejarse y hacerse célibes, con tal de no pensar en lo que pudo ser mientras se acuestan con otra persona.

Amy se ríe, negando con la cabeza y apartando la mirada.

—Eres un hipócrita, George. —Me agarra del mentón y me mira con intensidad—. ¿No nos pasó a nosotros algo parecido, acaso?

—A mí aún me pasa. —Me encojo de hombros.

—¿Es broma? —Su expresión dibuja la preocupación más absoluta—. George, ¿no sientes que seas suficiente? Por el amor de Dios, si eres completamente perfecto.

—No. —Me acerco a sus labios, besándola con lentitud y apretándole un costado—. Pero estoy trabajando en ello. Emporio Armani no se construyó en un día.

Se queda callada. Muy, muy callada. Y abre los ojos al límite de sus posibilidades. Y yo embebo los labios y trato de pensar en otra cosa, en lo que sea, pensando que la broma no le ha hecho gracia.

Pero entonces sucede.

La risa de Amy llena la cafetería.

Y yo soy feliz.

· 77 ·

Anthony

Me van a llevar al puto cementerio.

Y este ascensor es más lento que una mierda.

Y yo no debería estar aquí.

Pero mi hermana y su novio, como siempre, la han vuelto a cagar. Y ahora no hay margen de error: tengo una invitación formal para mañana por la noche en el teléfono. Por eso he cogido el coche y, dejando el coche en doble fila y con la policía en la calle paralela, me he plantado en Trenders.

Encima me van a multar.

Cuando, tres mil años más tarde, el ascensor llega, recorro el pasillo que lleva hasta la empresa de mi mejor amigo y abro la puerta con estrépito, yendo directo a su despacho y atrayendo las miradas de todo el mundo.

De todo el mundo.

—¿Anthony? —pregunta ella. Joder, menudo timing.

Freno en seco y me giro hacia la voz de Ginger, con la boca apretada y muy pocas ganas de quedar como un gilipollas delante de ella... otra vez.

—Hola, Ginger —entono. Y se supone que no debería estar pensando en esto, pero me jode profundamente no ser capaz de soltar una frase elocuente y arrebatadoramente interesante como con cualquier otra mujer.

«Ella no es cualquier otra mujer —dice una voz que es un puto incordio (y se parece mucho a la de George) dentro de mi cabeza—. Ella es la única que ha conseguido que te borres Tinder».

«Y ella es de la que me tengo que alejar. Paso de joderle la vida», respondo mentalmente.

No me puedo creer que esté hablando conmigo mismo. O con George en mi cabeza. O con lo que sea, joder.

Sacudo la cabeza cuando me ha preguntado la tercera vez qué hago aquí justo cuando llegan Liam y un par de chicas más.

—¿Qué tal, Anthony? ¿Qué haces aquí?

—He venido a ver a George —respondo. Mierda, ella me lo había preguntado dos veces y no le he dicho nada. Seguro que estoy quedando como un capullo integral.

La miro y le pido perdón con la mirada por mil cosas que nunca entenderá.

—¿Estás bien? —pregunta ella en voz baja.

«Ja, ja, no».

—Sí. —Fuerzo una sonrisa de compromiso y señalo hacia el pasillo—. Voy con algo de prisa, disculpad.

—Claro, tranquilo —dice ella.

—Hasta luego, tío —añade Liam.

Pero justo cuando me estoy yendo, un par de voces más se meten en mi cabeza. Las de las chicas.

—¿Es el hermano de Amelia? Joder, qué guapo es —susurra una, pero la mesura no es su virtud. La otra le responde que sí y yo freno en seco cuando oigo cómo Ginger carraspea.

—¿Vosotras no tenéis trabajo? —les pregunta.

—Íbamos a por un café, pero se nos ha cruzado un monumento y hemos tenido que parar a verlo —se ríe la misma que me ha llamado guapo. Ginger resopla hastiada. Yo me giro de nuevo hacia ellos cuando la oigo. Liam me mira con una sonrisa socarrona, debe pensar que me he marcado un tanto (no sabe lo equivocado que está). Ellas lo hacen sonriendo avergonzadas. Y Ginger... Dios, prefiero no pensar en cómo me está mirando ella.

Le dedico media sonrisa más y ella me la devuelve. Ambas de compromiso.

Más me vale salir de aquí pronto.

* * *

Cuando irrumpo (porque no entro, irrumpo) en el despacho de Amelia y George, él está apoyado con las manos en su escritorio y mirándola con cara de bobo enamorado mientras hablan de no sé qué de unos presupuestos. Ella no se queda atrás, coquetea como si tuviera quince años.

Carraspeo.

Pasan de mi puta cara.

Carraspeo más fuerte.

—¿Y tú? —saluda mi amigo como si nada, apoyándose en el escritorio con una sonrisa. Joder, lo que hace el amor. Me cuesta creer que ayer a esta hora estuviera aquí mismo declarando. —¿Qué haces por aquí?

—Hola, cielo. —Mi hermana se levanta y se acerca a mí, dándome un beso y enrollándose a mi cintura en un abrazo que quiere derrumbar mis defensas.

Tengo que reconocer que desde que estos dos están liados estoy viéndola mucho más, y, lo que es más importante, mucho más feliz. Pero ahora no es momento de pensar en eso.

—Amelia, no me engatuses. —Me giro hacia él de nuevo y le señalo, acusándole—. ¿A ti en qué momento se te ocurre que es una buena idea seguir con el evento de mañana?

—¿Qué pasa? —pregunta ella, separándose de mí y escrutándome.

—¿Cómo que «Qué pasa»? Que ese evento fue idea de Isabella.

—No, no te equivoques. —George da un par de pasos, acercándose a mí—. La première fue idea de Isabella, pero el evento de mañana no tiene nada que ver con la première. Lo hemos reorganizado. Vamos a hacer un cóctel anual de verano con nuestros partners.

—¿Qué? —Frunzo el ceño—. ¿Y os parece que el día después de que Isabella sea acusada de acoso y salga de la empresa es el mejor momento?

—Pregúntale a la directora ejecutiva. —Alza las manos en signo de rendición—. Es la socia creativa.

—Encima se pitorrea...

—No se está pitorreando —dice la Amelia más seria que he visto en mi vida.

Suelto el aire acumulado. Ahora mismo no sé si los prefería separados.

—Si es otro tipo de campaña de Marketing, no tengo el día.

—No lo es. —George se mete en su despacho y sale de él un segundo después con el papel de un notario—. Tu hermana ahora tiene el quince por ciento de las acciones de la empresa. Y esta vez no es ninguna broma.

—¿¡A santo de qué!? —exclamo.

—A santo de lleva un año salvando la empresa y de que ya no me interesa que esto sea una compañía unipersonal. —Dobla el papel metiéndoselo en la americana y va a explicarme algo, pero decide que no le interesa un segundo antes de empezar—. Da igual, ya te lo contaremos cuando estés menos alterado.

Sonrío con desdén girándome hacia mi hermana.

—¿Tú tienes idea de lo que es tener una empresa?

—Anthony, no te vuelvas loco. Solo tengo el quince.

—Sí, de una de las empresas más cotizadas a nivel mundial. No tienes ni idea de dónde te estás metiendo, de todo lo que vas a tener que declarar, de la de impuestos que se te van a echar encima, de... Joder, Amelia, ¿no tenías suficiente con trabajar setenta horas al día?

—Bueno, para eso estás tú, ¿no? —Sonríe él de nuevo—. Escucha, todo tiene un porqué. De verdad, no te preocupes. Todo a su tiempo.

—¿Para eso sí, pero para asesorarte sobre un cambio fiscal a este nivel no? Tío, una cosa era la exclusiva falsa de la venta del cincuenta y uno por ciento y otra es esto.

—Él quería decírtelo —dice Amy—. La que se ha negado he sido yo porque sabía cómo te pondrías.

Doy una vuelta sobre mí mismo y cierro los ojos, hastiado.

—¿Quieres un café? —Sonríe George después, poniéndome una mano sobre el hombro.

Maldigo a George Wayne y sus modales impecables.

—Quiero una tila.

—Ahora te la traigo.

Nada más desaparece por la puerta, suspiro y me giro una vez más hacia mi hermana.

—¿Lo de la fiesta me lo puedes explicar o también me vas a decir que todo a su tiempo?

—Claro. Siéntate. —Sonríe y señala el sofá que hay tras ella—. Me pasé toda una mañana organizando el evento con Ginger. —Trago saliva y ella sonríe dulce—. Y créeme, invertimos mucho dinero. Dinero que, como comprenderás, no podíamos tirar a la basura sin declarar. Así que decidimos replantear el evento y celebrar la nueva etapa.

—Algo me dice que no sé si quiero saber de qué va esa nueva etapa. —Me dejo caer sobre el respaldo y suspiro.

—Lo sabrás cuando sea el momento. De momento no te preocupes por nada, ¿de acuerdo? Céntrate en reponerte de estos días.

—Dijo la que ayer llenó Bishopsgate de sirenas de policía. ¿Cómo puedes estar tan tranquila, tía?

Se incorpora y me da las manos, acariciándome.

—Porque ahora mismo, contigo, con él y con Ginger a mi lado, no hay absolutamente nada que pueda conmigo.

Pese a todo, sonrío de corazón.

Tengo la mejor hermana del mundo.

· 78 ·

Ginger

—Tía —dice Amelia nada más salir del baño de su habitación, mirándome como si se le fuera a caer la mandíbula—. Estás despampanante. Que se quite Deborah Ann Woll, el mundo va a tener hoy nueva pelirroja favorita.

—¿Qué dices, teatrera? —Me miro de arriba abajo en el espejo de su habitación, decorado con las lucecitas del bazar que le compré ayer por la tarde. Llevo un vestido negro brillante, ceñido y largo, de tirantes finos, con un corte en la rodilla y escote corazón que me ha dejado ella. Y es precioso, pero no tengo nada que hacer contra Deborah—. No es para tanto.

Se pone delante de mí con los brazos cruzados, en ropa interior y una ceja enarcada. Creo que se la va a partir si sigue así.

—Le voy a hacer la vida imposible a Oliver por hacerte sentir así. Descubriré su dirección e iré a tirarle huevos a su casa para que tenga los que le faltaron contigo.

—Me apunto —me río restándole importancia, pero no puedo negar que aún me duele pensar en cómo le encontré con aquella mujer y cómo ese pensamiento sigue condicionándome—. ¿Tú qué vas a ponerte?

—Yo... —se acerca al armario empotrado, dramática, y lo abre de par en par para después sacar un vestidazo rojo pasión con mangas obispo de encaje—. Jo-der. George se va a caer de culo.

—Todo el mundo se va a caer de culo cuando nos vea. A las dos. —Me guiña un ojo y lo saca de la percha.

Cinco minutos después estamos maquillándonos concentradísimas.

Y pienso que toda la vida he necesitado esto y me acabo de dar cuenta ahora.

Estar aquí, con la brisa del verano entrando por la ventana, con What Dreams Are Made Of sonando en el móvil de Amy y mi amiga pintándome la raya del ojo como si fuera lo más importante del mundo después de alisarnos el pelo.

Sonrío sin poder evitarlo.

—Tía, no te muevas, casi me sale un churro —dice separándose. Entonces sonríe triunfal observando su obra y yo me miro en el espejo.

—Amelia Softstone. —Abro la boca, embobada—. Te voy a contratar para maquillarme si algún día me vuelvo a casar. —Estoy flipando. Me ha pintado los labios de un rojo oscuro, no tengo ni un solo chorretón de base, y el rímel y la raya del ojo, sobre mis iris café están tan perfectos que me da miedo hasta parpadear. Ya no te digo si estornudo.

¿Seguro que no estoy soñando?

No, yo creo que sí estoy soñando.

Diez minutos más tarde, ella está perfectamente maquillada y nos tiramos en la cama, boca arriba, para hablar.

—Gracias por venir —dice.

—No he venido —río—. Me has arrastrado desde mi casa porque no quería salir.

—Lo mismo es. Tienes que disfrutar de la noche.

—La última vez que disfruté de la noche acabé aterrizando en el pecho de tu hermano.

—Bueno, mejor eso que el suelo, ¿no?

—Mejor eso que muchas cosas, pero no es precisamente lo que me conviene. Quedé como una borracha ridícula.

—Tú no eres ridícula nunca, Ginger. Eres elegante hasta comiendo pollo frito. —Hace un ademán para restarle importancia.

—Y tú eres mi mejor amiga y no eres objetiva, cielo. —Me incorporo con los nervios a flor de piel y la sensación constante de que tengo que ir al baño. Sé que pronto tendremos que irnos.

—Sea como sea, no te preocupes por nada. No pienso separarme de ti. Iremos al cóctel, nos comeremos todos los aperitivos habidos y por haber, nos perderemos juntas por el ático del rascacielos más caro de Londres, cantaremos todos los covers que traiga preparados el grupo invitado como si estuviéramos en un festival y será la mejor noche de nuestras vidas.

Sonrío dándole la mano, aunque no estoy segura de nada de esto. Amy no tiene por qué salir conmigo solo para que no esté sola y me dé un síncope cuando me encuentre con su hermano, de modo que decido que buscaré a los de Finanzas en cuanto llegue y me levanto, debe estar deseando salir y encontrarse con George.

«Todo va a ir bien», me digo a mí misma.

No me lo creo ni yo.

· 79 ·

George

Llegamos al cóctel media hora antes de lo establecido porque Anthony estaba tan histérico que me ha metido prisa hasta para ponerme la gomina.

—¿Puedes relajarte y dejar de mover la pierna como si llevaras un vibrador en el bolsillo, por favor?

—No —responde, y coge una copa de champán de la bandeja de un camarero. Yo le freno cuando veo que pretende bebérsela de un trago.

—Anthony, disfruta —digo para calmarle—. Las chicas se lo han currado muchísimo.

—Ya lo sé, joder, ese es precisamente el problema. Está todo perfecto.

Tiene razón. Estamos en el ático de Trenders, con las vistas más bonitas de toda la ciudad, con farolillos de papel iluminándolo todo, mesas altas de cóctel decoradas con ramos de paniculatas y rosas blancas preservadas, un escenario lleno de instrumentos vintage, música suave de fondo y los camareros más diligentes y elegantes de Londres.

Dejo la copa sobre la mesa más cercana y, sonriente, me acerco a él.

—Tú también estás perfecto. —Le doy un bofetón amistoso en la cara y él enarca una ceja.

—¿Hace falta que me pegues?

—Es para ver si se te pasa el tembleque. Mira, ahí vienen Ginger y Amelia —miento, levanto la mano y noto cómo se queda completamente estático. Ni siquiera es capaz de parpadear. Me resigno y cierro los ojos, girándole—. Si llega a ser verdad habrías quedado como un capullo.

Justo cuando la música cambia de nuevo, sin embargo, sí que llega el primer invitado.

Liam se hace paso cuando Mercy, de Shawn Mendes, empieza a sonar.

Yo le sonrío alzando la mano de nuevo y él se acerca a nosotros y nos saluda con un apretón a cada uno. No puedo decir que sea mi mejor amigo porque aún me escuece cómo besó a Amy delante de mis putas narices (y porque mi mejor amigo está justo a mi lado intentando no morir), pero Liam me ha ido cayendo cada vez mejor. Es un tipo sencillo, amable, sincero.

—Buenas noches. —Sonrío—. ¿No traes acompañante?

—Entre nosotros, confieso que me estoy tomando este cóctel como una cena de empresa. He venido única y exclusivamente a comer, beberme hasta el agua de los floreros y quedar mal delante de mi jefe. Pero no se lo digáis. —Me guiña el ojo y yo suelto una carcajada.

—Mientras no quedes mal delante de la jefa, por mí como si te bebes la piscina entera. Pero vigila, que lleva cloro y dicen que sube bastante rápido.

Anthony dibuja media sonrisa y yo me alegro enormemente de que Liam haya llegado. Sobre todo cuando, cinco minutos después, bebe a una velocidad más normal y empieza a soltarse, lo que hace que yo empiece a moverme para darle la bienvenida a los demás invitados.

Hasta que quince minutos más tarde me llega el mensaje.

Amelia: Espero que te hayas puesto el traje negro de Carolina Herrera.

George: Yo espero que no te hayas puesto ropa interior.

Amelia: No te queda mucho para descubrirlo... Estamos en el ascensor. Nos quedan cinco pisos.

George: Qué bien. Dos minutos para que a tu hermano le reviente el pecho.

Amelia: Los mismos para que a ti te reviente el pantalón.

Sonrío cuando su «en línea» se apaga y me guardo el móvil en el traje de Ralph Lauren. Después me acerco al DJ que estará hasta dentro de hora y media, cuando llegue la cantante, y le pido que en minuto y medio ponga la canción que le pedí.

Y minuto y medio más tarde, ni un segundo antes ni uno después, cuando estoy junto a Anthony de nuevo, sucede.

This Town comienza a sonar según Amelia Softstone, que aparece a paso lento en el ático, más hermosa de lo que la he visto en toda mi vida y arrancándome una sonrisa enamorada, atrae todas las miradas de los invitados.

Todas menos una.

Anthony deja caer el vaso de champán, por suerte vacío, al suelo. Ni siquiera se da cuenta de que ya no lo tiene. Se ha quedado prendado mirando cómo Ginger entraba junto a Amy y ahora no es capaz de cerrar la boca, entreabierta desde que la pelirroja ha aparecido con su hermana.

—Anthony, disimula un poco. —Sonrío.

—¿Cómo disimulas cuando el mundo va a cámara lenta? —pregunta él más en serio de lo que ha preguntado nada en toda su vida.

—Respirando con lentitud, para empezar. —Pongo una mano sobre su hombro y aprieto tratando de infundirle ánimos.

Un segundo más tarde, sin embargo, a quien le atacan los nervios es a mí.

El perfume afrutado de Amelia me inunda nada más ella se acerca, adelantándose mientras Ginger saluda a algunas personas de su equipo. Me toma de la nuca y me besa con lentitud delante de todo el mundo; algo que aquí, en la empresa y rodeados de famosos, cámaras y medios, no hemos hecho jamás.

—¿Sabes que en cinco minutos esto va a estar en Twitter? —susurro sin poder ocultar la sonrisa.

—Demasiado tiempo me parece.

Deslizo una mano por su espalda, rozándola, y enarco una ceja.

—Te has puesto ropa interior.

—Tú no llevas el Carolina. —Me besa de nuevo y yo la aprieto contra mí con necesidad.

—Hoy había que ir de estreno.

—Descuida. Yo también lo estreno todo. Te va a encantar.

—No necesito quitarte la ropa para saber que me encanta cada centímetro de ti.

Cuando nos separamos y va a darle un abrazo a su hermano, aún con la mirada en Ginger, siento que me arrancan una parte esencial de mí.

Pero cuando veo que Ginger viene a nuestro encuentro con cara de no saber dónde meterse me recompongo y avanzo hacia ella. En ese momento empieza a sonar Scars To Your Beautiful y no puedo evitar asociar la canción con mi amiga según ella me mira con el miedo en los ojos.

—Estás preciosa —digo según la estrecho entre mis brazos. Ella sonríe y embebe los labios, apretándome.

—Lo que estoy es histérica —responde.

—Eso también. —Sonrío—. ¿Puedo hacer algo por ti?

—No lo sé. ¿Puedes llevarme a casa antes de que tenga que saludar a alguien más?

—No —río—. Pero puedo ofrecerte una copa. —Cazo al vuelo dos de un camarero que pasaba justo por nuestro lado y se la tiendo con una reverencia divertida. Necesito que se sienta bien. 

—Gracias, George, pero no tienes por qué hacer esto. Ve con Amy. —Desvía la mirada, pero yo me cuelo de nuevo en su campo de visión.

—Tú tampoco tenías por qué creerme cuando te dije lo de Isabella, pero lo hiciste. —Le rodeo la espalda con la mano hasta llegar a su brazo y ayudándola a avanzar—. Además, no quiero que a la próxima directora financiera de Trenders le dé un infarto.

—¿A la próxima qué?

—Me has oído perfectamente, Ginger. —Sonrío mirando al frente—. Pero guárdame el secreto, por favor. Hasta las convivencias no vamos a contar nada.

—George... ¿Es broma? —Niego con la cabeza y cuando me frena antes de llegar a los demás no ha perdido los nervios, pero ha ganado una sonrisa espléndida—. Eres el mejor.

—Qué va. Solo me rodeo de los mejores. —Alzo la copa y me lanzo a la piscina (metafóricamente, no pienso mojar este traje)—. ¿Te he presentado ya a mi amigo?

Ginger abre mucho los ojos y me dedica una sonrisa atónita.

«De nada», le digo a Anthony con los ojos. Después me giro hacia Amelia, que me abraza por la cintura nada más llego hasta allí.

—Idiota —musita Anthony acercándose a ella. Imagino que ha estado hablando con Amy sobre cómo saludar a Ginger, porque no duda cuando se le acerca y, colocando una mano sobre su brazo, le da un beso en la mejilla. Seguramente porque su hermana le ha obligado; de ser por él habría levantado la copa en su dirección y da gracias.

—¿Le has obligado? —pregunto.

—Ni confirmo ni desmiento —se ríe y yo me giro con los ojos muy abiertos.

—¿Qué acabas de decir? —pregunto.

—Ni confirmo ni desmi- —va a repetir, pero no la dejo. Y me da igual si hay quince invitados, treinta o cincuenta; como me dan igual las cinco cámaras que sé que nos apuntan nada más en un arrebato la levanto sobre la cintura y me la empiezo a comer a besos.

—¡Pídeselo bien, cobarde! —grita uno de nuestros influencers más desvergonzados desde el fondo, rompiendo el hielo de la noche y alzando las risas. A ella se le encienden las mejillas.

Ahora sí ha empezado la noche.

—Todo a su tiempo —susurro.

Y la vuelvo a besar.

· 80 ·

Amelia

Tras pasar unos minutos más con George, Anthony y Liam, me he llevado a Ginger con el pretexto de tener más hambre que un tiburón vegano.

Mentira, no tengo hambre.

Bueno, yo siempre tengo hambre. Pero ahora mismo no me estoy muriendo de hambre.

El caso es que soy feliz. Tengo a un hombre que amo y me ama a mí, a mi hermano más cerca de lo que le he tenido nunca, un trabajo que adoro y del que ahora soy socia y una mejor amiga que significa tantas cosas que no sabría explicar. Pero hay algo que no termina de encajar. Algo que no está bien.

No puedo estar bien del todo si ella no lo está.

Por ello me la he llevado, he robado dos copas y más tentempiés de los que podré meterme en la boca en toda la noche y me he sentado frente a la piscina con ella, en una cama balinesa preciosa, blanca como la nieve, donde nos hemos sentado a ver la luna mientras el grupo montaba.

—¿Hay algo de lo que nunca le hayas contado a nadie? —pregunto como si no tuviera importancia. Claro que la tiene.

Ella me mira entre dudosa y divertida sin saber por dónde voy a salir. Yo la observo esperando una respuesta que no llega.

—Está bien, empiezo yo —concedo—. Una vez robé un diario personal.

—¿Qué?

—Como lo oyes. Estaba en el instituto, aún era una cría. Debía tener unos catorce o quince años. El caso es que había un chico que me encantaba. Estaba completamente loca por él. Resulta que compartíamos una optativa relacionada con el Desarrollo Personal, y allí nos habían hecho escribir un diario. Debíamos plasmar nuestros sentimientos, nuestras relaciones y esas cosas.  Un día antes de irme me di cuenta de que se le había caído el diario en clase. Debí llevarlo a objetos perdidos, pero no lo hice. Me lo quedé en un impulso, presa de la adrenalina o de qué sé yo. Aun así, no fui capaz de leerlo. Llegué a casa y se lo conté a mi padre porque, cuando me vio la cara, supo que escondía algo y entré tanto en pánico que me hice pis.

—¿Bromeas? —Abre mucho los ojos y aguanta una carcajada.

—No —me río—. Ahora me hace gracia, pero en ese momento quise que me tragara la tierra. Me sentí una delincuente cuando le mostré el diario. Empecé a rayarme, pensé que me vendría a buscar la policía a casa y me meterían presa y casi me da un ataque de pánico —explico. Ginger se acomoda boca abajo, mirándome y sonriendo. Está preciosa cuando lo hace. Yo la imito y bebo antes de continuar.

—¿Y qué pasó después? —Se pone las manos bajo la barbilla con interés.

—Lo guardé en una caja de la que no saldría jamás.

—¿Y a tu padre se lo contaste?

—Mi padre fue quien me dio la caja y la escondió. —Sonrío—. Un mes más tarde el cáncer se lo llevó, pero ni así me dijo dónde estaba. Antes de morir me miró y entonó: «El diario está junto a un millón de libras en...», me guiñó un ojo y exhaló por última vez.

Una lágrima se deja caer desde mi lacrimal y ella me la seca con ternura. A unos metros de nosotras, George se encuentra con mis ojos y desdibuja la sonrisa que tenía para mirarme con preocupación, pero yo levanto una mano y le sonrío, tranquilizándole para que no venga.

Estoy bien.

Siempre dolerá, pero he aprendido a vivir con el dolor.

—Debía de ser un hombre maravilloso.

—Lo era... —Sonrío de nuevo—. Era el típico hombre que por la mañana va a trabajar, por la tarde te recoge del instituto y por la noche te lleva a cenar una hamburguesa y un batido de fresa a tu cafetería favorita. De esos padres a los que se les puede contar hasta que necesitas compresas. O peor, condones —nos reímos.

»Fue perderle y que todo se rompiera en casa. Yo nunca me había llevado bien con mi madre, aunque nos tolerábamos porque él mediaba. Pero cuando papá se fue... —Hago una mueca y tomo aire hondo para sonreír después de nuevo—. Cuando papá se fue, Anthony volvió a casa y empezó a mediar hasta que la situación fue insostenible y me sacó de allí. Fue mi Superman.

Ginger sonríe con tristeza.

—¿Cómo lo llevó él? —se atreve a preguntar.

—Fatal, pero no le digas que lo sé. Él creía que con encerrarse por las noches a llorar en la ducha sería suficiente para esconderlo, pero le oía igual, y cuando salía tenía los ojos rojos. Aun así continuaba a mi lado, meciéndome cada noche hasta que me quedaba dormida. Sobrevivía a base de ir a la universidad con George y pasar alguna que otra tarde de sábado con él, cuando yo me encerraba a estudiar y le echaba de mi habitación a la fuerza.

»Tenía veintisiete años y estaba más pendiente de que su hermana no lo pasara mal que de perseguir sus sueños. Y ahora tiene treinta y siete y sigue haciendo exactamente lo mismo. Pero con un amigo que sigue salvándole. Supongo que todos necesitamos a alguien que lo haga por nosotros cuando solos no podemos.

Me termino la copa de golpe para evitar romper a llorar y la dejo a un lado, comiéndome después algo raro y estrafalario de muchos colorines que sabe a salmón. Ginger me mira callada, pero pasados unos segundos me da la mano, aprieta y toma aire para empezar a hablar, cosa que agradezco más que nada en este mundo. No pretendía ponerme a hablar de penas, sino contarle una anécdota tonta y divertida, pero siempre que menciono a papá acabo haciéndolo.

—Hubo una temporada de mi vida, cuando terminé la carrera, en la que me obsesioné con viajar porque me daba miedo quedarme sola en casa más de dos días seguidos sin nadie que me visitara. Durante ese tiempo me fui a Italia un mes entero, sin hablar italiano ni nada que se le pareciera. Allí conocí a Stefano —entona, forzando el acento. Yo no puedo reprimir una carcajada que hace que George, que ha seguido más o menos pendiente de mí, sonría. Anthony, a su lado, también lo hace.

Vaya par de bombones.

—¿Era guapo?

—Era... Uf. El típico dandi italiano que sabe lo atractivo que es y se aprovecha. Ojos ambarinos, pelo castaño, sonrisa perfecta y un cuerpo sobre el que se podía hacer bricolaje.

—¿Y qué tara tenía? Porque los hombres así tienen taras. Todos ellos. Incluso George y Anthony las tienen.

—¿Me las contarás?

—La duda ofende. —Le guiño un ojo y me paso la lengua por los dientes.

Ginger se ríe antes de continuar.

—Stefano era... peculiar. Me enrolé con él en un amor de verano joven y visceral. Me escribía poemas en italiano que no entendía cada mañana, me los leía cada tarde mientras nadábamos y cada noche paseaba conmigo por las costas de La Toscana. Un día vinieron sus padres, porque me los quería presentar, porque aseguraba que era el amor de su vida, y para celebrar el encuentro me hizo pasta.

—¿Pasta fresca?

—Ya te digo.

—Dios mío. Estoy deseando saber la tara.

—Su tara era yo. —Se encoge de hombros y yo frunzo el ceño.

—¿Perdón?

—Una noche de sábado fui a recogerle al bar donde trabajaba. Le quería dar una sorpresa y había averiguado con métodos muy cuestionables dónde se ganaba el pan los fines de semana; a mí ya me extrañaba que con solo dos días a la semana le diera el dinero para vivir en un piso como el que tenía. Así que, pensando que sería un lugar refinadísimo, me puse despampanante y me presenté allí, en un pequeño local metido en una callejuela... pintoresca.

—Oh, no.

—Oh, sí. Imagínate mi cara al entrar y ver cómo Stefano, sobre un escenario, colocaba a un señor entrado en años en un arnés de cuero y se ponía a azotarle. Tenía pinta de estar pasándoselo la mar de bien. —Aprieta mucho los labios, aguantándose la risa. Cuando cuenta lo siguiente no puede más—: Poco después se puso a lamerle como si fuera un polo derretido. Puedes suponer que llevaban poca ropa.

—Dios Santo.

—¡Eso dije yo! Salí por patas de allí y le dejé una nota en la puerta. Estaba tan abochornada que me marché a la mañana siguiente. «Stefano, he pasado un verano maravilloso a tu lado. Espero que algún día le puedas leer a quien amas de verdad todos esos poemas. O azotarle. O lo que sea que hagas en tus círculos. Sé feliz. Nunca me olvidaré de ti. Sería imposible borrar esa imagen de mi cabeza». Algo así le puse.

Ginger y yo estallamos en un ataque de risa nada más termina de hablar, haciendo que decenas de personas nos miren. Algunas se contagian de nuestra risa, acompañándonos sin saber por qué, y nos sentimos tremendamente cómodas incluso cuando George y Anthony nos miran (bueno, ella no los ve porque los tiene de espaldas, pero digamos que cuenta igual).

Creo que es una de las noches más bonitas de mi vida.

· 81 ·

George

Nada más el grupo empieza a tocar, Anthony y yo nos dirigimos hacia el escenario y sobrepasamos a Amelia y Ginger, que continúan riéndose en la cama balinesa. Cuando paso por su lado estiro la mano y le pellizco un costado con suavidad. Ella me mira y sonríe con dulzura.

—Tu hermana tiene la sonrisa más bonita que he visto en mi vida —digo.

—Me lo has dicho como cinco veces en una hora, Wayne.

—Y no descarto decírtelo cincuenta más.

Anthony se ríe, negando y mirando al suelo. Cuando hablábamos junto a la piscina no ha dejado de lanzarle miradas a Ginger, pero cada vez que le preguntaba salía por la tangente diciendo que estaba comprobando que Amy estaba bien.

Mentira, eso estaba haciéndolo yo. A ver, no descarto que él también lo hiciera, pero se nota a kilómetros cuándo mira a una, con esa ternura fraternal, y cuándo mira a la otra, con las dudas apretándole el pecho y otra cosa apretándole el pantalón.

Una vez allí, nos sentamos en una de las mesas altas y atendemos cómo el grupo empieza a tocar.

Me vuelvo loco cuando oigo el punteo de la guitarra.

—No puede ser.

Me giro hacia Amelia, que se ha levantado y está a solo unas mesas de nosotros, y sonríe divertida.

Cuando la versión acústica de I Want It That Way empieza a sonar, no puedo evitarlo. Podría sacarla a bailar o comerle la boca por hacerme este guiño, teniendo en cuenta que la primera vez que hicimos el amor fue después de esta canción, pero esto será mucho más divertido. Cojo el móvil y abro Twitter, sabiendo que le llegará una notificación.

George Wayne @gwayne 5s

@RealAmeliaSoftstone, eres increíble.

Dos minutos más tarde, muchas miradas y más sonrisas cómplices de gente que también se ha metido en Twitter a ver el espectáculo, me llega una a mí. En ese momento empieza a sonar As Long As You Love Me.

Amelia Softstone @RealAmeliaSoftstone 6s

@gwayne #GeorgePídeseloBien

Las redes se incendian, y el ático, pendiente de nosotros, lo hace también dándole la razón y vitoreando. Yo, tras leer el tuit, la miro y sonrío de medio lado, más seguro de mí mismo de lo que lo he estado nunca. Amelia me mira y se coloca un mechón detrás de la oreja. Tenemos cientos de ojos encima. Yo, sin embargo, solo la veo a ella.

Un segundo antes de emprender el paso miro al grupo y les pido una siguiente vuelta para la canción, a punto de terminar. Los invitados, en ese momento, se debaten entre chillar de emoción y quedarse en un silencio sepulcral.

Ella me mira restándole importancia, como si no se creyera que lo fuera a hacer.

Me meto la mano en el bolsillo.

—¿Es en serio? —pregunta Anthony, que ha vivido la escena desde mi móvil, antes de que dé el primer paso.

—Ahora lo descubrirás.

A pesar de que solo nos separan un par de mesas, el camino hasta Amelia se me hace infinito. Me pierdo en sus ojos, en los hoyuelos de sus mejillas, en su boca. En cómo su expresión va migrando de esa sonrisa confiada a la de alguien que no sabe si está soñando y a punto de despertar. El grupo continúa tocando.

—Hola —susurro cuando estoy a milímetros de su boca.

No responde. Solo separa los labios y toma aire, nerviosa. Sé que mi sonrisa lo dice todo por mí y no pienso esconderlo. Estoy demasiado ocupado disfrutando del segundo momento más importante de mi vida.

El primero fue cuando la conocí.

Ginger nos deja solos y soy consciente de que cientos de flashes nos apuntan, pero ahora mismo, según poso la mano sobre su cadera, no me puede importar menos.

—Hola —responde al fin, humedeciéndose los labios y demostrando que también le un carajo que nos estén observando.

—¿Qué decías hace unos segundos?

—¿Yo? Nada...

—¿No? —Sonrío sacando el móvil y mostrándole su tuit—. ¿Y qué pone aquí?

—No lo sé, George. No voy a registrarte el móvil —juega.

—Entonces preguntémosle a alguien más. —Levanto el móvil y, sin apartarle la mirada, pregunto alzando la voz—: ¿Alguien puede decirme qué pone aquí?

Las voces de todos los invitados suenan unánimes: «¡George, pídeselo bien!».

—Gracias.

No espero ni un segundo más. Dejo el móvil en la mesa sobre la que estaba Amy apoyada y, dismulando el temblor de mis piernas, me arrodillo ante ella. Lo haría cada día de mi vida.

Ella no me aparta la mirada ni cuando sus lágrimas comienzan a caer.

—Espero que sea maquillaje resistente al agua, nena. —Sonrío ocultando mis nervios y sacando la cajita que llevo guardando dentro de mi bolsillo toda la noche.

Ella se lleva las manos a la boca.

—Venga ya, George —musita con la voz más temblorosa que le he oído jamás.

—Amelia Softstone —entono. Las lágrimas empiezan a rodar también por mi cara, pero no puedo dejar de sonreír—, eres la mujer más tremendamente única, increíble, inteligente, ingeniosa, dulce, divertida y hermosa que he conocido en mi vida.

—E intensa —añade entre sollozos.

—Mucho. Y espontánea —río.

—Y dramática —musita Ginger, también sollozando a unos metros de nosotros. Cuando se da cuenta de que la hemos oído se lleva las manos a la boca y recula unos pasos. No se da cuenta de que solo lo está mejorando.

—Muy dramática—digo, guiñándole un ojo a Ginger. Amelia se ríe.

—George, cuidado con lo que dices... —me advierte Anthony desde la distancia, arrancando las risas nerviosas del resto de invitados y una mirada tierna de su hermana hacia él.

—Y tienes un hermano que me va a llevar por el camino de la amargura si me dices que sí —continúo—, pero estoy dispuesto a ello. Y a tus discursos feministas. Y a tus borracheras divertidas. Y a tus indirectas en Twitter. —Abro la caja y descubro el anillo de oro blanco a juego con su collar. Ella lo mira un instante y vuelve a mi mirada, agarrándose el collar.

Es entonces cuando los nervios se apoderan más de mí y empiezo a hablar como si me hubieran dado cuerda; algo que a ella parece no importarle.

—Estoy dispuesto a todo con tal de despertarme contigo cada mañana, de hacer el café a tu lado, de que llenes la pila de maquillaje, y la almohada, y la casa entera. Estoy dispuesto a todo con tal de ver cómo taconeas por la empresa demostrando que sin ti todo esto no sería nada. Estoy dispuesto a todo con tal de —paro un segundo, girándome hacia su hermano— (Anthony, esto no lo escuches) —vuelvo hacia sus ojos—: hacerte el amor cada noche de nuestras vidas. —Sonrío y ella sonríe conmigo, arrodillándose frente a mí. Ni siquiera le digo que se quede de pie. Ella es así, y es perfecta con todos sus arranques.

»Amy, sé que podríamos cambiar el mundo juntos. Tal vez no todo el mundo, con su mierda machista, sus haters y su cultura de la cancelación, pero sí una parte de él. Y lo sé porque tú me lo llevas demostrando desde el día en que pusiste un pie en esta empresa y me diste la bienvenida, algo que en tu familia os encanta hacer, por lo visto. —Anthony y Ginger ahogan una risa suave—. Lo sé porque tú has cambiado mi mundo entero, poniéndolo del revés. Y lo sé porque ya no quiero un mundo del derecho si tú no estás conmigo.

»Amelia Softstone, antes de que el grupo tenga que repetir por séptima vez la canción: ¿te quieres casar conmigo?

Un segundo.

Dos.

Tres.

Y Amy lanzándose sobre mis labios. Y Amy sonriendo. Y Amy diciendo que sí.

Todo acaba de empezar.

· 82 ·

Anthony

La fiesta ha estallado tan pronto como Amelia se ha puesto el anillo de George, que se tenía más callada la pedida que el velatorio de un mimo. Ellos se han puesto a bailar como nunca, con esa alegría, esa desinhibición y esas ganas de gritarle al mundo lo felices que son, y, aunque me han invitado, no he podido evitar salir por la tangente diciendo que tenía que ir al baño, escabulléndome con las lágrimas en los ojos.

Mi hermana pequeña se va a casar, y yo no he sido capaz de quedarme en su fiesta cuando todo ha empezado, porque, a pesar de que me alegro por ella más de lo que me he alegrado por nadie en mi vida, hay algo de toda esta situación que hace que me sienta terriblemente triste.

Algo que no puedo compartir con nadie.

Sé que soy el típico hermano sobreprotector al que tildarían de paternalista (como poco) en redes porque parece que no quiero que viva sin mí, pero nada más lejos de la realidad; lo que no quiero es vivir yo sin ella. Amelia siempre ha sido mi mitad, mi compañera, mi mejor amiga. La niña a la que cuidé cuando todo se rompió en casa y por la que salí a flote cuando ni siquiera sabía qué camino tomar, porque ella me dejó recorrer el suyo a su lado.

Tendemos a pensar que salvamos a los demás de su dolor cuando, a veces, nos aferramos a él porque duele menos hacernos los fuertes e ir sobreviviendo que enfrentarnos al nuestro y vivir.

Y yo ahora no sé vivir sin Amy.

Sé que todo esto no significa que se vaya a alejar de mí, que vaya a perderla ni que vaya a verla menos; de hecho, está más cerca de mí de lo que ha estado en un año, me siento más unido a ella que nunca y la veo mucho más. Pero ahora todo será... distinto.

No puedo más.

Abro el grifo para ahogar el ruido que causan mis sollozos, aunque he bajado hasta el baño que hay junto a Trenders y nadie me puede oír cuando grito de pura frustración frente a la pared.

Ya no seremos nunca más ella y yo contra el mundo.

Tampoco lo seré con George, y no sé si me jode más saber que mi mejor amigo ahogará sus penas en mi hermana o al revés. No, son ambas. Ya ninguno de los dos me llamará cuando estén mal; él no me explicará lo que siente por no poder estar con ella; ella no me contará cómo le frustra no entenderle. No podré quedar con él y escuchar cómo me pide consejo y yo le digo lo que es mejor para Amy. No podré hacer nada.

Están a escasos metros de mí y ya los echo muchísimo de menos.

Me dejo caer sobre la pared y me calmo, controlando la respiración como le enseñé a hacerlo a Amelia cuando murió papá. No me queda más remedio que salir de aquí pronto y volver con ellos. No quiero montar un circo en uno de los días más felices de sus vidas.

Apago el grifo y me seco las lágrimas antes de salir y dirigirme a la fiesta de nuevo.

O quizá no.

Mierda.

* * *

Nada más abro la puerta todo el cuerpo se me paraliza y siento que me quedo sin respiración.

Ginger sonríe con tristeza y los ojos rojos apoyada en la pared, justo delante de mí. Ella también ha estado llorando; no necesito que me diga que ha huido igual que yo nada más todo aquello ha pasado.

La diferencia es que ella se ha quedado cuando me ha oído aquí.

Cierro los ojos evitando ese pensamiento y los vuelvo a abrir en otro punto del pasillo, en el techo. Está bien, no soy perfecto, soy humano; uno bastante complicado. Pero ¿tiene que ser todo esto tan extremadamente difícil? ¿Tengo que sentir que se me parte el corazón cuando solo unos pisos más arriba mi hermana es la mujer más feliz del mundo y mi mejor amigo encuentra al fin el amor?

Me apoyo contra la pared tratando de controlarme, pero no soy capaz de soportar las lágrimas ni un segundo más cuando Ginger se acerca y me da una mano, acariciándola.

—Es normal —entona con dulzura. Yo me termino de romper con su voz.

No evito mirarla con desolación un segundo antes de caer de rodillas y abrazarme a su regazo mientras me deshago en lágrimas, pero solo un minuto más tarde me deslizo sobre la pared alejándome de ella. Esto no nos conviene a ninguno de los dos.

Lo que no esperaba era que me siguiera. Que acabáramos tirados en el pasillo de su empresa, yo llorando como un crío sentado en el suelo, abrazado a su cintura, con la frente sobre la suya, y ella acariciándome el pelo como si lo hubiera hecho toda la vida, permitiéndome llorar sin intentar que pare. Sin decir nada.

Lo único que necesito ahora mismo.

Lo único que necesito durante unos minutos.

Lo único que necesito hasta que me doy cuenta de que estamos exactamente igual que estuvimos en su casa, solo que ahora quien llora soy yo.

* * *

Cuando logro dejar de llorar y me seco las lágrimas, esta vez definitivamente, no puedo evitar volver al agarre que es ahora Ginger para mí. Ella ni siquiera se mueve. Se ha quedado apoyada sobre mi cadera, con la cabeza sobre mi pecho y acariciándome el cuello según yo apoyo el mentón sobre su pelo, acariciándolo a la vez.

Necesitándola.

Durante cerca de quince minutos no decimos una sola palabra. Nos limitamos a mimar al otro como si eso nos mantuviera a flote. Hasta que no puedo más con la idea que lleva rondándome la mente desde que la he visto al otro lado de la puerta.

—Lo siento —entono. Cuando lo hago, mis ojos buscan los suyos como un náufrago busca una tabla en medio del océano—. Todo esto.

—No tienes que sentirlo —dice con suavidad—. Ya te he dicho que era normal.

—No, no. —Sonrío, bajando la mirada. Cuando la miro me da un vuelco el corazón—. No me refiero a lo que acaba de pasar. Me refiero a nosotros. A la noche que pasamos en tu casa. A cómo metí la pata hasta el fondo porque me sentía perdido.

—Anthony, no tienes que hacer esto. —Toma aire cortada.

—No, no «tengo que», pero quiero —interrumpo. Cojonudo, Softstone, empieza a disculparte interrumpiéndola—. Mira, yo no soy como George. No sé hacer las cosas como él, con esa elegancia, con ese porte. Yo soy un bocazas y un malhablado, y tres de cada cuatro cosas que digo son material de meme. Y no tengo redes porque se me echarían a la yugular en medio segundo, y con razón. Lo único que tengo es WhatsApp, y es para pasarle stickers absurdos a mi hermana para que se ría o echarle la bronca a George. Y Facebook, porque nunca tengo tiempo para guardar en un pendrive las fotos que Amelia subió a la red y no quiero perder.  —Sonríe y me desmonta—. Ginger, por favor, no me hagas esto...

—¿El qué?

—Sonreír como si no te importara.

—Es que no me importa. —Sonríe de nuevo—. Yo tampoco soy como Amy. No soy divertida cuando me emborracho, ni hago las cosas con esa alegría. Cuando alguien se ríe, siento que lo hace de mí y no conmigo, aunque ni siquiera me conozca. Y la única red que tengo es un Instagram privado en el que guardo las fotos del perro que se quedó mi ex y alguna del viaje a Italia donde un homosexual me convirtió en su tapadera. —Niega con la cabeza con ironía. Yo parpadeo—. Por no hablar de que mi pasatiempo favorito es lanzarme a los labios de chicos a los que acabo de conocer y quedarme dormida encima de ellos. —Cuando me mira a la boca con fijeza creo que voy a estallar.

—Frena —susurro—. Si sigues no voy a poder evitarlo.

—¿Evitar qué? —Solo separa la mirada de mi boca para mirarme a los ojos de cerca.

«Anthony, joder, céntrate», me digo yo. Pero es completamente imposible. Me he caído en el marrón de sus ojos y voy directo a darme la hostia del siglo.

—Joderlo todo —susurro, antes de girar su mentón con suavidad y atraerla hacia mi boca, bajando la mano hacia su clavícula.

Inhalo su respiración, ella se muerde el labio y yo, notando que no tiene intención de decir nada según mis ganas aumentan, sé que después de la siguiente frase no habrá vuelta atrás. Pero aun así la digo:

—Por lo que más quieras, márcate la cobra de tu vida o estaremos hasta el cuello.

No lo pienso antes de zambullirme en sus labios, aunque tampoco me hace falta.

Cuando los rozo y ella toma aire aferrándose al cuello de mi camisa con un gemido de necesidad, lo sé.

Estoy completa y absolutamente perdido.

Agradecimientos

A mi marido. Gracias por ser mi George Wayne particular y por inspirarme tantísimo en esta historia y en otras tantas. Contigo aprendí que el momento llega cuando nosotros lo hacemos llegar. Que la vida es eso que pasa mientras nos pedimos matrimonio una y otra vez y soñamos con nuestra familia, y que me parece precioso vivirla así. Que bailar es otra cosa. Me casaría contigo mil veces más.

Al resto de mi familia. Por estar siempre a mi lado y darme fuerzas para seguir, pero también por ayudarme a priorizar y parar a respirar. Habéis sido, sois y seréis siempre lo más valioso de mi vida.

A mis mejores amigos. Mi grupo de payasetes. Con vosotros aprendí el valor de la amistad y cómo capear un temporal es más sencillo cuando no puedes parar de reírte. Si en esta historia hay tanta complicidad entre amigos es por vosotros.

A las amigas que habéis seguido los pasos de #ProyectoBishopsgate desde que solo eran historias en Instagram y que abrazáis cada libro que publico (a veces, incluso leyéndolo antes de que sepa que os lo habéis comprado).

A todas las personas que me habéis apoyado desde redes, ya fuera compartiendo una publicación, dando me gusta o comentando que os hacía ilusión la salida de la novela. Empezar como escritora sin que te conozcan no es fácil, pero hacéis el camino más sencillo.

A mi editora y todo el equipo de Romantic por confiar en mí y en esta serie. Desde que supe que íbamos a trabajar juntas y que le ibais a dar hogar a los libros leo nuestros correos electrónicos con una ilusión superlativa. Gracias por tanto cariño por este sector.

Y a ti, que le das una oportunidad a la historia de Amelia y George. Es un sueño para mí saber que todo esto va a llegar a más hogares para hacer reír y creer en el amor más impulsivo, divertido y natural. Ojalá se la des también a la de Ginger y Anthony y a la de Lola y Liam. Estoy segura de que si te ha gustado el primer libro los siguientes te enamorarán igual.

Gracias por leerme. Nos seguimos viendo en Trenders.