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1.a edición: 2000

© Silver Kane

Impreso en España - Printed In Spain

ISBN: 84-406-9905-0

Imprime: BIGSA

Depósito legal: B. 26.007-2000

PRIMERA PARTE

EL PISTOLERO

CAPITULO PRIMERO

—Clint es el agente federal más violento que hay en Texas —dijo el capataz Percival mientras bebía una copa—. Imagina si será violento que hasta los Rangers, esos linchadores de hombres, le tienen miedo. Por lo tanto, más vale que adviertas al señorito Guss.

Sam, el hombre que estaba junto a Percival acodado en la barra del saloon, le miró con una cierta expresión de burla. A ver si aquel viejo inútil de capataz se iba a creer que un federal de mierda sembraría el pánico en sus filas. Por eso dijo:

—El señorito Guss escupe encima de toda esa gentuza que trata de asustarle. El señorito Guss y su padre son la ley en Dallas, de modo que no pienso decirle nada. En todo caso, si Clint se presenta aquí, peor para él. Hará bien en ir escogiendo el color de su lápida.

Y rió silenciosamente.

Pero a Percival no se le veía demasiado convencido por aquellas palabras.

Después de beber un trago, musitó:

—Es que tú no sabes quién es Clint.

—Una mierda.

—Te equivocas, Sam. Es un federal que nunca pregunta nada. Sólo mata. Hace poco, estuvo en Kansas y parece que hubo que ampliar los cementerios de aquel estado. Desde que ha venido a Texas, las cosas van de mal en peor. Me han dicho que la semana pasada mató a tres hombres en Austin. Ayer mismo mató a cinco hombres en Fort Worth. Y ahora acaba de llegar a Dallas.

— ¿Pero a nosotros qué nos importa? —preguntó Sam—. ¿Qué le importa al señorito Guss? Los federales sólo persiguen eso: delitos federales. Y nosotros no hemos cometido ninguno.

Percival se pasó el dorso de la mano por la boca, hizo una mueca y luego pronunció un solo nombre:

—Marian.

— ¿Qué pasa con ella?

—La violasteis entre Guss y tú y luego le clavasteis dos balas en la cabeza para que no hablara. Pero hubo un testigo. Y el testigo sí que habló.

Sam, que iba vestido como un pistolero de lujo, con unas botas bien trabajadas, unas espuelas adornadas en oro, un sombrero Stetson y una chaqueta de piel completamente adornada con varias monedas de oro, se echó un trago al coleto y rió estruendosamente.

— ¿Marian? —preguntó—. ¿Pero quién se preocupa ahora de esa desgraciada?

—Claro que fue una desgraciada. Vosotros la violasteis y la asesinasteis, Sam. Más desgracia no se puede pedir.

Las facciones del pistolero bonito se endurecieron.

—Mira, Percival, voy a decirte dos cosas —susurró con voz helada—. La primera cosa es que vayas con cuidado. Tú llevas muchos años trabajando para el padre del señorito Guss, y desde luego nadie niega que eres un buen capataz, pero tu puesto no durará siempre si sigues acusando al hombre que mañana mandará en el rancho. La segunda cosa es que no vuelvas a pronunciar el nombre de aquella imbécil. Era una chica que nos gustaba, nos sirvió para tener un rato de placer y lo demás no importa. Además, aquél fue un delito local, cometido en Texas, y por lo tanto los federales no tienen que intervenir. Tampoco intervendrán las autoridades de aquí, desde luego —rió—. El señorito Guss es muy amigo del gobernador y de los jueces. No le pasará nada.

—En eso no te equivocas, Sam. Dices la verdad. Pero te equivocas en otra cosa.

— ¿En qué?

—Fue un delito federal. A la chica la secuestrasteis en Nuevo México y luego la pasasteis a Texas, donde ocurrió lo peor. En cuanto a una persona secuestrada se la hace pasar de un estado a otro, ya es delito federal. Y por eso me temo que desde Washington hayan enviado aquí a ese perro rabioso de Clint, con la boca echando saliva. Mal asunto, Sam. Clint es un hombre que siempre quiere matar. Y yo demuestro que soy fiel a la familia diciéndote que adviertas al señorito Guss. Y tú también harás muy bien en desaparecer, porque si te pesca... R.I.P.

Pronunció las tres fatídicas letras como si ya estuvieran esculpidas encima de una lápida.

Sam se estremeció al principio, pero luego volvió al lanzar una carcajada mientras decía:

—Muy bien... Que venga a por mí. Va a divertirse.

—Te matará, Sam.

—No sabe lo que le espera. Yo nunca estoy desprevenido, Percival. Mira hacia aquella mesa.

Le señaló con el mentón una que estaba situada cerca, y ante la que se sentaban dos hombres. Percival los conocía bien. Pertenecían a la plantilla del rancho, pero no como trabajadores, sino como pistoleros. Al igual que Sam, estaban integrados en el grupito de Guss, el heredero. Se emborrachaban y jugaban juntos, y cuando hacía falta se repartían las mujeres... y los muertos. Cualquiera que se fijara en Sam, no se fijaría en aquellos dos hombres, dispuestos a actuar por sorpresa. Por eso Percival pensó que sin Clint venía... ¡pobre Clint!

Y fue en aquel momento cuando ocurrió.

Los batientes fueron empujados por alguien.

Y entró Clint.

Percival no lo había visto nunca, pero era igual a como se lo habían descrito. Mediría casi un metro noventa, era ancho de espaldas, con brazos de acero, mentón cuadrado y mirada de hielo.

No parecía haber nada humano en él. Si alguien hubiese inventado una máquina de matar, esa máquina de matar habría de tener a la fuerza el aspecto que ahora tenía Clint, el federal, cuando atravesó la puerta.

Percival farfulló:

—Diablos...

Clint se fijó en ellos. Paseó un momento sus ojos helados por encima de Percival y luego los posó en Sam.

—Eh, amigos —dijo.

Sam se volvió un poco hacia él, dejando la copa.

— ¿Qué pasa?

—Me llamo Clint.

—Como si te quieres llamar Blancanieves.

—Tú te llamas Sam.

—Exacto... Y ahora que recuerdo... Tú eres un federal o un basurero. No lo sé bien.

—Soy un federal. Y tú eres un maricón o un hijo de puta. Tampoco lo sé bien.

Las facciones de Sam se volvieron lívidas. Era verdad lo que le habían dicho de Clint. Aquello era una bestia.

— ¿A qué viene tanta amabilidad? —gruñó.

—Quiero pagarte algo.

— ¿Sí? ¿Qué?

—Un ataúd barato.

— ¿A qué viene eso? —preguntó Sam, sintiendo que una corriente fría le recorría el espinazo.

—Tú eres un hijo de perra llamado Sam, hombre de confianza de otro hijo de perra llamado Guss.

—Más vale que midas tus palabras, federal. Tú no eres más que basura. Y Guss es en este momento el hombre más poderoso de Dallas.

—No creo que sea muy poderoso un tipejo que, para tener una chica, necesite violarla y luego asesinarla.

—De modo que has venido a Dallas por eso...

— ¿Lo dudabas, macaco?

—No tienes nada que hacer, Clint. Yo niego que cometiéramos ese delito. Pero aunque lo hubiéramos cometido, no es un delito federal. De modo que vuelve la espalda, métete en tu cueva y haz que allí te acaricie con la lengua una rata.

El lenguaje brutal de aquellos dos hombres hizo que todo el mundo se apartase. Incluso el propio Percival se hizo a un lado. A excepción de Sam y de Clint, la barra quedó vacía.

Clint murmuró:

—Fue un delito federal, Sam.

— ¿Sí? ¿Por qué?

—Pasasteis a la chica secuestrada de un estado a otro. Pero aunque no fuera así, tampoco me importaría. Yo, de todos modos, haría justicia.

—Je, je... ¿Qué justicia? ¿Nos llevarás ante un tribunal?

—No. Yo dicto mis sentencias con otra cosa.

— ¿Con qué?

—Con mi revólver.

La tensión se había hecho insoportable ya en el saloon. La gente se había agazapado junto a la pared.

Sólo los dos pistoleros que en el momento decisivo tenían que ayudar a Sam se mantenían atentos, estáticos.

Pensando en ellos y sabiendo que la victoria era suya, Sam preguntó burlonamente:

— ¿Ya sabes usarlo, marica?

Clint sonrió.

Tenía una sonrisa que parecía cortar el aire.

Y dijo suavemente:

—Sí.

Movió el Colt.

Sus gestos fueron tan endemoniadamente rápidos Que nadie llegó a verlos bien. Su cuerpo se arqueó. Sus ojos brillaron como dos puntitos de acero venenoso. El arma disparó desde la funda. Fueron dos balas tan instantáneas que parecieron un solo estampido.

Sam no llegó ni a ver los fogonazos.

No se dio ni cuenta de lo que ocurría, aunque seguramente se lo contaron en el infierno. De pronto dos de las monedas de oro que adornaban su chaqueta sallaron hechas chatarra. Pero lo peor fue que saltó también lo que había debajo. Dos brutales hilos e sangre se proyectaron en el aire y llegaron hasta la pared.

Sam chocó contra la barra.

Sus brazos se movieron un momento como las aspas de un molino, cuando los músculos ya no le obedecían. Derribó una botella y varias copas. Luego, como un borracho que se desploma, atravesó la ventana convertido en cadáver.

Los dos hombres sentados ante la mesa, y que estaban encargados de ayudarle, reaccionaron con unos segundos de retraso. Y eso fue lógico: nunca habían visto nada igual. Se movieron frenéticamente y volcaron la mesa, pero si pensaban sorprender a Clint iban bien listos. Porque Clint ya se había fijado en ellos al darse cuenta de que eran los únicos que no buscaban un rincón para protegerse.

De modo que giró el revólver hacia ellos apenas vio caer a Sam. Sus dientes habían chirriado. Parecía más que nunca una ciega máquina de matar. Parecía un fabricante de tumbas.

Y demostró que lo era. Las cuatro balas que quedaban en su tambor fueron hacia los dos hombres como las píldoras del Doctor Muerte. Todo el mundo contuvo un grito al ver a aquellos dos hombres saltar frenéticamente hacia atrás.

Los impactos recibidos fueron alucinantes.

Uno en el mentón.

Otro en el ojo izquierdo.

Cuando aquellos dos hombres caían fulminados, recibieron cada uno un impacto más.

Clint acababa de agotar sus balas, pero eso no cambió las cosas.

Como por arte de magia, apareció entonces en su izquierda otro pequeño revólver que había llevado escondido en la manga.

— ¿Alguien más quiere jarabe? —preguntó.

Se hizo un silencio espantoso.

Uno de los muertos había quedado doblado sobre la mesa y sólo se oía el gotear de su sangre.

Clint miró a Percival. Y se había dado ya cuenta, al entrar, de que éste hablaba con Sam. Señaló a los muertos y preguntó:

— ¿Amigos tuyos...?

—Uno era una especie de... de encargado del rancho. Los otros dos trabajaban allí.

—A lo mejor te sabe mal que se vayan solos.

— ¿Qué quieres decir?

—Que a lo mejor quieres acompañarlos en su último viaje.

Percival se estremeció un momento, pero sus ojos se mantuvieron firmes al musitar:

—Puedes disparar si quieres, Clint, pero habrás matado a un hombre inocente.

—Eso no me importa demasiado. Un muerto inocente hace el mismo bulto que un muerto cabrón.

—Entonces, dispara.

Clint sonrió secamente. Giró el revólver entre sus dedos como si fuera un juguete y luego lo metió en la tunda, aunque sin dejar ni un momento de apuntar con el otro.

—Quizá lo deje para más adelante —dijo—. Ahora necesito que me hagas un favor.

— ¿Qué favor? —preguntó Percival.

—Tú verás a Guss.

—Seguro.

—Dile que elija las flores para su funeral... Yo le recomiendo las malvas... Siempre hacen muy buen efecto.

Lanzó una carcajada, apartó con el pie uno de los muertos, se acercó a la barra y pidió:

—No nos vendría mal una botella de ginebra de marca. Pago una ronda para todo el mundo.

— ¿A la salud de quién...? —preguntó temblando el dueño del saloon.

Alguien dijo:

—A la salud de los muertos, claro.

Pero Clint le corrigió alzando su copa:

—No. A la salud de los que van a morir.

CAPÍTULO II

Acababa de salir a la calle cuando la voz dijo:

—Un momento, amigo. Basta de chulerías y basta tic faltar a la ley.

Clint acababa de pagar dos rondas en el saloon. No estaba borracho ni mucho menos, pero los que le conocían pensaron que podía haberlo estado, a causa de lo violento de su reacción. Se volvió de pronto, con la rapidez de un puma cuando embiste, y disparó su puno derecho. Fue algo tan instantáneo que pocos se dieron cuenta de lo que estaba pasando. Pero el que sí se dio cuenta fue el hombre que acababa de hablar.

Este recibió el impacto en la mandíbula, sin que le quedara tiempo para añadir una sola palabra. Debió de tener la sensación de que acababa de chocar contra una pared. Sus pies se despegaron del suelo, dio una especie de vuelta en el aire y se estrelló contra una columna del porche, quedando en tierra como un poste del telégrafo acabado de derribar.

Clint se acabó de volver entonces.

—Nadie tiene que decirme lo que es la ley —masculló.

Y de pronto su cara se volvía pálida mientras añadía en un soplo de voz:

—Grey...

El hombre que estaba en el suelo, un tipo bien vestido, bien plantado, de la misma edad que Clint, se frotó la mandíbula y dijo por entre sus labios doloridos:

—Menudo hachazo, Clint.

—No... no sabía que fueras tú.

— ¿Y a todos los que te hablan les atizas de esa manera?

—Bueno... Hoy estoy algo nervioso.

—Tú siempre estás nervioso, Clint. Demasiado.

El federal se encogió levemente de hombros y ayudó a levantarse al hombre al que acababa de derribar. Este se frotó las ropas y recogió del suelo un libro de piel con tapas negras en cuyo lomo se leía: Leyes del Estado de Texas.

Clint susurró:

—No sabía que ya fueras abogado.

—He seguido un camino mejor que el tuyo, Clint. Yo soy abogado. Tú no eres más que un sucio pistolero.

—Trabajo para el Gobierno, Grey.

—Pero sigues siendo un sucio pistolero.

—Bueno, no vamos a discutir eso.

Grey acabó de sacudirse las ropas y señaló hacia un bonito edificio que formaba esquina en la calle.

—Allí tengo mi despacho —dijo—. Acompáñame.

Clint fue con él, y ambos entraron en una gran sala materialmente tapizada de libros. Había también excelentes muebles de nogal, dos buenos cuadros y unas butacas que a Clint le parecieron fabulosas, porque él estaba acostumbrado a dormir en el suelo y a sentarse c n la silla de su caballo. Extendió los brazos, paseó una mirada en torno suyo y murmuró:

—Buena vida.

Grey fue a encender un cigarro habano, pero como aún le dolía la boca lo dejó.

—Tú y yo salimos hace años del mismo sitio, Clint dijo—. Los dos salimos de aquel maldito rancho medio comido por las ratas donde jugábamos de niños.

—Es cierto. Y la verdad es que no había vuelto a saber de ti, Grey.

—Estudié leyes mientras trabajaba. Fue muy duro. Pero al final logré terminar la carrera y me he establecido en Dallas.

—Te felicito. Tienes un excelente despacho.

—En cambio tú parece que no tienes más que la silla de tu caballo.

—Es mi vida, Grey. La elegí yo.

—Mal hecho.

—Cada uno es dueño de sí mismo —se defendió Clint—. Aunque comprendo que vivo mucho peor que tú. Efectivamente, sólo puedo contar con la silla de mi caballo. Y además tengo muchas deudas.

— ¿Deudas tú? ¿Por qué?

Clint rió levemente.

—No sabes tú la cantidad de entierros que tengo que pagar al cabo del año —dijo.

—De eso quería hablarte, Clint.

—Pues habla.

—Eres un cerdo.

Clint arqueó una ceja, pero ésa fue toda su reacción.

—Parece una palabra muy fuerte, Grey —dijo.

—Más fuerte ha sido tu puñetazo.

—En eso tienes razón.

—Mira, Clint, Texas es un estado donde se va imponiendo poco a poco la ley. Esta ha sido la tierra de la violencia, pero hace falta que deje de serlo. Por lo tanto, sobran los hombres como tú.

—Y en cambio hacen falta los hombres como tú, ¿verdad, Grey?

—Claro que sí. Lo que necesita Texas es que sus ciudades se llenen de abogados. Sobran los pistoleros.

—Grey, escucha... Yo conozco Texas mejor que tú. La verdad es que no dudo de que os impondréis los hombres de tu clase, pero por el momento, y creo que por muchos años, se necesitan más pistoleros que abogados. Los tribunales y los jueces se dejan comprar, los asesinos buscan artimañas y con el propio botín que han robado pagan abogados para que les libren de la cárcel. Y hay delitos en que eso no importa demasiado, ¿sabes? Por robar unas vacas, tampoco pasa gran cosa. Pero sí que pasa, por ejemplo, cuando atracas un banco y causas víctimas inocentes. O cuando violas y asesinas a una mujer.

Hizo una breve pausa y añadió:

—Esos casos sólo se resuelven con un buen revólver, porque la ley es blanda, es floja. Los asesinos salen a la calle. Ahora mismo, ¿sabes por qué estoy en Dallas?

—Lo he oído decir.

—Bien, pues estoy por el asunto de Guss, ese sucio heredero del rancho más rico de la región. Creo que su padre es un hombre honrado, pero Guss es un auténtico hijo de la gran marrana. Ha cometido varias veces el mismo delito de violar y asesinar mujeres, y siempre ha salido absuelto porque los jueces son amigos suyos. Incluso hay ocasiones en las que no se le ha interrogado siquiera. ¿Crees que ahora que ha cometido un delito federal voy a ser tan estúpido como para detenerlo y llevarlo ante el juez? No, amigo. Nada de jueces ni de abogados. Aquí hacen falta los pistoleros como yo. O los verdugos.

—Entonces, ¿qué piensas hacer con Guss?

—Matarlo.

— ¿Sin darle una oportunidad?

—El las tiene todas. Yo ninguna. El está rodeado de pistoleros a sueldo. Yo estoy solo. Pero aun así le daré una oportunidad.

— ¿Para qué?

—Para que rece.

Grey se estremeció un momento.

Los ojos de Clint volvían a parecer dos bolitas de acero venenoso.

—Tengo que decirte una cosa —musitó el abogado,

—Pues dila.

—Yo soy el defensor de Guss.

— ¿Queeeeé...?

—Lo has oído bien: soy el defensor de Guss.

— ¿Pero qué dices? ¿Tú, el mejor amigo de mi infancia, el niño que aprendió a montar conmigo, que pasó hambre en un rancho miserable, que conoció todas las injusticias de la vida, se ha convertido en el defensor de un cerdo asesino y violador como Guss?

—Todo el mundo tiene derecho a ser defendido Clint.

— ¿Tuvieron ese derecho las mujeres a las que él mató?

—Precisamente de eso hemos de hablar ante el juez. Hemos de respetar la legalidad.

— ¿Qué legalidad?

—Pues... la de las leyes, naturalmente.

—Las leyes no devolverán la vida a aquellas chicas

—Y si tú matas a Guss, eso tampoco les devolverá la vida.

—Pero todo el mundo habrá ganado algo.

— ¿Qué?

—Guss no lo volverá a hacer.

Grey alzó las manos en un gesto de impotencia.

—Yo no sé si Guss es un asesino, porque eso hay que probarlo —dijo—, pero tú sí que eres un asesino. Clint. Y si haces algo ilegal contra Guss, te denunciaré ante el sheriff para que te detenga.

Clint se había puesto en pie.

Murmuró con voz helada:

—Yo también tengo que decirte algo.

¿Qué?

El guantazo en la mandíbula hizo volar a Grey por encima de la mesa y lo estrelló contra la pared. Un cuadro se descolgó. De la boca del abogado brotó un hilo de sangre.

Pero ni siquiera protestó.

Solamente dijo:

—Yo era tu mejor amigo, Clint.

—Yo lo sigo siendo.

— ¿Ah, sí?

—Sí.

¿Por qué?

—Porque te he partido la boca. Pero si no fuese tu mejor amigo, te hubiera partido el alma.

Hizo un gesto de desprecio y fue hacia la puerta mientras añadía:

Si quieres, pásame factura por los daños. Te pagaré en whisky.

CAPÍTULO III

Iba a ser un día movidito para él. Lo comprobó cuando, nada más salir a la calle, se encontró con aquella situación completamente nueva.

La cosa era sencilla, y demostraba una vez más que en Dallas no existía la ley. Un hombre fornido y peludo como un oso sujetaba a una mujer por la espalda, apretándola contra la pared y apoyando bien su cuerpo en lo que se adivinaba eran unas carnosas posaderas. La chica —a la que Clint no podía ver la cara porque la tenía de espaldas— se retorcía furiosamente tratando de liberarse, pero era inútil. Aquel tipo la tenía bien sujeta por la cintura y los brazos. Y además no estaba solo.

Otro pájaro, situado a poca distancia del porche, reía desacompasadamente. Ese no era grande y peludo como un oso, sino delgado y suave como una serpiente. Pero su risa era viscosa y demostraba ser aún más peligroso y brutal que el otro.

Con voz espesa estaba diciendo:

— ¡Vamos, Cotton! ¿A qué esperas? ¡Desnúdala!

—Claro que la desnudaré. ¡Pero es que esta maldita fierecilla no se está quieta!

— ¡Súbele la falda! ¡Necesito verle las piernas!

— ¡Pues el culo lo tiene mejor!

— ¡Rómpele el vestido, maldita sea!

El oso fue a hacerlo. Empleó la mano derecha para desgarrar de arriba abajo las prendas de la chica. Lo consiguió, dejándola a ella semidesnuda en la calle, aunque sin soltarla.

Nadie defendía a aquella desconocida. Todo el mundo se mantenía a cierta distancia. Había rabia contenida en la gente, pero aquellos dos pistoleros debían de ser lo bastante temibles para que nadie se atreviera a meterse con ellos.

Clint dijo entonces:

—Vamos a llegar a un acuerdo, amigos.

El más delgado se volvió.

Pudo ver a Clint parado en el centro de la calle, pero seguramente no lo reconoció, porque su expresión no se alteró en absoluto. Sólo preguntó con desdén:

— ¿Qué acuerdo?

—Tu amigo desnuda a la chica y yo te desnudo a ti.

El «pinta de serpiente» quedó lívido.

Balbuceó:

— ¿Eres maricón?

—No, hombre. Es que desnudo abultarás menos en la caja. Y con lo que me den por tus ropas, podré pagarte el entierro.

Las palabras sonaron como trallazos metálicos en el silencio de la calle. Durante unos segundos sólo se oyó el jadear de la chica, pero de pronto hasta ese jadeo cesó. El tipo con pinta de oso la había soltado para tener las dos manos libres, y el cuerpo femenino acababa de quedar hecho un ovillo a un lado del porche.

Clint apretó los labios.

Ahora tenía dos hombres frente a él, y los dos eran unos profesionales. Lo notaba en su forma de situarse. Se estaba jugando la piel por nada, y él lo sabía. Ni siquiera conocía a la mujer caída, cuyo rostro no había ni podido ver. Y aquella sensación de que iba a morir inútilmente se acentuó cuando uno de los espectadores dijo:

—Te has metido en un mal asunto, Clint. Esta vez no va a ser como las otras. Son dos gatillos de primera.

—Perfecto —dijo Clint.

— ¿Por qué?

—Porque les pagaré dos entierros de segunda.

Otra vez aquel silencio mortal se hizo en la calle. Los dos pistoleros se dieron entonces cuenta de que estaban ante un campeón de la tumba. Uno de ellos reconoció a Clint.

—Cuidado —dijo—. Es un matador de hombres.

Pero eso perjudicaba a Clint, porque sus dos enemigos se pusieron más tensos aún. Ahora no iban a confiarse, ahora no iban a caer en ningún fallo. Las manos rozaron las culatas.

El delgado musitó:

—Tienes una oportunidad para irte, desgraciado. Esa mujer nos gusta y nos la vamos a llevar. Cuando nos divirtamos con ella, podrás oír sus gritos desde el saloon o desde la tumba. Tú eliges.

Clint sonrió.

El cabrón tenía una sonrisa siniestra.

—Ya se os quitará la calentura en el infierno —dijo.

— ¿Ah, sí? ¿Cómo?

—Os podréis pasar por el culo el rabo del diablo.

Era como una sentencia de muerte.

Los dos pistoleros no esperaron más. Sintieron de pronto como si les hubiesen atizado un latigazo en plena cara. Sacaron las armas a la vez, mientras arqueaban las piernas.

Pareció como si Clint no se moviese.

Dio la sensación de que no iba a sacar el revólver con la derecha. Y en efecto, no lo sacó. Fue la izquierda la que envió la muerte. Mientras sus dos enemigos miraban sólo el revólver de la derecha, Clint, ya les apuntaba con la izquierda, utilizando el revólver que siempre llevaba escondido en la manga de aquel lado.

Fueron gestos fulgurantes.

Sonaron dos disparos.

Los hombres no se dieron ni cuenta de lo que les ocurría.

Se tambalearon.

El revólver que acababa de usar Clint era de pequeño calibre, pero a aquella distancia bastaba. Incluso había pistoleros que preferían la bala chata y de pequeño calibre, porque en lugar de atravesarte se quedaba dentro y te hacía más daño. Claro que esos proyectiles servían sólo para blancos que estuvieran inmóviles, porque no tenía «poder de parada». No podían frenar a un hombre en movimiento que viniera hacia ti. En cambio los del 45 que Clint llevaba en el lado derecho frenaban a un bisonte al galope.

Con aquellos dos tipos fue suficiente.

Se les vio girar sobre sí mismos, en una especie de baile dramático y lento.

Luego se desplomaron sobre el polvo.

Clint dijo:

—Buen viaje al infierno.

Luego guardó el arma y se dirigió hacia la chica, aún caída a un lado del porche. Fue a inclinarse sobre ella mientras preguntaba:

— ¿La acompaño a algún sitio?

Y entonces ella se volvió hacia él. Le mostró de lleno su cara ligeramente ansiosa.

Fue como una bofetada en el rostro de Clint.

Incluso dijo algo que él no solía decir nunca:

—Dios mío.

CAPÍTULO IV

Era como si estuviese viendo de nuevo su adolescencia, casi su niñez. Era como si viviese en el rancho miserable, rodeado de tierras secas y de animales que no encontraban pastos. Era como si de pronto viese de nuevo su primera ilusión, su primer amor y también su primera pesadilla.

Musitó:

—Laura...

La mujer que ahora estaba medio caída en el suelo, frente a él, era su primera novia. No había cambiado nada. Conservaba el mismo aire casi infantil, la misma luz en los ojos, la misma expresión de asombro ante la vida, aunque el miedo seguía palpitando en sus ojos, porque había estado muy cerca de la muerte o de algo peor que la muerte.

—Clint...

La ayudó a levantarse mientras susurraba:

— ¿Pero qué haces aquí?

—Bueno, yo... —dijo Clint—. En fin... Cosas... Pero vamos a hablar a otro sitio.

Se la llevó de allí. Mientras la gente rodeaba los dos cadáveres, ellos entraron en un restaurante fino que también era una especie de salón de té. Con una mujer como Laura no se podía entrar en un saloon de los de whisky a chorro. Se sentaron en uno de los rincones más discretos del local.

De pronto sintieron como si el tiempo se hubiera detenido y como si el silencio les ahogara.

Ella bisbiseó:

—Me parece imposible...

— ¿Desde cuándo no nos veíamos, Laura?

—Desde que tú te fuiste de nuestra ciudad. ¡Hace ya tanto tiempo...! Bueno, hay veces que parece como si hubiera pasado un siglo. Lo recuerdo y aún siento algo parecido al vértigo.

—Es lo mismo que siento yo, Laura. Para mí fue el momento más amargo de mi vida.

— ¿Por qué te fuiste?

—Hubo dos razones —dijo él con voz lejana.

— ¿Cuáles?

—La primera es ésta: tuve la sensación de que no estabas bien a mi lado, Laura. De que habías llegado a tenerme miedo.

—Sí.

—Al menos lo confiesas claramente. No tratas de engañarme.

— ¿Por qué iba a engañarte? Tú y yo siempre hemos hablado sinceramente, Clint. Te lo dije entonces y te lo digo ahora: no quería vivir junto a un pistolero. Tú habías nacido para matar hombres.

—Nunca lo he negado, Laura.

—Por eso te insinué que debíamos separarnos.

—Bueno... Quizás ésa fue la segunda razón. Yo quería buscar fuera de la ciudad un trabajo honrado y que no tuviese que ver nada con el revólver. Quería ser un guía de caravanas, un conductor de diligencias, qué sé yo... Pero cuanto más me alejaba de la ciudad, más me rodeaba de violencia... Me di cuenta de que un hombre que no quisiera humillarse en el Oeste necesitaba un revólver. Y cuanto menos quería ser un hombre de gatillo, más me convertía en un sepulturero. Hasta ahora.

Ella sonrió tristemente. En su hermoso rostro, bajo los ojos, se insinuaban dos profundas sombras.

—Sigues siendo un sepulturero, Clint —dijo con voz opaca.

—Todo esto lo he hecho para ayudarte.

—Y yo te lo agradezco, pero ello no cambia las cosas. Sigues siendo un sepulturero.

—Lo... lo siento.

— ¿A qué te dedicas ahora?

—Soy agente federal.

— ¿Y a qué has venido a Dallas?

— ¿Quieres que te diga la verdad?

—Sí.

—He venido a matar.

Laura hizo un gesto de desaliento.

— ¿Lo ves? —susurró—. Nada ha cambiado.

—Es que quizá no valía la pena que nada cambiase, Laura.

—Hablas como si estuvieras orgulloso de ser un matador.

—No estoy orgulloso de nada, Laura.

— ¿Sabes que tus padres sufrirían mucho si ahora viviesen y se dieran cuenta de la clase de hombre en que te has convertido?

Clint sonrió tristemente mientras miraba la luz gris del día a través de la ventana.

—Desde luego, supongo que no estarían demasiado orgullosos de mí —dijo—. En cambio se sentirían muy orgullosos de mi hermano.

La muchacha arqueó una ceja.

— ¿Qué? —preguntó.

—Mi hermano —repitió él.

— ¿Cuál?

—Mi hermano gemelo.

Las manos de Laura, que estaban quietas encima de la mesa, temblaron un momento.

—Clint... —musitó—. Tú y yo nos hemos conocido desde niños. No sabía que tuvieras un hermano.

—Entonces no hablemos de eso. Creí que lo sabías.

—No... Por favor, cuéntamelo. ¿Por qué pensabas que yo lo sabía?

—Porque imaginaba que tus padres te lo habían dicho.

— ¿Y ellos por qué lo habían de saber?

—Por la sencilla razón de que mis padres se lo habrían contado. Ya sabes que nuestras familias eran tan amigas que formaban una especie de clan, junto con la familia de Grey. Pero ahora me doy cuenta de que ése es un secreto que mis padres guardaron muy bien. Bastante mejor de lo que yo imaginaba. La verdad es que ahora me doy cuenta de que tampoco a mí me hablaban de eso.

Laura parecía completamente turbada y confusa, pero más fuerte que esos sentimientos era la curiosidad que sentía. Musitó:

—Pero vamos a ver... ¿De dónde ha salido ese hermano gemelo del que me hablas? ¿Y por qué tus padres habían de ocultarlo?

—Porque sentían vergüenza.

— ¿Vergüenza...?

—Sí. Y con los años he comprendido por qué. No se puede regalar un hijo y luego quedarse tan tranquilo, sin sentir arrepentimiento.

— ¿Qué tratas de decir? ¿Qué tu hermano fue regalado a alguien...?

—Sí. Y la razón es sencilla, Laura: tú sabes lo dramáticamente pobres que eran mis padres. Tú los conociste después, pero mi madre tuvo que parir en un campamento indio. Lo hizo con ilusión, porque pensaba que podría mantener un hijo. Pero se encontró con dos.

—Y entonces se dio cuenta de que sacarlos adelante era superior a sus fuerzas, ¿no? ¿Fue eso?

—Claro que se dio cuenta. Claro que fue eso. Empezaba por estar demasiado débil para darnos el pecho a los dos. Pensó que moriríamos y eligió el mal menor. Cuando unos emigrantes que pasaban muy cerca, con una gran caravana, le pidieron que les entregara uno de los niños, ella pensó que era como una llamada del cielo. Y entregó a mi hermano.

Los ojos de Laura se ensombrecieron.

—Triste época —musitó—. Demasiado triste.

—No creo que te asuste. Tú también la has vivido.

—Dios santo... Eso de tu hermano gemelo era algo que no podía ni imaginar... ¿Y no has vuelto a saber de él?

—Sí—dijo Clint con una sonrisa de indiferencia—. Fue una casualidad. Pero ya te he dicho que mis padres estarían orgullosos.

— ¿Por qué?

—Es abogado en Austin. Un buen abogado, parece. Y un hombre de paz. Menuda diferencia, si se le compara conmigo. Es todo lo contrario de mí.

— ¿Os habéis visto alguna vez?

—No —dijo Clint—. Supongo que él no sabe ni que yo existo. Y yo no he querido ir a su despacho nunca.

— ¿Por qué?

—No he querido exponerme a que me diera con la puerta en las narices.

Hizo un gesto algo triste, como si quisiera borrar un mal recuerdo, y de pronto se fijó mejor en Laura. Se dio cuenta de que iba muy bien vestida, a pesar del maltrato a que la habían sometido los dos tipos ya muertos.

Mientras le pasaba una taza de café, musitó:

—Eres una auténtica señorita.

—No puedo quejarme.

—Quién lo iba a decir, ¿verdad?

—He mejorado un poco de posición, Clint.

— ¿En qué trabajas ahora?

—Soy secretaria.

—Eso es fantástico.

—Y hay algo más, Clint.

— ¿Más? ¿Qué?

—Estoy prometida. Voy a casarme.

Los ojos de Clint se cerraron un momento.

No supo lo que le pasaba.

El era de esos tipos que no se impresionan jamás. Que ponen siempre la misma cara cuando están ante la vida que cuando están ante la muerte. Y sin embargo ahora no pudo evitar una leve vacilación, como si una zarpa fría le arañase por dentro.

No podía olvidar que Laura había sido su primera y única novia. Que se había alejado de ella precisamente para no hacerla sufrir. Y que en el fondo secreto de todos los sueños había estado la idea de que se volverían a encontrar alguna vez.

Y entonces quizá todo sería distinto.

Sí... Lo era. Todo distinto.

Y tan distinto.

Ella estaba prometida a otro hombre.

Pero con una voz que estaba cargada de falsa indiferencia pudo susurrar:

—Vaya... te felicito.

—Tú conoces a mi prometido, Clint.

— ¿Sí? ¿Quién es?

Ella pronunció un solo nombre:

—Grey.

Las manos de Clint se cerraron bruscamente sobre la mesa.

De pronto todo pareció dar una vuelta en torno suyo. De modo que Grey... De modo que el que había sido su mejor amigo...

Laura musitó:

— ¿Qué te pasa, Clint?

—Nada.

—Parece como si la noticia te hubiera afectado mucho.

—Bueno, la verdad es que sabes que yo...

No parecía tener fuerzas para continuar.

Ella musitó:

— ¿Qué?

—Sabes que te quise, Laura.

—Y tú sabes que te quise a ti, Clint. Que fuiste el hombre de mi vida.

Se produjo entonces un silencio tenso, casi angustioso, en el que sólo eran audibles las respiraciones un poco agitadas de los dos. Se miraron a los ojos y de pronto fue como si el pasado, como si toda su niñez, estuviese en aquella mirada. Pero al fin Laura musitó:

—Era un amor imposible, Clint.

— ¿Por qué?

—Tú no eres la vida.

— ¿Pues qué soy?

—Tú eres la muerte.

Clint hizo un lento gesto afirmativo con la cabeza, mientras cerraba los ojos.

—Tienes razón, Laura.

—Yo sé que la tengo.

—Harás bien en casarte con Grey.

—Lo sé. Pero no quisiera causarte un dolor, Clint. De verdad, no lo quisiera.

— ¿Tú le amas, Laura?

Laura no contestó. Hubo una leve mueca en sus labios plegados. Clint supo interpretar aquel silencio.

Pero mientras se ponía en pie susurró:

—Harás bien en casarte con él, Laura. Grey es una gran persona. Todo lo contrario de lo que soy yo.

Le hizo un saludo y salió de allí.

De pronto parecía un hombre sin fuerzas, un pistolero incapaz de sujetar su arma.

Cuando abandonó el local, parecían haberle puesto veinte años encima.

CAPÍTULO V

Pero pronto hubo algo que lo hizo cambiar. Uno de los informadores que él tenía en Dallas llegó corriendo.

— ¡Eh, Clint!

— ¿Qué pasa?

— ¡Guss está aquí!

Todo el cuerpo de Clint se tensó instantáneamente. De pronto aquella pesadumbre que había en él desapareció. Puso la mano encima de su revólver.

— ¿Dónde? —preguntó.

— ¡En el saloon donde tú has matado a aquellos tipos!

— ¡Infiernos!

— ¿Qué vas a hacer, Clint?

— ¿A ti que te parece? —preguntó.

— ¿Vas a matarlo?

—No, hombre. Si te parece, voy a darle la bendición.

—Escucha, Clint... Resulta muy extraño que Guss se haya presentado aquí. Puede ser una trampa.

—No me importa si es una trampa. Lo mataré aunque sea la última cosa que haga en este mundo. He venido a Dallas con una sola idea: enviar al infierno a ese tipo. Y ahora que lo tengo a tiro no voy a andarme con rodeos. Vete a la funeraria y encarga un ataúd. Pero un ataúd barato y que además sea un asco. Un ataúd color caca de caballo.

El confidente, que sabía muy bien cómo las gastaba Clint, se limitó a contestar:

—Marchando.

Y Clint se dirigió a cumplir su promesa.

Iba a matar a Guss. Iba a meterle tal cantidad de plomo entre el cuello y las pelotas que lo dejaría convertido en una piltrafa.

Pero en aquel momento alguien cortó su camino, situándose en el centro de la calle.

A Clint le pareció estar soñando cuando oyó la voz de Grey:

—Oye, Clint... Me han dicho que Guss está en la ciudad.

—Sí, amigo... —dijo burlonamente el pistolero—. Y llegas en un momento estupendo. Así podrás ayudar a tu cliente en una cosa.

— ¿En qué?

—En su testamento.

—Clint... Por favor, estamos hablando en serio. No tienes ningún derecho a matar a Guss.

—Es que no voy a matarlo.

— ¿Pues qué vas a hacer?

—Voy a darle por el saco.

—Escucha, Clint... Yo soy el defensor de ese hombre. Deja que hable con él.

—Muy bien. Y pregúntale de qué color quiere su lápida. Como abogado, no vas a servirle para nada más.

—El padre de Guss es un hombre honrado... No puedes olvidar eso. Tienes que darle a ese joven una oportunidad.

—Claro que se la pienso dar. El también va a tener derecho a empuñar su revólver.

—No es eso. Tú eres un profesional de la muerte. Antes de que él toque su arma le habrás clavado una bala entre las cejas. Clint, te lo estoy pidiendo por favor... Deja que hable con él.

— ¿Para qué?

—Para que se entregue.

Clint movió la cabeza negativamente.

—Yo no hago prisioneros, Grey—dijo.

—Escucha... Te lo estoy pidiendo por favor... Si Guss se entrega, será juzgado. Y tú habrás cumplido igualmente con tu deber. No necesitas matarlo ahora. Puede que el verdugo lo haga más adelante.

Clint vaciló un instante. El tono suplicante de su amigo de la infancia había influido en él. Durante unos segundos pareció pensar que quizás es verdad que no todo se soluciona con la muerte.

— ¿Le convencerás para que se entregue? —preguntó.

—Te lo prometo.

—De acuerdo... La verdad es que hace muchos años que no me pides un favor. Ve a ver a ese bicho, Grey. Yo te espero junto a la iglesia. Y otra vez te buscas mejores clientes.

El abogado Grey hizo una seña afirmativa y se dirigió hacia el saloon donde sabía que estaba Guss. Pero una serie de cosas habían sucedido ya en aquel saloon, mientras los dos hombres estaban hablando.

En efecto, Guss había entrado poco antes en aquel saloon. Iba vestido de una forma mucho más provocativa que Sam. su lugarteniente muerto. Vestía enteramente de cuero negro e iba cubierto de la cabeza a los pies con monedas de oro. Parecía llevar encima todo el dinero del Federal Reserve Bank. Nunca se había visto en Dallas un tío con tanto descaro y con tanto lujo.

Clint hubiera disfrutado. Hubiera convertido aquellas monedas en papilla. Y lo que había debajo de las monedas también.

Pero en aquel momento Clint no podía verlo ya que discutía con el abogado. Y al entrar Guss en el saloon, la primera persona a la que vio fue a Percival, el fiel capataz de su padre.

Guss murmuró con voz espesa:

—Me acaban de decir que han matado a Sam.

—Es cierto —dijo Percival con expresión abatida—. Sam y dos hombres más del rancho. He hecho que los llevaran a una funeraria para que tengan un entierro digno.

Guss escupió al suelo.

—Yo esperaba otra cosa de ti, Percival —dijo.

— ¿Qué esperabas?

—Que hubieras evitado su muerte.

—Traté de hacerlo... Le dije a Sam que no se metiera en líos. Pero si lo que quieres insinuar es que pude matar yo a Clint, te aseguro que ya soy demasiado viejo para eso.

—Tú eres demasiado viejo para todo, Percival.

— ¿Qué quieres decir?

—Que me das asco.

—Guss, no tienes derecho a decirme eso. Yo soy el amigo más fiel que tiene tu padre. Y a ti te he visto nacer.

—Me has visto nacer, me has visto nacer... ¿Y qué? Desde que empecé a divertirme con las chicas estoy aguantando tus broncas, maldito seas. ¡No te soporto un momento más, Percival!

—Si alguna vez te he hecho observaciones es porque te aprecio, Guss. No quiero que te pase nada.

Guss le miró rencorosamente. Luego, con inmenso desprecio, volvió a escupir hacia las botas del capataz.

Este se aguantó. Al fin y al cabo, en el rancho del padre de Guss se había pasado la vida. Pero de todos modos alzó la cabeza y dijo con dignidad:

—Es como si escupieras sobre tu propia familia, Guss. Todos te queremos bien. Pero si insistes en ultrajar y asesinar mujeres, tú y sólo tú serás responsable de lo que pase. Hablaré con tu padre.

— ¿Qué quiere decir eso de que hablarás con mi padre?

—Yo sé lo que tengo que hacer. El te ajustará las cuentas.

— ¿Y crees que yo voy a aguantar que un viejo mierda como tú sea un estorbo en mi vida, carcamal? ¿Quieres que te diga lo que voy a hacer contigo, tío podrido?

—Ya has hecho bastante, Guss. Ya me has escupido.

Y fue hacia la puerta.

Guss lo tenía de espaldas.

Y Guss dijo:

—Voy a hacer algo más, viejo carroña.

Y disparó.

Las dos balas alcanzaron a Percival junto a la columna vertebral, atravesándole corazón. El viejo capataz sólo pudo farfullar:

—Dios mío...

Y se desplomó junto a la puerta.

Guss dijo con desprecio al guardaespaldas que le acompañaba:

—Hala, Miller, sé buen chico y págale una copa. En el infierno tendrá sed.

CAPÍTULO VI

Cuando Grey entró en el saloon para hablar con Guss, se encontró ante aquel cadáver.

Los ojos se le dilataron de sorpresa y de horror mientras barbotaba:

—Pero Guss...

El rico heredero le miró de soslayo.

— ¿Tú aquí? —preguntó—. No sé qué demonios vienes a hacer a un sitio como éste. Tú no sueles entrar en los salones.

—Necesito verte, Grey. Y hablarte. Ahora.

— ¿No me dejas ni siquiera rezar por el muerto? —preguntó burlonamente el asesino.

—Quiero decirte que el muerto puedes ser tú. Está aquí Clint, el federal. Te busca.

Las facciones de Guss se volvieron bruscamente amarillas.

— ¿El que ha hecho la matanza de antes? —farfulló—. ¿Resulta que ese tipo aún está en Dallas?

— ¿Y qué creías? Ha venido a matarte a ti. No ha venido a darte la bendición.

— ¿Pues entonces qué son los otros muertos...?

—Los entremeses.

Guss recibió como una bofetada las palabras de su abogado. Se volvió más amarillo todavía.

— ¿Dónde está? —preguntó.

—A poca distancia. He podido convencerle para que no viniera de momento. Le he dicho que iba a hablar contigo.

— ¿Para qué?

—Bueno... Hay que encontrar una solución.

—No hay más que una solución, maldito abogado. Necesito reunir a mis hombres para matarlo a él.

—No te aconsejo que lo intentes. Se merendará a tus hombres y luego te clavará el diente a ti.

—Pues entonces tengo que huir—susurró el heredero—. He de poner tierra de por medio.

—Oye, Guss...

Guss nunca supo lo que trataba de decirle su abogado. Lo único importante para él era poner distancia

entre su muy preciado cuerpo y el poco apreciado revólver de Clint. Por lo tanto lo único que gritó fue:

— ¡Mierda!

Y salió corriendo por la puerta trasera. Su guardaespaldas le siguió como una liebre que no desea ser cazada.

Grey gritó demasiado tarde:

— ¡Guss!

Pero los dos hombres ya habían salido. Y fue entonces cuando la voz suave y metálica preguntó a su espalda:

— ¿Por qué estás tardando tanto, Grey? ¿No habéis llegado aún a ningún acuerdo?

—E... escucha, Clint.

— ¿Dónde está Guss?

—A... acaba de huir.

El seco chirrido de los dientes de Clint se tuvo que oír en todo el saloon. Fue un chirrido metálico y temible.

—De modo que me has entretenido para eso, Grey... Para que huyera.

—Te juro que...

—Has dicho que querías hablar con esa hiena babosa para que yo me estuviese quieto, ¿no es cierto? Y así le permitías darse el piro. Muy bonito, Grey Precioso... Y todo eso diciendo encima que eres mi amigo.

—Yo... yo soy el abogado de Guss. Tengo que intentar salvarle la vida. Debes comprenderlo, Clint. Ese es mi primer deber. Pero aun así no he tratado de engañarle... Te juro que las cosas han rodado de otra manera.

Los dientes de Clint volvieron a chirriar.

Preguntó lentamente:

— ¿Por dónde ha huido?

—Pues... pues no lo sé.

—No mientas. Grey. Tú lo has visto.

—Ha huido por la puerta trasera.

El federal fue hacia allí. La derecha descansaba sobre el revólver como si fuese un garfio.

Pero en aquel momento la mano de Grey le detuvo temblorosamente.

—Clint, no puedes hacerlo.

— ¿Que no puedo hacer qué?

—Matarlo.

—Te he dicho que no voy a matarlo. Voy a darle por el saco.

Y añadió con voz ominosa:

—Claro que luego lo mataré.

Apartó de un manotazo a Grey. Un poco más y lo estrella contra la barra. Pero el abogado, al fin y al cabo, tenía su misma edad y no era ningún alfeñique. Con una energía inesperada se colocó de nuevo frente a él.

—No sigas adelante, Clint—farfulló.

—Grey, apártate.

—Soy el abogado de ese hombre.

—Como si quieres ser su padre.

—Precisamente porque tengo amistad con su padre, que es un buen hombre... Estate quieto, Clint.

—Voy a decirte una sola cosa, Grey... —y los dientes del federal chirriaron otra vez—: vete de aquí. Vete de aquí o te mato.

— ¿Tú... serías capaz?

—No voy a repetirlo, Grey.

—Soy el amigo de tu infancia...

—Por eso te estoy dando una oportunidad, Grey. De no ser así, ya te habría matado. Pero no lo repetiré. Largo de aquí o te clavo una bala entre las cejas. Y piensa que nunca hablo en broma cuando hablo de la muerte. Nunca.

—Yo tampoco hablo en broma. No darás un paso.

—Estás protegiendo a un asesino, Grey.

—He dicho que no darás un paso.

Los ojos del federal se hicieron peligrosamente pequeños. Eran más que nunca dos bolitas de acero venenoso.

—Contaré hasta tres —dijo.

—Oye, Clint...

—Uno.

—No puedes matar a Guss.

—Guss es una rata rabiosa. Dos...

—No darás un paso...

— ¡Tres!

Clint no pareció inmutarse al pronunciar el fatídico número. Sus ojos eran tan impasibles como los que hubiera podido tener una máquina. Movió la mano derecha.

¡BANG!

Un solo gesto.

Un solo disparo.

Y la bala marcó entre los ojos de Grey un terrible botón escarlata.

CAPÍTULO VII

Grey se desplomó sin un gemido. La sangre resbaló por su cara.

Los ojos estaban tan terriblemente abiertos como si aún mirasen a Clint.

En el saloon se había hecho un espantoso silencio.

Todo el mundo miraba aterrorizado el cadáver. Todo el mundo sabía que ya Clint y Grey habían sido amigos de la infancia.

Pero el federal no parecía inmutarse. Dirigió una simple mirada al cadáver mientras gruñía:

—Llevadlo a la funeraria.

— ¿Vas a pagarle el entierro, Clint?

—Si se lo pago a otros, ¿por qué no a él?

Y se acodó en la barra. Con voz opaca pidió:

—Quiero una cerveza bien fría. No sé qué diablos me pasa. Siempre que mato a alguien se me seca la boca.

Y bebió entre un espectral silencio.

De no ser por los lejanos e imprecisos ruidos de la calle, hubiera podido oírse incluso el gotear de la sangre del muerto.

Un sollozo le obligó a volverse de pronto. Era un sollozo quieto y contenido, pero quizá por eso mismo más desgarrador. Aquel sollozo parecía romper la garganta de la mujer que lo lanzaba.

Clint dejó caer el vaso de cerveza a tierra.

Sus ojos se clavaron en los de Laura.

Laura se había arrodillado para abrazar el cadáver de Grey. No podía ya gemir, pero por sus mejillas resbalaban las lágrimas. Durante unos minutos, que se hicieron interminables, el tiempo pareció haberse detenido para ella.

Luego alzó la cabeza hacia Clint.

Y barbotó:

—Maldito...

—Lo siento, Laura.

—Lo has hecho porque yo le amaba...

—No. Lo he hecho porque quería matar a otro hombre. Mejor dicho, quería matar a una rata sarnosa.

—Y para acabar con un culpable has acabado con un inocente...

—A veces esas cosas son necesarias, Laura. Además, estando Grey vivo nunca podría matar a Guss.

La garganta femenina chirrió y en su cuello pareció formarse un nudo angustioso.

—No eres más que un sucio a... asesino, Clint.

—Nunca he dicho lo contrario.

— ¡Sucio hijo de puta!

Laura se había puesto en pie de pronto. Un muelle parecía empujarla. Saltó igual que una fierecilla sobre el cuerpo hercúleo de Clint, que había permanecido impasible.

Y sus puños salieron disparados. Estaban fuera de sí. Con toda su energía y con toda su rabia clavó aquellos puños en la cara del federal.

Este no se inmutó. Había recibido tantos golpes en la vida que no iban a importarle ahora los puñetazos de una mujer. Esta golpeaba con tanta saña, sin embargo, con tanta fuerza, con tanta rabia, que la sangre fue saltando junto a la boca y los párpados de Clint. Y ni aún así se vio pestañear o retroceder a éste.

Fue ella la que se cansó. Al cabo de dos largos minutos, Laura no podía más. Se contempló como una alucinada sus nudillos cubiertos de sangre.

—Hijo de perra —balbuceó.

Los puñetazos no habían producido el menor efecto en Clint, pero el insulto se lo produjo. Por un momento cerró los ojos.

—Nunca pensé que me llegarías a llamar eso, Laura —le susurró—. Tú eres la única mujer a la que he querido.

— ¡Y tú el único hombre al que aborrezco! ¡Puerco asesino!

Señaló el cadáver de Grey.

Y fue eso lo que produjo en Clint más impacto que los golpes recibidos. Lo que no habían conseguido los puñetazos lo consiguió la visión de aquel cadáver. Pasado el primer momento de ira, Clint pareció darse cuenta de que acababa de disparar contra su infancia y contra los recuerdos más limpios de su vida.

La muchacha balbuceó:

—Era... era tu mejor amigo...

—Lo sé, Laura.

—Lo sabes, pero no te importa. En realidad no te ha importado jamás. Lo único que para ti significa algo es tu revólver. Sólo tu revólver. Y tus malditos muertos. Para ti la ley es sólo eso: la muerte.

Clint había vuelto a cerrar un momento los ojos.

—Quizá tengas razón —musitó.

—La ley puede ser otra cosa, Clint... Incluso los asesinos tienen derecho a un juicio legal, y eso es lo que pretendía tu amigo. Pero tú lo has quitado de en medio porque la verdad es que tú no amas la ley. Tú sólo amas la muerte.

Otra vez el federal recibió en silencio aquellas acusaciones. Otra vez se notó en su cara que le producían más efecto que un puñetazo que le cambiara de sitio la tapa de los sesos.

Era quizá lo peor que había oído en su vida.

Ella continuó:

—Y no sólo eso, Clint. Has matado a tu mejor amigo y tus mejores recuerdos. Has destruido la única cosa limpia que había en tu vida.

Clint no contestó.

Pero lo sabía.

Hubo una especie de mueca de resignación en su boca mientras susurraba:

—Adiós, Laura.

Salió de allí. Pero hubo algo en su voz, en su cara, que demostró a todos que realmente no se iba. Hasta la misma Laura, que estaba completamente trastornada, se dio cuenta de que allí pasaba algo. De que la cara de Clint no era la misma de otras veces.

Y le siguió como una autómata. Varios hombres, igual que un grupo de sonámbulos, fueron tras ella. La calle apareció de pronto vacía, como si Clint tuviese delante el camino el cementerio. Solamente a su espalda se alineaban Laura y los demás curiosos del saloon.

Clint avanzó en silencio. No fue hacia el cementerio. Nadie se explicó lo que iba a hacer, ni siquiera cuando a los ojos de todos apareció el pantano silencioso.

Incluso hoy, Dallas está cercada por terrenos húmedos y encantadores donde viven aves lacustres, donde hay magníficas flores y plantas de colorido inolvidable, pero entonces, cuando Dallas y Fort Worth eran poco más que unos puestos fronterizos, la ciudad aparecía rodeada de auténticos pantanos, en los que lo mismo podía desaparecer una persona que un buey. Y a uno de esos pantanos se dirigía Clint.

Nadie comprendía lo que iba a hacer.

Fue la propia Laura la que lo adivinó en el último momento, cuando vio que se introducía como un autómata en las aguas cenagosas.

— ¡Clint! —llamó—. ¡Clint!

El pareció no oírla. Daba la sensación de que una fuerza lejana le empujaba. Su cuerpo empezó a hundirse en las aguas del pantano. A poca distancia estaban las plantas que vivían en el barro y bajo las cuales tantos hombres habían muerto.

— ¡Clint!

La voz de la mujer se había vuelto desgarradora.

Pero el federal seguía sin oírla. Avanzó un poco más. Las arenas movedizas y el agua cenagosa ya le llegaban hasta los hombros.

Algunos de los que iban detrás se adelantaron impulsivamente porque aquella clase de suicidio no se había dado nunca en Dallas, y porque además eran muchos los que creían que un tipo como Clint hacía falta allí. Sin embargo, los que adelantaron unos pasos se detuvieron en seguida por dos razones: porque Clint ya estaba demasiado adentro y porque el pantano era un mundo desconocido y misterioso, donde residía la muerte, y que por eso mismo infundía un religioso respeto.

Laura le llamó por última vez, mientras caía de rodillas.

Pero su grito se perdió en el vacío.

Clint ya estaba desapareciendo del todo.

Su cabeza se hundió entre las aguas cenagosas.

El pantano se lo tragó.

Laura apenas pudo sollozar:

—Dios mío...

Algunos de los hombres que estaban más atrás, dominados por el asombro, se miraron como si no pudieran creerlo. Y uno de ellos balbuceó:

—Ahora sí que Guss podrá seguir vivo...

Otro bisbiseó:

—Y tarde o temprano se dará cuenta de que Laura está muy buena.

Un último hombre remachó:

—Y hasta se la acabará tirando.

SEGUNDA PARTE

EL ABOGADO

CAPITULO PRIMERO

La gente del pueblo tiene su sabiduría. Cuando aquellos hombres comentaron junto al pantano que Guss, el incansable perseguidor de mujeres, llegaría a darse cuenta de lo buena que estaba Laura y se la querría tirar, estaban diciendo la verdad. Guss, libre al fin de su mortal enemigo, se dio cuenta de que podía disfrutar estupendamente de la vida, y que un modo de disfrutarla a más y mejor era llevarse a la cama a aquella mujercita maravillosa llamada Laura. Estuvo a punto de conseguirlo, porque para Guss no había barreras. Secuestraba a Laura y en paz.

Pero la gente del pueblo también tiene prudencia, y por eso hubo voces amigas que aconsejaron a la muchacha que se fuera cuanto antes de la ciudad. No sólo Dallas estaba cargada de malos recuerdos para ella, sino que además corría peligro. Por eso Laura, rigurosamente vestida de luto, como si hubiese perdido a su auténtico marido, se fue a otro lado de Texas.

Hay que decir ante todo que el luto le sentaba muy bien. El color negro les cae fatal a las viejas, pero cuando se trata de una mujer joven y llenita, el luto contribuye a realzar sus curvas.

Por eso no es extraño que aquella chica la mirasen todos y que pensasen que estaba mejor que nunca.

Después de una corta temporada en Fort Worth, Laura se dirigió a Austin, la capital política de Texas.

Allí se hospedó en un modesto hotel, mientras reflexionaba sobre lo que tenía que ser su vida futura. La verdad era que no sabía qué hacer ni tenía el menor deseo de vivir. Pero en Austin necesitaba arreglar unos documentos y por eso estaba allí como una sonámbula, pensando que mientras estuviera ocupada en algo no tendría tanto tiempo para recordar.

Austin es una ciudad relativamente pequeña, y entonces lo era más aún, de modo que a Laura le resultó inevitable encontrarse con aquella placa dorada en el portal de una elegante casa. La placa decía: «FRED MARTON - ABOGADO».

¡Fred Marton!

¡Clint se llamaba Clint Marton!

¿Podía ser aquél el hermano abogado del que le habló? ¿Podía ser aquél su hermano gemelo?

Laura contuvo la respiración.

Un brusco sentimiento la impulsó a entrar. Tenía la sensación de que todo aquello era irreal y de que estaba soñando.

Pero cuando las cosas le empezaron a parecer de verdad un sueño fue cuando vio al hombre que estaba sentado detrás de la mesa.

Balbuceó:

—Clint...

Era asombroso. Clint estaba allí. Vestía de otro modo completamente distinto, con la elegancia propia de un abogado, pero era Clint.

Detenida en la puerta, con las dos manos apretándose la boca, Laura tuvo la sensación de que iba a desplomarse a tierra de un momento a otro.

Barbotó:

—Dios mío...

Y fue a salir.

Pero en aquel momento la voz suave del hombre, una voz completamente desconocida, la llamó.

—Señorita...

Ella se volvió poco a poco.

Aún la dominaba la sensación de estar viviendo un sueño.

El hombre bisbiseó:

—Oiga, señorita... ¿Qué le pasa? ¿Se encuentra mal?

Desde el umbral de la puerta, Laura le miró fijamente, como una obsesionada.

— ¿Quién es usted? —farfulló.

— ¿Que quién soy yo? En la puerta lo dice bien claramente: «Fred Marton, abogado». Oiga, ¿qué le pasa?

—Tú no eres Fred Marton. Tú eres Clint...

— ¿Pero qué dice usted? ¿Clint? ¿Quién es Clint?

Cada vez más sorprendido, el hombre se había levantado y venía hacia ella. Laura se dio cuenta entonces de que no sólo las ropas y la voz eran completamente distintas, sino los movimientos también.

Clint se movía con el sigilo y la rapidez de un puma. En cambio aquel hombre, pese a ser también de formas atléticas, se movía con lentitud y como el que no está demasiado acostumbrado a los gestos violentos. Observando con detalle aquellas cosas, una mujer se daba cuenta de que aquel tipo no tenía nada que ver con el pistolero Clint.

Laura dijo con un hilo de voz:

—Es imposible...

— ¿Imposible qué...? Siéntate.

Desde su asiento, Laura miró el despacho. Allí había un par de diplomas y numerosos libros que Clint no hubiera sido capaz de leer jamás. El joven que tenía delante se colocó unas gafas, y entonces su expresión cambió absolutamente del todo.

—Me has hablado de Clint —dijo—•, pero no me has dicho tu nombre. ¿Quién eres?

—Me llamo Laura.

— ¿De dónde vienes?

—De Dallas.

—Nunca he estado en Dallas —dijo él.

— ¿No?

—No. Nunca.

—Pues esto es... es...

—Háblame de Clint, esa persona que parece obsesionarte tanto. ¿Quién es?

—Tu hermano.

— ¿Queeeeé...?

El joven pareció tan asombrado que hasta las gafas temblaron sobre su nariz.

Musitó:

— ¿Qué hermano?

—Tu hermano gemelo.

—Oye, Laura, yo respeto mucho a las mujeres, y si no te encuentras bien y necesitas algo, no tienes más que pedírmelo. Pero tengo mucho trabajo, ¿sabes? Soy un abogado que lleva bastante tiempo establecido en Austin, y los asuntos no me faltan. Pero si lo que quieres es gastarme una broma, más vale que lo dejes para otro día. No tengo tiempo que perder.

Laura se derrumbó. Se daba cuenta de que él estaba diciendo la verdad. Por eso preguntó con un hilo de voz:

— ¿Tú dónde naciste?

—Pues no lo sé exactamente.

— ¿En un campamento de indios?

—Bueno... Nunca he llegado a tomármelo en serio, pero ahora que lo dices, me parece recordar que mis padres me habían hablado alguna vez de eso. De todos modos, tenía que ser una broma.

—Nada de bromas. ¿Viven tus padres?

—Sólo él. Mi madre murió.

— ¿A qué se dedica?

—Es comerciante.

— ¿Y cómo llegó a Texas?

El arqueó una ceja.

— ¿A qué viene este interrogatorio, Laura?

—Por favor, contéstame. ¿Cómo llegó a Texas?

—Como casi todo el mundo. Venían en una caravana.

—Dios mío...

— ¿Qué pasa?

—Que lo que me dijo Clint era verdad.

— ¿Pero quién es realmente ese tal Clint? ¿Y quién ha inventado eso de que yo tengo un hermano gemelo?

—Lo tenías.

— ¿Y por qué ya no?

—Porque ha muerto.

El hombre negó un momento con la cabeza, como si se negara a admitir aquella noticia, pero luego se encogió de hombros, dando a entender que la conversación le parecía absurda.

— ¿Y a qué se dedicaba, según tú, ese misterioso hermano gemelo mío? —preguntó.

—Era pistolero.

—Je, je... ¡Qué tontería!

— ¿Por qué?

—Porque yo odio a los pistoleros.

—Ya lo veo. Estás rodeado de libros. Y en esta habitación no se ve ningún arma.

—Yo soy un pacífico abogado. En Austin hay una Liga de los Hombres de Paz, y yo soy su presidente. Por eso resulta completamente absurdo decir que yo tengo un hermano pistolero que se dedica, o se dedicaba, a matar hombres.

Laura hizo un gesto afirmativo.

Unas suaves lágrimas quemaban sus mejillas.

—Es que os habéis criado de modos completamente distintos —dijo—. Hay cosas de tu propia historia que tú no conoces.

—Lo dudo, pero ¿por qué no me las cuentas?

Ella dudó un largo minuto.

Todo aquello seguía pareciéndole un sueño, pero era una realidad. Laura comprendió que no tenía más remedio que contarlo todo.

Y empezó su relato.

CAPÍTULO II

El hombre sentado al otro lado de la mesa la escuchó en un respetuoso silencio. De vez en cuando hacía un gesto como si no entendiera algo, y entonces ella se lo repetía, Al final, había unas espesas lágrimas en las mejillas de Laura.

Un profundo silencio se hizo en el despacho cuando la mujer terminó su relato.

Al fin él musitó:

—Todo esto que me cuentas es muy difícil de creer.

—Pues es la pura verdad. ¿Qué interés podría tener yo en mentirte y en inventarme una historia así?

—Verdaderamente tienes razón. Aunque a mí me cuesta creerlo, ¿sabes? Porque he tenido siempre una vida muy distinta de la de ese hermano mío del que me hablas, el condenado pistolero. Pero tengo una posibilidad de comprobar todo lo que dices, ¿sabes?

—Me alegrará que lo compruebes todo, aunque yo no gano ni pierdo. ¿Pero cuál es esa posibilidad?

—Hablar con mi padre. El me dirá si es cierto o no lo del niño recogido en un campamento indio donde una mujer blanca acababa de tener dos gemelos.

Y se puso en pie. Sus gestos eran suaves y elegantes, muy distintos de los del pistolero Clint. Le tendió a la muchacha un vaso de cristal tallado en el que puso un chorro de brandy.

—Toma, bebe. Te sentará bien.

Laura bebió y tosió ligeramente.

—Querías mucho a ese hombre, ¿verdad? —preguntó él.

—El nunca... supo lo que le quería.

—Pero estabas prometida a otro.

—Fue por despecho, por desesperación.

— ¿Qué desesperación?

—La de ver que Clint vivía como un pistolero y moriría como un pistolero. Para mí, él era mi infancia, mis recuerdos, mi vida. Lo era todo. Y cuando cerraba los ojos lo veía como el buen chico que siempre fue, pero cuando los abría me daba cuenta de que era un pistolero lleno de violencia. Eso me desesperaba.

—Quizás es que la vida lo había hecho así —dijo él.

—Eso es cierto. Siempre vivió entre la violencia. O mataba o moría.

—Si tenía que enfrentarse a tipos como ese tal Guss del que me has hablado, no me extraña.

— ¿Tratas de justificarlo?

—Y tú también lo has justificado, Laura. Además, me acabas de decir que Clint se suicidó al darse cuenta de que acababa de matar a su amigo. En el fondo, estás llorando porque le querías.

—Sí...

—Pues yo creo que a un tipo así no se le puede querer. Respeto lo que hizo, pero es tan distinto de mí que no puedo ni entenderlo. Además, el orden en las ciudades como Dallas no se impone con el revólver. Se impone con las leyes. Intenta no pensar en ello, Laura. Anda, vamos a ver a mi padre. ¿Te importaría conocerlo?

—No, claro que no.

Ella se serenó, borrando las huellas de las lágrimas.

Fueron a una elegante casa que estaba muy cerca, y dónde al parecer vivía un anciano de noble aspecto, que fumaba una panzuda pipa. Recibió con cordialidad a Laura, como si la conociera de toda la vida, pero cuando escuchó el relato de labios de los dos, palideció intensamente.

—Dios mío... —dijo, mirando al abogado.

—Por favor, padre... —rogó él—. Dime si es verdad todo lo que ella ha contado. Dime si me recogisteis en un campamento indio.

—Te... te lo suplico... Yo te quiero como si...

—Lo sé, padre. Sé lo mucho que me quieres. Y si mamá y tú me hubierais recogido en aquellas circunstancias, aún os lo agradecería más.

Hubo un rictus de amargura en los labios del viejo.

—Lo que ella ha dicho es verdad —musitó al fin—. Verdad del todo. Lo siento, Fred.

—No lo sientas —la presión de la mano se hizo más intensa—. Al contrario, debes sentirte orgulloso, como yo me siento orgulloso de ti. Pero ahora sabemos que el otro niño, al que tú seguramente viste, ha muerto.

—Sí. Recuerdo que lo vi. Erais iguales. Pero lo natural era que con el tiempo hubieseis cambiado un poco.

—Ella dice que no. Que cuando Clint murió era parecido a mí igual que una gota de agua a otra.

—Bueno, ¿y eso qué importa ya? Escucha... ¿Laura qué va a hacer? ¿Dónde vive?

—En un hotel —musitó ella.

—Eso no puede ser. Que viva con nosotros mientras quiera estar en Austin. Una chica como ella no puede estar sola en esta ciudad. La atenderé como si fuera mi hija.

La voz del viejo rezumaba humanidad, pero ella negó con un leve movimiento de cabeza.

—No puede ser —dijo—. Me quedaré muy poco tiempo en Austin. Y no quiero ver más a Fred.

— ¿Por qué?

—Porque me recuerda demasiado a Clint. Lo miro y tengo la sensación de que Clint aún está vivo.

—Lo entiendo muy bien. Para ti ha de ser una sensación demasiado fuerte.

Ella bajó la cabeza. Parecía como si algo en el fondo de su alma acabara de morir por segunda vez.

Dio media vuelta y salió lentamente de la casa.

El joven abogado al que acababa de conocer se comportó de una forma muy distinta a como se hubiese comportado el pistolero Clint. Al día siguiente le envió un hermoso ramo de flores al hotel, y cuando ella bajó lo encontró esperándola en el vestíbulo.

Iba tan bien vestido como siempre y llevaba un bastón con empuñadora de plata. La saludó cortésmente, besándole la mano.

Entre aquel hombre y Clint había algo más que un abismo.

Ella bisbiseó:

—Dije que no quería verte más. Espero que lo comprendas.

— ¿Tanto querías a Clint?

—Lo quería de un modo que él nunca imaginó. Quizá porque nunca se lo dije.

—Yo respeto tus deseos, pero he venido por dos cosas, Laura.

— ¿Qué dos cosas?

—La primera: no quiero que esté sola en Austin. Necesitas un amigo, y yo te ruego que me consideres tu amigo. La segunda cosa es que he estado dándole vueltas a lo que me contaste de aquel tipo llamado Guss, el que vive en Dallas. No es justo que en una ciudad tan importante campen por sus respetos tipos así.

—Clint lo decía.

—Pero Clint se equivocaba en lo fundamental. A esa clase de hombres hay que combatirles con las leyes, no con las armas. Y pienso demostrar que tengo razón.

— ¿Cómo piensas demostrarlo?

—Yendo a Dallas.

Laura le miró con asombro.

—Por favor, Fred —dijo.

— ¿Qué?

—Tú deliras.

— ¿Por qué deliro?

—En cuanto Guss te vea, pensará que eres Clint y te matará.

—El sabe perfectamente que Clint está muerto. Además, le presentaré mi documentación. Y no tendrá tiempo de matarme, porque lo haré detener. — ¿Lo harás detener? ¿Cómo?

—Hablaré con el juez.

—Fred, no lo intentes.

—Está decidido. Salgo esta tarde en la diligencia. Ella se estremeció.

Pero preguntó impulsivamente:

— ¿Puedo ir contigo?

— ¿Tú? ¿Por qué?

Laura cerró un momento los ojos. Otra vez en ellos habían nacido dos lágrimas.

Y dijo con un soplo de voz:

—Quizás es que cuando te veo a ti estoy viendo a Clint. Y quizás es que no puedo dejar de ver a Clint.

Y se secó bruscamente las lágrimas.

CAPÍTULO III

La llegada de aquel hombre a Dallas produjo una auténtica conmoción. Los empleados de la casa de postas estuvieron a punto de desmayarse. Una cortesana que estaba allí esperando clientela necesitó sentarse. Por todos los rincones de la ciudad se corrió la voz:

— ¡Clint! ¡Ha vuelto Clint, el pistolero!

La conmoción fue general. Todo el mundo acudió al lujoso hotel donde aquel hombre y Laura habían pedido dos habitaciones separadas.

Pero en seguida la gente se dio cuenta de que algo no cuadraba allí. Cuanto más miraban al forastero, más convencidos estaban de que no era Clint. Los comentarios fueron de un lado a otro del vestíbulo del hotel:

—Se parece, pero es otro hombre.

—A buena hora iba a ir Clint vestido así.

—Y sin armas.

—Y con un libro de leyes bajo el brazo.

— ¡Vamos, anda...!

—Clint no era un marica, como el tío ese.

—Además, lo vimos morir.

—Y este tío dice que es abogado.

— ¡Vaya mierda!

Fue el dueño del hotel el que se creyó obligado a aclarar, para sacudirse a toda aquella gente de encima:

—Amigos, este hombre realmente nada tiene que ver con Clint. Me ha enseñado su documentación y además me lo ha explicado todo. Es su hermano gemelo, aunque no se han visto nunca. Realmente son las personas más diferentes que ha habido en el mundo.

E hizo un breve resumen de la historia. Pero hubo un hombre que preguntó:

—Entonces, si un matrimonio se lo llevó a los pocos días de nacer, ¿cómo los dos hermanos usaban el mismo apellido? ¿Por qué uno no llevaba el del padre natural y el otro el del padre adoptivo?

—Los dos llevábamos el del padre adoptivo —explicó el abogado—. Hace muy poco me lo aclararon. Clint y yo éramos hijos de un padre que había desaparecido. El hombre que me adoptó le dijo a mi madre qué apellido me pondría, es decir el suyo. Y le aconsejó que le pusiera el mismo a Clint. Así tendría al menos una especie de origen legítimo.

—En resumen, que era un buen hombre —dijo alguien.

—Eso no se puede poner en duda —susurró la misma Laura.

— ¿Y a qué ha venido usted? —preguntó un periodista del diario local, el Dallas Star.

—Quiero meter en la cárcel a Guss.

— ¿Queeeeeé...?

Sonaron carcajadas en el vestíbulo. La gente no se tomaba en serio aquellas palabras.

El periodista preguntó:

— ¿Y cómo quiere meterle en la cárcel?

—Denunciándolo al juez.

— ¿Está usted loco?

—No estoy loco. Aquí hay ley, ¿verdad?

—Bueno... según como se mire.

—Ahora mismo pienso hacer la denuncia. Por favor, déjenme pasar, señores. Oigan... ¿dónde está la tumba de mi hermano? Me gustaría depositar en ella unas flores.

Sonaron otras carcajadas ante aquella nueva ingenuidad.

—Su hermano está en el pantano, amigo.

—Bajo las arenas movedizas.

—Como no eche unas flores allí...

Las carcajadas fueron generales y burlonas mientras él se abría paso.

Estaba bien claro que en Dallas no lo iban a tomar en serio. Y tuvo la misma impresión cuando llegó al despacho del juez.

Este era un tipo gordo y viscoso.

Estaba fumándose un habano de metro y medio.

—De modo que usted es el abogado Fred Marton, el hermano gemelo del pistolero Clint —dijo—. Me acaban de hablar de usted... ¡Vaya, vaya, vaya...!

Le apuntó con un extremo del cigarro y preguntó:

— ¿Qué coño quiere?

—Denunciar a Guss.

—Nada menos.

—Sí, juez. Nada menos.

— ¿Y por qué quiere denunciarlo?

—Por varias violaciones y varios asesinatos.

—No me diga.

—Se lo estoy diciendo, juez.

—Oiga, abogado, ¿usted a qué ha venido a Dallas?

—Se lo he dicho: quiero meter en la cárcel a Guss.

El juez fumó parsimoniosamente y le echó el humo a la cara.

— ¿Tiene pruebas? —preguntó.

—La propia Laura recuerda muy bien lo que le dijo mi hermano Clint sobre todo el asunto. Ella declarará.

—De modo que Laura repetirá lo que le dijo su hermano Clint... ¡Bonita prueba! Por descontado que yo no voy a detener a Guss, abogado, pero aunque lo detuviera, el resultado sería el mismo. Ningún jurado se atrevería a condenar a Guss. ¿Sabe por qué?

— ¿Por qué? —preguntó el visitante, masticando la palabra.

—Por dos razones: la primera, porque el padre de Guss, que lógicamente no quiere ver a su único hijo bailando en la horca, repartiría dinero entre el jurado para lograr un veredicto de absolución. La segunda, porque los pistoleros de Guss amenazarían al jurado. Aquí nadie condena a Guss, amigo. Nadie.

— ¿Nadie? ¿Es que no hay quien piense en las mujeres que él violó y asesinó?

El juez le volvió a echar el humo a la cara.

—Bueno... Esos son asuntos pasados —dijo—. Mire, abogado, no venga usted a estropearme la cena. A ver si no va a dejarme hacer la digestión.

— ¿Trata de decirme que en esta ciudad no hay ley?

El juez le amenazó esta vez con el dedo.

— ¡No me insulte, abogado! —dijo—. ¡Yo soy un juez honrado! ¡No tolero que se me falte al respeto! ¡Yo no afirmo que no haya ley en esta ciudad! ¡Todo lo contrario! ¡Yo defiendo la ley! ¡Yo estoy dispuesto a dar mi vida por la ley! Pero si no tiene pruebas no puede pedir que se condene a un hombre como Guss, un buen muchacho que seguramente es inocente. ¿Me ha oído?

El visitante se había puesto en pie.

Y escupió la palabra:

—Farsante.

—Será usted el que vaya a la cárcel, abogado, si dice una sola palabra más. Lárguese de aquí.

El joven fue hacia la puerta. No dijo una palabra más, desde luego, pero su mirada indicaba claramente el desprecio que sentía. Lástima que las gafas no dejaran ver apenas la expresión de sus ojos.

Ya estaba casi al llegar a la puerta, cuando el juez dijo con sorna:

—Así no conseguirá nada, abogado.

— ¿No?

—No. ¿Sabe usted lo que hubiera hecho su hermano Clint?

— ¿Qué?

—Pues ante todo, su hermano Clint llevaba un Colt del 44 con unas balas blindadas que no eran aptas para menores. Cuando soltaba un pildorazo encontraban los sesos del enemigo en Kansas y el sombrero en Oklahoma. ¿Dónde está su calibre 44, abogado? ¿Dónde?

El enseñó su libro de leyes.

—Mi único Colt es éste —dijo.

—Pues va listo. La gente se meará encima.

—Siga diciéndome qué hubiera hecho mi hermano Clint.

—Lo que estuvo a punto de hacer: ir a buscar a Guss y pasárselo por la piedra. Incluso pienso que no lo hubiera matado de un pildorazo, porque eso es demasiado rápido. Lo hubiera matado a base de darle patadas en los huevos. Pero usted no entiende nada de eso, abogado. Usted es una mierda. ¿Sabe qué le digo?

— ¿Qué?

—Tres palabras.

—Dígalas.

— ¡Ja,ja,ja!

La puerta se cerró bruscamente.

Apenas había llegado a la calle, cuando la voz de Laura sonó suavemente:

—Fred...

—Hola.

— ¿Qué te ha dicho el juez?

—Se ha reído de mí.

Laura hundió la cabeza.

—Quizá la ley no sea el mejor camino para imponer la justicia en Dallas —reconoció.

— ¿Pero tú sigues creyendo en la ley, Laura?

—Yo sí.

—Pues yo también. Haré las cosas legalmente. No caeré en los mismos errores que Clint.

Una voz preguntó entonces burlonamente, al otro lado del porche:

— ¿Y con qué defenderás a la chica? ¿Con el forro de tu libro de leyes, idiota?

CAPÍTULO IV

Los dos miraron hacia allí.

Y Laura se llevó los dedos a la boca mientras farfullaba:

—Dios santo... Es Guss.

Guss avanzó lentamente, haciendo tintinear sus espuelas adornadas con oro. También las monedas que adornaban su traje de cuero le hacían parecer una joyería andante. Dos hombres le acompañaban por si acaso, ya que Guss no hacía nada sin tomar antes sus precauciones.

Miró a Laura y gruñó:

—Digo lo que dije una vez.

— ¿Qué?

—Que estás muy buena.

Lanzó una carcajada y luego clavó sus ojos llenos de burla en la figura del hombre.

—De modo que tú eres el hermano gemelo de Clint —dijo—. Su famoso duplicado. ¡Vaya, vaya, vaya...!

—Sí. Soy el hermano de Clint. No llegué a verlo nunca, pero soy su hermano gemelo. ¿Qué pasa?

—Dicen que me quieres meter en la cárcel.

—Sí.

— ¿Con ese librote de leyes?

—Las leyes son el argumento de los hombres civilizados.

—Je, je... Te equivocas, amigo. Las leyes no sirven de nada con las mujeres. Las mujeres prefieren otros «argumentos», como por ejemplo el que yo tengo en la bragueta. Y a los hombres también se les convence con otros argumentos, como por ejemplo el que yo tengo en la funda del revólver.

Lanzó una nueva carcajada y preguntó:

— ¿A ti cuál te gusta más? ¿El de la funda o el de la bragueta? Porque a lo mejor resulta que te gusta más el de la bragueta.

Y lanzó una carcajada que hizo estremecer la calle.

Sus dos pistoleros rieron también.

Las brutales carcajadas tuvieron que oírse desde el otro lado de la ciudad.

— ¿Qué? ¿Quieres que me desabroche? —preguntó Guss— ¿De verdad no quieres que me desabroche?

— ¡Hágalo, jefe! —gritó uno de los pistoleros—. ¡Hágalo! ¡Seguro que le gusta! ¿No lo ve? ¡Es un mariconazo!

Laura se había pegado al cuerpo del hombre. De pronto, y sin saber por qué, se sentía sola y desamparada como una niña. Estaba aterrorizada.

—Si estuviera aquí Clint... —farfulló.

— ¿Es eso lo que tú querías? ¿Que estuviese aquí y empezase a matar?

—No, Fred... Perdona.

—Olvídalo.

—Pero tienes que hacer algo, Fred... Tienes que hacer algo...

—Lo haré con esto.

Y alzó un poco su libro de leyes.

Guss, que estaba viéndolo todo a unos cinco pasos de distancia, lanzó otra sonora carcajada.

— ¿Habéis oído, muchachos? ¡Va a hacerlo todo con su libro de leyes! ¿Y sabéis lo que dice el artículo primero de ese librote? Pues dice: «Laura irá a la cama de Guss y Guss le dará lo suyo durante toda la noche...» ¿Os lo imagináis? ¡Toda la noche!

Otra vez las carcajadas atronaron la calle. Pero ni la temblorosa Laura ni su acompañante se movían. Tuvo que ser al fin ella la que musitó:

—Por favor, vámonos de aquí.

El la tomó por los hombros y la sacó del porche para conducirla a un cercano saloon.

No es que un saloon fuera un sitio demasiado bueno, pero al menos podrían librarse allí de la presencia de Guss.

Se instalaron junto a la barra mientras todo el mundo se apartaba de ellos como si fueran unos apestados.

El silencio era espectral.

Los dos sentían el peso de los ojos de los hombres y mujeres que les estaban mirando. Allí todo el mundo lo había oído todo.

Allí todos sabían que Guss acabaría llevándose a la chica a la cama, para llevarla luego a la tumba... ¡sin que el hombre que la acompañaba hiciera absolutamente nada!

Fue ella al fin la que no pudo soportarlo. Con los puños apretados y los ojos fuera de las órbitas, gritó:

— ¿Es que nadie va a ayudarnos? ¿Nadie va a mover un dedo? ¡Todos sabéis lo que piensa hacer Guss! ¡Todos sabéis lo que ha hecho otras veces! ¿Y permitiréis que siga haciéndolo?

El silencio se hizo más espeso, más denso, más irrespirable. Estaba bien claro que allí nadie le cortaría el paso a un tipo como Guss. Este seguiría siendo el único dueño de la ciudad.

Fue al fin uno de los hombres, ante la mirada suplicante de la chica, el que se adelantó quitándose el sombrero.

Dijo con voz opaca:

—Señorita... Usted sabe lo que nos gustaría evitar esta canallada, pero nadie está dispuesto a morir. Guss tiene los revólveres y... y no se puede hacer nada contra ellos. Su amigo, el hermano de Clint, también debería de tener un revólver.

—El no lo necesita —gimió Laura—. Tiene la ley.

— ¿La ley?

—Sí. Porque cree en ella. Fred Marton es el hombre más bueno del mundo. Es muy distinto de su hermano Clint.

—Pues más falta nos haría aquí un hombre como Clint —dijo el que había hablado—. Perdone, señorita.

Y se retiró.

El saloon fue quedando vacío, porque todos lo imitaron. Parecía de pronto como si allí se hubiera declarado la peste.

Y muy pronto comprendieron por qué.

Allí nadie quería líos.

Acababa de entrar Guss.

CAPÍTULO V

Guss no se fijó para nada en la gente que marchaba. Sabía que todos aquellos hombres y mujeres no tenían importancia. Se fijó solamente en las curvas de Laura.

Y la llamó «Chist, Chist», como se llamaría a una cortesana.

—Ven aquí, puta —dijo.

La muchacha recibió la orden como una bofetada en pleno rostro. Había palidecido igual que una muerta. Miró al abogado.

Y comprobó que éste no se movía. Que no iba a defenderla.

Balbuceó:

—Fred...

—No te preocupes, Laura —dijo él—. Hablaré con el sheriff.

— ¿Eso... es todo?

—Conseguiré que lo arresten. Lo conseguiré, ya verás.

La boca de Laura se torció en una mueca patética.

—Fred... —balbuceó—, tú eres un hombre justo y bueno. Has venido hasta aquí guiado por el afán de imponer la justicia. Creo que no costaría nada quererte... Que cualquier mujer se sentiría bien a tu lado... Pero hay momento en los que pienso que deberías ser como Clint.

El apretó los labios.

—Clint está muerto —dijo.

—Sí. Y tú eres su hermano gemelo, pero nada más. Te pareces a él en bien poca cosa.

Y de pronto Laura se estremeció hasta los huesos, porque era como si hubiera sentido en su piel el contacto de una araña viscosa.

No le faltaba razón. Guss acababa de ponerle la mano encima.

—Tú, puta —dijo—, ven. Ven a la cama de tu querido Guss.

Ella volvió la cabeza.

Miró al abogado.

El abogado no movía un músculo.

Laura sintió que el frío le llegaba hasta el fondo de los huesos.

—Adiós, Fred —musitó—. No vale la pena que vayas a ver al sheriff. No te tomes la molestia.

Y avanzó con Guss.

Sabía que era su prisionera.

Que nadie haría nada por ella.

El silencio se había hecho patético, asqueroso.

Era un silencio que olía a muerto.

Cuando ya estaba en la puerta, Guss indicó a dos de sus hombres:

—Vosotros me vigiláis a éste, al abogadito. Yo voy a divertirme con la chica. Mañana, antes del mediodía, os entregaré sus restos.

Y lanzó otra brutal carcajada. Uno de sus hombres escupió al suelo antes de preguntar:

— ¿Le dejamos que vaya a ver al sheriff, jefe?

—Pues claro que sí... Podéis dejarle. Así durará más la juerga. Ah... Antes del amanecer, que se coma su libro de leyes.

—Descuide, jefe. Si no le cabe por la boca se lo meteremos por el otro sitio.

Y se quedaron en la puerta, vigilando, mientras Guss desaparecía con una Laura que parecía una autómata. El abogado quedó quieto junto a la barra, sin mover un dedo.

Y el silencio se hizo entonces atroz.

Pudo oírse incluso el gotear de un chorrito de whisky que resbalaba por la barra.

CAPÍTULO VI

Fue el dueño del saloon el que barbotó:

—Oiga bien, Fred Marton.

—Dígame.

—Quiero soltarle dos cosas.

—Suéltelas.

—La primera es que se me remueven las tripas al verle quieto ahí. Por eso se lo digo.

— ¿Cuál es la segunda cosa?

—Haga algo, maricón. Así de sencillo.

—No tiene ningún derecho a llamarme maricón. Soy un hombre de leyes.

— ¿Y no lleva ni revólver?

—No. Mi hermano Clint dejó bien demostrado, en la ciudad, que un revólver no sirve más que para traer desgracias.

—Hombre, claro. Un revólver te trae mucha desgracia si te meten una bala en las pelotas. Pero a veces hace falta. Que se lo pregunten a todos los que tienen el entierro pagado por su hermano Clint.

—Clint ya no está aquí. Clint ha muerto.

—Pero usted está vivo, maldita sea... ¡Haga algo, leches!

—Lo haré. Acabo de tomar una decisión.

— ¿Qué decisión?

—Iré a ver al sheriff.

— ¿Sólo eso?

—Pues claro que sí. El sheriff arrestará a Guss. Ya lo verán. Y haré que lo procesen.

— ¿Qué lo queeeeé…?

Pero él ya no lo oyó. Estaba saliendo del local. Los dos pistoleros puestos de guardia por Guss no le impidieron el paso. Al contrario, le hicieron una reverencia mientras uno de ellos le decía brutalmente:

— ¡Qué emoción me das, chico! ¿Me puedo ir a mear?

* * *

Al menos el sheriff estaba en su sitio. Ya era algo. Tenía los pies sobre la mesa y miró a su visitante mientras decía:

—Coño.

—Oiga, sheriff.

—Usted me dirá, abogaducho.

—Guss se ha llevado a Laura.

— ¿Ah, sí?

—Quiero hacer una denuncia.

— ¿De qué?

— ¿Es que no lo comprende? ¡La va a violar!

— ¿Y qué? Laura está muy buena.

El visitante se quedó lívido. Apoyó las manos en la mesa y tuvo que hacer un esfuerzo terrible para decir:

— ¿No va a hacer nada, sheriff?

—Y usted, ¿qué va a hacer?

—Yo estoy presentando la denuncia. ¿Qué más quiere?

El sheriff hizo un gesto de paciencia, tomó papel y pluma y dijo:

—Está bien... Deme los detalles.

—Yo no quiero la denuncia por escrito, sheriff... Perderemos mucho tiempo con eso. Demasiado tiempo... ¡Yo lo que quiero es que usted detenga a ese bicho llamado Guss!

—Para detenerlo necesito pruebas. ¿Qué pruebas tiene?

—Pues...

— ¡Venga! ¡Hable!

—Todo el saloon ha visto cómo la amenazaba y se la llevaba.

—Bueno, pues si todo el mundo lo ha visto tráigame dos testigos al menos. Con uno solo no me basta. Necesito al menos dos. ¡Hala, muévase!

—Claro que sí. Se los traeré en seguida. La ley es la ley.

—Naturalmente —gruñó el sheriff en tono de burla—. La ley es la ley. ¿Quién dice lo contrario?

Cuando Marton entró de nuevo en el saloon, continuaba aquel espantoso silencio. Parecía como si allí se celebrara un entierro. El dueño le miró de soslayo.

—Qué, abogado —preguntó—, ¿ya ha hecho la denuncia?

—Sí, pero necesito testigos. Alguien tiene que declarar que Guss se ha llevado a la fuerza a la chica.

El silencio se hizo aún más espeso si cabe. Se hubiera podido oír hasta la respiración de una mosca.

Al fin el dueño del saloon barbotó:

—Yo voy.

—Es usted un valiente, amigo. Se nota que respeta la ley. ¿Quién más quiere venir?

Y Marton miró en torno suyo.

Pero nadie se movió.

Todo el mundo parecía petrificado.

El miedo se leía en los ojos de los que estaban en el saloon. Un miedo que venía ya de lejos, un miedo invencible.

El dueño del saloon musitó:

—Me parece, abogado, que no va a venir nadie más.

—Pues yo necesito... dos testigos al menos. Dos.

—No los va a conseguir, abogado.

— ¿Y eso qué significa?

—Pues eso significa que se puede meter la ley en el culo.

La voz había partido de uno de los pistoleros de Guss, que seguían en la puerta. Pero eso no fue todo. El sheriff entró entonces, empujando los batientes con el pecho.

— ¿Qué? ¿Los ha conseguido, amigo Fred? —preguntó.

—Me parece que nadie... va a querer hablar.

—Pues oiga bien lo que le voy a decir, abogadillo —murmuró el sheriff, apuntándole con un dedo—. Si nadie habla, es porque lo que usted cuenta no es verdad. Está usted haciendo una denuncia falsa contra un hombre honrado como Guss. ¿Y sabe lo que significa eso? ¡La cárcel!

— ¿Denuncia falsa? También para eso necesitará testigos, ¿no?

El sheriff lanzó una carcajada.

— ¿Para qué? — dijo—. El testigo soy yo. Venga, a la cárcel, muchacho. Mañana Laura te contará lo que ha pasado. A lo mejor se ha divertido mucho. ¿Quién sabe...?

Y se tuvo que sujetar el estómago para contener las carcajadas, como si se diera cuenta de que acababa de decir la cosa más graciosa del mundo. Luego avanzó, llevando en la derecha unas argollas.

— ¡He dicho que a la cárcel! —masculló.

Y fue a apresar una de las muñecas del forastero. Pero el forastero susurró:

— ¿De modo que... que ésta es la ley?

— ¿Y qué quiere, amigo?

—Quiero una cosa, sheriff.

— ¿Qué es? ¿Me va a regalar su librote de leyes?

Pero no era eso. El librote de leyes ya había caído al suelo.

—Quiero que alguien me preste una funda y un calibre 44.

— ¿Un revólver usted, Fred? ¿Para qué lo quiere?

—Tal vez se quiera suicidar —dijo uno de los pistoleros que estaban en la puerta—. O a lo mejor le gusta que le acaricien el culo con el cañón. Quién sabe.

—Yo pido un revólver. Luego veréis para qué me sirve.

El dueño del saloon sacó uno con su funda de debajo de la barra. Era una maravilla del 44, limpio y bien engrasado. Mientras se lo entregaba, musitó:

—Hace bien, abogado. Al menos muera con dignidad. Al menos sea digno del recuerdo de su hermano Clint. Es usted un mariconazo, pero hasta un mariconazo puede morir como un hombre. Torne.

Los dos pistoleros de la puerta se pusieron los brazos enjarras. Parecían la mar de divertidos ante lo que iba a pasar allí. Uno de ellos preguntó a su amigo:

—Oye, ¿lo matamos ahora o lo matamos después?

—Después, hombre. Tú déjale que se divierta un rato.

Y lanzaron al unísono una carcajada, viendo cómo el joven se ceñía el cinto. La gente se apartó en seguida. Nadie quería que una bala perdida se lo llevara por delante.

Pero alguien gritó:

— ¡Oiga, sheriff!! ¡Tiene que hacer algo! ¡No puede consentir que dos granujas maten a ese pobre chico!

—El pobre chico se lo ha buscado —dijo el sheriff—. Allá él.

Y se volvió a hacer el silencio.

Otro silencio angustioso y enervante.

Los tres hombres estaban a unos siete pasos, dos hombres a un lado y uno solo al otro. A aquella distancia, una bala del 44 te podía enviar al otro lado de la calle.

El sheriff dijo con indiferencia:

—Bueno... Yo brindo por el abogadillo muerto.

Y fue a beber.

Los pistoleros seguían con los brazos en jarras.

Uno de ellos murmuró:

—Bueno, chico, saca de una vez y muere... Así caerás sobre tu librote de leyes.

Y se movieron para matarle.

Aquello era un trabajo de rutina.

Pero todo cambió en la última fracción de segundo.

Vieron algo que no les gustó.

Fue como un chispazo.

Aquellos ojos...

¡Aquellos ojos!

La muerte estaba en las dos bolitas que parecían de acero venenoso.

Uno de los pistoleros gritó:

— ¡Cuidado, Jack!

Demasiado tarde.

Las dos balas ya estaban en camino. La gente se dio cuenta, asombrada, de que los dos disparos parecían uno solo, tanta había sido su rapidez. Uno de los pistoleros atravesó los batientes con el pecho atravesado por el pildorazo del 44, equivalente al de un Magnum de hoy. Al otro le desapareció materialmente media cabeza.

El matador sopló aburridamente en el cañón del revólver.

Y entonces alguien se puso a rezar.

CAPÍTULO VII

El que rezaba era el sheriff. Se había dado cuenta de algo horrible, de algo que no tenía nombre. Con ojos extraviados, mientras se le doblaban las rodillas, farfulló:

—Clint...

Clint hizo una mueca mientras decía:

—Adiós, sheriff.

Le disparó también a la cabeza. Fue un solo pildorazo que lo envió contra la barra. Luego Clint preguntó con voz tranquila:

— ¿Dónde puede estar el cabrón de Guss?

El dueño del saloon balbuceó:

—Seguro que... que en el hotel al otro lado de la calle. Tiene reservada siempre la habitación diez. La usa como picadero.

—Perfecto... El diez es un número redondo para una tumba.

Y salió.

Todo el mundo estaba lívido. El silencio volvía a ser tan espantoso que se oyó a la perfección el tintineo de las espuelas al cruzar la calle.

Pero el hotel estaba bien guardado. No iba a ser fácil entrar en él.

Dos hombres que aún no se habían dado cuenta de nada estaban en la puerta.

Uno de ellos masculló:

—Eh, abogaducho... ¿Qué pasa?

—Pasa que quiero preguntaros una cosa, hermanos.

— ¿Qué cosa? Anda, dila de una vez... Así nos reiremos un poco.

— ¿Os acordáis de rezar?

Había algo chirriante, metálico y siniestro en aquella voz. Había algo que no les gustó. Los dos hombres llevaron sus manos a las armas.

Pensaron que iban a ser más rápidos.

Fue su último pensamiento.

La cabeza de uno de ellos giró tan brutalmente al recibir el balazo que pareció ir a desgajarse del tronco. El otro hombre pareció salir volando y chocó contra las escaleras del hotel.

El matador avanzó.

Su expresión era impenetrable.

Sus ojos seguían pareciendo dos bolitas de acero venenoso.

El era la ley.

Pero en lo alto de las escaleras apareció otro hombre. Este llevaba una escopeta de cañones aserrados.

Una escopeta sin ninguna precisión, pero a corta distancia una verdadera máquina de exterminar.

Vio al que subía. Se dio cuenta de que aquel extraño tipo acababa de exterminar a los dos hombres de abajo, y seguramente también a los del saloon. Durante unos segundos no entendió nada, pero por si acaso se dispuso a apretar los dos gatillos a la vez.

Ya no pudo.

Las balas le alcanzaron en la mandíbula, de abajo arriba, y produjeron unos terroríficos efectos. Toda la bóveda craneana pareció desprenderse, elevarse hasta el techo. La escopeta se disparó hacia arriba, abriendo un boquete que por poco llega hasta el tejado del edificio.

Y entonces Guss lo comprendió. Guss estaba arriba, disponiéndose a entrar en la habitación, tras haber clavado un revólver en los riñones de Laura. Su boca se abrió y cerró espasmódicamente, como si le faltase aire, al ver avanzar a aquel hombre.

También Laura sintió que le faltaba la respiración. Pero fue por otro motivo. Fue porque el hombre que venía hacia ellos ya no usaba las ridículas gafas, y porque ella estaba viendo aquellos ojos. Eran aquellas dos bolitas grises, hechas de acero venenoso.

Laura sintió que se le doblaban las rodillas.

Y balbuceó:

—Clint...

—El mismo que viste y calza, nena. O mejor dicho, el mismo que mata y entierra.

—Pero... pero tú...

—Sé lo que piensas, Laura. Que me hundí en el pantano. Y realmente lo hice porque quería quitarme la vida, porque me consideraba un monstruo que no merecía vivir en una tierra civilizada. Pero yo no podía saber que en aquel sector las arenas movedizas se hacían más fluidas, de modo que, casi sin quererlo, nadé hasta el sitio donde crecían las plantas acuáticas. Allí me oculté, dispuesto a hundirme de nuevo. Pero entonces una idea diabólica pasó por mi cabeza. O quizá fue una idea angelical, no lo sé. Me di cuenta de que podía cambiar por completo y convertirme en un ejemplo viviente de que la ley debe ser respetada. Me acordé de mi hermano gemelo.

—Pero ese hermano gemelo... no existía...

—No. Fue un invento que me hicieron adoptar cuando ingresé en los federales. Muchas veces, para investigar un acosa, hace falta tener una doble personalidad... a mí me «fabricaron» la del abogado que ejercía en Austin, y me acostumbré a hablar de ese abogado como si realmente existiese. Por supuesto que el «padre» que te presenté era también un agente federal. Una de sus misiones era autentificar la verdad de esa historia.

Añadió con voz opaca:

—Te juro que quería cambiar del todo y respetar la ley. Lo he intentado con toda mi alma, incluso olvidándote a ti, hasta el último minuto. Pero ahora me he dado cuenta de que mi ley es ésta.

Señaló con la mirada el revólver que sostenía en la derecha, y que ya había recargado debidamente. Guss estaba ciego de horror, pero aun así se daba cuenta de que la victoria era suya. Con los ojos fuera de las órbitas masculló.

— ¡Suelta tu arma, hijo de perra! ¡Suéltala o abrasaré a la chica!

La estaba apuntando a los riñones. Eso era cierto. Podía matarla con sólo una leve presión de su dedo. Pero en aquel momento cometió un error, un terrible error.

Quiso asegurar aún más su situación. Quiso subir el revólver para clavarlo en la nuca de la chica. Durante unas décimas de segundo que ningún otro hombre hubiera sabido aprovechar, el revólver no estuvo en su sitio.

Y Clint aprovechó aquellas décimas de segundo.

Fue como un soplo.

Como una maldición.

La bala del 44 alcanzó a Guss en una ceja.

Clint sabía que se lo tenía que jugar todo a una carta, que tenía que acertar a la primera bala. Y le voló la tapa de los sesos. La bala que acababa de penetrar en el ojo de Guss salió por la nuca. El cuerpo desmadejado del asesino se tambaleó grotescamente en el aire durante unos instantes, mientras Clint le enviaba dos balas más. El siempre remitía a los muertos al cementerio «con garantía de fábrica».

Luego musitó:

—Perdona, Laura.

Pero no hacían falta las palabras. No hacía falta nada más. Ella ya lloraba en sus brazos. Mientras le acariciaba las mejillas, Clint susurró:

— ¿Querrás casarte por la ley o fuera de la ley?

Y ella, muy sabia como todas las mujeres, musitó: —Eso al menos hay que hacerlo por la ley, hombre...