CAPITULO PRIMERO

El hombre abrió la puerta del lujoso despacho.

Miró a la chica sentada al otro lado de la mesa.

El hombre era alto, solemne, tripudo. Iba vestido como un caballero. Y se dio cuenta de que la chica era preciosa: tendría unos veinte años, sus curvas se marcaban bajo el discreto vestido y tenía el pelo de un hermoso color negro, enmarcando la cara de niña. Era un auténtico bombón.

El hombre dijo:

—¿Señorita Miller?

—Sí.

—Soy el notario Sanders.

—Encantada. Le estaba esperando.

El la volvió a mirar. Sus ojos entornados recorrieron cada centímetro de aquel cuerpo maravilloso que hacía pensar en toda clase de locuras. Y con voz pastosa y tranquila dijo:

—Sus piernas. A ver. Quiero mirar sus piernas.

—¿Mis... qué?

—Sus piernas, señorita Miller.

Ella pestañeó.

—¿Está usted bromeando, señor Sanders? Me parece una broma de mal gusto.

—¿Por qué dice eso?

—Ningún notario necesita ver las piernas de sus clientes. En especial si éstas son... chicas jóvenes.

—No me interprete mal, señorita Miller. Lo que le pido yo lo pide también el testamento de su padre.

—¿Pero qué dice?

—El testamento... ¿Lo ve? Está encima de la mesa. Es el testamento de su padre, señorita Miller. Y me pide a mí, el notario, que me asegure bien de la identidad de usted. He visto sus documentos, claro, pero los documentos pueden haber sido robados. No, no se ofenda. Hablo de una simple posibilidad. En cambio el testamento de su padre habla de una característica física de usted que no engaña, y me pide que la compruebe. Es la quemadura que usted tiene en el muslo derecho. Aquí dice que se la produjo siendo una niña.

Ella palideció.

—No es mi costumbre —dijo—, pero mírelas.

Se puso en pie y se levantó la falda. Ver aquello era todo un espectáculo. Las piernas fascinantes aparecieron a la luz del magnífico despacho. Eran unas piernas de vedette. Y en efecto, por encima del borde de las bonitas medias, había una cicatriz proveniente de una vieja quemadura.

Ella se mantuvo unos instantes así. Estaba claro que era una chica seria y que aquella exhibición le producía un sentimiento de vergüenza. Al fin musitó:

—¿Es bastante?

—Claro que sí. Tiene usted unas piernas maravillosas, señorita Miller.

—Gracias.

Y se bajó la falda.

Sentado tras la lujosa mesa del despacho, el hombre grueso y tripudo la miró fijamente.

—Ahora ya no hay duda —dijo—. Así que usted es efectivamente la señorita Eva Miller.

—Pues claro que sí.

El hombre tripudo dijo:

—Encantado de conocerla, señorita Miller.

Sacó un revólver de debajo de su bien cortada levita. Sin pestañear apuntó.

Ella le miraba sin mover un dedo, paralizada por el horror.

—Adiós, señorita Miller.

¡BANG!

La bala se empotró en el cuerpo de la muchacha.

CAPITULO II

Pero esta situación, que Eva Miller no hubiera podido imaginar jamás, no se produjo porque sí. Esta situación había comenzado en realidad una semana antes, cuando uno de los empleados de la casa de postas llegó a la elegante residencia de North Hill, que estaba situada cerca de Kansas City.

El gran rótulo sobre el arco de entrada a los jardines decía: «NORTH HILL, RESIDENCIA Y COLEGIO DE SEÑORITAS.»

Las mejores familias de Kansas enviaban a sus hijas allí. Había un magnífico parque, un edificio hermoso y blanco y una serie de instalaciones deportivas, cosa muy avanzada para la época. Había también mujeres de vigilancia en todas partes, ya que las finas señoritas que se educaban allí hubieran considerado de mal tono —al menos eso decían — encontrarse cara a cara con un hombre.

Unos minutos después de la llegada del empleado de la casa de postas, que era el que traía allí la correspondencia diaria, una de las internas fue llamada al despacho de la directora.

Era un despacho triste y sombrío, que más que para dirigir un colegio parecía hecho para velar un muerto.

La directora dijo:

—Señorita Eva Miller, acaba de llegar una carta para mí, pero en realidad conteniendo un mensaje para usted. Me temo que he de darle una mala noticia.

Eva Miller, que llevaba un impecable uniforme azul, musitó:

—¿Qué pasa, señorita Watson?

—Ejem... Siéntese, señorita Miller.

—Por favor, ¿qué pasa?

—Su padre ha muerto.

Eva Miller se dejó caer en el sillón que tenía a su espalda. Las piernas le fallaron un instante. Pero en seguida se rehízo, porque en el fondo de su corazón había estado temiendo aquella noticia. Últimamente su padre había escrito muy poco, y sus cartas habían sido más lacónicas cada vez. Eva Miller sabía que eso sólo podía deberse a muchas preocupaciones o a un precario estado de salud. Tenía que ser esto último, porque preocupaciones su padre no parecía tenerlas. El dinero le sobraba.

La directora musitó:

—Dejó encargado que no se la avisase a usted hasta después del entierro, para evitar situaciones desagradables. Su padre fue una persona muy delicada, señorita Miller. No sólo quiso educarla a usted hasta la mayoría de edad en este colegio, que es uno de los mejores del país, sino que además la alejó del bullicio y las tentaciones de la ciudad fronteriza de El Paso, que es donde su padre tiene, mejor dicho tenía, sus negocios. Acepte mi pésame, Eva. Ah, la carta dice algo más.

—¿Qué? —preguntó la muchacha temblorosamente.

—Es usted la heredera directa de los negocios del señor Miller. Como usted no tiene madre hace tiempo, el hecho de que sea heredera me parece absolutamente lógico. Tiene que viajar cuanto antes a Kansas City y ponerse en contacto con el notario Sanders, quien le leerá el testamento. Todo ello corre mucha prisa, señorita Miller. De verdad siento perderla como alumna, pero éstas han sido las últimas voluntades de su padre.

Los labios de la muchacha temblaron un momento.

—¿Puedo despedirme de mi amiga Judith? —preguntó.

—No sé si será posible.

—¿Po... por qué?

—Primero por falta de tiempo. Y en segundo lugar no he de negarle que este asunto me molesta. Son ustedes demasiado amigas. Están conchavadas en todo.

Y encima Judith tuvo la desfachatez de sustituirla en los últimos exámenes. Por eso está incomunicada hasta nuevo aviso.

—Es que... Bueno, compréndalo... Es la única amiga que tengo.

—Lo sé. Y sé que una vez usted le salvó la vida, cuando estuvo a punto de ahogarse en aquella crecida del río. Pero esto no justifica tanta amistad y tantas contravenciones al reglamento. Hala, prepare sus cosas. Ya no tiene nada más que hacer aquí.

Y cerró la carpeta sobre la carta que acababa de recibir.

Aquello siempre había sido igual. Un centro muy caro, muy escogido, muy lujoso, pero en realidad una cárcel.

Eva Miller se puso en pie. Las rodillas le seguían temblando. Sabía que no le quedaría más remedio que ir a Kansas City cuanto antes.

Pero las lágrimas quemaban en el fondo de sus ojos.

El hombre bien vestido se dio cuenta con una sonrisa helada de que acababa de atravesar el estómago de la chica. Él había apuntado realmente al corazón, pero no estaba acostumbrado a aquella clase de revólveres que se movían mucho y además no solía hacer aquella clase de «trabajos» con su propia mano, sino que los encargaba a otros. Pero de todos modos poco importaba, ya que le quedaban cinco balas más en el cilindro y todo el tiempo del mundo para dispararlas.

Vio la cara crispada de dolor de la jovencísima Eva Miller. Vio sus ojos dilatados por la sorpresa. Y con una sonrisa meliflua, el hombre dijo:

—Lástima haber tenido que «desaprovecharte», nena. Después de ver tus piernas yo hubiera hecho locuras contigo, pero el tiempo apremia. Y los negocios son los negocios.

Supo que la chica ya no podría ponerse en pie. Que la bala había sido, implacable y que el dolor debía ser espantoso. Por lo tanto pudo apuntar con toda comodidad. Pero ahora no iba a fallar. Apuntó al centro de la cabeza.

—Adiós, nena —dijo.

Y apretó el gatillo de nuevo.

¡TLIC!

El martillo del «Colt» golpeó un lado del cartucho, pero no en el centro. Por lo tanto, la explosión no se produjo. El hombre hizo un gesto de sorpresa mientras miraba a la chica transida de dolor e incapaz de moverse al otro lado de la mesa.

Alzó entonces el «Colt» a la altura de sus ojos y lo examinó. Su calma era glacial, puesto que sabía que la víctima no iba a escapársele. Hizo un gesto de disgusto al darse cuenta de que el percutor estaba desviado. No le habían dado un revólver digno de confianza.

Sujetó entonces una pesada figurilla de bronce que estaba sobre la mesa y durante unos segundos bailó en su cerebro la idea de machacarle la cabeza con aquélla a Eva

Miller, hasta destrozársela. Pero le pareció un detalle de mal gusto. Él, después de todo, era un hombre fino. Le repugnaba la idea de ponerse perdido de sangre.

Por lo tanto, sonrió sarcásticamente y le dijo a la muchacha:

—Espera, nena... No te vendrá mal sufrir un poco. Dicen que la agonía purifica:

Y salió del despacho por una puerta trasera. Un poco más allá estaba Robson, su compinche. Y Robson sí que era uno de esos tipos a quienes no asusta la sangre. Se acercó al «notario» y preguntó:

—¿Has terminado ya? He oído un disparo.

—¿Terminar? Este revólver es un asco. Baila como un condenado y encima tiene el percutor flojo, de manera que se desvía. Tienes que cambiármelo.

—Naturalmente que sí. ¿Pero qué pasa? ¿La chica sigue viva?

—Pché... Tiene un balazo en el estómago que le ha debido llegar hasta la columna vertebral. No se va a mover de ahí. Vamos, dame tu «Colt» y le descerrajaré la última bala. Y Sanders, el auténtico notario, ¿dónde está?

—Lo he quitado de en medio.

—¿Tan pronto?

—¿Y por qué no? Al fin y al cabo teníamos que hacerlo para no dejar testigos. ¿A qué perder tiempo? Lo he liquidado a él y al empleado que ha abierto la puerta a la chica y al que antes hemos obligado a decir que el «notario, o sea tú, vendría en seguida. Ha sido estupendo... Tenemos el testamento, conocemos los puntos flojos del negocio y hemos eliminado a la heredera. ¿Qué más se puede pedir?

—Terminar de liquidar a la heredera —dijo con calma Talbot, el hombre tripudo—. A ver si me das el revólver de una vez, maldito seas. No vamos a estar con este asunto toda la tarde.

Robson dijo:

—Claro que sí. Toma.

Y en aquel momento oyeron una voz.

Era una voz tranquila, pausada.

Parecía la de un verdugo.

—¿Eso va a disparar, amigos?

Los dos se volvieron a la vez.

Tuvieron una sensación que no habían tenido nunca. El frío de la muerte les llegó hasta los huesos sin que supieran cómo.

Talbot miró hacia la izquierda, donde acababa de sonar aquella voz. Y entonces lo vio en el centro de la sala de espera. La luz de una lámpara lejana lo iluminaba sólo en parte, pero lo reconoció. Vio sus ropas negras. Su cara tostada por el sol. Su expresión helada de verdugo.

Apenas tuvo fuerzas para balbucir el nombre:

—Ramsay...

Ramsay dijo suavemente:

—Se prepara un duro invierno, chicos.

—¿Qué... ¿qué dices?

—Se prepara un duro invierno, pero vosotros ya no pasaréis frío.

Y apretó el gatillo.

Dos veces.

Implacablemente.

Y este «Colt» sí que funcionaba bien.

Además apuntó al centro de las cabezas.

Se oyó el siniestro chasquido de los huesos al romperse.

—En el infierno se está caliente —dijo Ramsay.

Los dos hombres cayeron uno junto al otro. Pero Ramsay no dejaba nada al azar. Se aseguró, disparando de nuevo. Luego sopló en el cañón del «Colt» y lo guardó con la misma calma helada.

No se preocupó para nada de ir al despacho que estaba casi al lado. Confusamente, al captar parte de la conversación de los dos hombres, se había enterado de que había alguien tiroteado allí. Pero ése no era asunto suyo.

Al fin y al cabo, ¿a él qué le importaba?

CAPITULO III

Tampoco aquello había ocurrido por casualidad. También aquello había tenido una preparación que se inició más o menos quince días antes. Justo en el momento en que Villander entró en uno de los reservados del saloon La Paz, que pese a su nombre era el más sanguinario de la sanguinaria ciudad de Dallas.

Allí encontró a Ramsay.

Ramsay se estaba dando el gran lote con una chica.

Villander gruñó:

—Sabía que te encontraría aquí, Ramsay.

—Pues podía haber esperado un poco, maldita sea. Ahora empezaba el asunto.

—No puedo. Llevo diez días buscándote.

—¿Y qué? Espérese diez minutos. ¿Es que uno no va a poder estar tranquilo con una chica en un reservado de una casa honrada como esta?

—No sabía que te gustaran las mujeres públicas, Ramsay. Es decir, las chicas a las que hay que pagar por tenerlas en tu compañía.

Ramsay movió pensativamente una de las ligas de la mujer como si fuese un tiragomas y murmuró:

—Es que no me gustan.

—¿Pues qué haces aquí? Esta chica, La Chelo, es una mujer pública.

—Sí, pero yo no pago. Paga ella.

—¿Tan mal estás de pasta?

—Fatal.

—Pues he venido a sacarte del apuro, Ramsay. Me molesta que un asesino profesional como tú no tenga trabajo.

—Es que todo el mundo que tenía que morirse ya se ha muerto —dijo filosóficamente el que estaba con la chica—. Qué se le va a hacer.

—No todo el mundo, Ramsay. Tengo un encargo para ti.

Ramsay movió sus fuertes brazos, apartó como si no pesara nada a la chica que tenía sentada sobre las rodillas y le dijo tras palmearle el trasero:

—Sal a tomar el fresco un poco y vuelve luego, nena. Ya has oído a este señor. Los negocios son los negocios.

Ella salió gruñendo y mascullando:

—¡Pues esto sí que está bueno! ¿Para qué crees que pago?

Ramsay alzó un poco las manos cuando Villander y él se quedaron solos.

—Le debo algo de pasta a La Chelo y tengo que aceptar que de vez en cuando me pida un meneo —se disculpó—. Ya sabe cómo son las mujeres. Te fastidian cuando más trabajo tiene uno.

—Tú no pareces tener demasiado, Ramsay.

—Ahora que ha venido usted voy a tenerlo. Dígame de quién se trata.

Villander pronunció un solo nombre:

—Talbot.

—Repítalo.

—Talbot —dijo Villander.

—Eso son palabras mayores —susurró Ramsay.

—¿Y qué? Tú eres un asesino profesional.

—Bueno... Digamos que un guardaespaldas. Un «pacificador» de ciudades imposibles, cuando hasta el sheriff se ha largado porque no puede con ellas. Un hombre que admite «encargos» especiales. Pero quizá la palabra «asesino» no sea la más adecuada, amigo. Liquido a gente que está mereciendo morir.

—Pero la liquidas asesinándola.

—Supongamos que sí.

—Bueno, pues te pido que asesines a Talbot.

—¿Por qué?

Villander entrecerró los párpados.

—Los clientes nunca damos las razones —musitó—. Pagamos y basta.

—¿Cuánto va a pagar esta vez?

—Dos mil.

—Tres —pidió Ramsay.

—Está bien: tres.

Ahora el que entrecerró los párpados fue el pistolero.

—Debe tener muy serios motivos para desprenderse de tanto dinero, Villander — dijo—. Tres mil del ala ya son pasta larga.

—Los tengo.

—¿Me lo va a decir?

—¿Para qué?

—Es una cuestión de principios —dijo Ramsay tranquilamente—. Así aprieto el gatillo más a gusto.

—Está bien, te lo diré. Tú sabes que Talbot tiene negocios en El Paso.

—Sí. Negocios sucios. Negocios que huelen mal a cien millas de distancia.

—Así es. Gran parte del contrabando por México pasa por sus manos. Y no sólo el contrabando. También están las drogas, las chicas y todo lo demás.

—Lo sé.

—A veces raptan muchachas.

—También lo sé.

—Y en ocasiones las asesinan.

—Lo he oído decir.

—Mi hija mayor fue raptada y... y acabaron con ella. Me entregaron su cadáver hace un mes.

Los dientes de Ramsay produjeron un crujido.

—Acepto el encargo —dijo.

—De acuerdo. Pero seguramente tendrás que matar a más de un cerdo. Talbot casi nunca va solo.

—Lo sé. Por lo tanto, Villander, me debe usted tres mil dólares y cinco centavos.

—¿Para qué son los cinco centavos?

—El precio de la bala con punta blindada que destinaré al que vaya con Talbot.

—Las balas te las regalaré yo, amigo. Las he hecho grabar con el nombre de mi hija. Hay seis. Quiero que los mates, que los hagas reventar. Que sientan la muerte.

Ramsay le dedicó una sonrisa helada mientras decía:

—Mis clientes nunca reclaman y mis muertos nunca se quejan.

—Mil quinientos de anticipo. Los otros mil quinientos cuando me entere de la muerte de Talbot.

—Buenos son, amigo. Y no se preocupe por el resultado. Empezaré a buscar a ese tipo inmediatamente. Pero antes...

—¿Antes qué?

—¿No me deja terminar con la chica? Le debo pasta.

Y fue hacia la puerta, mientras llamaba estruendosamente:

—¿Qué? ¿Continuamos, chata?

* * *

Ramsay miró el revólver en el momento en que salía de la casa del notario. Había dedicado dos balas a cada uno de sus enemigos muertos, pero aún le quedaban dos más en el cilindro, grabadas con el nombre de la hija de Villander. De modo que volvió, puesto que él era un fiel cumplidor de los compromisos contraídos.

Apuntó a las cabezas de los dos fiambres.

Y dedicó a cada uno de ellos una de las balas. Ahora sí que la venganza encargada por Villander había sido bien cumplida. Luego recargó el arma con proyectiles normales y salió a la calle.

Tranquilo. Casi feliz.

Le quedaban mil quinientos del ala por cobrar.

Villander le había dicho, hablando del pago: «Búscame en El Paso.» Y hacia allí fue Ramsay.

En El Paso le esperaba una montaña de dólares y además había en la ciudad fronteriza una montaña de chicas guapas. ¿Qué más podía pedir?

CAPITULO IV

Desde lo alto de la silla de su caballo vio la ciudad de El Paso.

Era uno de los lugares más peligrosos y a su manera más ricos de Norteamérica. Era un maremagnum de aventureros, traficantes, pistoleros, agentes de la ley, buscadores de fortuna y prostitutas, todos mezclados en una especie de algarabía donde nadie sabía exactamente dónde estaban los límites de la legalidad. Pero esos eran los sitios que le gustaban a Ramsay. De modo que acarició el lomo de su montura y prometió:

—Yo me buscaré una buena chica y a ti te buscaré una buena yegua.

Penetró en la ciudad, pero antes consultó una especie de agenda que llevaba siempre consigo y donde figuraban los nombres de todos los comerciantes, y en especial todas las chicas, a quienes debía dinero. Junto a cada nombre estaba su lugar habitual de residencia. Solamente cuando se hubo convencido de que ninguna de aquellas personas residía en El Paso se aventuró a entrar en la ciudad. Porque Ramsay no temía mucho a los pistoleros, pero a las tías las temía con toda la razón del mundo.

Buscó un hotel discreto para vivir unos días. A los hombres como Ramsay no les interesa llamar la atención. Si es posible tienen que pasar desapercibidos, y por eso el hotel en el que se alojó no era ni nauseabundo ni ostentoso. Era uno de esos sitios tranquilos donde nadie se fija en nadie.

Una vez instalado, se dio un buen baño y se dirigió al mejor hotel de la ciudad. Allí solía alojarse Villander cada vez que iba a la zona de la frontera.

Preguntó por él.

—¿El señor Villander?

—Llegó hace dos noches, pero ahora no está en su habitación. ¿Usted es casualmente el señor Lambert?

«Lambert» era el nombre falso que habían acordado para la cita en El Paso. A Mallory no le convenía demasiado que le conocieran por su nombre. Con su mejor sonrisa dé hombre inocente dijo:

—Sí. Soy Lambert.

—Nos advirtió que vendría a verle, pero ahora el señor Villander no está en su habitación. Salió por la mañana y aún no ha vuelto.

—¿Ha dicho adónde iba?

—Parece que a tomar una copa al Senior's Club, del cual es socio, y luego a la iglesia presbiteriana, donde parece ser que se iba a celebrar un último funeral por su hija. No sé si usted sabe que su hija falleció.

—Sí. Algo de eso había oído decir.

—Bueno. Creo que en uno de los dos sitios puede encontrarle, señor Lambert.

—Gracias.

Ramsay fue en primer lugar al Senior's Club. Le interesaba cobrar pronto y dar a Villander algunos detalles de la muerte de Talbot y su acompañante Robson. Sin duda le interesaría saber que cada uno de ellos se había ido al infierno, con tres balas que llevaban grabado el nombre de la chica asesinada. Ese dato no lo había publicado ningún periódico.

Entró en el Senior's Club.

Buena jaula aquélla. Era digna del tiempo futuro, del tiempo que había que venir. No faltaba ni un lago artificial para bañarse. Había tías buenas a manta. Había tíos ricos por todas partes. Pese a estar en buena posición, Villander era uno de los más pobres que frecuentaban aquel sitio. Al fin y al cabo se trataba de un comerciante honrado, mientras que la mayoría de los otros socios tenían negocios más o menos oscuros a ambos lados de la frontera. Una serie de camareros con pinta de gorila se dedicaban a los que no estaban a la altura de la clientela habitual.

Uno de ellos se fijó en Ramsay.

Y es que Ramsay, aunque no lo quisiera, tenía aspecto de pistolero.

—¿A quién busca, amigo?

—Al señor Villander.

—Lo siento, pero no está.

—Me han dicho que venía aquí.

—En efecto, ha tomado una copa y se ha ido en seguida. Ha dicho no sé qué de la iglesia presbiteriana.

—Comprendo.

—Oiga, usted no es socio, no puede estar aquí.

—¿Me pide que me vaya?

—Se lo pido por favor.

Ramsay no se enfadaba cuando le pedían las cosas bien.

Dio un golpe suave al camarero en el estómago y le dijo:

—Buen chico.

—Oiga, un poco más y me tumba

—Cuando necesite clases de boxeo, las suelo dar por las mañanas —informó Ramsay—. Dos dólares la hora. Si me deja K.O, no paga.

Y salió de allí.

Fue a la iglesia.

Le interesaba cobrar los mil quinientos del segundo plazo cuanto antes. Entre sus proyectos figuraba un viajecito por México. Y es que México es un hermoso país. Quizá haría además allí nuevos clientes que le encargarían eliminar del mundo de los vivos a unos cuantos tipos de los que estorbaban.

La iglesia era pequeña. Tranquila. Casi dulce.

Sonaba en su interior una música de órgano.

Un tipo vestido de negro, una especie de maestro de ceremonias estaba en la puerta. Ramsay preguntó:

—¿El señor Villander?

—Allí.

Y le señaló el interior del pequeño templo.

En efecto, Villander estaba allí.

No iba a escaparse.

La música sonaba precisamente en honor suyo.

Estaba metido dentro de un ataúd.

Muerto.

CAPITULO V

Ramsay sintió una punzada en la nuca. No entendía nada, pero se acercó maquinalmente al ataúd. Necesitaba asegurarse, qué cuerno. Se fiaba de Villander, pero hay tipos que por ahorrarse mil quinientos pavos son capaces de cualquier cosa.

No, no había trampa. Villander estaba muerto y bien muerto. Aunque las ropas lo disimulaban, su cuello de la camisa abrochado demasiado arriba indicaba que tenía impactos de balazos en plena garganta.

Ramsay sintió frío en la espina dorsal.

Adiós mil quinientos del ala.

Lo único que pensó fue: «Mierda».

Y salió de nuevo hacia la puerta, mientras el órgano dejaba de sonar y aparecía un sacerdote dispuesto a rezar un oficio de difuntos. El maestro de ceremonias musitó: —Pobre hombre, ¿verdad?

—¿De qué ha muerto? —preguntó Ramsay.

—Lo han asesinado.

—Debe de hacer muy poco. Hace apenas una hora estaba en el Senior's Club.

—En efecto, lo han matado hace apenas unos minutos.

—¿Y cómo es que ya está aquí, con ataúd preparado y todo?

—Natural. El señor Villander era uno de nuestros benefactores. Había pagado parte de esta iglesia. En cuanto hemos sabido que ocurría nos hemos movilizado todos para que tuviese un entierro digno.

Ramsay tragó saliva.

—¿Sabe quién ha hecho el trabajo? —preguntó.

—¿El del entierro?

—No. El del pringamiento.

—Ya entiendo. Es que usa usted un lenguaje... Me está preguntando usted si sospechamos quién lo ha matado. Bueno, le diré. No debería hablar de eso, pero es que estoy indignado. Hace poco mataron a la hija del señor Villander.

—Algo oí de eso.

—Parece que había sido un tal Talbot.

—También lo oí decir.

—Y parece que el señor Villander contrató a un asesino profesional para que la vengase, es decir para que liquidara al tal Talbot.

—Qué cosas tan extrañas ocurren en el mundo —murmuró Ramsay en plan buen chico—.¡Mira que haber asesinos profesionales y todo! ¡Gente que mata por dinero! ¡Uf!

—Hay gente capaz de todo —dijo el maestro de ceremonias mientras el órgano volvía a sonar.

—Y usted que lo diga.

—Bueno, el caso es que parece que ese asesino profesional se cargó a Talbot bien cargado. Y a uno que iba con él también.

—¿Quiere decir que les dio lo suyo? Y hasta algo de propina.

—¡Qué horror!

—Cómo se nota que usted no ha sido nunca un pistolero profesional —dijo el maestro de ceremonias.

—Dios me libre... Bueno, ¿y qué pasó después de la muerte de Talbot y el otro?

—Pues que esos dos muertos tenían buenos amigos aquí. Gente importante que se dedica a los mismos negocios.

—¿Por ejemplo a quién?

—Murphy.

—¿Quiere decir que Murphy era algo así como el jefe de Talbot?

—Seguro.

—¿Y que ha querido vengarle?

—Seguro.

—¿Y que por eso se ha cargado al señor Villander?

—Seguro.

¿Y que se cargará también al asesino profesional que hizo el trabajo, si llega a echarle la vista encima?

—Seguro. ¿Sabe qué haría yo si fuese ese asesino profesional y estuviera en la ciudad?

—¿Qué haría?

—Organizar ya desde ahora mi propio entierro, con un buen maestro de ceremonias como yo. Total, son veinte dólares de nada.

—Gracias, amigo, lo pensaré.

—¿Qué ha dicho?

—Nada. Que si yo fuese ese chorizo de asesino profesional del que usted habla lo pensaría. Pero como no lo soy, ¿qué cuerno he de pensar? Je, je.

—Je, je —hizo también el otro, con risa de ultratumba.

Murray decidió largarse de allí.

Ya sabía al menos unas cuantas cosas.

Primera, que no iba a cobrar.

Segunda, que sin embargo estaba decidido a cobrar de quien fuese.

Tercera, que a Villander lo había hecho matar un tal Murphy.

Cuarta, que Murphy era algo así como un cacique y un reyezuelo del vicio en la ciudad de El Paso.

Quinta, que el tal Murphy las iba a pasar putas.

Sexta, que necesitaba saber más cosas sobre él.

De modo que Mallory fue a la oficina del sheriff.

Mal sitio aquél. A él no le gustaban las oficinas de los sheriff, pero las consideraba el sitio ideal para informarse pronto.

Entró allí. Debía tener cara de tan mala leche que el agente de la ley dijo sólo al verle:

—Queda detenido.

—¿De veras? —preguntó Murray acariciando la culata del revólver.

—Bueno, lo pensaré.

—Piense mientras tanto en unas cuantas preguntas que le voy a hacer.

—¿Qué preguntas?

—En primer lugar quién es Murphy.

—Más vale que no se meta con él, amigo.

—¿Por qué?

—Está demasiado alto para usted —dijo el sheriff.

—¿A qué se dedica?

—Negocios.

—¿De qué clase?

—Comercio con México.

—¿Qué clase de comercio? ¿Armas? ¿Licor de contrabando? ¿Drogas? ¿Chicas prostituidas a la fuerza?

—Se ve que tiene un elevado concepto de él —dijo el sheriff.

—¿Y usted cuál tiene?

—Bueno, yo pienso más o menos lo mismo que usted, pero al señor Murphy nunca se le ha podido probar nada.

—¿Dónde vive?

—Tiene una casa lujosísima en las afueras de la ciudad, y que todo el mundo conoce. Se llama Old Mansión. Pero oiga, ¿qué pretende?

—Nada —dijo Murray con una sonrisa cuadrada—. ¿Murphy es el único que se dedica a esos negocios o tiene competencia en la ciudad?

—Claro que la tiene. Hay un competidor. Mejor dicho: lo había.

—¿Quién?

—Un tal Miller.

—¿Por qué dice que lo había?

—Porque Miller ha muerto. Y no se sabe aún quién va a ocuparse de los negocios, que ahora están paralizados.

—Yo me ocuparé —dijo entonces una voz.

—¿Quién? —preguntó maquinalmente el sheriff, sin mirar a ninguna parte en especial. —Yo. Yo soy la heredera de Miller.

Los dos miraron entonces hacia un lado de la puerta, al darse cuenta de que la voz había partido de allí.

Y vieron a la chica.

La chica maciza.

Soberbia. Joven.

Bien formada. La chica estupenda.

Pero sentada en una silla de ruedas.

CAPITULO VI

Los dos hombres sintieron a la vez una crispación, aunque no supieron bien por qué. Sobre todo la sintió Murray, quien preguntó con voz opaca:

—¿Quién ha dicho que es usted?

—Me llamo Eva Miller.

—¿Y dice que es la... la heredera?

Ahora el que había hablado era el sheriff. Ella movió la silla con maestría y se acercó para dejar con un gesto de desprecio unos cuantos papeles sobre la mesa.

—Aquí tiene una copia legalizada del testamento —dijo—. Y mis documentos personales. Y todo lo que hace falta.

El sheriff tragó saliva penosamente.

—Señorita Miller... —dijo.

—¿Qué?

—Usted se educaba, según creo, en un colegio de Kansas City.

—Cierto.

—No vino al entierro de su padre. El dejó dispuesto que sólo la avisaran cuando sobre su cuerpo hubiera ya cinco palmos de tierra.

—También es cierto —dijo ella con voz opaca.

—Por lo tanto, no debe saber cuáles fueron las causas de su muerte.

—No, no las sé.

—Lo asesinaron, señorita Miller.

Ella no pareció inmutarse tampoco, pero hubo una leve crispación en su garganta. Los dedos acariciaban las ruedas de la silla antes de que musitara:

—¿Cuestión de negocios?

—Sí.

—¿Quién lo hizo?

—Verá. La investigación está cerrada, señorita Miller.

—¿Falta de pruebas?

—Pues... sí.

—¿Fue acusada una persona importante de la ciudad?

—Verá. Las sospechas recaían sobre el señor Murphy. Pero yo pienso que son habladurías de la gente.

—Claro... A usted le conviene creer eso.

—Oiga, señorita Miller...

—¿Qué?

—Nada. ¿A qué ha venido usted a la ciudad?

—Quiero tomar posesión de lo que mi padre me dejó.

—¿Sabe qué clase de negocios eran los suyos?

—Espero que usted me informe, sheriff.

Su voz era cortante, seca. Daba la sensación de ser una mujer sin sentimientos, una mujer de hierro, lo cual significaba también ser una mujer sin alma. El sheriff la miró asombrado mientras balbucía:

—Perdone, ¿pero siempre fue usted una paralítica, señorita Miller?

—No. Lo soy hace menos de un mes.

—¿Qué le ocurrió?

—Me dispararon en la propia casa del notario que acababa de leer el testamento. Por lo visto alguien quería que no me hiciese cargo de la herencia. Me tendieron una trampa allí.

—¿Puedo... puedo saber para qué?

—Muy sencillo, sheriff. Yo lo comprendí desde el primer momento, y eso que no soy agente de la ley. Si me eliminaban, los negocios de mi padre quedaban sin dueño y sin nadie que los defendiese. Incluso podía ser manipulado el testamento en caso necesario. Todo eso significaba que alguien se quedaba con todo. ¿Me equivoco si pienso en Murphy, sheriff?

El sheriff prefirió no contestar a aquella pregunta tan directa, pero dijo al cabo de unos instantes:

—No me explico cómo pudo salir viva de casa del notario, señorita Miller.

—Porque al que iba a asesinarme se le encasquilló el revólver. Mejor dicho, se le desvió el percutor.

—¿Y no pudo cambiar de arma?

—Fue a hacerlo. Por lo que pude oír, tenía un compinche fuera, en la habitación de al lado. Pero de pronto se presentó alguien.

—¿Quién?

—No lo sé. No pude verle. Apenas pude oírle. Yo estaba tan malherida que todo era para mí como un maldito sueño. Pero sé lo que pasó.

—¿Qué pasó?

—Ese hombre, fuese quien fuese, se los cargó a los dos. Fue un trabajo rápido. Por lo que pude oír, los roció con plomo.

—¿A los dos hombres? ¿Y quiénes eran los que iban a matarle a usted, señorita Miller?

—Se llamaban Talbot y Robson.

Ramsay arqueó un momento los ojos.

Esa fue toda su reacción. Por lo demás, su cara permaneció tan inconmovible como la de un asesino profesional que era.

Fue el sheriff el que musitó:

—Talbot y Robson trabajaban normalmente para Murphy.

—¿Necesita más pruebas, sheriff?

—Bueno. Eso fue algo que pasó en otro condado, ¿no?

—Sí. Fue algo que ocurrió en otro condado —dijo ella por entre sus labios tensos.

—Si no he entendido mal, ¿la bala que le dispararon antes de estropearse el revólver la dejó paralítica, señorita Miller?

—Sí. Me alcanzó en el estómago, me lo perforó y rozó la columna vertebral. Estuve al borde de la muerte, ¿entiende? Y apenas puedo comer. De vez en cuando sufro dolores espantosos. Pero estoy viva, y eso es lo único que importa. Un médico que casualmente llegaba pocos minutos después a la casa del notario, para firmar una escritura, se encontró con la escena. Fue él quien me salvó. De lo contrario hubiese muerto.

Se produjo un brutal silencio en aquella oficina.

Los dos hombres miraban como hipnotizados a aquella mujer en su silla de ruedas. Imaginaban la escena. Dio la sensación de que les costaba hablar, hasta que el propio Ramsay rompió el silencio.

—¿Qué ha venido a hacer aquí, señorita Miller?

—Quiero hacerme cargo de los negocios que dejó mi padre.

—¿Sabe en qué consisten? —musitó el sheriff.

—El testamento habla de unos depósitos bancarios y de un club —dijo ella.

—Exacto. Los depósitos bancarios no sé si serán muy elevados, aunque supongo que sí.

En cuanto al club, es un gran negocio... si se administra bien. Pero dudo que sea un asunto para usted, señorita Miller.

—¿Por qué?

—Es el Shane Club. Un sitio muy especial.

—¿Especial en qué sentido?

—Prefiero que usted lo vea. La acompañaré. ¿Tiene quien empuje su silla de ruedas?

—Me he acostumbrado a manejarme yo sola.

—De todos modos permita que la ayude. Vamos allí.

Empujó la silla de ruedas y salió a la calle. Los hombres se detenían a mirar asombrados a aquella maravillosa muchacha en una silla de ruedas y empujada por un sheriff. Pero se asombraron aún más los que la vieron entrar de aquella manera en el Shane Club.

El Shane Club era el lugar más lujoso de El Paso. En teoría, se trataba de una casa de juego, y esto era lo que el título decía, pero cualquiera hubiese adivinado que se trataba de algo más. Funcionaba al mismo tiempo como hotel, como restaurante y como casa de citas. Eso era fácil verlo por algunas chicas que entraban y salían por la parte posterior. También había abundantes giris en la sala de ruletas. Las chicas que servían bebidas en las mesas llevaban unas minifaldas espectaculares y enseñaban unos muslazos de campeonato. Estaba bien claro que los clientes del Shane Club eran yanquis y mexicanos que hacían grandes negocios en la frontera. Aunque a aquella hora no funcionaban todas las ruletas, sino sólo dos de ellas, uno podía comprender sin esfuerzo que allí cambiaban de manos verdaderas fortunas cada noche. Y que parte de aquellas fortunas quedaban en poder de los tahúres de la casa.

Se produjo un brusco silencio al ver entrar a aquella chica allí, en una silla de ruedas empujada por el sheriff y seguida por un hombre con pinta de asesino a sueldo. Porque Ramsay había ido detrás. Una fuerza secreta parecía empujarle. Los ojos helados de Ramsay se clavaron en todos los rincones de la sala. El sheriff, que como es lógico conocía el ambiente, llamó a un hombre bien vestido, que se acercó obsequiosamente.

—Hola, sheriff. Bienvenido al Shane Club. ¿Pero puedo preguntarle qué pasa? ¿Por qué nos trae una señorita en una silla de ruedas? ¿Acaso es una rica heredera que quiere jugar?

—Es heredera, pero no quiere jugar —dijo fríamente el hombre de la ley—. Se trata de la señorita Eva Miller. Todo esto es suyo.

El hombre bien vestido la miró con asombro.

—¿Es una broma? —musitó.

—Nada de bromas. He visto sus documentos. Son legales.

—Pero la hija del señor Miller no... no...

—Ya lo sé: no era una paralítica. Pero tuvo un accidente que ya aclararemos y de momento necesita una silla de ruedas. Atiéndala como a la verdadera dueña. De ahora en adelante es ella la que debe decidir.

El hombre bien vestido se inclinó obsequiosamente.

—Señorita Miller, yo soy André, el maitre —dijo el encargado general de la sala—. Cuido de que todo funcione bien y los clientes se sientan contentos. Desde este momento estoy a sus órdenes.

—La dejo en sus manos —murmuró el sheriff—. Mi misión ha concluido.

Y se largó. Pero Ramsay se quedó allí. Ramsay se quedó como una estatua mientras un cigarrillo sin encender flotaba en sus labios duros y secos.

André musitó:

—Por descontado, el que lo lleva todo es el señor Gilbert, el gerente nombrado por su padre. Se lo presentaré en seguida. Permítame.

Y empujó la silla de ruedas hacia un pasillo, a cuyo fondo había una hermosa puerta acolchada. Normalmente hubiese llamado en ella, pero su falta de pericia hizo que la parte delantera de la silla empujase aquella puerta antes de llamar. La puerta se abrió, y todos los que estaban en el umbral pudieron ver lo que ocurría dentro.

Dos hombres bien vestidos, pero de facciones brutales, estaban en el interior del hermoso despacho. Pese a no tener la menor semejanza física, en cierto modo parecían hermanos. Sus caras astutas, endurecidas, sin el menor sentimiento y sin la menor nobleza, parecían haber sido fabricados por la misma mano. Uno de los dos hombres acariciaba los senos a una chica que tenía arrinconada contra la pared. La chica, que apenas debía contar diecisiete años, lloraba:

El otro hombre estaba diciendo:

—Te lo advierto como me llamo Gilbert, pequeña imbécil. El señor Gunter es nuestro mejor cliente. Si él quiere que esta noche, a las diez, dejes tu trabajo en el bar para acostarte con él, vas a hacerlo. Y menos comedias. Sabías muy bien que tarde o temprano pasarías por esto. Como todas.

La chica sentía cómo aquellas manos la masajeaban, le tocaban el cuerpo con caricias groseras y rudas. Mientras las lágrimas resbalaban por sus mejillas, musitó:

—Señor Gilbert, usted me obligó a venir desde México. Pero me dijo que era un trabajo honrado. No... no me habló de esto.

La respuesta de Gilbert fue clara y contundente. Se acercó y con una seca bofetada cruzó la cara de la chica.

—Tú estás para complacer a los clientes —masculló—. El señor Gunter es un buen cliente... ¡y te tendrá!

—Pero... pero yo soy virgen...

Gunter la acarició otra vez soezmente mientras gruñía:

—¿Y por qué crees que pago, pequeña zorra?

Los dos se dieron cuenta entonces de que alguien iba a entrar en la habitación. Quedaron asombrados al ver a la chica paralítica.

André, el maitre, explicó con cortesía:

—Señorita Miller, éste es el señor Gilbert, encargado del negocio. Este es el señor Gunter, uno de nuestros mejores clientes. Es comerciante aquí y en México... En cuanto a la chica, es Rossie, una de nuestras camareras.

Miró a Gilbert y añadió:

—Esta es Eva Miller, la hija del señor Miller. La nueva dueña del Shane Club y de todos los restantes negocios.

Gilbert parpadeó. Estaba asombrado. Pese a saber que la heredera vendría un día u otro, estaba claro que no imaginaba verla así. También Gunter parpadeó, pero por otra razón distinta. Él era un mujeriego corrompido. Imaginó lo estupenda que hubiera sido aquella chica sin su maldita silla de ruedas.

Gilbert no fue tan amable como lo había sido André. Se limitó a decir:

—Estoy a sus órdenes, señorita Miller. ¿Va usted a ocuparse de todo esto?

—Sí.

—Le advierto que yo soy el encargado general, nombrado por su padre. Soy el que hace y deshace. Se necesita mano dura para sacar a flote esto.

—Lo entiendo, Gilbert.

—No tengo sueldo, pero me llevo el veinte por ciento de las ganancias netas. Ese fue el trato con su padre.

—Lo respetaré.

—Si una chica del local me gusta, me la llevo a la cama —dijo también brutalmente Gilbert.

—Perfecto, señor Gilbert. Ha tenido usted muchísimo interés en explicarme cuáles son sus derechos. Ahora dígame cuáles son sus deberes.

—Cuidar de todo esto. Sacarlo adelante. Y luchar contra Murphy y sus secuaces, que quieren quedárselo todo. No vaya a imaginar que es fácil. Supongo que le habrán dicho que fue Murphy quien hizo matar a su padre.

—Sí.

—¿Me equivoco al suponer que esta silla de ruedas se la debe usted también a los hombres de Murphy?

—No, no se equivoca.

Gilbert sonrió con suficiencia.

—Pues esos son mis deberes —dijo—. E imagino que ahora deberé añadir a ellos el deber de cuidar de usted.

—Quizá así. ¿Cuánto se gana diariamente aquí?

—No baja de los cuatro mil dólares con el juego... aparte los extras.

—¿Qué son los extras?

—Bebidas... Chicas... Y marihuana.

La cosa estaba clara. Aquel tipo no tenía pelos en la lengua. Y no le importaba decirlo delante de una chica como Rossie, porque una camarera no era enemiga para él. El Shane Club era un garito, un centro distribuidor de droga y un prostíbulo, además de un negociazo floreciente.

Insistiendo en eso, Gilbert añadió:

—Su padre cuidaba mucho de lo de la distribución de la marihuana, señorita Miller. Y lo de las chicas, también. Nosotros nos quedamos con el cincuenta por ciento de lo que ellas cobran.

—Bien.

No había la menor expresión en la cara de la paralítica.

Detrás de sus ojos no parecía haber sentimientos, no parecía haber alma.

Pero eso no lo notó Rossie, que casi cayó a sus pies gimiendo:

—Señorita Miller, usted es una mujer y lo comprenderá. Yo vine aquí para un trabajo honrado... Me dijeron que sólo tenía que servir bebidas, y eso es lo que yo hacía en la cantina de mi madre. Un trabajo decente. Pero ahora me obligan a que me acueste con este hombre... Sé que además ha maltratado a otras chicas... No... ¡no lo permita! ¡No!

Había lágrimas en sus ojos. Se abrazaba a las rodillas de la paralítica como si allí estuviera su única tabla de salvación. Los dedos temblaban buscando una ayuda, que en aquel mundo hostil nunca había recibido.

Pero al alzar la cabeza no encontró más que aquellos ojos helados. No encontró más que aquella expresión impenetrable.

Musitó:

—Dios mío...

CAPITULO VII

Se daba cuenta de que aquélla no era una mujer. De que no era un ser humano. De que no le importaba el sufrimiento de nadie.

En efecto, la nueva dueña preguntó:

—¿Cuánto pagará el señor Gunter por esta chica?

—Cien dólares —dijo Gilbert—. El precio es cuatro veces superior al normal, pero tenga en cuenta que se trata de una virgen.

—¿Y cuánto va a cobrar ella?

—Nada. Al hablarle del cincuenta por ciento me he referido a las giris que habrá visto fuera. Esas son algo así como empleadas semilibres, pero Rossie es una chica de las nuestras y está a plena disposición. Tiene que hacer lo que se le mande sin cobrar nada. —¿Entonces son cien dólares limpios?

—Sí.

La dueña miró a Rossie con desprecio mientras decía secamente:

—Aparta de ahí, zorra.

Y añadió mirando a Gunter:

—Venga a buscarla a este mismo despacho a las diez. La tendrá lista. Y ahora, ¿dónde está la alta dirección de este negocio? Porque supongo que mi padre tenía un despacho aparte.

—Claro que sí —dijo Gilbert sonriendo—. Veo que entiendes el negocio, Eva. Tú y yo haremos grandes cosas juntos. Mira, el despacho que hay enfrente es el de tu padre. Tienes ahí todos los libros de contabilidad, que yo dejé preparados y a punto para cuando tú llegaras.

—Gracias —dijo secamente la chica—. Los examinaré centavo por centavo. Y de momento necesito estar sola para eso. Ya os avisaré.

Salió de allí, maniobrando su silla de ruedas como una experta, y se metió en un despacho todavía más lujoso que el anterior. Una serie de libros de contabilidad, sobre los que campeaba la palabra «Privado», estaban en la mesa. Ella se dirigió hacia allí y de pronto notó que había alguien más en la habitación.

No lo entendía.

Se volvió con la sorpresa retratada en el rostro.

—¿Quién es usted? —musitó—. ¿Cómo ha podido entrar aquí?

Ramsay escupió el cigarrillo que conservaba en los labios.

—Me ha visto antes en la oficina del sheriff —dijo—. Me llamo Ramsay.

—¿Trabaja en este local?

—No.

—¿Pues cómo ha entrado aquí?

—Me meto en todas partes, ¿sabe? Forma parte de mi trabajo. La gente no lo nota, y de pronto... ¡zas!

—¿Qué quiere decir «zas»? ¿A qué se dedica usted, Ramsay?

—Mato hombres.

Lo dijo así, sencillamente, sin darle importancia. Ella se estremeció.

—¿Y mujeres? —preguntó.

—Aún no, pero tengo ganas de hacerlo.

—¿Con quién?

—Contigo.

—¿Por qué?

—Me das asco, nena.

—¿Por la silla de ruedas?

—A la mierda la silla de ruedas. No es eso. Es tu cochino corazón de piedra. Has venido aquí sin saber de qué se trataba y en cinco minutos te has podido dar cuenta de la clase de cloaca en que estás metida. Has visto lo que pasa aquí con la droga y con las chicas, pero no te ha importado. Sólo has preguntado por los beneficios. ¿Es que en tu vida ya no hay más que eso? ¿Ya no hay más que dinero?

Ella ni siquiera pestañeó al señalar su cuerpo y la silla en que tenía que estar inmóvil. —¿Y qué más quieres que haya? —susurró—. ¿Bailes? ¿Hombres? ¿Viajes? No. Sólo puedo tener dinero. ¡Y tendré dinero!

Su voz era rencorosa y hostil.

Ramsay la miró con asco.

—A veces tenía ganas de escupir sobre mí mismo —dijo—, pero viéndote a ti me doy cuenta de que soy un hombre honrado.

—Eso no me importa, Ramsay. Vete de aquí. Vete al diablo. No necesito hombres de tu clase en mi negocio.

—Me iré cuando me dé la gana, Eva Miller.

—¿Qué pretendes? ¿Qué te haga echar como un perro por mis hombres?

—Que lo intenten.

Y sus nudillos crujieron. La mujer se dio cuenta de que aquella era una auténtica torre humana con músculos de acero. Debió pensar que al menos media docena de sus gorilas quedarían descalabrados y susurró al fin:

—Más vale que te largues por las buenas. Es un consejo de amiga.

—¿Vas a hacerte cargo del negocio?

—¿Y tú qué crees?

—Me das asco, Eva Miller.

—El asco que yo dé a los hombres ya no me importa. Y si tanto te fastidia estar cerca de donde yo esté, vete de la ciudad.

—También me iré, pero a su debido tiempo. Resulta que hay alguien que aún me da más asco que tú, nena. Alguien que aún huele peor.

—¿Quién?

—Murphy.

—¿El que hizo matar a mi padre?

—Sí.

—¿Qué tienes que ver con él?

—Me debe mil quinientos dólares.

—¿Que él te debe eso? ¿Por qué?

—Bueno... Me los debía un hombre a quien ha hecho matar también. Y como ese hombre ya no me los pagará, me los va a pagar Murphy. Así de sencillo.

Y fue hacia la puerta mientras gruñía:

—La pasta es la pasta.

—También el plomo es el plomo, no lo olvides.

—No lo olvido. Y voy a decirte una cosa, Eva Miller. Por pasar una noche con una zorra como tú ofrecería hasta diez dólares. Pero no sirves ni para eso. Por lo tanto no los ofrezco.

Cerró, largándose.

El terrible insulto hizo que se encajaran en un gesto de odio las mandíbulas de la mujer. Pero no dijo nada. Se aguantó. Y aunque hubiese dicho algo, un tipo de piedra como era Ramsay ni siquiera la hubiese oído.

Así de sencillo igualmente.

El hombre llamado Gunter, el mejor cliente del Shane Club, bebió la última copa en la sala de juego y después avanzó por el pasillo silbando alegremente. Se le había dado bien la noche, y después de ganar doscientos pavos a la ruleta, ahora iba a terminar de pasarlo bien con una chica que aún no sabía lo que era un hombre. Rossie le tenía que estar esperando en el despacho que había al fondo del pasillo. Lo iba a pasar bomba con ella.

Y si se ponía tonta, tanto peor.

Era capaz de partirle las costillas a golpes.

Las vírgenes se ponían a veces insoportables, pero él conocía el sistema para llevarlas por el buen camino.

Empujó la puerta.

Bastantes veces había tenido aventuras de aquellas en el despacho de Gilbert. Hacía que las chicas le aguardasen allí, porque era más discreto y porque si tenía que ablandarlas a golpes no lo oía nadie. Gilbert le cedía gustosamente el despacho, porque él era un gran cliente y además una persona influyente en El Paso. Le cedía también el elegante dormitorio que había al lado, y donde la fiesta se consumaba.

Tal como estaba previsto, la chica apareció allí. Rossie tenía lágrimas en los ojos, pero eso le iba a servir de bien poco. No existía ningún sistema para que una chica como ella escapase de El Paso. Lo mismo hacia el norte que hacia el sur, hacia el este que hacia el oeste, los esbirros del Shane Club la perseguirían. Y tampoco podía encontrar ayuda en los vigilantes de la frontera mexicana, que en el fondo estaban conchavados con los yanquis.

Gunter también sabía eso, y por lo tanto se sentía absolutamente seguro de sí mismo. Fue hasta la chica y dijo:

—Más vale que te pongas cómoda, guarra.

Ella le miró fijamente.

Había en sus ojos una especie de fría desesperación.

—¿Qué es eso de «ponerse cómoda»? —susurró.

—Que te vayas desnudando.

—El dormitorio está ahí al lado, ¿verdad?

—Sí. Y pronto vas a saber lo que es un hombre.

Rossie apretó los labios con fiereza. Sabía que estaba perdida, pero eso mismo iba a ayudarla a llegar hasta el final. Aquel cerdo no la tocaría; no haría luego que Gilbert la convirtiese en una de las prostitutas obligadas que había en los burdeles controlados por el Shane Club. No. Mientras ella tuviese fuerzas, eso no sucedería.

Disparó su puño derecho. Lo hizo con toda la rabia de que fue capaz. Gunter fue cazado de lleno y por sorpresa, saliendo despedido hacia atrás. No era un hombre fuerte ni estaba acostumbrado a recibir golpes. La sangre saltó en seguida de su boca.

Y sus ojos se inflamaron de odio.

Barbotó:

—¡Maldita zorra!

Con toda su rabia dio también a la chica un golpe, pero al estómago, cazándola igualmente por sorpresa. Ella se inclinó mientras daba una angustiosa boqueada. Estaba haciéndolo aún cuando Gunter le largó un gancho rabioso.

Rossie salió despedida hacia la mesa, rodó sobre ella y cayó al otro lado. No sé había recuperado aún ni había conseguido ponerse en pie, cuando las manos de Gunter la sujetaron por el cuello. Bruscamente la levantó mientras barbotaba:

—¡Ramera asquerosa!

Un rodillazo al bajo vientre de la chica la hizo vacilar. Aunque el golpe hubiera sido mucho más doloroso en un hombre, ella también tuvo que exhalar un grito. Las fuerzas le fallaron mientras era brutalmente empujada contra una pared. Una serie de bofetadas le giró la cara a un lado y otro varias veces.

—¡Ahora sabrás lo que es bueno, condenada golfa!

Gunter la arrastró a golpes hacia la puerta que daba al dormitorio, y a golpes la hizo entrar en él. Los impactos habían sido tan brutales que cuando llegaron allí la cara de Rossie ya estaba cubierta de sangre. Vio la cama, mientras él gritaba:

—¡Desnúdate!

Rossie ya estaba vencida. A consecuencia de los puñetazos y puntapiés, todo el cuerpo le dolía como si fuese una llaga. De pronto todo su valor había desaparecido. Balbució: —Por favor...

—¡He dicho que te desnudes, zorra!

Y de un nuevo puñetazo la envió contra la cama.

Entonces Gunter se sacó el cinturón. Estaba empezando a disfrutar de verdad. Aquello era mejor de lo que había supuesto. Antes de disfrutar con aquella estúpida, iba a darle lo suyo.

Hizo chascar su cinturón de cuero trenzado.

Era una magnífica pieza que podía hacer tanto daño como un látigo.

—¡Espera, maldita! —gritó.

Y entonces pudo ver aquello.

No lo acabó de entender.

Estaba a un lado de la habitación. La luz indecisa de la lámpara que estaba sobre una mesa sólo lo alumbraba en parte, de modo que podía distinguirlo bien. Pero eran las botas tejanas de un vaquero. Unas botas magníficamente adornadas con dibujos de plata incrustada. Las botas difíciles de olvidar de alguien... ¡que estaba acechando allí! Gunter escupió:

—¡Maldito mirón!

Y fue a sacar el «Colt». Él siempre lo llevaba. Pero entonces aquella cosa brillante surgió de la oscuridad.

No pudo darse cuenta de lo que era hasta que lo sintió dentro, muy dentro. El cuchillo con mango de plomo había volado igual que una exhalación. Y se le hundió en el corazón a Gunter antes de que éste fuese capaz de mover un solo dedo.

Balbució:

—Pero...

Murió sin entender nada.

Sus ojos estaban desencajados.

Y al caer de bruces aún se acabó de hundir más el acero en el fondo del corazón. Pero era igual. Estaba tan hundido que un poco de propina ya no hacía falta.

CAPITULO VIII

Fueron los gritos desesperados de la propia Rossie los que alertaron a los gorilas que estaban en la sala principal de juego. Cuando éstos penetraron en el despacho y en el dormitorio no vieron más que a una chica arrodillada, que gemía espasmódicamente, con miedo de que la acusaran de lo peor:

—¡Os juro que no lo he matado yo! ¡No... no lo he matado yo!

Gilbert vino en seguida también.

Sus ojos llenos de sorpresa escrutaron aquello. Tampoco entendía nada. Fuera del muerto y de la chica, no se veía rastro de nadie. Pero optó por el sistema más sencillo, que era acusarla a ella. Barbotó:

—De modo que esa es tu defensa, ¿eh? ¡Vas a pagarlo en la horca, perra!

Fue a zarandearla. Pero en aquel momento oyeron todos el ruido suave y a la vez elegante que producían los muelles de la silla de ruedas.

Se volvieron.

Allí estaba Eva Miller, allí estaba la dueña. Fría e implacable, preguntó:

—¿Pero qué son esos gritos? ¿Qué ha pasado aquí? —Ya lo ves —dijo Gilbert, tratándola como si la hubiese conocido de toda la vida—. Esa maldita puerca no ha querido acceder a los deseos de Gunter. Y ha acabado quitándolo de en medio.

—Eso lo aclararé, pero de momento no quiero desórdenes en esta casa. Cerrad la sala de juego. ¡Imbéciles! Nada de escándalos en el Shane Club.

Se comportaba como la auténtica dueña, como si hubiese hecho aquello toda la vida. Dos de los gorilas corrieron a cerrar unas puertas que aislaban aquello de la sala de juego. La dueña se acercó entonces a la hundida Rossie y la miró desde lo alto de su silla de ruedas, como una reina miraría desde su trono a una sucia esclava.

—Pagarás esto en la horca —dijo también.

—Se lo juro, señora... Yo... Yo no...

—Lo que tengas que decir se lo dirás al sheriff, embustera podrida.

—Quizá no sea tan podrida ni tan embustera —dijo entonces una voz.

Todos se volvieron.

Incluso ella en su silla de ruedas.

Ramsay estaba allí. Hermético, implacable. Sus ojos helados eran los ojos de un verdugo.

Gilbert le increpó:

—¿Pero cómo has llegado aquí, perro?

—Machacándole las pelotas a uno que no quería dejarme entrar —dijo tranquilamente Ramsay.

—¡Te voy a...!

¡PLAC!

Fue el primer vuelo sin motor que se vio en la ciudad de El Paso. Alcanzado en plena mandíbula por una especie de andanada de artillería, hizo un rápido viaje por los aires hasta estrellarse contra una pared. Allí se sujetó con horror la boca ensangrentada, pensando que iba a necesitar una dentadura postiza.

Ninguno de los gorilas se atrevió a mover un dedo. La potencia del golpe que acababan de ver helaba los nervios de cualquiera. Y además Ramsay se estaba poniendo en plan buen chico, porque susurró:

—Quizá la chica tenga razón. El puñal que ese tío lleva clavado es un puñal de los que se emplean para lanzar a distancia. Y me parece tan grande que resulta difícil pensar que pudiera llevarlo escondido. ¿Por qué no la dejáis que hable?

Desde la silla de ruedas se oyó la voz helada de la dueña:

—Está bien. Habla.

—Es... es sencillo de contar... —las lágrimas seguían resbalando por la cara de Rossie — Él me estaba golpeando. Iba a castigarme con el cinturón... Y entonces vimos eso. Eran unas botas tejanas adornadas con plata... Eso es... Adornos de plata labrada en el cuero... Unas hermosas botas... Sólo eso vimos... Estaba encendida esa misma lámpara, y cualquiera puede darse cuenta de que no alumbra aquel rincón... De pronto el hombre que usaba esas botas lanzó el cuchillo... Fue algo implacable... Gunter no tuvo tiempo ni para mover un dedo...

Gilbert, que seguía sujetándose la dentadura medio rota, gruñó:

—Repite eso de las botas.

—Bu... bueno... Lo he dicho ya... Fue lo único que pude ver bien... Unas botas tejanas con adornos de plata labrada... Nunca me había encontrado con nada igual.

La dueña miró a Gilbert.

—¿Estás pensando lo mismo que yo? —preguntó.

—¿Pensar qué?

—Algo que me explicó mi padre cierta vez que vino a verme.

—¿Qué te explicó, Eva?

—¿Te recuerda algo el nombre de May?

—Sí.

—Entonces es cierto...

—¿Qué es cierto, Eva? —balbució Gilbert.

—Ese antiguo guardaespaldas del establecimiento que se volvió loco... Quería imponer la ley a su modo... Mataba a todos los que no le gustaban... Y siempre con un cuchillo que tenía mango de plomo.

Los ojos de Gilbert se habían hundido mientras escuchaba aquello. De pronto parecía haber envejecido varios años. Barbotó:

—No puede ser. May está muerto.

—Eso lo debes saber tú mejor que yo, Gilbert. Desde mi residencia de Kansas City no pude conocer ningún detalle. Solamente sé lo que mi padre me dijo un día. Tú aseguras que May está muerto. Muy bien. ¿Pero llegaste a ver su cadáver?

—No. Fue tu padre el que dijo que... que la había diñado.

—¿Y si se equivocó? ¿Y si May estaba solamente herido y pudo largarse de aquí? ¿Y si resulta que al cabo de los años ha vuelto?

Aquellas dos palabras: «ha vuelto». Sólo dos palabras. Pero la cara de Gilbert palideció tan intensamente que se volvió cerúlea.

—No es posible... —dijo.

—¿Le teníais miedo?

—Claro que le teníamos miedo, Eva Miller. ¿Por qué lo preguntas? Era el mejor lanzador de cuchillo que ha existido en este lado de la frontera... y siempre actuaba desde las sombras.

Hubo un momento de brutal silencio.

También los gorilas debían recordar a May. Porque los dos palidecieron sin atreverse a despegar la boca.

Ramsay dijo entonces:

—Más vale que saques de aquí a esa chica, Eva Miller. Haz que Rossie descanse y no pienses más en venderla al mejor postor. Luego llamas al sheriff, aunque dudo que averigüe algo. Yo me voy de aquí.

—¿Por qué tan pronto? —preguntó la dueña con una mirada de desafío.

—Porque tengo ganas de escupir.

—¿Y qué?

—No quisiera hacerlo encima tuyo.

Ella barbotó:

—¡Hijo de...!

Y uno de los gorilas trató de cortarle el paso a Ramsay, que se iba ya.

Pero salió perdiendo.

No sólo Ramsay le dejó sin sentido de un terrible upper-cut.

Sino que además le escupió en la cara dos veces.

Cabreadillo debía de estar el tío.

CAPITULO IX

Estaba en el mejor saloon de la ciudad. Acodado en la barra, Ramsay parecía mirar hacia el vacío.

—Otro whisky —dijo.

Su voz era metálica, espesa.

Miró en torno suyo. Habían transcurrido doce horas desde la muerte de Gunter, pero en la ciudad no se hablaba de otra cosa. Por lo visto eran bastantes los que habían conocido a May y sabían a cuántos hombres acabó enviando al infierno.

Ramsay vació el vaso de whisky.

Miró en torno suyo.

El saloon en que se encontraba era efectivamente el mejor de la ciudad. Estaba situado cerca del Shane Club, de modo que en cierto modo le hacía la competencia. Por eso no fue extraño que el encargado de la barra se acercase a Ramsay y le dijera en voz baja:

—Explican por ahí que usted es amigo de la señorita Miller.

Ramsay hizo una mueca.

—Al contrario —comentó—. Soy enemigo.

—Bueno, de todos modos la gente sabe que usted se ha movido por el Shane. Pueden interpretar que es uno de sus guardaespaldas.

—¿Y qué?

—Amigo, yo sólo quiero avisarle. También corre el rumor de que usted fue quien se cargó a Talbot y Robson por orden de Villander.

—¿Y qué? —repitió Ramsay.

—Pues eso es importante, amigo. Porque ya sabe que se cargaron a Villander precisamente por eso: Murphy, que era el jefe de Talbot, decidió vengarle. Y si se cargó a Villander también se lo cargará a usted. Vaya con cuidado.

—Gracias por el consejo.

—No lo tome a broma. Eso es grave, y si además piensan que usted ayuda a Eva Miller (porque eso de que ustedes son enemigos no lo han comprobado aún), lo quitarán de en medio. Los hombres de Murphy vienen bastante por este local, y en cuanto le vean...

—¿Por qué vienen por este local? ¿Les gusta?

—No es sólo eso. Murphy quiere comprarlo. Ya sabe que sus establecimientos hacen competencia al Shane Club.

—Me lo han dicho.

—Pues bien, este local es independiente y hace un poco la competencia a todos ellos. Por eso quieren comprarlo. El que lo consiga, habrá inclinado la balanza a su favor. Tendrá todo lo que en El Paso vale la pena.

—¿Y por qué no lo compran? ¿El dueño no vende?

—Maldita sea, usted no parece darse cuenta de que hay situaciones imposibles. Si vende a Murphy, ese asesino de Gilbert lo hará matar. Y si vende a Gilbert, o sea a Eva Miller, el asesino de Murphy será quien lo despache. Está desesperado y no sabe qué hacer. Pero supongo que se someterá a la ley del más fuerte.

—¿Y quién es el más fuerte?

—En cuanto le hayan matado a usted, puede que el más fuerte sea Murphy.

Dijo eso mirando dignamente hacia la puerta.

Y en efecto, dos hombres entraban cadenciosamente, empujando los batientes con el pecho. Eran dos profesionales de categoría, eso se notaba. Y además Ramsay los reconoció. Eran Priest y Lamas, lo mejorcito de Texas en ese difícil arte de enviar al prójimo al más cercano cementerio.

Le miraron con fijeza.

Estaba claro que venían a por él.

Ramsay dejó lentamente el vaso sobre la barra.

Y ésa pareció ser la señal.

Todo el mundo se alejó.

En medio de un silencio que helaba la sangre, entre él y aquellos hombres se formó un espacio vacío, que no era sino el pasillo de la muerte.

Ramsay dijo con calma glacial:

—Tenéis muy buen aspecto, chicos.

Priest y Lamas se situaron a unos ocho pasos. Distancia demasiado corta, pensó Ramsay. La pólvora que brotaría de los cañones de los «Colt» casi mancharía las caras de los muertos.

No era agradable pensar en eso, pero pareció no moverse un músculo de su cara cuando dijo:

—Os envía Murphy, supongo.

—Sí. Nos envía él.

—Buen chico.

—No vamos a darte ninguna opción, Ramsay.

—¿No?

—No. A veces Murphy echa a la gente de la ciudad y ahí termina la cosa. Los que se resisten van al cementerio y en paz. Los inteligentes se largan y no vuelven por aquí. Pero contigo es distinto. Corre la voz de que tú fuiste el pistolero que se llevó por delante a Talbot y a Robson.

—Puede que lo fuera.

—Y que Villander te pagó.

—Puede que me pagara.

—Ya sabes que Villander ha muerto.

—Claro que lo sé. Un poco más y me meto por equivocación dentro de su ataúd.

—Entonces debes imaginar que tú también vas a morir. Vas recto al cementerio.

—¿Murphy no me da ninguna opción?

—Ninguna.

—¿Ni siquiera la de irme de la ciudad?

—Ni siquiera ésa.

Ramsay sonrió.

—En cambio yo le voy a dar una —dijo.

—¿Tú?

—Sí. Decidle que Villander me dejó a deber mil quinientos dólares. Si Murphy me los paga, me doy por satisfecho y le perdono la vida.

Los dos lanzaron a la vez una seca carcajada. Aquél era el mejor chiste que habían escuchado jamás. Pero la risa se les fue helando en la garganta al ver la expresión cerrada y los ojos glaciales de Ramsay.

Este susurró:

—También vosotros tenéis una oportunidad. Podéis evitaros el viaje al cementerio. Hala, largo de aquí.

Aquello ya era demasiado.

Se estaba riendo de ellos.

O al menos eso pensaron los dos pistoleros cuando se movieron instantáneamente las manos, llevándolas a las armas.

Sus gestos fueron los de dos auténticos campeones. Resultó casi imposible seguir sus movimientos con la vista. Pero Ramsay aún fue más rápido que ellos.

Los espectadores que estaban más cerca lanzaron un grito.

Nunca habían visto nada igual.

Los dos disparos fueron en realidad como uno solo. Dio la extraña sensación de que a los dos hombres los había atravesado la misma bala. Cayeron estruendosamente tras dar un cuarto de vuelta sobre sus tacones, y al caer derribaron las mesas que estaban a su espalda. Una serie de vasos y de naipes saltaron por los aires.

Ramsay bajó el «Colt».

Sus ojos seguían siendo los de un hombre de hielo.

—Tenían que haber aprovechado la oportunidad —fue todo lo que dijo—. Ellos estarían vivos y yo me habría ganado mil quinientos del ala.

Volvió a tomar entre sus dedos el vaso de whisky y preguntó:

—¿Qué? ¿Es que aquí nadie es lo bastante bien educado para brindar a la salud de los muertos?

* * *

La noticia llegó al día siguiente.

Ramsay estaba bebiendo con toda desfachatez en el bar del Shane Club, pese a saber que su presencia no le gustaba a Eva Miller. Pero ninguno de los gorilas se había atrevido a echarle de allí, al saber cómo las gastaba.

Fue entonces cuando entró Paffols.

Paffols era una especie de mensajero, uno de esos tipos que lo saben todo en una ciudad. Puso sus pies en el Snane Club justo cuando se abría una de las puertas interiores y aparecía la dueña en una silla de ruedas, pero tan hermosa y elegante como si fuera a asistir a una fiesta.

Paffols dijo:

—Hola, señorita Miller.

—¿Quién es usted?

—Soy Paffols, un amigo. Trabajé bastantes años para su padre.

—¿Trabajó en qué?

—Bueno. Es difícil de explicar. Pero yo era algo así como sus ojos y sus oídos, ¿sabe? Le traía noticias que podían serle interesantes, y él me pagaba un pequeño sueldo por eso. La dueña le miró con la frialdad de una estatua.

—¿Qué noticia me trae ahora? —preguntó.

—Una de primera magnitud. Llega una manada que entrará en México por El Paso, pero aquí descansará un par de días mientras los animales engordan un poco y se realizan algunos trámites oficiales. Los vaqueros habrán cobrado y tendrán las pagas frescas. Ríase usted. Son más de treinta. Si usted envía un par de «ganchos» a recibirlos y consigue que entren en esta casa, se dejarán la paga entera aquí. El beneficio para el Shane será de alivio.

La mujer consultó con la mirada a Gilbert, el encargado, que también acababa de entrar.

—Eso lo hacemos muchas veces, Eva —afirmó Gilbert—. Los «ganchos» sirven para que los vaqueros vengan a nuestro terreno y no al terreno de Murphy. Una vez bien desplumados, dejan una cantidad de dinero que no te puedes ni imaginar.

Ramsay, que estaba a un lado de la barra, dijo con voz opaca:

—Dejan en tres días la paga de tres meses y vuelven a ser unos miserables. Así siguen siendo unos miserables toda la vida, hasta que dejan la piel a causa de un balazo o de una estampida. Muy bonito, ¿no?

La chica clavó en él una mirada de hielo.

—¿A ti qué te importa? —preguntó—. Y además, ¿qué haces aquí?

—Ya lo ves: bebiendo. Y pienso pagar. Ninguno de tus gorilas ha tenido agallas suficientes para echarme. ¿Vas a echarme tú?

—Lo único que voy a hacer es preguntarte qué te importan a ti los vaqueros.

—He trabajado con ellos muchas veces. Y los aprecio.

—Pues si los aprecias, deja que hagan lo que les dé la gana con su dinero.

—Es que no hacen lo que les da la gana. Unos hombres a los que se engaña y emborracha como a sus propias reses: los podéis conducir al matadero si os da la gana. Dejarlos arruinados es no tener conciencia. A muchos de ellos les esperan al otro lado de la frontera sus mujeres y sus hijos.

—¿Y a ti qué te importa? —repitió ella—. Mi padre estaba aquí para ganar dinero. Yo estoy aquí para ganar dinero. Todo lo demás es mandanga.

Una voz dijo entonces desde la puerta:

—No va a ser tan fácil.

Todos se volvieron y pudieron verle. Era bien conocido en toda la zona de Río Grande. Edgar, el mejor jugador y el más refinado asesino. Edgar, el tipo a quien muchos consideraban inmortal. Edgar, que había logrado fugarse cuando le conducían a Yuma acusado de robo, violación y asesinato. Tres «pequeñeces» sin importancia.

Y ahora estaba allí.

Con una sonrisa helada repitió:

—No va a ser tan fácil.

Gilbert le conocía bien. Y no pareció nada disgustado al verle allí. Le preguntó con una sonrisa:

—¿Por qué no va a ser fácil, Edgar?

—Por lo que acaba de decir ese tipejo —contestó clavado por un momento sus ojos en Ramsay—. La mayoría de ellos tienen mujer e hijos al otro lado de la frontera. No va a resultar fácil que escupan los dólares sobre el tapete verde, y si los escupen los defenderán con el «Colt» cuando se den cuenta de que ha habido trampas.

Ramsay no se inmutó.

En cuanto a la mujer, preguntó con su habitual voz helada:

—¿Y tú qué propones, Edgar?

—Pido ser contratado durante esos tres días.

—¿En calidad de qué?

—En calidad de jugador profesional de la casa. Soy el mejor tramposo que hay en este lado de Texas. Todo el mundo lo sabe. Y además soy el más rápido disparando de un lado a otro de la mesa. Si uno solo de esos cabritos se desmanda... lo dejaré seco. En cuanto haya hecho eso con un par de ellos, veréis cómo nadie más reclama.

—¿Y qué pides a cambio de eso?

—El diez por ciento de lo que se gane en las mesas con esos vaqueros.

La mujer tomó una decisión rápidamente. Dijo:

—Está bien. Acepto. ¿Cuándo llegan los vaqueros?

—Esta misma noche.

—Pues que unas cuantas chicas sirvan de reclamo y que salgan inmediatamente a recibirlos. Esta misma noche quiero que haya aquí una auténtica gala. Necesito dinero fresco.

Ramsay la miró de soslayo.

Hubo verdadero asco en su voz cuando dijo:

—Perra.

Y salió de allí. Con un gesto repentino, Edgar fue a sacar el revólver. Pero Gilbert le detuvo a tiempo mascullando:

—¡No lo hagas!

—¿Por qué no? Ha insultado a la dueña...

—Pero a ti te necesitamos vivo esta noche, y ese tipo es dinamita. No te metas con él... hasta que los vaqueros se hayan ido.

Edgar guardó poco a poco el revólver, con una suavidad felina, mientras murmuraba: —Lo recordaré.

Aquella noche el Shane Club era una auténtica fiesta. Gracias a la noticia transmitida por Paffols y a los «ganchos» enviados a tiempo, treinta vaqueros entraron allí dispuestos a dejarse la pasta sin que Murphy se hubiese enterado aún de que a El Paso acababa de llegar una riada de dólares. Las chicas se habían puesto sus mejores ropas y las bebidas corrían a tope. La dueña lo miraba todo desde la barandilla del piso superior, sentada en su silla de ruedas.

Ramsay había decidido no presentarse allí, pero al final se presentó. No estaba dispuesto a que desplumaran impunemente a aquellos hombres que en el fondo se comportaban como unos niños. En cuanto Edgar hiciese las primeras trampas, le descerrajaría una bala en la cabeza.

Pero no era sólo Edgar el encargado de desplumar a los recién venidos. La casa contaba con una «selecta» colección de jugadores de ventaja que ocupaban todas las mesas. Ningún vaquero de los que se sentaran en ellas tenía la menor posibilidad de salir con su dinero intacto. Aquello iba a ser un atraco a mano armada.

Por eso Ramsay hubo de dispersar su atención. Además, como si fuera por casualidad, lo mismo los camareros que las giris le cortaban el paso cada vez que pretendía acercarse a las mesas de juego. Hombres y mujeres a los que no había visto nunca le daban largas conversaciones para que no fuese hacia allí. No cabía duda de que Eva Miller lo había preparado todo para que no estorbase.

Un hombre le llamó de todos modos la atención. Era un tipo maduro al que habían llevado allí medio borracho. El tipo clásico del vaquero que necesita su paga, pero que después de dos meses en la llanura no sabe resistirse ante una botella y una mesa de juego. Estaba precisamente en la mesa de Edgar, junto con un joven que podía ser su hijo. Un joven pecoso e inocente que asistía fascinado a todo aquello, porque debía ser su primer viaje.

Estaban jugando fuerte. Edgar les había llevado con habilidad a aquel terreno, después de dejarles ganar las primeras manos. Pero ahora las «verdaderas» partidas habían empezado y estaban perdiendo más cada vez.

Hubo un momento en que en la mesa se depositaron quinientos dólares.

Todo lo que aquellos vaqueros podían tener.

Edgar mostró las cartas.

—Lo siento —dijo—. Habéis perdido.

Y retiró fríamente los billetes. Pero una mano frenó entonces las suyas.

—Un momento —dijo el mayor de los vaqueros.

Edgar le miró con una sonrisa helada.

—¿Qué? —preguntó.

—Esa carta con la que usted ha ganado la he visto salir antes.

—¿Está seguro?

—Lo estaré dentro de un momento, amigo. No he bebido tanto como parece, o en todo caso ya se me ha pasado la borrachera. Tengo mujer e hijos, ¿sabe?, y no voy a permitir que se me engañe. Quiero que veamos juntos todas las cartas que están sobre la mesa.

La sonrisa helada de Edgar se hizo más helada aún, más rígida.

—¿Me estás llamando tramposo, asqueroso vaquero? —preguntó.

—Nada de eso. No quiero ofenderle, amigo. Sólo pido una cosa que es normal.

—Pues me has ofendido, hijo de perra. Y no consentiré que ni tú ni ninguno de tus asquerosos amigos dude de mi palabra.

El joven pecoso susurró:

—Escuche, compañero. Nadie quiere faltar a nadie.

—Hemos venido aquí a jugar porque nos han dicho que esta era una casa respetable. Edgar se había puesto en pie.

Sus facciones eran una máscara.

Sabía que los vaqueros de las otras mesas ya habían perdido bastante. No convenía que ninguno de ellos reclamase, y por lo tanto había que dar «ejemplo». Además a él le gustaba aquello, de modo que masculló:

—Vete al infierno, asqueroso vaquero. Y tú, aprendiz de mocoso, también. Los dos fuera de aquí.

—Antes quiero ver las cartas.

—¿Sí?

La voz de Edgar había sido lenta y burlona.

Pero no fue lento su movimiento al sacar el pequeño «Colt» de la funda sobaquera. Al contrario, fue centelleante. El vaquero no tuvo tiempo ni de pestañear.

¡BANG!

Con una bala clavada en la mandíbula, salió despedido hacia atrás. Cuando cayó al suelo, ya estaba muerto. Todo había sido tan rápido, que sorprendió incluso a un hombre como Ramsay.

Este fue a llevar la mano al «Colt». Pero el revólver de uno de los que estaban junto a él se le clavó entonces en las costillas, mientras una voz decía:

—Toca ese petardo y eres hombre muerto, pistolero.

Ramsay quedó lívido.

La rabia le devoraba por dentro, pero no podía moverse. Se daba cuenta de que era hombre muerto si soltaba un dedo. Mientras tanto, Edgar apuntó al novato de las pecas. A éste le habían obligado a dejar el «Colt» en la puerta, como a los otros. Por lo tanto estaba desarmado.

Iba a ser un asesinato.

Edgar masculló: —Tú, maldito bastardo...

—No... no dispare...

—Tú también me has llamado tramposo, hijo de mala madre...

—Po... por favor...

El muchacho estaba lívido. Ya no podía retroceder más. El cañón del «Colt» se apoyó en su frente.

Edgar dijo con una risita sardónica:

—Adiós, bastardo.

¡TLAC!

El sonido seco pareció llegar desde el aire.

Y fue entonces cuando todos lo vieron.

Aquel cuchillo con mango de plomo.

Aquel arma terrorífica clavada, hasta las cachas en la espalda de Edgar.

CAPITULO X

Un silencio tremendo, angustioso, se hizo en el saloon. Todos vieron como en una pesadilla que Edgar se tambaleaba. Con una torsión increíble de todo su cuerpo intentó arrancarse el puñal, pero ya no pudo. Cayó de bruces mientras derribaba una mesa.

El chico de las pecas también estaba asombrado, sin saber lo que había ocurrido.

Allí se hubiera podido cortar el aire.

Y todos la vieron entonces.

Llegaba en su silla de ruedas.

Aquello parecía su trono, aquella silla de la desgracia la convertía a pesar de todo en la reina del Shane Club.

Con su habitual voz helada, cargada de indiferencia, dijo:

—Les pido que despejen la sala. Que cada uno se lleve el dinero que tenía al empezar las partidas. Por hoy se cierra la casa.

Hubo un sordo rumor. Pero nadie discutía las órdenes de la dueña. Los tahúres del club sabían perfectamente lo que correspondía a cada uno y devolvieron los billetes. En un momento aquello quedó vacío de clientes, a excepción de Ramsay. Porque Ramsay no se había movido de su sitio. Y miraba fijamente a los dos muertos.

Luego avanzó hacia la dueña.

En el silencio espantoso del local sólo se oyó el tintineo de sus espuelas.

—Parece que te ha salido mal la noche, Eva Miller —musitó.

—No quiero jaleos. Prefiero que cada uno se lleve su pasta.

Y añadió temblorosamente:

—Bastante preocupada estoy.

—¿Por qué? ¿Por ese nuevo muerto? ¿Qué pasa? ¿Vas a ponerte a llorar sobre la tumba de Edgar?

La mujer no contestó.

Se limitó a hacer un rápido gesto a algunos de sus gorilas para que se llevaran de allí los cadáveres y cerraran las puertas. Luego maniobró sobre su silla de ruedas con la agilidad de una experta y se dirigió hacia las habitaciones interiores. Pero cuando estaba en ellas se dio cuenta de que Ramsay la había seguido. Se volvió bruscamente.

—¿Qué infiernos haces aquí?

—Quiero hablar contigo, zorra.

—¿Hablar conmigo? ¿De qué?

—Quiero que cierres este local.

—¿Ah, sí? Perfecto... ¿Y por qué he de cerrarlo?

—Porque es una sucursal del infierno. Porque es un lugar de extorsión y de crimen. Y porque tú das asco cuando estás fuera del Shane Club, pero das mucho más asco cuando estás dentro.

Ella le miró fijamente. Aquellas palabras parecían haberle llegado a lo más hondo, pero sin embargo no había rencor en su boca. Había más bien una mueca de inquietud y preocupación.

—Me temo que tendré que cerrarlo sin necesidad de que tú me lo digas —musitó.

—¿Y por qué razón?

Ella pronunció un solo nombre:

—May.

—¿Ese fantasma que según tu padre había muerto?

—Sí.

—Por lo visto quiere imponer su ley en este sucio local. A su manera quiere limpiarlo. Y lo está consiguiendo.

—Va a volverme loca.

—Lástima no tenga el buen gusto de matarte también a ti, Eva.

—No lo hará.

—¿Por qué?

—May apreciaba a mi padre. Eso es lo que me ha dicho todo el mundo. No moverá un dedo contra mí... o al menos eso espero.

Volvió la espalda y añadió bruscamente:

—Y ahora lárgate.

Ramsay la obligó a volverse.

La había sujetado por un hombro, obligando a que girara la silla. Pero lo hizo sin brutalidad. Por el contrario, sus dedos temblaron mientras aferraban la fina piel de la mujer.

—Eva Miller —dijo—, vete de aquí.

—¿Qué dices?

—Olvídate de todo esto. Lleva una última corona de flores a la tumba de tu padre y márchate lejos. No dejes que el Shane Club te pudra.

—¿Y por qué me ha de pudrir? Además, ¿a ti qué te importa?

—Quizá un día fuiste una mujer honrada, Eva Miller. Tu padre, a su modo, quiso que lo fueses. Pero desde que has llegado al Shane Club este ambiente se te ha ido metiendo hasta el fondo de las entrañas. Ya eres como el propio Murphy. No te importa nada, excepto la plata.

—¿Y qué otra cosa hay en el mundo que valga más la pena?

—Tu dignidad de mujer.

Ella rio burlonamente, con un amargo sarcasmo que la estaba destrozando a sí misma. Señalando su cuerpo y su silla de ruedas preguntó:

—¿Mi dignidad de mujer? ¿Y qué es eso? ¿Qué dignidad voy a tener yo aquí? ¿Crees que me quedan esperanzas de moverme algún día? Pues no. La bala me llegó a la columna vertebral. Siempre seré una paralítica, pero al menos... ¿me entiendes bien? ¡Al menos seré una paralítica millonaria!

Y le miró con odio. Sus ojos llameaban. Ahora ya no era una mujer, sino una furia a la que habían puesto en una silla de ruedas. Sus dedos crispados parecieron querer saltar a la cara de Ramsay.

—No voy a ceder —dijo—. Donde esté el dinero estaré yo. Y si ese tal May cree que va a seguir perjudicando mis negocios, va listo. Lo perseguiré y lo haré matar aunque hubiera sido muy amigo de mi padre. En cuanto a ti... ¡fuera de aquí! ¡Fuera! ¡FUERA!

Lanzó una especie de bofetada que se perdió en el aire. Y entonces él la sujetó por ambas manos. Fue como si la hubieran sujetado dos argollas de hierro.

—Tú aún puedes tener una dignidad de mujer —susurró la voz del hombre.

—Déjame.

—Puedes tenerla porque sigues siendo una mujer.

—¿Yo...?

—Sí. Y una mujer bonita.

—¡Te he dicho que me dejes maldito!

—Antes quiero que te des cuenta de que sigues siendo una mujer. Quiero que reacciones, que recuperes la dignidad que un día tuviste.

Y fue a besarla.

Hubiera sido quizá un beso rabioso, un beso febril.

Quién sabe.

Pero no llegó a producirse, porque ella le mordió brutalmente en la mandíbula. Era una fiera desatada.

Al tiempo que Ramsay se veía obligado a soltarla con un gesto de dolor, ella gritó:

—¡No necesito tu sucia compasión!

Y escupió.

Ramsay se limpió lentamente la saliva de la cara mientras murmuraba:

—Y yo no necesito tu sucio odio.

La volvió a dejar en la silla de ruedas, dio media vuelta y salió de allí. En la sala aún estaban cargando los muertos, pero ya había gente que reanudaba las partidas en las mesas.

Y es que el negocio es el negocio.

CAPITULO XI

Apenas había doblado la esquina cuando Ramsay lo vio. Aquel tipo grande como una torre estaba pegando a la chica con un sadismo tan brutal que hubiera hecho estremecer a cualquier persona civilizada. La tenía acorralada contra la pared y la golpeaba con toda su saña, con todas sus ganas. Ella tenía la cara ensangrentada y estaba a punto de caer.

El matón gritaba:

¡Ya te enseñaré yo a comportarte, maldita zorra! ¡Vuelve a tu trabajo!

—¡No, no me volveréis a llevar allí!

—No, ¿eh?

PLAC!

La nueva bofetada casi hizo estallar la cara de la mujer. Ella vaciló. Saltaron al aire unas gotitas de sangre.

Y Ramsay se acercó entonces con los brazos en jarras.

—Amigo —dijo—, me han asegurado que en Estados Unidos existe el derecho de huelga.

El gigantón se volvió.

—¿Qué pasa? —masculló—. ¿A qué viene esto?

—Que si la chica no quiere trabajar, no trabaja.

—¿No, macho?

—No, machito —dijo Ramsay.

—Eso se lo cuentas a Murphy.

—Ah. ¿Además trabaja para Murphy?

—Pues claro. Una chica de esta categoría, ¿para quién crees que va a trabajar?

—Por ejemplo, para el Shane Club.

—El Shane Club es una mierda.

—No digo lo contrario. Pero más mierda eres tú, de modo que vas a dejar en paz a esa muchacha. Si quiere irse de vuestras cochinas zarpas, que se vaya. Hala, fuera de aquí.

El gigantón se aproximó mientras decía:

—Pues claro...

Y disparó un zarpazo con la derecha.

Fue un error.

Se le notó demasiado la intención, y por lo tanto Ramsay pudo saltar, esquivar de flanco y contraatacar por la izquierda. El cruzado que le clavó en el hígado fue de los que cambian el hígado de sitio. Por eso el tío boqueó angustiosamente, fue a lanzarse de nuevo y las rodillas le fallaron. El golpe al hígado es uno de los más demoledores que existen, de modo que empezó a nublársele la vista.

Mal asunto.

Bajó la guardia.

Peor asunto todavía.

Ramsay masculló:

—Buen viaje, amigo.

Y le conectó en la mandíbula un uno-dos de los que levantan a un tío del suelo. El buitre pegó un brinco hacia atrás, chocó contra la pared y sus ojos se volvieron absolutamente blancos. Dos terribles impactos en las sienes, pareció como si le hicieran estallar el cerebro. Fueron unos golpes que no le mataron, pero le dejaron tan K. O. que era seguro que no iba a recobrar el conocimiento al menos en un día.

Ramsay se frotó los nudillos y dijo: —Donde las dan las toman.

Luego miró a la chica.

Ella estaba temblando junto a la pared.

Era joven y bonita, pero eso no impresionó a Ramsay. Todas las girls de los locales de lujo eran jóvenes y bonitas. Con un gesto amistoso, Ramsay le tendió un pañuelo mientras decía:

—Límpiate la cara. Me parece que lo necesitas.

—Gra... gracias.

—¿Es verdad que trabajas para Murphy?

—Trabajaba.

—Me parece muy bien. Es tan explotador como los del Shane Club, ¿verdad?

—Yo diría que peor.

—No irás a salir de un sitio para meterte en otro...

—No. Ya estoy harta de esta vida. Me iré de la ciudad.

—Pues aprovecha, dentro de media hora sale una diligencia.

—La tomaré.

—¿Necesitas dinero?

—Puede que me hagan falta unos dólares.

—Toma.

Se los entregó. Ella parecía tan fatigada que apenas se tenía en pie. Con voz insegura dijo:

—Me llamo Elisabeth.

—De acuerdo, Elisabeth, la pesadilla ha terminado. Vamos apóyate en mí. Te llevaré a la diligencia.

Y le tendió el brazo. Ella fue a aceptarlo. Pero en ese momento, como el porche estaba oscuro, Ramsay dio un pequeño traspié.

El cuchillo ya estaba volando hacia él. Todo dependió de una centésima de milímetro. Aquel puñal que ella iba a clavarle en la zona del corazón aprovechando la cercanía de los dos, le rozó solamente y se le llevó un pedazo de la camisa. Al darse cuenta de que había fallado, la chica lanzó un grito de rabia.

Pero podía haber dejado seco a Ramsay. Si no llega a ser por el leve traspié, lo consigue de lleno. Ramsay la miró asombrado, todavía sin comprender, mientras ella jadeaba angustiosamente.

Y de pronto él comprendió.

Una sucia y miserable trampa.

Un buitre que se pone a maltratar a una chica indefensa cuando él dobla la esquina. Aquel buitre conoce lo bastante a Ramsay para saber que él intervendrá. Sabe también que luego acompañará a la chica... ¡y que él mismo se pondrá en bandeja para que le clave un cuchillo a traición.

Ramsay la miró con horror.

Jamás había visto a una tipeja tan miserable.

Ella balbució:

—No... no me mates.

—¿Cuánto os ha dado Murphy para que montarais esa sucia comedia?

—A mí quinientos dólares.

—¿Los has cobrado ya?

—No...

—Pues dudo que los cobres, muñeca.

Ella vaciló. Por un momento pareció como si fuese a caer de rodillas.

—El me matará al saber que he fallado —barbotó—. Deja... ¡deja que me vaya de la ciudad!

—Por mí puedes irte, zorra. Pero dudo que llegues muy lejos.

Se encogió de hombros, volvió la espalda y se alejó. Vio a la sucia ramera que corría al otro lado de la calle desesperadamente, intentando alcanzar la casa de postas. Pero había tenido razón Ramsay: no llegó muy lejos.

Un disparo salió de entre las sombras de una cuadra.

La chica dio un terrible salto y cayó de bruces. La bala le había atravesado la nuca. Ramsay la miró sólo un momento y dijo:

—No recuerdo ni cómo te llamabas. Siento no poder dedicarte una lápida.

* * *

Al día siguiente decidió que iría a ver a Murphy. El sucio intento de asesinato de aquel tipo no lo iba a perdonar.

Ramsay era de los que siempre ajustan cuentas.

Pero antes decidió demostrarle a Murphy que tenía las cosas mal. Ante todo iba a dejarle sin guardaespaldas, sin guardias de corps.

Sabía muy bien quiénes eran sus dos principales guardaespaldas: Los conocía todo el mundo en El Paso, puesto que actuaban con insolencia y como si la ciudad fuera suya. Se llamaban Mac y Rambler.

Mac tenía su centro de diversión, cuando no trabajaba, en un local de mala nota llamado Blue Moon. Era una especie de prostíbulo elegante. Se trataba de un bar donde casi todo eran chicas más o menos exóticas, las cuales se dejaban llevar a los reservados a cambio de que el cliente pagara al menos una botella de champán. Claro que un tipo como Mac no pagaba nada y además vivía allí como un pachá. No en vano el Blue Moon estaba bajo la «protección» de Murphy, quien tenía además una parte del negocio.

Ramsay entró allí.

Sin duda no lo esperaban. Y era lógico. Ningún pistolero solitario se hubiese atrevido a tanto. Pero él no era un pistolero como los otros.

Vio el local oscuro.

Oyó la música lánguida de una pianola.

Y vio las siluetas aún más lánguidas de las chicas que se movían. Una de ellas vino cadenciosamente hacia él.

Llevaba aberturas a ambos lados de la falda, por las que mostraba unos muslazos fuera de serie.

Ramsay dijo:

—Guapa.

Ella dijo:

—Chato.

—Está animado esto, ¿eh?

—Más animados vamos a estar tú y yo si me acompañas a un sitio que yo sé.

—¿Cuál?

—Un reservado. Por una botella de champán de siete dólares podemos estar una horita juntos.

—¿Hablando?

—Bueno. Si lo único que quieres es hablar...

—Sí, pero no contigo.

—¿Pues con quién?

—Traigo un recado para un tipo que se llama Mac.

—Ah, sí. El Rey.

—¿Lo llamáis de ese modo?

—¿Y de qué otra forma se le puede llamar? Es el amo.

Latía en la voz de la mujer un casi imperceptible desprecio que no conseguía ocultar del todo.

—¿Dónde está? —preguntó Ramsay.

—Allí lo tienes.

Y señaló un rincón. En efecto, el tal Mac vivía como un pachá. Estaba sentado en un diván con una chica a cada lado. Reía groseramente mientras ellas le besaban y le contaban cosas al oído con mimos de gata.

Ramsay se acercó allí.

Dijo:

—Hacedle una pregunta, chicas.

Las dos alzaron sus cabezas de repente.

—¿Qué pregunta? —dijo la de la derecha.

—Muy sencilla: de qué color quiere su ataúd. No todos son negros. Me han dicho que incluso hay algunos de color de rosa.

Mac gruñó:

—¿Pero qué...?

Y de pronto lo reconoció. Le habían hablado de Ramsay. Era un maldito bastardo que estaba liquidando a todos los de la banda de Murphy. Pero necesitaba estar loco para desafiar a Mac cara a cara.

Por eso Mac dijo:

—El ataúd será para ti, so chorizo.

Fue un gesto fulgurante.

Incluso por una breve fracción de segundo estuvo seguro de ganar.

Pero Ramsay también había disparado desde la cintura. Fue más fulgurante aún. Mac iba a apretar el gatillo cuando una cosa pareció estallar dentro de su cabeza. Cayó hacia atrás con los ojos en blanco, mientras se abría entre sus cejas un orificio de color escarlata.

Ramsay volteó el arma.

—¿Había pagado el champán? —preguntó a las chicas.

—No. El nunca pagaba nada.

—Lástima.

Y fue a dar media vuelta, pero antes preguntó a las chicas:

—¿Y os había metido mano?

—Aún no.

—Más lástima todavía.

Salió de allí mientras un silencio espectral se hacía a sus espaldas. Nadie trató de cortarle el paso. Nadie se atrevió con aquel pistolero que mataba con un parpadeo y que daba la sensación de no apuntar siquiera.

Fue entonces a buscar al otro guardaespaldas importante de Murphy. Fue en busca de Rambler. Este se encontraba en un sitio que le gustaba mucho y donde pasaba todas sus horas libres, el matadero de la ciudad. Disfrutaba matando animales cuando no podía matar hombres.

Ramsay lo vio en el momento en que degollaba a un cordero.

Lo hacía con una técnica especial, girando el cuchillo y perfeccionando sin duda sus movimientos para cuando tuviera que cargarse a un ser humano. Como si disfrutara con los balidos lastimeros del animal, prolongó la agonía de éste mientras se acercaba Ramsay.

Ramsay dijo:

—Para ser un matarife veterano lo haces bastante mal, Rambler.

Rambler se volvió. Era un tipo que no aguantaba nada y por eso sus ojos brillaron con un odio difícil de describir. Escupiendo de costado gruñó:

—¿Es que tú lo harías mejor?

—Tengo la sensación de que sí. Pero hay una importante diferencia.

—¿Cuál?

—Yo no me entreno matando animales. Yo me entreno matando hombres. Y hombres que se pueden defender.

Rambler palideció levemente.

Había algo en aquella voz que helaba la sangre en las venas.

Pero aún no había reconocido a Ramsay, a causa de la penumbra que imperaba allí. Pensó que era un cualquiera y por eso se acercó a él con el cuchillo todavía tinto en sangre. A tres pasos de distancia preguntó:

—¿A qué hombres has matado, sucio hijo de perra?

—Bueno. A alguno que quizá tú conoces.

—¿Quién?

—Mac.

Los dientes de Rambler entrechocaron. No podía creerlo. Durante unos instantes pensó que era una broma. Luego el cuchillo tembló en su derecha mientras avanzaba poco a poco un paso más.

—¿Eso es cierto? —masculló.

—Y tan cierto. Vendo entradas para su entierro.

—Tú estás... loco.

—Tal vez. Pero es mejor estar loco que estar muerto.

—¿Cómo te llamas?

—Ramsay.

—¿Ramsay?

Entonces Rambler se dio cuenta de todo. Supo que lo que aquel hombre decía era verdad. Murphy les había hablado de Ramsay como el enemigo número uno de toda la organización. ¡Y ahora estaba allí! ¡Se atrevía a desafiarles cara a cara!

Lanzó un gruñido animal.

Y se abalanzó con el cuchillo. Medio segundo más y Ramsay estaría en el infierno. A aquella distancia y desprevenido como estaba, no le quedaría tiempo para esquivar.

Pero Ramsay esquivó con facilidad. Había leído la intención en los ojos de su enemigo, cosa relativamente sencilla, porque Rambler estaba como enloquecido y había perdido toda su serenidad. De pronto vio que había una especie de vacío ante él. El matarife falló el golpe y vaciló a punto de caer, mientras lanzaba otro gruñido.

Ramsay movió el puño derecho.

Entre sus dedos apareció una hoja de acero corta y ancha. Era como si hubiese brotado de allí. Rambler no tuvo tiempo ni de verla.

¡CHASK!

La hoja produjo un impacto sordo. Rambler se tambaleó sin poder creerlo. Dio un paso más y se llevó ambas manos al corazón, retirándolas empapadas con su propia sangre.

Se le nublaron los ojos.

Ramsay comprendió que no tenía necesidad de repetir el golpe. Su enemigo estaba herido de muerte. Y lo vio caer hecho un fardo mientras los hombres que habían presenciado aquello, situados al fondo del matadero, no se atrevían ni a mover una ceja.

El joven pistolero se frotó las manos y masculló:

—Ahora Murphy.

CAPITULO XII

Ahora, realmente, Murphy tenía todas las de perder. No disponía de sus mejores hombres para tener cubiertas las espaldas. Pero aún así, estaba claro que Ramsay no podía meterse en su guarida sin tomar precauciones.

Necesitaba informarse un poco más, y por eso volvió al Shane Club. Los camareros de aquel lugar lo sabían todo. Y aunque a Eva Miller no le gustase verle por allí, Ramsay lo tenía bien claro: que aquella zorra se aguantase.

Entró en el club.

Ninguno de los gorilas se atrevió tampoco a cortarle el paso. La noticia de la muerte de Mac y de Rambler se había extendido ya por la ciudad. Ramsay pudo acodarse en la barra sin ningún problema, a pesar de que se dio cuenta en seguida de que algo raro sucedía. Todo el mundo parecía tener mucho interés en servir especialmente una mesa, llevando champán, canapés y golosinas a un tipo de cara de piedra que estaba sentado allí. Era un buitre al que Ramsay no había visto nunca, pero su aspecto no le gustó. Sus ropas eran demasiado ostentosas, sus dedos estaban cargados de joyas y su mirada era la de un ave de rapiña.

A aquella hora no había nadie más en el club, puesto que las salas de juego estaban cerradas. Ramsay se preguntó quién sería aquel tipo al que todo el mundo prestaba tantas atenciones.

Su sorpresa aumentó al ver acercarse a la dueña del Shane Club. Con su silla de ruedas salió por una de las puertas, envolvió a Ramsay en una mirada de absoluto desprecio y se acercó a la mesa. El hombre sentado allí la contempló con mal disimulada admiración, mientras llenaba dos copas de champán francés.

—De modo que usted es la hija del viejo Miller —dijo.

—Sí, yo soy Eva Miller. Recibí su carta anunciándome la visita. Usted es el señor Portos.

—En efecto, y tenía negocios muy interesantes con su padre. Espero continuarlos con usted.

Y añadió:

—Lástima que esté en una silla de ruedas.

—¿Por qué?

—Es usted muy bonita.

Hubo en las elegantes facciones de la chica un casi imperceptible mohín de desprecio.

—¿Qué negocios son esos, señor Portos? —preguntó.

—¿No le ha hablado Gilbert?

—Aún no me ha podido poner al corriente de todo.

—Bueno, pues yo soy el que proporcionó chicas al local durante mucho tiempo. Las obtengo... en fin, en todas partes. Una que se extravía por aquí, otra que se extravía por allá... La zona de la frontera es fácil para la desaparición de ciertas muchachas bonitas. No tan bonitas como usted, naturalmente.

Estaba claro que aquel tipo le hubiese metido mano a Eva Miller a pesar de estar ésta sobre una silla de ruedas. Estaba claro también el negocio miserable y rastrero que le estaba proponiendo: venderle chicas raptadas para obligarlas a prostituirse en el Shane Club. Pero si Ramsay esperaba que Eva Miller tuviera alguna actitud de rechazo, se llevó una desagradable sorpresa al ver que ella no sólo hacía eso, sino que sonreía.

—¿Son jóvenes? —preguntó.

—Tengo cuatro ahí fuera, custodiadas por dos de mis hombres. ¿Las hago entrar?

—Está bien. Que entren. Quiero examinar la mercancía.

Ramsay sintió una náusea.

Pero sus ojos se enturbiaron al ver entrar a las cuatro chicas. No sólo estaban cansadas y hambrientas, sino que parecían hundidas en una especie de pozo de horror. Miraban con miedo a todas partes. Sabían muy bien que el menor intento de huir, la menor petición de auxilio podía significar su muerte.

Ahora tenían mal aspecto, pero bastaba imaginarlas maquilladas y bien vestidas para saber que muchos clientes del Shane Club pagarían por ellas lo que se les pidiese. Ramsay las miró, miró también los dos esbirros que las custodiaban y luego clavó sus ojos en Eva Miller, esperando encontrar en ella el menor signo de compasión. Pero no vio nada de eso. Sólo la cara de piedra de una mujer para quien los negocios lo significan todo.

Preguntó:

—¿De dónde las ha sacado, Portos?

—Una de ellas de un colegio que se incendió. Vino a pedirnos ayuda a nosotros. Imagínese, ¡a nosotros! Otras dos huían de los navajos, cuando su caravana fue diezmada. Las recogimos y prometimos «ayudarlas». La otra se escapó de su casa y me encapriché de ella. Es la única que conoce el «oficio». Le he enseñado todo lo que se tiene que enseñar.

Y lanzó una risita viscosa y lenta.

Como si fuera la cosa más natural del mundo, la dueña del club preguntó:

—¿Cuánto quiere por cada una?

—Mil dólares.

—¿No es mucho dinero?

—Son regaladas. Va a sacar de ellas mucho más en tres meses, señorita Miller.

—De acuerdo. Supongo que el pago es al contado...

—Al contado rabioso.

—Voy a buscar el dinero —dijo ella con toda la tranquilidad—. Luego le invitaré a comer con mucho gusto, Portos, para celebrar el negocio y preparar los próximos. Ah, supongo que habrá que extender un recibo.

—Sí, pero no especifiquemos que se trata de chicas, sino de botellas —dijo Portos riendo—. Usted lo comprenderá.

—Naturalmente que lo comprendo. Puede ir al despacho de mi padre y entenderlo usted mismo. Ya conoce el camino, supongo.

—Oh, claro. He estado muchas veces allí.

Portos bebió una copa más y desapareció. En efecto, conocía muy bien el camino. Entró en el despacho mientras Ramsay, en la barra del bar, apretaba con tanta rabia su vaso que estaba a punto de romperlo.

No podía apartar su mirada del rostro de aquellas pobres muchachas. No podía tampoco contener su odio hacia aquella maldita Eva Miller.

Bien distinta era la actitud de Portos. Porque Portos tenía motivos para estar satisfecho con aquel negocio. Cuatro mil dólares al contado por unas chicas a las que había conseguido en sólo una semana era algo que valía la pena.

Entró en el despacho.

Las ventanas de éste se hallaban cerradas.

Una lámpara a media luz alumbraba sólo un sector de la lujosa habitación. Se proyectaba especialmente sobre un ángulo del suelo. Y allí vio Portos las botas lustrosas, impecables... con adornos de plata en su fina piel.

Un hombre estaba allí. Un hombre que llevaba las más hermosas botas tejanas que Portos había visto nunca.

Musitó:

—¿Quién es usted? ¿Qué hace aquí?

Y entonces vinieron sus recuerdos. Fue como un rayo de luz. Claro... Aquellas botas habían sido características de un hombre a quien él conocía bien. El mejor guardaespaldas y amigo del viejo Miller. ¿Cómo se llamaba? Ah, sí, ¡May!

Claro que May tenía fama de estar un poco loco, pero era un buen síntoma que se encontrase allí. Señal de que las cosas seguían marchando...

—Eh, May —dijo acercándose.

Y entonces vio el cuchillo.

Fue como un chispazo de luz.

¡PLAC!

Portos se tambaleó.

La hoja de acero le había alcanzado en mitad del pecho.

Pero no había acabado con él. Portos, de una manera maquinal, sacó con sus últimas fuerzas el revólver que llevaba en su funda sobaquera. Lanzando una maldición disparó dos veces.

Pero ni las botas ni su dueño estaban ya allí. Las balas se empotraron en la pared, mientras Portos lanzaba un grito de agonía.

Lo mismo el grito que la detonación se habían oído desde la sala principal. Todos los que estaban allí corrieron hacia el interior del despacho. Y uno de los que corrieron fue Ramsay.

Como en una alucinación vio al granuja que se tambaleaba a punto de caer. Intentaba arrancarse el puñal del pecho. Y Ramsay reconoció a la primera mirada aquella clase de cuchillo. Supo también que nada se podía hacer por aquel buitre. La herida era mortal. Por supuesto que Ramsay tampoco pensaba hacer nada por Portos. Que reventase. Por lo tanto no movió ni una ceja al verle caer para siempre.

Los demás estaban asombrados.

Y entonces entró la dueña. Oyeron el chirrido suave de su silla de ruedas. Con la quietud de una esfinge, ella contempló desde, su extraño trono el cuerpo que yacía en el centro del despacho.

Con voz opaca preguntó:

—¿May?

Sólo el muerto hubiera podido contestar a esa pregunta, pero ya importaba poco. Todos los que estaban allí pensaban en May. Durante unos instantes se produjo un silencio macabro que recordaba el de los cementerios.

Entonces dijo Ramsay:

—Tengo algo que hacer.

—¿Qué? —preguntó ella.

—Ya lo verás.

Salió a la sala principal. Los dos esbirros estaban allí con las prisioneras. Sus ojos se achicaron peligrosamente al ver a Ramsay.

—¿Qué quieres tú, cabrón? —preguntó uno de ellos.

No podía discutirse que era un chico educado. Y también como un chico educado, contestó Ramsay:

—Vais a dejar libres a estas chicas, hijos de perra.

—¿Sí, eh? ¿Porque lo digas tú?

—Porque lo digo yo. Y no habrá quien me lleve la contraria. Portos ha muerto.

Los dos esbirros palidecieron. Pero uno de ellos masculló:

—Eso no cambia las cosas.

—¡Dejad en paz a esas chicas! ¡Quiero que vuelvan a sus casas en la primera diligencia!

—Eso tendrás que mandarlo con tu revólver.

Y se movieron los dos a la vez. Allí sobraban todas las palabras. Fueron rápidos como dos auténticos profesionales que eran.

Pero Ramsay tampoco era manco. Muchos hombres que estaban en los cementerios hubieran podido atestiguarlo. Además, aquella vez se superó a sí mismo.

Las dos balas surgieron instantáneamente de la boca de su «Colt». Fue un prodigio, porque para alcanzar a un enemigo y luego al otro tuvo que pasear el cañón por delante de las chicas sin hacerles el menor daño. Con eso dio una oportunidad a su segundo enemigo, pero éste no tuvo tiempo de aprovecharla. Cuando iba a disparar recibió en la mandíbula un impacto de plomo.

Las chicas estaban paralizadas por el horror.

Ramsay musitó:

—¿Tenéis dinero?

—Ni un dólar —dijo la más decidida.

—Registra a esos tipejos. Creo que de ahora en adelante no van a necesitar la plata.

Ella lo hizo. El silencio era espectral. Algunos de los gorilas estaban viendo aquello, pero ninguno se atrevió a intervenir. La chica elevó al cabo de unos instantes las manos llenas de billetes.

—Estaban forrados —dijo.

—Supongo que con eso podréis llegar a vuestras casas.

—¡Con esto llegamos hasta el fin del mundo!

—Pues fuera de aquí. Fuera de El Paso antes de que algún otro hijo de mala madre se cruce en vuestro camino. ¡Fuera!

Fue visto y no visto. Ramsay no había acabado de hablar cuando las chicas ya habían desaparecido. Entonces puso la mano sobre la culata mientras miraba a los gorilas que estaban esparcidos por distintas partes del local.

—¿Algo que oponer? —preguntó.

Nadie movió un dedo.

Ramsay volvió la espalda.

Fue hacia el despacho, pero Eva Miller ya no estaba allí. Algunos hombres miraban en silencio el cadáver de Portos. Uno de ellos era Gilbert.

Gilbert se volvió.

Sus dientes chirriaban de rabia.

Sin duda había visto lo ocurrido fuera. Tenía ya en la derecha el revólver cuando miró a Ramsay.

—Sucio hijo de perra —masculló.

Ramsay le dirigió una sonrisa helada.

—Supongo que eso es un piropo —dijo.

—A mí no me das miedo como a los otros. Te voy a machacar los sesos... ¡Tengo hombres suficientes para hacerlo! ¡Te aplastaré!

Ramsay ni siquiera pestañeaba. Dijo:

—No te ha gustado que soltara a esas chicas, ¿eh? Ni que matara a los dos esbirros de Portos.

—Yo sé cómo debo llevar el negocio... Y tú pagarás esto, perro.

Se movió.

Quiso ser más veloz que Ramsay.

Fue su último error.

Ramsay movió apenas la cadera.

¡BANG!

Vio a su enemigo caer hacia atrás. Gilbert se estrelló contra la mesa. Un grito agónico llenó la habitación.

Ramsay entrecerró los ojos. Se daba cuenta de que estaba liquidando el Shane Club. Con unos cuantos disparos había cambiado todo. Aquel centro de vicio y de extorsión estaba a punto de ser destruido por completo.

¿Pero qué infiernos diría Eva Miller? ¿Cómo reaccionaría ante su ruina más cercana cada vez? Porque, sin proveedores como Portos y sin gerentes como Gilbert, ella no podía seguir adelante.

Eva Miller no podía darle la respuesta porque en aquel momento no estaba allí. Pero Ramsay sabía dónde encontrarla. Fue al otro despacho. Y en efecto la vio. Estaba en su silla de ruedas, mirando fijamente ante sí, sin expresión alguna. A Ramsay le pareció la expresión cerrada de una mujer sin sentimientos que medita su venganza.

—Acabo de matar a Gilbert —dijo.

No hubo apenas reacción en la hermosa cara femenina. Sólo una levísima contracción indicó que le había oído.

Ramsay añadió:

—Me parece que vas a tener que cerrar este antro.

—Pagarás lo que has hecho, sucio bastardo.

—Estúpida. Te he hecho un favor.

—¿Tú? ¿Un favor tú?

—Claro que sí. Aún estás a tiempo de salvarte, aún puedes volver a ser una mujer honrada. Regresa al sitio de donde viniste. Júntate de nuevo con, ¿cómo se llamaba en aquella residencia tu íntima amiga?

—Judith.

—¿La que te sustituía en los exámenes? ¿La que hacía cosas por ti? ¿La que en cierto modo eras tú misma?

Ella arqueó una ceja.

—¿Cómo sabes todo eso, Ramsay?

—Pedí noticias a la residencia. Escribí en seguida. Me contestaron al instante. Me dijeron que te habías marchado después de darte la noticia de la muerte de tu padre. Y que tu amiga Judith se había ido también.

Ella no contestó.

Tenía los labios fruncidos en una mueca.

—Tu amiga Judith debió de sentir mucha pena al estar sin ti —dijo Ramsay.

Y de pronto arqueó las cejas mientras sus dedos temblaban.

Acababa de entrar en su cerebro aquel maldito pensamiento.

Era un pensamiento venenoso que le dolía en el fondo de los sesos.

Ella notó algo en su cara. Balbució:

—¿Qué te pasa?

—Estoy pensando algo que no debí pensar.

—¿Qué?

—¡Infiernos, tú no eres Eva Miller!

La exclamación había partido como un escopetazo. Ella echó bruscamente la cabeza hacia atrás. Con voz apenas audible preguntó:

—¿Qué locura estás diciendo?

—Ninguna locura. ¡Infiernos, eso es! ¡Ahora lo veo claro! ¡ La auténtica Eva Miller murió en casa del notario! ¡Fue asesinada por Talbot! ¡Aquella espantosa herida tenía que ser mortal! ¡Y tú, Judith, la has sustituido!

La voz helada y cortante de la mujer dijo:

—Estás loco. Loco de atar. Sabía que eras un sucio asesino, pero no un demente. Deberían encerrarte en una jaula hasta que entrases en razón.

—¿Loco, eh? ¡Pues espera! ¡Ahora veremos si estoy loco o no! ¡Hay un modo muy sencillo de comprobarlo!

Y la sacó de la silla.

La levantó con sus poderosos brazos como si ella no pesase nada. La mujer no reaccionó. Se dejaba caer a plomo. No reaccionó ni siquiera cuando Ramsay la derribó sobre una mesa y empezó a arrancarle los vestidos brutalmente.

Era como una violación.

Ramsay parecía poseído de una furia salvaje.

Pero ella no se movía.

Los senos al descubierto. Un tirón más. El estómago de la muchacha...! y allí la cicatriz! ¡Allí la cicatriz todavía fresca de un balazo!

Los brazos de Ramsay cayeron sin fuerzas a lo largo del cuerpo.

Balbució:

—Dios santo...

Se daba cuenta de que se había equivocado. La verdadera Eva Miller vivía. Aquella cicatriz lo demostraba. Pero aún le faltaba comprobar algo más. También le habían dado aquel dato en la residencia.

Le levantó las faldas.

Sus ojos escrutaron las piernas fabulosas. Sintió el vértigo del deseo, pero se dominó. Pudo ver la marca en la piel, encima del borde de una de las medias.

Ya no cabía duda. Era la auténtica Eva Miller.

Sintió entonces clavados en los suyos los ojos de la mujer. Seguían siendo unos ojos helados y duros.

—¿Satisfecho? —preguntó ella.

—Perdona.

—Al menos bájame la falda y llévame de nuevo a la silla de ruedas.

—Tienes... tienes razón. No sé cómo he podido pensar eso.

La volvió a sujetar en sus brazos para transportarla. Tuvo entonces muy cerca su piel. La extraña expresión de sus ojos. La magia de su boca.

Y entonces ocurrió. Pero era distinto. Ahora había dulzura en los labios de Ramsay. La besó y no supo por qué. Tenía todos los motivos para odiarla, pero le era imposible hacerlo. No existía para él nada más importante que aquella piel, aquel cuerpo y aquella boca. Recorrió las mejillas, los labios, el cuello de la mujer mientras se apoderaba de él una ternura maldita, una ternura que no había sentido nunca.

Se rehízo poco a poco.

No, no debía seguir con aquello. Después de todo, Eva Miller era simplemente una miserable. No podía caer en la tentación de aquel amor condenado. Por lo tanto, la depositó de nuevo en la silla de ruedas.

Y ella dijo entonces:

—Gracias, Ramsay.

Eran dos palabras inexplicables. El parpadeó.

—¿Por qué me das las gracias, Eva?

—Por haber hecho sentir de nuevo el amor a una paralítica.

Ramsay retrocedió poco a poco.

¿Pero era posible? ¿Había ternura en Eva Miller, después de todo? ¿Y qué era lo que estaba sintiendo él? ¿Estaba sintiendo amor?

Cerró un momento los ojos.

—Voy a irme de aquí, Eva Miller —dijo.

—¿Vas a irte?

—Sí. Porque acabaría enamorándome de ti... a pesar de todo.

—¿Y por qué no? ¿Qué te lo impide?

Ella le estaba mirando fijamente. Era como un desafío maldito. Sus labios vibraban más tentadores que nunca. Sus curvas excitantes parecían ir a estallar, como si una fuerza diabólica hiciese que en aquel momento la mujer estuviese más tentadora y más hermosa que nunca.

—Me lo impiden tus infamias, tu ambición, tu sucia conducta —dijo Ramsay con voz opaca—. Me lo impide una serie de cosas en las que yo he creído y que no quiero ver destruidas para siempre. Porque a tu lado me convertiría en un rufián, ¿entiendes? Por eso me marcho.

Y retrocedió poco a poco.

No podía apartar su mirada de la mirada obsesionante de la mujer.

No se dio cuenta de que se acercaba con eso a la puerta que daba al corredor. Y de que se ponía a tiro.

El disparo sonó a su espalda, pero él no llegó a oírlo.

Se dobló transido de dolor, mientras al aire saltaban unas gotas de sangre.

CAPITULO XIII

¡La bala le había alcanzado!

Las rodillas de Ramsay se doblaron mientras, de todos modos, con un gesto de viejo luchador que nunca se rinde, sacaba su «Colt». Fue eso lo que le salvó de ser rematado allí mismo por los dos hombres que estaban llegando ya. Un grito que brotaba de la sala principal cruzó el aire:

—¡Murphy ataca con todos sus hombres! ¡Ya están aquí!

Los dos tipos avanzaban. Uno de ellos, el que acababa de alcanzar a Ramsay en el costado derecho, llevaba el «Colt» humeante. Lanzó un grito de triunfo pensando que podría alcanzar fácilmente a Ramsay. Que podría rematarlo allí mismo.

Y aquel grito de triunfo se transformó en un gemido de muerte. Ramsay acababa de disparar desde el suelo, por debajo del codo izquierdo. Su rapidez y su puntería resultaron implacables. El hombre que estaba más cerca giró sobre sí mismo y se estrelló contra la pared.

Pero el otro ya estaba materialmente encima. Su revólver picoteó el suelo con una rabiosa rociada de plomo. Y hubiera alcanzado a Ramsay de no girar éste con la velocidad del diablo, pese a estar herido. Las balas le quemaron materialmente la ropa, pero sin atravesarla, mientras él disparaba otra vez con un gesto rabioso de hombre decidido a morir matando.

También aquel segundo enemigo patinó junto a la pared, soltó el arma y acabó estrellándose junto a una de las puertas. Pero el peligro no había hecho más que empezar. Tres hombres más llegaban. ¡Y uno de ellos era el propio Murphy!

Ramsay, mientras dominaba el dolor que llenaba todo su costado derecho, se hizo una rápida composición de lugar. Estaba claro que los gorilas que debían guardar el Shane Club habían sido sorprendidos o no había sabido luchar. En el fondo eran unos cobardes. Pero el caso era que Murphy estaba allí, que iba a apoderarse de todo... ¡y que iba a matar a Eva Miller!

Ese debía ser su principal objetivo.

Una vez muerta Eva Miller, todo sería suyo.

Por eso Ramsay farfulló:

—Huye... ¡huye como puedas! ¡Yo te cubriré las espaldas!

—¿Vas a hacer ese sacrificio por mí, Ramsay?

—¡Maldita sea! ¡Huye!

—Seré yo la que te cubra a ti, Ramsay.

Él no lo entendió. Tampoco tuvo tiempo para eso. Estaba disparando contra uno de los que llegaban, los cuales no podían precisar la puntería porque no se habían acostumbrado aún al cambio de luz del despacho.

Y uno de ellos ya no se acostumbró nunca más a nada. Cayó hacia atrás con los ojos desorbitados, mientras una bala se le empotraba entre las cejas.

Los otros dos se detuvieron.

Estaban asombrados, tan asombrados como el propio Ramsay. Porque la muchacha de la silla de ruedas... ¡se ponía en pie! ¡Porque de debajo de la silla estaba sacando un cuchillo... ¡con mango de plomo!

El pistolero que estaba junto a Murphy reaccionó. Fue a avanzar, pero el último disparo de Ramsay le frenó en seco. Con una espantosa herida en el pecho, cayó de bruces. Ramsay fue a disparar otra vez, pero el percutor del «Colt» golpeó sobre un cartucho vacío.

Estaba perdido.

Murphy ya se le venía encima.

¡Apuntando!

¡CHASK!

El seco impacto del cuchillo fue como un estampido. Murphy se detuvo en seco también. Sus ojos se habían vuelto blancos. El mango de plomo cimbreó a la altura de su corazón durante unos dramáticos instantes.

Ramsay, desde el suelo, se volvió entonces.

Le fallaron las fuerzas, pero más aún parecía fallarle la razón. No entendía nada. Y hubo de ser ella la que dijo con voz inexpresiva, helada:

—May no existe ya. May había muerto realmente, pero en un lugar de esta casa quedaban aún sus botas trabajadas en plata, que todo el mundo conocía. Yo me las puse más de una vez. Yo fingí ser May... ¡para acabar con todos los cerdos del Shane Club! ¡Para destruirlos!

Ramsay preguntó con un hilo de voz:

—¿Para acabar desde dentro con toda esta corrupción? ¿Para poder destruir mejor a todos esos asesinos?

—Para eso, Ramsay. Esa había pasado a ser la misión de mi vida. Y era lo que hubiese hecho Eva Miller caso de no haber muerto.

—Has dicho «caso de no haber muerto». A ella la mataron en la notaría de Sanders, ¿verdad?

—Sí, pero yo me ocupé de mantenerlo en secreto. Tú has intuido la verdad hace un momento, Ramsay: yo soy realmente Judith, la mejor amiga de Eva Miller. La chica a la que ella salvó la vida una vez. La que se lo debía todo. La que decidió vénganla. Por eso llevé mi sacrificio al máximo. Por eso me hice marcar la señal de nacimiento que ella tenía en una pierna. Por eso me dejé «acariciar» por una bala el estómago, dejando una cicatriz muy similar a la que dejaría una bala si me hubiese atravesado. Sabía que un día u otro alguien desconfiaría y tendría que enseñar esas «pruebas». Pero ahora todo ha terminado, Ramsay. He vengado a Eva Miller y voy a quemar el Shane Club, voy a convertirlo en una pira funeraria. Una vez salgan todos, le pegaré fuego. Y lo mismo haré con el sucio establecimiento de Murphy. Ya no habrá más hombres estafados y más mujeres vendidas. Toda esta mentira ha de desaparecer, Ramsay.

Y añadió con un soplo de voz:

—En este tiempo sólo he conocido una cosa que es verdad.

—¿Cuál? —preguntó Ramsay.

—Tu amor limpio. Tu amor que me ha ayudado a seguir adelante. Tu presencia, Ramsay. Por eso tienes que vivir.

Y se acercó para taponarle la herida con un pañuelo. Había una suave ternura en sus gestos, en su voz. Temblando, musitó:

—Te necesito demasiado, Ramsay. No puedes morir...

Y de pronto dio casi un salto hacia atrás.

Había que ver dónde estaba él metiendo una mano.

Y mientras enrojecía, la muchacha protestó:

—Desde luego, macho, tú no te estás muriendo...

F I N