SILVER KANE

LA SEÑORA DE TUMBA GREY

Colección BRAVO OESTE n.° 1103 Publicación semanal

EDITORIAL BRUGUERA, S. A.

BARCELONA - BOGOTA - BUENOS AIRES - CARACAS – MEXICO

ULTIMAS OBRAS DEL MISMO AUTOR PUBLICADAS POR ESTA EDITORIAL

En Colección BISONTE SERIE ROJA:

1.319 — El sheriff y las viejecitas.

En Colección SERVICIO SECRETO:

1.524 — Asesino a precio fijo.

En Colección SALVAJE TEXAS:

736 — Infierno, capital: Dodge City.

En Colección KANSAS:

665 — Un buitre llamado Cox.

En Colección BUFALO SERIE ROJA:

1.014 — Demasiadas faldas en Wichita.

En Colección ASES DEL OESTE:

502 — Ni más ni menos que un hombre.

En Colección COLORADO:

637 — Jinetes de medianoche.

En Colección CALIFORNIA:

751 — Todos esperaban la muerte.

En Colección PUNTO ROJO:

947 — Una tumba en Manhattan.

En Colección HEROES DE LA PRADERA:

635 — Los protectores.

En Colección BISONTE SERIE AZUL:

15 — Un Colt, una mujer y un diablo.

En Colección BRAVO OESTE:

1.102 — Dale al gatillo, amigo.

ISBN 84 02 02519-6 Depósito legal: B. 312-1982

Impreso en España - Printed in Spain

1.a edición: marzo, 1982

1.a edición en América: septiembre, 1982

©Silver Kane -1982

texto

© Núñez -1982

cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor de EDITORIAL BRUGUERA, S. A. Camps y Fabrés, 5. Barcelona (España)

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera, S. A. Parets del Vallés (N-152, Km 21,650) Barcelona – 1982

CAPÍTULO PRIMERO

EL FUGITIVO

Lane se dio cuenta de que su caballo ya no podía más.

El noble animal llevaba veinticuatro horas seguidas sin descansar. Había atravesado la zona de los farallones y ahora se adentraba en terreno montañoso. Estaba completamente exhausto.

Lane se encontraba pues ante dos posibilidades, las dos igualmente malas para él: o seguir con el caballo hasta que éste muriese, lo cual significaba que él tendría que seguir a pie, o bien dejar en libertad al caballo y seguir a pie desde ahora. Eligió esta segunda posibilidad por ser la más humanitaria. Seguramente él iba a reventar de todos modos, pero al menos el caballo se salvaría.

Lo dejó, pues, en libertad en una zona donde había agua y cargó con la silla. Teniendo en cuenta lo reventado que también estaba Lane, duraría poco en esta situación y con tal peso sobre la espalda. Menos mal que el sol se había ocultado y no apretaba tanto como en días anteriores.

Lane empezó a remontar el sendero que llevaba a las montañas. A pesar de la falta de sol, la fatiga y la falta de sueño no tardaron en provocarle los primeros espejismos.

Se volvía a ver de nuevo en su celda de castigo de la prisión de Laurendale. Tendría que cumplir de momento tres meses de incomunicación por haber matado a otro prisionero que era un loco homosexual, y que había abusado salvajemente de un joven recién venido. Luego llegaría la nueva sentencia: quizá veinte años más de prisión. Toda una vida, con lo que ya llevaba encima.

Los ojos de Lane se entrecerraron mientras la fatiga le dominaba más y más hasta el punto de no saber dónde ponía los pies.

Creía estar viviéndolo todo otra vez.

El homosexual muerto era amigo de un guardián, y ese guardián lo había cambiado todo en su informe. Ya no había quien salvara a Lane de otra condena.

Y él ya tenía encima una de diez años por la muerte de un cuatrero que se disfrazaba bajo la apariencia de un ranchero respetable. Jamás volvería a salir de entre rejas, o en todo caso saldría cuando ya no fuera más que un viejo.

Por eso se lo había jugado todo para huir. Nada tenía que perder. Al contrario, era posible que un balazo significase una liberación para él.

A veces las cosas le salen bien a uno cuando a uno no le importa echarlo todo por la borda. Una fuga que cualquier veterano hubiese calificado de imposible, porque significaba la muerte segura, le había resultado bien a Lane. Y ahora estaba allí, perdido en Arizona, doblado bajo el peso de la silla y sin saber adónde ir, la fatiga y el sueño eran tan insoportables que el peso de la silla parecía haberse multiplicado por diez. Llegó un momento en que Lane no pudo resistirlo.

Había cargado pesos muy superiores, pero sin embargo ahora no podía más. Cayó de rodillas. Su cabeza también se desplomó sobre el sendero y su boca se llenó de polvo.

Lane sabía lo que podía esperar. Nadie acudiría a auxiliarle allí. Aquello era la muerte.

Bien miradas las cosas, hubiera resultado más cómodo reventar en la celda de castigo de Laurendale.

Estaba respirando fatigosamente, como un caballo herido, cuando de pronto le pareció oír una traca de disparos hacia el sur. Alzó la cabeza mientras de una forma maquinal iba contando las detonaciones. Al menos eran seis hombres los que trataban de enviarse al diablo mutuamente, y todos ellos usaban rifles de gran calibre.

Lane se arrastró hasta el borde del camino, donde había una barrancada. Desde allí, unas veinte yardas por debajo de su cabeza, pudo distinguir la senda polvorienta que era empleada por las diligencias en su ruta hacia Tucson. Una de ellas había sido detenida por el sencillo procedimiento de matar uno de los caballos desde una pequeña vaguada y ahora tres hombres bien protegidos disparaban implacablemente contra los que iban dentro del carruaje.

La diligencia era protegida por tres hombres: el mayoral, su ayudante y uno de los pasajeros que disparaba desde dentro, pero pronto aquellos tres defensores quedaron reducidos a dos, y luego a uno solamente. Cuando el mayoral hizo gesto de rendirse, los tres atacantes acabaron suciamente con él de un balazo en el corazón. Lane se dio cuenta que no eran simples atracadores, sino pura carroña leprosa.

No estaban dispuestos a dejar a nadie con vida.

Los dientes de Lane rechinaron.

Había conocido a los largo de su vida a bastantes tipo como aquéllos. Por eso no se hizo demasiadas ilusiones acerca del porvenir que esperaba a los que iban dentro de la diligencia.

Menos mal que el mayoral pudo vender cara su piel. Antes de morir hizo un último disparo y alcanzó de lleno a uno a uno de los tres atacantes, que en aquel momento estaban saliendo de la vaguada para correr hacia el vehículo. Se oyó un grito de muerte mientras el atacante caía.

Los ocupantes de la diligencia empezaron a salir aterrados. Eran dos mujeres y un hombre. Todos aparecieron con las manos en alto, indicando que se rendían.

Pero los temores de Lane se confirmaron.

Los atacantes eran sucia basura leprosa.

Dispararon a quemarropa contra aquellas tres personas indefensas, enviándolas al diablo. Ni las mujeres se libraron. Quizá porque ya no eran jóvenes y no les servían para otra cosa.

Lane, que había empezado a descender dificultosamente por el despeñadero, ya no aguantó más.

En realidad sabía que estaba haciendo mal. Si uno quiere conservar la piel encima de los huesos, lo primero que debe hacer es no meterse en los líos de los otros. Pero Lane nunca había podido aguantar una canallada, aunque no se la hiciesen a él.

Por eso había ido a parar a Laurendale.

Y por eso iba a morir seguramente ahora. Pero no le importó.

Estaba a medio despeñadero cuando gritó:

—¡Hijos de perra!

Los dos atacantes se volvieron.

Se dieron cuenta de que el hombre que venía a por ellos estaba solo y además no se tenía en pie.

Sonrieron burlonamente.

Peor para él.

Los rifles giraron hacia el intruso.

Pero fracciones de segundo más tarde se dieron cuenta de que no habían visto nunca nada igual. Y lo peor era que no volverían a verlo.

Lane disparaba frenéticamente con el Colt, un «Navy 44» robado, el cual sostenía con las dos manos para hacer blanco a aquella distancia.

Fue una auténtica ametralladora.

Los seis disparos parecieron uno solo.

Uno de los dos atracadores recibió cuatro impactos casi juntos a la altura exacta del corazón. Su cara se contrajo en una terrible mueca, dio una vuelta sobre sí mismo y cayó sobre el polvo.

El otro había sido alcanzado por dos balas en el vientre. No murió al instante, pero se dio cuenta de que estaba perdido. Una herida en el vientre estando al borde del desierto, significaba el infierno. Por eso se puso a chillar como un loco mientras Lane avanzaba hacia él, recargando un par de balas en el arma.

Se acercó al herido hasta la distancia de un puntapié. Y envió lejos el rifle que aún sostenía entre sus manos crispadas.

El otro barbotó:

—Más vale que me ahorres sufrimientos con... con un balazo.

—Eso tendrás que ganártelo, amigo.

—¿Qué... quieres decir?

—Primero quiero que sepas que eres un hijo de la gran marrana.

—Y tú eres un... un...

No podía seguir hablando. El dolor le ahogaba.

Lane gruñó:

—¿Por qué este salvajismo?

—Más valía no dejar tes... testigos.

—¿Qué quiere decir eso? ¿Es que no buscabais dinero?

—No. Sólo queríamos matar al... al viajero que está ahí, co... cosido a balazos.

—¿Quién es?

—El... el fiscal Marlon.

Lane no lo había oído nombrar nunca, ni ganas.

Los fiscales no eran precisamente las personas más simpáticas del mundo para él. De modo que no lamentó en absoluto su muerte, pero aun así le siguió encendiendo la sangre la salvajada de la que acababa de ser testigo.

—¿Una venganza? —preguntó.

—No. Lo que no queríamos era que... fuese a Tucson.

—¿Por qué?

—¡Maldito seas! ¡Ahórrame sufrimientos, hijo de perra! ¡Méteme de una vez una bala en la cabeza! ¡Disparaaaaa...!

—He dicho que tendrás que ganártelo. Explícame por qué no queríais que Marlon llegara a Tucson.

—Porque tenía que acusar a... a Moriarty, nuestro jefe.

—¿Qué cargos le hacen?

—¿Y a ti qué te importa, cabrón?

Lane no contestó, pero se puso a liar un cigarrillo tranquilamente.

El dolor era insoportable para el herido.

Al fin balbució:

—Incendio de un rancho... Muerte de todos los que estaban allí... que eran un matrimonio y dos hijos... Pero antes violó a la chica.

Los ojos de Lane se empequeñecieron peligrosamente.

—Lo que se dice toda una hazaña —musitó.

—El juez de Tucson está... acobardado... Lo tenemos en... en el bolsillo... porque Moriarty es muy peligroso... Le ha dado la libertad condicional aunque no se puede ir de la ciudad... Pero cuando llegase Marlon todo sería distinto.

—¿Por qué?

—Maldita sea tu madre... Marlon era implacable. Desafiaba a cualquier pistolero... Una cosa hay que reconocer de ese hijo de perra... Los tenía bien puestos. Le amenazamos de muerte si se presentaba en Tucson para acusar a Moriarty... pero él no hizo caso... Hizo el viaje y... y ya ves.

Lane torció los labios en una mueca.

—¿No hay fiscal titular en Tucson? —preguntó—. ¿Para qué hacía falta un tipo como Marlon?

—Porque el fiscal de Tucson... tiene miedo. Se ha largado de la ciudad... No habría acusación y Moriarty quedaría libre... El juez ya estaba conforme... Pero Marlon, que era fiscal-jefe, va y dice, el muy perro, que hará la acusación él... El resultado ya lo ves: juramos que no llegaría... y no llegará.

Lane susurró:

—Tú tampoco.

Y le disparó en la sien.

Le había ahorrado sufrimientos.

Luego cerró los ojos de los muertos y se quitó el sombrero ante el fiscal. Por primera vez sentía respeto ante un hombre de su clase. Se había jugado el tipo para castigar a un asesino que de otro modo andaría suelto. Y Lane sabía muy bien lo que significan los hombres como Moriarty.

No era muy agradable descansar allí, con todos aquellos muertos, y menos siendo un fugitivo de la ley.

Cualquiera que se presentase allí podía pensar que Lane había participado en la masacre. Pero estaba tan reventado que pasó casi una hora dejando que se desentumecieran sus músculos y se pusieran en orden sus pensamientos.

Transcurrido ese tiempo, se dio cuenta de que tenía una oportunidad para salvarse. Al parecer, en Tucson no conocían personalmente al fiscal Marlon, de modo que estaba en su mano sustituirle. Al fin y al cabo Marlon era —o había sido— un hombre joven y vigoroso como el propio Lane, aunque sin la dureza férrea de sus músculos. Pero eso se nota poco debajo de la ropa.

En la maleta de Marlon encontró un traje que le sentaba perfectamente, junto con unas botas y un sombrero nuevo. Se lo puso todo, encajó bien el revólver en la funda y se quedó con la documentación y algo de dinero. Luego dejó en libertad a dos de los cuatro caballos, quedándose el más fino para él. El otro estaba muerto.

La parte más desagradable de la operación venía ahora. Tuvo que reunir a todos los cadáveres en el interior de la diligencia y prender fuego al carruaje. No quería que nadie encontrase a Marlon allí, y por otra parte no tenía herramientas ni fuerzas para abrir una fosa tan enorme.

Puso la silla sobre el caballo elegido, montó y se alejó de allí.

Convertido en lo que nunca soñó ser.

En lo que todos hubieran llamado un fiscal hijo de mala madre.

CAPITULO II

VETE AL INFIERNO, HERMANO

El dueño del mejor hotel de Tucson debía tener precisamente esa impresión del hombre que acababa de llegar: que era un pedazo de piedra, un implacable, un hijo de mala madre.

Y lo que era peor: aquel hombre traería jaleos. Porque era posible que Moriarty lo matase dentro del propio hotel, en cuyo caso, ¿quién le pagaba a él los destrozos?

Puso mala cara al ver la documentación que Lane le tendía.

—¿Es usted el fiscal Marlon? —preguntó.

—Sí.

—Creí que no vendría.

—¿Y por qué no?

—No sé... Son cosas que Moriarty dice por la ciudad.

—Pues ya ve.

—En caso de venir, creí que llegaría en la diligencia.

—Preferí llegar en mi propio caballo. Además, la verdad es que las diligencias nunca me han gustado y no conozco ni el horario.

—De acuerdo... Son tres dólares al día, pensión completa. Tiene usted la mejor habitación del hotel, señor Marlon. Lo que no sé es si va a quedarse mucho tiempo.

Y le miró significativamente.

El falso Marlon dijo:

—Todo lo que tarden en colgar a Moriarty.

Y fue a su habitación.

La verdad era que no tenía medio alguno de quedarse allí. Las últimas palabras habían sido una gauchada. ¿Qué diablos iba a hacer en Tucson, haciéndose pasar por fiscal, un hombre que no sabía una palabra de leyes? ¿Cómo diablos iba a presentarse ante un tribunal?

Estaba decidido. En cuanto hubiera descansado un poco, se largaría con viento fresco. ¡Y al infierno todo lo demás!

Después de afeitarse y tomar un baño, salió a la calle. Un par de horas de siesta le habían bastado para encontrarse en plena forma. La habitación era magnífica, y ni en sus mejores sueños hubiera podido soñar una vida así.

Lástima que esa vida hubiera de ser tan breve.

No tenía en aquella ciudad demasiadas posibilidades de conservar la piel.

Pronto se lo dijeron, apenas había dado unos pasos por el porche más concurrido de la calle principal.

Un hombrecillo se acercó a él.

—¿Es usted el fiscal Marlon? —preguntó.

—¿Cómo lo sabe?

—Natural. El dueño del hotel ha hablado con bastante gente.

—¿Y qué?

—Oiga, señor Marlon, yo soy el secretario del juez.

—Bonito cargo.

—No crea. Soy un cobarde.

—Vaya...

—Mi jefe también lo es.

—Pues les felicito a los dos.

—Hágase cargo, señor Marlon. Esta es una ciudad de gatillo fácil. Si te metes en líos mueres, y si no te metes puedes vivir. El juez y yo somos de los que quieren vivir. Por eso hemos cerrado los ojos ante muchas de las cosas de Moriarty.

—Me lo han dicho.

—Pensábamos que usted ni tendría agallas para venir.

—Pues debo de estar borracho, pero el caso es que he venido.

—Quizá no sabe que Moriarty no está solo. Sus hombres dominan completamente la ciudad.

—¿Y piensa que vendrán a saludarme?

—Vendrán a matarle, señor Marlon.

Lane empezó a liar un cigarrillo con movimientos tranquilos.

—No sé si le he entendido bien, pero supongo que usted quiere aconsejarme algo —susurró.

—Sí, señor Marlon: que se vaya de la ciudad.

—Y que les deje tranquilos, ¿no?

—Justo. Que nos deje al menos seguir viviendo.

—Gracias por el consejo, amigo.

—Oiga, ¿qué va a hacer?

—Quedarme.

—Maldita sea, le matarán.

—Mejor para ustedes, ¿no? Muerto el perro, muerta la rabia.

Y volvió la espalda.

Tampoco estaba tan seguro de que los hombres de Moriarty dominaran la ciudad. Era demasiado.

Pero pronto tuvo la certeza de que no le engañaban. Porque pudo ver algo en lo que al principio le costó creer.

Dos hombres llegaban al galope por la calle principal. Disparaban al aire como unos borrachos. Claro que eso era bastante normal en sitios como Tucson, de modo que no hubieran llamado demasiado la atención de la gente.

Pero hubo algo que sí que llamó la atención. Algo que produjo en muchas personas un estremecimiento de horror, entre ellas a Marlon.

En uno de los caballos lanzados al galope, iba doblado el cuerpo de una mujer. Y al llegar al centro de la calle principal, aquel cuerpo fue lanzado al arroyo como un fardo, mientras los dos jinetes seguían su galope.

Numerosas personas se acercaron.

Se oyeron gritos.

Alguien volvió hacia el cielo la cara de la mujer, que estaba cubierta de sangre. Era muy joven y sus ojos aparecían espantosamente blancos. Una voz susurró como una plegaria:

—Está muerta...

—Y no es eso sólo —dijo alguien más.

Las palabras sobraban.

Estaba claro lo que habían hecho con ella antes de matarla. El estado de sus ropas y las marcas que se apreciaban en su rostro lo demostraban claramente. La chica joven les había servido como objeto para una salvaje diversión.

Los dos hombres no estaban lejos. Con una tranquilidad que demostraba su absoluta indiferencia ante la ley, se habían metido con caballos y todo en un saloon situado en la primera esquina.

El secretario del juez también estaba allí.

Miró a Lane.

—Se lo advertí, señor Marlon —dijo con voz opaca.

—¿Es que ésos son hombres de Moriarty?

—Sí.

—La madre que los parió.

—No habla usted como un fiscal, señor Marlon.

—Hablo como me pasa por... por... Bueno, es mejor dejarlo.

—Dios santo..., ¿pero es que no se da cuenta? Lo que acaban de hacer esos tipos demuestra el dominio que tienen sobre la ciudad... Nadie se mete con ellos.

—¿Y el sheriff?

—Si el juez deja libres a todos los hombres de Moriarty cuando son detenidos, ¿qué quiere que haga el sheriff?

Lane dijo:

—Claro...

Había algo extraño en su cara.

Una especie de brillo metálico.

Fue hacia el saloon donde los dos hombres habían entrado a lomos de sus caballos.

El secretario gimió:

—¡Señor Marlooon...!

Marlon dijo:

—Leches.

Y entró.

Los dos pistoleros intentaban hacer beber whisky a sus caballos, amorrados a la barra. Reían estrepitosamente. Ni siquiera se dieron cuenta de que aquel tipo alto, delgado y fuerte se acodaba sobre la madera a un paso de distancia.

De modo que se le oyera, Lane dijo:

—Oiga, amigo... Usted es el bueno, ¿no? Pues sirva ron para los caballos, porque el whisky no les acaba de gustar. El ron les sienta mejor... Y sirva también un barril de agua sucia para sus dueños. Algo me dice que se la van a beber inmediatamente.

Los dos tipos oyeron aquello.

Y se produjo un brutal silencio.

Lane añadió:

—Pero bien sucia, oiga. Que el agua huela.

Hasta los caballos se apartaron, como si adivinasen la ensalada que se les venía encima. En un instante los dos asesinos y aquel hombre bien vestido, de facciones metálicas, quedaron frente a frente y separados por apenas tres pasos de distancia.

Uno de ellos preguntó:

—¿Quién eres tú, tío mierda?

—Me llamo Marlon.

—¿El fiscal?

—Entre otras cosas.

Los dos asesinos se miraron.

—Tiene jeta el tío —dijo uno al otro.

—Tengo jeta y otras cosas que vosotros no sabéis.

—De modo que te has atrevido a venir a la ciudad...

—Ya veis: me he dado una vuelta.

—Pues creíamos que...

Lane rió.

—Creíais que ya estaba muerto, ¿no? —dijo.

Los otros dos callaron.

Hablar en público del plan que había estado en marcha para eliminar al fiscal durante el viaje podía ser comprometido incluso en una ciudad como aquélla.

Pero eso no significaba que no pudieran eliminarlo allí. Tenían todas las facilidades. Aquel imbécil les estaba provocando...

Se fueron distanciando poco a poco de la barra.

Sus ojillos se clavaron brillantes en aquel extraño tipo a quien todavía consideraban el fiscal-jefe.

Lane susurró:

—He visto que tirabais un «paquete» al centro de la calle.

—Je, je... Tiene gracia. Un «paquete»...

—¿Quién era? —siguió preguntando Lane.

—Una chica que nos gustaba.

—Y que además se puso tonta.

—Pero eso importa poco.

—Le hemos dado lo suyo.

—Así las otras aprenderán quién es el que impone la ley en esta cochina ciudad.

Los dos asesinos parecían muy satisfechos con lo que estaban diciendo. Y siguieron estando muy satisfechos hasta que oyeron la voz helada del falso Marlon.

—La ley soy yo —dijo Lane.

—¿Qué... tratas de insinuar?

—Yo soy el fiscal, el juez, el jurado... y el verdugo.

Los ojos de los asesinos brillaron.

—Tú estás majareta, Marlon.

—Se nota que quieres morir.

—Pues has llegado a punto.

—Pero vas a bailar un poco antes de morir...

Estaban muy seguros de sí mismos. Demasiado seguros. Sacaron sus armas con la tranquilidad de los que saben que delante suyo no tienen a un enemigo, sino a un muerto.

Al fin y al cabo, ¿qué rapidez iba a tener con el Colt un imbécil de fiscal? Más o menos la misma rapidez que un paralítico...

Por eso sus ojos se dilataron de asombro al ver aquel movimiento.

Al ver brillar el Colt.

Al adivinar las rayitas amarillentas de los disparos...

Nunca habían visto aquello.

Y ya no lo vieron nunca más.

Cayeron como fardos mientras Lane enviaba al aire cuatro balas, amartillando fulgurantemente con la mano izquierda.

Los cuerpos chocaron contra la barra.

Resbalaron.

En las caras de los dos, cuando se fueron al Más Allá, aún flotaba una última expresión de pasmo.

Lane guardó el arma.

Luego susurró:

—Sentencia cumplida.

Nada más.

Como si fuese una oración escrita en una lápida.

Pero el dueño del saloon, que iba a lo suyo, balbució:

—Oiga, amigo..., ¿quién paga lo que se habían bebido los muertos?

—Yo sólo pago lo que se han bebido los caballos —dijo el pistolero—. Y pregúnteles si quieren algo más. Pueden emborracharse porque me parece que mañana no les van a despertar sus dueños.

Y pasó por encima de los muertos, saliendo a la calle.

Algo en su interior le estaba diciendo que tenía que quedarse en aquella ciudad.

Aunque fuera la última cosa que hiciese en su maldita vida.

Capítulo III

ABOGADO PARA TODO

El hecho de que Lane se quedara en la ciudad tenía una ventaja: él y su caballa podrían descansar algo más, que falta les hacía.

Pero en cambio había dos problemas fundamentales: en primer lugar, los hombres que le perseguían desde Laurendale podían encontrarle. En segundo lugar, todo el mundo le tenía allí por el verdadero Marlon, en cuyo caso tendría que intervenir en algún juicio o al menos hablar de leyes con alguien. ¿Y cómo demonios iba a hacer eso si no había visto nunca un libro de leyes ni por el forro?

Con esta preocupación se durmió. Y decidió que ya tomaría alguna decisión al día siguiente.

Pero al día siguiente vino a verle el juez.

El juez arrastraba los pies, tenía la cabeza baja y ofrecía un aspecto de rata asustada que daba pena.

—Marlon —dijo—, vaya la que ha armado usted.

Lane le miró con un cierto desprecio.

—¿Por qué, juez?

—Ahora no nos quedará más remedio que juzgar a Moriarty.

—¿Y qué? ¿No es eso lo que se tiene que hacer y además lo que estaba previsto desde hace tiempo?

—No se da cuenta... Era mejor dejar a Moriarty en paz. Eso hubiese evitado muchos muertos.

—Sí... Por ejemplo la muchacha a la que ultrajaron y mataron ayer. Y tantas otras que yo no he visto.

El juez fue hasta la mesilla, donde había una botella de whisky, y empinó el codo. Se notaba que no estaba acostumbrado al alcohol, porque se puso a toser como un condenado, pero el horror le atenazaba de tal modo que necesitaba animarse como fuera. A Lane le pareció más que nunca una rata asustada y temblorosa.

Le dio asco.

¿En manos de aquel tipejo iba a quedar la ciudad, estando Moriarty libre?

Este pensamiento fue el que le decidió a quedarse en Tucson, pese a saber que con ello se jugaba la piel.

—Moriarty será juzgado —masculló—. Mantengo la acusación.

—Pero... ¿se da cuenta?

—¿Me doy cuenta de qué?

—Moriarty tiene pistoleros... Acudirá ante el tribunal, pero sólo para darse el gusto de salir absuelto y quedar en situación plenamente legal. Los miembros del jurado no se atreverán a pronunciar un veredicto de culpabilidad. El resultado ya lo sabemos desde ahora, de modo que no vale la pena esforzarse. Si seguimos con la acusación habrá nuevos muertos, uno de ellos usted.

El falso Marlon se encogió de hombros.

—Que vengan a buscarme —dijo.

—Ya sé que... que usted maneja bien el Colt. Con franqueza, no lo imaginaba de ninguna manera. No es lógico, tratándose de un fiscal.

—Manejo bien otras cosas —dijo Lane brutalmente—, pero no se lo diga a su mujer porque a lo mejor se anima.

—Soy soltero.

—Pues entonces, so marica, no se lo cuente a su amiguito.

El juez palideció mortalmente.

—Oiga —susurró—, ¿qué clase de tipo es usted?

Lane no se molestó en contestar.

Atizó a la botella tal meneo que la dejó temblando.

—Cite a Moriarty para pasado mañana —dijo—. Y empiece a seleccionar el jurado, porque va a hacer falta.

—¿Redactará usted la... la acusación?

—La tendrá lista mañana.

—O... oiga, Marlon.

—Largo de aquí.

—Oiga... ¡que yo soy el juez!

—Pues le da recuerdos a su madre. Quizá la conozco de un sitio que yo sé.

Escuche... Le repito lo de antes... ¿Qué clase de tipo es usted?

—Tendrá el escrito de acusación mañana —fue todo lo que dijo Lane.

Y le cerró la puerta en las narices.

Al quedarse solo terminó con la botella, mientras pensaba en el lío en que se había metido. Pero, curiosamente, So que le asustaba no eran los revólveres de los hombres de Moriarty, sino el tener que redactar un escrito de acusación. ¿Cómo diablos se hacía eso? Por descontado, no tenía ni idea.

Salió a la calle.

Sabía que se estaba exponiendo demasiado.

Pero no le importaba.

En caso necesario, haría el escrito de acusación a salivazos. La gente ya lo entendería.

Entró en un saloon.

Necesitaba otro trago.

Lane era de esos buitres a los que el whisky no les hace efecto.

Y entonces, tumbado bajo una de las mesas, lo vio.

Estaba hecho una piltrafa.

Lane se sentó junto a él.

El fulano, que llevaba un librote encuadernado en piel negra, farfulló:

—«El que bebiere un vaso de leche habiendo un vaso de whisky será condenado a muerte...» Diablos, me parece que me he hecho un lío.

—Continúa —dijo Lane.

—Ah... Aquí está... «El que metiere mano a la mujer del juez recibirá un premio de cincuenta dólares...» No... Me parece que me estoy armando otro lío. Aquí no dice eso.

Lane le pasó un billete de cinco pavos.

—Es el primero que veo en los últimos quince días —dijo el tío del librote negro.

Y pronto farfulló:

—Di... ¡diablos! ¡Lane!

—Calla, cabrón.

—Yo fui tu defensor en el último juicio...

—Sí. Y por eso me condenaron.

—Pues tuviste suerte. Yo había pedido la pena de muerte.

—Sí. Eso me pareció oír.

—Fue una pifia, chico. Me había confundido de página en el libro. Pero un fallo lo tiene cualquiera.

—Será el último que tengas, Nolan.

—¿Has... has venido a matarme?

—Tal vez.

—No puedes... Te condenarían a una multa de diez dólares.

—¿Por qué?

—Está prohibido dejar basura debajo de las mesas.

—Tú siempre serás el mismo, Nolan.

—El mismo, no. Peor... Estoy sin blanca.

—¿Te han ido mal las cosas últimamente?

—Y tan mal. Tuve que huir de Laurendale a uña de caballo.

—¿Por qué?

—El alcalde me encargó que llevara un asunto contra su mujer, acusándola de lesbiana.

—¿Y qué?

—Me hice un lío.

—¿De qué clase?

—Condenaron al alcalde por marica.

—¿Y a su mujer?

—La hicieron alcaldesa.

Lane encendió un cigarrillo.

—Comprendo que tuvieses que tocar el dos, Nolan, maldito seas —dijo.

—¿Vas... vas a acabar conmigo?

—Tendría todos los motivos para hacerlo, pero no quiero más líos en esta ciudad. Vas a seguir vivo con dos condiciones.

—Aceptadas de antemano, muchacho.

—La primera es que no me llames Lane.

—De acuerdo, Lane. Descuida.

—La madre que te parió.

—Perdona, muchacho. ¿Cómo he de llamarte?

—Soy el fiscal Marlon.

Ahora fue el abogado el que dijo:

—La madre que te parió.

—Cállate, maldito seas. Soy el fiscal Marlon y pienso actuar como tal.

—Pues van listos los acusados... ¿Por qué no los ahorcas directamente y así se ahorra trabajo?

—Porque, si lo hiciera, se vería demasiado que soy el que soy. Mientras sea posible mantendré mi falsa personalidad. Pero tú vas a hacer una cosa.

—¿Qué?

—La marcha del juicio la conozco de sobra porque me han procesado varias veces. Pero alguien tiene que redactarme el escrito de acusación.

—¿Pidiendo qué?

—La pena de muerte.

—¿Contra quién?

—Contra Moriarty.

Nolan empezó a deslizarse como un lagarto por debajo de la mesa.

—Adiós, amigo —dijo—. Ahora recuerdo que dentro de media hora sale una diligencia para México. Lane le puso un pie delante.

—Poco a poco —gruñó—. Redactarás ese escrito.

—Lo cual significará mi muerte...

—Ahora o después. Elige.

—Después.

—Pues adelante. Además, nadie sabrá que tú estás detrás de todo esto. Seré yo el que dará la cara. Nolan tembló mientras balbucía:

—Lo haré.

Y hojeando su librote de tapas negras añadió:

—«Será condenado a muerte el que no pague lo que ha bebido un amigo...»

Lane sacó otro billete y masculló:

—Ya pago, cabrito.

Capítulo IV

NORA

El escrito de acusación fue presentado a la mañana siguiente. El juez había confiado hasta el último minuto en que aquello no llegaría, pero cuando lo tuvo sobre la mesa farfulló:

—No me quedará más remedio que hacer detener a Moriarty.

—Pues muévase.

—Le pido por última vez que reflexione, Marlon.

—Ya he reflexionado bastante. Traiga aquí a Moriarty, métalo entre rejas mientras el juicio se celebra y convoque al jurado. Pero lo más importante es que Moriarty no se escape de la ciudad.

Una voz preguntó entonces desde la puerta:

—¿Y por qué voy a escaparme?

Estaban en el despacho del juez. Lane se volvió poco a poco.

Y pudo verlo.

Bien vestido.

Joven aún.

Con facha insolente y burlona.

Sin ningún arma visible, aunque estaba bien claro que eso era una treta para hacerse el inocente y para que nadie se metiera con él.

Moriarty avanzó poco a poco.

Tenía pinta de gran señor.

Mirando burlonamente a Lane preguntó:

—¿Este es el fiscal Marlon?

—Sí. ¿Por qué?

—Por nada, Marlon. Lo hacía a usted más viejo.

—Lo entiendo. Me hacía usted tan viejo que, según sus cálculos, ya tenía que estar muerto.

—¿Qué quiere decir?

—Nada, Moriarty. Sólo que usted envió tres hombres a la llanura.

—¿Y qué?

—¿No le extraña que no hayan regresado aún?

—Bueno... Pues... Verá...

—Rece por ellos, Moriarty.

El asesino palideció mortalmente.

Nunca le habían hablado así.

Fue entonces cuando se dio cuenta de que Marlon era un enemigo mucho más temible de lo que había imaginado.

Y cuando decidió que tenía que morir.

Pero de momento dijo con voz pacífica:

—De modo que han traído al fin el acta de acusación... Bueno, ¿qué le vamos a hacer? Yo soy un hombre amante de la legalidad, juez, y usted lo sabe. Casi estaba deseando presentarme a juicio puesto que soy inocente. Supongo que mi libertad condicional quedará anulada.

—Lo siento, señor Moriarty —dijo untuosamente el juez—. El fiscal ha pedido en su escrito que esté usted encerrado para tener la seguridad de que no se escapará antes del juicio. Yo no tengo más remedio que acceder a esa petición.

—De acuerdo. ¿Y qué pasa si el que no se presenta es el fiscal?

—¿Por qué no ha de presentarse?

—Porque podría tener, por ejemplo, un accidente.

Y miró significativamente al falso Marlon.

El juez estuvo a punto de palmotear de entusiasmo.

—Si el fiscal tuviese un accidente —dijo—, habría que suspender el juicio hasta Dios sabe cuándo. Quizá nunca volvería a celebrarse.

—Pues puede que lo tenga —susurró Moriarty.

Y añadió:

—Yo mismo me presentaré en la cárcel. Mientras dure esta comedia estaré allí. Escuche, Marlon.

—Escucho.

—Tengo un abogado defensor. Por descontado que lo tengo.

«Pues si es Nolan vas listo», pensó Lane mientras no se movía un músculo en su cara de piedra.

En voz alta preguntó:

—¿Quién es?

—Le vendrá a visitar a su hotel.

—¿Para qué?

—Quizá sea posible llegar a un acuerdo.

—No admito sobornos, Moriarty.

—¿Quién sabe? Puede que usted no sea el fiscal tan incorruptible como la gente dice, Marlon. Pero aunque lo fuera, tampoco estará de más que se conozcan. Mi abogado querrá saber de una forma directa qué clase de tipo es usted.

—¿Para estudiarme?

—Tal vez. ¿Le da miedo?

Lane, olvidándose de que era falso Marlon, masculló:

—A mí me toca las pelotas.

—¿Qué dice?

—Nada, nada... Recibiré a su abogado con mucho gusto. Estaré todo el día en mi hotel.

Y salió de allí mientras Moriarty se quedaba a fumar un cigarrillo con el juez. Desde luego, iría a la cárcel de momento, pero no parecía que allí hubiesen de matarle, al pobrecillo. El juez se encargaría de que estuviese tratado a cuerpo de rey.

Una vez en su habitación, Lane empezó a estudiar el librete de leyes que le había prestado Nolan. No entendía gran cosa, pero al menos se haría una idea de la situación. Estaba metido en ese desagradable trabajo cuando llamaron a la puerta.

—Adelante —dijo.

La hoja de madera fue empujada.

Y una mujer entró.

Lane sintió que se le abría la boca.

No recordaba haber visto nada igual.

Por supuesto no era una niña, pues ya debía rondar los veintitrés o veinticuatro. Pero tenía tal elegancia, tal distinción, tal exuberancia de formas que daba la sensación de que se paralizaría el tráfico en cuanto aquella mujer saliese a la calle principal de Tucson,

Además, vestía con discreción y elegancia. Pero lo que no acababa de cuadrar en ella, lo que de verdad sorprendía era la mirada glacial de sus ojos.

—Usted es el fiscal Marlon —dijo.

—Sí. ¿Y usted?

—Soy Nora Grey.

—Gracias, Nora Grey. Es usted una chica estupenda, pero dígale al dueño del hotel que aquí debe haber un error. No he pedido que viniese a distraerme ninguna cortesana.

Los dientes femeninos entrechocaron con tal fuerza que produjeron un chirrido.

—El que ahora comete un error es usted —dijo, conteniéndose a duras penas—. Soy abogado de Moriarty.

A Lane se le abrió la boca de nuevo.

—¿De quién...? —farfulló.

—Del señor Moriarty. ¿Es que no puede tener por abogado a una mujer? ¿Por fuerza ha de ser un hombre?

—No, pues... ¡pues claro que no!

Y Lane se sintió perdido.

No sólo por la belleza de la mujer, que de momento le había dejado casi sin habla.

También porque ella entendía de leyes.

Y él no entendía una palabra. Entonces, ¿qué demonios le iba a contestar?

Por fortuna, ella se limitó a decir con voz opaca: —Sólo quería conocerle, Marlon. He oído hablar mucho de usted.

—¿Sí?

—Sí. Su historia es una historia de gente ahorcada. Todas las ciudades donde usted actuó han tenido que ampliar el cementerio.

—Pues ésa es sólo una parte —dijo Lane cínicamente—. Bastantes personas fueron enterradas en otros sitios.

—Me da usted asco, Marlon.

—Pues usted a mí me da otra cosa.

—¿Qué?

—Ganas de meterle mano.

Nora Grey se estremeció hasta los huesos.

—Parece mentira que usted haya estudiado leyes —dijo al cabo de unos instantes, respirando con dificultad. Habla como un presidiario.

—Pues puede que a su lado aprenda a hablar finamente, nena. Tiene pinta de chica distinguida.

—Lo soy.

—¿En qué universidad estudió?

—En Filadelfia.

Lane no tenía una idea demasiado clara acerca de dónde paraba Filadelfia, pero dijo:

—Pues qué bien...

—¿Y usted?

—En... en... en... ¡en Nueva York!

—¿En cuál de las tres universidades de Nueva York?

Lane se pegó un susto. ¿Tres universidades en una sola ciudad? ¡Pues menudo aburrimiento!

—Un poco en cada una —dijo al fin—. Cuando me hartaba de una universidad, iba a la otra.

—O sea que le echaron de alguna de ellas... Me dio usted más asco cada vez, Marlon. Y le advierto que voy a ganar este caso.

—¿Ha venido sólo a decirme eso?

—No. He venido a aconsejarle que retire la acusación. Se ahorrará un enorme ridículo y además un trabajo inútil.

—¿Por qué el ridículo?

—No podrá probar ninguno de los crímenes atribuidos a Moriarty.

—Según mis informes, hay testigos en la ciudad. Ellos declararán.

—Ya lo veremos.

Lane se puso en pie.

Su estatura y su impresionante fortaleza dominaron a la mujer, pese a que ésta no era precisamente un grano de anís. Era también una tía peso fuerte.

—¿Es una amenaza? —preguntó el falso fiscal.

—Es sólo una advertencia. Y ahora piense que tiene tiempo de retirar la acusación hasta que empiece el juicio mañana por la mañana. Es todo lo que tenía que decirle. Adiós.

—¡Oiga!

Ella ya se había largado.

Lane la siguió. No estaba dispuesto a que las cosas quedaran así. Descendió por las escaleras, pero ella ya estaba en el vestíbulo del hotel.

Fue allí donde se tropezó con aquel individuo.

Era una especie de muralla.

Tenía las facciones más brutales que Lane había visto jamás.

Y los músculos más fuertes.

Aquellos músculos le sirvieron para detener en seco a Nora Grey antes de que ésta saliera a la calle.

—Un momento, nena.

Nora se revolvió.

—Déjame en paz, Doncos.

—Eso soy yo quien ha de decidirlo.

—Sabes demasiado bien a lo que te arriesgas.

—¿Yo? ¡Je, je!

—Soy la abogado de Moriarty.

—Como si quieres ser su tía.

—¡Déjame en paz!

Doncos no la dejó.

Por el contrario, dijo:

—Siempre he pensado que estabas muy buena, pequeña zorra. Lástima que pierdas el tiempo entre librotes de leyes. El tiempo que te queda de ser una tía sensacional tendrías que perderlo en la cama.

Ella le miró con desprecio.

—¿Contigo, verdad?

—Pues, mira, es una buena idea.

—¡Aparta de ahí, cerdo!

Doncos la sujetó brutalmente por el pelo y la arrinconó contra una de las paredes. Mientras ella se debatía furiosamente pero sin poder hacer nada, utilizó la otra mano para subirle la falda.

Fue entonces cuando todos se las vieron.

Menudas piernas.

Y con ropa interior fina.

Las piernas de toda una señora.

Nora gimió. Con todas sus fuerzas intentó desasirse, pero no pudo porque hubiera tenido que dejarse toda la cabellera entre los dedos del bandido. Este dijo brutalmente:

—Estamos en un hotel, muñeca, de modo que no podríamos encontrar un sitio mejor para ser felices. Te dejo elegir la habitación a ti. Ya ves que soy un chico de lo más fino.

Se oyó entonces en las escaleras una voz espesa

—En cambio, tú vas a poder elegir otra cosa, Doncos —dijo aquella voz.

El interpelado preguntó maquinalmente:

—¿Qué?

—Vas a poder elegir el color de tu ataúd.

Y Lane avanzó poco a poco.

Como una muralla.

Capítulo V

EL DESMANDADO

Doncos pestañeó. Le bastó con mirar a aquel hombre una sola vez para darse cuenta de que su aspecto coincidía con la descripción que le habían hecho del fiscal Marlon. ¿Pero un fiscal se ponía chulo delante de él? ¿Un fiscal se las quería dar de pistolero?

—Yo el ataúd lo quiero blanco —dijo en plan de broma—. ¡Jo, jo! ¡Como soy una tierna doncellita!

—Lo tendrás blanco —dijo Lane.

Y estaba claro que él sí que no bromeaba.

Nora Grey estaba lívida.

—Escuche, Marlon... —balbució.

—¿Qué quieres? —preguntó él con voz seca—. ¿Enseñarnos las piernas otra vez, nena?

Y se volvió hacia Doncos.

Este se había distanciado unos pasos.

Tenía las manos crispadas sobre las culatas.

Estaba tan excitado que de sus labios escapaban hacia abajo unas gotitas de saliva.

—Una mierda de leguleyo no tendría que meterse en esto —masculló—. Pero ya que te metes, vas a pagarle caro. Tú no tendrás ni ataúd. Lo que quede de ti va a caber en el cubo de la basura:

Y en seguida, aulló:

—¡Muere, hijo de perra!

«Sacó» instantáneamente.

Doncos tenía dos revólveres y los dos los movió con fantástica precisión. Estaba tan seguro de la muerte de su enemigo que empezó a lanzar un salvaje grito de triunfo.

Y el grito se le quedó de pronto helado en la garganta.

¿Qué era aquello?

Los dedos se estaban cerrando sobre los gatillos cuando vio aquella especie de llamita amarilla que estallaba en sus ojos.

La bala se le había incrustado en mitad de la frente

Dio un terrible salto hacia atrás.

Pero él ya no llegó a sentirlo.

Se estrelló contra la pared y cayó como un fardo mientras Lane soplaba en el cañón del Colt.

Luego gruñó:

—Yo siempre respecto la voluntad de los muertos. Haced que ese cerdo tenga un ataúd blanco.

—Parecerá una burla... —susurró el dueño del hotel,

—El lo ha pedido.

Fue hacia la puerta.

No miraba a ninguna parte.

Su cara implacable era la cara de un verdugo.

Acababa de salir cuando oyó a su espalda el respirar casi jadeante de Nora. Se volvió.

Ella pudo balbucir apenas:

—Siento tener que darte las gracias.

—Pues no me las des.

—Ese hombre era... era...

—Ya lo he visto: uno de los pistoleros de Moriarty.

Y se detuvo en el porche solitario para añadir, mientras miraba fijamente a la chica:

—De poco te sirve ser la abogado de Moriarty, nena. Ni sus bandidos te respetan.

—Ese no era un bandido normal.

—¿No?

—En realidad luchaba con Moriarty por el mando del grupo. Era una especie de toro desmandado.

—¿Y los demás te respetan?

—Todos sin excepción.

—Yo no estoy tan seguro —dijo Lane.

Y siguió andando. No quería mirar más a aquella mujer. El deseo vibraba como una obsesión en cada una de sus células; por eso no quería tenerla delante, no quería darse cuenta de su fantástica belleza.

Pero la oyó caminar a su lado otra vez. De pronto tuvo la sensación de que estaban ellos dos solos en la ciudad, de que el mundo entero había dejado de existir y sólo existía aquella respiración agitada que partía de los labios femeninos.

Nora susurró:

—No entiendo que un fiscal dispare de esa manera.

—Te confesaré un secreto.

—¿Cuál?

—A todos los condenados a muerte en las ciudades donde he estado los he liquidado yo mismo a tiros. Así he ganado práctica.

—Nadie te entiende. Eres un embustero, un farsante, un...

Lane dijo con todas las letras:

—Y tú una puta.

Se volvió y siguió andando. Prefería olvidarse de aquella mujer. Ya se verían en la sala del tribunal. Y, en efecto, se vieron un día más tarde.

* * *

Moriarty llegó a la sala del tribunal vestido de una forma más ostentosa que nunca, a pesar de que salía de la cárcel. Un barbero autorizado por el juez había ido a afeitarle, y un criado le había ayudado a vestirse. Daba la sensación de que llegaba a punto para una fiesta.

Miró a Lane con expresión aburrida.

Este pasaba en aquel momento por un mal trago. Se había asesorado en lo posible con el abogado Nolan sobre los detalles del juicio, y el propio Nolan estaba en la sala —esta vez sin haber bebido— para hacerle señas en caso de que se equivocase. Pero aun así temblaba ante la posibilidad de una pifia, en cuya caso se descubriría que no era más que un farsante. Y las consecuencias de eso serían tan graves que no quería ni pensarlo.

Realmente, cuando se detenía a pensar en el asunto, no comprendía por qué estaba allí en lugar de huir. Pero la respuesta que se daba en el fondo de su corazón era doble: por un lado no quería que un bicho como Moriarty siguiese viviendo. Por otro lado, le fascinaba la extraña personalidad de Nora Grey y no se resignaba a separarse tan pronto de ella.

Cuando la mujer entró en la sala, se dio cuenta de que las manos se le habían crispado sobre el borde de la mesa. Nunca Lane había sentido una cosa parecida por una mujer. Y no sólo era por la belleza de Nora, sino por algo que no sabía definir. Quizá era por la especial tristeza de Nora, aquella tristeza indefinible detrás de la cual parecía palpitar algún secreto.

Pero la tristeza de aquella mujer se transformó en agresividad apenas vio a Lane sentada frente a ella. Empezó atacando.

—Señor juez —dijo—, creo que mi primera y lamentable obligación, que cumplo muy a pesar mío, es pedir la retirada del fiscal por indigno de ostentar ese cargo. Efectivamente, toda la ciudad de Tucson se sentiría avergonzada si en nombre de la ley hablase un vulgar pistolero, un hombre que se dedica a matar por los saloons y que está sometiendo a los ciudadanos a la ley del terror. Ayer mismo, sin ir más lejos, todos le vieron matar a un hombre en el vestíbulo del hotel más importante de la ciudad. Eso es algo tan inaudito que creo que nunca se ha dado en los Estados Unidos un caso semejante. Por ello este hombre, el fiscal Marlon, no tiene ninguna autoridad para acusar a los que supuestamente han matado, cuando él mata delante de todo el mundo. Pido por tanto que se aplace el juicio hasta que el fiscal sea sustituido por otra persona más respetable.

Lane quedó con la boca abierta.

Demonios, no esperaba aquello.

Sobre todo porque la maniobra de Nora le daba asco. ¡El había matado en el vestíbulo del hotel precisamente por salvarla a ella!

Pero comprendió que el truco, aunque sucio y rastrero, era bueno. Si el juez aceptaba la sustitución, ningún fiscal llegaría ya nunca allí. Y Moriarty quedaría libre.

El juez, que no deseaba otra cosa, vio el cielo abierto.

Mirando al falso Marlon pensó: «Ahora me lo cargo.»

Lane dijo con voz opaca:

—Si tengo que salir de aquí y dejar de ser fiscal, me convertiré en un ciudadano cualquiera. Y entonces mataré a Moriarty en la primera esquina.

Así como suena. Lo dijo tan tranquilo. Ni un pistolero de los prostíbulos de Tucson lo hubiera dicho con tanta brutalidad.

El juez quedó lívido, pero agarrando la ocasión por los pelos, gritó:

—¡Habla usted como un canalla! ¡Le voy a desti...!

Pero tuvo que callarse, porque los pistoleros que llenaban en parte la sala, o sea, los tíos de pelo en pecho de Tucson empezaron a gritar:

—¡Así se habla!

—¡Qué leches! ¡Esto sí que es un fiscal!

—¡Bien por el tío!

—!Que se cargue aquí mismo a Moriarty!

—¡Que se lo folie!

Y todos los tíos de gatillo de Tucson empezaron a gritar a coro: «!Marlon-Marlon-Marlon!»

Aquello era el delirio.

El juez tuvo que imponer silencio a golpes de maza sobre la mesa.

Y vio que uno de los pistoleros le apuntaba desde el fondo de la sala con una escopeta de cañones aserrados. Era todo un «detalle».

Entonces el tío se arrugó, se la envainó, tragó saliva y dijo con voz de rata:

—Petición denegada: El fiscal Marlon continuará en su puesto.

Los tíos del fondo de la sala empezaron a aplaudir y a gritar a coro: «¡El fiscal-y los pistoleros-somos justicieros-El fiscal y los pistoleros-somos justicieros-Al tribunal-al tribunal-que le den un orinal!»

Fue el acabose.

La sala se hundía.

Nora Grey estaba lívida. Moriarty también, porque se daba cuenta de que no había podido dominar del todo aquella ciudad. La ciudad le odiaba.

El juez farfulló entonces:

—Lo primero que hay que hacer es elegir el jurado.

Tenía una lista de hombres y mujeres, ciudadanos de Tucson, a quienes por orden les correspondía este deber. Fueron llamados para saber si el fiscal y el defensor estaban de acuerdo con ellos o pedían que fueran sustituidas por otras personas, ya que en teoría no podían ser ni amigos ni enemigos del acusado.

En total había que seleccionar a siete «hombres y mujeres justos».

Como Lane no los conocía, tuvo que aceptar a los que fueron llegando. ¿Qué podía decir a favor o en contra? Por su parte, Nora tampoco opuso la menor objeción, aunque en todos los casos consultaba a Moriarty con la mirada. Y éste siempre dijo que sí con un leve movimiento de párpados.

¿Significaba eso que poco le importaba quiénes fueran los miembros del jurado?

¿Porque quizá pensaba matar a algunos de ellos, o a sus familiares, para que los demás diesen como borregos un veredicto de absolución?

Eso era algo que Lane no podía probar ni decir. Hubiera sido demasiado. Pero la terrible sospecha quedó en el fondo de sus pensamientos.

Con las interrupciones y la selección de los jurados, se había agotado casi la sesión de la mañana. Y como el juez lo que quería era alargar al máximo todo aquello para ganar tiempo, decretó:

—¡Se suspende la sesión hasta mañana a la misma hora! ¡Los jurados quedarán recluidos en el edificio del tribunal y no deberán tener contacto con los testigos, el defensor y el fiscal! ¡El señor Moriarty vuelve a quedar en libertad provisional!

Lane estuvo a punto de lanzar un grito.

Aquello era demasiado.

El juez «se destapaba» cada momento más, favoreciendo a un acusado que no había pasado más que una noche en la cárcel.

Pero cuando se dio cuenta, ya todo el mundo estaba saliendo. Moriarty le dirigió una sonrisa burlona y triunfal.

Lane puso bajo el brazo su librote de leyes.

Dirigió una mirada a Nolan.

Nolan estaba otra vez empinando el codo.

Vaya tío para fiarse de él.

Salió también a la calle, donde había un numeroso grupo de personas, entre éstas la mayor parte de los miembros del jurado, que iban a recoger sus cosas para quedar recluidos allí y así favorecer su independencia, al no recibir presiones de nadie. Por lo menos ése era el deseo de la ley.

Pero Lane quedó aterrorizado en aquel momento. Se le heló la sangre en las venas. Porque ocurrió en aquel instante algo que no había podido imaginar.

Algo que quizá lo cambiaba todo.

Capítulo VI

«AUN TE QUEDA OTRO»

El caballo llegó al galope tendido desde el lado norte de la calle, tras doblar la esquina. Un jinete de perfecta técnica lo cabalgaba. Sobre la silla, en la parte delantera, había doblado un bulto.

Todo el mundo quedó mirando hacia aquel jinete que se acercaba con una rapidez vertiginosa. Seguro que al principio nadie entendió nada.

Pero luego lo entendieron todos.

Sonó un unánime grito de horror.

El bulto doblado sobre la silla era un cuerpo humano. Se trataba de un chico de unos doce años. El jinete lo arrojó velozmente sobre el porche del tribunal mientras picaba espuelas y se alejaba a una velocidad de pesadilla. El grito de horror se reprodujo cuando todos se dieron cuenta de que el niño tenía la cara llena de sangre ya coagulada. Una bala le había atravesado la nuca. Poca gente de la que entonces vivía en Tucson había llegado a ver un tan miserable asesinato por la espalda.

Pero el estremecimiento y el horror llegaron al máximo cuando una de las dos mujeres que estaban en el jurado gritó:

—¡Mi hijooooooo...!

Se abalanzó sobre el cadáver, abrazándolo frenéticamente, mientras todo su cuerpo era recorrido por terribles espasmos. El cuadro de aquella mujer era tan patético que incluso muchos hombres endurecidos y hechos a todo tuvieron que volver la cabeza.

El que no la volvió fue Moriarty, quien se quitó respetuosamente el sombrero ante la mujer y se inclinó mientras decía:

—Mi pésame, señora. Ha sido muy lamentable.

Y en seguida añadió:

—Ha perdido usted un hijo, pero tiene dos. Procure que no le pase nada al otro.

La cosa estaba clara, angustiosamente clara.

Con una náusea, la mujer lo entendió.

Si no votaba a favor de Moriarty, aún iba a quedarse sin el otro hijo.

Bruscamente se puso a escupir una saliva densa y amarga, como si vomitase. No podía más. Mientras tanto, Moriarty se puso otra vez el sombrero con gran elegancia y repitió:

—Mi pésame más sentido, señora. Yo le aseguro que...

¡BANG!

La bala había atronado la calle, cortando sus palabras. Todo el mundo volvió la cabeza.

El jinete fugitivo corría mucho, pero una bala corre más.

Iba a doblar al galope la esquina:

El plomo le atravesó la nuca.

Había sido un impacto de campeonato, teniendo en cuenta la distancia y los constantes cambios de dirección del jinete.

Lane sopló en el cañón del Colt.

Y murmuró:

—Yo también lo siento.

Fue poco a poco hacia el muerto.

En el silencio sepulcral de la calle resonaban sus espuelas como la música de unos funerales.

Porque el falso Marlon seguía usando revólver y espuelas. No había tenido en cuenta que un fiscal no utiliza instrumentos de esa clase.

Mientras avanzaba gruñó:

—Seguro que aún lleva el dinero con el que le han pagado. Y quizá lleve también alguna nota que demuestre quién fue el tío que le dio la pasta.

Moriarty palideció como si el tiro se lo hubiesen pegado a él. De pronto se dio cuenta de que era muy posible que el fiscal tuviese razón y algún papel olvidado acabara por hundirle.

Hizo una seña a dos de sus hombres, que vigilaban discretamente cerca del porche. Los dos hombres avanzaron acariciando las culatas:

Y sacaron sus armas instantáneamente, sin avisar a Lane. No les importaba matar por la espalda. Lo único interesante era ir sobre seguro. Luego ya encontrarían medios para huir de la ciudad.

Lane no se había dado cuenta.

Estaba junto al muerto.

Alguien gritó entonces:

—¡Cuidado!

Lane se volvió.

Rechinaron sus dientes.

Vio las dos caras.

Las dos armas.

—¡Hijos de zorra!

Se había arrojado al suelo instantáneamente.

Los dos sicarios bajaron sus puntos de mira y dispararon, pero ya no pudieron afinar la puntería. Los dos plomos se hundieron en el suelo muy cerca de la cara de Lane, de tal modo que ésta quedó salpicada por el polvo que levantaban los cráteres.

Pero él no se había estado quieto. Mientras se dejaba caer a tierra, había «sacado». Disparando con su velocidad característica, que le hacía parecer una ametralladora, barrió la calle con plomo.

Seis balas segaron el aire en el sitio donde estaban los dos hombres.

Y éstos bailaron una extraña danza, como si de pronto el suelo quemase. No entendían de dónde habían llegado aquellos abejorros de plomo, pero éstos parecían estar en todas partes. Las armas cayeron al suelo y sus dueños las siguieron un segundo después. Cuando los cuerpos se hundieron en el polvo de la calle, se hizo en ésta un siniestro silencio.

Lane se puso en pie.

Y se dirigió hacia el primer muerto.

—Parece que aquí vamos a encontrar algo interesante, Moriarty —dijo—. Te felicito de verdad.

Pero Moriarty ya no podía oírle. Acababa de desaparecer. Y también había desaparecido su abogado. La de las curvas de tía buena.

* * *

Lane saltó de su caballo como lo que era: un consumado jinete. Cuando ya lo había hecho se dio cuenta de que no le convenía demostrar tantas habilidades, porque la gente acabaría dándose cuenta de que no era un fiscal ni por el forro. Pero a veces no podía evitarlo.

Miró en torno suyo y no pudo evitar un sentimiento de admiración. Demonios, menuda tierra tenía delante... Era uno de los ranchos mejores que había visto en su vida, y eso que él estaba acostumbrado a ver sitios excelentes en el Oeste. No sólo los edificios eran sólidos y elegantes, sino que la tierra aparecía magnífica y bien cuidada ante sus ojos. Numerosas cabezas de ganado se movían perezosamente entre los pastizales que se perdían de vista. Verdaderamente acababa de llegar a un sitio de los que valen la pena.

Pero lo que más le llamó la atención fue el nombre del rancho, que ya había visto escrito en el gran arco de la entrada: Tumba Grey, así con la primera palabra en español. «Tumba»... ¿Por qué?

Subió al porche.

Una joven doncella mexicana apareció ante él y le preguntó educadamente:

—¿Qué desea, señor Marlon?

—¿Me conoce?

—Todo el mundo conoce aquí al nuevo fiscal.

—Pues parece que hay mucha gente que hubiese preferido conocerme dentro de un ataúd. Diga a Nora Grey que me gustaría verla.

—Bien, señor.

Y le hizo pasar a una elegante sala donde todo era nuevo, los grandes retratos colgados en las paredes indicaban que allí flotaban las sombras de muchos antepasados. Que aquel rancho tenía detrás de sí una larga historia. Pero bueno... ¿qué le importaba eso?

Nora apareció poco después.

Quizá porque ya eran las seis de la tarde llevaba una bata de casa como si ya le faltara poco para acostarse, a pesar de que en el exterior aún había mucha luz. La bata se ceñía sugestivamente a sus formas y tenía un detalle diabólico: se abría levemente a cada paso de su dueña.

Y entre los pliegues estaban las piernas.

Aquellas medias tan finas.

Aquella piel de seda.

Los labios de Lane se plegaron mientras hacía un desesperado esfuerzo por pensar en otra cosa y dominar su deseo.

Ella musitó:

—¿Qué haces aquí?

—He preguntado dónde estaba tu rancho y he venido.

—Pues qué bien...

—Parece que no te alegras mucho de verme.

—Cuanto antes te marches, mejor.

Lane sonrió secamente.

—Me ha sorprendido mucho el nombre —dijo—. ¿Por qué le llaman a esto Tumba Grey?

—Grey es mi apellido.

—¿Y lo de Tumba?

—Cuatro generaciones de persona que dieron su vida por el rancho yacen en esta tierra. Esto es un cementerio y al mismo tiempo un santuario. Tiene para mí tanto valor sagrado como las tierras de reposo de sus antepasados lo tenían para los indios.

—Es un bonito sentimiento, Nora. Y me produce una gran sorpresa comprobar que tienes alguno.

Ella le miró con desprecio.

—Acabemos... Como a qué has venido aquí.

—Bueno... Como sabes, maté a un hombre.

—Te equivocas. Mataste a tres.

—Eso fue una inesperada «ampliación del negocio». La verdad es que no contaba con que la diñara tanta gente.

—Eres el cínico más grande que he conocido.

—De acuerdo, nena, pero también los cínicos tenemos manos. Y esas manitas me han servido para registrar al primer muerto y encontrar en sus bolsillos nada menos que dos billetes nuevos de mil pavos cada uno. Dos de los grandes, preciosa. Dos de los que uno ve pocas veces en su vida.

—Suerte que tenía. Se ve que el tío era rico. ¿Y qué?

—Nada. Sólo que además de manitas tengo pies, amiga. Y esos pies me han llevado a todos los Bancos que hay en la ciudad. Y en el Federal Reserve, enseñando esos billetes nuevecitos, han recordado perfectamente que la misma mañana se los habían entregado a una persona muy importante de la ciudad. ¿Adivinas el nombre?

Nora se estremeció.

—Eso no prueba nada contra Moriarty —dijo.

—Los dos empleados del Banco están dispuestos a declarar.

—Pero no tienen la numeración de los billetes. No están seguros de que sean los mismos. Y además, Moriarty siempre puede decir que se los robaron, como seguramente ha sucedido.

Los dientes de Lane chirriaron.

Estaba al borde de su paciencia.

—Leguleya de mierda —dijo.

—¿Sabes que no hablas como un fiscal?

—Aún puedo hablar peor. Aún puedo decir que eres una puta.

—¡Vete de aquí!

—¿Pero es que no te das cuenta, maldita sea? ¡Moriarty pretende aterrorizar al jurado! ¡Y para eso ha hecho cometer ya el más sucio y asqueroso asesinato! ¡Ha hecho matar a un niño! ¿No lo comprendes aún? ¡Un niño!

Los párpados femeninos temblaron, pero nada más.

Ella parecía una estatua de cera.

—Si después de eso sigues defendiéndole —masculló Lane—, serás la zorra más asquerosa con que jamás se ha enfrentado un hombre.

—Lo seguiré defendiendo.

—¿Por qué?

—Es mi deber.

—¿Pero te das cuenta? ¡No lo entiendo, Nora! ¡Tú me pareciste al principio una mujer normal! ¡No puedes ser una serpiente! ¡Es imposible que en tu corazón no haya ningún sentimiento, que no haya nada! ¿O quizá me equivoco? ¿Quizá hay alguna razón que te une a ese cerdo? ¿Pero cuál puede ser esa razón? ¡Por todos los demonios del infierno! ¿Cuál?

Ella no contestó.

Pero tampoco hizo falta.

En aquel momento se abrió una de las puertas que había al fondo de la sala.

Y en el umbral apareció Moriarty.

Moriarty también llevaba puesta una bata debajo de la cual no parecía llevar nada. Sencillamente, iba desnudo.

Y con voz cargada de desprecio preguntó:

—¿Qué pasa?

Capítulo VII

¡ZORRA!

Lane sintió en aquel momento como si una flecha envenenada hubiera atravesado sus sienes. Con los ojos desencajados miró los pliegues de la bata de Nora, debajo de la cual no parecía haber más que la fina ropa interior, las suaves medias... y el cuerpo estallante de juventud y de potencia femenina.

Miró luego la bata de Moriarty, debajo de la cual no había más que un cuerpo desnudo... ¡hecho con una piel de serpiente que debía estar vibrando de lujuria!

Y lo entendió todo.

Pero aquélla era la única cosa que él no hubiese podido imaginar jamás. O la única que no había querido imaginar.

Mientras sus nervios estallaban gritó:

—¡Zorra!

Y le estampó los cinco dedos en la cara.

Fue una bofetada de las que cambian de sitio una pared.

Y, desde luego, cambió de sitio a Nora Grey, porque la envió volando hasta que aterrizó encima de un diván, donde quedó con la bata abierta y las piernas al aire.

Era un espectáculo que valía la pena, la verdad.

Pero maldito si lo miró Lane.

En aquel momento Moriarty venía hacia él. A Moriarty le chirriaban los dientes y estaba a punto de sufrir un verdadero ataque de rabia. Con los puños por delante barbotó:

—¡Maldito vagabundo, te voy a...!

Lane susurró:

—¿Qué me vas a hacer, chato?

Había en aquellas simples palabras más odio que en el silbido de una serpiente.

Movió los puños.

El otro venía embalado.

Peor para él.

¡TLAC!

El primer directo le frenó.

Fue un directo de los que desencajan una mandíbula.

Moriarty, que no lo esperaba, sintió un terrible dolor, porque había sido cazado en frío, y por un instante quedó boquiabierto y con la guardia baja.

¡BLAM!

El terrible gancho le acabó de destrozar la mandíbula.

¡SMAAAAAC!

El zurdazo le partió una ceja.

¡CRAC!

Y otro terrible derechazo se le llevó por delante la nariz.

Tuvo la suerte de caer desplomado, porque Lane ya venía a por él. Estaba dispuesto a seguir golpeando hasta matarle. Sus puños ensangrentados eran como piezas de acero. Sus músculos en máxima tensión parecían ir a estallarle bajo la ropa.

Y sobre todo estaba aquella orden siniestra en su cerebro, aquella orden que iba a cumplir al pie de la letra:

—¡Mátalo!

Iba a acabar con él.

Pero el hecho de que Moriarty cayese como un fardo, completamente K.O., le desorientó. No acertó a pegar en el primer instante a un hombre caído. Además, Nora Grey se lanzó sobre él como una fiera, gimiendo, mientras barbotaba:

—¡Déjalo, asesino! ¡Déjalo!

Lane sintió asco.

Asco de todo. Asco de aquella situación. Asco de sí mismo.

Y escupió sobre el caído mientras mascullaba:

—Cuídalo, zorra.

Fue hacia la puerta y desde allí se volvió para decir:

—Y enséñale a hablar. Me parece que desde ahora va a necesitarlo. Eso y hacer una visita al dentista...

* * *

A la mañana siguiente, en la segunda sesión del juicio, Moriarty se presentó con unas gafas negras para disimular la terrible hinchazón de sus ojos, sobre los cuales faltaba una ceja. También su cara estaba inflada como un pan de medio dólar. Se dejó caer como un fardo sobre el banquillo de los acusados mientras Nora Grey, su abogado defensor, decía:

—Señor juez, le ruego que hoy no sea interrogado el acusado, porque no puede hablar. Si es necesario, contestaré yo en su nombre.

El juez, que no sabía nada, murmuró:

—Pobrecillo, ¿qué le pasa?

—Un dolor de muelas terrible, señor.

—¿Y para eso se ha puesto gafas negras?

—Es que el dolor le sube hasta los ojos.

—Debe de ser terrible... —Y se volvió hacia Lane para preguntar—: Señor Marlon, ¿tiene usted algún inconveniente en que no se le pregunte nada al acusado, o en todo caso conteste el defensor?

El falso Marlon sonrió.

—No, no tengo inconveniente —dijo—, pero en todo caso pido que consten en el acta dos cosas.

—¿Cuáles?

—La primera, que doy al acusado mi pésame por su terrible dolor de muelas.

—¿Y la segunda?

—Que el acusado tiene la cara hecha una mierda.

El juez pegó un brinco. Se produjo un murmullo en la sala. Los pistoleros del fondo, que se habían convertido ya en «fans» del fiscal empezaron a gritar: «¡Marlon! ¡Marlon! ¡Y nadie más!»

—¡Orden en la sala!

—¡Ra-Ra-Ra! ¡Marlon! ¡Marlon! ¡Marlon lo trincará!

—¡Orden o hago despejar la sala!

El pistolero del día anterior volvió a enseñar como quien no quiere la cosa su escopeta de cañones aserrados.

El juez murmuró:

—Bueno, más vale que no despeje.

Y añadió:

—El acta de acusación ya es conocida por el jurado. Pueden empezar a comparecer los testigos. ¿Cuál es el primero?

El secretario judicial musitó:

—Había dos, señor, y ambos citados por el fiscal, pero uno ha desaparecido.

—¿Y el otro?

—Ha muerto.

Lane palideció de tal forma que hasta por unos momentos se le nubló la vista.

De modo que era eso...

Moriarty había hecho asesinar también a uno de los dos testigos para que no pudiese declarar... Y el otro, aterrorizado, había huido...

Se iba a encontrar sin pruebas contra aquel hijo de la gran marrana.

Y sin pruebas no habría condena que valiese.

Tuvo la sensación de que Nora Grey no esperaba tampoco aquello, porque la vio palidecer. Pero de todos modos la voz de la muchacha fue perfectamente opaca y normal cuando dijo:

—Señor juez, si no hay pruebas contra el acusado, ¿qué hacemos aquí? Esto se transformaría simplemente en una charla de taberna. Nadie puede acusar seriamente a un hombre si no demuestra sus acusaciones. ¿Dónde están los testigos del fiscal? A ver... Que los presente. Yo estoy dispuesta a escucharlos.

Después de sus palabras dejó colgando una leve pausa dramática muy bien estudiada y continuó:

—Por lo tanto estamos perdiendo el tiempo, señor juez. Pido que se anule este juicio y el acusado sea puesto en libertad inmediatamente, sin cargo alguno contra él.

El juez sonrió.

Estaba dispuesto a conceder lo que le pedían.

¡Pues no faltaría más!

Lane tragó saliva espasmódicamente.

Aquello era su derrota y era la libertad para un asesino. Era el triunfo, la dignificación del crimen. Sencillamente, entre el juez y el acusado se estaban orinando encima de la ley.

Notó que el juez ya alzaba la mano. Ahora iba a preguntarle si tenía inconveniente, y él no podría contestar nada.

Pero de pronto tuvo una inspiración. Había visto en más de una ocasión emplear aquel truco en situaciones desesperadas. Por lo tanto dijo:

—Señor juez, el fiscal tiene nuevos testigos.

El juez quedó tan atontado como si le hubiesen atizado un puntapié en el centro exacto de un sitio que él sabía.

—¿Nuevos testigos? —balbució—. ¿Dónde están? ¡Que vengan!

—Necesito unas horas para citarlos.

—¿Ah, sí?

—Por lo tanto solicito un aplazamiento del juicio hasta mañana. Entonces volveré a comparecer.

El juez, desconcertado, miró a Nora para ver lo que ella decía.

Nora gritó:

—¡Mentira! ¡No tiene ningún testigo!

—¿Cómo lo sabe? —preguntó fríamente Lane—. ¿Es que el acusado los ha hecho asesinar ya?

Se produjo un sordo murmullo en la sala.

Moriarty barbotó:

—Pro... ¡protesto!

—¿Qué pasa? ¿No ha dicho que no podía hablar? —preguntó Lane.

Moriarty se puso a toser desesperadamente.

—¿Qué le pasa? —preguntó el juez, con tanto cariño como si fuera su padre.

—Coño —balbució Moriarty—, que me he tragado una muela.

Sonaron risotadas en la sala. Los «fans» del fiscal empezaron a gritar:

¡Moriarty-cabrón-tendrás una indigestión! ¡Moriarty-cabrito-la vas a sacar por el pito!

El de la escopeta de cañones aserrados, que era el que más gritaba, alzó su arma y dio una vuelta sobre sí mismo para saludar a la «afición». Empezaron a sonar ovaciones y a asomar pañuelos.

—¡Ra, ra, ra-Marlon-Marlon-Marlon lo trincará!

El juez estaba desbordado. Lo único que podía hacer era salir de allí cuanto antes.

—¡Se aplaza la sesión! —gritó—. ¡Concedida la petición del fiscal! ¡Se aplaza hasta mañana a la misma hora!

Todo el mundo fue abandonando la sala. A causa de las gafas negras fue imposible ver la mirada de odio que Moriarty dirigía al falso Marlon. Caso de haberla visto, Marlon se habría dado cuenta de que allí estaba su sentencia de muerte.

Ahora, Moriarty sabía que nada iba a arreglarse hasta que aquel hombre estuviera en el cementerio.

Y lo iba a enviar allí.

Sí. Todos eso estaba en su mirada venenosa, oculta tras los cristales de las gafas.

Lane no lo notó, pero aun caso de notarlo hubiera sido lo mismo. Estaba dispuesto a llegar hasta el fin.

Como un sonámbulo, se levantó y en lugar de dirigirse a la calle fue a la pequeña sala que estaba detrás del juzgado y donde a veces se reunían los abogados con sus clientes. Había allí un par de pequeñas mesas. Un sol dorado entraba por la ventana, pero jamás un rayo de sol le había parecido tan triste al falso fiscal Marlon.

Sabía que no iba a encontrar nuevos testigos. Había ganado unas horas, pero al final la batalla estaba perdida.

Sus poderosos puños se crisparon, produciendo un seco crujido.

Y entonces la vio.

Ella estaba sentada allí, ante una de las mesas. Revisaba unos papeles.

Sus ojos se encontraron.

Ella dijo con voz opaca:

—Buenos días, señor Marlon.

Y él contestó con toda la educación del mundo:

—Buenos días, puta.

La mujer se estremeció. Pero ya debía estar acostumbrada al lenguaje brutal de Lane, porque se rehízo en seguida.

—Toda la fuerza se te va a ir por la boca —dijo fríamente—. Y hablas así porque sabes que estás perdido.

—Hablo así porque me das asco.

—¿Asco o todo lo contrario?

Había alzado la cabeza de pronto. Le miraba fijamente, con una fijeza tal que le atravesaba la piel.

Pero en seguida se arrepintió de haber hecho aquella pregunta. Mientras dejaba de mirarle añadió:

—Parece que tus testigos no van a comparecer.

Lane se acercó poco a poco. Chirriaban sus espuelas con un sonido cantarino y lento. Con movimientos de autómata dejó sobre la mesa un camafeo enmarcado en oro en el que estaba reproducida la cara de una jovencita.

—¿Tu novia? —preguntó ella con indiferencia.

—Cállate, zorra.

—Está bien. Me callo. Tus «argumentos» son tan finos que convencen a cualquiera, Marlon.

—Este camafeo me lo dio ayer la testigo que según parece acaba de morir. Quiso que yo lo conservara por si le pasaba algo. ¿Sabes a quién representa?

—No.

—A su hija. ¿Sabes qué pasó con su hija?

—No.

—La asesinó Moriarty.

Hubo un brutal estremecimiento en la mujer.

Pero sus ojos seguían impasibles.

—Esto tendrás que probarlo —musitó.

—Ya no pienso probar nada, Nora.

—¿Pues qué piensas hacer?

El hizo oscilar por la cadena el camafeo, haciendo que rozara con la mesa y produjera un sonido sordo.

—Voy a matar —dijo—. Voy a seguir mi sistema. Los argumentos legales ya no sirven. Emplearé un método mucho más rápido.

Ella había alzado la mirada. Vio a poca distancia aquellos terribles ojos de pistolero.

—Marlon... —susurró—. ¿Quién eres realmente? ¿Quién?

Lane no contestó. No podía. Fue sencillamente hacia la puerta y mostró por última vez el camafeo mientras decía:

—Yo también tengo un servicio de información, pequeña zorra. Me cuenta las cosas un abogado llamado Nolan. Y él me ha dicho que un tipo llamado Jennisson estuvo siguiendo ayer a la testigo que ha muerto. ¿Sabes lo que eso significa?

Dejó una pausa y añadió:

—Significa que a Jennisson lo van a enterrar con este camafeo. Es un «detalle fino» del que no le quiero privar.

Y salió.

Pero antes aún pudo añadir:

—Se lo colgaré de un sitio muy especial. A ver si lo adivinas.

Capítulo VIII

UN ENTIERRO POR TODO LO ALTO

Nolan no sería un buen abogado y además no cobraba de sus clientes (a casi todos los condenaban invariablemente a la horca), pero al menos era un as espiando. Sabía todo lo que pasaba en la ciudad, y en consecuencia había puesto al tanto a Lane de todos los movimientos de Jennisson.

En consecuencia Lane fue en línea recta al sitio donde sabía que iba a encontrarlo.

Era una especie de club.

Había chicas.

Mesas de juego.

Botellas de marca.

También había un portero, claro.

Y el portero masculló al ver a Lane:

—Aquí no pueden entrar los fiscales, amigo.

—¿No?

—No.

—¿Y si le hago a usted un regalo?

—Aquí no admitimos sobornos.

—No es un soborno, amigo. Es un regalo, ya se lo he dicho.

—¿En qué consiste?

—En una dentadura nueva —dijo Lane, con cara de buen chico.

¡PLAC!

Había movido simultáneamente la derecha.

El portero salió despedido.

Parecía un avión a reacción. No se habían inventado aún, claro, pero a partir de este momento la gente ya pudo empezar a hacerse una idea de cómo iban a ser.

El tío se estrelló contra la pared.

Y ya no se levantó más.

Lane contó los dientes esparcidos por el suelo.

—En efecto —dijo—, vas a necesitar una dentadura nueva.

Y atravesó la lujosa puerta que había un poco más allá del vestíbulo de recepción.

Pudo ver una larga barra.

Tías y tíos, todos ellos sentados en altos taburetes. Lane movió el brazo izquierdo y empezó con los tíos, pero fue siguiendo con las tías.

Aquel brazo que parecía estar hecho con acero era igual que la pala de una excavadora. Empezó por un extremo de la barra y acabó por el otro. Como los taburetes tienen poco equilibrio y los tíos no estaban preparados, fueron cayendo igual que fichas de dominó. En un momento, cuando Lane terminó por el lado opuesto de la barra, había en el suelo tal montón de brazos, piernas, caras, pechos y traseros que no se podía pasar. En fin, que un chungón hubiera dicho que aquello era «demasié». Pero Lane, imperturbable, dijo:

—Señoras y señores, ahora que están todos en el suelo aprovechen. Les prometo que no se lo contaré a nadie.

Y tuvo que apartar a dos de ellos que ya aprovechaban.

Con voz suave les dijo:

—No tan aprisa.

Y abrió otra puerta.

Allí estaban las mesas de juego.

Jennisson delante de una. Con los naipes en la mano. Se puso en pie instantáneamente al ver a Lane allí. Barbotó:

—¡Hijo de...!

Lane dijo calmosamente:

—Tienes mal juego, muchacho.

Y disparó.

No estaba para dar oportunidades a aquella víbora. Disparó tres veces y atravesó tres cartas, que significaron otros tantos impactos en el corazón de Jennisson. Este abrió angustiosamente la boca. Mientras la sangre salpicaba el tapete aún pudo barbotar:

—Nooooo...

Los otros tres jugadores se levantaron como un solo hombre. Las manos fueron hacia las armas.

Pero Lane no se inmutó.

Con la voz más tranquila del mundo dijo:

—Vosotros también tenéis una mierda de juego, hermanos. No sé quién demonios va a ganar aquí.

¡BANG! ¡BANG! ¡BANG!

Tres disparos instantáneos.

Tres hombres muertos.

Lane ni siquiera había arqueado una ceja.

Luego arrojó el camafeo sobre la cara de Jennisson mientras gruñía:

—Quería colgártelo de un sitio, pero no quiero perder tiempo. Me temo que habría que buscártelo con lupa.

Y se largó de allí.

Todos los del suelo estaban aprovechando el tiempo.

No se habían tomado a mal el asunto, no.

Aquello era la monda.

Lane dijo con voz opaca; mirando al camarero de la barra:

Y añadió desde la puerta:

—Pero cuando terminen, ¿eh? Cuando terminen...

CAPITULO IX

JESSICA

Lane montó tranquilamente en su caballo.

Necesitaba pensar.

Dudaba entre matar a Moriarty directamente o continuar con la comedia del juicio y pedir a Nolan que le buscara otros testigos, aunque fueran falsos. En el fondo Lane pensaba que una bala iba a significar una muerte demasiado rápida para Moriarty, y ansiaba verlo en la horca.

Era lo que merecía.

Hundido en estos pensamientos que nada tenían de agradable, el falso fiscal trotó hacia las colinas que bordean Tucson. Iba distraído, pero eso no le impidió darse cuenta de que otro caballo galopaba furiosamente hacia él.

Todo su cuerpo se puso en tensión.

Podía ser una trampa.

Sacó instantáneamente el Colt.

Pero el caballo que venía desbocado hacia él no transportaba a ningún enemigo. Por el contrario, llevaba sobre su lomo a una niña de unos doce años que no podía dominarlo. Por las razones que fueran, el animal se había asustado y ahora no había quien lo frenase. La velocidad que alcanzaban sus patas de pura sangre era vertiginosa.

Y el destino de la niña estaba sellado.

Iba a salir despedida como una bala. Y nadie puede decir lo que pasará con una brutal caída de esa clase.

Lane lanzó una imprecación. De una forma maquinal, sin pensarlo, se puso en movimiento. Picó espuelas y fue al galope hacia el corcel desmandado, para cortarle cuanto antes el paso.

Iba a ser inútil.

La chica lanzó un grito.

Lane se dio cuenta de que la tragedia iba a ocurrir de un instante a otro. Estaba ya a poca distancia.

Y saltó como un rayo. Sujetó en el aire a la niña cuando ya ella salía despedida. Dieron los dos una vuelta en el aire.

Y cayeron a tierra, pero Lane sirvió de colchón a la pequeña. Aunque sus huesos quedaron temblando, la verdad era que el falso fiscal tenía un esqueleto de bisonte. No se rompió ningún hueso, si bien tuvo la sensación de que iba a dolerle la espalda durante seis meses seguidos.

La chica también se había hecho daño, pero estaba intacta. Lane la sujetó con más fuerza aún.

—Tranquila, pequeña... Ya ha pasado todo... Tranquila... No te has roto nada... Vamos, ponte en pie... Verás cómo puedes andar. Hala, olvídate del mal trago. Ya está pasado.

La trataba como a uña niña, y es que realmente lo era. Había lágrimas en sus ojos cuando barbotó:

—Me ha salvado la vida...

Pero el falso fiscal no tuvo tiempo de escucharla porque acababa de captar el rabioso galope de otro caballo. Como ya no podía fiarse de nada ni de nadie, se volvió en seco con el Colt entre los dedos.

Pero la sorpresa le dejó esta vez sin respiración. Porque la que llegaba en aquel caballo lanzado al galope era nada menos que... Nora Grey.

Lane guardó el arma.

Estaba boquiabierto.

Si Nora era perfecta vestida de mujer, con sus prendas ceñidas y sus medias finas, con aquellos «blue jeans» que estallaban y con su blusita vaquera tenía un encanto juvenil, un frescor, una gracia que Lane no recordaba haber visto nunca en ninguna otra mujer. Y por eso sintió más odio aún hacia Moriarty, porque aquella maravilla había sido suya.

Pero Nora sólo se fijaba en la niña. Saltó del caballo como una consumada amazona, aunque exponiéndose a romperse un tobillo, y corrió hacia la pequeña mientras la abrazaba con lágrimas en los ojos.

—Jessica... Dime que no te ha pasado nada... Jessica... Por Dios, Jessica...

La besaba como si sólo la chiquilla existiera en aquel momento en el mundo. Las lágrimas —unas lágrimas causadas por el miedo que había pasado— se deslizaban aún por sus mejillas, pero era que se iba tranquilizando. Y pareció transcurrir un tiempo interminable antes de que volviese su cara hacia Lane.

—Gracias por haberla salvado —dijo.

Lane arqueó una ceja.

—Nunca lo hubiera sospechado —dijo.

—¿Sospechar qué?

—Que tuvieras ya una hija.

—No es mi hija.

—¿No? Pues se te parece. Y además la quieres mucho. Se nota.

—Naturalmente que la quiero. Es como si fuese mi propia hija. Jessica es lo único que queda de mi hermana, que murió hace tres años.

—¿O sea que es tu sobrina?

—Si.

—Bueno... Celebro haber podido ayudarla.

—Veo con sorpresa que sirves para algo, Marlon, aparte de servir para matar gente.

—Tal vez, pero eso de matar gente es lo que hago mejor.

—No hace falta que me lo digas.

—¿Qué le ha pasado al caballo de Jessica? ¿Se desboca con frecuencia?

—Claro que sí... «Satán» es un caballo muy noble, pero muy nervioso. Siempre le digo a Jessica que no debe montarlo.

—¿Crees que ella podrá andar?

—Supongo que sí. No se ha roto nada.

—De todos modos os acompañaré —dijo Lane—. Yo montaré a «Satán» para que se tranquilice. Vamos, si no tenéis inconveniente.

—No, claro que no.

Lane acarició el cuello del nervioso caballo y lo montó. «Satán» se dio cuenta en seguida de que llevaba sobre el lomo un jinete de primera. Los caballos son muy inteligentes y lo notan en seguida, sólo por la forma de montar, lo que sabe el jinete que les ha tocado en suerte. Si es un novato, llegan a no obedecerle para nada. Sencillamente, se ríen de él. Pero si es un hombre que sabe, lo captan en seguida y le obedecen con facilidad, sin necesidad de que los castigue. Ni que decir tiene que un caballo se siente mucho más seguro con un jinete que conoce el «oficio».

Por eso «Satán» se tranquilizó en seguida y emprendieron el regreso hacia el edificio del rancho. Nora Grey llevaba a la niña a la grupa en su caballo, y en cuanto al de Lane les seguía dócilmente.

Bajo unos frondosos árboles había algunas tumbas esparcidas aquí y allá.

Ahora comprendía muy bien Lane por qué aquel rancho se llamaba Tumba Grey. Y por qué Nora lo consideraba algo así como la tierra sagrada de sus antepasados, una tierra a la que no quería renunciar.

Se detuvieron ante el porche.

Lane dijo:

—Ya habéis llegado sanas y salvas. Adiós.

Fue a volver grupas, pero la voz vibró en el aire.

—Marlon —dijo ella.

A Lane siempre le sorprendía oírse llamar por un nombre que no era el suyo, pero se volvió.

—¿Qué? —preguntó.

—Gracias.

—No lo he hecho por ti, Nora. Lo he hecho por la niña.

—De todos modos, ¿no quieres tomar una copa?

Lane estuvo a punto de decir que no.

Pero había algo en aquella mujer que le obsesionaba.

Algo que la hubiera hecho seguirla hasta el fin del mundo, aunque fuese maldiciéndola por dentro.

De modo que dijo:

—Está bien, pero nada más una copa.

Entraron en una sala más íntima, que Lane no conocía. La pequeña ya había sido puesta en manos de un viejo criado indio que se ocuparía de las moraduras y los chichones, porque Jessica se había dado una buena trompada a pesar de todo. Nora y él quedaron solos en la habitación.

El silencio era tan espeso que incluso pareció un estruendo el sonido del licor al ser vertido en la copa.

Ella musitó:

—Espero que esta marca de whisky te guste.

—He bebido cosas mucho peores.

—Pero en compañías mucho mejores, ¿no?

—Tal vez.

Los dos bebieron en silencio. Se miraban fijamente a los ojos. Había algo en el aire que parecía a punto de estallar.

Sólo se oía el compás de sus respiraciones agitadas. Los dos parecían dominados por un mismo sentimiento que no querían confesar, un sentimiento que les hería en lo más hondo.

Por fin fue él quien no pudo aguantar más. Tenía miedo de hacer una barbaridad. Y dijo secamente:

—Adiós, Nora.

—¿Por qué te vas tan pronto?

—Prefiero no tenerte a mi lado.

—¿Tanto... asco te doy?

Lane contestó brutalmente:

—Sí.

—¿Cuál es la razón, Marlon?

—Te acuestas con ese cerdo.

—¿Y qué, si me acuesto?

Lane no pudo aguantar más.

No supo lo que le pasaba.

Pero fue una fuerza lejana la que movió su brazo. De pronto el vaso saltó hacia adelante. El whisky que había en él saltó de lleno, como un chorro malético, hacia la cara de Nora Grey.

Esta lanzó un gemido al escocerle los ojos, pero por lo demás se mantuvo impertérrito.

Lane la sujetó por la blusa.

La desgarró sin darse cuenta.

La presión de sus dedos era frenética.

Su aliento quemaba.

Y con una voz ronca que no parecía haber pasado por sus labios masculló:

—Maldita zorra.

Ella le seguía mirando.

No pareció haberse dado cuenta del insulto.

Por el contrario, sus ojos brillaban extrañamente.

Y con una voz que tampoco parecía haber pasado por sus labios, susurró:

—Marlon, tú me quieres.

Hubo en las manos del hombre un estremecimiento brutal que repercutió en el cuerpo de la mujer.

Y Nora repitió:

—Tú me quieres... Me has querido desde el mismo instante en que me viste. Y me estás odiando por eso... Porque piensas que he caído en los brazos de Moriarty.

Como si jugara con él, como si desafiase la furia del hombre, como si quisiera romperle los nervios para siempre, repitió:

—¿Y qué, si yo hubiera sido suya? ¿Y qué, si cada noche me acostase con él? ¿Y qué, si sus manos me tocaran?

No hubo respuesta. O al menos no fue una respuesta normal. Porque los nervios de Lane parecieron romperse entonces. Porque sus manos poderosas la sujetaron con más fuerza. Porque sus labios buscaron aquella piel... aquellos párpados que se cerraban... ¡aquella maldita boca!

Fue un beso brutal.

Un beso que quería destruir, aniquilar. Un beso con el que Lane parecía despedirse de todo, incluso de aquel amor maldito.

Ella vibraba.

Sus labios estaban entreabiertos.

Resbalaba la saliva.

Había algo ansioso y destructor en aquella caricia.

Pero Nora Grey se entregaba.

Su cuerpo se pegaba al del hombre. Había una secreta palpitación en las piernas femeninas. Sus pechos se habían puesto duros como una piedra.

Había echado el cuerpo hacia atrás, dejándose llevar.

Era una mujer vibrante y rendida.

Lane la soltó de pronto.

La sensación de que iba a hacer una locura obligó sus manos a abrirse. Nora cayó sobre el diván. Su boca seguía entreabierta y su pecho estaba jadeante.

Lane masculló:

—Nunca te he querido, Nora. Esto es sólo odio. Ojalá pudiera matarte.

—¿Me matarías para que no fuese de otro, ¿verdad?

—Sí.

Era la verdad más grande que Lane había dicho en su vida. No quería que Nora fuese de otro. Antes muerta.

—Pues eso es amor —dijo ella—. Un amor rabioso y desesperado. No te has dado cuenta de que el amor puede ser un sentimiento egoísta.

El no contestó.

Sentía vértigo al mirar su cara, sus curvas.

Y entonces Nora Grey preguntó en un susurro:

—¿Y si no hubiera sido jamás de un hombre? ¿Y si no me hubiese tocado nadie? ¿Qué dirías, Marlon?

—Diría que eres una embustera además de una zorra.

—¿Por qué?

—Está claro. Moriarty se pasa medio desnudo por la casa.

—¿Y eso significa que yo he sido suya?

—¿Qué diablos puede significar?

—Pues, por ejemplo, que vive aquí. Y cada uno es muy libre de pasearse en batín por su casa, si le parece bien.

—Me estás dando la razón, Nora, maldita seas. Me estás diciendo que vive aquí y por lo tanto tú eres su querida.

Ella sonrió burlonamente.

—Te estoy diciendo lo primero, pero no lo segundo, Marlon. El vive aquí y yo no soy su querida: Moriarty es el padre de Jessica.

—¿Qué... qué dices?

—Es el viudo de mi hermana. Es mi cuñado. Por eso vive aquí. Y por eso yo... yo...

Hizo una mueca.

De pronto toda su entereza parecía haberse derrumbado. De pronto, y aunque fuese por unos momentos, había pasado a ser una mujer acorralada por un destino maldito.

Y entonces las cosas cambiaron.

Porque entonces aquel brillo de los Colt apareció en la puerta. Y una voz opaca dijo:

—De rodillas, maldito.

CAPITULO X

¡A MUERTE!

El falso fiscal se volvió lentamente.

Sabía que el «maldito» era él. Sabía también que acababa de llegar la muerte, pero ni siquiera pestañeó.

Pudo ver a tres hombres en la puerta. Tenían una pinta de pistoleros a sueldo que tumbaba de espaldas.

Y sin duda no estaban dispuestos a perder el tiempo, porque ya le apuntaban.

El que había hablado antes repitió:

—De rodillas, fiscal.

Lane preguntó con voz cargada de indiferencia:

—¿Por qué?

—Porque eres una mierda.

—Muy amable, macho.

—Y porque además lo ha mandado Moriarty.

—Ah... ¿Moriarty quiere que muera de rodillas?

—Quiere que revientes como lo que eres. Como un gusano.

Lane sonrió. Parecía tan tranquilo como si estuvieran hablando de invitarle a un whisky.

—Muchachos —dijo—, habéis hecho el idiota.

—¿Por qué?

—Podíais haberme matado desde la puerta sin que yo me diese ni cuenta.

—Eso es verdad. Pero no importa.

—Sin embargo vosotros queréis verme morir de rodillas. Y por eso me habéis avisado de que estáis aquí.

—¿Es que eso cambia las cosas, perro?

—Claro que las cambia. Vosotros sois tres, pero yo tengo un revólver y estoy advertido. Habéis perdido vuestra oportunidad, muchachos. Os aconsejo que vayáis haciendo testamento.

Lane hablaba con tanta seguridad como si sus enemigos ya estuviesen muertos. Y aunque él sabía que estaba perdido, trataba de ganar unos segundos que podían ser preciosos. Al mismo tiempo se dio cuenta de que los tres pistoleros vacilaban, como si por un momento hubiesen tomado en serio lo que acababan de oír.

De pronto uno de ellos gritó:

—¡Basta ya!

Hizo un gesto como si fuese a disparar, pero Nora Grey, que hasta entonces no había despegado los labios, gritó:

—¡Fuera de aquí, hijos de zorra! ¡No quiero asesinos en mi casa!

—No sé a qué vienen tantos remilgos, nena —dijo uno de los recién llegados—. Es Moriarty el que nos envía.

—¡Pues decidle a Moriarty que se vaya al infierno!

Los tres hombres lanzaron a la vez un gruñido.

No les gustaba aquel lenguaje.

Y pasaron a la acción. No tenían por qué esperar más. Los revólveres se adelantaron hacia el falso Marlon con esa flexión que precede al disparo por décimas de segundo.

Pero al falso Marlon le habían dado tiempo, demasiado tiempo. Las décimas de segundo eran una eternidad para un tipo como él.

Y saltó hacia atrás.

La flexibilidad de sus piernas fue asombrosa.

De pronto pareció como si volara. Los tres hombres pestañearon al darse cuenta de que ya no estaba en el mismo sitio. Los revólveres tronaron y las balas atravesaron la habitación mientras Lane chocaba de espaldas contra la pared y parecía rebotar en ella.

Salió despedido y chocó con el diván, que volcó estruendosamente. Tres balas habían picoteado la pared. Los tres hombres bajaron sus armas porque de pronto habían tenido la sensación de que Lane estaba en el suelo.

Y quizá le hubieran alcanzado de no haber lanzado Nora aquella banqueta por los aires. No pudo derribar a ninguno de los intrusos, pero al menos los distrajo. Sólo durante un instante desviaron sus miradas.

Y hubo suficiente.

Lane había sacado el Colt.

Desde el suelo, donde estaba, disparó por debajo del codo izquierdo.

Las balas aullaron. Su revólver escupió plomo con tanta rapidez que sus tres disparos parecieron uno solo. Los hombres que aún estaban en la puerta empezaron a bailar una extraña y fantástica danza.

Sólo uno pudo disparar.

Y ése recibió un segundo balazo que le atravesó la frente.

Los otros ya habían dado un brinco al mismo tiempo y se contorsionaron en el aire. Sus cuerpos chocaron. Alcanzados en el corazón como estaban, aún hicieron un terrible esfuerzo por mantenerse en pie.

También uno de ellos pareció como si fuese a disparar.

Y recibió un nuevo balazo que lo envió contra el otro lado de la sala. A aquella distancia, las balas de calibre pesado eran como auténticos cañonazos.

Lane empezó a recargar el arma.

Lo hizo suavemente, sin prisas. Tenía unos nervios tan helados que hasta Nora quedó sin aliento. Sólo con un esfuerzo pudo preguntar:

—¿Pero quién eres realmente, Marlon? ¿Quién?

—Uno que quiere enviar a Moriarty a la horca —contestó él—. Y sé que tú me ayudarás ahora.

Se dirigió a la puerta. Nadie había acudido allí todavía después de los disparos. Pasó por encima de los muertos.

—Entiérralos en tu rancho —aconsejó—. Así lo llamarán más que nunca Tumba Grey.

Escupió de costado mientras el ruido de sus espuelas se perdía en la lejanía.

* * *

Cuando a la mañana siguiente se reanudó el juicio, Lane estaba seguro de que Nora ya no pondría nuevos obstáculos a la marcha de la ley. Ahora podía haberse dado cuenta de la clase de tipo que era Moriarty. Por eso no se había preocupado de buscar nuevos testigos, ya que además no hubiese sabido dónde demonio en- contrarios. La ciudad estaba completamente aterrada, y nadie hubiese querido declarar.

Eso sí, la sala aparecía llena.

Entre el tío de la escopeta de cañones aserrados y otro llevaban una pancarta que decía: «Ea, ea, ea, Moriarty se cabrea.»

El juez miró al falso fiscal

—Señor Marlon —dijo—, ayer aplazamos el juicio a petición suya porque quería hacer comparecer otros testigos.

—Es cierto.

—Bueno, pues que comparezcan.

—Es que...

—¿Qué?

Lane miró un poco desorientado a Nora. Esperaba que ella dijese: «Tampoco es tan necesario, señor juez. De todos modos el juicio puede seguir.» O que dijese algo parecido.

Pero ella susurró con voz tirante:

—Me parece que no va a comparecer ningún testigo, señor juez. Todo es una farsa del fiscal. Y por lo tanto pido que el juicio termine aquí y que el acusado quede en libertad después de ser declarado inocente.

A Lane le temblaron un momento los dedos.

¡Infiernos!

¿Pero es que ella no se daba cuenta aún? ¿Es que no sabía ya qué clase de bicho era Moriarty?

¿Hasta qué extremo iba a defenderle? ¿Estaba loca o realmente era una sucia zorra como Lane había imaginado al principio?

El caso fue que quedó desconcertado. Por una vez que confiaba en una mujer, el tiro le salía por la culata.

El juez insistió:

—¿Qué dice, fiscal?

—Pues... Efectivamente, tengo un testigo.

—¿Quién?

Lane lo había dicho por decir, pensando sólo en ganar unos segundos de tiempo mientras imaginaba alguna solución, pero realmente la cosa no tenía salida. Empezaba a sentir unas gotas de sudor helado en sus sienes cuando de pronto una voz dijo:

—El testigo soy yo.

Era Nolan, el abogado borracho.

El tío había salido al quite.

Avanzó hacia el estrado y dijo:

—Soy inocente, no se me puede probar nada.

—¿De qué leches habla? —preguntó el juez.

—Los testigos que declaren falsamente serán condenados a muerte —dijo Nolan, que ya llevaba una botella apenas empezada la mañana.

—Hombre, no tanto —susurró el juez.

Nolan, al borde del «delirium tremens» siguió diciendo:

—Los que toquen el culo a la mujer del juez serán condenados a muerte.

—¡Esos, sí! —gritó el juez—. ¡Esos, sí!

—Bueno, pues voy a declarar.

—Diga, diga.

—He tocado el culo a la mujer del juez.

—¿Queeeeeeé?

—Bueno, vi que el acusado lo hacía.

—¡Protesto! —gritó Nora, poniéndose en pie—. ¡Moriarty no está acusado de tocarle el culo a nadie!

—¿Ni el de usted? —preguntó Nolan.

—¡Ni el mío!

—Bueno, pues él se lo pierde.

Sonaron risas en la sala.

El tío de la escopeta de cañones aserrados se puso a aplaudir.

Apareció otra pancarta que decía: «¡No mientas, abogado! ¡Todo el mundo te ha tocado!»

El juez aulló:

—¡Orden! ¡Orden en la sala!

Con gran esfuerzo, la gente se fue callando. Luego el representante de la ley miró a Nolan.

—Que declare el testigo —masculló—, ¿Vio usted si el señor Moriarty cometía alguno de los delitos de que ' se habla en la acusación?

—Sí, señor, vi como los cometía todos.

—¿Incluso el asesinato?

—¿Cómo no voy a verlo, si el muerto era yo? ¡

Lane tuvo que cerrar los ojos, mientras la sala se llenaba de carcajadas y de gritos. Aquel maldito de Nolan estaba borracho como una cuba y lo había acabado de hundir todo. Ahora el jurado se sentiría más predispuesto que nunca a absolver a Moriarty.

El juez gritó:

—¡Oiga, testigo! ¡Pocas coñas!

—Bueno, yo me salvé —dijo Nolan, queriendo arreglar la cosa—, pero pude haber muerto.

—¿Cuándo?

—Cuando tuve que esconderme bajo la cama de usted, señor juez, en el momento en que Moriarty entraba en el dormitorio.

—¿Pero qué está diciendo?

—Sí, señor. Su mujer se armó un lío y nos citó a los dos a la misma hora. Fue un follón de espanto.

Se armó en la sala tal tumulto que todo parecía a punto de hundirse. El juez empezó a golpear con la maza. Moriarty también gritaba. Lane se había tenido que tapar la cara con las manos.

Cuando pudo ser dominado el griterío, Nora Grey se puso en pie y murmuró:

—Señor juez, este testigo está borracho.

—¿Puede probarlo?

—Sí. Póngale un fósforo delante de la boca y el fósforo se encenderá solo.

Nolan gritó:

—¡Nooooo! ¡La última vez que me hicieron eso me quemé la boca!

Y se acercó al banco donde estaba el sheriff, en el cual quedaba un espacio libre, mientras preguntaba:

—¿Me permite?

Se tumbó allí y quedó dormido.

El tío llevaba tal mona que los ronquidos debieron oírse desde el otro lado de la ciudad.

Lane musitó:

—No sabía que el testigo hubiese bebido, juez.

—Eso poco importa. Estaba de acuerdo en que su testimonio no sirve de nada.

—En efecto, reconozco que no sirve de nada —dijo Lane, con desaliento.

—¿Tiene algún testigo más?

—No.

—¿Se da cuenta de que con ello los delitos de que se acusa al señor Moriarty no han quedado probados?

Nolan, que estaba borracho pero no tanto, abrió un ojo y gritó desde el banco:

—¡Eso no tiene que decirlo el juez, sino el jurado!

—¡Cállese!

Nolan se calló, pero el caso estaba ya completamente resuelto a favor de Moriarty. Todos lo sabían. Entre un juez que le favorecía a toda costa, un jurado aterrorizado y la falta de testigos de la acusación, el veredicto final no ofrecía ninguna duda. Moriarty iba a resultar absuelto.

Una ancha sonrisa separó los labios del asesino.

Lane tuvo que tragarse su propia decepción, su propio odio. Aquel buitre podría seguir atacando hasta el final. La ley no existía.

Pero si no existía la ley, existía al menos el Colt.

El mataría a Moriarty.

De todos modos Lane aún intentó el último recurso legal. Y sin estar muy seguro de que aquello estuviera bien, dijo:

—Solicito un aplazamiento para tener una conversación con el defensor.

—¿Una conversación para qué? —preguntó el juez.

—Hemos de aclarar diversos puntos.

Pensaba pedirle a Nora que reflexionase. No podía defender a un buitre así, a un asesino ce aquella clase. Ahora ya sabía quién era. ¿Iba a consentir que saliese absuelto para poder seguir matando?

El juez miró a Nora.-

—¿Qué dice usted? —preguntó.

—Aunque sea por simples razones de buena educación no puedo negarme —susurró ella.

—En ese caso les concedo diez minutos —murmuró el juez.

Y así fue como se encontraron los dos otra vez en una de las pequeñas salas. Así fue como Lane vio otra vez muy cerca —demasiado cerca— los ojos, los labios de Nora Grey.

Ella musitó fríamente:

—¿Por qué quenas hablar conmigo?

—Necesito que reflexiones, Nora.

—¿Reflexionar sobre qué?

—Ahora ya no puedes ignorar quién es Moriarty. Ahora sabes que es un sádico y un sucio asesino.

Ella volvió la espalda y dio unos pasos. Sus hermosas y tensas curvas se marcaban como nunca a la luz suave de la ventana. Tenía la cabeza baja, como si la dominasen unos pensamientos que no tenían nada de alegres. Pero al fin volvió la cabeza bruscamente para decir:

—Lo he sabido desde el principio. No soy tan tonta.

—¿Entonces...?

—Voy a salvarle de la horca. Lo voy a sacar libre.

—¡Infiernos! ¿Por qué?

—Porque es mi deber.

—¿Tu deber? ¿Vas a decirme que tu deber es salvar a un asesino? ¿No se te ha ocurrido nunca pensar en la muerte de las víctimas? ¿Sólo has de pensar en la vida del culpable?

—No es eso sólo, Marlon.

—¿Ah? ¿Hay algo más?

—Sí. Una cosa muy importante.

—¿Cuál?

—Jessica es la dueña del rancho. Ahora está sometida a tutela, pero es la dueña. Y yo la quiero como si fuese mi hija.

—Celebro saber que de vez en cuando también tienes sentimientos, Nora Grey. Sigue.

—En un rancho de esa clase, un rancho tan importante y que además es toda nuestra vida, hace falta un hombre. De lo contrario, acabaría desapareciendo.

—¿Y... y qué? —preguntó Lane con un hilo de voz.

—Ese hombre va a ser Moriarty, el viudo de mi hermana. Su nombre infunde respeto aquí. Puede ser el amo de la comarca.

—¿El amo de la comarca? ¡El amo de los cementerios! ¡Eso es!

Como si no le hubiese oído, Nora continuó:

—El sabe también que es el hombre que el rancho necesita. Y que debe quedarse como me quedo yo. Por eso ayer me pidió que me casara con él.

Lane pareció haber recibido un hachazo en pleno cráneo.

Palideció.

Y preguntó con un hilo de voz:

—Le enviaste al infierno, ¿no?

—No, no le envié al infierno. Le dije que aceptaba.

Y volvió la espalda añadiendo:

—En cierto modo lo siento por ti, Marlon. Me he dado cuenta de que me quieres, pero todo eso me importa bien poco. Y no voy a añadir una palabra más.

Dio media vuelta y volvió a la sala.

Lane gritó:

—¡Nora!

El grito pareció rompérsele en la garganta.

Tendió la mano para sujetarla febrilmente, pero ya era demasiado tarde. Ella acababa de desaparecer.

CAPITULO XI

SOLO UNA BALA

La sala llena de público estaba en un total silencio.

Un aire extraño aleteaba allí. La gente sabía que en cuestión de pocos minutos iba a decidirse todo.

Hasta el tío de la escopeta de cañones aserrados estaba en silencio.

Las pancartas habían desaparecido.

El juez preguntó:

—Después de la conversación que han tenido en privado, ¿modifican alguna de sus conclusiones?

—No —dijo el falso Marlon—; ninguna modificación. Pido que Moriarty sea condenado a morir en la horca.

El juez miró a Nora.

—¿Y usted, señorita Grey?

—Pido que sea absuelto. Mi defendido no cometió ningún delito. No ha podido probarse lo contrario.

—¿Bastan con esas palabras o quieren ustedes pronunciar un discurso ante el jurado?

—No es necesario —dijo ella.

Lane se limitó a encogerse de hombros. Malditas las ganas que tenía él de hablar.

El juez miró entonces al presidente del jurado. Este se puso en pie.

Miró con pánico a Moriarty. Le temblaban materialmente los dedos. Estaba aterrado.

—¿Quieren retirarse a deliberar? —preguntó el juez.

—No, señor, no es necesario. Hemos cambiado ya impresiones y hemos llegado a un veredicto.

—¿Por unanimidad?

—Por unanimidad.

—Dígalo.

—Declaramos que Moriarty, el acusado, es inocente.

Se hizo un silencio sepulcral en la sala. La gente de Tucson se daba cuenta de lo que significaba aquello: nuevas violencias y nuevas muertes. Claro que algunos amigos de Moriarty podían haber aplaudido, pero los amigos de Moriarty estaban todos muertos.

El juez suspiró con alivio, porque se había quitado una buena pesadilla de encima. Lane sintió frío hasta en la columna vertebral.

Pero no dijo nada.

Se levantó pesadamente. Ni siquiera miró al acusado, que sonreía burlonamente. Y una vez en la calle puso una bala en el Colt.

Una sola bala.

* * *

La luz de la primera hora del atardecer entraba por la ventana del despacho, en el rancho de Tumba Grey.

Nora estaba junto a aquella ventana, mirando al vacío. Y no tuvo ninguna sorpresa cuando la puerta se abrió y entró Moriarty. En realidad lo estaba esperando.

El tenía más que nunca unas facciones anchas y brutales.

Sus ojillos miraban con deseo las curvas de Nora, tal como las había mirado siempre, pero ahora sin di- , simulo. Las manos le temblaban de excitación.

Con voz espesa dijo:

—Hace varias horas que estoy libre y limpio de toda sospecha, muñeca. Eso me permite hacer planes, ¿entiendes? Toda clase de planes. Y quiero conocer la respuesta a la pregunta que te hice anoche.

Ella le miró.

Había una luz quieta y extraña en sus ojos.

—Sí —dijo—, estás libre, Moriarty.

—¡Claro que lo estoy!

—Tu hija no tendrá que avergonzarse nunca de ti.

—¡No es eso lo que tenemos que hablar ahora! ¡La respuesta! ¡Quiero la respuesta!

Ella sonrió dulcemente.

—¿Para qué la necesitas? Tú sabes que sólo puede ser una, Moriarty. Sabes que voy a casarme contigo.

Los ojos del asesino se iluminaron.

Era la mejor noticia de su vida.

Siempre le había gustado su cuñada más que su mujer.

Pero le interesaba más la que fue su mujer porque era fabulosamente rica.

Y ahora Nora también podía serlo. Ella cuidaba de los intereses de la pequeña Jessica. Ella era la auténtica señora de Tumba Grey.

Y además... ¡estaba sensacional!

Eso era realmente lo que excitaba hasta la locura a Moriarty.

Su cuerpo joven y poderoso...

Su boca fresca...

Sus piernas de vedette...

¡Era suya!

El ansia le hacía sudar. Brillaban sus facciones cuando se acercó a ella. Con voz pastosa dijo:

—No necesitamos esperar a casarnos, ¿verdad?

—¿Para qué, amor?

—Tú me entiendes perfectamente. ¡Desnúdate!

—¿Aquí, amor?

—¡Aquí o en cualquier sitio! ¡He poseído a muchas mujeres sobre una mesa!

Ella dijo sumisamente:

—Sí, amor.

Había ternura en sus ojos.

Suavidad. Dulzura femenina.

—¿Qué es lo que más te gusta de mí? —susurró.

—Tus piernas. Me enloquecen tus piernas. Y tú, condenada, nunca me las has querido enseñar bien.

—Pero ahora es distinto. ¿Quieres verlas?

—¡Claro que sí! ¡Arriba la falda!

Los dedos se le pegaban a causa del ansioso sudor cuando vio que ella obedecía. Porque Nora Grey estaba diciendo:

—Sí, amor.

Y con la mano izquierda se subía la falda. Su expresión seguía siendo suave y dulce. Seguía siendo suave y dulce cuando las magníficas piernas aparecieron. Y fue más suave y dulce que nunca cuando la mano derecha se movió.

Con un revólver entre los dedos.

Con un brillo siniestro y metálico.

Y cuando se oyó aquella voz que decía:

—Revienta, cerdo.

Moriarty no tuvo tiempo ni de moverse.

Sólo pudo barbotar:

—Nooooo...

La bala le penetró entre los ojos.

Moriarty cayó como un fardo, con la boca espantosamente abierta, mientras de su boca escapaba un último estertor. Nora Grey dejó caer entonces el Colt con la mirada perdida. Y aquella mirada buscó entonces con sorpresa la puerta que acababa de abrirse, y en la que aparecía la atlética figura de Lane.

—Supongo que te he ahorrado trabajo —dijo ella con voz opaca—. Diez contra uno a que tú venías a hacer lo mismo.

—Ganaste —susurró él—. ¿Pero por qué tú? ¿Por qué?

—Porque no quería que Jessica tuviese un padre muerto en la horca —contestó ella casi sin voz—. Porque, pensando en ella, no podía consentir que le condenaran. Pero en cambio Jessica puede tener... una tía soltera que cierta vez se volvió loca e hizo un disparo. Eso no marcará su apellido, eso no la deshonrará... si es que su apellido aún puede salvarse. Jessica puede tener una tía loca y borracha a la que encontraron tumbada en el suelo junto a una botella. ¿Quieres pasarme el whisky, Marlon? ¿Quieres luego ir a avisar al juez?

El avanzó poco a poco.

Su cara estaba espantosamente rígida.

Pero no dio ninguna botella a Nora.

Al contrario, le quitó el revólver y le puso en las manos el suyo.

—La tía loca —musitó—, también puede tener un amigo que fue quien hizo el disparo a causa de los celos. Iré a avisar al juez, pero no para contarle tu historia. Para contarle la mía.

Y dio media vuelta para salir.

Jamás aquel aventurero había estado tan digno.

Jamás había sido tan limpia la luz de sus ojos.

Ella musitó entonces:

—Lane...

Lane se volvió asombrado.

—¿Pero qué pasa? —balbució—. ¿Cómo sabes que yo me llamo... me llamo...?

Conocía al verdadero Marlon —contestó Nora con voz opaca—. Vi en seguida que no eras tú. E hice mis averiguaciones.

—Pero... pero entonces...

—Quería saber adónde pensabas llegar, Lane. Y me he dado cuenta de que eres el hombre más noble y desinteresado que he conocido.

Y le besó en la boca.

Quietamente. Ansiosamente.

Con auténtica sed de posesión.

—Lane ha muerto —dijo—, y a Marlon lo defenderé yo. Nadie buscará más a Lane y Marlon saldrá absuelto. Te lo prometo yo.

Mientras correspondía a su beso, él preguntó:

—¿De veras puedo fiarme de un abogado como tú?

—Claro que sí, hombre... ¿No te das cuenta de que en caso necesario puedo enseñarle las piernas al juez...?

FIN