SILVER KANE

LA CARICIA DE LA LOBA

© SILVER KANE

Texto

© BENAVENTE

Cubierta

1.a edición: septiembre de 1992

Esta publicación es propiedad de EDITORIAL ASTRI, S.A. Secretario Coloma, 121, bajos 08024 BARCELONA

ISBN: 84-469-128-5

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CAPITULO 1

Los vaqueros aullaban como locos. Todo el inmenso recinto se estaba llenando de gritos de entusiasmo, de maldiciones, de apuestas hechas en voz alta, de amenazas de muerte dirigidas desde unos asientos a otros. Las botellas de whisky volaban sobre las cabezas, y hasta un espectador que en vez de mano tenía un garfio de pirata, había enganchado por el trasero a otro. En fin, que el ambiente era de una fantástica paz.

Unos cuantos exaltados trataron de subir al ring que se alzaba en el centro del recinto, y donde, con motivo de las fiestas ganaderas de Tulsa, se celebraba un combate de catch... ¡entre mujeres!

Eso no se había visto nunca en el Oeste. Eran frecuentes, eso sí, los combates de boxeo, particularmente duros y crueles porque en aquella época no existía la cuenta de protección hasta ocho y tampoco se podía ganar por puntos, o sea que el combate duraba lo que duraba, hasta que uno de los dos caía sin sentido. Ni que decir tiene que ese espectáculo gozaba de gran popularidad entre los vaqueros, quienes pensaban muy caritativamente que uno que no tuviese la cabeza de piedra no merecía llamarse hombre.

También se celebraban algunos combates de catch, donde valía todo, pero siempre entre hombres, por descontado. Hasta que aquel avispado empresario de California había concebido la idea de enfrentar a dos chicas bonitas y muy ligeras de ropa, pues usaban lo que hoy llamaríamos un monokini: unas bragas que les llegaban hasta un poco más abajo de las ingles y los pechos, y todo lo demás al descubierto.

La gente no sabía que las dos chicas eran siempre las mismas y que cambiaban de nombre y nacionalidad en cada ciudad por donde pasaban. En Tulsa eran la Vikinga Alemana y la Pantera Argentina, cosa bastante curiosa porque en Argentina no hay panteras, aunque eso a la gente le importaba muy poco. En Dallas serían La Princesa del Báltico y la Loba de Madagascar. Y en Topeka pasarían a llamarse la Doncella del Mississippi y la Sádica de Brooklin. El caso era que la sala se llenase y el respetable público (aunque de respetable tuviese muy poco) lo pasara bomba.

La verdad era que las chicas estaban lo que se dice bien, tenían unas magníficas líneas y actuaban como verdaderas atletas. No se hacían daño, pero daba la sensación de que se iban a matar. Simulaban estrangularse en las cuerdas, y cada vez que una estaba a punto de «morir» cimbreaba frenéticamente los pechos, lo cual hacía que los aullidos del distinguido público se oyesen hasta el otro lado de la frontera.

—¡Mátala!

—¡Sujétala por la teta izquierda!

—¡Cómetela!

—¡No te la comas! ¡Tíramela a mí! ¡Yo cuidaré de ella!

—¡Tías buenaaaaas!

—¡Cuidado, que la destrozas, so bestia!

Pero en seguida la decoración cambiaba, y la que parecía haber estado en plena agonía se deshacía de la llave, giraba y enviaba a su rival al otro lado del ring, de un empujón que ponía pálidos a los vaqueros. Y aquello duraba hasta quince largos minutos, durante los cuales el público lo pasaba requetebomba. Lo único que no se permitían hacer las chicas era arrojarse fuera del ring, porque en ese caso el público las hubiera engullido. Llevados de su entusiasmo por las curvas de las chicas, los vaqueros habrían tratado de darles tales masajes que no habría quedado nada de ellas.

Por fin la Pantera venció a la Walkiria, o la Vikinga, lo mismo daba, porque del nombre no se acordaba ya nadie. El respetable acogió con maldiciones y amenazas el resultado, porque la Pantera había hecho de «mala» en aquel combate, con numerosas faltas y desplantes, y había merecido perder. Claro que el listísimo organizador se apresuró a aclarar que habría una revancha dos noches después, revancha que las dos chicas trataron de iniciar allí mismo, dirigiéndose toda clase de insultos y estando a punto de lanzarse una contra la otra, cosa que evitó el manager después de grandes esfuerzos, durante los cuales las sujetó generosamente por los traseros, los muslos y los pechos. Eso fue lo único verdadero de la comedia, porque el tío se dio un lote.

Asegurado ya el entradón para el próximo espectáculo, el manager anunció la presentación de la próxima estrella.

—Y ahora, ante ustedes... ¡la mujer invencible, la mujer machacacráneos, la mujer gorila! ¡La única capaz de vencer a dos hombres a la vez! ¡La que desafía a cualquier vaquero que quiere medir sus fuerzas con ella!

Pero mucho cuidado. El que la desafíe... ¡que haga testamento antes!

Sonaban unos cuantos gritos lanzados por la claque, se abría la puerta del vestuario que estaba al fondo del pasillo y en el umbral aparecía una tía encadenada que al menos pesaba ciento treinta kilos y que, además, era todo músculo. La tía lanzaba un par de rugidos que helaban la sangre, se rompían de un tirón las cadenas (naturalmente estaban trucadas) y avanzaba hacia el ring mientras lanzaba escupitajos a diestro y siniestro. Lo primero que hacía al subir al ring, por supuesto, era tomar por la camisa al aterrado manager y lanzarlo por los aires contra el público. El manager lo pasaba fatal, porque si no acertaba a caer bien se rompía todos los huesos, pero una cosa iba por la otra. Antes bien se había dado un lote.

La mujer gorila se puso a rugir golpeándose el pecho.

—¡Veamos! —gritó—. ¡Que suba alguien! ¡Todos sois unos cobardes! ¡Pandilla de maricas!

Mal asunto que a un cow-boy de Tulsa le llamaran cobarde. Pero que le llamasen marica ya era demasiado. Inmediatamente un fulano de al menos cien kilos subió al ring.

—¡Ya te voy a dar yo a ti, guarra!

Del primer guantazo la tía guarra lo envió sobre el público, fuera del ring, entre el griterío y la rechifla generales. Otro pájaro subió y corrió la misma suerte. Una mujer que tenía un marido calvo y esmirriado, de apenas treinta kilos, lo obligó a subir al ring.

—¡Hala, Johnny! ¡Demuestra lo hombre que eres! ¡Mátala!

El tío mierda gimió:

—¡Tú lo que quieres es verme muerto!

—¡Bueno, lo que yo quiera no importa! ¡Tú mátala!

La gorila se limitó a lanzar un escupitajo a la cara del intruso.

Y el microbio cayó del ring mientras gemía:

—¡Me ahogo! ¡Me ahogo!

La santa esposa le insultó:

—¡Pedazo de marica!

—Más vale pedazo de marica vivo que pedazo de mastodonte muerto —gimoteó el marido.

Y allí se acabaron sus desventuras.

La mujer gorila sacó un brazo del ring, lo sujetó por el cuello (ya que no tenía pelos por donde agarrarle), lo izó a peso y lo lanzó al otro lado del recinto mientras la santa esposa chillaba:

—¡Bravo! ¡Bravo! ¡Seguro que ha acabado con él!

Mientras tanto, dos tipos con aspecto de buitre estaban subiendo al ring, uno por cada lado. Y uno por cada lado se abalanzaron sobre la mujer gorila, dispuestos a machacarla y a demostrar que ellos eran muy machos. Pero la tía los sujetó por la nuca, los balanceó, hizo que sus cabezas chocaran, se oyó un siniestro «doc» y los dos tíos quedaron K.O. con las caras llenas de sangre.

Entonces la mujer se plantó en el centro del ring.

—¡Qué! ¿No sube nadie más, mamones?

No cabía duda de que era una mujer todo dulzura, todo educación, todo delicadeza. Y no cupo tampoco ninguna duda de que los hombres de Tulsa preferían, ante un semejante monstruo, ser mamones vivos que luchadores muertos. Por lo tanto, la tía se quedó sola en el ring mientras aullaba:

—¡Y AAAAAAAA!

Al tiempo que se golpeaba con los puños el pecho. Todo el mundo empezó a abuchearla, pero lo que se dice subir al ring, nada de nada.

Cuando la función terminó, la mujer gorila volvió al vestuario. Al lado había un gran carromato parecido a los que empleaban las gentes del circo, y en el que vivía toda la troupe, es decir, el organizador del espectáculo y las tres mujeres.

Por descontado que el organizador del espectáculo había querido acostarse más de una vez con las dos chicas jóvenes y si era con ambas a la vez, mejor que mejor. Una vez estuvo a punto de conseguirlo, pero cuando se dio cuenta de la trampa ya era demasiado tarde. Entre las dos le hicieron tal cantidad de llaves y le descoyuntaron tal cantidad de huesos que el tío ya no se atrevió nunca más a acercarse a ellas si no era en el ring. Y cuando las veía juntas, se le arrugaba instantáneamente todo lo que a un hombre se le puede arrugar.

Punto.

En cuanto a la mujer gorila, llevaba una vida ordenada y tranquila. Quería a las dos luchadoras como a sus propias hijas, y cuando ambas agredieron al empresario pidió participar, pero ellas le dijeron que no estaban dispuestas a pagar un entierro. La cosa quedó, por lo tanto, en lesiones de carácter reservado que parecían causadas por el choque de una locomotora.

Fuera de esto, la mujer gorila cuidaba de un canario y de un perro caniche que cada vez que le veía se escondía debajo de la cama por si acaso. Era lo que se dice una mujer dulce, comprensiva, bondadosa, toda ternura, toda educación, pero capaz de trincar un tío con sólo arrojarle un salivazo.

Por eso empezaron a pasar tantas cosas aquella misma noche. Por eso la tempestad estalló cuando la mujer gorila encontró a aquella chica desconocida que estaba sin sentido cerca del ring. A aquella muchacha casi muerta.

CAPITULO 2

El sheriff de Denver señaló a los dos ahorcados.

—Que los descuelguen.

Se atusó los solemnes bigotes y volvió la espalda. No le gustaba, a pesar de su cargo, ver gente colgando de una cuerda. Oyó a su espalda la voz de uno de sus ayudantes:

—Ya era tiempo, ¿no?

Otro de ellos suspiró:

—Llevaban ahí veinticuatro horas sirviendo de adorno...

—No sé cómo se están poniendo las cosas en esta ciudad...

El sheriff se volvió de pronto y rugió:

—¡Pues esto no es nada!

Sus dos ayudantes quedaron más callados que los hombres a los que iban a descolgar. En silencio cortaron las cuerdas y los pusieron tendidos en el suelo del patíbulo, levantado en el centro del pequeño patio de la cárcel de Denver. Luego esperaron a que llegasen unas parihuelas en las cuales habían de trasladarlos.

Uno de los ayudantes se rascó pensativamente detrás de una oreja.

—Oye, tú, ¿y los ataúdes?

—¿Los ataúdes? No los han traído aún. También es descuido, ¿no? Uno no puede ni morirse.

—Entonces, ¿dónde los llevamos?

—Al despacho del juez. A ver si así se le ocurre hacer algo.

El juez de Denver ocupaba provisionalmente un despacho en la parte trasera de la prisión. Precisamente el sheriff entraba allí en aquellos momentos.

—Malos días, juez.

—Malos, sheriff. ¿Ya ha ordenado que descuelguen a aquellos dos tipos?

—Sí. Los he tenido de adorno durante veinticuatro horas, para que la gente se entere y escarmiente, pero no sé si va a dar resultado.

—Pues es lo único que se me ocurre —gruñó el juez—. Que la gente se entere de una vez que aquí aplicamos la ley con mano dura.

—Sin embargo, dicen que somos crueles. Que no hay que hacer de las ejecuciones un espectáculo.

—¡Ja, ja! —el juez rió de una forma chirriante y metálica, como una máquina oxidada—. Pues esto es sólo el principio.

—Es lo que he dicho. Mis ayudantes son unos flojos. Y les he advertido que lo ocurrido hasta ahora no es nada, lo que se dice nada.

El juez tomó unas cuantas cosas que tenía sobre su mesa y empezó a meterlas apresuradamente en un maletín de piel negra, dejándolas tal como iban cayendo. Luego cerró de un golpe seco.

El sheriff, con una torva mueca de asombro, le miraba hacer.

—¿Es que se larga, juez?

—Me largan, que no es lo mismo.

—¿Cómo?

—El gobernador dice que yo soy una hermanita de la Caridad.

—¿Qué?

—Que no hago ahorcar a nadie.

—¡Atiza!

—Y que aquí hace falta mano dura.

—¡Atiza dos veces!

—Por lo tanto, han nombrado otro juez.

—¡Tres veces!

—Dicho juez tendrá un nombramiento especial y también poderes especiales.

—¡Cuatro veces!

El juez le miró de reojo.

—Mire, deje de contar, sheriff, no me va a coger la gripe.

—A mí me ha cogido ya. ¿De modo que le echan?

—Hombre, tanto como echarme no. Me invitan delicadamente a que me largue, advirtiéndome que si puedo largarme hoy, no lo deje para mañana.

—¡Qué finos!

—¿Saben a quién nombran en mi lugar?

—No.

—A Bunsen.

—¿A quién?

—¿A Bunsen!

—¡No!

—¡Sí!

El sheriff, abrumado, fue a sentarse en una silla que estaba a su espalda, pero no se dio cuenta de que alguien acababa de retirarla al entrar con una camilla y un muerto encima. Por poco, el sheriff se sienta sobre el difunto. Lanzó un grito y una maldición, y luego pegó un brinco.

—Pero ¿qué es esto?

—Las pruebas del delito, sheriff.

—¡Maldita sea! ¡Sacadlos de aquí!

—¿Y dónde están los ataúdes?

—¡Ya los hemos encargado! ¡Los traerán dentro de un par de horas! ¡Mientras tanto, podríais llevar a esos muertos al almacén y dejarlos allí, imbéciles!

—Como usted quiera, sheriff. Al almacén con ellos. ¿Los envolvemos o no?

—¡Fuera!

—Sí, sheriff.

—¡Fuera dos veces!

—Sí, sheriff, sí, sheriff.

—¡Largo de aquí o disparo!

—Volando, sheriff.

Los muertos fueron sacados precipitadamente, mientras el juez emitía un suspiro de desaliento.

—Ya ve.

—En esta ciudad no hay nada que tenga remedio. ¡La gente es imbécil! Pero, ¿a quién ha dicho que iban a nombrar para sustituirlo, juez? ¿A Bunsen?

—Justo.

—¡Si ese tío es una mula!

—Una mula rabiosa.

—¡En Oklahoma hizo ahorcar en un solo día a doce hombres!

—¿Y lo que hizo en Kansas City?

—¡He oído decir que en Kansas City quemó un saloon porque en el interior se hacían trampas!

—¿Y en San Antonio?

—¡En San Antonio hizo volar con sacos de pólvora el edificio de un rancho donde se había refugiado un asesino!

Los dos hombres alzaron a un tiempo los brazos, como si clamaran al cielo por aquella designación que iba a sumir a la ciudad de Denver en poco menos que en un baño de sangre.

Al fin, el sheriff suspiró:

—Bueno, supongo que no se puede hacer nada.

—Nada absolutamente.

—¿Ni protestar ante el gobernador?

—Es el gobernador quien ha hecho la designación. Dice que esto es un avispero de criminales y que hace falta mano dura.

—¡Pero no tanto!

—En fin, yo me largo. Al menos estaré lejos cuando en esta ciudad empiecen las ejecuciones por un quítame allá esas pajas.

—Y yo tengo que quedarme, ¿no? Pues, ¡soy capaz de dimitir!

—No puede, sheriff.

—¿Por qué no?

—Llegan los tres jinetes del Norte.

—¿Qué...?

—¿No los conoce? Tres fulanos que llegan desde el Canadá.

—Mucha gente viene de allí, sobre todo en invierno. En el Canadá uno se pela de frío —gruñó el sheriff intentando animarse.

—Esos son distintos.

—¿Sí?

—Van cometiendo crímenes por todos los lugares por donde pasan. Dejan una estela de sangre, y lo peor es que nadie se atreve a enfrentarse con ellos.

—¿Ni el sheriff de cada condado?

—El sheriff de cada condado se opone los cinco primeros minutos.

—¿Y luego?

—Luego la diña.

El sheriff de Denver arqueó una ceja.

—¿Seguro?

—Seguro.

El sheriff fue a quitarse la estrella.

—Me largo con usted, juez.

—¿Es que tiene miedo?

—No. Es que me han dicho que en la diligencia si se van dos les hacen rebaja.

—Menos monsergas. ¡Usted se queda!

—De modo que, o tengo que enfrentarme a los tres jinetes esos que vienen del Norte, o tengo que ver como el juez Bunsen apiola a media ciudad, ¿no?

—Para eso cobra.

El sheriff volvió a dejarse caer hacia atrás, y ahora sí que encontró la silla.

—De modo que no puedo largarme con usted, ¿eh?

—Ni hablar.

—¿Y cuándo llegarán esos tres jinetes del Norte?

—¡Cualquiera sabe! Pero vienen hacia aquí. Seguro.

—¿Y cuándo llegará Bunsen?

—Dentro de tres días.

—Oiga, juez, tengo una idea.

—¿Cuál?

—Nos metemos en los ataúdes destinados para esos muertos y nos largamos usted y yo.

—Me decepciona usted, sheriff. Veo que le abruma el miedo.

—¿Y si dijera que me da más inquina el juez que esos tres criminales?

—Eso es asunto suyo. Allá usted.

—¿No tiene Bunsen ninguna virtud?

—Hombre, no sé que decirle... Es bien parecido.

—¿Y simpático?

—El no. Pero tiene un hermano que lo es mucho.

—Con eso no arreglamos nada. También su hija está imponente, juez, y usted está hecho un carcamal.

—Mire, no se meta con mi familia.

—Yo lo que quiero decirle es que el hermano del juez Bunsen no va a arreglar los líos del juez Bunsen.

—Claro que no. El hermano es una cara de piedra.

—¿Qué?

—Uno de esos tipos que preguntan quién se ha comido el pastel cuando ellos mismos tienen los morros llenos de nata.

—Comprendo.

—Pero se distingue del juez Bunsen en seguida.

—Claro, se distinguirán, supongo en que uno hace apiolar a la gente y el otro no.

—En algo más. El hermano no distingue los colores.

—¿Qué?

—Que confunde el rojo con el amarillo, y cosas así. No sé qué infiernos le pasa en la vista.

—Bueno, ¿y a mí qué me importa eso?

—Sólo lo he dicho por calmarle. Para que vea que el juez Bunsen también es un ser humano.

—Ah, ya.

—Y ahora hemos terminado de hablar. Yo me largo.

El juez tomó su maletín negro y se dirigió hacia la puerta, dedicando al despacho que iba a dejar una mirada de hastío.

—Ahí se queda, sheriff.

—Oiga, no se largue tan aprisa. ¿Puedo saber al menos, qué es lo que pretenden esos tres jinetes del Norte? Porque si lo único que quieren es descansar y luego pasar de largo, yo se lo permito y en paz.

—No quieren eso, sheriff.

El de la estrella, que ya había empezado a concebir esperanzas, se arrugó de repente.

—De modo que no...

—Van a quedarse aquí.

—Pero, ¿por qué? ¿Qué tiene Denver que no tengan otras ciudades de la ruta ganadera?

—Quieren apoderarse de un rancho.

—¿De cuál?

—Del de Katty Farrell.

—¿Por qué precisamente ése?

—Porque aseguran que el padre de Katty se lo robó al padre de uno de ellos. En fin, una vieja y sucia historia. Yo no pensaría en ello si no fuese porque tengo la sensación de que Katty pronto va a estar muerta.

—Katty y yo.

—Allá usted. Suyo es el huevo. Cómaselo.

—¿No habrá modo de disuadir a esos tipos?

—Sí, uno.

—¡Dígamelo! ¡Le pago un whisky doble si me lo dice!

—En cuanto vean al juez Bunsen se largarán como alma que lleva el diablo. Hoy hemos ahorcado a dos maleantes, pero con el juez Bunsen la cosa se hará al por mayor. Esos tipos se arrugarán cuando huelan la ciudad de Denver.

—Dios le oiga.

—Espero que, sobre todo, le oiga a usted. Abur, sheriff.

—A...abur, juez.

—Cuando esté ante su tumba, siempre diré que fue usted un honesto cumplidor de la ley.

—Es un consuelo.

—Y le traeré flores. Abur dos veces.

El juez cerró la puerta a sus espaldas y se largó. Instantes después se le oía pasar bajo la ventana mientras silbaba una cancioncilla.

CAPITULO 3

La mujer gorila tenía cara de mala leche aquella noche cuando salió a pasear. Y de pronto, cuando vio a aquella chica tendida en el suelo, su rostro, que destilaba mala baba, se puso a destilar auténtico cianuro.

Porque estaba muy claro lo que había hecho con aquella chica.

Tenía las ropas destrozadas.

El cuerpo cubierto de sangre.

La mandíbula rota.

La habían violado de una forma tan brutal que parecía mentira que aún estuviese viva.

La mujer gorila lanzó una especie de gruñido.

El sitio era descampado e inhóspito. Al fondo había una calle algo apartada del núcleo principal de Tulsa y al principio de esa calle había un saloon. La mujer gorila tomó entre sus brazos a la muchacha, que apenas debía tener diecisiete años y la transportó a peso, sin ningún esfuerzo aparente, hasta las luces del saloon. Una vez allí la depositó sobre una mesa.

Había varios hombres allí.

Pero nadie movió un músculo.

Reinaba en el local un espantoso silencio.

El dueño del saloon, que conocía a la mujer gorila, preguntó con voz temblorosa:

—¿Qué quieres, Gudrun?

Porque encima la tía se llamaba Gudrun.

—Tráeme una botella de whisky para mí y un cubo de agua para la chica.

—¿No crees que el agua le hará daño?

—Cierto. El agua es un veneno, y la prueba está en los que se ahogan en ella. En cambio, ¿has visto tú a algún tío ahogado en whisky? Pero, en pequeñas cantidades, no creo que resulte mortífera. Hala, trae.

Le entregaron las dos cosas.

Ella destapó la botella con los dientes y se atizó un trago de tal categoría que la botella quedó para el arrastre. Pero no lo tragó todo, sino que parte del licor lo conservó en la boca. Luego vació el cubo de agua sobre la cara de la chica, que empezó a moverse angustiosamente encima de la mesa, aunque sin recobrar el conocimiento todavía.

Gudrun lanzó un escupitajo tan horrible que cuarteó uno de los cristales. Pero lo malo fue que aquel escupitajo encontró en el camino la cara de un tío.

El tío por poco se desmaya. Sobre todo cuando Gudrun lo sujetó por la camisa y empezó a zarandearlo y a golpear la pared, pero utilizando como martillo la cabeza del desgraciado.

—¡Y ahora dime lo que ha pasado, cabrón! —masculló— ¡Desde aquí habéis tenido que oír los gritos!

—No..., no me haga hablar, señora...

—¡Ni señora ni leches! ¡Escupe lo que sepas! ¡Vomítalo!

—Han sido los hombres de..., de Walter...

—¿Quién cuernos es Walter?

—Es uno de los que protegen los..., los pozos de petróleo...

—¿Los pozos de petróleo de quién?

—De quien le paga.

—¿O es que es un matón?

—Un matón que tiene a sus órdenes... muchos matones.

—Muy bien... Pues si sabes quién ha sido, ahora mismo te acompaño al sheriff y declaras todo eso.

El hombre se estremeció.

—Nu... nunca lo haré —balbuceó.

—¿Por qué no?

—No quiero morir...

—¿Quieres decir que Walter te mataría?

—Si lo denuncio no... no viviré ni dos horas.

—La mujer gorila rió.

Su risa era de lo más parecido a la que hubiese podido tener un cocodrilo en día de fiesta.

—Bueno, la chica declarará —dijo al cabo de unos instantes—. Por fortuna todavía está viva. Y ahora dime dónde puedo encontrar a alguno de los hombres de Walter.

—¿Para qué, señora?

—Para hacerle cosquillas en las plantas de los pies, so marica.

—Hay... hay uno arriba, en el reservado. Está con una chica.

—¿Es que no ha tenido bastante con ésta?

—Dice que una mujer que está medio muerta no le sirve... Necesita una que... que se mueva.

—¿Y la de arriba se mueve?

—Vaya usted a sa... saber, señora?

La mujer gorila dijo con otra sonrisa siniestra:

—Lo sabré.

Subió al piso superior.

Se oyeron unos gruñidos desde abajo.

Unos golpes espantosos contra las paredes.

Y algo peor. Algo inolvidable.

El techo tenía una gotera, y por esa gotera empezó a deslizarse sangre, que produjo un leve y espantoso «chop, chop» en el suelo del saloon.

Luego Gudrun bajó.

Traía a un hombre muerto, arrastrándolo como si fuera una res.

—Lo he desnucado —dijo—. No ha resistido nada. Mierda de tío... ¡Ah...! Es verdad, la chica de arriba se movía.

Y miró a la que estaba sobre la mesa, y que de pronto había quedado espantosamente inmóvil.

—¿Qué le pasa a ésta? —masculló—. ¿No se ha reanimado?

—No se reanimará ya nunca —dijo el dueño del saloon con voz opaca, sin atreverse a mirarla.

—¿No? Pues, ¿qué coño pasa?

—Ha muerto.

Gudrun la miró incrédula.

Los ojos se le salían de las órbitas.

Con una voz que no parecía humana barbotó:

—¿De modo que... la han destrozado por dentro?

—Me temo que sí, señora.

—Por lo tanto no podrá hablar.

—¿Cómo quiere que hable?

—Es igual. Tampoco hablarán ellos.

—¿Ellos?

La mujer gorila dijo con voz espesa:

—Hotel Flowers.

—¿Qué pasa con ese hotel?

—Allí se hospedan parte de los hombres de Walter.

—¿Cómo lo sabe, señora?

—Este asqueroso cadáver llevaba una factura en el bolsillo. Y es de ese hotel.

Fue hacia la puerta. El dueño del saloon farfulló:

—Señora, ¿qué va a hacer?

—¿Tú qué crees, macho?

Y se dirigió al hotel Flowers.

Buen sitio aquél.

A ella era de los que le gustaban.

Un lugar fino donde los haya.

Había botellas rotas en todas partes.

Y un hombre ahorcado en la puerta.

Ella lo miró.

Lo más macabro de todo era que el cadáver estaba completamente desnudo. Era el de un hombre de unos treinta años, que en vida debió ser sano y fuerte. Se le marcaba una buena musculatura, aunque no llamaba la atención precisamente eso. Lo que más horrorizaba era su cara completamente deshecha a golpes, una cara que era la de un guiñapo. Sin duda lo habían atormentado y destrozado antes de ahorcarlo.

Pero la mujer gorila no se impresionó.

—Son cosas que pasan —fue todo lo que dijo.

Y entró en el hotel, apartando al muerto.

Pudo ver a un tío sentado ante una mesa.

Estaba muy quieto.

Y por su aspecto rufianesco le pareció que tenía que ser a la fuerza un hombre de Walter.

—¡Eh, tú, hijo de perra! —gritó.

Lo sujetó por el cuello, con ánimo de estrangularlo en plan fino, aunque le sorprendió que el tío no chillara ni tratara de defenderse. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estrujaba un cadáver. El pájaro estaba muerto. Tenía una espantosa mancha roja a la altura del corazón.

Gudrun no se inmutó demasiado.

—Me han ahorrado trabajo —dijo.

Vio que el muerto tenía una botella en el bolsillo derecho de la levita, la sacó y se atizó un trago de los que ponen amarillo a un buey. Pero como luego pensó que aquello le acabaría perjudicando el hígado, vomitó parte de lo que había bebido sobre la cara del muerto.

Chica fina, la tal Gudrun. Canela en rama.

Luego siguió avanzando.

Seguro que encontraría algún hombre de Walter más, sobre el que descargar sus caritativos, tiernos y maternales sentimientos.

Y encontró uno, efectivamente.

Estaba vuelto de espaldas, sentado ante una mesa. Parecía hacer un solitario, porque las cartas estaban extendidas frente a él. Pero no se movía.

Gudrun no le preguntó nada.

¿Para qué?

—¡Eh, tú, pedazo de rata! —gritó.

Y de un solo impacto con su mano derecha abierta, propinado por detrás, le hizo saltar la nuca. Su cabeza, como la de un pelele roto, cayó a un lado. Pero el tío ni se enteró. Gudrun vio entonces con asombro, sin poder explicarse lo que pasaba allí, que aquel segundo pájaro también estaba muerto.

Estaba muerto ya desde antes.

Le habían destrozado la mandíbula de un balazo.

Pero, ¿quién?

Y entonces la mujer gorila lo vio.

El tío había preguntado:

—¿Tiene fuego?

Ella se volvió asombrada.

Pudo ver a un hombre de unos treinta años, guapo y fuerte, que iba vestido como un caballero. Aquel hombre estaba sentado con indiferencia ante una mesa del bar, tenía una botella al alcance de la mano y un cigarro habano entre los dedos. Se lo mostró a Gudrun diciendo:

—Es para fumar a la salud de los muertos.

—¿Se... se los ha cargado usted?

—¿Y por qué no?

—¿Quién es usted?

—Eso poco importa.

—Entonces dígame, al menos, quiénes eran los muertos.

—Gente de Walter.

—¿Por qué los ha trincado?

—Asunto mío.

Ella miró los fiambres.

—Una chapuza de aficionado —dijo.

—¿Ah, sí?

—Sí —masculló ella con desprecio—. Ni se han dado cuenta de que morían. No habrán sentido ni la bala. Para cargarse un tío así, no vale la pena.

—Es que yo tenía prisa —dijo el hombre.

—¿Prisa para qué?

—Tenía que fumarse este cigarro.

Gudrun también fumaba puros, pero en aquel momento no llevaba fósforos. De todos modos vio una cajita sobre una mesa, sacó uno, lo rascó en la bota de uno de los muertos y dio lumbre al desconocido.

—¿Quién es usted? —preguntó.

—¿Y eso qué importa ahora?

—O habla o me lo cargo.

El hombre la miró. Había una sonrisa helada en su boca. Y algo le dijo a Gudrun que aquel tipo no era como los otros, que era de esos tipos capaces de enviar al contrario fuera del ring de un solo puñetazo. Y que también de un solo puñetazo podía enviarla a ella fuera del saloon.

Pero el desconocido no parecía dispuesto a hacerlo. Seguía sonriendo. Dio el puro a Gudrun mientras preguntaba:

—¿Quieres?

Ella dio una chupada que más bien pareció un mordisco. Sacó luego tal cantidad de humo por la nariz que dejó el local sumido en una especie de neblina.

—¿Qué te parece? —preguntó él.

—Demasiado flojo.

—Pues es de los habanos más fuertes que existen. Los llaman «Matadores».

—Deben matar sólo a los maricas. Y ahora hablemos claro.

—¿Hablemos claro de qué?

—¿Esos muertos pertenecían al grupo de Walter?

—Sí.

—¿Es verdad que son una banda de cerdos que tienen aterrada a la ciudad?

—Sí. Es verdad.

—¿Por qué los has matado?

El señaló hacia la puerta.

—¿No has visto a un hombre desnudo que está colgado ahí? —preguntó.

—Claro que lo he visto.

—Bueno, pues he querido vengarle.

—¿Por qué has querido vengarle? ¿Un amigo tuyo? ¿Un pariente?

El se encogió de hombros con aquella brutal indiferencia que parecía caracterizarle.

—No me gusta hablar —dijo—. Sólo me gusta actuar.

—¿Tú qué eres en realidad?

—Un sinvergüenza.

—¿Y te ganas la vida?

—De una forma muy sencilla. A ratos boxeo y a ratos mato.

—¿Y eso da dinero?

—Voy tirando —dijo él con la misma sonrisa helada—. Un combate hoy, un muerto mañana...

Y añadió con voz opaca:

—Pero ya es hora de que me ocupe de ese cadáver colgado ahí fuera. Lleva demasiado tiempo en la puerta y se me va a resfriar.

Fue hacia la entrada y descolgó al ahorcado. Parecía un hombre brutal, un hombre que no tenía sentimientos, pero Gudrun notó algo extraño en él. Cuando descolgó aquel muerto, sus dedos temblaban ligeramente. En sus ojos había un brillo húmedo. Cualquiera diría que aquel hombre de piedra, aquel matarife profesional estaba a punto de llorar. Pero se rehízo en seguida.

Tomó el cadáver y lo llevó a brazos a la funeraria.

Gudrun lo siguió.

Era también extraño lo que pasaba con ella.

Porque el hombre al cual estaba acompañando parecía como si no tuviera sentimientos, y en realidad los tenía. Y ella misma, aquella bestia llamada Gudrun, parecía como si no los tuviera tampoco. Y en realidad los tenía. Estaba haciendo todo aquello por vengar a una desconocida, a una pobre muchacha a la que había visto morir después de ser violada.

Llegaron a la funeraria.

Aquel lado de Tulsa estaba desierto.

El dueño del alegre negocio estaba en la puerta. Y preguntó:

—¿Qué me trae, amigo?

—Quiero un entierro de lujo para este hombre.

—¿Amigo suyo?

—Si fuera un enemigo no lo enterraría con tanto boato.

—Es verdad... Perdone. Mire, si quiere entrar le enseñaré los ataúdes. Tengo unos que son como para chuparse los dedos.

El pistolero le echó un vistazo, después de dejar cuidadosamente el cadáver sobre una de las mesas. Luego decidió:

—Aquél.

—Tiene buen gusto, señor. Es el modelo de lujo. Y tiene un nombre muy bonito.

—¿Cómo lo llaman?

—«Muérete y verás».

—Su madre —gruñó el pistolero.

—La suya —contestó el de la funeraria, que también debía ser un tipo fino.

—Está bien. Separe dos ataúdes de ésos.

—¿Dos? Yo sólo veo un muerto.

—Es que pronto habrá otro para el que también quiero un entierro de lujo. Porque estoy decidido a que se entere toda la ciudad. Ese segundo muerto se llama Walter.

El de la funeraria palideció.

—Pica usted muy alto, amigo —dijo.

—¿Por qué?

—Walter está rodeado de pistoleros.

—Ya no tantos. Bastantes de ellos han muerto.

—De todos modos está usted enfrentándose al hombre más peligroso de Tulsa. Será él quien le mate a usted, amigo. Pero si quiere encontrar a Walter ahora tampoco le será posible.

—¿Por qué?

—Se acaba de largar a Denver. Por lo visto le han pedido que organice allí una mina.

—¿Qué quiere decir organizar?

—Muy sencillo: matar a los que quizá sean sus legítimos propietarios, echar a patadas a los trabajadores que reclaman sus derechos e imponer la ley de los granujas que le han pagado para que haga ese viaje. Ya ve que hablo claro.

—De modo que ya no está en la ciudad...

—No. Y le aseguro que no le miento. Yo mismo le he visto salir en una magnífica diligencia especial de la que tiraban seis caballos.

—O sea que después de ultrajar a la chica se ha largado —dijo la mujer gorila.

El de la funeraria la miró entonces por primera vez y tuvo un estremecimiento. Quizá pensó que no había ataúdes lo bastante grandes para las medidas de aquella tía.

—Usted es la luchadora... —balbució.

—¿Quieres que te lo demuestre, chato?

—Pues si pregunta por Walter le diré que..., que no es la primera vez que ultraja a una mujer... Pero si usted quiere atraparle también tendrá que ir a Denver.

—¿Atraparle dice? ¡Machacarle el cráneo y hacer sopas con sus sesos! ¡A eso me voy a dedicar!

Gudrun, que aún llevaba el puro en la boca, estaba demostrando una vez más ser una chica la mar de caritativa.

De pronto dijo:

—Me voy a Denver.

—Pero usted debe tener unos contratos... —musitó el de la funeraria.

—Los contratos que se vayan a tomar por el saco.

Y salió de allí mientras el pistolero pagaba el entierro de lujo para el ahorcado. Gudrun se plantó en la puerta mientras chirriaban sus dientes. Y entonces vio al hombre que estaba esperando allí, medio agazapado tras unos barriles.

Su instinto se lo dijo. Tenía que ser uno de los esbirros de Walter, un buitre que quería vengar a sus amigos muertos. Y la mujer gorila... ¡iba desarmada!

Quizá hubiese tenido tiempo de saltar hacia un lado y tratar de esconderse, pero la mujer gorila no era de las que se esconden. Con voz espesa le invitó:

—¡Ven aquí, cabrito! ¡Te daré lo tuyo!

El tipo disparó.

Realmente Gudrun formaba un blanco envidiable, porque llenaba la puerta entera, pero aun así la bala sólo la alcanzó en una pierna. La corpulenta humanidad de la mujer gorila se desplomó. Y caída en el porche de la funeraria formó un blanco más envidiable todavía.

El tipo que la había estado escuchando adelantó dos pasos. Iba a rematarla a placer. De entre sus labios escapó una risita.

Y entonces vio aparecer a alguien más en la puerta de la funeraria.

El pistolero cuyo nombre ignoraba Gudrun estaba allí.

Movió apenas la cadera.

Sus ojos se entrecerraron.

¡BANG!

Vio saltar la cabeza de un hombre.

Luego nada.

El duelo apenas había durado medio segundo.

Luego el hombre se inclinó sobre Gudrun. Examinó la herida.

—Un poco más y se te lleva el femoral por delante —dijo—. No es una bala peligrosa de momento, pero no te podrás mover.

—¿Quiere eso decir que no podré ir a Denver?

—Me temo que tendrás que estarte quieta.

—¡Tu madre se va a estar quieta!

Y hurgó con dos de sus enormes dedos en el impacto de la bala, haciéndolo más grande aún. Cualquiera hubiera aullado de dolor con aquella salvaje maniobra quirúrgica, pero la tía no pestañeó. Sus dos enormes dedos parecidos a garfios extrajeron la bala. Estaba aplastada.

Y es que chocar con la carne de aquella tía no era cualquier cosa.

—Ahí la tienes —dijo—. ¡Bah! ¡Hecha un garbanzo!

Y la arrojó con desprecio lejos de sí. Luego escupió sobre la herida.

El hombre la miró asombrado.

—¿Por qué haces eso? —preguntó.

—La saliva desinfecta.

—Bueno, pero no tanto.

—La mía sí.

—¿Por qué la tuya?

—Porque el noventa por ciento de mi saliva es whisky.

—¿Ves? En eso tienes razón.

—Mierda.

—¿Qué te pasa ahora?

—Se me ha apagado el puro.

—En la cama podrás fumarte más. Porque vas a tener que estar en la cama.

—Tu madre.

El hombre no quiso discutir más. Tomó a Gudrun en sus brazos y la levantó con la tranquilidad del que levanta una pluma, a pesar de que Gudrun no era una pluma, sino una vaca. Jamás hasta entonces un tío la había llevado en brazos, entre otras razones porque el tío hubiese muerto aplastado ipso facto. La mujer gorila incluso se emocionó.

—Como si nos hubiéramos casado —dijo.

—Oye, nena, no tanto.

—¿Me vas a llevar a casa?

—Depende de dónde sea.

—Es aquella especie de carromato de circo que se ve al final del sendero.

—Confío en que llegaré.

Y llegó. Fue una proeza que hubiese debido figurar en un lugar de honor en la historia de las Olimpíadas porque para mover a Gudrun hacía falta una grúa. En un esfuerzo titánico que, sin embargo, no se reflejaba en su rostro, subió con la carga los tres peldaños de la escalera que llevaba a la puerta del carromato y la empujó con un pie.

La verdad fue que por poco deja caer a Gudrun, en cuyo caso se hubiesen roto las escaleras y se hubiese producido, además, una especie de terremoto.

Pero es que el pistolero estaba asombrado.

Porque había dos tías desnudas allí dentro.

¡Y qué tías! ¡Qué tías! ¡QUE TIAS!

CAPITULO 4

Las dos luchadoras también lo miraron con atención, aunque ya sabe que las mujeres disimulan mejor sus sentimientos. Pero algo las impresionó en el fondo de su sensibilidad, algo les dijo que aquel hombre de ojos helados, de poderosa musculatura, que vestía con una cierta descuidada elegancia no era un hombre como los otros.

La verdad fue que no se preocuparon de cubrirse. Estaban tan habituadas a eso del top-less durante los combates que no hicieron el menor caso. Naturalmente, también enseñaban cosas que nunca habían enseñado en el ring, pero se les olvidó taparlas al mirar asombradas a Gudrun.

Esta dijo:

—Son mis dos luchadoras. Sigrid y Kathy. Trabajamos juntas.

La llamada Sigrid, la que tenía pinta de alemana suculenta, musitó:

—¿Pero qué te ha pasado, Gudrun?

Y la llamada Kathy, una morena opulenta de esas que echan humo, preguntó a su vez:

—¿Estás herida?

—Una bala sin importancia.

Y trató de mantenerse en pie, pero inmediatamente cayó al suelo, con lo cual estuvo a punto de hundir el carro.

El hombre dijo:

—Yo conozco algo de esa historia.

Y la narró por completo. Así se enteraron las dos chicas de que una pobre muchacha había sido salvajemente violada, hasta el punto de que ya estaba muerta. Así se enteraron también de que Gudrun había decidido vengarla, y que parte de la venganza ya había sido llevada adelante. Igualmente se enteraron de que aquel desconocido había decidido vengar también a un hombre, que había aparecido desnudo y ahorcado a la puerta de un hotel. Como los culpables de ambos hechos eran los hombre de Walter, no resultaba extraño que los tales hombres de Walter hubieran sufrido una auténtica carnicería.

—Pero el jefe se ha largado a Denver —dijo él, terminando su relato—. Y me temo que Gudrun no va a poder seguirle.

Las dos chicas se miraron.

Y la morenaza dijo:

—Eso tiene una solución.

—¿Qué solución?

—Le vamos a seguir nosotras.

—¿Pero qué estáis diciendo?

Ninguna de las dos contestó. Fue quizá entonces cuando se dieron cuenta de que iban desnudas por arriba, por abajo y especialmente por el centro, que es el lugar más delicado. De una forma maquinal se cubrieron sus curvas con unas toallas, mientras el pistolero musitaba:

—Lástima.

—Claro que vamos a dar con esos tipos —dijo secamente Kathy—. Y haremos sopas con los sesos de Walter.

—Os parecéis bastante a Gudrun... en algunas cosas.

—¿Y por qué no? Llevamos bastante tiempo trabajando juntas.

—Pero vosotras no conocíais a la chica que ha sido violada... ¿Por qué tanto interés en vengarla? ¿Vais a exponer la vida por una chica de la que no sabéis ni siquiera el nombre?

—No es sólo eso —dijo Sigrid.

—¿No? ¿Pues qué es?

—Conocemos a Walter.

—¿Lo conocéis? ¿De qué?

Con la mirada perdida en el vacío, como si estuviese viendo algo que sólo ella podía recordar. Sigrid musitó:

—Cierta vez iba yo con una amiga... Las dos éramos muy jóvenes, las dos éramos casi unas chiquillas... No era en esta ciudad, sino en Cheyenne... Walter vivía entonces allí. Protegía a unos ladrones de ganado.

—Sigue.

—No tenía tanto poder como ahora, pero aun así varios hombres trabajaban para él. Nos vio y se encaprichó de nosotras. Como ya había hecho otras veces con otras muchachas, decidió que habíamos de ser suyas.

—¿Intentó atacaros?

—¿Que si lo intentó? No lo intentó, sino que lo hizo. Nos atacó como un chacal. Claro que yo entonces ya sabía pelear y... Bueno, hubo un pequeño lío.

—¿Un pequeño lío?

—Sí... Murieron dos hombres. Yo los desnuqué. Sólo hay que sujetar bien la cabeza, dar un rápido giro y... ¡Crac! El cuello de un cerdo de ésos se rompe como si fuera de cristal. Pero no pude salvar a mi amiga. A ella se la llevaron entre varios... y al día siguiente apareció muerta.

Los ojos de Sigrid se habían nublado.

Parecía brillar en ellos una vieja y lejana lucecita que significaba venganza y destrucción. Una lucecita de muerte.

Ella añadió:

—Desde entonces he estado buscando las huellas de Walter.

—¿No sabías que estaba aquí?

—No. Había perdido su pista, porque ese tipo viaja mucho. Va adonde lo contratan y allí se convierte en el terror de la ciudad. Pero ahora que sé dónde está, no dejaré que siga viviendo.

Y dio un codazo a Kathy.

Los dos dijeron a la vez:

—Mañana salimos para Denver.

—¡Maldita sea, yo os tengo que acompañar! —barboteó Gudrun—. ¿Qué sois vosotras sin mí? ¿Para qué diablos servís? ¡Esos cerdos os harán papilla! ¡Os destrozarán! ¡Tenéis menos fuerza que un niño!

Sigrid dijo:

—Claro...

Y de un solo golpe, propinado con el borde de la mano abierta, partió por la mitad el respaldo de una silla. Pero con todo eso se le cayó la toalla al suelo. Sus poderosas curvas se marcaron a la luz.

El pistolero balbució:

—Diablos...

Se oyó entonces la seca voz de Kathy:

—Tú, largo de aquí.

—¿Creéis que ya he visto bastantes cosas? —preguntó él, con una sonrisa helada en los labios.

—Demasiadas.

—De acuerdo, os deseo un feliz viaje a Denver. Y si un día aparecéis desnudas junto a una tumba, vosotras os lo habréis buscado.

Sigrid preguntó burlonamente:

—¿Más desnudas que ahora?

—Eso es difícil, lo reconozco.

—Pues vete al infierno.

El contestó con voz opaca:

—Allí nos encontraremos.

Y salió. Las tres mujeres quedaron solas. Gudrun, que seguía dominando el dolor de su herida, dijo mientras miraba hacia la puerta:

—Tengo la sensación de que no lo habéis tratado bien. Ni que fuera un enemigo... Y en cambio es uno de esos tipos que sólo se encuentran una vez en la vida.

Y añadió:

—Lástima que yo no tenga treinta años y setenta kilos menos.

Y miró hacia la puerta por si a aquel extraño tipo de que desconocía hasta el nombre se le ocurría regresar. Pero él no volvió a acercarse al carromato. Ni un loco lo hubiera hecho. Aun estando herida, una tía como Gudrun debía dejarlo a uno en la cama convertido en un flan.

¿Y quién se arriesgaba a probarlo?

CAPITULO 5

Eran tres.

Los tres vestían de modo muy parecido, con pantalones tejanos azules, camisas negras o casi negras y pañuelos de un indefinible color que iba desde el amarillo pajizo hasta el rojo. Sus sombreros habían sido blancos, pero ahora tenían el mismo color del polvo de la llanura, y un cerco de sudor señalaba su contorno.

Llevaban dos revólveres cada uno de ellos, un largo cuchillo y un rifle en cada silla.

Sus nombres eran bien sencillos.

Jeremy.

Fulton.

York.

Venían del Norte, efectivamente, desde las tierras heladas del Canadá. Habían atravesado la frontera meses antes, dirigiéndose al Sur sin prisa. Cada vez que una población les gustaba, pasaban unos días en ella. Cada vez que alguien les resultaba molesto, lo enviaban a un lugar donde ya no podía molestar más.

No les importaba que se hablara de ellos, no temían que en los pasquines fuera creciendo cada vez más la cifra que se leía debajo de sus cabezas.

Jeremy y Fulton eran rubios, pero York era moreno, se les conocía fácilmente a causa de esa particularidad.

Dos rubios y un moreno que vestían de un modo muy parecido, eran como una señal de alarma.

Desde lo alto de la pequeña colina, miraron a la ciudad que se extendía a sus pies.

Jeremy extendió un brazo y susurró:

—Denver.

No hacían falta más palabras. Los tres sabían lo que aquello significaba. Espolearon a sus monturas y descendieron a poca velocidad.

No podía decirse que Denver fuera entonces una ciudad bonita, pero era bulliciosa y activa. Por todas partes se veían jinetes, tílburis tirados por briosos caballos, damas elegantes y hombres con aspecto preocupado que entraban y salían de establecimientos bancarios. Había varios saloons, una cárcel muy respetable y una iglesia. Todo daba la impresión de una ciudad en pleno desarrollo, y que pronto se convertiría en la capital de un Estado de gran importancia.

Claro que eso a los recién llegados les importaba bien poco. Habían viajado tanto que muchas veces no sabían bien en qué ciudad estaban.

De todos modos, no les pasó inadvertido el hecho de que allí se mascaba la riqueza, y de ello dedujeron que los ranchos de las cercanías debían estar bendecidos por todas las prosperidades.

Jeremy susurró:

—¿Qué notáis en la gente?

—Nos han reconocido.

—Sí. Yo diría que todos se apartan. Mira, la gente de aquel lado del porche disimula, pero casi se ha puesto a correr.

Fulton sonrió.

Tenía unos dientes bien formados, pero demasiado amarillos a causa de inveterada costumbre de mascar tabaco.

—No sé si es bueno eso de resultar tan conocidos.

—¿Es que crees que el sheriff va a venir a detenernos?

—No, pero pronto sabrá que estamos aquí.

—Mejor. Si se pone gallito, lo desplumamos.

Los tres lanzaron al unísono una carcajada.

Pasaban en aquel momento por delante de un saloon que estaba abarrotado de público.

—¿Qué os parece si entramos ahí? Tengo sed.

—Ujú —gruñó Fulton.

Descabalgaron, amarraron sus caballos y entraron en el local con paso lento y cadencioso.

Nadie pareció hacerles caso, lo que en el fondo les decepcionó bastante, pero no hicieron ningún comentario. Había una mesa libre en un ángulo y la ocuparon inmediatamente.

Todas las mesas del contorno estaban ocupadas por gente que jugaba, al parecer con mucho entusiasmo. Podía decirse que en el saloon no había un solo sitio, fuera del que ellos habían hallado.

Un mozo se acercó temblequeante.

—¿Qué van a tomar, ilustres caballeros?

—Whisky. Whisky, en grandes cantidades para los tres.

—En seguida, ilustres caballeros.

El mozo se alejó renqueando, y uno de los pistoleros, Jeremy, volvió la cabeza hacia la izquierda.

—¡Diantre...! —gruñó—. ¿No estaba ocupada esa mesa de ahí?

—Seguro.

—Pues ahora está vacía.

—No nos habremos fijado bien...

El mozo volvió con tres botellas.

—Aquí tienen, ilustres caballeros. Hay whisky hasta para sus caballos.

—¿Cuánto debemos?

—Un dólar por botella.

York depositó sobre la mesa un billete de cinco dólares.

—En seguida les devuelvo el cambio, ilustres caballeros.

Cuando se alejaba York miró hacia su derecha.

—¡Infiernos! ¡Ahora resulta que esa otra mesa también está vacía!

—¡La gente se está largando!

—No, no... Deben ser manías nuestras.

En aquel momento el mozo volvió con los dos dólares de cambio.

—Tengan, ilustres caballeros.

—Quédate un dólar para ti —dijo Fulton.

—Gracias, señor. Le compraré unas muletas a mi mujer.

—¿Es que cojea?

—No, señor. Baila en el saloon.

Fulton por poco le atiza un puntapié.

—¡Lárgate de aquí! ¡Y como el whisky no sea bueno ya puedes rezar por tu alma!

El mozo volvió sobre sus pasos.

Y entonces, los tres hombres vieron con asombro que el saloon entero se había quedado vacío.

No se veía un alma.

Ellos eran los únicos ocupantes del local, donde ya no quedaban ni los naipes sobre las mesas.

Jeremy masculló:

—¡Todo el mundo se está escapando! ¡Son capaces de evacuar la ciudad!

—Eso indica que nos han reconocido.

—¿Y quién lo pone en duda? ¡Claro que nos han reconocido! ¡Ya estamos acostumbrados! ¡Cuando nosotros llegamos a Chicago, la gente ya se pone a correr en San Antonio de Texas, al otro lado del país!

—Bueno, eso no nos perjudica. Al contrario, nos ha permitido conseguir muchas cosas sólo por el miedo que la gente nos tiene. Todo será más fácil cuando Katty Farrell se entere de que estamos aquí.

Fulton bebió directamente de la botella un largo trago de whisky.

Sus compañeros lo miraban.

—¿Cómo es el rancho de esa chica, Fulton?

—Fenomenal.

—¿Es cierto que su padre se lo robó al tuyo?

—Algo de eso hubo. Los dos se lo jugaron. Mi padre era el que hacía las trampas, pero perdió.

—Entonces no hubo robo.

—¿Quién dice que no lo hubo? Lógicamente mi padre tenía que haber ganado, y toda la vida dijo que aquello era un robo más grande que una catedral. Desde entonces me juré que este rancho sería mío un día.

—Pero ahora la chica debe ser la heredera. Seguro que su padre ha muerto.

—¿Y eso a nosotros qué nos importa?

—¿Es que piensas convertirte en ranchero, Fulton?

—Ya hemos hablado otras veces de esto. ¡No pienso convertirme en ranchero, claro que no! Pero si esa herencia vale un millón, el millón será para los tres, una vez la hayamos vendido. La experiencia debía habernos enseñado que es más fácil apoderarse de un rancho que asaltar un Banco. Y suele ser mucho más productivo.

Bebieron whisky silenciosamente, a grandes tragos, y luego miraron hacia la barra.

Hasta el mozo que acababa de servirles se había largado. Ya no quedaba nadie.

Nada se movía en el saloon, excepto la pianola que se deslizaba silenciosamente hacia la puerta.

Los tres hombres tardaron un largo minuto en darse cuenta de que era el dueño del saloon el que trataba de huir situándose debajo.

Jeremy, Fulton y York estaban tan asombrados que no acertaron a reaccionar hasta que el mueble estuvo fuera del saloon.

Luego se oyó un fenomenal estrépito, seguido de roncas y estruendosas maldiciones.

La pianola y su dueño acababan de caer del porche, rodando hasta el centro de la calle.

York farfulló:

—Nunca había visto un caso igual. ¡Nadie se atreverá a entrar donde estemos nosotros! ¡Nadie! ¡Somos los amos!

Era un tipo alto, fuerte, rubio, con las facciones lisas y ojos de asesino.

No parecía un pistolero, sin embargo.

Vestía como un gentleman. Su levita era inmaculada y sus pantalones parecían haber sido planchados muy recientemente. Llevaba bajo el brazo un libro de espesas tapas negras donde se leían en letras grandes como puños: «LA PENA DE MUERTE Y METODOS PARA APLICARLA».

Los tres pistoleros se miraron uno al otro, perplejos, sin saber qué postura adoptar ante aquel extraño desconocido.

Al fin decidieron no hacerle caso, puesto que el recién llegado se había sentado tranquilamente a una mesa y esperaba que le sirvieran, con lo cual, desde luego, iba listo.

Fulton dijo en voz baja:

—Tengo un plan de acción para lo del rancho.

—¿Sí?

—Katty Farrell tendrá algunos hombres, pero hay que demostrarle desde el principio, que toda la resistencia es inútil. Hay que aterrorizarla.

—¿Y cómo?

—No será difícil atrapar a su capataz. Seguro que vendrá a la población con frecuencia, por asuntos del rancho.

—¿Y qué?

—Lo ahorcaremos.

Fulton dijo aquellas palabras con voz tan fría y cortante como un cuchillo. Hasta sus propios compañeros acostumbrados a actuar siempre de aquel modo, sintieron un leve estremecimiento.

—Un acto así, desafiando a todos los poderes de la ciudad, hundirá a todos los que protejan a Katty Farrell. Seguro que, una semana más tarde, el rancho cae en nuestras manos como una fruta madura.

—De acuerdo —masculló Jeremy.

Los tres volvieron a beber silenciosamente, como si ya estuviera todo atado entre ellos.

Y en realidad era así.

Habituados a que la gente temblara ante sus métodos expeditivos, todas sus actividades habían venido hasta ahora, señaladas por el éxito.

No había razón para que las cosas marchasen ahora de distinto modo.

Cuando habían bebido la mitad de sus botellas, pero no antes, se dieron cuenta de que aquel whisky era infernal y resolvieron dejarlo.

Con pasos perfectamente seguros, como si no hubieran trasegado una sola gota de licor, se dirigieron hacia la puerta.

Cuando ya estaban en ella, los tres se volvieron a la vez, como poseídos por un mismo pensamiento.

El fulano de la levita continuaba allí. Estaba leyendo el librote sobre las aplicaciones de la pena de muerte, y parecía como si para él, aquella lectura fuese la más embriagadora del mundo.

Jeremy, Fulton y York se acercaron a la vez.

Era el único tipo que no se había ido al verlos. Debía ser un fulano con nervios fuertes como cables de acero.

York hizo:

—Ejem...

El de la levita levantó la cabeza.

Sus ojos de asesino hubieran helado el agua de una fuente en el mes de agosto, pero no impresionaron para nada a un tipo como York.

—¿Es usted el camarero? —preguntó el de la levita.

—¿Tengo cara de eso?

—Tiene cara de algo peor, pero me lo callo.

Las cejas de Fulton se arquearon ligeramente, lo cual era en él un síntoma de pronóstico mortal.

—¿No sabe que es usted muy gracioso, amigo? Uno lo ve y se monda.

—Es lo mismo que decía mi padre. Quizá por eso fue a reírse al Uruguay, y mi madre no le ha visto más el pelo.

—Pues puede que a usted no se lo vean tampoco, amigo, si le esperan en alguna parte.

Sus dos compañeros lo tocaron suavemente en un codo.

—Vámonos, Fulton. Primero a lo nuestro. Luego ya nos divertiremos un poco, si es necesario. Deja que ese tipo engorde unas libras antes de liquidarlo.

Fulton comprendió que, al fin y al cabo, el deseo de sus amigos era razonable. Se encaminó hacia la puerta, dirigiendo una última mirada al tipo de la levita.

—Agradezca el poder seguir sentado ahí, a que estos dos amigos son unos santos —murmuró en voz suave—. ¿Pero puedo saber al menos a quién he perdonado la vida?

El de la levita dijo:

—Al juez Bunsen.

Y siguió leyendo tranquilamente su librote sobre la pena de muerte.

CAPITULO 6

El carromato avanzó bamboleándose, remontó la cresta de la colina y allí se detuvo, porque los caballos no podían más. Afortunadamente, el resto del camino formaba ya una bajada hasta la ciudad.

Las dos chicas, que iban sentadas en el pescante, señalaron a la vez la larga alineación de casas detrás de las cuales empezaba el espectáculo impresionante de las Rocosas.

Una de ellas dijo:

—Denver.

—No creí que fuera tan... especial.

—Claro. Estamos acostumbrados a ciudades situadas en la llanura. En todo este enorme país llamado Estados Unidos no hay apenas montañas, si exceptúas Sierra Nevada y las Rocosas, que es lo que tenemos delante. Casi todo el resto es una llanura.

—Bueno, de todos modos, me gusta ver esto.

Y las dos chicas sonrieron. Claro que las dos tenían una sonrisa muy especial. Sus bocas formaban unas líneas dulces, atractivas... y al mismo tiempo terriblemente peligrosas.

Porque las dos chicas eran Sigrid y Kathy.

El hombre a quien conocieron en Tulsa no estaba con ellas. Lo habían dejado de ver aquella misma noche. Pero a pesar de que habían hecho un largo camino y habían transcurrido varias semanas desde entonces, ninguna de las dos chicas había conseguido olvidarlo.

Sigrid preguntó:

—¿Tú crees que ahí está Walter?

—Seguro.

—¿Y dónde está el cementerio?

—Mira, allí a la izquierda.

—Es para saber dónde lo meteremos.

—¿Tú crees que hará falta enterrarlo?

—¿Por qué?

—Porque no quedará nada de él. Sus restos cabrán en una jarra de cerveza.

Y las dos lanzaron al unísono una carcajada. Fue entonces cuando se oyó aquella especie de bramido dentro del carromato, como si allí tuvieran encerrado un bisonte.

—¿Por qué os habéis parado, malditaaaaaaaas?

—¿Qué le pasa, Gudrun? —preguntó Kathy cariñosamente, volviendo la cabeza hacia la ventanilla que comunicaba con el interior.

—¡Quiero que lleguemos a Denver! ¡No os paréis!

—En seguida llegamos, Gudrun. Pero, ¿por qué tiene tanta prisa?

—¡Necesito un hombre!

—¿Un hombre? ¿Qué es lo que le pasa? ¡No me venga con que ahora tiene ganas de hacerle caricias a alguien!

—¡Qué caricias ni qué leches! ¡Lo que necesito es un tío para matarlo!

—¿Y eso a qué viene?

—¡Estoy desentrenada!

Las dos bellezas se miraron.

—De acuerdo —dijeron casi a la vez—. Llegaremos en seguida a Denver.

Y descendieron hasta la ciudad. Les pareció un lugar rico, próspero y en plena expansión, pero también algo sucio. No se podía olvidar que la de Denver había sido una rica zona de tramperos y cazadores de pieles, y ahora era una pujante zona minera. Por lo tanto, se movían por las calles muchos hombres que iban en traje de faena, es decir, llenos de manchas y mugre. En las grandes ciudades ganaderas, la gente solía ir más limpia.

El carromato pasó por delante de la oficina del sheriff.

Sigrid dijo:

—Mirad, el despacho del representante de la ley. Si es que aquí la ley significa alguna cosa.

—No creo que signifique nada, porque está cerrado.

—Es verdad... ¡qué extraño!

—Y la puerta asegurada con un tablón. No hay nadie.

—Lo cual significa que el sheriff ha huido.

—Pues estamos arregladas...

—No te preocupes. Mejor así. De este modo, cuando hagamos pedazos a los hombres de Walter, nadie se meterá con nosotras.

Por supuesto que el carromato llamaba la atención por las dos preciosas mujeres que estaban en el pescante. Y eso que iban vestidas, porque si llegan a presentarse como se presentaban en el ring, allí se organiza otra vez la Guerra de la Independencia.

Los hombres que estaban en los porches las saludaban con toda clase de gritos:

—¡Tías buenas!

—¡Tetonas!

—¡Venid aquí y os enseñaré lo que es bueno!

—¡Vosotras necesitáis un hombre de verdad!

—¡A ver si os subís un poco las faldas!

—¡Que la gente se entere de lo que hay debajo!

Un tío que estaba más animado que los otros quiso meterse en el carro, entrando por la puerta trasera, para acechar allí a las chicas. Estaba seguro de que cuando pasasen al interior, tarde o temprano, podrían amenazarlas con un revólver y aprovecharse al menos de una de las dos. El tío se las prometía muy felices cuando se coló dentro.

Y entonces pareció como si dentro del vehículo empezase un verdadero terremoto. Las paredes de madera parecieron saltar. Las ruedas temblaron. Las puertas crujieron. Se oyó una carcajada de triunfo y a continuación un par de alaridos de muerte.

La puerta trasera del carromato se abrió unos dos minutos más tarde.

Lo que había sido un hombre salió despedido de allí.

Pero ahora ya no era un hombre.

Era una albóndiga.

Se oyó la voz estruendosa de Gudrun:

—¡Gracias, chicas! El tío era algo flojillo y ha reventado en seguida, pero era lo que yo necesitaba para empezar los entrenamientos!

Y lanzó a continuación una carcajada gutural que debió oírse en todo Denver.

La gente se iba a enterar.

Tres tías acababan de llegar a la capital de Colorado. No eran demasiadas realmente. Sólo tres.

¡Pero qué tías...!

* * *

York entró en el despacho.

Lo hizo pisando fuerte y haciendo sonar sus espuelas en plan fachada, pero a pesar de todo no consiguió que el hombre que estaba leyendo detrás de la mesa le dirigiera más que una mirada distraída.

El pistolero masculló:

—Eh, juez Bunsen.

El hombre joven y fuerte, con mirada glacial, que estaba detrás de la mesa, dejó el librote de tapas negras y preguntó.

—¿Qué hay?

—¿Aún no ha terminado de leer ese libro, juez?

—Es que me lo quiero aprender de memoria.

—No sé si me recuerda.

—Sí. Le recuerdo muy bien. Usted entró con dos amigos suyos en un saloon el mismo día de mi llegada a la ciudad. Todo el mundo se iba.

—Je, je... Es cierto. Y usted no se fue porque era un forastero y no sabía de qué se trataba.

—¿Qué hacen usted y sus amigos, York?

—Ya ve. Nos dedicamos a negocios. ¡Je, je!

—¿Qué negocios?

—Ranchos.

—¿Qué significa eso?

—Que los compramos. Je, je.

—¿Tenéis dinero?

—Bueno, el dinero no siempre hace falta.

—¿Entonces cómo pagáis?

—A veces el vendedor se olvida de cobrar.

—Entiendo.

Las facciones del hombre que estaba detrás de la mesa se habían oscurecido. Luego preguntó con voz opaca:

—¿Trabajáis en combinación con alguien?

—Sí. Con Walter.

—Lo he oído nombrar.

—Un gran hombre. Créame.

—Sí... Tengo de él los mejores informes —susurró el juez.

—Pensamos comprar el rancho de una tal Katty Farrell.

—¿Y qué pinto yo en esto?

—Más vale que vaya extendiendo ya la escritura, juez. Es lo que he venido a pedirle.

—¿Y Katty la firmará?

—No te quedará otro remedio.

—¿Por qué?

—Primero porque usted la convencerá. Usted es el juez y puede hacer muchas cosas. Y en segundo lugar la firmará... por esto.

Abrió de golpe la puerta del despacho.

Desde la mesa del juez era posible ver la calle. Y en esa calle se distinguía un árbol. Y colgando del árbol un hombre ahorcado.

York dijo:

—¿Qué le parece?

Los ojos helados del juez seguían inmutables. No había parpadeado siquiera.

—¿Quién es? —se limitó a preguntar.

—El capataz del rancho de Katty Farell...

—Ah...

—Es un argumento para convencerla. ¿No le parece?

—Sí —dijo el juez fríamente—. Creo que entrará en razón.

York avanzó y dio un brutal puñetazo sobre la mesa.

Sus ojos se habían inyectado en sangre. De pronto su boca se torció en una mueca salvaje mientras gruñía:

—Y usted también entrará en razón, juez. No sé si le he dicho que mis amigos y yo hemos formado una sociedad con Walter... Sí, ahora recuerdo que se lo he dicho. Walter se ocupará de las minas y nosotros de los ranchos, de modo que en poco tiempo formaremos aquí un «pool» de explotaciones y de negocios que va a ser el más importante de Colorado. Y ahora aprenda esto, juez maldito: nosotros y Walter, junto con la gente que Walter tiene, formamos un equipo invencible. Y usted ya sabe que se ha ido el sheriff.

—Sí.

—Está usted solo en la ciudad.

—Sí.

—Puede decirse que aquí no hay ley.

—No.

—Pues métase la lección en la cabeza. Colabore con nosotros y usted también ganará algo de pasta. Un juez que nos arreglara legalmente los asuntos nos sería de una gran utilidad.

—¿Y si no colaboro?

York rió silenciosamente.

—¿Ha visto a ése? —preguntó señalando al ahorcado más allá de la puerta.

—Claro.

—¿Lo ha visto bien?

—Perfectamente.

—Pues no voy a gastar más saliva con usted, juez. Tiene dos caminos. Uno colaborar y ganar alguna pasta. El otro... acabar en ese árbol dentro de un día o dos.

La amenaza estaba clara, y muchos hombres que ya estaban en los cementerios tenían motivos para saber que los tres jinetes del Norte no amenazaban en vano nunca. Y que si además se habían unido a los asesinos de Walter, no había quien los venciese.

Pero la cara de Bunsen era una perfecta máscara de frialdad cuando dijo:

—Vosotros también debierais conocerme a mí. Ante todo deberíais saber que me llaman el Juez-Horca.

—¿Sí? ¿Y qué más?

—Que nunca he faltado a mi deber.

Dos hombres más entraron entonces en el despacho.

Se notaba que eran dos asesinos profesionales.

Uno de ellos dijo:

—¿Pasa algo, York?

—Nada... Sólo que este tipejo no se anima a colaborar.

El juez se puso en pie.

Había algo siniestro, glacial, en cada uno de sus movimientos.

Pero los otros no lo notaron. Y si lo notaron no le dieron importancia. Porque eran tres contra uno, y además el juez Bunsen no era un profesional del Colt. Para detener a alguien siempre había necesitado la ayuda de los agentes del sheriff.

Con voz helada, el juez gruñó:

—Largo de aquí.

—¿A qué viene eso?

—Tenéis veinticuatro horas para abandonar la ciudad.

—¿Nosotros?

—Sí, pero con Walter incluido. Y os voy a dar un buen consejo: hacedlo antes de que expire el plazo. El juez Bunsen no perdona nunca.

Los otros tres lo miraron fijamente.

El aire parecía haberse cargado de electricidad.

York masculló, al fin, con una risita seca:

—Je, je... Me parece que vamos a tener que darle un escarmiento, juez. O quizá resolver el asunto ahora.

—¿Resolver?

—Sí. Dejarlo seco.

Y los tres hombres que estaban frente a él acercaron suavemente las manos a las culatas.

El aire parecía haberse hecho denso e irrespirable.

El silencio hacía que el compás lento de sus respiraciones pareciese un auténtico estruendo.

También el juez iba armado, también llevaba un 45 colgando de la funda. Pero eso sólo le serviría como consuelo en el momento de morir.

York dijo:

—Adiós, Bunsen.

Y él y sus amigos se movieron a la vez.

Instantáneos.

Fulgurantes.

Incluso hubo una sonrisa burlona en sus bocas pensando que aquello iba a ser tan fácil, que incluso resultaría aburrido.

En parte tuvieron razón.

A partir de aquel momento se aburrieron mucho.

Uno se aburre en el cementerio.

York ni siquiera tuvo tiempo para enterarse de que las cosas iban mal. Un plomo le llegó hasta el fondo de los sesos cuando aún estaba sacando. Su cuerpo salió despedido contra la pared y chocó contra un cuadro representando a la Justicia con los ojos vendados, es decir: ciega. A partir de aquel momento la Justicia quedó, si no ciega, por lo menos tuerta.

Los otros dos habían tenido tiempo de sacar.

Pero no entendían nada.

Jamás habían visto un hombre tan rápido.

No volvieron a ver a ningún otro.

De pronto uno de ellos notó que la puerta venía hacia él. No llegó a darse cuenta de que era él quien volaba. Chocó contra la hoja de madera y vio horrorizado que se marcaba en ella una línea de sangre. Tampoco llegó a darse cuenta de que la sangre era suya.

En cuanto al tercero, notó que la habitación entera daba vueltas en torno suyo.

Giraba la mesa, las paredes... ¡todo!

Casi cayó encima de Bunsen.

Pero Bunsen lo remató con otra bala.

Luego sopló en el cañón del revólver y miró al asombrado escribiente que acababa de aparecer en el umbral.

El escribiente balbució:

—Se... ¡señor juez!

—Avise a la funeraria.

Y salió de allí.

Minutos después llegaron los de la empresa de pompas fúnebres con un carromato. No pudieron creerlo al principio: ¡nada menos que York y dos hombres de Walter estaban muertos! ¡Y habían sido liquidados por un solo hombre!

El de la funeraria dijo:

—Esto va a armar un verdadero terremoto.

—Bueno, mientras no... no nos pille debajo...

—Hay que registrar a los muertos para ver si llevan dinero con el que pagarse sus propios entierros. El juez Bunsen tiene fama de ser un hombre muy estricto. No les habrá tocado absolutamente nada.

—Claro que no.

Y el de la funeraria metió la mano en los bolsillos de los fiambres. De pronto quedó amarillo por el asombro.

—¡Demonios! ¡Aquí no hay nada! ¡Les han birlado la cartera!

El escribiente balbució:

—¿Cree que ha podido ser el propio juez Bunsen? ¡Pero si me parece que no los ha tocado siquiera!

—¿Entonces qué pasa? ¿Ese tipo es un carterista profesional?

Los hombres que estaban allí se miraron con asombro.

No entendían nada.

Pero lo único que no podían hacer era preguntar a los muertos.

CAPITULO 7

Vio venir a la tía.

Estaba sensacional.

Cuando ella movía las caderas, temblaban las paredes.

Cuando ella iba a doblar una esquina, las puntas de sus pechos la doblaban media hora antes.

Y cuando ya la había doblado, su opulenta retaguardia estaba doblándola aún media hora después.

Los hombres se quedaban sin aliento al verla.

Y eso que ya la conocían.

Bunsen hizo una cortés inclinación de cabeza para saludarla, porque él, matarife lo era, pero educado también, eso sí.

Pensó que la espléndida mujer pasaría de largo pero en vez de eso ella se detuvo y dijo con voz armoniosa:

—Muchas gracias, juez Bunsen.

—¿Por qué me las da?

—Me ha ayudado usted mucho. Ha hecho por mí algo que nadie había hecho hasta hora en la ciudad.

—¿Por usted...?

—Sí. Soy Katty Farrell.

El la miró bien. Realmente uno podía estar mirando allí media mañana y no acababa de ver ni la mitad. Pero intentó disimular mientras decía:

—Es un honor, señorita Farrell.

—Supongo que sabe... lo que ocurre con mi rancho.

—Sí. Tengo alguna idea. Y los hombres que han muerto en mi despacho me parece que también la tenían.

—Usted me... me ha defendido.

—Es mi obligación, ¿no?

—Nada de eso. Es obligación, del sheriff, pero el sheriff ha huido. Es usted ahora el único que representa la ley de Denver.

—No hago más que cumplir con mi deber.

—Pero lo ha cumplido de una manera que..., en fin, me emociona... ¿Cómo podría pagárselo yo, señor Bunsen?

—¿Pagar? Nadie le pide nada.

—Pero yo quiero hacerlo... ¿Necesita usted dinero, juez?

—Oh, no estaría bien que usted me diese dólares. Por mi parte ya le digo que no hago más que cumplir con mi deber.

—¿Y de otro modo no podría pagarle?

—De otro modo...?

Ella sonrió. Había que ver qué labios y qué dientes terna la tía. Juguetear con aquella boca debía de ser un placer de dioses, o quizá un placer de demonios, quién sabe. Pero todos los hombres que veían a Katty Farrell pensaban que valía la pena probarlo.

Peor para ellos, porque no lo conseguían.

Katty musitó:

—Soy una mujer joven...

—Bueno... Eso está a la vista.

—Y dicen que tentadora... Aunque quizá estoy algo llenita.

—Bu... bueno... Eso es... cuestión de gustos.

—Pero también dicen una cosa, juez: que usted es demasiado serio y que por eso no le gustan las mujeres.

—¿Eso dicen?

—Bueno... que no les hace caso.

El carraspeó.

—Son los problemas de mi cargo —dijo—. La dignidad y todo eso.

—Pues usted se lo pierde.

—Sí, ya lo... i... imagino.

—De todos modos, si algún día decide prescindir de la dignidad y todo eso, no vacile en venir a mi rancho. Le estaré esperando.

—Puede que pase, señorita Farrell.

—No se lo pierda.

Y la chica añadió:

—Le daré un anticipo. Supongo que no le sabrá mal. Sin esperar la respuesta, aquella pechugona le estampó en la boca un beso que lo dejó para el arrastre. Las manos de Bunsen temblaron con el deseo de agarrarse a algo de lo que había por allí, es decir unos parachoques, unas nalgas o unas caderas. Pero como media ciudad estaba viendo lo que pasaba, Bunsen no se atrevió.

Ignoraba que en aquel momento alguien sí que se estaba atreviendo a una cosa parecida.

Ignoraba que la ciudad se iba a poner al rojo vivo.

Porque uno de los hombres de Walter acababa de ver a Sigrid.

* * *

Sigrid, la alemana que peleaba con los nombres de Walkiria, Tigresa, Diosa del Rhin y cosas parecidas, cruzaba en aquel momento la calle principal para dirigirse a una tienda de cuchillos que había en las cercanías. Había pensado que estaba en una ciudad desconocida y peligrosa, y que tener un buen Bowie debajo de la almohada no sería mala idea, por lo que pudiera pasar.

De modo que se dirigía a comprar uno de esos cuchillos, el mortífero modelo que se había hecho famoso muchos años antes en los combates por la posesión de El Alamo. No se fijó en que un hombre que iba montado a caballo frenaba al animal y se detenía a mirarla.

Era lógico que eso no le llamara la atención a Sigrid. Todos los hombres la miraban. Pero en este caso hubieran hecho bien en fijarse en la mirada venenosa, en la risita lasciva de aquel hombre. No era un tipo como los demás.

Y encima ella ignoraba que aquel tipo trabajaba para Walter. Teniendo en cuenta que aquella banda pensaba dominar la ciudad, era lógico, a su manera, que considerasen a Sigrid como una presa segura.

Aquel tipo pensó que nunca había visto una mujer igual. Y su mirada habitualmente viscosa se convirtió en la auténtica mirada de una serpiente.

Saltó del caballo, lo amarró y se fijó en la tienda donde entraba la chica. Luego se dirigió arrastrando los pies indolentemente hacia otro hombre que tocaba la armónica en una esquina, mirando distraídamente a la gente que pasaba. Pero en realidad aquel tipo tenía por misión vigilar el centro de la ciudad.

—Eh, Bud.

El de la armónica dejó de tocar.

—¿Qué hay?

—¿Has visto esa chica?

—Lo mejor de la ciudad. Y estaba pensando que... ¡Oye, maldita sea! ¡A ver si tú y yo resulta que estamos pensando lo mismo!

Rieron secamente.

Miraron la tienda donde había entrado Sigrid.

—Ya es hora de que la gente se dé cuenta de que somos los verdaderos dueños de la ciudad —dijo sordamente Bud.

—Pues vamos a por la chica.

—No será difícil trabajarla en la misma tienda.

—Y si vista de cerca está tan estupenda como vista de lejos, se la pasamos luego a Walter.

—Pero nada de asustarla al principio. Entraremos como chicos educados, para que no se ponga en guardia y trate de huir. Haremos como hicimos en Ponca City, ¿recuerdas? Un golpe en la cabeza, y cuando está medio aturdida todo es facilísimo.

—De acuerdo. Nos saldrá bien.

Penetraron en la tienda. Sigrid era la única cliente, cuando la vieron de cerca quedaron mudos de asombro. Porque era una auténtica maravilla, porque vista así parecía aún mucho más estupenda que cuando la distinguieron cruzando la calle. Bud dijo amablemente.

—Buenos días.

Y su compañero:

—Supongo que no le gusta que la gente entre aquí con revólver.

El tendero les sonrió.

—Son ustedes muy amables. Les agradeceré mucho que dejen sus armas en esa tarima. Desde que el sheriff se largó de la ciudad, hemos salido casi a atraco diario.

—Pero ahora está el juez Bunsen, ¿no?

—El juez Bunsen apenas ha empezado a trabajar —musitó el tendero.

—¿Y eso qué quiere decir?

—Que todavía no ha ahorcado a nadie.

Los dos hombres rieron mirando a la chica.

—¿Usted qué opina, señorita?

—Que ese hombre tiene fama de imponer la ley en todos los sitios por donde pasa. Y hace falta.

—Nosotros pensamos lo mismo. Además somos amigos del juez Bunsen.

Se acercaban a Sigrid uno por cada lado. Ella no desconfió en absoluto, puesto que parecían amables y, además, les había visto dejar sus armas en la puerta.

Pero cuando empezó a darse cuenta de la realidad ya era demasiado tarde. Ni ella, que era una auténtica atleta, pudo reaccionar. De pronto una pequeña barra de hierro envuelta en papeles de periódico apareció en la derecha de uno de aquellos hombres. El impacto en el cráneo de Sigrid fue brutal.

La barra de hierro podía haberle saltado la tapa de los sesos, pero los papeles que la envolvían hicieron el golpe más blando y adormecedor. La muchacha sintió que todo daba una vuelta en torno suyo y cayó a tierra. Aunque no llegó a tocar el suelo porque los brazos de los dos rufianes la sostuvieron.

El tendero masculló:

—¿Pero qué hacen?

Uno de sus propios cuchillos atravesó el espacio.

El lanzamiento de Bud había sido perfecto. El pobre tipo apenas pudo decir:

—Noooo...

La hoja de acero le penetró hasta el fondo del corazón.

CAPITULO 8

Los dos hombres se miraron sonriendo. Todo estaba saliendo perfectamente. Fue Bud el que musitó:

—Eso demostrará a todos que somos los verdaderos amos de la ciudad.

—A mí no me importan las demostraciones —murmuró el otro—. Lo que me importa es la chica. Fíjate lo estupenda que está.

—Pues vamos a arrastrarla ahí dentro, a la trastienda.

—Nos vamos a dar un lote.

—Luego avisaremos a Walter.

—Tienes razón. Siempre es él el primero cuando se trata de una chica. Pero los primeros seremos nosotros esta vez.

Lanzaron al unísono una carcajada.

Y empezaron a arrastrar hacia dentro a la inanimada Sigrid. Esta sólo se daba cuenta como en un sueño de que iba a suceder algo terrible, pero no podía reaccionar. Intentó levantar la cabeza y le pareció como si el mundo entero se derrumbase sobre ella. Lo único que pudo hacer fue intentar dar un puntapié a los que la arrastraban.

Bud masculló:

—Zorra...

Al hacer un gesto violento le arrancó la falda. Y las piernas tan maravillosas que vieron entonces les hicieron lanzar un grito de anticipo placer.

—Esta chica es fuera de serie...

—¡Una diosa!

Estaban ya casi en la entrada de la trastienda cuando una voz que parecía el resoplido de una locomotora preguntó:

—¿Qué, chicos? ¿Vais de viaje?

Los dos se volvieron.

Y pudieron distinguir aquella especie de mole. Nunca habían visto nada igual. Era una mujer, pero más bien parecía un rinoceronte con faldas.

Debía tener una pierna herida, porque se apoyaba en un bastón. Pero era un bastón muy especial, puesto que su extremo estaba atravesado por un clavo, cuya punta sobresalía igual que una pequeña espada.

—Me llamo Gudrun —dijo la recién venida con la voz más cariñosa del mundo.

—¿Y qué nos importa a nosotros cómo te llames, tía guarra?

—Es para que nos conozcamos mejor. Vale la pena que sepáis mi nombre, porque vais a estarlo repitiendo durante toda la eternidad.

Y avanzó un poco más. A pesar de su volumen y a pesar de su pata herida, la tía se movía con una insospechada y estremecedora agilidad.

Bud rió.

—¿Qué? ¿Le hacemos el amor también a ésta, Joe? —preguntó mirando a su compañero.

—Lo que podríamos hacer con ésta es una tonelada de salchichas.

Y rieron los dos. Pero la risa se les fue helando en la boca al ver la mirada maldita de Gudrun.

Era la mirada de la fiera que ve un plato de carne que le gusta. Y que está dispuesta a zampárselo.

Joe masculló:

—Déjala de mi cuenta.

Y lanzó otro cuchillo. Había allí tantos que no tenía más que mover una mano para apoderarse del que más le gustara. El lanzamiento fue perfecto, pues la hoja enfiló como una bala hacia el corazón de Gudrun.

Medio segundo después y la verían caer muerta.

Pero los dos lanzaron a la vez un grito de sorpresa, sin entender lo que estaban viendo. Porque Gudrun había desviado el avance del cuchillo... ¡con el bastón! Ni el más perfecto bateador de béisbol hubiese logrado un impacto semejante. El arma se desvió, conservó parte de su fuerza y acabó empotrándose en una pared. Mientras tanto, apareció en los labios de Gudrun una sonrisa helada y sarcástica.

—Hubo una temporada en que trabajé en un circo haciendo estas cosas —dijo.

Y avanzó otro paso.

Sigrid estaba recuperando el sentido.

Balbució:

—Sácales la columna vertebral por una oreja, Gudrun.

Sigrid estaba demostrando ser también una chica la mar de comprensiva.

Claro que Gudrun no necesitaba consejos.

Se había transformado otra vez en la mujer gorila.

Mientras se golpeaba el pecho con uno de sus poderosos puños gritó:

—¡Yaaaaaa...!

Bud no se dejó impresionar.

Mientras sacaba una navaja automática de uno de sus bolsillos, barbotó:

—Te daré lo suyo, zorra.

Y fue hacia adelante.

A él no podría esquivarlo.

Era uno de los mejores cuchilleros del Oeste.

Pero un segundo después se estaba arrepintiendo de haber nacido. Porque Gudrun había movido el bastón y le había hundido el clavo en plena cara. Con él, lo arrastró como se arrastra una res muerta.

La propia Sigrid no pudo evitar un gemido de horror.

La cara de Bud ya no era una cara.

Aun así, intentó desesperadamente lanzar un golpe con su navaja, pero la mujer gorila lo frenó fácilmente con la otra mano. Dijo con suavidad:

—Ven aquí, hijo mío.

Le retorció la muñeca y se la partió en dos pedazos.

El grito de horror tuvo que oírse en toda la ciudad.

Mientras tanto, Joe intentó lanzarse desesperadamente hacia la tarima donde estaban los dos revólveres, pero para eso tenía que pasar junto a Gudrun, y eso era lo mismo que intentar pasar ante un volcán.

Ella se olvidó de Bud, que aullaba de dolor y era incapaz hasta de moverse. Giró un poco hacia aquella especie de bólido que pasaba por su lado.

Sujetó a Joe por el cuello.

Se oyó el ruido siniestro de las vértebras.

Bud no se achantó. La golpeó con todas sus fuerzas en el pecho, en el estómago, en la cara. Fueron golpes capaces de dejar K.O. a un hombre, pero no causaron el menor efecto visible en la mujer gorila. Era como golpear una pared.

Ella dijo:

—Me gustas, muchacho.

Y lo besó delicadamente en una mejilla antes de estrellarlo contra la pared. El impacto fue tan espantoso que hasta la pared se cuarteó. Joe quedó como un insecto aplastado. De su garganta escapó algo así como un estertor.

Pero aún intentó luchar.

Tanto peor para él.

Gudrun dijo:

—Buen chico.

Y lo abrazó con todas sus fuerzas, estrechándolo con las manos unidas por detrás de los riñones y apuntalando su mandíbula contra el pecho del hombre para obligarle a inclinar el tronco hacia atrás. De ese modo le arqueaba la columna vertebral como una caña. Y el resultado que tenía que producirse se produjo.

El siniestro chasquido hizo temblar los cristales.

Se vio boquear angustiosamente al hombre.

Y luego cayó como un fardo.

Cuando cayó a tierra, parte de su cuerpo miraba hacia un lado y parte hacia otro.

Sigrid se había llevado una mano a la boca.

No podía ni respirar.

Y entonces Gudrun se volvió y dedicó sus maternales atenciones hacia el otro hombre caído en el suelo.

—Vaya, pero qué distraída soy... —dijo—. Si me queda todavía uno...

El pistolero se había arrancado de la mejilla el bastón y el clavo. Con ojos desencajados intentó atacar, a pesar de que sólo podía disponer de la mano izquierda.

También le ocurrió como al otro. Peor para él.

Gudrun lo volteó con una mano.

Por un momento lo tuvo quieto a sus pies, jadeando.

Y entonces decidió acabar.

Dio un salto y se dejó caer encima del otro con todo su peso.

El sonido del aplastamiento fue angustioso.

Luego ella le dijo a Sigrid:

—¿Me ayudas a levantarme, hija? No sé lo que pasa, pero estos hombres de ahora no son como los de antes. No resisten nada...

* * *

Malas lenguas aseguraban que Gudrun había tenido tres maridos, y que ninguno de ellos había pasado de la noche de bodas. Pero eran cosas que no se podían comprobar, quizá por aquello de que los muertos no hablan.

Dio un bufido y masculló:

—Con los hombres de ahora no tengo ni para empezar. La próxima vez pelearé con un bisonte en celo.

—¿Y qué pasará si ganas, Gudrun? —preguntó la tambaleante Sigrid.

—Me lo comeré.

—¿Y qué pasará si gana él?

—Nos casaremos inmediatamente.

Hecha esta importante afirmación sobre su porvenir sentimental, Gudrun se volvió hacia la puerta de la tienda. Y entonces vio al hombre que preguntaba:

—¿A quién hay que ahorcar?

Era un hombre de ojos helados, de músculos de acero.

Sigrid balbució:

—Juez Bunsen...

—¿Qué ha pasado aquí?

—Esos dos tipos habían tratado de... de...

—¿Ultrajarte?

—Sí.

—¿Y qué ha pasado con ellos? ¿Los ha atropellado el tren?

—Gudrun los ha acariciado un poquito.

Gudrun aclaró:

—Pero sólo un poquito. No estoy en forma. Lo que se dice matar a un hombre a base de bien, no lo he hecho desde hace meses.

Y añadió con una sonrisa de leona que espera el postre:

—Cuando me ayudaste nadie podría imaginar que tú eras nada menos que el famoso juez Bunsen.

—Pocos me conocen —dijo él.

—¿Ni los hombres a los que has condenado tampoco te conocen?

—Bueno, pero ésos no hablan.

Miró los fiambres y dijo:

—Lástima.

—¿Qué pasa?

—Merecían la horca. Además, acabo de hacer instalar un nuevo modelo que tiene una especie de caja registradora.

—¿Y eso qué significa?

—Que cuenta los muertos. En los días de mucho trabajo, es una ayuda enorme.

Gudrun estaba entusiasmada.

—¿Podría probar yo esa horca? —preguntó—. Naturalmente colgándome sólo por un pie...

—No creo que el poste resistiera —dijo pensativamente Bunsen.

—Bueno, pues al menos me gustaría darle un abrazo al verdugo...

—No creo que el verdugo resistiera —musitó el juez.

—Pues entonces te abrazo a ti, Bunsen...

El interpelado retrocedió un paso.

—¿Por qué no dejamos eso para después de Navidad? —preguntó.

Sigrid se había puesto en pie. Avanzó hacia él.

—Eres un tipo extraño, Bunsen —dijo.

—¿Por qué?

—Tienes fama de ahorcar a todo el mundo y aquí no has ahorcado aún a nadie.

—No me ha quedado tiempo.

—Es que da la impresión de que no eres un juez, sino un pistolero.

Bunsen no tuvo tiempo de contestar.

Porque en la puerta alguien preguntó:

—¿No te gustaría demostrar si eres de verdad un pistolero, Bunsen?

Y el que acababa de hablar avanzó.

Era Fulton.

Era uno de los tres jinetes del Norte.

Venía a por él.

CAPITULO 9

La sonrisa que había en su boca pareció irse helando mientras decía:

—Me parece que tú has matado a York..., amigo.

Bunsen lo miró de soslayo.

—No lo recuerdo —dijo.

—¿Ah, no?

—No. Porque yo también necesitaría una máquina registradora para contar los muertos.

El cuerpo de Fulton se tensó.

—La pondré encima de tu tumba —dijo.

—Bastará con que pongas mi librote de leyes.

—¿Ya lo has leído?

—No del todo. Estaba buscando el tipo de ejecución que consiste en matar a un hombre de un balazo. Y no lo he encontrado.

—Es que tu libro no está puesto al día.

Gudrun intervino:

—También hay un sistema de pena de muerte que seguro que ese librote no explica —masculló candorosamente.

—¿Cuál es?

—Pasar una noche de amor conmigo.

Y mientras avanzaba dificultosamente un paso, dijo señalando a Fulton:

—¿Qué? ¿Me cargo a ése?

—Es asunto mío —susurró Bunsen.

Y separó un poco las piernas, situándose en el centro de la tienda.

Supo que así hundía el plan de Fulton. Porque era seguro que éste tenía en la calle alguien dispuesto a ayudarle.

En efecto, Fulton barbotó:

—¿Por qué no sales a la calle?

—¿Y qué ganas con eso?

—Quiero que toda la ciudad vea cómo te mato.

—En cambio yo soy más modesto. No quiero que nadie vea cómo te mato a ti.

Fulton sonrió con desprecio.

—¿Recuerdas alguna oración de difuntos? —musitó.

—Si hago un esfuerzo, tal vez sí.

—Pues hazlo.

Y se movió.

Lo hizo de una manera fulgurante. Era un profesional de primera clase. Usaba tretas sucias, pero aun así se decía que en un duelo cara a cara nadie podía vencerle.

Pronto se dio cuenta de su error.

Fue como un chispazo.

Tuvo la sensación de que el revólver ya estaba entre los dedos de Bunsen. Y realmente no era así. Sencillamente, nunca había visto a nadie sacar tan rápido.

Estuvo a punto de lanzar un grito.

Ni eso consiguió.

De pronto se derrumbó con un impacto en la frente y con la boca espantosamente abierta en una mueca de estupor.

Bunsen volteó el arma en su derecha. Luego sopló en el cañón mientras decía:

—Lástima. Podía haberle explicado la oración que acabo de recordar. Pero se me ha muerto demasiado pronto.

Guardó el arma y salió de allí.

Gudrun estaba entusiasmada. Preguntó:

—Me han dicho que eres soltero, juez.

—Algo así.

—¿Y qué? ¿No te animas?

—¿Animarme a qué?

—Tengo donde agarrarse —dijo ella.

Y señaló sus muslos de paquidermo mientras invitaba:

Toca, toca...

—Lo pensaré —musitó Bunsen.

Y Sigrid dijo en aquel momento con voz asombrada:

—No me había equivocado... Tú eres un pistolero, no eres un juez.

Pero quizás él no la había oído. Porque siguió calle abajo.

* * *

Miró el rancho de Katty Farrell. No era nada extraordinario en cuanto a pastos, pero se hallaba situado junto al cruce de caminos más importantes de las rutas que llevaban a las Rocosas. Aquel rancho convertido en un nido de pistoleros podía controlar prácticamente todo el tráfico que iba y venía de la cadena de montañas.

Por eso debían quererlo los hombres de Walter. Situados allí, podían controlar también la ruta que llevaba a las minas. El imperio que Walter soñaba podía hacerse realidad comenzando por el rancho de Katty.

Bunsen descabalgó ante la puerta. Y Katty Farrell, que debía haberle visto llegar, apareció en el porche.

—Una bonita sorpresa, juez —dijo.

—Tú me invitaste a venir.

—Eso es cierto.

—Veo que tienes un rancho muy bien situado. Casi a tiro de rifle están los caminos que atraviesan las Rocosas.

—Esa es la maldición de mi rancho —dijo—. Demasiado bien situado.

—¿Ha vuelto a amenazarte Walter?

—Esta mañana ha aparecido muerto otro de mis hombres.

Bunsen arqueó una ceja mientras pasaba al salón principal. Era una pieza con dos grandes ventanas, algunas sillas, un cómodo diván, un armario con varios rifles y una mesa con varias botellas. Bunsen fue hacia las botellas.

—¿Qué quieres que te prepare? —preguntó.

—Un «ahorcado» —dijo Katty con una sonrisa.

—¿Un qué...?

—Un «ahorcado». Se decía que ese cóctel lo habías inventado tú.

—De mí se dicen muchas cosas.

—Consiste en una mezcla que al tragarla contrae el cuello. Como si a uno se lo apretaran con la cuerda.

—Pues vaya gracia.

—Creí que eso de la horca te divertiría, Bunsen.

—No.

—La gente no piensa en eso.

—Quizá es que la gente no me conoce.

Y preparó dos combinados suaves. Ella lo bebió acariciando antes el borde del vaso con sus labios pulposos.

—Estás bueno —musitó.

—Hay muchas cosas que están buenas aquí.

—¿Por ejemplo...?

—Tú.

Katty se sentó en el diván.

Lo hizo con toda la gracia del mundo. El panorama visto desde el sitio donde estaba el hombre era como para quedarse allí quieto un mes.

—Luego te enseñaré mis propiedades —dijo ella.

—Me las estás enseñando ya.

—¿Y qué piensas de ellas?

—Las he visto peores.

La chica sonrió turbadoramente.

—¿Sabes qué se hace con las propiedades? —musitó.

—¿No? ¿Qué se hace?

—Se miden.

—¿A palmos?

—Es un buen método, ¿no?

Y se inclinó un poco en el diván, abriendo las piernas de modo que él pudiera pasar entre ellas la mano.

—Palmo y medio desde el borde de las piernas —dijo Bunsen.

—Me parece que te has equivocado.

—¿Sí?

—Son casi dos palmos. Tengo las piernas largas.

—¿Tanto?

—Lo comprobarías si te molestaras en medirlas otra vez.

—¿Desde el borde de las medias, hombre. Es más excitante.

El lo hizo.

Pero había como para sentir vértigo.

Comprendió que acabarían los dos muy mal si seguían así. O que acabarían los dos muy bien, depende de cómo se mire.

—Tienes una montaña de cosas que son excitantes, nena.

—Pero en cuanto a lo de las piernas, ¿tenía razón o no?

—La tenías. Son dos palmos.

—Y eso que uso medias de un tamaño bastante largo.

—Lo he comprobado también. Pero tienes una montaña de cosas excitantes, muñeca.

—¿Por ejemplo...?

—Por ejemplo, tu boca.

Ella la entreabrió.

—¿Sí...? —dijo.

—¿Quieres que la mida también?

—Sí, pero eso se mide con los labios.

El los besó. Fue un beso largo, tenso.

Un beso como para parar un tren.

Cuando se separaron se sentían mareados.

Katty Farrell musitó:

—¿Qué? ¿Estás dispuesto para dictar sentencia?

—Sí. Tu boca es pequeña.

—Pero jugosa, ¿no?

—Soberbia.

—¿Y... no crees que tengo también otras cosas?

—¿Cuáles, por ejemplo?

—¿Te has fijado en que no puedes acercarte del todo a mí?

—¿Por esa especie de parachoques que tienes delante?

—Muevo uno y a un tío normal lo saco del diván. Claro que contigo no podría.

—¿Lo intentas?

—Es que no quiero echarte, juez.

Y rieron en silencio los dos.

Sus bocas estaban juntas, demasiado juntas. Fue ella la que tomó la iniciativa esta vez y dijo cuando nuevamente estuvieron sin aliento los dos:

—Tu boca es dura, juez. Pero bien formada.

—No me lo habían dicho nunca.

—Es que quizá has tratado con pocas mujeres.

—Eso es verdad. Muy pocas.

—¿Y no quieres recuperar el tiempo perdido?

—Depende del precio que tenga que pagar.

—Como comprenderás no voy a cobrarte nada, Bunsen.

—Pero como juez debo ser imparcial. Si un día tienes un pleito no deberás pedirme que lo falle en favor tuyo.

—No hay que ser tan serio, ¿no crees? En todo caso yo pienso darte hospitalidad a mi manera, ya que has venido a mi rancho. Espera.

Se puso sinuosamente en pie.

—¿Adónde vas, Katty?

—Te enseñaré mi dormitorio. Espero que te guste.

—Las mujeres como tú gustan hasta en el infierno, Katty.

—Pero mi cama es algo mejor que el infierno. Ya lo verás.

Fue onduleando hacia la puerta que quedaba detrás del diván y la abrió.

Apenas pudo verlos.

Apenas pudo lanzar un grito.

Los dos hombres que estaban en el interior, esperándola, dispararon a la vez.

CAPITULO 10

Lanzaron un gruñido de triunfo en el momento de disparar. No les importaba llevarse por delante una muchacha tan bonita. Pero el tiempo que separa la vida de la muerte es infinitesimal, y ellos lo aprendieron entonces. Notaron dos choques entre sus ojos justo en el momento en que estaban apretando los gatillos.

Ni llegaron a enterarse.

No sintieron dolor.

Se fueron al otro mundo pensando que habían matado a Katty, cuando en realidad sólo la habían rozado ligeramente. Y ellos, en cambio, tenían plomo en el fondo de los sesos, pero no llegaron a saberlo.

Y en caso de saberlo no lo hubieran entendido. No hubiesen entendido nunca que pudiera existir un hombre tan rápido.

Bunsen acababa de derribar el diván de un puntapié. En su derecha aún brillaba el revólver humeante.

El gran espejo situado delante del diván le había permitido ver antes las piernas majestuosas de Katty mientras las acariciaba. Y también le había permitido ver las figuras de los dos hombres justo cuando se abría la puerta del dormitorio.

Su contorsión fue la de un reptil.

Y sacó con más rapidez que en cualquier otro momento de su vida.

Los dos hombres cayeron con terribles manchas escarlatas en sus caras. Uno de ellos llegó hasta la cama contorsionándose, para quedar inmóvil allí. Katty, que se había arrodillado a causa del dolor de las rozaduras de las balas, prorrumpió en un sollozo.

Notó que Bunsen la levantaba con suavidad.

—¿Te encuentras bien, Katty?

—Sí. Creo que han sido sólo unas ro... rozaduras. No pasa nada. Pero aún no entiendo cómo estoy viva.

—Te ha salvado ese espejo de ahí delante, Katty.

—Eso y tu rapidez.

—No tiene tanto mérito. Esos estúpidos estaban delante mismo de la puerta. Si llegan a situarse uno a cada lado no les hubiera visto.

Avanzó hacia ellos y los miró. Luego dijo secamente:

—Hombres de Walter, seguro.

—Eso significa que..., que los tengo ya dentro de mi propio rancho.

—Hoy iban a dar el golpe definitivo, Katty. Una vez muerta tú, ya no había obstáculos en su camino. Es decir..., aún quedaba yo.

—Lo cual quiere decir que tú también estás condenado a muerte. Bunsen.

—¿Crees que no lo sabía al venir aquí?

Su mirada se había hecho glacial, vacía. Ella tuvo un estremecimiento.

—Ahórcalos —dijo con voz espesa.

—Quizá haga una cosa más sencilla.

—¿Cuál?

—Coserlos a balazos.

—Bunsen..., ¿qué clase de hombre eres?

—El que he sido siempre.

—No... A ti te llaman en muchos sitios el Juez-Horca. En cambio ahora no lo pareces.

—¿Pues qué parezco?

—Un pistolero profesional.

—Los pistoleros profesionales son unos sinvergüenzas —dijo Bunsen—. No me gustan.

Y fue a salir de allí. Pero de pronto le detuvo la voz de Katty Farrell, que poco a poco se había puesto en pie.

—Bunsen, te debo una cosa —dijo.

—¿Qué cosa?

—Lo que íbamos a hacer en mi dormitorio.

El sonrió.

—¿Quién te ha dicho que íbamos a hacerlo? —preguntó.

—¿Te lo vas a perder?

—No me lo perderé si sigo vivo.

—Pues procúralo.

—Tengo una invitación semejante por parte de otra mujer —dijo él.

—¿Qué mujer? ¿Quién?

—Gudrun.

—Pues entonces morirás. Seguro. Pero si por casualidad sigues vivo, acuérdate de mi deuda.

El no contestó. Parecía como si en su mente hubiese una idea fija. Y esa idea fija seguía dominándola cuando llegó al Grand Saloon, el más importante de Denver. Estaba dispuesto a acabar de una vez, aunque allí tuviera que dejarse el último centímetro de su piel.

Sabía que en el Grand Saloon se reunían todos los matones de la ciudad. Y ahora que no había sheriff campaban allí a sus anchas, mientras preparaban en voz alta sus planes para eliminar el último vestigio de ley que aún quedaba en la capital de Colorado.

Cuando Bunsen empujó los batientes con el pecho y entró poco a poco, se produjo allí un silencio mortal.

Varios hombres estaban alineados en la barra. Como movidos por un resorte, todos dejaron sus vasos a la vez.

Bunsen avanzó con calma. Había recargado su revólver y llevaba seis balas en el cilindro, pero allí había más de seis enemigos. Podía estar bien seguro de que acababa de penetrar en su tumba.

Pero ni la más leve vacilación se advertía en sus gestos. Con la mayor tranquilidad del mundo se acodó a un extremo de la barra.

—Supongo que puedo pagar una ronda a todos —dijo.

Un hombre con la cara comida por la viruela masculló:

—¿Es que quieres gastar tu último dinero, amigo?

—Seguro.

—Pues haces bien. Dicen que es mejor descender al infierno con poco peso. Así uno no llega tan lejos.

Y el hombre que acababa de hablar así lo miró fijamente. Era Walter, el asesino que quería convertirse en el amo de Denver. Junto a él estaba Jeremy, el último de los tres jinetes llegados del Norte.

Ninguno de los hombres que estaban en la barra se movió. Todos eran pistoleros que estaban del lado de Walter. En cambio, los que se hallaban en la sala y no tenían nada que ver con aquello se largaron silenciosamente. Nadie tenía interés en reventar en medio de la batalla que se avecinaba.

Walter dijo:

—¿Ya has hecho testamento?

—Poco tengo que dejar. Sólo mi librote de leyes.

—¿Pero te lo has leído entero?

—No. Estoy en la página cien y aún no me he enterado de lo que es la pena de muerte.

Los hombres que estaban en la barra rieron burlonamente. Al menos aquel tipo quería morir con buena cara, Walter dijo:

—El que invita soy yo. Puedes tomar tu última copa.

—Vaya..., ¡qué amable!

—Que le sirvan algo fuerte a este hombre. Lo va a necesitar.

El camarero más cercano llenó un vaso de un brebaje oscuro y acercó el vaso temblorosamente al sitio en que estaba Bunsen.

Walter hizo entonces una seña muy disimulada a sus hombres. Estos se fueron apartando poco a poco, tan poco a poco que apenas se notaba. De ese modo formarían en torno al recién llegado un verdadero abanico de muerte. No le dejarían ninguna posibilidad de defensa. Si se había metido en su propia tumba, tanto peor para él.

Tras haber hecho esa discreta seña, Walter musitó:

—Antes de que revientes quisiera aclarar una cosa.

—¿Sí?

—Sí. Y es algo que no entiendo.

—Pues espera a que beba un trago y te lo aclararé —dijo Bunsen con la misma voz helada y tranquila— Se me ha quedado la boca seca.

Se llevó el vaso a los labios y de pronto casi escupió el contenido.

—Maldita sea... No me gusta el ron —dijo.

Walter le miró con asombro.

—¿Pero es que no sabías que era ron? —murmuró.

—Pues es ron rojo, y whisky no hay de ese color.

Tenías que haberlo notado a la primera mirada. ¿O es que...? —balbució con asombro—, ¿O es que...?

...¿O es que no distinguen los colores?

* * *

Bunsen no contestó. Se limitó a apretar los labios en una fría mueca. La pregunta del asombrado Walter había sonado como un trallazo.

Y entonces uno de los pistoleros que estaban junto a la barra musitó:

—Me habían contado eso de un..., de un tipo muy conocido.

—Sí —dijo otro—, del hermano del juez Bunsen.

—De un pajarraco que se había pasado media vida en la cárcel. El propio juez Bunsen le había metido en ella más de una vez.

Otro hombre dijo:

—Era un buitre que robaba carteras.

—Y que les tocaba el culo a las chicas.

—Un estafador.

—Un granuja.

—Un pistolero profesional.

—Una vez le robó la cartera a su propio hermano, el juez.

Hubo un silencio entre asombrado y espectral después de este veloz cambio de palabras. Todo el mundo había clavado los ojos en el que había llegado a Denver como juez Bunsen. Y que en realidad nunca lo había sido.

Este dijo con voz lenta, mientras apartaba su vaso de ron:

—Nunca me llevé bien con mi hermano, ésa es la verdad. También es verdad que me metió un par de veces en la cárcel, pero tenía razón. Descubrió que yo preparaba un plan para robarle las joyas a la mujer del presidente de los Estados Unidos.

Con la misma voz tranquila añadió:

—Y para tocarle el trasero a la doncella, que estaba bastante buena.

Se apoyó un poco más en la barra, manteniendo la derecha cerca de la culata. Con la misma voz helada, tranquila, añadió:

—No, no me llevaba bien con mi hermano ni me parezco en nada a él, pero eso no me impedirá vengarle. Fuiste tú quien lo ahorcó, Walter, después de destrozarle la cara a golpes. Por eso la gente de aquella ciudad no llegó a ver las auténticas facciones del juez Bunsen. Bastó con que dijese que el juez Bunsen era yo, para que me creyesen. Y lo han seguido creyendo aquí. Mejor, ¿no? Porque era como atraer a los asesinos al influjo de mi nombre. Y así podía tener la absoluta seguridad de que me los encontraría cara a cara.

Hubo un silencio mortal después de estas palabras.

El aire también se había hecho fino y helado, y al respirar parecía cortar la piel como un cuchillo.

Walter musitó:

—De modo que todo tu plan obedecía al deseo de vengar a tu hermano.

—Y al deseo de defender a Katty Farrell. Y al deseo de proteger a unas mujeres a las que vosotros queríais ultrajar.

Walter rió quedamente.

—De eso no las librará nadie —dijo—. Y lo que quede de sus vestidos lo pondré como adorno en tu tumba.

Y el aire volvió a hacerse espeso e irrespirable. Entre aquellos hombres ya estaba dicho todo. Ahora había llegado la hora de matar... y de morir.

Los sicarios de Walter formaban un abanico frente a Bunsen. Uno de ellos era el pistolero Jeremy, que nunca fallaba.

Aun contando con todo el acierto del mundo, Bunsen podía matar a dos o tres de aquellos hombres, pero el resto lo acribillaría.

El tabernero dijo:

—Lo siento, amigo.

—¿Por qué lo ha de sentir?

—En el fondo me cae usted simpático. Un hombre que va en busca de la muerte sin pestañear merece respeto.

Bunsen se encogió de hombros.

—La muerte es una cosa que hay que aceptar —dijo—. Cuando tú no la buscas a ella, es ella la que te busca a ti. Pero me sabe mal diñarla ahora por una cosa.

—¿Qué cosa?

—No haber terminado de leer el librote de mi hermano.

Y se movió. No podía evitarlo, no podía perder una décima de segundo más. Porque los otros se estaban moviendo también.

Iba a ser una auténtica cortina de fuego.

Pero Bunsen ni pestañeó.

Sólo quería vengar a su hermano.

Sólo con matar a Walter ya tenía bastante.

Y en ese momento una especie de terremoto sacudió el saloon. Toda una pared pareció hundirse. Una de las ventanas fue perforada por una especie de obús. Todos menos Bunsen y Walter miraron hacia allí.

Walter fue muy rápido.

Quizá en ningún otro momento de su vida lo había sido tanto.

Pero no le sirvió. Bunsen había sido un verdadero coloso. Desde la cadera disparó dos veces con tal rapidez que las dos detonaciones parecieron una sola. Los impactos alcanzaron a Walter uno en el corazón y otro en la garganta.

Se oyó una especie de trueno en el interior del saloon. Todo parecía temblar. Pero, mientras tanto, los pistoleros de Walter se estaban volviendo hacia Bunsen. Se estaba volviendo también el temible Jeremy.

Demasiado tarde. Habían perdido casi un largo segundo al volverse hacia la ventana rota. Ahora Bunsen volvía a tener el revólver en línea... ¡y aún disponía de cuatro balas!

La primera fue para Jeremy.

Este había podido disparar a su vez, pero fallando por unas centésimas de pulgada. La razón fue sencilla: tenía ya una bala entre los sesos cuando pudo apretar el gatillo. Los otros hombres cribaron con plomo aquel lado del saloon, pero ocurrieron entonces dos cosas que no esperaban.

La primera fue que Bunsen ya no estaba allí. Se había arrojado de costado hacia una mesa, con la agilidad de un puma, derribándola y quedando medio parapetado tras ella. La segunda cosa fue que un verdadero rinoceronte acababa de entrar en el saloon por la ventana rota. Haciendo gala de sus sentimientos maternales, Gudrun agarró a un tío por la cabeza y empezó a machacársela contra la pared mientras aullaba:

—¡Os trincoooooooo a todoooooooos!

Pero ella misma no sabía que iba a morir. Uno de los forajidos la apuntó por la espalda y anticipó un grito de triunfo mientras iba a apretar el gatillo.

Dos piernas hicieron entonces presa en su cuello. Dos piernas que parecieron llegar volando por el aire.

Y era verdad; así habían llegado. Además eran las piernas más formidables de la ciudad, según cómo se mirase. Eran las de Katty, una de las luchadoras.

No hubo piedad.

Girando vertiginosamente sobre sí misma, Katty hizo girar también la cabeza del hombre que estaba apresando con sus muslos. Se oyó un lúgubre chasquido al romperse el cuello.

Otro tipo vino contra ella.

Llevaba por delante un cuchillo de desollar reses.

Katty lo hizo retroceder con un puntapié al bajo vientre, y entonces aquel tipo tuvo la última desgracia de su vida.

Realmente la última. Porque a causa de su pierna herida Gudrun no pudo mantener el equilibrio y gritó:

—¡AAAAAAAAH!

El tío sobre el cual se desplomó no pudo gritar nada. Quedó materialmente aplastado. Un tipo que llevaba una escopeta de dos cañones apuntó entonces a Gudrun.

Teóricamente ya era suya.

Gudrun no podía moverse.

Pero alguien le hizo por detrás la «doble Nelson», o sea que le pasó los brazos por entre los suyos y le unió las manos detrás de la nuca, impulsándole la cabeza hacia abajo. La fuerza con la que le sujetaban era infernal, pero lo más extraño de todo... ¡fue que el hombre notó a su espalda un perfume de mujer! ¡Y la caricia de unos opulentos senos!

Fue su último consuelo.

Cuando Sigrid, que también había entrado en combate, le partió la nuca, aquel hombre ya no se dio cuenta de nada más.

Mientras tanto, Bunsen había disparado desde detrás de la mesa. Uno de los pistoleros que venía hacia él se detuvo en seco, giró a la derecha y acabó estrellándose contra la barra.

Las botellas volaban en todas direcciones. Los anaqueles se habían tumbado a causa de los impactos.

Sigrid vio que un pistolero apuntaba por detrás a Bunsen. Golpeándole con un tacón tras la rodilla lo hizo caer de bruces y luego lo dejó sin sentido apretándole la rodilla contra el cuello.

El saloon se había transformado en un inmenso ring.

Pero la campana final estaba a punto de sonar. Walter había muerto. Jeremy había muerto y sus compinches estaban huyendo por las ventanas. Nunca más en Denver se oiría hablar de ellos. Y de los que habían muerto sí que se oiría hablar: el recuerdo de las lápidas con sus nombres quedaría para siempre en el cementerio.

Bunsen, con el Colt aún humeante, vio toda aquella masacre.

Luego clavó sus ojos en las curvas detonantes y en las peligrosas manos de las dos luchadoras mientras murmuraba:

—De vuestra forma de aplicar la pena de muerte sí que me parece que el librote de mi hermano no decía nada...

CAPITULO 11

Katty Farrell, que estaba otra vez en el diván de su rancho, y también enseñando una barbaridad de cosas, murmuró:

—Nunca debiste hacerlo, Bunsen.

—No tenía otro remedio. O iba en su busca o hubiese acabado cayendo en una trampa mortal. A la larga, ellos tenían todas las ventajas.

—Lo que me ha dejado sin aliento es saber que tú..., que tú no eres el juez Bunsen. De todos modos, ¿ves cómo no me había engañado mi instinto?

—Ve con cuidado, Katty.

—¿Por qué?

—Un tipo como yo acabará robándote la cartera.

—¿Por qué no me robas otra cosa, cariño?

—¿Qué cosa?

—La virtud —dijo ella.

—¿La conservas?

—Prueba y lo sabrás.

Era caliente la mirada de Katty Farrell.

Caliente y húmeda.

Toda una promesa de mujer.

Mientras sentía que la recorría un estremecimiento, Bunsen susurró.

—¿También tendré que medir cosas a palmos?

—No creo. Esta vez podrás medirlas a simple vista.

Y se levantó del diván para tomarlo de una mano y atraerlo hacia el dormitorio. El no se resistió. ¿Quién diablos se resistiría?

Abrieron la puerta.

Y entonces Katty Farrell gritó:

—¡Huyamos!

Porque en la cama, ya esperando, estaba Katty, la luchadora.

Bunsen gimió:

—¡Mi madre!

Ella lo llevó al otro dormitorio, el más cercano que había.

—Al fin solos... —suspiró.

Porque la verdad era que la mujer tenía ganas de guerra.

Suspiró además:

—Cariño, mide lo que quieras.

—¿Yo también? —preguntó entonces una voz.

Los dos se volvieron.

Y distinguieron a Sigrid.

Sigrid se estaba quitando la ropa mientras gritaba:

—¡Yo primero!

—¡Tu tía! —gritó Katty Farrell, llevándose otra vez a Bunsen, que ya no sabía a qué carta quedarse.

—Ni importa —dijo la dueña del rancho, decidida a todo—. Lo haremos en la cuadra.

Y se lo llevó allí.

Cerró y atrancó la puerta.

—Ahora sí que no va a molestarnos nadie —dijo con acento triunfal.

Pero Bunsen, que tenía motivos para estar asustado, balbució:

—Mi... mi... mira allí.

Y la dueña del rancho gimió:

—¡Dios santo! ¡La había confundido con un caballo!

—Mejor con una mula —dijo Bunsen.

Porque Gudrun estaba allí.

Se acercaba triunfalmente.

—Yo también tengo mi corazoncito —dijo—. Y este hombre es mío. ¡Mío o de nadie!

Bunsen gimió:

—De nadie.

Y quedó entre las dos mujeres que se acercaban una por cada lado.

Fuera de la cuadra sonaban ya los pasos de Sigrid y Kathy, que llegaban dispuestas a todo.

Y entonces supo Bunsen lo que faltaba en el librote del verdadero juez: la pena de muerte que le iban a aplicar a él entre las cuatro.

Claro que muchos la desearían, ¿no?

F I N