SILVER KANE

PREGUNTA POR MI REVÓLVER

CALIFORNIA

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1.a edición: 2001

© Silver Kane

Impreso en España - Printed in Spain

ISBN: 84-7735-003-5

Imprime: BIGSA

Depósito legal: B. 36.903-2001

Capítulo Primero

EL HOMBRE DEL PENAL DEL DIABLO

El hombre que atravesó la puerta para entrar en el despacho del alcaide tenía las facciones finas y astutas. Parecía como si no hubiera nunca en sus ojos la menor expresión, pero si uno se fijaba bien encontraba en el fondo de éstos una llamita venenosa. Era alto y delgado, tenía músculos de acero y caminaba tan silenciosamente como un gato. Siempre había actuado en solitario, de modo que no tenía amigo en el presidio estatal de Arkansas, más conocido como El Penal del Diablo por el escaso número de hombres que salían vivos de él.

Sin embargo, Tracy iba a salir vivo.

Y sin haber llegado a cumplir ni siquera la mitad de la condena.

Durante dos años había estado preparándose para aquel momento. Lo había hecho todo a la perfección. No podía fallar.

El alcaide era un tipo duro que colgaba a los hombres con sus propias manos.

Pero esta vez tenía una expresión casi dulce.

—Pase, Tracy —susurró.

Tracy pasó.

También intentó sonreír dulcemente, aunque en realidad lo único que le salió fue una mueca.

—Elisa Monder está aquí —dijo el alcaide—. Se ha comprobado que, en efecto, va a tener un hijo no se sabe de quién, y como se trata de una muchacha que hasta ahora era honrada, el padre Manson, sacerdote de la prisión, encuentra muy bien y muy caritativo que usted dé sus apellidos al hijo que ha de nacer, declarándose su padre. No es que usted... ¡ejem!... sea un tipo muy recomendable, Tracy, pues tiene antecedentes por asesinato frustado y está aquí condenado a siete años, por tentativa de violación. Pero el padre Manson le ha tomado una gran simpatía, ¿sabe? Aquí tengo su informe favorable. Dice que usted se ha regenerado, que tiene una conducta ejemplar y que llegará con el tiempo a ser un hombre digno. Así lo espero, por el bien de todos.

Firmó un papel y dijo:

—Aquí tiene la licencia para casarse con Elisa Won-der dentro del penal. Luego se le concederán tres días de permiso excepcional para que asista como un hombre libre al nacimiento de su hijo delante de los padres de Elisa Wonder, quienes así creerán que ella sigue siendo una chica honrada. El padre Manson asegura que esto va a ser una obra de caridad.

—Claro que lo es, señor —murmuró suavemente Tracy.

El alcaide le miró fijamente.

No acababa de fiarse. . Por eso susurró:

—Sé que usted puede huir, Tracy, pero oiga bien esto: los cazadores del Penal del Diablo son los peores bichos que existen en Arkansas. Si usted no se presenta aquí dentro de tres días, soltaré a los asesinos condenados a cadena perpetua y les prometeré sacarlos dentro de diez años si me traen su pellejo, Tracy. Para unos asesinos que no tienen esperanza, conseguir la libertad a plazo fijo a cambio de machacarle los sesos a un hombre es una tentación tan fuerte que no la resistirán. De modo que vuelva en el plazo fijado o... o haga que recen por su alma.

Tracy cerró un momento los ojos.

Sabía lo que aquel hombre quería decir.

Pero con voz opaca murmuró:

—Llevo dos años de conducta intachable, señor, y me he convertido de nuevo en un ciudadano modelo. Le prometo que voy a volver.

—Mejor para usted, Tracy. Aquí tiene sus documentos. Desde que estoy al mando de esto no ha salido ningún otro hombre en sus condiciones, de modo que no me haga arrepentirme.

Tracy dijo:

—Gracias.

Y salió.

La ceremonia de su boda con Elisa Wonder fue breve y triste. La muchacha, una débil mental que se había fugado de su casa y luego había trabajado como prostituta en la frontera de Kansas sin saber muy bien por qué, le miraba con ilusión. Elisa Wonder creía en él. Y hay que reconocer que Tracy se comportó como un hombre correcto y amable, muy seguro de su papel y del nuevo camino que iba a emprender en la vida.

Luego las puertas del penal se abrieron para Tracy. Salieron los dos en una carreta de excelente suspensión que ella había alquilado. Elisa ya había pasado de cuentas, o sea que el nacimiento se podía producir de un momento a otro. Confiaba en llegar de todos modos a casa de sus padres, que no estaba lejos.

Durante medio día avanzaron en la carreta por la ruta principal, y él se mostró atento y amable. Luego tomaron un atajo que les permitiría ganar tiempo, pero por el que realmente no pasaba nadie.

Tracy dijo:

—Quizá convendría que preparásemos un poco de comida junto a ese bosque. Hay agua fresca y es un buen sitio.

—Oh, sí —dijo ella—. No sabes lo que significa tener a mi lado alguien que me cuide. Cuando me echaron del prostíbulo porque ya enseñaba demasiado la tripa... ¡la gente era tan bestial!

—No te preocupes. Todo aquello está pasado. Ahora eres una chica honrada otra  vez.  Y descansarás.

—Yo misma iré a buscar la leña —dijo Elisa.

—¿Crees que podrás?

—Oh, sí...

Y  saltó del carromato con una agilidad que nadie hubiera esperado viendo su aspecto de mujer que está de nueve meses pasados. Afanosamente, deseando agradar al hombre que cambiaría su vida, reunió una cuantas ramas y las llevó al sitio donde pensaba que podría hacerse una buena hoguera. Pero en su rostro se reflejó la sorpresa al darse cuenta de que Tracy no se había movido del carro. Estaba cómodamente sentado en el pescante, balanceando una pierna.

—Podrías ayudar en algo —dijo ella—. No es que te quiera obligar, pero si también he de encender el fuego va a resultar muy pesado para mí.

El sonrió.

Tenía una sonrisa extraña y quieta.

Y dijo inesperadamente: —Maldita ramera asquerosa... Ella abrió mucho los ojos.

Era una débil mental, una de esas pobres chicas a las que uno puede llevar adonde quiere, pero sin embargo se daba cuenta de las cosas. Se daba cuenta, por ejemplo, de que ella había cambiado y quería emprender una nueva vida. Se daba cuenta de que aquel hombre había jurado ayudarla desinteresadamente. Pues entonces, ¿por qué...?

—No me insultes —dijo en voz baja—. Eres mi marido.

—Eso es verdad. Y tiene gracia...

—Mis padres están deseando ver a un hombre que me quiera. Por favor, haz delante de ellos un buen papel, aunque tengas que violentarte un poco.

—Je, je... Menudo papel voy a hacer yo.

—Tracy... ¿qué te pasa? No pareces el mismo. Y el padre Manson me había dicho que...

El gruñó:

—Leches con el padre Manson.

Y sacó un Colt.

Ella tenía los ojos desorbitados.

—¡Tracy! —gimió.

—¿Pero tan idiota eres, zorra? ¿No te has llegado a dar cuenta de que lo único que me interesaba era la libertad?

Y  giró el cilindro para asegurarse de que tenía todas las balas, antes de apuntarla cuidadosamente. Ella se dio cuenta entonces, con horror, de que iba a ocurrir aquello que un minuto antes le hubiese parecido imposible. Cayendo de rodillas y tocándose el abultado vientre gimió:

—¡Mi hijo!

Fueron sus últimas palabras.

Tracy ni siquiera pestañeó.

¡BANG!

Le clavó la bala entre las cejas.

Ella se derrumbó pausadamente, lentamente, con una mueca de estupor todavía impresa en su rostro, como si no creyera aún lo que estaba sucediendo. Como si le pareciese imposible lo que estaba sucediendo.

Un hililo de sangre se extendió por debajo de su cabeza mientras sus labios, en un último y espasmódi-co temblor, aún parecían decir:

—Mi hijo...

Capítulo II

SILENCIO EN LITTLE ROCK

Tracy, que ni siquiera había pestañeado al hacer el disparo, sopló en el cañón del revólver con un grsto aburrido y lo guardó mientras bajaba del carro. Con movimientos lentos se acercó al cuerpo caído en tierra y lo hizo girar con la punta de la bota. Pudo constatar que el  impacto entre  las  cejas  había  sido  perfecto.

—Aún tengo puntería, después de dos años de no practicar  —dijo,  como  si  se  felicitara  a  sí,  mismo.

Dejó abandonada a la muerta, subió al carro de nuevo y emprendió el camino de la ciudad de Little Rock, tomando otra vez la ruta de diligencias. Estaba seguro de que no llamaría la atención de nadie, como en efecto así sucedió.

Llegó a Little Rock por la noche.

En los saloons había gente, pero las calles de la ciudad estaban semivacías. Antes de entrar en la calle principal desenganchó los caballos y los dejó en libertad. Eran fuertes percherones de tiro que no servían para montar, de modo que no le interesaban. Ya robaría un corcel de primera clase cuando lo necesitara. Luego abandonó el carromato, aunque antes hundió en el río

Arkansas la maleta en la que la «novia» había llevado unos cuantos hermosos vestidos, para presentarse con dignidad en casa de sus padres.

Hecho esto, entró en Little Rock.

Pero no lo hizo de cualquier manera, exponiéndose a que le vieran. En Little Rock le habían condenado precisamente por tentativa de violación, de modo que no convenía exhibirse demasiado, aunque si le echaban el ojo encima también podría resolver la cuestión. No en vano llevaba un permiso de salida extendido por el alcaide del penal, y que tenía validez por tres días.

De todos modos, no lo necesitó. Por suerte para él, no le vio nadie. Pudo llegar así tranquilamente a la parte trasera de una de las casas más distinguidas de la ciudad. Era la casa del doctor Turbot, considerado una eminencia en oftalmología. Desde todos los rincones del estado venían a visitarle. Por supuesto que había médicos más competentes que él en las grandes ciudades, pero en Arkansas no se podía encontrar nada mejor.

A primera vista parecía bien raro que un tipo como Tracy necesitase un médico de los ojos, pero él tenía un plan bien definido y lo siguió palmo a palmo. Lo primero que hizo fue forzar una de las ventanas de la parte trasera de la casa.

Se coló dentro.

Estaba seguro de no haber causado el menor ruido.

El interior estaba silencioso. El doctor Turbot y su enfermera —la única persona que vivía con él, debían dormir a aquella hora. A Tracy le había explicado los detalles de la casa un compañero de celda que cierta vez robó allí, de modo que el intruso la conocía como si hubiera vivido allí siempre.

Penetró en el dormitorio de la enfermera.

La contempló con ojos de vampiro.

Aún era bonita. Estaba destapada en la cama y tenía buenas formas, de modo que los más rastreros instintos de Tracy se pusieron en movimiento en seguida. Llevaba más de dos años sin tocar a una mujer. Y se acercó a ella con las manos ansiosas, aun sabiendo que corría un peligro innecesario porque sus planes eran otros. No había venido allí a buscar una enfermera, sino otra persona muy distinta.

De todos modos no resistió la tentación.

Fue a lanzarse.

Hubo entonces un pequeño detalle que lo cambió todo. La mujer abrió de pronto los ojos, como si hubiese notado el calor viscoso de aquella miraba que le atravesaba la piel. Fue a lanzar un grito al ver aquella figura humana, encorvada, sigilosa, que le dirigía ya las manos hacia el vientre.

Pero Tracy no le dejó tiempo.

La mano izquierda le tapó la boca frenéticamente.

La mano derecha manejó el cuchillo.

SSSGGGGG...

Fue apenas como el roce de dos piezas de seda.

La sangre saltó.

Todo el cuello de la pobre mujer quedó abierto de oreja a oreja.

Tracy tampoco había pestañeado.

Todo lo que pensó fue: «Lástima. Aún eras bonita.»

Pero de pronto se volvió.

Acababa de oír un ruidito a su espalda.

Y entonces vio en la puerta al propio doctor Turbot.

El doctor Turbot, un hombre de unos sesenta años, llevaba solamente una camisa de dormir. Estaba aterrado. Sin duda acababa de oír algún rumor sospechoso y se había levantado para ver lo que ocurría. En su derecha brillaba un Cok, pero ni siquiera pensó en utilizarlo, de tan asustado que estaba. Además, él no era un hombre de acción. Cuando se dio cuenta, ya Tracy se había movido como un felino y le había puesto en la garganta la punta ensangrentada del puñal con el que acababa de degollar a la enfermera.

—Más vale que se esté quieto y no grite, doc —dijo con voz sibilina—. Ya ha visto que no me cuesta demasiado trabajo enviar a la gente al otro mundo.

—Pero... pero...

—Sí, soy Tracy... Ya veo que me ha reconocido. Usted estuvo en mi juicio, malditas sean las madres de todos los que estuvieron allí.

—No... no puede... ha...haberse escapado del penal.

—No me he escapado... No ha hecho falta. Los hombres de la ley son imbéciles y se lo tragan todo. Aunque le parezca mentira, estoy aquí legalmente , doctor Turbot.

—Es igual... En Little Rock todo el mundo se... se le echará encima...

—No me verán.

El médico se dio entonces cuenta de que aquel asesino había venido a la ciudad con un plan muy bien estudiado y de que no iba a ser fácil hacerle caer. Entonces fue cuando se hundió del todo. Ya había soltado el revólver, de modo que farfulló:

—Por favor, no puedo resistir to...todo este espectáculo. Si quiere algo de mí, hablemos en otro sitio.

—Naturalmente que quiero algo de usted... Vamos.

Se dirigieron al consultorio. Las cortinas estaban corridas, de modo que nadie veía nada desde la calle.

El médico se dejó caer sin fuerzas en un butacón mientras farfullaba:

—¿Qué quiere, Tracy? ¿A qué ha venido a Little Rock?

—A satisfacer una obsesión.

—¿La obsesión de matar a mi enfermera?

—¿Y quién habla de su enfermera? Eso ha sido un accidente de trabajo. Mi obsesión es otra muy distinta. Hace dos años me condenaron por ella.

El médico empezó a entender.

Tembló.

Pero sus labios guardaron silencio.

—Hace dos años intenté violar a Irene Berkeley —continuó diciendo el asesino con voz pastosa—, pero me detuvieron antes de que lograse nada. Fue el primer fracaso de mi vida.

—Al contrario, Tracy. Fue una suerte. Si llegan a atraparle unos minutos después, cuando todo estuviera consumado, le linchan. Y de ese modo le condenaron a unos años en el penal de Arkansas...

—¡Fue un fracaso! —gritó el asesino furiosamente, demostrando hasta qué punto le dominaba aquella obsesión—. ¡Cuando yo quiero una mujer, la consigo! ¡Y a Irene Berkeley la voy a conseguir! ¡Aquello fue sólo un aplazamiento de lo que le espera!

Apuntó con un dedo a su víctima y añadió con ojos de loco:

—Voy a explicarle mi plan, doc.

—Di...diga lo que... lo que quiera...

—Salir de la cárcel legalmente me ha costado mucho trabajo, pero eso es ya agua pasada. ^Lo importante es que día y noche he estado pensando en Irene Berkeley, tan joven, tan bonita, tan... tan llena de carne prieta por todas partes. Y he venido a Little Rock para terminar lo que entonces sólo empecé.

Lanzando una risita queda, continuó:

—En la cárcel se sabe todo. Me he enterado de que Irene le visita a usted. Tiene una afección en la visita.

—Sí. Es... es verdad.

—Sé que ella viene al consultorio martes y jueves.

—Cierto...

—Mañana, mejor dicho hoy, es jueves.

—¿Y... y qué?

—Me han dicho que le aplica unas gotas a los ojos, doc.

—Sí. Con ello la voy curando poco a poco.

—Perfecto. Necesito que haga otra cosa.

-¿Qué?

—Dejarla ciega.

El médico se estremeció.

Nunca había visto nada semejante. Sintió una violenta arcada en el estómago. Aquel hombre que tenía delante era el propio Satanás, era la encanación del Mal.

—¿Dejarla ciega? —musitó—. ¿Para qué?

—En primer lugar porque la odio. El suplicio que le voy a dejar en herencia para el resto de su vida va a ser mucho peor que la muerte. Pero no es eso sólo. Esa chica no tiene que saber quién la viola. Forma parte de mi plan.

—¿Es que va a hacer... e...eso?

—Claro que sí, doc.

La voz era cortante como un cuchillo y fría como un pedazo de hielo.

—No entiendo nada...

—Pues lo va a entender en seguida. Mire estas gotitas —sacó una botellita de uno de sus bolsillos—. Son un acido corrosivo. No tiene mas que derramarlas en los ojos de Irene en lugar de las que le pone habitualmente. Quedará ciega para siempre, pero eso no va a ser más que el principio de la fiesta. Haré con ella aquí lo que me dé la gana, y seguidamente volveré al penal. Puede parecerle extraño, doc. Volver al penal más salvaje de Arkansas... No tiene sentido, ¿verdad? ¡Pues lo tiene! ¡Yo soy un hombre lleno de inteligencia! —golpeó la mesa con rabia—. ¡Yo soy mucho más listo de lo que creen esos imbéciles que me juzgaron! ¿Sabe por qué voy a volver al penal?

El médico ni siquiera pudo mover la cabeza. Estaba aterrado. La náusea que sentía era cada vez más insoportable.

—Pues voy a volver al penal porque mi conducta allí ha sido excelente y seguirá siéndolo —continuó Tracy—, de modo que me rebajarán la condena y saldré libre dentro de muy poco. También evitaré así que el alcaide envíe en mi persecución a alguno de los condenados a cadena perpetua, verdaderos matarifes que me encontrarían hasta en el infierno... No, ése es un riesgo que no quiero correr. En cuanto a las mujeres que he matado, diré que eso ha sido obra de la banda de Kayser, que está actuando por aquí cerca. Me creerán, claro que me creerán... A la banda de Kayser se le puede cargar lo que uno quiera. Y la única que podría hablar será Irene Berkeley, pero ella... ¿cómo va a acusarme de haberla violado? Diga... ¿cómo? Je, je... ¿es que acaso me habrá visto?

El cuchillo volvió a apoyarse en la garganta del médico.

Este había comprendido la horrible verdad.

El también estaba condenado.

Moriría al final.

Pero Tracy le necesitaba de momento, y eso le permitía un cierto margen de maniobra. Mientras hay vida, hay esperanza. Le seguiría la corriente hasta que se presentase una oportunidad.

Fingió no haberse dado cuenta de lo que le esperaba.

—De acuerdo —dijo—, haré lo que sea.

—Me he enterado de que Irene viene a las diez de la mañana.

—Infiernos, usted lo sabe todo...

—También me he enterado de que, cuando la recibe a ella, no recibe a nadie más. Perfecto... Eso me da un gran margen de maniobra. Cuando Irene llegue, usted abre como si tal cosa. Piense que le estaré apuntando con un revólver minuto tras minuto. Le aplica esas go-titas, que de momento no son dolorosas, pero que la dejarán sin vista inmediatamente, y entonces la tranquiliza diciendo que es sólo un momento. Lo demás corre de mi cuenta. ¿Ha entendido? ¿Ha entendido, hijo de perra?

Volvió a golpear con fuerza, mientras su boca despedía partículas de saliva. El doctor Turbot, que no era un hombre valiente, estuvo a punto de desmayarse de miedo y de asco.

Pero gimió:

—Claro que he... he entendido...

—Perfecto. Entonces no tendremos problemas ninguno de los dos. Y ahora dígame, doc... Antes Irene Berkeley era una chica deliciosa... ¿cómo se conserva ahora?

—Pues... pues muy guapa... Se ha hecho más mujer y... y ha engordado un poquito. Tracy echó la cabeza para atrás y rió sardónicamente mientras decía con voz ronca:

-Deliciosa...

Capítulo III

EL SAPO Y LOS BUITRES

Irene Berkeley era una chica puntual. Sonaban las diez cuando hizo sonar la campanilla de la puerta en la casa de Turbot.

Turbot abrió.

Tenía cara de sueño.

Pero intentó sonreír.

—Hola Irene —dijo.

Irene balbució:

—Tiene usted mala cara, doctor. ¿No ha descansado? ¿Y qué le ocurre a Sonia, la enfermera?

—Se encuentra mal... Precisamente por haber tenido que atenderla esta noche voy muerto de sueño. Pasa, Irene.

Ella dijo:

—Gracias.

Turbot sintió un nudo en la garganta.

Estuvo a punto de chillar de horror.

Allí tenía a una mujercita de menos de veinte años.

Llena de curvas.

Tensa y joven.

Con unas graciosas gafas que aún le daban un aspecto más ingenuo, interesante y atractivo.

Turbot se horrorizó de sí mismo, se horrorizó de lo que estaba haciendo.

Pero era un cobarde.

Su voz sonó más tranquila de lo que él mismo había pensado cuando susurró:

—Siéntate como de costunbre. Quítate las gafas. Vamos a ver cómo están los ojos porque me parece que habrá que cambiar el tratamiento.

—¿Usted cree?

—No sé, no sé...

Tembló al rozar con sus dedos las mejillas de la muchacha.

—¿Qué le pasa, doc?

—Nada, nada...

—Le encuentro extraño.

—Es el cansancio por lo de la noche. Vamos a ver... Tus ojos están algo mejor. Creo que podemos cambiar aun tratamiento mucho más fuerte y que será mucho más rápido.

—¿Un tratamiento distinto? No me había dicho nada.

—Es que no estabas preparada aún. Deberás estar con los ojos vendados un día o dos, pero luego ya no necesitarás más curas. Veamos... Abre bien los ojos.

—Sí, doc.

—Estas gotas son nuevas. Es posible que te molesten un poco.

—No se preocupe. Me aguantaré.

Y se las derramó en los ojos.

Turbot sentía un rabioso deseo de llorar.

Ella se encogió.

—Dios santo... ¡Duelen! —gimió.

—Es sólo un momento.

—Es que no veo nada...

—Ya estabas avisada. Te vendaré con cuidado. Esto durará solamente un día, o a lo sumo dos.

La muchacha le creyó, pero estaba firmemente sujeta a la mesa, encogida de dolor, sintiéndose perdida por completo en una especie de mundo desconocido.

Entonces Turbot sintió un terrible mazazo en el cráneo. No se dio cuenta de que moría. No llegó a entender que el impacto de la barra de hierro, moviéndose a su espalda, le había destrozado el cráneo, repartiendo por la habitación algunas partículas de su masa encefálica.

Turbot se derrumbó en silencio.

La muchacha balbució:

—¿Qué pasa?

Silencio.

Sólo una respiración acompasada y densa, como la de un animal al acecho.

—¡Doctor Turbot! ¿Qué pasa, doctor Turbot?

Más silencio. Y aquella respiración quieta, pesada, viscosa, dañina, que se iba aproximando lentamente...

—¿Pe...pero   qué   pasa?   ¡Doctor   Turbot!   ¿Dónde

Esta la mano se posó entonces bruscamente en su boca, para que no chillase.

Otra se coló por debajo de su falda.

Irene  Berkeley  se  revolvió  de  miedo  y  de  asco.

Fue inútil.

Le estaban aplicando a la nariz algo que le ahogaba y cuyo sabor picante le llegaba hasta el estómago. No pudo darse cuenta de que era cloroformo porque no se lo habían administrado nunca. Cayó al suelo, y cuando recobró el sentido la habían amordazado y la habían atado las muñecas a los barrotes de una cama. Sólo sus piernas estaban libres, y con ellas se debatió furiosamente. Pero el bulto asqueroso, desconocido que se movía y jadeaba a su lado debía contar con eso. Bruscamente saltó encima mientras todo el cuerpo de la muchacha se tensaba de horror.

Incluso se olvidó de que no veía anda.

De que había quedado ciega...

Un estremecimiento visceral de asco le removió hasta los huesos.

Tracy, que hasta entonces se había abstenido de hablar para no ser reconocido, lanzó un grito de placer.

Pero ella ya no llegó a oírlo.

Estaba desmadejada y rota.

Había perdido el sentido.

* * *

Tracy aprovechó bien la situación.

No cometió su asqueroso crimen una sola vez.

Hasta casi dos horas más tarde no se sintió satisfecho.

Se vistió entonces con gestos de suficiencia, con ademanes de triunfador. Había consumado su venganza hasta el fin. Sus podridos sueños de dos años de infierno se habían, visto satisfechos.

Pero ahora venía la última parte del plan: convertirse de nuevo en un pobre hombre perseguido y lleno de buena fe. Tenía que presentarse ante el sheriff, volver al penal de Arkansas y ser perdonado al poco tiempo.

Sólo así no correría riesgos inútiles y tendría la satisfacción de salir de la cárcel, encima, convertido en un ciudadano honorable.

Se aseguró de que la muchacha no podría liberarse por sí sola. Hasta la tarde, hasta que llegaran las nuevas visitas, no se descubriría el «pastel», pero para entonces él ya habría acusado a la banda de Kayser, y como los de Kayser eran unos lobos rabiosos y sin entrañas, los cazarían sin preguntarles ni el nombre. A los jinetes de Kayser lo mismo los matarían por un crimen que por diez.

Convertido en un hombre muy modosito, fue a ver al sheriff.

El sheriff estaba solo en su oficina.

Parecía no encontrarse bien.

Estaba pálido como un muerto.

Pero eso favorecía los planes del asesino, porque un sheriff que no se encuentra bien se abstiene de investigar y está dispuesto a tragarse lo que le echen.

Puso cara de asombro al ver allí a Tracy.

—¿Pero cómo se ha atrevido? —balbució.

—Por favor, sheriff.

—Ni por favor ni...

—Mire estos documentos.

El agente de la ley les echó un vistazo. Luego susurró:

—No me lo explico.

—Pues es todo legal, completamente legal, pero la desgracia me persigue, sheriff. Cuantos más esfuerzos hago por regenerarme, más me convierto en un desdichado.

—¿Qué le pasa ahora, Tracy?

—La mujer con la que había de casarme...

-¿Qué?

—La han matado los hombres de Kayser.

—¿Cómo...?

—Supongo que aún encontrarán su cadáver en el bosquecillo de Country Pass. Yo pude huir por milagro.

—Diablos... De modo que los bandidos de Kayser...

—No es sólo eso, sheriff.

-¿No?

—Deseo advertirle. Siento no haber podido llegar antes, pero confío en que aún no sea demasiado tarde:

—¿Demasiado tarde para qué?

—No lo sé... Mientras mataban a la que iba a ser mi mujer y yo podía huir, escuché que hablaban algo de asaltar la casa del doctor Turbot.

—¿Pero es que...? ¿Pero es que pueden haberse atrevido a eso?

—No lo sé, sheriff. Yo no quiero tener líos con la ¦ ley. Yo sólo deseo volver al penal a cumplir el resto de mi condena. Lo único que hago es avisarle.

—Pues ya lo has hecho, hijo de zorra —dijo entonces una voz.

Y   alguien que llevaba una escopeta de cañones aserrados salió de detrás de la puerta donde había estado escondido.

Metió materialmente los dos terroríficos cañones en la boca de Tracy mientras mascullaba:

—Muy bien, hombre, muy bien... Estaba a punto de echarme a llorar mientras oía tu historia...

Tracy no pudo ni moverse.

Había palidecido tan mortalmente que su piel pareció volverse transparente como la de un desenterrado.

Y  a causa de los cañones que se le metían hasta la garganta no tuvo ni fuerzas para decir:

—Kayser...

Capítulo IV EL CARNICERO

Madison movió los puños. Uno... Dos... ¡Tres! La sangre saltó al aire. Uno... Dos... ¡Tres!

El último gancho fue literalmente terrorífico. La cabeza de su contrincante pareció deshacerse en el aire.

Pero aún se mantuvo en pie junto a las cuerdas.

Era un gigante de más de ciento treinta kilos, además de ser un profesional que había sido campeón de Texas.

Madison sólo pesaba noventa.

Pero estaba-hecho de fibra de acero.

Tenía los huesos duros como la roca.Su madíbula era igual que un pedazo de bronce.

Sus puños tenían la fuerza de una locomotora y sus entradas en el cuerpo a cuerpo recordaban la furia de un bisonte.

Golpeó al estómago.

Su gigantesco enemigo boqueó.

La mandíbula descubierta.

La cabeza que baila...

¡YA!

El terrible gancho hizo retumbar toda la sala.

El gigante de Texas quedó tendido entre las cuerdas, mientras de su boca escapaban dos hilos de sangre. Sus ojos nublados ya no veían. Cuando el cuidador se acercó a él, cayó a tierra como un fardo.

Había   sido   un   K.O.   de   los   que   hielan   el   aire.

Y no era eso solo.

Dos hombres más estaban siendo reconocidos en los vestuarios  después   de  otros   tantos   terroríficos   K.O.

Madison había vencido por fuera de combate a tres enemigos en nueve asaltos. Ninguno le había durado más de tres. Y eso que cuando acababa de noquear a uno, y sin dejarle descansar, le echaban al ring otro fresco como una rosa para que se las entendiera con él.

El  alcaide  del  «penal  del  Diablo»  subió  al  ring.

Todo aquello había tenido lugar en el gimnasio de la prisión, un domingo por la tarde. Madison había apostado públicamente cien dólares a que tumbaría a los tres hombres que resultasen elegidos por su fiereza para enfrentarse a él. Y la verdad era que los había tumbado. La sala, donde se apiñaban cerca de doscientos delincuentes entre los más empedernidos de la Unión, era un uténtico delirio. Los hombres saltaban, aullaban y querían llevarse en hombros a Madison, incluso a pesar de que la mayor parte de ellos habían apostado en contra. Sólo unos cuantos «amables» culatazos a los testículos por parte de los guardianes pusieron un poco de orden a todo aquello. Pero fue el alcaide de la prisión, al disparar al aire, quien impuso silencio.

Cuando lo hubo conseguido, aulló:

—¡Madison ha ganado la apuesta! ¡Los cien dólares son suyos!

Se escuchó un griterío estremecedor que amenazaba con hundir la cárcel.

Nuevo tiro al aire.

Nuevo silencio cargado de mala baba.

El alcaide le preguntó a Madison:

—Ya son tuyos los cien pavos. ¿Qué vas a hacer con ellos? Porque un hombre condenado a treinta años pocas oportunidades tiene...

Madison dijo con indiferencia:

—No son para mí.

—¿Pues para quién?

El cerró un momento los ojos.

—La   semana   pasada   ahorcaron   a   Maley   —dijo.

-Sí.

—Su viuda no tiene la culpa.

—Claro que no, muchacho.

—Pues los cien dólares son para ella.

Hubo un sordo rumor en la sala.

El alcaide murmuró:

—¿Apostaste con esa intención?

-Sí.

—¿Pero por qué tanto sacrificio? ¿A qué viene eso? Le habías puesto cuernos a Madison? ¿Te zumbaste a su viuda?

—No   tuve   tiempo.   Me  encerraron  antes  —dijo

Madison.

Resonó en la sala una estentórea carcajada. Todos los hombres puestos en pie, como obedeciendo a una señal, empezaron entonces a aullar de tal forma que temblaban las paredes: ¡«Madison! ¡Ma-di-son! ¡MADISON!»

El piso se hundía.

El ruido y el entusiasmo eran delirantes.

El alcaide dijo entonces:

—Ponte algo encima. Quiero hablar contigo, Ma-dison.

—¿Ahora? ¿Tan urgente es?

—Ahora.

Las órdenes del alcaide del Penal del Diablo no admitían réplica. Madison se puso una toalla sobre su potente musculatura y siguió hasta su despacho al hombre que podía decidir el destino de todos.

El alcaide susurró:

—Tú eres un tipo extraño, Madison.

—¿Por qué?

—Vas a estar treinta años aquí. Cuando salgas, no podrás levantar un peso. Estarás hecho un asco. Ninguna tía se fijará en ti.

—Y eso, ¿qué gracia tiene?

—Puede que no estés treinta años, Madison.

—¿Qué dice?

—Puede que me lo juegue todo a una carta y te deje libre.

—¿Por qué?

—A ti te condenaron por matar a dos caciques asquerosos.

—Celebro que lo diga, pero eso ya no me sirve de nada.

—Lo sé. Yo tengo que cumplir la ley. Cuando me entregan a un tío para que cumpla treinta años, cumple treinta años aunque venga a suplicarme de rodillas la madre que lo parió.

Y añadió:

—Pero a veces, a un tío como yo le pasan ideas por la cabeza.

—¿Usted tiene cabeza, alcaide?

—Bueno, quiero decir que me pasan ideas por las pelotas.

—Eso es distinto.

—Y me acaba de pasar por las pelotas el pensamiento de que quizá te podría dar una oportunidad, Madison.

—¿Una oportunidad? ¿De qué clase? ¿Y por qué?

—Tú sabes lo de la salida de Tracy.

-Sí.

—Maldita sea su madre.

—Eso no es nuevo, alcaide. Lo dicen muchos. Maldita sea su madre.

—Tenía  tres  días  para  volver.   Y  no  ha  vuelto.

—¿Pues qué esperaba?

—Esperaba otra cosa, la verdad. Pero hice un juramento y lo voy a cumplir. Juré que, si no volvía, lo iba a hacer buscar hasta el fondo del infierno.

Madison empezaba a comprender.

-Sí.

Susurró:

—Quiere enviarle un matarife, ¿verdad?

—Sí.

-¿Yo?

—Tú, Madison.

Madison ni siquiera pestañeó. Sabía que le querían para eso, para que hiciese de matarife. Lo único que preguntó fue:

—¿Condiciones?

—Sencillas.

—¿Cuáles son?

—Ante todo, matarle. Nada de medias tintas, rendiciones ni componendas. Quiero que lo mates. Quiero untar pan en sus tripas.

—A lo mejor es un buen plato. Siga.

—Si te atrapan, yo no sé nada de lo que te estoy diciendo. Será como si te hubieses fugado. Te ahorcarán. Y yo tendré que reunir a los otros presos y decir-

les que está muy bien hecho y que maldita sea tu madre.

--Un detalle fino, oiga. No siga por ese camino que me pondré sentimental y a lo peor lloro.

—Pero si le matas —siguió diciendo el alcaide sin inmutarse—, te proporcionaré unos documentos falsificados y una orden de libertad. Incluso puedo empezar a prepararlo ahora mismo.

—¿Cómo va a hacerlo?

—Sencillo: Halley tenía que salir dentro de quince días.

—Lo sé.

—Pues bien, Halley ha muerto esta noche.

—Pobre hombre... Después de veinte años aquí, resulta que...

. —No me organices aquí un funeral, Madison. Nada de sentimentalismos. La gente revienta no cuando quiere, sino cuando le toca. Halley ha tenido mala suerte y en paz. No voy a ser yo quien se ponga a llorar sobre su tumba.

—Se nota que lo siente mucho. Es usted un padre para nosotros, alcaide.

—Menos chorradas.

Madison se calló. Era lo mejor. Pero iba comprendiendo el plan, de modo que casi no necesitó seguir oyendo el resto de las explicaciones.

—Halley será enterrado en secreto y yo no le daré de baja en las listas —dijo el alcaide—. A todos los efectos será un recluso más, y el día que le toque salir en libertad saldrá, pero no será él. Serás tú... si has triunfado. Pero si fracasas, haré pública la muerte de Halley y tú te podrirás hasta que la mala baba te salga por los huesos. Esa es mi propuesta.

Madison sonrió.

Tenía una sonrisa cudrada y rígida.

—Cabe otra posibilidad —susurró—: que yo haga como Tracy. Que no me encargue del trabajo y encima no apareza más por aquí.

—Muy bien: pruébalo. En ese caso enviaré detrás de ti al último perro rabioso del penal.

—¿Quién  es  el  último  perro  rabioso  del  penal?

—Yo.

Madison quedó realmente convencido.

Y lo único que dijo fue:

—Paz para los muertos.

El alcaide alzó una mano. Susurró:

—Vas a salir en seguida. Tendrás armas, un salvoconducto y un caballo, además de un poco de dinero para que no tengas que ir robando por ahí.

Madison hizo una mueca y dijo:

—El dinero no me va a hacer falta, alcaide.

—¿Por qué no?

—Porque me venderé el cadáver de Tracy en una salchichería...

Capítulo V

LAS HIENAS DE ARKANSAS

Incluso un hombre como Tracy puede sentir a veces que le flaquean las rodillas, y en este momento, uando vio aparecer a Kayser, no sólo le flaquearon las rodillas, sino todo lo demás. Literalmente estuvo a punto de ensuciarse en los pantalones. Porque él chulo, lo que se dice chulo, lo era mucho, pero de valiente no tenía nada.

Kayser masculló:

—De modo que queriendo cargarme a mí el pajarito...

Y se acercó ominosamente.

Tracy no se atrevió ni a respirar porque estaba viendo cómo por la puerta aparecían varios pistoleros más. Aquello era un auténtico regimiento. Toda la poderosa banda de Kayser estaba allí. Toda.

Kayser le propinó un terrible guantazo y lo envió por tierra con la cara destrozada. Aquel terrible impacto capaz de aniquilar a un hombre no fue casualidad, ya que Kayser tenía la mano derecha destrozada, y parte de ella se la habían puesto de metal.

Tracy empezó a hipar y a beberse su propia sangre.

El sheriff balbució:

—Esos hombres me estaban amenazando desde detrás de la puerta, Tracy y yo lo sabía. No podía hacer nada. Me han mandado que recibiese a la gente con normalidad mientras ellos iban ocupando los puestos clave de Little Rock.

—¿Quiere decir que... que se han apoderado de la ciudad?

-Sí.

—Es... inaudito.

—No, no es inaudito... por desgracia —balbució el sheriff—. Son quince. Han matado a dos de mis ayudantes y me tiene cercado a mí. Podría pedir ayuda al ejército por medio del telégrafo, pero ham ahorcado al operador y se han apoderado de todos los aparatos. La ciudad va a ser suya... a menos que a un escuadrón de caballería se le ocurra acercarse casualmemte por aquí, cosa que no creo.

—¿Pero qué van a hacer con... con una ciudad entera?

Kayser le atizó a Tracy tal patada en los ríñones que lo envió al otro lado de la habitación aullando de dolor.

—¿No sabes lo que se puede hacer con ciudad entera, pajarito? —masculló, mirándole con desprecio—. ¡Claro que no lo sabes! Tú te crees muy listo, pero has sido siempre un delincuente de mierda. Les robas sus monedas a los ciegos y violas a las viejas. Yo te diré, en cambio, lo que vamos a hacer en Little Rock: en primer lugar vaciaremos el Banco hasta la última moneda de níquel; en segundo lugar, llevarnos de las casas particulares todo el dinero y las joyas que tengan

algún valor; divertirnos con las chicas que nos gusten y meterlas a todas en la cama; y en cuarto lugar amenazar a los ricos con violar a sus mujeres e hijas si no sueltan hasta la última pasta que tengan escondida. Verás cómo lo sueltan todo en seguida.

—¿Y cuando lo hayan soltado? —preguntó el sheriff con una mueca de horror.

—Cuando lo hayan soltado, violaremos igualmente a sus mujeres e hijas. ¿Pero qué te has creído, idiota? ¡Jo, jo!

Y Kayser lanzó una carcajada brutal que hizo estremecer las paredes. El sheriff sintió tal vértigo que estuvo a punto de caer a tierra.

Se daba cuenta de la terrible encerrona en que le habían metido.

Lo de Little Rock podía durar dos o tres días como máximo. A más no podían atreverse aquellos hijos de hiena. Pero serían dos o tres días tan espantosos, tan infernales que la mente de un servidor de la ley se resistía a imaginarlos.

Por eso intentó jugar la última carta.

El tenía que morir con dignidad.

Al menos se llevaría por delante a Kayser.

Con un gesto fulgurante sacó el revólver que tenía escondido en el cajón central de la mesa. El del cinto no se lo habían quitado otra cosa hubiera despertado sospechas en los visitantes), pero lo habían dejado sin balas. En un último y desesperado esfuerzo, el sheriff intentó disparar.

Fue inútil.

No llegó a tiempo.

Los dos hombres que estaban detrás de Kayser apretaron los gatillos a la vez. El sheriff de Little Rock salió despedido contra la pared, giró sobre ésta espas-módicamente, mientras soltaba el arma, y fue a desplomarse de bruces sobre la mesa:

Kayser escupió encima.

—Yo mismo le contaré lo de tu muerte a tu mujer —dijo con  brutalidad—.  Se lo contaré en  la cama.

Y lanzó otra carcajada que hizo castañetear los dientes incluso a un tipejo como Tracy.

Luego Kayser clavó sus ojillos en él.

—Tú me has acusado de algunas cosas —dijo—. Muy bien... Quiero saber lo que he hecho.

—No lo tomes al pie de la letra, Kayser... Era sólo para salir del paso.

—Pues para salir del paso ahora vas a tener que ir dejándote los huesos por el camino, pedazo de cabrón. ¡Levántate!

Tracy se puso en pie, aunque le dolia todo el cuerpo. De un empujón fue llevado hasta la puerta.

—¡Y ahora vamos a casa de ese medicucho!

—Escucha, Kayser, podemos llegar a un arreglo...

—¡Vamos allá, cabrito!

Tracy no tuvo más remedio que acompañarle.

No  se  veía  a  nadie  en   las  calles  de  la  ciudad.

La  gente  sabía  que  allí   ya  no  imperaba   la  ley.

Los hombres de Kayser, situados en puntos estratégicos, habiendo vencido por la sorpresa, lo tenían dominado todo.

Entraron en la casa del doctor Turbot.

Los ojillos de Kayser se clavaron en la enfermera, todavía joven, degollada en la cama.

Se clavaron en el cadáver del médico.

Y  se clavaron sobre todo en la destrozada Irene Berkeley, que con la ropa hecha jirones, sin saber ni dónde estaba, lloraba junto al lecho.

Kayser habia dicho al ver el cadáver de la enfermera: —Bien...

Y al ver lo que quedaba del médico: —Bien...

Pero al ver el cuerpo palpitante de Irene Berkeley dijo con voz opaca: —Bien... Bien... Bien...

Capitulo VI

VERDUGO BUSCA VICTIMA

Madison picó espuelas e hizo galopar a su corcel largo rato. Le habían dado el mejor caballo que había en el Penal del Diablo, el caballo del propio alcaide. Con aquel magnífico animal había recorrido en pocas horas todo el camino que Tracy y su «esposa» tardaron casi un día en recorrer. Y ahora Madison sabía que estaba sobre la buena pista.

El había aprendido a seguir rastros con los indios, o sea que ninguna huella se le escapaba. Y tenía como dato importantísmo, desde que salió del penal, el tamaño de las ruedas del carromato en el que se habían largado Tracy y la mujer que había de casarse con él

Poseyendo un dato de esa clase, un hombre como Madison no podía equivocarse. A pesar de las numerosas marcas de ruedas que aparecían en el camino principal, y que hubiesen confundido a cualquiera, él no se confundió. De vez en cuando encontraba las marcas de las que estaba buscando y seguía tras ellas. Hasta que de pronto se dio cuenta de que aquellas ruedas se desviaban del camino principal para seguir por un atajo que apenas utilizaba nadie.

Si hasta entonces había hecho falta la habilidad de

un indio comanche para seguir el rastro —a causa de lo débil que estaba ya— ahora fue coser y cantar. Como nadie más había pasado por allí, las marcas de las ruedas se incrustaban en la tierra profundamente. Ma-dison las pudo seguir al galope.

Hasta que encontró aquello.

Se hallaba en el linde de un bosquecillo.

Los buitres ya habían abierto el vientre al cadáver.

Todo lo que Madison tenía ante los ojos causaba un inmenso  horror,  pero  también   una  inmensa  piedad.

Sus facciones se enmudecieron.

Por un momento parecieron talladas en un bloque de acero.

No necesitó fijarse demasiado en la pobre mujer muerta para darse cuenta de lo que había sucedido unos días atrás.

El terrible impacto de la bala aún se marcaba entre las cejas de lo que ya empezaba a ser una calavera.

A Madison se le contrajo el cuello.

Pensó en el alcaide del Penal del Diablo.

Y  masculló en voz baja, como si hablara con él: —No te preocupes.  Untarás pan en las tripas de

Tracy. Lo juro por éstas.

Y volvió a salir al galope.

* * *

Todo muy fácil también.

Un hombre como él no podía confundirse en un trabajo así.

Las ruedas del carromato seguían hasta Little Rock. De modo que allí estaba el último rastro de Tracy.

Madison miró la silenciosa ciudad desde lo alto de su caballo.

Pensaba en Tracy.

«Espero —susurró— que tengas suficiente sangre en las venas como para embadurnar todas las casas de la ciudad».

Y siguió adelante.

Pero no por mucho rato.

Había dos hombres guardando la entrada de la ciudad.

Los dos llevaban rifles automáticos y colgadas en sus camisas las estrellas de ayudantes del sheriff.

Uno de ellos gruñó:

—Quieto, forastero.

Madison preguntó con voz opaca:

—¿Qué pasa?

—Somos ayudantes del sheriff. ¿No lo ves?

—Si. Vuestras estrellas me están deslumhrando. Con tanto brillo sobre mi piel, temo que me den urticaria.

—Muy chuleta eres.

—Cada uno hace lo que puede.

—Pues lo que vas a poder es volver el culo y largarte de la ciudad.

—¿Por qué?

—Está prohibido entrar.

—La Constitución de los Estados Unidos no prohibe que yo sepa, entrar en Little Roch. Hasta es una ciudad libre.

—Pues al sheriff le ha pasado por las pelotas que no lo sea —gruñó uno de los vigilantes—. Y tiene sus motivos, puñeta. Se ha declarado una epidemia en la ciudad.

—Debe ser de piojos —dijo Madison.

—¿Por qué?

—Porque  a  ti  te  están  subiendo  por  la  camisa.

Los dos centinelas le miraron fijamente.

No sabían ante quién se encontraban, pero de todos modos la cosa estaba clara para ellos: era un tío que podía originar conflictos. Y como los que nunca originan conflictos son los muertos... ¡pues al diablo con él!

Movieron sus armas.

Las órdenes que tenían de Kayser eran muy concretas: mientras la ciudad sea nuestra, nadie debe entrar ni salir de ella.

Creyeron haber sido muy rápidos. Sus rifles se pusieron en línea de tiro tan veloces como el pensamiento. Fueron a apretar los gatillos.

Pero a partir de ese momento, ya no entendieron nada.

Ni maldita la falta que les hizo.

Madison se había dejado caer del caballo instantáneamente, apenas ellos iniciaron el movimiento. Estaba sólidamente asentado en la silla y de pronto dejó de estarlo. Como si por un instante se hubiese fundido en el aire, apareció de repente entre las patas del animal. Disparó entre ellas cuatro veces en menos tiempo del que otro hombre hubiese empleado para disparar dos.

Los vigilantes giraron sobre sí mismos.

Unas muecas de estupor cruzaron sus caras.

Las balas picotearon sus pechos.

Y cayeron uno sobre otro, cruzados en el camino, sin saber lo que pasaba. Una repentina nube de polvo los cubrió a los dos.

Madison se acercó pausadamente.

Tenía cara de perro rabioso.

La verdad era que se sentía un poco intranquilo por todo aquello y bastante extrañado ante lo que acababa de suceder.

Daba por supuesto que aquéllos no eran auténticos hombres del sheriff. Eran carroña pura. Por muy degenerada que esté la ley en una ciudad (y ése no era el caso de Little Rock, que tenía buena fama), nunca un sheriff emplea ayudantes con esa pinta. Se habían puesto las estrellas después de matar a los auténticos guardianes de la ley, pero eso planteaba una pregunta inquietante: ¿qué demonios pasaba allí?

Madison se propuso averiguarlo.

Claro que algo le dijo en su interior que se equivocaba.

El alcaide del Penal del Diablo le había prometido la libertad por matar a un solo hombre. No le había hablado de enfrentarse con una auténtica tropa, como era la que por lo visto dominaba Little Rock. La más elemental prudencia le aconsejaba no meterse en aquel avispero y esperar mejor ocasión.

Pero Madison no había sido prudente jamás.

El era un verdugo.

Por lo tanto dijo a los muertos:

—Ya daré el pésame a vuestras esposas, amigos. Espero que estén buenas y me lo sepan agradecer.

Y entró en la ciudad.

Además del deseo de atrapar a Tracy, había otra cosa que le llevaba hasta allí como un imán.

Había captado el aroma del whisky.

Entró en el saloon. Era el primero que encontraba en su camino desde que salió del penal de Arkansas. Y le pareció un sitio maravilloso, con su tabladillo para variedades (aunque ahora no actuase nadie), sus espejos con tías buenas pintadas encima, sus mesas de juego y, especialmente, su anaquel lleno de botellas de marca. Vamos, que para un tipo como Madison (quien necesitaba para ponerse en forma todo el whisky que cabe en un petrolero) aquello era como haber entrado en el Paraíso de Mahoma. Pues aunque Mahoma prohiba empinar el codo en vida, hay quien supone que hará la vista gorda para después de la muerte.

Lo extraño era el silencio que imperaba allí.

Nadie hablaba.

Nadie reía.

Ni una girl se paseaba entre las mesas.

Los pocos hombres que jugaban a los naipes estaban tan serios como si se hubieran puesto a jugarse al póquer su propia piel.

El dueño miró incrédulo a Madison.

—No entiendo cómo ha podido entrar usted aquí, forastero —musitó. Pero en seguida calló.

Porque lo primero que se le acababa de ocurrir era que, si aquel forastero estaba allí, era porque le habían dejado pasar los hombres de Kayser. Y en consecuencia pertenecía a la tropa de asesinos que estaban ocupando la ciudad.

Con gesto lleno de miedo farfulló:

—Sea usted bienvenido a Little Rock, amigo. Beba usted lo que se le antoje. La casa invita.

Y le colocó delante la mejor marca de whisky que tenía: un auténtico scoth.

Madison bebió.

No entendía nada.

Luego susurró:

—Encuentro un poco desanimado todo esto.

—Es... es natural, ¿no? La gente no está de fiesta precisamente.  Doy  por descontado  que  usted  lo  suponía.

Madison se dio cuenta de que lo habían confundido con otro. ¿Qué otro? Sin duda alguno de los que dominaban la ciudad, fuesen quienes fuesen. Aunque a Madison le costaba creerlo, porque Little Rock era una ciudad muy importante, y para dominarla eran necesarios no sólo muchos hombres, sino también una gran suerte y una dosis increíble de audacia. ¿Qué demonios pasaba allí?

Para enterarse tenía que seguir el juego, de modo que susurró:

—Claro. Ya lo suponía.

—¿De dónde viene usted?

—De por ahí...

—¿No ha encontrado a dos hombres en la ruta de diligencias, a la entrada de la ciudad?

—Claro que los he encontrado.

—¿Qué hacen ahora?

—Descansan.

El dueño del saloon tragó saliva. Tampoco él entendía a aquel tipo. Con voz indecisa preguntó:

—¿Le ha gustado el whisky?

—Hum... Es el mejor que he bebido. Es tan bueno que parece de ese que se da a los condenados a muerte.

—Supongo que usted tendrá mu...mucha experiencia de eso.

—Claro... Cuando algún condenado a muerte no tenía sed, el whisky me lo zampaba yo. Tiene gracia, ¿no?

El dueño puso cara de conejo e hizo de una forma cascada:

je, je, je...

Un jugador que tenía cara de ataúd se volvió y susurró:

—Para troncharse.

Madison arqueó una ceja.

—Repito que encuentro todo esto un poco triste —dijo.

—¿Qué echa en falta?

—Por ejemplo, chicas.

—No sé a qué... a qué viene eso —dijo el dueño con voz opaca—. En todo caso es una broma de mal gusto.

—¿Por qué?

—Usted sabe que tiene o puede tener todas las chicas de la ciudad. No necesita reírse encima.

Madison sintió una crispación en la garganta. Poco a poco iba entendiéndolo todo. Pero su cara siguió siendo tan impenetrable como una máscara cuando dijo con voz llena de indeferencia:

—Me refería a las del saloon. Aquí hay un tabladi-11o, lo cual indica que hubo bailarinas. ¿Dónde están?

—Tiene razón... Había cinco. Dos de ellas eran unas bailarinas muy bonitas. Aún las recuerdo con sus hermosos vestidos de can-can... ¿Pero por qué le hablo de eso? Una de ellas murió por no querer acceder a lo que  le  pedían.   A  las  otras  las  tienen  sus  amigos.

Madison preguntó con un hilo de voz:

—¿Amigos...?

El dueño le miraba sin entender.

—Oiga —balbució—. ¿Quién es usted?

Madison no tuvo tiempo de responder.

Una puerta se abrió en aquel momento.

Debía dar a uno de los reservados del fondo.

Y una chica semidesnuda salió despedida por allí, con la cara marcada por los golpes, rodando por tierra como un fardo.

Un fulano de aspecto brutal, que no llevaba puestos más que los pantalones, apareció después hecho una furia.

—¡No quiero mojigatas como ésta! —barbotó—. ¡Es una mierda! ¡No sirve para nada! ¡Al menos las bailarinas sabían «trabajar», pero ésta es un cardo! ¡Fuera de aquí! ¡Haré que la marquen con una espuela! ¡Mientras tanto, necesito otra!

Y  dio un puntapié a la muchacha derribada en tierra, que gimió.

El dueño dijo con voz incierta:

—Las chicas virtuosas como ésta no saben «trabajar». Usted debió haberlo comprendido antes.

— ¡Pues que aprenda! —aulló el tío—. ¡Maldia zorra!

Y  fue a darle un nuevo puntapié, pero de pronto se fijó en Madison.

En los ojos helados de Madison.

Madison dijo:

—Felicidades,  amigo.   Arreas  las  coces  muy  bien.

El otro pestañeó.

—¿Tú quién eres? —dijo.

—Me llamo Madison.

—No tenía idea de que Kayser hubiese pedido más hombres.

—¿Kayser?

En los ojos de Madison había brillado una lucecita. Ahora lo entendía todo. El otro susurró:

—Pronuncias ese nombre como si no lo hubieras oído nunca.

—Te equivocas. Lo he oído.

—¿Cuándo?

—La última vez que me entró diarrea.

Se produjo un silencio brutal.

Todo el mundo contuvo incluso la respiración.

El hombre semidesnudo entornó los párpados.

—¿Qué... qué broma es esta? —farfulló.

—Broma, ninguna. Hablo en serio.

—¿De dónde demonios has...has salido tú?

—De por ahí...

—Entonces... ¿no tienes que ver nada con Kayser?

-¿Yo...?

Si el silencio ya era antes brutal, ahora se hizo tan gelatinoso que pareció poder cortarse con un cuchillo. Era un silencio que ahogaba.

Madison lo rompió al decir:

—Ahora me doy cuenta de que soy un tipo maledu-cado. Te he dado mi nombre, pero no mi profesión.

—¿Cuál es tu profesión?

—Verdugo.

El pistolero se estremeció.

—No me dirás que...que trabajas para los federales

balbució..

—Todo lo contrario. Los federales no me quieren.

—Pues entonces... ¿a quién buscas?

—A un hombre llamado Tracy.

—Diablos... Tracy...

—¿Está aquí?

—Naturalmente que está. Kayser no le ha dejado moverse. Lo ha convertido en caca pura.

—Lo era ya antes —susurró Madison—. No ha necesitado convertirlo.

Y añadió: —¿Cuántos sois?

Eran ya demasiadas preguntas. El pistolero se dio cuenta de que el peligro estaba allí. Comprendió que con aquel tipo que acababa de llegar a la ciudad acababa de llegar también la muerte.

Y por lo tanto aulló: —¡Maldito hijo de perra! ¡«Saca»!

Capítulo VII LA CIUDAD DEL INFIERNO

Cualquiera hubiese podido creer que aquel tipo se había vuelto loco, porque estaba semidesnudo y no llevaba revólver. Pedir por tanto a Madison que sacase el Colt, era tanto como pedirle que le matase.

Pero aquel pistolero no estaba loco ni mucho menos. Tenía sus motivos para obrar así, llamando la atención de Madison, porque acababa de ver a uno de sus compinches apareciendo en la puerta del saloon. El compinche se había dado cuenta de lo que sucedía y sería él quien matase a Madison mientras Madison estaba pendiente del otro.

La pelea ya estaba decidida antes de empezar.

Pero Madison no había nacido aquel mismo día. Inmediatamente se volvió, dejando de mirar a su primer enemigo. Con un movimiento suave disparó desde la cadera, sin dar la sensación de que «sacaba», como si aquella lengua de fuego que cruzó el aire hubiese brotado de sus propios dedos.

El hombre de  la puerta ya  le estaba apuntando.

Pero no pudo disparar.

No tuvo tiempo para darse cuenta de nada.

Ni para lanzar una imprecación.

Cayó hacia atrás, se estrelló contra los batientes y rodó por la calle, mientras en el saloon sonaba un grito.

Aquel grito lo acababa de lanzar el primer pistolero.

No acababa de creer lo que pasaba.

Con la velocidad de un puma y la desesperación impresa en los ojos, se abalanzó sobre la mesa de juego más próxima, arrancando el Colt de la funda a uno de los que estaban allí. Su compañero aún estaba cayendo cuando él trató de disparar frenéticamente.

No le quedó tiempo para nada.

Madison se había vuelto.

Y dijo con voz casi cariñosa:

—Adiós, hermano.

¡TRAC!

Sonó como una especie de trallazo. La bala alcanzó al granuja en mitad de la frente. Su cuerpo osciló antes de estrellarse contra la pared, derribando una mesa.

Madison tensó un poco los músculos.

Acababa de matar a dos hombres, pero ni siquiera los miró. Sólo dijo mientras guardaba el Colt:

—Ahora que lo pienso, hubiera sido un detalle de buena educación invitaros antes a una copa.

El dueño del saloon le miró aterrado, como si no entendiese nada. Y balbució:

—¿Cómo ha adivinado que había otro en la puerta...? ¡si ni siquiera lo ha visto!

—Ese hombre semidesnudo no llevaba armas y sin embargo me ha pedido que «sacase». Estaba claro que él no iba a matarme, de modo que lo único que pretendía era llamar mi atención mientras otro me dejaba seco. Y como ese otro no podía estar más que en la puerta, me he vuelto hacia donde me tenía que volver.

Se produjo entonces un brusco silencio en el saloon.

Todo el mundo se daba cuenta de que acababa de llegar a la ciudad un profesional implacable.

Pero el dueño susurró:

—¿Cómo ha dicho que se llama, amigo?

—Madison.

—¿Sabe que se ha metido en un avispero?

—Eso depende.

—Quizá sea este el momento de hablar claro, Madison —dijo otro hombre levantándose de una mesa—, quizá haya llegado el momento de decir que esta ciudad, a pesar de lo grande que es, ha sido ocupada por la banda de Kayser. Al principio llegaron unos quince hombres y obtuvieron éxito gracias a la sorpresa y a unos cuantos asesinatos implacables que sembraron el pánico en la ciudad, pero luego han llegado otros. Si me pregunta cuántos hombres tiene Kayser en este momento, le contestaré que no lo sé, aunque usted ya ha eliminado a cuatro.

Madison susurró:

—¿Cómo sabe que son cuatro?

—Porque había dos centinelas en la ruta de diligencias, y si un tipo como usted ha pasado es porque esos centinelas estarán ya muertos.

Madison hizo una mueca.

—Yo diría que no acaban de estar bien de salud —aceptó.

—De todos modos, y aunque pueda matar a cuatro o cinco más, se ha metido en un avispero del que no saldrá vivo. Cuando Kayser se entere de esto, pondrá hombres de gatillo en todas las esquinas. Está perdido.

—Tal vez no, si hay gente que me ayude —dijo Madison—. Y he de confesar que me extraña su pasividad mientras en la ciudad actúan esos canallas.

—¿Pasividad? —preguntó el dueño del saloon—. Ya han muerto bastantes ciudadanos. No crea que esto ha empezado hoy. Hubo gente que se resistió, pero no pudo esquivar las balas de esos profesionales. Y Kay-ser ha decidido encerrar como rehenes a casi todas las chicas jóvenes de la ciudad, con la amenaza de que las matará si alguien hace resistencia. Con ese pretexto está sacando también dinero a todo el mundo.

Madison hizo una mueca. Iba comprendiendo. Pero con voz opaca preguntó:

—¿Cómo trata a esas chicas?

—Algunas  han...han  sido  violadas  —dijo  alguien.

—¿Y las otras?

—Kayser dice que no sufrirán daño si sus padres pagan.

—Y en cuanto hayan pagado, y antes de retirarse esos esbirros de la ciudad, harán una violación colectiva —dijo Madison, pensando en voz alta—. Si alguien se fía de las palabras de Kayser, va listo. Hay que luchar.

Y oyó entonces el sollozo de la chica.

Era la que habían sacado a empujones del reservado,  poco  antes,  diciendo  que  no  servía  para  nada.

Temblaba. Todo aquello le debía parecer una pesadilla increíble. Estaba muerta de miedo. No podía más.

Madison preguntó:

—¿Vosotras erais las bailarinas?

—Sí...

—¿Cómo os han tratado?

—Nos han empleado para...para divertirse.

—Naturalmente. Y mientras tanto respetan en cierto modo a las otras chicas hasta que tengan todo el dinero de la ciudad. Por eso digo que hay que luchar. Y ahora contéstame a una sola pregunta: ¿dónde está un tipejo llamado Tracy?

—Parece que Kayser no es muy amigo suyo —explicó el dueño del local—. Lo tiene encerrado en casa del doctor Turbot, en compañía de una mujer.

Madison volvió la cabeza.

Y con voz helada preguntó:

—¿Una mujer?...

Sabía que la ciudad iba a ser su tumba, pero ni la más mínima emoción se reflejaba en su rostro cuando atravesó la calle.

Le habían indicado dónde estaba la casa del doctor Turbot, de modo que se dirigió hacia allí.

Todo estaba vacío. O los hombres de Kayser aún no se habían dado cuenta de lo que ocurría o vestaban ya preparando una trampa. Madison pensó que debía ocurrir lo primero, porque Kayser estaba muy confiado seguramente y no pensaba que nadie viniera a perturbar su dominio.

Vio la casa. Era una de las más dignas de la ciudad. Un hombre armado con un rifle montaba guardia ante la puerta.

Por descontado que no conocía a Madison, de modo que le apuntó:

—Tú, rata asquerosa, largo de aquí —masculló, demostrando ser un hombre amable por encima de todo.

Madison dijo:

—Quiero sacar de aquí a Tracy.

—¿Para qué?

—Para pegarle cuatro tiros —dijo caritativamente Madison.

—¿Quién te ha dado esa orden?

—Uno que quiere untar pan en la tripa del muerto.

Pese a ser un profesional del crimen, el otro se estremeció. Nunca había oido unas palabras pronunciadas con tan frío odio.

—Es Kayser el que da las órdenes —dijo—, no tú. Además, nunca te había visto. No perteneces a nuestro grupo.

—Por ahora no.

—Dime quién te envía.

—Vengo del penal de Arkansas, más conocido como-El Penal del Diablo.

—Eso no es ninguna garantía. Puedes ser un chivato.

—Claro, muchacho...

—Por lo tanto... adiós.

Y fue a disparar. No era un tío de lo que se entretienen dando explicaciones a la gente.

La verdad era que Madison no lo esperaba, pues hasta aquel momento él no había hecho ningún ademán de atacar, pero pasó a la acción al darse cuenta de que su enemigo movía la derecha. Una leve flexión de cadera y una llamita rugiente fue todo lo que llegó a ver el hombre que estaba ante la puerta. La bala del revólver de Madison le alcanzó en el costado izquierdo, rozó su corazón y lo envió contra la pared. Cuando aquel hombre cayó, arrugándose poco a poco, estaba ya muerto.

Madison se mordió el labio inferior.

Era un mal asunto.

Mucha gente debía haber visto aquello, y cinco minutos más tarde sabría Kayser que un enemigo implacable se le había colado en la ciudad.

Pero eso no importó demasiado a Madison mientras se dirigía hacia la puerta, que abrió de un puntapié. Pudo ver entonces una casa digna, bien amueblada, pero de la cual se desprendía un levísimo tufillo a cadáver. El ignoraba entonces que los cadáveres del doctor Turbot y su enfermera habían sido sacados poco antes de allí, cuando ya empezaban a resultar molestos.

No había ningún otro pistolero dentro de la casa, al menos en la primera habitación que vio Madison. Pero distinguió en cambio a un hombre atado a una silla, un hombre barbudo, pálido de horror, y que olía repulsivamente a causa de sus propias suciedades. Para nada le habían dejado moverse de allí, haciendo por lo tanto que su suplicio fuera más angustioso.

Madison lo reconoció en seguida.

Y dijo con una voz que parecía casi amable:

—¡Pero qué gustirrinín me da volver a verte, Tracy!

Capitulo VIII EL VENDEDOR DE CARNE HUMANA

Tracy también le conocía a él, por supuesto. Los dos habían compartido las amarguras del Penal del Diablo, aunque en esferas muy distintas. Jamás se hablaban, porque Madison había adivinado la clase de tipo que era Tracy pese a la buena conducta de éste. Siempre había estado seguro de que aquel hijo de zorra tramaba algo. Ahora se volvían a encontrar los dos en aquella ciudad del infierno.

Y en los labios de Tracy hubo un temblor espasmó-dico. Porque adivinó de qué se trataba. El alcaide había prometido que, si no regresaba, le enviaría un matarife, y ahora el matarife acababa de llegar. Eso hizo que una sensación de horror le penetrara hasta el fondo de los huesos.

De todos modos, confiando todavía en una ciega esperanza, balbució:

—Madison, sácame de aquí...

—Claro, muchacho.

—Los hombres de Kayser lo han invadido todo. Yo he tratado de luchar contra ellos desinteresadamente...

—No me digas.

—He hecho lo posible por la defensa de la ciudad.

—Chico, no sigas por ese camino. Me voy a poner a llorar. Las lágrimas me están quemando el fondo de los ojos, oye.

Los dientes de Tracy castañetearon.

—¿A qué has venido? —balbució.

—El alcaide te dijo que enviaría un gorilla.

—Si...

—Pues el gorila soy yo.

—Madison, yo te juro...

-¿Qué?

—Yo iba a regresar al penal. Han sido los hombres de Kayser los que no me han dejado.

—¿Ibas a regresar al penal después de matar a la mujer embarazada que había confiado en ti?

—¿Cómo... lo sabes?

—He visto su cadáver.

—Madison, yo te juro...

—¿Qué?

—No fui yo. Fueron los propios hombres de Kayser.

—Claro, muchacho... Los hombres de Kayser que llegaron del aire. No había ni una sola marca de caballo en todo el sector donde hallé a la mujer muerta. No había más que las marcas del carromato en eL que viajabais ella y tú. Y el balazo había partido de un lugar en que las marcas de las ruedas eran más profundas, como si el carro hubiese estado bastante tiempo detenido allí. De modo que a otro perro con ese hueso, amigo. A mí no me la das.

Y añadió con voz siniestra:

—Está visto que te portaste como un hombrecito.

Los ojos de Tracy se habían vuelto amarillos de miedo.

—Madison... —balbució—, no ganarás nada matándome... En el penal no te lo agradecerán.

—Te equivocas, amigo. Me darán la libertad, pero eso no es lo que realmente me importa. Después de haber visto el cadáver de aquella pobre mujer, te arrancaría la piel aunque eso hubiera de significar más años de condena. Y he venido a arrancártela, Tracy.

—O...oye, Madison.

—Te estoy escuchando con enorme placer, amigo.

—Podemos llegar a un acuerdo...

-¿Sí? ¿Cuál?

—Huyamos juntos. Alcanzaremos la frontera. Tú y yo unidos, con los gatillos a punto, somos invencibles.

Madison reflexionó un momento.

—En cierto modo es verdad que te necesito, Tracy —musitó—, porque los hombres de Kayser van a venir a por mí y no me dejarán salir vivo de la ciudad, pero eso no me importa. Moriré mucho más tranquilo cuando te haya liquidado a ti, hermano del alma.

—¡No puedes hacerlo! ¡No puedes!

—¿Por qué no?

—¡Estoy indefenso!

—Claro... ¿Cómo no se me había ocurrido?

—¡Tienes que hacerme caso, Madison! ¡No puedes matar a un hombre así!

—Es verdad. Haces bien en recordármelo. Pero ahora que lo pienso... ¿Qué defensa tenía aquella pobre mujer  embarazada  a  la  que  dejaste  en  el  camino?

Tracy no fue capaz de contestar.

El miedo le había dejado sin habla.

—¿Qué vas a hacer? —balbució al fin, mientras parecía como si fuese a sufrir un ataque de asma.

—Espera y lo verás.

Lo sujetó por el pelo.

Tumbó la silla y lo arrastró tal como estaba, es decir con silla y todo. Tracy aullaba. Así lo sacó de la

casa y lo arrastró por la calle, mientras los gritos de Tracy parecían atravesar la ciudad de un lado a otro, a pesar de lo cual nadie intervino y nadie se asomó ni siquiera por una ventana.

A poca distancia de allí había una carnicería. Los ganchos colgaban del escaparate. Madison demostró entonces que podía ser cualquier cosa menos un tipo caritativo. Pero además estaba seguro de que Tracy merecía lo que le-iba a pasar. Eran demasiados crímenes, uno encima de otro; ya había quedado lejos el momento de perdonar.

Alzó la silla con ambas manos, teniendo a Tracy atado a ella. Se oyó entonces un alarido que recorrió la ciudad entera.

Luego nada.

Tracy había quedado colgado de uno de los ganchos, con silla y todo. Aún no había muerto, pero ya era incapaz de gritar.

Podía quedarle quizá media hora de vida.

Aunque esa media hora de vida a nadie en el mundo se le podía desear.

Madison dijo con voz opaca, mirando al condenado:

—Procura estar presentable, amigo... ¡ —Procura estar  presentable,  amigo...,   ¡a  lo  mejor  te  compran!

Capitulo IX DESPÍDETE DEL MUERTO Y CORRE

El alcaide del Penal del Diablo no se había equivocado. Había elegido a un buen matarife para que hiciera justicia, pero ahora el matarife se enfrentaba a un verdadero  problema.  Tenía  que  tomar  una  decisión.

Y la tomó momentos después, mientras see dirigía al sitio donde había dejado su caballo. El trabajo que le encargaron estaba terminado y eso significaba ni más ni menos que su libertad, el bien que más apreciaba en el mundo. Por lo tanto lo único que tenía que hacer ahora era largarse cuanto antes de allí y regresar al penal. La cosa era muy sencilla en apariencia: «Despídete del muerto y corre».

Aunque los hombres de Kayser no habían reaccionado todavía (seguramente estarían divirtiéndose con las chicas) era seguro que no tardaríen en reaccionar. Por lo tanto, cada segundo contaba.

Madison pensó: «Listos»

Al infierno todo. Allá se las compusieran en la ciudad. El ya había terminado su trabajo y lo demás no era cuenta suya.

Pero fue al pasar otra vez por delante de la casa

que había sido del doctro Turbot cuando se detuvo. Bruscamente tuvo que achicar los ojos, sorprendido, porque no entendía nada. ¿Qué era aquello?

Como la puerta estaba abierta y nadie vigilaba ya, una muchacha había salido al porche. Pero aquella muchacha llevaba los brazos por delante, como una sonámbula, y parecía querer palpar las cosas antes de avanzar, pese a lo cual tropezaba.

Todo aquello no tenía sentido.

¿O quizá si...?

¿Quizá se trataba de una ciega...?

Los pies de Madison quedaron un momento clavados en el suelo polvoriento de aquella ciudad del infierno. Por un lado su instinto le decía que debía huir cuanto antes si quería tener alguna posibilidad de salvación, pero por otro se sentía incapaz de dejar abandonada a su suerte a una mujer a la que veía tan perdida como aquello. Y además, había otros detalles que le impedían dar un paso para alejarse.

La muchacha era preciosa.

Quizá la más bonita que había visto en su  vida.

Muy joven.

Pero algo terrible debía haberle sucedido.

Tenía sangre en las piernas, una sangre ya coagulada.

Sus ropas estaban en parte hechas jirones. El pelo desordenado le caía sobre los hombros, pese a lo cual estaba diabólicamente hermosa.

Una voz interior le gritó a Madison: «¡Fuera! ¡Lárgate!» Pero no se largó. Aquella chica desvalida le atraía como un imán y le hacía sentir una especie de vergüenza de sí mismo. Si la abandonaba, nunca se lo podría perdonar.

Por eso avanzó hacia allí, pero la muchacha se estremeció al oír los pasos de un hombre. Tendiendo las manos, balbució:

—No... Otra vez noooo...

Fue a escapar y cayó pesadamente a tierra. Ahora no tuvo dudas Madison de que se trataba de una ciega, aunque no podía apreciar junto a sus ojos ninguna lesión externa. Fue a levantarla y entonces se dio cuenta de que todo el cuerpo femenino se estremecía de horror y de asco.

—No tienes nada que temer —dijo Madison con voz opaca—, no soy uno de ellos.

Irene Berkeley se volvió a estremecer.

—¿Quién eres? —musitó.

—Me llamo Madison.

—Por favor, Madison, seas quien seas, sácame de aquí...

—¿Qué te han hecho?

—Sácame de aquí...

Irene Berkeley tenía una idea fija, y él siguió aquella idea aunque sabía que con eso iba a perder la piel. Sosteniéndola en sus manos, acompañó a la muchacha hasta el otro lado de la calle, donde estaba el mejor hotel de Little Rock. Pero ese hotel parecía abandonado ahora y solamente un hombre hacía solitarios junto a la entrada. Arqueó una ceja al ver llegar a Madison.

—Lo suponía —fue todo lo que dijo.

—¿Qué es lo que suponía, compadre?

—Las cartas señalan muerte.

—Pues haga trampas a ver si señalan una comilona

—balbució Madison—. Todo es cuestión de intentarlo.

—Maldita sea, la ciudad ya estaba hundida y usted ha venido a hundirla todavía más. ¿Qué quiere?

—Alojar a esta chica aquí.

—¿Pero se da cuenta? Los buitres de Kayser se habían olvidado de este hotel, gracias a Dios, y aquí no había pasado nada. Pero si me mete a Irene Berkeley aquí, vendrán como vampiros. No quiero que me tomen las medidas del ataúd antes de cumplir los setenta, oiga.

—Quizá estaremos sólo unos minutos —gruñó Madison—. Déme una habitación de la planta baja.

—Vaya al fondo del pasillo.

—Gracias. Y oiga...

-¿Qué?

—El ataúd que usted necesita ha de tener una longitud de metro noventa.

—Vayase a la mierda.

—¿Más? —preguntó Madison?

Y se metió en la habitación que le habían señalado, una confortable pieza con las cortinillas corridas, o sea que no se veía nada desde la calle. La chica tanteó una de las sillas y se derrumbó en ella.

Madison se dio cuenta de que era muy joven, tan joven que su sentimiento de lástima creció. Por un momento la estuvo contemplando absorto hasta que el tictac de un reloj que llegaba desde el vestíbulo le recordó el paso de los segundos, aquel paso implacable del tiempo más allá del cual estaba acechando la muerte. Porque él estaba perdiendo su oportunidad de huir y ya no podría volver a encontrarla.

Sin embargo se mantuvo quieto. Extrañamente tenía la sensación de que lo único que existía en el mundo

era aquella mujer. Intentó que su voz fuera lo más tranquila posible al decir:

—He oído que te llamaban Irene Berkeley.

—Ese es mi nombre.

—¿Vives aquí?

-Sí.

—¿Y tus padres?

—Cuando no han venido a buscarme ni a defenderme es que... es que han muerto.

Y hubo una violenta convulsión en el cuerpo de la chica. De pronto estalló en un seco sollozo. Madison necesitó sujetarla maquinalmente para que no cayese de la silla.

—Dime lo que ha sucedido contigo —musitó.

—Yo era cliente del doctor Turbot...

—¿Para qué?

—Los ojos. Tenía quizá una llaguita en el fondo de la córnea, no sé... Me la estaba curando. Y de pronto empezó todo.

Su voz era entrecortada cuando explicó la historia. Los sollozos recorrían de vez en cuando su hermoso cuerpo. Intentaba no dar detalles, pero Madison sentía que su cuerpo era recorrido a intervalos por ramalazos de odio. Ahora aún le paracía poco lo que acababa de hacer con el miserable de Tracy.

—¿Sólo él te ha violado? —preguntó.

—Por...por ahora sí... Pero sé que los hombres de Kayser «me guardaban» para más adelante. Se lo he oído decir.

—¿Cómo has sabido que fue Tracy, si tú no le veías y él guardó silencio mientras estaba contigo.

—Lo supe luego. Empezó a chillar cuando los hombres de Kayser le patearon y le hundieron las costillas... Entonces me di cuenta de que era él.

—Pues no te equivocaste, nena.

—¿Qué...qué   ha   pasado   con...con   ese   hijo   de...?

—¿No has oído antes sus voces?

—Sí, pero alguien se lo ha llevado y...

—Me lo he llevado yo —dijo Madison—. Y siento que no puedas verlo, porque está colgado del garfio de una carnicería muy cerca de aquí. En el caso de que quieras un par de libras de hígado, aún estás a tiempo. Nunca lo comprarás tan fresco.

Ella se estremeció. A pesar de su deseo de venganza,  aquellas  palabras  le causaban un espeso horror.

—¿Qué clase de hombre eres, Madison? —susurró.

—Un profesional de la muerte.

—Eso se nota. ¿Pero de dónde has venido?

—Del  penal  de  Arkansas,   lo  mismo  que  Tracy.

—¿Por qué estabas allí?

—Maté a dos sucios caciques.

Y añadió en voz baja:

—Nuca me he arrepentido de haberlo hecho. Eran de esos tipos que pudren todo cuanto tocan. Y habían matado en secreto a tanta gente que yo pienso que no los habrán querido ni en el infierno.

—¿Por   eso   te   encerraron?   ¿No   tuviste   defensa?

—Los amigos de los muertos eran demasiado poderosos para que alguien me hiciera maldito caso —dijo Madison con resignación, como si aquello ya no le importase.

—¿Y te han soltado para que mataras a Tracy?

—¿Cómo lo sabes?

—Oí decir que alguna vez había ocurrido eso en el penal.

—Pues es verdad. Me soltaron para que diese muerte a Tracy, y además de la forma más divertida posible.

—Lo cual significa que ya has terminado tu trabajo...

—Claro que lo he terminado, en el caso de que a esto se le pueda llamar «trabajo».

—Entonces, lárgate.

Las palabras habían sonado como una brusca plegaria.   El   contuvo   la   respiración.   Musitó   sin   mirarla:

—¿Por qué?

—Seguro que para llegar aquí has tenido que matar antes  a   varios   hombres   de   Kayser  —contestó  ella.

—Bueno... Quizá algunos de ellos tengan estropeadas las uñas... No sé. Poquita cosa, diría yo.

—Por tu forma de hablar, imagino que los habrás convertido en pedazos.

—Supongamos que sí.

—Kayser no te lo perdonará. Te hará pedazos a ti también. Por eso te pido que huyas. Aún estás a tiempo.

—Tal vez.

—Si eres un profesional de la muerte, procura que a ti la muerte no te alcance. Es el único consejo que te puede dar una mujer que, a pesar de estar ciega, quizá ve las cosas con más claridad que tú.

Madison cabeceó lentamente, haciendo un gesto afirmativo. Bonita chica aquélla, e inteligente. Tenía toda la razón. Bastaba con reflexionar un minuto para darse cuenta de que ahora Madison lo tenía todo a su favor: había hecho el trabajo que le encomendaron, disponía de tiempo para huir y en el penal iban a devolverle la libertad. ¿Qué más quería? Entonces, ¿por qué no tomaba su caballo y salía al galope? Los hombres de Kayser aún no habían reaccionado, pero tardarían muy poco en hacerlo. Cada minuto contaba. Entonces, ¿por qué estaba perdiendo el tiempo?

Le costó admitirlo.

El era un granuja.

Un perdido.

Un asesino a sueldo, en cierto modo.

Pero sin embargo la cosa estaba muy clara para él. Había algo que le dejaba sin respiración. Y lo dijo:

—Si yo me marcho de aquí, ¿qué pasará contigo?

—Es igual.

—¿Por qué?

—Porque ya ha pasado.

Vibraba una infinita desesperación en la voz de la muchacha. Se había cubierto los ojos porque sin duda le hacían daño. Todo su cuerpo se estremeció.

—Los hombres de Kayser caerán sobre ti —susurró él.

—Sí.

—No podrás evitarlo, Irene Berkeley.

—Sé que no podré.

—Pero yo sí.

Ella alzó de nuevo la cabeza y volvió los ojos hacia él como si pudiese verle. Pero eran unos ojos espantosamente vacíos. Movió la cabeza de un lado a otro haciendo un gesto negativo.

—Estás loco —musitó.^

—Al contrario. Creo que nunca he estado mejor, Irene Berkeley.

—Vas a sacrificar tu vida por algo que ya no tiene remedio. Todo está perdido para mí, ¿es que no te das cuenta? Olvídalo. Sálvate tú al menos. Es la única cosa que todavía puedes hacer.

—No. Me quedaré aquí.

—¿Te das cuenta? Es como si hubieras firmado tu propia sentencia de muerte.

—¿Y qué importa? Al fin y al cabo, es la sentencia de muerte de un granuja.

Recargó su arma mientras añadía:

—Supongo que Kayser pagará una esquela con mi retrato en el periódico de la ciudad. Va a quedar preciosa.

Y fue hacia la puerta de la habitación mientras añadía con voz cargada de indiferencia:

—Pero junto a mi retrato va a estar el suyo. Y con las muelas rotas.

Capítulo X LA TUMBA ESTA SERVIDA

Cuando Madison salió lentamente del hotel, sabía dos cosas: una, que le sería muy difícil defender a la muchacha. Dos, que al menos moriría matando.

Pudo ver el trágico espectáculo de Tracy colgando aún del garfio con silla y todo. Y debía haber muerto, porque ni chillaba ni se debatía. Los hombres de Kayser tenían que haberse dado cuenta de aquello, desde luego, pero como lo que le pasase a Tracy no les importaba se habían tomado las cosas con mucha tranquilidad. Fuera por eso o porque estaban dedicados a las chicas, el caso era que aún no reaccionaban.

Pero pronto lo harían, porque les bastaría fijarse bien en lo que había ocurrido con Tracy para darse cuenta de que tenían enfrente a un enemigo implacable. Y cuando descubrieran a sus propios muertos, todo el grupo de Kayser se pondría en pie de guerra. Forajidos elegidos entre lo peor de Nebraska, el único lenguaje que entenderían sería el lenguaje de la muerte.

Una única ventaja estaba del lado de Madison: al ser un hombre solo, podría esconderse en diversos sitios y desde allí asestar golpe tras golpe por sorpresa. De modo que eligió el primer escondite.

No resultaba demasiado caritativo meterse allí, pero era el mejor observatorio de la ciudad. Entró en la iglesia y subió al campanario de madera blanca, desde el que se divisaba toda la calle principal de Little Rock. Allí aguardó a que se produjeran los primeros aconteciminetos.

Poco tardó en ver a tres hombres que recorrían la calle principal al galope tendido, disparando rabiosamente contra las casas y lanzando aullidos. Kayser, al darse cuenta del peligro, quería sembrar el terror en la ciudad para mantenerse quieta. Los cristales saltaron y las puertas quedaron desvencijadas sin que nadie se moviera. Por lo que pudiera pasar, ni un solo hombre disparó desde alguna ventana contra aquellos tres sicarios.

Luego se oyeron voces:

—¡Ese perro aún tiene que estar aquí!

—¡Hay que colocar hombres en las salidas de la ciudad!

—¡Y registrar casa por casa!

—¡Eso es imposible!

—¡Muy bien! ¡Entonces que sepa esto la ciudad entera: mataremos a toda la familia de la casa donde se haya refugiado ese buitre!

El que daba esa brutal orden era el propio Kayser. Acababa de aparecer en una esquina solitaria, y Madi-son lo reconoció por su enorme mano derecha rígida, parte de la cual era de metal. Por descontado que Ma-dison no necesitó más para sujetar el revólver con ambas manos, apuntar con todos los sentidos y tratar de clavarle cariñosamente una bala entre las cejas.

Pero tuvo mala suerte. Cuando ya tenía a Kayser centrado en el punto de mira, el asesino dio media vuelta y dobló la esquina que tenía al lado. Madison pudo haber disparado aún, pero con un tanto por ciento muy elevado de probabilidades de fallar, lo que hubiera significado descubrir su escondite a cambio de nada. Por lo tanto se aguantó.

Dos de los jinetes se largaron también, aunque disparando todavía contra las casas de la Main Street. Uno permaneció allí, como si estuviera obsesionado, disparando en solitario contra una sola casa que le debía resultar más antipática que las otras. Al final fue a lanzar contra ella una antorcha encendida, y una muchacha salió despavorida del interior, tratando de cruzar la calle para huir. Quizá era eso lo que el forajido había estado esperando. Lanzando una brutal carcajada, galopó hacia la muchacha y la sujetó por el pelo, arrastrándola entre aullidos de dolor de la hembra. Dio la sensación de que quería arrastrarla así por toda la calle principal.

Pasar por debajo del campanario de la iglesia era casi obligado.

Y al principio aquel forajido no se dio cuenta de nada. Fue incapaz de ver que la larga cuerda de reserva que había allí arriba para mover la campana estaba volando por los aires. Y que en su extremo alguien había hecho un nudo como los que se utilizan para enlazar reses.

De pronto aquel hombre lanzó un aullido.

No entendía nada.

Intentó llevarse las manos al cuello.

Demasiado tarde.

Mientras su caballo seguía galopando y desaparecía, él quedó suspendido en el aire, pateando desesperado,

al tiempo que sus aullidos llenaban la calle. Madison lo izó con las dos manos rápidamente, hasta oír el crujido del cuello al romperse, y luego lo dejó caer. El cadáver quedó hecho un ovillo en el polvo.

Pero si Madison confiaba en que, de todos modos, su escondite pasaría inadvertido, se equivocó. Uno de los forajidos llegados a toda prisa reconoció la cuerda de reserva del campanario. Señaló hacia arriba con un aullido:

—¡Ese hijo de perra tiene que estar allí!

Otros dos hombres empezaron a disparar desde las esquinas. Pronto los barrotes de madera del campanario, que eran la única defensa, empezaron a vacilar convertidos en una criba. Dos plomos rebotaron peligrosamente en la campana y «acariciaron» peligrosamente la cabeza de Madison.

Pero éste ni siquiera pestañeó. Estaba tan tranquilo como en un ejercicio de tiro al blanco. Sujetó el Colt con ambas manos y apuntó a uno de los hombres que le tiroteaban desde la esquina.

¡CRAC!

Otra vez aquella especie de ladrido corto del revólver de Madison. El hombre que estaba en la esquina soltó su arma y salió despedido. Los otros dejaron de disparar inmediatamente, al darse cuenta de que su compañero había muerto, y se parapetaron mejor. Por unos instantes se produjo en la calle un espeso silencio.

Pero Madison ya había sido descubierto y estaba perdido. Tenía que salir de allí, y aprovechó la momentánea desorientación de sus enemigos para hacerlo. Saltó por encima de la baranda sobre el tejado de la iglesia.

Dos voces resonaron en la calle.

—¡Maldito!

—¡Fuego!

Varias balas acariciaron el tejado, que en parte se había hundido. Madison, entre un estrépito fenomenal, cayó entre los bancos y rodó por tierra.

Hacía falta tener unos huesos de acero para soportar aquello, pero Madison los tenía. Con todo el cuerpo dolorido, se puso en pie, mientras sacudía la cabeza para librarse de la pesadez que le iba invadiendo. A causa  del   impacto,   había  estado  al  borde  del   K.O.

Pero estaba lo bastante despierto para darse cuenta de que sus enemigos entrarían inmediatamente en la iglesia. En efecto, un hombre armado con un rifle entró recelosamente un minuto después. Desde el único confesionario le hicieron:

—¡Chist!

El tío se acercó.

Veinte segundos después entró otro de los esbirros de Kayser. Con ojos atónitos vio a alguien que estaba arrodillado ante el confesionario.

—¿Pero qué hace éste? —preguntó en voz alta—. ¿Qué busca ahí?

Y tiró de él.

Vio un hombre con los ojos desorbitados.

Con un puñal de mango de plomo hundido en mitad del pecho.

El que acababa de descubrirlo lanzó un grito de asombro. Aquel maldito Madison que acababa de entrar en la ciudad no sólo se reía de ellos, sino que los mataba uno a uno. Y encima había tenido el «detalle» de transformar al pistolero muerto en un piadoso penitente.

El forajido miró enloquecido a todas partes, ansioso por disparar. Pero Madison, que no había tenido más remedio que defender su vida en una iglesia, estaba ya harto de aquel escenario de combate.  Y acababa de

deslizarse fuera por una puerta lateral, porque no le gustaba matar a nadie en una iglesia. Ya tendría fuera nuevas  oportunidades,  si   no   le  dejaban   seco  antes.

Y se deslizó entre una pila de barriles, con el revólver a punto.

Nadie le había visto aún.

Sus ojos de halcón escrutaron la calle.

El pistolero que salió de la iglesia un momento más tarde parecía estar enloquecido aún. Se encontró cara a cara con Kayser y le señaló hacia el interior.

—¡Ese tipo está matando a todos los que encuentra! —barbotó—.Es un verdadero diablo!

—¡Imbécil! ¡Nunca he visto el diablo en una iglesia!

—¡Pues métete tú ahí dentro, Kayser! ¡Verás lo que es bueno!

-¡CLOC!

Kayser lo acababa de derrumbar con un mazazo de su mano de hierro. El pistolero empezó a lanzar maldiciones mientras escupía sangre por la boca.

Más inteligente que sus subordinados, Kayser masculló:

—Ese hombre podrá deslizarse como una rata por las calles de la ciudad y matarnos uno a uno. Sabe que al final estará perdido, pero eso le hace doblemente peligroso. No podemos estarnos quietos, esperando que ataque de nuevo.

Uno de los pistoleros gruñó:

—¿Pues entonces qué?

—Ese buitre no está aquí por casualidad. Ha venido a Little Rock por alguna razón concreta.

—Parece que esa razón está muy clara: matar a Tracy. Y lo ha hecho.

—Tiene que haber algo más —reflexionó Kayser—. De lo contrario, tras matar a Tracy, se hubiese largado al galope.

—¿Algo más...?

—Claro. Es posible que quiera defender a alguna chica, y ése será su punto flaco. Lo importante es saber cuál.

Uno de los pistoleros murmuró:

—Ahora caigo.

—Pues acaba de caer, idiota. ¿Qué sucede?

—Lo he visto entrar en el hotel Arkansas. Iba con una chica que no parecía capaz de dar un paso. Ahora recuerdo... ¡claro! ¡Aquella que estaba encerrada en casa del doctor Turbot! ¡La que teníamos reservada para el final de fiesta!

Kayser sabía perfectamente de qué muchacha se trataba y además conocía su nombre, puesto que se lo había arrancado a Tracy a punta de cuchillo.

—De modo que Irene Berkeley... —dijo—. ¿Y tú los has visto entrar a los dos en el hotel Arkansas?

—Seguro que sí.

Kayser apretó los puños.

—Pues ya lo tenemos —dijo—. Los gritos de esa chica se van a oír desde los cuatro puntos cardinales de la ciudad. Ese perro rabioso no resistirá la tentación de salvarla, y cuando se acerque por allí...

Hizo una mueca que lo indicaba todo. Luego barbotó:

—Vamos todos al hotel Arkansas... ¡Vamos, idiotas! ¿A qué esperamos? ¿A que el dueño suba los precios?

Capítulo XI

UNA SORPRESA PARA KAYSER

El grupo de hombres atravesó la calle. Iban rectos hacia el hotel. El ruido de sus espuelas rompió el silencio siniestramente.

El dueño seguía haciendo solitarios. Ni siquiera pestañeó al ver llegar a todos aquellos esbirros, pese a saber muy bien lo que su presencia significaba.

—Ya lo he dicho antes —murmuró—. Los naipes señalaban la muerte.

Kayser murmuró:

—¿Qué muerte?

—Vosotros debéis saberlo mejor que yo.

—Claro que sí... Je, je... Al menos eso es cierto. Dinos dónde se ha metido la chica que traía aquel loco.

—¿Irene Berkeler?

-Sí.

—Más vale que me ponga a rezar por ella —dijo el dueño del hotel.

—Más vale que nos digas en qué habitación está, idiota, o en caso contrario te pones a rezar por ti mismo.

—Aquel pasillo al fondo.

Kayser dibujó en sus labios una mueca cruel.

—Vamos a arrancarle la piel a tiras —dijo—. Lo importante es que sus gritos se oigan en toda la ciudad.

Y avanzaron hacia la habitación.

Eran cuatro, contando a Kayser.

Este se detuvo junto al umbral e hizo una seña a uno de sus hombres.

—Tú primero —ordenó—. Nosotros te protegemos. Cabe la posibilidad de que aquel cerdo esté ahí dentro.

—Muy valiente, Kayser. Y entonces el cerdo me morderá sólo a mi, ¿no?

—¡Te he dicho que te protegemos!  ¡Entra, idiota!

El pistolero entró con el cañón preparado, derribando la puerta de un puntapié. Realmente aquello era demasiado para cazar simplemente a una chica. Pero aquel  tipo  pestañeó  al  no  ver a  nadie  allí  dentro.

No lo entendía.

La ventana, precisamente por estar en la planta baja, tenía unos barrotes. Fue a volverse mientras mascullaba:

—Nada, que esa condenada no está. Ni que se la hubiese tragado la tie...

Y entonces se dio cuenta. Pero ya era demasiado tarde.

Por debajo de la cama asomaba la boca de una escopeta de cañones aserrados apuntando a la puerta. No hacía falta ver para eso. La muchacha podía haber medido antes a palmos la distancia, y además, como aquella escopeta enviaba al aire una nube de metralla que lo aniquilaba todo, no hacía falta tampoco apuntar.

El hombre dijo:

—Noooo...

Pero más le hubiera valido callar.

La voz sirvió de guía a la mujer que estaba escondida debajo de la cama.

El esbirro fue a cerrar la puerta.

¡BRAAAMMM!

La terrible explosión pareció partirle por la mitad.

Irene Berkeley había disparado con los dos cañones a la vez. La nube de metralla, a tan corta distancia, desencajó la puerta y convirtió en pedazos al primer hombre.

Kayser aulló:

—¡Atrás!

Estaba loco de odio. Nunca imaginó que la muchacha se defendiese de aquella manera. Claro que, por otra parte, era lógico que en el hotel hubiese escopetas y ella se hubiera apoderado de alguna.

El y sus hombres se pegaron a la pared.

Unas frías gotitas de sudor estaban apareciendo en sus sienes.

Uno de los pistoleros masculló:

—Esa maldita...

—Calla. Ha cometido un error.

—¿Disparar con los dos cañones a la vez?

—Claro. Ahora no puede recargar y está indefensa. Lo que he dicho de arrancarle la piel a tiras va a ser peor aún. Le sacaré los ojos.

Y añadió:

—Entra.

—¿Queeeeeé...?

—¡Está desarmada, idiota!

—Bu...bueno.

Un segundo pistolero entró. Vio efectivamente los dos cañones que asomaban por debajo de la cama, pero eso no le inspiró ningún temor. Sabía bien que aquellos cañones estaban descargados. Por eso se inclinó un

poco mientras hacía una seña y decía burlonamente:

—Vas a saber lo que es bueno. Más vale que salgas, gatita...

¡BRAAAAAM!

El   horrible   trueno   llenó   la   habitación   otra   vez.

Todo fue como una infernal pesadilla.

El pensamiento fue esta vez más rápido que la muerte. Aquel pistolero se dio cuenta mientras su cuerpo se partía en pedazos: ¡Aquella hija de zorra tenía dos escopetas!

Pero ya todo dejó de importarle. Sus pedazos habían saltado hasta la puerta. Kayser, que estaba acostumbrado a todo, no pudo evitar sin embargo que se le formara una especie de nudo en la garganta.

Su otro pistolero preguntó temblando:

—¿Qué? ¿Ahora he de entrar yo, maldita sea? ¿Por qué no entras tú de una vez, Kayser de las pelotas?

Kayser estuvo a punto de sacar el Colt, pero no podía ahora permitirse el lujo de perder tontamente un hombre. Por eso dijo:

—Nadie va a entrar. Ella no tiene escapatoria y va a pagar todo lo que ha hecho. Incendiaremos la habitación.

—Para eso necesitaremos una antorcha...

—Sal a la calle. Cualquiera de nuestros hombres te la dará.

—De acuerdo, Kayser.

El pistolero salió. Vio las manos del dueño que seguía haciendo solitarios sobre una banqueta. Y oyó su voz tranquila, pausada, que decía otra vez:

—Los naipes siguen señalando muerte.

El pistolero se revolvió, rabioso. Tanta calma le sacaba de quicio. Aquel tipo era pájaro de mal agüero. Masculló:

—¡Claro que la anuncian! ¡Pero anuncian tu propia muerte, idiota!

Y  fue a apuntar. No le importaba volarle la cabeza al dueño del hotel, que hasta aquel momento se había portado con toda mansedumbre.

Pero de pronto sus dos cejas se alzaron de tal manera que parecieron saltar al aire. Los ojos se le hicieron redondos como platos.

Balbució:

-¡No!

Porque el que estaba allí jugando a los naipes no era el dueño del hotel. Era nada menos que Madison. Este había alzado con la izquierda un as de trébol mientras con la derecha apuntaba suavemente.

—Mala suerte, amigo —dijo Madison—. Tengo un as. Yo gano y tú pierdes.

—Pero...

¡BANG!

El impacto a corta distancia fue tan brutal que el pistolero salió despedido por la puerta del hotel. Su grito de muerte llenó la calle.

Y aquel grito lo oyó Kayser. Se sintió aterrado.

Estaba solo.

Una mueca de incredulidad, de miedo, se dibujó en su cara que ya iba siendo recorrida por gruesas gotas de sudor.

Y  entonces oyó el roce de alguien que se acercaba pegado a la pared.

El pasillo estaba oscuro.

Como un loco, Kayser empezó a disparar en todas direcciones, sin darse cuenta de que se quedaba sin balas, hasta que un último ramalazo de horror le hizo comprender que en aquello estaba su propia muerte. Si no huía, estaba perdido. Y se metió por una puerta de

servicio, con la suerte de que allí hubiera unas escaleras de caracol que podían llevarle hasta el piso superior.

Madison avanzó poco a poco.

Las balas disparadas precipitadamente no le habían ni rozado siquiera. Llegó con el Colt a punto a la habitación de Irene Berkeley.

—Tranquila —dijo.

Ella reconoció su voz. Sabía que iba a morir y ya lo aceptaba como algo irremediable, pero al menos había querido morir matando. Al oír aquella voz, sin embargo, una lucecita de esperanza pareció encenderse de nuevo en el fondo de aquellos ojos que  no  veían.

—¿Madison? —susurró.

—Sí, soy yo. Buen trabajo, nena.

—No ha sido tan difícil... Bastaba con apoyar el cañón en la puerta y retroceder paso a paso hasta la cama, procurando no desviarme ni media pulgada. Por suerte había dos escopetas en la habitación de al lado.

—De todos modos ha sido un estupendo trabajo, muñeca. Puedes salir. Necesitas cambiar de sitio, porque ahora te tienen localizada. Encontraremos algo mejor.

Ella salió arrastrándose. No se daba cuenta, pero enseñaba tantas cosas que hasta un bisonte se hubiese mareado al verlas. Lo que más impresionó a Madison, sin embargo, fue su decisión, aquel rostro de mujer dispuesta a todo, de mujer que sabía que iba a morir pero que quería vender cara su piel. Aquello hacía que la muchacha obrase con una serenidad que llegaba a helar la sangre.

Había aceptado las terribles pruebas sufridas.

Pero había jurado que la poca vida que le quedaba la emplearía en hacer justicia.

Madison susurró:

—Te acompañaré al bar del hotel y te ocultaré detras de la barra. No sospecharán que estás allí. Mientras tanto yo me ocuparé de los que quedan.

—Quedan muchos, Madison. Demasiados.

—Mejor. Así la fiesta será más larga.

Ella tanteó una pared y necesitó apoyarse. Respiraba agitadamente. De pronto sentía todo el cansancio que no había sentido hasta ahora.

—Madison... —dijo.

-¿Qué?

—Gracias.

—No hago esto por ti, muñeca.

-¿No?

—Lo hago porque estaba bajo de entrenamiento, ¿sabes? El médico me ha recomendado ejercicio después de lo de la cárcel.

—Eres un cínico, Madison.

—De toda la vida.

—Pero eres el cínico más honrado que he conocido.

—En eso hay opiniones, nena... De todos modos, si por casualidad salimos vivos de aquí y tú y yo nos separamos como es lógico... Si por casualidad algún día vuelves a estar en un apuro... pregunta por el viejo y descarriado Madison. Mejor dicho... pregunta por mi revólver.

Hubo una mueca amarga en los hermosos labios femeninos.

—Y cómo daré contigo, Madison? —susurró.

—Es muy sencillo. Pregunta en las cárceles más acreditadas del país.

Y la tomó por los hombros, conduciéndola en silencio hasta la barra del bar del hotel, donde lógicamente no había ni un alma. Ninguno de los dos dijo una palabra. Ya se lo habían dicho todo.

Sabían que aquéllas habíaan sido sus últimas frases antes de la muerte.

Capítulo XII

MASACRE EN LITTLE ROCK

Madison saltó por una de las ventanas del primer piso del hotel al callejón que lo separaba del edificio contiguo. Allí había un par de cubos de basura y unas cuantas cajas con botellas vacías, pero no se movía ni una rata.

Avanzó pegado a la pared, con el revólver a punto, sabiendo que los hombres de Kayser le buscaban por todas partes pero sin rumbo fijo. En cambio él, desde la salida del callejón, podría dominar parte de la calle principal.

Así lo hizo. Se detuvo en la esquina con el revólver a punto, pero no vio a nadie en la calle. Los hombres de Kayser acechaban lo mismo que él. Un silencio pegajoso parecía haberse pegado a las paredes de Little Rock. Nadie respiraba.

Madison decidió aguardar.

Aquél no era un mal sitio, después de todo. Tarde o temprano, alguien pasaría por delante del punto de mira de su revólver.

El silencio angustioso y la tensión de sus nervios le permitieron oír el leve roce sobre su cabeza. Instantáneamente, con la velocidad de un puma, saltó hacia la pared opuesta del callejón mientras levantaba su revólver.

Vio un pedazo de la mano de hierro que sin embargo empuñaba perfectamente el Colt. Sobresalía por el borde de una ventana del primer piso.

—¡Kayser!

El grito de Madison se confundió con su disparo. Kayser no había querido arriesgar casi nada y por eso no resultó alcanzado, aunque él difícilmente hubiera podido alcanzar a Madison, al estar demasiado parapetado tras la ventana. La bala rebotó en el callejón, de pared a pared, y entonces Madison vio al otro pájaro.

Estaba en el borde del tejado.

Este tenía un rifle y apuntaba bien.

Madison disparó dos veces frenéticamente.

Nunca había fallado un blanco así.

—¡AAAAAH!

Se oyó el grito de muerte del otro mientras caía. Acabó estrellándose y otra vez se hizo aquel pegajoso silencio.

Pero ahora Madison sabía que Kayser estaba en el interior del hotel. Corrió silenciosamente para penetrar otra vez por una de las ventanas.

El único sonido que se oyó fue el del cilindro de su Colt al cerrarse otra vez, después de repuestas todas las balas.

* * *

Lo que Madison no sabía en aquel momento era que otros dos pistoleros de la banda habían entrado también en el hotel, para ayudar a su jefe. Los dos se dividieron inmediatamente, nada más entrar.

Uno subió al primer piso para ver lo que ocurría, y el otro se dirigió al bar, desde cuyas ventanas se dominaba parte de la calle. Era un buen sitio y allí no le podrían sorprender. Se felicitó a sí mismo por su elección.

Y   encima tenía allí botellas a go-go. Las mejores marcas de whisky y nadie para cobrar. Mejor oportunidad no se le volvería a presentar en todos los condenados días de su vida.

Por lo tanto fue a la barra, tarareando una can-cioncilla.

Se situó detrás de ella, en el sitio normalmente ocupado por el camarero, y tomó la mejor botella que pudo encontrar. Se sirvió un vaso hasta el mismo borde y lo alzó a la altura de sus ojos mientras gruñía:

—¡A la salud de los muertos!

Fue entonces cuando los muertos parecieron agradecerle tanta atención.

Porque alguien le tocó en un sitio que...que...

¿Pero qué era aquello?

¿Qué pasaba debajo de la barra?

El forajido susurró:

—Pero...

Y fue a inclinar el cuerpo para mirar.

En aquel momento, su aullido espantoso llenó todas las habitaciones del hotel. Boqueó angustiado mientras intentaba sujetarse al aire.

Le habían clavado un cuchillo... ¡allí mismo!

Su cuerpo salió proyectado contra los anaqueles, los

derrumbó y una lluvia de botellas cayó estrepitosamente a tierra. Luego aquel hombre, en los últimos espasmos de la agonía, pudo ver a la mujer que le había apuñalado.

—Hija de... —balbució.

Fueron sus últimas palabras.

Luego Irene Berkeley se deslizó de allí, tanteándolo todo. Sabía que no iba a poder estar debajo de la barra ni un minuto más. Sus pies tropezaron con el muerto y fue a lanzar un gemido de horror, pero se contuvo.

No pudo ver entonces que alguien acababa de atravesar la puerta del bar. Alguien que clavaba unos ojos rabiosos en ella.

Y que alzaba el revólver lentamente.

Una voz casi inaudible dijo:

—De modo que estabas aquí...

El pistolero que acababa de descubrirla le apuntó al centro de los ajos. Iba a disparar cuando alguien dijo a sus espaldas.

—¡Idiota...! ¡El jefe la quiere viva!

—¡Viva! ¿Viva, eh? ¿Es que no lo ves? ¡Acaba de destrozar a Torrence!

Irene Berkeley, al oír aquellas voces tan cercanas, se había apoyado en la pared, dándose cuenta de que no iba a poder huir. Ni siquiera sabía dónde estaba. Notó que unos pasos se aproximaban lentamente, como una maldición.

¡TLAC!

El terrible puñetazo la hizo girar sobre sí misma vacilando, le rompió los labios y la envió a tierra mientras todo daba una invisible vuelta en torno suyo En el suelo se arrastró, pero sabía que no iba a poder llegar a ninguna parte.

Un  puntapié  la  envió  de  nuevo  contra  la  pared.

—Yo la mataría aquí mismo —dijo una voz.

—No. De eso se encargará Kayser.

—¿Pero por qué vamos a perder tiempo?

—El sabe lo que se hace. Cuando esta perra grite de dolor, su amiguito acudirá. Es el plan que Kayser no ha podido realizar hasta ahora, pero que no fallará. Ella va a ser el cebo para que el otro caiga.

—Entonces avisaré a Kayser...

—Sí. Dile que ya la tenemos.

Uno de los dos hombres salió y el otro se arrodilló para atar las manos de Irene a la espalda, aunque era una precaución inútil porque la muchacha no iba a poder huir. Para humillarla, el forajido la acarició en tanto lanzaba una risita leve, mientras ella gemía de impotencia.

En aquel momento, el que iba a avisar a Kayser había llegado ya a la puerta principal del edificio, que daba a la Main Street. Fue en ese momento cuando una voz tranquila dijo a su esposa:

—¿Qué? ¿Mucha prisa?

El otro se volvió.

No pudo ver más que un hombre cómodamente sentado en una de las butacas del vestíbulo, con las piernas cruzadas, y que leía con la mayor tranquilidad del mundo un periódico que le tapaba la cara.

El forajido masculló:

—¿Pero quién diablos eres?

Y fue a «sacar».

Demasiado tarde.

El revólver estaba ya detrás del periódico, en línea de tiro, listo para enviarle al infierno desde que se oyó la voz.

¡BANG!

Las páginas, atravesadas por la bala, se fueron al aire. Un hombre se estrelló contra la puerta de cristales. Con un estrépito infernal, éstos saltaron en todas direcciones y llegaron hasta la calle.

Madison retiró entonces el cigarrillo que había mantenido encendido en sus labios. Acabó por escupirlo con un gesto de hastío.

—jBah! —masculló—. ¡Este tabaco es tan malo que ya no lo compran ni los muertos!

Y  dio media vuelta para dirigirse hacia donde estaba el otro. Este se dio cuenta de lo sucedido y sacó velozmente el Colt para encañonar la cabeza de Irene Ber-keley.  De ese modo obligaría a rendirse a Madison.

Pero Madison no le dio tiempo. Todavía no había atravesado la puerta cuando ya hizo dos disparos. Las balas atravesaron el recinto del bar y fueron a empotrarse en la cabeza del pistolero, que se estrelló contra la barra.

La muchacha no había podido ver nada, pero adivinó de qué se trataba. Con las manos atadas a la espalda y arrastrándose sobre su propio vientre, intentó acercarse a Madison. En una mujer tan joven, tan llena de vida  unos  días  antes,  aquella  estampa  era  patética.

Madison susurró:

—Estás demasiado al descubierto, muñeca.

—Por Dios, sá... ¡sácame de aquí!

Madison la desató con un golpe de cuchillo, la tomó

en sus brazos delicadamente y la dejó detrás del único diván que había en el bar. Era un sitio razonablemente seguro, teniendo en cuenta que los esbirros de Kayser no podrían fijarse en demasiados detalles cuando entraran allí. De modo que lo más fácil era que no la viesen.

En pie ante el diván, como si fuera un loco que hablara con un mueble, Madison preguntó:

—¿Crees que vas a poder resistir?

—Haré lo que... lo que sea.

—Una cosa, muñeca. Si a mí me sucediera algo...

Se interrumpió. No le gustaba hablar de aquello, pero era necesario. Además ella preguntó con voz ansiosa:

-¿Qué?

—Si a mí me ocurriera algo, es posible que tú no tuviese salvación... Por lo tanto te paso un revólver cargado por debajo del diván. No sé si hago mal... Pero no debes caer otra vez en manos de esas hienas, Irene Berkeley... Dispara hacia donde oigas voces y luego reserva para ti la última bala.

—Madison, tú...

—¿Yo qué?

—Tú nunca has sido un granuja.

La voz de la muchacha era un sollozo.

Madison se encogió de hombros.

—De todos modos —dijo—, guárdate de los tipos como yo. Si salimos de ésta y vuelves a necesitarme algún día, no preguntes por mí, porque yo soy basura. Pregunta por mi revólver.

—¡Madison!

Otra vez la voz de la muchacha era un  sollozo.

Pero él no quiso oírla. Dio media vuelta y se alejó. Sabía que necesitaba aprovechar la momentánea desorientación de Kayser y los suyos.

Acababa de sonar la hora de la última pelea.

Capítulo XIII UN GRANUJA LLAMADO MADISON

No llegó a la calle. Estaba situado en el porche cuando dos hombres abrieron fuego desde el tejado frontero. Llevaban armas cortas y eso les impedió afinar la puntería, aunque Madison notó que los abejorros de plomo le afeitaban materialmente. Tuvo que dejarse caer hacia atrás y chocar con la pared de la casa, mientras  las  tablas  del  porche  se  llenaban  de  impactos.

Caso de esperar aquellos esbirros un par de segundos más lo habrían matado fácilmente, al atrapar a Madison en plena calle y sin el relativo refugio que ofrecía el porche. Pero habían sido demasiado impacientes, creyendo que, de todos modos, lo tenían seguro.

Madison se dio cuenta de que la situación era insostenible.

Una voz dijo entonces desde el otro lado de la calle.

—¡Sabemos quién eres, Madison, y sabemos a qué has venido! ¡Ríndete! ¡Al fin y al cabo Tracy ya está muerto! ¡Tú ya has hecho lo que tenías que hacer! ¡Te dejaremos volver al penal de Arkansas!

Madison sabía que aquello no era verdad. Kayser

tenía la astucia de una serpiente. En cuando apareciese con los brazos en alto, le coserían a balazos.

—¿Quién es el que acaba de hablar? —gritó.

—¡Kayser!

—¡Pues vete a la mierda, Kayser!

La voz sonó entonces en un lugar distinto.

—Parece que ni te fías de mí, Madison...

—¡Antes me fiaría de una serpiente de cascabel metida debajo de mi almohada!

—¡Pues esta vez te digo la verdad! ¡No tengo interés en que haya más muertos! ¡Ya he conseguido casi todo lo que quería y pienso largarme tranquilamente de la ciudad! ¡No quiero que me persigas ni quiero perseguirte yo a ti! ¡Este es un trato razonable, Madison! ¡Un trato entre granujas, maldita sea! ¡Tienes cinco minutos para largarte por el camino que tú mismo elijas! ¡Durante cinco minutos, mis hombres no dispararán! ¡Ya ves que te estoy ofreciendo unas buenas condiciones! ¡Acepta!

Madison se mordió el labio inferior.

Quizá sí que Kayser decía la verdad. Esta vez le interesaban otras cosas más que matar a Madison. Tenía un fabuloso botín capturado en Little Rock y no quería correr riesgos inútiles.

Madison sabía que no volvería a tener otra oportunidad así.

Pero preguntó:

—Has dicho que ya tenías casi todo lo que tenías, Kayser. Pero algo te queda todavía, ¿no?

—¡Sí! ¡Me queda por llevarme una sola cosa!

-¿Qué?

—¡Esa chica a la que dejaron ciega!

Los dientes de Madison chirriaron.

—No veo la razón para que esa pobre muchacha te

interese,  Kayser —dijo de todos  modos,  procurando conservar la calma.

—¿No? ¿Acaso no te has fijado en ella? ¡Es la hica más bonita que he visto!

—¡Pero es una ciega!

—¿Y qué? —preguntó brutalmente Kayser—. ¿Los ojos sirven para la cama?

Otra vez chirriaron los dientes de Madison.            _

Temblaba de odio.

Pero la voz de Kayser llegó hasta él con perfecta claridad al decir:

—¡Es un capricho y pienso dármelo! ¡No voy a dejar escapar una belleza semejante, maldita sea! • —¡Entonces no hay trato, Kayser!

—¿Qué pasa? ¿Te has vuelto loco, hijo de perra?

—¡Hija de perra tu madre!

—¡Puedes meterte los insultos donde te quepan, Madison! ¡Un tipo acorralado como tú no está en situación de discutir! ¡Date cuenta de lo que te ofrezco y date cuenta de que no volverás a tener una oportunidad igual, idiota! ¡Puedes salvar la vida y seguramente en el penal de Arkansas te devolverán la libertad! ¿Qué más quieres? ¿Vas a perder todo eso por una mujer que ni siquiera te ha visto la cara?

Ahora Madison se mordió el labio inferior con desesperación, hasta que de él brotaron dos gruesas gotas de sangre.

—Precisamente porque no me puede ver la cara ni puede ver nada en este mundo —dijo con voz opaca—. Por eso quiero defenderla.

Kayser le oyó muy bien. Y gritó:

—¡Tienes tres minutos! ¡No volveré a hablar más! ¡Empiezo a contar desde ahora! ¡Cuando trancurran esos tres minutos, mis hombres irán a por ti!

Madison no hizo un movimiento. Ni tres minutos ni nada. Iba a quedarse allí.

Pero en aquel momento oyó un roce furtivo a su espalda.

Se volvió.

La chica se estaba acercando a rastras.

En sus ojos quietos, aquellos ojos que no podían ver, brillaban dos lágrimas.

—Madison... —susurró.

—Por todos los infiernos... ¡vete! ¡Te van a acribillar!

—No me importa, Madison.

—¡Estás loca!

—El que estás loco eres tú, Madison. No sacrifiques tu vida por un trasto inútil como yo. Déjame morir. Deja que hagan lo que les dé la gana conmigo.

—No te atraparán viva, Irene Berkeley.

—Perfecto...   Eso  es  lo  que  yo  pienso,   Madison.

Y   se llevó el revólver a la sien con un rápido movimiento.

Era el revólver que le había dado el propio Madison.

Y  éste lo vio entonces con perfecta claridad, como un chispazo cegador.

Si la muchacha moría... ¡él ya no tenía necesidad de resistir! ¡Entonces él podía salvarse!

¡Por eso la propia Irene Berkeley, para salvarle a él, quería quitarse de en medio!

El dedo fue a cerrarse sobre el gatillo.

Pero nadie ganaba en rapidez a Madison cuando tenía delante un problema de balas. Su derecha voló vertiginosamente al encuentro del Colt y lo apartó de la sien de la muchacha en la última fracción de segundo, cuando ya estaba saliendo la bala. El pelo de Irene quedó chamuscado, pero ella se salvó. No había podido evitar el golpe de Madison precisamente porque no veía de dónde llegaba.

Tampoco pudo evitar que el Colt le fuesen arrebatado de un manotazo.

Y se puso a llorar silenciosamente.

Todo su cuerpo se estremecía.

—Por favor... —gimió—. Por favor...

—No trates de ayudarme arrancándote la piel tú misma, rfiuñeca. Deja que sea yo el que lo arregle a mi modo.

—Madison... ¿y tú... tú dices que eres un granuja?

—Okay, nena. Has acertado. Premio. No te fíes nunca de un tipo como yo.

En aquel momento se oyó otra vez la voz de Kay-ser, que llegaba desde un punto distinto de la calle:

—¡No me vengas ahora con disparos al aire, Madison! ¡Si vuelves a apretar el gatillo, atacaré!

—No ha sido mi revólver, maldita sea.

Kayser quedó muy pensativo. ¿Tenía Madison alguien que le ayudase? Ni por un momento se le ocurrió que pudiera haber sido la ciega.

—¡Falta un solo minuto! —gritó de todos modos—. ¡Ríndete o no tendrás otra oportunidad, hijo de mala madre!

Pero Kayser no estaba tan decidido como antes a lanzar un ataque frontal. Si resultaba que sus enemigos eran dos, ¿no iba a encontrarse con una maldita sor: presa? ¿No se iba a convertir aquello para él en un baño de sangre?

Hizo una seña a dos de sus hombres para que se arrastraran por el suelo como serpientes, hacia los lados de la casa. Los segundos transcurrían lentos e implacables. El silencio había vuelto a hacerse angustioso y sobre la esfera del reloj que Kayser estaba consultando caían gruesas gotas de sudor.

Ya estaban los tres minutos.

—¡Vamos! —gritó Kayser.

Pero en realidad no atacó nadie. El era astuto como un zorro. Se limitó a enviar un sombrero al centro de la calle para ver si Madison disparaba contra él, en cuyo caso sabría dónde estaba exactamente Madison y si le ayudaba alguien.

Pero Madison tampoco era un novato. Se dio cuenta de la maniobra y no disparó. El sombrero quedó en medio de la calle mientras Kayser se sentía más confuso cada vez.

Mientras tanto sus dos hombres ya habían llegado uno por cada lado a la casa donde tenía que estar Madison. De pronto lanzaron un grito y saltaron simultáneamente contra el porche, disparando como locos. Confiaban en encontrar allí a su enemigo y liquidarlo antes de que tuviera tiempo de huir.

Pero Madison no había huido. Todo lo contrario. Ahora estaba parapetado tras una de las ventanas del hotel. Mientras los dos pistoleros miraban confusos en torno suyo, él apretó el gatillo dos veces.

No les dio ninguna oportunidad.

Tenía que evitar que viesen a Irene Berkeley, porque si se apoderaban de la muchacha estaba todo perdido.

Los dos hombres parecieron querer chocar en el aire. .Sus cuerpos resbalaron hacia la baranda. Con un movimiento espasmódico, uno de ellos consiguió disparar.

Las balas se empotraron junto a la ventana de Madison, pero sin alcanzar a éste. La situación del joven pistolero, sin embargo, seguía siendo muy comprometida.

Y entonces Irene Berkeley hizo algo que le salvó, algo que lo cambió todo, aunque en aquel momento no se dio cuenta de la importancia de su acto. Llena de horror al pensar que era Madison el que había muerto, lanzó un agudo grito.

Kayser lo oyó y le dio a eso un solo significado: efectivamente, Madison había muerto. Por lo tanto se lanzó también con los tres hombres que le quedaban.

—¡Adelante! ¡Traedme a la chica!

Los cuatro avanzaron en zigzag, cosiéndolo todo con plomo.

De pronto Kayser vio a los dos hombres en el porche.

Se detuvo en seco.

Pero ya era demasiado tarde. Madison acababa de subir el primer piso del hotel. Desde allí gritó:

—¡Kayser!

Kayser alzó la cabeza.

Fue a lanzar una maldición.

Sus tres hombres levantaron las armas.

Pero no se podía luchar contra aquella especie de diablo que volvía a tener seis balas en su revólver y las estaba repartiendo como un abanico de muerte. Madison disparó tan rápidamente que los seis estampidos formaron un solo trueno. Sobre los cuatro hombres detenidos frente al porche se abatió una auténtica lluvia de plomo.

Kayser fue el primero-en caer.

Miró estupefacto hacia arriba, sin acertar ni a moverse.

Una terrible mancha color escarlata apareció en su garganta.

Uno de sus hombres pudo disparar.

Lo hizo en el instante en que una bala le perforaba

la cabeza, obligándole a dar una especie de voltereta durante la cual desequilibró a uno de sus compañeros. Este cayó a tierra, pero cuando se empotró de bruces en el polvo ya había recibido un balazo en la nuca.

El último pistolero sujetaba el Colt con ambas manos, intentando centrar en él la figura de Madison.

Creyó que iba a poder disparar.

Realmente no había sentido nada.

Pero una bala se había empotrado de arriba abajo entre sus costillas, rozándole el corazón. De pronto sintió que todo daba una vertiginosa vuelta en torno suyo. Soltó el arma y cayó hacia atrás en una especie de trágica cámara lenta, mientras otra vez volvía a hacerse en la calle un brutal silencio.

Aquel silencio sólo fue roto por el ruido de las botas de Madison. Eran unas pisadas lentas, casi solemnes, que se iban acercando a Irene Berkeley.

Ésta se puso en pie poco a poco, juntera la entrada de la casa.

Sus dedos vibraban.

—Madison —susurró—, tienes sangre en la camisa. Una rozadura de bala.

El se miró el brazo derecho. Efectivamente, había sangre allí; uno de los plomos le había afeitado materialmente la piel. Se convenció de que no tenía importancia y fue a contestar a la muchacha, pero de pronto balbució,  mientras sentía que se le  tensaba todo el

cuerpo:

—Pe...pero tú... ¿pero tú cómo diablos lo has visto?

—He... he distinguido sombras desde hace una hora —contestó Irene Berkeley—, pero había momentos en que creía que era una alucinación... No estaba segura de mí misma. Peo ahora me doy cuenta de que voy viendo cada... cada vez mejor... Madison..., antes de

irme de esta ciudad quiero rezar una oración ante la sepultura del doctor Turbot.

—¿Especialmente ante la suya? ¿Por qué?

—Por su juego de manos.

—¿Su juego de manos? No acabo de entenderte, Irene Berkeley.

—Claro que si... No empleó el ácido corrosivo que le había dado Tracy, y que me hubiese dejado ciega sin remedio. Empleó otro mucho más suave quev solamente me causaría una ceguera temporal... Y esto es lo que me ha permitido ver cómo eres, Madison. ¿Sabes que no estás mal del todo?

Y se colgó de su brazo mientras musitaba:

—Vamonos de esta ciudad de cobardes, Madison. Vamos a cualquier otro sitio donde el mundo sea mejor.

—Encontraremos ese sitio —dijo Madison, atrayéndola hacia sí—. Para encontrarlo hay bastante con el cariño de un hombre y una mujer.

Mientras las ventanas de la ciudad empezaban a abrirse y la gente miraba atónita a los muertos, los dos se perdieron en la distancia.

FIN