SILVER KANE

QUE EL PLOMO TE BENDIGA

Colección BRAVO OESTE n.° 903 Publicación semanal

EDITORIAL BRUGUERA, S. A.

BARCELONA - BOGOTA - BUENOS AIRES - CARACAS – MEXICO

ULTIMAS OBRAS DEL MISMO AUTOR PUBLICADAS POR ESTA EDITORIAL

En Colección BISONTE SERIE ROJA:

1.319 — El sheriff y las viejecitas.

En Colección SERVICIO SECRETO:

1.441 — Mordieron su dulce piel.

En Colección SALVAJE TEXAS:

736 — Infierno: Capital, Dodge City.

En Colección KANSAS:

665 — Un buitre llamado Cox.

En Colección BUFALO SERIE ROJA:

1.014 — Demasiadas faldas en Wichita.

En Colección ASES DEL OESTE:

502 — Ni más ni menos que un hombre.

En Colección COLORADO:

637 — Jinetes de medianoche.

En Colección CALIFORNIA:

751—Todos esperaban la muerte.

En Colección PUNTO ROJO:

837 — Ataúd para una novia.

En Colección HEROES DE LA PRADERA:

435 — Póquer de difuntos.

En Colección BISONTE SERIE AZUL:

78 — Mariposas negras.

En Colección BUFALO SERIE AZUL:

15 — Un “Colt”, una mujer y un diablo.

En Colección LA HUELLA:

80 — Manchas de sangre en los ojos.

En Colección BRAVO OESTE:

902 — Un cadáver de 80.000 dólares.

ISBN 84-02-02519-6 Depósito legal: B. 9.996 - 1978

Impreso en España - Printed in Spain

© Silver Kane - 1978 texto

© Antonio Bernal - 1978 cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor de EDITORIAL BRUGUERA, S. A. Mora la Nueva, 2. Barcelona (España)

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera, S, A. Parets del Vallés (N-152, Km 21,650) Barcelona - 1978

CAPÍTULO PRIMERO

EL PLAN DE DUSTY HILLS

Los tres hombres subieron al galope la colina y se detuvieron en la cumbre. Desde allí divisaron el paisaje que se extendía bajo sus pies.

Era un paisaje extraño, porque daba la sensación de un desorden total. Junto a una población tranquila y limpia se amontonaban las tiendas de campaña, los barracones provisionales, los garitos y las vías de ferrocarril que se entrecruzaban en todas direcciones. Visto desde arriba, aquello era un galimatías impresionante.

Uno de los jinetes murmuró:

—No parece Dusty Hills. Antes era una ciudad muy bonita.

—Y sigue siéndolo —dijo otro—, pero todo ha cambiado al instalarse, aquí, la central del ferrocarril,

—¿Desde Dusty arranca la línea?

—Sí. Esto es por el momento una especie de terminal, con los almacenes, los barracones del personal y todo lo demás. En fin, una auténtica torre de Babel. Pero, dentro de unos meses, Dusty Hills volverá a ser una ciudad tan bonita como antes.

—No es eso lo que nos importa —dijo el que parecía mandar el pequeño grupo.

—¿Pues qué es lo que nos importa?

—El dinero que hay ahí —y señaló la población bajo la colina—. No olvidéis que no estamos para hacer turismo, sino para dar el mejor golpe de nuestra vida.

—Bueno... —gruñó otro—. ¿Pues cuánto dinero crees que hay?

—No lo puedo decir exactamente. De eso nos informará Conrad.

Y señaló hacia abajo para llamar la atención sobre el tipo que trepaba por la colina. En efecto, un jinete venía hacia ellos, saliendo desde Dusty Hills.

—Conrad es puntual —dijo Ross, el jefe—. El nos va a decir exactamente qué es lo que nos llevaremos cuando demos el golpe.

Conrad llegó hasta ellos. Así como los otros jinetes tenían pinta de tipos duros, Conrad presentaba una facha de oficinista que tumbaba de espaldas. Incluso había estado dos veces a punto de caer del caballo mientras ascendía la colina, buena prueba de su inexperiencia.

—Chicos —dijo, echándose el sombrero sobre la nuca—, me parece que la cosa está muy bien. Me han dado a pasar en limpio los libros de la sociedad y sé muy bien lo que hay en la caja.

—¿Cuánto? —preguntó Ross.

—Trescientos mil dólares.

Se oyó un triple silbido. Los jinetes se miraron a los ojos.

—¡Infiernos! —masculló Ross—, ¡Más de lo que pensábamos! ¿No os decía que va a ser el mejor golpe de nuestra vida?

—Sí, pero no resultará tan fácil —informó Conrad—. Han metido todo ese dinero en el Banco y han contratado guardianes nuevos. Por la fuerza no se podrá hacer nada.

—No nos gusta emplear la fuerza —murmuró Ross—. ¿Conoces la combinación de la caja?

—No. Sólo la conoce el presidente de la compañía. Hará falta que alguien emplee la astucia para enterarse.

Ross hizo un guiño

—De acuerdo —dijo—, ya sé cómo tengo que actuar.

Y los tres picaron espuelas, tras indicarle a Conrad que estuviera tranquilo porque ya cobraría su parte. Luego descendieron de la colina por el mismo lado por el que habían subido, haciéndose invisibles para la gente de Dusty Hills.

No habían acabado aún de descender del todo cuando vieron aquel caballo. Sobre el lomo de éste, muy bien atado a la silla, había un bulto exánime.

Los tres hombres se acercaron a él. Y no pudieron evitar un gesto de asombro y de horror a la vez.

La verdad era que no les importaba ver un muerto. Habían visto y habían “fabricado” tantos que un cadáver les impresionaba menos que un toro haciendo el amor con una vaca. Pero en este caso el cuerpo estaba tan destrozado, tan completamente deshecho a puñaladas y a puñetazos que apenas conservaba la forma de un hombre.

Ross gruñó:

—No os acerquéis, muchachos. Lleva una corte de moscas detrás. Lo menos hace tres días que está muerto.

En efecto, el hedor empezaba a ser intenso. El pobre caballo se acercó sumisamente, con la esperanza de que le libraran de aquella carga. Si el cadáver se le descomponía encima, el desgraciado animal acabaría muriendo también entre horribles sufrimientos.

Ross masculló:

—Nunca había visto un cadáver así.

—Ha sido una... salvajada.

—¿Quién puede haber hecho eso?

—Infiernos... ¿y quién lo sabe?

—No me gusta este asunto —dijo Ross—. Puede hacer variar por completo nuestros planes.

—¿Tú crees que este caballo se dirige a Dusty Hills?

—Seguro. Y apostaría diez contra uno a que el fiambre también debe ser de un habitante de Dusty Hills. Eso hará que se pongan en guardia y quizá se vaya al infierno todo nuestro proyecto.

—No es posible, Ross. Tenemos el plan muy bien trazado.

—En eso confío. Bueno, muchachos, oídme bien... Voy a librar al caballo de esa carroña.

—No te acerques demasiado tú tampoco...

—Pasaré el mal trago —dijo Ross.

Tapándose la nariz, avanzó hacia el animal, cortó las ligaduras y permitió que el cadáver cayese pesadamente a tierra. El caballo se alzó de remos y partió al galope mientras lanzaba un alegre relincho. Instantes después se había perdido de vista, aunque todavía le persiguieron algunas moscas.

Ross se encajó bien el sombrero.

—Bueno —dijo—, ya encontrarán a este desgraciado. Ahora volvamos nosotros a New Forest.

New Forest estaba a unas diez millas de Dusty Hills y era una de esas poblaciones que aparecen y desaparecen de la noche a la mañana, rodeadas unos días de esplendor y otros días rodeadas de muerte. Constaba ele dos saloons que eran a la vez restaurantes, prostíbulos y garitos, un hotel, una cárcel y un patíbulo con su horca. Realmente, para una población que se las daba de civilizada, no hacía falta nada más.

Claro que la horca debía surtir muy poco efecto, pues New Forest era una ciudad que estaba llena de forajidos. El patíbulo no había sido utilizado en dos años, y aun entonces el hombre que apareció colgado en él fue un suicida que decidió utilizar aquello porque así le daban el trabajo hecho. No existía sheriff ni autoridad, y por lo tanto unos hombres como Ross y su banda tenían motivos para pensar que aquélla era la mejor ciudad del mundo.

De todos modos, para evitar ser atacados por los habitantes de las ciudades vecinas, los habitantes de New Forest habían aceptado una especie de compromiso no escrito: no cometerían ningún delito en las proximidades. Ross y sus pistoleros eran los primeros que estaban dispuestos a faltar a aquella regla.

Pero eso solamente ellos lo sabían por el momento. Era un secreto celosamente guardado cuando los jinetes entraron en el hotel.

Los ruidos tintineantes de sus espuelas se oyeron en el pasillo.

Altos, fuertes y rudos, los tres hombres parecían la imagen misma de la violencia.

Ross murmuró:

—Tenemos que encontrar a uno que nos sirva.

Y empujó la primera puerta.

Era una habitación normal.

Con una cama así de grande.

Y en la cama un tío y una tía.

También todo normal.

La tía estaba diciendo: "Ay, ay, ay, que me matas”.

Normal.

El tío intentó librarse de ella al ver entrar a Ross.

—¡Sálveme, jefe! —gimió.

Eso ya no era tan normal.

—¿Qué te pasa? —masculló Ross.

—Es que llevamos así todo el día. Y ella no me deja salir.

—Pues te aguantas. No haber empezado —gruñó Ross.

Y salió, cerrando la puerta.

—Ese tipo es un cachondo —masculló cuando ya estaban fuera—. No me sirve. Haría muy mal su papel.

Y abrió otra puerta.

También una habitación normal.

También un tío y una tía.

Allí la gente no perdía el tiempo.

El tío decía, resoplando como una locomotora:

—¡Nena, nena, nena...!

—¡Tom! —gritó Ross.

—¡Deje que termine, jefe!

—¿Es que no tienes bastante?

—¿Bastante? ¡Puerca miseria! ¡No he hecho más que empezar!

Ross cerró la puerta con un gesto de hastío.

—¡Menuda bestia! —dijo—. Tampoco éste nos sirve. No haría bien su trabajo.

Y abrió la tercera puerta.

Habitación normal

Cama normal.

Situación anormal.

Porque aquí el pájaro estaba con dos pájaras.

Las dos se lo disputaban.

—¡Me toca a mí!

—¡A mí, zorra!

—¿Zorra yo? ¡Tu madre!

Cuando las dos iban a llegar a las manos, el tío se escabulló por en medio y vino a gatas hacia donde estaban Ross y sus pistoleros.

—Gracias por haberme salvado, jefe —susurró—. Sáqueme de aquí, por favor, que no se enteren ésas... ésas...

—¿Por qué te has enredado con las dos?

—Porque yo necesito tías en cantidades industriales —dijo aquel santo varón, mientras empezaba a ponerse la camisa sobre su musculatura de atleta.

—Lo malo es que yo no he venido a salvarte, Larry —dijo Ross—, Por mí, se te pueden comer vivo o hacerte picadillo, lo que les parezca.

—Bueno, al menos tápeme... ¡No quiero que se den cuenta de que me largo!

—¿No eres tú el que se ha enredado con ellas?

—No. Ellas conmigo.

—De todos modos... ¡aguántate!

—Yo no tengo la culpa, jefe —musitó Larry—. Hace una temporada que las mujeres se me rifan...

—Razón de más. No me sirves para lo que yo necesito.

—¿Y qué es lo que necesita, jefe?

—Casi nada.

—Dígalo, hombre... ¡Dígalo antes que se den cuenta de que me voy!

Ross le miró a la cara mientras gruñía:

—¿Tú crees que lo sabrás hacer?

—¿Hacer qué, honrado jefe?

Y el honrado jefe respondió:

—Hacer el papel de un pastor de almas.

CAPÍTULO II

EL PRISIONERO DE NEW FOREST

Larry llegó ante la casa.

Era una construcción de madera y piedras, adosada a la colina, a poca distancia de New Forest. Tenía un agradable aspecto y ante la puerta correteaban unas cuantas gallinas. Una amable abuela hacía calceta cerca 3e la entrada, y un tipo con aspecto de despistado se dedicaba a ordeñar una vaca al aire libre. En fin, que allí sólo había gente honrada y aquello daba una inefable sensación de paz y de gloria.

Pero, al ver acercarse al jinete, la mujer sacó un enorme “Colt Navy” cargado con seis balas de debajo de la calceta que estaba haciendo.

El tipo despistado dejó de ordeñar la vaca y sacó un cuchillo “Bowie” de dentro del mismo cubo de la leche.

Hasta la vaca se dispuso a embestir.

La inocente viejecita masculló:

—Quieto, ahí, macho, o te dejo seco.

Larry saltó del caballo con las manos en alto, por si acaso.

—Que nadie se precipite —dijo—. ¡Vengo de parte de Ross!

—Pues haces bien en decirlo, porque yo ya iba a darle gusto al dedo, leches —dijo la cándida abuelita—. ¿Qué quieres?

—Ver al prisionero.

—¿Para qué?

—Boss quiere que hable con él.

—Oye, ¿tú cómo te llamas?

—Larry.

—¿Eres el que mató a tres tíos en Louisville en duelo cara a cara?

—Sólo maté a dos

—¿Y el otro?

—Se murió del susto.

El cándido ordeñador de vacas se acercó con el cuchillo “Bowie”.

—Oye, Larry —murmuró—, a ti también te llaman 8l Manitas.

—Sí.

—Dicen que tienes manos de santo para abrir cajas de caudales.

—Hombre... ¡tanto como de santo! Que yo sepa, los santos no se dedicaban a esas cosas.

—¡Quién sabe! Alguno habrá que en su juventud se dedicara a lo tuyo. ¿Y qué estás preparando ahora?

—No puedo decirlo. Cosas de Ross.

—De todos modos supongo que es un buen golpe —masculló la dulce abuela—. Oye, macho, recuérdale que yo voy al cinco por ciento.

Y abriendo la puerta de la casa invitó educadamente:

—Pasa, leñe.

Larry pasó.

Su alta estatura y sus poderosas espaldas parecieron hacer pequeña aquélla habitación al fondo de la cual había otra puerta.

La atravesó después de hacer girar la llave porque aquella puerta estaba cerrada por fuera igual que la de una cárcel.

Dentro se encontraba un hombre también joven, fuerte, que curiosamente se parecía bastante a Larry. Y Larry se dio cuenta entonces de que por esa razón tenía que haberle elegido Ross. Porque ambos se parecían.

El hombre le miró con fijeza, sin ningún temor. Más bien aleteaba en su mirada un profundo desprecio.

Iba vestido como un predicador. Por sus ropas se adivinaba que pertenecía a la iglesia anglicana.

Midiendo a Larry con la mirada, preguntó:

—Tú debes de ser uno de esos hijos de perra de la banda...

—Ondia, no creí que los pastores hablasen así —murmuró Larry.

—Yo siempre he vivido en el Oeste y hablo como la gente del Oeste.

—Usted es el padre Truman, ¿verdad?

—Sí.

—Yo soy el pistolero Larry.

—Tanto disgusto en conocerte.

—Sin duda le habrá extrañado el hecho de que le hayan tenido casi cinco días encerrado aquí, padre.

—No me ha extrañado. Desde que fui capturado por esa repulsiva banda cuando iba de camino hacia Dusty Hills, supe que podía esperar lo peor.

—Lo "peor” no, padre Truman. No se preocupe, porque no vamos a matarle. Simplemente le tendremos encerrado aquí hasta que todo haya terminado.

—¿Terminar qué...?

Larry le miró fijamente.

—La compañía del ferrocarril necesita un pastor de almas —dijo—. Centenares de hombres trabajan en esa nueva obra y muchos de ellos van a morir. No se les puede dejar reventar como si fueran perros viejos. Por lo tanto hacen falta un par de médicos y un pastor.

—Muy bien. ¿Y qué?

—El pastor es usted, padre Truman.

Desafiándole con la mirada y conteniendo el insulto que tenía ya en los labios, el padre Truman repitió:

—¿Y qué?

—Nada... Sólo que su cargo merece la mayor confianza por parte de la compañía propietaria y del Banco donde están guardados los fondos. Usted podrá meterse donde quiera y hacer lo que quiera... incluso fisgar, como por curiosidad, la caja de caudales del Banco.

El pastor se puso lívido.

—¿Pero es posible que...? —balbució.

—Claro que es posible, padre Truman. Usted lo ha adivinado. Voy a sustituirle.

Una nube roja pareció pasar por la cara del hombre de Dios.

Y demostró que, en efecto, más bien era un auténtico hombre del Oeste. Porque el guantazo que le largó a Larry hubiera dejado sin sentido a un caballo.

Pero Larry había vivido en el Oeste más tiempo aún que el padre Truman. De modo que esquivó haciendo una flexión y dijo suavemente:

—Haya paz.

Y la hubo.

Por poco se va a probar la paz del otro mundo.

El segundo guantazo le alcanzó de lleno y pareció cambiarle la mandíbula de sitio. Sólo una roca como él pudo aguantar aquel terrible impacto que hubiese dejado K. O. a cualquier otro hombre.

Pero el padre Truman no tuvo ocasión de disparar más su puño derecho.

De pronto le pareció como si toda la casa se derrumbara encima suyo.

El jab de derecha de Larry lo envió contra la pared.

Y allí resbaló poco a poco, mientras sus rodillas se doblaban y por entre sus labios escapaba un hilo de sangre.

Pero el padre Truman no perdió tampoco el conocimiento. El era igualmente una roca.

—Algún día pagarás esto, Larry —dijo con un hilo de voz—. Lo pagarás todo.

—¿Pagarlo? ¿Cuándo? ¿En el otro mundo? —preguntó cínicamente Larry.

—No. Lo pagarás en esta tierra.

—Me gustaría saber qué día, padre.

—El día que nos volvamos a encontrar.

—Vas listo, pastor de la puñeta.

—¿Por qué?

—Porque no volveremos a encontrarnos nunca.

Y salió de allí, cerrando de nuevo cuidadosamente. Tanto la habitación como la puerta eran muy sólidas, de modo que no había posibilidad alguna de escapar.

La inocente viejecita apareció con una escopeta de cañones recortados.

—La traía por si acaso... —dijo—. He oído golpes.

—No ha sido nada —susurró Larry—. Oiga, ¿pero usted sabe de verdad cómo se maneja eso?

—Claro que sí. Es una “Spencer” de retrocarga con ánima estriada, doble recámara de tres pulgadas, sistema de percusión “Busen” y retroceso controlado. ¿Qué pasa?

Larry se secó unas gotitas de sudor que habían aparecido en su frente.

—Nada, abuela, nada... —dijo—. Que Dios la bendiga.

Y se largó de allí.

Antes de montar a caballo pensó que aquello de “Dios la bendiga” le había salido la mar de bien. De todos modos tendría que volver a ensayarlo si quería ser un pastor convincente. Contaba con la ventaja de parecerse bastante a Truman, según acababa de comprobar, pero aún le quedaban por aprender muchas cosas.

Y tenía que hacerse unas ropas negras a la medida, además de comprarse un libro de oraciones. De lo contrario no daría el pego a nadie.

Para un pistolero acostumbrado a perseguir a las señoras de dos en dos, no es tan sencillo convertirse en un perfecto pastor de almas.

CAPÍTULO III

UNA CIUDAD AMENAZADA

El caballo se acercó resoplando a la calle principal de Dusty Hills. Se notaba que el animal estaba aterrado.

Le perseguía una nube de moscas.

Y no era para menos, porque el cadáver hedía.

Quizá llevaba una semana muerto.

Para los habitantes de Dusty Hills, acostumbrados a todo, aquél era sin embargo un espectáculo de pesadilla.

El deputy sheriff masculló:

—Cuidado, muchachos. Que nadie se acerque. Yo me ocuparé de eso.

Tapándose la nariz, cortó las ligaduras que aguantaban el cadáver y lo dejó caer al suelo. Sólo entonces pudo verle la cara.

—Dios santo... —musitó.

—¿Quién es?

—Tucson —dijo el deputy.

—El segundo hombre de la compañía que muere en poco tiempo... Al otro lo encontramos al pie de la colina, cuando aquel otro caballo maloliente vino hasta aquí. Alguien había dejado en libertad al animal, pero liberándole del fiambre. Todo esto es... es horrible.

No hacía falta que lo repitieran demasiado.

Todo el mundo pensaba lo mismo.

Las caras lívidas que se veían en la calle principal de la ciudad indicaban que la gente de Dusty Hills empezaba a estar aterrada.

El deputy masculló:

—Avisad al de la funeraria.

—Habrá que enterrarlo en seguida, ¿no?

—Sin perder un minuto.

Cuando se llevaron el cuerpo, el deputy lanzó una maldición. Luego entró a grandes zancadas en su oficina.

Tenía que avisar al apoderado general de la compañía ferroviaria.

Pero no hizo falta. El apoderado general de la compañía ferroviaria estaba allí.

Sus facciones se habían vuelto de color amarillo, lo cual indicaba que acababa de ver el espectáculo macabro de la calle, antes de entrar en la oficina.

—Oiga, Rodson —dijo mirando al deputy—, no sé lo que usted piensa, pero esto se tiene que terminar.

—Supongo que se refiere a esos asesinatos...

—¿Qué otra cosa cree que me preocupa? Algo terrible va a ocurrir aquí, si no lo evitamos a tiempo, y usted está precisamente para evitarlo, de modo que póngase en movimiento.

El deputy se pasó una mano por los ojos.

—Es que no acabo de verlo claro —musitó.

—Pues yo sí. Los muertos eran gente importante de la compañía. Ingenieros que iban a inspeccionar las tierras circundantes, para buscar los mejores puntos por donde había de pasar la nueva línea férrea.

—Lo sé, pero eso no significa nada.

—Claro que significa, Rodson. Alguien quiere boicotear mi compañía, aterrorizar a mi gente para que nos larguemos de aquí.

—¿Con qué objeto?

—Está claro como el agua: que dejemos el campo libre.

—¿Y en beneficio de quién? Dígalo, Scott... Dígalo de una vez para que todos sepamos a qué atenemos.

Scott pareció escupir el nombre.

—Mortimer —dijo.

—¿Ese aficionado? No es posible.

—Ese “aficionado” como usted le llama se ha hecho millonario en dos años, deputy. Dentro del mundo del crimen, es una verdadera potencia.

—Pero no se atrevería a...

Scott rió amargamente.

—Me sorprende su ingenuidad, deputy —dijo—. Se ha atrevido en otros sitios, de modo que no veo por qué razón no ha de hacerlo aquí.

—¿Pero atreverse a qué...? A ver, hable claro.

Scott intentó cargar su pipa para serenarse, pero no pudo hacerlo porque estaba demasiado inquieto para eso. Las briznas de tabaco resbalaron por los bordes de la cazoleta hasta que dejó aquello por inútil.

—Mortimer tiene una salvaje tropa de asesinos —murmuró, poniendo en orden sus pensamientos—. Su único "capital” es ése. Entre los hombres que componen la banda figuran monstruos como Sparren, que ha llegado a matar a sus víctimas a mordiscos. Lo que tiene en su boca no lo sabe nadie bien, pero es algo que hace estremecer. Y los que han visto esa boca, no han llegado a contarlo.

El deputy pensó en el macabro espectáculo del cadáver que ahora se estaban llevando. Y no sólo en eso, sino también en el del cadáver que habían encontrado pocos días atrás cerca de la ciudad, al ver llegar a ésta un aterrorizado caballo todavía perseguido por las moscas.

—No me gusta nada esta conversación —susurró—, pero siga hablando, Scott. Diga.

—Claro que seguiré hablando. Como le decía, deputy de las narices, ese hombre tiene una banda de asesinos considerada hasta ahora como invencible, y que se ha especializado en atentados contra las compañías ferroviarias. Sabe que éstas tienen dinero y que además trabajan contra reloj, porque cada día de paro les origina miles de dólares en pérdidas. Por eso empiezan matando a los ingenieros, ya que saben que éstos no son fácilmente sustituibles, y saben también que sin los ingenieros no pueden adelantar las obras.

—¿Pero con qué objeto? —preguntó el representante de la ley, aunque ya estaba enterado de algo.

—Es un miserable chantaje —continuó Scott—. Ahora nos tienen en sus manos porque sólo disponíamos de dos ingenieros y los dos han muerto. Dentro de poco recibiré la visita de un delegado de esa banda, ya lo verá.

—¿Y qué querrá ese delegado?

—Casi nada... Me sugerirá amablemente que Mortimer intervenga en nuestro negocio como “socio”, aunque sin aportar un céntimo. Me indicará que Mortimer vería con muy buenos ojos el que se le ofreciera el cincuenta por ciento de los beneficios.

—¿Es posible...? —dijo el deputy.

—Claro que es posible. Es su forma normal de actuar y le ha salido bien en otras ocasiones con ferrocarriles de menor importancia, de modo que se ha hecho millonario como acabo de decirle. Pero ahora llegará hasta el fin porque este asunto es mucho más importante que los otros; nunca habla picado tan alto. Sabe que este golpe le puede proporcionar millones y, por lo tanto, no vacilará. En cuanto a la compañía ferroviaria, puede hacer dos cosas.

—¿Dos cosas? ¿Cuáles son?

—Una de ellas, ceder a las pretensiones de ese asesino y firmar un contrato en el que se estipule que Mortimer ha aportado la mitad del capital social, por lo que tiene derecho a la mitad de los beneficios. Naturalmente, ésa sería una mentira infame que acarrearía la ruina de muchos pequeños ahorradores que han puesto su fe en nosotros. Y significaría que el ferrocarril estaría prácticamente en manos de ese bandido, pues no le costaría ningún trabajo hacerse nombrar presidente del consejo de administración. Los perjuicios para la gente honrada de este Estado serían incalculables.

—Lo entiendo —dijo el deputy—, ¿pero cuál es el otro camino?

—El otro camino es aceptar la guerra sin cuartel. Después de la muerte de los dos ingenieros tendremos que pedir otro con la mayor urgencia, y es posible que ése sea asesinado también. Pero no cejaremos y pediremos otro, otro... Veremos quién resiste más. Lo peor, sin embargo, es que también empezarán las matanzas de obreros, hasta que éstos se asusten y nos vayan abandonando. Los tendidos de la vía sufrirán atentados con cargas de dinamita, nuestros almacenes volarán... Va a ser una terrible guerra, pero precisamente por eso tenemos que ganarla. Perderla, sería la catástrofe.

Guardó la pipa y anduvo unos pasos por la habitación. Pese a haber sido siempre un hombre de indomable energía, sus ojos estaban perdidos en el vacío y le temblaba levemente la mandíbula.

—¿Qué piensa hacer? —preguntó el deputy.

—¿Y usted? —retrucó el otro.

—Yo no puedo hacer nada. Sólo dispongo de dos hombres. La compañía, en cambio, tiene dinero y puede contratar pistoleros profesionales.

—Eso es lo que haré —susurró Scott—. Los hombres que han ido a la capital del condado a buscar un nuevo ingeniero tienen orden de contratar a los mejores gatillos que encuentren en toda la Unión. Eso es lo que necesito. ¡Ah, si ahora tuviera la suerte de ver a un gran pistolero apareciendo por esa puerta...!

Y miró hacia el lado de la calle.

Porque en ese momento precisamente la puerta se estaba abriendo.

La luz al darle en la cara impidió a Scott ver bien al tipo que acababa de entrar. Sólo distinguió —eso sí— su estatura gigantesca, su musculatura de coloso y los perfiles de su cara que parecían tallados en un pedazo de roca.

“Un pistolero —pensó—. He tenido suerte. ¡Un pistolero que llega!...”

Pero la voz del recién venido le dejó completamente helado.

—Tengamos la paz de Dios —dijo aquel hombre.

Y cerró a su espalda.

Entonces fue posible verle.

Entonces se dio cuenta Scott de que iba vestido como un ministro de la iglesia anglicana, y que su boca de líneas duras sonreía con una perfecta inocencia.

—Supongo que usted es el señor Scott, delegado de la compañía y jefe técnico del ferrocarril —dijo.

—Sí, ¿y usted quién es?

—Alabado sea Dios. ¡Qué suerte al encontrarle tan pronto! Yo soy el padre Truman. Ustedes me contrataron para prestar mis auxilios espirituales a la gente del ferrocarril que lo necesitase. Para asistir a los entierros, celebrar las bodas y... y en fin, todas esas cosas que son necesarias en la gran familia humana.

—La humanidad no es ninguna familia. La humanidad está formada por unos cuantos millones de hijos de puta que se destrozan entre sí —dijo secamente Scott—. Bueno, perdone que hable así, padre, pero estoy muy excitado. Además ahora recuerdo que le esperábamos antes.

—Por el camino tuve que intervenir en unas cuantas bodas, unos cuantos bautizos y unos cuantos entierros —dijo plañideramente el falso padre Truman—. Todo al mismo tiempo.

—¿Todo al mismo tiempo? ¿Cómo es posible...?

—Sí. Tuve que casar a los padres cuando los hijos ya habían nacido, o sea que luego tuve que bautizar a los hijos. Y luego, inmediatamente, un marido se enteró de que su mujer tenía un querido y los mató a los dos, y en seguida una mujer se enteró de que su marido tenía una querida y también los mató a los dos, de modo que del banquete de bodas nos fuimos al cementerio directamente. Fue un gran día.

—¡Leches! ¿Un gran día por qué?

—Porque lo tuvieron todo comprendido por el mismo gasto.

Scott arqueó las cejas.

—Oiga, ¿usted qué clase de pastor es, padre Truman?

El inocente, angélico, bondadoso y falso padre Truman alzó ambas manos haciendo un gesto lleno de inocencia.

—Yo soy un siervo de Dios, señor Scott —dijo—. Y, para demostrarlo, pienso renunciar a mi paga en favor de los obreros borrachos.

—¿Precisamente los borrachos...? ¡Pues vaya!

—Si, con una condición.

—¿Cuál?

—Que si algún día me emborracho yo, la paga me la quedo yo.

Scott tragó saliva.

No acababa de entender a aquel audaz hombre.

Pero, sin duda, era uno de esos tíos que infunden respeto.

—Sus servicios espirituales hacen falta justamente ahora —dijo—. No sé si habrá visto un cadáver medio deshecho ahí fuera.

—Ya se lo habían llevado, pero me han hablado de él —dijo Larry, muy impuesto en su falso papel de sacerdote—. Descanse en paz.

—Para ayudarle a descansar en paz, deberá usted ir al cementerio, padre Truman. Es necesario que alguien rece al borde de su tumba.

—Oh, claro que sí —dijo Larry, mientras pensaba: “¡Pues sí que empezamos bien!”

Y se largó al cementerio.

Cuando llegó, ya estaban metiendo en la fosa el ataúd comprado a toda prisa.

El que presidía la ceremonia dijo:

—Menos mal que ha llegado usted, padre. Nos dolía tener que enterrar a este hombre como un perro, sin nadie que le rezara la oración de los difuntos.

—Ah, sí —dijo el falso pastor, en plan de enterado—. La de los difuntos.

—Coja usted su libro y récela.

—¿El libro? ¿Qué libro?

—El de oraciones, hombre. ¿Cómo es que no lo lleva? Un siervo del Señor sin libro de oraciones es como una mujer calva. ¿Dónde lo ha dejado usted? ¿Cómo es posible que lo haya olvidado?

Larry palideció mortalmente.

Y estuvo a punto de soltar una palabrota, pero eso no hubiera quedado bien, de modo que se aguantó. Sin embargo se fue apoderando de él la sensación de que todo podía venirse abajo por culpa de aquel fallo.

¡El libro de oraciones! ¿Cómo es que no habían pensado en eso? ¿Cómo es que no se lo había dado nadie?

Estaba a punto de darse por vencido puesto que además no sabía la oración de los difuntos ni nada que se le pareciera, cuando de pronto alguien le deslizó por detrás un libro de tapas negras.

—Tome, padre —dijo el que se lo entregaba—. Se lo había dejado usted en la ciudad.

Larry respiró tranquilo.

El que le pasaba el libro era Conrad, el compinche. El encargado de la contabilidad que les había dado el chivatazo sobre el dinero existente en caja.

Abrió por un punto que estaba señalado y empezó a leer:

—“Y entonces la Loli, dejó que el atrevido vaquero, le metiera mano y...”

De pronto se detuvo, aterrado.

—Perdón, me he equivocado —dijo.

Abrió por otro punto y empezó a leer:

—“Sally, dijo, mientras se estremecía de placer: «Ay, chato, que me matas...»”

—Eso de “que me matas” debe ser la nueva oración de los difuntos —dijo el enterrador—. No la sabía.

Larry se detuvo de nuevo mientras le temblaban las piernas.

Abrió por la primera página el libro encuadernado en negro que le acababa de pasar Conrad. Y por poco lo suelta lanzando un grito.

Porque el libro se titulaba nada menos que Los encantos de Juanita. Y en la portada se veía precisamente eso: los encantos de una monumental señora, que podía llamarse Juanita o Elvira. Eso era lo de menos.

Conrad le pasó entonces otro libro encuadernado igual.

—Me he confundido... —dijo—. Me he armado un lío.

Perdona, muchacho. ¡Uno tiene tantas cosas en la cabeza...!

Larry, más aliviado, tomó aquel nuevo librote con manos temblorosas, lo abrió por una de las señales y empezó a leer:

“Contabilidad revisada y puesta al día de la casa de fulanas de Manolita Winter:

Pepi 3 prestaciones

Beneficio: 15 dólares

Susan 5 prestaciones

Beneficio: 27 dólares cincuenta

Mary 18 prestaciones

Beneficio: se largó con ellos.”

El falso padre Truman gimió mientras estaba a punto de desmayarse:

—Pe... ¿Pero qué es esto?

—Perdona, muchacho —dijo Conrad temblorosamente, pasándole un tercer libro—. Es que tengo que hacer horas extras y también llevo la contabilidad de todas las casas de fulanas de la comarca. Toma, éste sí que es el libro de oraciones de los muertos.

Pero Larry ya no se fió.

Se limitó a gritar ante la tumba:

—Descanse en paz el respetable difunto. ¿Alguien tiene algo que objetar?

Naturalmente, nadie tenía que objetar nada.

Entonces el falso padre Truman acabó sus piadosas oraciones diciendo:

—Pues arreando.

Y aquí paz y después gloria.

Todos se largaron del cementerio.

Así no hay siervo de Dios que se equivoque, macho.

CAPÍTULO IV

LA LINEA DE LA MUERTE

Durante los tres días siguientes, Larry se dedicó a la única cosa a la que podía dedicarse; a tratar de pasar desapercibido. Sabía que en cuanto abriera la boca metería la pata, y en cuanto a lo que pasaría si volvía a abrir el libro de oraciones no se atrevía ni a pensarlo. De modo que procuró permanecer aislado en la pequeña capilla que había montado la compañía ferroviaria, intentando que nadie le viese.

Pero eso no era obstáculo para que intentara realizar con éxito su misión.

Y cuanto antes.

Por algo le llamaban El Manitas.

Le bastaría con echar un vistazo a la caja de seguridad del Banco para saber de qué modelo era y qué posibilidades tenía de abrirla.

De modo que se largó al Banco de Dusty Hills, donde la compañía ferroviaria tenía depositada la pasta.

—Vengo a darles la bendición a todos ustedes —dijo—, en especial al cajero.

—¿Por qué en especial a mí? —gruñó el cajero, un tipo calvo y seco, mientras se ajustaba las antiparras.

—Para que no sienta usted tentaciones de apoderarse de lo que no es suyo.

—Oiga... ¡qué yo soy un cajero honrado!

—Ya no —dijo impulsivamente Larry.

—¿Qué quiere decir?

—Que yo no soy cajero —contestó Larry, dándose cuenta de que había estado a punto de meter la pata otra vez.

Y en seguida improvisó una oración en la cual dijo más o menos que a los que se portaran bien les premiaría Dios en el otro mundo con un elevado tanto por ciento.

Luego se dirigió a la caja.

—Hay que bendecirla también —dijo.

—¿Para qué?

—Para que en ella no se guarden nunca libros pecaminosos.

—¿Qué clase de libros pecaminosos?

—Por ejemplo uno que se titula Los encantos de Juanita.

El cajero tartajeó:

—¿Cómo sabe que yo tengo un ejemplar gu...guardado ahí? Hace poco me lo devolvió el cerdo de Conrad.

—Es que Dios me ilumina —declaró el falso sacerdote con toda la cara—. Y ahora vamos con la bendición.

Para hacer aquello, tocó todos los resortes de la cerrada caja.

Era un buen modelo.

Una “Steimer” del 66. Doble sistema de seguridad. Combinación de cinco elementos. A prueba de incendios y de dinamita.

Para abrirla, necesitaría conocer al menos dos de los números de la combinación, así como el orden en que estaban. Los otros tres elementos podía irlos deduciendo por cálculo de probabilidades, pero deducir los cinco le costaría demasiado tiempo y además se exponía al fracaso.

De todos modos ya sabía con qué clase de caja tenía que entendérselas. De momento, era un paso adelante.

—Gracias —dijo—, la bendición ya está hecha. Ahora dígame la primera cifra de la combinación.

—¿Para qué?

—Para incluirla en mis oraciones.

—¡Qué costumbre más rara! —dijo el cajero—. Bueno, de todas formas no la sé. El director la ha cambiado esta misma mañana y aún no me la ha dicho.

—De acuerdo —dijo Larry—, no tiene importancia. De todos modos, muchas gracias.

Y fue a salir.

Pero en aquel momento todo dio vueltas en torno suyo.

Nunca se había encontrado ante una cosa igual.

El cadáver atravesó como un fardo la puerta de cristales del Banco.

Y fue a aterrizar junto a una de las ventanillas donde se atendía a los acreedores.

Un cadáver tan destrozado que ni su propio padre hubiera podido reconocerlo.

* * *

Larry, que en eso de muertos entendía más que toda la ciudad entera, se dio cuenta en seguida de que al pobre tipo que ahora tenía ante los ojos llevaba muerto muy pocas horas. Pero había recibido tal cantidad de golpes, cuchilladas e incluso... ¡mordiscos!... que estaba prácticamente irreconocible.

Podía apreciarse, sin embargo, que había sido un hombre de mediana edad, con el pelo ya gris y con las manos finas, lo cual indicaba que no se dedicaba a trabajos rudos. La ropa era de buena calidad, o al menos lo que había quedado entera de ella.

El silencio que se hizo allí fue espantoso.

Se podía palpar.

Una de las empleadas del Banco sólo pudo balbucir:

—Dios mío...

Porque la situación estaba muy clara. No sólo se había cometido un implacable asesinato, sino que los culpables habían tenido el suficiente cinismo para exhibirse con su víctima en la ciudad. Eso indicaba hasta qué punto se sentían dueños de ésta. Hasta qué punto estaban seguros de su fuerza.

Larry tragó saliva.

Por su gusto hubiera salido en seguida a la calle a ver qué pasaba.

Pero eso no era posible. Un cura de verdad no se va a la rué a buscar tangana.

En aquel momento otra puerta se abrió, pero ésta del director del Banco. Por ella salieron el propio director y Scott, el jefe técnico de la compañía ferroviaria.

Scott fue el más aterrado por lo que estaba viendo. Balbució:

—Es imposible...

—¿Conocía a este hombre? —preguntó el falso padre Truman.

—Claro que sí...

—En los tres días que llevo en la ciudad no lo había visto nunca. ¿Quién es?

—El nuevo ingeniero. Los dos anteriores murieron en condiciones increíbles, y entonces algunos de mis hombres fueron a la capital del condado a contratar otro a toda prisa. También habían de contratar a los mejores pistoleros de la comarca, para que defendieran a mi gente.

—¿Y qué? —musitó Larry.

—En eso de los pistoleros fracasaron, porque nadie se atreve a enfrentarse a la banda de Mortimer, sabiendo sobre todo que en ella está el asesino Sparren. No pudieron contratar a ninguno. Pero en cambio encontraron a un excelente ingeniero, que se puso en seguida a trabajar a nuestras órdenes.

—¿Era éste?

—Sí. Se llamaba Pontiac. Lo envié esta mañana a inspeccionar unos terrenos, junto con tres buenos tiradores que lo defendiesen. El salió confiado y... y ya vemos iodos lo que ha ocurrido. No me cabe duda de que los tres hombres que habían de defenderlo también están muertos.

Larry se secó unas gotitas de sudor.

Aquello complicaba mucho las cosas.

De todos modos se creyó en la obligación de decir:

—Ondia, descanse en paz.

Scott continuó:

—Ahora sí que no sé lo que debo hacer. Esa maldita banda de Mortimer nos ha asestado a todos un golpe que puede ser decisivo.

Y se acercó al cadáver.

En aquel momento, como si sus palabras hubieran sido una premonición, la puerta rota de la calle se abrió de nuevo.

El deputy entró.

Estaba tan pálido como el muerto.

—Scott... —balbució—. Los hombres de Mortimer están a...ahí...

No pudo decir nada más.

Todos oyeron el disparo.

Todos vieron la mancha escarlata que se formaba en su pecho, al salir por allí la bala después de penetrarle por la espalda.

Todos le vieron caer, con una espantosa mueca de incredulidad dibujada en su rostro.

Y todos vieron entonces también al hombre que acababa de dispararle a traición. Estaba quieto en el umbral y llevaba en la derecha un “Colt Navy” humeante, del calibre máximo.

Detrás de él había otros dos hombres.

Llevaban escopetas de cañones aserrados.

Imponían su ley.

La calle había quedado vacía.

Otra vez el aire parecía poder cortarse.

El hombre que acababa de disparar avanzó tranquilamente hacia el interior del Banco, con la solemnidad de un rey que se dispone a tomar posesión del trono.

—Supongo que no hace falta que me presente —dijo.

Scott balbució:

—Mortimer...

—Celebro que me recuerdes, Scott.

—No tengo por qué recordarte. Sólo te había visto en... en los pasquines.

Mortimer lanzó una risita seca.

—Los pasquines no significan nada, amigo —dijo—, y la prueba es que estoy aquí. Yo soy un honrado hombre de negocios que ha venido a charlar contigo amistosamente.

Scott balbució, mirando los cadáveres:

—¿Amistosamente... ?

—Bueno... No hay que dar importancia a los pequeños “accidentes”. Siempre los hay en los negocios. Estos dos hombres estorbaban y por eso los he “apartado” de las conversaciones. Lo que haya que decidir lo decidiremos entre tú y yo. Y además delante de testigos, como corresponde a un trato serio.

—¿Qué es lo que hay que decidir?

Mortimer rió cínicamente.

—Yo aporté de mi bolsillo la mitad del capital de la compañía ferroviaria —dijo—. Justo la mitad.

—¿Sí?

—Claro que sí. Y me falta el documento donde se acredite eso. No es justo que un hombre de negocios como yo esté sin tener los papeles en regla.

—¿Papeles?

—Sí. Los que me dan derecho al cincuenta por ciento de los beneficios y al cincuenta por ciento por lo menos del control de la Compañía.

—Tú sabes que eso es mentira, Mortimer. No has aportado ni un níquel. Tú no pagas en oro, sino en plomo.

—La clase de metal es indiferente —arguyó Mortimer con otra cínica sonrisa—. El plomo puede valer tanto como el oro, aunque hace falta más cantidad. Por mi parte te aseguro que estoy dispuesto a regalar todo el plomo que haga falta, Scott.

La amenaza estaba tan clara que no hacía falta preguntar más. Scott tembló.

Nadie chistó a su lado.

El aire seguía siendo tan espeso que hubiera podido cortarse.

Mortimer dejó caer las palabras una a una:

—Tienes dos días de plazo, Scott.

—¿Para qué?

—Para regularizar los documentos.

—Como si quieres darme dos años.

—¿No lo harás?

—No.

—Entonces deberás atenerte a las consecuencias —dijo Mortimer con rabia, machacando las palabras.

—Y tú también.

—¿Yo también? ¿Qué fuerza tienes para imponerme tus condiciones, Scott?

—Más de trescientos obreros. ¿Te parece poco?

El asesino rió sarcásticamente.

—¿Trescientos obreros? —masculló—. ¡Vamos, hombre! No hay más que verlos. Son una pandilla de desgraciados, de muertos de hambre y de cobardes. Los obreros que contratan las compañías ferroviarias son chinos y negros que sólo ansian ganar un dólar para poder enviárselo a sus mujeres y sus hijos. A ellos poco les importa trabajar para ti o para mí, siempre que cobren el jornal. Y a partir de este momento se darán cuenta de que contigo no podrán cobrarlo, porque la compañía no ha iniciado aún los trabajos en serio. En consecuencia, vas a la bancarrota.

Con voz ominosa, añadió:

—En cambio yo tengo una tropa bien disciplinada en la cual figura Sparren, el mejor asesino del Oeste. En esta ciudad habéis tenido pruebas de lo que sabe hacer. Pero si quieres que tus chinos y tus negros se enfrenten a él, diles lo que has visto. Hala, díselo.

Y lanzó una carcajada seca.

Scott no se atrevió ni a chistar.

Porque sabía que aquello era cierto, terriblemente cierto.

Estaba perdido.

Mortimer alzó dos dedos.

—Recuérdalo bien —dijo—. Dos días.

Y, como para hacer más patente su amenaza, pasó por encima de los dos muertos.

Luego se largó.

Nadie se atrevió a decir nada.

Casi ni a respirar.

Larry, por supuesto, hubiera dicho muchas cosas, pero eso no le convenía a su nuevo papel de cura. Lo único que comprendió fue que había que darse prisa en birlar el dinero antes de que los hombres de Mortimer se lo llevasen todo.

Dijo suavemente:

—Descansa en paz.

Mortimer, que ya estaba en la puerta, se volvió como si acabase de oír el silbido de una serpiente.

—¿Es a mí? —preguntó.

El falso padre Truman no contestó.

Pero los dos se miraron fijamente.

Hubo una intensidad casi diabólica en sus miradas.

Uno de los hombres con las escopetas dijo entonces:

—Está claro que se lo ha dicho a uno de los muertos, jefe. No va por ti, que estás vivo.

Mortimer todavía miró de soslayo, como si estuviese dudando entre disparar o no.

Pero ya había hecho bastante por aquel día. Tampoco convenía exagerar. Volviendo la espalda masculló:

—De todos modos... ¡qué pastor tan raro!...

—Eso es lo que pensamos todos —murmuró el otro pistolero, mientras se alejaba—. Estos curas de la nueva ola, son la monda.

Y se largaron los tres.

CAPÍTULO V

UNA MUJER EN LA PENUMBRA

De los dos días que Mortimer había dado para que se aceptaran sus condiciones, el primero transcurrió en medio de una dramática tensión.

Los obreros del ferrocarril permanecían quietos en sus barracones, pues no tenían a nadie que les diera órdenes para el trabajo. Los capataces estaban allí, desde luego, pero no podían hacer salir a las cuadrillas si los ingenieros no señalaban por dónde tenía que pasar la vía. Y aquel personal, formado efectivamente por muertos de hambre, esperaba con paciencia que aquello se pudiera normalizar.

Claro que los primeros comentarios ya habían empezado a surgir: “¿Nos podrá pagar la Compañía?” “¿Qué pasará cuando Scott tenga que confesar que no se ha adelantado ni una yarda?” “¿No empezarán por despedir a la mitad de nosotros?”

Esa era la labor de zapa con la que contaba Mortimer. El tiempo trabajaba a su favor. Si la paga de los obreros llegaba con un solo día de retraso, éstos no sabrían qué hacer y se convertirían a su vez en una presa fácil. Los llevaría por donde le diese la gana.

Mientras tanto, en la ciudad también se mascaba el miedo.

Nadie pasaba por la calle.

La gente pensaba que podía haber una matanza en la antes pacífica y tranquila ciudad de Dusty Hills.

Quizá por eso muchos hombres se apresuraban a probar todos los placeres de este mundo, como si pensaran que muy pronto iban a tener que probar todas las amarguras del otro.

Que los iban a despachar, vamos.

Había más borrachos que nunca, aunque esta vez eran unos borrachos silenciosos que no se movían del local.

Los licores se agotaban.

La gente se divertía a más y mejor.

Las chicas que había en el saloon para atender a sus labores, no daban abasto. Los clientes hacían cola. Muchos de ellos pensaban que quizá se divertían con una mujer por última vez en su vida.

Y los santos y pacíficos varones de la ciudad de Dusty Hills, todos ellos honrados padres de familia, protestaban ante el dueño del saloon:

—¡Tienes que traer más chicas, George!

—¡Con las que tienes no hay para nada!

—¡Y tráelas que estén gorditas!

—¡Y que tengan donde meterles mano!

El dueño del saloon, protestaba:

—¿Y cómo iba a imaginar yo que habría esta demanda? ¡Si hasta hace poco las chicas se morían de asco!

—¡Pues espabílate! ¡Trae otras!

—¿Sí? ¿Y qué zorritas queréis que vengan a esta puñetera ciudad? ¡Nadie! ¡Ni una! ¡Con la que se va a armar aquí! ¡Todas dirán que ellas trabajan para hacer pasta, no para ir al cementerio! ¡Faltaría más!...

Hasta que uno de los que pedían chicas a más y mejor susurró, mirando a sus compañeros de mesa:

—Muchachos, un poco de educación. Ahí está el pastor.

Todos callaron mirando, en efecto, al que acababa de entrar allí: La fabulosa musculatura del padre Truman les confundía, porque les hacía pensar más bien en un pistolero de la frontera o en un leñador del Norte, pero por si acaso guardaron silencio. Había que conservar un poco de respeto, leches.

En efecto, el falso padre Truman había entrado en el saloon como si deseara librarse por unos momentos de la atmósfera corrosiva de la ciudad. Con mirada llena de indiferencia contempló el ir y venir de las chicas, que no daban abasto, mientras pedía un whisky y lo bebía a sorbos lentos.

Pronto los que habían guardado silencio por unos momentos empezaron a animarse otra vez:

—¡Hay que traer más mujeres!

—¡Queremos chicas!

—¡A lo mejor nos pelan mañana y nos morimos vírgenes!...

Larry miraba distraídamente hacia una de las ventanas y las puertas laterales. No quería intervenir en aquello.

Y entonces la vio.

Fue como una extraña aparición.

La chica estaba en la ventana.

Pudo verla con cierto detalle, porque al instante la deliciosa visión se reprodujo en los cristales de la puerta lateral que también daba entrada al saloon, junto a la escalera que llevaba a las habitaciones del primer piso. Era una mujer de las que quizá se encuentran una sola vez en la vida.

Fantástica figura de curvas opulentas.

Una estatura superior a lo normal.

Ojos claros como los de una pantera.

—Falda cortita que permitía apreciar la calidad suprema de sus piernas.

Y un escote abierto en "V” que dejaba ver entre los dos senos un precipicio por el que uno se hubiera lanzado de cabeza con todas sus fuerzas.

Aquella increíble mujer, totalmente desconocida en la ciudad, no parecía desde luego una prostituta, porque todas las prostitutas que actuaban en Dusty Hills eran mujeres muy gastadas y cansadas de trotar por todo el Oeste, mientras que ésta conservaba la gracia y el frescor de la muchacha que no se ha corrompido nunca. Por otra parte, sus modales y movimientos eran los de una chica distinguida y fina.

Y, sin embargo, cosa que a Larry le pareció increíble, tenía que ser una prostituta. Lo dejó bien demostrado al subir con un hombre a las habitaciones del piso superior, que como todo el mundo sabía bien en la ciudad, se destinaban a ejercer el “oficio más antiguo del mundo”.

Además, con ella iba un hombre. Se trataba de un tipo de unos cuarenta años, con aspecto de caballero adinerado, que la miraba con la suficiencia del que sabe que tiene la presa bien segura. Sin hablar con nadie, los dos ascendieron por las escaleras que llevaban al piso superior.

Pero la gente los vio.

Algunos tipos se levantaron asombrados.

—¿Os habéis dado cuenta?

—¡Qué tía!

—¡Qué sensacional!

—¡Y es una zorra!

—¡Una forastera!

—¡Y el tío que se la debe estar zumbando también es un forastero!

—¡No hay derecho!

—¡Nosotros hemos de tener preferencia!

—¡Al fin y al cabo, nuestro dinero es tan bueno como el de ese tipo!

—¡Vamos allá!

—¡A por ella!

Y una especie de manifestación de amantísimos esposos y de honrados padres de familia se formó para poder regodearse, cuanto antes, con la honestísima forastera que había venido allí a ponerles en ascuas. El mismo Larry estuvo a punto de subir también; pero se dio cuenta en el último momento de que iba vestido de predicador.

El dueño del saloon vino entonces hacia él.

—Eh... eh... Oiga, padre Truman.

—¿Qué hay?

—Ya sabemos que a usted le paga la compañía ferroviaria y que éste no es asunto suyo, pero debería intervenir.

—¿Intervenir en qué?

—¿No se da cuenta? Si esa chica divierte a todos los que quieren hacerlo, mañana se habrá convertido en una mujer rica. Pero también se habrá convertido en una mujer muerta.

—¡Caray, pues es verdad!

—¡Haga algo!

Larry comprendió que no tenía más remedio que intervenir. Subió por la escalera, apartando a los que iban delante suyo, y llegó al primer piso. Una vez allí, detuvo a todos con un gesto.

—Muchachos —dijo—, haya paz.

—¡Eso! —gritó alguien—. ¡Paz y cama!

—Esa mujer es muy libre de acostarse con quien quiera —opinó Larry—, mientras lo haga con el debido respeto al Señor.

Uno de los aspirantes a cachondo preguntó: —Oiga, nunca había oído hablar así a un pastor de almas. ¿Sabe que es usted un predicador muy raro?

Larry se dio cuenta de que estaba metiendo la pata otra vez.

—Bueno, ya sé que el Señor nada tiene que ver con esto —declaró—, ¡pero dejadla en paz, leches!

Los honrados padres de familia no estaban de acuerdo con eso de dejar en paz a una tía tan suculenta.

Uno de ellos trató de pasar por encima del bondadoso padre Truman.

—¡Váyase a dar bendiciones al infierno! —masculló.

Y lanzó una andanada en vista de que no le dejaban pasar.

Pero su andanada se perdió en el vacío.

Aquel tipo no acababa de entenderlo. Era la primera vez en su vida que fallaba, un golpe así. No comprendía cómo podían haberlo esquivado.

Parpadeó.

Pero sus sorpresas no habían hecho más que empezar.

De repente sintió que lo levantaban dos potentes brazos como si fuera una pluma.

Y eso que el tío pesaba más de noventa kilos.

De repente salió disparado.

Cayó sobre una mesa donde se estaba jugando.

Alguien depositaba en aquel momento una carta con toda su rabia y todas sus fuerzas.

—¡Póquer! —gritaba.

Y por poco le mete la carta en el bajo vientre. Pero, desde luego, el puño si que se lo metió.

Se oyó abajo un aullido de dolor mientras arriba uno de los cachondos que se las daba de poeta gritaba:

—¡La dama en la cama, el predicador en la sepultura!

Y trató de lanzar un guantazo al falso padre Truman.

¡Aaaahhh!

Aquel tipo no se pudo enterar de lo que le ocurría. De repente notó que le habían conectado en la mandíbula un terrorífico uno-dos y que su cuerpo salía despedido por encima de la barandilla.

Otro intentó sustituirle, lanzándose al ataque.

Este también se las daba de poeta.

—¡Dónde haya una buena tía, al diablo la predicación —gritó.

¡Aaaah!

También había salido despedido por encima de la barandilla, a causa de un terrorífico impacto al hígado.

Después de aquellos golpes, los tíos que estaban en la escalera se amansaron. Lo que es bendiciones no se las habían visto repartir al padre Truman, pero guantazos... ¡vaya que sí!

Larry se dio cuenta de que otra vez había vuelto a meter la pata e intentó seguir con su papel de siervo del Señor.

—Haya paz —dijo—. Yo he venido aquí a predicar la caridad cristiana.

—Pues entonces dígale a esa mujer que se vaya —pidió alguien.

—¿Por qué ha de irse? —preguntó Larry.

—Porque nos pone cachondos y no respondemos de nosotros mismos.

—La Constitución de los Estados Unidos no dice nada de que las furcias tengan que irse —protestó Larry.

—Pues si se queda aquí, verá lo que pasa.

El falso padre Truman pensó que, después de todo, aquellos hombres tenían razón. Para evitar conflictos, era mejor que la chica se largase.

—Lo intentaré —prometió.

Y fue a la habitación donde tenía que haber entrado la pareja. No había modo de equivocarse, ya que todas las demás estaban abiertas, al haber salido las chicas para enterarse de la causa del jaleo.

Larry llamó discretamente.

En vista de que no obtenía respuesta, entró.

Pudo ver al tío sentado en el diván.

La chica se desvestía ante él.

Ya se había quitado el vestido.

Sólo llevaba zapatos, corsé y medias.

Al falso pastor de almas se le secó la boca.

Nunca había visto una mujer tan preciosa. Y sabía muy bien que quizá nunca más volvería a verla.

Ella se volvió con la mayor desenvoltura, mientras enseñaba al visitante una serie de cosas que hubiesen detenido en seco a una manada de bisontes.

—Espere turno —masculló. Y de pronto se dio cuenta de quién era el que acababa de entrar—. ¡Vaya! ¡Pero si es un predicador!

—No he venido a lo que usted piensa —musitó él, intentando mantener la dignidad.

—Pues usted se lo pierde. Los viernes hago rebajas.

—Hoy es jueves —musitó Larry, sintiendo la boca más seca cada vez.

—Pero falta media hora para las doce. Si espera a que termine con éste, puede que usted tenga suerte.

—Es que...

—¿Qué pasa? ¿No le gusto?

—Mire... Yo desearía hablar con usted.

—Bueno, pues hable.

—Yo no tengo nada contra su oficio, ¿sabe? Al fin y al cabo, María Magdalena también era una pecadora... Bueno, yo no sé muy bien si se llamaba María Magdalena... ¡lo que sea! El caso es que en aquellos tiempos la gente también se metía en el catre.

—Natural. Si no, se hubiera acabado el mundo —dijo ella, con perfecta lógica.

—¡Ejem! Y a pesar de eso, el Señor sabía perdonar. Bueno, pues yo la perdono, pero lárguese de aquí. Será mejor.

—¿Por qué?

—Porque puede haber un tumulto. Todo el mundo quiere acostarse con usted. La ciudad está muy revolucionada y creo que lo mejor será que ponga tierra de por medio.

—Quizá tenga razón —dijo la chica—. Ya he oído los gritos. ¿Pero por dónde salgo?

—Esa ventana le puede servir. Usted y su amigo váyanse a cualquier otra parte.

Ella empezó a ponerse la falda mientras musitaba:

—De acuerdo, lo haré.

Y la fascinante visión de sus piernas se fue al diablo.

El falso pastor de almas susurró sin poder contenerse:

—Está usted más buena que la Nelly Salomons cuando trabajaba en Abilene.

—¿Quién era la Nelly Salomons?

—Una tía que estaba cañón.

—¿Y usted cómo la conocía?

Larry se dio cuenta de que había vuelto a meter la pata.

—La asistí en sus últimos momentos —dijo con toda la cara.

Y señaló la ventana, por la que se podía llegar a la calle a través de un tejadillo.

La chica y el hombre desaparecieron, aunque el hombre tenía cara de mala baba, y la verdad es que no era para menos.

Larry empezó a gritar:

—¡Qué tía más des...!

Iba a decir: “¡Qué tía más descomunal!”

Pero en vista de que los de la escalera podían oírle, cambió las últimas letras gritando:

—¡Qué tía más desgraciada...!

CAPÍTULO VI

SIN PIEDAD

Mortimer dijo a sus jinetes:

—Adelante.

Amparados en las sombras de la noche, avanzaron sin hacer el menor ruido. Eran siete, pero dos de ellos solamente fueron los que se dirigieron hasta las cercanías del barracón. Los otros cinco permanecieron en segunda línea, sobre las sillas de los caballos, teniendo preparados los rifles.

Los cascos de los caballos estaban envueltos en paños mojados, de modo que no causaban el menor ruido. La noche, por otra parte, era tan negra que apenas se veía nada a dos pasos. De no ser por las luces encendidas en las ventanas del barracón, aquellos cuatro hombres no hubieran sabido en qué terreno se metían.

Pero las ventanas les servían de guía, de modo que podían acercarse con tranquilidad. Dentro se oían los cánticos tristes de los obreros del ferrocarril, cánticos nostálgicos y que recordaban a la familia ausente, pues la mayor parte de ellos se habían metido en aquella peligrosa tarea porque tenían hijos que mantener.

Mortimer fue uno de los que llegaron hasta alcanzar casi la altura de las ventanas.

De pronto gritó:

—¡Ahora!

Prendieron fuego rápidamente a las cortas mechas de los terroríficos paquetes, en cada uno de los cuales había cinco cartuchos de dinamita. Cuando faltaban sólo cinco segundos para el estallido, los arrojaron contra las ventanas.

Los cristales se rompieron. Los cartuchos cayeron dentro.

Las explosiones resultaron ensordecedoras. Se oyeron en el interior gritos de pánico y ayes de dolor.

Mortimer y su compinche galoparon para alejarse de la puerta del barracón. Porque estaba bien claro lo que iba a suceder.

Los obreros que habían sobrevivido intentaron salir atropelladamente, porque además había empezado un incendio. Se amontonaron en la puerta mientras algunos reclamaban inútilmente serenidad.

Y entonces intervinieron los cinco jinetes que estaban en segunda línea. Enviaron una nube de plomo con sus rifles.

Fue una auténtica matanza. Los hombres que intentaban salir por allí se precipitaron hacia la muerte sin saberlo, sin imaginarlo siquiera. Las descargas de los rifles automáticos fueron seguidas y terriblemente certeras. Claro que allí hasta un niño hubiese podido tirar a dar.

Los hombres cayeron unos encima de otros.

Aquello era una masacre.

Los gritos de muerte llenaron la noche.

Sólo cuando hubieran terminado toda su provisión de balas, los siete hombres dejaron de disparar. A sus espaldas quedaba una verdadera montaña de muertos.

Mortimer gritó:

—¡Fuera de aquí! ¡Largo!

La compañía ferroviaria tenía muy pocos vigilantes, pero tampoco era cuestión de estarse esperando allí hasta que llegaran. Mortimer tenía la huida fácil y por eso sus hombres se lanzaron al galope hacia el camino que previamente habían estudiado en el plano del campamento.

Pero, de pronto, uno de aquellos jinetes sintió algo extraño.

No supo lo que le pasaba.

Al principio fue un simple golpe en el costado, aunque un golpe tan fuerte que le hizo saltar del caballo. Rodó por tierra mientras se daba cuenta de que unos brazos férreos le estrechaban por la cintura.

Gimió de miedo.

Porque el hombre vestido con pantalones y chaqueta negros que había saltado sobre él desde la oscuridad, no parecía un hombre: parecía un puma.

El pistolero intentó sacar su “Colt”, ya que el rifle lo acababa de perder en la fantasmal caída.

No pudo.

De pronto una manaza terrible cayó sobre su clavícula derecha, de canto, como el filo de un hacha, rompiéndole todos los huesos. El brazo de aquel lado le quedó inútil por completo.

El asesino balbució:

—¡Socorro!

Pero sus compañeros no le oían. Habían seguido al galope por el camino, creyendo que él venía detrás. Ninguno de los fugitivos imaginaba que el último de los asesinos había caído en poder de aquel verdadero tigre.

Dos manos lo levantaron como un fardo.

Y entonces el tipejo quedó alelado.

No lo entendía.

—¡Es un predicador! —balbució.

Larry dijo secamente:

—Sí. Y los predicadores tenemos una ventaja.

—¿Cuál?

—Servimos para rezar las oraciones de los difuntos.

Y añadió con voz opaca:

—Hermano, descansa en paz.

Disparó otro golpe de canto, pero esta vez al cuello de su enemigo. Se oyó el terrible chasquido de la tráquea.

El pistolero se encogió sobre sí mismo.

Sus ojos habían quedado blancos.

La nuca apareció ante las caritativas manos de Larry.

¡TLAC!

El terrible golpe rompió las vértebras cervicales.

Y el hombre se desplomó como un fardo.

Larry miraba como un alucinado en torno suyo.

Diríase que aquello le había sabido a poco. Que aún ansiaba matar.

Se oían gritos por todas partes.

Pero una voz tranquila predominó sobre aquellos gritos cuando dijo a su lado:

—Ya está bien, Larry. Largo de aquí.

Larry se volvió.

Se encontró con la mirada espesa de Ross, el jefe de la banda.

Ross le tomó del brazo para alejarse los dos rápidamente. Convenía darse prisa, porque aquello se estaba llenando de gente.

Cuando se encontraron a cierta distancia, ocultos entre montañas de traviesas, Ross le pasó una petaca donde había ron del fuerte. Recomendó:

—Cálmate.

—No he podido soportarlo, Ross. Esos tipejos no son más que unos sucios asesinos.

—Distintos de nosotros, ya lo sé.

—Bueno... —gruñó Larry—. Nosotros, dentro del “oficio”, somos gente fina.

—Eso es lo mismo que pensaba yo. Hay que ver lo finamente que has matado a aquel tipo.

—Te he dicho que no podía contenerme.

Y bebió un largo trago, lo que efectivamente contribuyó a calmarle. Ross, que era un hombre frío y tranquilo, le miraba fijamente.

—Eso no era lo convenido, muchacho —dijo.

—Lo sé.

—A nosotros no nos importa lo que pase con Mortimer y su gentuza.

—De acuerdo —musitó Larry.

—Ese asunto sólo nos afecta en el sentido de que hemos de darnos prisa. Hay que abrir la caja antes de que los bandidos de Mortimer se la lleven por las buenas. ¿Qué sabes de la combinación?

—He podido obtener un número —dijo Larry—. Al director del Banco se le escapó decírmelo.

—Pero con un número no tienes bastante...

—No. Necesito al menos dos. Y luego habrá que hacer pruebas con los otros, según el cálculo de probabilidades. Ya sabes que para ser un buen ladrón de cajas hay que ser también un pasable matemático. A mí todo eso me lo enseñó mi padre, que también era un gran químico.

—¿Tu padre vive?

—No.

—¿Cómo la diñó?

—Se equivocó en una fórmula, cuando hacía un experimento, y voló con casa y todo. Pero de todos modos era un gran químico.

—¿Por qué dices eso, si al fin y al cabo voló?

—Porque, de no ser un gran químico, hubiera volado antes.

—¡Ah! Puestas las cosas así... Bueno, Larry, lo que quiero decirte es que hay que darse prisa. Tal como están las cosas no podemos permitirnos el lujo de perder tiempo.

—De acuerdo, Ross, forzaré los acontecimientos... Si es necesario, fingiré un ataque al corazón dentro del Banco para que no tengan más remedio que dejarme allí. Oye..., pero supongo que el verdadero padre Truman no se escapará, ¿eh? Si logra darse el piro, sería un desastre.

—No, no puede escapar. Lo que ocurre es que te odia más que a nadie, después de hablar contigo.

—¿Me odia especialmente a mí? ¿Por qué?

—Dice que eres el más cínico de todos, porque te has prestado a sustituirle. Además de prepararte para cometer un robo, cometes una especie de sacrilegio.

—No hay para tanto. Además, será sólo unos días.

—Lo sé, pero cuando esos días terminen habrá que tocar el dos lo antes posible, Larry. Si el verdadero padre Truman te agarra, puedes tener un disgusto. Aunque es un predicador, se parece bastante a ti en cuanto a fuerza y mala baba. Tiene las dos cosas, cuando hace falta.

—Lo imagino —dijo pensativamente Larry.

—Pues espabila.

Larry dijo, chascando dos dedos:

—¡Okay!

Y se largó de allí. No convenía que le encontraran junto a Ross, que era un conocido ladrón de Bancos.

Dando un rodeo para evitar el tumulto en torno al barracón incendiado, se dirigió a la parte de las instalaciones donde estaban los servicios técnicos. Estos constaban de dos barracones, uno de los cuales había sido ocupado por los ingenieros. Pero como todos los ingenieros estaban muertos, allí no había nadie. O al menos no debía haberlo.

Pero, sin embargo, dos de las ventanas despedían una tenue luz desde el interior. Y Larry se acercó allí porque pensaba que quizá los hombres de Mortimer estaban cometiendo un robo después de la matanza.

No pudo ver nada por la ventana. Las cortinillas estaban echadas.

Entonces se dirigió a la puerta.

La abrió de golpe

Y, por segunda vez en poco tiempo, se le secó la boca.

Porque estaban allí.

Las piernas sensacionales.

Los labios tentadores.

El escote en forma de “V”.

Los ojos claros que parecían cargados de promesas.

La joven prostituta que había aparecido de repente en la ciudad de Dusty Hills se encontraba en el barracón, pero no en plan "profesional”. Simplemente, se hallaba sentada ante una de aquellas mesas que los ingenieros no volverían a ocupar más. Si enseñaba las piernas era porque las había cruzado descuidadamente debajo de la mesa, creyendo estar sola.

De pronto no parecía la misma.

Diríase que era una mujer seria, reflexiva, responsable.

Pero al ver entrar a Larry, adoptó una actitud desenvuelta, de perfecta cortesana, mientras decía alegremente:

—¡Vaya! ¡Un parroquiano!

El falso predicador cerró la puerta a su espalda.

—No soy parroquiano —dijo.

—Bueno, pero al menos es un hombre.

—Eso sí.

—Y fuerte...

—Pché.

—Me han contado cómo enviaste a aquellos dos tipos volando por encima de las escaleras del saloon.

—Fura casualidad —dijo el sinvergüenza.

—Oye... ¿sabes que eres un pastor muy extraño?

—Y usted una mujer muy extraña —contestó él, tratándola de una forma distanciante, para no darle confianzas.

—¿Por qué?

—No entiendo qué hace aquí.

—Muy sencillo. A este pabellón no viene nadie.

—Claro. Es el de los ingenieros del ferrocarril, y los tres ingenieros han sido asesinados.

—Lo sé.

—¿Y eso qué tiene que ver con usted? Oiga... Ni siquiera sé su nombre.

—Judith.

—¿Y eso qué tiene que ver con usted, Judith?

Ella se encogió de hombros, mientras se subía la falda un ñoco más, pero ahora intencionadamente.

—Natural —dijo—. Una chica como yo necesita un sitio donde trabajar. Me han dicho que esta ciudad está llena de hombres y que es una mina para las cortesanas como yo, de modo que puedo hacerme rica en muy poco tiempo. Pero como es imposible “actuar” en el saloon y en el hotel de la ciudad, me he buscado este sitio.

El movió la cabeza lentamente.

—Sigo sin entenderlo, Judith —susurró.

—Claro, hombre... Está chupado. Este es un lugar tranquilo. Unos cuantos clientes que ya se han enterado del asunto han venido a verme y lo han pasado bomba. Precisamente creí que tú eras uno de ellos.

Larry cerró un momento los ojos.

¿Por qué sintió dolor?

¿Qué le importaba, al fin y al cabo?

¿No había en el Oeste miles de chicas así?

Al diablo. Cada uno elige su camino en la vida.

Pero con esta chica le parecía todo distinto. No, Judith no era como las otras. Por su cara, por su distinción, por su “clase”, no debía embrutecerse en un oficio que la envilecía más y más. No era posible que aquella maravilla de mujer acabase siendo un pingajo de los que se arrastraban por los saloons de quinta categoría, entre las burlas de los desalmados. Judith había equivocado su camino, pero aún tenía tiempo de rectificar.

Ella notó algo. Preguntó con voz inexpresiva:

—Oye, ¿en qué piensas?

—Nada... Era una tontería.

—Ahora recuerdo que no te he dado aún las gracias —susurró de pronto la mujer.

—¿Por qué?

—Me salvaste de un buen apuro en el saloon. Reconozco que era una imprudencia ponerse a “actuar” allí, con tanto tío hambriento.

—Olvídalo.

—De todos modos te portaste muy bien. El mismo Michel lo reconoció, y eso que estaba fastidiado al principio.

—¿Quién es Michel?

—El hombre con quien estaba. Un gran cliente.

—Ah...

—Precisamente hace poco me ha venido a ver.

Larry sintió de nuevo aquel pinchazo en el fondo de las entrañas, pero logró permanecer impasible. Judith, al contrario, sonrió con desenvoltura mientras añadía sin ninguna necesidad:

—Lo ha pasado en grande.

—Me alegro —dijo el falso padre Truman mientras hacía ademán de ir hacia la puerta—. Le deseo mucha suerte, señorita Judith.

—Oye... No te vayas aún.

—¿Qué pasa?

—No me gusta estar sola. Además ya te he dicho que, al verte entrar, te había confundido con un cliente.

—No lo soy —dijo él secamente.

—¿Y por qué no?

Larry se detuvo de repente, casi en la puerta.

Sentía como una llamarada en plena espina dorsal.

—Yo tengo mi vida —dijo—. Y mis deberes.

—¿Quién niega eso? Pero los pastores de la iglesia anglicana os podéis casar.

—Sí —dijo Larry, aunque no estaba seguro, porque a él los pastores de la iglesia anglicana se la traían floja.

—Por tanto tratáis con mujeres...

—Cierto.

—¿Te podrías casar tú conmigo? ¿Te podrías casar con una oveja descarriada?

Y avanzó sinuosamente.

Era como una fuerza de la Naturaleza.

Había en ella algo que no se podía describir.

Quizá eran sus labios turgentes.

Quizá sus curvas poderosas.

Quizá su extraño halo de “mujer experta”.

—Dime —balbució—, ¿te podrías casar con una mujer como yo?

—No lo sé.

—Pero quizá podrías besarla...

Larry intentó pensar en otra cosa.

Intentó apretar los labios.

Intentó no meter la pata, porque hasta el final tenía que fingir ser un predicador, o todo se iría al infierno. Si llegaban a sospechar la verdad, nunca lograría hacerse con la combinación de la caja fuerte.

Pero la chica ya se había pegado tentadoramente a él.

Notaba cada relieve de sus curvas, cada dureza, cada turgencia de su cuerpo.

Larry pensó: “¡Al diablo!”

Y la estrechó en sus brazos.

Ella, que parecía estar dispuesta a un beso “normal”, sintió de repente que la habitación empezaba a dar vueltas en torno suyo.

Le pareció que le iban-a romper el cuerpo.

Nunca la habían besado así.

Nunca había creído posible que un hombre tuviera tantas manos para meterlas en tantos sitios a la vez.

Creyó que la mataban.

Pero, en todo caso, era una muerte que valía la pena.

No supo cuánto duraba aquello.

No hubiera sido capaz de decir si acababa de recibir un beso o acababa de recibir diez.

Cuando él la soltó, la muy sinvergüenza sólo fue capaz de balbucir:

—Otro.

Pero ya el hombre se había alejado. Ya se había perdido entre las sombras cercanas al barracón, donde imperaba la muerte.

Ella se tocó con las dos manos los labios, que todavía le quemaban, mientras balbucía:

—¡Qué pastor! ¡Y qué cara...!

CAPÍTULO VII

LO SIENTO POR LOS MUERTOS

Scott, el jefe técnico de la compañía ferroviaria, masculló:

—Lo que acaban de hacer esos asesinos indica que están dispuestos a llegar hasta el fin. En esta ciudad va a haber una auténtica matanza si no liquidamos antes a Mortimer y su pandilla de hijos de perra.

El presidente da la Junta de Vecinos, que estaba en la reunión junto con otros hombres importantes de Dusty Hills, musitó:

—¿Liquidar a esos asesinos? ¿Y cómo?

—Confieso que no lo sé —dijo Scott, haciendo un gesto de impotencia—. No lo sé...

El ayudante del deputy sheriff muerto ejercía ahora la autoridad en Dusty Hills. Fue él quien dio, ahora, su opinión, con voz temblorosa.

—He hablado con muchas personas de la ciudad —dijo—, y todos creemos que el ferrocarril debe alejarse de aquí, Scott. Hasta ahora estábamos contentos porque la línea férrea iba a traernos la prosperidad y el dinero, pero solamente nos ha traído la muerte. Recojan ustedes sus bártulos y hagan el tendido en otro sitio, amigo. Si ha de tener otra pelea con Mortimer, que sea a mucha distancia de aquí.

Scott volvió la cabeza hacia él.

—¿Nos echan? —preguntó con voz opaca.

—No les echamos, Scott. Les invitamos a que se larguen y nos dejen en paz.

—Eso significa que no se ven con fuerzas para luchar contra Mortimer.

—No.

El ayudante del deputy añadió entonces:

—Además, ése es un asunto de ustedes. Sus negocios no nos interesan. Nosotros sólo sabemos que, cuando ustedes se vayan, Mortimer y sus granujas también se largarán de aquí.

—No podemos irnos —susurró Scott mientras hundía la cabeza—\ Tenemos ya la concesión de los terrenos hecha por el Estado, y si abandonamos esta zona habrá que pedir un nuevo permiso y empezar otra vez. Por lo pronto, será necesario despedir a todos los obreros, y son gente que ha llegado desde muy lejos sin un solo níquel. No podemos hacer con ellos eso.

—Tampoco puede consentir que nuestra ciudad sea aniquilada, Scott. En nombre de los ciudadanos honrados de Dusty Hills, le exigimos que se vaya.

Scott hundió la cabeza sobre el pecho.

Se le veía derrotado, perdido. Después de la matanza del barracón, toda su energía se había diluido en el aire.

—De acuerdo... —musitó tras un minuto de reflexión angustiosa—, si ustedes no nos prestan su apoyo, sé que nada podremos hacer contra la poderosa banda de Mortimer. Nosotros lo perderemos todo, pero ustedes perderán el ferrocarril y no volverán a tenerlo nunca.

—A ese precio no nos interesa, Scott. Además, ¿cómo va a continuarlo? No tiene ni siquiera un ingeniero para estudiar los terrenos y señalar la ruta.

—Es verdad.

—Pues entonces más vale que tome una decisión, por amarga que sea.

Scott la tomó.

Le temblaban las manos, pero consiguió que sus pasos fueran firmes al acercarse al falso padre Truman.

El falso padre Truman asistía a la reunión, porque él era una de las personas importantes de la ciudad. Hasta entonces había permanecido en un rincón, sin decir una palabra.

—Oiga —musitó Scott—, usted es una persona en la que se puede confiar.

—No lo sabe bien, amigo.

—Guarde este pedazo de papel donde le estoy escribiendo unas cifras. Guárdelo sobre todo.

—¿Qué son esas cifras?

—La combinación de la caja fuerte del Banco donde se guarda todo el dinero de la compañía. Solamente la conocemos el director y yo.

Larry cerró un momento los ojos para que no se viese el brillo que estaba pasando por ellos. Haciendo un esfuerzo, consiguió que su voz fuese completamente natural al preguntar:

—¿Por qué me da eso a mí?

—Porque usted es un hombre de absoluta confianza. Si algo ,me ocurre en las próximas horas, no quiero que la combinación la conozca una sola persona. Porque me temo que al director del Banco puedan matarlo también, y en ese caso no habría modo humano de sacar el dinero.

—Comprendo.

—Es posible que empecemos a retirarnos mañana mismo, y en ese caso necesitaré parte del dinero para pagar a los obreros, de modo que habrá que abrir la caja. Conociendo usted la combinación, me siento más tranquilo.

Larry sonrió con naturalidad.

—Puede estarlo, Scott —dijo.

—No revele esto a nadie.

—Claro que no...

—Ahora mismo, todos los que están reunidos en esta habitación no nos oyen. No saben de qué estamos hablando usted y yo, y conviene que sigan sin saberlo.

—De acuerdo, Scott.

—Confío absolutamente en usted.

—Puede confiar, desde luego.

—Entonces, gracias. Voy a hablar con mis técnicos para que empiecen a prepararlo todo. Hay que largarse de aquí si queremos evitar una matanza.

Larry guardó el papel. Ni siquiera miró los números, como si aquello careciese de todo interés para él. Pero un solo y ligerísimo vistazo, del que Scott no se dio ni cuenta, había bastado para que se aprendiese la combinación de memoria.

El jefe técnico se dirigió entonces a la puerta.

La habitación había quedado sumida en un ominoso silencio.

Era el silencio de la derrota, ese silencio en el que nadie se atreve ni a respirar.

Larry sonrió para sus adentros. Estaba que botaba de gozo.

¡Lo había conseguido!

¡La idea de la banda había tenido éxito!

¡Eran ricos!

Pero convenía no perder tiempo, porque, tal como estaban las cosas, hacía falta dar el golpe aquella misma noche. Salió detrás de Scott para alejarse de la ciudad y ponerse en contacto con Ross y los otros.

Vio que en aquel momento una mujer se dirigía hacia Scott.

Era joven y bonita.

No debía tener más allá de dieciocho años.

Pero estaba desesperada. Las lágrimas corrían por sus mejillas enrojecidas. Las manos estaban crispadas y los labios dibujaban una mueca.

—¡Tiene que vengarle, Scott! —gimió—. ¡Esos asesinos mataron a mi padre! ¡No puede abandonar así la ciudad! ¡Tiene que vengarle!

Scott se detuvo perplejo.

La muchacha se sujetó temblorosa a él.

Estaba llena a la vez de horror y de odio.

—¡Tiene que vengarle! —gimió otra vez—. ¡Vengarle! ¡Vengarle! ¡Vengarle!

De pronto todo su hermoso cuerpo se vio sacudido por una brutal crispación.

Acababa de sonar un disparo.

La muchacha cayó hacia atrás mientras su boca se abría y cerraba convulsamente.

La bala le acababa de penetrar por la espalda.

Una espantosa mancha de sangre se dibujó en su blusa negra.

Cayó poco a poco, sujetándose todavía a Scott, mientras de su boca también surgía un chorro color escarlata.

Había sido un solo disparo.

Y un solo gemido de la chica al morir.

En la calle se hizo un angustioso silencio.

Y aquel silencio fue roto por las pisadas de los dos hombres, unidas al tintineo metálico de sus espuelas.

Uno de ellos aún llevaba el revólver humeante en su derecha.

Con voz tranquila, rompiendo el silencio angustioso de la calle, murmuró:

—No sabemos si estabas convencido para aceptar las condiciones de Mortimer, pero esto habrá acabado de convencerte, Scott. No pensamos darte cuartel. Tú y tus hombres estáis condenados a muerte, y también lo está cualquiera que se acerque a vosotros pidiendo ayuda. Sois unos apestados, y como unos apestados moriréis si no aceptáis inmediatamente las condiciones de Mortimer.

Scott miraba como fascinado la chica caída a sus pies.

Se daba cuenta de lo que aquello significaba.

El terror absoluto dominando la ciudad.

Mortimer ya no tenía fronteras. Mataría a quien fuese con tal de someter a la gente a su voluntad y conseguir sus propósitos.

Y nadie podía hacer nada... Todos estaban perdidos. ¡Nadie podía hacer nada!

Los dos hombres rieron a la vez, lenta y ominosamente.

—¿Qué, Scott? —preguntó el otro—. ¿Hay respuesta?

Scott no contestó.

—¿Qué te parece que podemos hacer? —preguntó entonces el autor del disparo.

La voz dijo secamente:

—Rezar.

Los dos giraron la cabeza al mismo tiempo.

Y lo vieron bien.

La luz de un farol del porche daba en su alta figura.

Pantalones negros.

Levita negra.

Mirada negra.

Quizá la mirada era lo peor. Aquellos ojos hubieran helado la sangre en las venas a cualquiera, pero los asesinos no se inmutaron demasiado por una doble razón: el que tenían delante era un predicador, y además un predicador que no llevaba armas.

El que había disparado musitó:

—¿Rezar por quién? ¿Por la chica muerta?

—Es sano rezar por todo el mundo —dijo Larry—. No podéis imaginaros lo sano que es.

—¿También por nosotros?

—También por vosotros.

—¿Y también por ti?

—También por mí —dijo Larry.

—Pues entonces reza, amigo. Parece que los pastores de almas, de esta comarca, tenéis mucho interés en ir al cielo.

Larry rió.

Su risa era siniestra, cascada y áspera.

—Antes de ir yo al cielo, tengo que hacer algo —dijo.

—¿Algo? ¿Qué?

—Enviar al cielo a mucha gente.

-¿Sí?

—Por ejemplo a vosotros, hermanos del alma.

Los dos tipos se estremecieron.

No les gustaba aquella voz, no les gustaba aquella mirada negra.

—En cambio nosotros te vamos a enviar al infierno —dijo el del revólver.

—No me importa. Se estará calentito allí.

Scott se dio cuenta de lo que iba a suceder. Gritó con voz ronca:

—¡No se meta en esto, padre Truman! ¡Lo van a matar!

—Claro que lo vamos a matar —gritó el del revólver—. Y además resultará la mar de divertido. La verdad es que nunca he matado a un predicador.

Y disparó fríamente.

O al menos supuso que lo hacía.

Pero su dedo no llegó a cerrarse sobre el gatillo.

No vio nada.

Sólo sintió un golpe repentino en su frente mientras toda la ciudad parecía dar una vuelta alucinante en torno suyo. Cayó girando sobre sus tacones mientras la cara se le llenaba de sangre.

Su compañero intentó “sacar” al ver lo que había salido del interior de una de las mangas de aquel extraño cura. El “Derringer” de pequeño tamaño pero gran potencia, digno de un tahúr, había enviado la bala mortífera con la velocidad de un parpadeo.

El asesino logró tirar de la culata hacia arriba.

Pero de pronto lanzó un grito mientras todo su cuerpo se convulsionaba. Porque el "Derringer” acababa de ladrar otra vez.

Y la bala atravesó el “Colt” de lleno, haciendo que su dueño se quedara sólo con la culata entre los dedos. Con voz plañidera que de pronto ya no parecía la de un hombre, balbució:

—¿Pero qué es e... e... esto?

—Quiero un cinto canana y un revólver —dijo Larry con voz metálica.

—¿Qué?

—Está bien claro. Un cinto canana y un revólver.

Scott, que era el que había hecho la pregunta anterior, balbució:

—¿Le sirven los míos?

—Imagino que sí.

—To... tome.

Se los lanzó a través del aire. El farsante los tomó con tal facilidad que más de uno sintió que se le helaba la sangre. El cinto quedó ceñido con la perfección del de un auténtico profesional.

Y no era para menos.

Pero allí nadie sabía que Larry era un cochino profesional.

El asesino balbució:

—Te... tengo el revólver roto.

—Pronto tendrás rotas otras cosas —dijo Larry, con la frialdad de un sepulturero.

—Pero voy de... desarmado...

—Pide otro “Colt”.

Un hombre se acercó por detrás del asesino y se lo metió en la funda. Después se alejó velozmente para no estar en la línea de tiro.

Larry y su enemigo se situaron frente a frente.

Diez pasos.

Buena distancia.

Pero el forajido aún no podía creerlo.

Jamás había tenido delante un tipo de aquella clase.

La mirada negra parecía atravesarle.

Y entonces se dio cuenta de la siniestra verdad. Aquel tipo no era lo que parecía. Aquel tipo era un... un. .

—¡Maldito! —gritó—. ¡MUERE!

Y fue a “sacar”.

Pero de pronto le pareció ver la llamarada dentro de sus ojos. Alzó los brazos al cielo mientras se le disparaba el arma.

Aún tuvo tiempo de bajar la cabeza.

De ver la terrible mancha escarlata en su pecho.

Aún oyó su propio alarido cuando parecía atravesar la calle.

—¡NOOOOO...!

Luego, con los ojos espantosamente abiertos, su cara se empotró en el polvo.

Larry se desciñó el cinto poco a poco.

Intentó hacerlo con movimientos torpes, como si nunca hubiera usado un trasto así. Incluso miró el revólver mientras decía:

—Pues vaya... ¡dispara!

Allí había que hacerse el loco.

Sin embargo se dio cuenta de que toda la calle estaba silenciosa. Todo el mundo le miraba a él y a nadie más que él. En todas las expresiones parecía leerse la misma palabra.

Pistolero.

¡Pistolero!

¡Pistolero!

“Vaya —pensó Larry mientras intentaba sonreír con expresión cándida—, me parece que he vuelto a meter la pata.”

Y, para intentar arreglar la cosa, intentó acordarse de alguna oración y así, al menos, quedar bien con los muertos.

Pero no se acordó ni de una.

CAPÍTULO VIII

EL ENEMIGO

Por medio de Conrad, aquel farsante llamado Larry envió un mensaje urgente al escondite de Ross y los suyos. Les decía que finieran a verle al hotel de Dusty Hills con la mayor rapidez, pero también con el mayor cuidado para no ser vistos por la gente.

El mensaje terminaba con estas palabras: “Okay. Todo bien”..

Mientras tanto, el falso padre Truman esperó en una de las habitaciones del hotel. No tenía ganas de hablar con nadie.

Se había hecho el firme propósito de acabar con el asunto aquella misma noche. En cuanto llegaran sus compinches, haría que uno de ellos forzase la puerta del Banco mientras los demás vigilaban. El se colaría dentro y abriría la caja fuerte con la mayor tranquilidad.

Conociendo dos o tres cifras de la combinación, ya se veía capaz de abrirla. Conociéndolas todas, aquello era un juego de niños.

Había tenido suerte. Todo iba a salir a pedir de boca.

Y, sin embargo, no podía evitar una cierta amargura, una cierta desazón, como si de repente todo aquello no le importase.

Estaba tendido en la cama con las manos plegadas bajo la nuca cuando la puerta se abrió de repente.

Y entonces vio otra vez las curvas fabulosas.

Las piernas perfectas.

Los labios que ya había besado una vez.

Judith musitó:

—Me han dicho que estaba aquí, padre.

Larry contestó amablemente:

—Pues vete a hacer puñetas, hija.

—Oiga, no he venido aquí a perder el tiempo.

—Lo sé. Las mujeres como tú no lo perdéis nunca.

—Por favor, le ruego que me comprenda, padre Truman.

—¿Comprender? ¿Qué?

—Estoy asustada.

En efecto, algo había cambiado en la preciosa cara de la cortesana. Sus facciones tenían un curioso color gris. Sus dientes castañeteaban y le estaban temblando las manos.

El se incorporó en la cama.

—¿Qué ha pasado?

—Una de las cantineras del ferrocarril... —balbució.

—Dirás más bien una de esas miserables pecadoras que llevan licores a los hombres mientras están en las vías —dijo con voz de predicador de verdad—. Y que a veces se dejan tocar desvergonzadamente.

—Muchos días se trabaja en las vías a cinco grados bajo cero —protestó ella—. Dicen que una caricia a una mujer calienta las manos de cualquier hombre.

—Eso es verdad. ¡Si lo sabré yo...!

—¿Qué dice?

—Nada, nada... ¿Qué ha pasado con esa cantinera?

—Ha venido n verme al barracón por si necesitaba algo. Hemos hablado un rato, ella ha salido y... y al poco tiempo he escuchado unos gritos horribles. He avanzado en la oscuridad, tratando de ayudarla, y... y cuando he podido encontrarla estaba medio desnuda. Alguien había tratado de forzarla, pero me parece que sin conseguirlo porque... porque la pobre muchacha ha muerto antes. Algo ho...horrible.

—No es una cosa nueva —dijo Larry, intentando no meterse en más líos—. Esta es una región salvaje, ya lo sabemos.

—Pero es que tenía que haber visto... el cadáver.

—¿Qué pasaba con él?

—Lo habían destrozado... a mordiscos.

Larry sintió que le temblaba la mandíbula.

Un solo nombre acudió a su memoria en aquel momento.

—Sparren —dijo con un hilo de voz.

La cortesana también temblaba.

—Me han hablado de él —balbució—. Es ese monstruo que ya ha matado a tanta gente en la ciudad. Pero mata de una manera que... ¡Dios santo, no puedo ni siquiera recordarlo! ¡Cada vez que pienso en aquella pobre chica siento que se me hiela la sangre! ¿Qué puede tener aquel tipo en los dientes? ¡Dios mío! ¿Qué puede tener?

Larry apretó los puños.

—Pronto lo sabremos —dijo.

Y saltó de la cama.

Su cara había cambiado. Estaba crispada.

—Oiga, ¿qué va a hacer?

—Dedicarle mis oraciones.

—¿Qué oraciones?

—El oficio de difuntos —dijo secamente Larry.

—E...escuche.

—¿Qué pasa?

—Es usted un tipo muy raro, padre Truman. Todo el mundo lo dice en la ciudad. Perdone si antes me he portado con usted como una cualquiera.

—Todo el mundo se porta como lo que es.

—No quise ofenderle. Lo siento.

—Olvídalo, Judith.

—Tampoco he venido para pedirle que mate a ese monstruo. Sé que usted no lo puede hacer. He venido aquí porque... porque... Es extraño, pero no me siento segura en ningún otro sitio de la ciudad.

El se volvió para mirarla fijamente.

Vio los ojos claros de la chica.

Vio sus labios temblorosos.

Y de pronto ya no vaciló. Al diablo todas las precauciones. Al diablo el plan que había trazado con Ross y los demás compinches. No volvería a acordarse de aquel plan hasta que hubiera matado a Sparren.

¿Matarle?

Larry no quería pensar en lo que podía suceder.

Fue hacia la puerta.

* * *

Se encontraba ya en la calle cuando se dio cuenta de que la muchacha le estaba siguiendo. Giró la cabeza.

—¿Qué haces tú aquí, Judith?

—No lo sé. No puedo quedarme sola.

—¿Ni siquiera en el hotel?

—No entiendo lo que me ocurre, padre Truman. Solamente junto a usted me... me siento segura.

—¿Aunque vaya en busca de ese monstruo?

—Aunque vaya en busca de ese monstruo, padre Truman. Le repito que sólo junto a usted me siento segura.

—Pues entonces deja de llamarme “padre Truman”. No hacen falta tantas ceremonias.

—¿Cómo quieres entonces que te llame?

El volvió a mirarla fijamente.

Sus ojos claros y limpios. Su boca que temblaba.

—¿Cómo me has llamado cuando te besaba?

—No recuerdo haberte llamado de... de ninguna manera.

—Pues haz como si no existiera. Y no me sigas.

—Puedo serte útil —balbució ella.

—¿Util? ¿En qué?

—No sabes en qué sitio ha aparecido destrozada esa pobre chica. Necesitas que te lo enseñe.

—Eso es verdad. Oye...

—¿Qué?

Larry seguía mirando sus ojos claros y limpios, su boca temblorosa.

—No pareces una cortesana —dijo.

—Franqueza por franqueza: tú tampoco pareces un predicador.

Larry rió silenciosamente.

—Eso poco importa —dijo—. Lo que no quiero es parecer un cadáver.

Y siguió andando.

* * *

Toda la zona de los barracones estaba desierta como un cementerio. Los trabajadores habían desaparecido por el momento. Un viento frío pasaba por entre aquella especie de poblado de fantasmas.

Judith bisbiseó:

—Es allí...

En efecto, se veía un bulto a la luz de la luna. Era un bulto informe que no parecía el de una mujer.

Cuando Larry lo tuvo cerca, no pudo evitar un estremecimiento.

Era verdad lo que había dicho Judith. La chica, todavía joven y bonita, estaba materialmente cubierta de sangre. Parecía haber sido atacada por una fiera. La situación de sus ropas y su cuerpo indicaban que alguien había tratado de forzarla, pero sin conseguirlo, porque seguramente la víctima había muerto antes. La más íntima de sus prendas aún la llevaba puesta.

Pero Larry apenas se fijó en todos aquellos detalles. Para él sólo existieron dos cosas: las huellas de los mordiscos y aquel océano de sangre.

Nunca había visto una muerte así.

Era alucinante.

Larry se inclinó sobre aquel bulto humano y vio las huellas de los enormes pies. Tenía que haber sido un gigante el que poco antes se movió por allí.

Las huellas llevaban hasta uno de los barracones, quizá el más destartalado de todos. Se detenían ante la puerta.

Judith dijo con un hilo de voz:

—No sigas...

—Claro que sigo. Este es un asunto que tengo que resolver ahora.

Llegó ante el barracón, que era un almacén de material. Un farol melancólico brillaba al fondo, disipando apenas las sombras. Entre ellas se divisaba un amontonamiento de viejas calderas, de raíles, cajas de clavos, máquinas de todas clases y pilas de sacos con provisiones. Era un lugar que ni soñado para una encerrona.

Pero Larry no vaciló. El monstruo tenía que estar allí. Avanzó poco a poco, con todos los nervios en tensión, mientras la mujer se quedaba en la puerta.

Oía el roce de sus propios pies.

Pero el ruido que producía era mínimo porque no llevaba espuelas. Un predicador no necesitaba usarlas.

Entonces Larry hizo sus pasos más lentos, más suaves. Llegó un momento en que solamente oía el compás de su propia respiración.

En cada sombra le parecía ver a su enemigo.

Las pilas de material eran como trincheras detrás de las cuales podía haber cualquier cosa.

Llegó hasta el fondo del almacén.

Allí las sombras se espesaban.

Y fue entonces cuando oyó el agudo grito que sonaba encima mismo de su cabeza. Tuvo el tiempo justo de levantarla para ver planear a aquella especie de buitre.

Era enorme.

El monstruo tenía que pesar mucho.

El monstruo tenía que pesar más de ciento diez kilos.

Y se lanzaba sobre él desde lo más alto de una pila de sacos.

Larry se apartó en el último segundo. Lo hizo con toda la mala baba. Sabía que su enemigo se estrellaría contra el suelo.

Y, en efecto, aquella mole humana cayó sobre las tablas, partiendo dos de ellas Pero no lanzó un solo gemido de dolor.

Al contrario, se puso en pie instantáneamente.

Su flexibilidad y su rapidez de reflejos fueron asombrosas. Mientras se levantaba, ya intentó lanzar un zarpazo al bajo vientre de Larry.

Pero éste también tenía rapidez de reflejos y además estaba de mala sangre. Disparó el pie derecho cuando su enemigo aún se encontraba en difícil equilibrio, sin haberse levantado del todo.

Y la puntera de la bota le dio de lleno en la mandíbula. Se oyó un chirrido de huesos que no lo hubiera causado ni una sierra mecánica partiendo un esqueleto.

Sparren salió disparado contra una de las calderas. Su cabeza dio de lleno en la superficie de metal y sonó un terrible gong.

Larry respiró hondo.

Pensó que ya lo tenía.

En efecto, la caída desde tal altura, el puntapié en la mandíbula y el choque con la caldera hubiesen acabado con cualquier hombre. Parecía imposible que hubiera huesos capaces de resistir aquello.

Pero ante el asombro de Larry, Sparren se puso en pie. Avanzó hacia él como una mole.

Larry no llevaba armas. Ni siquiera se había acordado de sacar del hotel el “Derringer” que habitualmente solía llevar oculto en la manga.

Su enemigo tampoco llevaba armas. Por lo visto, no las necesitaba.

Y entonces Larry comprendió por qué.

Vio de cerca su boca.

Aquella boca horrible.

No era humana...

Larry sintió un espasmo.

Y entonces se dio cuenta de la horrible verdad. Entonces comprendió por qué aquel tipo mataba a mordiscos siempre.

Los dientes que tenía no eran suyos. Sin duda, siendo muy joven, había perdido toda la dentadura, hasta quedarse con una boca peor que la de un viejo.

Pero las mandíbulas conservaban una fuerza inmensa, una fuerza que podría envidiar un cocodrilo. Y en esa boca sin dientes... ¡alguien había cosido la dentadura de un zorro! ¡Sus implacables muelas y sus colmillos inmensos!

Por supuesto, para eso había tenido que hacer un trabajo siniestro en las encías, y el efecto que producía Sparren era estremecedor. Los dientes le salían fuera de la boca y producían el efecto de una visión del otro mundo.

Sin embargo, estaba claro que eso también formaba parte del siniestro juego. El que ideó aquello sabía que nadie iba a atreverse a luchar con un tipo así. Que todo el mundo quedaría hipnotizado de horror ante Sparren como un pájaro queda hipnotizado por una serpiente.

Y eso fue lo que le ocurrió durante unas décimas de segundo a Larry. No supo qué infiernos pensar.

Sparren aprovechó aquella indecisión.

Fue al ataque mientras lanzaba un verdadero aullido de lobo rabioso.

Sus mandíbulas se abrieron a pocas pulgadas de la garganta de Larry. Un solo mordisco y se la partiría en dos.

Pero Larry no se estuvo quieto. Sabiendo que no podía escapar, alcanzó un grueso pedazo de madera que tenía junto a su derecha.

Lo metió de un golpe entre las fauces del monstruo.

Este las cerró de golpe, creyendo que iba a morder una garganta humana.

Y mordió en realidad aquel grueso pedazo de madera en el que hasta un tiburón se hubiese dejado la dentadura. Pero ante el horror de Larry... ¡saltó hecho añicos!

¡Los dientes lo machacaron!

¡La fuerza de aquellas mandíbulas era la fuerza de una verdadera bestia!

Larry sintió como si por un momento la sangre se le detuviera en las venas.

Pero no se estuvo quieto ni un instante. Pasó a la acción otra vez. Mientras flexionaba la cintura, dio un golpe en la parte posterior de las rodillas de su enemigo.

Este vaciló, cayendo de bruces sobre una pila de traviesas. Los dedos de Larry rozaron unos cuantos raíles que estaban verticalmente apoyados en la pared.

Dejó caer uno de ellos.

¡Claaaanc!

La masa de acero se partió en dos, justo donde un segundo antes estaba la cabeza de Sparren. Caso de alcanzarla la hubiese convertido en pulpa, pero Sparren también sabía moverse con la rapidez de una serpiente. Se echó hacia atrás mientras el raíl caía como una bomba.

Los dos hombres se enfrentaron de nuevo en el centro del almacén. Sparren abrió y cerró la boca varias veces, produciendo un chasquido que helaba la sangre.

De su garganta escapaba un silbido, porque sin duda aquella dentadura enorme no le dejaba respirar bien.

Larry comprendió que aquel monstruo se cansaría antes que él si le obligaba a moverse. Por lo tanto empezó a dar vueltas mientras Sparren lanzaba zarpazos sin alcanzarle nunca. Aquel silbido se hizo más intenso cada vez.

Mientras tanto, Judith se había dado cuenta de la terrible verdad. Gritó:

—¡Huye! ¡Huye de aquí, Truman! ¡Te matará!

Larry no le hizo maldito caso, entre otras cosas porque él no se llamaba Truman. Ni siquiera la oyó. Estaba tan sólo atento a aquella boca que se abría y cerraba convulsamente.

Sparren se lanzó de nuevo.

Larry saltó hacia atrás, dando una vuelta de campana invertida sobre una caja de clavos. Sparren, que ya venía lanzado, hundió la dentadura en ellos.

Se oyó un aullido de dolor.

Brotó la sangre.

Sobre los clavos se extendió una mancha roja.

Larry envió entonces un taconazo a la boca de su enemigo, pensando deshacerla, pero el tacón quedó clavado entre las fauces de su enemigo. Este lo partió de un solo mordisco, mientras todo el almacén parecía crujir.

Judith lanzó un grito de horror.

Vio que las dos manos de Sparren habían sujetado una pierna de Larry y que la llevaban a su boca. Iba a partirla por la mitad de un solo mordisco.

Pero tampoco Larry se estuvo quieto. Disparó el otro pie con tanta fuerza como un defensa en un campeonato mundial. Uno de esos defensas que salen expulsados a la primera jugada, claro.

Porque el puntapié fue de los que hubieran levantado chispas en un estadio Dos de los colmillos del monstruo saltaron junto con pedazos de encía y chorros de sangre.

Sparren se dobló de dolor esta vez. Inclinó el cuerpo mientras los ojos se le salían de las órbitas.

Larry saltó sobre él con los dos pies por delante.

¡TLAC!

Lo alcanzó de lleno. Le hizo girar sobre sí mismo en tanto lanzaba un grito. Sparren chocó contra un barril, lo volcó y quedó casi debajo.

Larry no perdió el tiempo.

¡A por él!

Hizo girar el barril sobre el cuerpo de su enemigo. El barril era enorme y al menos pesaba mil kilos, con lo cual Sparren hubiera tenido que quedar convertido en algo parecido a un sello de correos.

Estaba listo.

Se oyó el crujido de sus huesos.

Pero, increíblemente... ¡se levantó!

Larry necesitó pasarse una mano por los ojos porque no acababa de creerlo. Pero esa vacilación duró sólo un par de segundos.

Alcanzó entonces otros de los raíles de acero.

Para levantar aquello hacía falta la fuerza de tres hombres, pero él consiguió izarlo hasta su cintura sin la ayuda de nadie. Y, apoyando el raíl en la cadera derecha, lo usó como hubiera usado una lanza.

Sparren estaba frente a él, respirando ansiosamente y con la boca convertida en un manantial de sangre.

No pudo esquivar. De repente tuvo la sensación de que el estómago le salía por la boca.

La punta del raíl le había alcanzado en mitad del cuerpo.

Lanzó un aullido de dolor.

Intentó saltar.

Larry movió el raíl como el aspa de una hélice.

Y alcanzó a su enemigo en la columna vertebral.

¡Chask!

Las vértebras rotas parecieron salir disparadas hasta la mismísima garganta de Sparren. Este lanzó un aullido espantoso mientras todo su cuerpo se convulsionaba.

Pero aún pudo volverse.

¡Aún trató de luchar!

Con una fuerza inhumana, Larry levantó el raíl sobre su cabeza.

Sabía que ahora su enemigo no podría mover los pies. Que era una especie de muerto en posición vertical.

Le dejó caer el raíl encima.

Y el aullido de muerte llenó todo el almacén. El cuerpo de Sparren quedó tan hundido por la mitad que materialmente pareció partirse en dos.

Su dentadura saltó

Ni eso había quedado entero.

Larry se tambaleó un momento como si fuera a caer. Luego, mientras dominaba su deseo de escupir sobre el muerto:

—Rezaré por tus dientes...

CAPÍTULO IX

EL BAILE DE LOS GRANUJAS

Judith no podía creer lo que había visto. Apoyada en la puerta del almacén, hacía esfuerzos para no desmayarse.

Larry no quiso mirarla.

Sabía que acababa de meter la pata otra vez (como había estado haciendo desde que puso los pies en la ciudad) y temía las preguntas de la muchacha.

En efecto, ésta musitó:

—¿En qué iglesia te enseñaron todo lo que sabes?

—Lo aprendí solo —dijo secamente él.

—¿Dónde?

—Para ser una cortesana haces demasiadas preguntas —masculló Larry.

Ella bajó los ojos.

De pronto parecía humillada por aquellas palabras, pero no protestó.

Era como si lo de "cortesana” le llegase muy adentro. Como si esa palabra la hubiera ofendido por primera vez.

Pero fue detrás del hombre, que hurgaba entre las existencias del almacén para ver si encontraba una bota con la cual sustituir a la del tacón roto. Por fin encontró un par que le venían bien y se las puso en silencio.

Judith preguntó:

—¿Qué vas a hacer ahora?

—No sé a qué te refieres.

—La ciudad... La has librado de una buena pesadilla.

—¿Tú crees? Mortimer aún sigue vivo. Y muchos de sus hombres también.

—Pero, matando a Sparren, todo ha cambiado... Ahora esa gentuza no tiene ni la mitad de fuerza. Toda la ciudad debería estarte agradecida.

—Cuando me conozcan de verdad pensarán de otra forma, nena.

—¿Qué es lo que tienen que pensar?

—No, nada...

Larry estaba impaciente por volver junto a sus compinches. Seguro que ya le esperaban en el hotel. Si no daban el golpe aquella misma noche, ya no podrían darlo nunca.

—Me voy, Judith —dijo.

—¿Adónde?

—Vuelvo al hotel.

—Deja que te acompañe, Truman.

El iba logrando acostumbrarse ya a aquel nombre. Esta vez lo encajó con perfecta naturalidad.

—No, Judith —dijo—. Será mejor que vuelvas al barracón donde “trabajabas”. Es posible que muchos de tus amiguitos quieran verte.

—Escucha... ¿Y si yo...?

El la miró interrogativamente.

—¿Y si tú qué?... —preguntó.

—¿Y si yo dejara este “oficio”?

—Me darías una gran alegría, pero en todo caso es un asunto tuyo. Allá tú con tu conciencia.

—Yo creí que los predicadores ayudaban a las personas que tenían necesidad de ellos —musitó Judith.

—¿Y tú me necesitas a mí?

—Sí. Me haría falta un buen sermón para ver si cambio de vida.

—Te echaré el sermón mañana —dijo Larry secamente—. Ven a verme al hotel antes del mediodía.

Sabía que al día siguiente él ya no estaría allí. Lo que más deseaba en este momento era librarse de la chica para que ella no les fastidiara el golpe.

Pero cuando estaba llegando a la primera calle de Dusty Hills, tuvo aquella sensación de frío en la espalda. Fue entonces cuando pensó que debía volverse, ir de nuevo al encuentro de Judith y decirle: “Preciosa, nunca he conocido a una mujer como tú. No voy a dejarte aunque tengamos toda la ciudad en contra”.

No le importaba el hecho de que fuera una cortesana. No le importaba que se acostase con otros hombres. No le importaba nada de nada, puesto que, al fin y al cabo, también él era un granuja.

Estuvo a punto de girar sobre sí mismo y regresar al almacén, pero al fin comprendió que no volvería a tener una ocasión como aquélla para convertirse en un hombre rico. De modo que fue al hotel. Vio que Ross y otros dos miembros de la banda ya le estaban esperando en la habitación.

Ross paseaba impaciente como una fiera enjaulada.

—¿Qué te ha ocurrido, maldita sea? Hace media hora que te estamos esperando.

—Una pelea sin importancia —murmuró Larry—. Pero podéis olvidaros de eso porque lo único importante es que vamos a dar el golpe en seguida.

La boca crispada de Ross se fue distendiendo poco a poco en una sonrisa. En un instante se tranquilizó.

—¿Seguimos el plan trazado, Larry?

—Sí. Tú abres la puerta del Banco y me cubres las espaldas con dos hombres. Yo me ocuparé de la caja.

—¿Ahora?

—Ahora.

Se dispusieron a salir de la habitación. El primero en hacerlo fue un hombre llamado Sims.

Y atravesó la puerta, pero ésa fue la última cosa que hizo en la vida. La bala le penetró en mitad de la frente y le voló la cabeza.

Ross y el otro rodaron por tierra.

Larry escupió una maldición que no cuadraba muy bien con las ropas que llevaba.

No disponía tampoco de ningún arma. Por eso voló materialmente sobre la cama, se hizo con el “Derringer” que estaba en la mesilla y disparó a su vez. El hombre que iba a entrar en la habitación con una carga de dinamita cayó hacia atrás mientras se dibujaba en sus cejas una mancha roja.

La mecha de los cartuchos ya estaba encendida. Ross, Larry y el otro sicario se lanzaron materialmente bajo la cama mientras toda la habitación parecía saltar por los aires. El cuerpo del hombre que llevaba los cartuchos se convirtió en pedazos.

Pero había otros más en la escalera. Era la banda de Mortimer la que estaba atacando en pleno.

Se habían dado cuenta por fin de que aquel maldito predicador era el único enemigo que realmente tenían en la ciudad. E iban a por él aunque tuviesen que volar el edificio entero.

En las escaleras se empezó a producir un incendio. Eso era lo peor que les podía ocurrir a los atacantes, porque les era imposible subir más so pena de meterse ellos mismos en las llamas.

Larry se dio cuenta entonces de que podía cazarlos entre dos fuegos.

No lo pensó más. Deslizándose por el suelo, se apoderó del “Colt” del muerto, que era la única cosa que había quedado relativamente intacta.

Y en seguida se lanzó con todas sus fuerzas contra la ventana de la habitación.

¡Braaaaam!

El estampido llenó la calle.

Dando una vuelta de campana en el aire, Larry cayó de pies sobre el polvo de la calle. Un borracho que estaba en la calle murmuró:

—¿Qué es eso? ¿Una nueva postura para predicar?

Larry giró sobre sus tacones.

Era tiempo.

Un poco más y no lo cuenta.

Uno de los hombres de la banda de Mortimer salía ya. Los dos se encontraron frente a frente, a diez pasos de distancia.

¡BANG!

¡CRAAAC!

Larry había sujetado el “Colt” con ambas manos para asegurar el tiro. Las dos balas se cruzaron, pero sólo una dio en el blanco. El hombre que iba a salir del hotel se contorsionó en el aire antes de ir a estrellarse como un pelele contra el bar que había al fondo.

Destrozó todo un anaquel de botellas. El estrépito debió de oírse al otro lado de la ciudad.

Larry no lo pensó dos veces. Había llegado el memento de matar o morir. No podía dejar la iniciativa en manos de los asesinos de Mortimer o ya no lo encontraría.

Fue corriendo hacia el interior del hotel, cuyos huéspedes estaban saliendo disparados por las ventanas. Arriba, el incendio se empezaba a propagar sobre las tablas del pasillo.

Había tres hombres disparando en la escalera, creyendo tener a Larry acorralado en la habitación de arriba.

No podían ni imaginar que lo tenían a la espalda, unos peldaños más abajo. Sólo empezaron a darse cuenta de que la cosa había cambiado cuando Larry hizo:

—¡Chist!

Se volvieron los tres.

Por un momento, sus caras de asombro quedaron dibujadas en el aire.

Larry seguía sujetando el revólver con las dos manos.

Lo movió en forma de abanico.

Y lo convirtió en una especie de ametralladora, hasta disparar la última bala. Los cuatro plomos formaron un instantáneo chorro de fuego.

Los tres hombres se contorsionaron.

Sólo uno de ellos consiguió disparar, pero la bala fue a parar al vestíbulo del hotel y se cargó la lámpara. Los otros chocaron en el aire antes de desplomarse escaleras abajo estruendosamente.

Larry bajó el revólver poco a poco.

Miró las caras de los muertos.

Ninguno de ellos era Mortimer. Mortimer había enviado a sus asesinos a morir mientras él quedaba a cubierto. Eso significaba que la serpiente aún seguía teniendo una cabeza.

Pero maldito si eso le importaba ya a Larry. Lo único que le importaba era que lo había echado todo a rodar definitivamente.

¿Cómo diablos iba a acercarse ahora al Banco?

¿Quién iba a seguir creyendo que él era un predicador?

El presidente de la Junta de Vecinos apareció a su espalda.

—O... oiga —dijo—, ha salvado usted a la ciudad...

Larry se mordió el labio inferior.

Maldita las ganas que había tenido de salvarla.

El era un granuja.

¿O no?

¿O quizá Larry no se había conocido a sí mismo hasta aquel decisivo momento? ¿Quizá era justamente ahora cuando empezaba su verdadera vida?

No quiso seguir pensando. Movió la cabeza con un gesto de hastío que iba dirigido contra sí mismo. Luego se dirigió a la calle.

Una verdadera multitud se había reunido allí. Todo el mundo le felicitaba y la daba palmadas en la espalda antes de dirigirse a apagar el fuego. Larry quedó solo al cabo de unos momentos, pero se dio cuenta de que la atención de toda la ciudad estaba pendiente de él. No había modo alguno de que le permitieran acercarse al Banco.

—¡Aaaaayyy!

—¡Ondia!

—¡Por poco me rompes la crisma!

Ross había saltado por una de las ventanas, cayéndole encima. Los dos hombres quedaron sentados en el polvo mientras el falso padre Truman gruñía:

—¿Qué pasa? ¿Es que se te quemaban los pantalones?

Larry se rascó la nariz.

—Oye, Ross —dijo tristemente—, me parece que estamos cascados pero bien cascados.

—Eso mismo pienso yo.

—¿Quién se acerca ahora al Banco?

Ross se tocó lo que tenía debajo de los pantalones no fuera que se le hubiese convertido en carbonilla.

—El golpe se ha ido a la mierda —dijo con su habitual finura.

—Es igual, ya daremos otro.

—Mira que somos desgraciados...

—¿Por qué?

—Venimos a hacernos ricos y resulta que salvamos a todos los pijos de esta ciudad. También es una buena chorrada.

—Algo bueno teníamos que hacer en nuestras vidas, maldita sea.

—Bueno, no hay que desesperar. Daremos otro golpe.

—¿Abilene?

—Abilene. Aquél es un gran sitio, sí, señor. Llegan fortunas continuamente. Unos hombres como nosotros no tienen más remedio que hacerse ricos.

—Oye..., ¿y si vamos allí a robar y resulta que... que salvamos a la gente de Abilene?

—¡Quiá! A la gente de Abilene no hay quien la salve. Aquélla sí que es una ciudad pecadora.

—Por eso nos saldrá todo bien. Nos encontraremos allí dentro de dos semanas.

—Dentro de dos semanas justas, macho.

Larry se rascó la nuca y preguntó:

—¿De qué tendré que disfrazarme allí?

—De obispo.

Larry barbotó:

—¡Cabrón!

Y fue a largarle un guantazo a Ross, pero éste ya no estaba. Se había perdido entre las sombras.

El borracho que aún seguía en el porche, y que había visto el gesto de Larry, murmuró:

—¡Qué manera de dar las bendiciones, ondia!

Larry le asestó con el puño un mazazo en el cráneo y lo terminó de dejar completamente groggy.

—Quedas absuelto —dijo.

Y él también se perdió entre las sombras de la noche.

CAPÍTULO X

HERMANO, TU TRANQUILO

Larry sabía que en la ciudad sólo le quedaba una cosa por hacer, pero era tal vez la cosa más importante de su vida.

No estaba dispuesto a largarse de allí, sin hacerla. Aunque sabía que era otra metedura de pata, nada le importaba ya.

Como no le importaba el hecho de que Judith fuera una cortesana. Al fin y al cabo, él era un ladrón. Harían una buena pareja.

Fue al barracón donde la había encontrado la primera vez. El barracón destinado a los ingenieros donde, por supuesto, no había ningún ingeniero ahora.

En él distinguió luz.

Seguro que Judith se encontraba allí. Y era también muy posible que se encontrase con algún cliente.

“Al cliente le parto la boca...”, pensó Larry.

Y abrió de golpe la puerta, con los puños apretados y dispuesto a hacer cualquier barbaridad.

Pero no. Por lo que pudo ver, la muchacha estaba sola. Inclinada sobre unos planos topográficos, tenía un aspecto extraño, con la luz de la lámpara dando directamente en su rostro ligeramente crispado.

Parecía distinta.

Más femenina, más dulce, pero... pero distinta.

Ella alzó los ojos.

Y en sus labios se dibujó una ilusionada sonrisa en tanto musitaba:

—Padre Truman...

El cerró la puerta a su espalda.

También intentó sonreír, pero la sonrisa no le salía. Acercándose lentamente, miró a la chica como si la viera por primera vez.

—He de decirte algo, Judith —musitó.

—¿Decirme? ¿Qué?

—Es algo muy importante.

—¿Importante? ¿De qué se trata?

El dio unos pasos por la habitación, con las manos unidas a la espalda, como si no se atreviese a hablar. Al fin se volvió de pronto hacia Judith, intentó sonreír de nuevo y murmuró:

—Quizá lo has adivinado ya.

—¿Adivinar? ¿El qué?

—Mira... —dijo él de pronto, sin contestar aquella pregunta—. A mí no me importa que seas una prostituta.

—¿De veras?

—No, no me importa. No sé qué demonios me ocurre, pero te tengo metida en mi corazón y en mis sentidos desde el mismo momento en que te vi. Además no tengo derecho a reprochar nada a nadie, puesto que yo tampoco soy lo que parezco.

—¿No... no eres un predicador? —dijo ella con un hilo de voz.

—No.

—¿Pues qué eres?

—Un ladrón de cajas fuertes. Un pistolero también. Un forajido. Un sinvergüenza. Un tipo de cuidado. Me vestí de este modo porque eso me permitía dar un golpe, pero ahora el gran golpe se ha ido al diablo. Por eso te lo pido de todo corazón, Judith. Ni tú ni yo tenemos que reprocharnos nada. Creo que nunca dos seres perdidos en este cochino mundo han tenido tanto derecho a unir sus vidas.

Ella le miró fijamente, con una especial dulzura en sus ojos.

Era una dulzura extraña.

Penetraba muy adentro, como un bálsamo o como una caricia.

—¿Cuál es tu nombre? —musitó.

—Larry.

—Pues bien, Larry, yo también he de confesarte una cosa.

—¿Qué cosa?

—Yo no soy una prostituta.

Larry sintió que la boca se le abría poco a poco. Notó que sus cejas se arqueaban. Con una voz que no parecía la suya, musitó:

—¿Y... y aquel tipo que estaba contigo?

—Me ayudaba a interpretar un papel.

—Pero... ¿quién era?

—Mi ayudante —dijo Judith con voz opaca.

—¿Tú ayudante en... en qué?

—En ingeniería. Yo soy ahora el ingeniero jefe de este ferrocarril. Por eso me encuentras en este barracón.

Larry cerró un momento los ojos.

Luego musitó:

—Necesito un trago.

—No hay ningún trago aquí, Larry.

—Pues necesito una silla.

—La tienes a tu espalda.

El se sentó. Luego se encajó bien la mandíbula. Al fin se tiró de la nariz como si quisiera despertarse.

—¿Ingeniero? —balbució.

—Sí —dijo ella—. Los dos anteriores habían muerto. Y el último en morir, el hombre de los cabellos grises... era mi padre. Por eso yo vine a jugármelo todo, a hundir a esa banda de desalmados, a hacer lo que mi padre no pudo ni siquiera empezar. Pero como presentarme en plan de ingeniero era igual que llamar al enterrador, fingí ser una mujer de la vida. De ese modo nadie sospechaba mi verdadero papel. Podía trabajar sin problemas hasta... hasta que llegaste tú.

Larry se puso en pie.

Todo aquel inmenso barracón parecía dar vueltas en torno a su cabeza.

Pero al mismo tiempo sentía en su pecho una cosa desconocida. Una cosa suave y dulce.

—Hasta que llegaste tú —repitió Judith quedamente—. Porque entonces me di cuenta de que no me importaba que fueses un predicador. Ni ahora me importa que seas un pistolero.

Larry musitó:

—Ingrid...

Ella cayó en sus brazos. Buscó sus labios ansiosamente. Mientras se estrechaba contra él suplicó:

—Dime algo hermoso, amor mío. Algo hermoso...

Larry gritó:

—¡Tu tía!

—¿Qué es eso? —gimió ella apartando la cara—. ¿Esa es toda la cosa bonita que se te ocurre decir?

Pero de pronto se dio cuenta de que Larry no la miraba a ella, sino que miraba al fondo del local. Giró la cabeza y se encontró con el hombre alto, fuerte, joven, vestido también como un predicador, que empuñaba un rifle último modelo.

—Es el verdadero padre Truman, que se ha escapado —gimió Larry—. Juró que me mataría si me volvía a encontrar. ¡Ahora sí que la he hecho buena!

El verdadero padre Truman silabeó:

—Tranquilo, hermano.

Y...

¡BANG!

La bala pasó silbando junto a la cabeza de Larry. Se oyó un grito de muerte.

Mortimer, que estaba apuntando desde una de las ventanas posteriores del almacén, cayó con la cabeza atravesada. Su cuerpo se dobló trágicamente sobre el alféizar, hasta que resbaló al suelo como un muñeco roto.

El padre Truman dijo:

—Lo siento, pero a veces uno no tiene más remedio que dar bendiciones con plomo. Me he enterado de lo ocurrido y he pensado que mi deber era salvarte. Oye... ¿no necesitas a alguien que te case?

—Sí —dijo velozmente Larry—, y además nos iremos en viaje de bodas a Abilene, donde tengo grandes negocios y grandes amigos. ¿Tú qué opinas, Judith?

Judith guiñó un ojo mientras musitaba:

—A mí me parece muy bien. Pero oiga...

Miró al verdadero padre Truman y añadió:

—Cuidado con la cartera...

FIN