Sharon Kendrick Inocencia robada (2000)

Título Original: Valentine vendetta ()

Sello / Colección: Julia 1125

Género: Contemporáneo

Protagonistas: Sam Lockhart y Fran Fisher

NOVELAS CON CORAZÓN

Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A. Hermosilla, 21 28001 Madrid

© 1999 Sharon Kendrick. Todos los derechos reservados.

INOCENCIA ROBADA, N° 1125 — 9.8.00

Título original: Valentine Vendetta

Publicada originalmente por Mills & Boon, Ltd., Londres.

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier pareci do con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia. ® Harlequin, logotipo Harlequin y Julia son marcas registradas por Harlequin Enterprises II BV. y Novelas con corazón es marca registrada por Harlequin Enterprises Ltd.

I.S.B.N.: 84—396—8190—9

Depósito legal: B—27811—2000

Editor responsable: M. T. Villar

Diseño cubierta: Mana J. Velasco Juez

Fotomecánica: PREIMPRESIÓN 2000

O. Matilde Hernández, 34. 28019 Madrid

Impresión y encuademación: LITOGRAFÍA ROSES, S.A.

O. Energía, 11. 08850 Gavá (Barcelona)

Fecha impresión Argentina: 14.01.01

Distribuidor exclusivo para España: M.I.D.E.S.A.

Distribuidor para México: INTERMEX, S.A.

Distribuidores para Argentina: interior, BERTRÁN, S.A.C. Vélez

Sársfield 1950 Cap. Fed./ Buenos Aires y Gran Buenos Aires,

VACCARO SÁNCHEZ y Cía, S.A.

Distribuidor para Chile: DISTRIBUIDORA ALFA, S.A.

Argumento

La reputación de Sam Lockhart como rompecorazones era legendaria.  Cuando su última conquista resultó ser la mejor amiga de Fran Fisher, ésta accedió a urdir un plan para ayudarla a vengarse.

El primer paso, conseguir el puesto de Relaciones Públicas en el baile de San Valentín que Sam organizaría en su casa, fue fácil.  Entre ellos hubo un respeto inmediato y... una atracción irresistible.  Pero, a medida que los preparativos del baile progresaban, Fran se daba cuenta de que algo no cuadraba; aquel hombre no era ningún seductor.

Cuando llegó el día de San Valentín, Fran no quería saber nada sobre el plan de su amiga; sólo quería arrojarse a los brazos de Sam.

Capítulo 1

—¡Fran, estoy desesperada! ¡Parece que está teniendo la crisis de los cuarenta! —Pero si solo tiene veinticinco años —observó Fran.

— ¡Pues eso digo yo! —sollozaba la madre de Rosie. El recuerdo de aquella llamada telefónica seguía quemando en su oído. Una llamada dramática, de una mujer poco dada a los dramatismos—. Por favor, ve a verla, Fran. Le ha ocurrido algo y no quiere contármelo.

—¿No tienes idea de qué puede pasarle?

—Creo que es algún hombre...

—Ah, lo de siempre —había sonreído Fran.

—Dice que la vida no vale nada.

—¿Ha dicho eso?

Aquello era lo que había decidido a Fran a reservar un billete de avión para Londres. No creía que Rosie pudiera hacer ninguna estupidez, pero su amiga era tan alegre, tan optimista, que el comentario la preocupaba. Su madre no la habría llamado si no creyera que era algo serio.

Y, en aquel momento, Fran podía ver que era bastante más que serio.

Había encontrado a Rosie acurrucada en el sofá en un apartamento helado y lleno de polvo. Y la conversación había consistido en un: «¡Oh, Fran, oh, Fran!» seguido de lágrimas y sollozos.

—Cálmate, Rosie. No pasa nada —dijo ella, apretando la mano de su amiga—. ¿Por qué no te calmas y me lo cuentas todo desde el principio?

— ¡No puedo! —gimió Rosie.

—¿Se trata de un hombre? —preguntó, pensando que sería mejor no mencionar la atribulada llamada de su madre por el momento. Rosie asintió—. Pues hablame de él.

—Es... es... ¡oh!

—¿Es qué? —la apremió Fran.

— ¡Es un bastardo... pero sigo enamorada de él!

Fran asintió. Lo que había imaginado. Había escuchado aquella misma historia cientos de veces. Sabía que algunas mujeres tenían tan poca autoestima que permitían que un hombre las pisoteara, pero nunca hubiera pensado que Rosie entraría en esa categoría.             

—Ya entiendo

— ¡No lo entiendes, Fran! —gimió su amiga—. ¿Cómo vas a entenderlo? Tú crees que lo sabes todo, pero...         

—Nunca te había visto así, Rosie —la interrumpió Fran—. Pero antes de que sigas insultándome, deja que te diga que acabo de llegar de Dublín en respuesta a una urgente llamada de tu madre.

—¿Mi madre te ha llamado?

—Estaba preocupada por ti y quería que viniera a ver cómo estabas.

Rosie la miró, desafiante.

—Pues ya me ves.

—Lo único que veo es que este apartamento parece una pocilga y que tú estás hecha un ovillo en el sofá, deshecha en lágrimas por un hombre cuyo nombre ni siquiera te atreves a decirme.

—Sam —musitó Rosie—. Se llama Sam.

— ¡Sam! —repitió ella, con un amago de sonrisa—. ¿Y ese Sam tiene apellido?

—Lockhart. Sam Lockhart.

—Sam Lockhart, qué bien. Que nombre tan bonito.

—¿No sabes quién es?

—No. ¿Debería saberlo?

—Sam Lockhart es rico y guapísimo. Y esos atributos suelen hacerte conocido... especialmente entre las mujeres.

—Cuéntame más.

Rosie se encogió de hombros.

—Es agente literario. El mejor. Si Sam te acepta en su agencia es prácticamente seguro que podrás retirarte de por vida a una isla a escribir. ¡Tiene un instinto infalible para los best—sellers!

Fran levantó las cejas.

— Y supongo que está casado, ¿no?

—¿Casado? ¿Por quién me tomas? —exclamó Rosie.           

Fran emitió un suspiro de alivio.   —Bueno, entonces no es tan grave. Los hombres casados que van de flor en flor son los peores. ¡Que me lo digan a mí! —sonrió, mirando a su desventurada amiga—. ¿Ha estado casado alguna vez?

Rosie negó con la cabeza.

—Está soltero —murmuró, sollozando de nuevo.

Fran volvió a apretar su mano.

—¿Quieres contármelo todo?

—Supongo que sí —murmuró su amiga.

—¿Has comido algo?       

—He tomado café, pero no tengo nada en la nevera.

Fran tuvo que resistir el deseo de decir que, a juzgar por el aspecto del apartamento, cualquier cosí que hubiera encontrado en la nevera habría ido directamente a la basura.

—Entonces, te invito a cenar.

Rosie se animó durante un segundo, hasta que se vio a sí misma en el espejo.

— ¡No puedo salir con esta pinta!

—Tienes razón... no puedes —asintió Fran—. As que ve a ducharte, ponte colorete y, por Dios bendito hazte algo en el pelo.  

Una hora más tarde estaban sentadas en un restaurante a la orilla del Támesis, en una de las zonas menos elegantes de la ciudad. Era un sitio muy moderno, lleno de gente, y las faldas de las camareras eran tan cortas que apenas tapaban su ropa interior. Seguramente por eso estaba tan lleno, pensó Fran, sin poder evitar una sonrisa.

Pidió dos cócteles y después se quedó mirando a Rosie, a quien conocía desde que tenían tres años e iban juntas a la guardería, donde su amiga ya había mostrado su habilidad para meterse en líos al perder su osito de peluche el primer día. Y Fran había demostrado su habilidad al encontrarlo.

Ese había sido el principio de su amistad y había marcado el patrón de comportamiento para ambas. Rosie se metía en un lío y Fran la sacaba de él. Desde que Fran se había ido a vivir a Dublín cinco años antes, sus caminos raramente se cruzaban, pero después de unos minutos en su compañía, las dos se comportaban como si nunca se hubieran separado.

Bueno, no del todo.

Rosie parecía distraída, nerviosa, aunque en sus circunstancias era comprensible. Sus rasgos parecían más duros, pero Fran se decía a sí misma que la gente cambiaba; ella misma había cambiado. Había tenido que hacerlo. Eso era parte del rico tapiz de la vida. O eso decían...

—Y ahora, cuéntame —dijo, con firmeza—. ¿Quién es ese Sam Lockhart y por qué te has enamorado locamente de él?

—Todo el mundo se enamora de él —dijo su amiga, encogiéndose de hombros—. Es inevitable.

—Pues qué pena que no puedas presentármelo — observó Fran, irónica—. Suena como un reto.

—Tú tampoco te resistirías.

Fran soltó un mechón de pelo que se le había enganchado tontamente en el collar de perlas y miró a su amiga con expresión burlona.

—Si siguiera teniendo el consultorio sentimental en la radio, seguramente no —dijo—. Pero he aprendido que la mejor forma de olvidarte de un hombre es pensar en él como un mero mortal, no como un dios. Hay que romper los mitos.

Rosie arrugó la nariz.

—¿Qué?

—Deja de pensar en él como alguien maravilloso y extraordinario...

— ¡Pero es que lo es! Fran sacudió la cabeza.

—Pues intenta pensar en sus defectos.

—¿Como cuáles?

—No lo sé, no lo conozco. Pero en lugar de describirlo como alguien inalcanzable, dite a ti misma que es arrogante, distante, que nadie en su sano juicio querría vivir con él.

—Ya.

Fran tomó un sorbo del cóctel de color indefinible que acababa de llevar la camarera y estuvo a punto de salir despedida de la silla. Pero quizá aquello era lo que Rosie necesitaba.

— Bebe —ordenó, poniendo el vaso frente a ella—. Y cuéntame más cosas. ¿Dónde lo conociste?

Rosie tomó un largo trago del imposible cóctel.

—¿Recuerdas cuando trabajé como secretaria para Gordon Browne, la firma de agentes literarios? Pues Sam era el más importante de todos y... bueno, tuvimos una relación.

—¿Cuánto duró?                       

—Pues... no tanto como me habría gustado.

—¿Y cuándo terminó?

—Hace siglos —contestó su amiga, tomando otro trago—. Meses y meses. Dos años, en realidad —admitió por fin.

—¿Dos años? — Fran parpadeó, incrédula—. ¿Y todavía sigues enamorada de él?

—¿Cuánto tiempo tardaste tú en recuperarte de tu divorcio?

—Estamos aquí para hablar de ti, no de mí —replicó Fran—. ¿Y has estado así desde que se cortó la relación?

—Mi vida no ha vuelto a ser la misma desde entonces. Sam Lockhart me ha dado mala suerte. No he podido conseguir un trabajo fijo ni una relación fija. Y ahora me he enterado... —Rosie no terminó la frase.

Fran rezaba a todos los santos para que ese Sam no hubiera anunciado públicamente su compromiso con otra. Eso sería horrible. Aunque quizá una demostración brutal de su amor por otra mujer sería la cura que Rosie necesitaba.

—¿Te has enterado de qué?

—De que va a organizar un baile benéfico. ¡Un baile! No le pega nada.

—¿Y?

—Es el baile del día de San Valentín. Y quiero que me invite —dijo Rosie.

—Puede que lo haga. ¿No crees?

—No lo hará. Pero si... si tú... lo organizaras, me invitarías —dijo Rosie por fin, mirando a su amiga con ojos esperanzados.

Fran negó con la cabeza, entendiendo entonces.

—No.

— ¡Fran, es tu trabajo! Eso es lo que haces para vivir. Organizas fiestas, estrenos...

—Es verdad. Pero tengo que pensar en mi reputación. Yo no voy por ahí usando mi trabajo para que mis amigas lo pasen bien... por mucho que las quiera —dijo Fran—. ¿Qué pretendes? ¿Vengarte de él? ¿Ponerte un vestido precioso y dejarlo con la miel en los labios?

—Algo así.      

Fran sonrió, como sonreía siempre con los líos de Rosie.

—No funcionaría. Si ese Sam ya no está enamorado de ti, no volverá a estarlo solo porque aparezcas con un vestido precioso —dijo, tomando la mano de su amiga—. Me temo que así es la vida, Rosie.

Rosie se mordió los labios.

—Pero es que nunca estuvo enamorado de mí.

—Lo siento, cariño —murmuró Fran, sintiendo compasión por su ingenua amiga—. ¿Qué puedo decir?

Rosie terminó su cóctel de un trago y después miró a Fran, con un brillo de determinación en los ojos.

—Yo solo fui otra virgen seducida por él. Otra con la que hizo lo que le dio la gana hasta que se cansó.

Un primitivo sentimiento de rabia se despertó entonces en el corazón de Fran. Recordaba sus sueños de niña sobre los hombres, sobre el amor y el matrimonio... no debería sentirse impresionada por lo que Rosie acababa de contarle. Y, sin embargo, lo estaba.

—¿Perdiste tu virginidad con ese hombre? —preguntó—. ¿Y él lo sabía?

—Claro que sí —contestó Rosie—. Yo la guardaba, Fran. La guardaba para el hombre de mi vida...

—Ya pesar de que no te quería, ¿te arrebató algo tan precioso?

—Eso es —gimió Rosie—. ¡Y no fui la única!

—¿Quieres decir que ha habido otras?

— ¡Cientos!

—¿Cientos?

—Buenos, docenas. Mujeres que lo adoran. Mujeres que a él no le importan nada. Mujeres a las que le resulta fácil engañar para meterlas en su cama.

— ¡Lo dirás de broma!

—Ojalá fuera así.

Fran se quedó mirando la moderna mesa de metal, imaginando al rico Sam Lockhart atrayendo a decentes y virginales chicas como Rosie a su cama. Un hombre poderoso abusando de unas jovencitas...

Cuando levantó la cara para mirar a su amiga estaba terriblemente seria. Recordaba los líos en los que solía meterse Rosie en el colegio, líos de los que ella la sacaba con facilidad. Pero aquello era diferente. ¿Debería ayudarla?, se preguntaba.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó por fin.

Rosie ni siquiera lo pensó un segundo.

—Quiero hacerle pagar por lo que me hizo.

Capítulo 2

Fran estaba a punto de marcar un número de teléfono y tuvo que sonreír ante la ironía de la situación. Estaba temblando. Temblando. Ella, que no tenía miedo de nada, estaba temblando como una colegiala ante la idea de llamar a Sam Lockhart.

Pero marcó el número de su móvil, decidida.

— ¿Dígame? —la voz rica, aterciopelada que contestó al teléfono era tan inesperada como irresistible y Fran tuvo que hacer un esfuerzo para concentrarse.

—¿Sam Lockhart?

—Soy yo.

Fran tomó aire.                                           

—Señor Lockhart, usted no me conoce...     

—No a menos que me diga su nombre —asintió él.

Error número uno. Llamar a alguien para conseguir un trabajo y portarse como una novata.

—Soy Fran Fisher.

Fran prácticamente podía oír cómo él repasaba mentalmente su interminable lista de nombres de mujer, sin recordar el suyo. Pero, o era demasiado amable o demasiado precavido como para decírselo. ¡Quizá pensaba que era otra de su larga lista de vírgenes, ofreciéndose para el sacrificio!

—¿Es escritora? —preguntó, con el tono de alguien acostumbrado a recibir demasiadas llamadas de autores primerizos.

—No.

—Menos mal —suspiró el hombre—. ¿Y qué desea, señorita Fisher?

—En realidad, es más bien qué desea usted, señor Lockhart.

—Oh.

En la resignación de aquel monosílabo, Fran entendió que el hombre creía enfrentarse a un crudo intento de coqueteo. Lo que, según Rosie, era algo que Sam Lockhart solía hacer a diario.

Y también significaba que tenía que darse prisa. Eso irritaría a alguien como él, en lugar de interesarlo.

— Señor Lockhart, me han dicho que quiere usted organizar un baile benéfico el día de San Valentín — dijo Fran, con su tono más profesional.

—¿Es usted periodista?

—No.

—Entonces, ¿qué es?

—Ya le he dicho...

—No hace falta que vuelva a decirme su nombre. No nos conocemos, ¿verdad?

—No. No nos conocemos.

—¿Quién le ha dado el número de mi móvil?

—Me lo dieron en su oficina.

— ¡Estupendo! ¡Le dan mi número de móvil a una completa extraña! —gruñó él. Al otro lado de la línea hubo un silencio—. No nos conocemos y no es escritora. ¿Qué es lo que quiere, señorita Fisher?

Si no fuera por Rosie, Fran habría colgado inmediatamente a aquel engreído.

—Lo que quiero, señor Lockhart, es decirle que me dedico a organizar eventos...

—¿Que nunca salen bien? —la interrumpió él, irónico.

—Salen muy bien —protestó ella, irritada—. Mis eventos siempre son un éxito, señor Lockhart.

—Tanto que tiene que dedicarse a llamar a extraños, ya veo. Creí que su línea de trabajo se basaba en la recomendación de unos clientes a otros.

—Normalmente, así es —dijo ella, intentando controlar su temperamento. Quería odiarlo, por Rosie. Y, por su forma de hablar, no debería resultarle muy difícil. Pero el problema era que no podía odiarlo demasiado porque él lo notaría y no le daría el trabajo—. Pero es que he trabajado en Irlanda durante los últimos cinco años y estoy, digamos abriendo mercado en Londres. Soy muy conocida en Dublín, puede preguntar a cualquiera. He organizado cenas benéficas, estrenos cinematográficos, fiestas privadas...

—¿De verdad? —la incredulidad del hombre era más que obvia.

Sam había sido invita—

—Supongo que si mencionara el nombre de algunos de mis clientes, serían inmediatamente reconocibles... incluso para usted, señor Lockhart —dijo Fran, mordiéndose la lengua para no decirle lo que pensaba de él.

—¿Por ejemplo?

—He trabajado para el Festival de Cine de Irlanda. El escritor Cormack Casey me recomendó...

—¿Cormack? —la interrumpió él, sorprendido—. ¿Lo conoce?

—Organicé el bautizo de su hijo.

—¿Ah, sí? —murmuró él. do al bautizo, pero una gira por Estados Unidos con uno de sus autores más reputados lo había impedido acudir—. Y si llamo a Cormack, él me dará buenas referencias suyas, ¿no es así?

—Eso espero. Él y Triss, su mujer...

—Sé quien es Triss. Conozco a los Casey desde hace años.

—Me dijeron que darían referencias mías —terminó Fran la frase.

Seguramente el escritor irlandés y su mujer habían sentido simpatía por ella. En aquel momento estaba a punto de divorciarse de Sholto, su marido, y el bautizo había sido el único momento alegre en mucho tiempo. Fran había puesto su alma en organizar la fiesta y, desde entonces, le habían llovido los trabajos.

— Ya veo —murmuró él.

Fran se aclaró la garganta, presintiendo que aquel era el momento de atacar.

—La cuestión es, señor Lockhart, que si me contrata para organizar el baile, le garantizo que recaudaremos más dinero del que pueda imaginarse.

—¿Quién se lo ha dicho, señorita Fisher?

—¿Lo del baile?

— ¡No, lo del hombre en la luna! —replicó él, sarcástico—. ¡Claro que me refiero al baile!

Aquella podría haber sido una pregunta difícil, si Fran no la hubiera anticipado. Pero Rosie le había dicho que él era, además de engreído, realista, y sabría que la mitad de Londres estaba deseando recibir una invitación.

—Nadie en particular —contestó, vagamente—. Ya sabe cómo habla la gente. Cuando se trata de un evento social de importancia, a todo el mundo le gusta hablar de ello antes de que se anuncie de forma oficial. Y, créame, señor Lockhart, por lo que he oído, este va a ser el evento más deseado de la temporada.

—Eso espero —dijo él, pensativo—. Pero la verdad es que ya tenía a alguien en mente para organizarlo. Varias personas se han ofrecido...

—¿Aficionados? —lo interrumpió ella—. ¿O profesionales?

—Bueno, todos ellos han organizado eventos similares en alguna ocasión...

— Solo se está seguro cuando se contrata a un profesional, señor Lockhart.

—¿De verdad? —él no sonaba muy convencido.

—¿No querría conocerme al menos, señor Lockhart? —preguntó, con su tono más dulce. Su cara no mostraba dulzura alguna, desde luego, pero él no podía verla.

—Estoy muy ocupado...

—Por supuesto —dijo ella, usando el tranquilizador tono de una niñera—. Los hombres de éxito siempre lo están. Pero, ¿podría perdonarse a sí mismo si el baile no fuera un éxito, solo porque no ha encontrado un momento para conocerme?

Sam Lockhart lanzó una carcajada al escuchar aquello, una carcajada ronca y muy masculina. Un sonido tan perturbador que Fran se encontró a sí misma sujetando el auricular como si fuera a salir volando.

—La determinación es una cualidad que admire tanto como la seguridad —dijo él entonces—. Siempre que vaya acompañada de talento...

—Lo está, señor Lockhart, lo está.

—Muy bien, señorita Fisher. Le daré exactamente diez minutos para convencerme de que es usted la persona perfecta para organizar un baile benéfico.

—No se arrepentirá, señor Lockhart —dijo ella. con una sonrisa de oreja a oreja—. Dígame dónde cuándo.

—¿Le parece bien esta tarde?

—¿Hoy?

—Por supuesto. Esta tarde significa hoy —gruñó él—. Esta noche tengo que viajar a París, así que podríamos vernos en mi casa, brevemente, antes de que me marche.

Él lo hacía parecer casi como una cita con el dentista y, en realidad, el nivel de adrenalina de Fran en aquel momento era el mismo que tendría si tuviera que ir a sacarse una muela.

—¿En Londres? —preguntó, como si no supiera nada. Pero Rosie la había informado que Sam Lockhart tenía un apartamento en Londres y una casa en el campo.

—No, en Cambridge.

—Cambridge —repitió ella, desanimada, pensando en viajar aquella lluviosa tarde de noviembre. Para hacerle un favor a una amiga, además.

—¿Es un problema para usted, señorita Fisher? Cambridge no está al otro lado del mundo.

Regla número uno: una Relaciones Públicas tiene que estar preparada para cualquier eventualidad.

—¿Problema? Ningún problema —mintió ella alegremente—. Déme la dirección y estaré allí a la hora del té.

—Estoy deseándolo —murmuró él. Fran habría jurado que se estaba riendo de ella.

El sol estaba empezando a ponerse y una fina lluvia teñía el paisaje de gris cuando el tren paró en la estación de Eversford. El solitario andén hacía sentir a Fran como si estuviera en el plato de una antigua película de misterio.

Colocándose la bufanda alrededor del cuello, se dirigió a la puerta de la antigua estación para tomar un taxi.

No había nadie más esperando y el conductor la miró con interés cuando le dio la dirección.

—La casa de Sam Lockhart —dijo el hombre.

—¿Lo conoce?

—Claro que sí. Nos da mucho trabajo. Me imaginaba que era allí donde iba — sonrió el taxista.

—¿Es que siempre sabe dónde van sus pasajeros?

—No. Solo los que van a visitar al señor Lockhart —contestó él, mirándola por el retrovisor—. Si es una chica guapa que baja del tren de Londres, seguro que va a su casa.

Fran apretó los labios. El comentario del taxista le había recordado para qué iba a casa de Lockhart en realidad. Pobre Rosie.

—¿Es que lo visitan muchas mujeres? —preguntó, intentando parecer desinteresada.

— Muchas, no. ¡De una en una! —bromeó el hombre—. Y solo nos damos cuenta porque en este pueblo nunca pasa nada. Es un sitio muy aislado.

—Ya veo —musitó Fran, mirando por la ventanilla. Los edificios del pueblo iban desapareciendo y el paisaje era cada vez más solitario. Podría haber sido aburrido, pero en realidad tenía una belleza muy particular. A pesar de ello, aquel lugar no parecía el sitio más adecuado para un dios del sexo como Sam Lockhart. ¿Por qué habría decidido vivir allí, cuando podía pasarlo mejor en Londres?, se preguntaba—. ¿Está muy lejos?

—A cuatro kilómetros —contestó el hombre—. ¿Es usted escritora?

—No —dijo ella, sacando el espejo del bolso.

Estaba demasiado pálida, como siempre, y podría haberse puesto máscara de pestañas para destacar sus ojos verdes. Pero, además de que había salido de casa a toda prisa, Fran había decidido maquillarse poco, como para quitarle importancia a aquella visita. Además, los «dioses del sexo» estaban acostumbrados a mujeres que usan kilos de cosméticos. Lo sabía por su marido. De modo, que ella sería diferente. Había una cosa que sabía bien sobre aquel tipo de hombre... se aburría con facilidad y las cosas diferentes lo intrigaban.

De modo que se había contentado con ponerse un poco de brillo en los labios y una capa de maquillaje casi invisible.

—Ya hemos llegado —dijo el hombre poco después. A su derecha, una valla de piedra cubierta de hiedra y, frente a ella, a lo lejos, un camino que llevaba a la casa.

—¿Le importa dejarme aquí?

—La casa está un poco lejos, señorita.

—Prefiero ir dando un paseo. Quiero disfrutar del paisaje.

El ruido del coche avisaría a Sam Lockhart de su llegada. Y ella no quería eso. Quería pillar desprevenido al seductor.

Ignorando la expresión de curiosidad del taxista, Fran le pagó el viaje y añadió una buena propina.

—Muchas gracias. ¿Querrá volver a la estación... esta noche? —la pregunta estaba hecha con tanta delicadeza que Fran se habría echado a reír si no se sintiera indignada por la pobre Rosie. ¿Qué era aquella casa? ¿Un harén?

— Sí, pero no sé a qué hora —contestó—. Si me da su tarjeta, lo llamaré.

Fran esperó hasta que vio desaparecer el coche por la carretera y después tomó el camino de gravilla, intentando hacer el menor ruido posible.

La casa estaba situada en una magnífica finca, el paisaje cubierto con las últimas hojas de otoño, aunque también había flores silvestres y árboles cuyas enormes copas se extendían hacia el cielo gris.

Era una casa antigua. Una gran edificación blanca, perfecta en su simplicidad.

Y parecía desierta.

Moviéndose sin hacer ruido, Fran se acercó a una de las ventanas emplomadas y casi se desmayó al ver al hombre que había dentro, frente a la chimenea. Con el cabello oscuro, vestido solo con unos pantalones vaqueros, estaba tumbado cómodamente sobre un sofá, leyendo lo que parecía un manuscrito.

Fran se acercó para verlo mejor y el movimiento debió llamar su atención, porque el hombre levantó la mirada. Pero no mostró emoción alguna al verla pegada al cristal. Ni sorpresa, si susto, ni irritación. Ni siquiera curiosidad.

Después, hizo un gesto con la mano, señalando la puerta.

¡Y se puso a leer de nuevo!

Aquel tipo era un grosero. Después de haber tenido que tomar el tren hasta Cambridge para ir a verlo... Fran llegó a la puerta de dos zancadas y la abrió de golpe. Cuando entró en el recibidor, se quedó sorprendida.

Sobre el suelo de madera había un par de botas de goma llenas de barro, un catálogo de jardinería y un sombrero viejo. Chubasqueros y chaquetas se amontonaban en un perchero y una variedad de paraguas y sombrillas de colores amenazaba con hacer estallar un paragüero. Había dos espejos antiguos en las paredes de color granate y, en general, parecía una casa muy acogedora. Y a esa sensación acogedora ayudaban las espesas alfombras de lana sobre las que, sin duda, le habría hecho el amor a montones de mujeres.

Era como entrar en su propia casa, pensó, sorprendida. No debería ser así. Aquella era la casa del hombre que había seducido a Rosie, no la casa de sus sueños.

Cuando llegó a la puerta del estudio, él levantó la cabeza, despeinado y sin afeitar, como si acabara de salir de la cama.

—Hola —dijo, bostezando—. Usted debe de ser Fran Fisher.

Sus ojos eran de un azul increíble, un azul oscuro como el mar, tan asombrosos como para eclipsar la atractiva simetría de su cara. Con los vaqueros gastados y el pelo un poco demasiado largo parecía más una estrella del rock que un agente literario.

Era lógico que Rosie se hubiera enamorado de él, pensaba Fran, con el corazón acelerado. Nunca había conocido a un hombre que pareciera más a gusto consigo mismo.

—Y usted debe de ser Sam Lockhart —murmuró, intentando encontrar su voz.

—Exactamente.

—Gracias por abrirme la puerta —dijo, irónica.

—Si no puede encontrar el camino desde la puerta hasta mi estudio, me parece que lo de los eventos sociales no es lo suyo, señorita —bostezó él de nuevo—. Siéntese.

Fran echó un vistazo por la habitación.

—¿Dónde? —preguntó. Sam tuvo que reconocer que ella tenía razón. Todas las superficies planas del estudio estaban ocupadas por libros, manuscritos o revistas. Algunos incluso habían resbalado desde su escritorio hasta la alfombra—. Debería poner un poco de orden, ¿no le parece? —dijo, sin pensar.

—No se puede pone orden en una habitación llena de manuscritos porque se pierden —se encogió él de hombros, mientras rescataba el teléfono de debajo de un montón de revistas—. Si los tienes delante, te ves obligado a leerlos tarde o temprano. Aunque quizá tenga razón, aquí hay demasiados papeles. Estaremos mejor en el salón —dijo, señalando una puerta al otro lado del estudio—. ¿Por qué no me espera allí? Póngase cómoda. Estoy esperando una llamada, pero no tardaré mucho.

—Por favor, no se apresure por mí —dijo ella, irritada.

—No se preocupe. No lo haré —replicó él, sarcástico.

Lo primero de lo que Fran se dio cuenta cuando entró en el salón fue de que en casa de Sam Lockhart no vivía ninguna mujer. Y si vivía, debía de ser una mujer muy pasiva e insípida porque aquel lugar no mostraba toque femenino alguno. Colores austeros, muebles de madera oscura, cuadros con motivos de pesca...

Fran estaba acostumbrada a estar en casas de extraños; era parte de su trabajo. Sabía cuánto podía decir una casa sobre una persona y se había convertido en una experta en adivinar los signos de una vida doméstica tranquila. O salvaje.

Aquella habitación era auténtico territorio masculino. Para empezar, Sam Lockhart parecía incapaz de tirar un solo periódico, y podía ver suplementos dominicales con fecha de meses anteriores. Y había suficientes libros sobre las mesas y en el suelo como para que abriera su propia librería. Fran se inclinó para leer algunos de los títulos y la alarmó observar que tenían gustos parecidos en cuanto a temas y autores.

No había fotografías, pero eso no la sorprendía. Las mujeres eran las que colocaban fotografías en las casas; recuerdos familiares, bodas y bautizos. Símbolos de posesión que los hombres no parecían necesitar.

Tomó un precioso cojín de terciopelo de un sillón y estaba tan concentrada examinándolo que no lo oyó entrar. Cuando se dio la vuelta, se encontró a sí misma bajo la mirada de unos escrutadores ojos azules.

Fran parpadeó. Además de hablar por teléfono, se había afeitado y pasado un peine por el pelo. También se había puesto un jersey oscuro y el suave cachemire destacaba sus anchos hombros.

Aquel hombre era guapísimo.

Fran apretó el cojín contra su pecho, como una armadura.

—¿Piensa a llevárselo a casa? —preguntó él, burlón.

Fran se quedó mirando el cojín. En un lado, estaba bordada la palabra Sam, dentro de un corazón de pequeñas flores escarlatas. En el otro, había un mensaje: «El amor que se entrega nunca es en vano».

—Es precioso —dijo, preguntándose quién lo habría hecho. Alguien que, obviamente, lo adoraba.

—Sí —murmuró él—. Precioso.

Parte de su trabajo era hacer preguntas, conseguir conexiones. Si veía algo que le gustaba, intentaba saber dónde podía conseguirlo, porque podría necesitarlo en cualquier momento.

—¿Le importa si le pregunto dónde lo ha conseguido?

Los ojos del hombre se oscurecieron y el azul mar se convirtió casi en color humo. Fran se sorprendió al ver en ellos un brillo de dolor.

— ¡Claro que me importa! Ya le dije que tengo que salir de viaje esta noche —dijo, con frialdad—. Pero usted parece dispuesta a pasar la tarde hablando sobre la decoración de mi casa.

Fran sintió que sus mejillas ardían y dejó el cojín sobre el sofá.

—Lo siento. Es la costumbre.

Él ni siquiera aceptó la disculpa.

—¿Por qué no me dice lo que ha venido a decirme?

De pie en el salón, con el abrigo de mouton puesto, Fran se sentía absolutamente fuera de lugar. Aquel hombre podría hacer un cursillo de buenas maneras, pensaba.

—¿Le importa si antes me quito el abrigo?

Sam Lockhart se encogió de hombros. Ni siquiera intentó ayudarla a desprenderse de la pesada prenda y Fran se enfadó consigo misma por sentirse molesta. Él era un futuro cliente, no alguien a quien llevaría a su casa para presentarle a su madre.

Dejó el abrigo sobre el respaldo de un sofá y se dio la vuelta, sintiéndose incómoda e insegura.

Su ropa era práctica y confortable, en ese orden, muy adecuada para el trabajo. Las faldas cortas con las que no se podría ni agachar estaban fuera de la cuestión. Igual que los tacones muy altos diseñados para alargar las piernas. Pero, aunque Fran era un poco más curvilínea de lo que a ella le habría gustado, era suficientemente alta como para llevar la ropa con estilo. Aquel día, llevaba una falda de lana marrón hasta los tobillos y un jersey de cachemire color crema, con botas de piel de tacón bajo.

Fran lo miró para ver si había en él algún tipo de reacción, pero la expresión de Sam Lockhart era tan enigmática como la de Mona Lisa. ¿Y por qué tenía que molestarla eso? «Por favor, Fran, estás aquí para vengar a un montón de corazones rotos, no para unirte a sus filas», se decía.

—¿Va a sentarse o no? —preguntó él—. Yo prefiero estirar las piernas, pero no hay razón para que usted esté incómoda durante la entrevista.

—Prefiero estar de pie —murmuró ella—. ¿Qué entrevista?

—La entrevista que tengo que hacerle para decidir si le encargo el trabajo o no —contestó él — . ¿Qué pensaba que íbamos a hacer? ¿Tomar el té? Tengo que decidir si quiero que trabaje para mí y usted tendrá que decidir si puede soportarlo —sonrió, irónico—. ¿O pensaba que el trabajo sería suyo en cuanto mirase esos enormes ojos verdes?

Fran parpadeó, sorprendida. De modo que, a pesar del frío recibimiento, él se había fijado en sus ojos...

—No, claro que no —dijo ella. Aquello reafirmaba lo que Rosie le había contado sobre él—. Soy una profesional, señor Lockhart. Yo no utilizo mis encantos para conseguir trabajo.

—Quizá no conscientemente —la retó él—. Pero la mayoría de las mujeres usan el sexo para conseguir lo que quieren. Al menos, según mi experiencia.

—Y su experiencia es muy amplia, ¿no es así? — le devolvió ella el reto.

—Depende de a qué llame usted amplia —respondió él, imperturbable—. Pero le recomendaría que no formara opiniones tan rápidas sobre un hombre al que acaba de conocer.

No ganaría nada irritándolo, pensaba Fran, y lo estaba irritando. Mucho.

—Disculpe.

—¿Puedo ver alguna muestra de su trabajo?

—¿Cómo?

— Supongo que tendrá fotografías y dossier de prensa sobre las actividades que ha organizado.

—Pues... sí —dijo ella. Lo tenía, por supuesto, pero no lo había llevado—. La verdad es que mi carpeta de trabajo está en Dublín. Se la he dejado a un posible cliente. En cualquier caso, lo mejor sería que hablase con algunas de las personas para las que he trabajado.

—Ya lo he hecho.

—¿Ah, sí? ¿Con quién? —preguntó ella, sorprendida.

—Con Cormack Casey. Es la única referencia que usted me dio, Afortunadamente, Cormack es un hombre de mi absoluta confianza.

Fran parpadeó, sorprendida.

—¿Son amigos?

—Sí. ¿Le sorprende?

La sorprendía, ciertamente. Cormack era un hombre de moral intachable. ¿Cómo podía ser amigo de aquel rompecorazones?

—¿Qué le contó Cormack?

—Que es usted una buena profesional —contestó él—. Muy buena.

—Ahora es usted quien parece sorprendido —observó ella.

Él se encogió de hombros.

—Los buenos profesionales no suelen tener que ir llamando a los clientes para conseguir trabajo. Cormack se sorprendió cuando le dije que usted misma me había llamado. De hecho, no se lo creía.

Fran se sobresaltó. Todos sus planes podrían irse al garete si él sospechaba algo.

—¿Porqué?

—Me dijo que le parecía muy raro. Que su empresa de Relaciones Públicas era muy demandada en Dublín y no la imaginaba buscando clientes — Sam enfatizó aquellas palabras con una sonrisa malvada. Estaba siendo ofensivo a propósito, pero Fran no pensaba dejarse amedrentar ni por su actitud ni por el brillo de sus ojos azules. Y quizá la única forma de hacerlo era no mirarlos—. ¿Por qué lo ha hecho?

—Ya le dije que acabo de llegar a Londres y necesito hacer un trabajo que llame la atención para darme a conocer.

—¿Y lo conseguirá trabajando para mí?

Fran lo miró, intentando disimular los latidos erráticos de su corazón. ¿Aquellos ojos azules tendrían el mismo efecto en cualquier ser humano con cromosoma X?, se preguntaba.

—Usted sabe que sí.

Él asintió suavemente, como reconociendo su sinceridad. «Si él supiera», pensaba Fran, sintiéndose culpable. Hasta que recordó las lágrimas de Rosie. Sam Lockhart se merecía lo que estaba a punto de recibir. Si conseguía el trabajo...

—Muy bien. Mi baile benéfico la pondría en el mapa social de Londres —dijo él, su voz un suave murmullo que despertaba sus sentidos — . ¿Y qué conseguiré yo a cambio?

Era increíble, insultante. Fran tuvo que ocupar las manos acariciando su collar de perlas.

—¿Qué se le ocurre? —preguntó, con voz ronca.

—Estamos hablando de negocios, señorita Fisher —le recordó él, burlón—. No de sexo.

Fran se puso roja como el carmín.

—Yo no estaba sugiriendo...

—Sí lo estaba. Está escrito en su cara —la interrumpió él—. Me siento halagado.

— ¡Pues no se sienta halagado! —exclamó Fran—. Quizá he sacado conclusiones equivocadas, pero las mujeres tenemos que estar en guardia. Que un hombre haga proposiciones durante una reunión de trabajo es, lamentablemente, algo habitual, señor Lockhart.

—Sí, me imagino que debe ocurrirle muchas veces —comentó él, inocentemente.

Fran lo miró, con una ceja levantada. ¿Se estaba riendo de ella?

—Quizá deberíamos hablar del baile.

Él sonrió, demostrando que encontraba aquel intercambio de frases extremadamente estimulante.

—Eso es lo que llevo intentando hacer desde que ha llegado, señorita Fisher. Es usted quien se ha salido del tema.

—¿Yo? ¡Es usted el que me distrae! —exclamó ella, indignada. Pero después recuperó la compostura—. Bueno, en cualquier caso, el día de San Valentín es una fecha estupenda para organizar una fiesta. Nos permite una gran variedad en la decoración.

—¿Por ejemplo?

—Pues... flores, corazones, amor... romance.

—Muy original —murmuró él, irónico.

Se estaba riendo de ella. Fran estaba furiosa y se olvidó de Rosie y de todo lo demás para concentrarse en su trabajo.

—Señor Lockhart, el día de San Valentín es como el día de Navidad.

—¿Sí?

—Sí. Es una celebración tradicional... la gente espera ciertas decoraciones, ciertos ritos.

—¿De verdad?

— ¡Claro que sí! —exclamó ella—. La gente no siempre quiere ser sorprendida. Esperan ver lo que han visto siempre y...

—Qué aburrido.

Fran se aclaró la garganta. Aquella mirada azul era increíblemente perturbadora.

—Se equivoca —sonrió—. Le aseguro que, aunque lo que sugiero no es original, no será en absoluto aburrido. Tendrá la mejor comida, la mejor bebida y la música más maravillosa... todo ello servido en un decorado que lo dejará sin habla.

Él la miró a los ojos durante unos segundos antes de volver a mirar su reloj.

—Bien. Muchas gracias por su tiempo, señorita Fisher.

Fran lo miró, atónita. ¿No estaría despidiéndola? Él había dicho diez minutos, pero apenas la había dejado hablar durante treinta segundos. Fran miró su reloj. Sam Lockhart era un hombre de palabra. Habían pasado exactamente diez minutos desde que entró en la casa.

—¿Me está diciendo que me vaya?

—Me temo que sí. Tengo que ir al aeropuerto y puedo dejarla en la estación, si quiere.

De modo que eso era todo. No había conseguido el trabajo. Había defraudado a Rosie y algo peor, se había defraudado a sí misma comportándose frente a aquel posible cliente como una quinceañera. Por eso no iba a darle el trabajo. Actuar como una tonta ante un hombre como él, en lugar de hacerlo como lo que era, una profesional que había montado su propia empresa sin ayuda de nadie...

—No, gracias. Llamaré a un taxi.

—¿Seguro? Llegaremos antes en mi coche —sonrió él, perezosamente—. ¿Es que no confía en usted misma si sube al coche conmigo?

Fran podía marcharse de aquella casa sin el trabajo, podía haber viajado a Cambridge para nada. Pero no había ninguna razón para que él pensase que ella era una especie de histérica. Había subestimado a Sam Lockhart y era el momento de retirarse de forma digna.

—No sea absurdo, señor Lockhart —sonrió ella—. Le agradezco que quiera llevarme.

—Muy bien. Vamos. El coche está en el garaje — dijo, tomando un maletín del estudio.

Fran lo siguió hasta el cobertizo convertido en garaje. Había esperado algo fálico, un largo deportivo rojo, por ejemplo. Pero, en lugar de eso, se encontró con un todoterreno manchado de barro, con palos de golf y raquetas de tenis amontonadas en la parte trasera, además de un montón de revistas, envoltorios de caramelos y zapatillas de deporte. Sobre el asiento, un sobre en el que estaba escrito: Urgente. Sam.

Aquel era el coche de un hombre de acción, cuyo propietario no tenía ni tiempo ni ganas de pasar la aspiradora. No parecía el coche de un play—boy, pensaba.

—Está hecho un asco —se disculpó él.

—Me gusta —dijo ella, con sinceridad—. De verdad. Es agradable.

—Más bien un desastre —murmuró él, tirando el sobre y el maletín sobre el asiento trasero y esperando que Fran cerrara la puerta antes de arrancar.

Su forma de conducir también la sorprendió. No cuadraba con el estereotipo de hombre rico y caprichoso que Rosie había pintado. No hubo arrancada Ferrari, ni frenazos absurdos. Sam Lockhart conducía con seguridad, con calma, y Fran se relajó sobre el asiento, mirando por la ventanilla.

Él no habló hasta que llegaron a la estación y Fran tampoco lo hizo. No se le ocurría nada que decir. O sí. Pero decirle, «espero que no se haya formado una impresión equivocada de mí», sería aún peor. Por alguna extraña razón, le importaba la opinión que Sam Lockhart tuviera sobre ella.

Estaba deseando bajarse del coche, pero cuando llegaron a la estación sintió una extraña tristeza al pensar que no volvería a verlo de nuevo.

—Gracias —sonrió, como despedida. Pero no estaba preparada para la mirada de aquellos ojos azules.

—No me ha dado su tarjeta.

—¿Mi tarjeta? —repitió ella, tontamente.

—La tarjeta con su número de teléfono.

Fran metió la mano en el bolso y, nerviosa, sacó una tarjeta.

—Es un teléfono de Dublín —observó él.

—Sí, pero también está el número de mi móvil.

—¿Cuándo va a volver a Irlanda?

—No estoy segura —contestó ella. No lo estaba, porque su vuelta dependía de que él le diera el trabajo o no—. ¿Sigo en la lista de candidatos para organizar el baile?

— No —contestó él. Aquella palabra fue como una guillotina—. El trabajo es suyo.

—¿Cómo?

—El trabajo es suyo —repitió él—. Si sigue estando interesada.

—Sí, claro —dijo ella—. Pero creí que...

—No me parece una buena táctica parecer tan incrédula cuando alguien le ofrece un trabajo, señorita Fisher —la interrumpió él—. Podría hacer que reconsiderase mi decisión.

—Bueno, la verdad es que no ha sido la mejor entrevista de mi vida — sonrió ella.

—Cormack me dijo que era usted la mejor y él es la clase de persona cuya opinión respeto.

—¿Y por eso me ofrece el trabajo? ¿Por lo que ha Cormack?

— En parte. Pero también porque es usted una cara nueva y las caras nuevas suelen aportar entusiasmo. Nunca he organizado un baile benéfico y quiero que todo salga bien —dijo él, con un brillo de determinación en los ojos azules—. Más que bien.

De repente, Fran recuperó el entusiasmo. El baile sería un éxito. Ella se aseguraría de que lo fuese. La venganza de Rosie sería algo subsidiario. Una lección que le hacía falta a Sam Lockhart y que, quizá algún día, él le agradecería.

—Saldrá muy bien, señor Lockhart. Se lo garantizo.

—Sam —corrigió él.

—Sam —repitió ella. Se sentía extrañamente cómoda pronunciando su nombre. Demasiado cómoda. Tan cómoda como rozando con la suya una larga y fuerte pierna masculina.

Nunca se había sentido tan excitada ante la proximidad de un hombre. Nunca excepto con su ex marido, Sholto. Pero eso no podía ser. No estaba simplemente frente a un hombre guapísimo con un cuerpo de ensueño. Estaba frente al hombre que había despojado a su amiga, y a muchas otras mujeres, de su inocencia.

Entonces, ¿por qué deseaba sentarse en su regazo como una gatita, en lugar de clavarle sus garras en los ojos?

—Estaré fuera de la ciudad durante una semana. Cuando vuelva, la llamaré y nos reuniremos para hablar de la organización y el presupuesto. ¿De acuerdo?

Capítulo 3

Fran llamó al timbre y, unos segundos más tarde, una Rosie de ojos vidriosos asomaba la cabeza por el hueco de la puerta, sujeta por una cadena.

—¿Qué hora es?

Fran miró a su amiga, desconcertada.

—Las cinco. Rosie, ¿has estado bebiendo?

Rosie se tragó el hipo, sonriendo.

— Yo... solo... una copita. Estaba nerviosa esperándote. ¿Lo has visto?

—Sí.

—¿Y?

Fran sintió un escalofrío. El viaje desde Eversford hasta Londres había sido largo y aburrido, con docenas de paradas. Tenía frío, estaba cansada y, francamente, no estaba muy segura de si hacía bien intentando darle una lección a Sam Lockhart. Podría poner en peligro su reputación y él no parecía un hombre fácil de engañar. Tendría que tener mucho cuidado...

—Rosie, ¿tenemos que hablar en el descansillo?

—Ay, perdona. Entra —dijo su amiga, quitando la cadena. Cuando Fran entró en el apartamento, observó que estaba en las mismas condiciones que dos días antes y arrugó la nariz—. ¿Has conseguido el trabajo? —preguntó, ansiosamente.

De nuevo, Fran sintió un escalofrío de aprensión.

—Sí.

— ¡Qué bien! ¡Vamos a tomar una copa para celebrarlo!

—¿No has tomado suficientes?

Rosie apartó la mirada.

—Sí, tienes razón. ¿Tú quieres una?

—No, gracias. He tomado café en el tren.

Fran esperó hasta que las dos estuvieron sentadas; el salón, atestado de vasos y copas vacías antes de aplicarle a su amiga lo que había ocurrido.

—Podrías limpiar un poco, ¿no te parece?

—Seguro que no le has dicho eso a Sam —rió su amiga—. Él es tan desordenado como yo. Recuerdo que solía desesperarme cómo dejaba las camisas tiradas en el suelo del dormitorio.

Fran tuvo que hacer un esfuerzo para no imaginar el glorioso cuerpo de Sam Lockhart desnudo.

—Su casa está desordenada, pero al menos está limpia.

Rosie la miró, como si se sintiera insultada.

—¿Estás diciendo que mi apartamento está sucio?

—Estoy diciendo que deberías airearlo. Y quizá limpiar el polvo —contestó Fran, diplomáticamente.

Rosie asintió con aire distraído.

—Dime qué te ha parecido Sam.

—Es muy guapo, desde luego —dijo Fran—. Entiendo que te enamorases de él.

—Vamos, Fran. Dime lo que te ha parecido, de verdad.

—Bueno, la verdad es que no es lo que yo esperaba.

—¿Qué esperabas?

— Por tu forma de describirlo, pensé que sería más... obvio. Ya sabes, descarado, seductor. Pero no lo es. Es... —Fran no terminó la frase. Si le decía que se había sentido atraída hacia Sam Lockhart le haría daño a su amiga y, además, aparecería como una inmadura, sabiendo lo que sabía sobre él.

—¿Te parece sexy?

—Supongo que sí —murmuró Fran.

—Es que lo es. Mucho. Yo no tenía ninguna experiencia con los hombres antes de Sam, pero créeme cuando te digo que es auténtica dinamita en la cama...

— ¡Rosie! ¡No quiero saberlo!

—¿Por qué no?

—Porque la vida sexual de la gente me parece una cosa privada —explicó. Pero aquello no era la verdad. En realidad, no podía soportar pensar en Sam Lockhart con otra mujer y las razones para ello la confundían y la asustaban—. Cambia de tema, Rosie. No quiero saber nada de eso.

—Vale, vale, de acuerdo. ¿Qué pasa con el baile?

— Va a llamarme cuando vuelva de viaje la semana que viene. Entonces discutiremos los detalles. La organización, el presupuesto... ya sabes.

—¿Y la lista de invitados?

—También. Puedo organizado casi todo desde Dublín, pero voy a necesitar un apartamento en Londres.

— ¡Quédate aquí! —dijo Rosie, impulsivamente.

Fran negó con la cabeza. Estaba segura de que compartir apartamento con Rosie terminaría con su amistad.

—No puedo hacer eso. Supongo que Sam sabrá que esta es tu casa y, si se entera de que yo vivo aquí, sospecharía, ¿no te parece? —explicó—. No, llamaré a mi madre. Tiene muchos amigos y quizá alguno de ellos está de vacaciones y puede prestarme su casa —añadió, mirando el dedo que Sam había acariciado—. Quizá esta sea mi oportunidad para abrir mercado en Londres y poder marcharme de Irlanda.

—Creí que te gustaba vivir en Dublín.

—Y me gusta. Pero Dublín es una ciudad tan pequeña...

—Y supongo que te encuentras muchas veces con Sholto y su novia, ¿no?

Fran forzó una sonrisa.

—Algo así —dijo Fran, levantándose—. ¿Tienes lejía?

—¿Lejía? —repitió Rosie—. ¿Qué vas a hacer?

—Voy a ayudarte a limpiar este apartamento, querida.

Cuando Sam Lockhart la llamó una semana después, Fran había conseguido casa en Londres. Uno de los muchos primos de su madre estaba de viaje en Australia y le había prestado su apartamento en Hampstead.

—Me ha dicho que está encantado de que te quedes en su piso —le había dicho su madre—. Pero yo tengo muchas ganas de verte, cariño. ¿Cuándo vas a venir a Escocia?

—En Navidad, te lo prometo —contestó ella, mirando una planta que necesitaba al menos dos litros de agua.

—¿Hasta entonces no voy a poder verte?

—Solo faltan unas semanas.

—¿Rosie está mejor?

—Un poco. Sigue enamorada de ese Sam Lockhart.

—¿Eso no había terminado hace mucho tiempo? —preguntó su madre, sorprendida.

—Sí. Pero ya sabes que algunos corazones tardan más que otros en curar —suspiró Fran. Pero omitió contarle que Sam Lockhart era su nuevo cliente. Y, por supuesto, no le contó la planeada vendetta de su amiga. Estaba segura de que su madre lo desaprobaría.

—¿Y cómo está Sholto? —preguntó su madre, tentativamente.

Al otro lado del hilo hubo una pausa.

—No lo sé, mamá. Estamos divorciados, ¿recuerdas? Además, creo que tiene una novia...

—No me sorprende nada.

—Mamá, tengo que colgar. Te llamaré la semana que viene —dijo Fran, terminando abruptamente la conversación.

Era curioso. Cuando la gente se enteraba de que estaba divorciada, solía preguntar si tenía hijos. Y cuando ella respondía que no, solían decir: «Ah, bueno, entonces no es tan grave». Como si la ruptura de un matrimonio no tuviera importancia a menos que hubiera hijos de por medio.

Pero sí tenía importancia. El divorcio dejaba una huella muy difícil de borrar. Y afectaba a la actitud de la gente. Fran podía leer la desilusión en la voz de su madre. Y la había leído en la actitud ligeramente desdeñosa de Sam Lockhart la semana anterior. El divorcio era la única solución para una situación insoportable, pero parecía dejar una mancha imborrable.

El móvil de Fran sonó exactamente una semana después de que Sam Lockhart la dejara en la estación de Eversford.

Había ido al cine la noche anterior con Rosie, pero ella había insistido en marcharse a mitad de la película porque el protagonista le recordaba a Sam, aunque Fran no había sido capaz de ver el parecido. El actor tenía los ojos azules, pero no tan intensos como los de Sam y sus rasgos eran mucho menos atractivos...

De modo que las dos se habían ido a cenar y Rosie había terminado bebiendo más de la cuenta y sollozando sobre la sopa que su vida estaba vacía y todo era culpa de Sam Lockhart.

—¿Dígame? —contestó, adormilada.

—Soy Sam Lockhart.

— ¿Sam? Buenos días —dijo ella, sentándose de golpe en la cama.

—Voy a estar en Londres unos días. ¿Podemos comer juntos?

—¿Cuándo?

—Había pensado que nos viéramos hoy.

—¿Siempre avisas con tan poco tiempo?

—¿Estás ocupada?

—Pues... la verdad es que no.

—¿Entonces cuál es el problema? —gruño él.

Fran se mordió la lengua para no decirle lo que le habría gustado decir.

—Ninguno —contestó con su más dulce tono de voz—. ¿Dónde nos vemos?

—¿Conoces el Green's?

—Sí.

—Muy bien. Nos veremos allí a la una —dijo él, antes de colgar.

El restaurante Green's estaba situado en uno de los mejores barrios de la ciudad y era famoso precisamente por ser famoso. Tenía sucursales en París, Nueva York y Milán y su mayor orgullo era la dificultad para conseguir reserva a menos que uno fuera «alguien». Quizá era por eso por lo que Sam Lockhart lo había elegido. Para demostrarle que él era «alguien» en Londres.

Cuando Fran llegó al restaurante, estaba abarrotado y él estaba sentado en una mesa del fondo, suficientemente alejada del barullo como para poder mantener una conversación privada. Buena mesa, pensó Fran inmediatamente.

Él estaba estudiando el menú, pero levantó sus ojos azules en cuanto entró, casi como si la hubiera intuido. En su mirada Fran no encontró la aprobación que había esperado y se sintió tontamente desilusionada. Aquella vez sí se había vestido para impresionarlo y estaba segura de que su aspecto se merecía algo más que una fría mirada.

Los espejos de las paredes le devolvían su imagen. Llevaba un vestido de cachemire de color caramelo que se ajustaba perfectamente a sus curvas y destacaba el color rubio miel de su pelo y unas botas de ante de color canela que le habían costado un dineral. Se había hecho un perfecto moño francés y sabía que tenía un aspecto elegante, moderno y profesional... pero no lo suficientemente sexy a juzgar por la severa mirada del hombre. Aunque ella tampoco había querido parecer sexy... ¿O sí?

—Hola —saludó él tranquilamente. Fran se preguntó si aquel hombre perdería la compostura alguna vez.

—Hola, Sam.

—Siéntate, por favor.

—Gracias.

—Vamos a pedir y después podremos hablar de negocios sin interrupción.

—Muy bien —Fran se encontró asintiendo como un perro obediente, intentando parecer interesada en el menú, cuando la comida era, en aquel momento, lo último que la interesaba. ¿Por qué? ¿Se sentía culpable por estar engañándolo?, se preguntaba.

—¿Qué quieres tomar? —preguntó Sam cuando el camarero se acercó.

—Pues... ensalada del chef y pechuga de pollo a la parrilla.

—¿No tienes hambre?

—No mucho.

Sam sonrió observando con todo descaro sus curvas.

—Y, sin embargo, pareces una mujer que disfruta de la comida.

—Cuando estoy trabajando, no —mintió ella. Normalmente, no tenía problema alguno para quemar los hidratos de carbono, pero había algo en aquellos ojos azules que la ponía nerviosa y había preferido pedir algo sencillo antes que arriesgarse a morder una patata asada y mancharse el vestido de grasa. No podría soportar hacer el ridículo delante de Sam Lockhart.

—¿Te encuentras bien? —dijo él, preguntándose si ella estaría siempre así de nerviosa.

—Estupendamente —contestó Fran, señalando el maletín que había a sus pies—. Me han enviado la copia de un dossier de prensa desde Dublín. Pensé que te gustaría verlo.

—¿Porqué?

—Pues... la semana pasada dijiste que no tenía nada que enseñarte...

—Dudo que yo fuera tan poco elegante —la interrumpió él, sarcástico.

—Ya sabes lo que quiero decir —dijo Fran, sintiendo que le ardían las mejillas.

—Sí, lo sé, pero es un poco tarde para referencias, ¿no te parece? Ya te he dado el trabajo y no creo que cambie de opinión. A menos que hagas algo imperdonable, como hacerme perder el tiempo, por ejemplo —dijo él—. Otra vez —añadió, deliberadamente.

Fran mantenía la sonrisa, con la experiencia que le daba el trato con clientes difíciles. Y tenía la impresión de que Sam Lockhart iba a llevarse el premio al más insoportable.

—Mi tiempo es tan precioso como el suyo, señor Lockhart.

—Habíamos quedado en que me llamarías Sam.

—Muy bien. Pues vamos a empezar a hablar de lo que necesitas, Sam.

Sam se sintió aliviado cuando el camarero se acercó a la mesa para servir las ensaladas. ¿Por qué todo lo que decía aquella mujer sonaba como una invitación?, se preguntaba. Especialmente, cuando sabía que Fran no estaba coqueteando con él. De hecho, podría jurar que intentaba por todos los medios ignorar la enorme atracción física que había surgido entre ellos desde el primer momento.

Quizá era precisamente por eso. Estaba tan acostumbrado al acoso de las mujeres que se sentía confundido por el comportamiento de ella... A veces parecía invitarlo y otras parecía querer salir corriendo.

—Muy bien. ¿Qué necesitas saber?

Por una décima de segundo, Fran sintió la absurda tentación de preguntarle si alguna vez había estado enamorado o las mujeres eran para él un simple deporte. Pero, por supuesto, no lo hizo.

—Por ejemplo, ¿cuántos invitados? —preguntó, sacando un cuaderno de su bolso.

—Unos ciento cincuenta. Estrictamente por invitación.

—Por supuesto.

—No quiero invitados imprevistos —insistió él.

—¿Esperas que alguien intente colarse?

—Es posible. Ya sabes cómo son estas cosas. ¿Crees que podrás evitarlo? —sonrió él entonces. Fran entendía por qué Rosie no podía olvidarse de aquel hombre. No era solo guapo, era absolutamente irresistible.

—Claro que sí. Confía en mí —dijo ella, tomando un sorbo de agua para aliviar su sentimiento de culpabilidad—. ¿Dónde tendrá lugar el baile?

—En mi casa de Cambridge. Estaba pensando e instalar una carpa en el jardín —contestó él—. Pero quizá hará demasiado frío e febrero como para celebrar una fiesta al aire libre.

Fran negó con la cabeza.

—Ahora hacen carpas tan confortables como un palacio.

—¿En serio?

—Sí —contestó ella, deseando que él no la mirase de aquel modo. Sus mejillas estaban ardiendo—. Pero celebrar el baile en Londres sería mucho mejor, especialmente si alguno de los invitados viene de fuera del país.

— Si alguien puede permitirse tomar un avión hasta Londres para asistir a un baile, podrá permitirse pagar el tren hasta Cambridge.

Fran se abanicó con el cuaderno, deseando haberse puesto algo más fresco. ¿Todas las mujeres sentirían sofocos al lado de aquel hombre?, se preguntaba.

—Pareces un poco acalorada.

—Es que tengo calor.

—Ya lo veo —murmuró él, sin apartar los ojos de sus ruborizadas mejillas.

La sonrisa del hombre era tan devastadora que Fran estaba a punto de desmayarse.

—No hemos discutido la organización.

—Pues hagámoslo.

—¿Definitivamente es un baile benéfico?

—Sí —contestó él—. La recaudación irá a la unidad de cardiología infantil del hospital de Cambridge.

—Admirable —murmuró ella—. Pero, claro, nadie se resiste a aportar fondos para ayudar a los niños.

—¿Por qué tengo la impresión de que te sorprende?

No la sorprendía, la extrañaba. La clase de hombre que trata a las mujeres como objetos, no suele preocuparse de los niños enfermos.

—¿Por qué tendría que sorprenderme?

—¿Crees que voy a organizar un baile benéfico para quedar bien?

—¿Por qué dices eso? Me parece que eres demasiado susceptible —dijo ella, nerviosa.

—No lo soy. Me doy cuenta de las cosas y estoy seguro de que me miras con desaprobación —sonrió él, sirviéndose una copa de vino—. Pero no entiendo por qué.

—Tonterías.

—¿De verdad? —volvió a sonreír él—. Bueno, en cualquier caso, quiero que entre los invitados haya médicos y enfermeras —añadió. Fran miró las hojas de lechuga que, en aquel momento, no le parecían nada apetecibles. Cuando volvió a levantar la mirada, los ojos azules del hombre seguían clavados en ella—. ¿Pasa algo?

Fran se encogió de hombros.

—Solo que los médicos y las enfermeras en Inglaterra no ganan mucho dinero.

—Lo sé. Y me parece una vergüenza.

Fran estaba perpleja. Un rompecorazones como él no debería sentir compasión por los profesionales mal pagados. Aunque, en realidad, que tuviera una libido exagerada no significaba necesariamente que careciera de corazón.

—Pero eso significa que tendremos que bajar el precio de las entradas.

—Los médicos y enfermeras pagarán menos que los invitados ricos, sencillamente.

—Vaya —murmuró Fran, cuando el camarero retiraba su ensalada y colocaba una pechuga de pollo frente a ella—. Robin Hood.

—¿Vas a decirme que ese no es un comentario sarcástico?

—No lo pretendía, lo siento. Es que no esperaba conciencia social en un baile de este tipo.

Sam frunció el ceño, confundido por las contradictorias vibraciones que ella parecía enviar. Aquella mujer lo intrigaba...

—La verdad es que tener invitados de diferentes posiciones sociales hará que el baile sea más interesante, ¿no crees? Lo único que hacen los ricos es comparar sus patrimonios y quejarse del servicio.

Fran rió nerviosamente. De acuerdo, se decía, Sam Lockhart tenía espíritu solidario, pero su cabeza no estaba rodeada por ningún halo.

—¿Qué color prefieres para la carpa?

—Me da igual.

—¿Qué clase de comida?

—La que tú sugieras —sonrió él—. Para eso te pago.

—¿Y el presupuesto, incluidos mis honorarios? —preguntó ella entonces.

El mencionó una suma.

—¿Te parece bien?

—Sí —contestó Fran. Sam Lockhart era un hombre astuto—. Los presupuestos ilimitados no aseguran la calidad de un evento —añadió, mirándolo con curiosidad—. ¿Qué te hizo tomar la decisión de organizar este baile?

—¿No parezco el tipo de persona que organiza fiestas?

—No —contestó ella. Para empezar, no era habitual que un agente literario organizase bailes de sociedad.

—Conocí a un cirujano de ese hospital en una cena —se encogió él de hombros—. Y me contó que necesitaban fondos para la unidad de cardiología infantil.

—¿Y decidiste recaudarlos por tu cuenta?

—Sí —contestó él.

—Ah.

—Ah —repitió él, irónico—. Bueno, y ahora que hemos terminado con el baile, ¿de qué quieres que hablemos?

—No lo sé —contestó ella, cortando un trozo de pollo.

Sam se inclinó hacia adelante y la estudió, preguntándose qué aspecto tendría con el pelo cayéndole sobre los hombros.

—¿Sabes una cosa? No eres como esperaba que fueras.

El sentimiento era mutuo, pensaba Fran.

—¿Y qué esperabas?

—Pensé que una Relaciones Públicas sería terriblemente sofisticada y elegante...

— ¡Vaya, muchas gracias!

—La clase de persona que parece siempre a punto de ir a un baile de gala.

—¿Y yo no lo parezco?

—No —contestó él. Fran parecía lejana, intocable. La clase de mujer a la que no se podía imaginar perdiendo la cabeza en un momento de pasión... y precisamente la clase de mujer a la que cualquier hombre querría conseguir—. Pareces una mujer que se va a la cama con la cara limpia y el camisón recién planchado.

La ronca voz del hombre hizo que su corazón se acelerase. Sentía algo por dentro, algo que había creído muerto después de su divorcio con Sholto. ¿Por qué Rosie no le había advertido que Sam Lockhart era un hombre por el que cualquier mujer perdería la cabeza? Aunque, en realidad, sí se lo había advertido. Pero ella no había prestado atención.

—¿Se supone que eso es un cumplido?

Por muy agradable y encantador que pareciese, Fran tenía que recordar qué clase de hombre era Sam Lockhart.

—Por supuesto. ¿Es así?

—No pienso decirte lo que me pongo para irme a la cama — sonrió ella.

Su decisión de no hablar sobre ella misma lo intrigaba también. La mayoría de las mujeres estaban dispuestas a contarle la historia de su vida nada más conocerlo.

—¿De verdad trabajabas como locutora en la radio?

—¿Quién te lo ha contado?

—Cormack —sonrió él—. Me dijo que tenías un consultorio sentimental.

—Pues es verdad —suspiró ella, preguntándose por qué Cormack Casey le habría contado tantas cosas sobre ella.

—Un trabajo un poco raro. ¿Cómo te metiste en ello?

—De la forma más tonta. Entonces vivía en Londres y trabajaba en unos grandes almacenes.

—¿Un trabajo aburrido?

—Sí. Mis compañeras y yo solíamos ir de vez en cuando a un bar y una noche nos encontramos con un grupo de irlandeses. Uno de ellos empezó a contarme sus problemas...

—¿Tu ex marido? —la interrumpió él.

Fran asintió, sorprendida.

—Sí.

—Deja que lo adivine. Él te contó sus problemas, tú le solucionaste la vida y se enamoró locamente de ti.

—No exactamente —sonrió Fran—. Las cosas no funcionan así. Se pueden dar consejos, pero no se arregla la vida de nadie. La gente tiene que tomar sus propias decisiones.

—¿Y él tomó la decisión adecuada?

Fran se quedó unos segundos pensativa.

—Supongo que sí —contestó. Sholto era incapaz de decidir si seguía la tradición familiar y aceptaba un puesto en un banco o seguía su corazón y se convertía en un profesional de la radio. Ella le había preguntado qué era más importante para él, si la aprobación de su familia o su propia aprobación. Más tarde, Sholto le había contado que en aquel preciso instante, había decidido casarse con ella. Y eso la había asustado. Pensar que el amor aparecía de una forma tan fortuita, tan inesperada...

—Es una bonita historia —dijo Sam.

—Tuvo un bonito principio. Pero el final no lo fue tanto.

— Ya —murmuró él, pensativo.

—¿Cuándo hablaste con Cormack?

—El día que hablé contigo por teléfono —contestó él. No tenía sentido mentir. Ella había despertado su interés, aunque no sabía bien por qué.

—¿Qué más te contó sobre mí?

—No puedo traicionar una confidencia, señora mía —dijo él, poniéndose cómicamente la mano sobre el corazón.

Fran pasó la punta del dedo por el borde de su copa, pensando en lo poco que sabía sobre él.

—¿Y tú? ¿Hay alguna mujer en tu vida? —preguntó entonces.

—¿Por qué? ¿Te molestaría?

Fran ignoró el comentario.

—¿La hay?

—Por el momento, no.

—Pero tiene que haber habido alguien...

—Pues claro que sí. ¡Tengo treinta y dos años, Fran! ¿No pensarás que no he tenido relaciones con ninguna mujer?

Fran apartó el plato de pollo, nerviosa. Sam tenía una forma de contestar preguntas que no cuadraba con su imagen de seductor de doncellas.

—Estoy segura de que has conocido a muchas.

—¿Muchas? —repitió él, sorprendido—. No. No muchas. Ese tipo de... relación no me interesa.

—Ya —murmuró ella, apartando la mirada.

—¿Qué tengo que hacer hasta el día del baile? — preguntó Sam.

Fran se dio cuenta de que la expresión del hombre se había endurecido y se preguntó si no estaría siendo demasiado crítica con él.

—Firmar cheques —sonrió, haciendo un esfuerzo para parecer entusiasmada—. Y ponerte tu mejor traje el día de San Valentín.

Capítulo 4

Fran dio un paso atrás para inspeccionar la carpa. Era magnífica, no había otra palabra para describirla. El interior estaba decorado en satén carmesí. Cientos de rosas rojas adornaban las mesas, las servilletas tenían forma de corazón y las columnas que sujetaban la carpa estaban cubiertas de hiedra.

Era perfecta. Y se alegraba de haber hecho caso de su instinto al elegir una decoración tradicional. Después de todo, organizar una fiesta de San Valentín sin corazones rojos hubiera sido como organizar una fiesta de Navidad y no colocar un árbol. La gente se sentiría engañada.

Faltaban al menos dos horas para que los invitados empezaran a llegar y, por el momento, todo iba de acuerdo con el horario previsto. Pero Fran tocó el respaldo de una silla de madera, por si acaso.

Un menú delicioso estaba siendo preparado por cuatro chefs en una pequeña carpa adjunta y decenas de camareros colocaban copas y platos sobre las mesas. Todas las invitaciones habían sido confirmadas con el mismo entusiasmo que si llegaran de la mismísima Casa Real. Y, además, había algunas sorpresas...

Fran se tragó sus miedos. Había convencido a Rosie de que menos era más, que no había necesidad de exagerar en lo de la venganza. Y que Sam Lockhart solo necesitaba una reprimenda para pensarse dos veces su forma de tratar a las mujeres. Un recordatorio de cuántas muescas llevaba en el cinturón. Eso era todo...

Fran se pasó las manos por el cuerpo del vestido rojo de terciopelo que había adquirido para la ocasión. Le sudaban las manos y no era por los nervios normales antes de una fiesta. Durante semanas se había sentido como si estuviera preparando una ejecución.

Había contratado a un disc—jockey que se encargaría de la música después del cuarteto de cuerda contratado para amenizar la cena y él pondría la canción con la que, según Rosie, Sam seducía a todas las mujeres. Y, una por una, todas ellas aparecerían y lo invitarían a bailar. Sencillo, efectivo y no demasiado agresivo. Esperaba.

Lo más importante era que Rosie le había prometido que, después de aquella noche, seguiría adelante con su vida sin volver a pensar en Sam Lockhart. Y dejaría de beber.

—Hola, Fran —escuchó una voz suave y profunda tras ella. Cuando se dio la vuelta y vio a Sam tuvo que ahogar un suspiro. No había vuelto a verlo desde el mes anterior, cuando la había invitado a tomar un té para hacer el seguimiento de la organización.

Habían hablado por teléfono todas las semanas. Él tenía una forma sencilla y familiar de dirigirse a ella, como si fueran viejos amigos. Y eso era peligroso.

— ¡Sam! —sonrió, sin poder disimular su alegría. ¿Por qué sentía esa alegría al ver a un hombre por el que debía sentir desprecio?, se preguntaba. ¿Y por qué llevaba él vaqueros? Unos vaqueros gastados que se ajustaban a sus largas piernas y su apretado trasero... «¡Fran Fisher!, ¿en qué estás pensando?», se regañó a sí misma—. ¿Por qué no estás vestido?

Sam sonrió, encantado de volver a verla. Fran no había hecho lo que él esperaba. Molestarlo cada día con llamadas de teléfono, inventarse razones para verlo. Siempre tenía que soportar que las mujeres lo persiguieran y era un alivio encontrar una que no lo hacía. Por primera vez en mucho tiempo, había sido él quien llamaba por teléfono.

Sam miró sus vaqueros.

—No estoy muy elegante, es verdad —sonrió—. Pero tampoco estoy desnudo.

Fran palideció al escuchar el seductor tono de voz. Pero prefería que siguiera portándose de ese modo, se decía. Así se recordaba a sí misma para qué estaba allí en realidad.

—Quiero decir que no estás vestido para la cena. Y se está haciendo tarde.

—Aún faltan horas.

—Dos, para ser exactos. Y aún queda mucho por hacer.

—Bueno, y ya que hablamos de ropa —sonrió él, deslizando su mirada por el vestido rojo—. ¿No estás demasiado vestida a estas horas?

Quizá lo estaba, pero tenía razones para ello. Sam le había ofrecido que se cambiara en su casa, pero Fran había preferido llegar vestida. Lo último que hubiera querido era desnudarse en su casa...

El vestido rojo de terciopelo tenía un cuerpo muy ajustado y le llegaba hasta los pies, dejando al descubierto sus hombros. El diseñador la había convencido de que se pusiera un sujetador sin hombreras que levantaba sus pechos y marcaba un escote impresionante.

No era ni un estilo ni un color que ella hubiera elegido normalmente, pero el entusiasmado modista le había asegurado que era perfecto para ella.

—¿No te gusta? —preguntó, un poco insegura.

—No he dicho eso y, además, tú eres suficientemente inteligente como para saberlo. Pareces la protagonista de una de esas novelas en las que el protagonista le arranca el vestido a la heroína. O lo serías si llevaras el pelo suelto —dijo él, haciendo un esfuerzo para no tocarlo—. ¿Vas a dejártelo suelto?

—No tengo intención de convertirme en la protagonista de ninguna novela —contestó ella.

—Qué pena —murmuró Sam—. ¿Y qué vas a hacer hasta que empiece el baile?

Algo en sus ojos estaba haciendo que las puntas de sus pechos empujaran hacia adelante la tela del vestido.

—Pues...

—Dímelo.

Fran sintió que le faltaba el aire. Quizá el vestido era demasiado estrecho.

—Tengo que comprobar que todo va bien.

Él deslizó la mirada por su escote.

—¿Y no vas a tener... —su voz se hizo más ronca— calor con ese vestido tan ajustado?

Fran sintió que su cuerpo reaccionaba ante la sensualidad de la voz masculina, aunque su mente se rebelase. Aquello era lo que la había atraído hacia Sholto, su ex marido. Se había enamorado de una sonrisa indolente, llena de encanto sexual. Y la historia había terminado muy mal.

Fran le ofreció la mirada de una maestra de escuela, a punto de regañar a un pupilo rebelde.

—¿Calor? No creo —contestó—. La temperatura está controlada por un termostato y la bajaremos cuando empiecen a llegar los invitados.

—No me refería los invitados —sonrió él.

—¿Y a qué te referías entonces? —preguntó Fran, haciéndose la inocente.

—Da igual —gruñó él. Aquella primorosa manera de hablar de ella era tan sexy, pensaba—. Todo está perfecto —murmuró, dándose cuenta de que no podía apartar la mirada de su escote. Había algo insoportablemente erótico en el contraste entre su piel y el terciopelo rojo. ¿Por qué no se ponía aquel color más a menudo? En lugar de los tonos crema y marrón que solía usar—. Perfecto —repitió.

—Gracias, Sam.

—¿Por qué no vamos a mi casa y tomamos una copa de champán antes de que lleguen los invitados?

Fran no podía negar que se sentía tentada. Aquel hombre tenía una forma de decir las cosas que siempre parecía una invitación para cometer un pecado imperdonable. E irresistible.

—Es mejor que no empiece a beber tan pronto. Tengo que volver a Londres en coche.

—No tienes por qué —dijo él—. En mi casa hay cuatro dormitorios, todos a tu disposición.

—Prefiero volver a Londres —dijo ella. Quizá era una tontería, pensaba y, además, tendría que volver a Cambridge al día siguiente. Y tampoco era por desconfianza. A pesar de lo que Rosie le había contado, Fran confiaba en Sam Lockhart. Pero sabía que, cuando terminase el baile, estaría furioso con ella. Estaba segura de que no aceptaría la pequeña venganza encogiéndose graciosamente de hombros. De modo, que era mejor volver a Londres esa noche y lidiar con él al día siguiente, cuando se le hubiera pasado el enfado—. Pero muchas gracias, de todas maneras.

—¿Tampoco te apetece un café?

—No tengo tiempo —contestó ella—. Y, aunque tuviera, tengo como regla no confraternizar con clientes. Siempre es una complicación en este negocio. Espero que lo entiendas, Sam.

Sam no recordaba haber sido rechazado en toda su vida. Sentía una mezcla de frustración y rabia y... una extraña admiración a la vez.

—Perdona, no sabía que estaba entrando en el campo de lo imperdonable —murmuró—. Pero quizá tengas razón. El champán puede hacerme perder la cabeza. Y tengo la sensación de que voy a tener que estar muy alerta esta noche —sonrió después, al ver que ella se ponía colorada—. Iré a ducharme.

Y con aquel brillo burlón en los ojos se dio la vuelta, dejando a Fran con el tonto deseo de haber aceptado la copa de champán. Ella, que se creía una mujer fuerte.

En la carpa, los camareros iban y venían colocando las vajillas. Fran fue a la carpa en la que estaba instalada la cocina para comprobar que todo estaba en orden y cuando volvía a la carpa principal, levantó los ojos al cielo.

Iba a ser una noche clara, llena de estrellas, pensaba, aliviada. Febrero siempre era un mes impredecible y la lluvia hubiera sido un desastre. Los peinados se estropeaban, los tacones se clavaban en el barro y las invitadas se pasaban toda la noche disimulando que les castañeteaban los dientes.

Unos minutos después de que Sam hubiera desaparecido llegó el cuarteto de cuerda que amenizaría la cena. Fran los dejó ensayando, mientras iba de un lado a otro de la carpa arrastrando su precioso vestido y colocando una copa aquí, una servilleta allá y comprobando los nombres de los invitados y su colocación en las mesas. La lista era variada y llena de color. Escritores, actores, médicos, enfermeras, incluso secretarias. Fran se había quedado impresionada.

—Hola otra vez —escuchó una voz masculina. Fran levantó la cabeza y no pudo disimular el brillo de admiración en sus ojos cuando vio a Sam vestido de esmoquin—. ¿Mucho trabajo?

— Siempre hay cosas que hacer —contestó, tragando saliva. Pero todos los hombres estaban guapos de esmoquin, se decía. Había algo en aquel traje que los hacía parecer más altos, más masculinos. Aunque Sam no necesitaba un esmoquin para parecer todo eso. Pero seguía habiendo algo inconformista en Sam Lockhart, algo que ningún traje, por caro que fuera, podría disimular—. Tienes un aspecto... diferente.

—Tú no, afortunadamente —murmuró él, sin dejar de mirar sus hombros—. Deberías vestirte de rojo más a menudo.

Fran miró su reloj, incómoda.

—Pronto empezarán a llegar los invitados y... ¡mira! —exclamó, al ver a una pareja a la entrada de la carpa—. ¡Ahí están los primeros!

—Estás muy nerviosa, Fran. ¿Siempre te pones tan nerviosa cuando trabajas?

Si le decía que no, él se preguntaría por qué lo estaba aquella noche, pensó Fran. I'ife— Claro que sí. Estoy nerviosa porque quiero que !o salga bien.

Él sonrió con expresión burlona antes de darse la elta para saludar a los recién llegados.

— ¡Mónica, Nick!

Fran estaba tan nerviosa que le sudaban las manos cuando la carpa empezó a llenarse de gente.

A partir de entonces, lo que tenía que hacer era comprobar que las cosas funcionaban como estaba previsto y mantenerse en un discreto segundo plano.

La cena transcurría sin problemas y Fran observaba a los camareros moverse entre las mesas, sirviendo plato tras plato. Su mayor ansiedad era comprobar quién sería la pareja de Sam aquella noche. ¿Y si hubiera llevado a una chica encantadora que se sentiría humillada cuando aparecieran Rosie y las otras? No quería ni pensarlo.

Pero, para su sorpresa, Sam no tenía pareja. La mujer que se sentaba a su lado era su secretaria, una mujer atractiva, desde luego. Pero no creía que Sam tuviera un romance con una mujer que le doblaba la edad.

Él la había invitado a sentarse a su mesa, a la que estaban sentados autores, actores y algún médico del hospital para el que recaudaban fondos y ella lo había rechazado educadamente. Pero Sam no estaba acostumbrado a que lo rechazaran.

—¿Por qué no? —había preguntado.

—Porque estoy trabajando —había explicado ella—. Siempre hay cosas que controlar y tengo que estar levantándome todo el tiempo.

Aquello era lógico, pensaba Sam. Lo que ocurría era que las mujeres solían romper sus reglas con él y estaba deseando que Fran lo hiciera.

—¿Y tu profesionalidad exige también que no bailes con un cliente? —sonrió.

Fran se encogió de hombros, con el corazón acelerado, su conciencia diciéndole que debería negarse.

—Mi profesionalidad dice que me lo pensaré — respondió, pensando en al menos veinte razones para decirle que no.

Fran apenas tuvo tiempo de cenar, entrando y saliendo de la carpa de la cocina, tomando una ostra aquí, un trozo de langosta allá. Le encantaban los pasteles de fresa en forma de corazón, con flechas de chocolate. Un postre perfecto para el día de San Valentín.

—¿Cómo va todo? —le preguntó a uno de los chefs, cuando estaban sirviendo el café.

—Estupendamente —contestó el hombre—. Pero creo que tiene que ver con la cantidad de champán que han bebido los invitados. Es curioso, pero cuando se beben litros de champán, todo resulta mucho más fácil.

—Bueno, beber champán es una tradición el día de San Valentín. Ya sabe, el amor, el romance... — sonrió Fran.

— ¡Si se bebe en grandes cantidades, el romance se terminó! —rió el hombre.

Pero Fran se había dado cuenta de que Sam no había bebido mucho aquella noche.

Cuando volvió a la carpa, los camareros estaban retirando los platos, el cuarteto de cuerda había dejado de tocar y el disc—jockey ponía la primera canción. Varias parejas se habían levantado y estaban bailando en la pista.

Fran miró su reloj. Una hora más tarde...

Una sombra tan oscura como sus miedos parecía cernirse sobre ella.

— Qué cara tan seria —escuchó una voz familiar—. ¿Ocurre algo Fran?

—¡No! —contestó ella, sobresaltada.

—Me gustaría que dejaras de pegar un salto cada vez que me acerco.

—Me sorprende que no estés acostumbrado al efecto que ejerces sobre las mujeres —replicó ella, sin pensar.

—¿Y cómo sabes tú el efecto que ejerzo sobre las mujeres?

—Pues... bueno, eres un hombre muy guapo — contestó Fran, sin saber qué decir.

—Me pregunto por qué eso suena más como un insulto que como un cumplido.

—No te preguntes más. Se te va a hinchar la cabeza.

—¿Se me va a hinchar qué? —repitió él, inocentemente. Fran se puso colorada, sin saber qué decir—. Me gustan las frases con doble sentido.

— ¡Por favor, Sam!

—No estoy haciendo nada. Solo intento charlar contigo. Cualquier insinuación es puramente accidental. Pero ese parece ser el efecto que tú ejerces en mí.

—¿Se supone que eso es un cumplido?

—Es la verdad. Pero como parece que no podemos mantener una conversación sin que uno de los dos insulte al otro, quizá lo mejor sea que bailes conmigo —sugirió él.

— ¡No puedo!

—¿Otra de tus reglas?

Fran estudió su zapato de ante rojo con atención.

—Algo así.

—Bueno, pues vamos a romper esas reglas — murmuró él, tomando su barbilla con los dedos para obligarla a mirarlo a los ojos. Fran no hubiera podido apartar la mirada aunque hubiera querido—. Vamos, baila conmigo.

Lo había dicho con dulzura, pero era una orden y Fran lo sabía. Sería imposible rechazarlo sin montar una escena.

—La rifa — murmuró ella, desesperadamente.

—¿Qué pasa con la rifa?

—Ahora que la gente ha bebido, será más fácil que compren boletos —dijo ella, con una sonrisa de triunfo—. El primer premio es un viaje a París, el segundo...

—Vale, vale. Ya entiendo —gruñó Sam. Sabía que era una treta para no bailar con él y se sentía rechazado, quizá por primera vez en su vida. Pero también sabía que fuera lo que fuera lo que Fran Fisher sentía por él, no era indiferencia. Era... algo. Algo que no sabía definir teniéndola tan cerca—. ¿Y después de la rifa? —insistió.

—Vuelve a pedírmelo —dijo Fran, sintiéndose como una virgen renacida.

—Lo haré —murmuró Sam, alejándose. En realidad, se sentía aliviado. Bailar con ella en aquel momento no hubiera sido buena idea. El rechazo era más estimulante de lo que hubiera podido imaginar y no le habría gustado que Fran notara el efecto físico que ejercía en él.

Fran nunca se había tomado tanto interés en vender boletos de mesa en mesa. Y los hombres, ocupados en mirar su escote, le compraron docenas de ellos.

Sam la observaba desde el otro lado de la carpa. Parecía convencida de lo que hacía y absolutamente ajena a las miradas masculinas, pero a él le habría gustado levantarse para echar de la carpa a aquellos lujuriosos.

Algunos de ellos podrían haber sido sus padres. Los hombres de edad a los que él admiraba y respetaba, haciendo el ridículo después de haber tomado unas copas de más ante la presencia de una hermosa mujer.

Pero Fran era como una flor con aquel vestido rojo de terciopelo, pensaba. Una mezcla de inocencia y experiencia. Sam se dio cuenta de que su pulso se había acelerado.

Fran lo llamaba en ese momento para anunciar al ganador y Sam se dirigió hacia ella como un marinero atraído por el canto de una sirena. Lo único que podía ver eran sus brillantes ojos verdes, las mejillas arreboladas, como una mujer después de un orgasmo...

Sam apenas prestó atención al nombre de la ganadora, ni al beso que la mujer dirigió a sus labios. Por instinto, movió un poco la cabeza para que lo besara en la mejilla, mientras pensaba en cuánto deseaba explorar los suaves labios de Fran. Primero, los de su cara y después... después...

Sam sacudió la cabeza, como un hombre saliendo de un coma. Se sentía como borracho y, sin embargo, apenas había probado el alcohol.

Sin darle oportunidad para negarse, tomó su mano delante de todo el mundo y se inclinó hacia ella.

—¿Ahora?

Para Fran aquella palabra sonaba insoportablemente íntima. Sabía que debería negarse, pero no podía hacerlo. Y no solo porque hubiera sido una grosería, sino porque deseaba sentir los brazos del hombre alrededor de su cuerpo. Solo una vez.

—De acuerdo —asintió.

Quizá de esa forma, pensaba desesperadamente, era como Rosie se había sentido con él. Incapaz de decir no, incapaz de reaccionar. ¿Quién podría resistirse con aquel hombre?

Sam puso una mano sobre su estrecha cintura, admirando la curva de sus caderas. Cuando la atrajo hacia él, notó el escalofrío femenino y una sonrisa de triunfo iluminó su cara.

En su juventud, animado por las hormonas y las mujeres que lo perseguían, Sam solía bailar como si hiciera el amor, lo cual era visto como algo normal en todas partes. El instintivo acercamiento de las caderas para mostrar lo duro que estaba, la caricia de la carne suave contra los duros contornos masculinos, el aliento ardiente sobre la suave piel femenina mientras los pechos se apretaban contra la dureza de su torso... Pero aquel baile era demasiado decoroso. Estaba bailando con Fran como si fuera una viejecita adorable.

Y era la experiencia más erótica de su vida.

Tenía que hacer algo... y no lo que estaba pensando. Unos minutos más y la arrastraría fuera de la carpa como un salvaje.

Tenía que hablar con ella, hacer algo para apartar de su mente cuánto la deseaba.

—¿Te gusta tu trabajo, Fran? —preguntó, regañándose a sí mismo por su falta de originalidad.

Ella parpadeó cuando las palabras rompieron el encanto y tuvo que concentrarse para contestar, para resistir el deseo de desabrochar los botones de su camisa y apoyar la cabeza en el suave vello oscuro que cubriría su torso.

—Supongo que sí. Pero es solo un trabajo, como cualquier otro.

—¿Y eso qué significa, que sí o que no?

—Bueno, todos los trabajos tienen sus cosas positivas...

—¿Y el tuyo? ¡Además de la ventaja de bailar con hombres como yo!

—Claro, todo empalidece al lado de eso —sonrió ella—. Pero me gusta la libertad. No tengo que levantarme todos los días a las siete de la mañana y ponerme un traje de chaqueta.

La imagen de Fran con un ajustado traje de chaqueta, medias y zapatos de tacón hizo que a Sam se le quedara la boca seca.

—Sí, eso es verdad. Y, además, estás siempre de fiesta, ¿no?

Ella negó con la cabeza, rozando el cuello del hombre con su pelo.

—En realidad, no. Las fiestas y los bailes acaban siendo muy aburridos.

—Vaya, muchas gracias —bromeó él.

— ¡Oh, no me refería a este baile! — corrigió ella rápidamente, poniéndose colorada.

Cuando él sé dio cuenta, se sintió absurdamente protector. Le gustaba. No estaba acostumbrado a que las mujeres se pusieran coloradas entre sus brazos.

—Puedes decir lo que piensas, Fran —dijo, suavemente—. No me siento ofendido en absoluto.

Unos minutos después, sí se sentiría ofendido pensaba ella. ¿Por qué tenía que ser tan dulce? ¿Por qué no decía algo ofensivo, algún comentario sexista que la hiciera odiarlo?

—Me alegro —murmuró.

Sam sintió que ella se ponía rígida. Normalmente, las mujeres estarían abriendo las piernas para él en aquel momento, esperando el simbólico y posesivo empujón de su muslo entre los suyos. La pregunta silenciosamente hecha y silenciosamente respondida. Sam sonrió y empezó a pasar el pulgar suavemente por su espalda.

El casi imperceptible movimiento estaba disolviendo sus defensas de una forma que le resultaba absolutamente extraña y Fran entendió entonces el efecto que ejercía en Rosie. Ella misma, una mujer a la defensiva después de la ruptura de su matrimonio, sentía que se derretía entre sus brazos. ¿Qué habría pasado si él la hubiera invitado a cenar, si la hubiera llenado de regalos? ¿Si la hubiera besado? ¿Si le hubiera hecho el amor? Fran sintió un escalofrío.

Sin darse cuenta, levantó la cara hacia él, entreabriendo los labios sin notarlo.

Y Sam no pudo resistirse. Inclinó la cabeza y puso los labios sobre los suyos, sonriendo cuando sintió la boca femenina temblar bajo la suya.

—¿Quieres que vayamos a algún sitio más tranquilo? —murmuró.

Probablemente, era la petición más inocente que había hecho nunca y, sin embargo, Fran se apartó de golpe, como si le hubiera pedido que se quitara el vestido en público.

—¡Sam! —exclamó, temblando.

—¿Qué pasa? ¿Tienes frío? —preguntó él. Habría deseado quitarse la chaqueta para cubrir aquellos preciosos hombros.

—No —contestó ella. Solo estaba aterrorizada.

Porque en aquel momento acababa de ver un pañuelo blanco a la entrada de la carpa.

Era el signo que había esperado. Y que había temido.

Sam también estaba inquieto. La proximidad de Fran estaba despertando sus sentidos de una forma alarmante.

—¿Quieres que nos sentemos o prefieres seguir bailando?

—Creo que ya he bailado suficiente —contestó ella con sinceridad.

—Yo también, pero aunque me arriesgue a parecer un poco antiguo, —empezó a decir Sam, tomando su barbilla con los dedos— ¿te importaría guardar el último baile para mí?

—Seguro que hay otra mujer con la que preferirías bailar.

—No —contestó él. Sus ojos se habían encontrado y Fran no hubiera podido mirar hacia otro lado aunque se estuviera cayendo el mundo. Aunque, pensándolo bien, dentro de unos minutos eso era exactamente lo que podría pasar—. Fran, Fran, Fran. Me siento cegado por esos ojos verdes, pero aún no me has dado una respuesta.

—Si sigues queriendo bailar conmigo más tarde, lo haré —dijo ella, sabiendo que Sam no se lo pediría.

Después, se apartó con una sonrisa y se dirigió hacia la salida de la carpa. Una vez en el jardín, empezó a buscar en la oscuridad.

—¡Fran! —escuchó una voz. Se dio la vuelta v vio a cinco mujeres bajo un árbol, como una reunión de brujas. ¿Solo cinco? Rosie había dicho que llevaría más del doble. Tragándose la angustia, se dirigió hacia ellas. Rosie iba vestida de blanco, con un vestido que se abría hasta la mitad del muslo y parecía muy excitada. Las otras cuatro mujeres no eran en absoluto lo que había esperado. Con demasiado perfume y demasiado maquillaje, parecían árboles de Navidad. Desde luego, no parecían inocentes vírgenes y no podía imaginarse a Sam Lockhart seduciéndolas—. ¿Está todo preparado? —preguntó Rosie.

Fran asintió.

—El disc—jockey pondrá la canción que has pedido dentro de cinco minutos.

— ¡Estupendo! ¿Quieres que te presente? —preguntó, señalando a las mujeres.

—No... no tenemos tiempo —murmuró. En realidad, no le gustaban aquellas mujeres en absoluto y estaba empezando a arrepentirse seriamente de lo que habían planeado.

—¿El está ahí dentro? —preguntó una de las mujeres.

—Que te lo diga ella —contestó una pelirroja con un ajustado vestido plateado, señalando a Fran con una larga uña roja—. Estaba bailando con él ahora no. Te he visto besándolo.

—¡No estaba besándolo! —se defendió Fran.

—¿No? Yo también te he visto —exclamó otra de harpías.                    

—Me ha pedido que bailara con él. Eso es todo —contestó  ella, irritada.

Una morena delgada se acercó a ella y la fulminó con los ojos.

—Pues alégrate de que hayamos venido. Porque vamos a evitar que te rompa el corazón, como a nosotras.

— Yo no necesito que nadie me rescate.

—¿Estás intentado decir que no hubieras terminado esta noche en la cama con Sam?

Fran miró su reloj, disimulando una mueca de desagrado.

—Es la hora —murmuró.

Más tarde, intentaría convencerse a sí misma de que no había sido tan horrible como decía la gente. Que había sido simple mala suerte que la pista de baile se hubiera vaciado cuando las suaves y sugerentes notas de la canción empezaban a sonar.

Sam estaba charlando con un hombre en su mesa cuando Rosie había entrado en la carpa y se había acercado para invitarlo a bailar. Angustiada, se dio cuenta de que había bebido porque caminaba haciendo eses.

Fran vio la sorprendida mirada de Sam, como si no la reconociera. O como si fuera la última persona del mundo a la que esperaba ver. Pero, un segundo después, encogiéndose graciosamente de hombros, se levantó para aceptar la invitación.

Quizá aquello había sido suficiente.

Quizá.

Pero una por una las otras cuatro mujeres entraron en la carpa y rodearon a la pareja, como animales salvajes rodeando una presa, y cuando Rosie se apartó de Sam, una de ellas se lanzó a sus brazos.

Fran empezó a ponerse nerviosa. Muy nerviosa. La gente se daba cuenta de que estaba ocurriendo algo porque entre los invitados se había hecho el silencio.

Y entonces se dio cuenta de que aquello no era lo que habían planeado porque Rosie le había arrebatado el micrófono al disc—jockey.

— ¡Buenas noches a todos! —empezó a decir con una falsa sonrisa de presentadora de televisión—. Están ustedes presenciando cómo su anfitrión, Sam Lockhart, recibe su merecido. No se puede robar la virginidad de una mujer y abandonarla a la mañana siguiente, ¿verdad, cariño? —dijo, con los ojos vidriosos. En la carpa se hizo un silencio sepulcral después de aquellas palabras, seguido de un murmullo de comentarios. Rosie levantó la mano para pedir silencio—. Esto es para demostrarles, señores —siguió, intentando disimular su hipo— que si pisoteáis los corazones como hace Sam Lockhart, alguien algún día se vengará de vosotros. ¡Podríamos haber hecho algo mucho peor, pero decidimos que una humillación pública era la mejor venganza para este seductor barato!

Fran no había esperado aquello en absoluto y, avergonzada, se escondió detrás de una columna.

Pero Sam se encogió de hombros, más irónico que furioso. Todo el mundo lo miraba mientras se apartaba de la morena del vestido plateado y se acercaba al estrado donde estaba Rosie con el micrófono.

— Señoras y señores —anunció, con una sonrisa—. No voy a intentar defenderme; solo quiero decir que parece que he amado mucho, aunque a las mujeres equivocadas

Fran escuchó una carcajada general, particularmente por parte de los hombres.

—Pero la inesperada llegada de estas señoritas no será en vano —continuó—. Les aseguro que no — añadió, mirando alrededor. Fran se escondió de nuevo tras la columna. ¿La habría visto?, se preguntaba—. Esta noche estamos aquí no solo para pasarlo bien, sino para ayudar a mantener la unidad de cardiología infantil del hospital de Cambridge. Varios de los médicos y las enfermeras de ese hospital nos acompañan esta noche y estoy seguro de que todos ustedes, como yo, van a ayudar en lo que sea posible —siguió diciendo.

Los invitados empezaron a aplaudir.

—Cada una de estas señoritas bailará con quien se lo pida. Pero tendrá que pagar un precio. Un precio elevado —añadió, con los ojos brillantes—. Y yo estoy aquí para aceptar ofertas. ¿Quién quiere abrir la subasta para bailar con la señorita del vestido plateado?

Hubo un rumor general de aprobación y tres hombres se levantaron con un fajo de billetes en la mano.

Fran no quería saber qué ocurriría después. El baile había sido un éxito y, a juzgar por el clamor entre los invitados, iba a seguir siéndolo.

Pero no como ella había previsto. Ella nunca habría organizado una charada de tan mal gusto.

Se marcharía sin volver a ver a Sam. Ni siquiera le exigiría sus honorarios. Lo único que sabía era que no podía volver a enfrentarse con él. Ni aquella noche ni nunca.

Tomando su bolso y su echarpe de seda, salió de la carpa y corrió por el jardín hasta el aparcamiento.

Ante la insistencia de Sam había dejado unos pantalones y un jersey en su casa para cambiarse después de la fiesta, pero no se atrevía a entrar. ¿Qué pasaría si él la encontraba? ¿Qué podría decirle?

Con las manos temblorosas, abrió su coche, se sentó frente al volante y encendió el motor. Solo cuando estaba en la oscura carretera pudo respirar con normalidad.

Capítulo 5

Fran leyó el fax que acababa de recibir. ¡Otro! Y aquel ni siquiera intentaba ser amable. Fran volvió a leerlo, desolada:

Estamos seguros de que entenderá las razones por las que nos vemos obligados a rescindir el contrato. La discreción es lo más importante para un negocio familiar como el nuestro y no podemos arriesgarnos a tener mala publicidad.

Fran lanzó un grito antes de arrugar el papel y tirarlo a la papelera, junto con los demás.

¿Por qué no había pensado que aquello podría pasar? ¿Cómo no se le había ocurrido que organizar aquella pequeña vendetta para Rosie arruinaría su reputación como Relaciones Públicas?

Fran recordó aquella terrible noche. Solo habían pasado ocho días, pero le parecía una eternidad.

Había tomado un avión para Dublín al día siguiente y se había recluido en su apartamento. No había querido ver a nadie.

No podía olvidar la mirada helada en los ojos de Sam.

Estaba arrepentida. Después de conocer a Sam, se había dado cuenta de que no podía ser el seductor sin escrúpulos que Rosie había descrito y le hubiera gustado darle una explicación, pero no se había atrevido.

Había esperado alguna comunicación por su parte, vía fax, teléfono o abogado incluso.

Pero no había recibido ninguna. Solo faxes de otras empresas con las que tenía contratos, informándole de que no requerían sus servicios.

Fran suspiró. No sabía nada del único hombre que debería estar furioso con ella, pero sí había sabido de otros. A través de los periódicos.

En las columnas de sociedad solo se hablaba de la «venganza» contra Sam Lockhart.

¿Se lo merecía?, se preguntaban unos artículos. Otros habían publicado una fotografía de Rosie sobre una tumbona, con una copa de champán en la mano. El pie de página decía: Sigo enamorada de ese bastardo.

Fran miró la fotografía de nuevo. Rosie parecía estar disfrutando como una loca, pensaba suspirando pesadamente.

Se sentía vacía, desolada. Y no la sorprendía. No tenía trabajo que la mantuviera ocupada y tampoco esperaba tenerlo en el futuro. Al menos hasta que todo aquello se hubiera olvidado.

Y tampoco tenía ninguna relación sentimental. Antes eso no la preocupaba. De hecho, había jurado olvidarse de los hombres después de su divorcio de Sholto.

Entonces, ¿qué le pasaba?

¿Que Sam Lockhart había despertado en ella emociones que creía haber superado? Aquel hombre no volvería a mirarla más que con desprecio, se decía.

En ese momento, sonó el timbre y Fran decidió ignorarlo. Seguramente serían malas noticias. Quizá otra carta dando por finalizado un contrato.

Pero el timbre volvió a sonar.

— ¡Ya voy! —gritó, abrochándose el cinturón del quimono dorado.

Cuando abrió la puerta, se encontró frente a frente con Sam Lockhart.

Fran parpadeó, perpleja.

— Sam...

—El mismo —dijo él, sin expresión. Como siempre, llevaba vaqueros y una chaqueta de cuero. Bajo la chaqueta, un jersey de cuello alto que parecía muy suave. Al contrario que sus ojos. Fran, asustada, sintió la tentación de darle con la puerta en las narices. Entonces él tiró al suelo una bolsa que llevaba colgada al hombro. La que ella había dejado en su casa con ropa para cambiarse después de la fiesta—. Te olvidaste esto.

—Gracias.

—¿No vas a invitarme a entrar? —preguntó él, deslizando la mirada hasta sus pies descalzos—. ¿Estabas en la cama?

—No. Llevo horas despierta.

—Pero podrías estar en la cama aunque estuvieras despierta, ¿verdad?

Sam estaba muy enfadado y en su mirada había un brillo peligroso.

—No... no te esperaba.

—¿No? —preguntó él, irónico—. ¿Qué pensabas, que era un imbécil del que podías reírte y del que no volverías a saber nada? Si es así, te has equivocado, Fran.

Ella intentaba mantener una apariencia de calma, pero no era fácil. Había olvidado lo formidable que era su presencia. Y se sentía especialmente vulnerable, vestida apenas con el escaso quimono.

—No pensaba eso. Pero tampoco esperaba verte en mi casa a las ocho de la mañana. Y sin avisar.

—Decidí esperar hasta que se me pasara un poco el enfado —dijo él, con una mirada helada en sus ojos azules—. Las decisiones que se toman en momentos acalorados a menudo se lamentan. Y también quería asegurarme de que estarías en casa. Sola. Por eso he elegido un martes, no un lunes.

—No te entiendo.

—El lunes por la mañana podrías haber estado acompañada, si hubieras tenido suerte el domingo por la noche —explicó él, con una crudeza que la sorprendió—. Aunque quizá te he sorprendido habiendo el amor. ¿Has dejado a algún desafortunado esperándote ansioso en la cama? —preguntó, mirando hacia la puerta del dormitorio—. Si quieres, puedo volver más tarde.

Fran supo en ese momento que estaba atrapada. Tendría que soportar lo que él quisiera decirle sin poder hacer nada.

Suspirando, se apartó para dejarlo pasar y Sam cerró la puerta tras de sí.

Sin esperar a que ella lo invitase, entró en el salón y se dio la vuelta para mirarla, empequeñeciéndola con su estatura.

—Será mejor que digas lo que has venido a decir, Sam.

—No te hagas la tonta conmigo, Fran. Es un insulto a mi inteligencia —sonrió él, sin humor.

—Sam, yo...

—Ahora me doy cuenta de que mi instinto no me había engañado; no debí confiar en ti —la interrumpió él brutalmente—. No fue una casualidad, ¿verdad? Fue una trampa.

— Sí —contestó ella, con sinceridad.

— ¡Orquestada por una mujer inmadura, incapaz de entender cómo funcionan las relaciones entre dos adultos! Particularmente para aquellos que... —pero no terminó la frase y se dirigió a la ventana.

—Conozco a Rosie hace muchos años y nunca la había visto así por un hombre —intentó defenderse ella.

—¿Es culpa mía que las mujeres me encuentren irresistible?

Fran le hubiera dado un puñetazo por su arrogancia.

—No, pero se pueden mantener relaciones con una mujer sin romperle el corazón.

—Yo nunca he hecho eso. Son ellas las que se hacen ilusiones tontas —replicó él, volviéndose.

—Quizá Rosie se lo tomó tan mal porque sabía que el suyo no era el único corazón que habías roto.

—¿Y qué más le he roto, Fran? —preguntó él—. ¿Su sentido de la proporción, su capacidad de raciocinio?

— ¡Tú sabes muy bien qué!

— ¡No! Dímelo tú. ¡Vamos, dilo en voz alta! —Fran respiró profundamente, indignada. —Rosie era virgen antes de conocerte.

Después de eso hubo un silencio.

—Ah, ya veo —murmuró él—. Ahora lo entiendo todo.

—Entonces, ¿no lo niegas?

—¿Que yo fui su primer amante? ¿Por qué iba a negarlo? Es verdad.

—Al menos lo admites —murmuró ella, extrañamente dolida.

—Me sorprende que te lo haya contado.

—¿Por qué?

—¿Tú hablas sobre tu vida sexual con tus amigos?

—No —contestó ella. Aunque, en realidad, no tenía vida sexual desde hacía tiempo.

—Entonces, me ves como un bárbaro, ¿no es así? Crees que le robo la inocencia a las jovencitas. Que me provecho de ellas y luego las abandono.

—Yo no he dicho...

—Pero lo piensas —la interrumpió él, mirándola los ojos—. ¿O quizá crees que violé a Rosie?

—¡No! —exclamó ella, horrorizada.

—Entonces, supongo que crees que debería haberme casado con ella porque fui el primer hombre con el que se acostó. Las cosas no funcionan así, Fran —dijo él. La expresión seria en la cara de la mujer lo dejó atónito—. No me lo puedo creer. Tú hiciste eso, ¿verdad? Te casaste por que tu marido te quitó la virginidad.

— ¡Eso no es asunto tuyo!

—No, quizá no lo es —dijo él. Pero la expresión en la cara de Fran le decía que no se había equivocado— . Lo que es asunto mío es cómo tú y ese patético grupo de locas intentasteis sabotear un baile benéfico.

Fran lo miró, intentando encontrar una disculpa que sonase medianamente inteligente.

—Mira, Sam, era más bien una broma pesada que querían gastarte...

— ¡Una broma! ¿No me digas? ¿Hacerme parecer un libertino delante de gente que aprecio y admiro? ¿Eso es una broma para ti?

—Rosie es amiga mía y la creí cuando me contó...

—Pero no te molestaste en comprobar los hechos, ¿verdad? Por cierto, ¿qué es lo que te contó?

Fran se puso colorada.

—Lo que dijo en el baile...

—¿Te refieres a ese precioso anuncio de que fue seducida y abandonada por un amante sin escrúpulos?

—Yo no sabía que iba a hacer eso.

—¿Seguro que no lo habíais ensayado?

— ¡No! No tenía ni idea de que iba a hacer algo así.

—Pero creíste todo lo que te contó, ¿verdad?

—La conozco desde el colegio, claro que la creí —contestó ella—. ¿Por qué no me das tu versión, Sam?

Él negó con la cabeza, haciendo una mueca de desagrado.

—Nunca se me ocurriría contarle a una mujer lo que he hecho con otra.

—Pero no niegas que Rosie dice la verdad. Ella era virgen cuando te conoció.

— No —suspiró él — . Ese hecho es lamentablemente cierto.

Fran podía sentir la decepción como si fueran un millón de alfileres clavándose en su alma.

—Y otras cuatro mujeres contaban la misma historia.

—¿Y tú las crees? —preguntó él, furioso.

—¡Solo sé lo que Rosie me contó! —replicó. —No sé cuál es la historia de las demás, pero estaban furiosas contra ti. ¿Estás diciendo que lo inventaron?

—¡Lo que estoy diciendo es que tienen mucha imaginación o que están resentidas!

—Podría creerlo si fueran una o dos. ¿Pero cinco? ¡Sam, por favor!

—Te gusta pensar lo peor de los hombres, ¿verdad? ¿Es por culpa de tu divorcio? ¿Has decidido despreciar a todos los hombres solo porque uno te decepcionó?

Fran lo miró, intentando controlar su ira.

—¿Por qué no me cuentas qué pasó de verdad con mujeres?

—¡Yo no he le puesto la mano encima a ninguna de las otras cuatro! —exclamó él—. Fran, ¿de verdad crees que eran el tipo de mujer por el que yo me sentiría atraído?

—Pues... no. La verdad es que no.

— ¡Aunque me las ofrecieran en bandeja de plata! Mira, Fran, todas ellas trabajaban para la agencia Gordon—Browne y ninguna escondía que me encontraban sexualmente deseable —empezó a explicar—. Era una pesadilla tener que soportar sus coqueteos. Solían acercarse a mí como si fueran... como si fueran prostitutas.

—¿Por qué no hiciste que las despidieran?

—Porque despedir a cuatro secretarias hubiera sido un problema. Podrían habernos llevado a juicio y habría tenido que explicar todo esto delante de un juez. Imagínate la publicidad —dijo él, pasándose la mano por el pelo—. Y para entonces, yo ya había decidido abrir mi propia agencia, así que pensé que era mejor dejarlo pasar —añadió.

Fran se mordió los labios, dándose cuenta de que aquella versión era mucho más lógica. Lo creía. Creía cada una de sus palabras. Era imposible imaginar a Sam con ninguna de aquellas mujeres.

—¿Por qué lo hiciste, Fran? ¿Por qué intentaste dejarme en ridículo?

—Sam, créeme, creí que iba a ser una broma pesada y estoy de acuerdo en que... se me fue de las manos. Pero al final, yo soy la que ha quedado mal delante de todo el mundo. Nadie piensa mal de ti.

— Además de hacerme ganar una reputación como semental...

— ¡De acuerdo! Es algo feo, horroroso. Lo sé. Pero míralo con sentido del humor. Ahora tendrás más ofertas —intentó bromear.

Sam no recordaba haber estado más furioso en toda su vida.

—¿Quieres decir que no te arrepientes?

—La verdad es que nunca antes había hecho algo así y no volvería a hacerlo jamás.

— ¡Aleluya! —murmuró él. Después de eso hubo un silencio.

—Bueno, si no tienes nada más que decir...

— ¡Nada más que decir! No he empezado, Fran.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella, nerviosa. El parecía un juez, con todos los hechos en la mano, dispuesto a dictar sentencia.

—Has olvidado que no cumpliste tu contrato.

—No te entiendo. Organicé el baile y...

—Estoy hablando de tu deserción.

—¿Deserción?

—Sí. Estabas contratada para quedarte hasta el final, pero como Cenicienta, desapareciste al dar las doce.

— ¡Pues denúnciame!

Los ojos del hombre brillaron, furiosos. Cuando ella se irguió, levantando los hombros, sus pechos eran como dos misiles, apuntando hacia él y... Sam tuvo que tragar saliva.

—Es muy ingenuo por tu parte lanzar un reto como ese.

—Lo que estoy haciendo es enfrentarme con un hombre que me amenaza.

—¿Crees que no te denunciaría?

—¿Por qué no lo haces? —lo retó ella.

—Te aseguro que me siento tentado —rió él suavemente, excitándose ante el provocativo reto—. Pero, francamente, denunciarte sería una pérdida de tiempo.

—¿Porqué?

—Porque no es ningún secreto que tu agencia está cayendo en picado. A la gente no le gusta la mala publicidad — contestó él — . Los clientes han ido abandonando el barco como ratas, ¿verdad?

Era absurdo mentir. Obviamente, él lo sabía.

—Unos cuantos.

—Y lo más importante en tu oficio es una buena reputación, ¿verdad, cariño?

Fran sintió una irritante excitación al oír esa palabra. Aunque él la hubiera hecho sonar como un insulto.

—¿Qué quieres decir?

—Si te denuncio, tendrías que decir adiós definitivamente a tu negocio.

—Es posible. Pero no sería el fin del mundo para mí. Tus amenazas no me asustan, Sam. No estoy enferma, no estoy muerta y soy una persona que se adapta a cualquier circunstancia.

—Estoy seguro —murmuró Sam. Una vena empezó a latir en su frente mientras deslizaba la mirada sobre el exótico quimono. Había querido que ella le rogase, que le pidiera perdón, pero su determinación lo sorprendía y lo intrigaba. Hacía que la pelea fuera de igual a igual. Y la victoria, más dulce. Fran Fisher había conseguido hacer que quedara en ridículo, pero más que eso, había hecho que cuestionara su buen juicio. Había confiado en ella, se había sentido atraído hacia ella en todos los sentidos. Para un hombre que no estaba acostumbrado a ninguna de las dos cosas, eso era una sorpresa.

—Estoy seguro de que eres muchas cosas —murmuró. Parecía una niña con la cara lavada, sin gota de maquillaje... solo el estrecho quimono que se ajustaba a sus pechos y a la curva de sus caderas le recordaba el cuerpo de sirena y, de repente, Sam quería poseer aquel cuerpo. Poseerlo hasta que ella le rogara que no parase.

Fran vio el descarado brillo sexual en los ojos del hombre y se sintió excitada. Si hubiera sabido que iría a verla, se habría vestido. O, al menos, se habría puesto algo debajo del quimono...

—Bien, yo creo que ya está dicho todo. Ya me has amenazado y supongo que es hora de que te marches... para decirle a todo el mundo que estoy arruinada. Eres el vencedor y detrás de ti, solo quedan mis sollozos, ¿no es eso lo que querías?

Sam sonrió. De modo que, además de fiera y sexy como un demonio, también era una adversaria con sentido del humor.

—¿Y si hiciera justo lo contrario? —preguntó—. Para probarte que soy generoso y que Rosie y sus patéticas acolitas estaban engañándose a sí mismas y engañándote a ti.

—¿Y cómo piensas hacer eso? ¿Un trasplante de personalidad?

Para ser una persona a la que se ofrecía una salida digna, Fran Fisher era una desagradecida. Y Sam sentía un deseo abrumador de aplastar aquel espíritu indomable bajo sus labios y después poseerla tan profundamente que nunca más volviera a sentirse satisfecha en los brazos de otro hombre. Esa sería su venganza.

—No. Quiero que pases unos días conmigo.

—¿Haciendo qué?

—Lo que sabes hacer mejor. Quiero que organices una pequeña fiesta.

—Lo dirás de broma.

—No. No tengo ninguna queja sobre tus habilidades organizando eventos. Todo lo contrario —dijo él—. Eres muy buena en tu trabajo, Fran —añadió, observando que ella parecía nerviosa.

—¿Y la gente no pensará que es muy extraño que trabaje para ti después de lo que ha pasado?

—La gente nos verá trabajando juntos y pensarán que todo lo que se ha publicado es mentira.

—¿Y si digo que no?

—Entonces, podría complicarte mucho la vida, Fran.

Él lo había dicho de una forma agradable, como si no fuera una amenaza. Y eso, pensaba Fran, era muy peligroso. No dudaba de que Sam podría complicarle la vida si deseaba hacerlo. Y, en aquel momento, parecía capaz de todo...

—¿Qué clase de fiesta?

Los ojos del hombre no mostraron brillo alguno de triunfo, ninguna emoción en absoluto.

—Es el cumpleaños de mi madre y me gustaría organizar una cena para ella. Nada demasiado complicado.

—¿Tu madre?

—Pues sí. Mi madre. Tengo madre ¿Tú no? —rio él—. Es la existencia de mi padre lo que Rosie cuestionaba en ese terrible artículo, pero me temo que, de nuevo, se equivocó. Mi padre ha muerto, pero estuvo felizmente casado con mi madre durante muchos años. Siento que eso tampoco sea verdad.

—¿Vas a pasarte todo el tiempo recordándome que te he juzgado mal?

—No. Tienes razón. Es absurdo —dijo él, controlando su temperamento—. Mi madre va a cumplir setenta años y quiero que tenga un cumpleaños maravilloso. Puedes hacer eso por mí, ¿verdad, Fran?

—Claro que puedo. Pero si tu madre ha leído las columnas de sociedad, no creo que esté deseando conocerme.

—Mi madre es una mujer inusual. E impredecible —sonrió él, con una nota de auténtico humor—. Según mi hermana Maddy, que le envió el artículo con la fotografía de Rosie, se echó a reír.

—Qué horror —murmuró ella.

Sam se pasó la mano por uno de sus fuertes muslos y Fran siguió el movimiento, como hipnotizada.

—Tu presencia le probará a todo el mundo que reconoce haber estado equivocada sobre mí.

Capítulo 6

Sam esperó mientras la operadora le ponía con Cormack Casey. Siempre era difícil ponerse en contacto con él, pero en aquellas circunstancias, Sam tenía menos paciencia que nunca.

Cormack odiaba los teléfonos y a menudo los desconectaba, sin decírselo a nadie.

Sam bostezó. Era estupendo representar a uno de los guionistas más famosos del mundo del cine, pero le gustaría que alguna vez Cormack se comportara como el resto de los humanos. Pero el hecho de que Triss estuviera de nuevo embarazada hacía que el volátil irlandés se portara cada día de forma más excéntrica.

—¿Dígame? —escuchó una voz con fuerte acento tejano. Sam casi se echó a reír, hasta que recordó para qué había llamado a Cormack.

—Deja de poner acento americano. Sé que eres tú, Cormack.

—¿Perdón? —dijo el hombre, exagerando aún más el acento.

— ¡Soy Sam Lockhart!

—¿Y por qué no lo has dicho antes? —gruñó el escritor—. ¿Cómo estás, amigo?

—Bien. ¿Cómo está Triss?

—Guapísima —contestó él—. Como una joya. Casi no se le nota el embarazo. Pero no para. Voy a tener que atarla al sofá.

—¿O a la cama? —sugirió Sam.

— ¡Mejor! —rió el irlandés.

—¿Y Conor?

—Maravilloso —contestó Cormack, con su cálido acento irlandés—. Guapo como un sol. Al fin y al cabo, es hijo mío.

La vida de Cormack, por tanto, era estupenda, pensó Sam.

—Esa Fran Fisher... —empezó a decir entonces.

Cormack lo interrumpió con un silbido.

—Guapísima, ¿eh? Muy inglesa. Fría y segura de sí misma. La clase de mujer que vuelve loco a cualquiera. Si yo no estuviera felizmente casado...

— ¡Cormack! ¡Esa mujer es una manipuladora, una falsa y una...!

—Todas las mujeres son así de vez en cuando —lo interrumpió Cormack—. ¿Qué ha pasado, Sam? No me gusta que hables así de una mujer que me gusta.

— ¡A mí también me gusta! —exclamó Sam—. ¡Me gustaba mucho! ¡Hasta que me dejó en ridículo delante de todo el mundo!

—¿Cómo?

—¿Es que no lees los periódicos?

— ¡Nunca! —replicó el hombre—. ¿Qué ha pasado?

Sam suspiró.

—¿Recuerdas el baile benéfico al que no pudiste asistir porque tenías trabajo?

—No me culpes por eso, Sam. Tú te perdiste el bautizo de Conor por las mismas razones.

—No te estoy culpando a ti, la estoy culpando a ella. ¡Me hizo quedar en ridículo delante de todos los invitados, Cormack! ¡Me tendió una trampa y quiero vengarme!

Cormack se quedó callado unos segundos.

—Mira, Sam, si esa chica te ha hecho daño y te ha vuelto loco, lo mejor es olvidarte de ella o...

—¿O que?

—O casarte con ella, amigo.

—O hacer que se vuelva loca por mí y no pueda olvidarme jamás —dijo Sam.

—Pero, bueno, ¿qué te ha hecho?

—Me ha robado algo precioso, algo que pensé que había perdido para siempre —murmuró Sam, recordando lo que había sentido mientras bailaba con Fran. Lo había hecho sentir emociones que creía no volvería a sentir por otra mujer—. Y después lo ha destruido sin ningún miramiento.

—Hay formas más civilizadas de resolver estos asuntos —le aconsejó Cormack, con el tono de un hombre que sabe lo que estaba diciendo—. Intentar vengarse de alguien siempre acaba volviéndose contra uno.

—Yo no estoy tan seguro.

—¿Y qué vas a hacer?

— ¡Voy a pasar una noche en la cama con ella! Y va a ser una noche que no olvidará en su vida —dijo, sabiendo instintivamente que él tampoco podría.

—¿Y después?

—Y después... nada. Solo quiero que no pueda olvidarme jamás.

—Sam, ¿por qué no te olvidas de todo eso y vienes a Irlanda a pasar unos días?

—Quizá lo haga —dijo Sam, mirando el calendario—. Pero después del cumpleaños de mi madre.

Capítulo 7

Fran llevaba dos días intentando hablar con Rosie por teléfono, pero no lo había conseguido. Quería saber cuál de las dos versiones era la auténtica. ¿Las cuatro mujeres que la habían acompañado habían mentido sobre su relación con Sam o era al revés? Aunque tenía la sensación de que ya conocía la verdadera historia.

El contestador de Rosie decía que estaba fuera de la ciudad y ni siquiera su madre había podido decirle dónde localizarla.

—Lo siento, Frances, cariño —le había dicho—. Rosie se ha marchado de Londres, pero no sé dónde está. Me parece increíble, sobre todo después de lo que ha pasado estas últimas semanas.

—Desde luego —murmuró Fran—. ¿No te ha dicho con quién se marchaba?

—Eso sí lo sé. Verás, es un poco raro. ¿Recuerdas esa fotografía que salió en los periódicos, en la que estaba tumbada con una copa de champán?

Fran hizo una mueca de desagrado.

—Sí, la recuerdo.

—Pues parece que esa fotografía ha inspirado un artículo para una revista. Lo único que sé es que se han llevado a Rosie a un sitio secreto, con la promesa de encontrar al hombre de sus sueños —explicó la madre de su amiga. Fran se quedó atónita—. La verdad es que yo ya no sé qué hacer con ella, Fran — añadió la mujer, con tono preocupado.

—Ya veo.

—¿Cuándo vas a volver a Inglaterra, cariño?

—Pues... no lo sé —mintió. En realidad, la estaba llamando desde la estación de Eversford. Había llegado de Dublín aquella mañana, pero prefería no decírselo. Ni ella misma entendía qué estaba haciendo allí—. Mira, ahora tengo un poco de prisa. Pero si hablas con Rosie dile que tengo que hablar con ella urgentemente. Puede llamarme al móvil —añadió, antes de colgar. En ese momento, un todoterreno lleno de barro llegaba a la estación y el corazón de Fran se encogió al ver el perfil del hombre que conducía. Estaba despeinado y, a la luz del sol, sus ojos parecían color zafiro. Fran recordaba el roce de su cuerpo mientras bailaban, su indolente sugerencia de que buscaran un lugar para estar solos, y se preguntó cómo sería irse a la cama con un hombre como Sam Lockhart—. Hola, Sam.

—Hola —dijo él. Le hubiera gustado que ella no mirase con aquella expresión tan solemne, pero se daba cuenta de que le resultaba difícil seguir enfadado teniéndola tan cerca—. ¿Qué tal el vuelo?

—Lleno de baches.

Fran tenía la misma expresión que si hubiera acudido al dentista y Sam no podía soportarlo.

—¿Quieres que tomemos un café? No es muy bueno, pero te hará entrar en calor.

Ella se quedó sorprendida. Después de varias noches sin dormir, temiendo el enfrentamiento con él, había esperado gruñidos y órdenes, no aquella actitud tan comprensiva.

—No, gracias. Es mejor que nos pongamos en camino.

—Muy bien —asintió él, mirándola a través de las oscuras pestañas, mientras guardaba su maleta en la parte trasera del coche.

Fran llevaba unos pantalones color crema y un jersey de cachemire beige de cuello alto, debajo de una chaqueta marrón. Sam pensaba que debería vestir siempre de rojo, como la noche del baile. Pero quizá a ella le gustaba pasar desapercibida.

—Conduciré con la ventanilla abierta. Parece que necesitas un poco de aire fresco.

—¿Por qué estás siendo tan amable? —preguntó Fran.

— Porque es lo normal. Has venido a trabajar, ¿no? Tengo que mantenerte feliz si quiero que organices una bonita fiesta de cumpleaños para mi madre.

—Yo soy una profesional.

—¿Y crees que organizar una trampa junto con un grupo de mujeres amargadas es un comportamiento profesional?

—Si vas a seguir hablando de eso, lo mejor será que vuelva a Dublín —dijo ella, apartando la mirada.

—De acuerdo —suspiró Sam. Ella tenía razón. Si seguían hablando de ese asunto, la relación iba a ser imposible—. ¿Sueles quedarte a dormir en casa de tus clientes? —preguntó, sintiendo de repente una punzada de celos al imaginarla durmiendo en casa de algún hombre, a solas.

—Si tengo que organizar una fiesta en una casa de campo, sí.

—¿No es algo... demasiado íntimo quedarte a dormir en casa de alguien a quien apenas conoces?

—No es más íntimo que dormir en un hotel con un grupo de colegas cuando asistes a una conferencia —contestó ella—. Es un trabajo como otro cualquiera.

Aunque, en aquel caso, no era cierto. Aquella noche sí iba a ser diferente. Y Fran temía que, como él había dicho, se convirtiera en algo más íntimo.

—¿Te alegra estar de vuelta en Inglaterra? —preguntó él, mirándola de reojo.

Fran casi sonrió. Casi.

—Lo dejaré a tu imaginación.

—¿Preferirías estar en otro sitio?

—Una playa en Tahití no estaría mal. Pero...

—No se puede elegir. ¿Verdad?

—Eso es —contestó Fran, intentando apartar la mirada de los fuertes muslos masculinos enfundados en la gastada tela vaquera—. ¿Por qué has elegido vivir en un sitio tan apartado?

—Porque necesito tranquilidad —contestó él—. La gente cree que un agente literario se pasa el día de fiesta en fiesta para firmar contratos, pero no es así —añadió, volviendo la cabeza para mirarla—. ¿Cómo crees tú que ocupo mi tiempo?

Acostándote con una mujer diferente cada día, pensó Fran. Aquel pensamiento la excitó, sin saber por qué.

—¿Leyendo?

— ¡Exactamente! —sonrió él—. ¿Por qué te has puesto colorada, Fran? ¿No encontrarás la lectura sexualmente excitante?

—Algunas lo son —respondió ella, intentado disimular su turbación—. ¿No te parece?

—Claro que sí —sonrió Sam, pensando que aquella conversación se estaba volviendo interesante—. Muy excitantes. Quizá deberíamos comparar nuestros gustos alguna vez. O quizá podríamos compartir una lectura erótica esta noche. ¿Qué te parece?

Fran sospechaba que Sam Lockhart podría hacer que las páginas amarillas fueran eróticas si las leía en voz alta.

—No creo que tengamos tiempo para análisis literarios, así que ¿por qué no dejas de perder el tiempo y me dices qué clase de fiesta quieres que organice? —preguntó Fran, que estaba empezando a hartarse de sus ironías.

—Se supone que ese es tu departamento. Desde luego, tenías las cosas muy claras para el baile de San Valentín.

—Un baile es diferente —dijo ella—. Las fiestas de cumpleaños tienen que ser hechas a medida del homenajeado, así que tendrás que contarme algo sobre tu madre.

—Mi madre es encantadora, divertida y... una auténtica señora —sonrió Sam.

Cuanto más tiempo estaba con él, más difícil le resultaba a Fran seguir indignada con él. Era imposible estar enfadada con un hombre que definía a su madre de esa forma.

—¿Y qué más?

Sam tomó el camino que llevaba a la casa.

—Fue actriz en su tiempo... de hecho, sigue siéndolo.

—¿La conozco?

—No lo sé. Es posible. Su nombre artístico era Helen Hart y solía trabajar en programas infantiles...

— ¡Helen Hart! —exclamó Fran, recordando a la actriz de maravillosa sonrisa cuyos programas solía ver en televisión cuando era una niña. ¡Helen Hart era la madre de Sam! — . ¡Hacía el papel de Rolly, la muñeca de trapo! ¡A mí me encantaba ese programa! Incluso me acuerdo de las canciones —añadió, entusiasmada—. ¡Ah, ya sé! En el pastel de cumpleaños pondremos a la muñeca Rolly.

—Eso va a ser difícil —dijo él, observando aquella contagiosa sonrisa—. No creo que el pastelero sepa quién es la muñeca Rolly.

—Entonces, tendré que hacerlo yo —dijo ella—. ¿Cuándo llega tu madre?

—Mañana por la tarde.

—Tengo poco tiempo... pero me las arreglaré.

—Seguro que sí —murmuró él, con su ronca voz masculina. El coche subía por el camino de gravilla y, sin saber por qué, Fran se sentía atrapada dentro del jersey de cuello alto. Estaba sofocada y deseando quitarse las horquillas para que su ondulado pelo color miel cayera en cascada sobre sus hombros—. ¡Ya hemos llegado! —dijo Sam, mirándola. ¿Le pasaría lo mismo que a él?, se preguntaba. ¿Sentiría la corriente sexual que había entre ellos?—. ¿Nunca llevas el pelo suelto?

Fran se volvió hacia él, molesta por una pregunta que casi le había parecido tan íntima como preguntarle si llevaba sujetador.

—¿Por qué? —preguntó—. ¿Te molesta?

Él hubiera deseado contestar que sí, lo molestaba mucho. Que no volvería a dormir tranquilo hasta que hubiera visto y sentido aquel cabello suave reposando sobre su pecho desnudo. Pero no lo dijo.

—Solo me gustaría saber cómo te queda el pelo suelto.

—¿No te gusta así? —preguntó ella, tontamente insegura.

—No mucho.

—¿Por qué no? ¿Me hace la nariz grande, la barbilla pequeña?

Él negó con la cabeza.

— Sugiere rasgos de carácter que no encuentro particularmente atractivos en una mujer.

«No preguntes más, Fran. No preguntes más», se decía a sí misma.

—¿Por ejemplo?

—Inflexibilidad, rigidez —contestó Sam, sacando la llave del contacto—. Por eso es tan provocativo cuando una mujer se quita las horquillas del pelo. Simboliza que ha retirado las barreras, que ha olvidado sus inhibiciones —añadió, aclarándose la garganta, incapaz de creer lo que le estaba pasando. Si seguían hablando de aquello, no sería capaz de salir del coche sin que Fran se diera cuenta de lo excitado que estaba. Y eso reafirmaría sus prejuicios sobre él. El semental que solo pensaba en el sexo... —. Vamos dentro. Te enseñaré tu habitación.

Fran abrió la puerta del coche intentando ignorar lo que él había dicho y cómo lo había dicho. Ella no era tonta e ignorar que entre ellos había una enorme atracción sexual sería una estupidez. Afortunadamente, su madre llegaría al día siguiente y las madres eran excelentes carabinas.

Su habitación era pequeña, acogedora y decorada con muebles rústicos. Y estaba en el piso de abajo.

Fran hizo un gesto de sorpresa.

—Pensé que te gustaría estar cerca de la cocina.

Ella era una Relaciones Públicas, no una cocinera, pensaba Fran, indignada. — Sí, es lógico —murmuró, incómoda.

Sam la miró, sorprendido. Había pensado que a ella le gustaría estar tan lejos de él como fuera posible. Y estando en el piso de abajo, no se sentiría en guardia.

—Mi madre y mis hermanas dormirán en las habitaciones de invitados, de modo que la única habitación libre es la mía.

No dijo nada más, pero la implicación quedó en el aire. Ella podía elegir en qué habitación quería dormir...

¿Qué le estaba pasando?, se preguntaba. Estaba allí porque se lo debía a Sam. Y él estaba intentando mostrarle que no tenía el cerebro en la entrepierna.

Entonces, ¿por qué todo lo que se decían sonaba como si estuvieran deseando lanzarse uno sobre el otro para arrancarse la ropa? ¿Era eso lo que la gente llamaba atracción animal? ¿Era eso lo que Rosie y él habían sentido?

Mientras ella sacaba sus cosas de la maleta, Sam estaba en la cocina preparando el té y se sintió aliviado cuando sonó el teléfono y pudo dejar de preguntarse si la ropa interior de Fran sería tan estirada y decorosa como lo que llevaba por fuera...

—¿Dígame?

—Hola, Sam. ¿Eres tú?

Era Maddy, su hermana pequeña. Actriz como su madre y aún más dispersa que esta.

— ¡Claro que soy yo! Estás llamando a mi casa, Maddy. ¿Quién esperabas que contestase al teléfono?

—Qué simpático eres, Sam. ¿Vas a decirme dónde se va a celebrar el cumpleaños de mamá o tenemos que ir a Londres con un plano? —preguntó su hermana.

—Estoy organizando una cena y, por supuesto, se celebrará en mi casa.

—¿En tu casa? —repitió ella, incrédula—. ¿No lo vamos a celebrar en un restaurante?

—Cenar en casa es más cómodo que hacerlo en un restaurante lleno de gente.

—¿Y quién va a cocinar? Tú no sabes freír un huevo. Francamente, Sam, no sé cómo has podido vivir solo durante tanto tiempo sin morirte de hambre.

—Cocino estupendamente. Cosas sencillas, desde luego —replicó él.

—¿Ahora cocinas? ¿Qué te está pasando, hermanito? Antes no querías ver a nadie y ahora no dejas de organizar fiestas en tu casa.

—Voy a organizar una pequeña cena para mamá. Eso no es una gran fiesta.

—¿Y qué me dices del famoso baile de San Valentín? ¡Del que toda Inglaterra se enteró excepto tus hermanas, por cierto!

—¿Merry y tú me invitáis a mí a vuestras fiestas?

— ¡No te invitamos porque siempre te niegas a venir a Cornwall! ¿Qué te ha hecho salir de tu caparazón...? ¡Tiene que ser una mujer! —exclamó su hermana, como si hubiera descubierto un secreto.

—No podrías estar más equivocada.

— ¡Seguro que es una mujer!

—Maddy, ¿qué querías?

—Quería saber dónde iba a celebrarse el cumpleaños de mamá.

—En casa, ya te lo he dicho. Voy a preparar una cena.

—¿Tú sólito?

—Sí, Maddy. Yo sólito —sonrió él, antes de colgar el teléfono.

En la puerta de la cocina, Fran carraspeó para hacerle saber que estaba allí. Se había quitado la chaqueta, pero su pelo seguía sujeto por aquellas horquillas y Sam pensó que parecía a punto de tomar una carta al dictado.

—¿Tú vas a hacer la cena? —preguntó.

Obviamente, había escuchado la conversación. Sam se dio cuenta, perplejo, de que ver a Fran en su cocina le parecía algo normal, como si siempre hubiera estado allí. Tenía algo que ver con las mejillas coloradas, los ojos brillantes, las curvas bajo el jersey. Iba a disfrutar llevándosela a la cama...

—Eso sí que va a ser una sorpresa —admitió, intentando calmar su desordenada lujuria.

—¿Sabes cocinar?

—En absoluto. Pero supongo que tú sí.

—Pues no supongas. Cocinar no es parte de mi trabajo.

—¿Sabes o no?

—La verdad es que sí.

—Entonces podrías decirme cómo hacerlo...

—Perdona, pero tengo que hacer el pastel, organizar el desayuno a la mañana siguiente, poner la mesa, colocar las flores... quizá también quieras darme unas cuantas naranjas para hacer malabarismos al mismo tiempo.

—Ya veo que la idea no te apasiona —murmuró él—. Bueno, lo mejor será que vayamos al supermercado.

—Tengo una idea mejor. Vamos a tomar un té y después iremos de compras.

Sam sirvió dos tazas de té, preguntándose si no se habría convertido en masoquista. Le gustaba que Fran le hablase de esa forma. Desde luego, era un cambio. No estaba siendo arrogante, simplemente aceptando la verdad, que la mayoría de las mujeres caían rendidas a sus pies. Aunque no sabía por qué.

Después de tomar el té, la ayudó a ponerse la chaqueta, respirando el delicado aroma a flores de su pelo. Un aroma que, testarudamente, se negó a abandonarlo durante todo el día.

Capítulo 8

La luz fluorescente le hacía daño en los ojos y la musiquita del supermercado le parecía extraña. Fran sentía como si estuviera en otro planeta.

—¿Qué te pasa? —preguntó él.

—No estoy acostumbrada a ir al supermercado con nadie —contestó. Particularmente, con alguien que se empeñaba en empujar el carrito y que insistía en caminar varios metros detrás de ella de modo que, cada vez que Fran tomaba algo de las estanterías, tenía que esperar a que él se acercase—. ¿No puedes ir un poco más deprisa?

Podría, pero desde atrás disfrutaba de una vista mucho más interesante: el trasero de Fran moviéndose entre las estanterías mientras revisaba su lista. Esos pantalones tan serios podían ser muy atractivos y, desde luego, marcaban a la perfección su precioso trasero.

Era curioso. En su mente, había despotricado contra ella desde el baile. Sam era como un sarpullido, un picor del que no podía librarse.

Había pensado que una vez que consiguiera atraerla hacia su casa, dejaría de sentirse afectada por su presencia. Entonces, ¿por qué estaba corriendo detrás de ella por el supermercado, mirando su precioso trasero? Aquello no era lo que había planeado. En absoluto. ¿Qué demonios le había hecho ofrecerse para cocinar, ni más ni menos?

—Si fuera yo quien cocinara, no habría problema —dijo Fran—. Lo que no entiendo es por qué insistes en hacerlo tú... ¿Por qué me miras de esa forma?

—Porque... —empezó a decir él. ¿Es que podía leer sus pensamientos?, pensaba incómodo—. Porque... ¡yo mismo me estaba preguntando eso!

Fran se dijo a sí misma que no debía caer rendida ante el inocente tono de voz.

—¿Y has llegado a alguna conclusión? —preguntó, levantando una ceja.

Sam se sentía frustrado. Estaba acostumbrado a que las mujeres sonrieran ante cualquiera de sus comentarios, a que aceptaran las migajas de su conversación como buitres esperando su presa. ¿Había esperado que ella se volviera loca de alegría ante la oferta de que volviera a trabajar para él? ¿Tan agradecida que, sencillamente, se pondría de...? Sam miró una inocente zanahoria, intentando apartar de sí aquellos pecaminosos pensamientos.

—¿Y bien? ¿Por qué insistes en cocinar? — insistió Fran, pensando que, por alguna razón, él parecía herido. Y hubiera querido, estúpidamente, pasar la mano por su pelo para decirle que no se preocupara, que todo iba a salir bien. ¿Se podía ser más tonta?

—Porque será una sorpresa para mi madre. Y mi madre ha llegado a una edad en la que casi nada la sorprende. Ha comido en los mejores restaurantes del mundo, así que será mejor que prepare algo muy especial.

— Si compramos ingredientes de primera calidad puede que consigas hacer algo medianamente comestible —murmuró ella, tomando un paquete de almendras—. ¡Toma! —dijo, lanzando el paquete en su dirección.

Sam lo tomó al vuelo, lo colocó en el carrito y después siguió caminando detrás de ella.

—¿Nunca ibas de compras con tu marido? —preguntó, diciéndose a sí mismo que se había vuelto loco. Aquella mujer lo había engañado, lo había manipulado y, sin embargo, quería saberlo todo sobre ella. Fran levantó una ceja, tentada de decirle que se metiera en sus asuntos—. Si no quieres hablar de ello...

—Nunca íbamos juntos al supermercado.

—¿No le gustaba ir al supermercado o no le gustaba comer?

— ¡Claro que le gustaba comer! —rio Fran.

—¿Y qué más?

—¿Qué más qué?

—Cuéntame más cosas sobre tu ex marido.

Fran la miró, incrédula.

—¿Y por qué iba a hacer eso?

—Porque igualaría las cosas entre nosotros — contestó él—. Tú pareces saberlo todo sobre mí, mientras yo no sé nada de ti.

Fran pensaba que quizá tenía razón. Y, después de todo, ¿qué daño podía hacerle? En cualquier caso, tenían que hablar de algo.

—Sholto era un disc—jockey de radio muy famoso. Dublín es una ciudad pequeña y yo no soportaba ir de tiendas con él porque siempre le pedían autógrafos.

—¿Y qué pasó? ¿Por qué os separasteis? —preguntó él, con todo el descaro del mundo—. ¿Erais incompatibles?

Fran estuvo a punto de tirarle a la cabeza la pina que tenía en la mano. Y, sin embargo, ¿por qué nunca hablaba sobre ello? ¿Porque se sentía avergonzada? ¿No era más vergonzoso mantenerlo escondido, como si fuera un vergonzoso secreto, especialmente cuando ella no tenía nada que esconder?

— ¡Eres muy curioso!

—Solo estoy interesado —dijo él con voz de terciopelo—. Vamos, Fran, estás deseando contármelo.

Fran lo miró, irónica. ¿Cómo podría describir a su ex marido sin parecer una resentida?

—Sholto era un pez grande en una pecera demasiado pequeña —dijo por fin—. Además, era guapísimo y encantador. Y le gustaba mucho el género humano. Sobre todo el femenino. ¿Te dice eso por qué nos separamos?

Desde luego, aclaraba mucho las cosas. Fran se había casado con un mujeriego y la traición debía haberla dolido inmensamente porque sospechaba que había llegado virgen al matrimonio. ¿Sería por eso por lo que había creído ciegamente lo que Rosie le había contado sobre él?, se preguntaba Sam.

—Supongo que sí —contestó él, pensativo.

—¿Y tú? —preguntó Fran.

—¿Qué quieres saber sobre mí?

—¿Por qué no me cuentas algo de tu vida amorosa?

Sus ojos se encontraron, pero Sam pensó que aquel no era el momento de hablarle sobre Megan.

—Creí que sabías todo lo que había que saber — contestó con suavidad, tomando una caja de bombones belgas—. ¿Quieres que compremos esto?

Fran se tragó su indignación. Desde luego, no iba a suplicarle que le contara nada.

—Me encanta el chocolate.

Por eso quizá tenía un cuerpo tan lleno de curvas, pensó Sam. Aunque, claro, eso no se lo diría. Las mujeres eran muy suspicaces cuando se hablaba sobre sus curvas.

Con la compra hecha y las bolsas colocadas en la parte trasera del coche, volvieron hacia la casa. Fran se sentía casi como si estuviera de vacaciones. Alegre, feliz. Casi relajada.

No debería sentirse así, se decía. Estaba allí contra su voluntad, no disfrutando de unos días de descanso.

—¿Y ahora qué? —preguntó Sam, mientras llevaban las bolsas a la cocina.

—Ahora hay que colocar cada cosa en su sitio.

La tarde transcurrió de forma agradable, tenía que reconocer Fran a pesar de todo. ¡Pero era irónico darle instrucciones a Sam para preparar buey a la mostaza y que él las obedeciera a pies juntillas, mientras ella hacía el pastel de cumpleaños!

Tomaron otra taza de té y trabajaron codo con codo hasta las ocho. Las únicas interrupciones fueron las llamadas de un neurótico autor que Sam representaba y cuyo libro estaba a punto de salir al mercado.

— ¡Ya está! —dijo Fran, pasándose la mano por la frente y manchándose sin querer de harina—. No podemos hacer más hasta mañana.

—Muy bien —murmuró él. Hubiera deseado limpiar la harina de su cara, pero su proximidad durante toda la tarde lo había hecho desearla con tal fuerza que no se atrevía a acercarse—. Voy a ducharme y después, si quieres, podemos pedir comida china.

— Vale. Me gusta la comida china.

Sam no pudo aguantar más y alargó la mano para limpiar su cara.

—Te has manchado —murmuró.

Los ojos del hombre se oscurecieron y Fran sintió que su cuerpo respondía... y el peligro que había en aquel momento.

—¿Solo... hay una ducha? —preguntó, pasándose la lengua por los labios.

—No —contestó él, con voz ronca, maldiciendo mentalmente al arquitecto que había recomendado construir un segundo cuarto de baño. Pero, ¿qué estaba pensando? ¿Que ella se quitaría la ropa y se ofrecería a compartir la ducha con él? «Oh, sí, por favor, que lo haga», pensaba, como un adolescente—. Hay un cuarto de baño en mi habitación y otro en el primer piso.

—Gracias —dijo ella. Fran mantuvo la compostura hasta que estuvo bajo la ducha, rezando para que la fuerza del agua lavase sus demonios. Demonios que tenían la forma de Sam. ¡A pesar de todo lo que sabía sobre él!

De vuelta en su habitación, envuelta en una toalla, Fran abrió el armario y observó su ropa. Era la ropa que solía ponerse para trabajar, pero en aquel momento le parecía poca cosa.

Al final, se puso los mismos pantalones, pero con una blusa de seda blanca.

Se estaba cepillando el pelo cuando Sam llamó a la puerta.

Cuando abrió, él tenía un menú de comida china en la mano.

—Voy a pedir... —Sam no terminó la frase.

—¿Qué ocurre?

—Tu pelo.

Fran se llevó la mano al pelo húmedo.

—¿Qué pasa con mi pelo?

—Está suelto —murmuró él, dándose cuenta de que parecía un tonto. ¡Como si fuera la primera mujer a la que veía con el pelo suelto! Sin embargo, el efecto era asombroso; suavizaba sus facciones, haciendo que sus ojos brillaran como dos luceros.

—Estoy a punto de hacerme un moño —dijo ella, enredando un dedo en uno de los húmedos mechones.

—No lo hagas.

—¿Porqué?

—Pareces más relajada con el pelo suelto.

—Ya estoy suficientemente relajada —lo castigó ella, mirando el menú. Quizá la comida la haría olvidar que, después de ducharse, la piel del hombre brillaba como un metal precioso—. Me gusta todo, así que pide lo que quieras.

Si otra mujer hubiera dicho aquella frase, Sam habría pensado que se estaba insinuando. Pero Fran no era así. Todo lo contrario.

—De acuerdo —murmuró, pensando que ir al restaurante chino de Eversford disminuiría el dolor que empezaba a sentir entre las piernas.

Fran estaba sentada frente a la chimenea del salón cuando volvió. Y había vuelto a hacerse el moño, observó Sam, decepcionado. De nuevo parecía intocable.

—¿Te apetece que comamos aquí? La mesa del comedor ya está puesta para mañana y he pensado que es mejor no tocarla.

—¿Me has leído el pensamiento?

—No —sonrió ella.

Comieron arroz con gambas, cerdo agridulce y pollo al curry y bebieron vino blanco. Después, Fran tomó un racimo de uvas, notando que Sam tenía los ojos clavados en ella.

Y eso le gustaba.

Sabía lo que estaba pasando. Se sentía cada vez más atraída hacia él. Sam Lockhart, el candidato menos adecuado, pensaba. ¿Por qué la vida tenía que ser tan complicada?

Sam bebió más de lo que acostumbraba, pero se decía a sí mismo que aquella noche iba a necesitar algo que lo hiciera dormir. Y se dio cuenta de que Fran bebía tanto como él.

—¿Quieres que abra otra botella?

—Mejor no. No quiero conocer a tu madre con resaca —contestó. Esa no era la razón. En realidad, estaba empezando a sentirse muy alegre y tenía la sensación de que, un par de copas más, y se lanzaría sobre él.

Observar a Sam comer era una lección de sensualidad, con aquellos largos dedos arrancando las uvas del racimo, metiéndoselas en la boca, aquellos dientes blancos mordiendo la suave y jugosa carne... ¿La habría hipnotizado?

Irguiéndose un poco, intentó pensar con claridad. ¿Qué estaría haciendo si Sam no le pareciera el hombre más atractivo de la tierra? ¡Hablar! Fran se aclaró la garganta, como un aficionado a punto de dar un discurso.

—¿Por qué elegiste ser agente literario? —preguntó.

—Me gusta la Literatura.

—Entonces, ¿por qué...?

—¿No me hice escritor? —terminó él la frase, resistiendo el deseo de pelarle una uva—. Lo soy. He escrito seis novelas...

—¿Seis? —repitió ella—. ¿Es que no se han publicado?

—Pues sí, se han publicado.

—¿Qué pasó, nadie las compró?

— ¡Desde luego, sabes cómo golpear donde más duele! —rio él—. Las compraron, pero no tantas como a mí me hubiera gustado. Aunque reconozco que no eran gran cosa. Así que, en lugar de dedicar mi vida a hacer algo en lo que era mediocre, decidí luchar por autores que de verdad tenían talento. Y no se me da mal —terminó Sam, sin modestia alguna.

Fran pensó en los montones de manuscritos que había por toda la casa y que él debía leer a diario.

—¿Es un trabajo duro?

—No es como trabajar en una mina.

—Pero es solitario.

—Sí, mucho. Pero esa es la clase de vida que me gusta.

—¿Y los niños? —preguntó Fran, sorprendiéndose a sí misma.

—¿Qué pasa con los niños?

—¿No quieres tener... hijos?

Sam la miró con los ojos entrecerrados.

—¿Eso es una proposición?

La irónica pregunta hizo que Fran se levantara y saliera del salón, sin decir una sola palabra.

Sam suspiró.

Solo.

Capítulo 9

La madre de Sam llegó al día siguiente, acompañada por sus dos hijas y Sam salió a recibirlas a la puerta de la casa, mientras Fran se quedaba discretamente en el pasillo.

El taxi frenó en seco, enviando gravilla por todas partes y Sam miró al taxista, irritado.

—Oiga, ¿no conduce demasiado rápido?

—No es cosa mía —contestó el hombre, señalando a la mujer que llevaba al lado.

—Yo le he pedido que condujera así —escuchó Sam la voz de su madre—. ¡Esa era la condición para darle una propina, así que deja de poner cara de ogro, Sam Lockhart!

Sam sonrió entonces con la sonrisa más cálida que Fran había visto nunca.

— ¡Sigues siendo una maníaca de la velocidad!

Una pelirroja salía del coche en ese momento, mostrando unas piernas como para parar la circulación. Debía de ser Maddy, pensaba Fran.

—La verdad es que quería conducir yo en lugar de venir en tren, pero se negaron a asegurarme, alegando no sé qué problemas con mis multas.

—Gracias a Dios —murmuró Sam, besando a su hermana.

— ¡Y solo porque soy actriz, te lo digo en serio! ¿Por qué todo el mundo tiene tantos prejuicios contra los actores?

—Yo solía tener los mismos problemas —suspiró la madre de Sam, abriendo la puerta del taxi—. Creen que somos poco serios. ¿No vas a ayudarme a salir, hijo?

—Perdona —sonrió él—. Pero tengo que ir con cuidado. Una vez me diste una charla de dos horas porque, según tú, te trataba como a una inválida.

— ¡Ah, entonces era mucho más joven! —replicó su madre.

—Fue el año pasado.

— ¡Eso no es verdad!

—Sí lo es, madre —rió Sam.

Helen Lockhart seguía siendo una mujer impresionante, a pesar de sus setenta años. Era casi tan alta como Sam, con una cara angulosa y el mismo peinado que Fran recordaba. Tenía toda la gracia y el porte de una actriz y era fácil reconocer a la estrella de la televisión que había sido una vez.

Madelaine y Meredith, llamadas cariñosamente, aunque según Sam, no siempre cariñosamente, Maddy y Merry, eran tan diferentes como el día y la noche.

La pelirroja era Maddy, la actriz, tan alta y delgada como su madre. Llevaba un vestido de terciopelo y zapatos de tacón muy alto.

Merry, por otro lado, tenía el pelo oscuro como Sam y los ojos azules. Se dedicaba a la química y, según su hermano, era tremendamente inteligente.

—¿Y dónde está esa chica? —preguntó la señora Lockhart, sacudiendo una mano enjoyada.

Sam frunció el ceño.

—¿Qué chica?

—Maddy dice que te portas de forma extraña y tiene que ser por una mujer.

Sam miró a su hermana con cara de pocos amigos y ella se encogió de hombros.

—La única mujer que hay en mi casa es Fran Fisher y la he contratado para organizar tu cena de cumpleaños.

— ¡Pero Maddy me ha dicho que tú vas a cocinar! —observó la señora Lockhart, mirando a su hijo con interés—. Entonces, ¿qué va a hacer la señorita Fisher?

Fran apareció en la puerta en ese momento.

—Voy a poner la mesa, servir el vino y quitar los platos —dijo, sonriendo—. Hola, soy Fran Fisher.

—Entonces, ¿Sam hace el papel de mujer y tú el del marido? —rio Maddy—. ¡Qué perverso!

— ¡Cállate, Maddy! —advirtió su hermano—. Fran está siendo muy modesta. Ella ha hecho el pastel de cumpleaños y me ha enseñado a preparar...

— ¡Eso es más perverso aún! —rió su hermana.

—Encantada de conocerla, señora Lockhart. Y feliz cumpleaños —dijo Fran.

—Muchas gracias, querida.

Fran volvió a la cocina para preparar el té mientras Sam sacaba las maletas del taxi y, unos minutos después, entró con la bandeja en el salón, donde se había reunido la familia.

—Siéntate, Fran. Yo lo serviré.

—¿También juegas a las mamas, Sam?

—Cállate, Maddy.

—¿No eres tú la chica que avergonzó a mi hijo delante de todo el mundo en no sé qué baile? —preguntó la señora Lockhart entonces.

Maddy soltó una carcajada, Merry levantó una ceja y Fran se puso colorada. Solo Sam permaneció impasible.

—No fue idea de Fran...

— Pero permití que ocurriera —lo interrumpió ella—. Era una broma que mi amiga Rosie quería gastarle y...

—¿Es la misma Rosie que te escribía esas cartas? —preguntó la señora Lockhart.

—¿Qué cartas? —preguntó Fran.

Sam se encogió de hombros.  

—Ya te dije que no me gusta hablar de esas cosas.

—Lo he educado para ser un perfecto caballero —sonrió su madre.

Fran se sentía confundida. No necesitaba que la señora Lockhart le dijera lo que ella sabía. Su instinto le decía que Sam era un hombre sincero, en el que se podía confiar y sabía que algo no cuadraba, ¿pero qué? ¿Le había contado Rosie toda la historia o se habría dejado algo en el tintero?

—Voy a hacer más té —dijo, levantándose.

— Y después podrías decirnos dónde vamos a dormir para que podamos deshacer las maletas —sonrió Maddy—. ¿Fran y tú compartís habitación, Sam?

—Solo la cocina —sonrió él, impasible, mientras Fran salía prácticamente corriendo del salón.

Sam entró en la cocina unos minutos después, cuando ella estaba dándole el toque final al pastel de cumpleaños.

— ¡Vaya! Ha quedado precioso.

—No sé —murmuró Fran, insegura.

—¿Qué problema hay?

—El pelo es demasiado rojo y debería ser más naranja.

—Eres una perfeccionista.

—Yo... —empezó a decir Fran. Sam estaba sonriendo y ella también y si él hubiera sido otra persona, podría haber considerado lo impensable. Que encontraba a un hombre suficientemente atractivo como para desear hacer el amor con él. Algo que no había hecho desde su divorcio—. Pues sí, lo soy. Y hablando de perfeccionistas... ¿has metido las patatas en el horno?

Aquello era más efectivo que una ducha fría, pensó Sam, apretando los dientes. Por primera vez en su vida, tenía que aceptar que una mujer no lo encontraba atractivo. Pero, irónicamente, eso lo excitaba aún más.

—Sí —contestó él—. Y antes de que preguntes, las verduras también están preparadas y los aperitivos, dispuestos. ¿Quieres saber algo más?

—No. Bueno, el queso. Sabes que tiene que estar fuera de la nevera durante...

— ¡Ya lo he sacado, Fran!

Ella lo miró, perpleja. Desde luego, aquel hombre no estaba acostumbrado a recibir órdenes.

—¿Tú crees que tu hermana me odia? —preguntó, sin pensar.

—¿Cuál de ellas?

—Maddy.

—¿Por que iba a odiarte?

—No deja de hacer comentarios con doble sentido.

—Maddy es actriz. Le gusta observar las reacciones humanas y para eso a veces lo mejor es provocar.

—Pues ojalá dejara de hacerlo.

Él la miró unos segundos sin decir nada.

—¿Quieres que hable con ella?

— ¡No, por Dios! No quiero que piense que soy una pusilánime —dijo, mirando su reloj—. ¡Y mira qué hora es! ¿Sabes si el cuarto de baño está libre?

—Merry acaba de entrar en la ducha. Pero puedes usar el mío si quieres.

—Prefiero esperar.

Él no insistió. Le habría gustado decirle que podría enjabonar su espalda, pero pensó, casi con un placer masoquista, que ella se limitaría a mirarlo con aquellos ojos fríos de maestra de escuela.

Fran se duchó y se vistió a toda velocidad y estaba haciéndose el moño cuando alguien llamó a la puerta de su habitación.

—Entra —dijo, sin quitarse las horquillas de la boca. No se sorprendió al ver a Maddy — . Hola, Maddy. Siéntate.

—Gracias —dijo la joven, sentándose en la cama.

—¿Querías alguna cosa? —preguntó Fran, sin dejar de hacerse el moño.

—¿Siempre llevas moño? —preguntó la hermana de Sam. Fran sonrió—. ¿De qué te ríes?

—Tu hermano me ha hecho la misma pregunta.

—¿Porqué?

—¿Por qué llevo el pelo recogido? —preguntó Fran. Maddy asintió—. Porque es más fácil trabajar así.

—¿Y por qué da una imagen de seguridad? ¿Es esa la imagen que quieres dar, la de una mujer segura de sí misma, que lo controla todo?

El comentario la molestó, pero Fran no quería que Maddy se diera cuenta. Sobre todo, porque igual que su hermano, acababa de decir una verdad fundamental sobre su carácter.

—Es posible —murmuró—. Maddy, ¿por qué no me dices lo que has venido a decir?

—Es sobre Sam.

—Ya me lo imaginaba.

—¿Mi hermano y tú...?

Maddy no terminó la frase, pero Fran no pensaba ayudarla.

—¿Tu hermano y yo qué?

—¿Mi hermano y tú tenéis una relación?

—No.

—Pero te gustaría.

Fran suspiró.

—La gente podría encontrar ese tipo de comentario un poco... grosero. ¿No te parece?

Maddy apartó la mirada y empezó a pasar los dedos por el edredón.

—No quiero que nadie le haga daño a Sam.

—Sam no es un niño y puede cuidar de sí mismo, Maddy.

—No estoy hablando de esa chica, Rosie...

—Antes de que digas nada más, será mejor que sepas que es mi mejor amiga —la interrumpió ella.

Maddy se encogió de hombros.

—Ella no tiene nada que ver con esto.

—¿Qué estás intentando decir?

—Que Sam ha sufrido mucho y creo que no se atreve a confiar...

— A todos nos han hecho daño alguna vez, Maddy. Yo he tenido que pasar por un divorcio.

—Al menos tú viviste el matrimonio, el cariño, la pasión. Pero Sam no llegó tan lejos. Estuvo comprometido una vez, ¿lo sabías?

Fran sintió como si el suelo se abriera bajo sus pies. Y como si alguien la obligase a mirar hacia abajo, cuando ella no quería hacerlo.

—No, no lo sabía. ¿Qué pasó?

—Que ella murió —dijo Maddy entonces, con los ojos brillantes—. Sam cuidó a Megan hasta el final. Ella era un cielo. Incluso cuando estaba enferma, solía bordar cosas para mi hermano —añadió, señalando el edredón—. Esto lo hizo ella.

— Es precioso —murmuró Fran, sintiéndose como perdida. Recordaba el cojín que había observado el primer día y el dolor que había visto en los ojos de Sam. Por eso vivía una vida tan solitaria. Nunca había podido superar la pérdida de aquella mujer—. ¿Por qué me cuentas esto, Maddy?

—Porque le gustas.

—Te equivocas.

—Le gustas muchísimo. Lo he visto en sus ojos.

—Créeme si te digo que estás confundiendo el cariño con lo más antiguo del mundo... el deseo. Creo que me encuentra atractiva porque no me he lanzado a sus brazos, como hacen la mayoría de las mujeres.

— ¡Él no puede evitar ser irresistible para las mujeres! Y no se merece lo que esa chica, esa amiga tuya, ha ido diciendo sobre él —dijo Maddy, con amargura—. Mi hermano no es así.

—Yo no estoy tan segura. Lo único que sé es lo que Rosie me contó, y que tu hermano no ha negado —dijo Fran—. Pero lo del baile fue un error. Todo empezó como una simple broma y después... Pero la gente lo olvidará. Las cosas se olvidan. Y Sam lo olvidará también.

— Supongo que sí. Pero no entiendo qué haces tú aquí —dijo Maddy.

Tampoco podía entenderlo ella.

—Después de lo del baile, se lo debía. Es el pago de una deuda —explicó.

Pero Fran miraba a Sam con ojos nuevos después de conocer la historia de su prometida. Quizá la razón por la que estaba considerado un hombre frío e indiferente era que la única mujer a la que había amado le había sido cruelmente arrebatada. Algunas personas no podían sobreponerse.

Fran estaba en la cocina dando los últimos toques a la cena y Sam insistía en que cenara en el comedor con ellos.

—Pero no puedo hacerlo...

—Claro que puedes.

—Se supone que es una cena familiar.

—También es una celebración. Y tu presencia evitará las típicas discusiones familiares. Además, ¿qué vas a hacer? ¿Quedarte en la cocina, como Cenicienta? No hay más que hablar. Te sentarás con nosotros.

Fran se dejó convencer y la cena trascurrió alegremente. Brindaron con champán y la madre de Sam se deshizo en alabanzas sobre las recién adquiridas habilidades culinarias del hombre de la familia.

Después de cenar, Fran presentó la piéce de résistance: el pastel de cumpleaños. Y Helen Lockhart se emocionó.

— ¡Pero si soy yo! —exclamó—. O, más bien, yo hace muchos años.

— ¡A mí me sigues pareciendo igual de guapa! — dijo Sam, galante, mientras brindaban de nuevo.

Era más de medianoche cuando Helen Lockhart y sus hijas se fueron a la cama, dejándolos solos en la cocina.

—Estás muy callada.

—Ha sido un día muy largo —murmuró ella.

Había estado pensando en su prometida, la mujer que con tanto amor había bordado el cojín para él. Era algo terrible. ¿Qué diría Sam si le preguntara?

—Muy largo —asintió él, mirándola, casi obsesivamente.

Había algo diferente en ella aquella noche. Otra dimensión. Un brillo en sus ojos que no había visto hasta aquel momento.

—Vete a la cama, Fran —dijo, con suavidad.

Ella lo miró, incapaz de seguir guardando el secreto.

—¿Por qué no me habías dicho que estuviste prometido?

Sam se puso rígido.         

—¿Quién te lo ha dicho?

—Eso no responde a mi pregunta.

—Maddy, supongo.

—¿Qué importa?

—Muy leal por tu parte, Fran —murmuró él—. No, no importa.

—¿Nunca hablas sobre ello?

—No tengo por qué.

—¿Es demasiado doloroso?

—Algo así —asintió Sam, sabiendo que ella no preguntaba por simple curiosidad—. Ya no me duele. Pero nunca hablo de ello.

—No pensaba hacerte más preguntas.

—Ya sé que no —dijo él, pensativo—. Nos conocimos en la universidad —empezó a decir entonces, de repente, como si hubiera tomado una decisión—. Yo estaba en el último año y Megan en primero. Tuvimos una breve aventura en mi fiesta de graduación y después yo me marché a Londres y no volví a verla en mucho tiempo —explicó—. Megan fue a verme a la editorial porque había escrito un libro y yo le prometí echarle un vistazo.

—¿Era bueno?

La risa de Sam estaba cargada de tristeza.

—Era horrible —dijo con sinceridad—. Cuando se lo dije se puso furiosa. Y después de eso, decidió enamorarse de mí.

—Haces que parezca una decisión inmadura...

—Quizá lo fue —se encogió él de hombros.

—Y tú no sentías lo mismo —observó Fran.

—Al principio, no. Las cosas a veces son así.

—Es cierto —murmuró ella, recordando cómo al principio Sholto se había sentido seguro con la estabilidad que ella le proporcionaba. La misma estabilidad que lo había hecho sentir enjaulado una vez que la pasión entre ellos había muerto.

—Mi negativa a publicar su libro solo porque la apreciaba la sorprendió. Creo que eso hizo que me viera como a alguien fuerte y seguro de sí mismo.

—¿Y no lo eres?

El sonrió con tristeza.

—No siempre. Pero cuando quieres a alguien solo ves lo que quieres ver, ¿no te parece?

—Quizá —murmuró ella.

—¿No te pasaba eso con Sholto?

—Lo que me atraía de Sholto era que él me necesitaba. Él era tan salvaje, tan sofisticado y, sin embargo, se sentía atraído por una persona tan normal como yo.

—Me parece que te subestimas —sonrió Sam.

—Es posible —dijo Fran—. Sholto es la clase de persona que se deja guiar por sus pasiones, en lugar de por el sentido común.

—Al contrario que tú, ¿no es así?

—Creo que sí. Pero las cosas que nos atrajeron al uno del otro fueron al final las mismas cosas que nos separaron.

—Creí que había sido su infidelidad.

Fran asintió.

—Pero él tenía éxito con las mujeres precisamente porque era tan sensual, porque estaba en contacto con sus sentimientos.

— Si estaba tan en contacto con sus sentimientos, ¿cómo es que no se doy cuenta de que estaba hiriendo los tuyos?

Fran sonrió ante aquella apasionada defensa y pensó que él, muy inteligentemente, había desviado la conversación.

—¿Cuándo se puso Megan enferma?

—Llevábamos saliendo seis meses y acabábamos de prometernos cuando empezó a sentirse muy cansada. Al principio pensamos que estaría embarazada —dijo él, recordando—. Pero no lo estaba. Tenía veinticuatro años y el médico le dijo que le quedaba menos de un año de vida —añadió.

Fran sirvió dos copas de brandy y le dio una a Sam, que la tomó de un trago, casi como si no se diera cuenta.

—Le hicieron prueba tras prueba, pero cada vez que intentábamos un nuevo tratamiento se ponía peor. Al final, Megan rechazó todo excepto los calmantes. Decía que era más fácil vivir aceptando lo que tenía, que hacerlo con falsas esperanzas.

—Parece que era una mujer notable —dijo Fran suavemente.

El la miró durante unos segundos sin decir nada.

—Sí, lo era. Gracias.

—¿Porqué?

«Por ser generosa con una mujer que me tuvo cuando creo que tú me quieres para ti misma», estuvo a punto de decir Sam. Pero no lo hizo. Aquello podría asustarla. Y, además, no estaba seguro de qu fuera verdad.

—Por hacer que el cumpleaños de mi madre hay sido un éxito. Por escucharme... No sé por qué te he abierto mi corazón de esta forma.

—Porque lo necesitabas, Sam —dijo ella—. Has vivido encerrado en tu preciosa y solitaria casa, pero a veces hay que dejar entrar la realidad. Aunque sea duro.

Mucha más realidad y se lanzaría sobre ella, pensaba Sam.

—Vete a la cama, Fran —sonrió él—. O retiraré mi oferta de limpiar la cocina.

Fran sabía que sería inútil discutir. Y también sabía que si él intentaba besarla, ella no se apartaría.

Pero no hubo beso y ella no era la clase de mujer que daba el primer paso. Su cama la esperaba, casta y solitaria. Dormiría sola, como había hecho la noche anterior. Y al día siguiente volvería a su casa.

Sin embargo, el silencio parecía un puente tendido entre los dos, un puente frágil, que podía romperse en cualquier momento.

Como la vida, en realidad.

—Buenas noches, Sam.

—Buenas noches —sonrió él.

Capítulo 10

Fran no podía dormir y, después de un rato, se levantó de la cama y se acercó a la ventana para mirar las estrellas.

La luna parecía una enorme bola blanca en medio de un cielo limpio. Qué oscuros parecían los árboles en aquella luz fantasmal, pensaba. Qué plano y silencioso el paisaje. Apoyándose en el cristal, se preguntó qué estaría haciendo Sam.

Sam era incapaz de conciliar el sueño y tenía sed. Al menos, eso era lo que se decía a sí mismo. Y, por lo tanto, tenía que bajar a beber agua. Caminó descalzo, sin hacer ruido, para no despertar a su madre ni a sus hermanas porque las tres, por supuesto, necesitaban descansar.

Y la única razón por la que entró en el pasillo que no daba a la cocina fue porque creyó haber oído un ruido en la habitación de Fran. Un ruido suave, como el de una cortina al ser descorrida. ¿Y cómo podía llamarse hombre si no iba a investigar un ruido que llegaba de la habitación de Fran?

Pero cuando llegó frente a la puerta entreabierta, el corazón y el estómago parecieron subírsele a la boca.

Era como una de esas películas en las que el protagonista olvidaba todo, absolutamente todo, excepto a la persona que tenía enfrente y que se había apoderado de sus sentidos.

Ella llevaba un camisón blanco hasta los pies. Si la ventana hubiera estado abierta, el viento lo habría movido y parecería un hermoso mascarón de proa, mirando al mar.

Pero fue su pelo lo que capturó su imaginación. Suelto. Libre. Cayendo sobre su espalda como un chorro de miel. Sam no pudo evitar un gemido ronco.

Fran se volvió. No demostró sobresalto o sorpresa al verlo frente a su puerta, despeinado y vestido solo con un par de vaqueros. Su corazón latía con tal fuerza que la ensordecía, pero se sentía como en un sueño, como si aquello tuviera que ocurrir, como si estuvieran destinados a que ocurriera.

—Hola, Sam.

—¿Sorprendida de verme? —preguntó él, con voz ronca.

—No.

—¿No puedes dormir?

—No.

—Yo tampoco —dijo él—. No me había equivocado sobre el camisón.

—No. No te habías equivocado.

Se quedaron mirando uno a otro, como dos personas que se vieran por primera vez.

—Fran...

—¿Qué?

Sam quería decir: «Estás preciosa».

—Quiero besarte —musitó.

Fran quería decir: «Sam, esto no es una buena idea».

—No voy a impedírtelo —dijo, sin embargo.

Sam rió entonces suave, tiernamente, cerrando la puerta tras de sí y acercándose a ella para tomar su cara entre las manos.

—No me has preguntado qué hago aquí.

—Creí que querías besarme.

—Y así es. Entre otras muchas cosas.

En aquella semioscuridad, Fran se ruborizó.

—¿Estás intentando asustarme?

—No. Te estoy dando una oportunidad para que me eches de tu habitación.

—¿Y si no lo hago?

—Entonces voy a hacerte el amor toda la noche.

—¿Y ellas?

—¿Ellas?

—Tu madre y tus hermanas —dijo Fran, sintiendo el cálido aliento del hombre sobre sus labios.

—Yo no pienso hacer ruido —susurró él—. ¿Y tú?

—No... oh.

Pero no era fácil. No era nada fácil. Sobre todo cuando él empezó a acariciarla. Los labios del hombre seguían el recorrido ansioso de sus manos, chupando sus pechos a través de la suave tela del camisón.

—¿Te gusta? —sonrió, sobre la húmeda tela. Fran no podía hablar y él anudó los brazos alrededor de su cintura. Su fuerza la hizo temblar... había echado tanto de menos los brazos de un hombre alrededor de su cuerpo—. Si sigo, voy a ponerte contra la pared para hacerlo ahora mismo —murmuró él con voz ronca.

—¿Y?

—De eso nada —rio Sam—. La primera vez, no. A la cama —dijo, con firmeza.

—A la cama —susurró ella, su voz llena de deseo. Sin embargo, se sentía tímida mientras él la tumbaba sobre las sábanas. De repente, se preguntó cuántas veces habría hecho aquello con otras mujeres, con Rosie...

Sam vio que su rostro se oscurecía y supo lo que estaba pensando.

—Escúchame, Fran —dijo, suavemente—. En mi casa no hay fantasmas. Ninguno. Y no voy a ser más específico. ¿Entiendes lo que te digo? Este es mi santuario...

—¿Estás diciendo que yo soy la primera mujer que has traído a tu casa?

—No la primera. La única —corrigió él.

Era un cumplido y una declaración a la vez.

—Excepto Megan —murmuró Fran.

— Megan nunca estuvo aquí. Compré la casa cuando ella... —Sam dudó un momento, como si no se atreviera a decir la palabra— murió.

—Oh, Sam —murmuró Fran, acariciando suavemente su cara—. Sam.

Aquella caricia lo turbó. El suave roce, unido a su abrumador deseo de poseerla lo hacían sentir tan vulnerable como un gatito.

—Fran... — Sam se obligó a sí mismo a pronunciar las palabras que podían negarle todo lo que quería de ella, todo lo que deseaba—. Si las otras mujeres van a ser una barrera entre nosotros, quizá lo mejor sería que me fuera. Es una locura empezar algo si el pasado va a arruinarlo siempre.

Fran no podía soportar la idea de que él se marchara. Simplemente, no podía.

Y Sam no parecía un frivolo en lo que se refería al sexo. A pesar de lo que Rosie le había contado. Fran estaba segura de que era un hombre fundamentalmente decente. ¿Iba a permitir que el hecho de que hubiera mantenido una breve aventura con su amiga afectara toda su vida?

—No tienes que irte, Sam.

El la miró a los ojos.

—Entonces, ¿no hay fantasmas entre nosotros?

Fran enredó los brazos alrededor de su cuello.

—Ninguno.

El gimió roncamente mientras levantaba su camisón, como si pelara una fruta exótica.

—Voy a quitártelo.

—Sí —asintió ella, levantando los brazos como una niña a la que iban a desnudar.

Sam, consumido por el urgente deseo de poseerla, sentía también un hambre primitiva. Como si fuera la primera vez.

Se desabrochó la cremallera de los vaqueros con expresión casi solemne, al darse cuenta de lo excitado que estaba y la vio mirándolo con una mezcla de sorpresa y excitación.

—Puede que la primera vez no dure mucho — confesó, mientras inclinaba la cabeza para lamer suavemente uno de sus pezones.

Fran cerró los ojos cuando él se colocó sobre ella, disfrutando de un placer que había olvidado.

—No lo creo —susurró ella—. De una forma o de otra, va a durar toda la noche.

Cuando Fran se despertó por la mañana, Sam se había marchado. Ella estaba desnuda bajo el edredón, recordando imágenes de la noche anterior.

Habían hecho el amor durante toda la noche.

Fran tenía un matrimonio con el que comparar y, sin embargo, había sido la mejor noche de su vida, pensaba mirando perezosamente el camisón que estaba en el suelo. Después miró el despertador.

¡Las diez!

¡Y se suponía que debía preparar el desayuno para su madre y sus hermanas antes de que tomaran el tren! Fran saltó de la cama y se miró en el espejo. Su rubor y el brillo de sus ojos la delataban, pero tendría que disimular.

Se lavó un poco en el antiguo lavabo de la habitación y la piel de gallina la devolvió a la tierra; donde tenía que estar si no quería que todo el mundo se enterase de lo que había ocurrido la noche anterior.

Se puso unos pantalones color crema y un jersey del mismo color y fue a la cocina, para ver si podía ayudar.

Sam estaba friendo huevos, Merry leyendo el periódico y Maddy cortando trozos de melón que colocaba en una fuente de cristal.

Todos la miraron cuando entró, pero Fran apenas podía mirar a Sam a los ojos.

—Buenos días, Fran —sonrió él, inocentemente—. ¿Has dormido bien?

—Pues... sí, regular —contestó ella, sintiéndose como una tonta.

—Por eso te has dormido, claro —sonrió Maddy mientras decapitaba un pobre kiwi—. Estás muy guapa con el pelo suelto.

—¿Ah, sí? —preguntó Fran, tontamente. La maravillosa noche de sexo que había compartido con Sam la había dejado sin neuronas.

—Sí.

—¿Café? —preguntó Sam con una sonrisa irónica.

—Por favor —murmuró—. ¿Dónde está tu madre?

—Bajará enseguida —contestó él, sin dejar de sonreír.

— Se ha quedado dormida —dijo Maddy — . Como tú.

—Ah —murmuró Fran, pensando que quizá podría escaparse con la excusa de ir a comprar leche al pueblo. Cualquier cosa para evitar aquella sensación de haber sido pillada haciendo algo malo—. ¿Puedo ayudar en algo?

—¿Qué se te ocurre? —preguntó Sam, divertido. Fran descubrió por qué era tan fácil sentirse como una adolescente en lugar de una mujer madura de veintiséis años. Sam no la estaba ayudando nada.

—No sé. Se supone que era yo quien debería esta preparando el desayuno.

Merry levantó la mirada.

—Sam, se te están quemando los huevos —dijo la joven—. Esta mañana estás muy despistado, hermanito.

Sam apartó la sartén del fuego lanzando una maldición y Fran tomó las mermeladas y el azúcar y los llevó al comedor, alegrándose de poder escapar de las miradas de Maddy.

Un poco después, los cinco estaban desayunando y Helen Lockhart no podía dejar de bostezar.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Sam.

—Claro que sí. Pero no estoy acostumbrada a cenas tan copiosas como la de anoche —contestó la mujer, mirando fijamente a su hijo—. Aunque parece que tú tampoco has dormido mucho.

—Es verdad —dijo Maddy—. ¿No has dormido bien, Sam?

—Cállate, Maddy —dijo él, sin dejar de sonreír. Parecía tan encantado consigo mismo que Fran temía que, de un momento a otro, anunciase a su madre y sus hermanas cuál era la razón por la que no había pegado ojo—. ¿Qué planes tenéis para hoy?

—Esta noche cenamos en Londres con el nuevo novio de Maddy.

—¿Un novio nuevo? —repitió Sam—. Lo tenías muy callado, Madelaine Lockhart. ¿Este va en serio?

Maddy suspiró, apartando su taza de café.

—Sí —dijo con tono trágico—. Me temo que sí.

—No me lo digas. Otro actor. Sin dinero, pero con mucho talento y unos ojos de ensueño.

—No, ese es el problema —volvió a suspirar Maddy—. Es... —la joven se mordió los labios como si fuera a dar una trágica noticia— es banquero.

—¿Banquero?

Fran pensó que Sam no podría haber parecido más sorprendido si su hermana hubiera anunciado que pensaba casarse con un extraterrestre.

—Es una ironía que mi hija, tan bohemia y artística ella, haya ido a enamorarse de un hombre que no distingue entre una obra de teatro y un programa de televisión —rió Helen Lockhart.

—Entonces ¿Os... marcháis esta mañana? —preguntó Sam.

—Sí, cariño —dijo Maddy—. Pero podrías ser un poco más diplomático y borrar esa sonrisa de tu cara. ¡Parece que estás deseando librarte de nosotras!

Fran se levantó apresuradamente.

—¿Alguien quiere más café?

—Yo sí, querida —dijo la señora Lockhart.

Fran escapó a la cocina y, unos segundos más tarde, Sam se reunía con ella.

—Hola, preciosa —sonrió, tomándola en sus brazos—. No he podido decírtelo esta mañana. En realidad, no he podido decirte nada esta mañana. ¿Quieres que empecemos otra vez? —preguntó, besándola.

Fran se dejó besar durante cinco segundos y después se apartó.

—Sam, podrían vernos —murmuró.

—Tampoco estamos cometiendo un delito, ¿no? —bromeó él—. Los dos somos adultos y hacemos lo que nos apetece.

—No quiero que piensen que...

—Me parece que es un poco tarde para eso.

—¿Han dicho algo?

—No.

—Nosotros tampoco, así que...

—No hacía falta decir nada —sonrió él, levantando su barbilla con los dedos—. La química entre nosotros es tan obvia que tendrían que ser ciegas para no darse cuenta.

—¿Saben que hemos pasado la noche juntos?

Él imitó su expresión de horror.

— ¡Oh, Dios mío!

—Sam, por favor...

—No tenemos por qué sentirnos avergonzados de lo que hemos hecho.

—Pero tu madre piensa que...

—Mi madre es actriz y lo ha visto todo. Yo tengo treinta y dos años y tú...

—Casi veintisiete —terminó ella la frase.

—Nadie en su sano juicio se sorprendería al saber que los dos somos sexualmente activos...

— ¡Sam! —exclamó Fran, furiosa ante aquella poco romántica forma de describir la que para ella había sido la noche más hermosa de su vida—. ¡No sigas!

Él frunció el ceño. Solía ser bueno con las palabras, brillante incluso. Tenía que calmar diariamente a autores neuróticos y pasaba horas negociando con editores y publicistas para conseguir los mejores contratos.

Entonces, ¿por qué estaba diciendo aquello que, incluso a él mismo, le sonaba de una absurda crudeza? La noche anterior habían hecho el amor y los dos necesitaban hablar de ello. Pero tendrían que esperar hasta que su madre y sus hermanas se hubieran marchado.

—Tengo que llevarlas a la estación y después estaremos solos. ¿Qué te parece? —preguntó, con voz suave. Fran asintió. En ese momento escucharon ruido de pasos en el pasillo y se apartaron a la vez.

— ¡Mira, el café ya está hecho! —exclamó ella, sin saber qué decir.

Fran estaba limpiando los platos mientras la señora Lockhart y sus hijas se disponían a marcharse. Y, dijera Sam lo que dijera, la situación era muy incómoda. Por muy liberal que fuera su madre, a ella no le parecía bien estar besuqueándose con su hijo por las esquinas.

Sam entró en la cocina cuando estaba cerrando el lavaplatos y tuvo que resistir el deseo de poner sus manos en aquel delicioso trasero.

—Nos vamos, Fran.

—Voy a despedirme.

La señora Lockhart le dio dos besos.

—Espero que volvamos a vernos, Fran —sonrió la mujer.

Maddy, con un vestido amarillo y un sombrero de terciopelo, la miró con descaro.

—Seguro que nos veremos.

—Bueno, si alguna vez necesitas organizar una fiesta, me encantaría echarte una mano —sonrió Fran—. Una boda, por ejemplo.

Maddy se puso colorada y no replicó.

—Adiós —dijo Merry, dándole un abrazo inesperadamente cálido—. Cuida de mi hermano.

—Sam no necesita que nadie cuide de él.

— ¡Tonterías! —exclamó la señora Lockhart—. Todos los hombres necesitan que los cuiden.

—¿El hombre en cuestión puede decir algo? — sonrió Sam—. Porque tengo que decir que, en este caso, estoy de acuerdo con mi madre —añadió, tomando las llaves del coche—. Adiós, Fran. Nos veremos dentro de un rato —se despidió, con los ojos brillantes de promesas.

—Adiós —susurró ella.

Fran se quedó en la puerta hasta que el coche desapareció, preguntándose qué pasaría cuando Sam volviera de la estación. Aunque se le ocurrían muchas cosas...

Pero, ¿podrían ser una pareja? Él le había dejado claro que no era promiscuo, pero se equivocaría si sacara demasiadas conclusiones. Y que se hubiera acostado con ella no significaba que fuera a pedirle que vivieran juntos.

Fran calculó que tardarían quince minutos en llegar a la estación y Sam esperaría hasta que estuvieran en el tren. Lo cual la dejaba tiempo para tomar el baño que no había podido tomar por la mañana.

Estaba sacando el gel de la maleta cuando escuchó el timbre y miró su reloj, sorprendida. No podía ser Sam. Era imposible. Además, él tenía llave.

Fran abrió la puerta sin mirar por la mirilla, como era su costumbre, y se sorprendió al ver a un hombre en la puerta que la miraba con aire de irritación.

—¿Es que las mujeres nunca usan la mirilla para asegurarse de a quién abren la puerta?

— ¡Cormack! —exclamó Fran—. Cormack Casey. ¿Qué estás haciendo aquí?

—¿Puedo entrar o vas a dejarme en la puerta? — preguntó el hombre, con su cantarín acento irlandés.

—Claro que sí. Incluso puedo invitarte a desayunar. ¿Tienes hambre?

— No —contestó él — . Tengo que hablar con Sam.

—Ha ido a llevar a su madre y sus hermanas a la estación, pero volverá en media hora.

—¿Helen y las chicas han dormido aquí?

—Sí —contestó ella.

—¿Y tú también?

Fran frunció el ceño. Algo pasaba, se daba cuenta. Cormack tenía una expresión tensa, como si estuviera preocupado por algo.

—¿Ocurre algo, Cormack?

Cormack Casey era uno de los hombres más decididos que había conocido nunca y, sin embargo, en aquel momento parecía indeciso.

—Espero que no —contestó.

—Cormack, ¿te importaría decirme qué haces en casa de Sam? Sé que no te esperaba. Y no me digas que pasabas por aquí, porque no me lo voy a creer — dijo Fran entonces, intuyendo que la visita del hombre tenía algo que ver con ella.

—Estoy escribiendo una novela y quiero discutir el argumento con Sam. Eso es todo.

Pero no la había mirado al decir aquello y Fran se dio cuenta de que estaba mintiendo. Para un hombre como él, tan sincero y leal, debía de representar un esfuerzo tener que mentir para defender a su amigo.

—Lo creo, pero estoy segura de que no es por eso por lo que has venido.

Sus ojos se encontraron entonces.

—No —dijo él, con sinceridad.

—Creo que lo mejor es que nos sentemos. ¿No te parece?

Él la siguió hasta el salón, moviendo la cabeza con el aire de un hombre que lleva una pesada carga sobre los hombros.

—Triss me advirtió que no debía venir —suspiró.

—Pues ya veo qué caso le has hecho. Pero ya que estás aquí, será mejor que me digas para qué has venido.

—¿Cómo está Sam? —preguntó él, mirándola fijamente, como si quisiera leer sus pensamientos. Si Sam no hubiera pasado la noche explorando su cuerpo por fuera y por dentro, Fran podría haber contestado la pregunta sin ponerse colorada—. ¡Oh, no! — exclamó Cormack.

—¿Qué pasa? —preguntó Fran, confusa.

—Me temo que he llegado tarde —suspiró él—. Supongo que ya habéis...

—¿Que ya hemos qué?

—Da igual.

—A mí no me da igual, Cormack. Sabes que tienes que decírmelo.

Él la miró durante unos segundos, indeciso.

—¿Te has... acostado con él?

Fran estaba tan sorprendida por la pregunta que ni siquiera se sintió ofendida.

—Será mejor que te expliques —murmuró.

—Olvídalo.

Pero la actitud del hombre, con los hombros caídos, como si se sintiera derrotado, la alarmó.

—No puedo. Tú has abierto la caja de Pandora y tú tendrás que cerrarla —dijo ella, con determinación.

—Será mejor que esperemos a Sam.

—No. Dímelo Cormack.

—Pues... yo estaba un poco preocupado por ti. Eso es todo.

—¿Y has venido desde Irlanda porque estabas un poco preocupado por mí?

—No. He venido porque tenía asuntos que solucionar en Londres.

—¿Y te importaría explicarme cuál es la causa de tu preocupación por mí?

—Mira, Fran. Siento mucho cariño por Sam...

— ¡Cormack, quiero que me digas la verdad! —lo interrumpió ella—. Y no la adornes, por favor.

—De acuerdo —murmuró él hombre, pasándose la mano por el pelo—. Sam me dijo que estaba enfadado contigo por lo del baile.

—Lo sé. Fue a mi casa y estuvimos discutiendo. Pero ya hemos aclarado las cosas.

Él la miró fijamente, como el ojo de un hombre acostumbrado a desentrañar el comportamiento humano.

—Pero eso no es todo lo que habéis hecho, ¿verdad?

— ¿Me estás preguntado si hemos hecho el amor? —preguntó Fran. Cormack se quedó sin palabras durante unos segundos—. ¿Es eso lo que estás preguntando?

—Pues... sí —contestó él.

—¿Y por qué te preocupa eso a ti?

—Déjalo, Fran —murmuró el hombre, sintiéndose perdido.

— Dímelo, Cormack, por favor —le rogó — . ¿Quién de los dos crees tú que necesita más protección, Sam o yo?

Cormack dudó solo un segundo.

—Sam me dijo que pensaba vengarse de ti por haberlo hecho quedar en ridículo.

—¿Y cómo iba a hacerlo?

Cormack suspiró pesadamente.

—Me pareció entender que iba a hacerlo de una forma que... bueno, que sería una experiencia que los dos disfrutaríais...

Fran lo miró, entendiendo en ese momento.

—¿Quieres decir lo que yo creo que quieres decir? —preguntó, casi sin voz.

— Sí. Se refería a hacer el amor.

¿Todo había sido una charada? La proximidad, la comunicación que había creído que existía entre los dos. ¿Las caricias y las dulces palabras de la noche anterior no habían sido más que un engaño?

Fran se dio la vuelta para que Cormack no viera el dolor en sus ojos y esperó hasta que estuvo segura de poder contener las lágrimas.

—¿Puedes llevarme a la estación? —preguntó—. Y, por favor, no me digas que espere a Sam.

—Fran...

—O me llevas tú o llamo a un taxi. Me da igual.

—Te llevaré —asintió—. Pero, por favor, déjale una nota a Sam.

—¿Por qué iba a hacerlo?

—Porque si no lo haces, irá a buscarte. Y estoy seguro de que no es eso lo que quieres —murmuró—. ¿O sí?

— Es lo último que quiero, Cormack —mintió ella, tomando un bolígrafo como si fuera una espada. Le temblaban tanto las manos que apenas podía escribir—. Pero no te preocupes. Le dejaré una nota que no olvidará nunca.

Capitulo 11

Fran tomó un avión a Dublín y fue directamente a su apartamento. Y esperó. Y siguió esperando.

Intentaba decirse a sí misma que no estaba esperando en absoluto. Aunque cualquiera habría esperado que Sam fuera a buscarla. A pesar de la nota en la que le decía que no quería volver a verlo jamás.

Pero él no apareció y Fran decidió retomar lo que quedaba de su carrera profesional y de su vida. Cuando se marchó de Dublín, las empresas estaban cancelando contratos todos los días pero, afortunadamente, la gente tenía poca memoria y había suficientes ofertas de trabajo sobre su mesa como para poder mantenerse durante un tiempo.

Tenía trabajo como para mantenerse ocupada...pero había un enorme espacio vacío donde antes había estado su corazón.

Fran tomó el teléfono varias veces para llamar a Sam, pero colgaba antes de marcar. ¿Para qué?, se decía. Él volvería a mentirla.

Un domingo por la mañana, se despertó al escuchar el timbre. Había tardado en dormirse y miro el despertador, adormilada. Ni siquiera eran las nueve.

Mientras se ponía el quimono dorado, maldiciendo en silencio quien estaba molestándola, el timbre volvió a sonar.

Y cuando abrió la puerta, se encontró con Sam

Fran se quedó mirándolo, intentando ahogar la alegría que sentía al verlo. Intentando sentirse furiosai con él.

—¿Qué quieres?

—¿Puedo entrar?

—La última vez no te molestaste en preguntar.

—Eso fue la última vez.

Él no parecía arrepentido en absoluto.

—Entra.

Se quedaron en el pasillo, mirándose como dos contendientes en el ring. Ninguno de los dos parecía querer ser el primero en hablar.

—¿Siempre has tenido problemas de comunicación, Fran? ¿Es eso lo que rompió tu matrimonio? — preguntó él, fríamente. Ella lo miró, sin entender— ¿Cada vez que tienes un problema, entierras la cabeza en la arena...?

— ¡No sé de qué estás hablando!

—¿Sales corriendo en lugar de discutir las cosas con calma? —insistió él, como si no la hubiera oído—. ¿Es eso lo que hacías con Sholto?

— ¡Deja a Sholto fuera de esto! ¡Él no tiene nada que ver!

—¿Estás segura? —preguntó Sam, con los ojos brillantes—. ¿No estás castigando al resto de los hombres por los pecados de tu primer marido?

—No, Sam. Tú tienes tus propios pecados.

—Entonces quizá te gustaría recordármelos. Así me ahorraría una visita al psicólogo.

—Es muy sencillo —dijo ella, intentando conservar la calma—. Estabas furioso conmigo después de lo del baile, ¿verdad?

—Eso no es ningún secreto, Fran. Yo mismo vine a decírtelo.

—Y el trato fue que yo iría a Inglaterra para organizar el cumpleaños de tu madre. Como pago por lo que había hecho.

—Ese era el trato —asintió él.

—Y para que tú pudieras probarme que me había equivocado y que eras un hombre maravilloso.

—La elección de adjetivos es tuya, Fran.

—Pero la verdad era más siniestra. De hecho, estabas tan furioso que decidiste vengarte de una forma muy básica.

—¿Quieres decir haciéndote el amor?

—No lo endulces, por favor. Nos acostamos juntos. Tuvimos una relación sexual, Sam. Solo eso. Cormack me dijo...

—Cormack no tenía ningún derecho a decirte...

— ¡Puede que no tuviera derecho, pero me alegro mucho de que lo hiciera!

—Estaba furioso cuando lo dije —dijo Sam—. Lo que ocurrió entre nosotros esa noche fue maravilloso, Fran, y tú lo sabes —añadió. Fran se dio la vuelta—. Lo sabes, ¿verdad? —insistió, tomándola del brazo.

—Sí —contestó ella por fin.

—¿Y te parecía que yo estaba furioso o despechado? ¿Te parecía que quería venganza?

No, no se lo parecía. Y eso era lo que la confundía.

—Quizá finges muy bien.

Sam respiró profundamente.

—Creí que eso era algo que solo hacían las mujeres.

— ¡Quería decir fingir cariño, no un orgasmo! — replicó ella, pensando que ninguna mujer tendría que fingir en la cama con Sam—. Fuiste muy convincente, Sam. Me sedujiste...

—No me hagas parecer un sátiro —la interrumpió él—. Tú estabas deseando que te sedujera.

— ¡Eso no es lo importante!

—Entonces, ¿qué es lo importante?

—Que tú siempre consigues lo que quieres. ¡Querías a Rosie y la conseguiste y ahora me has conseguido a mí! Usas tu encanto para conseguir lo que quieres de una mujer, como ella me dijo —exclamó. Un largo silencio siguió a aquella declaración—. ¿Ni siquiera vas a negarlo?

—No.

Fran había esperado una negativa furiosa, una discusión exaltada, pero no hubo nada de eso. Sam parecía haberse quedado sin palabras.

—Si eso es lo que piensas, no hay nada más que decir. ¿No crees? —preguntó, mirándola a los ojos. Fran se preguntaba qué haría si ella se lanzara a sus brazos, diciéndole que olvidaran el pasado y que empezaran de nuevo. Pero no podía hacerlo. Sabía que no podía. La acusación había abierto una brecha insalvable entre ellos—. Adiós, Fran.

—Adiós, Sam —murmuró ella. Solo cuando cerró la puerta, se permitió a sí misma dejar que las lágrimas rodaran por su rostro.

Pero las lágrimas no la ayudaron nada. Todo lo contrario. Tenía la sensación de que había cometido un tremendo error.

Estaba mirando por la ventana el oscuro cielo de Dublín cuando el teléfono empezó a sonar. Fran contestó rápidamente.

—¿Dígame?

— ¡Fran!

Fran sintió la desilusión como un puñal en el pecho. No era Sam.

— Hola, Rosie—murmuró.  

—¿Es esa forma de saludar a tu mejor amiga? — rió la inconsciente Rosie. Al otro lado del hilo hubo un silencio. Fran quería que su amiga le contara toda la historia de su relación con Sam, pero no sabía si podría escucharla—. Fran, ¿estás ahí?

—Estoy aquí.

— ¡Tengo que darte una noticia estupenda! Sabes lo de esa revista que estaba buscándome un hombre ideal, ¿verdad? Bueno, pues lo han encontrado. ¡Y cómo! ¡Voy a casarme!

Fran intentó entender, sin conseguirlo.

—Pero yo creí...

—¿Qué?

—Que seguías enamorada de Sam.

—¿Sam? ¡Oh, no! Creí que estaba enamorada de él, pero me he dado cuenta de que solo era mi orgullo herido —rió su inconsciente amiga—. Supongo que te habrá contado lo que ocurrió entre nosotros —añadió entonces, con voz seria.

—No me lo ha contado. Yo le he pedido que lo hiciera, pero Sam se ha negado.

Rosie suspiró.

— Sam es un hombre muy leal. Ese es su problema. Es demasiado bueno.

—Vaya, parece que ahora hablas de él de una forma diferente —dijo Fran, apretando los dientes—. Mira, Rosie, ¿por qué no me cuentas qué pasó entre Sam y tú? Pero esta vez quiero que me cuentes la verdad.

—¿Por teléfono?

—A menos que quieras tomar un avión para Dublín ahora mismo.

—Me parece que no va a gustarte...

—Cuéntamelo —dijo Fran con firmeza.

—Yo estaba loca por él... todas lo estábamos. Pero él no estaba interesado. Ni en mí, ni en nadie. El seguía pensando en Megan... ¿sabes que estaba prometido y que...?

— Ahora lo sé —la interrumpió Fran, furiosa—. Habría sido mucho mejor que tú me lo hubieras contado antes pero, claro, entonces no te convenía hacerlo.

—Lo siento, Fran.

— ¡Termina la historia!

Rosie esperó un momento, posiblemente avergonzada.

—Cuando me di cuenta de que con él no valían las tretas femeninas, decidí hacerme su amiga. Ahora me arrepiento, Fran —se disculpó Rosie—. Hice que confiara en mí como amiga cuando lo que quería realmente era... lo manipulé, esa es la verdad.

—¿Y?

—Una noche conseguí que se emborrachara y después usé todos los trucos que conocía para llevarlo a la cama. Fran, nunca olvidaré su cara de disgusto a la mañana siguiente. Ni siquiera se acordaba de lo que había pasado. Y el problema es que él era fabuloso en la cama, a pesar de que estaba...

— ¡No necesito esos detalles! —la interrumpió Fran.

—Mi confianza estaba hecha pedazos, mi autoestima por los suelos. Y el problema era que no podía dejar de pensar en él. Lo del baile de San Valentín era un último intento por conseguirlo, pero en cuanto vi cómo te miraba, me di cuenta de que era imposible. Le gustas, ¿sabes?

— Me parece que sí. Pero ahora es demasiado tarde.

—¿Estás segura?

Fran no tenía ninguna gana de contarle a su supuesta amiga que él acababa de salir de su casa diciéndole un «adiós» que sonaba a despedida final. Solo porque ella había decidido escuchar a una mujer resentida, en lugar de escuchar a su corazón.

—Muy segura —suspiró.

—Fran, deja que te diga algo más.

—¿Qué?

—¿Recuerdas que te besó en el baile?

—Sí —murmuró ella, intentando controlar las lágrimas.

—Entonces me di cuenta de que no tenía nada que hacer con él. Sam nunca me besó, Fran. A pesar de que nos acostamos juntos, no me besó en toda la noche.

Fran tragó saliva, intentando entender. No la había besado. Sexo sin ternura. Lo contrario de lo que ella había compartido con Sam.

—Rosie, tengo que colgar...

—¿No quieres que te hable del hombre con el que voy a casarme?

Quizá era el momento de decirle a Rosie que era la persona más insensata y egoísta que conocía, pero Fran no lo hizo.

—Ahora no. Tengo otras cosas que hacer.

Después de colgar, paseó por su apartamento, intentando ponerse en el lugar de Sam. ¿Habría vuelto a Londres inmediatamente o estaría en algún hotel? Y, si era así, ¿en cuál?

Fran sacó la guía de hoteles y decidió empezar por el mejor hotel de Dublín. Casi no podía creer su suerte cuando le dijeron que el señor Lockhart tenía habitación reservada y que estaba a punto de dejar el hotel.     

Pero Fran no pensaba dejar que lo hiciera.

— ¡Por favor, díganle que espere! —le rogó al recepcionista.

Salió corriendo del apartamento y tomó un taxi.

El hombre la miró con curiosidad, pero Fran no entendió por qué... ¡hasta que se dio cuenta de que seguía llevando el quimono! Por un momento, se quedó horrorizada, pero después se encogió de hombros. ¿Qué le importaba? Tenía otras cosas en las que pensar.

—Al hotel Sherbourne, por favor. Y vaya lo más rápido que pueda.

—Muy bien —sonrió el hombre, que parecía haber estado esperando toda su vida que alguien dijera aquello.

El Sherbourne era un hotel de lujo y Fran despertó la curiosidad de varios huéspedes cuando entró a toda prisa en el vestíbulo, apretándose el cinturón del quimono.

—¿Puedo ayudarla? —preguntó una de las recepcionistas, sin disimular una mirada de aprensión.

—Tengo que ver al señor Lockhart. Es muy urgente.

—¿La está esperando?

—Me parece que no —sonrió Fran, señalando su poco convencional indumentaria.

La recepcionista miró sus papeles durante unos segundos.

—Creo que ya ha dejado el hotel.

—Efectivamente —escuchó Fran una voz familiar tras ella. Cuando se volvió, se encontró frente a un par de ojos azul zafiro que la miraban con una expresión divertida.

— ¡Sam! —exclamó ella—. ¡Oh, Sam!

Sam la tomó del brazo y la llevó hacia la mesa más escondida del elegante salón del hotel.

—Siéntate —ordenó—. ¿O es que te gusta llamar la atención?

Fran sintió que su valentía se esfumaba.

—Estoy horrible, ya lo sé...

—Desde luego, has dejado a todo el mundo boquiabierto.

Fran lo miró, esperando ver furia en los ojos del hombre. Pero solo vio una mirada inquisitiva.

—¿No estás enfadado?

—Ya no me quedan fuerzas para estar enfadado, Fran —respondió él—. Interesado, sí. Más que eso. Intrigado.

Fran respiró profundamente. Aquello no iba a ser fácil.

—Lo siento mucho, Sam. Lo siento muchísimo.

Si ella se hubiera levantado y hubiera hecho un striptease para él, Sam no se habría quedado más sorprendido.

—¿Lo sientes? ¿Por qué?

—Por dejarme arrastrar a esa estúpida venganza, sin comprobar antes si estaba justificada.

—¿Y por qué vienes a decírmelo ahora?

—Rosie acaba de llamarme —contestó ella.

—¿Y?

—Me ha contado la verdad sobre lo que pasó entre vosotros.

—¿Toda la verdad? —preguntó él, frunciendo el ceño.

—Me ha contado que te emborrachó.

Sam suspiró. Le había parecido más decente y caballeroso no contarle lo que había pasado entre Rosie y él, pero se daba cuenta de que había cometido un error. Las verdades a medias eran siempre peor que las mentiras.

—Me pilló en un momento en que yo estaba particularmente... vulnerable. Había sido el segundo aniversario de la muerte de Megan y no podía soportar la idea de volver solo a mi apartamento. Rosie siempre me escuchaba, siempre parecía interesada en mis cosas. Era una amiga. O eso creía yo.

— Sí. Me lo ha dicho.

—Esa noche me convenció para que fuéramos a tomar una copa —empezó a explicar Sam—. Pero tomamos más de una. Muchas más. Cuando entré en el taxi para volver a casa, estaba completamente borracho. No recuerdo nada de lo que pasó después, pero a la mañana siguiente Rosie me dijo que habíamos hecho el amor y que ella era virgen —suspiró, con un gesto de angustia—. No voy a absolverme de culpa... obviamente, debía de haber una parte de mí que deseaba que ocurriera. Si no, supongo que no habría sido capaz. Intenté sentir algo por Rosie, pero no podía —siguió diciendo, sin dejar de mirarla, como si hubiera esperado hacer esa confesión durante mucho tiempo—. Unos días después, ella me confesó que lo había hecho a propósito, que yo no había querido... ya sabes. Pero yo me sentía sucio, Fran.

—Sam, tú no querías...

—Lo sé. Pero después de aquello decidí que quería estar solo. Por eso compré la casa en Cambridge. Le pedí perdón a Rosie por la parte de culpa que yo hubiera podido tener y no volví a verla. Hasta el día del baile, claro. Pero no podía creer que siguiera resentida contra mí después de tanto tiempo.

Fran asintió. Sospechaba que Sam no tenía ni idea del efecto que ejercía en las mujeres. Y también sospechaba que Rosie no había vivido como una monja a partir de entonces.

—Lo más atractivo del mundo es lo que uno sabe que no puede tener —murmuró Fran.

—Pues tú me pareces muy atractiva, Fran —dijo él, con una pregunta en los ojos—. Siempre me lo has parecido.

— Y puedes tenerme cuando quieras —sonrió ella—. Sabes que puedes.

Él tomó su mano y se la llevó a los labios.

—¿No te has dado cuenta de que estoy desesperadamente enamorado de ti? —susurró.

—Desesperadamente, no —sonrió ella, coqueta—. Yo también te quiero, Sam.

Sam sintió una punzada de deseo tan urgente que casi lo hacía sentir mareado.

—Lo sé.

—Rosie también me dijo...

— ¡Cariño, por favor! —la interrumpió él—. Ya hemos hablado suficiente de Rosie.

—Que va a casarse —terminó Fran la frase.

—La enviaremos un regalo de boda.

—¿No estás enfadado conmigo?

—¿Enfadado con la mujer de mis sueños? —sonrió Sam—. Si subimos a mi habitación, te demostraré lo enfadado que estoy. 

—Pero si acabas de dejar el hotel —objetó Fran.

—Es verdad —murmuró Sam, clavando sus ojos en ella—. Entonces, tendremos que ir a tu apartamento, ¿no te parece?

Epílogo

—¡Gemelos! —murmuró Sam, tembloroso —¡Gemelos!

—No te sorprendas, cariño —dijo Fran—. Cuando una pareja hace el amor sin protección, el resultado lógico es un embarazo.

—Pero gemelos —repitió él—. Fran, cariño, dos cunas, dos moisés, dos cochecitos...

—Dos niños —le recordó ella.

—¿Te da miedo?

—Estoy aterrorizada. ¡Y nunca en mi vida había sido tan feliz!

—¿De verdad?

Llevaban dos años casados y su felicidad había sido completa. Particularmente, desde que habían decidido irse a vivir a la costa, no lejos de Dublín, donde el azul del mar casi los hacía creer que estaban en el Mediterráneo.

— Soy inmensamente feliz contigo —sonrió ella—. Y los dos niños van a ser una bendición.

—Lo sé —murmuró él, besando su mano—. Pero es que hasta ahora, te he tenido solo para mí y...

—¿Y qué?

—Que ahora voy a tener que compartirte con los niños. ¿Es horrible lo que estoy diciendo?

—No, es maravilloso. Significa que podemos decírnoslo todo y eso no tiene precio, Sam. Además, ¿no crees que yo también lo he pensado?

—¿De verdad?

— ¡De verdad! ¿Es que no sabes que todos los eventos positivos tienen su lado negativo? Nuestros hijos van a ser los niños más maravillosos del mundo, pero seríamos unos tontos si no supiéramos lo que ocurre cuando se tienen niños.

—¿Y qué ocurre? —preguntó él, alarmado.

—Bueno, pues que uno está cansado todo el tiempo, que se tienen menos ganas de hacer el amor...

—¿No me digas? —bromeó él.

—Bueno, no creo que eso nos pase a nosotros.

—No —sonrió Sam, mirándola con amor. Mirando el jersey verde de cachemire y los vaqueros blancos. Mirando su pelo que caía por su espalda, casi hasta la cintura.

Fran tenía que reconocer que había cambiado de estilo. Y le encantaba. Había tirado su ropa de color neutro y se había convertido en Fran Lockhart.

— ¡Gemelos! — Volvió a exclamar él, tomándola en sus brazos para besarla una y otra vez, mientras, fuera de la casa, escuchaban el sonido musical de las olas chocando contra la playa.