Vane Weston debería haber muerto en el terrible tornado que mató a sus padres. Sin embargo, él despertó sin recuerdos del pasado y con una imagen que ha formado parte de sus sueños desde entonces: una hermosa niña de pelo oscuro en medio de la tormenta.

Audra es real, pero no es humana. Ella es una sílfide, un elemento de aire que puede caminar en el viento, traducir su voz y hasta dominar sus fuerzas para convertirlo en un arma. Pero también es una guardiana y ha hecho el juramento de proteger a Vane a toda costa.

Cuando quienes provocaron el tornado vuelven a por Vane, Audra deberá revelarse para enseñarle a controlar sus habilidades. Aunque entonces descubrirán que el mayor peligro al que se enfrentan puede que no sean los guerreros que viene a destruirlos… sino el romance prohibido que está creciendo entre ellos.

Shannon Messenger

La voz del viento

La voz del viento - 1

ePub r1.1

Titivillus 03.08.2023

Título original: Let the Sky Fall

Shannon Messenger, 2013

Traducción: Victoria Martín Santamarta

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para mi marido, Miles.

Nunca habría podido escribir una historia de amor (ni sacar a mi mordaz chico interior) sin ti.

1
VANE

Tengo suerte de estar vivo.

Al menos eso es lo que no para de decirme todo el mundo.

El reportero del diario local incluso tuvo la osadía de llamarlo «milagro». Pasé a ser «Vane Weston, el Niño Milagro». Como si el hecho de que la policía me encontrara inconsciente encima de un montón de escombros formase parte de una gran trama global.

«Familia entera sobrevive al tornado». Eso sí que habría sido un milagro. Pero, creedme, no tiene nada de milagroso quedarte huérfano a los siete años.

No es que no me sienta agradecido por estar vivo. Lo estoy. Entiendo que no tendría que haber sobrevivido. Y esa es la peor parte de ser el «Niño Milagro».

La pregunta.

La misma pregunta incesante, persiguiéndome durante los últimos diez años de mi vida.

¿Cómo?

¿Cómo pudo absorberme un tornado de categoría cinco —equivalente a una licuadora gigante— y arrastrarme seis kilómetros antes de que el furioso remolino me arrojara despedido, saliendo con un par de simples morados y unos pocos rasguños para enseñar? ¿Cómo pudo ser posible, si los cuerpos de mis padres quedaron casi irreconocibles?

La policía no lo sabe.

Los científicos no lo saben.

Así que todos se giran y me lo preguntan a mí.

Pero yo no tengo ni la más remota idea.

No me acuerdo. De ese día. De mi pasado. De nada.

Bueno, no me acuerdo de nada útil.

Recuerdo el miedo.

Recuerdo el viento.

Y después… un espacio negro, gigante. Como si todos mis recuerdos hubiesen salido desparramados de mi cabeza al chocar contra el suelo.

Menos uno.

Un recuerdo aislado, y ni siquiera estoy seguro de que sea un recuerdo o una alucinación concreta que se ha estado cociendo en mi traumatizado cerebro.

Un rostro observándome entre el caos de la tormenta.

Una chica. Pelo negro. Ojos aún más negros. Una lágrima solitaria derramándose por su mejilla. Y entonces una brisa fresca se la lleva.

Lleva apareciéndose en mis sueños desde entonces.

2
AUDRA

Yo tuve la culpa.

Yo conocía las normas.

Sabía lo peligroso que era llamar al viento.

Pero no podía dejar morir a Gavin.

En aquel momento ser la guardiana de los Weston consumía cada segundo de mi vida familiar. Preocupación constante. Prisas. Echar la vista atrás, frenéticamente, hacia el avance de la tormenta. Nos habíamos refugiado en dos pequeñas casas, en medio de la nada. Esperando. Observando. Conteniendo el aliento. El miedo nos amenazaba, más espeso que las nubes.

Sobreviví al peor día buscando refugio entre los desparramados árboles de los campos de algodón, limítrofes a la finca. Aguardando bien alto entre sus ramas, con la brisa que me acariciaba la piel, dejé que el mundo se despedazara y abrí mi mente a la voz del viento.

A mi legado.

Nunca le hablé al viento. Solo escuché su voz y aprendí de él.

Pero los cánticos del viento no eran suficientes para llenar la soledad de los días. Así que me volví para contemplar a los pájaros.

El nido de Gavin estaba escondido entre las ramitas altas del árbol más grande, protegido del alcance de los depredadores. Como yo era poca cosa, mis piernas ágiles podían escalar rápidamente hasta las ramas para alcanzarlo. Dentro había tres bolitas peludas. Azores, orgullosos y nobles, incluso con sus lánguidas plumas grises y picos abiertos, esperando a que la madre volviera.

Nunca he conectado con un pájaro por mis propios medios. Siempre he necesitado la guía de mi madre para hacer que me entendiesen; que me respondiesen a mí y que no me tuvieran miedo. Pero ella estaba demasiado ocupada con los Weston. Y Gavin era otra cosa.

En ningún momento gritó ni se encogió, como hicieron sus hermanos, cuando me puse a investigar el nido. Me observó con sus ojos grandes y abiertos, y supe que me estaba incitando a acercar la mano y cogerlo. Lo empecé a visitar cada día a partir de entonces, en cuanto su madre salía para cazar.

He estado contando los días hasta su primer vuelo, debatiéndome entre la alegría y el pavor. Ansiando contemplar el momento en el que sintiera la libertad de cabalgar en el aire, pero asustada ante la idea de perder a mi único compañero. Mi único amigo.

El valiente Gavin fue el primero en saltar.

Se me paró el corazón al verlo lanzarse del nido, con unos ojos rojo-anaranjados que avistaban el horizonte. Alertas. Resueltos.

Sus alas tardaron un segundo en desplegarse, y lanzó un alarido de triunfo en plena velocidad de vuelo. Entonces una embestida del viento le hizo perder el equilibrio y lo mandó al suelo.

Me encantaría decir que no lo pensé, que el instinto se impuso, eclipsando la razón. Pero conocía los riesgos.

Nuestras miradas se encontraron mientras caía, y decidí salvarlo.

Invoqué al viento (la primera vez que lo hacía), envolviendo el delicado cuerpo de Gavin con una frenética ráfaga de aire y atrayéndolo, a flote, hasta mis manos expectantes. Se frotó contra mis dedos, como si ya lo supiese. Sabía que lo había salvado.

Lo llevé a casa y se lo enseñé a mi padre, sin explicarle cómo había llegado a ser mío. Se me abrían muchas posibilidades. Mi madre me hizo muchas preguntas. Lo único que tenía que hacer era decir la verdad.

Si lo hubiese hecho, mi padre aún seguiría vivo.

En lugar de eso, me quedé callada —hasta que uno de los Tormentos de Raiden nos encontró a la noche siguiente y desató los tres Vendavales más poderosos, que provocaron un remolino de viento imparable.

Y entonces fue demasiado tarde.

3
VANE

Durante los tres meses de invierno, vivir en Coachella Valley no es una mierda absoluta. Después, llega el calor y la mitad de la población se encarama a sus coches de lujo o jets privados y escapan a su segunda, tercera o cuarta residencia, dejando atrás a un puñado de ancianos, a unos cuantos colgados y al resto, que somos nosotros, atrapados en las comunas del campo, pertenecientes a las zonas «no adineradas».

La única casa que mi familia tiene está metida, por desgracia, en medio de una salvaje arboleda en Bermuda Dunes, California, también llamado «el lugar donde más te achicharras del mundo». Hoy estamos a 42 ºC, y es el típico día en el que los lugareños se sientan y comentan lo bien que ha ido este «respiro del calor», porque hace dos días estábamos a 52 ºC. Yo no noto la diferencia. Pero es que no soy de aquí.

Me mudé a California nada más cumplir los ocho años, cuando aprobaron mi adopción. Para este nativo de Nebraska —por mucho que lleve nueve años viviendo aquí—, una temperatura que supere los 37 ºC es como meter mi cuerpo dentro de un horno. Todos me dicen que ya me acostumbraré, pero juro que cada año es peor, como si el sol me estuviese derritiendo por dentro y me redujese a un charco de Vane en el suelo.

En días calurosos de verano como hoy, hago lo que puedo para no salir del agujero que llamo habitación, y por eso mismo me niego a dejar que Isaac me engatuse con otra de sus desastrosas citas apañadas.

Hay otra razón por la que no me gusta salir con chicas, aunque estoy intentando no pensar en ella.

—Venga, tío —me lloriquea Isaac. Me ha llamado por tercera vez en veinte minutos—. Te prometo que no será como la última vez.

Por «última vez» se refiere al día en que me hizo de celestino con Stacey Perkins. Por lo visto, la chica era vegetariana, cosa que me parece guay. Es su elección. Pero nadie me dijo nada y la llevé a La Casa del Bistec. Allí mismo fue donde le preguntó a la camarera si no había ningún plato «exento de crueldad» en el menú.

A partir de ese momento, todo fue cuesta abajo. Sobre todo cuando pedí un filete. Pocas cosas fastidian más que un vegetariano indignado.

—Que no me interesa —le respondo, bajando las persianas y tirándome en la cama. Abro los brazos para recibir el aire del ventilador al máximo. La brisa sienta mejor que el aire acondicionado, mejor que tirarse de cabeza a una piscina. Es como si mi cuerpo ansiase el aire fresco.

—Venga va… Hannah es la prima de Shelby y han estado pegadas la una a la otra desde que ella llegó al pueblo. Ya no puedo más.

—Pues se la encasquetas a otro. No pienso meterme en otra patética cita a ciegas para que tú puedas enrollarte con tu novia.

—Sabes que haría lo mismo por ti… si tuvieras novia, claro.

—Por ahí no vayas.

—Pero, a ver, colega. Tienes diecisiete años y todavía no has besado a una chica. ¿Qué está pasando?

No contesto porque tiene razón. No tengo ningún reparo en pedir para salir a las chicas, e incluso logro convencerlas para que acaben aceptando cuando me pongo. Pero tengo muy mala suerte con las chicas. Si no la cago yo por méritos propios, siempre acaba pasando algo. Vierten la bebida en la ropa, los pájaros se despachan en su pelo. Juro que soy un gafe.

—Venga, Vane. No me hagas suplicar —me insiste Isaac, al fin.

Me entran ganas de colgarle. Lo último que necesito es otra cita humillante. Pero es mi mejor amigo.

Así que me pongo la camiseta menos arrugada que encuentro, me mojo mi pelo corto, moreno, y una hora después me encuentro atrapado con Hannah, de Canadá, que ni se digna a sonreír cuando advierto la rima. También sigue quejándose del calor por milésima vez. Y solo llevamos quince minutos juntos.

—¿Casa del Queso o El Jardín? —pregunto, mirando hacia la multitud de restaurantes con vistas al poco profundo río artificial por el que estamos paseando.

Trampas para turistas como El Río son los únicos lugares abiertos a estas alturas del año, y nunca entenderé por qué se ponen tan contentos con un río de pega y unos cuantos restaurantes en cadena, sobre todo cuando hace tanto calor que no puedes estar en la calle si estás bien de la cabeza. La camiseta se me pega a la espalda mientras el sudor forma una cápsula de aire, y solo hemos caminado desde el aparcamiento hasta el centro comercial. No corre ni una tímida brisa que nos ayude a refrescarnos.

Hannah se seca una pátina de sudor de la ceja y da media vuelta para mirarme.

—No me gustan los pasteles de queso. Mejor el otro, ¿qué tal?

Me muerdo el labio. Sirven más comida a parte de pasteles de queso, pero no estoy de humor para contestarle.

—Pues El Jardín, entonces.

El aire acondicionado nos golpea en cuanto entramos en el atiborrado restaurante, y Hannah suspira al mismo tiempo que yo.

Se desvanece la tensión entre nosotros. Quien haya inventado el aire acondicionado se merece el premio Nobel. Estoy seguro de que conseguirían la paz en Oriente Medio si le dieran a cada persona un aparato de aire acondicionado, que pudiese relajar al monstruo de vez en cuando. Estaría bien enviar un correo electrónico a las Naciones Unidas con la sugerencia.

La camarera nos conduce hacia un banco con capacidad para seis personas. Tampoco las otras mesas son más románticas. Entre la música alta, los hinchas y los cerveceros que hay a nuestro lado —gritando por su equipo—, el lugar no parece muy idílico. Por eso precisamente era mi primera opción. Quizá, si no me lo tomo como una cita, esta vez no me meteré en problemas.

—Parece que tienes un montón de admiradoras —dice Hannah, señalando a las tres chicas de la mesa al otro lado. Las tres se ruborizan y empiezan a cuchichear cuando las miro.

Me encojo de hombros.

Hannah sonríe, exhibiendo unos dientes blancos, rectos. Su dentista debe de estar orgulloso.

—Dice Isaac que eres modesto. Ya veo… sssí.

—Sssí, ¿eso dice? —pregunto, imitando su acento.

—Ah, estaba pensando cuándo ibas a empezar a pincharme con mi acento.

—Y me he contenido. He dejado pasar como mínimo tres «qué tal».

Me lanza un terrón de azúcar a la cabeza.

Le explico chistes canadienses hasta que el camarero viene a tomar nota, y me siento aliviado cuando Hannah pide una hamburguesa. No soporto a las chicas que rehúyen comer delante de los chicos, como si tuviesen miedo a que ellos pensaran que están gordas por alimentarse.

Hannah es diferente. Inspira confianza. No es la chica más guapa de la sala, pero es mona. Piel aterciopelada, labios rosados y una masa de cabello rubio ondulado. Estoy seguro de que como mínimo un par de chicos se cambiarían por mí en este momento.

El problema es que tengo un listón. Isaac dice que soy demasiado tiquismiquis, pero él no lo entiende. Y yo tampoco, la verdad. Comparo a todas las chicas automáticamente con otra. Es una tontería y una locura, pero no puedo evitarlo.

Sin embargo, mientras comemos nuestras hamburguesas y bebemos nuestros refrescos con más hielo que refresco —al estilo desierto, como le explico a Hannah—, me doy cuenta, perplejo, de que me lo estoy pasando bien. Me gusta la risa de Hannah, y también su sonrisa, y la manera de ponerse el pelo por detrás de la oreja mientras se sonroja.

Y entonces, la veo.

Pelo negro.

Ojos negros.

Chaqueta negra.

Apoyada en la barra del bar, en medio del restaurante, apenas un tercio de cara mirando hacia donde estoy. Tengo que pestañear dos veces para asegurarme de que mi visión no me está jugando una mala pasada.

Y no. Su cabello luce una elaborada trenza, y es ella.

Se gira otro centímetro hacia mí y nuestras miradas se cruzan. El corazón me late tan fuerte que silencia cualquier otra cosa. Solo estamos ella y yo, enlazados por la mirada.

Entorna los ojos y sacude la cabeza, como si estuviese intentando decirme algo. Pero no tengo ni idea de qué quiere decirme.

—¿Vane? —dice Hannah, y me llevo tal susto que estoy a punto de caerme del banco—. ¿Estás bien? Parece que has visto a un fantasma.

Se echa a reír, pero yo ni sonrío. No va tan desencaminada.

Hannah sigue la trayectoria de mi mirada; frunce el ceño.

—¿La… conoces?

Así que ella también la ve.

Es real.

—Lo siento —digo, poniéndome de pie antes de que ella responda.

La camarera está sirviendo a un grupo numeroso al lado de nuestra mesa, y me bloquea el paso hacia la barra, y necesito emplear una enorme dosis de autocontrol para no apartarlos de un empujón. Salgo corriendo en cuanto se despeja el pasillo, pero la chica ya no está.

Corro hacia la puerta, sin oír la llamada de Hannah, ignorando la mirada fija de todo el mundo, ignorando la bofetada de calor cuando atravieso las puertas. Y encuentro… nada.

No hay rastro de nadie; no hay rastro de ninguna chica impresionante, con cabello negro y chaqueta. Solo una calle llena de aire desértico abrasador y una terraza vacía.

Aprieto los puños.

Estaba ahí.

¿Cómo puede ser?

¿Y cómo ha podido irse tan rápido?

Me aprieto el tabique nasal, intentando dar sentido a los diez mil pensamientos que se entrecruzan en mi mente. Sigo sin darles sentido cuando oigo unos tímidos pasos acercándose.

—He tenido que pagar para que no pensaran que nos estábamos escaqueando, por eso he tardado tanto. —Hannah no se enfrenta a mi mirada—. Y pensaba que te habías ido.

El empalagoso aire de junio se me pega a la garganta, sellándome la voz. Permanezco en el mismo sitio, escuchando las cigarras de los árboles e intentando formular una manera de explicar —o justificar— mi comportamiento.

—Te debo dinero. —Es lo único que se me ocurre decir.

Hannah da media vuelta para dirigirse hacia el aparcamiento.

—Lo mejor será que nos vayamos, ¿te parece?

El silencio vibra con las cosas que no nos hemos dicho.

En serio, ¿por qué siempre tiene que haber algo que arruine mis citas?

Sigo sin encontrar la manera de salvar la noche cuando llegamos a mi coche blanco desteñido. No es muy bonito de ver, pero al menos tiene aire acondicionado y funciona, lo cual fue mi único requisito en el momento de comprarlo. Le abro la puerta a Hannah, confiando en que este gesto demuestre que no soy un psicópata. No parece impresionada. No la culpo.

La vuelta a casa es un suplicio. No me había dado cuenta de la cantidad de ruidos que hace mi coche, pero es que nunca he tenido a un pasajero tan silencioso. Tampoco había advertido nunca la cantidad de semáforos que tiene la autopista 111. Es la carretera principal que enlaza todas las ciudades desérticas, así que hay semáforos. En. Cada. Maldita. Intersección. Y, cómo no, esta noche están todos en rojo.

Muchas gracias, humanidad.

Estamos a medio camino de casa, casi penetrando en la hilera de «casas asequibles» del valle, cuando Hannah decide hablar por fin.

—¿Me vas a decir lo que ha pasado?

Dejo escapar un suspiro, para ganar tiempo.

—Yo… creí haber visto a una persona. —Suena ridículo, incluso para mí.

—¿Habíais salido juntos?

Ahh. Ya me hubiese gustado.

Por suerte, me detengo justo a tiempo, antes de decirlo en voz alta. He notado el tono dolido en su voz.

Pero es bueno saber que Hannah la ha visto, aunque no tenga ni idea de qué significa esto.

Contemplo la carretera desierta, oscura.

—No es lo que piensas. No es que…

—¿Que qué? —pregunta, al ver que no acabo la frase.

Despego los ojos de la carretera para poder mirarla.

—Nunca iría detrás de ninguna tía buena cuando estoy con otra, y no estoy diciendo que esté buena. Bueno, que lo está… pero eso no es lo que me preocupaba.

—¿Qué te preocupaba?

Ojalá lo supiera.

—Solo que es… una persona de mi pasado.

No es una mentira, pero tampoco es la verdad. No es una persona. Es la chica. Con la que llevo soñando desde el día en que desperté en una montaña de escombros y descubrí mi vida desgarrada. La única seña de mi pasado. Lo único que veo cuando cierro los ojos.

Ella se ha hecho adulta en mis sueños. Ha crecido conmigo, lo que viene a ser la parte más complicada. ¿Qué tipo de sueño es este? ¿Y qué tipo de chica salida de un sueño se planta en El Jardín?

Los sueños son grotescamente reales, también. Parece que pasa las noches en mi habitación, reclinada sobre mí, observándome con ojos azules, oscuros, casi negros. Su largo cabello negro me acaricia la piel. Sus labios susurran sonidos que no entiendo mientras van surcando mi mente. Pero, cuando me despierto, estoy solo. No hay nada más que silencio y una lejana brisa removiendo el aire aunque tenga la ventana cerrada.

Parece una locura tan grande.

Pero no estoy loco.

No sé cómo explicarlo, pero uno de estos días lo entenderé.

Giro hacia la calle de Shelby, buscando la línea de casas de dos pisos que conforman el estilo gris pueblo del barrio de los padres de Shelby. La arquitectura circular podría parecer curiosa si no estuviese rodeada de casas normales con techo plano. La Quinta obedece al mismo orden aleatorio, como si nadie le hubiese puesto imaginación a la hora de construir allí.

La furgoneta destartalada de Isaac espera delante, así que apago el móvil. No le va a hacer ninguna gracia que deje a Hannah en su casa tan pronto.

Hannah recoge su bolso mientras voy frenando, pero no desbloqueo la puerta. No puedo dejar que la noche acabe así.

—Lo siento mucho, de verdad —le digo, consciente de que todavía no me he disculpado—. Me lo estaba pasando bien y lo he estropeado todo.

—Yo también. —Se esconde el pelo detrás de las orejas.

Es tan tímida. Tan vulnerable. Tan diferente de la chica que me asedia. A lo mejor Hannah consigue que se vaya.

Tengo que olvidar esta obsesión antes de que arruine mi vida.

Un par de escarabajos sanjuaneros —los bichos más tontos del planeta— chocan contra el parabrisas, quebrando el silencio impuesto entre los dos. Tomo una decisión.

—¿Puedo… podría intentar arreglarlo? —pregunto, ignorando la voz de mi cabeza que me insiste en que lo diga.

Una media sonrisa se dibuja en sus labios.

—Bueno, a lo mejor. Pero solo si me prometes que no contarás más chistes canadienses.

—Venga, por favor, déjame decir el último, ¿vale?

Se echa a reír. Aunque parezca un poco forzado, veo que las cosas empiezan a ir bien. Tendré que tener un comportamiento impoluto, y, si sigo por ahí, creo que todo irá a mejor. Y me sorprende lo mucho que necesito que todo vaya bien.

No quiero ser el colgado que persigue a una chica misteriosa. Quiero ser un chico normal que sale con sus amigos y que tiene un lío de verano con la chica mona de Canadá.

Así que salgo del coche y la acompaño hasta la puerta. El aire pegajoso nos envuelve mientras nos situamos debajo de las luces del porche. Las polillas revolotean alrededor de nuestras cabezas y los grillos cantan entre los arbustos mientras cruzamos una mirada. Ignoro qué le está diciendo el gesto de mi cara, pero, por su expresión, parece decir «¿Por qué no?».

No puedo estar más de acuerdo. Ha llegado la hora de tomar el control de mi vida.

Mi estómago da volteretas mientras me acerco a ella, e intento convencerme de que el mal sabor de boca que me sube por la garganta son solo nervios. Me niego a sentirme culpable por traicionar a una chica a la que nunca he conocido. Una chica que no estoy convencido de que sea real.

Mis manos ascienden por la mejilla de Hannah, que está un poco fría por el aire del coche. Ella cierra los ojos, y yo cierro los ojos y me acerco, sin poder creerme que por fin estoy haciendo esto.

Pero, un segundo antes de que nuestros labios se encuentren, oigo un fuerte siseo, y una bocanada de aire gélido empieza a pasar entre nosotros.

Hannah retrocede un paso mientras la rabiosa ráfaga le sacude el pelo, enredando sus bucles rubios. Intento alcanzarla, pero el viento me estira y me empuja con tal fuerza que parece que me esté intentando apartar y arrastrar. Me resisto, con fuerza, pero el viento choca contra mis piernas y está a punto de hacerme caer. Es como si hubiese tomado vida, y solo aquí, entre Hannah y yo.

Las palmeras del jardín de la casa de al lado no se mueven.

Justo cuando pienso que la situación no puede ser más extraña, una voz familiar me golpea el cerebro.

«Vete a casa, Vane».

Miro a mi alrededor, intentando discernir entre la oscuridad y la tierra arremolinada para ver dónde se esconde. Pero la calle está vacía, solo estamos Hannah y yo, y ella sigue batallando contra el histérico viento que la está apartando de mí.

—Voy adentro —grita Hannah, frotándose los ojos para quitarse la tierra.

—Vale —grito, mirando impotente cómo se da la vuelta—. Te llamo.

No se vuelve. No me da ni una señal.

El viento arrebata mis palabras antes de que la alcancen. Y entonces ya no está.

4
AUDRA

He sacrificado diez años de mi vida por este cometido.

Me he entrenado físicamente. Mentalmente. Emocionalmente.

He dejado de comer y de dormir. He sufrido la espera durante horas bajo el implacable sol de este desierto. He vivido aislada de todo, relegada a tareas tan dementes como jugar a ser la carabina del chico cabezota e ignorante que desobedece ante las cosas importantes.

Y ahora por poco hace que nos maten.

Pero yo tengo tanta culpa como él.

Otra vez he vuelto a llamar demasiado alto al viento. Y otra vez nos hemos delatado.

El viento nórdico estaba demasiado lejos de mi alcance para manipularlo con un suspiro. He tenido que gritar. Lo que significa que ahora mi llamada está marcada en la corriente y transporta también la huella de Vane. Será imposible evitar que los Tormentos examinen un viento frío que ha soplado en este valle tan caluroso.

Y, cuando se pongan a investigar, obtendrán su recompensa.

Todo me da vueltas, necesito respirar.

No voy a dejar que vuelva a ocurrir.

Puedo detenerlos. Confundir su búsqueda.

Entonces, volveré con Vane.

Conduce de vuelta con su carraca blanca humeante, y me tiemblan las piernas mientras salgo de las sombras, contemplando la calle en busca de la silueta negra que sé que está posada en un tejado cercano. Extiendo mi brazo izquierdo y aterriza en él, abrazando con sus garras la manga de mi chaqueta. Gavin sabe no gritar. Nuestro rol es ser invisibles.

Por culpa de Vane estamos expuestos. Tiene suerte de que no he sido dura con él. No tiene ni idea de con quién se está metiendo. Pero pronto lo sabrá.

Acaricio las suaves plumas grises del cuello de Gavin, intentando calmar el pánico que se apodera de mi pecho, llegando a sentir que la respiración es algo doloroso.

—Vuelve a casa, chico —le susurro—. Volveré contigo en cuanto pueda.

Los penetrantes ojos rojo-anaranjados de Gavin se clavan en mi mirada y sé que ha entendido la orden. Despliega las alas y, con un poderoso aleteo inicial, asciende volando hacia el cielo. Envidio su vuelo tan grácil. El mío requiere un importante esfuerzo.

Retrocedo entre las sombras, mis dedos buscan en el aire una brisa que pueda ocultar mi recorrido.

Nada. Me toca esperar.

La esporádica quietud de este lugar es como un drenaje que seca mi energía, mis posibilidades y mi cordura. Si el aire no se hubiese estancado antes, podría haber puesto un aislador en la «chica» de Vane. Así, no me habría visto obligada a tener que caminar entre los terrenales para asustarlo. No debería haber dejado que me viera. No tendría que haber llamado al nórdico para impedir que se vinculara con esa chica.

Estaríamos a salvo.

Y, si no hubiese perpetuado su desobediencia a las normas, no se habría metido en este lío tampoco.

Me abrazo a mí misma, apretándome los hombros para calmar mis temblores. Nunca ha estado tan cerca. Un segundo más y…

Se me nubla la vista mientras mi mente recupera su recuerdo en el porche. Sus manos sobre su cara. Acercándose. Sus labios tan cerca.

Si no lo hubiese detenido, no puedo ni pensar en las consecuencias.

Un pinchazo en la mandíbula me advierte de que llevo un rato apretando los dientes. Me obligo a relajarme. Una guardiana debe demostrar siempre serenidad y claridad de mente, el Poder del Vendaval me lo grabó a fuego. Suprimir las emociones es la clave de nuestro éxito. Es la única manera de soportar la vida de sacrificio por la cual hemos prestado juramento.

Además…, literalmente, no es culpa de Vane. Él no sabe que ha estado a punto de saltarse las normas, ni el grado de responsabilidad que supone un simple beso, aunque le he lanzado suficientes advertencias a lo largo de los años. Tendría que haber caído.

Pero no tiene sentido divagar sobre cosas que no puedo cambiar. Sé, mejor que nadie, que el pasado no puede deshacerse. Continuar adelante es la única opción.

Un viento escaso me acaricia los dedos. Uno oriental; por fin, un poco de suerte.

Murmullos suaves, recónditos, doblegan la corriente a mi voluntad, envolviéndome con ella. Cuando estoy completamente enrollada en la aterciopelada brisa, pronuncio un último código en lengua oriental y me someto a la fuerza de su poder.

—Sube.

La palabra sale en forma de siseo, y el viento sopla, empujándome con él.

Cabalgar sobre una corriente es lo más cercano a la libertad que conozco. Elevarme rápidamente y sumirme en las profundidades del cielo le da claridad a mi vida. Sentido. Nunca podré controlar el viento. Puedo convencerlo, engatusarlo, pedirle que obedezca, pero sigue siendo un poder en sí mismo, libre para hacer lo que se le antoje. El truco es escuchar mientras habla y ajustarse según la necesidad.

La mayoría de los Caminantes del Viento que han llegado a mi nivel de control me doblan la edad. Puedo escuchar el más leve susurro de cambio u oposición, traducir cada turbulencia o incomodidad, y ajustarme. Era el don de mi padre. Me lo transfirió el día en que regresó al cielo.

No dejo pasar ni un segundo sin desear devolvérselo.

Unas cimas oscuras se asoman en el horizonte, y yo suspiro.

—Desciende.

La ráfaga desciende lo suficiente para que mis pies rocen el suelo. Mis piernas aceleran la marcha y, en cuanto recupero el rumbo, me suelto. El viento se desenreda y sigue su camino mientras le ordeno que pare con un chillido, con los pies firmemente plantados sobre el frío terreno rocoso de las montañas de San Bernardino.

El aire es mucho más puro aquí en lo alto; las ráfagas, más potentes. Me regalo otro minuto para dejar que los vientos engullidores me restablezcan. Se enredan en mi piel, llenándome de una fuerza y una confianza que solo provoca mi elemento natural. Una parte de mí se quedaría aquí toda la noche, bebiéndosela.

Pero tengo un trabajo que hacer.

Parece que hago mal en querer dominar al viento al máximo, pero antes también lo parecía. Esa es la cuestión. Un error para tapar otro error.

Sin embargo, mi voz tiembla cuando envío borrascas de nórdico a cada lado de las montañas y les ordeno que se levanten desde la cuenca desértica. Tormentas de arena arrecian por encima de las dunas vacías, dejando pisadas polvorientas en su remolino. Emborronando mi huella en todas las direcciones.

Los Tormentos no serán capaces de acertar nuestra ubicación, pero sabrán que estamos aquí. Y no se irán hasta que no encuentren a Vane, y destrozarán el valle a su paso.

Mañana, la ventisca delatora alcanzará la fortaleza de los Tormentos cuando caiga la noche, y les llevará otro día de vuelo ligero entrar en la región. Me he proporcionado un día de excedente para nosotros con unas falsas huellas que tendrán que descartar.

Lo que significa que tenemos tres días. A partir de entonces, la gente empezará a morir.

Vane tendrá su primera manifestación esta noche. Tres días serán suficientes para entrenarlo en lo básico, y yo estoy en mi pico de fuerza, gracias a mis años de sacrificio. En teoría, estaremos preparados para combatirlos juntos.

Pero solo hay una manera de asegurarnos de que se produzca la manifestación.

Mi boca se llena de bilis al pensarlo.

Extiendo el brazo para provocar otro oriental, concentrándome en el cosquilleo en la curva de mi mano mientras invoco la frenética bocanada de aire y me envuelvo en ella. Los frescos bucles apartan mis miedos mientras me acarician la piel.

—Vuelve. —Pronuncio la palabra tan suavemente que el crujido del viento la desplaza. Me arrastra en su fuerza, haciéndome descender por la montaña, a través de la seca y desierta arena, hasta mi casa.

No es muy acogedora, pero no tengo tiempo de buscar otro lugar. Tengo trabajo que hacer.

Será una noche muy larga.

5
VANE

Mis padres están despiertos cuando llego a casa. Como debe ser. Son casi las diez. Debo de ser el único adolescente en el valle que no se salta la hora de llegar a casa.

Estoy seguro, también, de que a los demás no les atacan las corrientes heladas ni oyen su nombre en el viento. Se me erizan los pelos del brazo solo de pensarlo.

«Ya lo resolverás más tarde».

Me encuentro a mi madre en nuestra sala de estar leyendo en el sofá marrón de lunares. Todo es rosa y está atiborrado de cosas. El aire se llena de olor a pastel de carne y, al levantar la vista, advierto los platos amontonados en el fregadero. Fantástico. He llegado a casa antes de que friegue los platos. Fallo.

Mi padre me saluda desde el comedor, pero no se levanta de su desgastado sillón reclinable de piel. Está demasiado cautivado con un especial del Discovery Channel —no entiendo cómo puede ver esas cosas— para interesarse por la última cita catastrófica de su hijo.

Mi madre, por su parte, cierra su grueso libro, se aparta la melena rubia de la cara y me hace un gesto para que me siente.

No estoy de humor para una de sus «charlas», pero sé que notará algo enseguida si me escabullo corriendo a mi habitación. Mi madre es medalla de oro en preocupaciones. Una parte de ella se alegra de que no ande por ahí preñando a jovencitas inocentes. Pero sé que en el fondo también le preocupa que yo no tenga una vida normal.

No tiene ni idea de lo anormal que llega a ser.

A mis padres no les he dicho nada de nada de la chica que me asedia en sueños. No me gustaría pasar todas las tardes espachurrado en un sofá mientras un psicólogo suelta chorradas psicoanalíticas y va chupando de los escasos ahorros de mis padres. Ya tuve suficiente ración después de ser el «Niño Milagro».

—¿Qué tal te ha ido con la chica? —me pregunta, mientras cruzo la peluda moqueta marrón y me desparramo a su lado.

Respondo encogiéndome de hombros, la mejor arma contra las incansables preguntas de mi madre. Siempre es divertido comprobar cuántas puedo aguantar.

—¿Era simpática?

Encogimiento de hombros.

—¡Vane! No me estás respondiendo.

Niii-noo-nii-noo. Solo dos. Normalmente produce como mínimo cuatro o cinco. En el caso de hoy, debe de tener un interés especial. O una preocupación. ¿No es capaz de ver lo rallado que estoy?

Sus suaves ojos azules no pestañean cuando me miran. Son el único rasgo que tenemos en común; lo único por lo que la gente piensa que a lo mejor —a lo mejor— hay un parecido familiar entre el chico alto de pelo negro y su madre rubia bajita.

Intento distraerla.

—Hannah es genial. De hecho, hemos conducido hasta Las Vegas y nos hemos casado porque necesitaba pasaporte americano y yo he pensado: ¿por qué no? Es tremenda. Está haciendo las maletas ahora mismo. Espero que no os importe compartir casa con unos recién casados.

Mi madre suspira y sé, por la forma en que se curvan sus labios, que quiere sonreír. Le doy un poco de cancha.

—Hannah es muy simpática. Hemos salido a cenar y la he llevado a casa. Lo hemos pasado muy bien.

—¿Cómo es que has vuelto tan pronto? —pregunta.

—No… hemos acabado de conectar.

Es más o menos la verdad.

—Pero ¿estás bien? —Se le marcan las arrugas en la frente.

—Claro que sí. —Sonrío para certificarlo—. Solo estoy un poco cansado. Voy a jugar un poco y me meto en el sobre pronto.

Mi madre se relaja. «Si estoy bien para jugar con la consola, no hay razón para preocuparse», artículo del código parental de mi madre número cincuenta y tres. Viene justo después de «Mientras no llame la directora, no hay razón para preocuparse por las notas», y justo antes de «Si no tiene los ojos hinchados, entonces, más que picar algo, lo que tiene es mucha hambre».

La quiero por eso. Sabe cuándo pegarme un toque y cuándo dejarme margen. Ambos lo saben hacer. Desde luego, he tenido suerte con el departamento familiar de adopciones. Por mucho que no se parezcan a mí y que vivamos en un pueblo donde la climatología se podría catalogar de castigo cruel sin precedentes. Hasta me han dejado conservar el apellido, lo que es fantástico, porque Weston es mucho mejor que Brasier. Rima con Frasier. Pero sé que habría sido «Vane Brassiere[1]» para todos los compañeros del colegio.

Además, así conservo algo de mi «otra vida».

Mi pasado es una sombra gigante que me empuja a querer golpear la cabeza contra la pared, para intentar derramar todos los recuerdos. Me trae sin cuidado que todos los médicos digan que es normal que las experiencias dolorosas queden reprimidas por la sensación de trauma; no me lo trago. ¿Cómo va a ser normal haber olvidado absolutamente toda tu infancia?

¿Y qué clase de gilipollas egoísta olvida a su familia porque le duele pensar en ellos?

Siento que mi sonrisa se empieza a desvanecer, así que me encamino por el pasillo antes de que mi madre se dé cuenta. Cierro la puerta de mi cuarto, enciendo la vieja tele de tubo que adquirí cuando mis padres se pasaron a una pantalla plana y me conecto a internet, pero decido abandonar al oír uno de los juegos de guerra de Isaac.

Isaac no entiende por qué no me gusta jugar al videojuego del francotirador. Yo tampoco lo entiendo, la verdad. Se me revuelve el estómago por alguna razón, aunque él no lo sabe. Tampoco hace falta darle muchos motivos para que se meta conmigo.

Pero, igualmente, no pienso jugar. Empiezo con el primer partido que encuentro, encasqueto a mi peón en una esquina y subo el volumen para que mi madre escuche las explosiones desde la sala de estar. Espero que así no sienta la necesidad de venir a ver qué hago.

Estallan las detonaciones, me hundo en el montón de mantas que aparté de una patada ayer por la noche —¿mi madre, está bien de la cabeza? ¿Mantas? ¿En pleno verano?— y cierro los ojos. El aire fresco del ventilador del techo me acaricia la cara y mis hombros se relajan. La brisa siempre me ayuda a despejarme, y me va bastante bien, porque tengo mucha mierda en la cabeza.

Ya lo sé; he visto alguna ráfaga de esa chica antes —pero nunca he estado seguro de verla de verdad, y no la he confundido con ninguna chica de melena negra parecida a ella—, con contacto visual y todo eso.

Y he escuchado susurros en el viento, más allá de mis sueños. Pero nunca he llegado a entender las palabras, ni a reconocer la voz, y nunca han pronunciado mi nombre.

Sin olvidar que nunca me había atacado el viento. Brisas repentinas en algún momento, sí. Vientos que parecían dirigidos a mí, de vez en cuando. Pero hasta ahora nunca me habían puesto en alerta. Sé que parece raro, pero el viento no me asusta. Ni siquiera después de lo que les pasó a mis padres. El viento me calma de alguna manera. Nunca he entendido el porqué.

Así que ese viento frío y desbravado no es la razón por la que me tiemblan las manos.

Es porque sé que la chica invocó ese viento. Lo estaba controlando de alguna manera. Me atacó con él. El extraño siseo que oí antes de que el viento nos sobrecogiera fue su voz.

Y eso, ¿qué significa?

¿Es mágica? ¿Es una diosa del viento? ¿Un ángel?

Me río de mí mismo, aunque esa última palabra me genera un calambre en el estómago.

Estuvo allí el día en que sobreviví al tornado. Una pequeña parte de mí siempre ha pensado si en realidad me había salvado. ¿Cómo pude salir con vida?

Es mi… ¿ángel de la guarda?

Bah. No creo en esas mierdas. Además, esta noche no me ha protegido de nada. Estaba saliendo con una chica, comportándome como un freakie. ¿Qué tiene eso de peligroso?

Y entonces, ¿qué?

¿Está celosa?

Una ángel de la guarda celosa; ojalá tuviera esa suerte.

Me subo por las paredes. No porque piense que nada de esto sea verdad, sino porque mi cerebro acaba de llegar a una conclusión: definitivamente, estoy perdiendo la cabeza.

Necesito olvidarme de esta locura. Mi instinto con Hannah no ha fallado. No puedo seguir persiguiendo a la chica de un sueño ni pensar en poderes mentales relacionados con el viento si no quiero acabar siendo el paciente estrella del psiquiatra del pueblo.

Hora de dormirse y olvidarlo todo y despertarme mañana como si no hubiese ocurrido nada.

Sin embargo… me estará esperando. Metida entre mis sueños, llamando mi atención para no ser olvidada.

La vida sería mucho más sencilla si pudiese dejarme arrastrar por un descanso profundo y narcótico, sin sueños. Pero los médicos me administraron pastillas para dormir después de sobrevivir al tornado y estas me provocaban sudores y urticaria, aparte de hacerme vomitar y de llevarme hasta el desmayo. Lo mismo me pasa con cualquier medicina que tomo. Menos mal que nunca me pongo enfermo.

Aun así, el armario de medicinas me tienta mientras me cepillo los dientes antes de acostarme. Quizá la mitad de una pastilla me dejaría atontado sin provocarme ninguna reacción alérgica.

No merece la pena correr el riesgo. Tendré que aprender a ignorarla hasta que ella me deje en paz, sea ella lo que sea.

O quizá tampoco dormiré esta noche…

No.

Déjala pasar. Y así, podré pedirle, por fin, que me deje solo.

Me meto en la cama y apago la luz, abrazándome con fuerza a la sábana y apretando la almohada lo más fuerte que puedo.

Adelante, chica de mis sueños. Esta vez estoy preparado.

6
AUDRA

Pensaba que nunca se dormiría.

Agachada entre las sombras, a los pies de la ventana de Vane, esperando a que aminore el ritmo de su respiración. Siempre me entran calambres en las piernas, por mucho que lo haya hecho tantas noches. Y esta noche tengo el placer añadido del pinchazo de las espinas de los matorrales, que me atraviesan el fino y escaso vestido que me he tenido que poner.

Pero este dolor no es nada comparado con lo que estoy a punto de soportar. Esta noche el viento tiene que irrumpir en la mente de Vane y crear una conexión. Es la única manera de asegurarme de que sucede.

He intentado despertar su mente todas las noches en los últimos nueve años, susurrándole a través de la suave brisa que envío hasta su habitación mientras él duerme.

Es la manera más natural de aprender el idioma del viento, como un niño que aprende a hablar escuchando a sus padres. Pero nunca he conseguido llegar a él del todo, y cualquier progreso se ve siempre atrancado cuando se despierta, como flecos de un sueño desintegrándose con la luz del día.

«Tiempo y paciencia», me dijo el Poder del Vendaval.

No tengo el privilegio de contar con ninguno de ellos.

Una cucaracha datilera se desliza sobre mi piel desnuda y reprimo un grito. Estoy entrenada para combatir a cualquier tipo de enemigo, pero no hay nada peor que la alimaña marrón, del tamaño de un puño, que recorre en manadas las tierras de este horrible lugar. Son casi imposibles de matar; muchas de ellas han huido corriendo después de aplastarlas con mi espada. Y saben volar. No es justo que un bicho feo e inútil tenga mejores capacidades que Vane.

La escena sería divertida si no fuese tan espantosa. A Vane lo pueden machacar fácilmente, y sé mejor que nadie a qué nos enfrentaremos cuando lleguen los Tormentos.

Una ráfaga de dolor me golpea mientras los recuerdos que intento ignorar con todas mis fuerzas burlan mis barreras mentales.

Los padres de Vane. Mis padres. La fuerza indómita del ciclón que los revuelve como hojas secas en medio de la tormenta. La mueca vengativa en los labios de los Tormentos.

Cierro los ojos como hice aquel día, pero no puedo amortiguar el rugido del viento despedazándome, o los ecos de los gritos de los Weston. O el sonido de la voz de mi padre antes de que se resignara a salvarnos, ordenándome que me hiciera cargo de Vane.

Sonidos que me perseguirán hasta que exhale mi último suspiro, y probablemente más allá.

Cuatro de ellos lucharon contra un Tormento y solo mi madre sobrevivió.

Ahora Raiden envía a sus Tormentos a pares. ¿Qué opción nos queda a Vane y a mí?

Las piernas me escuecen, me empujan a huir, a agarrar a Vane y escapar de este sofocante lugar. A darle refugio. Protección.

Me resisto a la imperiosa necesidad.

Los Tormentos destrozarán el valle entero mientras nos buscan. Como guardiana, no puedo permitir que eso suceda. Además, podrían seguir nuestro rastro. Abordarnos, al fin.

La mejor opción es forzar la primera manifestación de Vane.

Nuestra única opción.

Además soy fuerte y estoy preparada. No estoy vinculada a la Tierra ni con un bocado de comida ni con una gota de líquido desde el día en que mi padre murió hace diez años. Ninguno de los demás Vendavales ha mantenido el sacrificio por tanto tiempo. Pero he aprendido de los errores de mi padre. Estoy a punto de ver los resultados.

Tengo tiempo de enseñar a Vane a luchar, de desencadenarle, quizá, más manifestaciones. Y, si llega a demostrar tan solo un ápice de su potencial, tendremos más que suficiente para enfrentarnos a ellos. Suponiendo que lo logre esta noche…

Me he sumado al viento tan solo una vez en el pasado, durante mi entrenamiento, y solo resistí el dolor unos segundos. La mente de Vane tardará escasos minutos en atender a la manifestación.

Aguantaré el tiempo que haga falta. No tengo más alternativa.

Me pongo de pie para abrir la ventana. Ha llegado la hora.

Normalmente dejo pasar una brisa por la primera ranura que se abre para que la canción del viento agite sus sentidos mientras yo me quedo escuchando desde fuera. Esta noche crearé un contacto directo con su mente. Si eso no lo despierta, nada lo hará. Abordo el viento nórdico, siento cómo pellizca mis dedos y lo envío debajo del alféizar, empujando la ráfaga contra la cerradura hasta que cede con un clic. Una nueva ración de aire abre la ventana en silencio.

Vane está acostado en su cama, dormido, pero sin descansar. Está enredado entre sus sábanas, estrangulando su almohada.

Casi siento lástima por él. No tiene ni idea de dónde se va a meter.

Por supuesto, yo tampoco.

Respiración profunda.

Estoy perdiendo el tiempo y no es momento para debilidades.

Cierro los ojos.

Unirse al viento requiere concentración absoluta. Incluso así, sería fácil perderme.

Los nórdicos que envío desde las montañas llenan el aire, pero para esto necesito orientales. Los vientos de mi legado, como la sangre de mis venas: sus corrientes surcan mi cuerpo. Y, si me someto a ellos, me liberarán de mi forma terrenal.

Lanzo un murmullo con la llamada que he memorizado, dando órdenes a los vientos orientales para que me encuentren. Por suerte, algunos de ellos merodean cerca; así no se detectará ningún movimiento.

Entro en el espacio abierto, pestañeando mientras la corriente agita el pelo contra mi cara. Normalmente lo llevo atado con la reglamentaria trenza del Vendaval, pero los complicados giros y pliegues no se pueden calcar en la transformación. El desplazamiento implica dejarse ir.

Extiendo los brazos y dejo que el aire fresco se esparza sobre mi piel desnuda. El Poder del Vendaval diseñó mi vestido negro sin mangas específicamente para esta tarea, cortándolo al ras para dejar la más extensa parte de mí al descubierto.

La tela suave y sedosa está hecha de diminutas fibras que se engarzan en una red, pero se pueden romper fácilmente. Como la pelusa del diente de león cuando el viento la sacude, que se disolverá y se volverá a tejer en el momento adecuado.

Si mi cuerpo pudiese hacer el cambio tan rápidamente.

Me pregunto qué dirían los Vendavales si pudiesen verme ahora.

Qué diría mi madre.

¿Estaría inquieta?

¿Se preocuparía?

No. Lo vería como el castigo adecuado por el delito del que nunca me podré resarcir.

Quizás es eso.

Reprimo un estremecimiento causado, en parte, por dejar que las corrientes de aire frescas atraviesen mi ser. Se hunden en los recovecos de mi cuerpo, revolviéndose y arremolinándose para liberarse.

Tengo que dejarlas salir.

No puedo explicar el momento de la rendición. Ocurre a un nivel instintivo, en mi interior. Solo tengo que confiar en mis entrañas. Y soportar el dolor.

Con mi última respiración, silencio mi resistencia y dejo que los vientos me destrocen.

Agujas de hielo y feroces dentelladas me desgarran, rompiendo mis células una a una. Solo necesito un segundo para transformarme, pero cada fibra de mi ser recordará para siempre la agonía.

Mezclada con el dolor, es una libertad inimaginable.

Sin fronteras. Sin límites.

Soy el viento.

Mis años de entrenamiento se desvanecen mientras un frenesí incontrolable se apodera de mí. Ansío levantar el vuelo, seguir el cántico tendencioso del viento hasta los confines de la Tierra y más allá. Cuanto más lejos, menos doloroso será, hasta que se vaya y yo sea libre.

Libre.

La idea es tan tentadora…

¡No!

Me centro en lo único que me mantiene pegada al suelo: la cara de mi padre.

Sus labios se curvan en una amplia sonrisa. Un hoyuelo fugaz aparece en su mejilla izquierda y sus ojos azul cielo dibujan arrugas en los contornos. Parece feliz. Orgulloso. Tengo que creer que lo estará.

Retomo el control y me deslizo, volando, por la ventana abierta, recreándome en la agitación mientras giro alrededor de Vane.

«Hora de despertarte».

Mis pensamientos llenan el aire de suspiros, hablan a través del viento en el lenguaje oriental secreto. Pero estas palabras no son suficientes para penetrar. Él necesita más que las cosquillas de mi brisa envolviéndolo, rozando sus mejillas y alborotando su pelo.

Tiene que inhalarme.

Me restriego por su cara, esperando a que inspire. Cuando toma aire, me sumo a su bocanada. En cuanto traspaso sus labios, me libero del resto de su respiración y aprieto con fuerza en su conciencia. Hasta su ser más profundo.

Se está oscuro y apretado dentro de su mente. Me revuelvo, intentando escapar, anhelando soltarme cuando él espire. El dolor amplifica la estrechez en la que estoy constreñida, y mis vientos rugen. Soy una tempestad que machaca sus pensamientos, intentando separarlos y dejarlos sueltos.

«Despierta».

Algo se agita cerca de mí, un cosquilleo cálido de energía que toma forma de murmullo, pero no avanza. Aún no.

La ansiedad de echar a volar empuja y tira de mí como si me sujetaran unas frías garras. Pero vuelvo a pensar en mi padre. Siempre estaba en calma, siempre sereno. Tan lleno de vida y amor. ¿Qué haría, él?

Sería cuidadoso. Se preocuparía.

Así que ignoro el dolor y amortiguo la fuerza de mis corrientes de aire, dejando que solo las suaves brisas hiladas rocen con los flecos de la conciencia de Vane.

«Por favor, Vane. Despierta».

Su cuerpo se mueve.

Estoy llegando a él.

«Tu gente te necesita, Vane».

Casi añado que yo le necesito. Pero no puedo ponerme en la situación de decirle esas cosas. No quiero que se vuelvan ciertas.

No necesita oírlas.

Se despierta con un jadeo y yo me retiro de su mente en una insólita precipitación. Su respiración es agitada.

Por fin.

Mis corrientes se alargan y empiezan a dar vueltas, deleitándose en la libertad mientras contemplo cómo mira a su alrededor, con ojos salvajes. Fieros.

Solo hay una manera de saber si los orientales han penetrado por completo en su interior.

Reúno a los vientos, mis vientos. A mí misma. A todas las partes de mí misma que flotan en la brisa y que merodean delante de él. Si ha procedido a la manifestación, será capaz de verme en forma real. En caso contrario, seré tan visible como el viento.

«Por favor, mírame».

Sus ojos se abren y hace un esfuerzo para levantarse, gritando algo que no puedo descifrar entre las prisas y los rugidos del viento.

Pero me ve.

Vane Weston está preparado.

Con mis reservas de fuerza, me empujo aún más en su interior. Cuando lo tengo bien cogido, expulso los vientos.

Alfileres al rojo vivo y arietes y miles de dolores más que no alcanzo a explicar. Las partículas de mi vestido me refrescan hasta donde llegan, pero no hay suficientes para extinguir el fuego de mi piel mientras mi cuerpo se reconstruye.

Pierdo el equilibrio al toparme con la mirada de Vane. Tiene la boca abierta de par en par por algo que seguramente ha dicho cuando yo estaba ciega y sorda a causa del dolor.

—Es cuestión de tiempo —murmuro.

Y me desplomo.

7
VANE

Diez millones de preguntas se agolpan y se precipitan en mi boca, junto a una buena retahíla de tacos que mi madre me mataría por usar. Pero ahora mismo no me interesan sus normas conservadoras del lenguaje.

Tengo a una chica freakie-fantasma desplomada en el suelo de mi habitación.

Cojo una bocanada de aire y empiezo a procesar. Está aquí. Si quiero, puedo alargar el brazo y tocarla.

Doy medio paso hacia delante. Entonces me entra un escalofrío y retrocedo lo más lejos que puedo, hasta donde me permiten las paredes de mi habitación desordenada. Puede que sea real, pero sigo sin saber qué es o qué me acaba de ocurrir. Me siento como si algo hubiese estado dentro de mi cabeza, una presencia escalofriante dentro de mí.

Sin olvidar aquella imagen etérea que he visto flotando cerca del techo. Una nube oscilante de oscuridad y luz y viento, con un rostro. Su rostro. Entonces, sin saber cómo, todo el caos se ensambla y, ¡pam!, la chica fantasma estirada en el suelo de mi habitación. Si no fuese porque el corazón me martillea en el pecho, estaría convencido de que es otra horripilante pesadilla.

—Vane, ¿todo bien por ahí? —pregunta mi madre, al otro lado de la puerta.

Doy un salto tan fuerte que me empotro contra mi escritorio y desparramo algunos libros y cajas de videojuegos.

Si mi madre entra y se encuentra con una chica impresionante, con vestido corto, desmayada sobre mi vieja alfombra gris, me castigará por el resto de la eternidad. Teniendo en cuenta, sobre todo, que no llevo encima más que los calzoncillos de Batman. Es bastante probable que no se trague mi teoría de que es mi fantasma/ángel de la guarda/ser freakie de la naturaleza.

Salgo disparado hacia la puerta, preparado para montar una barricada con mi armario en caso necesario.

—Estoy bien, mamá —digo, mientras agarro la primera camiseta que veo por el suelo y me la pongo al vuelo, junto con los pantalones cortos de gimnasia.

—¿Y qué pasa con todo ese ruido?

«Vamos, Vane. ¡Piensa!».

Me viene un golpe de inspiración.

—He encontrado una cucaracha en mi cama.

—¿Las has matado? —La voz de mi madre me llega lejana, como si hubiese pegado un salto hacia atrás.

—Lo he intentado, pero ahora no la encuentro. —Ya no temo que entre a ayudarme. Es una gran defensora de la filosofía según la cual «los chicos deben matar a los bicharracos».

—Bueno, pues no te distraigo, entonces —contesta, y no puedo evitar sonreír—. Pero asegúrate de que la matas antes de meterte en la cama. No quiero que empiece a correr por toda la casa.

—Estoy en ello —le prometo, mientras el cuerpo se me relaja al oír sus pasos alejándose por el pasillo.

Un problema resuelto. Ahora solo me queda enfrentarme a la chica desmayada, con escasa ropa, que está tendida en el suelo de mi habitación y que tiene pinta de criatura sobrenatural.

«Perfeeecto».

No tengo ni idea de qué hacer.

Enciendo la lámpara y avanzo poco a poco hacia la chica, doblando el cuello para tener una mejor visión de ella. Tiene los ojos cerrados, pero su pecho se hincha y se deshincha con cada forzosa respiración.

Se me ocurre que, a lo mejor, está herida. Desconozco si los fantasmas pueden lastimarse; ni siquiera sé si ella es un fantasma. Ahora mismo se me antoja bastante real. Pálida, eso sí, y su cara expresa dolor.

¿Estará enferma?

¿Qué puedo hacer yo, si está enferma? En el hospital no podrán atenderla. ¿Las criaturas mágicas tienen la misma anatomía que los humanos?

Mis ojos examinan su cuerpo.

¡Vaya!

Y… me voy a poner a inspeccionar a una chica que podría ser una cosa distinta a un ser humano. Sin olvidar que sigue inconsciente.

Qué bien que te lo montas, tío.

Está claro que necesita ayuda. Lleva así, fría, desde hace al menos cinco minutos. Tengo que hacer algo.

Pero ¿qué?

Agua.

En la televisión siempre dan agua a la gente, como un remedio. No le puede hacer daño, y tengo una botella medio llena al lado de mi cama.

La cojo y camino de puntillas hacia la chica. No se encoge ni siquiera cuando me arrodillo a su lado.

Aguanto la respiración mientras le levanto la cabeza y la apoyo con cuidado sobre mi rodilla. Tiene la piel fría y suave y me tiene preocupado que tiemble. Entonces me doy cuenta de que quien está temblando soy yo.

Es real.

No me lo había creído del todo hasta este momento. Todos los sueños. Todos los fugaces destellos. Incluso verla tan claramente esta noche. Podría haber sido un error, en cierto modo. Pero ahora la tengo en mi habitación. Entre mis brazos. Y, a pesar de todo lo que mis ojos acaban de ver, la siento humana.

La siento como yo me siento.

Una pequeña excitación me aborda mientras mis dedos separan sus labios. ¿Será capaz de tragar si se la sirvo en la boca? ¿O se ahogará?

Derramo suficiente agua para mojarle la lengua, conteniendo la respiración hasta que compruebo que traga. Es surrealista ver cómo sus labios se cierran y los músculos de su garganta se contraen. Cosas pequeñas y normales en una situación tan imposible.

Sigo sin creerme que la estoy sosteniendo. Mis dedos se enredan en su cabello, las mismas mechas negras y onduladas que siempre se me enredan en la cara en mis sueños. Me alegro de que no lleve la trenza apretada que llevaba antes. Parece más serena con el pelo suelo. Más delicada. Sigue teniendo una marcada mandíbula, pero se suaviza con sus enormes ojos y labios carnosos.

Regreso a sus labios. No puedo dejar de mirarlos.

«¡Tío! ¡Ahora no!».

Vierto un poco más de agua en su boca, y esta vez se la bebe más rápido. Se bebe el resto de la botella, pero sigue sin despertarse.

Recorro la vista por la habitación en busca de más agua, y me quedo de piedra cuando lanza un gemido.

Vuelvo a posar su cabeza en el suelo y retrocedo hasta pegarme a la pared. Ignoro totalmente lo que pasará cuando se despierte, pero poner un poco de distancia entre nosotros me parece una buena idea. Puede parecer delicada mientras duerme, pero hay algo raro en la manera en que se movía antes y no me fío.

Vuelve a gemir y se recuesta sobre un lado. Levanto la vista hacia la puerta, deseando que mis padres no lo hayan oído. Pero no tengo tiempo para preocuparme porque al segundo siguiente se levanta de un salto.

Se tambalea, respirando profundamente mientras se escudriña las manos. No acabo de estar seguro de que sepa que estoy aquí.

Me aclaro la voz.

Tensa el cuerpo y se da la vuelta hacia mí. Su rostro es una mezcla de miedo y dolor e inseguridad.

—¿Qué me has hecho? —suspira.

—Espera. ¿Qué? Yo no te he hecho nada.

Comienza a avanzar, haciendo una mueca de dolor con cada paso. Intento apartarme de su camino, pero es rápida, demasiado rápida para haber estado inconsciente. Me arrincona.

—Qué. Me. Has. Hecho.

—Te lo juro. Yo no te he hecho nada.

Me agarra de los hombros, insólitamente fuerte para alguien de su envergadura.

—He notado algo, Vane. ¿Qué me has dado?

Sube el tono de voz, lo bastante alto para que mis padres la puedan oír. Pero no me parece mal. Estoy a punto de pedir ayuda. Sus uñas me rasgan la camiseta, se clavan en mi piel.

La agarro de las muñecas e intento apartarle las manos, pero ella se resiste.

—Relájate, ¿vale? Te he dado agua. Solo eso.

—¿Agua? —Sus brazos languidecen.

—Sí. —Señalo hacia la botella vacía al lado de sus pies—. Agua. Nada más.

—Agua —repite, desmoronándose hacia el suelo.

Miro hacia la puerta, debatiéndome entre aprovechar el momento y salir corriendo, alejarme lo más que pueda de ella. Pero no me puedo ir. No después de diez años haciéndome preguntas sobre ella; soñando con ella.

Agacha la cabeza, dejando que el pelo le invada la cara.

—¿Te das cuenta de lo que has hecho?

—Humm, sí. Intentar ayudarte.

—Me has ayudado. —Una risa extrañamente histérica le estalla en los labios mientras levanta la vista, escrutándome entre su pelo leonino, ondulado.

Miro los mismos ojos azules que he visto todas las noches. Cada vez que he cerrado los míos. Siempre he pensado que eran bonitos. Casi hipnóticos. Poderosos, incluso.

Ahora parecen derrotados.

Como si estuviese confirmando mis presentimientos, se abraza las rodillas contra el pecho, apretándolas y meciéndose adelante y atrás.

—No me has ayudado —susurra—. Los has matado a todos.

8
AUDRA

Los ojos me arden de una manera que no logro entender. Entonces algo húmedo me roza la mejilla.

Una lágrima.

Todo lo que había dentro de mí se desencadena con una mezcla de rabia y miedo.

No tendría que estar llorando. No porque tenga que ser valiente o fuerte o porque tenga que mantener cualquier otro aspecto de mi juramento. Físicamente no debería ser capaz de derramar lágrimas.

El hecho de que pueda hacerlo indica que de verdad es tarde. Mi cuerpo ha absorbido toda el agua. Voy a estar débil durante semanas.

Tal y como estaba mi padre el día en que murió.

Mis hombros se agitan cuando un tremendo sollozo me sobrecoge. Quiero abrir mi piel, rascar bien adentro y bien fuerte, para sacar toda el agua que llevo dentro. Pero no funciona así. He sufrido tanto para no caer en el error de mi padre, he recorrido tanto para no vincularme a la Tierra. Pero nunca me había imaginado esto. Nunca pensé que unirme con el viento me provocaría un desmayo, ni que Vane me daría agua para reanimarme.

Vane.

Mi cabeza salta y me seco las lágrimas traidoras con las manos. Se ha puesto de puntillas y mantiene el equilibrio, preparado para pegar un salto hacia atrás.

No lo culpo. Mi comportamiento está muy lejos de la actitud serena y ejecutora que he ido forjando con el tiempo para poder usar con él cuando por fin le llegase una manifestación.

Tengo que recuperar el rumbo. Esa es otra… complicación. Encontraré una solución.

Me aclaro la voz, me aliso el pelo y lo aparto de la cara mientras me pongo de pie. Me gustaría tener tiempo para hacerme la trenza —y volver a ponerme el uniforme—, pero tengo que conformarme con ponérmelo por detrás de las orejas y estirarme la tela del vestido.

—Lo siento —digo, orgullosa de mi voz firme y fuerte—. Tenemos que hablar.

—¿Eso crees? —Su voz es una octava más alta de lo que estoy acostumbrada—. ¿Quién eres? ¿Y qué narices quieres decir, con eso de que los he matado a todos?

—Baja la voz. —Avanzo un paso hacia él, justo cuando él se aparta bruscamente.

—No te acerques más. Y no me digas lo que tengo que hacer. Estoy en mi casa.

—Ya lo sé. Y, si no quieres que tus padres me vean, tienes que tranquilizarte.

Me mira fijamente, manifiestamente descontento de mi punto a favor.

—¿Quién eres?

—Me llamo Audra. Tengo todas las respuestas que estás buscando, Vane. Pero tenemos que continuar esta conversación en privado. ¿Quieres venir conmigo?

La resistencia se palpa en sus ojos. Después de cómo me he portado, lo entiendo. Y eso solo aumenta la frustración.

Mi cabeza estalla en pinchazos por la tensión que he ido acumulando. Me froto las sienes y respiro profunda y lentamente mientras examino las líneas de su rostro, un rostro que conozco muy bien, del que me sé cada detalle de memoria. El miedo se entierra en cada rasgo, haciéndolo parecer más adulto. Más curtido.

He recibido órdenes para hacer que confíe en mí, pero en este momento me sorprende comprobar que yo misma quiero que confíe en mí.

—Por favor, Vane. Necesito que vengas conmigo. —Le aguanto la mirada mientras avanzo un paso cauteloso hacia él. Alargo el brazo y dejo que mis dedos se deslicen por su brazo. Se pone rígido, pero no se aparta, ni siquiera cuando lo cojo de la mano.

Tiene la piel cálida y suave, y mis dedos se llenan de cosquillas mientras absorben su calor.

Raro.

Hace años que no toco a nadie. Mi cuerpo ya no sabe reaccionar.

Vane mira fijamente nuestras manos, el miedo en su cara se convierte en inseguridad.

—¿Es seguro?

—Totalmente.

—¿Está lejos?

—Llegamos caminando.

—¿Me prometes que me lo explicarás todo?

—Todo.

Me reta con la mirada. Me tienta a romper la promesa. No entiende que es mi trabajo explicárselo todo. Pero pronto lo sabrá.

Lo empujo para que camine hacia la ventana.

—Espera. ¿Salimos por aquí?

—Diría que yo no puedo salir por la puerta principal, y mucho menos de esta guisa… —Señalo mi diminuto vestido azul oscuro. Parecía descocado antes, cuando estaba sola. Ahora, en la luz de su habitación, con sus ojos recorriéndome todo el cuerpo, me siento casi desnuda.

Sobre todo cuando él sonríe de oreja a oreja.

—Sí, a mi madre no le parecerá bien.

Le suelto la mano y me cruzo de brazos. Me había olvidado de lo repelente que puede llegar a ser.

—Vámonos.

Salto por la ventana sin mirar atrás. No es una caída muy alta —es un primer piso—, pero las articulaciones me duelen de una manera extraña cuando toco el suelo.

El agua.

Me muerdo el labio, cogiendo aire para calmarme mientras Vane se tira por la ventana. Se pone a gritar cuando su brazo aterriza sobre los pinchos de los matorrales. Pongo los ojos en blanco.

—Mi casa está por allá —digo, lanzándome campo a través.

Es la única zona del terreno donde la luz de la luna es tan potente que nos puede delatar, así que tenemos que movernos rápidamente hasta que alcancemos las enormes palmeras datileras de la parcela que bordean la casa por todos los extremos.

Un suave viento sureño me reanima mientras corro. Me acaricia la cara. Seca lo que queda de mis lágrimas. El viento no consigue aligerar el peso sobrante que llevo por el agua, pero me calma el dolor de cabeza. Vane me alcanza el paso, a grandes zancadas. O es más fuerte de lo que yo pensaba o yo soy más débil de lo que me gustaría. No lo sé.

Nos adentramos en un terreno cada vez más espeso, entre los árboles. El aire transporta los aromas dulces de la fruta madura y siento los dátiles aplastados contra mis pies desnudos. Espero, al menos, que sean dátiles. La noche tiene apariencia de todo menos de silencio y una amalgama de insectos gigantes zumban y revolotean en torno a nuestras caras. Este lugar está infestado; no es precisamente el paraje donde pondría mi casa. Pero mis opciones han estado limitadas.

Escasos minutos después, las paredes blancas de mi refugio se hacen visibles.

Vane suelta un bufido.

—Increíble.

—¿Qué?

—¿Vives ahí? —Señala la casa que tenemos delante o, mejor dicho, lo que queda de ella.

Un incendio la condenó mucho antes de que me tropezara con ella. Pero las dos paredes y media restantes —una de ellas conserva el cristal desvencijado de su ventana—, junto con las vigas chamuscadas del antiguo techo me proporcionan suficiente espacio para esconderme. Me hice un techo entre las vigas con hojas de palmera, para proporcionarme sombra y soportar mejor el calor, y apilé unas cuantas en el suelo para hacerme una cama. No son tan suaves como me gustaría, pero son buenas para la cría de pájaros. No pido más.

—¿Por qué? ¿Qué problema hay? —pregunto, intentando descifrar su expresión incrédula.

—Tendría que habérmelo imaginado. He venido aquí un par de veces de pequeño, pero no entraba porque tenía miedo…

Se calla de repente.

Me doy la vuelta para mirarlo, sorprendida de lo pálido que está a la luz de la luna.

—Tenía miedo de que estuviese encantada —contesta—. Oía susurros en el aire y, a veces, por la manera cómo se sacudían los árboles, parecía que hubiese un fantasma. —Vacila por un momento, como si intentase reunir el coraje para hacer su próxima pregunta—. Eras tú, ¿verdad?

Asiento.

Retrocede unos cuantos pasos.

—¿Qué eres, tú?

—Soy lo mismo que tú —respondo, avanzando lentamente.

Se echa a reír y el brusco sonido desgarra la serena noche.

—Por favor. He visto cómo flotas en el aire y cómo te has materializado de la nada y…

—Así que me has visto, ¿de verdad? —pregunto, necesitando oírselo decir.

He esperado tanto tiempo a que tuviera su manifestación, que me cuesta creer que por fin haya sucedido.

—Sí. Así que no me vengas con esa patraña de que eres humana, porque sé lo que he visto, y los humanos no pueden hacer eso.

—Vane. —Espero a que me mire a los ojos—. No he dicho que sea humana.

Respira profundamente.

—Así que… no eres humana.

—No.

Su cara es un calidoscopio de emociones. Alivio. Duda. Miedo. Autodefensa.

No digo nada más, esperando a que él haga la última, la más importante conexión.

Casi puedo oír las piezas encajando en su cerebro.

Su voz es apenas audible cuando por fin habla.

—Pero has dicho que eres lo mismo que yo.

Abro la boca para pronunciar las palabras que pondrán su mundo del revés, pero mi voz se desvanece.

Daría lo que fuera por olvidar quién soy y lo que soy. Por levantarme cada mañana sin tener que enfrentarme a lo que debo hacer. A lo que acabo de hacer. Vane ha estado viviendo durante años en este espejismo de eufórica ignorancia. Obviando sus responsabilidades. Desconociendo su rol. Ingenuo ante los retos desbordantes a los que se enfrentará.

Ahora mismo estoy a punto de desgarrarle la libertad.

La culpa y el arrepentimiento están a punto de ahogarme.

Pero tiene que oír la verdad. Y he prestado un juramento que tiene que escuchar. Así que me cuadro de hombros y le arrebato el universo que se ha construido.

—Es verdad, Vane. Yo no soy humana. Y tú tampoco.

9
VANE

No puedo parar de reír.

Me río tan fuerte que asusto a los murciélagos de los árboles. Me duele el costado y jadeo para coger aire y las lágrimas se escurren de mis ojos. ¿Cómo evitarlo?

Esto está tomando una dimensión de delirio, y me niego a dejarme arrastrar. Puede que no entienda un par de cosas sobre mi vida o mi pasado, pero estoy totalmente seguro de que soy un ser humano. Vamos, que tengo la misma pinta que los demás. Me siento como los demás.

Lo mismo le pasa a Audra.

«Claro, porque ella también es humana», me digo a mí mismo.

Psicópata. Pero humana.

Debo de haber soñado que la he visto en mi habitación. He soñado muchas cosas raras sobre Audra. ¿Qué hay de malo en una más?

Es una explicación bastante convincente para mí.

—Me largo de aquí —digo, mientras me encamino de nuevo hacia mi casa—. Aléjate de nuestro terreno y aléjate de mí o te meto una orden de alejamiento tan directa que no sabrás de dónde ha salido.

—No puedo hacer eso, Vane.

Ignoro los escalofríos que siento cuando pronuncia mi nombre.

—Sí, sí que puedes.

No es la chica de mis sueños. Es un problema que estoy intentando borrar.

No me sigue. Sin embargo, oigo el inicio de sus susurros.

No quiero escuchar —lucho por ignorarla—, pero parece que su voz me aguijonea el cerebro. Son sonidos melosos, pero después de un segundo penetran y se convierten en palabras.

—Corre hacia mí veloz, sin rastro en tu haber. Álzame suavemente; fluye y echa a correr.

Las palabras me llenan de embriaguez y dolor y deseo correr hasta ellas y huir de ellas al mismo tiempo. Pero no puedo moverme. Estoy paralizado, hechizado por los murmullos que se arremolinan en mi conciencia.

Hechizado.

—¿Me estás hechizando? —grito, sacudiendo la cabeza, intentando quebrar cualquier tipo de vudú que esté practicando.

No responde.

En lugar de ello, una bofetada de viento se arremolina a mi alrededor, y siento lo que siente una mosca cuando una araña la retiene en su tela. Entre el caos y la bocanada de aire torrencial, siento sus brazos trepando hacia mis hombros y una explosión de calor mientras su cuerpo se aprieta contra el mío. Entonces somos etéreos.

Juro que mi estómago se queda en tierra mientras ascendemos cada vez más alto. Tengo que intentar destaparme los oídos mientras subimos en altitud.

Pero no tengo miedo.

Sé que debería tenerlo. Mi vida pende literalmente de una bocanada de aire que Audra está controlando no sé de qué modo. Está claro que ella es un tipo de bruja o diosa o criatura sobrenatural.

No me importa.

Me siento bien en el cielo negro. Natural. Como si estuviese arañando un anhelo que no noto hasta que el alivio ardiente recorre todo mi cuerpo. Bien arriba, con el aire dando vueltas a mi alrededor y el calor de Audra mezclándose con el mío, barriendo cualquier cosa a su paso.

Cierro los ojos y escucho el viento, y no oigo el arrollador sonido de refriega que espero. Oigo el lenguaje antiguo que pertenece al viento y solo al viento. El susurro de los lugares donde ha estado.

De cambio.

De poder.

De libertad.

Quiero escuchar para siempre. Y entonces lo sé.

No soy humano.

No tengo ni idea de lo que soy, ni de qué me va a servir esta revelación. Pero no por ello deja de ser cierta.

Un tirón en el estómago me devuelve a la realidad y entonces abro los ojos. Estamos cayendo, rápidamente y con fuerza. No estoy seguro, pero tengo la sensación de que el alarido de la chica viaja hasta mí.

—Corre nada más tocar el suelo —me grita Audra en la oreja mientras la tierra oscura se abalanza sobre nosotros.

Bien. Porque, si no muevo los pies, me puedo convertir en un puré de Vane.

Pero mis opciones están limitadas, así que, cuando me aparta de un empujón y susurra: «Suéltate», al mismo tiempo en que el nido de viento se desentraña, yo atiendo a su llamada y arranco el motor de mis piernas mientras los dedos de los pies rozan la dura tierra.

Me río mientras echamos a correr por el terreno rocoso lo más rápido que nos permiten nuestros pies.

No estoy muerto. De hecho, nunca he estado tan vivo.

Obligo a mis piernas a pararse y contemplo la escena. Estamos sobrevolando alto la falda de la montaña; las luces de las ciudades desiertas parpadean en la distancia y la autovía se despliega por debajo. Astas desnudas y puntiagudas salen disparadas del suelo en ordenadas filas, con tres hojas afiladas girando por encima.

Molinos de viento.

El parque eólico Puerto de San Gorgonio.

He pasado en coche en alguna de mis escasas escapadas de este valle sofocante, pero nunca he caminado entre estas enormes turbinas. La noche resuena con el sonido de las majestuosas hojas cortando el aire mientras el viento las embiste. Por encima de cada torre, las luces rojas brillan como ojos malignos. Dejo que mi vista se despegue de este foco mientras los molinos giran y giran.

Las pisadas crujen detrás de mí. Me recuerdan que no estoy solo.

—¿Y qué soy, entonces? —pregunto, dándome la vuelta. Tengo miedo de mirarla mientras ella pronuncia las palabras que cambiarán mi vida para siempre.

—Somos sílfides.

—¿Sílfides? —No es la respuesta que esperaba. Quiero decir que, si tuviese que ser una criatura mitológica, podría ser al menos una que me sonara—. ¿Qué narices es una sílfide?

—Es lo que los humanos llaman un elemento de aire.

—¿Un elemento de aire?

—¿Vas a estar todo el rato repitiendo lo que digo?

Doy un brinco para mirarla.

—Pues… dejaré de hacerlo cuando empiece a entender algo de lo que me dices.

—¿Qué te parece lo siguiente? Eres un Caminante del Viento. Controlamos las mentes. Formamos parte del viento.

—¿Formamos parte del viento?

Aprieta los dientes y me doy cuenta de que lo he vuelto a repetir. No importa.

—¿Cómo podemos formar parte del viento?

—De la misma manera en que los humanos forman parte de la Tierra. Cuando mueren, regresan al polvo.

—Bueno, ¿y? Cuando morimos, volvemos a ser… ¿viento?

Una sombra cruza su cara, aunque estemos al albor de la tenue luz de la luna.

—Sí.

Sacudo la cabeza. Estoy a punto de decirle lo absurdo que me parece todo. Pero hay un recuerdo que contiene mis palabras: dos formas enredadas (parecidas a cuerpos, pero en su totalidad son masas huecas, retorcidas). No recuerdo haberlos visto en persona, pero, cuando cumplí los diez años, reuní el coraje suficiente para buscar en Google esas fotos granulosas, con la esperanza de desatascar unos cuantos recuerdos reprimidos.

—Eso es lo que les pasó a mis padres y por eso sus cuerpos estaban irreconocibles cuando los encontraron, ¿verdad? —susurro.

Ella desvía la mirada.

—Sí. A veces es un proceso lento, pero al final ya no queda más que aire.

Así que mis padres biológicos tampoco eran humanos.

Eso sí que tiene sentido, si yo soy una sílfide, ellos también lo fueron.

Habría estado bien si me lo hubiesen comunicado. «Oye, hijo mío. La cabeza bien alta: eres un Caminante del Viento». A no ser que me lo dijesen y yo no lo recuerde.

Trago saliva y fuerzo a mis labios a pronunciar la pregunta que me ha asediado durante los últimos diez años. Ahora que la respuesta viene por fin a mi alcance, me da algo de miedo oírla.

—¿Qué le pasó ese día a mis padres, en la tormenta?

Audra toma aire lenta y profundamente antes de hablar.

—Fueron asesinados.

Asesinados.

Las palabras suenan lejanas y frías. Siempre he pensado que sus muertes fueron fortuitas.

Aprieto fuerte los puños.

—Pero ¿quién?

Su voz es gélida cuando responde.

—Responde al nombre de Raiden.

Memorizo el nombre del hombre que mató a mi familia. Que casi me mata a mí.

—¿Por qué los mató?

—Es… difícil de explicar. Entraña cosas que tu mente todavía no está preparada para entender. Te lo explicaré cuando llegue el momento.

Preparo mi boca para una réplica, pero la cabeza ya me da vueltas en miles de direcciones distintas. Tampoco estoy seguro de que pueda soportar una larga y complicada explicación, sobre todo acerca un tema tan doloroso.

Me hundo hasta el suelo, apoyándome en la base de uno de los molinos de viento. La suave vibración se cuela por la tela fina de mi camiseta azul, y no puedo evitar pensar que me gustaría rebobinar las últimas horas y volver a ser un chico normal con sus sueños raros y su turbio pasado.

¿Cómo voy a ser capaz de volver a casa o de ver a mis amigos, sabiendo lo que sé ahora? ¿Cómo voy a volver a ser normal?

He cruzado una línea. Estoy saturado. Pero necesito saber otra cosa.

—¿Por qué estoy vivo?

—¿Cómo?

—El día en que murió mi familia, ¿cómo sobreviví?

—Mi… —se interrumpe, como si no pudiese decir esas palabras—. Mi padre te salvó.

—¿Tu padre? Pero…

—¿Qué?

—Siempre he pensado que tú me habías salvado.

Sus ojos se clavan en el suelo.

—Yo estuve allí. Pero no tuve suficiente fuerza.

Su voz me alcanza, y tengo la sensación de que también es un recuerdo doloroso para ella. Me aclaro la voz, luchando por encontrar una manera delicada de poner palabras a mi siguiente pregunta:

—Y tu padre, está…

—Muerto —susurra—. Sacrificó su vida por salvarte.

No sé qué decir mientras se da media vuelta y se aleja. Tan solo una pequeña luna plateada ilumina el cielo, y ella se desvanece en la oscuridad. Contengo el pánico. No me dejará solo, ¿verdad?

No. Nunca he tenido ninguna razón para pensar que quiere hacerme daño. Menos esta noche.

—¿Qué querías decir antes? —pregunto en voz baja.

—¿Antes? —Su voz es un sonido sin identificar en medio de la oscuridad. Como un verdadero fantasma.

—Cuando te despertaste en mi habitación. Dijiste que yo los había matado a todos.

Un espeso silencio se impone antes de que ella hable.

—El agua nos debilita. Pasa lo mismo con la comida. Nos ata al suelo, y esto limita nuestras capacidades.

—Por favor… ¿Me estás diciendo que no puedo comer? Esto empieza a molar muy poco.

—Tu cuerpo todavía no está preparado para este tipo de sacrificio. Pasar hambre te debilitaría ahora mismo, porque tienes dependencia de la comida terrenal. Pero dentro de poco empezarás a trabajar por ti mismo, si quieres alcanzar tu potencial máximo. Cuanto más cerca estemos del viento, más poder tendremos. Llevo años negándome a mí misma la posibilidad de alcanzar mi pico de fuerza. Ahora el agua me ha debilitado.

Esto tiene el mismo sentido que las ecuaciones de segundo grado que estudiamos el año pasado.

—Ha sido la mitad de una botella de agua. Mañana la habrás expulsado de tu organismo.

—Nuestros cuerpos no trabajan así. Las manifestaciones físicas de esta tierra están reñidas con el viento. Incluso la materia más minúscula de algo tan pequeño como el agua limita radicalmente lo que puedo hacer (durante meses). Y esto ha ocurrido en un momento especialmente decisivo.

Oigo un ruido de refriega, como si hubiese dado una patada al suelo.

—¿Por qué ahora es tan decisivo?

—Porque Raiden sabe que estamos aquí. Es el Caminante del Viento más poderoso que existe, y lleva años buscándote. He hecho lo que he podido por protegerte de él, pero ahora sus Tormentos (sus guerreros) están de camino y vienen a capturarte y, si escapamos, destrozarán el valle entero en tu búsqueda. Miles de personas pueden morir. Y los Tormentos rastrearán nuestro recorrido y nos darán caza. Nuestra única opción es luchar y, si no me encuentro con todas mis fuerzas, nuestras posibilidades son… escasas.

Finalmente consigo ponerme de pie, pero no recuerdo haber pensado en cómo levantarme.

—¿Y por qué me toca todo esto a mí? ¿Por qué? ¿Por qué soy tan importante? Yo no soy nadie.

—Ahí es dónde te equivocas, Vane. Tú eres nuestra única esperanza.

Tengo que reírme. Suena a princesa Leia. «Ayúdame, Obi-Wan Kenobi».

—Creo que has escogido al chico equivocado.

—Créeme, no es así. Creo que eres la persona más importante que existe en este momento.

Y… mi cerebro está a punto de apagarse.

En la misma noche descubro que no soy humano, que mis padres fueron asesinados y que la misma escoria que los asesinó está enviando a guerreros en mi búsqueda porque se supone que soy una persona muy importante, por mucho que no lo sea. Ah, y no podemos correr, ni escondernos, ni ganar en un combate. Casi me entran ganas de hacer algo tan rancio como pellizcarme e intentar despertarme de una vez.

Pero no estoy soñando. Puedo oír la brisa rozando mi rostro. Y, desde luego, los cánticos que flotan por encima del viento no son producto de mi imaginación. Las melodías satisfacen una carencia que siempre he sentido, pero que nunca he podido entender.

Audra se acerca lo suficiente para poder vislumbrar su cuerpo entre la pálida luz. La tela de su escaso vestido cae como si hubiese cobrado vida en el viento, ondeando entre las curvas de su cuerpo. Tengo que hacer un esfuerzo para fijarme en su cara, que es exactamente la misma que en mis sueños; sus ojos me miran de la misma manera y su pelo se enreda exactamente igual en sus mejillas. Sus labios se abren y espero que ella susurre los sonidos etéreos que oigo cada noche.

Pero en lugar de eso, dice:

—No tiene importancia. Ahora mismo te tienes que centrar en tu entrenamiento.

—¿Entrenamiento?

—Tienes que aprender a luchar, a defenderte cuando los Tormentos vengan a por ti. Por eso estoy aquí. Para enseñarte lo que necesitas saber para desempeñar tu rol.

—¿Mi rol?

—Ya estamos otra vez repitiendo todo lo que digo.

—¿Y qué esperas que haga? ¡Dices cada cosa!

Por la manera de apretar la mandíbula, veo que está a punto de gritarme.

—Tienes razón —dice, en cambio—. En una hora, has tenido más revelaciones de lo que nadie podría soportar. Y tengo que pensar qué vamos a hacer cuando vengan los Tormentos.

Un tinte de derrota regresa a sus ojos.

—¿De verdad hay gente que está a punto de morir? —le pregunto, dándole pie para que me explique toda esta gran broma tan bien montada.

—Espero que no.

No es el alivio que estaba buscando.

Pero en ese momento se cuadra de hombros.

—No voy a permitir que pase nada de esto. Soy de las luchadoras más fuertes (incluso con un poco de agua en mi organismo), y buscaré refuerzos.

—¿Refuerzos? ¿Eso significa… más sílfides? ¿Y qué vas a hacer? ¿Llamarlas y decir: «Ey, Caminantes del Viento, necesitamos que vengáis a luchar contra unos malvados», y aparecerán de golpe en la ciudad y nos salvarán?

La comisura de sus labios se retuerce en forma de sonrisa.

—No es tan sencillo. —Su sonrisa se desvanece—. No es tan sencillo, para nada. Pero yo me ocuparé de eso, en cuanto te lleve de vuelta a casa.

Mi boca se abre para formular una nueva pregunta, pero me quedo tieso cuando coloca su dedo en mis labios.

—Ya sé que necesitas respuestas, pero voy a ir a buscar refuerzos, y tengo que hacerlo con la máxima antelación posible. Por favor, dame unas pocas horas y te lo explico todo por la mañana.

Quiero una réplica —hay una tonelada de mierda que no me ha explicado—, pero me distrae demasiado el cosquilleo eléctrico que irradia de la punta de sus dedos y que me recorre todo el rostro. Jamás he sentido nada así, y articular el más mínimo gesto afirmativo se convierte en un esfuerzo.

Baja la mirada, se fija en su dedo sobre mi boca y una especie de emoción indescifrable sobrevuela su cara.

—Gracias.

Las palabras salen casi ahogadas mientras deja caer su mano en un costado y la sacude. Entonces se da la vuelta y suspira el mismo conjuro que ha usado antes.

—Corre hacia mí veloz, sin rastro en tu haber. Álzame suavemente, fluye y echa a correr.

Esta vez ya sé lo que está haciendo. Está controlando el viento. Y el viento obedece su orden, fluyendo entre nosotros.

Camina hacia mí. Se coloca a escasos centímetros. Tan cerca, que puedo sentir el calor de su cuerpo radiando en el aire. Tan cerca que tomo nueva conciencia de sus labios. Los vientos se enervan con más fuerza, nos separan del resto del mundo. Un espacio privado y seguro únicamente para los dos.

—Espérame —me ordena, y tardo un segundo en darme cuenta de que no me lo estoy imaginando. He estado pensando justamente lo mismo.

Mis manos envuelven su pequeña cintura, tan pequeña que mis dedos casi se tocan. Toda ella es frágil y delicada. Pero explota con su fuerza, poder y calor.

Y la quiero tener.

La he deseado durante años. Por mucho que haya intentado resistirme o ignorarla.

¿Ella me desea?

¿Se pondría tan cerca de mí si no me desease?

Me humedezco los labios, esperando que el coraje se mueva por mí. Me acerco un poco más hacia ella y…

Estoy a punto de vomitarle encima cuando el viento nos empuja a volar lejos de la montaña.

La caída libre convierte lo que conozco como montaña rusa en un simple carrusel, y me agarro a ella, odiándome a mí mismo por volver a gritar.

«Qué bien estás quedando, tío. Estoy seguro de que la tienes impresionada».

No sé si ha oído mi grito. Tiene los ojos cerrados y su mente parece que haya viajado millones de kilómetros a la distancia, lo cual sería un alivio si no estuviésemos a punto de colisionar contra el suelo del valle.

—¡Ah! Audra —grito, mientras mi corazón martilleante se ahoga en el viento.

Ella no pestañea.

La sacudo, pero sigue sin moverse, como si hubiese decidido que caer en picado desde una montaña es la manera perfecta de echarse una cabezadita.

—¡En serio, Audra, esto no es divertido!

Sigue sin responder. Así que cierro los ojos mientras la imagen del suelo se precipita hacia nosotros, preparándome para sentir lo que siente un bicho cuando se aplasta contra la luna delantera de un coche. Pero en el último segundo, susurra.

—Quieto.

Y el viento empuja hacia arriba, moviéndose en dirección paralela al suelo.

—¡No vuelvas a hacer eso! —grito, entre jadeos ahogados.

—¿Te he asustado?

—¡Uf! Sí.

He estado a punto de mearme en los pantalones. Pero no se lo voy a decir.

—Pues esta es la primera lección. Las cosas que te voy a enseñar te van a parecer imposibles, pero sé lo que hago. Tienes que confiar en mí.

Lanzo un bufido.

—Estoy intentando convencerme de que los champiñones de mi hamburguesa no eran alucinógenos y que me voy a despertar mañana y voy a descubrir que todo ha sido una ilusión.

No sonríe. Me escruta con la mirada.

—Vale. Confío en ti.

Volamos en silencio durante unos segundos antes de que susurre:

—Te suelto. —Y me separa bruscamente de ella otra vez.

Alcanzamos el suelo corriendo mientras el viento se desenreda, posándonos en la suave hierba del jardín delantero de mi casa. La casa está a oscuras, menos mi habitación, que brilla con el reflejo de la lámpara que he encendido después de que ella se desmoronó sobre el suelo.

Parece que hayan pasado años y no horas.

La ventana sigue abierta. Fantástico. Seguro que mi habitación se ha llenado de polillas.

—Mañana vuelvo y empiezo con tu entrenamiento —dice, volviéndose hacia la palmera datilera.

—¿Y ya está? ¿Ahora se supone que tengo que dormir?

—Tienes que descansar. Mañana te espera un día largo.

—¿Y tú? —Me pica todo el cuerpo al pensar en su cama de hojas de palmera—. Te puedes quedar en mi habitación, si quieres.

Levanta una ceja.

Noto que se me encienden las mejillas.

—No quiero decir eso. Yo dormiré en el suelo.

Una sonrisa a medias se dibuja en sus labios. Me pregunto si sabe sonreír del todo.

—No voy a dormir —contesta—. Necesito pensar cómo voy a buscar ayuda.

—Ah, bueno.

Para cargarse a los psicópatas que vienen a capturarme, por una razón que sigo sin entender. Sí: dormir debe de ser una causa perdida.

—Que descanses, Vane —me susurra, y sale corriendo hacia las palmeras.

Espero a que desaparezca entre la arboleda antes de volver a encaramarme a la ventana y maldigo a mis padres por haber puesto pinchos en el alféizar. Empujo la ventana y la cierro.

El despertador de la mesita de noche marca la 1.03 a. m.

Contemplo la botella vacía del suelo. Donde se extiende la alfombra, estaba el cuerpo desmayado de Audra. Encima de las sábanas y almohadas revueltas, yo me desperté sobresaltado.

No sé qué hacer con todo lo que he visto y sentido, ni con lo que me ha dicho Audra. Así que hago lo que me ha ordenado. Me meto en la cama, preguntándome si esta será la primera noche en que no soñaré con ella.

La echaré de menos.

Una suave brisa recorre mi habitación, cantando una especie de canción de cuna antigua.

Cierro los ojos y dejo que los susurros me transporten hasta los sueños de mi legado.

Los sueños de Audra.

10
AUDRA

Camino por la extensión de mi pequeño refugio tantas veces que es increíble que mis pies no hayan hecho una muesca en el suelo. Finalmente me desmorono encima del duro y sucio suelo. Esforzándome en respirar, como una cobarde.

Los ojos se me empiezan a cerrar y siento un desgarro al abrirlos. Llevo diez años durmiendo menos de dos horas cada noche. Los Vendavales me advirtieron que no me agotase, pero vigilar a Vane es un trabajo de día y de noche. No puedo dejarme arrastrar por la autoindulgencia y arriesgarme a dejarlos caer.

Dejar caer a mi padre.

Al menos Vane ha conseguido descansar. El viento oriental que he enviado cantará melodías de descanso a su mente agotada. Es un truco que mi padre usaba, retorciendo una brisa en un remolino de canciones de cuna. Enviaba una a mi habitación todas las noches después de taparme, añadiendo a la mezcla su cálida y suntuosa voz.

Mi padre no sabía hablar a los pájaros como mi madre y yo, pero cantaba como nadie. No era un talento, sino algo que compartíamos de la manera más especial. Cada vez que volábamos juntos, cantábamos a dueto.

Pero no le añado mi canción al viento que he enviado para Vane. Mis melodías fueron silenciadas el día en que mi padre murió.

Fue como si un trozo de mi corazón se hubiese desgarrado al tener que tejer las canciones, pero Vane se merece una última noche de descanso. Soporta una pesada carga sobre sus hombros, mucho más pesada que los trabajos que tengo asignados. Le esperan, en breve, los días más duros de su vida.

Me sorprende lo fácil que es empatizar con él. A través de los años, he luchado para superar el resentimiento contra él. Odiaba que su vida fuese más importante que la de mi padre. Más importante que la mía. Me preocupaba no ser civilizada cuando nos viésemos obligados a interactuar.

Y él es… un reto, pero no a la manera que espero. He tenido reacciones esta noche que son todo un misterio para mí. Como mi reticencia a decirle la verdad, uno de los aspectos más importantes de mi cometido. O los momentos en que me he emocionado al tocarlo.

Su brazo.

Sus labios.

¿Por qué lo he hecho? Nunca ha sido mi intención.

¿Ha sido por lástima?

Quiero que esta sea la respuesta, pero esta respuesta no explica por qué mi piel sigue hirviendo en cada punto donde me ha tocado. Por qué, incluso ahora, recordando su manera de cogerme o su mirada siento un vacío tan extraño en mi pecho. Casi como si…

Aparto ese pensamiento bruscamente antes de darle forma.

Sean cuales sean esos pensamientos, los aniquilo inmediatamente. No necesito que Vane Weston complique aún más las cosas.

Gavin me mordisquea la mano y clava sus garras en mi muñeca; es su manera poco sutil de recordarme que he dejado de acariciar las plumas grises sedosas de su espalda. A veces llega a ser una criatura exigente, pero es mi mejor amigo. Y es el único que no me odia por lo que ha pasado. También hace caso omiso a su instinto de emigrar hacia el norte, precisamente para quedarse conmigo. Así que tolero sus devaneos. Incluso cuando deja encima del suelo un conejo medio mordisqueado.

El estómago se me encoge ante la visión, enviando punzadas a mi abdomen.

Otro efecto secundario del agua.

Cuanto más aguantamos sin comer, más se contrae nuestro estómago. Es un proceso doloroso, y por eso tantos guardianes acaban declarándose incapaces como mínimo una vez al año, al no poder sucumbir a los dolores del hambre.

No es mi caso. Después de diez años, mi estómago se ha contraído hasta el límite.

Ahora el agua ha reavivado mi apetito y los retortijones de inanición son tan intensos que hasta me tienta el fiambre siniestro del suelo o los dátiles podridos.

La llama de mi rabia se enciende, pero la extingo de un soplido. Me merezco cada adversidad, cada incomodidad y un poco más. Mi vida no importa. Tendría que haber acabado aquel día en la tormenta.

Pero he conseguido sobrevivir. Y me he ganado el talento de mi padre, aunque siempre pensaré que lo he perdido.

Todavía siento los dedos de mi madre enterrándose en mi piel mientras me sacudía los hombros. Gritándome que me llevara la única parte de él que había dejado. Que no tendría que haberme escogido a mí en lugar de a ella.

Sigo sin saber por qué lo hizo.

Me envió un mensaje susurrado que no me aclaró nada. Tan solo un «Sé que usarás esto bien, mi querida Audra».

Él quiso que yo lo tuviese. Así que lo inhalé, dejando que la sabiduría y la energía llenaran mi mente mientras las lágrimas se derramaban por mi cara y las últimas volutas de mi padre se perdían en la borrasca.

Juré allí y en ese momento que yo acabaría lo que él había iniciado. Convertirme en guardiana. Preparar a Vane. Hacerlo mucho más fuerte de lo que nadie pudiese sospechar nunca, para poder derrocar el reino de terror impuesto por Raiden.

Y ahora protegeré a los inocentes de estas áridas ciudades y los mantendré a salvo de los Tormentos.

Lo que significa que mi tarea ahora es buscar ayuda.

Pero… no consigo movilizarme.

No tengo una manera segura de contactar con el Poder del Vendaval por mí misma. Ellos distribuyen la información que le toca tener a cada guardián, y, como sé todo lo que se tiene que saber sobre Vane Weston, no me dirán nada más.

Es una medida de seguridad que nos salvó hace cuatro años, cuando Raiden capturó a dos de nuestros mejores. Nadie de nosotros sabía los horrores que les haría sufrir, pero él los rompió. Y supo el secreto mejor guardado del Vendaval. Que Vane había sobrevivido todos estos años al ataque que había matado a sus padres.

Pero él no sabía dónde lo habíamos escondido.

Y así empezó la búsqueda incansable de Raiden.

Y entonces fue cuando me convertí en guardiana. Antes de eso, estaba sencillamente «de entrenamiento» y tenía que informar cada día a mi entrenador sobre mi progreso. Incluso entonces, a los Vendavales les preocupaba que yo estuviera sometida a demasiada presión para mi edad y me intentaban forzar a tomar descansos de mi tarea. Pero siempre me escabullía para regresar a la vigía de Vane. No podía arriesgarme a que pasara algo, justo cuando me había ido. Y, en cuanto Raiden supiera que Vane estaba vivo, los Vendavales no podrían postergar por más tiempo mi cita. Vane necesitaba protección constante, y yo era el mejor Vendaval al alcance. Soy la guardiana más joven, pero nadie iguala mis habilidades y mi determinación. La decisión fue casi unánime. Solo un voto en contra.

El de mi madre.

No porque estuviese preocupada por mi integridad. No me creía capaz.

Ahora tengo que ir ante ella y explicarle el lío en el que estamos metidos. Suplicarle ayuda.

Todo lo que he aguantado y sufrido esta noche no es nada comparado con lo que vendrá.

Por eso continúo aquí sentada, petrificada, acariciando a Gavin en busca de alguna reserva de fuerzas que me permita hacer lo que debo hacer. Por fin la encuentro en la chaqueta negra con relleno, abotonada sobre mi pecho. En el suave tirón de mi trenza.

Me he vuelto a trenzar el cabello y me he puesto el uniforme nada más llegar a casa. No puedo permitirme olvidar mi rol.

Así que cuento hasta cinco y me sumo en el miedo y en el lamento. Envío a Gavin a su peana en el alféizar, le ordeno que saque a su cadáver mutilado antes de que yo regrese y me levanto pesadamente del suelo.

Llamo a dos de los nórdicos que envié desde las montañas y los envuelvo a mi alrededor con apenas un hálito. Su cántico de poder y entereza llena mi mente mientras me transportan flotando.

No he volado por este camino desde el día en que me fui hace cuatro años, pero tengo la ruta marcada como una cicatriz en mi mente. Por encima de las montañas, pasando por el bosque de árboles de Josué retorcidos y empinados hasta la pequeña casa cuadrada escondida en un tramo de desierto tan vasto que no creo que los terrenales sepan que existe. Esta es la razón por la que los Vendavales la escogieron.

La casa está oscura, pero es el hogar. Noto su presencia en la frescura del aire, en la tensión de mi pecho.

Envío a los vientos a volar. Recorren mis pies hacia abajo, hasta la suave arena más quieta que un gato calculando la distancia hacia su presa. De la misma manera, un ligero movimiento cerca del viento me dice que ella sabe que estoy aquí. Nada escapa a su control. Es otro de sus buenos talentos, que solo le han fallado una vez.

Y fue por mi culpa.

Pájaros de todas las formas y fisonomías me observan desde sus atalayas mientras atravieso el pequeño patio. Sus ojos vidriosos resplandecen a la luz de la luna. Obedecen a su llamada, abandonan su instinto para permanecer cerca de su alcance. Hace años, me habrían saludado como a una de su especie. Habrían llenado el aire con sus cánticos estridentes, revoloteando en círculos y descendiendo en picado para acariciar mi piel con sus plumas aterciopeladas.

Ahora solo su veredicto me acecha. Me han dado la espalda, como hizo ella.

Una vez al mes, mi madre envía a un cuervo siniestro para que compruebe mi progreso. Me clava las cuchillas de sus garras mientras enuncia su mensaje, siempre el mismo. El único nexo con mi madre o con el mundo de los Caminantes del Viento.

«¿Se le ha manifestado el oriental, al joven?».

Ponerse al día sobre Vane. Es lo único que le importa.

Ignoro las miradas burlonas de los pájaros y me fijo en el roble solitario y decrépito, que es el testimonio de la supervivencia y dureza del paisaje árido del desierto. Me arrodillé bajo la sombra de sus hojas cuando presté mi juramento a los Vendavales. Mi madre ni siquiera se preocupó de salir.

Me fui ese día y nunca más he vuelto. Nunca tuve intención de volver.

«Esto es innecesario», me recuerdo a mí misma mientras obligo a mis pies a ascender por el terreno.

La casa es pequeña, sencilla, beis, típica visión que la vista ignoraría si no se le prestara atención. Mi madre la odia.

Si ella pudiese hacer lo que quisiese, regresaría a nuestra vieja parcela en el este. Se rodearía de los serenos vientos alisios de nuestro legado y escaparía a las turbulencias de las tormentas del desierto.

Pero ahora ya no es una opción.

Un viento gélido abre la puerta de par en par, y estoy contenta conmigo misma por no haber pegado un salto. Estoy preparada para sus juegos. Pero mis piernas no paran de temblar mientras atravieso el umbral y me adentro en el espacio ralo, apagado.

Haber tenido nuestra primera reunión en cuatro años y en medio de la oscuridad se lo debo a mi madre.

—Bueno —anuncia con su voz profunda y cavernosa, mientras se levanta del sillón orejero de felpa, situado al lado de la única ventana. La luz de la luna se filtra a través de las delicadas líneas de su rostro y su silueta perfecta. Ni siquiera la oscuridad (ni su ceño fruncido) consigue eclipsar su belleza—, teniendo en cuenta tu estado alicaído y los nórdicos cambiantes que he estado sintiendo toda la noche —se estremece, frotándose los brazos como si le picaran—, deduzco que has venido a pedir ayuda.

—Me alegro de verte, madre. —No consigo ocultar la amargura de mi voz. No la culpo por la manera como me ha tratado desde la muerte de mi padre. Pero eso no significa que duela menos.

No responde. En su lugar, se frota con más fuerza los brazos, como si el picor se hubiese convertido en dolor, y espera a que yo siga hablando.

Me aclaro la voz.

—Necesito que llames al Poder del Vendaval para pedir ayuda.

Una ceja perfectamente arqueada se levanta hacia mí, y yo reprimo un suspiro. Está en disposición de exigirme todos y cada uno de los detalles antes de facilitarme la más minúscula gota de ayuda. Así que le cuento la historia desde el principio: cómo usé al nórdico para evitar que Vane se vinculara con una mujer terrenal. Cómo me uní al viento para forzar la manifestación del oriental en Vane. Y cómo Vane me dio agua mientras estaba inconsciente. No le explico el dilema con el que nos hemos quedado. Lo sabe tan bien como yo.

Mi madre convierte las pausas dramáticas en una obra de arte, pero aguardo sin pestañear hasta que ella se sacude su larga melena de cuervo negro y se da la vuelta. Como compañera guardiana, debería llevar la trenza reglamentaria. Pero mi madre es como un viento salvaje: atiende a su propia ráfaga. Por eso mi padre la amaba tanto.

Se desliza entre silbidos por el pasillo, encendiendo la luz para que yo observe el vaivén de su sedoso vestido verde. Mi madre nunca ha llevado uniforme real de guardiana; siempre ha necesitado que su piel se exponga al viento con el fin de usar su talento. El más leve remolino en el aire le habla tan claro como las palabras del cántico del viento. Un lenguaje secreto que solo ella conoce. Un constante estira y afloja. Un constante fluido y estancamiento de poder y drenaje, movimiento y quietud.

Un extraño talento y una carga que ninguno de nosotros ha entendido nunca. A pesar de ello, mi padre lo intentó con más fuerza que nadie. A él le admiraba que la fortaleza de ella causase debilidad, e hizo todo lo que pudo por calmar la turbulencia y que ella pudiese posicionarse por encima.

Es lo que ella amaba tanto de él.

Arrastra una silla, que responde con un chirrido, y se sienta en la estrecha y vacía mesa. No me invita a sentarme a su lado. Yo tampoco iba a hacerlo.

Contra mi voluntad, mi mirada se dirige hacia el lugar donde más duele mirar. Al carillón que pende por encima de la mesa, donde debería estar la araña de techo.

Un mirlo —tallado con todo lujo de detalles— planea con sus alas extendidas sobre una hilera de resplandecientes carillones de plata. Mi padre lo esculpió para ella el día en que ella escogió vincularse a él y estuvo colgado de los aleros más ventilados de brisa de todas las casas donde estuvimos, llenando el aire con su tintineo. Es la única parte de su pasado que sobrevivió al tornado del Tormento, sin contar conmigo.

Dado el perfecto brillo de los carillones y la manera en que han permanecido aislados de los elementos —a salvo, protegidos—, es obvio qué es lo más significativo.

Los ojos me arden, pero el escozor no es lo que me afecta. Es ver a los carillones atrapados dentro. Sin volver a cantar nunca más.

Mi madre se aclara la voz y yo me obligo a mirarla, indignada porque me ha sorprendido mirándola.

—En primer lugar, ¿qué estaba haciendo con otra chica? —pregunta—. Vane debería estar tan enamorado de ti como para no plantearse perder el tiempo con nadie más (y mucho menos una terrenal).

—¿Cómo podía evitarlo? No tenía permiso para hablar con él hasta que su mente se manifestara, e intenté no dejarme ver.

Mi madre suspira.

—Y ese ha sido el error. Eres una chica preciosa, Audra. Con tu sonrisa, puedes hacer que los chicos se deshagan por ti. Puedes usarla para tu beneficio.

Para ella es muy fácil decirlo. Mi madre puede derretir el corazón de cualquier hombre —sílfide o terrenal— con tan solo un movimiento de su pelo resplandeciente o un único brillo de sus ojos azul zafiro.

—No sé qué hacer para que Vane se sienta así —reconozco, sacudiendo las manos mientras el cosquilleo regresa a mis dedos al recordar la calidez de Vane—. Yo no soy como tú. No puedo tener a todos los chicos que quiera.

—Ni yo. —Clava su mano derecha en el pecho, agarrando con fuerza la pluma plateada que pende de un cordel negro en su nuca.

El medallón de guardián de mi padre.

Yo llevo un colgante similar escondido debajo de la chaqueta, con cordel azul. La fuerza de mi vida sigue fluyendo a través de él.

Casi me ahogo con las emociones mientras me las trago.

Examino a mi madre. Sombras debajo de los ojos. Delicadas líneas retorcidas en la comisura de los labios. Aparecieron el día en que perdimos a mi padre: envejecimiento instantáneo. Y se han hecho más profundas con el tiempo. El vínculo de mi madre se tendría que haber roto con la muerte de mi padre. Pero, en cierto modo, parece aún más fuerte. Como si se agarrara a él como un animal, con uñas y dientes, sin querer soltarlo. Como si se negara a borrar su unión.

La ancha muñequera de oro cubre su muñeca izquierda desde que mi padre se la abrochó el día de sus votos oficiales. Pero los anillos ensortijados del centro han perdido su brillo. Y el mirlo engastado parece viejo y deslucido. Como si lo hubiesen frotado unos dedos nerviosos.

Me aclaro la voz espesa.

—Es mejor que Vane no me haga demasiado caso. Se complicarán las cosas cuando se entere de Solana.

Mi madre responde con una afirmación, reconociendo mi punto de vista. Los Vendavales tienen pensados grandes planes para Vane. Nada podría ni debería ponerse en medio.

—¿Sigues llamando a los nórdicos? ¿No hay otra manera de proteger el vínculo?

Examino el suelo, dibujando senderos en las vetas de la madera con la punta de mi bota pulida. Tiene razón otra vez. Me entró el pánico. Vi a Vane acercarse a esa chica y… reaccioné al instante. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? Un nórdico era el único viento fuerte que lo podía apartar con eficacia, y no había muchos por allí cerca.

Sin embargo… supongo que podría haber hecho que Gavin se abalanzase sobre ellos. No me planteé esa opción. Vaya guardiana estoy hecha.

—Tampoco me sorprende —dice mi madre tranquilamente—. Se te da muy bien llamar al viento cuando no toca.

Me habría hecho menos daño si me hubiese dado un puñetazo en el estómago.

—Lo hecho, hecho está. Y no lo puedo cambiar —suspiro, recordándomelo a mí misma y a ella—. He ocultado el recorrido lo mejor que he sabido y entrenaré a Vane para luchar. Pero necesitamos ayuda. ¿Llamarás a los Vendavales?

Sus dedos finos acarician el colgante de mi padre y mira fijamente a los inertes y silenciosos carillones mientras responde:

—No.

—¿Cómo? —Estoy segura de que no se negaría a tan acuciante petición solo para despreciarme.

Mi madre sacude la cabeza, como si supiese lo que estoy pensando.

—Raiden ha lanzado un ataque de órdago contra el Poder del Vendaval, y está decidido a poner al límite nuestra resistencia. No podemos permitirnos perder a nadie, y mucho menos por un problema de solución tan fácil.

Tardo un segundo en recuperar mi voz, y otro más en silenciar mi rabia.

—Sé que nunca me vas a perdonar por lo que le pasó a papá, pero esto no es una cuestión mía.

—Por supuesto que lo es. No tienes ni idea de lo que hemos tenido que pasar estos últimos años. Tú vives, respiras y duermes a Vane Weston. No te has enterado de que Raiden ha encontrado una gran cantidad de bases, de que un montón de Vendavales han sido masacrados. Raiden se enteró de todas nuestras redes secretas después de las torturas a esos guardianes. Nuestras fuerzas, ya mermadas, están bajo constante ataque. Las llamadas de auxilio se han reducido a las emergencias.

—Pero esto es una emergencia. Vane es demasiado importante para ponerlo en riesgo. Además, los terrenales del valle podrían ser asesinados.

—Entonces de ti depende cómo lo entrenas para defenderlos.

—¿Cómo? ¿Qué le voy a enseñar en tres días?

—Tres días —murmura mi madre. Levanta un brazo, dejando que sus dedos dancen como si estuviesen tocando un instrumento invisible. Sintiendo las notas en el aire—. Puedo conseguirte más tiempo.

—Ya los he consumido…

—Yo no tengo las limitaciones que tienes tú. —Se da la vuelta y me mira; la visión de su brazo se vuelve borrosa mientras lo levanta hacia arriba, retorciendo la muñeca y agarrando el aire en un ligero movimiento. Doy un salto al oír un grave estruendo que quiebra el silencio de la noche, seguido de un estampido atronador.

No necesito mirar por la ventana para saber que ha usado el viento para romper una rama del roble y que la ha estampado contra el suelo. Controlando el viento sin palabras; manipulándolo enteramente sin roce. Otro virtuoso arte que he visto a mi madre hacer docenas de veces. Otra capacidad que solo ella tiene.

—Ya sé que eres poderosa…

—El poder no es lo importante. —La mano regresa a su regazo y los dedos frotan el mirlo de su muñequera de oro—. El viento me dice cosas, secretos que te sacarán del lío en el que te has metido. Los mismos secretos que habrían salvado la vida de tu padre hace diez años, si no me hubieses mentido.

Su cara muta en una amalgama de colores mientras mis ojos se cubren de lágrimas. Espera que yo diga algo. Pero no tengo palabras.

Suspira, por fin.

—Te voy a conseguir cinco días más.

—¿Cinco días? ¿Por qué exactamente cinco?

—Si pudieses sentir lo que yo siento, lo sabrías.

Las uñas me arañan la piel mientras cierro los puños con fuerza.

Lleva dándome la misma respuesta toda la vida; exigiendo a todo el mundo que crea en ella ciegamente. Esto es demasiado importante para andar con secretos y misterios, por muy poderosa que haya demostrado ser en el pasado.

Pero sé que no me dirá nada más. Es otro de sus juegos. Siempre lleva la voz cantante, así que yo le respondo.

—Solo me conformaré con ocho días. Menos no será suficiente.

—Tendrás que conformarte.

—Vane no tiene habilidades. Solo ha tenido una manifestación, ni siquiera la más importante. No soy tan fuerte para luchar sola contra dos Tormentos. Si no llamas a los Vendavales, voy a necesitar tu ayuda. —Trago saliva, invirtiendo unos segundos en tragarme el orgullo—. ¿Lucharás conmigo?

Las palabras son un poco más sonoras que un resuello.

Sus dedos frotan con más fuerza el mirlo engastado mientras se limita a responder:

—No.

Sabe que no se lo pediría si no estuviese desesperada. Y sigue negándome su ayuda.

—Los Vendavales me necesitan más que nunca para estar en guardia —me explica, mirándome a los ojos—. Voy a acabar arriesgando más de lo necesario si los retenemos. Recuerda: Raiden está desesperado por encontrarme, sobre todo desde que sabe que he sobrevivido. Por eso estoy recluida en esta pocilga, apartada del mundo.

Me echo a reír, pero no me hace ninguna gracia.

—¿Y crees que los Vendavales valoran tu vida por encima de la de Vane?

—Por supuesto que no. Pero Vane te tiene a ti como guardiana.

—Y no estoy fuerte para protegerlo, y menos con el agua en mi sistema. No puedo hacerlo sola de ningún modo.

—Yo puedo pensar en una manera.

Su voz es un susurro, pero yo me retuerzo por dentro.

—¿Eso crees?

—Lo que espero es que desencadenes su manifestación oriental antes de que lleguen los Tormentos. Eso es lo que tuviste que hacer en teoría hace unos años. El Poder del Vendaval te escogió porque sabía que nadie sabría presionarlo mejor para el entrenamiento. Sabían cuánto tendrías que demostrar. O de cuánto tendrías que redimirte.

Redimirme.

Es lo más cerca que ha estado de acusarme por la muerte de mi padre, y una lágrima rebelde se cuela por mi cara antes de que pueda secarme las demás.

—Los Vendavales se sienten increíblemente frustrados por lo lento que ha sido el progreso de Vane —añade en voz baja—. Así que tómate las cosas tal y como son: motivación adecuada para demostrarles que tú eres una guardiana y que puedes conseguir que Vane maximice su potencial. Ponte a prueba para ganar su confianza. Y… si fallaras… hay otra opción.

No me mira cuando enuncia la última parte, así que no puedo examinar su rostro; tampoco me ayudaría a saber qué responder.

Mi entrenamiento no me enseñó qué decir si mi madre me pide que acabe con mi vida. Sobre todo porque habla como si me fuese a romper una uña. No a morir.

Me trago el acceso de rabia y dolor que hierve dentro de mí. ¿Acaso no juré —y me preparé— para esta posibilidad cuando acepté el cargo de guardiana de Vane?

Conocía los riesgos. Mejor que nadie.

—Estoy preparada para hacer el sacrificio en caso necesario —susurro, sorprendida de lo ciertas que siento las palabras.

Cada respiración que tomo la he robado de mi padre, así que, llegado el momento, seguiré su llamada y haré el último sacrificio.

Si llega el momento.

Si Vane pudiese manejar las cuatro lenguas en los próximos ocho días, sería invencible.

Es una gran meta, pero sigue siendo una posibilidad.

Por otra parte, haré lo que se debe hacer.

Mi madre se aclara la voz, como si ella misma estuviese sofocando sus emociones. Pero su rostro sigue siendo la misma máscara indescifrable que ha llevado desde el día en que mi padre abandonó la Tierra.

—Te mandaré una señal de alerta cuando sienta que los Tormentos llegan a la región —me dice.

Asiento.

Confiar en ella va contra mi instinto, pero no me quedan opciones. Lo único que me queda es centrarme de lleno en el entrenamiento de Vane y esperar a que ella cumpla su promesa. Me doy la vuelta hacia la puerta.

—Necesitaré tu canción del viento antes de que te vayas —aclama, por detrás de mí.

Me quedo paralizada.

Todos los Caminantes del Viento nacen con una canción en sus labios, una melodía que solo ellos conocen. Cuando morimos, la melodía se convierte en parte del tiempo. Una pequeña parte de nosotros que continúa. Nuestra huella en el mundo.

No hace falta que permanezcan en secreto, pero la mayoría de nosotros no la compartimos. Escuchar el cántico del viento de alguien es como atisbar dentro de su corazón. Mi madre es la última persona a quien revelaría mi canción.

—Nada deja una huella más poderosa —me explica cuando me quedo en silencio—. Nada confunde más a los Tormentos.

Preferiría quedarme desnuda y exponerme a todos los Tormentos.

Pero no se trata de mí.

No puedo mirarla mientras canto el simple verso:

Deambula la brisa, meciéndose inquieta,

ventiscas la barren hacia el infame sino.

Rugen y rabian tormentas; el mundo se agrieta.

Y la brisa sigue adelante, encontrando su camino.

Cada palabra arrastra una pequeña parte de mí con ella y se revuelve en el aire alrededor de nosotros. Mi madre invoca los versos hacia ella, los enreda mientras mi respiración se convierte en el viento.

—Cantas como tu padre —susurra.

Me arriesgo a deslizar la mirada hacia ella, pero no encuentro calidez en sus ojos. Son más fríos y más duros que nunca. Como si estuviese cometiendo un crimen por recordarle a él.

Una parte de mí quiere que ella me siga por el pasillo, aunque sé que no lo hará. No le preocupa verme con vida por última vez. Se sentirá liberada cuando me haya ido.

Así que apenas oigo su susurro mientras abro la puerta para irme.

—Eres más fuerte de lo que piensas, Audra.

Tomo una bocanada de aire temblorosa.

—Adiós, madre.

Me voy sin darme la vuelta. Ella no dice adiós.

11
VANE

—Despierta, Vane —susurra una voz familiar. Intento recuperar el sueño que estaba teniendo, algo sobre volar y el viento, pero la voz vuelve a hablar, interrumpiendo mi concentración—. Hay que empezar con el entrenamiento.

Hago un esfuerzo para abrir los ojos, indignado al encontrar mi habitación gris y tenebrosa. El sol no ha hecho más que empezar a asomar, demasiado pronto para despertarme.

Mi visión se despeja y observo a la chica de melena negra a los pies de mi cama.

Me siento de un brinco y levanto la sábana a la altura de mi cuello antes de darme cuenta de que he dormido con ropa.

—¿Audra?

Asiente.

—¿Te acuerdas?

—Más o menos. —Es dolorosamente temprano para poder pensar—. Y no me mires mientras duermo…, es un poco perverso —añado, frustrado por parecer tan poco atractivo delante de ella.

Ignora mi queja.

—¿Qué recuerdas de ayer por la noche?

Hago un rápido repaso mental.

Tía buena de mis sueños hecha realidad. Comprobado.

Aunque lleva el pelo atado en una apretada trenza como llevaba en El Jardín y continúa con su chaqueta abombada y pantalones, lo cual le quita chispa y la convierte en temible. Prefiero mil veces el pequeño vestido que llevaba ayer por la noche.

Siento un pinchazo en los dedos cuando recuerdo el tacto de sus labios al abrirlos. Su modo de mirarme cuando nos quedamos solos. La manera en que me envolvió con sus brazos…

Un momento… ¿Qué estoy haciendo?

Vale. Rápido repaso mental de ayer por la noche.

La brisa de la mañana atraviesa la ventana abierta, y susurra una canción sobre el rocío de la mañana y el amanecer y el ascenso de calor. Flipante se queda corto. Sobre todo porque todavía no entiendo eso de ser una sílfide-Caminante del Viento o lo que sea.

No soy humano. Comprobado.

Extrañas revelaciones cuya utilidad ignoro. Comprobado.

Pero me olvido de algo más.

Me doy cuenta del inicio de ojeras en la mirada de Audra. Tiene pinta de cansada. Preocupada.

Más recuerdos atraviesan precipitadamente mi neblina mental. Los guerreros están de camino, lo cual parece tan irreal, que es como si mi vida se hubiese convertido al fin en un videojuego. Estoy hablando de… ¡guerreros! ¿De dónde salen, aparte de los juegos de rol, que están llenos de malvados dioses de la guerra?

Bueno, según parece, soy una criatura mítica. Una —que suena a chiste, que jamás he oído— criatura mítica.

Nota para recordar: buscar «sílfide» en Google.

—¿Van a venir a ayudarnos? —pregunto, intentando no perder la concentración.

No me mira cuando responde.

—Se me ha ocurrido una idea diferente. Vamos a empezar con el entrenamiento. Vístete.

Salta de la ventana antes de que le pueda hacer una pregunta relacionada, como por ejemplo: «¿Eso qué significa?». O «La idea de sacarme a rastras de la cama cuando no son ni las cinco de la mañana y obligarme a hacer cosas sin darme ninguna explicación se va a acabar inmediatamente».

Por una parte quiero cerrar a cal y canto la ventana, echar el pestillo y meterme otra vez debajo de las sábanas. Estaría bien, incluso, colgar un cartel que dijese: «No vuelvas si no te vas a poner el vestido sexy».

Al menos merecería la pena levantarse.

Por otra parte, me causa demasiada curiosidad saber de qué está hablando Audra cuando se refiere al «entrenamiento», si hay una lucha en juego. Aún más: necesitaría saber qué quiere decir con lo de la idea diferente, para saber si hace falta refugiar a mi familia fuera de la ciudad y esconderlos en un lugar más seguro.

Así que me quedo clavado en la pared, furioso durante unos segundos. Entonces le pego una patada a las sábanas y cojo una camiseta del montón del suelo, al lado del armario. Los bermudas con bolsillos que llevé ayer están arrugados porque los tiré al suelo, pero a las cinco de la mañana, después de haber dormido solo cuatro horas, me importa una mierda la pinta que tengo. Los recojo y me arrastro por el pasillo para cambiarme en el lavabo.

Audra tampoco está muy seductora, y no creo que le importe tampoco. Pero no pienso salir sin cepillarme los dientes. No permitiré que le llegue la más mínima vaharada de mi turbio aliento de la mañana.

Dos minutos después, salto de la ventana con aliento mentolado y un ceño fruncido que dice: «Será mejor que tengas una buena razón para haberme despertado a horas tan intempestivas». Si ha pillado el mensaje, tampoco parece que le preocupe mucho. Se limita a hacerme guardar silencio en cuanto le pregunto cuál es el plan y me hace un gesto para que la siga entre las palmeras datileras.

Dejamos de caminar cuando llegamos a la chamuscada casa que le sirve de refugio.

—¿A qué hora se levantan tus padres? —me pregunta.

—No lo sé. A las siete o las ocho. —Me sacudo una nube de mosquitos por delante de mis ojos, maldiciendo por dentro el asqueroso desierto. Hace tanto calor que ya me empieza a sudar la espalda—. Pero saben que no me levanto nunca antes de las nueve.

Enfatizo la palabra «nueve», esperando que pille la indirecta.

—Bien. Haremos cuatro horas de entrenamiento cada mañana. Aunque sería mejor que les dieses a tus padres una excusa que te permita salir; algo que explique adónde vas por la noche, y así no tendremos que pensar en nada si te pillan.

—Para el carro, para el carro. No pienso levantarme cada día a las cinco de la mañana, ni mucho menos si tú te encargas de sacarme de la cama. Necesito mis horitas de sueño.

Y, aunque no estuviésemos en vacaciones de verano, yo necesito dormir como mínimo ocho horas para funcionar y no pienso andar todo el día como un zombi solo porque su nueva «idea» rechaza la alternativa de buscar refuerzos. ¿Y si yo quiero que ella busque refuerzos?

Audra ladea la cabeza.

—Te entrenarás cuando yo lo diga, ya sea por la mañana o de madrugada.

Me cruzo de brazos y le vuelvo a lanzar la mirada de «¿Estás de broma?» que perfeccioné cuando el señor Gunter me pegó un sermón sobre lo útil que sería el álgebra en mi día a día.

Sí, claro.

Tiene suerte que en general me muestro dispuesto a entrenar. Podría montarme fácilmente en mi coche y largarme del pueblo, dejándola sola con lo que sea que se le ha ocurrido. Todavía no lo he madurado como una posibilidad.

Está claro que ha llegado el momento de sentar las bases y decirle que no me puede dar órdenes. Es mi vida, y yo soy quien la controla.

—Me puedo entrenar contigo por las tardes, siempre y cuando vayamos a un sitio con aire acondicionado. Pero antes de que empecemos, me lo explicarás todo. ¿De acuerdo?

Personalmente estoy muy orgulloso de la línea que acabo de marcar sobre el terreno.

Pero Audra entorna los ojos y aprieta la mandíbula, convirtiendo su rostro en un mapa de muecas tensas.

—Estás interpretando erróneamente que aquí quien manda eres tú, pero déjame corregir este error ahora mismo. —Agita los brazos delante de mí y resuella—: Estampida.

Una bocanada de aire me golpea el pecho y me arroja volando hacia atrás. Emito un rugido al sentir cómo la espalda se me aplasta contra una de las pocas paredes enteras de la choza. El viento me clava el rugoso estuco y los ojos me lloran por el aire arremolinado.

Audra camina hacia mí; su mirada no me ofrece ninguna duda de que puede acabar conmigo aquí mismo, ahora.

—Vamos a aclarar un par de cosas —dice, con una voz seria y tajante—. Corremos un enorme peligro, y yo soy la responsable de las vidas de todos los que habitan este valle. Incluida la tuya. Nadie hará mayores sacrificios que yo, así que vas a hacer lo que yo diga cuando yo lo diga, y lo harás sin rechistar. ¡¿Lo has entendido?!

—Pensaba que habías dicho que hoy responderías a mis preguntas —grito, por encima de los vientos rugidores. Recuerdo muy bien su promesa de ayer por la noche. Justo cuando me prometió ir a buscar ayuda. ¿Qué le ha hecho cambiar de planes?

—Lo haré, Vane. Nadie nos puede ver entrenando, así que tendrás que esperar unas cuantas horas. Esta noche responderé a tus preguntas, y entonces entenderás lo grave que es la situación. ¿Trato hecho?

Me niego a cooperar, me ha aplastado contra la pared con tal fuerza que me va a salir un cardenal enorme. No dejo de comprobar que está más que dispuesta a seguir machacándome con su vudú de viento y no estoy de humor para más humillaciones.

—Vale.

—Bueno. —Sus manos regresan a su cintura y susurra—: Liberación.

Los vientos se alejan arrastrándose. Caigo al suelo de un golpe, tosiendo y carraspeando por culpa de todo el polvo que se ha levantado.

Tiene cara de sentirse culpable mientras observa cómo me froto los doloridos hombros.

—¿Te he hecho daño?

Me encojo de hombros y me pongo de pie, sacudiéndome la tierra de los pantalones. No tengo ganas de reconocer que una delgaducha me acaba de machacar.

Camina a grandes zancadas por su casa dilapidada mientras yo la sigo, arrastrando los pies a propósito para ralentizar el paso todo lo que pueda.

Quizá se piensa que me puede zarandear de esa manera, pero un día de estos tendré fuerza y me enfrentaré a ella. Y, en cuanto lo consiga, la chica del viento lo va a tener crudo.

12
AUDRA

Vane parece que no está entendiendo la gravedad de nuestra situación. O eso o es el chico más repelente del planeta.

Seguramente sean las dos cosas.

Al menos, los dedos ya no me hacen cosquillas cuando le toco. En todo caso, me pican porque me piden a gritos que lo estrangule. Y si él no fuese tan importante, no dudaría en hacerlo. Qué mala suerte que tenga que ser un Weston.

Camino a trompicones por mi casa, escupiendo trozos de mi digerida frustración a cada paso que doy. ¿Por esto tuvo que morir mi padre? ¿A esto voy a tener que entregar mi vida? ¿A un estúpido niño malcriado que arrastra los pies sobre la arena, invirtiendo su preciado tiempo en acumular mi frustración?

Estoy harta de ir por las buenas.

Me acerco a la única esquina de la casa y aparto las hojas de palmera que cubren la pared, desenterrando el asidero de mi espada. La calma se instaura en mi cuerpo al coger la empuñadura, cada dedo halla su espacio perfecto en el asa. La espada no está hecha para mí, pero he practicado tanto con ella que el metal se ha adaptado a cada curva de la palma de mi mano, prueba tangible de mi virtuosismo.

Con una oscilación mínima de la muñeca, desentierro la espada de la hendidura del suelo y con un simple movimiento la agito con un silbido y giro sobre mí misma, deteniendo mi rotación con la punta afilada del arma empuñada directamente entre los ojos de Vane.

—¿Qué coño es esto? —grita, echándose hacia atrás.

Sonrío ante su súbito descenso de bravuconería. Las recortadoras de viento causan una buena impresión.

Miles de indestructibles dientes afilados como cuchillas forman un contorno de acero en el centro, una pluma despiadada que corta la carne tan fácilmente como cercena la ventisca más fuerte. Corto el viento un par de veces, dándole tiempo al aire despedazado para que retumbe en las paredes al ritmo de alaridos sofocados.

Vane retrocede más aún, tropezándose con sus propios pies.

—¿Preparado para empezar a tomártelo en serio? —pregunto, apuntando con el arma más cerca, a punto de rozarle la punta de la nariz.

—Ya he dicho que sí. Baja esa cosa antes de que alguien se haga daño.

—Muchos se van a hacer daño si no empiezas a escucharme. Los Tormentos llevan espadas como esta. ¿Crees que van a dudar en usarlas? ¿Te imaginas el daño que pueden llegar a hacer?

Inclino la espalda para dejar que el sol anaranjado de la mañana riegue las puntas de las cuchillas. Los ojos de Vane, abiertos como platos, siguen su rastro resplandeciente, mientras casi visualizo su mente imaginándose una herida hecha con semejante arma.

A mí no me hace falta imaginar. Mi antebrazo lleva el recuerdo de un filo de espada durante mi entrenamiento, y todavía recuerdo la agonía cuando mi piel se abrió, se desgarró y se cuarteó al mismo tiempo. Un dolor que solo lo supera el que sobreviene al unirme al viento.

—Y las armas no son nada comparadas con el poder de tres —añado, esperando a que Vane me mire a los ojos. Está pálido—. Raiden requiere que sus Tormentos dominen las lenguas de los tres vientos más poderosos, haciéndolos virtualmente imparables. No tendrán clemencia. Piensa en lo que le pasó a tus padres. A mi padre.

Se esfuerza por tragar saliva y sus ojos se mantienen clavados en la espada que sigo apuntando a sus ojos.

—¿Y por qué no huimos? ¿Por qué tenemos que quedarnos aquí y enfrentarnos a ellos?

—Los Tormentos son maestros rastreadores.

—Pues, bueno, yo puedo ser un maestro en el escondite. Yo puedo desaparecer del mapa hasta que piensen que me he evaporado.

—No funciona así. Por mucho que logres escapar, ¿qué pasará con tu familia? ¿Los convencerías para dejarlo todo y huir contigo? ¿Y tus amigos? ¿Qué pasa con la gente inocente que vive aquí? ¿Permitirías que murieran por ti? ¿Podrías vivir con ese sentimiento?

No tiene respuesta.

—Créeme, Vane. Si hubiese otra opción, la cogería. Esto es así. Tú y yo contra ellos. Y no es un juego. Las bromitas sarcásticas no te van a librar de la batalla del viento. Yo puedo enseñarte a defenderte, pero solo si me dejas. En caso contrario, también acabarás expuesto ante Raiden. Así comprobarás si le gusta tu sentido del humor tanto como a mí.

Sus ojos se clavan en mi cara y en la espada.

Al frente y detrás.

Al frente y detrás.

No tengo ni idea de lo que piensa, pero parece tan asustado como corresponde.

Suspiro de alivio cuando formula por fin la pregunta correcta.

—Entonces, ¿por dónde empezamos?

Bajo la recortadora de viento.

—Siéntate.

Se sienta en el suelo polvoriento, buscando el rincón más alejado, apoyado contra una pared. A una distancia prudente de mí.

Bien.

Me pongo de rodillas delante de él, colocando la recortadora entre nosotros.

—Norma número uno, la más importante para nuestras sesiones de entrenamiento: nunca le hables al viento de otra manera que no sea en suspiros. ¿Queda claro?

—¿Qué quieres decir?

—No hace falta que lo entiendas. Tienes que estar de acuerdo. Hasta que los Tormentos nos encuentren, no puedes hacer nada más que suspirar al viento. No podemos arriesgarnos a que las brisas les cuenten más de lo que ya saben.

Espero a que dé su conformidad.

—Sí, vale. Lo que sea.

Pongo los ojos en blanco. Qué difícil es.

—Extiende tu mano derecha, con la palma mirando hacia mí, y abre los dedos como yo. —Abro los dedos y curvo las puntas como si estuviese sosteniendo una esfera invisible—. Memoriza esta posición. Es la manera más fácil de sentir las corrientes cercanas.

Imita mi posición.

—De acuerdo. ¿Tengo que sentir algo?

—Dímelo tú. ¿Qué sientes?

—Aparte de parecer un idiota sentado en una barraca chamuscada a las cinco de la mañana, extendiendo la mano como si tuviese una malformación en las pezuñas…, no mucho más.

Aprieto los dientes, pero me niego a volverle a dar un toque de atención.

—Bueno, entonces tendrías que empezar de una vez a prestar atención. Cierra los ojos.

Libera un pesado suspiro, pero hace lo que digo.

—Tendrías que ser capaz de detectar cualquier movimiento en el viento en un radio de, como mínimo, treinta y dos kilómetros, y distinguir de dónde viene. Concéntrate en la manera como te golpea el viento. Sentirás en tu piel una especie de escozor por donde el viento se esté agitando.

Abre la boca —seguramente, para volverse a quejar—, pero entonces su mano se retuerce y abre la boca de par en par.

—El dedo pulgar me escuece. Como… si algo se moviese entre mis nervios, tirándome desde dentro.

Libero la respiración que he estado conteniendo sin ser consciente. Tiene los sentidos muy agudizados. Mucho. Esta corriente le hace tímidas cosquillas a mi dedo pulgar, y está, como mínimo, a cuarenta y ocho kilómetros de distancia.

Quizá no sea un cometido tan imposible como he pensado.

—Hay un débil oriental moviéndose por ahí —explico—. Tu pulgar te lo está diciendo.

Deja caer la mano y sacude los dedos con fuerza.

—Que freaky. No me gusta.

—Pues vas a tener que acostumbrarte. Forma parte de lo que eres. Y es un poder excepcional. Los terrenales darían lo que fuese por poseerlo. Lo que tendrías que hacer es estar agradecido por tus talentos.

—¿Terrenales?

—Humanos. Ya daremos una lección de vocabulario en otro momento. Ahora mismo estoy intentando enseñarte cómo llamar al viento (otra de esas cosas freakies). Los Caminantes del Viento lo hacen, así que mentalízate. Empezaremos por la llamada más básica. Es la que me oíste ayer, y será la que más uses. Repite conmigo: «Corre hacia mí veloz».

Sacude la cabeza como si no lo hubiese entendido, y sé que se está esforzando en entender este nuevo lenguaje. He cambiado a la lengua oriental.

Repito la frase, esperando que su mente la traduzca.

—Corre hacia mí veloz —repite, por fin, mientras la lengua se le enreda en la entonación oscilante de las palabras.

Agarro la recortadora y la apunto hacia su garganta.

—Te he dicho que suspiraras… Estaría bien darle una orden completa al viento para que responda, porque en caso contrario podrías haber desvelado nuestra ubicación exacta.

—¡Eh! ¡Tú no has suspirado!

—Te estaba poniendo a prueba para ver si me escuchabas. Has suspendido.

—Porque tú me has dado pie. —Cierra los puños con fuerza y me mira como si quisiese aporrearme. Pero mantiene su mirada fija en la recortadora. Lo tengo atrapado justo por donde quiero, y lo sabe.

—Vuélvelo a intentar. Concéntrate en la corriente que sientes, y esta vez susurra —le ordeno, dejando la espada de nuevo en el suelo, entre nosotros.

—Corre hacia mí veloz.

Resulta admirable la dosis de desdén que ha vertido en su susurro.

Sonrío ante su mezquindad.

—Sin rastro en tu haber.

—Sin rastro en tu haber.

—Álzame suavemente.

—Álzame suavemente.

—Fluye y echa a correr.

—Fluye y echa a correr.

El oriental atraviesa la mitad del espacio, removiendo las hojas y refrescando el sudor acumulado en mi cuero cabelludo, antes de salir volando.

Vane abre los ojos.

—Qué guay.

—Memoriza las cuatro frases. Salvarán tu vida docenas de veces a partir de ahora.

No dice nada, ensimismado con la imagen del saltamontes gigante que ha saltado al filo plano de la recortadora.

Empujo al repugnante insecto hacia el aire y lo lanzo agarrándolo de la cabeza.

—Presta atención, Vane. ¿Qué te acabo de decir?

Lanza un chillido, haciendo aspavientos para sacudirse el insecto volador de la cara.

—Memorizar el hechizo. Lo tengo; no hay que volverse un psicópata con los bichos.

El saltamontes aterriza en su hombro y él intenta sacudírselo, mirándome fijamente con unos ojos malvados si no fuese porque se está poniendo colorado. Me está despistando de lo que le acabo de decir, pero la distracción dura un segundo.

—Espera, ¿acabas de decir «hechizo»?

—Hechizo. Código. Como quieras llamar a esa mierda.

Mi mente da vueltas con lo que representan sus palabras.

—Durante un segundo, voy a dejar de pensar que acabas de decir que es una mierda el elemento más valioso de nuestro legado, aunque te puedo asegurar que volveremos a este tema. ¿Qué te crees que te estoy enseñando? ¿Magia?

Siento que es un delirio tan solo pronunciar la palabra.

—Eres capaz de controlar el viento. ¿Qué otra cosa quieres que piense?

Es su punto de vista. Su punto de vista como humano, al menos. Pero sigue estando equivocado.

—Controlamos el viento a través de las palabras, Vane. Le pedimos a las ráfagas lo que queremos y las convencemos para que nos obedezcan. Es una comunicación muy sencilla (no muy distinta de lo que tú y yo estamos haciendo ahora).

—¿Le hablamos al viento? ¿Como si estuviese vivo?

—En cierto modo, sí. Cada uno de los cuatro vientos tiene un lenguaje. Solo las sílfides entienden y hablan los lenguajes porque también formamos parte del viento. No se trata de magia ni de hechizos. Únicamente es un diálogo simple entre el viento y los Caminantes del Viento.

Tendría que haberme dado cuenta de que estaba confuso. Eso explica por qué no se lo toma tan en serio como debería.

—Me parece increíble que sepas tan pocas cosas de tu legado. Ya sé que te han borrado la mente, pero pensaba que había cosas… instintivas.

Me doy cuenta del desliz un segundo demasiado tarde.

—¿Qué quieres decir, con eso de que me han borrado la mente?

—Nada.

—Y una mierda, nada. —Se arrastra hacia delante. La recortadora ya no le intimida—. Dime qué me ha pasado. Ahora mismo.

Quiero cabrearme otra vez con él por haber interrumpido una parte tan importante de la lección, y, como entrenadora, debería exigirle la debida atención y fustigarlo con los vientos si no hace caso.

Pero no puedo.

Me siento mal por él.

Mal por lo que sé.

Mal por lo que he hecho.

—Tienes que entender… —le digo, intentando fingir tranquilidad—. Cuando el Tormento descargó su ataque, fue como si el mundo entero se hubiese acabado. Todo fue barrido, destrozado, aniquilado, roto y reducido a astillas. Mi madre nos encontró acurrucados en el suelo, sollozando. No tuvo otra opción.

—Siempre hay otra opción.

—Nadie puede esconderse de Raiden (no por mucho tiempo). Tuvimos que hacerle creer que estábamos muertos. Mi madre y yo no tuvimos problemas en desaparecer, pero tú eras demasiado importante. El único sitio en el que sabíamos que Raiden nunca te buscaría era entre terrenales, y la única manera de esconderte era si tú no sabías quién o qué eras. Los humanos no saben que existimos. Y no podíamos arriesgarnos a que lo propagases.

—¿Así que ella me borró la mente? —Sus manos abren un surco entre su pelo, como si estuviese palpándose una herida o contusión—. ¿Qué narices le ha hecho a mi cerebro?

—Llamó a un sureño y lo envió dentro de tu inconsciente. El viento hizo el resto.

Sigo recordando la manera en que su cuerpo delgado y amoratado se desmoronó en el suelo mientras ella envolvía la corriente alrededor de él y la enviaba dentro de su mente. Mi madre no me explicó lo que estaba pasando, y él volvió su mirada de ojos abiertos, aterrorizados, hacia mí, pidiéndome en silencio que lo ayudara.

Vane me observa ahora. Tiene el mismo aspecto que el niño de aquel día, cuando prácticamente perdí la respiración. Le debo el derecho a la verdad. Como mínimo hasta donde estoy dispuesta a hablar.

—Dijiste que era como si un millón de mariposas estuviesen revoloteando en el interior de tu cerebro —suspiro—. Te cogí de la mano y te pedí que cerraras los ojos. Cuando te despertaste unas horas más tarde, recordabas muy poco. El viento había borrado todos tus recuerdos.

Vane no habla, no se mueve. Lo cojo de la mano, asustada por la intensa urgencia que siento de acercarme a él. Consolarlo. Intentar hacerlo mejor.

Se aparta bruscamente.

—¿Cómo puedo recuperarlos?

Entiendo que lo pregunte. Pero necesito que lo mantenga olvidado. Como mínimo, un recuerdo.

—No puedes, Vane. Se han ido. Para siempre.

Cierra los ojos, frágil. Machacado.

Desesperanzado.

Cierro los ojos, también.

Pidiéndole a las estrellas del cielo que las palabras que acabo de decir sean ciertas.

Anhelando que jamás tenga que decirle a Vane que no lo son.

13
VANE

Estoy sin palabras, creo que por primera vez en mi vida.

Me robaron los recuerdos.

No están reprimidos.

Me los robaron.

He vivido los últimos diez años con un agujero negro a modo de pasado. No es la mejor manera de crecer. Y, por lo que parece, es lo que siempre me quedará.

Quiero lanzar algo por los aires. O coger esa espada de cuchillas de marras y ver qué puedo hacer con las paredes.

Pero otra parte de mí —más pequeña, más silenciosa— se siente reconfortada porque al menos no he olvidado a mis padres.

No soy el idiota egoísta asqueroso que borró el pensamiento de su familia porque le resultaba doloroso. No fue mi culpa. La madre de Audra me robó los recuerdos mientras Audra me cogía de la mano y me prometía que estaría bien.

Eso explica, al menos, el único recuerdo que conservo. Audra agachada sobre mí, mirándome con sus ojos negros hechizados hasta que una brisa se la lleva. Eso fue real. Pero no puedo recuperar el resto porque el viento barrió el recuerdo de mi mente.

¿Cómo puede ser? ¿Cómo es posible que una ráfaga de viento robara mis recuerdos?

—Ya sé que es difícil de entender —dice Audra en voz baja—. Pero teníamos que tener la certeza de que tu existencia sería de máximo secreto para que Raiden no fuese en tu búsqueda. Por eso permitimos que las autoridades humanas te introdujeran en los trámites de la adopción. Te íbamos observando, para asegurarnos de que estabas bien, pero necesitábamos que te ausentases, que desaparecieses del mapa, como tú dices. Y eso no habría podido ocurrir si te hubieses dedicado a gritar a los cuatro vientos todo lo que sabes sobre sílfides y Tormentos y las cuatro lenguas del viento. No sé qué habría sido peor: lo que te hubiesen hecho los humanos, o lo que te hubiese hecho Raiden, de haberte encontrado. Y él te habría encontrado.

—Igualmente, me ha encontrado, ¿no? —Me sorprende el gruñido de mi voz—. ¿Y cómo ha podido pasar, por cierto? Supongo que Raiden no se despierta un día y piensa: «Humm, me juego algo a que Vane está en el deprimente valle Coachella».

Se le caen los hombros.

—No. Me… he equivocado.

—Así que tú tienes la culpa.

Se encoge aún más, como si intentase ocultar sus palabras. Pero tampoco las niega.

Resulta extraño verla tan alicaída, como si la culpabilidad hubiese vaciado todo el fuego que arde en su interior.

Contengo las disculpas.

Se merece sentirse culpable. ¿Hasta qué punto me ha amargado la vida?

Se acerca para tocarme el brazo. Sus cálidos dedos me acarician la piel.

—Por favor. Por favor, no perdamos el tiempo de entrenamiento en cosas como esta.

Retiro su mano y echo el cuerpo hacia atrás para poner espacio entre nosotros.

—¿Por qué me busca a mí, Audra? ¿Por qué yo? ¿Por qué mi familia?

Desvía la mirada, como si no quisiese responder. Pero responde.

—Porque eres un Weston.

—¿Qué? ¿Mi familia es importante?

—Sí. No. Bueno, sí y no. Supongo que la palabra adecuada es «oriental». Weston solo es el apellido de tu familia.

—Vas a tener que explicármelo un poco mejor.

Se pone derecha y su mirada guerrera regresa en parte.

—Va a parecer bastante ilógico. Pero, bueno, si con esto te vas a tomar el entrenamiento más en serio, que así sea. —Enlaza las manos y las retuerce mientras observa fijamente el espacio vacío entre nosotros—. Como te he explicado antes, existen los cuatro lenguajes del viento. También hay cuatro tipos de Caminantes del Viento: nórdicos, sureños, occidentales y orientales. Todos nacen con lo que se denomina lengua materna. La lengua de su legado. En nuestra tradición, ninguno se ha preocupado de estudiar los otros lenguajes. No era útil. Vivíamos en rincones separados de la Tierra. Rara vez nos mezclábamos entre nosotros. ¿Por qué mezclar las lenguas? Hasta que llegó el Poder del Vendaval y las cosas cambiaron.

—¿El Poder del Vendaval?

—Un poder que creamos para la paz y la seguridad, tanto en nuestra sociedad como en la terrenal. Hace tiempo los vientos empezaron a cambiar. Se están volviendo más salvajes, más insubordinados. Y nuestra responsabilidad es calmar las tormentas; detenerlas antes de que destrocen las ciudades humanas como están haciendo ahora. No por triunfo ni por poder ni por respeto, sino porque es lo correcto.

Señala un parche azul en la manga de su chaqueta, justo debajo del codo derecho. Cuatro líneas onduladas unidas en una maraña en el centro, como un nudo. Eso explica su rarísimo atuendo. Y quizá también su tieso peinado freaky.

—¿Así que eres una soldado de la armada?

—Una guardiana. Y sí. En un primer momento, todos los guardianes eran nórdicos, porque el viento del norte es el más fuerte. Pero también es el más frío y el más bravo, igual que su gente, y entonces…

—Entiendo que eres una nórdica.

—¿Por qué lo dices?

Estoy a punto de echarme a reír. ¿No se da cuenta del miedo que llega a dar? ¿O es que es normal amenazar a gente con siniestras espadas malignas, en la tierra de las sílfides?

—Da igual.

—El apellido de mi familia es Eastend. Los occidentales fueron los siguientes que se unieron a los Vendavales, para ejercer de influencia pacificadora. Pero se les ordenó que aprendieran el lenguaje nórdico para incrementar su fuerza. Cuando lo aprendieron, descubrieron algo inesperado.

Audra se echa hacia atrás y susurra la llamada que me ha enseñado. Una suave brisa remueve el aire entre nosotros. Empiezo a toser con la arena y los trozos de hojas de palmera que se me pegan a la garganta.

—Una simple corriente de aire tiene poder por sí misma. Pero mézclala con otro viento y verás cómo cambia.

Susurra algo que no entiendo y otra corriente avanza por detrás de mí. Un viento más frío. Más fuerte. Soy incapaz de desentrañar sus palabras mientras la corriente gira alrededor de Audra.

Vuelve a susurrar y las corrientes se arremolinan juntas para formar un polvo maligno.

Me levanto de un salto, alejándome del pequeño ciclón que está creciendo por segundos. Audra también se levanta, planeando por encima del minitornado.

—Cuando combinas los diferentes vientos, se alimentan entre sí y se vuelven más fuertes y más maleables. Y, si sabes cómo controlarlos, pueden llegar a hacer lo que tú quieras.

Murmura algo ininteligible mientras los vientos comienzan a correr más rápido. Giran más y más deprisa, hasta que el polvo maligno es lo bastante fuerte para absorber la espada de cuchillas y lanzarla a la cima del torbellino. Audra la coge con un ágil movimiento de su brazo derecho y suspira:

—Suéltate. Sé libre.

El remolino del viento se aleja, dejando un rastro polvoriento en su estela.

Bueno, pues qué guay.

—Las posibilidades que destapó el conocimiento eran infinitas. Pero descubrieron algo más (algo que lo cambió todo). Cuando combinas los vientos, sus poderes se incrementan exponencialmente con cada viento que añades. Así que, si a alguien le diera por combinar los cuatro vientos y dirigirlos a la perfección, se convertirían en imparables. Raiden se mostró totalmente dispuesto a ser el primero en apoderarse de los cuatro vientos.

El estómago se me revuelve al oír el nombre.

—Él es nórdico, pero domina las otras lenguas tan bien que las usa de manera más fluida que los nativos. Se unió a los Vendavales de joven y, tras unos años de servicio, resolvió que estábamos malgastando nuestro poder protegiendo a los terrenales de las tormentas. Pensó que deberíamos dar rienda suelta a ráfagas más salvajes (no domesticarlas). Defendió que eran la manera que tiene el viento de decirnos que ha llegado el momento de ser la raza dominante en este planeta, y que deberíamos centrarnos en construir nuestra propia fortaleza y nuestras habilidades mientras accedemos a que los vientos arrastren a los débiles terrenales. Su promesa de poder le sentó muy bien a una serie de guardianes —sobre todo a los nórdicos conquistadores— y empezó a reunir a un grupo de seguidores. Antes de que los Vendavales descubrieran su motín, Raiden atacó a los occidentales.

Siento que debería sentarme para oír esta parte de la historia, así que me dejo caer en el suelo. Ella se sienta a mi lado, clavando su vista también en el suelo.

—Nadie se había preocupado por aprender la lengua occidental. El viento occidental es un viento débil. Pacífico. Y los occidentales eran unos marginados. Eran reservados. La mayoría, nómadas. Todo el mundo pensaba que estaban locos. Quizá tenían razón.

Tengo la sensación de que me podría ganar un insulto, pero estoy demasiado interesado en la palabra «tenían». Pasado.

—Raiden estaba decidido a dominar la cuarta lengua. Decidido a convertirse en todopoderoso. Así que siguió el recorrido de una familia occidental e intentó forzarlos para que le enseñaran su lenguaje. Cuando se negaron, los asesinó como castigo y para enviar un mensaje a los demás occidentales. Quería dejar bien claro que no aceptaría una negativa. Fue el crimen más sangriento que ha conocido nuestro mundo.

La voz se le resquebraja y traga saliva varias veces, como si estuviese intentando controlarse.

—Todo pasó antes de que yo naciera, pero mi Vendaval entrenador me enseñó fotos para que pudiese visualizar a mi enemigo. Una familia de cinco (con sus tres niños) destrozados como muñecos de trapo. Como si hubiese atado sus extremidades y hubiese arrancado vientos en direcciones opuestas. No se podía reconocer casi nada.

Solo cuando una mosca se mete en mi boca me doy cuenta de que he tenido la boca abierta. ¿Asesinar a niños por un lenguaje? ¿Por el viento?

—Las cosas se salieron de control después de eso —susurra, como si fuesen palabras demasiado horribles para decirlas en voz alta—. La fracción que quedaba de los Vendavales se manifestó directamente en contra de Raiden. Pero él era muy poderoso y tenía muchos guardianes que querían combatir a su lado, porque creían en su causa (o porque le tenían miedo). La pérdida fue devastadora. Solo unos pocos lograron salvar sus vidas. Sin la protección de los Vendavales, nuestro mundo (tal y como lo conocíamos) se venía abajo. Los Caminantes del Viento siempre han sido una raza pequeña y desperdigada, pero los Vendavales habían establecido una ciudad principal, en lo alto de las montañas, donde las nubes se encuentran con la Tierra. Raiden y sus guerreros arrasaron con todo su poderío. Cuando la ciudad cayó, él asesinó al rey y tomó el reinado. Los que no le juraron lealtad fueron asesinados y él reconstruyó la ciudad a modo de fortaleza privada para su armada de Tormentos. Los vientos fuertes de montaña alimentan su poder, y ha sido capaz de extender su reino de terror al resto de la Tierra.

Se vuelve hacia mí para mirarme fijamente.

—Los que se oponen a esta norma son aniquilados. El resto de Vendavales vuela bajo tierra, organizando su resistencia lejos de la constante vigilancia de los vientos de Raiden, intentando construir una fuerza lo bastante potente para derrotarlo. Pero necesitan lo mismo que él. Raiden sigue decidido a dominar la lengua occidental, para completar su poder y su dominio. Para asegurarse de que nadie se le sublevará nunca. ¿Ves adónde lleva todo esto?

Lo veo, pero todo parece tan absurdo. ¿Desde cuándo una sola persona tiene la capacidad de destrozar a una sociedad entera de ese modo?

—¿Por qué no mandan a la mierda tanto secretismo y buscan ayuda en los humanos? —pregunto—. Que el presidente llame a la revolución del aire y aplaste al miserable de Raiden y a sus Tormentos. Problema resuelto.

—¿De verdad piensas que las armas de los humanos son más potentes que la fuerza del viento? ¿Has visto un huracán en acción?

Supongo que tiene razón, pero sigue siendo difícil de creer.

—Eso no explica por qué mi familia es tan importante. Quiero decir, ¿qué pasa por ser occidentales? ¿Por qué somos más importantes que los demás?

Mi voz se debilita mientras Audra sacude la cabeza.

—Raiden se ha pasado las últimas décadas localizando a los occidentales, uno por uno. Si se negaban a enseñar su lenguaje, los sacrificaba, esperando asustar a los demás y conseguir su sumisión. Pero resulta que los de tu especie son extraordinariamente valientes. Ninguno quiso ceder a esa responsabilidad y ninguno quiso compartir su lengua, ni siquiera con los Vendavales. No querían que ese conocimiento cayera en manos equivocadas, y no confiaban en la protección de nadie más que de sí mismos. Preferían ver morir la lengua que usarla para fines destructivos. Así siguió hasta que, como todo el mundo sabe, tus padres fueron la última familia occidental con vida.

No se me ocurre nada que decir. Audra sigue hablando pese a todo.

—La prioridad del Poder del Vendaval pasó a ser la protección de tu familia, así que asignaron a mis padres (sus guardianes principales) su vigilancia todas las horas. Pero un Tormento los encontró y, en la refriega que se produjo en el momento de capturarlos, acabaron asesinados por accidente. Así que solo quedaste tú. El último occidental. Y, hasta hace cuatro años, Raiden ni siquiera sabía si estabas vivo. Ahora que lo sabe, está aniquilando el mundo para encontrarte, y te puedes jugar lo que quieras a que, si te pone las manos encima, no va a mostrar ni una gota de clemencia. Sí que se preocupará de que estés vivo, pero tú eres la única barrera entre él y su poder absoluto. La única oportunidad de satisfacer su obsesión. ¿Crees que acepará una negativa cuando exija que le enseñes la lengua occidental?

—Pero… yo no conozco ninguna lengua secreta del viento occidental… Ni siquiera sabía que hubiese un viento occidental hasta hace unos minutos (pensaba que solo había viento).

En serio, no existe una manera lógica de que yo tenga nada que ver con esta historia delirante. La tienen que haber sacado de una película ñoña de fantasía, con un hatajo de actores esmirriados corriendo sueltos con medias, lanzándose flechas entre ellos porque hay un villano que quiere dominar el mundo. Estas cosas no pasan en la vida real, y, desde luego, a mí no me pasan.

Soy un chico normal.

Bueno, vale, sí, parece que soy una sílfide, o lo que sea, así que no soy del todo normal. Pero yo no soy la última respuesta a todos sus problemas. No soy Superman. Ni siquiera me gusta leer cómics.

—Tienes razón —dice Audra mientras mi mente se llena de imágenes horribles de mí mismo disfrazado con una capa ridícula, designado para salvar el mundo como si no me costase tanto—. No sabes la lengua occidental. Tus padres decidieron no enseñártela para mantenerte a salvo de Raiden. Pero eres un occidental. Y esperamos que la lengua sea instintiva.

—¿Esperamos? —Necesito moverme para poder pensar—. ¿Estáis esperando que hable la lengua que ha causado la muerte a todo el mundo?

—Esperamos que seas el primero que sepa manejar las cuatro lenguas. Así serás poderoso y podrás derrotar a Raiden.

Me echo a reír, demasiado alto, demasiado fuerte, sintiendo los hilos de mi cordura estirándose peligrosamente.

—Ah, menos mal, porque ya tenía miedo de sentirme presionado.

Es demasiado. No puedo respirar. El calor asfixiante no es nada comparado con la pesada carga aplastante que Audra acaba de dejar encima de mí.

—Vane —dice Audra, levantándose y bloqueándome el paso mientras intento apartarme.

No sé adónde ir, solo quiero salir de aquí, y no tendré problemas en apartarla de un empujón si es necesario.

—No puedo hacerlo, Audra. Yo no soy ningún guerrero y no puedo…

Me paralizo cuando me sujeta los hombros.

—Ya sé lo que es que te carguen con una enorme responsabilidad; sentir que no puedes soportarlo. Pero tienes que tenerlo presente: Raiden asesinó a tu familia.

La misma palabra otra vez. Asesinato. Me revuelve por dentro; me retuerce y me hace palpitar de odio.

—Tú tienes el poder de detenerlo —dice—. Por eso mi padre dio su vida para salvarte. Tú merecías vivir.

Me mira otra vez, como si yo fuese una especie de salvador o de milagro.

El Chico Milagro.

Por lo visto, esa idiotez del artículo en el diario no iba tan desencaminada. No lo vi venir.

—Espera. Raiden no sabía que yo estaba vivo hasta hace unos años, ¿verdad? —La esperanza apacigua el sentimiento de vértigo, de mareo—. Sacaron un artículo sobre mí cuando sobreviví al tornado. Salió en el diario local del pueblo de Podunk. Raiden lo tuvo que haber visto, ¿verdad? Así que me investigó y ha descubierto que no tengo nada especial.

Eso parecía mucho más probable que equipararme a una especie de héroe.

—Raiden no tenía ninguna razón para investigar. Hasta que los ecos lo alcanzaron. —Levanta la vista al cielo—. Cuando morimos, los vientos transportan el eco de quien hemos sido (temporalmente, como mínimo). Mi madre sabía que necesitaríamos escondernos de Raiden, así que ella produjo ecos para ti, para mí y para ella y los envió junto con los de tus padres, mi padre y el Tormento. Raiden no tenía ninguna razón para dudar del informe del viento. El viento no engaña.

—Si el viento no engaña, ¿cómo consiguió tu madre sacar esa treta?

—Usó nuestras pérdidas. Cuando muere un ser querido, una parte de ti se muere con él. Por eso nunca vuelves a ser el mismo después de perder a alguien. Y los vientos que te tocan llevan la pérdida con ellos. No es literalmente un eco, pero ella consiguió alterarlos en cierto modo, doblarlos y cambiarlos con ayuda de su talento, hasta que fueron lo bastante parecidos como para convencer a Raiden de nuestro deceso.

Justo cuando creo que mi demencia ha alcanzado límites históricos, ella encuentra la manera de llevarme más allá.

—Mi madre mandó las pérdidas manipuladas a fluir hacia la ciudad de Raiden y, poco después, a los Vendavales les llegó la noticia de que Raiden nos había declarado muertos. Una equivocación por su parte, claro (pero tenemos suerte de que la cometió). No habríamos podido esconderte durante tanto tiempo, si no.

—Qué suerte la mía —protesto, odiándola por haberme convencido otra vez de que soy Vane Weston: El Chico Viviente Más Deseado.

—Tienes suerte.

—¡Bah! Estoy tan harto de que la gente me diga lo mismo.

—Tienes el potencial para detener a Raiden, Vane. Hacerle pagar por lo que hizo. Yo mataría por tener esa oportunidad. No tienes ni idea.

Sé que debería tener sed de venganza, y la tengo. Pero la idea de atacar a Raiden por mí mismo hace que el mundo me dé vueltas y mi saliva se vuelva amarga.

—¡¿Cómo?! ¡¿Cómo se supone que voy a tener fuerzas para abatirlo?! No sé nada de nada, de toda esta mierd…

—Por eso me tienes aquí. —Me aprieta con más fuerza los hombros—. Estoy aquí para enseñarte todo lo que necesitas saber. Es mi trabajo.

—Ah, bien. Yo soy tu trabajo.

Intento zafarme, pero ella mantiene mis brazos en su sitio y me empuja hacia atrás.

—No es únicamente un trabajo. Es… Yo… —Se detiene, como si no pudiese encontrar las palabras.

La miro a los ojos entonces y la mirada que encuentro me hace resollar.

Le importo.

Lo de esta misión, trabajo, lo que sea: cierto.

Pero más allá de eso —y por debajo de su uniforme y su trenza ajustada y su fría y severa apariencia que usa para estamparme contra las paredes y empuñar espadas delante de mi cara y tener ganas de estrangularme casi todo el tiempo—, veo la verdad más profunda.

Yo le importo.

Y me parece suficiente para aislar mis miedos y mis preocupaciones sobre lo que me espera; la rabia que me despiertan los recuerdos robados. Suficiente para asumir el sacrificio necesario para entrenarme para la batalla.

Igualmente no tengo otra alternativa, pero eso no importa.

Se preocupa por mí.

Lo haré por ella. Y por la familia que ambos hemos perdido.

—Entonces tendremos que entrenarnos, supongo —digo, reculando un paso en el espacio calcinado y quitándome la camisa (que está empapada por el calor de la mañana). La dejo tirada en una esquina y me doy la vuelta hacia ella—. Empecemos.

14
AUDRA

No tengo ni idea de dónde ha sacado Vane el convencimiento para dejar de lado su rabia, miedo y actitud chulesca, pero no tengo ninguna queja. En cuanto retrocedió unos pasos, se quedó dentro de mi refugio y se desprendió de su camisa, se convirtió en un chico completamente diferente. Como si hubiesen secuestrado al Vane que yo conocía y lo hubiesen sustituido por un luchador serio y estricto, con unos increíbles abdominales.

Como si fuese fácil ignorarlos.

Aunque lo intento.

No es fácil. Los occidentales se conocían por ser físicamente los más bellos de nuestra especie. Quizás era por los vientos cálidos y pacificadores que los nutrían. O había algo en sus genes. Sea lo que sea, Vane es definitivamente un occidental. Puro músculo torneado y sano; largas y elegantes extremidades. Sin olvidar su rostro esculpido de simétricos rasgos y los ojos azules más preciosos que he visto jamás.

Qué suerte tiene Solana.

Es único. No solo por fuera.

Antes de que el cielo brille con un intenso azul, Vane ya domina nuestra llamada inicial y conduce su primera corriente por el espacio. Y, cuando el calor del día pesa sobre nuestros hombros como una espesa manta sofocante, ya ha aprendido a sentir ráfagas a ochenta kilómetros de distancia. Todavía le queda mucho —al intentar envolver la corriente alrededor de su cuerpo, no ha oído la rebelión del viento y ha caído de espaldas—, pero, teniendo en cuenta que ayer tuvo su primera manifestación, lo hace maravillosamente bien.

Bueno, hasta que Gavin regresa de su caza matutina. Para entonces, Vane se convierte en un remolino de brazos, insultos por doquier y gritos desaforados mientras Gavin planea y revolotea alrededor de su cabeza.

—¿Qué haces? —le grito, por encima de la conmoción.

—Este pájaro poseído me quiere matar. —Vane recoge una hoja de palmera de mi cama artesanal y corre por todo el espacio, esparciendo polvo y trozos de hoja mientras sacude la rama en aspavientos erráticos y precipitados.

Corro hasta él y lo agarro de la muñeca, deteniéndole el brazo a media embestida.

—Basta ya, los dos. Gavin, deja de zambullirte sobre Vane. ¡Y tú…! —Le arrebato la rama de la mano.

En este momento me doy cuenta de que estoy apuntalada contra su pecho.

Su pecho desnudo.

De repente, se me hace difícil respirar.

Le suelto la muñeca y retrocedo un paso, dejando que el espacio que hemos creado entre nosotros calme mi frenético pulso. Lanzo la rama de nuevo encima de la pila y me aclaro la garganta.

—¿Puedes por favor intentar no maltratar a mi mascota?

Gavin lanza un chirrido. No le gusta que lo llame así.

—Y ponte la camisa si no quieres que te arañe —añado, aliviada por tener una excusa para que se vista.

Se cubre la cabeza mientras Gavin desciende en picado.

—¿Este pájaro asqueroso es tu mascota?

—Sí. Te agradecería que no lo matases. —Miro fijamente a Gavin y levanto recto mi brazo izquierdo, que mantengo pegado al costado—. Aterriza.

Gavin libera un chillido ensordecedor, modifica la trayectoria y aterriza en mi brazo, hundiendo sus garras lo suficiente para traspasar la espesa tela de mi uniforme. Su protesta silenciada.

Fantástico. Ahora tengo a dos rebeldes en mi vida.

Acaricio la cabeza de Gavin, intentando calmarlo.

—Qué asco. ¿Cómo puedes tocar a ese bicho?

—Por favor, dime que no te dan miedo los pájaros. ¿Te das cuenta de lo absurdo que puede llegar a ser, teniendo en cuenta que compartimos el cielo con ellos?

Recoge la camiseta de donde la dejó tirada antes, la sacude de bichos y arena, y se la pone, metiendo rápidamente los brazos en las mangas para no perder de vista ni un segundo a Gavin.

—Oye, de pequeño me atacaban los halcones cada dos por tres cuando jugaba en el bosque… —Su voz se ralentiza—. Ay, Dios, este es… es el bicho que me atacó, ¿verdad?

Me esfuerzo por no sonreír, pero las comisuras de mi boca se arrugan igualmente.

—Podría ser. Gavin defiende muy bien mi refugio delante de quien sea cuando me echo una siesta. A lo mejor te acercaste demasiado para su gusto.

—O quizás está tarado y le gusta arrancar el pelo de los niños para su sádico placer. —Vane se frota el sudor de una ceja y se lo seca en los pantalones—. Así que me atacas con viento, me convences de que este sitio está encantado y envías a tu pájaro asesino contra mí. ¿Alguna otra manera de complicarme la vida? ¿El sarpullido me sale por tu mala medicina?

—¿Cómo?

—Las pocas veces que he tomado pastillas me ha salido una erupción en la piel y me he puesto a vomitar como un loco. ¿Tiene algo que ver contigo?

—No. Tu cuerpo debe de rechazar la medicina porque está creada para humanos.

—Vale. Y no soy humano. Sigo haciéndome a la idea, por cierto. Es una especie de enorme cambio en mi vida: solo para que lo sepas.

No le puedo decir nada a eso.

Sacude la cabeza.

—Entonces, ¿pasa muy a menudo?

—¿Lo del sarpullido? No. Nadie de nosotros tiene ninguna razón para probar la medicina de terrestres. Por si no te has dado cuenta, a nosotros no nos afectan las mismas virtudes o enfermedades que a ellos. Es asombroso lo prolíficos que llegan a ser, mucho más que nosotros. Lo que les falta de longevidad lo compensan en volumen. Es sorprendente la de niños que crían. Y la manera que tienen de apiñarse en ciudades gigantescas.

Me estremezco ante el pensamiento de ser empaquetada de esa manera. Gente a mi alrededor todo el tiempo. Respirando mi aire. Robando mi viento. Mi piel tiene ganas de gritar por una brisa fresca.

Pero las corrientes de la mañana se han asentado. Y, por la manera como el sol nos está tostando a horas tan tempranas, será un día sofocante.

De verdad, no entiendo cómo Vane lo ha podido soportar tanto tiempo. Tiene suerte de vivir en una zona escasamente poblada, teniendo en cuenta el tamaño que llegan a alcanzar las ciudades de los humanos; el calor mantiene a las multitudes humanas retiradas la mayor parte del año. Pero, igualmente, el calor es horrible. Yo me retiro a las montañas para tomar aire fresco y gozar de más espacio cada vez que puedo. No sé cómo no se ha marchitado, atrapado en este valle durante tantos años, sin un verdadero descanso. A lo mejor es más fuerte de lo que pensaba.

Vane se agacha cuando envío a Gavin a posarse en su esquina en el alféizar de la ventana.

A lo mejor no.

Un fuerte gorjeo de tripas se extiende hacia la mitad del espacio.

A Vane se le ponen las mejillas coloradas.

—No he comido nada desde la hamburguesa de ayer por la noche.

Al oír hablar de comida, mi boca empieza a salivar y me agarro a la cintura, pidiéndole a mi estómago que no repita el sonido. El agua ha invadido del todo mi cuerpo. Me duelen todos los músculos por luchar contra el tirón exagerado hacia la tierra, y en mi interior me siento seca y vacía.

Del mismo modo que odio ceder ante la vulnerabilidad, necesito un descanso.

—Tendrías que volver a tu habitación, para que tus padres no sepan que te has ido.

—¿Y qué les puedo decir, si ya se han dado cuenta?

Lo pienso.

—¿Qué tal si les dices que has empezado una nueva tanda de ejercicios a primera hora de la mañana para combatir el calor?

—Eso no suena sincero viniendo de mí. Soy bastante vago.

—Ya me he dado cuenta.

Vane sonríe maliciosamente y se acerca a mí, tapando los rayos de sol mientras su sombra se cierne sobre mi cuerpo.

—¿Y si les digo que hay una tía buena que me ha invitado a hacer ejercicio con ella todas las mañanas, y que estoy pasando calamidades solo por estar con ella? Eso sí que se lo creerían.

La cara me arde del calor y sé que, si lo miro a los ojos, él me mirará como me miraba ayer al lado de los molinos, justo antes de que yo ordenara a los vientos que nos llevaran. Esa mirada intensa, profunda, con unos enormes ojos azules tan abiertos que me recuerdan al hielo, aunque no tiene nada de fría.

Se acerca todavía más. Nos separan unos centímetros. Su respiración es cálida y suave sobre mi piel, como una suave brisa sureña.

Me retiro un paso y doy un salto cuando mi espalda se topa con la piedra dura. La verdad es que este pequeño reducto no conserva más que trozos de pared; ¿cómo me he podido dejar encerrar en una de ellas?

—Está bien —digo, cuando consigo recuperarme—, si te sientes bien con eso.

—Me siento bien —responde—, porque es la verdad.

Coloca sus brazos a cada lado de mi cuerpo, enjaulándome con ellos. El corazón me martillea en el pecho, tan fuerte que creo que me va a provocar un morado.

Lo único que tengo que hacer es apartarlo y seré libre. Pero tengo miedo de tocarlo, de sentir ese extraño calor esparciéndose por mi cuerpo. Sería más peligroso que mirarlo a los ojos.

Pero tengo que detener esto.

Arrugo la nariz.

—Alguien aquí necesita una ducha.

Se echa a reír.

—Se llama Eau de Vane. Es mi fragancia personal.

—Pues huele a muerto.

Me agacho por debajo de su brazo y me escurro, aliviada al comprobar que no me retiene. No tengo claro qué hacer con sus… avances.

Por fin empieza a colaborar. No puedo permitir que eso cambie si se siente rechazado.

Pero no le puedo dar lo que él quiere. Por mucho que quiera… que no quiero.

No quiero.

Me froto las sienes, intento calmar el dolor de cabeza que hierve detrás de mis ojos. Estoy acostumbrada al dolor; mi trenza reglamentaria normalmente aprieta mucho. Pero esta vez tengo el cráneo a punto de agrietarse del tirón.

—Deberías soltarte el pelo —dice Vane, observándome desde demasiado cerca para mi gusto.

—Nunca llevo el pelo suelto.

—Ayer sí.

—Pero no por voluntad propia. —Me alejo de su escrutinio y empiezo a caminar hacia su casa—. Podemos volver al entrenamiento luego. Cuando te hayas calmado un poco.

Se echa a reír.

—Antes yo no era precisamente el que tenía pinta de acalorado y molesto.

No estoy muy puesta en el lenguaje coloquial terrestre, pero tengo bastante claro lo que quiere decir, y se equivoca.

—Lo que sea —digo, cambiando de tema rápidamente—. Te aconsejo que duermas un poco. La noche va a ser larga.

—Suena bien —dice, ampliando su sonrisa.

Pongo los ojos en blanco.

—De entrenamiento, Vane. Esta noche nos adentraremos en las habilidades más duras, cuando se haga de noche y los vientos se levanten.

—Lo estoy deseando.

Pues es el único. Justo cuando empiezo a disfrutar de su compañía, su lado repelente emerge de nuevo.

Y, de nuevo, sentirme molesta por él es mucho mejor que el sentimiento insistente y asfixiante que no me abandona. Necesito agarrarme a su impertinencia y conservar esa parte de él, en caso de que otras emociones resurjan.

Su estómago vuelve a rugir.

—Y come algo, también.

—¿Y tú?

—¿Yo?

—Sí. ¿Quieres que te pille algo de desayuno?

—¿Qué? No… no puedo comer.

Un rugido amortiguado emerge de mi estómago antes de que lo pueda reprimir.

—Pensaba que habías dicho que el agua te había debilitado, y que tu sistema tardaría meses en expulsarla totalmente, ¿no es cierto? ¿Así que, por qué pasas hambre, si el daño ya está hecho?

Me parece increíble que me esté proponiendo una cosa así. Está claro que está muy lejos de entender el tipo de autodisciplina que debo seguir.

Sin embargo, tiene su estrecho punto de vista, y lo odio por eso. Me odio a mí misma por tenerlo en cuenta. Odio a mi estómago por volver a rugir.

—Si bebo o como, solo voy a conseguir prolongar los días de debilidad, y eso no lo puedo permitir.

—Créete lo que dices, pero tu estómago me da la razón —añade, cuando un tercer rugido surge de mi barriga.

Si pudiese arrancarme el resonante órgano de mi cuerpo, lo haría.

—Se me pasará.

—Eso espero. Si no, va a parecer que me estoy entrenando con un gato que no para de ronronear en toda la noche.

Lo ignoro, y caminamos en silencio hasta que alcanzamos el contorno del bosque de palmeras.

—Los dos necesitamos descansar al máximo. Vuelvo cuando se ponga el sol.

—¿No quieres venir conmigo? ¿Refrescarte un poco?

—Tu familia no me puede ver.

—Vamos, no te puedes esconder para siempre.

—Me he escondido durante diez años. Me puedo esconder algunos días más.

—¿Días?

El hambre se convierte en náuseas mientras asiento.

—Los Tormentos llegarán en ocho días.

Su sonrisa se desvanece.

—Uff… Humm… Falta poco.

Sí, falta poco.

—Estaremos preparados.

Parece tan escéptico como yo me siento. Los Tormentos recogerán nuestras huellas a última hora de la tarde. ¿Y mi madre será capaz de postergarlos tanto como dice?

Contemplo el cielo y espero, a medias, ver nubes oscuras ascendiendo por las montañas. Pero el azul límpido se extiende hasta donde no alcanzan mis ojos.

Estamos a salvo. De momento.

—¿Y qué va a pasar después? —pregunta él—. Me refiero a… suponiendo que ganemos y todo el rollo… Entonces, ¿qué? Porque deduzco que Raiden tiene más Tormentos y que los enviará a por mí, ¿no?

La verdad es que no lo sé. Las ideas de los Vendavales se centraron en Vane en cuanto tuviese la manifestación occidental mucho antes de que Raiden nos encontrara. Yo soy la que ha metido la pata por revelar nuestra ubicación.

Pero puedo arreglarlo. Tengo ocho días para forzar la manifestación. Encontraré la manera.

Manipulo mi voz para que suene convincente, a pesar de lo que siento.

—Suponiendo que todo va acorde con el plan, le vas a suponer una amenaza mucho más grande a Raiden de lo que nunca ha pensado.

—¿Y si las cosas no van acordes con el plan?

—Entonces los vientos dirán a los Vendavales lo que ha pasado. Vendrán a buscarte.

Mi madre sabrá que he hecho el sacrificio casi en el mismo instante de doblegarme. El corazón se me acelera mientras me imagino trocitos de mí misma esparcidos a lo lejos, en la inmensidad.

Aparto de mi mente este pensamiento.

Mi madre recogerá a Vane. Lo llevará ante los Vendavales para que lo protejan. Les dirá que he fallado.

—Y tú, ¿qué? —me pregunta.

Desvío la mirada, temerosa de que descubra en mi rostro cosas que no deseo que sepa.

—Lo que tienes que tener claro es que vas a estar a salvo. Los Vendavales te llevarán a su fortaleza y te entrenarán hasta que estés preparado para luchar.

—Uff… Un momento. Así que mis opciones son: prisionero de Raiden o prisionero de tu armada. Por favor, dime que hay una tercera opción recóndita, porque (con todos los respetos), vaya mierda de alternativas.

—Nadie es prisionero en nuestra armada. Y, desde luego, tú tampoco. Tú serás nuestro futuro rey.

Se detiene en seco.

—¿Rey? ¿Con corona y cetro y todo el mundo llamándome Su Majestad?

—No del todo. Pero sí: rey. Cuando combatas a Raiden, te adjudicarán el trono.

Se queda un segundo mirándome. Se echa a reír.

—¿El trono? ¿Tenéis trono, vosotros?

—Por supuesto. Somos una raza desperdigada, pero seguimos conservando un orden. Tenemos leyes y un gobernador (o antes, al menos; antes de que Raiden usurpara la corona). Pero, cuando retomemos la capitanía de nuestra ciudad, tú serás quien restablecerá el linaje real. Está todo preparado. Solo necesitamos tu ayuda para vencer al tirano.

Se restriega las manos por el pelo.

—Es que es una… locura. No sé qué pensar. No quiero tener que pensar.

—Ya sé que es mucha información para asumir de golpe, pero esta es la vida que tenías predestinada.

—Yo tenía una vida. ¿Cuál es el plan, ahora? ¿Desaparezco una noche y mis padres no me vuelven a ver nunca más? ¿Qué pasa con el colegio, con mis amigos?

—Eso son… cosas humanas, Vane. Han formado parte de ti porque necesitábamos mantenerte escondido. Pero el secreto ha salido a la luz. No importa lo demás. Tienes que regresar con los de tu especie y dejar atrás el resto de cosas.

—¿Cosas? Estás hablando de lo que más me importa. No puedes esperar de mí que pase de todo eso de la noche a la mañana.

Sí que lo espero. Todo el mundo lo espera.

Pero no tiene sentido decírselo. No está preparado para oírlo.

Así que permanezco de pie, a su lado, mientras observo las ondas de calor ascendiendo desde el suelo y oigo la seca brisa desértica crujir entre las palmeras. Es un sureño, cantando una lenta y melancólica canción. Vane no lo entiende; mucho mejor. Los sureños son los vientos tristes; los que hablan de la pérdida y de la resistencia al cambio. O del fugaz verano que siempre andan persiguiendo.

Los Vendavales temían que a Vane le costara ajustarse cuando llegase el momento de separarlo de su «otra vida», a pesar del futuro brillante que le tienen reservado. Pero la preocupación no ayuda en nada. Vane está atrapado entre dos mundos y la única manera de arreglarlo es arrebatarle uno de ellos.

Sin embargo, sé lo mucho que le va a doler, cuando llegue el momento. Sé cómo se siente uno al perder a un padre.

Vane ya ha perdido a dos. Ahora perderá a dos más.

—¿Hay alguna otra manera? —susurra.

No.

Está pidiendo un bote salvavidas. Sé que lo necesita para poder encarar los días que le esperan. Así que lo cojo de la mano, se la aprieto para tranquilizarlo —no porque yo quiera— y le digo: —Quizá.

Otra mentira impuesta entre nosotros.

Pero funciona. Me aprieta la mano y me mira con esos devastadores ojos suyos.

—Tengamos esperanza.

Esperanza.

Así de extraña y efímera. Ahora mismo necesitamos mucha.

—Sí, Vane —suspiro—. Tengamos esperanza.

15
VANE

Mi habitación está exactamente como la dejé: ningún indicio de que mis padres sepan que me he ido. Mi madre está viendo un penoso documental sensacionalista en el salón, como hace cada mañana cuando mi padre se va a trabajar. Me adentro en el pasillo en dirección al baño sin ser visto y abro la ducha para ganar unos minutos antes de verla.

Todavía no he pensado qué voy a decirle. Es tan raro. Me siento tan raro.

Yo sabía que no eran mi familia biológica, y hasta ahora nunca me había sentido incómodo. Sin embargo, después de saber que ni siquiera soy de su especie, se abre una brecha insondable entre nosotros. Lo que quiero decir es: ¿qué dirían si supiesen que su hijo es una criatura mítica?

Fliparían, seguro. Y los entiendo.

Me desprendo de mi ropa pegajosa; me sube un olorcillo que me hace toser. Audra tenía razón: me apestan los sobacos.

Me duele la espalda justo donde me ha estampado contra la pared, y siento la zona todavía tierna, no tardará en salirme un morado. Más pruebas de que todo esto es real.

¿De verdad es real?

Ya no soy Vane, el estudiante mediocre al que todas las chicas ponen a parir.

Soy Vane Weston: el último occidental.

Genial, parece sacado de una peli de animación.

Me meto en la ducha de un salto y dejo que el chorro de agua caliente golpee mi piel y calme los escalofríos que me suben por la espalda mientras pienso en las fábulas que Audra me ha contado. En las armas letales que usarán los guerreros cuando lleguen. En lo que pasará si perdemos.

Quiero enjabonarme también los miedos; verlos escurrirse por el desagüe mientras el champú arranca la tierra adherida a mi pelo. Pero no es tan fácil.

La amenaza viene hacia aquí, lo quiera o no. Tengo que enfrentarla de cara y confiar en que Audra me guíe durante el trayecto. Así sabré si su armada tiene el propósito de llevarme con ellos, con las expectativas de ser su rey.

Aprieto tan fuerte la pastilla de jabón que mis dedos le dejan muescas.

No voy a permitir que el Poder del Vendaval controle mi vida. Resistiré y me entrenaré para combatir a los Tormentos, sean lo que sean, con el pensamiento único de que en este valle hay personas dignas de protección.

Y entonces habré acabado. No tengo ningún interés en ser soldado, ni gobernador de un mundo que ni siquiera conozco. Aquí está mi vida. No dejaré que nadie me la destroce, y Audra —o sus amiguitos de la armada— no pueden hacer nada para detenerme.

Demonios, y si soy tan fuerte como ella dice —o lo seré con el entrenamiento—, entonces ya no podrán decirme lo que tengo que hacer. Lucharé contra todos si es necesario, y ganaré.

Pero a lo mejor no hace falta llegar a eso.

Audra dijo que había esperanzas. Intentaré creerla. Aunque me ha sabido a mentira.

Se está guardando algo; lo sé porque escoge demasiado las palabras; porque a veces no me mira a los ojos. Desconozco qué es, pero tiene que haber una manera de desnudarla, de descubrir lo que está ocultando.

Mientras siga en ello, a lo mejor le echo, de paso, una ojeada a lo que esconde debajo de esa chaqueta tan gruesa que lleva.

Mis pensamientos convergen hacia ese vestido corto mientras recuerdo cómo le colgaba sobre los lugares acertados. Es un crimen tapar un cuerpo como el suyo con ese uniforme grueso y abultado que llevaba hoy.

De hecho, si algún día me convierto en el rey Caminante del Viento, mi primera medida será implantar un nuevo vestuario para los guardianes y ordenaré que los vestidos de Audra sean más finos. Valdría la pena cambiar mi vida y enfocarla a ese objetivo.

Tengo que reconocer que estar con Audra dulcifica bastante esa seudoidea de vivir para siempre en una isla de sílfides. Podría hacerme a la idea si pruebo por fin esos labios carnosos; si le desato la trenza ajustada y dejo caer mi mano sobre su pelo sedoso mientras me acerco más a ella. Si ella aprieta cada centímetro de su cuerpo contra el mío mientras enreda sus brazos alrededor de mí y desliza sus manos por mi espalda, atrayéndome más a ella…

Giro el grifo para que salga agua fría.

Pero ni siquiera los chorros helados contra mi piel consiguen bloquear la fantasía que nunca me abandona, con la de veces que he intentado borrarla: que Audra está conmigo ahora mismo. Deseándome tanto como yo a ella.

16
AUDRA

Aire. Necesito aire.

Si no puedo saciar mi hambre ni silenciar mi sed, necesito darle a mi piel el viento que ansía. Llenarme de fuerza en el momento que pueda.

El agua ha perjudicado demasiado mi cuerpo alerta y privado de sueño para permitirme salir volando hacia las montañas. Así que me muevo en un zigzag hacia el centro salvaje y poblado de la arboleda, donde los árboles son más altos y las hojas más gruesas para un buen camuflaje.

El aire es tranquilo. Ignoro la mirada tentadora de Gavin mientras localizo el árbol más alto y escalo por el esbelto tronco, con cuidado de no agarrarme demasiado fuerte a la corteza tronchada. Es un trabajo precario; más arduo aún cuando veo a Gavin posarse grácilmente tras un breve aleteo de plumas. Por fin, consigo abrirme camino hacia la copa y me hago un ovillo entre las hojas espinosas.

Cierro los ojos y siento los vientos, que rozan la falda de las montañas y se mantienen a mi alcance.

Suaves suspiros los atraen hacia mí y yo los hago volar en círculos. Me tienta el deseo de deshacerme de la chaqueta y soltarme el pelo, pero me niego a desprenderme de mi uniforme. No importa que el calor del desierto pese sobre la tela negra, o cuánto me tire la trenza. Es lo que comporta ser una guardiana. Lo que soy.

Filamentos de viento se cuelan por la ruda fibra de mi ropaje, arrastran el sudor y la suciedad, y me refrescan y me dejan limpia. Nada puede competir con la contagiosa liberación de una suave brisa. Ni la comida ni el agua de los terrestres. Ni la emoción de la piel contra la piel. El viento es una parte de lo que soy, y cuando le muestro mi corazón siento que está llamando a mi casa.

El viento es lo que más necesito.

Con el paso de los años, estas palabras se han convertido en mi mantra, y todo lo que he vivido se ha vuelto más soportable.

Pero no son lo único que ilumina mi corazón.

Vane se muestra más comprometido de lo que esperaba, cuando se centra en el entrenamiento, al menos. Si podemos tener la cuarta manifestación antes de que lleguen los Tormentos, los podremos vencer a pesar de estar vinculados a la tierra.

Así yo no tendría que sacrificarme.

Lo que significa que la vida me estaría esperando después de este cometido.

Quizá.

Escudriño entre la luz cegadora, buscando una mínima señal de la tormenta venidera. Lo único que encuentro es un opresivo desierto con sol abrasador. Por primera vez, me siento agradecida por verlo.

Intento creerme que mi madre circula por ahí fuera, consiguiéndonos cinco días de margen, como si pudiese arrancarle un pedazo de tiempo al cielo.

¿Y si no es verdad?

Se ha preocupado tan poco por mí en los últimos diez años, tratándome como si fuese una astilla en su piel. Una piedra en su zapato. ¿Y si está aprovechando la ocasión para darme la espalda? ¿Librarse de mí para su beneficio?

Engancho las dudas en las brisas diseminadas, y las envío a volar lejos.

Lo que le preocupa es la seguridad de Vane, y nunca dejará de querer protegerlo.

El resentimiento se esparce por mi garganta mientras intento tragarlo.

La seguridad de Vane también es mi única preocupación. No puedo permitirme olvidarlo.

Me cobijo dentro de la profundidad de las hojas de palmera y poso la cabeza en una rama cercana, recostando mi mente en el solitario viento oriental. Canta una canción que persigo cada vez que la escucho, y que habla de las agitadas olas de cambio que nos afectan y de la fortaleza de seguir a pesar de ellas. Es casi como una promesa. La promesa de que las cosas no serán siempre tan turbulentas.

Una promesa de calma.

A veces juego a creerme que es la canción del viento de mi padre, y que me busca a mí. Como si una pequeña parte de él siguiera velando por mí, como cuando estaba vivo.

«Aférrate a la roca hasta que la tormenta pase rozando», canta el viento a través del aire.

Mi padre era mi roca. Mi refugio. Brazos cálidos que me envolvían, protegiéndome de las tempestades de los cambios de humor de mi madre. El único lugar en el que me sentía a salvo.

—Protégeme ahora por favor, papá.

Me da igual decir el deseo en voz alta, es algo que pienso constantemente. La ingenua fantasía se me antoja mucho más real que cualquier promesa de mi madre bajo la excusa de mi protección.

Pero él ya no está.

Ella sí.

Tengo que confiar en ella.

Tengo que confiar en mí misma.

Así que cedo al sueño; me preparo para reponer fuerzas. Me preparo para los sueños dulces que siempre trae la canción, llenos de recuerdos de mi padre.

Sin embargo, sueño con Vane. Y el sueño es de todo menos dulce.

17
VANE

Emerjo del baño siguiendo el aroma a huevos y carne del desayuno, y un burrito tamaño campo de fútbol me espera en la mesa de la cocina. Sin perder ni un minuto, corro hacia el sofá y abrazo a mi madre por detrás.

—Uy, ¿a ti qué te pasa? —me pregunta, riendo.

—El desayuno. —No es solo por eso, pero no le hace falta saber que me quedan únicamente ocho días con ella.

Quizás ocho días de vida.

Me separo antes de que note que estoy temblando.

—Hombre, ya es casi hora de comer. En media hora te iba a sacar a rastras de la cama; menos mal que he oído la ducha.

—Ya. Creo que estaba cansado.

Debe de haber olido mi vacilación, porque se levanta de un salto para examinarme la cara. Noto al momento cómo advierte mis ojeras, preguntándose a sí misma por qué tengo pinta de no haber descansado.

—¿Estás bien?

No… creo.

—Sí. Me muero de hambre, solo es eso.

El estómago me gruñe como para dar más énfasis a mis palabras, y mi madre se echa a reír.

—Pues come, que no se enfríe.

No necesita repetirlo. Corro por el salón, prácticamente babeando cuando miro de cerca el burrito celestial: beicon, huevo, aguacate y bolitas de patata gratinada con queso de pimienta y aderezado con salsa picante, todo envuelto en una gigantesca tortilla tostada al horno. Mi padre lo llama «el torpedo».

Es un manjar que cambia la vida y, después de una dura mañana de entrenamiento con el estómago vacío, el primer bocado sabe como lo mejor que me he llevado a la boca en la vida. Isaac siempre decía que el burrito casero de huevo y chorizo de su madre era mejor, pero entonces probó un torpedo y se convirtió. Nada lo iguala.

Me lo acabo en cinco minutos justos y, aunque el contenido podría alimentar a una ciudad entera, quiero otro. Qué narices. Quién sabe cuándo podré volver a comer uno.

Mi hambre se extingue ante un pensamiento tan deprimente.

Tengo que calmarme.

Le agradezco a mi madre el desayuno y me escabullo de nuevo a mi habitación, aliviado porque no me ha hecho más preguntas. Le echo el cierre a la ventana —como si así pudiese impedir a Audra que entrara—, corro las cortinas y me tiro en la cama.

De lo siguiente de lo que soy consciente es que el despertador de mi mesita de noche dice que son más de las cuatro y mi madre está llamando a la puerta.

—Vane, el teléfono.

La puerta de mi habitación se abre y entorno los ojos, escudriñando, mientras un triángulo de luz asciende por mi cara.

—¿Estabas durmiendo? —pregunta mi madre. Su gesto responde a un fruncimiento de ceño—. Pensaba que estabas con los videojuegos o haciendo algo.

Me esfuerzo por levantarme, intentando recuperar la compostura.

—Estaba cansado.

Pasea su vista por mi habitación mientras me tiende el teléfono, como si buscase las drogas que me estoy tomando para justificar la fatiga. Nunca se me ha pasado por la cabeza meterme nada. No puedo ni tomar una aspirina…

—Es Isaac —dice.

Me paso la mano por el pelo rebelde después de salir de la cama, y me lo intento alisar antes de calzarme el teléfono en la oreja.

—Ey.

—Hostia, tío —exclama Isaac, casi a grito pelado, al otro lado de la línea—. Primero envías a la mierda la cita con Hannah y luego apagas el móvil y pasas de mí todo el día. Seguro que no te ha ido tan mal con ella, hombre.

—Lo siento, dejé el móvil apagado y me olvidé de él. No fue mal con ella.

—Ya, ya. Eso no es lo que me ha llegado.

—¿Cómo? ¿Qué ha dicho Hannah? —Oigo la preocupación en mi propia voz y me doy cuenta, al mismo tiempo, de que mi madre ha descuidado el hecho (de manera muy hábil) de dejarme solo. Le sugiero un «¿Te importa?» con la mirada y ella cierra la puerta de mi habitación con gesto reticente.

Isaac se echa a reír.

—Nada, tío. Dijo que se metía en su habitación y que nos dejaba solos. Pero me dio la impresión de que había pasado algo. ¿Qué has hecho esta vez? No me digas que te has vuelto a fundir en medio del tema con ella.

—¡No! ¡Y te dije que no fui yo!

—Ah, pues Lauren le contó otra cosa a Shels. Dice que estabais en el Date Festival y que te habías pasado con los tamales o algo, porque te tiraste uno tremendo y todos se giraron; que para mí que te mereces un aplauso, pero colega: no lo hagas cuando quieres ligártela. Dice que fue justo después de que la cogieras de la mano. No es el mejor momento, tío.

Las tontainas se lo cuentan siempre todo entre ellas.

—Lauren mintió para ocultar que fue ella quien se tiró el pedo.

—Sí, claro, porque las chicas se tiran pedos. Mira, llevo casi un año con Shels y todavía no se ha tirado ni uno (ni siquiera cuando mi madre la hincha a alubias y mole). Tú tómate un digestivo antes de salir esta noche y estarás bien.

Me rasco el cerebro en busca de un insulto digno para él cuando caigo en la cuenta de lo que acaba de decir.

—¿Esta noche? ¿Qué pasa esta noche?

—Peli. Tú y yo. Hannah y Shels.

—No puedo.

—Vamos… Ha sido idea de Hannah, así que sea lo que sea lo que hayas hecho, no ha sido un desastre total.

—¡Yo no he hecho nada!

Y eso me recuerda una cosa. Audra todavía tiene que explicarme por qué ha arruinado mi cita.

A lo mejor estaba celosa.

Humm. Me gusta la idea. Mucho.

—Colega, ¿me estás escuchando? —me pregunta Isaac.

—Ehmm, ¿qué?

—Digo que te paso a buscar a las siete y media.

—Ya te lo he dicho. No puedo.

Sin embargo, no me siento mal. Hannah es buena chica, y la otra noche sentí que era lo que yo quería. Pero yo ya no soy eso. Porque me queda una oportunidad con la chica de mis sueños.

Isaac medio gruñe, medio suspira.

—Vale. Más te vale que sea porque vas a pasar la noche con una tía buena que valga tanto la pena como para dejar tirado a tu mejor amigo. Si no, me debes una y muy grande.

Acaba de dar en la diana, con tal precisión que lo único que puedo hacer es balbucear algo de relleno, como:

—Te llam… hablam… más tarde. Nasnochesadiós. —Y cuelgo el teléfono.

Isaac tiene razón.

Más le vale a Audra justificar todo este lío.

Pero Audra vale la pena.

Aunque sé que me seguirá tirando pajarracos a la cabeza, que me volverá a amenazar y me atacará con más vientos, estoy deseando ver lo que me tiene guardado.

Así que me pongo ropa limpia, me remojo el pelo con agua y le digo a mi madre que salgo. No esperaré a que se ponga el sol para volver a ver a Audra.

18
AUDRA

Chillidos. Horribles chillidos, espeluznantes, me envuelven y me hacen girar en una nebulosa ininteligible de ruido mientras rocas, mugre, ramas y tantas otras cosas que no llego a identificar golpean mi cuerpo.

Pierdo el equilibrio, intentando mantener los pies en el suelo, luchando para que las ráfagas no se me lleven. No podemos vencer esta tormenta; ha destrozado demasiado. Pero no me iré sin mi padre.

Algo me tira de la cintura y me echa hacia atrás, obligándome a retroceder un paso. Pego un salto y doy la vuelta, escudriñando entre la gravilla y la suciedad y la pared borrosa de viento hasta que veo el contorno de la cara de un chico. Tardo un segundo en darme cuenta de que lo conozco.

—Tenemos que regresar —grita Vane.

Antes de que pueda responder, quiebra el aire un chillido que hiela la sangre.

—¿Mamá? —Vane suelta mi muñeca y corre hacia el interior de la tormenta.

Yo salgo corriendo tras él y me coloco a su lado justo a tiempo de ver a una mujer con un vestido azul saliendo disparada hacia el cielo. Forcejea contra los vientos que la amarran como sogas y no puede liberarse.

—¡Mamá! —vuelve a chillar, dando saltos para intentar agarrarla.

Está demasiado alta.

—¿Vane? —Forcejea aún con más fuerza—. Corre. Tienes que…

Sus palabras son arrebatadas por una ráfaga de aire que corre en sentido contrario. La ventisca altera su curso, se desliza violentamente por un árbol arrancado de cuajo y lo lanza hacia ella. Cierro los ojos, pero no puedo dejar de oír el crujido pavoroso cuando una de las rugosas ramas resquebrajadas se clava en ella y, cuando levanto la mirada, su cuerpo está doblado en una postura imposible. La cabeza le cuelga hacia un lado. Una lluvia de sangre nos riega.

Vane chilla con un alarido extraterrenal de agonía y rabia y pavor.

Yo no hago nada.

No me puedo mover.

No puedo pensar.

No puedo hacer nada más que contemplar su cuerpo roto dentro de ese vestido azul, en un reguero de sangre que atraviesa el cielo mientras lo sacude la oscuridad.

—¿Audra? —grita mi padre, sacándome de mi estupor—. ¡Audra!

Su llamada se vuelve más urgente cuando no respondo, así que me doy la vuelta y lo busco con la mirada en el cielo hasta que lo localizo abriéndose paso entre las corrientes de aire, por encima de mí.

—Tienes que salir de aquí, Audra. Llévate a Vane y salid de la trayectoria de la tormenta.

—Contigo. —Empiezo a saltar como ha hecho Vane. Tiene que haber una manera de alcanzar a mi padre. Llevarlo de vuelta conmigo.

Ardo en dolor de querer volar para alcanzarlo. Pero todavía me falta fuerza.

—¡Vete, Audra!

Nunca, en toda mi vida, he visto a mi padre tan serio. Me deja sin fuerzas; me sitúa en un trance mientras me doy la vuelta y hago lo que me ha ordenado. Agarro a Vane de la mano y lo arrastro conmigo. Mis pies avanzan cada vez más rápido cuanto más me alejo de mi padre, como si los vientos me estuviesen empujando.

—Sigue —me ordena mi padre—. No vuelvas.

Sin saber cómo, conseguimos llegar al margen de la tormenta sin que nos caigan encima los escombros que arrastra la lluvia y que vuelan a nuestro alrededor. Me llevo a Vane a rastras desde la pared de viento hasta el sereno suelo, observándolo mientras se tambalea por la segura tierra. Sé que tendría que seguirlo, pero no puedo irme. No puedo abandonar a mi familia. Me doy la vuelta para emprender el camino, pero la voz de mi padre me detiene.

—No, Audra.

Planea por encima de mí, un poco más abajo. Sigue estando fuera de mi alcance, pero lo bastante cerca para poder ver sus ojos húmedos de lágrimas.

—Vete, cariño. Y cuida de Vane.

Mi padre envía un poderoso oriental para arrancarme de mi sitio. Pataleo y grito y forcejeo contra la fuerza, usando todo lo que tengo a mi alcance, pero no lo puedo combatir. Me saca fuera del remolino y me envía a escasos centímetros de donde Vane yace, sollozando. Antes de que me ponga de pie, la tormenta explota.

—¡Papá! —grito tan fuerte que siento cómo se me desgarra la garganta.

El embudo se desencadena delante de mis ojos, y los latigazos del viento van a parar en todas direcciones. Busco en el cielo cualquier rastro de él y afino los oídos tratando de localizar su voz. Pero sé que no lo encontraré. Lo siento en el aire que me rodea y sé que ha hecho el sacrificio. Ha dejado que los vientos lo despedazaran para luchar contra ellos desde el interior del remolino.

Intento alcanzar el aire, agarrarlo hacia mí.

Se desliza entre mis dedos.

Se ha ido.

Los escombros resuenan como un trueno y colisionan contra el suelo. Estoy dolida. Siento el cuerpo aplastado.

No salgo corriendo. Me quedo tendida sobre una pila de jadeos, temblando sin control.

No ha dicho adiós.

No ha dicho que me quería.

Solo ha dicho: «Cuida de Vane».

Unos brazos me envuelven mientras doy un salto; el alivio es como una bocanada cálida de luz solar mientras intento abrazar a mi padre.

Pero ya no es él.

Miro los ojos humedecidos de Vane; siento cómo sus brazos tiemblan mientras me estrangulan en un abrazo y se aferran a mí como si yo fuese la única cosa que lo separa del suelo.

Quiero soltarlo de un empujón. Golpearlo con mis puños.

¿Por qué él está aquí y no mi padre?

Él tiene la culpa.

La culpa es suya.

Pero ni siquiera mi rabia consigue convencerme de la mentira.

La verdad me rebana, me destroza, me sacude hasta el suelo. Me mantengo apoyada en Vane, sollozando encima de su hombro mientras él llora sobre el mío. Y le digo la verdad.

Le digo que es mi culpa. Lo grito por encima de los vientos. Debo hacerlo, antes de que la losa de lo que he hecho despedace todo mi ser.

Sé que me oye porque ha dejado de llorar. Pero sigue sin dejarse ir. No se separa.

Me coge con más fuerza.

Los vientos son fríos, gélidos, y el mundo nunca ha estado tan desolado y oscuro. Pero siento la calidez de Vane a través de su abrigo y, cuanto más nos abrazamos, más calor se transmite hacia mi cuerpo, llenándome de energía y vida.

No quiero separarme nunca.

«Cuida de Vane». El último deseo de mi padre.

Le prometo a lo que queda de mi padre que lo cumpliré.

Nunca llegaré a hacerlo bien. Pero haré todo lo que esté en mi mano para intentarlo.

19
VANE

Audra no está en la barraca chamuscada y es… raro. No tan raro como los suaves lamentos que viajan por el aire, volcando los zumbidos, chirridos y crujidos que llenan la arboleda.

—¿Audra? —llamo, intentando guiarme por el sonido. Parece que llegue de arriba, pero el sonido es demasiado fresco, e incluso cuando escudriño con mis ojos, lo único que consigo ver en la luz turbia son las hojas de las palmeras.

Mi cuerpo entero se sacude cuando me aborda una idea espantosa.

Están aquí. Han venido a por ella.

Salgo corriendo hacia la barraca calcinada y me precipito hacia la esquina donde guardaba la espada. La saco de la hendidura del suelo y la sostengo en el aire. Pesa más de lo que me había imaginado, y se me revuelve el estómago al ver el filo dentado.

Carne despedazada.

Sangre manando de heridas de sierra.

Descendiendo por la espada.

Las imágenes que pasan por mi mente me arrancan un tembleque en la mano tan fuerte que estoy a punto de tirar la espada.

Pero Audra me necesita.

Salgo corriendo entre las palmeras, siguiendo el sonido de sus sollozos. Las ramas rotas se clavan en mis piernas y la corteza dura me rasca los brazos mientras me adentro en el bosque.

—¡Audra! —grito.

Los lloros se detienen.

Un chillido agudo los sustituye y ese halcón maligno desciende en picado por el cielo, directamente hacia mi cabeza. Me agacho justo a tiempo.

—¡Quiero ayudarla, estúpido pájaro! —le grito, deslizando la espada, aunque el pájaro ya ha volado fuera de mi alcance.

—¿Vane?

La voz de Audra rebota entre los árboles y sale despedida en tantas direcciones que no puedo calibrar su origen.

—¡Dónde estás, joder!

—Aquí arriba.

Escruto con la mirada las copas de los árboles y allí, saliendo de entre las ramas del árbol más alto, está Audra.

Sola.

A salvo.

No hay motivo de preocupación, excepto la mirada en sus ojos cuando me pregunta:

—¿Se puede saber qué estás haciendo? ¿Por qué llevas la recortadora de viento?

¿La recortadora de viento?

Impresionante nombre.

Me desplazo hacia la sombra del árbol para intentar refrescarme. Correr con tanto calor no es la mejor idea. Menos mal que me he puesto suficiente desodorante.

—Estaba… Quería salvarte —reconozco, repudiando lo cursi que suena—. Pensaba que habían venido los Tormentos.

—¿Estabas intentando salvarme?

—Oye, que he oído unos sollozos. Pensaba que los guerreros te estaban torturando o algo por el estilo.

Caramba… un tanto desagradecida, ¿no?

Me mira fijamente; sus ojos son de leve orgullo, pero sobre todo siente lástima por mí. Como un padre cuando escucha el plan de su hijo para capturar el monstruo del armario.

—Si los Tormentos estuviesen aquí, el cielo sería como tinta negra, y los vientos estarían arrancando aquellos árboles y los lanzarían unos contra otros como palillos.

—Ah, bien. Estoy deseando que llegue el momento.

Los dos miramos hacia el cielo, como para asegurarnos de que no hay nada.

Ni una nube a la vista. Pero su halcón me vuelve a asediar por arriba y estoy a punto de tirar la espada mientras corro a taparme la cabeza.

—En serio, échale bronca al desgraciado de tu pájaro.

—Vete a tu esquina, Gavin —le indica, y la estúpida criatura obedece al instante, lanzando el último chirrido mientras aletea hacia la casa.

Pajarraco.

—Un paso atrás —me advierte, moviéndose hacia el margen de las hojas.

—¿No irás a saltar, no…?

Mi pregunta se corta en seco mientras abre sus brazos y pega un salto desde la rama. Susurra algo que no entiendo y una bocanada de aire caliente me pasa rozando. La corriente la envuelve, ralentiza su descenso y la posa suavemente sobre el suelo.

—Se acabó el espectáculo —gruño.

Me tiende su mano para que le dé su espada y se la doy de inmediato. Sostenerla me produce una especie de mareo. Inspecciona la espalda, seguramente para asegurarse de que no la he dañado en los cinco minutos que la he tenido.

—¿Por qué me buscabas?

—¿Por qué estabas subida en un árbol, escondida, llorando? —replico.

Durante un segundo, parece vencida.

—Necesitaba que el viento me restableciera —dice, y empieza a caminar por el bosque, de vuelta a su casa.

La sigo y espero a que aparte el arma demoníaca y se vuelva para mirarme antes de pasar a una pregunta que no es tan descartable.

—Vale, eso explica por qué estabas en el árbol. ¿Y lo de llorar?

La miro de arriba abajo, incitándola a responder.

—Eso a ti no te importa.

Intenta caminar pasando de largo, pero le bloqueo el paso.

—Sabes que puedes confiar en mí —le digo, con la voz un poco más cargada de emoción de lo que me gustaría—. Ya sé que estás acostumbrada a hacer las cosas como quieres. Pero ahora estamos en esto juntos.

Ella no dice nada. Solo contempla el suelo; como si las hormigas apresurándose entre la suciedad fuesen la cosa más fascinante del mundo.

Me acerco a ella y le cojo las manos, excitado al sentir las extrañas chispas que me atraviesan en el segundo en que nos tocamos.

—Déjame ayudarte.

El aire pesa entre nosotros mientras sopesa mi ofrecimiento, y durante un segundo parece que acepta la oferta. Sacude, entonces, la cabeza y separa su mano de la mía.

—He tenido una pesadilla. Ya está.

—¿Qué pesadilla?

Me da la espalda.

—Sobre el día en que murió mi padre.

Su voz emula de lejos a un suspiro, pero las palabras me tocan como una piedra.

Su padre murió para salvarme.

—Lo siento —le digo, esperando que me crea.

Se da la vuelta y, cuando nuestros ojos se cruzan, noto un ligero cambio. Como si se hubiese abierto una brecha en su coraza de acero.

—Tú no tienes la culpa.

Me encojo de hombros y me pregunto si es del todo cierto.

—Igualmente, siento lo que pasó.

—Yo también.

Apoya el cuerpo en la pared, ocupando la pequeña sombra que ha creado. Por su expresión de dolor, puedo deducir que está reviviendo cada momento de la tormenta con todo lujo de detalles.

Quiero dejarme arrastrar al interior de su cabeza y contemplar también la escena, aunque duela.

—¿Cómo fue? —susurro.

—¿La tormenta?

—Sí. ¿Por qué fue todo tan… mal? —No encuentro una manera más delicada de decirlo.

Me mira fijamente como si hubiese masacrado a una docena de gatitos.

—¿Quieres que te explique los detalles escabrosos del asesinato de tus padres?

—No. Sí. No lo sé. —Me froto las manos en el pelo, intentando encontrar las palabras adecuadas—. Durante los últimos diez años de mi vida, la gente no ha parado de preguntarme qué había pasado y, ¿sabes cómo me miraban cuando yo decía: «No lo sé»? Como si estuviera mal de la cabeza. ¿Y no es verdad que lo estoy si no soy capaz de recordar el momento más importante de mi vida?

—Tienes suerte de no acordarte.

—¿Suerte?

Como lo diga otra vez…

—¿Así que tengo suerte de que tu madre me robase los recuerdos? ¿De que se cargase los primeros siete años de mi vida?

—En cierto modo, sí.

Ella no lo entiende. Nadie lo entenderá nunca.

—Solo te estoy pidiendo que me ayudes a rellenar los huecos. Si no puedo recuperar mis recuerdos, al menos podrías compartir los tuyos conmigo.

Pierdo la cuenta de la cantidad de segundos que hemos permanecido en silencio. Su voz es fría cuando dice:

—Mis recuerdos son míos.

Camina a grandes zancadas hacia la ventana hecha añicos y acaricia su halcón despiadado. El único sitio donde sabe que no me atreveré a acercarme. Aunque tampoco me apetece, en estos momentos.

Sé que sus recuerdos son dolorosos, pero, con todo lo que me ha pasado, podría al menos echarme un cable.

Todo se remonta a aquel día de tormenta.

Necesito saber qué ocurrió.

20
AUDRA

«Solo ha sido un sueño —me digo a mí misma—. Nada más».

Pero sé que es más que eso.

Es un recuerdo.

El recuerdo. El que no puedo permitir que Vane recupere.

En el que le decía que yo había asesinado a su familia.

Fue una decisión tonta e impulsiva, y la única razón por la que él no desató toda su furia fue porque estaba demasiado aturdido por lo que había pasado. Tengo suerte de que a mi madre le tocase eliminar sus recuerdos; así no he tenido que vivir con las consecuencias de mi confesión.

No volveré a cometer el mismo error.

No se lo diré. Por mucho que me presione.

Mis dedos se envuelven en un puño que aprieto con fuerza e intento detener el cosquilleo que todavía siento en las palmas desde que Vane me ha cogido de las manos.

Por fin sé lo que significa el sentimiento.

Es el mismo sentimiento que tuve cuando nos agarramos el uno al otro entre la tormenta de escombros. Había olvidado ese detalle, pero ahora me acuerdo: la manera de circular el calor entre nosotros, irradiándose por mi cuerpo.

Culpabilidad.

Es lo único que he sentido mientras dejaba caer mi cuerpo contra el chico a quien había arruinado la vida. Me gané su apoyo. Me hice ilusiones y me convencí de que sería capaz de perdonarme por lo que le había hecho.

Dolorosa culpabilidad que me quema, que me abrasa.

Es la manera que tiene mi cuerpo de castigarme por el crimen.

—Bueno —dice Vane, recordándome que no estoy sola—. ¿Qué hacemos ahora?

La verdad es que no lo sé. En todo momento he tenido en mente enseñarle a manejar todos los lenguajes, confiando en que, después de familiarizarse con el viento, se podría acelerar su manifestación occidental.

Ahora tenemos ocho días, suponiendo que mi madre cumpla su promesa. Menos de ocho días, porque hoy ya casi no cuenta. No tenemos tiempo de que domine nada.

La táctica más inteligente sería incentivar su manifestación nórdica y sureña, y entrenarlo en el poder de tres. Hasta el conocimiento más rudimentario de corrientes combinadas será más poderoso para una batalla de viento que la competencia en una sola.

Pero ¿podría asumir de verdad la manifestación de tres en menos de un día?

Yo tenía la mente casi obturada cuando decidí que mi entrenador Vendaval me desencadenara dos a la vez, y llevo hablando la lengua oriental casi toda la vida.

La mente de Vane está impregnada de todo lo que ha aprendido y sentido desde ayer por la noche. Añadir la tensión de dos manifestaciones más sería una tentación tremenda para sus sentidos, que incluso una sílfide experimentada lo consideraría difícil de resistir.

—A veeer. ¿Quieres darme una pista de lo que estás pensando? —pregunta Vane—. Porque no tenía previsto quedarme plantado delante de una palmera datilera, pasando ciento veinte grados de calor bajo el ataque de las moscas durante el resto de la tarde.

Hago una pausa y respiro profundamente, forzándome a admitir que esta es nuestra única alternativa.

—La mejor manera de entrenarte es forzar tu mente a tener dos manifestaciones más. Así lo llamamos cuando el viento se mete forzosamente en tu conciencia y hace una conexión para que puedas entender su lenguaje. Ayer por la noche desencadené tu manifestación oriental, cuando me uní al viento y entré en tu mente. Por eso me pudiste ver en mi forma etérea, y por eso ahora puedes entender el lenguaje oriental.

—Y entonces… suponiendo que le encuentre lógica a esto (que no se la veo, vamos) —dice Vane, levantándose de un salto—, pregunto: ¿por qué me dices esto y parece que me estés pidiendo amputarme las manos, meterlas en el cocido y hacérmelas comer?

Suelto un suspiro.

—Porque desencadenar tres manifestaciones con tan poco tiempo de margen entre sí va a ser muy… desagradable.

—¿Desagradable?

—Peligroso.

—Vale. No me gusta nada la palabra.

—Si hubiese otra manera…

—La hay. Puedes conseguir refuerzos, como me prometiste ayer por la noche. ¿Qué ha pasado con eso? Me gustaba mucho más esa idea.

—Ya pedí refuerzos. —Clavo la mirada en mis pies—. Mi petición fue denegada.

—¿Denegada?

—Sí. —Voy a acabar hasta la coronilla, con su manía de repetirlo todo en forma de pregunta.

—Pero pensaba que yo era el último occidental. El futuro rey. Todo ese rollo. ¿No se supone que debería ser una especie de prioridad protegerme?

—Lo es. Están reteniendo a los Tormentos todo lo que pueden. Y saben que soy una de las mejores guardianas de los Vendavales.

—Ya… y ayer por la noche dijiste que eras demasiado débil para luchar sola contra ellos (ni siquiera con mi ayuda).

—No… del todo. Hay una cosa que puedo hacer y que derrotará definitivamente a los Tormentos.

—Ah. Si los derrotará definitivamente, ¿por qué no lo hacemos y se acabó?

—No «lo hacemos y se acabó» precisamente porque es el último sacrificio.

Las palabras salen de mi boca antes de que pueda detenerlas.

Noto cómo me observa, pero me niego a mirarlo, me niego a afrontar las emociones que lleva escritas en el rostro. No estoy segura de qué le quiero hacer sentir.

No sé cómo me siento yo.

—Entonces, si lo he entendido bien —dice, tras un minuto—, estos Vendavales a los que adoras tanto, ¿te han enviado a una misión de muerte en lugar de mandarte refuerzos?

—No es así.

—¿De verdad? Entonces, ¿cómo es, Audra? Porque a mí me parece bastante claro. Y es un error. Ellos no pueden hacer que tú…, a menos que tú…

Su voz se diluye, y no puedo evitar echar un vistazo a su rostro.

Mi corazón da un salto cuando miro sus ojos azul cristalino. Hace tanto tiempo que nadie me mira así que ya no reconozco la sensación.

Le importo.

Vane Weston siente que le importo.

Pestañeo para enjugar las lágrimas antes de que se formen.

Pero eso no cambia nada.

—He prestado un juramento para protegerte con mi vida, y me he propuesto mantenerlo. Pase lo que pase.

Es una simple afirmación, pero el efecto que tiene sobre Vane es profundo.

Se acerca a mí. Tan cerca que noto su calor en el aire. Más cerca de lo que le debería consentir.

—No va a llegar a eso —dice, con la voz más seria que he oído jamás—. Provoca las manifestaciones. No pienses más.

Trago saliva para recuperar la voz.

—Entiendes que el proceso va a ser difícil.

—Sí.

—Doloroso, incluso.

—Lo… soportaré.

¿Quién es este chico y qué ha hecho con Vane?

—¿Estás seguro?

Me coge de la mano y enlazamos suavemente nuestros dedos.

—No voy a dejar que te pase nada, Audra.

Desvío la mirada, sofocando la explosión de emociones que bullen en mi interior.

Al tocarlo, me entra un cosquilleo tan fuerte en las palmas de las manos que raya los latidos.

Mi ardiente y abrasadora culpabilidad castigándome por mi delito renovado.

Me lo merezco. Por permitir que Vane lo arriesgue todo por salvarme, y no tiene ni idea de que yo soy la persona que destrozó su vida.

Nunca se lo diré, igualmente. Se rompería su compromiso con la misión. A él lo capturarían y a mí me asesinarían, junto con miles de inocentes.

Pero no es la única razón.

Vane es la primera persona, desde la muerte de mi padre, que se preocupa de si vivo o respiro. No puedo renunciar a eso.

La culpabilidad me abrasa aún más mientras asumo mi propio egoísmo, pero sobrellevo el dolor. Me duele menos que la soledad doliente que he soportado en los últimos diez años.

Así que tomo aire para aclarar mis pensamientos.

—Siéntate, mejor. Esto va a ser… intenso.

21
VANE

Audra me tiene sentado en el suelo, de piernas cruzadas, sobre la pila de hojas de palmera, y son tan rasposas como aparentan. Es increíble que pueda dormir encima. Me suelta una ristra de instrucciones que debería tener en cuenta, pero no puedo concentrarme. Mi cerebro se ha atascado en modo de autorrepetición.

«Intenso. Intenso. Intenso».

Estoy casi seguro de que se refiere a intenso dolor, y no se me conoce precisamente por tenerle una alta tolerancia.

Al menos Audra parece bastante impresionada de que me muestre dispuesto a hacerlo para ayudarla, lo cual es una locura. ¿De verdad cree que quiero su muerte, para poder salvarme?

—Agárrate fuerte, Vane. Los nórdicos son vientos muy agresivos.

Se hace difícil no protestar. «Agresivo» es casi tan malo como «peligroso».

Ajusta mis manos y mis brazos, doblándome hasta convertirme en una Vane-rosquilla.

—¿Estás bien? —me pregunta, cuando doy un salto al tocarme.

—Sí, perdona. Un poco nervioso, supongo.

¿Ella no nota las chispas que saltan entre nosotros? Uff, esto sí que es intenso.

Las ondas de calor se abren camino hacia mi corazón y se asientan allí, como si fuese su lugar. Ya sé que suena muy cursi; Isaac se haría un hartón de reír si supiera lo que estoy pensando. Pero me gusta. Me hace sentir que ella se está volviendo una parte de mí, cada vez más con cada roce.

Me impulsa a querer cogerla, atraerla hacia mí, sentir el ímpetu del calor extenderse mientras deslizo las manos más abajo…

—¿Preparado? —me pregunta, sacándome de mis fantasías.

—Sí. —Odio que me tiemble la voz.

—Vale. Vamos a resolver primero la parte más dolorosa.

—Qué bien suena eso.

Su labio se tuerce en esa media sonrisa tan especial.

—El único consejo que te doy es que no te resistas. Yo manejaré los vientos para que se introduzcan en tu conciencia, pero tú tienes que inhalarlos. En cuanto se desaten las ráfagas, tienes que esforzarte por mantener la concentración. Los sentirás ajenos y ásperos y seguramente la cabeza te palpitará con fuerza. Solo recuerda que tu mente sabe cómo desenvolverse.

—Me he perdido desde la parte esa de los pálpitos, pero haré lo que pueda. Vamos a… hacerlo de una vez.

Audra asiente. Entonces, cierra los ojos y susurra algo que suena al zumbido de una serpiente. Los vientos golpean a su alrededor.

Se instala un aire frío entre nosotros, que no está nada mal, después de tostarnos al sol. Las ráfagas me envuelven y hacen crujir las ramas de las palmeras mientras me levantan del suelo. La presión es mucho más fuerte de lo que pensaba, y mis miembros retorcidos se desenroscan hasta que estoy tendido y espatarrado, girando a la velocidad de la tormenta.

—Inspíralos, Vane. Concéntrate en lo que oyes —grita Audra, antes de que el viento ensordecedor la engulla.

Me quedo solo, temblando en mi crisálida de viento helado mientras las ráfagas me golpean la cara.

Quiero bloquearlas, hermetizarlo todo y confiar en que se vayan. Pero aprieto la mandíbula para impedir el castañeo de los dientes, y justo entonces una ráfaga viene con fuerza hacia mi cara mientras suspiro lenta y profundamente. En lugar de meterse en mis pulmones, el aire penetra en mi mente. Noto una quemazón como cuando se me mete agua por la nariz, pero la sensación es miles de veces peor.

Los vientos se agolpan dentro de mi cabeza, formando un vórtice y martilleándome con la migraña más intensa que he tenido nunca, como si mi cerebro fuese víctima de patadas, puñetazos, cuchilladas y desgarros. Quiero abrirme el cuero cabelludo para dejar salir las ráfagas.

«Concéntrate», me dice Audra.

Pero ¿cómo puedo ser capaz de concentrarme con un túnel de viento en mi cabeza? Es como permanecer al lado de una catarata mientras explota un motor a reacción y un millón de relámpagos retumban al mismo tiempo.

Pero mezclarlo con todo este caos es casi anecdótico.

Resuena un largo y bajito aullido, que no puedo entender. Cuanto más me tenso para oírlo, más cercano y claro me parece, como si se estuviese abriendo camino para situarse en el eje de mi concentración, pidiéndome atención.

Me recuerda a cuando Isaac enciende el altavoz de graves en su furgo.

Toda la melodía y las letras se ahogan en el pesado latido del bajo, haciendo que la furgo vibre y que sus viejos vecinos cascarrabias nos lancen miradas mientras pasamos por sus casas haciendo ptum ptum ptum.

El dolor de cabeza se amplifica mientras me concentro en el sonido, y como si el viento me estuviese enfriando en un ciclo de lavado de Vane.

«Venga, viento de las narices, sal antes de que tenga problemas».

No sirve de nada. Nunca voy a poder sentir ni oír nada de esto tan extraño que tengo que oír o sentir. Soy un Caminante del Viento fracasado y Audra morirá por mi culpa.

La certeza me devuelve bruscamente los sentidos y entonces es cuando lo agarro.

Solo una palabra. Repetida una y otra vez.

«Fuerza».

En el instante en que me separo de la palabra, el viento se cuela por mi conciencia. Me siento como si me bebiese de un trago un gran vaso de agua, solo que es mi cerebro quien bebe.

Mantengo las piernas quietas y me concentro en las letras detrás de la melodía, que ahora puedo entender. El viento del norte habla de poder. De lo invencible. Del equilibrio.

—¿Me oyes, Vane? —me llama Audra, desde muy lejos—. Abre los ojos.

Quiero hacerle caso, pero ahora mismo no sé cómo funciona mi cuerpo. Los vientos se han enroscado en mi mente. Burlándose de mí. Oprimiéndome. Suplicándome que me vaya con ellos. Y quiero irme. Los nórdicos suenan tan fuertes y valientes.

Me protegerán.

—¡Vane, escúchame! —grita Audra—. No puedes creerte todo lo que te dicen los vientos. Ya sé que parecen palabras sabias, pero tienes que resistir. Te están intentando atraer y, si dejas que eso ocurra, jamás volverás.

No quiero escucharla, pero una descarga de calor me recorre los dos brazos como si fuese corriente eléctrica.

Mi cuerpo se retuerce como consecuencia de un tirón y abro los ojos. La luz cegadora late en mi cabeza y un gemido de dolor se desliza entre mis labios. Entonces mi visión se despeja y atisbo un destello de Audra, inclinada sobre mí, juntándome las muñecas con sus finas manos.

—Respira —me ordena.

Por qué me dice lo que…

El dolor y la quemazón en mi pecho me recuerdan que llevo un rato sin respirar. Tomo una gran bocanada de aire, tosiendo y resollando mientras entra en mi cuerpo falto de oxígeno.

Audra hace que me siente y me golpea suavemente la espalda.

—¿Estás bien?

—He estado mejor. —Me abrazo a mí mismo para volver a sentir mi cuerpo. Me había olvidado de que lo tenía durante un segundo—. ¿Qué ha pasado?

—El viento ha empezado a llevarse tu conciencia.

Me froto cabeza. Me duele.

—¿Me lo explicas en cristiano?

Me dedica una rápida sonrisa triste.

—Ni siquiera yo lo entiendo del todo. Mi padre solía decirme que los Caminantes del Viento están atrapados entre dos mundos. No son puramente de la Tierra ni del cielo y, cuando nos permitimos demasiado contacto con uno u otro, empezamos a ir mal. En el caso de la Tierra, la comida y el agua nos arraigan, nos atan a ella. Limitan nuestras habilidades. Y la llamada del viento nos intenta atraer hacia él, como un viejo amigo cuando nos suplica que nos unamos al viaje.

Eso lo entiendo. Una parte de mí sigue queriendo marcharse.

—Pero, si dejamos que se nos lleve, dejamos atrás nuestra forma terrenal y nunca volvemos a ella —me advierte.

—¿Cómo es que no lo sentí ayer por la noche? —Estuve dormido casi todo el tiempo, pero no recuerdo que me haya costado levantarme.

—Al desencadenar tu manifestación oriental, me metí dentro de tu cabeza y pude controlar las ráfagas y construir las conexiones que necesitabas para absorber toda la fuerza de los vientos sin exponerte.

—Así que… has estado literalmente dentro de mi mente, como el viento acaba de hacer. —Tengo un escalofrío al recordar la sensación de mareo y aquel silbido tan raro.

—Sí. Cuando mutamos a nuestras formas verdaderas, somos el viento. Nos movemos y trabajamos y sentimos de la misma manera; solo que con un poco más de control.

—Es lo más raro que me has explicado nunca.

Me premia con otra sonrisa parcial. Entonces, baja la mirada y se examina los dedos mientras los retuerce.

—No tengo claro si debería desencadenar la manifestación sureña. Sería demasiado para ti ahora mismo.

No puedo expresar con palabras cuánto deseo no volver a vivir eso nunca más. Pero no se trata de mí.

—Tengo que aprender los tres lenguajes, ¿verdad? ¿Cuánto antes mejor?

Pasan unos cuantos segundos antes de que diga:

—El tiempo se acaba.

—Entonces, tendremos que hacerlo.

No puedo creerme que estas palabras estén saliendo de mi boca.

Pero ahora no puedo rajarme. Hay gente que podría morir. Audra podría morir.

—Ahora ya sé lo que es. Estaré bien.

—Si el cebo ha sido tan potente viniendo de los fríos y severos nórdicos, será diez veces peor viniendo de los cálidos y acogedores sureños.

—Podré volver.

—¿Por qué estás tan seguro?

Le cojo las manos. Ella intenta retirarlas, pero las aguanto con fuerza.

—Cuando me has tocado, me has tirado hacia atrás. Vuélvelo a hacer, y volveré. A por ti.

Las últimas palabras me salen en forma de murmullo, pero estoy seguro de que las ha captado, porque un rubor rosáceo se asoma a sus mejillas.

Se concentra en nuestras manos durante un segundo, tomando aire, lenta y profundamente.

—Bien. Vamos a acabar con esto.

22
AUDRA

Vane no tiene ni idea de lo irresistible que es la atracción de los sureños.

Su cálido frenesí es tóxico. El placer que prometen es tan tentador; te tientan a dejarte llevar por siempre en su suave y danzarín torrente.

Yo me sentía preparada para seguir sus susurros adondequiera que me llevaran, y casi estuve a punto. La reverencia que le hice a mi padre fue lo único que me retuvo.

Pero lo que tengo que hacer es continuar con el plan y confiar en que Vane regrese de verdad a por mí.

Hacia mí, me corrijo. Y tampoco es hacia mí concretamente. Regresar al mundo para continuar con su entrenamiento. Aprovechar al máximo su potencial. Desempeñar su rol de rey. Estas son mis fundamentales —mis únicas— preocupaciones.

Repito esto en mi cabeza mientras me acerco a los vientos. Los sureños más próximos están a bastantes kilómetros de aquí, paseándose entre una extensión de dunas solitarias. Se vuelven hacia mí cuando susurro su llamada.

Sostengo la mirada de Vane mientras los vientos tejen los primeros hilos de su crisálida.

—Debes regresar —le ordeno.

—Cógete a mí y regresaré.

Su sincera confianza, su voluntad de enfrentar semejante trance para mí —por no hablar de la intensidad de su mirada— hacen que la culpabilidad me queme en las manos. En el corazón.

Me guardo el dolor lo más profundo que puedo. Entonces susurro la última instrucción, cierro la crisálida y Vane se ha ido, enrollado en los sedosos hilos de los sureños.

Me olvido de respirar y me esfuerzo por llenar de aire mis pulmones. Debo tener la mente despejada. Estar preparada para lo que venga.

Las piernas de Vane permanecen tiesas mientras su cuerpo se levanta del suelo. Sin resistencia, sin sacudidas, como le habían producido los nórdicos. Es difícil visualizar su silueta a través de las ráfagas arenosas, pero le veo la cara y parece tranquilo. Feliz.

Recuerdo el sentimiento. Los sureños transportan pura emoción.

Me clavo las uñas en las palmas de las manos mientras cuento los segundos que pasan, aguardando a que se produzca la manifestación. Cuanto más permanezca a merced del aire, más renunciará a su control.

Diez segundos.

Veinte.

Treinta.

Cuarenta.

Cada momento es una eternidad. Podría haber destrozado nuestra única esperanza con esta precipitada decisión.

Cincuenta segundos.

Un minuto.

—Vamos, Vane. ¡Tú puedes! —le grito, por encima de las ráfagas.

Dieciséis segundos más. Entonces los vientos se desatan, volando hacia su libertad.

Ha tenido su manifestación.

Su cuerpo cae en la cama de hojas de palmera y grito su nombre una y otra vez. Él no se inmuta, y le cojo las manos como hice cuando luchaba contra los nórdicos, ignorando la culpa que socava mi piel.

Sus ojos están cerrados. Su cuerpo no se alarma.

—Respira, Vane —le ordeno, apretándole las manos con fuerza—. Me lo has prometido.

No hay reacción.

Le sacudo las manos, intentando despertarlo a la fuerza.

—¡Respira!

Nada. Ni siquiera dándole puñetazos en el pecho.

El corazón me salta de la boca cuando observo que sus labios se están poniendo azules. Tengo que hacer algo, lo que sea.

He visto a terrenales insuflarse aire uno a otro por la boca, intentando reanimar los pulmones. Pero no me puedo arriesgar a crearle un vínculo. Y tampoco funcionaría. El problema no son sus pulmones. Es su mente retirándose, siguiendo la llamada seductora de los vientos. Vagando demasiado lejos de su lugar.

El azul se extiende por sus labios y su cara se pinta de una pátina gris.

Lo agarro por los hombros y lo sacudo lo más fuerte que puedo. Su cabeza gira y cae lánguida.

No puedo quedarme sentada y mirar cómo se asfixia. Aunque sus pulmones no sean el problema, el aire en el cuerpo le tendría que ayudar de alguna manera.

Me niego a dejarme llevar por los temores de lo que estoy haciendo mientras le levanto la barbilla con dedos temblorosos.

—No es un beso —susurro para que sirva de testimonio—. Es una práctica de auxilio. No es un beso. No se creará ningún vínculo.

Ningún vínculo. Ningún vínculo. Ningún vínculo.

No me voy a vincular a Vane Weston.

Ningún. Vínculo.

Respiro, temblorosa, incapaz de creerme lo que estoy a punto de hacer cuando le sujeto las mejillas con mis manos.

—¡Vane! —grito—. Vane, despierta.

Nada.

Las lágrimas me arden en los ojos mientras contemplo sus labios azul grisáceo.

Ahora o nunca, Audra.

Acerco mi cuerpo y le susurro en la oreja.

—No me dejes, por favor, Vane.

No tenía previsto decir eso, pero tampoco tengo tiempo para analizar mis palabras. Tomo una bocanada de aire, separo sus labios con manos temblorosas y me acerco.

Ningún vínculo, ningún vínculo, ningún vínculo, ningún vínculo.

Antes de entrar en contacto, el cuerpo de Vane se sacude con una violenta tos. Su frente se estampa contra mi barbilla, haciéndome caer hacia atrás mientras él da volteretas hacia un lado, jadeando.

Me froto la dolorida barbilla con una mano y me sujeto con el otro brazo, intentando calmar mis temblores. No consigo entender las emociones que me abordan. Lo único que sé es que Vane está vivo.

Él respira con dificultad y forcejea durante un minuto antes de recobrar el aliento. Me siento haciéndome a un lado, asombrada de que, después de haber sentido mi mundo arrebatado y bruscamente repuesto, lo único que sé hacer es quedarme quieta observando.

Quiero explicarle lo asustada que he estado. Lo cerca que ha estado de dejarme atrás, de dejarlo todo y a todos.

Hasta qué punto me habría arriesgado para salvarlo.

Pero él no necesita saber nada de todo eso.

Cuando recupera el color y se calma su acceso de tos, se sienta, se pasa la mano por el pelo y me mira.

—Te dije que volvería a por ti.

23
VANE

Mis piernas se mueven como fideos chinos pastosos mientras Audra me arrastra por el bosque hacia mi casa. He estado cansado otras veces. Derrotado. ¡Vamos, hombre, sobreviví a un tornado! Y, aunque no recuerdo lo que pasó, tengo presente el dolor y el malestar de los días que siguieron. Pero nunca había vivido algo así.

Me siento vacío. Como si todo lo que soy yo supurara de mis orejas, dejándome solamente con una cáscara de Vane.

No sirve preparación alguna para el tirón de los sureños. Me ha hecho sentir como si volviese a ser un niño y mi madre me estuviese prometiendo que todo iba a salir bien si hacía lo que ella me decía. Su voz sonaba diferente, más suave y potente de lo normal, pero sus palabras todavía se enrollan en mi mente y en mi corazón, y, cuanto más intento apartarlas, más se me enganchan.

Era un desperdicio.

Hasta que la voz desesperada de Audra viajó en susurros a través del tiempo, suplicándome que no me fuera. No la iba a dejar.

Con este convencimiento, he encontrado la fuerza para liberarme. La cabeza me daba vueltas y el cuerpo me chillaba con miles de dolores distintos mientras yo lo empujaba hacia la realidad.

Pero juro que el viento se ha llevado una parte de mí con él. Me ha robado el calor. No paro de temblar y sé que estamos a cien grados. Siento las piernas muy débiles. Y tengo la cabeza como si la hubiesen usado de pelota en un partido de fútbol.

Lo peor de todo es la sensación de vacío. Ahora entiendo lo que quería decir Audra con «atrapada entre dos mundos». El viento ha liberado algunas partes de mí; mucho más completas y felices que nunca. Sin ellas, me siento perdido y vacío. Pero me alegro de haber vuelto. El cielo quizá me esté llamando, pero quiero tener los pies firmes en el suelo. Y, si puedo escoger, que no sean gelatina.

Hablando de esto, ¿cómo les voy a explicar a mis padres por qué estoy así? Conociendo a mi madre, seguramente se preocupará y pensará que estoy borracho o drogado o las dos cosas. Ha visto demasiados reportajes de adolescentes con problemas.

Y todo indica que conocerán a Audra, porque, a no ser que entre en casa como una culebra, no hay manera humana de que yo pueda entrar por mi propio pie. Ahora mismo Audra está cargando con todo mi peso, lo cual me impresiona bastante, a juzgar por lo delgadita que es.

Los muros de mi casa, amarillentos por el calor, aparecen ante mi visión y siento un nudo en el estómago. Audra también se pone tensa, y tengo la intuición de que está pensando lo mismo que yo: ¿Ahora qué narices hacemos?

Camina más despacio hasta que se para al final de una hilera de árboles.

—Ahora necesito que te apoyes en una palmera un segundo —dice, mientras empieza a envolver mi brazo alrededor de un áspero tronco. Cambio de posición, apoyándome en un ángulo raro, pero consigo mantenerme en pie mientras Audra empieza a desabrocharse los botones de la chaqueta.

Madre mía, espero que todo lo que tenga debajo sea fino y de encaje.

Cuando se desabotona el último botón brillante y dorado —su chaqueta me recuerda a la que llevaría una estrella del pop de los años ochenta—, se retira el pesado abrigo de los hombros para revelar una sencilla camiseta de tirantes negra y un montón de piel cremosa. No es el sujetador sensual que esperaba, pero al menos es corto y ajustado. Un colgante azul con una pluma plateada le cuelga justo debajo del hueco del cuello, atrayendo mis ojos justo adonde no pueden ir.

Lanza la chaqueta en dirección a su casa.

—Esperemos que esta ropa dé el pego como ropa de entrenamiento para engañar a tus padres. Les diremos que nos hemos estado entrenando y que has corrido demasiado y te han entrado rampas en las piernas. Tendría que ser suficiente para explicar tu estado.

No se me ocurre nada mejor, y me estoy empezando a cansar de sostener mi propio peso, así que le dejo que me coloque el brazo alrededor de sus hombros. Miles de relámpagos me electrocutan la piel cuando me toca. El temblor se desvanece. Sin ese grueso abrigo-uniforme que llevaba, su tacto es mil veces más eléctrico. Sin olvidar lo suave y aterciopelada que siento su piel contra la mía.

«Nota mental: robar y destrozar su chaqueta lo antes posible».

Intento no tropezar mientras recuperamos el movimiento, pero mis piernas inútiles se niegan a cooperar, y estoy a punto de hacerla caer. Cambia la posición delante de mí y me vuelve a colocar con los pies en el suelo. Nos quedamos cara a cara, con su cuerpo apretado tan fuerte contra el mío que casi puedo sentir su pulso a través de la fina camiseta.

Juro que el aire que nos rodea está a segundos de convertirse en fuego.

Audra me vuelve a cargar en brazos.

—En cuanto entremos, te estiro en tu habitación y me largo. Intenta no levantarte. Come algo. Come mucho, mejor dicho. A tu cuerpo le iría bien tener unos cuantos vínculos más a la Tierra. Y aléjate del viento. Cierra bien la ventana, apaga el ventilador. Estás muy débil, ahora.

—¿Débil en qué sentido? ¿Me voy a volver a sentir arrasado si me acerco a un ventilador?

—A lo mejor no. Pero quiero ser prudente. Nunca he visto a nadie tan tentado por el viento como tú. Quizás es una cosa de los occidentales. O quizás es que llevas diez años tan privado de viento que tu cuerpo no sabe cómo digerirlo. En cualquier caso, ahora tienes que mantenerte aferrado a la Tierra, y así estarás alejado de la tentación.

La única tentación que siento es la de deslizar los dedos por ese pedacito de vientre que asoma detrás de su camiseta de tirantes. Eso sí que me motivaría a mantenerme aferrado a la Tierra.

Estoy a punto de decírselo cuando alcanzamos la desagradable puerta azul de mi casa.

—¿Llamo… yo? —pregunta Audra.

Nunca había oído una voz tan dubitativa.

—¿Nerviosa por conocer a mis padres?

—He tenido poco contacto con los terrenales.

—¿Te das cuenta de que van a pensar que eres mi novia?

Se pone pálida.

—Lo que sea, con tal de preservar la verdad.

¿Tiene que hablar como si ser mi novia fuese un sufrido cometido?

—Tendría que estar abierta —le digo.

Respira profundamente, se cuadra de hombros y empuja la puerta.

—Ya estoy en casa —exclamo, lo bastante alto para que me oigan por encima de la tele—. No os pongáis histéricos, pero me he machacado bastante las piernas y necesito que me ayudéis.

Antes de que pueda acabar la frase, mi madre grita:

—¿¡Qué!? —Y sale en estampida junto a mi padre hacia el recibidor. Era pedir demasiado que no se pusieran histéricos. Se paran en seco delante de Audra.

Audra se pone derecha y mira fijamente al suelo.

Sería una dulce extrañeza si yo no estuviese atacado por mis propios nervios.

—¿Qué ha pasado? —pregunta mi padre, haciendo un gesto hacia mi postura forzada, patética.

—Me he fracturado la tibia y Audra me ha ayudado a llegar a casa. No, no es eso, creo que he hecho un sobreesfuerzo al correr.

Mi padre se echa a reír. Una de esas risas que le salen directamente del estómago, que esperarías escuchar de un tipo de metro ochenta con barriga cervecera y no de un señor esmirriado de metro cincuenta que viste camisas pijas de golf todos los días.

—Eso te pasa por hacerte el chulo.

—Gracias, papá.

Mi madre sale de su estupor con la mirada fija en Audra.

—Lo siento, creo que no nos han presentado. Soy Carrie.

Le tiende la mano a Audra, que tropieza con mis pies mientras se acerca para estrecharle la mano.

—Tendríamos que estirarlo en la cama —dice, en cuanto se recupera. Sus mejillas lucen un intenso rosa—. ¿Por dónde es su habitación?

Tengo que felicitarla. Fingir que no sabe dónde está mi habitación es un buen acierto.

—Ah, humm, no sé. Jack, lo podrías llevar tú —dice mi madre, mordiéndose el labio y temiendo que nos aborde la necesidad irresistible de arrancarnos la ropa el uno al otro en cuanto nos acerquemos a la cama.

Mi padre se ríe, pasándose la mano por la zona brillante de su cabeza (se recoloca, orgulloso, el pelo que le crece en la retaguardia de su calvicie central) y dice:

—Relájate, Carrie. —Señala al pasillo—. Es por ahí.

—Gracias. —Audra esboza su media sonrisa y me arrastra hacia ese mismo camino.

—La puerta de la izquierda —añade mi madre, siguiendo nuestros pasos, decidida a ser nuestra inseparable carabina.

—Ya la guío yo a mi habitación —murmuro.

Audra me ignora, empuja con la pierna la puerta medio abierta y me conduce a la cama deshecha. Me deja caer como un peso muerto —no tan delicada como esperaba— y me ayuda a levantar las piernas mientras mi madre «supervisa» desde la puerta.

Demonios, una tía buena entra en casa y todas mis esperanzas se desvanecen.

—¿Estás bien? —pregunta Audra, mientras intento recomponer la postura. Pero me limito a moverme.

—Sí.

Quiero decir más, pero mi padre se ha pegado a mi madre en el umbral de la puerta y, si bien es cierto que él no viene con una mirada de terror y nervios, parece, sin embargo, que esté mirando el Discovery Channel.

«Cariño, ¿ves lo fascinantes que son los hábitos de cópula de los adolescentes?».

Suspiro.

—Bueno, vuelve a explicarme cómo ha pasado —dice mi madre, añadiendo más extrañeza.

Su voz es ligera, pero sé que en realidad está diciendo: «No me creo tu historia. Déjame destaparla un poco».

Audra responde antes de que yo le pueda lanzar una advertencia, por pisar suelo resbaladizo.

—Estoy enseñando a Vane a correr más rápido. Pero creo que le he exigido demasiado y con el calor le han entrado rampas. Se ha desmayado.

Para mí es bastante razonable. Pero no satisface a mi madre.

—¿Estás en el equipo de campo a través? —Sonríe al ver asentir a Audra—. Yo también estuve cuando tenía tu edad. ¿Cuál es tu competición preferida?

Buuuuuuf.

Intento pensar en algo para poder responder rápidamente por ella, pero juro por mi vida que no me viene a la cabeza ni una sola competición de carrera. ¿No se dedican sencillamente… a correr?

Pero Audra responde sin pestañear.

—Soy buena en todas.

—Sí —reafirmo—. Es buenísima.

El comentario me sale un poco más relamido de lo que pretendía, y se me encienden las mejillas. El cuerpo entero me arde en llamas cuando me fijo en mis padres. Mi madre le está sonriendo de oreja a oreja, con su sonrisa de «mi pequeñín se hace mayor», y mi padre tiene ganas de atizarme unos manotazos en la espalda y decirme: «Espabila».

Padres: herramientas idóneas para humillar a los hijos desde los albores del tiempo.

—Bueno, encantada de conocerte —musita mi madre, con voz melosa.

Como se eche a llorar, me pienso ahogar con la almohada.

Audra da un paso al frente, ofreciéndoles una mano bien firme.

—Encantada de conoceros. Vane me ha hablado mucho de vosotros.

Mis padres ladean la cabeza y yo no puedo evitar esbozar una enorme sonrisa. Sabe perfectamente cómo despertar encanto en los clanes parentales.

—Me gustaría poder decir lo mismo —dice mi madre, lanzándome una mirada—. Nos dijo que salía con una chica, pero tú eres la primera que viene a casa. Le debes de gustar mucho.

—Mamá… —refunfuño, a punto de hacerle comer la almohada. O la lamparita de noche. Sobre todo cuando Audra se pone colorada.

—Bueno… —Mi padre sale a la carga—. Gracias por traerlo a casa. Y gracias por sacarlo. El único ejercicio que hace Vane estos días es el del dedo gordo sobre el mando de la consola.

—Papá —rechisto.

—Estoy más que seguro de que no tardarás en ponerlo en su sitio —añade, haciéndome caso omiso.

—Eso espero —responde Audra, tranquilamente.

Estoy convencido de que mis padres no se fijan en nuestros hombros hundidos, o en la pizca de duda que asoma en su voz. Clavo la mirada en la ventana. Esperando la tormenta.

El cielo brilla. Tiene un tono rojo anaranjado. Una vívida puesta de sol del desierto. Pero, después de todo lo que hemos visto, no puedo evitar pensar que parece violento.

—Venga, vamos, te acompaño a la puerta —dice mi padre, envolviendo a Audra con los brazos como si ya fuese de la familia.

Audra acepta su iniciativa pero me mira antes de irse.

—Descansa.

Asiento, sin olvidar la manera en que apaga mi ventilador mientras se marcha.

El aire se vuelve apacible y mi cuerpo se calma. Había olvidado lo tensa que se había puesto mi piel con la brisa.

Audra tiene razón. Soy vulnerable. Mucho más de lo que creo.

Y estoy harto.

Mañana recuperaré el control.

Es el momento de descubrir lo fuerte que soy. Antes de que sea demasiado tarde.

24
AUDRA

Las piernas a duras penas me permiten caminar desde la casa de Vane hasta mi refugio. Desciendo hasta el suelo y me siento, apoyada en la rugosa pared, preguntándome cómo puedo volver a recuperar la fuerza.

No me queda mucho por dar. Sin pasar por alto que un hambre sobrecogedora me está agujereando por dentro. En casa de Vane, el aire estaba impregnado del aroma de la cena. Todavía puedo sentir el sabroso y rico sabor en mi lengua.

¿Cómo me sentaría probar un bocado y dejar que los sabores explotaran en mi boca, llenando mi cuerpo por primera vez en años?

Pero no es por eso por lo que me siento tan tremendamente desolada.

El padre de Vane me ha abrazado por los hombros de una manera… Por un segundo he pensado que si me daba la vuelta vería los hoyuelos de la sonrisa de mi padre, iluminándome. Entonces se echaría a reír y me haría girar y sería como si los últimos diez años no hubiesen existido nunca.

Pero, cuando he vuelto a mirar, él ya no estaba allí.

Solo la perfecta familia feliz de Vane.

Doy un puñetazo en el suelo, desplegando la amargura que crece en mi interior antes de que me ahogue.

No necesito comida ni familia.

No necesito nada. Solo estar atenta.

Me concentro en una canción oriental que suena cerca, escuchando cualquier señal del advenimiento de los Tormentos. Las letras no ofrecen ninguna pista de su presencia. Sería un alivio. Pero la canción no transporta ninguna nota de nada distinto. Ni siquiera una pista del rastro de mi madre.

Sé que ahora es muy prudente y que está borrando cualquier huella de su rastro, pero me gustaría que me llegara una señal para tener la certeza de que continúa ahí fuera reteniéndolos. Manteniéndonos a salvo.

Si algo se lo impide, los Tormentos podrían llegar en cualquier momento. Y, aunque de verdad lo esté haciendo, ¿puedo presionar a Vane para que esté preparado para la batalla? Hoy he estado a punto de perderlo.

Pero si no lo hago…

Mi mano abraza el colgante que descansa encima de mi pecho, y no puedo evitar preguntarme por cuánto tiempo más permanecerá azul turquesa el collar, vibrante de la energía que le infundí antes de que los Vendavales me lo ataran al cuello. Cuando deje de respirar, se volverá negro como el de mi padre.

No puedo imaginármelo deseando que yo abandone esta Tierra como él hizo. Ni siquiera quería que me hiciera guardiana. Todavía recuerdo la mirada en sus ojos cuando se lo dije.

Me llevó al prado para mi primera lección de caminar en el viento y, cuando por fin conseguí levantar los pies del suelo (aunque fuese solo por un segundo), me sentí tan crecida… Le dije que me estaba preparando para ser como él. Mi primer paso para convertirme en Vendaval.

Las arrugas en el contorno de sus ojos se hunden hasta convertirse en barrancos y sus hoyuelos desaparecen. Entonces me envuelve con sus brazos y desliza las manos por mi pelo, desenredando los nudos que han causado las brisas de la tarde. Y dice:

—Quiero que siempre seas libre.

No quería que me atase a juramentos ni a condenas de trabajo. Al menos en ese momento.

Pero entonces algo cambió. ¿Qué pasó para que me enviara su don y me suplicara que me hiciera cargo de Vane? Sabía lo que eso significaba. Y sabía cuándo se le acabaría el viaje a él.

¿Sería porque lo que pasó fue por mi culpa? ¿Me quiso arrojar a una vida de sacrificios y penalidades? ¿O me escogió porque pensó que yo podría hacer lo que él no podía? Proteger a Vane y sobrevivir a otro día.

Quiero pensar que soy fuerte, y que Vane tendrá la cuarta manifestación y reunirá suficiente fuerza para protegerse a sí mismo. Pero solo tenemos siete días hasta que lleguen los Tormentos, y no puedo forzar la última manifestación. Tampoco conozco el lenguaje, así que no puedo atraer a los occidentales hacia él o enviarlos dentro de su mente. Tendrá que lanzarse a la búsqueda por su propia cuenta, y si no lo hace… solo me quedan siete días de vida.

Me enjugo las lágrimas que me embadurnan el rostro, apretándome las mejillas hasta hacerme daño. Me repugnan las señales físicas de la debilidad de mi cuerpo, y me repugno a mí misma por ceder a la autolamentación.

He tomado la decisión. Y no se trata de proteger a Vane o de cumplir la promesa de mi padre. Es mi oportunidad de redimirme. La única oportunidad de enmendar el terrible error que he cometido.

Haré lo que es necesario hacer y lo haré con toda la voluntad.

No más flaquezas patéticas.

Tengo que ser fuerte. Y para eso necesito viento puro, poderoso.

Me levanto, me sacudo el polvo, recojo la chaqueta y meto los brazos en las ásperas mangas. La tela gruesa me hace sudar, pero ignoro el malestar y abrocho los botones del pecho. Entonces convoco a todas las corrientes cercanas —el doble de las que normalmente uso— girándolas unas entre otras como un nudo de viento. Las ráfagas sobrantes y los tonos pálidos del crepúsculo oscurecen mi silueta en el cielo.

Vuelo casi por instinto, abocada en el don de mi padre mientras escalo entre las nubes disgregadas más a ritmo de paseo que de marcha. Las corrientes cantan sus melodías; algunas, sobre la vida prometida, otras sobre el descanso tan deseado, y embebo sus palabras, aunque no sean significativas para mí.

Cuando mis pies tocan el suelo, me desmorono en la cima de San Gorgonio —el pico más alto de las proximidades— y ya noto el aire fresco de montaña purificándome. Los vientos más rápidos, fuertes y fértiles me rozan la piel, enfriándome hasta el interior mientras entrecruzan su fuerza y su energía.

Me acurruco y cierro los ojos, concentrándome en las ráfagas mientras despejo mi mente. Sometida a mi conciencia. Dejándome arrastrar por el viento. Es algo parecido al sueño, pero representa un descanso más profundo. Uno que me airea cada célula, dejándome en un estado pueril.

No sé cuánto tiempo llevo así, pero, al abrir los ojos, veo que han salido las estrellas. Tímidos destellos de luz, en lucha contra la oscuridad. Me recuerdan las escasas luces de mi existencia oscura. Fulgores del bien y de la felicidad que no pueden borrar la maldad y la decadencia, por mucho que lo deseen. Pero ocupan su lugar igualmente.

Dentro de poco añadiré otra estrella a mi constelación de luces. Conseguiré que Vane lo lleve a término; no importa lo que cueste. Y, con mi muerte, por fin habré puesto sentido a mi vida.

Encontraré paz en el tránsito.

Pero tengo que intentarlo. Nuestro mundo necesita que Vane Weston tenga la cuarta manifestación y yo también. Tiene que haber una manera.

Si sus padres le hubiesen enseñado algo de su legado.

Tan solo una palabra.

Pero se negaron. Se negaron a enseñar a nadie. Incluso a mi padre, cuando lo pidió.

He pasado demasiadas noches escondida entre las tinieblas, oyendo a mis padres discutir sobre este tema capital. La ira de mi madre era una tormenta; sus acusaciones, como ventiscas cortando el aire. Gritaba que los Weston no se merecían nuestra ayuda si no querían propagar su lenguaje. Podríamos haber usado su poder para protegerlos. Vencer a Raiden. Salvarlos a todos. Regresar a nuestras vidas, a nuestra casa, a nuestros vientos nativos, vientos propicios para ella, porque le pertenecían.

¿Por qué teníamos que hacer sacrificios para gente que no haría nunca lo mismo por nosotros?

¿Para qué teníamos que ayudarlos, si egoístamente se negaban a compartir su conocimiento y a ayudarnos a nosotros?

Pero mi padre la abrazaba y la protegía de los vientos rabiosos que siempre parecían crecer de su descarga de temperamento. Cuando ella se calmaba, él le decía, entre susurros, que los Weston tenían derecho a proteger su herencia de la manera que quisiesen. Si no confiaban en él para otorgarle la responsabilidad, era su decisión.

Intenté estar de acuerdo con él entonces y lo sigo intentando en el tiempo presente.

Pero a veces es difícil.

Ellos no sabían que iban a morir por su lengua, que su hijo se quedaría solo, indefenso sin ella.

Eso no cambia el hecho de que nos condenaron a nosotros con su decisión.

Si hubiesen enseñado el occidental a mi padre, aún estaría vivo.

Si hubiesen enseñado el occidental a Vane, yo no tendría que sacrificarme.

Pero… si yo no hubiese salvado a Gavin, nada de esto habría sucedido.

Sí.

Sí.

Sí.

Infinitas posibilidades. Y ninguna de ellas importa.

Lo que importa es el aquí y el ahora.

Los Tormentos están de camino.

Quedan siete días.

25
VANE

Tengo la expectativa de dormir profundamente, muerto para el mundo, después de todo lo que he pasado. Pero el viento ha hecho algo en mi cabeza.

De pequeño, una vez fui a la playa y después de pasarme horas dejándome arrastrar por las olas, mi cuerpo absorbió el ritmo del mar. Aquella noche, en la cama, sentía como si continuase en el agua, dejando que la marea me llevara.

Los vientos causan el mismo efecto, pero mucho más surrealista. Floto y caigo hacia un mundo de sombras y luz. Las formas se emborronan y se mezclan. Los sonidos se solapan, y no consigo darles sentido por encima del gruñido del viento mientras doy vueltas, planeo y giro en un torbellino. Y, mientras mi mente se traslada con las ráfagas, algo se desata en el proceso.

Añicos de escenas cruzan por mi mente. Esquirlas de realidad que no encajan, prensadas y unidas, como el carrete de una película.

PRIMER PLANO: ÁRBOL ARRANCADO DE SUS RAÍCES

Sus ramas retorcidas se agitan al salir despedido por los cielos, empujado por el viento. En ese momento, las corrientes cambian y el árbol empieza a girar, revelando el contorno desgarrado de una rama arrancada. Las astillas afiladas son de un rojo intenso. Como si las hubiesen pintado.

O cubierto de sangre.

CAMBIO DE ESCENA: ONDAS EN UN LAGO CRISTALINO

Las piedras dan saltitos en la superficie, corrompiendo el reflejo de las montañas y de las voluminosas nubes blancas. Debería ser una escena plácida, pero yo no me siento en paz. Más piedras quiebran el agua, salpicando mientras las olas de rabia me atraviesan.

CAMBIO DE ESCENA: LA JOVEN

La larga y negra melena le fustiga la cara. Sus piernas y brazos huesudos forcejean. Escudriño a través de la tormenta y me doy cuenta de que está sumergida entre las corrientes. Su grito resuena en mis orejas mientras los vientos la empujan cada vez más arriba. Entonces la liberan, arrojándola a una caída mortal contra la tierra rocosa. Nuestras miradas se cruzan mientras cae…

Me despierto sobresaltado y pataleo contra las sábanas para apartarlas, aunque esté temblando. El sudor me engancha el pelo en la frente.

La chica del cielo. La chica a punto de morir. Era Audra, pero no tengo ningún recuerdo de ese momento, a no ser que… Me siento, agarrado al borde de la cama.

—A no ser que el recuerdo haya vuelto —digo las palabras en voz alta, esperando que se conviertan en realidad.

Audra me dijo que se habían ido para siempre. Pero hubo algo en sus ojos cuando lo dijo.

Miedo.

Quiero sacudirme el pensamiento; me niego a que desbarate mi confianza en Audra. Pero me está ocultando algo. Lo sé. ¿Podría tener algo que ver con mis recuerdos?

¿Qué puedo haber visto o sabido a los siete años que sea tan relevante ahora?

—Vane, ¿estás despierto? —pregunta mi madre, llamando a la puerta.

Me vuelvo a estirar, intentando parecer normal.

Asoma la cabeza por la puerta.

—Pensaba que te había oído. Te he traído un poco de desayuno. La proteína te irá bien para los músculos.

Sostiene un plato con el torpedo más grande que ha hecho nunca. Las paredes retumban con el gruñido de mi estómago.

Se sienta en el borde de la cama y me observa mientras como. Hago lo que puedo por ignorarla, concentrándome en el queso tan exquisito y en el sabor picante, pero sé que algo le motiva a no irse.

—Bueno, y ayer —dice, finalmente.

Ahhhhh, ahí lo tenemos.

Le lanzo mi mejor mirada de «En serio, no quiero hablar de eso». No lo pilla.

—¿Me vas a decir la verdad? —pregunta.

Clavo los ojos en el plato. Hacerse el tonto normalmente no funciona, pero a lo mejor esta vez tengo suerte.

—¿La verdad?

—¿Qué ha pasado de verdad entre tú y Audra? Sé lo que es hacerse una fisura, cariño, y no te has hecho ninguna. No podrías ponerte de pie. Y te he visto pálido como nunca.

Intento encogerme de hombros, pero ella sacude la cabeza.

—No he dicho nada porque no quería ponerte en ridículo delante de Audra. Pero ahora lo quiero saber. ¿Por qué no podías caminar? Y no me digas que te has lesionado entrenando.

—Que sí.

—¿Tienes ganas de mentirme?

—No estoy mintiendo. —Es verdad que ha pasado durante el entrenamiento. No es el tipo de entrenamiento en el que ella pueda pensar, pero sigue siendo entrenamiento.

—No me lo estás explicando todo, y eso es mentir.

Odio cuando me gana con un argumento.

Me concentro en despedazar en jirones los restos del torpedo.

—¿Estás metido en un club de lucha o algo así?

Lanzo un bufido.

—En serio. ¿Qué estás pensando?

Mi madre se ruboriza.

—No lo sé. Ayer parecía que estabas hecho polvo, y Audra parece una chica bastante dura, vestida toda de negro con botas militares. Había pensado que…

—No estoy en ningún club de lucha, mamá. Y Audra tampoco.

Asiente, aliviada, y espero que hayamos acabado. No tengo esa suerte.

—Entonces, ¿qué es?

Suspiro.

Odio mentirle a mi madre. Así que le lanzo una miga de pan y espero que con eso sea suficiente.

—Audra me está entrenando para algunas cosas.

—¿Te importa decirme para qué?

No se lo puedo decir, pero tampoco le miento.

Sostengo su mirada, sabiendo que tengo que mostrar apariencia de seguridad para seguir adelante.

—¿Qué tal si te lo digo en cuanto vea cómo va?

Reflexiona ante mi ofrecimiento.

—¿Es ilegal?

—No. —Estoy bastante seguro de que no existe ninguna ley concreta contra las batallas de sílfides guerreros.

—¿Es peligroso?

—No tiene por qué. —No es mentira del todo. Audra me ha dicho en todo momento que estaremos bien. Y, si no tengo en cuenta la preocupación en su mirada cuando lo dice, podría creerla.

—Me lo estás poniendo muy difícil, Vane.

—Ya lo sé. —La cojo de la mano, como hacía siempre de niño. Me entran ganas de volver a tener diez años, cuando mi madre podía arreglar cualquier problema.

Pero no puede arreglar esto.

—Te lo prometo. Te explicaré más cosas cuando pueda. De momento, que sepas que no estoy metido en esos temas de crónica negra que tanto te encantan.

Se está ablandando; lo veo. Así que ahora voy a por la medalla de oro.

—¿Alguna vez te he dado una razón para que no confíes en mí?

—No —admite, después de una batalla interna.

—Entonces, ¿puedes limitarte a creerme cuando te digo que estoy bien y que, si necesito tu ayuda, vendré a pedírtela?

Las arrugas de las comisuras de sus labios me dicen que no quiere estar de acuerdo. Así que me juego la carta final.

—Tengo diecisiete años, mamá. Tienes que empezar a dejarme cancha.

Sacude la cabeza, y espero una réplica. Pero, en lugar de eso, susurra:

—No hagas que me arrepienta de esto.

—No. Te lo prometo.

Se levanta y recoge el plato.

—¿Cómo te encuentras? ¿Mejor?

Estiro las piernas por debajo de la colcha. Me duelen como si hubiese corrido mil kilómetros a plena velocidad. Pero funcionan.

—Un poco cansado.

—Pues entonces más vale que te quedes en casa.

Mi padre había intentado forzarme para que cogiera un trabajo de verano, pero mi madre lo convenció de que no. Sabe lo enfermo que me pongo con el calor. Pero sé que en realidad me está diciendo que no quiere que me vaya a ninguna parte. No confía en mí.

Eso lo odio.

No puedo hacer nada por remediarlo, salvo forzar una sonrisa y estirar el brazo para alcanzar el mando a distancia.

—Sí. Me quedo todo el día descansando.

Mañana será otra historia, pero no tiene por qué saberlo. Solo tengo que seguir con la farsa siete días más. Entonces, todo volverá a la normalidad.

O… seré el prisionero de un dios de la guerra malvado. O el prisionero de una armada de sílfides. O estaré muerto.

No hay opciones muy buenas a la vista. Y tampoco puedo hacer nada, salvo entrenarme lo más fuerte posible y confiar en Audra. Suponiendo que pueda confiar en ella.

Cuando mi madre se va, cierro los ojos e intento forzar un sueño, esperando provocar más escenas del pasado. Quiero mis recuerdos. Los necesito. Y, ahora que sé que los tengo al alcance, haré lo que esté en mi mano para recuperarlos.

Audra tiene sus secretos. Ahora yo tengo los míos.

26
AUDRA

Vane está pálido cuando voy a recogerlo para entrenar, y los surcos por debajo de sus ojos tienen pinta de nubes de tormenta. Como si hubiese perdido la batalla contra la tristeza.

—¿Estás bien? —le pregunto, mientras me acerco a él.

Se encoge de hombros y se concentra en atarse los zapatos.

—Un poco cansado, solo eso.

No es la persona que peor miente del mundo, pero casi. Me siento a su lado en la cama, tratando de mantener espacio entre los dos.

—¿Has descansado?

—Lo he intentado.

—¿Pero…? —le suelto.

Se vuelve a encoger de hombros.

¿Se piensa que me vale como respuesta?

Pues parece que sí. No dice nada más.

No tengo energía para esto.

—Podemos hacerlo de dos maneras —le digo—. Puedes seguir ignorando mis preguntas, y yo te seguiré agobiando hasta que lo sueltes y me digas qué te pasa. O me lo puedes decir ahora y nos ahorramos tiempo y frustración. Lo dejo en tus manos.

Suelta un largo y prolongado suspiro y salta de la cama. Camina hacia la ventana de espaldas a mí.

—Vale. Me ha costado mucho dormir. Mi madre quería hablar del cansancio de ayer. No se traga nuestra historia.

—¿Qué le has dicho? —Mi voz es despreocupada, aunque se cruzan por mi mente miles de pensamientos.

No le habrá dicho la verdad a su familia, ¿no?

¿Qué hago, si se lo ha dicho? ¿Qué les diré a los Vendavales?

Vane se encoge de hombros —que alguien me pare los pies, porque como vuelva a encogerse de hombros le voy a sacudir tan fuerte que le van a temblar los dientes— y se da la vuelta para mirarme, aunque sin mirarme a los ojos. Aguanto la respiración, esperando la peor respuesta posible.

—Le he dicho la verdad. Que no podía decirle lo que estaba pasando y que necesitaba que confiase en mí.

—¿Ha estado de acuerdo?

—De momento, sí. Pero sé que está preocupada, y eso me saca de quicio. No puedo alargar esto para siempre, Audra.

Sé que tendría que entender su impotencia, pero es difícil sentir lástima. El muy inocente tiene una madre que se preocupa por él. Yo apenas recuerdo lo que es tener madre.

—Solo tendrás que alargarlo un par de días más —le respondo, intentando alejar el resentimiento de mi voz.

—Claro… porque después de eso, o me meto a prisionero de Raiden, o seré el nuevo esclavo del Poder del Vendaval.

El veneno en su voz cala en mi cerebro. Dolor de cabeza instantáneo.

No puedo volver a tener la misma discusión.

—¿Te encuentras bien para entrenar? Tendríamos que empezar ya.

—¿Puedo decidir?

—No, si quieres salir vivo.

No me he dado cuenta de que lo he dicho en voz alta hasta que veo la cara de Vane. Parece el niño asustado que mira a su desgraciada madre mientras esta se aleja en un barco a la deriva.

—Vane, te… —No estoy convencida de reunir las palabras adecuadas para arreglar lo que acabo de decir.

Sacude la cabeza y me da la espalda otra vez.

Permanecemos en silencio mientras nos escabullimos por la ventana y corremos hacia el rincón más oscuro del jardín. Cuando estamos a salvo entre las sombras, convoco a los orientales de las proximidades y nos envolvemos en ellos.

—¿No nos entrenamos en el bosque? —pregunta Vane, mientras los vientos se enroscan con fuerza a nuestro alrededor.

—Es hora de que practiques la fuerza de los tres. Necesitarás más espacio.

Me acerco a él y él retrocede un paso, mirándome a los ojos. Abre y cierra la boca un par de veces antes de decir:

—¿Sabes que lo estoy intentando, no? Lo que digo es… que…

—Vane. —Me obligo a mirarlo a los ojos—. No espero que tú…

—Pero lo voy a hacer —insiste.

No me merezco este compromiso, y mucho menos de él. Lo acepto en cualquier caso.

El viento me roza la piel y me recuerda por qué seguimos aquí de pie. Me aclaro la voz.

—¿Te acuerdas de cómo se camina en el viento?

Él asiente y cambia de postura mientras lo abrazo por los hombros. Sus manos envuelven mi cintura y el calor se deshace por mi cuerpo. Espira al mismo tiempo que inspiro y su respiración es la cosa más dulce que he probado nunca. Quiero estar más cerca y bebérmelo. Pero dejo que los vientos nos arrojen al oscuro cielo.

Quizás es por el viento fresco de las alturas, o por el largo día en soledad que he pasado pensando en mis preocupaciones, pero su tacto no me abrasa de culpabilidad esta vez. Me siento a salvo. Él se siente a salvo. Fuerte. Cálido.

—¿Cuándo empezaré a volar solo? —pregunta Vane, con el rostro ruborizado. Los ojos le brillan de energía.

—No tardarás mucho. Caminar en el viento es de las habilidades más complicadas. Se necesita una comunicación muy fluida entre tú y el viento, y tú apenas conoces unas cuantas palabras.

—Vaya mierda.

Algo me escuece por dentro.

—¿No te gusta volar conmigo?

Quiero arrancarme esas palabras en el segundo en que salen de mi boca. Sobre todo cuando regresa la sonrisa tendenciosa de Vane, con su habitual carga de vanidad, marca de la casa.

—Sí, sí, claro.

Sus manos se deslizan hacia mi cadera, y espero no haberle dado a entender nada para que haga un movimiento distinto, como consecuencia de mi estúpido comportamiento. Pero se detienen cuando llegan a la recortadora de viento, sostenida en mi costado y envainada en su funda de plata labrada.

—Por favor… ¿te has traído la espada?

—Por qué lo preguntas.

—Bueno, no sé, es un arma muy chula, pero vosotros ¿no conocéis las pistolas? ¿Habéis pensado en algún momento en actualizaros hacia algo un poco más efectivo?

—Por favor. Hasta una brisa puede cambiar la trayectoria de una bala. Me gustaría ver una pistola detener a un ciclón con la única ayuda de un latigazo.

Su sonrisa se desvanece.

Bien. Tiene que entender el tipo de peligro que nos espera en una batalla contra el viento.

En el horizonte aparecen cientos de puntos rojos resplandecientes, y enfoco los vientos hacia ellos, haciéndonos descender cuando los estrechos y puntiagudos molinos aparecen en nuestro campo de visión. Me asombra la manera en que Vane se separa automáticamente de mí. Se acuerda de cómo aterrizar.

Echamos a correr cuando alcanzamos el suelo, y nos paramos con un chirrido en la falda de una pequeña montaña.

Vane se echa a reír.

—¿El parque eólico? ¿Estás de broma, no?

—¿Qué problema hay?

—Había supuesto que practicaríamos el poder de los tres vientos (o como lo llames) en medio de la nada y así no dañaríamos, no sé, esas enormes turbinas que cuestan un ojo de la cara. —Mueve los brazos señalando los molinos de viento que nos rodean—. Sin olvidar que me van a trocear si me acerco demasiado.

No puedo evitar sonreír.

—No te preocupes. Te garantizo que no se nos irá de las manos. Pero necesitas los molinos de viento. Te ayudan a diferenciar los diferentes vientos porque todavía no tienes los sentidos afinados para hacerlo tú solo. ¿Has visto cómo gira distinto cada molino de viento? Están ubicados para recoger vientos de todas las direcciones.

—¿Y por eso siempre hay como uno o dos molinos al azar girando y los demás están quietos?

—Exacto. Así que, cuando practiquemos esta noche y te pida que encuentres un oriental, saldrás a alcanzarlo desde aquí. —Señalo a cuatro molinos que descansan sobre la falda de la montaña más pequeña, alineados como soldados, con las aspas afiladas girando al unísono, fácilmente confundibles—. Fíjate en la velocidad. Los orientales son los vientos más sigilosos. También tienden a agruparse, así que tendrás que buscar a un grupo. Vamos a ver si sabes localizar a un nórdico.

Vane escudriña en la oscuridad, examinando las aspas giratorias.

—Ahí. —Señala a un par de molinos a medio camino de donde estamos.

Reprimo un suspiro. No puedo esperar que sepa esas cosas, no las aprenden en las escuelas de terrenales. Pero sigue siendo decepcionante ver cómo falla.

—Aquellos son sureños. ¿Has visto cómo parece que no tengan fuerza para moverse, aunque siguen moviéndose? Los sureños son los vientos más estáticos y perezosos. Los orientales son veloces y mañosos. Y los nórdicos —señalo hacia el borde de la montaña, donde la autovía esculpe su luminoso camino en la noche. Una hilera de molinos de viento se alza más alta que las demás y sus enormes aspas giran a toda velocidad— son los más fuertes y recios.

—¿Y los occidentales?

Me trago el nudo que crece en mi garganta cada vez que pienso en los occidentales. Aparecen detrás del dolor, del sacrificio que llevo arrastrando durante diecisiete años en este mundo.

—Son los vientos más suaves y pacíficos.

Vane lanza un resoplido.

—Qué ironía.

Pues sí, lo es. La guerra más sangrienta que ha librado nuestro mundo lleva el nombre del lenguaje de la paz. Me entran ganas de gritar. De pegar un puñetazo fuerte contra algo.

Pero en lugar de eso mis ojos buscan entre las hileras de turbinas, a la caza de la que gira a su propio ritmo. La encuentro en el nivel más bajo de la montaña más alta, recortada contra el cielo estrellado.

—Allí hay un occidental.

Vane vacila por un momento antes de mirar adonde yo señalo.

—Es la única corriente aquí que no puedo sentir. La veo y, si estuviera en su trayectoria, la sentiría en mi piel. Pero no me toca los sentidos. No la puedo llamar. Y, cuando he intentado escuchar su canción, solo oía un silbido de aire fuerte. Es un lenguaje totalmente ajeno a mí.

No le pido que lo sienta, pero Vane cierra los ojos, tendiendo las manos hacia el único occidental que impulsa el molino de viento. Buscando su legado.

«Por favor, haz que oiga su voz. Por favor, permite que haya esperanza».

Envío la súplica silenciada hacia la noche, deseando que los vientos la oigan y premien mi petición. Pero no depende de ellos.

Depende de Vane Weston.

Todo recae sobre él.

27
VANE

Ardo en deseos de sentir a ese lunático occidental.

No porque tenga que hacerlo. No porque esté oyendo la respiración contenida de Audra a mi lado y cargando con el peso del mundo a mis espaldas.

Necesito saber. Si soy un occidental de verdad. Si tengo alguna posibilidad de salvarnos a ambos, de impedir que Audra se sacrifique para protegerme. De meterme en el rol que todo el mundo espera que cumpla.

Así que me concentro en el molino de viento hasta que me siento como si el mundo hubiese desaparecido. El sonido. El pensamiento. Solo yo y esa ráfaga, estirándonos el uno al otro para crear contacto.

Pero no lo siento. Ni un pellizco en mi palma. No hay tirón en mis dedos.

Si no fuese por las hojas que dan vueltas justo delante de mí, no tendría ni idea de que hay vientos por allí.

Fallo garrafal.

Contemplo a Audra y veo cómo la decepción se extiende por su cara en forma de sombra.

Se esfuerza por sonreír.

—No esperaba que funcionase.

—Esperaba… —comienzo a decir, pero ella descarta mi disculpa.

—No te preocupes. He pensado una cosa que puede desencadenar la manifestación.

Regreso rápidamente hacia los occidentales que azotan el molino a una velocidad constante y enérgica.

Siento… algo. Un dolor muy muy adentro. Casi como un pinchazo de hambre.

Mi cuerpo siente necesidad de ese viento, de una manera que no he notado hacia ningún otro. Es como si formase parte de mí, y nunca acabo de completarme hasta que no me llena; hasta que no se envuelve en mi mente y entona su canción, explicándome la larga historia que transporta.

Como aquella primera noche en el cielo junto a Audra, lo sé.

Soy un occidental. Roto, defectuoso, pero sigo siendo un occidental. Y necesito tener una manifestación para mi legado, o nunca acabaré de completarme.

Así que cedo ante la esperanza de que Audra encuentre una manera de convertir su falsa promesa en verdad.

Porque lo digo en serio, tampoco es una mentirosa excelente. Veo el temblor en sus ojos. La duda. El miedo. Como ahora. Mientras contemplamos el evasivo occidental, sé lo que está pensando. Yo también me siento así.

La corriente se marcha precipitadamente, llevándose nuestra seguridad con ella.

Audra se aclara la voz.

—Ya nos ocuparemos de la cuarta manifestación más tarde. Esta noche estamos aquí para entrenarte en tu capacidad de protección.

No puedo despegar mis ojos del occidental. Está tan cerca. Solo necesito una palabra. Una pequeña pista de su lenguaje secreto. Casi puedo…

El rugido de una tormenta de viento me devuelve a la realidad.

Me doy la vuelta y encuentro a Audra delante de una fuente de frenéticas ráfagas circulares, que planean desde una altura de más de treinta metros en dirección al viento. Los vientos se alimentan unos de otros mientras giran, forjando un remolino cada vez más alto con cada segundo que pasa.

Audra se asegura de que la estoy mirando y se lanza hacia los vientos.

Me quedo boquiabierto mientras su oscura silueta se dispara hacia la parte superior del remolino y sale despedida de la cima. Flota en el cielo, como un ángel oscuro entre las estrellas que son su hogar. Entonces cae, rápida y bruscamente.

Apenas pestañea.

La oigo susurrar: «Recógeme suavemente; oye mi llamada. Arrástrame de aquí antes de que caiga», y un sureño se desenrosca del remolino… o creo que es un sureño. Lo siento cálido, pero es difícil de precisar. La brisa se envuelve en su cintura y la vuelve a posar en el suelo.

—¡Vaya!

Audra me enseña su media sonrisa mientras desenfunda la espada y corta en trozos el remolino. Los vientos aúllan mientras se desenmarañan y huyen a toda velocidad, estampándose contra mi pelo y mi ropa. Me pongo a toser al notar la tierra salpicando mi rostro.

Vale, a lo mejor la recortadora es más poderosa de lo que pensaba.

Envaina la espada, se sacude las manos y se vuelve hacia mí.

—Te toca.

—Qué chiste más bueno.

—Lo digo en serio.

—¿Esperas que salga volando de un remolino de viento gigante y que sea lo bastante rápido para llamar a una ráfaga para que me recoja, esquivando las malignas aspas que nos rodean?

Asiente, consiguiendo así que me parta de risa.

—Muy bien. Me estás empezando a asustar, porque creo que no estás de broma.

—No.

Toso.

—¿Hace falta que te recuerde que la última vez que practiqué me pegué un tortazo y me quedé boca arriba en el suelo, y eso sin salir de mi sitio?

—¿Quieres prestar atención? —Señala al espacio ensombrecido entre nosotros—. ¿Ves algún remolino? ¿Te estoy pidiendo que entres y te mezcles con el viento?

—No… creo que no.

—Exacto. Primero, tienes que crear el remolino. Y créeme, si manejas la habilidad para crearlo, serás capaz de sostenerte al vuelo cuando caigas.

No sé por qué, pero me cuesta creerlo, aunque estoy más que dispuesto a ver a dónde quiere llegar con todo esto.

—Bien. Ahora tienes que aprender a crear lo que nosotros llamamos fusión de viento (unidades concretas de corrientes ensambladas en un orden específico). Es como seguir los pasos de una receta. Hay que hacerlo con exactitud para conseguir el resultado deseado.

Me resisto a decirle que las pocas veces que mi madre ha intentado enseñarme una receta no he obtenido más que unos enormes grumos incomestibles.

—El remolino que te acabo de enseñar se llama oreoducto. Es un método rápido de transporte, y es una habilidad importante que debes manejar, porque la puedes usar para el ataque, para arrojar al enemigo lejos de ti, o para la defensa (para escapar rápidamente de una zona peligrosa). Los puedes manipular hacia la dirección en la que necesites ir. Y es una fórmula básica, así que incluso tú podrías crearla.

Me gustaría quejarme por ese «incluso tú». Pero algo me dice que me la voy a cargar si lo hago.

—Bueno. La fórmula para el oreoducto es tres nórdicos mezclados con dos sureños. Una vez combinados, añades cuatro orientales, uno a uno, y cuando acabes pronuncias el código final y te apartas hacia atrás mientras el remolino se expande. Memorízalo.

—Sí. —Voy a necesitar escribirlo en la mano o algo.

«Nota mental: Traer un boli para la siguiente sesión de entrenamiento».

—Empieza llamando a los nórdicos y a los sureños para que se sitúen a tu lado y así puedes explicarles lo que quieres de ellos. Tendrás que llamar a cada corriente una por una, y cuanto más rápido aprendas a llamar a los vientos, mejor. Y cada tipo de viento tiene su propia llamada. Ya te he enseñado la llamada de los orientales. Para llamar a un nórdico, tienes que decir: «Atiende la orden; sigue mi son. Corre a mi lado y renuncia a otra opción».

Su voz suena como un agudo siseo —casi un gruñido— y mi cerebro tarda un segundo en traducir las palabras al lenguaje nórdico. Hacer que mi boca repita las palabras es aún más difícil. Mi lengua no quiere torcerse en la dirección deseada. Pero acerco mi cuerpo a los nórdicos que me ha enseñado antes y me concentro en los pinchos y aguijones de la mano mientras susurro la llamada. Tras dos intentos, por fin lo articulo bien y un nórdico se desliza hacia mi lado mientras el viento frío me relame la piel.

—Mooooola.

—No está mal —dice Audra, mientras llamo a dos nórdicos más para que se unan al primero—. Ahora necesitas a dos sureños. La llamada es: «Vuela hacia mí sin pausa. Trae tu calor y haz del giro y el vaivén tu causa».

La lengua sureña es perezosa, y las palabras se sostienen las unas a las otras, como si la orden fuese un largo suspiro. Consigo decirlo bien en el tercer intento, y hago que dos sureños vengan corriendo hacia mí. Son como dos secadores de pelo golpeándome en la cara.

—¿Qué hago para que se queden? —pregunto, mientras los nórdicos empujan hacia delante, a punto de liberarse.

—Tú no quieres que se queden. Quieres que se fusionen.

—Eso quería decir.

—Al viento no le importa lo que quieras decir. Es exageradamente específico, y muy literal. No hace suposiciones, ni lee entre líneas ni deduce cuál es tu necesidad. Tienes que ser claro y hablar con precisión. Da la orden exacta, o no cooperará.

—Vale, lo que sea. —Ojalá escogiese otro momento para echarme el sermón. Los nórdicos se han enredado en mis piernas e intentan hacerme caer.

—Tú quieres que las corrientes se mezclen, así que necesitas dar la orden a los nórdicos. Son vientos conquistadores. Quieren dominar. No se van a fusionar si no los fuerzas. Tienes que decirles: «¡Doblégate!».

Siseo el extraño sonido nórdico y las corrientes se doblan unas dentro de otras formando un pequeño remolino.

—Lo he conseguido. —Me pongo a dar brincos. No me lo puedo creer; he creado un tornado. Uno pequeño y debilucho, ¡pero un tornado!

—Lo has conseguido —repite, y la sorpresa que desprende su voz me obliga a mirarla a los ojos. Despiden un brillo, una luz que no estaba antes.

—¿Qué?

Sacude la cabeza.

—No, que… no es fácil hacerlo. Antes te he mentido cuando te he dicho que era una fórmula básica. He pensado que, si te decía que era difícil, no lo querrías intentar.

—Eh, tampoco soy tan cabezota.

Levanta una ceja.

—¡Que no! —insisto.

—No importa. Lo que importa es que lo has conseguido. —Me sonríe de oreja a oreja a través de la oscuridad. No me sonríe del todo, pero es una sonrisa mucho más grande de lo normal—. Eres muy hábil, Vane.

Me pongo rojo. Debe de ser el primer piropo que me dedica.

—¿Ahora qué hago?

—Tienes que añadir cuatro orientales, uno a uno. Ya sabes cómo llamarlos. Y para combinarlos, dices: «Conectaos». Tienes que contar hasta cinco entre corriente y corriente.

Hago lo que me dice y, con cada corriente que añado, crece el embudo delante de mí, hasta que obtengo un estrecho cilindro de fuerza que sale disparado hacia el cielo casi tan alto como el de Audra.

Qué asombroso.

—Ahora te concentras en todos los vientos que tienes bajo tu control, y les susurras «Amplifícate» a los nórdicos. Entonces te retiras lo más lejos que puedas, porque si te metes dentro te juegas la vida.

Doy un salto atrás mientras el comando sigue reciente en mis labios y el remolino se triplica, ensanchándose lo bastante como para tragarse un coche, planeando sobre el suelo a más de treinta metros de altura.

—Hostia. No me puedo creer que lo haya hecho —digo, resollando.

—Yo tampoco.

Pero no lo dice de verdad. Me mira y se echa a reír.

A reír.

Es el sonido más bonito que he oído nunca.

Y ahora tiene que romper la magia y decir:

—Ahora métete en el remolino.

Me retuerzo por dentro.

—¿Lo sigues diciendo en serio?

—Tienes que acostumbrarte a mantener la orientación en una tormenta de viento. Y contener la caída es la habilidad más importante que puedes manejar.

—Sí, pero ¿hay alguna manera de aprender a manejarla sin tener que caer desde más de treinta metros de altura desde la cima de un ciclón?

—Es lo que te va a motivar a hacerlo bien. Vamos, tú puedes, Vane. ¿Te acuerdas de la orden que he usado para llamar a los sureños para que me recogieran?

Tengo la sensación de que esto solo va a conseguir animarla más en su plan de «hagamos que Vane se meta en un vórtice gigante de muerte», pero me encanta verla tan segura de mis habilidades. Así que le digo: «Recógeme suavemente; oye mi llamada. Arrástrame de aquí antes de que caiga».

—Perfecto. Espérate a empezar a caer antes de susurrar el comando. Pero no esperes demasiado, o no habrá tiempo de ralentizar tu aterrizaje.

Miro hacia el remolino.

—¿Quieres que te empuje? —me sugiere.

Saltar dentro de un tornado se traduce en la frase: «Hacer la tontería más grande que a uno se le pueda ocurrir». Pero por fin consigo impresionarla.

Cierro los ojos, respiro profundamente y me lanzo a caminar/caer dentro del remolino.

El gruñido de los vientos me arranca un grito mientras las ráfagas me arrojan tan fuerte hacia el cielo que no tengo ninguna duda de que voy a vomitar. Al menos hasta que mi estómago no vuelva al lugar que se merece.

Los vientos me estiran la piel y me la arrugan con fuerza; durante un segundo irracional, no peso. No vuelo. No me caigo. Solo floto por encima de todo; solo estamos yo y el cielo. Entonces empiezo a caer y no consigo —por mi vida— recordar ni una palabra de la orden.

«Piensa, Vane. Acuérdate de la orden de los huevos o te vas a hacer picadillo en el suelo».

Pero no puedo. Tengo la mente en blanco. Solo la ocupa un pensamiento angustioso.

Voy a morir.

28
AUDRA

Ver a Vane cayendo en picado desde el cielo me transporta al pasado.

Un hombre flota por encima de mí, atrapado en la trampa del Tormento. Un enredo de ropas sucias, piernas que forcejean y viento.

Durante un segundo horripilante pienso que es mi padre y mi cuerpo se sacude en sollozos. Entonces, me fijo mejor en su cara.

No es mi padre.

Es el padre de Vane.

Me odio a mí misma por sentir alivio, pero no puedo evitarlo.

Sus enormes ojos aterrorizados se clavan en los míos e intenta soltar los brazos. Pero los vientos lo han atado demasiado fuerte y no puede moverse. Nunca podrá escapar sin ayuda.

Tengo que ayudarlo. Tengo que arreglar esto, tengo que hacerlo bien.

Antes de decidir qué hacer, una ráfaga de la tormenta se desata, se enreda en el tronco negro de un árbol caído y lo arroja contra mí como si alguien lo estuviese manejando. Me lanzo al suelo, cubriéndome la cabeza con mis brazos delgaduchos y espero a que me despedacen las ramas serradas. Pero el viento vuelve a cambiar de dirección y oigo el chillido desgarrado del padre de Vane.

Algo rojo me gotea en el brazo.

Brilla demasiado, entre la gris y negra tormenta. No entiendo lo que es ni de dónde viene. Hasta que otra gota me salpica la mejilla.

Echo la vista atrás y veo ramas desvencijadas naciendo de sus brazos, de su cuello, de su pecho. Riachuelos sangrientos emanan de las heridas.

Grito, tan alto y tan fuerte como nunca antes.

El grito de Vane me saca esta imagen de la cabeza, y conduzco la corriente que he envuelto a mi alrededor para decir:

—¡Deprisa!

No vuelvo a respirar hasta que no he agarrado a Vane de la cintura y lo meto en el nido de vientos que me sustentan.

—Te he dicho que era una mala idea —murmura, con voz temblorosa.

Tiene razón.

Está aún más indefenso que sus padres.

Tengo que tenerlo siempre presente, por mucha voluntad que muestre.

Nuestros pies alcanzan el suelo y me doy cuenta de que estoy mucho más apoyada en Vane que él en mí.

No puedo dejar que acabe como acabaron sus padres.

No puedo.

Me niego.

Me separo de él.

—¿Qué ha pasado allí arriba?

—No lo sé. Creo que me he quedado en blanco.

—¿Que te has quedado en blanco? —Es demasiado transigente consigo mismo. Sus padres tampoco se exigieron, y ahora están muertos.

—Eh, que no estoy acostumbrado a que me zarandeen a lo bestia los remolinos de aire como si fuese un perdigón. Si ni siquiera me gustan las alturas…

—¿No te gustan las alturas?

Se pone colorado.

—No he dicho que me den miedo. No estoy acostumbrado; solo es eso.

—Bueno, pues más vale que te acostumbres.

—Ya lo sé.

—Antes de que lleguen los Tormentos.

—He dicho que ya lo sé. No soy idiota, ¿vale?

Libero un suspiro e intento crear un poco de calma.

—Escúchame, Vane. Ya sé que te estoy presionando, pero quiero protegerte, y tengo que enseñarte el mayor número posible de técnicas de supervivencia. Y parar tu caída es esencial, así que vamos a practicarlo hasta que te salga.

Se pone pálido mientras señalo el remolino de viento, que sigue girando en la oscuridad.

—Intenta relajarte esta vez —le sugiero.

Se restriega la cara con las manos mientras contempla el remolino.

—No puedo.

—Tienes que hacerlo.

Una retahíla de interminables segundos pasa mientras observa el giro de los vientos.

—Pues ven conmigo —susurra, por fin.

—¿Qué?

—Ven conmigo. —Me tiende la mano—. Si estás conmigo, a lo mejor me calmaré y recordaré la orden.

—No siempre voy a estar contigo en la lucha. Tienes que…

—Ya sé lo que tengo que hacer. Pero ahora mismo estoy intentando cogerle la práctica a todo esto, y todavía tengo que aclararme con esas tres lenguas raras que tengo en la cabeza, y sigo en las nubes por haber estado a punto de morir ayer y sigo intentando acostumbrar mi cabeza a todas las cosas imposibles que me has explicado. Quizás entre tantas cosas, podrías ayudarme con esta complicada (y, por cierto, terrorífica) habilidad nueva. Ya sé que piensas que me puedes enseñar a nadar arrojándome al agua y diciéndome que reme, pero a veces la gente necesita manguitos.

—¿Manguitos?

—Esas chorradas inflables que te pones en los brazos para flotar cuando estás aprendiendo a nadar.

No tengo la más remota idea de lo que está hablando.

—Da lo mismo. —Le da un puntapié al suelo—. Solo digo que a lo mejor necesito ayuda cuando estoy llevando a la práctica una habilidad contra la cual mi cerebro grita: «Te vas a matar».

Veo que él no soporta admitir su debilidad.

Y tampoco lo culpo por sentirse frustrado. No le he cogido de la mano en todo el proceso. Me he dicho a mí misma que es porque a mí tampoco me lo hicieron. Pero sé que, por dentro, hay más que eso.

No quiero acercarme a él. No puedo permitirme acercarme a él.

Pero tengo que conseguir que lo supere, pese a todo.

Le tiendo la mano.

—Tienes razón. Me subiré contigo esta vez.

Examina mi mano durante un segundo, como si no se lo llegase a creer. Entonces, lentamente —tentativamente, incluso—, enlaza nuestros dedos. El súbito calor al que estamos acostumbrados se extiende por mi brazo, y espero que no haya advertido mi pulso acelerado.

—Gracias —susurra.

Asiento.

—¿Preparado?

Se humedece los labios y traga saliva, observando los vientos mientras giran rápidamente.

Creo que le iría bien otro minuto. Pero entonces me aprieta la mano y dice:

—Contigo, sí.

Se me pone la piel de gallina. Escalofríos mezclados con el calor de su tacto.

Lo empujo al interior del vórtice, dejando que los vientos nos lancen hacia el cielo.

29
VANE

Espero soñar con Audra esta noche.

No solo porque he necesitado hacer al menos una docena de viajes al torbellino del viento para aprender a convocar al sureño de las narices y envolverlo alrededor de nosotros para que Audra no tuviese que meterse dentro.

Y tampoco porque mi piel se haya contagiado de energía por cogerle la mano tanto tiempo, aunque me entraron ganas de cerrar los ojos y reproducir alguna de mis fantasías preferidas con Audra.

Es porque caer del cielo con ella ha sido tan espeluznante como el recuerdo que vi en mi sueño, por eso espero dormirme pronto y recuperar mi sueño con ella donde lo dejé. Y quería, quiero saber lo que pasó a continuación. Cómo sobrevivió a la caída. Quién la salvó.

Pero no sueño con la joven Audra gritando y forcejeando mientras cae en picado por el cielo. Veo a mi padre.

Mi padre de verdad.

Me aferro al sueño, forjándolo en mi memoria antes de que se me escape. Quiero abrir el prisma, ajustar el foco y contemplar su rostro para siempre.

Llevo tanto tiempo sin recordar cómo era. Ahora veo su pelo negro, ondulado, sus ojos azul claro y su mentón cuadrado.

Se parecía a mí.

No tendría que sorprenderme, pero es así.

Mi. Padre. Se. Parecía. A. Mí.

No quiero dejar escapar su rostro, pero no consigo recordar el resto de la historia. Rebobino el sueño, intentando encontrar algo que me ayude a colocarlo bien en la línea temporal rota de mi vida.

Me encuentro de pie al lado de mi padre, a la orilla de un lago cristalino. Tengo las piernas delgadas y el pelo me cae por encima de los ojos; creo que tengo unos siete años. Las montañas tupidas de nieve se reflejan en la superficie del lago. Mi padre posa su mano en mi hombro, y yo no lo miro; estoy demasiado ocupado lanzando piedras al agua y admirando las pequeñas ondas que distorsionan el perfecto reflejo.

—Vámonos ya, Vane. —Su voz es clara y profunda; quiebra la tranquilidad silenciosa que nos rodea.

Lanzo otra piedra. Más fuerte esta vez. Rompe contra el agua.

—No quiero.

—Ya lo sé. —Me abraza contra su costado—. Pero Arella los ve venir. Si no nos vamos, nos alcanzarán.

Más piedras salpican al caer al agua. Las lanzo con mucha fuerza esta vez.

—¿Por qué nos buscan tanto?

—No lo sé —susurra mi padre.

Me vuelvo para observarlo.

Mira hacia la distancia y frunce el ceño.

—Pero tenemos que irnos.

Acerca su mano para coger la mía y, aunque quiero separarme de él y salir corriendo lejos para que nunca me pille, me la coge. Me aprieta los dedos. Flojito. Para calmarme. Entonces susurra algo que suena a suspiro desgarrado.

No entiendo lo que dice, pero sé lo que está por venir. Me agarro fuerte mientras nos embiste una brisa muy fría, nos eleva hacia el cielo y nos transporta flotando.

Una burbuja de viento.

Recuerdo llamarlas así, y cómo mi madre se reía y me decía que era un tontorrón cuando lo decía. No puedo verle la cara, pero su profunda y enriquecedora risa colma mi mente.

Las lágrimas me arden en los ojos.

Amo a mis padres adoptivos y siempre los amaré. Pero ¿ver al padre que perdí?, ¿escuchar su voz en mi mente?, ¿escuchar las risas de mamá? Me hace sentir como si los tuviese otra vez, durante unos minutos, al menos.

Pero el recuerdo despierta muchas preguntas y respuestas a la vez, y las brechas son casi dolorosas. Necesito que encajen más piezas.

Me estiro boca arriba; intento aclarar mi mente.

Respiraciones profundas. El recorrido del pensamiento.

Si yo tenía siete años, entonces el recuerdo es de poco antes de que mis padres fueran asesinados. Encaja. Parece que corríamos para salvar la vida. Pero ¿dónde estábamos? También veo el lago del primer sueño, pero no lo identifico. Podría estar en cualquier sitio. ¿Y quién es Arella? El artículo dice que mi madre se llamaba Lani, así que tiene que ser otra. ¿La madre de Audra, quizá? ¿Cómo sabía ella que teníamos que escapar?

Me tienta bastante hablarlo con Audra, pero es imposible pensar en algún modo de preguntárselo sin dar a entender que mis recuerdos están volviendo.

Tendré que completar el rompecabezas yo solo. Las respuestas están en mi cabeza. Solo necesito tiempo para que los recuerdos salgan a flote.

Miro el reloj. Las tres veinticuatro de la madrugada, Audra volverá al amanecer, pero todavía tengo tiempo de comprobar de cuántos recuerdos me va a proveer el sueño.

Vamos, sueños. Dadme las piezas que faltan.

30
AUDRA

Vane ya está despierto cuando voy a buscarlo para el entrenamiento.

Y vestido.

Y peinado.

—Estás despierto —digo, intentando salir de mi sorpresa.

Se echa a reír.

—Gracias, señora Obviedad.

Tiene razón. Qué tontería, qué estupidez. Es que no me esperaba verlo despierto. O tener tan buen… aspecto. Lleva una camiseta azul sin arrugas —por primera vez—, de un color que acerca sus ojos al mismo cielo en un día de brisa cálida. El cielo ideal que suplica: vuela conmigo.

Me aliso la trenza.

—¿No podías dormir?

Se encoge de hombros —ese maléfico gesto suyo— y se pone de pie.

—He dormido casi de un tirón. Bueno, he dejado una nota a mis padres diciéndoles que salía contigo a entrenar todo el día. Así no tendremos que darnos prisa en volver. ¿Preparada para salir?

Me descoloca la manera en que lo organiza todo. Pero sigo su iniciativa, escalo por la ventana y me zambullo entre la hierba con la luz púrpura que precede a la mañana.

Se sacude los mosquitos que zumban entre nuestras caras.

—¿Dónde entrenamos hoy?

—En mi casa. En los molinos solo podemos entrenar de noche. Despertaríamos sospechas.

Mueve la cabeza afirmativamente y caminamos en silencio. Voy un paso por detrás para observarlo sin que lo sepa.

Camina más erguido. Pisando fuerte. Los hombros rectos de seguridad.

Está asumiendo su rol. Dominándolo.

Por fin.

Cuánto más en serio se tome el entrenamiento, más cerca estaremos.

Vacila antes de adentrarse en mi patética casa y mira a nuestro alrededor.

—¿Dónde está ese pajarraco tuyo de mal agüero?

—En su caza matutina. No te preocupes, el pequeño monstruito no te atacará.

Se vuelve bruscamente hacia mí.

—¿Te estás burlando de mí?

Me paro en seco.

Pues sí.

Noto que mis labios se empiezan a ensanchar.

—Ualaa —dice, recortando un paso—, creo que es la primera vez que te veo sonreír tanto.

El rubor asciende por mi rostro. Por lo visto, Vane no es el único que está cambiando.

Hay que ponerse a trabajar.

Me desplazo hacia la esquina para recuperar la recortadora.

—Ahora te voy a enseñar unos cuantos ataques básicos. Yo seré el luchador que lanza la ofensiva, y tú además tienes que enfrentarte con los Tormentos.

Me ajusto la espada a la cintura y llamo a dos orientales, satisfecha al ver que el aire trae numerosas brisas que revolotean entre los árboles antes de que apriete el calor y las extinga. Ordeno que los vientos giren juntos en un vórtice apretado, de la anchura de mi pierna. Giran tan rápido que no veo nada más que un borrón de aire delante de mí.

—Se llama lanza de viento —explico a Vane—. O se convertirá en eso en un segundo.

Llamo a un nórdico y lo enredo en los orientales. Cuando los vientos están bien entramados, paso al oriental y le digo:

—Únete. —Y los vientos se encajan unos en otros, tensándose en forma de pértiga estrecha de corrientes fustigadoras que alcanzan mi altura.

Vane se acerca para verlo mejor.

—Qué pasada.

—Cógelo.

—No me p… —Se interrumpe a sí mismo—. Vale. No paramos de hacer locuras. Por otra más…

Extiende la mano, moviéndola en diferentes posiciones, como si no supiese cómo cogerlo. Al fin, sencillamente lo coge.

—Vaya… Es blandito.

No puedo evitar echarme a reír.

—El viento nunca es tangible del todo, pero, si se teje bien fuerte, podemos manejarlo.

—Ya veo. —Lo arrastra adelante y atrás con las manos—. ¿Y ahora qué?

—Coge puntería y lo lanzas lo más fuerte que puedas. Intenta darle a ese árbol.

Señalo un objetivo fácil: una palmera achaparrada, con pesadas ramas y dátiles perecederos.

Vane levanta la lanza de viento por encima de sus hombros.

—Es tan raro… —dice, mientras hace unos cuantos intentos de tiro. A continuación, deja volar la lanza.

Tiene un lanzamiento fuerte, pero el punto de mira no es correcto, así que la lanza se curva hacia la derecha, golpeando una palmera a un costado de su diana.

El árbol explota. Corteza, tierra, piedra y trozos de hojas nos llueven por encima y se nos enganchan en las caras sudorosas mientras el atronador estruendo hace vibrar los árboles.

Vane contempla la destrucción.

Me limpio la suciedad del rostro.

—Tendremos que practicar la puntería, o nunca podrás darle a un objeto en movimiento.

Él empieza a asentir y se da la vuelta para mirarme.

—¿Y dónde tengo que darle?

—Bueno, idealmente a los Tormentos. Aunque no sé si podrás alcanzar a uno, pero a lo mejor tienes suerte con un tiro.

Retrocede unos pasos mientras su piel adquiere una palidez de fantasma.

—¿Tengo que darle a gente con estas cosas?

—Solo a los Tormentos. Yo procuraré que no le des a nada más.

Traga saliva y su cara se retuerce, como si se encontrara mal.

—¿Qué pasa?

—Nunca he pensado que me ibas a encargar matar a gente.

Da otro paso atrás y se apoya en un árbol.

Me muevo hacia él lentamente, intentando entender su reacción.

—Es una batalla. ¿Qué esperas?

—No sé. Supongo que pensaba en dar puñetazos y cosas así. Quizás algunos truquitos con el viento para dejarlos inconscientes. Nunca pensé en matarlos.

Empieza a temblar, con fuerza. Acerco mi mano a su hombro para calmarlo, pero se aparta.

—No entiendo el problema, Vane.

—Yo tampoco. —Se escurre hacia el suelo—. Es que… la idea de matar a gente. Hacerlos explotar como ese árbol. —Se estremece, se abraza las piernas contra el pecho y apoya la cabeza encima.

—Son pocos —murmuro, escurriéndome a su lado—. La gente no masacra a cientos de Caminantes del Viento inocentes. No descuartizan a los niños inocentes, miembro a miembro. No lanzan tornados y huracanes a las ciudades humanas porque sospechan que los Vendavales se esconden allí. Y vemos que sí, los Tormentos lo hacen —añado, cuando se gira hacia mí—. Raiden no tiene ningún escrúpulo en machacar a la resistencia. Y no olvidemos que vienen aquí para capturarte y forzarte a compartir tu lengua. Todo para que Raiden adquiera la fortaleza necesaria para dominar el mundo.

Lo miro fijamente, esperando haberlo calmado. Pero está más pálido que nunca. No veo dónde está el problema.

—Recuerda, Vane. Estamos en guerra.

«Estamos en guerra».

Mi padre le dijo estas mismas palabras al padre de Vane, mientras le suplicaba que se tomase en serio el entrenamiento.

Un recuerdo del pasado viaja hacia mí.

Me oculto entre las sombras de los márgenes del campo y observo a mis padres entrenando a los Weston. Los cuatro adultos se agrupan en un círculo y mi padre les enseña cómo se hace una prensa, un espeso remolino que se tensa bajo la correspondiente orden, aniquilando todo lo que absorbe.

Los Weston se ponen a temblar y se van.

El padre de Vane dice que no lo van a aprender.

No que no puedan.

Que no quieren.

Los vientos se enfervorizan mientras mi madre les chilla. Los llama egoístas. ¿Cómo se atreven a permitir que los demás arriesguen sus vidas para protegerlos cuando ellos no están ni mínimamente dispuestos a aprender nociones básicas de autodefensa?

Los padres de Vane se abrazan entre ellos bajo la tormenta que ella ha convocado, sacuden las manos y dicen: «No».

Quiero echar a correr por el campo y gritar a los Weston como mi madre. Tengo una vida desgraciada por culpa de ellos, porque mi familia debe protegerlos. ¿Cómo pueden darnos la espalda y hacernos cargar con todos los sacrificios?

Pero yo no me alejo de las sombras.

Le pregunto a mi padre qué ha pasado cuando viene a taparme por la noche. Mira hacia la oscuridad de la noche y dice: «Los occidentales son vientos pacíficos». Nada más.

No entendí lo que quería decir; cuál era el problema real. No hasta ahora, cuando veo la palidez en la piel de Vane.

«Los occidentales son vientos pacíficos».

La violencia los pone físicamente enfermos.

Ahora entiendo por qué ningún occidental se sometió a las amenazas de Raiden ni le enseñó su lengua. Por qué estaban dispuestos a morir para preservarla. No es que sean valientes o tercos, como yo creía. La violencia va contra su naturaleza y desencadena una reacción física en ellos.

A decir verdad, es bastante honesto. Aunque los sitúa en la total vulnerabilidad. En la inutilidad.

Aprieto la mandíbula mientras ondeo entre los entresijos de este nuevo acontecimiento.

Mi único compañero de batalla es incapaz de matar. Eso significa que, por mucho que Vane tenga la cuarta manifestación, eso no cambiará nada. No la usará para luchar.

La rabia penetra en mí, ardiente y profunda.

¿O sea, que tengo que morir porque él se niega a hacer daño a un Tormento, aquellos que lo va a secuestrar, aquellos que no tuvieron ningún reparo en matar a sus padres?

¿Sus vidas valen más que la mía?

Quizá sus vidas no. Pero esto no va a cambiar el juramento que presté por voluntad propia. Y con este pensamiento, apagaré todos los fuegos.

Ya he asumido que quizá no sobreviviré a la batalla. Todo esto significa que mi labor de proteger a Vane durante la tormenta será el doble de difícil. Cinco veces más difícil. Como si el agua no hubiese complicado bastante las cosas.

Vane toma una bocanada de aire densa, pesada, y se frota el sudor que le gotea a ambos lados de la cara.

—Lo siento —musita—. No sé qué me pasa.

—Yo sí que lo sé. Eres un occidental. Los occidentales sois pacíficos. La violencia os repele. Vuestra naturaleza la rechaza.

Sus dedos se deslizan entre su pelo, acabado en díscolas puntas.

—Eso lo entiendo. Pero entonces seré inútil para la batalla, ¿no?

Sí.

No puedo decirlo.

—Solo quiero que seas capaz de defenderte en caso de que te encuentres atrapado en un vínculo. No tienes que hacer daño a nadie, pero al menos tendrías que saber cómo hacerlo. ¿Crees que serás capaz?

Pasan unos segundos. Asiente.

Libero el aire que he estado conteniendo. Al menos está dispuesto a intentarlo. No como sus padres.

La amargura crece en mi garganta y me la trago.

Eran auténticos occidentales. Hablaban la lengua. Se desplazaban en los vientos y tenían un instinto más potente que el de Vane. Él ni siquiera puede oír la llamada de los occidentales. Nunca pensé que sería una cosa positiva, pero puede que lo sea.

—¿Estás preparado? —le digo, entornando los ojos hacia el cielo. El sol resplandece en un cielo azul sin nubes, y en breve los últimos vientos de la mañana volarán hasta las montañas.

Se pone de pie. Le tiemblan las piernas, pero su mirada es firme.

—Sí.

Le enseño a fusionar lanzas de viento y le hago practicar la puntería. Parece mareado con cada lanzamiento, pero yo le recuerdo que un tiro preciso será menos dañino. Menos posibilidades de hacer daño a un paseante inocente.

Después de eso, casi todos sus lanzamientos dan en el punto de mira.

Recobro la esperanza.

El mundo no es blanco o negro, como sus padres lo vivían. La violencia a veces tiene su lugar, su objetivo. Quizá, si hubieran aceptado, habrían sobrevivido al ataque de los Tormentos. Habrían visto a su hijo crecer y habrían ayudado a impedir que Raiden destrozara el mundo como sabemos que está haciendo.

En lugar de ello, la responsabilidad recae en Vane. Si consigo que él vea los grises, a lo mejor se convierte en el primer occidental que le planta cara a Raiden. El primero que salva la vida.

Su camiseta se vuelve de color azul noche por el sudor, y yo lo acompaño a descansar en la pequeña sombra que ofrecen las paredes de mi refugio. Lo que menos necesito ahora es que se la vuelva a quitar, aunque no me importaría nada echarle otro vistazo a sus músculos tan bien esculpidos.

Me siento a su lado. Nuestras piernas se tocan, y no me separo.

—¿Cómo te sientes?

Encoge unos hombros temblorosos.

Coloco mi mano en su brazo.

—Recuerda que, si no detienes a los Tormentos, levantarán tornados en todo el valle. Cientos, miles de inocentes morirán. Gente que conoces. Gente que quieres. Lo que estás haciendo lo haces para salvar vidas inocentes.

El silencio se hace más espeso.

—¿Así que no tienes ningún problema a la hora de… matar? —pregunta.

—No. Pero soy una oriental.

—Los vientos veloces y mañosos —recita—. ¿Qué quiere decir?

—Los orientales son supervivientes. Hacen lo que haga falta.

—Entonces, ¿estarías dispuesta a matar?

Su mirada es intensa, pero no acusatoria.

—Si es necesario, sí.

Me examino los dedos, sorprendida al ver que están trazando círculos por encima de su piel. El contacto es excitante y sedante al mismo tiempo. Me hace sentir valiente. Quizá demasiado, porque no puedo evitar preguntarle:

—¿Crees que podrás?

—¿Matar?

Cruzamos otra mirada.

—¿Si eso salva una vida? ¿Si eso salva tu vida? ¿Si eso salva…?

Me interrumpo. No puedo pedirle que me salve a mí. Yo tengo que salvarlo a él.

Vane se da la vuelta mientras piensa su respuesta, observando los restos del árbol que él ha destrozado.

—No lo sé.

Me coge de la mano y la acurruca entre sus palmas. El calor viaja por mis brazos y fluye directamente hasta mi corazón, provocándole un brinco cuando él me vuelve a mirar, atropellando mi aliento con la ternura de sus evocadores ojos azules.

—Espero que sí.

Yo también.

Es un milagro que no repita el pensamiento en voz alta.

No tengo derecho a tener esperanzas. Pero, si él me las ofrece de buen grado, no puedo hacer otra cosa que tomarlas.

Así que no retiro la mano, aunque debería. Y dejo que piense que podría ser lo bastante fuerte para salvarnos a todos.

Para salvarme a mí.

Es el único.

31
VANE

No me doy cuenta de lo tarde que es hasta que el pájaro de Audra regresa de su segunda caza del día. Me he saltado el desayuno y la comida y no he hecho más que entrenar; creo que es mejor así. Si hubiese tenido algo en el estómago cuando me he dado cuenta de que Audra me estaba entrenando para matar, habría vomitado.

Me recuerda a la reacción que tuvo mi cuerpo cuando los médicos me recetaron pastillas. Sudores, frío, espasmos, como si mi cuerpo se esforzase —lo diese todo— por purgar la medicina de mi riego sanguíneo. La idea de matar me sienta como un tóxico.

Genial, soy alérgico a la violencia. Seguro que Audra se alegrará de la noticia. A lo mejor puedo combatirla. Quiero decir que vale, no me gustan las pelis violentas ni los videojuegos. Pero no me dejan hecho polvo. A lo mejor pasa lo mismo con el combate.

«Pero son de mentira —me digo a mí mismo—. Y esto es terriblemente real».

La cabeza me da vueltas y cojo aire para despejarla.

Tengo que superar esto. Hay vidas en juego.

La gente inocente de este valle.

Yo.

Audra.

Haré lo que sea necesario para proteger su vida. Si eso significa enfrentarme a un Tormento, o a dos… pues tendré que hacerlo. Por mucho que me dé náuseas solo de pensarlo.

—¿Cómo llevaban mis padres el entrenamiento? —pregunto, con la esperanza de que se supieran algún truco para luchar sin tener que vomitar.

Audra se muerde el labio inferior y desvía la mirada.

Supongo que eso significa que no lo hicieron muy bien. Decido no preguntar los detalles escabrosos. Sobre todo porque se me acaba de ocurrir una pregunta mejor.

—¿Cómo eran ellos?

—¿Tus padres?

—Sí.

Ella ha mostrado en todo momento un obstinado secretismo con mi pasado, pero al menos podría decirme eso. A lo mejor me ayudará a despertar más recuerdos esta noche.

Suspira.

—No los trataba mucho. Cuando mis padres no los entrenaban, os mantenían a los tres a cubierto, alejados de los vientos rastreadores de Raiden, que siempre nos pisaban los talones.

No tengo ni idea de lo que está diciendo, pero supongo que no tiene importancia.

—Tu madre siempre asomaba la cabeza contigo, a pesar de todo —añade, girándose hacia mí. Sus labios se retuercen en una sonrisa triste—. Yo me quedaba mirándoos mientras jugabais en los campos. Parecía una madre fantástica.

—Ojalá me pudiese acordar de ella. —Me sorprende lo densa que suena mi voz.

—Ya lo sé —suspira.

Hay poco más que decir.

—De hecho… —continúa Audra, poniéndose de pie de un salto y caminando hacia la esquina de la casa donde yace su mugrienta cama de hojas de palmera.

—¿Qué haces? —le pregunto, colocándome a su lado mientras ella empieza a removerlo todo.

—Estoy buscando una cosa.

Me suena el móvil y lo saco del bolsillo. Un mensaje de Isaac, que me pide de rodillas que salga esta noche con él, Shelby y Hannah.

—¿Va todo bien? —pregunta Audra mientras respondo el mensaje.

—Sí. Mi amigo intenta convencerme de que salgamos a dos bandas esta noche con Hannah. Le estoy diciendo que no, gracias.

—Bien —dice Audra, con toda tranquilidad.

Levanto la cabeza súbitamente.

—¿Bien?

Quiero una aclaración ya.

—Pues claro —dice—. Tienes que entrenar esta noche.

—¿Lo dices solo por eso? —le presiono, avanzando un paso. El teléfono vibra y me lo meto en el bolsillo. No voy a dejar que nada interrumpa esta conversación.

—¿Qué estás diciendo? —Intenta zafarse, pero ha quedado inmóvil en la única esquina de su casa derruida y estoy bloqueando su escape.

Muy bien. Ha llegado el momento de que Audra y yo lleguemos a un entendimiento sobre qué está pasando entre nosotros.

—Estoy diciendo que, ¿estás segura de que no hay otra razón por la que no quieres que salga con Hannah? —Me acerco más aún, a treinta centímetros de su cara.

Examina el suelo.

—Sí, hay otra.

El corazón me da un vuelco.

Camino hacia ella y la cojo suavemente de la cintura para atraerla hacia mí.

Me pega un empujón.

—¿Qué haces?

También me podría haber caído una bofetada.

Se suelta y me roza al pasar, caminando hacia el otro lado del espacio. Sus manos se estiran la punta de la trenza mientras camina a grandes zancadas.

—Hay otra cosa que no te he dicho. No sabía cómo te lo tomarías, y no quiero que nada interfiera en tu entrenamiento.

—¿Qué es? —pregunto, al ver que no sigue. Mi voz tiembla con la rabia que estoy intentando contener.

Exhala un suspiro que dura una eternidad.

—No eres… libre, Vane.

Eso… no es lo que esperaba.

—¿Eso qué quiere decir?

—Quiere decir que no te puedo dejar salir esta noche con nadie; ninguna noche.

—¿Qué? ¿Hay una ley en tu mundo que dice que no puedo salir con nadie?

—Más o menos. Recuerda, Vane: eres el último occidental. No eres un cualquiera.

Me está entrando dolor de cabeza, de verdad. Y estoy a punto de preguntar qué narices pasa con esa ley cuando un terrible pensamiento me aborda.

—Por eso te cargaste mi última cita con Hannah, ¿no?

—Sí. Si hubieses salido del restaurante para irte a casa como te estaba intentando advertir, no habría tenido que llamar al nórdico y marcarlo con nuestras huellas. Estaríamos a salvo.

—O sea, ¿me estás diciendo que pusiste nuestras vidas en peligro solo para que no saliese con una chica?

Se pone derecha; los ojos le arden.

—No. Llamé a la ventisca porque tenía que impedir que te vincularas a ella, y no tenía tiempo de pensar. Reaccioné, sin más.

Hay tantas cosas mal hechas, que no sé por dónde empezar.

No. Sí que sé.

—¿Vincularme? ¿Qué coño significa eso?

Se aprieta el tabique de la nariz.

—El acto de besar es diferente para nuestra especie que para los terrenales. Ellos lo hacen por diversión, aunque no signifique nada. Para nosotros, un beso desata un cambio físico, real. Crea una conexión entre la pareja que se besa, y los vincula hasta que la muerte los desata. Por eso siempre he tenido que intervenir para asegurarme de que no ibas un poco más allá con ninguna de las chicas. No sabía qué podría pasar si te vinculabas con una terrenal, no podía arriesgarme a dejar que se creara ningún tipo de vínculo.

Intento apartar de mi mente durante un segundo el concepto «un único beso sella tu destino para siempre», porque es demasiado demente y disparatado para seguir pensándolo.

¿Qué quiere decir con «he tenido que intervenir»?

¡Ay, joder!

—Así que eras tú. No mi mala suerte con las chicas. Cuando la brisa volcaba los vasos de repente sobre su ropa para que tuviesen que volver a casa. Pájaros cagándose encima de sus cabezas.

Todos y cada uno de esos desastres fueron causados por pájaros o viento o cualquier cosa del cielo. Todo menos la Gran Debacle del Pedo. A no ser que…

—Ay, Dios mío. Tú hiciste ese ruido del pedo el día que estaba en el Date Festival, ¿verdad? Rompiste el viento de alguna manera, lo hiciste sonar como un pedo y me encerraste en él.

No lo niega.

Me echo a reír.

¿Cómo no reírme, ante tanto despropósito?

—¿Sabes cuánto me has fastidiado la vida en los últimos años?

—Ya sé que ha sido duro, Vane. Pero no te podía explicar lo que estaba pasando hasta que tu mente no estuviera preparada para entender tu legado, y has tenido una manifestación hace pocos días. En el transcurso, me he mantenido bajo órdenes estrictas del Poder del Vendaval para preservar que no te vincularas con nadie.

—¿Qué coño le importa a tu armada mi vida amorosa?

—Confía en mí cuando te digo que ya no le darás importancia cuando conozcas a Solana.

¿Solana?

Algo me dice que no me va a gustar la respuesta, pero tengo que preguntarlo de todas formas.

—¿Quién narices es Solana?

—Nuestra primera heredera al trono (y lo que queda del linaje real después de que Raiden lo destrozara). Será coronada reina cuando Raiden caiga.

—¿Y qué tiene que ver conmigo?

Veo que no quiere responder, de igual modo que yo no quiero oírlo. Pero ya hemos llegado hasta aquí, así que cierra los ojos y susurra:

—Estáis comprometidos.

Sus palabras penden del aire entre nosotros, a punto de crear una sombra.

Estoy comprometido.

Con una princesa mimada que no conozco de nada.

Demasiadas. Emociones. Hierven. En mi interior.

Rabia. Indignación. Confusión. Frustración. Miedo. Rebelión. Furia.

Pero una es más fuerte que las otras, y tardo un segundo en identificarla.

Dolor.

Tardo otro segundo en entender por qué.

—¿Y… a ti te parece bien esto?

Desvía la mirada. No quiere mirarme a los ojos. Y asiente.

Sé que tendría que dejarlo, pero no puedo parar.

—¿Y nosotros?

No dice nada, y eso enciende mi coraje. Camino hacia ella y la atrapo contra la pared.

—Hay algo entre nosotros, Audra. —La cojo de la mano, y dejo que las chispas habituales se disparen bajo mi piel—. No me digas que no lo notas.

No sé si el miedo es mi carburante o tan solo la simple desesperación. Pero necesito poner cartas en el asunto. Llevo demasiado tiempo soñando con ella —demasiado tiempo deseándola— para dejar que ella se aparte porque su estúpida armada piensa que puede organizarme la vida.

Sé que siente algo por mí.

Lo sé.

—Deja de pensar en lo que quiere tu armada. Ahora mismo no están aquí. Solo estamos tú y yo. Y tú me deseas —suspiro—. Lo sé. Porque yo también te deseo.

Es difícil sacar las últimas palabras, pero me siento bien diciéndolas.

Levanto la mano, intentando deslizar mis dedos por su pelo, pero su trenza está demasiado apretada. Bajo la mano y le acaricio la cara.

No se retira, pero sacude la cabeza.

—He prestado un juramento, Vane.

—Que le den al juramento. —Me acerco hasta que noto su respiración contra mi cara, y entonces me detengo. No quiero presionarla—. Ya has hecho suficiente por ellos. Me estás protegiendo. ¿A quién le importa el resto?

—A mí. —Cierra los ojos y sus labios le tiemblan—. Juré conducirte a salvo por este camino y lo haré. Y entonces volverás con los Vendavales y conocerás a tu prometida.

—Pueden meterse a la prometida por donde les quepa. Te quiero a ti.

Me acerco más aún, hasta que solo nos separa un centímetro. No sé si es verdad eso de la vinculación, pero ahora mismo no me importaría vincularme a ella. De alguna manera, siento que ya lo estoy.

Toma una bocanada temblorosa de aire y entonces lo sé. Lo desea.

—No —grita, apartándose tan bruscamente que me hace patinar en medio del espacio—. Le debo lealtad a los Vendavales.

Empuña la recortadora, apuntando a mi corazón.

—Lo digo en serio, Vane. No puedo hacer esto. No lo voy a hacer.

—¿Y qué? ¿Me la vas a clavar?

Aprieta la punta de la hoja contra mi pecho. No tan fuerte como para romper la piel, pero lo suficiente para hacerme daño.

—No me obligues a lastimarte —suplica.

—Ya lo has hecho.

Sus ojos se vuelven vidriosos. Pero hay algo en su postura —la manera de bajar los hombros, la rígida línea de su espalda— que me dice que no se retractará.

Me va a apartar de una patada. Me va a vender a una chica que no conozco de nada. Y todo para favorecer a su estúpida e inútil armada.

Sigue empuñando con fuerza la espada. Sus ojos me atraviesan; no me miran.

Ya la he perdido.

Así que hago lo único que puedo hacer.

Correr.

32
AUDRA

No puedo respirar.

Me siento como si alguien me estuviese apretando el pecho, vaciando la vida y el aire de mí mientras observo a Vane salir corriendo. Toda la calidez se extingue de mi cuerpo y me deja temblando bajo el duro sol del desierto.

He hecho muchos sacrificios en mi vida, pero ninguno tan duro como el que acabo de hacer.

En cuanto Vane sale de mi visión, caigo al suelo y me enrosco como un ovillo.

Vane tiene razón. Sí que me importa. Aunque no lo pueda o lo llegue a admitir nunca.

Pero, al darme cuenta, en mi interior se desata la repulsión.

¿Quién soy yo, para que me importe Vane Weston?

Cuando se entere de lo que he hecho, me despreciará tanto como yo me desprecio a mí misma.

Me aferro a ese hecho como si de él pendiese mi vida y me obligo a encerrarme, otra vez, entre las paredes lóbregas, sin emociones, que he mantenido durante los últimos diez años.

Vane nunca me querrá si se entera de que yo soy la razón de que sus padres estén muertos.

Soy una criatura egoísta y vil que lo ha echado todo a perder porque escogí salvar la vida de Gavin, un pájaro que Vane odia. Le he mentido y le he dicho que sus recuerdos se han perdido para siempre, porque no soporto la idea de que él llegue a saber que yo soy la culpable.

¿Y cómo podría explicar a los Vendavales que estoy vinculada a Vane? ¿Que les he robado a su rey? Con el potencial de Vane, ellos quieren asegurarse de que esté vinculado al linaje real, y así el pueblo recuperará la confianza en nuestro mundo otra vez. Saldrán de su refugio. Confiarán en los Vendavales.

Además, Solana es una sureña, así que su vínculo se traducirá en una influencia suave, y en tal caso se convocará en su mente al poder de los cuatro.

Si yo interfiriese, me deportarían por traición y arrastraría el estigma perpetuo de traidora.

Sí, tiene que ser así. Por mucho que mi corazón traidor se escalde en mi pecho.

He quemado tantas alternativas con Vane.

Culpa.

Deseo.

Pero este es el peor: la pérdida abrasadora.

Me zambullo en el dolor; dejo que el fuego me consuma. Me hará más dura. Más fuerte.

El agua ha debilitado mi cuerpo, pero no ha mermado mi voluntad.

Es el momento de demostrar lo fuerte que soy.

Me levanto y me aprieto el collar con una mano. Mi mano frota mis sienes, suavizando el dolor de cabeza que me ha provocado la trenza.

Tardé meses en dominar el estilo complejo del trenzado. El pelo se divide en cinco porciones exactas, y los cuatro mechones complementarios se envuelven y se pliegan dentro del entramado central para representar el lazo inseparable de los cuatro vientos en torno a nuestras vidas. Los hombres llevan una variante de la trenza. Es un aderezo físico para demostrar que no vivimos para nosotros mismos, sino al servicio de los vientos. Es el servicio de los guardianes.

Yo soy una guardiana.

Mis planes están patas arriba, hechos jirones, pero mi propósito permanece en su verdad. Y le brindaré honor a este propósito. Invertiré todo lo que tengo.

Pero tengo que pensar qué voy a hacer con Vane. Tenemos que seguir entrenando juntos y, viendo lo herido y furioso que está, va a ser todo un esfuerzo.

Una brizna de luz asoma detrás de mis ojos al pensar en lo cerca de él que he estado. Volando juntos. Cogidos de la mano…

Araño los restos de mi fuerza de voluntad y aparto de un plumazo esos sentimientos.

Yo puedo.

Solo tengo que coger el hábito. Y Vane necesita tomarse la noche libre.

Así que esta noche nos daremos espacio. Y nos daremos tiempo para llegar a negociarlo todo. No será doloroso.

A no ser que…

El pánico me envuelve los pulmones.

Vane tiene un lado rebelde. Lo he visto asomar durante mis pequeños intentos de control en las sesiones de entrenamiento, y esto es muy superior. ¿Quién sabe cómo podría llegar a responder?

Pienso en algo muy malo.

Irreversible.

Maldigo mi estupidez y arranco a caminar entre la arboleda, esquivando a saltos las ramas caídas y poniendo mis piernas al límite. Pero, cuando llego a la carretera principal, ya no hay rastro de él.

Rápida y felina, escalo por la palmera más próxima y me quedo de pie sobre las ramas endebles de arriba de todo. No me importa que alguien me vea. Tengo que sentir el aire en mi rostro.

Las manos me tiemblan de nervios, adrenalina y rabia contra mí misma por permitirme otro desastre. Me desabrocho la chaqueta, la deslizo por mis brazos y la dejo caer al suelo, desvelando cuánta más piel mejor. Cierro los ojos y me concentro en el aire que me rodea, abocando cada célula de mi piel al rastro de Vane.

Las sílfides dejan su impronta en el viento. Cambian el tono de la corriente, como si el viento se encontrara con un amigo y añadiera nuevas notas a su canción para transportar el recuerdo del encuentro. Podemos marcar el viento dirigiéndolo con sonoridad —como hice cuando llamé al nórdico y ataqué a Vane con él— y hacer que transporte nuestra marca permanentemente. Pero hasta el contacto silencioso deja una tímida huella. La corriente la conduce hasta que encuentra otro al que cantar y abandona el tono. Antes de eso, cualquiera que escuche puede recoger la huella y seguir su recorrido hasta la fuente.

Leo mejor las huellas de los vientos de mi legado, así que me centro en los orientales de la arboleda. Casi ninguno muestra señal de habernos visto. Pero, cuando escucho cerca de la casa de Vane, encuentro una suave brisa cantando sobre la neblina discordante de movimiento causada por alguien que se da a la fuga.

Ese tiene que ser Vane.

Convoco a la ráfaga delante de mí e inhalo la huella.

Un cálido cosquilleo me golpea de nuevo y mis pies pierden la estabilidad en las ramas, precipitándome hacia el suelo. Un sureño cercano me salva de una caída dolorosa, pero, cuando vuelvo a recuperar el control de mis pies, no puedo calmar los temblores.

Es como si me hubiese apropiado de una pequeña parte de él, una pieza rota que ha dejado atrás.

Casi como una pérdida.

No sé si esto es posible —o qué significa, en el caso de que lo sea— pero ya me ocuparé de ello más tarde. De momento, lo único que importa es encontrar a Vane. Tengo que dar con él antes de que haga algo de lo que se pueda arrepentir. Algo de lo que nos vayamos a arrepentir los dos.

Ya estoy corriendo. Llamo al nórdico más cercano y me envuelvo el viento alrededor tan rápido que no soy más que un borrón en el cielo.

—Arriba —suspiro, conteniendo la respiración mientras la ráfaga me arrastra volando.

En pocos segundos vuelvo a estar sobre la carretera principal; el sol crepuscular me obliga a entornar los ojos mientras me concentro en el aire. Una brújula interna me guía directamente hacia él.

Solo espero alcanzarlo a tiempo.

33
VANE

No tenía pensado quedar con Isaac mientras me precipitaba por el camino de entrada a mi casa. Necesitaba, únicamente, poner el máximo de distancia entre yo y la locura en la que Audra me estaba intentando encajar, antes de que fuese demasiado tarde para escapar. Y estaba demasiado enfadado/herido/disgustado para ni siquiera mirarla.

Entonces mi móvil vibró y me di cuenta de que el primer paso para recuperar mi vida lo tenía allí mismo, entre mis manos. Bueno, en el bolsillo de mi trasero, se entiende.

Así fue como acabé otra vez en El Río, esta vez en el ruidoso y atiborrado Cheesecake Factory. En serio, tendrían que abrir de una vez sitios decentes para salir en este decrépito valle. Estoy apretujado en un banco al lado de Hannah; Isaac y Shelby, delante de nosotros, nos miran con la sonrisa engreída de las parejas asentadas que llevan a sus amigos a una cena a dos bandas.

Seguramente, están esperando a que la cague otra vez.

Por supuestísimo, conociendo a Isaac, seguro que se ha apostado algo con ella.

Pero esta noche no meteré la pata. Paso de Audra y de sus dotes de fastidiosa carabina.

Lo cual está bien porque tengo un plan bastante bueno para mí y para Hannah, cuya premisa es besarla cuanto antes, dado que (a) no necesito a Audra, (b) yo decido qué hacer con mi vida, y (c) un beso es un beso. No me creo esa gilipollez del vínculo. Y lo voy a demostrar.

Las manos me empiezan a sudar solo de pensarlo, el corazón se me acelera y el estómago se me remueve como si me hubiese tragado un ser vivo. Me digo a mí mismo que son los nervios.

Pero sé que casi todo es culpabilidad.

Me siento culpable por utilizar a Hannah. No es que no me guste; es muy buena chica. Atractiva, incluso. Sobre todo esta noche, con su top ajustado de color rosa sin mangas. Más de uno la ha mirado de arriba abajo. Pero no siento nada cálido cuando choca su pierna contra la mía debajo de la mesa o cuando me acaricia el brazo. Más que nada, siento más frío. Como si mi cuerpo me estuviese diciendo que me he sentado al lado de la chica equivocada.

Y también está el otro tipo de culpabilidad.

Culpabilidad por traicionar a Audra. Engañarla solamente por estar aquí sentado con Hannah.

No hay por dónde cogerlo. Ella ha dejado muy claro que no me quiere, lo que quiere es complacer a los desgraciados de su armada.

Es su decisión. No la mía.

Hannah se pone a explicar una anécdota sobre hockey —es tan canadiense que da risa— y yo aprovecho la ocasión para observar a Isaac y a Shelby. Él la envuelve con sus brazos por los hombros mientras sus dedos juegan con los rizos pelirrojos que le salpican el rostro. Ella se aprieta contra él como si no dejase pasar ni un milímetro de espacio. La sonrisa de Isaac muestra complicidad.

Sus gestos gritan a los cuatro vientos la palabra «novios». Y me veo obligado a asumirlo. Se los ve felices. Quiero decir, que sé por qué Isaac está feliz. Es mucha Shels para él. Él no está mal, si al menos se afeitara el horrible bigote que insiste en lucir, extrañamente fino y escaso, teniendo en cuenta que es de sangre mexicana. Todos en su familia —incluido su hermano de catorce años— llevan barba.

Por otra parte, Shelby está buenísima. Largas piernas —aunque seguro que muchas chicas la definirían como menuda—, y suficientes curvas para tensar los botones de todas las camisas que se pone… como si me costara fijarme. Bueno, no me fijo ahora que está con Isaac.

Pero Shelby parece aún más feliz que Isaac. Como si su lugar fuese el garfio de su brazo. Y llevan tantos meses en esa misma postura que no me puedo imaginar a Isaac sin ella al lado. Me carga un poco cuando quiero salir de noche con mi amigo sin que su novia se acople. Ahora mismo, además, evidencia la discreta distancia que estamos manteniendo Hannah y yo como si a nosotros nos separase el Gran Cañón.

Quizá lo que tengo que hacer es esforzarme más. Hannah posa su mano derecha encima de la mesa y, antes de que pueda cambiar de opinión, se la cojo.

Hannah encoge el cuerpo y yo relajo la mano. Me doy cuenta de que este gran movimiento se ha impuesto más como un ataque que como un gesto romántico.

Isaac y Shelby intercambian una mirada.

Primer lanzamiento de Vane.

Sigo en el juego. Hannah no retira la mano; le da la vuelta y entrelazamos nuestros dedos.

Sonrío con arrogancia ante Isaac. «¿Te parece bien ahora?».

La cosa va bien. Lo estoy consiguiendo. Estoy en una cita normal con amigos normales en una noche perfectamente normal. Nada de vientos chiflados. No hay conversaciones sobre guerreros del infierno o lenguajes del viento o matrimonios apañados. Solo un poco de palique sobre pelis o música o el instituto o lo que sea, como tendría que ser una cita.

¿Y qué me importa a mí, que me griten desde donde sea «Te estás equivocando»?

La camarera nos trae la comida y sonrío al ver el gigante bol de pasta delante de Hannah. Una chica que come como corresponde. Primer punto para Hannah.

No hay extrañeza cuando miro nuestras manos entrelazadas e intento pensar en qué hacer para pasar al segundo ataque. Entonces me suelto de Hannah y me entrego al sándwich gigantesco y a la montaña de patatas fritas. Como hasta sentirme colmado y un poco más, como si fuese otra forma de protesta.

¡Que os quede claro, sílfides histéricas! A ver si dejáis de controlar lo que comen o cómo viven los demás.

Me aprieto más contra Hannah, dejando que nuestras piernas se toquen, piel contra piel, porque los dos llevamos pantalón corto. Otro punto para Hannah: va vestida con ropa apropiada para el verano en el desierto. No lleva ningún uniforme ridículo con botones hasta el cuello.

Sigo sin notar nada cuando nos tocamos, pero su cercanía me despierta una emoción distinta. La emoción del éxito.

Hannah me coge otra vez de la mano y entrelazamos fuerte los dedos.

—¿Vane? —me llama alguien entre el bullicio del restaurante.

Las patatas y el sándwich amenazan con salir de mi cuerpo.

Isaac, Shelby y Hannah se vuelven para ver quién me llama. Miro fijamente mi plato, pensando si podría ser una buena manera de suicidarme clavarme el cuchillo de la mantequilla.

—Vane —vuelve a llamar Audra, con voz más fuerte. Entre jadeos.

Una sombra planea por encima de la mesa, pero no levanto la mirada. Mi idea es fingir que no está aquí. Es bastante difícil, pero es lo único que se me ocurre ahora.

Isaac y Shelby permanecen en silencio. Seguramente reclinados para ver el espectáculo.

Hannah se mueve en su asiento.

—Vane, ¿qué hace ella aquí? —El deje de su voz me dice que está muy poco contenta de volver a ver a Audra.

—Estoy aquí —responde Audra por mí—, porque soy su novia. Así que te agradecería que le quitases las manos de encima.

—Colega… —Medio ríe, medio balbucea Isaac.

Gruñe por dentro, como si Shelby le hubiese pegado un codazo.

Yo no digo nada. Estoy hasta el cuello de mierda, pero, por el amor de Dios, en lo único que pienso es en lo bien que me sienta que Audra diga que es mi novia.

Me arriesgo a mirarla y, uff, madre mía, está impresionante. Se le ha escapado un mechón de pelo de la trenza y le cae en medio de la cara ruborizada. No hay rastro de su chaqueta y su top negro es más ceñido y pequeño de lo que recuerdo. Creo que «buena» no es la palabra adecuada. «Buenísima» podría ser mucho más acertado.

Hannah me saca de mi estupefacción al arrebatarme su mano y retroceder en el banco hasta la pared, lo más lejos posible.

Sé que todo el mundo está esperando a que yo diga algo —lo que sea—, pero mi cerebro no está preparado para asumir esta situación.

Isaac se aclara la voz.

—Colega, si tenías novia tendrías que habérmelo dicho. Así de fácil.

—Y lo más importante —interrumpe Shelby—, no tendría que estar jugando con Hannah.

—Nadie está jugando conmigo —murmura Hannah, como si la idea lejana de estar interesado en ella fuese de repente impensable.

—Sí, ha estado jugando. Y salió contigo hace un par de noches. ¿También tenías novia, Vane?

—Eh, yo… —comienzo a decir, sin saber adónde llegar.

—Ha surgido hace poco —interrumpe Audra. Se acerca a mí y me acaricia la cara.

Sin juegos.

Con posesión.

No me aparto. Podría pegar mi cara a su mano mientras siento las miles de descargas esparciéndose por mi piel. ¿Qué puedo decir? Soy débil.

La diferencia entre cómo responde mi cuerpo ante Audra y ante Hannah es como entre el día y la noche. Todo en torno a ellas es como el día y la noche. El pelo rubio y los ojos azules de Hannah son el sol, y la melena negra y los ojos azabache de Audra son la noche.

—Me voy a casa —anuncia Hannah. Su voz suena atascada, como si estuviese a segundos de llorar.

No se lo merece.

Le debo una enorme disculpa. Pero no sé qué decir.

No espera a que lo intente. No espera tampoco a que la deje salir del banco. Se sube al banco y salta encima de la mesa. Platos y vasos repiquetean mientras cruza hasta el borde y vuelve a saltar, caminando rápidamente hasta la puerta nada más tocar el suelo. Shelby aparta de un empujón a Isaac y sale del banco en su búsqueda, lanzándome de paso una mirada asesina mientras se marcha.

Isaac se echa a reír.

—Te lo has ganado a pulso, tío. Qué bien sabes cargarte las citas.

—Yo…

Levanta una mano.

—Me muero por saber lo que va a pasar, pero será mejor que me lleve a las chicas a casa. Necesitamos saber qué medida de control de daños vamos a aplicar.

Asiento y se da la vuelta.

—Por cierto —se vuelve y señala hacia Audra—, ¡qué ligueeeee!

Me pregunto cuál de los dos se pone más colorado, si Audra o yo.

Cuando Isaac se aleja de nuestra vista, me obligo a mirarla a los ojos.

—¿Te has ido con una chica? —Me acusa—. ¿Estás bien de la cabeza?

—¿Yo? —Toda mi rabia vuelve a asomar—. Me encanta cómo te cuelgas el cartel de «novia de Vane» cuando te apetece. Me haces quedar como un gilipollas, me fastidias la vida y me pisoteas los sentimientos cada vez que estamos solos. Todo para favorecer a tu preciosa Fuerza del Vendaval.

—No podemos hablar de esto aquí.

Camina a grandes zancadas hacia la salida, saco la cartera y suelto todo el dinero que tengo encima de la mesa antes de salir detrás de ella.

Me imagino que Audra me llevará kilómetros de ventaja, volando hacia casa para poder humillarme en cuanto llegue. Sin embargo, permanece de pie contra mi coche, de brazos cruzados, clavándome su mirada hasta abrirme dos agujeros en el cráneo. Yo estoy igual de furioso que ella, pero mi corazón aún pega un saltito cuando pienso en el largo trayecto a casa, solos los dos.

Evita mi mirada cuando le abro la puerta. Se sube y la cierra de un portazo.

Ya sé que mi coche es pequeño. Pero, lleno de mí y de Audra y de la montaña de emociones entre los dos, parece una lata de sardinas.

—¿Por qué no arrancamos ya? —pregunta.

—Tienes que abrocharte el cinturón. ¿O solo haces caso de las normas de los Vendavales?

Su suspiro es de una cadencia interminable. Entonces, se hace un lío con el cinturón durante una eternidad, lo cual es muy gracioso, ya que lo retuerce de todas las maneras posibles.

—¿Cómo va esta cosa infernal? —pregunta, por fin.

Lanzo un resoplido y me inclino en su asiento.

Se aparta bruscamente.

—¿Qué estás haciendo?

Me acerco más a ella, clavándole una mirada mientras recojo el cinturón de su mano y se lo cruzo, pegándolo a su cuerpo. Mis dedos rozan su brazo mientras lo trabo y oigo el corte de su respiración al tocarla.

—Ah —murmura, mientras me retiro.

Doy marcha atrás con el coche.

Ella contempla las paradas borrosas del mercado; sus dedos descansan encima del cristal. Aprieto el botón y bajo su ventanilla, riendo de oreja a oreja al verla pegar un salto.

La noche es cálida y bochornosa, pero el viento penetra por la ventana y Audra extiende la mano y abre los dedos para acoger la brisa.

—¿Tienes la más mínima idea de lo que podrías haber llegado a provocar esta noche? —No me mira, y su voz es difícil de distinguir entre el viento. Pero no parece tan cabreada.

Suspiro.

—No me trago ese rollo del vínculo.

—Porque nunca te ha pasado.

—¿Y a ti?

—Por supuesto que no.

Paramos delante de un semáforo e inclino la cabeza hacia ella.

—Entonces, ¿cómo sabes que no es una historia que se han inventado para mantener a los chicos a raya? Como la mentira de los padres con Santa Claus, para que no se porten mal. ¿Cómo sabes que es verdad, si nunca has besado a nadie?

—Porque he visto el efecto que tiene el vínculo. Mi madre sigue vinculada a mi padre, a pesar de todos estos años después de su muerte. Nunca se ha recuperado de la pérdida. Y dudo que se recupere nunca.

Bueno… es bastante triste. Pero no sirve de prueba.

—A las parejas de humanos también les pasa lo mismo, y no significa que estén vinculados ni nada. Además, pensaba que habías dicho que el vínculo terminaba con la muerte.

—Así es.

—Entonces, tu madre no estará vinculada. Lo ama, sencillamente.

No dice nada. Solo mira las estrellas.

No sé en qué está pensando, pero nunca la he visto con un semblante tan triste. Quiero acercarme a ella y cogerle la mano, pero sé que no puedo.

El semáforo cambia a verde y recuperamos la marcha.

—No has respondido a mi pregunta. ¿Tienes idea de lo que podría haber pasado si te hubieses vinculado con esa chica esta noche?

—No, pero intuyo que tu armada no estaría muy contenta conmigo.

—Eso siendo suaves. Y no te castigarían a ti. Es a mí a quien deshonrarían.

—Tampoco suena tan grave.

Deja salir un lento suspiro.

—Tú no lo entiendes.

—Tienes razón. No lo entiendo.

Más silencio. Entonces, susurra:

—El honor es lo único que me queda. Los Vendavales. Mi juramento. Si me lo quitas, ya no me quedará nada.

Lo dice sin ninguna autocomplacencia. Pero me siento mal por ella igualmente. No me llego a imaginar lo sola que debe de haber estado en los últimos diez años, escondiéndose en esa barraca de mala muerte.

—Y solo sería el principio —añade—. Eres nuestro futuro rey. Podrían juzgar mi acto como traición y encerrarme tan profundamente bajo tierra que el viento sería un mero recuerdo.

—¿Serían capaces de hacerlo? ¿Por un beso?

—Por un vínculo. Por el vínculo de nuestro futuro príncipe; un vínculo que se ha forjado con una atenta dedicación. Tu vida debe manejarse de la mejor manera posible, para beneficiar a todos. Tú incluido.

—Manejarse.

—Tienes un poder grandioso, Vane. Quieren asegurarse de que no te vas a convertir en otro Raiden. Incluso como occidental, no hay manera de saber cómo te afectará el poder de los cuatro vientos. Ellos no tienen a otro occidental con el que emparejarte, y han escogido a Solana. Su familia se constituyó partiendo de los más dóciles y humildes de nuestra especie (es la razón por la que son nuestra familia real). Escogimos a gobernantes que pusieran el bienestar de la mayoría por delante del suyo propio. Que fuesen generosos, afables y justos. Y vincularte a ella ensalzará esas cualidades que tú tienes. Te convertirá en un buen rey.

—Pero ¡no quiero ser rey!

—Eso no influye en cómo eres tú. Y no cambiará el hecho de que una parte de mi trabajo consiste en asegurarme de que no te vinculas a nadie. Si lo haces, seré declarada responsable. Quizás a ti no te importa lo que me pase, pero…

—Pues claro que me importa. —El semáforo se pone ámbar y empiezo a frenar, agradeciendo la pausa para volver la cara y mirarla otra vez—. Me preocupa mucho lo que te pase.

Es más de lo que quiero decir, y tengo que desviar la mirada.

Cambia de postura en su asiento.

—Entonces prométeme que no te vas a acercar a esa chica.

Me echo a reír.

—Bueno, me pegará una patada como se me ocurra acercarme. Creo que paso.

—A ninguna otra chica, Vane. A mí tampoco.

Las últimas palabras son un suspiro. Casi una súplica.

Arrancamos de nuevo y enfoco la mirada en la carretera.

—Has nacido para estar con Solana —me presiona—. Cuando la conozcas, te darás cuenta de que has malgastado todo este tiempo y toda tu energía intentando evitar la cosa más bonita que te habrá pasado nunca.

La posibilidad de que esto ocurra es ninguna. Pero no sirve de nada discutirlo con ella. De momento.

—Bien —musito.

Traga saliva varias veces antes de retomar la palabra. Cuando lo hace, su voz es tensa.

—No te arrepentirás. Te lo prometo.

No estoy tan convencido.

Pero sí que estoy seguro de una cosa.

Nunca me he sentido como me siento cuando estoy cerca de Audra y, por si me quedaba alguna duda, la diferencia con Hannah esta noche lo ha acabado de demostrar.

Audra es la única. Mi cabeza lo sabe. Mi corazón lo sabe. Incluso mis sentidos lo saben.

Así que, si tengo que vincularme con una chica para toda la vida, sé quién es esa chica.

34
AUDRA

No quiero salir del coche.

Embutidos en este espacio cerrado, con el aire deslizándose por la ventana y la noche arropándonos, Vane y yo alcanzamos una especie de tregua. No me quito de encima el sentimiento de que desaparecerá en cuanto salga al exterior.

Vane vacila mientras apaga el motor. Quizás está pensando lo mismo que yo.

Entonces abre la puerta y se adentra en la espesa oscuridad.

Intento seguir sus pasos, pero no sé cómo desatar este dichoso amarre del asiento. Por suerte, encuentro la clavija antes de que Vane abra la puerta para ayudarme; lo último que necesito es otra descarga súbita de su extraño calor.

—¿Tenemos que entrenar esta noche? —pregunta, mirando hacia la casa de sus padres en lugar de mirarme a mí.

Le queda tanto por aprender. Y nos quedan tan pocos días. Mis ojos se clavan involuntariamente en el cielo, buscando los indicios de una tormenta.

Las estrellas me guiñan, prometiéndome una noche en calma.

Mi madre seguro que está pensando en la promesa. Si no, a estas alturas nos habrían encontrado.

Necesito aprovechar al máximo el tiempo que nos queda.

Pero necesito reorganizarme. Saber hacia dónde tenemos que movernos a partir de ahora.

—No has aparecido por tu casa en todo el día. Lo mejor es que te quedes esta noche. Mañana empezaremos temprano para recuperar.

Vane asiente.

—Buenas noches… entonces.

Me retiro hacia la arboleda antes de que Vane pueda añadir nada más. De camino a mi refugio, recojo mi chaqueta y la espada de donde las he dejado antes de mi vuelo apresurado. Están cubiertas de bichos y suciedad. Es como si aquí se descompusiera todo; como si todo se quisiera corromper, deshacer o anegar. No dejaré que eso me ocurra a mí.

Gavin chilla desde su esquina en el alféizar mientras entro a trompicones en casa. El pobre pájaro lleva días abandonado.

Le acaricio las plumas y el cogote mientras miro por la ventana. La luz crepuscular brilla y me permite ver mi reflejo en el sucio y desvencijado cristal. Estoy pálida. Unas sombras oscuras pesan debajo de mis ojos y de mi trenza se han desatado flecos de pelo, que vuelan salvajes, en erráticos mechones. Atractiva, poco.

Mis pensamientos viajan hacia la chica que estaba con Vane esta noche.

Lacia melena rubia.

Ojos azules, claros.

Suaves dedos entrelazados en la mano de Vane.

Él me ha escogido a mí.

Parece un pensamiento ajeno.

Pero es verdad.

La emoción que me brinda me sienta mal por muchas más razones de las que puedo enumerar, pero lo siento de igual manera, absurdamente.

Me duele la cabeza del tirón de la trenza, y ya es demasiado para mi exhausto cerebro. Me desato el estricto nudo por fin, desplegando las ondas de mi pelo, sintiendo la liberación de la presión. Los mechones negros y ondulados se dispersan por mi cara.

Nunca seré elegante como mi madre. Tengo mucho de mi padre. El mentón cuadrado y el tabique estrecho. El arco decaído de las cejas.

Pero sigue habiendo algo oscuro y misterioso en mi reflejo de la ventana. Algo desafiante y poderoso.

¿Es suficiente para catalogarlo de bello?

¿Qué es lo que Vane ve cuando me mira?

Me doy la vuelta, tentada de golpear el cristal. Estoy corriendo el peligro más serio de mi vida y me pongo a jugar con mi pelo y a pensar si el chico que no puedo tener —y que me niego a permitirme— piensa que soy guapa.

Ha llegado la hora de coger las riendas. Ya.

Me vuelvo a hacer la trenza, apretando los mechones más fuerte que nunca. Si pudiese controlar mis sentimientos más fácilmente…

Pero no puedo. Así que daré el siguiente paso lo mejor que pueda.

Me pongo la chaqueta, desenvaino la recortadora de viento y salgo en estampida al terreno despejado más abierto de la arboleda. La quietud de la noche se adhiere de los sonidos de roedores, en refriega contra la maleza, y de los chirridos de los insectos, y el aire cálido me engancha la ropa a la piel. Pero no me importa.

Doblo las rodillas adoptando la posición inicial de refugio. Dos fuertes respiraciones me ponen en estado de acción. Y me lanzo a los ejercicios aprendidos.

Corto y apuñalo. Clavo y doy vueltas. Corro y trepo por los árboles y retrocedo de un salto. Me zambullo en la maleza. Contraigo mis ágiles músculos lo más fuerte que puedo, ignorando el peso extra del agua, la quemazón extra de mis piernas.

El sudor me cala el uniforme mientras respiro dando resuellos. Me froto el sudor y salto hacia delante, amputando las hojas de las palmeras, descuajando los troncos y cortando el aire con un ímpetu de fuerza y velocidad.

Esto es lo que soy.

Una luchadora.

Una guardiana.

Más fuerte que los Tormentos.

Más fuerte que Vane.

Por encima de las emociones.

No cedo ante el miedo, la lástima o el amor. Yo llevo el control.

Es un recordatorio que pone mi cuerpo alerta con un aporte extra de energía, y empuño la espada con aires de venganza. Mis pensamientos se desvanecen. Mi cerebro da un paso atrás, permitiendo a mis piernas que memoricen los movimientos. Que corran por instinto.

Me duelen los músculos, pero es un dolor liberador. Me ayuda a tener claro mi propósito.

Vane debe tener su cuarta manifestación.

No puedo quedarme rezagada y esperar a que ocurra. Tengo que provocarla yo misma.

Pero ¿cómo?

Mis piernas se vuelven de goma y me desmorono hasta el suelo pegajoso, cubierto de dátiles. Busco al oriental que queda más cerca y lo envuelvo alrededor de mi cuerpo para refrescarme. Mientras escucho su voz me doy cuenta de…

Viento.

Vane necesita la máxima exposición al occidental. Cuantos más vientos lo bombardeen, más posibilidades tendrá de encontrar una manera de inhalar uno y dejar que penetre en su conciencia. De oírlo.

Quizá no soy idónea para atraer a los occidentales hacia él.

Pero puedo llevarlo a él ante los occidentales.

Esta noche.

Ahora.

Funcionará. Tengo que creer que funcionará.

Y, si no funciona, dudo que funcione cualquier otra cosa.

35
VANE

Bostezo por milésima vez y sacudo la cabeza mientras se me emborrona la vista de tanto mirar a la interminable y vacía extensión de la autopista. Ajusto el ventilador del aire acondicionado contra mi cara para que el aire frío me despierte.

—¿Sabes? Cuando me dijiste que vendrías temprano a buscarme —le digo a Audra—, pensé que sería sobre las cuatro y media (que sigue siendo espantosamente temprano, por cierto). ¿Pero a las dos de la madrugada? ¿Quieres matarme o qué?

—Necesito saber si esto va a funcionar.

Parece demasiado alarmada para estas horas. ¿Es que nunca está cansada?

Sus palabras me tocan de lleno.

—¿Cómo que «si…»? Pensaba que decías que iba a funcionar.

Se mueve incómoda en su asiento.

—No hay ninguna garantía de nada. Pero tendría que funcionar.

«Tendría que funcionar» es muy distinto a «va a funcionar».

—¿Y si no funciona?

Silencio.

Supongo que eso significa que hay un plan B. Aunque, para ser honesto, me sorprende que haya sido capaz de formular un plan A.

Rebasamos una indicación que dice los ángeles 50 kilómetros.

Resoplo.

—¿Me recuerdas por qué no estamos volando hacia allá?

—No tenía claro que tuviese la energía necesaria para ir y volver.

El cambio en el tono de su voz me obliga a girarme hacia ella. Está toqueteando la punta de su trenza; normalmente lo hace cuando me esconde algo.

Estoy tentado de llamarle la atención sobre eso, pero tengo otras preguntas valiosas que hacerle. A juzgar por la situación, el viaje se va a convertir en una hora y media de ininterrumpidas preguntas a Audra, y voy a obtener mis respuestas.

—Y bueno —digo, pensando por dónde empezar—, suponiendo que funciona y que tengo una manifestación occidental o lo que sea, ¿hacia dónde nos movemos, a partir de ahí?

Reflexiona, como si todavía no se lo hubiese pensado. Lo cual dice muchísimo de lo insegura que llega a estar.

—Supongo que me pondré en contacto con mi madre para que le pase el mensaje a los Vendavales.

—¿Con tu madre? ¿Tu madre, la misma a quien acudiste hace un par de noches? ¿La misma que te denegó tu petición de refuerzos?

—Está ayudando en todo lo que puede.

Lanzo un bufido.

—Si eso fuese cierto, tendríamos a una armada entera en tu flanco.

—Ella también es guardiana, Vane. Su juramento la vincula a la práctica del servicio tanto como a mí. Los lazos personales no deben influir.

Su voz es serena. Indiferente.

Pero no me creo que no se preocupe. A ver, colega, yo sí que no tengo lazos de sangre con mis padres y sin embargo sé que lo darían todo por mí. Aunque tengan que ir contra la ley o el código o lo que sea. Así tiene que ser.

Por eso, no puedo reprimir lo siguiente:

—Parece muy estricta.

—Puede llegar a serlo —musita, por lo bajo—, sobre todo desde que…

No acaba la frase y ya sé lo que va a decir.

—¿Estaba mejor, antes de eso?

—Más o menos.

Se queda quieta, y deduzco que no va a añadir nada más. Pero entonces dice:

—Le encantaba ver cómo yo enseñaba a bailar a los pájaros.

—¿Bailar? —No puedo evitar la imagen en mi cabeza de un grupo de palomas torciendo la cabeza al ritmo de la música.

—Si conecto con un pájaro, puedo dominarlo para que revolotee, gire y dé saltos por el cielo. Mi madre siempre se estiraba a mi lado en la hierba y los observábamos mientras atravesaban las nubes. Solía decir que en esos momentos yo le recordaba a ella.

Su voz suena más cálida, iluminada por el recuerdo.

—¿Y qué hace tu madre como guardiana, aparte de dejar tirada a su hija cuando más la necesita?

Audra ignora la pulla.

—Mantiene la vigilancia de los vientos. Percibe cosas provenientes de las ráfagas (huellas y advertencias y secretos) y usa a sus pájaros para transmitir esa información a los Vendavales y que así conozcan los posibles peligros. Ahora mismo está usando su don para retener a los Tormentos el máximo tiempo posible y transmitir la advertencia cuando estén cerca. Cualquier día espero oír algo de ella.

Cualquier día.

Sé que la cuenta atrás está yendo muy rápido, y se me pone la piel de gallina al pensar lo poco que nos queda.

—¿Y cómo se llama tu madre? —pregunto, en parte para fijar mi mente en otra cosa, y sobre todo porque tengo que saber si el nombre que oí en mi sueño es real.

—Arella.

—Arella. —Eso explica por qué ella es quien le dijo a mi padre que tendríamos que volver a desplazarnos. Debe de haber captado enseguida el recorrido de los Tormentos.

Eso también significa que Audra me mintió cuando dijo que mis recuerdos habían desaparecido para siempre. Me lo temía entonces y ahora lo sé con toda certeza.

Necesito saber el porqué.

Desde luego, ninguno de los fragmentos que he recuperado me ofrece una mínima pista. Y estaba a punto de despuntar un sueño esta noche cuando Audra me ha arrancado las sábanas y me ha arrastrado fuera de la cama. Lo cual ha sido bastante sensual. A veces ella…

—¿Me estás escuchando? —pregunta Audra.

—Lo siento. ¿Qué has dicho?

—Digo que los Vendavales enviarán refuerzos si tienes la cuarta manifestación esta noche.

—Sí, claro. Enviarán ayuda después de que tenga la manifestación y me convierta en invencible o lo que sea. ¿Por qué no se preocupan de protegerme ahora, que soy vulnerable? ¡Idiotas!

Suspira.

—Es verdad y lo sabes. ¿De verdad esperas que me crea que no te importa que prefieran que te sacrifiques tú para salvarme en lugar de enviar refuerzos?

—Sencillamente confían en mí. Creen que soy lo bastante fuerte para manejar esto.

—Por mucho que crean en ti, están jugando con tu vida. Y con la mía.

No tiene réplica.

—¿Y en qué me ayuda que te sacrifiques tú? Por mucho que combatas a los Tormentos, lo único que conseguirás es dejarme aquí como un pasmarote, sin tener ni idea de cómo contactar con los Vendavales, esperando a que Raiden envíe a alguien para que venga a por mí. Magnífico plan, señores.

—No se haría de esa manera. Mi madre sabría lo que ha pasado y enviaría inmediatamente a los Vendavales.

—¿Y por qué no lo hace en primera instancia? ¿Por qué dejar primero que su hija muera?

—Tú no lo entiendes.

—Tienes razón. ¿Qué tipo de persona espera a que alguien sacrifique su vida por salvar a otro, cuando puede mandar ayuda?

—Porque los Vendavales están sometidos a un ataque constante por parte de Raiden. No pueden desperdiciar a nadie ahora mismo para que venga a salvar mi vida insignificante.

—Tú no eres insignificante —salto, sin apenas darme cuenta.

Se aclara la voz.

—Además, no te quedarías indefenso. Yo te transmitiría mis dones. Te donaría mi conocimiento y mis habilidades dejándote inhalarme.

—¿Por qué suena un poco asqueroso?

—No es para tanto, te lo aseguro. No sabes cómo funciona el último sacrificio. —Toma aire antes de continuar—. Tenemos dos formas. Nuestra forma terrenal y nuestra forma de viento. Nuestra forma de viento es infinitamente más poderosa. Somos casi invulnerables al daño físico, y eso nos concede un arsenal mucho más grande con el que combatir. Si no tienes lazos con la Tierra, puedes ir cambiando entre una forma y otra. Como hice cuando entré en tu habitación hace algunas noches. Ofrece garantías de no ser atacado; es difícil de conseguir y también bastante doloroso. Pero es posible.

—¿Y si tienes comida o bebida en el sistema?

—Entonces las partes de ti mismo que estaban vinculadas a la Tierra se desintegran y ya no podrás reclamarlas. Por eso el agua me debilitó tanto. Estoy castigada hasta que desaparezca la última gota.

A estas horas de la madrugada, mi cerebro no logra entender conceptos tan chiflados.

—Pero, si eso ocurriera, no estarías muerta de verdad. Solo serías viento, ¿no?

—Sí, pero tú ya has sacrificado permanentemente tu forma terrenal. La vida, tal y como la conocías, se ha terminado. Y el sacrificio definitivo demanda que sacrifiques también tu forma de viento. No sé mucho más sobre eso. Solo ha ocurrido otra vez, aparte de a mi padre. —La voz se le quiebra y carraspea antes de continuar—. Tal y como yo lo entiendo, permites que los vientos te despedacen y aborden la tormenta, fragmento a fragmento, en un bombardeo masivo y unificado. Tu conciencia permanece contigo lo suficiente para permitirte suspirar miles de códigos que desgarran la tormenta y destrozan todo lo que encuentran en su interior. Pero te diluyes con los vientos y no hay manera de recomponerte antes de que tu conciencia se apague.

Agarro con fuerza el volante.

No pienso dejar que haga eso.

—Pero, mientras te estás entregando, puedes transmitir tus talentos a alguien. Así que el don no se pierde. Mi padre… —Su voz se entrecorta otra vez y hace una pausa para respirar—. Mi padre me transmitió su don en el momento de sacrificarse. Por eso camino tan fácilmente sobre los vientos. Por eso soy una guardiana tan joven. Y, si me toca sacrificarme, te los transferiré a ti.

—No quiero. —Las manos me tiemblan tanto que damos un viraje hacia la cuneta—. Yo no quiero tu talento. No vas a hacer eso, Audra. No me importa lo feas que se pongan las cosas. Prométemelo.

—Lo haré como último recurso. Pero, si es necesario, lo haré. Y no puedes hacer ni decir nada para detenerme.

Me duelen las manos de apretar tan fuerte el volante.

Se equivoca. Sí que hay algo que puedo hacer para pararla.

Puedo tener la cuarta manifestación.

Piso el acelerador, rebasando la velocidad máxima sin que me importe.

Los occidentales y yo tenemos una fecha. Y no tengo intención de cagarla esta vez.

36
AUDRA

Saboreo el aire salado nada más abrir la puerta del coche, de igual modo que un fuerte viento oceánico canta en un lenguaje que no entiendo. Un occidental.

Vane aparca cerca de la orilla del mar y atravesamos el aparcamiento vacío hacia la enorme estructura de madera que se despliega a lo largo del océano bravío. El muelle de Santa Mónica.

Son casi las cuatro de la mañana y la noche está despejada. Las borrascas se han llevado cualquier rastro de niebla o nubes. El muelle ofrece un parque recreativo en su centro; está casi a oscuras, tan solo es una amalgama retorcida de líneas y formas ribeteadas con luces rojas y azules resplandecientes, envueltas en un cielo negro estrellado. Las tiendas y restaurantes están cerrados. Lo único que permanece encendido es el muelle, con las farolas que se alinean en las barandillas que recorren el borde. Es un lugar diseñado para multitudes, pero ahora está vacío, a excepción de los escasos pescadores que permanecen sentados en silencio con sus cañas en los bancos dispuestos al azar.

La soledad es inquietante. Me siento expuesta —vulnerable— mientras me esfuerzo por seguir el ritmo de Vane. Él sube la escalera de madera como si fuese un hombre en busca de una misión.

Me adentro en el muelle y los orientales retoman la velocidad, llenando mi cabeza con su extraña canción. Es desconcertante estar rodeada de vientos que no logro entender. Como si me asediara una multitud de extraños.

Pero conozco este lugar.

He estado aquí una vez, el mismo día que decidí enterrar en mi memoria todas las cosas demasiado dolorosas para recordar.

Hordas de gente revoloteando a mi alrededor, bloqueando mi visión de Vane y de su nueva familia mientras pasean por el muelle.

Mis piernas, siempre alerta, están cansadas de permanecer de pie mientras sus padres le compran helados de cono pringoso y nubes rosas de azúcar y palomitas y lo suben a los coches que le hacen saltar y girar y dar vueltas.

Vane consigue tener la vida perfecta, feliz. Yo solo observo desde la distancia.

Por primera vez desde que me he unido a los Vendavales, me siento tentada de irme. Tomarme un respiro y dejar de entrenar para la lucha y la muerte. Dejar de manejar a los vientos. De hacer sombra a Vane. Hacer algo por mí.

Contemplo las gaviotas que planean por encima del agua encrespada. Me llaman, me piden que me una a ellas, y no puedo evitar pensar hasta dónde podré volar por mí misma. ¿Será suficiente para olvidar? ¿Suficiente para ser libre?

Camino hacia la barandilla.

El padre de Vane le grita que vuelva con ellos y yo retomo, responsable, mis tareas. Los sigo hasta el edificio moderno de las cornisas azules y las ventanas arqueadas. La habitación vibra con la música y las conversaciones, y observo a Vane, que da una vuelta por el carrusel, escogiendo su caballo favorito. Escoge un semental gris con silla de montar roja y la crin negra.

Me paro para observar el conocido edificio y tengo que repetirme a mí misma que han pasado nueve años. Las puertas están cerradas con llave y las ventanas están bajadas, pero, cuando escudriño a través del cristal, veo los ponis pintados mirándome con sus ojos inertes. Y veo la máquina de adivinar el futuro que he escondido al lado. El lugar donde oí una voz tan cercana que se me paró el corazón.

—Audra.

—¿Papá? —grito, llamando la atención de todo el mundo sin que me importe lo más mínimo. Aparto a la gente para poder salir, corro hacia todos los hombres que veo, pero ninguno de ellos es él.

El carrusel empieza a girar y parece que el mundo esté girando en torno a mí. La música se oye más fuerte y se hace difícil escuchar. Se hace difícil pensar. No puedo diferenciar las voces, ni mucho menos encontrar la que necesito. Algunos terrenales me preguntan qué me pasa, pero yo me aparto de ellos. Voy a tener problemas con los Vendavales por montar semejante espectáculo, pero me da lo mismo. Tengo que encontrar a mi padre. Decirle que lo siento. Suplicarle que se quede.

—Audra.

Me inclino hacia el sonido e intercambio una mirada con Vane, que pasa montado a caballo por delante de mí. Nuestras miradas se cruzan por unos segundos tan solo, pero está claro: me conoce.

Resuello al sentir que alguien me coge del hombro.

—Ey, tranquila —dice Vane, con las manos abiertas hacia arriba, para indicarme que no me quiere hacer daño.

Aprieto el pecho, deseando poder meter la mano y calmar mi trepidante corazón.

—¿Qué te pasa? Estabas detrás de mí y de repente te veo aquí, enganchada al cristal, como un fantasma.

—Ese día me viste.

—¿Qué?

Después de que Vane me viera, la voz de mi padre desapareció. No sabía si de verdad había una parte de él allí o si todo era un tremendo error, pero yo recordaba haberle prometido que cuidaría de Vane. Nunca me permití olvidarlo. Y nunca me permito pensar en ese día ni plantearme qué quería decir. Por eso precisamente me falta la parte más importante del recuerdo.

—Hace nueve años viniste aquí con tu familia —le recuerdo—. Yo te seguí porque te estaba vigilando. Y, mientras montabas en el carrusel, me viste entre la multitud, y me conocías.

No tenía por qué conocerme.

Se supone que me habían borrado.

Mira hacia la distancia y una lenta y amplia sonrisa le cruza los labios.

—Me había olvidado. Fue la primera vez que empecé a pensar que eras real. Quería saltar del carrusel e ir a por ti, pero mi madre me retenía con sus brazos. Cuando se acabó el carrusel, ya te habías ido. Pensé que me lo había imaginado.

Escasos segundos de silencio pasan mientras digiero sus palabras.

—Entonces, ¿cómo funciona esto? —pregunta—. ¿Por qué me has hecho soñar contigo cada noche?

—¿Sueñas conmigo?

La idea me despierta una sensación de frío y calor y no sé con cuál quedarme.

—Por eso te reconocí. —Habla en voz baja mientras pasa por delante un pescador, silbando una melodía demasiado festiva para el momento—. Llevo soñando contigo tanto tiempo, que casi ni me acuerdo.

Nunca fui consciente. Suponía que él me reconocía por las pocas veces en que me había desvelado. Pero, si sueña conmigo…

Solo hay una manera. Su mente tendría que separar mi voz de la canción del viento. Lo hacemos con las personas que nos importan. Como si soñase con mi padre después de que me enviase sus canciones de cuna.

Pero… ¿cómo es posible que yo le importase a Vane? Antes de que borraran sus recuerdos, él apenas me conocía. Y, para encontrar mi voz en el viento y ligarla a mi recuerdo; un recuerdo que debería tener borrado…

Tenía que amarme.

—¿Estás seguro de que soy yo? —pregunto, intentando encontrar otra explicación.

—Créeme, eres tú.

Hay muchas maneras de amar a alguien. Pero ¿cómo podía sentir Vane Weston cualquiera de ellas, sobre todo en aquellos días?

—Siempre tienes el pelo suelto —añade, en voz baja.

—¿Suelto?

—Sí. No llevas trenza. Lo llevas suelto y es muy… bonito.

Su voz es suave. Tierna. Entrelazada con las emociones que necesita arrojar.

No puedo mirarlo a los ojos; sé lo que voy a ver. Pero es como si me atrajera hacia él y, cuando nuestras miradas se cruzan, noto la misma intensidad que he visto tantas veces en mis escasos días con él.

Noto que el aire se calienta mientras él se acerca un paso, y me parece increíble que estemos así otra vez. Tengo que decir algo; hacer algo para detener esto. Pero la cabeza me da demasiadas vueltas. No puedo pensar.

—¿Por qué no volamos hasta aquí, Audra? —pregunta—. Seguro que volabas aquí cuando me seguías de niña. Así que por qué no esta noche, con la prisa que tenemos.

—No puedo. —Las palabras me salen de la boca antes de que pueda pensarlas.

—No puedes ¿qué?

Desvío la mirada; intento recuperarme. Intento no imaginarme envuelta entre sus brazos, rodeada nada más que de viento y oscuridad y estrellas. Nuestro calor fundiéndose mientras desliza su mano por debajo de mi cintura…

—He estado muy cansada —respondo, por fin.

—¿Es por el agua? —pregunta.

No quiero que dude de mi fortaleza. Pero la mentira es más fácil que la verdad. Asiento.

Se acerca otro paso más y me coge la cara, tan suavemente. Tan cuidadoso.

—Perdóname por habértela dado. No sabía…

—Ya lo sé —suspiro. Me aprieto contra su mano, cierro los ojos y me concedo otro segundo para dejar que su calor oprima el frío que se ha instalado dentro de mí por los vientos y los recuerdos extraños. Entonces retiro la cara.

—Tendríamos que ponernos a la tarea. Estamos perdiendo el tiempo.

Se aleja un paso.

—¿Dónde quieres hacerlo?

—Allí, hacia el final. Donde los vientos soplan más fuerte.

Espero que dé media vuelta y se encamine hacia esa dirección, pero extiende su mano. Cuando no la cojo, suspira.

—Estamos en esto juntos, ¿de acuerdo?

—Sí.

—Pues entonces camina conmigo.

Tendría que protestar. Pero, después de la montaña rusa en la que me acabo de subir, no creo que pueda continuar sola.

Le cojo la mano.

El calor asciende por mis brazos mientras nuestros dedos se unen, y noto que Vane se estremece al mismo tiempo que yo. Ninguno de los dos abre la boca mientras caminamos hacia el final del muelle. Parece como si estuviésemos conteniendo el aliento. A la espera.

De lo cual no estoy segura.

Espero que esto signifique un nuevo principio.

Pero por dentro siento que significa el principio del fin.

37
VANE

Quería apoyarme en ella y besarla con tal fuerza que pensaba que mi cuerpo explotaría de la presión acumulada, pero vencí al deseo.

No porque piense que es equivocado. No porque me intimide su armada. Caray, si voy a ser su rey, yo tendré el mando. Y no permitiré que acusen a Audra de traición.

Pero Audra está… deshecha.

Es como si algo se hubiese roto dentro de ella hace años y, hasta que no lo arregle, va a seguir rechazándome de esa manera. Tengo que esperar hasta que esté preparada.

Je, ya la voy conociendo.

Guay.

El viento repunta a medida que el muelle nos adentra en el mar. Intento escuchar sus cánticos, pero lo único que oigo es un fuerte siseo, como si estuviese estático. Los nervios se me acumulan en forma de pelota en el estómago y, cuando por fin llegamos al filo del muelle, me entran ganas de saltar por la barandilla.

¿Y si no puedo hacerlo?

¿Y si soy defectuoso?

Genial, como si no tuviese suficiente presión. Ahora voy a saltar de verdad.

El filo del muelle está vacío; seguramente porque sopla un viento fuerte. Me apoyo en la barandilla azul e intento parecer más relajado de lo que estoy.

—Bueno, ¿entonces cómo lo hacemos?

—No lo sé —reconoce Audra—. Diría que tienes que sentarte, cerrar los ojos y esperar a que tu instinto haga el resto.

Tampoco es un plan fabuloso. Pero no se me ocurre nada mejor, así que me lanzo a un banco vacío. Audra intenta retirar su mano, pero yo tiro de ella hacia mi lado. Tan cerca que nuestras piernas se tocan.

—Necesito que estés conmigo para poder hacerlo. Por si acaso tienes que hacerme regresar cuando tenga la manifestación.

Su cuerpo irradia tanta tensión como calor, pero no se aparta.

Bien.

Intento concentrarme en los cánticos. Es como si cincuenta personas me estuvieran susurrando en la oreja en un idioma extranjero.

—Tú, relájate —me dice Audra—. Deja tu mente volar con los vientos; sigue su trayectoria y confía en que te acepten.

Eso se merece la categoría de consejo que suena útil, pero que en realidad no sirve para nada. Pero intento hacer lo que ella me dice.

Sí… es exactamente como me había imaginado.

No ayuda mucho que, sin miedo a equivocarme, el banco es el asiento más incómodo que a uno se le pueda ocurrir. Las tablas frías de madera se me clavan en la espalda. Me inclino hacia delante y se me clavan aún más. Intento recostar la cabeza hacia atrás, pero me hago daño en la nuca. Cambio de posición y se me duerme el culo.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta Audra, mientras vuelvo a cambiar de postura, esta vez totalmente estirado de espaldas.

Seguramente se refiere al hecho de que mi cabeza descansa en su regazo. Hombre, cuando veo una oportunidad, la cojo.

—¿Quieres que me concentre de verdad, o no?

Me escruta con la mirada, pero no se aparta.

Fabuloso.

Y la verdad es que… estar tan cerca de Audra hace que todo deje de existir. Me concentro en cada occidental mientras se desliza por mi piel y siento el impulso interno que sentía en el parque eólico.

Mi legado es llamar a los vientos.

Pero los vientos no responden.

Los minutos pasan. Quizá son horas. Pierdo el sentido del tiempo. Todo mi mundo se estrecha ante mí y esas corrientes. Y, cuanto más se acerca mi mente a ellas, más rápido viajan.

A Isaac le encanta engañar al gato de su hermana con un puntero láser. Siempre me ha hecho mucha gracia, pero, mientras permanezco tendido en este sitio, intentando agarrar algo que insiste en escapar de mi alcance, siento pena por ese pobre gato, persiguiendo siempre un punto rojo que nunca logrará alcanzar.

Los vientos se agitan y giran, y siento que mi cuerpo se mueve con las ráfagas. Pero no importa lo que yo haga; no van a llegar a lo más profundo de mí, a la parte que los ansía con tanta fuerza que duele.

Entonces… algo cambia.

Un pequeño enredo de viento me deja que lo inhale y se desliza dentro de mi mente. Vuela a latigazos por mi conciencia, despertando sentimientos que no puedo entender porque no puedo vincularlos a nada. Mantengo la tensión para permanecer concentrado, listo para tomar cualquier pizca de mí mismo que necesite el viento para hacer una conexión. Pero no encuentro lo que él quiere, y cuanto más tiempo está en mi interior, más fuerte se sacude.

Las chispas arden en mis ojos y me entran calambres en el estómago. Quiero vomitar, pero no puedo moverme, no puedo pensar. Solo puedo quedarme estirado, con un montón de astillas clavándose en mi cráneo y golpeándome el cerebro.

Oigo mi propio gemido.

—¿Qué pasa?

Es la voz de Audra. Sé que tendría que responderle, pero el dolor me aguijonea todo el cuerpo. Ya no soy Vane. Soy un nudo de dolor.

—¿Vane? —exclama Audra—. Vane, despierta.

Sus manos calientes se aprietan contra mi cara, o tengo esa sensación, a juzgar por las descargas eléctricas que me atraviesan.

Pero no es suficiente para sacarme de la agonía.

El cerebro me zumba y ya no puedo luchar más. La oscuridad se me traga.

38
AUDRA

Esto no me está pasando a mí. No puede ser que me esté volviendo a pasar. Todo mi cuerpo tiembla mientras me vuelco encima de Vane para sostenerle el lánguido cuerpo.

Le sacudo los hombros; intento sacarle de su adormecimiento.

Inútil.

Su pecho sube y baja, pero la respiración es lenta y superficial.

¿Por qué no se despierta?

Le aprieto las manos; musito súplicas en su oreja. Le agarro lo más fuerte que puedo. Hago lo que antes hacía para despertarlo.

No hay respuesta.

Así que le doy una bofetada. Lo zarandeo. Grito su nombre; no me importa que alguien me oiga. Lo intento todo, lo que sea, lo que se me ocurra.

Yace inmóvil. Totalmente fuera de mi alcance.

Esto no es como cuando se sucedían las manifestaciones, cuando contemplaba cómo su cuerpo se apagaba, sometido a los vientos. Es como si hubiese abandonado su cuerpo completamente y lo que tengo entre mis brazos es un frío y vacío caparazón.

No sé cómo hacerlo volver en sí.

Me sube la bilis mientras cruza por mi mente la imagen de Vane sucumbiendo durante el resto de sus días a esta inútil media vida. Inútil. Desesperanzada.

Por mi culpa.

Le aporreo el pecho con los puños, y su respiración retumba en sus pulmones, como un estertor.

Algo dentro de mí se rompe.

Todo —el miedo, la tensión y la rabia, el dolor, el arrepentimiento y la tristeza, la inseguridad, la melancolía y la confusión— borbotea en una espuma de sollozos jadeantes.

Me ha dejado.

¿Cómo ha podido dejarme?

¿Y qué voy a hacer ahora?

Nada.

Nada más que coger su cuerpo inerte y llorar. Por Vane. Por mí. Por todos los errores que he cometido.

Y, por milésima vez, desearía haber muerto yo en lugar de mi padre.

Él habría sabido qué hacer.

Quizá lo sigue sabiendo.

Me encaro hacia el oriental solitario que gira por encima del océano y lo convoco.

—Por favor —susurro, mientras la corriente nos cobija—, por favor, padre, si hay algún fragmento de ti todavía, por favor, dime qué puedo hacer. No puedo perder a Vane. No ahora. No así. Por favor, ayúdame a despertarlo.

Los segundos se apresuran en silencio y me rindo. Libero al oriental, lo dejo flotar con lo último que queda de mis esperanzas.

Cierro los ojos, acunando a Vane en mis brazos y apoyando mi cabeza en su pecho, mojando su camiseta con mis lágrimas.

—Lo siento, Vane. No sé si puedes oírme o si todavía sigues ahí. Pero lo siento. No solo por esto. Por todo.

Es lo más cerca que he estado de confesarle nada, y a medida que las palabras salen por mis labios, noto que un poco de la culpa que he soportado durante tanto tiempo me abandona con ellas.

Mi cabeza se despeja un poco, y mientras lo hace siento el débil susurro de un oriental que está cerca, uno que no había sentido antes. Su canción es parecida a las típicas melodías orientales que he escuchado durante toda mi vida, que cantan la lucha constante por la libertad. Pero hay cuatro palabras que resaltan entre las demás.

«Atrapado por el pasado».

A los vientos se los puede llamar, dominar y controlar. Pero nunca se pueden atrapar.

Tiene que ser un mensaje.

Pero ¿cómo puede ser que Vane esté atrapado por su pasado? Ni siquiera lo recuerda.

Aunque ese es el problema.

Mi corazón va tan deprisa como mi cabeza, y hace que me maree.

¿Y si su conciencia ha seguido a los occidentales hasta lo más profundo del abismo mental que creó mi madre para guardar sus recuerdos? ¿Puede ser que esté atrapado allí?

Abro las manos, esperando el lento empuje de un sureño. Por el momento no encuentro ninguno. Entonces siento un suave pellizco en el pulgar, que casi escapa a mi alcance.

La voz me tiembla mientras lo llamo para que venga con nosotros.

La perezosa y cálida brisa se enreda alrededor de mí mientras abro la boca para conducirla dentro de la mente de Vane. Pero la voz me traiciona.

La orden soltará los recuerdos escondidos de Vane.

Todos sus recuerdos.

Me abrazo a los frenéticos hombros y respiro profundamente.

Esto es más fuerte que mi vergüenza oculta, o cómo cambiará todo cuando Vane se entere. Se trata de salvar su vida.

«Si es que esto funciona», me recuerda mi «yo» egoísta.

Me cuesta creer que sigo aquí sentada, discutiendo conmigo misma mientras Vane se está yendo muy lejos.

Le agarro de las manos y susurro el comando, ignorando el miedo que me apuñala con cada palabra que pronuncio.

—Libérate con su hálito y vuela libre al viento. Suelta lo que escondes y regresa a mi aposento.

Los sureños tienen propiedades magnéticas. En contacto con ellos, cualquier parte de nuestro cuerpo quiere seguirlos. Así que, cuando mi madre borró sus recuerdos, envió a un sureño dentro de su mente y le mandó que se enterrara bien adentro. Todos sus recuerdos fluyeron junto con la corriente, llegando tan lejos de su conciencia que nunca volverán sin un desencadenante.

Ahora los estoy atrayendo para que vuelvan, y espero que arrastren a Vane junto a ellos.

Su cuello gira mientras la corriente se encarama a su cerebro y le aprieto las manos aún más fuerte, deseando que la energía que crece entre nosotros impida que se quede atrapado en el tirón del sureño. No es más que un viento débil, y no la docena que usé para provocar su manifestación. Pero, a juzgar por su estado alterado, no hay manera de explicar qué posible efecto tendrá el viento en su conciencia.

Sus brazos se retuercen y yo dejo de respirar.

—Vane —suspiro, acercándome más a él—, vuelve, por favor.

Sus hombros se agitan.

—Vane —exclamo aún más fuerte—. Tienes que volver. Te necesitamos.

Tengo algunas palabras en la punta de la lengua, palabras que sé que no puedo decir. Antes de que se me escapen, sus ojos se abren súbitamente y coge una gran bocanada de aire, resollando.

Las lágrimas se derraman por mi rostro y envío un agradecimiento silencioso al fragmento desconocido de los vientos que me ha ayudado a decidir qué hacer. No me permito creer que mi padre me ha hablado desde el más allá. Pero sé que mi legado me ha salvado.

Nos ha salvado.

Vane se retuerce en mis brazos y yo lo retengo contra mí, enterrando mi cara en el hueco de su cuello.

—Qué le ha pasado a… —empieza a decir, hablando con voz rasgada, áspera.

—Chist. —Respiro el aroma cálido y dulce de su piel—. Todo va a salir bien. Tú descansa.

No se opone. Solo me envuelve con sus brazos y me aprieta todavía más.

Llamo al sureño aislado y lo envuelvo alrededor de nosotros, añadiendo suspiros míos a su canción. El banco está frío y duro y me pesa el corazón después de todas las emociones a las que lo he sometido. Pero, enredada en los brazos de Vane, por fin me relajo.

39
VANE

Me agarro a Audra. Tengo miedo de que se suelte. Tengo miedo de soltarme de la realidad.

Pero la secuencia rítmica de su respiración sobre mi piel me calma, y los suspiros del oriental llenan mi mente, conduciéndome hacia el letargo.

En el segundo en que abandono la conciencia, una marea de recuerdos se estampa contra mi cerebro. Toda mi niñez rebanada y troceada. Sonrisas, abrazos, carcajadas, lágrimas. Caras conocidas. Caras desconocidas. Lugares que no reconozco. Lugares entrañables. Todo envuelto con diferentes emociones: amor, alegría, miedo, rabia, dolor, arrepentimiento.

Y viento. Mucho, mucho viento.

Quiero poner una lógica a todo; volver a ensamblar mi pasado y sentir un todo unitario por fin. Pero es un proceso demasiado largo para hacerlo de una sentada. El cerebro me duele tanto que siento ganas de abrirlo y sacarlo del cráneo.

Entonces los suspiros de Audra bañan el caos y su rostro completa mis sueños por primera vez en días. Su pelo negro acaricia mi rostro y sus ojos sombríos me contemplan mientras sus labios pronuncian palabras que sí que entiendo esta vez. El susurro de una disculpa.

¿Por qué lo siente?

No lo dice. Solo repite «lo siento», una y otra vez. Tan suavemente que parece que no quiera que yo lo escuche. Pero la oigo.

Tiro bruscamente del sueño.

—Intenta relajarte —murmura Audra—. Hacer que tus recuerdos vuelvan puede ser agotador.

Me aparto bruscamente de ella y me siento.

—¿Es que lo sabes?

Frunce el ceño y se sienta a mi lado.

—¿Habías recuperado tus recuerdos antes de esto?

Mierda.

—He tenido un par de amagos desde las manifestaciones —digo en voz baja.

Audra murmura algo que se parece a un taco.

—Tendría que haber sido consciente de que esto podría llegar a pasar. Cuando tuviste tu manifestación, los sureños arrastraron algunos recuerdos con ellos en su trayectoria fuera de tu mente.

No tengo ni idea de qué significa eso. Aunque sí que me sugiere una cosa.

—Así que… sabías que existía la posibilidad de que los recuerdos volvieran. Es curioso, si tenemos en cuenta que me dijiste que eso era imposible.

Se aleja unos cuantos pasos, como si necesitase espacio tras mi acusación.

Lo interpreto como un sí.

—¿Por qué me has mentido?

Sus manos se deslizan en busca de su trenza y empieza a retorcerse la punta.

—Pensé que era la mejor manera de ahorrarte sufrimiento. Tienes muchos recuerdos desagradables de tu pasado. De verdad no entiendo por qué quieres recuperarlos.

Mi mente juguetea con algunas de las imágenes fugaces de mis sueños. Sigo sin entenderlas. Pero hay una que sobresale.

Mi madre, mi madre de verdad.

Por fin consigo recordar su rostro.

Tengo seis años y estamos en medio del campo, nuestras manos bien juntas mientras me levanta del suelo dando vueltas, haciéndome girar en el viento. Parece que esté volando.

Damos vueltas y más vueltas hasta que estamos tan mareados que nos caemos en la hierba en un nido de risitas. Me envuelve con sus brazos y escondo mi cara en su pelo castaño caoba mientras me besa en la mejilla. Entonces me levanta la barbilla y me hace mirarla a sus ojos claro. Y me dice que me quiere. Que siempre la tendré a su lado. Pase lo que pase.

Nunca me he sentido tan feliz y a salvo.

—Porque también hay recuerdos buenos —le explico a Audra—, pruebas de que mis padres me querían y yo a ellos. ¿Tienes idea de lo mal que me sentía por haber borrado a mi familia, por pensar que no los quería suficiente para recordarlos? ¿Sabes lo culpable que me he sentido?

Mi rabia se deshincha cuando noto lo mal que le sienta la palabra «culpable».

Bingo.

—Entonces, ¿mis recuerdos van a seguir volviendo? —presiono.

—He eliminado la barrera que los bloqueaba. No sé del todo ni cómo ni cuándo, pero volverán a resurgir.

—¿Alguno en particular que me vaya a hacer sufrir?

Se debate antes de responder.

—En tu pasado hay… mucho dolor.

—Puedo soportarlo.

—Eso espero. —Sus dedos estiran los botones de su abrigo y traga saliva varias veces—. Hay otra cosa que debes saber. Sobre el día en que murieron tus padres. Lo que les pasó.

Mi estómago se tensa y mi pensamiento viaja hacia el árbol retorcido con el que soñé hace unas noches. Cubierto de sangre.

¿Tendrá algo que ver Audra con la muerte de mis padres?

¿Será importante, en ese caso?

Mi corazón se precipita hacia el momento clave mientras sus labios se abren, preparada para derramar el secreto que lleva tanto tiempo escondiendo.

¿Y si es algo que no puedo perdonar?

Ella cierra los ojos y yo contengo la respiración.

Todo depende de las siguientes palabras, y no estoy seguro de que quiera escucharlas.

40
AUDRA

Ya ha llegado. Ha llegado el momento de desmontar las capas que he ido añadiendo encima de mi secreto vergonzoso y de mostrarle a Vane la fea y oscura verdad.

Si pudiese encontrar las palabras.

Me siento como si la voz me hubiese abandonado, desprendida hacia la boca de mi estómago y enredada con la amargura que me invade. Si intento arrastrarla de vuelta, acabaré reducida a un guiñapo jadeante.

Me concentro en el sol matutino sobre mi piel. En la brisa.

Calma. Necesito calma.

Lo único que tengo que decir es: «Ha sido mi culpa».

Cuatro palabras sencillas que resumen la totalidad de mi existencia durante los últimos diez años. Cruzan rápidamente mi mirada y hacen que el mundo se vuelva borroso. O a lo mejor son mis lágrimas.

Solo dilo.

A lo mejor me odia.

Me lo merezco. Pero no sé si podré superarlo.

Puedo ser fuerte en el entrenamiento o en la batalla, pero soy una cobarde. No puedo decirle la verdad a Vane Weston.

Lo cual es absurdo. Ya hice mi confesión a los siete años.

Y entonces lo único que él hizo fue sostenerme con fuerza y me encharcó el hombro con su llanto.

¿Reaccionará hoy de la misma manera?

¿O hará lo que me merezco? ¿Apartarse de mí por traicionarlo?, ¿por destrozarlo?

¿Qué importa, ya?

Vane no ha tenido la cuarta manifestación y ya no quiero intentarlo. Su mente está demasiado frágil, desbordada después de todo lo que le he hecho. Los vientos podrían embestirlo demasiado fuerte. O lanzarlo bien lejos. Sea lo que sea, no puedo arriesgarme. No voy a arriesgarme. Vane es demasiado importante.

Para los Vendavales.

Para nuestro mundo.

Para mí, aunque no debería dejar que lo fuera.

Así que, si tan solo tengo escasos días por delante antes del sacrificio, ¿estoy pidiendo demasiado si no quiero que su recuerdo de mi confesión resurja hasta que yo me haya ido? ¿Si quiero irme de este mundo con el sentimiento de que le importo a Vane Weston?

Es el deseo más egoísta y aberrante que me he permitido tener jamás. Pero visualizar mi muerte me permite incubarlo.

Me esfuerzo por mirarlo a los ojos.

—Tú… tienes que saber que viste morir a tu madre.

Su boca gesticula antes de hablar.

—¿Por qué me dices esto?

—Porque no quiero que tropieces ciegamente con el sueño.

—Era un árbol, ¿verdad que sí? —susurra.

Me estremezco mientras recuerdo la manera en que el árbol atravesaba el viento, apuntando directamente a su corazón. El crujido de hueso y rama mezclados con los gritos y lamentos del viento.

—¿Tú…?

—Aún no. Pero soñé con un árbol sangrante planeando por encima de una tormenta. Me imaginé…

El silencio que se impone tiene forma de vacío, expandiendo y cerrando herméticamente el mundo mientras Vane contempla el horizonte y observa las líneas blancas de las olas golpear contra la orilla. Una fuerza imparable. Como si la tormenta viniera hacia nosotros. Se abalanzara. A punto de estallar en el día menos pensado.

—¿Esto es lo que querías decirme? —pregunta.

Mi corazón cae en picado, pero me enderezo para respaldar la mentira.

—Sí. ¿Por qué?

—Por nada. —Enciende el móvil—. Tendríamos que coger el coche. Ya son las diez de la mañana. Mi madre estará histérica. —Le suena el teléfono—. Pues sí. Tres mensajes en el buzón.

—Uff, estará muy preocupada por ti.

—Seguro que está pensando en cómo me va a matar. En cuanto vea que estoy bien, claro.

—Eso es porque te quiere. —No quiero hablar con amargura, pero se me escapa.

Vane se acerca un poco más, apoyando su mano en mi rodilla.

—Tu madre te quiere.

Antes, sí. Creo. Ahora, ya no.

Me desprendo de la tristeza.

No importa.

Ya nada importa.

Por eso no dudo en cogerlo de la mano cuando él me la ofrece esta vez, y no intento separarme mientras caminamos hacia su coche.

Quizás es por tantas cosas que me han pasado. Quizás es porque sé que tengo los días contados. O que me estoy rindiendo, por fin.

Sea lo que sea, ya no puedo influir en nada. Por todo lo que he dejado en el camino.

41
VANE

Los vientos cantan a través de las ventanas abiertas del coche mientras nos precipitamos por la autopista y observo a Audra por el rabillo del ojo. El movimiento del coche le ha arrancado un sueño, y es extraño verla tan calmada. Su fuerte mentón se relaja y sus labios forman un perfecto corazón.

Fantaseo fugazmente con besarla, pero aparto esa imagen de mi mente. Porque veo algo más profundo, además. Algo que forma un nudo en mi garganta.

Se está rindiendo.

No hemos sacado el tema de que no he tenido una cuarta manifestación, pero los dos sabemos lo que eso significa. No podré ser lo bastante fuerte.

No sabré qué hacer con mi poder si lo encuentro, si sé luchar. Destrozar. Matar. Pero supongo que, si encontrara la manera de entender a los occidentales, ellos me darían la respuesta.

Acerco la cabeza hacia la ventana abierta y me concentro en las ráfagas que no puedo traducir.

—Si formo parte de vosotros —susurro—, decidme cómo puedo salvarla. Cómo puedo salvarnos.

No hay respuesta.

La estoy perdiendo de verdad. ¿A qué espero? ¿A una voz mágica que me susurre al oído la solución mágica?

Necesito una estrategia.

Las rayas blancas de la carretera se convierten en una línea continua mientras pienso de una manera más intensa que nunca. El cerebro es un músculo, ¿no? Pues lo estoy estrujando.

Quince minutos después lo único que he conseguido es un horrible dolor de cabeza.

Me siento ridículamente aliviado hacia Audra por haber dormido y no haber presenciado mi pequeño experimento. Seguramente he puesto cara de estreñido.

Pero tiene que haber una solución.

Una. Solución.

Siempre puedo dejarla inconsciente.

Jamás querré hacerle daño, pero no puede ser que no haya otra manera de conseguirlo. No puede sacrificarse a sí misma si está inconsciente.

—Te va a reventar la vena de la frente —dice Audra, sobresaltándome—. ¿En qué estás pensando?

Es una pregunta extraña viniendo de ella. Normalmente no hay nada de mí que le intrigue, así que decido ser honesto.

—No quiero que te sacrifiques por mí.

Suspira.

—Ya hemos pasado esa fase.

—Sí, y sigo esperando a que dejes de hacer tonterías. Que te enfrentes con los hechos, Audra. Puede que nunca llegue a tener la cuarta manifestación. Así que lo que tiene que hacer todo el mundo es dejar de poner todas sus expectativas en mí como si yo fuese el milagro por el que llevan rezando tanto tiempo.

—Eres el último occidental, Vane. Con manifestación o sin ella. No tiene nada que ver.

—Por supuesto que tiene que ver.

—No, no tiene nada que ver. Ahora mismo, eres una variable desconocida. Raiden no sabe lo poderoso que llegas a ser. Y, mientras siga sin saberlo, podemos aprovecharnos. Mantenerlo preocupado o distraído, esperando a ver qué sabes hacer.

—Fantástico. Así que vas a renunciar a tu vida por salvar a un alma en pena.

—No un alma. Un arma.

El frío hiela mi sangre al oír esta palabra.

—No quiero ser un arma.

—Ya lo sé. —Me cuesta oír su leve susurro por encima del viento. Tampoco sé qué solución darle.

Conducimos en silencio mientras mi coche asciende por las montañas, y el parque eólico Puerto de San Gorgonio aparece ante nosotros. Los resplandecientes molinos de viento conforman hileras en el prado, de un fuerte blanco contra el azul celeste del cielo; sus aspas ruedan con la fuerza de los vientos impetuosos.

En pocos kilómetros estaremos en casa.

No estoy preparado para volver a la realidad. Porque quedan pocos días para que lleguen los Tormentos. Porque mis padres me van a pedir respuestas que no tengo. Porque todavía no sé cómo salvar a Audra.

Unos arcos dorados aparecen en el horizonte en el mismo momento en que le ruge el estómago.

La inspiración me alcanza.

Cambio de carril y me adentro por una carretera.

Si puedo conseguir que experimente las pequeñas cosas de la vida y se dé cuenta de lo formidables que son, quizás eso la convencerá de no querer sacrificarse.

—¿Adónde vamos? —pregunta Audra.

—Paramos para comer.

42
AUDRA

El fuerte aroma a hierba y sal se impone dentro del coche de Vane y me intenta sofocar. El sol del mediodía martillea en el cristal, pero Vane mantiene las ventanas cerradas, atrapándome con el olor.

Un intenso pinchazo me agujerea el estómago, pero lo ignoro. De igual modo que ignoro la bolsa de comida intacta que él ha dejado delante de mí sobre el salpicadero. O a Vane hecho una furia a mi lado, descargando su frustración sobre su pobre hamburguesa descalabrada.

—¿No vas a darle ni un bocado? —me pregunta otra vez. Sostiene una patata frita delante de mi nariz para tentarme.

Mi boca está salivando, pero niego con la cabeza y trago, odiando el viscoso ruido seco que me hace el estómago.

De verdad no entiendo por qué está tan sorprendido. Desde luego, no es ninguna novedad.

—Tú quieres comer —dice, cuando el estómago me ruge—. Eres demasiado cabezota para admitirlo.

No puedo llevarle la contraria en eso. Así que tomo nota de lo que dice y me encojo de hombros.

Parece que no le gusta, porque mete bruscamente la patata dentro de la bolsa.

—Estás pasando hambre para estar fuerte un par de meses de aquí en adelante, cuando seguramente ya no lo necesites. ¿Te das cuenta de la locura que es eso?

El estómago me vuelve a rugir y me envuelvo los brazos en la cintura, intentando amortiguar el sonido. El vacío en mi estómago es tan fuerte como si me estuviesen vaciando todo el cuerpo.

Vane resopla.

—¿Y qué vas a hacer?

—¿Qué?

—Vives en una mierda de barraca chamuscada en medio del desierto. Casi no duermes. No puedes comer ni beber. Es como si te estuviesen castigando.

—Nadie me está castigando. He escogido esta vida porque he querido.

«Es lo que he querido —me recuerdo a mí misma—. Y es lo que mi padre me pidió que hiciera».

—Pero ¿por qué quieres castigarte a ti misma?

El silencio se instala entre nosotros. Una sensación rara y desagradable que casi siento que me está mirando. Pero no tengo manera de romperla.

Vane me coge otra vez de la mano. Su tacto es suave, tierno, pero firme, a la vez. No me va a soltar tan fácilmente.

—¿Por qué vives como si no te importara tu vida? Importa mucho. Me importa, y no porque seas una guerrera indómita que se va a sacrificar para salvarme. Me importas porque eres tú.

Balbucea las últimas palabras, como si le diese vergüenza pronunciarlas.

He intentado no mirarlo; mantener el momento bajo control. Pero mi cabeza parece que se haya iluminado sola, y mis ojos oprimen su mirada.

—Eres la única constante que he tenido en mi vida. Perdí todo mi pasado, menos tú. Tú te quedaste conmigo, y sigues volviendo, cada vez que cierro los ojos. —Sus mejillas se ruborizan y se mueve incómodo en el asiento—. Deseaba volver a ver a esa chica con el pelo largo y negro que le envolvía la cara. Te deseaba. A ti, la de verdad. No a esta soldado engreída que finges ser.

—No estoy fingiendo.

—A lo mejor no. Pero esta no eres tú.

Encojo el cuerpo mientras él se acerca para cogerme la trenza, deslizando los dedos por el complejo trazado.

—¿No te da dolor de cabeza?

«Sí».

—No.

No parece muy convencido cuando suelta la trenza, dejando bajar la mano por la manga de mi chaqueta.

—¿No te agobia, con el calor que hace en el desierto?

«Sí».

—No.

Los dos observamos por la ventana a un grupo de adolescentes que pasan por delante, riendo y haciendo bromas mientras se meten en el coche de al lado. Suben el volumen de una machacona canción dance y arrancan el coche para acometer un día normal de diversión entre amigos.

Me odio a mí misma por estar celosa.

—¿Y qué importa si llevo uniforme o trenza?

—Solo intentaba imaginarte sin ellos.

—Soy una guardiana. Todo lo que hago es para cumplir el juramento que he prestado. Es la vida que he elegido y la que volvería a elegir.

Mi voz sale con más fuerza de lo que esperaba. Defensiva.

Vane permanece tranquilo y en silencio mientras responde.

—¿Sí? ¿O es lo que te dices a ti misma, porque en caso contrario tendrías que admitir que tu vida da pena? ¿Que prestaste un juramento hace mucho tiempo porque pensabas que te merecías un castigo y llevas torturándote a ti misma desde entonces?

Por mucho que tenga razón, por mucho que me esté castigando a mí misma, me merezco el castigo. Y pronto sabrá por qué. Tendría que decírselo ahora. Acabar con esto.

—Te mereces ser feliz —suspira—. No importa lo que pienses o lo que hayas hecho. Te mereces ser feliz.

—Yo…

—Es así. ¿Y qué mejor momento que ahora (viendo de cerca una batalla que a lo mejor no superamos) para empezar? Tira esa horrible chaqueta al contenedor. Tienes que darte un respiro.

—No puedo, Vane.

—Sí, sí que puedes. Solo tienes que dejarte llevar.

El estómago vuelve a crujirme y él suelta un taco.

—Vamos. Esto es una locura.

Parece tan serio. Honesto. Preocupado.

Nadie se preocupa por mí, ni siquiera yo.

Mete la mano en la bolsa y saca una patata, me la ofrece.

—Empieza por algo pequeño.

El mundo entero se difumina y solo quedamos él, yo y esa patata. Es tan tentadora como el chico que la sostiene.

—Tu cuerpo está hambriento, Audra. Dale lo que pide.

A mis oídos llegan los gritos de tantos años de entrenamiento; me dicen que resista, que le aparte la mano y que rechace la prolongación de mis días de debilidad.

Pero, por dentro, una vocecita me susurra otra cosa. Las mismas palabras que Vane dice a continuación.

—¿Qué daño te va a hacer?

Solo meses añadidos de debilidad, para mí.

Pero puede que no pase de esta semana. ¿Por qué no concederme un pequeño deseo?

Antes de que pueda cambiar de opinión, agarro la patata y me la meto en la boca. Mi primer bocado de comida real en diez años.

Y es lo mejor que he saboreado nunca.

43
VANE

No me puedo creer que lo haya hecho.

Observo cómo cierra los ojos y mastica, esperando en el fondo que la escupa en cualquier momento. Pero se la traga. Entonces, sus ojos hambrientos me miran. Nunca la he visto tan tímida. Tan apocada. Tan… feliz.

—¿Puedo comer otra? —susurra.

Busco dentro de la bolsa y saco otra patata. Es una de las grasientas, tipo gusano, y no está ni siquiera caliente.

—¿Sabes qué? Si vamos a hacer esto, hagámoslo bien —digo, dejando caer la bolsa en mi regazo y dando marcha atrás con el coche. Me parece increíble que no haya pensado en esto como primera opción.

—¿Adónde vamos? —pregunta, estirándose para coger la bolsa. La separo de ella.

—De eso nada. Tu primera comida no va a ser unas patatas de McDonalds. Te llevo al In-N-Out.

Piso el acelerador hasta el fondo, esperando que no se arrepienta durante los quince minutos que vamos a necesitar para llegar. Y no cambia de idea. Ni siquiera vacila en el momento de cogerme de la mano cuando salimos del coche en el abarrotado aparcamiento.

El calor nos golpea con la contundencia de un muro de pared, y ella se sube las mangas de la chaqueta.

Me freno.

—Quítatela.

La resistencia le tiñe la mirada, pero le aprieto la mano.

—Venga. ¿Qué daño te va a hacer?

Ella suspira. Aparta la mano y empieza a quitarse los botones.

El corazón me late el doble de rápido. Sé que lleva un top negro y corto debajo, pero eso no es lo que la hace tan sensual. Bueno, vale, ayuda. Es mucho más excitante verla hacer algo que ella quiere por primera vez.

Deseo decirle que se desate la trenza, pero no quiero tentar a la suerte. Así que lanzo su chaqueta dentro del coche y la cojo de la mano otra vez, mientras la llevo hacia el In-N-Out.

—¿Qué tiene de fantástico este sitio? —pregunta Audra, un poco intimidada al ver a tanta gente.

Sus ropas negras resaltan en el blanco luminoso, rojo y amarillo que tiñe el restaurante y sorprendo a varias personas mirándola.

La cojo de la mano con fuerza.

—Ya verás.

Pido dos número dos completos.

—A lo bestia —concreto.

Audra levanta las cejas.

—Tú confía en mí —le digo, juntando nuestros vasos y llenándolos de refresco.

De milagro, localizamos una pequeña mesa en una esquina y acompaño a Audra para que se siente mientras voy a buscar kétchup y servilletas. Cinco minutos después anuncian nuestro pedido. Coloco en la mesa dos perfectas hamburguesas de queso con patatas y me siento delante de ella.

Audra inspecciona la comida con una mezcla de miedo y de hambre.

—Come poquito; come lo que quieras. —Le acerco la hamburguesa y echo una pizca de sal en las patatas—. Pero no vas a poder parar cuando la pruebes.

Sostiene la hamburguesa como si fuese un objeto extraño; como si le diese miedo tocar el pan que hay detrás del envoltorio.

No puedo evitar echarme a reír.

—Te lo estás pensando demasiado. Híncale el diente y ya está.

Me observa mientras le pego un mordisco a la mía —que es esplendorosa, por cierto. El In-N-Out ha perfeccionado las hamburguesas—, pero sigue dudando.

—No me puedo creer que vaya a hacer esto.

—Ya te has comido una patata, ¿te acuerdas? Ahora podrías ir a por esto.

Parece que vaya a dejarlo todo a medias y largarse de este lugar. Pero entonces entorna los ojos, se recuesta en la silla y le hinca el diente, estirando los labios al máximo para dar un bocado enorme.

—¡Oh! Dios. Mío —murmura, con la boca repleta.

La salsa se le derrama por ambos lados de la barbilla y un trocito de cebolla tostada se le pega al labio, pero nunca la he visto tan sexy. Quiero saltar encima de la mesa y limpiarle la cara a besos.

—Cambio de vida total, ¿verdad?

No hace más que asentir, con la boca llena del siguiente bocado.

En diez minutos ha devorado toda la hamburguesa y casi todas las patatas. Se reclina en la silla, abrazada a su estómago.

—¿Estás bien? —Espero no haberle provocado un dolor de barriga espantoso.

Audra responde afirmativamente.

—Había olvidado lo que se siente al estar llena. —Cambia de postura en la silla, estirando las piernas—. Qué sofoco.

—Todavía no me puedo creer cómo has podido privarte tanto tiempo de esto.

—Diez años. —Su sonrisa se desvanece—. Me voy a arrepentir de esto más tarde.

—Será porque quieres.

Mira fijamente la mesa mientras juguetea con un trozo de patata suelta.

—Mi padre murió porque había comido. ¿Te lo he explicado alguna vez?

—No. —Nunca me ha explicado lo que le pasó a su padre, más allá del hecho de que se sacrificó para salvarme.

Sus dedos desmigajan la patata.

—Mis padres dejaron de comer cuando empezaron a proteger a tu familia porque necesitaban estar lo más fuertes posible. A mí me seguían alimentando (yo era demasiado joven para prescindir de comida de esa manera), pero no tocaban la comida. Mi madre se quejaba constantemente del dolor que le producía el hambre. Los Vendavales nunca le habían pedido ese tipo de sacrificio. Nunca le exigieron nada. Ella tenía un talento de oro y estaban tan agradecidos por tenerla a su lado, que la trataban como a una reina.

Se le ponen los ojos vidriosos, perdida entre sus recuerdos.

—Hasta que un día, mi padre y yo volvimos de entrenarnos en el campo y encontramos a mi madre comiendo una ciruela morada que había recogido del árbol de nuestro jardín (nuestra tercera casa durante muchos meses). Mi padre entró en pánico, pero ella le dio otro mordisco mientras el jugo corría por su barbilla. Entonces se la ofreció. Él sacudió la cabeza, pero ella le dijo que los Tormentos nunca nos encontrarían. Que, con su talento, siempre sería capaz de sentirlos llegar y, así, poder escapar. Entonces, ella le dijo: «También tenemos que vivir por nosotros».

»Mi padre me miró, como si quisiera añadir algo, pero sigo sin saber qué era, y entonces le dio un bocado enorme y suculento. Pasamos el resto de la noche dándonos un banquete de ciruelas.

Una lágrima se derrama por su mejilla y ella se la frota. Cuando vuelve a hablar, su voz apenas es un suspiro.

—Un par de semanas más tarde, el Tormento nos encontró. No sé si mi padre podría haberlo vencido mutando a aire durante la batalla. Pero no tuvo opción. Estaba vinculado a la Tierra. Lo único que pudo hacer fue sacrificarse a sí mismo, y eso es lo que hizo.

Le cojo las manos durante un minuto y permanecemos así, cogidos, en el atiborrado restaurante.

Pero hay otra cosa que necesito decir. Me aclaro la voz.

—Yo te he dado el agua y te he debilitado. Y no voy a mostrarle a Raiden lo que él quiere (tampoco puedo, aunque quisiera). No he tenido la manifestación. Así que… deja que los Tormentos me cojan, si la situación llega hasta ese extremo, hazte con el resto del Poder del Vendaval y ven a rescatarme.

El color que ha impregnado sus mejillas desde su atracón de hamburguesa se evapora.

—¿Tienes idea de lo que va a hacer contigo si te pone las manos encima?

—No, y estoy intentando no pensarlo.

—Te va a torturar, Vane. —Habla demasiado alto, y una pareja se vuelve para mirarnos.

Limpio nuestra mesa y camino hacia la puerta. Ninguno de los dos habla hasta que entramos en el coche. Giro la llave y enciendo el aire acondicionado. Pero no nos movemos.

—Te va a torturar —repite.

—Seguro.

—No tienes ni idea de lo que significa eso. —Se estremece—. Las cosas que ha hecho no se pueden describir. Dolores y tormentos que no te puedes ni imaginar.

Tengo que acordarme de seguir respirando.

—Igualmente prefiero pasar por eso antes que verte morir. No… no puedo imaginarme una vida sin ti, Audra.

Ay, Dios mío. Ya estamos. Las cartas encima de la mesa otra vez.

Me he prometido a mí mismo que iría lento, sin asustarla. Pero ella ha avanzado tantos pasos en la última hora, que no puedo evitar pensar que nunca más tendré la oportunidad de decírselo otra vez. Siento que… debo.

La cojo de las manos y contemplo el rostro de la única chica a la que he deseado de verdad.

—Te quiero. —Mi voz se resquebraja de los nervios y me insulto a mí mismo por hablar como si tuviese doce años. Me aclaro la voz, intentando recuperarme—. Ya sé que no te parece adecuado, pero es la verdad.

—No puedo, Vane…

—Sí, sí que puedes. Si puedes comerte una hamburguesa, y disfrutarla, también te puedes permitir quererme. Puedes hacer todo lo que te propongas. Solo tienes que desearlo.

Contengo la respiración, esperando su respuesta.

No me mira. No es buena señal.

—Me preocupo por ti, Vane —susurra—. Pero tú no eres una hamburguesa con queso, una comida que estará fuera de mi sistema en cuestión de meses, sin dejar rastro. Tú eres un error permanente.

Error. Permanente.

«Acláralo, porque vaya hachazo».

Retira las manos, llevándose los chispazos con ella.

—Lo siento.

Un par de lágrimas se le escapan por las mejillas.

Es aún más doloroso contemplarlas. Parece que hayamos alcanzado un final.

He dado todo lo que tenía; he dicho todo lo que había que decir. Y, aun así, no es suficiente.

Doy marcha atrás y evito su mirada. Se abrocha el cinturón —acierta a la primera— y se pone de costado.

No vuelve a abrir la boca hasta que me adentro en la carretera hacia mi casa y aparco.

—Tengo una cosa que te tendría que haber dado hace mucho tiempo. —Rebusca en su bolsillo y saca una especie de cordón de cobre con una cosa redonda y plateada en el centro—. Abre la mano derecha.

No tengo energía para discutir, así que hago lo que me pide y ella me ciñe el cordel trenzado alrededor de la muñeca, ajustándolo con la desgastada hebilla de cobre.

Giro la muñeca, sorprendido al ver que la pieza plateada del centro es una pequeña brújula. La aguja gira durante un segundo y se detiene en «Oeste».

Audra resuella.

—A mí nunca me ha marcado esto. Pero yo no soy una occidental. —Suspira—. Creo que era de tu padre, aunque la habían llevado tu padre y tu madre. Me la encontré entre los escombros después de la tormenta y la guardé para ti. Pensé que te gustaría tener algo que hubiese sido de ellos.

La correa de cobre parece gastada y roída, y el cristal de la brújula está rayado y ennegrecido. Pero es perfecta.

Audra se abrocha la chaqueta para ser Audra guardiana de nuevo.

—Esta noche tenemos que fijar un plan de batalla. Cuanto más preparados estemos, más oportunidades tendremos.

Hay tantas cosas que podría —debería— decir.

Pero ya no sé cuál es el siguiente paso.

Audra decide por mí. Sale del coche.

Nada más dar el primer paso, vuelve su cara al viento y cierra los ojos. Tendría que haber sido un gesto de calma, pero su frente se arruga. Sus labios se tensan.

—¿Qué pasa? —le pregunto, mientras gira sobre sí misma, apuntando con sus ojos al cielo.

No responde. Solo camina en dirección al prado, palpando los troncos de las palmeras. Observa las copas de los árboles, en busca de algo.

—¿Sabes en qué lío te has metido? —exclama mi madre desde la puerta de casa.

Joder.

—Ya lo sé, mamá. Lo siento.

—Si lo sientes, ahora mismo me vas a explicar qué narices está pasando. —Atraviesa la entrada hacia la calle, sacudiendo la cabeza mientras desciende por el camino y se acerca a mí. Se cruza de brazos—. ¿Dónde has estado?

—En Santa Mónica —respondo, prestándole atención a medias mientras salgo del coche y camino hacia Audra.

Audra recoge una pequeña paloma blanca y le inspecciona las alas. Con cada pluma que observa, su frente se arruga cada vez más.

—¿Me estás escuchando? —pregunta mi madre.

Le doy la espalda.

Mi madre suspira.

—Quiero confiar en ti, cariño, pero me lo pones difícil. Desde que ha aparecido esta chica, ya no eres el mismo. ¿Qué está haciendo ahí?

Audra toquetea las plumas de la paloma, arreglándolas en cierto modo. Le tiemblan las manos.

—No lo sé. —Pero algo va muy mal.

Corro hacia ella, molesto porque mi madre nos sigue pero sabiendo que no la puedo detener.

—¿Qué pasa? —le pregunto a Audra.

Se queda pálida mientras mira hacia la distancia, ignorándome. Lanza la paloma al cielo y sus plumas se despliegan delante de mi cara mientras arranca a volar.

Malditos pájaros.

—Dime qué está pasando —le suplico.

—Nos hemos quedado sin tiempo —responde, mirándome a la cara por fin—. Los Tormentos estarán aquí mañana.

44
AUDRA

Apenas me creo las palabras mientras las pronuncio. No es su cuervo de siempre, pero la paloma ha venido de parte de mi madre. Vuelvo sobre su mensaje tres veces, contando y recontando cada marca que ha hecho en las plumas para estar segura de que no me he saltado ninguna.

No hay margen de error.

Pero… solo han pasado cuatro días desde que revelé nuestra ubicación.

Cuatro.

¿Cómo hemos podido perder tanto tiempo?

Mi madre dijo que los Tormentos son los mejores rastreadores que ha visto jamás. Percibieron a través de ella sus caminos frustrados mucho más rápido de lo esperado, y ahora nos tienen rodeados.

Deben de ser mucho más poderosos de lo que yo pensaba.

¿Por qué no iba a ser así? Raiden lleva años buscando a Vane. Ha enviado a sus mejores.

La comida pesada se revuelve en mi estómago mientras el miedo se asienta y creo que estoy a punto de vomitar.

—¿Qué quieres decir con que estarán aquí mañana? —pregunta Vane, con cara pálida—, ¿cómo puedes saberlo?

—Espera… ¿Quién viene? ¿Qué está pasando?

Mi cerebro tarda un segundo en recordar que tenemos a la madre de Vane a nuestro lado. Pero no tengo tiempo de ocuparme de ella.

—Mi madre me ha enviado un mensaje —le digo a Vane—. Han encontrado nuestras huellas y nos están acotando.

Las palabras golpean a Vane y este retrocede un paso. Sé exactamente cómo se siente.

Al menos tenemos tiempo para prepararnos, aunque muy poco y muy valioso. No obstante, es mejor que nada. Tengo tiempo de montar una estrategia. Anticiparme. Manejar las cosas a nuestro favor.

No deberíamos escondernos, hay demasiadas oportunidades de que nos cojan con la guardia baja. La jugada más inteligente sería movernos a una posición que nos proporcionase ventaja y convocarlos desde allí.

El parque eólico.

Las ráfagas arremeten con fuerza allí, y nos dan mucha munición. Y podemos escondernos, multiplicar nuestras huellas en diversas direcciones para que no sepan desde qué ángulo acercarse. Las aspas afiladas de los molinos convierten la batalla del viento en más peligrosa, y eso nos va a procurar una ventaja, también. Estoy segura de que los Tormentos han recibido órdenes de ser cautos después de lo que pasó con los padres de Vane. Raiden necesita capturar a Vane vivo.

—Cámbiate de ropa. Abrígate un poco —le ordeno a Vane—. Son nórdicos, así que la tormenta será de hielo. Y date prisa; tenemos que movernos rápidamente.

—De eso nada —interrumpe su madre, bloqueándome el paso—. No te vas a ningún sitio, Vane, hasta que no me expliques qué narices está pasando. Y ni aun así. ¿Te crees que me voy a quedar igual, después de que te has escapado de madrugada?

Vane se peina el pelo con la mano.

—Mamá, tú no lo entiendes.

—Oh, entonces ilumíname.

Vane suspira.

—Por mucho que intente explicarlo, no lo entenderás. Tienes que confiar en mí.

—Yo confío en ti. Pero en ella no. —Se da la vuelta y me mira, con una cara mucho más abyecta que la última vez.

Doy un paso atrás.

—Desde que ha aparecido, ya no eres el mismo —le dice a Vane—. Has mentido, te has escapado y has ignorado a tus amigos. Ya sé que ella te gusta, pero no es buena para ti, cariño. No quiero que la veas más.

Las palabras me aguijonean más de lo deseado, y mis ojos caen al suelo. No quiero que la madre de Vane me odie, y me odio a mí misma por sentirme herida por semejante chorrada.

—No me puedes retener, mamá. —La voz de Vane es suave pero firme—. Me voy con ella; tengo que irme con ella. Y necesito que me hagas un favor. —La agarra de los hombros—. Ve a buscar a papá e iros lejos de aquí, lo más lejos que podáis. Y si te sigue cualquier nube de tormenta, sigue caminando.

—¿Nube de tormenta? —Lo mira directamente a los ojos—. ¿Estás metido en drogas? Me lo puedes explicar. Solo quiero ayudarte.

Vane se echa a reír, pero no hay ni una sombra de humor en su risa.

—Ojalá fuese un viaje de ácido, sería mucho mejor que la realidad. Pero no es así. No puedo explicarte nada, pero tienes que escucharme. Por favor. ¿Alguna vez te he mentido, sobre una cosa importante, al menos?

Lo mira fijamente durante unos segundos.

—Me estás asustando, Vane. Por favor, dime qué está pasando.

Vane me mira, y veo cómo la pregunta llena su mente.

Sacudo la cabeza, lo más fuerte que puedo.

No. Se. Lo. Digas.

Me sacudo ese pensamiento, deseando ser capaz de metérselo en el cerebro.

Vane aprieta la mandíbula, y sé que él sabe lo que estoy pensando. La rígida línea de sus hombros me dice que no va a hacerme caso.

—Vane —advierto, mientras su boca se abre—. No.

—Se merece saber.

—Nunca te creerá.

—Sí, te creeré —replica su madre—. ¿Cómo te atreves a decirle lo que haré o no? Dímelo, Vane. Por favor.

Los minutos pasan y un suave oriental pasa rozándonos, cantando sobre el mundo cambiante y voluble. Vane deja caer los hombros.

—Lo siento, mamá. No te lo puedo decir.

Libero la respiración que he estado conteniendo.

—Pero te lo puedo enseñar —añade él.

Antes de que yo reaccione, extiende sus manos y susurra la llamada oriental, envolviendo la ráfaga delante de él en forma de minitornado girando a sus pies.

Su madre suelta un jadeo y salta hacia atrás; los ojos le salen disparados en todas direcciones, como si no supiese adónde mirar.

—¿Cómo? —balbucea.

—No se lo digas —ordeno.

Vane me mira, evitando su mirada mientras responde.

—No soy humano, mamá. Soy un Caminante del Viento.

45
VANE

Yo no sé qué esperaba. ¿Incredulidad? ¿Miedo? ¿Aversión?

Todas parecen reacciones normales.

Sin embargo, mi madre dice:

—Controlas el viento…

Como si no fuese para tanto. Como si le acabase de demostrar que sé dar palmas en la cabeza y rascarme la barriga al mismo tiempo.

—Más o menos —digo, mientras mi cerebro gira tan rápido como el ciclón que he creado.

Su ausencia de histeria me pone histérico. Vamos a ver, ¿no le parece un poco raro que su hijo pertenezca a una especie distinta?

—¿Y qué es concretamente un Caminante del Viento? —pregunta, hipnotizada todavía por los vientos oscilantes.

En serio, ¿por qué habla tan normal de esto?

—Vane —me advierte Audra.

—Soy una sílfide —suelto, porque ya he ido demasiado lejos para pararme—. Supongo que soy un elemento del aire o lo que sea. Sé hablarle al viento, decirle lo que quiero que haga.

Susurro otro código y el remolino a mis pies se ensancha, ascendiendo por encima de nuestras cabezas, escupiéndonos arena.

Mi madre resuella, sus ojos se abren de… ¿asombro?, ¿miedo? No lo puedo descifrar.

—Así que por eso sobreviviste al tornado —susurra.

¿Quién es esta mujer y qué ha hecho con mi eternamente preocupada madre?

—Humm… Sí. Más o menos. Pero ¿me crees? ¿Así de fácil?

—Bueno, no es tan fácil —responde, volviéndose para mirarme—, pero es difícil ignorar la evidencia.

Señala al ciclón, que está ganando velocidad, creciendo a cada segundo. Susurro la orden para desenredarlo y los vientos rompen a volar, duchándonos de piedrecitas y sacudiéndonos el pelo.

Mi madre se tambalea sobre sus piernas.

—Bueno. Creo que necesito sentarme.

La cojo de los hombros para darle apoyo.

—Por fin… una reacción normal.

—No tenemos tiempo para esto —dice Audra, casi rugiendo.

—Ya lo sé. Pero es importante. —Me vuelvo otra vez hacia mi madre—. Lo siento, ya sé que esto es demasiado. Te lo habría explicado antes, pero pensé que te asustarías con el rollo de no ser humano. Yo me quedé muerto cuando Audra me lo dijo.

—Audra —dice mi madre, frunciendo el ceño al mirarla—. Entonces… ¿ella también es una sílfide?

—Ya basta. —La voz de Audra es más acuciante que furiosa—. ¿Sabes la cantidad de normas que te estás saltando, Vane? Ella no está autorizada a saber estas cosas.

—¿Por qué no? Es mi hijo.

—No biológico.

Los ojos de mi madre lanzan un destello.

—Es mi hijo. Cómo te atreves a crear secretos entre nosotros.

Audra aprieta fuerte la mandíbula. Uff.

Me interpongo entre ellas dos.

—Escuchad, más tarde nos ocupamos de esto, ¿de acuerdo? —Me vuelvo otra vez hacia mi madre, que parece dispuesta a estrangular a Audra. La cojo del hombro, forzándola a mirarme—. Necesito que vayas a buscar a papá al trabajo, y los dos os largáis lo más lejos posible de este valle.

—¿Por qué?

—No te lo puedo explicar ahora, mamá, pero la persona que mató a mis padres sabe que estoy aquí. Ha enviado a guerreros para que vengan a por mí, y estarán aquí mañana. Así que tienes que salir de aquí, porque no sé cómo será de grande la tormenta y no seré capaz de perdonármelo si tú o papá acabáis heridos por culpa del viento.

Su mirada se queda estupefacta mientras procesa lo que le estoy diciendo. Le tiene que haber llegado la conmoción.

—¿Y tú? —pregunta.

—Audra me ha entrenado para luchar y así podremos proteger el valle.

—¿Entrenado? ¿El mismo entrenamiento que te dejó medio muerto aquel día cuando volviste a casa?

Me quedo encogido.

—Sí. Ha sido intenso. Pero es que va a ser una batalla dura. Por eso tenéis que salir de aquí.

—No sin ti.

Casi quiero sonreír. Ella es incondicional, aun sabiendo lo que soy de verdad.

Pero eso ahora mismo no importa.

—Saben cómo encontrarme y eso significa que no es seguro quedarse por aquí.

—¿Por qué?

—Sería muy largo de explicar —responde Audra por mí, y yo siento la tensión de mi madre—. Nos estamos quedando sin tiempo, eso sí. Tú confía en mí cuando digo que, si hubiese otra opción, la cogería.

—¿Y por qué te tengo que creer? —Increpa mi madre—. ¿Conoces de algo a esta chica, Vane? ¿Cómo sabes que puedes confiar en ella? ¿Cómo sabes que no está compinchada con esos… esos guerreros o cómo los llames?

Quiero decirle a mi madre lo paranoica que parece. Pero mis pensamientos viajan hacia el muelle, al lado de Audra, diciéndome que tiene un secreto acerca de la muerte de mis padres, si es que ese era su secreto.

¿Podría ser una traidora?

Contemplo el brazalete que Audra me dio; el brazalete que ocultó y protegió durante años después de rescatarlo de la tormenta para mí.

—Pondría la mano en el fuego por Audra, mamá.

—Pero…

—Con independencia de lo que yo te parezca —interrumpe Audra—, he jurado proteger a tu hijo cueste lo que cueste. Lo voy a proteger con mi vida.

Su estúpida promesa provoca un batacazo en mi corazón.

Las palabras tienen un efecto distinto en mi madre. Se retira un paso de mí, contemplándose las manos mientras las retuerce.

—Voy a hacerte cumplir esa promesa, jovencita.

Audra asiente.

Quiero pegar un puñetazo a algo.

—Tienes que irte, mamá. Audra y yo tenemos muchas cosas que hacer, y tú necesitas poner el máximo de distancia entre tú y este lugar. No pienses, no hagas maletas; sencillamente busca un sitio seguro.

Las lágrimas se acumulan en los ojos de mi madre mientras le tiembla el equilibrio, como si no tuviese claro hacia dónde debe ir.

—Más te vale estar aquí cuando yo vuelva —me dice.

—Estaré aquí. —Intento parecer seguro porque ella lo necesita, pero oigo el miedo en mi voz.

Me envuelve en un abrazo tan asfixiante que creo que me van a salir los ojos de las órbitas. Y, sintiendo cómo las lágrimas de mi madre calan mi camisa, todo se vuelve real, muy real.

Los ojos me arden, pero me guardo esa emoción en el bolsillo antes de que aparezcan las lágrimas.

—Ve a buscar a papá y salid hacia el este. Os llamaré cuando la costa esté despejada.

Camina absorta hacia la casa para recoger su bolso y las llaves. Justo antes de cerrar la puerta del coche, se vuelve para mirarme.

—Te quiero, Vane.

—Yo también te quiero. Te veo pronto.

—Más te vale. —Mira hacia Audra cuando lo dice.

Arranca el coche, da marcha atrás y se incorpora a la carretera, sin despegar los ojos de mí mientras se aleja conduciendo.

Siento como si una parte de mí se fuese con ella.

Tendría que llamar a mis amigos, avisarlos de que salgan de aquí, también.

Pero ¿qué les digo?

No puedo decirles la verdad.

Tendré que luchar a muerte y así conseguir que las tormentas no alcancen el valle.

Audra me coge de la mano.

Es tan inesperado que no puedo evitar girarme hacia ella. No dice nada, pero sus ojos me piden que confíe en ella.

Le aprieto fuerte la mano. Porque confío en ella.

Entonces me aparto y corro a mi casa para ponerme los únicos tejanos que tengo. Me cuesta creer que vaya a hacer tanto frío como para tener que llevar suéter, pero cojo uno igualmente. Miro a mi alrededor, pensando en llevarme alguna otra cosa. Tenemos cuchillos en la cocina, pero dudo que sirvan de mucho. No tenemos pistola ni espadas. ¿Qué se llevan los soldados a la batalla? ¿Un botiquín de emergencias?

Saco el botiquín de debajo del mueble del baño y examino lo que hay dentro. Puedo decir con seguridad que, para curar nuestras heridas, se quedará corta la gasa antiséptica y el esparadrapo, así que no sirve de nada. Y hay muchos analgésicos, pero no les veo salida. A no ser que nos queramos poner enfermos.

Mi corazón se detiene.

Si quiero que Audra permanezca fuera de servicio para no tener que sacrificarse, quizá la medicina humana podría funcionar. No sé cómo voy a conseguir que tome las pastillas, pero me meto un paquete en el bolsillo para tenerlas a mano en caso de necesidad. Corro de nuevo hacia Audra.

Parece lista para la batalla mientras avanza a grandes zancadas por el campo. Lleva la chaqueta bien abotonada, el pelo liso, la recortadora envainada en la cintura. Normalmente no me atrae demasiado su faceta de soldado, pero ahora mismo es espectacular. Parece fiera. Brutal. Sensualmente devastadora.

—¿Preparado? —me pregunta, ofreciéndome la mano.

No. Pero le tomo la mano igualmente, apretándola fuerte mientras ella envuelve las ráfagas a nuestro alrededor.

De pie, bajo el cielo azul, es difícil pensar que una tormenta va a cernirse sobre nosotros. Pero noto un cambio en el aire. Se agita con mayor frenesí, mientras la voz del viento nos azota con sus cánticos.

Lo saben.

Los Tormentos están de camino.

46
AUDRA

Nunca me he sentido tan desbordada en mi vida. De poco sirve mi entrenamiento para sobrevivir a esto. Pero lo hago lo mejor que puedo.

Localizo el punto de defensa perfecto entre los molinos de viento, en el segundo pico más alto, cerca de otro más bajo, con turbinas de doble hoja. No llaman la atención y todos se encaran hacia el este, facilitándole a Vane encontrar a los orientales. Tiene las mejores capacidades de mi lengua nativa. Será porque yo, personalmente, he desencadenado su manifestación.

Con la primera luz del día, lanzaré un destello de viento para conducir a los Tormentos directos al campo eólico. Con suerte, esto evitará que sus tormentas se extiendan por el valle antes de derrotarlos.

Si es que los derrotamos.

Espanto la duda. Los voy a derrotar. Con mi habilidad o con mi sacrificio.

Estoy preparada para ambas cosas.

He repasado todo lo que le he enseñado a Vane; me he asegurado de que estuviese cómodo con los códigos. No sabe hacer mucho, pero puede llamar al viento, crear oreoductos, detener una caída y hacer picos de viento. Ahora no queda más que aguardar a la puesta de sol y escuchar las señales del avance de los Tormentos.

Escucho el viento pero no oigo ningún rastro de su recorrido. Si mi madre no hubiese lanzado su advertencia, me habrían cogido totalmente desprevenida.

No tengo ni idea de qué ha sentido para saber que estaban de camino ni cómo ha conseguido retenerlos por poco que fuese. Pero está claro que tiene razón. Ella es mucho más importante para los Vendavales que yo. Da lo mismo lo fuerte que me entrene, lo mucho que me exija a mí misma: nunca podré rivalizar con su talento natural.

Así es como tiene que ser.

Su don importa.

Vane importa.

Yo no.

El crepúsculo penetra en el valle, pintando las finas nubes de morado y azul. Algunos dirían que es bonito, pero para mí es siniestro. Cierro los ojos y me concentro en los orientales, intento escuchar una solución o un consejo. Una vez, mi legado se abrió paso hacia mí. Quizá vuelva a ocurrir lo mismo.

Solo oigo su tradicional canción de cambio.

Estamos solos.

Vane chilla. Abro los ojos y me lo encuentro aleteando mientras otra paloma se cierne sobre su cabeza.

Se me escapa la sonrisa mientras rescato a la pobre criatura.

Un Caminante del Viento al que le asustan los pájaros. Alguna vez tenía que haber un primero.

—¿Qué le pasa a este bicho idiota? —refunfuña Vane.

—Lo ha enviado mi madre.

Le acaricio el cuello a la paloma, calmándola para que abra las plumas y pueda ver el mensaje. Es extraño que una paloma responda a mi tacto y mucho más extraño que mi madre me envíe una paloma en lugar de su cuervo rabioso.

Me imagino que el primer mensaje lo podría haber transportado cualquier pájaro que tuviese a mano, porque era muy urgente. Pero esta vez podría haber usado uno de sus pájaros y, sin embargo, envía una paloma. Su pájaro favorito por su lealtad casi excelentísima.

Tiene que haber una razón. Y creo que no tengo la energía necesaria para enfrentarme a ese cambio.

—¿Ves las muescas que tiene en el plumaje? —le explico a Vane, señalando las alas de la paloma—. Es un código que mi madre ha creado para enviar mensajes que no pueda descifrar nadie más. Usa el pájaro con el que está conectada y le ordena que no descanse hasta que no haya entregado el mensaje. Esto evita que los Vendavales tengan que enviar secretos importantes a través del viento donde Raiden podría oírlos.

Vane lanza un bufido.

—¿Conocéis los teléfonos móviles, vosotros?

—Sí, una máquina con radiación química metida todo el día en el bolsillo. Ahora ya sé por qué estás tan viciado a esa cosa.

Sacude la cabeza.

Cuento las muescas en las plumas, repasándolas tres veces para asegurarme de que leo el mensaje correcto.

—¿Y ahora? —pregunta Vane.

—Quiere saber si estamos preparados.

Pone los ojos en blanco.

—Dile que un poco de refuerzos no nos irían mal.

Ignoro sus palabras mientras marco las plumas con mi respuesta, transmitiéndole a mi madre un análisis real de nuestra situación de aprieto. Probablemente lo espera.

«Vane todavía no ha tenido la cuarta manifestación. Cuando yo haga el sacrificio, tendrás que venir a recogerlo».

Las lágrimas me empañan la vista mientras libero a la paloma y la veo desvanecerse en el avanzado atardecer.

Es la última vez que hablo con mi madre.

No le he dicho que la quiero. No le he dicho adiós.

He empezado a marcar las palabras, pero no podía pronunciarlas. Porque ya no sé si son verdad. O si ella querrá oírlas.

No sé qué es más triste: no saber si quiero a mi propia madre o tener la certeza de que no le importará si no la quiero.

Pero es tarde para cambiar de opinión. Es tarde para cambiar.

Me seco las lágrimas y me arrodillo en el suelo, apretando las rodillas contra el pecho. Vane se sienta a mi lado, envolviéndome el hombro con su brazo. Tendría que separarme de él, pero no tengo energía. Y no tiene mucho sentido. En pocas horas, todo se habrá acabado.

—Podremos —susurra.

No puedo mirarlo; estoy muy cerca de estallar y no puedo dejarle ver mi rostro. Así que percibo —más que veo— cómo entorna su cabeza y posa sus labios en mi sien. Suave como una pluma. Tierno como una brisa. El calor explota bajo mi piel, agitándome como un frenesí.

Aguanto la respiración. Me pregunto si seguirá. Me pregunto qué haré si sigue.

Pero suspira y retira la cabeza. Por fin ha aprendido a respetar mis límites.

Qué mierda. No creo que vayan a durar mucho tiempo.

Los Vendavales me castigarían por semejante pensamiento desleal, pero es difícil obedecer. Voy a estar poco tiempo y no podrán cuestionar mi lealtad.

¿Por qué no disfrutar del poco tiempo que me queda?

Respiro profundamente, absorbiendo el aroma de la piel de Vane. Limpia y tersa, como los occidentales.

—¿Cómo empezó? —susurra—… La tormenta que mató a mi familia. Solo recuerdo algunos detalles. Así sabré a qué debemos atenernos ahora —añade, al ver mi confusión.

Me separo de él, necesito espacio para revivir el recuerdo.

—Empezó todo en calma. Como si toda la vida y la energía se hubiesen escurrido del mundo. Recuerdo que había salido al porche y miraba hacia el cielo, preguntándome adónde se habrían ido los vientos. Entonces mi padre me cogió de los hombros y me dijo que me fuese corriendo, lo más lejos posible. Antes de darme cuenta, ya se oía ese… rugido.

Vane me aprieta la mano.

—Nunca había escuchado la rabia del viento. Como una bestia que viene a devorarnos. Me eché a llorar, pero mi padre me prometió que todo iría bien. Entonces, enredó a un oriental a mi alrededor y me lanzó fuera de la tormenta.

—Pero ¿volviste corriendo? —pregunta Vane.

Reprimo un sollozo.

—Todavía me pregunto si las cosas serían distintas si me hubiese quedado donde él me envió. Si no hubiese tenido que ayudarme a salir de la tormenta por segunda vez. A lo mejor él…

No puedo decirlo.

Los dedos suaves de Vane entornan mi cara hacia él.

—Es por eso, ¿no? Por eso te castigas. ¿Crees que tú tuviste la culpa?

—Yo tuve la culpa.

Una explosión se desata dentro de mí mientras las palabras abandonan mis labios.

Por fin. Por fin están aquí.

Las lágrimas discurren por mi cara y no tengo intención de pararlas.

Vane las seca; su tacto es más cálido que el de un sureño.

—No podías evitar lo que pasó.

No voy a permitir que me deje exenta de culpa. No me lo merezco.

—Yo tengo la culpa, Vane. Entera. De tus padres. De mi padre. De todo. Tú no te acuerdas. Pero ya te acordarás.

Me pongo de pie e impongo distancia entre nosotros, dándole la espalda.

—Te lo dije. Cuando me sostenías en los latigazos de la tormenta; cuando mi padre se fue y tus padres estaban muertos y el mundo se había acabado. Nos agarramos con fuerza y lloramos y te lo dije. Te dije lo que había hecho.

Me paro aquí; necesito un respiro antes de continuar.

—¿Qué hiciste? —susurra Vane.

Cierro los ojos mientras lo que queda de mi corazón se convierte en polvo, dejándome fría y vacía.

Respiro otra vez profundamente. Entonces fuerzo las palabras a salir de mi boca.

—Los maté, Vane.

47
VANE

Sus palabras penden en el aire: elementos ridículos e imposibles que se resisten a la lógica.

—Tú no los mataste —le digo.

No los pudo matar. No los quiso matar.

¿Los quiso matar?

No… no pudo hacerlo.

—Sí, los maté.

—¿Así que tú provocaste la tormenta que los absorbió y los atrapó en los vientos? ¿Lanzaste ese árbol desgarrado contra mi madre? ¿Fuiste tú?

—Creo que sí. —Sus labios hacen un par de movimientos, como si los estuviese forzando a trabajar—. Yo desvelé nuestra ubicación.

Se pone a llorar tan fuerte que siento ganas de correr hacia su lado. Envolverla con mis brazos.

Pero primero necesito saber el resto de la historia.

Se traga un sollozo.

—Tenía que salvar a Gavin. Se estaba cayendo y no quería que muriese, así que llamé al viento. Y entonces mentí a mis padres. Podría haberles advertido, pero tenía miedo de meterme en problemas. Así que fingí que no había pasado nada. Y entonces apareció el Tormento y ya era demasiado tarde. Intenté ayudar y solo conseguí empeorar las cosas, y ahora están todos muertos por mi culpa.

Desplazo las manos hacia mi cara, concediéndome un momento para procesar.

Es demasiada información para veinte segundos.

Las piernas me tiemblan mientras me levanto, e intento darle sentido al caos que reina en mi cabeza. Cada detalle naufraga por mi mente y lo ato a un recuerdo roto mientras los intento anudar.

Ahora la recuerdo. En medio del campo, sacudida por los vientos. Su rostro surcado de lágrimas, sangre y suciedad. Repitiéndome lo que acaba de decir. Temblando. Sollozando.

Hago lo mismo que hice entonces.

Recorto la distancia entre nosotros, la atraigo hacia mí y la abrazo lo más fuerte que puedo.

En aquel momento lo hice porque ella era lo único que me quedaba. Diez años más tarde lo hago por una buena razón.

Deslizo las manos por su espalda, intentando calmar su explosión de llanto.

—No te culpes más, Audra. Eras una niña.

—Sigue siendo mi culpa. —Su voz es áspera y cruda—. Lo siento mucho.

El pecho me duele por ella. Por la niña asustada que era. Por la chica dura y atormentada en que se ha convertido. No puedo imaginarme creciendo con esa culpabilidad tan grande sobre mis hombros. No me extraña que haya rechazado a todo el mundo.

Pero no va a seguir haciéndolo.

—Escucha —le digo, esperando a que me mire—. No te culpo por lo que pasó. Nunca te culparé por lo que pasó. La única persona que se merece sufrir es Raiden… No, no sacudas la cabeza. Lo estoy diciendo en serio, Audra. No. Fue. Tu. Culpa. Nadie te está culpando.

—Mi madre sí —dice tan suavemente que no estoy seguro de haberla oído bien.

Me aprieta con más fuerza.

—Entonces, tu madre es idiota.

Ya la odiaba por negarle refuerzos a Audra para la batalla, y por todo lo que dijo o hizo y que acabó destrozando a su fuerte, valiente y preciosa hija. Espero no llegar a conocerla nunca, porque tengo la sensación de que no tendré ningún problema en ponerme violento.

Tomo su cara entre mis manos, acunándola como si fuese frágil, y lo es.

—Lo digo en serio, Audra. Te voy a sacar toda esa culpa ahora mismo.

—No puedes.

—Claro que sí. Eran mis padres. Tengo derecho a culpar a quien yo quiera por sus muertes… y nunca te culparé a ti. Nunca.

Sus ojos vidriosos sostienen mi mirada y quiero acercarme y borrarle el dolor y el miedo con un beso. Bueno, también quiero besarla.

Pero no me puedo aprovechar así.

Tiene que sanar primero.

Levanto la mano, escogiendo una mecha de su pelo suelta que le cae en la cara.

—¿Me haces un favor? ¿Te quitarás esta ridícula trenza?

Ya sé que solo es un peinado. Pero también es su manera dura y severa de castigarse. Y no voy a permitir que lo siga haciendo.

Sus manos alcanzan el nudo del final y yo las detengo.

—No. Déjame a mí.

No se resiste.

La ayudo a sentarse en el suelo y me siento detrás de ella. Visualizo en mi mente este momento romántico y chulo, como en las pelis cuando aparece música de violines y una luz tenue y seductora.

Pero fracaso estrepitosamente, porque enredo su pelo de mil maneras distintas y tardo mucho más de lo necesario. Es que soy un chico. No tengo experiencia desenredando trenzas.

Audra se vuelve para mirarme al liberar el último mechón.

Contengo la respiración.

Esta es Audra. No la guardiana aguerrida siempre preparada para la batalla. Sencillamente, la chica de mis sueños. Y ahora la tengo delante, y ahora puedo acercarme y tocarla. Cogerla. Besarla.

Me siento sobre mis manos y me recuesto.

No voy a forzarla, aunque por dentro mi cuerpo me pida a gritos que mande la cautela a la mierda y pase la que seguramente será nuestra última noche en la Tierra en un enredo de piernas y labios y calor.

Tiene que decidirlo ella.

Se acerca a mí. Sus dedos suaves se deslizan por mi mejilla, encendiendo un rastro de chispas.

Mis ojos contemplan su boca mientras se lame los labios y se acerca más.

Lo va a hacer. Me va a besar.

Resisto la tentación de salir disparado hacia el cielo.

—Eres preciosa —resuello, en su lugar.

Se acerca más aún. Nuestras narices se tocan. Ya no recorto distancias.

Tiene que ser ella.

Toma aire y cierra los ojos.

—¿Qué os habéis pensado? —anuncia una voz femenina. En. El. Último. Segundo.

—¡Por favor! —grito cuando Audra pega un salto hacia atrás como si yo fuera la peste.

Me vuelvo para mirar a la mujer.

Su melena larga y oscura está retorcida en una trenza prieta y lleva el mismo uniforme que Audra, pero sin chaqueta. Solo un top. Gavin se ha posado encima de su hombro y juro que se está riendo de mí con sus ojitos pequeños brillantes rojo anaranjados.

Libera un lento y dramático suspiro, agitando todo su cuerpo mientras sacude la cabeza y mira a Audra, que está ocupada intentando alisarse el cabello y trazarse una especie de trenza floja.

—No hace falta que te des esos aires, Audra. Ya he visto suficiente. Pero ya hablaremos de eso más tarde. Ahora, ¿por qué no nos presentas?

Audra cierra los ojos y traga saliva.

—Vane, esta es mi…

—Sí, ya lo sé —la interrumpo, porque, aunque no la hubiera visto en mis sueños, el parecido físico es imposible de ignorar.

La madre de Audra acaba de llegar, al fin.

48
AUDRA

Siento ganas de clavar un agujero en el suelo y esconderme dentro durante toda la eternidad. Pero no le voy a conceder a mi madre el placer de ver cómo me descompongo.

Me sacudo el polvo de los pantalones y me levanto. Las piernas me tiemblan y el pelo suelto me fustiga la cara; me hace sentir débil y desaliñada. Pero mi voz es fuerte cuando pregunto:

—¿Qué haces aquí?

Un viento fresco nocturno se envuelve alrededor de nosotros y le entra un temblor a mi madre; se abraza al pecho y cierra los ojos, como si la ráfaga le estuviese irritando la piel. Habla con voz tensa. Finalmente abre los ojos y pregunta:

—¿De verdad has pensado que te dejaría sola con los Tormentos?

Sí.

—¿De verdad crees que querría que mi única hija, mi única niña, tuviese que sacrificarse, habiendo una manera de evitarlo?

Sí.

—Sí. —La respuesta viene de Vane; no de mí.

Mi madre se endereza, alisando la tela de su top mientras se vuelve para mirarlo.

—Parece que mi hija no te ha dado una descripción muy fiel de mí.

—Bueno, el hecho de que no quisieras pedir refuerzos lo dice todo.

Su voz es fría y tenaz como nunca.

Lo escruta con la mirada.

—Eso es porque contaba contigo para que te convirtieras por fin en un occidental de verdad. Y confiaba en que fueses menos inútil que los demás.

—Eh —dice Vane, en el mismo instante en que Gavin lanza un chillido.

—Ya basta. —Me froto las sienes y extiendo las manos para hacerlos callar a ambos—. ¿Entonces por qué me dijiste que no lucharías conmigo? —pregunto a mi madre.

Ella suspira.

—Pensé que, si te daba un poco de motivación, forzarías la manifestación, que es lo que tendrías que haber hecho todo este tiempo. Pero siempre tuve en mente luchar a tu lado si esto no funcionaba. Y parece que he llegado justo a tiempo para ahorraros cosas peores.

Me arden las mejillas. Todo el cuerpo me arde. Y en parte también es decepción, por mucho que odie admitirlo.

Mi madre se aclara la voz, arrancándome rápidamente la imagen mental de los labios de Vane.

—Lo voy a decir una sola vez —dice, con la mano sobre la cadera, como si estuviese regañando a un par de críos—. Me encantaría fingir que no os he sorprendido en una situación tan comprometedora nada más llegar, y lo paso por alto solo porque no volverá a ocurrir, ¿de acuerdo?

Digo sí al mismo tiempo que Vane dice no.

—¡¿Qué?! —grita él, arrancando otro chillido de Gavin.

Mi madre le acaricia las plumas y le murmura tiernas palabras para calmarlo. Durante un segundo me quedo sin habla. Gavin es el único pájaro con el que mi madre nunca ha llegado a contactar, culpándolo a él del mismo modo en que me culpaba a mí por lo ocurrido. No sé cómo sentirme cuando él se restriega contra sus dedos, completamente perdido en sus caricias.

—Lo siento mucho, Vane —le dice mi madre—. Por desgracia, no eres libre para tomar esa decisión.

Está hablando con la misma voz sosegada que usaba para Gavin, pero Vane no es tan maleable.

—Eso está por ver —contraataca.

Vane fija su mirada en mí, rogándome que diga algo. Pero me limito a volverme.

Con mi madre aquí, tengo alguna oportunidad de sobrevivir a la batalla. Eso significa que me enfrentaré a las consecuencias de mis acciones si me vinculo a Vane Weston. La vergüenza. La desgracia. Ser despojada de los Vendavales, lo único que da sentido a mi vida. Y eso si no me castigan por traición.

—¿Así se quedan las cosas, entonces? ¿Aparece mamá y yo ya no importo?

No puedo responder a eso, así que estiro el brazo y Gavin vuela hacia mi muñeca. Le acaricio las suaves plumas moteadas del pecho, agradecida por la distracción.

—No sabía que eras tan cobarde —dice Vane, dejando caer cada palabra como una piedra afilada.

Sus palabras duelen, más de lo que él piensa. Sobre todo porque son verdad. No soy tan valiente para combatir a los Vendavales y estar con él.

Me trago las lágrimas.

Mi madre suelta otro enfático suspiro.

—Audra, cuando te dije que hicieras que te quisiese, no me refería a que te enamorases de él.

—¿Qué? —grita Vane, y no puedo evitar mirarlo—. ¿Tu madre está detrás de esto?

—No. No era…, no soy… —Envío a Gavin a volar hasta su rincón para poder apartarme el molesto pelo de la cara. El viento no para de hacerlo chocar contra mis ojos—. No puedo tener esta conversación ahora.

Lanza un resoplido.

—Muy bien. Ya está todo dicho. Pues te lo voy a poner fácil.

Se aleja caminando a grandes zancadas y, cuando ya se ha desvanecido en la oscuridad, mi madre se acerca. Tiene la cara pintada de empatía, pero sé que por dentro está pensando: «Otra vez Audra metiendo la pata».

—Se lamerá las heridas y estará de vuelta. No hay ningún daño permanente —me dice, posando la mano en mi hombro.

Quizá tiene razón, quizás es la mejor manera de hacerlo. Pero la idea de que Vane se aleje me pone físicamente enferma, igual que saber que se halla en medio de la oscuridad, pensando que yo he estado fingiendo interés por él.

—Días difíciles, ¿no? —dice mi madre, mientras me agacho hasta el suelo y apoyo la espalda en el frío pie del molino de viento.

—Podríamos decir que sí.

—Bueno, por desgracia, esto va a ir a peor. —Su mano se desplaza hacia su brazalete dorado y frota el mirlo engastado—. También estoy aquí por otra razón. No quería decirlo delante de Vane. No quería preocuparlo.

Perfecto. Las preocupaciones reservadas para mí.

La contemplo desde mi posición, negándome a volver a preguntar. Estoy cansada de que ella lleve el mando de todas las conversaciones.

Cierra los ojos y levanta los brazos, moviendo las manos en el aire.

—Hay algo diferente en esos Tormentos. Tienen una manera poco natural de funcionar. Se nota inquietud en los vientos.

La aflicción se cala en sus rasgos y se dobla hacia delante, abrazándose las piernas mientras todo su cuerpo tiembla y se escapa un leve gemido de sus labios.

Nunca la he visto tan afectada por los vientos y, cuando al final me doy cuenta de que debería intentar calmarla, protegerla —como hacía siempre mi padre—, se pone de pie. Pero se abraza el estómago como si estuviese a punto de vomitar.

—No sé lo que significa lo que estoy sintiendo —jadea, con aliento entrecortado—. Pero creo que es sensato decir que nos enfrentamos a una batalla importante.

—Entonces usaré la llamada de emergencia.

—¡No! —Su chillido vibra entre los molinos de viento, y sus dedos continúan acariciando el mirlo de su muñequera, como si así intentase calmarse antes de continuar—. Los Vendavales no pueden sacrificar guardianes. ¿Cuántas veces te lo tengo que decir? Hay muy pocos desplegados, por lo que parece. No tienes ni idea.

Comienza a caminar, saliendo y entrando de las sombras a cada paso.

—No me puedo creer que Vane todavía no haya tenido la última manifestación. Tendrías que haberlo presionado más.

—Si lo hubiese presionado más ahora estaría muerto. He forzado tres manifestaciones en veinticuatro horas. Y los vientos casi lo arrasan. Lo llevé hasta el oeste y lo envolví de occidentales. Incluso inhaló parte de uno, pero se metió con tal fuerza dentro de su conciencia que casi desapareció. Tuve que liberar sus recuerdos para traerlo de vuelta.

Gavin lanza un chillido mientras mi madre corre hacia mí y me agarra de los hombros.

—¿Has liberado sus recuerdos?

Examino sus delicados dedos mientras me rasgan la piel. Igual que cuando le dije que mi padre me había transmitido su don, hace tantos años.

—¿Por qué?

Separa los labios y se queda atónita. Me suelta y se da la vuelta.

—Solo es que… siempre he pensado que era nuestra última oportunidad. Que quizá sus padres le habían enseñado algo que lo ayudaría a encontrar su legado. Pero si has liberado sus recuerdos y aun así no ha tenido la manifestación…

Su voz se evapora.

Me froto los hombros, intentando tener paciencia con los erráticos cambios de humor de mi madre. Jamás la he visto tan inestable. Parece casi… perdida. Frágil.

Los ojos vivarachos de Gavin resplandecen ante mí en medio de la oscuridad.

—¿Por qué lo has traído aquí?

Se da la vuelta para mirarme, pero no me busca con los ojos.

—Al recibir tu mensaje, seguí tu rastro y me condujo hasta tu casa. No me di cuenta de que habías estado viviendo en semejante…

—¿Pocilga? —Acabo la frase por ella.

Asiente. Me mira entonces y descubro algo totalmente nuevo en su expresión. Tardo un segundo en darme cuenta de que es lástima.

O arrepentimiento, quizá.

—¿No has podido encontrar un sitio mejor? —me pregunta, después de un segundo.

Me encojo de hombros. La verdad es que no he buscado. No necesitaba comodidad. Necesitaba hacer mi trabajo.

Se estruja las manos.

—Bueno, y vi allí a Gavin… y entonces pensé que había llegado el momento de hacer las paces.

Tengo que apretar fuerte la mandíbula para evitar que se me caiga.

Conozco el significado de todas las palabras que ha dicho, pero, puestas en una secuencia y saliendo de su boca, parecen pertenecer a una lengua extranjera.

—¿Estabas de verdad preparada para hacer el sacrificio? —susurra.

—Hice mi juramento. Intento cumplirlo.

Prolonga un silencio tan largo que me siento incómoda, y sus dedos frotan tan fuerte la muñequera que me extraña que no le arranque trocitos negros.

—¿Qué has dicho? —pregunto, finalmente.

—Nada. Solo que… la verdad es que eres hija de tu padre.

Siento sus palabras cálidas.

Es lo que siempre he querido ser.

—Siempre erais como el cielo y las nubes. Inseparables. A veces yo no sabía cuál era mi lugar.

No descifro el tono de su voz. Las palabras son tristes, pero su voz suena más… herida.

Me aclaro la voz.

—El cielo estaría vacío si no fuese por los pájaros.

Se me acerca, como si intentara sentirme como siente a los vientos. Pero no da ni un paso más.

Cierro los ojos, concentrándome en los vientos que me rozan la piel y ondean alrededor de mi pelo suelto. Cantan sobre los pequeños pasos que traen cambios. Ondas en un estanque.

No estoy segura de estar preparada para quebrar la superficie del agua.

—Tendríamos que enviar a Gavin a casa —digo—. No puede meterse en medio.

Mi madre deja caer los brazos y asiente.

—Yo me ocupo.

Llama a Gavin y, mientras vuela hasta su hombro, me sorprendo al darme cuenta de que confío en ella.

Me doy la vuelta para irme, y entonces le doy la espalda y carraspeo.

—Gracias por traer ayuda.

Transcurre una serie de segundos interminable. Mi madre vuelve a susurrar:

—De nada.

Es un pequeño e inseguro paso. Pero quizá con el tiempo nos lleve a algo mejor.

49
VANE

Hemos. Estado. Tan. A. Punto. ¡Mierda!

Un segundo más y habría sabido por fin cómo se siente el beso de la chica a la que amas.

Las luces rojas de los molinos me lanzan un guiño a través de la oscuridad. Como si me dedicasen una burla. Quiero gritar o tirar algo o… no lo sé, liarme a golpes con algo.

Le pego una patada al primer molino que encuentro.

Mi pie tiembla de dolor, y me obligo a sentarme antes de volverme tonto de verdad e ir otra vez a plantarle cara a Audra.

Apoyo la espalda en el molino y me froto el pie dolorido. Mis ojos localizan el brazalete de cobre de mi muñeca y recuerdo cómo Audra me lo ajustó delicadamente, después de habérmelo guardado durante diez años.

No puede haber fingido. Nuestra conexión es demasiado profunda. Y no puedo creerme que todo ha sido una patraña; ha estado demasiado a punto de besarme.

Pero, si es verdad, ¿qué le impide pasar de su idiota reglamento y aceptarme? ¿Cómo puede haber escogido a los Vendavales por encima de mí?

Mi cabeza da vueltas y vueltas, intentando sacar lógica a la montaña rusa de Audra en la que llevo tanto tiempo subido. No sé cuánto tiempo más podré aguantar este latigazo emocional.

Las horas pasan y yo me esfuerzo por mantenerme despierto entre la oscuridad y el silencio. Pero después de tantas noches en vela y días interminables, no puedo evitar arrastrarme por un sueño.

Camino a tientas entre la tormenta. Una ventisca helada que me hace tiritar. Ráfagas que crean un remolino, que me empujan y me estiran; me doblegan o me desgarran. De alguna manera, consigo saber el siguiente paso; tener claro hacia dónde moverme; mantener mis pies sellados al suelo movedizo.

—¿Mamá? —grito, por milésima vez. Tengo la garganta seca y ronca—. ¿Papá?

El viento se lleva mis fútiles llamadas. Me acerco a las ráfagas y me abro paso hacia delante, ignorando el pánico que crece en mi garganta y que me produce arcadas.

Los voy a encontrar. Todo va a salir bien.

Dos tímidas siluetas se advierten borrosas a través de la tormenta, y echo a correr detrás de ellas lo más rápido que me permiten mis piernas.

—¿Mamá? ¿Papá?

Consigo acercarme, pero sigo sin poder verlos. Nos separa una pared de viento, una tormenta dentro de la tormenta.

Creo que no es seguro forzar mi entrada, pero tengo que llegar hasta mis padres. Me lanzo a la carga en dirección opuesta a los vientos y caigo en una cascada helada de aire hasta el interior del profundo vórtice, rodando por el suelo.

Me froto la suciedad y los escombros de los ojos. Mi corazón se encoge.

Estos no son mis padres.

Reconozco a la madre de Audra. Pero ese hombre es un desconocido. Estoy a punto de pedir ayuda a gritos cuando reparo en la nube oscura cosida en la manga de su uniforme gris. Una nube de tormenta.

Me tapo la boca para acallar mi grito en el mismo instante en que él grita algo que no consigo entender y flecos oscuros de viento se enredan alrededor de la madre de Audra, levantándola del suelo.

—No puedes matarme —grita, mientras contorsiona el cuerpo y libera un brazo—. ¿No sabes quién soy?

El hombre se echa a reír.

—No eres tan poderosa como te crees.

Ella la emprende a gritos, pero él empuja una fuerte ráfaga contra su boca, ahogándola con el viento.

—Vamos a ver lo poderosa que eres ahora. —Empuja la ráfaga con más fuerza y la levanta aún más del suelo.

Consigo avanzar torpemente hacia delante, con la intención de quitarlo de en medio y distraerlo para que ella pueda escapar. Antes de llegar, ella levanta su brazo libre, dobla los dedos en posición de garfio y gira la muñeca.

Una ráfaga de aire levanta al Tormento y lo empotra contra el suelo, rompiendo su enlace con los vientos y liberando a la madre de Audra. Aterriza con un ruido seco, incapaz de detener su caída a tiempo.

Los dos yacen en silencio.

Entonces el Tormento se afana por levantarse; su barbilla desprende sangre.

—Un truco seguro. Pero tengo otro mejor. —Envuelve las ráfagas alrededor de su cuerpo, formando un férreo escudo que le cubre todo menos la cara—. Ahora soy tan indestructible como mi tormenta.

Ella se echa a reír, lanzando un oscuro y amargo sonido que me enfría totalmente por dentro mientras se esfuerza por ponerse de pie.

—Eres vulnerable en otros niveles.

Corta el aire con el brazo y vuelve a girar la muñeca.

Durante un segundo no pasa nada. Entonces, desde algún lugar de la tormenta, oigo un leve gemido de dolor.

¿Otro Tormento?

—¿Qué has hecho? —grita el Tormento, cayendo de rodillas.

Sus rasgos se retuercen de rabia.

—Raiden ignora por completo con quién está tratando.

Vuelve a levantar el brazo. Pero entonces advierte mi presencia.

Cruza su mirada con la mía y, en un momento de distracción, el Tormento la envuelve con ráfagas y la lanza con fuerza hacia el interior del torbellino. Los vientos la engullen en la oscuridad.

El Tormento grita algo a los vientos enredados en él y sale despedido en dirección al otro grito.

Echo a correr en sentido contrario.

Los vientos alrededor de mí se enfurecen, haciendo que mi piel ondee con la fuerza. Me abro paso, con uñas y dientes, hasta el filo del vórtice justo cuando otro grito penetra en la tormenta. Un grito más agudo.

Audra.

Me esfuerzo por esquivar los árboles que vuelan y los escombros de la casa y las piedras mientras corro, pero algunos me alcanzan. La sangre se derrama por mis piernas y brazos mientras ella grita de nuevo y yo persigo su voz. Por fin la encuentro atada a la pared del tornado, amarrada con los vientos. Los casquetes vuelan hacia su cabeza: ramas y piedras y trozos de quién sabe qué. Necesita ayuda.

Pero está tan lejos por encima de mí. Ni siquiera sabe que estoy aquí. Los vientos han borrado mis gritos antes de que la alcancen. No sé cómo ayudarla.

Ojalá mis padres me hubiesen enseñado la manera de salvarla. Un sencillo código. Algo.

La trayectoria de los vientos cambia. Caigo de rodillas mientras la corriente que sostiene a Audra la arroja aún más alto, hasta que apenas es una mota en el cielo negro. Su grito se cuela entre la tormenta rugiente, haciendo que mi estómago se retuerza y se contraiga.

La corriente la escupe como si fuese una piedra.

—Vuela —grito.

Cae aún más deprisa.

Un instinto interno me hace retomar el control. Mis manos se extienden —pero no recuerdo darles la orden— y oigo cómo mi voz susurra ese silbido demencial.

No tengo ni idea de lo que he dicho. Pero el viento lo ha entendido.

Una ráfaga se envuelve alrededor de Audra y la sostiene. No es suficientemente intensa para detenerla, pero ralentiza su caída. Golpea el suelo tan fuerte que duele. Pero no tan fuerte como para matarla.

Un hombre irrumpe atravesando la pared de viento y yo arranco a correr. Entonces me doy cuenta de que es el padre de Audra. Se arrodilla delante de ella, examinándola antes de cargársela sobre los hombros.

Camino a trompicones hacia él y él me sostiene contra el viento gélido.

—Gracias —dice—. Le has salvado la vida a mi hija.

Me despierto de un salto.

El cielo es oscuro, pero no es una oscuridad nocturna.

Es una oscuridad de tormenta.

La vaharada de mi aliento pende en el aire e intento recordar la última vez que hizo tanto frío en el desierto como para visualizar mi aliento. Busco la sudadera y me la pongo con manos temblorosas. En el valle se impone un silencio siniestro. Los molinos de viento están quietos.

La calma antes de la tormenta.

—Pueden llegar en cualquier momento —anuncia Arella.

Doy un salto mientras ella asciende de la sombra de un molino de viento.

—Humm… Mirar a la gente mientras duerme es sospechosamente raro —gruño.

Una media sonrisa le tuerce los labios.

—He venido a despertarte, pero parecía que tenías una pesadilla.

Era más como un recuerdo.

—¿Dónde está Audra?

—¿Por qué? ¿Qué necesitas?

Esboza una sonrisa que se supone que sirve para que confíe en ella, pero sigo estando demasiado dispuesto a pegarle un puñetazo por lo de anoche.

—Necesito hablar con Audra.

Suspira y señala el extremo opuesto de la montaña, donde localizo a Audra caminando con paso firme entre los molinos. Arranco a caminar hacia ella.

Arella me sigue.

—Voy a buscarla —le digo.

—Haré de carabina.

—Mira, tengo cosas más importantes que hacer que intentar algo con tu hija.

—Eso no es lo que me han dicho.

No tengo tiempo para esta mierda. La ignoro tanto como puedo mientras me pisa los talones.

Audra se ha vuelto a recoger el pelo en una trenza —me lo temía— y se hace difícil no mirarla a la boca, al recordar lo cerca que ha estado de la mía.

Me sacudo de la mente ese flashback.

—Necesito hablar contigo.

—Tenemos poco tiempo. He lanzado un destello de viento hace una hora más o menos. Van a venir directos hacia aquí.

Respiro dentro del hueco de mis manos e intento paralizar los temblores.

—Bien. Pensaba que querrías saber que recuerdo algo de mi sueño. Yo hablaba occidental.

Arella resuella y le lanzo una mirada.

—No estaba hablando contigo.

—¿Qué quieres decir con que «hablabas occidental»? —pregunta Audra.

—Sí, Vane… ¿Qué quieres decir? —Se une Arella.

Camino hacia Audra, de espaldas a su madre.

—No fue tu padre quien te salvó en la tormenta. Al menos, no la primera vez. Fui yo. Yo llamé al viento que te retuvo.

—Pero… recuerdo muy bien a mi padre sacándome fuera de la tormenta —replica Audra.

—Lo hizo después de que yo llamara a un occidental para ralentizar tu caída. ¿No te acuerdas de lo rápido que caías antes de que todo cambiara?

Frunce el ceño.

—Pensaba que mi padre había enviado esa corriente.

—No. Fui yo.

—Pero…

—Si tu padre hubiese enviado la corriente, ¿no crees que habría amortiguado más tu caída? Caíste fuerte contra el suelo, ¿verdad? Porque yo no tenía suficiente control.

Arella me agarra del hombro y me obliga a volverme para mirarla.

—¿Significa eso que ya has tenido la manifestación?

Los ojos le brillan. Como centellas. Desesperada.

Me aparto bruscamente de ella.

—No recuerdo lo que dije para llamar al viento. No estoy seguro de que ni siquiera lo supiese. Fue como si, en cierto modo, mis instintos se hubiesen apoderado de mí.

Sus manos se cierran en forma de puño y se da la vuelta.

—Qué cerca.

«Cuéntamelo todo».

—Algo tiene que haber desencadenado esos instintos —dice Audra.

—Sí, que no quería que murieses.

Su mirada se enternece después de decírselo, y me retengo antes de cogerla de las manos. Pero me acerco un paso, bajando la voz para que solo me oiga ella.

—Quería salvarte. Y todavía quiero.

El rosado se dibuja en sus mejillas mientras me mira a los ojos.

Todavía significo algo para ella.

Arella se aclara la voz y arruina el momento.

Está suplicando que la aborden.

—Yo no quería…

—Así que, si yo ahora mismo amenazara la vida de Audra —pregunta, interrumpiéndome—, ¿tus instintos volverían a prevalecer?

—Humm… lo más seguro es que no… porque no me gustaría pensar que estarías dispuesta a asesinar a tu hija solo por desencadenar mi manifestación.

—Eso significa que no entiendes la importancia que tiene tu manifestación.

¿Es una psicópata esta mujer? ¿O todos los Caminantes del Viento están obsesionados con su guerra de poder y no les importa nada más?

No sé qué es peor.

—Tenemos que intentarlo —continúa Arella—. Necesitamos poner algo en práctica que desencadene tu instinto protector de Audra.

—Ni lo sueñes —le advierto, cuando se acerca a Audra. Le coseré los brazos si hace falta. Me acuerdo bien de lo que les hizo a los Tormentos en mi sueño.

—Se ha hecho tarde —interrumpe Audra. Señala hacia el cielo, que ahora parece un hematoma gigante. Un rugido tormentoso vibra por detrás de las montañas, ahogando el resto de palabras.

Han llegado los Tormentos.

50
AUDRA

La última vez que oí este mismo sonido, mi padre murió.

El rugido escala por mis oídos, penetra en mis venas y se planta en mis pies, enraizándome en el suelo.

Durante un segundo soy incapaz de respirar, de pensar, de moverme. Entonces emerge mi entrenamiento.

Agarro a Vane del brazo.

—Ven conmigo. Ahora.

—Vane se tendría que quedar conmigo —irrumpe mi madre, cogiéndolo del otro brazo.

—No le pienso quitar ojo de encima.

—¿Cuál de las dos es la luchadora más encarnizada? —pregunta.

—¿Cuál de las dos es su guardiana? —Le lanzo.

—Me quedo con Audra —dice Vane, intentando zafarse de mi madre, quien lo agarra con más fuerza.

Transcurren unos cuantos segundos mientras nos miramos entre nosotros. Entonces, lo suelta.

—Si lo capturan, será tu responsabilidad.

—Eso no va a suceder.

Su mirada me somete a un escrutinio mientras nos desplazamos hasta nuestra posición. Los primeros vientos nos dan esquinazo: un éxodo masivo de nórdicos. La respuesta a la llamada de los Tormentos.

Mi madre arranca a correr con aire reticente, tomando posición en la montaña que queda detrás de nosotros. Vane se apresura conmigo hacia el refugio de dos turbinas con forma de aspa. Señalo hacia el molino del medio.

—Agáchate ahí.

—¿Y tú?

—Yo ya sé cuidarme. Por favor —añado, cuando empieza a replicar—. Ahora tienes que dejarme estar al mando. Me he entrenado para esto.

Sus puños apretados me sugieren que no quiere obedecer, pero se refugia entre las sombras.

—No hagas ninguna estupidez —me ordena.

Ya sé a lo que se refiere, pero no puedo hacerle esa promesa.

—Acerca las manos a las ráfagas cercanas para poder cogerlas en cuanto las necesites.

Asiente.

Los vientos agitan los molinos y los convierten en un blanco nebuloso, y yo me permito a mí misma creer que tener a Vane rodeado de afiladas y enormes aspas evitará que los Tormentos usen un ataque de vórtice. Pero siento cómo los vientos golpean las laderas. Levantando una pared. Enjaulándonos dentro.

¿Qué están tramando?

Corro hacia el molino más alto y me seco las manos sudorosas en el pantalón. Sería más rápido llegar flotando hasta el techo, pero los Tormentos no saben exactamente dónde estamos. Si llamo a una corriente ahora, a lo mejor enciendo una alarma. Tengo que escalar con las manos.

Las piernas me arden y siento los dedos en carne viva, pero llego hasta el techo y me encojo detrás de las aspas. Desde mi atalaya, debería ver todo el valle, pero los vientos lo emborronan todo más allá de la falda de las montañas. Aun así, vislumbro los dos túneles oscuros avanzando por el desierto. Atacando desde el norte.

Espero que mi madre esté preparada. Van a embestir donde ella se ha situado antes de llegar aquí.

Las gotas de sudor se derraman por mi espalda mientras los remolinos se desenredan en el extremo más externo del campo eólico, desvaneciéndose en forma de nubes de tierra y polvo. El primer código de los Tormentos lame el gélido aire del cielo, vibrando entre las corrientes agitadoras. Nunca he oído una llamada tan fuerte. Suena a fragmentos de tres lenguajes. Todo un galimatías.

Pero los vientos lo entienden.

En torno a mí, cambian de dirección, cayendo en picado y agachándose y zambulléndose en patrones extraños, que nos asedian.

Figuras.

Figuras como no he visto jamás. Se clavan y se hunden a su antojo, como si estuvieran buscando calor o movimiento.

¿Es eso posible?

Me agacho mientras una figura viene directa hacia mí. Esquiva mi cabeza por centímetros. Otra se precipita hacia mis piernas y doy un salto para esquivarla, a punto de perder el equilibrio cuando vuelvo a aterrizar. Contemplo a Vane y veo que tampoco le va mejor. Los vientos se agitan y se retuercen a su alrededor mientras se zambulle, salta y baila para rechazarlos.

¿Qué tipo de artimañas ha enseñado Raiden a sus guerreros?

Me salvo de otra figura y pierdo la posición de los pies, a punto de agarrarme a un extremo de la plataforma mientras caigo. Los músculos se me desgarran e intento sofocar mi grito al sentir que se me disloca el hombro. Pero me arrastro y me doy la vuelta para ponerme en la posición que me han enseñado los Vendavales, envolviendo el brazo alrededor de mi pecho para obligar al hueso a recolocarse en la articulación. Me tiemblan las manos; saben que me dolerá tanto como me ha dolido al dislocarse.

Cojo aire tres veces y…

Los aullidos de los vientos sofocan mis gritos mientras un ardiente dolor aguijonea mi hombro como una candente recortadora de viento. Cuando me seco las lágrimas de los ojos, vuelvo a notar que el brazo funciona.

Antes de celebrar la pequeña victoria, se produce otro siseo entrecruzado.

Los vientos desaparecen. Al instante. Como si alguien hubiese chasqueado los dedos y se hubiesen desenredado cientos de vientos. Si no lo hubiese visto con mis propios ojos, no me lo habría creído.

Me arrodillo otra vez, escudriñando entre la arena levantada, esperando el siguiente movimiento.

Un minuto. Dos minutos. Tres minutos.

No hay ataque.

Los vientos murmuran lentamente y mi pulso se estabiliza. Hasta que oigo sus cánticos.

No entiendo ni una de sus palabras.

Algo está yendo muy mal.

Gavin chilla.

Mi corazón se para en cuanto lo localizo abriéndose paso enérgicamente por el cielo. Directo hacia mí.

No. ¡No! Mi madre lo había enviado a casa. ¿Por qué ha querido volver?

Planea en círculos alrededor de mi molino, e intento transmitirle una advertencia desesperada. «Lárgate. Ya».

Pero vuelve a chillar y desciende en picado, aterrizando en mi hombro.

Mi molino explota.

La turbina se parte en dos; el metal se pela como si fuese papel. Gavin se aleja volando y yo caigo entre una lluvia de metralla, cubriéndome los ojos con un brazo y acercando mi otro brazo a una corriente. La mayoría de los vientos son erróneos —están rotos— y rechazan mi llamada. Pero las puntas de mis dedos alcanzan un sureño aprovechable y le lanzo la orden de que me sostenga.

Las corrientes echadas a perder me arañan la piel como una insípida cuchilla mientras floto medio metro por encima del suelo. Me hundo aún más adentro en los flecos del sureño para proteger mi rostro.

¿Qué les están haciendo a los vientos?

Es difícil ver con tanta arena revoloteando en el aire, pero capto un destello del suéter azul de Vane, que camina haciendo vaivenes hacia mí, sin intentar ni siquiera permanecer oculto.

—Agáchate —le grito, mientras otra lanza de viento arremete contra un molino situado justo delante de él, rociándolo de casquetes de metal.

El pesado pilar se resquebraja y empieza a inclinarse, encaramándose hacia Vane.

Lanzo un grito mientras se afana en correr segundos antes de que la pértiga de metal impacte contra el suelo. Explota otro molino a su lado, y se zambulle en la arena, esquivando toda la metralla.

Le ordeno a mi sureño que me deje cerca de Vane, pero otra lanza de viento llega zumbando hacia mí y apenas soy capaz de agacharme. La fuerza me envía dando vueltas hacia otro molino y las estrellas destellan ante nuestros ojos mientras mi cabeza golpea contra el metal. El dolor rompe mi concentración, y el viento que me sostenía me suelta.

No hay vientos sanos a los que llamar. Me quedo sin respiración y caigo al suelo.

—¡Audra! —grita Vane. Su voz suena muy lejana, y no sé distinguir si es porque los vientos están muy altos o porque lo han empujado más lejos. O quizás a mí me han empujado más lejos. Es difícil pensar con tanto dolor.

Consigo levantarme y seco la humedad que se derrama por mis mejillas. Tengo las manos rojas de sangre, pero me las seco en los pantalones y me esfuerzo por avanzar. Intento sentir una ráfaga —cualquier ráfaga— para poder llamarla, pero solo encuentro vientos rotos, inútiles.

Los Tormentos han mutilado el aire.

Me han mutilado a mí.

Desenvaino mi recortadora de viento y empiezo a despedazar a los pavorosos vientos. Pero, por cada corriente que destrozo, el aire se vuelve más espeso, como la niebla. Se aferra a mí, pinchándome como si fuesen agujas mientras ralentiza mi paso y ensombrece mi camino. Sigo adelante. Tengo que ayudar a Vane.

Docenas de lanzas de viento explotan a mi alrededor, enterrándome en escombros. Me zafo de la suciedad, piedras, metal y otras cosas justo a tiempo de oír el grito de Vane.

Corro hacia el sonido, frotándome la suciedad y sangre de los ojos y cortando la niebla con la recortadora. Durante un segundo, la pared de fango de viento se abre y veo a dos figuras enfundadas de gris cayendo del cielo. Una a cada lado de Vane.

—¡No! —grito mientras arremeto hacia delante. Las figuras lo atan a una espesa bobina de corrientes grises.

Una pared de viento ártico se estampa contra mí.

Rebano la corriente, pero es como apuñalar una cascada. La fuerza se sobrepone ante mí. Ruedo por el suelo rocoso, apenas incapaz de sostener mi arma mientras me hundo en la corriente viciosa y corrupta.

Vane grita mi nombre.

Me pongo de pie de un salto, para a continuación ser derribada de espaldas por otra embestida gélida. Me ensarta en un molino de viento, rasgando mi cara como las espinas gélidas de la corriente adulta.

Sostengo la recortadora ante el torrente de aire y los vientos se abren lo suficiente para mostrarme a Vane. Nuestras miradas se encuentran y él me grita algo que no consigo oír, pero suena a «No lo hagas».

Entonces los Tormentos forman un oreoducto y lo lanzan fuera de la tormenta.

Se acabó.

Un sollozo instintivo me sacude mientras otra corriente se estampa contra mi pecho como un látigo congelado. Apenas noto el dolor.

No voy a dejar que se lo lleven.

Todo el esfuerzo que he hecho —mi juramento— reducido a esto.

Mi sacrificio.

La idea tendría que espantarme, pero la verdad es que me llena de calma. Me pregunto si mi padre también se sintió así.

Estoy preparada.

Grito a los vientos; les suplico que me rodeen para poder someterme a ellos.

Las corrientes maltrechas y despedazadas no responderán a mi llamada.

No hay nada que hacer. No puedo someterme si los vientos no me toman.

Las lágrimas se derraman por mi cara. Quiero gritar. Desmoronarme. Caer al suelo.

Pero, por encima del rugido de la tormenta, oigo otro sonido.

Risas.

Abro los ojos y encuentro a un Tormento un par de pasos por delante de mí. Se alisa el pelo negro y sonríe como un león acechando a su presa.

—Bueno, bueno, no podemos dejar que te sacrifiques tú. Eso lo arruinaría todo.

Me azota con un nórdico frío, resquebrajado. Otro latigazo gélido, esta vez impactando contra mi rostro.

Se echa a reír mientras me seco la sangre de la mejilla.

—Llevamos persiguiendo tu canción de viento durante todo el desierto; ya temíamos estar delante del fantasma todopoderoso de un Vendaval. Pero si eres una niñita delgaducha con el mismo truco sacado de la manga de tu padre. Qué lástima para ti que ya estemos preparados para ese juego esta vez.

Me propina otro latigazo, clavándomelo en el pecho y vaciándome de aire. Se echa a reír mientras me entra un ataque de tos y asfixia.

—No te preocupes. Si lo que quieres es morir, eso está arreglado.

Grito mientras una erupción de fuerza me sobrecoge.

Yo nunca he querido morir.

Quiero salvar a Vane.

Salvaré a Vane.

Empuño con más fuerza la recortadora de viento.

Podrán cortar a los vientos. Pero no me van a despedazar a mí.

Ha llegado el momento de demostrar a los Tormentos con qué tipo de guardiana se han topado.

51
VANE

Esperaba echarme a llorar, a gritar —o incluso revolcarme por los suelos—, si los Tormentos me capturaban alguna vez. Está claro que la valentía no es mi fuerte.

Pero, mientras el Tormento me arroja despedido desde el suelo, lejos de Audra, lejos de mi vida, de mi mundo, no siento miedo. Siento rabia.

Esto es lo que le hicieron a mis padres. A infinidad de occidentales. A mí no me lo van a hacer.

Soy el último occidental que queda, narices. Sé romper estúpidas sogas de vientos.

Torrentes de aire frío, semisólido discurren entre mis tobillos y muñecas, amarrándome en el cielo azul grisáceo, que me recoge en suspenso. Forcejeo contra ellos y se ajustan todavía con más fuerza. Intento tirar más y me amarran más. No es mi momento más brillante, pero estoy desesperado y sigo aquí.

La cabeza me empieza a zumbar; mis músculos se están entumeciendo.

Siento como si las sogas del viento me estuviesen socavando, minando mi fuerza. No sé si eso es posible, pero no pienso quedarme aquí sentado para descubrirlo.

Un oriental pasa a toda velocidad y le ordeno que impacte contra las sogas. Rebota como si fuese goma. Al menos responde. Estará volando muy alto por encima de esos corruptos y decadentes vientos de la tormenta baja. Mi piel todavía recuerda su manera de rozarse, como si se hubiesen vuelto ásperos. Espartanos.

Supongo que tendría que haber cogido un cuchillo antes de partir. Puedo mover un poco los brazos, podría haber apuñalado al Tormento antes de que se acercara.

Metal rebanando carne. Sangre salpicando mi piel.

Respiro grandes bocanadas de aire, intentando aplacar las náuseas repentinas y el mareo.

No voy a salir de esta en un gran arco iris, repleto de resplandor. Si va a haber violencia, sacaré las agallas y usaré la violencia.

Eso ya no importa. No he sido lo bastante listo para coger un cuchillo. Solo me he provisto de una maldita caja de analgésicos.

Analgésicos.

Me encojo y me retuerzo, estirando de cada músculo de mi cuerpo mientras intento llegar a mi bolsillo.

Maldita sea. ¿Por qué no seré más ágil?

Exhalo todo el aire que me queda en los pulmones y me contorsiono en la que podría ser la postura más poco natural que he adoptado jamás: piernas arriba, espalda arqueada, brazos estirados hacia abajo. Me lloran los ojos del dolor, pero mis dedos se deslizan dentro del bolsillo y rozan el borde de la caja de pastillas.

Pellizco el ángulo con los dedos y aprieto como si me fuese la vida en ello, porque me va la vida. Pero la caja no se mueve. Contoneo las caderas para hacer que se desplace un poco, y se mueve medio centímetro, pero no es suficiente.

Santo Dios, esto va a ser doloroso.

Y estoy tan cansado. Solo quiero cerrar los ojos y relajar las piernas…

Me sacudo para mantenerme despierto. Contengo la respiración y estiro la espalda para doblar ese último. Pequeño. Fragmento. Noto que algo se rompe y el grito que se desprende de mi boca lo confirma. Pero la caja sale libre.

Me doblo y me estiro aún más —juro que ahora mismo podría estar en una clase de yoga—, para llevarme la caja a los dientes. La rasgo y la abro y descargo dos pastillas lisas en mi palma sudorosa. Mis dedos las encierran antes de que el viento las arrastre.

Ahora solo necesito encontrar la manera de que los Tormentos se las traguen.

Escupo la caja e intento no mirar mientras los vientos la sacuden adelante y atrás en su largo camino hasta el suelo.

—No me voy a caer —me digo a mí mismo.

—No, nunca dejaríamos que eso pasase —dice una voz profunda y áspera detrás de mí.

Me odio a mí mismo por soltar un aullido.

Unas manos frías me hacen girar y me encuentro cara a cara con un Tormento. Su pelo rubio ondulado y sus ojos azules me recuerdan a un surfero, no a un guerrero sin sentimientos vestido de pulcro uniforme gris. Nunca pensé que los Tormentos tendrían una pinta tan… humana.

—Si estás tramando escapar, ya puedes detenerte ahora mismo —se burla—. No me puedes lanzar nada que yo no haya anticipado.

—¿Te juegas algo?

—Grandes palabras para alguien retenido con sogas irrompibles.

Grita algo que no alcanzo a entender y las sogas se extienden, alcanzando mi pecho. El puño aprieta las pastillas mientras toso y lucho por recuperar el aire.

—Déjame. Salir. —Ya sé que es una idiotez pedirlo, pero los rehenes lo gritan siempre en algún momento.

—No, creo que no lo voy a hacer.

Sus potentes músculos y la manera de planear en el aire con tal ligereza me demuestran que es más poderoso que yo. Pero estoy demasiado furioso para sentir miedo.

—Qué ganas tengo de ver lo que Audra hará contigo cuando llegue.

—¿Así se llama, la delicada? ¿Que se pone muy valiente con una recortadora de viento? —Su frío aliento me cubre la cara mientras se acerca a mí—. No me preocupa mucho, la verdad. Está amarrada en un secador.

Se me cae el alma al suelo.

—¿Un secador?

Sonríe maliciosamente.

—Es un remolino especial que preparamos. El rehén no puede moverse. No puede escapar. Y nuestros vientos voraces le secan la vida. Un poco como lo que están haciendo tus sogas ahora mismo, pero por todo el cuerpo. No va a durar mucho.

—¡Mientes!

—Te enviaré su eco cuando se haya apagado. Te dejaré sentir su pérdida para que la compruebes por ti mismo. Y tampoco cuentes con la otra para que te rescate —añade, mientras cojo aire para calmar mi rabia—. Ha despegado como un pájaro asustado en el mismo instante en que hemos descubierto dónde os escondíais. Más tarde la vamos a rastrear.

Me aparta de un empujón, enviándome a dar tumbos por el aire como un trozo inservible de escombro. Apenas soy consciente de las náuseas. Mi cabeza da vueltas demasiado rápido.

Están reteniendo a Audra, ¿dentro de un secador?

¿Arella nos ha abandonado?

Mi cuerpo por fin deja de dar vueltas y respiro por la nariz, resistiéndome a la sensación de vértigo. Todo depende de mí ahora.

Aprieto tan fuerte las pastillas que se desintegran.

¡Mierda!

Y si…

Pulverizo lo que queda de las pastillas con una mano mientras estiro el brazo hacia el cielo con la otra, abriéndome a un oriental. Solo tengo una oportunidad, así que tengo que acertar.

Lucho contra el agotamiento mientras espero a que los vientos se levanten y dejo que el sonido se filtre a través del susurro de mi llamada. La corriente se enreda en mi muñeca y rezo porque el Tormento se dé cuenta cuando sea demasiado tarde.

No conozco el código concreto para «Házselo tragar a su despreciable garganta», así que tengo que improvisar.

Estudio su respiración, formulando un esquema.

Tres.

Dos.

Uno.

Grito «Deprisa» y lanzo el polvo de las pastillas a la corriente.

El polvo blanco se arroja contra su cara a mitad de su respiración y se lo traga. No es como esperaba, pero al menos se atraganta.

Se lanza contra mí, apretándome el cuello. Sus dedos gruesos y carnosos se hunden en mi piel; me estrangulan. Entonces sus manos empiezan a temblar y consigo soltarme.

—¿Qué me has hecho? —La rabia de su voz se convierte en miedo mientras resuella. Con fuerza.

Vale, asfixiarse está bien. Y se araña su propia piel, como si le picara. Pero desde luego no está a punto de caer como yo había esperado.

Momento de sacar un plan B.

No sé de dónde me viene la fuerza, pero arrojo mi cuerpo en una media vuelta de campana, con los pies encima de la cabeza. Llamo a un oriental y lo enrollo en mis piernas.

—¡Rápido! —grito.

La corriente me lanza despedido y estiro mis piernas hacia lo alto, alineándome con mi diana.

El Tormento me advierte medio segundo antes e intenta dar un giro, pero mis largas piernas le azotan en la cabeza lo más fuerte posible.

Intento no pensar en el crujido de mi zapato contra su cráneo, pero las náuseas me abordan igualmente.

Solo la estupefacción me salva de vomitar mientras la cabeza del Tormento le cuelga por detrás y unos hilillos rojos se derraman por cada costado de su cara. Entonces las corrientes que lo sostenían se desprenden bruscamente y cae a peso muerto.

Muerto.

«No lo pienses. No lo pienses. No lo pienses».

A lo mejor se despierta antes de chocar contra el suelo y consigue detener su caída. O a lo mejor aterriza en una duna de tierra y lo amortigua. O a lo mejor…

Me ahogo.

Lo estoy pensando.

Respiro lo más hondo que puedo, manteniéndome centrado en el único pensamiento que me sostiene.

No he tenido otra alternativa.

Muy bien; me he quedado sin guardiana… y quién sabe cuándo volverán aquí sus secuaces, y sigo maniatado con estas sogas aniquiladoras en medio de una maldita tormenta. Podrían ir mejor las cosas.

«Respira hondo. Piensa».

Necesito un occidental. Es lo único que podría romper estas sogas inquebrantables. Tengo que encontrar la manera de llamar a uno.

«Venga, hombre. Sé hacerlo. Lo he hecho antes».

Cierro los ojos y me esfuerzo por imaginar a Audra atada en un secador, sintiendo el mismo agotamiento que yo, pero mil veces peor. Acercándose a cada segundo a la muerte.

Me desprendo de la rabia y el dolor; los recuerdos rotos, desmembrados. Me adentro en mi conciencia. La mente me hierve de tórrida energía y me acerco a ella, hundiéndome más aún. Por encima del miedo. Por encima de todo.

Todo menos la suave y gentil adrenalina.

Un suspiro.

Solo una palabra.

«Paz».

En el momento en que mi mente toca la palabra, el calor se hincha, lanzándome hacia arriba y abocándome al aire. De vuelta a la luz.

Abro los ojos e inhalo mientras una voz nueva llena mi mente. Un tierno y tímido suspiro.

Me llama. Me canta.

Es diferente a las otras manifestaciones, cuando los vientos me tentaban y me despistaban y me distanciaban de mí mismo. El viento occidental es mío.

Y sé cómo controlarlo.

—Ven junto a mí. Comparte tu paz. Emerge y envuélveme; libérame, sagaz.

Una corriente suave y cálida se enreda en las sogas y los vientos gélidos se vuelven cálidos y se desprenden.

La celebración dura un segundo. Porque me precipito hacia el suelo.

Los occidentales calman mi pánico; susurran una canción de paz y abrigo mientras los llamo para que envuelvan mi cuerpo exhausto. Les suplico que se queden, y obedecen, precintándome en una esfera cálida de aire.

Una burbuja de aire. Como mis padres solían hacer.

Las lágrimas crecen en mis ojos mientras floto hacia el suelo.

Nunca he sentido tan cerca a mi familia. Nunca la he sentido tan lejos.

Intento absorber el máximo de fuerza y energía de los vientos.

Entonces mis pies tocan el suelo y la burbuja se rompe.

Estoy de vuelta en la espesura de la tormenta.

52
AUDRA

Los Tormentos me han arrojado al aire como un grano de arena.

No he podido defenderme.

Sus vientos corruptos e inútiles no pudieron atender mi llamada. He intentado despedazar el mayor número de corrientes. Pero me han apresado.

¿Habrán capturado también a mi madre? ¿O está con Vane?

Hace frío aquí en el vórtice. No veo nada. No puedo moverme. No oigo nada más allá de los vientos enfurecidos. Las corrientes se desplazan al unísono, sin tejerse ni vincularse de ningún modo, pero obedecen a una sincronía. Como si perteneciesen a una sola mente.

El remolino se traga cada ráfaga que se cruza en su camino, creando un vacío para que ningún viento pida auxilio. Para que no haya más escapatoria que la muerte. Y siento la muerte acercándose. Los vientos son trampolines gélidos que me despedazan; que se tragan pequeños fragmentos de mí con cada refriega de mi piel.

Los minutos pasan. Pierdo la cuenta.

Una neblina penetra en mi mente. Intento concentrarme en la voz del viento, en sus canciones, pero sus melodías son vacuas. Inertes. Me rompe el corazón oírlas. Su última esencia ha sido destripada, dejando tan solo la cáscara de lo que alguna vez fueron unas gloriosas corrientes.

Como a mí.

Mi vida nunca ostentó tanta jovialidad ni calor ni riqueza, no sin mi padre. Pero Vane colmó mi mundo estéril con la emoción de su roce. Con la paz tranquilizadora de su perdón.

Tendría que haberlo besado cuando tuve ocasión.

Tendría que haberme reservado para mí un momento de pura felicidad no adulterada. Tendría que haber apretado mis labios contra los suyos y dejar que el calor contagioso nos invadiera. Saborear su dulzura y apretarlo fuerte contra mí hasta que no nos separara más que el fuego y la piel.

«Audra».

La fantasía parece tan real que casi puedo oír su voz; casi veo el frío azul de sus ojos. El cálido castaño que baña su pelo. Cielo y Tierra mezclados en un único rostro perfecto.

«Audra».

Su voz suena más fuerte. Más cercana. Real.

¿Me he metido tan adentro del sueño que he perdido el rastro de la realidad?

«Audra».

Quiero abrir los ojos, pero no me queda fuerza. He languidecido demasiado.

«Audra, aguanta».

Quiero hacer lo que él me pide, pero no sé cómo. Estoy perdida con estos vientos perversos.

Una pátina gris recubre el contorno de la oscuridad y avanza lentamente hacia el centro, hasta que toda la oscuridad se vuelve tenue. Mi cántico de viento resuena en mis oídos, listo para desatarse.

Los vientos se comprimen y se concentran.

Una luz blanca explosiona alrededor de mí mientras siento cómo me dejo llevar muy lejos.

Hacia el final.

53
VANE

Soy novato en esto de controlar el viento, pero jamás he visto algo parecido al remolino en el que está atrapada Audra.

Los vientos grises giran horizontalmente entre las aspas de los molinos más altos que parecen crisálidas poseídas. Audra planea en el centro. Pálida. Inmóvil.

Grito su nombre. No se mueve. No pestañea.

—Aguanta. Estoy aquí.

No hay rastro del otro Tormento, pero eso no significa que no ande cerca. Tengo que darme prisa.

Los vientos corruptos llenan el aire, frotándome la cara como la lija. Pero su batiburrillo de cánticos está mezclado con corrientes sanas que se han filtrado en la tormenta. Llamo a un occidental hacia mí y lo envuelvo entre mis piernas.

Contemplo durante un segundo las afiladas aspas giratorias del molino y me pregunto si estoy perdiendo la cabeza. Y entonces grito «¡Arriba!» y el viento me levanta del suelo.

Me sacude y me da vueltas y me arroja con tal fuerza contra la base del molino que ya no puedo sostenerme y aterrizo en el suelo. Me sacudo el polvo y vuelvo a llamar a otro viento.

Lo mismo.

Audra no estaba de broma cuando decía que caminar por el viento requiere práctica.

Lo vuelvo a intentar y subo más alto esta vez. Tan alto que las aspas gigantes casi me cortan y trituran. Suelto la corriente a tiempo sin apenas fuerza y aterrizo con un golpe seco, amoratándome el cuerpo entero.

Genial, ¡otro plan!

Me agarro a los vientos sanos que siento a mi alrededor y los arrojo contra el vórtice. Rebotan sin causar ni una abolladura.

«Vamos, occidentales. Decidme qué puedo hacer».

Espero un minuto de silencio antes de abandonar esa idea.

Parece que estoy solo ante esto.

Creo una lanza de viento y la enfoco hacia mi objetivo. Pero sé que no será suficiente. Los vientos que me amarran están… mutando de alguna manera. Necesito el poder de cuatro. Se supone que es imparable, ¿no?

Si supiese cómo canalizarlo.

Llamo a un occidental para que se coloque a mi lado y envuelvo la corriente en la lanza de viento. El universo no ha explotado; parece una buena señal. Pero igualmente tengo que combinar la corriente con las demás, y no sé qué código usar.

¿Asociación? ¿Combinación? ¿Mezcla?

Tengo la sensación de que la diferencia entre éxito y fracaso dependerá de mi habilidad a la hora de escoger el adecuado.

¿Absorción? ¿Fusión? ¿Congregación? ¿Enlace?

Necesito más vocabulario.

Y entonces lo sé.

Convergencia.

La palabra repiquetea en mi mente. Eso tiene que significar que voy por el camino correcto. Aliso los flecos del occidental a lo largo de la lanza de viento, aguardando.

«Confía en tus instintos».

Obligo a mis labios a susurrar la orden.

El occidental se hunde en la lanza de viento y las corrientes giran en forma de nebulosa. Doy un salto atrás cuando la lanza sale disparada por los aires y casi impacta contra mi cabeza. Se abre una grieta desde el centro de la lanza hacia abajo y yo me refugio en busca de protección, esperando que vaya a explotar. Pero no hay explosión.

Planea suspendida en el aire, azul y retorcida, con puntas bien afiladas. La fuerza y la energía la atraviesan y, cuando la agarro, es suave como una pluma pero también es algo sólida. Fría. Se adapta a mi puño, como si estuviese hecha para mí, y retumba como un relámpago.

Me encanta su tacto; como si sostuviera el poder del viento en la palma de mi mano.

Bueno, ha llegado el momento de llevar adelante la parte más chiflada del plan.

Encaro el arma hacia un extremo del vórtice que retiene a Audra y apunto a mi diana.

«No falles».

Joder, ojalá hubiese practicado más con Audra. Como falle por unos centímetros…

Y, por mucho que funcione, no hay manera de saber cómo se desenredarán los vientos. La podrían arrojar muy fácilmente a las aspas giratorias.

Mi mente evoca enseguida la imagen de Audra arrojada hacia el molino, despedazada.

Todo me empieza a dar vueltas y me agarro las rodillas para dejar circular la sangre a mi cerebro.

Cuando mi cabeza se despeja, contemplo su pálido cuerpo que va perdiendo la vida con cada segundo que pasa.

Tengo que hacerlo.

Ensayo el tiro tres, cuatro, cinco veces.

A la sexta, lo lanzo a volar.

Y.

Es.

Amplio.

A lo mejor los vientos lo derriban. A lo mejor la cago. Pero va a impactar contra ella.

¡Le va a hacer daño!

Arrojo los brazos al aire, intentando agarrarlo, pararlo, cambiar su trayectoria.

Tiene que desviarse.

—Desvíate —grito, en lengua occidental.

Y se desvía.

Se arquea hacia la izquierda e impacta contra el vórtice en el punto en el que conecta con el molino.

La ráfaga chilla como una bestia rabiosa, y una ola de calor blanco me golpea mientras los malignos vientos grises se desatan. Audra se desploma y yo le ordeno a un occidental que la coja, igual que cuando éramos críos. Pero esta vez tengo suficiente control para posarla lentamente.

Corro hacia su lado y caigo de rodillas, tomando su cara entre mis manos. No se mueve. Apenas respira.

Su piel está más que fría, así que la envuelvo entre mis brazos y dejo que los chispazos viajen entre nosotros.

—Por favor, Audra. Vuelve conmigo.

La entierro contra mi pecho. Le beso el corte de la frente. Los rasguños y arañazos de las mejillas. Recorro mis labios por las marcas rojas, abiertas, de su mandíbula. Calmo cada dolor, cada herida que ha soportado para protegerme.

Mis manos frotan sus brazos, intentando generar fricción.

Sigue fría.

Un beso de verdad podría calentarla.

Madre mía, qué tentación. Sus labios justo ahí. Atrayéndome.

Aunque… llamadme antiguo, pero prefiero que sea consciente de nuestro primer beso.

La vuelvo a besar en la frente.

—Por favor, vuelve conmigo —susurro—. Te quiero.

Durante unos segundos no pasa nada, y contengo un sollozo. Entonces sus párpados empiezan a moverse.

Gime.

—¿Dónde te duele? ¿Qué necesitas?

Se da la vuelta en mi regazo, arquea la espalda como si le doliese y vuelve a gemir. Es más un gruñido, en realidad.

—¿Qué puedo hacerte? —le pido.

Se vuelve hacia mí y me enfoca con la mirada.

Su cara se descompone.

—Pensaba que no volvería a verte.

La abrazo con todas mis fuerzas.

—Estamos a salvo.

La empiezo a mecer adelante y atrás, esperando que mi esperanza crezca mientras el calor regresa a su piel.

—¿Qué ha pasado con los Tormentos? —pregunta.

Me trago la bilis mientras mi mente construye la imagen del cuerpo del Tormento rubio roto e inerte, suelto por ahí.

—Me he ocupado de uno.

Se aparta de mí bruscamente, con un gesto de dolor como si estuviese perdiendo la cabeza.

—¿Dónde está el otro?

—No lo sé. No lo he vuelto a ver desde que me he liberado. Creo que se ha ido hace rato.

—¿Estás seguro de lo que crees? —Una voz silenciosa y taimada acecha detrás de nosotros.

Mi corazón está a punto de explotar cuando me doy la vuelta para mirar la figura ataviada de gris. Su pelo es negro y sus ojos resplandecientes. Su mentón cuadrado es tan recto que se podría usar como regla de medir.

Sonríe con suficiencia.

—Pensaba que disfrutaría del espectáculo de lo que es capaz de hacer el último occidental, en caso de que cerraras el pico como los demás cuando te interrogásemos. Y tengo que decir que ese juguetito que tienes ahí es bastante impresionante. —Señala a la lanza de viento, que ha caído a unos pasos de mí. No ha explotado como los demás. Debe de ser muy fuerte.

—Ven —le ordeno en occidental, y sale disparada hacia mi mano. Qué guay, un arma controlada por la voz. No me extraña que Raiden quiera el poder de los cuatro.

Pero no lo va a conseguir.

Apunto la lanza a la cabeza del Tormento.

—Bájala si quieres facilitar las cosas, hijo —me dice.

—¿Y si no…? —digo, mientras permanezco de pie. Audra intenta levantarse, también, pero las piernas le fallan. Doy un salto delante de ella para protegerla—. ¿Qué te parece si te vas ya y así no te atravieso con esto?

Sostengo el filo de la lanza para que él vea como resplandece, como una espada real.

—Es divertido verte jugar a los soldados. Pero te olvidas de que conozco a los de tu especie. He estado con Raiden en todos los interrogatorios de los occidentales. No llevas la violencia en la sangre, muchacho.

—Tu compañero no estaría de acuerdo. Si estuviese vivo, claro.

Mi voz tiembla ante la palabra y mi vista se emborrona, pero lucho en busca de control.

El Tormento titubea. Sacude la cabeza.

—Si eso es cierto, entonces habrá sido un accidente. ¿Crees que me vas a poder clavar piedras? ¿Que vas a derramar mi sangre por el suelo?

Me tiemblan los brazos.

Sonríe de oreja a oreja.

—Típico occidental. Anda, deja de fingir que vas a rozarme con ese juguetito.

—No es un juguete —grito, al borde de la ira. Su manera desalmada de hablar de los asesinatos que ha presenciado (a los que ha contribuido) me provoca arcadas.

—Vane, dame el arma —me ordena Audra. Apenas es capaz de estirar el brazo, pero sé que lo dice con convicción.

—Qué graciosa, tu novia también quiere jugar. Y seguro que podría llevar a cabo sus amenazas si no estuviese medio muerta ahora mismo. —Le guiña el ojo a Audra—. No te preocupes, acabaremos contigo antes de que termine el día.

Un gruñido estrangulado asciende dentro de mí.

—Ohhh, no le gusta cuando le digo esas cosas a su novia. —El Tormento se acerca un paso más y apunto al blanco. Directo a su corazón (suponiendo que tenga).

Pone los ojos en blanco.

Entonces masculla una ristra de palabras que no consigo entender y extiende los brazos. Una cadena de nórdicos grises sueltos se enrollan alrededor de mí como una soga. Los rebano con mi lanza y se desenredan.

Frunce el ceño.

—Como ya he dicho, tu juguete es bastante impresionante. Entrégamelo, ven lentamente y dejaré vivir a tu novia.

—¡Ni lo sueñes, Vane! —grita Audra.

La ignoro.

—¿Cómo sé que no vas a matarme en cuanto vuelva a estar retenido?

—Supongo que tendrás que confiar en mí.

—Y yo supongo que eres idiota.

Lanza un gruñido. En un movimiento borroso, agarra la recortadora de viento de su cinturón y la empuña contra Audra. Salgo disparado hacia delante y la rebano. La espada explota en una polvareda de pequeñas agujas.

—Puedo seguir así todo el día —le advierto, arrojando la lanza entre mis manos.

Me escruta con la mirada.

—Bien. Te doy mi palabra.

—No es suficiente. Si quieres hacer un trato, vas a permitir que la saque de aquí por un conducto y volveré yo solo.

—No —grita Audra, mientras forcejea, para intentar levantarse. Quiere detenerme.

Me aparto de ella. Me acerco al Tormento, manteniendo con cautela la lanza apuntando hacia su dirección.

—¿Te crees que me intimidas? —pregunta—. Te olvidas de que he visto cómo los de tu especie nos dejaban torturar a sus mujeres y a sus niños, sin hacer absolutamente nada por detenernos. Sois unos remilgados cobardes por naturaleza. Eso no va a cambiar.

Me mira de arriba abajo, retándome a demostrarle que se equivoca, sabiendo que no lo haré. No puedo. Todo es un juego para él. Y estoy cansado de jugar.

Levanto la lanza y la apunto entre sus ojos.

—Deja. A. Audra.

Me tiemblan las manos. Me tiembla la voz. Pero lo digo de verdad.

—¡Ya he acabado con esto! —vocifera.

Su cuerpo es una mancha borrosa; sus siguientes palabras son un misterio, pero sé que cualquier movimiento que haga está destinado a matar a Audra. A descomponerme para quedarme sin resistencia y no poder confrontarlo.

Observo cómo mi brazo ondea hacia atrás, como si estuviese unido a otra cosa. Es más fácil pensarlo así.

Hay otra presencia apuntando con el arma a su corazón; permitiéndole volar hacia la altura exacta; arrollándole con la repulsiva salpicadura de carne y sangre.

Otra presencia.

Pero soy yo quien grita; yo quien se desmorona y tiembla. Yo, quien no puede sacarse la pregunta de la cabeza; esa pregunta cuya respuesta no quiero saber, pero que tengo que preguntar igualmente.

¿Qué he hecho?

54
AUDRA

Lanzo un grito y clavo las uñas al lado de Vane. Todo ha pasado tan rápido, y no sabría decir quién ha caído primero, ni por qué.

No está muerto. No puede estar muerto. Por favor. No te mueras.

Mis manos lo alcanzan, y todavía está caliente. Está enroscado hacia un lado, temblando. Pero está vivo.

Las lágrimas empañan mis ojos mientras examino su cara, su pecho —por todas partes— en busca de una herida. Está inmaculado. No hay heridas.

Entonces veo al Tormento.

La retorcida lanza de viento se adhiere a su pecho describiendo un ángulo cerrado. La sangre espesa en forma de sirope se derrama a raudales mientras parte de la herida se desintegra y vuela arrastrada por el viento. Sus ojos son vítreos. Su boca se ha retorcido en una mueca. Cruel incluso en la muerte.

El estómago se me retuerce.

Vane lanza un gruñido.

Entonces lo entiendo. Vane lo ha hecho.

Un occidental lo ha hecho.

Lo acerco más a mí y le susurro:

—Chist —intentando calmarlo.

Tiembla aún más fuerte; los dientes le castañetean. Lo envuelvo con mis brazos y me aprieto contra su cuerpo lo más fuerte que puedo para calentarlo. Una lumbre se enciende entre nosotros y sus ojos se despejan lo suficiente como para mirarme.

Rompe en sollozos. Graves, profundos lamentos de dolor y terror.

Poso su cabeza en mi hombro. Le acaricio el pelo. Me aferro con fuerza, temiendo que se vaya a descomponer en miles de trocitos si lo suelto, y que nunca más los pueda poner en orden.

Las tormentas se serenan lentamente y se abre un claro entre las nubes, devolviendo la posición del sol. Los vientos normales nos rodean, cantando a la esperanza y el placer. Pero sigo sintiendo a Vane como si fuera hielo.

¿Cuánto tiempo le va a durar esto?

—Tranquilo —suspiro—. Tranquilo. No has hecho nada malo.

Gruñe encima de mi pecho.

—Te lo estoy diciendo, Vane. No has hecho nada malo.

Sacude la cabeza y la emoción convulsiona todo su cuerpo. Lo aprieto aún más fuerte.

No puedo imaginarme lo que debe de estar sintiendo. Yo nunca he matado a nadie, y no soy una occidental.

Tengo que decirle algo. Ayudarlo. Pero ¿qué combinación mágica de palabras lo hará volver en sí? ¿Devolverá al particular y odioso chico que he acabado amando?

Amando.

No me he permitido amar a nadie, no desde la muerte de mi padre.

Pero amo a Vane Weston. Y no lo voy a perder. No puedo. No podría soportarlo.

Intento hacer que me mire, pero su mirada es distante. Perdida.

—Nos has salvado, Vane. Has hecho el sacrificio más grande, más extraordinario que nadie ha hecho nunca. Me has salvado.

Mi voz me abandona. Estoy superada por lo que ha hecho por mí. Por su cercanía. Por todo.

No se mueve. Sus ojos permanecen vítreos.

Mi estómago se retuerce en un nudo cuando me doy cuenta de lo que necesita. Tengo miedo de decirlo, pero le cojo las manos temblorosas y entrelazo nuestros dedos.

Tiene que volver a ser Vane.

—Te quiero —susurro.

Algo me tira del pecho mientras las palabras se deslizan por mis labios, pero saben dulces.

A verdad.

—He intentado por todos los medios no amarte hasta el punto de que los dos nos hemos vuelto locos. Pero te quiero. Y no quiero perderte. Vuelve conmigo, por favor. No me dejes, por favor.

Mi voz alcanza un punto máximo y reprimo un sollozo.

—Te necesito. Nunca he necesitado a nadie. Pero te necesito a ti.

Le acaricio el rostro mientras mis palabras se relegan al silencio.

Silencio.

Sus sacudidas se han detenido. También su temblor.

Aguanto la respiración mientras lo miro a los ojos, temerosa de lo que pueda ver.

Vane me mira fijamente. Inseguro. Cauteloso.

Pero es él otra vez.

Ahora soy yo quien llora.

Estira los brazos, alisándome el pelo. Secándome las lágrimas.

—He pensado que esta vez te perdía de verdad —suspiro—. Te he perdido tantas veces, de tantas maneras. No puedo dejar que vuelva a pasar.

—No será necesario —me promete.

Sí, tengo que hacer algo.

Posa sus dedos encima de mis labios y me detiene antes de que lo diga en voz alta.

—Antes de lo que vayas a decir, déjame decirte una cosa primero. —Coge una bocanada de aire con esfuerzo y consigue sentarse, apartándose la tierra de la cara.

Me coge de las manos.

—Casi no puedo ni sostenerme ahora mismo, y la única cosa que me impide perderlo todo otra vez eres tú. Así que me traen sin cuidado las normas o los juramentos o las lealtades. Tú eres lo que me importa. Te necesito.

Nos miramos fijamente el uno al otro. Ninguno de los dos se atreve a moverse. Contenemos el aliento.

—No te voy a forzar —me dice.

Sé lo que me está pidiendo, y quiero hacerlo. De qué manera.

Pero ¿puedo? ¿Debo?

Examino sus manos. Sus ojos. Su boca.

Hay tantas cosas de él que deseo. Así de simple. Lo deseo. De arriba abajo.

¿Quién se cree en el derecho de separarnos?, ¿de decirnos que está mal? Que no estamos hechos el uno para el otro, cuando todo demuestra que sí. Existe algo entre nosotros; algo más profundo que los Vendavales. Que nuestras normas. Que mi juramento.

Estoy harta de negarlo.

Así que me acerco a él. Sus manos toman mi cara, tan suave que puedo apartarla si quiero.

Pero no quiero.

Cierro los ojos y vuelvo a respirar. Entonces aprieto mis labios contra los suyos.

55
VANE

De todas las veces que me he imaginado este momento, no me he acercado en ninguna.

Sus labios son más dulces y más suaves, y encajan con los míos como si ambos estuviesen esculpidos de la misma manera. Todo lo nuestro encaja. Nuestra respiración. Nuestros movimientos. Y el calor. La llama deliciosa que enardece mi cuerpo antes de viajar hacia el suyo.

Ella se agarra a mí y yo me agarro a ella; sus manos se deslizan por mi espalda mientras la sostengo de la cintura y la aprieto contra mí, para que no haya espacio entre nosotros. Nunca dejaré que nada nos vuelva a separar.

Ahora ya sé por qué lo llaman «vínculo».

Mientras nos abrasamos y nos unimos, hay partes de mí que se derriten. Su fortaleza. Su convicción. Su honor. Viajan hacia las grietas de mi corazón y las llenan. Curan los recovecos que la violencia a maltrecho y desbaratado. Me hacen sentir completo. Sé que le estoy haciendo lo mismo a ella.

Éramos dos seres rotos, incompletos.

Ahora somos uno.

Nadie me entenderá nunca como ella.

Nadie la entenderá nunca como yo.

Y nadie va a poder cambiarlo. Estamos fundidos y nos hemos forjado para ser algo más fuerte. Superior.

Mis manos regresan a su cara y acarician sus mejillas antes de desplazarse hacia su pelo. Quiero desatarle la dichosa trenza y que sus mechones aterciopelados caigan libres y me hagan cosquillas en la piel. No merece la pena salir corriendo. Quiero quedarme, ahora mismo. Sujetándola contra mí mientras nuestros labios se mueven en un ritmo perfecto. Siempre juntos.

Es Audra quien finalmente se aparta; tengo la sensación de que sabía que lo haría.

Su pecho se estremece mientras lucha por respirar, y sonrío de oreja a oreja al ver sus mejillas ruborizadas. La luz en sus ojos. Sus labios hinchados.

Yo he sido el responsable.

Y Dios mío, quiero volver a serlo.

Tomo su cara entre mis manos y la vuelvo a besar, más lentamente esta vez. Como si tuviésemos todo el tiempo del mundo. Porque lo tenemos. Estamos a salvo. Los Tormentos se han ido y…

Recuerdos que intento olvidar aparecen como un fogonazo delante de mis ojos y todo dentro de mí se pone del revés. Me separo y me aguanto la cabeza como si así pudiese desviar mis pensamientos del escenario de horror que se sigue representando en mi cabeza.

—¿Qué pasa? —pregunta Audra, acariciándome la mejilla.

Su tacto serena un poco mi pánico.

—No puedo. Así no…

Frunce el ceño durante un segundo y observo cómo encaja las piezas. Clava su mirada en el lugar al que estoy intentando no mirar.

A pesar de mi fortaleza añadida por el vínculo con Audra, no creo que lo pueda ver; a él. Ver su forma rota, sin vida. Regresar al tenebroso lugar en el que me metí.

—Cierra los ojos —susurra, cuando empiezo a temblar otra vez.

No me opongo. Cierro los ojos con fuerza y aprieto las manos contra las orejas. Pero sigo sintiendo los vientos que Audra convoca y que se envuelven en el cuerpo y lo hacen flotar lejos, muy lejos.

Por algún lado está el otro Tormento que he golpeado desde el cielo. Me estremezco, aunque el cielo esté ya despejado y el calor arrecie en toda su plenitud.

Espero que nunca lleguemos a encontrarlo.

Puedo aceptar lo que he hecho —más o menos—, pero sé que me perseguirá para siempre. Y no quiero volver a hacerlo.

Lo que me conduce a la pregunta más acuciante.

Me esfuerzo por abrir los ojos y cojo las manos de Audra.

—¿Y ahora qué?

—No tengo ni idea. Tengo que hablar con mi madre. Espero que no esté… —Desvía la mirada.

Me alegro. Se le pasa por alto que mi cara se retuerce de rabia.

No he olvidado lo que el Tormento me explicó sobre Arella, que nos ha abandonado durante la batalla. Ha montado esta farsa tan grande, según ella porque nos había estado respaldando todo el tiempo. Y luego escapa. Debe de ser la cobarde más patética y egoísta que he c…

—Voy a usar la llamada de emergencia, será mejor —dice Audra, interrumpiendo mis pensamientos envenenados—. La ayudará a saber dónde estamos. También voy a poner en alerta a los Vendavales.

—Uff. Espera. ¿¡Existe una llamada de emergencia!?

No me mira. Se ruboriza.

Me aprieto el tabique de la nariz.

—Así que… ¿podrías haber llamado en cualquier momento a los Vendavales para pedir ayuda?

—No es tan sencillo. La llamada de emergencia emite nuestra ubicación concreta para que todos la veamos. Habría sido peligroso usarla porque Raiden no sabía exactamente dónde estábamos. Pero sabe que estamos aquí y ahora, después de toda la turbulencia que hemos causado.

Se pone en pie y susurra la llamada a un oriental, a un nórdico y a un sureño y los enreda en un patrón que me resulta conocido, aunque nunca la he visto hacerlo antes. A lo mejor tiene que ver con nuestro vínculo.

Ahueca las manos alrededor de la boca y sopla al miniciclón, susurrando:

—Despegue.

El remolino se estrecha hasta que parece una soga. Crece dentro del cielo, tan alto que no consigo ver dónde acaba.

Se sienta otra vez a mi lado y la cojo de la mano.

—Ahora debemos esperar.

Se me ocurren un par de cosas para entretenernos. Pero sé que Audra está preocupada porque su madre no ha vuelto.

Y yo estoy intentando pensar qué decirle cuando aparezca.

Se me hiela la sangre cuando oigo un torrente de aire detrás de nosotros.

—Madre —dice Audra, levantándose.

Yo también me levanto, agarrando la mano de Audra sin soltarla.

Arella corre hacia nosotros.

—Estaba tan preocupada…

—¿De verdad? —Extiendo el brazo que me queda libre para evitar que se acerque demasiado—. ¿Dónde has estado todo este tiempo, entonces?

Arella se detiene, desprendiendo la cantidad justa de indignación y vergüenza.

—He estado construyendo mi camino hacia aquí. Los Tormentos me han atado con las sogas de sus vientos y me han lanzado al cielo. Me ha costado mucho detener mi caída, y gracias a ello he sobrevivido. Y me lanzaron tan lejos en el desierto que he tardado años en encontrar el camino de vuelta.

—Años —repito—. ¿No podías regresar volando, sencillamente?

—Vane, ¿qué te pasa? —pregunta Audra.

—Un Tormento me dijo que tu madre nos había abandonado durante la batalla. Que había huido con el rabo entre las piernas y nos había dejado tirados.

—Bueno, está claro que te ha mentido —insiste Arella, sin más esfuerzo que un pestañeo.

Le voy a conceder un mérito: es una mentirosa mucho más diestra que su hija. Pero sigue estando podrida por dentro.

—¿De verdad? Porque no tienes pinta de que te hayan expoliado los poderes y te hayan arrojado en medio del desierto. No te veo ni un rasguño.

Arella intenta sostener mi mirada, pero ella rompe primero el contacto visual.

Culpa.

—He aterrizado en una duna blanda de arena —explica, finalmente.

Lanzo un resoplido.

—¿En serio? ¿Es lo mejor que se te ocurre decir?

En su cuerpo no hay ni un grano de arena.

—¿Nos has abandonado? —pregunta Audra a su madre, aunque parece más triste que enfadada—. ¿Cuándo te has ido?

—No me he…

Interrumpo a Arella antes de que diga otra mentira.

—El Tormento dijo que había huido en cuanto ellos habían averiguado dónde nos escondíamos. Y hay que darle las gracias al idiota de tu pájaro, por cierto. Te dije que era un demonio.

—Gavin no es ningún demonio —responde Audra en voz baja, mirando hacia la distancia. Los vientos se levantan alrededor de ella y cierra los ojos.

Es un oriental, que canta a los cambios no deseados.

Audra abre bruscamente los ojos.

—¿Qué hacía Gavin allí?

Al no obtener respuesta, se vuelve hacia su madre.

—Me dijiste que lo enviarías a casa y Gavin nunca desobedece una orden directa. Así que, ¿qué hacía en el campo eólico?

—¿Por qué tengo que saberlo?

El filo de la voz de Arella no encaja con la mirada fría e indiferente que nos brinda. Tampoco la manera de frotarse nerviosamente la muñequera dorada.

Esconde algo.

Audra se debe de haber percatado también, porque retira su mano de mi alcance y retrocede unos cuantos pasos.

—Gavin no se habría quedado si lo hubieses enviado a casa. Y nunca habría volado hacia mí bajo circunstancias tan peligrosas, a no ser que…

Se borra todo el color de su cara. Cuando retoma la palabra, su voz es apenas más alta que los vientos agitadores.

—¿Lo has enviado hacia mí?

—La verdad, Audra… No sé lo que estás…

—¡Por favor, madre! —Audra toma aire varias veces antes de volver a hablar—. Nunca me has perdonado lo que le pasó a papá, ¿verdad? ¡Admítelo!

La furia regresa a los ojos de Arella, pero lo que nadie sabe es si está furiosa por lo que Audra piensa o por lo que Audra ha averiguado.

—Audra…

—Ese rollo de «hacer las paces» que te montaste ayer por la noche no era más que una excusa, ¿verdad? —le interrumpe Audra—. Tenías esto planificado. Querías usar a Gavin para traicionarme hoy, tal y como yo te traicioné a ti. Me querías muerta, ¿verdad? ¡Admítelo!

Antes de que yo pueda pensar en algo que decir, Arella se echa a reír. Es un sonido frío, de burla, y no acabo de decidir si quiero enfrentarme a ella o llevar a Audra bien lejos de esta mujer loca.

—¿Esa es tu teoría? —grita Arella—. Te veo muy perdida, Audra. ¿Quieres saber la verdad? De acuerdo, te voy a decir la verdad. He hecho lo que tú no podías hacer, porque eres débil. He forzado la manifestación de Vane. Sabía que jamás sería posible a no ser que te encontrases en peligro mortal. Así que hice lo que se tenía que hacer. Y funcionó, ¿no es así? Hablas occidental ahora, ¿no?

—Así que revelaste nuestra ubicación a los Tormentos, ¿sin ni siquiera avisarnos? —Necesito armarme de valor para no abofetear la extensa sonrisa que crece en su rostro—. Hemos estado a punto de morir, ¿y lo has hecho por mi manifestación?

—¿Para tener la herramienta para vencer al enemigo más cruel que jamás ha conocido nuestro mundo? Por supuesto que sí. Soy una guardiana, Vane. He hecho mi trabajo, ya que mi hija no tenía el coraje ni la capacidad de hacerlo.

—¿Guardiana? —Escupo la palabra—. Tienes suerte de que haya tenido la manifestación, porque, si no la hubiese tenido, Audra estaría ahora muerta y yo sería prisionero de Raiden. Una guardiana de verdad nos habría protegido. ¡Echaste a correr porque eres débil!

—¿Crees que soy débil?

Ondea los brazos y los vientos nos golpean sin que ella pronuncie orden alguna.

Audra intenta retroceder, pero yo mantengo mi posición. Llamo uno por uno a los cuatro vientos y los enrollo alrededor de mi mano.

Arella resuella.

Sí, así me gusta. No olvidemos quién es el último occidental y el más chulo aquí.

—A lo mejor te sabes un par de trucos, pero yo soy la guardiana más poderosa de los Vendavales —masculla, como una serpiente enroscada a punto de saltar.

—Si eres tan poderosa, ¿por qué no nos has podido salvar hoy durante la batalla? ¿Y por qué no pudiste salvar a mi familia hace diez años?

Arella se echa a reír otra vez; una carcajada tan fuerte que nos sobresalta a Audra y a mí.

—¿Quieres culpar a alguien de la muerte de tus padres? Pues será mejor que culpes a mi hija. Pregúntale qué pasó aquel día.

Audra pronuncia un ruido estrangulado, como si le hubiesen pateado el estómago.

La abrazo contra mí, dándole soporte.

—Ya me ha explicado lo que pasó.

Arella da un paso al frente, con un destello en los ojos.

—¿De verdad? ¿Entonces te ha dicho que llamó al viento para que salvara a Gavin después de que un sureño lo desbancó del cielo? ¿Que ella marcó la corriente con su huella y no tuvo la mínima decencia de decirlo para que nos pudiésemos preparar? ¿Que mató a su padre y a tus padres? ¿Lo sabías?

Audra empieza a temblar.

—Tú no tienes la culpa —le recuerdo—. Tú no.

—Ya lo sé —responde, con una convicción sorprendente en su voz.

Se aparta de mí y rodea a Arella.

—Nunca le he dicho a nadie que fue una ráfaga de viento lo que desbancó a Gavin del cielo. Y nunca supe qué tipo de corriente era. La única manera de que pudieras saber que era un sureño era estando allí. Y, si estabas allí, entonces sabías que el Tormento estaba de camino, y no avisaste a papá. Casi como si…

Se queda mirando fijamente el cielo, como si observase sus palabras cayendo en picado por encima de nosotros, sin saber muy bien qué hacer con ellas.

Ahora somos dos.

—Querías que el Tormento nos encontrara, ¿verdad? —susurra, finalmente.

Arella vacila antes de responder.

Sabe que está atrapada. Así que levanta una ceja desafiante ante Audra.

—Sí.

56
AUDRA

Yo no tuve la culpa.

Las palabras son tan ajenas —tan imposibles—, que no sé cómo envolver mi mente alrededor de ellas. Cuanto más vueltas dan en mi cabeza, más hierven de rabia.

Vane intenta mantenerme sujeta, pero me suelto.

—¡¿Por qué?! —le grito a mi madre—. Mataste a papá. Mataste a los padres de Vane. Hiciste que yo asumiera la culpa. ¡Arruinaste mi vida! ¿Cómo has podido? ¿Por qué lo has hecho?

—¿Crees que maté a tu padre? —Busca debajo de su uniforme y saca el amuleto de mi padre, sosteniendo el collar negro—. ¿Tú crees que quería quedarme con esto? Yo lo amaba. Lo escogí a él, de entre todos los hombres que me querían. Me vinculé a él.

Hace oscilar el enlace delante de mi cara, señalando la muñequera desgastada y opaca de una manera que no entiendo.

Los vientos se insuflan con su furia y se abraza el pecho. Temblando de dolor.

Estoy demasiado dolida para sentir lástima por ella.

—Tú has permitido que el Tormento nos encuentre. ¿También has enviado al sureño? ¿Y has sacado de una patada a Gavin del cielo, sabiendo que yo lo salvaría?

Mientras lo pienso, los ojos me arden y el estómago se me encoge. Los pájaros eran nuestros, eran lo único que compartíamos.

—Sabes lo fuerte que es nuestra conexión con los pájaros. Sabías que no sería capaz de resistirlo. Lo tenías todo planeado, ¿verdad? Para que yo asumiera la culpa.

Una pequeña parte de mí quiere que ella lo niegue, quiere negar la posibilidad de que ella pueda estar detrás de todo el dolor y la desolación que he sufrido durante diez años.

Sin embargo, desvía la mirada.

—Solo he querido recuperar mi vida. Nuestras vidas. Nuestra preciosa casa en la montaña, envuelta en orientales que nos serenaban en lugar de tensarnos. —Se frota los brazos como si quisiese sacudirse los vientos—. No tienes ni idea de lo que he pasado y no te importa. A nadie le importa. Solo les importa lo que les puede ofrecer mi talento. Solo tu padre lo entendía y, cuando nos vinculamos, me prometió que me protegería y que me ayudaría a llevar la carga. Y lo hizo. Hasta que apareció su familia.

Se vuelve hacia Vane.

—Se negaron a transmitir su lengua; ni siquiera cuando nosotros lo dimos todo por ayudarlos. Y tampoco querían luchar. Decían que el entrenamiento les causaba dolor. —Su mirada se oscurece mientras se abraza a sí misma, combatiendo otro temblor—. No sabían nada del dolor.

—¡Seguro que se enteraron de lo que es el dolor cuando fueron asesinados! —grita Vane, sosteniendo los vientos que ha convocado, a punto de arrojárselos a ella.

Lo agarro del brazo para detenerlo. Me mira fijamente durante un segundo y suelta a los vientos.

Tomo aire e intento pensar qué sentir, qué concluir.

El sol de verano calienta con fuerza, pero mi madre tiembla mientras una nueva corriente penetra en su piel.

—Ya no podía vivir así —susurra—. En la intemperie de los vientos arrolladores día y noche. Le imploré a tu padre que dejáramos el cometido. Pero era como tú: leal a los Vendavales más allá de lo cuestionable. Ponía su juramento por encima de todo. Por encima de ti. Así que di con otra solución.

Mis dedos se retuercen en forma de garfios y siento ganas de embestir contra ella.

—¡Tu solución llevó a la muerte de todos!

—No, cariño, eso lo hiciste tú.

Las palabras me llegan en forma de puñetazo y siento el soporte de Vane.

—Lo he planificado todo al detalle —insiste—. Le propuse un trato a Raiden: los Weston a cambio de la libertad de mi familia. Envié el mensaje oculto en una ventisca y esperé. Percibí el momento en que lo recibió, y los vientos me dijeron que había aceptado. Así que me puse a revelar nuestra ubicación, advirtiendo a todos justo antes de que nos cogieran y echando a correr. Quise convencer a tu padre de que siempre los oíamos venir, así que bajó la guardia. Y yo fui con cuidado. Encontré maneras de poner sobre aviso a Raiden sin dejar huella. Sabía que tu padre no lo entendería.

—¡Porque eres una traidora!

Es como si no me oyera. Su mente está en otro lugar, mientras se frota el pájaro de la muñequera y contempla el vacío entre nosotros.

—Hice todo lo que pude por mantener a mi familia a salvo. Convencí a tu padre de que empezara a comer y así estaría débil para luchar. Te utilicé para revelarnos porque sabía que tu padre te perdonaría. Y pensé que eso te empujaría a ser más obediente si creías que la culpa era tuya.

—¿Obediente? —exclama Vane—. Le tiendes una trampa a tu hija…, le dejas asumir la culpa…

—¡Ella tiene la culpa! —Mi madre clava su mirada abyecta en mí—. Cuando llegó el Tormento, estuve a punto de convencer a tu padre de que huyera; casi lo convencí de que abandonara a los Weston porque no éramos lo bastante fuertes para salvarlos. Pero entonces regresaste corriendo a la tormenta. Todo se vino abajo. Percibí que te habían capturado. Tu padre vino a tu rescate, pero la tormenta lo encerró a él también. Así que conseguí encontrar el camino para ponerme delante del Tormento y pedirle que os liberara y me dijo que había recibido órdenes de matarme.

—Te habría ido bien —escupe Vane—. De hecho, creo que estaba allí cuando eso pasó. Te vi mientras luchabas, justo antes de que te barriera y te lanzara a volar fuera de la tormenta como pura basura.

—No me barrió.

—¿En serio? Pues eso no es lo que me pareció cuando lo vi. Hiciste unos gestos raros, girando la muñeca un par de veces y lograste cabrearlo, pero te acabó enviando bien lejos.

—¡Porque me distrajiste! Y desconoces el daño que le hice.

La voz de mi madre, fría, me hiela la sangre.

Se araña la piel otra vez y por primera vez veo el origen real del dolor. Un veneno que la engulle.

Tengo miedo de saber hasta dónde.

—Vane —introduzco, casi incapaz de articular la palabra—. Dime exactamente qué viste.

Frunce el ceño, como si estuviese reviviendo el recuerdo.

—Vi al Tormento atacando a tu madre. Al principio ella iba perdiendo, pero entonces hizo un movimiento rápido con la muñeca y lo derribó de algún modo con el viento. Él construyó un caparazón indestructible de vientos, y entonces ella hizo un giro rápido con el brazo y atacó al otro Tormento. Entonces este se cabreó y la arrojó bien lejos para ir a ayudar a su amigo.

Empiezo a vislumbrar unos puntitos y ya no quiero oír nada más. Pero tengo que saberlo.

—¿Por qué estabas seguro de que había otro Tormento?

—Oí a un joven chillando a pleno pulmón a lo lejos después de que ella giró el brazo. ¿Quién iba a ser, si no?

Me tropiezo con mis pies, deseando caer al suelo y no levantarme más. Cualquier cosa antes de tener que decirle la verdad a Vane.

—Solo había un Tormento —digo, esforzándome por mirar a mi madre. Ella me mira de arriba abajo, como si supiese lo que estoy pensando y me prohibiese decirlo. Pero ya no puede ocultar por más tiempo su secreto.

Siempre me he preguntado por qué se torcieron tanto las cosas ese día, cómo pudieron empalar dos árboles de manera accidental a los padres de Vane después de que los capturaron. El Tormento nunca habría permitido que le pasara nada a la preciada posesión de Raiden.

Sin embargo, con un giro de muñeca, mi madre podría haber enviado adonde quisiese a esos árboles resquebrajados.

—Tú mataste a los Weston, ¿verdad? —susurro.

Vane respira hondo.

Mi madre ni se inmuta al responder:

—Traicioné a Raiden del mismo modo que él me traicionó a mí.

Sus palabras arrancan una tormenta en mi cabeza, retorciéndose y palpitando mientras las bloqueo, las apago; me niego a aceptarlas. Pero la verdad siempre encuentra una manera de abrirse camino.

Busco en el rostro de mi madre cualquier signo de culpa o arrepentimiento, o incluso locura generada por su venenoso talento.

Pero está… vacía.

Y su voz está exenta de vergüenza cuando añade:

—Jamás habrían sobrevivido al interrogatorio de Raiden. Sea como sea, estaban prácticamente muertos.

—¡Eso es porque tú contribuiste a que los capturaran! —grita Vane.

—No se merecían mi protección —le devuelve ella—. Estaban débiles (porque lo habían escogido). Yo estaba harta de preocuparme por ellos. Lo único que quería era sacar a mi familia de allí. Y eso es lo que he intentado hacer. Pero mi marido no te iba a abandonar. Se sacrificó a sí mismo por salvar a un pelele. —Se lanza a por Vane.

Lo aparto de su alcance y le doy un empujón a ella, clavándole las uñas en la piel.

Mi madre se echa a reír cuando observa los arañazos sangrientos que he dejado en sus brazos desnudos.

Risas.

El sonido frío y vacío quebranta las últimas ilusiones en las que se ha envuelto, enseñándome quién es ella de verdad o en qué se ha convertido.

En una asesina.

Debe de haber visto el hallazgo en mi rostro porque me escruta con la mirada y extiende los brazos, deshaciéndose los nudos de su trenza y dejando el pelo libre.

—Supongo que eso significa que hemos acabado de fingir. Y que he dejado de protegerte.

—¿Protegerme? Si no has hecho más que menospreciarme e ignorarme.

—A ti no, Audra. Ya obtuviste más de lo que te merecías inhalando el talento de tu padre. Pero sí que he estado protegiéndolo.

Vane suelta una risotada, a punto de explotar. Lo agarro del brazo para detenerlo mientras avanza hacia ella.

—¿Por qué lo protegías? —pregunto.

—Raiden me quería muerta. No me podía arriesgar a perder el apoyo de los Vendavales. Además, Vane tiene lo que Raiden quiere. Así que borré sus recuerdos, en caso de que viera demasiado, y lo escondí. Te dejé que velases por él para tenerte fuera de mi vista y me posicioné en contra de ti como guardiana para que lo exprimieras hasta el máximo para demostrar que yo me equivocaba. Esperé a su manifestación occidental. Y ahora por fin ha ocurrido. Al final puedo tomarme mi venganza contra Raiden.

—Jamás te ayudaré —gruñe Vane, acercándose al viento.

—Humm, creo que sí —le responde—. Sé cómo llegar a ti.

Mi madre se convierte en una nube de movimiento mientras un aspa de molino, suelta y afilada, sale disparada hacia mí, esquivando mi cráneo por centímetros.

Tardo dos segundos en procesar el hecho de que mi madre, sin más motivo, haya intentado matarme. Aparto a Vane de mi camino y lanzo un troquel.

El ancho remolino se abalanza sobre ella, exprimiéndola por la cintura, sacándole los ojos de las órbitas. Pero mi madre cuela una lanza de viento y acuchilla a los vientos, liberándose.

Arroja la lanza de viento contra Vane.

Me pongo delante de él y la lanza roza nuestras cabezas mientras nos arrojamos al suelo arenoso. Nos cae una lluvia de mugre y escombros.

—¿Estás bien? —le pregunto, examinando sus heridas.

—Sí. ¿Y tú?

Oigo la llegada de la siguiente lanza de viento, nos apartamos a un lado y salimos rodando por el suelo. La arena explosiona por todas partes.

—Estás tan perdidamente enamorada como él, ¿verdad? —Se vuelve a convertir en una neblina y arroja otra lanza de viento. Vane consigue escamotearse a tiempo—. ¡Estaría bien que supieses cómo se siente una al perder lo que más quiere!

Vane llama al viento a nuestro lado, pero yo impongo mi mano en sus labios para silenciarlo.

No quiero que luche más.

Además, esta es mi batalla.

Me levanto de un salto y, en el mismo movimiento, le lanzo otro troquel a mi madre.

Esquiva el remolino con un virtuosismo y una velocidad aprendidos.

—¿Qué has pensado hacer aquí, Audra? No puedes igualarme por mucho que tengas el talento de tu padre. Siempre he sido la más poderosa. —Gira ambas muñecas y arranca más aspas de molino, que vuelan por los aires. Consigo apartarme a tiempo, por poco—. No vas a detenerme.

Tiene razón. Su talento le otorga el mérito en todas las batallas.

Pero se equivoca en una cosa.

No conoce mi secreto.

Vane y yo nos hemos vinculado. Al fundirnos, llenó mi mente de una única palabra, una palabra que no he entendido hasta ahora.

Paz.

Hablo occidental.

Nunca he visto a nadie compartir lenguas a través del vínculo. Pero con nosotros ha funcionado.

Así que manipulo el occidental que vuela cerca de mí, lo aprieto en mi siguiente vórtice y lo arrojo contra mi madre con toda la fuerza de la que soy capaz. Otro. Y otro.

Uno por los Weston.

Otro por mi padre.

Otro por Vane.

Cae al suelo, tapándose la cabeza con las manos, chillando de dolor mientras los vientos fustigadores le rasgan la ropa, el pelo, la piel. Ríos de tinta roja se derraman por su cara y se coagulan en la arena. Continúo aplastándola, desatando diez años de rabia contenida. Le arranco el collar de mi padre del cuello. No se merece lucir luto por él.

Esto. Se acaba. Ya.

Contemplo la cara consciente, sucia y sangrienta de mi madre mientras manejo los cuatro vientos para formar una lanza, como la que Vane ha creado antes. La siento fría en mi mano.

Implacable.

La arrojo hacia el corazón de mi madre.

57
VANE

Durante un segundo me quedo estupefacto y no puedo moverme.

¿Audra habla occidental?

La realidad me alcanza y me pongo de pie, tambaleante.

Está herida y furiosa y tiene todo el derecho a descargar la rabia en su madre. Pero me encaramo encima de ella y desenredo de un golpe la lanza de viento.

Le sostengo los brazos mientras forcejea para liberarse.

—Escucha —jadeo—. Soy yo, ¿vale? Soy yo.

Se serena, me mira fijamente y su rabia desaparece.

—Esta es mi chica.

—Déjame, Vane. Tengo que…

—¿Asesinar a tu madre? Ya sé que se lo merece, pero ¿de verdad podrías vivir con ese sentimiento? Hablas occidental, Audra. ¿Crees que podrías seguir adelante?

—Soy una oriental.

—Pero ahora también eres parte de mí. Así que será mejor que te lo pienses bien, porque estás a segundos de hundir tu vida de verdad. Y preferiría que no lo hicieras. Es más: me gustaría que siguiésemos juntos. Todo el día juntos. Pausa para cenar. Juntos toda la noche. Pero si quieres cargártelo todo porque prefieres ir a por ella (si es que merece la pena)… no voy a impedírtelo.

Le libero los hombros.

Mira hacia la distancia. Las lágrimas se le acumulan en los ojos.

—Ya lo sé. Créeme…, lo sé. Ha matado a mi familia también. —Pego un puñetazo al suelo mientras pronuncio estas palabras, e intento tragarme la rabia—. No vale la pena. No vale la pena.

Miro el brazalete de mi muñeca —lo único que me queda de mis padres después de que Arella me los robara— y me pregunto si será verdad. Pero la aguja de la brújula sigue señalando al oeste, recordándome cuál es mi legado.

La violencia no es la respuesta.

Audra se pone de costado y flexiona las piernas contra el pecho. La estrecho contra mí mientras se entrega al llanto. Le acaricio la cara, los brazos. Le limpio las lágrimas, el polvo, la sangre seca. Intento hacer que se sienta mejor.

Después de un momento insospechadamente largo, levanta la vista para mirarme. Sus ojos están rojos e hinchados, pero sigue siendo preciosa.

—Y ahora, ¿qué? —susurra.

Tengo la sensación de que esta pregunta nos va a perseguir siempre.

—Los Vendavales están de camino, ¿no?

Asiente.

—Entonces será mejor que te vayas. —Señalo al cuerpo desparramado de su madre—. ¿De verdad quieres ser tú quien les diga lo que ha hecho tu madre?

Contempla a Arella y desvía automáticamente la mirada, tapándose la boca, como si le entrasen náuseas.

—Me van a cuestionar igualmente.

—¿Por qué? Yo se lo explicaré todo. Por favor, deja que me ocupe de esto. No será fácil declarar contra tu madre. Sobre todo porque me temo que tu armada suele aplicar castigos muy severos a los asesinos.

Se encoge al oír mis palabras, y su voz tiembla cuando dice:

—La encerrarán en lo más profundo de la Tierra y la privarán de corrientes hasta que su cuerpo de viento languidezca y se deshaga. He oído que es un dolor peor que la muerte.

Le aprieto la mano.

—Se lo merece.

No añade nada más.

Le concedo un minuto para recuperarse, pero no puedo despegar los ojos del cielo. Los Vendavales pueden llegar en cualquier momento.

—Ya has sufrido bastante, Audra. Déjame ocuparme de esto.

—Pero soy tu guardiana. Si piensan que te he abandonado…

—Les diré que estás buscando al otro Tormento, asegurándote de que…

No puedo decirlo.

Me concentro en la voz de los vientos, dejando que me calme la serena canción de los occidentales.

—¿Les vas a explicar lo nuestro? —susurra Audra.

—No.

Suspira aliviada, como si le hubiese dado la respuesta correcta. Pero entonces se pone tensa.

—Mi madre lo sabe.

—¿Cómo? No ha visto nada. Además, ¿van a creer a una criminal?

—No —reconoce, tras un segundo. Sigue nerviosa.

—Ya encontraremos una manera —le aseguro—. Ahora tengo que pensar en un par de cosas.

Sigo intentando hacerme a la idea de ese tema del vínculo, pero… tengo la sensación de que Audra y yo, en cierto modo, ya estábamos conectados antes.

Cuando Audra y yo éramos unos niños y nos aferramos el uno al otro después de la tormenta, algo pasó entre nosotros. Una erupción de calor. Casi como lo que ha pasado hoy cuando nos hemos besado, pero totalmente diferente, por otra parte. Como si nos estuviéramos proporcionando fuerza y apoyo entre nosotros.

¿Podría tratarse de otro tipo de vínculo?

Eso explicaría las chispas que se crean entre nosotros cuando nos tocamos, y la capacidad tan clara de verla en mis sueños.

Y significaría que Audra no ha hecho nada malo hoy al besarme. Ya estábamos conectados mucho antes de que los Vendavales impusieran su pequeño compromiso de enlace.

Pero no estoy del todo seguro de que sea así. De que sea posible.

—Tendrías que irte —le digo, ayudándola a sentarse.

—¿Estás seguro de que estarás bien?

—Estaré bien. De hecho, estoy deseando conocer por fin a esos Vendavales tuyos. Tengo que saldar cuentas con ellos.

Me brinda una sonrisa triste.

—No te juegues el exilio.

—Por favor, soy el último occidental. Soy valioso.

Su sonrisa se desvanece.

—Estaré bien. —Tomo su cara entre mis manos, entornándola para que me mire. Preparado para darle un beso de despedida.

En el último segundo, cambio de trayectoria y le beso la frente. No es el momento de decir adiós. Nunca más le diré adiós.

—Te veo pronto —susurro.

—¿Cómo vas a llegar a casa? No vas a poder volar hasta tan lejos.

—Le diré a uno de los Vendavales que me acerque. Me lo deben. Vete ya. Aséate un poco (sin ofender). Te irá bien.

Sonríe de verdad esta vez, y me zarandea.

—Tú también estás asqueroso.

—Eso te gusta de mí.

Su cara se vuelve seria.

—Tienes razón.

Mi corazón se hincha, y estoy a punto de cambiar de decisión y darle el beso de despedida que todavía no le he dado. Pero convoca a su lado a un grupo de orientales. Nuestras miradas se cruzan mientras envuelve las corrientes a su alrededor y flota lentamente en el aire, alejándose.

La madre de Audra no se mueve, pero envuelvo un par de occidentales en sus manos y sus pies por si acaso. Camino hacia la sombra de un molino, me refugio y miro hacia el cielo. Los vientos soplan a mi alrededor; llenan el aire de canciones que me formulan la misma pregunta.

«Ahora ¿qué?».

No lo sé.

Pero… quizá no necesito saber. Amo a Audra. Me ama. Hemos sobrevivido a la tormenta. Por fin conocemos la verdad de nuestro pasado.

¿No es suficiente con esto?

—¿Quién eres tú? —pregunta una voz masculina. Estoy a punto de mojarme los pantalones.

Me doy la vuelta para contemplar a un hombre alto que viste el mismo uniforme negro de Audra.

Un Vendaval.

Su melena negra hasta los hombros se enlaza en una complicada trenza que se extiende hacia un costado de su rostro angosto de ojos grandes, y la mitad de su cabello permanece suelto. Quizás es una señal de que es especial, lo que me iría fenomenal porque tengo unas cuantas peticiones que hacerle.

—Vane Weston —digo, poniéndome de pie mientras le extiendo la mano—. ¿Ha oído hablar de mí, por casualidad?

Sus ojos se dilatan y se vuelve hacia el cuerpo inconsciente de Arella.

—¿Qué ha pasado?

—Mejor siéntese. Tenemos mucho de qué hablar.

58
AUDRA

No tenía pensado volver a casa de mi madre. Nunca quise volver a verla. Pero los vientos me han conducido hasta ella. Como si quisiesen que encontrase algo.

Me sitúo bajo la sombra del roble, en el mismo punto donde presté mi juramento a los Vendavales. El mismo juramento que he roto.

¿Qué haré yo, sin la rígida estructura que guiaba mi vida?

¿Qué me queda?

Vane.

Siento como si estuviese en deuda de añadir un interrogante a su nombre. Todo lo que lo envuelve toma forma de pregunta.

¿Cómo es posible que estemos juntos?

¿Cómo ha podido suceder?

¿Por qué me parece todo tan normal, cuando mi vida se ha hecho añicos, se ha vuelto del revés, pintado de diferentes colores y reordenado de un modo que no reconozco?

¿Cómo?

El calor empieza a sofocarme, así que me encamino hacia el oscuro y decrépito hogar. La huella de mi madre pesa con tal contundencia en el aire como si siguiese aquí.

Un fantasma. Una sombra. Pisándome los talones.

Mis manos palpan las paredes frías mientras me adentro en el vestíbulo vacío, guiándome hacia lo que necesito ver.

Los carillones planean por encima de la mesa, quietos y silenciados. Ahogados.

Me acerco y los entrego al movimiento; los ojos me arden mientras los carillones suenan alentados por el ritmo. Mis dedos recorren el escrupuloso grabado del mirlo que moldeó mi padre.

Así veía él a mi madre.

Bonita.

Salvaje.

Perfecta.

Los sollozos me alcanzan cuando saco su collar del bolsillo y mis lágrimas mojan el cordón negro. Pero dejarlas salir no duele. Por primera vez, me alegro de que no esté. Así no puede ver como es de verdad.

O quizá ya lo sabía.

Quizá vio algo durante la tormenta. Quizá por eso me envió su don a mí y no a ella. Sabía que yo podía usarlo para hacer el bien.

Nunca lo sabré del todo.

Pero espero que no sea así.

Condecoro al mirlo con el amuleto y hago un nudo fuerte en el cordón. Lo dejo descansar junto a la imagen que amaba de ella.

Ahora es el momento de liberarlo.

Me sacudo el polvo de los pies mientras deshago mis pasos por el pasillo y atravieso el umbral. Entonces cierro la puerta de un capítulo de mi vida y me aventuro a los vientos.

El aire está lleno de orientales; al concentrarme, oigo a uno cantando la canción que siempre me paro a escuchar. La canción que a veces identifico con el cántico de viento de mi padre.

Levanto los carillones a los vientos y los cuelgo del alero del porche, dejando que el tintineo de su melodía se una al estribillo. El dulce y familiar sonido se prende en el aire, y me doy cuenta de que me estoy formulando mal la pregunta.

No cómo.

¿Cuándo?

Tampoco sé la respuesta. Pero sé que no es ahora. Eso lo cambia todo.

Llevo diez años encarcelada y silenciada.

Ha llegado el momento de empezar a cantar.

Acerco la mano a mi trenza y la desato, dejando que el pelo caiga libre. Los mechones ondulados me duelen mientras los aliso contra el cráneo. Pero el dolor solo dura un minuto. Más tarde, soy libre.

Me desprendo de la chaqueta y recorro mi mano por la densa tela.

Ya no soy una guardiana. Ha llegado el momento de ser yo misma, sea quien sea.

Así que convoco a tres orientales y les doy a cada uno una simple palabra para sostenerse mientras los enlazo alrededor de mi chaqueta. Envuelvo el paquete bien fuerte, lo envío al cielo y dejo que el viento se lo lleve.

Vane lo entenderá.

Espero.

Las lágrimas se me acumulan en los ojos, pero las enjugo.

Es mi decisión. La primera decisión que tomo —por mí misma— hasta donde mi memoria alcanza.

La segunda viene ahora.

Convoco al oriental enlazado con la canción de mi padre y lo envuelvo a mi alrededor, preparada para dejar que me arrastre hasta las nubes. Pero ya no lo necesito más.

Lo envío a volar y me acerco a un occidental.

La suave y dócil corriente recorre precipitadamente mi piel y abro mi mente ante su canción desconocida.

Canta al descanso. A la esperanza.

Le suplico a la corriente que me lleve volando, canturreando también la melodía como cuando solía cantar con mi padre.

No sé adónde voy. Pero ya es hora de encontrar mi paz.

59
VANE

Mi pequeña conversación con el guardián ha ido más lejos de lo que esperaba.

No quiso aceptar que sus Vendavales no van a gobernar más mi vida. Y entonces le he enseñado una pequeña muestra de los trucos que acabo de descubrir y se ha dado cuenta de que no tenía suficiente poder para controlarme. Por no mencionar que los Vendavales me necesitan; ahora más que nunca. Así que me he lanzado a hacer un par de demandas: la primera, la terminante extinción de mi compromiso de boda.

No le he explicado los motivos y no me importa si los llega a saber. Lo único que importa es que esté de acuerdo.

También tengo que conseguir quedarme con mis padres.

Esta me la ha concedido sin titubeos, diciendo que es importante mostrarse fuerte. Sin prisas. Sin esconderse. Los Vendavales asentarán sus bases en las dunas cercanas para darme soporte. Pero ahora que he tenido la cuarta manifestación, es el momento de mantenerme firme. Prevén que Raiden se mantenga a la espera. Esperará a ver lo que hago, cuán poderoso soy, antes de volver a atacar.

Así que estoy a salvo.

Más o menos.

Esto es lo máximo que puedo obtener, en lo que respecta a Raiden. Hasta que se vaya. Y los Vendavales todavía esperan que yo lo derribe. No sé qué hacer con esa creencia delirante, pero he decidido que ya no me importa. Ya me enfrentaré cuando llegue el momento. Ni un segundo antes.

El sol se ha puesto y el cielo resplandece de naranja y rojo cuando me dejan en el jardín de mi casa. La casa está a oscuras. Tengo que llamar a mis padres y decirles que estoy bien, que pueden regresar a casa. Pero primero tengo que hablar con Audra.

Inspecciono la casa, acariciando la esperanza de sorprenderla en mitad de una ducha. O estirada en mi cama. Pero las habitaciones están en silencio. Vacías.

Pienso, con hastío, en la tozudez de Audra, y arranco a correr hacia los árboles. Si se piensa que la voy a dejar dormir encima de esa masa infecta de hojas secas plagada de cucarachas, anda lista.

El bosque permanece en silencio mientras lo cruzo corriendo. Demasiado silencio.

La llamo nada más avistar las paredes rotas y pálidas de su casa.

No hay respuesta.

Reduzco la marcha y me concentro en los vientos, buscando su huella. Nuestro vínculo crea una conexión tan fuerte, que siento un tirón físico en la boca del estómago; un tirón que me conduce hacia ella. Pero me tira hacia dos lados. Una pequeña y débil parte de mí está tentada de acercarse hacia la casa calcinada. El resto de mi cuerpo pretende escapar. No sé ni adónde ni por qué. Pero es hacia algún lugar en el oeste, mucho más lejos de lo que puedo concebir.

—Audra —la vuelvo a llamar.

Sigo sin oír respuesta.

Las hojas —o los bichos— crujen debajo de mis pies mientras entro en la casa, y es el único sonido que llena el espacio vacío, inerte. Los ojos naranjas, pequeños y brillantes de Gavin se vuelven casi rojos al mirarme, y no tengo ninguna duda de que está pensando lo mismo que yo.

¿Dónde está Audra?

Entonces es cuando me percato de la burbuja de vientos que flotan en la esquina.

Su huella se entrelaza en todas las corrientes y algo negro planea en el centro. Mi estómago se retuerce.

Me acerco un paso y me digo a mí mismo que no es lo que creo. Pero veo los botones dorados resplandeciendo a través del aire agitado.

A lo mejor es una modalidad de striptease para Caminantes del Viento, intento convencerme a mí mismo mientras me abro paso entre los vientos para recoger la chaqueta. Pero siento que me hundo por dentro mientras los vientos se desenredan y rozan mi cara. Susurran las tres palabras que me ha dejado a modo de mensaje.

Pronto. Estaré. Casa.

La conozco demasiado bien para malinterpretarlo. Sobre todo porque sigo sintiendo su tirón en el aire. Deslizándose más hacia el oeste a cada segundo que pasa.

Arrojo la chaqueta al aire.

¿Cómo ha podido irse sin decir adiós? ¿Sin concederme que le suplicara que no se fuera?

El dolor me atraviesa la mano mientras la entierro con un puñetazo contra la pared, pero es mucho más fácil de asumir que el dolor descarnado del vacío.

Me desplomo hacia el suelo mientras Gavin vuela hacia un árbol cercano, poniendo distancia del tío que se está volviendo loco.

—¿Por qué ha querido irse? —le pregunto a la noche, al viento, al idiota del pájaro.

Nadie responde.

Entonces mis ojos se desvían hacia el tumulto desvencijado de hojas, la cama en la que lleva diez años durmiendo. Inhalo el aire pegajoso y polvoriento, preñado de su sudor de todos los días mientras yo me relajaba en mi habitación con aire acondicionado.

No ha hecho más que sacrificarse por mí. ¿Voy a culparla, por tomarse un respiro? ¿Aunque sea de mí?

Podría. Intentaré entenderlo.

Además, me ha dejado una promesa.

Volveré pronto a casa.

Va a volver. Pronto.

Acaricio su huella en el aire. Me da confort. Noto un hormigueo suave en el estómago. Está ligada a mí. Permanentemente conectada. No será difícil encontrarla si quiero rastrear su camino.

Pero esperaré.

Y bueno, al menos no soy el único al que ha abandonado.

Contemplo al pájaro bobo, que me devuelve la mirada. Al menos a él también lo ha dejado colgado. Pero tengo que seguir aguantando a este molesto animal.

Gavin aletea y chilla, como si estuviese pensando lo mismo.

Pongo los ojos en blanco.

Entonces llamo a un occidental cercano y añado mis palabras a su canción. Enlazo la corriente a su huella y mando al viento a volar, dejando que la alcance sin prisas.

«Te echaré de menos».

La he esperado diez años.

Esperaré lo que haga falta.

Espero que encuentre lo que busca. Hasta el momento, me quedaré aquí. Solo, bajo el sereno vuelo. Esperando a que regrese el viento.

SHANNON MESSENGER (California, EE. UU., 1991). Se graduó en la escuela USC de artes cinematográficas de California, donde aprendió, entre otras cosas, que ver películas le gustaba mucho más que hacerlas. Estudió arte, escritura de guiones y producción cinematográfica, pero se dio cuenta de que su verdadera pasión era escribir historias para niños.

Ha escrito las series de fantasía Keeper of the Lost Cities, dirigida al público infantil, y La voz de la tormenta, para adolescentes. Sus libros han sido publicados en numerosos países y traducidos a múltiples idiomas.

Actualmente vive en el sur de California con su marido y un embarazoso número de gatos.

Notas

[1] Brassiere: sujetador, en inglés. (N. de la T.) <<