Annotation

La presunción de culpabilidad recae sobre el inspector Mingo Adam, que de modo inesperado es acusado de un sanguinario crimen por los medios de comunicación, por sus compañeros de profesión, por políticos temerosos de ser tachados de corruptos y, muy especialmente, por sus seres más queridos.

La lucha de Mingo Adam por tratar de esclarecer a los demás, y en especial a sí mismo, las circunstancias que envolvieron el crimen por el que se le acusa, obstaculizarán notablemente su más reciente actuación policial, en la que trata de demostrar que una serie de homicidios y desapariciones, aparentemente aislados, han sido perpetrados por una misma mano asesina.

La sombra del pavo real

Silvestre Hernández Carné

LA SOMBRA DEL PAVO REAL

En memoria de mi abuelo, policía nacional, que entregó su vida por salvaguardar la de sus conciudadanos.

PRÓLOGO

Quienes son capaces de unir unos pocos cientos de palabras para escribir una historia tienen todo mi respeto. Si, además, me atrae y me atrapa como un remolino hasta su punto final, el autor se ha ganado mi admiración, e incluso mi envidia. Silvestre ha conseguido esto y más. Por eso no creo que se enfade si aprovecho este prólogo para dar rienda suelta a mi "deformación profesional", un síndrome benigno que casi todos los docentes padecemos.

Escribir una novela es difícil. Escribir un buen relato también es difícil. Escribir un relato es fácil. Escribir un relato policíaco es muy fácil. Para ello no hay más que ver unos cuantos capítulos de las series que invaden las parrillas de televisión, ver alguna película e incluso, si se dispone de tiempo, leer algún libro; puede visitar su librería o su biblioteca y salir con un best seller de más de quinientas páginas. Yo hice todo eso y estoy dispuesto a compartir con ustedes los resultados de mi investigación. Espero que a Silvestre no le importe que lo utilice de intermediario.

Iba a llamar "principios" a las conclusiones obtenidas, pero como no tengo en qué apoyarlas y en las fuentes estudiadas hay unanimidad sobre ellas, las denominaré "axiomas" (1. m. Proposición tan clara y evidente que se admite sin necesidad de demostración.)

Son estos:

Axioma 1:

El misterio ha de quedar resuelto, no pueden quedar cabos sueltos. Además el culpable debe pagar por lo que hizo. No está bien considerado sembrar la zozobra en la sociedad induciéndole a pensar que el mal campa. Aproveche el principio psicológico de simpatía por el débil, no deje el crimen impune.

Axioma 2:

Los buenos son buenos y los malos, malos. Sin medias tintas. O blanco o negro, no hay grises. El carácter de los personajes ha de ser extremo (bueno, tonto, psicópata...) no mezcle.

Axioma 3:

Pueden presentarse personajes depravados, corruptos, desalmados, inmisericordes, repugnantes... Puede hacerse crítica social, pero se ha de ser políticamente correcto. En caso contrario, desarrolle la acción cuanto más lejos mejor.

Axioma 4:

Del desenlace de la historia importa que se entienda fácil y que el lector mantenga su capacidad de dormir tranquilo. No es fundamental que la historia esté bien urdida, si es necesario puede sacarse de la manga un testigo o una pista que solucione todo en el último párrafo, o una maquinita de esas que con el ADN de un suspiro indica cuál es la titulación, la profesión y el domicilio del sospechoso. En tal caso es mejor localizar la acción en EE.UU., por su sobresaliente tecnología. Si la trama está muy elaborada, corre el riesgo de que algún lector no la entienda, tal vez la mayoría. En el mejor de los casos le colgarán la etiqueta de underground, de culto o maldito, pero para esto necesitará muchas amistades.

Axioma 5:

El título. En contra de lo que pudiera parecer, carece de importancia. Puede hablar de cerillas, gasolina, sangre, odio... Como curiosidad, contaré que uno de los capítulos de una serie de televisión que vi para realizar este estudio se titulaba "la viuda negra". Tras pasar lista a las coartadas de todos los sospechosos de un crimen, la asesina resultó ser la esposa, que no estaba entre los antedichos.

Axioma 6:

No abandone el trinomio polis-víctima/s-malos. No embarulle al lector con detalles superfluos, historias paralelas...

Silvestre, espero que no te importe que haya aprovechado para generar vocaciones escribidoras -que no literarias-, después de todo, quien siga estos axiomas no será competencia para esta novela ni para su autor. Y Ya que he adoptado este tono íntimo, permítame el lector tratarle de tú a tú y recomendarle esta obra que no sólo evita los seis puntos antedichos, sino que los contradice.

Calle el aficionado y hable el maestro, que se escuchan los pasos de Emelina Docal avanzando por el pasillo.

Juan Carlos Gil (Profesor de matemáticas y escritor)

No es bueno hablar de ciertas cosas

cuando las sombras reinan en el mundo.

Tom Bombadil. ..

I

Lo primero que escuché fueron los pasos de Emelina Docal avanzando por el pasillo. Aquel taconeo rápido, el lapsus inconfundible que separaba sus pisadas, el paso firme. ¡Dios mío! Sin duda, era ella. La puerta se abrió de par en par. Emelina me observó unos instantes, inmutable, hasta que cerró la puerta tras ella con suavidad. Su rostro comenzó a mostrarme la profunda crispación que la embargaba. Avanzó hacia mí, despacio, pero tensa como el acero.

—¿Te due-le al-go, Min-go?—me silabeó lentamente, con rudeza, mientras me observaba fijamente a los ojos.

—No—respondí con vacilación.

—¿Te encuentras bien, Mingo?—me siguió interrogando, en una dicción algo más acelerada, aunque bajo un tono pétreo que impedía detectar cualquier atisbo de preocupación por mi estado.

—Sí, aunque...

No me dio tiempo a proseguir. No hay nada que a Emelina Docal Miragaya le hastíe más que la autocompasión. No lo vi venir, pero sentí su puño izquierdo estrellándose contra mi cara. Sin duda era una mujer policía: sólo ellas golpean con la mano cerrada.

—¡Putraco!

—Yo, lo siento, Emelina.

—¡Calla, cabrón!—acompañó sus palabras con otro amago de agresión ante el que reaccioné protegiendo mi rostro con los brazos. No dejó de aporrear mis manos y mis antebrazos, con furor, hasta que resolví agarrarla por las muñecas para aplacarla. Consiguió zafarse en un aspaviento de rabia y sus uñas laceraron la piel de mis antebrazos en un profundo arañazo.

—¡Has destrozado mi vida!

Volvió a arremeter contra mí con la fiereza de una gata salvaje y nuevamente intenté defenderme. Sufrí nuevos arañazos en las manos y en la cara, hasta que, por fin, se detuvo. Se apartó de mí, suspiró con fuerza y me observó con desprecio. Súbitamente la expresión de ira de su rostro cambió por completo y evidencié que estaba a punto de derrumbarse en el llanto.

—Hubiéramos sido tan felices uno al lado del otro, Mingo. ¿Por qué lo has jodido todo de manera tan estúpida?

Me era del todo imposible tratar de justificarme en aquellas circunstancias, ante una situación en la que no cabían excusas ni explicaciones. Yo sabía perfectamente que ella sólo las habría aceptado si todo volviera a ser como antes, como pocas horas antes de que yo... Imploré su compasión con una expresión de desamparo, pero sólo obtuve un relámpago de rabia que crispó su mirada felina. Su mano derecha me mostró el amago de un nuevo arrebato, pero se contuvo. Inspiró aire, se acercó a mi cama con indiferencia, como si yo acabase de morir para ella. Hubiera preferido mil reveses más antes que verla en aquella actitud, cualquier cosa antes que permitir que continuara ensanchándose el abismo que acababa de abrirse entre ella y yo.

—Dame las llaves de tu casa—me exigió al mismo tiempo que las agarraba de la mesilla. Me dio la espalda y se dirigió hacia la puerta. Antes de abrirla suspiró hondamente y, sin mirarme a la cara, me siseó unas palabras tan frías como distantes.

—Cuidaré de Zora.

Sentí lástima y cólera al mismo tiempo; pena por mí mismo, porque estaba perdiendo a Emelina; y rabia contra mí, por el daño que le estaba infligiendo. Habían transcurrido varios años de encuentros y desencuentros sucesivos hasta que por fin terminamos por cohesionar nuestra relación y nos amamos apasionadamente, y en aquel preciso instante todo se hacía añicos. Los policías formamos parte de una tribu, vivimos rodeados por el inframundo de la violencia social, inmersos en la mentira, en la desconfianza. Coexistimos habitualmente con la parte más sucia y enfermiza de la sociedad, hecho que nos convierte en seres más duros y distantes cada día, más y más desconfiados hacia las verdaderas intenciones de los demás. A menudo creamos una coraza impermeable a los sentimientos de los otros que, junto a las inevitables suspicacias que genera nuestro trabajo, obstaculizan una normal convivencia con los demás, y que incluso llegan a dificultar las relaciones con otros compañeros del cuerpo policial. Es fácil hacer camaradas, eso sí, pero no es tan sencillo conquistar verdaderas amistades que perduren en el tiempo. Con Emelina Docal fue harto difícil ablandar estas barreras, más cuando ella es médico forense de la Policía Científica en la Jefatura Provincial de Zaragoza, acostumbrada a trabajar en un ambiente de soledad y silencio, entre la frialdad de los cuerpos inertes y sus vidas selladas para siempre.

Una enfermera entró en la habitación y pude descubrir la bocamanga izquierda de un uniforme policial antes de que la puerta se cerrara tras ella.

—¿Cómo nos encontramos hoy?—me gritó la sanitaria en el tono de voz que se emplearía frente a un anciano sordo que llevase varios días postrado en cama.

—Me acaban de ingresar—protesté.

—Lo siento. Acabo de iniciar mi turno después de una semana de vacaciones.

—¿Qué hospital es?

La puerta se abrió de nuevo. Definitivamente sí había policías custodiando la habitación. La respuesta me la dio el médico que acababa de entrar.

—Estás en el Hospital Provincial de Alcañiz. Menuda nochecita nos has dado...—observó la pizarrilla situada a los pies de mi cama—... Mingo. Es la primera vez que viajo en helicóptero y, por tu culpa, me he visto obligado a desplazarme dos veces seguidas hasta Fredes. En la primera salida expulsé hasta la última papilla. No te imaginas lo que se padece cuando debes sobrevolar de noche por encima de riscos imponentes y de abismos que se pierden en la lobreguez más inquietante. No sé la de vueltas que llegamos a dar para localizar aquel chalet inhóspito perdido en medio de las montañas, hasta dar contigo. En la segunda “ascensión” ya no me quedaba nada más que echar.

—¿Cuándo podré salir de aquí?

—Te vamos a dar el alta. De hecho, ya deberías estar en la calle—el médico adoptó una nueva expresión, más seria y distante—. Descubrimos sangre en el vómito que tuviste —cogió mi mano izquierda para tomarme el pulso—. Es más que probable que perdieras el conocimiento a causa de la súbita pérdida de sangre. Padeces úlcera de estómago. ¿Te la estás tratando? ¿Qué medicación tomas?

—Nunca tuve úlcera.

—Bien, pues ahora sí la tienes, así que voy a recetarte un protector gástrico. Olvida el alcohol, fuera el tabaco, nada de comidas picantes. Dieta blanda, al menos durante los tres próximos meses. Te recomiendo que te vayas haciendo a la idea de cambiar tus hábitos de vida de modo radical. Dentro de un mes, visita a tu médico de cabecera o al médico que te asignen en presidio.

La enfermera rió la maldita gracia. Opté por cambiar el rumbo de la conversación.

—Doctor...

—Doctor Gil Paredes—me corrigió la enfermera mientras lo observaba con embeleso.

—Oye Gil, ¿estas manchas de sangre...?—refiriéndome a las que podía apreciar sobre mi mano izquierda, y que él aún mantenía agarrada.

El médico soltó la muñeca y señaló mis mejillas con el dedo índice.

—Y en tu rostro, en los antebrazos, sobre el pecho: Tú debes saber mucho mejor que yo de dónde procede.

Tragué saliva. Mi pregunta era digna de un imbécil.

—No podemos limpiarla mientras se lleve a cabo la investigación forense.

El doctor Gil Paredes se dirigió hacia la puerta, salió y escuché que hablaba con alguien.

—Pueden ustedes entrar cuando lo deseen. Mi paciente se encuentra consciente y en perfecto estado de salud.

Súbitamente irrumpió mi compañera de la policía judicial, la subinspectora Vera Sequeiros. Su mirada fotográfica inspeccionó fugazmente la habitación antes de posarse en mí. Entraron dos policías nacionales, Eberardo Velasco y Yago Rocamora. Eberardo me lanzó una de sus sucias miradas, al mismo tiempo que me sonreía con cinismo. En cambio, Yago, me observaba consternado. Este muchacho siempre me ha mostrado una profunda admiración.

—Siento mucho lo ocurrido, señor—balbuceó Yago Rocamora.

Le respondí con una sonrisa. Él se giró de espaldas para que no descubriera la emoción que le embargaba por verme en aquella inesperada situación. Su reacción me emocionó.

—Esperen afuera—les ordenó mi compañera en actitud contrariada por la intromisión del policía.

Vera cerró la puerta tras los dos policías y se me acercó. La noté más insegura de lo que ya era habitual en ella, una inseguridad que surgió tres años atrás, con la muerte de su esposo, Franc, cuando una maldita bomba lo despedazó. Siempre he admirado a los Tedax, los especialistas en desactivación de explosivos, pero jamás desearía meterme en su piel. Desde entonces, Vera Sequeiros proseguía su vida bajo una rutina en la que aparentaba normalidad, aunque parecía una autómata en cuyos ojos podía advertirse claramente que había muerto para cualquier tipo de sentimiento o de emoción. Estoy convencido de que, si no llega a ser por la existencia, la ayuda y la vitalidad de Cinthia, su hija de quince años, habría terminado suicidándose en el momento más insospechado. En lugar de esto, perpetraba un inmolación lenta y perfectamente urdida, copa a copa.

—No voy a leerte tus derechos. Los sabes de sobra. Mis hombres te conducirán a jefatura en cuando te dispensen el alta. Allí entregarás tu placa, tu arma y tu carné profesional. No, tu revólver me lo llevaré ahora. ¿Dónde lo guardas?

—Lo perdí en Fredes—respondí sin dejar de mirarla, tratando de atravesar la férrea barrera de su frialdad para entrever cuáles eran sus sentimientos hacia mí.

—Lo encontraremos—respondió tajante y con una mirada esquiva. No me transmitía el cariñoso reproche de una amiga sino la fría acusación verbal de un policía en una actuación tan pulcra como distante.

—¿No vas a concederme una oportunidad para que trate de explicarme?

—¿Para qué?

Asentí con la cabeza y ella encogió los hombros en este gesto que tanta veces he descubierto en ella y que, si tuviera que expresarlo con palabras, vendría a decir algo así como:

—¿Para qué seguir hablando? ¿Para qué perder más tiempo?

Con dolorosa displicencia me dio la espalda y se dirigió hacia la puerta. La cerró tras de sí sin siquiera volver a mirarme.

Había llegado el turno a la investigación forense: eran dos hombres y tres mujeres de la Jefatura en la que trabajábamos Emelina y yo. Ella debió de dejar la tarea en manos de sus compañeros. Me fotografiaron desde todos los ángulos posibles, tomaron muestras de mi piel y rasparon con espátulas algunas manchas de sangre. Me sentía como un conejillo de indias bajo la observación de minuciosos científicos que, impertérritos, me desplazaban a su antojo de acá para allá. Acostumbrados a su trabajo con cadáveres y con animales, tan siquiera me pidieron que levantara el brazo izquierdo o que volteara mi mano derecha: eran ellos quienes obligaban a mi cuerpo a obedecer sus voluntades. Comenzaba a sentirme como un cobaya manoseado con insensibilidad por sus experimentadores; y si hay algo peor que sentirse manejado es que te trajinen arriba y abajo como a un chisgarabís. No pude contenerme por más tiempo.

—Si deseáis que haga algo por vosotros, decídmelo. No tenéis más que indicármelo, pero no volváis a tocarme los huevos sin mi autorización o...

No hizo falta que terminara mi advertencia: la chica que iba a retorcerme la cabeza hacia ella renunció a intentarlo, y se vio obligada a agacharse y a inclinar su cuello para observar el mío con detenimiento. El investigador de mayor edad les hizo un guiño a sus colegas para indicarles que habían concluido la tarea.

Los científicos salieron por la puerta en tropel. Se fueron tal y como habían sobrevenido: envueltos en el más vacío de los silencios. Una mano sujetó la puerta para que ésta no terminara de cerrarse y descubrí el rostro abotargado de Eberardo, expandido en su tamaño por efecto de una cínica sonrisa. Me dirigió una mirada amenazante como advertencia previa de lo que guardaba celosamente para mí: sin duda el carapijo anhelaba encontrase a solas conmigo de nuevo. Recordé con absoluta nitidez cómo se las gastaba aquel mal nacido. Si no llegan a venir los forenses, yo mismo hubiera reclamado su presencia, con urgencia, antes de que me depositaran bajo la tutela de aquel jodido torturador. Nunca comprendí por qué seguía en activo después de los escándalos en los que había formado parte. Era un perranco viejo, de rancia escuela, de un plantel que ya nadie desea recordar y que ningún bien le hace a la imagen que deseamos lograr los policías de nuevo talante. Otros viejos carcamales tuvieron que abandonar el cuerpo, como le ocurrió a mi padre; otros tantos han sabido adaptarse perfectamente a los tiempos que corren; algunos aún lo siguen intentando, con mayor o menor fortuna, pero ese cabronazo... ¡Juro por Dios que me habría encantado pillarlo in fraganti en algún delito! Entonces hubiera sabido ese bellaco lo que es recibir un poco de estopa de la vieja escuela. Quieto, Mingo—me dije a mí mismo—, no dejes que aflore tu ramalazo de policía justiciero. Al fin y al cabo, cualquier día de éstos, ese cabrón terminará en la cárcel por machacarle la cabeza a alguien. Espero que no sea la tuya.

La oronda mano que sostenía la puerta era tan inequívoca como el cuerpo que comenzaba a emerger; una mano inquieta, incapaz de detenerse más allá de un segundo sobre la persona, traje u objeto sobre el que se posase. Mónica Dávalos corrió literalmente hacia mí hasta que su enorme busto le obligó a frenar tras chocar contra mi pecho. Inmediatamente después vinieron dos sonoros besos a mis mejillas, y otro más de regalo en plena frente. Luego me alcanzaría su voz, aguda y estridente, casi ensordecedora, pero jovial, animosa y, lo más importante, siempre amiga. Tardó en hablar. Primero me observó detenidamente, sin levantar sus tetas de mi pecho, sin dejar de juguetear con sus manos sobre mis muñecas, sin abandonar su sonrisa. Increíblemente, aquella mujer poseía la capacidad de animar a cualquiera y, a pesar de que todo cuanto me rodeaba parecía estar patas arriba, acabé sucumbiendo a su radiante mirada y terminé por sonreír. Fue una sonrisa fugaz, que expresaba mi agradecimiento de que, al menos ella, no hubiera cambiado su forma de verme, pero inmediatamente revolotearon los recuerdos por mi mente y retornó el pesar.

—¡Mingo Adam! ¡Cariño! ¿En qué mierda de lío te has metido? ¿No te tengo dicho que las nenas ricas no traen más que complicaciones?

—Eso mismo me advertía mi madre —exclamé espontáneamente, sin intención de bromear sobre el asunto, pero Mónica se partió de risa. Tardó unos segundos en rehacerse y volvió a mirarme fijamente con sus ojos redonditos. Casi me entraron ganas de reír, pero me reprimí. Recuerda, Mingo, que ella es tu amiga, pero también es tu jefa. No metas la pata, que el horno no está para bollos.

—Lo tienes bien jodido. De eso no me cabe la menor duda.

Asentí con la mirada, pero fui incapaz de cerrar los párpados mientras Mónica Dávalos me “examinaba el alma”, como ella acostumbraba a presumir.

—Ha debido de ocurrir algo muy gordo para que la cagues de este modo. No. No me respondas.

—Me gustaría explicarte lo que sucedió, Mónica.

—No, no, Mingo. Esto no funciona así. No quiero escuchar nada que pueda comprometerte todavía más, cariño. Piensa que soy la fiscal y sabes perfectamente que nunca me caso con nadie.

Sin duda, Mónica Dávalos, al igual que la jueza de distrito, Edurne Aramendia, es el vivo ejemplo de la incorruptibilidad. Ambas son amantes, sí, y de una integridad fuera de toda duda. Ha sido Mónica la que más me ha ayudado a entender mi trabajo de policía de un modo muy distinto al que aprendí durante mi formación profesional. No me siento muy alejado todavía de aquel policía novato que fui, cuando ingresé en el cuerpo hace ya catorce años, cuando todo mi mundo se debatía entre dos parcelas perfectamente diferenciadas y enfrentadas entre sí: el territorio del bien y la amenaza del mal; los buenos y los honrados a un lado; los corruptos, y aquellos que sucumbían a tentaciones como la codicia, en el otro. La principal diferencia con mis primeros años de policía es que ahora me doy cuenta de que no todo se muestra siempre con tanta nitidez como yo creía antaño, y Mónica Dávalos ha sido quien más me ha ayudado a cambiar mi forma de ver la vida. Seguía mirándome sin pestañear.

—No sé qué hacer contigo, Mingo Adam. Lo confieso, hermoso. Si eres culpable, lo pagarás como el que más, pero somos amigos y debo asegurarme de que tengas la mejor defensa. ¡Chana! ¿Sabes, Mingo? Intuyo que tu caso va a traer una larga cola de acontecimientos. Hazme un favor, cariño mío...

La emoción con la que Mónica Dávalos impregnaba a sus palabras me había producido un nudo en la garganta y sólo conseguí parpadear como única señal afirmativa que la motivara a seguir hablándome.

—...Chatín, vas a relatarme por escrito todo lo ocurrido—al mismo tiempo que me lo proponía, hurgaba en el fondo de aquel fardo negro de piel desgastada que siempre lleva colgado en bandolera, a modo de extraño bolso, en nada parecido a los gráciles y coquetos bolsines que habitualmente lucen las demás mujeres. Extrajo una de aquellas agendas de colorines, fabricadas durante las actividades de rehabilitación de los presidiarios, que tantas otras veces me había regalado, y la depositó sobre la mesilla—. Y no me hagas como siempre, muñeco: Esta vez utilízala. Ahora es tu libertad la que está en juego.

—¿Y luego? ¿Te la entrego a ti?

—No cariñín, no. Sólo lo harás en el supuesto de que tu abogado defensor no encuentra entre tus notas cualquier cosa susceptible de perjudicarte. De no ser así, no debes devolvérmela, y dejarás que él te asesore sobre todo aquello que debas contarme o no.

—No tengo abogado.

—¡Ay, Mingo Adam! Tú siempre tan previsor. Vamos a ver, divino mío, yo, en tu caso, me buscaría al picapleitos más puta que pise la faz de la tierra.

—Pienso en uno, pero sólo defiende a macarras y mafiosos ricos.

—¿Y qué crees que precisas tú, tesoro?

—Gracias por incluirme entre los apestados, Mónica. Yo no...

—No, nada, cariño mío. No bromeo contigo. Miles de ojos estarán pendientes de ti, la prensa se ensañará contigo y la justicia te descubrirá la dureza más implacable que puedas llegar a imaginar. Lo que hagan contigo deberá servir para demostrarle a la opinión pública que el estado de derecho no tolera a los policías corruptos. Algunos utilizarán tu castigo como advertencia para otros policías que estuviesen tentados de delinquir en el futuro. ¿Comprendes, Mingo? ¿Lo entiendes, amorcito mío?

—Sabía que lo tenía crudo, pero tus palabras consiguen que vea mi caso como algo absolutamente insalvable.

—Mejor será que lo sientas así, Mingo—me aconsejó mientras se reincorporaba para dirigirse hacia la puerta—. Ahora prepárate para una larga lucha, precioso. No volveremos a vernos a solas hasta que todo esto haya concluido. ¿En cuanto a ese abogado defensor?

—Cebrián...

—Cebrián Cañete. ¡Cómo no, divino! Ambos hemos pensado en el mismo putisanto hijo de su madre.

—La vendería si con ello obtuviera algún beneficio. No podría costear su minuta. Además, nunca he oído que haya defendido a un policía.

—Esto déjalo de mi cuenta, amorcito. Va a ser el último favor que te haga hasta que salgas de ésta. Considera que ya tienes tu abogado, Mingo. Cebrián Cañete es tu representante legal, aunque ni él mismo lo sepa todavía, y mal que le pese.

Al principio, cuando conocí a Mónica algunos años atrás, pensé que la profusión que hacía de diminutivos y de palabras cariñosas era una forma de mofarse de mí. Con el paso del tiempo comprendí que no era así: es su forma habitual de comunicarse, siempre amable, espontánea, entremezclando continuamente los tacos con las expresiones más mimosas; incluso en los momentos de mayor tensión. Es su forma de expresarse, que no debe llevar a engaño: la fiscal es una de las personas más implacables que he conocido. No son pocas las noches que me ha impedido dormir porque me ha exigido la continuidad sin tregua de una determinada investigación; incontables las broncas que he recibido de ella, siempre revestidas de palabras cariñosas, que entonces sonaban como puñales lanzados contra mi intelecto, cada vez que ha considerado errónea alguna de mis actuaciones, o desencaminada o carente del esfuerzo necesario. Siempre risueña; suelta de manos, que tan pronto te abrazan, como te propinan un azote en el culo o te pellizcan cariñosamente en el brazo. Intransigente con el delito, presume de tener en su haber el mayor porcentaje de condenas de toda la península. Es implacable en los juicios y la jueza que la dirige, Edurne Aramendia, es temida en el mundo del hampa por su empeño en imputar siempre las penas más altas. Algunos delincuentes, cuando se enfrentan con la abierta simpatía de la fiscal, creen tenerla de su parte y confían en ella más de lo debido: craso error, que no tardan en pagar caro cuando ella los acorrala sin compasión en la sala de juicios. Verdaderamente, Mónica Dávalos, puede ser la mejor amiga, convertirse en una confidente maravillosa, irradiar una electrizante simpatía y, al mismo tiempo, personificar al más implacable ángel vengador. No, no es en absoluto una mujer hipócrita; nunca actúa con premeditación; jamás reprime una palabra amable, pero tampoco evade las más incisivas e inculpatorias: simplemente es su forma de ser, abierta y espontánea hasta la saciedad.

Mónica se disponía a abrir la puerta, pero súbitamente se giró y corrió hacia mí para dejarme sentir de nuevo el peso de sus extraordinarios pechos y estamparme dos sonoros besos en la cara. Se mantenía risueña, como siempre, pero su mirada me transmitió la profunda preocupación que sentía por mí. Al percatarse de mi apreciación, escabulló la mirada, me dio la espalda y salió corriendo de la habitación.

Aquella fue mi última comida en libertad. El doctor Gil acababa de confirmar mi alta por escrito y los dos policías aguardaban a que yo terminara de vestirme para conducirme a las dependencias policiales. Me invadió un revoltijo de sensaciones en el que se entremezclaban entre otras, la vergüenza y la desazón: al fin y al cabo, la Jefatura Provincial de la Policía Judicial, era mi lugar de trabajo, había sido mi casa durante los últimos años. Jamás pensé que algún día caminaría por sus pasillos con las esposas atenazando mis muñecas y custodiado por mis propios compañeros.

El teniente Eberardo no dejaba de mirarme con repugnancia. Aún no había terminado de abotonarme la camisa cuando, lentamente, mientras me impelía su nauseabundo aliento sobre la mejilla, recorrió mi espalda con el dedo índice de su mano izquierda hasta alcanzar mis nalgas y acariciarlas con su zarpa abierta. Luego me retorció las manos con fuerza hasta obligarme a colocar los brazos en la espalda. Sentí una súbita rebeldía y tensé todo mi cuerpo. Eberardo Velasco se apartó de mí y apoyó su mano izquierda sobre el arma reglamentaria. No era una simple amenaza: él y yo sabíamos que era capaz de dispararme; es más, intuí que lo deseaba. Eberardo tenía una vieja cuenta pendiente conmigo y yo le estaba ofreciendo un pretexto para cobrársela. Siempre sospeché que aquel teniente baboso no solicitaba el traslado a su tierra porque aguardaba un momento como aquel, una situación en la que me tuviera completamente indefenso y a su merced.

—Los forenses han efectuado una meticulosa observación sobre mi estado físico—le advertí al mismo tiempo que, como precaución ante lo que me venía encima, depuse mi actitud rebelde y le ofrecí las muñecas.

Eberardo volvió a retorcerme los brazos con fuerza hasta colocármelos violentamente contra la espalda, luego apretó los grilletes más allá de lo necesario. Acercó su rostro al mío, desafiante, y perfiló una estúpida sonrisa. Por fin, me empujó contra la puerta, que Yago Rocamora se apresuró a abrir antes de que el teniente me estampara contra ella.

Como era de esperar el teniente Eberardo me arrojó contra los asientos posteriores del patrullero. Luego me arrinconó con su cebado cuerpo contra la portezuela, sin apenas dejarme espacio para respirar.

II

Lo primero que escuché fueron los pasos de Emelina Docal avanzando por el pasillo. Aquel taconeo rápido, el lapsus inconfundible que separaba sus pisadas, su paso firme. ¡Dios mío! Sin duda, era ella. La puerta se abrió de par en par. Emelina me observó unos instantes, inmutable, hasta que cerró la puerta tras ella con suavidad. Su rostro comenzó a mostrarme la profunda crispación que la embargaba. Avanzó hacia mí, despacio, pero tensa como el acero.

—¿Te due-le al-go, Min-go?—me silabeó lentamente, con rudeza, mientras me observaba fijamente a los ojos.

—No—respondí con vacilación.

—¿Te encuentras bien, Mingo?—me siguió interrogando, en una dicción algo más acelerada, aunque bajo un tono pétreo que impedía detectar cualquier atisbo de preocupación por mi estado.

—Sí, aunque...

No me dio tiempo a proseguir. No hay nada que a Emelina Docal Miragaya le hastíe más que la autocompasión. No lo vi venir, pero sentí su puño izquierdo estrellándose contra mi cara. Sin duda era una mujer policía: sólo ellas golpean con la mano cerrada.

—¡Putraco!

—Yo, lo siento, Emelina.

—¡Calla, cabrón!—acompañó sus palabras con otro amago de agresión ante el que reaccioné protegiendo mi rostro con los brazos. No dejó de aporrear mis manos y mis antebrazos, con furor, hasta que resolví agarrarla por las muñecas para aplacarla. Consiguió zafarse en un aspaviento de rabia y sus uñas laceraron la piel de mis antebrazos en un profundo arañazo.

—¡Has destrozado mi vida!

Volvió a arremeter contra mí con la fiereza de una gata salvaje y nuevamente intenté defenderme. Sufrí nuevos arañazos en las manos y en la cara, hasta que, por fin, se detuvo. Se apartó de mí, suspiró con fuerza y me observó con desprecio. Súbitamente la expresión de ira de su rostro cambió por completo y evidencié que estaba a punto de derrumbarse en el llanto.

—Hubiéramos sido tan felices uno al lado del otro, Mingo. ¿Por qué lo has jodido todo de manera tan estúpida?

Me era del todo imposible tratar de justificarme en aquellas circunstancias, ante una situación en la que no cabían excusas ni explicaciones. Yo sabía perfectamente que ella sólo las habría aceptado si todo volviera a ser como antes, como pocas horas antes de que yo acabase con la vida de Dana Montesinos. Imploré su compasión con una expresión de desamparo, pero sólo obtuve un relámpago de rabia que crispó su mirada felina. Su mano derecha me mostró el amago de un nuevo arrebato, pero se contuvo. Inspiró aire, se acercó a mi cama, con indiferencia, como si yo acabara de existir para ella. Hubiera preferido mil reveses más antes que verla de aquella manera, cualquier cosa antes que permitir que se continuara ensanchando el abismo que acababa de abrirse entre ella y yo.

—Dame las llaves de tu casa—me exigió al mismo tiempo que las agarraba de la mesilla. Me dio la espalda y se dirigió hacia la puerta. Antes de abrirla suspiró hondamente y, sin mirarme a la cara, me siseó unas palabras tan frías como distantes.

—Cuidaré de Zora.

Sentí lástima y rabia al mismo tiempo; pena por mí mismo, porque estaba perdiendo a Emelina; y rabia contra mí, por el daño que le estaba infligiendo. Habían transcurrido varios años de encuentros y desencuentros sucesivos hasta que por fin terminamos por cohesionar nuestra relación y nos amamos apasionadamente. Y en aquel preciso instante todo se hacía añicos. Los policías formamos parte de una tribu, vivimos rodeados por el inframundo de la violencia social, inmersos en la mentira, en la desconfianza. Coexistimos habitualmente con la parte más sucia y enfermiza de la sociedad, hecho que nos convierte en seres más duros y distantes cada día, más y más desconfiados hacia las verdaderas intenciones de los demás. A menudo creamos una coraza impermeable a los sentimientos de los demás que, junto a las inevitables suspicacias que genera nuestro trabajo, obstaculizan una normal convivencia con los demás, y que incluso llegan a dificultar las relaciones con otros compañeros del cuerpo policial. Es fácil hacer camaradas, eso sí, pero no es tan sencillo conquistar verdaderas amistades que perduren en el tiempo. Con Emelina Docal fue harto difícil ablandar estas barreras, más cuando ella es médico forense de la Policía Científica en la Jefatura Provincial de Zaragoza, acostumbrada a trabajar en un ambiente de soledad y silencio, entre la frialdad de los cuerpos inertes y sus vidas selladas para siempre.

Una enfermera entró en la habitación y pude descubrir la bocamanga izquierda de un uniforme policial antes de que la puerta se cerrara tras ella.

—¿Cómo nos encontramos hoy?—me gritó la sanitaria en el tono de voz que se emplearía frente a un anciano sordo que llevase varios días postrado en cama.

—Me acaban de ingresar—protesté.

—Lo siento. Acabo de iniciar mi turno después de una semana de vacaciones.

—¿Qué hospital es?

La puerta se abrió de nuevo. Definitivamente sí había policías custodiando la habitación. La respuesta me la dio el médico que acababa de entrar.

—Estás en el Hospital Provincial de Alcañiz. Menuda nochecita nos has dado...—observó la pizarrilla situada a los pies de mi cama—... Mingo. Es la primera vez que viajo en helicóptero y, por tu culpa, me he visto obligado a desplazarme dos veces seguidas hasta Fredes. En la primera salida expulsé hasta la última papilla. No te imaginas lo que se padece cuando debes sobrevolar de noche por encima de riscos imponentes y de abismos que se pierden en la lobreguez más inquietante. No sé la de vueltas que llegamos a dar para localizar aquel chalet inhóspito perdido en medio de las montañas, hasta dar contigo. En la segunda “ascensión” ya no me quedaba nada más que echar.

—¿Y el segundo viaje?

—Ni siquiera me atreví a tomar un sorbo de café antes de despegar, aunque luego resultó más relajado. Acompañé al forense y nos llevamos el cadáver de la mujer. Nunca olvidaré lo que se siente cuando el amanecer estalla frente a ti allí arriba. Incluso las simas de las montañas me parecieron entonces de ensueño. La mataste tú, ¿no es cierto?

Asentí con la cabeza.

—Soy inspector de la policía judicial.

—No sabía que los “judiciales” fuerais armados. La prensa de esta mañana lo comenta en los titulares de sus portadas: “Asesinato vil y cobarde de la benefactora infantil”

No me apetecía responderle, pero me interesaba sobremanera leer aquella noticia. Necesitaba saber en qué situación se encontraba la investigación de mi caso.

—¿Podrías traerme un periódico?

—Yo se lo conseguiré—se ofreció la enfermera tras reaccionar a su asombro inicial.

—Te vamos a dar el alta. De hecho, ya deberías estar en la calle—el médico adoptó una nueva expresión, más seria y distante—. Descubrimos sangre en el vómito que tuviste —cogió mi mano izquierda para tomarme el pulso—. Es más que probable que perdieras el conocimiento a causa de la súbita pérdida de sangre. Padeces úlcera de estómago. ¿Te la estás tratando? ¿Qué medicación tomas?

—Nunca tuve úlcera.

—Bien, pues ahora sí que la tienes, así que voy a recetarte un protector gástrico. Olvida el alcohol, fuera el tabaco, nada de comidas picantes. Dieta blanda, al menos durante los tres próximos meses. Te recomiendo que te vayas haciendo a la idea de cambiar tus hábitos de vida de modo radical. Dentro de un mes, visita a tu médico de cabecera, o al médico que te asignen en presidio.

La enfermera rió la maldita gracia. Opté por cambiar el rumbo de la conversación.

—Doctor...

—Doctor Gil Paredes—me corrigió la enfermera mientras lo observaba con embeleso.

—Oye Gil, ¿estas manchas de sangre...?—refiriéndome a las que podía apreciar sobre mi mano izquierda, y que él aún mantenía agarrada.

El médico soltó la muñeca y señaló mis mejillas con el dedo índice.

—Y en tu rostro, en los antebrazos, sobre el pecho: Tú debes saber mucho mejor que yo lo que ocurre cuando le disparas a alguien a bocajarro.

Tragué saliva. Mi pregunta era digna de un imbécil. Evidentemente aquella sangre no era mía sino de Dana Montesinos.

—No podemos limpiarla mientras se lleve a cabo la investigación forense.

El doctor Gil Paredes se dirigió hacia la puerta, salió y escuché que hablaba con alguien.

—Pueden ustedes entrar cuando lo deseen. Mi paciente se encuentra consciente y en perfecto estado de salud.

Súbitamente irrumpió mi compañera de la policía judicial, la subinspectora Vera Sequeiros. Su mirada fotográfica inspeccionó fugazmente la habitación antes de posarse en mí. Entraron dos policías nacionales, Eberardo Velasco y Yago Rocamora. Eberardo me lanzó una de sus sucias miradas, al mismo tiempo que me sonreía con cinismo. En cambio, Yago, me observaba consternado, Este muchacho siempre me ha mostrado una profunda admiración.

—Siento mucho lo ocurrido, señor—balbuceó Yago Rocamora.

Le respondí con una sonrisa. Él se giró de espaldas para que no descubriera la emoción que le embargaba por verme en aquella inesperada situación. Su reacción me emocionó.

—Esperen afuera—les ordenó mi compañera en actitud contrariada por la intromisión del policía.

Vera cerró la puerta tras los dos policías y se me acercó. La noté más insegura de lo que ya era habitual en ella, una inseguridad que surgió tres años atrás, con la muerte de su esposo, Franc, cuando una maldita bomba lo despedazó. Siempre he admirado a los Tedax, los especialistas en desactivación de explosivos, pero jamás desearía meterme en su piel. Desde entonces, Vera Sequeiros proseguía su vida bajo una rutina en la que aparentaba normalidad, aunque parecía una autómata en cuyos ojos podía advertirse claramente que había muerto para cualquier tipo de sentimiento o de emoción. Estoy convencida de que, si no llega a ser por la existencia, la ayuda y la vitalidad de Cinthia, su hija de quince años, habría terminado suicidándose en el momento más insospechado. En lugar de esto, perpetraba un inmolación lenta y perfectamente urdida, copa a copa.

—No voy a leerte tus derechos. Los sabes de sobra, pero sí debo comunicarte que estás detenido por el asesinato de la señora Dana Montesinos. Mis hombres te conducirán a jefatura en cuando te dispensen el alta. Allí entregarás tu placa, tu arma y tu carné profesional. No, tu revólver me lo llevaré ahora. ¿Dónde lo guardas?

—Lo perdí en Fredes—respondí sin dejar de mirarla, tratando de atravesar la férrea barrera de su frialdad para entrever cuáles eran sus sentimientos hacia mí.

—Lo encontraremos—respondió tajante. Detecté en el tono de su voz la certeza de que yo había asesinado a aquella mujer, junto a la condena de su mirada esquiva. No me transmitía el cariñoso reproche de una amiga sino la fría acusación verbal de un policía en una actuación tan pulcra como distante.

—¿No vas a concederme una oportunidad para que trate de explicarme?

—¿Para qué? Tú la mataste ¿No?

Asentí con la cabeza y ella encogió los hombros en este gesto que tanta veces he visto en ella y que, si tuviera que expresarlo en palabras, vendría a decir algo así como:

—¿Para qué seguir hablando? ¿Para qué perder más tiempo?

Con dolorosa displicencia me dio la espalda y se dirigió hacia la puerta. La cerró tras de sí sin siquiera volver a mirarme.

Había llegado el turno a la investigación forense: eran dos hombres y tres mujeres de la Jefatura en la que trabajábamos Emelina y yo. Ella debió de dejar la tarea en manos de sus compañeros. Me fotografiaron desde todos los ángulos posibles, tomaron muestras de mi piel, y rasparon con espátulas algunas manchas de sangre. Me sentía como un conejillo de indias bajo la observación de minuciosos científicos que, impertérritos, me desplazaban a su antojo de acá para allá. Acostumbrados a su trabajo con cadáveres y con animales, tan siquiera me pidieron que levantara el brazo izquierdo o que volteara mi mano derecha: eran ellos quienes obligaban a mi cuerpo a obedecer sus voluntades. Comenzaba a sentirme como un cobaya manoseado con insensibilidad por sus experimentadores. Si hay algo peor que sentirse manejado es que te trajinen arriba y abajo como a un chisgarabís. No pude contenerme por más tiempo.

—Si deseáis que haga algo por vosotros, decídmelo. No tenéis más que indicármelo, pero no volváis a tocarme los huevos sin mi autorización o...

No hizo falta que terminara mi advertencia: la chica que iba a retorcerme la cabeza hacia ella renunció a intentarlo, y se vio obligada a agacharse y a inclinar su cuello para observar el mío con detenimiento. El investigador de mayor edad les hizo un guiño a sus colegas para indicarles que habían concluido la tarea.

Los científicos salieron por la puerta en tropel. Se fueron tal y como habían sobrevenido: envueltos en el más vacío de los silencios. Una mano sujetó la puerta para que ésta no terminara de cerrarse y descubrí el rostro abotargado de Eberardo, expandido en su tamaño por efecto de una cínica sonrisa. Me dirigió una mirada amenazante como advertencia previa de lo que guardaba celosamente para mí: sin duda el carapijo anhelaba encontrase a solas conmigo de nuevo. Recordé con absoluta nitidez cómo se las gastaba aquel mal nacido. Si no llegan a venir los forenses, yo misma hubiera reclamado su presencia, con urgencia, antes de que me depositaran bajo la tutela de aquel jodido torturador. Nunca comprendí por qué seguía en activo después de los escándalos en los que había formado parte. Era un perranco viejo, de rancia escuela, de un plantel que ya nadie desea recordar y que ningún bien le hace a la imagen que deseamos lograr los policías de nuevo talante. Otros viejos carcamales tuvieron que abandonar el cuerpo, como le ocurrió a mi padre; otros tantos han sabido adaptarse perfectamente a los tiempos que corren; algunos aún lo siguen intentando, con mayor o menor fortuna, pero ese cabronazo... ¡Juro por Dios que me habría encantado pillarlo in fraganti en algún delito! Entonces hubiera sabido ese bellaco lo que es recibir un poco de estopa de la vieja escuela. Quieto, Mingo—me dije a mí mismo—, no dejes que aflore tu ramalazo de policía justiciero. Al fin y al cabo, cualquier día de éstos, ese cabronazo terminará en la cárcel por machacarle la cabeza a alguien. Espero que no sea la tuya.

La oronda mano que sostenía la puerta era tan inequívoca como el cuerpo que comenzaba a emerger; una mano inquieta, incapaz de detenerse más allá de un segundo sobre el objeto, traje o persona sobre la que se posase. Mónica Dávalos corrió literalmente hacia mí hasta que su enorme busto le obligó a frenar tras chocar contra mi pecho. Inmediatamente después vinieron dos sonoros besos a mis mejillas, y otro más de regalo en plena frente. Luego me alcanzaría su voz, aguda y estridente, casi ensordecedora, pero jovial, animosa y, lo más importante, siempre amiga. Tardó en hablar. Primero me observó detenidamente, sin levantar sus tetas de mi pecho, sin dejar de juguetear con sus manos sobre mis muñecas, sin abandonar su sonrisa. Increíblemente, aquella mujer poseía la capacidad de animar a cualquiera y, a pesar de que todo cuanto me rodeaba parecía estar patas arriba, acabé sucumbiendo a su radiante mirada y terminé por sonreír. Fue una sonrisa fugaz, que expresaba mi agradecimiento de que, al menos ella, no hubiera cambiado su forma de verme, pero inmediatamente revolotearon los recuerdos por mi mente y retornó el pesar.

—¡Mingo Adam! ¡Cariño! ¿En qué mierda de lío te has metido? ¿No te tengo dicho que las nenas ricas no traen más que complicaciones?

—Y más si las matas —exclamé espontáneamente, sin intención de bromear sobre el asunto, pero Mónica se partió de risa. Tardó unos segundos en rehacerse y volvió a mirarme fijamente con sus ojos redonditos. Casi me entraron ganas de reír, pero me reprimí. Recuerda, Mingo, que ella es tu amiga, pero también es tu jefa. No metas la pata, que el horno no está para bollos.

—La has matado tú, mi amor. De eso no me cabe la menor duda.

Asentí con la mirada, pero fui incapaz de cerrar los párpados mientras Mónica Dávalos me “examinaba el alma”, como ella acostumbraba a presumir.

—Ha debido de ocurrir algo muy gordo para que la cagues de este modo ¿Se trata de un asunto pasional? No. No me respondas.

—Me gustaría explicarte lo que sucedió, Mónica.

—No, no, Mingo. Esto no funciona así. No quiero escuchar nada que pueda comprometerte todavía más, cariño. Piensa que soy la fiscal y sabes perfectamente que nunca me caso con nadie.

Sin duda, Mónica Dávalos, al igual que la jueza de distrito, Edurne Aramendia, es el vivo ejemplo de la incorruptibilidad. Ambas son amantes, sí, y de una integridad fuera de toda duda. Ha sido Mónica la que más me ha ayudado a entender mi trabajo de policía de un modo muy distinto al que aprendí durante mi formación profesional. No me siento muy alejado todavía de aquel policía novato que fui, cuando ingresé en el cuerpo hace ya catorce años, cuando todo mi mundo se debatía entre dos parcelas perfectamente diferenciadas y enfrentadas entre sí: el territorio del bien y la amenaza del mal; los buenos y los honrados a un lado; los corruptos, y aquellos que sucumbían a tentaciones como la codicia, en el otro. La única diferencia con mis primeros años de policía es que ahora me doy cuenta de que no todo se muestra siempre con tanta nitidez como yo creía antaño. Mónica Dávalos ha sido quien más me ha ayudado a cambiar mi forma de ver la vida, y seguía mirándome sin pestañear.

—No sé qué hacer contigo, Mingo Adam. Lo confieso, hermoso. Si eres culpable, lo pagarás como el que más, pero somos amigos y debo asegurarme de que tengas la mejor defensa. ¡Chana! ¿Sabes, Mingo? Intuyo que tu caso va a traer una larga cola de acontecimientos. Hazme un favor, cariño mío.

La emoción con la que Mónica Dávalos impregnaba a sus palabras me había producido un nudo en la garganta y sólo conseguí parpadear como única señal afirmativa que la motivara a seguir hablándome.

—Chatín, vas a relatarme por escrito todo el proceso que te ha movido a cometer el asesinato en cuestión—al mismo tiempo que me lo proponía, hurgaba en el fondo de aquel fardo negro de piel desgastada que siempre lleva colgado en bandolera, a modo de extraño bolso, en nada parecido a los gráciles y coquetos bolsines que habitualmente lucen las demás mujeres. Extrajo una de aquellas agendas de colorines, fabricadas durante las actividades de rehabilitación de los presidiarios, que tantas otras veces me había regalado, y la depositó sobre la mesilla—. Y no me hagas como siempre, muñeco: Esta vez utilízala. Ahora es tu libertad la que está en juego.

—¿Y luego? ¿Te la entrego a ti?

—No cariñín, no. Sólo lo harás en el supuesto de que tu abogado defensor no encuentra entre tus notas cualquier cosa susceptible de perjudicarte. De no ser así, no debes devolvérmela, y dejarás que él te asesore sobre todo aquello que debas contarme o no.

—No tengo abogado.

—¡Ay, Mingo Adam! Tú siempre tan previsor. Vamos a ver, divino mío, yo, en tu caso, me buscaría al picapleitos más puta que pise la faz de la tierra.

—Pienso en uno, pero sólo defiende a macarras y mafiosos ricos.

—¿Y qué crees que precisas tú, tesoro?

—Gracias por incluirme entre los apestados, Mónica. Yo no...

—No, nada, cariño mío. No bromeo contigo. Tú, Mingo Adam, has asesinado a una mujer; una mujer joven y atractiva, con mucho dinero y con una gran popularidad. La has matado a sangre fría, y luego hiciste desaparecer tu arma. ¿Me entiendes, amor? Frente a la opinión pública no vales un céntimo más que cualquier otra criminal. Métete esto en tu primorosa sesera, Mingo. La sociedad te considera un asesino peligroso, que ha matado a un personaje público muy relevante; y con el agravante extremo de que el homicidio lo ha cometido un policía. No un policía cualquiera, corazón, no, sino que lo ha perpetrado nada más y nada menos que un inspector de la policía judicial. Además, y eso sí que debe quedar entre nosotros: Miles de ojos estarán pendientes de ti, la prensa se ensañará contigo; y la justicia te descubrirá la dureza más implacable que puedas llegar a imaginar. Lo que hagan contigo deberá servir para demostrarle a la opinión pública que el estado de derecho no tolera a los policías corruptos. Algunos utilizarán tu castigo como advertencia para otros policías que estuviesen tentados de delinquir en el futuro. ¿Comprendes, Mingo? Lo entiendes, amorcito mío?

—Sabía que lo tenía crudo, pero tus palabras consiguen que vea mi caso como algo absolutamente insalvable.

—Mejor será que lo sientas así, Mingo—me aconsejó mientras se reincorporaba para dirigirse hacia la puerta—. Ahora prepárate para una larga lucha, precioso. No volveremos a vernos a solas hasta que todo esto no haya concluido. ¿En cuanto a ese abogado defensor?

—Cebrián...

—Cebrián Cañete. ¡Cómo no, divino! Ambos hemos pensado en el mismo putisanto hijo de su madre.

—La vendería si con ello obtuviera algún beneficio. No podría costear su minuta. Además, nunca he oído que haya defendido a un policía.

—Esto déjalo de mi cuenta, amorcito. Va a ser el último favor que te haga hasta que salgas de ésta. Considera que ya tienes tu abogado, Mingo. Cebrián Cañete es tu representante legal, aunque ni él mismo lo sepa todavía, y mal que le pese.

Al principio, cuando conocí a Mónica algunos años atrás, pensé que la profusión que hacía de diminutivos y de palabras cariñosas era una forma de mofarse de mí. Con el paso del tiempo comprendí que no era así: es su forma habitual de comunicarse, siempre amable, espontánea, entremezclando continuamente los tacos con las expresiones más mimosas; incluso en los momentos de mayor tensión. Es su forma de expresarse, que no debe llevar a engaño: la fiscal es una de las personas más implacables que he conocido. No son pocas las noches que me ha impedido dormir porque me ha exigido la continuidad sin tregua de una determinada investigación; incontables las broncas que he recibido de ella, siempre revestidas de palabras cariñosas, que entonces sonaban como puñales lanzados contra mi intelecto, cada vez que ha considerado errónea alguna de mis actuaciones, o desencaminada o carente del esfuerzo necesario. Siempre risueña; suelta de manos, que tan pronto te abrazan, como te propinan un azote en el culo o te pellizcan cariñosamente en el brazo. Intransigente con el delito, presume de tener en su haber el mayor porcentaje de condenas de toda la península. Es implacable en los juicios y la jueza que la dirige, Edurne Aramendia, es temida en el mundo del hampa por su empeño en imputar siempre las penas más altas. Algunos delincuentes, cuando se enfrentan con la abierta simpatía de la fiscal, creen tenerla de su parte y confían en ella más de lo debido: craso error, que no tardan en pagar caro cuando ella los acorrala sin compasión en la sala de juicios. Verdaderamente, Mónica Dávalos, puede ser la mejor amiga, convertirse en una confidente maravillosa, irradiar una electrizante simpatía y, al mismo tiempo, personificar al más implacable ángel vengador. No, no es en absoluto una mujer hipócrita; nunca actúa con premeditación; jamás reprime una palabra amable, pero tampoco evade las más incisivas e inculpatorias: simplemente es su forma de ser, abierta y espontánea hasta la saciedad.

Mónica se disponía a abrir la puerta, pero súbitamente se giró y corrió hacia mí para dejarme sentir de nuevo el peso de sus extraordinarios pechos y estamparme dos sonoros besos en la cara. Se mantenía risueña, como siempre, pero su mirada me transmitió la profunda preocupación que sentía por mí. Al percatarse de mi apreciación, escabulló la mirada, me dio la espalda y salió corriendo de la habitación.

Mónica Dávalos se cruzó en la puerta con la enfermera que me traía el periódico del día. Nada más recibirlo, observé el enorme titular de la portada: “Un inspector de la policía de Zaragoza asesina a sangre fría a Dana Montesinos”.

En la página de sucesos se mostraba una foto mía, la misma que publicaron diez meses antes, cuando detuve a los responsables de una ola de secuestros exprés que asolaban las urbanizaciones próximas a Zaragoza. Habían ampliado mi imagen y recortado las del colombiano que capitaneaba la banda. ¡Qué desfachatez! Una línea por debajo de la imagen se repetía en letra negrita el mismo enunciado que el titular de la portada; y, en las páginas interiores, un artículo relataba que “el crimen se ha cometido en el chalet que la empresaria poseía en Fredes, una pequeña localidad castellonense que linda con la provincia de Tarragona y con la región turolense del Matarraña.” Otra media página se encabezaba con la foto de la víctima, sonriente, a la que habían emparejado mi imagen, la misma que me habían dedicado en portada, aunque considerablemente agrandada y difusa. El artículo tenía como finalidad recordar la vida de Dana

Montesinos: “Una infancia desdichada en Asturias, con un padre que moriría en plena juventud de Dana; una madre que se suicidó pocos años después, un primer marido fallecido, y otro que la abandonó llevándose con él al único fruto del matrimonio. Empresaria hecha a sí misma, propietaria de una de las mayores empresas nacionales de seguridad, presidenta de diversas industrias y de una importante cadena de distribución alimentaria. Abocada plenamente en favor de la infancia, preocupada por la construcción de hogares destinados a la atención de niños huérfanos y de los que han sufrido malos tratos en su entorno familiar. Dana Montesinos, una mujer nacida en Gijón, a la que todos consideramos zaragozana de adopción, asesinada brutalmente por el inspector de policía Mingo Adam Novar. Dana Montesinos, los niños de Aragón siempre te recordarán. Nosotros, todos aquellos que te conocimos personalmente, quienes nos vimos envueltos por tu carisma, por tu ilusión por la vida, te echaremos de menos. Descansa en paz, Dana Montesinos”.

Una frase al final instaba, más bien instigaba, a los organismos oficiales a que hicieran justicia.

Aquella fue mi última comida en libertad. El doctor Gil acababa de confirmar mi alta por escrito y los dos policías aguardaban a que yo terminara de vestirme para conducirme a las dependencias policiales. Me invadió un revoltijo de sensaciones en el que se entremezclaban entre otras, la vergüenza y la desazón: al fin y al cabo, la Jefatura Provincial de la Policía Judicial, era mi lugar de trabajo, había sido mi casa durante los últimos años. Jamás pensé que algún día caminaría por sus pasillos con las esposas atenazando mis muñecas, custodiado por mis propios compañeros y cargando sobre mis espaldas el sambenito de homicida peligroso.

El teniente Eberardo no dejaba de mirarme con repugnancia. Aún no había terminado de abotonarme la camisa cuando, lentamente, mientras me impelía su nauseabundo aliento sobre la mejilla, recorrió mi espalda con el dedo índice de su mano izquierda hasta alcanzar mis nalgas y acariciarlas con su zarpa abierta. Luego me retorció las manos con fuerza hasta obligarme a colocar los brazos en la espalda. Sentí una súbita rebeldía y tensé todo mi cuerpo. Eberardo Velasco se apartó de mí y apoyó su mano izquierda sobre el arma reglamentaria. No era una simple amenaza: él y yo sabíamos que era capaz de dispararme; es más, intuí que lo deseaba. Eberardo tenía una vieja cuenta pendiente conmigo y yo le estaba ofreciendo un pretexto para cobrársela. Siempre sospeché que aquel teniente baboso no solicitaba el traslado a su tierra porque aguardaba un momento como aquel, una situación en la que me tuviera completamente indefenso y a su merced.

—Los forenses han efectuado una meticulosa observación sobre mi estado físico—le advertí al mismo tiempo que, como precaución ante lo que me venía encima, depuse mi actitud rebelde y le ofrecí las muñecas.

Eberardo volvió a retorcerme los brazos con fuerza hasta colocármelos violentamente contra la espalda, luego apretó los grilletes más allá de lo necesario. Acercó su rostro al mío, desafiante, y perfiló una estúpida sonrisa. Por fin, me empujó contra la puerta, que Yago Rocamora se apresuró a abrir antes de que el teniente me estampara contra ella.

Como era de esperar el teniente Eberardo me arrojó contra los asientos posteriores del patrullero. Luego me arrinconó con su cebado cuerpo contra la portezuela, sin apenas dejarme espacio para respirar.

III

Mi excompañera Vera Sequeiros procedió a dar instrucciones al teniente Eberardo para que me acompañara a través del circuito habitual de los detenidos: apertura de la ficha de detención, la toma de huellas dactilares, las fotografías... Era un proceso interminable, incómodo para mí y para quienes hasta hacía muy pocas horas habían sido mis subalternos. De entre las miradas de mis antiguos compañeros detecté incertidumbre, lástima, congoja, incluso rabia por tener que tratarme como a un delincuente más. Sólo en la expresión de una de las policías novatas observé una mueca de aquiescencia, como si merced a mi detención viera reafirmada su confianza en la justicia. El rostro del teniente Eberardo Velasco era un caso aparte: él se regocijaba viendo en primera fila el calvario que yo estaba padeciendo.

Por fin llegó la hora de los interrogatorios. En principio parecía que Vera Sequeiros se había negado a entrar en la Sala B de Interrogatorios y que habría dejado el trabajo en manos del teniente. Deseaba por el bien de mi integridad física que ella observara a través de la cámara todo cuanto allí aconteciera. Yo no disponía de estrategia alguna para afrontar mi interrogatorio, y el abogado todavía no había llegado. Podría alegar que esperaba la llegada de mi letrado. No. ¿Para qué? Al fin y al cabo yo ya había optado por guardar silencio, pues nadie, absolutamente nadie creería lo que verdaderamente sucedió aquella noche.

El teniente penetró en la sala acompañado por el policía Yago Rocamora. Yago permaneció junto a la puerta mientras Eberardo comenzó a caminar en silencio de un lado para otro. El muy imbécil pensaría que me iba a poner nervioso. Ni siquiera me había leído mis derechos, ni me preguntó por el letrado que me asistía. Menudo patán.

—Vaya a buscar un vaso de agua para el detenido, Rocamora.

El policía abandonó la sala de interrogatorios y me percaté de que me encontraba a solas con el teniente. Instintivamente miré hacia la cámara de vigilancia y confié en que alguien se encontraría detrás de ella. Eberardo Velasco se me acercó por la espalda y musitó unas palabras en mi oído izquierdo.

—Tiene suerte de que nos estén observando, exinspector, aunque podemos permanecer aquí juntos horas y horas, hasta que se cansen de mirarnos y nos dejen a solas. Al final lo harán, y entonces llegará el momento de ajustar cuentas usted y yo. No disponemos de bañera, no hay electrodos, aunque existen otros recursos ¿Qué tal la bolsa de basura que hay en la papelera? ¿Le gustaría que le metiera la cabeza en ella y le aferrara su extremo alrededor del cuello, hasta que no pueda respirar más? ¿Recuerda los viejos tiempos?

Aquel hijoputa no conseguiría asustarme, aunque tampoco me fiaba de él en absoluto. Yago Rocamora regresó con el vaso de agua y me sentí aliviado.

—¿Es usted Mingo Adam Novar? —me preguntó el teniente a viva voz. No contesté.

—¿Nacido en Llanes, Gijón?

Seguí sin responder. El teniente se sentó a mi lado y me observó fijamente.

—¿Asesinó usted a Dana Montesinos Roche? ¡Míreme a la cara, Mingo Adam, y responda! Todos sabemos que la mató.

La puerta de la sala se abrió de par en par y Vera Sequeiros requirió la presencia de Eberardo. Escuché cómo lo abroncaba por la agresividad con la que me estaba interrogado. Oí que le presentaba a alguien y escuché unos pasos que se aproximaban: eran las suaves pisadas de Vera, con sus tacones bajos, y las de alguien más, que arrastraba sus pies al andar.

—Tienes diez minutos a solas con tu letrado—me advirtió Vera con frialdad—. Inmediatamente después continuaremos con el interrogatorio.

La figura inconfundible del abogado Cebrián Cañete avanzó pesadamente hacia mí. Vestía uno de sus habituales trajes claros, a cuadros, que aún acentuaban más su gordura. Como complemento esencial lucía una estridente corbata roja, arrugada, con gruesas rallas negras dispuestas en diagonal, cuyo borde inferior apenas le llegaba a la altura del ombligo; y el superior mostraba un pequeño nudo, estrujado y completamente ladeado hacia la izquierda. Reparé en el primer ojal de su camisa azul, al descubierto, con un hilillo cerúleo colgando de él en lugar de botón. Se sentó a mi lado y acercó su silla lo más que pudo, hasta que noté el roce de sus rodillas con las mías. Flexionó el cuerpo y me encontré con su cara gordinflonzota a escasos centímetros de mi rostro. Su aliento olía a güisqui de reserva y sus ojos saltones me indicaban que, como de costumbre, no se había conformado con una copa. Lo había visto en multitud de ocasiones y debí soportarlo en otras tantas, cada vez que intentó fastidiarme una detención. A menudo lo logró. Era un zorro viejo, con una velocidad inusitada para atinar con cualquier resquicio legal que favoreciera a sus clientes; una agilidad mental que contrastaba notablemente con la lentitud con la que se desplazaba. No sólo caminaba con lentitud; sino que hablaba entre pausas, más largas cuanto más extensos hubieran sido los tragos que le hubieses propinado a su habitual petaca. Acostumbraba a aproximarse al rostro de la gente con descaro y permanecer así, impasible, a lo largo de toda la conversación. Acababa de eructar y no se inmutó. Mantenía su mirada vidriosa clavada en mis ojos, impávido, sin pronunciar una sola palabra, y prosiguió en aquella actitud con la clara intención de que yo cediera al acoso de su mirada y desviara los ojos. Lo consiguió por fin, y sonrió maquiavélicamente. Eructó de nuevo y articuló sus primeras palabras.

—No sé cómo has conseguido que me metan en el turno de oficio para que atienda tu caso, pero vamos a pensar que se trata de una simple coincidencia.

Sin duda la fiscal Mónica Dávalos lo había arreglado de aquel modo y el petimetre de abogado debía de saberlo perfectamente.

—De entrada, quiero que seas franco conmigo. ¿Tienes suficiente dinero para pagarme?

—¿No le han nombrado de oficio? El estado se hará cargo de sus emolumentos. Yo sólo percibo mi salario y más de la mitad de éste va destinado a mi exmujer y a mi hijo.

—Un sueldo que acabas de perder, Mingo. Estás en suspensión de empleo y sueldo desde hace media hora ¿Tendrás algún pisito que podamos hipotecar?

—Maldita sea. Si todavía no se ha dictado sentencia.

—Es una medida cautelar. Ya lo solucionaremos. Repito ¿Tienes propiedades susceptibles de ser hipotecadas? ¿Tus padres disponen de dinero?

—¿Por...?

—No te me hagas el longuis. Sabes perfectamente que mis honorarios no los puede sufragar cualquiera. Sabes también que podré actuar con mucha más celeridad si añades algunos extras. Además, en el supuesto, bastante improbable, de que consiga sacarte bajo fianza, necesitarás dinero.

—La mitad del piso en que vivo y la hipoteca son míos. No puedo ni estoy dispuesto a pagar comisiones extras.

—¿No pensarás que voy a defenderte a cambio de nada?

Me negué a responder a aquel cabrón, y éste me observó en silencio. Tras unos segundos en los que estaba convencido de que me había quedado sin abogado, Cañete elevó los ojos al cielo en un gesto de extrema beatitud. Estoy seguro de que, en condiciones normales, aquel picapleitos se habría levantado y largado sin más, pero Mónica Dávalos debía de tenerlo bien cogido por las pelotas, porque súbitamente pareció que había dejado de importarle el hecho de que yo pudiera pagarle o no.

—Bueno, vamos al quid del asunto: Eres policía, mucho más grave que eso: eres inspector de la policía judicial, y, por lo tanto, eres un hombre marcado, con miles de miradas pendientes de tu caso. Todo el mundo querrá saber si en este país existe o no una justicia igual para todos, y esto te perjudica notablemente, ya que muchas de las mentes de ahí afuera te han condenado de antemano.

—¿No me pregunta si soy culpable o no? Ésta debería ser la cuestión más importante para un abogado.

—No me interesa saberlo. No soy un investigador privado. Sólo en las películas norteamericanas existen los abogados que husmean en la vida de sus clientes. A mí sólo me interesa conocer de qué delito se te acusa, independientemente de si lo cometiste o no. Es más, tampoco me conviene estar al tanto.

—¿Problemas de conciencia?

—No, hijito, no. Nada de eso. Se trata simplemente de una elemental cuestión de supervivencia. Entre mis clientes hay alguno que ha llegado a ordenar la desaparición definitiva de su psiquiatra o de su párroco de toda la vida. La gente se arrepiente a menudo de haber hablado más de la cuenta en un momento de debilidad. Entre mis clientes fijos figura un alma caritativa, un católico y enfervorizado practicante, que tuvo que confesar a otro cura, anónimamente a través de Internet, que había asesinado al sacerdote que le ofreció la extremaunción a su padre, jefe de un importante clan mafioso.

—¿Cómo averiguó que se confesó por Internet, si no le interesan los hechos delictivos de sus clientes?

—Porque ésta era la única prueba que había para enjuiciarlo. Lo detuvieron debido a que la policía tenía interferidas todas sus comunicaciones.

—Menos mal.

—No, no. Tuvieron que absolverlo de inmediato, en cuanto argumenté que el Estado había vulnerado uno de sus acuerdos con la Santa Sede. En España se admite el secreto de confesión, y las escuchas telefónicas fueron una intromisión en un acto que debe ser absolutamente íntimo entre un sacerdote y su feligrés.

—¡Qué cabrón!

—Sí, hijo, sí, a mi pesar, soy el cabrón que va a sacarte de este embrollo. Por cierto, poco después de aquello, el Vaticano prohibió las confesiones que no se efectúen en persona.

—Eso le complicaría la vida a su defendido.

—¿Por qué? La sentencia ya había sido dictada, dentro de una normativa que cambió con posterioridad. En esto consiste mi trabajo: buscar los resquicios legales, los fallos que siempre cometen los “sabuesos”, los policías, los fiscales, los jueces, los propios testigos, e incluso las víctimas antes de ser asesinadas.

—Habrá casos en los que todo estará perfectamente atado y no habrá nada que pueda hacerse. Por ejemplo, yo mismo: yo le disparé.

—¿Lo has confesado?

—No.

—Ni se te ocurra hacerlo, o me darás más trabajo del previsto. Es la policía la que está obligada a encontrar las evidencias, si las hay; y, en función de tales pruebas, el juez tiene la potestad de condenarte o no. Mientras no finalice este proceso, tú eres tan inocente como yo. Simplemente con esta argumentación, que voy a presentar a la jueza Edurne Aramendia en cuanto salga de aquí, recuperarás de inmediato el salario que la Jefatura Provincial trata de escamotearte.

—¿Tan sencillo como esto?

—Sí, amigo. Basta con encontrar los errores que cometen los demás. Mientras que la policía busca indicios, yo analizo todos los errores que han cometido durante su investigación. Los jueces y los fiscales tratan de condenar a los delincuentes con arreglo a la ley, mientras que yo busco cualquier resquicio legal que evite a mis clientes el mal trago de enfrentarse a sus acusadores. Ocasionalmente, cuando ya no hay más remedio, investigó los errores cometidos a lo largo del proceso, y de ese modo consigo que los juicios sean anulados por no seguir al pie de la letra los procedimientos legales. Tanto el sistema policial como el judicial tratan de impedir que se cometan delitos y crímenes, y persiguen que los ejecutores reciban un castigo ejemplarizante, de modo que, para los representantes del sistema judicial, el crimen perfecto no existe. Mi trabajo consiste en demostrar, día tras día, que en cualquier sistema legal, por bueno que se considere a sí mismo, no hay cabida para el juicio perfecto ni para la investigación ideal.

—Entonces, usted cree que el crimen perfecto existe.

—Por supuesto, Mingo. Son asesinatos llevados a cabo con tal minuciosidad y pulcritud, que nadie llega a saber nunca que se cometieron. Aunque éste no es precisamente tu caso. Desde luego, eres, y perdona la expresión: el asesino más patoso que he visto en mi vida, y, para colmo del mal hacer, eres policía. No comprendo como un oficial de tu experiencia no ha sabido eliminar a su víctima de manera profesional, impecable y meticulosa. Eres un asesino deplorable.

La forma de hablar de aquel abogado me hacía sentir cada vez más sucio.

—No busco sólo la absolución. Alrededor de mi crimen hay otros factores que deberían investigarse

—Entonces, lo siento mucho: Yo no soy el abogado que precisas. Piensa que para mí sería una bendición si me liberaras de tu representación. Tengo muchos otros casos que atender.

Estuve tentado de mandarlo a la mierda, pero mi amiga Mónica sabía lo que se llevaba entre manos.

—No. Quiero que defienda mi caso. ¿Qué tengo que hacer?

—Callar. Cállate absolutamente. Ninguna declaración, nada de confesiones, ausencia absoluta de comentarios. Estás rodeado de policías y cualquiera de ellos, por muy amigo tuyo que sea, o lo haya sido en el pasado, tiene la obligación de denunciarte si llega a enterarse de algo que pueda ser considerado como delito. Atente a lo dispuesto en la Ley de Enjuiciamiento Criminal: tienes derecho a guardar silencio y a no declarar contra ti mismo.

—Y, ¿en cuanto a mi relación con la víctima?

—No te preocupes por eso. La policía tiene por costumbre buscar a los culpables entre los más allegados a las víctimas: ésta es una práctica que acostumbra a dar buenos resultados, pero que, en manos de un buen abogado, puede convertirse en sinónimo de excesiva comodidad o inclusive delate una manifiesta falta de profesionalidad. ¡Ah! Y si te refieres a la cuestión de tu vida sexual un tanto licenciosa, no debes preocuparte en absoluto, más bien al contrario: no sabes lo fácil que resulta darle la vuelta a alguien que jura y perjura que no es racista, que no es machista, que no es de derechas o que nunca ha consumido drogas. En este santo país todos presumen de sus virtudes. Si alguien trata de ocultar sus manías y perjudicarte por tu “affaire”, nos hará un tremendo favor: en cuanto le suba al estrado, cantará ópera, saldrá escocido y sus ataques contra la libertad sexual acabarán formando una parte importante de mi defensa. Por mi parte, evito meterme en líos, así que siempre pongo las verdades por delante: si es preciso, defiendo al diablo por dinero; bebo por los codos, fumo como un descosido; soy de la ultraderecha, y por lo tanto, racista hasta la médula; además soy un machista exacerbado, y voy de putas, al menos una vez por semana. Me repugnan los maricones, aunque me gustaría hacerle un favor a alguna que otra lesbiana, a algún bellezón, para que supiera lo que se está perdiendo. Poseo todo lo malo que se puede tener, y lo confieso abiertamente. ¿Aún quieres que sea tu abogado?

—Qué remedio me queda, cabrón.

—Entonces, empecemos a trabajar.

—¿Va a quedarse durante el interrogatorio?

—No. Tengo mucha prisa. Pediré una copia de las diligencias de tu detención y ya nos veremos en cuanto te lleven a prisión, antes de las setenta y dos horas.

—¿Debo ir a prisión?

—¿No lo sabías?

—Sí, sí, claro, pero, después de escucharlo, creí que tendría alguna argucia legal para posponerme el mal trago.

—Tiempo al tiempo, Mingo. Deja que se confíen. Cuanto más tiempo transcurra, más errores cometerán. Seguro que ya han cometido algún que otro desliz: ningún funcionario conoce a fondo el procedimiento especial para la detención de Miembros de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad. Léete el artículo ocho de la LOFCS.

Lo que más he odiado siempre de los picapleitos es su repelente memoria, que disfrutan restregándotela por la cara cada vez que te cruzas con ellos. Tienen la manía de apabullarte con sus artículos, leyes, siglas y procedimientos legales. No sé si lo hacen para presumir de sus conocimientos o porque buscan acomplejarte para que no sepas como actuar en su presencia. En realidad, sólo demuestran su pedantería. Cada profesional tiene conocimientos profundos acerca de su especialidad. Del mismo modo que yo desconozco muchas leyes, un abogado será un ignorante de la medicina, de los términos más frecuentes empleados en aviación o no estará ilustrado en los acontecimientos ni en los nombres de los jugadores de la actual liga de fútbol. No me extrañaría que aquel artículo octavo que acababa de mencionarme el fantoche de Cañete ni siquiera existiera o que no tuviera nada que ver con lo que me había dicho. No. Seguro que el maldito artículo existía, existía la susodicha ley, y el abogado Cebrián Cañete era capaz de repetírmela al pie de la letra. De cualquier forma, del mismo modo que los policías sabemos cómo poner nerviosos a los delincuentes más experimentados, los abogados poseen las argucias más rebuscadas para crear inseguridad entre las autoridades policiales. Quizá sólo se trate de esto, de una forma de apabullar al policía de turno para que tenga dudas a la hora de actuar, de ese modo propiciar sus errores, y así favorecer a su defendido.

Cebrián se levantó y se dirigió hacia la puerta.

—¿En cuanto a ese teniente que me interroga?—exclamé en petición de ayuda.

—¿Te molesta?

Asentí con la cabeza.

—Mejor, mucho mejor. Aguanta.

El abogado abandonó la sala, e inmediatamente después entró el teniente junto con el policía nacional que habitualmente lo acompañaba. Desde luego, pensé, si ese Eberardo me parte la cara, será una buena baza para que Cebrián Cañete interceda por mi libertad, pero no pienso provocarle. No me gustaría pasarme los dos próximos meses encerrado en la habitación de un hospital.

Llevábamos casi tres horas de interrogatorio o, más bien dicho, de monólogo. Eberardo estaba afónico y al borde de la crispación. Yo, sin embargo, permanecía tranquilo, en silencio, a pesar que, de vez en cuando, el teniente se obstinaba en enfocarme directamente a la cara con la lamparilla que reposaba sobre la mesa, me susurraba sus grandilocuentes amenazas al oído, o golpeaba con brusquedad las patas de mi silla con la absurda intención de amedrentarme como si yo fuera una vulgar delincuente. Por fin, Vera Sequeiros abrió la puerta. Me di cuenta de que ella evitaba en todo momento mirarme a la cara y, dirigiéndose al teniente en tono autoritario, le ordenó:

—Tenemos la orden judicial para proceder al registro del domicilio del detenido. El equipo forense saldrá en diez minutos. Traiga consigo al exinspector. Cuando entren en la vivienda tengan cuidado con su perro, y háganle firmar al detenido las correspondientes diligencias de registro una vez que hayan concluido.

Al mencionar a mi perro, Vera no pudo evitar mirarme fugazmente, como si deseara saber qué iba a ocurrir con Zora. Mi perra era una gran amiga de su hija. Seguro que a Cinthia le hubiera encantado cuidar de mi pastora alemana, pero ya se ofreció a hacerlo Emelina cuando yo me encontraba en el hospital.

Llegamos a mi casa en el barrio del Actur, en todo momento sometido al acoso del teniente. Una vecina del séptimo piso, desde su balcón, descubrió que bajaba esposado del patrullero y se apresuró a entrar en su vivienda. Antes de que penetrásemos por la puerta del edificio ya eran media docena los hombres y mujeres que se asomaban por las ventanas. Escuché las voces alarmadas de algunos de mis vecinos en diferentes rellanos. El perro del segundo C fue, como siempre, el encomendado para avisar al resto del barrio. Tomamos el ascensor hasta la tercera planta y tuve el tiempo justo de descubrir la alborotada mirada de mi anciana vecina antes de que cerrase la puerta con precipitación y se situara al otro lado de la mirilla. Zora debía estar al acecho porque no la oí quejarse. Abrió la puerta el secretario del juzgado, que acababa de llegar, y detrás de él entramos el equipo forense, los dos policías y yo. Definitivamente, Zora no estaba en casa. Comprobé que tampoco había rastro de sus cachivaches para la comida y la bebida, ni de sus juguetes. Estaba convencido de que Emelina cuidaría de Zora aún mejor que yo, aunque habría deseado ver a mi perrita, verlas a las dos. Desconocía si algún día ella podría perdonarme, pero sabía que el cariño de Zora era incondicional. Descubrí que Emelina Docal se había llevado incluso el jabón antiparasitario, la esponja y un viejo saco de pienso que no le apetecía comer a la muy maniática de Zora y que pensé regalarle a la vecina, Doña Felisa. Ella posee un fox terrier que hinca el diente a todo cuanto se le mete por delante: una vez se tragó dos pelotas de ping pong de una sentada y ni siquiera el veterinario se explicaba cómo logró digerirlas, puesto que jamás aparecieron entre las heces del can.

Solicité permiso al teniente para comprobar las llamadas del contestador, pero fue él quien puso en marcha el aparato mientras el secretario del juzgado se disponía a anotar los posibles mensajes. Fueron tres llamadas, todas de mi madre, cada una más alarmada que la anterior. La última, de hacía dos horas escasas, era la más dramática de todas, pues se expresaba entre balbuceos y presa de un llanto incontenible.

—Hijo. Dios mío. Contéstame. ¿Dónde estás? He llamado a la Jefatura y no me han querido dar señales de ti. Llámanos cuanto antes, Mingo, por lo que más quieras en esta vida. Tu padre y yo te queremos.

Al final, el sonido de unos besos y una frase de mi padre que retumbaba inconfundible desde el fondo del comedor.

—Siempre supe que Mingo acabaría mal.

—¿Puedo responder? —le supliqué al secretario al mismo tiempo que alargaba mi mano con la intención de coger el auricular. La respuesta fue un violento manotazo del teniente.

—No mientras los forenses no comprueben las huellas dactilares.

El maldito carcamal tenía razón. Era el procedimiento habitual.

—Puede llamar desde mi móvil—me alargó el suyo el policía Yago Rocamora.

Le solicité permiso a Eberardo Velasco con una mueca y éste me respondió con un desplante de la cabeza. Telefoneé a mi madre, pero fue mi padre quien respondió a la llamada.

—¡Mamá!

—¡Eudocia! ¡Tu bendito hijo al teléfono!

Transcurrieron unos segundos en los que me imaginé a mi madre quitándose el delantal, cambiándose las zapatillas viejas por unas nuevas y acicalándose apresuradamente el cabello con las manos, como si de algún extraño modo yo fuera a verla a través del teléfono. Desde hacía un par de años que disponían de un vídeo portero electrónico, pero mostraba esa costumbre de emperifollarse desde siempre, cuando se acicalaba apresuradamente antes de salir al balcón para comprobar la identidad de cualquiera que pulsara el timbre de la calle y mantenía aquel ritual, aunque quien llamara fuese el butanero o un repartidor de correspondencia comercial.

—Mingo, hijo. Gracias a Dios que por fin hablo contigo. ¿Cuándo vas a venir a casa? Tu hermana Maite vuelve a tener problemas con su marido. Ya te contaré. Y Lara va de mal en peor. Opino que deberías hablar seriamente con ella y hacerte cargo de vuestro hijo. Eric no es un mal chico, no, pero sus compañías lo están llevando por el mal camino. Tu padre tuvo un acceso de gota la noche pasada. Sabes que él es como es, raro, sí, harta me tiene, pero te quiere, los dos te queremos, y mucho, Mingo.

El teniente y el secretario de paz se mostraban impacientes.

—¡Mamá, mamá!

—Dime, Mingo. ¿Qué sucede, hijito mío? Hace tanto tiempo que no hablamos y ahora me interrumpes, sin más. No vas a dejarme que te cuente...

—Mamá, tengo prisa. Ahora no puedo escucharte más.

—Pero, hijo, tengo tantas cosas que...

—En otro rato, mamá.

—No te olvides de nosotros, Mingo. Te queremos, todos te queremos, incluso tu padre; y Eric te necesita más que nunca...

—Adiós, mamá.

—¡Mingo, te queremos!

Escuché una tanda de besos precipitados chocando contra el auricular y percibí el inicio de un nuevo llanto. Colgué el teléfono. Me sentía mucho peor que antes: los problemas se multiplicaban en Gijón mientras yo permanecía inmóvil, esposado en el comedor de mi propia casa y sometido a la mirada alelada de Eberardo. El muy capullo incluso sonrió con cinismo cuando se percató de lo mal que yo me encontraba.

—Cabrón de mierda. No te rías, o te parto la cara.

Sólo conseguí que la sonrisa del teniente dejara paso a una risa insolente y que mi amenaza se añadiera a las diligencias del registro. Pocas personas pueden imaginarse lo humillante que resulta que alguien hurgue entre tus pertenencias más íntimas, sin ninguna consideración, sin nada que logre escapar a las miradas ni a los objetivos de las cámaras fotográficas. La ropa de la lavadora, unas revistas porno que hicieron las delicias de Eberardo Velasco, mi diario íntimo, las direcciones de mi agenda, aquellos calcetines agujereados que no me acordé de tirar a la basura, las abundantes latas que se almacenaban en mi cocina. Me sentía absolutamente desnudo frente a sus miradas fisgonas, y las que más me dolían procedían de mis propios colegas. Una de las ayudantes del forense analizó mi agenda con regodeo. Seguro que luego iría a chismorrearle a su amiga Emelina algunos de los nombres de las mujeres que allí se relacionaban o de los locales que frecuentaba antes de salir con ella.

Una vez terminado el escrupuloso registro debí firmar las diligencias. Estuve tentado de escribir en letras mayúsculas la palabra: HUMILLADO. Me reprimí para no echar más leña al fuego. Dos cajas atestadas con mis pertenencias y el ordenador al completo se añadieron a las diligencias para ser analizados con posterioridad en las dependencias de la Jefatura Provincial.

IV

Aquella iba a ser mi primera noche en un calabozo. Tal vez había llegado el momento de comenzar a recordar cómo había llegado hasta allí, y cumplir así con la promesa que le hice a la fiscal Mónica Dávalos. Mi amiga siempre ha insistido en que debía ser más explícito en las diligencias, llevar rigurosas y exhaustivas anotaciones sobre todo cuanto aconteciera en el transcurso de mis investigaciones y esforzarme en escribir con una letra más pulcra, clara e inteligible. Nunca lo había conseguido, hasta aquel preciso instante, cuando resolví hacerlo bien: todo, salvo en lo referente a la escritura legible puesto que esto se me hace del todo imposible. De hecho, y nunca he sabido explicar el porqué, en cualquiera de mis investigaciones previas, al contrario de lo que hacían otros compañeros, yo dejaba fluir la investigación por sí misma, sin relacionar unos datos con los otros; sin orden ni clasificación alguna, y, lo confieso: sin anotaciones. Por supuesto que tampoco cumplimentaba paso a paso los farragosos informes ni las diligencias de rigor. A pesar de las innumerables broncas que aquel comportamiento desordenado me había originado, siempre encontré excusas para retardar el emplazado cambio de hábitos: una llamada telefónica, un nuevo testigo o la consulta urgente con el forense; cualquier cosa devenía más perentoria que enfrentarme a las hojas de papel en blanco o a los huecos vacíos de los formularios. Luego me sobrevenía el insomnio causado por la tensión acumulada a lo largo de todo el día: vueltas y más vueltas en la cama, y en mis pensamientos. Decenas, a veces centenares de datos, revoloteando una y otra vez a lo largo y ancho de mi cerebro. Por fin, nunca me ha fallado, surge una luz, un súbito destello, una pista que debo seguir con apresuramiento y que siempre me ha conducido hasta un peldaño más alto en la investigación. Literalmente, me dejo arrastrar por el camino que traza esa luz, como si yo mismo dependiera de ella. Soy perfectamente consciente de que se trata de un método nada científico, en absoluto fiable y absurdo a todas luces, pero a mí siempre me ha funcionado Es como si mi cerebro se convirtiese de pronto en un potente ordenador, aunque con demasiados datos para poderlos procesar con celeridad. Sólo el tiempo permite que mi cerebro termine aportándome un atisbo de claridad, una respuesta probable. A partir de ese primer instante, las piezas comienzan a encajar unas con otras, mis pasos se hacen más seguros y, por fin, doy con la solución final.

Una vez que atrapaba al asesino de turno, o en cuanto resolvía el último delito, una parte de mi cerebro se liberaba y me sentía capaz de reproducir por escrito, paso a paso, todos y cada uno de los caminos y vericuetos que había recorrido hasta la conclusión del caso. Entonces surgía un nuevo asunto que resolver, los informes se postergaban de nuevo y las broncas por la falta de informes se sumaban a las anteriores. Cuando la situación se hacía del todo insostenible, o bien la redacción de mis diligencias se convertía en perentoria por la inmediatez de un juicio, me veía obligado a componer unas notas mínimas con apresuramiento, una tarea que acometía en mi tiempo libre antes de que Emelina y yo iniciásemos nuestra andadura juntos. A raíz de nuestra vida en común acumulé un retraso de varios meses en mis informes. Ahora, con mi detención, he encontrado la excusa perfecta para no terminarlos. Éste, probablemente, será mi último informe como inspector de la policía judicial, el más importante y decisivo de toda mi vida. Trata de hacerlo bien, Mingo: letra clara y legible. Haz un esfuerzo, por favor.

......

Habían transcurrido sesenta horas desde el momento de mi detención y me conducían de nuevo a la Sala de Interrogatorios. Me quedaban doce horas como mucho antes de que se cumpliera el tiempo máximo de detención y la jueza decidiera encarcelarme definitivamente. El teniente Eberardo Velasco se mostraba radiante de felicidad.

—Hemos localizado su arma a un centenar de metros del lugar en que asesinó a Dana Montesinos, y encontramos algo más.

No caí en la cuenta de lo que trataba de decirme hasta que el cabrón se acercó a mi cara y emitió un ladrido que lastimó mis oídos. Luego se apartó y sonrió con cinismo, convencido de que yo había captado perfectamente su mensaje.

—El perro de Dana—verbalicé la conclusión de mi pensamiento al recordar una de las escenas previas al asesinato.

—Encontraremos sus huellas en el bate de béisbol que le destrozó la cabeza, le partió varias costillas y le quebró las patas delanteras. El perro debió de arrastrarse malherido hasta unos matorrales situados a doscientos metros del chalet.

Sí, mis huellas se encontrarían sin duda en el bate de béisbol.

—También encontraréis las de Dana Montesinos.

—Por supuesto. Dana Montesinos nunca sospechó lo que luego iba a hacer con ella. En lugar de huir, tuvo el valor de plantarle cara cuando vio que se ensañaba con su perro.

—Tiene usted una imaginación portentosa, teniente Eberardo.

—Nunca me han gustado esos animales babosos, pero su violencia con el perro de la víctima influirá muy negativamente en la opinión pública. ¿Por qué lo mató? ¿Acaso su instinto lo empujó a defender al ama de su agresión?

Recordé al pobre animal y la insospechada forma en que murió. No me molesté en explicarle a aquel capullo uniformado que me encantan los animales y que sólo ante un peligro excepcional sería capaz de hacerles daño. Pensé en Zora y me alegré de que Emelina la tuviese bajo su protección.

Transcurrió otra hora más de soliloquio, hasta que, por fin, entró en la sala mi excompañera Vera Sequeiros y le entregó un impreso al teniente. En los primeros instantes ella evitó mirarme a la cara, pero yo no dejé de observarla un solo instante. Al fin se giró hacia mí.

—¿Quieres llamar a alguien antes de que te traslademos a presidio?

—No. ¿Ha llegado la orden judicial?

—Sí. La jueza Edurne Aramendia ha decidido trasladarte a Madrid, a la prisión de Soto del Real—al finalizar la frase percibí en su mirada un “lo siento” que no llegó a verbalizar—. Recuerdos de mi hija. Cinthia está muy preocupada por ti.

—Al menos aún existe una persona que piensa que puedo ser inocente.

—Ya la he advertido que vaya haciéndose a la idea, Mingo. Las personas no siempre son como pensábamos que eran.

—Gracias por tu confianza—le contesté despechado.

No me respondió. Giró la cabeza y se dirigió al teniente.

—Preparen el furgón para el traslado y procedan.

—Tenemos órdenes del Inspector Jefe para patrullar por el casco viejo y localizar al pirómano que ayer prendió fuego en el parque Pignatelli y en la Universidad.

—¿Ese tipo que se masturba mientras el fuego consume su obra?—pregunté movido por la inercia profesional. Eberardo me devolvió una mirada recriminatoria, pero Vera Sequeiros me respondió con naturalidad.

—Creemos que es el mismo joven que se exhibe en el parque y en las inmediaciones de la Plaza del Pilar. Viste siempre de negro y conduce un vehículo del mismo color, un Opel Corsa con matrícula de Zaragoza y con las lunas tintadas. El otro día lo vieron unas chicas cuando salían del instituto: acababa de defecar junto a un camión estacionado en la vía pública y se comía sus propios excrementos. Cuando las muchachas comenzaron a gritar, aterradas por lo que estaban viendo, el joven corrió hacia ellas amenazándolas con su mano pringada de heces mientras con la otra se sujetaba el pene y lo exhibía abiertamente.

—¡Como pille a ese cerdo, voy a quitarle de raíz las ganas de hacer guarrerías!—exclamó Eberardo.

—Es un pobre desgraciado, un enfermo—protesté, como si todavía ejerciera mi labor de inspector—. Tienen que ingresarlo en el Hospital Psiquiátrico.

—Ese “desgraciado” probablemente es el mismo que intentó violar a una chica ayer por la madrugada, hacia las cuatro y media. La amenazó cuando ella regresaba a su casa después de haber pasado la noche en una discoteca. La asaltó en el portal y la tiró al suelo. Suerte que un vecino del ático salía en aquel momento de su casa. El violador debió espantarse cuando oyó que se ponía en marcha el ascensor.

—Este esperpento va acrecentando gradualmente la gravedad de sus fechorías—proseguí mi intervención al ver que la subinspectora me permitía seguir hablando— Va descontrolado. Si sigue así, no tardará en intentarlo de nuevo.

—Lo frenaremos antes de que lo haga con éxito. Estoy convencida de que no tardaremos en pillarlo. Es un caso de extrema prioridad, tanto para nosotros como para la policía local—Vera dirigió su mirada hacia el teniente—. Usted traslade a Mingo Adam a Madrid. Yo misma hablaré con Alejo Kirpatrick para que les releve otra patrulla en la misión de vigilancia que previamente tenían asignada.

El rostro de Eberardo Velasco expresó claramente su contrariedad. Acababa de perder la oportunidad de pillar entre sus manos al pirómano. De todos modos, se giró y sonrió al descubrir en mi cara el reflejo de la angustia que me embargaba.

Vera Sequeiros no volvió a mirarme. Abrió la puerta y distinguí la presencia de la fiscal en el pasillo. La puerta se cerró lentamente y dejó plasmada en mi retina la inquieta imagen de mi amiga Mónica Dávalos.

El traslado hasta Madrid suponía un peligro para mí. Eran demasiados los kilómetros, excesivo el tiempo que debería pasar al lado del cabrón de Eberardo.

—Quiero que el médico forense redacte un informe sobre mi estado físico actual.

—No se fía de mí, exinspector Adam—me respondió el teniente con sorna.

—Así es.

—Hace bien, matador. Llama al médico forense—ordenó Eberardo al policía Yago Rocamora.

Transcurrieron apenas cinco minutos desde que Yago abandonó la Sala de Interrogatorios. El teniente no se había atrevido a amenazarme de nuevo: debíamos tener espectadores al otro lado del espejo, posiblemente el mismo inspector Jefe. Alejo Kirpatrick estaría observándome con atención, intentando averiguar por qué maté a Dana Montesinos. Me entristecía haberlo defraudado.

Entró Emelina precedida por Yago Rocamora. La médico forense se acercó hasta mí y se me quedó mirando. Temí que quisiera golpearme de nuevo.

—Desnúdate y, ustedes, déjenme a solas con el detenido.

Me quité la ropa, colocándome previamente de espaldas a la luna de cristal. Puestos a escoger entre el pene y la espalda, preferí darles el culo a los mirones. Lo sentí por Kirpatrick. Emelina Docal observó superficialmente mi cuerpo mientras tomaba algunas notas.

—¿Temes que alguien te torture o es una excusa para verme, Mingo?—me preguntó en voz baja, sin apenas mover los labios.

Ante tal pregunta sólo cabía una respuesta.

—Deseaba verte—mascullé, y no mentí del todo puesto que, en realidad, de haber tenido la opción de que viniera ella, la habría elegido con los ojos cerrados.

—¿Qué quieres?

—¿Cómo está Zora?

—¿Sólo piensas en tu perra? Bien, se encuentra bien, aunque te echa mucho de menos.

—¿Y tú?

—Mal, muy mal...—respondió a punto de llorar, pero no me atreví a repetirle de nuevo que “lo sentía” en prevención de un repentino guantazo. Opté por callarme.

—...No puedo dormir desde que supe lo que hiciste. No lo concibo. Vístete. No entiendo cómo no detecté que eras capaz de reaccionar con una violencia tan inusitada. Claro que la persona más cercana es, a menudo, quien menos se entera de cómo es su pareja en realidad, por mucho que queramos presumir de conocerla hasta la saciedad.

—No trates de descubrir una razón psicológica, Emelina. No la hay.

—¿Y entonces? ¿Qué debo pensar? ¿Que la mataste sin más?

—No. No he dicho tal cosa. No todo es tan evidente como suele parecernos.

—¿Tratas de decirme algo? ¿Alguna cosa que consiga restablecer una mínima parte de la confianza que antes deposité en ti?

—Yo...

Le iba a pedir que me diera una oportunidad para tratar de explicarme, pero me sentía ridículo. ¿Cómo iba a confiar en mí en aquellos momentos? Todo estaba en mi contra. La puerta se abrió y una Mónica nerviosa, aunque sin abandonar por completo su sempiterna sonrisa, se dirigió a Emelina sin dejar de mirarme un sólo instante.

—Cariño, debes salir de aquí. Tu relación con el inculpado te obliga a mantenerte alejada de él mientras no finalice el proceso de investigación.

—He venido como forense. No había nadie más de guardia—se disculpó con lágrimas en los ojos, con su deseo de seguir hablando conmigo truncado bruscamente.

—Lo sé, lo sé, amor. Anda, Emelina, sal fuera y termina el informe en tu despacho—exigió la fiscal mientras me observaba fijamente, con una mueca de remordimiento por lo que se veía obligada a hacer.

Cuando Emelina Docal abandonó en silencio la sala, apenas conseguí apreciar una fugaz mirada de soslayo como única despedida. Mónica Dávalos me guiñó un ojo, realizó un expresivo rictus con los labios para desearme “suerte” y dejó paso al desabrido semblante del teniente Eberardo Velasco.

A pesar de mi desazón inicial, el viaje hasta Madrid fue mucho más tranquilo de lo que me temí en un primer momento. El teniente prefirió conducir la “conejera”, el vehículo celular, en lugar de continuar acosándome, así que realicé todo el trayecto sentado junto a Yago Rocamora y al lado de otro preso, un haragán que permaneció dormido durante todo el viaje.

Nada más llegar al celular de Soto del Real, el teniente Eberardo Velasco firmó mi entrega en el “libro-custodia de detenidos” y me dejó en manos de los funcionarios del recinto carcelario.

—Hasta muy pronto, exinspector—se despidió el teniente en tono amenazador antes de girar la cabeza despectivamente.

Permanecí unos minutos sentado en una pequeña sala anexa a la recepción, esposado y con dos guardias civiles custodiando la puerta. Por medio de las noticias nacionales, que emitía un televisor ubicado en lo alto de la pared, reconocí las imágenes del Parque Pignatelli de Zaragoza.

—Los restos óseos son mucho más recientes de lo que se creyó en un primer momento. Emelina Docal es forense de la policía científica y, junto con su equipo de investigadores, indaga la procedencia de los huesos. La jueza Edurne Aramendia, basándose en su experiencia profesional, ha ordenado acordonar una amplia zona del Parque Pignatelli. Doctora Docal, cuando se encontraron estos huesos alguien comentó la posibilidad de que se tratara de restos prehomínidos.

—Homínidos son, indudablemente—contestó Emelina burlonamente.

Salía guapísima en televisión.

—¿A qué se debe la presencia de una forense, en lugar de los paleontólogos de la Universidad?

—Los restos encontrados—Emelina titubeó unos instantes antes de proseguir— corresponden a varias personas y llevan enterrados aquí desde hace unos diez años.

—No hay más preguntas, cariño—interrumpió la fiscal Mónica Dávalos con una sonrisa, al mismo tiempo que interponía su cuerpo entre Emelina Docal y el micrófono del periodista de la televisión.

—Una pregunta más, por favor. ¿Cree que han sido asesinados? ¿Han muerto violentamente? ¿Pueden estar relacionados estos crímenes con el violador que ha agredido a una joven esta tarde, y en este mismo parque? ¿Hasta cuándo va a permanecer cerrado el Parque Pignatelli?

No se produjeron más respuestas. Varios agentes de la policía nacional y otros de la local se situaron frente a la cámara, montaron un cordón de protección entrelazando sus antebrazos unos con otros, y empujaron con sus cuerpos a los periodistas hasta conseguir apartarlos de la escena. La cámara sólo lograba enfocar los uniformes en primer plano, para luego mostrar las botas de los policías mientras se escuchaba la voz del periodista:

—Como pueden observar, amigos telespectadores, la policía nos obliga a abandonar el lugar en el que han sido encontrados los restos de varios seres humanos. No sabemos cuántos aún. Nos ha confirmado la forense que se trata de huesos recientes. Y mi pregunta, posiblemente la misma que ustedes se estarán formulando en este momento, es: ¿Tenemos a un asesino en serie suelto por las calles de Zaragoza?

Aquel periodista iba a convertir un simple hallazgo óseo en motivo de alarma social. ¿Cómo se atrevió a aventurar una idea tan descabellada? Me preocupaba mucho más la noticia del violador, que posiblemente sería el mismo que había prendido fuego en distintas zonas de la ciudad: empezaría como un simple exhibicionista, para luego ampliar su abanico de actuaciones autogratificantes con la piromanía. Perpetró varios intentos de violación, y acababa de consumar la primera, a la que podría seguir una larga lista si yo no lo detenía a tiempo. Si no lo detenían mis compañeros, quise decir. Aquél era mi último caso, el más reciente que figuraría como pendiente de resolución sobre mi mesa. Lamenté en mi fuero interno que estuve a punto de pillar al violador y que, en mi nueva situación, no sólo no podría terminar la investigación, sino que aquel tipo seguiría fuera de control por algún tiempo más. Debí dejar constancia escrita de mis pesquisas. Con un nuevo inspector al frente de la investigación, y empezando desde cero, aquel maleante iba a tener más cancha para realizar nuevas violaciones ¡Dios mío! Si llego a prever que un exhibicionista enfermizo iba a convertirse en un violador, si llego a intuirlo siquiera, habría abandonado los demás casos para dedicarme en carne y hueso a atraparlo. Era en momentos como aquél cuando más me condenaba a mí mismo por lo desordenado que soy. Una funcionaria de prisiones gesticulaba desde la puerta para que me acercara. Me levanté y me aproximé hasta ella.

—Mingo Adam, ¿verdad?

Asentí con la cabeza y la funcionaria hizo un ademán para que los dos guardias civiles me escoltaran.

—Sígueme. Vamos a matricularte en el “convento”.

Papeleo y más papeleo, nuevos cacheos y cambio de indumentaria. A medida que seguía los trámites me hundía más y más en la desolación, paso a paso en el convencimiento de que mi vida quedaba allí soterrada para siempre. Mis movimientos debían parecerse a los de un autómata que se mueve sin consciencia de hacia dónde se dirige ni para qué. Por supuesto que yo sabía con absoluta certeza que mi destino era una celda de tres metros por dos y que me pudriría en ella, si antes no terminaba con mi vida cualquiera de mis viejos detenidos con quienes coincidiría tarde o temprano en algún pasillo desierto o terminarían arrinconándome contra las rejas de mi mazmorra antes de apuñalarme salvajemente. Yo sabía perfectamente que me encontraba allí porque maté a una preciosa mujer pletórica de vida, a Dana Montesinos, mi excompañera, mi amante. Sin embargo, me sentía tan abrumado por el trance que estaba pasando que era incapaz de ver la realidad en toda su crudeza: yo, Mingo Adam, inspector de la Policía Científica, condecorado con honores en diversas ocasiones, con centenares de casos resueltos a mis espaldas, hundido, con la mierda hasta el cuello; y acusado, denigrado, por perpetrar la acción más grave y deshonrosa que un policía puede llegar a consumar: el arrebato de una vida. Y pensar que yo siempre he luchado por salvaguardar las vidas de los demás, y que tantas veces he arriesgado la mía para tratar de lograrlo. ¡No, no! Mi mente me aturdía bombardeándome con pensamientos contradictorios, en un vano intento por crear nuevas imágenes en el cerebro que me alejasen de los sucesivos impactos de mi situación real.

La auxiliar de prisiones me entregó una carta de la Gerencia de Personal, que cogí sin molestarme en leerla, y me acompañó hasta una de las celdas situada en la segunda planta. Algunos de los presos ya se habían enterado de que yo era policía. Recibí una tanda de improperios y otro sin fin de escupitajos; un salivazo negruzco, impregnado de olor a marihuana, alcanzó mi cara, pero me sentía tan hundido que ni siquiera reaccioné.

—¡Hijo de puta!

—¡Poli de mierda! Pronto sabrás lo que se siente al meterte una polla por la boca.

—Bienvenido a tu funeral, inspector Mingo Adam.

Es increíble como corren las noticias entre los delincuentes. Alguno, posiblemente alguien a quien habría detenido con anterioridad, incluso conocía mi nombre.

Fue una suerte que me colocasen en una celda aislada de las demás. En presidio, los etarras y los expolicías poseemos el mismo “privilegio”: la soledad impuesta. En el caso de los terroristas, se debe a las medidas de seguridad de la prisión; en el mío, se trataba de una medida habitual que se aplica a todos los expolicías, con la intención de preservar mi integridad física. A más de un preso le encantaría encontrarse frente a mí, cara a cara con un policía abatido y desarmado.

Tanteé con mis pasos el tamaño del habitáculo en el que podía pasarme los siguientes treinta años de mi vida: conté tres metros de largo por uno ochenta de ancho, aproximadamente. El mobiliario consistía en un camastro de hierro, una mesa de madera y un taburete sólidamente anclado al suelo. Era una habitación con vistas al patio carcelario; disponía de su propio retrete, un boquete abierto en el suelo, y de lavabo. Las paredes desconchadas, que algún día debieron ser blancas, renegreaban y presentaban enormes manchas de humedad. Miré a través de la ventana y descubrí un patio de pequeñas dimensiones rodeado por los muros de la prisión y separado del cielo por una tupida red.

Me acomodé en el camastro y abrí el sobre procedente de la Gerencia de Personal: lo que me faltaba para rematar mi situación, contenía mi cese como inspector de la policía judicial. El abogado Cebrián Cañete me advirtió que iban a tomar aquella medida conmigo, pero también me aseguró que les obligaría a dar marcha atrás. ¿Para qué coño necesitaba a un abogado que no se interesaba por mis actuaciones?, que no se molestaba en interrogarme, que nunca venía a verme; y que, una vez ultimado mi traslado, residía a cuatrocientos kilómetros de mi clausura. No me quedaba nada de lo que más me importó en la vida. Añoraba a Emelina, a mi Zora, y la libertad. Y ahora tan siquiera disponía de un salario para sobrevivir. Reconocí, como tantas otras veces en las que hice caso omiso a mis reflexiones, que era un problema vivir al día como yo hacía, aunque traté de justificarme, como de costumbre, con la idea de que los gastos y la manutención de mi hijo no me permitían ahorrar. En apenas tres meses el banco dejaría de cobrar los recibos de mi hipoteca. Mi saldo actual y el crédito disponible no darían para más: en ese plazo de tiempo perdería mi piso, y mi exesposa me demandaría por no ayudarla económicamente en la manutención de nuestro hijo. ¡Joder!, toda, absolutamente toda mi vida se estaba yendo al garete. Curiosamente, y a pesar de mis siniestras premoniciones, no me sentía excesivamente inquieto: era como si supieras que alguien te apunta con un arma y no te molestaras en tratar de evitar la bala que va a asesinarte. Recuerdo la única ocasión en la que se me ocurrió acompañar a Kirpatrick a una cacería por los puertos de Beceite, un minúsculo pueblo turolense. Apunté a aquella cabra salvaje dispuesta a abatirla pero, cuando se me quedó mirando con sus enormes ojazos, sin inmutarse siquiera por nuestra presencia, y volvió a inclinar la cabeza confiadamente sobre la hierba... No pude disparar. Kirpatrick lo hizo en mi lugar y el animal se desplomó pesadamente sobre el suelo. Sus ojos volvieron a mirarme, confusos, como si no entendiera nada. Dejó caer la cabeza sobre la hierba fresca, pausadamente, y cerró los ojos por última vez. Las demás cabras, al oír el disparo, se desplazaron algunos metros más allá y nos observaban, más por curiosidad que con recelo. Ninguna de ellas miró a la compañera abatida, como si ésta nunca antes hubiera formado parte de su manada. Transcurrieron unos segundos y aquellos “estúpidos” animales volvieron a pastar, tranquilamente, como si no hubiera sucedido nada. Kirpatrick armó de nuevo su rifle. Yo levanté mi carabina y disparé al aire. Las cabras huyeron, aunque no demasiado lejos. Desde mi posición aún podía oír como entrechocaban sus cuernos dos machos cabríos. En medio de un peligro que debían ser incapaces de presentir, ni tan siquiera de comprender o de recordar, aquellos necios rumiantes, habían reanudado sus juegos de competición. Por supuesto que Alejo Kirpatrick nunca más me invitó a ir de caza con él. Ahora, en mi encierro, era yo quien se había convertido en un trofeo de caza y lo cierto es que todo me daba igual. En aquellos momentos, cuando todo lo que conformaba mi vida se tambaleaba a mí alrededor, creí que, hiciera lo que hiciera, estaba perdido sin remisión y que, en consecuencia, no valía la pena preocuparse más.

Escuché unos ruidos extraños que procedían de la esquina izquierda de mi habitáculo, y giré la cabeza. Los bigotes de una rata enorme asomaron por el agujero del retrete y husmearon mi presencia. De un arrebato le arrojé mi diario, pero no atiné en el blanco. El roedor pegó un brinco hacia afuera. Corrí hacia él. Sentía un asco atroz, pero intenté patearle la cabeza. La rata se escabulló de mis embestidas y de un brinco mayúsculo cruzó la portezuela que se estaba abriendo en aquel preciso instante. La mano que introducía la fuente metálica con mi cena se echó hacia atrás.

—¡Joder! ¡Otra ternera suelta!—exclamó la voz de un anciano desde afuera.

La bandeja se precipitó contra el suelo de mi celda y el caldo que contenía se desparramó por doquier.

—Tranquilo, muchacho. No te quedarás sin comer. Devuélveme el plato.

Obedecí. Coloqué precipitadamente unas hojas de periódico sobre el suelo, recogí la bandeja y la pasé a través de la trampilla de la puerta. Oí perfectamente cómo el repartidor repletaba mi bandeja y reconocí que era la misma cuando volví a recogerla, absolutamente pringada de caldo por todas partes. Pensé en aquella rata inmensa y la recordé cuando correteó por encima de la escudilla, mientras rozaba el pescado y chapoteaba en la sopa; con su luengo y escuálido rabo deslizándose por encima de las rebanadas de pan. Una arcada ardiente me abrasó la garganta e impregnó la mucosa de mi boca de un acerbo sabor. Me sentía incapaz de cenar. Vertí la sopa por el agujero del retrete, luego dejé caer el pan y el trozo de merluza por el mismo boquete que momentos antes sacó a la luz a la colosal rata, y retuve la manzana. Cubrí el agujero del retrete con la bandeja metálica y reafirmé su posición presionándola con una pata de la mesa. Suspiré aliviado y sonreí mientras me deleitaba con mi frugal cena. Suspiré de nuevo, bien a fondo. Todavía no estoy acabado.

Las vivencias de la primera noche en la cárcel deben de ser similares a las tinieblas que preceden a una muerte anunciada: los anhelos de futuro y los pequeños placeres nacidos de las emociones cotidianas se desvanecen por completo, y en su lugar afloran las remembranzas y la melancolía; un tropel de imágenes compiten entre sí por manifestarse con urgencia en tu memoria y te sientes absolutamente vacío cuando reconoces que todo lo que te aguarda en la vida forma parte únicamente de tu pasado.

No logré conciliar el sueño en toda la noche, aunque me sentí acompañado por los perseverantes pasos de los guardias de seguridad y por un insistente resuello proveniente de la planta inferior. De madrugada me estremecieron los arañazos de otro roedor sobre la bandeja que cubría la puerta de su guarida. El sol estaba a punto de salir y algunos pájaros se aventuraron a cruzar la red que cubría el patio en busca de migajas de pan y granos de arena. Era un amanecer triste, el más amargo que figuraba en mi vida. El sol apareció en el horizonte y fue entonces cuando aprecié con mayor intensidad la realidad de aquellos barrotes que separaban mi ventana del mundo exterior, cuando descubrí la solidez de la puerta de metal, el instante en que me percaté con absoluta lucidez de que había perdido mi libertad. Aquella maldita red no me permitía siquiera contemplar el amanecer en toda su plenitud. Me dejé caer de hinojos contra el suelo, sin fuerzas, entre sollozos, como ese mozalbete que se despierta de pronto y cree, aterrado, que su madre lo ha abandonado para siempre. Me sentía solo, absolutamente solo. Nadie se acordaría de mí, ni siquiera aquel puto abogado que se suponía debía defenderme. Yo había decepcionado a quienes más quería en la vida, y, muy en especial, a Emelina. Nunca podría recuperar sus presencias, sus voces amigas, su plena confianza en mí.

Llegó la hora del desayuno y me apresuré a intercambiar las bandejas, de modo que no diera tiempo suficiente a que surgieran nuevas sorpresas desde el retrete. Poco más tarde tuve la imperiosa necesidad de utilizar la letrina, pero el desasosiego que me produjo pensar en la existencia de nuevas criaturas amparadas bajo la oscuridad de aquel agujero, me restriñó por completo, así que me apresuré a tapar de nuevo aquel acceso a los avernos. Luego siguieron los turnos de recreo en el patio: los presos comunes, primero; luego salieron los etarras, uno tras otro; y por fin llegó mi turno para el paseo, también en solitario.

Durante el almuerzo, los etarras, yo, y otro cautivo que también debía ser expolicía, comimos apartados de los otros reclusos y sin posibilidad de hablar entre nosotros. Sentí un profundo deseo de rebelarme, pero no deseaba meterme en más líos de los que ya tenía. De todas formas, me parecía injusto que me trataran como a un terrorista. Era consciente de que lo hacían por mi seguridad, y me lo confirmaban las miradas amenazantes de algunos presos, los talantes condenatorios de los vigilantes, y aquel silencio que me rodeaba en todo momento. Las autoridades deberían plantearse otro sistema más ecuánime, y menos ultrajante, que sirviese como castigo para los condenados que con anterioridad fuimos policías. No sugiero que la sociedad me deba algo por jugarme todos los días la vida para intentar salvaguardar las de sus ciudadanos, no, pero es que ni siquiera me habían juzgado aún y ya me sentía condenado de por vida ¡Mierda! Todavía nadie había escuchado lo que yo tenía que decir, ni tan siquiera el andrógino de Cebrián Cañete. Era perfectamente consciente de que mi crimen era algo obvio para cualquiera, pero aun así merecía el derecho a la duda, a ser considerado como inocente entretanto no me juzgasen y mientras no me imputaran una condena en firme. La sociedad puede considerarme como presunto culpable, eso nadie puede evitarlo, y menos aún si sus opiniones se forjan bajo la influencia de ciertos medios de comunicación que sobreviven merced a sus dotes para difundir el morbo, las falsas alarmas y alentar el escándalo; pero nadie, absolutamente nadie, tiene derecho a condenarme antes del juicio. La gente no puede tratarme como a un policía corrupto y homicida. No tienen derecho a dejarme sin voz. Nadie puede arrebatarme la libertad. Sí, Mingo, tienes razón, pero mientras tanto, tú estás aquí, entre barrotes y nadie cree en ti ¡Oh, Dios! ¿Por qué nadie aguarda a que se dicte una sentencia en firme? ¿Por qué no me dejáis que argumente mi defensa? ¿Por qué, Emelina? ¿Por qué?

Debía tranquilizarme. Si seguía dándole vueltas a mi comprometida situación, corría el riesgo de tomar una decisión tan drástica como irreflexiva. Resolví que solicitaría un permiso especial para acudir a la Biblioteca, con la esperanza de que, tal vez allí, encontraría un ambiente más adecuado para proseguir con las anotaciones acerca de los momentos más notables que me precipitaron a actuar en contra de Dana Montesinos de manera tan radical, los momentos en que, sin todavía yo saberlo, me adentraba peligrosamente en los dominios de Argos. En la biblioteca no había absolutamente nadie, aparte de un funcionario de prisiones, así que escogí un lugar al final de la sala. Incluso en el interior de la cárcel continuaba adoptando las medidas de protección que habitualmente establecí en la calle: la espalda siempre cubierta, una buena visión de todo cuando acontece a mí alrededor, disponibilidad de una vía de evacuación cercana, y el arma preparada. Sí, mi revólver. ¿Dónde andará? Supuse que en el interior de una bolsa de plástico, herméticamente cerrada, encima de la mesa del equipo forense. Acababa de llegar otro auxiliar de prisiones, cuchicheó unas palabras con su compañero y los dos me observaron entre bisbiseos y sonrisas de complicidad. El recién llegado se me acercó y alargó un sobre con el remite de la Gerencia de Personal.

—Tú eres el inspector que se cargó a una mujer en Zaragoza, ¿no es cierto?

Afirmé con la cabeza.

—Desconozco quién sería la víctima, quizá fuera una mujer famosa en tu ciudad y por eso estás aquí. Mi compañero Ramón y yo queremos manifestarte nuestro apoyo: no entendemos por qué no te han dado la oportunidad de defenderte antes de enchironarte aquí. Por nuestra parte, yo me llamo Agustín, puedes contar con nosotros para todo aquello que podamos serte de utilidad.

No pude responderle porque un nudo en la garganta me había cortado el habla. Asentí con la mirada y reprimí un irrefrenable deseo de llorar.

El funcionario se alejó y realicé un gesto con la cabeza para agradecerle su confianza en mí al otro auxiliar que me observaba desde la mesa.

Rasgué la solapa del sobre y me encontré en su interior con un documento de adscripción provisional a mi anterior puesto en Zaragoza: El maldito picapleitos había cumplido su palabra y conseguía que me restituyeran el sueldo y mi puesto de trabajo, al menos, en tanto que no se dictara una sentencia en firme en mi contra. Cuando me enfrento a los abogados por motivos de mi trabajo, siempre me quieren dar la impresión de que se desviven por sus clientes, de que pasan horas y horas junto a ellos, escuchándoles, asesorándoles. Lo mismo que ves en las películas, en las que un solo caso puede acaparar la atención de un montón de letrados a lo largo de todo el largometraje. Sin embargo, la realidad cotidiana es la que me demuestra el cabrón de Cañete y que siempre he intuido en los demás abogados: su tarea no requiere como principal medida el escuchar las confesiones del cliente, sino trabajar inmersos entre libros de leyes, descubrir los lapsus legales, y colocarse frente al ordenador o delante de su secretaria de turno para redactar extensos informes y documentadas demandas. Lo cierto es que Cebrián Cañete no se había molestado en telefonearme ni en visitarme a la prisión. La cuestión de la nómina debía de ser un procedimiento habitual y perfectamente estandarizado, que no le habría supuesto ningún esfuerzo especial, aunque se lo agradecía. Más difícil lo tendría el puto abogado, si pretendía sacarme de allí, sin preocuparse siquiera por conocer la verdad, sin interés alguno por averiguar la culpabilidad o la inocencia de mi actuación.

V

Tras dos años como subinspector decidí proseguir con la carrera ejecutiva y prepararme para el ascenso a inspector. Solicité y obtuve mi traslado a Zaragoza, con la finalidad de apartarme de los conflictos familiares que impedían que me concentrara en mis estudios. Fueron dos años de formación y el correspondiente periodo en prácticas; un tiempo que se desarrolló principalmente en la capital aragonesa y con diversos cursos que debía completar en la Academia de Ávila. Mi trabajo en la Jefatura Provincial me fue acercando más y más a Emelina Docal. Poco a poco fuimos trabando una amistad que se extendió hasta su amiga, la fiscal Mónica Dávalos. Emelina y yo efectuamos juntos diversos viajes a Ávila, donde asistíamos a los cursos de formación: ella como ponente, y yo en calidad de alumno aplicado, y algo enchufado por su admirada maestra. Puedo afirmar que tras apenas medio año trabajando junto a ella, Emelina se convirtió en mi mejor amiga. Debo reconocer que no era una amistad inmaculada, sino que llevaba implícita, y cada vez con mayor pujanza, una fuerte carga de sensualidad. Tuve miedo durante mucho tiempo de confesarle la creciente atracción que ejercía sobre mí. A medida que nos relacionábamos como amigos, observaba en ella una mayor preocupación por su imagen: primero sustituyó aquellas horrendas gafas de pasta gruesa por otras sin montura que apenas se notaban; luego, los cristales naturales, en lugar de los viejos tintados, me permitieron acceder a su esplendorosa mirada; más tarde se soltó el cabello y se lo tiñó en una tonalidad caoba que le daba un cierto aire a “vampiresa”, como le manifesté en más de una ocasión cuando ella y yo bromeábamos. Era entre broma y broma cuando me atrevía a ir un poco más allá en los arrumacos y en las expresiones verbales. Ella me confesó más tarde que comenzó a sentirse excitada por mi presencia desde que volvimos a encontrarnos en Zaragoza. Y pensar que mientras tanto yo sufrí como un bendito mojigato, obsesionado por su posible rechazo y con el subsiguiente deterioro de nuestra amistad. Sé por experiencia que, por mucho que se diga que todo permanecerá del mismo modo, o se pretenda olvidar la humillación y el desconcierto respectivamente sufridos, nada vuelve a ser como antes entre dos seres cuando uno de ellos se lanza más allá de lo que el otro prevé o está dispuesto a consentir.

El proceso de transformación de Emelina prosiguió sin pausa: su forma de vestir, antes monótona y apagada, dio paso a otra mucho más vivaracha y coloreada. Su sonrisa, antaño apagada, estallaba a menudo en risas alborozadas que penetraban hasta lo más hondo de mi cerebro, exacerbando hasta lo indecible mi atracción por ella. Cada vez con mayor frecuencia me debatía entre los deseos de abrazarla y el temor a ser rechazada por ella, con la misma inmadurez que recordaba de mis primeros escarceos durante la adolescencia. Eso hizo que me enojase conmigo mismo en más de una ocasión: Eres un hombre o un púber. ¡Asume riesgos, mierda! Si hablas, puedes perderla, sí, pero también cabe la posibilidad de que te acepte, Mingo, y entonces serás el hombre más feliz de la Tierra. En cambio, si no te decides, si no te atreves, la perderás para siempre o se te adelantará cualquier capullo de tres al cuarto, te la arrebatará y la hará una infeliz. ¡Qué prepotente eres, Mingo! Tú sí que serás un infeliz si no consigues que ella viva a tu lado. ¡Anda, aventúrate de una vez por todas! Pero, ¿y si me rechaza?, ¿si me dice que no le gusto?, ¿si se me queda mirando con cara de sorprendida?, ¿si se ríe de mí? Como policía puedo aparentar ser un tipo duro, pero, cuando estoy frente a Emelina, surge en mí un atisbo de macho inseguro que me tiene hasta los cojones.

Con mi obsesión por Emelina Docal y enzarzado en mis pensamientos tan pueriles como contradictorios, ni siquiera me acordaba de mi anterior ofuscación por Dana Montesinos. Tampoco puedo negar que seguía, por medio de la prensa y a través de algunas noticias que esporádicamente aparecían en la televisión, su vertiginoso ascenso social; una ascensión que se produjo a raíz de la muerte de su primer marido, de quien heredó una respetable fortuna y varias industrias alimentarias. Su segundo matrimonio, cuyos frutos fueron un hijo y una importante empresa nacional de seguridad, aún la encumbró más en el mundo de los negocios y en su popularidad como alma caritativa.

La noche en la que me confirmaron el ascenso a inspector invité a Emelina, a su amiga Mónica Dávalos, a Vera y a su marido Franc, al inspector jefe Alejo Kirpatrick y a su esposa Josefa. Fue a lo largo de aquella velada cuando descubrí la relación que unía a la fiscal con la jueza Edurne Aramendia. Todas las parejas terminamos en la pista de baile tras una cena copiosa y entretenida. Mientras Emelina y yo bailábamos una pieza lenta, hice patente una observación que preveía una segunda jugada:

—Todos son parejas formales, inclusive Mónica y Edurne.

—Todos excepto nosotros—concluyó Emelina en un tono de voz y con una mirada retozona que parecía alentarme a que la besara en los labios.

Perdí aquella ocasión del mismo modo que lo haría un imberbe de doce años que se siente incapaz de besar a su primera chica, mientras se muere de ganas por hacerlo.

Seguimos bailando juntos hasta que, en uno de los silencios que yo me esforzaba en evitar, ella abandonó su cabeza sobre mi cuello. Sentí que todo mi cuerpo se alteraba y me dispuse a apartar su pelo para coger su rostro entre las manos y besarla con pasión. La música cambió de repente y sobrevino la estridencia; centenares de focos con luces destellantes y multicolores irrumpieron despóticamente en la pista y paralizaron mi secreta intención.

Decidí que debía confesarle mis sentimientos hacia ella, más tarde, cuando la condujera a casa después de la fiesta, pero nuestros amigos insistieron en acompañarnos y no tuve el valor ni la intimidad suficientes para declararle mi amor.

Tras una noche de insomnio, durante la cual me dije a mí mismo de todo, me levanté de buena mañana. Tenía la intención de hablar con Emelina de una vez por todas y confesarle la atracción que ella ejercía sobre mí, pero todo parecía confabularse para impedírmelo. Cuando me disponía a desayunar, una llamada de mi amigo Tobías Lobato hizo que tuviera que solicitar un permiso urgente al Inspector Jefe Alejo Kirpatrick para desplazarme hasta Valencia. Tobías y su esposa me recibieron con el cariño acostumbrado, pero yo estaba impaciente porque me ampliara la noticia que me adelantó por teléfono.

—Marta no quiso que te llamara hasta que supiésemos con certeza cuál iba a ser la evolución de Zora.

—Me dijiste por teléfono que ha sufrido un grave percance.

—Sí—añadió Marta—. ¿Te enteraste del último atentado en Benidorm?

—Zora acompañaba a los Tedax para ayudarles a descubrir o a descartar la presencia de algún artefacto explosivo—prosiguió Tobías Lobato—. Uno de los explosivos, estratégicamente emplazado en el interior de un vehículo robado, estalló en el preciso instante en que Zora señalaba la existencia del peligro.

—¿Ha muerto?—pregunté de inmediato.

—No.

Me entraron ganas de llorar de emoción, pero me contuve.

—La pobre ha estado muy malita—añadió Marta—. En un principio, la comandancia de los Tedax y los veterinarios del cuerpo de adiestramiento, pensaron en sacrificarla, pero Tobías pensó en ti y la reclamó para intentar curarla en casa.

—¿La tenéis aquí? ¿Dónde está?

Marta me hizo un ademán para que la siguiera y Tobías nos adelantó en su silla de ruedas. Llegamos hasta el patio trasero de la casa. Descubrí a Zora completamente abstraída en sus vanos intentos por alcanzar a dos pájaros juguetones. Éstos le tomaban el pelo en sucesivos vuelos entre el cuenco de comida de la perra y las ramas bajas de unos árboles cercanos, con acrobáticos revoloteos por encima de la atareada cabeza de Zora. Me acerqué hasta ella sin que se percatara de mi presencia, hasta que súbitamente giró sobre sí misma sobresaltada, y me gruñó con fiereza. Las comisuras de sus labios se arrugaron al replegarse hacia atrás, al mismo tiempo que entreabría sus fauces y pequeñas gotas de saliva burbujeaban entre sus colosales colmillos. La profundidad de su mirada me advertía claramente que no me reconocía, y que estaba a punto de abalanzarse contra mí. Súbitamente reaccioné. Recordé que debía superar mi propio miedo si quería evitar un ataque inminente. Traté de serenarme y le hablé con ternura, inmóvil, sin siquiera aventurarme a mover las manos.

—Zora, soy yo. Tu amigo Mingo. Tranquilízate, por favor. Tranquila, Zora, tranquila.

Hice un esfuerzo más por superar el miedo y avancé la mano con lentitud hacia su cabeza con la intención de acariciarle la frente, pero de nuevo me mostró sus dientes afilados, acompañando la advertencia con un gruñido sobrecogedor.

—¡Plas-Platz!—gritó mi amigo Tobías y yo repetí la orden para que Zora se tumbara, pero la pastora alemana no nos obedecía a ninguno de los dos.

Retiré la mano lentamente, dispuesto a retroceder y evitar así su acometida. Inesperadamente, Zora metió el rabo entre las patas, evacuó unas gotitas de orina y se dejó caer al suelo. Yo me mantuve inmóvil. Zora meneó ligeramente el rabo y reptó hacia mí, hasta ponerse a la altura de mis piernas. Me agaché y recibí de lleno sus cariñosos lametones sobre la cara. La acaricié. La agitación de su rabo se acrecentó. Zora se levantó de un brinco y empezó a corretear alrededor del patio loca de contento. Unos segundos después volvió acercarse y se tumbó a mis pies, panza arriba, mirándome de soslayo y con la boca abierta. Acaricié su abdomen y le propiné algunos palmetones cariñosos sobre la tripa. Zara cerró los ojos y permaneció inmóvil. Cuando me detuve, gimió y sacudió el rabo en demanda de nuevas atenciones. La complací. Unas lágrimas brotaron de mis ojos. Zora se percató de mi estado emocional, se reincorporó lentamente para aproximarse a mi rostro y me lamió con ternura. Luego me ofreció su pata derecha y la estreché. Sonreí. Zora meneó el rabo con júbilo y, tras darle una palmada en el lomo, regresó a sus retozos con los intrépidos pájaros.

—La detonación le produjo una hemorragia cerebral—me explicó Tobías—. Creí que no saldría con vida o que sufriría algún tipo de invalidez.

—Los primeros días caminaba con dificultad—añadió Marta.

—Sí. Aún arrastra un poco la pata delantera izquierda, pero lo peor es la sordera: no oye absolutamente nada y ha perdido algo de olfato.

—No importa. ¿Podré llevármela a casa?

—Es toda tuya, si la quieres. La Policía Nacional la ha dado de baja, con una medalla. Además, me han entregado su salchichón de tela, el collar de estrangulamiento, la correa, incluso voy a darte sus bozales.

—Va a dejar de ser perra policía. No nos harán falta los bozales. En todo caso me llevaré el de impacto. El de intervención y el de control de masas disminuyen la mordida en mayor o menor medida, pero siempre permiten que se alcance la carne de quien se ponga por delante. Confío en que nunca atacará sin recibir antes una orden, pero no quiero tener problemas con algún temerario amante de provocar a los perros.

Pasé el resto del día junto a mis amigos. Comprobé con satisfacción que la pareja mantenía vivo su amor, y eso me animó a hablarles de Emelina y acerca de mis deseos de embarcarme con ella.

—¡Qué corto eres, Mingo!—me encañonó Marta— A las mujeres nos gustan los hombres atrevidos. A mí, personalmente, me van los machos lanzados.

—Decídete antes de que alguien se te adelante y termines perdiéndola del todo—me advirtió Tobías Lobato.

Pasé la noche en casa de mis amigos, con Zora aguaitando mi descanso. Por la mañana, antes de partir, Tobías me mostró las instalaciones de su centro de entrenamiento y descubrí diversos frascos de leche esparcidos entre los arbustos.

—¿Y estas botellas de plástico?

—Entreno a los pájaros para que aprendan a abrirlas por sí solos.

—¿A abrirlas?

—Sí. Tengo unos vecinos ingleses que se dedican a colocar trampas para pájaros y quiero darles una lección.

—No lo entiendo.

—Sí, Mingo. Verás: a esos vecinos les gusta que todas las mañanas les traigan la leche y se la dejen en la puerta junto con un periódico de su país. Yo enseño a los pájaros a no acercarse a las trampas y, al mismo tiempo, los adiestro para que picoteen los tapones de las botellas y se beban la leche que contienen.

—¿Es eso posible?

—Por supuesto. En algunas regiones de Gran Bretaña, de donde proceden estos tramperos que tengo por vecinos, los pájaros carboneros han aprendido a hacer por sí mismos lo que yo aquí les enseño a sus congéneres.

—Será divertido verlo. Dentro de algunos años, cuando vea en algún documental de televisión las nuevas conductas de los pájaros europeos, sabré quién ha sido el verdadero responsable de sus cambios etológicos.

A Tobías Lobato le entró un acceso de risa, como si yo hubiera acertado de pleno en cuáles eran sus futuras intenciones. A mediodía emprendí el viaje de regreso a casa. Zora se mostró muy asustada desde que abandonamos la seguridad que le confería el patio de mis amigos. Reaccionaba nerviosamente ante cualquier estímulo: su oído no podía advertirle previamente de todo aquello que le sobrevenía bruscamente frente a los ojos, y que debía captar por medio de su malogrado olfato o mediante el contacto directo con la piel. Me vi obligado a colocarle el bozal cuando salíamos a pasear fuera del coche, puesto que reaccionaba a la defensiva ante cualquier objeto o persona que se nos acercase. En un área de servicio de la autopista compré un saco de pienso, de los más caros, y que casualmente pertenecía a una de las empresas propiedad de Dana Montesinos. Cuando llegamos a mi casa le coloqué la comida en un plato y llené de agua una palangana, a la espera de adquirir cuencos especiales para mi pastora alemana. La muy caprichosa despreció el pienso y tuve que compartir con ella mi cena.

Tras mi guardia nocturna, antes de regresar a casa, decidí pasarme por otra tienda y compré un saco de pienso de dos kilos, de los más baratos, y dos recipientes de aluminio. La muy guarra se zampó cerca de medio paquete en un santiamén.

A los pocos días de mi regreso de Valencia resolví que mis amigos Tobías y Marta tenían toda la razón del mundo: o me decidía a declararme a Emelina o corría el riesgo de perderla para siempre. Los momentos decisivos no siempre coinciden con las situaciones más idóneas. Subí a la planta en la que se encuentra el equipo de la policía científica y pregunté por Emelina Docal. Una de sus compañeras, bajo la atenta mirada de otras dos, me acompañó hasta uno de los laboratorios y abrió la puerta.

—Preguntan por ti, Ema.

—¡Ah! Eres tú, Mingo. Pasa, pasa. A ver qué te parece esto.

“Esto” era nada más y nada menos que el cadáver de un hombre extendido sobre la mesa de aluminio empleada para las disecciones, un cuerpo amoratado y absolutamente hinchado. En otra mesa cercana, cubierto por una sabanilla inmaculada, distinguí a otro cuerpo de menor tamaño.

—Encontraron a mi “paciente” flotando en las aguas del río Ebro, a la altura de Fuentes y camino del Delta. Según su esposa, se ha suicidado.

—Me parece idéntico a otros ahogados—simulé estar versado en el tema— La misma hinchazón, la coloración de la piel, y los ojos cerrados ¿Por qué algunos mueren con los ojos cerrados mientras que otros los mantienen abiertos hasta el final?—pregunté, revelando así mi supina ignorancia.

—Incluso en las muertes más apacibles, las que se producen mientras se está durmiendo, puede producirse un sobresalto que obligue al agónico a abrir los ojos: es como si experimentaras la certeza de que te estás muriendo. Cuando se acerca el momento más inexcusable de la vida, una persona plenamente consciente suele sentir tal miedo a morirse que difícilmente se abandona a cerrar los ojos sin antes prestar atención por última vez al mundo que aún palpita a su alrededor. De todos modos, cuando se utilizan sedantes; o en un estado de muy baja consciencia, característica de los enfermos terminales, no es frecuente que se abran los ojos con el último hálito de vida.

—Sí. Tengo entendido que algunos soldados, cuando mueren en acto de guerra, llegan a adoptar la misma posición que tenían pocos segundos antes de que les impactara la bala o la metralla.

—Así es, Mingo. ¿Recuerdas a los dos rumanos que fueron acribillados a balazos la semana pasada en el Paseo de Independencia?

—Perfectamente. Vera y yo fuimos los primeros en llegar a la escena del crimen.

—¿Y no te llamó la atención la posición de los cuerpos?

—Ahora que me lo dices, sí. Uno de ellos, el más joven, aun mantenía el dedo índice de su mano derecha agarrotado sobre el gatillo de una escopeta.

—Y el otro mantenía abierto el ojo que utilizó para afinar la precisión de sus disparos.

—Cierto, cierto. Es curioso. ¿Y este fiambre?

—No creo que haya muerto ahogado.

—¿Por qué lo dudas?

—En principio tengo dos razones: la primera es ésta.

Emelina Docal hincó el bisturí en el bajo vientre del cadáver e inmediatamente fluyó un chorro de agua entintada con sangre y ligeramente coloreada de heces. Luego posó el dedo índice de su mano derecha sobre el líquido y acercó su mano enguantada a mi nariz.

—¡Huele!

—No sabría qué decirte—me parecía fuera de lugar, pero el cuerpo de Emelina estaba tan cerca de mí que sentí crecer una inoportuna excitación. Me sonrojé y ella se dio cuenta. Sonrió lascivamente, pero acto seguido recuperó el semblante serio y prosiguió con su explicación.

—Huele a cloro, un elemento casi ausente en las aguas del río Ebro. Además, sólo con palpar los pulmones, detecto que no ha entrado agua en su interior.

—El cloro es abundante en la red de suministro de agua potable.

—Así es, mientras que en las aguas del río Ebro son más frecuentes y abundantes las materias primas procedentes de los antidepresivos, de los antirreumáticos y otros componentes procedentes de los medicamentos que toma la población.

—¿Toda esa mierda disuelta en el agua? ¿Cómo llega hasta el río?

—¿Dónde crees que va a parar la orina de cientos de miles de personas? De todos modos, esto lo comprobaré más tarde. Por el momento me quedo con el olor a cloro de este agua.

—¿Lo ahogaron en la bañera?—cuestioné al mismo tiempo que me acercaba más a la camilla y bajaba la cabeza para tratar de que no descubriera mi sofoco. Ella sonrió de nuevo y aún me enrojecí más. Emelina y yo manteníamos dos lenguajes al mismo tiempo, uno, acompañado por palabras; mientras que el otro, mucho más sutil y silencioso, se transmitía a través de nuestras miradas, en los pequeños roces, o en el olor que desprendían nuestros cuerpos excitados. Emelina impregnó un cristal con el agua y lo tiñó con un líquido violáceo. Inmediatamente después cubrió la muestra con otro cristal y la colocó bajo el haz de luz del microscopio. Observó la muestra y sonrió con el deleite de una gata que acaba de descubrir la presencia de un apetitoso ratón.

—Lo que suponía. ¿Ves, Mingo?

Me acerqué hasta el microscopio y, mientras inclinaba mi cabeza, sentí la calidez del pubis de Emelina en contacto con mi muslo izquierdo. No entiendo nada de microbiología, ni de histología, ni de medicina forense, pero hubiera seguido haciéndome el entendido perennemente frente a aquella indescifrable imagen borrosa con tal de no perder aquel contacto celestial. Corregí mi pensamiento a los pocos segundos: eternamente así, no, sólo hasta que me atreva a dar un paso más allá, pero éste no me parece el lugar más adecuado. Me reincorporé. Emelina se me quedó mirando fijamente y yo volví a ruborizarme. Me sentía disgustado conmigo mismo, siempre con mis pueriles reacciones de adolescente reprimido.

—¿Qué hay de anómalo?—cuestioné, más por disimular mi cohibición que movido por un interés real.

—Un exceso de agua en sangre. Es probable que su mujer lo amodorrara con algún sedante, esto lo confirmaremos más adelante; luego procedió a administrarle agua por la boca, quizá con la ayuda de un embudo o de una sonda. Estoy convencida de que localizaremos pequeñas heridas en la mucosa bucal, en la garganta, quizá también en el tracto digestivo.

—¿Muerto por beber agua?

—Líquido en grandes cantidades: más de catorce litros, teniendo en cuenta la masa corporal de la víctima, hasta provocar un desequilibrio osmótico en las células de su organismo. La presión que se ejerce entonces sobre las membranas celulares termina por romperlas y, consecuentemente, se imposibilita el trasiego de proteínas y de oxígeno. El “paciente” empieza a sentir calambres, hasta que finalmente pierde el sentido y se inicia la agonía. Es una muerte lenta y no siempre se alcanza en sangre el nivel suficiente de agua pero, si es llevado a cabo escrupulosamente, es un sistema eficaz y poco conocido para simular un suicidio. Si, en lugar de lanzar el cuerpo de su marido al río, la esposa lo hubiera abandonado en el comedor de casa y se hubiera marchado un par de días de visita a casa de su madre, nunca nadie habría sospechado que se trataba de un crimen.

—Dijiste que existía otra razón para pensar en la posibilidad de un homicidio.

—Así es. La tengo encima de la otra mesa: una niña de apenas cuatro años de edad.

—¿Y?—Fue el único sonido que logré articular frente a aquella imagen aterradora.

—Era la hija del matrimonio. Murió veinticuatro horas después del presunto suicidio de su padre. Según nos relató la madre, en medio de amargos sollozos, estaba tan desorientada por la muerte de su marido que colocó a su hija en una bañera llena de agua hirviendo. Creyó que el agua estaba templada.

—La chiquilla gritaría como un alma en pena. ¡Dios! ¿No se dio cuenta?

—Ella jura y perjura que no. La niña murió escaldada. En condiciones normales no me hubiera planteado dudas, pero la coincidencia con la muerte del esposo y su engaño sobre el suicidio de éste me hacen pensar que mató a su hijita de manera absolutamente consciente, y con la misma premeditación con la que actuó contra de su marido.

—¡Asesinó a su propia hija! ¿Una madre? No, no es la primera vez que ocurre, pero es espeluznante pensar que la persona en quien más confías, a quien más amas a esta edad, se convierta en tu asesina. ¿Qué sentiría la niña mientras su madre la dejaba escaldar lentamente?

—No me formules esta clase de preguntas o conseguirás que me ponga a llorar. Mi trabajo son los cuerpos inertes, las huellas, los signos. Me siento incapaz de enfrentarme a los familiares de mis “pacientes”. Si me viese obligada a soportar sus miradas o tuviera que ahondar en sus cerebros para tratar de ayudarlos, terminaría por desequilibrarme psíquicamente.

—Eso debe de ocurrirle a los mejores psiquiatras—intenté bromear para romper el creciente desasosiego de aquellos momentos, pero aún no conseguía entender qué había despertado las sospechas de Emelina. Estaba convencido de que más de un médico forense habría aceptado como válida la evidencia de encontrar el cuerpo flotando en el río, con la conclusión de que había muerto ahogado, sin más preámbulos. Tienen demasiado trabajo acumulado encima de las gélidas mesas de aluminio, tratando de que les “hablen” las víctimas de asesinatos violentos o las producidas en situaciones poco claras, como para perder el sueño por aquellos otros cadáveres que muestran signos aparentemente inequívocos de un suicidio. En cuanto a la niña...— ¿Cómo no te conmovieron las lágrimas de la madre? Cualquier otra persona habría sentido lástima por ella y comprensión por el terrible error que le arrebataba a su hijita de las manos.

—Claro que me conmovió. No soy insensible al dolor humano, Mingo, y menos aún al de una madre que sufre. Fueron las coincidencias las que me hicieron dudar.

—¿Coincidencias?

—No creo en nada que sea fortuito o casual. Todo posee un origen, un final, un motivo para su presencia. Cuando dos hechos, aparentemente fortuitos, coinciden en el tiempo o en cualquier otra circunstancia, me asaltan las sospechas.

—Yo le doy suma importancia a las contradicciones. En nuestro trabajo policial son muy esclarecedoras, pero las coincidencias sólo ocasionalmente me han conducido hasta una pista concluyente.

—Este es un grave error que a menudo cometemos en las investigaciones. Si analizáramos más detenidamente las coincidencias en los modus operandi de muchos asesinatos, probablemente, llegaríamos a sospechar de la existencia de una misma mano asesina que actúa en distintos lugares y en diferentes períodos, en lugar de considerarlos como hechos aislados e inconexos entre sí.

—Los asesinos en serie.

—Así es. Algunos individuos perpetran asesinatos tan perfectos que jamás nadie llega siquiera a sospechar de ellos, salvo en las ocasiones en que alguno mete la pata o atenta contra individuos demasiado próximos a su entorno social.

—Puede que tengas razón, Emelina. Cuando alguien liquida a desconocidos, a personas distantes y no relacionadas entre sí ni con su asesino, es casi imposible atraparlo.

—Imposible del todo si además actúa en lugares alejados de su medio habitual o con una frecuencia muy espaciada en el tiempo.

—La única manera de conseguir atraparlos sería que las policías de todo el mundo dispusiéramos de una base de datos en la que pudiésemos aunar toda la información disponible y consultarla en un momento dado. Situación bastante improbable. Sí que solemos recabar informaciones de todo tipo, pero cada país es muy celoso con sus propias bases de datos de asesinos y delincuentes.

—Las legislaciones de cada país son muy diferentes entre sí, Mingo, y la protección de datos frena enormemente las investigaciones a gran escala.

—Crees que hay asesinos en serie sueltos por ahí.

—No lo dudes, Mingo. Y muchos de ellos jamás serán descubiertos.

—¿Por qué?

—Porque, a menudo, ni siquiera aparecen los cadáveres de sus víctimas. Saben cómo deshacerse de ellos, o los cuerpos localizados figuran como indocumentados en las fichas policiales de cualquier otro país.

—Me estás quitando las ganas de viajar, Emelina. Son varios millares las personas que desaparecen cada año de sus hogares ¿Cuántos de estos desaparecidos o fugados de sus casas podrían encontrarse bajo tierra sin que nadie lo supiese?

—¿Cuántos asesinos andan libres por las calles?

—Mejor no pensar en ello, Emelina, o no volveré a pegar ojo en los próximos cuatrocientos años.

Emelina Docal sonrió y me vi atrapado de nuevo en su mirada. Absolutamente arrastrado por el deseo, acerqué mis labios a los suyos. Aparté el mechón de cabello que caía sobre su cara y acogí su rostro enrojecido entre mis manos. Sus ojos clamaron que siguiera adelante, al mismo tiempo que se desprendía con urgencia de los guantes de látex para avanzar con sus manos por debajo de mi camisa y acrecentar el ardor de mi piel. Nos fundimos en un abrazo apasionado. Sentí cómo las uñas de Emelina arañaban mi espalda, al mismo tiempo que su pubis presionaba con fuerza mi pene y entremezclamos nuestras lenguas en un beso absolutamente desbocado. Perdí el mundo de vista y me dejé llevar por la excitación. Era impensable que pudiera detenerme, incapaz de separarme por un momento de ella, pero Emelina tuvo más fuerza que yo para hacerlo, se apartó unos centímetros de mí, arregló su pelo revuelto, suspiró hondamente y sonrió.

—Te ha costado lanzarte.

—No te imaginas cómo lo deseaba.

—No menos que yo, tonto.

—Me has clavado tu revólver en la ingle, protesté.

Emelina extrajo su arma y la depositó sobre la mesa de disección. Algo me llamó la atención y la inspeccioné.

—Una Astra calibre 22 long-rifle. No es reglamentaria. Además, el número de registro ha sido borrado.

—Es fácil de adquirir en el mercado negro.

—Lo sé. Éstas, junto con las nueve milímetros Parabellum, están de moda entre las bandas de peruanos y entre los grupos de los Balcanes. Los países del Este y la antigua Unión Soviética invaden Europa con este tipo de armas. ¿Por qué la llevas encima en lugar de tu arma oficial?

—La reglamentaria la llevo aferrada a la pierna, por encima de la bota. Ésta es por si algún día vuelvo a toparme con un violador, Mingo. ¡Te juro por Dios que...! No querría que quedase algún vestigio que pudiera identificar a su verdugo.

Recordé que, según me contó ella tiempo atrás durante una cena en Ávila, la violaron cuando apenas contaba doce años de edad, y rememoré sus palabras textualmente:

—“Las heridas todavía no se han borrado de mi cerebro: aún sufro pesadillas que me despiertan aterrada en mitad de la noche. Soy incapaz de olvidar la humillación, aquel miedo atroz, la sensación de suciedad que invadió todo mi cuerpo y que he sido incapaz de limpiar del todo. Me niego a olvidar aquellas sensaciones. ¡Jamás! Si cualquier día alguien se atreve a intentarlo de nuevo, o me encuentro con otra mujer que atraviesa la misma situación que yo pasé: necesitaré de toda la fuerza que me otorga esta rabia para terminar con el violador, y juro por Dios que no tendré compasión ni remordimientos”.

Deposité el arma sobre la mesa y le acaricié el pelo. Emelina entornó los ojos y humedeció los labios dispuesta a que la besara de nuevo. No me demoré en obedecer su deseo, nuestro deseo. Seguimos abrazados hasta que escuchamos unos pasos que avanzaban por el pasillo y desperté a la realidad. Apenas tuve tiempo de ajustarme la camisa bajo el pantalón cuando la puerta se abrió de par en par.

—Por fin te encuentro, Mingo—suspiró Vera Sequeiros casi al mismo tiempo que se percataba de nuestro acaloramiento—. ¡Uhm! Vamos, tortolita, el jefe Kirkpatrick quiere verte. Dejad vuestros jueguecitos para otro escenario más idílico que éste.

Sonreímos los tres en una respuesta de secreta complicidad.

El llamamiento de Alejo Kirkpatrick venía precisamente a cuento de las últimas desapariciones de jóvenes en territorio aragonés.

—Te buscaba, Mingo. Acaba de llegarnos una petición de búsqueda de la Europolicía: Hanna y Juliette, dos chicas belgas de catorce y quince años respectivamente, viajaban haciendo autostop y en su última llamada a casa les comunicaron a sus padres que se alojaban en el albergue juvenil de Jaca. Expresaron su intención de dirigirse a Zaragoza.

—Confirmaré inmediatamente si estuvieron en Jaca y si recuerdan algo de ellas en el albergue.

—Toma las fichas con los datos de las dos muchachas.

Nada más coger las dos hojas que me entregaba Kirpatrick observé el parecido de una de las chicas, Hanna.

—La morena me recuerda a Cinthia, la hija de Vera Sequeiros.

—Durante el verano ha aumentado en un veinte por ciento el número de personas desaparecidas en nuestra comunidad.

—La mayoría son turistas de paso, como estas dos chicas, o jóvenes huidos de sus casas. En la mayoría de las desapariciones que nos comunican ni siquiera disponemos de la confirmación de sus familiares de que hubieran estado por aquí. A menudo se trata de solicitudes de la INTERPOL o procedentes de otras jefaturas provinciales, que andan a ciegas, sin pistas acerca de su paradero actual. Casi nunca saben con certeza si los desaparecidos estuvieron por Aragón o no. Con frecuencia son chicos que viajan sin itinerarios preestablecidos, o que deciden cambiar de rumbo repentinamente, en cuanto conocen a alguien que les cae bien... ¿Y qué decir cuando se trata de casos como éste?: ¿Quién sabe en qué manos pueden llegar a caer cuando hacen autoestop? ¿En qué lugar han sido recogidas? ¿Adónde las habrán llevado? En pocas horas se desplazan a centenares de kilómetros del lugar esperado, pueden encontrarse en el sitio más insospechado, incluso en otra comunidad o en otro país.

—Lo sé, Mingo, lo sé. Soy consciente de que la mayoría de estos desaparecidos nunca han llegado a nuestra comunidad, o que la abandonaron camino de otros destinos, pero son demasiados los muchachos que no regresan a sus casas. Tenemos que ayudar a las otras demarcaciones policiales en la resolución de los casos de desapariciones que se acumulan sin cesar sobre nuestras mesas de trabajo.

—Es fácil obtener resultados favorables cuando se trata de gente que ha sido vista en los alrededores de su localidad de origen, durante las fiestas patronales, los fines de semana, o tras una despedida de solteros, pero es del todo imposible dar una respuesta rápida y eficaz cuando ni siquiera sabemos si la persona desaparecida se encuentra entre nosotros. Más complicado todavía si la persona desaparecida ha sido asesinada: sus ejecutores harán todo lo posible para desembarazarse de la víctima y ocultárnosla.

—No entiendo por qué algunos padres no se preocupan más en averiguar qué lugares frecuentan sus hijos. Piensan que regalarles un teléfono móvil es suficiente para poder localizarlos cuando quieran, y se conforman con eso. ¿Qué fue de las charlas entre padres e hijos alrededor de la mesa? ¿Adónde fue a parar la mutua confianza?

—Con frecuencia son los hijos quienes mienten a sus padres, ellos son los que se aventuran por ambientes prohibidos, quienes consumen drogas, se juntan con indeseables o se desplazan hasta lugares mucho más alejados de lo que sus padres les hubieran autorizado.

—Cierto, Mingo, cierto. La semana pasada murió Katia, la hija de mis vecinos del ático, en un accidente de circulación. Una chica preciosa, en la plenitud de su vida. Una estudiante modelo, simpática y cariñosa. Sus padres soñaban con que algún día fuese médico. Katia le contó a su madre que pasaría la noche en casa de una amiga y, en lugar de esto, viajó hasta la costa valenciana acompañada por otra amiga y dos muchachos. Telefoneó a su familia en varias ocasiones, simulando en todo momento que seguía en casa de la compañera. El domingo de madrugada, cuando regresaban a Zaragoza, el automóvil en que viajaban se salió de la calzada. Circulaban a ciento setenta kilómetros por hora. Ninguno de los ocupantes se salvó. El forense halló restos de alcohol y de cocaína en los cuatro cuerpos, y en el de un menor que hacía autoestop que se había sumado al viaje un par de kilómetros antes del accidente.

—Es muy difícil evitar estas situaciones. Los hijos exigen libertad y cuando los padres no se la conceden...

—Amenazan con irse de casa o mienten para lograr sus objetivos.

—A menudo así es, Alejo. Haré lo posible para que los policías de todos los distritos extremen la vigilancia. Si algún agente ve a Hanna o a Juliette, nos lo comunicará enseguida. Haré extensivo el aviso para que observen la presencia de cualquier menor de edad que proceda de otras localidades y que vague por las calles de la ciudad.

—Muy bien, Mingo. Me ha preguntado mi mujer si querrás venir a cenar con nosotros esta noche.

—Hoy no, Alejo. Tengo una cita.

—Me alegro por ti. Debes rehacer tu vida de una vez por todas. Se lo diré a Josefa. ¿Puedo saber de quién se trata?

—Todavía no.

—Bien, bien. Esperaré a que mi mujer te sonsaque el nombre para enterarme. ¿Te va bien este domingo?

—Okay.

—Comeremos a las dos.

—Como de costumbre.

No era nada habitual que los avisos de desaparecidos nos los pasasen a la policía judicial, pero el sexto sentido del inspector jefe acertaba casi siempre. Si me había pasado las fichas de aquellas dos muchachas era porque se temía lo peor. Personalmente no acostumbro a fiarme de las intuiciones.

Minutos más tarde confirmé con el albergue juvenil de Jaca que las dos chicas habían pernoctado allí una noche, siete días atrás. Uno de los responsables del centro creyó recordar que las vio salir a primeras horas de la mañana en compañía de dos jóvenes holandeses, aunque no quiso afirmarlo con rotundidad: “Son centenares los chicos y chicas que transitan cada día por aquí”.

Transmití la orden de búsqueda a las demás unidades policiales de la Comunidad.

VI

Aquella noche tenía previsto pasarla junto a Emelina Docal. Estuvimos cenando en un restaurante del Paseo de Goya y luego subimos a mi casa. Nada más entrar en el ascensor nos dejamos llevar por una atracción arrolladora. Proseguimos en el rellano de mi casa y en el suelo del comedor, hasta que súbitamente ella apaciguó su impulso. Observé sus ojos, con un rictus de extrañeza, y me percaté de que estaba a punto de llorar. Iba a preguntarle que qué le sucedía, pero creí intuirlo y decidí no hurgar más en su vieja herida. Me dejé caer al suelo y atraje su cabeza sobre mi pecho. Emelina se abrazó a mi cuerpo y, segundos más tarde, sentí cómo se estremecía por efecto del llanto. Le acaricié el pelo con ternura mientras sus lágrimas humedecían mi pecho. Sin poderlo evitar, terminé llorando yo también. Ella se dio cuenta de mi estado y apartó el pelo de su cara para observarme.

—Lo siento.

—No tenemos prisa. Así estamos bien ¿No?

—Gracias por tu comprensión, Mingo.

—¿Ahora cuál de los dos es el tonto?

Emelina sonrió. Sin despegar la cabeza de mi pecho ni separar sus ojos de los míos, rebuscó a tientas en su bolso. No encontró el pañuelo que precisaba, así que enjuagué sus lágrimas con mi mano y ella hizo otro tanto con las mías. Permanecimos acostados en el suelo durante un tiempo indefinido, hasta que Zora decidió acercarse para que compartiésemos con ella nuestras caricias. La pastora alemana había sido prudente mientras estuvimos en plena excitación. Ante nuestro arrebato apasionado y mientras nos invadieron las lágrimas estuvo vigilándonos en silencio desde la galería, a través del resquicio de la puerta que daba al balcón. Nuestras sonrisas fueron la señal para que ella se sintiese autorizada a acercarse y nos demandara la porción de cariño que le correspondía. Emelina, Zora y yo estuvimos jugueteando como chiquillos traviesos a lo largo de media hora. Por fin, Zora nos abandonó para retirarse a descansar. Emelina y yo volvimos a encontrarnos en nuestras miradas.

—¿Te acompaño a casa?

—Preferiría quedarme a tu lado.

—¿Conmigo?

—Claro, tonto, pero aún no me siento preparada para...

—Estoy dispuesto a aguardar todo el tiempo que sea preciso.

No tuve que esperar demasiado. Sobre las seis de la mañana me desperté absolutamente excitado. Emelina había desplazado toda la ropa de la cama y su cuerpo desnudo se mostraba exultante frente a mis ojos sorprendidos. Se había colocado a horcajadas sobre mí y me acariciaba el pelo voluptuosamente.

—Ahora, Mingo, ahora. Te deseo.

Fui incapaz de responderle verbalmente. Tragué saliva y me dejé llevar por una agitación frenética. Sentí cómo las uñas de Emelina se hundían en mi espalda y me estremecí de deseo; luego comenzó a besar mis labios, mis orejas, mi pecho, para inmediatamente después regresar a mis labios y mordisquearlos. Me tenía fuera de mí y yo hacía lo posible para transmitirle mi excitación a través de mis manos, por medio de mis caderas; ella me respondió con el contoneo de sus nalgas. A cada nueva caricia mía, Emelina respondía con otra suya; con cada beso que me daba, respondía yo con otro más ardiente si cabía. Emelina agarró enérgicamente mi pene enhiesto y se lo introdujo al tiempo que emitía un gemido. Nos convertimos en una pira de fuego, consumidos por la pasión y alimentando mutuamente nuestro ardor. Cada nueva tea que ella echaba al fuego provocaba que yo introdujera otra más y que ella me respondiera de nuevo. De pronto, cuando íbamos a llegar al clímax, Emelina se detuvo súbitamente. Me sentí morir. Ella me miraba con sus inmensos ojos, jadeante y empapada de sudor.

—Lo podemos dejar para otra ocasión—dije con resignación.

—No. Quiero continuar.

—¿Entonces?

—¿Por qué mantienes los ojos abiertos mientras hacemos el amor?

—No lo sé. No me había dado cuenta.

—Cierra los ojos, cariño. Confía en mí.

Asentí con la cabeza y entorné los ojos para súbitamente abrirlos de nuevo.

—¿Y tú cómo descubriste que no los cerraba?

—También yo voy a cerrarlos—me prometió al mismo tiempo que me arañaba la espalda de arriba abajo y me incitaba a proseguir con lo que habíamos empezado.

Mantuvimos nuestros cuerpos unidos durante largo tiempo, avivando el deseo entre caricias, y enlazando nuestros labios al mismo tiempo que nuestras caderas mantenían el ritmo frenético de nuestra pasión. Estallamos al unísono en una explosión de placer, y luego otra y otra vez más, hasta alcanzar una sensación de plenitud absoluta, como un chasquido en lo más hondo del cerebro, algo que me siento incapaz de describir con palabras.

Durante los primeros días aún nos pillamos el uno al otro, en más de una ocasión, tratando disimuladamente de comprobar si el otro mantenía de verdad los párpados cerrados. Optamos al final por taparnos mutuamente la visión con las manos. Unas semanas más tarde ya no nos importaba averiguar si ella o yo cerrábamos los ojos. En nuestros encuentros sentíamos tal necesidad de permanecer juntos que ni Emelina ni yo consentíamos que nada obstaculizara la vivencia íntima de nuestras sensaciones.

Mientras relato estas experiencias me percato de que la imagen de Dana Montesinos no apareció durante ni después de nuestros encuentros; un hecho absolutamente inusual en mis anteriores relaciones.

La perfecta compenetración que sentíamos entre los dos hizo que en muy poco tiempo nos planteáramos la posibilidad de llevar una vida en común.

Desde que me incorporé a la Jefatura de Zaragoza trabajé mano a mano con Vera Sequeiros y me hice asiduo de su casa. Ella, su marido, y su hija Cinthia fueron mis amigos y una verdadera familia para mí, hasta que Franc murió en aquella terrible explosión. A partir de entonces la vida de Vera se vino abajo y estoy convencido de que hubiera dado fin a sus días si no llega a ser por su hija Cinthia, una muchacha vivaracha, de sonrisa angelical, con una capacidad innata para hacerte olvidar que en el mundo existe la maldad. Cinthia, a pesar de que tan sólo contaba con quince años, uno más que Eric, hacía gala de una madurez impropia de su edad. Fue ella la que consiguió que su madre saliera de una profunda depresión y que se reincorporara al trabajo de subinspectora. Vera Sequeiros y yo trabajábamos juntos antes de que yo metiera la pata como un imbécil. La mayoría de nuestros casos consistían en trabajos de rutina, pero el exhibicionista del Parque Pignatelli se había convertido en una tarea prioritaria. No menos importante eran las misteriosas desapariciones del último marido y del hijo de Dana Montesinos, razón por la cual Dana y yo nos habíamos vuelto a encontrar en diversas ocasiones; la última, el día en que la maté. Sería faltar a la verdad si negara que Dana me seguía atrayendo profundamente, pero ya no era lo mismo que antes. Mi relación con Emelina Docal llegó mucho más allá de la mera atracción sexual que por entonces aún sentía por Dana Montesinos. Con Emelina encontré no sólo una sexualidad plena, sino la amistad más incondicional, complicidad, comprensión, apoyo, nuevas ilusiones, y una voz severa, cuando no intransigente, en los momentos en que ella creía que debía pararme los pies o cuando estaba convencida de que yo iba a meter la pata. Esa fue la causa de que aquella noche no le dijera nada a Emelina Docal. No me atreví a contarle que me iba de viaje con Dana. Esa fue la razón, sin duda, pero también es cierto que cedí a mi eterna lucha con los recuerdos; una lucha avivada por el deseo incontrolable que surgía cada vez que me encontraba a solas frente a Dana; un duelo que bullía en lo más profundo de mi cerebro, entre vivir una aventura con Dana Montesinos o serle fiel a Emelina Docal.

Era mi segundo día en Soto del Real.

La prensa aragonesa de aquella mañana resaltó en los titulares de primera página que la policía científica había encontrado mis huellas en la casa que Dana Montesinos poseía en Zaragoza. La periodista que se hacía eco de la noticia llegaba incluso a aventurar que “la secuestró y la condujo a punta de revólver hasta el chalet que la víctima poseía en un pequeño pueblo al norte de Castellón, una zona solitaria y agreste donde el asesino podría consumar sus oscuras intenciones con total impunidad. El exinspector Mingo Adam, que espera ser juzgado en la prisión de Soto del Real, planeó y ejecutó a sangre fría el atroz asesinato de Dana Montesinos. Las pesquisas policiales van encaminadas ahora a analizar la turbia relación sentimental que el policía y Dana Montesinos mantuvieron en el pasado. Nos encontramos, como desgraciadamente sucede tan a menudo, frente a un crimen pasional. En esta ocasión, ante un asesinato perpetrado con absoluta frialdad por un importante miembro del cuerpo policial”.

Aquella periodista me trataba como culpable a lo largo de todo el artículo, y desvirtuaba por completo la realidad de los hechos. Apenas me quedaban esperanzas de salir con bien de mi situación, pero difícilmente iba a tener un juicio justo con toda aquella bazofia que vertían sobre mí. En un contexto tan extremadamente viciado por los medios de comunicación, confiaba en que a la jueza Edurne Aramendia no se le ocurriera dejar la justicia en manos de un jurado popular: para la gente de la calle estaría más que probada mi culpabilidad y, por lo tanto, si depositaba en ellos la responsabilidad de juzgarme, yo podía descartar por completo cualquier atisbo de salir airoso de su sentencia final.

Los demás periódicos de la biblioteca de la prisión no hacían mención alguna a mi caso.

Me disponía a reanudar la redacción de mi diario cuando uno de los auxiliares de prisiones vino a buscarme.

—Acompáñame, Mingo. Creo que hoy no te quedarás a comer con nosotros.

—¿Me trasladan? ¿Adónde?

—Tranquilo, Mingo, tranquilo. Tiempo al tiempo.

Llegamos a las oficinas de la prisión y un teniente de la guardia civil me mostró un impreso para que lo firmase. Obedecí sin molestarme en leerlo. Inmediatamente después me entregó dos bolsas de plástico. En la más grande habían depositado mi ropa. Seguí las instrucciones que adiviné en la mirada del administrativo y me apresuré a cambiarme de atuendo, allí mismo, frente a ellos, sin perder tiempo en ir al vestuario y demorar de ese modo mi averiguación de lo que estaba sucediendo.

Verifiqué que el envoltorio más pequeño contenía mis pertenencias: llaves, reloj, billetero...

—¿Adónde voy?

—Tú verás—el teniente hizo un ademán a dos guardias civiles y éstos me acompañaron hasta la puerta de la prisión.

—¡Salida de prisionero!—gritó uno de los agentes para avisar al cuerpo de guardia. Otro vigilante, armado con una metralleta, salió de la garita, se acercó hasta nosotros bajo la atenta mirada de otros dos compañeros situados en lo alto del muro y leyó pausadamente el contenido de la orden que le entregaron mis escoltas. El oficial de guardia me observó de arriba a abajo con indiferencia y levantó la mano derecha.

—¡Abre la puerta!

El inmenso portalón de la cárcel se abrió de par en par. El estrepitoso chirrido de sus goznes mal engrasados enmudeció las palabras del oficial, pero el ademán de sus manos me transmitía con absoluta claridad que me largara de allí.

—Buenas tardes— saludé incrédulo. Los chirridos de la puerta mientras se cerraba tras de mí fueron la única respuesta.

A solas, en medio de la calle, y con mis manos histriónicamente colgando a ambos lados del cuerpo, me sentía absolutamente anonadado. Recordé la escena de aquella vieja película en la que dejaban salir a un preso para luego tirotearlo por la espalda bajo el pretexto de la ley de fugas. Miré a mi espalda y sonreí: no hay nadie, ¿quién quieres que haya, Mingo? Un Mercedes con las lunas tintadas se acercó hasta mí, se detuvo a mi lado y observé cómo descendía la ventanilla del conductor.

—¡Cañete! ¡Cebrián Cañete! ¿Cómo coño me ha sacado de aquí?

—No sé qué manía tiene todo el mundo en utilizar la palabra “coño” cada vez que pronuncian mi apellido en medio de una sorpresa.

—Será por la rima—respondí con sorna.

—No soy poeta, Mingo, pero no le veo la gracia ni la rima por ninguna parte. Anda, sube. Me acompañarás a Madrid a una reunión de trabajo, me invitas a comer y luego te llevaré de regreso a casa.

—Fuera de bromas: ¿Cómo ha conseguido mi puesta en libertad? ¿Qué va a sucederme ahora?

—Por ahora disfruta de este magnífico día. Ya tendremos tiempo de hablar largo y tendido acerca de tu futuro, más adelante. Ahora debo concentrarme en la carretera. Odio conducir, pero cualquiera contrata a un chofer con los tiempos que corren, para que luego vaya por ahí blandiendo a los cuatro puntos cardinales los trapos sucios de mi vida privada.

—¿Tiene muchos que ocultar?

—A ti te lo iba a contar, sí, a un policía. Preocúpate por tus propios embrollos, que buena falta te hace.

Cebrián Cañete mantuvo los labios sellados durante el trayecto que nos separaba del Paseo de la Castellana, hasta que estacionó en el lateral de una céntrica calle, frente a un lujoso restaurante.

—Celebra tu libertad en el bar del vestíbulo, mientras yo acudo a una reunión de trabajo.

Me tomé una caña y leí el periódico con avidez por descubrir alguna noticia que hiciera referencia a lo que me estaba ocurriendo. No encontré nada: era demasiado pronto para que algún periodista se hubiese enterado de mi extraña puesta en libertad y extrajera su artillería pesada para atacarme y poner a parir al sistema judicial.

Transcurrió una hora y media. Desde mi mesa podía visualizar la calle en toda su amplitud. Observé como Cebrián Cañete abandonaba su Mercedes en medio del paseo y silbaba a un vigilante del restaurante para que se lo aparcara. Su manera de tratar al personal carecía de toda delicadeza. Poco después, sudoroso y con mirada cansada, se sentó a mi lado, inspiró profundamente, e impelió su mal aliento directamente contra mi cara.

—El hueco que, merced a tu drástica intervención, dejó Dana Montesinos, acaba de ser ocupado por un nuevo gerente.

—¿Llevaba usted los asuntos de Dana?

—Soy asesor legal de todas las empresas que poseía el marido: SECUREWORLD, PRETTYFOOD..., hasta que éste decidió abandonar su hogar llevándose consigo el contenido de la caja fuerte y al hijo de ambos. Entonces Dana Montesinos se hizo cargo de las riendas empresariales. Yo trabajo para quien me paga, así que seguí prestando mis servicios a la nueva jefa.

—¿Y ahora?

—En cuanto los accionistas lo han ratificado en su cargo, el nuevo presidente me ha confirmado como su principal abogado asesor.

—Quién es el nuevo dirigente de las empresas.

—El lugarteniente de Dana Montesinos: su antiguo vicedirector, Ariel Sanromán. Esta misma tarde se desplazará hasta Zaragoza para dirigir desde allí todas las empresas del grupo, como hiciera Dana en vida.

—Así que defiende usted al asesino de su jefa y al mismo tiempo le busca un sustituto. Juega a todas las bandas.

—No sois nada más que personas. Lo verdaderamente importante es el dinero.

—Con mi caso apenas va a lucrarse.

—En ocasiones es preferible que te deban algún que otro favor. La fiscal Mónica Dávalos ejerce una notable influencia sobre las acciones de la jueza Edurne Aramendia. En mi trabajo conviene tener las espaldas lo más cubiertas posible. Bueno, ¿ya no te interesa saber por qué has salido de la cárcel?

—Por supuesto que sí. No logro entenderlo.

—¿Has oído hablar del habeas corpus?

—Claro. Es un procedimiento especial de garantía jurisdiccional que se prevé en la Constitución.

—El habeas corpus permite que cesen de manera inmediata las situaciones irregulares de privación de libertad.

—Pero en mi caso no tiene razón de ser: yo maté a Dana Montesinos.

—Te repito que no me importa si la mataste o no. Soy tu representante legal y lo único que me interesa es que no se han cumplido las formalidades ni los requisitos que exige la ley para tu detención, y esto es motivo más que suficiente para que se invalide.

—Tengo entendido que no se puede tramitar el procedimiento de habeas corpus cuando es un juez quien dicta la privación de libertad. Sólo cabe recurrir al Juez de Vigilancia Penitenciaria.

—No discuto la decisión de la jueza Edurne Aramendia, sino el proceso previo a tu detención. Mi demanda se admitió a trámite antes de que te trasladasen a Soto del Real. Si me hubieran entregado a tiempo los informes sobre tu detención y las copias de los interrogatorios, te habrías ahorrado el viajecito a Madrid. En cuanto le presenté mi demanda, la jueza, tras las oportunas averiguaciones, decidió la incoación del procedimiento y ha resuelto estimando que tenemos razón: tu detención fue ilegal y, por lo tanto, no existe imputabilidad contra ti. Así que, de momento, estarás en libertad.

—¿De momento?

—Mientras la fiscal no aporte a la investigación nuevos datos que posibiliten una ulterior privación de tu libertad.

—O sea, que pueden volver a enchironarme en cualquier momento.

—No te preocupes por eso, Mingo. La jueza Aramendia no correrá el riesgo de hacer el ridículo una segunda vez. Recabará pruebas concluyentes antes de tomar la decisión de encerrarte de nuevo y éste es un tiempo que juega a tu favor. No serías el primero de mis clientes que ha aprovechado un momento así para huir del país.

Las palabras del abogado me insinuaban abiertamente que escapara de la justicia. Menudo cabronazo. ¿Con cuántos mafiosos no habrá seguido este mismo procedimiento para facilitarles que se esfumen para siempre? No, no, yo precisaba estar en la calle, aunque no precisamente para huir.

—¿Qué ha alegado para solicitar que se incoe el procedimiento de habeas corpus?

—Toma, lee—el abogado extrajo una fotocopia del bolsillo interior de su chaqueta y me la entregó.

Ojeé por encima las frases más relevantes del procedimiento:

“Diligencia para hacer constar que a las doce horas... en esta Oficina de Denuncias y Atención al Ciudadano... Su Señoría, Jueza de Instrucción policial con el número..., acuerda que los funcionarios policiales..., adscritos a la Jefatura Provincial de Zaragoza incurrieron en defectos de forma al no leer sus derechos al detenido Mingo Adam Novar..., por haberse resuelto en el procedimiento de habeas corpus incoado que el mismo sea puesto inmediatamente en libertad, por no considerarse ajustada a derecho la detención practicada..., CONSTE Y CERTIFICO... Firma del secretario habilitado”.

—¡Mierda! Esto significa que se le va caer el pelo a Vera Sequeiros. Ella no me leyó los derechos porque somos amigos.

—Tampoco te los leyó el teniente Eberardo Velasco antes de iniciar el interrogatorio; además, tú lo habías denunciado años atrás y, por lo tanto, no era la persona más adecuada para interpelarte. Son un sin fin de erratas y de omisiones de entre las cuales sólo fue menester escoger un par.

Sonreí al imaginarme la cara que pondría el teniente cuando la fiscal lo convocara con urgencia en su despacho para abroncarlo.

—Lo que no me complace es que mi compañera Vera Sequeiros cargue con el mochuelo.

—Conozco el historial de la subinspectora y nadie se atreverá a amonestarla con excesivo rigor. Es la esposa de un héroe de la policía y lo ha pasado muy mal a lo largo de estos últimos años. Además, ¡Qué carajo! A mí me contrataste para conseguir que salieras a la calle y hago lo que me viene en gana para lograrlo ¡Faltaba más!

—Lo siento, Cañete. Tiene usted razón y le agradezco que me haya sacado del “trullo”, aunque sea provisionalmente. Es que Vera es una buena amiga.

—Mayor motivo para que te aproveches de ella, Mingo. ¿Y quién podría negar que actuó precisamente de ese modo para echarte un capote y facilitar así tu puesta en libertad?

No había caído en aquella posibilidad. Era difícil de imaginármelo, pero verdaderamente no podía descartar que Vera hubiera simulado una conducta negligente para favorecerme.

Cañete era un zorro viejo. No le interesaba nada de cuanto yo pudiera alegar en mi defensa, pero reconocí que se había chupado varias horas leyendo informes, diligencias, e incluso los historiales policiales de mis compañeros. ¿Cómo los habría conseguido?

—¿Y ahora qué?

—Ahora, comamos, antes de que se enfríe esta apetitosa sopa.

—No. Me refiero a que, mañana...

—Mañana al curro.

—¿Puedo regresar a mi puesto de inspector?

—Pobre de ti si no lo haces. ¿Sabes la pena que te correspondería por abandonar tu puesto de trabajo?

—Lo sé, lo sé, pero nunca creí que todo esto fuera tan sencillo: ¿así que mañana recogeré mi placa, entraré en mi despacho, y volveré a mis investigaciones?

—Aha, aha.

—Habrá gente, la prensa, compañeros, que no van a entenderlo.

—Aha?

—Van a lapidarme vivo.

—Ahaha.

—¡Pero estoy libre!

—Aha.

El camarero acababa de servirnos el segundo plato, unas tajadas de ciervo de Ciudad Real, y el sommelier aguardaba imperturbable la aprobación del abogado antes de escanciar el vino tinto en nuestras copas, un Vegas Sicilia de doce años de antigüedad. Cebrián Cañete no estaba para más conversaciones y se abstrajo absolutamente en los manjares. Se deleitó, paladeó, se extasió, y no me prestó ni un segundo más de atención. Mientras tanto yo, a pesar de mi forzado compromiso de invitarlo, tenía serias dudas acerca del saldo disponible de mi tarjeta de crédito.

La broma de la comida supuso dos semanas de mi salario y la aparición de números rojos en mi tarjeta bancaria, pero al menos estaba en la calle. Necesitaba que la sociedad, que mis amigos me concediesen el tiempo necesario para aclarar por qué maté a Dana Montesinos, aunque para ello no bastarían las palabras. Debía demostrar de manera fehaciente mis motivos para dispararle y esperar que Emelina, Mónica Dávalos, Kirpatrick, Edurne Aramendia y el jurado se mostraran comprensivos conmigo.

Apenas conversamos durante el trayecto de regreso a Zaragoza. Cebrián Cañete se pasó todo el viaje escuchando una y otra vez las viejas canciones del disco compacto “Street Legal”, de Bob Dylan. A menudo deslizaba una de sus manos, que siempre alternaba liberándola de las tareas del volante, por debajo de su pantalón desabrochado y hurgaba en sus testículos con aire de satisfacción. Luego, acercaba la palma de su mano hasta la nariz para husmearla, cambiaba de mano y volvía a adentrarse por las profundidades de su entrepierna en busca de algo que todavía no debía de encontrar. Las escasas ocasiones en las que se giraba para hablarme, recibía la bofetada de su fétido aliento contra mi cara. No me apetecía hablar o, más bien, no me congratulaba que abriera sus apestosas fauces para responderme, no dentro de aquel pequeño habitáculo que, además, se empeñaba en mantener cerrado con la excusa de conservar la temperatura interior de su Mercedes. A medida que avanzábamos por la autopista me sumergí más y más en las brumas de mi mente, planificando enrevesadas estrategias para enfrentarme con éxito a mi nueva forma de vida.

Cuando faltaban apenas diez kilómetros para entrar en la ciudad, Cañete cambió la porfiada música por el “Capricho español”, de Nikolai Rimsky-Korsakov. Me sorprendió que aquel abogado mezquino ocultara un ápice de sensibilidad en alguna parte de su cerebro, hasta que una tanda seguida de pedorreras volvieron a emparejarlo con la imagen que previamente me había forjado acerca de él.

A las diez menos cuarto de la noche, nada más entrar en la capital aragonesa, le dije al abogado Cebrián Cañete que me dejara en el Paseo de Goya. Deseaba caminar un rato antes de decidir lo que tendría que hacer por la mañana: me disculparía con Vera Sequeiros, por aprovecharme de su buena fe; iría a recoger a Zora, y me enfrentaría a la mirada acusatoria de Emelina. No me sentía con fuerzas para hablar con ella. Puede que tan siquiera me abriera la puerta de su casa. Hice el amago de estrechar la mano de Cañete, pero el recuerdo persistente de sus tocamientos por debajo del pantalón hizo que desistiera de despedirme formalmente de él.

VII

Los planes que había esbozado momentos antes de abandonar el vehículo del abogado mutaron su rumbo en cuanto me percaté de que me encontraba a un centenar de metros del portal de Vanesa Penagos, mi psiquiatra. Sabía que no era un procedimiento nada habitual, pero decidí intentarlo: pulsé su timbre en el portero electrónico.

—¿Sí?

—Vanesa, soy...

Oí el sonido del pasador automático de la puerta y la voz de mi psiquiatra agradablemente sorprendida.

—Sube, Mingo.

Cuando salí del ascensor Vanesa Penagos me aguardaba en el rellano esbozando una espléndida sonrisa.

—Así que te han soltado.

—No de manera definitiva.

—Entra, entra en casa. Ahora mismito iba a cenar. ¿Te apetece compartir conmigo una vulgar pizza y una cerveza?

—Me sabrá a reino celestial.

Durante la cena y en la sobremesa no fue una cerveza la que ingerimos sino media docena entre los dos. La charla informal se resquebrajó cuando Vanesa Penagos retomó su rol de psiquiatra.

—Por fin mataste a Dana Montesinos, tu magnífica obsesión.

—Dicho de este modo parece que la haya eliminado premeditadamente.

—Anda, cuéntame lo que sucedió y veremos si puedo ayudarte.

No fue una entrevista de las rutinarias. No es nada habitual acomodarte en un sofá al lado de tu preciosa psiquiatra, ataviada con un llamativo camisón de raso negro, mientras ella juguetea con las manos sobre sus pies descalzos; como tampoco lo es que se tome la libertad de fumarse un grueso puro habano y que consumamos un lingotazo tras otro de su güisqui de reserva especial a palo seco.

Transcurrió algo más de una hora y habían pasado tres, quizá cuatro güisquis por nuestros sedientos gaznates. Cuando hablo con Vanesa me siento siempre atrapado por la profundidad de su mirada, por esa serenidad que me transmite y que me mueve a confiar absolutamente en ella. Cuando terminé mi relato sentí deseos de llorar.

—Tenía necesidad de contárselo a alguien.

—Expónselo a Emelina, aunque tu historia está plagada de lagunas. Me temo que no te garantizará las simpatías de un jurado, ni que tampoco aporta pruebas definitivas en tu favor, pero es veraz. Tu chica comprenderá.

—¿Tú crees?

—Al menos debes intentarlo. No puedes continuar solo frente a un problema de tamaña envergadura. Necesitas ayuda, y no precisamente la mía sino la de tus compañeros policías.

—Lo sé, pero ¿Quién va a creerme?

—Yo acabo de hacerlo.

—Tú eres mi psiquiatra.

—¿Acaso no cuento como persona?

—Sí, sí, por supuesto, pero tú me conoces mejor que yo mismo.

—No piensas que a Emelina tal vez le gustaría conocerte un poquito más. Confía en ella. Más vale que te arriesgues a sufrir un batacazo, antes que permanecer inmóvil y fuera de juego.

—Lo intentaré.

—No, Mingo. Sabes que tú y yo hemos borrado esta palabra del diccionario.

—Lo haré, lo haré.

—Esto me gusta mucho más: “Intentar” es un verbo que, demasiado a menudo, se queda en el pensamiento, como una mera excusa para no actuar. De todas formas, observo que en tu relato, ya te lo dije antes, hay demasiados espacios en blanco. Me hablas de miedo, de instinto de supervivencia, de debilidad, de sorpresa, pero el hilo de la historia no conserva una continuidad bien definida.

—Me gustaría recordarlo todo, paso a paso, tal y como ocurrió, pero había demasiadas emociones enfrentadas, una extraordinaria tensión en mi cerebro.

—Vamos a esclarecer esas lagunas, Mingo. Creo que podré ayudarte a lograrlo, pero vamos a matar dos pájaros de un tiro.

—No te entiendo.

—Sí, verás. Habla con Emelina y tráetela a mi despacho.

—No sé si querrá.

—Vamos, Mingo. No te subestimes. Llámame mañana, a cualquier hora del día. Tienes el número de mi móvil. Telefonéame y quedaremos para una sesión muy especial.

—¿Especial?

—Sí. No voy a adelantarte acontecimientos, pero, si todo sale como preveo, tú, Emelina y yo vamos a averiguar qué pasó exactamente aquella noche y por qué la mataste. ¿Me has dicho que llevas una especie de diario que te regaló la fiscal?

—Sí.

—Continúa escribiendo y, si lo crees conveniente, déjaselo a Emelina Docal. Permítele que lo lea: será una buena forma de sincerarte con ella.

—Puede que me machaque la nariz antes de terminar de leerlo.

—Mejor eso que perderla a ella. ¿O no?

—Por supuesto.

—Bien. Ahora voy a pedirte que te vayas. Mañana tengo que madrugar para preparar una conferencia que debo impartir en la Universidad. Sal y deambula por la calle hasta que te entren ganas de suspirar. Zaragoza es una ciudad que te relaja, aunque sólo sea de madrugada, cuando el tráfico desaparece casi por completo. Luego decide qué quieres hacer. Si yo fuera Emelina, no me importaría que mi pareja me despertase a las dos y media de la madrugada, es más, puede que permaneciera desvelada, anhelando que lo hiciese.

—Eres mucho más romántica de lo que te empeñas en disimular, Vanesa.

—Sólo son fantasías románticas. Sabes que soy una mujer absolutamente liberal.

—¡Ya!

—Anda, lárgate de mi casa antes de que termines por psicoanalizarme tú a mí.

Vanesa Penagos se levantó y me agarró del brazo para acompañarme hasta la puerta.

—Es una lástima que los tíos más buenos os empeñéis en ser mis pacientes en lugar de convertiros en mis amantes—bromeó con un rictus de resignación.

—En cuanto me des el alta—le respondí en tono de guasa.

—Nunca, nunca. ¿Crees que estoy loca? Si lo hiciera, emprenderías el vuelo y nunca más volvería a saber de ti.

Nos despedimos con un abrazo y un beso en la mejilla: era la primera vez que Vanesa arrinconaba la frágil barrera de la profesionalidad, para dejarnos llevar por nuestras emociones y conversar como amigos entrañables.

Emelina Docal vivía a veinte minutos de allí, en una bocacalle próxima a la Universidad. Ardía en deseos de verla, pero me paralizaba el miedo a su posible reacción. Fácilmente podría estamparme la puerta en la cara, sin embargo, debía intentarlo, tenía que darme a mí mismo aquella oportunidad. A medida que avanzaba por las solitarias calles de Zaragoza, me invadía una angustiante sensación que me oprimía más y más el pecho: ¿Y si Emelina me rechaza? Desvié mis pasos y me dirigí hacia el piano bar del Hotel Boston. Necesitaba tomarme algún tiempo más antes de decidirme.

Llevaba media hora embelesado por la música. La joven pianista bordaba magistralmente las composiciones de Mozart. No comprendo qué hace una virtuosa de la música tocando para cuatro turistas con cara de aburridos, que ni siquiera se dignan a escucharla en silencio, mientras cuatro niñatos sin apenas conocimientos de música estarán tocando en este mismo instante, en cualquier otra parte, para multitudes enfervorecidas y los colmarán de pasta. El mundo no es justo. Iba por el segundo güisqui. Acababa de rechazar con amabilidad la invitación de una joven prostituta que me proponía subir a su habitación. La observé mientras se dirigía hacia otro posible cliente sentado frente a la barra del bar y estuve tentado de levantarme para ir tras ella. Me detuvo la imagen de Emelina. Era con ella con quien me apetecía hacer el amor.

Acababa de entrar en el bar aquella vidente chinchorrera que día sí y día también se presentaba en la Jefatura para denunciar extraños asesinatos que imaginaba en sus pesadillas y que le impedían dormir ¡Mierda! Me ha visto y viene hacia mí, pensé.

—Inspector Adam, soy Analisa Yaguas. ¿Se acuerda de mí?

Su voz estridente había logrado que medio hotel se enterara de quién era yo. Cómo no iba recordar su figura estrafalaria?, aquel sombrero arrugado que, a modo de capitel, coronaba perennemente las greñas de su cabeza; el gato bruno que transportaba, invariablemente entre sus brazos, siempre adormilado y cuyo lomo no dejaba de sobar ni un solo instante.

—Buenas noches, Analisa—terminé respondiendo con resignación y al mismo tiempo que la joven prostituta se apresuraba a empujar a su cliente hacia el interior del ascensor.

—Llevo varios días preguntando por usted, sin que nadie se digne a contestarme.

—He estado muy ocupado, Analisa.

La vidente se acercó a mi oído y me susurró unas palabras.

—He vuelto a verlo en mis sueños, inspector.

—¿A quién ha visto ahora?

—A la sombra que se mece en la cuna.

—Ah, sí, recuerdo, la dichosa sombra de siempre: esa que viola, la que, según usted, nació predestinada para matar, y que continuará asesinando si no conseguimos detenerla.

—Ama el fuego, le excita. Se refugia en la sombra, desde donde acecha a sus víctimas. Sus ojos, inyectados en sangre, resplandecen en la negrura de la noche.—lo afirmaba con voz lóbrega y con las pupilas tan dilatadas como las de una cocainómana recién drogada. No me extrañaría que acabara de pincharse. No, no. ¿Para qué?. Ella es así: una loca de atar.

—Bien, muy bien, Analisa. Muchísimas gracias por su interés, por su información, pero ahora no estoy de servicio.

Repentinamente la vidente se apartó de mí y observó fijamente las lágrimas de cristal de una inmensa lámpara que, colgada del techo, descendía en espiral hasta alcanzar el suelo del local. De pronto se giró y me miró aterrada.

—¡Alguien va a morir!

Sonreí con cinismo. No me apenaba ofenderla con mi actitud, sino que deseaba avergonzarla de una vez por todas, conseguir que me odiara, que rechazase mi presencia para siempre, cualquier cosa con tal de que dejara de importunarme. La vidente meneó la cabeza en actitud de sufrida incomprendida, se encogió de hombros y se dirigió hacia la salida.

Apenas transcurrieron un par de minutos cuando llegó a mis oídos la inconfundible detonación de una pistola. El sonido provenía de la calle. Le siguieron una ráfaga de metralleta y el estampido de un fusil de gran potencia; e inmediatamente después sonaron cuatro disparos procedentes de otro revólver.

—¡Mierda!—exclamé por la coincidencia entre la advertencia de la pitonisa y la inmediatez de los disparos. Analisa Yaguas había detenido su avance hacia la puerta del hotel, y se giró para observarme, de nuevo en actitud condescendiente, como si hubiese actuado pacientemente conmigo hasta entonces y ya no me quedara más remedio que creerla. La sibila sonrió satisfecha y cruzó el umbral de la puerta. Corrí hacia la salida y eché mano a mi cintura. Recordé que no disponía de mi arma reglamentaria, incluso carecía de la placa policial, aunque, según me aseguró el abogado Cebrián Cañete, yo continuaba siendo un policía a todos los efectos, y como tal no podía eludir un conflicto armado.

Cuando llegué a la calle apenas tuve tiempo de adivinar la silueta de un hombre que doblaba la esquina a toda prisa. Tres sombras yacían inermes sobre el suelo; una, en medio de la avenida; y las otras dos, detrás de un taxi estacionado frente a la parada del autobús. Numeroso público comenzaba a congregarse en las inmediaciones de la escena del crimen, así que decidí intervenir. Analisa Yaguas me observaba fijamente desde el otro lado de la calle. Cuando advirtió que la estaba mirando, alzó la mano izquierda para saludarme, giró el cuerpo y comenzó a caminar hasta desaparecer de mi vista por detrás de los vehículos estacionados en el aparcamiento del hotel.

—¡Aléjense de los cuerpos! ¡Soy policía! ¡Manténganse apartados!

Un joven que acababa de salir del hotel se mostró poco dispuesto a obedecerme.

—Voy a acercarme. Soy médico. Tal vez alguno esté malherido.

—Pase. Únicamente usted, y tenga cuidado de no contaminar la escena del crimen con sus huellas. No pise la sangre. No los mueva si están muertos, y retírese tan pronto concluya.

Mientras el médico procedía a examinar un cuerpo tras otro, se oyeron las sirenas de dos patrullas de la policía. Los destellos azulados se avecinaban con gran celeridad.

En primer lugar llegaron dos patrullas del 091, casi al mismo tiempo que el médico corroboraba la ausencia de supervivientes.

—Debe ser la acción de un asesino profesional—aventuró el clínico. Son disparos limpios, que han impactado en la frente de uno de ellos y en las regiones cardiacas de los otros dos.

Uno de los cabos de la policía acababa de reconocerme y hablaba de mí con sus compañeros. Me miraron con extrañeza, sin decidirse a cuestionarme qué hacía en aquel lugar. Llegaban otros dos coches patrulla: el primero lo conducía mi compañera Vera Sequeiros. Ella y yo cruzamos nuestras miradas cuando se apeó del vehículo oficial. No se extrañó al verme. Quizá el picapleitos tenía razón—pensé— y Vera ha tratado de ayudarme al no seguir a rajatabla el protocolo de mi detención.

—Hola, Mingo. ¿Has descubierto algo?

—No, pero hay una vidente que sí ha tenido la oportunidad de ver al asesino. Al menos se encontraba a escasos metros de él.

—¿No será la Yaguas? Ese incordio de mujer.

—La misma.

—El equipo forense viene de camino. Emelina permanece de guardia esta noche. ¡Acordonen la zona, y desvíen el tráfico!—ordenó a los agentes del 091 y a los policías locales que acababan de llegar.

—Oye, Vera, sé que no es el momento más oportuno, pero no me gustó que el abogado te complicara la vida por mi culpa.

—Olvídalo, Mingo ¡Joder! ¿No acabo de ordenarle que corte el tráfico, cabo? ¿Adónde narices va ese taxi? ¡Párelo de inmediato! ¿No ve que...?

Vera Sequeiros se encaminó en dirección a una nueva patrulla policial que hacía acto de presencia. Definitivamente, sí me ayudó.

Transcurrieron veinte minutos desde que se produjo el tiroteo hasta que dos nuevos vehículos oficiales entraron en escena. ¡Dios! Era Emelina Docal, y la acompañaban dos de sus auxiliares forenses. Nada más descender del primer coche me miró de soslayo fugazmente, y se dirigió hacia los cadáveres. Mientras sus compañeros tomaban las muestras, hacían fotografías y realizaban diversas mediciones sobre el terreno, Emelina observó con detenimiento cada una de las heridas de las tres víctimas. Me recordé a mí mismo que seguía siendo inspector, así que atravesé la zona acordonada con paso decidido y me acerqué hasta la posición que ocupaban Emelina Docal y Vera Sequeiros.

—El cadáver que se encuentra en medio de la calle fue el primero que cayó abatido—revelaba Emelina en voz alta y dirigiéndose en todo momento a su compañera—. El orificio de entrada del proyectil muestra la forma de una estrella, los bordes son irregulares, desgarrados, y están ennegrecidos por la pólvora quemada: le han disparado a bocajarro, con el cañón del arma apoyado sobre su cabeza.

—Los otros dos individuos debieron reaccionar al primer disparo—aventuró la subinspectora Vera Sequeiros.

—Sí —intervine con afán por descubrir la reacción de Emelina ante mi presencia—. Oí ráfagas de metralleta y disparos de fusil. Son las armas que se encuentran en los flancos de los dos fiambres.

Emelina no me respondía, tan siquiera se dignaba mirarme. No era buena señal. Se acercó hasta los otros dos cadáveres y se puso en cuclillas para examinarlos.

—Aquel fue abatido a corta distancia, a menos de un metro del arma del atacante. Muestra dos orificios de entrada: uno en el estómago y otro en pleno corazón. No le alcanzó el fogonazo del disparo. Los restos de la pólvora no suelen sobrepasar los setenta centímetros. En cuanto a éste, distingo pequeñas manchas oscuras entremezcladas con la sangre de la ropa. Ha sido abatido a mayor distancia: no hay tatuaje en la herida y aprecio varios cercos limpios, dos en el tórax, uno de forma circular y otro ovalado. Su atacante apenas les habrá dejado tiempo para que lograsen desenfundar las armas.

—¿Tienes idea del arma que se ha empleado para eliminar a estos tipos?—insistí en preguntarle y ella siguió sin mirarme mientras, por fin, me contestaba.

—Una pistola, tal vez un revólver con un elevado “stopwer”, un gran poder de detención. La herida de la tercera víctima no ha alcanzado su corazón y, a pesar de ello, ha muerto. Estoy convencida de que, cuando lo abra, descubriré que el disparo le ha reventado el pulmón, el corazón, y puede que otras vísceras.

—¿Ha utilizado una bala explosiva?—inquirió Vera Sequeiros.

—No, no. Probablemente se trata de un arma muy potente. Las balas que alcanzan velocidades superiores a los ochocientos metros por segundo suelen matar por el simple efecto de su choque contra el cuerpo de la víctima, sin necesidad de alcanzar un órgano vital.

—Los disparos fueron casi simultáneos—añadí.

—En este caso puede haberse producido un efecto multiplicativo entre los dos impactos que ha recibido el tercer cuerpo: dos balazos consecutivos a trescientos metros por segundo suponen los mismos daños que un impacto recibido a novecientos metros por segundo. Es probable que el asesino utilizara dos armas de fuego al mismo tiempo. Con la primera disparó a bocajarro sobre la víctima que se encuentra en medio de la calle. Juraría que el pistolero ha utilizado balas de cabeza hueca.

—¡Caray, Emelina!—exclamó Vera con admiración— Balas de cabeza hueca. No sé cómo diantre llegas a tales deducciones. Eso sí que es rizar el rizo.

—No hay ningún misterio tras mis palabras. Fíjate bien: los tres cadáveres tienen alguno de sus puños cerrados, y en todos ellos el asesino ha depositado una bala de cabeza hueca antes de obligarles a cerrar las manos. Supongo que es el tipo de munición que habrá utilizado para asesinarlos. Lo podré asegurar en cuanto analice las heridas, aunque balística deberá corroborarlo después.

—¡Qué extraño!—indicó Vera Sequeiros— ¿Por qué ha dejado esas balas?

—Manías. Cada asesino posee las suyas. Bien, yo he terminado aquí.

Emelina me dio la espalda y se dirigió hacia su automóvil oficial sin siquiera mirarme. Se detuvo antes de abrir la portezuela y hurgó en el bolsillo de su pantalón hasta extraer un manojo de llaves. Se giró y se me acercó, con la mirada puesta en el suelo en todo momento. Alargó la mano y me entregó las llaves con frialdad.

—Zora está en mi casa. Ve a por ella. Cuando termines, cierra la puerta y mételas en el buzón de la escalera.

Emelina Docal volvió a darme la espalda, entró en su vehículo, lo puso en marcha y se alejó calle arriba. Me sentía hundido, como si un rayo acabase de partirme en mil pedazos. Me percaté de que Vera Sequeiros no me quitaba la vista de encima. Tenía deseos de llorar, pero no quería que nadie me viera y reprimí el llanto antes de que aflorase. Respondí a la mirada de la subinspectora guiñándole el ojo izquierdo. Me alejé del lugar del crimen, giré por la primera bocacalle a la derecha y me derrumbé. Terminé por sentarme en el portal de una escalera, inmerso en un mar de lágrimas.

Habían transcurrido algunos minutos cuando súbitamente se encendió la luz de la escalera. Alguien tenía la intención de bajar a la calle; oí el ascensor y decidí ponerme de pie y alejarme. Debía recoger a Zora, mi pobre pastora alemana: ella era el único ser en el mundo que me estaría echando de menos en aquel instante.

VIII

Zora compensaba su pérdida auditiva con un exceso de celo. Debía de encontrarse junto a la entrada de la casa, expectante por cualquier cosa que pudiera detectar su vista o su deficiente olfato. En cuanto me aproximé a la puerta oí sus gemidos como signo inequívoco de que mi pastora alemana me había reconocido. Abrí y Zora se dejó caer al suelo en actitud sumisa mientras sus grandes ojos oscuros intentaban averiguar cuál iba a ser mi actitud hacia ella. El pobre animal estaba absolutamente confundido: del mismo modo que nunca entendería por qué le fallaba su oído, no podría comprender cómo aparecí en su vida tras varios años de silencio; hechos ambos tan incomprensibles como mi última desaparición de su vida al poco tiempo de traerla a Zaragoza, como sus imprevistos cambios de domicilio o mi súbita reaparición en escena. Hasta que no llevemos algunas semanas conviviendo juntos, no recobrará la confianza necesaria para acercarse a mí sin miedo. En cuanto la miré captó la emoción que me embargaba al verla de nuevo y movió el rabo, primero lentamente, y con mayor rapidez cuando me incliné para acariciarle la cabeza. Habitualmente Zora se habría puesto a correr, a dar vueltas y más vueltas a mi alrededor, con la intención de provocarme para que jugara con ella, pero percibía que aquella no era una situación normal. Me veía triste, angustiado, a pesar de que Zora no pudiese adivinar las circunstancias concretas que atenazaban mi corazón, mi miedo atroz a perder a Emelina para siempre. Me puse en cuclillas a su lado y Zora lamió mi mano sin osar todavía a levantar la cabeza del suelo.

—También tú te sientes sola y tristona, ¿eh?

Zora reptó unos centímetros hasta acercar más su cabeza y la reclinó sobre mi regazo. Me observó detenidamente con sus ojazos negros, sin pestañear, con cara de circunstancias y emitiendo gemidos lastimeros, hasta que me sentí tan emocionado por su actitud que esbocé una sonrisa. Mi perra dio un latigazo en el suelo con su cola, abrió la boca y, sonriente, me propinó un lengüetazo en plena cara. Inmediatamente después giró sobre sí misma para quedarse panza arriba.

—Me estás provocando para que te acaricie la tripa. Serás marranota. Anda, vamos a la calle?

La palabra “calle” debe de ser la primera que aprenden los cachorros, similar a los vocablos “papá” ó “mamá” que emiten los bebés humanos. Al menos, la alegría que produce es similar. Zora se había levantado de un brinco y salió disparada en busca de su bozal. Mientras me esperaba en el umbral de la puerta recogí todos sus cachivaches y los coloqué en el interior de una bolsa de plástico. Dejé el viejo saco de pienso al lado del cubo de la basura y me llevé conmigo la bolsa de comida que sí le gustaba a mi pastora alemana.

Cuando llegamos a la planta baja deposité las llaves de Emelina en el interior de su buzón. Permanecí pensativo unos instantes, hasta que Zora tiró de la correa para atraer mi atención. Extraje el diario de mi bolsillo, lo coloqué en la ranura del buzón e iba a retirarlo cuando la pastora alemana me propinó un golpe en el muslo con su cabeza y la libreta se precipitó al interior del receptáculo.

—La suerte está echada. Si Emelina decide matarme en cuanto termine de leerlo, tú serás la culpable.

La respuesta de Zora fue un ladrido corto.

—Y a ti que más te da, ¿verdad? Tú lo que quieres es salir a la calle.

Un nuevo ladrido de Zora hizo que comprobara la hora en mi reloj: eran las cuatro de la mañana.

—¡Cállate! No son horas de armar barullo.

Zora parecía entenderme, así que cambió de estrategia y optó por darme la pata con insistencia. Me habría volcado en realizar maniobras malabares con el fin de recuperar mi libreta si no llega a ser por la impaciencia que mostraba mi pastora alemana.

No me apetecía ir a casa. En lo más hondo de mi cerebro, y en la inmediatez de mis pensamientos... Confiésalo Mingo: deseas verla aparecer en la próxima bocacalle, en la siguiente, o en la de más allá, caminando por la acera de enfrente ,o por la orilla del puente que cruza el río Ebro. Me detuve en uno de los miradores sobre el río y liberé a Zora de la correa. El Ebro discurría inmutable en su magnífica plenitud, bañado por la luz de la luna. Sentí cómo el pausado devenir de las aguas me devolvía la calma y, de algún modo, renacieron mis esperanzas. Tal vez Emelina me dará una nueva oportunidad. Vera Sequeiros debe confiar en mí o, de otro modo, nunca me hubiera ayudado. Su hija Cinthia no habrá aceptado mi culpabilidad sin más. Kirpatrick y su esposa me perdonarán como a un hijo que estuviese fuera de la ley. Vanesa Penagos es mi amiga y, como psiquiatra que es, creyó en mis palabras.

—Y tú, Zora, eres mi fan incondicional.

La pastora alemana no me había oído, pero no dejaba de observarme mientras corría de acá para allá. De algún modo se percató de que acababa de nombrarla, corrió a mi encuentro y se plantó frente a mí con las orejas erguidas y la cabeza medio ladeada. Sin dejar de mirarme ofreció su pata para que le contara en qué modo podía ayudarme: una carrera, una pelea, tal vez un par de lengüetazos para animarme, o acaso debía clavar sus afilados colmillos en alguien o sobre algo que importunaba a mi mente. Acaricié su lomo y se dio por satisfecha.

Eran las seis y media de la mañana y la ciudad comenzaba a recobrar la vida. Mi turno de trabajo comenzaba a las ocho. Decidí darme una ducha y tomarme un par de cafés bien cargados antes de meterme en cama y tratar de dormir una hora, aun a riesgo de llegar tarde a la Jefatura Provincial.

Fue imposible conciliar el sueño. Me encontraba más nervioso que la víspera del primer día que me incorporé a mi puesto de trabajo en la ciudad de Zaragoza. Mientras procedía a afeitarme escuché los mensajes del contestador automático: una docena de ruegos de mi madre para que la llamase y las palabras de Emelina grabadas apenas hacía media hora.

—He leído tu diario. Llámame.

Me apresuré a marcar el número de teléfono de Emelina Docal en el dial, pero colgué el auricular antes de que el timbre sonase en su destino. Deja que duerma, Mingo. Ya hablarás con ella en el trabajo.

A las siete y media de la mañana le insistí a Zora para que se levantara, pero me otorgó la callada por respuesta. Me miró de reojo, pero no mostró la más leve intención de obedecerme.

—¡Vaga, más que vaga!

Ni caso. La dejé envuelta en el sueño y salí de casa. Nada más entrar en Jefatura me interesé por la hora de llegada de Emelina. Se lo pregunté a la siempre madrugadora Palmira, la administrativa que tenemos en la planta de la policía judicial.

—Tuvo guardia la noche pasada y no volverá hasta la tarde. Me alegro de que te hayan dejado en libertad, Mingo. Nunca creí que tú la mataras.

—Sí la maté, Palmira.—respondí con aire resignado por la ausencia de Emelina.

—Pues, se lo tendría bien merecido—contestó con vehemencia, convencida de su afirmación.

—Te agradezco tu confianza, Palmira. ¿Sigues saliendo con aquel muchacho?

—Sí, sí. Hani es un buen chico.

No quise avanzar por aquellos derroteros de la conversación o correría el riesgo de hablar demasiado y espantar su candidez. Entre otras cosas, su novio era uno de mis confidentes, un avispado jordano que huyó de su país. Desde que arribó a España, hacía unos cinco años, se dedicaba a pequeños trapicheos con objetos robados. Él siempre me lo negaba, pero yo sabía que era uno de los camellos que se movían durante los fines de semana por la zona de copas. Nunca le pagué nada por sus chivatazos, aunque hice la vista gorda frente a sus pequeñas transgresiones.

Más tarde la llamaré. Ahora estará descansando. Ardía en deseos de escuchar la voz de Emelina, pero al mismo tiempo me angustiaba imaginar lo que podría decirme.

Otro de los madrugadores fue Kirpatrick. Nada más cruzarse conmigo en el pasillo me agarró cariñosamente del hombro y me acompañó hasta el interior del ascensor. Cuando llegamos a su despacho me indicó que me acomodara en uno de los silloncitos situados en el otro extremo de la oficina, que reserva para las charlas informales, y aguardó a que se marchara la mujer de la limpieza antes de decidirse a hablar.

—Bienvenido a casa de nuevo, Mingo. Quiero que te pongas a trabajar de inmediato: atrápame cuanto antes al violador de Pignatelli. Reúnete con Vera Sequeiros en cuanto llegue, e investigad los asesinatos de ayer. Tengo al alcalde y a todos los políticos de las Cortes revolucionados con el escándalo que se formó anoche frente al Hotel Boston. ¡Ah! Y acuérdate de informar a las patrullas para que extremen su vigilancia y localicen a las dos chicas desaparecidas, Hanna y Juliette. Además, durante los tres últimos días nos han llegado comunicados desde diversas jefaturas provinciales acerca de seis nuevas desapariciones.

Ni una sola palabra acerca de mi situación judicial. Le respondí en sus mismos términos, como si nada hubiera cambiado.

—Okay, Kirpatrick. Ahora mismo voy a interrogar a una posible testigo de los asesinatos de ayer, y he tomado buena nota de todo lo demás.

Me levanté y me dirigía hacia la puerta cuando escuché nuevamente la voz del inspector jefe a mi espalda.

—No te olvides de la comida del domingo. Mi esposa está rabiando de curiosidad por conocer el nombre de la chica con la que sales.

Con la que salía, me temo, pensé, pero le contesté con un movimiento afirmativo de la cabeza y cerré la puerta.

Palmira venía corriendo desde el fondo del pasillo, se detuvo frente a mí y cogió aliento antes de hablarme.

—Acaban de pasarnos un aviso de la Sala del 091—inspiró aire con fuerza— Otra violación en el Parque Pignatelli.

—¡Mierda, mierda! Voy ahora mismo. ¿Ha llegado la subinspectora?

—Vera Sequeiros no vendrá hasta la tarde. También estuvo de guardia la noche pasada.

—Es verdad. No había caído en que me la encontré de servicio durante la madrugada.

Al abrirse la puerta del ascensor que conduce hasta el aparcamiento oficial me topé cara a cara con los policías Eberardo Velasco y Yago Rocamora.

—¡Usted conduce, teniente! Coja un coche patrulla y llévenos hasta el Parque Pignatelli. ¡Es urgente!

La expresión del rostro de Eberardo Velasco fue patética: una mezcla de apabullamiento, de sumisión y de ganas de llorar de rabia.

Nos dirigimos hacia uno de los coches patrulla y aguardé ex profeso a que Eberardo me abriese la puerta. Este cabrón va a sudar tinta china durante el tiempo que me encuentre en libertad, aunque luego me devuelva con creces los malos ratos que le voy a hacer pasar. El teniente hizo un ademán con las manos para que Yago me abriera la puerta y éste obedeció con una mueca de complicidad conmigo.

—Póngase al volante, Rocamora—ordenó Eberardo en tono desafiante, pero sin atreverse a mirarme a la cara.

—Conducirá usted, teniente—le ordené taxativamente.

—A sus órdenes, señor—respondió a regañadientes al mismo tiempo que a Yago se le escapaba el esbozo de una sonrisa. El teniente miró a su subordinado con cara de malas pulgas y la seriedad retornó bruscamente al ruborizado rostro de Yago Rocamora. Es curiosa la celeridad con la que ese capullo de Eberardo ha dejado de tutearme.

Llegamos al parque al mismo tiempo que lo abandonaban los compañeros de la policía científica. Recordaba que Emelina no estaba de servicio, pero traté de asegurarme observando uno tras otro a los integrantes del grupo a medida que se alejaban. Una amiga de Emelina Docal se me acercó sonriente.

—No vendrá hasta la tarde.

—¿Habéis encontrado algo?—le respondí con una pregunta para disimular mi notorio interés.

—Un par de cabellos del pubis del violador, semen, saliva, y unas escamas de piel bajo las uñas de la víctima.

—¿Cómo se encuentra?

—¿No te han informado de que la ha asesinado?

—No. ¡Mierda! No lo sabía.

—A falta de la autopsia, presenta un corte profundo en la garganta. El cabrón que la ha asesinado ha dejado varias marcas de mordeduras y rastros de saliva, entremezclada con sangre de la víctima, por toda la superficie del cuello y a lo largo de los hombros. Se llamaba Teresa Gamarra, tenía veintiún años de edad y era estudiante de filología inglesa. Se dirigía a un examen cuando ese hijo de puta la ha sorprendido. Deduzco, por las marcas que el cadáver ha dejado en el suelo, que el asesino arrastró a la chica hasta aquellos matorrales cuando ya estaba muerta.

—Quizá intentaba llevarse a su víctima a otra parte y algo lo asustó— conjeturé.

—Sí, es posible. Creo que la ha violado después de matarla—añadió la investigadora—. Si el asesino practica la necrofilia, querría llevársela a su casa para seguir follando con el cadáver durante algún tiempo más.

—Un caso muy similar ocurrió hace pocos días en Madrid—aportó otro de los forenses—. Tras varios días de la desaparición de una chica de quince años, nuestros compañeros localizaron sus restos esparcidos por diversos contenedores de basura: el tórax y los miembros habían sido descuartizados; la cabeza no apareció, sin pezones, y con varios dedos amputados. Le habían extraído la matriz. Los compañeros que diseccionaron a la asesinada concluyeron que la habían violado repetidas veces tras su muerte. Uno de mis colegas, que participa en la investigación del caso, me aventuró sus sospechas de que el asesino pueda seguir utilizando la matriz para sus desahogos sexuales.

Imaginar aquella posibilidad era más de lo que un estómago puede aguantar. Le hice un gesto con la mano para que dejara de relatarme los pormenores. En mi vida profesional he visto de todo y me he “habituado” a convivir con la sangre, incluso con la muerte, pero lo peor de todo es cuando te imaginas los detalles. Si tienes al fiambre delante de tus ojos, no hay lugar para otros pensamientos que no sean los propios de la investigación. En cambio, la imaginación por sí misma, con la presencia remota del cadáver, siempre consigue aturdirme. En casos tan crueles como el que me ocupaba preciso ver el cuerpo de la víctima cuanto antes; no impelido por una curiosidad morbosa, sino para evitar las náuseas que me sobrevienen a los pocos segundos de no calmar la agitación de mi cerebro mediante la imagen real y concluyente del cuerpo presente. Más de una noche asaltan mi mente las imágenes de víctimas anteriores, retratos que dan vueltas y más vueltas a mí alrededor hasta obligarme a abandonar la cama para ir con urgencia a vomitar en el excusado. Las madrugadas que siguen a esas noches infernales me siento incapaz de levantarme para ir a trabajar. Algunas horas más tarde, o al día siguiente—en una ocasión tardé tres días en hacerlo—, telefoneo a mi jefe superior para comunicarle que me encuentro indispuesto. Sólo en una ocasión me abroncó Kirpatrick por no avisarle antes ni aportar el volante del médico, un enfado provocado en mayor medida por su preocupación por mi estado de salud. Asegura mi psiquiatra que esta reacción no es más que otra de las secuelas que me quedan del Síndrome del Norte que padecí. En cierta ocasión Vanesa Penagos me consiguió un parte de baja médica firmado por un colega suyo, un médico general, debido a que me ausenté de mi trabajo por espacio de cinco días en el transcurso de los cuales no me sentí ni con fuerzas suficientes como para avisar a mi jefe. Vanesa me insiste a menudo para que aporte los impresos de baja por enfermedad que ella misma está dispuesta a extenderme, pero mi obsesión por ocultar que sigo en tratamiento psiquiátrico hace que rechace reiteradamente sus intentos de justificar mis ausencias laborales.

Tras un lapsus de tiempo durante el cual permanecí imbuido en mis pensamientos, me percaté de que los dos investigadores de la “científica” me seguían mirando.

—Perdonadme. Estaba pensando que podría tratarse del mismo individuo que se exhibe en ocasiones y que intentó violar a otras mujeres en este parque y en el casco histórico—aventuré en voz alta, con la intención de justificar mi lapsus mental, al mismo tiempo que recababa su opinión.

—Carecíamos de muestras de semen del asaltante—explicó la forense—. Hasta hoy sólo fueron intentos de violación frustrados, y una penetración rápida que no se finiquitó con el orgasmo del agresor. Puede que estuviera demasiado tenso para correrse. Precisamos de otros indicios, o de testigos, para averiguar si se trata del mismo violador o no.

La documentación de la víctima era insuficiente y, según me respondió el propietario de la casa a la que llamé, su domicilio actual no era el que figuraba en el carné de estudiante. Telefoneé a la Universidad para recabar mayor información acerca de la chica asesinada, y un cuarto de hora más tarde llegó una profesora de la facultad de filología inglesa, quien, tras vencer el llanto, me aportó datos más actualizados acerca de su alumna. En cuanto le agradecí su colaboración mostró la intención de regresar a la Facultad. Apenas caminó dos pasos y se desmayó. La misma ambulancia que se llevaba a la víctima al tanatorio forense tuvo que dejar a la profesora en la enfermería de la Universidad para que se repusiera de la fuerte impresión que había sufrido.

Analicé la escena del crimen con detenimiento y no encontré nada importante que pudiera ayudarme en la investigación, a excepción de unas cajas de cartón semiocultas bajo los matorrales. Algunos metros más allá, entre la gente que se apelotonaba alrededor del cordón policial, detecté la mirada asustada de un mendigo. Supuse que aquellos cartones eran suyos y me acerqué. Éste realizó el amago de huir, pero me bastó una mueca de advertencia para que no se atreviera a hacerlo.

—Yo no he sido, agente. Le juro por mi santa madre que yo no vi nada. Nada de nada. Que me muera ahora mismito si le miento, señor policía.

—Tranquilízate. No te va a pasar nada, pero tienes que acompañarme a jefatura.

Observé la mirada disgustada de algunos estudiantes y escuché como rumoreaban entre ellos. Una chica verbalizó su malestar en voz alta.

—Siempre se llevan la culpa los peor parados.

No me resistí a responderle.

—Este mendigo puede ayudarnos a encontrar al asesino, muchacha. Simplemente le he pedido su ayuda como ciudadano, que es la misma colaboración que agradeceríamos de vosotros cuando descubrís cualquier delito que se produce a vuestro alrededor.

—Éste va con segundas—saltó un compañero de pupilas extremadamente dilatadas—. Seguro que lo dice por mí, por las drogas.

—No me creo nada de lo que nos dice—voceó la chica a viva voz—. Seguro que mañana mismo veremos la cara de ese pobre hombre en las portadas de los periódicos, como una muestra más de la eficiencia policial.

—Ojalá que veáis la del asesino, cuanto antes, impresa en el papel, en lugar de encontraros cara a cara con él.

Cuando descubrí que la estudiante tragaba saliva y se sonrojaba calibré que me había pasado en mi respuesta. No siempre conviene decir lo que se piensa, y mucho menos en una actuación policial, pero me sentí atacado por aquellos muchachos pseudorebeldes. Con mi advertencia acababa de sembrar una nueva semilla para acrecentar la alarma social. Le hice una señal a Yago Rocamora para que acompañase al mendigo.

—Invítale a desayunar antes de llevártelo a jefatura, luego me pasas la factura, y recuerda que va en calidad de convidado.

El mendigo sonrió complacido, observó con aire de superioridad a sus espectadores y se dejó acompañar por el policía.

De regreso a la Jefatura Provincial decidí dejar solo al mendigo, durante un par de horas, en el interior de una de las salas de interrogatorio. De ese modo se “ablandaría” lo suficiente como para contarme todo cuanto sabía, en el supuesto de que supiese algo. Sólo disponía de una intuición y, a falta de evidencias concretas, debía seguirla hasta el final. Mientras tanto, en lugar de abonarle a Yago Rocamora el importe del almuerzo del mendigo, le invité a desayunar en el bar de la esquina. El teniente Eberardo nos observó con semblante receloso mientras Yago y yo avanzábamos por el pasillo en dirección a la calle.

Yago Rocamora quizá fuera excesivamente confiado en la bondad de la gente y en nuestra capacidad para erradicar el mal de la sociedad, pero pertenece a esa clase de hombres que llevan dentro una verdadera alma de policía. Le hubiese gustado ser médico o psicólogo, pero me confesó que nunca le apeteció estudiar. Me hablaba con timidez, nervioso, con un acento gaditano cerrado que confería a sus expresiones un aire fresco y jovial. Terminamos por conversar acerca de su adaptación a Zaragoza y me confesó que carecía de amigos, y que ni siquiera conocía a alguna chica con quien salir.

—En cuanto te guipan uniformado, todos te miran con recelo.

—Irás de paisano alguna vez.

—Por supuesto, pero siempre pasa algo que me delata.

—Te entiendo perfectamente, Yago. Es una cabronada que tengamos la obligación de actuar aun cuando vamos de paisano, aunque algunos de nosotros correríamos el riesgo de intervenir frente a cualquier injusticia aun cuando no hubiésemos sido policías.

—Sí señor, con la diferencia de que entonces nos hubieran acusado de meternos en camisa de once varas, vamos.

—Y nadie nos habría hecho caso. En cambio, de uniforme, o cuando muestras la placa...

—Todos se fijan en ti y se detienen a escuchar lo que tengas que decirles. ¡Ea! Sí señor. No me apena ser policía, pero lo de las mujeres lo llevo muy mal. Por Dios que lo llevo fatal. La cuestión de los amigos puede pasar, pero una novia, señor, una novia.

—Me he fijado en cómo miras a Palmira.

—Cállese, por mis huesos—Yago, absolutamente ruborizado, bajó la voz y colocó el dedo índice de la mano derecha sobre sus labios indicándome que no siguiera por aquel camino—. No ve que ella ya tiene novio.

—Y parece muy enamorada, pero nunca se sabe.

—No me fío de él, ¿sabe? Sé de buena tinta que asesinó a su hermana. No es trigo limpio.

—¿Lo dices de veras o te mueven los celos?

Yago Rocamora se sonrojó, pero no era por causa de una mentira, lo percibí claramente, sino por otro motivo.

—¿Cómo lo averiguaste?

—No debería de decírselo, pero un paisano mío curra en extranjería y me lo chivó.

—A Palmira no le gustaría saber que la espías.

—Le juro por mi madre que sólo me movió el afecto que siento por ella. No vaya usted a descubrir a mi paisano, jefe.

—No te preocupes. Puede que me hayas hecho un favor. Ese tal Hani, el novio de Palmira, es uno de mis confidentes, y un hecho tan grave como el que acabas de revelar me afecta personalmente.

Me conviene saberlo porque quizá haya confiado demasiado en él. Me preocupa que pueda hacerle daño a la frágil Palmira.

Una figura amiga hizo su aparición en el umbral de la puerta del bar: acababa de llegar la fiscal Mónica Dávalos y me sentí angustiado por conocer la forma en que reaccionaría ante mi presencia. Me acababa de descubrir y sonrió abiertamente. Claro que siempre sonríe. Yago Rocamora se dio cuenta de que la fiscal se me acercaba y decidió dejarnos a solas.

—No le mente nada a Palmira, se lo ruego, o me muero de vergüenza ahora mismito. Voy de vuelta a jefatura.

—Tranquilo, Yago. No pienso delatarte.

Mónica saludó a Sandra, la camarera del bar, le pidió que le sirviera un café solo y se dirigió hacia la mesa más alejada de la barra. Una vez que se acomodó bajo la penumbra, hizo un ademán para que me acercara. Apartó una silla para que me sentase a su izquierda, al mismo tiempo que comprobaba que nadie de la jefatura estuviera presente en el bar.

—¡Ay, cariño mío! Te dije que no hablaría contigo hasta que todo esto se hubiese aclarado, pero a la vista de tu puesta en libertad, consideraré que, por el momento, eres un hombre inocente. Menos mal que la primera metedura de pata la hizo ese Eberardo Velasco, porque si llega a meterla la subinspectora, tu amiga Vera Sequeiros, a la jueza Edurne y a mí nos habría dado muy mala espina.

—Agradezco tu confianza, Mónica.

—No te confundas, cielo. Somos amigos, pero no me chupo el dedo. Deseo que se demuestre tu inocencia, Mingo, y lo antes posible si cabe, de modo que volvamos a relacionarnos como antes, pero sabes que no confío en nadie. No me fié ni de mi padre, que en paz descanse. ¿Lo entiendes, bomboncito?

—Supongo que a los fiscales os ocurre lo mismo que nos pasa a los policías: estamos tan rodeados de inmundicia a lo largo del día, y hemos visto emerger tanta mierda de los lugares más insospechados, que se nos hace casi imposible confiar en alguien.

—¿Ves, bollicao? ¿Cómo no iba a ser tu amiga, con lo bien que nos entendemos? Ahora vamos al grano, antes de que vuelvan a enchironarte y me vea obligada a dejar de hablarte.

La advertencia de Mónica Dávalos me estremeció, y pronto corroboré mis peores miedos.

—Mingo, cielo mío: ¿Sabe Emelina que te tirabas a Dana Montesinos?

La brusquedad de la pregunta me impidió reaccionar a tiempo, así que Mónica Dávalos prosiguió con aquello que tenía previsto decirme de todos modos.

—Acabo de recibir el informe forense, y resulta que tu precioso líquido seminal permanecía aún calentito en su coñito.

Aquello era el fin, no porque se tratara de una prueba más en mi contra, pues nunca negué que yo la maté, pero en cuanto Emelina leyese el informe, y supiera que había vuelto a acostarme con Dana, me mandaría de cabeza al infierno.

—Estaba fuera de mí. No sé cómo volví a hacerlo con ella. Hacía años que no nos veíamos.

—Lo más curioso de todo esto es que no te la tiraste por la fuerza, sino que ella consintió. No se han encontrado rastros de heridas en la víctima, aparte del disparo que le sesgó la vida. En cambio tú sí que presentabas diversos arañazos, además de algunas contusiones en la cara y en el pecho. Por cierto, encontramos la segunda pistola, la que ella empuñó contra ti.

¿Una segunda pistola, arañazos y contusiones? Los únicos porrazos y rasguños que recibí sólo podían corresponderse con los que Emelina me propinó en el hospital, además del golpe en la nariz que me pegué al caer al suelo cuando me encontraba en el chalet de Fredes. ¿Acaso Emelina me agredió exprofeso? No, no, qué barbaridad. Aunque tampoco puedo descartar que ella hubiese dejado que sus compañeros forenses pensaran que mis heridas fueron previas a su visita en el hospital, en cuyo caso Emelina también me estaría echando un capote. ¡Dios, Dios! Esto significa que Emelina todavía me quiere, aunque no debe confiar demasiado en mi inocencia. Mónica ha mencionado una segunda pistola. ¿Cuál? ¿Dónde estaba? ¿A quién pertenecía? Dana Montesinos no empuñó ninguna pistola en todo el tiempo que estuvimos juntos.

—Una Astra del calibre 22, del modelo long-rifle.

No, Emelina. ¿En qué lío te estás metiendo por ayudarme?

—Habéis comprobado el número de registro—pregunté para reafirmar mi sospecha.

—Estaba borrado, divino mío.

No, Emelina, no. ¡Mierda, no! Te la has jugado por mí.

—En balística determinarán si el arma fue utilizada en algún otro crimen pendiente de resolución. Niñito de mi corazón, no entiendo por qué no me contaste antes lo que sucedió. Y pensar que Edurne y yo hemos estado a punto de reñir por tu culpa. Yo siempre he defendido tu inocencia, Mingo del alma, pero la jueza es más dura que el alcornoque. Lo que no me acaba de cuadrar es el móvil del asesinato: ¿Por qué te agredió Dana Montesinos? ¿Para qué querría matar al niño de mis ojos?

Todo esto es una locura. No sabía que responderle.

—Bueno, el juicio nos lo aclarará todo, puesto que, precioso mío, ante todo el mundo sigues siendo tú el asesino. De todos modos, con la aportación de los últimos resultados forenses, es más que probable que la jueza Edurne Aramendia decida dejarte en libertad bajo fianza. Ahora tengo que marcharme. Esta noche es nuestro aniversario: hace siete años que somos pareja y tengo que comprar un buen regalo para Edu.

—Felicidades.

Mónica Dávalos se puso de pie, pasó por la barra del bar y de un trago se bebió la taza de café que ya debía de estar completamente frío. Luego se dirigió hacia la puerta, pero se detuvo antes de abrirla, se giró hacia mí, vaciló un instante, osciló la cabeza de derecha a izquierda y prorrumpió en una nueva sonrisa al mismo tiempo que regresaba hacia la mesa.

—Piensa en lo que vas a contarle a Emelina, amantis goloso. Esta tarde, en cuanto ella suba al laboratorio, sus compañeros forenses le pondrán en antecedentes acerca de tus inoportunas pérdidas seminales.

Ni me percaté de las siguientes acciones de Mónica, aunque supongo que saldría a la calle sin más. Me sentía abatido: Emelina se jugaba su futuro profesional para ayudarme a mí y, en el mejor momento de nuestro noviazgo, yo la había traicionado con Dana Montesinos. Una infidelidad irrefutable e imposible de justificar ante Emelina. Sólo existía una posibilidad de retrasar el momento de que ella se enterase de mi felonía, un retraso que, en realidad, no sabía de qué me iba a servir, puesto que la verdad, tarde o temprano, saldría a flote y provocaría el hundimiento de nuestra relación. Me sentía tan aprisionado por la vertiginosidad de las circunstancias que sólo pensaba en ganar algo de tiempo. ¿Para qué? Era como si alguien me apuntase a la cara con un arma y yo tratara desesperadamente de distraer la atención de mi atacante, de dilatar el tiempo con la esperanza de que la policía llegase oportunamente para rescatarme y evitara el disparo que amenazaba terminar con mi vida. El inconveniente de mi situación real era que policía y víctima éramos la misma persona; y que mi verdugo, con toda probabilidad, sería una mujer policía: Emelina Docal. A pesar de todo opté por ganar tiempo. Telefoneé a Vanesa Penagos y quedé con ella a las seis de la tarde en su consulta.

IX

De regreso a la Jefatura Provincial me encontré con varios periodistas en la puerta: venían directos a por mí, pero yo no estaba dispuesto a huir. Me abrí paso como pude, sin mirarlos a la cara ni entretenerme en contestar a cualquiera de las preguntas que lanzaban como dardos envenenados contra mi corazón.

—¿Ha salido de la cárcel por una argucia legal?

—¿Cómo es posible que un asesino confeso ande suelto por la calle?

—¿Qué opina sobre la justicia en nuestro país?

—¿Seguirá ejerciendo como inspector?

Los flases llenaban la mañana de fugaces resplandores, al mismo tiempo que las potentes antorchas de las cámaras de la televisión iluminaban la fachada de la Jefatura como si se tratara de una inauguración. Súbitamente las luces se volvieron hacia atrás y enfocaron de lleno al inspector jefe Kirpatrick y a Eladio Novoa. Este último, en su calidad de jefe provincial accidental, fue el objetivo de las preguntas más encarnizadas, hecho que me supondría una inmediata reunión con él.

En cuanto crucé la puerta que daba acceso al vestíbulo advertí que ya había comenzado la frenética actividad de todos los días. Estaba especialmente preocupado por la forma en que iban a reaccionar mis compañeros, de modo que no pude evitar fijarme en muchas de sus reacciones: los dos conserjes de la entrada se giraron a mi paso e inmediatamente después se congregaron para hacer sus cuchicheos; el oficial de guardia permaneció impasible y sólo uno de los tres guardias de la planta baja se cuadró al verme pasar frente a él; la telefonista corrió a mi encuentro para brindarme su sonrisa. Media hora más tarde había confeccionado mi propia estadística: salvo para unos pocos colegas, para el resto me había convertido en un compañero incómodo con quien se hacía embarazoso trabajar o conversar. En algunos casos, especialmente con Eberardo Velasco, detecté en sus miradas un desprecio similar al que sentirían si inesperadamente, en medio de un pasillo, se topasen con un asesino que acabara de librarse de presidio por causa de una estratagema legal o a raíz de un oscuro influjo político. Para mí, cada paso que debía dar por la Jefatura, suponía caminar sobre las brasas de una hoguera la cual, por cierto, no estaba dispuesto a abandonar. Vuestra actitud no va a amilanarme. No pienso dar un solo paso hacia atrás. Tendréis que soportarme, por mucho que os joda mi presencia entre vosotros.

Apenas acababa de sentarme frente a mi mesa de trabajo cuando llegó un colega hasta entonces desconocido para mí. Me advirtió que aquel puesto era suyo y me informó de que todas mis pertenencias habían sido depositadas en el interior de una caja de cartón que guardaba el inspector jefe en su despacho.

—Me dijeron que la mesa había quedado libre, puesto que el inspector que la ocupaba antes de mi traslado no regresaría en mucho tiempo. Si no te importa, me he quedado con tu marco de sobremesa para colocar una foto de mis padres. La foto que había antes, supongo que sería de tu hijo, la he guardado en el último cajón.

El rictus de desaprobación de mi rostro debió de hacerle recapacitar, procedió con nerviosismo a reponer mi foto en su lugar original y me devolvió el marco.

—Lo siento.

—¿Cómo te llamas?

—Dido Pomar. Soy subinspector de los Tedax, en prácticas.

Al escuchar que pertenecía al cuerpo de desactivación de explosivos cambié mi semblante.

—Discúlpame tú a mí, Dido. No esperaba que me hubieran sustituido con tanta celeridad. Sé bienvenido a la Jefatura y cuenta conmigo para lo que quieras. Soy Mingo Adam, inspector de la policía judicial.

—Sí, sí, he oído hablar de ti a los compañeros, y leo la prensa. Tú eres el que se cargó... Quiero decir, el inspector que estaba en la cárcel.

—Sí, soy el que me “cargué” a esa chica. ¿De dónde te han trasladado?

—En realidad he vuelto a casa: mi último destino fue en la ciudad de Alicante, pero nací en Calatayud. De todos modos he solicitado mi traslado a Madrid. Esto es demasiado tranquilo.

Descubrí que Alejo Kirpatrick me hacía una señal desde la puerta de su despacho, así que aligeré el final de la conversación.

—¡Suerte!

—Gracias. Lo mismo te deseo con tus quebraderos de cabeza.

Dido Pomar no lo dijo con sorna, me consta que lo sentía en su corazón y eso me emocionó.

El inspector jefe avanzó por el pasillo en dirección al ascensor, sin mediar palabra, visiblemente turbado, y yo me mantuve a su lado. Una vez en el interior del elevador, mi amigo Kirpatrick no pudo contener su emoción y me abrazó con ternura.

—Josefa y yo te damos la bienvenida a casa, Mingo. Ten fuerza. No va a ser nada fácil—me susurró mientras se apartaba de mí y hacía un esfuerzo por contener las lágrimas.

—No sabes cómo os lo agradezco, Alejo, a ti y a tu esposa, pero debes saber que la maté, y que probablemente volverán a enchironarme muy pronto.

—Mira, Mingo. Mi olfato de viejo policía me dice que, si la mataste, no fue porque sí. No sé qué diantre ocurrió en aquella montaña perdida de la mano de Dios, pero la verdad prevalecerá. Siempre se descubre, para bien o para mal. Quiero que sepas que confío en ti y que puedes disponer del tiempo que precises y de todos los recursos de esta Jefatura para resolver tu caso. Tu asunto, Mingo, es prioritario para mí, aun cuando no pueda confesárselo abiertamente a los politiquillos como el que ahora nos disponemos a soportar.

—Eladio Novoa, supongo.

—No le hagas demasiado caso: sus palabras las dicta el miedo. Cada vez que la Jefatura sale en la prensa por causa de algún escándalo, se le empequeñece el ojo del culo y pierde la visión real de todo lo que acontece a su alrededor—acompañó sus palabras de una sonrisa y le correspondí.

—Las broncas que reciben los políticos deben ser mucho más humillantes que las que recogemos nosotros de tanto en tanto.

—Con la diferencia de que a nosotros pueden trasladarnos o rebajarnos el salario, pero ellos desaparecen de la esfera pública de la noche a la mañana, para nunca más volver a levantar cabeza. ¿Cuántos dirigentes recuerdas que hayan regresado a la política activa después de caer en desgracia? Cero, cero patatero. No hay mundo más desagradecido que el de los políticos. Aparentemente van siempre juntos, unidos, apoyándose unos a otros frente a sus rivales políticos, fieles a las consignas y al ocasional cabeza de partido, pero, en realidad, son como los tiburones, siempre dispuestos a abalanzarse sobre un compañero herido, para devorarlo, arrebatarle el puesto o convertirlo en carnaza para la oposición.

Eladio Novoa ni siquiera nos autorizó a sentarnos. Su mirada reflejaba la humillación que le habían hecho sentir los periodistas y el daño que mi caso infligía sobre su vanidad. El jefe provincial accidental comenzó a caminar de un extremo al otro del ventanal situado detrás de una mesa de despacho decimonónica. No menos rancios eran los otros muebles de la habitación, vetustos e invadidos por pequeños orificios que evidenciaban la presencia de la carcoma que los engullía quedamente desde el interior. Únicamente la foto del rey de España le proporcionaba al despacho un cierto aire de frescura, aunque la imagen real se mantuviera protegida por un viejo marco que antaño debió salvaguardar a la figura del Generalísimo. Tras unos segundos de tenso silencio Novoa me miró a los ojos con rabia. Estaba a punto de estallar cuando el sonido del teléfono directo detuvo su embestida, un número privado que sólo conocían algunos familiares, contadas amistades y los líderes del partido. El súbito acaloramiento del rostro del jefe provincial accidental evidenció que le telefoneaba su superior jerárquico, posiblemente el mismo cargo político que lo propuso para que ocupara temporalmente aquel puesto de libre designación. Eladio Novoa procedía de la compañía metropolitana de autobuses, de Cáceres si no me equivoco, donde, para más señas, ocupó un puesto de jefe administrativo. Dos años atrás su predecesor fue cesado de manera fulminante y pocos días más tarde hizo acto de presencia Eladio Novoa, con su traje nuevo y el coche de lujo recién comprado, en calidad de máximo responsable de la Jefatura Provincial de Zaragoza. Apareció por arte de la libre designación y de la protocolaria publicación de su nombre en el boletín oficial. El rostro del jefe provincial se enrojecía más y más con cada monosílabo que pronunciaba.

—Sí, sí, comprendo. Sí, sí, sí. Lo sé, lo sé. Estoy en ello. ¿Esta tarde? Bien. Sí. A las cinco en tu despacho. Allí estaré. Ahora mismo saldré para allá.

Los monosílabos dejaron paso a restos de frases aparentemente inconexas, pero Eladio Novoa temía que captáramos el sentido general de la bronca que estaba recibiendo de su superior. Nos miró un instante y esbozó una mueca que simulaba una sonrisa con la que trataba de quitarle importancia al mal rato que estaba pasando. Le hice un gesto a Kirpatrick para que abandonásemos el despacho, y dejar así que Novoa sufriera en solitario la tanda de humillaciones que recibía por teléfono. Alejo me respondió con un guiño, en realidad se estaba deleitando viendo al lameculos de su jefe sudando tinta china. En ocasiones anteriores el inspector jefe y yo habíamos comentado coloquialmente el abuso que se hacía de aquellos nombramientos de libre designación, y él los criticaba sin compasión:

—“A menudo es gente que no sabe ni atarse los cordones de los zapatos. En la mayoría de las ocasiones hablan frente a los micrófonos del caso que acaban de conocer cinco minutos antes de que se celebre la rueda de prensa. Yo dedico más horas a prepararle sus discursillos y a darle resúmenes abreviados de las operaciones en curso que a mi trabajo como inspector jefe de la policía. ¿Hasta cuándo seguirán metiendo a individuos incompetentes en los altos cargos oficiales? Te juro que estoy harto de corbatitas y de brillantina. Conozco a decenas de hombres y de mujeres en el cuerpo de policía que harían mil veces mejor este trabajo, pero nunca nos consultan a quienes trabajamos sobre el terreno”.

Percibí claramente en su protesta que le fastidiaba que no hubiesen contado con su experiencia. No me extrañaría que Kirpatrick codiciara el puesto de jefe provincial desde muchos años atrás, pero lo tenía crudo debido a su manía de criticar a todos los partidos por igual y a su reiterada negativa a militar en cualquiera de ellos.

—“¡Qué se han creído esos mequetrefes! Por mucho que salgan en televisión vociferando a los cuatro vientos que son ellos y su partido los que han proporcionado una mayor seguridad al país, al final siempre somos nosotros, los policías, quienes resolvemos los casos”—con esta declaración testimonial terminaba de despotricar contra sus jefes superiores y le tocaba el turno a la partida de parchís. Allí era su esposa, Josefa, quien debía contar con algún extraño influjo oculto tras las cortinas del salón.

La bronca finalizó con un rotundo “sí, Pedro”. Eladio Novoa había cargado su espalda con una talega tan pesada e ingrata, que no tardaría en arrojarla sobre nosotros. ¡Pobre Kirpatrick! Novoa se nos quedó mirando con lágrimas de rabia a punto de saltarle de los ojos, hasta que estalló propinando un formidable puñetazo sobre el escritorio. El marco que ilustraba la imagen de una bondadosa familia de tres hijos cayó abatido sobre el tablero y el bote portalápices, magistralmente decorado con palomas multicolores, que debió de diseñar algún preso durante sus aburridas tareas de rehabilitación, fue a parar al suelo esparciendo por doquier la pluma, los bolígrafos, los lápices de colores diversos, unas tarjetas de visita, las gomas de borrar que botaron por la habitación en distintas direcciones, las minas de lápiz troceadas al chocar contra las baldosas, los clips y las gomas elásticas. Alejo Kirpatrick se encargó de reponer el cuadro en su sitio mientras yo me puse en cuclillas, tras descartar en mis adentros que aquello fuera hacer la pelotilla a mi superior y en mayor medida impulsado por mi afán de ocultar a la mirada del jefe provincial las ganas de desternillarme de risa que súbitamente me habían entrado.

—¡Quietos! ¡Póngase de pie inspector Mingo Adam! ¡Inmediatamente!

—Sólo queríamos ayudarle, señor—protestó Kirpatrick en voz baja y al mismo tiempo que yo me reincorporaba para cuadrarme frente al jefe provincial. No quise mirar la cara de Kirpatrick pues lo conocía bien y nos hubiera sido difícil mantener el aplomo sin caer en la risa. Pensé en las nefastas consecuencias que podría suponer una risa a destiempo y esto fue suficiente para que recobrara la serenidad necesaria para la ocasión. De todos modos, mis problemas reales eran mucho más graves que el rapapolvo al que iba a someterme.

—Voy a ser franco con usted, inspector Mingo Adam, porque aún ostenta este cargo, ¿no es así? No, ni se le ocurra contestarme. No lo quiero ver en mi jefatura, ni de día, ni de noche, ni en el vestíbulo, ni por los pasillos de esta casa. Es usted un indeseable que no hace más que traerme problemas. No puedo trasladarlo a otra Jefatura Provincial por culpa de ese abogado de tres al cuarto. Míreme, Mingo, míreme bien. Le advierto que si mueve un dedo, un solo dedo, o si habla con la prensa una sola palabra, le juro por Dios que acabaré con usted para siempre. ¡Ahora, mueva el culo! ¡Lárguese de mi vista!

Kirpatrick me propinó un cachete en el muslo para quitarle hierro a la bronca desmedida del jefe provincial, pero éste se percató de nuestra complicidad y todavía se enojó más.

—¡Lárguese inmediatamente de aquí, Mingo! Y usted, inspector jefe Kirpatrick, quédese conmigo un momento. Usted y yo tenemos que hablar muy seriamente.

Abandoné el despacho con una serenidad tan insospechada para mí mismo como cáustica para el desbocado Jefe Provincial accidental. Antes de cerrar la puerta tras de mí aún pude escuchar las dos primeras frases que Eladio Novoa arrojaba contra mi amigo Kirpatrick.

—¿De parte de quién está usted? ¿Acaso no puedo fiarme ni siquiera de mis jefes de unidad?

Aguardé frente a la puerta de Alejo Kirpatrick a que éste regresara del sermón de las diez de la mañana. Apenas transcurrieron diez minutos cuando salió del ascensor. Avanzaba por el pasillo con semblante taciturno así que decidí ir a su encuentro.

—Veo que se ha cebado contigo.

—Ese gilipollas. Un minuto más y le presento mi dimisión.

—No le hagas ese favor, Alejo. Cuando él se largue de aquí, ya sea por un ascenso como recompensa a su sumisión, con el rabo entre las piernas por una jugarreta de sus correligionarios, o tras la inevitable patada de la oposición, tú seguirás aquí, manteniendo la coordinación de este equipo. Tú eres la verdadera cabeza de la jefatura provincial. Llevas ya: ¿Cuántos jefes provinciales?

—Siete con el próximo. Bien, Mingo. Ahora vete, por favor. Pásate al turno de noche y mantenme informado de tus pesquisas, por teléfono. No aparezcas por la jefatura durante las horas que ese badulaque ronde por el edificio. Si necesitas algo llámame antes de venir o pídeselo a la subinspectora Vera Sequeiros. Por cierto, ya aparecieron las dos menores belgas.

—¿Hanna y Juliette?

—Ni siquiera llegaron a la ciudad: la INTERPOL nos ha informado que conocieron a unos chicos franceses y se fueron con ellos hasta un camping nudista de Sète, en la Costa del Sol.

—Me alegro de que no les pasase nada.

—Ahora es cuando tendría que pasarles: una buena tunda a tiempo y se hubiesen acabado todas las tonterías y los sobresaltos. Los padres de hoy en día son unos blandengues, incapaces de controlar a sus hijos menores de edad. Otros desaparecidos no han tenido tanta suerte como esas dos nenas consentidas.

—Pensaba hacer una rueda de reconocimiento dentro de un par de horas. Ya sabes, por los asesinatos de ayer frente al hotel Boston.

—Vete a desayunar media hora y regresa después. El jefe provincial saldrá hacia Madrid en diez minutos: ahora es a él a quien le toca aguantar la regañina de su jefe político.

—Os he jodido a todos.

—Tranquilo, Mingo. No te preocupes por estas movidas: son habituales en las cumbres de la jerarquía, especialmente en las fricciones con la vanidad o cuando peligra la conquista de una nueva ambición. Olvida todo esto y lucha por tu supervivencia: muévete, indaga, busca cualquier atenuante para el crimen que cometiste.

Mientras Kirpatrick se encerraba en su despacho yo me dirigí hacia el ascensor con sigilo. Me sentía como un delincuente, escudriñando los rincones para no toparme cara a cara con Eladio Novoa.

Desde el bar en el que estaba desayunando telefoneé a Eberardo Velasco para que me confirmara que la rueda de reconocimiento estaría preparada para las once. Todo estaba a punto: cuatro detenidos en los alrededores del hotel Boston durante los minutos posteriores al triple asesinato, un rumano, dos cubanos y un colombiano; y tres policías de nuestra unidad vestidos de paisano. Desgraciadamente, la única testigo sería Analisa Yaguas, la vidente, de cuyo testimonio no me fiaba en absoluto, y que por lo visto llevaba desde las nueve de la mañana sentada en la sala de espera de la planta sótano.

Regresé a la jefatura a las once menos cuarto y volví a sentirme como un ladrón penetrando en una casa a hurtadillas. Lo primero que hice fue preguntarle a Palmira si el jefe provincial se había marchado y ésta me confirmó que sí. Me llamó la atención que la administrativa llevara gafas de sol y un exceso de maquillaje en el rostro, especialmente el que se había empolvado sobre la mejilla izquierda. Sospeché lo peor y me aventuré a quitarle las gafas.

—Me lo temía. ¿Quién ha sido? Ese Hani. Él te ha pegado.

La respuesta fue un llanto estremecedor. La abracé con ternura y dejé que se desahogara antes de preguntarle qué pensaba hacer.

—Voy a cortar con él. Trabajando en la Jefatura te das cuenta de que los agresores no cambian tan fácilmente como suelen prometer una y otra vez: siempre disculpas, promesas de no reincidir y llantos desconsolados. ¡Todo mentiras! Sólo farsas para conseguir que vuelvas a formar parte de su peculio.

—Bien hecho, Palmira. ¡Tienes un par de ovarios!

—Dos ovarios como catedrales—me contestó esbozando una sonrisa.

—¿Temes que pueda importunarte?

—No cesa de llamarme al móvil. Lo he desconectado, pero está en la acera de enfrente y no se moverá de allí hasta que yo salga del trabajo.

Miré por la ventana y allí estaba. Por un momento pensé encargarme personalmente del asunto, pero ya acarreaba demasiados problemas sobre mi espinazo. Llamé a Yago Rocamora y le expliqué lo que sucedía, luego me reuní con el policía y con Palmira.

—Yago, quiero que escoltes a Palmira hasta su casa durante unos días, hasta que ese capullo deje de importunarla—estaba más que convencido de que Yago Rocamora pondría todo su empeño en ayudarla.

—No se preocupe señorita Palmira: yo la protegeré.

Poco después, cuando ya me encontraba a solas con Yago Rocamora, le hice una sugerencia al mismo tiempo que le proporcionaba nuevas instrucciones.

—Yo de ti iría a darle un primer aviso a ese Hani. Luego pásate por la sección de la policía judicial y dile al subinspector Dido Pomar, de mi parte, que recabe toda la información disponible acerca de ese tipejo en el consulado de su país. Ah, y comunícale también que lo espero a las once en la sala de reconocimientos número dos de la planta sótano.

—A sus órdenes, señor.

Advertí, a través de la ventana que daba a su despacho, que Palmira se encontraba mucho más tranquila que momentos antes y pensé que, quizá, aquella parejita acababan de comenzar un bonito romance sin ellos todavía saberlo.

En cuanto abrí la puerta de la sala de espera percibí el tufo inconfundible de la orina de gato. De un brinco la mascota de Analisa Yaguas se refugió en el regazo de su ama. Ésta se puso de pie y se me acercó luciendo una espléndida sonrisa.

—¿Me cree usted ahora, señor Mingo? Debe encontrar al bebé que mecía su propia cuna: ahora se ha hecho mayor. Cien ojos lo protegen. La sombra de un gigante acecha en la oscuridad. Ha probado la sangre y volverá a matar. ¡Créame, por Dios!

—Acompáñeme, Analisa—le contesté sin hacer caso a sus frases inconexas ni a la reiterativa advertencia—. ¿Conoce usted el procedimiento que vamos a seguir? No, ¿verdad? Ante todo, tranquilidad: el asesino, si es que está presente en la rueda, nunca podrá verla a usted. Piense que el reconocimiento, aunque resultara positivo, no constituirá una prueba para el jurado, si bien será de gran utilidad para agilizar nuestra investigación. Más tarde deberá ratificar su reconocimiento frente al juez.

—Estoy dispuesta a ayudar a la policía en lo que sea menester y testificaré todas las veces que sean necesarias.

—Es usted una magnífica ciudadana, Analisa. Le presentaremos a un grupo de cinco individuos como mínimo. Creo que hoy serán siete. Sólo deberá señalarnos a una persona, si la reconoce con absoluta certeza, y no se preocupe por la presencia de focos, de cámaras o de otras personas ajenas a la rueda de reconocimiento: son policías, algún abogado del estado y un cámara de la policía que filmará en vídeo todas las reacciones del presunto criminal una vez que usted nos lo señale.

Analisa Yaguas, el subinspector de los Tedax y yo nos situamos al otro lado del espejo opaco que nos permitiría observar a los siete candidatos al reconocimiento sin riesgo de que alguno de ellos pudiera descubrir la presencia de la pitonisa. Yago Rocamora procedió a traer a los integrantes de la rueda, uno a uno, tras ir a buscarlos a las distintas salas en las que permanecían incomunicados. El teniente Eberardo Velasco permanecía en la sala junto a un letrado y al cámara de la jefatura. Mientras esperábamos a que se completase el grupo, Dido Pomar hizo un comentario en voz alta que llamó la atención de Analisa Yaguas.

—No entiendo por qué el asesino tuvo que introducir una bala en los puños de las víctimas. No dejó ninguna huella en los casquillos, pero perdió un tiempo precioso para la huida.

—Luego le contaré el por qué, agente—afirmó Analisa Yaguas con pedantería. Dido Pomar y yo nos miramos el uno al otro en un gesto de complicidad sobre nuestra sospecha de que aquella extraña mujer no estaba en sus cabales.

La rueda acababa de completarse y así nos lo hizo saber el teniente con un movimiento pactado de su gorra.

—El tercero empezando a contar desde la izquierda—sentenció la pitonisa con aplomo.

—¿A su izquierda o a la de ellos.? Señálelo, por favor.

—Ese con barbita de chivo, el situado entre los dos policías de paisano. Ese, ese de ahí, hombre.

—¿Está segura de su identificación?—de hecho había descubierto acertadamente a dos de mis compañeros situados en los flancos del detenido rumano.

—No me cabe la menor duda. Y si no me cree, observe.

Analisa Yaguas depositó cuidadosamente a su gato en el suelo y le musitó unas palabras en una jerga extraña. El minino se desperezó, cruzó la puerta de nuestro puesto de observación, atravesó el pasillo y apareció frente a nosotros, al otro lado del espejo, en la sala de reconocimientos. El teniente Eberardo Velasco hizo el ademán de patear al gato, pero debió frenarlo el hecho de que estuviésemos observándole. En lugar de esto, persiguió al gato por toda la habitación. La agilidad del minino contrastaba de tal modo con la patosidad del teniente, que nos movió a todos a la hilaridad. Sólo una persona permanecía inmóvil, con los músculos de la cara mucho más tensos que momentos antes de que el gato penetrara en la estancia: el rumano. El pequeño felino se paseó burlonamente por el estrado hasta detenerse frente al individuo que Analisa Yaguas había identificado. Se sentó frente a él y el rumano retrocedió aterrado.

—¿Lo ven? Él es el asesino.

—¿Por qué? Cuestionó Dido Pomar tan intrigado como yo.

—Un momentito, por favor.

La vidente cerró los ojos y movió los labios para articular algunas de aquellas extrañas palabrejas. Cuando abrió los ojos, el gato había vuelto a situarse bajo la protección de su regazo.

—Ahora mismo voy a resolver sus dudas, señores. ¿Creen ustedes en el vampirismo?

Dido Pomar y yo nos miramos el uno al otro: decididamente aquella mujer estaba loca y su testimonio de poco nos serviría.

—No, ¿verdad? Yo tampoco.

La pitonisa comenzaba a intrigarme seriamente.

—Pero este rumano sí cree que existen los vampiros. Según su propia superstición, sus víctimas podrían convertirse en vampiros y vengarse de él por arrebatarles la vida violentamente. Si él viviera ahora en Rumania, los habría enterrado con un pedazo de metal bajo la mano izquierda para evitar así su metamorfosis.

—Eso explicaría lo absurdo de los casquillos en sus manos—comprendí.

—En su puño izquierdo—añadió Pomar.

—¿La misma mano en todas las víctimas?—le pregunté pues se me había pasado por alto aquel pequeño detalle.

—Los tres en la mano izquierda.

—¿Y el gato?—cuestioné movido por la curiosidad— Posiblemente su pequeña hazaña habrá desvirtuado la escasa validez que ya de por sí posee una rueda de reconocimiento, pero ¿qué le pasó al rumano cuando su gato se colocó frente a él?

—Otra superstición, señores, según la cual: si un gato saltara por encima del cuerpo de la víctima antes de ser enterrado, el muerto se convertiría en un vampiro. De ahí procede la creencia de que un pedazo de metal en su mano izquierda evitará la temida reencarnación eterna del alma en un cuerpo ávido de sangre.

—Es usted una bruja sorprendente, Analisa.

—No soy bruja, señor Mingo Adam, sólo una humilde vidente, aunque veo que poseo algo más de culturilla que ustedes, al menos en los terrenos de la magia, del esoterismo y de la superstición.

—Sin duda—aceptó Dido Pomar.

—Gracias por su ayuda, Analisa. Este rumano quedará retenido en los calabozos de la Jefatura, Dido. No quiero que cague, mee, se lave las manos o mastique un simple chicle hasta que lo inspeccionen de arriba a abajo nuestros forenses. Vete ahora mismo a pedirle una orden de registro a la jueza y otra para efectuar una exploración pericial del cuerpo del rumano. Mientras tanto yo iré a buscar al equipo forense y enviaré a dos patrullas para que registren palmo a palmo los alrededores de la zona en la que anoche atrapamos al pistolero.

—Presunto pistolero—me corrigió Dido Pomar.

—“Pistolero identificado por una testigo” a efectos de nuestras pesquisas, salvo que tuviéramos que manifestar su condición a la prensa o a su abogado. Maldita sea,—pensé— supongo que es el mismo trato de culpable que yo recibo de mis compañeros por haber matado a Dana Montesinos. Las armas debió arrojarlas en su huida. Nos vemos en el aparcamiento dentro de diez minutos.

—Poco tiempo me das si tengo que hablar con esa jueza.

—No conoces tú bien a Edurne Aramendia: con diez minutos tiene tiempo más que suficiente para firmarte media docena de requerimientos, tras comprobarlos coma por coma y formar en su mente un completo esbozo de tu personalidad.

—¡Caray! ¿Por qué no vas tú a verla?

—Tranquilo, Dido. No se come a nadie. Además: es lesbiana—me arrepentí de mi última frase nada más pronunciarla.

Analisa Yaguas asintió con la cabeza, como si acabara de escuchar mis pensamientos. Por un momento se me heló la sangre. ¿Es capaz de hacerlo? Me pareció que volvía a asentir, esta vez con la mirada.

—Acompaña a Analisa Yaguas hasta la salida, ¿quieres?

—Saque a la luz a esa sombra asesina, por lo que más quiera. Siga la senda del pavo real.

—Sí, sí, “la sombra del bebé que mecía su propia cuna”,”la senda del pavo real”—aguanté mis ganas de reír—. Me acordaré, Analisa. Más tarde hablaremos de todo eso usted y yo.

—¿Me lo promete? ¿A qué hora?

—Luego, luego. Ya la avisaré—abandoné la habitación antes de que aquella extraña mujer adivinara de algún modo que su advertencia me parecía una estupidez: una cuna, un pavo real... ¡Menudo cúmulo de boberías! Tonterías, sandeces. Sin embargo, y a pesar mío, algo en mi fuero interno comenzaba a dar visos de credibilidad a las estrafalarias peroratas de la vidente. Decidí que hablaría con ella en cuanto resolviera el caso del rumano y después de que me enfrentara a la reacción de Emelina Docal.

X

Sólo esperaba que ninguna amiga de Emelina tuviera el “feliz acierto” de preocuparse tanto por ella como para revelarle que yo había mantenido relaciones sexuales con Dana Montesinos escasas horas antes de matarla. No sé si reaccionará con más de calma si primero nos entrevistamos con mi psiquiatra. De todos modos debería decírselo yo antes de que se entere por el informe de la necropsia. El guantazo no me lo escatimaré de ningún modo, pero tal vez pueda perdonarme la infidelidad. ¿Dana? ¿Perdonarte que te hayas acostado con otra? ¿Dónde vives, Mingo? ¿En lo alto de un guindo? Lo tienes claro, mamón. ¿Y por qué no podría perdonarme? Nunca más pienso traicionarla. ¿Y crees que va a creerte? ¿De veras, te lo crees? ¿Por qué no? Si me comprometo a serle fiel es porque pienso serlo. Piensa, piensa, ¿pero cuándo has sido tú consecuente con tus pensamientos, Mingo Adam? ¿Cómo quieres que lo sea si mi cabeza parece siempre una caja de grillos? ¿Si mi mente no es más que un nido de continuas contradicciones? Sólo sé que la amo. En eso estamos de acuerdo, Mingo. ¿Quiénes? Tú y yo. ¿Y tú quién coño eres? Yo soy tú. Gracias por aclarármelo. De nada, ha sido un placer, y ahora ten cuidado: ese Dido acaba de pasarse un semáforo en rojo. El frenazo de una furgoneta de reparto me devolvió a la realidad y miré a Dido Pomar con cara de contratiempo.

—Lo siento, Mingo. Por un momento pensé que llevábamos la sirena.

—Será más seguro para todos que la conectes.

—Este es uno de los privilegios de ser policía: abrirte paso en los atascos—comentó el subinspector de los Tedax, al mismo tiempo que conectaba la sirena y pisaba el acelerador.

No es muy legal que digamos, pero es útil. Nunca más pienso permitir que Dido Pomar conduzca un vehículo, si es que salgo con bien de ésta.

Sabíamos por el registro de alquileres de la comunidad—una ventaja a nuestro favor cuando se trata de rastrear los pasos de un emigrante legal— que el rumano habitaba una casa arrendada en el centro de la localidad de Burgo de Ebro, a escasos kilómetros de Zaragoza. El sospechoso no vivía solo, así que procedimos a interrogar a su novia española de manera cautelar. Por ella supimos que, hasta hacía un mes, habían convivido con dos bosnios y un croata, todos ellos exmilitares y bien pertrechados de armas sofisticadas procedentes de la venta clandestina que se había instaurado tras el conflicto armado de su país. Aquella estúpida guerra, frenada transitoriamente, había traído muchas más secuelas de las esperadas, con centenares de mercenarios expertos en armas, ávidos de dinero y sin escrúpulos a la hora de matar, esparcidos por toda Europa. El registro de la casa dio resultados sorprendentes: además de una docena de armas de diverso calibre, encontramos veinte de cajas de cartuchos de nueve milímetros Browling short, el nueve corto; un centenar de balas 7.62 OTAN y cinco cajas de cartuchos nueve Parabellum. Las Parabellum eran las pistolas más fáciles de encontrar, las armas características que antaño empleó la policía nacional y que ahora utilizaban las “bandas de peruanos” y los “grupos de los Balcanes”. Las Browling short curiosamente se fabrican en Bélgica y en Alemania, dos de los países europeos que más presumen de su pacifismo en las últimas décadas; pero las más preocupantes eran las armas que provenían de la N.A.T.O. Cuántos delitos y asesinatos no iban a cometerse en los próximos años con las armas procedentes de un ejército que estaba destinado a proteger a los ciudadanos europeos de las agresiones exteriores. A nosotros, los policías de a pie, aquellas armas sofisticadas, que aparecían en el mercado de la delincuencia con excesiva frecuencia, iban a costarnos más trabajo, mayores disgustos y un notable incremento de bajas entre nuestros compañeros. ¡Maldita sea! La palabra latina “Parabellum” significa “para la guerra” y, sin embargo, es una arma que se encuentra al alcance de cualquiera en el mercado negro: la poseen desde los terroristas más anquilosados en el pasado hasta las nuevas bandas procedentes del este europeo. Tampoco los norteamericanos se quedan atrás, por algo se disputaban con los rusos el liderazgo en la innovación y en la venta de armas: encontramos, en un cajón de la mesilla del dormitorio de la pareja, media caja de balas para una Magnum 357, una pistola de gran calibre, con una colosal velocidad de penetración, aunque con un molesto retroceso que sólo podían permitirse los tiradores más experimentados. A pesar de sus dificultades de manejo debían de ser muy rentables o bien el mundo estaba colmado de expertos tiradores, puesto que compiten en la fabricación de sus municiones no menos de cuatro importantes fábricas de armamento: Norma, Geco, Remington y Winchester. Posiblemente fue su potente estampido el que escuché desde el interior del hotel Boston. Observé que los cartuchos de la mesilla habían sido manipulados, probablemente para convertirlos en proyectiles de alta velocidad a los que se había añadido un mayor contenido de pólvora. Los expertos en balística confirmarían o no mi sospecha. También eran norteamericanas las armas halladas en la escena del crimen y, sin embargo, ni los fusiles, ni la metralleta de las víctimas habían sido lo suficientemente rápidos como para defenderse de los disparos de una Magnum 357. Decidimos privar a la chica de libertad, hasta que la jueza decidiera qué hacer con ella. De regreso a la Jefatura conduje yo. Nos detuvimos en las proximidades del hotel Boston, cuando Yago Rocamora nos dio el alto desde la calle. Corrió hacia nuestra patrulla y abrí la ventanilla para escucharle.

—Acabamos de encontrar en aquel contenedor de basura dos pistolas Magnum 357.

—Magnífico, Yago. Buen trabajo.

Observé que el teniente Eberardo se apresuraba a cruzar la calle, posiblemente para informarnos del mismo suceso, así que decidí reincorporarme a la circulación.

—Ese teniente quería hablar con nosotros—protestó Dido Pomar.

—¿Ah, sí? No me habré dado cuenta.

Sí advertí la expresión de extrañeza en el rostro del subinspector de los Tedax.

Media hora después de nuestro regreso a Jefatura, el propio Kirpatrick me felicitó y confirmó los últimos hallazgos de los forenses y el informe de balística.

—Puedes dar el caso por cerrado, Mingo: hemos encontrado restos de pólvora en las uñas del rumano, y estamos a la espera de comprobar que uno de los cabellos encontrados en la escena del crimen se corresponde con su ADN. Las armas son las mismas que se emplearon en el triple asesinato.

—Dos bosnios y un croata, ¿no?

—Exacto, Mingo. Veo que sigues en forma a pesar de tus problemas personales. Las balas estaban trucadas, con un porcentaje mayor de pólvora en su interior que el originario de fábrica.

—Le debería haber estallado el arma en la cara.

—No sería la primera vez que ocurre. Por cierto, Mingo, la chica pasará a disposición judicial. Con toda probabilidad será procesada por encubrimiento de banda criminal.

—Pobre estúpida: los amantes están a menudo tan cegados por el amor que son incapaces de ver cómo son sus parejas en realidad. Eso mismo es lo que debe lamentar ahora Emelina. ¡Mierda!

—Así es, Mingo. No importa que sean agresores sexuales, terroristas o mafiosos confesos.

—Espero que las amantes también sean comprensivas con los policías asesinos.—musité inoportunamente.

—¿Cómo dices?

—No, nada, era un pensamiento absurdo que pronunciaba en voz alta. Supongo que su ceguera enamoradiza, además de fastidiarle la vida a la novia, al menos, le servirá como atenuante.

—Probablemente. Ya conoces a la jueza Edurne: es dura, pero se sensibiliza cuando hay una historia de amor de por medio, de cualquier índole que sea.

Al inspector jefe Alejo Kirpatrick le rondaba algo por la cabeza desde hacía unos instantes, desde que tuve la ocurrencia de verbalizar mi pensamiento sobre la “comprensión de los amantes”.

—¿No estarás saliendo con Emelina?—me soltó a bocajarro, satisfecho por su imprevista conclusión.

Me pilló tan de sorpresa que no acerté a responderle, hecho que ratificó aún más su convicción.

—Me alegro por vosotros, Mingo. Emelina Docal es una chica formidable. De todos modos, ya era hora de que salieses con alguien en serio. ¡Qué contenta se va a poner Josefa cuando se lo cuente! Recuerda que tienes una invitación pendiente. Tráetela contigo a cenar.

Siempre he admirado la sagacidad y la capacidad intuitiva del jefe Kirpatrick. Su sexto sentido está más próximo a la clarividencia que a lo humano o a lo meramente fortuito. Esa Analisa Yaguas debe de parecerse a Kirpatrick. Tendré que hablar con ella en futuras investigaciones.

—No sé si aún querrá salir conmigo, Alejo—le confesé.

—¿Lo dices por Dana Montesinos? ¿Por el hecho de que la matases o porque te acostaste con ella?

Era evidente que su fama de buen organizador no se la había ganado por sus dotes intuitivas, sino por su seguimiento exhaustivo de las pesquisas, y por su capacidad para leerse y memorizar todos y cada uno de los informes que se emitían en la Jefatura.

—Ambos hechos son sumativos.

—No te lo creas, Mingo, y no trato, ni mucho menos, de frivolizar con este asunto, pero lo que más odian las mujeres de una infidelidad, además del hecho en sí mismo, es la posibilidad de que se repita; y, en tu caso, ese peligro no se halla, puesto que Dana Montesinos ha dejado de existir para siempre. Preocúpate de demostrarnos a todos, muy especialmente a ella, el porqué tuviste que matarla. En cuanto a tu reciente infidelidad, si Emelina tiene la certeza absoluta de que la amas, acabará por perdonarte. Te lo digo por experiencia propia.

—¿Josefa y tú?

—Ella lo ha sufrido más que yo. Aquí donde me ves, de joven he sido un crápula. No sé cómo me ha aguantado mi leona.

—Gracias por ser mi amigo, Alejo.

—Siempre, Mingo, aunque llegara a demostrarse que la asesinaste a sangre fría, sólo que entonces te convertirías en mi amigo “chiflado”. Ahora preocúpate por resolver tu caso y no aparezcas por la Jefatura hasta que podamos explicarle al capón de Novoa que no tiene motivos para cagarse en los calzoncillos.

Acababa de salir de la Jefatura Provincial cuando Yago Rocamora me alcanzó y me preguntó si podía hablar conmigo en privado. Fuimos al bar de la esquina y nos sentamos en una mesa apartada.

—Quería hablar con usted acerca del novio de Palmira.

—Creo que ella no volverá a salir con Hani, aunque a mí me siga siendo útil como informador. Él puede moverse por los bajos fondos de la ciudad y llegar hasta lugares a los que a mí me sería imposible acceder aunque fuera vestido de paisano.

—Será mejor para Palmira que nunca más vuelva a salir con él. Ha llegado un informe vía fax que asegura que ese Hani es un individuo muy peligroso. Compruébelo usted mismo.

El documento, que constaba de dos páginas, había sido remitido por la oficina diplomática de España en Jordania y era una traducción fidedigna del informe de la policía de aquel país: la ficha policial de Hani Al Manserif. Mi confidente estaba en busca y captura debido a un crimen de “honor”, pero la orden de búsqueda no había sido cursada fuera de Jordania, una postura habitual con esta clase de delitos en ese país y en otros como Yemen, Egipto o Pakistán. De manera resumida, el informe relataba que Aisha, una chiquilla de catorce años, y hermana de Hani, fue brutalmente violada por tres hombres. Poco después se casó con su primo de treinta y dos años de edad, hasta que éste decidió separarse de ella cuatro meses después. Seis meses más tarde Aisha se enamoró de otro hombre y, ante la desaprobación de su exesposo y de su padre, ella y su amante optaron por huir de la ciudad. El primo la denunció y una semana más tarde la policía los localizaba y encarcelaba a Aisha en la prisión de Jweidah con la excusa de “garantizar la seguridad de la chica”. El primo pagó una pequeña fianza para que la pusieran en libertad, casi al mismo tiempo que firmaba un contrato con el padre de Aisha por el cual la familia le entregaría a él tres mil dinares jordanos si la chica llegaba a morir. Hani fue el encargado de recogerla a la salida de la cárcel. Fue a buscarla en su furgoneta pero, en lugar de llevarla a casa, la condujo hasta un descampado en las afueras de la ciudad y le sesgó la garganta de un tajo.

—El exmarido se conchaba con el padre de la chica para “limpiar su honor”, luego la hace matar y encima se queda con el dinero de la familia—exclamó Yago.

—Y el cabrón de Hani, con qué frialdad asesinó a su propia hermana.

“En estos países—apuntaba una nota redactada a mano al pie del informe—mueren cada año centenares de mujeres en manos de sus propios familiares por perder la virginidad antes de contraer matrimonio. El castigo que reciben los asesinos es grotesco pues no suele superar los tres meses de cárcel, en cuyo interior, además, son considerados como verdaderos héroes. En algunos casos las chicas son asesinadas y enterradas en el más absoluto secreto, sin que nadie denuncie los hechos. Se trata de crímenes de “honor” que, en supuestos excepcionales, se castigan con penas algo mayores: dos años en el caso de Hani Al Manserif, motivo por el cual éste prefirió huir de Jordania y establecerse en España.”

En cuanto levanté la vista del informe me percaté de que Hani me sonreía desde el otro lado de la ventana del bar. Salí a toda prisa, con intención de patearle los huevos, pero frené mi impulso al advertir su aparente indefensión, su sonrisa campechana y las reverencias de sumisión. Viéndolo de aquel modo me parecía del todo imposible que aquel informe fuese cierto.

—¿Mataste a tu hermana, Hani?—le pregunté sin vacilar.

—No poder hacer otra cosa, senior Mingo. Yo, hermano mayor. Padre enfermo. Él no tener fuerza para cumplir tradición. Aisha tener que morir por su error. Yo redimir, dice así ¿no?, nombre de mi familia. Gobierno no querer entender, pero yo orgulloso, héroe en mi pueblo por lavar honor familia—lo decía satisfecho, sonriente, en absoluto arrepentido por una acción que comprendí estaría dispuesto a repetir una y mil veces si fuera necesario, y siempre bajo el beneplácito de su familia y con la admiración de los convecinos. Increíble. Me quedé tan sorprendido que no supe qué decir ni qué hacer. Sólo se me ocurrió proteger a Palmira en la medida de mis posibilidades.

—Mira, Hani, aquí en España tú eres un criminal. ¿Me entiendes?

—No, yo no criminal. En mi país, justicia familiar. No criminal. No criminal. Hani honrado. Hani trabajador.

Estaba claro que Hani y yo hablábamos en diferentes idiomas, no porque no nos entendiéramos en una lengua común, sino por el distinto significado que cada uno de nosotros le daba a las palabras, a los significados.

—Abreviemos, Hani. No quiero que te acerques nunca más a Palmira.

—¿Por qué? Yo bueno con ella, yo cariñoso, yo muchos regalos.

—Ella no te quiere, y yo no quiero que la molestes. Ni ella ni yo comprendemos tu forma de tratar a las mujeres. Mira—le señalé mi revólver reglamentario—, si tú vuelves a acercarte a Palmira, yo haré contigo lo que tú le hiciste a tu hermana. Aquí, en España, también lavamos el honor a nuestra manera.

Hani no parecía entender de qué clase de honor le hablaba, pero entendió perfectamente mi amenaza.

—Pero yo dar muchos regalos a ella—protestó.

Saqué mi cartera, extraje un billete de quinientos euros y advertí el brillo de su mirada.

—Toma. Con este dinero podrás comprar más regalos para otra mujer que te guste. ¿De acuerdo?

—Sí. Es un trato, es un buen trato—repitió al mismo tiempo que agarraba el billete y se disponía a cruzar la calle—. Tranquilo, Mingo. Tranquilo. Tú y yo, trato. Prometer Hani no acercar más a Palmira. Juro por Alá, juro, Mingo, juro.

Es increíble que me haya visto obligado a dejar a un homicida suelto por las calles de la ciudad, sólo porque en su país no es considerado como asesinato un “crimen de honor”. La verdadera justicia no es más que una utopía; y la cotidiana, esa que vemos desfilar día a día, es excesivamente subjetiva, y ni siquiera será equitativa en tanto que, al menos, no sea la misma en cualquier lugar del planeta. Me giré con la intención de regresar al bar, pero me percaté de que Yago Rocamora había permanecido vigilante desde la puerta, guardándome las espaldas.

—Lo ha convencido, inspector.

—Eso espero.

—¿Qué hago con el informe?

Vacilé unos segundos antes de responderle.

—Dáselo a Palmira, de mi parte. Así nos aseguraremos de que no se le ocurra perdonar a ese troglodita y decida volver a salir con él. Y tú, Yago, protégela, ¿entendido?, protégela.

—Lo haré, inspector. No le quepa la menor duda de que lo haré.

Acompañé a Yago Rocamora hasta la jefatura con la intención de que éste me informase de cómo le había sentado a Palmira el informe acerca de Hani. Me encontré a Vera Sequeiros en el vestíbulo y, en cuanto me vio, vino a mi encuentro.

—Me ha llamado a casa el jefe Kirpatrick. Los huesos del parque Pignatelli son mucho más recientes de lo que pensábamos en un principio: hay dos enclaves de enterramiento, el más lejano en el tiempo contiene restos de hace unos diez o doce años; en el otro, situado a unos cincuenta metros del primero, se han enterrado huesos humanos apenas hace unos meses. Los restos óseos parecían más antiguos de lo que en realidad son debido al proceso de deterioro que han sufrido mediante la utilización de ácido sulfúrico y de otros métodos aún por desvelar.

—Entonces nos encontramos frente a uno o más asesinos sistemáticos.

—Los forenses de la Jefatura han comenzado a cotejar el ADN de los huesos con las muestras de algunas personas desaparecidas en los últimos años. No disponemos más que de una pequeña parte de los análisis y ya se ha confirmado la identidad de una chica de dieciséis años, Natalia Orozco, que desapareció de su casa en Andújar durante el verano pasado.

—Me suena el nombre de esa chica. Si no me equivoco, ni siquiera llegamos a confirmar que hubiese visitado nuestra comunidad. ¿Crees que ha sido el violador?—le cuestioné absolutamente aturdido por la gravedad de la información.

—Es probable que él sea el responsable de los últimos asesinatos, y que, por lo tanto, el crimen de anoche no fuera el primero. El mayor problema lo plantean los cadáveres del otro enclave de enterramiento: son piezas óseas demasiado antiguas, en muy mal estado por causa de la humedad del terreno y de las inclemencias del tiempo. Será muy difícil encontrar algún rastro que nos conduzca hasta su identificación y a la de su verdugo.

—¿Sabes si Kirpatrick ha llamado a Emelina?—me interesé antes de proponerle a Vera lo que mi mente estaba terminando de fraguar.

—Creo que no. No está previsto que se reincorpore a Jefatura antes de las tres. ¿Por?

—Me gustaría que ella y tú conocieseis a una vieja amiga mía: a Vanesa Penagos.

—He oído hablar de ella, es una psiquiatra de reconocido prestigio en Zaragoza. Un tanto libertina, según me han contado, aunque una magnífica profesional. Y, ¿para qué quieres presentárnosla?

—Bueno, en un principio se trataba de hablar de mi caso en particular.

Voy a invitarla a la reunión. Es lo menos que puedo hacer después de que, al igual que Emelina, se ha jugado su futuro profesional para ayudarme.

—No me digas que estabas bajo tratamiento psiquiátrico. Eso supondría un formidable eximente para el homicidio que cometiste.

—Ya hablaremos sobre esto más adelante. Lo cierto es que acabo de pensar en la posibilidad de que ella nos aconseje sobre la posible personalidad de ese violador asesino.

—Me parece una idea excelente, pero ¿quién va a costear su asesoramiento? Los psiquiatras cobran un dineral.

—Como inspector poseo las atribuciones necesarias como para proponer la contratación de aquellos consejeros que crea indispensables para la resolución de un caso. No tengo más que pedirle la autorización del gasto a Alejo Kirpatrick.

—Adelante pues. ¿En dónde y a qué hora quedamos?

—A las seis de la tarde, en la consulta de la doctora.

—Sé dónde vive. ¿Llamo yo a Emelina o lo haces tú?

—Yo me encargaré de avisarla, más tarde. Dejemos que descanse un poco más.

En realidad mi dilación por reencontrarme con Emelina no obedecía solamente a dejarla descansar, sino al profundo desasosiego que me embargaba cada vez que pensaba en que iba a enfrentarme a su imprevisible forma de reaccionar. Decídete ya, Mingo. Si ella quiere verte, estará deseando que la despiertes cuando antes, si acaso duerme. Tal vez te espera despierta, impaciente por aporrearte la cabeza. ¡Ya basta!

Me preocupaba la reacción de Palmira una vez que hubiera leído el informe acerca de Hani, así que opté por acercarme a su despacho. Al abrir la puerta me la encontré presa de un ataque de nervios: sollozaba en silencio, con sonoros accesos de hipo entre gemido y gemido, al mismo tiempo que se alisaba el cabello una y otra vez con ambas manos. La administrativa me miró fugazmente y capté el terror de su mirada. Yago Rocamora se encontraba frente a ella, inmóvil, confuso, con su deseo de ayudarla reflejado en el rostro, pero temeroso de tocarla. Le hice un ademán con mis manos indicándole que debía abrazarla. Titubeó antes de atreverse, pero al fin lo hizo, de manera patosa, pero lo hizo. Palmira abandonó su cuerpo al abrazo y dejó reposar la cabeza sobre el hombro de Yago Rocamora. El llanto de Palmira se convirtió en un prolongado gemido, ya ausente de hipo. Las torpes manos de Yago Rocamora acariciaron su corta melena con ternura, hasta que Palmira dejó de llorar, irguió su esbelto cuello y se lo quedó mirando como si acabase de conocerlo en aquel preciso instante, y, a pesar de ello, agradeciera su contacto. Luego me miró a mí y esbozó una sonrisa, suspiró, cerró los ojos y permitió que la cabeza se asentara suavemente sobre el hombro de su nuevo amigo. Cerré la puerta con cuidado de no romper el hechizo y me dispuse a abandonar la Jefatura Provincial.

XI

Cuando llegué a casa de Emelina permanecí varios minutos frente a la puerta antes de decidirme a llamar. Ella la abrió en el momento más inesperado, me miró a la cara fijamente y se abalanzó sobre mí para abrazarme, al mismo tiempo que colmaba mi cara y mi cuello de besos. Me pareció estar viviendo un sueño: Emelina, mi amada Emelina, en lugar de dispararme mil preguntas consecutivas o partirse las uñas emprendiéndola a arañazos contra mi piel, se deshacía en abrazos y carantoñas. No las tenía todas conmigo. Por fin se separó de mí.

—¡Cuánto has tardado, Mingo! ¿Dónde has estado? No podía dormir sin que antes respondieras a mis llamadas. ¿Por qué no lo has hecho?

—La verdad es que temía tu reacción.

—Tonto—y que tontos nos ponemos los hombres cuando la persona a la que amamos nos arrulla con palabras cariñosas, las mismas por las que le partiríamos la cara a cualquier otra que las hubiese empleado para insultarnos.

—¿Leíste mi agenda?

Asintió con la cabeza.

—¿Y?

—Me gusta lo que cuentas de mí, aunque aquellas gafas que llevaba tampoco eran tan horribles, ni tampoco mi pelo estaba tan descuidado. Eres un poco criticoncete,¿no? Debiste amar mucho a aquella mujer, a Dana Montesinos. Si aún siguiera con vida, la envidiaría con toda mi alma. Después de lo que cuentas de ella en tu diario no me explico cómo pudiste matarla. ¿Tiene algo que ver con tu tratamiento psiquiátrico?

—De eso precisamente deseaba hablarte, pero no, no tienen nada que ver las secuelas psicológicas que me dejó el trabajo en el País Vasco, bajo un insoportable estrés, con la muerte de Dana. De hecho, Vanesa Penagos, mi psiquiatra, me dio el alta a los pocos meses de iniciar el tratamiento. Ahora me une una fuerte amistad con ella y mi interés por conocerme mejor a mí mismo. Nada más.

—Y nada menos, Mingo. No todos estamos dispuestos a dejar que alguien diseccione nuestra mente pedacito a pedacito. ¿Te la has tirado?

Me apresuré a negarlo con la cabeza antes de que interpretara mi vacilación como una confirmación de sus celos, aunque cometí el error de apartar momentáneamente los ojos y eso sembró la duda en los suyos.

—Vanesa cree que puede ayudarme a recordar todo lo que ocurrió aquella noche en Fredes.

—¿No te acuerdas? Si es una argucia legal, no te valdrá con la jueza Edurne.

—Sí, sí lo recuerdo, pero hay algunos cabos sueltos que no terminan de hilvanarse en la secuenciación de los hechos que allí ocurrieron.

—¿Te arrepientes de haberla matado? Sé sincero conmigo, Mingo, por lo que más quieras.

—No.

—¿Cómo puedes reafirmarte en lo que has hecho? Es horrible. Mataste a una mujer, Mingo, a una mujer indefensa a la que además llegaste a querer con delirio. ¿Harías eso conmigo, Mingo? ¿Lo harías alguna vez? ¿Debo tenerte miedo?

—No, por favor. No rompas tu confianza en mí. Te juro que soy incapaz de hacerte daño. Antes me quitaría la vida.

—No lo entiendo, no lo entiendo.

—Tuve que matarla. No había otro remedio.

Emelina me observó vacilante, confusa, incapaz de entender mis afirmaciones. Supongo que cualquier loco asesino habría pronunciado aquellas mismas frases, aunque vacías de la veracidad con la que yo quería impregnarlas.

—Espérate a esta tarde antes de juzgarme, por favor. Si todo sale bien te darás cuenta de que no hacía falta que te comprometieras para ayudarme dejando tu revólver en la escena del crimen o manipulando el informe forense de mis heridas. Te lo agradezco, Emelina, pero no eran necesarios. Pienso demostrar que no tuve otro remedio que matar a Dana Montesinos.

—Dios te oiga, Mingo.

—He quedado en el despacho de Vanesa Penagos, esta tarde a las seis, y he invitado a Vera a acompañarnos. Creo que vosotras dos, además de Alejo Kirpatrick y Mónica Dávalos, sois las únicas personas que aún no habéis perdido del todo la confianza en mí.

—Está bien, Mingo. Si no quieres explicarme nada más, aguardaré a esa reunión de las seis. Ahora voy a cambiarme de ropa y me iré a Jefatura. Después comeré algo. Ahora no tengo apetito.

En condiciones normales Emelina y yo nos hubiésemos lanzado uno encima de otro para hacer el amor apasionadamente. Algo se interponía entre nosotros y lo comprendí: ¿Quién podría confiar plenamente en mi cordura, menos aún en mi inocencia, si yo era el primero que aseveraba haber matado a Dana Montesinos? Por dura y cruel que fuera, esa era la verdad o, al menos, una parte substancial de ella. De todos modos no podía permitirme el lujo de que aquella confianza incipiente que Emelina aún depositaba en mí se apagase por completo tras conocer que me había acostado con Dana Montesinos poco antes de asesinarla. Debía distraerla, evitar que se pusiera en contacto con los compañeros de Jefatura, al menos mientras que Emelina no presenciara lo que Vanesa Penagos tenía previsto. Desconocía si la estrategia de mi psiquiatra sería válida para ayudarme a esclarecer los detalles que aún atesoraba en algún lugar de mi cerebro; y si me permitiría explicarles de manera convincente a Vanesa, a Vera y a Emelina, por qué me vi impulsado a matar a Dana Montesinos.

—No acudas hoy al trabajo, Emelina. Vámonos por ahí, por favor. Te invito a comer.

—¿Estás loco? ¿Qué iba a pensar Kirpatrick?

—Alejo ha averiguado lo nuestro. Lo comprenderá. Le telefonearé para explicarle que tengo que ponerte al corriente sobre los últimos hallazgos del parque Pignatelli.

—¿Últimos hallazgos?

Cuando le comenté que los huesos descubiertos en el parque eran mucho más recientes de lo que en un principio creímos, accedió a que acudiésemos a la escena de los crímenes en lugar de personarse en la Jefatura Provincial.

Estuvimos dos horas escudriñando los alrededores de los enterramientos óseos, comimos unos platos combinados en un bar situado a escasos metros del parque, y proseguimos nuestra investigación sobre el terreno. En todo momento evitamos mencionar cualquier cosa que pudiera relacionarse con mi caso.

Poco a poco, en el transcurso de la investigación en la escena de los asesinatos, Emelina y yo tratamos de inferir cualquier detalle que nos proporcionara alguna evidencia psicológica que nos ayudase a esbozar un perfil del criminal o de los criminales. Las primeras conclusiones las aportó ella.

—No hay restos de descomposición, ni presencia alguna de cadáveres pertenecientes a los insectos que normalmente intervienen en el proceso de putrefacción. Los huesos están limpios, sin escaras. Sin duda, las víctimas han sido asesinadas en otro lugar, y en todos los casos ha transcurrido un tiempo indefinido antes de que el asesino depositara aquí los huesos. Los dos enclaves están muy próximos entre sí, pero el proceso de limpieza de los huesos es diferente, y distinta la forma en que se ha asesinado a las víctimas. Las más recientes están literalmente machacadas: algunos huesos muestran evidencias de haber sido resquebrajados a golpes; en tanto que, en los huesos pertenecientes al primer enclave, no se observan signos de una violencia tan brutal.

—Entonces, ¿crees que hay dos asesinos?

—Probablemente, aunque uno bien podría ser el imitador del otro.

—Y, por lo tanto, existiría un vínculo común entre los dos.

—Eso creo. Va a ser muy difícil que hallemos indicios que nos conduzcan hasta el asesino: ha transcurrido demasiado tiempo y los asesinatos se produjeron lejos de aquí. Además, los huesos han sido tratados, posiblemente con algún producto químico, para simular una mayor antigüedad; y borrar, de paso, posibles rastros. Sólo nos queda la posibilidad de identificar alguno de los cadáveres mediante su ADN.

—Siempre que podamos cotejarlo con el de algún desaparecido. No será nada fácil.

—Lo sé, lo sé. En el almacén del laboratorio se acumulan millares de pruebas de ADN procedentes de distintos asesinatos, que no servirán de nada hasta el día en que casualmente podamos relacionarlas con algún detenido. De poco o nada nos sirve realizar el mapa de ADN de una muestra si no disponemos de alguien con quien referenciarlo.

—Lástima que el ADN no nos revele el rostro de su portador.

—Sí. Hasta ahora sólo nos muestra su sombra y su pasado genético.

—¿Crees que es obra del violador?

—No es frecuente que un violador se convierta en asesino, Mingo.

—Vera me aseguró que la última víctima asesinada en el parque fue violada después de matarla. De hecho, cree que la intención del asesino era llevársela consigo para seguir abusando del cadáver.

—Eso daría un vuelco a todo lo que hemos investigado hasta ahora: ¿un individuo que primero mata a sus víctimas, luego se las lleva a casa, las viola repetidamente y, finalmente, las entierra aquí? Podría ser. ¿Por qué no? Todo es posible en una mente enferma. Averiguaré si hay indicios de canibalismo en los restos óseos.

La posibilidad que apuntaba Emelina Docal me puso la carne de gallina. Tragué saliva.

—¿Con qué clase de monstruo nos enfrentamos?

—Lo desconozco, Mingo, pero me temo que se trata de un depredador que lleva demasiado tiempo haciendo de las suyas y con total impunidad.

—Lo atraparé. Maldita sea. ¡Juro que lo atraparé!

—Lo atraparemos, Mingo, y para hacerlo vas a necesitar más que nunca la ayuda de la medicina forense.

Le propuse a Emelina que hablásemos con Vanesa Penagos acerca del violador.

—Quizá ella, como psiquiatra, podrá aportarnos más información acerca de la forma de pensar y de actuar de esos individuos.

—Me parece una buena idea.

Eran las seis menos cuarto y tácitamente acordamos regresar al coche oficial para dirigirnos a nuestra cita con Vanesa Penagos.

Vera Sequeiros nos esperaba junto al portal de la casa. Subimos al piso de Vanesa y mi psiquiatra mostró su sorpresa cuando advirtió que me acompañaban dos mujeres en lugar de una.

—Pasad, pasad. Estáis en vuestra casa. Tú eres Emelina, ¿verdad? Mingo te ha descrito de manera inconfundible. ¿Y tú?

—Es nuestra compañera, la subinspectora Vera Sequeiros—contestó Emelina al mismo tiempo que me sonreía satisfecha porque había hablado de ella con mi psiquiatra.

—¡Ah, sí! Siento mucho lo que le ocurrió a tu marido. Tengo entendido que tu hija Cinthia es una chica fuera de lo común.

Vera me miró sorprendida antes de responder.

—Sí, es mi ojito derecho. Mis muletas para seguir caminando. Veo que conoces bien la vida de Mingo.

Vanesa Penagos nos había conducido hasta un despacho que yo desconocía, mucho más grande que el habitual donde me atendía, con un par de sillas frente al escritorio y un diván de aquellos que hoy día sólo se ven en películas antiguas con psicoanalista. Vanesa pasó el sillón del escritorio hacia el frente de la mesa y lo colocó entre las dos sillas. Emelina y Vera se acomodaron en las sillas que flanqueaban el lugar que supuestamente ocuparía la psicoterapeuta.

—Tú, Mingo, ocuparás el trono, pero no hace falta que te tumbes todavía.

—¿No irás a hipnotizarme?—bromeé.

—Has dado en el clavo. ¿Veis que buen paciente tengo?, porque supongo que Mingo ya os habrá confesado que es mi paciente ¿Cierto?

—Sí, por eso las he invitado a venir—respondí tras deshacer el nudo de mi garganta con un leve acceso de tos. ¡Va a hipnotizarme! ¿Y tú vas a dejar que lo haga, Mingo? Se van a enterar de todo. ¿Y qué quieres que haga ahora? Búscate una excusa, ponte enfermo, pero no dejes que te duerma, no delante de Emelina. Lo vas a largar todo, mierda.

—La hipnosis es un espectáculo para el circo y para la televisión—argüí con la clara intención de desprestigiar la intención de Vanesa y librarme así de la sesión.

—Eso es lo que más daño le ha hecho a la hipnosis—me contestó con vehemencia—. Hoy día sería una magnífica arma terapéutica si no hubiese caído en manos de los charlatanes que tanto la han desprestigiado.

—Ni siquiera se considera que tenga una eficacia científica—objeté—. De hecho son muy pocos los países que la aceptan como prueba pericial.

—Lo sé, lo sé y siempre queda un hueco para la simulación, especialmente en algunas psicopatías, pero te aseguro que es mucho más fidedigna y esclarecedora que el detector de mentiras.

—Y en cambio—proseguí con mis réplicas—, el polígrafo comienza a ser mejor considerado en los tribunales.

—Craso error, Mingo. El detector de mentiras no siempre es fiable: de nada te serviría si lo aplicases a un psicópata, aunque hubiese asesinado a cien personas. Este tipo de sujetos no manifiesta respuestas de arrepentimiento, ni de miedo: y por lo tanto, no hay taquicardia, tampoco aumenta la tensión muscular, ni se produce una sudoración que consiga mensurar el polígrafo. Si el veredicto de un juez dependiera únicamente del polígrafo, todos los psicópatas peligrosos deberían ser puestos en libertad inmediatamente. Por el contrario, hay personas que sufren un alto grado de auto culpabilidad, y otras que soportan muy mal la frustración. En muchos de estos casos se dispararían las gráficas de los polígrafos de tal modo que acabarían encerrados de por vida, puesto que acabarían dando positivo incluso por el asesinato de Abel, por el lanzamiento de la bomba atómica de Nagasaki o como máximos responsables de las guerras de Esparta. Además, es factible adiestrar a un individuo, lo saben bien todos los servicios secretos del mundo, para que aprenda a controlar sus respuestas orgánicas frente a un detector de mentiras o delante de cualquier investigador de carne y hueso. Es cierto que durante las sesiones se formulan preguntas de control: son cuestiones tan claras y evidentes que les posibilita falsear sin dificultad, de manera consciente o inconsciente según los casos, cualquier respuesta que proporcione su organismo.

—Abel fue la primera víctima de un asesinato con premeditación—recordé en voz alta.

—¿Tienes miedo, Mingo?

No hizo falta que respondiera. Todos sabíamos que la psiquiatra acababa de desmontar por completo mis intentos de dilación.

—Debes conocerlo muy bien—dedujo Emelina.

—Bastante, bastante, y hoy vamos a conocerlo todas un poquito más. Sentaos, por favor. ¿Qué queréis tomar? Sólo tengo bebidas con alcohol, bueno, y agua templada con sabor a cloro que no os recomiendo para nada.

—Estamos de servicio—objetó Vera.

—Más bien os habéis escapado momentáneamente de la rutina. ¿No es eso?

—Sí. Queremos saber qué le ocurre a Mingo—contestó Emelina con voz angustiada.

—¿Os ofrezco unas cervezas para deleitaros de vuestra breve escapada de la rutina?

La respuesta fue un silencio de aceptación.

Cuando Vanesa regresó con las bebidas, y antes de que me ordenara reclinarme sobre el diván, recordé otro de los objetivos de nuestra visita.

—No creas que intento zafarme de nuevo.

—Dime, Mingo. Sí lo creo, pero dime. De todos modos, ni ellas ni yo permitiremos que te nos escapes.

Percibí las risas de mis compañeras, pero no las sentí como burlas, sino como “hirientes” muestras de cariño. Le expliqué a Vanesa Penagos, a grandes rasgos, el caso que nos había surgido inesperadamente a partir del hallazgo de unos restos humanos que, en un principio, todos pensamos que procedían de épocas remotas.

—Los huesos estaban tan desgastados y deteriorados que los técnicos municipales se los asignaron inmediatamente a los antropólogos de la Universidad.

—Tenemos a un violador rondando la misma zona de los hallazgos—me interrumpió Emelina para aportar sus dudas— y nos gustaría que nos asesorases sobre la posibilidad de que un violador pueda matar a su víctima o no.

—El perfil del agresor sexual es muy variopinto. De hecho, las acometidas de los maridos contra sus esposas, aún cuando no exista una violación sexual, pueden considerarse como agresiones sexuales.

—En muchos casos sí se producen tales violaciones—añadió Vera Sequeiros—, especialmente en los periodos previos a la separación.

—Cierto, cierto, pero con posterioridad es más frecuente la agresión en cualquiera de sus vertientes: verbal o física, pero siempre sobre un sustrato de índole sexual. De hecho, cuando hablamos de violadores, los especialistas solemos clasificarlos en varios tipos: El violador ocasional, el más frecuente e insospechado, es una persona de apariencia absolutamente normal, puede ser un extraño, pero también un amigo, el marido, el monitor de tenis o el profesor de tu hijo. Es un sujeto que súbitamente se desinhibe y deja aflorar un impulso violento; a menudo, por efecto del alcohol.

—Los vemos todos los fines de semana en las zonas de copas—bromeó Emelina.

—Otro violador menos frecuente es el débil mental u oligofrénico, un individuo que, por sus características de apartamiento social, sufre de verdadero hambre sexual; busca a su víctima sin importarle quien sea, ni su edad, ni su sexo.

—Recuerdo el mal rato que pasé—interrumpí—el día que tuve que detener a un violador de cuarenta y dos años, en realidad un niño con la edad mental de catorce. Lloraba como un descosido. Yo mismo me sentí confundido.

—¿Fue a la cárcel?—preguntó Emelina.

—No, no. Creo que, a partir del juicio en que declararon su no imputabilidad por carecer del raciocinio suficiente, su psiquiatra le atiborró a pastillas para apaciguar sus impulsos sexuales.

—La sexualidad de los subnormales es una cuestión que algún día la sociedad deberá afrontar con valentía. De todos modos, esa clase de violadores, a menudo, poseen características mixtas entre la idiocia y alguna forma más o menos larvada de psicopatía. Prosigamos: el tercer tipo de violador se corresponde con la figura del “perverso” sexual, un individuo de personalidad psicopática que, con frecuencia, necesita reafirmar su virilidad. Bastantes maltratadores de mujeres pertenecen a esta tipología: precisan de la resistencia de la mujer para autoafirmarse en su hombría.

—El Casanova—añadió Emelina—. Se crece cuando una mujer le pone trabas y, si llega a conquistarla, deja de interesarle y va a la caza de otra; signo evidente de que duda de su propia masculinidad y de que precisa ponerse a prueba constantemente.

—Conozco a un amigo de mi madre—intervino Vera— que siente la necesidad de dejar embarazadas a todas las mujeres con las que sale: miente, promete, jura y perjura hasta que consigue su propósito, para inmediatamente después volver a salir de caza. Le basta con saber que el test de embarazo ha dado positivo; aunque algunas vez ha esperado varios meses, los justos para cerciorarse de que el embarazo llegará a buen término. El muy guarro se ha especializado en crear ilusiones falsas entre mujeres separadas con hijos. Presume de tener un montón de vástagos, y ni siquiera se preocupa por verlos.

—Exacto. Las dos tenéis razón, sólo que, en su faceta más enfermiza, ya no sólo se conforma con asediarlas, sino que disfruta con la resistencia física que opone la mujer. Cuanto más se resista ella, mayor será la agresividad que se desate en él. Puede derivar en ataques muy serios o contentarse con acciones sádicas más o menos controladas.

—Frente a este tipo de violador —aportó Vera Sequeiros—creo que lo más prudente es no resistirse. A veces, y con un poco de suerte, sale a flote la impotencia del violador y éste decide huir antes de hacer el ridículo frente a su víctima.

—Pero que no se le ocurra jamás burlarse de la impotencia del violador—añadió Emelina— o, entonces, sí que se juega la vida.

—Muy bien. El otro tipo violador es el fanático, un tipo que volvió a reaparecer con pujanza en Europa con la guerra de Bosnia, y en el que subyace un cierto componente racista. Viola a las mujeres del enemigo, a sus madres, a las esposas, hijas, y hermanas, como desprecio y ofensa hacia la otra raza y reafirmación de la propia.

Acudió a mi memoria el caso que investigó un colega de la policía judicial en las islas Baleares.

—Es curiosa la contradicción que existe en nuestra sociedad entre una mayor permisividad sexual y el incremento del número de violaciones y de agresores sexuales. Recuerdo que hace algunos meses, en Ibiza, y a pesar de la facilidad que una zona turística de sus características ofrece para mantener relaciones sexuales, un payés, tras salir de una discoteca con una chica inglesa, la condujo al campo, le ató las manos a un árbol; le rasgó las bragas con una cuchillo de podar, con tal violencia que le produjo varias heridas en los muslos; y la violó salvajemente.

—Otra contradicción es —cuestionó Vera— ¿porqué se incrementan las agresiones sexuales, si aumentan las penas, crece el rechazo social y se disparan las denuncias por malos tratos?

—Cuanto más acorralado se siente el violador, más peligrosas son sus reacciones; cuanto más peligre su masculinidad, más desesperadas serán sus formas de reafirmarse como macho; cuanto menos capacidad posea para sobrevivir por sí mismo, más se aferrará al brazo que lo protege, y morirá con él antes que quedarse sólo e indefenso frente al mundo —respondió Vanesa Penagos—. Son demasiados los hombres inmaduros, inseguros de sí mismos, que ocultan su debilidad bajo la máscara de la hombría; y demasiadas las mujeres que ven en ellos la esencia del hombre seguro y protector, el líder macho y guerrero que las defenderá de todos los peligros, sin darse cuenta de que, toda la fuerza de esos hombres radica en la admiración que ellas les profesan, sin la cual se sentirían como peleles desamparados. La cuestión es tan grave que algunos hombres deciden terminar con su vida después de haber acabado con la de su pareja. ¿Qué puede importarles a esos hombres un endurecimiento de las penas? Más que endurecer las leyes o, mejor dicho, además de hacerlo, conviene que uno y otro sexo aprendan a elegir bien a sus parejas, con madurez; sin dependencias mutuas que acabarán por tambalearse; sin ilusiones ciegas por grandes héroes ni vírgenes princesas, que tarde o temprano terminan por desvanecerse en el aire y acaban destrozando la relación de pareja.

—¿Y la pedofilia?, ¿la necrofilia?—pregunté— Hay indicios de que el violador que andamos buscando podría matar a sus víctimas antes de poseerlas sexualmente.

—La pedofilia supone un paso más allá en la escala de gravedad del violador, puesto que se aprovecha de alguien, un niño o una niña, que carece de libertad para responder a sus demandas. Y la necrofilia, a mi modo de ver, es el grado sumo de perversidad que puede alcanzar un violador. En la necrofilia el agresor ya no busca una respuesta, no la desea para nada. Se relaciona con el cadáver, también como una forma de reafirmar su potencia sexual, pero su objeto de placer no es más que eso: un objeto sin ninguna trascendencia para él. Es el grado más elevado de la agresividad sexual, en el que pueden entremezclarse, además de la propia necrofilia, la violación, el sadismo, e incluso el canibalismo. Afortunadamente estos casos extremos son los menos frecuentes.

—¿Y las mujeres?—cuestionó Emelina— ¿Nosotras no violamos nunca a nadie?

—La violencia de la mujer hacia el hombre es excepcional, aunque sí se produzcan casos de violaciones a menores, del entorno familiar por ejemplo: sobrinos, hijos. Algunas mujeres utilizan la humillación para agredir al varón, la denominada “vagina dentada”, como ocurre con la castración psicológica del marido; o con la castración materna de los hijos, que dificulta la maduración de éstos y que suele mantenerse hasta edades muy avanzadas de sus “retoños”.

—Soy policía, pero tras cada nuevo caso me pregunto con mayor intensidad ¿Por qué existe la delincuencia? —confesé una de mis principales dudas.

—El origen de la conducta criminal todavía no se ha dilucidado: para unos se debe a factores que se encuentran en el medio ambiente, mientras que para otros es la consecuencia de taras genéticas.

—Sócrates—mencionó Vera— aseguraba que el “hombre malvado no lo es por nacimiento sino por falta de cultura”.

—Y según Montesquieu lo importante es la fisonomía—la rebatió Emelina—; “vistos los testigos de cargo y descargo, y tu cara y tus orejas, yo te condeno”.

—Me temo que, si todo estuviese tan claro, ataríamos un lazo de color violeta alrededor del cuello de los asesinos potenciales, para que todos se mantuvieran a salvo de ellos; o haríamos como los egipcios, que antaño extraían los incisivos de los criminales para que todo el mundo pudiera identificarlos.

—¿El delincuente nace o se hace?—cuestioné.

—Esta es la gran pregunta, sin respuesta por ahora.

—Según la teoría de Quetelet—añadió Emelina Docal—, aún vigente en criminología: determinados delitos aumentan o disminuyen según las épocas del año; por ejemplo, los delitos sexuales son más abundantes durante la primavera. De ser cierta, esta teoría demostraría que el medio es de gran importancia para explicar la violencia.

—Y por otro lado—explicó Vanesa Penagos— se ha demostrado la influencia del propio organismo, como ocurre en el terreno de la endocrinología: se ha detectado hipertiroidismo en muchos delincuentes violentos. Estudios realizados en los Estados Unidos demuestran que, en presidiarios violentos y en delincuentes sexuales, existen a menudo niveles de testosterona más elevados que en el resto de los reclusos. Se trata de datos estadísticos cuya validez o no deberá ser investigada a fondo por los científicos. Otro campo muy sugestivo se está abriendo paso en el horizonte científico: tras muchos años de desprestigio, vuelve a considerarse la influencia del doble cromosoma Y. Se ha encontrado el cromosoma XYY en el cariotipo de numerosos reclusos de penales y manicomios. Si algún día llegamos a generalizar esta teoría u otras que expliquen la violencia como la expresión de un genoma determinado, tendremos en nuestras manos la posibilidad de predecir la conducta violenta y el crimen. La cuestión a dilucidar entonces será: ¿Un portador del cromosoma XYY es culpable de sus actos, o bien el ser portador de esta tara debe considerarse como eximente o atenuante de su conducta violenta? Y al final llegaremos al gran dilema de nuestro tiempo, que ahora debate la jurisprudencia en torno a la psicopatía: ¿Se puede imputar un delito al sujeto que ha nacido marcado para ser violento? Personalmente no creo que haya un cromosoma del crimen, sino la nefasta conjunción de diversos factores sociales adversos: la humillación, el afán de poder, la diferencia de clases... Sea como sea, hoy día aumentan los estudios genéticos que intentan explicar la conducta violenta a partir del genoma humano. Las investigaciones genéticas crecen a un ritmo muy superior al que plantean otras opciones, del mismo modo que la psiquiatría humanística o el psicoanálisis van siendo arrinconados por la neurología, la neurocirugía y, en un futuro muy próximo, por la terapia genética. Cuantiosos datos estadísticos apoyan la explicación genética de la delincuencia.

—Habría mucho que discutir acerca de las estadísticas—protesté—. Por ejemplo, recuerdo que en Estados Unidos, en el caso Clinton, se debatió por activa y por pasiva la cuestión de si debía considerarse la felación como un acto sexual, en cambio, en ese mismo país, y así figura en sus leyes y en sus estadísticas sobre violencia sexual, se consideran crímenes sexuales actos como orinar en la vía pública o darle una palmadita al trasero de una mujer. En el primer supuesto, la mitad de los hombres y un elevado números de mujeres de este país habríamos pasado por la cárcel por mear detrás de un coche aparcado, al pie de un árbol o en medio de un descampado; mientras que la “palmadita”, penada en Estados Unidos como asalto sexual, recibiría en nuestro país, como castigo máximo, un solemne sopapo, en tanto que en países como Turquía no pasaría de ser una costumbre tradicionalmente arraigada entre los varones. Desconfío de las estadísticas.

—Tampoco yo me fío—me apoyó Emelina—. Demasiado a menudo las estadísticas otorgan los resultados que uno espera encontrar. En cuanto a la felación, los abogados de Clinton rizaron el rizo hasta el colmo del ridículo con tal de salvaguardar la imagen de su presidente, pero una paja es una paja, se realice con la mano, con la boca, con los pies o con un vibrador de oro, y siempre ha formado parte de la esfera sexual.

—Estoy contigo—aprobó Vera Sequeiros.

—Bien, creo que ya va siendo hora de escuchar a Mingo. Túmbate, por favor.

Tragué saliva y obedecí la indicación de mi psiquiatra. No sólo me infundía respeto dejar mi consciencia bajo la voluntad de otra persona, sino que me abrumaba un profundo temor a que la subinspectora, y muy especialmente Emelina, llegasen a escuchar algo que pudiera perjudicarme. Todos guardamos celosamente algún secreto en lo más hondo de nuestro cerebro, y preferiríamos que nunca saliera de allí, aunque consista en una simple fantasía capaz de ofender a nuestra pareja; o, tal vez, el deseo de borrar a alguien del mapa, aunque jamás lleguemos a ejecutar su eliminación real. ¿Qué sucedería, por ejemplo, si le preguntan a la zona más instintiva de mi cerebro su sensación acerca de Eberardo Velasco o de Eladio Novoa? Posiblemente, la respuesta de mi inconsciente a esa pregunta será la misma que daría un troglodita o una fiera en estado salvaje. Y, sin embargo hoy, ese pensamiento arcano, que en la noche de los tiempos hubiera significado una lucha a muerte contra ellos, traducido al lenguaje cotidiano y contenido bajo el peso de milenarias capas de civilización, supone una simple relación de distanciamiento o de precaución dentro del equilibrio que marca la razón.

—Puede que diga alguna barbaridad—advertí con recelo.

—No te preocupes, Mingo. Vamos a ceñirnos a los momentos previos al asesinato, al instante preciso de su ejecución y a los minutos inmediatamente posteriores. No indagaremos ningún otro momento ni faceta de tu vida.

—Cuando esté dormido, ¿podremos preguntar lo que queramos?—inquirió Emelina para fastidiarme y yo observé a Vanesa con inquietud.

—Tú, cállate, Emelina, o te expulsaré de clase—bromeó mi psiquiatra—. Aquí sólo pregunto yo. Mingo no escuchará otro sonido que el de mi voz.

—¿Podemos apuntarte alguna preguntita?—continuó Vera la broma a mi costa.

—Parecéis niñas de párvulos—protesté—. Yo me expongo a que os enteréis de toda mi vida y vosotras os lo tomáis todo a cachondeo.

El leve reproche consiguió que mis compañeras guardaran silencio y simulasen un aire algo más circunspecto.

—Bien, antes que nada, quiero dejar bien patentes algunas cuestiones. En primer lugar, Mingo. Te sometes voluntariamente a esta sesión de hipnosis. ¿Cierto?

—Así es.

—¿Y eres consciente de que puedes revelarnos algún hecho relacionado con el asesinato de Dana Montesinos que podría perjudicarte? Eres también consciente de que tus dos amigas, además, son policías y que podrían emplear alguno de los datos que aquí nos aportes para añadirlo a su investigación sobre el asesinato.

Lo cierto es que no pensé en aquella posibilidad, puesto que sólo me había interesado en demostrarles qué me impelió a disparar contra a Dana. Tragué saliva. Y tú, inconsciente, a ver qué coño dirás acerca de mí. Contaré la verdad, tal y como la aprecié. Preferiría que te limitaras a explicar lo que ocurrió, y nada más que eso. Cuando acallen tu verborrea y me sienta libre de tu censura, diré lo que me venga en gana. Pobre de mí. Pobre de ti.

—Sí, Vanesa, soy plenamente consciente de los riesgos que asumo.

Espero que, si Vanesa Penagos me sonsaca la relación sexual que mantuve con Dana Montesinos antes de matarla, Emelina se lo tome como una confesión mía, y no como un chivatazo de sus colegas. No sé si servirá de algo que se entere de este modo. Puede que cuando salga del trance, Emelina ya no se encuentre a mi lado.

—Emelina, puede que diga cosas que no van a gustarte.

—¿Quieres que me vaya? Al fin y al cabo se trata de tu intimidad.

—No, por favor, quédate, quédate hasta el final, y no te vayas. Te lo ruego.

—¡Qué tonto eres! ¿Por qué tendría que marcharme?

Su confianza me adulaba, pero era yo quien desconfiaba de su reacción cuando se enterase de toda la verdad.

—Más advertencias: no todo lo que va a decir Mingo durante la sesión tiene por qué ser literalmente cierto.

—Acabáramos—exclamó Vera— Y entonces, ¿para qué todo esto?

—Pueden entremezclarse hechos reales con fabulaciones inconscientes. Veamos, podría darse el caso de que Mingo nos dijera que odiaba a su víctima y que quería matarla. Eso carece absolutamente de validez: son sólo pensamientos exacerbados por su inconsciente primitivo. Lo importante será escuchar cómo pasó todo, cotejar esa información con la realidad que conocemos y con la escena real del crimen. Además, lo que Mingo me pidió el otro día es que le ayude a refrescar su memoria. Posee recuerdos inconexos, con algunas lagunas que ahora trataremos de completar. Observaréis que el proceso de hipnosis es más largo del que habitualmente contempláis en el mundo del espectáculo. Ello se debe a que en esos programas se escoge a personas muy sugestionables y con las que previamente se ha llevado a cabo un proceso de condicionamiento. En su primera hipnosis, Mingo, puede tardar veinte minutos o más en entrar en la fase de consciencia que me interesa.

—Espero que no sea necesaria una segunda ocasión—protesté.

—Fácilmente podría condicionar a Mingo, con un simple vocablo o con un gesto, para que en el futuro entrase en trance en cuanto su mente lo captase de nuevo.

—¡Joder, qué fuerte!—exclamó Vera vivamente interesada por conocer el procedimiento.

—Empecemos.

—¿Podré recordar todo lo que me hayas hecho cuando despierte?

—Debes tranquilizarte un poco, Mingo, ¿o prefieres que te inyecte un hipnótico?

—No, no. Opto por el sistema clásico, pero, ¿lo recordaré todo?

—Todo cuanto visualices en tu mente, pero nada de lo que acontezca fuera de tu cerebro, nada de cuanto hagamos o digamos nosotras tres. Tu mente permanecerá completamente absorta en lo que sucede en sus propias profundidades. Hasta tal punto que, si te clavásemos un cuchillo en el muslo, ni siquiera te ibas a enterar del dolor y apenas sangrarías por la herida. ¿Estás más tranquilo ya? ¿Puedo empezar?

—Tan relajado como si me encontrase en el sillón del dentista y éste se dispusiera a arrancarme una muela sin anestesia. Procede.

—No es necesario que cierres los ojos, Mingo. Todo llegará a su debido tiempo. Ahora acomódate bien sobre el diván y respira profundamente. Siente tu cuerpo absolutamente en contacto con la superficie del sofá, escucha mi voz y limpia tu mente de cualquier pensamiento.

XII

A medida que Vanesa Penagos avanzaba en su procedimiento para hipnotizarme, yo trataba de luchar contra mis recelos. Me era imposible dejar de pensar en Emelina y sentí un profundo miedo a perderla. Mientras tanto, la musculatura de mi cuerpo se relajaba más y más, la respiración se hacía más profunda y una agradable sensación de calor invadió todo mi cuerpo. Luego, nada, absolutamente nada, como si me encontrase inmerso en el fondo de una inmensa botella, vacía, silenciosa y acogedora. No pensaba en nada, pero me sentía despierto, consciente de mí mismo, aunque incapaz de pensar, de moverme o de articular cualquier palabra. Súbitamente oí una voz proveniente de algún remoto lugar.

—Mingo, escucha mi voz, sólo mi voz. Mingo, recuerda, recuerda: algo ha salido mal y reaccionas muy violentamente. Tú estás allí, lo estás sintiendo. ¿Qué ves, Mingo? Dímelo. ¿Qué estás haciendo?

Balbuceé unos sonidos ininteligibles, como si fuera la primera vez que me proponía articular una palabra, y por fin la pronuncié.

—Paapá.

Me encontraba junto a mi progenitor y él agarraba con fuerza a mi madre por las muñecas para que ésta dejase de defenderse y le permitiera mamar de su pecho. Mi madre lloraba avergonzada, mi hermana pequeña berreaba en la cuna, y yo observaba la situación desde mi silla. Me sentía desconcertado. La voz celestial volvió a sonar a lo lejos.

—Mingo, escúchame. Sal de ahí y viaja en el tiempo. Hasta hace unas semanas, cuando volviste a enfadarte. Estabas enojado, muy enojado.

—¡Cabrón! Te mataré. Acabo de comprar un pasamontañas para que él no me vea la cara y viajo hacia Gijón. Nadie más lo sabe.

—¿Tampoco, Emelina?

—No, ella no debe saberlo. Nadie debe enterarse de lo que voy a hacer. Es de noche, llego a la ciudad a las dos y cuarto de la mañana y voy a por él. Descubro su automóvil aparcado frente a un bar de copas y aguardo en mi coche.

—¿Qué día es, Mingo?

—Viernes, viernes por la noche. Ahí sale, lo veo. Le acompaña otra mujer y ambos se apalancan contra la pared. Él restriega su polla sobre los muslos de la mujer. Ella le lame la oreja, contonea sus caderas, se ríe a viva voz. Él se desespera, le manosea las tetas, le baja el vestido y lame sus pezones. Se ha corrido, la mujer se aparta, le mira la entrepierna y se pone a reír. Él la amenaza con la mano en alto, pero ella se carcajea mientras regresa hacia el interior del local. Marola patea un contenedor de la basura y lo empuja hasta el centro de la calle, recoge una hoja de periódico del suelo, le prende fuego con su mechero y lanza el papel en el interior del recipiente. Salen llamas y Nicki Marola se ríe, se carcajea. Está extasiado contemplando el fuego, hasta que se oye el sonido de una persiana. Alguien se asoma a una de las terrazas: es un hombre joven.

—¿Qué haces, gilipollas?

Marola se lo queda mirando, le hace un corte de mangas y sale corriendo calle abajo profiriendo alaridos como un loco. Pongo en marcha mi vehículo y le sigo con prudencia. Adivino su silueta entre las sombras del puerto. Ahora está vomitando. Agarro el pasamontañas y el bate de béisbol. Salgo de mi coche y compruebo que no hay nadie más en las inmediaciones. Las gaviotas no cesan en sus lamentos. La noche huele a salmuera. Me aproximo a Nicki Marola, me coloco el pasamontañas y alzo el bate. Está de espaldas a mí, en medio de un vómito apestoso. Apenas se tiene en pie, pero he venido a por él y no se me va a escapar. Si no lo hago ahora, no encontraré otro momento más oportuno que éste: no hay testigos, todo el mundo cree que he ido a Valencia, a visitar a mi amigo Tobías. Tengo la coartada perfecta. No podré volver a excusarme del trabajo en mucho tiempo. Además, a Emelina le extrañó que no la invitara en esta ocasión.

—Ya te tengo en mis manos, hijoputa. Voy a matarte—le grito tratando de darle a mi voz una entonación más grave con la finalidad de que no me reconozca.

Nicki Marola me mira alelado. Dejo caer el bate de béisbol sobre su hombro izquierdo, le golpeo en el brazo, en un muslo y después en el otro. Cae al suelo, sigue embobado, pero su rostro refleja pavor. No acierta a gritar, está tan embriagado que ni siquiera debe sentir el dolor. Le bateo las nalgas, una y otra vez. La rabia sigue aflorando y quiero acabar con él.

—Voy a matarte. ¿Me oyes? Voy a golpearte hasta que mueras y luego te echaré al mar para que te devoren los peces poco a poco.

—No me mates, por favor—consigue articular por fin. El muy guarro tiene los pantalones empapados de orina.

Me mantengo impasible ante su miedo, me detengo, le observo inmóvil, su miedo se acrecienta y trata de levantarse para huir de mí. Lo empujo contra el suelo con el bate y lo apoyo sobre sus huevos. Nicki Marola gira la cara en un intento estúpido por huir de la realidad que le aguarda. Me agacho y le susurro al oído.

—Si vuelves a levantarle la mano a tu esposa, te mato. Te muelo a palos. ¿Entiendes, cabrón? ¿Lo entiendes?

Marola me responde con la mirada y con un leve balanceo afirmativo de su cabeza. Acaba de cagarse en los pantalones. Ese cerdo huele fatal.

—No lo olvides jamás: Si vuelves a tocar un solo pelo de Maite Adam Novar, regresaré cuando menos te lo esperes y me desharé de ti.

Me aparto de Nicki Marola y regreso a mi automóvil. Me detengo en el otro extremo del puerto y abro la ventanilla. Lanzo el pasamontañas y el bate de béisbol al mar. Vuelvo a la autovía, en dirección a Oviedo, con la intención de regresar a Zaragoza. No pienso detenerme en ningún lugar hasta llegar a casa. El piloto de la gasolina muestra una luz intermitente. Me detengo a repostar a la entrada de Oviedo y me derrumbo sobre el volante preso del llanto. No me arrepiento de espantar a ese hijo de perra, pero me doy cuenta de que estuve dispuesto a matarlo. Me cegó la rabia más de lo que esperaba. Le habré partido algún hueso, seguro, pero menos mal que no lo he matado. No quiero perder a Emelina, la amo con locura. Mi estúpida hermana. No sé por qué no se arma del coraje suficiente para mandar a ese italiano macarra a la mierda. La voz, la voz surge de nuevo.

—Mingo, escúchame bien, Mingo. Quiero que abandones la gasolinera y me digas cuando te encontraste con Dana Montesinos.

—Escucho unos golpecitos en la ventanilla. Debe ser el encargado de la gasolinera.

—No, Mingo. Escúchame. Olvídate de la gasolinera y cuéntame cuando viste a Dana Montesinos. ¿Cuándo te encontraste con ella?

—¿Qué, qué ha pasado?

—Está temblando—dijo Emelina al mismo tiempo que acariciaba mi frente.

—Menudo susto le pegaste al esposo de tu hermana—comentó Vera Sequeiros—. Aplaudo tu decisión aunque es muy arriesgado lo que hiciste. Si llega a pillarte la policía.

—Sí, creo que me pasé, pero estaba harto de que ese italiano la amedrentara. Aunque de nada sirvió: una semana después volvió a agredirla y la muy burra trató de disculparlo en el hospital, con la excusa de que era ella quien se había caído escaleras abajo. Los médicos del hospital no la creyeron y ahora Nicki Marola está pendiente de juicio. Mi hermana es de esas tontas del bote que defienden a sus maridos maltratadores a capa y espada, hasta que un día suceda lo peor. Toda la vida ha sido así: siempre ha elegido a los tíos más macarras de Gijón.

—Aún tiembla, está aterido de frío —cuestionó Emelina Docal— ¿Qué le está pasando, Vanesa?

—Ha salido del trance con excesiva brusquedad. Algo de lo que le he pedido ha debido de topar con su mente. Ocurre a veces. El vulgo cree que el hipnotizador puede obligar al hipnotizado a hacer cualquier cosa que le ordene: el amor, robar, incluso matar. Nada de eso es posible en contra de la voluntad del individuo en trance.

—Eso significa también que, si su voluntad no lo censura, sí que puede hacer lo que le pidas—dedujo Emelina, pero Vanesa Penagos no le respondió.

—Ayúdame, Mingo. ¿Recuerdas las últimas imágenes? La gasolinera de Oviedo. ¿Qué crees que sucedió cuando te sugerí que abandonases aquella escena para adentrarte en tu encuentro con Dana Montesinos?

—Fue en la gasolinera de Oviedo donde casualmente coincidimos ella y yo.

—Ahora lo entiendo todo. Esa contradicción fue la que hizo que tu cerebro se rebelara y te obligase a despertar: no podías salir del escenario de la gasolinera para irte al encuentro con Dana porque acababas de verla allí mismo. Es lo que tiene la hipnosis. Debes formular las preguntas con el mismo cuidado y rigor que si te encuentras frente al ordenador: el simple desliz de pulsar una tecla equivocada, invalida la respuesta o te da un error. Cuando te pregunté por tu reacción violenta, cometí una imprecisión y tu mente viajó hasta algún momento temprano de la infancia.

—He reconocido la escena de mis padres y de mi hermana pequeña, pero no me había acordado de aquello hasta ahora. Es curioso. Lo que ha tenido que soportar mi pobre madre.

—¿Deseas proseguir o prefieres que continuemos otro día?

—Sigamos, Vanesa. Necesito que todas sepáis exactamente lo que ocurrió con Dana Montesinos, aunque os parezca increíble o pese en mi contra después.

Apenas me di cuenta y me encontraba de nuevo en el interior de aquella nada obscura. La voz resonó en el cielo y las luces volvieron a mostrarme los colores de mi vida pasada con la misma intensidad que si estuviera viviéndola por primera vez.

—Estás en una gasolinera de Oviedo. Oyes unos golpecitos en la ventanilla y...

—¡Mingo! ¡Mingo Adam! ¿Te encuentras bien?

—¡Dana! ¿Qué haces tú aquí?

—He venido por unas cuestiones de herencia y ahora me disponía a regresar a Zaragoza. ¿Y tú?

—¿Yo?, de visita, sí. He venido a saludar a mis padres.

—¿Y cómo se encuentran?

—Bien, muy bien.

—¿Te apetece que nos veamos después? De este modo evitaré que me venza el sueño en la carretera.

—¿Dónde?

—¿En Pamplona? En el piano bar del hotel Palace. ¿Lo conoces?

—¿Para qué salirnos de la ruta más corta? Podríamos quedar a la entrada de Burgos o en Logroño.

—Cómo quieras. ¿Sabes dónde está el hotel Bracos de Logroño?

—Ya preguntaré cuando llegue, porque con tu Ferrari llegarás mucho antes que yo.

—No creas, no me gusta correr demasiado por estas carreteras. De todos modos, si llegamos por separado, quedamos en la cafetería del hotel. Un beso.

Dana introduce su cabeza por la ventanilla y me estampa un sonoro beso en los labios. Ha vuelto a excitarme.

Mientras circulo por la solitaria carretera me pregunto si no sería mejor que pasara de largo. Estoy llegando a Logroño y me vence la fascinación que sobre mí ejerce Dana Montesinos. Nunca he logrado quitármela de la cabeza, excepto en los momentos que paso junto a Emelina. Si ella me viera ahora, pensaría que trato de ponerle los cuernos.

He aparcado el coche en la entrada del hotel, detrás del Ferrari rojo de Dana y la acabo de descubrir sentada en la barra del bar. Flirtea con un hombre de unos cincuenta y tantos años de edad. A Dana le bastaría con mover un dedo de la mano para llevárselo a rastras hasta donde ella quisiera. El hombre se extasía con su voz, permanece inmóvil, atrapado bajo su mirada. Ella habla y habla, mientras sus ojos se mantienen fijos sobre la presa, sin parpadear; con pequeñas fricciones de sus manos y de sus piernas sobre los muslos del interlocutor; son toques aparentemente involuntarios, pero con cada uno de ellos el rostro del hombre solitario se enrojece más y más. Los ojos del hombre dejan traslucir su excitación extrema. Dana aparta súbitamente la mirada y se gira para contemplarme. Se levanta, se despide del sorprendido visitante y viene hacia mí. Me besa de nuevo en la boca. Siento el cosquilleo de sus labios al posarse suavemente sobre los míos. Se aparta y sonríe de ese modo que tanto me embelesa. Me agarra del brazo para que la acompañe a la mesa más distante de la sala. El hombre de la barra se dirige al lavabo, supongo que para desahogarse.

Nos envuelve una música de jazz en todo momento. Llevamos dos vodkas con cola cada uno, y más de una hora de conversación. Le he confesado a Dana mi reciente actuación en Gijón.

—Se lo merecía. Yo de ti lo hubiera matado a golpes.

—A punto estuve de hacerlo. No sé qué me ocurrió, pero me cegó la rabia. Le he atizado demasiado fuerte. En realidad, solo deseaba asustarlo para que dejara de vapulear a mi hermana. No debí venir hasta aquí.

—¿Te arrepientes de verme?—me pregunta con zalamería.

—No, no es eso.

—¿Y no sentiste una pizca de placer mientras lo apaleabas? Vamos, Mingo confiésalo.

—Por eso dejé de aporrearlo. Tomé consciencia de que me estaba deleitando con la venganza y me entró miedo cuando advertí lo que era capaz de hacer.

—Matarlo, ¿no? Hacerlo pedazos.

—Eso es.

—Debiste llegar hasta el final.

—No, yo no soy así. Odio la violencia gratuita.

—No te hagas el cándido conmigo, Mingo. Tú eres un policía, sientes placer cuando atrapas a un criminal. Debes de disfrutar cuando alguno se te resiste y puedes propinarle la tanda de leñazos que se merece. Tú eres la mano que castiga, la que ejecuta. ¡Brrr! Se me pone la piel de gallina. Cómo me hubiera gustado ser una mujer policía y meterles mi porra por el culo a las sabandijas.

—Nunca antes te vi hablar de este modo. ¿Qué te sucede?

—Me excita pensar en la paliza que le has propinado a ese mentecato. Eres un hombre fuerte, Mingo. Me atraes más que a una burra en celo.

El lenguaje habitualmente comedido de mi excompañera se ha convertido en un parloteo chocarrero. Dana Montesinos ha cruzado su pierna sobre las mías y me aprieta la mano derecha con fuerza. Acerca sus labios a mi rostro, desvía su cabeza hasta mi cuello y muerde suavemente el lóbulo de mi oreja derecha. Es ella la que me está excitando y no me siento capaz de rechazarla. Llega el camarero, pero no deseamos tomar nada más.

—Anótelo en la habitación cuatrocientos cuatro.

Me doy cuenta de que Dana había reservado una habitación antes de que yo llegase. Lo tiene todo planeado y yo me dejo llevar. Me acuerdo de Emelina Docal, pero un apasionado beso de Dana me nubla la razón. Oigo una voz lejana, pero no me dice nada, sólo se ríe a carcajadas. La voz vuelve a sonar con fuerza.

—Escúchame, Mingo. Olvídate de lo que sucedió en la habitación del hotel. Quiero que te sitúes en la localidad de Fredes. Llegas al chalet que Dana Montesinos posee en la sierra.

—Dana me ha convencido para que la acompañe hasta su casa de Fredes. Hemos abandonado la habitación del hotel a mediodía. Pienso en telefonear a Emelina, pero Dana no se separa de mí ni un instante. Mantengo el móvil apagado, en evitación de imprevistas sorpresas. Si llegara a sonar en presencia de Dana, si fuese Emelina quien me telefoneara, menudo lío se iba a armar. Ahora conduzco detrás de ella, juega con su Ferrari: me rebasa, frena, me deja pasar, me alcanza, vuelve a rebasarme... En cuanto llego a la ciudad de Zaragoza estaciono mi automóvil en el aparcamiento de la Universidad y subo al Ferrari de Dana, tal como habíamos acordado a la salida de Logroño.

—Sube, Mingo. Tú conduces.

Estoy a punto de provocar un accidente en las afueras de la ciudad. La brutal aceleración del deportivo de Dana no es fácil de controlar en pocos minutos; además, no deja de acariciarme los muslos, de mirarme fijamente. En la autopista me entusiasmo con el suave manejo de esta máquina infernal. Dana deja momentáneamente de acariciarme para exigirme más y más celeridad. Todo su cuerpo vibra de excitación con la velocidad y eso me anima a correr todavía más.

Llegamos por fin a Fredes y nos bajamos del coche, frente a la puerta de un lujoso chalet. Hace más de media hora que no nos besamos y Dana se abalanza sobre mí para besuquearme el cuello, el pecho. Sus caderas friccionan voluptuosamente mi pene mientras sus uñas recorren mi espalda con frenesí. Se detiene al oír ladrar a un perro desde el interior de la casa, pero sus pupilas dilatadas me muestran el centelleo furibundo de una fiera indómita.

—Tranquilo, Kai. Soy yo, tu ama.

El perro ha dejado de ladrar, pero ha captado mi olor y gruñe amenazadoramente. Dana desconecta el sistema de alarma y abre la puerta. El perro, un gran danés de envergadura imponente, mete su hocico en mi entrepierna, hasta el fondo. Me da por reír.

—Vale, Kai, ya está bien. Deja a Mingo en paz.

El gran danés mueve el rabo y baja la cabeza en actitud sumisa para que su ama le acaricie el hocico.

—Veo que te gustan los perros.

—Casi tanto como los hombres. De vez en cuando me apetece un tío bueno, al estilo muñequita, ya sabes: culo escaso, bien depilado, perfumado, recién duchadito y de porte infantil.

—¿Te van los metrosexuales?

—Los que más. Parecen hechos a medida de mis necesidades, siempre que no estén demasiado enamorados de sí mismos: me gustan ni muy machos ni excesivamente amanerados. De todas formas, a menudo, prefiero a Kai.

Se me acerca voluptuosa, me abraza con fuerza e hinca sus uñas en mis nalgas.

—Hecho de menos un buen culo al que agarrarme.

Dana se aparta sin dejar de mirarme, se descalza y se desembaraza de la ropa. Ahora se dirige hacia el cuarto de baño para ducharse y Kai la sigue hasta que su ama cierra la puerta. El perro se gira, me observa con mirada grave, indeciso. Por fin decide sentarse y permanece en actitud vigilante frente a la puerta. Es el momento oportuno para telefonear a Emelina y disculparme por no hacerlo antes. Le pondré como excusa una avería en el coche. Mañana domingo, por la tarde, estaré de vuelta en Zaragoza, o tal vez el lunes. ¡Maldita sea! Aquí no hay cobertura. Es igual. Ya me disculparé con ella en cuanto la vea.

Dana sale del cuarto de baño con el cabello empapado, cubierta por un albornoz rosa que deja entrever distintas regiones de su piel desnuda con cada paso que da. Kai la sigue. Ella sonríe al descubrir la excitación en mis ojos, se reclina sobre el sofá y me indica con la mano izquierda que me acomode a su lado. El perro refunfuña al comprobar que me acerco, pero una palmada de la ama sobre su lomo lo enmudece. Me acomodo en el sofá bajo la atenta mirada del can. Detrás de nosotros varios peces de colores se deslizan majestuosamente a lo largo y ancho de una enorme pecera iluminada. Dana hace un gesto para que me acerque más. Me coge las manos y las acerca hasta su pecho. Sus ojos grises no dejan de mirarme mientras acerca sus labios y entrelazamos nuestras lenguas en un apasionado abrazo. De pronto se aparta de mí y coloca la mano derecha sobre mi boca para que me detenga. Sonríe en un rictus de disculpa, coge el auricular del teléfono y marca varios números en el dial.

La voz de la distancia vuelve a escucharse.

—Mingo, quiero escuchar las palabras exactas que pronuncia Dana.

—Isabel. Acabo de llegar a casa.

—Mingo, no es preciso que simules su voz. Repite simplemente lo que ella dice. Nada más.

—No, no. Está todo muy limpio. Sé que debí avisarte, pero ha sido una decisión de última hora. Sí, sí. Quiero que prepares algo de cenar. Una buena ensalada. ¿Del huerto de tu padre? Magnífico; marisco, sí, ¿congelado?, vale. Lo siento, acabo de decirte que otro día te avisaré con más tiempo. Sí, bien, y un par de botellas de cava. Y tráete algo de hielo, el frigorífico estaba desconectado. Tranquila, Isabel, sé que lo haces por las tormentas, lo sé. Anda, espabila. ¿En una hora? Sí, para dos personas. Hasta ahora. ¡Ah! Isabel, Isabel. Sí. Dile a tu esposo que nos deje abierta la puerta de la fábrica. Vale, vale.

Dana cuelga el auricular, se levanta del sofá y me tiende la mano para que la acompañe. Salimos a una inmensa terraza con vistas a los puertos de Tortosa-Beceite. El sol se esconde a lo lejos y un búho comienza a ulular en la espesura. Llegamos a la piscina y algún sensor crepuscular conecta las luces de su interior y de la terraza que la circunda. En los altavoces, estratégicamente situados en los flancos del cobertizo en el que se encuentra una barra de bar, suena la “Appassionata” de Beethoven. Súbitamente, Dana deja deslizar su albornoz hasta el suelo y se lanza a la piscina. Desde una esquina de la terraza, y protegido bajo la sombra de un abeto, Kai me vigila sin parpadear.

—¡Vamos, Mingo! ¡Lánzate!

Me siento azorado, pero me encanta contemplar la silueta desnuda de Dana contorneada por las luces multicolores de la piscina, su piel acariciada por el agua. Me dejo llevar por el momento y me desnudo con precipitación. Dana sigue llamándome mientras se aleja del borde de la piscina. Me lanzo al agua y voy tras ella. Dana se escabulle de entre mis manos entre risas. La persigo. Jugamos como críos traviesos que se hostigan uno a otro. El juego, sus risas y el ocasional roce con su piel me excitan más y más. Dana me provoca desde el centro de la piscina, permanece inmóvil, sonriente, con su lasciva mirada fijada en mí. Doy unas brazadas, estoy a punto de atraparla, pero ella se zambulle de nuevo. No la veo. No emerge del agua. Suena en los altavoces “la Aurora”, de Beethoven. Dana sigue sin salir a la superficie. La angustia invade mi estómago y miro a todos lados en busca de alguna señal que me devuelva la tranquilidad. ¡Oh! Siento las manos de Dana agarrándose a mis muslos y el roce de su pelo mientras su cabeza se desliza por mis piernas, por mi pene, por mi abdomen, por el pecho, y emerge frente a mí como una diosa. Su sonrisa me abrasa, su boca me enciende la piel. Besa mis labios, mi cuello, y vuelve a desaparecer bajo el agua. Siento sus manos acariciando mi espalda. Besuquea mi vientre, su lengua me lame la piel, mordisquea mis pezones. Sus manos descienden lentamente, sin dejar de arañarme suavemente con las uñas, sus labios caminan paso a paso hasta. ¡Oh Dios! Sus uñas se han clavado en mi culo, su boca me apresa el glande del pene y juguetea con él con su lengua ardiente.

La voz de las tinieblas vuelve a escucharse. Articula las palabras con dificultad, como si la risa le impidiera hablar con naturalidad.

—No, no, no, no lo hagas, Emelina. Voy a echarte de la sesión.

La voz recupera la seriedad y me habla pausadamente.

—Mingo. Escúchame. Has salido de la piscina. Acabáis de hacer el amor, tú y Dana Montesinos. ¿Qué ocurre ahora?

Los dos caminamos desnudos. Descendemos los peldaños de una escalera metálica hasta llegar a un jardín enorme rodeado por una valla metálica de un par de metros de altura. Dana pulsa un botón situado al lado de las escaleras y se encienden dos focos que iluminan la fachada principal de un edificio prefabricado situado en el otro extremo del patio.

—Esta es la empresa que me ha legado mi segundo marido: “Prettyfood”.

—¿Legado? Creí que se había largado con tu hijo.

Dana Montesinos titubea, como si fuese a confesarme algo. Adivino por su mirada que ambos están muertos y me estremezco.

—Para mí están muertos, los dos.

Lo dice con tal convicción que intuyo que ella sabe a ciencia cierta dónde se encuentran y qué ha podido sucederles.

—Te muestras muy segura.

—No hagas de policía conmigo, Mingo, conmigo no. He declarado al menos diez veces todo lo que sé. Vamos, entra.

Sigo a Dana hasta el interior de la nave. Kai nos observa desde lo alto de la terraza. No renuncio a insistir en mis dudas más adelante. El interior de la edificación no es muy grande, al menos no tan grande como yo esperaba que sería una fábrica de piensos de tanto prestigio. Había presenciado anuncios en prensa y en televisión que remarcaban la calidad de sus componentes, y su elevado precio: “Sólo para la mascota a la que usted ama”.

Recorremos la fábrica, a pesar de que hubiera sido más que suficiente un simple vistazo para averiguar todo cuanto conforma la empresa: un despacho, una gran máquina trituradora enclavada a tres metros bajo el nivel del suelo, tres cintas transportadoras para el arrastre de las materias primas, una envasadora automática; y la zona de almacenamiento dividida en dos partes, una destinada a las bolsas, el hilo de coser y las etiquetas; la otra, para el almacenamiento de los lujosos sacos, una vez han sido rellenados con el preciado alimento.

—Tenemos cuatro líneas de producción: perros, cachorros, gatos y pájaros; y facturamos una media de dos cientos millones de euros al año.

—¡Un buen negocio!

—No lo dudes. Sólo precisamos de dos trabajadores para que la fábrica funcione a pleno rendimiento. Los camiones de distribución pertenecen a otra empresa de mi primer marido.

—¿Y Secureworld?

—Esa era otra de las empresas de mi primer marido, aunque mi segundo esposo la puso por las nubes. En estos momentos “Secureworld” es una de las empresas más rentables del país, lo mismo que sus filiales en Francia, Bélgica y Alemania.

—No me has dicho el nombre de tus maridos ni una sola vez.

—Agua pasada no muele molino. El pasado está muerto y enterrado. Mira, verás cómo funciona.

Dana Montesinos baja la llave de un panel eléctrico situado a la entrada de un pequeño habitáculo usado a modo de despacho, y todo comienza a funcionar de manera automatizada. Por las cintas transportadoras entran desechos de todas las clases imaginables: uñas, pezuñas, pieles, plumas, huesos de diversos tamaños...

—Lo malo que tiene este trabajo es el olor que se desprende durante el primer proceso de producción. En cuanto todo se tritura y queda perfectamente mezclado, pasa a una potente desecadora situada bajo el edificio. Luego sale por la cinta transportadora de la izquierda, absolutamente seco y sin el fuerte olor que antes impregnaba la mezcla. Posteriormente, aquella máquina de allí forma los gránulos, el polvo o las pastillas, según el tamaño y la forma previa que le hemos indicado en el ordenador. A medida que va fabricándose, el compuesto se dosifica de manera automática y pasa a la envasadora, que es la última máquina del proceso. Luego sólo resta amontonar los sacos y distribuirlos por las tiendas especializadas y en las grandes superficies comerciales.

—¿La materia prima?

—Procede de las granjas y de los mataderos del entorno. Son despojos de animales. En realidad, no saben qué hacer con ellos, así que el coste del suministro de materias primas es bajísimo. Al principio incluso nos pagaban para que vaciáramos sus naves de deshechos. Alguna vez, y como favor personal hacia alguno de los criadores, hemos echado a la trituradora alguna vaca o cerdos enteros para hacerlos desaparecer.

—¿Para eludir el control que se impuso a raíz de las vacas locas?

—El proceso de eliminación de cadáveres es demasiado costoso para los pequeños granjeros, aunque siempre están las aves de rapiña para hacer una buena limpieza. Pero mis máquinas son más eficaces, y, al contrario que los buitres, no dejan huesos ni traza alguna de lo que han triturado.

—¿Tan potente es este armatoste?

—Si una persona tuviera la mala pata de caerse ahí abajo, no dejaría ningún rastro de su existencia previa. Te garantizo que en menos de tres minutos formaría parte de una sabrosa mezcla de nutrientes y, antes de cinco, estaría envasada en forma de estrellitas para cachorros dentro de aquellos lindos paquetes. En menos tiempo aún si estuviese desnuda como nosotros, Mingo. No iba a quedar ni rastro de tu minina.

Dana palmetea mi culo al mismo tiempo que me sonríe con malicia. En otra situación su contacto habría hecho que mi pene se emocionase. Decido apartarme del borde de este hoyo endiablado. En sus profundidades, la rugiente máquina tritura impasible todo cuanto se vierte en el interior de sus fauces. Dana sube la palanca de control y el infernal proceso se detiene.

—¿Nos vamos, Dana?

—Humm. Será necesario otra baño para ponerte en forma.

Sus palabras y esa mirada felina han vuelto a excitarme.

—Así me gustas más, Mingo. Excitado y enhiesto sólo para mí.

Dana refriega su cuerpo contra el mío y nos enzarzamos en un apasionado beso. Retrocedo hacia el jardín, con los pies de Dana apoyados sobre los míos, con nuestros cuerpos desnudos absolutamente pegados el uno al otro y nuestras lenguas encadenadas.

—¡Ay! Cuánto lo siento, señora Montesinos. No les había visto. Sólo quería decirle que quedaba muy poco marisco, así que le he añadido algo de pescado fresco—exclama una mujer que nos observa desde lo alto de la terraza.

—¡Váyase inmediatamente a su casa, Isabel!

—Lo siento, lo siento—la mujer sale corriendo entre sollozos.

—¿Tanto teme tu castigo?

—Esa perra me va a oír.

El lenguaje de Dana, su forma de mirar, vuelven a ser los mismos que descubrí en la cafetería del hotel de Logroño, y no me agradan. Es como si en ella existiesen dos mujeres, y a una de ellas la desconozco por completo.

Regresamos a la terraza y me dispongo a vestirme, pero Dana me arrebata los calzoncillos de las manos.

—No. Nada de ropa. Me gustas más así. Cuando salíamos juntos, Mingo, soñé más de una vez con que tú y yo nos casaríamos, y fantaseé con que cenaríamos desnudos todas las noches bajo la luz de las velas.

—No salió bien. Perdóname.

—Tú lo impediste cuando huiste de Gijón en compañía de la modosita de Lara.

—Voy a dejarla.

—¿Y te vendrás conmigo?

—Salgo con otra mujer. La amo.

—¡Mala pécora! ¿Cómo se llama?

—Emelina, Emelina Docal.

—¡Que le parta un rayo a esa furcia! Ahora eres todo mío. Sólo mío, y voy a hacer contigo lo que me plazca.

Al mismo tiempo que termina la frase, acaricia mis testículos con las dos manos, acerca su cara a mi oído derecho y me susurra.

—Tu polla es mía, nene.

A pesar de la reaparición de aquella Dana inexplorada para mí, sus acciones avivan de nuevo el fuego.

—Dime, Mingo. ¿Por qué no mataste a aquel hombre?

—¿A quién?

—Al marido de tu hermana. A ese cabrón torturador.

—Ya te lo dije. No me gusta la violencia.

—¡Bah! Patrañas. Seguro que has matado más de una vez. Eres policía. Cuéntame lo que sentiste la primera vez.

—Prefiero no recordarlo.

—Eres odioso, Mingo.

—¿A qué viene eso, ahora?

—Siempre has fastidiado mis caprichos. ¿Te acuerdas de cuando íbamos al campo a cazar animales?

—Sí, lo recuerdo perfectamente.

Dana agarra una pequeña redecilla situada al costado del acuario y la introduce en su interior. Atrapa primero a un pez, y lo deposita en la bandeja que su asistenta ha dejado encima de la mesilla situada a la derecha del sofá. El exótico pez se convulsiona desesperadamente mientras se ahoga en el aire. Por debajo de sus contorsiones descansan las sepias, las vieiras, los bogavantes, las coquinas y las almejas, las navajas, los buccinos, gambas, cigalas y dos truchas del terreno. Dana introduce de nuevo la red y prende a otro pez que sufre igual destino que su compañero anterior.

—Me gustaba ver cómo aquellas alimañas se retorcían en el formol. Hasta el día que mencionaste sus ojos. Desde entonces dejé de coleccionar animales, por tu culpa. Luego te negaste a compartir tu vida conmigo, y te fuiste a vivir con esa perra de Lara. Y ahora te niegas a describirme qué sientes cuando exterminas a alguien.

No sé a cuento de qué viene todo esto y no le respondo. La noto excesivamente crispada.

Dana lleva la bandeja de pescado y las copas de champaña hasta la terraza; y me hace un ademán para que yo coja la vasija que contiene el hielo y las dos botellas de cava.

Ahora enciende la barbacoa y procede a extender el pescado sobre la parrilla. Los ojos de Kai nos siguen observando desde la penumbra de su escondite.

—¿Has puesto el cava a refrescar?

—Sí. ¿Puedo vestirme?

—Ni lo sueñes, Mingo. Quiero saborear tu cuerpo con los ojos mientras nos deleitamos con el pescado. ¿Alguna mujer ha bebido champán en tu piel?

—No. Eso sólo ocurre en las películas.

—Espera y verás. Me encanta lamer las gotitas de champán que se escurren por el pecho y se deslizan por la piel, vientre abajo, hasta alcanzar la punta de la polla inflamada y dejarla gotear lentamente en mi boca.

A cada minuto que transcurre surge con mayor frecuencia la Dana sensual y desvergonzada.

Comemos abrazados, con la bandeja de la comida y las copas sobre el suelo. El muslo izquierdo de Dana Montesinos descansa sobre mi vientre. Nos alimentamos voluptuosamente el uno al otro y compartimos el cava beso a beso. Si el paraíso existe, debe de ser similar a esto: la libido avivada, una sensual mujer en contacto pleno con tu piel, la luz de las velas, una comida erotizante, una bebida exquisita, la luna llena brillando encima de nuestras cabezas: Todo al mismo tiempo. Todo, menos ese chucho expectante bajo la oscuridad.

Después del marisco llega la hora del pescado. Dana prefiere quitarle la piel, de modo que nos separamos momentáneamente hasta que ella termina de comer. Después me acerca un pedazo de pescado y lo introduce en mi boca. Mantiene sus dedos índice y anular entre mis labios. Lamo sus dedos y ella frota su muslo por encima de mi pene. Me alimenta con sensualidad, una y otra vez, hasta que termino mi ración y nos damos de beber el uno al otro. Primero con las copas, después boca con boca. Dana agarra la segunda botella de cava y la sacude antes de desparramar las burbujas por encima de mi piel. El cava está helado, pero siento cómo el cutis me abrasa cuando ella comienza a deslizar su lengua por mi pecho. Continúa su recorrido camino de mi vientre, y prosigue. Se detiene al llegar a la cara interna de mi muslo izquierdo. Me mordisquea con fruición y avanza hacia los genitales. Sin apartarse siquiera, desparrama una nueva dosis de líquido sobre el bajo vientre y me lame la piel, chupetea mis testes, me acaricia el pene con su lengua. Sigue lamiendo con deleite. Súbitamente aparta la cabeza y se sienta a mi lado. Sus ojos siguen profundamente excitados.

—Kai, ven aquí, pequeño.

El gran danés se acerca con sigilo, con la cabeza gacha y la cola metida entre las patas. Su ama le acaricia la cabeza, luego el hocico. Kai levanta las orejas y mueve el rabo con satisfacción. Dana se pone de pie, camina hacia el rincón de la escalera que baja hasta la fábrica y agarra un bate de béisbol que permanecía oculto detrás del macetero. Luego regresa y se coloca frente a mí.

—Ven aquí, Kai. Ven con tu ama.

Mientras le acaricia la cabeza con una mano, eleva con la otra el bate al cielo.

—No sabes cómo te quiero, Kai, pequeño mío.

Súbitamente deja caer el bate de béisbol contra el lomo del can. Kai gime de dolor y se deja caer al suelo en actitud sumisa. Dana Montesinos lo acaricia de nuevo.

—Mírame Kai. Mira a tu ama a la cara. Sabes que te quiero. Te he cuidado desde que eras un cachorrito, te di el biberón.

El perro levanta la cabeza y sacude su rabo como muestra de confianza hacia su ama. Dana alza el bate y lo deja caer sobre la cabeza del animal. Kai se queja de dolor e intenta huir, pero lo alcanza un golpe, otro, otro más. No doy crédito a lo que ven mis ojos. La mirada de Dana refleja su excitación, sus jadeos indican que está a punto de alcanzar el orgasmo. Dana Montesinos deja caer el bate sobre la cabeza del perro, con todas sus fuerzas. Escucho con absoluta claridad el crujir del cráneo del can y me estremezco. El animal emite un alarido sobrecogedor al mismo tiempo que Dana gimotea de placer. Intento ponerme de pie. Lo hago con dificultad, posiblemente por efecto del alcohol. Le arrebato a Dana el bate de béisbol y lo arrojo a lo lejos. Dana me dirige una mirada de desprecio y se deja caer de rodillas al suelo. Sus ojos muestran el sosiego que sigue al éxtasis. Besa el sangrante hocico del perro y le acaricia la cabeza. Kai la observa anonadado y aún logra emitir un frágil gemido para pedirle ayuda. El cuerpo del perro se convulsiona bajo la atenta mirada de Dana Montesinos. Por fin, Kai deja de moverse y Dana se apresura a cerrarle los ojos.

—Estás loca—la increpo al mismo tiempo que me veo obligado a sentarme en el suelo. Estoy aturdido, cansado, terriblemente agotado. Me apetece dormir, pero desconfío de Dana. Me horroriza lo que acaba de hacerle a su perro. No me ha contestado, sólo sonríe como una imbécil que estuviera masturbándose.

Dana se levanta y se dirige hacia el interior de la casa. Tengo frío. No sé cuánto tiempo ha transcurrido. Ahora ella viene hacia mí. Se ha puesto el albornoz y se me acerca. No me gusta lo que veo en su mirada. Me enseña mi revólver, y acaricia mis mejillas con el cañón del arma.

—También a ti te quiero, Mingo. Lástima que no hubieras matado a aquel hombre. El marido de tu hermana es mucho más valiente que tú.

Quiero contestarle, decirle de nuevo que está loca de atar, pero no consigo hablar. No sé qué me sucede. Mi cuerpo está aterido de frío y, sin embargo, no consigo mover mis manos para frotarme la piel. Dana Montesinos sonríe patéticamente, deposita mi revólver en el suelo y abandona su cuerpo sobre el mío. Se queda dormida, con la cabeza apoyada sobre mi pecho; duerme con la placidez de un niño angelical. Quiero apartarla de mí, siento asco de ella, pero mis manos no me obedecen.

Amanece. Estoy aterido de frío. El sol despunta por encima de las montañas y comienzo a sentir un suave cosquilleo en los dedos de mis pies y de mis manos. Muevo ligeramente el brazo derecho y aparto la cabeza de Dana. Ella se despierta, se despereza. Se pone de pie y me observa en silencio. Transcurren varios minutos en los que no deja de mirarme fijamente.

Ahora me agarra de las piernas y me arrastra hacia la piscina. Me doy cuenta de que quiere echarme al agua. No tengo fuerzas suficientes para nadar. Moriré ahogado. Dios mío, quiere matarme. Un escalofrío recorre mi espalda.

—¿Por qué?—balbuceo con dificultad, sin apenas sentir los movimientos de mi lengua.

Dana sonríe y se detiene en su avance hacia la piscina. Suelta mis piernas. Apenas un metro de distancia me separa del agua.

—Porque te quiero, Mingo.

—¿Y me matas?—farfullo.

—Es mi forma de amar. Quiero ver mis ojos reflejados en los tuyos cuando aún te quede un hálito de vida. Eres todo mío, mío y de nadie más.

Suena el teléfono y Dana Montesinos se dirige hacia el interior de la casa. Veo que el perro ya no se encuentra a mi lado; quizá no había muerto todavía y se ha arrastrado malherido hasta algún rincón donde agonizar en la intimidad. Descubro el revólver a dos metros de mi posición. Tengo que reincorporarme y alcanzar el arma. Consigo con esfuerzo levantar la cabeza y apoyarme sobre los codos. Escucho las palabras de Dana Montesinos. Está muy disgustada.

—No, no quiero que siga en la empresa. Es demasiado arriesgado. Sabe que estuvimos en Ciudad Juárez. Lo sabe todo. Acaba con ese gusano. Despídelo o mátalo, haz lo que quieras con él, pero no quiero volverlo a ver.

Ha colgado el teléfono. Ahora vendrá hacia mí. Será el fin. Hago un esfuerzo sobrehumano y me arrastro hacia la pared. Alcanzo el revólver. Empujo mi espalda contra el muro y me apalanco con los pies en el suelo para conseguir ponerme en pie, centímetro a centímetro, siempre pegado a la pared. Por fin he logrado levantarme, aunque mis rodillas tienden a doblarse. Me afianzo agarrándome con la mano izquierda al saliente de una roca para así evitar caerme al suelo, mientras empuño el revólver con la mano derecha. Soy zurdo. Nunca antes he utilizado la mano derecha para disparar. Espero que tampoco ahora sea necesario y que esta locura termine cuanto antes.

Los altavoces de la piscina inician los sonidos de una canción de Bob Dylan: “True love tends to forget”.

Dana sale de la casa y se sorprende al verme de pie. Se me acerca, hasta que siento su aliento sobre mi cara. Me excita de nuevo. No, Mingo. Ahora no. No cedas. Contrólate, vigílala. Hazlo por tu vida. No te fíes de ella. Mingo, Mingo.

—Sabes que no vas a dispararme, Mingo. No puedes. Soy yo, tu Dana. ¿Recuerdas? Tu novia de la infancia. ¿Quién iba a cometer el sacrilegio de matar un sueño? Anda, ven.

Dana separa mi mano izquierda de la roca que me sostiene y caigo de rodillas.

—Vamos, Mingo. Ven, ven conmigo.

Dana agarra mi brazo izquierdo y tira de él con fuerza. Veo en sus ojos que quiere matarme. Si consigue precipitarme contra el suelo, me arrastrará sin dificultad hacia el agua. Hago un esfuerzo sobrehumano y vuelvo a ponerme de pie.

—No me obligues a disparar—consigo articular con mayor claridad.

Dana me sonríe demoníacamente y sigue jalándome del brazo.

—No puedes matarme, Mingo. No puedes.

Presiono el gatillo de mi revólver y oigo el sonido seco de la bala cuando atraviesa su corazón. Sé con certeza que la acabo de matar y me estremezco de pavor. ¡Esa voz, esa voz!

—Tranquilízate, Mingo. Inspira aire con fuerza y relájate. Escucha, Mingo, escúchame con atención. Voy a contar hasta tres. Cuando oigas la palabra “tres” te despertarás, relajado, muy relajado. Uno, vas recuperando la movilidad de tus manos y de tus pies; dos, sientes como fluye el calor a través de tus brazos y de las piernas; y tres, despierta, Mingo. ¡Tres! Despierta, Mingo. ¡Tres!. No pasa nada, Emelina. No llores. A veces ocurre que el hipnotizado no desea despertarse. Es normal. Le dejaremos dormir hasta que se le pase el trance y despierte por sí solo. No me crees. Deja de llorar, mujer. No le va a ocurrir nada. Mingo está bien, demasiado a gusto para despertarse. Es posible que su mente prefiera seguir relajada antes que enfrentarse a la dura realidad. Por eso odio tanto a los “dormidores” de feria. Hay casos en los que por culpa de despertar mal a sus hipnotizados, éstos han sufrido un accidente de tráfico o cualquier otro percance. Además, la hipnosis está contraindicada en sujetos que padecen alguna psicopatía. ¿Mingo? ¡Oh, no, no! Mingo está bien. Pude darle el alta definitiva hace más de un año, pero él prefiere adentrarse por su mente, conocerse un poquito mejor. No, Emelina. No lo zarandees. No le ocurre nada, pero tampoco conviene que lo despiertes con brusquedad. Ocurre lo mismo que con las personas que padecen sonambulismo. Me estás hartando, Emelina. ¿Y tú? Vera. ¿Qué os pensáis? ¿Qué me chupo el dedo? Soy una profesional de la psiquiatría y cuando digo que esto es normal, es porque es cierto. ¡Faltaba más! Sí, eso, acompaña a Emelina al lavabo y ayúdala a quitarse el rimel. Le resbala por toda la cara. Pareces una carbonera. Si, y ahora te ríes. Anda, meteos en el lavabo de una vez. Mingo, Mingo. ¿Me oyes? Quiero que te despiertes o vas a dejarme en ridículo delante de tus dos amigas. ¿Te quieres despertar de una maldita vez? Nada. Mira que eres terco cuando quieres. Está bien. Tú te lo has buscado. Voy a aplicar una técnica especial: Escúchame atentamente, Mingo. Sé que estás muy bien así, ¿eh? Te sientes tranquilo, seguro, alejado de los problemas que te asedian por todas partes y a todas horas, y por esto prefieres seguir dormido. Bien, pues se acabó. Si no te despiertas de inmediato, nunca más volverás a sentirte así, nunca más aceptaré hipnotizarte de nuevo.

—¿Qué ocurre? ¿Dónde estoy? ¡Hola, Vanesa! Pareces enojada.

Me desperté relajado, con un sueño tremendo y algo desorientado. Me desperecé abiertamente.

—¡Maldito bribón! Me has hecho pasar un mal rato. Emelina está en el lavabo deshecha en lágrimas como una magdalena y Vera no volverá a confiar en un psiquiatra aunque pasen mil años.

Noté humedad en mis mejillas y las enjugué con las manos.

—Te pusiste a llorar desconsoladamente y tuve que despertarte.

—Sí, ahora lo recuerdo. Lo recuerdo todo con claridad. No lograba entender qué había sucedido, ¿por qué tuve que matarla? Lancé con rabia mi arma al vacío y me derrumbé.

—¡Qué susto nos has dado, Mingo!—exclamó Vera en cuanto salió del cuarto de baño. La seguía Emelina, pero se mostraba seria, distante.

—¿Qué te ocurre?

—Bien lo sabes: Tú y esa mujer.

Comencé a sentir un dolor punzante que se iniciaba en el pómulo izquierdo hasta extenderse por toda la mejilla, luego fue la derecha la que comenzó a escocerme; y la nariz, la nariz me dolía como si acabasen de propinarme un fuerte puñetazo. Pasé mi mano por la zona dolorida y me di cuenta de que estaba goteando sangre por la nariz. Emelina me alargó un pañuelo de papel para que me la enjugara. Me puse de pie y me acerqué al espejo de la pared: descubrí mi cara enrojecida, con las mejillas y mi nariz amoratadas como si acabase de salir de una reyerta. Miré a mis tres amigas.

—¿Me caí del diván?

Vanesa Penagos y Vera Sequeiros se miraron la una la otra y las dos se giraron al mismo tiempo para observar la reacción de Emelina. Ella se encogió de hombros y frunció el ceño. Vera y Vanesa se volvieron para observar mi cara de pasmo y terminaron por partirse de risa. Emelina se sentó en el sofá, seria, molesta con la actitud de sus amigas, y me miró con cara de berrinche.

—Te lo tenías bien merecido por ponerme los cuernos con otra.

Ni se me ocurrió protestar. Ojalá que me hubiera partido la cara cien veces y que mis dos amigas se mofaran de mi a lo largo de una semana. Lo importante era que, a pesar de todo, a pesar de mi traición, Emelina seguía allí, a mi lado, e intuí claramente que ella lograría perdonarme, aunque jamás olvidaríamos mi aventura ninguno de los dos.

Algunos minutos más tarde, ya más relajados, nos sentamos alrededor de una mesa en el salón comedor de Vanesa Penagos. Mis tres amigas habían aceptado la verosimilitud de mi historia y eso era mucho más de lo que yo pude soñar una hora antes.

—Hablaré con Kirpatrick—propuso Vera Sequeiros—. Esta misma noche enviaremos a un equipo de forenses para que inspeccionen a fondo el chalet de Fredes. Mingo, Emelina y yo les acompañaremos.

—Lo cierto es que frente a un asesinato tan evidente—añadió Emelina—, nadie se preocupa por analizar la vida, las costumbres, la casa, ni siquiera el cadáver de la víctima. A los forenses, en casos como éste, nos basta y nos sobra con corroborar la causa de la muerte y no pensamos, ni tenemos tiempo disponible para buscar más allá.

—En este asesinato existen demasiadas lagunas por resolver—concluyó la subinspectora—. Por ejemplo, la segunda pistola que apareció en la escena del crimen.

Emelina Docal y yo nos observamos de soslayo el uno al otro, pero sólo Vanesa Penagos se percató de nuestra mirada de complicidad.

—No mencionaste nada respecto a esa arma durante la hipnosis—prosiguió Vera—. También me parece extraño que Dana Montesinos quisiera alejarse de la ruta normal de regreso para dirigirse hacia Pamplona.

—Y lo que te dijo respecto a su marido y a su hijo cuando os encontrabais en el interior de la fábrica—añadió Emelina y luego se dirigió hacia Vanesa Penagos— ¿Qué piensa una psiquiatra acerca de una mujer como esa?

—Una mujer muy peligrosa: una psicópata. Has tenido suerte, Mingo. Suerte de librarte de ella porque, de lo contrario, hubieras desaparecido para siempre de la faz de la tierra para terminar engrosando las cada vez más extensas listas de desaparecidos. Probablemente te habría enterrado en medio del monte y nunca más hubiésemos sabido de ti. Un crimen perfecto, sin duda. ¿Quién iba a imaginar que estabas en Fredes? ¿Quién sospecharía jamás que una mujer tan respetable como Dana Montesinos hubiera terminado con tu vida?

—Nadie, absolutamente nadie—asentí con desasosiego.

—Tienes mucha suerte, Mingo, de tener a amigas como Vera y Emelina a tu lado.

—Y gracias a ti, Vanesa—confesé reconociendo sus desvelos por mí. Alcé el vaso de güisqui—. Brindemos por nuestra amistad.

Hice el amago de coger la mano de Emelina y ella me aceptó. Nos miramos el uno al otro y no quise resistirme a besarla en los labios con ternura.

XIII

El operativo especial que mis compañeras y yo le solicitamos al inspector jefe requería la autorización de la jueza Edurne Aramendia. Además implicaba la utilización de helicópteros y éstos eran poco operativos al anochecer. Alejo Kirpatrick, después de escuchar con atención a Vanesa Penagos, a Vera Sequeiros y a Emelina, se mostró dispuesto a convencer a la fiscal. Mis dos amigas, junto con mi recobrada compañera, defendieron mi inocencia al unísono. Yo me sentía emocionado por su confianza. Hasta hace unas horas ni siquiera podía soñar con que alguien de mi entorno acabase confiando en mí tan ciegamente.

—Tenías que ser inocente, Mingo. Lo intuía—me confió Alejo abiertamente, con los ojos visiblemente afectados por la emoción—. Mi esposa brincará de alegría cuando le dé la noticia. Josefa me acusaba día y noche de no hacer lo suficiente por ayudarte. Bien, convocaré una reunión con la fiscal a las nueve de la mañana. De todos modos, mi intuición me dice que este caso traerá cola. Puede que nos topemos con más de una sorpresa cuando procedamos a investigar la vida de la “ejemplar” ciudadana Dana Montesinos. Me voy a casa. Por cierto, los tres os quedaréis de guardia esta noche, las horas necesarias para recuperar el tiempo que le habéis escamoteado al servicio público de la ciudad. Calculad vosotros mismos el tiempo que habéis empleado asistiendo al espectáculo de hipnosis. ¡Ah! Y en otra ocasión, haced el favor de invitarme.

A pesar de la “cabronada” del inspector jefe, debíamos aceptar sus órdenes y dar gracias a que no nos hubiera metido un paquete por ausentarnos del servicio sin consultarle. Vanesa Penagos se despidió de nosotros apenada.

—Bueno, chicos. Otro día lo celebraremos. Ahora os toca trabajar. Y, señor Kirpatrick: la hipnosis no es ningún espectáculo, al menos no lo es para mí.

—Discúlpeme si la he ofendido—respondió el inspector jefe al mismo tiempo que me guiñaba un ojo.

Nos quedaban tres horas de guardia, así que decidimos regresar a nuestros puestos de trabajo. El subinspector de los Tedax aún ocupaba mi mesa, pero se ofreció a compartirla conmigo hasta que mi situación se resolviera o llegase su ansiado traslado.

—Tenemos pruebas suficientes para encarcelar al rumano. Su nombre es Dragos Arsen y está en busca y captura en media Europa por su participación en varias acciones terroristas. Por lo visto ofrecía sus servicios como mercenario: empezó con actividades paramilitares en la antigua Yugoslavia, y siguió en otras confrontaciones bélicas hasta que los países del este se han apaciguado. Desde entonces se dedica a la venta de armas a grupos terroristas, incluso ha propagado la noticia de que venderá diversas sustancias químicas y bacteriológicas al mejor postor. La INTERPOL desea interrogarlo al respecto.

—Menuda alimaña hemos atrapado, y todo gracias a esa médium estrafalaria. ¿Hay alguna novedad acerca del violador de Pignatelli?

—Esta misma tarde el inspector jefe ha ordenado el establecimiento de un dispositivo especial. Tenemos compañeros de la “secreta” hasta en los urinarios públicos del parque. Si vuelve a actuar, lo pillaremos.

—Dido, ¿no te has planteado quedarte con nosotros? Tal vez nuestro trabajo sea menos peligroso que el tuyo.

—No. Me gusta lo que hago y, en cuanto a riesgos, no te creas. Yo me juego la piel de tanto en tanto, y acostumbro a saber dónde está el peligro y de qué tipo es. Tú y tus compañeros os jugáis la vida cada día. Vuestro asesino puede ocultarse en cualquier esquina, en un coche mal estacionado, entre la multitud o tras el arrebato inesperado de un borracho.

—Mierda, Dido. Nunca me lo he planteado con tanta crudeza.

La noche se presentaba tranquila, como suele ocurrir en una pequeña ciudad, pero sabía perfectamente que la liebre podía saltar en el momento más insospechado. Emelina, Vera y yo nos disponíamos a dar por finalizada nuestra “recuperación”, cuando el sargento Eberardo Velasco se personó en la Jefatura con un detenido. Yago Rocamora fue el primero que vino a avisarme.

—Es posible que hayamos atrapado al violador. Uno de la secreta lo pilló “in fraganti” después de que el detenido le arrancara las bragas a una chica de veinte años.

—Muy bien, Yago ¿Dónde lo atrapasteis?

—En el Parque Pignatelli. Es una suerte que el violador mantenga costumbres fijas. Todo concuerda: la forma de vestir, y el coche negro con las lunas tintadas.

—¿Lo habéis identificado?

—Sí. Se llama... Espere que lo mire en la chuleta: Damon Leiva Yaguas y tiene veintidós años de edad.

—¿Yaguas? Coincide con el apellido de la vidente. Hazme un favor, Yago. Coge un coche patrulla y tráeme a la madre del detenido, Analisa Yaguas. Quiero hablar con ella antes de interrogar a su hijo. ¡Mierda! No me extrañaría nada que esa mujer viniera por aquí tan a menudo para facilitarnos la detención de su propio hijo. Es su madre, y quizá no se atrevió a denunciarlo abiertamente.

Mientras esperaba que Yago me trajera a la vidente, fui a contarle lo sucedido a Vera Sequeiros y juntos nos dirigimos al departamento forense. Emelina se estaba cambiando de ropa en aquel momento.

—¿Hay nuevos datos acerca de los huesos de Pignatelli?—le pregunté.

—De momento hemos encontrado una docena de tipos de ADN distintos entre los huesos largos que hemos analizado. La mayoría de los restos están tan deteriorados que no sirven para su identificación. Es posible que en los próximos días podamos reconstruir parte de un cráneo. Tal vez esto nos permitirá realizar una reconstrucción facial en el ordenador y averiguar cómo era su rostro. No hay vestigios de ropa u otras pertenencias de las víctimas. Hay ausencia absoluta de los artrópodos que habitualmente están presentes en las distintas fases de descomposición del cadáver; no hay presencia de larvas, tampoco pupas. Toda una serie de ausencias que confirman la hipótesis inicial de que fueron asesinados en otro lugar, donde permanecieron durante un periodo superior a los seis meses, hasta el completo secado de los cadáveres. Ahora los huesos están limpios porque fueron enterrados en otro emplazamiento con anterioridad a traerlos hasta aquí, y por el efecto añadido de factores medioambientales, especialmente la lluvia de estos últimos años. Además, los huesos fueron triturados. Sólo hemos detectado la presencia de algunas especies accidentales: arañas, collembolas, y algo de moho, pero todos ellos están presentes en el parque Pignatelli de modo natural, así que no nos aportan ningún indicio nuevo.

—¿El sexo, sus edades?—cuestionó Vera Sequeiros.

—Eso será lo más sencillo de averiguar mediante el estudio de su desarrollo óseo, de las piezas dentales y de la presencia de restos hormonales. Lo que no sabremos con certeza es la fecha de su muerte, no mientras no descubramos la identidad de las víctimas y podamos aventurar la data probable de su asesinato, pero nunca con exactitud.

—¿Tenéis alguna identificación positiva?—pregunté.

—Sólo hemos podido tomarle las huellas al último cadáver, a la estudiante Teresa Gamarra. En los restos de piel encontrados bajo las uñas, en la saliva que el asesino dejó sobre la dermis del cuello y de los pechos, y en algunos pelos del pubis hemos descubierto el ADN de su asesino.

—¿Coincide ese ADN con el encontrado en el semen de la anterior violación?—cuestionó Vera Sequeiros.

—Estamos en ello. La chica se lavó a fondo y metió su ropa en lejía. Sólo contamos con un par de gotas de líquido seminal que hallamos en el lugar de la violación, aunque supongo que serán suficientes. En cuanto hagamos el cotejo, os pasaré los resultados. Sin embargo, ese ADN no nos va a servir de nada si no podemos asignárselo a alguien en concreto, como a menudo sucede.

—Es posible que tengamos al violador—afirmé.

—¡Bravo!

—En cuanto lo autorice la jueza, comprueba si su ADN coincide con el de las muestras—le rogó Vera.

—Espero que haya sido él, aunque dudo que sea el responsable de las otras muertes—expresé mis dudas—. El tipo que hemos atrapado es demasiado joven. ¿Habéis hecho un cálculo aproximado de la edad de los huesos?

—Nos movemos en un margen que oscila entre los cinco y los quince años, pero la prueba del carbono catorce no sirve para calcular épocas tan cercanas. Estamos a la espera de los resultados espectográficos para datar con algo más de aproximación la época en la que se produjeron las muertes.

—De todos modos—concluí—, el detenido debía de tener entre ocho y diecisiete años cuando se produjeron los asesinatos. Es prácticamente imposible que fuera él.

—Así que nos enfrentamos a dos asesinos—suspiró Vera Sequeiros visiblemente decepcionada—: el que mató a la estudiante, y quien cometió los crímenes anteriores.

—Me temo que no son dos—aclaró Emelina para mayor desconcierto—, sino al menos tres: los restos óseos se encontraban en dos enterramientos distintos, cercanos, sí, pero disímiles y en periodos de tiempo muy alejados entre sí: al menos con diez años de diferencia entre las primeras muertes y las posteriores.

—¿Y no podría tratarse del mismo asesino?—cuestioné— Alguien que vuelve a matar tras varios años de calma.

—Me temo que no—respondió Emelina—. Posiblemente estemos hablando de asesinos en serie y éstos no acostumbran a detenerse en sus carnicerías hasta que se les atrapa o les sobreviene la muerte.

Vera Sequeiros cavilaba absolutamente ensimismada en sus ideas hasta que las verbalizó.

—Claro que también podría tratarse de alguien que ha permanecido encerrado en la cárcel, o de un individuo que cambió su lugar de residencia durante algunos años y luego regresó a la ciudad. Si es así, muy probablemente, existirán tumbas desconocidas como éstas en cualquier otro lugar.

—A mi pesar, siempre he defendido que el crimen perfecto existe—expresé—. Me temo que, aunque logremos atrapar al asesino, muchas de sus víctimas seguirán figurando a perpetuidad en las listas de desaparecidos. Y si, por lo que fuera, ese criminal hubiese muerto, de hecho hace varios años que no entierra a nadie más, se habría llevado a la tumba su macabro secreto. Sus familiares estarán llorando a un buen padre y los compañeros lo echarán de menos en la oficina.

—Mingo, no dejes volar tu imaginación—me recriminó Vera Sequeiros—. Mientras que no se demuestre lo contrario, tenemos a un presunto asesino entre rejas; y posiblemente a uno o dos más sueltos por la calle.

—Pues vamos a por ellos ¿No te parece? ¿Puedo ir a tu casa esta noche, Emelina?

—Prefiero que lo dejemos para otro día, Mingo. No te enfades conmigo, pero aún no he asimilado del todo los cuernos que me pusiste con Dana Montesinos.

No me atreví a responderle. Dijera lo que dijera, estaría fuera de lugar. Yo la había traicionado y podía dar gracias a que aún me hablara, a que hubiese dejado entreabierta la puerta de su corazón. Le has hecho mucho daño, Mingo. Ahora procede con calma, paso a paso, hasta que vuelva a confiar en ti. Y luego te tiras a otra, capullo. Ni de coña. Yo la quiero más que a mi vida. Haberlo pensado antes de acostarte con Dana Montesinos. No pude refrenarme. ¿Y lo harás cuando otra mujer despampanante quiera seducirte? ¡Déjame en paz!

Dido Pomar vino a avisarme que Analisa Yaguas me esperaba en la sala A de interrogatorios, así que abandoné el laboratorio forense acompañado por los dos subinspectores.

—Tiempo al tiempo, Mingo. Tómatelo con calma, pero no dejes de luchar por ella. Vale la pena—Vera acompañó su cariñosa recomendación con una palmada sobre mi hombro.

—Gracias por ser mi amiga, Vera.

La subinspectora me miró fugazmente antes de meterse en el ascensor. Atisbé en sus ojos que algo comenzaba a cambiar en su interior. Aquella frialdad, que tanto me dolía después de haberla conocido en sus tiempos más felices, comenzaba a resquebrajarse para permitir la creación de un angosto sendero por el que resurgían de manera intermitente sus aún titubeantes emociones. Deseé vivamente que aquel muro se derrumbara por completo y que, por fin, Vera Sequeiros reconquistara el espacio de su mente durante tanto tiempo oprimido, para dar rienda suelta a sus emociones y a nuevas ilusiones.

Al toparme con los inquietos ojos de Analisa Yaguas comprendí que ella había temido durante largo tiempo la llegada de aquel momento.

—Cuando me habló del asesino que mecía su cuna, se refería a su hijo. ¿No es cierto?

—Usted no comprende nada, inspector Mingo. Mi hijo es un enfermo: se exhibe en los lugares públicos, y con el tiempo se ha envalentonado hasta masturbarse delante de las chicas. Ha llegado a hacer verdaderas marranadas: ha pagado a prostitutas para que le hagan una “lluvia dorada”, un eufemismo para no decirlo con total claridad: que orinen sobre su cara; incluso llegó a pagarle a alguna fulana para que le permitiese comer sus excrementos. Mi hijo es un enfermo mental. Está obsesionado por el sexo y busca con ansiedad cualquier forma de placer, hasta las más sucias e impensables, pero le aseguro que no es capaz de matar. Mi hijo Damon es incapaz de hacerle daño a alguien, como no sea a sí mismo.

Dido Pomar abrió la puerta con precipitación e interrumpió nuestra conversación bruscamente.

—Mingo, ven un momentito, por favor.

Me levanté y fui al encuentro de mi compañero. Dido cerró la puerta detrás de nosotros y me musitó al oído.

—El detenido ha intentado suicidarse. Se lo acaban de llevar a la Clínica Universitaria.

—Solicita de la jueza una orden para practicarle una prueba de ADN. Hemos de confirmar o descartar cuanto antes si él es el violador asesino o no.

Regresé a la sala de interrogatorios.

—Mi hijo ha intentado matarse, ¿verdad? Precisamente sobre eso pensaba advertirle ahora.

—¿Cómo lo hace?

—En esta ocasión no tiene nada que ver con el hecho de que yo sea médium. Ahora se trata de una cuestión inherente a mi condición de madre. A todas las madres nos une con nuestros hijos un cordón invisible, por muy lejos que estén, y vivimos en nuestra propia carne el dolor que ellos sufren. Algunas madres no se explican el origen de las tristezas que las invaden sin motivo aparente, la aparición de dolores fugaces en distintas partes de su cuerpo, o las depresiones recurrentes. En mi caso puedo diferenciar claramente las molestias producidas por mi propio organismo de las alertas que percibo a causa de los cambiantes estados anímicos de mi perverso retoño.

—Acompáñeme. Pondré un coche oficial a su disposición para que la lleve junto a su hijo. Lo acaban de ingresar en la Clínica Universitaria.

—Muy amable por su parte, y no se sienta culpable. Mi hijo saldrá de ésta, pero, insisto: atrape a la sombra que se mece en la cuna. Sus ojos son los que acechan a nuevas víctimas, no los de mi hijo.

¿Por qué debía sentirme culpable? Cumplo con mi trabajo. ¿Sí? Entonces, ¿por qué te apresuras a pedir la prueba de ADN? Sería terrible que el chico fuese inocente e intentara suicidarse de nuevo por culpa de la presión a la que lo sometemos, o por el simple miedo a que descubramos y divulguemos sus “pecados” a los cuatro puntos cardinales.

Ordené a Yago Rocamora que acompañase a Analisa Yaguas y salí de la Jefatura Provincial. Cuando llegué a casa Zora se abalanzó sobre mí para llenarme la cara de lametones. Eran la una y veinte minutos de la madrugada, pero no me apetecía dormir. Le puse la correa a mi perra y salimos a pasear. Caminamos largo rato por las aceras de la ciudad adormecida. No había nadie por las calles, salvo algún taxi ocasional y los camiones de la basura. Nos encontrábamos frente al parque Pignatelli cuando me percaté de la presencia de un hombre vestido con traje oscuro; un color que no podía precisar bien desde mi posición, pero que contrastaba con la bolsa de deporte blanca que colgada de su hombro izquierdo. El individuo miró a uno y otro lado antes de cruzar la puerta principal y perderse entre las sombras del parque. Lo cierto es que me dio mala espina. Decidí seguirlo para averiguar qué hacía aquellas horas de la madrugada en medio del parque; en una zona boscosa que, tras las últimas noticias aparecidas en los medios de comunicación, nadie se atrevería a pisar de noche. Vi al hombre agachado dentro del perímetro acotado por la policía. Extraía alguna cosa del interior de su bolsa, que después hundía en el suelo. Luego se levantó. A medida que caminaba hacia atrás, borraba sus huellas removiendo con los pies la tierra recién aplastada. El gruñido de Zora delató nuestra presencia y el hombre comenzó a correr en dirección a la carretera. Solté la correa de Zora y ésta se lanzó en su persecución. Corrí tras ellos hasta que segundos más tarde pude comprobar la maniobra de un Audi negro, de gran cilindrada a juzgar por el ruido que surgía de su tubo de escape, que trataba de embestir a mi perra. Zora brincó a tiempo de evitar que el automóvil la atropellase. La llamé con el silbato para que regresara, pero su sordera le impidió acatar mi orden. Zora corrió tras el automóvil hasta que se percató de que no podría alcanzarlo. Se detuvo en medio de la calzada y se giró para mirarme. Le hice un gesto para que volviera y me obedeció. Telefoneé con mi móvil a la Jefatura y solicité la intervención de la policía científica. Mientras aguardaba a que llegase la patrulla, hice que Zora husmeara la bolsa de deporte y que posteriormente me señalara el lugar exacto en que el hombre vestido de negro había enterrado su contenido. Apenas arañó Zora el suelo cuando descubrí el extremo de una clavícula humana. Le ordené a mi perra que se detuviera y que caminase hacia el exterior de la zona acordonada. Observé el hueso que sobresalía de la tierra y me dio la impresión de que se trataba de un hueso desecado y tan antiguo como los que desenterraron los antropólogos de la Universidad de Zaragoza, en aquel mismo lugar, algunas semanas antes; los restos óseos que estuvieron a punto de ser considerados de origen prehomínido, hasta que los propios científicos comprobaron su modernidad y decidieron llamarnos a nosotros.

Divisé las luces de dos coches policiales y en pocos segundos el grupo forense de la guardia nocturna empezó a investigar la zona. Mientras yo le explicaba cuanto había sucedido al subinspector Dido Pomar, dos policías procedieron a acordonar el perímetro que atravesó el hombre del traje en su huida.

—¿Por qué surge ahora otro hombre vestido de negro? ¿Y por qué se expondría de este modo?—planteó Dido Pomar— ¿Es un imitador del violador?

—¿Qué coche tiene el hijo de la pitonisa?

—Un Golf de color negro.

—¿Y cómo vestía habitualmente?

—Pantalones negros, camisa oscura, y pasamontañas azul marino.

—El hombre que he visto esta noche conducía un Audi negro y vestía traje oscuro.

—¿Anotaste la matrícula?

—Imposible: se largó a toda pastilla y con las luces apagadas. ¿Sabes, Dido? Puede que sea éste el imitador, un mal artista, puesto que en los medios de comunicación sólo dijimos que el violador conducía un coche negro y vestía del mismo color. Nunca precisamos la marca del automóvil ni el tipo de prendas que llevaba el violador. Además, nadie sabe todavía que lo hemos atrapado.

—¿Y para qué cojones quiere imitarle ese tipo, Mingo?

—Lo desconozco, Dido, lo desconozco.

—Debe ser un temerario de mucho cuidado.

—O simplemente está limpiando su casa de rastros que algún día pudieran ponerlo en evidencia. Quizá aprovecha las excavaciones, y entremezcla nuevos huesos con los ya existentes para enmascarar sus propios crímenes y soterrar al mismo tiempo una parte de su pasado.

—O para confundirnos, Mingo.

—Todo es posible en la retorcida mente de un criminal.

—No, si acabarán viniendo hasta aquí todos los asesinos de la ciudad. Pondremos un letrero bien grande que diga: “Zona reservada para el vertido de restos humanos”.

—No sé, Dido, pero tengo el presentimiento de que éste es el verdadero asesino, y no el hijo de Analisa Yaguas. Necesito que los forenses establezcan cuanto antes la forma en que han sido manipulados los huesos.

—Dios, si tienes razón, y el asesino todavía anda suelto, la prensa nos hará picadillo.

—No diremos nada por ahora. Adviérteselo a todos los compañeros que han venido esta noche hasta aquí. Si me entero de que alguno de ellos filtra la noticia a un periodista, haré que lo suspendan de empleo y sueldo de por vida. Los ciudadanos de Zaragoza ya están demasiado alarmados con los anteriores hallazgos como para decirles ahora que seguimos sumando más cadáveres. Y tú estás acojonado, Mingo. Por una vez estamos de acuerdo tú y yo: esto empieza a tomar una dimensión que va mucho más allá que la peor de las pesadillas. Tengo que interrogar cuanto antes al hijo de Analisa Yaguas, en cuanto le den el alta médica en el hospital.

XIV

A las nueve en punto de la mañana nos reunimos en el despacho del director provincial accidental un verdadero “comité de crisis”: Eladio Novoa, la jueza Edurne Aramendia, Alejo Kirpatrick, la fiscal Mónica Dávalos, mi psiquiatra Vanesa Penagos, Vera Sequeiros, Emelina Docal y yo.

Mientras nos acomodábamos en las sillas previamente dispuestas en semicírculo frente a la mesa del jefe provincial, Emelina acercó sus labios a mi oído.

—Tengo en mi coche un saco de pienso de Zora. Lo dejaste olvidado al lado del cubo de la basura el día que viniste a por ella.

—¿Significa eso que no podremos volver a tu casa ni Zora ni yo?—le susurré en tono de broma, pero angustiado por su posible respuesta.

—Pídeme una cita y ya veremos.

No sabía adivinar si me lo proponía en serio o si se burlaba de mí. Necesitaba saberlo, a pesar de que ya se cernía sobre nosotros el silencio que daría inicio a la sesión de trabajo.

—¿Esta noche, a las diez?

—Me lo pensaré.

La rodilla de Vera Sequeiros me advirtió, con su nada disimulado golpeteo contra mi muslo izquierdo, que el jefe provincial comenzaba a ponerse nervioso.

La primera palabra la tomó la persona más comprometida políticamente, por supuesto.

—¿Qué hace Mingo Adam aquí, inspector jefe Kirpatrick?

—El inspector no asesinó a Dana Montesinos a sangre fría, sino que fue en defensa propia.

—Acláreme esto inmediatamente—ordenó la jueza con severidad.

Alejo Kirpatrick esbozó lo ocurrido en el chalet de Fredes la noche en que maté a Dana, e inmediatamente después cedió la palabra a mis tres amigas. Según un acuerdo previo entre Vera Sequeiros y Emelina Docal, fue mi amiga subinspectora quien me defendió con mayor contundencia, pues el amparo de Emelina podía quedar en entredicho si alguien dejaba caer durante la reunión que ella y yo éramos amantes.

—Usted, Vanesa, ¿cree que podemos dar alguna credibilidad a las manifestaciones del imputado durante la sesión de hipnosis a la que usted le sometió?—cuestionó la jueza con acritud.

—Sí, maja, ¿estás completamente segura de que el chulapón de Mingo no fingió durante la hipnosis con la finalidad de influir sobre nuestras opiniones? No sabes lo inteligente que es mi cariñín. ¡Uy, Mingo, cuanto te quiero!

—No puedo garantizar la fiabilidad absoluta de sus declaraciones bajo estado hipnótico, pero sí asegurarles que estaba en trance, y en esa situación nadie, absolutamente nadie, por muy inteligente que sea, puede urdir una historia tan perfectamente estructurada y detallada como la suya.

—¡Mingotito mío, te voy a comer a besos como resultes ser inocente!

—De todos modos—apoyó Emelina la declaración de mi psiquiatra— queremos ir a Fredes para comprobar paso a paso las declaraciones del inspector Adam.

—Sí, precisamos montar un operativo especial—recalcó Vera Sequeiros.

—Este es el motivo principal de la reunión—recordó Alejo Kirpatrick—. Preciso que autorice a nuestros agentes a realizar las investigaciones, registros, e interrogatorios que sean precisos para aclarar de una vez por todas cómo se produjo la muerte de Dana Montesinos.

—¿Qué alcance va a tener la investigación?—cuestionó la jueza Edurne Aramendia.

—Fredes, especialmente, y las propiedades de Dana Montesinos en Zaragoza—explicitó Vera Sequeiros.

—Fredes se encuentra en el límite de nuestra comunidad. Pertenece a la provincia de Castellón—aclaró el jefe provincial—. De todos modos, si la señora Edurne Aramendia autoriza la investigación, hablaré con mi homólogo valenciano para que esté al tanto de la operación.

—Antes de nada—objetó la jueza— quiero saber qué piensan hacer con el criminal que ha asesinado a las víctimas del Pignatelli. Este caso ha generado una considerable alarma social. Y aún nadie conoce, salvo quienes estamos aquí reunidos, lo que ocurrió anoche en el parque. Por otro lado, ¿sabemos algo nuevo acerca de los últimos restos óseos encontrados?

—A simple vista—contestó Emelina—, y siempre pendiente de confirmación en los próximos días, los huesos que se enterraron ayer en una de las excavaciones serían de una época similar a la de los cadáveres más antiguos y habrían sufrido un proceso idéntico de deterioro. Además, a mis compañeros forenses y a mí, nos llama la atención que el último “enterrador” eligiese el mismo enclave en el que se hallaron los restos más recientes y que no optase por enterrar “sus huesos” en el emplazamiento de los restos humanos más antiguos.

—Por todo esto—concluyó Vera Sequeiros—deducimos que no se trata de ningún imitador, sino del mismo asesino en todos los casos.

—¿Entonces, bonita? ¿El muchachito que encerrasteis ayer?

—Probablemente no tiene nada que ver con los asesinatos—respondí rompiendo así el silencio que momentos antes de iniciar la reunión me había impuesto a mí mismo—. Sólo es culpable de exhibicionismo y responsable de dos violaciones en grado de tentativa. Creemos que se trata de un enfermo mental.

—Pero una de las chicas violadas ha sido asesinada—protestó la fiscal Mónica Dávalos.

—No creemos que haya sido obra del detenido—aclaró Emelina—. A la estudiante de filología la violaron después de matarla, e intentaron cortarle la mano derecha. Sólo la llegada de la policía evitó que su asesino la descuartizara.

—Barajamos la hipótesis—volví a romper mi silencio— de que su asesino es el mismo que enterró los huesos en el Parque Pignatelli, y en dos enclaves diferentes.

—¿Y se arriesga a regresar al lugar de sus enterramientos tras varios años de inactividad?—protestó Eladio Novoa.

—También se aventuró anoche cuando cruzó el cordón policial para enterrar nuevos restos humanos—añadió Emelina Docal.

—Es posible—continué exponiendo mi hipótesis— que el asesino trate de inculpar a nuestro detenido para librarse de nosotros. Tal vez pensó que nunca encontraríamos los restos de sus víctimas y ahora que los hemos descubierto, teme que lo acorralemos. De modo que, para desviar nuestra atención, simula ser el violador, y mata a otra chica a escasos metros de los enterramientos. Incluso se atreve a sepultar nuevos restos humanos, supongo que con la idea de librarse de posibles pruebas inculpatorias y, al mismo tiempo, con la esperanza de cargar el mochuelo al violador que hemos capturado. El asesino desconoce que lo hemos detenido y que, por lo tanto, al intentar comprometerlo con nuevos huesos, acaba de meter la pata.

—Ese tipo desconoce el miedo—afirmó la jueza.

—Es el comportamiento característico de un psicópata—expresó Vanesa Penagos.

El escandaloso timbre de mi teléfono móvil atronó en medio de la reunión y lo desconecté inmediatamente bajo la mirada recriminatoria de los demás contertulios.

—Sea como fuere, majos, estaremos todos de acuerdo en que ese animalito que buscamos es un asesino en serie.

—Y que probablemente ha seguido asesinando en cualquier otro lugar, en los períodos de tiempo que no lo ha hecho en Zaragoza—afirmé mientras miraba a mi psiquiatra para que apoyara mi teoría.

—Cierto. Si es un psicópata que disfruta con la muerte de sus víctimas, debe asesinar desde hace mucho tiempo y de manera continuada.

—¡Dios! Hagan lo que sea necesario para frenar a ese monstruo—exclamó Edurne Aramendia—. Tendrán todas las autorizaciones que sean precisas, pero atrápenlo cuanto antes.

—Este caso es prioritario, Kirpatrick—ordenó el jefe provincial—. Olvídense de todo lo demás hasta que lo resuelvan. ¡Prioridad absoluta!

—Señor—interrumpió Emelina con voz angustiada—, habíamos pensado que el caso del inspector Mingo Adam también es importante.

—Nada. ¿No me ha oído? Creo que hablo con suficiente claridad. La Jefatura al completo dirigirá todos sus esfuerzos a localizar y detener a ese asesino en serie.

Sonó el teléfono del jefe provincial y éste lo cogió de mala gana.

—Palmira, le he dicho a mi secretaria personal que no me pase ninguna llamada hasta que no finalice la reunión. Me da igual que haya salido a desayunar, la orden es extensiva a cualquiera que la sustituya. Ahora Mingo Adam está ocupado y no puede ponerse al teléfono. Que llame más tarde. No hay urgencias que valgan. He dicho que más tarde.

Eladio Novoa colgó el teléfono irritado.

—A ver quien manda en esta santa casa.

—Habíamos pensado— insistió Vera Sequeiros—solicitar asesoramiento a un experto en psicopatías, un colega de Vanesa Penagos: el profesor Néstor Fabra.

—Néstor Fabra es un magnífico especialista en el campo de los asesinos en serie—corroboro las palabras de la subinspectora.

—Bien, muy bien. Lo que sea necesario—respondió Eladio Novoa algo más calmado.

—Néstor Fabra se ha retirado a vivir al extremo sur de la provincia de Teruel—apostilló Vera Sequeiros al mismo tiempo que Alejo Kirpatrick se giraba para guiñarme un ojo en un gesto de complicidad—, al pueblecito de Valderrobres, muy cerca de Fredes.

—Podrían aprovechar la visita para darse un garbeo por el chalet de Dana Montesinos—propuso el inspector jefe.

Eladio Novoa se dio cuenta de la encerrona en la que lo habíamos metido y se encogió de hombros.

—Está bien, está bien. Todos los policías son más tercos que las mulas. Hablaré con mi homólogo de Castellón. Pueden ir a ese pueblo, Fredes, o como diantre se llame, de paso que se entrevistan con ese experto en psicopatías que reside en Valderrobres, pero los quiero a todos de vuelta en la Jefatura Provincial antes de las siete de la tarde; y con un extenso historial en sus manos, perfectamente elaborado y detallado.

Mónica Dávalos me miró sonriente al mismo tiempo que me señalaba su agenda. Ella sabía más que nadie lo difícil que sería que yo aportase, a tiempo y en la debida forma, el informe que demandaba el jefe provincial.

—Mi querida jueza Edurne Aramendia se pondrá en contacto con su coleguilla en Castellón para que no tengáis ningún impedimento durante vuestras investigaciones en Fredes. Suerte chicos.

La jueza observó a su fiscal en actitud recriminatoria, pero el guiño lascivo de su amante la desarmó.

—De acuerdo, pero no olvide ninguno de ustedes, y muy en especial usted, inspector Mingo Adam Novar, que sigue siendo sospechoso de asesinato. Y no dejará de serlo mientras no aporte pruebas en su favor.

—Sí, cielo. Piensa que, por el momento, no tenemos nada más que palabras, las tuyas en contra de una mujer asesinada que no puede rebatirlas. Las respuestas que has proporcionado bajo hipnosis no serán válidas en tu juicio. Necesitamos pruebas, cariñín, pruebas que den testimonio fehaciente de tu inocencia.

—Lo cierto es que iba a ordenar su inmediato encarcelamiento—reveló la jueza—, y que, como muy bien dice la fiscal Mónica Dávalos, sus palabras no servirán de nada en un juicio, pero le confieso que sus amigas han conseguido crearme una duda personal importante, así que no tramitaré la orden de detención hasta más adelante. Tengo curiosidad por ver cómo evoluciona este asunto, y reconozco que su valía profesional puede acelerar la resolución del caso de ese psicópata asesino. Buenos días, señores.

Edurne Aramendia se puso de pie y fue la señal para que los demás la imitásemos. Eladio Novoa, sorprendido por la súbita finalización de la reunión, intentó retomar la batuta pronunciando unas últimas palabras con rigor.

—Esta tarde, a las siete, en mi despacho. Buenos días. Y usted, Mingo, quédese conmigo un momentito.

Cuando los demás salieron del despacho, el jefe provincial cerró la puerta y se me acercó. Colocó su mano izquierda sobre mi hombro y me habló en voz baja.

—Le ruego que me disculpe las palabras del otro día, inspector. Y deseo vivamente que nos demuestre a todos su inocencia lo antes posible. Ahora váyase y tráigame la cabeza de ese asesino.

Advertí que Eladio Novoa seguía sin fiarse de mí, por eso no me pidió disculpas en público. Una forma eficaz de lavarse las manos para lo que pueda suceder. De todos modos me congratuló que sí confiara en mi capacidad para resolver el caso, y aquí era yo quien no las tenía todas conmigo.

Nada más salir del despacho del jefe provincial comprobé el origen de la llamada telefónica: era mi madre. Pulsé el botón de rellamada en el móvil.

—¿Qué ocurre, mamá?

—¡Mingo, hijo mío! ¿Dónde estabas? Te he llamado a tu casa, al trabajo, a todas partes.

—Tranquilízate mamá. Estaba en una reunión de trabajo. ¿Qué sucede?

—El trabajo siempre por delante de tu familia. Mingo, ha ocurrido una desgracia.

—¿Qué, mamá? Suéltalo ya, por favor. ¿Papá?

—¡Maite, mi pobrecita Maite! Ese energúmeno le ha dado una paliza que casi me la mata.

Mi madre se había derrumbado en el llanto y a mí me hervía la sangre. Tendrías que haber matado a ese cabrón. ¿Quién iba a imaginar que volvería a agredirla después de la paliza que le propiné? Esos tipos no aprenden ni con la sangre.

—Mamá, deja de llorar. ¿Dónde está Maite? ¿Qué ha pasado con su esposo?

—Ella está en la planta cuarta del Hospital Provincial—era la voz de mi padre—. Y ese monstruo se ha dado a la fuga. Voy a ir tras él.

—Papá, tú estás loco. ¿Adónde vas? Ya no eres policía. ¡Me ha colgado el teléfono!

—Llama al hospital—exclamó Emelina, que estaba pendiente de mi conversación—. Allí te informarán del estado físico de tu hermana. Si quieres, yo puedo telefonear a un compañero de Gijón para que tranquilice a tu padre y acelere cuanto pueda la detención de ese hijo de su madre.

Asentí con la cabeza. Mientras que Emelina confirmaba que Nicki Marola ya estaba entre rejas, yo supe que mi hermana se encontraba fuera de peligro, aunque con dos costillas rotas; varios cortes de navaja en las manos y en los antebrazos, y la nariz partida.

—Está sedada—le expliqué a Emelina—. No me permiten que hable con ella. Tengo que ir a Gijón.

—¿Ahora?

—No tengo más remedio.

—Estás loco, Mingo. Esta es la única oportunidad que te darán para intentar demostrar tu inocencia. Después de las siete de la tarde se te habrá acabado el tiempo del que dispones. Espérate hasta la noche. Yo misma te acompañaré, si me dejas, pero no abandones la investigación por culpa de ese torturador mal nacido.

—No sé qué hacer.

—Tu hermana está fuera de peligro, ese Marola está en el cuartelillo y mi amigo se encargará de apaciguar a tu padre. Ahora debes pensar en ti. Eres tú el que sigue colgando de la cuerda floja.

—Tienes razón, Emelina. Aguardaré hasta la noche, y me harás un favor si me acompañas.

—Iré contigo.

—¿Sabes, Emelina?

—¿Por qué me miras con esos ojos de cordero?

—Te quiero.

—Más tarde hablaremos sobre esto. Vamos, Mingo. Tenemos mucho trabajo y poco tiempo para llevarlo a cabo.

Alejo Kirpatrick manejó con manga ancha la autorización de su superior. Requirió la colaboración de varias patrullas móviles de Castellón, suprimió permisos a toda la plantilla de la Jefatura y ordenó la inmediata reincorporación de todos los efectivos; organizó a los forenses y a los demás miembros de la policía científica en dos equipos y les ordenó dirigirse el uno hacia el Parque Pignatelli y, el otro, camino de Fredes. Los dos helicópteros que serían los encargados de trasladarnos hasta la provincia de Castellón aterrizaron uno tras otro en la azotea de la Jefatura Provincial. Mientras los demás forenses viajaban en uno de los helicópteros directamente hacia la población castellonense de Fredes; Emelina, Vera, Dido Pomar, Zora y yo efectuaríamos una escala previa en Valderrobres.

No es frecuente encontrarse con un experto profesor universitario vestido de hortelano mientras riega los surcos de su pequeña plantación de verduras y hortalizas; pero allí se encontraba Néstor Fabra, con sus sandalias de campesino, su gorro de paja y una azada en la mano. El profesor reconoció de inmediato a su colega Emelina Docal y poco después recordó que yo había sido alumno suyo en Ávila. Vera Sequeiros y Dido Pomar se presentaron ellos mismos. Zora, para no ser menos, le ofreció la pata. Néstor Fabra nos señaló los pies de una higuera milenaria para que nos sentáramos.

—¿Qué desean de mí?

—Tenemos a un asesino en serie en la ciudad de Zaragoza—le expliqué— y desearíamos contar con su experiencia para atraparlo.

—Estoy al tanto del caso. El hecho de que viva en un pequeño pueblo, alejado de las grandes urbes, no significa que deje de mantenerme informado, especialmente de aquellos casos que están más relacionados con mi especialidad. Es más, me son muy útiles para la redacción del libro que estoy escribiendo.

—¿Cuando podremos leerlo, Néstor?—preguntó Emelina ilusionada.

—Aquí el tiempo transcurre muy despacio. Me temo que mi libro aún tardará un par de años en ver la luz. De todos modos, debo confesarles que mi amiga, la psiquiatra Vanesa Penagos, me ha puesto en antecedentes sobre su visita y me ha proporcionado valiosos detalles acerca de la investigación.

—Si está al tanto de nuestras indagaciones...—señaló Vera Sequeiros— ¿Qué opina acerca del asesino?

—Se trata de un psicópata, sin duda.

—¿Además de violador?—cuestionó Dido Pomar.

—En toda violación la víctima corre peligro de muerte. Mucho más si quien la viola posee una personalidad psicopática.

—¿Qué diferencia existe entre un psicótico y un psicópata?—demandó Vera Sequeiros—Nunca he terminado de comprenderlo.

—Muy sencillo, al menos, en la teoría: el psicótico es un enfermo mental, mientras que el psicópata sufre un trastorno de la personalidad.

—En la realidad no debe de ser tan simple—objeté—pues a menudo los juristas y los psiquiatras se enzarzan en discusiones interminables antes de decidir si un asesino pertenece a una u otra tipología.

—Y no es para menos puesto que al psicótico, al no ser considerado responsable de sus actos, no se le puede imputar ningún delito. En cambio, al psicópata no se le considera como un enfermo mental, pues sabe perfectamente lo que se lleva entre manos, aunque luego no sienta remordimientos, y es plenamente imputable por la justicia. Debo confesarles que, a raíz de algunas sentencias muy controvertidas, más de un psicópata recibe tratamiento psiquiátrico y algún que otro psicótico permanece encerrado en presidio. La frontera que separa una tipología de la otra es muy difusa, más cuando los abogados y los fiscales tiran cada cual hacia su lado, o cuando algún psicópata avispado finge con éxito padecer una enfermedad mental.

—Entonces—preguntó Emelina—, ¿no le cabe la menor duda de que nuestro asesino es un psicópata?

—Así es, del tipo que los expertos denominamos agresivo-predador: es decir, un individuo insensible al sufrimiento de los demás, que satisface sus deseos con agresividad, que, por otro lado, es un depredador, puesto que prepara el camino hacia su víctima y lo planifica con meticulosidad, para terminar actuando con extrema frialdad. Se trata de un asesino múltiple, posiblemente un hombre, que sigue las pautas del excursionista.

—¿Excursionista?—exclamó Dido Pomar.

—Eso he dicho. Lo denominamos así porque asesina en diferentes lugares y durante breves periodos de tiempo. Sin descartar la posibilidad de que sus acciones criminales se lleven a cabo en periodos que pueden oscilar entre unos días, semanas, meses o incluso años. Desconozco si emplea la táctica del psicópata pasivo-parasitario, un sujeto encantador que finge desamparo frente a la víctima, y le muestra abiertamente su necesidad de ayuda. No, no, opino que más que mostrar desamparo, actúa como un cazador agazapado en la oscuridad: es un depredador, sin duda. Se trata de un asesino en serie extremadamente peligroso.

—Puesto que ha asesinado a tres o más personas—interrumpió Vera.

—Muy bien. Es un psicópata inestable geográficamente, por lo que puede tener víctimas en distintos lugares. Muy organizado y sistemático.

—¿Cómo podemos atraparlo?—se interesó Emelina.

—No es mi intención desanimarles, pero cuando se carece de un modus operandi, cuando no tenemos un motivo conocido que induzca al crimen, habitualmente termina por cerrarse la investigación. Muchos casos son archivados en los juzgados sin resolver. Puedo aventurar sin miedo a equivocarme que en nuestro país, al menos, están operando media docena de asesinos en serie, y no somos conscientes de su presencia porque tomamos a sus víctimas como desaparecidas o inconexas entre sí.

—Siempre existe algún motivo para asesinar—objetó Vera Sequeiros.

—Sin duda, pero no siempre lo conocemos. En los psicópatas, al contrario de lo que ocurre con otros delincuentes, la motivación es interna: una misión, la lujuria, la necesidad de sentirse excitados, las ganancias económicas, el bienestar, ejercer control sobre los demás... No todos los psicópatas llegan a convertirse en criminales, pero entre ellos abundan los asesinos, los mercenarios, y los delincuentes de cuello blanco. Sepan que, según la Organización Mundial de la Salud, el dos por ciento de la población mundial son psicópatas: en España, por lo tanto, habría cerca de un millón, de los cuales la justicia ha detectado cerca de diez mil ¿Dónde están los demás? ¿Qué hacen en estos momentos? No es raro encontrar entre ellos a mafiosos, a banqueros, a políticos, incluso a algunos policías y militares, frustrados de su vida anterior, que esperan conseguir el respeto de la sociedad vistiéndose de uniforme.

—Y ¿por qué se es psicópata?—interpelé.

—Esta es la cuestión cardinal. Aunque todavía no lo sepamos con certeza, sí que hemos averiguado que el estrés provocado a animales de experimentación en edades muy tempranas influye en su sistema hormonal, reduce su atención y la capacidad de autocontrol; incluso puede afectar al desarrollo de las áreas cerebrales que se relacionan con las emociones. Los psicópatas muestran esas mismas deficiencias en su personalidad.

—¿Cómo es en realidad un psicópata?—preguntó Vera Sequeiros—¿Cómo podemos diferenciarlo de una persona normal?

—Existen diversas baterías de tests que sirven para diagnosticar con suficiente fiabilidad la presencia de una psicopatía. De todos modos, y como rasgos más destacables, les señalaré que: no sienten remordimientos, pues carecen de sentimientos de culpabilidad; presentan una fuerte inclinación a fingir, a mentir y a engañar, incluso a pedir perdón si con ello salen beneficiados. Incapaces de amar a otro ser humano; en general, son inteligentes; la mayoría de ellos posee un coeficiente intelectual superior a la media; hábiles en los razonamientos, meticulosos, simpáticos, vanidosos, insensibles, hedonistas, inmaduros, irresponsables... No son fieles a las personas, ni a las leyes. Y lo más importante en el caso que nos ocupa: se engendra una personalidad diabólica cuando en un mismo psicópata se fusionan sus pulsiones sexuales con otros impulsos agresivos. Surge entonces el criminal más peligroso y sanguinario, el asesino que mata simplemente por disfrutar del placer que le ocasiona el sufrimiento de su víctima.

—Según esta caracterización—le interrumpí—mis colegas y yo podríamos calificar de psicópatas a más de uno que se pasea libremente por las calles de Zaragoza.

De hecho, la psicopatía es un fenómeno urbano, y propio de los tiempos de paz. Está demostrado que los asesinos en serie prácticamente desaparecieron durante la segunda guerra mundial.

—¿Por qué?—se interesó Dido Pomar.

—Es en la ciudad donde hay más carnaza para el psicópata asesino y mayores posibilidades de pasar desapercibido. Por otro lado, las guerras son la “barra libre” de los asesinos en serie, en ellas se facilita el esparcimiento de algunos psicópatas, que ya no precisan ocultar sus crímenes.

—Habitualmente los asesinos en serie ¿trabajan solos o en grupo?—pregunté.

—Solos, solos, por supuesto. Disfrutan de un placer íntimo con sus crímenes. Recuerdo el caso de un incendiario que sentía un orgasmo cada vez que contemplaba el fulgor de las llamas. Por eso lo atraparon. Se encontraba solo, sentado en un montículo próximo al fuego, con cara de alelado y con su mano izquierda empapada por el esperma.

—¿Los incendiarios son psicópatas?—cuestionó Emelina.

—Algunos de ellos sí, como sucede con algunos maltratadores de mujeres. Por eso reinciden una y otra vez: el psicópata no aprende de los castigos, ni tampoco de las experiencias previas.

—Según su impactante exposición, deberíamos atrapar a muchos más psicópatas de los que solemos detener—argumentó Vera Sequeiros.

—Los psicópatas no son tontos: algunos de ellos consiguen frenar sus impulsos para que no los pillen, o delinquen con extremo cuidado para no ser atrapados. Los hay, en fin, que son encerrados en las cárceles o en instituciones psiquiátricas por otros motivos, y, en consecuencia, dejan de actuar en la calle.

—Lo tenemos crudo para atraparlos —concluyó Dido Pomar.

—Es preciso mejorar el SAID. El Sistema Automático de Identificación Dactilar dispone de millares de huellas de delincuentes y asesinos; huellas de crímenes sin esclarecer porque no han sido identificadas todavía. El SAID debe incorporar todas las huellas de las tarjetas de las gasolineras, incluso las que se dispone en el registro del Documento Nacional de Identidad. Además, debería existir un registro de huellas dactilares a nivel europeo, y mucho mejor si fuese mundial.

—Ocurre lo mismo con el ADN—añadió Emelina—. Poseemos millares de muestras de ADN con sus perfiles debidamente pormenorizados, pero carecemos de una base de datos para asignar cada mapa de ADN a alguien en concreto.

—No os preocupéis—exclamé—. Es cuestión de tiempo que estemos todos fichados nada más nacer. Dentro de muy pocos años nuestra vida, nuestras aficiones, el grupo sanguíneo, nuestro ADN, viajarán por Internet o podrán consultarse en las bases de datos de las entidades bancarias y de las compañías aseguradoras.

—Entonces descubriremos cuántos psicópatas campean por el mundo en realidad—afirmó Néstor Fabra.

—Y habremos perdido por completo nuestra libertad y la intimidad—concluí.

—Es el precio que debemos pagar por nuestra seguridad—me rebatió el especialista.

—Maldita forma de lograrla—protesté.

—¿Por qué cree usted que decidí abandonar la ciudad y recluirme en este apartado pueblo? Aquí me siento seguro, y posiblemente estoy siendo observado por muchos más ojos que en la gran ciudad, pero son miradas amigas y en general inofensivas. En las ciudades nunca sabes quién puede esconderse detrás de una cámara, quién vigila tu correo en Internet o con qué oscuros fines analiza alguien tus datos en el potente ordenador de una empresa multinacional; ni siquiera puedes fiarte de las intenciones que trae alguien que ha aparcado el coche frente a tu casa. Mientras el “Gran Hermano” vigila, la sombra de Argos se cierne sobre todos nosotros.

—Si cavilara sobre todo esto, acabaría paranoica perdida—exclamó Vera Sequeiros—. Es mejor no pensar y seguir con tu marcha.

—Mi trabajo consistía en analizar el comportamiento de los psicópatas. Y les aseguro que, cuanto más me adentraba en su mundo, en su forma de pensar, mayor era el miedo que sentía. Al final tuve que optar entre mi salud mental y mi labor profesional. Y aquí estoy. Mi única manía persecutoria ahora proviene de las cabras, de las liebres, de las orugas y de algún que otro turista veraniego portador entre sus manos de amenazadoras bolsas de plástico.

Todos sonreímos ante la ocurrencia del profesor.

—Vamos a Fredes a investigar un asesinato. ¿Quiere acompañarnos?—le invitó Emelina.

—No, muchas gracias. Por aquí no encontrarán a ningún psicópata peligroso. A lo sumo, algún fantoche pretencioso, nada más. Si me permiten, las lechugas esperan de mí que las remoje.

XV

Llegamos a la pequeña población de Fredes en diez minutos, tras atravesar agrestes montañas tapizadas de pinares, surcadas por ríos de trazados desquiciados y seccionadas por barrancos abismales. El chalet de Dana Montesinos estaba situado a unos cien metros de la zona habitada. Mientras aterrizábamos frente a la puerta de la casa sentí como los latidos de mi corazón se disparaban y una fuerte opresión encogía mi estómago. Nada más tomar tierra vinieron a recibirnos dos patrullas de la unidad móvil de Castellón.

—Bienvenidos, colegas. Soy el teniente Jaime Orozco, al mando de esta unidad. Me han dado instrucciones para que les ayudemos en lo que sea menester.

Nos presentamos al teniente antes de proceder a la investigación.

—¿Han tocado algo del chalet?—me interesé.

—Sólo hemos revisado los alrededores y contactado con los trabajadores de la casa, que además son los encargados del funcionamiento de la fábrica de piensos. La casa sigue precintada, pues los empleados decidieron no volver a entrar en ella en tanto que no supieran quien iba a pagarles por sus servicios.

—¿Y la fábrica?—cuestionó Vera Sequeiros.

—Funciona a pleno rendimiento.

—Sí—respondió la sirvienta desde el otro lado de la calle, lugar en el que se habían concentrado una docena de personas—. Nos telefoneó el gerente a los pocos días de la muerte de la señora, y nos dijo que los pedidos debían seguir sirviéndose como antes.

—Usted es Isabel—recordé— ¿Y su marido?

—Éste es mi Juanillo.

El tal Juanillo debía de medir cerca de dos metros, tanto en altura como de diámetro, y me dio una especial bienvenida.

—Usted es el mal nacido que mató a la señora.

La gente de la acera comenzó a insultarme, así que el teniente Orozco nos indicó que entrásemos en la casa.

—Acompañe a los dos sirvientes hasta la fábrica, teniente—demandó Emelina antes de adentrarse en el chalet junto al resto de equipo.

Nada más entrar percibí aquel tufo infernal, que inundaba toda la casa, y procedí a abrir de par en par los ventanales que daban acceso a la piscina. Zora se acercó hacia el lugar de donde procedía el mal olor y ladró para que me acercara y viese su descubrimiento: los pobres peces tropicales habían muerto de inanición y flotaban hinchados sobre la superficie acuosa de la pecera.

Los forenses habían amontonado varias bolsas de plástico en el centro del comedor y Emelina hizo un repaso al contenido de los recipientes: basura, albornoces, teléfonos, restos de cocina, copas, dos botellas de cava... A medida que ella hacía el reconocimiento los demás tratábamos de encontrar cualquier indicio que pudiera revelar lo que allí había sucedido días atrás. Zora husmeaba todos los rincones de la casa en busca de una pista que pudiera aportarme. Nuevas bolsas y recipientes se iban añadiendo al montón inicial: frascos con muestras de agua del grifo y de la piscina, el ordenador portátil...

Dido Pomar nos gritó desde la escalerilla metálica que bajaba hasta la fábrica.

—¡Emelina, Mingo! Vera quiere que veáis algo aquí abajo.

Nos apresuramos a ir hacia la fábrica, aunque fue Zora la que llegó en primer lugar. Vera estaba discutiendo con uno de los forenses.

—Una muestra de cada saco.

—Ni hablar. Usted no sabe el trabajo que esto supone.

—¿Qué sucede?—requirió Emelina.

—Le he dicho a tu compañero que quiero una muestra de cada uno de los sacos y se niega a obedecerme.

—Es absurdo—protestó el forense— ¿Cómo vamos a analizar todo esto? Aquí hay más de mil sacos.

—Extrae una muestra de cada partida, Ovidio. A lo sumo serán seis o siete lotes de fabricación.

—Eso sí. Aunque no sé para qué cojones.

—Ovidio, por favor.

—Voy, voy.

Zora volvió a ladrar al mismo tiempo que arañaba con la pata izquierda una portezuela semioculta tras los sacos de pienso. Se trataba de una puerta metálica y estaba cerrada con llave. Descubrí una placa de cerámica, situada entre el dintel de la puerta y la cornisa, en la que podía leerse una curiosa inscripción: “El arte es largo; la vida, breve; difícil de juzgar; la oportunidad, pasajera. Goethe.”

—¿Alguno de ustedes tiene la llave?—le preguntó Emelina a los sirvientes que permanecían en silencio al pie de la escalerilla.

—Sólo la señora podía abrir esa puerta—contestó Isabel mientras Juanillo se acercaba hasta nosotros para explicarnos algo.

—No permitía que nadie más que ella entrase en esta habitación. Bueno, y los amigos de la señora.

—¿Tenía muchos amigos?—pregunté bajo la atenta mirada de Emelina y al mismo tiempo que Vera subía por la escalerilla en dirección a la piscina.

—De vez en cuando traía a algún chico joven; a veces, chicas. A menudo eran extranjeros que pasaban aquí una o dos noches y luego se marchaban.

—No sé por qué no les dices toda la verdad a estos señores—protestó Isabel al mismo tiempo que se unía a nosotros—. Invitaba a los muchachos a cenar en su casa, les dejaba una habitación para dormir...

—O haría con ellos lo que quisiera, Isabel—interrumpió Juanillo—. Por algo la señora era una mujer joven, y muy hermosa, ¡qué viva su madre! Cualquier solterón de este pueblo le habría tirado los tejos si hubiera tenido los cojones necesarios para hacerlo.

—Según ustedes—interrogó Emelina—, cómo se iban de aquí los jóvenes acompañantes.

Los dos sirvientes se miraron el uno al otro como sorprendidos por la pregunta. El teniente Jaime Orozco, Vera y otro policía bajaban por la escalerilla.

—La señora siempre se iba de aquí sola. En cuanto a los invitados, yo nunca les vi marcharse de aquí—respondió el hombre al fin.

—No seas bruto, Juanillo. De alguna forma tuvieron que irse del pueblo. Madrugarían más que tú, tal vez regresaron caminando por la carretera o se adentrarían a través de los puertos.

—Yo nunca vi que alguno se fuese. Lo repito. Y tendrían que madrugar mucho para que nadie en el pueblo los viera salir de la casa.

Emelina Docal y yo nos miramos el uno al otro sin atrevernos a verbalizar las barbaridades que acudían a nuestros pensamientos. Por fin, Emelina se encogió de hombros prescindiendo de concederle mayor importancia a las escasas dotes de observación de los sirvientes.

—¿Creen que la señora Dana Montesinos era una buena persona?—cuestionó Dido Pomar con mala idea.

—No había persona más buena en el mundo—respondió Isabel—. Cada vez que venía nos colmaba de regalos. En una ocasión me regaló un canastillo para mi nieto.

—Yo vi cómo Dana Montesinos se enfadaba con usted—la contradije.

—Bueno, la señora era muy cariñosa, aunque tenía un pronto algo fuerte.

—Diles la verdad, Isabel. Anda, ahora dísela tú.

—¿Llegó a tratarla mal?—intervino Vera, que acababa de llegar.

—Sólo en una ocasión.

—Al menos en dos. Sé sincera, anda.

—Me apaleó con la escoba, pero luego se le pasaba y me hacía espléndidos regalos.

El teniente le ordenó a un subalterno que procediera a forzar la puerta semioculta mediante la pata de cabra que aquel asía entre las manos.

—Tengo órdenes superiores para facilitarles el trabajo en mi demarcación.

Los goznes de la puerta fueron arrancados del muro y cayeron estrepitosamente contra el suelo. El policía acabó de derribar la puerta metálica e inmediatamente después pulsamos el interruptor de la luz. Nos encontramos ante una sala de despiece, con afilados ganchos metálicos colgando de dos barras de acero, paralelas al suelo y entre sí, que atravesaban el recinto de pared a pared. A la derecha del local se alzaba un congelador de tamaño mediano; a la izquierda, una mesa de despiece limpia como una patena. Y al fondo otra puerta, con la imagen de un llamativo pavo real coloreada en el centro. Zora husmeaba en todas direcciones, nerviosa, con las orejas hacia atrás y el rabo entre las patas. Por fin se detuvo frente a la otra puerta. Antes de dirigirnos hacia ella comprobamos el interior del congelador, donde apreciamos la existencia de dos pequeñas bolsas de carne envueltas en plástico. Zora se mostraba inquieta y ladró para que le hiciésemos caso de una vez. La puerta carecía de cerradura así que la abrimos sin dificultad.

—¡Una sala de bondage!—exclamó Vera.

Sí, un dormitorio de lujo, de madera tintada en negro, parcamente iluminado mediante dos focos de baja intensidad, con las paredes y el techo cubiertos por grandes espejos; con grilletes plateados en la cabecera de la cama y en los pies. Además, y desparramados por el suelo, podían verse todo tipo de artilugios extraños: látigos; botas y trajes de látex en colores rojo y negro, consoladores de formas diabólicas...

—Jamás pensé que a Dana le gustaran los jueguecitos sadomasoquistas—exclamé.

—Pues bien que te excitabas cuando ella te hincaba las uñas en la espalda—me soltó Emelina a bocajarro y en recuerdo de mi reciente confesión bajo estado de hipnosis—. Lo siento, Mingo. No pude refrenarme. Vera, necesitaremos más bolsas para las esposas, la ropa de la cama, los modelitos, el calzado y utensilios varios.

—Y los ganchos, la carne del congelador, algunas muestras de hielo—añadió Vera Sequeiros a la lista.

—¿Y esos peces muertos?—propuso Dido Pomar— Al menos, si los metemos en bolsas, dejarán de expandir su mal olor por toda la casa.

—Me parece bien—respondió Emelina.

Zora nos tenía reservada una nueva sorpresa: unos cuantos escalones más arriba, en completa oscuridad, nos topamos con otra puerta pendiente de explorar.

—Esto parece una caja rusa—exclamé.

—Prosigamos la excursión—dijo Vera Sequeiros con voz resignada.

La última portezuela se correspondía en realidad con el cuadro de un paisaje, con un inmenso pavo real en el centro, que, a modo de trampilla corredera, daba acceso directo al dormitorio de Dana Montesinos.

Sobre las cuatro de la tarde habíamos terminado de ver y embolsar todo cuanto nos pareció de interés. Les permitimos a los sirvientes que regresaran a su casa y el teniente se puso en contacto con la jefatura en Castellón para que le enviaran un camión con el que poder transportar hasta Zaragoza nuestro acopio de bolsas selladas. Luego decidimos ir a comer al único restaurante del pueblo. Degustamos unas sabrosas costillas de cordero, además de una ensalada con huevos pasados por agua y vegetales. El variado menú del local nos sugería esto o un plato de jamón.

Había llegado el momento del postre para nosotros y del tiempo de recreo para Zora. Mientras mi pastora alemana buscaría un rincón al aire libre donde hacer sus necesidades, los demás nos deleitamos con los flanes, la especialidad de la casa. Y como colofón, un café, que no entraba en el presupuesto asignado para los viajes especiales, así que decidí invitar al teniente y a sus hombres.

El camión llegó a las cinco de la tarde. Mientras los policías se disponían a cargarlo, Emelina y yo decidimos dar un paseo por aquellos parajes. Al fin y al cabo aún nos quedaban dos horas para reunirnos con Eladio Novoa y con Alejo Kirpatrick, y sólo necesitábamos media hora para que el helicóptero nos dejara sobre la azotea de la Jefatura Provincial de Zaragoza. Le pedimos permiso al teniente y hablamos con nuestro piloto para que nos diese una vuelta alrededor de las montañas próximas. Zora brincó desde alguna parte y se presentó frente a nosotros cuando ya el helicóptero abandonaba la tierra firme.

No sé qué puede oler o ver un perro desde los cien metros de altura, pero Zora empezó a ladrar como una loca, con la mirada dirigida hacia una roca próxima al río Matarraña. Le di instrucciones al piloto para que buscara un lugar en el que pudiera aterrizar, y lo hizo en una explanada situada a unos doscientos metros de la roca que a Zora tanto le había llamado la atención. Mi perra salió disparada y a los dos minutos nos señalaba que había encontrado algo importante. Emelina y yo corrimos hacia la roca, pero a primera vista no descubrimos el motivo de sus avisos. Zora ladraba y ladraba, con la mirada fijada obstinadamente en el suelo.

—No veo nada, Zora—me quejé, pero la perra seguía observando el suelo, y de vez en cuando me miraba a mí para que le hiciera caso.

—¿Qué quieres que hagamos?—le preguntó Emelina— Deja que ella te muestre lo que sea, Mingo.

—¡Sácalo, Zora! ¡Nehmen! ¡Nehmen!

Zora estaba cada vez más nerviosa. Conozco el significado de sus ladridos y éstos me alertaban con fuerza creciente sobre la presencia de algún tipo de peligro; algo que incluso ella no se atrevía tocar. Zora siguió ladrando, sin dejar de mirar fijamente aquel espacio que asediaba con insistencia, al mismo tiempo que brincaba y se enfurecía cada vez más.

—¡Basta! ¡Halt! ¡Se acabó!

Me puse en cuclillas y escarbé en la arena con mis manos.

—¡Joder!

Por un instante no me decidía a extraer aquel objeto para mostrarlo a la luz.

—¿Qué es, Mingo?

Zora había dejado de ladrar y aguardaba con expectación a que mis manos salieran de la arena. Decidí mostrarlas.

—El teniente tendrá hoy trabajo extra: es una calavera.

—Mingo, no sé cómo te las apañas, pero tienes la mala costumbre de meterte en un lío detrás de otro; lo mismo que esta perrita endiablada.

Zora se había sentado y nos miraba, jadeante, con la cabeza ladeada, satisfecha de su hallazgo y de que, por fin, le hubiéramos hecho caso.

—Lo que no entiendo, Zora, es como pudiste olfatear este cráneo desde tan lejos—le dije cariñosamente a mi pastora alemana al mismo tiempo que le acariciaba las orejas. Ella apartó la cabeza para lamerme la mano.

—No la olfateó, sino que debió ver lo mismo que yo: Esto—Emelina me señaló la presencia de varios huesos dispersos a unos tres metros de nuestra posición, junto a las raíces de un pino negral desarraigado por la fuerza de las aguas en alguna riada reciente.

—Sí. Zora descubriría los huesos desde arriba, pero cuando llegó aquí su olfato debió guiarla hasta la calavera. Muy bien, Zora. ¡Bravo!

Mi perra se giró y caminó unos pasos hasta alcanzar el curso del río, bebió agua en abundancia, regresó a nuestro lado, y se reclinó sobre la arena, tranquila y con el semblante satisfecho. Zora había terminado su trabajo, pero para nosotros acababa de enmarañarse todavía más.

—Debemos informar al teniente—le dije a Emelina.

—Lo sé, pero me temo que no va a permitir que nos llevemos los huesos, y podrían ser decisivos para resolver tu caso.

—¿Los necesitas todos?

—No. Aunque, por lo menos, uno largo.

Al mismo tiempo que me hablaba, Emelina recogió un fémur y lo ocultó debajo del pantalón, en contacto directo con la cara interna de su muslo izquierdo y con la abultada cabeza del hueso presionada bajo el cinturón. Cuando llegamos al helicóptero, aprovechamos que el piloto se apartó unos instantes para ir a orinar detrás de un tejo, envolvimos el fémur en un papel de periódico y lo escondimos detrás de los asientos.

Minutos más tarde, y antes de notificar al teniente la localización del cadáver, le urgimos a que el camión saliera con destino a nuestra Jefatura en Zaragoza, y éste aceptó. Cuando el transporte desapareció de nuestra vista procedimos a informarle y le acompañamos hasta el lugar. El oficial dejó a uno de sus hombres custodiando las reliquias y regresamos a Fredes. Eran las siete menos cuarto; llegaríamos tarde y nos tocaría aguantar una buena regañina por parte de Eladio Novoa, seguro que sí, pero nos quedaba aún algo por hacer. Mientras que el teniente solicitaba instrucciones a sus superiores jerárquicos, Emelina y yo, a pesar de la impaciencia del piloto y de nuestros compañeros, decidimos visitar la casa de los sirvientes.

—Hemos encontrado huesos humanos cerca del río—les soltó Emelina de sopetón.

Los criados no parecieron sorprenderse, aunque sí temerosos de nuestro hallazgo.

—Mi marido no puede hablarles de eso. Es demasiado peligroso. Tendríamos que abandonar el pueblo si lo hiciera.

—Y usted puede contarnos algo—insistí.

—Mi mujer no sabe nada. Eso es cosa de hombres.

—Explíquenoslo pues, usted—le recabó Emelina.

—No, Juanillo, no. No les hagas caso.

—Es un delito ocultar un crimen—le amenacé con nerviosismo.

—Si hablo, ustedes no se lo van a contar a nadie.

—En principio no, salvo que ustedes hayan participado directa o indirectamente en las causas de la muerte—respondí.

—¡Virgen de la Macarena! Nosotros somos buena gente, mi marido es pan bendito. Él no tiene nada que ver con los muertos.

—¿Muertos?—repetí sobrecogido— ¿Es que hay más de uno?

Los dos sirvientes enmudecieron, conscientes de que la mujer acababa de meter la pata.

—Díselo, Juanillo, o acabaremos tú y yo en el trullo. Sí señores, hay varios diseminados por las montañas. Los hubo hasta que llegaron los buitres, en la época en que empezó a funcionar la fábrica de piensos, más o menos. Desde entonces no han aparecido más cuerpos, porque los animales carroñeros hubieran descubierto la presencia de los muertos.

—¿Cuánta gente lo sabe en el pueblo?—pregunté intrigado.

—Buf, en éste y en los de los alrededores.

—¿Y nunca nadie lo ha denunciado a la policía?—cuestionó Emelina con la estupefacción irrumpiendo por sus pupilas.

—Está prohibido. ¡Eah! No se hable más.

—Y tanto que vamos a hablar—le amenacé—y ahora más que nunca: ¿Quién puede prohibirles que denuncien crímenes tan horrendos como los que comenzamos a entrever mi compañera y yo?

—Los furtivos ¡Eah ya!

—¿Quiénes?—insistí.

—Los cazadores furtivos, señor—susurró Isabel con voz temblorosa.

—¿Y esos furtivos son los asesinos?

—No, hombre, no. Nosotros sólo cazamos a las bestias salvajes: machos cabríos, gatos monteses y jabalíes. Bueno, de gato montés, ya no se ve a ninguno.

—Hay mucho dinero en juego ¿sabe? Viene mucha gente de afuera dispuesta a pagar fortunas por participar en una cacería nocturna o por llevarse los cuernos de una cabra para presumir de ella en su casa o en su negocio: cuanto mayor es el trofeo, mejor se paga. Nos llegan cazadores y compradores de todas las partes del país, incluso de Madrid, de Bilbao, de Ourense... A algunos sólo les interesa la carne de jabalí, los menos, y desprecian las cabezas.

—También vienen extranjeros, de esos que no se les entiende cuando te hablan: No saben ni hablar. La carne sale mucho más barata, ¿verdad, Juanillo?

—Sí, pero da más problemas si te descubre un guarda forestal o los guardias civiles del SEPRONA. Con estos no se puede jugar. Pero si te pillan con una cabeza pelada no pueden demostrar que pertenezca a un animal cazado hace pocos días. Pueden dudarlo, eso sí, pero demostrarlo, demostrarlo... Me parece a mí que no.

—Por eso nadie quiere hablar. ¿Verdad, Juanillo?

—Sí, mujer. Déjame que me explique yo a mi manera y no me interrumpas tantas veces ¡Jobar! Si se descubren los muertos, todas estas montañas se llenarían de policías y se acabaría con el negocio durante una larga temporada.

—Por eso nuca nadie habló de los muertos, ¿verdad Juanillo?

—Y dale. No te tengo dicho que... ¡Bah! No vale la pena enojarse con esta mujer. Es muy buena conmigo ¿saben? Por eso la aguanto. ¡Eah!, que si no...

—¿Sabe cómo se produjeron las muertes?—intenté centrar al tal Juanillo en el tema que nos ocupaba. Emelina miraba su reloj con impaciencia.

—Los furtivos no fueron, no vaya usted a pensar mal: ninguno de nosotros mataría una mosca. Somos gente buena, pacífica y cordial. Somos creyentes. Vamos a misa todos los domingos y fiestas de guardar, ¿saben?

—Pero si se enteran de que hemos soltado la lengua, no van a conformarse con retirarnos el saludo, Juanillo. Así que no nos menten, por lo que más quieran en este mundo. Ustedes a nosotros nunca nos han visto. Sólo hola y adiós, ¿vale?, y nada más que eso.

Emelina y yo nos miramos entre nosotros. El profundo miedo que reflejaban los rostros de los sirvientes nos había impactado a los dos, casi tanto como las sospechas que comenzábamos a abrigar en relación con aquel, hasta poco antes de nuestro hallazgo, paradisíaco lugar.

—Lo siento, pero tendrán que hablar con el teniente Orozco—les comuniqué con suavidad—. Es probable que él proteja su identidad si le facilitan toda la información que va a requerir de ustedes. ¿Les parece bien?

El Juanillo no sabía qué responder, hasta que la Isabel le propinó un codazo en el pecho y ambos asintieron con la cabeza. Luego se miraron el uno al otro y se abrazaron asustados.

Minutos después informamos al teniente acerca de la confesión de los criados y le rogamos que investigara con la máxima discreción.

—He venido a Fredes con la única intención de colaborar con vosotros en la investigación que estáis llevando a cabo, y no esperaba quedarme por aquí más allá de unas cuantas horas. Ahora puede que tenga que acampar en estos montes durante una larga temporada, junto con mis colegas de Teruel. Tampoco ellos saben lo que les aguarda ahí abajo, gracias a vosotros.

—Lo siento—le confesé, aunque se me escapó la mueca de una sonrisa.

—No te preocupes, compañero. Por algo me metí en el pellejo de un policía, para lo que se tercie, sea bueno, malo o huela a podrido. Buen viaje a todos.

—Hasta la vista—se despidió Emelina.

XVI

Aterrizamos en Zaragoza a las ocho y cuarto. Alejo Kirpatrick nos esperaba con impaciencia a pie de pista.

—Habéis llegado más tarde de lo acordado. Espero que el viajecito haya valido la pena.

—¿Y el jefe provincial?—le pregunté con desazón.

—Tranquilo, Mingo. Eladio Novoa salió hacia Madrid a media tarde: Una de sus reuniones de alto nivel. Ya sabes: a recibir las consignas para la próxima semana.

Emelina, Vera, Dido Pomar y yo informamos a Alejo Kirpatrick sobre nuestros hallazgos.

—Creo, muchachos, que os habéis embutido de lleno en el ojo del huracán. Cuanto más a fondo os metéis, más lejos parece hallarse el final. Seguid hurgando en la mierda hasta que le abráis paso a la luz.

Me despedí de mis amigos, y mi pastora y yo subimos al coche de Emelina. Dejamos a Zora en mi piso y nos dirigimos hacia el aeropuerto. El siguiente vuelo con destino a Gijón despegaba en media hora.

En cuanto aterrizamos en el aeropuerto de Gijón subimos a un taxi que nos condujo directamente al hospital. Los médicos sólo me permitieron ver a mi hermana a través de la ventanilla de la puerta que daba acceso a su habitación. Maite mostraba un aspecto espantoso: con el rostro amoratado, un brazo en cabestrillo y la pierna izquierda escayolada de arriba a abajo, con la frente y su abdomen envueltos por recios vendajes, rodeada por los cuatro costados de tubos y aparatos infernales. Nada más verla me entraron ganas de llorar, pero inmediatamente después reaccioné con rabia y golpeé mi puño contra la pared. Emelina cogió mi mano y la acercó a sus labios.

—El médico ha asegurado que tu hermana se pondrá bien en unos días, tranquilízate, Mingo.

—Me arrepiento de no haberle partido la cabeza a ese puerco.

—La justicia se encargará ahora de él.

—Y dentro de unos años volverá a por ella. No la dejará en paz nunca más, hasta que la mate a golpes en cualquier esquina de la ciudad. Esto no funciona, Emelina. De nada sirven las palizas, no teme a la cárcel. ¿Qué coño hay que hacer con mal nacidos como éste?

—No lo sé, Mingo. Supongo que la ley se irá adaptando a los tiempos que corren y endurecerá cada vez más las penas.

—¿Y qué más les da esos bestias? Sus mentes no carburan. No les inquieta la opinión del resto de la sociedad, hacen caso omiso de la justicia y no temen el castigo. Tan es así que algunos incluso optan por suicidarse tras agredir a sus parejas. ¿Cómo puedes disuadirlos, o tan siquiera castigarlos, cuando no les importan ni sus propias vidas? Es algo similar a lo que acontece con los terroristas religiosos. Unos y otros viven obsesionados por una sola idea, distinta para unos y para otros, por supuesto, pero todos ellos terminan por actuar con una violencia inusitada contra los demás. Nosotros, los policías, hemos aprendido en la academia que el delincuente ama su propia vida por encima de cualquier otra cosa en el mundo, y todas nuestras técnicas de disuasión, de negociación con secuestradores o con suicidas; absolutamente todas, se basaban hasta ahora en aprovechar ese instinto de supervivencia para conseguir frenar sus acciones. ¿Cómo podemos luchar ahora contra un terrorista, detener a un maltratador o evitar un suicidio, cuando ni a ellos mismos les importa su propia vida? Me siento impotente, inútil; y rabioso conmigo mismo por no saber cómo actuar. Los pequeños delincuentes entran por una puerta y luego salen por otra, todo el mundo en la calle lo sabe y nos lo echa en cara. Luego, los individuos más peligrosos, o te disparan a bocajarro, se autoinmolan junto a sus víctimas o esperan que te aproximes a ellos para volar contigo por los aires.

—Tranquilízate, Mingo. Los tiempos cambian. Las leyes, nosotros mismos, los psiquiatras, los educadores, todos deberemos adaptarnos a nuevas formas de actuación. Mientras tanto, seguimos siendo necesarios. ¿Qué sería de la sociedad sin nosotros, sin nuestros compañeros? El cabrón que golpeó a tu hermana seguiría suelto y aguardándola en la puerta de su casa, el psicópata de Pignatelli jamás sería atrapado y continuaría matando. La sociedad nos necesita, aunque a algunos les joda reconocerlo.

—Mi hermana me necesitaba y yo no estaba aquí.

—Hijo mío—mi madre acababa de aparecer por el fondo del pasillo, acompañada por mi padre y por un policía nacional, y corrió hacia mí deshecha en lágrimas—. Hijo mío. Me la quiere matar, Mingo. Ese asesino quiere matar a mi niña.

—Tranquila, mamá. Nicki Marola está en la cárcel y no saldrá de allí en mucho tiempo.

—No pronuncies su nombre, Mingo. Juro ante Dios que ese bastardo no volverá a pisar la calle. Me encargaré personalmente de ello, aunque sea la última cosa que haga en la vida.

—Papá, no te metas en líos, hazme el favor. Deja que la justicia se encargue de él.

—La justicia, la justicia. Maldita sea la justicia de este país. Tu hermana había denunciado a ese hijoputa media docena de veces y nadie movió un dedo para ayudarla.

—Retiró las denuncias, papá. Nunca debió retirarlas.

—No, si encima le echarás la culpa a Maite.

—No es eso papá. Bueno, déjalo correr. Tú y yo jamás nos hemos entendido. Os presento a Emelina Docal, mi compañera.

Mi padre nos observó a los dos con deprecio, con aquel rictus de repugnancia que tantas veces he visto en él; desde muy pequeño, cuando comenzó a tratarme como si yo fuera un monstruo contra natura. Hacía años que dejé de llorar por causa de sus humillaciones, por no tener cerca de mí a un padre amigo como el que veía en las demás familias; y al descubrir ahora la forma en que observaba a Emelina, por un instante, me acongojé de nuevo. Luego sentí rabia y un segundo después me apené por él. Sin embargo, mi madre, tras dirigirle una mirada de reproche a su esposo, se apresuró a estampar dos sonoros besos en las mejillas de Emelina, y se agarró a su brazo con cariño.

—¡Qué guapa eres! Y parece una buena chica. Mucho mejor que la madre de Eric, y que aquella sabandija con la que salías.

—¿Sabandija?—aprovechó la ocasión Emelina para enterarse sobre algo más de mi vida.

—La Matagatos, aquella rubita teñida de ojos grises.

—¿Te refieres a Dana Montesinos?—cuestioné.

—Esa, esa.

—¿Y a qué viene eso de Matagatos? —la interpelé.

—Es que nunca te enteraste de que se la conocía en el barrio con ese apodo. Desde que unos vecinos, la esposa de Juan Llorach y la abuela Regentilla, la descubrieron machacando la cabeza de un gato con un tronco. Era una mala mujer. Menos mal que te apartaste de ella, aunque luego fuiste a caer en las manos de otra lagartona que déjala correr.

—Precisamente de esto deseaba hablar con usted—rompió su silencio el policía que acompañaba a mis padres al mismo tiempo que me hacía un ademán con la mano para que lo siguiera hasta un lugar más apartado. Emelina logró zafarse del brazo de mi madre con una sonrisa y nos siguió.

—Me llamo Cipriano y he venido a ayudar a sus padres por encargo de mi superior, el teniente Alexis Areces.

—Es amigo mío—exclamó Emelina con un aire de satisfacción que avivó un conato de celos en mi interior.

—¿Quién es usted?

—Oh, perdona. Yo soy Mingo Adam Novar, inspector de la policía judicial, y ella es Emelina Docal Miragaya, de la científica.

—Encantado de conocerles. Mi teniente me ha encargado que custodiara a su padre. Tome.

El policía me entregó con suma discreción un revólver que enseguida reconocí como perteneciente a mi padre.

—Tuve que requisárselo porque estaba fuera de sí. Le ruego que se lo devuelva en cuanto se tranquilice.

—Gracias, lo haré, o más bien me desharé del revólver: será lo más prudente.

—En cuanto a su esposa.

—Vamos a separarnos—aclaré.

—La hemos detenido dos veces esta semana por escándalo público. Es probable que los servicios sociales decidan ingresarla en un centro de desintoxicación y separarla de su hijo.

—Puede que a Lara le convenga estar un tiempo apartada de las malas influencias. Aunque, ¿qué va a pasar con Eric?

—No sé si estará al tanto de sus tropelías, pero Eric es un muchacho muy conflictivo. No cesan de llover denuncias sobre él: coches rallados, lunas apedreadas, pequeños hurtos en tiendas... Tiene la suerte de ser menor de edad.

—No tenía ni idea de que su comportamiento se hubiera descontrolado hasta tal punto. ¿Puedo verlo?

—Me temo que ha huido de su casa de nuevo.

—¿De nuevo? ¿Es que se ha escapado otras veces?

—Dos en lo que va de año.

—Y yo sin enterarme de nada.

¿Has hecho algo para preocuparte de tu hijo, Mingo? No, confieso que no. ¿Y no tendrías que empezar a dedicarte un poquito a él? Es terrible, pero no lo siento como a un hijo. De todos modos, lo es. Sí, si, lo sé, pero...

—Mingo, ¿le has oído? Eric siempre regresa a casa tras un par de días deambulando por ahí. No te preocupes. Volverá.

—Sí, se trata de escapadas sin demasiada importancia: uno o dos días a lo sumo.

—Avíseme, por favor, en cuanto lo localicen o regrese a casa. Disculpe que no le escuchase hace un instante. Hoy ha sido un día agotador. Gracias por todo.

El policía se despidió de nosotros en el momento que mis padres venían a enterarse del motivo de tanto secretismo. Mi padre siguió al agente hasta el ascensor, pero éste le señaló que su pistola la tenía yo.

—¿Por qué no os vais a casa un ratito y descansáis? Tu padre y yo acabamos de llegar y tenemos la intención de quedarnos en el hospital toda la noche.

Asentí con la cabeza. De todos modos allí tenía poco que hacer y ni siquiera podía hablar con mi hermana.

—No uséis nuestra cama, y deja mi arma en el cajón de la mesilla. Tú ya sabes donde la guardo habitualmente.

—Me temo que no.

—¿Cómo que no?

—Muy bien, hijo. Llévate esa maldita pistola de mi casa y arrójala bien lejos.

—Pero, pero, tú, ¿qué te has pensado?

Dejamos a mis padres enzarzados en una discusión alrededor del arma reglamentaria que el policía me había entregado y que yo acababa de decidir que nunca más regresaría a las manos de mi progenitor.

Llevé a Emelina hasta el puerto marítimo y paseamos cogidos de la mano por la orilla del mar, bajo el manto blanquecino de las gaviotas. Curiosamente, descubrí que sus vuelos y gritos endiablados no sólo no me producían ningún temor sino que comenzaban a agradarme.

—¿Sabes, Emelina? De chavalito creía que sus voces eran lamentos de niños pequeños. Más tarde, en mi pubertad, llegué a sentir pánico de que me atacasen con sus picos afilados.

—Los niños siempre manifiestan algún tipo de miedo. Yo tuve que dormir con una luz encendida en mi cuarto hasta bien entrados los quince años. Era muy cagueras de pequeña.

—Y ahora hurgas en los cadáveres bajo la penumbra.

—Mientras tú te juegas la vida cada vez que sales a la calle.

—Somos tal para cual.

—Me costará volver a confiar en ti, Mingo

—Lo sé y...

—No te atrevas a decirme que lo sientes. Deberías haberlo pensado antes de acostarte con ella. Escucha, Mingo: Tú no amas a tu hijo, ¿verdad?

—Me avergüenza confesarlo, pero nunca he sentido hacia él el apego que debe sentir un padre. Es un rechazo inexplicable que me viene desde muy adentro y que no consigo evitar.

—Eric también sufre sus propios miedos, y no tiene a nadie a su lado que le ayude a apaciguarlos.

—¿Y qué quieres que haga yo? ¡Mierda! Estoy hecho un lío, Emelina. Sé lo que tendría que hacer, pero no me siento con la voluntad ni con la fuerza suficiente para hacerlo.

—Eric te necesita. No tiene a nadie más en el mundo.

—Si yo fuera él, sentiría una rabia incontenible. Merecería que mi hijo se abalanzara sobre mí y me partiera la cara por ser tan mal padre para él.

—Puedes ser su amigo. Empieza por ahí, poco a poco. Tal vez con el tiempo...

—Lo haré. Sí, voy a hacerlo. No sé cómo ni de qué manera, pero voy a ayudar a ese chico.

—Te quiero, Mingo.

—Y yo a ti más que a mi vida.

Durante las cinco horas que pasamos en casa de mis padres no dormimos en absoluto. Yo me sentía inquieto. Aquellos cuadros, las medallas, los crucifijos, una extraña aura que flotaba por toda la casa, los recuerdos, las miradas despectivas de mi padre. Me sentí sucio, como hacía muchos años no me había vuelto a sentir, desde que abandoné la casa de mis padres, como si de algún modo fuera pecado hacer el amor con Emelina bajo el techo de aquella casa anclada en el pasado. No me atreví a confesarle mis pensamientos a Emelina, aunque ella debió de intuir algo pues no le dio mayor importancia a mi falta de fogosidad, a pesar de que era la ocasión y el momento oportunos para volver a amarnos con pasión. Ella tampoco durmió en toda la noche, nos hicimos unos cafés, tomamos un par de copas; vimos un horrendo programa en la televisión, que al menos llenó de ruidos nuestro silencio, y, por fin, a las seis y media de la mañana, cuando acabábamos de recoger la ropa de la cama y meterla en el tambor de la lavadora, me disculpé como pude con ella.

—Prefiero que hagamos el amor en otra parte, Emelina, a ser posible en nuestro hogar.

Ella asintió con la mirada y nos besamos antes de abandonar la casa.

Nuestro avión salía a las ocho de la mañana. Tuvimos el tiempo justo para visitar a mis padres en el hospital, y el médico de guardia me permitió que hablara con mi hermana por espacio de cinco minutos.

—¿Cómo estás, gordita?

—Sabes que odio que me llames de este modo.

—Veo que ya estás bien: has recuperado el coraje.

—¿Y él?

—¿Quién?

—Nicki, mi marido.

—Está en comisaría. ¿Aún lo llamas tu marido?

—Nicki es buena persona, Mingo. Ayúdalo. No dejes que lo metan en la cárcel. —Las palabras de mi hermana dejaron paso a un llanto descorazonador.

La besé en la frente y me puse de pie. No podía permanecer junto a Maite por más tiempo o, de manera absolutamente injusta, acabaría arrojando toda mi rabia sobre ella. ¿Cómo es posible que aún seas capaz de perdonarlo?¡Estúpida! ¡Después de todo lo que te ha hecho!? ¿No ves que va a matarte? Acepta que él no te quiere. Búscate a otro cualquiera. ¡Mierda! ¿Cómo puedes ser tan botarate?

Abandoné el hospital completamente decepcionado por la ofuscación de mi hermana, pero sabía que me sería imposible luchar contra su forma de ver la vida, contra la idiocia que sentía por el macarra de Nicki Marola.

En el avión, ya a punto de aterrizar en el aeropuerto de Zaragoza, y después de que Emelina Docal soportara estoicamente mi prolongado silencio, le formulé una promesa.

—Voy a presentar una denuncia por malos tratos contra el marido de mi hermana. Me da lo mismo si ella pretende retirar la suya o no. Pienso continuar adelante hasta conseguir que ese macarra se pudra en la cárcel, a pesar de que con mi actitud me juegue el cariño de Maite. Estoy dispuesto a acabar con él, aunque tenga que pedir un préstamo para pagarle al hijoputa de Cebrián Cañete.

—Ese abogado es un indeseable.

—Nadie mejor que él para terminar con otra rata de su misma calaña.

Emelina me acompañó en su coche y subimos juntos a mi casa. Zora detectó nuestra presencia y gemía presa de alegría. Cuando me disponía a abrir la puerta advertí el extremo de un papel que sobresalía por debajo del umbral. Me agaché para recogerlo y comprobé que era un folio doblado por la mitad en cuyo interior figuraba una nota manuscrita.

—“Tenemos en nuestra casa una sorpresa para ti. Ven a por ella en cuanto regreses de Gijón. Vera y Cinthia.”

Ante semejante intriga ni siquiera abrí la puerta.

—Tranquila, Zora. Ahora mismo regresamos.

XVII

Nos dirigimos a casa de Vera Sequeiros y antes de subir a su piso descubrí la presencia del automóvil de Vanesa Penagos aparcado frente a la fachada del edificio, hecho que todavía acrecentó más mi desconcierto.

Emelina y yo subimos los escalones de dos en dos. La hija de Vera Sequeiros abrió la puerta antes de que yo acertara a llamar al timbre y se abalanzó sobre mi cuello para abrazarme con fuerza.

—¿Por qué no viniste a vernos en cuanto saliste de la cárcel? Hola, Emelina.

—Lo siento, Cinthia. No quería molestaros en tanto que mi inocencia no estuviese plenamente demostrada.

—Eres tonto, Mingo. Ni a mí ni a mi madre tienes por qué demostrarnos nada. Somos tus amigas. ¿O acaso crees que papá hubiera dudado de ti?

No le respondí, pero a ella y a mí se nos enturbió la mirada con el recuerdo de su padre.

—Venimos a recoger la sorpresa—expresó Emelina en tono de misterio.

Cinthia apoyó su dedo índice sobre mis labios.

—No hagáis ruido. Está descansando.

Cerró la puerta detrás de nosotros y, con paso sigiloso, nos guió hasta el comedor. Allí estaban Vera Sequeiros y Vanesa Penagos, sentadas en el sofá, frente a una mesilla sobre la que descansaban un vaso de naranjada, a rebosar de líquido; y dos güisquis con hielo, a medio terminar. Mis dos amigas dejaron súbitamente de hablar para observarme en silencio.

—¿A qué viene tanto misterio?

—Tú hijo está aquí—desveló por fin Vera Sequeiros—, aunque lamento decirte que nos lo trajo a Jefatura una patrulla del 091. Un vecino de tu calle lo acababa de denunciar porque descubrió que el muchacho estaba destrozando la antena de un coche aparcado frente a tu casa. Me lo traje a mi piso, pero no sé lo que le ocurrió cuando le dije que yo era amiga tuya y que iba a contarte lo que había hecho. Reaccionó como un loco. Intentó pegarme, pero lo derribé contra el suelo con una llave de judo. Entonces se dirigió hacia aquella pared y empezó a darse cabezazos contra ella. Me asusté y telefoneé a Vanesa. Ella vino enseguida.

—Yo llegué más tarde—intervino Cinthia—. Ya estaba dormido. ¡Qué pena! Con lo guapo que es.

—Conseguí apaciguarlo y mantuve una larga charla con él. Luego vimos la televisión juntos, cenamos, conversamos de nuevo, hasta que decidí que era mejor que descansara y le administré un sedante en la bebida. He realizado un diagnóstico provisional de su situación y no me gusta nada lo que he descubierto hasta ahora. Desearía hablar contigo al respecto.

—Puedes hablar delante de ellas. No pienso ocultarles ningún secreto más en toda mi vida.

—¡Cinthia, a dormir!—ordenó Vera.

—No tengo sueño, mamá.

—Pues vete a tu cuarto y métete en la cama. Así descansarás.

—¡Bua! Siempre me tratas como si fuera una cría. Seguro que a Mingo no le molesta que me quede con vosotras ¿A que no, Mingo?

No tuve la oportunidad de responderle, ya que su madre se levantó, la agarró por el brazo y se la llevó hasta el pasillo. Allí le habló cariñosamente.

—Cinthia, eres toda una mujer y me has ayudado mucho hasta ahora, pero debes dejar que los mayores intentemos solucionar nuestros problemas a solas.

—Pero yo también quiero ayudar.

—Más adelante, Cinthia, más adelante. Sírveles unos güisquis con hielo a Mingo y a Emelina, si quieres, pero luego...

—A dormir. Vale, vale.

Vera regresó al sofá. Emelina y yo nos acomodamos en el extremo de la alfombra que sobresalía por debajo de la mesilla, frente a nuestras amigas.

Aguardamos en silencio a que Cinthia nos trajese las bebidas y retirara diligentemente los vasos vacíos. Luego procedió a despedirse de cada uno de nosotros con un beso en la mejilla.

—Buenas noches.

Le respondimos a coro con la misma expresión. Cinthia mostró un atisbo de rebeldía, pero ella misma refrenó su deseo, bajó la cabeza y cerró la puerta tras de sí. Su madre nos hizo un gesto con la mano para indicarnos que todavía no debíamos empezar, hasta que oyó como Cinthia cerraba la puerta de su habitación y, entonces, nos invitó a hablar con un nuevo ademán de sus ojos.

—¿Me autorizas pues a que te sea franca, con ellas delante?

—Dime lo que tengas que decir.

—Tu hijo presenta algunos rasgos psicopáticos.

—¡Mierda, Vanesa!

—Disculpa mi brusquedad, y no te asustes, por favor. Hay muchos más niños psicópatas de lo que la gente se imagina. De hecho, la mayoría de padres ni siquiera aceptan que tal hecho sea posible. Prefieren achacar los problemas con sus hijos a una escuela deficiente, a las malas compañías, o simplemente a la idea de que su niño es “tan especial que nadie lo comprende”. Cualquier cosa antes que aceptar que su hijo sea un psicópata, una palabra que asusta nada más oírla debido al mal uso y al abuso que con frecuencia se hace de este vocablo en el cine y en los medios de comunicación. Los padres de estos niños psicópatas llegan a vivir aterrorizados, sometidos a su pequeño tirano. Si le llevan la contraria, el niño o la niña la emprende a patadas contra los muebles, grita, lanza objetos contra las paredes; reacciona con verdaderos ataques de rabia si no se sale con la suya. Niños inflexibles cuyos padres terminan cediendo una vez tras otra para evitar complicaciones mayores, o simplemente para no pasar vergüenza frente a los demás. Es un niño que le alza la mano a su madre, se niega a ir al psicólogo; además, miente, roba, chantajea, y que continuamente se rodea de excusas y de historias inventadas para evitar reconocer sus desmanes: alguien le hurta el bocadillo o le rompe el cuaderno de los deberes, el hermano mayor le ha quitado los lápices de colores, unos compañeros de clase han desvalijado el dinero de la hucha, todos le odian, los profesores le han robado la nota, aquella mujer lo mira mal...

—¿Y tú crees que Eric es así?

—Más o menos. De todos modos, quiero que entiendas, por favor, que ser psicópata no es en absoluto sinónimo de criminal.

—¿Cómo lo has notado? ¿En qué te basas para hacer una aseveración tan grave?

—Te he dicho antes de comenzar que se trata de un diagnóstico provisional. Eric y yo hemos estado hablando largo y tendido, incluso le hemos dejado contemplar una película de terror que él ha insistido en ver; y le he hablado acerca de su mal comportamiento en la calle. Y Eric evidencia algunos signos característicos de la psicopatía: en situaciones en las que otros niños sí lo harían, Eric no suda, no parpadea, ni se acelera el ritmo de su corazón. He observado que Eric siente menos miedo que los otros niños de su edad. No se siente culpable por hacer daño a los demás; por ejemplo, en lugar de lamentar el perjuicio que le ha ocasionado al dueño del vehículo que él ha estropeado, sólo se preocupa por el hecho de que lo hayan pillado y por el posible castigo que le pueda caer encima. Incluso alardea ostentosamente de su hazaña, y se enoja cuando alguien trata de corregirlo. Además, culpa a los demás de sus propios errores: a su madre por irse con desconocidos, a ti por no estar junto a él. Se aburre, apenas muestra emociones; parece amable, pero no es sincero; no se preocupa por los sentimientos de los demás, le complace meterse en situaciones de riesgo, comete ilegalidades, actúa sin pensar antes en las posibles consecuencias...

—Te estás pasando un poco, ¿no? Conozco a otros niños que son así y nadie nunca les dijo a los padres que sus hijos fuesen psicópatas o que llevaran camino de serlo.

—No te defiendas conmigo, Mingo. Yo sólo trato de ayudaros a ti y a tu hijo. No busco atacaros en absoluto. Por supuesto que hay niños más o menos normales que manifiestan algunas de estas conductas, pero vale la pena que descartemos una posible psicopatía o que la diagnostiquemos a tiempo para ayudar a Eric de la mejor forma posible.

—Perdóname, Vanesa. Lo sé, sé que pretendes ayudarme, pero ¡Mierda!, entiende que acabas de propinarme un varapalo.

Emelina y Vera Sequeiros permanecían en silencio, atentas, pero sin atreverse a inmiscuirse en la espinosa conversación que manteníamos Vanesa y yo.

—¿Sabes, Vanesa? Mientras Emelina y yo regresábamos de Gijón, me comprometí a cuidar de Eric. Tú sabes que nunca he llegado a quererlo como creo que un padre debe querer a su hijo, sin embargo ahora deseo ayudarlo, pero, ¿cómo puedo hacerlo? ¿Qué debo de aconsejarle? ¿Existe alguna terapia que sea eficaz?

—Nunca está de más un buen consejo a tiempo, aunque no sirve de nada que lo reprendas con frases similares a “¿Cómo te sentiría a ti si alguien te hiciese lo que tú acabas de hacerle a este niño?”. Al niño psicópata no le importa lo que sienten los demás, ni está preparado para considerarlo. Tampoco existe hasta ahora alguna psicoterapia que se haya demostrado eficaz.

—Entonces, ¿debo mantenerme impasible frente a sus arrebatos?, ¿dar libertad absoluta a sus gamberradas?, ¿observar impasible como la psicopatía se arraiga más y más en su comportamiento?

—No, no. No confundamos las cosas, Mingo. Por supuesto que no se le puede permitir que se salga de la ley ni que dañe a otras personas. Además, debemos mejorar los factores sociales que lo rodean y que, de otro modo, actuarían como agravantes de su situación: evitar la desintegración familiar o paliarla con una buena relación padres-hijo, apartarlo en la medida de lo posible de la cultura de la violencia...

—¿Crees que mejorando el entorno social de Eric podrá paliarse su enfermedad?

—Sin duda, sin duda. No nos encontramos aquí frente a una situación límite de abusos infantiles, físicos o psicológicos, que sí podrían ocasionar daños cerebrales que afectan muy negativamente a la psicopatía.

—Creo que a partir de ahora mismo cuentas con un nuevo paciente. Si es que lo aceptas.

—Encantada de tener en mi lista de espera a dos generaciones sucesivas de la familia Adam. No, fuera de bromas, Mingo. Te ayudaré a cuidar de tu hijo lo mejor que sepa.

—¡Brindemos por Eric y por su papá!—intervino Emelina con los ojos embargados por la emoción.

Opté por dejar que mi hijo descansase en la cama que Vera Sequeiros le había dispuesto.

Emelina y yo regresamos a casa. Tras someternos voluntariamente a las carantoñas de Zora, salimos a pasear los tres juntos. Mi pastora alemana debió de notar algo extraño en nosotros puesto que, en lugar de corretear por la calle, se mantuvo en todo momento a nuestro lado mientras Emelina y yo caminábamos en silencio, cogidos de la mano.

A las siete y media de la mañana Emelina y yo regresamos a casa de Vera. Nuestra amiga nos preparó el desayuno y estuvimos charlando hasta que Cinthia se unió a nosotros una media hora más tarde. Decidimos entre todos que sería preferible que Eric se quedase una temporada conmigo, pues de lo contrario terminaría internado en alguna residencia para menores de Asturias. Lo primero que haría sería matricularlo en el instituto de enseñanza secundaria más próximo: el mismo al que acudía Cinthia.

—Yo cuidaré de él. Le presentaré a mis amigos—aseguró ilusionada.

Vera me recordó que no debía hacer planes de futuro sin contar antes con mi hijo, y me sugirió que fuera a despertarlo y que hablase antes con él. Así lo hice. Eric estaba despierto, pensativo. En cuanto se percató de que era yo quien entraba en la habitación, cerró los ojos con la intención de hacerse el dormido.

—Hola, Eric. No finjas conmigo, por favor. Quiero hablar contigo de padre a hijo.

—¿Qué quieres de mí?—me respondió con rabia.

—Sé que tu madre tiene problemas en Gijón, y que tú has hecho algunas cosas que no están nada bien.

—¿Y a ti qué te importa lo que yo haga con mi vida?

—Eres mi hijo.

—Yo no pedí nacer.

—Pero estás aquí. Mira, Eric. Voy a ser muy franco contigo: tu madre no puede ocuparse de ti.

—Sé cuidarme solo.

—Entonces, ¿a qué has venido?

—Ahora mismo me voy—al mismo tiempo que pronunciaba la frase hizo el amago de levantarse, pero yo se lo impedí agarrándolo fuertemente del brazo.

—Déjame. Déjame he dicho o te...

—Soy más fuerte que tú.

—Pero yo puedo ser más cabrón que nadie. Cuando me des la espalda...

—¿Qué?

—Te he dicho que me dejes. Déjame, cabrón. Suéltame el brazo—a medida que chillaba, su cuerpo se agitaba más y más, hasta que por fin me abofeteó con su mano libre. Yo le devolví la bofetada de manera controlada, tratando de inferirle a mi golpe una fuerza similar a la que él había empleado. Volvió a pegarme algo más fuerte y yo repetí la misma operación. Mi hijo parecía sorprendido, pero aún me arreó otro golpe y entonces levanté la mano con ademán de golpearlo con todas mis fuerzas. Eric se tapó la cara con la mano y gritó.

—No, papá, no me hagas daño. Perdóname, Mingo. Yo no quise pegarte.

En lugar de golpearlo atraje su cuerpo hacia mí y lo abracé. Noté cómo sus cálidas lágrimas se deslizaban por mi cuello. Su llanto pasó en breves segundos del miedo al desconsuelo y, poco a poco, sus brazos envolvieron mi cuerpo. Nos mantuvimos así durante algunos minutos, hasta que intuí que se había calmado.

—Eric, no me gusta hablar con tapujos. Sé que he sido un mal padre para ti, pero ahora me gustaría ser tu amigo.

—¿Por qué ahora y no antes?

—Más vale rectificar a tiempo que no hacerlo nunca. ¿Me dejarás intentarlo?

—Tal vez.

—Aunque te advierto que no voy a ser un amigo fácil: si me pegas, te arrearé; si robas o cometes cualquier estropicio, lo pagarás con tu propio dinero.

—¿Qué dinero?

—Pienso darte una asignación semanal, de la que te descontaré todo lo que rompas o estropees a propósito.

—¿Cuánto?

—Ya lo negociaremos más tarde. No trato de comprarte. Además, no voy a consentirte numeritos de circo: nada de cabezazos contra la pared, o podrás ver lo peor de mí. Y tratamiento psiquiátrico a partir de esta misma semana.

—Yo no estoy loco.

—Ni yo, pero me atiende la misma psiquiatra que te ayudará a ti. La conociste la noche pasada.

—¿Y tú por qué vas a su consulta si no estás loco? Está muy buena.

—También voy al banco y no soy millonario, o acudo al bar y no soy un alcohólico. Vanesa me ayuda y puede ayudarte a ti.

—Está bien. Acepto. ¿Alguna condición más?

—Vas a matricularte ahora mismo.

—No jodas, papá, si acabo de llegar.

—Cada pirola que hagas irá en detrimento de tu paga.

—¡Hostias! ¿Cuánto vas a pagarme?

—Primero una semana gratis de prueba y luego ya veremos. Ahora vístete. Te espero en la cocina. Dúchate, almuerza un poco y en media hora te quiero ver listo para salir a la calle.

Nunca creí que fuera a resultarme tan sencillo, y supongo que Eric decidió echarle una mano a su padre novato. Yo era consciente de que se producirían momentos álgidos entre nosotros, pero por primera vez en mi vida estaba dispuesto a afrontarlos. Era como si, de pronto, tras quince años de la más absoluta indolencia, me sintiera responsable de él. Emelina nos acompañó hasta el instituto y, mientras yo matriculaba a mi hijo, Cinthia se lo llevó a su clase.

XVIII

Las semanas siguientes fueron un cúmulo de sorpresas, no sólo por el radical cambio de comportamiento de Eric, en todo momento ayudado por su inseparable amiga Cinthia, sino por los descubrimientos que uno tras otro fueron apareciendo en torno a la vida de Dana Montesinos.

La averiguación más inmediata consistió en la identificación de la persona a quien Dana telefoneó en los momentos previos a que yo la matara: el teléfono móvil de Ariel Sanromán, el nuevo gerente de las empresas que fueron propiedad de la difunta. Recordé que el abogado Cebrián Cañete me había hablado de él y de su inmediato traslado a Zaragoza, desde donde pensaba dirigir el grupo empresarial.

No le di mayor importancia a la llamada hasta que me entrevisté con Damon Leiva, el hijo de Analisa Yaguas, la vidente. Lo interrogué en la habitación del hospital, en presencia de su madre. Me confesó su voyeurismo y sus tendencias exhibicionistas, y empezó a llorar cuando me aseguró que una de las chicas se puso a gritar como una loca cuando vio que él le mostraba el pene.

—Sentí tanto miedo que corrí hacia ella para taparle la boca. Yo sólo quería que dejara de llamar la atención. Caímos al suelo, entonces me excité y froté mi verga contra ella hasta que me corrí. Con la excitación del orgasmo me agarré a sus bragas y se las arranqué. Cuando me di cuenta de lo que había hecho, salí corriendo. Le juro por mi madre que no quise violarla. Se lo juro. Luego llamé al 112 para avisarles que había una chica herida en el parque y colgué. Nada más. Le juro que no ocurrió nada más.

Durante el interrogatorio descubrí que lo habían despedido de la empresa “Secureworld” al día siguiente del asesinato de Dana, por lo que supuse que ésta se refería a él cuando ordenó por teléfono que lo despidieran o, si era preciso, que lo mataran.

—¿Qué tipo de trabajo hacías en la empresa?

—Era el botones: servía los cafés, traía los periódicos, iba a las agencias de viajes a por los billetes.

—¿Adónde viajaba Dana Montesinos?

—A ella y al vicedirector les gustaba visitar países como México o Brasil.

—¿Juntos? ¿Lugares determinados?

—Sí, siempre iban los dos. Viajaron en tres ocasiones a Ciudad Juárez, y otra a Sao Paulo.

—¿Eran viajes de negocios o de placer?

—En una ocasión el señor Román, burlándose de mí, me dijo que iban de “caza”. Entonces la señora Montesinos se enfureció y me hizo abandonar el despacho.

—¿Por qué crees que te echaron a la calle?

—A partir de ese día la directora se mostraba muy distante conmigo y en dos ocasiones me acusó de fisgar en sus papeles.

—¿Lo hiciste?

—Una vez. No podía creerme que la estancia en Ciudad Juárez pudiera ser tan cara: seis mil euros por cabeza.

—Querrás decir por persona.

—No. En la carta de pago se decía claramente: “por cada cabeza”.

Una vez terminadas mis preguntas, Analisa Yaguas me acompañó hasta el pasillo y cerró la puerta tras de sí.

—Inspector Mingo Adam, mi hijo es inocente. Es un enfermo obsesionado por el sexo, pero les tiene pánico a las mujeres. Jamás se atrevería a hacerles daño. Hágame caso, señor Mingo, por lo que más quiera en esta vida: Encuentre la senda del pavo real, busque en ella la sombra del niño que se mecía en la cuna y descubrirá la mano asesina.

Confieso que tras mi experiencia previa con la vidente, aquellas absurdas frases me llenaron de inquietud.

Comprobé que la llamada de Damon Leiva al 112 era cierta, y eso aún acrecentó mi desasosiego por las palabras de Analisa Yaguas.

Los descubrimientos que me comunicó Emelina aquella misma tarde fueron los que definitivamente me pusieron sobre la pista, una pista tan sorprendente como inesperada. Alejo Kirpatrick había convocado en su despacho a Emelina Docal, a Vera Sequeiros, a la fiscal Mónica Dávalos y a mí.

—Te veo más guapa y radiante que nunca.

—No es para menos—respondió Emelina al piropo de la fiscal—. Hemos descubierto algo alucinante. Mingo, ¿sabes qué es un zombi?

—Vamos al grano y déjate de candongas.

—No es ninguna broma, Mingo. Respóndeme, por favor: ¿Has oído hablar alguna vez de los zombis?

—Sí, mujer, sí, en alguna película de terror de bajo presupuesto.

—Yo sí, guapita: sé que los hugantes de Haití mezclan una serie de sustancias alucinógenas para conseguir la zombización: nada menos que zombis de verdad. Siempre se ha asegurado que se trata de muertos vivientes, pero en realidad son sólo individuos que se mueven bajo los efectos de una mezcla de sustancias ponzoñosas. Los zombis de verdad, por supuesto, no existen. Lo sabemos todos, majica, pero hemos vendido aquí para trabajar y no a perder el tiempo hablando de zombis o recordando viejas películas de ciencia ficción.

—Tranquila, Mónica. No es mi intención hablaros de terror, y menos aún de ciencia ficción, sino de algo tan real como alucinante. Y descubrirás enseguida que estoy trabajando, y muy seriamente, “cariño”. Quizá no os suene tanto la palabra “tetrodontoxina”.

—Pues no, guapita, ¿y eso qué es?

—La tetrodontoxina es una sustancia que producen los peces de la familia de los Tetradóntidos. Dos mil quinientos años antes de Cristo los egipcios ya conocían su toxicidad. Este pez encuentra su hábitat en diversos mares del mundo, y muy especialmente en el Caribe. Se han contabilizado más de cincuenta especies de la misma familia, todas venenosas. Existen otras variedades de esta familia en los mares del Japón y en el sureste asiático: por ejemplo el tigre-hinchado o Fugu rubripes, y el fugu perphyreus, que son considerados como manjares exquisitos para el paladar. En Brasil viven el baiacú y el mamaiacú, pescados de la misma familia, vulgarmente conocidos como peces globo, puesto que se hinchan en cuanto se les incomoda.

—¿Nos vas dar una clase de zoología?—protestó Vera Sequeiros.

—Dejad que prosiga. Os aseguro que valdrá la pena escucharla—rogó Alejo Kirpatrick, que, además de Emelina, debía ser el único integrante de la reunión que conocía el final de la historia.

—A pesar de ser un manjar exquisito, cientos de personas mueren cada año por no tomar las debidas precauciones, y es que la tetrodontoxina es la toxina proteica más fuerte que existe en el mundo: trescientas mil veces más tóxica que la morfina. Su dosis letal oscila entre los ocho y los dieciséis microgramos por kilogramo de peso. Los síntomas aparecen con celeridad, entre los cinco y los treinta minutos después de su ingesta: debilidad general, nauseas, mareos, palidez, hormigueo en los labios, hipotensión, opresión precordial, sudoración, dificultad respiratoria, convulsiones, parálisis, y, al fin, la muerte. No acostumbra a presentar vómitos, a pesar de las nauseas que provoca. Este es el pescado que los hugantes de Haití combinan con diversos alucinógenos para alcanzar la zombización.

—Sigo sin entender nada—confesé.

—Pues, Mingo, aunque te parezca mentira, tú sabes más de todo esto que ninguno de los aquí presentes: tú estuviste bien cerca de convertirte en un verdadero zombi, y ni te imaginas lo próxima que tuviste la muerte.

—¿Qué dices, cariño? ¿Quién querría hacerle esa canallada a mi Minguito?

—Dana Montesinos intentó asesinarlo: hemos descubierto que los peces muertos en la pecera correspondían a la especie de pez-globo y encontramos restos de tetrodontoxina en la bandeja de la comida.

—Los dos comimos pescado—recordé aun a riesgo de echar tierra sobre mi propio tejado.

—Pero ella le quitaría la piel antes de comérselo.

—Sí, así es. Yo, en cambio, prefiero el pescado entero.

—La tetrodontoxina se encuentra presente únicamente en la piel del pez, en la bilis, en los órganos sexuales y en sus vísceras. Si eliminas las partes tóxicas, puedes comerte el resto del pescado sin peligro alguno, especialmente en las épocas en que no se reproduce. Tú te comiste la piel, y, si no llegas a vomitar la cena, con toda probabilidad, habrías muerto antes de matarla a ella.

—¡Mierda!

—No se detectó presencia de tetrodontoxina en los análisis que se le practicaron a Mingo en el hospital—planteó Mónica Dávalos con ausencia absoluta de diminutivos y de cualquier otra de sus expresiones cariñosas.

—Nadie buscaba un tóxico en el cuerpo del asesino, sino la causa de la muerte de su víctima, y era evidente que Dana Montesinos había muerto de un disparo y que, además, no portaba ninguna toxina en la sangre.

Mónica Dávalos se levantó, se acercó a Emelina y la besó en la mejilla. Luego, sin mediar palabra, se me acercó.

—Levántate, cariño.

Le hice caso y acogí el achuchón más grande que jamás antes recuerdo haber recibido.

—¡Estás libre, Mingo! ¿No te das cuenta, cariño mío? Eres inocente. Con esta prueba contundente que acaba de aportarnos Emelina, nadie se atreverá a dudar de ti nunca más. Edurne se morirá de alegría cuando le transmita la noticia.

Mónica estaba tan emocionada que simuló sonarse la nariz para esconder sus lágrimas enjuagándoselas con el pañuelo que sacó del bolso con precipitación. Vera y Alejo se levantaron para abrazarme y felicitarme. Emelina me guiñó un ojo y no pudo contener unas primeras lágrimas de emoción. Quien no consiguió aguantarlas por más tiempo fui yo que terminé derrumbándome como un pánfilo.

—Os aseguro que nunca creí que saldría de ésta. Gracias amigos. Emelina, luego hablaré seriamente contigo. Seguro que ya tenías los resultados de los análisis esta mañana, mientras desayunábamos, y no me has dicho nada; has sido tan bruja que me has mantenido en ascuas hasta ahora. Gracias, cachorra.

Emelina se ruborizó cuando oyó de mis labios la palabra cariñosa que acostumbraba a utilizar con ella en la intimidad, aunque nuestros amigos se regocijaron al escucharla.

—Muy bien, lobeznos míos, sentémonos y pasemos al caso del asesino de Pignatelli.

—Acabo de recordar que el hijo de Analisa Yaguas me dijo que Dana Montesinos y el actual gerente de la empresa viajaron a Sao Paulo y a Ciudad Juárez. Tal vez allí, en Brasil, compró esos peces.

—Has conseguido que me estremezca, Mingo—exclamó Vera—. ¿No sabes lo que ha estado sucediendo durante estos últimos años en los dos lugares que has mencionado?

Mostré mi ignorancia con un gesto de las manos.

—En Sao Paulo proliferaron los grupos de paramilitares que exterminan a los niños abandonados en las calles, y en Ciudad Juárez se asesinaron a varios centenares de mujeres, una tras otra y por espacio de varios años. Nunca se ha atrapado a los culpables.

—¡Mierda! También me explicó ese muchacho, Damon, que Dana Montesinos y Ariel Sanromán salían de “caza” a esas ciudades y que llegaron a pagar hasta seis mil euros por cada “cabeza”.

—¡Cachorrines! Esto se pone emocionante. Voy ahora mismito a ver a Edurne para que me firme inmediatamente una serie de órdenes de registro. Tenéis que visitar la empresa y la casa de ese Ariel Sanromán. ¡Y tened muchísimo cuidado, pequeñines!

—Llevaos con vosotros a alguna patrulla de refuerzo—ordenó Kirpatrick—. Mi intuición acaba de dispararse, y no presagia nada halagüeño.

El presentimiento de Alejo provocó que mi espalda sufriera el tercer estremecimiento en lo que iba de conversación.

Llegamos a la empresa “Secureworld” en tres vehículos policiales: en el primero viajábamos Emelina Docal, mi pastora alemana y yo; en el segundo, Vera Sequeiros, Yago Rocamora y Eberardo Velasco; en el último, Dido Pomar y otros dos policías más. En cuanto penetramos en el vestíbulo los guardias de seguridad de la empresa nos dieron el alto y nos entretuvieron pidiéndonos la orden de registro y exigiendo la comprobación de nuestras credenciales policiales. Era evidente que ganaban tiempo en espera de algo, o de alguien. El abogado Cebrián Cañete hizo acto de presencia apenas diez minutos después de nuestra llegada. Fue entonces cuando el gerente, Ariel Sanromán, apareció en el vestíbulo: un tipo barbitaheño, de piel blanca como la leche, extremadamente delgado, con mirada inquieta y espalda encorvada, con la cara llena de pecas y manos de piel escamosa.

—Cañete, estos señores han venido dispuestos a poner mi empresa patas arriba. ¿Debo consentírselo?

Zora gruñó cuando vio que el gerente se acercaba y éste optó por mantenerse a una distancia prudencial de nosotros.

Cebrián Cañete me pidió la orden de registro, la ojeó por encima, la dobló y se la guardó en el bolsillo interior de la chaqueta.

—Está bien, Mingo. Podéis proceder, bajo vuestra responsabilidad. Cualquier daño a la propiedad o a la imagen de mi cliente recaerá sobre todos y cada uno de los que hoy pretendéis registrar esta empresa.

Mis compañeros y yo nos desplegamos en distintas direcciones. A mi me interesaba especialmente el archivo del Departamento de Personal y allí me dirigí acompañado por Zora y por Emelina Docal. El jefe de personal se negó a darme las llaves de los ficheros y requirió la ayuda del abogado.

—Los datos de los trabajadores de la empresa son confidenciales.

—Si lee detenidamente la orden de registro, comprobará que se hace mención específica de estos ficheros.

Cañete extrajo la hoja del bolsillo, comprobó mi aseveración y visiblemente contrariado se dirigió al jefe de personal.

—Entrégueles las llaves. Disponen ustedes de veinte minutos para buscar lo que quieran y no podrán fotocopiar ni anotar ningún dato referente a estos ficheros. La orden de registro sólo hace mención a que los archivos deberán ponerse a su disposición, pero no concreta durante cuanto tiempo ni en qué condiciones.

Nunca me ha gustado discutir con los abogados, así que era cuestión de mirar rápido y memorizar cualquier información que considerásemos relevante.

Me interesaba especialmente la ficha de Damon Leiva Yaguas y la encontré. En ella se hacía mención del día de su alta en la empresa y a la fecha de cese, pero no se concretaban los motivos de su despido. El resto de informaciones consistía en datos personales, unas gráficas, y las siglas PS0 manuscritas en el vértice derecho de la cabecera del informe y rodeadas por un círculo rojo. Comprobé otras fichas a voleo y observé anotaciones de tipo similar: PS1, PS7...

—¿Qué significan las siglas PS.?—le pregunté al jefe de personal.

—Es una forma interna de referirnos al grado de especialización profesional.

Cebrián Cañete dio por terminado el tiempo de acceso a los ficheros y decidí dar una vuelta por la empresa, junto a Zora y Emelina. No sabría decir por qué ni en qué se parecían todos aquellos hombres y mujeres entre sí, pero detecté algo en común en todos ellos, algo que me sentía incapaz de precisar, pero cuya existencia no me ofrecía la menor duda A medida que caminaba por los pasillos y penetraba en los distintos despachos y dependencias, se acrecentaba mi certeza de que allí había algo extraño, algo difuso que yo era incapaz de concretar, pero que también a Zora le obligaba a caminar con suma precaución, dispuesta a dar una respuesta de contraataque, y en todo momento con las orejas gachas y la cola entre las piernas.

Por fin terminamos la inspección sin que encontráramos algo significativo. De todos modos, aquellas siglas, PS, acompañadas de un número, me daban mala espina, así que salí a la calle y telefoneé a Vanesa Penagos.

—¿Crees que pueden significar algo las letras P y S seguidas de un número?

Emelina se acercó a mi teléfono móvil para concretar aún más la pregunta:

—Debajo de las gráficas que hay en cada ficha individual, aparecen otras siglas, que tampoco sabemos qué pueden significar: DSM IV, CPI, MMPI, PCL-1, o MPQ.

Aparté ligeramente el teléfono para que también Emelina pudiera escuchar la respuesta de nuestra amiga psiquiatra.

—Las siglas que ha mencionado Emelina se refieren a distintas pruebas diagnósticas. Son tests psicológicos utilizados para medir los rasgos psicopáticos de la personalidad, de modo que es probable que la abreviatura PS se refiera a un grado concreto de psicopatía: por ejemplo, PS0 significaría que la personalidad de ese individuo carece de rasgos psicopáticos.

—Curiosamente—señalé— el PS0 se corresponde con el muchacho que despidieron de la empresa. Todos los demás trabajadores poseen calificaciones que oscilaban entre los grados uno y diez. El gerente, Ariel Sanromán, posee la máxima puntuación.

—¿Para qué mide una empresa de seguridad el grado de psicopatía de sus trabajadores?—cuestionó Emelina extrañada—¿Y por qué elige a aquellos que muestran un mayor grado de peligrosidad?

—Eso tendréis que averiguarlo vosotros. No se me ocurre ninguna respuesta.

Me despedí de Vanesa Penagos y pulsé “finalizar llamada” en el teclado del móvil. El abogado se me acercó con la intención de averiguar si habíamos terminado con el registro.

—Creo que voy a realizar una visita a la casa del gerente—le advertí a Cebrián Cañete al mismo tiempo que le entregaba la segunda autorización de registro.

El abogado regresó a la empresa para advertir a su cliente de nuestras intenciones y volvió a salir momentos después, acompañado por un tenso y presuroso Ariel Sanromán.

Emelina y yo nos disponíamos a entrar en nuestro vehículo cuando Zora gruñó visiblemente enojada. El motivo de su advertencia se refería sin duda a aquel Audi negro que conducía el gerente y que circulaba por detrás de nosotros. Le seguía Cebrián Cañete en su Mercedes.

La mansión de Ariel Sanromán estaba ubicada en una lujosa urbanización de las afueras de la ciudad de Zaragoza. Me disponía a aparcar detrás del Audi negro cuando Vera Sequeiros me comunicó que, a través de otro policía, acababa de averiguar que aquella casa era propiedad de la familia Sanromán desde hacía dos generaciones.

—La vivienda la ocupa solamente él. Hasta la muerte de Dana Montesinos, Ariel Sanromán sólo habitó la casa muy de tanto en tanto.

Zora volvió a gruñir cuando pasamos rozando el vehículo de Ariel Sanromán. Muy probablemente sería el mismo Audi negro que intentó atropellarla en Pignatelli, pero de nada servía mi certeza sin pruebas contundentes que pudieran comprometer a su propietario.

Antes de entrar en la casa les indiqué a los responsables de las otras dos patrullas que exploraran la zona exterior. Zora descubrió, casi al mismo tiempo que yo, la existencia de tierra removida en diversos lugares del jardín.

—Zora, quédate con Emelina y con Dido Pomar. Tratad entre los tres de encontrar alguna evidencia. Esa tierra me da muy mala espina. Si es necesario, dadle una pala a Eberardo Velasco y que sude el sebo.

Vera Sequeiros y yo entramos en la casa. El abogado, situado siempre por delante de un Sanromán de rostro ceñudo, vigilaba atentamente todos y cada uno de nuestros movimientos. De vez en cuando Cañete movía la cabeza en actitud disconforme y anotaba en su agenda electrónica todo aquello que debía de parecerle improcedente durante las actuaciones de nuestra labor policial.

La casa había sido construida con materiales de calidad, con las paredes exteriores de piedra y una techumbre de madera noble montada bajo láminas de pizarra. Su diseño arquitectónico era sumamente atractivo y original. Ocupaba una superficie de dos mil metros cuadrados, de los cuales se habían edificado alrededor de cuatrocientos. La casa estaba constituida por dos plantas, la buhardilla, y una bodega que ocupaba toda la extensión de la zona edificada. Amplias balconadas, con balaustradas de hierro forjado, sobresalían por los cuatro costados de la casa, cada una protegida de la lluvia y del sol por su correspondiente porche de madera techado con pizarra.

El interior de la vivienda daba sensación de lobreguez, con luces indirectas en todas sus dependencias y con los ventanales protegidos por tupidas cortinas profusamente coloreadas con figuras de aves. La atmósfera que se respiraba en la casa era poco acogedora. Aquellos cuadros que colgaban de todas las paredes, sólo ilustraban naturalezas muertas: paisajes quemados, cadáveres de animales y escenas de caza. Me acerqué a uno de los retratos en el que se mostraban a dos liebres extintas que yacían, en la zona inferior del cuadro, sobre un suelo pajizo; mientras eran observadas por un altivo pavo real magníficamente ilustrado en el centro del lienzo.

—¿Pinta usted?

—Mi cliente no va a responder a ninguna de tus preguntas.

Tampoco me hacía falta: su firma destacaba en el extremo inferior derecho de todos los cuadros.

—Nos llevamos esta silla—decidió Vera al mismo tiempo que me susurraba unas palabras al oído: “había otra igual que ésta en el chalet de Dana Montesinos”.

—No hace falta que te la lleves—dijo Cebrián Cañete con socarronería—. Esta silla tiene más de medio siglo. Es de piel humana, piel judía.

—Lleva un huecograbado con la imagen de un pavo real—señaló Vera Sequeiros.

—No es un pavo sino la representación del dios Argos—soltó Ariel Sanromán al mismo tiempo que dirigía una irascible mirada en contra de mi compañera.

—¿Lo tatuaron antes o después de matarlo?—respondió Vera Sequeiros sin inmutarse. Cañete agarró del brazo al gerente para indicarle que era preferible que se callara.

Sin duda a Ariel Sanromán le encantaba todo lo relacionado con los nazis y con la violencia en general: en su despacho encontramos multitud de libros que hacían referencia al nacionalsocialismo, indumentarias de la Gestapo, armas, cruces gamadas en distintos soportes... Me acerqué a una vieja máquina de escribir situada al lado de la vitrina que contenía las armas antiguas y le hice un guiño a Vera Sequeiros para que la observara.

—Es una máquina de escribir de la Gestapo—aseveré, al mismo tiempo que aprovechaba que su cuerpo impedía que los dos hombres pudieran ver mis manos para coger dos colillas del cenicero y pasárselas a Vera.

—¿Cómo lo sabes?—preguntó mi compañera para disimular, puesto que fue ella quien tiempo atrás me habló de la existencia de aquel tipo de máquinas de escribir.

—Posee una tecla más que las máquinas tradicionales. ¿Ves aquella que lleva un relieve con las letras SS? ¿Es usted nazi?—volví a dirigirme a Ariel Sanromán y éste me respondió antes de que pudiera evitarlo su abogado.

—Soy coleccionista.

—Mi cliente no va a responder a vuestras preguntas.

Cuando llegó la hora de inspeccionar la bodega, Vera y yo nos encontramos frente a un espacio completamente vacío, con las paredes y el techo blanqueados con pintura todavía fresca y con baldosas recién colocadas sobre el suelo. Si alguna vez hubo allí algún vestigio de acciones criminales, se habría borrado para siempre.

Nos despedimos de Cañete y de Sanromán. La mano de Cañete estaba sudorosa, pero cuando estreché la del gerente recibí la impresión de contactar con un témpano de hielo.

Emelina, Dido Pomar y Zora nos aguardaban en la calle, al lado de nuestros vehículos. Dido fue el primero en destacar el hallazgo de nuevos indicios.

—Zora ha localizado dos fragmentos de huesos: la esquirla de un cráneo y el metatarsiano de un pie.

—Voy a cotejarlos con los restos hallados en Pignatelli. Si se corresponden con estos, habremos descubierto a nuestro asesino en serie.

—El problema será demostrar que él mató a las víctimas—objeté.

—Al menos les crearíamos una duda más que razonable a los componentes del jurado—me respondió Dido Pomar.

—Esto no es suficiente para garantizar su condena. No lo detendremos mientras no obtengamos pruebas concluyentes de su culpabilidad. Mientras tanto, Dido, monta un dispositivo de vigilancia. Que lo sigan a todas partes, de día y de noche. Si te parece, ponle la primera guardia nocturna a Eberardo Velasco.

—No te cae muy bien ese teniente, ¿verdad?

—No lo sabes tú bien.

XIX

Nuestra investigación continuó sin tregua durante los días siguientes.

Eric y Cinthia se habían hecho compañeros inseparables y mi hijo no había vuelto a manifestar reacciones de violencia. Mi hermana Maite salió del hospital y me llamó en una ocasión, deshecha en lágrimas y pidiéndome que retirara la denuncia contra su esposo, Nicki Marola. Le respondí que no, que prefería tener a una hermana viva, aunque decidiera no hablar nunca más conmigo, antes que a una hermana muerta o entablillada en el hospital. Me colgó el auricular. Mi padre insistió un par de veces más en que le devolviera el arma, pero tampoco accedí. Supongo que terminaría por comprarse otra.

Una semana después de los registros en la empresa y en la casa de Ariel Sanromán, nos reunimos de nuevo los integrantes del equipo investigador, al que se unió Vanesa Penagos. Congregados en el despacho del inspector jefe, los compañeros forenses aportaron nuevos informes con datos verdaderamente espeluznantes.

—Hemos encontrado trazas de sangre humana en los ganchos y en el hielo que trajimos de la fábrica de piensos. Las bolsas de carne del congelador contenían una porción de hígado y los testículos completos de un hombre. No hemos podido relacionar su ADN con las muestras de desaparecidos de que disponemos—explicó Emelina.

—Por otro lado—añadió Vera—, la policía de Castellón nos ha confirmado que hallaron más huesos del cadáver que señaló Zora, y que descubrieron los restos de otro esqueleto en las proximidades de la cabecera del río Matarraña. Nos han enviado las bandas de ADN de las dos víctimas.

—Justamente dos—exclamé—. Ese Juanillo confesó que había varios cadáveres y se ha conformado con revelar la existencia de dos. Me temo que habrá algunos más y que ese furtivo intenta proteger el floreciente negocio de la caza ilegal.

—¿Sus identidades?—cuestionó Kirpatrick.

—Una de ellas—respondió Emelina— ya había sido identificada mediante el fémur que previamente trajimos de Fredes: se trata de Daniela Rauser, una chica alemana de diecisiete años. Desapareció hace ocho años, cuando visitaba Pamplona con motivo de las fiestas de San Fermín. El otro cadáver encontrado en el nacimiento del río Matarraña todavía no nos ha dado una identificación positiva.

—Poseo algunos datos que nos darán mucho en qué pensar—advirtió Vera Sequeiros—. Cuando Mingo explicó que Dana Montesinos le propuso una cita en Pamplona, me pareció extraño que se alejase tanto de la ruta normal de regreso a Zaragoza. He investigado los sucesos ocurridos en Pamplona durante los últimos años; así como los crímenes, que todavía están sin resolver, ocurridos en la ciudad de Logroño, el lugar en el que se citaron Mingo Adam y Dana Montesinos: Hace seis años se produjo el asesinato de un cliente británico, que se alojaba en el Hotel Palace de Pamplona. Sabemos que la víctima conoció a una mujer rubia en el piano bar, y que dos horas más tarde aparecía degollada a un centenar de metros, en los jardines de “La Taconera”. Dos años más tarde, y con una diferencia de tres meses entre uno y otro, se produjeron otros dos asesinatos, el de un industrial gallego de cincuenta y cuatro años, y el de una camarera sevillana de veintidós, ambos en el parque de San Miguel, en Logroño, cerca de la fuente de Murrieta. En todas las ocasiones coinciden las fechas de las muertes con estancias de Dana Montesinos en los mismos hoteles en los que pernoctaron las víctimas.

—Te felicito por descubrir las coincidencias, maja, pero me temo que no son lo suficientemente relevantes como para achacar esas muertes a Dana Montesinos, aunque todos pensemos en su más que probable participación. Niños míos, hay que seguir trabajando: pruebas, necesito huellas, evidencias, no meras conjeturas por creíbles que parezcan.

—En los tres asesinatos —prosiguió Vera sin desanimarse—disponemos de muestras de ADN obtenidas del pelo y de la saliva del criminal.

—Las tres bandas de ADN son idénticas—añadió Emelina—. Y, por lo tanto, pertenecen al mismo asesino, pero no podemos cotejarlas con algún criminal de identidad conocida.

—Majetes, ¿no me estaréis proponiendo que la jueza autorice la exhumación del cadáver de Dana Montesinos?

Nuestro silencio fue la respuesta que recibió la fiscal Mónica Dávalos.

—Está bien, está bien. La convenceré, pero, preciosidades mías, después de la polvareda que esto va a levantar en toda la prensa del país, como os equivoquéis en vuestras deducciones, os arrastraré a todos en mi caída.

—En cuanto a Pignatelli—prosiguió Emelina—, hemos cotejado los restos que encontramos en la casa de Ariel Sanromán con los huesos enterrados en el parque: la esquirla ósea pertenece al mismo individuo cuyos huesos se enterraron el día en que Mingo advirtió la presencia del asesino en el parque, los mismos que transportó en la bolsa de deporte que abandonó en su huida. El metatarsiano se corresponde con una parte del dedo meñique del pie de uno de los cadáveres del enterramiento más antiguo, del primero que los antropólogos localizaron en el parque.

—Por lo tanto—aventuré—queda demostrado que los cadáveres fueron primero enterrados en el jardín de Ariel Sanromán; previamente manipulados y troceados en la bodega de su casa, y que, al cabo de algunos años, los huesos fueron desenterrados de su lugar originario para ser nuevamente sepultados en el parque Pignatelli.

—Cariño mío, vuelvo a lo de antes: necesito pruebas, y no meras conjeturas y coincidencias.

—Vamos a remover todo el jardín de Sanromán—explicó Vera— y pasaremos por el tamiz hasta el último grano de tierra. Con toda probabilidad encontraremos nuevos indicios de los crímenes: más huesos, trozos de ropa...

La mirada de la fiscal mostraba su aprobación, pero un rictus de sus labios y el movimiento oscilante de su pie derecho nos recordaban una y otra vez que no era suficiente con descubrir coincidencias y nuevos restos óseos. Precisábamos encontrar pruebas concluyentes que demostraran la implicación directa de Ariel Sanromán en los asesinatos.

—Opino que ha llegado el momento de consultar con Clara y con Berta—propuso Alejo Kirpatrick.

—Nos autorizas a que asista Vanesa Penagos—le pregunté y Alejo asintió con la cabeza.

Emelina, Vera, Vanesa y yo nos dirigimos hacia la sala de ordenadores.

—¿Quienes son Clara y Berta?—cuestionó Vanesa y le respondí.

—Son dos potentes computadoras, ubicadas ambas en un lugar secreto dentro del edificio del Escorial. Clara es el ordenador más potente, un Sun Microsystem, y está duplicado para evitar su posible bloqueo o la destrucción de los datos que almacena. Además, se ha establecido un repetidor en la Sierra del Guadarrama para el supuesto de que se produzca una avería en el transmisor principal.

—Las consultas podemos realizarlas en línea—aclaró Vera Sequeiros—. Dentro de Clara están catalogadas varios millones de huellas dactilares. Además existe otro ordenador central en el cuartel de la guardia civil del Duque de Ahumada.

Dido Pomar nos recibió en la sala de ordenadores y percibí que comenzaba a mirar a Vera de un modo muy peculiar. Cuando éste se dio cuenta de que lo observaba giró la cabeza en dirección a los ordenadores e introdujo una breve disertación acerca de las características documentales de Clara.

—La BSDN es una base de datos que pueden consultar todos los países que firmamos el acuerdo de Schengen: España, Francia, Alemania, Austria, Bélgica...

—Divulgar la información privada no puede ser legal—protestó Vanesa y yo me apresuré a tranquilizarla.

—El acceso a los datos por parte de los cuerpos y fuerzas de seguridad está estrictamente prohibido sin el consentimiento del afectado, salvo en situaciones en las que se precisa de dicha información para prever un peligro real, por el bien de la seguridad pública o para la represión de infracciones legales.

—No, Mingo. Seamos sinceros con Vanesa—protestó Emelina—. Lo cierto es que en los ficheros informáticos de la Dirección General de la Policía están almacenados datos de raza, vida sexual, salud, religión, aficiones, estilo de vida, lengua materna, pertenencia a clubes y asociaciones, suscripciones a publicaciones y medios de comunicación, ingresos, rentas, hipotecas, contratos de arrendamiento, seguros, tarjetas de crédito, códigos genéticos... Son datos referentes a los sujetos investigados.

—La ley de Regulación del Tratamiento Automatizado de Datos de Carácter Personal —volví a intervenir para paliar la expresión de asombro de mi amiga psiquiatra—impide conocer, cancelar, modificar o difundir los datos que se encuentran en los ficheros policiales.

Vera Sequeiros estaba más por la labor de seguir sorprendiendo a Vanesa Penagos.

—Aquí se almacena la vida privada de todos los españoles, más o menos detallada, de mayores de catorce años, de algunos menores y de buen número de extranjeros. Son más de cincuenta bases de datos que utilizamos la policía, otra decena larga que maneja fundamentalmente la guardia civil, y más de un centenar de ficheros para el control administrativo.

Dido Pomar conectó nuestro ordenador con el servidor de Clara. Mientras yo introducía mi código de acceso, decidí ser más franco con Vanesa.

—Ves, por ejemplo, este es el fichero FERPOL, que contiene los datos personales de españoles y de extranjeros, referentes a salud, vida sexual..., incluye las órdenes de búsqueda vigentes y las cesadas; informa de posibles detenciones, de su implicación en hechos delictivos y si ha recaído sobre ellos alguna sentencia judicial. Si, por ejemplo, pido la ficha de Ariel Sanromán, vemos que está limpio, aunque haya un informe policial que cuestiona su vida sexual y lo relaciona con posibles hábitos sadomasoquistas. Sigamos con su ficha.

—Este es el fichero ADN—comentó Emelina— donde se describen los patrones de sus bandas de nucleótidos. Ahora permanece vacío, pero en cuanto tengamos los resultados del análisis de los cigarrillos que Vera y Mingo sustrajeron de la casa de Sanromán, podrás verlos aquí.

—Esto te gustará, Vanesa—le mostré una nueva página de búsqueda—. Son apartados que remiten directamente a diversos archivos sobre inteligencia, personalidad, con más de cincuenta campos de información. En el caso del gerente aún están en blanco, hasta que lo pillemos.

—GRUMEN—retomó la palabra Emelina— es el fichero de menores de edad. A través de él descubrimos la identidad de uno de los cadáveres encontrados en Fredes, esa chica alemana de diecisiete años.

Aproveché la ocasión para solicitar la ficha de mi hijo y vimos que figuraban varias notas de la policía de Gijón en las que se advertía de su peligrosidad, y se reproducían las copias digitalizadas de diversas denuncias por abandono de hogar. Un vínculo remitía hacia la página de mi excompañera, pero Emelina pulsó la tecla ESC para impedir que siguiera hurgando en mi propia vida privada. Es difícil resistirse a escudriñar la vida de tus amigos y la de tus familiares cuando tienes a tu alcance un arma de este calibre.

—Busca el PASPOR—me requirió Emelina—y comprueba si Dana Montesinos utilizó su pasaporte para viajar a Sao Paulo y a Ciudad Juárez.

—Afirmativo y en las mismas fechas que Ariel Sanromán. ¿Ves cómo funciona, Vanesa?

—Me parece algo aterrador, aunque seguro que le habría encantado a mi amigo Néstor Fabra, el experto en psicopatías.

—Él fue uno de los científicos que ayudaron a crear a Berta, la antecesora de Clara—expliqué—. Néstor deseaba que figurasen aquí todas las huellas impresas en los documentos nacionales de identidad.

—No debe ser tan difícil introducirlas—afirmó Vanesa—. Al fin y al cabo, hoy día las fotos y las huellas de los carnés de identidad están digitalizadas.

Emelina y yo nos miramos el uno al otro, sin atrevernos a seguir más adelante con nuestras explicaciones acerca de Berta y de Clara.

—De todos modos—aclaró Dido Pomar—, con los pases de seguridad de las empresas y con las tarjetas de las autopistas, Clara y su vieja compañera han aumentado notablemente su capacidad de identificación.

Estuvimos toda la tarde, y hasta bien entrada la noche, formulando diversas cuestiones al ordenador. En dos ocasiones tuvimos que solicitar la ayuda de Alejo Kirpatrick, puesto que sólo su código de acceso general nos permitía entrar en determinadas bases de datos. Todo y así aún existían restricciones a campos muy concretos de información: accesos limitados que nos exigían nuevos códigos de identificación, pertenecientes a distintos ministerios y, más frecuentemente, a los cuerpos secretos de la seguridad del Estado y a la Europolicía.

Cerca de las cuatro de la mañana decidimos tomarnos un respiro y acercarnos a un bar de copas situado a unos doscientos metros de la Jefatura. Media hora después habíamos regresado a la sala de ordenadores.

A las siete menos cuarto de la mañana vino a vernos un compañero de Emelina.

—Os traigo los resultados de las pruebas de ADN realizadas en los sacos de pienso, en los cigarrillos y en las muestras de la estudiante de filología que fue asesinada en Pignatelli.

—Cruzad los dedos—nos sugirió Emelina al mismo tiempo que introducía la información en el ordenador.

—¡Bingo!—exclamó Dido Pomar— Coinciden las trazas de ADN de los cigarrillos con las encontradas en el cadáver de la chica.

—Sí—corroboró Emelina—, pero hay algo más: en el cadáver de una mujer que fue acuchillada en Madrid hace varias semanas, tras analizar unas escamas de piel y el esperma de su asesino, descubrimos el mismo ADN que hemos encontrado en los cigarrillos de Sanromán.

—Sanromán debió matar a la chica antes de salir de Madrid—deduje—, cuando dejó la capital para ocupar el cargo de gerente en la empresa de Zaragoza; y volvió a hacerlo nada más llegar aquí.

—Lo tenemos cogido por las pelotas—exclamó Dido Pomar con satisfacción.

—Es posible—afirmó Vanesa Penagos—. Estaría nervioso, eufórico, y dejó de lado su habitual estrategia de seguridad. Creo que lo habéis atrapado, aunque nunca lograréis demostrar que mató a las demás víctimas, a no ser que se desmorone cuando lo interroguéis.

—Tal vez ni averiguaremos a cuántas personas mató—manifestó Emelina con voz agridulce—, pero, al menos, no volverá a asesinar nunca más.

—¿Vamos a por él?—propuse.

—Espera un poco más—me detuvo Emelina—. Antes quiero comprobar algo. No, no había trazas de ADN en ninguno de los sacos de pienso.

—¿No estarías pensando que Dana metía a sus víctimas en aquella trituradora para...?

Emelina sonrió con malicia e interrumpí mi protesta antes de terminarla.

—¿Recuerdas aquel saco de pienso que Zora se negaba a comer?

—Sí. ¿Al final lo tiraste a la basura?

—No. Lo llevaba en el coche para dártelo, pero se me ocurrió que también podíamos analizarlo.

—¿Y?—pregunté con avidez por conocer la respuesta.

—Mis colegas han encontrado ligeras trazas de ADN humano. Vamos a ver si se corresponden con alguien.

Todos nos acercamos al monitor y miramos fijamente los datos que nos mostraba Clara. De pronto surgió una imagen en la pantalla que me dejó anonadado: la foto de un niño, la imagen del hijo desaparecido de Dana Montesinos. Emelina se cubrió los ojos con las manos, todo su cuerpo comenzó a temblar y se levantó de la silla deshecha en lágrimas.

—¡Oh Dios! ¿Cómo puede una madre llegar a matar a su propio hijo?—exclamó Vera Sequeiros con voz horrorizada.

Vanesa era la única de todos nosotros que se mantenía impasible, inmersa en sus pensamientos y alejada de las sensaciones de rabia y de impotencia que nos embargaban a los demás.

—¿Queréis mostrarme otra vez las fichas de los asesinados en Pamplona y en Logroño? ¿Las mismas que me mostrasteis a mediodía?

Me senté frente al ordenador y una a una busqué las fichas de las víctimas. Cuando Vanesa hubo analizado sus datos exclamó.

—¡Todas tenían los ojos cerrados!

—¿Y eso significa algo?—la interpelé.

—Sí, y mucho. Cuando alguien muere por causas violentas suele adoptar la posición que tenía en los segundos previos a su muerte: cierra un ojo como si fuera a apuntarle a un enemigo, abre la boca horrorizado, pero rara vez cierra los ojos cuando le acecha un peligro inmediato. Los tres hombres asesinados en Pamplona y en Logroño mostraban los párpados cerrados cuando la policía los encontró. No es lógico. Creo que Dana Montesinos les cerró los ojos porque no podía soportar su mirada vacía.

—Como ocurrió con aquella rana que introdujo en el formol, cuando ella y yo aún éramos unos mocosos. Estampó el frasco contra una roca porque le dio miedo ver los ojos del batracio vacíos de vida. Sólo se deleitaba contemplando al animal mientras se retorcía de dolor antes de alcanzar su muerte definitiva. Ahora que caigo. No, no es posible. ¡Mierda!

La sombra de un terrible presagio cruzó por mi mente y comencé a teclear en la consola del ordenador para acallar la duda que acababa de instaurarse en mi cerebro.

—El segundo marido desapareció. El pobre desgraciado puede que haya sido ingerido por decenas de cariñosas mascotas, pero su primer marido falleció a causa de un ataque cardiaco; y su padre murió de una embolia cerebral, cuando todavía Dana era una adolescente; su madre se suicidó mediante una infusión realizada con flores de adelfas de su jardín. ¿Y aquel cocinero que se ahorcó en la escuela de policía de Ávila? ¡Mierda, mierda, mierda! Todos fueron encontrados con los ojos cerrados.

—Tendremos que pedir la exhumación de los cadáveres—sugirió Emelina—. Tal vez aún podamos encontrar huellas que nos hablen de cómo murieron en realidad.

XX

Eran las diez de la mañana, un buen momento para interrumpir el último almuerzo en libertad de Ariel Sanromán. Emelina y yo dejamos a nuestra amiga Vanesa en su casa y fuimos a recoger a Zora. No quería que mi pastora alemana se perdiera la detención del hombre que días atrás estuvo a punto de atropellarla. Vera y Dido Pomar nos seguían en otro coche patrulla.

Lo primero que hice al llegar a la empresa fue contactar con Yago Rocamora y con el teniente Eberardo Velasco. El oficial fue quien nos informó.

—En estos momentos se encuentra en una reunión, en la sala de juntas de la segunda planta. Hay numerosos periodistas, que aguardan a que finalice la sesión para entrevistarlo.

Me di el gustazo de abrir la puerta de la sala de juntas de una patada. Zora se subió a la mesa de un brinco y caminó por encima de su superficie hasta encararse con Ariel Sanromán. El gerente se mostraba impasible, pero el abogado Cebrián Cañete se levantó de la silla encolerizado.

—¿Cómo os atrevéis a entrar de ese modo en una reunión privada?

Vera Sequeiros le lanzó al vuelo la orden de privación de libertad. El abogado la atrapó en el aire y se apresuró a leerla con atención.

Me acerqué a Sanromán y, sin dejar de mirarlo a la cara, con voz clara y pausada, procedí a leerle sus derechos. El detenido hizo el amago de huir, y a Zora le hubiera encantado que el gerente diera un paso más, pero se contuvo. Giró sobre sí mismo y observó a su abogado. Cañete asintió con la cabeza. Ariel Sanromán me miró fijamente a los ojos y mantuvimos un duelo entre nuestras miradas hasta que él tuvo que apartar la cara. Sonrió con cinismo y me ofreció las muñecas para que se las esposara. Le hice un gesto a Eberardo Velasco para que procediera. De vez en cuando es bueno tener a un cerdo al lado que esté a la altura del cabrón al que acabas de atrapar. Lo único que tiene de bueno ese Eberardo es que es un perro de presa: ataca en la dirección que lo mandes y no suelta bocado hasta que se lo ordenes.

Los flases de los periodistas y las cámaras de televisión inmortalizarían el momento de la tan deseada detención.

Cebrián Cañete se me acercó. Había soterrado su mal humor y sonrió al mismo tiempo que me susurraba unas palabras.

—Ariel Sanromán no está acabado. Es demasiado inteligente como para no salir con bien de la encerrona que le habéis tendido. Es tan inteligente que de pequeño era capaz de mecer su propia cuna para tranquilizarse a sí mismo cada vez que se encontraba solo o le atenazaba el miedo. Ahora su sombra es mucho más poderosa. Ten muchísimo cuidado y no lo subestimes, Mingo.

—¿Me está amenazando?

—No, hijo, no. ¿Crees que soy tonto? ¿Cómo iba un abogado sensato a amenazar a un inspector de policía? Tómalo simplemente como la cariñosa advertencia de un amigo que te quiere bien.

Aquella misma noche celebramos la resolución del caso, a pesar de la amargura por las víctimas y por los desaparecidos que jamás regresarían a sus hogares. Dido Pomar aprovechó la ocasión para comunicarnos que había logrado su traslado a la Dirección General de la Policía en Madrid. A Vera no le complació demasiado la marcha de nuestro amigo, hasta que Dido la tranquilizó asegurándole que:

—Pienso pasarme todas la semanas por Zaragoza.

Vanesa Penagos acabó enrollándose con una turista alemana y ambas desaparecieron de la fiesta antes de que los camareros nos presentasen los postres. Mónica Dávalos lo hizo tras tomarse unas copas con nosotros en una sala de fiestas.

—Me voy guapos. Esta noche tengo obligaciones conyugales.

De madrugada, después de dejar a Vera en su casa, me llamaron la atención los dos titulares que mostraban las portadas de un fajo de periódicos que sobresalían de entre los montones de revistas, que un distribuidor acababa de depositar a las puertas de un quiosco todavía cerrado.

—“Atrapado el asesino de Pignatelli. Zaragoza, por fin, descansa.” y “La doble vida de Dana Montesinos”.

Dejé unas monedas al lado de la puerta y cogí un ejemplar de cada uno de los periódicos. Repasé las dos noticias de arriba a abajo y leí las páginas centrales, donde se desarrollaban ambas informaciones. Mi nombre no se mencionaba ni una sola vez, aunque sí aparecían sendas declaraciones del jefe provincial accidental, Eladio Novoa, en los dos periódicos, en las que afirmaba con rotundidad: “cuando anuncio que voy a resolver una caso, me mantengo firme hasta el final”. No me molesta que ese payaso aproveche la noticia para subir nuevos escaños en la pirámide del poder político, e incluso prefiero que se guarde mi nombre en el anonimato, de modo no me reconozcan los delincuentes de la ciudad pero, cuando los medios de comunicación creyeron ver en mí a un culpable, se cebaron contra el inspector Mingo Adam. En cambio, ahora que se ha demostrado mi inocencia, ni siquiera aparece una breve nota de rectificación, aunque fuera en letra pequeña y estuviese escondida en las páginas interiores.

Por la mañana mantuve una conversación con Alejo Kirpatrick en la que le mostré mi preocupación por la empresa “Secureworld”:

—Todos sus empleados poseen un grado más o menos elevado de psicopatía. Esa empresa de seguridad puede convertirse en un nido de criminales.

—No deja de ser curioso que una empresa que se dedica a la seguridad contrate solamente a viejos malhechores redimidos y a criminales potenciales, pero no podemos hacer nada mientras no se demuestre que se brinda a actividades delictivas. Estaría bueno que “Secureworld” estuviese dedicándose a escondidas a incrementar el número de delitos para de ese modo crear una mayor alarma social; merced a la cual aumentaría el número de clientes e incrementarían sus beneficios de manera espectacular.

—Si te parece, Alejo, hablaré con Cebrián Cañete, y le advertiré que permanecemos vigilantes.

—Me parece lo correcto. Por cierto, me ha dicho Josefa que os espera, a ti y a Emelina, el próximo domingo a la hora de comer.

—Allí estaremos, y, Alejo.

—Dime, Mingo.

—Gracias por confiar en mí en todo momento.

—Sabes que lo haría aunque mi intuición me dijera que no debía hacerlo.

La excusa para presentarme en el domicilio particular de Cebrián Cañete fue que me asesorase acerca del devenir de mi caso, aunque yo sabía de buena tinta que la fiscal Mónica Dávalos y la jueza Edurne Aramendia habían dado ya el carpetazo a mi inculpación por asesinato. Nunca antes había estado en su casa y me chocó encontrarme con aquella pintura de un jabalí muerto a disparos colgada de la chimenea.

—Fue un regalo de Ariel Sanromán. También poseo una silla de piel humana, tatuada con la imagen del dios Argos: aquella que se encuentra al lado de la vitrina de los trofeos. Otro regalo, y confieso que no me disgusta sentarme de vez en cuando en ella.

—Me he informado acerca de ese dios mitológico, también conocido por el nombre de Panoptes, un gigante de cien ojos. Otro dios, Hermes, le cortó la cabeza tras conseguir, mediante la música, que los cerrara.

—Argos nunca murió a pesar de ello, pues la diosa Hera trasplantó los ojos del gigante a la cola del pavo real.

—Es una bonita historia, pero irreal al fin y al cabo.

—No voy a andarme con rodeos, Mingo, porque sé que tarde o temprano lo descubrirás. Mi grado de psicopatía es el siete, un notable nivel, ciertamente, pero nunca he matado a nadie, ni pienso ser tan estúpido como para hacerlo ahora.

—¿Por qué sólo seleccionan a psicópatas en la empresa “Secureworld”?—fui directamente al grano puesto que el abogado me lo ponía así de fácil.

—¿Sabes que el dos por ciento de la población mundial somos psicópatas?

—Eso tengo entendido.

—¿Y te imaginas qué poder político somos capaces de engendrar si conseguimos unirnos todos?

—Sí, juntar los cien ojos del pavo real y controlar al resto de la humanidad. Me parece una idea descabellada.

—Algunos psicópatas matan a sus víctimas del mismo modo que un depredador caza a otro animal de una especie distinta. Nosotros sabemos que no somos iguales que vosotros.

—¿Me está hablando de un nueva raza?

—No tiene nada de nueva, Mingo: somos la raza más antigua que habita aún este planeta. El crimen nació con el hombre. La historia, la evolución humana, no hubieran sido factibles sin la violencia.

—Todo esto me parece una chifladura. ¿En qué estúpidos prejuicios se basa para considerarse integrante de una raza aparte?

—Este es el cometido de la empresa “Secureworld” y de tantas otras que hemos creado en distintas partes del mundo. Aunque, por el momento, no seamos más que una sombra expectante, estamos conformando una casta que se hace mayor y más poderosa con cada día que pasa. Por el momento nos dedicamos a aglutinar a nuevos psicópatas, y a costear las investigaciones necesarias que terminen por demostrarle al mundo entero que nuestra especie es más perfecta y mucho más evolucionada que la vuestra.

—¿En qué nos diferenciamos los unos de los otros? ¿En nuestro código genético, tal vez?

—Vas por buen camino, Mingo: nuestros estudios más recientes revelan que en muchos de nosotros existe una disfunción cerebral innata, y una menor cantidad de materia gris. El resultado de estas dos diferencias congénitas se traduce en una menor actividad cerebral de la corteza prefrontal y en un funcionamiento anormal de nuestros neurotransmisores. Curiosamente, estos mismos parámetros de alteración cerebral pueden lograrse lesionando el lóbulo frontal, más concretamente, la corteza orbitaria anterior.

—¿De qué les servirá demostrar que esta anormalidad es propia de todos los psicópatas?

—En primer lugar para concienciarnos a nosotros mismos de que hemos nacido iguales; y, en segundo lugar, para darnos cuenta de que debemos unirnos para ser más poderosos. Por otro lado, nos será muy útil a la hora de proteger a nuestros congéneres.

—¿Protegerlos de qué?

—Mira, Mingo. Como abogado que soy, estoy hasta los cojones de que la justicia no nos respete. Ni los dictámenes de los jueces ni las leyes que aprueban los gobiernos nos tienen en cuenta. No se aclaran con nosotros y, al final, se acaba metiendo al delincuente psicótico en un psiquiátrico o se le deja en tratamiento ambulatorio, mientras que a nuestros congéneres, a los delincuentes psicópatas, se les arroja a la cárcel de por vida. Esto no es justicia social.

—El enfermo mental no es imputable judicialmente, por eso no va a la cárcel.

—¿Por qué?—me cuestionó Cañete con cinismo.

—Por que un enfermo mental no puede evitar hacer lo que hace. Actúa movido por su enfermedad.

—¿Y entonces? ¿Será imputable un psicópata, si se demuestra que ha nacido con una diferencia cerebral que le obliga a ser violento? ¿Una diferencia cerebral innata que le provoca una desinhibición instintiva? ¿Una liberación del instinto que lo convierte en un individuo violento, capaz de matar?

—¿Es eso lo que desea? ¿Dejar a todos los psicópatas asesinos en libertad?

—No, Mingo. No hagas demagogia conmigo. Lo que quiero es que se les trate como a verdaderos enfermos psíquicos, porque eso es lo que son, y que, en consecuencia, se investigue un tratamiento médico que combata la enfermedad, y no que únicamente se les aplique la pena de muerte o la privación de libertad, sin más. Mientras tanto, los psicópatas que nunca hemos matado ni pensamos matar a nadie, lideraremos un importante cambio político en la sociedad: somos mucho más inteligentes que vosotros, más seductores, mucho más seguros de nosotros mismos, no sentimos el miedo y no nos afectan los sentimentalismos ni las emociones. Y en ese sentido ya hemos comenzado a caminar. Te sorprendería averiguar cuántos líderes mundiales pertenecen a nuestra casta y forman ya parte de nuestra expansión. La sombra de Argos avanza imparable.

—¿Y cómo garantizarán que cualquiera de los suyos no se convierta en un criminal? ¿Cómo evitarán que alguno de sus dirigentes no inicie una nueva guerra a escala mundial o lidere una interminable oleada de atentados terroristas?

—¿Cómo lo aseguráis los demás? No todos los asesinos ni aquellos que inician las guerras son psicópatas. De todos modos, en nuestras empresas también realizamos estudios para comprobar hasta qué punto influyen sobre nosotros los diversos factores biológicos, sociales y ambientales. La finalidad de nuestras investigaciones es controlar al máximo las variables que influyen negativamente sobre nuestra especie, y garantizar de ese modo que nuestros hijos no se dejarán llevar por la agresividad ni terminarán matándose los unos a los otros.

Abandoné la casa de Cebrián Cañete extremadamente preocupado, más por las ideas extremas que él y otros como él trataban de inculcar en la gente, que por temor a que se hiciera realidad la endiosada quimera de unir a todos los psicópatas del planeta; una nueva idea de “raza” que me recordaba demasiado al anquilosado pasado nazi. De todos modos, independientemente de que algún día varíe o no la manera de juzgar al psicópata asesino, salí de la casa de Cebrián Cañete con una clara respuesta al sentimiento de culpabilidad que me había invadido desde el mismo instante en que maté a Dana Montesinos y que me había acosado hasta entonces: no puedo cuestionarme si el criminal que tengo frente a mí actúa o no movido por una enfermedad de nuevo cuño o por cualquier otro impulso fatal. Si existe una víctima que se encuentra en peligro, y no hay posibilidad alguna de negociar con su verdugo, yo, Mingo Adam Novar, como inspector de policía que soy, volveré a utilizar mi arma, aunque frente a mí se encontrara Dana Montesinos de nuevo y tuviera que arrebatarle la vida por segunda vez.

La fiesta por el traslado de Dido Pomar a la Dirección General de la Policía acabó a las cuatro de la madrugada, pero me era del todo imposible conciliar el sueño. Mi mente no cesaba de divagar en torno a aquellos psicópatas peligrosos que maquinaban desde la sombra nuevas agresiones contra gentes inocentes que ni siquiera sospechaban de su existencia.

La ciudad duerme tranquila. También lo hacía unas semanas antes, cuando aparecieron aquellos restos humanos, o mientras yo me defendía de Dana Montesinos; del mismo modo que dormitaba tiempo atrás, cuando fueron cayendo una tras otra las víctimas de aquel psicópata. Entretanto, en las cloacas de la metrópoli, las ratas se deleitan con nuevos festines de carne humana. Nos enfrentamos a un silencioso desafío de seres carismáticos, inteligentes y seguros de sí mismos; individuos que enmascaran con tales atributos su verdadera personalidad egocéntrica, falsaria, insensible y ávida de poder. Son personajes que viven camuflados entre nosotros, cuyo único placer en la vida es provocar y contemplar el sufrimiento de los demás. Emelina Docal se dio media vuelta en la cama, se abrazó a mi pecho y me miró con ternura.

—Descansa, Mingo. Cierra los ojos y descansa. Para una noche que conseguimos librarnos de las guardias, aprovechémosla para recuperar fuerzas.

Los cerré, pero mi mente continuaba su rebeldía frente al sueño.

Mantente vigilante, Mingo Adam Novar. Abre bien los ojos, permite que los durmientes de la sociedad sigan descansado en paz, ajenos a las tinieblas por las que tú te desenvuelves noche tras noche, ajenos a la existencia de Argos.

Fin.

Los personajes y hechos acaecidos en el transcurso de esta novela son ficticios y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

La existencia de los superordenadores CLARA y BERTA, o de otros similares, así como su contenido y la forma en que sus datos serían utilizados por los servicios de seguridad del Estado, según se describe en esta novela, presuntamente no son reales.

Para la maquetación de esta versión en "Fiction Book 2", se han utilizado "Styles" y "Class" permitidos en FB2 pero que se pueden perder al pasar el documento a otros formatos o abrirlo con un programa lector inadecuado.

Se recomienda utilizar CoolReader para su lectura