Sheri WhiteFeather
Noches indias

Capítulo 1

¿Dónde diablos estaba?

Joyce Riggs esperaba junto a las verjas cerradas de la propiedad de siete acres de Kyle Prescott, con un rottweiler iracundo gruñéndole desde el otro lado de la vaya.

El perro guardián estaba acompañado por otro chucho, un pequeño perro salchicha. ¿Quién podría enfrentarse a un rottweiler con un perro salchicha diminuto en el mismo jardín?

Y, hablando del jardín...

Piezas de coche esparcidas. Viejos muebles de jardín. Equipamiento de patio de recreo. Ruedas de carro. Una estufa de hierro fundido.

Joyce parpadeó y decidió que era imposible catalogarlo todo. Al fin y al cabo, Kyle comerciaba con esos trastos. O, al menos, ésa era su profesión legítima, su fachada, el trabajo que declaraba en sus impuestos.

Ella sabía que era un militante que entrenaba a otros militantes, un nativo americano activista que mantenía a las autoridades en vilo. Y, para empeorar las cosas, estaba encaprichada con él. Sentía una atracción irritante desde que ambos habían decidido, hacía casi ocho meses, que se despreciaban mutuamente.

Suspiró e hizo todo lo posible por ignorar al rottweiler. Pero no era fácil, pues aquella bestia se ponía cada vez más furiosa. Por otra parte, el perro salchicha la miraba con cara de tonto.

Finalmente un golpe llamó su atención. El sonido de una puerta de madera al cerrarse, sin duda. Ambos perros reaccionaron y, como un espejismo, Kyle apareció en la distancia, descendiendo los escalones del porche de su vieja casa.

Vivía en una zona aislada del desierto donde se rumoreaba que Charles Manson y su banda de asesinos habían pasado tiempo. Un lugar que, a cualquier ciudadano de a pie, le parecería sacado de Helter Skelter.

Kyle se acercó y Joyce lo miró, albergando la sincera esperanza de que no se le acelerase el pulso descontroladamente.

Le llevó un rato pero, finalmente llegó a la verja, enfatizando sus largos y perezosos pasos. Entonces le dirigió una sonrisa al más puro estilo Rhett Butler. El rottweiler seguía enseñando los colmillos en nombre de su atractivo amo. Joyce imaginó que el perro sería macho.

—Detective Riggs —dijo él—. Qué sorpresa.

—Llamé y dije que iba a venir.

—Y yo dije que no te molestaras.

—¿Es que no sientes la más mínima curiosidad sobre por qué estoy aquí? —preguntó ella.

Él inclinó la cabeza. Como de costumbre, llevaba una cinta en la cabeza que le mantenía el pelo recogido, reminiscencia de la era Jerónimo en la historia de los apaches. Era un hombre alto, un medio indio moreno que llevaba su herencia como un rifle del siglo diecinueve.

Llevaba una camiseta azul, vaqueros y botas hasta las rodillas. Tenía treinta y seis años, la misma edad que Joyce, pero no tenían nada en común, nada excepto una fuerte atracción.

Kyle cambió de postura y el polvo de la tierra se posó alrededor de sus pies.

—Si se trata de un asunto policial, entonces necesitarás una orden judicial.

—¿Por qué? —Preguntó ella, y el viento de octubre se levantó como un látigo, golpeándola en la cara—. ¿Has matado a alguien?

La sonrisa de Kyle desapareció. Era un soldado muy condecorado de la Tormenta del Desierto, un héroe de guerra. No se tomaba la muerte a la ligera. Pero ella tampoco. Joyce era detective de homicidios.

Por un instante los dos se quedaron mirándose mutuamente, atrapados por aquel momento desafiante. Entonces Joyce miró al rottweiler, que permanecía en guardia enseñando los dientes.

—¿Puedes decirle a ese maldito perro que se calme?

La sonrisa regresó, pero los dibujos de la verja distorsionaban los atractivos rasgos de Kyle.

—A él no le gustan los policías.

—Dudo que le guste alguien.

—Le gusta Olivia.

No era de extrañar que Kyle sacase a relucir a su antigua amante. Olivia era una amiga común, una vidente que ayudaba al departamento de policía de Los Ángeles, al FBI y a todas las demás agencias legales que Kyle decía odiar.

Pero Olivia también era una mujer hermosa y con voluntad de hierro que entrenaba con Kyle en su recinto privado, algo que Joyce ansiaba hacer.

Sobre todo ahora, desesperada como estaba por reconstruir sus maltrechas emociones.

—Estoy dispuesta a pagarte —dijo ella.

Eso captó su atención. Le dio una sutil orden al perro y éste dejó de gruñir. Kyle había hablado en lo que parecía ser un idioma extranjero. Algo que ella desconocía. Probablemente habría enseñado a su perro a responder al apache.

—¿Pagarme por qué? —preguntó él.

—Por tus sesiones. Combate cuerpo a cuerpo.

Juegos de guerra. Todo lo que ofreces aquí.

—No entreno a policías.

—Entonces yo seré la primera.

—¿Por qué? —preguntó él dirigiéndole una mirada suspicaz.

—Porque estoy pasando un mal momento, asuntos personales que parece que no puedo resolver —dijo Joyce. No le gustaba desnudar su alma ante él, pero tampoco iba a revelar cada pequeño detalle. El reloj biológico de Joyce estaba a punto de explotar, algo que no lograba comprender, algo que parecía estar yéndose de control—. Necesito desahogarme, ponerme en forma. Olvidarme de mis problemas.

—Entonces vete al campo de tiro de la policía y dispara tu arma. Haz lo que hacen los de tu clase.

—¿Mi clase? —tenía ganas de darle una patada a través de la verja, pero sabía que el rottweiler se volvería loco si intentaba atacar—. Deja de esconderte detrás de tu perro y déjame entrar.

—Buen intento, detective. Pero no soy lo suficientemente macho como para caer en eso.

—Olivia me lo ha contado todo sobre ti, Kyle.

Todo.

Kyle tuvo el valor de sonreír y decir:

—Así que sabes que soy bueno en la cama, ¿y qué? —hizo una pausa y la miró de arriba abajo—. ¿Por eso estás aquí realmente, detective? ¿Para desafiar mí inteligencia?

Joyce lo miró fijamente, dándole una cucharada de su propia medicina machista:

—¿Qué inteligencia?

Kyle estuvo a punto de reírse. A punto.

En cuanto a ella, estaba acostumbrada a tratar con hombres así, con criminales, con otros detectives. Ser mujer en un ambiente de hombres la hacía más fuerte.

Pero a veces también se sentía sola.

Un segundo después, Kyle la sorprendió abriendo la puerta.

—Puedes entrar si quieres.

—¿Y qué pasa con él? —pregunto Joyce señalando al rottweiler.

—Clyde no te hará daño. No a no ser que yo se lo diga.

Clyde. Joyce miró a aquella bestia canina negra.

No movió ni un músculo. Se quedó sentado como una estatua a los pies de su amo. Joyce miró al perro salchicha, que se meneaba juguetonamente, y no pudo evitar sonreír.

—¿Cómo se llama ése?

—Bonnie —contestó Kyle.

Ella arqueó las cejas. Bonnie y Clyde. Les habían puesto a sus perros el nombre de unos ladrones de banco.

—¿Vas a entrar o no? —preguntó Kyle golpeando los dedos contra la verja.

De pronto una voz en su cabeza le dijo que se fuera a casa, que se mantuviera alejada de Kyle Prescott. Pero la necesidad de enfrentarse a sus problemas, de entrenar con él, la mantuvo en su posición.

Además, Kyle no aparecía en los archivos, y, aunque sus actividades a veces podían parecer sospechosas, Joyce quería creer que se podía confiar en él. El día que se conocieron, Kyle había ayudado al departamento de policía de Los Ángeles a detener a un asesino, un caso relacionado con la brujería nativa. Claro que él sólo lo había hecho por Olivia, por una mujer que se había enamorado de otra persona. No era como si Olivia hubiera estado alguna vez enamorada de Kyle. Siempre decía que era un poco demasiado bizarro como para hacerla sentir segura.

En cualquier caso, Joyce aprovechó la oportunidad y dio un paso al frente. Acto seguido, Kyle volvió a cerrar la verja, encerrándola dentro de su propiedad, diciéndole, sin palabras, que ya era demasiado tarde para darse la vuelta y salir corriendo.

Como si pudiera asustarla. Ni se le ocurriría salir corriendo como una gallina, a pesar de que la voz racional de su cerebro no hacía más que llamarla idiota.

Cuando Kyle se dio la vuelta, Joyce pudo ver la pistolera enganchada a su cinturón. Observó la semiautomática y se preguntó si iría armado todas las mañanas. Sabía de sobra que Kyle no tenía permiso para llevar pistola, pero estaba en su propiedad, y eso lo situaba fuera de los límites legales.

—¿Es que estás esperando a que aparezcan algunos tipos malos? —preguntó ella.

—Sólo a una chica mala —dijo Kyle, observando la pistolera de Joyce—. Pero ya ha llegado.

—Touché.

—Ha sido idea tuya invadir mi mundo —dijo él mientras se dirigía hacia la casa—. ¿Quieres café?

—Mientras no lo envenenes.

—Mi café es veneno.

Y también lo eran sus feromonas, pensaba Joyce. Aquella sexualidad que emanaba de su cuerpo y lo hacía parecer un depredador.

Ella caminó a su lado y Clyde los siguió. Se daba cuenta de que el perro era consciente de todo lo que hacía. Pero Kyle también.

Negándose a prestarles tanta atención a los machos, se centró en Bonnie. El pequeño animal iba pegado a ella, casi arrastrando la tripa por el suelo.

Mientras continuaban caminando hacia la casa y Bonnie sorteaba todos los objetos que se ponían en su camino, Joyce observó las casetas que había en la propiedad.

—¿Es ahí donde guardas el resto de tus mercancías?

Él siguió su mirada y luego asintió.

—Muebles, trastos que colecciono, recuerdos.

—Cosas que se encontrarían en tiendas de antigüedades —hizo una pausa—. ¿Te gustan las cosas viejas?

—Sí —contestó Joyce. Le encantaba curiosear en las tiendas antiguas y encontrar objetos curiosos—. Pero la atmósfera también es importante para mí.

—¿Es que no crees que mi casa tenga atmósfera?

¿Acaso estaba bromeando? No podría decirlo.

—Tu hangar de aviones tiene su encanto —contestó Joyce. La enorme estructura estaba levantada al fondo del todo, ocupando al menos tres mil metros cuadrados. Sabía que la construcción había sido modificada para albergar una zona con pistolas láser, algo que ella estaba deseando ver. Pero Kyle aún no había aceptado a entrenarla.

A ayudarla con su causa.

A luchar contra las emociones que amenazaban con sobrepasarla.

Kyle le dirigió a aquella policía una mirada de reojo. Estaba dispuesto a interrogarla duramente para saber si estaba a la altura. Por lo que sabía, ella había oído hablar de su inminente misión y quería meter las narices en sus negocios.

Observó por un momento su perfil, su pelo rubio hasta la altura de la barbilla, la sencilla curva de sus pestañas. Aquél no era un caso para una detective de homicidios. Él no planeaba hacer daño a nadie. Nada de pistolas ni cuchillos ni nada. Pero lo que pretendía hacer no dejaba de ser ilegal, y Joyce podía fácilmente denunciarlo a alguno de sus colegas.

Pero, por lo que a él respectaba, su misión era sagrada, un asunto espiritual, algo por lo que merecía la pena ir a la cárcel. Incluso morir, si llegaba el caso.

Por supuesto, ninguno de esos riesgos lo atraía especialmente. Ni tampoco la idea de que Joyce se inmiscuyera.

Poco después llegaron a la casa. Tras subir los escalones carcomidos por el clima, abrió la puerta principal y le indicó a Joyce que pasara. Ella entró y los perros la siguieron.

Joyce miró a su alrededor cuando llegó al salón y puso cara de asombro.

—Olivia ya me advirtió que no eras un gran amo de casa. Pero pare ce como si alguien hubiera entrado a robar.

Típico, pensó Kyle, que las mujeres siempre se quejaran del lugar en el que vivía, incluyendo a su anterior compañera de cama, una mujer que lo había acusado de ser el mayor cerdo sobre el planeta.

Pero a él no le importaba. Lo había decorado con un estilo de muebles muy ecléctico, con piezas antiguas de diferentes épocas. Y sí, estaba hecho un desastre, con libros, revistas y ropa vieja cubriendo casi cada rincón. Pero le gustaba así. Así evitaba que sus amantes se hicieran ideas domésticas con respecto a él.

—¿Estás preparada para ofenderte con mi cocina?

—¿Tan mal está?

—Probablemente pensarás que sí.

Cuando doblaron la esquina, con los perros siempre detrás, Joyce arrugó la nariz.

—Esto va más allá de la ofensa.

Kyle simplemente se encogió de hombros. Los platos con comida pegada que había en el fregadero probablemente estuvieran criando moho. Pero él tenía multitud de vajilla extra, cajas y cajas de material de segunda mano. Cuando sus cacharros llegaban a ser demasiado asquerosos, los tiraba y volvía a empezar. Lo mismo ocurría con las sartenes, cacerolas, vasos, etcétera.

—¿La cafetera está limpia? —preguntó ella.

—Es nueva —dijo él. Enchufó el aparato y se dispuso a preparar una mezcla de café colombiano. Tenía cientos de aparatos de segunda mano—. O más o menos nueva. Nunca la he usado.

—Gracias a Dios.

Kyle la miró de reojo. Sospechaba que viviría en un ordenado apartamento al oeste de Los Ángeles, con flores de seda y un balcón de hormigón. Bonito pero práctico. Como ella.

Mientras se hacía el café, Kyle se apoyó sobre la encimera y se tomó su tiempo para estudiarla, para analizar su apariencia. Pelo ordenado, ojos azules, una estructura ósea digna de mención y maquillaje mínimo. En cuanto a su ropa, había escogido una blusa blanca, una chaqueta de sport y pantalones negros.

Conservadora, pensó él. Como una policía. Pero, desde luego, tenía un cuerpo muy estimulante, con buen tono muscular y muy atlético. Su boca lo excitaba también. Sus labios exuberantes y llamativos. Había oído de ella que tenía una naturaleza bromista. Que flirteaba por el placer de hacerlo. Por supuesto él nunca había visto esa faceta suya.

Se preguntaba qué aspecto tendría con un sujetador, lápiz de ojos y unos zapatos de tacón de aguja. Increíble, decidió.

Ella lo miró con ira.

—Corta —dijo Joyce.

—¿Qué corte qué?

—Que cortes de mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como un cromañón.

Clyde la estaba observando con su pose de perro guardián mientras que Bonnie le olfateaba los zapatos.

—Los hombres de cromañón eran cazadores muy capaces y grandes recolectores de comida. Además de ser grandes pintores de cuevas.

—Sabes muy bien que me refería a sus hábitos sexuales.

—¿Arrastrar a las mujeres del pelo? Es una teoría fascinante, pero no creo que sea cierta. Los homo sapiens no eran unos brutos sin cerebro. Eran mucho más sofisticados que...

Ella lo interrumpió y Bonnie se apartó corriendo.

—¿Es que vas a negar que te estabas excitando conmigo?

—No —contestó él—. Estaba imaginándote como a una mujer fatal. Podrías hacerte un lavado de imagen —añadió señalando su ropa.

—¿De verdad? —Preguntó ella, y le dirigió a su ropa la misma mirada de desprecio—. Tú también —inclinó la cabeza como si estuviera recreándolo en su mente—. Supongo que eso significa que tendré que imaginarte con traje y corbata.

Kyle se encogió de hombros y se dio la vuelta para servir el café. No se pondría un traje ni muerto. Si su familia lo enterraba con uno puesto, regresaría del más allá para atormentarlos.

—¿Sales con tipos de negocios?

—Son del tipo que me gustan —dijo ella observando la taza que él le había dado—. ¿Tienes azúcar?

—No.

—¿Leche, crema?

—Leche. Pero no pienso compartirla. Sólo me queda un poco y la reservo para los cereales del desayuno de mañana.

—Eres un pésimo anfitrión —dijo ella devolviéndole la taza.

Él le devolvió la taza y dijo:

—Nunca te he ofrecido nada que no fuera veneno. Además, te lo mereces por tratar de vestirme con un traje.

—¿Y qué mereces tú por ponerme con unas bragas y un liguero?

—No está mal, detective —dijo él. Casi había acertado—. Pero te he imaginado con un sujetador y tacones.

—¿Y no llevaba un tanga diminuto?

—No —contestó él mirándola a los ojos—. No llevabas nada ahí abajo.

El café se agitó en la taza y estuvo a punto de abrasarles las manos a ambos. Ella se estremeció, pero él ni se inmutó. Había tomado el control. Había alterado sus sentidos.

Joyce recuperó la compostura.

—Debería arrastrarte del pelo hasta arrancártelo de esa pervertida cabeza tuya.

—Eso me gustaría verlo —dijo él sin moverse de donde estaba, desafiándola a moverse primero. Ella miró al rottweiler y Kyle la miró con sorna. Habría dado lo que fuera por alejarse de ese perro. O de él. Puede que fuera una policía muy eficiente, una detective de la sección especial que seguía el rastro a asesinos en serie y trabajaba en casos importantes, pero había acudido a él en busca de un entrenamiento, del combate que, supuestamente, llevaba en la sangre. No importaba nada. Ambos sabían que las habilidades tácticas de Kyle eran superiores a las suyas. Su especialidad era combate cuerpo a cuerpo, técnicas en el campo de batalla perfeccionadas por las fuerzas especiales de los Estados Unidos, por la armada y por la marina.

—¿Es cierto ese discurso que me has dado? —preguntó él.

—¿Qué discurso?

Kyle dejó la taza en la encimera y contestó:

—Eso de que estás pasando por un momento duro. Que tienes problemas que no puedes resolver.

—No estaba mintiendo.

Aunque Joyce apartó la mirada, hubo un brillo especial en su mirada. Kyle supuso que sería confusión. Parecía estar en guerra consigo misma. ¿Serían reales sus problemas? ¿O sería una actriz experimentada?

—¿Alguien te ha hecho daño? —Preguntó él, decidiendo que quería más respuestas—. ¿Es eso lo que pasa?

—No.

—¿No irías demasiado en serio con algún tío? ¿Algún imbécil que te fastidió?

Sabía que había hombres que se aprovechaban, que hacían promesas que luego no cumplían. Pero él no era uno de ellos. Sus relaciones nunca iban más allá del sexo ni de las necesidades más primarias.

—No hay nadie —contestó ella—. No se trata de eso.

—¿Entonces qué ocurre?

—Nada de lo que me interese hablar —su pecho ascendía y descendía, su respiración se aceleraba un poco. Sólo un poco, lo justo para que él se diese cuenta.

Decidió que no estaba actuando. Estaba abriéndose a él. Algo que dudaba que hiciera muy a menudo. No podía imaginarse qué tipo de problemas no podría resolver una detective como ella. Deseaba besarla, saborear su confusión, dejarse seducir. Pero no estaba dispuesto a romper su código autoimpuesto.

No se acostaba con mujeres blancas.

Claro que eso no significaba que no fuese a ayudarla. Joyce había acudido a él por una razón legítima.

—Iré por la leche.

—¿Estás pidiendo una tregua? —preguntó ella sorprendida.

—Sólo estoy tratando de ser un anfitrión medio decente —contestó él, fue al frigorífico, sacó el brick de leche y le dio a Clyde una señal silenciosa, haciéndole saber al animal que la supuesta amenaza no era real—. Voy a entrenarte.

—¿De verdad? —Preguntó ella mientras se servía la leche en el café—. ¿Cómo está tu agenda?

—Tendré que mirar el calendario.

—Yo tengo tiempo libre esta semana —dijo ella—. ¿O es demasiado pronto para ti?

—Trataré de arreglarlo —contestó él, aunque, en realidad, ya lo había arreglado.

Ella removió el café y él esbozó una sonrisa carnívora.

La primera sesión de Joyce, y el ataque sorpresa que iría con ella, estaba a punto de comenzar.

Capítulo 2

Joyce se bebió el café. Estaba fuerte, pero tampoco era veneno.

—La verdad es que está bueno.

—Me alegra que pienses eso —dijo él, se acercó y le quitó la bebida de la mano—. Es una pena que no puedas terminártelo.

—¿Qué estás haciendo?

—Esto —Kyle dejó la taza en la encimera y se acercó más.

Mucho más. Demasiado, pensó Joyce. Podía oler el jabón en su piel. Una mezcla de lavanda y salvia, de hombre y naturaleza.

Lo miró a los ojos y observó su color marrón y dorado. Eran como ojos de tigre. Como la piedra de cuarzo que los soldados romanos solían llevar para protegerse durante una batalla.

Kyle se humedeció los labios y a Joyce se le aceleró el pulso. ¿Iba a besarla?

Sabía que no podía permitírselo. Pero sentía curiosidad por saborearlo.

Cuando la atrapó contra la encimera, ella levantó la barbilla desafiándolo a hacerlo, a tomar su boca bajo la suya.

Pero no lo hizo. Sin embargo, agarró su pistola. Joyce trató de detenerlo pero, en segundos, él le había quitado su nueve milímetros y la había tirado junto con la semiautomática que él llevaba.

Ambas pistolas se deslizaron por el suelo hasta salir de su campo de visión. No se trataba de una batalla armada. Era lucha callejera, una pelea cuerpo a cuerpo.

Sólo que él no iba a hacerle daño. En cualquier caso, Joyce simplemente estaba siendo contenida.

Sabía cómo golpear, cómo dar patadas, cómo dar golpes certeros. Pero sus movimientos no funcionaban con él.

Joyce apretó los dientes y trató de dar un golpe que pudiera derribar a un gigante, a alguien tan grande como Kyle.

Sin embargo él la tiró al suelo y dijo:

—Has fallado, detective.

Se colocó sobre ella y la mantuvo ahí, bajo su cuerpo, mirándola con sus ojos de tigre. Joyce no podía mover los brazos; ni siquiera podía elevar la pelvis un centímetro.

Pero el peso de su cuerpo era agradable.

Demasiado agradable.

—Quítate de encima, Kyle.

Él no la escuchó. Continuó mirándola. ¿Se trataba de otro truco? En ese punto aún seguía deseando que la besara. Suavemente, gentilmente. Sin embargo ella quería arrancarle la ropa también. Saborearlo y morderlo, dejar marcas sobre su piel.

Nada en su cerebro tenía sentido.

—Dime qué ocurre —dijo él mientras se quitaba de encima, liberándola de su cuerpo—. Dime qué pasa en tu vida.

Pillada con la guardia baja, Joyce se sentó y se dio cuenta de que él también estaba sentado en el suelo.

—Ya hemos hablado de eso.

—Y no me has contado nada.

—Es personal —dijo ella. No iba a admitir que su reloj biológico llevaba la cuenta atrás como una bomba. Para ella era un sentimiento natural. Odiaba esas necesidades interiores, odiaba que todo el deseo de un matrimonio y un bebé interfirieran en su trabajo y en todo lo que solía hacerle feliz. Ser madre y esposa nunca había formado parte de sus planes. Sin embargo había comenzado a invadirla por dentro, como un ladrón de cuerpos en una película de terror.

—¿Estás segura de que es algo de lo que puedes librarte luchando? —preguntó Kyle.

—Sí —contestó ella. Tenía que ser así, porque no estaba dispuesta a permitir que sus necesidades la destruyeran. Ni pretendía alimentarlas casándose con el primer estúpido que apareciera y teniendo bebés.

Y hablando de estúpidos...

Kyle estiró las piernas y le golpeó las suelas de los zapatos con las suyas.

—¿Estás impresionada?

—¿Con qué? —preguntó ella haciendo presión contra sus botas para apartarse—. ¿Contigo?

—Te he robado la pistola, chica policía.

—Y ya puedes devolvérmela, chico tramposo.

—No he hecho trampas.

Joyce no podía creerse que estuvieran haciendo piececitos, flirteando como una pareja de niños de escuela. Trató de parar, pero él seguía, así que siguió ella también, dándole patadas cada vez más fuertes.

—Has fingido que ibas a besarme.

—No es culpa mía que hayas caído en eso.

No, era de ella. Y no iba a dejar que volviera a ocurrir.

De pronto él dejó de moverse y dijo algo en lo que ella supuso que sería apache. Joyce frunció el ceño y entonces se dio cuenta de que le estaba hablando a Clyde. El perro se acercó y le dejó la pistola sobre el regazo.

Joyce miró el mango de la nueve milímetros. El rottweiler lo había babeado por completo.

—Vaya, gracias.

Kyle sonrió y dijo:

—¿Quieres saber dónde está la mía?

—¿En tu culo? —preguntó ella haciéndolo reír.

—Está en mi pistolera. Justo donde debería estar —contestó Kyle volviendo a golpearle los pies—. Buen truco, ¿verdad?

Joyce no podía decidir si se trataba de un militante o de un mago. Alejó sus pies de él y secó el mango de la pistola con la blusa.

—Ha sido una sesión de entrenamiento patética.

Lo único que has hecho ha sido fanfarronear.

—Estaba examinando tus habilidades.

—Lo que sea —dijo ella. No estaba dispuesta a tirar la toalla—. Será mejor que saque algo más de mi próxima sesión.

—Lo harás —dijo él tras ponerse en pie, mientras le ofrecía la mano—. Pásate mañana al mediodía.

—Será mejor que valga la pena el dinero que cobras.

Se negó a aceptar su mano, odiando el hecho de que la hubiera superado. No en la pelea, sino en aquel beso inexistente.

La estrategia que había usado contra ella.

Después de que Joyce se marchara, Kyle condujo con su jeep hasta casa de Olivia. No le gustaba acudir a otras personas en busca de ayuda, pero no tenía elección. Además, Olivia era una amiga, o al menos lo más cercano a una amiga que una mujer podía ser.

Las mujeres eran una raza extraña. Apreciaba sus cuerpos. Las consideraba como la obra de arte más irresistible del creador, pero no comprendía sus mentes. Y Joyce no era una excepción.

Se sentó en el sofá. Olivia estaba sentada en una silla frente a él, esperando a que hablara. Él solía llamarla Liv, pero había decidido dejar de usar ese nombre para dejar de ser tan familiar con ella, sobre todo ahora que ella se acostaba con otro.

Ella cruzó las piernas y Kyle se fijó en su falda corta y negra y en sus medias de rejilla. Olivia siempre había vestido como una dominatriz. Su estilo pervertido era lo que lo había atraído hacia ella. Eso y su sangre lakota y apache.

—¿Sabes lo que pasa con Joyce? —preguntó Kyle. Ella se pasó la mano por el pelo. Lo llevaba corto y desaliñado. Sus labios eran rojos y llevaba los ojos pintados de negro.

—¿Lo que le pasa con qué?

—Con su vida personal.

—A mí no me lo cuenta.

—¿No habláis cosas de chicas?

—No.

Kyle dejó escapar un suspiro de irritación, haciéndole saber a su antigua amante que no la creía. Siempre había oído que las mujeres eran como una piña. Que charlaban como si fueran adictas a los cotilleos.

—Tú le has contado cosas sobre mí.

—¿Y...?

—¿Y le has dicho que soy bueno en la cama? —preguntó Kyle. Esperaba que así hubiera sido porque, si no, habría quedado como un tonto jactándose con Joyce y acusándola de desearlo.

—Claro que sí. Eres lo único en lo que eres bueno. No se sintió halagado, no completamente. Se sentía orgulloso de otros aspectos de su vida, en la sociedad guerrera que dictaba sus misiones.

—Soy bueno en otras cosas.

—Fuiste un novio patético.

De acuerdo, en eso tenía razón. No era un maestro en el arte del romance. Fallaba en la parte emocional, pero nunca había alardeado de lo contrario.

—¿A quién le importa? —preguntó él.

—Aparentemente a ti, o no estarías preguntándome cosas sobre Joyce.

—Te estaba preguntando por sus problemas personales. Ha venido a mí en busca de entrenamiento. Quiere salir de sus problemas luchando.

—Lo sé. Me lo dijo.

—Bien —dijo él mirándola con severidad—. Durante esa conversación sobre cosas de chicas —para él, evaluar la actividad sexual de un hombre era la cosa más femenina que podía imaginar, incluso aunque el hombre en cuestión estuviese agradecido—. No me creo que no entrara en más detalles, que no admitiera qué es lo que la inquieta.

—Pues no lo hizo.

Los dos se quedaron callados. Frustrado, Kyle miró a su alrededor. Las paredes estaban decoradas con un mural que había pintado la hermana de Olivia, con criaturas fantásticas que inc1uían un caballero con armadura y un dragón que escupía fuego.

Observó al caballero y se preguntó si habría alguna damisela en apuros en alguna parte.

Si las mujeres como alivia y Joyce gobernaran el mundo, serían mortíferas como el dragón. Lo excitaban brutalmente, pero también apreciaba su lado tierno.

Kyle agarró uno de los cojines del sofá y comenzó a juguetear con una de sus borlas.

—¿Por qué no intentaste meterte en su cerebro? ¿Por qué no trataste de averiguar lo que le pasaba? —No iba a invadir su privacidad —dijo alivia mirando hacia la puerta de entrada—. Eso no habría estado bien.

«Claro», pensó Kyle, desando poder ser también vidente.

En ese momento la puerta se abrió y apareció un hombre de pelo oscuro vestido con un traje negro. Olivia debía de haber advertido su presencia.

El agente especial Ian West. Su amante del FBI. Olivia se puso en pie y West se acercó a ella. No dijeron nada. Simplemente se besaron como si no se hubieran visto en cientos de años. Pero ése no era el caso. Trabajaban juntos siempre que podían y, cada vez que él estaba en la ciudad, se alojaba en su casa.

Cuando el otro hombre intensificó el beso, Kyle carraspeó y dijo:

—Cortad ya.

Los otros dos se apartaron y West lo miró levantando una ceja.

—¿Qué pasa, Prescott? ¿Estás celoso?

—Difícilmente —contestó él. Se alegraba de que Olivia hubiera encontrado a alguien que encajaba con ella. Pero eso no significaba que quisiera verlos intercambiando fluidos.

—Kyle ha venido aquí a hablar de Joyce —dijo Olivia mientras le apretaba a West el nudo de la corbata.

—¿De verdad? —Preguntó West—. Creo que yo le gustaba.

Entonces Kyle sí se sintió celoso.

—No es verdad —contestó, y miró a Olivia—. ¿Es así?

—Pensó que estaba bueno cuando lo conoció.

Pero eso fue antes de que nosotros dos nos liáramos.

—Supongo que no tendréis los mismos gustos.

—No es que me importe —dijo Kyle levantándose del sofá—. No estoy interesado en ella.

West y Olivia intercambiaron una mirada de incredulidad.

—No lo estoy —reiteró Kyle.

—Quieres acostarte con ella —dijo Olivia mientras lo acompañaba hasta la puerta. —Eso no significa que vaya a hacerlo.

Ella sacudió la cabeza como si no se lo creyera, como si Kyle no tuviera la más mínima fuerza de voluntad.

Como si una rubia de ojos azules, una policía nada menos, pudiera ponerlo a sus pies.

Al día siguiente, Joyce se preparó para la guerra silenciosa que rugía en su interior. Su batalla personal. La batalla que pretendía librar contra Kyle. Había más de una manera de despellejar a un gato. En esa ocasión sería ella quien lo engañara a él.

Miró a su alrededor, sorprendida por lo que vio. El sótano de Kyle había sido convertido en un gimnasio y, al contrario que el resto de la casa, la sala estaba impecable. Cada máquina impoluta.

Finalmente miró a Kyle a los ojos. Estaba frente a ella sobre la colchoneta de lucha. Estaba desarmado. Sin pistolera ni semiautomática. Llevaba unos pantalones cortos grises y una camiseta sin mangas.

Tenía un aspecto peligroso. Llevaba el pelo recogido como siempre con una cinta de algodón alrededor de la cabeza.

Se acercó a ella y Joyce esbozó una sonrisa triunfante. Kyle no podía apartar los ojos de su escote.

—Te has quedado mirando —dijo ella.

—Porque ése no es el atuendo apropiado.

—Estas mallas son para eso. La licra se estira.

—Estaba hablando de la diminuta camiseta —dijo él, a pesar de que sus piernas también hubieran llamado su atención.

—No sabía que hubiese normas de vestimenta. Además, llevo un wonderbra.

—Ya me he dado cuenta.

—Me lo he puesto para ti. Para tu fantasía.

—No intentes liarme, Joyce.

—¿Es eso lo que estoy haciendo? —preguntó ella agitando las pestañas deliberadamente.

Él giró los ojos y Joyce se rió, rompiendo la tensión entre ambos.

Pero acababa de empezar, permitiéndole pensar que ella no suponía una amenaza. Que no era lo suficientemente lista como para vencerlo.

—Menos mal que no me he puesto los tacones de aguja —dijo ella—. Y que me he puesto bragas —él se limitó a parpadear—. ¿Estás listo?

Kyle no contestó.

—¿Kyle?

—Por supuesto que estoy listo —dijo él, adoptando una postura de macho, separando las piernas y colocando los pies en posición estable—. No pienso caer en tu jueguecito.

Joyce miró su camiseta y vio que tenía los pezones erectos. Los suyos también lo estaban, eran como balas del calibre cuarenta y cinco apretando con fuerza contra el sujetador. Algo que no pasó desapercibido.

Kyle ya había comenzado a caer en su juego.

Se colocó el pelo detrás de las orejas y se dijo a sí misma que no había nada como una rubia tonta. Las mujeres que utilizaban su sexualidad sabían exactamente lo que hacían.

No es que ella fuera a seducirlo. La idea era excitarlo, desviar su atención. Como había hecho él con el falso beso.

La sesión comenzó con Kyle señalando los errores que ella había cometido el día anterior, explicándole por qué sus movimientos no habían resultado efectivos con él. Por lo que decía, ella había tenido un buen entrenamiento en el pasado, pero no estaba usando todo su conocimiento para sacarle ventaja.

Ella se echó atrás y le dejó demostrar su estilo y sus técnicas. Le recordaba a Tarzán. Fluido y natural. Un hombre que había nacido para utilizar su cuerpo, para golpear, saltar y conquistar la jungla.

Cuando comenzaron a luchar, Joyce trató de centrarse en sus zonas vulnerables. Él la bloqueó, por supuesto. No iba a dejar que le golpeara la nuez ni que le diera un rodillazo en los riñones. Pero la elogió igualmente.

Por un momento, Joyce se preguntó si sería capaz de olvidar el modo en que la había engañado el día anterior. Pero entonces lo pilló mirando bajo su camiseta en varias ocasiones mientras ejecutaba los movimientos.

Tarzán se estaba excitando.

Siguieron peleando, practicando el contacto físico. Ella trabajó duro, concentrándose en la lección. Escuchaba sus instrucciones y seguía sus consejos.

Era un buen profesor. Pero eso no significaba que fuese a dejarle ganar.

Para cuando se tomaron un descanso, Joyce tenía el cuerpo empapado en sudor.

Kyle se acercó a un pequeño frigorífico que había en un rincón, sacó dos botellas de agua y le dio una.

—Gracias —dijo ella, y dio un sorbo al agua. Sin embargo, él se la bebió a grandes tragos como el cromañón que era. Joyce no se creía su teoría de que sus ancestros no arrastraran a las mujeres por el suelo.

Pero él no parecía estar bebiendo por sed. No había sudado ni una gota. Si acaso, estaría tratando de calmar su libido.

Joyce decidió que era el momento de ir por el oro y ejecutar su venganza. Con todo el teatro que pudo, se echó algo de agua sobre la camiseta, dejando que cayera por entre sus pechos.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó él.

—Refrescándome.

—No estamos en un concurso de camisetas mojadas.

—Para eso tendría que quitarme el sujetador.

—Será mejor que no lo hagas.

Joyce estuvo a punto de reírse. Kyle estaba furioso, sabiendo que ella estaba jugando con él.

Se acercó a ella y dijo:

—Para ya, Joyce.

—Sólo me estoy divirtiendo un poco.

—Ya te he dicho que no vaya caer en tu juego.

Ella le miró la ingle. Quería darle una patada rápida, pero sabía que llevaba protección. Los hombres como Kyle nunca peleaban sin protección.

—Quizá deba quitarme el sujetador. Está empezando a picarme.

—Haz lo que quieras. Eso no cambiará nada. Claro que cambiaría. Se colocó las manos detrás de la espalda y se lo desabrochó. Pero, mientras maniobraba con la prenda bajo la camiseta, fingió tener problemas para bajarse los tirantes.

—Eres toda una seductora, detective —dijo él mientras se acercaba más aún, bajando la guardia.

Era demasiado alto como para golpearlo en la nariz, así que Joyce levantó el puño y lo sorprendió con un puñetazo en la mandíbula, golpeándolo tan fuerte como pudo.

Punto para la policía.

—Mierda —dijo él frotándose la barbilla—. Me has dado bien.

Ella se tomó aquel inesperado cumplido muy a pecho. Los nudillos le dolían una barbaridad, pero había merecido la pena.

—Gracias.

—¿Quieres golpearme de nuevo?

—Así está bien. Podemos dejarlo en empate.

—Ni pensarlo —dijo él y, en ese momento, le rodeó el tobillo con el pie y la tiró al suelo.

Joyce aterrizó sobre la colchoneta de golpe. Él se rió, pero ella lo agarró de la pierna y lo tiró también. Los dos comenzaron a atacarse, peleándose como una pareja de niños.

Las payasadas continuaron. Ella se abalanzó s9bre su cinta y trató de ponérsela sobre los ojos. Él fingió darle un gancho en la barbilla, bromeando por el puñetazo que ella le había dado en la mandíbula.

Entonces se colocó sobre ella. Noventa kilos de testosterona. En segundos, su cuerpo estaba excitado bajo su peso, al igual que el día anterior.

—Te estás aprovechando, Prescott.

—¿Eso crees? —preguntó él con una sonrisa.

—Sí, lo creo —contestó ella, y se dio cuenta de que le había dejado más espacio en esa ocasión; el suficiente como para poder contraatacar.

De pronto Kyle dejó de sonreír.

—Eres incluso más guapa de cerca.

Joyce sentía que el corazón se le iba a salir del pecho, un efecto eléctrico que la cargaba como al monstruo de Frankenstein. Se estremeció y se dijo a sí misma que tuviera cuidado.

—A mí no me gusta más que a ti —añadió él con voz áspera.

—¿El que yo sea guapa? —preguntó ella—. En realidad a mí me parece bien.

—Estaba hablando de ti y de mí —contestó él mirándola a los ojos, con una mirada feroz como el fantasma de un guerrero—. Odio sentirme atraído hacia ti.

Joyce trató de contener sus emociones, de evitar meterle la lengua hasta la gargantea para saborear cada parte de él.

—Entonces quítate de encima.

—No quiero —contestó él, y recorrió su cuello con los dedos. Finalmente siguió hacia abajo, quitándole los tirantes del sujetador, que le caían sobre los hombros—. Ni tú tampoco quieres.

Joyce se había olvidado de su sujetador desabrochado, de que estaba medio desnuda debajo de su camiseta. No era de extrañar que a Kyle le pareciera guapa.

—Quizá debería obligarte.

—Quizá deberías —dijo él sin la menor traza de malicia. Aún seguía tocándola, acariciando su ropa mojada, respetándola de un modo que jamás hubiera imaginado.

Como una tonta, ella dejó que se quedara allí, cuerpo a cuerpo, aliento contra aliento. Pero, incluso así, tuvo que resistir la necesidad de rodearlo con los brazos y abrazarlo. Lo conocía desde hacía ocho meses, casi el tiempo suficiente para haber tenido un bebé.

Sólo eso la mataba de miedo.

Su reloj biológico no de ten dría su curso.

—Estamos en un lío —dijo él.

Joyce no lo contradijo. Lo miró a los ojos y supo que iba a besarla.

Tan suavemente como ambos pudieran aguantar.

Capítulo 3

Kyle estudió la expresión de Joyce. Ella estaba esperando a que sus labios se tocaran, esperando la ternura que ambos deseaban.

Él le acarició el pelo. Joyce parecía delicada, vulnerable, lo opuesto a la policía dura por la que él la tenía.

Mientras inclinaba la cabeza y cenaba los ojos, Kyle supo que toda su fuerza de voluntad había desaparecido.

Sus bocas se encontraron y el sabor ascendió hasta su cerebro. Saboreó el pintalabios y la menta, una combinación que hacía que la cabeza le diese vueltas.

Ella recorrió su columna con las manos. Fue un roce tan ligero, tan tentativo, que Kyle apenas se dio cuenta de que estaba ocurriendo. Deseaba más, y utilizó la lengua, llevando el beso al siguiente nivel.

Ella le correspondió, emitiendo sonidos de placer. Entonces le agarró el borde de la camiseta y lo subió ligeramente, lo justo para producirle un escalofrío.

Él también quería levantarle la camiseta. Ansioso, se colocó entre sus piernas y entonces maldijo la protección de metal que llevaba, la barrera que le impedía montarla y restregar su cuerpo contra el suyo.

Se echó hacia atrás y abrió los ojos. Ella lo miró en silencio.

Ahí estaba, suave y rubia, con el sujetador aún desabrochado y la camiseta ligeramente levantada. Él mismo quería quitarse la camiseta, los pantalones y el suspensorio.

—No tienes que parar —dijo ella.

—Sí, sí que tengo.

—Sólo ha sido un beso.

—Ha sido más que eso —contestó él. Había sido un preliminar. Una explosión esperando ocurrir—. Yo no hago este tipo de cosas. No con... —se detuvo y se puso de pie.

—¿No con qué? —dijo ella incorporándose para sentarse e intentar abrocharse el sujetador. Pero tuvo cuidado de no levantarse la camiseta, al menos no por la parte de delante—. ¿No con qué?

—Con mujeres como tú —admitió él—. No me lío con mujeres blancas.

—¿De eso se trata? ¿Mi raza? ¿El color de mi piel?

Él no sabía cómo responder, cómo explicar el porqué eso ocurría. Joyce lo estaba mirando como si fuera algún tipo de monstruo.

—Nunca me he sentido atraído hacia mujeres blancas. Eres la primera a la que he besado. O con la que he deseado acostarme.

Joyce ignoró el sujetador y se puso en pie.

Cuando lo hizo, las hombreras se deslizaron sobre sus hombros como habían hecho momentos antes.

—¿Y por eso odias sentirte atraído hacia mí? ¿Sabes lo ofensivo que es eso?

—No ayuda que seas policía.

—Que te den, Kyle. Las dos cosas cuentan.

Él quería acercarse, tocarla, evitar que se enfadara más, pero se estuvo quieto.

—Estás haciendo una montaña de un grano de arena.

—¿Ah, sí? Tú también tienes parte blanca. ¿Qué dice eso de ti?

No iba a contestar a su pregunta. No quería hablar de su niñez con ella. Ni de su vida adulta, por esa misma razón. Ser medio indio no había sido fácil entonces y seguía sin serlo.

—Déjalo, Joyce.

—¿Por qué? ¿Porque no quieres admitir que eres un intolerante? ¿Sabes cuántos crímenes por discriminación se producen en este país? Gente que pega a otra gente porque...

—Yo no estoy cometiendo ningún crimen. No hago daño a nadie —tan pronto como las palabras salieron de su boca, quiso retroceder en el tiempo. Sabía que le había hecho daño. Podía verlo en sus ojos.

En sus ojos azules. Ojos blancos, como solían decir sus ancestros.

—¿Por qué odias tú sentirte atraída hacia mí?

—preguntó él, cambiando las tornas.

—No porque seas apache. Yo no dejo que la raza de una persona se interponga en mi camino.

—¿Entonces qué es?

—No estoy segura. Quizá sea el modo en que me haces sentir. Tan caliente y revuelta. No es como yo soy.

—Tú también me provocas eso a mí.

—Lo sé —dijo ella recogiendo su bolsa de gimnasia—. Pero ya no estoy interesada en entrenar contigo.

—¿Y ya está? ¿Hemos acabado? —pregunto el. No debería importarle pero le Importaba. La idea de perderla le hacía sentir un nudo en la garganta. No quería que Joyce desapareciera.

Sin embargo, cuando se marchó, él la dejó ir, incapaz de admitir que la decisión que había tomado estaba basada en los prejuicios.

A las nueve de la noche, Kyle caminaba por el jardín del bloque de apartamentos de Joyce. Ella vivía en un enorme complejo, con montones de flores, grandes extensiones de césped y patios sinuosos.

Se aproximo a la acera que daba a su escalera y frunció el ceño cuando se encontró frente al camino. Había llamado a Olivia y le había pedido la dirección de Joyce, y ahí estaba, avanzando vacilante hacia la puerta.

Nunca se había disculpado ante una mujer y la idea de decir «lo siento» lo atemorizaba. Preferiría ser torturado, ser estirado sobre una tabla medieval con atrapa dedos en las manos y una máscara de hierro en la cara.

¿Entonces qué estaba haciendo allí?

Ignoró la pregunta y comenzó a subir las escaleras. Su puerta era la D-2, que estaba a la derecha. A la izquierda estaba la D-4. Ambas puertas lucían adornos de Halloween. Joyce había elegido un esqueleto que brillaba en la oscuridad, una figura que lo miraba con una mueca como burlándose de él.

Llamó a la puerta y esperó la respuesta. Joyce no respondía. Volvió a llamar, más fuerte esta vez. Sabía que estaba en casa. Había visto su coche en el parking y, si escuchaba atentamente, podía oír la escena de uno de esos programas de investigación criminal en la televisión.

Como si Joyce no tuviera suficiente con la vida real.

Finalmente se oyeron pisadas, pero no abrió la puerta. Kyle asumió que estaría mirando por la mirilla para ver quién era.

Kyle le hizo un gesto, haciéndole saber que se sentía como un tonto, con el esqueleto como única compañía. Por suerte para él, el adorno de Halloween no obstaculizaba la visión.

O quizá no era tanta suerte, porque Joyce seguía sin contestar.

—Venga, Joyce. Déjame entrar. Nada.

—Ni siquiera he traído una pistola —añadió, se echó hacia atrás y dio una vuelta sobre sí mismo.

Seguía sin abrir.

Maldijo en voz alta y agarró el esqueleto, comenzando a bailar un vals con él.

—Mira esto. Apuesto a que no sabías que podía bailar.

De pronto una puerta se abrió. Pero no era Joyce. Kyle se dio la vuelta, aún con el esqueleto, y se encontró cara a cara con sus vecinos, una pareja mayor que lo observaba como si estuviera loco.

—Buenas noches —dijo él, y comenzó a bailar un tango con el esqueleto.

La pareja continuó mirándolo. El hombre era tan calvo como una bola de billar, y la mujer tenía cuello de pavo. Kyle imaginó que debían de llevar cien años casados.

—¿Qué está haciendo? —preguntó finalmente el hombre.

—Tratar de hacer que la detective Riggs se desmaye —utilizó la mano del esqueleto para señalar su camisa holgada, sus vaqueros ajustados y sus botas—. ¿Lo ven? Soy un auténtico Romeo.

—Está loco —murmuró la mujer.

—Apuesto a que es un policía de incógnito —dijo el marido—. Es el típico.

Sin decir más, cerraron la puerta, asumiendo que sería uno de los colegas de Joyce. Kyle no supo si reírse o defender su patético honor.

—Veo que has conocido al señor y la señora Winkler.

Kyle se dio la vuelta. Joyce había abierto la puerta sin que se diera cuenta y estaba apuntándolo con una pistola. A él y al esqueleto.

—¿Qué ocurre? —preguntó él.

—Como si no lo supieras —contestó Joyce, cerró la puerta y se acercó, indicándole que adoptara la posición de cacheo.

—¿Se trata de algo sexual? —preguntó Kyle con una sonrisa.

—No te pongas gracioso.

—Sí, señora —decidió que sería divertido dejar que una mujer policía lo registrase. Volvió a colgar al esqueleto en su sitio, separó las piernas y presionó las palmas contra su puerta. El único problema era que había mentido con lo de no ir armado. Llevaba su semiautomática favorita en la cintura de los pantalones, cubierta por la camisa.

Por fortuna, el seguro estaba puesto. Joyce lo registró y encontró la pistola.

—Lo que suponía —dijo, y le quitó el arma, rozándole el abdomen en el proceso—. ¿Dónde está tu licencia de armas, Kyle?

—No tengo —nunca se había molestado en pedir permiso para llevar un arma escondida. Sobre todo porque sabía que nunca la conseguiría. California era severa en ese aspecto. Se dio la vuelta sintiendo cómo los músculos de su estómago se tensaban. El tacto de las manos de Joyce sobre su cuerpo había sido algo estupendo—. ¿Vas a detenerme?

—Entra dentro —dijo ella apuntándolo con su propia pistola. Ella ya se había guardado la suya.

Kyle entró al apartamento preguntándose si a Joyce le gustarían los dibujos animados. El rápido Draw McGraw había sido uno de sus favoritos cuando era niño.

Ella lo siguió hasta el salón, cerró la puerta y le quitó la munición a su arma. Sacó una caja de metal, depositó las balas dentro, cerró la caja con llave y sólo entonces le devolvió a Kyle su pistola.

Él frunció el ceño. No le había dado la llave ni la munición. Dejó la caja en una mesa cercana y dijo:

—Debería denunciarte por registro ilegal, intimidación, acoso sexual o algo así.

Ella sonrió brevemente. Para entonces, Joyce había guardado también su pistola, alejándola de su alcance.

—Tienes unos buenos abdominales.

—¿Ah, sí? —dijo él acercándose, intentando tocarle el pelo. Por mucho que odiara tener que admitirlo, aquel color amarillo pálido lo fascinaba—. Así que sí ha sido algo sexual.

—Ya quisieras —dijo ella apartándose. La televisión podía oírse al fondo—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—¿Aparte de molestar a tus vecinos y ser acosado por ti? He venido a... —hizo una pausa para poner cara de dolor— disculparme.

—Ya veo que eso te duele.

—Humillarse es duro para mí.

—Entonces deberías hacerlo más a menudo.

—Lo siento —esa vez pudo acercarse lo suficiente como para tocarle el pelo y deslizar los dedos por él—. No soy un intolerante, Joyce. Lo juro. No lo soy.

—¿Entonces qué eres?

—Un medio indio medio liado, supongo.

Entonces dejó de tocarla. Bajó la mano y trató de parecer más despreocupado de lo que se sentía.

Ella aguardó a que continuara.

—¿No vas a decirme por qué estás confuso? ¿Mientras lo miraba? ¿Atendiendo a cada una de sus palabras?

—Quizá más tarde —aparto la vista y miro a su alrededor.

Se dio cuenta de que le gustaban las maderas oscuras y los colores femeninos. El estampado floral de su sofá le recordaba a un sorbete de arco iris, y el cuenco de cerámica que había sobre la mesilla de café de caoba era de color verde menta. Como había imaginado, no tenía plantas vivas, nada que hubiera que regar. Las flores de su centro de mesa eran de seda.

Abrió la puerta corredera de cristal y salió al balcón. No era más que una pequeña superficie de hormigón, pero ella la había adornado con una mesa de café. Se la imaginó tomando el café allí, disfrutando de unos momentos para ella sola antes de salir a trabajar cada mañana, la calma antes de la tormenta que constituía su día.

Las pisadas de Joyce sanaron tras él.

—¿Qué estás haciendo, Kyle?

—Analizando tu vida —dijo él, y se giró para mirarla. Ya no llevaba la misma camiseta diminuta. No tenía wonderbra tampoco. Se había puesto una camiseta holgada, unas mallas y unos calcetines gruesos.

—¿Mi vida? —Dijo ella apoyándose contra la barandilla—. Se supone que tú tienes que hablarme de la tuya.

—¿Mi problema sobre liarme con mujeres blancas? —sabía que le debía una explicación, incluso aunque tuviera que compartir sus emociones confusas con ella—. La relación de mis padres me influyó. Las dificultades interraciales que tuvieron.

—¿Dónde creciste?

—En Nuevo México, en la reserva Mescalero. Los apaches Mescalero, Lipan y Chiricahua están allí. Mi madre era Chiricahua y mi padre era profesor en la reserva. Un hombre blanco viviendo fuera de su elemento.

Ella se sentó junto a la mesa y preguntó:

—¿Pero, se casó con tu madre?

—Ella se quedó embarazada de mí. No era una unión muy celestial —dijo Kyle manteniéndose de pie—. Los dos han muerto.

—Lo siento.

—Sigo teniendo familia en la reserva. También algo de familia en Los Ángeles. De ahí era mi padre originariamente —se pasó la mano por el pelo y se quitó la cinta para guardársela en el bolsillo. Su pelo era oscuro y grueso, como había sido el de su madre—. Me gustan mis padres. Heredé la estatura de mi padre y los rasgos de mi madre. El color de mi piel es una mezcla. Para la mayoría de la gente es evidente que soy mitad y mitad.

—Eres un hombre guapo.

—Gracias —dijo él encogiéndose de hombros—. Ser guapo no me ayudó cuando era pequeño. Era en parte blanco y eso me trajo problemas. Sobre todo porque mi padre no apreciaba las formas de los nativos. En aquellos tiempos, muchos de los profesores de la reserva eran así. Aún seguían intentando domar a los salvajes.

—¿Así que los demás niños la tomaban contigo?

Él asintió.

—Yo hice todo lo que pude por parecer más indio, para demostrar que no era como mi padre. Lo único que quería era sacar la sangre blanca de mis venas.

—Pero no puedes, Kyle. Es parte de lo que eres.

—Lo sé. Pero sólo fue a peor. Después de que mis padres se divorciaran, me quedé en la reserva con mi madre, y mi padre regresó a Los Ángeles. Todo debería haber ido bien entonces, pero mi madre murió poco después. Ella era mi salvación. La que me comprendía. Y sin más, se fue.

Joyce se puso de pie junto a él y lo miró a los ojos.

—¿Qué ocurrió? ¿Te viste obligado a mudarte a Los Ángeles con tu padre?

—Él era mi tutor legal. Consiguió la custodia cuando mi madre murió. Y él estaba decidido a enseñarme a vivir en su mundo.

—¿Cuántos años tenías?

—Catorce —contestó Kyle, y sonrió brevemente al recordar lo rebelde que había sido—. Se lo puse todo lo difícil que pude. Me convertí en el más grande y peor indio urbano que jamás hayas visto.

—Grande y malo —dijo ella abriendo las manos y señalándolo—. Como el hombre que eres hoy.

—Más o menos. Me impliqué con el Movimiento de los Indios Americanos. Para mi padre, eso fue lo peor que pude haber hecho. Esa asociación era para él como el anticristo.

—¿Un puñado de nativos cabezones haciendo campaña por sus derechos?

—Exacto.

Él no respetaba nuestros valores, los cambios que intentábamos establecer. Ese era el tipo de comportamiento que él había intentando apaciguar en la reserva. En ese sentido, dio un paso atrás.

—Y eso te marcó —dijo ella.

—¿Por mi supuesta intolerancia?

—Te quedaste con sus prejuicios. Le diste la vuelta para que a ti te funcionara.

—Ya te dije que estaba hecho un lío.

—No tienes por qué estarlo. No tienes por qué evitar las relaciones no nativas. Si te sientes atraído por alguien, no debería importar eso.

—Lo sé. No debería, pero lo hace. Y no sólo por mi padre. Ya no estoy implicado activamente en el Movimiento de los Indios Americanos, pero soy parte de una sociedad guerrera, un grupo militante. Soy un activista, Joyce.

—Sé quién eres —contestó ella mirándolo directamente a los ojos.

Claro que lo sabía. Era policía. La mujer que había confiscado su pistola.

—¿Qué impresión causaría un medio indio que lucha por la causa de los nativos y que sale con mujeres que no son nativas? ¿Sobre todo mujeres blancas?

—¿Así que vives sólo basándote en la imagen? ¿Por lo que se espera de ti?

—Sí. Supongo que así es —y aquella certeza lo golpeó con fuerza—. Es asqueroso, ¿verdad? El gran indio malo preocupándose por lo que piensa la gente.

—Eso te mantiene fuera de mi cama —dijo ella, y volvió a entrar en el salón, dejándolo a él en el balcón.

Él se quedó de pie durante al menos cinco minutos. ¿Qué diablos había sido eso? ¿Un comentario para hacerle sufrir? ¿Una especie de bofetada?

La siguió finalmente y la encontró en la cocina preparando una taza de té.

—¿Quieres? —preguntó Joyce.

—No —dijo él acorralándola.

—Aparta —dijo ella tratando de darle un codazo para quitarlo de en medio.

—No actúes como si todo esto fuera culpa mía.

Si llegara el caso, tú no te dejarías ver con un tipo como yo. Al menos no públicamente.

Ella se giró hacia la cocina y la llama del fuego se encendió, más o menos como su temperamento.

—¿Ésa es tu respuesta para todo? ¿Culpar a otras personas?

Él apretó los dientes. Quería agarrarla y besarla, acallar sus palabras con su lengua.

—Estás evitando mi acusación.

—Se trata de sexo, Kyle. Ninguno de los dos busca nada más que una aventura.

¿Cómo debía él saber lo que ella estaba buscando? Las mujeres nunca tenían sentido. ¿Cuántas veces decían una cosa y luego hacían otra?

—Pensé que no estabas interesada en acusarme.

Pensé que habías acudido a mí para entrenar. Para luchar contra tus problemas, no para fa...

—No me hables así —dijo ella interrumpiéndolo—. Es ofensivo.

Kyle observó cómo sacaba un tarro de miel del armario que tenía sobre la cabeza.

—¿Saldrías conmigo?

Joyce casi dejó caer el tarro de miel.

—¿Qué?

—Ya me has oído.

—¿Cuándo?

—Mañana por la noche. Iremos a un club de strip-tease o algo así.

—Muy gracioso.

—Bien —dijo él negándose a sonreír—. Iremos a cenar.

Joyce retiró el agua del fuego y la vertió en la taza. Ella tampoco sonreía.

—¿Llevarás traje?

—Sé realista —dijo él, golpeándola en el brazo y haciéndole derramar el agua.

—Has hecho eso a propósito —dijo ella dándose la vuelta.

—¿Vas a salir conmigo o no?

—Supongo que podría hacerlo.

—No muestres tanto entusiasmo —dijo él antes de darse la vuelta para marcharse—. Será mejor que calientes más agua.

—Sal de aquí.

—Será un placer.

Antes de salir de la cocina, Joyce lo detuvo.

—¿A qué hora me recogerás mañana?

—A las siete.

—No llegues tarde —añadió ella mientras volvía a llenar la tetera.

—Tú tampoco —contestó él y, al llegar al salón, se preguntó qué diablos le había sucedido.

Agarró la caja de metal con su pistola dentro y decidió abrir la cerradura. Mientras Joyce preparaba el té, Kyle buscó un clip por su escritorio, encontró uno y abrió la caja. Luego localizó la munición, cargó el arma y se la colocó en la cintura de los pantalones.

—Me marcho —dijo desde el salón, decidiendo que ella se lo pensaría mejor antes de volver a desarmarlo.

Capítulo 4

Joyce estaba sentada frente a Kyle en un restaurante en el paseo de los Estudios Universal. No era un lugar tranquilo, teniendo en cuenta que albergaba tres toros mecánicos, tres barras de bar, una pista de baile al aire libre y un escenario, música en directo, karaoke, monitores de vídeo y enormes pantallas diagonales.

La había llevado a una atracción turística para su cita.

—Interesante elección —dijo ella.

—No podemos evitar el público aquí.

No era broma. El lugar estaba situado entre la entrada del paseo y la salida de un bus turístico de los Estudios Universal, donde el tráfico de personas era horrendo.

Kyle señaló a un toro cercano. Mesas de madera, incluyendo la de ellos, rodeaban el corral en el que estaba.

—¿Quieres montar después?

—Ni lo sueñes.

—A las mujeres se lo ponen más fácil —se inclinó hacia delante—. Despacito y sexy.

Joyce ignoró el escalofrío que sintió en la espalda.

—¿Con toda esa gente mirando? Ni hablar.

—Si tú lo haces, yo también.

—Probablemente se te dará bien. Eres el típico.

—Siempre estoy probando cosas nuevas.

—¿Cómo salir conmigo? —preguntó ella arqueando las cejas.

—Eres mi peor pesadilla —dijo él con una sonrisa perversa—. Pero, desde luego, eres una bomba.

—Gracias —llevaba un vestido negro y zapatos clásicos—. ¿Me Imaginas subida al toro con esto puesto?

—Sí, claro que te imagino —contestó él, dio un trago a su cerveza y se fijó en su escote—. Puedo imaginármelo perfectamente.

Joyce jugueteó con la cadena de oro que llevaba en el cuello. Kyle la estaba mirando como si quisiera que ella montara sobre él. ¿Pero qué esperaba? Había hecho un buen uso de su wonderbra algo que estaba destinado a captar su atención.

La camarera les llevó la comida y Joyce trató de relajarse. Trabajaba siguiendo el rastro a asesinos en serie. Cenar con Kyle no sería para tanto. ¿Entonces por qué su corazón no dejaba de latir tan fuerte?

Él iba vestido con unos vaqueros y una camisa.

Su chaqueta era de cuero. Imaginó que eso sería todo lo formal que podría llegar a ser. En cuanto a su pelo, se lo había recogido con una coleta, dejando al descubierto los hermosos rasgos de su cara.

Joyce tiró los platos. Ella había pedido un filete al estilo de Nueva York, mientras que Kyle habla optado por un bistec de más de medio kilo el filete más grande del menú. Lo atacó del mismo modo en que atacaba al mundo. Le gustaba la carne muy poco hecha, pero eso no la sorprendió.

Joyce desvió la mirada y se fijó en sus dedos, en como agarraban el tenedor.

—¿Cómo abriste la cerradura?

—¿Qué cerradura? —Preguntó él levantando la cabeza—. Ah, ¿te refieres a la caja de metal de tu casa?

—La misma —sabía que no había encontrado la llave, puesto que se la había guardado en el bolsillo.

—Utilicé un clip.

—Pagué ochenta pavos por esa caja —dijo ella sorprendida.

—Entonces me temo que te timaron. O eso, o soy un ladrón bastante bueno.

—¿Y esta noche? —preguntó ella. Era imposible saber lo que llevaba bajo la chaqueta—. ¿Vas armado?

—No, pero, si quieres pruebas, puedes cachearme. No me importaría repetir.

—Apuesto a que no —contestó ella agarrando el cuchillo con fuerza. El corazón le iba a mil por hora y parecía incapaz de controlarlo. Finalmente cortó el filete. Estaba muy hecho, al contrario que el de él.

—¿Crees que tus compañeros de la oficina pensarán que te has vuelto salvaje? —preguntó él—. ¿O no vas a decirles que te ves conmigo?

—No lo he decidido —contestó ella. Para la policía, ser salvaje era sufrir una crisis mental, beber demasiado alcohol, tomar drogas. Pero, en ese caso, significaba disfrutar de la compañía de un apache.

Los dos se quedaron callados y Joyce se preguntó si Kyle iría a hablarles a sus camaradas de ella. Imaginaba que no.

—Este es un buen comienzo —dijo ella—. Me alegra que me hayas traído aquí.

—¿De verdad?

—Sí. Este lugar es perfecto —era ruidoso y tosco, pero los turistas hacían que pareciese normal. Eran gente normal, no cosmopolitas de Los Ángeles.

Demostrando la teoría de Joyce, una mujer de cincuenta y pico años vestida con mallas de poliéster y un jersey fino se subió al toro mecánico. El ritmo fue lento, pero estaba lejos de resultar sexy. Aunque eso no importaba. Su familia estaba animándola.

—Parece que se lo están pasando bien —dijo Kyle.

—Sí, lo parece —dijo ella, y sintió una punzada de familiaridad. El marido de la mujer le estaba dando instrucciones y la gente que Joyce imaginó que serían sus hijos eran adultos jóvenes, probablemente con vidas caóticas, pero el vínculo estaba allí, una conexión innegable.

—Mi familia es así.

—¿Tu madre ven dría aquí a subirse a un toro?

Eso la hizo reír. Su madre era una mujer chapada a la antigua.

—No. Pero ella es nuestra fundación. Es la que nos mantiene unidas a todas.

—¿A todas? —Preguntó él recostándose en su silla—. ¿Vienes de una gran familia?

—Seis chicas.

—Vaya. Apuesto a que tu padre se volvió loco. Toda esa laca y perfume en la casa. Por no hablar del síndrome premenstrual seis veces al mes. Siete, si incluyes a tu madre.

Joyce sacudió la cabeza. Kyle nunca la defraudaba a la hora de expresar sus puntos de vista machistas. Hizo una bola con una servilleta y se la tiró. Él se encogió de hombros y se la devolvió.

El turno de la mujer terminó. Se bajó del toro y regresó con su familia. Su marido le dio una palmadita en el trasero.

La punzada de familiaridad regresó a Joyce. Su padre también le hacía eso a su madre.

—Mi padre es un oficial de policía retirado.

—¿Él es el que te inf1uyó? —preguntó Kyle con el ceño fruncido.

—A mí me encantaba oír hablar de su trabajo —a ella siempre le había parecido mucho más interesante que la ocupación de su madre en casa. Aunque ya no sabía qué pensar. Esa necesidad de tener bebés se hacia cada vez más hueco en su cerebro.

—¿Alguna de tus hermanas es policía?

—No —todas tenían una carrera de algún tipo, y todas tenían marido e hijos, pero ninguna, ni siquiera sus maridos, tenían nada que ver con la ley—. Se preocupan por mí igual que solían preocuparse por mi padre.

—Eso es comprensible. Es la naturaleza humana, supongo. Vivimos tiempos violentos.

—Con hombres que llevan pistolas —dijo ella—. Hombres que se supone que no pueden llevarlas. —Entonces tus hermanas tienen mucho de qué preocuparse, ¿verdad? —dijo él echándose hacia delante.

—Debería haberte detenido.

—Sí —dijo él con una sonrisa—. Pero, sin embargo, has salido conmigo —levantó la cerveza vacía y añadió—. La chica tiene agallas.

—O debilidad por la inteligencia.

Terminaron de cenar y él insistió en que tomaran postre. No es que Joyce fuera contraria a un buen pedazo de tarta de chocolate, pero imaginaba que se le iría a las caderas. Aun así, no le llevó mucho tiempo convencerla.

—¿Quieres bailar después? —preguntó él—. La banda llega a las once.

Joyce comenzó con la tarta y supo que tendría que ir al gimnasio a la mañana siguiente.

—¿Bailar?

—¿Es que crees, que estaba haciendo el tonto con el esqueleto? Esos eran pasos serios.

—Muy serios. Urbanos también.

—Eso es.

Joyce miró su reloj. Aún quedaba una hora hasta las once.

—¿Qué haremos mientras tanto? —casi se había terminado el postre. Él también, aunque prácticamente lo había engullido. Claro que, seguramente, se pasaría cuatro horas al día haciendo ejercicio. Cosa por lo que le daban ganas de darle una patada.

—Podríamos echar un vistazo por ahí, como todo el mundo.

—¿Sugieres que nos comportemos como turistas?

—¿Por qué no? Hay algunas tiendas de especialidades. Incluso hay una tienda gótica. Un edificio entero lleno de cosas tenebrosas.

—Justo lo que todo detective de homicidios necesita. Más goce —dijo ella, y se termino el último pedazo de tarta, decidiendo que ser turista podría ser divertido. No recordaba la última vez que había comprado en tiendas sin sentido. Y nunca con un hombre como Kyle.

Para Kyle, el paseo de los estudios era como Disneyland, Hollywood Boulevard y el decorado de una película taquillera todo en uno. ¿Dónde si no podría encontrarse un platillo volante estrellado contra una tienda de ciencia-ficción? ¿O una bolera de rock and roll? Música y alboroto. Para él nada podía ser mejor.

Aquel lugar era marketing en estado puro, y suministraba artículos a más de ocho millones de personas al año. Kyle y Joyce fueron dos más en una multitud.

La primera tienda en la que entraron, estaba especializada en juguetes. Kyle encontró un barco de Bob Esponja que se moría por tener y se lo enseñó a Joyce.

—Da vueltas en círculo —dijo él.

—¿Y?

—Y lo vaya comprar.

—¿Para quién?

—Para mí.

—¿En serio?

—¿Bromearía sobre mi personaje de dibujos favorito?

—No. Supongo que no. Mis sobrinos Y sobrinas lo adoran también. Pero son mucho más Jóvenes que tú —le quitó el barco de las manos y lo examinó—. ¿Esto es para la bañera?

—Sí —dijo él, y se acercó más, dirigiéndole una mirada perversa por encima del vestido—. ¿Quieres bañarte conmigo después y lo probarnos?

—No sin un baño de burbujas.

¿Estaba bromeando? Podría comprarle lo que quisiera.

Pagó el barco y la acompaño fuera. Mantuvo los ojos bien abiertos para encontrar alguna tienda de chicas donde pudieran venderse productos para el baño. No tenía ni idea de si Joyce le estaba tomando el pelo, pero estaba dispuesto a aprovechar la oportunidad.

Divisó una tienda con cosas bonitas en el escaparate. Entraron y vieron un surtido de productos de burbujas para el baño en una vitrina.

—Toma lo que quieras —dijo él.

—Yo nunca he dicho que quiera nada.

—Hazme ese favor —dijo él.

Joyce no podía decidir. Lo miró todo, señalando todos los tarros y cestas envueltas. Finalmente eligió burbujas de baño con aroma oceánico.

—No olerá a agua salada, ¿verdad? —Preguntó Kyle—. Puede que eso esté bien para Bob Esponja, pero...

Ella se rió y levantó la tapa para ponerle el frasco bajo la nariz. La fragancia era muy sensual y fresca. Le hizo desear quitarle la ropa allí donde estaba.

Tomó el frasco y se lo llevó al mostrador para pagar, donde se fijó en un conjunto de pequeños frascos anunciados como «azúcar de labios».

Miró a Joyce, que estaba a su lado. Su vestido negro capturaba sus pechos elevándolos. Decidió que azúcar de labios era justo lo que necesitaban.

Dentro o fuera de la bañera.

Tomó los frascos y Joyce lo miró extrañada.

Kyle leyó el envoltorio.

—Dice que tienen sabor. Arándanos, papaya, sandía y mango. Imagina lo que podemos hacer con esto.

Ella se inclinó y le dijo al oído:

—Esto no es un sex shop, Kyle.

Él giró la cabeza y la besó, dejándola sin aliento cuando se apartó. No le importaba cuánta gente hubiera en la tienda.

Pagó los artículos y le entregó a Joyce la bolsa, que le golpeó con ella. Ambos se rieron. Kyle se preguntaba si habría llevado consigo la pistola, si la llevaría en el bolso junto con unas esposas.

Esperaba que sí.

Continuaron comprando, matando el tiempo y volviéndose locos el uno al otro. Kyle compró un muñeco de hombre lobo en la tienda gótica e hizo que atacaba a una estantería de barbies que había en la juguetería.

—Para —dijo Joyce mientras colocaba las barbies que él había tirado—. Nos vas a meter en problemas.

—Hemos estado metidos en problemas desde que nos conocimos —contestó él mientras sacaba al muñeco de la caja—. ¿Jugabas con la Barbie cuando eras pequeña?

—Claro que sí —contestó ella, y le quitó el muñeco para evitar que destrozara más estanterías—. Tenía la casa, el coche, todos los complementos. Mis hermanas también.

—¿Y qué pasa con Ken?

—¿Qué pasa con él?

—A mí siempre me pareció un poco cobarde. Deberían haberla emparejado con alguien más salvaje, como un G.I. Joe —dijo Kyle. Se puso a ver los nuevos coches de Barbie y descubrió que tenía todo tipo de vehículos. El Volvo familia feliz lo fascinó, así que decidió comprárselo al hombre lobo—. Es lo suficientemente grande para Frankenstein y Drácula también. Los tengo en casa. Imagina el pedazo de viaje que se pueden hacer.

Ella lo miró como si se hubiese vuelto loco.

—Quizá puedan remolcar el barco de Bob Esponja mientras tanto —dijo Joyce.

—No te pases de listilla. Tú y todos tus accesorios de la Barbie. Las chicas lo tienen todo.

—Y los chicos como tú hacen que las chicas como yo queramos salir corriendo en la otra dirección —dijo ella, y suspiró—. Olivia me dijo que eras raro.

Kyle se encogió de hombros. La mayoría de las mujeres no aguantaban sus tonterías, pero veía que Joyce disfrutaba de su compañía, aunque pensara que era extraño.

—Eso no es todo lo que Olivia te dijo.

Ella sacudió la cabeza y Kyle la miró. No tenía sentido negar que hubiera confirmado lo que decía. Él era el primero en admitir que era un ego maníaco sexual.

Joyce sostuvo al hombre lobo entre sus brazos, acunándolo como a un bebé.

—¿Qué voy a hacer contigo, Kyle?

Él estiró la mano y le rozó la mejilla. Su piel era del color de la miel y la nata.

—Puedes hacer lo que quieras.

—Desearte de esta manera me asusta.

—A veces tener miedo está bien —dijo él, y la besó, saboreando su miedo, su pasión, la necesidad prohibida.

Sus cuerpos se juntaron. Era demasiado alto para ella pero, con tacones, lograba estar a la altura. A Kyle le gustaba el tacto de su cuerpo contra el suyo.

—¿Estás lista para bailar?

—Estoy lista.

Se separaron y él la tomó de la mano. Estaba excitado, y el ansia de Joyce lo excitaba aún más.

Caminaron hasta el aparcamiento y colocaron las bolsas en su coche. Luego regresaron al restaurante, donde la vida nocturna cobraba vida.

La banda tocaba una gran variedad de música, canciones que iban de lentas a rápidas. Algunos bailes eran separados, otros agarrados y sensuales.

Kyle llevó a Joyce hasta la pista y ambos tomaron el ritmo. Se movían cadera con cadera. No había mucho espacio. Las demás parejas los acorralaban, obligándolos a ir hacia el borde de la pista.

Entonces, de pronto, Joyce deslizó las manos bajo su chaqueta.

—¿Me estás cacheando? —preguntó él.

Ella bajó más las manos.

—Me dijiste que no te importaría repetir —palpó la parte de delante de sus pantalones, pero no encontró ninguna pistola, ningún arma para detenerlo. Lo duro era parte de su cuerpo.

Kyle deseaba presionar su cuerpo contra ella para que lo sintiera. Quería quitarle el vestido allí mismo. Su cabeza daba vueltas sin parar.

—Será mejor que tengas cuidado.

—¿Yo? —preguntó ella, y lo colocó apoyado de espaldas a una pared que vibraba por la música. Ya no estaban en la pista de baile. Estaban en un rincón oscuro—. Tengo la ley de mi parte.

—Y yo soy más grande que tú. Más fuerte —dijo Kyle, y cambió las posiciones, colocándola a ella contra la pared—. Si me voy a casa contigo esta noche, tu chapa no importará —le agarró las muñecas y las sostuvo por encima de su cabeza—, ni significará nada.

Ella no se resistió. Pero tampoco se rindió, sino que lo desafió mirándolo a los ojos.

—¿Quién dice que vaya a dejarte venir a casa conmigo?

—Nadie. Sólo te lo estoy advirtiendo —dijo Kyle, y la soltó—. Antes tenías miedo.

—Y tú has dicho que, a veces, tener miedo es bueno.

—Puede serlo. Siempre y cuando saque a flote las habilidades de supervivencia de la persona —dijo él acariciándole el pelo—. Sigo sin saber qué pasa en tu vida. Si puedes sobrevivir a lo que ocurre entre nosotros.

—Ya te he dicho que no busco nada más allá de una aventura.

Sí, se lo había dicho. La noche anterior. Cuando estaba a la defensiva.

—¿Qué pasa si estás demasiado confusa para saber lo que quieres?

—No me pienso enganchar, no con un tío como tú —dijo Joyce, y le quitó la mano de su pelo—. Eso no es lo que me da miedo.

—¿Entonces, qué es?

—El sexo salvaje. Me temo que te haré cosas que nunca he hecho antes, y que te dejaré a ti hacerme cosas incluso más salvajes.

—¿De verdad?

—De verdad.

—En ese caso —la agarró y la besó. Y cuando ella reaccionó como una viuda negra, prácticamente tragándoselo entero, Kyle dejó de luchar y la pegó a su cuerpo. Si quería comerlo vivo, se lo permitiría.

Pero no sabía si ella iba a dar el siguiente paso, si realmente lo invitaría a su cama. Kyle no daba las cosas por supuestas.

Sobre todo con las mujeres.

Capítulo 5

Cuando terminó el baile, Kyle y Joyce llegaron al edificio de Joyce y Kyle aparcó el coche en la plaza de invitados.

Joyce no sabía qué hacer ni qué decir. Si le decía que subiera con ella, no sería para tomar una copa. Iría más allá.

Era o sexo o nada.

Él se giró para mirarla y Joyce sintió cómo se le aceleraba el pulso, electrificando cada parte de su cuerpo.

—¿Alguna vez lo has hecho en un coche? —preguntó él.

Ella trató de mantener la compostura. Nunca había conocido a nadie como él.

—No. ¿Y tú?

—¿Estás bromeando? —Preguntó Kyle con una sonrisa—. ¿Yo? Mira los preservativos —añadió mientras abría la guantera.

—No debes guardarlos en un sitio donde pueda darles el calor. Dañará el látex.

—Lo sé. Pero no los guardo aquí durante periodos largos de tiempo. Me aseguro de ello. Los voy cambiando tan a menudo como puedo.

—Es una proposición indecente.

—¿Cuál?

—Tener sexo en un coche.

—Eso es lo que lo hace divertido.

Ella se rindió y agarró los preservativos. Buscó en la caja y arqueó las cejas al encontrar uno que brillaba en la oscuridad.

—Son fosforitos —dijo él riéndose.

—Sólo un hombre como tú utilizaría su pene como linterna.

—Soy toda una novedad de hombre —dijo él, y se acercó más, inclinándose sobre la palanca de cambios—. Estos son mis favoritos —añadió, y sacó varios preservativos con las palabras cálidas sensaciones escritas en el paquete—. Están lubricados con algo que hace que las dos personas se sientan calientes.

Joyce ya se sentía caliente. La cara de Kyle estaba sólo a unos centímetros de la suya. Estaba lo suficientemente cerca para besarlo, saborearlo.

Se miraron el uno al otro. Entonces los ojos de Kyle adoptaron ese aire felino y la miraron de arriba abajo. No pudo evitarlo. Sentía los pezones erectos bajo el vestido.

—Quiero que te quites el vestido —dijo él.

Ella quería obedecerlo. Quería quitarse las bragas y el sujetador y sentarse en su regazo. Pero, si los pillaban, su trabajo pendería de un hilo. Los detectives no tenían sexo en los coches, en lugares públicos donde cualquiera podía verlos.

—Estás pensando en ello, ¿verdad? —le susurró él al oído.

—Sí.

—Entonces hazlo.

—No puedo.

—Entonces déjame hacerlo a mí.

—Estás tratando de corromperme.

—Entonces dime que me vaya a casa. Mándame a paseo.

—Tampoco puedo hacer eso —dijo ella recorriendo los ángulos de su cara con los dedos—. Quiero que te quedes.

—Ahora eres tú la que intenta corromperme.

—No creo que eso sea posible.

—Sí, lo es. Tú, con tu maravillosa melena rubia y tus formas de policía. No debería estar con una mujer como tú. ¿Llevas esposas en el bolso?

—¿Qué? No. No llevo esposas a las citas.

—¿Tienes algunas en tu apartamento?

—Sí.

—¿Puedo aprisionarte con ellas? —preguntó él—. ¿Confiarías en mí para hacerlo?

—¿Es una pregunta con truco?

—No —contestó Kyle pasándole las manos por el pelo para luego colocarle un mechón en la boca—. Nada de trucos.

Ella le agarró los hombros y Kyle la besó, saboreando su lengua y su pelo. Joyce cerró los ojos y disfrutó de cada momento.

Cuando Kyle la soltó, ella quería arrastrarse sobre él. Pero también estaba nerviosa. La ansiedad de estar con él no había desaparecido.

—¿Estás bien? —preguntó Kyle.

—Estoy bien.

—Pues no pareces estar bien.

Ella dejó caer la mano sobre la rodilla y comenzó a arrugar el vestido con el dedo. No sabía cómo explicar sus sentimientos, cómo decirle lo que le hacía.

—Me abrumas, Kyle.

—No puedo cambiar quién soy —dijo él frunciendo el ceño, luego le acarició el pelo y volvió a colocarle en su sitio el mechón que había estado en su boca—. Soy grosero y duro. No se me da bien ser romántico.

—No me importan los corazoncitos y las flores.

Eso es lo último que quiero.

—Quizá. Pero a la mayoría de las mujeres les gusta ese tipo de cosas. ¿Por qué ibas a ser diferente? —Simplemente lo soy.

—¿Pero, por qué? —Preguntó mirándola con una mirada que se estaba haciendo muy familiar—. ¿Porque eres policía? ¿Es eso lo que te echa para atrás?

—Sí —era eso junto con su determinación para dejar de desear un marido y un bebé.

—Entonces vente al lado salvaje conmigo, detective. Haz que nuestros deseos valgan la pena.

—Lo haré —contestó ella. Un chorro de adrenalina recorrió sus venas, y Joyce se dio permiso para disfrutar de él, para llevárselo arriba y quedarse con él.

Toda la noche.

Kyle y Joyce entraron al apartamento y, cuando ella cerró la puerta, él vio cómo echaba el pestillo y la, cadena, encerrándolos dentro.

Él había subido los paquetes del coche. También la caja de preservativos, habiéndolos guardado en una de las bolsas. Pretendía pasar un rato perverso con la detective Riggs. No recordaba haber deseado a una mujer de aquella manera.

Ella no dijo nada. Él tampoco. Se quedaron de pie en el salón, con dos lámparas Tiffany alumbrando ligeramente. Eran bonitas, pero no eran de verdad. Kyle tenía una vieja lámpara de Tiffany de hacía cien años que, probablemente, habría dejado a Joyce al descubierto. Se preguntaba si ella pensaría que estaba loco si se la regalaba.

Joyce agarró su bolso y él se fijó en el sobrio enganche de oro. ¿Hablaría en serio sobre los corazoncitos y las flores? Quizá. Quizá no. Seguía teniendo cosas de su vida de las que no quería hablar.

—¿El sexo ayudará? —preguntó él.

—¿Con qué? —preguntó ella dejando de nuevo el bolso.

—Con tus problemas.

—Eso espero.

—¿Más que pelear conmigo? ¿Más que nuestras sesiones de entrenamiento?

—¿No puedo pelear contigo en la cama?

—¿Tiene que ocurrir en la cama? —Preguntó él señalando el sofá, la mesa del comedor, una silla que probablemente se rompería si se sentaban los dos—. Podemos atacar al resto del mobiliario. O en el suelo. O quizá en el hormigón del balcón —observó cómo Joyce abría mucho los ojos—. No soy muy exigente.

—Te quiero en la cama —dijo ella, lo agarró del brazo y lo arrastró por el pasillo.

Kyle no se quejó. Le gustaba estar cautivo. Además, echó un vistazo a su habitación y se excitó más aún. Era suave y femenina, con una manta blanca. Incluso tenía un tocador con espejo y frascos de perfume con tapa de mármol. Sobre el tocador también descansaba una Glock nueve milímetros.

Antes de que pudiera darse cuenta, Joyce lanzó las esposas sobre la cama. Kyle estuvo a punto de caerse de rodillas. Aquel instrumento era casi más sexy que la pistola.

Vació las bolsas de sus compras, donde estaban los preservativos, el azúcar de labios y las burbujas de baño, sobre la colcha.

Los dos se rieron y luego se quedaron mirándose el uno al otro.

—¿Te quitarás el vestido por mí? —preguntó él. Ella asintió y alcanzó la cremallera. Él la observó y esperó, sintiendo cómo la piel se le calentaba cada vez más.

Finalmente, Joyce dejó caer el vestido al suelo.

Llevaba un wonderbra negro, bragas a juego y un ligero. La parte de arriba con encaje.

—Eres preciosa —le dijo.

Ella cerró los ojos con fuerza y luego los volvió a abrir.

—Eso ha sonado a romántico.

—¿De verdad?

—Sí.

—Lo siento. Pareces una de esas chicas que salen de las tartas.

Ella se ajustó el sujetador, exponiendo más escote.

—Eso está mejor.

Kyle se acercó a ella. A pesar de su valentía, podía imaginar que estaba nerviosa. Poco antes el le había recordado que era mas grande y mas fuerte, que su placa no importaría. Sin embargo ella le había ofrecido sus esposas.

¿Se estaría arrepintiendo de su decisión?

—No te haré daño, Joyce.

—Confío en ti.

—No, no confías. No completamente —pero quería que disfrutara de la experiencia, que se divirtiera, que se olvidara de sus inhibiciones—. No tenernos que hacer nada que te haga sentir incomoda.

—Lo sé, pero...

—¿Pero qué?

—El sexo salvaje me asusta —volvió a juguetear con el sujetador. Entonces sus pezones quedaron expuestos, y sus piernas ligeramente separadas—. Pero estoy dispuesta a aprovechar esta oportunidad. Al menos contigo.

Kyle quería decirle que era incluso más preciosa que antes, pero no quería correr el nesgo de sonar romántico.

—Las partes de nuestro cerebro que controlan el miedo, la ansiedad y la excitación están pegadas —dijo él sin dejar de mirarla—. Tan cerca, que un poco de nerviosismo puede desatar el placer.

—¿Cuándo vas a hacerlo?

Kyle sabía que Joyce estaba hablando de las esposas.

—Más tarde.

—¿Cuánto más tarde?

—Después de que estemos los dos desnudos —dijo él mientras se quitaba las botas. Luego se desnudó hasta la cintura, dejando los vaqueros en su sitio. Por el momento, quería concentrarse en ella.

Ansioso, se movió hacia delante, le desabrochó el sujetador y se lo quitó. Acarició sus pezones con los dedos y ella emitió un dulce sonido. Con su color rosado, destacaban sobre su piel blanca. Era tan diferente a él, tan suave.

Fascinado, deslizó las manos hacia abajo, hacia su estómago. Joyce tenía un cuerpo atlético, perfecto para el tacto ansioso de un hombre. Después jugueteó con la cintura de sus bragas. Ella se estremeció cuando Kyle deslizó la mano dentro y luego utilizó dos dedos para explorar su interior.

Apenas le dio tiempo para pensar. Ella suspiro y él sonrió.

—Ataque sorpresa.

—Se te da bien eso —dijo ella agarrándole los hombros.

—Me alegra que pienses eso —dijo Kyle mientras le bajaba las bragas y las piernas le temblaban. La agarró antes de que se cayera, y se dirigió a la cama, llevándola con él.

Kyle apartó los juguetes, las burbujas de baño, los preservativos y las esposas y los colocó a un lado del colchón, dejando sobre la cama el brillo de labios.

Abrió los frascos y le entregó el de sabor a sandía.

—¿Estás lista para jugar, detective?

—Sí.

—Entonces sé mala para mí —dijo él, desafiándola a tomar el control—. Tan perversa como puedas.

Joyce no podía creer lo que estaba haciendo. Liándose con un hombre al que apenas conocía. Jugando a juegos pecaminosos, llevada por el sexo peligroso.

Tomó el brillo de labios y pintó por debajo de su estómago. Luego dibujó una línea hacia abajo, deteniéndose justo antes del pubis.

—Hazlo ahí —dijo él.

A Joyce le temblaba el pulso. No estaba preparada. Necesitaba más tiempo. Más valor.

—Aún no.

Colocó un poco en su ombligo y luego subió hacia arriba, poniendo brillo sobre sus pezones, moviéndolo en pequeños círculos, desafiando a Kyle a seguir el camino.

Y lo hizo, recorriendo cada centímetro. Lamió, chupó, provocándole escalofríos por la espalda.

Cuando Kyle levantó la cabeza, se besaron y cayeron sobre la cama, tirando la caja de preservativos al suelo. Joyce vio los paquetes de colores caer sobre la alfombra, esparciéndose como el tesoro de un pirata. Los juguetes y las burbujas de baño cayeron también.

En algún lugar de su mente, aparecieron las esposas, recordándole lo que aún estaba por venir. Había dejado ambos juegos de llaves sobre la mesilla, donde permanecían a disposición de Kyle.

¿Estaba loca?

¿Sexualmente loca?

El corazón cada vez le latía más deprisa. Kyle le colocó otro frasco de brillo en la mano y le cerró los dedos.

—Ya no quiero esperar más —dijo él—. Ponte esto entre las piernas. Hazme saborearlo.

Ella se incorporó y lo miró. Él también la estaba mirando. De pronto se sintió la mujer más deseada del mundo. Kyle emanaba lujuria por todo su cuerpo. Joyce miró hacia su mano y giró el brillo de labios.

—Mango.

—Azúcar de labios —dijo él con voz áspera.

Demasiado excitada, abrió los muslos y se colocó el brillo entre las piernas. Y, como la seductora en la que se había convertido, seguía llevando el liguero y los zapatos de tacón de aguja.

Ella observó y Joyce se dio cuenta de que ella misma se estaba tocando para él. Pero no le importaba. Le gustaba esa excitación, la anticipación, el placer absoluto.

Joyce se acercó más a él y Kyle le colocó las piernas sobre sus hombros. Ella cerró los ojos y él comenzó a hacerle el amor con la boca. Era como un tigre saboreando su comida favorita, la presa que había capturado.

Ella le pasó las manos por el pelo y abrió los ojos.

—Kyle.

Él levantó la cabeza y sus miradas se encontraron.

La intimidad la golpeó con fuerza. Encogió el cuerpo para resistir el impacto y la fuerza del clímax y de los espasmos.

Cuando acabó, cuando pudo volver a respirar, le tocó la cara, él seguía allí, entre sus muslos, observándola.

—Ha sido increíble —dijo ella.

—Para mí también —contestó él mientras le bajaba las piernas de encima de sus hombros y le quitaba las medias y los zapatos. Luego la tomó en sus brazos y la abrazó con fuerza.

Ella reposó la cabeza sobre su pecho, diciéndose a sí misma que aquello no era un romance. Pero, antes de que las cosas se pusieran demasiado ñoñas, llevó la mano hasta su bragueta y desabrochó la cremallera.

—¿Es tan grande como dice Olivia?

—¿Vosotras dos hablasteis de...?

—Sí —contestó Joyce, y le agarró los pantalones y los calzoncillos para bajárselos a la vez, lo justo para verlo. Él quedó libre, con una erección enorme y dura como la de una estrella porno.

Joyce se quedó casi sin aliento.

Él sonrió y ella terminó de quitarle los pantalones, dejándolo sólo con su traje de nacimiento. Entonces agarró el brillo de arándanos y lo extendió sobre su piel, acariciándola con suavidad.

Él abrió las piernas, rindiéndose a sus caricias y dijo:

—Vas a volverme loco.

—Ésa es la idea —contestó ella, y bajó la cabeza, utilizando la lengua sobre la punta de su erección.

Él se estremeció y Joyce se acomodó entre sus muslos. No podía con todo su tamaño, pero utilizó su boca como pudo, haciendo que cada centímetro cantase.

Él levantó las caderas, excitándose cada vez más.

Ella también estaba excitada. Contenta de satisfacerlo, de saborear su erección y de hacerlo gemir. En el pasado, ella encontraba las felaciones como algo aburrido, algo que hacia por obligación. Pero, con Kyle, resultaba algo caliente y sexy.

Le gustaba su forma, su dureza, su masculinidad. Incluso le gustaba cómo sabía.

Dar era tan bueno como recibir.

Cuando Kyle maldijo en voz alta y agarró las sábanas, ella paró para tomar aire y dijo:

—¿Debería parar?

—No. Sí. Maldición —contestó él, la agarró y la subió a su altura, donde sus bocas se encontraron. El beso fue desesperado, rudo e insaciable, con sus lenguas bailando al mismo ritmo, los dientes chocando.

Bajo las manos de Joyce, sus músculos se endurecían como el acero. Recorrió sus abdominales con las manos, fascinada por su desnudez, por el poder de lo que le había hecho sentir.

Pero, en el calor del momento, Kyle le robó la victoria, demostrando lo grande y fuerte que realmente era. Agarró las esposas y el mundo de Joyce quedó patas arriba. No la esposó al cabecero de la cama. No la encadenó a ningún objeto inanimado.

La esposó a él, uniendo sus muñecas, haciéndolos a los dos prisioneros.

La mujer policía y su amante.

Capítulo 6

El corazón de Joyce se aceleraba a cada latido.

Kyle se colocó sobre ella con una sonrisa perversa en la cara. Las esposas tintineaban entre ellos, con la mano derecha de Kyle encadenada a la izquierda de Joyce.

—Me has engañado —dijo ella.

—No, no lo he hecho. Esto es lo que tenía en mente desde el principio.

—Entonces, deberías habérmelo dicho.

—¿Y estropear la diversión? Además, esto es perfecto para nuestra primera vez.

Ella suspiró exageradamente. Kyle hacía que sonara como si fueran vírgenes.

—¿No has hecho esto antes? —preguntó él.

—He utilizado esposas, pero nunca me he esposado a nadie más.

Genial. Fantástico. No podía escapar a su encanto. Literalmente y figuradamente.

Y aquello daba más miedo que lo que ella imaginaba que haría con las esposas. En su mente, el bondage no era necesariamente tan íntimo.

—Vamos a dormir así —dijo él.

—¿Y qué pasa si me tengo que levantar para ir al baño?

—Entonces iré contigo. Estás pegada a mí, detective. Ya he escondido las llaves.

Joyce miró hacia la mesilla. Ya no había llaves. Kyle era listo en ese sentido, un militante, un mago, un ladrón.

Ella miró a los ojos y ella sacudió la cabeza. Era muy guapo, excitante, dominante. Tanto, que Joyce quería darle una patada en el trasero. Pero también quería hacer el amor con él salvaje y apasionadamente. Él seguía enormemente excitado, presionando con su erección sobre su estómago. Joyce tomó el último bote de brillo, el de papaya, y se lo puso debajo de la nariz a Kyle.

—Aún no hemos usado éste.

Agresivo como nunca, él se lo quitó de la mano, se lo extendió a Joyce en los labios y le metió la lengua hasta la garganta.

Ella lo agarró de los hombros y ambos se volvieron locos, rodando sobre la cama, besándose, mordiéndose y luchando contra las feromonas.

En segundos, Kyle fue por los preservativos, que estaban en el suelo. Agarró un puñado y los examinó, arrojando los rechazados como si fueran confeti.

Abrió uno de cálidas sensaciones utilizando ambas manos. El movimiento llevó consigo la mano esposada de Joyce.

—Ayúdame a ponérmelo —dijo él.

Ella desenroscó el látex sobre su piel mientras él la observaba. Los músculos de su estómago se contraían y Joyce se dio cuenta de lo ansioso que estaba. Su cuerpo estaba rígido, esperando al de ella.

—Eres mi prisionero —dijo ella.

—Y tú la mía —contestó él separándole las piernas—. Amantes prohibidos.

—Fantasías oscuras —añadió ella mientras levantaba las caderas.

—Juegos salvajes —dijo él mientras la penetraba. Ella nunca había estado con nadie tan decidido, tan poderoso, tan provocativo como Kyle. Entraba y salía de ella utilizándola para su placer.

Pero ella también lo utilizaba a él. Tomaba todo lo que le ofrecía, cada gemido profundo y primario, cada demanda apasionada. Lo recibió, caricia tras caricia, dejándolo llenar su vacío, la necesidad que se agarraba a su alma.

Él deslizó la mano entre sus cuerpos y la tocó, acariciándola, intensificando el calor y la innegable humedad. Utilizó la mano que estaba esposada a la de ella, haciéndola partícipe de su juego. De repente, ella también se estaba tocando, sintiendo el frío acero de las esposas sobre su piel.

—Me gusta cuando haces eso —dijo él.

—Ya lo veo —contestó ella. La mirada felina de Kyle se había vuelto borrosa. Lo estaba hipnotizando.

Pero eso no evitó que le hiciera el amor salvajemente. Ella lo rodeó con las piernas, agradecida por aquel sentimiento, por sus movimientos, por el calor y la excitación.

—Quiero ver cómo disfrutas —susurró él—. Quiero sentir tu orgasmo como cuando te chupaba.

Aquellas palabras susurradas aceleraron el ritmo de su corazón. Llegó al clímax impulsada por la excitación de aquella perversión.

Ella besó mientras ocurría y la habitación comenzó a dar vueltas. Para ella, para él, para los dos. Ella podía sentir su necesidad, su ansia, su orgasmo amenazando con estallar.

Cuando acabó, él la mantuvo abrazada mientras se estremecía bajo su cuerpo.

Kyle acarició el cuello de Joyce con la nariz. Sabía que a la mayoría de las mujeres les gustaban los arrumacos después del sexo, así que trató de convertirlo en un hábito. Por supuesto, para él, era difícil estarse parado. Los arrumacos lo llevaban a desear besarla, mordisquearla y volver a hacerlo de nuevo.

Ella se movió en sus brazos y Kyle frotó la mejilla contra su pelo. Le gustaba su suavidad.

—No te duermas —dijo él.

—¿Por qué no?

—Porque tengo que librarme de este preservativo —contestó él restregando la ingle contra la suya.

—Pues 1íberate de él.

—La basura está en tu baño.

—Lo que significa que yo también tengo que salir de la cama.

—Me temo que sí. Somos un equipo.

—Eres como un grano en el culo, Kyle.

—Tú también —dijo él y la levantó utilizando su brazo esposado. Ella puso cara de amargura y Kyle le dio un rápido beso—, pero eres una fiera en la cama.

—Vaya, gracias.

Él se rió y agarró las burbujas de baño y el barco de juguete del suelo.

—Mientras estemos ahí, podemos también remojarnos un poco en la bañera.

—¿Con esto? —preguntó ella agitando las esposas.

—Sí. Con esto. No pienso dejarte ir hasta por la mañana.

—Qué suerte la mía.

—No te pongas gruñona —dijo él mientras la arrastraba al baño y se quitaba el preservativo usado—. Soy el mejor que nunca has tenido. No desearás a ningún otro tío después de mí.

—Menudo ego —dijo ella, y se inclinó sobre él mientras Kyle llenaba la bañera. Entonces le mordió el hombro desnudo.

Él sonrió y echó las burbujas en el agua. Tenerla como amante era mejor de lo que hubiera imaginado.

Su primera policía. Su primera caucásica.

Le encantaba su actitud de chica mala. Pero también apreciaba su lado tierno. La señorita que se había dejado caer en sus brazos después de hacerla estallar de placer.

—Es suficiente —dijo ella.

—¿Qué?

—Se supone que no tienes que usar toda la botella —contestó ella quitándole el frasco de esencia oceánica de la mano.

—Aguafiestas —dijo Kyle mientras metía el barco de juguete en la espuma—. Bob Esponja quería muchas burbujas.

—Bob Esponja y tú sois raros.

—Tú también lo eres —dijo él, la levantó y ella se resistió como una adolescente. Quería tirarla sobre la espuma, pero no podía, no mientras estuviesen esposados. Sujetarla ya era suficientemente incómodo, así que se metió en la bañera y se sentó, colocándola a ella delante.

La bañera era demasiado pequeña para los dos, pero no le importaba. Abrió las piernas y dobló las rodillas para dejarle espacio a Joyce. Ella se echó hacia atrás, acomodando sus nalgas contra él, moviéndose todo el tiempo y distrayéndolo. Kyle gimió y ella se rió.

—Eres mala, detective Riggs.

—Lo intento.

—No es broma —dijo él, le dio cuerda al barco y los dos lo observaron navegar en pequeños círculos.

Él la rodeó con su brazo libre.

—¿Puedes imaginarte cómo se sien ten los siameses? ¿Estar conectado el uno al otro todo el tiempo?

—Es lo único que conocen.

—A no ser que un equipo de médicos los separe.

—Apostaría a que eso es incluso más dura que estar pegados. Probablemente se echen de menos después.

—Probablemente —dijo él mientras volvía a darle cuerda al barco.

—¿Te sentiste tú solo siendo hijo único? —preguntó ella con voz suave.

—Quizá habría sido más fácil si hubiera tenido hermanos o hermanas. Podrían haber sufrido conmigo. A la miseria le encanta la compañía.

—A veces yo ansiaba tener privacidad, pero no cambiaría a mi familia por nada —dijo Joyce inclinando la cabeza.

—¿Qué eres tú? —preguntó el—. ¿Eres la mayor? ¿La más joven? ¿Eres de las medianas?

—Soy la mayor —dijo ella con un suspiro casi inaudible—. Y solía pensar que la más sabia. Pero ya no lo pienso.

—¿Por lo que ocurre en tu vida?

—Yo soy mi peor enemigo.

—¿Te creas tú tu propia confusión?

—Sí —contestó ella, y giró los hombros, tratando de darse la vuelta para mirarlo. Entre la pequeña bañera y las esposas, sus movimientos estaban limitados—. Es culpa mía.

Kyle estaba más confuso que nunca, pero no esperaba comprenderla.

—Nunca he sido capaz de comprender a las mujeres. Sois una especie desconcertante.

—¿Especie? —preguntó ella pellizcándole el muslo.

—Género —contestó él mordisqueándole el cuello, saboreando el jabón y la piel—. ¿Estás lista para volver a la cama?

—Si tú lo estás.

—Yo siempre estoy listo para eso.

—Ah, entiendo. ¿Por eso regresamos a la cama?

—Definitivamente —dijo él poniéndose en pie, no dejándole más opción a Joyce que levantarse también—. Esta vez tú puedes estar arriba.

—Eres todo un caballero —dijo ella empujándolo hacia el toallero.

Kyle sabía que estaba bromeando, castigándolo por ser tan descarado, por decir lo primero que se le venía a la mente. La envolvió en una toalla y la seco. El uso otra toalla y luego tiró las dos al suelo.

Aún calientes de la bañera, se tumbaron en la cama. Sólo que, en esa ocasión, apartaron la colcha blanca y utilizaran las sábanas color pastel.

No se molestaron en hacer preliminares, al menos no hasta el punto de crear tensión sexual. Kyle ya estaba excitado. La idea de estar con ella otra vez era más que suficiente para provocarle una erección. Joyce parecía igual de ansiosa.

Mientras él se recostaba sobre el cabecero de la cama, ella eligió un preservativo con estrías, se lo puso y se colocó sobre su regazo.

—Me encanta tu pene —dijo ella bajando de golpe para que la penetrara.

Kyle tomó aliento y dijo:

—Entonces baja más.

—¿Así? —preguntó ella hundiéndose más abajo, montándolo como él se la había imaginado montando al toro.

—Sí. Así —dijo él. No tuvo que echarse hacia delante para besarla. Ya estaban tan pegados como era humanamente posible gracias a las esposas—. Estas son mejores que las de los sex shops.

Ella comenzó a moverse arriba y abajo.

—No son un juguete.

—Ahora sí —él la estudió, asombrado por su belleza, por la forma de sus senos, la delgadez de su estómago, las curvas de sus caderas. Desvió la mirada más abajo, contemplando su pubis con placer.

—Estás mirándonos —dijo ella.

—Tú también —contestó él al ver que ella también tenía la cabeza agachada. —Es sexy.

—Totalmente —intercambio, pensó él. Cópula. El efecto visual estaba volviéndolo medio loco—. ¿Te gustan las películas porno?

—Kyle —dijo ella levantando la cabeza.

—¿Te gustan?

Ella se mordió el labio inferior y dijo:

—No.

—Mentirosa. Te gusta todo lo que a mí me gusta.

—No, no me gusta.

—Sí te gusta —Kyle aprovechó una oportunidad y le susurró algo guarro al oído, algo que los caballeros no decían, algo que las señoritas no debían escuchar.

Ella reaccionó.

—Violentamente.

Lo llamó bastardo, lo arañó con las uñas y luego lo besó, casi devorando su boca de golpe.

Entonces él la colocó debajo, intercambiando posiciones para poder estar él arriba y embestirla contra la cama. Ella lo envolvió con las piernas, juntando sus cinturas.

Entonces Kyle lo sintió. El fuego femenino. La humedad caliente. La chica policía llegando al clímax y gimiendo como loca.

El sexo salvaje, las cosas guarras por las que se había estado preocupando no consistían más que en unas pocas palabras estratégicas. Pero no importaba. Kyle se sentía como si acabara de escalar una montaña. Le encantaba el sexo. Siempre le había encantado. Pero, con ella, era mucho mejor.

Kyle le echó la cabeza hacia atrás, utilizando su pelo, comportándose como el hombre de las cavernas que ella le había acusado de ser. Entonces se agarró a sí mismo.

Maldiciendo su estupidez, la saltó al instante.

—Lo siento. Se suponía que no debía hacerte daño.

—No te disculpes —dijo ella restregando los muslos contra él, envolviéndolo con más fuerza, atrapándolo entre sus piernas—. Yo también vaya hacerte daño.

—¿De verdad?

—Sin duda —en esa ocasión, cuando lo arañó, consiguió hacerle sangre y dejarle marcas en el pecho.

Hicieron el amor como auténticos maníacos, y Kyle sintió su orgasmo como si saliese disparado como un cohete.

Pero no se detuvo cuando hubo acabado.

Recobró el aliento y volvió a corromperla, y a corromperse él mismo, otra vez más.

Al amanecer, Joyce se despertó sola. La luz del día se filtraba a través de las persianas. Se incorporó y se tapó el cuerpo desnudo con la sábana. ¿Kyle se había marchado? ¿Se había ido sin ni siquiera decir adiós? No debería importarle, pero lo hacía.

Miró hacia la mesilla de noche. Las esposas y los dos juegos de llaves estaban allí. Miró sobre la cama y vio que, todo lo que pertenecía a él, había desaparecido, incluyendo el confeti de preservativos.

Kyle había agarrado su protección y se había esfumado antes de que ella pudiera prepararle algo de desayunar o seducirlo, o echarlo a patadas de la cama ella misma.

Dirigió entonces una mirada de pánico hacia el tocador para asegurarse de que la pistola seguía allí. Por suerte, Kyle no había desaparecido con la nueve milímetros.

Joyce se puso el albornoz y fue al baño. Miró a su alrededor y se dio cuenta de que Kyle había recogido. Había colocado las toallas que había tirado al suelo en la cesta. Por supuesto, su cepillo de dientes de viaje, que había llevado consigo, también había desaparecido. Al igual que el barco de Bob Esponja.

Para un hombre que vivía como un dejado, era especialmente ordenado en casa ajena. Pero eso no importaba. Ella habría preferido que, al menos, hubiera dicho adiós.

De pronto oyó pisadas en el pasillo. Salió del baño y su corazón se aceleró, justo antes de que Kyle doblara la esquina y se chocara con ella.

—Iba a ver cómo estabas —dijo él.

Joyce no respondió. Ahí estaba, medio vestido, con el pelo suelto y la mandíbula con una barba incipiente.

Finalmente Joyce encontró su voz.

—¿Dónde está el resto de tu ropa?

—En el armario.

—¿Y el coche de juguete y el hombre lobo?

—Están en el salón. Estaba jugando con ellos.

Ella se negó a suavizar sus emociones, a imaginárselo empujando el Volvo de la Barbie con un hombre lobo al volante. Aquel hombre era demasiado raro para su propio bien.

—¿Dónde están los preservativos, el barco, tu cepillo de dientes?

—Ahí —dijo señalando hacia el baño.

—No están.

—Sí, sí están. Lo he puesto todo en el armario que hay bajo el lavabo. No quería que me gritaras por dejar mis cosas por medio.

—Deberías habérmelo dicho.

—Estabas dormida —dijo él poniendo una mueca—. ¿Qué te pasa? ¿Estás con la regla o algo así?

Ella lo golpeó en su hombro desnudo. Ese hombre estaba obsesionado con el síndrome premenstrual.

—No, estúpido. Creía que me habías abandonado.

—¿Antes de que lo volviéramos a hacer? —preguntó Kyle con una sonrisa perversa—. ¿Estás bromeando? ¿Qué tipo de hombre se aleja de un sexo tan maravilloso? —Preguntó agarrándole el albornoz—. ¿Estás desnuda debajo de esta cosa tan fea?

—Mi albornoz no es feo.

—¿Ah, no? Mi abuela tiene uno justo igual.

—Entonces tu abuela tiene gusto —se apretó el cinturón del albornoz—. Anda, ve a preparar café mientras me visto.

—Sólo si prometes tener sexo conmigo. Hoy —añadió él—. Antes de que me vaya a casa.

—Ya veremos —dijo ella, se dio la vuelta y lo escuchó mascullar algo, pero aun así se fue a preparar el café.

Joyce se lavó los dientes, la cara y se peinó, deseando que Kyle no fuera tan encantador.

Se puso la ropa, preguntándose si debería hacerle esperar un día o dos. Sólo para demostrar que ella no era una chica fácil. Por supuesto, eso significaría privarse ella misma también.

Lo primero era lo primero, decidió. Café y desayuno.

Entró en la cocina y encontró a Kyle observando el café.

Él se dio la vuelta y Joyce observó su pecho. No llevaba camisa y sus vaqueros estaban desabrochados.

Sacó dos tazas del armario y le entregó una, sintiéndose como en casa en una cocina ajena.

—¿Sigues pensando que soy un estúpido?

—No —contestó ella mientras se servía el café para añadirle después crema y azúcar—. Creo que eres un estúpido que está muy bueno.

Él se rió y le dio un beso. Sabía a menta, como su pasta de dientes. Pero ella también.

—¿Qué quieres comer? —preguntó Joyce. Cuando él le dirigió una mirada perversa, ella tuvo que contener una sonrisa—. A parte de a mí, pervertido.

—En ese caso, tú decides.

—Muy bien, decidiré yo.

Mientras ella abría el frigorífico, Kyle se fue al salón y comenzó a desmontar el coche de juguete para luego volverlo a montar.

Joyce sacudió la cabeza y juntó los ingredientes para preparar tortillas españolas. Luego comenzó a asar unos gajos de patata.

Cuando el desayuno estuvo listo, Kyle se acercó a la mesa con varios juguetes pequeños.

—¿Qué es eso? —preguntó ella mientras se sentaba enfrente.

—Asientos de coche. Éste es para un niño pequeño y éste es para un bebé. El Volvo venía con todo tipo de accesorios. ¿Qué debería hacer con ellos?

—¿Qué sé yo? —dijo ella. No quería pensar en nada que tuviera que ver con niños, sobre todo recién nacidos.

—¿Ken y Barbie tienen hijos? —Preguntó Kyle con el ceño fruncido—. ¿O éstos son para los hijos de otras personas? ¿Los amigos de Barbie o algo así?

—No tengo ni idea —contestó ella mientras troceaba su tortilla.

—Deberías no perder de vista estos chismes.

—¿Yo? ¿Por qué?

—Tienes sobrinos y sobrinas.

—Eso no me convierte en una autoridad sobre sus juguetes.

—Si yo fuera tú, sería una autoridad sobre sus juguetes.

—Claro que lo serías —dijo mientras agarraba el tenedor con fuerza—. Eres un niño de diez años atrapado en un cuerpo adulto.

—No hay nada de malo en ser joven de espíritu.

Además, me gustan los niños. Soy bueno con ellos.

Joyce dio un trago al café. Lo último que necesitaba era imaginárselo como padre de sus hijos aún sin nombre ni cara ni existencia.

—¿Si tanto te gustan los niños, por qué no tienes?

—Porque nunca voy a casarme —contestó él tras apurar su café—. Mi madre amaba a mi padre y él la fastidió. Yo no quiero que alguien me haga eso a mí. Y yo no quiero hacérselo a otra persona.

—Eso es comprensible —cuando Kyle dejó el asiento de bebé sobre la mesa, ella lo alcanzó—. Mis padres llevan juntos casi cuarenta años. Su aniversario es dentro de poco.

—Eso es muy raro hoy en día.

—Sí, lo es —dijo ella dejando el juguete de nuevo, dándose cuenta de que no debería haberlo tomado en primer lugar.

—Dada tu historia familiar, cualquiera diría que quieres casarte —dijo él mientras se servía kétchup en las patatas—. Pero no es así, ¿verdad?

Ella comenzó a alisar su servilleta, tratando de no volver a agarrar el asiento de bebé.

—No, claro que no —respondió, tratando de convencerse a sí misma de que no mentía—. Mi carrera siempre ha sido lo primero.

—Supongo que eso significa que tienes madera de madre.

—¿Te parece que tengo madera de madre?

—No, pero ese albornoz que llevabas antes hacía parecer que tienes madera de abuela.

—Eso ya lo has dicho —dijo ella tratando de cambiar de tema. Terminaron el desayuno y comenzaron a hablar de otra cosa.

Algo que no tenía nada que ver con el matrimonio ni con los bebés ni con el vacío que sentía en su interior.

Capítulo 7

—¿Estás bien? —preguntó Kyle.

—Estoy bien —dijo Joyce mientras frotaba con el estropajo la sartén que había utilizado para las tortillas. No había dejado de pensar en el matrimonio y en los hijos, y se odiaba a sí misma por ser tan débil, tan maternal—. Estoy fregando los platos.

—Parece que los estás fregando por mí.

Ella no se dio la vuelta. Kyle estaba justo detrás de ella, pegado a su espalda.

—No puedo meterlos en el lavavajillas si tienen restos de comida pegados.

—¿Entonces qué sentido tiene tener lavavajillas?

—Algunos modelos lavan mejor que otros. Supongo que éste es uno barato —dijo Joyce. Alcanzó los platos y él le colocó los brazos alrededor de la cintura. Para ella el afecto le parecía sumamente marital y ésa era una percepción muy peligrosa.

Extremadamente peligrosa. Le gustaba ese sentimiento.

—¿En qué piensas? —preguntó Kyle hundiendo la nariz en su pelo.

—En nada.

—Pareces preocupada.

—Estoy concentrada en los platos.

—Y yo estoy concentrado en ti —dijo él soplándole el cuello—. Absolutamente en ti.

Ella seguía fregando los platos, tratando de controlar sus emociones. Él parecía tan grande y fuerte detrás de ella, tan perfectamente poderoso. El tipo de marido que una mujer policía debería tener.

—Sólo quieres tener sexo.

—¿Me culpas por ello? —preguntó él, y su voz la hizo estremecerse—. Estamos bien juntos.

Demasiado bien. Joyce cenó el grifo, pero no se dio la vuelta. Le gustaba sentirse aprisionada contra el fregadero, atrapada, a su merced.

Kyle se inclinó hacia delante y le colocó las manos sobre los pechos, acariciándolos, endureciéndole los pezones. Luego le pidió que levantara los brazos para poder quitarle la camiseta.

Ella dejó que la desnudara. Tras quitarle la camiseta, le bajó los pantalones y la ayudó a salir de ellos.

Finalmente, Joyce se dio la vuelta. Ahí estaba, en ropa interior mientras él seguía llevando los vaqueros puestos.

No se le ocurría nada que decir. Tenía las manos ligeramente húmedas de los platos y el sol entraba por la ventana, bañando a Kyle con su luz caliente.

La tomó en sus brazos y la besó.

Suave y gentilmente.

Cuando se apartaron, ella sintió que se tambaleaba. Su cerebro había vuelto a cambiar al modo marital.

—¿Has traído un preservativo? —preguntó ella tratando de dirigir su mente hacia lugares más seguros.

—Sí, y también he traído esto —dijo Kyle, y sacó de su bolsillo una tela negra.

—¿Tu cinta del pelo?

—Siempre llevo una conmigo.

—¿Qué tiene eso que ver con nosotros?

—Quiero vendarte los ojos —contestó él acercándose más—. ¿Me dejarás?

De pronto ya no parecía su marido.

—¿Has hecho esto con otras mujeres?

—Sí.

—¿Alguna te lo ha hecho a ti?

—Tú casi lo hiciste.

Confusa, Joyce frunció el ceño. Entonces recordó su primera sesión de entrenamiento, cuando le había puesto la cinta en los ojos mientras se peleaban sobre la colchoneta. Pero eso fue antes de que fueran amantes.

—Esa no cuenta, Kyle.

—Sí cuenta. Me excitó.

—Todo te excita.

—¿Entonces podemos hacerlo? —preguntó él balanceando la cinta delante de sus ojos.

—¿Dónde?

—Aquí —contestó él presionándola más contra el fregadero—. Ahora.

Ella accedió a entrar en su juego, a dejar que la sedujera.

—Mi cocina no volverá a ser la misma.

—Cada vez que friegues los patos —dijo él con una sonrisa perversa—, pensarás en mí, en esto.

Le cubrió los ojos y Joyce dejó de ver. Ya sólo quedaba el contacto físico de las manos de su amante. Un hombre en quien aún estaba aprendiendo a confiar.

—¿Te hace sentir vulnerable? —preguntó Kyle.

—Sí. Pero también me hace sentir bien.

—¿Te gusta como te estoy tocando?

Ella asintió. Él recorrió su cuerpo con los dedos, moldeándola como si estuviera hecha de cera o de una sustancia que ni siquiera podía nombrar.

Cuando Kyle colocó las manos en su espalda y le desabrochó el sujetador, sus sentidos se intensificaron y los pelos se le pusieron de punta. Después le quitó las bragas, dejándola completamente desnuda.

Y sola.

Ya no la tocaba.

Joyce trató de escuchar, de descifrar lo que vendría después.

—¿Qué estás haciendo?

—Mirándote.

Entonces se sintió incluso más vulnerable.

—Hagas lo que hagas, no me digas que soy preciosa.

—Pero lo eres. No es justo que no pueda decírtelo.

Joyce consideró la opción de quitarse la venda y recoger su ropa.

—Estar desnuda y con los ojos vendados no es precioso.

—Sí lo es —dijo él y, antes de que Joyce pudiera acabar con su juego, Kyle le apretó el muslo contra él y la besó.

No hubo tiempo para centrarse en sus emociones. Le devolvió el beso, devorando su lengua como él devoraba la suya.

Kyle utilizó los dedos entre sus piernas y ella se retorció de placer.

—¿Vas a quitarte los vaqueros? —preguntó Joyce.

—No.

—¿Puedo quitártelos yo?

—No —repitió él.

—¿Ahora quién está siendo injusto?

—Yo —dijo él, se puso de rodillas y la recorrió con su lengua.

Joyce temía que iba a perder la cabeza. Estaba a punto de derretirse. No podía verlo, pero podía sentir cada sensación caliente.

Deslizó las manos por su pelo, enredando los dedos en él, agarrándolo. Quería más, mucho más. Para cuando terminó, quería que estuviera dentro de ella.

Kyle se incorporó. Pudo escucharlo desabrocharse la cremallera y bajarse los pantalones. Luego el sonido del paquete del preservativo abriéndose. Esperó, asumiendo que estaría poniéndoselo.

¿Por qué tardaba tanto? Los segundos parecían horas.

—Soy demasiado alto para ti —dijo él.

—No, no lo eres.

—Si lo soy. Será más fácil si... —dejó de hablar y la bajó al suelo, abriéndole las piernas para acomodarse.

Finalmente la penetró lenta y profundamente.

La cercanía, la rudeza, casi la hizo gritar.

Él no se había quitado la ropa, no completamente. La textura de sus vaqueros le rozaba las piernas, pero no le importaba. Estar con los ojos vendados sí era precioso, sobre todo cuando Kyle estaba dentro de ella.

Hizo el amor con ella dirigiéndose hacia el orgasmo. Joyce se dio cuenta de que estaba tumbada sobre su ropa, sintiendo que sus pantalones actuaban de almohada.

El clímax de Kyle desencadenó el suyo propio y, por segunda vez en la mañana, estalló como una fuente.

Él se derrumbó encima, golpeando su cuerpo con el peso del suyo. Pero a ella le gustó. Le gustaba la conexión.

Quizá demasiado.

—Eres pesado —dijo.

—¿Lo soy? —preguntó él sin moverse.

—Sabes que lo eres —dijo Joyce. Además, tenía los brazos atrapados bajo su cuerpo, de modo que no podía quitarse la venda—. Córrete, Kyle.

—Ya lo he hecho.

—¿El qué?

—Correrme.

—Muy gracioso —dijo Joyce haciendo fuerza contra él.

—Eso me gusta.

—Eres insufrible —dijo ella sonriendo.

Kyle le dio un beso, algo que se tomaba la libertad de hacer muy a menudo, y le quitó la venda. Joyce lo miró y se encontró con sus ojos salpicados con pecas doradas.

Finalmente la liberó, quitando su cuerpo de encima.

Mientras ella permanecía en el suelo recogiendo su ropa, él se levantó y se quitó el preservativo, envolviéndolo en un papel y tirándolo posteriormente en la papelera, que estaba bajo el fregadero. Luego se abrochó los pantalones. Ella se puso en pie y se vistió.

—¿Te enfadarás si me vaya casa? —preguntó él.

—No.

—¿Estás segura?

—Sí —por una parte sí se enfadaba pero, por otra, quería que se marchara, que dejara de seducirla.

—Tengo una sesión de entrenamiento esta tarde —dijo él.

—¿Con quién?

—Nadie que conozcas —dijo mientras ella se abrochaba los pantalones—. ¿Estás de vacaciones el resto de la semana?

Ella asintió y dijo:

—Vuelvo a trabajar el próximo lunes.

—¿Quieres venir mañana? Podemos pasear con los perros o algo así.

Joyce trató de encontrar una excusa para no ir al desierto, para no estar con él.

—A Clyde no le gusto.

—Se acostumbrará —dijo Kyle tomándola en sus brazos—. Y quiero sacarle el máximo partido a lo que está ocurriendo entre nosotros.

—¿Qué está ocurriendo?

—No lo sé, pero es divertido. Será mejor que lo disfrutemos mientras dure.

«Sí», se dijo a sí misma. «Mientras dure». Ambos sabían que no estarían acostándose juntos para siempre. Joyce se tomó un momento para disfrutar de su abrazo, para acariciarlo y besarlo. Luego se apartó.

—Vete a casa y te veré mañana.

—Suena bien —dijo él mientras recogía sus pertenencias y, en nada de tiempo, se había ido.

Lo único que había dejado atrás eran los asientos del coche de juguete. Joyce pensó en la posibilidad de tirarlos a la basura pero no pudo hacerlo.

En vez de eso, los metió en un cajón del vestidor que apenas usaba.

Fuera de su vista y fuera de su mente.

Quince minutos después, sonó el timbre. Joyce abrió la puerta y encontró a su hermana pequeña, Jessica. Con Jessica iban sus dos hijos. Owen, de cinco años, tenía el pelo rubio, unas mejillas sonrojadas y sonrisa de pícaro. Su hermana pequeña, Gail, de siete meses, descansaba sobre la cadera de su madre. Gail, la pequeña gremlin, como Joyce la llamaba, también sonreía.

—¿Tía Joy? —dijo Owen mirándola perplejo—. ¿Cómo es que tu muñeco de Halloween es así?

—¿Así cómo?

—Así —dijo el niño señalando la puerta.

Joyce asomó la cabeza y vio que Kyle le había vendado los ojos al esqueleto de plástico antes de marcharse.

—Uno de mis amigos estuvo haciendo el tonto.

—Es graciosos —dijo el niño.

—Tengo amigos muy graciosos —dijo ella, le quitó la cinta al esqueleto y se la colocó en la cabeza. A Owen eso también le pareció increíble. Un segundo después, Joyce miró a su hermana—. Es genial veros a todos.

—Me alegra que pienses así. Me daba miedo invadir tu tiempo libre —dijo Jessica, colocando a Gail en brazos de Joyce—. Tengo que ir por su corralito. Hoy está siendo un monstruo.

Gail se rió como el gremlin que era. Joyce le acarició el pelo con la mejilla, sintiendo cómo su instinto maternal volvía al ataque.

—¿Los vigilas mientras yo voy al coche? —preguntó Jessica.

—Por supuesto. Pero, puedo ayudarte. Podemos ir todos juntos.

—Será más fácil si lo hago yo sola —dijo Jessica acercándose a ella. A los veintiséis años, Jessica seguía llevando el pelo largo y rubio, y era tan rebelde como en el instituto. Le colgó la bolsa de los pañales a Joyce del hombro—. Me muero por un cigarro.

—Se supone que lo estás dejando.

—Lo sé. Por eso no quiero que ellos me vean. Owen me delatará. Se lo dirá a su padre.

Jessica desapareció y Joyce metió a sus sobrinos en el apartamento. Owen le mostró su último coche de policía de juguete. Tenía una colección. Le gustaban los agentes de la ley. Le habían enseñado que eran sus amigos, y era lo suficientemente mayor como para saber que Joyce era policía y que su abuelo también lo había sido.

Joyce se sentó en el sofá con una Gail hiperactiva en el regazo, y Owen comenzó a jugar con el coche por el salón. Joyce pensó en Kyle y decidió que a Owen le gustaría.

Cuando Jessica regresó, se atascó en la puerta.

A pesar del corralito, había subido las escaleras y tenía un aire de satisfacción en la cara, probablemente debido a la nicotina.

A Jessica seguro que también le gustaba Kyle.

Ella solía salir con chicos malos en el instituto, algo que enfadaba mucho a su padre.

Por suerte se había casado con un hombre decente. Por supuesto, tenía que fumarse un cigarrillo de vez en cuando a escondidas. Pero su marido, contable, la adoraba.

Jessica montó el corralito y metió dentro a Gail. Luego le dio a su hija unos cuantos juguetes blandos y suaves. El gremlin se entretuvo tirándolos de un lado a otro de su jaula. A Joyce le dio un vuelco el corazón, quería un bebé igual que Gail, ella también quería un gremlin.

Su hermana se sentó junto a ella en el sofá.

—Tom quiere emparejarte con su jefe. Sé lo mucho que odias las citas a ciegas, pero cree que los dos conectaríais bien.

Joyce se limitó a parpadear. Tom era el marido de Jessica y ella sospechaba que su jefe era un contable recién divorciado, probablemente el hombre que llevaba la auditoría.

—Estoy viendo a alguien —dijo Joyce.

—¿De verdad? ¿Desde cuándo?

Joyce suspiró. Había estado evitando los intentos de su familia de emparejarla a ciegas durante anos.

—Desde ayer.

—Qué casualidad.

—Es cierto. Salimos anoche.

—¿Cómo se llama y cómo lo conociste?

—Kyle Prescott, es amigo de una amiga.

—¿En qué trabaja?

Oh, oh. Ahí venía la parte complicada.

—Vendedor de objetos usados.

—Bien, ahora sé que estás mintiendo.

—No miento —dijo Joyce mirando a Owen, que seguía jugando con el cochecito, haciendo ruidos de motor—. Esa es su principal fuente de ingresos.

—¿Principal fuente? ¿Qué más hace?

—Enseña combate cuerpo a cuerpo.

Jessica se quedó con la boca abierta.

—¿Eso de matas o te matan?

—Está diseñado para causar un daño permanente.

—No sé si papá adorará u odiará a ese tipo.

—Papá no va a conocerlo —dijo Joyce ignorando el brillo en los ojos de su hermana.

—Claro que sí. Vas a llevar a Kyle a la fiesta de aniversario de papá y mamá —dijo Jessica—. Si no, le diré a Torn que invite a su jefe.

—Eso es chantaje.

—Llámalo como quieras.

—Sigues sin creerme, ¿verdad? Crees que me he inventado a Kyle.

—No, no lo creo. Creo que él es el amigo «gracioso» que le vendó los ojos al esqueleto —dijo Jessica bajando la voz—. Es él, ¿verdad?

—Sí.

—¿Es tan peligroso como parece?

—Por supuesto que no —mintió Joyce, sin querer admitirle a su hermana que estaba inmersa en una aventura que buscaba la emoción constante. O, incluso peor, que, con demasiada frecuencia, se imaginaba casada con Kyle—. Eso era una broma.

—Una broma guarra, supongo.

Joyce no respondió. ¿Cómo iba a hacerlo? En ese punto se preguntó si se le estaría yendo la cabeza. Si Kyle sería tan peligroso como parecía.

Capítulo 8

A la tarde siguiente, Joyce decidió investigar a su amante. Ya sabía que su apetito sexual lo hacía peligroso. ¿Pero qué pasaba con el resto de su vida? ¿La sociedad guerrera a la que pertenecía? ¿Los activistas indios que les hacían la vida imposible a las autoridades?

Necesitaba respuestas, así que se reunió con el agente especial West. Había accedido a verla en el Mockingbird, un bar del centro frecuentado por policías, con una gramola en la parte de delante y una mesa de billar en la parte de atrás.

Mientras West bebía su cerveza, comía cacahuetes de un cuenco. Joyce consideraba al agente un amigo y, dado que era el novio de Olivia, también conocía a Kyle.

En aquel momento, Joyce quería hablar con el FBI, Y West le venía perfecto. Ella tomó su bebida, una soda de lima-limón, y dio un trago. La cereza marrasquino se había hundido hasta el fondo del vaso. Podía imaginarse lo que habría hecho Kyle con esa cereza.

West inclinó la cabeza y ella frunció el ceño. No era el momento de pensar en cosas eróticas.

Desvió su atención hacia el agente. Llevaba un traje negro, una camisa clara y una corbata estrecha. Su pelo era espeso y oscuro y sus ojos eran grises. Era un buen agente, un hombre que sabía cómo pillar a los criminales.

En ese momento, la estaba analizando a ella.

—¿Qué ocurre? —preguntó West.

—Quiero hablar de Kyle contigo.

—Me lo imaginaba —dijo él mientras tomaba otro puñado de cacahuetes—. Te ha llevado a la cama, ¿verdad?

—¿Y? Olivia te llevó a ti.

—Sí, pero ella y yo estamos del mismo lado. Ella ayuda a las agencias de investigación —se echó hacia atrás y la observó—. Te da miedo que Kyle esté metido en alguna actividad ilegal.

Joyce no estaba dispuesta a pasar el tema por alto, ni siquiera aunque Kyle hubiese colaborado en un caso en el que ella y West habían trabajado. Ambos sabían que él no prestaba sus habilidades con regularidad.

—Sé que no tiene informe policial, pero ¿están los federales detrás de él o de su sociedad guerrera?

West se sacudió la sal de los dedos.

—Hay un informe sobre la sociedad, y el nombre de Kyle aparece en él.

—¿Está relacionado él o alguien más con algún crimen?

—Nada que pueda demostrarse.

—¿Pero hay especulaciones?

—Sí.

—¿Qué tipo de especulaciones? —preguntó ella.

—Si quieres averiguar lo que pretende Kyle, entonces deberías preguntárselo.

Ella simplemente parpadeó. De pronto el agente especial la estaba rechazando, estaba negándose a compartir información.

—¿Estás protegiéndolo de mí? Tú, de entre todas las personas.

—Él ayudó cuando yo estuve enfermo.

—Yo también ayudé —dijo ella. Frustrada, se acabó la bebida. Aunque a alguna gente le hubiera resultado difícil de creer, West había sido infectado con un hechizo, una herramienta de los brujos nativos que casi lo había matado. Pero eso había sido hada ocho meses y ya estaba bien—. ¿Cuándo comprobaste si había algún informe suyo? ¿Antes o después de que te ayudara?

—Después. Pero ya sentía curiosidad por él antes.

—Y ahora yo siento curiosidad.

—Es comprensible —dijo West, y se terminó la cerveza—. Pero no voy a traicionarlo. No con la mujer con la que se acuesta.

—Qué noble por tu parte. Qué macho. Qué indio —añadió Joyce con sarcasmo.

—No vayas por ahí, Riggs. Yo no soy ese tipo de indio.

—¿No lo eres? Aunque no era un activista como Kyle, era un medio indio registrado con su tribu. Y, además, Olivia probablemente lo influía. Ella también había tenido su racha de luchar por la causa de los nativos.

—Sabes muy bien que no —contestó West.

Joyce no respondió. West nunca había hablado de su herencia delante de ella. Para la mayoría de las personas, él ni siquiera parecía indio. Pero, en esas circunstancias, le hacia sentir como una mujer blanca.

—Pregúntale a Kyle —insistió él—. Habla de esto con él.

Ella agarró su vaso y sacó la cereza, colocándola en la servilleta de cóctel que tenia al lado.

—Bien. ¿Pero realmente crees que va a ser honesto conmigo?

—Si le importas, lo será —dijo West, dejándola con un nudo en la garganta.

—Estaba empezando a preocuparme —le dijo Kyle a Joyce mientras abría la puerta de su propiedad—. Te esperaba antes.

—Nunca especificamos una hora —dijo ella, y miró a sus acompañantes. Clyde estaba de pie, paciente, y Bonnie correteaba alrededor de los pies de Joyce. Ella se arrodilló para acariciarla y luego miró a Kyle.

Iba vestido con ropa vaquera y una chaqueta reminiscencia de la época de la guerra de Vietnam.

—He preparado algo de comer —dijo él.

A Joyce le dio un vuelco el corazón. No era el momento de empezar a tener sentimientos románticos con él. El día anterior habían acordado pasar algún tiempo juntos sin preocupaciones, pero ese día ella tenía otro motivo más.

—¿Has cocinado para mí?

—He preparado sándwiches. Para un picnic —añadió Kyle.

—¿De verdad? ¿Dónde?

—En el complejo de pistolas láser.

—Eso suena divertido —dijo ella sintiéndose culpable, incluso aunque supiera que tenía derecho a preguntarle por sus actividades con la sociedad guerrera.

Caminaron hacia la casa, donde él recogió la comida. Desde allí, tomaron el jeep hasta el hangar que albergaba el complejo. Los perros fueron con ellos.

Cuando entraron, Joyce se maravilló ante la genialidad de la estructura. El edificio estaba equipado con una variedad de accesorios de películas y cambios de decorados, incluyendo cintas de audio de la vida real y herramientas que perfumaban el aire y alteraban el clima.

Miró hacia arriba. En ese momento, el cielo pintado estaba soleado y la temperatura era cálida.

—Puedo hacer que llueva —dijo Kyle.

—¿En un picnic?

—Podríamos refugiarnos en una cueva —añadió señalando hacia un camino dé piedra que conducía a una formación que simulaba una montaña.

La lluvia de interior parecía algo sexy, pero no estaba segura de que fuese una buena idea. Tarde o temprano iba a preguntarle si estaba metido en algo ilegal, y un día soleado parecía más seguro.

—Preferiría un picnic no pasado por agua —dijo ella.

—Entonces ven conmigo —dijo él mientras se quitaba la chaqueta.

Ella caminó a su lado con los perros siguiéndolos. Cruzaron un pequeño puente y se detuvieron en un área diseñada para parecer un prado. Unas flores falsas decoraban el suelo de hierba falsa, creando el efecto perfecto.

Bonnie se adelantó corriendo y Joyce se rió.

Clyde era demasiado macho como para volverse loco con la hierba de mentira, pero observó cómo su amiga canina jugueteaba a su alrededor.

Joyce y Kyle se sentaron en medio del prado.

Un pájaro electrónico voló sobre sus cabezas y ella observó fascinada el realismo de su vuelo.

—Ésa es parte de la magia —dijo él.

Una magia extraña. Joyce sabía que Kyle jugaba a juegos de guerra allí.

—Apuesto a que está atrapado.

—Podría ser —dijo él. Extendió la chaqueta en el suelo y comenzó a preparar el picnic, sacando los productos de una cesta de mimbre.

Había preparado más que sándwiches. Había queso y galletas también. Y recipientes con frutas y ensaladas. Para la bebida, había llevado agua embotellada.

Joyce saboreó el sándwich, hecho con ternera, aguacate, tomate y lechuga.

—Está bueno.

—El hecho de que odie limpiar mi cocina no significa que no pueda preparar una comida medio decente —dijo él, y le sirvió ensalada en un plato de cartón—. Prueba la pasta.

Ella dio un mordisco y se sorprendió al saborear las verduras y la salsa italiana que acompañaban a los tallarines.

—Un hombre con varios talentos.

—Ése soy yo —dijo Kyle, y se inclinó para besarla.

Ella quería besarlo también, pero la culpa había vuelto a aparecer.

Cuando él volvió a echarse hacia atrás, Bonnie se le subió encima. Él la acarició y luego la sentó sobre sus patas. En cuanto a los pies de Kyle, Joyce observó que llevaba puestas sus botas.

—¿Te las hizo alguien? —preguntó Joyce señalando las botas con el tenedor.

—¿Alguien? ¿Cómo quién?

—Alguna familiar, o una antigua amante.

—Las hice yo. Soy mañoso en ese sentido. Pero un dejado con la vida doméstica.

Joyce pensaba que era más que mañoso. Era un solitario. Un hombre que había aprendido a cocinar y a coser para demostrar que no necesitaba ninguna mujer que atendiera sus necesidades.

En cuanto a la limpieza...

—Deberías contratar a un ama de llaves —dijo ella.

—Mi abuela cree que debería encontrar una esposa.

Joyce contuvo el aliento. Como la mujer atormentada que era, su mente cambió a modo marital. ¿Por qué le importaba el modo en que Kyle viviera su vida? Ella ya sabía cuando lo conoció que era una persona sospechosa.

—¿La abuela que tiene un albornoz como el mío?

—Sí, ésa misma —dijo Kyle con una sonrisa tontarrona—. La abuela Albornoz Feo.

Ella lo miró. ¿Por qué le importaría su estilo de vida? Porque se estaba acostando con él. Y porque, a su estúpida manera, se estaba enganchando a él.

—Mi hermana pequeña dice que debería invitarte a la fiesta de aniversario de mis padres —dijo Joyce.

—¿De verdad? ¿Y vas a invitarme?

—Depende de lo honesto que seas.

—¿Sobre qué?

—Actividades criminales.

Por un momento él simplemente la miró.

—¿Qué narices significa eso? —preguntó finalmente.

—No te hagas el tonto, Kyle. El FBI tiene un informe sobre tu sociedad guerrera.

—Claro que lo tienen —dijo él apretando la mandíbula, y su poderoso rottweiler se sentó a su lado, consciente de la agitación—. Los federales no confían en tipos como yo.

—¿Entonces por qué debería yo confiar en ti?

—Nunca dije que debieras hacerlo.

—¿Estás admitiendo tu culpa?

—No.

—El FBI ha estado especulando sobre vuestras actividades.

Kyle hizo un rollo con su sándwich a medio comer y lo tiró en la cesta de mimbre.

—¿Quién te ha dicho eso?

—El agente especial West. Pero, antes de que empieces a insultarlo, no me dijo qué especulaciones eran ésas.

—¿Por qué? —Preguntó él cruzándose de brazos—. ¿Qué planes tiene?

—No creo que tenga planes. Aparte de no querer traicionarte con la mujer con la que te acuestas —dijo ella mirando a las flores de colores, deseando que fueran reales para poder reconfortarla—. También piensa que, si yo te importara, me contarías la verdad.

—Eso no está bien —dijo Kyle mirando a través del prado. Evitando su mirada—. West no debería haberte dicho eso.

—No, supongo que no debería haberlo hecho —pero lo había hecho, y sus palabras le hacían daño. Por muy tonto que resultara, quería importarle a Kyle.

Kyle no podía dormir. Se sentó en la cama y miró el reloj. Las dos y veinticuatro. Descolgó el teléfono y luego volvió a colgarlo. No podía llamar a Joyce a esa hora. ¿O sí? se levantó, fue al baño y se refrescó la cara. Tenía un aspecto horrible, el de un hombre hechizado por una mujer.

Cuando regresó a su habitación, el reloj marcaba las dos y veinticinco.

Volvió a sentarse en la cama y agarró el teléfono de nuevo. Iba a llamarla. Con el ceño fruncido, apretó los botones.

El sonido de los pitidos al otro lado de la línea lo estaba volviendo loco. Finalmente, Joyce contestó.

—¿Sí? —parecía nerviosa, como si estuviera esperando una emergencia. O una llamada relacionada con un homicidio, algo relacionado con su trabajo.

—Soy yo —dijo él.

—¿Kyle? ¿Sabes qué hora es?

Kyle miró el reloj. Eran las dos y veintisiete.

—Sí.

—¿Y?

Él se la imaginó sentada en la cama también.

Sólo que su cama era suave y olía bien, con sábanas color pastel y una colcha virginal. Deseó estar allí con ella, acariciando su cuerpo desnudo.

—¿Puedo ir?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no pienso caer a tus pies cada vez que tengas ganas de sexo.

—¿Por qué no?

—Kyle.

Una leve risa sonaba en su voz y Kyle sonrió. Le gustaba hacerla reír. También le gustaba hacerle el amor. Pero no era ésa la razón de su llamada.

—Estás empezando a importarme, Joyce.

—¿De verdad? —preguntó ella tras un largo silencio.

—Claro que sí. No estaría pasando todo este tiempo contigo si no fuera así —dijo Kyle echando las sábanas a un lado—. ¿Yo estoy empezando a importarte?

—Sí.

—¿Lo suficiente como para que me dejes ir?

—¿Para qué? —preguntó Joyce con suspicacia.

—Para hablar. ¿Importaría si me importaras como dijo West?

—Claro que importaría —contestó ella—. ¿Estás ofreciéndote a ser abierto? ¿A hablar de la sociedad guerrera?

Él se quedó callado, esperando no arrepentirse de su decisión. Que ella no se echara encima como la policía que era.

—Sí, pero tú tienes que prometer que también serás sincera. Que hablarás de tus problemas personales.

—No esperaba que pusieras condiciones —dijo ella tras una pausa.

—Es así. O lo tomas, o lo dejas.

—Va a ser difícil para mí —contestó ella tras emitir un suspiro.

—¿Y no va a serlo para mí el confesarme ante una detective? No pienso darte nada a cambio de nada. O confiarnos el uno en el otro, o nada.

—Eso da miedo —dijo ella.

—¿Estás de broma?

Ella se aclaró la garganta y dijo:

—Sí.

Él alcanzó su ropa y le dijo que estaría allí más o menos en una hora. El camino le llevaría más o menos eso.

Llegó al apartamento de Joyce llevando unos vaqueros, una camiseta vieja y las botas hechas a mano. Llevaba el pelo suelto y se le metía en los ojos. Vio que el esqueleto de la puerta ya no llevaba los ojos vendados. La cinta estaba, sin embargo, en su cabeza.

Joyce abrió la puerta antes de que Kyle tuviera oportunidad de llamar.

—Hola —dijo ella.

—Hola.

Kyle entró en el salón. Joyce llevaba puesto el albornoz feo y un camisón debajo. Él había dado por hecho que dormía desnuda cuando estaba sola pero, aparentemente, se había equivocado. Supuso que no importaba. Le gustaba el camisón de satén, incluso aunque no pudiera verlo entero.

—¿Dónde quieres hablar? —preguntó ella.

—En la cama. Pero podemos quedarnos con la ropa puesta —añadió él, recordándole a Joyce que no se trataba de sexo.

Ella aceptó y él la siguió al dormitorio.

Las luces estaban bajas y los frascos de perfume de su tocador brillaban ligeramente. Su pistola también seguía ahí, como la última vez.

Se giró para mirarla y ella se recogió el pelo detrás de las orejas. Parecía nerviosa, pero él sabía que aquello era algo más íntimo que el sexo. Más revelador. Habían acordado confiar el uno en el otro, destapar sus secretos.

Kyle esperó a que Joyce se quitara el albornoz y se metiera en la cama. Cuando lo hizo, él se quitó las botas y se colocó a su lado.

Para entonces eran ya casi las cuatro de la mañana.

—Me alegra que no tengas que trabajar mañana —dijo él, preguntándose si la naturaleza de su trabajo alguna vez la despertaba en mitad de la noche, si veía víctimas de asesinatos en sus sueños—. Es bueno que tengas tiempo libre.

—Se está convirtiendo en unas vacaciones extrañas —dijo ella mirándolo a los ojos.

—¿Por mí?

Ella asintió.

—Eres más profundo de lo que yo pensaba. Más complejo.

—Tú también —dijo él. Estaba deseando tocarla, pero se estuvo quieto.

—Primero tú, Kyle.

—Lo sé —se sintió como si estuvieran jugando a Beso, Atrevimiento o Verdad, y ambos hubieran elegido verdad—. Quizá debieras hacerme algunas preguntas. Así podríamos empezar.

—Bien. ¿Sabes lo que el FBI especula sobre ti? ¿Sobre tu sociedad guerrera?

—Probablemente piensen que robamos.

—¿Y lo hacéis?

—Eso depende de la perspectiva de la persona —contestó él, y la observó ajustar la colcha. Ambos estaban apoyados contra el cabecero—. Somos conocidos por sustraer objetos sagrados y devolvérselos a sus verdaderos dueños.

—¿Y por qué los verdaderos dueños no tienen posesión legal sobre esos objetos? Hay leyes para protegerlos. Estatales y federales.

—Sí, pero no es tan simple como parece. Conozco una tribu, aquí en California, que pasó cinco años de un lado para otro con el gobierno federal tratando de recuperar algo de una universidad que era sagrado para su nación. Algo que la universidad consideraba como material de investigación.

—¿Qué estás diciendo? ¿Qué en ese tipo de situaciones la sociedad guerrera ofrece su ayuda? ¿Para robar y devolverles lo que les pertenece?

—Sí, pero la mayoría de las naciones no aceptan nuestra oferta. No cuando está implicado un consejo de tribu.

—Porque son listos —dijo ella—. Se lo piensan dos veces antes de meterse en actividades ilegales.

—No importa. Tenernos suficientes misiones como para mantenernos ocupados. Sobre todo nos centramos en coleccionistas privados que dicen que no tienen objetos que tienen que ser devueltos. Coleccionistas que consiguen eludir la ley y que se guardan cosas que fueron robadas de las tumbas.

—Ésa es una causa noble, Kyle. Pero no puedes ir por ahí entrando en las casas de la gente, buscando objetos funerarios.

—¿Por qué no? Alguien ya los había robado en un primer momento.

—Entonces haced lo que podáis para demostrar vuestra causa —dijo ella—. Para delatar a esos coleccionistas y recuperar los objetos legalmente. Aunque lleve años.

—Ya hemos probado eso con anterioridad y las investigaciones no han ido a ninguna parte.

—¿Así que entonces prefieres correr el riesgo de ser arrestado por allanamiento de morada? ¿O que te disparen y te maten durante un intento de robo?

—Sí —respondió él honestamente.

Ella suspiró y Kyle vio que no lo comprendía.

Que no pensaba que el crimen mereciera la pena con esas consecuencias.

—¿Crees que está bien que alguien no respete los huesos de una niña pequeña, que su esqueleto deba estar escondido en alguna parte? —preguntó él.

—No. Por supuesto que no.

—Esa es mi misión actual —dijo él—. Hay un coleccionista privado, un hombre mayor con toneladas de dinero, que creemos que tiene el esqueleto de una niña india.

Kyle vio a Joyce jugueteando con la colcha y supo que la había puesto nerviosa.

—Sé el nombre de la niña —prosiguió—. Sé el siglo en que nació y cuándo murió. Y ahora quiero devolvérsela a sus descendientes, para que pueda ser enterrada. Para que pueda encontrar la paz.

—Entonces déjame ayudarte. Podemos discutirlo con el agente West. Podemos...

—No. Haré esto a mi manera. Nada de papeleo.

Nada de redadas federales que no consiguen nada.

—No tienes ninguna fe en la ley —dijo ella sacudiendo la cabeza.

—¿Eso te ofende?

—Me preocupa. No quiero que hagas nada que te meta en problemas. ¿Me prometes una cosa?

Kyle no respondió. Esperó a que ella continuara.

—Prométeme que no robarás nada mientras aún estemos saliendo —continuó Joyce—. Nada de allanamiento de morada. Nada de crímenes.

—Eso es pedir demasiado, detective.

—No puedo consentir lo que haces. No puedo estar con un hombre que infringe la ley.

—Yo sólo quiero llevar los restos de una niña a su hogar.

—Lo sé. Y comprendo cómo te sientes. Pero no es el aspecto moral lo que me preocupa, sino que te detengan o te hagan daño. O alguien más salga herido.

—Yo nunca participaría en un robo con armas.

—No necesitas un arma —contestó ella—. Eres un experto en el combate sin armas.

—Yo nunca le haría daño a nadie. Mis misiones no tratan de eso.

—Haz la promesa o dime que no —dijo ella.

Kyle sabía que aquello era culpa suya por admitir la verdad, por contarle a una policía sus secretos. Pero estaba dispuesto a aceptar la responsabilidad, por lo menos durante un tiempo.

—Bien. Nada de crímenes, no mientras esté contigo —no estaba listo para que su relación terminara. No todavía—. Pero después, cuando lo que hay entre nosotros acabe, haré lo que quiera.

—Adelante. Pero, si te detienen, no me vengas llorando.

Él se relajó un poco. Aparentemente, Joyce no iba a delatarlo, no iba a ir corriendo a los federales con la información que le había dado.

—Ahora puedes hablarme de tus problemas personales. Puedes ser sincera.

De pronto su expresión cambió y volvió a juguetear con la colcha.

—¿Puede esperar?

—¿Hasta cuándo?

—Hasta que hayamos dormido un poco —dijo ella mirando el reloj—. Hemos estado despiertos toda la noche.

—Supongo que unas pocas horas más no cambiarán nada —dijo él. Quería saber lo que pasaba en su vida, pero también quería abrazarla y dejar que sus emociones se calmaran con el sueño.

Joyce ahuecó su almohada, lista para tumbarse.

—Gracias, Kyle.

—¿Por qué? —preguntó él mientras se quitaba la camiseta. Decidió dejarse los vaqueros puestos.

—Por todo.

Él aceptó su respuesta. En su corazón sabía lo importante que su honestidad resultaba para ella.

Juntos ajustaron las sábanas y, cuando ella cerró los ojos, él la abrazó y ella se acurrucó. Eran una extraña pareja, pensaba Kyle. Pero, por el momento, le gustaba estar con ella, incluso aunque fueran completamente diferentes.

Capítulo 9

Joyce se despertó junto a Kyle. Se giró para mirarlo. Aún estaba dormido, con la cara parcialmente cubierta por el pelo y la sábana alrededor de su cintura.

Quería pasarle la mano por el pecho, por el estómago, pero no era el momento de ponerse sexual. Había prometido hablar de sus problemas.

Se sentó, sintiéndose cada vez más nerviosa.

Era una tontería estar preocupada. Su secreto no era tan dañino como el de él. Él había admitido que estaba involucrado en actividades ilegales. Lo único que ella iba a admitir era que quería casarse y tener un bebé. Eso era una tontería comparado con decirle a una detective que robaba.

Kyle nunca dejaba de sorprenderla. Le había ofrecido información sobre sí mismo que muy poca gente le confiaba a una policía. ¿Qué significaba eso? ¿Qué el vínculo entre ellos era cada vez más fuerte? ¿Qué él quería que supiera aquello por lo que estaba dispuesto a arriesgar su libertad?

Los huesos de una niña pequeña, pensaba ella.

Los restos de una niña.

Joyce trababa de no implicarse demasiado, de no asociarse con las víctimas de sus casos. Pero, algunas veces, lo hacía. A veces las emociones se ponían en medio. Aparentemente Kyle se había implicado con aquella niña pequeña, una niña que, probablemente, hubiera nacido hacía más de un siglo.

Se rindió y lo tocó, colocando la mano sobre su pecho, sobre los latidos de su corazón. Luego bajó más la mano, hasta llegar a la cintura de sus vaqueros.

Él abrió los ojos y la miró. Joyce se estremeció.

Era un placer culpable. La habían pillado con las manos en la masa.

—¿Qué haces? —preguntó él.

—Nada —contestó ella apartando la mano.

—A mí no me ha parecido nada.

—¿Quieres café? Voy a hacer —dijo Joyce tratando de cambiar de tema.

—Claro —dijo él, se incorporó y se alisó el pelo—. ¿Sabes que dejé algunos preservativos en tu baño de la última vez?

—¿Ah, sí? ¿Dónde?

—Debajo del lavabo, detrás de tus tampones.

—Ahora no los necesitamos.

—¿Los tampones? —preguntó él sonriendo.

—Los preservativos —contestó ella, salió de la cama y sintió los nervios a flor de piel—. No has venido para tener sexo, ¿recuerdas?

—Sí, recuerdo. ¿Estás bien, Joyce?

—Estoy bien —sólo tenía miedo de contarle su secreto. A su manera, quería hacer el amor con él antes de revelarlo todo, antes de empezar a hablar de bebés. Pero sabía que eso sería hacer trampas. La prueba de fuego de su relación llegaría después de que se lo hubiera contado. Cuando ya supiera que su reloj biológico había empezado a correr.

No es que Kyle se fuera a ofrecer a darle un hijo. No. Nunca haría eso. Si acaso, le entraría el pánico y consideraría la opción de salir corriendo.

Joyce se marchó para preparar el café y él la esperó. Cuando regresó con dos tazas humeantes, le dio una a Kyle, sabiendo que le gustaba solo.

—Gracias —dijo él, y se echó a un lado para que ella pudiera sentarse a su lado en la cama.

Joyce se sentó y dio un sorbo al café caliente.

Aquella tranquilidad la relajaba. Al igual que tener a un hombre rudo y grande a su lado.

—Vas a pensar que estoy loca —dijo ella, preparándose para empezar su historia.

—Todos los policías están locos.

—No como yo —dijo ella, y dejó escapar el aire que había estado conteniendo—. Sigo teniendo fantasías sobre tener un bebé.

—¿Es una broma?

—No.

—¿Por eso querías entrenar conmigo? ¿Para evitar desear un bebé?

Ella puso cara de dolor y dejó el café. Su estómago había comenzado a arder.

—Y un marido. También quiero casarme.

—Estás loca.

—Te lo dije.

—¿Estuvimos peleando por tus necesidades domésticas? —Dijo él, y se bebió el café—. Eso me hace sentir raro.

Joyce podía ver el pánico en su cara. Incluso miró hacia la puerta, como si quisiera salir corriendo.

—Me estoy acercando a los cuarenta, Kyle. Estas cosas les ocurren a las mujeres.

—¿Estas cosas?

—Todo lo del reloj biológico. Además, ¿recuerdas lo que dijiste la otra mañana? ¿Qué dado mi historial familiar, imaginabas que yo querría casarme?

—Quizá. Pero no pensé que ése fuera el trauma de tu vida —dijo él arqueando las cejas—. Te hice una promesa anoche, y ahora tienes que hacerme tú a mí otra.

—¿Cuál? —preguntó ella inclinando la cabeza.

—Que no empezaré a importarte demasiado.

Joyce sintió un orgullo en el pecho que era incapaz de negar. Además, uno de los tirantes de su camisón había empezado a resbalar y deseó no llevar puesto semejante atuendo.

—¿Qué se supone que significa eso? ¿Crees que soy lo suficientemente tonta como para enamorarme de ti?

—No soy tan malo. Tengo mis momentos.

—Podrías haberme engañado.

—Escúchate a ti misma. Te pongo caliente.

—No más caliente de lo que yo te pongo a ti —dijo ella entornando los ojos.

—De acuerdo. Lo que sea —dijo él, aceptando que su atracción estaba igualada—. ¿Qué tal si los dos acordamos no enamorarnos? ¿No hacer de esto más de lo que es?

Ella no estaba dispuesta a pelear. No quería enamorase de Kyle más de lo que él quería enamorase de ella.

—Por mí está bien.

—¿Quieres que nos demos la mano?

—Ella lo miró estupefacta.

—No se trata de un trato de negocios —dijo.

—Tienes razón. No hay necesidad de exagerar las cosas —dijo él, y dejó su taza en la mesilla—. Darnos la mano sería un poco absurdo. Quizá podríamos darnos un revolcón para sellar el trato.

De pronto Joyce se olvidó de lo molesta que se sentía con él. En vez de eso, se rió, disfrutando de su encanto descarado.

—¿Es que sólo piensas en eso?

—Eso parece —dijo él riéndose—. Debe de ser el efecto que provocas en mí.

Y el efecto que él provocaba en ella, pensaba Joyce. Se temía que sacarlo de su universo no iba a ser tan fácil como parecía.

Él se recostó sobre la almohada y le tomó la mano. Ella también colocó la cabeza en la almohada y, durante unos segundos, se quedaron en silencio.

Nada de palabras. Nada de chistes. Nada de insinuaciones sexuales. Simplemente la cercanía que se suponía que no debían compartir.

Finalmente él se giró para mirarla. Aún tenía su mano agarrada.

—Algún día encontrarás al tipo adecuado.

—¿Eso crees? —preguntó ella sintiendo un dolor en su interior.

—Claro que lo creo. Te casarás y tendrás un bebé antes de cumplir los cuarenta.

—No sé. En este punto, preferiría luchar contra esos sentimientos.

—¿Y volverte loca? No merece la pena, Joyce. Sólo deja que ocurra cuando tenga que ocurrir.

Era un buen consejo, pensó Joyce. Cabal, amable. Justo lo que necesitaba oír. Él era un hombre con la cabeza sobre los hombros. O, al menos, podía serlo cuando le daba la gana.

—No entiendo por qué la hermana de Olivia cree que eres tonto.

—¿Qué? —preguntó él.

—La hermana de Olivia, Allie. Cree que eres tonto.

—No es verdad. Ya no. Llevo entrenándola casi un año. Ahora ya sabe lo brillante que soy —bromeó Kyle—. Es una estúpida. Allie y su Orebro.

Joyce apartó su mano y lo pellizcó.

—No lo llames eso.

—¿Aunque sea verdad?

La primera pelea que habían tenido había sido por el nombre de pila que usaba él para llamar a Allie. Y eso había sido el día en que se conocieron. Ocho meses atrás. Y ahí estaba, en la cama con él.

Mejor ella que Olivia. O Allie. O cualquier otra mujer con la que estuviera relacionado.

Joyce se acercó más, acurrucándose contra él, contra su piel caliente y sus vaqueros.

—Creo que vamos a necesitar esos preservativos que dejaste en el baño.

Elle llevó la mano hasta su bolsillo.

—Ya he tomado uno mientras estabas en la cocina. Por si acaso.

—Qué tramposo —dijo ella mientras le metía la mano en el bolsillo, bajándole la cremallera mientras tanto—. Un tramposo muy sexy —localizó el paquete de preservativos y luego se fijó en el montículo que había bajo su cremallera—. ¿Yo he hecho eso?

—Sabes muy bien que sí —dijo él jugueteando con su camisón. Luego se lo quitó lentamente, dejando al descubierto sus pechos y su ropa interior.

Cuando el aire golpeó su piel, Joyce sintió cómo los pezones se le endurecían. Kyle la besó y luego le copó los pechos con las manos. Ella cerró los ojos y dejó que la tocara por todo el cuerpo.

Era más gentil de lo que hubiera imaginado, más gentil que cualquier hombre con el que hubiera estado. Quería decirle que dejase de ser tan adorable, tan cariñoso, pero no creía que se diese cuenta de lo que hacía.

Abrió los ojos y Kyle le quitó las bragas. Eran rosas, como el algodón dulce, y Joyce habría jurado que se habían derretido.

Kyle se desnudó también y presionó su cuerpo desnudo contra el suyo. La sensación la hizo estremecerse. Lo único que quería era abrazarlo y mantenerlo pegado a ella.

Ambos giraron sobre la cama, revolviendo las sábanas.

—¿Me darás una llave de tu apartamento? —preguntó él.

—¿Para qué? —preguntó ella.

—Para cuando vuelvas al trabajo. Así podré venir cuando no estés y esperarte —dijo él mientras la sentaba a horcajadas sobre su cuerpo, separándole los muslos—. Te la devolveré cuando ya no estemos juntos.

Ella aceptó darle una llave. En ese punto, no le habría negado nada.

Kyle se puso el preservativo e hicieron el amor cálidamente. Ella lo agarró de los hombros y sintió la humedad entre sus muslos, la estimulación de cada caricia. La penetró más adentro y se quedó casi sin aliento.

Parecían ser uno solo y, cuando ambos llegaron al orgasmo simultáneamente, el resto del mundo pareció dejar de existir, desapareciendo hasta hacerse nada.

Como en un sueño.

Kyle y Joyce pasaron el resto de la tarde juntos.

Se dieron una ducha, enjabonándose el uno al otro, luego se vistieron y se dirigieron a Santa Mónica. A Kyle le encantaba la arena y el surf. El tiempo estaba nublado, pero eso era incluso mejor. Para él, la playa era más bonita en los meses de otoño e invierno.

Se quedaron de pie en el embarcadero y miraron hacia Pacific Park, con su noria con vistas al océano y otras atracciones familiares. El parque estaba cerrado. Era un día de entre semana fuera de temporada.

Kyle miró hacia abajo. El muelle estaba separado en dos secciones distintas. Una parte estaba hecha de madera y la otra ofrecía una superficie de asfalto donde pescaban algunas personas. En general no había mucha gente alrededor.

Cuando ambos pasaron por delante del la subestación de policía del muelle, Kyle miró a Joyce. —Parece que no puedo alejarme de la policía.

—No, no puedes, ¿verdad? —dijo ella tomándole la mano mientras caminaban.

De pronto Kyle se dio cuenta de la magnitud de su relación. Había accedido detener su inminente misión, al menos temporalmente, por ella.

Frunció el ceño y ella lo miró.

—¿Qué pasa?

—Nada —contestó él, y se detuvo para observar cómo el viento soplaba apartándole el pelo de la cara. Estaba preciosa a la luz de aquel día nublado—, Nada que no pueda solucionar más tarde. ¿Quieres ir a la playa? ¿Caminar por la arena?

—Claro.

Bajaron unas escaleras de cemento y llegaron a la arena, donde la madre tierra presentaba una vista bastante cercana del océano Pacífico. Kyle llevaba la misma ropa que la noche anterior, cuando había ido a casa de Joyce. Ella iba vestida de manera similar, con vaqueros y camiseta.

—Solía venir aquí cuando era adolescente —dijo él—. Cuando me vi atrapado viviendo con mi padre. Pero siempre venía aquí los días fríos, o por las noches. No me gustaba tanto cuando estaba soleado y lleno de gente.

—¿Y ahora?

—Sigo prefiriéndolo cuando casi no hay gente.

—A mí me gusta la playa de cualquier forma —dijo ella—. Los días de verano también pueden ser divertidos. Los malabaristas en la calle, los perritos calientes, la limonada, la música que sale de todas partes.

—Yo vendría aquí en verano si tuviera una familia —dijo él mientras caminaban por la orilla—. Sería divertido traer a mis hijos a la playa. Enseñarlos a hacer castillos de arena y cosas de ésas.

Ella se detuvo y dijo:

—Pensé que no querías casarte y tener hijos.

—Y no quiero —dijo él, y se dio cuenta de lo azules que eran sus ojos, de cómo reflejaban el océano—. Sólo hablaba de un caso hipotético.

Ella también parecía estar centrada en sus ojos.

—Ojala quisieras tener hijos.

Él trató de no reaccionar, pero el pulso se le aceleró.

—¿Por qué?

—Porque así comprenderías cómo me siento.

—Lo comprendo. Te dije que algún día encontrarías al tipo adecuado. Algún día en un futuro cercano.

—Antes de que cumpla los cuarenta —dijo ella riéndose ligeramente—. Todo el mundo parece preocuparse por el gran cuatro. Sobre todo las mujeres solteras. ¿Cómo sabes que voy a encontrar al tipo adecuado? No eres vidente.

—No, pero tengo sentido común. Eres preciosa y dura y sexy. Muchos hombres querrían sentar la cabeza con una mujer como tú.

Ella se encogió de hombros y giró la cabeza para mirar al océano. Kyle no sabía si lo había creído.

—Quizá debería preguntarle a Olivia —dijo él.

—¿Preguntarle el qué?

—Cuándo vas a encontrar al hombre de tus sueños.

—Ni te atrevas —dijo ella—. Ni te atrevas a preguntarle.

—¿Por qué no? Es muy buena vidente. Si cualquiera supiera...

—No lo hagas, Kyle. No la involucres en mis insignificantes problemas.

—No son insignificantes, Joyce. Este asunto del bebé te está destrozando.

—Estoy aprendiendo a sobrellevarlo —dijo ella acariciándole la mandíbula con los dedos—. Y tú me estás ayudando. Eres mi diversión. Mi compañero de peleas. Mi amante en el heno.

Él sonrió. Le gustaba su tacto. Era suave y dulce.

—Aún no lo hemos hecho en un pajar.

—Ya encontraremos un granero en algún sitio.

—Sí, claro —dijo él—. Como si tú fueras a hacerlo en un lugar donde pudieran pillarnos.

—Muy bien, entonces quizá debamos saltarnos lo del heno —dijo ella inclinándose para besarlo.

Ella abrazó y los dos se quedaron así, con el viento soplando y las olas del mar rompiendo junto a ellos. Ella le acarició el cuello con la nariz y él aspiró su perfume, una fragancia floral de su tocador. No recordaba el nombre, pero la había visto echárselo antes.

Cuando se separaron, estaba extrañamente excitado. Más emocional que sexualmente, algo que no comprendía bien.

—¿Vas a invitarme a la fiesta de aniversario de tus padres? —preguntó Kyle.

Ella lo miró sorprendida y dijo:

—No estaba segura de que quisieras venir.

—Tengo curiosidad por conocer a tu familia.

Pero, si no te sientes cómoda yendo conmigo...

—No. Me gustaría que estuvieras allí. Además, si no te llevo, me organizarán una cita a ciegas. Mi hermana pequeña me amenazó con emparejarme con el jefe de su marido.

Kyle sintió una punzada de rivalidad masculina en el pecho, justo en el corazón. No quería que Joyce saliese con nadie más, no mientras se acostase con él.

—Algún hombre de negocios, supongo.

—Del tipo de traje y corbata —dijo ella golpeándolo en el brazo—. ¿Celoso?

—No.

—¿Ni siquiera un poquito? —preguntó ella con cierta decepción en la voz.

—No lo sé. Quizá —dijo él devolviéndole el golpe—. Se supone que eres mía durante un tiempo. Al menos hasta Halloween.

—¿Por qué Halloween?

—Para que podamos repartir caramelos juntos.

En tu apartamento. Nadie va a pedirlos a mi casa.

—¿Con la verja cerrada y el perro guardián en la puerta? Vaya, no me imagino por qué.

—Muy graciosa —dijo él, y hundió sus botas en la arena—. ¿Cuándo es la fiesta de aniversario?

—Es el sábado anterior a Halloween.

—Entonces es el momento perfecto. Podré ir disfrazado. Puedo ir de indio. Un apache grande y malo.

—Muy gracioso —dijo ella. Lo agarró de la cintura y la acercó a ella para besarlo.

Kyle pensó que, por el momento, la playa era suya. El mar, la arena, las caracolas esparcidas por la orilla. Era su momento, su romance prohibido, su aventura.

Ella sabía todo lo que él quería, todo lo que necesitaba. Pero no estaba destinado a durar.

Habían acordado no enamorarse.

Capítulo 10

Dos semanas más tarde, Kyle se preparaba para el aniversario. Había acordado encontrarse con Joyce en la fiesta porque ella había ido a ayudar con la comida.

Y ahora estaba estresado ante la idea de llegar solo, de ser juzgado por su familia y se preguntaba por qué la habría convencido de que lo invitara.

Su afecto hacia ella estaba sacando lo mejor de él.

Después de que acabaran sus vacaciones y ella hubiese regresado al trabajo, Kyle había comenzado a echarla de menos. Ella trabajaba muchas horas. Casi no podían pasar tiempo juntos, sólo unas pocas horas haciendo el amor por la noche.

Y en ese momento, no le parecía suficiente. Miró a Clyde. El rottweiler estaba sentado en el suelo de la habitación, observándolo. Bonnie también estaba allí.

—Debería haberlo pensado mejor —dijo él en voz alta.

Los perros, por supuesto, no contestaron. Simplemente lo dejaron hablar delante del espejo mientras se metía la camisa por dentro de los pantalones.

—Ella es lo único en lo que pienso. Yo, colgado de una policía. Qué estupidez —añadió mirando a los perros.

Clyde no reaccionó, pero Bonnie levantó las orejas.

Kyle suspiró y terminó de vestirse. Ya se había recogido el pelo en una coleta porque pensaba que así parecía más respetable, más reservado, si es que eso era posible.

Salió de la casa para tomar su jeep y los perros lo siguieron hasta el jardín, donde se quedaron para proteger el terreno. Bonnie parecía pensar que su diminuta presencia servía de algo. Kyle no se atrevía a decirle lo contrario.

Condujo hasta el valle de San Fernando, donde vivían los padres de Joyce. La casa era una estructura de dos pisos con un jardín muy cuidado, árboles enormes y montones de flores.

Según se aproximaba a la puerta, pudo oír los sonidos de la fiesta. Por suerte, no era un acontecimiento formal. Pero tampoco era una barbacoa. Era algo entre medias o, al menos, eso le había dicho Joyce.

Llamó a la puerta y apareció una joven mujer.

Era rubia y muy guapa.

—Tú debes de ser Kyle —dijo ella.

Y ella debía de ser la pequeña de la familia, pensó Kyle. La que había amenazado a Joyce con emparejarla con un hombre de negocios.

—Es evidente, supongo —dijo Kyle.

—Completamente —dijo ella—. Yo soy Jessica, la hermana de Joyce. Somos seis en total. Todas con J —añadió, y se quedó mirándolo—. Tú no eres el tipo de Joyce.

—Lo sé. Prefiere a los de traje y corbata. O prefería. Creo que ahora me prefiere a mí.

—Tienes razón. Nunca lo admitiría, pero estaba de los nervios esperando a que vinieras.

—¿Está aquí el jefe de tu marido? —le preguntó a Jessica.

—No —dijo ella con una sonrisa—. Pero me alegro de que te importe.

Él no la contradijo. Por el momento le importaba. La mujer policía era su amante, y no estaba listo para dejarla ir. Debería estarlo, pero no lo estaba.

Jessica lo tomó del brazo y dijo:

—Vamos. Te llevaré hasta Joyce para que pueda presentarte a los demás.

Lo metió en casa y Kyle descubrió un espacioso salón, una cocina llena de colorido y una sala adyacente hecha de cristal para que entrara el sol. Los demás invitados estaban por todas partes, socializándose con las bebidas y los aperitivos.

No tuvo que mirar mucho para darse cuenta de que algunas personas ya se habían fijado en él. Era grande y alto. Siempre causaba sensación.

De pronto vio a Joyce. Allí estaba, rodeada de su familia y amigos hablando y sonriendo. Estaba sentada en una silla en la sala de cristal, meciendo a un bebé en su regazo. Kyle no podía adivinar la edad del bebé, pero un lazo rosa en la cabeza y su vestido con volantes dejaban claro cuál era su género.

Joyce levantó la mirada y lo vio. Mientras se miraban, el sol entraba a través de los cristales, haciendo que la sala pareciera aún más brillante.

—Vaya —dijo Jessica—. Qué intensidad. Avergonzado, Kyle rompió el contacto visual.

Se había olvidado de la mujer que estaba a su lado.

Joyce dejó la silla y se acercó a él, llevando al bebé con ella.

—Me alegro de que al final hayas venido —dijo ella cuando se encontraron.

—No pretendía llegar tarde —dijo él, y miró al bebé, que le sonreía. No pudo evitar devolverle la sonrisa.

—Es mi hija —dijo Jessica—. Se llama Gail.

—¿Qué edad tiene? —preguntó Kyle.

—Siete meses. ¿Quieres tomarla en brazos? —Antes de que pudiera contestar, la hermana de Joyce le colocó el bebé en brazos—. Todo el mundo le gusta.

Gail se agarró a él y trató de agarrarle la coleta.

—Pórtate bien —le dijo su madre—. No le tires del pelo.

Gail no escuchó. Le tiró del pelo como si estuviera tirando de una cadena. Luego apoyó la cabeza en su hombro y se acurrucó.

Joyce lo miró con ternura y dijo:

—Tiene tu número.

—Es como su tía —dijo Kyle mientras le alisaba el vestido a Gail—. Tan pronto es una fiera como se pone tierna.

Joyce sonrió y los dos se quedaron mirándose.

Kyle sabía que la mitad de la gente de la sala estaba mirándolos, preguntándose quién sería el nuevo amante de Joyce, pero a él no le importaba. Por el momento seguían siendo una pareja.

La niña enseguida se durmió, utilizándolo como almohada. Jessica se llevó a su hija y los dejó solos.

—¿Estás listo para conocer a mis padres? —preguntó Joyce.

Quería decir que no, pero no podía esquivar a sus anfitriones. La fiesta era para ellos.

—Claro, ¿por qué no?

Primero le presentó a su madre, que estaba charlando en la cocina con un grupo de mujeres mientras se preparaba la comida estilo bufé.

—Mamá, éste es Kyle Prescott. Kyle, ésta es Alice Riggs, la santa que crió a seis chicas y soportó a mi padre durante cuarenta años.

—Es un honor —dijo él.

Alice, una mujer rubia de unos sesenta y tantos años, se rió y le dio la mano, dándole la bienvenida con cariño.

Cuando él se acercó a Joyce, la mujer pareció complacida por el afecto que le profesaba a su hija. Se sintió un poco culpable, sabiendo que él y Joyce habían acordado no enamorarse. No pensaba que Alice fuese a comprender una aventura basada sólo en el sexo.

Conoció también a algunas de las mujeres que estaban en la cocina y que también fueron amables y cariñosas. Pero enfrentarse al padre de Joyce cara a cara no fue tan fácil.

Lo encontraron en el garaje, donde él y algunos amigos estaban reunidos alrededor de un coche antiguo.

Joyce lo presentó, pero no hizo ninguna broma en esa ocasión.

—Kyle, éste es mi padre, Brock Riggs. Papá, éste es Kyle Prescott.

Los hombres se dieron la mano. Brock era alto y tenía buen porte y el pelo corto y gris. Tenía los ojos azules y bigote, uno que le recordaba a Kyle a una parodia de un policía de los setenta. Sólo le faltaban unas gafas de espejo.

Kyle quiso sonreír, pero no se atrevió. Brock estaba estudiándolo a conciencia.

—Mi hija me dijo que eres un veterano de la operación Tormenta del Desierto.

—Sí, señor.

—Me dijo que estás muy condecorado.

—Creo en servir a mi país.

—Lo respeto —dijo Brock asintiendo con la cabeza.

—Gracias.

Entonces Brock le ofreció una cerveza y Kyle imaginó que habría pasado la prueba. Un segundo más tarde, mientras el padre de Joyce se dirigía hacia la hielera, ella le dirigió a Kyle una sonrisa que la hizo sentir como si estuvieran en el instituto. Él también sonrió.

Brock se dio la vuelta y los pilló.

El bigote de aquel hombre se inclinó ligeramente, pero eso era lo más cerca que podrían estar sus labios de formar una sonrisa. Pero, para Kyle, era suficiente. Más de lo que había esperado de un policía retirado que parecía empeñado en proteger a su única hija soltera.

Después de la fiesta, Joyce dejó el coche en su apartamento, se puso ropa más cómoda y preparó una pequeña bolsa. Kyle la había invitado a pasar la noche con él y no había podido resistirse. Sobre todo después de decir que tenía una sorpresa para ella.

Se sentó junto a él en el jeep y pensó en cómo se había comportado con su familia. Sus padres lo aceptaban y a sus hermanas y los maridos de éstas parecía caerles bien también. Pero, sobre todo, sus sobrinos lo adoraban. Había jugado a los video juegos con los mayores mientras que los pequeños se habían acercado a él con sus juguetes.

No era de extrañar que enseguida Joyce hubiera entrado en modo marital. Lo tenía complicado. Y la culpa era de Kyle.

Claro que él no lo había hecho adrede. Pero ella no podía controlar sus emociones hacia él.

—Me lo he pasado bien —dijo él—. Mejor de lo que esperaba.

—Me alegra que estuvieras allí. ¿Bueno, cuál es mi sorpresa?

Él cambió de marcha, preparándose para abandonar la autopista.

—Si te lo dijera, no sería una sorpresa. Además, no es gran cosa. Es sólo uno de mis impulsos. —Apuesto a que has limpiado la casa.

—Entonces me temo que te decepcionarás —dijo él, y se incorporó a la autopista del desierto—. Signe hecha un desastre.

Ella se recostó en su asiento, incapaz de imaginar lo que se proponía. Supuso que ésa era una de las cosas que le gustaban de él. No era nada predecible.

Cuando llegaron a la casa, Kyle abrió la puerta y condujo hasta el hangar.

—¿Mi sorpresa está ahí? —preguntó Joyce.

—Eres muy curiosa, detective.

—Por eso soy detective —dijo ella mientras se desabrochaba el cinturón—. Mi naturaleza inquisitiva.

Entraron en el complejo de láser, que en ese momento estaba a oscuras. Joyce estuvo a punto de tropezar con Kyle y éste se rió.

Encendió las luces pero no ocurrió nada espectacular. Desde su punto de vista, todo parecía igual que el día del picnic. Pero, en ese edificio tan grande, no podía estar segura.

—Vamos a dar un paseo —dijo él—. Iremos por este camino.

Ella miró a su alrededor, preguntándose si habría convertido el hangar en una casa encantada.

—¿Va a empezar a llover o a nevar? —Preguntó ella mientras se movía con cuidado—. ¿O se van a apagar las luces? ¿Va a salir algo aterrador y me va a agarrar?

Él negó con la cabeza y dijo:

—Mujer de poca fe. Nunca intentaría asustar a una mujer que mira fotografías de gente muerta todo el día.

—Hago más que eso.

—Eso es cierto. También vas a autopsias.

—Eso no es divertido. Ayudo a poner a los asesinos entre rejas.

—Lo sé —dijo él, y dejó de caminar—. Y trabajas incontables horas para hacerlo.

Ella lo miró a los ojos. Estaban junto al prado de flores falsas.

—Tengo mañana libre —dijo.

—Por lo cual pretendo agarrarme a ti toda la noche. Mantenerte conmigo todo lo que pueda.

—Ah —dijo ella suavizando su voz—. Supongo que eso significa que me has echado de menos.

—No tienes ni idea de cuánto —dijo él, le tomó la mano y la condujo al otro lado de una pared falsa.

Y entonces fue cuando vio el granero. Al instante supo que se trataba de su sorpresa.

—Mi amante en el heno —dijo Joyce con una sonrisa—. Has construido eso para mí.

—Me proporcionó algo que hacer mientras tú trabajabas. ¿Quieres probarlo?

—Absolutamente —dijo ella mientras subía las escaleras. Toda la estructura estaba hecha de madera, proporcionándole un toque rústico—. ¿Has construido esto tú solo?

—Sí —dijo él subiendo los escalones tras ella—. Normalmente compro o alquilo todo lo que hay aquí, pero en este caso quería construirlo.

Cuando llegaron arriba, los dos se hundieron en la cama de heno. Aunque era cálida y absorbente, se pegaba a su pelo y a su ropa.

Los dos se miraron y se rieron.

—Esto no es lo que comen los caballos —dijo él—. Esto es en lo que duermen.

—Lo sé —dijo ella agarrando un manojo de heno para luego dejarlo caer como si fuera lluvia—. No soy tan de ciudad como piensas. Conozco la diferencia entre el heno y la paja. Supongo que esto te convierte en mi amante en el heno.

—Supongo que sí —dijo él inclinándose sobre ella.

Joyce se quedó tumbada debajo de él, estudiando su cara.

—¿Realmente me has echado tanto de menos?

Él asintió y dijo:

—Me he sentido frustrado. Pensar en una mujer cuando no está cerca.

—Pues ahora no me pareces frustrado.

—Porque estás aquí —dijo él colocándole la mano sobre la blusa—. Y puedo tocarte. —Eso se te da bien.

Uno a uno, fue desabrochándole los botones.

Parecía tan inmerso en lo que estaba haciendo. Le quitó las playeras y le bajó los vaqueros, decidido a desnudarla.

Cuando estuvo desnuda, la besó. Un beso tan cálido que se preguntó cómo iba a ser ella capaz de reemplazarlo.

Ella también lo desnudó a él. Quería explorar su cuerpo, deleitarse con sus músculos, acariciar sus cicatrices, las heridas de bala que adornaban su piel. Ya las había visto antes, pero no se había centrado en ellas hasta entonces.

Pero en esa ocasión, todo parecía diferente. Más poderoso. Más real.

Rodeó la cicatriz que tenía en le pecho.

—¿Es de la guerra?

Él asintió.

—¿Y ésta? —preguntó Joyce señalándole la pierna. Sabía que Olivia lo había disparado accidentalmente.

—Eso no fue nada, sólo un arañazo. Pero, al parecer, ya lo sabes —dijo él al ver su expresión y la sonrisa en su cara.

—Lo siento, no he podido evitarlo —dijo ella mientras le quitaba una paja del pelo—. Olivia me lo contó.

—Nosotros también hemos hablado de cosas.

—¿Tú y ella?

—Tú y yo. Jamás había confiado en nadie como he confiado en ti.

—Yo tampoco —dijo ella, sintiendo cómo se le aceleraba el pulso. Allí estaba ella, en un granero de mentira con un hombre que se había convertido en algo más que su compañero de juegos. Se había convertido en su más querido y apreciado amigo.

—¿Estás preparada para mí? —preguntó él presionándola contra su cuerpo.

—Sí —sabía que estaba hablando de sexo, de unión física. Pero, para ella, era más que eso.

De pronto Joyce supo exactamente lo que estaba ocurriendo.

Estaba perdiendo su corazón.

Ante un hombre al que había prometido no amar.

Capítulo 11

El miércoles por la tarde, Kyle tuvo una sesión de entrenamiento con Allie Whirlwind, la hermana pequeña de Olivia. Él y Allie estaban sobre la colchoneta de peleas en el gimnasio, con casi ninguna comunicación entre ellos.

Kyle no podía concentrarse en su clase.

—No estás prestando atención —dijo Allie.

—Sí lo hago —mintió él.

—No lo haces —dijo ella poniéndose las manos en las caderas.

Kyle la analizó. Era alta y delgada, con el pelo que le llegaba hasta la cintura y unos rasgos duros. Solía pensar que era una chica sexy pero, con el tiempo, había llegado a ser como una hermana pequeña para él. Había dejado de verla como a una mujer, No es que ella se hubiera fijado en él alguna vez. Allie pensaba que era un tonto.

La miró con detenimiento. Quizá fuese un tonto, al menos lo suficientemente tonto como para desear a una policía. Joyce estaba trabajando ese día, echando largas horas como de costumbre.

Y él no podía dejar de pensar en ella.

—¿Qué pasa contigo? —preguntó Allie.

—Nada —dijo él, se acercó al frigorífico, sacó dos botellas de agua y le entregó una.

—No tengo sed —dijo ella.

—Da igual. Nos vamos a tomar un descanso.

Además, necesitas beber agua durante el entrenamiento. Ya te lo he dicho. Es peligroso deshidratarse.

—Quizá debiéramos pelear fuera hoy —dijo ella tras dar un sorbo al agua—. Siempre estás hablado sobre el entrenamiento ambiental, hablando de nuevos desafíos y de los cambios de escenario y todo eso.

—No quiero ir fuera.

—Bien —dijo ella, se sentó en el colchón y se cruzó de piernas para mirarlo.

Kyle se preguntaba si debería terminar pronto con la sesión, si estaría malgastando el tiempo de Allie.

—Ya sé qué es lo que te preocupa —dijo ella tras un rato.

Genial. Tendría que escuchar una de sus teorías disparatadas. Adoraba a Allie, pero su charla constante lo desquiciaba.

—Te estás enamorando de la detective Riggs. Kyle se quedó sin aliento. De ningún modo iba a hacerle saber a Allie sus emociones, no las que sentía hacia Joyce, ni el pacto que habían hecho.

—No dices más que tonterías.

—Sí, claro. Lo llevas escrito en la cara, amante.

—Como sigas con eso, te doy una patada en el trasero.

Entonces ella levantó el trasero y lo puso en pompa.

—Ya estoy en posición, y no sabes qué hacer porque sabes que es verdad.

—Le hice una promesa a Joyce —dijo Kyle cruzándose de brazos—. Y ella me hizo una a mí. Convinimos en que no dejaríamos que ocurriera.

—Eso es ridículo —dijo ella negando con la cabeza—. Apuesto a que Joyce ya ha descubierto cómo se siente.

—De eso nada.

—Sí. Es detective. Está en su naturaleza resolver crímenes. Y que ella esté enamorada de ti es un crimen —añadió con una sonrisa—. Eres un mal partido.

—No lo soy. Yo... —se detuvo. No iba a entrar en su juego. Estaba sexualmente obsesionado con Joyce. Se le había metido dentro. Pero eso no era lo mismo que estar enamorado—. Te equivocas, y no pienso demostrarlo —le agarró la mano y la levantó—. Vamos a tu casa a hablar con tu hermana. Olivia arreglará esto.

—¿Por qué? ¿Porque es vidente? Yo supe que estaba enamorada de West incluso antes que ella. Y también supe que él la amaba.

—Con Joyce y conmigo es diferente —dijo mientras arrastraba a Allie hacia la puerta del sótano—. Hay otro hombre en el futuro de Joyce.

Una hora después, Kyle y Allie estaban sentados frente a Olivia en el piso en que ambas vivían. Para él, la decoración mística sólo intensificaba el momento. El sofá de terciopelo, el mural de fantasía, las velas aromáticas.

—No me gusta indagar en la vida de las personas sin su consentimiento —dijo Olivia, rechazando su petición.

—Eso es una tontería —contestó Kyle—. Haces adivinaciones para la policía todo el tiempo. —Pero a Joyce no la están investigando —contestó Olivia.

—No, pero tu hermanita dice que Joyce y yo estamos enamorados, y Joyce odiaría eso más que una adivinación no autorizada.

—¿Y por qué no te hago una adivinación a ti? —preguntó Olivia.

—Bien —dijo él mirando a Allie—. No tengo nada que ocultar.

Olivia abandonó la silla y se sentó entre ellos en el sofá. Le agarró la mano a Kyle y la levantó. Él sabía que le resultaba más fácil hacer una lectura si estaba tocando a alguien, por supuesto, también podía sacar información de las fotografías. O simplemente de su mente. Olivia era clarividente y empática. Además de tener visiones, escuchaba voces y sonidos en su cabeza. Pero su poder más fuerte era sentir las emociones de los demás.

Inclinó la cabeza, siendo difícil descifrar su expresión. Su poder de clarividencia le venía de sus ancestros. Todas las mujeres de su familia, menos ella y Allie, eran brujas, una vergüenza en su cultura. Pero ella y Allie habían conseguido superarlo.

Finalmente Olivia le soltó la mano.

—¿Y bien? —preguntó él.

—Tú eres el hombre con el que Joyce está destinada a estar —dijo ella.

—Sólo dices eso para ponerte de parte de Allie.

—No es cierto. Vas a tener un bebé con ella. Una niña.

—¿Está embarazada? —Preguntó él sintiendo un nudo en el estómago—. Pero, si usamos protección. Tuvimos cuidado.

—Ese bebé aún no ha sido concebido —dijo Olivia—. No va a ocurrir ahora. Pero es parte de tu futuro. Y Joyce va a ser una madre increíble.

Kyle se puso en pie, tratando de hacer que el aire llegara a sus pulmones. Él no le había contado a Olivia el secreto de Joyce. No se lo había dicho a nadie.

—¿Y él va a ser un buen padre? —preguntó Allie.

—No lo sé —contestó Olivia—. Mis sensaciones no han ido en esa dirección.

—Mmm —musitó Allie mientras consideraba la situación—. Apuesto a que lo será. Es raro, pero...

—Para de hablar de mí como si no estuviera —dijo Kyle—. Habéis planeado esto las dos, ¿verdad? Lo habéis maquinado juntas para convencerme de que me case con Joyce.

Olivia se puso en pie y lo miró a los ojos.

—No seas tan imbécil. Tengo cosas mejores que hacer con mi tiempo.

—Ya te dije que siempre ha sido un poco torpe —interrumpió Allie—. Pero, en el fondo, se lo pensará mejor. Sólo está asustado, como lo estabas tú cuando te enamoraste de West.

—Puedo ocuparme de esto —no podía imaginarse a sí mismo como esposo y padre. Pero, peor aún, no podía imaginarse casado con una agente de la ley, con una mujer que lo obligaría a cambiar—. Tengo que irme.

—¿Dónde? —preguntó Allie cuando estaba casi en la puerta.

A terminar su relación con Joyce, pensó Kyle. A hablar con ella tan pronto como llegara a casa. A evitar que la predicción de Olivia se cumpliera.

Él suspiró y Joyce se dio cuenta de que también parecía nervioso. Pero no de un modo bueno, y, además, llevaba puesta una camiseta y unos pantalones que normalmente usaba para pelear, lo cual parecía extraño.

—¿Has venido aquí para pelear? —preguntó ella.

—Para hablar. Llevo horas aquí.

Lo cual significaba que tenía algo importante en mente. Algo le hizo suponer lo que sería. No tenía que ser un genio para averiguarlo, para leer la expresión de su cara.

—Ya no quieres seguir conmigo, ¿verdad?

Él cerró los ojos con fuerza. Luego los abrió y dijo:

—¿Podemos salir fuera? ¿Quizá a dar un paseo para que pueda explicarlo?

—Sí, por supuesto —dijo ella tratando de mantener la voz serena y los ojos secos.

Dejaron el apartamento y bajaron las escaleras.

Desde allí tomaron un camino de cemento que atravesaba un jardín.

Joyce miró a Kyle y se dio cuenta de que tenía el ceño fruncido. Ella no tenía el coraje para admitir que lo amaba. No en ese momento ni de esa forma.

—Hoy he tenido un ataque de pánico —dijo él.

—¿Por qué? —dijo ella tras parar de caminar.

—Por algo que me ha dicho Olivia —contestó él, y se pasó la mano por el pelo—. He ido a verla porque estaba intentando demostrarle a Allie que se equivocaba. Allie piensa que el pacto que hicimos tú y yo es una estupidez y que realmente estamos enamorados.

Joyce trató de responder. De pronto sentía un intenso dolor en su interior.

Tras un día agotador, Joyce entró en su apartamento para descubrir a Kyle esperándola. Sorprendida de verlo, dejó sus cosas en una mesa. Era la primera vez que usaba la llave que ella le había dado.

Kyle se levantó del sofá y se giró para mirarla. A Joyce se le aceleró el pulso. Saber que lo amaba la ponía nerviosa.

—Allie siempre ha sido una fantasiosa.

—Lo sé. Y por eso quería que Olivia se lo aclarara.

—¿Y qué dijo Olivia? —preguntó Joyce mientras se abrochaba la chaqueta, sintiendo un súbito escalofrío.

—Me hizo una predicción y... —comenzó a enredar sus manos, sin saber qué hacer con ellas—. Me dijo que yo iba a ser el padre de tu bebé. Que íbamos a tener una hija.

Joyce estuvo a punto de caerse al suelo.

—No hay manera de que esté embarazada. Me ha venido la regla como siempre.

—Se supone que esa niña es parte de nuestro futuro. ¿Puedes imaginarnos casándonos? ¿Criando a un hijo? Tú, policía. Yo, un tipo que lleva un arma de fuego ilegal y que planea robos. Sería una locura.

Ella sabía que tenía razón, que eran una pareja que no tenía ningún sentido. Pero eso no hacía que dejara de amarlo y de desear que él también la amara.

—¿Qué pasaría si Olivia llevase razón? —preguntó él—. ¿Qué pasaría si su predicción fuese cierta y tú y yo siguiéramos acostándonos juntos y tuviéramos un bebé? Yo no sabría cómo proporcionarte una familia, cómo ser estable. Deberías estar con otra persona.

Joyce no deseaba a ninguna otra persona. Lo deseaba a él. Pero ella sabía bien que la vida no siempre daba lo que uno esperaba.

Aun así, luchaba contra el dolor, la soledad y la pérdida. En su imaginación podía ver la boda que nunca tendrían, la hija que nunca sería concebida.

—Ni siquiera le dije a Olivia que querías tener hijos, pero dijo que serías una madre increíble. No sabía si yo sería un buen padre. Eso no estaba en su predicción.

Ella resistió la tentación de tocarse la tripa.

—Por supuesto que lo serías.

—Allie también piensa eso. Por todos esos juguetes que tengo, supongo —dijo él, y dio un paso adelante—. ¿Entiendes por qué no debemos seguir viéndonos, Joyce?

Ella asintió y sus ojos se llenaron de lágrimas que se supone que no debía derramar. Sin saber qué más hacer, parpadeó, tratando de hacer que se fueran, tratando de parecer fuerte y serena.

Él estiró la mano para tocarla, pero volvió a dejarla donde estaba.

—Lo siento.

—Yo también —dijo ella. Su voz se había vuelto frágil y ella maldijo su vulnerabilidad quería colocar la cabeza sobre su hombro y llorar en sus brazos. Pero no se atrevería. No podría soportar derrumbarse frente a él—. Deberías irte. No tiene sentido seguir alargándolo.

—Prométeme que te cuidarás —dijo él—. Que serás feliz y que encontrarás al tipo adecuado.

—Lo haré —dijo ella, y se tragó el nudo que sentía en la garganta, sabiendo que mentía—. Prométeme que no te arrestarán. Que no destruirás tu futuro.

Kyle no respondió. Simplemente se quedó allí de pie.

El viento comenzó a soplar con más fuerza y Joyce deseó que cambiara de opinión. Que le dijera que se había enamorado de ella y que merecía la pena arriesgarse, que podría cambiar sus elecciones para poder casarse con una policía.

Pero no lo hizo.

Le dijo adiós y se alejó, dejándola sola en la oscuridad. Lo observó hasta que desapareció, hasta que no quedó nada más que el vacío en su corazón.

Habían pasado dos días y Kyle no podía dormir.

Así que se quedó hasta altas horas de la noche buscando la lámpara de Tiffany que había pensado en regalar a Joyce.

No tenía ni idea de lo que haría cuando la encontrara. Se la enviaría, suponía. Junto con la llave de su apartamento que había olvidado devolverle.

Maldijo el polvo que se acumulaba en las cajas.

Su mente había estado yendo en una dirección peligrosa. Casi podía imaginarse engendrando un hijo con Joyce, dándole el bebé que deseaba tan desesperadamente.

¿Qué significaba eso? ¿Qué podía imaginarse casado con ella también?

Sí, claro. Como si mereciese pasar el resto de su vida con ella. La dulce y hermosa detective a la que había esposado y vendado los ojos. Sanaba más como un sadomasoquista que como un amante y cariñoso marido.

Finalmente encontró la caja que estaba buscando. La abrió con una navaja y sacó el objeto cuidadosamente envuelto.

Mientras observaba el aparato comenzó a estar confuso. ¿Romperle el corazón a una mujer y luego mandarle una antigüedad? Eso no tenía mucho sentido.

Podía imaginar todo el daño que le había causado a Joyce. Había visto las lágrimas en sus ojos. Había escuchado el dolor en su voz.

¿Tenía razón Allie? ¿Joyce lo amaba? ¿Y qué pasaba con él? ¿Tan cabezón era como para no admitir que también la amaba? ¿O estaba demasiado asustado como había sugerido Allie?

Cerró los ojos preguntándose qué debía hacer. ¿Llamar a Joyce? ¿Ir a verla? ¿Pedirle que lo perdonara?

No le gustaba estar fascinado por una mujer.

Iba contra su naturaleza. Pero era mucho peor no estar con ella.

Sanó su móvil, sacándolo de su ensimismamiento. Comprobó la identidad de la persona, esperando que fuese Joyce. Pero no era ella. Era Allie.

—¿Kyle? —dijo Allie cuando él descolgó—. Te he llamado a casa, pero no estabas.

—Estoy en uno de los cobertizos. ¿Qué ocurre?

—¿Has visto a Joyce? ¿Está contigo?

—No. ¿Por qué? ¿Qué ocurre?

—He estado intentando localizarla, pero no contesta al teléfono. Ni en casa ni en el móvil. He oído en las noticias que han disparado a dos policías esta noche. Creo que uno de ellos era una mujer. Quizá incluso una detective.

Kyle tomó aliento y trató de no entrar en pánico.

—¿Estás segura? ¿Estás segura de que lo escuchaste bien?

—No, la verdad es que no. Me perdí una parte.

Estaba en la cocina y la televisión en el salón. Pero sólo para estar segura, llamé a la comisaría de Los Ángeles donde trabaja Joyce, pero no contestaron a ninguna de mis preguntas. No me dijeron nada.

—¿Y Olivia? ¿Y West? Ellos trabajan con la policía.

—Mi hermana y West están fuera de la ciudad con algún caso del FBI. Tampoco puedo localizarlos.

—Hospitales —dijo Kyle—. ¿Has llamado?

—No, pero dudo que me fueran a dar la información. No soy un pariente.

Él tampoco era un pariente. Él no era nada para Joyce. Nadie más que el hombre que la había hecho llorar.

—Estoy tratando de no ponerme histérica, de no pensar mal —dijo Allie—. Pero es horrible no saber lo que está pasando.

—Lo averiguaré —tan pronto como pudiera respirar de nuevo, tan pronto como dejara de imaginarse a Joyce con una bala en el cuerpo. Si algo malo le ocurría, él no sobreviviría. No podría pasar un día más—. Rompí con ella. Me alejé.

—No te tortures. Sólo estaba tratando de comprender tus sentimientos.

—Olivia y tú no estabais compinchadas. Su predicción era real, ¿verdad?

—Tan real como puede ser una predicción. Pero, a veces, Olivia se equivocaba. A veces cometía errores. No había garantía de que lo que dijera fuera cierta.

No si Joyce estaba muerta, pensó él.

No si acababa de perder a la mujer que amaba.

Capítulo 12

Kyle se volvió loco tratando de averiguar que Joyce estaba bien. Lo primero que hizo fue llamar a la cadena que había dado la noticia del tiroteo para obtener más información, pero la mujer que contestó en la redacción de informativos le dijo que no podía contarle la historia. Tendría que volver a llamar por la mañana cuando estuviese todo el personal.

Después de eso, estuvo conduciendo por toda la ciudad, buscando respuestas. Fue a la comisaría de Los Ángeles Street y preguntó por Joyce en persona, pero el sargento no parecía creer que fuese el amante de Joyce. El hombre se negó a compartir cualquier información con él. En vez de eso, lo trató como si fuera un criminal que acosaba a una policía.

Kyle trató de localizar al compañero de Joyce, un detective al que había conocido ocho meses atrás, cuando conoció a Joyce, pero tampoco obtuvo respuestas. No había nadie en la comisaría que pudiera decirle nada sobre él ni que supiera que hubiera ayudado a la policía con anterioridad.

Desde allí, fue a casa de los padres de Joyce, pero no estaban. ¿Dónde estarían a esas horas? ¿De vigilia frente a la cama de su hija en el hospital? ¿En el depósito identificando su cuerpo?

No le quedaba más que comprobar los hospitales y los depósitos por él mismo. Pasó horas yendo de un sitio a otro, combatiendo el nudo que tenía en el estómago, buscando a la mujer que amaba. Pero no la encontró, ni tampoco a su familia.

No fue capaz de contactar con sus hermanas.

No tenía ni idea de dónde vivían ni de sus números de teléfono. Y, como todas estaban casadas, no sabía cuál era su apellido. Llamar a información no ayudaría.

Casi al amanecer, estaba sentado en su coche, preguntándose si se habría dejado algún hospital. Los Ángeles y alrededores estaba lleno de centros médicos. No sabía dónde había tenido lugar el tiroteo pero había recorrido tantas localizaciones como había podido.

Los depósitos que había visitado lo habían dejado helado hasta la médula. Si Joyce estaba tendida en una de esas camillas, desde luego él no la había visto.

En ese punto, estaba perdido, solo y confuso.

Llamó a Allie para ver si había algo nuevo y luego fue al apartamento de Joyce.

¿Qué más podría hacer aparte de ir a su casa y esperar? Rezar para que regresara a casa y que aquella pesadilla no fuera más que un error, que la noticia que Allie había escuchado estuviese equivocada.

Usó su llave y entró. El apartamento vacío le produjo un escalofrío. Fue de habitación en habitación, luego permaneció en el dormitorio de Joyce, donde levantó un frasco de perfume de su tocador.

Aquella fragancia familiar le produjo un gran dolor.

Daría lo que fuera por volver a abrazarla, por tomarla en sus brazos y sentir su corazón latiendo junto al suyo. Se sentó al borde de la cama. Estaba hecha, con las almohadas ahuecadas y la colcha blanca extendida como un vestido de novia.

Kyle sabía que quería casarse con ella. Tenía claro que quería que fuera su esposa.

Si Joyce no regresaba a casa, entonces aquella decisión ya no importaría. No quedaría nada más que la última noche en que se habían visto, cuando la había dejado sola en el parque.

La noche en que había acabado con su relación. Demasiado alterado como para pensar con claridad, encendió la radio despertador de la mesilla. Encontró una emisora que estaba dando las noticias locales y las escuchó atentamente, pero no mencionaron el tiroteo.

Cansado, la apagó, se tumbó y cerró los ojos. Si se quedaba dormido, ¿aparecería Joyce en su mente? Kyle no era un chamán del sueño. Aunque la viera en su subconsciente, no sabría lo que significaría.

Aun así, quería verla. Quería estar con ella, tan cerca como fuese posible. Aunque no fuese real.

Para él era mejor que no tenerla en absoluto.

Unas mariposas se posaron sobre la mejilla de Kyle. No, no eran mariposas. Eran dedos. Alguien estaba tocándolo, pero sólo por un segundo.

Abrió los ojos a aquella mañana nublada y vio la silueta de una mujer de pie junto a él.

¿Era el sueño que había estado esperando?

—¿Joyce? —dijo, preguntándose si sería un ángel o un fantasma.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó ella.

—Esperándote —contestó él. Agarró la colcha, temiendo que la habitación empezara a dar vueltas y que ella desapareciera—. ¿Esto está ocurriendo de verdad? —preguntó él incorporándose—. ¿Eres real?

—Claro que lo soy. Estás en mi apartamento. ¿Qué ocurre?

Él tomó aliento y se llenó los pulmones de oxígeno. Quería agarrarla y no dejarla ir. Pero ella parecía insegura.

—Pensé que algo horrible te había ocurrido —dijo él, y le explicó todo, empezando por la llamada de Allie—. He estado muy asustado, Joyce. Muy preocupado.

Ella se sentó a su lado. Su pelo rodeaba su cara y llevaba el maquillaje algo corrido. Quería besarla pero sabía que era demasiado pronto. Ella no lo esperaba todavía.

—Lo siento —dijo ella—. Vi las noticias. Pero esos oficiales no fueron disparados aquí. Ocurrió en California del Norte.

Lo cual tenía sentido, la razón por la que no había obtenido respuestas la noche anterior.

—¿Sabes si están bien?

—Lo último que escuché era que estaban estables —dijo ella acariciándole la rodilla—. Pareces exhausto, Kyle.

—No me culpes. ¿Cómo estarías tú si pensaras que he muerto? ¿Por qué no pude encontrarte? ¿Dónde estabas?

—He pasado la noche en casa de Jessica. He estado allí los últimos días. Mi hermana me está ayudando a llevar...

Dejó de hablar, pero él supo lo que quería decir. Joyce sufría por su ruptura y Kyle se odiaba a sí mismo por haberle hecho eso.

—Tus padres tampoco estaban en casa.

—Están de vacaciones. Mi padre sorprendió a mi madre con un viaje de aniversario a Hawai.

—¿Por qué no contestabas al móvil? Allie te dejó mensajes y yo también. Estuve llamando toda la noche.

—Perdí mi teléfono. Bueno, supongo que Owen lo perdió. Estaba jugando a la radio de la policía con él y desapareció. Probablemente estará enterrado en el jardín de Jessica.

De pronto Kyle no pudo evitar sonreír, imaginando a su sobrino dejando su móvil entre sus cosas.

Un segundo después, dejó de sonreír.

—Los policías de tu comisaría no me dijeron nada. No se creían que saliéramos juntos. Que yo fuera tu amante.

—Lo siento. Nunca les hablé a mis compañeros de ti.

Lo comprendía. Él tampoco le había hablado a los de su sociedad de ella.

Entonces los dos se quedaron callados. El momento resultaba extraño y él no sabía qué decir. Su aventura parecía un recuerdo muy lejano: Y, sin embargo, habían hecho el amor hacía menos de una semana.

—Quizá deberías llamar a Allie para decirle que estoy bien —dijo ella finalmente.

Él obedeció y utilizó su móvil para tranquilizar a Allie. Luego miró a Joyce. Estaba nervioso por tener que admitir que la amaba, nervioso por decir las palabras en voz alta.

—¿Estás tan confusa como yo? —dijo él.

Ella asintió y él se sintió aliviado, agradecido por su honestidad. Las relaciones nunca habían sido fáciles para Kyle. Había basado su vida en el desastre que sus padres habían hecho con la suya, en el daño que su madre había soportado. Él no quería hacerle eso a una mujer.

—Nunca.

Pero sabía que no lo haría. No si Joyce le daba una oportunidad.

—Estoy enamorado de ti —dijo él.

—¿Porque pensabas que había muerto?

—Sí. No. Más o menos —dijo él. No se le daba bien expresarse y poner al descubierto su corazón—. Empecé a averiguar cómo me sentía poco antes de que Allie me llamara. Antes de pensar que algo te había sucedido.

—¿Estás seguro? —preguntó ella—. ¿Estás absolutamente seguro?

—Nunca he estado más seguro de nada en mi vida.

—Yo también estoy enamorada de ti. ¿Pero cómo podemos hacer que funcione? Somos muy diferentes el uno del otro.

—Eso no debería importar, Joyce.

—Pero importa. Sabes que importa —dijo Joyce, y se quedó callada por un momento—. ¿Por qué llevas un arma oculta, Kyle?

Su pregunta lo pilló por sorpresa. No estaba armado. Había dejado su pistola en casa.

—Supongo que ha sido mi manera de revelarme. De ser un guerrero moderno. Pero ya nunca llevaré pistola. A no ser que me ayudes a conseguir el permiso —dijo sonriendo.

Ella también sonrió, pero no parecía más tranquila de lo que él estaba. Cuando Joyce cruzó las manos sobre su regazo, Kyle vio que algunas de sus uñas estaban mordidas, como si fuera un síntoma de ansiedad, algo que luchaba por controlar.

—Estoy dispuesto a hacer cualquier tipo de cambio —dijo él—. Dispuesto a comprometerme, a hacer lo que sea para que estemos juntos.

—Eso es lo que quería que dijeras la noche en que rompimos. Quería que cambiaras tu estilo de vida por mí, pero no sé si eso es justo, si está bien. Tú eres quien eres.

Kyle temió que estuviera perdiéndola, que nunca se casaría con él.

—Sólo te he dicho que ya no llevaré armas. Eso no es importante.

—¿Y qué hay de tus misiones? ¿De robar antigüedades para devolverlas? —Dijo ella mirándolo a los ojos—. Nunca podría aprobar eso. Nunca lo aceptaría. Pero, si dejaras tus misiones, probablemente estarías resentido conmigo por interferir.

—No tengo que dejar mis misiones. Puedo tratar de ejecutarlas legalmente. Y tú puedes ayudar. Tú y el FBI. Ya dijiste que lo harías.

—¿Y qué hay de los demás hombres de la sociedad? ¿Qué pensarán de que estés enamorado de una policía blanca?

—Pensarán que estoy loco —admitió él—. Pero, de todas formas, ya piensan que estoy medio loco. Y, si no aceptan a la mujer que amo, entonces no son mis amigos. No son tan fraternales como yo pensaba. Quizá esto sea más duro para ti que para mí. Tú tienes que pensar en tu familia y en tu trabajo. ¿Qué pensaría todo el mundo si te comprometieras con un tipo como yo? ¿Si yo fuera tu marido?

—¿Mi marido? ¿Me estás pidiendo que me case contigo?

—Sí —dijo él. Lo había conseguido. Acababa de declarase a ella—. Quiero que tengamos el bebé que Olivia predijo. Quiero un futuro contigo.

—Yo también quiero eso —dijo ella, dejándose llevar por las emociones, dejando que sus ojos se inundaran y que él viera lo que sus palabras significaban para ella—. He estado fantaseando con la idea de que fueses mi marido desde el principio.

—Por favor —dijo él agarrándola—. Dime que ésa es tu manera de decir que sí.

—Sí —contestó Joyce dejándose caer en su abrazo.

—¿Estamos perdiendo la cabeza, detective Riggs?

—Sí —repitió ella, haciéndolo reír—. Pero yo también estoy dispuesta a comprometerme.

—¿A vivir conmigo y con todos mis trastos? ¿A decirle a tu familia y a tus compañeros que vas a casarte con un apache grande y malo? —preguntó Kyle subiéndola en su regazo, negándose a dejarla ir—. Va a ser duro.

—A mi familia le gustas —dijo ella apoyando la cabeza sobre su hombro—. Y mis compañeros aprenderán a aceptarte. Si no lo hacen, les daré una patada en el trasero.

—Escúchate. Eres una chica dura.

—He tenido un buen entrenador —dijo Joyce, y lo besó, demostrándole que lo necesitaba tanto como él a ella—. Un apache grande y malo que ha cambiado mi vida.

En Halloween, Joyce y Kyle pasaron la noche en el apartamento de Joyce. Ella había colocado montones de caramelos en un enorme cuenco de cristal y él había vaciado una calabaza, dibujándole una enorme sonrisa.

Ella se colocó a su lado y dijo:

—Parece amistoso.

—No quiero asustar a los niños que se acerquen a la puerta. Además es una chica. ¿Lo ves? Tiene unas pestañas largas y bonitas.

Ella estudió la calabaza. No podía haberse imaginado un día de fiesta más perfecto, ni un hombre más perfecto. Él se volvió para besarla y ella le agarró la camisa, manteniéndolo cerca de su corazón.

De pronto Bonnie ladró, llamando su atención y correteando entre sus pies. Joyce tomó en brazos al perro y lo abrazó. Iba disfrazada de ángel, con un halo para perros que Kyle había encontrado en una tienda de animales.

Desvió la atención hacia Clyde. El rottweiler llevaba dos cuernos demoníacos. Pero no parecía importarle. Los llevaba sin mayor problema, aceptando el estúpido disfraz como otra de sus labores de lealtad.

Joyce colocó a Bonnie en el suelo y se acercó a Clyde, agachándose para acariciarle la barbilla. Ahora que el animal se daba cuenta de que ella era la compañera de por vida de Kyle, la recibía con cariño.

Kyle iluminó la calabaza con una vela eléctrica, la colocó fuera y se preparó para la entrega de caramelos.

Cuando regresó, le dirigió una sonrisa a Joyce.

—¿Has pensado en algún nombre?

—¿Nombre? —preguntó Joyce mientras le colocaba mejor los cuernos a Clyde. —Para nuestra hija.

—Es demasiado pronto. No estoy embarazada.

—Sí, pero lo estarás. He tirado los preservativos.

—Kyle.

—Yo también me estoy acercando a los cuarenta. Si querernos tener hijos, será mejor que empecemos cuanto antes.

—¿No crees que primero deberíamos casarnos? —bromeó ella, aunque ya habían estado hablando de la boda. Quería una ceremonia formal, así que él había accedido a llevar esmoquin, siempre y cuando las solapas tuvieran motivos apaches. A ella le había parecido una idea preciosa.

—Es cierto. Ya me declaré, ¿no? —dijo él, y se acercó a ella mientras sacaba un pequeño paquete de su bolsillo. El tipo de envoltorio que contenía las sorpresas de las bolas de chicle.

—¿Qué es eso? —preguntó ella.

—Un anillo.

Joyce no sabía qué esperar, un anillo o un tesoro de cincuenta centavos. Con Kyle, una mujer nunca podía estar segura.

Abrió la bolsa y encontró ambas cosas: un anillo de compromiso que la dejó pasmada y un anillo de juguete tan increíble como posible era.

Alucinada, saltó a sus brazos y lo besó con ansia.

Kyle sabía a sueños, a deseos y a amor salvaje y loco.

Cuando se separaron, se puso un anillo en cada mano. Ella miró y sonrió.

Adoraba a ese hombre. A él Y a todas sus payasadas. Sus hijos también iban a adorarlo.

Sonó el timbre y los dos abrieron la puerta juntos, ofreciendo caramelos a un grupo de niños disfrazados que iban con sus padres.

Bonnie los observaba desde una esquina, haciendo reír a los más pequeños. Clyde no estaba visible, pero seguía llevando los cuernos.

Esa era la familia de Joyce, su futuro marido, sus perros y los bebés que habían acordado tener.

La vida con Kyle Prescott nunca sería aburrida. Joyce estiró la mano y entrelazó los dedos entre los suyos, hasta que otro grupo de niños subió por las escaleras. Kyle se inclinó y le dio un beso en la mejilla, haciendo que se diera cuenta de lo afortunados que eran.

Más tarde aquella noche, cuando los niños ya habían desaparecido y la luz de la calabaza se había extinguido, hicieron el amor en su habitación, tocándose, besándose, susurrando en la oscuridad.

Él recorrió su cuerpo y ella reaccionó ante su tacto. Se arqueó para recibirlo, para dejar que se deslizara entre sus piernas. Estaba completamente excitado.

Pero aquello era más que sexo, más que una unión erótica. Eran un hombre y una mujer comprometiéndose.

La luz de la luna entraba por las ventanas, esparciendo sus rayos sobre la cama. Era la primera vez que hacían el amor sin protección, sin una barrera de látex entre ambos.

Joyce recorrió la espalda de Kyle con los dedos, él se movía dentro de ella, con un ritmo profundo y real, tanto, que Joyce no podía pensar en nada que no fuera lo mucho que lo necesitaba.

Levantó la cabeza para mirarlo. Para mirar a aquel hombre que iba a ser su marido y que luchaba por cambiar el mundo. Podía sentir su poder, y el poder de aquello en lo que creía.

Juntos marcarían la diferencia. Juntos, sus límites serían infinitos.

Joyce no creía en los cuentos de hadas. No creía en los caballeros que llevaban en brazos a las damiselas. Pero creía en los guerreros que se comprometían.

Él agachó la cabeza para besarla y sus lenguas se juntaron, intensificando el poder del sexo.

Haciéndolo más fuerte y más salvaje.

Giraron sobre la cama, sintiendo el calor en sus venas. Era parte de ellos, parte de lo que estimulaba su atracción.

Pero Joyce no podía imaginárselo de otro modo. Le encantaba el fuego que él emanaba. Se deleitaba con él, ansiosa por cada sensación. Kyle le hacía cosas exquisitas, hacía que su corazón latiera gloriosamente en su pecho mientras llegaba al orgasmo en sus brazos.

Y, cuando él llegó al clímax, Joyce lo mantuvo ahí, sabiendo que lo amaría siempre.

Fin

Reseña bibliográfica

Sheri WhiteFeather

Sheri WhiteFeather es una autora de éxito. Ha ganado numerosos premios, incluyendo de los lectores y de la crítica. Ella escribe una serie de novelas románticas para Silhouette.

Se ha dado a conocer por la incorporación de elementos nativos americanos en sus historias. Ella tiene dos hijos adultos que están inscritos como miembros tribales de la Muscogee Creek Nation.

Sheri es de ascendencia italiana-americana. Sus bisabuelos emigraron a los Estados Unidos desde Italia a través de Ellis Island, procedente de Castel di Sangro y Sicilia.

Vive en California y disfruta de la comida étnica, ir de compras en tiendas vintage y visitar galerías de arte y museos.

A Sheri le encanta escuchar a sus lectores.

Noches Indias

El reloj biológico de Joyce Riggs era como una bomba a punto de estallar y su desesperación por evitarlo la condujo directamente a los brazos de Kyle Prescott. El mestizo apache lo sabía todo acerca de exorcizar demonios y accedió, no sin cierta reluctancia, a ayudar a Joyce a liberar la mente de su secreto conflicto, aun a sabiendas de que el tiempo que pasaran juntos podría llevarlos a lo inevitable.

Llegados a ese punto los dos se plantearon una relación sin compromisos, pero ¿qué pasaría si Joyce le confesara su necesidad de tener un hijo y su esperanza de que él le concediera ese deseo?

* * *

© 2005, Sheri WhiteFeather

© 2005, Carlos Ramos Malave (Traductor)

Noches Indias (2005)

Título Original: Apache Nights (2005)

Editorial: Harlequín Ibérica

Sello / Colección: Deseo 1422

Género: Contemporánea

Protagonistas: Kyle Prescott y Joyce Riggs

ISBN: 978-84-671-3184-0