SILVER KANE

LA MUJERES DE HARRELSON

CALIFORNIA

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Impreso en España - Printed in Spain ISBN: 84-406-9594-2 Imprime: BIGSA Depósito legal: B. 49.292-99

CAPITULO PRIMERO

Pontiac tiró suavemente de las riendas de su caballo para que éste aminorara el galope y miró el nombre de la ciudad. Era un nombre que había hecho soñar a miles de aventureros, y que estaba rodeado de un cierto nimbo de dinero, de vicio, de gloria y de muerte. La ciudad se llamaba Laramie.

El jinete que estaba entrando en la calle principal llevaba mucho tiempo sin acercarse por allí, por lo cual le sorprendió lo que todo había cambiado. La mayor parte de los viejos edificios habían sido sustituidos por otros más altos, los saloons eran más lujosos, y los hoteles, de más categoría. Tampoco le pasó por alto el detalle de que había más pistoleros con cara de mala baba, pero, en compensación, había mujeres más guapas.

Se detuvo ante el hotel Wigman.

Le habían dado una información y, por esa información, había estado cabalgando casi tres días. Ahora sabría si era verdad.

El dueño del hotel estaba en la puerta.

Y se dio cuenta en seguida de que aquel joven alto y fuerte que acababa de llegar era un pistolero profesional. Hay cosas que se adivinan, que se huelen.

—Lo siento —dijo—, no tengo habitaciones libres.

Pontiac sonrió.

—¿Cree que vengo a matar a alguien? —dijo.

—Con franqueza, si.

—De acuerdo, pero no se preocupe porque no lo mataría en el hotel. Hay otros muchos sitios donde despachar a un hombre.

—Un hombre al que supongo que está buscando, ¿verdad?

—Exacto. Me aseguraron que lo podría encontrar en Laramie.

—Imagino que pretenderá que yo le diga si le he visto —susurró el dueño del hotel.

Pontiac le pasó un billete de diez dólares. Incluso para un capitalista, dueño del local, era una buena propina.

—Sí —musitó—; pretendo que usted me lo diga.

—Okay. ¿Cómo se llama el futuro “fiambre”?

—Harrelson.

El dueño del hotel palideció.

Por un momento, pareció como si fuera a tambalearse.

Luego, dijo con voz opaca:

—Está usted loco, amigo.

—¿De veras?

—Usted no sabe quién es Harrelson.

—Me parece que sí que lo sé —dijo Pontiac.

—Ejem... Tal vez no. Quizá no le hayan dicho que Harrelson es el pistolero más rápido que hemos visto en Laramie. El otro día mató a tres hombres cara a cara.

Y no necesitó más de tres balas, se lo juro... Dio la sensación de que ni siquiera apuntaba, de que aquellos tres hombres estaban muertos antes de enfrentarse con él.

Pontiac ni siquiera parpadeó.

—Sé que otras veces ha matado a tres hombres —dijo con indiferencia—. Y hasta cuatro.

—¿Y a pesar de todo, ha venido a enfrentarse con él?

—Sí.

—¿Cómo se llama, amigo?

—Pontiac.

—¿De qué color le gustan las flores?

—Rojas.

El dueño del hotel apuntó en una libretita: "Pontiac. Le gustan las flores rojas”.

—De acuerdo —dijo, después de aquella operación—. Era para el ataúd y la corona, ¿sabe? Soy miembro de la Cofradía de la Buena Muerte, y suelo encargarme de los entierros de los que la palman... ¡ejem!... accidentalmente. Dicho esto, quiero hacerle otra pregunta: ¿desea usted hacer testamento?

—¿Por qué?

—Porque también soy el notario.

—No, gracias —dijo Pontiac—. Tengo muy pocas cosas que dejar, y pienso que no vale la pena.

—¿Quiere echar un último trago?

—¿Por qué?

—Porque mi bar es el mejor de Laramie.

—Tampoco vale la pena —dijo Pontiac—. Prefiero estar sereno, cuando peleo.

—¿Y la caja? ¿La prefiere de alguna clase determinada, o simplemente se resigna a ser enterrado por la beneficencia pública?

—¿Por qué?

—Porque soy el empresario de pompas fúnebres.

Pontiac se rascó una oreja.

—La verdad, ninguna clase de caja me hace ilusión en especial —confesó.

—Bien, bien, bien... ¿Y ya tiene usted balas para el desafío, amigo?

—¿Por qué?

—Porque soy el que las vende en la ciudad.

Pontiac se rascó la otra oreja.

—Compadre —dijo—. ¿Hay aquí algún negocio que no sea suyo?

—Sí. La casa de mujeres.

—Porque usted no es una mujer —susurró el recién llegado—. De lo contrario, también trabajaría de fulana.

—Seguro. No faltaba más. ¡Con lo que se gana!...

—Y ahora que me he enterado de tantas cosas, compadre —dijo calmosamente Pontiac—, ¿puedo enterarme de alguna más? ¿Puedo enterarme, por ejemplo, de dónde está Harrelson?

—En el saloon de ahí enfrente. Oiga, es un dólar.

—¿Por qué?

—Por la información.

—Le he dado diez —se defendió Pontiac.

—Pero la tarifa por el soplo son once. Venga, escupa el que falta.

Pontiac lo escupió.

Luego fue al saloon de enfrente.

Era un local agradable, amplio, con detalles de notable lujo. Cerca de la barra se veía un buen plantel de chicas.

Piernas estupendas.

Escotes pronunciados.

Pero Pontiac no se fijó para nada en aquella serie de “atractivos turísticos”. Por una vez no se fijaba en las mujeres, sino que buscaba a un hombre. Y lo encontró no lejos de allí, acodado en la barra, junto a un vasito de whisky.

—Harrelson —dijo.

Harrelson se despegó del sitio en que estaba. Con una leve sonrisa, miró al hombre que había venido a matarle.

Curiosamente, había bastantes similitudes entre ellos. Los dos eran jóvenes, atractivos y fuertes. Los dos vestían de una forma parecida, como vaqueros de las llanuras. Los dos parecían tener predilección por la misma marca y tipo de revólver.

Pontiac musitó:

—Te he buscado durante mucho tiempo, Harrelson.

—Lo sabía.

—Entonces, ¿por qué te has escondido como una rata?

—No me escondía. Simplemente, esperaba que me encontrases. Las cosas buenas tienen que sudarse un poco.

—Pues ahora te toca sudar a ti, Harrelson, pero con un sudor frío. Tú mataste a mi amigo Grey, y esa muerte la vas a pagar.

Harrelson apretó levemente los labios.

—Tu amigo Grey era un hijo de mala madre —declaró.

—Más vale que no sigas hablando.

—Lo maté porque debía matarlo.

—Mi amigo Grey era un hombre honrado, y tú lo enviaste al infierno por puro capricho, de modo que el hijo de mala madre eres tú.

Harrelson no se inmutó, a pesar del insulto.

—Pontiac, estás equivocado —musitó.

—Juro, por mi propia sangre, que Grey era un hombre honrado.

—Bueno, pero es igual. Déjalo. Ya está muerto.

—¿Muerto? ¿Y lo dices con esa tranquilidad, como si no valiera la pena hablar del asunto? Lo siento, Harrelson, pero esta vez vas a tener que pagar. Prepara tu revólver.

Harrelson apretó ligeramente los labios. Y dijo entonces una cosa inesperada, una cosa totalmente inaudita, en un hombre como él.

—No voy a pelear contigo, Pontiac.

El otro le miró como si no comprendiera.

—¿Cómo que no? Te estoy desafiando cara a cara, Harrelson, de modo que tienes tantas oportunidades como yo. Pelea, si eres un hombre.

—No voy a hacerlo, Pontiac.

—¡Pelea, cobarde!

Pero Harrelson no se movió.

—¿Qué pasa? ¿Te has arrepentido de ser hombre? ¡Saca tu revólver, de una vez! ¡Lucha, si es que entre las piernas aún te queda algo!

Silencio.

Ni un movimiento.

Pontiac era un buen observador, y ya llevaba años metido en aquellos líos, de modo que notó una cosa. Su enemigo, realmente, tenía miedo. Por eso, para impulsarle a pelear, hizo algo que nunca hacia: “sacar” instantáneamente. Hizo fuego y, con un disparo prodigioso, se llevó parte del cañón del revólver de Harrelson, aunque sin causarle a éste el menor daño. Harrelson no se movió, pero, por un momento, cerró los ojos con un movimiento instintivo.

Pontiac estaba asombrado.

—Creí que reaccionarías, al verme sacar el “Colt” —dijo—, pero ni aun así. Por eso te lo digo claramente, y delante de todos, Harrelson: eres un cobarde. Eres un fantasmón, un “bluff”. Quiero que todos los oigan, lo sepan y lo digan. Pero, por si quieres rehacer tu buen nombre, aún voy a darte una nueva oportunidad.

Entre el silencio expectante de todo el mundo, añadió:

—Voy a hospedarme en un hotel donde no te hospedes tú. Mañana por la mañana, volveré a buscarte, de modo que tienes toda la noche para pensarlo. Si realmente eres un hombre, te comprarás otro revólver y lucharás conmigo. No creo que se puedan dar a nadie tantas oportunidades.

Y volvió la espalda.

Era verdad. No se podían dar más oportunidades a un cobarde.

Salió del saloon y se dirigió a un hotel bastante alejado, para que Harrelson no tuviera necesidad de verle. Pero en la puerta se encontró con un tío al que ya conocía.

Era el dueño del otro local, del dueño del hotel Wigman.

—¿Usted aquí? —balbució Pontiac—. ¿Qué hace?

—Soy, también, el dueño de este hotel.

—Bueno, pues me voy a aquel otro que está enfrente.

—Desengáñese. También es mío.

Pontiac se resignó a lo inevitable.

—De acuerdo —dijo—. Será lo que usted quiera. Déme una habitación.

—Antes, escupa usted un dólar.

—Pero ¿por qué?

—Le he dado información sobre los hoteles de la ciudad —dijo el dueño, con toda la cara—. ¿Qué pasa? ¿Es que eso no vale nada? ¿Es que no piensa pagar el servicio...?

Y Pontiac tuvo que escupir el dólar.

CAPITULO II

El jinete hizo el gesto maquinal que siempre hacía al llegar a una ciudad nueva: tiró suavemente de las riendas de su caballo, y miró el cartel indicador del sitio en que se estaba metiendo.

La ciudad a la que llegaba también había sido soñada por miles de hombres ansiosos de aventuras, de dinero fácil y de mujeres bonitas, aunque, a veces, la primera mujer con la que se encontraban fuese la Muerte. La ciudad era nada menos que la legendaria Tombstone.

Al hombre que acababa de llegar le hubiesen conocido muy bien en Laramie, pero lo de Laramie ya quedaba lejos. Habían pasado casi dos meses desde que tuvo a Harrelson ante el punto de mira de su revólver. Sin embargo, los problemas no habían terminado para Pontiac, y muy pronto la gente sabría por qué.

Se dirigió al hotel que tenía más cerca

Esta vez no estaba en la puerta el dueño, sino la dueña. Era una señora potente, que enseñaba, por los bordes del vestido, todo lo que una señora potente puede enseñar. Con sus ojos golosos de buena conocedora de tíos, miró las perfectas proporciones del que se había plantado ante ella.

—¿Quieres una habitación? —preguntó.

—Tal vez.

—Son cinco dólares, todo incluido.

—¿Qué quiere decir todo incluido?

—La habitación, y la comida cuestan cinco “pavos”. Yo soy gratis.

—Es... es una buena proposición. Quizá la acepte.

—¿Y por qué no ahora? Yo estoy “cachonda” de tres a cinco, y ahora —miró un reloj que llevaba colgado del cuello—, son las cinco menos diez.

—Es que antes tengo un trabajo, ¿sabes? —murmuró Pontiac, no sabiendo muy bien cómo salirse del compromiso.

—¿A quién buscas?

—A un hombre.

—¡Marica! —acusó ella.

—Caray, no... Lo busco para matarle.

—Ah, entonces es distinto.

—Se llama Harrelson —dijo Pontiac—. ¿Lo conoces?

Al contrario de lo que ocurría en todas partes, donde la gente se aterraba al oír el nombrecito, la mujer que Pontiac tenía ahora delante permaneció indiferente.

—Lo oí nombrar —dijo—, pero no está en la ciudad.

—Pues me hablaron de que estaba aquí.

—Quizá te informaron mal, ya que por Tombstone no ha pasado. Oye, macho, ¿y por qué quieres tú liquidar a Harrelson?

—Tengo una vieja cuenta pendiente con él.

—¿Y hasta ahora no has podido liquidarla?

—No creas que no lo he intentado. Hace casi dos meses estuvimos frente a frente, en Laramie.

—¿Y por qué no le liquidaste o no te liquidó él a ti? Me han dicho que Harrelson no es de esos tipos que se andan por las ramas.

—Es un cobarde —declaró Pontiac.

—¿De veras?

—Y tan de veras. Hice todo lo posible para que reaccionara, para que se comportara como un hombre, pero no conseguí que moviese un dedo. El miedo le atenazaba. Lo noté. Pero para que pudiera pensar en eso, le di otra oportunidad. Le dije que lo pensara durante la noche y que a la mañana siguiente volvería a buscarlo, a ver si de veras era un macho.

—¿Y volviste a buscarlo?

—Claro que sí.

—¿Qué dijo él, entonces?

—No dijo nada. Había desaparecido.

La mujer quedó un momento perpleja, porque aquello no cuadraba con lo que ella sabía de Harrelson, pero al fin musitó:

—La verdad es que no lo entiendo. Y, si lo que dices es cierto, Harrelson es un cobarde, efectivamente. ¿Te han dicho que está aquí?

—Exacto. Desde entonces, llevo dos meses persiguiéndole, y he preguntado a todo el mundo.

—Pues, por una vez, te han dado una información “bluff”, hermano. Por Tombstone no se le ha visto, ya que yo me hubiese enterado, seguro.

—¿Por qué tan seguro?

—Porque sé que Harrelson es un tío bueno y que, además, tiene gancho para las tías. Ya le hubiese ofrecido un servicio completo. De tres a cinco.

—A lo mejor, se lo has ofrecido —susurró Pontiac.

—¿Y qué?

—Y el pobre ha muerto.

La mujer se pasó la lengua por los labios, mientras le miraba incitantemente.

—¿Qué? —dijo—. ¿Quieres morir tú?

Pontiac empezó a ver que no podía escaparse.

—Anda, no te preocupes —dijo ella—. Los funerales salen baratos en Tombstone.

Y le señaló el interior del hotel.

Pontiac se coló resignadamente.

CAPITULO III

Estaba mirando por la ventana, después de haber estado de verdad al borde de la muerte, cuando vio, por primera vez, aquello que durante tanto tiempo había de marcar su vida. Cuando vio la cabalgata del circo.

Era una música agradable, pegadiza, la que acompañaba a toda aquella exhibición que encandilaba a la gente.

¡El circo había llegado a Tombstone!

Como allí la gente era ruda, un poco ingenua y además ansiaba divertirse, el éxito estaba asegurado. La cabalgata estaba formada por los payasos, los forzudos, los equilibristas y... ¡y sobre todo, aquellas tres mujeres!

A pesar de que Pontiac estaba lo que se dice harto de señoras por el momento, no pudo evitar quedarse medio desmayado ante las que ahora desfilaban por la calle. Eran tres hembras torneadas, macizas, llenitas, jóvenes, que tenían todo lo que hay que tener y hasta un poco más, porque cuando una cosa es buena, hay que darla con propina. Las tres eran, por lo que se veía, la atracción principal del circo.

Llevaban una gran pancarta que decía:

SOMOS LAS PHANTASTIC GIRLS

LO HACEMOS TODO, TODO, TODO, TODO

¡VENGA A VERNOS!

La gente se quedaba pasmada.

¡Caray! ¿Qué quería decir eso de que lo hacían “todo, todo, todo, todo”?

Por si acaso, los hombres de Tombstone decían; “¡Esto no nos lo perdemos!"

Media población iba detrás de la cabalgata, marchando a los sones de la música. Desde la ventana, Pontiac pensó: “Me parece que voy a tener que ir a ver el circo”.

La dueña del hotel se acercó sinuosamente a él, saliendo de la cama.

—¿Qué? —dijo—, ¿Es que te gustan esas zorras?

—Bueno... no están mal —dijo Pontiac.

—¿Vas a ir a verlas?

—Me parece que sí.

—Pues yo no iría. Se nota a diez millas que son unas golfas.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque una mujer honrada como yo, nota eso en seguida.

En aquel momento, una voz dijo, desde el otro lado de la puerta:

—¡Señora! ¡Señora! Que la llama el huésped de la doce. Dice que ya está harto de esperar. Que a ver si viene usted a animarle un poco

La honrada mujer exclamó:

—¡Ya va! ¡Ya va! ¡Caray! ¡Es que no la dejan descansar a una...!

Y aquel dechado de virtudes morales, salió para dirigirse a la habitación doce.

Pontiac aprovechó para largarse, no fuera que la honrada señora volviese con ganas de repetir.

Durante horas, estuvo buscando a Harrelson por todos los rincones de Tombstone, hasta que se convenció de que, efectivamente, no estaba allí. Y por la noche, fue al circo, a la sesión inaugural.

Todo estaba lleno.

El ambiente era de gran expectación.

Los payasos eran graciosos, los forzudos eran tremendos y los equilibristas eran buenos, pero lo que realmente despertó el entusiasmo de la multitud fue la presencia de las tres chicas que lo hacían “todo, todo, todo, todo”. Y algo de verdad había en eso, porque bailaban, cantaban, improvisaban chistes y montaban a caballo en la pista, realizando auténticos alardes. En aquel ambiente de vaqueros y de jinetes consumados, los aplausos se oían de un lado a otro de la ciudad.

Pero luego, las tres chicas lucieron sus auténticas habilidades.

Cada una de ellas, según explicaron desde la pista, tenía una especialidad, en la que era insuperable.

Anna resultaba fantástica con el revólver.

Mary con el cuchillo.

Y Kitty, que también era llamada la Francesa, era insuperable con el lazo.

Para demostrar que sus palabras eran ciertas, hicieron allí una exhibición. Anna hizo colocar un muñeco de tamaño natural, que representaba un vaquero, y tomando un “Colt” 44 se situó de espaldas a él. Valiéndose de un simple espejo, que servía de retrovisor, apuntó e hizo seis disparos. La gente tuvo que levantarse de sus asientos, mientras por debajo de la lona se extendía un murmullo de asombro.

¡Porque los disparos habían sido fantásticos]

¡Dos balas habían dado en el corazón del muñeco, dos en el bajo vientre y dos en el entrecejo!

¡Seis impactos, mortales de necesidad!

Pontiac estaba asombrado.

El sabía bien las dificultades que presentaban unos disparos así, y por ello quedó aún más asombrado que los otros.

A continuación, la exhibición la hizo Mary.

Pidió que una de sus compañeras se apoyase en un gran tablero, con las piernas y los brazos abiertos, y empezó a lanzar los cuchillos. Lanzó en total una docena, todos ellos silueteando de tal forma a la muchacha que estaba en el tablero, que el público tenía que ahogar un tirito cada vez, pensando que iba a matarla.

Los aplausos también debieron oírse de un lado a otro de la ciudad.

Había sido portentoso.

Ante la emoción del público, Kitty la Francesa, se dispuso a hacer una demostración con el lazo. Para ello pidió a los espectadores de las primeras filas que se pusieran los sombreros y que tuvieran alguna cosa entre las manos, como por ejemplo un revólver, una bala o un papel. Con el lazo empezó entonces a hacer una serie de cosas prodigiosas, como arrebatar el sombrero a la gente, quitarle, como en un soplo, cualquier cosa que tuviese entre los dedos, y hasta arrancar algún que otro revólver de su funda, la gente estaba que no se lo creía.

Para terminar, enlazó a Mary por una pierna, y la hizo caer, entre las carcajadas del público. Mary simuló enfadarse, y avanzó hacia ella con gesto agresivo, pero la Francesa la enlazó dos veces más, y la hizo caer de nuevo. Por fin la sujetó, con un magistral lanzamiento, el pelo peinado en forma de moño que Mary llevaba, y la sacó medio a rastras de la pista. El circo se hundía.

Pontiac estaba maravillado.

¡Qué tres mujeres!

¡Qué tías!

¡Pero cualquiera se atrevía con ellas!

Cuando Pontiac regresó al hotel, aún estaba impresionado por lo que acababa de ver. Incluso se había olvidado por completo de que estaba buscando a Harrelson.

Pero pronto alguien se lo recordó.

Era un tipo con cara de ave de rapiña, que estaba apoyado en la barra de recepción del hotel.

Miró al joven, apenas éste entró.

—Me han dicho que usted busca a Harrelson —gruñó.

—Sí —murmuró Pontiac.

—Yo, también.

—¿Para qué lo busca? —susurró Pontiac.

—Para matarlo.

—Pues deberá tener un poco de paciencia, amigo. Harrelson es mío.

—¿De veras?

—Me temo que sí.

El tipo con cara de ave de rapiña musitó:

—No me he presentado. Me llamo Luther.

—Ese nombre me suena.

—No me extraña, porque me cargué a cinco tíos en Abilene, hace poco. La cosa se ha comentado en gran parte del país.

—¿Y ahora se quiere cargar a Harrelson?

—Ujú.

—Pues dudo que lo consiga, Luther, porque el pájaro no está en Tombstone.

—¿Puede darme alguna explicación sobre el sitio en que puede encontrarse?

—No —dijo Pontiac.

—Oiga... Le invito a un trago en mi habitación, que es la siete. Así usted me explica lo que sabe acerca de Harrelson. ¿Hace?

—Bueno, por mí, no hay inconveniente. Un trago siempre viene bien.

Y Pontiac fue a la habitación siete, aunque no le gustaba aquel individuo. Había algo en él que le repelía. No sólo era su cara de buitre, sino su modo de hablar, como si el mundo entero le perteneciese. En el mismo instante de entrar en la habitación, ya sintió deseos de enviarlo al cuerno.

Pero Luther había sacado una botella de whisky y, después de beber un asqueroso trago, dejando el gollete de la botella lleno de babas, se la pasó a Pontiac.

—Ya no tengo sed —dijo éste.

—¿Qué pasa? ¿No le gusta el whisky?

—Mezclado con saliva, no.

—¡Vaya niña delicada es usted! ¡Qué mierda de tío!

—Oye, niño, a mí, mierda no me lo ha llamado nadie.

—No, ¿eh? ¿Y quieres matar a Harrelson?

—Eso es asunto mío.

Luther avanzó hacia él en forma agresiva, mientras gruñía:

—Y mío.

Pero no llegó a avanzar más que un paso. Porque en aquel momento ocurrieron dos cosas sencillamente increíbles.

La primera fue que una piedra rompió de lleno el cristal de la ventana Luther se volvió.

No entendía lo que pasaba.

Y entonces ocurrió la segunda cosa increíble.

Porque un cuchillo entró silbando por el hueco del cristal.

Y se clavó de lleno en el corazón de Luther.

Y tan de lleno.

Hasta las cachas...

CAPITULO IV

Pontiac, con un gesto maquinal, se lanzó en seguida a tierra, no fuera que el segundo lanzamiento estuviese dedicado a él, pero al no ocurrir nada durante algunos segundos, se levantó y se acercó a la ventana: Pudo entonces darse cuenta de por qué las dos cosas habían sido increíbles, incluso el lanzamiento de la piedra, que teóricamente hubiera sido una cosa muy sencilla.

En efecto, cualquiera puede romper desde la calle, a pedradas, el cristal de una ventana, pero es que en aquel caso no había prácticamente ángulo. La ventana estaba situada en un ángulo del callejón de tal forma que apenas se podía ver ni desde la calle ni desde el edificio frontero. Para acertar a la primera pedrada había que tener un pulso y una vista admirables.

Y eso no era nada. Lo asombroso era lo del cuchillo.

¡Acertar al primer lanzamiento y, además, en el centro del corazón! ¡Pasar el arma por un ángulo increíble...!

Pontiac no lo entendía.

En aquel momento, la puerta se abrió y entró la dueña del hotel, que iba muy ligerita de ropa. Sin duda, había estado “trabajando” como mujer honrada en alguna habitación contigua.

—He oído ruidos —dijo—. Pero., ¡eh! ¿Qué es esto?

—Un cliente que no te pagará la cuenta —gruñó Pontiac.

—¿Te lo has cargado tú?

—¡Ni hablar! Le han lanzado un cuchillo, a través de la ventana.

—¡Imposible!

—Maldita sea, también me parecía imposible a mí, si no lo hubiera visto con mis propios ojos.

La virtuosa dueña del hotel contempló el panorama, y al final se encogió de hombros.

—Bueno —dijo—, no te preocupes. Al fin y al cabo, aún no había dormido ninguna noche.

—¿Qué vas a hacer?

—Avisar al sheriff, pero a ti no te meteré en el lío. Nadie tiene por qué saber que estabas aquí.

—Gracias, nena, eres un ángel.

—Es que me gusta ayudar a los amigos. Además, en mi hotel muere alguien cada semana, de modo que no hay para preocuparse tanto. Oye, alguien ha preguntado por ti.

—¿Quién?

—Un federal llamado Taylor.

—¡Diablos! ¡Taylor es un gran amigo mío! ¡Me alegrará mucho verle!

—Ojo, macho. No te vas a alegrar tanto —advirtió la dueña.

—¿Por qué?

—Porque la está diñando.

Pontiac palideció.

—No puede ser —susurró—. Taylor es un hombre sano y fuerte como un roble.

—Sí, pero hasta un hombre sano y fuerte como un roble se arruga cuando le clavan un balazo cerca del corazón. Ha llegado aquí con sus últimas fuerzas, he llamado al médico y el médico me ha dicho que más valía dejarlo morir en paz. Desde hace dos horas, el pobre está que si la diña o no la diña, preguntando por ti, pero tú estabas fuera.

—En el circo. Si llego a saberlo...

—Hala, ve a la habitación cuatro. Aún llegarás a tiempo.

Pontiac salió como una exhalación.

Realmente Taylor era un gran amigo suyo. La vida había separado sus caminos, pero años antes cabalgaron juntos durante mucho tiempo.

Y al verlo allí, tendido en la cama, y sin poder casi respirar, tuvo una impresión terrible. Apenas pudo disimularlo.

En seguida se dio cuenta de que Taylor no se salvaría. Por desgracia, estaba bien listo.

—¿Quién ha sido? —musitó, desde la puerta—. Dímelo y te vengaré.

El federal intentó sonreír.

—Disimulas muy poco, muchacho... —dijo—. Otro cualquiera me diría que estoy bien, pero tú hablas de vengarme como si ya la hubiese diñado...

—Nunca he usado rodeos contigo, Taylor.

—Tienes razón... Pero no hace falta que te molestes en buscar a mi asesino, porque no me ha asesinado nadie. Ha sido una maldita casualidad... El rebote de una bala en el suelo de dos vaqueros que ni siquiera me conocían. .. Me ha dado en el corazón, y sé que esto es el fin... Pero no se puede castigar a nadie porque ellos ni siquiera se han dado cuenta.

Pontiac se inclinó sobre su amigo, y le secó un poco la frente, tratando de aliviarle. Pero el federal susurró:

—No te buscaba para que me ayudases a bien morir, Pontiac, aunque eso sea muy importante... Te buscaba por otra cosa.

—Haré lo que sea, muchacho.

—Estaba llevando adelante un trabajo que... no podré concluir. Y para mí, era una cuestión de honor.

—¿Qué trabajo?

—Una... una... a. asesina. La andaba buscando.

—¿Había cometido un delito federal?

—Sí. Asesinado a hombres en... en Estados distintos. Por eso me ordenaron buscarla, y prometí que la cazaría.

—Me hago cargo de lo que son esas cosas, Taylor. Tú siempre has hecho lo que habías prometido hacer.

—Pe... pero ahora no podré: Es la primera vez que... que fracaso.

—No debes interpretarlo así, Taylor. Todos fracasamos ante la muerte.

Las manos del federal sujetaron a Pontiac por la camisa, pero le fallaban las fuerzas hasta para eso. Balbució:

—Mu... muchacho, tienes que ayudarme...

—Cuenta con ello, Taylor.

—Esa mujer es... un peligro terrible.

—Si tú lo dices, así debe ser.

—Además, me habían ordenado atraparla y... y quiero cumplir mi último trabajo... aunque sea después de la muerte.

Pontiac comprendió muy bien lo que su amigo quería decirle. Realmente, Taylor siempre había sido el hombre más obstinado del planeta. Incluso desde el otro barrio quería estar seguro de que su misión sería cumplida.

—No te preocupes —le dijo—. Explícame quién es esa mujer a la que buscas, y yo la atraparé y la entregaré a los federales. La única cosa de la que quiero estar seguro es de que se le hará un juicio imparcial.

—Claro que puedes estar seguro. Yo., yo soy un servidor de la ley.

—Estoy convencido de eso, muchacho.

—La mujer a la que estoy buscando es... es... bueno, no sé su nombre... Pero se la puede identificar fácilmente porque... porque... lanza los cuchillos como nadie. Es una verdadera artista, y al mismo tiempo una auténtica fiera... No te pongas, ni por un momento, delante de uno de sus cuchillos porque... porque morirás.

Y el que murió fue él.

De pronto, quedó con los ojos en blanco.

Las manos que sujetaban la camisa de Pontiac resbalaron lentamente.

Pontiac le cerró los ojos.

Pero sus dedos temblaban.

Infiernos...

De modo que una mujer que lanzaba cuchillos, ¿eh? UNA MUJER QUE LANZABA CUCHILLOS...

* * *

Salió de la habitación casi arrastrando los pies, como si de repente también a él le fallasen las fuerzas.

La dueña le esperaba fuera.

—¿La ha espichado? —preguntó.

—Hace un momento.

—Maldita sea... El hotel se me va a llenar de hombres muertos. ¡Con lo que a mí me gustan los hombres vivos!

Pontiac no contestó.

Fue a ver al sheriff de Tombstone, que tenía su oficina no muy lejos de allí. La misión que le llevaba a él era muy compleja y hasta desagradable, pero la consideraba absolutamente necesaria.

Estaba dispuesto a cumplir la promesa que le hizo a su amigo Taylor, antes de que éste sacara el pasaporte para el Más Allá.

El sheriff de Tombstone tenía las piernas sobre la mesa.

Parecía muy cansado, muy molido.

Y eso no era extraño, porque la ciudad que debía controlar era, quizá, la más violenta y peligrosa del Oeste, en aquellos momentos.

Miró a Pontiac.

Sabía muy bien que Pontiac era un pistolero.

Y, con expresión desganada, preguntó:

—¿Qué quiere, asesino?

—Ante todo, darle una mala noticia. Un federal llamado Taylor, que trabaja en esta zona, acaba de morir.

—Vaya... Lo siento. Taylor era un buen chico, allí donde los haya. Dígame quién lo ha hecho, y lo trincaré ipso facto.

—Ha sido una bala, perdida.

—Pues al que disparó la bala perdida lo colgaré in-situ.

—No, sheriff, nadie tuvo la culpa. El propio Taylor me dijo, antes de morir, que fue un accidente.

—De acuerdo, me ocuparé de los trámites del entierro de Taylor, y conste que lo siento.

—No es eso, sheriff. De los trámites me ocuparé yo, puesto que era amigo mío, y creo que tengo ese deber.

—De acuerdo, Pontiac, pero entonces, si todo va a hacerlo usted... ¿a qué puñeta ha venido?

—Es que también ha muerto alguien más. Ha sido en el hotel donde me hospedo. Un pájaro llamado Luther.

El sheriff hizo una mueca de visible asco.

—Ruther... De modo que la ha palmado, al fin... Yo conocía bien a ese buitre. Dígame cuándo lo entierran, e iré a orinar delante de su tumba.

—Muy caritativo, sheriff. Gracias.

—De nada.

—Pero hay algo más. Taylor me pidió, antes de morir, como último favor, que capturase a una asesina, a la que le habían ordenado atrapar. Tengo muchos motivos para suponer que esa asesina es la misma que se cargó a Luther.

—¿Sí? ¿Quién?

—Una mujer que trabaja en el circo que acaba de inaugurarse en Tombstone. Su nombre de guerra es Mary. La que lanza cuchillos.

—¿Mary? ¿Qué le hace pensar eso?

—¿Usted la ha visto actuar, sheriff?

—Sí.

—Yo también, y le juro, por mi madre, que ninguna persona del mundo, excepto ella, sería capaz de hacer lo que yo he visto hacer con Luther.

—Bueno... Lo de Luther, yo no lo considero un crimen. Más bien me parece un acto de sanidad pública.

—Por eso yo tampoco detendría a Mary, pero, en cambio, quiero detenerla porque Taylor me lo pidió. Doy por descontado que es culpable de, al menos, un delito federal.

—Supongamos que sí —dijo el sheriff—, pero en ese caso solamente un agente federal podría detenerla.

—Téngala encerrada hasta que ese agente federal llegue —pidió Pontiac.

—De acuerdo, ¿y con qué motivo? La ley exige que haya un motivo para que un sheriff de condado detenga a un ciudadano.

—¿Motivo? ¿Le parece poco el asesinato de Luther?

—¿Y quién me dice que lo ha hecho ella?

—Por lo menos, deberá reconocer que esa mujer es altamente sospechosa. Tiene motivos suficientes para encerrarla mientras las cosas se investiguen.

El sheriff negó con la cabeza lentamente.

—No —dijo—, no puedo hacerlo.

—¿Por qué no?

—Porque ella no es culpable.

Las cejas de Pontiac se arquearon a causa de la sorpresa. Balbució con voz insegura:

—¿Cómo puede decir eso? ¿Cómo sabe que no lo es?

El sheriff se puso en pie.

—Me revienta decir eso y dejar en mal lugar a una dama —susurró—, pero cuando las cosas se ponen feas, hay que hablar con la máxima claridad. La chica llamada Mary ha estado conmigo, desde que terminó la sesión de circo.

—No lo creo, sheriff,

—¿Piensa que trato de encubrirla?

—Con franqueza, todo esto me parece tan extraño, que pienso que sí.

El sheriff hizo una mueca.

—Le juro, por mi madre, que es verdad —declaró—, de modo que ella no pudo cometer ese crimen. Pero, por si aún lo duda, venga.

Y abrió la puerta que tenía a su espalda, un poco más allá de la mesa. Lo que distinguió allí hizo abrir desaforadamente los ojos de Pontiac.

Y, la verdad, a cualquiera le hubiese pasado lo mismo.

Porque en la habitación había una cama.

Y en la cama, una chica.

¡Pero qué chica, demonios!

Se trataba de Mary.

No necesitaba cuchillos para matar a un tío.

Estaba sin ropa.

Y sonreía pícaramente.

Sólo le faltaba decir: “Ven, chato. Ven y muere”.

La puerta se cerró de nuevo.

Lástima.

El sheriff musitó:

—¿Convencido, Pontiac?

Pontiac había quedado sin habla.

También hay que decir que estaba muerto de envidia el tío.

Con voz insegura, musitó:

—Le creo, sheriff. No sólo me lo ha jurado por su madre, sino que la tía está ahí, y en... ¡en qué postura!

—No mentiría en una cosa tan grave, Pontiac. La cosa me ha ido muy bien con esa chica, que se me ha puesto fácil desde el primer momento, pero no faltaría a mi deber por protegerla en un caso de asesinato. Todo el mundo me conoce aquí, y sabe que digo la verdad.

Pontiac hizo un leve gesto afirmativo, aunque de mala gana. Comprendía muy bien que el agente de la ley no pudiese detener a Mary, si era imposible que ella hubiese cometido el crimen. Por otra parte, también era cierto que, por un delito federal, sólo un federal podía detenerla, a menos que se hubiese dado orden de arresto al sheriff, cosa que no había sucedido.

—Entonces, ella se podrá largar... —dijo.

—En el caso de que quiera largarse, no puedo impedírselo —confirmó el sheriff—. Es una mujer libre.

—Lo cual significa, maldita sea, que Taylor verá esto, desde el Más Allá, y se va a quedar con un palmo de narices.

—¿Cómo sabe que Taylor perseguía justamente a esa mujer?

—Tampoco estoy seguro —murmuró el joven—. Ciertamente, no podría jurarlo.

—Pues olvídelo, Pontiac. Hay otras cosas que hacer en la ciudad. Buenas noches.

Y el sheriff volvió a atravesar la puerta que tenía a su espalda.

Maldita sea, él sí que tenía otras cosas que hacer.

Pontiac se tuvo que largar de allí, mientras lanzaba una maldición en voz baja.

CAPITULO V

Pontiac había asistido a dos entierros aquella mañana. Uno, el de Luther, para convencerse de que al tío lo metían de verdad en la fosa y lo tapaban bien, no fuera que se le ocurriese salir de ella. Y otro el de Taylor que le causó de verdad una honda tristeza. Taylor siempre había sido un recto cumplidor de su deber, pero al mismo tiempo un tipo lleno de humanidad, que más de una vez había testificado en los juicios a favor de sus propios detenidos.

Después del entierro de Taylor, pensó en largarse de Tombstone, ya que nada tenía que hacer allí. Por un lado, Harrelson no estaba en la ciudad, y por otro lado era posible que la mujer de la cual le habló Murray no fuese la Mary que él conocía, sino otra. En consecuencia, habría que buscar en otros sitios.

Para largarse necesitaba algunas provisiones. Entre ellas, balas de repuesto. Por lo tanto, entró en la armería más importante de la ciudad, donde el dueño, un tipo de buen humor, había puesto un cartelito que decía: “Ventas a crédito. Mate ahora y pague después”.

Pontiac pidió:

—Necesito treinta balas para un “45” especial.

—¿Blindadas?

—No. Normales.

—Tome, amigo. Son diez centavos cada una; en total, tres dólares.

Pontiac pagó con un billete de cinco. Le devolvieron, en consecuencia, dos monedas de a dólar cada una.

Iba a guardarlas, cuando de pronto, la mano con la que sostenía aquellas monedas sufrió una contracción. Sus ojos tuvieron una sacudida, al clavarse en una de aquellas dos piezas.

Porque una de aquellas monedas de a dólar la conocía muy bien. Llevaba encima un pequeño dibujo, hecho con un punzón.

El dibujo representaba una reja. Y él recordaba perfectamente aquella moneda porque la estuvo trabajando Harrelson en sus ratos muertos en la cárcel de Dallas, adonde un día fue a verle Pontiac para asegurarse de que estaba encerrado y de que aquello no era una trampa para quitarse de la circulación una temporada. Quiso el azar que Harrelson pidiera a su enemigo que le comprase, fuera, una botella de cerveza, y Pontiac lo hizo. Cuando se la trajo, Harrelson le pagó con aquella moneda. Pero, al día siguiente, Pontiac se le devolvió, diciéndole que aceptase una invitación. Harrelson recuperó la moneda, y prometió guardarla, porque, al fin y al cabo —dijo—, era un buen recuerdo.

Y ahora el dólar estaba allí.

Harrelson había prometido guardarlo.

Por lo tanto, ¿cómo era posible que estuviese en la tienda?

—¿Quién le ha pagado con esta moneda? —preguntó Pontiac—. ¿Un hombre?

—A ver... Sí, esta moneda del grabadito... La recuerdo perfectamente porque estuve a punto de no admitirla. Me la dio una mujer.

—¿Seguro?

—Seguro, amigo. Cualquiera olvida a una tía como ésa...

—¿Quién era?

—Una de las artistas de circo. La que lanza los cuchillos tan maravillosamente.

Pontiac se quedó helado.

De modo que Mary...

Inmediatamente, se le acabaron las ganas de irse de la ciudad.

—Gracias —dijo.

Tomó la moneda y salió.

Pudo enterarse en seguida de que las artistas del circo se alojaban en un hotel cercano. En contra de lo que hubiera sido prudente, Mary continuaba en la ciudad. ¿No temía a la ley? ¿O quizá era ella inocente? Pontiac tenía serios motivos para dudarlo.

Fue al hotel. Se enteró de que la ninfa tenía la habitación diez.

Se plantó ante la puerta, y llamó con los nudillos. Una voz suave dijo:

—Entre.

Pontiac entró.

Bueno, no del todo. La verdad fue que se quedó parado en el umbral, con la boca abierta.

Porque la muñequita estaba en la cama tal como la vio un momento a través de la puerta del sheriff.

Y sin nada encima

Parecía como si le estuviera esperando.

Sin dar la menor muestra de emoción, la ninfa susurró:

—Sabía que vendrías.

—¿Y por qué iba a venir? —preguntó Pontiac.

—Porque te debiste quedar con muchas ganas, después de verme en la oficina del sheriff. Vamos, acaba de entrar y cierra la puerta.

Pontiac lo hizo. La preciosa hembra se movió felinamente. Mientras sonreía de una forma extraña, preguntó:

—Parece que me la tienes jurada, ¿no? Piensas que yo soy la que se cargó a Luther.

—Por la muerte de Luther no te la tendría jurada. Al contrario, te felicitaría.

—¿Pues qué te pasa entonces?

—Un federal, llamado Taylor, me pidió que te entregase a la ley. Parece que llevaba mucho tiempo persiguiéndote,

—¿Y cómo sabes que soy yo?

—Por tu fantástica habilidad con el cuchillo.

—Soy hábil con el cuchillo... y con otras cosas, macho. Pero no soy la única del mundo. Por lo tanto, si sólo quieres eso, vete.

—Es que también te busco por otra cosa —dijo él.

—Sí. ¿Por qué?

—Esta moneda.

Se la arrojó. Ella la miró fijamente.

—No veo la importancia que puede tener —gruñó, al cabo de unos momentos.

—Tú has pagado con ella en la armería.

—Sí. He ido a buscar balas para mi amiga Anna, ¿y qué?

—Esta moneda perteneció a un hombre que no la hubiera soltado fácilmente. Un hombre llamado Harrelson.

—¿Y qué tengo que ver con él?

—Pienso que tienes algo que ver con él, efectivamente. Estoy convencido de que le proteges y le ocultas.

La mujer cambió de postura con un gesto de desdén, pero lo que realmente consiguió fue que la exhibición de su formidable anatomía se hiciera aún más excitante.

—Deliras, macho —dijo.

—Yo pienso que no.

—Largo de aquí. Emigra.

—¿Y si no lo hago?

—Te echaré amablemente.

—¿Cómo?

—¡Así!

Y Mary hizo entonces algo prodigioso, algo que Pontiac no podría olvidar, por cien años que viviera. No supo de dónde había salido aquel cuchillo, aunque lo más fácil era que la muchacha lo hubiese tenido oculto hasta entonces entre la cama y uno de sus brazos. El caso fue que lo lanzó con un movimiento fulminante y con una maestría que dejaba helado.

Pero si Pontiac tenía motivos para asombrarse, ella los tuvo bien pronto para asombrarse a su vez. Y más que Pontiac. Porque lo que él hizo, una décima de segundo después, fue algo absolutamente increíble.

Disparó a través de la funda.

Un solo gesto.

Una sola bala.

Y el cuchillo quedó partido en dos.

Alucinante.

Los ojos de la chica se abrieron como platos, mientras sufrían una brusca contracción sus hermosas piernas.

Pontiac susurró:

—Lo siento. El cuchillo tenía aspecto de ser bueno.

Mary saltó casi sobre él.

Era una fierecilla.

Con voz ronca, barbotó:

—Ningún mal nacido se ríe de mí, maldito...

Y los dos cuerpos chocaron.

Ella tuvo la sensación de que chocaba contra el telón de acero, y eso que el telón de acero no se había inventado todavía.

Gimió:

—Hijo de...

El susurró:

—Muñeca.

—Maldito

—Tía buena.

Cabrito.

—Amor mío...

—Hijo de... ¡Uy, condenado! ¡Más, más, más!

Y la chica le abrazó de tal modo que, por poco, tienen que despegarlos con un cuchillo. El la estaba besando de tal manera que casi la hace desaparecer del planeta.

La verdad era que estaban la mar de juntitos.

Pero hasta los cuerpos más unidos se separan cuando la muerte llega hasta ellos. Cuando se les hace cosquillas con un revólver.

* * *

Porque, en efecto, dos hombres acababan de entrar silenciosamente en la habitación. Pontiac no se dio cuenta de que llegaban, pero, en honor a la verdad, hay que decir que tampoco se hubiese enterado ni de la llegada del VII de Caballería de Michigan, tocando a generala.

Uno de los dos hombres susurró:

—Tú te encargas del marrano, Mic. Yo me encargaré de esa perra.

Y los revólveres brotaron a la luz.

Los dos tipos estaban a punto de disparar.

Fue entonces cuando Mary salió despedida por los aires.

Tardó casi dos largos segundos en darse cuenta de lo que pasaba, en comprender que era el brazo de acero de Pontiac el que la había despedido de aquella manera, para alejarla del peligro. Mientras tanto, y con la otra mano, Pontiac hacía un fulminante movimiento, y disparaba a través de la funda pistolera.

Fue como un chorro de muerte.

Los dos fogonazos iluminaron siniestramente la estancia.

Ninguno de los dos hombres tuvo tiempo para darse cuenta de lo que ocurría. Ambos tenían los “Colt” en las manos... ¡Y sin embargo, resultaron más lentos que Pontiac! ¡Fue como una pesadilla, como una alucinación!

Chocaron contra la pared.

Uno de ellos llegó a lanzar una maldición, pero eso fue todo.

Se hizo el silencio.

Entre el espeso olor a pólvora, sólo se escuchó, en la habitación, la jadeante respiración de Mary.

—Gra... gracias —musitó.

Pero Pontiac no la miraba. Miraba a los muertos,

—Parece que venían por ti —dijo.

—Creo que... sí.

—¿Por qué?

—No lo sé. No los había visto nunca.

—Mientes, Mary.

—¿Por qué piensas que miento?

—Porque yo sí que los había visto.

—¿Y qué?

—Eran viejos enemigos de Harrelson.

Mary, apretó los labios con hostilidad.

—¿Y eso qué quiere decir? —masculló.

—Elemental, nena. Saben que tú ocultas a Harrelson, y por eso han querido quitarte de en medio. Sencillísimo.

Y la sujetó brutalmente por el cuello, mientras gruñía:

—Menos mandangas, nena. ¿Dónde está Harrelson?

—¿Por qué... quieres saberlo?

—Por una elemental razón. Tengo un recado para él y quiero dárselo.

—¿Qué recado?

—Una bala.

Ella le miró fijamente.

—No sé dónde está Harrelson —masculló.

—No, ¿eh?

—Lo único que puedo decirte es que nadie lo encontrará.

—¿Por qué le proteges, maldita?

—No he dicho que lo esté protegiendo.

—Pues escupe el sitio donde le viste por última vez, y de lo demás me encargo yo. ¡Vamos, condenada! ¡Habla de una vez!

La seguía sujetando por el cuello, le hacía daño, sin darse cuenta. Pero Mary debía tener una resistencia de hierro, porque ni siquiera pestañeaba.

Bisbiseó:

—Estás perdiendo el tiempo, amigo.

—¿En qué?

—En dos cosas. Una de ellas en lo de Harrelson, porque no lo encontrarás. La otra, en lo mío, porque tú y yo lo estábamos pasando muy bien, cuando entraron esos dos imbéciles. ¿Por qué no continúas? Te advierto que yo no soy de las que regalan los besos tan fácilmente, de modo que, en tu lugar, aprovecharía.

Y se acercó un poco más.

Demonios con la niña.

Qué labios.

Qué cuerpo.

Qué...

¡Qué guantazo!

Pero no se lo dio ella, sino una de las dos mujeres que acababan de entrar. Casi dejó a Pontiac K. O. con un golpe de su bolso, mientras gritaba:

—¡Oye, que luego la niña no tendrá pulso! ¡No podrá lanzar los cuchillos!

Pontiac se separó de aquella especie de Eva, que estaba en sus brazos, y miró a las dos maravillas que acababan de entrar. Eran Anna y la Francesa, las otras dos grandes atracciones del circo. Ambas iban muy bien vestidas, a diferencia de Mary, pero sus líneas se marcaban de tal forma que, cuando hacían algunos movimientos, parecía como si no llevasen nada encima.

—Este hombre busca a Harrelson —explicó Mary.

—¿Harrelson? —susurró Anna.

—¿Y quién es ése? —preguntó la Francesa.

Pontiac tuvo la sensación de que le estaban mintiendo. Pero no podía insistir en aquello porque el pasillo se estaba llenando de gente, después de oírse los disparos en todo el hotel. La gente quería saber lo que había ocurrido.

—¡Al dueño lo han asesinado abajo! —gritó alguien.

—¡Tiene una puñalada cerca del corazón!

Pontiac supo en seguida quién había hecho aquella salvajada. Después de hacerle confesar al pobre tipo la habitación en que estaban las chicas, lo habían quitado de en medio, en silencio para que no estorbase.

Los dos tipos a los que liquidó eran dos lobos asesinos. No se arrepentía de haberles dado el pasaporte para la eternidad.

El griterío aumentaba.

Todo el mundo quería saber lo que había ocurrido.

Pontiac se dio cuenta de que no le convenía quedarse demasiado tiempo allí, porque las explicaciones iban a ser complicadas. Por lo tanto, se apartó un poco y miró, a través de la ventana, hacia la calle.

Entonces, dijo:

—¡Diablos...!

Y bajó como un rayo.

Acababa de ver algo que le interesaba más que todo lo otro,

Algo que le interesaba como pocas cosas en el mundo.

CAPITULO VI

Los que conocían bien a Pontiac, sabían que lo que más le interesaba en el mundo eran las mujeres, de modo que no era casualidad que fuese una hembra lo que tanto le había llamado la atención. Pero a ésta la había conocido, además, en circunstancias muy especiales, y por eso tenía el mayor interés en hablar de nuevo con ella.

Cuando la mujer llegaba a la esquina del porche, él se cruzó en su camino. Con una sonrisa, entre triste y nostálgica, musitó:

—Lilian...

Lilian se detuvo. Era una mujer quizá algo mayor que Pontiac, ya que aparentaba unos veintisiete o veintiocho años. Para muchas hembras, ésa es la edad más perfecta, ya que se hallan en plena sazón. La que ahora estaba frente a Pontiac era alta, de ojos aterciopelados y negros, de curvas potentes y de labios gordezuelos. Una auténtica belleza sensual, de esas que encandilan a un muerto. No era extraño que la mayor parte de los que pasaban cerca, en aquel momento, la miraran de reojo y pensando lo que haría con ella.

Lilian susurró:

—Pontiac...

—Hacía mucho tiempo que no nos veíamos.

—Sí. Desde que murió... desde que murió...

—Desde que murió tu marido, Lilian. No hace falta que me hables de ese mal recuerdo. Pero ¿por qué no hablamos en otro sitio, en lugar de estar en la calle? ¿Te hospedas lejos de aquí?

—No. En el hotel Princesa.

—¿Te acompaño?

—Con mucho gusto, Pontiac.

Los dos fueron hacia aquel hotel, que estaba a una cierta distancia. Ya en un lugar discreto del vestíbulo, los dos se sentaron, y Pontiac musitó:

—¿Sabes que he pensado mucho en ti, Lilian? Indirectamente, tú eres la causa de que esté aquí, en Tombstone.

—¿Yo?

—Bueno, no... Tu marido. Ese hombre llamado Grey, que era el mejor amigo que tenía. Desde que Harrelson lo mató, solamente he tenido una idea metida en lo más hondo de la cabeza: vengarle.

—Hubieses debido olvidarlo, Pontiac.

—No puedo. No sólo Grey era el mejor amigo que tenía, sino que su muerte fue para mí la cosa más injusta que he visto en mi vida. Harrelson lo mató porque dijo que era una alimaña, pero yo sé que Grey era un hombre honrado. Por eso no solamente he querido vengarle, sino que, además, pretendo limpiar su memoria.

—¿Y te has enfrentado a Harrelson por esa razón?

—Bueno, no es que me haya enfrentado —explicó él—.

Lo tuve cara a cara en Laramie, pero no quiso pelear. Fue inexplicable, ya que Harrelson siempre me había parecido un hombre valiente y decidido, que no se arredraba ante un revólver. Sin embargo, cuando estábamos al fin a doce pasos, “se rajó”. Desapareció de Laramie y, desde entonces, le he seguido persiguiendo hasta llegar a Tombstone, donde yo había recogido indicios de que podría encontrarle, pero, por lo visto, estaba equivocado.

Me he metido en todas partes, y no he podido encontrar el menor rastro de él.

—Pero ¿por qué sigues con la idea de vengarle, Pontiac? —preguntó ella, con voz suave—. ¿No crees que, a veces, es mejor dejar las cosas como están?

—La muerte de Grey, tu marido, me ha atormentado siempre —dijo él, mientras cerraba los ojos un momento.

—A veces hay que olvidar. Todos hemos de morir.

—Me parece muy digno tu pensamiento, Lilian. Tú eres una mujer dulce y resignada, y yo nada tendría que oponer a la muerte de Grey, si hubiera sido como otras tantas, pero Harrelson lo mató porque lo consideraba un bandido. Porque dijo que era el culpable del atraco al Banco de Hillman, en el que fueron asesinados dos vigilantes nocturnos, y en el que voló un botín de cien mil dólares. Yo sé que Grey había cometido pequeños delitos en otro tiempo, cosas sin importancia, y que incluso había sido cuatrero, pero era incapaz de derramar una gota de sangre. Por eso estoy tan seguro de que él no intervino en lo de Hillman.

Hizo una pequeña pausa, y añadió:

—Desde que se casó contigo, además, era un hombre dulce y apacible como pocos; de modo que no estoy dispuesto a que su memoria quede para siempre como la de un asesino y atracador, muerto por los agentes de la ley. Quiero que Harrelson rectifique, y, si no rectifica, lo coseré a balazos. La última vez, en Laramie, dijo que Grey había sido un bicho, y por eso pensé: "No tendré más remedio que matarle”.

Lilian hizo un leve mohín con su boca. Era una mujer guapa y potente, una verdadera diosa hecha para la sensualidad, pero ahora parecía tímida y asustada. En tanto movía la cabeza negativamente, susurró:

—No has de obsesionarte por eso, Pontiac. Sé lo buen amigo que eras de Grey, pero nada se remedia con nuevas muertes.

—Entonces, que Harrelson rectifique. Es todo lo que pido.

—Pero... ¿y si no lo encuentras?

—Seguiré buscando.

Intentó tranquilizar a Lilian con una sonrisa, como si quisiera indicarle que, de todos modos, ella quedaría siempre al margen del asunto, y añadió:

—Otra forma de demostrar la inocencia de Grey, aunque eso sólo sirva para lavar su memoria, sería dar con el que realmente atracó el Banco de Hillman. Todos los indicios demuestran que se trataba de un solo hombre, el cual conocía muy bien el establecimiento y las costumbres de los vigilantes, porque los mató a los dos por la espalda. ¿Sabes que los vigilantes eran pobres tipos, que no podían trabajar en otra cosa porque habían tenido un grave accidente en una mina? ¿Sabes que disparaban bien, pero uno de ellos apenas podía andar? No, Grey no hubiera hecho jamás una cosa así. Pero, en cambio, tengo un levísimo indicio acerca de quién lo hizo.

—¿Quién? —preguntó Lilian, con una chispita de interés en los ojos.

—Verás... Estuve siguiendo la pista de ese asunto durante bastante tiempo, porque no podía creer que Grey lo hubiera hecho. Si, ya sé que Grey escapó, y eso le hizo aparecer con más razón como el sospechoso número uno, pero yo seguía con mi idea de que el culpable era otro. Por eso me moví en determinados ambientes, y la dueña de un hotel de dudosa fama, en la población de Chanatooga, me dijo que alguien le había pagado con uno de los billetes procedentes del robo, cuya numeración se publicó, como tú sabes. Lo malo era que no recordaba qué cliente le había dado aquel billete. Yo estuve mirando en el libro de registro, donde todos los nombres los había escrito ella, a excepción de dos, porque la mayoría de los huéspedes no sabían escribir. Me dijo que aquellos cuyos nombres había escrito eran gente conocida, pero los dos que firmaron por sí mismos eran hombres que iban de paso. Supuse que uno de los dos le había dado el billete robado.

—Esa no era una pista demasiado segura, Pontiac.

—De acuerdo, pero la seguí. Me metí en la cabeza la escritura de los dos hombres, y empecé a dar vueltas por las poblaciones que estaban más o menos a una jornada de caballo de Chanatooga. En una de esas poblaciones, en un hotel, descubrí en el libro de registro una escritura similar, pero el nombre era distinto. Entonces me di cuenta de que uno de los dos hombres firmaba en los hoteles con un nombre distinto cada vez, y, por lo tanto, podía ser el culpable.

—Buena deducción —dijo Lilian, conteniendo un instante la respiración—. ¿Qué más?

—Interrogué al dueño del hotel acerca de ese cliente, y me dijo que era un tipo la mar de extraño. Que viajaba con una serpiente.

Lilian arqueó una ceja.

—Pero ¿qué dices? —musitó.

—Sí. El dueño del hotel me contó que se había equivocado de habitación, que había entrado, por error, en la de aquel tipo, creyendo que estaba vacía, y vio fugazmente la serpiente reflejada en el espejo del armario. Entonces se asustó, cerró la puerta y fue a buscar una escopeta, pero aquel tipo salió tras él, abrochándose la camisa, y preguntándole qué diablos pasaba. Cuando el hotelero le dijo que había visto una serpiente en la habitación, aquel hombre se echó a reír, y le llamó alucinado y no sé cuántas cosas más. Luego le invitó a entrar en la habitación para que revisara lo que quisiese. En efecto, no había allí ninguna serpiente. Ni por asomo. Pero el hotelero se acuerda perfectamente de que sobre la mesa estaba un maletín muy bien cerrado, y a él no le quita de la cabeza nadie que la serpiente estaba allí. Que el tipo viajaba con ella.

—Pero ¿por qué? —susurró Lilian, con un hilo de voz—. ¡Hubiera sido absurdo!

—No tanto. Imagina que en el maletín estaba el dinero del Banco de Hillman.

—Bien. ¿Y qué?

—Imagina que aquel tipo tenía miedo de que alguien lo abriera y lo viese. ¿Qué mejor defensa que una serpiente venenosa dentro del maletín? Te aseguro que el fisgón no lo contaba.

—Pero a una serpiente hay que dejarla salir de vez en cuando...

—Ya lo hacía. Por eso el dueño del hotel la vio reflejada en un espejo.

—Y también la atacaría a él. Las serpientes no conocen.

—Depende. Hay encantadores de serpientes, como tú sabes. Yo lo he visto. Hay gente que hace con ellas cosas increíbles. Esos bichos reaccionan no sólo ante una música, sino a veces ante un silbido o unos simples gestos de las manos. El hombre al que estoy buscando debía saber muy bien lo que se hacía.

Lilian hizo un gesto de desaliento.

—Por lo tanto, ¿buscas a una especie de encantador de serpientes? —musitó—. Me temo que no lo encontrarás, Pontiac.

—En efecto —musitó él—, no lo he encontrado, a pesar de todos mis esfuerzos. He dado vueltas y vueltas por ahí, pero todo ha sido inútil.

—Y me temo que lo seguirá siendo, Pontiac.

—Estoy haciendo esfuerzos en dos direcciones —dijo él tenazmente—. Por un lado busco a Harrelson para que rectifique o, en caso contrario, lo mataré. Por otro lado, busco al que pudo ser el auténtico asaltante del Banco de Hillman, y de ese modo lavaría la memoria de Grey. Recuperar el dinero no me importa, te lo digo con franqueza. Para mí es un asunto secundario. Lo que quiero es que nadie piense que Grey fue un asesino. Que nadie escupa sobre su tumba.

—Eres... eres un amigo increíble, Pontiac.

—Grey también lo hubiera hecho por mí. Me salvó la vida dos veces, cuando cabalgábamos juntos.

—Pero desde que se casó conmigo, apenas os veíais, ¿no?

—No por eso dejó de ser mi amigo.

Lilian se puso en pie. En aquel rincón del hotel, ocultos por dos columnas, estaban solos como en una isla desierta. El poderoso busto de aquella mujer joven y bella, de aquella hembra que no tenía consuelo, subió y bajó agitadamente.

—Te agradezco mucho lo que estás haciendo, Pontiac —musitó—, pero no quiero que pongas en peligro tu vida, por un hombre que ya está muerto.

—Si tú me lo pides, haré un esfuerzo para olvidar el asunto, Lilian, aunque sé que me resultará muy difícil.

—Te lo pido.

—Quizá es que piensas casarte con otro, y quieres que no... que no se hable más de Grey.

—Imaginaciones tuyas, Pontiac. No pienso casarme con nadie.

—Estarías en tu derecho.

—Lo sé, pero no pienso hacerlo, aunque me sienta, a veces, terriblemente sola.

—Ya ya imagino lo que es eso, Lilian.

—No, no puedes imaginarlo. Peligros, asechanzas, problemas. Una mujer no puede ir sola, en una tierra salvaje como ésta. He venido a Tombstone para un negocio sin importancia, y ya estoy deseando marcharme. Al verme sola, todos los hombres me miran como si supieran que al final se meterán en la cama conmigo.

Pontiac sonrió.

—Qué más quisieran, Lilian...

—Tienes razón. Ninguno de ellos lo va a conseguir, por descontado que no, pero la sensación de que me consideran presa fácil, resulta muy molesta. Celebro que me hayan visto contigo porque así me respetarán más. Gra... gracias.

Y le dio un beso.

Fue un beso fugaz y rápido.

Pero en la boca.

Además... ¡qué diablos! Un beso fugaz de aquella mujer valía más que un beso de media hora de cualquier otra.

—Nos veremos —dijo Lilian—. Aún estaré un par de días en Tombstone.

Y desapareció, como una gacela, escaleras arriba.

Pontiac se la quedó mirando con los ojos entornados, mientras ella se esfumaba. El beso de una mujer como Lilian le quemaba hasta muy adentro, pero, sin embargo, era el único beso que no había deseado recibir.

Porque significaba que Grey, su mejor amigo, había muerto definitivamente, si es que eso puede decirse. Había muerto ya en el recuerdo de su mujer. Y ésa es una muerte de la que ya no se resucita.

Moviendo la cabeza pesarosamente, pero sintiendo al mismo tiempo que el beso quemaba hasta el fondo de su boca, Pontiac salió a la puerta del hotel.

Y allí se encontró con alguien que también estaba decidido a que no resucitase.

CAPITULO VII

El tipo le estaba esperando en la acera de enfrente, con un rifle. Debía saber con seguridad que Pontiac se encontraba en el hotel, porque ya apuntaba hacia la puerta.

Y no perdió el tiempo.

Apenas distinguir la alta figura del joven, apretó el gatillo.

Si algo salvó a Pontiac fue aquel jinete borracho que estaba haciendo exhibiciones en la calle principal de Tombstone. Se lanzaba de un lado a otro, encabritando al caballo como si quisiera llegar con él hasta el primer piso, y, de pronto, la cabeza del animal, que había hecho un movimiento extraño, se encontró en el camino de la bala. Con un brusco relincho, el caballo cayó muerto a tierra.

De todos modos, el tipo del rifle fue a disparar otra vez. Movió ágilmente la palanca.

Quizá otro hombre no se hubiera dado cuenta de que aquella bala había estado dedicada a él, pero Pontiac sí que lo adivinó. Apenas necesitó entrever aquella silueta en el porche frontero para darse cuenta de lo que pasaba. Y entonces hizo otro de sus prodigiosos movimientos para disparar a través de la funda.

Hubo un solo estampido.

Un solo fogonazo.

Un solo grito.

El hombre que estaba en el porche frontero soltó, de repente, el rifle como si quemara, dio una rápida vuelta sobre sus tacones, chocó de cabeza contra la pared y se arrugó poco a poco. De pronto, en la calle se hizo un instantáneo silencio, como si el mundo hubiese dejado de girar, como si todo se hubiera detenido.

Pontiac atravesó la calle lentamente.

Parecía un verdugo, que acaba de cumplir su trabajo. Sus ojos eran insensibles y fríos.

Miró al muerto.

—Lo conocía —dijo, en voz baja—. Era un asesino barato.

Alguien susurró, tras él:

—¿Pretende decir que alguien lo alquiló para quitarle de en medio a usted, Pontiac?

Era uno de los comerciantes de la calle principal, el que acababa de hablar. Pontiac apenas se volvió para contestar:

—Estoy seguro de que sí. Ultimamente, parece que medio mundo tiene interés en matarme.

—¿Por qué?

—No acabo de entenderlo, pero así es —dijo Pontiac, encogiéndose de hombros—. De todos modos, hay una razón de peso: los tipos como yo, siempre estorban.

Y no pudo añadir más, porque en aquel momento captó perfectamente la voz del sheriff a su espalda. El sheriff decía:

—Ya ve que los negocios van a ser excelentes para usted, señor Kiber. Tombstone es una ciudad que produce una gran cantidad de muertos.

Pontiac se volvió del todo hacia el sitio en que acababa de sonar aquella voz y distinguió entonces al representante de la ley que estaba hablando con un tipo bien vestido, de media edad, quien tenía aspecto de negociante importante. De todos modos, los negocios de aquel fulano no debían resultar demasiado estimulantes, porque tenía un aspecto más bien lúgubre.

Pontiac susurró:

—¿Qué significa eso de que Tombstone produce una gran cantidad de muertos? ¿Lo dice por mí?

—En cierto modo, sí —replicó el sheriff—. Lo decía también porque el señor Kiber, aquí presenta, va a fundar una nueva funeraria en la ciudad. Aquí hay dos, pero todos estamos seguros de que existe negocio para tres.

—Con hombres como Pontiac, desde luego que sí —explicó el forastero—. Me han dicho que también acaba de hacer una matanza en un hotel.

—No lo he hecho por gusto —susurró el joven—. No me quedaba más remedio.

—¡Oh, no se lo critico! —exclamó Kiber, con una sonrisa—. Precisamente, mi negocio es ése. Cuantos más muertos haya, mejor.

—¿De veras piensa instalar una funeraria?

—Y tanto. Tuve una, lejos de aquí, en el Estado de Oregón, pero las cosas no acababan de marchar. Un amigo me explicó que en Tombstone me forraría, y me parece que me dijo la verdad. En el poco rato que llevo, ya he visto no sé cuántos “fiambres”.

—Sentiría chafarle el negocio —dijo Pontiac, con toda seriedad—, pero, si puedo, no mataré a nadie más.

—¡Oh, no se preocupe! —dijo Kiber—, Entonces, le matarán a usted. Usted será mi cliente.

Pontiac logró sonreír.

—No se puede decir que sea usted uno de esos tipos que animan a la gente, señor Kiber —musitó.

—¿Y qué quiere que haga el dueño de una funeraria? ¿Cantar aleluyas?

—Claro que no. Le deseo suerte, señor Kiber. Y si alguna vez llego a ser su cliente, tráteme bien. Le daré propina.

Hizo un gesto de saludo y se alejó. Pero antes de hacerlo, pudo darse cuenta de que Kiber llevaba un excelente maletín de piel en la mano.

No supo bien por qué, pero aquello le produjo una extraña sensación.

Como si le recordara algo.

Pensativamente, Pontiac siguió andando.

Muy pronto, otros sucesos iban a alejar de su mente todos aquellos pensamientos.

CAPITULO VIII

La cosa empezó cuando un hombre que acababa de salir del saloon frontero, se dirigió a él. Era un tipo alto, y que llevaba una sólida chaqueta de piel. Tenía un cierto aspecto de buscador de oro, aunque su armamento resultaba digno de un pistolero de la mejor clase.

—Amigo —gruñó—, he oído decir que usted está buscando a un tal Harrelson.

Pontiac le miró con repentino interés.

—Sí —dijo—; un federal llamado Harrelson. ¿Lo conoce? Me habían dicho que estaba en Tombstone, pero, por ahora, no tengo la menor pista.

—Tal vez yo pueda dársela. Oí decir a unos vaqueros que lo habían visto en las cercanías.

—¿Dónde?

—Verá... La pista es bastante segura, e incluso podría dibujarle un plano, pero necesito algo de dinero para seguir jugando. Me harían falta veinte dólares.

—¿Pretende que se los dé, a cambio de la información?

—Ese sería un trato bastante razonable, amigo.

—De acuerdo; le daré treinta, pero procure no engañarme. Si esto es un timo, le juro que lo pagará en un sitio que no va a gustarle nada: el otro barrio.

—No es un timo, se lo aseguro. Vamos a aquel callejón, donde hay un poco de arena, y le dibujaré en ella el plano, con un palito. Ese es el sitio donde mis amigos vieron a Harrelson, hace poco tiempo.

—Bien.

Fueron allí. A la luz vacilante de un farol de petróleo, situado en la esquina, el hombre empezó a trazar las líneas de un plano sobre la arena del suelo. Pontiac, que conocía muy bien la comarca, entendió aquellas líneas perfectamente.

—Puede ir por aquí o por ahí —susurró el desconocido—, Lo comprende, ¿verdad?

—Sí. Conozco bien la comarca.

—Entonces, fíjese con detalle en esto.

Le señalaba un determinado punto. Pontiac inclinó la cabeza para mirarlo con la máxima atención.

No llegó a ver, por eso, el brillo de la navaja.

La verdad era que él no estaba descuidado, y que vigilaba de reojo el “Colt” de su enemigo, pero de ninguna manera pudo imaginar que la navaja brotase de la manga con aquella alucinante rapidez, con mucha más rapidez que la que hubiera usado un tahúr para sacar una carta falsa. Aquel hombre debía tener bajo la manga un resorte que movía la navaja porque ni siquiera un luchador con el instinto de Pontiac, se pudo prevenir contra el ataque.

La hoja de acero fue en busca de su garganta.

Fue instantáneo. Un tajo brutal, capaz de degollar a un buey.

Pero también fue instantáneo aquel balazo, que llegó no se sabía cómo, aullando a través del callejón. De pronto, antes de que aquel hombre hubiese terminado de mover el brazo, un puntito rojo se marcó en su sien izquierda. Con los ojos desorbitados, sin comprender aún lo que había sucedido, aquel tipo se arrugó lentamente.

El que también tenía los ojos desencajados era Pontiac.

Porque acababa de darse cuenta de algo que no entendía. Aquella bala había sido casi milagrosa. Había brotado desde un ángulo oscuro del callejón, pero como al enemigo de Pontiac no se le veía la cabeza, el misterioso tirador había hecho que el proyectil rebotase en una plancha de hierro y, desde allí, saltase hasta el sitio exacto en que tenía que estar la cabeza. Una auténtica carambola de billar, que hubiera puesto los ojos en blanco a cualquiera, porque era el disparo más increíble que, incluso un fulano como Pontiac, había llegado a ver.

Miró, aturdido, hacia la entrada del callejón, pero no pudo ver a nadie. A la persona que acababa de hacer aquel disparo se la había tragado la tierra.

Pontiac corrió hacia allí.

Y por poco tropieza con el sheriff.

Este había oído algo. Miró con ojos entrecerrados hacia la entrada del callejón, y su larga experiencia le indicó lo que acababa de ocurrir. El disparo había sido hecho desde cierta distancia, pero ¿quién era el autor?

—No se preocupe en buscarlo, sheriff —dijo Pontiac, adivinando sus pensamientos—. No hay que castigar al que ha disparado, puesto que acaba de salvarme la vida. Ese tipo que ve ahí también era un asesino. Bien muerto está.

—Pero es que ha sido un disparo increíble —balbució el agente de la ley—. Tengo interés en saber quién lo ha hecho. Necesito saberlo.

Y de pronto, balbució:

—¡Maldita sea!

Sus puños se habían apretado. Un pensamiento repentino acababa de pasar por su cerebro. Balbució:

—¡Claro! ¡Ya lo sé! ¡Anna!

—¿La tiradora que actúa en el circo?

—¡Sí! La que hace blanco apuntando de espaldas por medio de un espejo. ¡Sólo ella puede calcular un tiro así, con un ángulo tan increíble!

Pontiac también comprendió que ésa era la explicación No se le había ocurrido hasta entonces. Pero no estaba dispuesto a que el sheriff la detuviera, de modo que exclamó:

—¡Déjela en paz, sheriff! ¡Quizá ella no tenga la culpa!

—¡Ya lo veremos! ¡He de averiguarlo!

Y el sheriff atravesó la calle agitadamente. Estaba dispuesto a encontrar a aquella muchacha, aunque tuviese que remover la ciudad entera.

Pero tuvo suerte. No hubo de molestarse ni en acabar de atravesar la calle. De pronto, se encontró con Anna de narices a boca.

Ella salía de un sitio increíble.

¡De la iglesia!

—Buen sitio para esconderse una mujer que acaba de "trincar” a un tío —dijo el sheriff—. Bonita hipocresía.

—¿Qué es lo que trata de decir? —musitó Anna, con su sonrisa más inocente.

—Que te podías haber escondido en otro sitio, y no en la iglesia, nena. Menos disimulos, vaya. Ya está bien...

El pastor de almas, que cuidaba de la iglesia, salió entonces casi detrás de la muchacha. Preguntó al agente de la ley:

—¿Qué pasa, sheriff? ¿Me está usted asustando a la poca clientela que tengo en mi iglesia?

—Clientela como ésa no le hace falta, predicador. Es una matadora de hombres.

—¿Por qué lo dice?

—Acaba de disparar contra un hombre, en el callejón.

—¿Disparar? ¿Está loco?

—¿Y por qué voy a estar loco?

—Porque lleva más de media hora rezando. Estaba aquí, desde hace más de media hora, ¿entiende? Y yo la he visto porque me encontraba cerca. ¿Me cree o no?

El sheriff se llevó una mano a la boca.

Estaba helado.

—Menuda coartada... —balbució.

No podía dudar de la palabra de aquel hombre, que era la verdad personificada. Pero entonces... ¿quién?

También Pontiac se encontraba sumido en un mar de pensamientos. Todo aquello se le hacía completamente inexplicable. Si Mary, la lanzadora de cuchillos, no había arrojado el cuchillo que se cargó a aquel tío en el hotel, ¿quién lo había hecho? Y si Anna, la fantástica tiradora, no había manejado el “Colt”, ¿quién lo había hecho?

Anna balbució

—Deténgame, si quiere, sheriff, pero le juro que lo que acaba de oír es verdad.

—Nadie te va a detener por algo que no has hecho, Anna —intervino entonces Pontiac—, pero además tampoco hay que castigar al que ha disparado, sea quien sea. No ha hecho más que liquidar a un asesino a sueldo.

La voz sonó entonces detrás de Pontiac:

—Parece que hay mucha gente con intenciones de enviarle al otro barrio, ¿eh? Es el hombre que vive más peligrosamente de todo Tombstone.

Pontiac se volvió, y entonces pudo ver otra vez a Kiber, el que quería instalar una funeraria en la ciudad. El pájaro llevaba aquel maletín negro que ya antes le llamó tanto la atención.

—En efecto, señor Kiber —dijo el joven—. Vivo peligrosamente, pero al menos vivo. En cambio, parece que usted no ha perdido las esperanzas de meterme dentro de un ataúd.

—Yo me limito a estar al acecho, señor Pontiac. De todos modos, no se preocupe, porque aún no he abierto mi funeraria. Simplemente, estudio el terreno.

—Siempre es un consuelo.

—¿Quiere que le invite a una copa?

—¿Por qué? —susurró Pontiac.

—Porque adivino que usted va a ser mi primer cliente.

El joven sonrió.

—Sigue usted levantando el ánimo a cualquiera, señor Kiber —musitó—, pero dicen que hay que estar a bien con el que va a ser el sepulturero de uno. Por lo tanto, acepto el trago con mucho gusto.

—Entonces, venga. Estamos en el buen camino, porque tenemos un saloon ahí enfrente.

Los dos hombres atravesaron la calle, sin dirigir ni una mirada más al sheriff, a Anna y al pastor de almas que la había defendido. Parecía como si no existiese en el mundo nada más que la copa que iban a zamparse. Tomaron asiento ante una mesa de un ángulo, y entonces

Kiber hizo algo que parecía no tener importancia, pero que hizo saltar los nervios de Pontiac: colocó el maletín negro a un lado de aquella mesa.

Pontiac comprendió que sus pensamientos se estaban transformando en una auténtica manía: que no debía llevar aquello más lejos. Pero no podía evitar que aquel maletín le obsesionara, desde el mismo instante en que lo vio.

En primer lugar, el hombre llamado Kiber correspondía un poco a la descripción que le habían dado en los hoteles donde estuvo buscando, aunque la verdad era que había muchos miles de hombres en el Oeste que también podían corresponder a aquella descripción. Sin embargo, maletines como aquél no debía haber muchos.

Recordaba la descripción que le había hecho el hotelero que vio la serpiente reflejada en un espejo, al entreabrir unos segundos la puerta. Un maletín grande, capaz de contener cien mil dólares en billetes, por ejemplo, y de permitir, además, que en su interior se moviera una serpiente, con una buena provisión de aire. Un maletín de piel excelente, flexible y ligera, con unas asas doradas. Todo aquello correspondía a lo que el joven tenía ahora delante de los ojos..

Claro que seguramente se equivocaba.

Pero ¿y si no era así? ¿Y si Kiber le había puesto allí el maletín, precisamente, para tenderle una trampa?

Pontiac había contenido la respiración.

Necesitaba arriesgarse.

Si la serpiente saltaba, él aún tendría tiempo de disparar.

Necesitaba... ¡hacerlo!

Y, de pronto, sujetó con las dos manos las asas del maletín. Lo abrió bruscamente.

CAPITULO IX

Si esperaba que de allí saltase una serpiente de cascabel, con los colmillos a punto, la verdad fue que se llevó una sorpresa. En el momento en que el maletín era abierto, Kiber lanzó un grito:

—Pero ¿qué hace usted, loco?

Pontiac detuvo las manos en el aire. De pronto, se dio cuenta de que acababa de cometer un amargo error. Dentro del maletín no había nada, excepto un poco de ropa y un catálogo de una cosa muy poco divertida: un catálogo de ataúdes. Ni billetes robados ni, mucho menos, serpientes venenosas.

Pontiac susurró:

—Lo... lo siento.

—Quiero una explicación —dijo Kiber fríamente—. Necesito saber si estoy tratando con un loco o no.

—Ha sido un error. Lo lamento.

—¿Un error? ¿Por qué? ¿Puede saberse qué esperaba encontrar ahí?

—Una serpiente venenosa.

Kiber le miró como si hablase con un habitante de otro planeta.

—Oiga... ¿usted está bien? —preguntó—. ¿Tiene la azotea sin goteras? ¿De verdad no necesita una reparación?

—Quizá usted habría hecho lo mismo, si persiguiera lo que yo —dijo Pontiac.

—¿Qué es lo que persigue?

—La pista de cien mil dólares y, además, la inocencia de un amigo. Sobre todo, porque el dinero poco me importa.

—No acabo de entenderle. Explíquese mejor.

Pontiac hizo un gesto de resignación, al comprender que no podía negarse a lo que le exigía Kiber. Después del error, lo menos que podía hacer era dar una explicación. Por lo tanto, hizo el relato de lo sucedido tiempo atrás: del hombre que firmaba con la misma letra en los registros de los hoteles, pero que cambiaba de nombre. Del billete robado que había sido dado como pago en uno de ellos. Del hotelero que había visto una serpiente reflejada en la luna del armario, al abrir fugazmente la puerta. Y la sospecha de Pontiac de que un hombre llevaba lo robado, en el Banco de Hillman, en un maletín del que no se separaba nunca y en cuyo interior había puesto un “seguro” un tanto especial: una serpiente venenosa.

Kiber le escuchaba con la mayor atención, pero moviendo la cabeza negativamente de vez en cuando. Al final susurró:

—Amigo... ¡vaya historia!

—Puede que le parezca divertida, pero detrás de ella hay cosas muy amargas: la muerte de un amigo, su aniquilamiento moral, porque la gente lo considera un asesino, y, además, la soledad de la mujer que le quiso. Y no menciono a los dos vigilantes muertos por la espalda, a aquellos dos pobres tipos.

Kiber asintió.

—Creo todo lo que usted me dice —susurró—, pero sigo pensando que está loco. Si dentro del maletín llega a haber, de verdad, una serpiente de cascabel, ¿qué pasa?

—Confiaba en tener tiempo para dispararle a la cabeza —dijo Pontiac—, pero, en todo caso, necesitaba arriesgarme.

—Pues ha sido un riesgo de alivio... En fin, celebro que se haya equivocado. Y ahora, ¿tomamos esa copa...?

Pontiac pensó que no resultaba demasiado alegre beber con el tipo que pensaba abrir otra funeraria en Tombstone, pero susurró:

—Claro que sí.

Kiber vertió whisky en una copa y brindó:

—Por usted, Pontiac.

—¿Por mí?

—Sí. Por el que va a ser mi primer cliente...

Y el tío se quedó tan tranquilo. Se zampó el whisky, de un trago.

* * *

Pontiac decidió que lo mejor era tratar de olvidar, porque ya le habían ocurrido demasiadas cosas en las últimas horas. En consecuencia, después de haber bebido unas cuantas copas con Kiber, se largó al hotel.

Quería dormir. Al diablo la búsqueda de Harrelson. Al diablo aquel maletín y aquella serpiente que quizá no existían. Al diablo todo.

Fue a su habitación. Y al entrar en ella, tuvo una nueva sorpresa. Pero ésta fue muy distinta de las otras, aunque también le dejó sin habla.

Porque dentro de la habitación había una mujer despampanante, una mujer de cien pares de narices, una mujer capaz de hacer soñar despierto a cualquier hombre.

Era Lilian, la viuda de Grey.

Pontiac ni siquiera se dio cuenta de que cerraba la puerta.

* * *

Lilian vestía correctamente, pero sentada como estaba en una de las dos butacas, había cruzado las piernas, y enseñaba bastante más de lo que una viudita triste y amargada suele enseñar. Aunque lo más fácil era que no se diese cuenta.

Los ojos de Pontiac fueron un instante, en contra de su voluntad, a los muslos torneados y firmes, ceñidos por las finas medias.

Pero en seguida lo evitó.

Demonios, aquello no era para él. Uno no puede estar jugándose la vida tiempo y tiempo por un amigo muerto, para al final acostarse con su viuda.

—Pontiac —susurró ella—, perdona que haya venido.

—Al contrario; te lo agradezco. ¿Qué pasa?

—Me acaban de decir que han intentado matarte otra vez.

—Bueno... —dijo él, sonriendo—, supongo que a todo el mundo tratan de matarle alguna vez. ¿Sólo has venido para eso?

—¿Te parece poco?

—Claro que sí, Lilian. Olvídalo. Si no me matan por lo de Grey, será por otra cosa. No te preocupes más por ese asunto.

Ella se puso en pie y, por lo tanto, la falda resbaló sobre sus rodillas. La visión fascinante de sus muslos desapareció.

—Pontiac —musitó—, quiero rogarte que te apartes de todo esto. Ya está bien, ¿entiendes? Ya está bien. Grey ha muerto, y no quiero que mueras tú en segundo lugar. Es hora de que te olvides de ese maldito asunto.

—Lo haría, Lilian, pero cada vez me doy más cuenta de que estoy a punto de llegar a la meta. El hecho de que estén intentando matarme con tanta frecuencia indica que me acerco al final.

—Al final de tu vida, querrás decir.

—No. Al final del misterio que envolvió lo de Grey.

Lilian se aproximó un poco. Llevaba un discretísimo perfume. Sólo entonces, al tenerla tan cerca, se dio cuenta Pontiac de que su escote era muy atrevido, y dejaba ver no sólo el nacimiento de los senos, sino también algo más.

Y había que ver cómo tenía los senos Lilian.

Como todo, vamos.

—Me siento muy sola, Pontiac —musitó.

—Lo comprendo.

—No quiero que tú también mueras.

—Te... te agradezco la buena voluntad.

—Fuiste el único amigo de Grey y, por lo tanto, eres también mi único amigo.

—Pues ya sabes. A... a mandar.

Ella había apoyado la cabeza en su pecho.

¿Se daba cuenta? ¿O no? Realmente, debía ser sincera y buscar sólo un apoyo moral, pero ¿es que no se daba cuenta de lo endemoniada, de lo bonita que era?

Pontiac sudaba.

De excitación. De deseo.

Pero también de vergüenza, porque le atormentaba el simple anhelo de querer hacer suya a aquella mujer.

—Me siento muy sola —balbució Lilian.

—Lo... lo entiendo.

—Me gustaría que no me dejaras, mientras esté en Tombstone.

—Cuenta con eso. Y ahora, será mejor que volvamos a tu hotel. Yo te acompañaré, y te dejaré bien segura en tu habitación. ¿De acuerdo?

Ella dijo que sí, que de acuerdo, pero no se movió.

La cabeza seguía apoyada en el pecho de Pontiac.

Las curvas, muy cerca.

El joven vio que Lilian había dejado la capa que llevaba sobre los hombros, en el borde de una silla, junto a la ventana, y comprendió que lo mejor sería que se moviese él, ya que ella no se despegaba. Como no estaba dispuesto a que la cosa acabara mal (es decir, bien) fue hacia aquella ventana y dijo:

—Aquí tienes tu capa. Vamos.

Y fue entonces, al acercarse a la ventana, cuando se dio cuenta de lo cerca que había llegado del final.

Cuando se dio cuenta de que otra vez estaba allí la muerte.

CAPITULO X

Hacía falta ser un auténtico aventurero y un auténtico gun-man para captar un detalle tan insignificante, pero a un tipo como Pontiac no se le escapaban aquellas menudencias. A ellas debía el estar vivo, y no en el fondo de una fosa.

Distinguió, en un parpadeo, que todas las ventanas del edificio frontero estaban iluminadas, a excepción de una. Eso no tenía nada de extraño, pero también era la única que tenía la persianilla de piel echada. Y debajo del borde de esa cortinilla se distinguía un suave brillo metálico.

Pontiac no necesitó ni una fracción de segundo para decidirse.

Giró inmediatamente sobre sí mismo.

Quedó instantáneamente fuera del marco de luz en que ahora se recortaba su cuerpo, convirtiéndose en algo así como una figura de tiro al blanco. Desapareció.

Y si, en vez de parpadear una vez, parpadea dos, ya no lo cuenta, porque el disparo sonó cuando él aún se estaba moviendo. Los cristales de la ventana saltaron hechos pedazos, y la bala de calibre pesado le rozó, empotrándose al fin en una pared, que quedó medio cuarteada. Aquella bala era un auténtico proyectil para cazar bisontes.

Lilian lanzó un grito, pero él ya había sacado el "Colt”. Sus ojos de halcón le permitieron distinguir confusamente la silueta de su enemigo, que trataba de mover la palanca de carga del rifle.

Pontiac no le dejó tiempo. Disparó a su vez.

Lástima que Kiber aún no tuviese montada la funeraria. Porque lo que es clientes no iban a faltarle.

Se oyó un grito, y al instante la silueta negra quedó doblada sobre el alféizar de la ventana. El rifle cayó a la calle, pero nadie hizo demasiado caso porque aquellas cosas eran habituales en Tombstone. De lo contrario —decían algunos—, hubiera resultado una ciudad muy aburrida.

Lilian estaba pegada contra una de las paredes. Se había llevado los dedos a la boca, y le costaba respirar.

—Pero... pero ¿qué es esto? —gimió—. ¿Es que estamos condenados los dos? ¿Estamos condenados, Pontiac?

El se encogió de hombros.

—En algo tenías razón, Lilian —musitó—. Están tratando de enviarme al infierno.

En aquel momento, la puerta se abrió de golpe.

Entró el sheriff.

—¿Es que me está persiguiendo? —preguntó Pontiac—. ¿Qué pasa? ¿Le ha tomado gusto a la cosa, maldita sea?

—¡El que dice “maldita esa” soy yo! ¡Siempre que oigo disparos en algún sitio, encuentro a Pontiac detrás!

¡Por eso ya no me voy muy lejos!

—Pues me temo que aún va a ser peor, sheriff. Y si va a ese edificio de ahí enfrente, y busca al hombre que acaba de morir, supongo que encontrará un asesino a sueldo. Por lo visto, todos los matones del Estado quieren liquidarme.

—Pues ya estoy lamentando que no lo consigan, de una vez. Por lo menos, viviría más tranquilo —dijo, caritativamente, el honrado representante de la ley.

—No se preocupe; es cuestión de poco tiempo

—Pues a ver si tenemos suerte mañana.

—¿Quiere hacerme un favor, sheriff?

—¿Encargar el ataúd?

—No. Acompañar a esta dama a su hotel. Vive cerca de aquí. Yo podría hacerlo, pero después de lo que acaba de suceder, es mejor que no me exhiba por la calle.

—Esta dama... ¡Hum...! ¡Qué tía! ¿Y qué hace aquí?

—Ha venido de visita.

—¿Sólo eso?

—No piense mal, sheriff.

—Al contrario. Pienso bien.

Y miró de cabeza a pies a Lilian, pero ella parecía muy molesta por aquella situación. Al fin, el sheriff se dio cuenta de que estaba siendo incorrecto, y de que aquél no era asunto suyo, de modo que murmuró:

—La acompañaré con mucho gusto. ¿Cómo se llama?

—Lilian.

—Venga, Lilian. No tenga miedo. La ciudad está bien controlada.

—¡Pues si no llega a estar controlada! —dijo Pontiac, con un suspiro—, ¡Menudo plan! —Y cerró la puerta.

No quería ver a nadie, no quería hablar con nadie. Lo único que necesitaba era pensar y pensar.

Pero no le acompañó la suerte.

Está visto que las noches no se han hecho para que los hombres piensen. Sino para cosas más importantes.

La puerta del armario que había a un lado de la cama se abrió, de pronto, y del interior salió Anna,

Pero sin revólver.

Y sin vestido.

Por lo visto, hacía mucho calor allí dentro.

—¡Uf! ¡Creí que esa latosa no se marchaba! —dijo—, ¡Menos mal que nos ha dejado solos, de una vez!

Y cayó en brazos de Pontiac.

Como una tigresa herida.

O como una tigresa en plena forma, porque la verdad fue que a Pontiac por poco no se lo lleva por delante.

Y eso que el tío también era de buena raza.

CAPITULO XI

Cuando Pontiac pudo respirar, balbució:

—Bueno, pero ¿qué haces tú aquí? ¿No te dedicabas, antes, a rezar por las iglesias?

—Claro que sí, pero una tiene que variar un poco. Ya sé qué piensas que yo maté a aquel hombre del callejón, y por eso quería hablar contigo.

—No te acuso de nada —dijo Pontiac—. Al matar a aquel tipo, me salvaste la vida.

—Pero, en cambio, acusaste a Mary, la lanzadora de cuchillos.

—Estoy hecho un lío —murmuró Pontiac—. Cuando una de vosotras parece haber matado a alguien, resulta que tiene una coartada perfecta. No hay quien os pueda acusar de nada. En fin... Si he de serte sincero, yo quería que Mary fuese detenida porque me lo pidió un amigo. Se trata de un federal que murió y poco antes de hacerlo me aseguró que Mary era una peligrosa asesina.

—Pues ya ves: es una palomita, y yo, también.

—Entonces, ¿quién maneja el cuchillo mejor que Mary, y quién dispara con el “Colt” mejor que tú? ¿Es que alguien os gana? ¡Es imposible!

Ella hizo un leve mohín.

—Pontiac —aconsejó—, no sigas buscando a Harrelson. Olvídate de él.

—No puedo hacerlo, muñeca. He de salvar el honor del mejor amigo que tuve.

—¿Y qué tiene que ver Harrelson con eso?

—Mucho. Harrelson ha de decir claramente que mi amigo Grey era un hombre honrado o ha de pagar por lo que hizo.

—¿Y qué hizo?

—Matarlo como a una alimaña.

—Y tú quieres aclarar el asunto, ¿no? Eres un buen amigo de tus amigos, Pontiac.

—Creo que hago lo que tengo que hacer. Grey me salvó la vida dos veces, y yo no puedo consentir que, además de estar muerto, la gente lo recuerde como si recordara a un cerdo

Anna estaba apoyada en la pared.

Le miraba fijamente

—¿Qué podría hacer yo para que olvidases a Harrelson? —musitó.

—Me temo que nada.

—¿Qué quieres a cambio de olvidarte de él?

—No te pido nada, Anna.

Pero ella se movió sinuosamente.

—Hay cosas más divertidas que perseguir a un enemigo, y limpiar la memoria de un amigo —musitó.

Pontiac tragó saliva.

—Oye, por ¿por qué vas vestida así? —musitó.

—Porque hacía calor dentro del armario.

—¿Y por qué estabas dentro del armario?

—Porque quería darte una sorpresa.

—¿Qué clase de sorpresa?

Pontiac lo sabía, ¡claro que lo sabía!, pero estaba a punto de batirse en retirada. Si se metía con aquella mujer (y con sus dos amiguitas) estaba listo.

Pero Anna no le dejó elegir.

—¿Te gusta mi vestido? —preguntó con voz pastosa.

—¿Tu .. vestido?

—Sí. Está hecho con piel de hembra. Pero de primera calidad.

Y le echó lentamente los brazos al cuello.

Pontiac pensó: “Madre mía, estoy perdido”.

Pero a veces es estupendo perderse un rato.

Menos mal que el sheriff llegó media hora después, porque si no Pontiac se pierde para toda una semana.

CAPITULO XII

A la mañana siguiente, el sheriff dijo que quería verle en su despacho. Pontiac fue hacia allí casi arrastrando los pies, y sin demasiadas fuerzas que digamos, porque los últimos días estaban resultando de alivio.

El educado agente de la ley estaba con las patas sobre la mesa, bebiendo whisky, mascando tabaco y comiéndose un bocadillo, todo al mismo tiempo. De vez en cuando, y si le quedaba algún dedo libre, atizaba pellizcos a la mujer que estaba limpiando la oficina.

—Hola, Pontiac —dijo, tratándole con la mayor familiaridad— A ver, siéntate.

Pontiac se sentó y aceptó un trago. En vista de que la chica se le ponía a tiro, también le atizó un pellizco.

Ella dijo:

—Menos mal que alguien sabe pellizcarme de verdad, concho.

Pontiac miró al sheriff.

—Supongo que quiere hablarme de todo lo que está ocurriendo últimamente —dijo.

—Pues verás... Hablando con unos y otros, he podido enterarme de que todo esto lo has organizado para limpiar la memoria de un amigo tuyo que se llamaba Grey. Parece que Harrelson lo liquidó.

—Exacto, sheriff. Y no quiero que las cosas terminen así. Estoy seguro de que Grey era un hombre honrado.

—Te equivocas; era un canalla.

Pontiac entornó los párpados, mientras preguntaba con voz metálica:

—¿Usted también...?

—No sólo se le acusa de lo del Banco de Hillman, según he podido saber últimamente, sino de una serie de asaltos a cobradores, que después eran asesinados. Con ese sistema, logró reunir una bonita fortuna.

—No es cierto, sheriff, porque Grey siempre vivió como un hombre pobre. Además, él solo no pudo haber hecho todo eso.

—Lo de la pobreza debió hacerlo para despistar, ya que en el golpe más importante, el del Banco de Hillman, tuvo la mala suerte de apoderarse de billetes cuya numeración estaba tomada. Lógicamente, cuando se enteró, hubo de evitar ponerlos en circulación, porque eran una pista demasiado suculenta. Necesitó guardarlos hasta que pasara una temporada y la gente se olvidase. Eso explica su aparente pobreza.

—No estoy de acuerdo, sheriff. Por otra parte, insisto en que no pudo hacerlo todo solo.

—Es que no lo hizo sin ayuda, caray. Tenía una banda. Me he enterado de que los hombres que han intentado liquidarte últimamente pertenecían a esa banda.

Pontiac palideció.

La verdad era que no había contado con eso.

—¿Y han intentado matarme? —balbució—. ¿Por qué? ¿Qué daño les he hecho?

—Estás hurgando en sus asuntos, y eso no le interesa a ningún grupo de malhechores. Me parece que está muy claro.

—Sólo lo hago para limpiar la memoria de Grey.

—No importa la razón por la cual lo hagas; lo cierto es que te metes en su terreno.

—Y por eso les estorbo, ¿verdad?

—Más claro, agua.

Pontiac negó con la cabeza.

—De todos modos, sigo creyendo que Grey era inocente —musitó.

—También hace falta tener fe, muchacho... Eres mejor amigo de lo que creía, lo cual significa que quizá eres un poco ingenuo. Te estoy explicando que Grey nunca actuó solo, porque disponía de una banda, y además, le ayudaba una sobrina, una chica muy mona, que camelaba antes a los hombres que había que asaltar. No sé si llegaste a conocerla. Se llama Mara.

—Mara... Sí... Llegué a verla una vez. En efecto, era sobrina de Grey, pero estoy seguro de que no tenía relaciones sexuales con ningún hombre. Era demasiado jovencita.

—Fíate tú de las jovencitas, nene.

—Sigo sin creer una palabra, sheriff.

—¿De veras? ¿Sabes tú cómo llamaban, los agentes de la ley, al grupo del que Grey había llegado a ser jefe?

—No. ¿Cómo lo llamaban?

—Snake Gang, o sea la Banda de la Serpiente.

Los párpados de Pontiac temblaron un momento. De pronto, sintió como si le hubieran dado una bofetada en pleno rostro.

Porque ahora se daba cuenta de que todo aquello podía ser verdad. Recordaba el detalle de la serpiente que aquel hotelero dijo haber visto reflejada en un espejo. Empezaban a concordar tantas cosas, que sintió vértigo.

—Deja de meterte con lo de Harrelson —murmuró el sheriff—. El cumplió con su deber. Olvídate de este asunto y vete.

—Si eso es cierto, necesito tener una conversación con Harrelson —dijo Pontiac—. Quiero que él me dé más datos.

—¿Y cómo sabes que Harrelson está en Tombstone?

—Fue la última pista que me dieron.

—Pues aquí no lo ha visto nadie, muchacho, de modo que no está, Y oye bien esto: desde que llegaste, esta ciudad, que ya era un asco, se ha transformado en algo insoportable. Cada vez que vuelvo la cabeza, hay un muerto. Estoy seguro de que todo volverá a ser normal cuando tú te vayas, de modo que... ¡largo de aquí! ¡Fuera! ¡A la mierda!

El de la placa no podía ser más claro.

Amablemente, y con toda cortesía, invitaba a Pontiac a abandonar su querida ciudad.

Pontiac se puso en pie.

Ahora sentía dudas y pensaba que quizá Grey había sido culpable de algo, pero no admitiría eso en firme, sin tener pruebas muy concretas. El siempre había creído en la buena fe del hombre que le salvó dos veces la vida, y había demostrado ser un amigo.

Murmuró:

—Pensaré en todo eso, sheriff.

Y fue a salir, pero el enorme trasero de la chica que hacía la limpieza tapaba del todo la puerta.

Ella hizo:

—¡Ay!

—Aún no te he pellizcado, nena —dijo Pontiac—. No sé de qué te quejas.

—Pues pellízcame, hombre. ;A ver si vamos sincronizados de una vez!

Pontiac movió los cinco dedos.

¡Crac!

—¡Ay!

Esta vez la sincronización fue perfecta.

Pontiac salió a la calle, hundido en sus pensamientos, pero, de pronto, sus pensamientos se paralizaron.

Porque acababa de ver a aquella muchacha,

Balbució:

—¡Infiernos!

Y fue tras ella, como un rayo.

* * *

La muchacha era muy joven. El propio Pontiac lo había dicho, poco antes: "Demasiado joven para tener relaciones sexuales con hombres”.

Ahora había pasado el tiempo, y ella había crecido, se había hecho más maciza y más mujer, pero seguía siendo muy jovencita. Sólo al verla, Pontiac se sintió transportado de golpe a aquellos días, tan distintos, en que Grey vivía, aquellos días en que todos eran considerados hombres honrados, y la sombra de Harrelson no se había abatido aún sobre sus vidas.

Porque la muchacha a la que estaba viendo era la sobrina de Grey, de la que había hablado antes con el sheriff. La que, según el hombre de la estrella, embaucaba a los hombres a los que luego el Snake Gang pensaba robar y matar. No entendía por qué la muchacha había venido a Tombstone, ya que, aparentemente, nada tenía que hacer allí, pero, sin duda, sabría muchas cosas. Necesitaba hablar con ella.

Por eso la siguió, hasta darse cuenta de que la chica entraba en un hotel. Caminaba con cierta rapidez, y hasta diríase que con cierto miedo, como si la muchacha temiera ser seguida por alguien.

Pontiac entró en el hotel también.

La chica ya había subido escaleras arriba.

—Oiga —preguntó Pontiac al dueño—, necesito hablar con la muchacha que acaba de entrar.

—¿La señorita Mara Grey?

—Sí. Así se llama,

—Ha dicho que no quiere recibir ninguna clase de visitas —murmuró el dueño del hotel.

—De acuerdo, pero yo no soy una visita. Soy un viejo amigo, de hace muchos años.

—Oiga, Pontiac... Mire, aquí todos le conocemos muy bien. Desde que está en Tombstone, no ha hecho más que verse envuelto en asuntos de sangre.

—No ha sido culpa mía, diablos.

—Pero, al menos, reconocerá que allí donde va usted, hay en seguida muertos.

—Pues... ¡ejem!... quizá sí.

—Pues entonces oiga esto: si la chica no quiere recibir visitas de ninguna clase, menos querrá recibir visitas como usted. Ella misma me lo dijo: “Estoy en peligro de muerte”

Las facciones de Pontiac se volvieron de color ceniza.

—¿Le dijo eso? —musitó.

—¡Pues claro que me lo dijo! ¿Cree que le miento?

—¡Maldita sea! ¡Entonces, déme el número de su habitación! ¡Démelo en seguida!

—¿Y si no lo hago?

—En ese caso, siento decirle que el muerto será usted. Y luego, derribaré todas las puertas de las habitaciones de este cochino hotel.

—Lo de matarme a mí me parece muy bien —dijo el hotelero—, pero lo de derribar las puertas, me parece una salvajada. La chica tiene la habitación once.

—Gracias, tío.

—De nada, sobrino.

Pontiac subió como una bala.

Vio que las puertas daban a una especie de gran sala cuadrada.

La once estaba a la derecha,

Pontiac se lanzó a plomo sobre ella.

La puerta no resistió ni el primer envite. Saltó sobre sus goznes.

Pontiac dio casi una vuelta de campana en la habitación, de tanta violencia como entró en ella.

Y tropezó con las piernas de la chica.

Maravillosas piernas.

Definitivamente, Mara se había hecho una mujer.

Y además, estaba en la cama.

Soberbio cuerpo el suyo, la verdad.

Lástima que ya sólo fuese el cuerpo de una muerta.

CAPITULO XIII

Pontiac lanzó una salvaje maldición, mientras se daba cuenta instantáneamente de lo que había sucedido.

La chica tenía una cuchillada hasta el fondo del corazón.

No había podido ni chillar.

Pero los dos asesinos aún estaban allí. Sin duda, la esperaban en la habitación, tras colarse por alguna puerta sin vigilancia, y ahora trataban de huir por la ventana. Pero uno de ellos aún no había tenido tiempo de salir cuando Pontiac se coló como un rayo.

Los dos hombres se miraron, durante unas décimas de segundo.

De los ojos de ambos partió un relampagueo de odio.

El tipo que estaba intentando saltar por la ventana tenía ya el “Colt” en la mano, de modo que disponía de ventaja sobre Pontiac, el cual había perdido, además, unas décimas de segundo mirando a la chica. Vio que el revólver se alzaba.

De la boca del hombre que estaba en la ventana escapó una especie de risita.

Pero no conocía a Pontiac.

No sabía que Pontiac era la muerte.

El fogonazo le deslumbró.

No sabía de dónde infiernos había salido.

Pero, de pronto, el asesino se llevó las manos a la cara, y lanzó un aullido, mientras se desplomaba ventana abajo. Ni siquiera se dio cuenta de que su cara se había transformado en una horrible máscara roja.

Pontiac no se dedicó a rezar por su alma, ni mucho menos. Lo vio estrellarse contra el suelo, para convencerse de que estaba muerto, y luego hizo que su mirada siguiera a lo largo de la calle. Porque estaba seguro de que las sombras eran dos, de que eran dos los esbirros que distinguió en la ventana.

En efecto, vio que otro pájaro corría calle abajo.

Pontiac escupió una imprecación.

Se lanzó él también. No podía perder tiempo en deslizarse por una tubería, como había hecho el fugitivo. Desde el primer piso, saltó a la calle, aun a riesgo de romperse una pierna.

El rótulo del hotel le sirvió de ayuda, al chocar primero con él y amortiguar el golpe, Pontiac llegó entero a la calle, flexionando las piernas.

El tipo al que perseguía ya estaba subiendo por la escalera exterior de un granero. Aquella escalera llevaba hasta el tejado

Disparó rabiosamente contra Pontiac, pero la bala se hundió en el polvo, a bastante distancia del joven. Pontiac disparó a su vez.

El blanco podía parecer relativamente fácil, pero el fugitivo se movía como una lagartija. La bala sólo le rozó.

Pontiac corrió en zigzag.

Llevaba la muerte en los ojos.

Vio que el tipejo ya estaba en el tejado, donde disponía de magníficos ángulos de tiro. Eso le daba una importante ventaja, pero le sirvió de poco.

Pontiac, disparando con una rapidez increíble, dibujó en el aire una auténtica cortina de plomo. El tipo que estaba arriba se tuvo que lanzar de bruces sobre el tejado, sin disparar, para no ir, de bruces, al cementerio.

Pontiac corrió entonces hacia la escalera. La subió en dos zancadas, mientras recargaba su “Colt”. No le quedó tiempo más que para dos balas.

Apenas asomó la cabeza, un proyectil le “peinó” materialmente. Tuvo que agacharse mientras oía, a poca distancia, la respiración angustiosa de su enemigo.

El tipejo estaba cansado.

Y Pontiac se propuso no dejarle descansar. Apareció por otro lado, mientras disparaba.

No tenía apenas ángulo, y por eso fue casi prodigioso que lograra alcanzar a su enemigo en una cadera. El asesino lanzó un grito de dolor, mientras resbalaba tejado abajo.

Pontiac le envió otro proyectil para rematarlo de una vez. Ni siquiera pretendía cazarle vivo para hacerle hablar. Aquel tipo le daba asco.

Pero, a veces, un pistolero falla cuando tiene demasiadas ganas de matar. La bala patinó sobre el borde de una teja que estaba un poco más alzada que las otras, y se desvió ligerísimamente, lo bastante para acariciar sólo la cabeza del asesino. Este se había salvado por verdadero milagro.

Llevado por el instinto, Pontiac disparó otra vez. Entonces un sonoro “tlic” saltó al aire.

Había sido un terrible error.

Ahora el asesino sabía que Pontiac no tenía balas.

Riendo torvamente, y dominando el dolor de su cadera, aquel tipejo avanzó. Sabía que ahora la victoria era suya. Con un gesto de asco, alzó el “Colt”.

Pero no llegó a disparar.

De pronto, Pontiac tuvo la sensación de que ocurría algo alucinante.

No se supo de dónde había salido aquel lazo.

Lo vio cuando ya estaba en el aire.

Pero, si lo hubiese lanzado un demonio, el golpe no habría sido más perfecto. De repente, el asesino se vio envuelto por aquel lazo. Alguien tiró de él

¡Era increíble!

¡La cuerda la tenían que haber lanzado desde abajo! ¡Y desde la calle, no podían ver más que la sombra del asesino!

Se oyó un grito de muerte.

El asesino fue arrastrado por la cuerda, que ahora ya se había ceñido en torno a su cuello.

Lo estaban ahorcando lentamente.

El aullido se transformó en un gorgoteo, cuando cayó del tejado a la calle.

Pontiac se arrastró como pudo, para no caer él también, y pudo ver el espectáculo que se le mostraba desde tal altura. Su enemigo estaba en la calle, con la cuerda tensa en torno al cuello. La bala en la cadera, el trompazo de la caída y la tensión de la soga habían acabado con él. Lo que es para reventar, no le faltaba nada.

Pero la calle estaba vacía. Aquel lado no correspondía a la calle principal de Tombstone, sino a una especie de plaza entre varios almacenes, donde había siempre muy pocas personas. El caso era que la autora de la muerte había desaparecido.

La autora...

Porque Pontiac sabía muy bien quién era. ¡Maldita sea! ¡La lanzadora del lazo en el circo! ¡La Francesa!

En aquel momento, oyó la voz del sheriff.

El sheriff no le dejaba en paz. Parecía como si el tío oliese la muerte. Había subido también por la escalera que llevaba hasta el tejado.

—¡Maldita sea! ¡Otra vez! —gritó—. ¡Maldita sea, Pontiac!

—¿Qué le pasa, sheriff?

—¿Qué me va a pasar? ¡Donde te metes tú, veo “fiambres”!

—Sí, pero esta vez sólo me he cargado a uno.

—Cierto. Ese de abajo no has podido liquidarlo tú.

—¿Está pensando lo mismo que yo, sheriff?

—Sí. Ha tenido que ser la Francesa.

—Bueno, pues déjela en paz.

—¿Por qué he de dejarla en paz?

—Porque no ha hecho más que ajusticiar a un asesino. Ese y el otro han acabado con la sobrina de Grey, la muchacha de la que hemos hablado hace poco.

—¡Infiernos!

—Su cadáver aún está caliente, sheriff. De modo que deje a la Francesa en paz.

—Eso lo decidirá el juez. Por el momento, he de detenerla.

—¡No fastidie!

—Yo fastidio lo que me da la gana. Para eso soy el sheriff. Y tú no te metas en lo que no es asunto tuyo, Pontiac.

Y el sheriff bajó, muy decidido.

Tenía que encontrar al juez de Tombstone para que él dijera la última palabra sobre aquel asunto. Y tuvo suerte, porque el juez cruzaba en aquel momento la calle.

Parecía muy contento.

El tío silbaba alegremente.

—Eh, juez —dijo el de la placa.

—Eh, sheriff —dijo el juez.

—Necesito que detenga a esa artista de circo, llamada la Francesa.

—¿Acusada de qué?

—De homicidio.

—¿Cuándo lo ha hecho?

—Hace tres minutos.

El juez arqueó una ceja.

—Narices, sheriff.

—¿Narices? ¿Por qué?

—Porque hace dos minutos yo estaba aún con esa mujer. Había venido a hacerme una visita, y yo le estaba metiendo mano que daba gusto. Me parece que me la cepillo.

El de la placa quedó helado.

¿De modo que la que lanzaba cuchillos tenía una coartada, la que disparaba el “Colt” tenía una coartada, y la que lanzaba el lazo tenía una coartada? Pero ¿qué demonios era aquello? Entonces, ¿quién lo había hecho?

El juez se alejó, diciendo:

—Ya le diré cómo me va, sheriff. En cuanto me la cepille, se lo explico.

Y arrojó al aire la colilla del puro que estaba fumando.

El sheriff tenía abierta la boca de tal modo que la colilla se le incrustó en la lengua. Lo malo fue que el tío no se dio cuenta, hasta que ya empezaba a echar humo por las orejas.

* * *

Lilian, la viuda de Grey, caminaba de un lado a otro de la habitación, con las manos crispadas en torno al escote de su vestido. Su respiración era irregular, y había en sus ojos un brillo de lágrimas.

No cabía duda de que estaba pasando por uno de los tragos más amargos de su vida. Y razón no le faltaba, si se tenían en cuenta las circunstancias.

—No era sobrina mía, sino de Grey —musitó—, pero la quería como si tuviéramos la misma sangre. Cuando me has dicho que... que había muerto de aquella manera... No sé... Por un momento, he pensado que yo también quería morir.

Pontiac daba vueltas nerviosamente al sombrero, entre sus dedos. La verdad era que no sabía qué decir. Había tenido que ser él quien dio la amarga noticia a Lilian, y ahora no sabía cómo consolarla.

Pero había un dato que quizá la aliviara.

—Los dos que lo hicieron están muertos —musitó—. Y bien muertos.

—Eso no devolverá la vida a Mara, Pontiac.

—Lo sé.

—Lo que no entiendo es por qué vino a Tombstone —susurró Lilian nerviosamente—, ni por qué estaba en peligro de muerte.

—El hotelero —explicó Pontiac— me acaba de decir algo extraño, cuando sacábamos el cuerpo del hotel. Me ha dicho que la chica le había preguntado por la oficina del sheriff.

—¿Pretendes decir que quería hablar con él?

—Sí.

—¿Para denunciar a alguien?

—Eso pienso.

—Pero... ¿para denunciar a quién?

—Quizá a hombres con los que había colaborado. Quizá a miembros del Snake Gang, al cual debían pertenecer los dos esbirros que la asesinaron.

Lilian retorció los dedos, con más angustia aún.

—No creo una palabra de esa sórdida historia, Pontiac —musitó—. Me molesta, incluso, oír hablar de ella.

—Lo comprendo.

—Lo último que puedo hacer por Mara es conseguirle un entierro digno. ¿Sabes dónde la han llevado?

—Bueno. Hay un tipo llamado Kiber, que se ha presentado allí, diciendo que al fin había inaugurado la funeraria. Me ha pedido que le dejase estrenarla con Mara, prometiendo que sería el mejor entierro de la ciudad.

—¿Y tú has dicho que sí?

—Poco importa una funeraria u otra —susurró Pontiac, encogiéndose de hombros—. Si Kiber la va a enterrar dignamente, ¿qué más da?

—De todos modos, quiero asegurarme. Me..., me siento destrozada, ¿entiendes?

—Es natural, Lilian. Eres su única pariente.

—Y venir a morir aquí, a Tombstone... Todo esto es absurdo... A veces, tengo la sensación de que nada ha ocurrido realmente, y de que estoy viviendo una pesadilla, Pontiac.

—Lo entiendo muy bien, aunque, por desgracia, sí que han ocurrido cosas, Lilian. Pero pienso que te sentirás mejor cuando hayas enterrado a Mara.

—¿Me acompañas a la funeraria, Pontiac? Quizá tengas razón, después de todo.

—Pensaba acompañarte, Lilian.

Salieron los dos. Pontiac la tomó del brazo porque notó que la preciosa viudita temblaba. Muchos de los que les vieron les miraron con envidia, porque pensaron que Pontiac iba a sacar algo de aquel asunto. Otros, más realistas, pensaron: “A última hora, ese tío no le va a tocar ni un dedo...” Y los condenados tenían razón.

Llegaron a la nueva funeraria de Kiber, que estaba en un lugar apartado de la ciudad. Aún no tenía rótulo. Constaba, por el momento, de un pequeño despacho, una sala de oraciones para la familia, y un almacén, donde se apilaban los ataúdes nuevos. Seguramente, habría también algún cuarto para vestir y embalsamar cadáveres, pero no estaba a la vista.

Al fondo, sobre una mesa, uno de los ataúdes nuevos aparecía ocupado. Mara estaba tendida en él.

Pontiac no pudo evitar una crispación. La muchacha le inspiraba una profunda lástima. Hundió la cabeza con pesadumbre.

Lilian lanzó un gemido.

Parecía al borde del hundimiento moral.

Kiber vino hacia ellos untuosamente, mientras cerraba con cuidado la puerta de la calle. Musitó:

—Siento haber estrenado la funeraria con una mujer, Pontiac. Siempre había pensado que usted sería mi primer cliente.

—Pues de poco ha ido.

—Supongo que será el segundo, ¿no?

—Seguro. No debe perder las esperanzas, Kiber.

Lilian se secó una lágrima. Preguntó, con voz opaca:

—¿Qué clase de entierro va a hacerle?

—El mejor. Toda la ciudad va a quedar boquiabierta.

—No repare en gastos, señor Kiber.

—Oh, por eso no se preocupe... Le haré un precio especial, aunque pierda dinero. Necesito que la gente me conozca, y se dé cuenta de que trabajo bien.

Y se volvió hacia Pontiac.

—Mire usted los ataúdes, Pontiac.

El joven se volvió hacia ellos, y comentó, sin la menor gana:

—Sí, ya veo. Es un buen género..

—El mejor.

—De acuerdo, pero no me interesan, ¿sabe, Kiber? Todas estas ceremonias me ponen enfermo. Los ataúdes no me gustan.

—Pues debería fijarse en ellos —susurró Kiber.

—¿Por qué?

—Porque tú vas a estrenar uno de ellos —dijo, a su espalda, una voz.

Y Pontiac sintió entonces como si una garra se clavara en su espalda.

Porque no era la voz de Kiber la que acababa de sonar:

Era la voz de Lilian.

CAPITULO XIV

Pontiac se volvió poco a poco, muy poco a poco. Ni siquiera pensó que tenía un revólver. De pronto, se sintió al borde de su fosa, por una sola razón: ya no tenía ganas de vivir.

—Pero tú... —balbució—, tú, Lilian...

Se encontró entonces con los ojos metálicos de la mujer.

Unos ojos inhumanos y duros.

Unos ojos que no parecían los de Lilian, sino los de una mujer que, de pronto, hubiese llegado de otro planeta, una mujer distinta.

En su derecha descansaba un pequeño “Colt”.

—¿Te sorprende? —preguntó.

Pontiac no supo qué contestar.

La verdad era que se sentía desbordado, por primera vez en su vida. Sin que pudiera evitarlo, le dominaba una extraña sensación de vértigo.

Lilian musitó:

—En cierto modo, Harrelson tenía razón, ¿sabes? Grey aparecía como culpable. Pero el culpable no era él, sino yo. Y él aguantó todo porque me quería. Era demasiado bueno para cortarme el camino o para denunciarme.

—O sea que los asaltos los habías cometido... tú.

—Sí. Con una banda.

—Y los miembros de esa banda son los que han estado intentando matarme, desde que me encuentro en

Tombstone, ¿no? No querían que hurgase tanto porque hubiese llegado a averiguar la verdad...

—Exacto. Tú y Harrelson estabais llegando demasiado lejos. Los dos estorbabais. A pesar de haber matado a Grey, Harrelson no había dado el asunto por cerrado, y seguía investigando. Hubiera llegado a saberlo todo.

Con voz seca y cortante añadió:

—Además, había otra razón para que tú estorbases. Nos habíamos reunido aquí para el reparto del último botín, los dólares del Banco de Hillman, porque necesitábamos dejar pasar un tiempo para que la gente se olvidase de la numeración. Llegamos a Tombstone, y te encontramos a ti... Mala suerte, Pontiac. Mala suerte para ti, sobre todo, porque vas a morir.

Y sonrió diabólicamente.

Su cara no parecía la misma.

La voz de Kiber dijo entonces, con siniestra suavidad:

—Ya te dije, Pontiac, que serías mi primer cliente.

Y le apuntó con el revólver que acababa de sacar.

Estaba todo decidido. Para Pontiac, había llegado su último segundo. Dos revólveres le apuntaban, a menos de una yarda de distancia.

Pero eso era no conocerle. Eso era no saber que Pontiac no se rendía jamás. Antes de que Kiber disparase, Pontiac levantó la pierna derecha con un movimiento fulgurante, y le dio de lleno en la mano, enviándole el revólver al techo. Kiber quedó desarmado antes de poder pestañear, antes de poder darse cuenta de lo que pasaba.

Pero estaba Lilian, su cómplice. Y Lilian fue a apretar el gatillo.

Fue a apretarlo.

Pero no llegó a hacerlo.

De pronto, ocurrieron tres cosas increíbles, alucinantes.

Un lazo le sujetó la mano derecha, desviando el arma.

Una bala le partió en dos pedazos el “Colt”.

Y un cuchillo, con mango de plomo, se le hundió hasta las cachas en el fondo del corazón.

Todo había sucedido como en un sueño.

Como en una pesadilla sangrienta.

Mientras tanto, Kiber se había arrojado a tierra, recuperando su revólver, pero Pontiac ya no le dejó tiempo para nada más. Había llegado el momento decisivo, había llegado el momento de matar o morir. Pontiac disparó dos veces.

Kiber salió despedido contra la pared.

Pareció clavarse, por un momento, en ella. Luego, giró brutalmente sobre sí mismo.

La última bala, sin que Pontiac, pudiera evitarlo, ya le dio en la espalda. El impacto del plomo de grueso calibre fue terrorífico a aquella distancia, abriéndole en las ropas un orificio, por el que se veía hasta la piel.

Y aquello fue lo que dejó anonadado a Pontiac.

No lo comprendía.

Le parecía ver unos colores allí dentro.

Con movimientos maquinales, rasgó con su cuchillo las ropas de Kiber, para descubrirle del todo la espalda, y entonces lo vio. Entonces comprendió una cosa que hasta entonces le había parecido incomprensible: la historia de la serpiente.

Kiber tenía una enorme cobra, tatuada en la espalda. Una cobra a todo color, y de tamaño casi natural. Erguida, y con las fauces a punto.

Era lógico que el hotelero se hubiese confundido, al verla reflejada fugazmente en un cristal, sin darse cuenta de que era un tatuaje. Había abierto cuando Kiber estaba con la espalda desnuda, viendo aquello que parecía no tener sentido, pero que, sin embargo, se entendía perfectamente ahora. Esa era la explicación del Snake Gang, la Banda de la Serpiente.

Entonces Pontiac se volvió poco a poco.

La angustia le atenazaba la garganta.

No quiso mirar a Lilian porque sabía que estaba muerta, pero, en cambio, lo que vio junto a la puerta le dejó casi sin habla. Porque las tres mujeres estaban allí; con sus terribles armas.

Pero cambiadas.

Porque la que acababa de lanzar el lazo era Mary; la que acababa de disparar era la Francesa, y la que acababa de lanzar el cuchillo fatídico era Anna. Todo al revés. La especialidad de una la había realizado la otra. Pontiac no lo entendía.

Pero Mary se encargó de aclarárselo. Musitó:

—Las tres lo sabemos hacer todo, pero en el circo aparecíamos cada una con una sola especialidad. De ese modo, todo el mundo creía que yo sólo sabía lanzar cuchillos, cuando en realidad los cuchillos también los lanzaban las otras dos. Y con el lazo y el revólver pasaba lo mismo. De ese modo, cuando una mataba a alguien, la otra tenía una coartada perfecta, que se había buscado previamente.

—Pero ¿por qué esas muertes? —balbució Pontiac—. ¿Por qué?

—Porque aquellos tipos buscaban a Harrelson para matarlo, y Harrelson era nuestro amigo. Porque queríamos vengarle.

—Ve... ¿vengarle? —balbució Pontiac.

—Sí... Más vale que lo sepas, Pontiac. Cuando Harrelson no quiso pelearse contigo, era porque los brazos ya no le obedecían, porque estaba muy enfermo del corazón, aunque él intentaba disimularlo. Luego, uno de los hombres de la banda de la serpiente le . mató por la espalda para que no pudiese investigar más, pero no llegó a tiempo de contarles a los otros que Harrelson había muerto, porque nosotras lo liquidamos a él, antes de que pudiera explicar su crimen. Así de claro.

—De modo que... Harrelson muerto —balbució Pontiac, sin querer creerlo—. Harrelson, enfermo del corazón... ¡Pero eso es imposible! ¿Por qué lo estaba?

Las tres sonrieron del mismo modo.

Sí. Las tres.

—¿No lo adivinas? —preguntó una.

—Era nuestro mejor amigo —dijo otra.

—Estábamos enamoradas de él.

—No le dejábamos a sol ni a sombra.

—Tenía que "cuidarnos” mucho.

—¿Y aún preguntas por qué acabó sufriendo del corazón?

Pontiac balbució:

—Sí. Ahora me... me lo explico todo.

Y fue a salir.

Pero ya no pudo.

Las tres mujeres le rodeaban.

Una de ellas susurró:

—Tú le sustituirás.

—No te dejaremos solo.

—Tú estás mejor que Harrelson, amor.

—Esta noche sabrás lo que es bueno.

Y Pontiac fue atrapado como un conejo. Miró el cadáver de Kiber, y gimió:

—¡Dios santo! ¡Me temo que sí que voy a ser tu primer clienteeee!...

F I N