SILVER KANE

CON PERMISO DEL MUERTO

CALIFORNIA

© Ediciones B, S.A.

Titularidad y derechos reservados a favor de la propia editorial.

Prohibida la reproducción total o parcial de este libro por cualquier forma o medio sin la autorización expresa de los titulares de los derechos.

Distribuye: Distribuciones Periódicas Rda. Sant Antoni, 36-38 (3.a planta)

08001 Barcelona (España)

Tel. 93 443 09 09 - Fax 93 442 31 37 Distribuidores exclusivos para México y Centroamérica: Ediciones B México, S.A. de C.V.

1.a edición: 2001 © Silver Kane

Impreso en España - Prlnted in Spain ISBN: 84-666-0283-6 Imprime: BIGSA Depósito legal: B. 2.841-2001

CAPITULO PRIMERO

¡RAAAAC!

El rifle ladró como un perro rabioso.

El hombre que estaba en una de las ventanas, sujetando con las dos manos el revólver del 45, a punto de disparar, soltó su petardo, lanzó una especie de gritito y se derrumbó mientras en su frente se marcaba una siniestra mancha roja. Cuando cayó al interior de la habitación, una auténtica nube de cristales rotos se desplomó sobre él.

¡CRAAAC!

Ahora el rifle había sonado de una forma distinta, como si fuera a romperse. Pero no se rompió. Un hombre que asomaba por la claraboya derecha del tejado, tratando de cubrir con su Winchester todo el ángulo de la calle, alzó los brazos al cielo, soltó su arma y fue tragado por la casa. Por encima del sitio donde había estado su cabeza quedó flotando una especie de nubecilla de sangre.

Sonó un grito:

—¡Estás loco, Bellamy!

Pero Bellamy siguió corriendo en ziz-zag. Su rapidez era endiablada. Sus dientes rechinaban a causa de la tensión que vivía. Como había contenido la respiración, sus pulmones parecían a punto de estallar.

Bellamy era un suicida.

¡Pero lo estaba consiguiendo!

Nada menos que seis hombres encerrados en el banco de Goldsmith había tomado como rehenes a dos mujeres y una niña, amenazando con matarlas si el sheriff no les dejaba marchar libres y con el dinero. Sus amenazas iban a ser cumplidas, de eso no cabía duda alguna. Porque ya habían arrojado a la calle el cadáver de la primera mujer.

Y la voz había sonado tajante en una de las ventanas:

—¡La próxima será la niña!

Bellamy recordaba eso mientras recorría como un loco el último tramo hasta el banco.

¡Ahora la niña!

Estaba seguro de que aquellos hijos de zorra la matarían.

Por eso había visto al sheriff a punto de ceder. Y por eso había dicho con voz opaca:

—Hace tiempo que no mato a nadie.

Y se había puesto en movimiento, llevando entre las manos su mortífero rifle de balas blindadas, especial para cazar bisontes.

¡BRRRRRAAAM!

Ahora la bala produjo un sonido ronco como el trueno, porque el viento llegaba en dirección contraria. Un hombre había tratado de cambiar de posición, en el interior del local, para guarecerse detrás de la niña. Pero para desgracia suya fue visible durante unos segundos a través de las ventanas.

La bala de Bellamy le alcanzó en el cuello. Una hilera larga y roja saltó hacia lo que quedaba de los cristales. Parecía como si la sangre tuviese fuerza propia.

Bellamy ya había matado a tres hombres.

Y eso que no estaba en forma.

Se lo había dicho el sheriff medio minuto antes:

—Estoy desentrenado, ¿sabe?

Ahora ya llegaba a la fachada del banco. Los tres hombres del interior, sorprendidos por la audacia del ataque, no habían reaccionado todavía. Bellamy conocía muy bien esa reacción: el atacado no sabe defenderse al principio si el que ataca es una verdadera bestia.

Y él lo era.

Daba la sensación de que no le importaba la muerte.

Pero al mismo tiempo daba otra sensación peor:

La de que le gustaba matar.

Chocó contra una de las ventanas. Iba a meterse de lleno en el terreno ocupado por sus enemigos, pero eso no le importó. Los cristales saltaron en todas direcciones. En el interior del banco se oyeron auténticos alaridos.

La gente estaba aterrorizada.

Bellamy dio una auténtica vuelta de campana en el aire.

Chocó contra un mostrador.

Lo hizo añicos.

Vio gente tendida en el suelo por todas partes.

Y un hombre que se movía velozmente, tratando de cubrirse. Bellamy «le ayudó» a moverse más rápido.

¡BANG!

Le voló la cabeza.

Y un silencio espectral se hizo entonces en el banco, un silencio sólo roto por los sollozos de la mujeres que habían estado encerradas allí.

Bellamy miró a los muertos.

—Pues no pensaba que la cosa fuera tan seria —dijo, mientras ponía un cigarrillo en sus labios.

Lo encendió rascando tranquilamente el fósforo en la bota de uno de los muertos.

Luego le dijo al fiambre:

—Perdona, no te había pedido permiso.

Y salió.

CAPITULO II

El sheriff estaba fuera. Después de aquel festival de muerte, también él estaba pálido como un cadáver.

Susurró:

—Coño, Bellamy.

—Coño, sheriff.

—Creí que también iba a matar al cajero.

—Es que no lo he visto.

—Ha hecho usted un enorme servicio a la ciudad, Bellamy. De no ser por usted, esos cerdos hubieran causado una mortandad entre personas inocentes. Creo que deberíamos darle a usted una recompensa.

—Me parece una idea pistonuda.

—¿Qué recompensa quiere?

—Un whisky triple.

—Bébase todo el saloon si quiere, Bellamy. La ciudad paga.

Bellamy chasqueó los dedos y dijo:

—Me parece que esta ciudad va a gustarme.

—¿Por qué?

—Hay muertos. Hay whisky. Y hay chicas.

Y para demostrar que se fijaba en este último e importantísimo «material», le tocó el culo a una mujer que pasaba, mientras decía:

—Tía buena.

El sheriff protestó'.

—Eh, que es mi mujer...

—Perdone, sheriff. La próxima vez le pone una estrella.

Y fue al más cercano saloon.

Le pusieron delante una botella de primera clase.

La ciudad pagaba.

Bellamy bebió el primero de un trago.

—A la salud del primer muerto —dijo.

Luego otro.

—A la salud del segundo muerto.

Le llenaron el vaso de nuevo.

—¿Cuántos muertos hay? —preguntó el camarero.

—Seis.

—¡Ondia!

—A la salud del tercer muerto —dijo Bellamy, vaciando de nuevo el vaso—. ¿Ya lleva la cuenta, amigo?

—Faltan tres.

—Pues vaya dándole a la botella.

En aquel momento una voz dijo:

—Suelta eso, Bellamy.

—¿Qué pasa?

—Tienes que estar sereno.

—Lo mismo me decía mi mujer.

—¿Pero tú has estado casado, Bellamy?

—Sí. Lo estuve durante cinco minutos.

—¿Y qué hizo tu mujer en esos cinco minutos?

—Me robó la cartera y se fue.

Sujetó de nuevo el vaso y añadió:

—Si llego a estar sereno, no me pasa.

—Pues ahora necesitas estarlo.

—¿Por qué?

—Tienes trabajo, Bellamy.

Bellamy volvió la cabeza.

Reconoció aquella cara.

Era la del ex coronel Webster. Buen tío aquel Webster. Durante la guerra de Secesión había matado al menos a veinte enemigos a la brava, durante los asaltos, con su sable de caballería.

Claro que después de la guerra, Webster había elegido un empleo mucho más pacífico y honorable. Se había convertido en representante de una agencia de asesinos. Bellamy gruñó:

—Tú sabes que estoy retirado, Webster.

—Eso se lo cuentas a tu padre.

—Si lo conociera, se lo contaría.

—No me digas que estás retirado, Bellamy. Todo el mundo ha visto que acabas de matar a seis hombres. Y de qué manera.

—Ha sido un error.

—¿Cómo que ha sido un error?

—Sí. Yo sólo quería pedirles tabaco, pero ellos se han puesto a disparar, los muy cabrones.

—Bellamy, hablo en serio. Quieren encargarte un trabajo.

—Te he dicho que estoy retirado. Voy a California. Quiero comprar unos caballos, un pedazo de tierra, unas vacas, un pipa y un par de barriles de whisky.

—Tú no has nacido para eso, Bellamy.

—¿Pues para qué he nacido?

—Tú eres el mejor asesino profesional que existe en el sudoeste. Eres el rey de los ataúdes.

—Preferiría ser el rey de las camas.

—Escucha... Nunca más te encargaré un asunto. Pero en éste no me puedes decir que no. Te he estado buscando durante dos meses. Y he dado mi palabra de que aceptarías.

—¿Pero tú tienes palabra, Webster?

—Bueno, eso es aparte.

Bellamy le miró de soslayo.

—Escucha, coronel —musitó—, supongo que aún trabajas para la agencia del señor Weimar.

—Exacto. La mejor agencia de asesinos del país. Ya conoces nuestro lema: «Usted pone el dinero, nosotros ponemos el cadáver.» Sabes que la nuestra es una casa seria.

—Eso es verdad.

—Además, tú le debes favores al señor Weimar.

—También es verdad. Pero le dije que no me diera más la lata y se olvidara de mí.

—Es el último favor que te pide.

—De acuerdo, pero que sea el último. ¿No puedo brindar por el resto de los muertos?

—¿Y qué quieres? ¿Emborracharte y ver a dos señores Weimar?

—Eso nunca.

—Pues deja de mamar y vamos.

Cruzaron la calle.

La ciudad estaba tranquila después de la masacre. Fueron al mejor hotel de la ciudad.

Allí el ex coronel Webster dijo:

—Tienen alquilada la mejor suite.

—¿Para recibirme?

—¿Y tú qué crees?

—Creo que el señor Weimar siempre fue un hombre de buen gusto.

—Entonces, habla con él.

Fueron a la suite.

Estaba en el primer piso.

Webster abrió la puerta después de anunciar su llegada con un par de discretos golpes.

Bellamy dijo:

—Que conste que es la última vez, Weimar.

Estaba seguro de que se encontraría con su antiguo jefe, el Weimar que había conocido siempre, el negociante tripudo, calvo, cincuentón, con aspecto de banquero, pero en realidad era uno de los mejores tiradores y uno de los mejores asesinos que habían existido jamás en el Oeste.

Y la voz contestó desde detrás de una mesa:

—De acuerdo. Es la última vez.

Pero no era la voz de Weimar.

Bellamy miró asombrado las piernas esculturales, largas y llenitas, ceñidas por unas medias negras.

Miró los senos que eran como los parachoques de un tren.

Miró los labios que estaban pidiendo guerra.

En resumen, el asombrado Bellamy miró a aquella sensacional tía.

CAPITULO III

Llevaba años y años sin ver nada igual.

Cuando pudo recuperar el habla, Bellamy dijo:

—¿Es una broma?

—Está claro que no es una broma —contestó la voz.

—Pues, entonces, Weimar ha cambiado mucho.

—También está claro que no soy Weimar.

—¿Entonces quién eres?

—Su hija.

Los dientes de Bellamy produjeron una especie de chasquido, porque la verdad era que no esperaba aquello. Pero susurró:

—No sospechaba que un cerdo como Weimar hubiera sido capaz de tener una hija.

—Pues fue capaz. Y para ese cerdo de Weimar tú trabajaste mucho tiempo. ¿A qué vienen ahora tantos aspavientos? Siéntate y hablemos.

Bellamy obedeció la indicación. Se dio cuenta de que ella no modificaba en absoluto la sugestiva posición de su falta.

—¿Puedo saber qué pasa? —preguntó el pistolero.

—Mi padre murió.

—Descanse en paz.

—¿Es todo lo que se te ocurre?

—Ya es mucho desear que descanse en paz un tipo así. Yo creo que estará en el infierno.

—Puedes pensar de él lo que quieras, pero lo cierto es que trabajasteis bastante años juntos. Con vuestros revólveres limpiasteis de forajidos las más importantes ciudades del Oeste.

—Yo hacía eso porque cobraba.

—Y mi padre te pagaba.

—Es cierto.

—Nunca matasteis a nadie que no lo mereciera.

—Yo nunca lo hice, efectivamente —susurró Bellamy—, pero de tu padre había oído contar otras cosas.

—Es posible que tuviera el gatillo demasiado fácil. ¿Y qué?

—Nada. Sólo que decidí no trabajar más para él.

—¿Llegasteis a odiaros?

—Simplemente decidí que no quería verle más. Eso es todo.

—No le verás más —susurró ella—. Está en el fondo de una tumba. Pero él me dijo antes de morir que eras su mejor pistolero. El hombre que no le había fallado nunca. Y me pidió que, sobre todo, te llamara para una última misión... magníficamente pagada.

—¿Cuánto?

—Quince mil dólares.

La suculenta cifra no produjo la menor emoción en Bellamy, que se limitó a decir:

—He decidido elegir yo mis propios trabajos. Hace poco he realizado uno. Y lo he efectuado gratis.

—Por éste cobrarás y encima te gustará. Es el último deseo de mi padre. Al fin y al cabo, ¿por qué no hacerle caso? Nunca se portó mal contigo.

En los labios de Bellamy apareció una de esas heladas sonrisas que sólo los pistoleros profesionales pueden tener.

—Si quieres que hablemos, empieza por decirme tu nombre —pidió.

—Rossie Weimar.

—¿Por qué tu padre nunca me habló de ti?

—Porque yo fui educada como una señorita en los mejores colegios del Este. Y porque a él no le gustaba hablarme de su negocio. Tú sabes muy bien que su negocio eran los muertos.

—¿Y el tuyo cuál va a ser?

—Yo soy la única heredera de mi padre. El llegó a reunir una gran fortuna, como tú sabes.

—¿Y qué?

—Para entrar en posesión de ella, tengo que cumplir su última voluntad. Su última voluntad consiste en que mate a cuatro hombres.

—Extraño encargo para una señorita que se ha educado en el Este.

—El sabía perfectamente que no podía matarlos yo. Por eso me pidió que me pusiera en contacto contigo.

En vista del silencio de Bellamy, añadió:

—Como ves, se trata de un último encargo. Ni mi padre ni yo te podremos encomendar ninguno más.

—De acuerdo. ¿Quiénes son esos cuatro hombres?

—Se llaman Alexander, Rowe y Lyndon. Esos son los tres primeros.

Bellamy lanzó un silbido.

—Son peces gordos —dijo—, y tienen fama de hombres honrados. No comprendo que tu padre tuviera relaciones con ellos.

—Las tuvo.

—¿De qué clase?

—No lo sé. Ya te he dicho que yo estaba completamente alejada de la vida de mi padre y no conocía todos sus negocios, del mismo modo que tampoco los conocías tú. El caso es que me pidió que los quitara de en medio. Y también me habló de un cuarto hombre.

—¿Quién?

—Bradley.

—No lo he oído nombrar nunca. Mejor dicho, conozco a varios Bradley, pero son tipos de escasísima importancia, con los que no vale la pena gastar una bala.

—Pues ése es el hombre en cuya muerte tenía mayor interés. Me dijo que no te pagase si no lo eliminabas.

—¿Y cómo sabré dónde encontrarlo? En el caso de que acepte ese extraño encargo, claro.

—Yo buscaré datos sobre él. Ahora no tengo ningunos. Pero mi padre me dijo algo más. Me dijo que a ti bastaba con darte un nombre. Con eso tenías bastante para fabricar un muerto.

Bellamy se levantó. No quería seguir mirando las tentadoras piernas de Rossie Weimar.

—Lo pensaré —dijo.

—¿Cuándo me darás una respuesta?

—Tal vez mañana. Pero no estés segura de nada. Tu padre y yo fuimos socios durante un tiempo. Pero no puede decirse que fuéramos amigos.

Se puso en pie y fue hacia la puerta.

Ella murmuró:

—Has estado mirándome las piernas, ¿verdad?

—Ahora que lo dices, te confieso que sí. Y la verdad es que no están nada mal.

—Pero no las has visto enteras.

—No, no las he visto enteras.

—Entonces, no sabes lo que te has perdido. Te aseguro que por arriba son mucho más bonitas.

Bellamy tragó saliva.

—¿Y qué? —murmuró.

—Quizá las podrías ver enteras... y encima todo el rato que quisieras... si aceptas el encargo.

Bellamy le dirigió otra de sus sonrisas heladas.

—De modo —dijo—, que encima eres una puta.

Y le volvió la espalda con un gesto de desprecio, saliendo de la suite del hotel.

Rossie Weimar dijo en voz baja, también con desprecio, sin que el pistolero la oyese:

—Qué entenderás tú de putas...

CAPITULO IV

El ex coronel Webster le ofreció una copa bien cargada cuando lo encontró de nuevo en la calle.

—Te invito—dijo.

Bellamy se lo agradeció con una sola palabra:

—Cabrón.

—Tenía que haberte dicho antes que Weimar, tu antiguo jefe, estaba muerto, ¿verdad?

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Porque entonces no hubieras acudido a la cita. Y yo me gano una buena comisión si aceptas el trabajo.

Bellamy vació de un golpe el vaso. Fue un trago salvaje que hubiese convertido en fuego la garganta de otro hombre, pero él ni siquiera pestañeó.

—¿Por qué no me dijiste que aquel cerdo tenía una hija? —preguntó luego.

—Porque no lo sabía. Me he enterado cuando me lo ha explicado ella.

—¿Y cómo sabes que no es una farsante?

—Mira.

Webster le enseñó una fotografía que acababa de sacar de uno de los bolsillos de su camisa. Era una fotografía del viejo Weimar. En ella se le veía medio abrazado cariñosamente a una chica muy hermosa que iba vestida con el severo uniforme de un colegio de lujo. La foto debía de tener unos cinco años de antigüedad, pero se reconocía perfectamente a Rossie.

—¿Te basta? —preguntó.

—Sí.

—Fue el último deseo del viejo, amigo Bellamy. Debes complacerlo. La chica cobrará la herencia y tú ganarás una montaña de pasta. A cambio de eso tiene que haber cuatro muertos más... ¿Y qué importan? Tú te has dedicado toda la vida a matar gente.

—Eso —dijo Bellamy pensativamente—. ¿Qué importan?

Volvió a servirse otro trago. Tenía la mirada perdida.

—Alexander tiene fama de hombre honrado y, desde luego, es un pez gordo —dijo al cabo de unos segundos—, pero voy a tratar de saber quién es realmente. Probar no cuesta nada.

Y la verdad era que Bellamy trataba de pensar sólo en aquella extraña misión. Pero también era verdad que sólo conseguía retener en la mente las piernas de la chica.

Hizo un gesto de hastío y dijo solamente:

—La madre que la parió.

* * *

Volvió al hotel.

Tenía que pensar en todo aquello.

Era ya bastante tarde. Abajo sólo estaba un conserje con la cara muy pálida, iluminada por un quinqué de petróleo. Lanzó un respingo al ver a Bellamy.

—¿Qué le pasa? —preguntó Bellamy—. ¿No le gusta verme?

—Es que... la gente cuenta cosas de usted, señor Bellamy. Dicen que es un asesino profesional. Yo no lo sabía.

—Digamos que me dedico a gestionar entierros —dijo Bellamy con indiferencia—. A veces tengo mucho trabajo.

—Y los muertos más...

—Eso. Y los muertos más.

—¿Quiere su llave?

—Claro. Démela. Quiero dormir en compañía de una botella.

Bellamy estaba recogiendo la llave cuando la chica entró. Era una desconocida muy joven y muy guapa, y que, además, tenía algo que tenían muy pocas mujeres de la ciudad: elegancia. Era una chica fina y de clase, desde luego, pero de todos modos había algo en ella que a un hombre experimentado como Bellamy le indicaba su profesión: era una zorrita. Todo lo de lujo que se quiera, pero al fin y al cabo una zorrita.

Por lo visto vivía en el hotel, porque pidió la llave también. Pero parecía algo nerviosa. La mano le temblaba y ni siquiera se dio cuenta de que Bellamy estaba allí.

El conserje musitó:

—Señorita Evans...

—¿Qué?

—No... Nada.

—¿Quería usted decirme algo?

—No... De verdad que no. Ha sido una tontería.

Ella pareció ausente, como si pensara en otra cosa. Tomó su llave y se dirigió a las escaleras.

Bellamy no dijo una palabra.

Pero aquello no le gustaba. Tenía la sensación de que el conserje no se había atrevido a decirle algo a la chica. Por lo tanto, palmeó la llave en su derecha y dijo:

—Abur.

Subió al piso superior. Vio el pasillo medio iluminado.

Y la mujer que se había detenido en el centro, aterrorizada, sin posibilidad alguna de seguir avanzando. Tres tipos fuerte como toros le cortaban el paso.

Otro estaba a su espalda.

Bellamy se dio cuenta de lo que iba a suceder. Dentro de un momento, aquella chica estaría en el cementerio.

Por eso masculló:

—¿Queréis fiesta, chicos...?

CAPITULO V

En aquel momento Bellamy sólo tenía una intención, una idea, un propósito: defender a una mujer que de otro modo estaba perdida. Seguro que el conserje sabía que la esperaban, pero no se había atrevido a advertírselo por miedo. Y ahora ya era demasiado tarde.

O tal vez no.

Porque Bellamy no iba a consentir que aquellos cuatro tipos acabasen cochinamente con ella.

Avanzó dos pasos mientras añadía:

—¿Alguno de vosotros se anima...?

Tenía los puños preparados.

Y Bellamy era de los que destrozan una mandíbula de un solo golpe.

Pero en aquel momento oyó el leve crujido a su espalda. Fue a volverse mientras ahogaba una maldición.

Y ya no pudo.

Los individuos no eran cuatro. Eran cinco.

Y uno estaba a su espalda.

Fue ése el que le atizó. Iba armado con un rifle y materialmente rompió la culata contra la nuca de Bellamy. Fue un golpe atroz, capaz de matar a un hombre.

Bellamy cayó como un fardo.

Todo dio una terrible vuelta en torno suyo.

Se estrelló contra la pared.

Y sus ojos desorbitados vieron la escena.

Porque Bellamy no sólo no había muerto, sino que ni siquiera había llegado a perder el conocimiento del todo. Pero era como si flotase en el vacío. Como si su propio cuerpo no le perteneciese.

Todo lo veía como una horrible pesadilla.

Los cinco tipos habían rodeado a la chica.

Ella lanzó un alarido espantoso, un alarido que debió estremecer hasta los cimientos del hotel, pero nadie se movió para ayudarla.

Bellamy intentó levantar la cabeza.

No pudo. Era como si su nuca se hubiese roto. Además, tenía la boca llena de sangre.

Los cinco tipos llevaban aros de hierro en los puños. Se vio su brillo siniestro en la penumbra del corredor.

Y empezaron su asqueroso trabajo.

No hubo piedad.

Golpearon a la chica en la cara y en el cuello, hasta machacarle materialmente los huesos.

Los dientes saltaron.

Los labios desaparecieron como si los hubiera destrozado una máquina infernal.

La chica fue a desplomarse.

Pero no pudo. Uno de los cobardes la sujetó por la espalda para que los demás la siguieran con su pecho, hasta hundírselo por completo. Todos parecían disfrutar con aquella asquerosa masacre.

Babeaban de placer.

La chica ya ni siquiera chillaba.

Materialmente estaba muerta.

Hundido en aquella especie de pantano, viéndolo todo como si ocurriera en otro mundo, Bellamy se dio cuenta con horror... ¡de que habían acabado con ella a golpes!

Por fin la soltaron.

Todos tenían las ropas empapadas por la sangre de la mujer. Aquella sangre había saltado también hasta las paredes del pasillo.

Los asesinos se quitaron tranquilamente los hierros que llevaban en las manos.

—Asunto liquidado.

—Vamos.

—Esa maldita zorra ya no molestará más.

Descendieron tranquilamente. Pero cuando estaban a media escalera, uno de los verdugos masculló:

—Eh... ¿Seguro que ese tipo de ahí arriba estaba muerto también?

—¡Pues claro que sí! ¡Menudo leñazo le he dado! ¡Le he hecho salir la nuca por la boca!

—De todos modos quiero asegurarme. No me gusta dejar testigos a mi espalda.

—¡Pero si no ha podido ver nada!

—Sólo los muertos no ven nada. Y yo quiero asegurarme de que ese tipejo es un cadáver.

—Bueno, ¿y qué piensas hacer?

—Le rebanaré el pescuezo.

—Je, je... A nosotros no nos necesitas para eso...

—Qué coño voy a necesitar... He degollado a demasiada gente para que me enseñéis cómo tengo que hacerlo.

—De acuerdo... No pierdas demasiado tiempo con él. Te esperamos en el saloon de Buster.

—Id llamando a unas cuantas chicas. Esto hay que celebrarlo.

Y uno de los hombres volvió sobre sus pasos.

Un cuchillo brillaba en su derecha.

Desde el suelo, Bellamy vio aquella como una alucinación.

Se dio cuenta de que no tenía el revólver. Al caer, el arma había salido despedida de la funda. Tampoco tenía fuerzas para ponerse en pie.

Febrilmente tiró el brazo hacia atrás.

Para eso sí que tenía fuerzas. Pudo sacar el cuchillo que llevaba oculto en la caña de la bota.

Vio al asesino que se acercaba.

El asesino dijo:

—No sé si te darás cuenta, pero en todo caso verás lo que es bueno, pichoncito.

Estaba a unos cinco pasos.

¡TLAC!

El cuchillo había sido lanzado como una exhalación.

Y aquel tipo lo encajó en su pecho igual que una lanza.

Sus ojos se desorbitaron.

¡AAAAAH!

Cayó como un fardo escaleras abajo. Cuando llegó al vestíbulo, se había clavado hasta el mango.

Bellamy se apoyó en sus codos.

Babeaba de rabia.

Pero empezaba a sentirse mejor. Matar a alguien era lo que necesitaba para ponerse en forma. La nuca le seguía doliendo horriblemente, pero haciendo un esfuerzo hercúleo logró que le respondieran sus piernas.

Buscó el revólver y lo encajó en la funda.

Fue bajando por las escaleras.

Sus dientes chirriaban de odio.

Vio que el conserje estaba abajo, mirando como un obsesionado el cadáver que acababa de rodar por las escaleras. Los ojos aterrorizados de aquel hombre se clavaron en Bellamy.

Este dijo, señalando al muerto:

—Parece que ese tipo no se encuentra del todo bien.

—Se... señor Bellamy...

—Mucha gente valiente en este hotel, ¿eh? Todos se han desvivido por ayudar a la chica.

—Yo... Verá... Yo...

Bellamy le sujetó por el cuello. Su mano se había convertido en la zarpa de un chacal.

—¿Tú qué, amigo...?

—Yo... yo no podía avisarla...

—¿Por qué?

—Me hubieran matado a mí... Esos tipos son... son unos auténticos asesinos...

Bellamy le dirigió de cerca una sonrisa cuadrada.

—Yo también, amigo, yo también...

—Pero... pero usted...

¡TALAC!

El primer golpe fue salvaje.

Sujetándole por la nuca, tomó impulso con todas sus fuerzas y le aplastó materialmente la cara contra la pared.

¡UUUUUG!

El alarido tuvo que oírse en todo el hotel.

¡TLAC!

El segundo golpe dejó sin nariz al conserje. Le convirtió materialmente en harina el tabique nasal.

¡TLAC!

El tercer golpe le dejó sin boca. Le había golpeado con el borde de un mueble. Los dientes salieron despedidos en todas direcciones.

Luego Bellamy lo soltó.

Aquel tipo seguiría viviendo, pero quizá lo lamentaría. Ya no iba a tener cara nunca más.

Bellamy dijo:

—Felicidades, chico.

Y fue al saloon de Buster.

Tenía trabajo.

CAPITULO VI

Cuatro hombres estaban bebiendo alegremente en la barra, esperando la llegada de su amigo. Se les reconocía fácilmente porque aún llevaban las ropas manchadas de sangre.

Era un detalle que no les importaba.

Hasta se diría que con aquel «adorno» se encontraban mejor.

Bellamy se puso al otro lado de la barra.

En el primer momento no le reconocieron.

Dijo amablemente:

—¿Qué, chicos? ¿Celebrando algo?

Los otros le miraron. Hubo en las botas de los cuatro una indefinible mueca de repulsión.

—Claro que celebramos algo, payaso —dijo uno de ellos—. ¿Y a ti qué leches te importa?

—¿Quizá celebráis la muerte de una mujer?

Se pusieron tensos. El tono de voz de Bellamy no les había gustado. Uno de ellos preguntó:

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Cosas que pasan... Pero yo creo que tendríais que celebrar otro acontecimiento.

—¿Sí? ¿Cuál?

—La muerte de vuestro amigo.

El tono de voz aún les gustó menos. El que había hablado antes preguntó:

—¿Y tú como lo sabes?

—No lo sé. Lo sospecho solamente.

—¿Por qué?

—Porque le he clavado un cuchillo en mitad del corazón. Y, hasta ahora, todos los individuos a los que he clavado un cuchillo en mitad del corazón han pasado a mejor vida. ¿A vosotros qué os parece?

Bellamy había dicho aquello con una calma glacial, como si la cosa no fuera con él. Pero vio que los cuatro hombres pegados a la barra se distanciaban suavemente de ella.

Querían tener espacio para sacar.

Sus bocas estaban crispadas.

Habían contenido la respiración.

Bellamy dijo:

—Yo he venido aquí a hacer un brindis, pero hay algo que me sabe mal. Os aseguro que me sabe mal.

—¿Qué?

—Bueno... El hecho de brindar por la muerte de un solo hombre es un despilfarro. Sale mucho más a cuenta brindar por la muerte de cinco.

Y los miró fijamente.

Todos se estremecieron en contra de su voluntad. Aquella mirada era bestial.

Era la mirada de la muerte.

Pero mientras sentían aquel estremecimiento, pensaron que aquel tipo estaba loco. Nadie podía atreverse a desafiar a cuatro profesionales a la vez. De modo que si aquel tipejo quería morir... peor para él.

Se distanciaron un poco. No querían ofrecer un solo blanco, sino varios.

Alguien que estaba al fondo del saloon dijo entonces:

—Este hombre que tenéis delante se llama Bellamy, amigos. Yo lo vi actuar en Abilene.

Uno de los asesinos preguntó, sin volverse:

—¿Y qué?

—En Abilene no tenía cuatro enemigos delante. Tenía cinco.

—¿Y qué?

—Descansen en paz.

—Maldito seas, hijo de perra. Métete la lengua en el culo.

Imperturbable, el otro siguió:

—También le vi actuar en Tombstone.

—¿En Tombstone, dices? ¿En la ciudad del gran cementerio?

—Eso es... Y os aseguro que los cementerios, por grandes que sean, quedan pequeños cuando este tipo actúa... Allí eran seis los hombres que tenía delante.

—¿Y qué pasó?

—Que Bellamy tuvo que pagar seis ataúdes.

Los hombres que ahora estaban frente a Bellamy eran sólo cuatro. Pensaron maquinalmente en todos los muertos a los que aquel tipo había dejado para siempre atrás. Un brutal estremecimiento les recorrió hasta la médula de los huesos.

Pero ya no tenían tiempo que perder. Además, seguían siendo cuatro contra uno. Bellamy podía considerarse un hombre muerto.

Sonó un grito:

—¡A por él!

Ninguno de ellos se fijó hasta entonces en que Bellamy, al situarse en la barra, había elegido un sitio materialmente pegado a una de las mesas. Ahora aquella mesa había quedado vacía, porque nadie quería estar en el camino de las balas.

Bellamy no tuvo más que empujarla con el pie. Lo hizo con una precisión absoluta. La mesa salió despedida contra los cuatro hombres, formando entre ellos y Bellamy una especie de barrera.

Los cuatro estaban disparando ya cuando la mesa voló y, desde luego, sus balas fueron más rápidas que las de Bellamy. Pero no podían ver a éste. Lo único que realmente hicieron fue disparar contra la mesa. Los brutales impactos la enviaron casi al otro lado del salón.

Y fue eso lo que les dejó descubiertos cuando Bellamy ya tenía el revólver a punto. Cuatro hombres que durante unas décimas de segundo no le vieron a él... ¡pero a los i que él veía perfectamente!

Disparó frenéticamente.

Como un loco.

Como una ametralladora.

Mientras disparaba con la derecha amartillaba instantáneamente con la izquierda. Seis balas que parecieron una sola salieron en busca de aquellos cuatro hombres.

Se contorsionaron en el aire.

No entendían lo que les pasaba.

Mejor para ellos.

Así reventaron sin darse cuenta.

Sólo uno de ellos se mantuvo milagrosamente en pie. Su boca era un surtidor de sangre. Bellamy sabía que aquel hombre iba a morir, pero aun así se acercó lentamente. Fue recargando otra bala.

La voz de Bellamy fue casi cariñosa al decir:

—¿Cómo te llamas..., amigo?

—Glenn...

—Mi pésame, Glenn.

—¿Po... por qué?

—Supongo que sientes que tus compañeros hayan muerto.

—Eres un hijo de... de...

—Soy algo peor, Glenn.

—¿Qué...?

—Un asesino.

Glenn se tragó su propia sangre.

No podía ni respirar.

Bellamy preguntó, con la misma voz suave:

—¿Quién os ordenó matar a golpes a aquella pobre chica? ¿Quién os mandó darle una muerte tan salvaje?

—No voy a... a hablar.

—¿Por qué no, muchacho? ¿Crees que ese tipejo al que tratas de encubrir te salvará la vida?

Los ojos del herido se le salieron de las órbitas. Apoyándose como pudo en la barra, barbotó:

—¿Llamarás... a un médico?

—Puede.

—¡Tienes que jurármelo!

—Y tú tienes que jurarme que hablarás.

—Aquella mujer era... era una zorra de lujo.

—Eso se le notaba. ¿Qué más?

—Había estado mantenida durante meses por... por una persona importante...

—¿Cómo se llama esa persona importante?

—Alexander...

Los labios de Bellamy se crisparon.

Era el primero de los nombres que le había dado Rossie.

—¿Y qué? —preguntó.

—Cuando una mujer se mete muchas veces en la cama con un hombre... llega a saber demasiado.

—Pues qué bien.

—Alexander tiene ne... negocios... No quería que esa zorrita se fuera de la lengua. De modo que cuando se cansó de ella le dio un patada en el culo y le dijo que... que se fuera lejos de la ciudad... Pero ella no quiso. Dijo que se sentía bien aquí... Entonces, Alexander la amenazó con la muerte.

—¿Temía que un día u otro ella acabara hablando?

—Sí...

—¿Y qué hizo la chica?

—Demostró que no tenía miedo... Dijo que ella no se iría. Dijo, además, que Alexander era un hipócrita y un... un cerdo...

—Eso demuestra que a la chica no le faltaba razón —dijo Bellamy, con la misma voz suave y siniestra—. Pero Alexander no pensaba lo mismo, ¿verdad? Y decidió darle un buen escarmiento.

—Po... por eso nos contrató.

—¿Teníais que matarla o solamente dejarla marcada para toda la vida?

—Ma... matarla...

Los labios de Bellamy se separaron en una estrecha sonrisa.

—Muy amable el tal Alexander —dijo—. Y muy amables vosotros. Lo hicisteis perfectamente bien.

Algo brilló en sus ojos que heló la poca sangre que le quedaba al herido. Este gritó:

—¡NOOOO.J ¡BANG!

Bellamy le había disparado a quemarropa la bala que acababa de recargar.

El muerto fue a parar al otro lado del saloon.

Bellamy susurró:

—Te dije que era un asesino.

Recargó el arma y pidió al del saloon:

—Whisky para los muertos.

Cuando iba a salir añadió:

—Pero tampoco hace falta que sea demasiado bueno. Al fin y al cabo, no protestarán.

CAPITULO VII

Ahora Bellamy sabía que Rossie no le había hecho un encargo en vano. Alexander, que tenía fama de hombre honorable, era un auténtico cerdo. Era uno de los peores asesinos que Bellamy había conocido.

Por lo tanto, le iba a ajustar las cuentas.

Y de paso se ganaría una bonita montaña de dólares.

Aquella misma noche, Bellamy decidió terminar la primera parte de su trabajo. Rossie le había hablado de que cuatro hombres tenían que morir. Y él iba a liquidar al primero.

Sabía que Alexander tenía un magnífico rancho en las cercanías, pero resultaba absurdo tratar de liquidarlo allí. Al menos habría veinte pistoleros protegiéndole.

En cambio un tipo como Alexander tendría puntos débiles. Si estaba liado con varias mujeres, con alguna de ellas se descuidaría.

Ajustó bien el revólver.

Y vio cómo los sepultureros se llevaban los cadáveres del saloon.

Bellamy puso un cigarrillo entre sus labios, que se habían ido quedando del todo secos.

Una voz dijo entonces:

—Supongo que no va a llorar por ellos, Bellamy.

Miró al que hablaba. Era un hombre de unos cincuenta años, que arrastraba una pierna. No era más que un cojo. Vestía como un mendigo y su mirada estaba perdida y vacía.

—Hace años que no lloro —dijo secamente él.

—Eran unos hijos de perra.

—Lo sé —dijo Bellamy—. Pero supongo que en el infierno irán cambiando de carácter.

—¿Sabe para quién trabajaban, Bellamy?

—Sí. Para un tipo llamado Alexander.

—Supongo que lo busca.

—Claro que sí. Me han dicho que en el infierno quedaban aún muchas plazas libres.

—Yo le diré dónde puede encontrar a ese hijo de perra.

—¿Dónde?

—Va a ir al hotel Novak. Alexander piensa que ésta va a ser su gran noche.

—¿Por qué?

—Tiene otra chica.

—¿Quién?

—Una menor.

—¿Qué dice...?

—Catorce años.

Bellamy escupió de costado.

—Hijo de la gran chingada —dijo.

—Se encaprichó de esa muñeca. ¿Por qué piensa que licenció a la otra mujer? Lo que yo no imaginaba era que la hiciese matar de una manera tan salvaje. He visto cómo sacaban su cadáver.

Bellamy volvió a escupir de costado.

—De modo que le hotel Novak —dijo—. ¿Cuándo?

—Ahora.

—¿Por qué me dice eso, amigo?

—Yo trabajaba para Alexander.

—¿Y qué?

—Me rompí una pierna por una imprudencia suya. Nunca le importó la vida de sus hombres. Y cuando vio que me había quedado cojo, me despidió. Me echó como a un perro.

Bellamy dijo solamente:

—Buen chico.

Y fue al hotel Novak.

Estaba cerca.

El dueño dijo al verle:

—No puede entrar, Bellamy.

—¿Por qué?

—No admitimos asesinos.

—Todavía no soy un asesino —dijo Bellamy—. De momento, sólo estoy ensayando.

Y dio al individuo un demoledor golpe en la nariz con el borde de la mano abierta. Se destrozó por completo y le hizo caer de rodillas como un guiñapo.

—Alexander —dijo solamente.

—No... no es un cliente nuestro.

Un rodillazo a la nariz destrozada lo envió contra la pared. Bellamy se había convertido en una especie de máquina de matar. El otro no podía ni respirar siquiera.

—Habitación... ocho.

—¿Allí le espera una niña?

—Ya... ya está con ella.

—Entonces haga dos cosas, amigo.

—¿Cuáles?

—La primera, cómprese una nariz nueva. La segunda, busque un ataúd de lujo.

—¿Para Alexander?

—O para usted.

—Está loco, Bellamy...

—Puede que los entierre a los dos —dijo—. Bien mirado, me resultará más barato.

Fue a la habitación ocho.

No se anduvo con chiquitas.

Derribó la puerta de un puntapié.

Dentro vio al honorable señor Alexander.

Estaba con una auténtica niña.

Iba a desnudarla.

Alexander barbotó:

—¿Pero quién eres tú, hijo de...?

Bellamy apretó los labios.

—Vete de aquí, nena.

La pequeña lloraba. Se notaba que estaba pasando el peor rato de su vida. Pasó como una sombra junto a Bellamy mientras éste le preguntaba en voz baja:

—¿Lo has hecho por dinero?

—¿Por dinero? No...

—¿Pues porqué?

—Sólo para que no hundiera a... a mi familia.

Alexander, mientras tanto, había saltado hacia la mesilla, donde tenía el revólver. Bellamy dijo:

—Bien.

Disparó una sola bala. Cuando la derecha de Alexander iba a tocar el revólver, el revólver saltó en diez pedazos a causa de la bala de Bellamy. Incluso en los dedos de Alexander se marcaron unos hilos de sangre.

Bellamy dijo con voz opaca:

—No tienes demasiadas opciones, hijo de perra.

—¿Por... por qué vas a matarme?

—Por un puñado de dólares.

—Eres un... un asesino...

—Pues claro, muchacho.

Y giró el revólver en su derecha. Unas gruesas gotas de sudor comenzaron a rodar por la cara de Alexander.

—He... he tenido algunos negocios sucios —barbotó—, eso... es verdad. Pero nadie tiene que meterse en eso.

Bellamy permaneció impasible.

Su cara era una máscara.

—Reconozco que he liquidado a algunos tipos que estorbaban... —susurró Alexander mientras las gotas de sudor llegaban hasta su boca—, pero he hecho algún dinero... Y parte de ese dinero puede ser tuyo... ¿Cuánto te pagan por quitarme de en medio?

—Quince mil por cuatro hombres.

Los labios de Alexander temblaron.

—Es un precio de saldo —susurró—. Yo puedo darte el doble para que me dejes en paz. Si quieres, mata a los otros.

—No hago cambios, Alexander. Cuando empiezo un encargo, lo termino. Y éste lo he empezado ya.

—O... oye...

—Te estoy oyendo, Alexander.

—Quizás ordené liquidar a una mujer... Pero, bueno... Era una mujer que no valía la pena.

—Claro, Alexander. No valía la pena.

—Puedo pagarte... lo que quieras.

Bellamy dijo:

—Quiero veinte dólares.

—¿Sólo eso?

—Es lo que valdrá tu ataúd.

Alexander lanzó un grito de horror.

Cayó de rodillas.

—¡No...! —empezó a gritar.

Bellamy dijo:

—No me gustó lo que tus hombres hicieron con aquella chica. Y tus hombres han pagado. Pero ahora quedas tú.

Hizo un movimiento.

¡BANG!

Una sola bala.

Un gemido.

Alexander, con un impacto en el cerebro, salió despedido contra la cama.

Bellamy dijo:

—A ti te hubiera matado incluso con rebaja.

Fue al piso inferior, donde el conserje todavía se sujetaba la nariz empapada en sangre.

—¿Ha quedado una habitación libre? —preguntó.

—Me temo que sí. Pero creo que Alexander se ha ido sin pagar. ¿Ha encargado el ataúd?

—Sí, señor Bellamy.

—Buen chico.

Iba a salir cuando el hombre de la nariz destrozada le detuvo.

—Señor Bellamy...

—¿Qué?

—Un mensajero acaba de dejar una carta para el señor Alexander. Pero me temo que ya no va a poder leerla. ¿Quiere que se la entregue al sheriff o al juez?

—No. Démela a mí.

Era un sobre amarillo, lacrado y con la dirección escrita en letra regular y firme. Bellamy lo abrió y leyó la carta. Esta era muy sencilla y muy breve:

Iré dentro de un par de días a buscar mi última parte del dinero, Alexander. Más vale que lo tengas todo dispuesto y no intentes ninguna trampa. Podrías lamentarlo.

La firma consistía en un solo nombre: «Núñez.» Bellamy apretó los labios.

De modo que Núñez iba a aparecer por la ciudad... Ese era el último hombre de los cuatro que tenía que matar. Venía a cobrar oro y se encontraría con plomo.

El conserje preguntó:

—¿Qué dice esa carta?

—Nada —contestó Bellamy—. Es una participación de entierro.

CAPITULO VIII

Rossie seguía sin preocuparse de la posición de su falda. Seguía enseñando cosas.

—Me he enterado de que ha habido movimiento en la ciudad —murmuró—. Dicen por ahí que habrá que ampliar el cementerio.

—Tal vez. Y es que un tipo como Alexander merece un panteón entero para él solito. Si hay varios de esa clase, el cementerio, de verdad, se va a quedar chiquito.

—Habrá otros, Bellamy. Tú sabes que te quedan tres más. Pero el más difícil es Núñez.

—¿Por qué?

—No se sabe dónde para.

Bellamy mostró la carta que había obtenido la noche anterior, después de matar a Alexander.

—Tengo esto —dijo—. Tal vez fue casualidad. Pero me dieron esa carta cuando más la necesitaba.

Rossie la leyó. Sus hermosas piernas se balanceaban obsesivamente. Luego, entrecerró los ojos mientras decía:

—De modo que Núñez va a venir aquí... No imaginaba que tuviéramos tanta suerte.

—No vendrá si se entera de la muerte de Alexander. Entonces comprenderá que él también corre peligro. Y en los dos días que tardará en llegar puede enterarse de lo que ha sucedido —dijo Bellamy, como si pensara en voz alta.

—Tienes razón, pero confiemos en que no se entere —susurró Rossie—. Si ya está en camino, puede que no se encuentre con nadie hasta llegar a la ciudad.

Y sacó un fajo de billetes.

—Toma —dijo—, es para ti.

—¿Qué es esto?

—Un anticipo.

—¿Y por qué leches me lo das?

—Porque has matado a Alexander... Y porque tienes que seguir el trabajo.

—Lo sé. Me quedan Rowe y Lyndon.

—Y Núñez, no lo olvides.

—Núñez puede ser el primero, si tengo suerte.

—Pues adelante.

Bellamy sonrió.

No podía apartar la mirada de las fabulosas piernas de la chica. Era toda una exhibición. El había pasado años trabajando para Weimar, aunque sin saber exactamente qué negocios tenía éste, y sin sospechar ni por asomo que pudiera tener una hija tan hermosa.

Como si Rossie hubiera adivinado su pensamiento, musitó:

—Mi padre nunca quería hablar de mí. Me mantenía alejada de todos sus negocios. Por lo visto, no le gustaba que yo llegara a saber que era el dueño de una agencia de asesinos.

—Pero luego tuviste que saberlo...

—Sí. Claro que tuve que saberlo. Su testamento lo decía bien claro, y además, me imponía en él la obligación de matar a cuatro hombres. Ahora sé perfectamente quién era mi padre. Pero no me avergüenzo.

—Eres más dura que él, Rossie.

—¿En qué sentido?

—El siempre me dejaba más tiempo para liquidar a la gente. En cambio tú tienes mucha prisa.

—Claro que tengo mucha prisa. Quiero que mueran esos cochinos hijos de zorra para poder cobrar mi herencia y volver a una ciudad del Este. El Oeste no me gusta, maldita sea. Es una tierra de hombres salvajes... como tú.

Y le miró significativamente.

Sus labios insinuaban una mueca de desdén, como si se sintiera a muchos codos por encima de Bellamy.

Era un desafío.

Bellamy susurró:

—Creo que tu padre también me dejó algo en herencia.

—¿Qué?

—Esto.

Y se puso en pie para besarla. Fue un beso duro y tenso, casi rabioso. Pero ella no se movió. No mostró la menor emoción. Siguió sentada, mirándole fijamente y con los labios apretados.

Bellamy musitó:

—Eres una mujer helada.

—Para ti, sí.

—¿Tienes un novio en alguna parte?

—No.

—¿Nunca has querido a nadie?

—No me interesa el amor.

Bellamy dijo:

—Lástima.

—Yo no me pierdo nada —dijo secamente ella.

—Pero los hombres nos perdemos muchas cosas.

—A los hombres que os den por el saco.

Cuando quería, Rossie Weimar era una mujer brutal. Pero Bellamy, que al fin y al cabo vivía de la violencia, quizá la admiró más por eso.

—¿Irás al entierro de Alexander? —preguntó en voz baja, mientras se dirigía a la puerta.

—¿Al entierro de esa basura? ¿Y a mí qué me importa?

—Tienes mucha razón —dijo Bellamy—, pero a lo mejor vas al entierro de Rowe, que supongo que será el nuevo muerto.

—Si no tengo otra cosa que hacer, tal vez vaya.

—Te avisaré.

Cuando Bellamy ya estaba en la puerta, ella musitó:

—Oye, Bellamy.

—¿Qué?

—No vuelvas a besarme.

—No lo haré hasta que prometas una cosa.

—¿Qué te he de prometer?

—Que aprenderás a besar un poco. Por ser la primera vez, lo has hecho lastimosamente mal.

Ella apretó los puños mientras gritaba:

—¡Vete al infierno!

Bellamy salió de la habitación mientras decía:

—Okey.

CAPITULO IX

No fue demasiado tranquila su vuelta a la calle. Porque apenas había puesto los pies en ella cuando oyó aquella voz:

—Bellamy.

Bellamy se volvió.

Su cara era impasible a pesar de reconocer al que le había llamado. Ni siquiera parpadeó, a pesar de haberse dado cuenta de que a unos doce pasos estaba la muerte.

En efecto, el hombre que le hablaba era Kobert. Y Kobert llevaba más de doce hombres a sus espaldas... sin haber sufrido él por su parte un solo rasguño.

Era un matador nato, un asesino de tanta fama como Bellamy y que aspiraba a pasarle delante. A tener más fama que él.

Tenía la derecha sobre la culata.

Y miraba a Bellamy con desprecio.

—Menos mal que me avisas, Kobert. Otras veces te has dedicado a matar por la espalda.

—Quizás haya matado por la espalda a algún tipo que huía. Pero siempre los he desafiado cara a cara.

—¡Qué raro, Kobert! Todo el mundo te huye.

—¿Vas a huir tú también?

—Ganas no me faltan, porque estoy muerto de miedo —dijo Bellamy con una sonrisa glacial—. Pero es que me da pereza moverme.

—Pues atente a las consecuencias.

Con la misma sonrisa helada, Bellamy preguntó:

—¿A qué has venido?

—Trabajo para un hombre que quizá tú conoces, Bellamy.

—¿Quién?

—Rowe.

—¿Qué le pasa a Rowe? ¿Se ha asustado al saber que van a enterrar a su amigo Alexander?

—Bueno... Je, je... El ha tomado sus medidas.

—¿Qué medidas?

—Por ejemplo, me ha encargado que, además de enterrar a Alexander, te entierren también a ti.

—Y tú has aceptado por una razón, ¿no? Porque sabes que, si me matas, serás el pistolero más famoso del estado.

—Un poco de fama nunca viene mal.

—Tendrás que ganártela, Kobert.

Kobert se puso tenso.

Al tener la mano sobre la culata, contaba con la ventaja de unas décimas de segundo. Y tratándose de dos hombres tan rápidos, aquellas décimas podían ser decisivas.

Pero Bellamy aún no se movió. No hizo nada para anular la ventaja de su enemigo. Dijo con voz helada:

—Tú piensas que vas a ser más rápido, ¿verdad, Kobert?

—Claro que voy a ser más rápido, hijo de mala madre.

—Entonces, dime en qué clase de asuntos sucios está metido Rowe. Porque él y Alexander se las daban de hombres honrados.

—No me importa a ti ni me importa a mí, Bellamy. A mí me pagan para matarte y además me conviene matarte. Por lo tanto lo único que va a hablar es... ¡esto!

Y movió instantáneamente la derecha.

Lanzó una especie de grito.

Estaba seguro de que iba a matar a Bellamy.

¡BANG!

No se dio cuenta de nada.

La bala pareció dejarle ciego.

¡BANG!

Una segunda bala le atravesó el corazón y lo envió hacia los aires hecho un guiñapo.

Nunca comprendió cómo infiernos Bellamy había conseguido ser tan rápido. Pero tampoco le hacía falta comprenderlo.

Cuando cayó a tierra, no era más que un cadáver.

Bellamy guardó el arma, o mejor la acabó de encajar nuevamente en la funda. Porque había disparado a través de ella.

Sus ojos giraron con la frialdad que hubieran podido tener los ojos de una máquina. Vio que unas cuantas personas se habían concentrado a ambos lados de la calle, deseosas de presenciar aquel duelo entre dos titanes del Colt. Parecía como si nadie respirase y de pronto se había hecho en aquel lado de la ciudad un espantoso silencio.

Un hombre se acercó, tras hacer un leve saludo llevándose dos dedos al ala del sombrero.

—Soy el presidente de la Junta de Vecinos —dijo—. No nos gustan los hombres como usted, señor Bellamy.

—Lo imagino.

—Pero aún nos gustan menos los hombres como Kobert. Es verdad lo que usted ha dicho. Todos sabemos que muchas veces había matado por la espalda.

—Y a no volverá a hacerlo.

—En nombre de los vecinos de esta ciudad, quisiera que se largara cuanto antes, señor Bellamy. No nos convienen los tipos como Kobert ni los tipos como usted.

—Me largaré cuanto antes —prometió Bellamy—, pero contésteme a una pregunta. Dígame a qué negocios se ha dedicado hasta ahora el cerdo de Rowe.

—Tiene fama de hombre honrado...

—Pero empiezo a saber que no lo es.

—Oiga...

—¡Hable, maldita sea, o soy capaz de quedarme a vivir para siempre en esta maldita ciudad!

—¡Eso nunca! ¡Habría que ampliar el cementerio!

—Y habría que ampliar también las tabernas. Venga... Diga de una maldita vez no lo que sabe de Rowe, sino lo que sospecha.

—Bueno... Se ha enriquecido demasiado pronto, ésa es la verdad. Mucha gente dice que eso no es fácil si no...

—¿Sino, qué...?

—Si no se trafica con ganado robado y con marihuana a través de la frontera de México. Son muchas las personas que sospechan que Alexander, Rowe y Lyndon tenían negocios juntos. Pero nunca se ha podido probar nada.

—¿Y Núñez? —preguntó Bellamy.

—¿Núñez?

—¿No le conoce?

—No lo he oído nombrar jamás.

—Pues debe de ser el más astuto de todos —dijo Bellamy, pensando en voz alta—. Y también el más peligroso. Pero no importa. Ya sé lo suficiente acerca de ese cerdo de Rowe.

Y chasqueó dos dedos.

Salió de allí.

Tenía que encontrar a Rowe.

El no tenía un rancho como Alexander. Era un negociante más difícil de hallar. Pero Bellamy sabía que daría con él.

Si acababa de encontrar a Kobert para que lo matase, no podía estar lejos.

Lo que de ningún modo podía imaginar Bellamy era que lo iba a encontrar tan pronto.

* * *

Apenas había doblado la esquina cuando aquella voz educada y suave dijo:

—Señor Bellamy...

Bellamy se volvió. No era una voz amenazadora, pero por si acaso puso la mano sobre la culata. La apartó al darse cuenta de que el que le había detenido era el doctor Morgan, uno de los dos médicos de la ciudad. Aquel hombre tenía siempre mal aspecto, pero ahora estaba terriblemente pálido.

—Señor Bellamy... —repitió.

—¿Qué hay?

—Sin pretenderlo, he visto cómo mataba a Kobert.

—¿Y qué? ¿Tiene alguna medicina para resucitarlo?

—No. Pero he oído que usted piensa matar al señor Rowe.

—Tiene usted buenas orejas, doc.

—No puede matar a un hombre que está herido.

—¿Cómo que está herido?

—Se ha roto un brazo. Yo mismo he tenido que enyesárselo hace un momento. Rowe está muy mal.

—Nadie se muere por un brazo roto.

—Quiero decir que no puede defenderse. Usted no va a matar a un hombre que tiene el brazo derecho enyesado. Sería un asesinato.

Bellamy se mordió los labios con expresión de rabia. Era lo peor que le podían haber dicho en un momento así. Verdaderamente se sentía incapaz de matar a un hombre que, por decirlo así, se había convertido en un manco.

—Supongo que podrá demostrarme eso, doc —masculló.

—Naturalmente que puedo. Le llevaré a mi casa, tengo medio hospitalizado a Rowe.

—Oiga, amigo... Si allí me está esperando alguien para quitarme de en medio, le juro que no va a tener tiempo ni de lamentarlo. Porque el que será inmediatamente quitado de en medio será usted.

—Oiga, yo no trato de... de...

—Vaya delante. Pero tenga en cuenta que mi revólver sólo falla los años bisiestos, y éste no lo es. Y que le estaré esperando.

—Co... como quiera...

Fueron a la casa del médico. Como Bellamy había dicho, él iba detrás del matasanos y con la mano sobre la culata. Cualquier movimiento sospechoso y era verdad que le hubiese enviado una bala a la nuca.

Pero la gran sala que había a la entrada de la casa del médico estaba vacía. Bueno... Estaba vacía a excepción de un hombre de media edad sentado en una silla. Aquel hombre llevaba el brazo derecho vendado y sujeto en cabestrillo. Su cara denotaba sufrimiento.

Bellamy murmuró:

—Esperaba echármelo a la cara cuanto antes, Rowe. Me he ahorrado el trabajo de buscarlo.

—Usted es... Bellamy... supongo.

—Sí.

—Toda la ciudad sabe que... piensa matarme.

—Y usted también lo sabe, puesto que ha enviado a Kobert para que me mate antes a mí.

—Oiga... ¿quién le ha hecho ese maldito encargo?

—Yo no doy los nombres de mis clientes, Rowe.

—Pero no hay motivo para que nadie atente contra mí... Yo soy un hombre honrado.

Bellamy rió secamente.

—También lo era Alexander, ¿verdad? —preguntó—. Un hombre honradísimo. Yo creo que hasta hubieran acabado nombrándole obispo.

—No se burle, Bellamy... Podemos llegar a un acuerdo.

—¿Qué acuerdo?

—Le pagaré para que se vaya de la ciudad.

—¿Sin matarle?

—Sin tocarme un pelo.

Bellamy volvió a reír secamente.

—Es demasiado tarde, amigo. Usted y Lyndon van a pagar por lo que han hecho. Y también pagará Núñez.

—¿Núñez...?

—No me dirá que no lo conoce.

—No lo he oído nombrar en mi vida.

Bellamy le miró con incredulidad.

—Pues es el jefe de toda la pandilla de hijos de perra —murmuró.

—Le juro que no lo he oído nombrar nunca... No sé quién es.

—Lo cual indica que es más importante de lo que yo pensaba. Lo están encubriendo tanto que a la fuerza ha de ser la pieza básica de la organización. Pero no tenga miedo ahora, Rowe... Va a vivir todavía un poco. El tener herido el brazo derecho le salva. Yo no mato a un hombre que no puede defenderse.

—Quizá no sea usted tan mal bicho como yo pensaba, Bellamy.

—Se equivoca. Soy un hijo de la gran chingada. Mato por dinero y lo seguiré haciendo. Pero ya le he dicho que no quiero liquidar a un hombre que no puede mover la mano derecha.

Inició un movimiento de retroceso hacia la puerta, para largarse de allí, pero antes dijo:

—Váyase de la ciudad, Rowe, sucio hijo de perra. Quizás así logrará salvar la piel.

Y giró sobre sus tacones.

O fue a girar.

Porque de repente lo adivinó.

Fue como un brutal chispazo.

Como una iluminación que tal vez venía del propio infierno.

Pero lo supo leer en los ojos de Rowe. Todo sucedería mientras él estuviese girando para salir.

Porque debajo de aquel brazo y aquella mano enyesada estaba... ¡la muerte!

¡Por cien mil buitres!

¿Cómo no lo había adivinado antes?

¡CRAC!

La detonación fue seca y espesa.

Bellamy se arrojó al suelo como el diablo.

Y el plomo sólo le rozó. Si llega a estarse quieto le perfora de lleno la cabeza.

La mano enyesada de Rowe... ¡acababa de estallar!

¡La propia bala había destrozado el yeso! ¡Porque el revólver estaba escondido debajo!

¡Era una cochina trampa!

Rowe chilló con horror al ver que había fallado.

Chilló como una mujerzuela.

Se dio cuenta de que ya no tenía tiempo de rectificar la posición de su brazo. El propio cabestrillo le estorbaba. Hizo un esfuerzo desesperado, pero ya llegó demasiado tarde.

Bellamy dijo desde el suelo:

—Los traidores no pueden permitirse el lujo de fallar.

¡BANG!

Hubo bastante con una bala.

Rowe la recibió en la garganta.

Cayó hacia atrás, con silla y todo, mientras lanzaba un horrible gorgoteo.

Bellamy giró el Colt.

El doctor Morgan le miraba aterrorizado.

Y Bellamy dijo sencillamente, con voz opaca:

—Adiós.

Fue a apretar el gatillo.

CAPITULO X

El doctor Morgan gritó aterrorizado:

—¡No...! ¡No tire!

—Muy bien. Tiene tiempo de rezar.

—¡Yo no he sido quien ha montado esa trampa!

—¿Entonces quién la ha montado? ¿Su suegra?

—Rowe... me obligó.

—¿Cómo le obligó?

—Dijo que sus hombres incendiarían mi casa si yo no le obedecía. Y que matarían a mis hijos. Yo sabía muy bien que era capaz de hacerlo.

—Claro que era capaz de hacerlo.

—Entonces comprenderá que no me quedaba más remedio que... que...

El médico estaba completamente hundido. Dobló el cuerpo y se puso a llorar. Bellamy tuvo la sensación de que aquel hombre estaba lleno de horror, pero era sincero. Había hecho aquel miserable papel sólo para salvar a su familia.

Bellamy dijo:

—De modo que le obligó a enyesarle y a conservar debajo del yeso un revólver cargado.

—Ya lo ha visto...

—Menudo hijo de zorra. Bueno, ya se la ha cargado. Ya tiene lo suyo.

—Por favor... No dispare contra mí.

—No voy a hacerlo. Pero dígame todo lo que sepa acerca de los verdaderos negocios de Rowe y de Alexander.

—Bueno... Esos dos hombres ya están muertos y por lo tanto poco importa. Pero se ha hablado mucho de sus sucios manejos... Se decía que traficaban en reses robadas y en marihuana.

—Eso ya me lo habían dicho.

—Estaban en contacto... Bueno... Parece que se habían asociado con uno que tenía una agencia de pistoleros.

—¿Cómo se llamaba?

—Weimar.

—¿Pero qué dice...?

—Le digo lo que sé.

—Weimar... ¿Weimar asociado con esos buitres?

—¿Y por qué no? —musitó el doctor Morgan—. La gente hace por dinero cosas que nadie sospecharía.

—Pero de Weimar no puedo creerlo. El ya está muerto y no puede defenderse. Por lo tanto, no quiero que lo acusen.

—¿Y por qué cree que fue incapaz de hacer eso?

—Porque trabajé para él.

—El hecho de que uno trabaje para un hombre no significa que lo conozca hasta el fondo. Puede llevarse sorpresas.

Bellamy fue a protestar de nuevo, pero su boca se cerró con un chasquido. No se atrevió a seguir hablando porque recordó algunas cosas. Recordó, por ejemplo, lo que se decía de que Weimar había sido un hombre que tenía el gatillo fácil. Demasiado fácil. Y que no siempre lo había utilizado por causas justas.

En los encargos que le hizo a Bellamy, éste no mató a nadie que no mereciera morir. Todos los encargos de enviar gente al cementerio que le había hecho Weimar mientras trabajó para él, habían sido justos. ¿Pero podía decirse lo mismo de los hombres a los que mató el propio Weimar? ¿Realmente estaba Bellamy en situación de responder por él? ¿Le conocía lo suficiente?

El doctor Morgan preguntó:

—¿En qué piensa, Bellamy?

—En nada... Bueno, tal vez sí. Pienso que quizá tiene usted razón. Yo trabajé un tiempo para Weimar, pero no llegué a conocerle lo suficiente. E incluso, es cierto que había oído decir de él cosas que no acababan de gustarme.

—Yo sólo le cuento lo que he llegado a saber —dijo Morgan—. Y bastantes personas me han insistido en que Alexander y Rowe habían sido algo así como socios de Weimar.

Bellamy se mordió el labio inferior.

Le dolía aquello por Rossie.

Pero hizo un esfuerzo por encogerse de hombros mientras susurraba:

—Habría otros socios, supongo.

—¿Quiénes? —preguntó el médico.

—Lyndon, por ejemplo.

—Sí... De Lyndon también se dice en algunos sitios que es un verdadero buitre, a pesar de que tiene fama de hombre honrado.

—Hay algún socio más —susurró Bellamy—. Un tipo que se llama Núñez.

El médico pareció desconcertado.

—Nunca he oído hablar de un tal Núñez —dijo.

—Pues me parece que es el auténtico jefe.

—Tal vez, pero nunca lo he oído nombrar. No tengo la menor idea de quién es.

—¿Seguro?

—Seguro.

En aquel momento llamaron a la puerta.

El médico consultó a Bellamy con los ojos. Este le dijo que abriera, pero con gestos le indicó también que girase la puerta de modo que no se viera el cadáver. El doctor

Morgan obedeció. En el umbral apareció el único empleado de la oficina de telégrafos que había en la ciudad.

—Hola, doctor Morgan —dijo.

—Hola...

—Está usted muy pálido...

—No me acabo de encontrar bien. ¿Qué pasa? ¿Es que hay un telegrama para mí?

—Sí. Acaba de recibirse. Viene de la cercana población de Portville. Ya sabe, a un día de caballo. Debe de ser de algún paciente.

—Qué raro... Los pacientes no me telegrafían.

El empleado bromeó:

—Porque al cabo de poco están todos muertos.

—¡Vete al infierno!

El médico tomó el telegrama y cerró de un portazo. Abrió el telegrama sin ningún gesto de preocupación, pero mientras lo leía se acentuó la palidez de su rostro.

—¿Qué pasa? —preguntó Bellamy.

—No lo entiendo...

—¿Qué es lo que no entiende, doc?

—Mire.

Y le tendió el papel. Bellamy le echó una rápida ojeada y palideció también, aunque en el fondo sentía una gran alegría porque las cosas se le estaban simplificando. En efecto, el texto decía:

Doctor Morgan, usted no me conoce, pero he tenido una recaída en una vieja enfermedad. Stop. Como me dirijo a esa ciudad, a la que espero llegar mañana, le ruego me venga a ver urgentemente al hotel. Stop. Me hospedaré allí y me meteré en cama porque me siento muy débil. Le ruego no me olvide. Vaya al hotel y pregunte por Núñez.

Eso era todo.

Pero ya había bastante.

Vaya si lo había.

Bellamy arrugó el papel mientras barbotaba:

—Diablos.

CAPITULO XI

Rossie Weimar seguía, como siempre, sin ocuparse de la posición de su falda.

Había que ver la de cosas que era capaz de enseñar aquella nena. Y encima como si no se diera cuenta de lo que enseñaba.

Pero esta vez Bellamy no se fijó en sus magníficas piernas. O al menos se fijó sólo de pasada. Porque tras encontrarla en su magnífica suite del hotel, se sentó frente a ella y musitó:

—Rowe ha muerto.

—¿Crees que no lo sé? No se habla de otra cosa en la ciudad. El hecho de que la haya diñado poco después de Alexander tiene conmocionado a todo el mundo.

—Lo curioso es que tenías tú la razón, Rossie. Al principio no acababa de creerte, pero era verdad. El «honrado» Alexander era un maldito canalla, y Rowe algo por el estilo. Lo demostró al intentar tenderme una trampa sucia y mortífera.

—También he oído hablar de eso. Creo que lo entierran con el brazo enyesado y el revólver todavía sujeto.

—Bien hecho —masculló Bellamy—. No merece otra cosa.

—Lo estás haciendo muy bien, Bellamy. Y celebro que te des cuenta de que yo tenía razón.

—Es cierto. Rowe también traficaba, al igual que Alexander, con marihuana y ganado robado.

—Eran unos auténticos hijos de perra —musitó la mujer sin mirarlo, como si pensara en voz alta—. Unos canallas sin nombre. Merecían morir y estoy contenta de haberte encargado que le dieras lo suyo. Lo suyo es un ataúd. Pero queda otro de los canallas, que es Lyndon. Y queda el peor de todos, que es Núñez.

—Es curioso el hecho de que a Núñez nadie parece conocerle —susurró Bellamy.

—Debe de ser porque sabe cubrirse bien. Porque ha utilizado a los otros para que le taparan y él estar bien protegido.

—En todo caso lo conoceré bien pronto. Va a venir aquí.

—¿Cómo lo sabes?

Bellamy le mostró el telegrama que había retirado de las manos del doctor Morgan.

Rossie lo leyó. Al principio sus facciones reflejaron sorpresa y hasta incredulidad, pero luego terminó lanzando una carcajada.

—Estamos de suerte —dijo—. ¡Este tipejo va a venir aquí! ¡A este mismo hotel! ¡No hay otro en la ciudad! ¡Lo vas a tener a tiro sin necesidad de buscarlo!

—Eso es lo que he pensado, Rossie.

—¿Pero te das cuenta? A mí me parecía dificilísimo encontrar a Núñez. Pensaba que no lo tendrías a tiro nunca. ¡Y resulta que viene aquí! ¡El ignora que conoces el texto del telegrama que envió al doctor Morgan!

—Por supuesto que sí, muñeca. Nunca habré tenido un hombre más cerca de la tumba.

—Entonces... ¡mátalo!

Rossie Weimar había apretado los puños. En sus ojos brillaba una especie de lucecita rabiosa.

A Bellamy le recordó a su padre. Le recordó al hombre que había tenido la mejor agencia de asesinos del sudoeste. Pero aquel hombre, es decir el padre de Rossie, también podía haber sido un forajido. Cada vez Bellamy se daba más cuenta de que no fue trigo limpio.

Por un momento estuvo tentado de decírselo a la hija.

Pero se contuvo. Rossie no tenía que pasar por aquella vergüenza. De modo que se limitó a susurrar:

—Lyndon y Núñez morirán también.

—¿Cuál es tu plan?

—Muy sencillo. Esperaré a que venga Núñez y no tendré más trabajo que preguntar por el número de su habitación. Puede que utilice un nombre falso, pero no lo creo, porque el telegrama dice bien claramente que el médico debe preguntar por «Núñez». En todo caso se trata de un hombre enfermo, y eso se nota. Lo identificaré en seguida.

—No te será difícil acabar con él, Bellamy.

—Es lo único que lamento. Que pueda resultar demasiado fácil. Matar a un hombre enfermo no tiene mucho mérito, que digamos. Yo siempre he matado a gente que podía defenderse. Soy un pistolero, no un asesino.

—Núñez también es un asesino.

—No lo dudo. Pero trataré de darle una oportunidad.

—Evita los riesgos inútiles, Bellamy. Tú eres un profesional, no un mártir. Y evita también los riesgos con Lyndon. Después de las últimas muertes, estará preparado para todo.

Bellamy dijo:

—Lo tendré en cuenta.

Y volvió a mirar las piernas de Rossie. Quiso evitar la tentación y se dirigió hacia la puerta. Pero las tenía grabadas en su memoria, en su corazón, en su cerebro, en su sangre. Eran las piernas más perfectas que había visto. El cuerpo más perfecto que había visto. La mujer más perfecta que había visto.

Desde la puerta susurró:

—Maldita seas, Rossie.

—¿Por qué?

—Porque me vuelves loco.

—Peor para ti.

—O para ti. Porque cualquier día va a pasar algo malo. —Te equivocas, Bellamy. A mí no debes mirarme como a una mujer.

—¿Pues cómo he de mirarte?

—Como tu jefe.

Bellamy dijo bruscamente:

—Pues entonces me tiraré a mi jefe.

Abrió la puerta y salió. Pero antes de cerrarla aún tuvo tiempo de oír como Rossie decía:

—Que te crees tú eso.

* * *

Durante un día entero nada ocurrió. Bellamy se mantuvo vigilante y teniendo a dos hombres en su punto de mira. Uno era Lyndon, que no daba señales de vida y parecía haberse ocultado como una rata. El otro era Núñez, que había de llegar.

Precisamente era el que más interesaba a Bellamy.

No quería que se le escapase la presa.

Por lo tanto advirtió al doctor Morgan de que si recibiese cualquier clase de noticia del enfermo se lo comunicaría en seguida. En el hotel no dijo nada. Si hablaba demasiado y alguien cometía una indiscreción, Núñez podía enterarse o podía notar algo muy raro y darse el piro. Era mejor que llegase al hotel sin tener ningún motivo de sospecha.

Al atardecer siguiente, cuando supuso que Núñez ya había tenido tiempo de llegar, Bellamy se dirigió al hotel.

No confiaba, de todos modos, en tener demasiada suerte. Núñez podía haber llegado confiadamente a la ciudad, eso sí. Pero al enterarse de la muerte de Alexander y de Rowe se habría puesto inmediatamente en guardia. O quizá no se habría enterado aún de aquellas dos muertes y estaría desprevenido. En eso confiaba Bellamy.

Se dirigió al comptoir.

El empleado tembló al verle.

—¿Otro entierro? —preguntó.

—Tal vez.

—Al menos que no Salga de aquí. Y mucho menos a la hora de comer o de cenar.

—No se preocupe. Lo mataré fuera.

—¿Y en qué puedo serle útil? Aunque maldita sea si tengo ganas de serlo.

—¿Cuántos huéspedes nuevos han llegado hoy?

—Exactamente cinco.

—¿Alguno se llama Núñez?

Bellamy esperaba que le contestaran con una negativa, pero tuvo una buena sorpresa cuando el empleado dijo:

—¿Un hombre que tiene pinta de estar enfermo?

—Creo que sí...

—Pues, en efecto, ha venido. Aquí está su firma en el libro-registro. Tiene la habitación diez.

—¿De... veras?

—Claro que de veras. ¿No me ha preguntado por él? Pues yo le contesto. Está en la habitación diez.

Bellamy se mordió el labio inferior.

No había esperado tener tanta suerte.

Gracias a todas aquellas circunstancias fortuitas, matar a Núñez iba a ser un juego de niños. De modo que se dirigió a la habitación diez, pero con la mano en la culata del Colt, porque no se fiaba un pelo. Tanta suerte junta le hacía pensar en una trampa.

Pero nada ocurrió.

El corredor del hotel vacío.

Las puertas cerradas. No había ninguna que estuviese entreabierta y por la que pudiera asomar un revólver.

Bellamy se acercó poco a poco.

Estaba decidido a darle a Núñez una oportunidad.

Aunque fuera un asesino no lo mataría sin dejarle defenderse. De modo que llegó ante la puerta y la empujó con el revólver preparado.

Esperaba encontrar al tipo allí.

Pero no había nadie. La habitación estaba vacía. Lo único que pudo ver fue un maletín marrón de excelente piel que se encontraba sobre una silla. También en el armario entreabierto se apreciaba una levita de excelente corte. Pero nada más.

El tipo se había dado el piro.

Y sin duda lo había hecho precipitadamente, porque en la mesa había unos arrugados billetes de banco. Todo indicaba que Núñez, después de su llegada al hotel, se había dado cuenta del peligro que corría y por eso se había esfumado dejando las cosas de cualquier manera.

Bellamy lanzó una maldición.

La suerte que esperaba tenerse acababa de ir al diablo.

En aquel momento oyó un carraspeo junto a la puerta.

Se volvió con el revólver preparado.

Pero el empleado del hotel con el que había hablado antes balbució:

—Por Dios, no tire...

Bellamy guardó el arma.

—¿Por qué ha subido? —preguntó.

—No quería que matase a nadie.

—Pues como no mate a un fantasma no sé a quién voy a matar. El tipo a quien buscaba se ha dado el piro.

—¿Qué dice...?

—¿Usted no ha visto salir al tipo llamado Núñez?

—No, pero puede haber saltado por la ventana. Es una ventana bastante baja.

—¿Lo vio bien al entrar?

—Sí, eso sí... Era un individuo no demasiado alto ni demasiado fuerte. Llevaba un sombrero de fieltro blanco cubriéndole los ojos, de modo que no le pude ver bien la cara. Pero recuerdo muy bien que llevaba ese maletín que se ve ahí. Y también esa levita que está en el armario.

—Infiernos...

Bellamy suspiró con desaliento, porque estaba seguro de que aquel tipo ya no volvería. Pero de todos modos, por si acaso, le dijo al empleado:

—Avíseme si le ve volver. Tengo una cuenta pendiente con él.

—Supongo que es una de esas cuentas que se liquidan en el cementerio.

—Exactamente.

—Me toca las pelotas tener que hacerlo, pero le avisaré, Bellamy. Ahora bien, recuerde que me ha prometido no matarlo a la hora de comer ni de cenar.

—Estése tranquilo. Lo mataré a la hora del aperitivo.

—La madre que lo parió, Bellamy.

Bellamy prefirió no contestar.

Salió para descender a la planta baja.

No se dio cuenta de que iba a morir.

No se dio cuenta de que sobre su cabeza tenía su propia tumba.

CAPITULO XII

Encima de las escaleras principales del hotel había una gran claraboya de cristales que le daba luz durante el día. Ahora ya había anochecido, de modo que aquellos cristales eran una gran masa negra. Pero uno de ellos estaba ligeramente levantado.

En el hueco de aquel cristal acechaba un hombre.

El rifle ya estaba preparado.

Tenía a Bellamy de espaldas mientras éste bajaba poco a poco las escaleras.

Y entonces sonó el grito:

—¡Cuidado!

Todo fue como un rayo.

Bellamy reconoció la voz de Rossie Weimar.

No tuvo tiempo de pensar.

Se lanzó rodando escaleras abajo.

¡CRAC!

El rifle ladró. El hombre que acechaba en la claraboya debía de ser un tirador excepcional, porque tuvo tiempo de modificar la posición del arma. A pesar de la rapidez de los movimientos de Bellamy, el plomo le rozó la cabeza.

Un peldaño se partió en dos.

Abajo se oyeron gritos.

Mientras rodaba espectacularmente, Bellamy sacó el Colt de la funda. Disparó tres veces, sin tiempo para apuntar, pero sabiendo que su enemigo no podía estar más que en un sitio: el único cristal que estaba alzado en la claraboya.

La tercera bala fue la que acertó. Se oyó un alarido y un cuerpo humano rompió los cristales, saliendo proyectado entre ellos.

Pero la fiesta no había hecho más que empezar.

Bellamy sabía que aquello era obra de Núñez o de Lyndon. Probablemente era de Lyndon. Pero lo seguro era que la trampa no la había montado un solo hombre.

Saltó de costado.

Rompió la barandilla con su cuerpo.

Alguien lanzó un grito salvaje.

—¡AAAAAAH!

Era un indio que vestía como los blancos, o sea un indio renegado, seguramente. En su derecha llevaba una lanza. Y sólo al ver cómo la sujetaba, Bellamy se dio cuenta de que tenía que ser un lanzador excepcional, más peligroso que una ametralladora.

Cayó como un rayo.

La lanza vino hacia él.

Sólo la agilidad diabólica de Bellamy le pudo salvar. Tuvo menos de una décima de segundo para ladear el cuerpo. La aguda hoja de metal se hundió en un peldaño, junto a su hígado.

Aquel indio renegado era más peligroso que un pistolero. Seguro que lo habían elegido por eso.

Cuando vio que su lanza había fallado, lanzó un grito de rabia y de odio.

Entonces el que se arrojó fue él.

Llevaba un cuchillo.

Voló como un pájaro.

Bellamy nunca había visto un tipo tan ágil. Contempló asombrado cómo planeaba por encima de su cabeza. Parecía un águila. El cuchillo brilló a la luz igual que un rayo.

Bellamy nunca se había enfrentado a un enemigo así.

Estuvo a punto de moverse demasiado tarde.

¡TLAC!

Giró justo en la décima de segundo decisiva, cuando todo parecía perdido para él. La hoja tremolante de acero se clavó en la base de la barandilla. Dos milímetros más allá estaba la cabeza de Bellamy.

Este, al moverse, había tenido que soltar su revólver.

No tenía más que sus manos.

Alguien gritó:

—¡Cuidado, Bellamy!

El indio acababa de desclavar el cuchillo de la madera y lo alzaba nuevamente con una fuerza sobrehumana.

El pistolero movió entonces su mano derecha puesta de flanco. Fue como la hoja de una guillotina. Silbó igual que una pieza de metal antes de estrellarse en la carótida del indio.

Este sintió como si su cerebro quedaba vacío de sangre.

Sus ojos se nublaron.

Pero terminó el movimiento del cuchillo.

La mano izquierda de Bellamy lo inmovilizó en el aire.

¡FLACK!

La derecha se había movido otra vez. Fue un golpe de los que hoy llamaríamos «de comando», un golpe mortal bajo el pabellón de la nariz. Todo el cerebro del indio pareció removerse, pareció cambiar de sitio.

Y quedó espantosamente quieto, con los ojos abiertos.

Su alma se acababa de ir con los antepasados.

Pero el que no podía pensar en los antepasados era Bellamy, porque otro tipo acababa de aparecer en la puerta. Este era un maldito que llevaba una escopeta de cañones aserrados.

Podía matar a la mitad de la gente que estaba tendida por el suelo en el vestíbulo del hotel. Para cargarse a Bellamy se cargaría también al menos a diez personas inocentes.

Era un sucio asesino.

Por lo tanto, Bellamy se movió pronto. No iba a dejarle disparar. Flotó materialmente por encima de los peldaños manchados de sangre.

El revólver estaba un poco más abajo.

Tenía que atraparlo o...

El doble cañón giró hacia él.

—¡Muere, hijo de perra!

El tipo de la escopeta acababa de dedicarle su último saludo. Los dientes chirriaron de odio.

¡BANG!

Bellamy le había enviado la bala justo cuando el otro iba a apretar los gatillos. Bellamy sabía que tenía que acertarle exactamente entre las dos cejas o el disparo no le serviría de nada. Pero la bala se le metió al asesino por entre los ojos y le salió por la nuca. Los dedos que ya se estaban cerrando sobre los gatillos se paralizaron como si fueran de yeso.

Con un gesto maquinal, Bellamy sopesó el Colt. Notaba que sólo le quedaban dos balas.

Y una se la dedicaba al hombre que acababa de aparecer en la puerta y que por su modo elegante de vestir solamente podía ser... ¡Lyndon!

Pero el tiro de Bellamy fue esta vez demasiado rápido. Su ansia de matar le impidió apuntar bien. Falló mientras Lyndon daba un salto atrás y lanzaba un grito de miedo.

Bellamy no quiso dejarle ninguna oportunidad. Saltó tras él. Vio que Lyndon se colaba tras la puerta y trataba de perderse en la oscuridad.

No quiso darle tiempo.

Bellamy saltó tras él con un rugido.

Y pensó que ya lo tenía. La calle era lo bastante ancha para que el fugitivo no pudiera llegar al otro lado. Por lo tanto, quedaría en el centro de una zona vacía... ¡y ante el revólver de Bellamy!

Este casi sintió deseos de rezar por el nuevo cadáver.

Pero se detuvo de pronto. Sus ojos pestañearon de asombro. Vio que Lyndon había sido lo bastante cruel y lo bastante rápido para enganchar por detrás a una chiquilla que cruzaba la calle. Y le estaba poniendo el revólver junto a la boca.

La chiquilla no podía ni hablar.

Fue Lyndon el que lo hizo.

—Voy a matarla, Bellamy, hijo de perra. Voy a dejarla seca si no sueltas el revólver.

—No lo soltaré, Lyndon. Solamente tengo una bala en el tambor, y esa bala es para ti.

—Pues entonces, dala por muerta.

—Sabes que no puedo arriesgarme a dispara contra ti, Lyndon, rata asquerosa. Podría matar a esa niña. Por lo tanto, hagamos un trato.

—¿Un trato? ¿Contigo?

—O con tu zorra madre, como tú quieras.

Los dientes de Lyndon castañetearon de odio, pero al final acabó preguntando:

—¿Qué... trato?

—Puedes ir retrocediendo. Suelta a la chiquilla al llegar a la esquina. Te juro que yo no dispararé.

Lyndon vaciló.

Pero el trato era razonable, y sabía, además, que no podía perder tiempo discutiendo. Por lo tanto, empezó a retroceder, siempre llevando el cañón apoyado en la boca de su prisionera.

Bellamy no disparó.

Estaba dispuesto a que la vida de la chiquilla no corriera ningún peligro. Ahora bien, cuando el otro doblara la esquina y la soltase ya sería otra cosa.

Le vio doblarla.

Se apresuró a saltar.

Y entonces oyó un ahogado grito femenino.

¡BANG!

El disparo acababa de sonar en la esquina.

Vio salir despedida a la chiquilla, con la cabeza destrozada. Lyndon, para que no le estorbase, la había matado en el momento de soltarla.

Bellamy oyó su salvaje grito como si lo lanzara otro:

—¡Hijo de putaaaaaaaa...!

Fue un auténtico alarido de odio.

Bellamy se dio cuenta de que sólo deseaba... ¡matar!

—¡Acabaré contigo, Lyndon! ¡Limpiaré el culo de mi caballo con una pasta hecha con tus sesos!

Y se plantó en la esquina.

Hasta las piernas le temblaban de odio.

No se había acordado ni de recargar el Colt. Era verdad que sólo llevaba una bala en el tambor. Pero eso no le importaba.

Ya no vio a Lyndon.

Los ojos le quemaban.

El odio hacía que notara como un sabor a sangre en la boca.

En aquel momento le pareció oír unas pisadas detrás suyo.

Se volvió con el revólver a punto.

Un poco más y le vuela la cabeza a alguien.

El empleado del hotel, que había aparecido detrás suyo, alzó los brazos aterrorizado:

—¡Bellamy, no dispare!

—¡Maldito sea, ya se está colocando demasiadas veces delante de mi revólver!

—He venido a avisarle de algo, Bellamy.

—No me interesa nada que no tenga que ver con el cementerio.

—Es que de cementerio quería hablarle.

—¡Pues escúpalo!

—Ya sé que quiere matar a Lyndon.

—No sólo quiero matarle. Quiero meter lo que quede de sus sesos en una pecera.

—Lo entiendo. Pero también quiere matar usted a Núñez, ¿no?

—Para eso he venido. Porque quiero matarlo.

—Bueno... Y yo por eso le aviso. Núñez ha vuelto a la habitación del hotel que usted ha visto antes.

—¿Qué dice...?

—Sólo eso. Que ha vuelto.

—¿Cómo lo sabe?

—Lo he visto en el pasillo del hotel. Aquel maletín, aquella levita, aquel sombrero... Pero me temo que vaya a largarse, Bellamy. Sabe que van a matarle y se dará el piro. Tiene usted que actuar aprisa.

Bellamy ahogó una maldición.

El tenía más ganas de matar a Lyndon que a nadie. Pero no podía dejar pasar aquella oportunidad. Si Núñez se le evaporaba, era posible que ya no volviera a encontrarlo nunca más. Y Núñez era el auténtico jefe de la banda.

Dio media vuelta y gruñó:

—Dígame si hay alguna fábrica de salchichas en esta ciudad. Les voy a entregar dos cerdos muertos.

CAPITULO XIII

El hotel estaba vacío, al menos aparentemente. Después del último tiroteo y los últimos muertos, la gente había preferido largarse a sitios más tranquilos. Bellamy entró solo en el vestíbulo, pues incluso el empleado prefirió no ir más allá de la puerta.

El silencio imperaba en el local.

Parecía de pronto una casa abandonada, aunque todas las luces estaban encendidas.

Bellamy subió poco a poco.

Todos los nervios estaban en tensión.

Miró el pasillo.

Nada.

Núñez podía haberse dado el bote. Eso sería lo peor. Que persiguiendo a uno de los asesinos se le evaporara el otro. Pero vio que había luz en la habitación alquilada por Núñez.

Quizás aún estaba allí. Y en realidad era lógico que no se hubiese dado demasiada prisa en huir. Núñez debía de pensar que él aún estaba persiguiendo a Lyndon.

Bellamy se plantó en la puerta.

Sus ojos estaban entrecerrados y su rostro parecía más que nunca la máscara de un asesino.

Amartilló el Colt.

Núñez estaba allí.

Lo tenía vuelto de espaldas a él, porque parecía como si se fuese a largar por la ventana. En efecto, no era un tipo de demasiada estatura. Llevaba puesto el sombrero blanco del que le había hablado el empleado del hotel y la levita que él había visto poco antes en el armario. De su izquierda colgaba el maletín de excelente piel que también antes había visto.

Bellamy ya lo tenía.

Susurró:

—Reza, Núñez.

El tipo no se movió. Pero su voz sonó espesa y ronca. Era una voz extraña. Preguntó sin volverse:

—¿Por qué no disparas?

—¿Quieres que te mate por la espalda, Núñez?

—Los asesinos siempre matan por la espalda.

—Será los asesinos como tú, Núñez. Yo no hago eso. Pero te vas a volver. Quiero clavarte la bala entre las cejas.

Hubo un brusco silencio.

Bellamy apretó los labios. No sabía qué clase de trampa le tenía preparada Núñez, pero algo había. Por eso no se movió, aunque el dedo ya estaba sobre el gatillo.

La figura hizo entonces un brusco movimiento.

Soltó el maletín y se llevó la mano a la cintura.

Sin duda iba a sacar.

Se jugaría el todo por el todo.

Pero Bellamy no disparó aún. Quería ver la cara de Núñez antes de matarlo. Sabía que le quedaba tiempo para ser el primero en disparar. No se precipitó, y esperó a que el otro girase sobre sus tacones.

Núñez, además, no fue tan rápido como él pensaba. Su movimiento no resultó digno de un auténtico profesional de la muerte.

Al soltar el maletín demasiado bruscamente, casi perdió el equilibrio y estuvo a punto de caer.

Por lo tanto, giró hacia Bellamy.

La luz de la lámpara dio en su rostro.

Y Bellamy lanzó un grito.

El asombro le paralizó.

Su cerebro quedó en blanco.

Porque debajo de aquel sombrero que en parte la ocultaba, estaba la cara de... ¡la cara de Rossie Weimar!

CAPITULO XIV

Bellamy fue incapaz de mover un dedo.

En aquel momento hubieran podido matarle fácilmente, tan asombrado estaba. Pero aquella increíble mujer no movió un dedo. Por el contrario, preguntó, ahora sin disimular la voz:

—¿Por qué no disparas?

Bellamy no podía.

La boca se le había quedado abierta.

Balbució:

—¿Pero, tú...?

—¡Dispara, maldito, dispara! ¿A qué esperas? ¡Dispara de una vez!

Era una especie de orden.

¡Rossie quería morir!

Y entonces, Bellamy lo comprendió. O al menos comprendió algo. Dijo con voz borrosa:

—Tú no eres Núñez. Tú te has vestido de Núñez.

—¿Y qué?

—Núñez no existe.

Ella pestañeó.

Por un momento pareció completamente desconcertada, pero no se movió. Bellamy se dio cuenta de que iba desarmada y de que estaba allí como una figura del tiro al blanco, esperando que le clavasen una bala. ¿Pero por qué?

El cerebro de Bellamy se nublaba. No encontraba la respuesta, aunque se daba cuenta, de una forma borrosa, de que estaba en el camino de la asombrosa verdad.

Susurró:

—¿Por qué quieres morir, Rossie?

—Por mi padre.

—¿Pero qué dices...?

—Por mi padre —repitió ella.

—No entiendo ni una palabra, Rossie.

—Quizás entiendas algo si te digo que mi padre no sólo tuvo una agencia de pistoleros más o menos honrados. También fue un canalla.

Bellamy se mordió el labio inferior.

—Algo había oído hablar de eso —dijo—. Mientras trabajaba con él no lo sospeché, pero luego se han ido aclarando muchas cosas.

—El me tuvo apartada de sus negocios —murmuró Rossie sin mirarle—. Pensó que, como yo vivía en el Este, nunca sabría nada. Y es verdad: no lo supe hasta después de su muerte. Entonces me encontré con algunos papeles que mi padre no había podido destruir. Pero no fue eso lo peor: tres hombres se pusieron en contacto conmigo.

—Supongo quiénes eran.

—Pues supones bien. Eran Alexander, Rowe y Lyndon. O sea, los tres antiguos socios de mi padre. Los tres que habían hecho canalladas con él. Los que habían traído reses robadas y marihuana desde México, matando a quien se interpusiera en su camino.

—¿Por qué se pusieron en contacto contigo, Rossie?

—Por dos razones.

—¿Cuáles eran?

—Una de ellas, que les parecía bonita. Supongo que cada uno de ellos quería meterme en su cama. Pero la otra razón fue que, según ellos, mi padre les había dejado a deber dinero de sus negocios. Lo que querían era reclamármelo.

—Y entonces te diste cuenta de todo, ¿verdad?

—Sí. Entonces me di cuenta de todo. Supe con quién trataba. Y sentí tanto asco que deseé morir. Pero no quería morir antes de acabar con aquellos perros sarnosos.

—Entiendo, Rossie.

—Pero yo no podía acabar con ellos. Yo sola no podía. Eran hombres poderosos y rodeados de pistoleros dispuestos a matar en su nombre. Me di cuenta de que sólo un profesional del gatillo podía matarlos. Ese profesional del gatillo eres tú.

La cara de Bellamy permaneció impasible.

Pero lo comprendía todo. Ahora se daba cuenta de cuál había sido el plan de Rossie.

—Y me dijiste que era un encargo de tu padre, ¿verdad?

—Exacto.

—Háblame de Núñez. Háblame de ese hombre que no existe.

—«Núñez» soy yo.

—Ya lo veo.

—He enviado telegramas y cartas, haciéndolos llegar por medio de mensajeros en el momento oportuno. He alquilado una habitación en este hotel, después de disfrazarme convenientemente. He dado la sensación de que Núñez existía, aunque quería que esa sensación la tuvieras exclusivamente tú.

—¿Para qué?

—Para que me mataras.

Hubo un brusco silencio después de estas palabras. Un silencio sólo roto por el rumor agitado de la respiración de Rossie.

Fue ella la que dijo:

—No era capaz de suicidarme. Después de saber lo que había sido la organización criminal de mi padre, yo no quería vivir. Pero no era sólo eso. Me daba cuenta de que, aunque murieran esos tres canallas, siempre habría alguien que me persiguiese. Alguien que me reclamara su parte en los negocios sucios de mi padre o tal vez me entregara unos beneficios de ese negocio. El caso era que yo siempre iba a estar hundida en porquerías y en miasmas. Prefería morir, pero reconozco que no tengo valor para meterme un revólver en la boca y apretar el gatillo. Quise que me mataras tú después de acabar con los otros. Y por eso yo estaba de espaldas. Por eso he hecho el falso gesto de sacar. ¿Por qué no has disparado entonces, Bellamy? ¿Por qué?

Bellamy dijo con voz ronca:

—Cuando no sabía que eras tú, no podía disparar por una razón: porque yo no mato hombres por la espalda.

—¿Y cuando supiste que era yo?

—Tampoco podía disparar por una razón.

—¿Cuál?

—Te quiero.

La voz había sonado seca, cortante.

Pero era una voz donde palpitaba una dolorosa sinceridad.

Rossie elevó las manos hacia él.

Había en sus labios una especie de ofrenda.

—Lo dejaremos todo, Bellamy... —musitó—. Nos marcharemos bien lejos de aquí.

—Sí —dijo él—. Nos marcharemos bien lejos.

Y disparó.

Fue fulminante.

Como un rayo.

Lyndon, que estaba en la puerta, con un rifle preparado, sólo tuvo tiempo de lanzar un grito de horror.

Se llevó las manos a la frente, por la que había penetrado el plomo.

Bellamy apenas le dirigió una mirada.

—Ya decía yo que no me salían las cuentas —murmuró—. Me faltaba uno. Y en alguien tenía que gastar mi última bala.

Atrajo entonces suavemente a Rossie hacia su cuerpo.

Y, con permiso del muerto, la besó en la boca.

F I N