Verónica Guerra es detective paranormal. Es a quien recurres cuando intentas cazar gamusinos o cuando un licántropo intenta cazarte a ti. Es dura, con recursos, imparable, y necesita unas putas vacaciones.

Acompañaremos a la detective por Madrid, lejos de monstruos, tiroteos y demás rutina. Pero su paz se verá constantemente interrumpida por corrupciones inmobiliarias, saqueos de conventos y tráfico de almas.

La detective tiene que enfrentarse a la cruda realidad: su pasado y sus enemigos no la dejarán descansar.

Ni muertos.

Sergio Sánchez Morán

Los muertos no pagan IVA

Detective Parabellum - 2

ePub r1.2

Titivillus 29.11.2021

Título original: Los muertos no pagan IVA

Sergio Sánchez Morán, 2018

Ilustración de cubierta: Isaac Murgadella

Editor digital: Titivillus

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1
PERDER LA CABEZA

Alguien le había dado un mordisco a mi coche nuevo.

Tras dar un corto paseo volví a entrar en la plaza del pueblo y ahí estaba, aparcado tras una furgoneta donde lo había dejado. El pobre se inclinaba hacia el lado de la rueda deshinchada, señalándome la patita herida que me apresuré en ir a atender.

Ayudándome de la pobre luz amarillenta de las farolas examiné el desperfecto y descarté al momento que había pinchado con alguna piedra del camino. No, a lo largo de la goma e incluso por parte de llanta pude ver agujeros del tamaño de mi dedo, agujeros que formaban un recorrido a ambos lados. No hacía falta ser dentista para darse cuenta de que los desgarros dibujaban unas fauces, ni antropólogo para descartar que esta fuese humana.

Era un mordisco. Tan grande como para abarcar la rueda de mi coche, y tan afilado como para perforar el metal de la llanta.

Examiné el resto del coche, pero no encontré más daños. Lo que fuese que hubiese hecho el destrozo se había limitado a una rueda. No era un sabotaje, aún tenía la rueda de repuesto intacta, y alguien que quisiese pararme los pies hubiese reventado al menos dos. No quería evitar mi huida, buscaba precisamente lo contrario. Era un mensaje.

Vete. Sal de aquí ahora que aún tienes cuatro ruedas y una cabeza.

Me puse de pie y miré alrededor. La plaza estaba vacía y salvo el ruido que venía del bar del pueblo no había más señales de vida. Sopesé mis opciones. Un mordisco del tamaño de una rueda no iba a hacerme cambiar de planes a estas alturas. Además, las amenazas de muerte siempre me dieron sed así que comencé a caminar hacia el bar.

En cuanto crucé la puerta las voces de los lugareños se callaron durante un segundo, y me miraron con la misma curiosidad con la que me habían recibido todos los días de la última semana. No solían recibir muchos turistas en Torreardor, un pueblecito perdido en la frontera entre Ávila y Cáceres, y el bar aún no se había acostumbrado a acoger a alguien que, a pesar de mis nuevas ropas de monte o precisamente por ellas, era claramente carne de ciudad.

El tono conversacional volvió al bar, aún con alguna mirada suspicaz, mientras me acercaba a la barra a pedir una cerveza que me ayudase a tragar mi penúltima amenaza de muerte.

—¿Vas a quedarte mucho más tiempo en el pueblo? —⁠preguntó el camarero con un tono difícil de interpretar, bajo las paladas de hosquedad bajo el cual lo había enterrado. Mi apariencia, cosmopolita por primera vez en mi vida, alteraba las aguas tranquilas del pueblo. El camarero del único bar, figura superior a cualquier concejal, sintió el deber de averiguar el fin de mi visita, por el bien de sus parroquianos.

—Todo el tiempo que las hermanas me necesiten —⁠respondí, sabiendo que mi colaboración con el convento era lo único que me otorgaba salvoconducto al bar⁠—. El relicario que contiene los restos es mucho más interesante de lo que parece, y estamos intentando datar una de las piezas, que parece ser un añadido posterior a su creación, por el estilo de las máscaras que están grabadas en…

El camarero se defendió con un gruñido parándome en seco, y huyó a otro lugar de la barra con menos palabras. Recitar algún párrafo de mi temario de Arte Eclesiástico era a veces mejor arma que mi pistola de balas benditas. Yo cogí mi cerveza y me giré al oír la puerta abrirse. Sonreí al ver a la hermana Carolina entrando por la puerta.

—Hola, Verónica —me saludó con un gesto efusivo⁠—. ¿Llevas mucho tiempo esperando?

Negué con la cabeza mientras señalaba el vaso lleno. La hermana se apoyó a mi lado en la barra y dedicó su sonrisa al camarero, el cual se la devolvió haciendo un esfuerzo notable. Seguramente mañana tendría agujetas, pero nadie era capaz de no devolverle la sonrisa a la dulce hermana Carolina.

—Buenas, Patro —le saludó—. Ponme un descafeinado de sobre. ¿Y tienes un cigarrillo?

Por lo que sabía, la jovial y feliz Hermana Carolina no llevaba mucho tiempo en el convento, pero la sonrisa amable que reposaba cómoda sobre sus acolchados mofletes había logrado hacerse rápidamente un hueco en los lugareños, cuatro de los cuales rebuscaron en sus bolsillos buscando tabaco que ofrecerle. Ayudaba bastante que cada vez que aparecía en el bar, abría una caja de las pastas artesanas que hacían en el convento y repartía entre toda la población.

El más rápido de los clientes había sacado un paquete de Ducados y se lo ofrecía. La hermana Carolina, sabiéndose en confianza para hacerlo, me ofreció uno.

—No gracias, lo dejé hace años —respondí.

La hermana recibió mi noticia con la misma alegría que si le hubiese dicho que me había salido de la heroína, y cogió un cigarrillo y el mechero que le ofrecían, mientras me señalaba la puerta. A pesar de que no me apetecía volver a salir al frío otoño de la sierra, no pude negárselo, y llevé mi cerveza y su café a una de las mesas de la terraza.

—Haces bien, no sabes lo peligroso que son estos vicios. —⁠Mi mano derecha, dándose por aludida, hizo un gesto en dirección a mi mochila, buscando algo. Para engañarla le ordené agarrar una de las pastas que aún quedaban en la caja, y mi boca se entretuvo con el sabor a mazapán⁠—. Y lo feo que queda, ¡si me viese alguna de las hermanas!

—No creo que en la Biblia ponga nada en contra del tabaco. Vamos, debe de ser una de las pocas cosas que no prohíben. —⁠Carolina recibió mi comentario con una sonrisa suavemente reprobatoria.

—Es un vicio malsano, y todos los vicios están mal vistos, Verónica. Empobrecen el espíritu y la mente.

—¡Pero saben tan bien! —No pude evitar responder aún con la boca llena de mazapán. Carolina dejó escapar una carcajada nasal mientras se ruborizaba, sabiendo que estaba cayendo en uno de esos vicios que criticaba.

—Por cierto, me ha parecido ver que tienes la rueda pinchada.

—Si, nada grave, no te preocupes. —Tragué cerveza⁠—. La cambio en un santiamén y luego te llevo al convento. El padre Marcello aún no ha llegado, todavía tenemos que esperarle.

—¿Dónde se ha ido? —preguntó mientras apuraba su café.

—Le he mandado a un recado.

—¿Le has mandado a un recado? —preguntó—. Creía que trabajabas tú para él.

—Es algo que solo él podía hacer —respondí sin dar más explicaciones, noté la mirada que me dedicó la hermana, que durante un segundo me hizo pensar.

La hermana Carolina, la dulce y sonriente y amable y alegre hermana Carolina. Siempre dispuesta a ofrecerte una palabra amable, un gesto, un detalle o una pasta. En los días que llevaba en el convento, se había mostrado atenta conmigo, siempre pendiente de que no me faltase nada. Tenerla al lado era una bendición.

Y no me fiaba una puta mierda de ella.

Había algo. Algo que era incapaz de identificar, pero había algo tras esa amabilidad. O debajo. O encima, o por algún lado, pero nadie era tan amable conmigo gratis, especialmente cuando tras casi una semana viviendo la vida monástica de madrugones y duchas de agua fría yo no era la persona más receptiva del mundo.

Pero en todo ese tiempo, el único secreto que había conseguido averiguar de ella era que fumaba a escondidas tabaco negro, y estaba convencida de que ya medio convento lo sabía.

Dejé escapar un suspiro. Quizás era paranoia, mi trabajo no era la hermana, no había motivos para pensar que tenía una agenda oculta. Quizás la falta de acción hacía que mi instinto de detective buscase algún otro hueso que roer.

Un todoterreno aparcó en la plaza, y las luces nos cegaron hasta que se desvanecieron junto al ruido del motor. Cuando recuperé la vista, un chico joven bajó de un salto del coche y se acercó al bar corriendo y jadeando con una risa mal disimulada.

—¡Ya está! ¡Ya ha llegado el cura! Y ha traído un montón. ¿Quién quiere verlos? —⁠gritó asomando la cabeza al interior. Tras varios segundos de murmullos, varias cabezas asomaron del bar, contagiadas por la sonrisa que había traído el chico.

Carolina me miró extrañada y yo le sonreí divertida señalando al cuatro por cuatro. De él bajaron dos figuras. Uno era un cazador del pueblo, que bajaba y me dedicó una sonrisa en cuanto me vio en la terraza.

—¡Verónica! Un fiera tu amigo el italiano ¿eh? —⁠Me hablaba a mí, pero su tono teatral también iba dirigido al público que se había congregado detrás nuestro mientras intercambiaban risitas⁠—. Se ha dado de muerte, estaban por todos lados ¡hemos cazado un huevo de ellos!

Del coche bajó el Padre Marcello, cargando con un saco que pesaba como si estuviese lleno de piedras, y la sonrisa forzada del que no entiende muy bien lo que está pasando.

—¿Qué? ¿Habéis ido de caza? —preguntó Carolina sorprendida al descubrir el recado al que había enviado al padre⁠—. ¿A cazar qué?

—Gamusinos —respondió el cura al acercarse cargando con el saco cerrado. Carolina contuvo la risa justo a tiempo y solo asintió mientras me dedicaba una mueca y una mirada de asombro. Entre el público, los más lentos que aún no habían recibido la noticia del extranjero al que había convencido de ir a cazar gamusinos dejaron escapar algún bufido cómico. El cura no pareció percatarse, tan ocupado estaba intentando no volcar el saco de piedras.

Porque eran piedras, por mucho que el padre Marcello creyese que se trataba de criaturas que no constaban en su no tan amplio conocimiento de español. Y pocas criaturas eran tan españolas como los gamusinos, que consistía en un engaño para los de fuera consistente en decirles que iban a cazar unas criaturas escurridizas pero sorprendentes, para llenarle la bolsa de piedras. En todo Torreardor no había nadie más de fuera que el pobre padre Marcello, tan lejos de su Nápoles natal. Un par de horas antes yo había convencido a base de euros a un cazador ocioso que lo llevase a cazar gamusinos, y que se encargase de no abrir el saco y desvelar la broma hasta que estuviese delante. Y el hombre había cumplido su palabra.

—Bueno —comenzó mientras me miraba—. ¿Le dejamos ya que vea lo que ha cazado?

—No —corté. El cazador me miró extrañado pero sin dejar de sonreír, suponiendo que quería alargar la broma⁠—. ¿Cuántos dices que has cazado?

—Eh… ocho —improvisó—. ¿Por qué?

—Bien, ocho gamusinos… —dije mientras extraía la cartera de mi mochila⁠—. A quince euros el gamusino… son… —⁠Saqué un fajo de billetes de mi cartera, y empecé a sacarlos⁠—. Ciento veinte euros ¿no?

—¿Qué? —Borró la sonrisa al ver los billetes, los billetes se sorprendieron, acostumbrados a producir el efecto contrario⁠—. No. ¡Joder! No me dijiste que querías… comprar gamusinos.

El murmullo se extendió por el bar como una ola, produciendo risas al chocar con algunas personas.

—¿Para qué si no te habría pedido que fueseis a buscarlos? —⁠pregunté, con normalidad⁠—. ¿Es poco? ¿Ciento treinta por todo y me quedo con el saco?

Pude ver cómo un ángel diminuto se le aparecía en su hombro derecho, y cómo un demonio de tamaño medio hacía lo mismo en su hombro izquierdo llegando a escorarlo por el peso. Durante un segundo sintió lástima por mí, pero durante el resto de segundos siguientes debió de dejar de hacerlo, extendiendo su mano hacia el fajo, y señalando el saco.

—Todo tuyo… —concluyó el cazador, ante el público, que mantenía silencio confuso por el desarrollo de lo que creían que era una broma.

—¿Lo llevas al coche? No dejarás que cargue el pobre padre con él otra vez. ¿Verdad?

El hombre se apresuró a meter los billetes en su bolsillo, y cargó con el saco, incapaz de quitarse la cara de estupefacción. Con algo de esfuerzo logró posarlo en el maletero de mi coche.

—Ya que estás… —le dije mientras dejó escapar un resoplido⁠—. ¿Serías tan amable de ayudarnos a cambiar la rueda?

El cazador me miró, y el bulto que hacían los billetes en su bolsillo le obligó a sonreír mientras asentía con la cabeza.

Observó las marcas en mi rueda y luego me volvió a dedicar la misma cara de estupefacción que cuando le solté el dinero.

—¿Qué…? ¿Qué le ha pasado a la rueda?

—Creo que ha debido de ser un gamusino muy gordo. Hoy es noche de luna llena, están por todas partes.

El cazador dio un paso hacia atrás, y por un momento sintió el saco de piedras que acababa de posar en mi maletero moverse. Los tertulianos del bar observaban entre atónitos y divertidos como el cazador cambiaba la rueda de mi coche en un tiempo récord, y volvía rápidamente de nuevo al refugio de su bar.

Le dediqué una sonrisa mientras lo despedía con la mano, indiqué a Carolina y Marcello que subiesen al coche y arrancamos. En el maletero de mi coche había un saco de gamusinos que había conseguido a buen precio y sin apenas esfuerzo.

Ya tenía el cebo. Ahora me tocaba a mí ir de caza.

Una semana antes, en Barcelona, el padre Canastos me miraba desde la silla de mi despacho. Iba vestido de manera formal y alzacuellos, algo poco habitual en él, más acostumbrado a ocultar su profesión. A su lado una maleta de viaje le esperaba, fiel como un perrito.

—¿Un gigante os está robando las reliquias? —⁠Incluso en mi propio despacho esa frase sonaba extraña, y en la puerta ponía «Parabellum, Detective Paranormal», que ya dejaba el listón bastante alto antes de entrar.

—Suponemos que es un gigante, pero es difícil sacar información a una docena de frailes asustados y con voto de silencio. Por el momento se ha llevado el Dedo incorrupto de San Bernabé de Todas las Abstinencias y Los Santísimos Pelos de Marta del Martirio. —⁠Sentí fascinación por el padre, y su poder de otorgar tanta solemnidad a nombres tan ridículos que apenas dejé escapar una sonrisa contenida⁠—. Y tememos que vuelva a atacar.

—¿Dónde?

—En el Convento de Hermanas de la Santa Cabeza, en Ávila.

—¿Por qué creéis que ahora va hacia allí?

El padre me miró y me dedicó esa sonrisa amable que solía usar con los feligreses que le preguntaban si había vida después de la muerte. Él tenía la respuesta, claro que la tenía, pero no la iba a dar, al menos no directamente. En mi experiencia, esa sonrisa era un muro infranqueable, y el caso me intrigaba, así que decidí no perder más tiempo.

—¿Y por qué yo? No es que dude de mis propias capacidades profesionales, pero la Iglesia siempre ha insistido en mantener la mierda dentro del convento, con perdón, padre. Me extraña que de golpe me vengas con un caso de este calibre, y no lo estés resolviendo tú.

Mi modestia no surgía de la nada. El padre Canastos no era un cura al uso. La Iglesia se ha tenido que enfrentar a muchos exorcismos, milagros y demás asuntos demasiado incontrolables para dejarlo en manos ajenas al Vaticano. Canastos destacaba en España en una rama poco conocida del catolicismo, para la cual debías saber disparar, pelear y bendecir agua a más de dos litros por segundo. Normalmente el propio padre era el que se encargaba de gestionar asuntos tan extraños que era mejor que quedasen escritos en los márgenes de los textos sagrados. Y el propio padre era a quien recurría yo para asuntos que superaban mis limitados conocimientos de la Biblia. O para conseguir bendiciones rápidas, pocos curas bendicen un cargador de 9 mm sin mirarte al menos un poco raro.

En definitiva, el padre Canastos hacía el bien a base de tiros, repartía la comunión con la mano abierta y de vez en cuando me venía con algún trabajo bien pagado. En días así me daban hasta ganas de marcar la casilla de la Iglesia en la declaración de Hacienda. Pero tampoco me duraba mucho.

—Me temo que tengo asuntos más urgentes en Roma. Un riesgo de cisma. —⁠Arqueé la ceja de manera interrogativa, y esta vez Canastos cedió ante mi curiosidad⁠—. Alguien ha planteado que, si la Santísima Trinidad son tres y a la vez uno, antes del nacimiento de Cristo eran dos, pero al mismo tiempo seguían siendo uno, Cristo no cuenta como uno para… No te rías Verónica, sé que parecen tonterías, pero la última vez que en la Iglesia Católica alguien planteó algo parecido Europa acabó dividida. Es algo de extrema importancia, o no dejaría el futuro de una de las reliquias más importantes de nuestro patrimonio en tus manos.

Asentí, intentando quitarle hierro al asunto con un gesto.

—De acuerdo, padre. Cuenta con mi ayuda. ¿Cuánto tiempo tengo para prepararme?

—Según nuestros cálculos, sabiendo que solo se mueve de noche y la distancia desde la última vez que fue visto, el gigante atacará el monasterio a principios de la semana que viene. La madre superiora está sobre aviso, y uno de mis hombres, el padre Marcello, te ayudará en lo que necesites.

Una terrible idea cruzó por mi cabeza.

—No voy a tener que disfrazarme de monja ¿verdad?

En ese momento, y con el frío de la noche de la sierra hubiera pagado un dineral por un hábito de monja, pero no había hecho falta. La madre superiora había aceptado sin ningún tipo de disputa mi alojamiento sin preguntarme por mis antecedentes eclesiásticos. Por suerte.

El papel que me había entregado el padre Canastos firmado por el mismo arzobispo era más que suficiente para abrirme paso, y de cara al resto de monjas yo era una profesora de universidad que venía a ayudar al padre Marcello a estudiar el arte del monasterio. Por primera vez en los más de diez años que hacían desde que había dejado la carrera, mi título de Historia del Arte servía para algo.

Metí los brazos por dentro de mi sudadera y me abracé a mí misma. El chubasquero que me cubría no me quitaba el frío de principios de noviembre, y llevaba demasiado tiempo agazapada escondida entre los arbustos, esperando.

Había dejado a las hermanas en el convento, tras prohibirle a nadie que abriese el saco de gamusinos. Si alguien mirase en su interior demasiado pronto la magia se rompería, y los gamusinos volverían a ser un montón de piedras. Tras eso había dejado el coche aparcado al final de una pista, y había arrastrado el saco hasta un desfiladero que según mis fuentes sería el único paso entre el convento y el camino que debía cruzar el gigante. Tras cargar a las criaturas, que empezaban a moverse dentro del saco inquietas, azuzadas por los rumores que ahora mismo debían estar corriendo por el bar del pueblo más cercano, entré en calor hasta el punto de que me permití el lujo de arremangarme la sudadera.

Pero eso había sido hacía ya un par de horas y, en esta época del año, en la sierra, y cerca de un arroyo el frío y la humedad iban a acabar conmigo antes de que el gigante llegase a oler siquiera las criaturas.

Y las iba a oler, claro que sí. Aún no tenía suficientes datos como para averiguar con qué tipo de gigante me iba a enfrentar, pero si todos los gigantes tienen algo en común, además de poder sacarle una cabeza a cualquiera ya fuese en altura o tirando fuerte con la mano, es que son carnívoros. Si bien sus dietas pueden variar y alguno prefiera más la carne de humano que la de vacuno, a lo que no se podían resistir era a la carne de otras criaturas mágicas. Especialmente a una especie tan escurridiza como eran los gamusinos, que solo podían existir bajo el engaño.

Por eso sabía que el gigante pasaría por ahí, y yo lo estaría esperando, bien armada y bien preparada.

Y congelada.

Guardé el papel con migas que hasta hacía unos minutos contenía las pastas caseras que me había preparado la hermana Carolina y busqué en mi mochila algo con lo que entrar en calor. Saqué mi neceser de runas intentando recordar alguna que pudiese ayudar. Hurgué entre ellas, piedras grabadas la mayoría con símbolos nórdicos y alguna que otra de origen celta. Normalmente eran caras, y las que yo tenía no solían ser muy potentes o no poseían intrínsecamente mucha magia. Mis dedos encontraron entre ellas una runa de fuego, alargada, grabada en madera de alcornoque. Al partirla a la mitad, se consumía en llamas. Era estúpidamente cara para ser una cerilla con ínfulas, pero nunca estaba de más llevar una. De todas maneras, si prendía una hoguera el gigante me olería, así que por el momento sería mejor descartarla.

Guardé la runa en el bolsillo de mi pantalón prometiéndome usarla si dejaba de notarme los pies. Mis dientes castañeaban, y el frío me envolvía, húmedo, atacando cada vez que me movía y dejaba de abrazarme a mí misma, pero no tenía ganas de delatar mi escondrijo a cambio de unos pocos grados de temperatura. Al menos todavía no.

Cerré la mochila, y observé mi mano, sorprendida. La hija de puta había sacado un caramelo sin haberle consultado al cerebro previamente. Lo sopesé en la palma, y sin querer pensármelo demasiado lo desenvolví y lo metí en mi boca.

El frío no desapareció, pero pasó a segundo plano mientras me entretenía con el dulce que bailaba en mi boca. Los dientes dejaron de castañear, y durante varios minutos el tiempo pasó volando.

Llegué incluso a relajarme y disfrutar del paisaje. El cielo estrellado y sin nubes a pesar de la época, la luna llena alumbrando con tonos plateados el borde del desfiladero, el ruido constante y relajante del arroyo, las siluetas de los montes que se adivinaban por la falta de estrellas en el horizonte, la figura que se acercaba por el desfiladero…

El subidón de adrenalina me sacó de mi estupor casi narcótico, y en mi interior se organizó un zafarrancho de combate. Cargué la mochila al hombro y desenfundé la pistola. Me quedé clavada en el sitio pero tensa, observando inmóvil como la figura se acercaba al saco, tanteándolo.

Me contuve de respirar durante varios segundos, mientras la enorme mole observaba el anzuelo de gamusinos. Demasiado fácil, le parecían decir todos los instintos. Su cerebro debió mantener un intenso debate interno mientras intentaba adivinar si «demasiado fácil» era algo bueno o malo tratándose de comida, pero el olor embriagador de los gamusinos que se retorcían y chillaban como locos dentro del saco era demasiado atrayente.

El gigante agarró la bolsa y con avidez introdujo su enorme manaza en el interior. Una descarga eléctrica iluminó el desfiladero durante una milésima de segundo, y el monstruo quedó paralizado dejando caer el saco, del que una multitud de figuras indefinibles salieron huyendo despavoridas.

El hechizo que el dinero del padre Canastos me había permitido comprar había funcionado tan bien como esperaba, activándose en cuanto el gigante intentó abrir la bolsa. El brujo de Barcelona que me lo había preparado me había asegurado que era tan potente que sería capaz de paralizar a tres rinocerontes.

Con cuidado, me acerqué a la criatura, inmóvil, que, con la luna llena detrás, solo parecía una enorme masa negra indistinguible de otras montañas. Cuando estuve a pocos metros de él, me di cuenta de la engañosa perspectiva de la luna. El gigante era grande, mucho más grande de lo que me había imaginado.

Si tuviese que decir una cifra, diría que parecía tan grande como cinco rinocerontes.

La bestia dejó escapar un grito de rabia, y el hechizo que lo contenía estalló en miles de pedazos, junto con mis ilusiones de un trabajo fácil.

Hay demasiadas criaturas mitológicas, y nunca antes me había enfrentado a un gigante, así que hacer deberes nunca estaba de más. Había investigado todas las leyendas posibles sobre estas enormes bestias, y lo único que llegué a descubrir era que había muchas y muy diversas. Existían pocas maneras comunes de acabar con uno. Los vampiros eran criaturas temibles, que se alimentaban de sangre, podían cambiar de forma o incluso controlar mentes, pero al menos todos tenían la decencia de dejarse matar con una simple estaca de madera.

Por si acaso, y sabiendo que la criatura era probablemente hija de nuestra cultura, el cargador de mi Glock estaba cargado con balas especiales para la ocasión. La Iglesia Católica había entrado con fuerza en nuestra mentalidad común, y todas las criaturas que no fuesen humanas, eran vistas bajo nuestros ojos como relacionadas con el demonio, tuviese o no nada que ver el infierno con su creación, así que Canastos estuvo un buen rato santiguando mis cargadores. Por otro lado, si bien en nuestro país la religión estaba atada a nuestra cultura popular, nosotros, suspicaces por naturaleza, nunca habíamos dejado nuestras supersticiones paganas de lado. Y entre las más efectivas estaba la sal. Un círculo protector de sal, un poco de sal detrás del hombro… eso espantaba a la mayoría de criaturas creadas en la península.

Antes de que el gigante descargase sobre mí un puño del tamaño de mi primer apartamento, vacié un cargador entero de balas saladas y benditas en su brazo. Por un momento los dos intercambiamos miradas, sorprendidos al mismo tiempo de que esas diminutas balas hiciesen efecto en tan enorme objetivo. La criatura dejó escapar un grito que hizo retumbar el desfiladero, y comenzó a huir asustado y sorprendido de que una cosa tan pequeña como era yo pudiese haberle hecho daño.

El gigante corrió despavorido saltando por encima de mí, y sentí como un par de aludes cayeron a mi alrededor. Cuando me atreví a abrir los ojos, el gigante seguía avanzando colina abajo siguiendo su camino. Su encontronazo conmigo no había detenido su avance, y se dirigía hacia el convento con un paso acelerado que hacía temblar las hojas de los árboles de toda la sierra.

Comencé a correr en su dirección, consciente de que sería imposible de alcanzar, pero animada por la nueva información que nuestro breve y asimétrico encuentro de miradas me había proporcionado: Un solo ojo. Un cíclope, o como lo llamaban en esta parte de España: un jáncano. Y si bien los gigantes son demasiado genéricos, los cíclopes tenían un punto débil común, una nueva información que podría explotar en mi favor.

Y a ese bicho le iba a salir por un ojo de la cara.

Cuando llegué jadeando a mi coche, la criatura ya me llevaba varios minutos de ventaja. Mientras aceleraba el motor haciendo saltar la gravilla de la pista, intenté marcar el número de teléfono del convento. Sonaron varios tonos de llamada en el manos libres, pero a las horas que eran, ninguna de las hermanas parecía oírlo.

Aprovechando que todavía no había ninguna monja al otro lado de la línea solté un par de blasfemias mientras conducía a toda velocidad por pistas de tierra y piedras a las que mi coche intentaba desesperadamente agarrarse.

La senda tomaba una curva que el jáncano había decidido obviar creando su propio atajo. Me obligué a seguir por el camino, que era la ruta en coche más rápida hacia el convento, y en cuanto alcancé la carretera comarcal que llevaba hasta mi objetivo cambié de marcha y pisé el acelerador hasta tocar fondo.

Aprovechando el asfalto apreté el botón de rellamada, y el tono volvía a sonar en los altavoces de mi coche. Nadie descolgaba, si alguien en el convento oía el teléfono a esas horas, seguramente se escondería bajo las sábanas rezando para que fuese problema de otra persona. Durante un par de minutos más seguí conduciendo frenéticamente haciendo crujir mi coche con cada una de las curvas que tomaba por los pelos. Finalmente, y tras cuatro llamadas conseguí que alguien respondiese al teléfono.

—¿Quién llama a estas horas? ¿No sabe que esto es un convento? ¡Va a despertar a todo el mundo! —⁠No reconocí la voz de la hermana, pero su tono era tan asertivo que estuve tentada de pedir disculpas y colgar.

—¡Bien! ¡Despiértelas! —conseguí recomponerme⁠—. ¡Un gigante va hacia el convento! ¡Despiértelas y haga que salgan cagando hostias de ahí! —⁠Lamenté la blasfemia al momento, pero tenía otras preocupaciones en la cabeza.

—¿El gigante? Pero… —No llegué a averiguar cuál era su pero. Un enorme estruendo que saturaba el audio del teléfono sonó en los altavoces de mi coche, y con los gritos ininteligibles de la hermana la llamada se volvió a cortar.

Durante varios segundos, el motor revolucionado de mi coche fue lo único que oí, y tras un minuto de silencio en los que ni siquiera me atrevía a imaginar lo ocurrido, llegué a la señal que indicaba el Convento de Hermanas de la Santa Cabeza, monumento histórico.

Entré demasiado rápido, y el peso de mi coche hizo derrapar las ruedas traseras en la gravilla, golpeando un costado contra la señal marrón. Logré corregir la trayectoria, aún no acostumbrada al gran tamaño de mi coche nuevo. Subí la cuesta que llevaba hasta el monasterio, y pude ver el caos que se había producido en los ocho minutos que me había costado llegar.

Frené en seco y me bajé del vehículo, que pitaba molesto por dejar las luces encendidas y la puerta abierta, como si atender a unas monjas heridas fuese más importante que él.

Corrí hacia un enorme agujero en la pared del que salía una luz parpadeante. En su interior pude ver al padre Marcello y a una monja alta, asustados, pero afortunadamente enteros. Estaban en la sala de las reliquias, cuyos carísimos muebles de caoba y oro estaban astillados, y las piedras que conformaban sus muros, esparcidas por el suelo.

—¿Estáis bien?

El padre, que aún llevaba la parte inferior del pijama, me miró asustado. Puede que trabajase para Canastos, pero nada en la Santa Iglesia le había preparado para la visita del jáncano. La hermana parecía más entera, su rostro severo me miraba molesta adornado con un mechón rubio que escapaba de su hábito.

—¡Estamos bien! —reconocí el tono y la voz de la monja que había cogido el teléfono minutos antes⁠—. ¡Pero esa criatura del demonio se ha llevado la cabeza!

—¿De quién? —se me escapó antes de recordar que la reliquia por cuya protección ya había cobrado era la cabeza de Santa Paciencia⁠—. ¡Oh! ¡La cabeza! ¡Claro!

La mirada molesta de la monja me hizo retroceder instintivamente y al tragar saliva casi me atraganto con el caramelo que milagrosamente se mantenía en mi boca.

Volví corriendo al coche, que seguía increpándome por abandonarlo con las luces encendidas, y arranqué de nuevo. Seguí el surco que había dejado el gigante, cuyas huellas se marcaban en el suelo de tierra y en los árboles arrancados y partidos por la mitad. El rastro provocado por el alud humano continuaba cuesta abajo y, si quería recuperar la cabeza, tendría que hacer lo mismo.

Aceleré, activando el cuatro por cuatro, y avanzando de manera torpe pero decidida por el surco que había dejado la bestia. Por culpa de los baches mi cabeza, a pesar de la notable diferencia de altura, rozó el techo. La suspensión, mientras aceleraba a medida que seguía descendiendo y perdiendo el control, crujía como las rodillas de un octogenario.

Al acabar un accidentado descenso monte a través, el improvisado camino desembocó en la nacional que llevaba a Ávila y mis ruedas respiraron aliviadas al volver a pisar asfalto. A los pocos metros la carretera cruzaba un riachuelo mediante un antiguo puente de piedra. Al lado de este reposaba la silueta del ciclópeo gigante, jadeando como un castillo hinchable apuñalado. Puede que fuese enorme, pero también estaba gordo, y la carrera cuesta abajo parecía no haberle sentado bien.

En cuanto notó las luces de mi coche se giró, con la frente perlada de sudor y los pelos y barbas húmedos con agua del torrente que había usado para refrescarse. Guardaba con recelo algo en su mano que no tuve que pensar mucho para adivinar que era la reliquia. Tardé un segundo en leer sus intenciones y entendí qué le había empujado a robar tantas. Si la carne de gamusino le atraía por su carga mágica, a una criatura antropófaga como el jáncano, los literales huesos de santo debía parecerle un verdadero manjar. No solo eso, al desacralizarla con sus fauces, lo más probable es que además se alimentase de parte de su poder. Por eso el gigante iba de convento en convento robando las reliquias: había probado una y quería más.

Abrió la boca, dispuesto a introducir en ella el paño que guardaba su botín, y en cuanto llegué al puente detuve el coche justo a la altura de su cara. Saqué el arma por la ventanilla y empecé a disparar en dirección a su cabeza. Su punto débil era el ojo, y si bien el caramelo había templado mis nervios, la adrenalina hacía imposible que pudiese acertarle a un objetivo tan pequeño y lejano.

Por suerte la munición especial hizo su efecto al impactar contra su hombro y el jáncano gritó de dolor dejando caer el bulto de tela a la orilla del río entre chillidos. Al ver la reliquia lejos de sus fauces, dejé escapar un suspiro de alivio, pero mi cerebro me recordó que no había acabado, que aún tenía un monstruo del tamaño de dos autobuses frente a mí, y que ahora que había captado su atención tendría que dar explicaciones sobre mi brusco comportamiento y mis malas maneras.

Hice recuento en mi memoria reciente, y calculé que me quedaban dos balas en el cargador de la Glock. Asomé medio cuerpo por la ventanilla, cogí aire, y apunté al ojo del jáncano.

Apreté el gatillo dos veces. La primera bala salió demasiado alta, y la segunda quizás hubiera acertado en su objetivo si no fuese porque me había equivocado al contar y no había segunda bala. Con un chasquido seco mi pistola me recordó que debía darle de comer, y antes de que pudiera darme cuenta, el jáncano contraatacó, asestando un puñetazo a mi coche, que por muy grande que fuese encajó el gancho en todo el morro con tanta fuerza que dio una vuelta de campana hacia atrás, aterrizando boca arriba, con las cuatro ruedas al aire.

Al impactar contra el suelo, los cristales estallaron al unísono y todos los airbags saltaron intentando defenderme de un accidente para el que no estaban preparados. Me golpeé la cabeza contra el techo y todo se volvió negro durante unos segundos. El tiempo justo para notar la sangre brotarme de la frente, y ver cómo me acababa de tragar finalmente el resto del caramelo.

Cuando llegó a mi estómago, noté una agradable calidez, justo antes de perder la consciencia. Sentí cómo la adrenalina descendía, embriagada por una ola de serenidad sobrenatural. Sentí cómo el dolor de todas mis heridas desaparecía, o al menos se mitigaba. Sentí cómo volvía a salir de un sueño, más despierta que nunca, con fuerzas para enfrentarme a cualquier cosa.

Sentí cómo la ambrosía volvía a recorrer mi cuerpo.

2
MONSTRUOS INTERNOS
Y EXTERNOS

Hola, me llamo Verónica Guerra, y soy adicta a la ambrosía.

Hola, Verónica.

Mi trabajo consiste en investigar casos paranormales, fantasmas, seres mitológicos, y en general asuntos inexplicables por los que la gente prefiere pagar antes que intentar creer que han ocurrido de verdad. Es un trabajo entretenido, pero quizá por su naturaleza o quizá mi mala suerte, es rara la semana en que no acabe a tiros, a puñetazos, o saltando colina abajo con el coche. Y eso es duro para un cuerpo humano, especialmente para el mío, cuya mejor cualidad física es que es cómodo de llevar y le quedan bien algunos pantalones cortos.

Para poder sobrellevar el día a día, suelo usar mis conocimientos y mis contactos para conseguir todo tipo de armamento, hechizos precocinados y artilugios que inclinen la balanza en mi favor. Y ninguno lo hacía tan bien como la ambrosía, por lo que pude descubrir accidentalmente hacía unos meses.

La ambrosía de los dioses griegos era un manjar creado en el mismo Monte Olimpo, y que yo había recuperado de un ladrón de cuello blanco que se hacía llamar a sí mismo El Negociante. Tras devolver el alijo a sus dueños, una pequeña parte del cual ingerí casi sin querer, descubrí lo útil que podía ser en mi día a día, por lo que desde entonces un contacto en Barcelona me conseguía con regularidad un pequeño excedente.

Un solo mordisco, y mis energías se renovaban, mis heridas parecían desaparecer y mis sentidos estaban tan alerta que podría oír un arco iris. Sus efectos sobrenaturales eran difíciles de determinar incluso para mí, y variaban dependiendo del momento, pero solían potenciar mis habilidades, fuese cuales fuesen estas. Pero todo tiene un precio, y el de la ambrosía, además de la comisión que se llevaba mi contacto, es que era putamente adictiva.

Había visto gente caer en sus garras y convertirse en la versión semidivina de un yonqui, totalmente fuera de control. Y yo, que había invertido tres duros años de mi vida en dejar de fumar, no quería pasar por algo similar. Para eso creé los caramelos.

Consciente de que si volvía a consumir ambrosía pura su subidón podía convencerme de que era buena idea liarme a puñetazos con una montaña, preparé caramelos con la ambrosía diluida con agua y azúcar que servirían para quitarme el mono poco a poco, a modo de mágicos parches de nicotina.

Los caramelos caseros podían durar un buen rato en mi boca, dándome pequeñas dosis del néctar de los dioses que mi cuerpo pedía. Podía notar su efecto casi narcótico, pero que servía para estar más despierta y capaz de lo que podía estar nunca. Por supuesto la cantidad era suficiente como para mantener mi adicción bajo control. Estaba segura de eso, por supuesto. A no ser, claro, que me tragase un caramelo entero de golpe. Eso podía alterar mis cálculos, y me daría una resaca de tres pares de cojones.

Pero en ese momento eso no era problema mío, era un problema de la Verónica del futuro. En ese momento mi cerebro despertaba con una descarga embriagadora, y al instante estaba pensando posibles planes con los que acabar con ese cíclope y devolver la reliquia a su lugar. El efecto de los caramelos no era tan fuerte como la ambrosía pura, pero aun así disponía de unos segundos de euforia que debía aprovechar.

Me desabroché el cinturón de seguridad y me dejé caer sobre el techo de mi coche. Nadando entre la tela de los airbags —⁠dos delanteros, dos laterales y uno que no tenía ni puta idea de dónde había salido pero me estaba metiendo mano⁠— empecé a salir en dirección a la ventanilla abierta, no sin antes agarrar la pistola y el último cargador de munición. Tenía un plan, se basaba en la estupidez del gigante y mi habilidad, y confiaba más en la primera que en la segunda.

Salí a rastras del coche volcado, y el cíclope me dedicó un segundo la mirada, para luego volver a fijarla en su objetivo.

A la orilla del río, el paño blanco que envolvía la reliquia reposaba entre unos matojos que por suerte habían detenido su parada evitando una santa fractura craneal. Los dos medimos nuestras opciones y comenzamos al unísono una carrera en la misma dirección.

El gigante estaba a tres de sus pasos de los santos restos, ligeramente más cerca que yo. Aceleré el ritmo al límite de mis renovadas fuerzas y corrí entre las piedras dispuesta a llegar antes de que el monstruo pudiese acabar de alargar el brazo y arrebatarme el preciado premio. La mano del jáncano se acercaba, y sin dejar de correr me abalancé agarrando la cabeza instantes antes de que la enorme manaza atrapase el arbusto por el que yo acababa de pasar. Pude ver como sus enormes dedos como troncos de roble se cerraban, y si hubiese tardado un segundo menos me hubieran aplastado como si estuviese hecha de papel quemado.

Con el premio a salvo entre mis brazos comencé a rodar fuera de control por la cuesta que llevaba al arroyo hasta que el agua me detuvo, mojándome la cara y el hombro. El agua fría de alta montaña me sentó como un jarro de agua fría y durante un segundo el efecto narcótico de la ambrosía desapareció, hundiéndome en la confusión de la mortal y torpe Verónica. El rugido de rabia que emanaba de unos pulmones grandes como dirigibles a mi espalda consiguió que me centrase de nuevo y, levantándome de un salto, comencé a cruzar el río brincando de piedra en piedra. La última de las piedras se movió y mi pie acabó en el agua. Me daba igual, ya había cruzado y había ganado suficiente distancia de ventaja así que comencé a correr al abrigo del interior del puente. Los pasos del jáncano detrás de mí hacían crujir las montañas, y otro puñetazo que esquivé por los pelos hizo estallar el río, lanzando agua y cantos rodados por todos los lados.

Una vez bajo el puente aproveché para recuperar energías durante al menos tres segundos. El jáncano intentaba alcanzarme, pero el paso era demasiado estrecho para él. Su enorme brazo me buscó a ciegas, con cada tiento haciendo temblar la estructura, mientras una lluvia de polvo de cemento empezaba a arreciar. Había sobrevalorado la estupidez del cíclope, que en ningún momento asomó su ojo al interior, donde mi pistola le esperaba con una sola bala en el cargador. Cansado de buscar a ciegas, comenzó a golpear el puente, el cual era capaz de aguantar el paso de camiones, pero no estaba en absoluto preparado para soportar sus puñetazos.

Antes de que con unos cuantos golpes más el jáncano me enterrase viva entre escombros, salí por el otro lado del puente, ganando unos veinte metros de ventaja mientras el estúpido gigante seguía buscándome dentro. Un tropezón con uno de los cantos rodados de la orilla del río hizo que se me escapase un grito y desde lo lejos pude notar la profunda mirada del ojo del cíclope en mi nuca. Me veía, y tardaría poco en alcanzarme, pero aún tenía unos preciosos segundos.

El gigante destruyó mi diminuta ventaja agarrando una roca del río del tamaño de un buey y lanzándola en mi dirección. Salté al agua instantes antes de que el enorme proyectil aterrizase donde estaba provocando un trueno. Aturdida por mi torpe caída en el lecho del río, el monstruo me dio alcance en pocos pasos, saltando por encima del malherido puente.

Tumbada en el suelo, notando el agua helada entrando dentro de mi ropa, levanté mi brazo derecho que aún mantenía mi pistola. Tenía una sola bala, no podía permitirme fallar, y por muy grande que fuese la bestia, el disparo no era nada fácil, así que esperé.

El jáncano me observó protegiéndose la cara con su mano izquierda, mientras que con la derecha recogía la bolsa de tela que en el último salto se había escapado de mis manos y había aterrizado en la orilla. Sin dudarlo, y apurándose antes de que volviese a chafar su merienda, el jáncano metió la reliquia en su boca, y con un sonoro ruido, engulló su preciado manjar como si fuese una pastilla para el gigantismo.

Una vez que había tragado la cabeza, me miró, sopesando si después del delicioso tentempié tenía hueco para el postre. Con cara de estar dispuesto a saltarse la dieta, se giró en mi dirección, aún sin dejar un tiro limpio en el cual arriesgar mi bala. Pero antes de agacharse a por mí, de un respingo se irguió y dejó escapar primero un pequeño gas, después un enorme eructo que retumbó por toda la sierra.

Sorprendido, el jáncano se llevó las manos a la tripa, que le empezaba a doler como si la cabeza humana con siglos de antigüedad que se acababa de zampar estuviese en mal estado. Dejó escapar un grito de dolor y rabia, y luego otro eructo. Se dejó caer de rodillas, haciendo temblar todas las piedras del arroyuelo y me miró, confuso por su situación, pero sabiéndome culpable de ella. Pude leer en sus ojos cómo me pedía explicaciones, ignorante que, en lugar de una reliquia cargada con deliciosa magia, había comido el pañuelo relleno de piedras del río y garrapiñado con dieciséis balas de munición especial que le iban a provocar como mínimo una úlcera de mi tamaño. Y si pude leer todo eso en su mirada, fue porque su ojo estaba cerca y desprotegido, así que apunté, cogí aire, y disparé la última de las balas, la cual acertó en el centro de su ojo provocando un aullido capaz de poner la piel de gallina a las montañas que nos rodeaban. El aullido paró abruptamente, cuando el enorme jáncano se desplomó en el río de una vez por todas, provocando el último estruendo que la pacífica sierra de Gredos volvería a oír en toda la noche.

Con cada paso que daba, el agua que empapaba mis pies salía por las costuras de las botas. Empezando a notar el cansancio tras la bajada de adrenalina, caminé lentamente hacia el interior del puente. Oculto entre unas rocas estaba mi chubasquero que guardaba en su interior la Cabeza Incorrupta de Santa Paciencia. En la oscuridad de la noche, y bajo el puente oculto de la luz de la luna no pude observar bien la reliquia mientras daba el cambiazo, pero por lo poco que pude ver me parecía que el adjetivo incorrupto era demasiado generoso.

Recogí el paquete y al salir del puente eché un vistazo al coche. Boca abajo, con las ruedas al aire, casi esperando que le rascase la tripa y le dijese que era un buen chico. Y lo era. El morro estaba abollado en la zona en la que había encajado el puñetazo, y los cristales destrozados. Pero las luces y el motor seguían encendidos, aunque el ruido renqueante de este pedía una visita al taller urgente. Entré en su interior y apagué el motor sacando las llaves. Comencé a caminar carretera arriba, en dirección al convento, y como acto reflejo y con el cerebro empezando a acusar el inminente bajón tras el subidón del caramelo, apreté el botón de cierre del coche, el cual obedeció con el parpadeo de dos de los cuatro intermitentes y un pitido ahogado.

Cuesta abajo y en coche, el camino de ida había durado unos pocos y vertiginosos segundos. Caminando y cuesta arriba, la vuelta se me hizo eterna. Mi cuerpo comenzaba a pagar la mezcla de adrenalina y ambrosía que había dirigido mi enfrentamiento contra el jáncano, y mi cabeza comenzaba a doler, con un pinchazo agudo. La resaca de la ambrosía no solo era potente, además era puntual. La aguerrida e incombustible Parabellum había hecho su trabajo, y ahora era la pobre Verónica la que tenía que pagar la factura, como el Doctor Jeckyll debía hacer con su compañero de cuerpo Mr. Hyde. La reliquia pesaba más de lo que me había pesado cuando la había usado en el improvisado partido de rugby junto al río, y mi calzado y mis ropas mojadas hacían que cada paso que daba se me hiciese el doble de largo que el anterior. Y aún quedaba muchos.

Por eso odiaba la ambrosía. Por eso no la echaba todos los días en el desayuno. Porque ahora me sentía más humana y mortal que nunca. Cansada, débil, vulnerable y con jaqueca. Porque más que otorgarme energías, lo que hacía era cogerlas prestadas de mi yo del futuro. Y ahora mismo yo era ese yo, y notaba cómo me drenaba, como me hacía sentir como la piltrafa que mis ropas rotas y llenas de barro me hacían parecer. Y lo peor de todo no era eso. Lo peor de todo es que algo en mi interior prefería ignorar el precio que estaba pagando, y pedía más. Sabía que tenía más. Y costaba negárselo, porque tenía razón, para qué sentirme como una mierda cuando podía arreglarlo con un simple caramelo.

Tuve la suerte de haber dejado el resto en la mochila que reposaba en mi coche, si no, tan débil como me sentía en cuerpo y alma, no hubiera dudado en meterme otro en la boca.

Mientras seguía luchando contra mis demonios internos, el convento empezaba a acercarse. Pude ver el agujero de la pared donde el jáncano había atacado, iluminado por la luz de la luna llena. Arrastrando mis pies y mi alma por el suelo, recorrí los últimos metros y pude asomarme de nuevo al interior de la Sala de Reliquias, sujetando triunfante la cabeza en mi mano, y manteniendo una sonrisa que tardó poco en caérseme al suelo.

En su interior, rodeada de sangre por toda la habitación, una silueta monstruosa sujetaba otra cabeza en la mano, como burlándose de mi pose de victoria. Me vio, y me dedicó una sonrisa, o al menos me enseñó todos y cada uno de sus afilados dientes. Los mismos dientes que me habían dejado un mensaje en la rueda de mi coche.

Dejé caer la reliquia al suelo, agotada antes ni siquiera de empezar a pelear. Después de haber acabado con el jáncano por los pelos y dopada, no me apetecía una mierda pelear contra una mujer lobo.

La licántropa me miraba con los ojos inyectados en sangre. También la sangre goteaba de sus zarpas y del hábito que su transformación había casi destrozado. En su mano, la cabeza arrancada del padre Marcello también goteaba sangre, así como lo hacía el cuerpo del cura, inerte y descabezado, en el centro de la sala. Para rematar el sanguinolento cuadro en el suelo se vislumbraban extraños símbolos hechos con la zarpa de la criatura y la sangre del religioso que había hecho las veces de mi enlace con el convento.

La bestia me miró, y si hubiera tenido fuerzas hubiese jugado con su temperamento. Hubiera soltado alguna tontería para demostrarle que por muchos dientes que tuviese yo tenía la situación bajo control. «Hermanita, que dientes tan grandes tienes». Sí, eso sonaba gracioso. Y entonces hubiese llevado a cabo alguna locura para engañarla y librarme de ella.

Pero no tenía la situación bajo control.

La licántropa me había pillado totalmente por sorpresa, con la pistola descargada y mi mochila a cientos de metros de mí. Sentí miedo. Sentí náuseas. Mi cerebro aún pagaba la factura de la ambrosía, y era incapaz de pensar en otra cosa que no fuese el pavor instintivo que producía el grave gruñido del monstruo. La monja comenzaba a caminar hacia mí, mientras arrojaba la cabeza ensangrentada del cura contra el suelo produciendo un chasquido terriblemente desagradable.

Inmóvil, tras haber gastado todos mis recursos, y totalmente indefensa, la licántropa podía acabar conmigo en menos de tres movimientos. Aun así se acercaba lentamente, midiéndome, casi diría que se acercaba con cuidado. Por un momento mi ego quiso pensar que había oído hablar de mí, que sabía que no era buena idea subestimarme, pero no tardaría en darse cuenta de que ahora mismo yo no tenía nada que hacer contra ella.

Pude ver cómo sus pupilas se contraían anticipándose. La monja lobo clavó una de sus zarpas al suelo y se dispuso a saltar sobre mí. En ese momento, un silbido captó toda su atención.

Resultaba ridículo, en ese contexto, oír como alguien silbaba como si intentase captar la atención de su perro, pero más ridículo resultaba que hubiera funcionado. El monstruo giró su cabeza, buscando el origen del silbido, y pudo ver a Carolina, en pijama, sujetando una de las patas destrozadas del relicario. Antes de que la monja lobo pudiese reaccionar, la hermana pareció santiguarse de manera extraña y descargó un terrible golpe en todo el morro de la criatura.

Carolina era más corazón que cabeza y esta vez eso era lo que la había salvado. Lanzándose a ayudarme sin pensar muy bien a quién se enfrentaba, la hermana había agarrado lo primero que había visto como arma improvisada, resultando esto ser una pequeña columna de oro que guardaba y adornaba el estuche donde hasta esa noche reposaba la Santa Cabeza. No era una bala de plata, pero seguía siendo un fuerte impacto con un metal noble, y el afilado diente de la monja-lobo que salió volando tras el golpe era buena prueba que surtía el mismo efecto. El gran corazón de Carolina y el karma le habían salvado la vida.

Al menos durante un segundo ya que, al recuperarse del ataque, la monja lobo estaba enfurecida, y yo no tenía nada claro si la menuda hermana podía dar otro golpe igual. Antes de darles tiempo de averiguarlo, mi cuerpo sacó reservas de adrenalina que debía estar ahorrando para mis futuros hijos, y me dio la energía suficiente como para sacar la runa de fuego del bolsillo de mi pantalón, partirla a la mitad y arrojar los dos trozos hacia la monja lobo. Al momento, la runa estalló en llamas, y los hábitos de la monja se contagiaron rápidamente del fuego, ayudados por el velludo cuerpo de la mujer lobo.

Mi cerebro no había despertado lo suficiente como para recordar si los licántropos eran vulnerables al fuego, pero por los gritos y aullidos que daba mientras intentaba quitarse la ropa en llamas, podía adivinar que bien no le estaba sentando.

La monja lobo se arrancó como pudo los harapos y saltó al exterior por la brecha en la pared, rodando por el suelo sofocando las llamas que empezaban a consumir su pelaje. Durante un momento, la bestia, sangrando por la boca y con parches negruzcos en su piel, nos observó amenazante pero encogida por el dolor en su boca y en su orgullo. Tras calcular que no merecíamos la pena, lanzó un amenazador gruñido y comenzó a huir, con la dignidad de un gato que huye con el rabo entre las piernas pero con la cabeza bien alta.

Viéndola huir, y oyendo de fondo los sollozos de la hermana Carolina, me dejé caer sobre la pared del convento, y permití que el agotamiento me venciese.

Abrí los ojos.

Los volví a cerrar.

Horas después, abrí los ojos de nuevo.

La habitación era blanca y antigua. Las paredes mostraban el color de la cal, salvo por las manchas de humedad en algún rincón. Un armario de madera oscura, del mismo color que la puerta, era todo el mobiliario que la frugal habitación necesitaba, además de la cama en la que me acababa de despertar.

Las sábanas también blancas estaban frías en las zonas fuera del alcance de mis pies, así que volví a la posición fetal que me permitía conservar mejor el calor. Cerré los ojos de nuevo, y volví a dormirme, hasta que al cabo de minutos u horas la campana del monasterio me despertó definitivamente.

Esta vez hice el esfuerzo de abrir los ojos del todo, e incluso de hacer memoria para recordar cómo había llegado ahí. Apenas recordaba qué había pasado después del ataque de la monja licántropa. Gritos, explicaciones, llantos y agotamiento. Todo parecía lejano. La pelea con el gigante, la cabeza de la Santa, el cura decapitado… Era un sueño. Un sueño protagonizado por una Verónica que se cree un personaje de acción, dispuesta a lanzarse de cabeza contra cualquier bicho que pueda arrancársela sin ni siquiera usar todos los dedos de una mano. No sabía qué recuerdos de todo lo que había pasado la noche anterior habían ocurrido de verdad y cuales eran parte de una ensoñación de ambrosía.

Me llevé las manos a la cara y me froté los ojos. Tras varios segundos en la misma postura decidí que era hora de enfrentarse a la realidad, fuese cual fuese. Me puse las gafas y me levanté, notando de inmediato el suelo helado en mis pies descalzos. Miré la hora en el móvil que no tenía batería y que me dejó con la duda, abrí la maleta y cogí mi toalla y mi neceser.

Salí de mi habitación al pasillo donde no encontré a nadie. Seguramente las hermanas estaban en la misa de la hora que fuese. Mis chanclas resonaban por las desnudas paredes del silencioso convento con la fuerza del galopar de un caballo de guerra. Entré en los baños y me di una ducha rápida y fría. Por lo que me habían explicado el primer día que había dormido en el convento, el agua caliente era para las más madrugadoras. Yo no sabía a qué hora se levantaban esas madrugadoras, solo sabía que no tenía pruebas de que existiese esa agua caliente de la que tanto me hablaban. Aproveché la ducha para hacer recuento de lesiones, y afortunadamente no parecía tener ninguna nueva. Los músculos me dolían, y tenía una fuerte jaqueca que el agua fría parecía calmar. La ambrosía dejaba una resaca digna de Baco.

Cerré el grifo y me sequé con la toalla, para luego ponérmela alrededor y volver a la habitación. Me senté de nuevo en el camastro, cuyos muelles cantaron al unísono y me sentí más descansada.

Me miré el hombro. Allí, una no tan vieja herida de bala me devolvía la mirada. Apreté el dedo índice contra la cicatriz y noté el dolor punzante que me paralizaba el brazo. La herida me ayudaba a recordarme que era humana y podía llegar a ser muy molesta, así que en algún momento especialmente depresivo la había bautizado Roberto, como mi ex. Tras mi sesión de masaje seguí con la rutina.

Me vestí, usando una de mis últimas camisetas de manga larga que quedaban limpias en la maleta y los pantalones de montaña que por algún milagro monacal estaban otra vez secos, e incluso más limpios que antes de la batalla. Incluso mi chubasquero había sido lavado, aunque no estaba segura de si era buena idea ponérselo tras haber estado en contacto con la cabeza casi incorrupta de la santa.

Me calcé las zapatillas, y volví a salir de la habitación, con el claro objetivo de averiguar cuál de todas las surrealistas imágenes que eran mis recuerdos de la noche anterior eran ciertas y cuáles no.

—Buenos días, Verónica —me dijo el padre Canastos desde un banco en el centro del jardín del claustro⁠—. Me alegra ver que te encuentras mejor.

Pisé el césped, y pude ver que el cielo, aunque nublado, tenía esa luz grisácea del sol que acababa de despertarse. Quizá no había dormido tanto como pensaba, parecía temprano. Aun así no me había quedado nada de agua caliente. El rocío de la hierba tardó pocos segundos en calarme la tela de las zapatillas, pero decidí obviarla, la curiosidad me podía.

—¿Padre? ¿Cuándo has vuelto? —pregunté.

—Ayer, en cuanto me avisaron de lo ocurrido.

—¿Hablas de Marcello? —La imagen de la monja lobo sujetando su cabeza no había sido una pesadilla, ese recuerdo era demasiado real⁠—. Pero ocurrió ayer de madrugada, ¿cómo has podido llegar tan pronto?

El padre me miró, sorprendido. Luego pareció comprender algo mientras me miraba con cara de lástima.

—Fue hace dos noches, Verónica. Has dormido todo el día de ayer. No sé qué te ha pasado, pero por lo que me han comentado las hermanas parecías un cuerpo recién sacado del cementerio.

Había dormido más de veinte horas y aun así me dolía el cuerpo. Puta resaca. Puta ambrosía. Miré al padre, que con un par de palmadas en el asiento de piedra me invitó a su lado. Me senté, notando el frío tacto del banco en el culo, que tras la ducha de agua fría no parecía tener un momento de respiro.

—¿Qué ha pasado con la amenaza del cisma en el Vaticano?

Me miró, preocupado.

—Era una falsa alarma. Creo que no era más que una treta para tenerme lejos de aquí. —⁠El cura me observó, viendo que yo ya había abierto la veda de las preguntas, entró a saco⁠—. Espero que tú me ayudes a comprender lo que ha pasado. Tengo muchas preguntas.

—Yo también, no te voy a engañar.

—Bien, pues intercambiemos. Lo primero ¿lo del gigante era información verídica? Quitando el agujero de la pared, ninguna de las hermanas lo ha visto.

Asentí con la cabeza.

—Era un jáncano, una especie de cíclope pero en versión íbera. Pude entretenerlo con una trampa, pero me temo que era mucho más grande de lo que me habíais dicho.

—¿Más? Pero nuestros testigos ya decían que medía más de cinco metros… ¿Cómo puede ser?

—Era más grande que eso, créeme. Pero creo que sé por qué, se alimentaba de las reliquias robadas, seguramente su poder le haya hecho crecer hasta un punto increíble. ¿Has visto lo que le ha hecho a mi coche de un solo golpe? —⁠En cuanto acabé la pregunta el doloroso recuerdo me vino a la cabeza, y el padre pudo notarlo.

—Lo hemos visto, sí, una grúa se lo ha llevado a un taller en Ávila. —⁠Quitó importancia con un gesto⁠—. No te preocupes por eso, nosotros nos encargamos.

Respiré aliviada. El coche era bastante nuevo, no quería tener que comprar otro tan pronto. Apunté en mi cabeza preguntarle por los detalles más tarde, ahora todavía teníamos muchos puntos pendientes que resolver.

—¿Y qué ha sido del… jáncano?

Fruncí el ceño, confusa.

—¿No habéis visto el cadáver? —Negó con la cabeza. Si habían visto mi coche, el cuerpo de un gigante a menos de veinte metros era algo difícil de ocultar. Aunque mi repaso a las leyendas me hacía tener sospechas sobre por qué no había restos de gigante por todos los lados⁠—. Es posible que ahora, en el lugar de su muerte haya un accidente geográfico, una nueva loma, o más posiblemente una nueva poza en el río. Todas las leyendas de gigantes suelen acabar así.

El padre asintió. No le pareció muy extraña mi conclusión, o si se lo pareció, había otras cosas más importantes en su cabeza.

—¿Y qué hostias ha pasado en la Sala de las Reliquias?

La sangre del cura haciendo dibujos, la mujer lobo, los zarpazos, Carolina…

—Una de las hermanas… era una mujer lobo. Aprovechó mientras yo daba caza al gigante para asesinar al padre. No tengo ni la más remota idea de por qué, o si el gigante era una distracción, o una casualidad.

—La bestia que hizo eso… ¿era una de las hermanas? —⁠Canastos dejó escapar un sonido de fastidio⁠—. No me lo digas, era esa tal Carolina, ¿no?

La acusación me descolocó de tal manera, que tuve que volver a repasar mis desorganizados recuerdos para asegurarme.

—¿Carolina? ¿Bajita, regordeta y pelo negro? —⁠Asintió⁠—. Todo lo contrario, ella fue la que me salvó de la mujer lobo, así que es la única de la que estoy segura de que no es la culpable.

Ahora fue el padre el que me devolvió el gesto de incredulidad.

—No lo entiendo ¿seguro que no fue ella? —⁠Volví a asentir, empujándole a que me explicase sus sospechas⁠—. Pues es la única que falta del convento.

Me levanté del asiento, sorprendida.

—¿Carolina se ha fugado? —durante un segundo creí entender la situación⁠—. Mierda. Se ha llevado la reliquia ¿no?

Canastos negó con la cabeza.

—La reliquia está en su sitio, aunque el relicario está roto y el paño que la envolvía ha desaparecido. Pero Santa Paciencia tiene la cabeza en su sitio. —⁠El padre dejó escapar una risa ante su propio chiste, pero se cortó pronto al ver que yo no la seguía.

—No… no lo entiendo. ¿Carolina me salva de la mujer lobo, y luego se da a la fuga?

—Quizá la imagen del cura decapitado era demasiada carga para su alma. O quizás entendía de símbolos satánicos.

Los símbolos me vinieron a la cabeza, pero mi memoria estaba trabajando como loca con un archivador sobresaturado. Viendo mi cara de esfuerzo abrió su maletín de cuero y sacó unas dantescas fotos que me aseguraban que mis recuerdos eran reales.

El cura decapitado y su sangre usada para hacer marcas en el suelo. La noche anterior —⁠hace dos noches, me obligué a corregir⁠— me había fijado en los símbolos, pero la mujer lobo captó mi atención antes de que pudiese observar detenidamente. Ahora, en las fotos y sin ninguna amenaza de muerte visible los pude reconocer. Los había visto en algún encontronazo con algún demonio. No eran símbolos poderosos, eran simplemente… símbolos satánicos. Pero escritos con sangre de un pastor en suelo sagrado. Era una provocación, aunque no entendía la finalidad.

—Esto es lo que hizo tu licántropa mientras tú salvabas la reliquia. ¿Y estás segura de que no era la hermana Carolina?

—Es de las pocas cosas de las que estoy segura —⁠respondí.

—Pues si no era ella, tenemos un problema. —⁠Canastos se levantó, con gesto consternado⁠—. Eso quiere decir que la mujer lobo sigue en el rebaño.

—¿Rubia y alta? No hay ninguna rubia y alta. —⁠Respondió la madre superiora.

—¿Y no estaría antes? —Habíamos repasado a todas las hermanas a la salida de misa intentando reconocer a la monja rubia que había visto junto al padre Marcello entre ellas, aún convencida como estaba de que se había dado a la fuga definitivamente.

—Imposible —respondió—. La única nueva era Carolina, y es precisamente la única que se ha fugado. El resto acaban de salir todas de misa ante sus propias narices.

Mi cerebro aún no había acabado de despertar y todavía me estaba costando intentar entender lo que había ocurrido. Una de las monjas era la licántropa, pero según lo que habíamos averiguado no era ninguna de las hermanas que vivían o habían vivido recientemente en el convento.

—¿Puede que se hubiese puesto unos hábitos para hacerse pasar por alguna de ustedes, madre superiora? —⁠pregunté.

—¿Para qué? Si cualquiera de nosotros la ve, sabríamos perfectamente que no es ninguna de nosotras. No somos tantas, como puede ver, señorita Guerra. Nos conocemos.

Asentí, pero eso invitaba a otra pregunta:

—¿Y Marcello? ¿Las conocía a todas?

Negó con la cabeza mientras se santiguaba, la imagen de la carnicería aún reciente en su mente.

—Dígamelo usted, llegaron juntos, ¿conoce usted a todas las hermanas?

Ahora fui yo quien negó con la cabeza. Todas eran caras casi indistinguibles flotando en un hábito. Todas menos Carolina, que siempre me daba conversación, y la monja del mechón rubio.

—¿Quizás entonces usó el hábito de monja para engañarlo y acercarse a él? —⁠aportó el padre Canastos. No era ninguna locura. De hecho, era lo más parecido a una explicación que habíamos sido capaces de encontrar en toda la mañana⁠—. Para poder atacarlo por sorpresa, en el momento o lugar adecuado.

—Si me disculpan —interrumpió la madre superiora⁠—, prefiero dejar estos asuntos entre ustedes, padre Canastos. Mi corazón no está preparado para según qué aspectos del alma humana.

Acto seguido comenzó a dar pasos cortos pero acelerados, alejándose de cualquier recuerdo de las desagradables imágenes que había tenido que limpiar con sus propias manos.

—Entonces —recapituló Canastos—, lo que sabemos es que el gigante intentó robar la reliquia y tú pudiste detenerlo. Desgraciadamente mientras el robo se daba lugar, una mujer lobo disfrazada de monja se infiltró en el convento para asesinar al padre Marcello y usar su sangre para desacralizar el lugar. Mientras tanto, otra hermana que tú dices que te ha salvado la vida, se ha dado a la fuga, sin motivo aparente.

Repasé mentalmente lo relatado y lo contrasté con mis confusos recuerdos. Finalmente asentí.

—Tenemos un caso muy jodido entre manos, padre —⁠suspiré, aún cansada, pero menos confusa que cuando me había levantado⁠—. Esto nos va a llevar tiempo.

El padre me miró detenidamente. En sus ojos había calma, pero aun así podía leer lo que intentaban decirme. Empecé a negar con la cabeza, pero empezó a hablar con firmeza.

—Tu trabajo aquí ha acabado, Verónica. Has salvado la reliquia, que es para lo que te hemos pagado. La monja desaparecida, el padre asesinado, la distracción del Vaticano… Todo parece un problema interno nuestro y ya sabes que…

—Sí, joder, sí —interrumpí cabreada—. Que la mierda del convento la limpiáis vosotros. Ya he visto lo impoluta que ha quedado la Sala de las Reliquias, y todo eso sin que un solo policía se acerque por aquí.

El padre ni siquiera se molestó en ofenderse por mis palabras. Sabía perfectamente cómo trabajaba y también era consciente de que yo también lo sabía. No era ningún secreto, al menos entre nosotros.

—Verónica, te conozco. Sé que la curiosidad te puede. Pero te pido como amigo que por favor, no te metas más en este caso. Déjalo en nuestras manos, sabemos lo que hacemos. —⁠El padre dejó escapar un suspiro⁠—. Cuando lo resolvamos, si quieres, te puedo contar todo lo que te pueda contar, si eso te deja más tranquila. Pero por el momento cobra el dinero, cierra tu caso y aléjate de todo esto.

Lo miré amenazadoramente.

—¿De verdad? Me conoces bien ¿de verdad crees que puedes venir, lanzarme contra un gigante y un licántropo, y después de salir con vida de puto milagro, darme dinero y esperar que me vaya sin investigar más?

El padre Canastos me miró con ojos asustados. Yo le devolví la mirada, pero durante un segundo me vi reflejada en sus gafas. Cansada. Muy cansada. Más delgada de lo normal. Incluso mis ojos furiosos dejaban entrever unas ojeras que amenazaban con apoderarse de mi cara. No era el gesto furioso de Parabellum, era la cara agotada y superada de Verónica. Me iban a pagar, y bien. El padre Canastos contaba con un pequeño regimiento para seguir investigando. No me necesitaban. Nadie me necesitaba.

Y yo necesitaba descansar.

—Está bien, padre —respondí rebajando el tono de mi voz⁠—. Haz lo que quieras con tu cura decapitado. Yo me voy a tomar unas vacaciones.

3
DEJADME MORIR EN PAZ

—… posiblemente levantados en torno al siglo XVI, aunque con certeza no antes, el alfar se dedicaba a la construcción de objetos cerámicos y…

Un fuerte ronquido me sobresaltó, despertándome de mi estupor. Levanté la cabeza del asiento y busqué al culpable a mi alrededor. No había nadie, era la única pasajera de la parte trasera del autobús, aun así no fui capaz de asimilar que era la única sospechosa de haber producido aquel el ronquido animal.

—… localizado en el arrabal próxima al río, donde se producían las actividades más industriosas…

Me quité los auriculares, paré el discman y lo guardé en mi mochila de viaje. El cacharro era viejo y en la época en que vivimos mi teléfono móvil podía guardar más música que todos los discos que había comprado en mi vida, pero había algo que mi teléfono no era capaz de hacer. Reproducir uno de mis vicios más tontos y a la vez inconfesables: audioguías. Puede que fuese su tono de voz monótono, que era una manera barata de viajar o, más probablemente, que el discurso me recordase a mis años de carrera y eso me ayudase a dormir. Pero una vez que puse el pie en Ávila, y tras gestionar el papeleo de mi coche con el taller, no pude evitar pasar por la oficina de turismo y comprar una guía en CD de la ciudad para acompañarme en el trayecto de bus que me esperaba hasta mi destino.

Miré por la ventanilla, intentando situarme, y por la hora y los polígonos industriales que pasaban por la ventanilla rodeando la ciudad, calculé que no quedaba mucho para llegar.

Me acomodé en el asiento mientras acababa de despertarme y hacía recuento de lo ocurrido. Aún estaba cansada, y el reflejo en la ventanilla lo dejaba claro. Vi un rostro más cansado, más —⁠y noté como mi cerebro se atragantaba intentando escupir la palabra⁠— viejo. Tuve que forzarme a imaginar que era culpa de mi resaca de ambrosía, y no del paso del tiempo. No sé cuál de las dos posibilidades me inquietaba más.

Abrí la mochila y saqué la bolsa de caramelos. A la luz del día, descansada y aún pagando las consecuencias del último era fácil resistir la tentación de meterme uno en la boca. No es que esta no existiese, no es que mi mano no estuviese intentando lanzarse a por uno, era más bien que el cansancio me proporcionaba la lucidez suficiente como para poder resistirme con relativa facilidad. Los conté. Faltaba uno. No solo el que había tomado la noche anterior, faltaba otro más, que no recordaba haberme comido. Recé por haberlo perdido, la alternativa era que no recordaba habérmelo llevado a la boca, y esa posibilidad era peligrosa.

Volví a guardar la bolsa en la mochila. Necesitaba descansar. El padre Canastos había pagado bien y ahora tenía algo ahorrado. Unas vacaciones eran justo lo que necesitaba. Lejos de monstruos, casos irresolubles, peligros de muerte y en definitiva lejos de la tentación de seguir mezclando adrenalina con ambrosía. Necesitaba un descanso, tirarme un mes en el sofá de mi casa en Barcelona, huir de vacaciones a otro país, pasarme la tarde entera jugando con mi sobrino.

—Próxima parada, Madrid Estación Sur —anunció el conductor por los altavoces del autobús.

Pero antes tenía un par de cosillas que resolver.

Cerré la llave de la consigna donde había dejado mi maleta y mi mochila, y me levanté colgándome el bolso del hombro. Quizás tenía que haberme metido en los baños para cambiarme de ropa por algo más acorde con la ciudad, los pantalones de monte, además de manchas de verdín que ni la milagrosa limpieza de las monjas había podido eliminar, tenían un agujero en el costado que no había ni notado hasta ese momento, producido seguramente durante la pelea con el gigante. Pero no tenía pensado echar mucho tiempo en Madrid, así que no merecía la pena el esfuerzo.

A pesar del pantagruélico desayuno que devoré bajo la aterrada mirada de las monjas, y del almuerzo que repetí en Ávila en la estación de autobuses, mi estómago seguía aullando, recordándome que el día anterior lo había ignorado por completo. Salí de la estación, y el frío seco de Madrid me obligó a ponerme la chaqueta. Hacía tiempo que no pasaba por la capital y hacía más de diez años desde que había vivido en ella durante mi época universitaria. Mi cuerpo se había acostumbrado al más suave y húmedo clima de Barcelona.

En cuanto el semáforo me lo permitió, crucé la calle con trote acelerado, y si alguno de los bares de enfrente hubiese visto a la rubia zaparrastrosa que corría hacia ellos con cara de vampiro sediento de sangre, hubiese cerrado sus puertas, o al menos subido sus precios.

Entré en el más cercano, me senté en la primera mesa que encontré libre y empecé a pedirle tantas raciones del menú al camarero que al momento me puso dos cubiertos, confiando en que esperaba a alguien y que una persona de mi tamaño no iba a comerse todo eso. Tras ponerme los platos delante de mis narices y una jarra de cerveza, devoré las raciones tan rápido que ni me di cuenta de que el camarero me miraba con la misma cara que pondría si fuese un león el que hubiera pedido repetir la ración de salchipapas.

Con el estómago entretenido con trabajo para horas y los platos vacíos en los que solo quedaba una patata frita temblando acojonada en un rincón, pedí un café y por fin me sentí realmente descansada.

Eran las cinco de la tarde y el bar estaba casi vacío, era un buen momento para preparar el resto de la jornada. Saqué de mi bolso una carpeta doblada donde guardaba los papeles que tenía que entregar, eché un vistazo para comprobar que estuviesen todos. Tenía tiempo y pocas ganas de levantarme todavía, así que opté por disfrutar del café, volver a guardarlos y aprovechar el momento para llamar a una amiga.

—Hola, Vero —dijo una voz con fuerte acento vasco al otro lado del teléfono.

—¿Y ya está? —bromeé—. ¿Nada de Consultorio Astrológico de Doña Lola de María?

Arancha dejó escapar un poco de aire a modo de risa, parecía cansada, lo cual me venía bien para lo que le iba a proponer.

—Tengo la consulta cerrada por las tardes —⁠se explicó mi amiga⁠—. Después de la vorágine de trabajo del día de los difuntos necesito descansar un poco. Hay gente que solo se acuerda de sus muertos cuando lo pone el calendario, joder.

Se me había vuelto a pasar el día de Todos los Santos, y un escalofrío recorrió mi cuerpo.

—¿Ha preguntado mi abuela por mí? —me atreví a preguntar.

—Me ha dicho que ya hablará contigo. Le he dicho que estabas trabajando. Estabas trabajando, ¿verdad? No me gusta nada mentir a los muertos.

—Sí, sí, estaba con lo del gigante, en Ávila.

—Ah, cierto, me lo habías comentado. —Una pausa, mientras parecía desperezarse en el sofá de su casa⁠—. ¿Qué tal ha ido? Estás viva ¿no?

Las líneas que separaban el más allá del más acá resultaban difusas y confusas para la médium, la pregunta no era ninguna tontería.

—Sí, sí… ha sido caótico y… —la imagen del cura muerto me volvió momentáneamente al cerebro⁠—, cansado. Pero he cumplido con mi parte, y han pagado bien. Por eso mismo te llamaba. ¿Te apetecen unas vacaciones?

—Hmm… Suena bien ¿tienes algo en mente?

—La playa en noviembre está descartada. No sé, a algún sitio lejos del trabajo. Necesito descansar. —⁠Ambas pensamos durante un par de segundos⁠—. ¿Viena? ¿Has estado en Viena?

—Sí. Y si vuelvo no será contigo. Demasiados museos. No quiero irme a otro país para pasarme el viaje pateando pasillos y mirando cuadros y ruinas, Vero.

—Está bien, está bien. —Arancha acababa de recordar lo que era viajar conmigo, y su estilo de viaje fiestero y juerguista solía chocar con mi manía de visitar los museos, ruinas y edificios que me contasen más sobre la historia de la ciudad. Pero necesitaba realmente esas vacaciones, y necesitaba a Arancha a mi lado⁠—. Pero tampoco quiero ver la ciudad solo de noche y borracha ¿vale? Te dejo escoger a ti, pero por cada macrodiscoteca en la que nos emborrachemos, quiero dos visitas a museos.

—Ya negociaremos. Voy a buscar por Internet a ver qué encuentro —⁠oí el tecleo del ordenador al otro lado del teléfono⁠—. ¿Cuándo quieres ir? Yo esta semana tengo aún muchas citas reservadas, pero las de la semana que viene puedo moverlas. ¿Te vale?

—Por mí perfecto, ahora mismo estoy en Madrid, tengo que ir a llevar unos papeles de una licencia. Pero no tardaré en volver.

—Madrid ¿eh? ¿Lo sabe tu madre?

—Aún no la he llamado, pero sí, se enterará —⁠respondí con un tono que indicaba que ya me había hecho a la idea. Arancha y mi madre tenían una relación extraña. Mi amiga no dejaba ser alguien más del mundo sobrenatural, aspecto que mi madre no acababa de conciliar, pero también se comportaba de manera muy educada ante ella, y el negocio de la médium era tranquilo y estable, todo lo contrario al mío, por lo que mi madre no podía evitar compararme con ella. Arancha no sabía cómo reaccionar ante ese trato, así que normalmente actuaba cauta⁠—. No puedo pisar su territorio sin que se entere, así que la iré a ver. No me queda otra, además, la necesito para rellenar los papeles.

—Mándale recuerdos de mi parte. Creo —añadió mi amiga. Luego mantuvo una pausa. El tiempo que necesitó mi amiga para hacerme la pregunta me adelantó cuál iba a ser⁠—. Y por lo demás… ¿Qué tal?

Era mi mejor amiga, y como tal sentía la necesidad de preocuparse por mí, especialmente desde que lo había dejado con mi ex hacía ya un par de meses. Roberto. Me acaricié la herida del hombro, cuya cicatriz aún se notaba por encima de la camiseta. Pero no me apetecía hablar de ello. No me apetecía hablar de que parecía que el hueco que había dejado en mi vida solo se podía llenar con más trabajo. Y con algo de ambrosía. Sabía que tenía que hablar con ella de ese tema. Sabía que necesitaba hablar con ella. Pero no ahora, no por teléfono, no quería que se preocupase más aún por mí.

—Bien, bien —respondí al final al cabo de demasiado tiempo. Mi amiga no necesitaba verme el aura para saber que estaba mintiendo⁠—. Tú mira a ver esas vacaciones, que me van a venir muy bien.

—De acuerdo. —Arancha entendió todo lo que le intentaba decir, la pequeña llamada de auxilio⁠—. Tú llámame si te apetece hablar… de lo que sea ¿vale?

—Gracias, Ari.

—Y no te olvides de descansar de vez en cuando, te recuerdo que eres humana.

—¿Estoy hablando ahora con mi amiga o con mi abuela?

—Las dos nos preocupamos por ti, Vero.

Volví a entrar de nuevo en la estación de autobuses, esta vez con objetivo de entrar en su parada de metro. Se acercaba la hora punta de salida del trabajo, y el metro empezaba a tener algo de alboroto. Me hubiese quedado haciendo la digestión en el bar donde había comido sin ningún tipo de problema, pero si alargaba más la cita con mi madre, no entregaría los papeles a tiempo y tendría que pasar la noche en Madrid, lo que me apetecía más bien poco.

Tras varios minutos intentando entender la nueva máquina de billetes y un par de explicaciones de una empleada del metro metí el dinero y esperé a que recargase la nueva tarjeta que me había obligado a comprar. Con la mirada perdida en el infinito mientras esperaba, vi pasar por el reflejo de la pantalla la muchedumbre que entraba en la boca del metro. El ruido de sus voces me envolvía y aturullaba mis todavía mermados sentidos. Un torrente de voces, indistinguibles entre sí, que me daban ganas de ponerme los auriculares para aislarme de ellas, para poder navegar entre el mar de conversaciones vacías sin ahogarme entre ellas. De repente, entre el murmullo, una palabra familiar destacó.

«Parabellum».

Una palabra pronunciada en voz muy baja, que no hubiese distinguido si no fuese mi propio nombre. Me giré como un resorte y entre la multitud no pude distinguir ninguna cara conocida. Nadie me miraba, nadie miraba a nadie, todo el mundo avanzaba con la vista centrada en su destino, imaginándose en sus casas, lejos de su oficina. Otros caminaban mirando los carteles, intentando descifrarlos mientras cargaban con sus maletas, recién llegados a la estación de bus que estaba en el piso superior. Nadie buscaba mi mirada. Cerré los ojos con fuerza para volver a abrirlos, intentar despertar, aún tenía la cabeza abotargada por la resaca.

—Tiene que coger la tarjeta —me indicó una señora que esperaba a que acabase mi gestión con la máquina, con un tono que indicaba que tenía paciencia, pero que no eran horas para andar derrochándola. Cogí la tarjeta que me esperaba con la misma paciencia, y tras pasar por el torno metí la mano en el bolso para guardarla.

Entré en la línea circular, y tras un par de transbordos llegué a la parada de Malaventa donde me bajé sin pensarlo mucho, casi en automático. Hacía años que no hacía ese recorrido, pero lo tenía bien grabado en el subconsciente. No me había atrevido a ponerme los auriculares por si acaso volvía a oír la voz, pero esta no se repitió. Aun así yo seguía con los nervios a flor de piel, atenta a mi alrededor. Ascendí las escaleras que en un barrio como este no se molestaban en subir automáticamente y dejé atrás el pasillo que llevaba al andén contrario, para luego pasar delante de otro que estaba cerrado por obras de ampliación.

El vello de la nuca se me erizó, mi instinto me avisaba de algo. Entre los miles de caras que pasaban a mi alrededor, y a través del reflejo de uno de los cristales de un ascensor me pareció ver una conocida. Quedándome clavada en el sitio, intenté localizar la figura que casi había pasado por debajo de mi radar. Una mujer alta y rubia, que desapareció instantáneamente entre la multitud, en dirección contraria a la mía. Había pasado demasiado rápido como para estar segura, pero pondría la mano en el fuego, aunque fuese durante un segundo, a que era la misma cara que me había mirado enfurecida en el monasterio. La monja lobo.

Empecé a correr en su dirección, pero el torrente de gente que quería llegar al andén, espoleado por el ruido del tren que llegaba era imposible de remontar. Tras unos cuantos empujones y malas caras, logré subir las escaleras por donde me pareció haber visto a la rubia, y seguí el camino. Otra masa de gente arreciaba por la otra vertiente llegando al otro andén. Intenté cruzarla, ayudándome de que ahora nadaba a favor de la corriente, pero el otro tren también llegó, acelerando el caudal y metiéndome en unos rápidos entre los que intentaba salir a flote, buscando la cabeza alta y rubia. De un salto pude asomarme por encima de la marea, y durante otra décima de segundo pude ver la cara de la monja, vestida de calle, agarrándose a la barra con cara de pocos amigos, a través del cristal del metro.

Volví a caer en el suelo, pisándole sin querer a un hombre que rabió algo en voz alta. Intenté disculparme, y el metro empezó a pitar, empezando a cerrar las puertas. Intenté entrar, pero otras cincuenta personas parecían tener la misma idea, así que el vagón cortó el acceso, y comenzó a moverse poco a poco.

«Parabellum».

Otra vez la voz, detrás de mí.

—¡¿Qué?! —vociferé, nerviosa. El tipo con el que había tropezado levantó las manos asustado y dio un paso atrás disculpándose. No era él. El tipo era demasiado corpulento y la voz demasiado aguda, casi infantil. Busqué a mi alrededor, pero si antes no me miraba nadie, ahora mismo me miraba todo el mundo, con el gesto que yo misma había dedicado a los locos del metro otras veces. La monja lobo se había escapado y la estación de metro comenzaba a resultarme claustrofóbica, por lo que comencé a caminar de nuevo escaleras arriba derrotada e intranquila, esta vez la gente a mi alrededor dejándome pasar, evitándome.

Volví a la bifurcación de andenes, mostrando los dientes nerviosa. Aunque la gente que llegaba ahora se había perdido mi pequeño espectáculo del andén, seguían apartándose a mi paso. Respiraba fuerte, jadeando, intentando calmarme. Tenía un nudo en la garganta. No. Era en la boca. Y no era un nudo. Era un caramelo.

Joder.

Estaba chupando un caramelo de ambrosía y ni siquiera recordaba haberlo metido en la boca. Quizás sí, cuando guardé el billete en el bolso. No estaba segura. Apreté los dientes de rabia, pero con cuidado de no romper el caramelo, lo último que necesitaba ahora era otra dosis exprés.

El sabor cálido empezaba a hacer un efecto balsámico en mi garganta, y a propagarse. Puede que el dulce llevase tiempo en mi boca, pero hasta que no me había percatado de su presencia no pude notar su efecto. Empecé a respirar más calmada, notando como mis nervios se templaban y mis sentidos se afilaban, o al menos dejaban de estar romos como una espada que ha vivido demasiadas batallas.

«Parabellum».

Tercera vez, pero esta vez pude identificar la fuente. Una voz infantil venía de más arriba, del pasillo cerrado por obras. Caminando más tranquila pero sin dudar, me acerqué al pasillo, y con seguridad aparté la cinta que cortaba el paso y seguí avanzando. Si alguno de los pasajeros me vio traspasar el cordón, caminaba con tanta decisión que no dudó que estaría en mi derecho. Mis pantalones llenos de barro ayudaban además a la imagen de alguien no ajeno a la obra.

Seguí el pasillo, que se oscurecía, lejos de la luz artificial de la línea regular de metro, y se iluminaba solo con las luces de seguridad. No parecía haber nadie trabajando a esas horas, aunque por el aspecto de las obras, pareciera que nadie había trabajado ahí en semanas.

Al final del pasillo descendí por una escalera provisional hecha con ladrillos que me llevaba a una gruta más oscura y enorme. El interior se iluminaba con pequeñas luces de obra, pero su potencia era muy limitada, y solo servía para hacerse una idea de la estancia. Por el tamaño y la forma, parecía un andén de metro en obras, muy lejos de estar acabado. Me agaché y recogí una de las luces enfocándola a mi alrededor. La piedra estaba cortada y el suelo era cemento, aún quedaba mucho trabajo para convertirla en una estación de metro, pero por el centro ya corrían un par de vías, relucientes y nuevas. Apiladas en uno de los laterales, una montaña de vías viejas reposaban, oxidadas por todos los lados incluido el de arriba, llevaban tiempo sin ser usadas si es que alguna vez lo habían sido. El túnel por el cual debería entrar el tren estaba tapiado con ladrillo reciente por ambos lados. No entendía bien lo que estaba viendo, pero no parecían unas obras normales.

Por el rabillo del ojo, pude ver movimiento entre la oscuridad. Sin girar el foco de luz miré y conseguí entrever una mancha azul, flotando en el aire. Posé de nuevo la luz de la obra en su sitio y comencé a mirar fijamente hacia la nube de débil halo luminoso que se retorcía al lado de uno de los tabiques de ladrillo que taponaban los túneles. Poco a poco empecé a caminar casi hipnotizada hacia la luz que parecía llamarme.

«Parabellum».

No. No parecía llamarme. Lo estaba haciendo. Lentamente me seguí acercando, mientras llevaba la mano a la pistola que colgaba en el interior de mi chaqueta. No recordaba qué tipo de cargador tenía, y no tenía nada claro qué era lo que estaba viendo y si poseía algún tipo de munición contra ello, pero el tacto del mango de plástico en mi mano me tranquilizaba. Quité el seguro.

En el pasillo por el que acababa de bajar empezaron a oírse unos pasos.

—¿Oiga? No se puede estar aquí, es peligroso —⁠añadieron esos pasos.

Desperté de mi fascinación y busqué entre la oscuridad algún sitio donde poder esconderme, lo último que necesitaba era un lío con la seguridad del metro.

«Parabellum».

—¡¿Qué?! —grité nerviosa, volviendo a mirar a la mancha, que empezaba a retorcerse rápidamente. La silueta de un niño se formó ante mis ojos, y me miró implorante.

«¡AYÚDAME!».

La forma del niño empezó a deshacerse, dando lugar a un esqueleto fantasmagórico que se abalanzó sobre mí intentando agarrarme el brazo. Di un paso atrás sobrecogida y comencé a disparar al fantasma mientras daba un grito. Sabía que mi munición no haría nada a un fantasma, pero mi instinto no pudo evitar poner balas de por medio.

Los disparos explotaron en el interior del andén desnudo, provocando un estruendo ensordecedor, y cuando el fogonazo de la pólvora me permitió ver, no había rastro del esqueleto que me había atacado. Antes de que pudiese procesar lo ocurrido, la linterna del vigilante de seguridad me alumbró, y me cegó. Otro par vigilantes comenzaron a bajar corriendo por las escaleras, asustados por el ruido. Con la salida del túnel tapiada con ladrillo y la escalera tapiada de vigilantes de seguridad solo tenía una salida.

Posé la pistola en el suelo y levanté las manos.

Al menos el agente era guapo. Alto, fuerte, de ojos azules y con una sonrisa amable. Pero seguía siendo un agente.

En cuanto la seguridad del metro llamó a la policía y esta se encargó de gestionar el incidente decidí que mi mejor salida era jugar el papel de niña buena que alguna vez me había servido como huida. Pero la policía no es tonta, y por lo que podía ver habían combatido fuego con fuego enviándome un poli bueno que, según él, estaba ahí para ayudarme a esclarecer lo sucedido, señorita, usted tranquila.

—Una rata, ¿no? ¿Y era necesario usar su arma, señorita Guerra?

Me encogí de hombros mientras ponía cara de lástima y me hundía más en el asiento de la pequeña habitación a donde me habían llevado. No estaba esposada, e incluso me habían traído un vaso de agua. Yo estaba colaborativa, había entregado mi Glock, mi licencia de armas y la de detective, que ahora mismo alguien estaría comprobando en el sistema. Eso me daría unos minutos. Ellos habían respondido con la misma amabilidad, aunque ambos bandos sabíamos que era pura fachada, sonrisas hipócritas que escondían nuestras verdaderas intenciones.

—Me puse nerviosa, estaba oscuro, y salió de la nada… Me asustó.

—Se asustó, entiendo…

El agente dedujo que no iba a sonsacarme nada más por ese camino, así que siguió sacando objetos de mi bolso, el cual yo había entregado de buena gana, consciente de que no llevaba nada especialmente peligroso en él.

—¿Un discman? —preguntó casi sorprendido. Lo abrió examinando el interior, viendo el CD turístico de Ávila. Me miró con cara de estupefacción.

—Sí, el tocadiscos no me cabía en el bolso —⁠intenté excusarme con una sonrisita.

—¿Qué tocadiscos? —preguntó aún confuso ante mi intento de hacerme la graciosa. Había contado mal las luces que había dentro de esa linda cabeza. Tendría que ser más directa.

—Soy de la vieja escuela —aclaré.

—Con un gusto musical muy extraño —añadió con una sonrisa⁠—. No conozco a este grupo.

Dejé escapar una risa ante su chiste, para enseñarle cómo se hacía. Pero volvió a fruncir el ceño, haciéndome dudar de si había sido un chiste o un comentario sincero. Guapo y algo tonto, por lo visto hacía falta poco para descolocarme en un interrogatorio.

Me erguí en mi asiento, intentando mostrarme más formal. En ese momento sacó el único elemento mágico que llevaba en mi bolso, el neceser con runas. Por suerte los más peligrosos y explosivos se habían quedado en la mochila que no llevaba.

—Colecciono piedras —intenté aclarar antes de que preguntase. El agente Lara me miró, aún más confundido por mis extrañas aficiones. Después se rio, pensando que había intentado hacer otra gracia. Yo me quedé quieta, sonriendo, sin saber cómo reaccionar.

Finalmente sacó mi bolso de caramelos de ambrosía, y si me hubiese estado mirando mis pupilas me habrían delatado. Si no fuese porque aún saboreaba el que me había tomado en el metro, hubiera confesado cualquier delito con tal de coger uno.

—¿De qué son?

—Remolacha —dijo mi boca sin pasar por un filtro. Por lo visto a esta le pareció mala idea que el agente intentase tomar uno de mis caramelos, así que optó por decir un sabor desagradable. A los pocos segundos me di cuenta de que la chica que coleccionaba piedras y escuchaba guías turísticas comía además caramelos de remolacha. El agente Lara debía estar llegando a la conclusión de que tendría que pasar por un examen sicológico antes de dejarme volver a la calle.

—Oh. Suena bien —respondió mientras los volvía a guardar. En ese punto del interrogatorio yo ya no tenía claro si era un chiste o era sincero. Pero no me atreví a volver a reírme.

Guardó el resto de objetos de nuevo en mi bolso y me miró con sus perforantes ojos claros. Amable, pero serio de nuevo.

—¿Y qué se supone que hacía en las obras, señorita Guerra? No están abiertas al público.

—Ya se lo he dicho, estaba siguiendo a una persona de interés de un cliente mío. Creía que se había escondido en esas obras y bueno, no pensé que… —⁠dejé la frase en el aire, pero el cabrón del poli bueno siguió esperando a que siguiese hablando⁠—. Sé que no debía haberme metido ahí, agente. Y por supuesto sé que mi pistola no está para desratizar el metro a tiros. —⁠El muy cabrón tuvo la desfachatez de reírse de mi chiste⁠—. Pero ya sabe cómo es este trabajo.

—La verdad, señorita Guerra, no lo sé. —Comenzó con complicidad⁠—. Puedo llegar a entenderla, pero sé que si estando de servicio descargo mi pistola aunque sea en una rata, las explicaciones que tendría que dar a mis superiores me quitarían las ganas de ni siquiera desenfundarla.

Me sonrió con complicidad, como echando la culpa «a los de arriba». Parecía que su plan consistía en sacarme la verdad con amables sonrisas, y estaba más cerca de conseguirlo de lo que estaba dispuesta a admitirme.

Dos golpes corteses y regulares en la puerta interrumpieron su silenciosa sonrisa.

—Adelante —respondió mientras volvía a colocar de nuevo todos mis enseres en la bolsa.

—Lara —empezó el agente que entraba por la puerta, dirigiéndose al que me estaba aplicando el tercer grado con dolorosa amabilidad⁠—. Estás con la chica del metro ¿no?

El policía nuevo me miró sin darme importancia. El agente Lara asintió, mientras le devolvía mis licencias, pero no mi pistola. El agente me las pasó a mí, y yo las metí de nuevo en la cartera.

—¿Está todo en orden? —preguntó el agente.

—No lo sé —respondió su compañero. Ante la mirada confusa de mi interrogador, el otro siguió⁠—. Supongo que sí, no sé. Solo sé que me han pedido que la lleve al piso de arriba, al despacho.

—¿Arriba? —El agente pareció romper su fachada de amabilidad durante un segundo, pero se recompuso haciendo gala de unos buenos reflejos⁠—. Entiendo.

Su compañero no parecía importarle que lo entendiese o no, y añadió un encogimiento de hombros tan elocuente que podías leer «no me pagan tanto o tan poco como para cuestionar órdenes». Se notaba que el apático agente tenía práctica con ese gesto.

El agente Lara refunfuñó, pero me miró a los ojos, como intentando escudriñar qué habían visto arriba que él no. Me devolvió el bolso y me dedicó una sonrisa para el camino.

—Tenga cuidado con las ratas —bromeó.

El agente Apático, del cual nunca llegué a averiguar el nombre, me acompañó con parsimonia y rutina por las escaleras de la comisaría donde estábamos y me condujo a una puerta de color azul plástico. A su lado reposaba un cartel que etiquetaba al dueño de la habitación a la que íbamos a entrar: Comisario/a Victoria Fontenegro. El agente llamó dos veces, repitiendo exactamente el mismo repiqueteo regular que en la anterior puerta. Por lo que había podido observar, todo su trabajo consistía en llamar a puertas, pero por su habilidad dejaba claro que era el mejor hombre para ello.

—Adelante —dijo una voz autoritaria en el interior.

Ipso facto el agente Apático abrió la puerta y me invitó a pasar con un gesto de la mano. Yo accedí al interior con la cabeza agachada, y continué la invitación que la comisaria repetía sin mirarme, indicándome uno de los asientos. Me dejé caer con desgana en la silla de tela y levanté poco a poco la cabeza. El despacho era sobrio, pero cumplía la formalidad necesaria. Libros de derecho, banderas de España y la comunidad de Madrid, una foto del Rey… Todo debidamente colocado y en su sitio, aplastantemente aséptico y formal. El único detalle personal que la comisaria se había permitido era una foto de su nieto sonriente en la playa.

La ropa de la comisaria también era elegante pero sobria y funcional, así como su rostro, que no había levantado de su ordenador, y que ni siquiera lo hizo cuando dio una orden a su subalterno.

—Puede dejarnos a solas, agente.

Con un gesto, el policía cerró la puerta y se retiró, seguramente buscando otras puertas que necesitasen su repiqueteo justiciero. El despacho quedó en silencio, y la comisaria acabó de teclear en su ordenador.

—Traspasar una zona de acceso restringido de la Comunidad de Madrid. Y disparar una pistola con la licencia a punto de caducar en esa zona sin motivo justificado. —⁠Finalmente levantó la mirada de su ordenador, se quitó las gafas y me observó con ojos cansados, como los míos⁠—. ¿Sabes lo que me va a costar arreglar esto, Verónica?

—Lo siento, mamá —me disculpé.

4
LLEGAR, DEFRAUDAR, REPETIR

Yo la observaba.

Gesto formal, serio, con ligeros matices de decepción enmarcados en un pelo liso y cano que no se molestaba en ocultar con tinte. Una blusa blanca elegante y sencilla debajo de una chaqueta azul marino estrictamente planchada. Ningún adorno, sobria. Tras las gafitas doradas que solo usaba para leer, unos ojos cansados, quizás el único parecido que teníamos.

Ella me observaba.

Pelo sin lavar desde hacía dos días, ropas sucias, de monte. Casi emite un gruñido en cuanto su examen pasó por encima del roto de mi pantalón. Vestida para decepcionar. Mi rostro tampoco ayudaba. No solo era el cansancio, las ojeras que bien podían ser de trabajar o de irme de juerga, era ese ligero matiz desafiante que no podía ocultar cuando me sentía examinada por mi madre. Unos ojos que gritaban que esta era mi vida y estas eran mis decisiones. Unos ojos que callaban la puta boca cuando los de mi madre arqueaban una ceja.

—¿Qué ocurrió de verdad en el metro, Verónica?

El hecho de que obviase cualquier reproche a mis pintas era un ataque directo. «No me voy ni a molestar en indicarte el desastre que vas hecha, creo que ya lo eres suficientemente mayor como para saberlo», se atrevió a no decir. Si me hubiera atado de pies y manos y arrojado a la ducha me hubiera sentido menos atacada. Al menos eso quería decir que aún estaba dispuesta a pelear por mí, pero pasando directamente al asunto del metro noté cómo se rendía, decepcionada.

—No lo sé… Era un fantasma, creo. Me estaba llamando.

Cogió aire lentamente. Lo expulsó de nuevo, insatisfecha por mi respuesta o por la bocanada de aire, ambas claramente insuficientes.

—¿Crees que era un fantasma? ¿Lo crees? ¿Y solo por eso te ha parecido apropiado disparar tu pistola? ¿Te imaginas qué hubiera pasado si le hubieses dado a alguien?

No respondí. No podía. Era un fantasma y las balas le hubieran atravesado como al aire. El andén en obras estaba vacío, no había gente a la que acertar aunque fuese con una bala rebotada. Aun así esos argumentos eran insuficientes. Tenía razón. Disparar por disparar, no para defenderme, sino como acto reflejo aún sabiendo que las balas no harían nada. Ese comportamiento era injustificable, especialmente ante la reprobadora mirada de mi madre. No solo fue ella quien me enseñó a disparar, también me enseñó a no hacerlo. Y yo había olvidado todo lo aprendido, había dejado que el fantasma me sobresaltase, que jugase con mis nervios.

El fantasma, o la ambrosía. Pero esa segunda opción mi madre no la sabría por lo que a mí respecta.

—Me puse nerviosa, llevo unos días muy jodidos —⁠me excusé, aún sabiendo que no surtiría ningún efecto.

—Ya, y eso es suficiente ¿no? Como llevas unos días difíciles ya estás en derecho de ponerte a disparar, poniendo en peligro tu vida, la de los demás, y mi carrera. He podido parar esto a tiempo, pero sabes la que se puede liar si esto va a más ¿no? Mi propia hija detenida por disparar un arma. Arma cuya licencia tienes aprobada gracias a mí, te recuerdo. —⁠Me miraba, mientras enarbolaba la carpeta de documentos que había sacado de mi bolso.

Su última frase quizás requiera una breve explicación: Esto no es Estados Unidos, donde puedes conseguir una pistola como regalo en un Happy Meal. Esto es España, y para que un detective privado pueda llevar pistola hay que rellenar una cantidad de papeles tan gruesa que las balas no podrían atravesarla. Entre otros, necesitaba que la propia policía diese fe de que mi vida corría peligro y necesitaba un arma para defenderla, y esto es especialmente peliagudo cuando no puedes llevar las cenizas de un vampiro a comisaría y explicarles que te ha intentado morder. Por suerte hasta ahora mi madre lo había gestionado para que no tuviese problema para conseguirlo, ayudada, por supuesto, de los partes de mi seguro de automóviles y los de mi médico que podían usarse para atestiguar de que o mi vida corría efectivamente peligro, o era una domadora de circo que vivía en un volcán. Los papeles que estaban en la carpeta que ahora sujetaba.

—Es complicado, mamá… —comencé sin saber cómo acabar la frase. Pero mi madre sí lo sabía, había tenido esa misma conversación más veces que yo, primero con mi padre y luego conmigo.

—Es complicado, claro. Siempre es complicado. Si no es un demonio, es un fantasma, si no un muerto viviente, pero siempre es complicado. —⁠El temperamento formal de mi madre se empezaba a desmoronar, mientras subía su tono de voz⁠—. ¿Y de quién es culpa eso, Verónica? ¿Quién decidió meterse de cabeza a pelear contra esos… bichos?

Yo. La nena.

—Mamá…

—Te dije que era peligroso. Mira lo que le pasó a tu padre, y aun así escogiste hacerle caso a él en vez de a mí. Escogiste irte a cazar bichos, en lugar de buscar un trabajo decente. Algo estable y seguro. Pues esta es la vida que has escogido, Verónica. ¿Contenta?

No. Pero lo último que necesitaba era replicarle.

Mi madre relajó el tono de voz, y dejó escapar un sonoro suspiro de lamento.

—Es culpa mía —añadió finalmente—. No tenía que haberte dejado, tenía que haberte ayudado más a que sacases esas oposiciones. Tenía que haber evitado que tu padre te metiese esos cuentos en la cabeza, que jugases a detectives por tu cuenta… Pero creí que te había criado con suficiente cabeza para que te dieses cuenta pronto de lo equivocada que estabas.

Tuve que morderme la lengua para no responder, pero ahora que la tormenta parecía amainar no quería provocar a las nubes.

—Pero se acabó —siguió hablando la tormenta, con un tono de voz más apaciguado pero a la vez más temible⁠—. Se acabó animarte, ya no tienes edad para ir jugando a los cazadores de monstruos.

—¿Qué? Mamá, no… —comencé a decir por fin, aunque demasiado tarde. Mi madre tiró a la papelera de su despacho la carpeta con mi documentación. Un gesto simbólico más que nada, pero efectivo.

—No pienso arreglarte los papeles de la licencia. Es culpa mía, te crees que por llevar una pistola estás a salvo, pero no sabes de lo que son capaces de hacer esos bichos, Verónica.

—¿Que no lo sé? —estallé al fin, viendo peligrar mi carrera. No podía seguir llamándome Parabellum armada con mi sonrisa⁠—. ¿Crees que no he peleado contra demonios, monstruos… ¡dioses!? Llevo años tratando con ellos, mamá, sé de lo que son capaces, y ellos saben de lo que soy capaz yo.

—Me da igual —interrumpió con un tono de voz similar a un cortafrío⁠—. No son sus mordiscos lo que me preocupan, hace años que aprendí a convivir con esa idea. Me preocupa que sean lo único en tu vida. Que acabes viviendo solo para ir detrás de esos bichos.

Como mi padre. Y ahí estaba el origen de la discusión. El trabajo obsesivo de mi padre era lo que había provocado su divorcio, hacía ya más de veinte años. Pude notarlo en la voz de la comisaria, que había sido capaz de modificar la rabia por tristeza y decepción sin que yo me percatase del cambiazo. No quería lo mismo para mí.

—Mamá —intenté contrarrestar usando el mismo tono asertivo que ella⁠—. Yo no soy papá. A mí eso no me va a pasar.

—¿No? ¿Y por qué cortaste con Roberto?

Y en ese momento mi madre ganó la discusión con un directo a la mandíbula.

Mi ex y yo habíamos cortado por que él había metido demasiado las narices en mi trabajo, mientras que yo lo había intentado mantener al margen de mi vida laboral. Había más cosas además de eso, claro, pero la Comisaria Victoria Fontenegro me había llevado por donde había querido, y ahora había declarado un jaque por KO.

Empujada por la victoria, y su instinto protector de nuevo activado a toda madre, asestó el golpe de gracia.

—Vete a casa y dúchate, ahora tengo que trabajar. Ya seguimos hablando durante la cena.

Se refería obviamente a su casa en la cual viví durante mis años de facultad. Mi madre aún conservaba mi cuarto y yo solía usarlo cuando venía a quedarme a Madrid, pero ahora mismo lo último que me apetecía era volver ahí, no quería pasar otra noche en la ciudad y menos en casa de mi madre.

—Está bien, mamá —respondió mi boca.

El traqueteo de las ruedas de mi maleta parodiaba a los trenes de la estación de Atocha por el lado de la cual acababa de pasar. Había vuelto a la estación de autobuses a recuperar de la consigna mi equipaje y, negándome a volver a entrar en el metro, decidí usar el autobús urbano, aunque con la mala combinación que había con Malaventa acabé caminando más de cuarenta minutos hasta la casa de mi madre. Me daba igual. Cargar con la maleta, la mochila y el bolso era preferible a volver a encontrarme con otro fantasma. Tras la conversación con mi madre no tenía los nervios para ello. Además estaba haciendo un esfuerzo consciente para no meter otro caramelo en la boca y no estaba segura de si podría conseguirlo si veía otro esqueleto de niño llamándome.

Opté por no ponerme el discman para aprovechar el paseo e intentar perderme en mis pensamientos, pensar un rato en las vacaciones. Me duró poco. La figura de la monja lobo apareció en mi mente preguntando si era buen momento, pero sin esperar respuesta se sentó cómoda en el sofá y puso los pies encima de la mesa.

Solo un poco. No era trabajo, era curiosidad.

Me había encontrado con ella en el metro, estaba segura. Había sido un momento en el reflejo de un cristal, y después en la ventana del metro. Pero durante ese instante tuve tiempo de reconocer esa boca. Una mueca de desagrado que mostraba los dientes, uno de sus caninos mellados por el golpe con la barra de oro que la hermana Carolina le había dado. Era ella, estaba convencida, y estaba en Madrid. ¿Qué hacía en Madrid? No tenía ni idea, había demasiados interrogantes y alguna que otra exclamación, pero ninguna respuesta.

Intenté espantar su figura forzándome a recordar que no era mi caso. No la estaba siguiendo, no la estaba investigando. Estaba de vacaciones, y acababa de demostrar que las necesitaba. Hasta mi madre me lo había dicho e incluso me había castigado sin pistola para asegurarse de que le hacía caso. Quizás es lo que necesitaba: olvidarme de la monja lobo, olvidarme del fantasma y descansar. Poner en orden mi cabeza y mi vida.

Saqué el teléfono del bolso y llamé al padre Canastos. Yo no iba a investigar, pero estaba segura de que el cura agradecería el chivatazo.

—¿Verónica? —respondió tras un par de tonos de llamada⁠—. ¿Qué tal estás? ¿Has llegado ya a casa?

—No, qué va. Estoy en Madrid.

—¿En Madrid? Verónica, no me jodas, me dijiste que dejarías el caso.

Su acusación me sorprendió. Creía que seguía investigando, ¿por qué? ¿Porque estaba en Madrid?

—¿El caso? —me defendí—. He venido a ver a mi madre.

—Y… —contestó, sin creerse mis palabras a pesar de ser ciertas⁠—. Y ahora me llamas para que te cuente qué tal va ¿no? Por curiosidad, no por si te puede dar alguna pista.

—¡Joder, padre! —estallé ante la acusación⁠—. Te llamo porque creo que he visto a la monja rubia en el metro. Te llamo para avisarte, no para… ¿De verdad creéis todos que solo pienso en el trabajo?

—Vale, vale, perdona —intentó apaciguar Canastos⁠—. ¿Seguro que era ella?

—No —gruñí—. Estaba en la parada de Malaventa, hoy por la tarde, sobre las cinco y media. Había mucha gente, no llegué a verla bien, pero me apostaría una cena.

—Está bien, está bien. Gracias Vero, puede que nos sea útil. Gracias, y lo siento, te pagaré esa cena cuando la encontremos.

—Me la puedes pagar un día de estos, aprovechando que estás en Madrid —⁠volví a recuperar el tono amable.

—Claro, donde quieras. —En el momento que mordió el anzuelo se arrepintió⁠—. ¿Cómo sabes que estoy en Madrid?

Colgué. Tocarle los cojones a uno de mis mejores clientes quizás no era lo más inteligente, pero me había quedado muy a gusto. Además me había asegurado que la monja lobo estaba en Madrid, eso quería decir que no me estaba volviendo loca. Pero ya está. Con saber eso era suficiente, y si había podido poner sobre la pista al padre, mejor. Pero yo no iba a investigar, me lo había prometido a mi misma. Yo también tenía vida más allá del trabajo.

Solo tenía que buscarla.

Bajé del bus en el poco céntrico barrio de Malaventa cuando ya había anochecido, y las farolas iluminaban unas calles que yo había pateado durante años. El resto de la ciudad, en los diez últimos años, había crecido, se había reciclado. Las fachadas se volvían a maquillar para volver a sentirse jóvenes, los negocios adaptaban su estilo a los tiempos exigentes del diseño, los coches viejos morían dejando las calles a los jóvenes con sus curvas y sus excéntricos motores híbridos.

Malaventa no. Las fachadas eran del mismo color que hacía años, salvo por la suciedad y el paso del tiempo. Los negocios no habían cambiado y sus escaparates mostraban un interior gastado en el mejor de los casos, o un local vacío en el peor de ellos. Los coches seguían siendo los mismos modelos, con sus achaques y sus toses de humo oscuro. Malaventa no había crecido, solo había envejecido.

No todo el barrio sufría los achaques de manera tan notable. El edificio en el que vivía mi madre había pintado al menos la madera de los balcones y el negocio en la planta baja era un moderno y cómodo supermercado. El portal no era ostentoso, pero hacía tres años desde que lo habían reformado y destacaba entre el resto de los portales como un pavo real lo haría entre cuervos.

El sueldo de comisaria de mi madre le permitiría vivir en cualquier otro barrio de Madrid, y sus compañeros de profesión ya le habían indicado lo políticamente incorrecto de vivir en el propio distrito que ella había jurado proteger. Pero mi madre no quería dejar el lugar en el que llevaba tantos años y que tan bien conocía. Cuando iba al supermercado se desvestía su halo de comisaria y no era más que otra señora mayor haciendo la compra. El hecho de que la frutera le guardase esos tres tomates maduros, como a ti te gustan y te lo dejo en dos euros, eran casualidades.

Pero con su sueldo, al menos se había permitido uno de los mejores pisos de la zona, cosa que en Malaventa tampoco era decir mucho. El portal me cedió paso tras usar una copia de las llaves que aún guardaba tras tantos años, y el ascensor me llevó al ático donde la ducha que tras un día tan largo necesitaba me esperaba.

Abrí la puerta de la casa tras llamar a la puerta por educación, pero la llave estaba echada, mi madre debía de estar haciendo la compra todavía. Llevé la maleta por la casa, que estaba igual de ordenada y era igual de sobria que el despacho de la comisaría. En el salón, el detalle más personal eran fotos de mi sobrino junto con mi hermano y mi cuñada. Las instantáneas del pequeño cabroncete adorable ocupaban la mayor parte de la estancia, y el hueco presidencial lo ocupaba la enorme foto de bodas de mi hermano. La foto de la orla de mi carrera y una foto en la playa de una Verónica de ocho años en un bañador con un estampado horrible era mi única presencia en el Museo Fotográfico de Victoria Fontenegro. Dejé escapar un suspiro y llevé la maleta hasta mi habitación.

Al entrar, una desconocida estancia me recibió en su lugar. Mi habitación, el único sitio de la casa decorada con más de tres colores diferentes, había sido absorbida por la sobriedad omnipresente del resto de la vivienda. Las paredes lisas, la cama y los pocos muebles de su interior me recordaban a la habitación del monasterio donde había pasado la última semana. Dentro del armario, varias cajas almacenaban todo rastro de personalidad que alguna vez había tenido la estancia, junto con ropa vieja mía, libros y apuntes de historia del arte tan antiguos que conformarían su propio periodo clásico.

Dejé la mochila en el suelo, abrí la maleta y fui a darme una ducha en condiciones. Bajo el chorro de agua caliente que tanto había echado de menos estos días mi cabeza aprovechó para calmarse. Quizás lo que necesitaba era esto, dejar los fantasmas y los hombres lobo y desconectar unos días, aprovechar para retomar la relación con mi madre, visitar antiguos compañeros de facultad… No dejaban de ser unas vacaciones. Quizás no las mejores, pero sí las que necesitaba.

Me sorprendí acariciándome la herida del hombro. Roberto, otra de mis tareas pendientes. Necesitaba pasar página, o no dejaría de cargarme con más trabajo del que podía asimilar con tal de no dejarme pensar en mi ruptura. Volver a vivir sola había sido un paso duro, y no ayudaba que mi apartamento en Barcelona fuese a la vez mi lugar de trabajo. Desde que había cortado con mi ex no había parado ni un solo fin de semana, ayudada por los caramelos de ambrosía que me daban la fuerza necesaria para no parar. Pero no podía seguir así.

Tenía que bajar el ritmo, tenía que obligarme a unas vacaciones. Quizás, solo quizás, podría escuchar las palabras de mi madre. Plantearlas, solo plantearlas, nada serio. Puede que fuese el momento de buscar otro trabajo. Sentar cabeza.

Cerré el grifo y me envolví la toalla alrededor. Comencé a secarme el pelo y el ruido del aparato comenzó a adormecerme mientras me traía recuerdos de otro tiempo más tranquilo. Tras peinarme comencé a vestirme con las últimas ropas limpias que me quedaban. Me puse las gafas y miré el móvil. En casa de mi madre se cenaba tarde y aún quedaba un rato para la hora, así que aproveché para bajar al bar cercano a tomar una caña y seguir el proceso de desconexión mental.

El bar Casa Raimundita no tenía casi nada en común con el Rainbow’s Arse, local que acogía mis tardes y noches ociosas en Barcelona, más allá de que era un buen refugio para criaturas y practicantes de magia. Casa Raimundita se diferenciaba del pub irlandés en muchas cosas, siendo la primera la dueña, una afable cocinera que cuidaba a todos sus clientes con mimo y croquetas. El bar era también notablemente diferente: La decoración interior era pobre y casi inexistente. Azulejos con mensajes graciosos casi gastados, fotos viejas de la capital, botellas de licor medio vacías y la última tele de tubo de Madrid. Pero Raimundita tenía la cerveza barata y las mejores croquetas de codillo que había visto en mi vida, y mi estómago me pidió que, por favor, aunque tuviese que reventar a la hora de cenar, pidiese media docena de ellas en cuanto entrase por la puerta. Yo que cuido mucho mi cuerpo no me atreví a negarle el deseo, y recé muy fuerte a todos los dioses que conocía para que Casa Raimundita no fuese uno de esos locales que veía con la persiana cerrada y un candado oxidado indicando que otro sueño había muerto por el camino.

Tras un paseo de cinco minutos y al llegar a la calle que tanto mis pies como mi olfato reconocían, respiré aliviada al ver que el local se mantenía impávido ante los envites del tiempo. En cuanto crucé la puerta el bullicio del bar me envolvió, y pude notar que, aunque la mayor parte de la clientela miró en mi dirección, los ojos no eran tan hostiles como en el bar de Torreardor. Entré en el interior dejándome llevar por los recuerdos que me traían las fotografías de las paredes y los familiares olores a fritanga.

La decoración, el menú, los precios, todo se había mantenido igual que hacía diez años, cuando usaba este bar cercano a la casa de mi madre como vía de escape de los problemas universitarios y familiares que tan grandes e importantes me parecían entonces. Raimundita, tras la barra, con su sonrisa, repartía cañas y croquetas a una velocidad inhumana. Literalmente.

Nunca había llegado a averiguar, y no me parecía oportuno preguntarle ante su sutil recelo, qué clase de criatura era. Solo sabía que sus croquetas eran tan buenas porque, como me confesó alguna vez, llevaba más de un siglo haciéndolas. Por lo poco que sabía de ella, y teniendo en cuenta que ni siquiera la había visto fuera de la barra, podría ser perfectamente una centauro.

En cuanto dejé de rebuscar por el baúl de los recuerdos, mis sentidos de detective paranormal, que había enviado a tomar un descanso, me confirmaron algo que solo yo, tras tantos años trabajando en el Rainbow’s Arse podía notar. Un colmillo por aquí, un cuerno mal disimulado por allá, unos ojos amarillentos, una persona carente de reflejo en el espejo de detrás de la barra… La mayoría de los clientes no eran humanos, aunque si no sabías dónde buscar o qué mirar, era difícil darse cuenta. De hecho, estaba convencida de que alguno de los humanos que estaban leyendo el periódico ni siquiera se habían percatado de la compañía que frecuentaban. Todo seguía igual, quizás con un poco más de bullicio para ser un día de semana sin partido de fútbol.

—¿Verónica? —Una voz familiar me sacó de mi estupor.

—¡Rai! —grité con una sonrisa en cuanto vi que la dueña del local me había visto entrar⁠—. ¿Qué tal? ¡Cuánto tiempo!

—¡Y tanto! ¿Cuánto hace que no vienes a por unas croquetas, cariño? ¿Te pongo una caña? —⁠La telepatía bien podía ser una de sus habilidades paranormales, aunque quizá se podía leer en mis ojos hambrientos de bechamel.

—Por favor.

—Estás igual que siempre, Vero —sonrió la cocinera⁠—. ¿Has perdido peso?

—Tú sí que estás igual que siempre. —Claro que lo estaba, Rai no envejecía y aparentaba una edad indefinida entre los treinta y muchos y los cincuenta y pocos⁠—. Y veo que el negocio te va bien ¿no? Y son todos…

Rai se acercó para poder hablar en confianza, mientras me pasaba la caña que había servido casi sin mirar.

—Todos no, esos tres de ahí son humanos, y el calvo de la barra que mira para la tele también. Aunque no lo dirías por la cara.

—¿Y el tipo del periódico?

—No lo creo. Es nuevo, pero le he visto jugar con unas runas y un mapa, así que debe ser algún hechicero. —⁠Para no gustarle que le preguntasen sobre su naturaleza, a la cocinera le gustaba hablar de la de los demás⁠—. No me puedo quejar, ya sabes. El boca a boca por el inframundo es mucho más efectivo que una buena crítica en Internet.

—Me alegro —respondí tras catar la cerveza. Mi paladar se había acostumbrado a la cerveza casera del pub de Barcelona, mucho más fuerte, pero aun así el recuerdo del sabor era agradable⁠—. Tráeme la de croquetas cuando puedas. No sabes lo que las echo de menos.

Rai se retiró para preparar la ración y empecé a otear el local, sintiéndome como en casa rodeada de tantos monstruos. Miré las fotos de clientes que decoraban la pared. Había muchas nuevas, pero me gustó comprobar que una polaroid un tanto amarillenta mostraba una mesa con un grupo de jóvenes estudiantes ante una mesa oculta tras un sinfín de jarras de cerveza. No estaba de acuerdo con Rai, el pelo largo me hacía más cría, o al menos eso me parecía en la foto. Del resto de gente de la instantánea había perdido la pista a la mayoría desde que volví a Barcelona, pero aún seguía hablando por Internet con alguno. De la pareja al fondo sabía que estaban casados, con hijos, y viviendo en algún país en el extranjero. Un hueco en una silla era un vampiro de cuyo nombre no me acordaba, pero sí el hecho de que una vez lo llevamos a urgencias estando borrachos, solo por ver la cara de la enfermera que lo atendió. Con el chico de la melena negra y que intentaba parecer más misterioso de lo que realmente era llegué a coincidir en Barcelona haría tres o cuatro años. Y luego estaba mi ex. No Roberto, otro. Un ex de mi época universitaria. Sentí un escalofrío al recordar la última vez que lo vi, y un olor a quemado me vino a la cabeza.

—Tus croquetas, Vero —puso Rai, mientras el olor a fritanga me envolvía⁠—. Cuidado que queman. —⁠La mujer se percató de hacia dónde miraba⁠—. ¿Asomándote al pasado?

—¿Pasa alguno de ellos por aquí?

—Pues hace poco estuvo por aquí Felipe —dijo mientras señalaba el hueco que dejaba el vampiro en la foto, recordándome de paso su nombre⁠—. Creo que se ha ido a trabajar a Alemania, que hace menos sol. Y Axel, claro. —⁠Esta vez señalaba al chico de la melena negra⁠—. Pasa tanto tiempo aquí que le he ofrecido trabajo, pero, claro, ese vago no ha trabajado en su vida, no iba a empezar ahora.

—¿Axel? Hace años que no le veo. ¿Qué tal está?

—Puedes preguntárselo tú misma, te está intentando robar una croqueta.

El joven de negro se quedó clavado en la misma postura durante unos segundos. Acodado en la barra con una croqueta a medio camino a la boca, inmóvil. Me quedé sorprendida al verlo tan cerca sin haber notado cómo se acercaba. Axel me seguía observando con miedo y desdén a partes iguales, como un cervatillo suicida mira los focos de un coche. Yo le devolvía la mirada con todo el odio del que pude hacer acopio, intentando recordarle al phooka, humano solo en aspecto, que se estaba metiendo con la temible Parabellum. Dejó caer la croqueta en su boca sin dejar de sostenerme la mirada, y comenzó a masticar poco a poco. A los pocos segundos abrió la boca llena de bechamel y comenzó a jadear. Yo no pude aguantar más y comencé a carcajearme.

—¿Quema? —pregunté riéndome ante el evidente caso de justicia divina.

Axel soltó un par de gemidos que ni siquiera intentó disimular como palabras e intentó alcanzar mi caña, que yo ya había alejado y me suplicó con la mirada. Sin dejar de mirarle, empecé a beber tranquila y sádicamente, y solo cuando quedaba menos de un dedo de cerveza le permití cogerla. Apuró lo que quedaba y me devolvió una mirada de reproche.

—Me debes una cerveza —señalé al vaso vacío que sostenía. Axel intentó protestar con la mirada, pero claudicó antes de abrir la boca. Sacó la cartera de sus tejanos negros y llamó con la mirada a Rai, que se sorprendió de ver al phooka sacando billetes sin que nadie le amenazase con un arma.

—¿Una caña? —habló al fin—. ¿O pido un par de jarras y nos ponemos al día?

Miré la hora, no tenía mucho tiempo hasta la hora de la cena, pero me apetecía hurgar más en el pasado que la foto de la pared y el sabor de la cerveza rubia me habían recordado.

—Venga, vale. Una jarra, pero solo una. ¿Eh? —⁠dije, sabiendo que no engañaba a nadie.

La mesa estaba llena de jarras ocultando todo rastro de la superficie de madera. Al menos en la foto que habíamos descolgado de la pared. En la realidad habíamos tomado un par de ellas cada uno, y la mesa, acostumbrada a un tráfico mayor, parecía tan desangelada como la habitación del convento o la de mi madre.

No era solo que éramos muchos menos que en la foto y el trabajo se hacía más duro. Miré los ojos achispados de la Verónica del pelo largo de hacía diez años y sabía que esa cabrona era capaz de beber más cerveza en una hora que yo en un fin de semana entero. Además esa zorra se levantaría sin resaca al día siguiente, dispuesta a ir a estudiar o a dormir durante una hora y media de clase de Museografía. Axel tampoco parecía tan ansioso por beber como cuando venía con nosotros. El phooka no había envejecido, los diez años que habían pasado eran una mínima muesca en su larga vida. Pero había cambiado, aunque intentase disimularlo.

Ya no llevaba la melena negra de la foto, y aunque su pelo negro y revuelto le permitiese ocultar sus afiladas orejas que recordaban ligeramente a las de un caballo, el aspecto general parecía más formal y maduro que en mi recuerdo. Seguía vistiendo ropas negras, y una camiseta de un grupo de música también oscura, que contrastaba con su pálida piel. También seguía teniendo ese tono que mostraba despreocupación por todo, pero había algo más. Puede que no hubiese envejecido, pero había madurado en estos años. O quizás era yo la que lo había hecho, y la joven Verónica que creía que todas las historias que cantaba el phooka eran verdad no veía lo que veía yo, diez años y unas cuantas hostias de la vida más tarde. Quizás Axel siempre había sido así, y yo lo averiguaba ahora.

Pero las cervezas y los recuerdos eran demasiado agradables y preferí seguir creyendo en la alegría del phooka y no mirar al hombre detrás de la cortina. La criatura estaba acostumbrada a ser el centro de atención, especialmente a la hora de relatar canciones o cantar historias. Y ahora mismo Axel contaba las mismas anécdotas que yo había vivido con él y el resto de personas de la foto, pero lo hacía con tanta gracia y elocuencia y yo estaba disfrutando tanto de los Grandes Éxitos de mi juventud que no podía parar de escuchar.

Otra cerveza más y Axel repasaba la historia en que llevábamos a nuestro vampiro inconsciente al hospital. Yo ya sabía la anécdota, pero el trovador la aderezaba con tonterías y chascarrillos, además de con detalles que o bien yo no recordaba o eran directamente mentiras de phooka. Otra más, y recordábamos la vez que un fin de semana el propio Axel ganó una apuesta recorriendo desnudo gran parte de la rotonda de la Cibeles a las cuatro de la mañana. Aún guardaba una copia de la foto de las cámaras de tráfico que salieron en el periódico al día siguiente, mostrando un caballo negro de ojos dorados cruzando la calle, sin que la policía pudiese encontrar al animal por ningún lado tras buscarlo durante días.

Por que Axel era un phooka, un espíritu celta legendariamente liante. Capaz, a pesar de su aspecto pálido y humano, de adoptar usando las sombras la forma de un oscuro caballo y de ni sé cuántos animales más. Incluso estaba convencida de que podría ocultar sus orejas afiladas con su habilidad, pero al celta no le interesaba olvidar quién era, y más importante aún, permitir que el resto del mundo lo olvidase. De todas maneras, convencerlo de que usase su magia de cambiaformas requería de muchas cervezas y presión social, y yo esa noche ya no podía proporcionar más.

Lo que sí tenía claro es que su magia de cambiaformas le permitía no envejecer y seguía aparentando la misma edad que cuando lo conocí, a pesar de que yo ya no lo hacía. No sabía cuántos años tenía, según él, dependiendo del día había nacido hacía siglos en las tierras feéricas de Gales, o hacía menos de cuarenta años en Carabanchel. Tan pronto hablaba de haber trabajado en el mismísimo castillo de Oberón como de haber dado la idea de su nombre al cantante de Guns N’ Roses una noche durante La Movida. Pocas verdades parecía decir el phooka, pero las decía con tanta gracia que no tenía ganas de ponerlas en duda.

Otras cervezas que no recordaba haber pedido aparecieron en la mesa, bajo la sonrisa de Rai. Le di un nuevo trago a la jarra, y seguí mirando a Axel con fascinación casi infantil, esperando que siguiese hablándome de una época mejor a la que, si seguía bebiendo a este ritmo, estaba convencida de que acabaría llegando. Durante unos segundos vi una expresión en el rostro del celta que no reconocía, una mirada casi compasiva.

—¿Y qué tal tú, Vero? —comenzó ante mi sorpresa. De repente el trovador que contaba historias que me parecían fascinantes acababa de bajar el telón sin previo aviso⁠—. No me has contado nada de ti.

Me encogí de hombros a modo de respuesta.

—Ya sabes… trabajando —conseguí decir al final.

—Sí, ya he oído hablar de Parabellum, incluso por Madrid ya he visto a alguna criatura mencionarte por tu nombre de guerra.

—¿Algo bueno?

—Depende de a lo que llames bueno. Había un goblin acojonado cuando le dije que eras amiga mía.

—Acojonado es bueno. —Sonreí—. Al menos en mi trabajo.

—No has cambiado mucho.

Me volví a encoger de hombros. Mi mal genio, procedente sin duda de haber sido lactante de la mala leche materna de la comisaria Fontenegro, no había cambiado, pero al menos ahora podía dirigirlo en la dirección adecuada.

—No cambiamos tan rápido, Axel. Solo han sido diez años. Menos, si contamos aquel día que pasaste por Barcelona.

—Cierto —admitió el phooka recuperando la sonrisa⁠—. ¿Qué tal el chico este con el que estabas?

—Roberto… —le recordé mirando al fondo de mi jarra de cerveza, que se acercaba al final vertiginosamente⁠—. No, ya no estamos saliendo…

Axel dejó escapar un gesto sincero de lástima, y por primera vez en lo que iba de tarde el trovador no sabía qué decir.

—Lo siento… —respondió cogiéndome suavemente del brazo. Respondí a su afecto poniendo mi mano sobre la suya, y el roce de la piel despertó algo en mí de lo que no me había percatado hasta ese momento.

Levanté la mirada y vi los ojos del phooka, dorados, mirándome. Cuando lo conocí más joven en Madrid yo tenía novio, y en Barcelona ya estaba con Roberto. Nunca había surgido nada, nunca había habido oportunidad ni de plantearlo. Solo éramos amigos. Ni siquiera eso, solo éramos conocidos, dos personas que habían caído en el mismo grupo social, de rebote.

Y nuestras miradas rebotaron, obligándonos a reexaminarnos durante unos segundos. Axel era objetivamente atractivo, alto, fibroso y con una sonrisa pícara que al mismo tiempo ocultaba algo más profundo, algo que ni siquiera había visto hasta hoy.

Yo llevaba unas cuantas cervezas y una de las pocas ideas fijas que se habían mantenido a flote en mi cabeza era que necesitaba desconectar. Descansar. Pasar página. Pasarlo bien.

Axel era todo eso.

Cuando vi dónde vivía entendí por qué Raimundita lo veía tanto en su local. En el portal contiguo al bar sacó un juego de llaves y me introdujo a su interior.

Sin encender las luces del portal empezamos a subir por las escaleras, y en la oscuridad del rellano, con una risa traviesa, empezamos a besarnos. Me sumergí a ciegas en las sombras y me dejé llevar por mi instinto, que aprovechaba cada segundo para desalojar mi cabeza de otra cosa que no fuese los roces, los ruidos y las caricias que repartíamos por el cuerpo del otro, sin saber en qué punto centrarnos.

Cuando decidí subir la apuesta, echando mano de su cinturón, Axel dejó escapar una sonrisa.

—Vivo en el primero. ¿Ni siquiera somos capaces de esperar?

A modo de respuesta lo agarré de la camiseta obligándole a agacharse y poner su cara a mi altura arrancándole de cuajo otro beso. Rindiéndose ante mi cabezonería, el phooka me levantó con una fuerza que no sabía que disponía y una facilidad tan sorprendente como excitante, y me subió el resto de escalones, sin soltar mis labios.

Sacó las llaves y abrió torpemente la puerta de su casa. Si el rellano era oscuro, la estancia parecía rellena de mermelada negra. Era incapaz de ver nada, pero en ese momento eso solo conseguía ponerme más, al dejarme a solas con mi sentido del tacto y el duro cuerpo del phooka.

Golpeando todos y cada uno de los muebles que había en la casa, llegamos a lo que supuse era su habitación, donde se dejó caer aún abrazado a mí en una enorme cama.

Pasando rápidamente de la verticalidad a la horizontalidad, empecé a trepar por su cuerpo quitándole la camiseta. El muy cabrón, que no era manco sino más bien todo lo contrario, me llevaba ventaja y ya me había quitado la camisa y el top, que ahora se habían hecho uno con la oscuridad. Prendas de ropa irrecuperables, que tampoco iba a necesitar a dónde íbamos.

Volví de nuevo a bajar mi mano al cinturón y tras pelear con él más tiempo del que debería, conseguí liberarlo, metiendo mi mano por dentro, saltándome las defensas de su ropa interior infiltrándome por debajo de su ombligo.

La ventaja volvía a ser para Verónica, viendo como el phooka aún peleaba con los enganches de mi sujetador. Aproveché para saltar encima de él soltando mi agarre y volví a besarle el cuello, dándole algo de tiempo para que se siguiese peleando con el nudo gordiano de mi ropa interior. El olor de su pelo era intenso, y durante un segundo me recordó a un pequeño escarceo con una especie de centauro que intentó seducirme meses antes, con casi éxito. Me recordó a la pasión animal que el híbrido entre caballo y humano había levantado usando sus feromonas, y por un momento me pregunté si el phooka estaba haciendo lo mismo, o si solo era su también relación con los caballos.

Si seguía adelante tendría que pasar por un psicólogo antes de poder volver a pisar un hipódromo, pero eso no me iba a detener, y menos a estas alturas.

Axel por fin resolvió el increíble enigma de los tres enganches de mi sujetador, y lo premié con un beso en la boca, agarrándolo por la crin de su cabello. Su lengua entró en mi boca en anticipación, pero de repente se detuvo.

—Vero… ¿Estás comiendo un caramelo? —me preguntó sorprendido casi divertido.

Una sensación de pavor cayó encima mía, arrancándome del momento con tanta fuerza como lo hubiera hecho la mano de un gigante de hielo. Había metido un caramelo de ambrosía en la boca y no recordaba cuándo ni por qué.

Me quedé clavada en el sitio, sudando en frío, aún a horcajadas sobre Axel, desnudos de cintura para arriba. Un caramelo de ambrosía. ¿Por qué? ¿Cuándo? Lo había hecho con tanta naturalidad que ni siquiera me había dado cuenta. Había metido una droga antinatural en mi boca con rutina, como cuando encadenaba cigarrillos sin darme cuenta.

En la oscuridad, con los ojos finalmente acostumbrados, miré al phooka, que me devolvía la mirada con sus ojos brillantes y dorados, pero confusos. Me levanté de un salto ante la sorpresa del celta, y encendiendo las luces busqué el baño, corriendo, donde tuve que abrazar toda la claridad momentánea y añadirle mucha sangre fría para escupir el caramelo en la papelera. Un dolor de cabeza estalló en mi cabeza en cuanto negué a mi cuerpo la dosis que había paladeado. Tuve que aferrarme al toallero para no caer de rodillas, mientras el dolor remitía, lentamente.

Cuando me recuperé lo suficiente abrí el grifo y me enjuagué la boca, como acto de arrepentimiento más que de higiene. Con el grifo aún abierto me eché agua fría en la cara, que despejó parcialmente mi cuerpo de alcohol, drogas y sexo. Me miré en el espejo. Los ojos abiertos de manera nerviosa, inquieta, una mirada que apenas reconocía como mía. Un cuerpo pálido. Unas costillas que empezaban a marcarse. Logré calmar mi respiración, y convertí mis jadeos en un largo suspiro.

Había llegado el momento que tanto temía.

Usar la ambrosía para pelear contra un gigante me parecía hasta justificado, o por lo menos podía convencerme de ello. Pero usarla para echar un simple polvo como si en vez de un caramelo, si en vez de una droga, fuese un simple condón, no. Y menos aún de manera inconsciente, sin pedir permiso a mi cerebro.

Tenía que parar. Para eso eran las vacaciones ¿no? Alejarme de mi trabajo, del mundo sobrenatural. Alejarme de la ambrosía.

Pues para querer parar había estado a punto de tirarme a una criatura feérica. Eso no era lo que necesitaba, el caramelo que acababa de escupir era una buena prueba de ello.

Detrás de mi reflejo apareció otro, la palidez de su torso desnudo destacando en la oscuridad. Axel me miró desde la puerta del baño, confuso y de nuevo con ese gesto de lástima que me había dedicado en el bar.

—¿Estás bien?

Me levanté del sitio, cogí el sujetador que el celta me había traído cortésmente y me lo puse.

—Tengo que irme, Axel, lo siento —farfullé sin atreverme a mirarle a los ojos.

Busqué el resto de mi ropa y me la volví a poner lentamente, aún confusa. Mis gafas estaban en su mesita, junto a dos libros que cogían polvo y un marco de fotos que estaba tumbado seguramente por el ajetreo destructor de muebles con el que habíamos entrado a la habitación.

El celta me observaba con gesto de preocupación mientras me puse el resto de la ropa. Sin decir palabra comencé a caminar hacia la salida de la casa, y en la puerta me despedí con un «lo siento».

Antes de cerrar pude ver cómo me respondía algo que ni entendí. Su rostro de lástima decía suficiente. Axel parecía demasiado preocupado por mí para ser un simple polvo de una noche.

Quizá me había equivocado. Quizá sí éramos amigos.

5
PARABELLUM SE VA DE VACACIONES

Puede que mi madre solo dé portazos al salir a trabajar cuando estoy yo en casa, o puede que lo haga a pesar de mi ausencia. Nunca lo sabré y no tenía ganas de preguntar a los vecinos sobre los puntuales portazos que salían de la puerta de su apartamento todos los días a las ocho de la mañana.

Pero sí que sabía que en casa de mi madre no hacía falta el despertador y que la puerta de la entrada hacía esa función, además de la de dejar un mensaje claro.

El mensaje, si no me equivocaba, quería decir «Debería darte vergüenza, venir a casa después de tanto tiempo e irte de juerga por ahí en vez de cenar con tu madre como habías prometido». Los portazos de mi madre podían ser muy locuaces y ricos en matices. Sería capaz de recitar la obra de Lorca si le dieses tres puertas y un juego de llaves.

Yo llevaba despierta una hora, pero aun así preferí esperar atrincherada detrás de mis sábanas a que la comisaria fuese a descargar su rabia con algún subalterno antes que conmigo. En cuanto oí el portazo me estiré y fui a prepararme un desayuno.

Con más resaca de la que creía que merecía por la noche anterior, me metí en la ducha para acabar de despertar. Cuando volví a la habitación me senté en la cama, con un ovillo de pensamientos en la cabeza tan grande y enredado que no sabía ni por cuál empezar a desmadejar, pero que darían para hacerme un jersey para el invierno. Con borlas.

Miré el más apremiante: La bolsa de caramelos que asomaba en mi bolso.

Podía haberme levantado en ese momento y tirarla a la basura, o por el retrete. O podía intentarlo al menos, pero ya había dejado de fumar y sabía que eso era mala idea. Si quería dejarlo, tenía que pensar bien cómo hacerlo. Arrancar de golpe, en mi caso no funcionaba, y sabía que era una solución temporal para acabar volviendo con más fuerza.

Saqué la bolsa y la guardé en la maleta. Luego cerré la maleta, y la puse debajo de un montón de ropa. Poco a poco. Un día entero lejos de ella. Mañana ya veríamos.

Pero como cuando dejé de fumar tuve que dejar el café de media mañana, las pausas del trabajo y estuve un año sin salir a tomar algo a una terraza, para esto también tenía que dejar las tentaciones. Y con la ambrosía, si algo había aprendido de mi adicción, es que la tentación venía cada vez que me cruzaba con un ser sobrenatural. Quizá fuese para poder contraatacar, como con el gigante jáncano, o como defensa preventiva, como el fantasma del metro, o puede que la noche anterior con el phooka. El patrón estaba claro, y si quería pasarme el día entero sin probar un caramelo, tenía que pasarme un día entero sin trabajar. Un día entero lejos de monstruos, magia, dioses, zombis y demás. Un día de vacaciones. Hasta las doce de la noche, al menos.

No sabía si podría aguantar tanto tiempo.

Salí de la tienda de souvenirs del Museo del Prado con tres cedés nuevos para mi colección. Una audioguía sobre la obra del Bosco, otra sobre arte moderno francés, y una nueva versión de la exposición fija del propio museo, pero con comentarios para estudiantes. Los guardé en mi bolso y me sentí como la empollona que intentaba disimular que estaba estudiando algo que no caía en el examen. Me daba igual, puede que fuese una manía tonta, y que después de haber estudiado el Museo en varias ocasiones y haber visto por enésima vez la colección esa misma mañana ya me la sabía casi de memoria, pero me sentía a gusto conmigo misma y relajada como recién salida de un spa. O mejor.

Quizás a pesar de tanto estudio no fuese capaz de recordar el nombre de la mitad de los cuadros y apenas me sabía los de los artistas, pero eso era lo de menos. Los museos me proporcionaban una tranquilidad que el resto de mi vida no. No me importaba en absoluto el estilo del cuadro, la composición, los colores… Me relajaba el silencio solemne de los museos, donde a pesar de la cantidad de turistas que paseaban estos tenían la decencia de sentir que debían comportarse.

Era un silencio agradable y tranquilo, el cual me gustaba acentuar incluso más con el eco de mis pasos. Un silencio que no me ayudaba a pensar, algo que ahora mismo no necesitaba, sino que me ayudaba precisamente a no hacerlo.

Un silencio que contrastaba con el ruido del tráfico del Paseo del Prado que me recibió al cruzar la salida de la tienda, el cual logró sacarme del mundo alternativo que era el interior marmóreo del enorme edificio.

Saqué el móvil y miré la hora. Tras la paz mental que me había proporcionado el relajante paseo me veía con fuerzas de llamar a mi madre y disculparme por mi ausencia la noche anterior. Marqué su número con la solemnidad y respeto con que el teléfono rojo se había usado durante la guerra fría, y me preparé para la negociación.

—Verónica. Estoy trabajando ahora mismo ¿es urgente? —⁠Mi oponente comenzó con hostilidad.

—Mamá… —comencé, buscando palabras suficientes para justificar el montaje de cabezas nucleares por mi parte⁠—. Lo siento, ayer me lie y…

—¿Te liaste, no? No has cambiado nada en diez años, hija —⁠respondió mi madre, recordándome que el conflicto armado llevaba demasiados años en desarrollo para finiquitarlo con palabras tan huecas.

—No, mamá, sí que he cambiado —intenté decirle, al menos para ver si yo misma me lo creía⁠—, de verdad, yo…

—Hija, algunas tenemos trabajo de verdad —⁠la diplomacia se tambaleaba. Los portaviones salían de los puertos⁠—. Te llamo a la hora de comer, y lo hablamos.

—Te invito a comer. —Desesperada por que el conflicto no escalase en una guerra nuclear, ofrecí celebrar una cumbre de paz⁠—. Donde quieras, y así hablamos, madre e hija. Y te compenso por la cena de ayer.

—Eh… —la oferta sorprendió a los mandatarios, así que aproveché el momento para forzar la firma del tratado.

—¿Quieres comer por Malaventa? Sé de un sitio…

—No, no. Prefiero fuera del barrio. —Perfecto. Ya había aceptado, aunque aún no se había dado cuenta⁠—. Conozco, eh… hay un sitio al que suelo ir.

—Genial. ¿Me mandas la calle? Y ya busco cómo llegar.

—Claro, claro…

—¡Un beso, mamá!

—Otro —respondió confusa, y antes de que su gabinete de crisis asimilase lo ocurrido colgué el teléfono rojo, aliviada. Mi equipo de asesores se congratularon, felicitaron con correctos apretones de manos y volvieron a sus casas a abrazar a sus familias.

El móvil vibró con la dirección del bar y sonreí satisfecha. Miré la hora y la distancia en mi móvil y empecé a caminar.

La temperatura no dejaba olvidar que era noviembre. Mi cazadora tejana no estaba preparada para protegerme del frío, pero los rayos de sol que pasaban entre las escasas nubes y los numerosos árboles del Paseo del Prado calentaban lo suficiente como para lograr que el camino fuese agradable. Al llegar a la Castellana el propio ejercicio competía en temperatura con el sol mientras que el aire aún frío se encargaba de recorrer con escalofríos la partes de mi piel que comenzaban a sudar.

A pesar de eso y, gracias sobre todo a la total escasez de fantasmas de niños derritiéndose, la caminata resultaba agradable. Siempre resultaba reconfortante caminar por Madrid tranquilamente, y ver pasar tanto a turistas con prisa por ver todo lo que ofrecía la capital, como a trabajadores con prisa por volver a sus puestos. Me sentía como una ballena que flotaba tranquila rodeado de un esquizofrénico banco de sardinas y entrajetados cachorros de tiburón. La metáfora me parecía apropiada, pero no me acababa de convencer ser la ballena en todo el asunto, así que seguí avanzando por Madrid pensando animales marinos que me encajasen mejor.

Llegué al sitio con el que había quedado con mi madre diez minutos antes de la hora, mientras leía fascinada en el móvil información sobre los narvales. Era un buen sitio, bien decorado con mesas de madera y paredes de piedra. Los camareros servían menús a un ritmo eficiente pero nada agobiante. Miré de reojo el precio y respiré tranquila al saber que la invitación a mi madre no iba a dejarme sin vacaciones. Llevaba años trabajando en la misma comisaría, y estaba claro que su experiencia también se reflejaba en lugares cercanos donde se comía bien y a buen precio.

—Me gusta ver que por una vez eres puntual, Verónica —⁠dijo mi madre a traición por la espalda.

Me giré y pude ver a Victoria Fontenegro. No a la comisaria Fontenegro, no. Por suerte la asertiva policía se había quedado en su despacho, y mi madre, fuera ya de su distrito, mostraba media mueca conciliadora que no me atrevería a llamar sonrisa, pero era una buena señal al menos.

—He llegado antes de tiempo y todo —respondí con una sonrisa de disculpa.

—¿No tenías otra ropa?

La tregua había durado poco, pero al menos obviaba el desplante de la cena y me daba pie para intentar enmendarlo. Además, tenía razón, no era la ropa de monte con la que me había visto el primer día, pero la camisa roja que ya me había puesto ayer estaba algo arrugada, y el resto del conjunto llevaba demasiado tiempo sin salir de la maleta. Pude notar las partes que había sudado al venir andando, y sentí un pequeño traspiés de arrepentimiento por haber rechazado el metro.

Tras el escrutinio, un camarero nos acompañó a nuestra mesa y nos ofreció los menús. Mi madre pidió sin mirar y yo escogí rápidamente, para no quedarme atrás.

—Siento lo de ayer, mamá —comencé, cogiendo el toro por los cuernos antes de que fuese él el que me cogiese a mí⁠—. Me encontré con un viejo amigo, y se me pasó por completo avisarte de que no iría a cenar.

Mi madre dejó escapar una exhalación, y me miró sonriente, mientras el camarero nos servía las bebidas. No era la reacción que esperaba, y eso no me tranquilizaba. Mi madre lo notaba y creo que pude verla disfrutar.

—¿Cuántas veces te dejé yo plantada a la hora de cenar, Vero?

Fruncí el ceño, sorprendida por la pregunta.

—¿Ninguna? —adiviné como respuesta correcta. Dejó escapar otro bufido, que adiviné era casi una risa, al menos en el contexto de lo que era mi propia madre.

—Demasiadas, Verónica. Eras demasiado pequeña, pero os dejaba muchas veces solos a la hora de cenar por culpa del trabajo. A ti, a Julio y a tu padre.

Boqueé a modo de respuesta. Mi madre se había tomado en serio la charla madura entre madre e hija, y por primera vez en años me debió de ver como una persona adulta. Mi madre confesando errores, con el agravante además de defender a mi padre. Esto sí que era antinatural, y no el tonto asunto de la monja lobo y el gigante caníbal.

—Cuando montaste tu… despacho y empezaste tu trabajo de detective —⁠que lo llamase trabajo, y no hobby, afición o pérdida de tiempo era otra mejora inesperada⁠—, pensé que era buena idea. Cogías lo mejor de cada uno de nosotros. Los conocimientos de tu padre y mi sentido del deber.

La comisaria Victoria Fontenegro se había forjado una carrera profesional gracias a la cual podía alabar su sentido del deber sin sonrojarse. Como mucho, era el propio sentido del deber el que sentiría un cosquilleo al ser aludido por ella.

—Pero estos años y sobre todo ahora… lo que veo es que también te llevaste lo peor. La obsesión de tu padre por esos… bichos. Y la estúpida manía de anteponer la vida de otros antes que la tuya.

Esa manía era el problema que había heredado de ella. Y quizás era el tono adulto de la conversación, pero me sentía capaz de entenderla por primera vez, dejar de verla como una madre y comprender lo que quería decirme como persona. No se refería a que pararía una bala con los dientes antes de que alguien inocente la recibiese. Hablaba de cómo ella antepuso su trabajo, el de defender a los demás, a su propia vida. Cómo nos perdió, y aunque aún echase la culpa al trabajo de mi padre, era plenamente consciente de que ella había hecho gran parte.

No, su miedo no era que yo recibiese un balazo. Roberto, la herida de mi hombro, era además buena prueba de que ya llegaba tarde. Su miedo era que yo cometiese su error, y antepusiese mi trabajo a mi vida, que cuando llegase la hora de colgar las armas, como ella empezaba a ver venir, no tuviese nada más que una meteórica carrera que había llegado a su fin dejando un bonito cráter. Roberto, mi exnovio al cual había alejado para que no interfiriese en mi trabajo, era otro ejemplo de que también llegaba tarde.

—Verónica, no te digo que dejes tu trabajo, ni se me ocurriría. Especialmente porque sé qué diría yo en tu lugar. Esa cabeza dura que has heredado de mí es imposible de penetrar, soy plenamente consciente —⁠siguió mi madre⁠—. Pero… no dejes que este se convierta en el centro de tu vida. No vivas solo para luchar contra esos bichos. Mira lo que te ha pasado con Roberto. ¿No erais felices?

—No…

Mi madre torció el gesto, no parecía ser la respuesta que esperaba.

—No éramos felices, al menos yo no dejaba que lo fuésemos —⁠seguí, respondiéndole a ella y un poco a mí misma con una sinceridad que nos sorprendió a ambas⁠—. No podía ser feliz, Roberto solo conocía la mitad de mi vida. Nunca le hablé de mi trabajo, creí que era mejor así.

—Entiendo. —Mi madre me entendía. Bebí un poco de vino para celebrarlo o asimilarlo⁠—. Pero no es así, ¿verdad? Tu trabajo es parte de ti, hija. Comprendo por qué no querías hablarle de esos bichos a Roberto, pero también quiero que veas por qué eso hizo que no pudieseis seguir juntos.

Lo veía, claro que lo veía. Lo vi en el momento de dejarlo con él. Pero ahora, al oírlo en voz alta en palabras de mi madre lo comprendí. Tuve que elegir entre mi trabajo y mi relación, y escogí lo primero sin dudarlo al menos un poco.

Y eso no hacía más que darle la razón a mi madre. El inframundo en el que trabajaba era peligrosamente absorbente, la noche de drogas y casi sexo de ayer era una buena muestra.

—Ya no eres una cría, Verónica. No voy a decirte qué hacer como si fueses una adolescente, ya no es mi papel. Pero te lo digo como alguien que ha pasado por donde estás tú, no cometas mis mismos errores.

Mi madre dejó el tenedor y el cuchillo con un estruendo metálico que acentuó su frase. Ya había acabado el primer plato, del cual yo no había probado ni un solo bocado, fascinada por la nueva faceta de Victoria Fontenegro que descubría ante mis ojos.

Y tenía razón. Mi trabajo me había separado de Roberto, me había empujado a una adicción de la que solo ahora empezaba a ver el peligro, había puesto en riesgo mi vida tantas veces que las compañías de seguros me colgaban el teléfono. No podía dejarlo, no, claro que no, si mi madre no era capaz de convencerme, yo no iba a ser más. Pero necesitaba tomármelo con más calma. Dejar tiempo a mi vida real. Aprovechar mis vacaciones para aclararme.

Pasar página.

Tras unos minutos de silencio en los que aproveché para reflexionar y acabar el primer plato, la conversación volvió a la mesa, pero más distendida y relajada, sin la sensación de que cada frase marcara nuestra vida y nuestro futuro.

Hablamos de mi hermano y su familia, intercambiamos fotos del móvil de mi sobrino. «¿Tienes las de Menorca?». «Las tengo en el ordenador de casa, tienes que ver en la que está comiendo un helado. Por todas partes menos dentro de la boca». Risas. «Hace tiempo que no les voy a ver, igual debería ir antes de Navidad». «Te veo muy delgada. ¿Comes bien?». Agradable normalidad.

Los únicos temas que no volvimos a tocar mediante un férreo pacto tácito eran mi padre y Roberto. Aun así, mi madre exploró los límites de la conversación entrando en temas en los que no sabía si estaba preparada. Al menos no con ella.

—Entonces, ¿ahora mismo no estás viendo a nadie?

El trozo de merluza que bajaba por mi garganta se quedó a mitad de camino, quizás con curiosidad por ver cómo acababa la conversación. Tras obligarlo a dejarnos intimidad empujándolo con un trago de vino, acabé por toser mientras negaba con la cabeza. Mi escarceo ayer con Axel no contaba. Al menos por lo que a mi madre respectaba no había ni existido.

—Perdona —se disculpó (¡Se disculpó!) mi madre⁠—. Igual es pronto todavía, acabas de salir de una relación.

—No, no. No es eso de verdad, ni mucho menos —⁠corregí antes de que mi madre rompiese el pacto fronterizo con tanta prisa que yo misma comencé a hablar más de lo que debería⁠—. De hecho ahora me vendría bien… —⁠busqué en mi diccionario mental cómo ocultar la palabra follar bajo tres toneladas cúbicas de eufemismos, optando finalmente por el que me había dado ella misma⁠—, ver a alguien.

Mi madre me miró con una cara que no supe interpretar. Parecía estar fuera de su zona de confort. Sonaron alarmas en el interior de mi cabeza. Conociéndola, me daba miedo pensar qué era lo que parecía estar costándole decirme.

—Sé que no debería meterme en estos asuntos. —⁠Código rojo. Las sirenas resonaron en el interior de mi cabeza mientras mis pocas ideas buscaron refugio en los sótanos de sus casas, abrazados a pequeños conceptos que lloraban desconsolados en sus brazos⁠—. Pero creo que te podría presentar a un chico interesante.

Las bombas comenzaban a caer, lo último que necesitaba era a mi madre haciendo de tejedora del hilo del amor.

—Mamá, no sé si estoy preparada ahora para… empezar otra relación.

—Bueno… —respondió intentando evitarme la mirada, pero con una sonrisa en la boca⁠—. No te digo que te cases con él, pero chica, para una alegría…

El interior de mi cabeza explotó, mientras las bombas arrasaban con todo, apagando las pocas luces que me quedaban encendidas. Me quedé totalmente inmóvil, incapaz de pronunciar una palabra y creo que me olvidé de respirar durante tres años.

—¿Postres van a desear? —preguntó el camarero surgiendo de la nada.

—Un chupito de orujo, por favor —supliqué.

Para ser mi día de ser normal, estaba resultando bastante peculiar.

No solo mi madre había empezado a tratarme como una mujer adulta por primera vez en mi vida. Además, yo, hipnotizada por el extraño fenómeno, había hecho algo que tampoco había hecho en mi vida. Hacerle caso.

Le había permitido hacer de Celestina, aunque como figura literaria siempre había visto a mi madre como una suerte de Bernarda Alba, escopeta en ristre incluida. Me había convencido para acceder a esta cita con una facilidad que nos resultó sorprendente a las dos. Puede que yo necesitase algo de vida normal, pero dejar que mi madre me arreglase una cena con un chico me parecía hasta excesivo. Y sin embargo ahí estaba yo, puntual como un clavo suizo, de nuevo diez minutos antes de la hora a la que había quedado. La Verónica de vacaciones con su extrema puntualidad empezaba a caerme hasta mal.

No contenta con todo eso, usé la tarde para comprar algo de ropa haciendo caso a los consejos estilísticos de mi madre. Una blusa azul y unos pantalones blancos, bastante elegantes si usaba su precio como baremo, y una gabardina verde botella que no solo me quedaba sorprendentemente bien, sino que además me abrigaría mejor del frío noviembre que mi cazadora tejana. Unas botas negras con algo de tacón cerraban el conjunto, y era más que suficiente. Tras el meneo a mi cuenta corriente, el viaje con Arancha había acortado kilómetros.

Pero ahí estaba, disfrazada de persona normal, frente a la puerta de la cafetería a las ocho y veintitrés. Ya era de noche y, aunque agradecía el calorcito de mi nueva gabardina, no tenía sentido seguir esperando a las puertas cuando podía esperar dentro.

En el interior del bar hacía mejor temperatura y las mesas y paredes forradas de algo que parecía madera le daban un toque moderno y falso al mismo tiempo. No tuve tiempo de mirar las opciones que había detrás de la barra, cuando mi cita me saludó como había hecho mi madre, por la espalda y sin avisar.

—Verónica Guerra Fontenegro —me saludó con una sonrisa, y como si en vez de mi profesión fuese el remate del chiste que era mi nombre, añadió⁠—: Detective.

El agente Marcos Javier Lara, el mismo que había examinado mi bolso estaba mirándome en la puerta. Noté una mueca de sorpresa cuando me vio vestida como una persona y no con mis ropas de luchar en el barro con gigantes. A su vez yo también compartí la sensación viéndolo con una sencilla camisa blanca y unos tejanos en lugar de su uniforme de policía. El color de la tela destacaba más su piel morena, y nuestra diferencia de altura era notable. Arriba del todo una sonrisa divertida me miraba, acentuada por sus dos ojos azules. Me sorprendió que el mismo agente que había visto a la chica que dispara ratas, toma caramelos de remolacha, colecciona piedras y escucha guías turísticas aceptase las maquinaciones de mi madre. Pero el cuerpo de policía no estaba nada mal, y si la finalidad última era, como decía mi madre, darme una alegría, no se me ocurría mejor manera que el alto y fuerte policía.

—Agente Marcos Javier Lara —le devolví el saludo profesional, acompañado de la misma sonrisa⁠—. ¿Sueles pedirle una cita a todas las sospechosas que pasan por comisaría?

—¿Esto es una cita?

Noté el paso en falso. Llevaba muchos años fuera del mercado y se me habían olvidado las pocas reglas que había llegado a aprender.

—Si no lo es, me parece un sitio un tanto extraño para seguir el interrogatorio. —⁠Intenté salvar con otra broma. Esta vez funcionó, o al menos el agente se rio cuando le tocaba, quizás empezaba a cogerme el ritmo.

—Llámame Emejota, por favor. Marcos Javier suena demasiado serio.

—Tú llámame Verónica. Detective suena demasiado interesante.

—¿Y no lo es? —Emejota se acercó a una mesa, se sentó y volvió a levantarse para cederme el asiento, mientras se reía por su torpeza. Me gustaba saber que no era la única que se encontraba algo fuera de lugar.

—Es más aburrido de lo que suena, la mayor parte de mi trabajo me dedico a investigar asuntos de cuernos. —⁠Me permití una carcajada por dentro. Demonios, minotauros… había hecho ese chiste muchas veces, pero no me dejaba de hacer gracia, especialmente porque solo yo me reía.

Emejota me miraba, esforzándose por saber si tenía que reírse o no. Me apunté mentalmente no añadir chistes internos a la conversación, que si no el pobre se me liaba.

—¿Y qué tal es ser policía?

—Pues no mucho más entretenido, no te voy a engañar. —⁠Me sonrió⁠—. En mi caso las pocas veces que salgo de la comisaría es para falsas alarmas o discusiones familiares.

—El cine ha hecho mucho daño a nuestras carreras. La gente se crea expectativas y luego se llevan un chasco cuando descubren que nuestros trabajos son tan aburridos como los suyos.

Emejota asintió, brindando con su copa.

—No te quejes. Tú te has liado a tiros en el metro ayer mismo. Yo no he llegado a desenfundar mi pistola en cinco años que llevo currando ahí.

—¿Crees que liarme a tiros en el metro es algo de lo que no quejarse?

—Bueno, nos hemos conocido así, ¿no?

Me reí. El agente Lara no tenía la labia de Axel, pero tenía un encanto diferente, de niño grande.

—¿Qué tal es trabajar para mi madre? —seguí⁠—. Y piensa que soy su hija, todos los insultos que digas yo ya los he pensado.

Se rio, sintiéndose seguro de que ahora había hecho un chiste y tocaba. Se le notaba esforzándose por seguir el hilo de mis tonterías, y era de agradecer, especialmente cuando fruncía el ceño, que le daba aspecto de cachorrito confuso. Un cachorrito enorme.

—No, está bien. Apenas tenemos mucha relación, me sorprendió que fuese ella la que me hablase de esta cita —⁠atesoré la información para devolvérsela a mi madre en cuanto la volviese a ver. Su trabajo de tejedora de hilos era mayor al que me había imaginado al principio⁠—. No me mires así, yo fui el que preguntó por ti en la comisaría, tenía curiosidad por saber qué le había pasado a la chica de la pistola.

—¿Ah, sí? —pregunté—. ¿Curiosidad?

Emejota miró para otro lado y se ruborizó.

—¿Qué quieres que te diga? Me paso el día trabajando, preparando oposiciones y yendo al gimnasio. No tengo tiempo para conocer gente, y normalmente en mi trabajo las chicas que conozco han cometido delitos mayores que pegar un par de tiros a una rata.

—Me siento halagada ¿quieres decir que te parezco mejor partido que una delincuente común?

—Sí. O sea, no —comenzó a defenderse torpemente⁠—. Ya me entiendes.

Me volví a reír para tranquilizarlo, pero solo ayudó a que se pusiese más rojo.

—Te entiendo, Emejota. Te estaba tomando el pelo.

El policía soltó una carcajada sincera, aliviado. Era divertido jugar con él, pero me parecía que comenzaba a abusar, así llevé la conversación por temas más normales.

Dejamos nuestros aburridos trabajos a un lado y comenzamos a buscar temas en común con moderado éxito. No teníamos los mismos gustos musicales, y a estas alturas yo no iba a confesar el verdadero origen del CD de mi discman. Emejota era una persona muy activa, y practicaba deportes de los que yo nunca había oído hablar. Rebuscamos entre nuestras películas favoritas y descubrimos no solo que no teníamos muchas en común, sino que realmente veo menos cine del que creía.

Tuvimos, en definitiva, una conversación normal, demasiado, incluso diría que algo vacía. Yo lo miré a los ojos, y en algún momento de la noche me cogió de la mano por encima de la mesa.

Me sorprendí al notar que, a pesar de los pocos puntos en común que tenía con el policía, el roce de su piel aún era capaz de generarme alguna mariposa en el estómago, o al menos, por esa zona en general. Ayudaba que Emejota estaba jodidamente bueno, y le devolví el apretón, mientras valoraba el futuro más próximo.

Una alegría, como decía mi madre. O un polvo, aunque vacío, quizás era un buen remate para mi día de vacaciones. Al menos, me parecía algo que otras personas entenderían como normal.

Y hoy había decidido ser normal.

¿No?

A día de hoy, incluso tras todo lo que pasó, no sé qué hacía ahí. Tenía un chico estúpidamente guapo interesándose por mí, tenía a tiro lo que podía ser la noche perfecta de sexo sin consecuencias y ahí estaba: En el portal de Axel, chupando frío como una gilipollas.

Tras las copas y una cena, me había despedido de Emejota, sin llegar a mucho más, aunque tampoco cerrando futuras puertas divertidas de cruzar. Luego, siguiendo mis pies o quizás otras partes de mi cuerpo, me desvié de la casa de mi madre y acabé frente a la casa del phooka. Aun así, no había llamado al timbre, no había cruzado el portal. Me había prometido probar a vivir como una persona por un día, tomarme unas vacaciones del mundo paranormal durante unas pocas horas y casi lo había conseguido. Faltaban aún cuatro minutos para las doce, quizás aún tenía que demostrarme que podía comportarte como una humana más, que la detective no había aplastado a la persona. Una vez dejado claro este punto, ya me follaría a ese caballo.

Cuatro minutos más, y habría probado que si no tenía una vida normal era por decisión propia. Habría probado que podría volver a tener una vida tranquila en el momento en que quisiera. Podría decir que no era adicta.

La puerta del bar de Rai se abrió, y una figura menuda salió a paso ligero, girando la esquina sin verme. Carolina, la monja desaparecida del convento.

Tres minutos para las doce.

Joder. Casi lo consigo.

6
EL GEMELO MALHERIDO

Desperté. O Parabellum despertó empujando a Verónica a un lado, hambrienta por la perspectiva de caza. Sin darme casi cuenta mis botas habían empezado a caminar rápidamente tras la silueta que había desaparecido calle arriba.

Las calles de Malaventa apenas tenían tráfico, y casi a medianoche, el mayor número de gente se centraba precisamente en Casa Raimundita, donde la hora bruja se celebraba con chupitos y alguna que otra bruja. Con las calles tan despobladas, mantuve la distancia para no delatarme ante la monja, confiando en que mi nuevo disfraz de persona normal le ayudase a no darse cuenta de mi presencia.

La hermana Carolina, si esos eran su verdadera profesión y su verdadero nombre, caminaba también vestida de calle varios metros por delante de mí. Mi cabeza, aún atrofiada tras un día de asueto, empezaba a trabajar.

La monja lobo estaba en Madrid. Carolina, la cual me había salvado de su licántropa hermana con un buen golpe en la boca también estaba en la ciudad. Y no contenta con eso, de todos los sitios de la ciudad en los que podía estar, salía de Casa Raimundita, lugar de reunión de seres sobrenaturales. Me apunté mentalmente investigar su presencia en el bar más adelante, pero ahora mismo, aunque sin tener clara la finalidad, no tenía pensado dejar de seguirla.

Carolina seguía caminando a buen paso. No parecía apresurada, pero tampoco se le veía intención de echar más tiempo en la calle del necesario con el frío de noviembre empezando a infestar las calles. En cada giro que tomaba dudaba, y de vez en cuando miraba los nombres de las calles. Parecía tener más o menos claro a dónde iba, pero no tenía la misma certeza respecto a cómo llegar.

Se metió por un paso peatonal que ni yo conocía, y antes de seguirla le di unos segundos de ventaja para luego asomarme. La callejuela era estrecha y corta, y finalizaba en unas escaleras que llevaban a una plazuela elevada. En mitad de estas, pude ver a la monja parada.

La buena noticia es que confirmé su identidad al verle la cara, la misma expresión inocente y bondadosa en un rostro rechoncho con unos ojos diminutos. La mala noticia es que ella vio la mía, o al menos se comportó como si lo hubiera hecho.

Con su móvil en la mano, seguramente consultando en el GPS si había cogido la calle correcta, se había quedado en mitad de las escaleras intentado orientarse. Nada más entrar yo en su radar, bajó la mirada, volvió a mirar su pantalla y comenzó a ascender las escaleras, disimulando el hecho de que me había visto o al menos que me había reconocido. Pero su paso ahora sí era apresurado, como si la estuviera siguiendo alguien. Yo.

Apreté el ritmo y llegué a las escaleras justo cuando ella desaparecía por la parte de arriba. Comencé a subir rápidamente los escalones, trastabillando con el diminuto tacón de mis nuevas botas en uno de los escalones. Cuando llegué arriba del todo, una pequeña plaza casi vacía era todo lo que me esperaba en la cumbre.

La única persona que había en la calle era un anciano de origen asiático que vaciaba la basura de su restaurante en un par de contenedores, donde un gato negro empezaba a acercarse, disimulando el ansia por probar los desechos.

—Perdone —le pregunté al hombre—. ¿Ha visto pasar a una chica por aquí?

El anciano, que a la luz de la puerta por la que volvía a entrar no parecía tan anciano, asintió con una amable sonrisa, mientras respondía algo que era imposible que entendiese.

—Una chica —gesticulé señalándome, y luego apunté a las calles que salían de la plaza, mientras hacía como que corría con mímica⁠—. ¿Correr?, ¿no?

El oriental seguía asintiendo amablemente mientras volvía a meterse en su local, dejándome a solas con el gato que se limitó a encogerse de hombros.

Estudié las opciones. Un par de calles y una peatonal salían de la plaza, además de varios portales tras los cuales la monja podía haber desaparecido. Dudé, inquieta, mi instinto de detective me empujaba a echar a correr por uno al azar, como un perro persiguiendo a un coche que le había faltado al respeto, pero quizás tras haber pasado un día como Verónica pude refrenar mi ansia de caza inútil. Al cabo de unos segundos más, decidí volver al bar de Rai, donde podría al menos averiguar más sobre la fugitiva.

Dejé escapar un suspiro, y volví sobre mis pasos, bajando poco a poco a las escaleras, mientras sacaba el teléfono móvil. Podía aprovechar mi visita al bar para ir rematando otro de los asuntos importantes de la noche. Busqué el número de Axel, el cual no estaba ni siquiera segura de tener en mi agenda, y cuando lo encontré empecé a escribirle un mensaje.

»Voy a Rai a tomar algo. Te hace?

Envié el mensaje, y durante un segundo me pareció demasiado descarado. Me detuve a mitad de las escaleras y acabé de escribir el segundo.

»Es una cosa de trabajo.

Dudé si enviarlo o no, la excusa me parecía tonta, y ya éramos adultos. Axel ya me había visto con ganas y sin sujetador, quizás no fuera necesario.

Antes apretar el botón, un gruñido gutural que hizo que el pelo de mi nuca se erizase en defensa propia atronó el estrecho callejón.

Levanté poco a poco la vista, que estaba acostumbrada a la luz del móvil y tardó en distinguir la silueta. La monja lobo en forma humana me miraba, sus ojos brillando en la oscuridad y esperándome en la parte inferior de las escaleras. Yo había estado siguiendo a Carolina, pero no me había percatado que a la vez alguien hacía lo mismo conmigo. Tras encontrármela de frente, me quedé clavada en las escaleras. Ella no. Se acercaba rápida, pero cauta, las quemaduras en su piel de nuestro último encontronazo debían recordarle que yo no era una presa tan fácil.

Pero lo era. Joder que si lo era. Sin mi pistola y sin ningún arma para defenderme de una mujer lobo. Ni siquiera en mi arsenal en Barcelona disponía de muchas y la Verónica que quería vivir un día normal no había metido ninguna en su bolso, confiando que si ella no metía su nariz en el mundo paranormal, este no se la intentaría morder. Error.

La enorme rubia comenzó a ascender, y mis reflejos se limitaron a dejarme clavada en el sitio sin saber cómo reaccionar. Sin hábito ni pelaje pude verla en toda su humanidad, pero esta no era mucho más halagüeña que su forma licántropa. La mujer no solo era alta, era ancha. Su complexión me hacía recordar más a Emejota que a mí, con unos brazos como columnas jónicas, y espaldas suficientes como para aparcar una moto en doble fila. La mujer lobo tenía un cuerpo como para parar un tren, aunque fuese a hostias.

Y eso cuando era humana.

La mujer lobo siguió subiendo, mientras yo aún no había tenido la valentía ni de enviar el mensaje. El diente mellado que mostraba mientras sonreía, amenazadora, y las quemaduras en los brazos le daban un aspecto aún más peligroso.

Mi cerebro, quejándose de que no eran horas para meterse en estos berenjenales minados y mucho menos sin ambrosía en las venas, comenzó a rezongar. Lo primero que hizo fue acabar de enviar el mensaje, y tranquilamente guardar el móvil en el bolsillo de la gabardina. Luego miró a los ojos inyectados en sangre de la mujer, y le devolvió la sonrisa, amenazadora.

Un sutil gesto en su cara me hizo notar que la mujer había sufrido una pequeña muesca en su determinación, pero no la suficiente como para dejar de avanzar. Cuando estaba a seis escalones, crují los nudillos, mientras me preparaba con cara de tranquilidad a liarme a puñetazos con ella.

No se esperaba mi actitud, y quizás, aprendiendo de nuestro último encontronazo, o quizás haciendo caso a los rumores que rodean mi figura, decidió imitarme y subir la apuesta. La mujer crujió también sus nudillos, y ladeó la cabeza haciendo el mismo ruido con más partes de su cuerpo. Viendo que no me movía del sitio, estiró los brazos y clavó los pies en el suelo, mientras todos sus músculos comenzaban a sonar.

No solo a sonar, a cambiar. O, para ser más exactos, a crecer. Si la mujer provocaba pavor con su forma humana, el tamaño que comenzaba a adquirir mientras su cuerpo mutaba en la bestia lobuna haría palidecer al miedo. Sus ropas se empezaron a rasgar mientras brotaban músculos y pelo por sitios donde yo carecía de ambos, y dejó escapar un aullido que debió provocar una noche de insomnio a medio barrio de Malaventa.

Ahí fue cuando le di una patada en la cara.

No era la primera licántropa que había visto transmutar, y sabía que el proceso era lento, doloroso y confuso. También sabía que cuando cambias tus pies humanos por unas zarpas de lobo no es buena idea mantenerse de pie en una escalera, y con la patada, si bien no debí hacerle daño, logré lanzar su centro de gravedad a dos metros de ella. Lo suficiente como para que su aullido animal se convirtiese en una queja lastimera mientras intentaba pelear por mantenerse de pie en las escaleras.

No sé si como ataque, o como intento desesperado de agarrarse a algo lanzó un zarpazo que destrozó mi gabardina y me apuñaló el gemelo derecho, mientras yo comenzaba a huir de nuevo a la plazoleta superior espoleada por el pavor que había estado disimulando hasta el momento de la patada.

Las dos caímos finalmente al suelo, con la diferencia de que yo lo hice cara escaleras arriba, y ella escaleras abajo. Con un dolor abrasador en la pierna pude levantarme y subir cojeando, ayudándome de las manos para trepar. Detrás de mí podía oír los aullidos alejarse mientras la mujer rodaba, pero era consciente de que una caída tan pequeña ni siquiera la dejaría fuera de combate.

Escalando a tres patas llegué intentando ignorar el dolor de la pierna a la plazoleta. Busqué a mi alrededor un sitio donde esconderme, y vi el contenedor que el anciano había llenado de restos. El putrefacto olor podría esconderme del olfato de la mujer loba, así que me parecía buena idea ocultarme dentro de él.

Pero me parecía mejor idea tirárselo encima.

Me acerqué al contenedor y comencé a empujar, pero mi gemelo malherido me impedía dar un paso más. Me apoyé en el contenedor un segundo, intentando recomponerme, mientras mi cerebro buscaba oxígeno e ideas. El gato me miró, confuso, con sus ojos dorados, y yo le solté algún insulto que no recuerdo en voz alta.

—¿Vas a quedarte ahí pasmado? ¿O vas a ayudarme?

La figura del gato se deshizo en una sombra que creció rápidamente, mucho más grácil y efectivo que la transformación de la licántropa. Cuando acabó de mutar, el celta me miró, confuso por la situación y sorprendido porque lo hubiera reconocido, aunque fuese a la segunda.

—¿Qué cojones está pasando, Vero? —preguntó Axel, que a pesar de sus dudas empujaba el contenedor en la dirección que le indicaba.

Yo señalé a las escaleras, donde la monja lobo comenzaba de nuevo a subir las escaleras, ya recompuesta de su caída.

—Joder —dijo mientras dio un paso atrás al reconocer el tipo de bestia⁠—. ¿Amiga tuya?

—Tú ayúdame a tirarle el contenedor encima.

—Vale, espera. Todavía no —dijo mientras detenía el contenedor al borde de la escalera⁠—. Asómate y avísame cuando esté llegando.

Dudé un momento, pero Axel se me adelantó. Con un salto rápido en el que pareció sumergirse de nuevo entre sombras, deshaciéndose en el aire para volver a rehacerse, cayó a cuatro patas en el suelo, con sus cascos de caballo resonando en la plaza. Dejó escapar un relincho y se quedó observándome. Tardé varios segundos en reaccionar, con los ojos tan abiertos como la herida de mi pierna. Antes de que mi imaginación tuviese ideas divertidas en las que no quería profundizar, me obligué a asomarme de nuevo a las escaleras, donde pude ver cómo la licántropa subía velozmente a cuatro patas los escalones. Volví corriendo al lado del phoka, mientras exclamé con poco aliento.

—¡Ya!

De una potentísima coz el contenedor salió volando y un aullido de dolor confirmó que la mujer lobo había recibido el armatoste en todo el hocico. Cien kilos de basura y plástico lanzados por los fuertes cuartos traseros de un caballo no eran una bala de plata, pero sumándose a la caída escaleras abajo lograrían al menos hacernos ganar algo más de tiempo. Con un gesto el caballo indicó que le siguiese. Por un momento intenté subirme a su grupa, agotada por el dolor de la pierna y seguramente por la pérdida de sangre, pero fue esta precisamente la que no me permitió trepar a lomos del enorme animal. Me agarré a las crines de Axel, como lo había hecho la noche anterior, y me dejé guiar tropezando torpemente en mis botas nuevas.

El anciano asiático salió de su restaurante, vio los restos de basura y a la chica ensangrentada que huía torpemente agarrada a las crines de un caballo, sonrió, volvió a decir algo ininteligible y se metió de nuevo al interior.

La mujer lobo, cojeando, pasó por delante de nosotros, olisqueando el aire buscando mi sangre. La basura en la que se había rebozado mermaba su olfato, y Axel, que ahora era de nuevo un gato negro, y yo estábamos ocultos entre más basura, enmascarando nuestro olor con algo más fuerte, pútrido y desagradable. El hecho de que el phooka se dejase llevar por su instinto y mordisquease una cabeza de sardina me hubiese hecho vomitar si tuviese fuerzas, pero la herida de la pierna me castigaba con latigazos a cada latido de mi corazón, ahora que la adrenalina había pasado.

Cuando pasaron varios minutos en los que posiblemente perdí el conocimiento un par de veces, y tras asegurarse de que la licántropa no volvía, el phooka me ayudó a levantarme de entre las cómodas y fétidas bolsas de basura. Y me arrastró de nuevo a la consciencia. Torció el gesto al ver la sangre de mi pierna.

—Joder, Vero, esa herida tiene mala pinta, te llevo al hospital.

—Tengo una idea mejor —dije con tan poca fuerza que no estuve seguro de haberlo hecho en voz alta.

Axel luchaba a muerte contra la mujer lobo, una lucha entre bestias, encarnizada. Carolina peleaba contra el jáncano, igual contra igual, la diminuta monja y el enorme gigante, ambos del mismo tamaño. Rai luchaba contra mi madre, no tenía claro cómo, solo sé que había croquetas involucradas. Arancha moría estrangulada por el padre Canastos, pero una vez muerta, esta le estrangulaba a él. Emejota miraba a su alrededor, con su cara de cachorrito confuso, sin saber a quién golpear con sus fuertes brazos.

Mientras yo, consciente de que no era más que una pesadilla seguía comprando ropa nueva, intentando ignorar sus gritos hasta que me resultó imposible y desaté a Parabellum, la diosa de las detectives y toda su furia sobre todos, enviándolos al infierno con mi justiciera pistola. Al momento, una voz familiar me llamó desde las mismas puertas del infierno que había abierto, implorándome, añorándome, y yo me dejé consumir por las llamas del averno, arrastrada ciega, desesperada por echar un polvo.

No abrí los ojos de repente mientras me levantaba gritando bañada en sudores. No era mi manera de despertar de un mal sueño. Mi método consistía en abrir los ojos y dejar que mi cerebro procesase lo ocurrido para darse cuenta de que todo ese sinsentido no era más que una pesadilla, y que la realidad era otra pesadilla ligeramente diferente.

Me noté demasiado despierta, y la herida de mi pierna demasiado anestesiada como para no buscar un culpable. Palpé con mi lengua y no tardé en encontrarlo. Un caramelo de ambrosía bailaba juguetón en mi boca, ya reducido en tamaño. Me giré en la cama, y vi al phooka observándome. Con él delante no me costó adivinar que estaba en la misma cama que la noche anterior, en otro contexto diferente. Me miró sorprendido.

—No sé qué mierda llevará ese caramelo, pero parece cosa de magia.

Los dos obviamos de dónde lo había sacado. Por mucho que lo hubiera lavado, la papelera de su baño no era el mejor sitio donde conservarlo. Me esforcé en no pensarlo, centrándome en sus propiedades balsámicas.

—Intervención divina, sería lo más adecuado —⁠logré decir. Me palpé la herida y me di cuenta de las vendas⁠—. ¿Y esto? Eres toda una caja de sorpresas, Axel.

—¿Yo? —se encogió de hombros—. Me gustaría llevarme el mérito, pero ha sido la vecina del quinto, es enfermera, está acostumbrada a estas cosas.

—¿La vecina? —Me saltaron unas pocas alarmas por encima del efecto de la ambrosía⁠—. Pero… ¿Qué le has dicho?

—Que te va el sexo salvaje. ¿Qué le voy a decir? Que te atacó una mujer lobo. —⁠Abrí la boca para intentar decir algo⁠—. No te preocupes, Adela es una xana, está acostumbrada a estas cosas.

Arqueé una ceja, el bar de Rai podía ser un punto de reunión paranormal importante en Madrid, pero que en el mismo edificio además viviesen un phooka y una xana me comenzaba a parecer demasiada coincidencia. Axel pareció leer la duda en mi cara, y tardó poco en aclararla.

—Rai no solo tiene el bar, tiene todo el edificio. Tiene más pasta de la que parece, si sigue en el bar es porque le gusta trabajar. —⁠Algo incomprensible para él, a juzgar por su cara⁠—. Pero alquila los pisos a criaturas como nosotros, a buen precio. Por eso vivo aquí, y por eso tengo como vecinos a Adela, los vampiros del tercero y un par de estudiantes para druida, con sus putos cánticos.

Dejó escapar media risa y con eso dio por zanjado el tema y mi curiosidad. Ahora, a juzgar por como cambiaba la expresión de su mirada, parecía que era hora de la suya.

—¿Y qué ha pasado en el callejón? La famosa detective Parabellum siendo atacada por una mujer lobo, no me creo que haya sido casualidad. ¿Te has traído trabajo a Madrid?

—Ha sido más bien el trabajo el que me ha seguido. No te mentí cuando te dije que estaba aquí de vacaciones, pero… —⁠me encogí de hombros, rindiéndome a la evidencia⁠—. Creo que no se me permite descansar.

—Esto va a ser interesante, a ver. ¿En qué mierda estás metida ahora?

Ni idea. No había tenido tiempo de procesar todo lo ocurrido, pero tenía la sensación de que aun haciendo un supremo esfuerzo y parándome a pensar durante al menos tres minutos enteros, tampoco sacaría nada más en claro. A partir del cuarto minuto caería dormida, agotada, conocía mis límites. Axel me seguía mirando esperando más, y yo no tenía mucho que ofrecerle. Pero me acababa de salvar la vida y puede incluso que él se hubiera metido en algún lío por mi culpa, aunque fuese con el servicio de recogida de basura del Ayuntamiento.

—Han atacado un convento… tres conventos en España. Un cíclope gigante ha destruido dos reliquias sagradas, y si no fuese por mí, se hubiese comido tres —⁠empecé a relatar. Quizás decirlo en voz alta me ayudase a ordenar mis pensamientos⁠—. Pero cuando estaba tranquilamente luchando contra el gigante, esa mala bestia del callejón decapitó a un cura y usó su sangre para profanar la capilla. No sé si la mujer lobo y el gigante trabajaban juntos, o simplemente me he metido en medio de algo enorme que aún no entiendo.

El hombre torció el gesto, quizá por la crueldad de la imagen, quizá por la caótica información que le acababa de soltar o quizá porque la licántropa decapitadora ahora sabía cómo olía.

—¿Y la morenita a la que seguías?

Me volví a encoger de hombros.

—Solo sé que se hizo pasar por monja en el convento, y se enfrentó a la mujer lobo para luego desaparecer de la escena del crimen. —⁠Obvié el hecho de que también ella me había ayudado contra la bestia, no quería privar a Axel de la exclusividad.

—Suena complicado —respondió sincero—. ¿Tú que crees que pasa?

Dejé escapar un bufido.

—Lo que creo es que ahora mismo no tengo información suficiente, y lo que tengo que hacer —⁠dije mientras me sentaba en el borde de la cama⁠—, es empezar a preguntar en los sitios adecuados. Empezando por el bar de Rai.

El phooka me puso una mano en el hombro. Su gesto y su agarre eran calmados, pero sorprendentemente decididos, no podría quitarme ese brazo de encima en mi estado, y seguramente tampoco en otro mejor.

—El bar de Rai está cerrado, son casi las cuatro de la mañana. —⁠De nuevo había calculado de menos el tiempo que había dormido, o al menos que había permanecido semiinconsciente⁠—. Tú lo que vas a hacer es echarte en esa cama y descansar. Puede que tus caramelitos sean la hostia, y Adela es antinaturalmente buena en su trabajo con las vendas, pero tienes la pierna como un steak tartar. Date unas horas de respiro al menos, por favor.

Volví a notar su gesto de preocupación casi paternal. O puede que paternalista, era difícil de distinguir. Pero tenía razón, no iba a ir a ningún lado esa noche, y si bien me había tomado casi diez horas enteras de vacaciones, eso no quería decir que ya estaba preparada para saltar al ring, necesitaba ese descanso. Además, había venido para pasar la noche en esa cama. No en estas circunstancias, pero era una pequeña victoria, y tenía pocas últimamente.

Asentí lentamente y volví a meterme en la cama, con cuidado de no apoyarme en la venda. Señalé un hueco a mi lado y sonreí.

—¿Podemos al menos acabar lo que empezamos ayer?

El phooka abrió los ojos, sorprendido, casi indignado por mi cabezonería, lo cual hizo que sintiese una puñalada en el orgullo que llegó a hacerle sombra a la de mi gemelo. Pero recobró su máscara de comediante y me devolvió una sonrisa similar.

—Conmigo en esa cama ibas a hacer de todo menos descansar, rubia.

Dejé escapar una carcajada ante la manida frase, pero el dolor tirante de la venda me recordó que me dejase de hacer el tonto y que diese un respiro a mi cuerpo. Axel leyó en mis ojos como mis intenciones desaparecían tan rápido como vinieron, y volviendo a una sonrisa paternal se despidió de mí acercándose a la puerta de la habitación.

—Si necesitas algo, estoy en la habitación de al lado ¿vale?

Le hice un gesto para que se largase, con una sonrisa traviesa, y en cuanto se fundió entre las sombras del pasillo me quité yo también mi careta de chica dura y me eché en las sábanas dejando escapar una lágrima por el dolor. El pinchazo en la pierna me obligó a girarme y tumbarme de lado, de cara a la mesita. Allí, el marco de fotos que ayer mismo habíamos tirado en nuestra pasión seguía tumbado, así que estiré el brazo para colocarlo sin pensar. Al levantarlo pude ver la foto.

Una niña de unos seis años, con una larga y oscura melena y vestida de equitación estaba a lomos de un precioso corcel negro, el mismo caballo que esa noche me había salvado la vida. Reconocería esas crines más negras que su propia sombra en cualquier lado. El mismo color de pelo que la niña que sonreía feliz a lomos de su caballo favorito.

Asustada por haber traspasado la intimidad del celta más allá de lo que creía apropiado, volví a posar el portafotos de nuevo boca abajo. No sabía qué significaba exactamente lo que acababa de ver, pero preferí no meterme más misterios en la mochila.

Apagué la luz e intenté dejarme llevar por el sueño y el agotamiento en las mismas sábanas que ayer nos vieron caer con pasión casi animal. Tras veinte infructuosos minutos, con cuidado, me volví a levantar y me sumergí en las sombras del pasillo guiándome por el olfato hasta Axel.

No fue el sexo salvaje que prometía la noche anterior, y en otro contexto me hubiera preocupado de la excesiva ternura intercambiada. Pero al menos esta vez fue su espalda la que acabó con un profundo arañazo.

Hacía ya un par de horas que en casa de mi madre habría sonado el portazo de las ocho de la mañana, puntual y elocuente. O puede que no, yo no había estado ahí para averiguarlo, la cama en la que acababa de despertar no era conocida, ni lo era la habitación.

Estaba en una especie de estudio donde Axel había empezado a pasar la noche, y donde yo me había infiltrado durante la madrugada para acompañarle. Había un par de guitarras eléctricas decorando las paredes firmadas por cantantes que debería conocer, y una española enfundada y apoyada en la mesa del ordenador, acompañada por un micrófono y demás material de audio cuya finalidad se me escapaba. Me sorprendí al ver el equipo, hasta ahora no había visto la vertiente profesional de su vena de cantamañanas.

Para habérmelo tirado, sabía poco de ese phooka.

Alguna escena de la noche anterior volvió a mi cabeza en el momento en que recordé por qué estaba en esa cama y no en la de la habitación que se me había asignado. Dejé escapar una sonrisa, mientras el agradable recuerdo se entremezclaba con la vergüenza infantil que me atacaba cada vez que pensaba en sexo en frío.

Y frío estaba, era noviembre, y el lado de la cama que debería ocupar Axel estaba abandonado. Busqué alrededor mis ropas y recordé que, salvo la ropa interior, el resto de ellas debían estar en la otra habitación. Me enrollé la sábana alrededor, empujada por el frío y también por si la niña de la foto decidía hacer una visita sorpresa. Caminé hasta la habitación y ahí encontré mi calzado, mi blusa y tristemente, también mi gabardina y mis pantalones nuevos, destrozados y manchados de sangre. Por suerte alguien había dejado unos feos pero cómodos pantalones de chándal cuyo origen preferí no averiguar, pero que agradecí.

Una vez vestida recorrí la casa tímidamente, intentando contener mi curiosidad por husmear en la vida del celta, tras el marco de fotos y el estudio musical, tenía la sensación de saber más de lo que él me habría dejado. Pude encontrar paquetes de comida que nunca había probado, libros en otro idioma, y cuadros de sitios que no reconcía. En general, todo lo que veía me recordaba a que el phooka tenía una vida propia bastante parecida a la mía, pero a la vez demasiado distinta en los detalles. Lo que no encontré ni tras llamarlo por su nombre un par de veces fue a él. Ni siquiera me había dejado una nota, y mi móvil se había quedado sin batería.

Dejé escapar un suspiro, en el fondo esto es lo que había venido a buscar, algo agradable, rápido y olvidable, así que apreté el interior de mi estómago con fuerza intentando ignorar la pequeña punzada de traición que sentí al verme sola en el piso.

Recogí el resto de mis cosas y abrí la puerta del piso. Tras dudar unos segundos, sellé el interior y dejé atrás una noche agradable y un recuerdo agridulce.

Bajé las escaleras aún cojeando y salí a la calle, el frío me saludó e hizo algún comentario inoportuno sobre el hecho de que solo llevaba una blusa que me puso la piel de gallina. Tiré mis ropas nuevas y rotas a un contenedor y empecé a caminar hacia mi objetivo.

Siete pasos después ya había llegado, y entré al cálido interior del bar de Rai que servía café en hora punta con una eficiencia envidiable. Cuando la dueña me saludó con una sonrisa, pedí un café con leche y un pincho de tortilla que devoré sin levantarme de la barra. A mi alrededor, los clientes que venían a por un café rápido soltaban el vapor acumulado durante las tres o cuatro primeras horas de trabajo con la misma presión que la cafetera de detrás de la barra, compitiendo incluso en el nivel de decibelios.

La tele hablaba de algún caso de corrupción en un nuevo y enorme edificio de oficinas, que tan solo competía en altura con el montón de mierda que había creado su construcción. Había oído hablar de él, todos habíamos oído hablar de él, y su figura se erguía imponente entre las cuatro torres de la castellana como haciendo una peineta a todos los madrileños, que no parecían contentos. Cada vez que algún contertulio se atrevía a mirar a la tele para enfrentarse a la enésima noticia sobre sobornos y comisiones volvía a girar la cabeza emitiendo un cansado chasquido de lengua, que demostraba que estaba tan harto de ver cómo nos mentían y engañaban como de discutir en voz alta en el bar sobre el tema y que, a pesar de eso, este aún no se haya arreglado.

Esperé a que la oleada de cafeteros volviese a sus trabajos para empezar a hablar con Rai, que comenzaba a estar más tranquila, dentro del frenético ajetreo residual que siempre quedaba tras la barra. Atender la cocina, organizar las botellas o discutir con algún proveedor, quizás Rai era alguna antigua diosa mesopotámica de los autónomos.

—Rai. ¿Puedo hacerte una pregunta? —comencé, con una sonrisa sincera. La dueña miró a su alrededor respondiendo con amabilidad y se acercó mientras asentía⁠—. Ayer entró en tu bar una chica bajita y morena ¿no? ¿Te puedo preguntar qué hacía aquí? ¿Habló con alguien?

El gesto de Raimundita cambió sutilmente, y su sonrisa parecía ahora una preciosa pieza musical en la que el intérprete había fallado tan solo en una nota. Me examinó con su mirada, como si fuese la primera vez que me viese.

—Así que esta es la famosa detective Parabellum de la que he oído hablar. —⁠A pesar de su tono, no pude evitar el cosquilleo en mi ego⁠—. Creía que venías aquí por mis croquetas…

—Y vengo aquí por eso, Rai —me disculpé a pesar de no tener claro por qué⁠—. Lo de esta chica es coincidencia, la vi ayer salir de tu bar, y da la casualidad que se ha metido en uno de mis casos.

—No me gusta hablar de mis clientes, detective. —⁠Noté el tono, una receta perfecta de broma y de reproche, mezclado con una deliciosa bechamel. La tía era toda una experta.

—Venga Rai, te encanta rajar de tus clientes. Fuiste tú la que me dijiste que mi profesora de geopolítica era una súcubo.

—Me gusta hablar con Verónica —respondió, con una cucharadita menos de amabilidad⁠—. La chavala esa tan maja que venía aquí con sus amigos a pasarlo bien e interesarse con verdadera curiosidad por el mundo sobrenatural que la rodea. No sé qué pensar de la detective que viene hurgando en la intimidad de mis clientes.

—Que sigo siendo yo, Rai. Te prometo que no me voy a liar a cuchilladas en tu bar, pero… —⁠La miré a los ojos, para cargar de sinceridad la siguiente frase⁠—. Esa chica me salvó la vida una vez, y creo que está en peligro. Creo que hay una mujer lobo tras ella, puede estar en problemas.

Rai paladeó la sinceridad de mis ojos, y como una experta catadora la dio por buena. Aun así no estaba del todo convencida.

—Todos tenemos problemas —comenzó con un tono que implicaba algo más que no pude captar, pero antes de que me diese tiempo siguió hablando⁠—. El otro día apareció en el bar una vampiresa, dice que esta tal Parabellum se había cargado al amor de su vida, un tal Marqués de Duraude. —⁠Asentí, agachando la cabeza. Fue en defensa propia. Más o menos. Era complicado. Pero sí, recordaba haber pisoteado sus cenizas.

A eso se refería Rai con que veía a Parabellum. Por fin estaba asociando las historias que se oían conmigo. Eso era peligroso en un bar en el que la peor imagen que tenían de mí fue el día que tiré tres botellas de cerveza al suelo. Además, sentía cómo el último reducto de mi juventud se convertía en algo real, tangible y más frío. Cómo el bar de mis agradables tardes de universidad era ahora un sitio más de trabajo, y la amable camarera que me alimentaba mejor que mi madre un testigo hostil. Sentí lástima.

—¿También habló de cómo el amor de su vida la tenía encerrada en su mansión? Junto con otras tres vampiresas, que llevaban ahí casi un siglo. —⁠Volví a enfrentarme a su mirada, que me intentaba leer con tanta concentración como se lee la letra pequeña de los anuncios⁠—. Soy yo, Rai, de verdad. Que ahora además de meter la nariz en el mundo sobrenatural meta también alguna patada no cambia que no intente sacar algo bueno de todo eso. Soy mejor que mi padre.

Rai dejó escapar un resoplido. Y miró a su alrededor de nuevo con la mirada, acercándose más aún a mí.

—Con que te parezcas más a tu madre me vale. —⁠Arqueé una ceja, no sabía que Rai y ella se conocían, pero siendo ella propietaria de todo un edificio en un barrio del que mi madre era comisaria, tampoco era mucha sorpresa⁠—. Está bien. ¿Te acuerdas del hechicero que vimos antes de ayer trabajando con un mapa? Sé que esa chica que tú dices se sentó con él. Por lo que pude ver habían quedado y estuvieron un buen rato hablando. No sé de qué, solo sé que andaban sacando mapas y trabajando con lápiz y papel.

—No pudiste oír nada de la conversación por un casual ¿no?

Rai volvió a mirarme seriamente. Su amable sonrisa había bajado varios grados tan poco a poco que ni siquiera me había dado cuenta.

—No voy por ahí espiando a mis clientes, si es lo que insinúas, Verónica.

—No, no, no —me defendí, o la defendí a ella. No quería perder la posibilidad de conseguir información por parte de un testigo clave. Ni croquetas⁠—. Pero igual discutieron, o gritaron algo que haya llamado tu atención.

—No, no discutieron. Fue una conversación tranquila, y por lo que oí —⁠por supuesto que había oído algo, pero el secreto de confesión de los camareros a día de hoy era más importante que el del clero⁠—, algo técnica.

—No sabes de qué hablaban ¿no? —Lo negué, ayudándole a sentirse mejor por decírmelo. Vi un leve movimiento de ojos, había algo, estaba a punto de salir.

—Líneas… —dudó—. ¿Líneas Ley?

—Oh. Joder. ¿En serio? —Algo en mi cabeza unió los puntos. O al menos, unió un par de ellos, aunque no los suficientes. Pero tenía algo con lo que comenzar. Rai me miraba, ahora era ella la que tenía curiosidad.

—¿Qué coño son las líneas Ley?

7
UNE LOS PUNTOS

¿Qué son las líneas Ley? ¿Existen acaso? Vayamos poco a poco.

El hombre del saco existe, lo sé, lo vi cuando tenía ocho años. Y él a mí. Es terrorífico, enorme y tan feo que parece que lo han maquillado a hostias. Pero existe a pesar de que la gente no crea en él o precisamente porque en el fondo sí lo hace. ¿Vampiros? ¿Hombres lobo? La herida de mi pierna era una buena prueba de que también existen. ¿Dioses? Había visto un par de ellos. ¿La magia? He visto, me he aprovechado y he sufrido sus efectos. ¿El más allá? Su definición exacta puede variar mucho de una persona a otra, pero yo me he llegado a asomar a alguno.

Todos esos mitos, leyendas y creencias tienen siglos de antigüedad. Acompañan a la humanidad desde siempre, algunas desde que el hombre gritaba de terror y confusión cada vez que se ponía el sol y se inventaba seres superiores a él para pedirles que volviese a salir al día siguiente. Están tan arraigadas en nuestra cultura, en nuestro ADN, que es innegable que son reales, o al menos tan reales como la inteligencia, el instinto o el fuego. E igual de poderosas.

Pero la humanidad, si algo tiene, es que se aburre mucho. Encierra a una persona en una habitación a oscuras totalmente a solas durante una semana, y cuando salga lo hará acompañado de tres amigos nuevos que aunque solo él pueda oír y ver no son menos reales. Además ellos no torcerán el gesto ante el evidente olor a orín.

Cada día se inventan nuevas creencias, se crean nuevos mitos y se cuentan nuevas leyendas. Y no por ser más nuevas pueden ser menos reales. Algunas pueden haber descubierto partes de la historia verídicas, o pueden causar tanto furor que el hecho de que millones de personas crean en ellas las hace más fuertes, las hace realidad. Otras no. Directamente son pura palabrería descerebrada, o engaños puros y duros aprovechándose de la debilidad de la gente en sus momentos más bajos. Si tienes un problema clínico lo mejor es ver a un médico, y si sigues creyendo que esa pastilla de azúcar puede curarte de tu úlcera, lo que tienes son dos problemas clínicos.

Por eso a veces en mi trabajo es difícil saber qué es verdad y qué es mentira. Me siento más cómoda luchando contra un troll que puede dejarme claro lo real que es golpeándome en la cabeza con un chalet, que investigando qué hay de cierto en las líneas Ley.

Estaba recién duchada y limpia, me había cambiado el vendaje de la herida y me había puesto ropa cómoda, y planchada por mi madre que había aprovechado mi ausencia para husmear entre mi maleta y poner una colada. Yo estaba como nueva, mi habitación, sin embargo, no.

Había abierto ya cuatro cajas de apuntes y trastos del armario, y su contenido había estallado en el interior, esparciéndose por el suelo y las paredes. Sabía que tenía algo sobre las líneas de poder, las líneas Ley y la geomancia entre ellos, algunas notas que había fotocopiado de los archivos de mi padre, pero no era capaz de encontrarlas.

Miré el móvil. Podría llamar a mi padre y preguntarle. Pero si la situación con mi madre requería en ocasiones de técnicos en desactivación de explosivos, con mi padre necesitaríamos directamente un tanque. Y no sería para mí.

Con un gruñido me levanté y salí al comedor, para sentarme en el sofá y empezar a investigar, o más bien a refrescar mi memoria.

Las líneas Ley, o líneas de poder, líneas telúricas, líneas espirituales o como lo llamasen en el último libro New Age que había jugueteado con el tema no eran más que líneas rectas en la tierra que canalizaban la energía espiritual y mística de un lugar a otro. Tenía sus propias normas, y estoy segura de que la mitad de ellas eran inventadas por algún loco y la otra mitad inventadas por algún cuerdo, pero el consenso general era que pasaban, atravesando países enteros de un lado a otro, por puntos de poder. Estos podían ser desde cruces de caminos milenarios o accidentes geográficos notables hasta antiguos cementerios, construcciones paleolíticas y templos. Sitios donde la propia creencia de la gente se concentraba, otorgándole una energía propia.

Al igual que en el bar, dos puntos más volvieron a unirse en mi cabeza, empezando a formar un dibujo al que aún le quedaba mucho trabajo. Busqué un atlas en la estantería de mi madre, y no tardé en darme cuenta de que había algo mejor.

Encendí el ordenador de mi madre, el mismo que yo había usado para estudiar durante la universidad y que mi madre aún conservaba seguramente por inercia. Una pantalla pidiéndome contraseña me recibió por sorpresa, quizás la comisaria Fontenegro estaba más adaptada a las nuevas tecnologías de lo que le había concedido. Cogí el teléfono de mi mesa y llamé a mi madre, que tardó pocos tonos en descolgar.

—Buenos días, Verónica. ¿Qué tal?

El tono era tan diferente respecto a la última vez que la había llamado por teléfono que tuve que sentarme sorprendida. Acababa de darme cuenta de que mi madre y yo no habíamos hablado desde que había tenido la cita con el agente Lara, y para hacerlo más divertido todavía, no había pasado la noche en casa. Tenía miedo de qué quería decir realmente ese «qué tal». Y verdadero pánico a imaginarme respondiendo con detalles.

—Bien —respondí, cauta—. Bien… —repetí, intentando que fuese respuesta suficiente. Un segundo de silencio en el auricular me dio a entender que no y me empujó a confesar aún más⁠—. Muy bien.

—Me alegro, hija. Puedes quedarte en casa el tiempo que necesites. ¿Eh? —⁠dijo un espíritu que claramente había poseído el cuerpo de mi madre⁠—. Te he hecho una lavadora, tienes ropa limpia en la cama.

—Sí, sí, la he visto. Gracias —respondí con sinceridad. La nueva faceta de la comisaria Fontenegro me estaba descolocando, y tardé en recordar para qué la había llamado⁠—. ¿Mamá? Oye… necesito la contraseña del ordenador, tengo que imprimir unas… cosas.

Hubo otro silencio, esta vez de un par de segundos.

—¿Es urgente? ¿No te lo puedo imprimir yo?

—No, bueno, me vendría bien tenerlo ya.

—No será algo de trabajo. ¿No? —La voz de dulzura de mi madre se volvió más fina, dejando entrever debajo a la verdadera Victoria.

—No —mentí—. Es para un viaje que estamos organizando Arancha y yo, unas vacaciones para desconectar.

—Ah, bueno. Entonces sí —respondió, sin dejar el tono suspicaz, había algo más.

—¿Entonces?

—Ya. ¿Entonces, qué?

—La contraseña. —Noté de nuevo el silencio, tan tenso que el cable del teléfono tiraba de mi mano.

—Parabellum.

—¿Qué?

—Esa es la contraseña: Parabellum. —Dejé escapar una carcajada. Por eso mi madre estaba tan reticente a dármela. Puede que mis fotos no estuviesen en el armario de la salita, pero mi madre no se olvidaba de su hija. Solo que no era un recuerdo sentimental, como las fotos de mi hermano y su familia. Parabellum, el mote de guerra de su hija del que tanto decía renegar, aparecía como clave de su ordenador, un detalle tanto profesional como personal. No pude evitar notar una punzada de orgullo, mi madre debió notarlo también así que se abalanzó a corregirlo⁠—. Llevo años queriendo cambiarla. No te hagas ideas equivocadas, Verónica.

—Claro que no, mamá, tranquila. Estoy de vacaciones ¿recuerdas? —⁠respondí aún divertida mientras tecleaba la contraseña⁠—. Venga, ya lo he abierto, gracias.

Nos despedimos, y me senté en su mesa del despacho. El fondo de escritorio volvía a ser una foto de mi sobrino y mi madre en navidad, pero la victoria de la contraseña era toda mía.

En un par de minutos busqué un mapa de España y lo imprimí. Saqué la hoja de la impresora y busqué por Internet información sobre el Dedo incorrupto, la primera reliquia que el jáncano había robado y comido. Estaba guardada en la iglesia de Villaesbafada de Cariñena, un pueblecito diminuto en Aragón, cerca de Calatayud. Busqué su localización en el mapa que había impreso y la señalé.

Repetí el proceso con la segunda reliquia y la logré ubicar en Guadalajara, en una ermita en la ladera de un barranco, en Sierra Ministra. La marqué también en el mapa.

Finalmente busqué Torreardor y su convento, para indicar a lápiz también sus coordenadas, con toda la precisión de mi lápiz, mi ojo, y mi aprobado raspado en Geografía.

Miré el mapa y, aunque no tenía necesidad, usando una regla uní los tres puntos. Una raya que atravesaba los tres sitios que guardaban una reliquia mística. Una línea perfectamente recta pasando por puntos de poder. Puede que mis quince minutos investigando las líneas Ley no me hicieran una experta, pero eso era de lo que hablaba Carolina con el tipo del bar. Eso era una línea Ley.

Y además, tenía otro detalle en el que no pude evitar fijarme.

Atravesaba Madrid.

Aún no tenía nada. O al menos, lo que tenía no lo acababa de entender. Pero ya había atado un par de cabos, y había resultado un tentempié delicioso que no había hecho otra cosa que abrirme más aún el apetito.

Los tres monasterios atacados formaban una línea Ley y Carolina parecía saberlo. Quizás podría averiguar algo más esperando en Casa Raimundita, por si volvían a reunirse, pero tenía la sensación de que podía conseguir más información por otras fuentes, y de paso sacarme una comida gratis.

Mientras recogía las cajas con mis apuntes, estaba pensando qué decirle al padre Canastos. Puede que agradeciese la información que podía darle, pero me había dejado claro que no quería que nadie que no estuviese ordenado metiese sus narices, y las mías habían llegado solo hasta la Primera Comunión, y por los regalos.

No, si quería husmear en todo el asunto tenía que ser más sutil, y tenía claro que quería hacerlo. O al menos era el asunto el que quería ser husmeado o no me hubiese tirado a la mujer lobo dos veces a la cara.

Una bolsa de tela se cayó de la última caja que volvía a apilar al montón del armario, mientras intentaba ocultar todo el rastro de trabajo a mi madre. Coloqué la caja en su sitio, y recogí la bolsa de tela mientras recordaba qué era lo que había en su interior. Me senté en la cama y dejé caer el contenido metálico, pequeño y sorprendentemente pesado en la palma de mi mano.

Una navaja multiusos devolvía con brillos metálicos la luz de la mañana que entraba por la ventana. Hacía años que no la veía y más años aún que no la usaba, desde que había aprendido a usar la pistola, la navaja se me había quedado obsoleta. Era mucho más cómodo atacar desde la distancia, evitándose el engorro de acercarse a tu objetivo. A veces los muy cabrones intentan hacerte daño.

La sopesé en mi mano. Tenía que reconocer que era más útil de lo que parecía a simple vista, estando hecha a medida para mí. Una de las hojas era de plata, y tenía algo grabado en lo que creo que era sumerio, aunque nunca llegué a averiguar qué significaba. Tenía además un punzón afilado para grabar símbolos en madera, una diminuta y plegable varita de zahorí y una pequeña runa del rayo. Había más hojas, pero o no recordaba su función o nunca la había llegado a saber.

Pero como toda navaja multiusos, intentaba servir para casi todo y a la hora de la verdad no servía para nada. La hoja apenas lograría depilar a un minotauro, el punzón era poco más efectivo que rascar con la uña y la runa del rayo tenía tanto voltaje como una pila de doble AA. Aun así le tenía cariño. O eso creía, su visión me traía sentimientos encontrados. Había sido un regalo de mi padre cuando era adolescente, cuando me llevó a cazar nuestro primer demonio, y como mi padre, me había acompañado fiel durante muchos años, hasta que decidí no volver a verla jamás.

Hasta hoy, que como si fuese consciente, la muy cabrona había sentido que mi pistola estaba secuestrada, y se me volvía a ofrecer, como un ex abandonado que volvía a encontrar la manera de meterse de nuevo en mi vida. Y en un momento oportuno, ya que además me brindaba la excusa para ver a Canastos que tanto necesitaba.

Premiándola, la metí en el bolsillo de mi pantalón. A falta de la Glock, mi fiel Milhojas era mi mejor opción.

Sí. Milhojas. ¿Algún problema?

—Sí. Milhojas —repetí en voz alta—. ¿Algún problema?

—Pero ¿por qué ese nombre? —sonrió divertido el padre Canastos mientras la frotaba con una piedra de afilar humedeciéndola en agua bendita. No solo se había ofrecido a bendecirla, sino que viendo el romo filo había conseguido milagrosamente una piedra de afilar en algún lugar de la capilla y me estaba afilando la hoja de plata.

Resoplé. Esta conversación era el precio que había pagado por poder hablar con Canastos.

—De pequeña leía muchos libros de fantasía ¿vale? Todos los héroes ponían nombre a sus espadas, nombres épicos, como la Matagigantes, o la espada Vorpal. Y cuando me la regalaron, yo no quise ser menos.

—Pero Milhojas…

—Me pareció ingenioso, ¿vale?

El padre sopló la hoja y la examinó. Cortó un trozo de papel y satisfecho volvió a meterla en el mango.

—¿Seguro que no quieres cambiar la hoja? Está ya muy gastada, no aguantará mucho sin partirse —⁠dijo.

—No, tranquilo —recogí señalando con la mirada la puerta⁠—. Además, es tarde, y quiero ver cómo me pagas esa comida.

El padre me llevó a un sitio cerca del seminario donde se alojaba temporalmente. Como Axel anoche, usaba su simpatía y humor para ocultar lo que había detrás. Había empezado a notar que mi reunión con él no era solo para bendecir mi navaja y sacarme esa comida gratis, y medía sus palabras, escogiendo temas que se alejasen lo suficiente del caso. Pero una vez que nos sentamos en la mesa, y con la comida ya delante, se quitó la máscara, rompiendo la honrosa tradición española de esperar a acabar la comida para hablar de negocios.

—Pregúntame. Lo estás deseando.

Fingí no saber de qué hablaba.

—No me toques las narices, Verónica. No has mencionado a la monja lobo ni a la hermana desaparecida. Ni siquiera has preguntado por la reliquia o los símbolos escritos con sangre en la capilla. Deja de disimular, Verónica, que nos conocemos. Has quedado aquí para sacarme más información. Pues adelante.

Me volví a encoger de hombros.

—No he venido a por eso, padre. Pero ya que sacas el tema… —⁠comencé, mostrando una sonrisa inocente en una cara de culpable⁠—. Si te sirve de algo, te traigo algo más de información, a ver si me saco también los cafés y los chupitos, además de la comida.

El padre dejó escapar un resoplido forzado. Me había costado poco conseguir quedar a comer con él, y notaba que aunque intentase indignarse ante mi curiosidad detectivesca, me miraba con atención, con más hambre de información que del filete que enfriaba frente a él. El padre no había logrado averiguar mucho por su parte, y agradecía todo lo nuevo que le pudiese aportar.

—Líneas Ley ¿te suenan? —comencé directa al tema.

—Claro que me suenan. ¿Por qué crees que sabíamos cuál era el siguiente punto donde atacaría el gigante?

—Jáncano.

—Bicho.

Aproveché la pausa para meterme algo en la boca. Me había pillado por sorpresa, y creía que lo que había averiguado se salía de su campo de experiencia, cuando por lo visto era algo que ya conocía.

—Las iglesias y conventos se levantaron en sitios de poder, Verónica —⁠se explicó⁠—. Pequeñas encrucijadas de caminos, pueblos con fuertes leyendas, antiguos asentamientos paganos. No sabemos si lo hacían por superstición, o porque eran conscientes del valor de estos puntos telúricos, pero la mayoría de líneas de poder del país pasan por iglesias, capillas… por eso las usamos para guardar nuestras reliquias, para reforzar su poder.

—¿Su poder?

—Su leyenda. Su poder de fe, el poder de inspirar a los creyentes. Además… —⁠El cura me observó, y recordó que estaba hablando de la Iglesia Católica y de cómo interactuaba con otras creencias paganas. El secretismo de dicha relación debía ser tratado dentro de su orden como si se tratase de un escarceo del Papa con un prostituto tailandés. Pero debía de sentir la presión de averiguar lo que estaba pasando, porque aun así decidió seguir adelante y seguir contándome los secretos de la Iglesia a mí, a la chica que la última vez que me había acercado a un altar había sido para robar una cruz de plata y usarla contra un par de vampiros⁠—. Además, las reliquias se acaban ligando a la propia línea telúrica, y esta acaba dependiendo de ellas. El gigante ha hecho algo más que destruir un par de trozos de santo, está alterando una de las principales líneas de poder que tenemos en España.

—Entonces crees que puede haber algo más, ¿además de los robos?

—Creemos que sí, eso explicaría la presencia de tu hermana lobo. Sabían que estaríamos preparados, por eso me alejaron hasta Roma con la falsa alarma. Y cuando de algún modo se enteraron de tu presencia, o quizás para asegurar, enviaron un plan B.

—Y asesinaron al padre Marcello para desacralizar el lugar, usando su sangre y símbolos satánicos. Otra manera de desactivar el punto de poder, de cortar la línea telúrica. Pero ¿para qué?

Ahora fue él quien se encogió de hombros.

—No lo sabemos. Todo el tema de las líneas Ley es algo que hemos heredado desde hace siglos, pero no han dejado precisamente instrucciones de uso, así que no sabemos qué puede pasar, y en qué puede afectarnos. Puede que alguien esté intentando atacar a la Iglesia a base de jodernos las reliquias, pero me parece un ataque muy bien organizado para un daño tan pequeño, así que supongo que debe haber otro motivo, algo quizás más alejado de nuestra religión.

Me miró, tras abrirme las puertas a uno de los más profundos secretos de la Iglesia Católica, esperaba que la inversión le fuese devuelta con creces. Se iba a llevar un chasco, pero me obligué a recordar que, si el padre Canastos me contaba ese secreto, era porque necesitaba mi ayuda, y porque además la Iglesia tenía aún una tonelada cúbica de inconfesables secretos bien guardados, podría dedicar toda mi vida a desenterrarlos y no arañaría la superficie ni con una tuneladora.

—La hermana Carolina está también en Madrid. —⁠Si se sorprendió, lo disimuló perfectamente⁠—. La vi anoche, por lo que pude averiguar se ha reunido con alguien que parece ser un geomante, un experto en este tipo de asuntos.

—Para estar de vacaciones no has perdido el tiempo ¿eh? —⁠No había reproche en su comentario, ambos nos conocíamos demasiado bien.

—De paso te confirmo que la mujer lobo que asesinó al padre Marcello también está en Madrid. Tengo un zarpazo en la pierna que lo demuestra. —⁠Un gesto de simpatía por su parte fue todo lo que necesitaba para seguir hablando⁠—. Creo que está siguiendo a Carolina, pero no sé nada más.

—La hermana Carolina es toda una caja de sorpresas, tengo que reconocérselo.

—Si ese es su verdadero nombre —apunté.

—Estamos investigándolo, aún no tenemos nada sobre ella, y créeme que no es fácil engañarnos. Por lo poco que sabemos venía de un monasterio en Ponferrada, y necesitábamos gente en la Santa Cabeza, así que nadie puso en duda su ingreso. Aunque aún no tengo claras sus motivaciones.

—Yo tampoco, la verdad, pero es muy posible que su objetivo sea parecido al nuestro, te recuerdo que me salvó de la licántropa.

—Si no es parecido, es al menos paralelo, quizás sea interesante localizarla y averiguar qué más sabe.

Me observó detenidamente, y con una sonrisa de complicidad añadió.

—Una lástima que tú sigas de vacaciones ¿no?

—No te preocupes padre, averiguaré qué quiere Carolina, e intentaré aprender algo más de las líneas Ley de manos de ese geomante. —⁠Le di un trago a mi copa, apurando el resto⁠—. Solo hay un tema más, si eso es lo que quieres que haga…

Canastos dejó escapar un resoplido de cansancio.

—Está bien, pásame la factura cuando acabes, pero procura no cargarte otro coche. ¿Vale?

Sonreí, mientras el camarero traía la cuenta de la comida, y yo señalaba con un gesto amable a Canastos, que sacaba la cartera.

—Creo que vives demasiado obsesionada por el dinero, Verónica.

—Bueno, padre —respondí con una sonrisa más afilada que mi navaja⁠—, no todos podemos vivir de la caridad.

El café y el chupito me lo tomé en Casa Raimundita. No era solo la satisfacción de que, a pesar de no habérselo sacado durante la comida, el café lo iba a pagar indirectamente la Santa Iglesia. Puede que el cura tuviese razón y mirase mucho por el dinero, pero el precio de un café no era algo que me fuese a preocupar. Al menos no hoy.

Pero estaba delicioso. Más allá de las dotes cafeteras de Rai, que no eran nada desdeñables, era la situación. Volvía a estar en activo y no de vacaciones forzadas. Estaba liquidando los asuntos pendientes que había dejado mi último caso, molestos en la parte de atrás de mi cerebro. Solo era el principio, y los cabos sueltos eran casi imposibles de unir a ningún lado todavía, pero tenía todavía caminos y recursos que explotar. Estaba más tranquila porque ataría esos cabos o los acabaría arrancando a mordiscos.

Y luego sí tendría vacaciones, con Arancha de viaje, en el extranjero. Lejos de fantasmas y monjas lobo. Vacaciones bajo mis términos.

—¡Hola, Vero! —Mi amiga respondió al teléfono a los pocos tonos, recordé que tenía la consulta cerrada por las tardes⁠—. He estado mirando vuelos. ¿Cuánto quieres gastar? Porque he visto una ofertaza para ir a Bangkok…

—¿La India? —pregunté haciendo gala de mis grandes conocimientos geográficos.

—Tailandia, coño —respondió mi amiga, que partía con la ventaja de haber tenido tiempo de mirarlo en la Wikipedia antes de hablar conmigo⁠—. ¿Te apetece? O hay algún dios al que le debas dinero por ahí.

Recordé una chica en Barcelona que no era más que una cabeza flotante con las vísceras colgando, y el rastro de cuerpos decapitados que había dejado en una cafetería. Recordé también que era de Tailandia, o de la zona. Fui incapaz de recordar el nombre de la criatura, pero me apetecía poco volver a encontrarme algo así.

—Bueno… —comencé—, tampoco tenemos mucho tiempo. ¿No te apetece algo más cerca?

Arancha dudó al otro lado, pero la excusa pareció más que creíble.

—Está bien, voy a seguir mirando. ¿Tú qué tal? ¿Estás ya en Barcelona?

—No. Me he liado con un pequeño caso…

—Joder, Vero, ¿no decías que necesitabas descansar? —⁠me reprochó.

—Sí, pero descansar es un coñazo, Ari. Y me viene bien el dinero, ya sabes. Te prometo que para la semana que viene lo tengo finiquitado —⁠respondió Santa Parabellum de Las Promesas Gratuitas.

—Está bien… —concedió a regañadientes—. Pero prométeme que no vas a encerrarte en tu trabajo otra vez para acabar tirándote cuesta abajo con el coche. —⁠Tarde⁠—. Descansa un poco, y aprovecha para despejar la cabeza de tanto curro.

—Créeme que esta noche lo he hecho —respondí en automático recordando la noche anterior. Al momento me arrepentí y agradecí estar hablando por teléfono, o mi amiga hubiese visto cómo se me ponía colorada hasta el aura. Daba igual, mi amiga había entendido perfectamente lo que no llegué a decir, y soltó una carcajada.

—Eso es bueno, eso es bueno —siguió divertida, sin dejarme negar nada⁠—. ¿Con quién? ¿Lo conozco?

—No… creo que no, vamos. Es de Madrid, lo conocí en la universidad. Se llama Axel, es galés, creo…

—Hmm… creo que me suena. ¿Es humano? —Y este es el tipo de conversaciones que tengo con mi mejor amiga, en que si le digo que me acuesto con alguien, la tercera pregunta es si es humano. Y la respuesta, para colmo, es que no.

—No, es un phooka —respondí. Luego me di cuenta de que los conocimientos sobrenaturales de mi amiga se limitaban al más allá⁠—. Una criatura celta, cambia de forma, pero normalmente es humano.

—¿Cambia de forma? Eso tiene que ser la hostia en la cama ¿no? —⁠Me debí poner tan colorada que hasta Rai miró hacia mí con curiosidad.

—Ya hablaremos de esto en persona ¿vale?

—¿Por qué? ¿Está delante? —Mi amiga empezó a gritar entre carcajadas al otro lado del teléfono⁠—. ¡Axel! ¡Axel! ¡¿Puedes cambiar la forma de…?!

—No. No está aquí, pero calla la boca, joder —⁠interrumpí, mientras mi amiga se descojonaba abiertamente de mí⁠—. No lo he vuelto a ver, no sé dónde se ha metido.

—Oh. —Mi amiga notó el deje de preocupación en mi voz y cortó las risas rápidamente⁠—. Pero ¿era un polvo de una noche? O buscabas algo más.

—No, no… era algo de una noche, sí —respondí en voz alta, intentando sonar convincente. No sé si lo logré⁠—. Pero… bueno, no sé, desapareció por la mañana y no he vuelto a saber de él.

—Se habrá vuelto a la Galia tras haber conquistado a la temible Parabellum, no te preocupes —⁠bromeó intentando recobrar el humor.

—Los galeses son de Gales, Miss Tailandia.

—Iré mirando billetes para Gales, entonces —⁠siguió hurgando en la herida. Podía visualizar su sonrisa desde el otro lado del teléfono. La muy cabrona me conocía bien y sabía dónde pinchar. Era justo lo que necesitaba para mis vacaciones. Tras un par de intercambios de pullas a distancia nos despedimos y me dejó a solas con el resto del chupito, cuyo hielo había desaparecido.

—Axel, ¿eh? —soltó Rai sin mirarme desde el otro lado de la barra.

—Creía que no te interesaban los cotilleos de los clientes —⁠respondí con una mueca burlona⁠—. Por cierto: ¿lo has visto?

—No ha pasado por aquí —me miró—. A veces hace eso, desaparece una temporada, pero siempre vuelve. ¿Quieres que le diga algo si le veo?

Dudé, y tras varios segundos negué con la cabeza. No necesitaba otro cabo suelto en mi cabeza, lo mío con Axel había acabado esa misma noche, cuanto antes me hiciese a la idea, mejor. Miré al frente, miré al futuro, y la camarera me devolvió la mirada.

Vi la oportunidad que llevaba todo un café y un chupito esperando. Ahora que la que estaba en la barra era Verónica, su fiel cliente de años atrás, era un buen momento para pedirle un favor. Solo necesitaba que me avisase si Carolina o su contertulio volvían a pasar por el bar, y viendo su mueca burlona, ahora era el momento perfecto para pedírselo.

Su vista se perdió en el horizonte, y su mueca se derritió en un instante. Miré detrás de mí y vi a tres tipos entrando por la puerta del bar. No los reconocí, pero sus pintas y su actitud no auguraban nada bueno. Volví a mirar a la camarera.

—¿Todo bien, Rai?

—No. ¿Recuerdas cuando te dije que todos tenemos problemas? —⁠Asentí⁠—. Te presento a los míos.

8
GENTE DEMASIADO ABIERTA

Siete pasos y los tres tíos que habían irrumpido en el bar dieron por confirmada la afirmación de Raimundita. A los dos pasos el más alto había lanzado un gruñido suficientemente elocuente. A los cinco, el más borracho había tirado dos taburetes de un solo golpe, en un movimiento digno de un gimnasta olímpico que hubiese olvidado cómo funcionaba la gravedad. A los siete pasos, el que tenía más cara de imbécil me soltó un «Y tú qué coño miras, rubia» que dejó claro que no entraban en el bar a hacer amigos.

—Os he dicho que no quiero volver a veros aquí, si no queréis que llame a la policía —⁠dijo Rai con el tono de voz de un glaciar que ocultaba un volcán en su interior. Incluso, si te fijabas, se podía ver vapor saliendo.

—¿Qué pasa? —comentó con un tono insultantemente fingido el más alto de todos⁠—. ¿No podemos tomar algo tranquilamente?

Los tres matones se habían escapado de una película, estaba claro por su actitud, pose e intenciones. Pero eran fuertes y altos y olían a problemas. Y desodorante. Sobre todo a desodorante.

Además, sus ojos remataban el aspecto amenazador. Miradas perdidas, con un brillo especial seguramente producido por el alcohol u otras sustancias. Sonrisas descolocadas. Músculos tensos, preparados para saltar en cualquier momento.

En el equipo defensor Casa Raimundita teníamos a la susodicha, que no se atrevía a moverse de la barra, a riesgo de que los tres broncas que acababan de entrar lo interpretasen como una retirada. Ahora mismo su mirada fría, de un siglo de antigüedad, parecía ser lo único que impedía su avance. Entre el resto de clientes, que miraban desde su sitio sin atreverse a rozar ni con media córnea el duelo de miradas, estaba una chica morena y delgada que miraba con cara de confusión desde la puerta del baño del que acababa de salir, un viejo delgado y con aspecto enfermizo que posaba el periódico, y un tipo calvo con ropas de mecánico y con cara de malas pulgas, y que si no se levantaba del sitio era porque parecía esperar a que le diese permiso la capitana, Rai, como un perro fiel dispuesto a saltar en cualquier momento.

Y la rubia detective de gafas que aún no se había movido de la barra, y que parecía examinar detenidamente a los recién llegados, midiendo cuál de ellos sería el que tenía más opciones de caer primero. Al menos esta vez pude darme cuenta de cuándo metí el caramelo en la boca, y sentí al momento como mis sentidos se afilaban sobrenaturalmente, mientras los primeros efectos de la ambrosía tomaban el mando.

Durante un segundo, incluso pude ver debajo del disfraz del mecánico calvo, y los ojos cargados de azufre. Su piel no parecía roja por la rabia contenida, era roja. Al menos contábamos con un iracundo demonio por nuestra parte.

El más imbécil me seguía mirando, con desprecio y la mirada perdida dos metros detrás de mí. Había algo en su gorra que me llamaba la atención, me daban unas ganas irrefrenables de quitársela.

—He dicho que qué coño miras, rubia. ¿Te lo tengo que repetir?

—Prueba… —consiguió decir mi enorme bocaza, que a pesar de tener en frente a tres tipos que en total equivaldrían a cinco veces mi peso, no pudo evitar intentar sonar amenazante por deformación profesional. Los caramelos de ambrosía podían hacer que me recuperase antes, e incluso podían aumentar mis reflejos, pero no conseguiría que pudiese vencer a la cooperativa de hostias que conformaban el cara de imbécil y sus colegas. Quizás si el demonio tumbase a uno y entretuviese al otro…

—No quiero problemas en mi local, ¿vale? —⁠Sorprendida vi cómo Rai me miraba a mí, en lugar de a los tres matones o al demonio lleno de ira.

—Pues has escogido un mal barrio para poner tu puto bar, vieja —⁠soltó el alto, que se comportaba como el cabecilla⁠—. ¿No ves que aquí todo son problemas?

La gorra del imbécil me ponía nerviosa, tenía que quitársela.

—Sí —se apuntó el más borracho, que a pesar de los tumbos con los que había entrado, pronunciaba correctamente⁠—. Si no somos nosotros, algo le acabará pasando a tu bar tarde o temprano.

Miré a Rai, pidiendo permiso para saltar. Algo no encajaba, había algo que chirriaba debajo de esa actitud, debajo de esa gorra, y tenía que descubrirlo. Rai negó usando la misma telepatía de miradas que usaba para adivinar cuándo quería croquetas. No quería problemas, da igual que pudiésemos con ellos, problemas con los humanos eran problemas con la policía, y la policía en el bar de Rai, donde los monstruos se refugiaban a ver el partido, no eran buenas noticias.

—Yo te conozco —dijo finalmente el viejo de aspecto enfermizo señalando al más borracho. Me fijé en él durante un segundo y casi pude ver bajo su disfraz. Bajo su aspecto enfermizo había algo más, pero era algo que nunca había visto y no era capaz de distinguir⁠—. Yo ya te he llevado.

—¿Qué mierda dices? —gritó el borracho—. ¡No te he visto en toda mi vida, viejo!

—Claro que no. Pero me has visto en tu muerte.

Como un resorte, y antes de que Rai levantase la veda, salté a por la gorra del cara de imbécil, uno de cuyos pliegues resultaba inquietantemente profundo. Antes de que pudiese reaccionar descubrí su cabeza, y pude ver el enorme agujero en su cráneo, que dejaba ver a todas luces que el cara de imbécil tenía una cara muy espabilada para alguien al que le faltaba medio cerebro.

Desodorante para tapar el mal olor. Miradas perdidas. Un agujero en la cabeza del tamaño de mi puño.

—¡Zombis! —grité. El demonio, sin esperar a la señal de su ama, saltó sobre el más alto derribándolo al momento, y pude ver cómo el hechizo de glamour que ocultaba su aspecto bajo una ilusión humana dejaba ver el terrible monstruo, mientras este hincaba los colmillos despedazando al muerto viviente. El borracho separó al demonio de su compañero y no pude ver cómo seguía la acción, ya que el cara de imbécil decidió atacarme en ese momento.

Gracias al subidón del caramelo, y que los zombis no destacan entre las criaturas sobrenaturales por sus reflejos, pude esquivar sus tres primeros golpes con facilidad. Pero el cabrón me arrinconó contra la tragaperras del bar, que derribó de otro golpe y que esquivé agachándome, esta vez por los pelos. La máquina cayó emitiendo sus cánticos de sirena, y aproveché el caos para darle un puñetazo en el estómago que me abriese un hueco para moverme.

Pero yo no sirvo para pelear, por eso suelo llevar pistola. El golpe lejos de dejar sin aire a una criatura que se ha olvidado ya cómo se respiraba, logró hacerme daño en el puño, momento en el cual el cabrón aprovechó para agarrarme del cuello.

—Sé de alguien que se alegrará de verte muerta —⁠comenzó a decirme mientras apretaba. Yo no tuve mucho tiempo para pensar de quién hablaba, la lista era muy larga y necesitaría al menos tres horas, lápiz y un listín telefónico para acotarla tan solo un poco. Pero al menos tuve tiempo de reaccionar y acabar de sacar la cuchilla de Milhojas, que brilló durante un segundo, hasta que la introduje hasta el mango en el interior del omóplato del muerto viviente.

Con un chillido coral aterrador, los tres cadáveres se llevaron sus manos a sus respectivos hombros. Tardé en entender lo ocurrido, mi navaja multiusos, afilada con agua bendita por el padre Canastos hacía tan solo unas horas no solo había hecho daño al zombi, si no al hechicero que lo controlaba, el cual pareció perder el control de las tres criaturas, que se quedaron clavadas en el sitio durante unos segundos sin recibir órdenes.

Antes de que el demonio se levantase del sitio a rematarlos, los tres zombis echaron a correr por la puerta en silencio, acatando la orden de huir que seguramente el hechicero había enviado con pasmosa eficiencia.

—¿Estáis todos bien? —preguntó Rai, tras varios segundos de silencio, mientras asimilábamos lo ocurrido. Hubo un asentimiento general. Los únicos que nos habíamos metido en la trifulca éramos el demonio y yo. Rai apenas había tenido tiempo de salir de la barra, y la chica y el viejo se habían quedado en el margen. La única caída en combate había sido la máquina tragaperras⁠—. Mierda, ¿muertos? Joder, me preocupaba cuando pensaba que esos tres imbéciles estaban vivos, pero ahora… ¿Estás seguro, Edelmiro?

—Segurísimo —respondió el viejo de aspecto enfermizo⁠—. Ese cabrón iba delante mío en la Santa Compaña hace un mes o dos. No sé quién estaba dentro de su cuerpo, pero su alma no era.

Sentí un escalofrío. Por sus palabras, el tal Edelmiro se adivinaba como uno de los integrantes de la Santa Compaña, una procesión de muertos que pueblan nuestro país, acompañando a los que acababan de morir, o buscando a los que estaban a punto de hacerlo. No era buen augurio encontrármelo, preferí pensar que no estaría ahí por mí, sino por las croquetas de Rai.

—Además, habéis visto el agujero que tenía en la cabeza el de la gorra —⁠añadió la chica morena, no debía ser una simple humana o no lo hubiera dicho como si eso fuese lo más llamativo de todo lo ocurrido⁠—. Estaban muertos.

—Joder, ¿y qué cojones tienen los muertos contra mi bar? —⁠preguntó Rai al aire⁠—. ¿Quién coño se suponen que eran?

—Ni idea —dijo el demonio, mientras el hechizo de glamour volvía a darle aspecto de mecánico calvo y algo regordete, ocultando sus cuernos y las garras que usaba para urgarse los afilados colmillos. Tras una pequeña lucha logró sacar algo de entre los dientes, y lo escupió sobre el periódico que Edelmiro había dejado en la mesa. Un dedo, arrancado de uno de los dos muertos vivientes con los que se había enfrentado⁠—. Pero esto igual ayuda.

—No es la primera vez que vienen —confirmó Rai respondiendo a mi pregunta⁠—. Hasta ahora creía que eran simplemente unos humanos que la habían tomado conmigo, o con algún cliente. Pero muertos vivientes…

—No cualquier muerto viviente, además —añadí mientras me frotaba la cabeza. Una ligera jaqueca comenzaba a asomar⁠—. Muertos vivientes vacíos, sin alma, controlados por algún necromante. ¿Has podido hacer algo que haya podido cabrear a alguien?

Rai negó. El mecánico calvo, de nuevo sin ningún detalle en su aspecto que lo delatase como un demonio, colocaba de nuevo y sin apenas esfuerzo la máquina tragaperras en su sitio. Edelmiro y la chica morena que descubrí era Adela, la misma que me había curado de las heridas la noche anterior, se habían ido, tras asegurarse de que todos estábamos bien.

—Además —continué—, hablaban como unos matones de la mafia. Han dicho que, si no eran ellos, algo le puede pasar a tu bar. Eso suena a extorsión en toda regla. ¿Nadie te ha amenazado u ofrecido algún tipo de seguro? ¿O nadie te ha intentado comprar el bar? Quizás quiera sacártelo a mejor precio.

Rai pareció pensárselo, una de mis dos sugerencias no le sonaban nada descabelladas.

—Llamaré a mi administrador, por si él sabe algo. Yo no llevo esos temas. —⁠La mujer se levantó del taburete y buscó su teléfono móvil, tras lo cual llamó a alguien.

Mientras, yo seguía usando el dedo arrancado y la tinta de un bolígrafo para llenar un folio con huellas dactilares. Quizás pudiese conseguir averiguar quién era el cadáver que nos había atacado, pero no tenía ganas de presentarme en la comisaría con un dedo arrancado a mordiscos, la policía suele ponerse muy tonta cuando les llevas trozos de persona.

El problema era que mi madre ahora había empezado a tratarme como una adulta, y aparecer en su despacho con las huellas dactilares de un zombi no haría bien a nuestra nueva relación. No estaba segura de querer arriesgarla, pero tampoco tenía muchas opciones.

—Pues vas a tener razón —interrumpió mis pensamientos Raimundita⁠—. Alguien llamó preguntando por el precio de todo el edificio.

—¿Y qué les has dicho?

—No está a la venta, directamente. Mi administrador lleva tantos años rechazando ofertas de la gente que yo ya había dejado de preguntar. Pero por lo visto alguien ha llamado hace un par de semanas. No le pareció importante avisarme, le tengo dicho que no me moleste con esas cosas.

—¿Crees que esos matones venían de parte del comprador?

La camarera se encogió de hombros, era una opción, pero también podía ser una casualidad.

—¿Crees que podrás averiguar algo con eso? —⁠dijo señalando al papel donde yo estaba finalizando la manualidad más macabra del mundo.

—Puede, no sé, depende de a quién le pida el favor.

Mi teléfono vibró en el bolsillo.

—¿No se lo vas a pedir a tu madre?

Miré el teléfono, sorprendida. Un mensaje.

»Hola Vero, soy Emejota.

—No —dije en voz alta con una sonrisa—. Creo que se lo voy a pedir a otro.

Me sentí un poco culpable al aceptar la invitación del agente Emejota Lara para cenar. El día anterior había pasado una agradable pero aburrida tarde con él, y ya había tomado la decisión de que no era para mí. Sus espaldas, sus anchos hombros, su mandíbula perfecta que enmarcaba una atractiva cara rematada con dos profundos ojazos azules… Sacudí la cabeza. No, no era para mí.

Pero su llamada parecía demasiado apropiada como para rechazarla, y si jugaba bien mis cartas podría pedirle que me buscase el origen de los zombis sin que mi madre lo supiese.

Si las jugaba muy bien, podía sacar algo más a la noche.

Bajé en la parada de metro de Atocha y el frío del atardecer me obligó a abrocharme la chaqueta tejana. Me había comprado otra blusa para la cita, ya que la mía tenía un pequeño roto y estaba manchada de sangre. Pero mi vieja chaqueta tejana seguía fiel conmigo, aunque solo fuese porque no tenía ganas de volver a comprar la misma gabardina verde. El cambio de look no me había traído nada de suerte.

Llegué a la dirección que Emejota me había enviado, en una barriada antigua con vistas a los cinco modernos edificios empresariales que se podían ver desde casi cualquier punto de la Comunidad de Madrid.

Paseé por las calles, tranquilas como la vida del agente y encontré el portal. Dudé como la noche anterior ante la casa de Axel, pero antes de que ninguna monja lo evitase, llamé al timbre. La voz de Emejota me dio paso al interior del portal con un zumbido del portero automático, y mientras el ascensor me recogía, pensé en que solo era la segunda vez que lo veía y estaba a punto de entrar a su casa, quizás íbamos demasiado rápido. La excusa de una cena tranquila y una película era tan buena como otra cualquiera, y nos daba la ventaja de poder creérnosla o no. Aunque tras la satisfactoria noche con el phooka, mi apuesta personal hubiera sido que acabaríamos viendo esa película.

Al abrir la puerta rompí la papeleta de mi apuesta. El agente Marcos Javier Lara llevaba una camiseta gris claro bastante apretada, y unos tejanos que le daban un toque informal que seguramente le había llevado buen rato conseguir. Olvidé por un segundo nuestras torpes conversaciones, e imaginé que no necesitábamos hablar para pasarlo bien. Una voz de fondo me recordaba que había venido por motivos de trabajo, pero el resto de voces de mi cabeza la ataron y amordazaron.

—¡Hola! —saludó, animado pero con un deje de timidez. Por lo que parecía, también él estaba sorprendido por lo rápido que estaba yendo todo⁠—. Pasa, pasa.

Dudamos durante un segundo, y nos dimos dos besos en sendas mejillas, sintiéndonos avergonzados por sentirnos avergonzados. Un agradable aroma y la calidez del piso me envolvieron, y me quité la chaqueta, dejando escapar un lamento al apoyarme mal en la pierna herida.

—¿Estás bien?

—Sí, tranquilo. Es solo un corte que me he hecho —⁠mentí. El efecto balsámico del caramelo que tomé en el bar se había disipado, y la herida volvía a recordarme su presencia.

Estuve a punto de dejar la chaqueta en el sofá de la salita que hacía las veces de recibidor, pero el cuidado orden del interior de la casa me paró a tiempo y acabé colocándolo en el perchero de la entrada. El interior del pequeño piso tenía la misma personalidad que su dueño. Sencillo y funcional, pero agradable y acogedor. La decoración era escasa, y pude ver algún póster de alguna película que no reconocía. Un montón de apuntes escondido en la balda inferior de la mesita, con varios bolígrafos y subrayadores me confirmaron lo que me había contado de sus oposiciones. Seguía estudiando, seguramente para presentarse a oficial. Me imaginé a Emejota, con sus reflejos intelectuales delante de unos apuntes de oposición y sentí lástima. Pero ya había aprobado unas, así que quizás era más avispado de lo que parecía.

—La cena está casi lista. ¿Quieres tomar algo mientras acabo? He comprado cerveza.

Recordé el detalle de que en nuestra primera cita solo yo había bebido cerveza, y agradecí que lejos de asustarle, había abrazado esa faceta de mi vida.

Entré en la pequeña cocina con él y tras abrir una nevera tres veces más llena que la mía en sus mejores momentos, sacó una cerveza y la abrió antes de ofrecérmela. Respiré aliviada al ver que él se abría otra para sí mismo, y que al menos íbamos a jugar en igualdad de condiciones.

Cotilleé los fogones intentando adivinar qué estaba preparando. Con mis amplios conocimientos de cocina que consistían en distinguir la sal del azúcar en el mejor de los casos, la cocina de Emejota me parecía tan abrumadora y compleja como un panel de mandos de un transbordador espacial. Y, en mis manos, solo un poco menos peligrosa.

—¿Quieres que ponga algo de música? —preguntó el agente, aún sin saber cómo romper esa inexplicable timidez que le entraba delante de mí⁠—. ¿Cómo era el grupo que tenías en tu discman?

Ruta Turística por la Historia de Ávila. No lo conoceréis, es muy indie.

—¿Qué tal algo de Jazz? —ofrecí como alternativa⁠—. Cualquier cosa, hasta a mí me parece que el jazz es demasiado cliché para un detective. Lo sé —⁠me reí.

—No, no. Jazz está bien —hurgó en su móvil, y la música empezó a sonar por su equipo de música mediante algo que supuse sería un hechizo arcano de alto nivel, o tecnología básica moderna. Las dos cosas me parecían igual de lejanas⁠—. Si no te gusta dímelo y cambio.

La canción sonaba bien, una voz femenina cantaba algo en un inglés con la misma pasión que faltaba en nuestra conversación. El piano y algún puntual platillo acentuaban su ritmo, y le otorgaban a la situación un toque demasiado romántico para nuestro gusto, lo que se podía ver en cómo evitábamos las miradas.

Nos sentamos a la mesa y Emejota desplegó la caballería, sintiéndose seguro de sí mismo por primera vez en toda la noche. En una bandeja había varias piezas de sushi que, a juzgar por el aspecto irregular, eran caseras. En un cuenco, una especie de salsa fresca para untar en panecillos, con un regusto a griego que me trajo recuerdos.

—¿Lo has hecho tú todo? —pregunté mientras me llevaba una pieza de sushi a la boca.

—Sí… me gusta cocinar. Me crie solo con mi madre y empecé a cocinar desde pequeño —⁠me sonrió.

—Joder. Están cojonudos. ¿De qué son? —pregunté tan rápido que no me di cuenta de que aún no había tragado el sushi. Emejota se rio, dando más importancia al halago que a mi completa falta de modales.

—Calamar. Y esa crema es tzaziki con helado de pepino. —⁠Yo asentí como si el tzaziki fuese algo habitual y no una palabra que hubiese oído por primera vez en mi vida. Lo más griego que había pasado por la cocina de mi casa había sido el hijo de una gorgona y media docena de yogures⁠—. ¿Te gusta?

Sonreí, mientras contaba las piezas de sushi para ver cuántas podía meterme en la boca sin parecer una ballena engullendo kril.

—¿Y qué tal ha ido el día? —preguntó Emejota, buscando todavía esa elusiva chispa en la conversación, y logrando solamente sonar como si llevásemos diez años casados.

Repasé mentalmente el día mientras masticaba. Me había levantado desnuda en la cama de una criatura de la mitología celta, había estudiado sobre unas líneas mágicas que cruzaban España, había llevado mi navaja de plata a ser bendecida por un cura y luego me había peleado con unos zombis.

—He estado mirando sitios para irme de vacaciones.

—¿Sí? ¿A dónde te vas?

Me encogí de hombros.

—Aún no lo tenemos claro.

—No sé. ¿Qué plan lleváis?

—Algo tranquilo, voy con una amiga. Relax, algo de marcha, algún museo —⁠recordé el CD de mi discman⁠—. Pocos. Pocos museos, o igual ninguno. —⁠Perra mentirosa.

—Berlín tiene buen ambiente. ¿Has estado?

Negué con la cabeza.

—¿Tú?

—Sí, hace un par de años con… Hace un par de años, buen ambiente. Sí. —⁠Una sombra pasó por su sonrisa, y dejó de parecer amable y sincera para ser una simple mueca fingida. Sabía lo que estaba pasando. Había perdido al juego de no pensar en un ex. Perfecto, Verónica, has roto esa cara tan bonita, arréglala ahora mismo.

—¿Tú qué tal el día? ¿Has pedido una cita a alguna otra detenida?

Se rio sin dudar. Emejota estaba acostumbrándose a mi humor. Quizás no era que no lo entendiese, puede que solo se pusiese nervioso cuando hablábamos. Puede que su timidez empezase a deshacerse.

—Te la he pedido a ti ¿no? —Me miró aún sonriente⁠—. No, hoy ha sido un día muy aburrido, sin nadie que se líe a tiros por la calle.

—Era un andén abandonado —me defendí. Me miró divertido, y se levantó a la cocina.

—Unas obras abandonadas, más bien. —Abrió la nevera y sacó otra cerveza que colocó a mi lado, quitando la vacía. Él aún no había acabado la suya, intenté controlarme para no sacarle tanta ventaja. Aún de pie, me lanzó una pregunta que me sorprendió⁠—. ¿Tú te sabías la historia cuando te metiste ahí?

Arqueé una ceja mientras lo miraba con curiosidad. Emejota aprovechó para crear una pausa dramática recogiendo las bandejas y desapareciendo en la cocina donde parecía servir el plato principal. Al rato volvió con dos platos de pescado que colocó en la mesa mientras seguía hablando.

—Donde te metiste era el acceso a un túnel de metro abandonado —⁠continuó⁠—. Las primeras obras estaban hechas hace décadas, pero nunca llegaron a acabarse. Hace unos meses la Comunidad de Madrid se dio cuenta de que tenían unas obras perfectamente funcionales y a medio hacer y pensó en reaprovecharlas y finalizarlas, llevarse el mérito de abrir una línea nueva sin tener que invertir casi nada de dinero.

Durante un segundo Emejota desapareció, y hablaba el agente Marcos Javier Lara. No llevaba el uniforme, pero había ocultado su timidez bajo su autoridad y profesionalidad. Entrecerré los ojos examinándolo. Me di cuenta de que me costaba leerlo, había algo en el agente que se me escapaba. Pero si quería profesionalidad, la tendría, dejé a Parabellum tomar el timón.

—Pero las obras estaban abandonadas —añadí.

—A los pocos días de empezar, de hecho. El primer día hubo un par de accidentes, algo turbio, rumores extraños… los obreros dimitían antes de volver a meterse, y los pocos que quedaron acabaron haciendo una huelga. Las obras no iban a salir tan baratas.

Le miré sorprendida, puede que por la información, puede que por el sabor del plato que volvía loco a mi paladar, más acostumbrado a recibir pescado en forma de varitas de merluza.

—¿De dónde has sacado eso?

—Es una receta que me pasó un amigo. Cola de lubina pochada con algas.

—¿Qué? No. Quiero decir, toda la información sobre las obras del túnel.

—Ah. Ya te he dicho que hoy ha sido un día flojo en la oficina, y me aburría —⁠se encogió de hombros⁠—. Me puse a investigar sobre ese túnel…

—¿Por qué? —pregunté mientras me llevaba sin pensar la cerveza a la boca, clavándole la mirada. Emejota miró a otro lado, con esa timidez que tanto me descolocaba. Bebió lo que quedaba de su cerveza, había algo que le estaba costando contarme.

—He visto tu ficha —reconoció avergonzado.

—¿Qué? —posé la botella con más fuerza de la que debería, haciendo saltar algo de espuma.

—No, no —se disculpó al momento—. O sea, cuando te detuvimos, tuve que mirar tu ficha. Es parte de mi trabajo, no pretendía cotillear.

—¿Y? —comenté con un tono de voz gélido.

—Es… Interesante. Hay muchas cosas, los Mossos tienen información sobre ti que no logro entender del todo. Incluso aquí en Madrid tienes registros de hace años. Has tenido una vida… Joder. —⁠Dudó y volvió a repetir la misma palabra⁠—. Interesante.

—¿Qué dice mi ficha? Dice algo… ¿raro?

—¿Raro? No. Bueno, igual. Sí que te mencionan en algún asunto extraño, testigo de algún tiroteo… casos abiertos sin importancia, pero confusos. Tu coche fue declarado siniestro total sin que hubiese parte alguno de accidente. —⁠Mi antiguo coche, el cual un minotauro dejó como un acordeón atropellado⁠—. No sé, cosas raras, incompletas, pero que sí que me han dejado clara una cosa sobre ti.

—¿El qué? —intenté atravesarle con la mirada, con cuidado de no meterme demasiado en esos profundos ojos.

—Que no eres el tipo de persona que se asuste por una rata, Verónica.

Me dejé reposar lentamente en el respaldo de la silla sin dejar de mirarlo.

—Era una rata enorme —dije con voz seria, mientras intentaba adivinar por dónde iba la conversación. No se rio. No me reí. Por primera vez coincidíamos.

—Vale, está bien —intentó disculparse por el tono defensivo que me había obligado adoptar⁠—. Tienes razón, no es justo para ti. Deberías saber algo más de mí antes de que sigamos hablando. Verónica… ¿Crees en los fantasmas?

Lo miré, sin responder. No hizo falta, a los pocos segundos él lo hizo por mí.

—Porque yo sí.

—Un veintitrés de junio, hace cuatro años. No se me olvida —⁠relataba, intercalando en cada pausa una mirada tímida pero volviendo de nuevo a mirar al plato de su postre. Fuera lo que fuera, le costaba contármelo, pero tampoco parecía capaz de parar. Mientras tanto yo lo observaba neutra, ni animándolo ni deteniéndolo, simplemente dejándole soltar lastre, con verdadera curiosidad⁠—. Estaba de patrulla por el barrio, atendiendo una llamada. Unos vecinos habían denunciado unos gritos, voces, golpes… La llamada había sido confusa, alguien que no hablaba bien español, nada raro en Malaventa, así que solo sabíamos el edificio.

Asentí, mientras me llevaba una cucharada a la boca. El postre era una especie de crema de frambuesas cuyo sabor dulzón y aspecto rojizo me recordaban a la ambrosía en estado puro. No provocaba el mismo efecto narcótico ni otorgaba capacidades semidivinas, pero había que reconocerle que estaba de puta madre. Emejota seguía hablando, probando su plato solo con la mirada que le costaba tanto levantar.

—Mi compañero y yo nos separamos, intentando encontrar el origen de las voces, hasta que una mujer me llamó pidiendo auxilio. —⁠Apuró un poco más de su cerveza⁠—. Decía que iban a matar a su hijo así que no lo pensé y la seguí. Llamé a mi compañero por radio, pero estaba muy lejos. Cuando giré un pasillo las luces parpadearon y me quedé a oscuras. La única luz que veía era la de la rendija de una puerta, la mujer que me llamaba estaba dentro abriéndola. Dentro se oían voces y llantos, así que fui corriendo, y entré. Y entonces…

Volvió a mirarme, asegurándome que no me reía. Yo le observaba seria, intentaba resultar indescifrable pero creo que no lo conseguí. Tenía experiencia en estos casos y temía cómo acababa la historia.

—La vi. A ella. La mujer que me había llamado. Estaba muerta. A juzgar por la sangre, llevaba muerta mucho tiempo. Su hijo estaba llorando mientras un hombre le amenazaba para que dejase de gritar.

Me llevé otra cucharada de postre a la boca, sin dejar de mirarlo.

—Ahí se acaba la historia. El hombre se echó a llorar al verme, mi compañero apareció, lo detuvimos, llevamos al crío a servicios sociales… Pero joder, no me atreví a contarle a casi nadie lo que vi. La mujer que me había llamado estaba muerta, me había abierto la puerta de casa, pero sabía que si lo contaba acabarían llamándome loco, o incluso echándome del cuerpo. Así que conté que oí las voces, que la puerta estaba abierta… Nadie lo puso en duda, el propio asesino estaba como una cuba esa noche, ni siquiera él negaba la posibilidad de que hubiese dejado la puerta abierta.

Me miró, y se rio dando por finalizada la historia. Una risa nerviosa, como si le pareciese divertido que en nuestra segunda cita me contase lo que parecía ser su mayor secreto. No añadí nada, pero al fin pude comprender el motivo de su injustificada timidez.

Emejota era objetivamente guapo, nunca habría tenido problemas para ligarse a cualquier chica y no tenía motivos para ponerse nervioso en una cita conmigo. Yo sabía que mi belleza era más subjetiva, y dependía del humor con el que me levantaba cada día, la ropa que me ponía y el número de hostias en la cara que me había llevado en la última semana.

Pero no estaba nervioso porque mi hermoso rostro le provocase palpitaciones. Estaba nervioso porque había encontrado a alguien con el cual compartir su mayor secreto, y tenía miedo de lo que podría ocurrir cuando lo hiciese. Me alegró comprender finalmente la pieza que no era capaz de descifrar del agente Lara. Me jodió confirmar que no era mi cuerpazo rubio lo que le volvía loco. Solo me quería por rara.

Bueno, yo solo le quería por su cuerpo, me parecía justo.

Ante mi silencio, Emejota continuó hablando.

—Los informes de las obras del túnel no dicen nada de porqué se detuvieron tan abruptamente —⁠retomó un tono más serio con apenas ya rastros de su anterior timidez⁠—. Nadie quería escribir los rumores y las declaraciones de los obreros por miedo a que lo tomaran por loco a él también. Solo un periodista las recogió, aunque por supuesto nadie le creyó a él tampoco. Los obreros… hablaban de sombras, luces, espíritus… fantasmas. Llegaron a tapiar la boca del túnel por miedo a que escapasen de ahí.

Levantó la mirada y me miró a los ojos.

—Verónica, no me creo que te hayas asustado por una rata, no alguien con tu ficha policial. En el metro, en las obras… lo que viste fue un fantasma ¿verdad?

Me miraba con carita de perro apaleado, esperaba mi respuesta como un náufrago espera que le tiren un bote salvavidas. El agente Lara había visto, o había creído ver, un fantasma. Y tras vivir años con miedo a ser llamado loco por todo el mundo, veía una persona que quizás no lo hiciese. Alguien que podría confirmar que no había estado obsesionado por lo que podía ser una simple alucinación.

Pero yo no era ese alguien. Trabajo sola por una razón. Las criaturas no suelen mirar muy bien a los humanos que hurgamos entre sus secretos, saben que podemos levantar la liebre en cualquier momento, y además no tenemos nada que perder si lo hacemos. Viven con miedo a que desvelemos abiertamente ante todo el mundo que existen, y el mundo mire con agresiva curiosidad en su dirección.

Por eso normalmente los humanos que hurgan demasiado en el interior de los asuntos sobrenaturales corren el riesgo de que los asuntos sobrenaturales hurguen en su propio interior, a menudo con un cuchillo oxidado. Yo ya llevaba demasiado tiempo entre ellos y me había ganado su confianza, pero no tenía ni la más mínima intención de llevar a Emejota a un mundo que podía ser hostil de maneras tan creativas y variadas. No quería que nadie le arrancase la cara de un zarpazo para luego hacerse un collar con ella.

Además, Emejota era demasiado normal. La última vez que dejé que alguien así se acercase demasiado a mis asuntos, tuve que acabar extirpándolo de mi vida. Me acaricié la herida del hombro, recordando a Roberto. El cual me hacía sentir tan normal como lo hizo Emejota en nuestra primera cita.

Roberto. Con quien tuve una relación condenada desde el principio porque intenté mantenerlo al margen de mi trabajo. Porque fui egoísta y lo perdí por no ser capaz de contarle la verdad. Por usarlo para sentirme normal.

—Era un fantasma —le confirmé, mientras veía cómo sus pupilas se dilataban de satisfacción, su tímida sonrisa se volvió caricaturesca mientras oía la confirmación de algo que llevaba esperando años. Muy bien, Verónica, has roto algo bonito. ¿Se te ocurre alguna manera de joderlo más profundamente?⁠—. ¿Quieres venir a verlo?

Nunca dejo de sorprenderme a mí misma.

Mi madre tenía razón, tenía que haber acabado las oposiciones. Al menos eso pensé cuando la placa de Emejota nos abrió las puertas como la mejor llave maestra. En pocos segundos la seguridad del metro nos permitió pasar a las obras de la parada de Malaventa. Uno de los guardas me miraba con suspicacia. No podía culparle, fue el primero que había entrado segundos después de que yo hubiese disparado mi Glock al aire. Hice un gesto indicando que iba desarmada, pero por su mirada adiviné que no se daba por satisfecho.

Sin embargo, acompañada del enorme agente Lara, los seguratas ni siquiera se molestaron en acompañarnos. Levantamos la cinta que indicaba el paso a las obras, y armados con un par de linternas que habíamos cogido en su casa entramos en el pasillo que llevaba al andén inacabado al que había entrado hacía ya un par de días.

Durante un momento recordé que esto era una cita, que Emejota me había invitado a cenar en su casa, con posibilidades de que desembocase en algo más, y ahora estábamos los dos entrando en la boca de un túnel maldito, buscando un fantasma. Para ser sinceros, me gustaba mucho más este plan.

Bajamos las escaleras incompletas con cuidado. Con dos linternas el andén me parecía mucho más accesible, pero aun así había una sensación que no lograba quitarme de la cabeza.

—Aquí, ¿no?

Señalé a un punto en el aire.

—Exactamente ahí, flotando. Flotando y llamándome.

—¿Y era un niño pequeño?

—Eso parecía, sí. Justo antes de derretirse y convertirse en un esqueleto que me intentó agarrar.

—No te voy a engañar, si es verdad lo que me dices, lo que me sorprende es que no vaciases el cargador al verlo.

—¿Si es verdad lo que digo? —comencé fingiéndome ofendida⁠—. ¿No eras tú el que creía en los fantasmas?

—Sí, sí. Y creo en ellos. —Se volvió a excusar con miedo a romper la confianza que le había costado tanto esfuerzo forjar⁠—. Y joder, Vero, el hecho de que no hayas salido por la puerta en el momento en que te lo dije ya es mucho más de lo que esperaba. ¿Sabes lo mal que lo pasé en cuanto me di cuenta de lo que te estaba contando? ¿Lo loco que tenía que sonar desde fuera? ¡Y en la segunda cita!

—¿Segunda? ¡Ah! ¿Entonces lo de ayer era una cita? —⁠Aproveché para contraatacar yo, dejando escapar una risa. Un ruido detrás nuestro nos sacó de nuestro momento, y los dos nos giramos rápidamente, apuntando con las linternas.

Una rata enorme huyó despavorida al sentirse el foco de atención de las luces.

—Una rata —comentó Emejota, riéndose nervioso.

—Bang —añadí yo, haciendo el gesto de una pistola con los dedos.

—¿Ves? —Parecía satisfecho por confirmar su teoría⁠—. Sabía que no podía ser una rata lo que te había asustado tanto. Parabellum.

—No creas, ahora porque estoy desarmada, si no… —⁠Dudé un segundo⁠—. ¿Qué has dicho?

—Que… —respondió con cautela repasando sus palabras⁠—, una rata no podía haberte asustado tanto.

—No. Después. ¿Qué me has llamado?

—No he dicho nada. —Emejota frunció el ceño confuso, creyendo que volvía a ser un chiste que se le escapaba⁠—. ¿Por qué? ¿Qué has oído?

Miré de nuevo alrededor, apuntando con la linterna. ¿Lo había imaginado? Emejota no sabía mi sobrenombre ¿lo sabía? Y si no era él quien me había llamado, solo había otra persona ahí que podía haberlo hecho.

Hice un gesto de silencio con la mano, y volví a mirar al lugar donde el niño fantasma se me había aparecido la última vez. Apagué la linterna y esperé a que mis ojos se acostumbrasen a la oscuridad. A los pocos segundos Emejota me imitó, quedándonos a oscuras por completo.

Faltaba algo más. No era el silencio o la oscuridad, no solo eso, al menos. Había una pieza del puzle que faltaba. Sabía cuál era, lo había notado en cuanto había entrado, pero no quería recurrir a ella, no tan pronto.

—¿La ves? —comenzó Emejota, señalando a algún punto en el aire frente a mí. Intenté fijarme, pero no acababa de verlo. Quedé varios segundos en silencio, y escudriñando en las sombras sin parpadear, pero solo conseguí que mis ojos empezasen a imaginarse luces en la oscuridad. Cerré los ojos ya llorosos para volverlos a abrir y una de esas luces seguía ahí, frente a mí. Un muy débil y azul reflejo mortecino bailaba, como la niebla iluminada por la luz del cuarto menguante, meciéndose ante una brisa inexistente⁠—. ¿Es él?

Tenía que serlo o los dos estábamos sufriendo una alucinación colectiva. Aun así el brillo era muy débil, y no se parecía mucho al niño que pude ver claramente llamándome la última vez. Me rendí a la evidencia y decidí completar la última pieza del puzle que faltaba. La única diferencia que había desde el día que había visto al fantasma y hoy. Saqué uno de mis caramelos del bolso y tras desenvolverlo lo metí en la boca. Si Emejota se sorprendió por el ruido del plástico, no dijo nada, fascinado por el espectáculo de poca luz y ningún sonido que ocurría ante sus ojos. Llevaba años aferrándose a la idea de que había visto un fantasma, y lo que tenía delante era más que suficiente para confirmar sus sospechas, aunque tras tanto tiempo una sábana y un par de cadenas le hubieran valido perfectamente.

Por mi parte, noté el efecto del caramelo casi al momento. No lo había podido confirmar científicamente hasta ahora, pero imaginaba que la ambrosía otorgaba también algún tipo de sensibilidad antinatural extra. Recordé que cuando la consumí en estado puro pude ver hasta el aura de la gente que me rodeaba. Que su versión diluida me permitiese ver espíritus que intentaban manifestarse parecía que entraba en la lista de habilidades que proporcionaba. Tenía que tener cuidado o me podía acabar enganchando a esta mierda.

Mientras la luz se definía y se volvía más nítida, formando una figura humanoide.

—Lo veo —respondí al final.

—Es… ¿Es de verdad?

—Parabellum —volvió a decir una voz, que por algún motivo no era capaz de distinguir si sonaba en la realidad o eran imaginaciones mías.

—Me llama —respondí—. ¿Lo oyes?

—No.

«Parabellum» repitió la voz, esta vez claramente solo en mi cabeza. O solo para mis oídos. O a través de algún medio que no acababa de entender. Me sorprendía que Arancha estuviese tan cuerda si tenía que tratar con cosas así todos los días.

—Ni se te ocurra intentar tocarme —le dije a la figura del niño que se había acabado de formar. El niño pareció asustarse ante mi tono, pero evitó acercarse a mí. Emejota debió pensar que hablaba con él y también me evitó.

«Ayúdame» dijo el fantasma.

—Te ayudaré —le respondí—. Pero ¿a qué? ¡Y ni se te ocurra volver a derretirte!

«Lo siento». El fantasma respondió avergonzado «Ayúdame. Sígueme».

—Vale, intentaremos ayudarte. —El fantasma pareció reparar en Emejota por primera vez, pero volvió a ignorarlo para volver a mirarme⁠—. Pero ¿a dónde te tenemos que seguir?

El niño señaló la boca del túnel tapiada.

«Al final del túnel».

Y como llevada por un huracán imaginario, la figura atravesó el muro, dejándonos a solas de nuevo.

—¿Se ha ido? —preguntó Emejota, emocionado⁠—. Creo que lo he visto, he visto una figura, y luego se fue, ¿no? Por favor, dime que tú también lo has visto. ¡Claro que lo has visto! Qué tonto que soy, si hasta has hablado con él. ¿Qué te ha dicho?

El agente parecía un cachorrito al que le hubiesen explicado que existían las fábricas de galletas, excitado, sin saber qué hacer ni a dónde mirar, pero con ganas de hacerlo todo a la vez.

—Me ha pedido que le ayudemos.

—Pero era de verdad ¿no? —Seguía incrédulo⁠—. ¿Por qué tú has podido hablar con él? ¿Eres médium?

—No, no… es complicado. Puede ser porque me estaba buscando, porque necesita mi ayuda. —⁠Oculté el detalle de los caramelos⁠—. Tenemos que seguirle.

—¿Seguirle? ¿A dónde?

—Al final del túnel, supongo que hasta donde llegan las obras. Ahí los obreros debieron encontrarse con él y decidieron que no les pagaban tanto, hasta ahí debe de llegar la perforación.

—Ya, ¿y cómo pretendes que le sigamos a través de un muro tapiado?

Miré a Emejota. Realmente estaba dispuesto a seguir al fantasma, aunque esto implicase coger carrerilla, apretar los dientes y confiar en que la pared no fuese tan dura como parecía. Yo por mi parte estaba valorando mis opciones. Había una manera de llegar. Hacía años que no la usaba, y era bastante impredecible. Pero también era verdad que si Emejota se había impresionado por una pequeña nube brillante, esto iba a ponerlo como una moto.

Pero por algún motivo, esa idea me gustaba. La pequeña guía turística Parabellum iba a enseñarle el tour subterráneo del mundo paranormal madrileño a Emejota.

—Vamos a ir en metro.

9
METRO LÍNEA 13

El tren emitió el pitido de aviso y sus puertas se cerraron. Los casi silenciosos motores eléctricos arrancaron y el roce metálico de las ruedas contra las vías se alejaba crepitando en el túnel, dejándonos de nuevo a solas en el andén.

—Van ocho ¿no? —preguntó Emejota, cuya emoción por haber entrevisto medio fantasma se empezaba a desvanecer por el aburrimiento. Pero dejar pasar nueve trenes de metro esperando en el andén no era tan divertido como sonaba, y ya sonaba como un puto coñazo. Miró el reloj⁠—. ¿Era el último?

Negué con la cabeza, el último había salido hacía diez minutos de la estación inicial, y tardaría aún casi diez en llegar. No era la primera vez que hacía esta jugada, aunque hacía años que no la repetía. Emejota aún no tenía claro mi plan, pero estaba dejándose llevar con una confianza que le sentaba bien a mi ego.

—¿Era tu primer fantasma? —siguió preguntando, como había hecho durante la última hora casi entera que llevábamos esperando. Las preguntas no habían sido tan directas como esta, como con la nube fantasma, parecía tener miedo a que si la enfocaba demasiado dejaría de verla.

—No —respondí, no tenía claro qué contarle a Emejota y qué no, pero su confianza en mí hacía que no pudiese evitar aumentar el aura de misticismo que empezaba a rodearme. Además, la fascinación en su mirada hacía que me sintiese más viva que nunca. Había algo que me resultaba irresistible en los hombres, y era resultarles irresistibles yo a ellos, y por primera vez era Parabellum la que lo estaba logrando, y no Verónica. Y eso era casi mejor que la droga.

Lamí el diminuto caramelo que quedaba en mi boca, a punto de desaparecer, y desarrollé mi respuesta ante la inquisitiva mirada del agente Lara.

—Los fantasmas no son fáciles de ver. A menudo solo se aparecen en sitios muy concretos, o ante gente muy concreta. Casas encantadas, la chica de la curva… Normalmente los espíritus no tienen la energía suficiente como para interactuar con el mundo físico, para eso están los médiums.

—¿Los médiums son reales?

—Como en todo. Los hay de verdad, y los hay que no son más que cuentistas mentirosos.

—Creo que el que me tocó a mí era de los segundos.

Ahora fui yo quien lo miró con curiosidad.

—Te he dicho que he estado toda mi vida obsesionado con ese fantasma ¿te crees que no he intentado recurrir a algún espiritista? Pero no conseguí más que perder dinero. Fue mi momento más bajo, cuando me llegué a convencer de que todo había sido una alucinación.

Intercambiamos las miradas y algo quedó sin decir en el aire. Rápidamente Lara siguió con su batería de preguntas.

—¿Cuándo viste tu primer fantasma?

—No fue un fantasma —comencé, increíblemente incapaz de no confesar ante el agente. Si hubiese sido igual en la sala de interrogatorios ahora mismo estaría en la cárcel o en un sanatorio. Pero no era solo él, yo también estaba cómoda compartiendo la otra parte de mi vida con alguien. Como él, buscaba que otra persona normal confirmase que no estaba loca, que era el mundo en el que trabajaba el que lo estaba⁠—. Fue el hombre del saco.

—¿El hombre del saco es real? —preguntó demasiado alto. Las pocas personas que habían llegado al andén giraron sus cabezas, pero nadie hizo demasiado caso⁠—. Perdón.

—Intentó secuestrarme cuando tenía ocho años. Yo solo era una cría, era la primera vez que yo veía algo así. Mi padre logró rescatarme a tiempo pero creo que fue culpa de él que el hombre del saco viniese a por mí en primer lugar. Esa fue la gota que colmaba el vaso, mi padre y mi madre discutieron y… —⁠me di cuenta de que mis recuerdos estaban saliendo en voz alta y pude detenerme a tiempo, antes de empezar sin querer una sesión de terapia⁠—. Prefiero no hablar de eso.

—¿Tu madre? ¿La comisaria sabe…?

—Pregúntaselo y tú dejarás de tener jefa, y yo de tener madre —⁠amenacé. A pesar de haberme mostrado su lado verdadero Emejota agachó la cabeza como un cachorrito, no había perdido la fascinación que sentía por mí, ni el respeto.

—Lo siento, no quería tampoco meterme tanto en tu vida.

Evitamos las miradas durante un rato, mientras el andén se acababa de llenar de gente que llegaba corriendo, intentando no perder el último metro. El crujido metálico anunciaba su llegada, y los últimos pasajeros, un grupo de chavales que me recordaron a mi época universitaria llegaron jadeando, justo a tiempo.

El convoy se paró y las puertas se abrieron, dejando entrar a todo el mundo a su interior. Emejota se levantó del sitio y comenzó a caminar hacia dentro, pero se quedó clavado al ver que yo no me levantaba.

—Es el último ¿no querías coger este?

Negué con la cabeza y le señalé el hueco en el banco a mi lado. Emejota frunció el ceño de confundido y volvió al asiento. El conductor debió dudar durante medio segundo al ver que no subíamos, pero decidió cerrar las puertas y arrancar de nuevo, volviendo a dejarnos solos por novena vez en el andén.

—No entiendo —comenzó Emejota mientras se sentaba al lado mío. Puede que yo me hubiese movido, o puede que él se hubiese sentado más cerca, pero los dos notamos como nuestros cuerpos se tocaban, y ninguno hizo ningún gesto para corregirlo⁠—. Era el último metro. No pretenderás que nos metamos andando en los túneles ¿no?

—Tranquilo. ¿Tienes prisa? ¿Tienes que levantarte pronto mañana? —⁠le sonreí traviesa.

—Estoy de descanso.

—Ya, ¿y querías aprovechar para estudiar?

Emejota puso los ojos en blanco. No le apetecía nada.

—No, gracias, no sabes lo cansado que es estudiar todos los días esa mierda.

—De hecho… —respondí, con una mueca de comprensión.

Me miró con curiosidad y noté dos cosas. La primera era que estábamos más cerca de lo que creíamos. Más cerca que nunca. La segunda es que esa sonrisa podía haber sido usada en la Guerra Fría para sacarle los códigos nucleares a los espías.

—Yo también estudié las oposiciones para el cuerpo, mientras acababa la carrera —⁠confesé⁠—. Mi madre insistió, y en aquel momento a mí me parecía buena idea.

—¿Llegaste a presentarte?

—No. El día antes… —empecé. Y acabé. Me levanté del sitio alejándome de él⁠—. No, no me presenté. Y vamos a dejarlo ahí, prefiero no hablar de ello.

—¡Eh! Yo te he confesado mi historia con aquel fantasma.

—No era un fantasma. Era peor. —Confesé—. Mi ex.

Las luces parpadearon justo a tiempo, evitándome tener que hablarle de mis vidas pasadas. Salvada por el poltergeist. Los paneles informativos empezaron a desdibujarse, y letras y símbolos al azar aparecieron escritos en los leds rojos. Emejota se levantó del sitio y me miró, yo le sonreí para tranquilizarlo, y pareció suficiente para él.

El ruido de un metro atronaba los túneles, y en contraste con los casi silenciosos nueve metros que habíamos dejado pasar, los golpes y ruidos eléctricos que provenían del túnel parecían anunciar una orgía sadomasoquista entre robots gigantes.

En el interior completamente oscuro del túnel se recortó una silueta que parecía imposiblemente más negra aún, y un oxidado y viejo tren entró en la estación haciendo saltar chispas por la vía y por las paredes, incluso una vez detenido en el andén.

Los paneles parecieron despertar de su viaje lisérgico y mostraron un mensaje claro.

Línea 13.

Pensándolo en frío, igual me había pasado. Quizás tenía que haber sido más suave y haber hecho una ruta más gradual con el pobre Emejota, que estaba en su asiento de cuero rajado sin dejar de mirar a todos los lados, con los ojos abiertos como radiotelescopios. Igual había sido un salto muy grande, pasar de creer en los fantasmas a sentarlo en un vagón de la línea 13.

El metro de Madrid cuenta con casi un siglo de antigüedad y con una red de túneles oscuros y retorcidos que mueven a miles de personas todos los días. Si algo así no contase con sus propias leyendas, nada lo haría.

Una de las más conocidas es la del décimo tren. Según la leyenda, si dejas escapar nueve trenes seguidos, el último será un convoy encantado, cuyos pasajeros están muertos y vagan por la red de vías por toda la eternidad.

Como pasaba con todas las leyendas, esta era casi cierta. La línea 13 sí que aparecía cuando dejabas pasar nueve veces el metro, pero solo si el noveno era el último, o el tren fantasma se vería obligado a irrumpir en un andén lleno de gente esperando a un tren de verdad. Además, no transportaba muertos camino al más allá, simplemente transportaba muertos que iban a su destino, fuese cual fuese este.

Además era el medio de transporte favorito de las criaturas más extrañas y menos integradas del submundo madrileño, ya que les permitía moverse por toda la ciudad sin tener que compartir vagón con los molestos humanos, que solían mirarte mal si tenías colmillos, cuernos o te faltaba la cabeza. Así que no estaba solo lleno de muertos, fantasmas y otros espíritus. Te podías encontrar un jovial fauno tocando la flauta a cambio de unos euros, tres vampiros jóvenes que venían de un concierto cantando sus temas, o un borracho que se habría dormido en su andén y había montado sin querer en el tren y bebía ignorando las miradas desagradables que le dedicaba un trasgo a su lado.

Quizás era demasiado para el pobre Emejota, que no se atrevía a moverse.

—Eso de ahí es…

—No sé a qué te refieres, pero seguramente sí —⁠le dije⁠—. Pero no señales, no suelen sentirse muy cómodos si los miras fijamente.

Acto seguido, el agente Lara agachó la mirada y buscó la mía poco a poco.

—¿Me he vuelto del todo loco?

—No.

—¿Me has echado algo en la cena?

—Has cocinado tú. ¿Me lo has echado a mí?

—¿Esto es de verdad?

Le di un euro al fauno que empezó a tocar con su flautín una versión embriagadora y dulce de El cóndor pasa. Sus cascos resonaban en el suelo metálico del vagón mientras daba saltos bailando.

—Espero que sí, la verdad. Llevo años viéndolo, si no lo fuese los del manicomio deben de estar como locos buscándome.

—¿Llevas años? —repitió fascinado—. ¿Has montado en este metro alguna vez?

—Un par de veces…

Más de diez, no sé exactamente cuántas. Varias veces porque es la única línea que para en sitios muy concretos de la geografía madrileña. Por ejemplo, era la única manera de entrar en la abandonada estación de Chamberí antes de que fuese reabierta al público como un museo. Otras porque necesitábamos movernos rápidamente entre estaciones, o porque no teníamos dinero para el taxi. Una vez me subí borracha y desperté en un cementerio en Toledo.

—¿Y sabes dónde tenemos que bajarnos?

Emejota miró por la ventana, que mostraba un interior completamente oscuro. Ni siquiera la propia luz del vagón iluminaba las paredes del túnel y la única sensación de movimiento se conseguía por el traqueteo del tren y los bruscos frenazos que daba cuando recordaba que de vez en cuando tenía que detenerse en alguna parada.

—Más que saberlo yo… lo sabe el tren —comencé⁠—. Nadie sabe cómo funciona. O al menos, los que lo saben no han intentado explicármelo. No se mueve por las vías convencionales, o al menos no siempre, y las paradas son…

—Próxima estación, Valle de los Caídos. —Anunció una voz tétrica por la megafonía oxidada del tren.

—Caóticas.

No pude evitar sentir un escalofrío mientras algunas personas caminaban lánguidamente saliendo y entrando en el vagón. No recordaba la Línea 13 tan transitada, y en algunos momentos el vagón parecía estar en hora punta. La mayoría de los pasajeros, pálidos y casi translúcidos miraban lánguidamente al infinito. Como le había dicho a Emejota, los fantasmas eran difíciles de ver, salvo en sitios específicos. La línea 13 era uno de esos sitios, y podías ver cómo las personas caminaban vacías de vida, rodeadas de un brillo fosfóreo y salían del vagón en alguna ocasión antes de que se abriesen las puertas.

Emejota se atrevió de nuevo a levantar la mirada, aunque fuese solo hasta alcanzar la mía.

—¿Esta es tu vida?

Negué con la cabeza, acompañada de una risa nerviosa.

—A veces, en mis casos me he encontrado asuntos… paranormales. —⁠Intenté quitarle importancia con un gesto⁠—. Pero no me atrevería a decir que esto sea algo normal en mi vida.

—¿Verónica? —me llamó uno de los últimos pasajeros en subir⁠—. ¡Hola, Verónica! Qué agradable coincidencia.

Miré hacia el pasajero reconociéndolo de inmediato. Le dediqué una sonrisa mientras veía como mi última mentira era atropellada por la Línea 13.

—Hola Edelmiro. ¿Cómo tú por aquí?

—Nada —me saludó el vejete de la Santa Compaña con normalidad. A su aspecto casi cadavérico se le sumaba el brillo fosfóreo que parecía rodear a todos los muertos del tren⁠—. Me he pasado por donde Rai a ver si estaba bien tras la pelea, y ahora me voy a trabajar, que me toca turno. Oye, muchas gracias por tu ayuda con los zombis, puede que Rai no te lo deje claro, pero está muy agradecida.

Sonreí educada sin atreverme a mirar a Emejota, y Edelmiro pareció darse cuenta de su presencia en ese momento.

—Ah, perdona, no había visto que ibas acompañada. Buenas noches, soy Edelmiro, esta chica es toda una pieza. ¿Eh?

Emejota se levantó del sitio, nervioso, y le ofreció una mano mientras se presentaba.

—Marcos. Marcos Javier Lara.

Edelmiro miró la mano y con un gesto educado la rechazó.

—No te aconsejaría darme la mano, chico, aún tienes vida por delante.

Emejota la apartó tan rápido como si se la hubiese estrechado a una chimenea, y Edelmiro aprovechó para despedirse, mientras empezaba a ponerse su capuchón.

—Bueno, yo me bajo ahora, que parece que tenemos una noche movidita. Buenas noches pareja, nos vemos pronto.

—No te ofendas, Edelmiro —añadí con una risa⁠—, pero espero que no.

La figura encapuchada me miró a través de los huecos vacíos de los ojos, y respondió.

—No son cosas que uno elige eso, Verónica.

Y salió del tren, donde un grupo de más encapuchados le esperaban, saludándole con efusividad. Volví a sentir un escalofrío cuando varios miraron en mi dirección y no atreví a moverme hasta que las puertas se cerraron ante mí.

Me senté de nuevo al lado de mi cita, aún pálida. Me había cruzado con muchos seres sobrenaturales en mi vida, pero la procesión de muertos aún lograba producirme pesadillas.

—Estás pálida, Verónica, cualquier diría que has visto un fantasma.

Miré a Emejota incrédula. El muy cabrón había hecho un chiste, y se estaba riendo. Y yo no.

—Y tú pareces muy tranquilo para ser la primera vez que ves a un muerto.

—Ya te lo he dicho. —Su sonrisa había vuelto, aunque aún nerviosa. Intentaba esconderse tras ella ante los extraños sucesos de esa noche⁠—. Yo ya había visto un fantasma. Quitando el hecho de que todavía no acabo de creerme lo que estoy viendo, casi hasta resulta un alivio ver que era verdad, Parabellum.

Otra vez, mi nombre, mi alias. Lo había oído con su voz, pero pude ver claramente cómo Emejota no había movido los labios cuando lo pronunció. No era él el que lo había dicho.

—Creo que estamos cerca de la parada.

—¿Cómo lo sabes?

Por la ventana pasó la cabeza brillante del niño, quedándose atrás al momento.

«Parabellum» repitió.

—¿Lo has visto? —gritó Emejota. El resto del vagón lo miró con mal gesto, notaban su viveza y les molestaba⁠—. ¿Era un niño?

—Era él —asentí—. Espera, ¿tú también lo has visto?

«Parabellum». El niño volvió a pasar ante nosotros, esta vez más lento.

—Sí, sí, lo he visto. Otra vez.

«Parabellum». De nuevo volvió a pasar, más lento aún. El metro estaba parando.

—Próxima parada, Obras malditas de Malaventa —⁠volvió a anunciar la megafonía.

—Es la nuestra —confirmé mientras nos levantamos. El metro seguía frenando, y el niño aparecía pasando por las ventanas del vagón cada vez más despacio, apareciendo por un lado en cuanto acababa de desaparecer por el otro. Era jodidamente inquietante, y pude notar cómo Emejota se agarraba a mi brazo. Lamenté que la primera vez que lo hacía era por miedo y no como gesto romántico, pero el niño transparente y brillante que apareció en cuanto abrieron las puertas del metro, no era una imagen tranquilizadora.

—Parabellum —dijo por primera vez con su voz, una voz triste y perdida. Una voz infantil que suplicaba ayuda.

—Ya voy, coño.

En cuanto el desvencijado tren abrió sus puertas descendieron más de doscientas almas, de algún extraño modo muchas más de las que había dentro del tren, como el mayor y más tétrico coche de payasos del mundo. Y cuando hablo de almas lo digo con todo uso de razón, ya que como cuerpos físicos es posible que solo el de Emejota y el mío bajasen del vagón. La línea 13 siempre me lograba sorprender, y por la cara de asombro de mi cita iba a guardar un buen recuerdo de su primer viaje.

Una vez con el pie en tierra, cientos de sombras nos adelantaron, y los cuerpos translúcidos, superpuestos, brillantes y sobre todo tenebrosos cruzaban sin hacer el más mínimo sonido. Cuando el silbido del tren que anunciaba el cierre de puertas sonó, Emejota y yo estábamos abrazados, intentando no ser arrastrados por la marea de ánimas que subía y desaparecía por los agujeros en la oscuridad de las obras.

Una vez el cataclismo metálico del metro se perdió entre las sombras, nuestra respiración era el único ruido que se oía en las obras, y ni el agente ni yo nos atrevimos a movernos hasta que los espíritus acabaron por desaparecer. Al cabo de un par de minutos, finalmente quedamos a solas con el niño, que seguía mirando a algún punto situado diez centímetros detrás de nuestros ojos.

—No hace ni dos horas que te confesé que creía en los fantasmas, Verónica —⁠consiguió decir Emejota sin separar nuestras manos, blancas por el esfuerzo con los nudillos colorados⁠—. Y ya me estoy arrepintiendo.

—Lo siento —me disculpé, también algo inquieta. Yo había visto fantasmas en mi vida, pero no los suficientes como para llenar un campo de fútbol⁠—. Quizás haya sido demasiado para una primera cita.

—Segunda cita.

—¿Me vas a ayudar, Parabellum? —interrumpió el niño fantasma.

—¿Parabellum eres tú? Creo que está hablando contigo.

—¿Tú también puedes verlo? —pregunté con verdadera curiosidad. No todos los días podía experimentar con fantasmas, y los datos que tenía sobre ellos eran pocos, confusos y muchas veces falsos⁠—. Debemos de estar cerca de la zona donde habita, su energía debe de ser suficientemente fuerte para que podamos verlo sin necesitar mis caramelos.

—Claro que puedo verlo. ¿Qué caramelos?

—¿Podéis dejar de hablar de mí como si no estuviese delante? —⁠volvió a interrumpir el fantasma, con un ligero tono de enfado⁠—. Es muy molesto.

—Perdón, perdón —me disculpé con miedo a que volviese a mostrarme su esqueleto⁠—. ¿En qué podemos ayudarte?

—Seguidme —dijo una voz a nuestra espalda. En cuanto nos giramos vimos al mismo niño subido a un agujero en la pared. Por acto reflejo volví a mirar en donde segundos antes estaba el fantasma y pude comprobar que ya no estaba ahí. Espíritus y fantasmas, con su desprecio por las leyes de la física y su invulnerabilidad a casi todas mis balas, me solían poner nerviosa.

El niño desapareció y Emejota y yo intercambiamos miradas mientras él encendía la linterna. Sin la luz fosforescente del ejército de almas que habían abandonado las obras en alguna dirección el túnel estaba completamente a oscuras. Yo, que ya había tomado la decisión de que mi trabajo de esa noche era impresionar a mi cita, saqué de mi bolso el neceser de runas y me coloqué una en mi pulsera, activándola. La runa no era potente, pero en la oscuridad alumbraba en todas direcciones en lugar de una sola como el foco de la linterna, y además permitía tener ambas manos libres.

—¿Eso son las piedras que me dijiste que coleccionabas en el interrogatorio?

—¿Sabes? Yo creo que esa debería contar como nuestra primera cita.

—¿Entonces esto sería nuestra tercera cita? Sabes lo que dicen de la tercera cita ¿no?

—Que es el momento perfecto para proponer a tu cita una velada romántica a la luz de un niño fantasma.

Se rio. Definitivamente estaba empezando a cogerme el tranquillo.

—Tú sí que sabes cómo conquistar a un tío, Vero.

Alumbré el camino con la pequeña runa solar de mi muñeca. Aún con su ayuda nos llevó un rato encontrar un camino por el cual trepar hasta el agujero que nos había señalado el fantasma, y yo me alegré de no haber traído mi gabardina nueva mientras me arrastraba por el barro. Al segundo recordé que mi gabardina estaba rota de un zarpazo y en un contenedor de basura.

El calor natural de la cueva se notaba, y para cuando subimos los dos estábamos empapados de barro y de sudor. Agradecí la presencia de Emejota, sin él el ascenso se me hubiera hecho casi imposible.

—Por aquí —indicó la voz del niño apareciendo al final de un estrecho paso.

Resoplando empezamos a avanzar por una grieta que parecía natural, o una especie de paso artificial muy antiguo y casi tapado por escombros. La luz verdosa de la runa le daba a todo un aspecto bastante fantasmagórico, pero tras el espectáculo de las obras que dejábamos atrás no impresionaba mucho. Emejota tuvo que apartar con cuidado algunas piedras para poder pasar por el hueco, y por un momento pensé que el desescombro no era el tipo de ejercicio que planeaba hacer con el agente. Aunque al verlo alumbrado por la tenue luz, con el sudor brillando en su piel y su camiseta ceñida al aire tras haberse quitado la chaqueta, tuve que recordarme que la noche era joven, y los dos casi habíamos acordado que esta era una tercera cita.

La imagen de Axel pasó fugazmente por mi cabeza, pero se alejó al trote cuando vi a Emejota apartar con esfuerzo una piedra que, si yo tuviese que mover, tendría más opciones de esperar a que la erosión hiciera su trabajo que de intentarlo.

Cuando finalmente pasó, agarrándose a mi mano, llegamos a un hueco en el camino más ancho donde ambos pudimos ponernos de pie, aún sin atrevernos a soltarnos. Nos quedamos mirándonos de cerca durante otro segundo, hasta que el fantasma de los rollos cortados volvió a llamarnos detrás de nosotros.

En cuanto me giré, me llevé una sorpresa.

El pasadizo había llevado a una construcción artificial. La luz iluminaba los techos bajos de lo que parecía ser un cruce de galerías. Por el aspecto y el desgaste, podían llevar siglos sin ser pisadas.

—¿Dónde estamos? —preguntó el agente mientras me miraba interrogante como había hecho el resto de la noche. Y como yo había hecho intenté impresionarle con mis conocimientos, esta vez recurriendo a mis clases de historia y arquitectura de la carrera.

—Es una construcción medieval, a juzgar por la simbología. —⁠Era un tiro desde medio campo, pero la Edad Media fue un periodo muy largo de nuestra historia, para mí era lo mismo que decir que el lugar donde estábamos se construyó durante la humanidad. Además, el estilo de las tallas en las piedras, bien conservadas por el encierro, tampoco me lo ponían muy difícil. Pero si Emejota me preguntase por el año seguramente fallaría por VI o VII siglos⁠—. Hay símbolos religiosos, del cristianismo. Eso y la cantidad de fantasmas que hemos visto… creo que sé dónde estamos.

—¿Unas catacumbas?

Lo miré sorprendida.

—Indiana Jones. —Excusó su acierto e intentó pasar página rápidamente⁠—. ¿Por dónde ahora?

—Por aquí —respondió la voz infantil. El fantasma señalaba un montón de roca y escombros que taponaba uno de los pasillos⁠—. Estoy ahí atrapado. ¿Podéis ayudarme a salir? No sé cuánto tiempo aguantaré.

Emejota y yo intercambiamos miradas de pánico y confusión. ¿Cuánto tiempo aguantará? Los dos llegamos a la misma conclusión y nos tiramos al suelo y empezamos a apartar piedras y escombro.

—¿Qué quieres decir? —pregunté entrando en pánico⁠—. ¿Estás enterrado vivo?

—Pero es un fantasma, ¿no? —preguntó Emejota mientras me ayudaba a levantar una piedra enorme. A continuación susurró con la discreción de una grúa⁠—. ¿Pueden hacer eso? ¿No tienen que estar muertos para aparecerse?

—¡Yo qué sé! —grité escarbando en la tierra con las uñas⁠—. ¡No son precisamente de las criaturas más documentadas! Pero he oído de casos. Gente atrapada en pozos que se les aparecen a los seres queridos —⁠gruñí mientras levantaba otra piedra⁠—, y les señalan dónde están. Pero no sé si son verdad o no.

—Después de lo que hemos visto hoy. —Emejota apartó una piedra y un pequeño alud arrastró unas cuantas casi aplastándole el pie. Un hueco empezaba a verse en la parte superior⁠—, ¿no crees que todo puede pasar?

Trepé por las piedras y empecé a agrandar el agujero que había aparecido apartando escombro con las manos y los pies, frenética.

—No es fácil distinguir la verdad de la mentira en este trabajo, te lo he dicho.

La pared de piedras se vino abajo, y yo con ella, resbalando. Una me golpeó en el tobillo y Emejota me apartó del pequeño derrumbe evitando que yo me apuntase a la fiesta y acabase enterrada también. Al levantarnos vimos el hueco entre el escombro, suficientemente grande como para poder entrar los dos al pasillo.

Caminamos con cuidado pero apresurándonos. Si era verdad que el niño estaba atrapado, llevaba como mínimo dos días ahí dentro. No dudaba que pudiese aparecer como fantasma aún estando vivo, cosas más raras veía en mi día a día. Dudaba que pudiese sobrevivir mucho más, y la idea solo consiguió que acelerase el paso ignorando el dolor del tobillo.

—¡¿Dónde estás?! —vociferé, alumbrando con la runa de mi muñeca por el pasillo de las catacumbas, que nos rodeaban con calaveras talladas y nichos apilados a ambos lados. Al final del pasillo la figura del niño señalaba uno de los laterales.

Emejota y yo fuimos corriendo, y vimos como lo que señalaba era una tumba.

—Pero… —comenzó el agente—. Es una tumba. Estás… muerto.

—¡No! —gritó casi llorando el niño—. Yo no soy como los otros. ¡No estoy muerto! ¡Tenéis que sacarme de ahí! ¡Está muy oscuro!

Emejota y yo intercambiamos una mirada rápida, y sin dudarlo intentamos mover la losa que cubría la lápida. Imposible, estaba fusionada con la pared. El agente cogió una piedra del tamaño de mi cabeza y comenzó a golpear la losa por un lateral. Motivada por el momento le imité, y en menos de un minuto habíamos empezado a abrir una brecha. Con un par de golpes acertados pudimos reventar por fin parte de la piedra y entre los dos pudimos quitar casi un tercio de la losa, separándola de una vez de la pared.

La dejamos caer, y finalmente pude iluminar el interior de la tumba, ante la atenta mirada de los tres. Los restos del esqueleto de un niño yacían en su interior, inertes. Miré al fantasma. No era buena fisionomista, pero por lo que podía observar podría ser él. Al menos, su cráneo cabía dentro de su cabeza, lo cual siempre era una buena pista.

—Lo siento, pero… Llegamos tarde. Muy tarde —⁠le dije al fantasma, que no podía retirar la mirada de su propio cadáver⁠—. Estás muerto…

—No estoy muerto. Se lo dije cuando me metieron. —⁠Me miró, implorante⁠—. Diles que no estoy muerto.

Intenté evitar sus ojos, pequeños, brillantes y vacíos de vida torciendo la cabeza, y pude ver la parte interior de la losa retirada. Me agaché y pasé el dedo por los arañazos en la cara interior de la piedra. Tragué saliva para intentar empujar la lástima que intentaba subirme por la garganta.

—Fuiste enterrado vivo —concluí en voz alta. Pude oír un quejido contenido de Emejota.

—¡Exacto! —gritó el fantasma—. Se lo dije, pero los monjes no me hicieron caso.

—Pero… —intentó decir Emejota—. Fuiste enterrado vivo hace mucho tiempo.

—Sí. Puede ser —el niño volvió a mirar el interior de la tumba⁠—. El tiempo pasa muy raro ahí dentro…

Miré el otro lado de la lápida, y quité el polvo con la mano para luego acercar la runa de luz. Leí el texto en latín.

—Lo siento Luciano, pero llevas siglos ahí dentro. Te dieron por muerto y te enterraron vivo. Desgraciadamente, nadie volvió a revisar tu nicho. Falleciste dentro de él.

—No puede ser, yo no soy como los otros —se excusó mientras observaba su propio esqueleto⁠—. Yo estoy vivo. ¿No?

—Lo estabas. Pero ya no. Hace siglos que no, me temo.

—Entonces… —empezó a decir, mientras que su mirada se llenaba de vida por primera vez en siglos, entendiendo de una vez qué es lo que le había pasado⁠—. ¿Tengo que ir donde los demás?

Emejota me miró, yo me encogí de hombros.

—Supongo. ¿Dónde van los demás?

—No lo saben —dijo una voz detrás de nosotros, en la boca del pasillo de nichos en el que habíamos entrado, sentado entre los escombros. El pequeño cabrón lo había vuelto a hacer, y durante un segundo pude ver cómo Emejota se tragaba el corazón que casi le sale por la boca⁠—. Pero todos dicen que es lo que hay que hacer. Será mejor que vaya con ellos.

—Supongo que sí, será lo mejor —respondí con poca seguridad.

—Al menos ya no estoy solo… Llevaba mucho tiempo solo. —⁠La figura del niño desapareció desvaneciéndose, llevado por una corriente de aire que no existía.

Quedamos un par de minutos en total silencio, y la runa parpadeó un par de veces. No sabía cuánto le quedaba, pero sería mejor que fuésemos saliendo de ahí.

—¿Son todos tus días así? —preguntó Emejota mientras sacaba la linterna para ayudarnos a buscar la salida. Negué con la cabeza.

—Normalmente hay más disparos.

Continuamos caminando hasta llegar al cruce de criptas.

—¿Estás bien? —preguntó uno de los dos.

—¿Y tú? —respondió el otro.

Nos abrazamos en la oscuridad. Puede que hubiésemos visto fantasmas y monstruos, puede que hubiésemos subido a un tren encantado, puede que estuviésemos en unas catacumbas rodeados de cadáveres. Daba igual. Nada nos daba tanto miedo como pensar en la soledad abismal de Luciano. Atrapado e ignorado durante siglos enteros.

Nos miramos sin romper el abrazo. Tan cerca de él yo tenía que inclinar la cabeza para poder mirarle a los ojos, pero me daba igual, era un pequeño precio por sentir su respiración. Por sentir su piel contra la mía. Por no sentirme sola.

Poco a poco, y a la luz mortecina de la runa, rodeados de símbolos religiosos y calaveras talladas, nos besamos. Despacio, rompiendo poco a poco la timidez que marcaba nuestras frases desde que nos conocíamos. Con más pasión y buscándonos la piel con el tacto de las manos después.

Tras unos segundos nos volvimos a mirar, juntos, abrazados, notando nuestra respiración. Con un parpadeo final la runa se apagó dejándonos en la oscuridad, a solas el uno con el otro.

Al final sí que resultó ser nuestra tercera cita.

10
TRÁFICO DE ALMAS

—¿Y qué tal estuvo?

—Pues una puta mierda, no te voy a engañar.

Arancha soltó una carcajada al otro lado del teléfono.

—¿Qué esperabas? ¡En una cripta! —seguía riéndose⁠—. ¡Sucios! ¡Degenerados! Usaríais protección ¿no?

—Claro —respondí—. Él llevaba condones en la cartera, y yo dibujé un círculo de sal alrededor nuestro. Pero ese no era el problema. En el momento de calentón nos pareció buena idea, pero al llevarlo a la práctica…

—Eres la hostia, Vero —añadió con su fuerte acento vasco.

—¿Qué? ¿Nunca has follado en una cripta? —⁠sonreí aún tirada en la cama de mi habitación en casa de mi madre. Por suerte la comisaria Fontenegro había salido dando su característico portazo hacía dos horas, aunque esta vez el golpe solo quería decir «Buenos días, hija. Te he dejado café hecho».

—¿Yo? Si ya me cuesta concentrarme con tantos espíritus intentando contactar conmigo de normal, prefiero no pensar la de voces que oiría en una cripta.

—Sí. Me hago una idea, ayer la Línea 13 estaba saturada de espíritus.

—Bueno, ya sabes cómo son, suelen sentirse atraídos por lugares cargados de energía, y el metro encantado entra perfectamente en esa descripción por lo que me has contado. Pero no me cambies de tema. ¿Entonces tu polvo con el macizo del año y lo echas a perder tirándotelo rodeada de muertos?

—A ver… —continué, incapaz de sentirme avergonzada ante mi mejor amiga⁠—. Luego salimos de ahí usando el metro otra vez, y volvimos a su casa.

—¿Y lo volvisteis a intentar, en una cómoda cama y sin espíritus voyeur?

—Sí, bueno… Más o menos, la chispa se había ido. —⁠Arancha dejó escapar un suspiro⁠—. Creo que he roto al macizo, Ari.

—Bueno, míralo por el lado bueno: Dos polvos con dos tíos en dos días, estás en racha, ¿qué ha sido de la adolescente cinco ojos que no quería saber nada de chicos?

Torcí el gesto recordando el mote que me había puesto Arancha cuando nos conocimos. Cuatro ojos con las gafas, cinco con el tercer ojo, el Ajna Chakra, un chiste de médiums que por desgracia el resto de mi clase malinterpretó y encontró demasiado divertido.

—¿Y qué vas a hacer?

—Pues le he dado las huellas a Emejota, a ver si averigua de dónde vienen los zombis, y Rai me avisará si la monja o el hechicero pasan por el bar…

—¿Quién te ha preguntado por trabajo, hostia? Que qué vas a hacer con Axel y Emejota.

—¿Que qué voy a hacer?

—¿Vas a elegir? ¿Te vas a quedar con alguno? ¿O vas a ir rebotando de polvo el polvo hasta que vuelvas a Barcelona?

¿Elegir? ¿Quedar? Por primera vez en mi vida había sido capaz de tener sexo sin casi complicaciones y sin ataduras, por primera vez había podido probar lo que era el polvo de una noche y seguir libre al día siguiente, y tengo que reconocer que me gustaba incluso más de lo que me había imaginado.

Aunque de fondo una vocecita me chillaba que eso estaba mal, y que no tenía yo edad para ir haciendo esas cosas. La estrangulé con mis dedos.

—En la primera puerta —siguió incordiando Arancha sacándome de mis pensamientos⁠—, el soltero de oro número uno. Un delicioso y salvaje Phooka, que añade toques de exotismo a su ya tentadora habilidad de convertirse en caballo. Un paseo por el lado más sensual del inframundo.

—¿Tentadora?

—En la segunda puerta, el soltero de oro número dos. Un tímido pero apuesto policía, buen cocinero, formal y con aspiraciones a oficial. Una musculosa roca firme de agradable normalidad a la que aferrarse en los momentos en los que tu trabajo de detective se vuelva más extraño de lo habitual.

—¿Como ayer por la noche?

—Es cierto —aceptó, dejando caer su broma al suelo donde se deshizo en astillas⁠—. No sé, cuando me lo contaste me parecía que tenías las opciones del aburrido policía y del salvaje caballo.

Y no había sido así. Axel había demostrado ser algo más profundo que el cantacuentos cuentamañanas que conocía, incluso nuestra noche había sido más tierna y menos salvaje de lo que pensaba. Y lo mismo con el aburrido policía, que se acabó descubriendo como un buen compañero de excitantes aventuras y de cama. O al menos, cripta.

—No es tan fácil, Ari —respondí—. No todo es blanco o negro.

—Ya… —admitió—. Igual podrías aprender tú algo de todo eso ¿no?

—¿A qué te refieres?

—Llevas meses enfrascada en tu trabajo, y de repente, harta de todo te pasas al otro lado, intentando alejarte de todo el mundo paranormal de golpe. Quizás la virtud esté en el medio. No forzarte a elegir entre una de tus dos vidas, sino buscar el equilibrio entre las dos.

—¿Desde cuándo eres psicóloga?

—Es parte de mi trabajo, chica. La mayoría de las veces no necesito contactar con los espíritus para ayudar a mis clientes.

Gruñí algo, incapaz de quitarle la razón con argumentos.

—¿Entonces tu plan es que me siga tirando a los dos?

—Mi plan es que vuelvas a Barcelona y nos vayamos de vacaciones tú y yo solas. Pero entre tanto, no te viene mal disfrutar.

Buscar el equilibrio, vivir para trabajar y trabajar para vivir. Vida y trabajo. El móvil me vibró en la oreja y miré la pantalla, un mensaje de Rai:

»Tienes a tu mago en el bar.

Ahora tocaba trabajar.

Entré en el bar donde un técnico cambiaba la máquina tragaperras, el único rastro del enfrentamiento contra la horda de tres zombis que había ocurrido el día anterior. Rai me saludó con la mirada, cordial. No era el mismo saludo efusivo con el que recibía a Verónica, pero tampoco era la frialdad que solía dedicarme cuando hacía de Parabellum. La detective ayer le había ayudado a desinfectar el bar de zombis y además estaba investigando su origen pro bono. Estaba ganándome de nuevo su respeto, y este empezaba a dar sus frutos.

Con un gesto del mentón señaló al hechicero, que parecía enfrascado en sus mapas y sus artefactos. Me acerqué a la barra y pedí un café con leche, tras ver como el reloj me increpaba con la mirada recordándome que era muy pronto para una caña.

Desde mi taburete estudié al geomante. Un tipo mayor, con escaso pelo rizoso a modo de cabellera, pero liso y largo cuando este formaba parte de su barba, cuidada y recortada a pesar de su notable tamaño. Solo le faltaba un gorro en punta y una túnica del equipo de Quidditch de Hogwarts para parecer más un hechicero. Pero la ropa que llevaba era mucho más formal: un chaleco verde sobre una camisa blanca y una cartera de cuero que reposaba a su lado tras haber vomitado todo su contenido sobre la mesa, para ser examinado por su dueño.

Y el contenido era realmente diverso. Escalímetro, compás, escuadra y cartabón, además de una cantidad diversa de mapas de zonas que no llegaba a distinguir, sobre los cuales dibujaba a lápiz rayas de diferentes colores que dejaban el papel como el producto del espirógrafo más aburrido del mundo. De vez en cuando apuntaba números en un papel y seguía dibujando rayas, lo que hacía parecía una versión muy avanzada a mis experimentos el día anterior con el mapa en casa de mi madre, y también parecía tan complicado como aburrido.

Me acerqué poco a poco, sujetando mi café con un aire casual, mientras observaba más de cerca. Había un par de mapas de España, difíciles de situar sin una línea de costa, pero en los que pude reconocer alguna ciudad. Alguna fotocopia de algún mapa muy antiguo donde parecía señalar diversos puntos y un mapa de Madrid, fácilmente reconocible.

—Es de mala educación leer por encima del hombro —⁠dijo el geomante sin levantar la cabeza de su mesa⁠—. Si no le importa, estoy intentando trabajar, y puedo notar su impertinente presencia interfiriendo en mi concentración.

—Perdone —me disculpé sorprendida. O tenía un sexto sentido, o había oído mis pasos. Me daba igual, ya había roto el hielo, y ahora tenía una excusa para hablar con él⁠—. Eso es un mapa de la sierra de Gredos ¿verdad?

El geomante chasqueó la lengua y miró al frente con cara de fastidio.

—Es lo que tiene trabajar en un bar, lo tendré en cuenta para la próxima vez. —⁠Su tono no me dejó adivinar si era una indirecta para mí, o realmente estaba hablando consigo mismo, apuntándolo en una agenda mental. Yo no quise perderlo tan pronto, así que lancé mis pocas cartas sobre la mesa.

—Está trazando la línea Ley que pasa por el Convento de Hermanas de la Santa Cabeza, ¿no? —⁠Al menos esta vez conseguí que me mirase, y sus ojos me examinaban con toda su atención de cartógrafo.

—¿Qué sabe usted de las íneas Ley?

—Oh. Poco, realmente poco. Como todos, ¿verdad? —⁠sonreí divertida⁠—. Pero me gusta pasear cerca de ellas, sentir su energía, meditar en su compañía…

—Aficionada ¿eh? —Su defensa inicial empezaba a venirse abajo, poco acostumbrado que debía de estar el hombre a que alguien le siguiese en un tema de conversación en el que otras personas tacharían de loco⁠—. ¿Ha estado recientemente cerca de ese nodo?

—¿Del convento? —asintió, yo decidí no mentir⁠—. Hace una semana, aproximadamente. ¿Por qué?

El hombre miró a su alrededor con cierta suspicacia y me invitó a sentarme en su mesa. Yo posé mi café y acepté mientras lo miraba con una curiosidad que no me costó nada fingir.

—Me llamo Guillermo, soy geomante.

—Verónica. Yo solo soy aficionada, pero me interesa ver que no soy la única que cree en las líneas espirituales. —⁠Lancé el cebo, y a juzgar por la sonrisa el pez mordió el anzuelo con tanta hambre que me dio hasta pena. Aun así rematé⁠—. Estoy harta de que mis amigas se rían de mí cuando les digo de venir a meditar.

—Sí. Sé lo que dices. —El trato de usted acabó en cuanto me sonrió, el geomante me había aceptado como uno de los suyos⁠—. ¿Y has estado en el Monasterio de Torreardor? ¿No notaste nada raro?

Negué con la cabeza.

—Ya, claro —pareció recordar—, hace una semana aún no la habían desviado.

—¿Desviado?

—Alguien ha desacralizado el nodo, han intentado despojarlo de todo su poder.

—¿Han destruido la reliquia?

—No… —descartó—, en el caso del monasterio la reliquia no era la fuente de poder que atraía la línea, al menos no era lo único. No, por lo que sé era el propio emplazamiento, y lo han desacralizado, aunque no sé cómo.

Decapitando un cura y usando su sangre como pintura para dedos. Procedimiento estándar.

—¿Y eso afecta a la línea Ley?

—Claro —respondió—. Las líneas espirituales están vivas, son como los ríos. Unen los puntos de poder, pero si uno de estos cae… buscan otros.

—Pero creía que eran líneas rectas…

—Son líneas casi rectas pero ya ha visto los mapas, ni siquiera las inglesas son rectas perfectas y son las más definidas. Las líneas buscan el menor recorrido posible, sí, por eso buscan la distancia más corta, que es una línea recta. Pero también se sienten atraídas por fuentes de poder y se desvían, siempre y cuando la ganancia de poder merezca la pena el desvío. Es un problema de grafos, nodos y pesos de aristas.

No tuve que fingir la cara de ignorancia total que debía haber puesto.

—Geometría, matemática. No es para profanos. —⁠Me hubiese sentido ofendida si no tuviese toda la razón⁠—. Pero sí es calculable, aunque dependa de muchas variables, y eso es lo que estoy haciendo.

Me enseñó los mapas en los que trabajaba y aún de cerca no pude distinguir bien qué eran todas las líneas dibujadas. En los papeles había marcado diferentes puntos con un número encima, unidos por una red de rectas que creaban una pequeña constelación de intersecciones por la que encima Guillermo había repasado creando una suerte de vía principal a con un rotulador rojo más grueso. Efectivamente, una vez examinada de cerca, esta no era perfecta, y tenía pequeños quiebros. El trabajo estaba incompleto y muchos nodos estaban marcados con interrogantes y muchos trazos discontinuos, pero la recta principal era la misma que yo había esbozado el día antes, solo que mil veces más precisa y entraba en Madrid con un ángulo más pronunciado, cruzando la ciudad de cabo a rabo.

—¿Cómo calculas los puntos de poder? —pregunté examinando los números⁠—. ¿Usas algún péndulo de radiestesia sobre el mapa?

—¡JA! —dejó escapar una carcajada tan fuera de su forma suave de hablar que me asustó durante un segundo⁠—. ¿Telerradiestesia? ¿Aquí? ¡Imposible!

—¿Qué? —por un momento creí haber metido la pata, pero luego me reafirmé sobre lo dicho. Puede que las líneas Ley entrasen en el campo de las creencias de las que hasta yo dudaba de su existencia, pero usar un péndulo en un mapa para buscar una fuente de magia era tan sencillo que yo misma lo había usado dos veces para encontrar algún objeto mágico especialmente poderoso, y otra vez para encontrar mis llaves. Pero entonces ¿por qué Guillermo lo tachaba de imposible?

El hechicero cartógrafo metió la mano en su bolsillo mientras buscaba un colgante de latón que empezó a desmontar.

—Creía que me habías dicho que tenías sensibilidad para estas cosas. ¿Todavía no lo has notado?

En la base del péndulo colocó una especie de cristal que alguna vez había visto. Servía para detectar magia y parecía muy sensible. En cuanto esto acabase, tenía que preguntarle a Guillermo por su proveedor. Nada más acabar de prepararlo me lo ofreció y colocó sobre la mesa un mapa de Madrid.

—Venga, busca el punto de poder en el mapa. Sabes cómo va, ¿no? —⁠asentí y cogí con dos dedos el péndulo tras lo cual lo puse sobre el plano de Madrid. Cerré los ojos y me concentré, tras lo cual le di un golpe diminuto al péndulo para ponerlo en marcha, no era del todo necesario pero aceleraba el proceso.

Empecé a concentrarme, intentando focalizar lo que buscaba, puntos de magia, de energía pura. Normalmente intentaba detectar algo más concreto, y no sabía muy bien si esta vez funcionaría. Probé a buscar energía, magia, poder en bruto, intentando trazar dónde confluía. El principio y el fin de toda la magia y los seres sobrenaturales con los que me había cruzado estos días en Madrid.

Cuando abrí los ojos, descubrí sorprendida cómo el péndulo, lejos de balancearse sutilmente hacía un punto u otro del mapa, estaba dando vueltas girando como una honda, acelerando por momentos y comenzando a emitir un silbido como el de una olla exprés. En cuestión de segundos se me escapó de entre los dedos y cayó rebotando inerte en el suelo.

—¿Qué ha sido eso? —grité mirando a Guillermo, que me miraba sonriente, disfrutando de sus lecciones de profesor.

—¿Cómo vas a encontrar el punto de poder en el mapa? —⁠respondió⁠—. ¡Si ya estás en él!

Tenía algo de sentido, si me paraba a pensarlo. El bar Casa Raimundita no era una iglesia, a pesar de tener unos fieles más fieles y más frecuentes que cualquier capilla cercana, pero sí que era un buen centro de reunión de todo tipo de criaturas. Quizás fuesen las criaturas las que se sentían atraídas por la magia que fluía por la línea de poder, o quizás era la línea la que se sentía atraída por las criaturas, y estas por las croquetas de Raimundita. Mis propios encuentros con los zombis, con el phooka, con la mujer lobo… todos tenían como punto en común el bar.

Aun así, el viejo y pobremente decorado bar me parecía muy lejos de ser lo suficientemente poderoso como para atraer algo más que inspectores de sanidad. Pero el germen de la idea estaba ahí, y seguí masticándolo mientras me quedé mirando a la camarera.

No era ella, o si era ella el vértice de poder lo disimulaba demasiado bien. Pero Rai no solo tenía un bar lleno de criaturas. Tenía todo un edificio, el propio Axel me lo había dicho. Todas las viviendas del bloque estaban habitadas por diferentes miembros de la mitología, podía ser cualquiera de ellos, o incluso simplemente el hecho de todos ellos viviendo bajo el mismo portal.

—¿Aquí? ¿Un punto de poder? —pregunté.

—Claro. ¿No lo notas? Claro que lo notas, si no por qué hubieras acabado en este bar de entre todos los que hay en Madrid.

—¿Por las croquetas?

—Lo que no entiendo —continuó ignorando mi valiosa aportación⁠— es qué tiene este lugar. Llevo semanas investigándolo, mirando en los archivos información sobre el edificio. He encontrado de todo, en sus cien años de vida ha habido rumores de fantasmas, algún asesinato misterioso… pero nada que explique tanto poder acumulado. Le he preguntado a la camarera, pero no me ha sabido o no me ha querido contar nada.

Me encogí de hombros sin atreverme a mirar a Rai, que no debía de estar contenta porque un desconocido hurgase en la vida de su querido edificio.

—Pero lo que es innegable es que aquí hay energía, hay poder. Y más desde que gran parte del caudal de la línea Ley se ha desviado y ha acabado atraído hacia aquí.

Se me pasó media idea por la cabeza, pero la archivé para más adelante, ahora tenía que aprovechar el conocimiento que Guillermo parecía regalar sin ningún miramiento.

—¿Crees que alguien puede haber desviado las líneas de poder voluntariamente? —⁠pregunté.

—¿Para qué?

—Para conseguir más poder en un sitio concreto…

Guillermo abrió la boca, pero la cerró para considerar la opción. Un trabajo de fontanería telúrica para desviar las líneas de poder hacia un punto concreto. No era ninguna locura, o si lo era, no era lo suficientemente grande como para descartarla.

—Eso explicaría el resto de ataques a otros puntos de poder.

—¿Las otras reliquias católicas? —Desliz. Noté cómo Guillermo me miraba a los ojos, intentando disimular que me había cazado en un despiste, tal y como me miró la hermana Carolina desde la escalera. Lentamente colocó su mano sobre los mapas y poco a poco fue guardándolos, mientras se daba cuenta de toda la información que me había dado con excesiva facilidad.

—Será… será mejor que me vaya, Verónica —comenzó⁠—. Tengo mucho trabajo, y un bar no es el sitio apropiado para ello…

—Solo soy una aficionada, te lo he dicho —⁠intenté sonreír con dulzura, pero nunca se me había dado bien.

—El toquecito con el dedo al péndulo. Un gesto para acelerar algo que has hecho cientos de veces, algo que aprendes con la experiencia —⁠comentó mientras cerraba su maleta ya con todo guardado⁠—. Eso no es de aficionados.

Lamenté mi error mientras lo veía salir por la puerta.

Apuré el café con leche ya frío, al menos la reunión no había sido en vano, y había aprendido bastante sobre el tema. Lo suficiente como para seguir la siguiente pista.

Me levanté de la mesa para devolver mi taza a la barra y aproveché que Guillermo había dejado su péndulo aún en el suelo para guardármelo en la chaqueta, no estaba la cosa como para andar tirando talismanes. Cuando llegué a la barra Rai me miraba con curiosidad, seguramente por mi rostro pensativo.

—¿Todo bien, Vero?

Asentí.

—Rai. ¿Crees que puedes intentar averiguar quién ha intentado comprar tu edificio?

—¿Por qué?

—Creo que tus zombis y mi monja lobo son compañeros de trabajo.

Caminaba por Madrid encajando las piezas del puzle que empezaba a completarse, pero aún le quedaba mucho para distinguirse si era un dibujo de un patito o Las Meninas.

Los compradores de Rai no habían dejado más información, pero al menos la propietaria del edificio me había prometido que si se volvían a poner en contacto con su administradora intentaría averiguar algo más sobre ellos.

Examiné el puzle.

Alguien había atacado varias iglesias y monasterios usando al jáncano, el cual podía estar contratado, o simplemente le habían dado el chivatazo de lo deliciosos que son los huesos de santo. Su intención, presumiblemente, era dejarlos vacíos de poder, para que las líneas de energía dejasen de pasar por dichos puntos, desviándose y buscando otros.

El convento parecía tener poder más allá de la propia reliquia, así que ahí entró la monja lobo y su acto de desacralización, usando sangre de un cura y símbolos satánicos para dejar sin poder el sitio sagrado.

Los ataques empezaban a surtir efecto, y el río de energía se estaba desviando, concentrándose ahora en el edificio de Malaventa donde Raimundita tenía su bar. Edificio que alguien había intentado comprar, antes incluso del ataque al convento. Y que no había dudado en usar zombis para amedrentar a la propietaria, que se negaba a vender.

Era un bonito puzle, al cual le quedaban muchas piezas clave, pero empezaba a tener forma.

Además yo esperaba que otra de esas piezas apareciese de un momento a otro. Las huellas del zombi que Emejota estaría investigando. Saqué el teléfono e hice un esfuerzo para enfrentarme a una llamada que tras la última noche me costaba hacer.

—¿Emejota?

—Hola, Vero… —Él también dudó. Los dos éramos conscientes de que el día anterior habíamos tenido unos preliminares a base de catacumbas y fantasmas cojonudos, pero que el remate había quedado lejos de ser perfecto. Era algo de lo que tendríamos que hablar, pero no ahora. Ahora llamaba Parabellum, la detective, y la llamada era trabajo⁠—. ¿Qué tal?

—Bien. Sí. Estoy bien. ¿Qué tal?

La detective no estaba acostumbrada a llamadas en las que se mezclaban trabajo y sexo, y se le notaba torpe.

—Estoy estudiando, ahora mismo.

—Ah. Lo siento —me disculpé.

—Tranquila, me venía bien un descanso. ¿Te apetece comer juntos?

—Claro —respondí sin pensarlo en absoluto⁠—. ¿Tengo que cocinar yo? Puedo preparar Tostadas Apenas Quemadas con Jamón.

Emejota se rio, nervioso, había vuelto a su timidez, y me había arrastrado a ella con él.

—Tranquila. ¿Te importa venir cerca de mi casa? Conozco un buen sitio.

—Claro —repetí—. ¿Me paso en una hora?

—Perfecto. Nos vemos.

—Claro —repetí como una tonta por tercera vez, con la habilidad emocional de una mona en plena pubertad. Me quedé mirando el teléfono tras colgar, como una imbécil y aún tardé veinte segundos en darme cuenta.

—Joder, las huellas.

Una buena elección. La hamburguesería estaba en la más nueva de las cinco torres de Madrid, cerca de la barriada de Emejota, y sus hamburguesas tenían un sabor tan intenso como su precio, pero merecían la pena. Por recomendación del agente, me pedí una hecha por un tipo de vaca que yo no conocía, pero que por lo que valía seguramente había sido educada en el arte de la danza y el canto.

Tras haberse abierto y haberme confesado su secreto y haberlo llevado de paseo por el Madrid subterráneo, Emejota había vuelto a su timidez habitual y, si no fuese porque olía igual, dudaría que fuesen la misma persona.

Sí, lo había olido.

Lo más gracioso era verle intentar tantear el tema de lo vivido la noche anterior con el mismo cuidado con el que le haces el amor a un castillo de naipes. Por cómo hacía las preguntas, indirectas, discretas, casi sin querer, parecía que temía que, si volvía a fijarse demasiado, la burbuja estallaría y volvería a su vida normal donde los fantasmas solo eran producto de un trauma.

—¡No jodas! —Emejota corrigió rápidamente su tono de voz, cada vez más capaz de controlar sus sorpresas, pero aun así dejándose llevar⁠—. ¿Los vampiros también? ¿Y son tan cabrones como en las películas?

—No todos. De hecho uno de mis amigos es un vampiro.

—¿En serio?

—Bueno, amigo, amigo… conocido —mi relación con Antón, el vampiro forense que a veces me ayudaba, a veces me intentaba joder la vida, era complicada, como cualquier relación con un vampiro⁠—. Es buen tío. O no. No es intrínsecamente malvado —⁠dudé⁠—. No mucho.

—¿Y entonces, los hombres lobo?

—¿Recuerdas la herida de mi pierna?

Asintió, frunciendo el ceño.

—Fue una mujer lobo —respondí. Puso cara de no creérselo. Hasta yo dudé, ahora parecía que le estaba siguiendo la corriente.

—¿Qué cojones hacías tú peleando contra una mujer lobo?

—Es un caso abierto —respondí en tono de broma⁠—. No puedo decírtelo, al menos hasta que me demuestres que tú mismo no eres un muerto viviente.

—Tendré que esforzarme más.

Los dos tuvimos recuerdos de la noche anterior, pero por suerte reaccionamos riéndonos al unísono. En el orden total de las cosas, un polvo sin acabar era una tontería. Aun así quedamos en silencio durante unos segundos, momento en el cual aproveché para llevar el tema a donde quería.

—¿Has podido mirar lo de las huellas que te pedí?

Emejota agradeció también el cambio de tema, y saco el móvil, ilusionado por poder ayudar. Por suerte pude mantener su fascinación por mí, Emejota era un contacto demasiado bueno como para perderlo así como así. Me llegué hasta sentir culpable por estar usándolo, pero volví a acallar las vocecitas de culpa.

El agente sacó el móvil.

—Déjame un segundo, que compruebo a ver si lo ha podido mirar mi compañero. Yo el tema de huellas no tengo ni idea de cómo va. —⁠Buscó el número en su agenda y llamó.

—¿Albelda? —preguntó al cabo de unos segundos a su teléfono⁠—. ¿Has podido mirar los dedos que te mandé? —⁠Silencio mientras el teléfono le respondía⁠—. Vale, sí, espera que busco algo para apuntarlo. —⁠Me miró, y yo saqué mi teléfono⁠—. Jose Luis… Parduelo… Robledones. Muchas gracias tío. No, no lo guardes… ¿qué? —⁠Me miró a los ojos con su gesto de cachorro confuso. Yo ya había estaba buscando el nombre en Internet, a ver si por suerte sonaba la flauta, o al menos un silbato pequeño⁠—. Vale. No, no te preocupes, luego hablamos. Gracias. Hasta luego.

Me miró, intentando comprender.

—Está muerto.

Asentí, había obviado algún pequeño detalle al pedirle el favor.

—Lleva muerto más de un mes, un accidente laboral.

Añadí lo que decía a la búsqueda de Internet.

—Podías habérmelo dicho.

Yo ya centraba toda mi concentración en mi pequeña investigación, o al menos en fingirlo para no tener que mirarle a los ojos directamente. Se lo había ocultado. A pesar de haber visto el interior de una cripta fantasma con él, por algún motivo que ni yo acababa de comprender le había ocultado el ligero detalle de que mi atacante estaba muerto. Por lo menos ya lo estaba cuando lo hizo.

Dejé escapar un suspiro y levanté la mirada para encontrarme sus ojos, profundos y azules observándome. Las vocecitas de culpa volvieron a chillar, usar a Emejota no estaba mal, pero romperlo estaba fuera de mis planes, así que le conté la verdad.

—Era un zombi. Me atacó en el bar.

—¿Eran los zombis que mencionó el anciano del metro?

Asentí.

—¿Por qué no me lo has dicho? Mi compañero ha tenido que correr la búsqueda dos veces para asegurarse. No es normal buscar las huellas de un muerto, joder.

Me encogí de hombros.

—Supongo que por inercia —respondí en voz alta a medida que yo misma me doy cuenta⁠—. No suelo compartir mucho mi trabajo con… con nadie.

Emejota me miró. Durante un segundo pareció pensar su respuesta, luego asintió.

—Lo entiendo. —No era lo que esperaba—. Quiero decir: No me gusta que lo hayas hecho, pero, joder, con la clase de vida que estoy empezando a ver que tienes… me parece normal que no me quieras contar todo. Y menos tan rápido. Imagino que tendrás secretos enterrados muy profundo.

Muy profundo. Mucho. En algún círculo del infierno. Y a veces me llamaban.

—Lo siento —me disculpé.

—No te preocupes —le quitó importancia—. ¿Quieres que intente averiguar algo sobre ese tal Jorge Luis?

—Jose Luis —corregí mientras volvía mis ojos al móvil. En la pantalla, una foto que había estado cargando mientras hablábamos acompañaba una noticia⁠—. No creo que haga falta buscar mucho más. Muerto por accidente laboral, un hundimiento de un tejado en unas obras. La constructora fue denunciada, pero los abogados parece que supieron cargarle el muerto al prevencionista. Literalmente.

—¿Estás segura de que es él?

Le enseñé la foto. En ella sonreían el borracho y el cabecilla alto, pero con una expresión menos de muerto.

—No solo eso, sino que su otro compañero, también fallecido en el mismo accidente, es otro de los zombis que me atacaron.

Emejota asintió, mientras intentaba sopesar qué podría significar eso. Yo ya estaba tirando del hilo virtual, siguiendo otras noticias relacionadas. Otro accidente laboral, la misma constructora. ¿La foto? El cara de imbécil de la gorra, en esta ocasión con la misma cara de imbécil que después de muerto.

Tres zombis sacados de la misma empresa constructora, de dos accidentes separados semanas entre sí. Demasiada coincidencia, así que seguí mirando en noticias relacionadas, tirando ahora del hilo de la empresa, Constructoras Gaziel Sociedad Limitada.

Mi móvil casi estalla en pedazos intentando filtrar toda la información que salía sobre ella. Casos de corrupción, compraventa de terrenos recién recalificados, investigación por seguridad laboral… Por lo que podía leer tenían todo un equipo en I+D para averiguar nuevas maneras de saltarse la ley.

Y el último escándalo era tan famoso que hasta yo había oído hablar de él. La construcción de una quinta torre en el Paseo de la Castellana, la más alta y moderna de ellas. También la que más escándalos de corrupción había provocado, casi tantos como su número de pisos. Un edificio que resultaba una vergüenza constante en el horizonte para todos los madrileños.

También daba la casualidad que era donde estábamos comiendo.

11
SINIESTROS LABORALES

El IncenDiario era un periódico muy entretenido de leer siempre y cuando llevases puesta una máscara de soldador. La mayor parte de la prensa española estaba claramente posicionada a favor de uno u otro partido político. El IncenDiario no, la fogosa publicación defendía al mejor postor y era tan fácil comprar su opinión que faltaba poco para que se anunciasen en sus propios anuncios por palabras.

Y por supuesto era el único periódico que no solo no mencionaba los casos de corrupción de Constructoras Gaziel, sino que había dedicado páginas enteras a defenderla de los descarados ataques políticos de rivales que están en contra del progreso que claramente representaba la intachable empresa.

Y el periódico también iba a ser mi puerta de entrada al edificio, usando a modo de llave unas tarjetas de visita que había diseñado e impreso en una imprenta cercana.

Alba Salazar, Redactora.

No miento muy bien, pero hasta eso es mentira. En mi trabajo, ocultar la verdad o al menos taparla con otra verdad distinta era parte fundamental de mi rutina. En mi recámara tenía un par de personajes en los que meterme para según qué situaciones donde es mejor no dar mi nombre verdadero. La altiva Alba Salazar era una de ellas, y para hacerse pasar por una periodista de un periódico que hacía negocios con una de las constructoras más adineradas de España, encajaba perfectamente.

Y altiva era, la muy pedante, que ni siquiera se dignaba a mirar a la pobre recepcionista del edificio, tan concentrada en su móvil como parecía estar.

—Perdone, señorita. —Levanté durante un segundo un dedo sin dignarme a mirarla, haciéndole callar. Claramente lo que estuviese mirando en el móvil era más importante que la insignificante recepcionista.

Comenté en Facebook una foto de mi sobrino y mi cuñada en la montaña y solo entonces bajé el móvil sin guardarlo, preparado para volver en cualquier momento. Le entregué mi tarjeta dedicándole media mirada a la recepcionista mientras añadía.

—Tengo una entrevista con el señor Pulido. —⁠Anuncié, mintiendo como solo Alba podía hacerlo.

Al menos el nombre de mi entrevistado no era falso, mi trabajo me había costado averiguarlo. Jesús Pulido era la cabeza visible de constructoras Gaziel, siendo además poseedor de casi la mitad de la empresa, ya fuese en forma de beneficios o escándalos judiciales. El resto de la empresa se lo dividían entre otros dos: Bernardo Robles-Lago, un viejo potentado con rancio abolengo, rancia fortuna y rancia salud que solo solía salir de su mansión para ir al hospital a por un corazón nuevo. Y finalmente Eduardo Mercader, el más joven de los tres y el más recluido, al cual debían tener encerrado en el sótano procesando toda la mierda que generaban por lo poco que se sabía de él. Toda esta información no salía en ningún periódico, y salvo el nombre de Pulido, los otros tuve que averiguarlos usando contactos de una empresaria barcelonesa que me debía más de un favor. Pero por el momento, ya tenía el nombre del más accesible, y por cómo le gustaba salir en prensa, también tenía la manera de llegar a él.

Jesús Pulido tenía un despacho fijo en el piso trece de la torre donde la propia constructora había levantado su sede principal. Puede que porque el caché de unas oficinas en un edificio tan poderoso como era la quinta torre era inigualable. O puede que por que por culpa de la crisis no habían sido capaces de vender todas las plantas, y la habían tenido que amortizar a la fuerza.

De todas maneras, el nombre de Pulido podría abrirme acceso al edificio, y una vez dentro, podría investigar lo que pudiese sobre la constructora. O averiguar algo más sobre cualquiera de los tres empresarios, para poder tener algo que usar en su contra la próxima vez que intentasen acercarse a Casa Raimundita.

—Perdón, ¿de quién habla? —intentó disimular la recepcionista torpemente.

Le dediqué una mirada penetrante por encima del marco de mis gafas.

—Por favor, señorita. Jesús Pulido, Constructoras Gaziel. He quedado con él a las cuatro, y son las cuatro y cinco. Puede hacerle esperar, si quiere, pero no dude que dejaré bien claro de quién ha sido la culpa.

La palidez se apoderó de su rostro. La recepcionista descolgó el teléfono y llamó a un número, escondiendo la mirada bajo el escritorio, donde mis ojos no podían atravesarla.

—¿Carla? ¿Me pasas con el despacho de Don Jesús? —⁠Silencio mientras la otra parte de la conversación tenía lugar trece pisos por encima mío⁠—. Sí. No. Bueno, tú pásame ¿vale? —⁠Otro silencio mientras la llamada correteaba por el edificio, buscando su destino. Cuando alguien descolgó la recepcionista siguió hablando⁠—. Hola. Recepción, tengo una cita con el señor Pulido esperando aquí abajo… Una entrevista para IncenDiario. Sí. ¿Qué? —⁠La voz al otro lado decía algo que solo ella y el auricular pudieron oír. La recepcionista asomó su cabeza por encima del parapeto que era su mesa y se encontró con el fuego a discreción de mis ojos, tras lo cual volvió a poner cuerpo a tierra, agarrando el aparato con las dos manos⁠—. Sí… Sí. ¿La dejo subir? —⁠De nuevo la parte interesante del diálogo volvía a ocurrir demasiado lejos⁠—. Sí, bueno, yo se lo digo. ¿Dónde? Ajá. Vale. Gracias.

La recepcionista colgó el teléfono quitándose un peso de encima, como si hubiese vuelto a poner a Excalibur en su lugar, librándose así de la responsabilidad de reinar Inglaterra. Pero la tranquilidad le duró poco, y se dio cuenta de que yo seguía ahí y tenía que darme unas noticias que no parecía que me fuesen a gustar. Volvió a asomar su cabecita por encima del mostrador y miró directamente a dos centímetros a la derecha de mis ojos.

—Don Jesús no está en su despacho, me temo. —⁠Entrecerré los ojos ligeramente, forzando al desprecio de mi mirada a salir con mayor presión. La recepcionista se tambaleó ante la subida de potencia⁠—. Pero me han pedido que le transmita sus disculpas. Está supervisando unas obras. ¿Quiere la dirección?

Resoplé a modo de respuesta, lo cual la recepcionista entendió como un sí, y rápidamente apuntó en un papel la dirección exacta que le habían dado. Agarré el papel y me dirigí a la puerta del edificio, ignorando las palabras amables de despedida de la recepcionista.

Miré la dirección en el papel y salí del edificio. Mi plan para investigar las oficinas se había ido un poco al traste, pero quizás podría tener unas palabras con el tal Pulido. Al fin y al cabo, su empresa había amenazado uno de los bares con las croquetas más cojonudas de todo Madrid. Si ese tipejo, por mucho dinero que tuviese, creía que podía asustar a la gente sin recibir nada a cambio, se equivocaba.

Empecé a caminar hacia la boca del metro antes de que las negras nubes cumpliesen su amenaza de lluvia. Guardé las tarjetas sobrantes de Alba Salazar en el bolsillo de mi chaqueta. No quería que se estropeasen. Alba se enfadaría muchísimo, y ni yo quería verla enfadada.

Para cuando salí de la boca del metro estaba lloviendo. Saqué de mi pequeña mochila el chubasquero que precavida había guardado haciendo una bola, e intentando no recordar que había estado en contacto con un cráneo humano, metí las manos en las mangas y me protegí con la capucha.

Salí al exterior, y pude notar un drástico descenso en la temperatura y en la habilidad de los conductores. Barcelona me había acostumbrado a los chaparrones imprevistos, y protegida por mi impermeable caminaba por las calles buscando decidida mi destino. Sin embargo, los madrileños, más desacostumbrados a la lluvia, corrían buscando refugio en los bares más cercanos o se parapetaban bajo su paraguas y avanzaban como pequeños acorazados ciegos que solo una pared detendría. Tras esquivar un par de varillas de paraguas que intentaron hacerle el amor a mis gafas, cambié de acera, no sin casi ser atropellada por un coche que había decidido que los pasos de cebra son para los días de sol.

Seguí callejeando, dedicando malas miradas a los transeúntes que acaparaban el techo de los balcones a pesar de llevar paraguas, y tras quitarme las gotas de agua de las gafas, levanté la mirada y observé las obras a las que acababa de llegar. Había investigado la construcción, y cómo no, el nuevo edificio se levantaría sobre unos sólidos cimientos de polémicas y corruptelas, que con que fuese la mitad de resistente que la cara de sus promotores, aguantarían un terremoto a gran escala. Para empezar, habían demolido con explosivos una antigua fábrica de tabaco abandonada para construir unas viviendas, y el propio barrio había saltado en defensa de tan legendario edificio. Hasta qué punto era legendario era algo que me había apuntado investigar, no descartaba que hacerlo desaparecer no tuviese que ver con el tejemaneje de puntos de poder y desvío de líneas Ley, pero ni siquiera con ayuda de mi móvil podía investigar tan rápido.

Por el momento las obras no eran más que un agujero enorme en el suelo, donde estaban empezando a construir los cimientos. Un obrero regordete me miró con cara de hastío y me hizo un gesto con una señal de STOP de mano para que no me acercase.

Un camión enorme lleno de escombros atronó la cuesta que llevaba a las obras y salió por el acceso en el vallado, llenando la acera de barro, e ignorando los pitidos de los coches que cruzaban la calle por la que empezaba a salir. Cuando el camión se alejó lo suficiente como para que el ruido de su motor nos dejase hablar, me acerqué al obrero, atusándome la máscara de la periodista arrogante.

—He venido a ver al señor Pulido.

El obrero regordete me miró, y mi arrogancia rebotó en su piel como lo hacían las gotas de lluvia que parecía ignorar. Me examinó y combatió mi fingida soberbia con el desinterés de alguien cuyo trabajo consiste en pisar barro ocho horas al día y cargar con sacos más pesados que yo. Siguió observándome durante varios segundos, intentando buscar las palabras, o al menos recordando cómo se sacaban al exterior y finalmente descolgó un casco azul de una caja en la entrada que me entregó.

—Acompáñeme.

El hombre comenzó a caminar cuesta abajo pisando el barro con el cuidado necesario para no resbalar. En el interior, los obreros, algunos con chubasqueros reflectantes, otros sin él, trabajaban duramente ignorando la lluvia dentro de lo posible, pensando seguramente en el futuro cercano donde estarían en casa o en el bar.

Me até el casco y comencé a descender con cuidado, ensuciando mis botas y vigilando que su suela lisa no acabase conmigo en el barro alegrándoles la tarde a los obreros. Mi guía me indicó que avanzase usando la señal de STOP de su mano sin percatarse de la ironía. Caminando bajo la lluvia y sobre el barro, llegamos finalmente a una de las casetas prefabricadas que debía ser el despacho del jefe de obra.

—Espere ahí dentro, aquí fuera es peligroso.

Abrí la puerta y me refugié de la lluvia en el interior del despacho vacío. Volví a secarme las gafas y me giré mirando a la puerta, a punto de preguntarle al obrero algo que no tuve tiempo ni de pensar, ya que, con el mismo desdén, cerró la puerta y pude ver por la ventana cómo se alejaba con paso apático y cansado.

Me daba igual, había conseguido lo que quería, así que no podía desaprovechar ni un segundo más. Pasé la vista rápidamente por el interior del despacho. Una mesa de plástico con papeles desordenados y una silla de aspecto barato e incómodo. En una esquina, aplastado bajo el peso de material de obra oxidado había un fichero. El ordenador portátil de la mesa estaba apagado, y seguramente protegido con alguna contraseña, así que opté por métodos analógicos y abrí el fichero, buscando alguna pista de lo que buscaba, dándome cuenta al momento de que no tenía nada claro qué era, solo que lo sabría cuando lo vería.

Facturas, pagos, cobros, cuentas y demás información contable que tenía tantas posibilidades de entender como un libro de hechizos escrito en braille. Cada cajón del archivador me mostraba más información de la que estaba preparada para procesar, y ni siquiera hacer fotos de archivos al azar me ayudaría. Además, estaba segura de que alguien más preparado que yo ya habría encontrado todos los trapos sucios que se escondían detrás de la mareante cantidad de números. No, yo buscaba otra cosa. Algo sobre las líneas Ley. Un plano, o un mapa…

De fondo, el repiqueteo de la lluvia sobre las paredes metálicas y el plástico transparente que hacía las veces de tragaluz me acompañaban, recordándome con cada gota que el tiempo avanzaba, y no tardaría en entrar alguien. Pero su ruido fue acallado por el lamento de una sirena marcando el fin de la jornada laboral. Aun así el estruendo logró que saltase en el sitio asustada. Miré por las ventanas del despacho, pero nadie se acercaba a la puerta.

Al bajar de nuevo la mirada, en la mesa debajo del portátil, unas marcas rojas en un papel me llamaron la atención. Cerré el fichero y me acerqué. Saqué el papel y vi un garabato extraño, una especie de flor mal dibujada, con algunas marcas en rojo. No había nada escrito, así que no pude ni siquiera saber cuál era la orientación adecuada de la hoja. Le di un par de vueltas, tanto en la mano como en mi cabeza, sin lograr nada más que perder el tiempo.

El tiempo. ¿Cuánto tiempo llevaba en el despacho? El tal Pulido estaba tardando más de lo que debería, y algunas alarmas empezaron a sonar en mi cabeza. Estaba en el despacho de una empresa famosa por sus tejemanejes financieros, y había tenido tiempo de sobra para fisgar entre sus papeles sin ningún tipo de vigilancia. En su defensa, puede que no supiesen que en realidad yo era detective, pero aun así, no dejas pasar a una periodista a tu despacho con tus secretos financieros bien organizados y clasificados para su deleite.

Me guardé el papel en la chaqueta, incómoda ante otro pensamiento. ¿Estaba Pulido realmente esperándome a mí o la periodista? El despacho, desde luego, no correspondía al de un adinerado gran empresario. Recordé la conversación de la recepcionista, su mirada tímida observándome, confirmando algo.

Sentí un escalofrío al sentirme tan imbécil. ¿Estaba realmente Pulido en la obra? Una obra apartada de las miradas indiscretas, en un despacho con solo una puerta. Una puerta por la que ahora veía acercarse al obrero gordo, acompañado de varios de sus compañeros.

Miré las otras ventanas. Más obreros se acercaban por todos lados, con cara de apatía, de cansancio. Con pasos torpes y lentos. Todos se dirigían al despacho donde estaba atrapada.

Lentamente.

Como zombis.

—Mierda. Mierda. ¡Mierda! —grité.

Constructoras Gaziel no tenía tres zombis a su disposición. Tenía todo un ejército de trabajadores que no cobraban salario ni cotizaban. Por lo que podía ver por los huecos de las ventanas, toda la plantilla que hacía unos minutos estaba encofrando o haciendo lo que hiciesen los obreros se dirigía hacia la caja metálica que hacía las veces de despacho o de jaula para visitas, dependiendo del horario.

O no toda. La masa de muertos vivientes que se cerraba sobre el despacho brillaba con el color reflectante de sus chalecos, pero ninguno llevaba el chubasquero. Tras la muerte, la lluvia se convierte en una molestia menor. Puede que hubiese humanos normales en la plantilla, pero esos ya estaban camino a su casa. No les pagaban tanto como para ver lo que estaba a punto de suceder.

Hice inventario rápido. Mi fiel Milhojas estaba en el bolsillo, pero eran demasiados para que su corta hoja me abriese una salida. No tenía ningún hechizo prefabricado suficientemente poderoso ni ninguna runa. Para los zombis, en mi experiencia, lo más efectivo era volarles la cabeza, pero sin mi pistola iba a ser realmente complicado.

Resoplé, recordando el último elemento de mi lista. Los caramelos. Llevaba todo el día sin tomarlos, todo un récord esta última semana. Pero tenía que rendirme a la evidencia, era mejor la resaca de la droga que dejarme abrir el cráneo por una manada de obreros vivientes.

Saqué la bolsa y vi sorprendida el número de caramelos, inferior a lo que recordaba. ¿Habría vuelto a comer alguno sin darme cuenta? Daba igual, ahora mismo lo más urgente era encargarme de los zombis. Me metí uno en la boca y me permití el lujo de partir un trozo con los dientes y masticarlo, notando la dulce y poderosa ambrosía infiltrarse en todo mi cuerpo a velocidad antinatural. Mis sienes palpitaron durante dos latidos de corazón, dándome un dolor de cabeza afilado, pero al tercer latido la serenidad volvió, y pude examinar con tiempo la situación.

Los zombis se acercaban, ahora más lentamente, o yo me movía más rápida. Las ventanas eran altas, pero los fuertes obreros las arrancarían con facilidad. La puerta era más urgente, el gordo viviente de la señal de STOP se acercaba, y pude reconocer al cara de imbécil del bar a su lado, con un casco amarillo que de poco le había servido en vida. Tenía que bloquear la puerta, ganar unos segundos. Mover el fichero. Bloquear la puerta. Mover la mesa. Acceder al tragaluz. Salir al tejado. Buscar una salida. Correr.

Cuatro latidos. El subidón empezaba a desvanecerse, pero al menos tenía un plan trazado. Agarré el fichero y lo empujé corriendo hasta la puerta. La mano del gordo entró justo en ese momento, bloqueándola, así que desenvainé a Milhojas y le metí un tajo. Los zombis no sentían dolor, pero quien los manejaba aún podía sentir el acero bendito lo suficiente como para retirar la mano. El resto de zombis no parecieron tan afectados como en el bar, por lo que imaginé que la bendición del padre Canastos estaba perdiendo fuerza. Al menos la mano se retiró y pude cerrar la puerta y volcar el fichero bloqueándola temporalmente.

Recogí una pala vieja de entre los artefactos de la obra y corrí hacia la mesa empujándola debajo del tragaluz. Me subí encima de ella apartando el portátil de una patada y abrí el tragaluz todo lo que se podía abrir, que no era más que un palmo. Clavé la pala en el hueco recién abierto e hice palanca con mi peso para reventar la bisagra de plástico. El ruido que esta hacía al saltar en pedazos fue funestamente similar al de las bisagras de las ventanas del despacho, forzadas por los obreros zombi. Los muertos empezaron a entrar, y le lancé la pala a la cabeza al más cercano partiéndole la cara en el sentido más estricto de la expresión.

Di un salto para agarrarme al tragaluz roto por el cual comenzaba a entrar el agua de la lluvia, y logré clavar los codos y asomar medio cuerpo al exterior, mientras mis piernas quedaban colgando en el interior del despacho. Por suerte para mí, los obreros zombi amablemente se abalanzaron a ayudarme, y gracias a uno especialmente alto que me dejó apoyar mi pie en su cara, pude impulsarme para acabar de salir.

Rodé por el tejado metálico y mojado del despacho mientras los zombis, torpes, intentaban organizarse para salir. Me levanté y consideré las opciones. La lluvia arreciaba más incluso que antes, pero desde la altura que me proporcionaba el techo del despacho pude hacerme un mapa mental de mi huida. Y no me gustaba.

Uno de los obreros zombi que, por la cara llena de barro, deduje sería el amable caballero que me había ayudado a salir, asomaba por el hueco del tragaluz. Tenía que darme prisa.

En el suelo, los zombis rodeaban la caseta prefabricada, pero de un salto podría llegar al tejado de un urinario portátil cercano, desde el cual podría impulsarme para llegar a la siguiente caseta prefabricada. Desde ahí, podría alcanzar una de las grúas y usarla para saltar la verja hasta el exterior. Era difícil, pero era mi única opción.

Cogí aire, recordé mis clases de gimnasia en el instituto, comencé a correr y salté al llegar al borde. El impulso estaba bien calculado, y mi pie aterrizó sobre el tejado del urinario, pero el barro de mi bota logró que perdiese el agarre y acabé golpeando con mi culo contra el plástico, volcando el retrete y derribándolo. Un cinco raspado en gimnasia, recordé de la que caía. Retrete y detective aterrizamos en el suelo. Noté un golpe en el gemelo que ya llevaba un zarpazo y sentí la herida abrirse y brotar. El urinario también se abrió y algo brotaba, pero no era sangre. No olía a sangre, desde luego.

Me levanté del barro y noté cómo los zombis quedaron quietos durante unos segundos, confusos, supongo, por haber sentido la necesidad de reírse por primera vez desde que habían muerto y no ser capaces de recordar cómo se hacía. Aproveché su crisis existencial para correr en dirección a la cuesta de la salida a modo de plan B, pero algún cadáver con menos sentido del humor que los demás comenzó a trotar detrás de mí. ¿Trotar? Mierda, zombis de los que corren. Eso es trampa.

Aceleré el paso, pero la herida del gemelo me hacía más daño del tolerable. Cojeaba torpemente pisando el barro, acercándome a la cuesta por la que el camión había salido y yo había entrado. El obrero cara de imbécil me cortó el paso, saliendo de detrás de una columna de hormigón. Zombis que corren y que hacen emboscadas. El necromante que los controlaba era de los buenos.

Me lanzó un puñetazo e intenté esquivarlo haciéndole un quiebro, pero mis botas volvieron a fallar y acabé de nuevo en el suelo. Por si fuera poco, el golpe me hizo escupir el caramelo, que acabó aterrizando lejos y en el barro.

Al momento noté su ausencia balsámica en la boca, la misma sensación que se debía sentir al perder un ojo que estabas usando. Cegada y dolorida, ante el pánico, mis sienes volvieron a palpitar. El cara de imbécil me observaba llevarme las manos a la cabeza mientras los demás se aproximaban lenta pero inexorablemente. Poco a poco me rodearon, de nuevo pude notar algo de respeto, quizás no por parte de los zombis pero sí del mago negro que se ocultaba tras sus órdenes. Ninguno se decidió a atacarme esta vez, el recuerdo de mi Milhojas por lo visto aún reciente en su memoria colectiva. Intenté sacar la navaja de mi bolsillo, pero mi mano no respondía, notaba la ausencia repentina de ambrosía y solo pensaba en buscar más caramelos.

Una voz en mi cabeza me decía que no me levantase. La intenté ignorar y conseguí ponerme de rodillas. Mi mano finalmente cedió ante mis órdenes y pude blandir mi navaja, que ante el enorme grupo de zombis que me rodeaba parecía una defensa inútil, pero que al menos lograba que ninguno se decidiese a hacer el primer ataque. Me puse de pie, a pesar de que solo me quedaban fuerzas para tirarme al suelo y dormir un mes. Los zombis me tenían rodeada. Se apartaban cuando los apuntaba con la navaja, pero los que quedaban a mi espalda se acercaban y de un momento a otro me agarrarían, era inevitable.

Vi por el rabillo del ojo al primer muerto viviente abalanzarse por detrás e intenté girarme pero no llegué a tiempo y el zombi me clavó los dientes en el hombro.

Un grito de dolor resonó en las obras, pero no era mío.

El mordisco duró medio segundo. Al momento de agarrarme, el zombi gritó mientras me soltaba. Pude notar la presión de la dentellada y dolía, claro que me dolía, pero la sorpresa fue más poderosa y me obligué a mirarlo, intentando entender los gritos. El zombi tenía los labios quemados, al igual que las manos que había usado para agarrarme la ropa. Para agarrarme el chubasquero. El mismo chubasquero que había protegido los restos mortales e incorruptos de la Santa Cabeza. El mismo chubasquero que había estado en contacto con la reliquia sagrada y que las mismas monjas habían lavado en el convento. Si eso no lo bendecía ni aunque fuese un poco, nada lo haría. Yo llevaba puesta una armadura contra no muertos, y no lo sabía hasta ahora.

El necromante que controlaba en la distancia no debió entender qué pasaba, pero los zombis dejaron de intentar acercarse, así que me permití media sonrisa desquiciada, con la mirada vacía, acusando el bajón de ambrosía. Durante un segundo, mi aspecto era más terrorífico que el de los muertos vivientes que me rodeaban. Los amenacé con la navaja, cambiándola de mano, danzando torpemente con ellos e intentando abrirme hueco.

Los zombis empezaron a alejarse poco a poco de mí, asimilando que no podían tocarme, ignorando que solo era el chubasquero sagrado lo que me había defendido. Empecé a caminar entre ellos, que aún conservaban las distancias. Mantener a raya a una veintena de zombis armada con una navaja y un chubasquero. Era algo digno de contar al llegar a Barcelona.

Eso si llegaba. Al abrir hueco entre las filas de muertos pude ver aparecer detrás al zombi gordo. Había cambiado su señal de STOP por una pala y se interponía entre yo y la salida. Mi Milhojas no tenía nada que hacer con un arma diez veces más larga. Los demás empezaron a moverse al unísono imitando su idea y comenzaron a coger utensilios, tubos de metal y piedras. La idea permeaba en sus pantanosas mentes: no podrían tocarme, pero no lo necesitaban para acabar conmigo. La sonrisa se borró de mi cara con la misma rapidez con la que se había dibujado, intenté buscar en mi cabeza alguna idea, pero mi cerebro estaba de mal humor al haberse quedado sin caramelo así que solo encontré una.

Corre.

Eché a correr a pesar de los aullidos de mi gemelo herido, que no estaba muy de acuerdo. Cargué contra el zombi de la pala, clavándole mi hombro recubierto de bendito chubasquero y logré tumbarlo. Casi a gatas seguí avanzando cuesta arriba, luchando contra las corrientes de barro.

Tenía que llegar a la calle. Los zombis no se atreverían a comerme el cerebro en público. Incluso en un barrio tan jodido de Madrid eso se consideraba de muy mala educación.

Tras una desesperantemente lenta huida llegué al exterior de la obra, pero mis perseguidores no tardaron en asomar por la misma puerta. Quizás no se fuesen a cortar ni un pelo a la hora de despedazarme en público. O quizás se habían dado cuenta, como yo, de que la calle había sido desalojada por la lluvia, y no había casi ojos curiosos.

Casi. Había un par de ellos medio ocultos tras la visera de una moto que llegaba derrapando, y a pesar de la persecución, me quedé clavada al reconocerlos. Dudamos un segundo al vernos, pero el ruido de los zombis a mis espaldas nos espoleó.

—¡Sube! ¡Deprisa! —No me lo pensé y salté en la parte de atrás de la moto, mientras arrancaba, derrapando en el mojado asfalto. Los obreros nos persiguieron corriendo y el cara de imbécil saltó agarrándose a la parte de atrás de la motocicleta, dejándose arrastrar por la calle mientras intentaba derribarnos.

El peso añadido y la lluvia hizo que el vehículo perdiese el control durante un segundo al girar en una bocacalle, y con un frenazo esquivamos un coche en el último momento que no tuvo apenas tiempo de reaccionar ante nuestra brusca salida. Un ruido desagradable me obligó a mirar atrás y pude ver al muerto viviente atrapado bajo las ruedas del sorprendido conductor.

No había papeles del seguro que nos ayudasen a explicar lo ocurrido, así que con un acelerón seguimos huyendo con el petardeante motor a punto de rendirse por el esfuerzo. Por fin pudimos desaparecer por las callejuelas de Malaventa antes de que las preguntas nos alcanzasen.

—No te preocupes —grité—. Lo que acabamos de cargarnos ya estaba muerto, lo creas o no. Era un zombi.

—Lo sé —respondió.

—Me quedo más tranquila. No te imaginaba cargándote a alguien.

—No sabes nada de mí —respondió mirándome de reojo con los diminutos y negros ojos.

—Está claro que no, hermana Carolina.

12
LA BRUJA DE DIOS

La pensión donde se alojaba la hermana Carolina estaba a pocos metros de la plaza donde me dio esquinazo la noche anterior. Si hubiera probado suerte por la calle peatonal en lugar de haber dado la vuelta, la habría pillado seguramente en la puerta de recepción, fumando un último cigarrillo antes de irse a dormir. También me hubiese ahorrado el zarpazo de la mujer lobo que escocía horrores bajo mis pantalones mojados. Así como el polvo con Axel, aunque tras mi noche con el agente Lara, y teniendo en cuenta que el cabrón no había vuelto a dar señales de vida, no tenía del todo claro si eso era bueno o malo.

Me sequé el pelo con la toalla que me había dejado la hermana y me senté en el único mueble de la modesta habitación de la pensión, que por suerte resultó ser una silla. Miré a la monja que me observaba mientras encendía un cigarrillo con su característica amabilidad, recubierta de deliciosa suspicacia.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó. Las dos habíamos declarado una tregua hasta quitarnos los varios litros de lluvia de encima, pero se había acabado el tiempo, y si ella tenía tantas dudas como yo, la tarde iba a ser larga.

—¿Qué eres? —empecé sacando yo. Un buen saque, pude notar cómo le costó recibir mi pregunta, quizás no era la que esperaba. Pero tardó poco en recuperar la sonrisa penetrantemente amable.

—Bruja —asentí, cabía dentro de mis sospechas. Devolvió el golpe⁠—. ¿Tú?

—Detective —dejó escapar una risa de incredulidad.

—Me refiero. ¿Qué clase de criatura eres?

—Humana. —Primer punto de partido para Verónica, por lo que pude observar por su mirada mi respuesta no era la esperada.

—No me toques las narices, Verónica. ¿Una humana contra un jáncano? ¿Contra más de veinte zombis? ¿Sin magia?

—Tengo mis truquitos, pero sí, no soy más que una simple humana. —⁠Noté mi ego crecer por momentos, paralelamente a mi sonrisa⁠—. Igual me conoces por el nombre de Parabellum.

—No he oído ese nombre en mi vida. —Mi ego se deshinchó y mi sonrisa con él⁠—. ¿Y qué hacías en el convento?

—Alguien me contrató para defender la reliquia.

—Algún alto cargo de la Iglesia ¿verdad? Solo ellos son tan egocéntricos como para pensar que el verdadero poder de ese monasterio residía en la reliquia.

Punto para Carolina. Ladeé la cabeza asintiendo con cuidado. Tampoco quería soltar todas mis cartas.

—El poder residía en el propio sitio, ¿verdad? Por eso esa psicópata mujer lobo se molestó en desacralizar el suelo de la capilla con la sangre del padre Marcello —⁠asintió. El partido estaba interesante, cada una esforzándose por demostrar que era la que más información disponía⁠—. Pero ¿qué hacía una bruja en el monasterio?

—Guillermo ya me ha dicho que ha hablado contigo —⁠devolvió con fuerza. El geomante se había ido de la lengua y había contado nuestro encuentro a la hermana⁠—. Así que supongo que ya estás al día sobre el asunto de las líneas de energía ¿no? —⁠Asentí⁠—. Los robos de las otras reliquias, el desvío de las dos líneas Ley.

—¿Dos? —Otro punto para Carolina, su sonrisa amable se afiló, volviéndose más agresiva a cada respuesta que lograba descolocarme⁠—. ¿Hay otra línea Ley? No me han informado de más ataques a iglesias.

—Porque no han sido ataques a iglesias, Verónica. ¿Te crees que las líneas de poder son solo atraídas por la Iglesia católica? Más bien ha sido al revés. Era la Iglesia la que construía sus edificios en puntos de poder, sitios de cultos paganos. Quizás atraídos por su energía, o quizás para destruir a la competencia, no lo tengo claro.

Asentí, incapaz de responder, así que la invité a seguir.

—Hay otra línea Ley que cruza la península de Norte a Sur. No es tan poderosa como la que viene del Este y que cruza todas las capillas con sus reliquias, pero para las brujas y brujos era más que suficiente.

—¿Y también está siendo atacada? —Asintió.

—Han robado las piedras de los dólmenes que marcaban varios puntos de reunión. Tardamos en darnos cuenta, las reuniones no son tan frecuentes hoy en día, y al fin y al cabo, la gente no notaba si había una piedra más o menos en las ruinas. Los aquelarres de Tordesillas y Ponferrada finalmente se percataron de las desapariciones. Puede que fuesen ruinas, pero eran ruinas con poder y se lo habían quitado al robar piezas. Entonces decidimos asignar brujas para proteger los puntos de poder restantes.

Me mordí la lengua intentando no mostrar sorpresa por lo que me estaba contando, asombrada por la capacidad organizativa de las brujas.

—¿Y el Convento de Hermanas de la Santa Cabeza? —⁠pregunté, intentando desesperadamente mantenerme en el partido.

—Eso era más complicado. —Expulsó el humo del cigarrillo y me esforcé en no olerlo para no despertar viejos recuerdos⁠—. Como te he dicho la Iglesia ha construido sus edificios encima de antiguos puntos que consideraba paganos, y el convento era uno de ellos. Desde que construyeron el monasterio ninguna bruja ha vuelto a pisar el lugar, pero aun así era un pilar importante para nuestra línea de poder, no podíamos dejarlo caer o el resto de puntos de reunión se quedarían sin poder, y con él las brujas de media España.

—El Convento era el cruce entre la línea de Norte a Sur y la de Este a Oeste… —⁠adiviné. Asintió. Minipunto para Verónica⁠—. Por eso estabas ahí, para protegerlo de posibles ataques. Por eso te hiciste pasar por monja.

Carolina sonrió y sacó de debajo de su ropa un crucifijo.

—Ahí te equivocas. Yo no me he hecho pasar por monja. Yo soy monja.

—¿Monja bruja?

—Bruja Monja.

Punto, set y partido para Carolina.

Hacía menos de una semana que había estado en una situación muy parecida. En un bar, Carolina con un café y yo con una cerveza. La primera vez fue en un pueblo perdido por Ávila, y ahora era en un bar en Madrid, eso era una diferencia.

La otra, más notable aún que esa, era la actitud de recelo que aún nos mostrábamos la monja y yo, muy diferente a la complicidad con la que compartíamos pastas y secretillos en Torreardor. Pero yo me había descubierto ante ella como una detective paranormal, y ella ante mí como una bruja monja. Dos profesiones que solo tenían en común que eran realmente difíciles de explicar a Hacienda.

—¿Habías conocido alguna vez a alguna bruja? —⁠comentó Carolina rompiendo el silencio que nos había rodeado desde que nos sentamos en la mesa de Casa Raimundita.

—Sí —asentí—. Unas cuantas en Barcelona. Una en los Pirineos.

—¿Y qué tal te llevas con ellas?

—Bueno… —Dos muertas, en defensa propia en ambas ocasiones. Otra desaparecida tras nuestro último encuentro⁠—. Mi mejor amiga es médium.

—No es parecido. —Torció el gesto ante mi evasiva.

—Normalmente, las brujas son… sois autosuficientes, en Barcelona no suelen contratarme, prefieren arreglar sus propios asuntos. Así que cuando me las encuentro, suelen ser por asuntos de otros.

Carolina dejó escapar un suspiro, no estaba ganándomela, desde luego.

—A ver, no quiero decir que todas las brujas sean las malvadas del cuento. Lo que pasa que siempre me he encontrado a las malas —⁠me excusé⁠—. Pero me pasa con todos, siempre que me encuentro con un vampiro, un demonio… si es por trabajo suele ser porque está haciendo algo que no debería.

—Ya —rezongó—. Eso puede ser muy relativo, especialmente gracias a la fama que la gente tiene de nosotros. ¿Qué estaban haciendo esas brujas que según tu baremo no deberían?

—Una comía niños.

—Oh.

El silencio se sentó de nuevo en la mesa con nosotras, incómodo, sin ser capaz de coger postura. Decidí espantarlo, para poder hablar con Carolina cómodamente. Estábamos en el mismo bando, y aun así desconfiábamos todavía la una de la otra. Opté por seguir intentando reconstruir los puentes.

—Pero las brujas con las que me he enfrentado vivían solas, aisladas de la sociedad. Cualquier persona con ese poder no debería encerrarse en su casa a hacer pociones todo el día, eso no puede ser bueno para la cabeza.

—Eso yo se lo tengo dicho a más de una —concedió, también deseosa de reconstruir puentes⁠—. Tanto quemar pócimas no es bueno, suelen soltar vapores peligrosos. Al menos deberían abrir ventanas, salir a tomar el aire…

—Pasa lo mismo con los alquimistas. Tanto respirar plata no puede ser bueno para la cabeza.

Sonreímos, volvíamos a encontrar la chispa, quizás podíamos trabajar juntas.

—Entonces —continué la conversación—. ¿Las brujas estáis organizadas?

—No todas —admitió esta vez—, algunas prefieren no saber nada de las demás, y muchas consideran impuro mezclarse con druidas, hechiceros… Entiendo lo que dices. No todas las brujas somos malvadas, pero tampoco somos todas buenas.

Le di la razón con un gesto de la mano, y continuó hablando.

—Pero sí, lo de organizarse… empezamos juntando aquelarres, y luego poniéndonos en contacto con otros pueblos, otras provincias, bruxas, meigas… Viene bien para compartir información, aprender nuevos hechizos, discutir por qué no deberíamos convertir en sapo al hijo del alcalde, o de hacerlo, cuándo sería mejor… —⁠Se rio, volviendo a ser la Carolina que yo conocía poco a poco⁠—. Y la prueba de que es buena idea es todo el asunto de las líneas Ley. De seguir aisladas nunca hubiéramos averiguado lo que ocurría, y nos hubieran robado todo nuestro poder delante de nuestras narices.

—O sea —la corté, fascinada por todo lo que estaba descubriendo⁠—, ¿eres una agente enviada por una asociación de brujas para destapar el asunto de los robos de poder?

Carolina soltó una carcajada.

—Ves demasiadas películas, Vero.

—Mira, hace poco me dijeron lo contrario.

—Sabíamos que había un punto de poder en el monasterio, y yo era la única que podía entrar sin levantar sospechas. Pero porque era la única ordenada como monja, no soy una espía. Solo soy una bruja de pueblo, mucho más sencillo que todo eso.

—No. Espera. Sencillo mis cojones —me echó una ligera reprimenda con la mirada por mi lenguaje⁠—. Eres una bruja que además es monja. ¿Eso se puede?

—¿Ves? Ese es el tipo de estereotipos que me hacen la vida imposible.

—Perdona, Caro. Pero por definición… ¿las brujas no adoráis a satán y las monjas a Dios? ¿No tienes un conflicto de intereses ahí?

—Adorar a Satán… ¡Por favor! —se santiguó, no sin recibir una mirada de reprobación por el demonio mecánico que tomaba un carajillo en la barra⁠—. Hay muchas maneras de practicar la brujería, Verónica, y no todas requieren venderle tu alma al diablo.

—¿No?

—¡Esa es la fama que nos ha dado la Iglesia! Cualquier cosa pagana ya tiene que ser satánica.

—Pero es la misma Iglesia para la que trabajas la que os ha dado esa fama. ¿No? —⁠Empezaba a costarme entenderla.

—No. No es mi Iglesia. Eso es el alto clero. Yo trabajo para promulgar la caridad, la bondad… Esa es mi fe. El problema es que ahora mismo la religión está tomada por tipejos intransigentes, que se aferran a sus dogmas como si fuesen verdades inamovibles. —⁠Comencé a interrumpirla⁠—. Vale. Sí, un dogma es una verdad inamovible por definición, pero tú me entiendes. Son tipos como ese cura para el que trabajas, Canastos, —⁠me sorprendió que supiese quién era el discreto padre Canastos⁠—, los que me dan problemas. A la mayoría de hermanas les da igual que sepa hacer hechicería. Como mínimo lo ven como una muestra de que hay algo superior a nosotros, refuerza su fe. Pero tengo que ocultarlo de la orden porque como soy bruja, ya soy la mala…

Dejé que Carolina dejase escapar vapor. Sus rechonchos mofletes estaban colorados, y se detuvo a coger aire.

—Perdona, es que es un tema que…

—Tranquila, tranquila —intenté calmarla—, te entiendo. Yo hay muchas cosas que no comparto de la Iglesia Católica.

Dejó escapar un bufido.

—Hay demasiadas cosas que no compartes, Verónica. ¿Hay alguno de los pecados capitales que no hayas practicado últimamente?

Repasé la lista y me di cuenta de que había caído en varios de los siete solo en la última semana.

—Quiero decir, que yo no comparto mucho de lo que dicen, pero el padre Canastos suele tener buena intención —⁠intenté cambiar de tema.

—¿Sabes lo que me haría el padre Canastos si le dices que soy una bruja?

—Te sorprendería, créeme.

—Lo dudo…

La conversación volvió a enfriarse, y Carolina miró el reloj. Habíamos usado el tema para acercarnos, pero ambas sabíamos que si seguíamos hablando volveríamos a alejarnos a pesar de tener claro que estábamos en el mismo bando. Al menos estábamos en un bando, y luego estaban los otros, en el otro lado, que intentaban arrancarnos la cabeza a bocados. Las líneas no estaban claras, pero los zombis asesinos solían ayudar a definir el lado de los malos.

Tenía que arreglar sus diferencias del todo, pero no era el momento. Entonces teníamos otros motivos para esperar en el bar, y acababan de entrar por la puerta.

El Doctor Guillermo Puerto, exprofesor de la universidad y uno de los mejores geomantes de España según la recomendación profesional que me había dado la hermana Carolina.

El profesor me miró con recelo, pero aun así se sentó, empujado por la sonrisa de la hermana.

—Muy bien —intervino esta—. Ya que ya nos conocemos todos, y sabemos por qué estamos aquí. ¿Quién empieza?

—Empieza ella —señalé a Rai, que se había colocado a nuestro lado tan sutilmente que ninguno de los dos se había percatado, dando un pequeño salto en sus asientos. Los dos se miraron entre sí, y luego me miraron a mí.

—Tú mismo lo has dicho Guillermo, esto es un núcleo de poder, y aquí tenemos a la dueña, así que también es una parte interesada.

Los dos consintieron su presencia, y la miraron, esperando a que comenzase la ronda de preguntas.

—Dos preguntas —comenzó—: ¿Qué cojones quieren esos zombis de mi bar?, y ¿qué vais a tomar?

Lo que vino a continuación fue una repetida conversación sobre el funcionamiento de las líneas Ley a Raimundita, acompañada de un café, un té y una de croquetas. Le explicamos también el papel que jugaba su bar en todo eso, y por qué sospechábamos que era un nodo de poder. Tras acabar volvimos a intercambiar miradas.

—¿Los zombis trabajan para la misma empresa que me quiere comprar el local? —⁠volvió a preguntar tras escucharnos con atención.

—Constructoras Gaziel, Sociedad Limitada. ¿Son los mismos que te han intentado hacer la oferta por el edificio? —⁠La camarera sacó un papel de su bolsillo trasero donde tenía apuntado algo y asintió.

—Han vuelto a llamar hoy y han subido la oferta, pero mi administrador sabe perfectamente que eso no va a cambiar nada —⁠añadió⁠—. ¿Por eso lo quieren? ¿Porque mi edificio atrae a una de esas líneas de poder?

—Quizás quieran aprovecharse de su energía, o simplemente del hecho de que parece atraer criaturas mágicas como una vela atrae a las polillas —⁠respondí⁠—. Por eso tu bar siempre tiene clientes.

—Creía que sería por las croquetas.

—Bueno. Ven por las líneas telúricas, quédate por las croquetas —⁠comenté⁠—. Pero si tú misma has sacado partido económico sin saberlo al haber montado el bar en pleno paso de la autopista mágica, imagina lo que podría hacer una compañía tan grande que supiese cómo explotarla.

—O que quisiese destruirla —añadió la hermana. La miré interesada, para no ser detective, Sor Morgana tenía interesantes ideas en su cabeza⁠—. ¿Sabes por qué acabé en las obras donde esos zombis te atacaron, Verónica?

—Era una de mis preguntas pendientes —mentí.

—Guillermo tenía en sus viejos cálculos que el edificio de la tabacalera que había antes de que lo derribasen era una fuente de poder bastante importante —⁠empezó a explicar⁠—. Puede que se levantase sobre alguna vieja ermita, o que las leyendas que rodeaban a la fábrica le otorgasen poder. No lo sabíamos, así que fui a investigar. Te puedes imaginar mi sorpresa cuando me encontré las obras en lugar del edificio y a ti en medio de una manada de muertos vivientes. ¿Y dices que los mismos zombis intentaron atacar este bar?

—No solo eso, sino que esos muertos vivientes son controlados por alguien dentro de Constructoras Gaziel. Los he visto trabajar en la obra como unos obreros más, estaban construyendo en el solar donde estaba la vieja tabacalera.

—Según mis mediciones —habló el profesor ahora⁠—, la fuente de poder que había en ese solar ha desaparecido. Fuese lo que fuese, o lo han robado o lo han destruido.

—¿Y para qué? —preguntó Rai.

—Pues tu teoría, Verónica, no es ninguna tontería —⁠continuó Guillermo⁠—. Si lo han destruido es porque quieren desviar la línea de poder, como han estado haciendo con los ataques en iglesias y aquelarres. Están intentando crear un cruce en otro punto.

—¿Y no puedes averiguar dónde?

Guillermo se encogió de hombros.

—Como ya te he dicho, no es nada fácil, e incluso con horas de trabajo los cálculos no son nada precisos. Los flujos varían, están vivos… Por lo que he calculado ahora mismo, el cruce me saldría en mitad del parque del Retiro. He estado por ahí, pero no he visto nada raro.

Quedamos en silencio, rumiando cada uno a su manera la información.

—¿Y qué pasaría si también destruyesen este punto de poder?

Pude notar la mirada de Rai, a la que yo me defendí con una carita inocente que no me salía tan bien tras haber insinuado la demolición del edificio que era toda su vida. Guillermo frunció el ceño y rápidamente sacó sus mapas e instrumentos. Con abstraída eficiencia empezó a hacer cuentas y trazar nuevas rectas mientras lo observábamos en silencio. Al cabo de un par de minutos señaló en rojo una zona.

—Podría afinar la búsqueda si me dieseis un par de horas más, pero así por encima, calculo que sin la presencia de esta fuente de poder, las líneas se desviarían hasta cruzarse en algún punto por esta zona.

Las tres miramos el mapa con curiosidad, una zona cerca de la estación de Chamartín, que a nadie parecía decirle nada. Solo yo oí el clic que hicieron varias piezas en mi cabeza al acabar de encajar. El puzle no estaba completo, pero al menos ya había acabado de juntar los bordes. Señalé un punto en el mapa con el dedo mientras los demás levantaron la cabeza para mirarme.

—Aquí. Me juego lo que queráis que van a intentar desviar todo el poder a este edificio, pertenece a Constructoras Gaziel.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Carolina.

—He estado hoy mismo ahí —respondí—, es donde tienen su sede principal.

La quinta torre tenía un nombre rimbombante otorgado por la prensa, seguramente espoleado por algún departamento de marketing armado con maletines llenos de dinero: La Quintaesencia.

Con él querían contrarrestar la mala prensa que los sucios tejemanejes que la habían creado estaba produciendo en boca de todos. Pero los madrileños, que ya estaban más que acostumbrados a que les intentasen marear, habían acabado aceptando a medias el nombre añadiéndole un toque más personal y cañí. La torre fue rebautizada como La Quintamierda, y se decía que si te quedabas mirándola durante más de diez minutos a la luz de la luna llena, el banco te embargaba el piso.

A pesar del esfuerzo, ningún equipo de marketing había sido capaz de cubrir las hectáreas de podredumbre que habían hecho las veces de cimientos durante su construcción, y las empresas importantes no querían ser asociadas al edificio, por lo que la constructora tuvo que bajar los precios y comerse casi un tercio de las plantas que quedaron sin vender. Nadie quería estar ahí. Nadie importante, al menos. Quitando la localización, el edificio no aportaba nada que sus cuatro hermanas pequeñas no pudieran dar a mejor precio.

Pero si la empresa, usando sus zombis, sus monjas lobos, sus jáncanos y en general todo tipo de mágicos mercenarios, lograba desviar las líneas de poder, quizás podían cambiar su suerte. O no. Realmente no tenía muy claro qué harían con tanto poder, o ni siquiera si serían capaces de aprovecharlo. Quizás eso era mi siguiente paso, averiguar su objetivo.

—¿No vas a decir nada?

La voz de mi madre me sacó de mis pensamientos, y me di cuenta de que ambas sorbíamos la sopa en silencio, una imagen que me recordaba más a la universitaria que discutía con su madre que a la hija y amiga que había comido con ella hacía dos días. En ese momento me percaté de la tensión de fondo que me había pasado desapercibida hasta ese momento.

—Está rica. ¿De qué es?

Mi madre dejó escapar un suspiro y posó ruidosamente la cuchara en su plato. Almacené mis pensamientos en la carpeta de trabajo y busqué el cajón de archivos personales. Algo pasaba con mi madre, y yo estaba tan ensimismada en mis elucubraciones que no me había dado cuenta hasta que habíamos empezado a cenar en su casa.

—Pensaba que ya lo habíamos superado, Verónica. —⁠Se levantó de la mesa y sacó una botella de vino de la nevera, vaciando su vaso de agua en el fregadero y sirviéndose un par de dedos. Me señaló con la botella a modo de ofrecimiento, pero yo ya había cumplido el cupo en el bar de Rai así que negué con la cabeza mientras la observaba con curiosidad.

—¿Superar el qué? ¿Qué pasa, mamá?

La Comisaria Fontenegro dio un largo trago al vaso y lo posó en el mármol de la cocina donde se apoyó para coger fuerzas. Me miraba con un gesto que reconocía, el mismo gesto que me había dedicado cuando era adolescente y me había escapado un fin de semana a visitar un sanatorio abandonado. El mismo gesto que me había dedicado cada vez que la había decepcionado, un gesto que había visto demasiadas veces en mi vida.

—El otro día, en la comida, me lo creí. Creí que querías cambiar, Verónica. Pero no puedes ¿no? Eres incapaz.

—Mamá, no sé de qué estás hablando —mentí. Mentí como siempre hacía cada vez que veía ese gesto en la cara de mi madre. Acto reflejo.

—Y las mentiras vuelven, claro. Porque son parte del trabajo ¿no? Mentir a todo el mundo sobre lo que realmente haces. ¿No vas a contarme lo que ha pasado hoy en las obras?

—¿Qué obras? —Mi respuesta había sido la apropiada, negarlo todo. Pero si yo sabía mentir es porque me había criado en casa de una policía, y tan bien como yo sabía fingir, mi madre era igual de buena averiguando cuándo lo hacía. Me miró con gesto furioso⁠—. Mamá, yo no…

—¡Deja de mentirme, joder! —estalló—. ¡Ya no tienes veinte años! ¿Te crees que no sé lo que ocurre en mi distrito? Un atropello, cerca de unas obras. Una moto que salió de la nada, y un obrero al que le pasaron dos ruedas por encima, y que acto seguido, según el conductor, se levantó y echó a correr.

Mi madre bebió otro trago largo de vino, acabando el vaso, cogiendo fuerzas para seguir.

—Qué sorpresa cuando los testigos dicen que vieron escapar a dos chicas, una de ellas rubia de pelo corto y gafas. ¿Y te crees que no he visto el barro en la ropa que has echado a lavar? Joder, al menos cuando eras una cría te molestabas en mentir mejor.

—No te he mentido, mamá.

—¡Verónica, por favor!

—¡No te he mentido! —Me levanté de mi asiento para mirarle a los ojos⁠—. Te dije que necesitaba descansar. ¿Crees que he venido buscando esto? ¿Que quería meterme en un caso de corrupción y muertos vivientes? ¡Te decía la verdad, mamá! Vine aquí intentando cambiar, intentando averiguar qué es realmente lo que quiero hacer con mi vida.

—¿Y lo que quieres hacer con ella es tirarla en dirección de un ejército de monstruos?

—¡Pues sí! Sí, si con eso evito que esos hijos de puta hagan daño a más gente —⁠respondí con el mismo tono⁠—. Quien quiera que esté detrás de esto ya ha matado a un cura, y ha atacado a Rai.

—¿Raimundita? ¿Qué tiene que ver ella con todo eso? —⁠preguntó, dejando que su curiosidad de policía ganase a su instinto maternal.

—La inmobiliaria que llevaba esas obras ha intentado extorsionarla para que venda su bar. Sí, yo vine a descansar, pero ¿crees que me iba a quedar de brazos cruzados mientras eso pasa delante de mis narices?

—Pues si tiene problemas, que vaya a la policía, como hace todo el mundo.

—Ya. La policía ¿eh? ¿Y qué hará la policía cuando vaya a denunciar que unos muertos vivientes han atacado su bar y la han amenazado? Sabes perfectamente que esa gente no puede acudir a la policía, tienen que resolver ellos mismos los problemas.

—¿Y por qué te tienes que meter tú en medio, Verónica?

—No sé, ¿por qué sigues tú en Malaventa? —⁠Mi madre no esperaba la pregunta, y fue incapaz de responder⁠—. Podías estar trabajando en casi cualquier distrito de Madrid, ¿te crees que no lo sé? Sin embargo, aquí estás, en uno de los barrios más jodidos y olvidados, peleando todos los días por que no se sumerja en el caos. Viviendo en él, a pesar de que todo el mundo te ha dicho mil veces que eso es mala idea.

—¿Qué tiene que ver eso ahora?

—¿En serio no lo ves? —me reí, incrédula—. Te matas por un puñado de gente que apenas conoces porque sabes que eso es lo correcto. Gente que sabe que sin ti no tendrían nada que hacer, nadie a quien recurrir. Otro comisario en este distrito haría lo menos posible hasta salir cuanto antes de él. Pero Malaventa tiene a la gran Comisaria Fontenegro para defenderles. Admítelo, no puedes dejarlo, es tu vida.

Mi madre hizo algo que nunca en mi vida le había visto hacer durante una discusión conmigo: cerró la boca.

—Y mi vida es esta, mamá. Meterme en líos para defender a gente… a criaturas que sin mí estarían jodidas. Criaturas que me rodean y forman parte de mi vida. Yo no me meto en este mundo de magia y bichos, como tú los llamas, para buscar problemas que resolver, mamá. Yo ya vivo en este mundo, y hago lo que puedo para resolver sus problemas. Como tú.

Imité a mi madre y cerré el pico yo también, mientras procesaba mis propias palabras. Tanto tiempo intentando averiguar si en el fondo yo era una dura detective paranormal llamada Parabellum, o una inocente humana llamada Verónica y estaba equivocada. Era las dos, y forzarme a separar mis dos vidas no me hacía ningún bien. Como bien me había dicho Arancha, quizás la virtud estaba en medio. Ni blanco ni negro. Ni Axel era solo un monstruo, ni Emejota era un aburrido humano. Había matices, y yo misma estaba lleno de ellos.

Mi madre se acercó en silencio a la mesa y me miró a los ojos. Estaban vidriosos, la dura comisaria intentaba contener algo que supuse serían lágrimas, pero que nunca había visto en ese contexto. No podía verme desde fuera, pero imaginé que la dura detective estaría igual. Ambas nos abrazamos y cerramos los ojos para intentar contener los sentimientos que siempre ocultábamos recelosas la una de la otra.

—Es culpa mía —añadió tras unos segundos mi madre⁠—. Eres así por mi culpa. No he sabido evitar esta vida para ti.

—No, mamá… No lo entiendes —respondí intentando que no me temblase la voz⁠—. ¿Tú eres feliz haciendo lo que haces?

Seguimos abrazadas, sin mirarnos a la cara se hacía más fácil tratar estos temas.

—¿Qué? Puede. No sé —respondió con una sonrisa que ocultaba no demasiado bien las lágrimas⁠—. Es una buena razón para levantarse por las mañanas.

—Pues ahí lo tienes. Si algo he aprendido de ti, es a tener una buena razón para levantarme todos los días —⁠dije con una sonrisa⁠—. Gracias, mamá.

Nos abrazamos en silencio, dejando escapar una risa nerviosa de vez en cuando, conteniendo las lágrimas. Un abrazo tan confortable y cómplice como solo se podían dar una madre y una hija.

—Sigo creyendo que deberías intentarlo con Lara. —⁠A pesar de no haberme soltado, podía notar su sonrisa⁠—. Creo que te vendría bien algo de descanso.

—¿Quieres saber algo del agente Lara? —dejé escapar media carcajada⁠—. Te vas a reír.

No se rio.

Estaba descansada. Había dormido la noche entera como una piedra, tras haber estado hablando con mi madre hasta tarde descubriendo fascinada y aterrada lo mucho en común que tenía con la comisaria Fontenegro. Además, a la mañana siguiente el portazo de mi madre había querido decir «Buena suerte», y era una bonita manera de despertarse, a pesar del sonoro ruido.

Para rematar la tranquila mañana, y tras concertar un par de reuniones por teléfono, estaba sentada en un banco de madera del Museo del Prado, relajándome, observando en completo silencio una de las Pinturas Negras de Goya y formando un plan para intentar contraatacar a Constructoras Gaziel y su séquito de no muertos libres de impuestos.

Porque estaba claro que ahora tocaba contraatacar. Después del atardecer de los siniestrados vivientes que había sido la tarde anterior, Pulido y los otros empresarios estaban sobre aviso de mis pasos y posiblemente de los de Carolina. Y si antes tenían interés en conseguir el edificio de Rai, la última pieza que les faltaba para conseguir centrar todo el poder en su torre particular, ahora que sabían que estábamos tras su pista, estaba segura de que acelerarían el proceso.

Pero yo no estaba dispuesta a enfrentarme sola a un ejército de muertos vivientes, hombres lobo y vete tú a saber qué más tendría en nómina la empresa. Necesitaba ayuda, y con esa ayuda había quedado esa misma mañana, en ese mismo banco del museo donde me sentaba. Hacía ya quince minutos, cabía añadir. Soplé el serrín de mi fiel Milhojas, y la volví a guardar en su sitio, mientras veía a mi cita acercarse de una vez.

El padre Canastos se sentó a mi lado, en silencio, y empezó a observar el enorme cuadro que yo tenía enfrente y había visto mil veces. La figura negra se rodea de un aquelarre de brujas, deformadas, monstruosas, mientras observa detenidamente a una iniciada, vestida aún de blanco, pura, a punto de ser corrompida por el demonio.

—El Gran Cabrón —dijo con una sonrisa—. Me ha costado un horror encontrarlo, Vero.

Me encogí de hombros. Yo sabía llegar perfectamente, y me parecía suficientemente simbólico para nuestra reunión.

—¿Por qué aquí? ¿Qué has descubierto?

—A los malos de la peli.

El cura se irguió en el sitio, con verdadera curiosidad.

—¿Cómo lo haces? ¿Sabes a cuántos hombres tengo investigando? Y tú sola…

Me volví a encoger de hombros.

—Soy buena encontrando a los malos, qué quieres que te diga. Normalmente me voy de paseo hasta que vienen a partirme la cara, y ahí ya los tengo donde quiero.

El padre dejó escapar una callada carcajada.

—Muy bien, pues dime.

Le conté rápidamente lo que sabía. Las obras llenas de zombis, el desvío de las líneas telúricas, la mujer lobo, la quinta torre, la constructora. Obvié un pequeño detalle, del cual el eclesiástico no pudo evitar notar su ausencia.

—¿Y la hermana Carolina?

—Ese era el otro asunto que te quería comentar. —⁠Unos pasos con eco marmóreo se acercaban, y se detuvieron al momento. Ambos miramos, y ahí vimos a la hermana Carolina, observándonos, cauta. Ni el padre Canastos ni ella llevaban sus hábitos, lo único que tenían en común era un mutuo recelo. La invité a sentarse en el hueco que quedaba.

—Puedes preguntárselo tú misma. Os presento: Aquí el padre Canastos, el representante clerical que me ha contratado para investigar los ataques a las Iglesias, aquí la hermana Carolina, exintegrante del Convento de Hermanas de la Santa Cabeza y bruja en sus ratos libres.

El pico de tensión se acrecentó, y ambos se estudiaron fijamente. El padre no entendía la fuga inexplicable de la hermana, y mucho menos su presentación como una bruja. Carolina veía en el cura el alto clero que tantos problemas le había dado toda su vida en la que compaginaba la fe con la magia. Yo, sentada en medio de los dos, los invité a calmarse a mi manera.

—Carolina, en la parte de debajo del banco donde estás sentada hay un sello de Salem grabado. Intenta hacer magia, intenta hacerle algo al padre, y arderás tan rápido que no te dará tiempo ni a ver las llamas brotar de tus ojos. —⁠Me miró asombrada⁠—. Y tú, padre, suelta esa pistola y saca la mano de tu bolsa. No vas a liarte a tiros en mitad de un museo abierto al público, ¿verdad? —⁠el padre emitió un gruñido.

Aproveché la tregua para señalar el cuadro de enfrente y regodearme un poco.

—Eso no es un verdadero aquelarre, ¿verdad Caro? No invocáis al demonio ni os coméis a los niños.

—La mayoría no —respondió entre dientes—. Eso eran ideas de la Iglesia para atacar a los ritos paganos con propaganda.

—¿Sabíais…? —continué haciéndome la interesante y disfrutando por ello. Había estado investigando un poco antes de la reunión, y no quería desaprovecharlo⁠—. ¿Que la Inquisición en España, a pesar de su fama, no solía ejecutar a casi nadie por brujería?

—La mayor parte de acusaciones —añadió el padre Canastos que por lo visto también había estudiado algo de historia de su propia institución⁠—, eran por parte del pueblo a personas inocentes, ningún caso real de brujería. Las verdaderas brujas no eran tan estúpidas como para dejarse atrapar tan fácilmente y la Santa Inquisición no tan mala como lo pintan en las películas.

—No te me vengas a arriba, padre, que no ejecutasen brujas no quiere decir que no se cargasen herejes a dos manos.

—Además, no hace falta que ejecutéis brujas. ¿Verdad? —⁠soltó Carolina, con tanta bilis que apenas la reconocí⁠—. Con acusarlas de todos los males y que sea el pueblo quien se las cargue ya tenéis bastante ¿no?

—¿Veis? Tenéis mucho de qué hablar —intenté apagar el fuego y bajar los humos.

—No tengo nada que hablar con él, Verónica —⁠empezó Carolina⁠—. Puede que no me quiera llevar ante la hoguera, pero es bien capaz de excomulgarme, y no pienso renunciar a mi fe.

—¿Excomulgarte? —se rio el cura—. Eso ya lo has hecho tú sola al adorar a falsos ídolos.

—¿Adorar falsos ídolos? Pero ¿tú sabes acaso lo que hacemos las brujas? ¿Crees que no podemos usar el poder de la magia y a la vez profesar la fe?

—¡Pues claro que no! Son cultos paganos, por el amor de… Por definición son incompatibles con la verdadera fe. Ni siquiera deberías aceptar que existen si quieres seguir llevando el hábito.

—¡Ah, perfecto! Neguemos que ni siquiera la magia existe, que es parte de la vida de las personas. Porque negar cosas evidentes y naturales es algo que en el Vaticano se os da muy bien ¿eh?

Puse una mano en cada uno de sus hombros, intentando calmarlos.

—Por favor, os ruego que no gritéis, estamos en un museo.

—Lo siento Verónica, pero es culpa tuya por habernos reunido a traición aquí —⁠se defendió Carolina⁠—. Sabías qué ocurriría si nos juntabas. Será mejor que me vaya, no puedo seguir con él aquí presente.

—Pues será mejor que no lo hagas. Necesito que te quedes.

—¿Para qué? —preguntó con el tono de voz menos amable que había oído nunca al cura.

—Necesito que trabajéis juntos.

13
EL SECRETO TRAS LAS CROQUETAS

Comí sola en el bar de Rai y las exquisitas croquetas por primera vez en años no me resultaron más que simplemente deliciosas. Estaba en una solitaria mesa para uno, mientras la camarera atendía al resto de comensales que pedían raciones variadas recordándome que había más platos en la carta. Quizás era señal de que era hora de cambiar.

Miré la hora en el móvil. A estas alturas la hermana Carolina y el padre Canastos ya estarían en el convento, si no se habían matado entre sí durante la hora y media de camino en coche. Hacerlos colaborar no era fácil, y sé que el padre me la guardaría durante meses, pero era la mejor manera de que lograsen recuperar el punto de poder. Quizás sus diferencias eran grandes, pero tenían ideas en común. Ambos no dejaban de ser un cruce donde lo pagano y lo religioso se encontraban, y como tales eran los más indicados para intentar volver a poner el Convento en el mapa de líneas telúricas.

Y esa era la base de mi plan. Si Constructoras Gaziel quería concentrar el foco en su edificio a base de destruir los demás puntos por los que pasaban las líneas de poder, volver a recuperar esos focos a su posición original tiraría abajo sus planes.

No tenía muy claro cómo lo harían. Quizás Carolina usase sus ritos paganos para volver a dar energía al sitio, volver a canalizar la línea telúrica del norte. Puede que el padre usase las reliquias o la fe de las hermanas para hacer lo propio con la línea del Este. No tenía claro los detalles, por eso el Profesor Guillermo había ido con ellos, para intentar ayudarles en lo que fuese posible, ninguno sabíamos de cuánto tiempo disponíamos ni cuánto íbamos a necesitar.

Porque la clave era el tiempo. Tenían que recuperar el control del sitio y canalizar sin errores la línea de energía antes de que Constructoras Gaziel lograse hacer lo propio y concentrarla en su edificio. Si lo lograban, fuese cual fuese su plan, dispondrían de unos recursos mágicos que si supiesen aprovechar —⁠y no había nada que indicase lo contrario⁠— inclinarían la balanza peligrosamente hacia su lado.

Y esa era otra de las piezas del rudo engranaje que era mi plan. Para conseguirlo, la malvada constructora tenía que eliminar el último punto de poder que desviaba la deliciosa vena mágica de su torre, y ese punto, por algún motivo cuyo desconocimiento estaba segura me explotaría en la cara, era el edificio de Rai, el bar de casa Raimundita.

Un bar donde ahora mismo una xana, una dríade, tres estudiantes hechiceros y un señor con bigote comían cada uno sus raciones de calamares, morcilla y lo que parecía un plato de mandrágora frita o duendes a la brasa. Un bar que atraía a criaturas mágicas gracias a la fuente de poder, o atraía la fuente de poder gracias a las criaturas mágicas. El castillo de naipes que eran las líneas telúricas podría venirse abajo si Raimundita dejase de cocinar. Por suerte harían falta al menos tres de los cuatro jinetes del Apocalipsis para que eso pasase.

El plato quedó más limpio que si lo hubiese lamido un lavavajillas y me planteé seriamente pedirme una de esas raciones de duendes fritos, aunque fuese por averiguar qué eran realmente. Había comido bastante, aunque todavía tenía hueco para algo más.

Recordé los últimos días, el hambre voraz que parecía poseerme. Quizás era el desarreglo del apetito que me ocurría cada vez que estaba fuera de casa. Con suerte puede que solo estuviera poseída por un fantasma hambriento. Había otra idea que prefería no explorar: Los caramelos de ambrosía me estaban consumiendo. La energía extra que me proporcionaban salía de algún lado, y su magia estaba demasiado diluida, así que era mi cuerpo el que lo estaba pagando. Por eso comía tanto, por eso me estaba quedando en los huesos.

Me miré al espejo de detrás de la barra, y entre los clientes del bar casi me costó encontrarme. Ojeras bajo las gafas, pelo lacio, mirada vacía… Me miré las manos, las articulaciones de mis muñecas se marcaban como nunca lo habían hecho. En ese momento las llamadas de atención del resto de la gente resonaron en mi cabeza. «¿Has perdido peso?». «Te veo más delgada».

No. Era el estrés. Era el trabajo. Era la ansiedad. Puede que igual fuesen los caramelos. Pero no estaba tomando tantos, no era ambrosía pura, no me dejaría destruir por su poder como había hecho Rosa. Solo estaba tomando los justos para salir de este caso. Eran un mal menor, un mal necesario. No, yo había sido adicta al tabaco, y había salido de él, podía controlar la ambrosía. Y lo haría, en cuanto acabase con Gaziel y sus zombis, en cuanto Rai pudiese abrir su bar con tranquilidad, en cuanto las monjas y las brujas y las monjas brujas pudiesen volver a sus casas en paz. Solo necesitaba un poco más, un impulso extra.

La jaqueca comenzó a asomar. Era el último día, lo notaba, pero comenzaba a estar cansada. No había dormido bien hoy ¿no? Por eso estaba tan cansada. Sí. Necesitaba espabilar, y el café que me había traído Raimundita no hacía el mismo efecto.

Miré la mochila, que mi mano derecha ya acariciaba, buscando en su interior lo único que podía acabar con mi dolor de cabeza. Saqué la bolsa de caramelos y la miré asustada. Quedaban cinco.

¿Cuántos había traído? ¿Cuántos había tomado? Hice un esfuerzo mental mientras apuraba el café frío. Sabía que justo antes de cada problema, de cada conflicto, me había tomado uno. También sabía que algunos los había metido en la boca sin darme cuenta hasta que era demasiado tarde. Aun así no me salían las cuentas. ¿Cuántos llevaba? Muchos.

Pero en ese momento lo que más me preocupaba no era mi… ¿adicción? Me pareció una palabra demasiado fuerte. No era tanto. Estaba convencida de que podría salir del agujero en el que me había metido, siempre lo hacía. No, lo que me preocupaba en ese momento eran las pocas dosis que me quedaban. Cinco. Tenía que volver a Barcelona pronto. Las sienes me palpitaban. Necesitaba más caramelos pronto. Tenía que racionarlos, o para mi próximo encontronazo con zombis no podría contar con su ayuda extra.

Me metí otro en la boca.

Cuatro.

La magia de Adela, la Xana que estaba dos mesas más allá, sabía a agua fresca de río. O quizá sonaba como un riachuelo, no estaba nada claro tan en la periferia de mis sentidos que se encontraba esta nueva sensación.

Sospechaba, o más bien sabía con certeza porqué era capaz de notarla. Estaba acostumbrada a usar la ambrosía para poner mis sentidos alerta en situaciones extremas, pero si me relajaba y tenía tiempo de concentrarme mi percepción rozaba lo sobrenatural, en este caso literalmente, acariciando la magia que emanaba de la xana como si metiese la mano en la fría agua de la que parecía provenir.

Giré la cabeza lentamente, o puede que rápido, si gastaba mis sentidos en algo tan mundano como el tiempo la concentración podía escapárseme entre los dedos, y observé a la rubia. Porque la morena era rubia. Que intentase teñirse su cabello de oro con un simple tinte no podía engañar a la magia.

A su derecha, la magia brillante de la dríade inundaba el bar como el polen en primavera. Pude ver su naturaleza arbórea, la piel de corteza y el pelo de hojarasca bajo un sencillo hechizo de glamour que la ocultaba a la vista de los simples humanos. Las olas de la magia de la xana y las brillantes motas de magia de la dríade chocaban y se mezclaban, bailando, creando colores y formas hipnóticas. Olas de magia que recordaban a una lámpara de lava en cinco dimensiones, provocando remolinos, choques, e incluso corrientes.

Observé una de esas corrientes y la seguí como cuando de pequeña miraba las gotas de lluvia bailando en el cristal del coche de mi padre. La seguí con la mirada durante varias semanas o unos pocos segundos. La corriente se movía en todas direcciones, sinuosa, sin prisa, husmeando por todo el bar. Al llegar a la camarera, la corriente se sintió atraída quizás por curiosidad, quizás por hambre por esta y bailó a su alrededor durante un segundo, saliendo con la misma fuerza con la que había entrado. No tenía nada claro si la corriente había aumentado en canal o había disminuido tras su escarceo, pero estaba claro que había cambiado.

El río pareció dejarse de bailes de salón, y comenzó su camino decidido a algún lugar. Y si algo recuerdo de geografía es que los ríos van a parar al mar. O a otros ríos.

Ríos que se alimentaban del caudal de sus afluentes, que crecían llevando su agua a otros lugares, trasportando vida. Como las líneas Ley.

Y si ese riachuelo se dirigía a la línea Ley solo tendría que seguirlo, usar mis dotes de observación narcótica, y encontrar la fuente. Tan sencillo como seguir una cáscara de nuez en un pequeño arroyo, y podría ver la línea de poder, el enorme río que cruzaba el edificio. Podía oírlo, podía escuchar su potente murmullo cercano, casi podía sentirlo a mi alrededor. Estaba segura de que si me concentraba aún más podría verlo. Quizás si tomase otro caramelo…

Pero cuando casi podía verlo fluir, dirigirse a algún punto concreto que no era capaz de ubicar en el mundo real, cuando ya tenía mi mano en la bolsa preparada para sacar otra dosis, entró la mujer gritando.

En ese momento odié a la mujer y sus gritos los cuales me arrancaron de mi meditación tan abruptamente como si hubiese sido un gigante de hielo con sus propias manos. Y quizás le hubiese gritado de vuelta si no fuese porque los primeros segundos en que volví a ver el mundo real no recordaba cómo funcionaba ni mi cuerpo ni la realidad en la que me encontraba. A día de hoy pienso que de no ser por su oportuna interrupción, mi mente aún estaría divagando y flotando a la deriva por los ríos en los que se había intentado bañar.

Tras despertar, tardé algo de tiempo en averiguar en qué dirección fluía el tiempo, y para cuando volví a recuperar el control de mi ser pude entender lo que gritaba la mujer.

—¿Dónde está ese hijo de puta?

Parecía preguntar por Axel.

—Oiga por favor —intentó calmar Rai, pero ni siquiera su corpulenta entereza pareció amilanar a la mujer, que escaneaba el interior del bar con una mirada tan sutil como una escopeta de cartuchos.

—No está en su casa —siguió vociferando ignorando a la camarera⁠—. Y si no está en su casa es que está en este bar, así que ¿dónde está? ¿Se ha convertido en rata y se ha escondido en algún agujero?

Dudé, no sabía si era un simple insulto o hacía referencia a las capacidades polimórficas de Axel, pero no me gustaba por dónde estaba yendo. Había humanos en el bar, y si Casa Raimundita era un refugio para criaturas mágicas, estas devolvían el favor no demostrando su naturaleza abiertamente.

—¡Puto monstruo! ¡Sal que yo te vea! —gritó al aire⁠—. Que te voy a borrar esa sonrisa de imbécil de la cara.

—Axel no está aquí. —No pudo evitar decir mi boca ante la falta de respeto hacia esa sonrisa tan bonita, sin consultar a mi cerebro previamente. Inmediatamente los ojos furiosos de la mujer se posaron en los míos, que intentaron huir de detrás de mis gafas buscando refugio del torrente de rabia que emanaban de los suyos. La mujer era alta, ligeramente mayor que yo y morena. Durante un segundo recordé el portafotos con la niña en casa del phooka, y deduje rápidamente que frente a mí estaba la madre de la criatura.

—¿Y tú quién cojones eres? —me escupió.

—Soy una amiga de Axel —me defendí, sorprendentemente tímida.

—Ya. Que te lo follas ¿no?

No tuve reflejos para negarlo a tiempo y la verdad debió asomarse por mis ojos. Por los de ella solo brotaba rabia, que no tardó en canalizar hacia mí.

—¡No me jodas! ¡Puta casualidad! —Se rio teatralmente⁠—. Bueno, perfecto. Pues la próxima vez que te lo tires, dile que no vuelva a aparecer en nuestra vida. ¿Te acordarás, o te lo apunto?

Asentí, despacio, aún con los sentidos aletargados por el viaje, e incapaz de reaccionar, y para cuando fui capaz de levantarme de mi sitio, la mujer ya había salido por la puerta con la misma energía con la que había entrado.

Poco a poco las miradas de los contertulios se esforzaron en no cruzarse de manera incómoda, y cada uno atendió a su plato con más fervor que hambre. Miré a Rai, que me miraba con curiosidad, no sé si por haber confirmado sus sospechas respecto a mi relación con Axel, o porque la Verónica que conocía no permitiría a nadie que le levantase la voz.

—¿Estás bien? —preguntó al fin.

—Sí, sí. Solo un poco… cansada.

—¿Seguro? Llevas dos horas en silencio sin moverte del sitio.

Suspiré. Miré alrededor y pude comprobar como efectivamente la tarde nublada se había convertido en noche tormentosa sin que yo me enterase. Mi meditación me había llevado un par de horas, y en mi boca ya no había ni rastro del caramelo. Ni siquiera me molesté en preocuparme, tenía otras cosas en las que pensar, y aunque la mujer no era una de ellas, no pude evitar preguntar.

—¿Sabes quién era?

Rai se encogió de hombros.

—Creo haberla visto alguna vez en el bar, pero no es habitual. Supongo que será alguna ex. Tengo que hablar con él, le he dicho mil veces que no quiero que arrastre esta clase de problemas hasta aquí.

—No te preocupes, ya hablo yo con él. ¿Sabes dónde está?

—Ha entrado transformado en gato y se ha colado en la cocina hace diez minutos, cuando creía que yo no le veía.

El ruido de choque de dos cacerolas al sentirse aludidas confirmó la información. Rai me invitó con un gesto de la mano y tras cruzar al otro lado de la barra pasé a la cocina.

En cuanto entré el olor a fritanga y más ruido de cacerolas me dieron la bienvenida. Axel salía de su escondrijo adoptando torpemente su forma humana y a la vez una postura defensiva, yo decidí que iba a desahogar con él todo lo que me había callado durante el encuentro con la mujer.

—Puta rata cobarde —comencé. Un insulto si bien poco elaborado, efectivo para comenzar a devolverle la rabia que habían descargado conmigo y que justamente le correspondía.

—Como dato curioso —respondió mientras retrocedía tropezando con un par de cacerolas vacías que él mismo había tirado por el suelo⁠—. No me puedo convertir en rata, por mucho que os empeñéis.

—¿Dónde coño estabas? Llevas días sin decirme nada.

Yo fui la primera sorprendida de que de todas las preguntas que tenía que hacerle, esa hubiese sido la primera. A él también pareció cogerle desprevenido.

—Trabajando —respondió con sinceridad y a la vez logrando no decir nada⁠—. ¿Por qué? ¿Me echabas de menos?

—No me cambies de tema —me defendí torpemente⁠—. ¿Quién cojones era esa mujer?

—Ana. —Me miró intentando que esas tres letras fuesen suficiente respuesta. Mis ojos indicaban lo contrario⁠—. Ana es… parte de mi pasado.

—No parecía que la mala hostia que llevaba fuese de un pasado muy lejano.

—Es… Nos hemos vuelto a ver hace poco y… bueno, la cosa se complicó.

—¿Complicó?

Me acerqué a Axel, que se había apoyado en la nevera, acorralado por mis preguntas. En ese instante me vibró el bolsillo de la chaqueta, alguien me llamaba al móvil, pero no era el momento, así que me forcé a no cogerlo.

—Era complicado —respondió sin saber qué decirme.

—Era complicado, y sin embargo se complicó —⁠le respondí con sorna.

—Vero, hay cosas que no sabes de mí.

—Axel. —Se encogió más contra la puerta de la nevera al oír su nombre⁠—. Te conozco desde hace años. Quizás no seamos los mejores amigos del mundo, pero he podido ver qué hay detrás de esa máscara de vividor sin escrúpulos.

—¿Ah sí? —preguntó sorprendido—. ¿Y qué hay?

—Un vividor con escrúpulos.

Se rio, y me relajé, dejándome contagiar por la risa. Mi móvil vibraba con más insistencia y decidí sacarlo de la chaqueta, pero el phooka me interrumpió.

—¿De verdad lo crees? —Le miré directamente a los profundos ojos negros en los que era difícil no perderse⁠—. Soy un phooka. En mi naturaleza no está jugar el papel de buena persona.

—No me vengas con excusas de mierda. No eres un cabrón por ser un phooka, eres un buen tío a pesar de serlo, y eso es lo que te hace especial.

—¿Ah, sí? —me dedicó un rostro de cabrón divertido⁠—. ¿Crees que soy especial?

Agaché la mirada esquivando la suya, intentando evitar que se me notase lo mucho que no quería pensar en esa pregunta. Pero en cuanto bajé la vista vi a mi chaqueta moverse de manera inusual.

—¿Qué cojones? —grité, agradecida por el antinatural cambio de tema.

O mi móvil había cambiado su vibrador por el motor de una secadora, o lo que fuese que ocurriese en mi chaqueta, no era mi teléfono. El bolsillo parecía haber cobrado vida e intentaba escapar, señalando al phooka. Metí la mano en su interior y recordé que mi móvil estaba en la mochila y no ahí. Con cuidado pero con fuerza agarré el péndulo que Guillermo me había regalado sin querer. El colgante vibraba con fuerza y en un ángulo extraño, como si la gravedad hubiese cometido un error muy tonto con él. Axel parecía el centro de su misteriosa y repentina atracción.

¿Axel? El phooka era una criatura misteriosa, poderosa y legendaria. Pero había al menos dos más de esas en el bar, y eso sin contar lo que fuese Rai. ¿Quizás el mitológico charlatán ocultaba más secretos aún? ¿Quizás era poseedor de alguna fuente de magia que ni siquiera él mismo conocía? Todo este tiempo buscando la fuente de magia que habitaba en ese edificio ¿y había estado enfrente de mis narices y, a ratos, entre mis piernas?

No.

Aparté de un empujón a Axel, echándolo a un lado. El péndulo no se movió, y siguió señalando al frente. A la nevera donde se había apoyado el phooka, el origen del nodo de magia.

—Joder, ¿de verdad son las croquetas?

No eran las croquetas. Tampoco era la nevera, la cual empujamos entre los dos hacia un lado. Y por supuesto, la fuente de magia que atraía la línea Ley que cruzaba Madrid no era la trampilla que descubrimos bajo la nevera, aunque seguramente estuviese relacionada con ella.

Sin decirnos nada, y por supuesto sin pedirle a Rai ningún permiso sabiendo que la recelosa camarera no nos lo concedería, Axel abrió la trampilla, mientras yo cambiaba la runa luminiscente de mi pulsera por una nueva y la encendía.

Nerviosa por la anticipación, una jaqueca afilada me atravesó la sien, e inmediatamente la apacigüé con un caramelo ante la curiosa mirada del phooka, al que obligué con la mirada a no darle más importancia.

Tres.

Como buen caballero, el celta dejó que me introdujese en la oscuridad del sótano maldito la primera, y yo volví a dejar colgar el péndulo, que a medida que bajaba se volvía más y más loco dando tirones y saltos, como un perro atado ante un catálogo de culos.

Con mis sentidos de nuevo alerta, observé el interior del sótano a medida que bajaba por los polvorientos escalones de ladrillo macizo. Había telarañas suficientes como para hacerme unas cortinas nuevas y por la cantidad de polvo acumulado nadie pisaba la estancia desde hacía siglos.

El sótano, bajo la tenue pero eficiente luz de mi pulsera se descubrió como una suerte de bodega. Por el tiempo que parecían llevar las hileras de estanterías llenas de botellas sin ser atendidas, imagino que contendrían vinagres de las mejores cosechas del siglo pasado, eso los muebles afortunados que no habían colapsado ante el peso del tiempo.

Noté en mis pulmones el aire frío y cerrado, y observé la estancia, no pudiendo evitar sentirme como los arqueólogos que pisaban las cerradas criptas ocultas en el corazón de las pirámides, sabiéndose los primeros seres vivos en poner un pie en su interior por primera vez en siglos. Descendí el último escalón y puse el pie en el polvoriento suelo rompiendo la racha de absoluta soledad que inundaba la bodega.

—¿Era necesario irrumpir en mi bodega, Verónica? —⁠preguntó Rai sentada en el suelo del sótano. La luz mortecina le daba un aspecto siniestro y fantasmagórico, y durante un segundo me pareció ver las marcas de ladrillo de la pared en la que se apoyaba a través de ella. Apreté los dientes por el susto y mi corazón rebotó en ellos justo a tiempo, frustrado su intento de salirme por la boca.

Temía que Rai nos pillase infiltrándose en su bodega, pero no esperaba que pudiese hacerlo esperándonos dentro, especialmente teniendo en cuenta que nosotros habíamos entrado por el único acceso.

—¡Hostia! —gritó Axel en cuanto bajó un par de escalones y la vio. Sin perder un instante volvió a asomarse por la trampilla y se atrevió a añadir⁠—. ¡Joder! ¡No es Rai!

—¿Cómo que no es Rai? —pregunté asustada mientras subía los escalones, asomándome al piso superior. Ahí, tras la ventana de cristal de la puerta de la cocina, vi pasar la cabeza de la camarera, atendiendo la barra⁠—. ¡Mierda!

Volví a agachar la cabeza y enfrenté la mirada a la aparición. Busqué mi pistola en acto reflejo y mi mano solo pudo sacar a Milhojas, aunque la hoja salió con una rapidez de la que me sentí orgullosa.

—¿Quién cojones eres? —la amenacé con mi navaja de cuatro dedos a más de cuatro metros de distancia.

—Soy yo —afirmó con certeza, sin dejar de mirarme a los ojos, ignorando de manera casi insultante mi arma⁠—. Rai.

—¿Entonces? —intervino Axel—. ¿Quién es la de arriba? ¿Te ha secuestrado un doppelgänger?

—La de arriba —asomé la cabeza para confirmar de nuevo lo que veía. Desde el otro lado del cristal de la puerta, la camarera se detuvo y nos miró con fijeza, asintió a la vez que la voz de abajo confirmaba⁠—, soy yo.

Axel resbaló sobre sus pies en cuanto notó la mirada de Rai. De una Rai. De las dos a la vez. Los dos caímos de culo al suelo y acabamos sentados en los escalones. Torpemente me puse de pie y me acerqué despacio a la imagen que me miraba triste desde el suelo, apoyada en la otra punta del sótano.

Una vez cerca confirmé mis sospechas. Quizás era gracias a la ambrosía que correteaba alegremente por mis venas, o puede que se pudiese ver a simple vista.

—¿Estás muerta? —me atreví a preguntar.

La mirada de desprecio ante la palabra de la mujer fue suficiente respuesta. Intenté acariciarle la mejilla y a pesar de que intentó evitarme torciendo la cabeza, pude notar que acababa de tocar una voluta de humo con forma humana. Rai, al menos la Rai que estaba viendo ahora mismo era un fantasma. Y aunque eso no explicase por qué había una Rai en el piso de arriba repartiendo cerveza, explicaba más cosas.

La observé detenidamente, por el rabillo del ojo, justo en el punto donde la información de la vista se acaba y empieza la de la suposición, vi un brillo, proveniente de la pared donde se apoyaba. Casi pude intuir, o suponer una forma.

Levanté la mano, atravesando la silueta translúcida e incorpórea de Rai.

—No me toques —gritó, asustada. La voz no venía del fantasma. O al menos, si ignorabas los oídos podías adivinar que venía de más allá, al otro lado de la pared.

No. No al otro lado. Acaricié la pared con la mano, y el fantasma convulsionó.

—¡No me toques! —repitió, alterada. Una fuerza invisible pero muy tangible me empujó hacia atrás y di un par de vueltas por el suelo, tosiendo por la polvareda que el grito había levantado. Arriba un par de platos se cayeron al suelo. No me costó adivinar que se le habían caído a la versión de Rai que intentaba disimular que en realidad no estaba muerta.

—¿Estás…? —intenté preguntar mientras me ponía de rodillas en el suelo⁠—. ¿Te han enterrado en los cimientos?

Detrás de mí, Axel exclamó algo que no llegué a entender.

—La palabra que buscas es emparedada —respondió Raimundita con un tono de voz aterradoramente aséptico para describir el modo de su muerte.

—Estás atrapada en el edificio —me atreví a seguir, invitando a Rai a completar lo que no llegaba a comprender. Había algo que podía entrever, en su espíritu, pero ni siquiera con la ambrosía podía distinguirlo⁠—. Estás condenada a vagar por el maldito sótano…

—No —dijo casi ofendida—. Mi alma no está condenada a vagar por el edificio Verónica. Mi alma es parte del alma del edificio, y a su vez la de este es parte de la mía.

Fruncí el ceño, intentando comprender.

—¿El edificio tiene alma?

—Este edificio lo levantaron mis padres hace más de un siglo. Tiene nombre, tiene historia, tiene vida y tiene magia. ¿Por qué no iba a tener alma?

—¿Nombre? —preguntó Axel.

—Casa Raimundita no es solo el nombre del bar. Es el nombre de toda la vivienda. Es nuestro nombre.

Pude ver lo que no llegaba a comprender, o comprendí finalmente lo que era incapaz de ver. El alma de Rai y la de su edificio estaban mezcladas después de tanto tiempo obligadas a vivir juntas, como lo habían hecho sus cuerpos. Por eso la mujer nunca parecía abandonar su bar. No lo hacía, nunca salía del edificio en el que llevaba atrapada más de un siglo.

No era un solo fantasma, eran dos: Raimundita, el fantasma de la mujer enterrada, y Casa Raimundita, el edificio abandonado. Dos almas atormentadas, y hermanadas en una sola. Gracias a eso habían sobrevivido, aunque fuese tras la muerte, en una simbiosis póstuma que las hacía fuertes. Gracias a eso podían aparecerse de manera tan visible y tangible como la Rai que atendía el bar encima de nosotros. Cuidando y atrayendo a clientela sobrenatural, alimentando la leyenda del edificio, atrayendo la magia que las mantenía.

—Vosotros habéis creado el nodo que atrae a la línea Ley por este punto. —⁠Llegué a concluir en voz alta.

Rai negó con la cabeza.

—Ya estaba creado cuando… —La mujer sintió un escalofrío en la piel que no tenía y cogió una bocanada de aire que no necesitaba⁠—. Ya estaba antes de que el edificio se levantase. La magia que atraía es la que hemos usado para seguir existiendo. Es la que alimenta la leyenda del edificio, y por eso nos encargamos de cuidarla.

Pude notar un pequeño chasquido, producido seguramente por Axel que se sentía usado por la amable casera a la vez que se obligaba a no olvidar que apenas pagaba alquiler.

—No —intenté negar, nada dispuesta a dejar escapar lo poco que había creído comprender⁠—, el péndulo nos trajo hasta aquí. Tú eres la fuente de poder.

El fantasma de Rai volvió a negar con la cabeza.

—La fuente de energía es algo más antiguo que yo. Más antiguo que el edificio. —⁠Rai se levantó del suelo sin moverse del sitio, sin dejar de tocar la pared. Con un fantasmagórico brazo señaló a un punto detrás de mí. En el suelo, mi péndulo bailaba sobre unos polvorientos tablones, dando saltitos satisfecho, señalando la pieza de caza⁠—. Más profundo.

14
CATAPUMBA

Levanté el péndulo del suelo mientras notaba cómo se resistía atraído por una fuerza invisible. Al levantarme, los viejos pero recios tablones de madera que formaban el suelo crujieron más incluso que mis propias rodillas.

—Catacumbas —respondí a la pregunta que los demás se hacían, o al menos se harían si estuviesen en mi lugar. Axel dejó escapar un bufido, incrédulo.

—¿Catacumbas? ¿En Madrid? ¿Debajo del bar?

—La parada de metro —intenté orientarme en el sótano, buscando la puerta del bar en el piso superior⁠—. ¿Dónde está?

—La entrada está dos calles más abajo —señaló Axel detrás de mí. Intenté hacerme una idea, pero me estaba costando sin lápiz y papel⁠—. ¿Por qué?

—Las obras malditas. La parada de metro que intentaron abrir hace un mes y que tuvieron que clausurar las obras ¿habéis oído hablar de ella?

Ambos asintieron con precaución, sin saber si estaban preparados para responder a mis siguientes preguntas. Busqué a mi alrededor, intentando orientarme, pero me rendí ante la evidencia de que mi cabeza no estaba preparada para la topografía al vuelo.

—¿Tenéis lápiz y papel?

Axel me ofreció un bolígrafo del interior de su chaqueta de cuero, y yo saqué un papel doblado de mi chaqueta. Rápidamente intenté dibujar un plano a mano alzada de las calles, el bar de Rai y la parada de metro.

—Aquí está el metro —señalé en el mapa—, y nada más entrar, a la derecha están las obras cercadas, donde me encontré con Luciano por primera vez.

—¿Con quién?

—Las vías siguen por aquí, a través del túnel tapiado de ladrillo. —⁠Dibujé una línea recta mientras Axel me observaba por encima del hombro y Rai me juzgaba desde su sitio en la pared, que no estaba dispuesta a abandonar⁠—. Y al otro lado están las obras abandonadas… Y subiendo por la galería llegamos a…

Las catacumbas. Las mismas donde Luciano había pasado los últimos siglos, según mis cálculos a mano alzada estaban debajo del edificio. Podía equivocarme por muchos metros, pero lo dudaba, su presencia bajo el edificio explicaba todo. Explicaría la energía que permitía la simbiosis de Raimundita y su querida casa. Explicaría la concentración de magia que el péndulo que vibraba ansioso no dejaba de detectar. Explicaría incluso el número inusualmente alto de fantasmas que se bajaron en la parada de la Línea 13 de metro la noche que encontramos a Luciano.

Unas catacumbas, un lugar de peregrinación de muertos con motivos religiosos y siglos de antigüedad resultaban un punto de poder obvio, un nodo por el cual la línea de energía no rechazaría pasar. A no ser que Constructoras Gaziel llegase antes que nosotros. El objetivo no era Casa Raimundita, no era su edificio. Si no podían comprarlo —⁠y ahora entendía el pertinaz rechazo de la camarera a venderlo⁠— y sabiendo que estábamos tras su pista, lo más probable que intentasen anular el nodo de magia, como habían hecho en los conventos.

¿Sabrían siquiera dónde encontrarlo? Si yo lo había hecho usando un simple péndulo, ellos dispondrían de métodos más efectivos. Incluso contaban con un ejército de obreros zombis. Puede que incluso alguno hubiese trabajado en las propias obras del metro.

Y una vez que lo hubiesen localizado ¿cómo se desharían de él?

La respuesta, como siempre, estaba delante de mis miopes narices.

Desdoblé el papel que había usado para dibujar mi mapa, el mismo papel que había robado en las obras de la tabacalera. Gracias a mi nula visión espacial no me había dado cuenta de que lo que estaba viendo hasta ese momento, el círculo central del cual salían pequeñas galerías, y un pasillo con aspecto de tallo de flor por el cual yo misma había pasado hacía solo dos días. El dibujo que había encontrado en la obra de la tabacalera demolida era un plano cenital de las catacumbas. Y las cruces rojas, si no recordaba mal mis clases de Historia de la Arquitectura, eran columnas.

—Verónica ¿estás bien? —preguntó alguien sacándome de mis pensamientos. Mi cerebro funcionaba a cuatro mil revoluciones, gracias al combustible extra de los caramelos.

—Van a volar el edificio.

—¡¿Qué?! —gritó Axel mientras yo tanteaba a pisotones las maderas del suelo. Viejas pero resistentes, el sonido hueco que producían indicaba que no, la bodega no era la planta más baja del edificio.

—Rai. —Miré al espectro que no se había movido del sitio como no había movido su expresión⁠—. ¿Debajo de estos tablones hay algún pasadizo?

La camarera me miró con expresión vacía.

—No lo sé. Las obras del edificio se construyeron sobre este mismo suelo, lo que haya ahí debajo estaba antes de que yo llegara. ¿Por qué?

—Si mi teoría es correcta, las catacumbas que hay cerca de las obras de metro abandonadas son el nodo que evita que la línea Ley se desvíe hacia el edificio de Constructoras Gaziel. Y están justo debajo de ti. —⁠Dudé⁠—. De tu edificio.

—¿Y crees que van a volarlas? —preguntó Axel preocupado.

Señalé las cruces rojas del plano.

—Esto lo he sacado de las obras donde demolieron el edificio de La Tabacalera, los puntos rojos señalan los puntos débiles, las columnas. Unas cargas aplicadas aquí y las catacumbas se vendrían abajo, seguramente con media manzana.

—Joder. Tenemos que salir de aquí —gritó el phooka. Inmediatamente después se arrepintió, notando la mirada de Rai. Su espíritu estaba ligado al edificio, la retirada no era una opción.

Busqué algo con lo que hacer palanca y encontré una vara de hierro entre los escombros de una de las estanterías. Clavé la barra entre dos tablones y empujé con fuerza. Obviando quejidos de esfuerzo tanto por parte de la madera como por mi parte, no conseguí que ninguna de las tablas se moviese del sitio. Miré a Axel.

—Ayúdame a levantar la madera —le ordené.

El phooka me miró apesadumbrado y me enseñó las palmas de las manos mientras se encogía de hombros.

—Es hierro forjado, no puedo ni tocarlo.

Miré la barra de acero y recordé la inoportuna alergia de las criaturas feéricas a todo el hierro, especialmente al forjado a la antigua. Sin su fuerza de caballo, yo sola no podría levantar las tablas. Volví a empujar con fuerza, hasta que tras un crujido especialmente fuerte la voz de Rai sonó detrás de mí.

—Quieta.

Giré la cabeza asustada, y pude ver una silueta a contraluz bajando las escaleras. Era Rai, al menos su versión corpórea, con un cuchillo de cocina en la mano. En ese momento me di cuenta de lo que estaba haciendo. Sus espíritus estaban ligados, y yo estaba intentando abrir una brecha en el edificio. Me levanté como un resorte y salté hasta dar con la pared. Ahí la otra parte de Rai me observaba, con su rostro impenetrable.

El cuerpo de la camarera, que nunca me pareció tan grande y fuerte como en ese momento arrancó la barra y la lanzó a un lado, el ruido metálico rebotando tras un montón de botellas vacías.

—Esto es más rápido —dijo Rai mientras acercaba el cuchillo a su hombro y se hacía un corte del tamaño de mi dedo.

Al mismo tiempo, mientras la brecha se abría en la piel confirmando las sospechas de que la mujer era incapaz de sangrar, los tablones se resquebrajaron imitando a la herida, retorciéndose y astillándose ante la fuerza invisible que los rajaba vivos. Era la confirmación visual de que Raimundita estaba ligada en cuerpo y alma al edificio, y este a ella. Sentí un escalofrío al pensar lo que le podría suceder si el edificio se viniese abajo.

Cuando el crujir de los tablones cesó, en el suelo había un hueco estrecho por el que cabría una persona. Rai me señaló la herida que había abierto en su propio edificio, invitándome a cruzar.

—Suerte, Parabellum —me deseó al unísono Raimundita.

El acceso era mucho más estrecho que el que había usado la última vez para llegar a las catacumbas, pero la sensación de déjà vù me confirmaba las sospechas de que estaba en el camino correcto. Resultaba agobiante avanzar por ellas y envidié a Axel, que había adquirido una más grácil forma felina y se había perdido entre las sombras de otro pasillo. Necesitábamos encontrar cuanto antes las ruinas y para ello tuvimos que dividirnos hacía un par de bifurcaciones. El talismán que nos había guiado hasta el sótano había escapado en cuanto se abrió el acceso y no teníamos otra manera de orientarnos que la prueba y error.

La runa de luz alumbraba el camino que, aunque agobiante no llegaba a ser claustrofóbico. Avancé durante varios minutos, apartando piedras y arrastrándome por el polvo. La siguiente colada de mi madre iba a ser difícil de explicar.

Me detuve al cabo de un rato, alertada por un ruido. No era el crepitar seco de una pisada o un golpe, más bien el murmullo de un sonido constante, que aumentaba a medida que avanzaba. Tras varios metros más pude ver una luz al final del pasadizo por el que caminaba. Apagué la runa y me acerqué con cuidado, el sonido aumentando y sonando cada vez más parecido a un motor de coche. Caminé despacio hasta llegar a un paso bloqueado por escombros que llegaban a tapar casi todo el acceso al túnel. Una rendija dejaba entrar la luz cálida de un alumbrado artificial, y tras asomarme con cuidado pude ver un potente foco alimentado por un generador a gasolina en mitad de la cúpula central de las catacumbas, el mismo lugar donde Emejota y yo habíamos tenido nuestro pobre primer contacto sexual.

Constructoras Gaziel se me había adelantado, y aunque no hubiera nadie en la sala, estaba claro que los obreros habían llegado antes que yo.

Observé las columnas, y donde en el plano había cruces rojas se veían las mismas pintadas con spray de obra bajo las cuales estaban los huecos circulares donde irían los explosivos. Aún no los habían colocado, pero era la confirmación de que ese era su plan. Tras debatirme varios minutos entre salir o quedarme observando desde mi escondite, opté por aprovechar que no había nadie para buscar una mejor posición.

Quité con cuidado los escombros haciendo el hueco suficiente como para poder pasar y saqué la cabeza. Salí con cuidado del agujero, y me puse mi armadura de sacrosanto chubasquero a la vez que empuñaba mi fiel Milhojas por delante. Caminé hasta colocarme en el centro de la cúpula. No tenía claro el plan, sabía que tenía que detener lo que estaban llevando a cabo en las catacumbas, o Constructoras Gaziel conseguiría un peligroso poder a costa de arrebatárselo a todos los habitantes del edificio de Raimundita.

Pasos.

De un salto me escondí en el mismo pasillo donde aún reposaban los restos mortales de Luciano, amparada por las sombras que la luz artificial no conseguía eliminar del todo. Alguien se acercaba por el pasillo, y entre la oscuridad pude ver a una figura caminando de espaldas, colocando algo por el suelo. Tardé en darme cuenta de que lo que hacía era extender un cable metálico por el pasadizo. Cuando pasó por delante del pasillo donde me había escondido pude ver cómo lo que extendía era el cable del detonador, mientras sujetaba los cuatro explosivos.

No me alegré en absoluto de acertar en mi teoría, ya que la visión de los explosivos en un lugar tan cerrado como este me traía imágenes de derrumbamientos y claustrofobia en el mejor de los casos. En el peor, tomaría el relevo de Luciano para los siguientes siglos venideros.

La figura que llevaba los cartuchos levantó la cabeza y mi miedo por los explosivos se vio trasladado por un miedo mejor, más fresco y más inmediato. La monja lobo giró su cuello poco a poco y me miró fijamente a los ojos, a pesar de encontrarme en la oscuridad. Contaba con defenderme de los zombis, pero la mujer lobo era harina de otro costal. Un costal lleno de colmillos, pelo y ansia de venganza.

Pero por primera vez, no me sorprendía desarmada. Por primera vez no estaba sin recursos, sin energías. Llevaba mi navaja, que aunque no fuese gran cosa, era de plata y el brillo inconfundible en sus ojos me confirmó que ella lo sabía. También tenía ambrosía en la boca, y aunque el caramelo cada vez era más pequeño, tenía suficiente como para darme el empuje extra que necesitaba para llevarme a la puta monja lobo por delante, o al menos creérmerlo. Y por supuesto, tenía ganas de demostrarle a la licántropa que la leyenda de Parabellum estaba justificada, y esta vez no necesitaría ayuda para reventarle un diente o tirarla escaleras abajo.

La señalé con la navaja mientras salía de mi escondrijo, sabiéndolo inútil ante sus sentidos de mujer lobo. Me enseñó los colmillos, así que le sonreí enseñándole los míos.

—Dicen que a la tercera va la vencida —comencé⁠—. ¿Qué tal si…?

Con un antinaturalmente rápido giro de muñeca, y usando los explosivos y su cable como una maza, me golpeó con furia y ganas de venganza. Salí volando hacia atrás, y me golpeé la cabeza contra la columna. La afilada jaqueca volvía con fuerza, mientras chillaba de rabia.

Mis gafas habían salido volando por el golpe, recordándome por qué no suelo pelear cuerpo a cuerpo, pero a pesar de eso, pude ver la figura semiborrosa de la mujer crecer, mientras se abandonaba su aspecto humano y se transformaba en la bestia que empezaba a convertirse en la estrella invitada de mis pesadillas.

Pero no me rendí. Apretando los dientes, ignoré el dolor y me lancé hacia los explosivos aprovechando que el proceso de su metamorfosis la entretendría durante unos valiosos segundos. Desde el suelo, agarré uno de los cartuchos y usé el cable para atraparle el pie para luego tirar de él, derribándola. Pude ver como su recién transformada cabeza se golpeaba contra el foco que iluminaba la habitación, y ambos se fueron al suelo.

Usé el momento para recuperar mis gafas y a Milhojas y me giré para volver a enfrentarla. La mujer ya se había levantado del sitio hábilmente, y me miraba con la furia asesina que solo los perros más rabiosos y algunos chihuahuas podían conseguir.

Viendo que era imposible distraerla con charlatanería, y en contra de lo que me recomendaban los sentidos, me abalancé a por ella. La monja lobo, acostumbrada a ser ella la que tomaba la iniciativa en el tema de abalanzarse a por la gente, se vio sorprendida durante una décima de segundo, pero sus reflejos lanzaron un zarpazo que me fue imposible esquivar.

Con mi brazo izquierdo por delante, me cubrí evitando que sus uñas acariciasen mi preciosa y a la vez frágil cara, pero pude notar el mismo dolor ardiente de hacía un par de noches perforarme el antebrazo. Caí de nuevo al suelo, esta vez rodando más grácilmente, pero a la vez sangrando por la herida recién abierta. Levanté la cabeza y encontré la mirada de la licántropa, que me observaba. Lentamente giró la cabeza hasta darse cuenta de lo que ocurría en su brazo.

En su propio antebrazo Milhojas asomaba, la hoja de plata ensartada hasta la empuñadura como un pertinaz soldado liliputiense intentando acabar con Gulliver. Había aprovechado su golpe para clavarle el arma, y podía ver en su gesto descompuesto cómo la plata le hacía el mismo efecto que si la navaja estuviese al rojo vivo. La mujer lobo comenzó a aullar de dolor. Pero lejos de detenerse y con su brazo derecho ensangrentado y colgando inerte, me miró. A mí. A la humana de mierda que le había hecho sangrar, y encima se burlaba de ella imitándola con su propio brazo también ensangrentado e inmóvil. Apreté mi herida con los jirones de mi chubasquero y busqué los siguientes pasos de mi plan para descubrir que no había ninguno. La herida ardía, intentando hacerse notar y la jaqueca volvía con fuerza. La monja lobo, aún con un brazo herido y la plata haciendo mella en su autocontrol era demasiado rival para mí, especialmente ahora que mi única arma estaba en su poder, aunque fuese a modo de piercing.

Por si alguno de los dioses que me la tenían jurada creía que la mujer lobo no tenía suficiente ventaja, el generador de gasolina escogió ese momento para parpadear, logrando que su ausencia de ruido fuese más ensordecedora que el propio motor. La luz comenzó a apagarse de manera intermitente, y en cuestión de segundos quedé a oscuras junto con un monstruo sediento de mi sangre y con la capacidad de olerla.

Antes de que ninguna de las dos pudiese reaccionar, entre las sombras el foco de luz pareció volver a la vida momentáneamente, bailando fugazmente en el aire para apagarse de manera definitiva al impactar contra la cabeza de la licántropa.

Totalmente a oscuras, y con los quejidos y jadeos de mi combatiente como única referencia, me quedé inmóvil, hasta que escuché unos pasos detrás de mí.

—¡Por aquí! ¡Rápido!

Con esfuerzo y ayudándome más con los dientes que con mi sangrante mano izquierda, activé de nuevo la runa de luz de mi pulsera. Si la mujer lobo podía seguirme igualmente en la oscuridad, al menos yo no tendría por qué huir a ciegas. Gracias a la luz, además, pude confirmar la identidad de mi salvador. Axel había usado las sombras en las que tan cómodo se sentía para pillar por sorpresa a la mujer lobo. Pero tras haber conseguido darnos un respiro el gato negro corría como si estuviese recién bañado, consciente que no tenía mucho que hacer cuerpo a cuerpo con la enorme mole de músculos y pelo que nos la tenía jurada.

Empecé a imitarlo, corriendo por el pasillo por el que había entrado la mujer lobo y que llevaba de nuevo a las obras malditas de Malaventa. Tras varios segundos de extenuada carrera sin aliento y a pesar de la luz, tropecé con el cable que la licántropa había ido extendiendo, y fui rebotando contra el suelo, para detenerme justo antes de llegar al final del pasadizo. Aferrándome al mismo cable que me había tirado al suelo con mi única mano buena evité pasarme del borde despeñándome.

Por delante, cinco metros de caída que el otro día me había costado trepar, por detrás, el ruido de la mujer lobo, gritando de dolor y rabia. Nunca un buen sonido en alguien que puede y quiere degollarte con sus propios dientes.

—¡Salta! ¡Deprisa! —azuzó el gato desde abajo.

Miré detrás de mí. En los segundos fugaces en los que pude iluminar el pasillo, la silueta de la enorme bestia rubia se acercaba, aún dolorida pero bien capaz de acabar conmigo. También pude ver cómo su pierna aún seguía enredada en el cable.

Con mi brazo bueno me agarré a él, enroscándolo, y cogiendo aire me dejé descolgar cornisa abajo. Justo antes de desaparecer pude ver cómo el cable se tensó por mi peso y agarró la pierna de la monja lobo como una trampa de caza, tirándola de nuevo al suelo. Gracias a que la rubia no se dejaba arrastrar fácilmente por el suelo, clavando uñas y zarpas a las paredes de piedra del pasadizo, hizo las veces de ancla y mi caída no fue tan abrupta. Aun así, con la torpeza añadida de mi brazo sangrante y mi nulo conocimiento de rappel, reboté contra la pared y acabé cayendo de espaldas contra el suelo, golpeándome de nuevo la cabeza. Mi cráneo me lo agradeció recordándome la jaqueca que seguía de fondo y subiéndole el volumen hasta hacer temblar los buffers de mi cabeza.

La mujer lobo consiguió frenarse a tiempo, y quedó asomada al borde desde donde segundos antes yo había saltado, mirándome hambrienta, dispuesta a lanzarse sobre mí en el momento en que se desenredase del cable. Yo era incapaz de levantarme del suelo y mi jaqueca ni siquiera me permitió pensar que estaba en peligro.

—Tápate los oídos —gritó la voz de Axel en la oscuridad. Con esfuerzo supremo levanté mi pulsera y pude iluminarlo, justo a tiempo para ver como al final del mismo cable que había usado para descolgarme estaba el phooka, con el detonador en la mano. Una mala idea. Una malísima idea. Pero la mejor que teníamos en ese momento.

Solo tuve tiempo de mirar una última vez a la licántropa, que pareció igual de sorprendida que yo, con la diferencia que ella estaba enredada aún al cable, y colgando al lado de ella, aún estaba una de las cargas de dinamita.

Lo que más me llamó la atención, fue que en el momento en que asimiló lo que iba a ocurrir, lo único que intentó hacer fue santiguarse.

Luego explotó.

El mundo se convirtió en una tormenta de polvo, escombros y dolor de cabeza. El ensordecedor ruido de la explosión retumbó en las paredes del túnel, y el eco que produjo en el interior de mi cráneo produjo una explosión en cadena en mi cabeza.

No tengo nada claro qué paso en los siguientes segundos, minutos u horas. Solo recuerdo el fogonazo, el ruido, y la nube de polvo en la que me perdí, mientras intentaba retorcerme de dolor en el suelo, sin lograrlo. No era la caída, o al menos no era solo la caída. La herida de mi pierna, que aún gracias a las continuas dosis de ambrosía no había tenido tiempo de curarse, se había abierto. El nuevo zarpazo en mi antebrazo izquierdo encontró agradable compañía en esta, y debieron empezar a hablar de sus cosas, dejándome a solas con mi jaqueca. Me había golpeado contra una columna, y me había caído varios metros rebotando para acabar con mi cabeza en el suelo. Si el tratamiento externo era malo, el interno no era mucho mejor y habiendo consumido el caramelo y su narcótico contenido en la pelea, ahora mi cerebro exigía más, a base de gritarme al oído desde dentro y mordisquearme las neuronas, intentando captar mi atención con el mayor y más perforante dolor de cabeza que había sufrido en mi vida.

Y no recuerdo qué pasó, porque gasté mis pocas energías en intentar llevarme las manos a la cabeza, aunque fuese para intentar contener el dolor, o asegurarme de que seguía en su sitio. Atrapada dentro de una nube de polvo, sorda, cegada e incapaz de moverme, no podía más que llorar de desesperación. Y aun así fracasé en el intento.

No era la paliza. Había recibido palizas peores. Creo. Un par de ellas, al menos, tendría que pararme a contarlas. No. Era la ambrosía, era la energía que consumía por adelantado, y como cuando se acababa me obligaba a pagar la factura, cada vez más cara.

Era oficial. Era una yonqui. Tuve que caer tan bajo como estaba, y golpearme durante la caída para darme cuenta. Tenía que dejar los putos caramelos, la puta ambrosía, la puta droga.

Noté el sabor balsámico de un caramelo en mi boca, y el pánico claustrofóbico que sentía atrapada inmóvil en mi cuerpo se disipó en cuanto pude notar sus efectos recorrerme el cuerpo. Ni siquiera era consciente de haber buscado un caramelo y haberlo desenvuelto. Ni siquiera me creía capaz de mover el brazo izquierdo, y el derecho no se quería separar de mi sien, notando como mi cerebro intentaba salir por ella.

Dos. Solo me quedaban dos.

—¿Estás mejor? —No había sido yo. La voz de Axel me lo confirmaba mientras su silueta empezaba a dibujarse entre el polvo que se comenzaba a asentar en el suelo⁠—. De verdad. Tienes que decirme qué llevan estos caramelos para ser tan efectivos.

Axel había debido buscar en mi bolsillo y había encontrado los caramelos, ignorando que el dolor que me calmaban no era más que un préstamo hipotecario que no tardaría en pagar con intereses. O quizás no lo ignoraba, quizás el phooka sabía lo que eran capaces de hacer los caramelos, y no había dudado en buscarlos. ¿Cuántos había tomado ya? ¿Habría sido el ladino phooka el culpable de que me quedasen tan pocos?

Lo intenté descartar la idea de mi mente negando con la cabeza, pero cada movimiento que hacía el cerebro me rebotaba en las paredes del cráneo haciéndolo vibrar. Cogí aire y durante un minuto me limité a paladear el caramelo y notar su efecto calmante en todo el cuerpo. Incluso la herida de mi brazo dejó de arder para pasar a simplemente doler. Puede que mi cuerpo se quejase, pero al menos ahora podía notarlo e incluso moverlo, había recuperado el control.

Poco a poco, y con la parte de mi estado físico descategorizada de urgentes, empecé a pensar en el resto de asuntos que venían bajo la ficha de apremiantes.

—¿Estamos vivos? —Axel asintió, tras haber hecho provocado una explosión a pocos metros en un espacio cerrado, la pregunta no estaba carente de sentido⁠—. ¿Y ella?

El phooka negó con la cabeza. Puede que las leyendas contaban que solo una bala de plata podía acabar un hombre lobo, pero en mi experiencia pocas aguantarían un cartucho de dinamita explotando a quemarropa. Tosí, y seguí preguntando.

—¿Las catacumbas? —Torció el gesto y se encogió de hombros confirmando que había sido mala idea. Hacer explotar el cartucho en el pasadizo no solo había sido una locura solo excusable por el momento, sino también había sido una de las mayores estupideces que el phooka podría haber hecho. Si no estábamos muertos nosotros era por casualidad o por el retorcido sentido del humor del destino. Si además las catacumbas no se habían colapsado llevándose media manzana por delante, habría sido un milagro. Los cartuchos no estaban colocados en su sitio, y puede que las columnas hubieran aguantado, pero ahora mismo era darle mucho crédito a la suerte que ya había evitado que estuviésemos enterrados entre escombros.

Pero al menos había detenido de una vez por todas a la mujer lobo que tantas veces había intentado matarme, y tampoco podía enfadarme con él.

—Hay que llamar a Rai —dije mientras empezaba a levantarme, rechazando la ayuda del phooka.

—No hay cobertura —repuso, mientras miraba su teléfono. Estamos bajo metros de tierra, ni siquiera tengo claro en dónde.

—Está bien, pues salgamos de aquí. —Me levanté rápidamente del suelo. Mala idea. Noté cómo mi cerebro pareció quedarse abajo, y el mareo y la jaqueca volvieron repentinamente, recordándome que aunque hubiese sacrificado un caramelo en su honor, aún tenía que tomarme las cosas con calma. Me agarré al phooka quedándome abrazada, demasiado cansada como para que su cercanía me trajese agradables recuerdos.

—¿Por dónde salimos? —preguntó—. El pasadizo por el que vinimos no parece muy seguro.

Busqué a mi alrededor con la ayuda de mi runa de luz, que iluminaba el aún polvoriento andén en obras abandonado. La mujer lobo tenía que haber entrado por algún lado. No había sido por el edificio de Rai y era demasiado pronto para haber usado la Línea 13.

Antes de resolver esa cuestión, mi ojo captó un objeto brillante devolver la luz apagada de mi pulsera. Caminando despacio, pero cada vez con más seguridad, solté a Axel y comencé a caminar hacia el objeto, que reposaba maltrecho entre escombros que habían salido volando de la explosión de la galería. No tardé en reconocerlo.

—Milhojas… —Mi navaja de plata reposaba en el suelo, doblada, quemada y magullada. Su hoja estaba rota y desaparecida. No pude evitar notar una punzada de dolor y tristeza. La navaja era un regalo de mi padre, un recuerdo de una época en la que nos llevábamos bien. Además, me había salvado en más de una ocasión, especialmente la última, en la que me defendió de la mujer lobo a costa de dar su vida. La recogí del suelo y me la guardé en la chaqueta. Su sacrificio no sería en vano.

—Vámonos —respondí, sorprendida porque mi voz había sufrido un pequeño temblor⁠—, tenemos que asegurarnos que Rai está bien.

Encontrar la salida simplemente fue cuestión de tiempo y lógica. La única entrada que había podido usar la exlicántropa era a través de las vías tapiadas del túnel. Contando con todo el ejército de obreros de Gaziel, tirar abajo el muro de ladrillos era cuestión de tiempo. Y no nos equivocamos, como pudimos comprobar al llegar al final del túnel que salía de las obras malditas, caminando por las vías abandonadas en un trayecto que se hizo insufriblemente largo. No era solo el dolor, que a pesar del bálsamo divino de los caramelos me obligaba a no ir demasiado rápido. Era la presión de no saber qué había ocurrido en la superficie y cuál habían sido los efectos de la explosión nada controlada que habíamos provocado.

Cuando las vías de metal llegaron al agujero en la tapia que había usado de entrada, pudimos pasar a las obras nuevas que comunicaban con el metro, el mismo lugar donde me había encontrado el fantasma de Luciano por primera vez, y donde descargué mi pistola por última.

Nuestros móviles seguían sin cobertura y mientras subíamos por las obras, esta vez solo iluminados por la luz de mi pulsera pudimos notar uno de los primeros efectos de nuestra demolición privada. Al final del túnel, donde acababan las obras y empezaba la estación de metro, no había luz.

O mejor dicho, una vez que salimos de las obras y nos acercamos, pudimos ver que las luces de emergencia eran lo único que iluminaban el torrente de gente que abandonaba la estación, desalojados por los miembros de seguridad. Obviando haber dejado sin luz a medio barrio, no era una mala noticia para nosotros. Nos mezclamos entre la muchedumbre con facilidad aprovechando la confusión y con la seguridad de que ninguna cámara recogía nuestro paso por ahí.

En menos de un minuto llegamos al exterior y llegué a agradecer la intensa lluvia, después del agobio polvoriento de las catacumbas. Empezamos a correr en dirección al bar, pero mis heridas y la poca energía que le quedaba a mis pulmones nos obligó a parar.

Me sentía débil, a pesar del dopaje mitológico de la ambrosía. Ya no me proporcionaba un extra de energía. Ahora, simplemente con ella era funcional, era Parabellum, la detective paranormal. Sin ella era un amasijo de jaqueca y sollozos. Me forcé a tragar la horrible idea que implicaba y reanudé la carrera, poniendo la vida de otros por delante de la mía. Como siempre.

Llegamos al bar corriendo por las oscuras calles que solo los coches y algún esporádico y lejano relámpago iluminaba. El apagón había afectado al menos a todo el barrio de Malaventa. Quizás la explosión había destruido algún transformador, o algún cable. No tenía ni idea de cómo lo habíamos causado o si habíamos sido nosotros, solo tenía claro que mi madre me iba a matar.

Entramos al oscuro interior del bar, donde fuimos acogidos por las luces de móviles y linternas que dialogaban dentro. Un corrillo en el suelo no auguraba nada bueno.

—¡Rai! —gritó Axel antes que yo. Puede que yo sintiese cariño por la camarera, pero por un momento me asomé a la vida del phooka que tanto le debía a su casera y amiga, y le concedí el derecho a sentirse más preocupado que yo.

Raimundita yacía en el suelo, inconsciente, mientras Adela, la xana enfermera le tomaba el pulso.

—¿Está viva? —pregunté adoptando la figura más pragmática y dejándole a Axel la parte sentimental. Adela negó con la cabeza.

—Aunque no sabría decirte si antes lo estaba, la verdad —⁠añadió. Miré alrededor al oír su comentario y me di cuenta de que el corrillo estaba compuesto por una variedad inhumana de criaturas, todas con aspecto más o menos humano, pero ninguno intentando disimular abiertamente su naturaleza. Los humanos habían abandonado el bar en el momento en el que las luces se habían ido. Todos habían huido hacia sus casas, con sus familias. Las criaturas no. Ellas estaban en casa, estaban con su familia. Y en medio de todos, la matriarca yacía, sin que nadie supiese qué había ocurrido.

El momento de tristeza y pesadumbre de los presentes se rompió por el sonido de mi móvil. Me aparté, sintiéndome extraña por ser la única humana del lugar, y entré en la cocina para responderlo, a la vez que me buscaba respuesta a una de mis preguntas. ¿Qué le había pasado a Rai? El edificio estaba intacto, la explosión no parecía haber tenido más efecto que el apagón, y no creía que eso fuese la causa. Raimundita y su edificio eran anteriores a la instalación eléctrica.

Respondí al teléfono, casi sin darme cuenta de quién llamaba.

—¿Verónica?

—Parabellum —corregí.

—Me da igual —dijo la voz del padre Canastos⁠—. ¿Qué ha pasado?

Habían pasado tantas cosas que no sabía ni por donde comenzar. Seguí caminando en la cocina, y me acerqué a la trampilla que, si bien estaba cerrada, esta vez no tenía la nevera encima.

—¿Por qué?

—Casi lo teníamos. Habíamos vuelto a atraer la fuente de energía. —⁠No le pregunté cómo, pero me gustó el uso del plural, significaba que lejos de matarse, bruja y cura habían podido colaborar⁠—. Pero de repente la energía se esfumó, ya no estaba ahí.

Sentí la presión sobre mis hombros. Puede que las catacumbas no se hubiesen colapsado, que la explosión descontrolada no hubiese tenido los efectos que Gaziel buscaba, pero sí había sido suficiente como para dañarlas, o al menos arrebatarles su poder por el efectivo método de la dinamita, hiriéndolas de gravedad y sangrando su energía mágica.

—Lo siento —me disculpé—. Nos han atacado, pero hemos podido…

—Padre —oí de fondo interrumpirme la voz de Carolina⁠—, tenemos otro problema.

Unos murmullos y alguna hipócrita blasfemia, y Canastos volvió a responder, aunque de manera abrupta.

—Arréglalo. —Y con eso dio por terminada la conversación, colgando la llamada.

Arréglalo. Claro, era fácil decirlo, pensaba mientras me sentaba en las escaleras que daban al sótano de Raimundita, derrotada. Constructoras Gaziel ya había conseguido arrebatar el poder del edificio, y había evitado que la línea volviese a pasar por el convento. Solo había una manera de volver a recuperarla, y me parecía una locura incluso a mí, que me había enfrentado a una mujer lobo con una navaja multiusos. Pero miré al frente y supe que tenía que intentarlo.

Observé la pared donde habíamos encontrado al espectro de Rai.

Estaba vacía.

15
EL FARO DE ALMAS

Tengo la suerte gracias a mi trabajo de saber qué hay detrás de la muerte. De algunas muertes, al menos. Tras la de Luciano hubo siglos de espera y reclusión. Por otro lado mi abuela, usando de intermediaria a mi médium de cabecera me había mencionado de pasada el maravilloso lugar donde se encontraba, siempre esquiva con los detalles. En una ocasión, hacía ya diez años, llegué a vislumbrar el interior del infierno, imagen que a día de hoy me sigue produciendo pesadillas.

Pero no sabía —e incluso aún a día de hoy no sé⁠— qué hay más allá. No sé a dónde van a parar los muertos cuando mueren, y ni siquiera ellos sabían responderme. Muchos no creían en una segunda muerte. Los que sí, preferían no hablar de ella, tal y como hacemos los vivos con la primera.

Por eso no tenía ni la más remota idea de qué había sido de Rai. Lo único que tenía claro gracias a su desaparición y a mi nivel de ambrosía en sangre, era que el edificio no tenía magia. O energía. O lo que tuviese antes.

—¿Rai? ¿No está…? —preguntó Axel entrando en la cocina. Parecía haberse recompuesto, pero su sonrisa parecía más que nunca una falsa máscara. Negué con la cabeza⁠—. Mierda. Es mi culpa, ¿verdad? No tenía que haber volado las catacumbas, pero no sabía qué más hacer…

Le cogí ambas manos intentando tranquilizarlo mientras le sostenía la cabeza con la mirada. Sus ojos y habitualmente enormes parecían ahora diminutos y tristemente humanos.

—Si no lo hubieras hecho esa mujer lobo hubiera acabado con ambos y habría volado las catacumbas del todo, llevándose el edificio por delante —⁠le tranquilicé. Lo que le decía no era mentira⁠—. Me has salvado la vida. Y se la has salvado a toda la gente del edificio.

—Menos a Rai —respondió lúgubre.

—Eso no lo sabemos. Rai puede que siga viva, o muerta o… —⁠dudé⁠—. Rai puede seguir existiendo. Su espíritu está ligado al edificio, y el edificio está a salvo. Pero necesita la magia para manifestarse como lo hacía hasta ahora.

—¿Y podemos devolvérsela?

Me encogí de hombros, insegura.

—Puedo intentarlo. No sé qué habrán hecho en su torre los de constructoras Gaziel, pero si ellos pudieron destruir el nudo de magia usando algo tan mundano como dinamita, estoy segura de que puedo sabotear el suyo, y que las líneas Ley vuelvan a su sitio.

—Te acompaño —respondió, tan valientemente que pude ver en su cara cómo se arrepentía al momento⁠—. No voy a dejarte ir sola a enfrentarte a…

—¿Zombis? —aventuré. Tras acabar con el gigante y con la monja lobo, Gaziel se estaba quedando sin esbirros donde elegir. Aun así, Axel sufrió un escalofrío. Pero no sonaba mal, sus habilidades para escabullirse entre las sombras y su fuerza de caballo podían ser útiles, especialmente si ya no disponía ni de mi pistola y mi fiel Milhojas había caído en combate. Si el phooka había escogido este momento para hacerse el valiente, yo no iba a desaprovechar la oportunidad.

Una pequeña voz llamada Verónica, la cual llevaba un par de horas ignorando, intentó captar mi atención. Axel tenía una hija a la que cuidar por mucho que lo negase, no podía llevarlo a la boca del lobo, especialmente sin saber qué nos esperaba allí.

Seguí haciendo caso omiso los grititos cobardes de mi conciencia. Notaba la ambrosía fluir por mis venas, llenándolas con energía. Ni Pulido ni sus zombis esperaban que fuese directamente a la boca del lobo, ni contaban con el impulso extra que me daba la droga. La ambrosía, me obligué a corregirme. La voz diminuta de mi cabeza se apagó entre sollozos. Pero en algo tenía razón, necesitaba algo más que una navaja rota, un gato cantante y un chubasquero bendito.

Al girarme decidida, me golpeé la cabeza con la puerta de una estantería que alguien había abierto. Cuando estaba a punto de arrancarla de cuajo con mis manos, observé sorprendida su interior. Una docena de ingredientes de cocina formaban un irregular bodegón. En medio de ellos reposaba un paquete blanco que parecía saludarme. Sin dudarlo lo guardé en mi bolsa. Rai seguía viva. O seguía muerta. Pero al menos seguía en el edificio, y a través de él me había ofrecido la solución para enfrentarme a Gaziel.

—¿Qué es eso? —preguntó Axel.

—Sal.

—Dicen que es la tormenta —comentó el taxista. Nos dirigíamos a enfrentarnos a todo un ejército de muertos vivientes con idea de rescatar la magia robada, pero con mi coche aún en el taller el épico relato de nuestro camino a la batalla se veía truncado por un incómodo y anticlimático viaje en taxi. La Quintamierda estaba lejos de Malaventa, y con el metro cortado por el apagón el coche era el medio más rápido⁠—. Están la policía y los bomberos como locos. ¡No me jodas! Un simple apagón y ya está todo el mundo sin saber qué hacer. ¡La gente vive enganchada a la tecnología!

Parecía que el apagón había sido más generalizado y había afectado algo más que al barrio de Malaventa. Axel parecía callado, con las orejas agachadas, seguramente sintiéndose culpable de haber producido el corte del suministro con su impulsiva explosión. Pero yo empezaba a tener otras sospechas. Quizás fuese verdad lo que decía el taxista y el causante del corte fuese la tormenta, pero la lluvia que golpeaba el techo del taxi y los esporádicos relámpagos no parecían más que un simple chubasco venido a más. Quizás el cambio brusco de flujo en la línea Ley había producido el apagón. Yo había visto cómo los poderes de médium de Arancha interferían con la señal de mi móvil, así que algo tan poderoso como la línea Ley quizás podría haber destruido algún transformador. No lo tenía nada claro, mis conocimientos sobre cómo funciona la electricidad y cómo lo hacía la magia eran parecidos y escasos.

—En mis tiempos no estábamos todo el día con los teléfonos y los twitters y los jueguitos —⁠continuó el taxista sin especificar cuáles eran sus tiempos, pero dejando claro que eran mucho mejores que mis tiempos y por supuesto infinitamente superiores a los tiempos de ahora. Por su tono quedaba claro que ya no hacían tiempos como antes⁠—. No necesitábamos estar todo el día frente a una pantalla.

El taxista comprobó su GPS confirmando que iba en la dirección correcta, y luego miró la luz de su móvil, que vibraba intentando captar su atención.

—La gente de mi generación sabe cómo vivir sin todos esos cacharros que solo sirven para tirar el dinero. —⁠Aprovechó que el tráfico se detuvo para leer el mensaje que le había llegado⁠—. Pero ahora… Vaya por dios.

—¿Todo bien? —pregunté.

—Hay atasco en el centro —leyó la información de su pantalla⁠—. Parece que por el apagón los semáforos están apagados, y eso debe ser la jungla, ahora mismo.

—¿Puede dar un rodeo?

Miró a su alrededor, y luego consultó el mapa de su GPS.

—Me temo que no, creo que ya estamos dentro del atasco. ¿Tienen prisa?

Suspiré. Cuanto más tiempo tardásemos en llegar, menos por sorpresa cogeríamos a Pulido y a sus secuaces. Pero llovía, estábamos lejos para ir corriendo y el metro estaba cerrado. Lo más rápido, por el momento, era quedarse parados en el atasco.

Mi teléfono sonó, y lo cogí bajo la reprobadora mirada del hipócrita taxista.

—¿Vero?

—Parabellum —gruñí. Era horario laboral, Verónica no estaba.

—¡Vale! Quien sea —reconocí la voz del padre Canastos. Parecía asustado, y en todas las veces que había trabajado con él solo lo había visto asustado cuando le sacaba el tema del matrimonio gay⁠—. Tienes que arreglar la línea Ley, cuanto antes.

—Estoy en ello. Tengo que llegar a la torre, y deshacer lo que hayan hecho, pero Madrid está colapsado de tráfico.

—¡Me importa una mierda el tráfico, Verónica! —⁠Oí un par de disparos cerca del micrófono⁠—. ¡Pero el convento está rodeado de zombis! ¡Y no creo que podamos retenerlos durante mucho más tiempo!

Otro par de disparos, y el teléfono se cortó. Mierda. Estábamos atascados en Madrid, y sin ningún método para llegar a la torre de Gaziel.

Observé a Axel durante un segundo y comencé a sonreír, mientras él me devolvía la sonrisa, con precaución.

—¿Por qué me miras así?

Puede que fuese incómodo. Intentando no resbalarme bajo la lluvia que había decidido aumentar la intensidad aunque solo fuese por apuntarse a nuestro épico momento. Agarrándome a su negra cabellera con mi brazo derecho, el izquierdo aún sangrando bajo unas rápidas vendas que me había colocado Adela. Esquivando las luces de los coches, lo único que iluminaba las calles oscuras. Pero era épico.

Axel, en su forma de negro corcel galopaba entre mis piernas de una manera notablemente diferente a la de hacía un par de noches. Sus cascos resonaban golpeando los charcos de las aceras de Madrid, mientras la gente nos miraba pasar desde el interior de sus coches atrapados en la marea de luces en que se había convertido el centro. En las caras de la gente podías ver sorpresa, indignación e incluso miradas de aburrida rutina. Algunos madrileños estaban acostumbrados a ver de todo. La rubia a lomos del corcel negro que galopaba por la Castellana no era lo más raro con lo que se habían cruzado esta semana, y no iban a permitir que les desviase de su dedicado odio hacia el atasco que les impedía llegar a casa.

Yo por mi parte, con el corazón a mil, la lluvia en la cara, un caramelo aún en la boca, y galopando entre los coches con la tranquilidad de que no tenía que dirigir a un caballo que no sabría controlar, disfrutaba de mi trabajo. Y por los relinchos de Axel, creo que no era la única.

Solo la visión de nuestra meta frente a nosotros nos sacó de la euforia del momento. La Quintaesencia, o como ya había adoptado el patrimonio oral madrileño, La Quintamierda. Una torre enorme, imponente, que se alzaba en medio de sus cuatro hermanas pequeñas como el dedo que más de un conductor se había preocupado en mostrarme al adelantarle a caballo.

Pero al contrario que sus cuatro hermanas, cuyas siluetas se vislumbraban a contraluz cada vez que caía un rayo, la Quintamierda tenía algo que las diferenciaba de ellas y del resto de edificios de Madrid.

Tenía una luz encendida.

Colgué el teléfono mientras me guardaba de la lluvia bajo el acceso al parking de la torre. Toda la planta estaba vacía de gente y a oscuras, salvo por el phooka que recuperaba el aliento tras la carrera, apoyando su forma humana en la barrera cerrada. El apagón podía ser un regalo, si las luces no funcionaban tampoco lo harían sus cámaras y aún conservaríamos el factor sorpresa. Además, gracias al corte, sus puertas de emergencia se habían abierto de par en par, ofreciéndonos una vía de entrada muy tontamente desprotegida para ser un edificio inteligente.

—¿A quién has llamado? —preguntó en cuanto pudo hablar. El pobre había galopado varios kilómetros cargando conmigo, tenía derecho a descansar, aunque no estaba segura de si el padre Canastos y la hermana Carolina opinarían lo mismo.

—Refuerzos.

—Oh. Genial. ¿Les esperamos? —Su sonrisa podría haber iluminado el aparcamiento entero, pero me vi forzada a apagarla.

—Tardarán demasiado, y ya te he dicho que tenemos que recuperar la línea de energía, o los zombis invadirán el convento.

—Te das cuenta de lo rara que suena esa frase, ¿no?

—Hace años que no me fijo, la verdad.

Intercambiamos un momento de divertida complicidad y por un momento Verónica se hizo fuerte, alertándome de que era una mala idea. Me estaba tirando de cabeza a no sabía dónde, sin ningún plan y desarmada. Verónica imploró que si iba a suicidarme, no arrastrase al phooka conmigo. La aplasté con el dedo y seguí ignorándola. Sentí una punzada en las sienes, pero conseguí que se calmase en cuanto me aferré con la lengua a lo que me quedaba de caramelo.

—¿Te has recuperado? ¿Subimos? —señalé hacia arriba.

—¿Estás segura de que la línea Ley ha ido a parar ahí arriba?

—El piso trece es el único de todo Madrid que tiene luz, y es el piso donde tiene el despacho Jesús Pulido, uno de los dueños de Constructoras Gaziel. No es casualidad. Tengo que subir ahí arriba y desmontar lo que hayan montado para desviar la línea. Y rápido.

—Te he dicho que te acompañaría. —El phooka se reafirmó en su seguridad⁠—. Y te pienso acompañar hasta donde sea.

Le sonreí, agradeciendo su valor. Luego comencé a caminar en dirección a las oscuras escaleras mientras activaba mi tercera y última runa solar en la pulsera.

—¿En serio? —se quejó Axel—. ¿Por las putas escaleras?

A pesar de sus quejas, el celta estaba en mejor forma que yo, y a la altura del piso diez, ya me había sacado uno de ventaja. Yo jadeaba, con mi pesada ropa mojada y sudando bajo el chubasquero. Mi gemelo aún no recuperado dolía, incrédulo ante el trato que le estaba proporcionando. La venda del brazo se había aflojado y la herida comenzaba a despertar, al mismo tiempo que lo hacía la jaqueca, pidiendo que la alimentase. Aún me quedaba un trozo pequeño de caramelo en la boca, y en la bolsa solo me quedaban dos más, que estaba segura de que necesitaría más adelante, así que con un esfuerzo supremo retrasé la necesidad, y seguí subiendo.

Al llegar tras tres pisos de jadeos al número trece el phooka me esperaba en la puerta que llevaba a las oficinas. Me hizo un gesto y guardé silencio mientras apagaba la runa, sumergiéndonos de nuevo en la oscuridad. Una pequeña franja de luz cruzaba por el resquicio inferior de la puerta. Era luz artificial, pero aun así tenía pequeños destellos azules que indicaban que había algo más, algo menos artificial, pero tampoco nada natural.

—Voy a entrar —anunció el phooka antes de darme tiempo a coger aliento. Con un sigilo que nada tenía que envidiar a las sombras con las que se entremezclaba, tiró suavemente de la puerta, adoptó la forma de un diminuto gato negro y entró en las oficinas. Sujeté a tiempo la puerta para que no hiciese ruido al cerrarse y esperé.

No tuve tiempo a protestar, jugarse la vida de manera estúpida y valiente solía ser mi trabajo, y no estaba acostumbrada a que me lo quitaran. Pero estaba convencida de que Axel sería más sigiloso que yo, así que me limité a esperar. Me quedé en silencio, intentando oír algo en el interior con la oreja pegada a la puerta. No escuché ni una voz ni ningún sonido, y me mantuve quieta un par de minutos, intentando respirar con la mayor suavidad posible. Poco a poco, una vez que mis oídos se habían acostumbrado al silencio, empezaron a captar un ruido de fondo, irregular, sinuoso como la luz que se filtraba por debajo de la puerta. Parecían quejidos, lloros, lamentos. Parecían humanos.

Apreté los dientes. No sabía lo que estaba ocurriendo, pero Axel empezaba a tardar demasiado, y mi imaginación rellenaba los huecos de una manera muy gráfica. Si no existía una película llamada El diminuto gato contra los muertos vivientes es porque duraría demasiado poco, y la sensación de que había abandonado a mi amigo a su suerte empezaba a corroerme por dentro.

Oí un pequeño ruido al otro lado de la puerta y acerqué el oído a la puerta, alerta.

—¡Vero! —gritó Axel desde el otro lado mientras abría la puerta bruscamente golpeándome en la cara⁠—. Puedes pasar tranquila, no hay nadie en todo el piso. ¿Te sigue doliendo la cabeza? ¿Quieres más caramelos?

Lo dediqué una cara de odio autografiada mientras me frotaba el golpe y tiré de la puerta entrando con él. Una vez dentro, el pasillo enmoquetado e iluminado pasaba por una mesita de recepción abandonada con una sala de espera, y tras ella, una imponente puerta de madera recia que llevaba, según la elegante placa dorada de la entrada, al despacho de Jesús Pulido, Socio.

A la derecha había una sala de reuniones y a la izquierda varias mesas de oficina donde los trabajadores que no tenían derecho a una imponente puerta, una elegante placa y seguramente más de 20 días de vacaciones al año, pasaban los días. Pero no las noches, por lo que podía ver en su interior abandonado y oscuro.

—Está todo vacío —me reafirmó Axel—. No hay nadie en toda la planta, tranquila. Y tienes que ver lo que hay ahí dentro.

Me permití entonces mirar a las puertas del despacho, que se ofrecían entreabiertas de una manera que no dejaba de recordarme a una planta carnívora, con sus cautivadores aromas. Me daba mala espina, pero efectivamente no había nadie vigilando y la luz mortecina y cambiante del despacho me atraía como una polilla.

—Es demasiado fácil —dije entre dientes, antes de empujar la puerta del despacho.

—Ya tocaba ¿no? —se rio.

Abrí las puertas del despacho y me llevé una sorpresa.

En pleno centro del despacho, una columna de luz atravesaba la estancia desde el suelo hasta el techo. En su brillante interior bailaban siluetas, rostros que se formaban y se desdibujaban al momento, creando con sus sombras otras caras nuevas. Todas miraban a su alrededor, confusas, asustadas. Al momento desaparecían y daban paso a otras, nuevas, humanas e inhumanas al mismo tiempo. Meros reflejos deformados de lo que debían ser en vida, fantasmas atrapados en una espiral de energía que ellos mismos parecían conformar. Almas entrelazadas y mezcladas, debatiéndose entre la muerte y el más allá, intentando escapar de donde se encontrasen, de su destino, o de su origen.

Habíamos encontrado el nodo. El centro de la línea Ley que Constructoras Gaziel habían desviado y estaba atrayendo a los espíritus muertos como lo haría un torbellino en una tormenta, o un sumidero en una bañera sin tapón.

Tras acostumbrar la mirada a la potente luz que emitía lo examiné intentando entender lo que veía. Los emplazamientos mágicos atraían a los espíritus y permitían que estos se manifestasen con facilidad, como pasó con Luciano una vez llegamos a las catacumbas. Lo que estaba viendo no era más que la prueba de ello, amplificada por la concentración de energía. No tenía clara su finalidad, pero sí había que admirar el ingenio de su creador.

En el suelo, formando un círculo que contenía la columna, podía ver variopintos elementos, muy dispares entre sí. El musgo de una de las piedras, las cajas decoradas con oro que solo la humilde Iglesia Católica podía permitirse, una estalagmita con forma de mujer empalada… Todos objetos que no pertenecían al moderno despacho decorado con elegancia.

Los restos de expolios de los lugares de reunión de las brujas del norte, y las reliquias robadas por el jáncano en las iglesias y monasterios y que yo creía consumidas por el gigante. Colocados, juntos, cada uno atrayendo el poder que hasta hacía poco se dedicaban a canalizar por ambas líneas hasta este mismo punto. Concentrando la energía de manera tan potente como lo haría una lupa en la superficie solar.

Con cuidado y bajo la atenta mirada de Axel al cual le costaba de dejar de mirar el hipnótico baile fantasmal, me agaché y me acerqué a una de las reliquias. Estaba a menos de medio metro cuando la piel se me puso de gallina y el cristal de mis gafas se empañó. Veinte centímetros más y la punta de mi uña se agrietó mientras sentía la mirada de los rostros fantasmagóricos atravesarme, hundiéndome en su miseria. A diez centímetros la sangre que brotaba de la herida de mi brazo se volvió negra y comenzó a flotar, brotando como tentáculos de tinta que se fundían en las sombras que ellos mismos producían, atraídos por la columna de energía. No llegué a averiguar qué pasaría a menos distancia, un rostro cadavérico salió de la columna e intentó arrancarme la cabeza de un mordisco.

Di un salto hacia atrás, cayendo sobre mi culo en el suelo del despacho. Me quedé observando la figura que me había atacado. De entre la columna de almas, una había conseguido asomarse. El fantasma de la mujer lobo recientemente fallecida me miraba, mientras el resto de espíritus la devolvían al interior, sin que esta comprendiese qué pasaba. Poco a poco, su rostro lupino y quemado, fantasmagórico y amenazante, se fundió con el resto y desapareció ante mis ojos. La monja lobo había ascendido a fantasma, y casi consigo traerla de vuelta al mundo de los vivos, aunque fuese para llevarme con ella.

—¿Qué ha sido eso?

—Nadie —respondí. Prefería que Axel no supiese lo que acababa de ver, aún se martirizaba por la explosión que había causado, y no quería que viese tan de cerca uno de sus efectos.

—Vale. No sé qué es esta cosa pero no me huele bien —⁠respondió aún atónito el phooka⁠—. Y no hablo de mi olfato. Estoy notando su… ¿magia? Y no me gusta una puta mierda. ¿Cómo lo desmontamos?

—¡La sal! —recordé, mientras volvía a ser yo misma, apretando los dientes para intentar ignorar el palpitante dolor en mis sientes. El caramelo se me había acabado, y mi cerebro parecía darse cuenta.

Saqué el paquete de sal que Rai me había ofrecido a su manera y lo abrí de un mordisco. Comencé a verter su contenido en el suelo, formando una figura.

—¿Qué haces? —preguntó mientras corría por el suelo derramando la blanca sal, rodeando la columna de luz.

—Dibujar un pentagrama invertido alrededor.

—¿Y funcionará?

—Un círculo de sal es el mejor elemento para protegerte de la magia, así que si sirve para que esta no entre, servirá para que no salga, cortando su conexión con la línea Ley —⁠continué vertiendo la sal, acabando de dibujar un lado de la estrella. Me quedaba un tercio del paquete, tendría que racionarlo mejor usando un trazo más fino⁠—. Si además aprovecho y dibujo la estrella invertida, anulará también el poder de las reliquias religiosas.

—¿Por satánica?

—Por pagana, por representar los estigmas de Cristo invertidos… —⁠enumeré⁠—. Algo de eso funcionará. En el peor de los casos el pentáculo es el símbolo de la sexualidad femenina, y no se me ocurre algo más contrario a la Iglesia Católica que un coño.

El phooka dejó escapar una carcajada ante mi pequeña disertación religiosa y yo comencé a cerrar el círculo. Cuando quedaba un trozo pequeño la sal dejó de caer. El paquete se había acabado.

Tenía que recolocar la sal para cerrar el círculo o tendría que ir a casa del vecino más cercano a pedirle una pizca con la excusa más extraña del mundo. Me agaché y recogí un puñado de sal del montón más gordo, guardándolo en el bolsillo de la cazadora para llevarlo hasta el hueco.

—Ayúdame —le dije al phooka, que no me contestó. Cuando lo miré, dispuesto a reprocharle, pude observar que miraba asustado a la columna que comenzaba a parpadear. ¿Estaría haciendo efecto ya? Miré tras de mí y vi la respuesta.

La columna se abría mostrándose hueca, y en el interior del círculo un hombre bien vestido se atusaba su traje mientras se levantaba con esfuerzo del suelo donde había permanecido sentado, aún ignorante de nuestra presencia.

—Maldito cura. Me va a dejar sin zombis antes de que… —⁠Se quedó varios segundos mirándome, levemente sorprendido⁠—. ¿Quiénes son ustedes? ¿Tienen cita?

Negué con la cabeza.

—Tengo que despedir a mi secretaria.

Jesús Pulido, Empresario, Constructor, Socio, Necromante, Invocador de zombis. Sus tarjetas de visita tenían que ser muy surtidas, variadas y caras. Seguramente negras con detalles dorados, tenía aspecto de ser de esos.

El hombre llevaba un inapropiadamente aburrido traje gris claro y una apropiadamente negra corbata. Su cara, que ya estaba asociada en el subconsciente colectivo a todos los escándalos y corruptelas que inundaban las noticias, tenía el desdén que solo la gente con fortunas de tamaños nada éticos era capaz de llevar. Nos miraba desde lo alto a pesar de su pequeña estatura, y su cerebro apenas nos registraba como amenazas. Vivía en un mundo tan alejado al real que no parecía ni molesto por mi intento de sabotaje, que por su apático gesto, no le pareció más que una gamberrada de unos críos.

La gente así, en mi experiencia, cegados por su propio poder son los más fáciles de pillar por sorpresa, así que antes de que pudiese reaccionar me abalancé a por él dispuesta a empujarle hasta el mismo infierno de una patada, mientras gritaba de rabia.

Jesús arqueó una ceja mínimamente sorprendido, y con ese simple gesto hizo aparecer de entre las sombras unos huesudos y oscuros brazos que me agarraron en el aire antes de poder tocarle. El necromante me había pillado por sorpresa, cegada por mi propio poder. Si la ambrosía que aún corría por mis venas y comenzaba a escasear no estuviese impidiéndome ver, hubiese sido capaz de apreciar la ironía.

—Ah, claro. Rubia, con gafas y mala hostia. —⁠Tenía un tono de voz nasal y altivo que resultaba irritante⁠—. Es usted la tal Parabellum ¿no?

Gruñí asintiendo, mientras las manos me agarraban por todos lados, tirando de mí hacia atrás, alejándome de Pulido a pesar de clavar mis zapatillas que resbalaban en la moqueta.

—La verdad, con tanto lío casi me olvido de usted. Pero ¿cómo han entrado? —⁠El necromante miró por la enorme ventana que hacía las veces de pared en su despacho⁠—. Vaya, un apagón. ¡Qué oportuno!

Axel me miró, mientras otras manos que salían de las sombras tiraban de él, separándonos de la columna de almas, cada uno a una pared.

—¿Y los de seguridad? No me lo diga, no me lo diga. —⁠Seguía hablando solo, educadamente molesto⁠—. Ese vejestorio no ha salido de su garita. Tengo que hablar con Mercader, hay cosas en las que simplemente no podemos ahorrar.

Las manos me aplastaron contra la pared y me dejaron atrapada bajo su oscura presa. La herida de mi brazo ardía, como el interior de mi cabeza. Intenté alcanzar un caramelo de mi bolsa, pero las manos no me dejaron.

—¿Y qué iba a hacer? ¿Intentar sabotear nuestro plan? En eso me han dicho que es usted muy buena. ¿Cómo lo iba a hacer? —⁠Pulido salió de su círculo y su elegante zapato crujió al pisar la sal. El mago oscuro miró el círculo y ni siquiera se molestó en fingir sorpresa⁠—. ¡Oh! ¿Un círculo de sal? Ingenioso, sí. Suerte que he venido a tiempo, quizás hubiese funcionado.

Esparció la sal con la punta del zapato torpemente y sin esforzarse demasiado. Al cabo de muy pocos intentos desistió.

—Será mejor que llame a la de la limpieza. ¿Dónde están todos? —⁠Volvió a mirar al pasillo vacío⁠—. Ah. Han debido huir al ver la columna de almas, claro. Bueno, eso es útil ¿no?

Intenté encogerme de hombros, el hombre no se callaba, pero poco más podía hacer.

—Eso hará crecer la leyenda del edificio, los rumores, las historias… Y eso hará que el poder de la Quintaesencia crezca. ¡Más aún! ¿Se lo imagina? No sabe lo que puedo hacer ahora con toda la energía de las líneas Ley. La de negocios que puedo hacer usando su poder, ¡la de muertos vivientes que puedo controlar! ¡Las almas atrapadas bajo mi yugo! —⁠Y eso era lo que planeaban hacer con toda la magia. Solía tener que preguntarles para que los pérfidos villanos me contasen sus planes, pero el hombre parecía eufórico, descubriendo lo que era capaz de hacer con su recién adquirido poder, y quería contárselo a alguien. Tras intentar resistirme a la presa que las sombras hacían sobre mí, me rendí y seguí escuchándole⁠—. Para empezar, el Convento de la Santa Paciencia va a quedar irreconocible después de que mis obreros acaben con ese molesto cura. ¿De dónde lo ha sacado? ¿Trabaja con usted? Un tipo valiente, se lo aseguro. ¿Y esa monja? Casi me dejan sin mis obreros. Menos mal que todo convento tiene cerca un cementerio. Joder. ¿Se da cuenta de lo que puedo hacer? ¡Tengo mano de obra barata por todas partes! ¡Soy imparable!

Axel luchaba fuertemente contra las sombras que lo atrapaban, pero a pesar de su fuerza, con un solo gesto de la mano Pulido lo lanzó contra el techo y de nuevo contra la pared. Las sombras en las que el phooka parecía moverse cómodamente se habían vuelto contra él, bajo el dominante poder del necromante que controlaba todas las fuerzas de la oscuridad sin esfuerzo gracias a su nueva fuente de poder.

Con un gesto sin esfuerzo que el empresario debía usar para despedir a cientos de personas, lanzó el cuerpo de Axel contra el cristal de la ventana, el cual fue capaz de detenerlo, pero crujió con un ruido amenazador bajo el impacto. Las sombras de la ciudad que se veían desde la torre parecieron retorcerse y cobrar vida, atrapándolo de nuevo. El phooka, viendo que el cristal había cedido, y una fuerza horizontal le aplastaba contra él, decidió dejar de moverse para evitar salir volando desde el piso trece.

Por mi parte, el dolor del brazo y de la cabeza, apenas me permitía escuchar al necromante que seguía hablando y mucho menos intentar escapar. La oscuridad me atrapaba por dentro y por fuera.

—Imparable, he dicho. Hemos convertido nuestro edificio en un centro de poder. Nuestro negocio será imparable, y ahora que Bernardo está muerto el negocio será solo de nosotros dos.

—¿Muerto? —No pude evitar preguntar con curiosidad. Bernardo era uno de los tres socios de Constructoras Gaziel, y que otro de sus despiadados socios lo hubiese matado para compartir menos pedazos del creciente pastel que era su empresa me sorprendió al menos durante medio segundo completo.

—Muerto. Sí. Por fin dejará de creerse mejor que yo. La última operación de corazón no le fue tan bien como debería. Quizás tenga algo que ver que mientras ocurría le arrebaté el alma y su cuerpo nunca volvió a la vida tras el trasplante.

Una cara enfurecida se formó en la columna de energía e intentó escapar, pero Pulido solo tuvo que mirarla con sus profundos ojos negros para que el rostro se desfigurase de dolor y volviese a su sitio.

—¡Cállate Bernardo! —le chilló al espectro, casi infantil⁠—. ¿Dónde está tu soberbia ahora? ¿Dónde está el caballero de buena familia que siempre tenía la última palabra? —⁠Pareció escuchar algo que le decían las voces de su cabeza⁠—. ¡No haberte muerto sin descendencia, gilipollas! Mercader ha arreglado los papeles, la empresa es nuestra ahora, y tú vas a quedar adornando mi despacho, como un buen pececillo en su pecera.

Pulido se quedó en silencio, mientras el rostro del difunto Bernardo Robles-Lago se desintegraba entre la corriente de almas. Luego me observó, como percatándose por primera vez en todo su monólogo de mi presencia.

—¿Sabes? Quizás hasta me venga bien su presencia aquí, señorita. —⁠Dio un par de pasos acercándose a mi cara. No intenté pelear, no me quedaban fuerzas⁠—. Tiene recursos, puede ser útil. Quizás la mate un poco, y luego la use.

Empezó a caminar, mientras seguía hablando. Valoré la muerte como opción para dejar de oír su molesta voz, pero luego me di cuenta de que una vez bajo su hechizo de control, oiría su voz en mi cabeza durante toda la eternidad y eso era un infierno personal por el que no quería pasar. Intenté zafarme de las manos y mordí la más cercana, pero las manos de almas muertas de sombra no parecían saber lo que era el dolor y ni se movió. El empresario me miró divertido, y luego volvió a sus pensamientos en voz alta.

—La ambición de Mercader crece demasiado, casi tanto como la mía. Igual debería encargarme de ese chupatintas, quedarme con la empresa al completo. Total, ya lo he usado para atraer las líneas Ley, no necesito sus conocimientos. —⁠Me miró mientras se reía de un chiste que yo no entendía⁠—. Y quién mejor que usted para el trabajo ¿verdad? Una vez que Mercader esté fuera, la empresa será mía, con todo su poder, dinero, influencias. No habrá juez, político o empresa que pueda pararme.

—¡Quieto! —dijo una voz desde la puerta. Pulido, durante un segundo pareció sorprendido, y se giró molesto, ignorando la orden.

En la puerta, el agente Marcos Javier Lara apuntaba la pistola hacia Pulido. El empresario mostró la misma cara de contenida molestia al ver al policía uniformado que nos había dedicado a nosotros. Con el uniforme Emejota no parecía el mismo chico nervioso e intranquilo que había metido en un vagón de metro fantasma. Apuntaba el arma con decisión, profesionalmente. El héroe había llegado a tiempo, dispuesto a salvar a todo el mundo. Intenté gritar, avisarle, pero no podía, mi voz no existía.

—Vamos, agente. ¿De verdad? Se ha perdido usted toda la explicación anterior, no pienso repetirme. —⁠Alrededor del empresario las sombras comenzaban a retorcerse, las almas salían del círculo de energía, moviéndose como serpientes a punto de atacar⁠—. Pero se lo resumiré: No va usted a detenerme con una simple pistola.

El disparo fue certero, limpio y contrario a las creencias del empresario. El cuerpo de Pulido se desplomó rápidamente, y durante un par de segundos su espíritu quedó flotando en el mismo espacio que hasta hacía unos segundos ocupaba su cuerpo.

—No… No puede ser… —comenzó a decir el espíritu de Pulido, mientras las almas que él mismo había invocado se acercaban a él, tanteándolo, rodeándolo⁠—. ¡Soy casi inmortal! ¡No puede haberme matado con una simple pistola!

Pero no era una simple pistola. La había reconocido en cuanto vi la sombra de Emejota aparecer por la puerta. La Glock negra que humeaba en las manos firmes del policía era mi pistola. Y mi arma, cargada con la munición adecuada, podía acabar con casi cualquier inmortal, tenía experiencia en eso. Emejota la había sacado de la comisaría donde mi madre la guardaba bajo llave, y había cargado la munición especial. Gruñí, intenté gritar, pero el dolor me acogotaba los sentidos y ni siquiera tenía claro qué era lo que tenía que gritar.

Por su parte, las almas que Pulido controlaba inspeccionaron su espíritu que aún observaba confuso a su alrededor y debieron percatarse de que ahora su negrero esclavista no era más que una de ellas. Con un movimiento rápido, los brillantes tentáculos absorbieron al empresario con la velocidad de un pulpo al cerrarse sobre su presa, y su voz quedó apagada por los miles de gritos que le rodeaban, convirtiéndose en un murmullo más en la columna de almas, rodeado de espíritus con motivos de sobra para odiarle.

En el momento en que Pulido desapareció, Axel y yo caímos al suelo, desaparecidas las manos oscuras que nos retenían. Con el golpe la herida de mi brazo se abrió, y el dolor de mi cabeza se convirtió en una explosión de bolas de acero que rebotaban en el interior de cristal de mi cráneo. Mi mundo se desmontó, mientras era incapaz de hacer otra cosa más que convulsionarme de dolor.

—¡Verónica! —gritó el phooka desde el otro lado de la habitación, a pesar de que su voz me sonaba tan lejana que bien podía venir del más allá⁠—. ¿Estás bien?

Intenté responder. Intenté gritar, pero era incapaz. No estaba bien. Yo no estaba bien. Nada estaba bien. Tenía que avisarle.

—Tranquila. Todo ha pasado. —El phooka se levantó, bajo la atenta mirada de Emejota. Todo ocurría muy rápido y a la vez a cámara lenta⁠—. Tus refuerzos han llegado a tiempo. Suerte que lo has llamado, ¿eh?

Intenté avisarle. No pude.

—No ha sido ella quien me ha llamado —respondió Emejota antes de pegarle dos tiros a Axel.

16
LA PISTOLA TRAIDORA

Chillé. Un grito agudo que resumía el ardiente dolor de mi brazo, la afilada jaqueca que me atravesaba y el desgarro en el corazón que sufrí al ver el cuerpo del phooka caer hacia atrás.

Me arrastré hacia su cuerpo con esfuerzo, avanzando por la moqueta como si fuese barro bajo un alambre de espino.

—¡Axel! —llegué hasta él, guiándome por sus quejidos. Aún vivía, aún respiraba, pero las dos heridas en el pecho sangraban vida, una vida oscura y negra como las sombras del phooka, pero vida no obstante. Apenas se movía, los trozos de metal forjado que llevaba la munición especial de mi pistola eran suficientes para acabar con cualquier criatura feérica. No era la primera que recibía un par de tiros de mi pistola, pero sí era la primera que no los merecía.

Había sido mi culpa. Siempre es mi culpa. Yo le había llevado hasta las catacumbas, yo le había enfrentado a la mujer lobo y yo le había traído de cabeza a esta trampa, cegada y confiada por la ambrosía. La jaqueca se intensificó al recordar la sustancia, pero la ignoré ante un dolor más intenso. Había sido mi culpa, y por mi estupidez ahora Axel yacía en el suelo, sangrando.

Entre lágrimas intenté decirle algo que no comprendía, explicarle unos sentimientos que no llegaba a entender. Le besé.

—Lo siento —recuerdo haberle dicho. Si me llegó a responder, no lo pude oír.

—¿Este era el otro? —Destruyó el momento Emejota con cierto desprecio mal disimulado en sus palabras⁠—. Sabía que había otro, no es que me moleste, pero esa cosa… no es humana, ¿no? —⁠Solté la mano de Axel, y con un dolor al que no prestaba atención me levanté, mirando directamente al policía, que me apuntaba con mi arma.

Lo intenté mirar con rabia. Si en ese momento fuese Parabellum la que estuviese enfrentándose a él, borraría de una patada la sonrisa que el agente Lara me dedicaba. Una mueca tímida que en otro momento me había creído, y que ahora solo conseguía hervirme la sangre. Una sonrisa que hasta ahora intentaba ocultar torpemente las intenciones de Emejota y ahora que podían verse resultaba obviamente falsa.

Pero Parabellum no estaba en casa, había huido. La dura detective era muy decidida a la hora de enfrentarse a su propia muerte, al dolor, al peligro. Pero no estaba emocionalmente preparada para ver caer a Axel ante sus ojos, para cargar con la culpa, para intentar comprender aterrada que el policía la había engañado y traicionado.

Ahora era Verónica, y ante un arma que me observaba detenidamente a los ojos, solo fui capaz de secarme las lágrimas vertidas por el phooka. Y quizá, por el gesto de duda que vislumbré en los ojos de Emejota, fue lo que me salvó la vida. Si me hubiese abalanzado sobre él, el hijo de puta no hubiera dudado en dispararme. Un acto reflejo, automático. Pero disparar a la indefensa Verónica que lloraba con ojos de cachorro traicionado no le era tan fácil.

Los dos quedamos mirándonos, en un silencio que ridiculizaba la palabra incómodo.

—¿Por qué? —logré preguntar, casi en silencio.

—Dinero, Verónica. ¿Por qué iba a ser? —respondió, disimulando el alivio que sentía por encontrar algo que aplazase tener que dispararme⁠—. ¿Sabes la mierda que me pagan por jugarme la puta vida en ese barrio lleno de fantasmas?

—¿Dinero? ¿Quién te paga? ¿Pulido?

—No sería un gran plan, entonces ¿no? —Frunció el entrecejo mientras señalaba el cuerpo del difunto empresario⁠—. Precisamente eliminar a Pulido en cuanto acabase su parte del trabajo es por lo que me pagan. —⁠Me miró sorprendido⁠—. ¿De verdad no lo ves?

—Mercader… —Asintió al oír el nombre del tercer socio. El mismo que había llevado los papeles de la cesión de la empresa. Pulido había tenido un buen presentimiento al creer que su ambición les enfrentaría, pero había tenido un error de cálculo respecto a cuándo.

—Me contactó en cuanto vi mi primer fantasma y casi me vuelvo loco. Me pagaba por cualquier información del mundo sobrenatural que oyese, y en Malaventa eso es todo un sobresueldo. ¿De dónde crees que saca todos los monstruos que contrata?

Un barrio empobrecido de criaturas marginadas en pleno centro del país. Malaventa era una cantera de monstruos dispuestos a dejarse llevar por su naturaleza a cambio de cuatro duros.

—Y en cuanto pisaste la comisaría me alegraste el día, Vero. ¿Sabes lo que me pagaba Mercader por cualquier información sobre ti? Tenía que mantenerte cerca y creo que lo he hecho bien ¿no? —⁠se rio de manera asquerosamente desagradable⁠—. Más cerca imposible.

Me tragué las ganas de lanzarme sobre su yugular y le sostuve la mirada, intentando comprender la última parte que no acababa de encajar.

—¿Por qué…? ¿Qué interés tiene Mercader en mí?

Emejota se encogió de hombros, sin bajar la pistola, que comenzaba a pesarle. No tardaría en darse cuenta de que estaba intentando ganar tiempo, pero si bien fingía que me había usado y que acostarse conmigo era un premio extra, se notaba que algo en su interior le impedía acabar el trabajo. Lo que no sabía, viendo la faceta desconocida del verdadero Emejota más oscura y perversa, era cuánto tiempo seguiría impidiéndoselo.

—Mercader lleva tiempo vigilándote, Verónica, especialmente cuando estás tan cerca de sus asuntos, sabe que tienes un don especial para inmiscuirte en sus negocios. Aún te la tiene jurada desde la última vez.

—¿Qué última vez? —pregunté mientras até los últimos cabos en mi cabeza justo antes de que respondiese.

—¿Me lo estás preguntando en serio? —Dudó. Dudé⁠—. Barcelona, la ambrosía robada…

Me quedé clavada en el sitio al darme cuenta de que por fin sabía su nombre, aunque me fuese a servir de bien poco en mi situación.

Eduardo Mercader, el empresario que poseía un tercio de Constructoras Gaziel además de varias empresas en Barcelona y que siempre permanecía oculto. Eduardo Mercader, con quien ya me había enfrentado en un par de ocasiones. Eduardo Mercader, al que yo conocía por el sobrenombre de El Negociante.

—¿El Negociante? —pregunté incrédula. Emejota se encogió de hombros a modo de respuesta⁠—. ¿En serio?

Eduardo Mercader era un tipejo sin escrúpulos con el que me había encontrado un par de veces. La primera me vendió a un vampiro por una cantidad de dinero que me gustaría conocer. La segunda le frustré un negocio de venta de armas, y detuve, aunque tarde su otro negocio de tráfico de drogas. Era todo un emprendedor de la vieja escuela y el único motivo para que no estuviese el número uno en mi lista de enemigos es que siempre había alguien apuntándome con una pistola cuando me acordaba de actualizar dicha lista.

—¿De verdad no sabías quién era? —interrumpió mis pensamientos Emejota, mientras aflojaba el brazo que había secuestrado a mi pistola. Quizás si lo distraía lo suficiente podía acercarme a él e intentar arrebatarle el arma. En cuanto moví el pie volvió a empuñar su alma con firmeza, indicándome con la mirada que no hiciese tonterías, que estaba deseando que le diese un motivo para saltarse sus pocos escrúpulos y pegarme un tiro⁠—. ¿Cómo cojones has llegado entonces hasta aquí?

Ahora fui yo la que me encogí de hombros mientras barría con la mirada el despacho buscando alguna salida. La más cercana: la ventana. También era la que más posibilidades de éxito tenía.

—¿Serendipia? —Emejota me miró con un gesto de incomprensión. El cabrón me había manipulado, pero no lo había hecho haciéndose el tonto. Marcos Javier no era un genio del mal, y que me hubiera engañado con tanta facilidad me dolía en el ego. Y yo que creía que era quien lo estaba usando. Estúpida Verónica⁠—. Suerte, supongo. Aunque no tengo nada claro de qué tipo.

—Creo que Mercader te sobreestima —concluyó Emejota. El silencio incómodo de la habitación se veía interrumpido por los lamentos crepitantes de la columna de espíritus, que nos iluminaba como la chimenea menos romántica del mundo⁠—. Pero por el dinero que me paga ya me viene bien. Si él cree que matarte vale el dinero que vale, no seré yo quien lo discuta.

Su manera de aferrarse a la pistola anunciaba que empezaba a tomar una decisión fatídica. Yo me di cuenta de que acercarme a él no era buena idea, pero su gesto me hizo retroceder un par de pasos, mientras me protegía con las manos.

—No me conoces, Marcos. —Oírme decir su nombre en voz alta logró que perdiese decisión, pero se recuperó pronto.

—Claro que te conozco, Verónica. Dices que eres una dura detective paranormal y vas por ahí asustando a monstruos y criminales, pero te he visto. He visto todas tus facetas, y sé lo que eres. —⁠Agarró de nuevo la pistola, di un par de pasos más hacia atrás, notando el vello erizárseme al acercarme a la columna de almas⁠—. No eres más que una cría de mamá que dispara su pistola ante el primer fantasma que se le cruza por delante.

Oí el rugido en el interior de mi cabeza y me tiré al suelo. Del interior de la columna de almas surgió de nuevo la figura de la mujer lobo, que notaba mi presencia cerca. La difunta monja saltó de la columna, rompiendo la enredadera de espíritus que la atrapaban en su interior, y pasó por encima de mí justo cuando me agachaba. Emejota, ignorante de la ironía de sus propias palabras disparó al fantasma mientras gritaba como seguramente lo había hecho yo en el metro.

Durante un segundo, los tres nos quedamos quietos en el sitio. Emejota intentando comprender qué era lo que veía, yo asimilando lo cerca que habían pasado las balas a pesar de no ir dirigidas hacia mí, la figura fantasmal que se había formado girando poco a poco su cabeza, mirando a la persona que le acababa de disparar. Las balas habían atravesado al espíritu sin que este lo notase siquiera, ni mi munición especial tenía nada que hacer contra un intangible fantasma. Pero eso no pareció importarle a la mujer, que llevaba tan poco muerta que era muy probable que ni siquiera lo sabía. La misma mirada brillante cargada de rabia que me había dedicado el fantasma miraba ahora a Emejota, exigiendo explicaciones por haberle disparado.

Emejota miró asustado al fantasma, y no era para menos. La silueta se logró definir del todo, mientras el cuerpo del espíritu brillaba traslúcido frente a nuestros ojos, como había hecho el de Luciano. Pero a diferencia del pequeño niño, resultaba temible el cuerpo alto y fuerte de la mujer lobo que aún mantenía la forma licántropa que poseía antes de su muerte.

Porque la monja lobo, a pesar de estar viéndola frente a mí, estaba muerta. Yo misma la vi santiguarse abrazada a un cartucho de dinamita a punto de explotar. Su espíritu había abandonado su cuerpo mortal y había vagado por el más allá, hasta acabar atraída junto con el resto de almas de la península ibérica por el nuevo nodo de poder. Pero tras verme desde el faro de almas su rabia le permitió volver de entre los muertos para venir a por mí, rompiendo la pared del más allá gracias al odio que tenía contra la rubita que se negaba a morir en sus zarpas.

Pero por el momento la monja lobo fallecida había trasladado su rabia en dirección a Emejota y mientras los dos intentaban llegar a la conclusión de que trabajaban para la misma persona, la valiente Parabellum aprovechó para echar a correr por la puerta.

No llegué a saber bien qué ocurrió en la habitación. Sé que el policía intentó detener mi huida con un par de disparos, pero la presencia de la monja lobo fantasma debió salvarme, ya que al cruzar la puerta de un salto, pude notar que solo me dolía la cabeza, la herida del brazo y la del gemelo, pero en mi cuerpo no había ningún agujero de bala nuevo.

En el interior de la habitación se oyó un tenebroso rugido de la bestia y un par de disparos más que no parecieron hacer mucho efecto a juzgar por los gritos de Emejota. Me levanté de la moqueta del pasillo torpemente, decidida a lanzarme escaleras abajo, pero recordé que aún no había acabado mi trabajo. Tenía que sacar a Axel de ahí, seguía vivo. Lo sabía. Lo creía. Tenía que desactivar el amalgámico tótem que había dentro de esa oficina, tenía que devolver la línea Ley a su sitio. Empecé a correr dando tumbos, el dolor de cabeza que me había dado una tregua tras la aparición del policía volvía con intereses. Entré en la habitación de oficinas y más dejándome caer que saltando, resbalé por una de las mesas, derribando carpetas y bolígrafos y escondiéndome tras ella.

El dolor de cabeza volvía a estallar con fuerza intentando recordarme que era mi mayor prioridad, por encima de la mujer lobo fantasma y el policía corrupto que me querían matar. Saqué mi último caramelo de la bolsa y casi sin desenvolverlo me lo metí en la boca. Lo aplasté con los dientes y la ambrosía se extendió por mi boca, resbalándome por la garganta produciéndome un efecto analgésico que se propagó rápidamente por mi cuerpo. La herida de mi brazo dejó de arder y el dolor de cabeza se apagó como un incendio en un alud. Por primera vez en lo que me parecían horas podía pensar con claridad, pero eso no tenía por qué ser una ventaja.

Podía pensar con claridad, por ejemplo, en el hecho de que hubiese sido tan estúpida como para dejarme engañar por alguien como Emejota. Tan estúpida como para creer que tocarle los cojones al Negociante no iba a traer consecuencias, y que Emejota era una de ellas. Cómo el hijo de la grandísima puta me había usado para encontrar el nodo de poder de Casa Raimundita: las catacumbas. Cómo, una vez que me había usado, estaba más que dispuesto a librarse de mí como del preservativo que usamos en la noche cuyo recuerdo ahora me repugnaba.

Podía pensar con claridad, por poner más ejemplos, en cómo Verónica, o Parabellum, engañadas por un tímido policía, había llevado a los hombres del Negociante a las catacumbas. Cómo había logrado gracias a eso que Rai desapareciese fulminada, cómo el convento era atacado por zombis descontrolados ahora que Pulido estaba muerto, cómo Axel yacía en el suelo desangrándose mientras yo no podía hacer nada para evitarlo.

Podía pensar con claridad, y era una puta mierda. Pero no era el momento de lamentarse, Verónica tenía que dar paso a Parabellum, la dura detective.

Noté, bajo mi escondrijo tras la mesa de despacho, cómo una lágrima me resbalaba por la mejilla. Quizás la dura detective no era tan dura. ¿Parabellum lloraba, o era Verónica la que se negaba a dejarme actuar?

No.

No todo era blanco o negro, Arancha tenía razón. Ni Emejota era un tímido y formal policía ni Axel era un monstruo vividor. Todos tenemos matices, y yo no era menos. No era una dura detective, o una llorica cobarde, era las dos cosas, Parabellum y Verónica al mismo tiempo. Era una dura detective que lloraba.

Saqué mi navaja del bolsillo.

Y que después de secarse las lágrimas, se liaba a dar hostias.

Un relámpago iluminó las oficinas durante una milésima de segundo, y pude ver en el reflejo de la ventana la silueta translúcida de la monja lobo, que una vez satisfecha su reyerta temporal con el policía, me buscaba dispuesta a acabar con sus asuntos pendientes, siendo estos mis órganos internos.

La monja husmeaba desde el marco de la puerta, buscándome, mientras yo, escondida bajo la mesa, contenía la respiración. Tenía medio plan, una teoría loca que se me había ocurrido en un momento de lucidez gracias al subidón de la droga, o en un momento de locura gracias al mismo.

Con cuidado desenvolví la herida de mi brazo procurando no dejar escapar ni un solo quejido. Una vez que descubrí el corte que parecía sangrar menos gracias al efecto curativo y constante de la ambrosía, recogí la venda ensangrentada y un bote de lápices que había derribado conmigo al saltar sobre la mesa. Envolví el bote con la venda y con esfuerzo me quité el chubasquero, el cual usé para cubrir la herida, evitando que el olor de mi propia sangre me delatase ante el olfato de la mujer lobo.

Esperé un par de segundos, y aprovechando otro relámpago que iluminaba las oficinas, tiré el bote con la venda en dirección a unas mesas lejanas.

El ruido alertó de inmediato al monstruo fantasma que estaba más cerca de lo que creía, y comenzó a caminar decidida pero alerta en su dirección, cruzando como el fantasma que era la mesa en la que me encontraba. La visión de sus garras fantasmales atravesar el mueble fue suficiente para ponerme la piel de gallina, y tuve que hacer un gran esfuerzo para no dejar escapar un grito.

La primera parte de mi plan había funcionado, pero no empecé a cantar victoria, aún quedaba lo difícil. El ruido y el olor de mi sangre la entretendrían durante unos valiosos segundos, así que con el mayor sigilo del que pude hacer acopio salí de debajo de la mesa y asomé la cabeza lentamente.

La monja fantasma caminaba gruñendo despacio en dirección a donde había arrojado la venda con mi sangre, caminando con rabia y desprecio, atravesando mesas y al mismo tiempo descargando su rabia contra una pantalla de ordenador que salió volando de un zarpazo. Puede que fuese intangible pero aun así podía partirme el cuello de un zarpazo a voluntad. No tenía nada claro cómo podía hacerlo, si salía viva de aquí, tendría que investigar mucho sobre los fantasmas.

Si no salía viva tendría que investigar mucho más, pensándolo bien.

Salí de detrás de mi escondrijo y con cuidado caminé por la moqueta, intentando hacer el menor ruido posible.

Con cuidado, saqué lo que quedaba de la cuchilla de mi fiel Milhojas. La hoja partida, que había fallecido en el mismo accidente que el fantasma que tenía frente a mí, no llegaba a asomar un centímetro del mango que aún presentaba quemaduras. Armada con una navaja sin hoja, me acerqué por la espalda a la mujer lobo, que había detenido su avance.

Por un segundo creí que estaba a punto de abalanzarse sobre la mesa, pero mi engaño no aguantó mucho más frente a los afilados sentidos lupinos de la mujer, y con la velocidad del relámpago que iluminó la ventana, se giró sobre sí misma, fauces abiertas, dispuesta a arrancarme la cabeza de un bocado.

Gracias al efecto de la ambrosía, tuve los reflejos de esquivarla, evitando que fuese mi cara la que se llevase el mordisco, e interponiendo mi brazo herido, que no dudó en atrapar con sus fauces. Noté el mordisco como si mi brazo hubiese sido atrapado en una presa hidráulica con dientes, el dolor afilado de mi herida estalló, convirtiéndose en una explosión volcánica y obligándome a gritar de dolor.

Pero no fue suficiente. El dolor era intenso, pero había visto las marcas de sus dientes en las llantas de mi coche. La mujer lobo podía haberme partido por la mitad con facilidad el brazo de un mordisco como si fuese una nutritiva barrita de cereales. Pero no lo había hecho, y ella fue la primera sorprendida.

De nuevo, el Chubasquero Bendito de Santa Paciencia que envolvía mi herida me había salvado, y aunque podía notar los afilados dientes abrirme las heridas del brazo y lo que quedaba de su bendición ceder ante el ataque, su cuerpo fantasmal no lograba atravesar los restos de puro y prístino poder divino del chubasquero que ya me había protegido contra los zombis.

La mujer bufaba y gruñía a pocos centímetros de mi cara. Estando tan cerca, resultó realmente tétrico no notar su aliento. Decidida a acabar conmigo a pesar del pertinaz chubasquero, gruñó mientras clavaba sus ojos en los míos, unos ojos inyectados de rabia, que de repente se convirtieron en unos ojos asombrados, casi asustados.

La mujer soltó su presa y lentamente retrocedió unos pocos centímetros mirándose el pecho. En él, Milhojas estaba clavada, atravesándole el corazón.

Los objetos pueden tener alma, Raimundita y su edificio me lo habían demostrado. ¿Por qué no iban a tenerlo? Llenos de magia, con historia, con un nombre… Milhojas tenía alma. Tenía nombre, tenía historia, tenía magia. Y Milhojas había muerto, en la misma explosión que la mujer lobo, que había partido su hoja. Y si Milhojas estaba muerta y la mujer lobo también, sería el arma perfecta para acabar con ella.

Al menos en esa teoría se había basado mi desquiciado plan y, por suerte, parecía ser cierta. Aún sosteniendo el mango en mi mano, pude ver a través del pecho traslúcido de la licántropa el brillo fantasmagórico de la hoja de Milhojas, completa, saliendo del mango como un espíritu más. Una hoja que le atravesaba el corazón, herido de alma blanca. Por la mirada de la mujer lobo, le hacía el mismo efecto que si la navaja de plata y ella fuesen materiales.

Retorcí la navaja en su interior, y pude ver cómo el espíritu del monstruo se deformaba por el dolor. Intentó dar un zarpazo torpe que esquivé con facilidad retrocediendo, pero me obligó a soltar a Milhojas, que flotaba aferrada a ella como lo había hecho antes de la explosión. La mujer lobo, aún sin haber llegado a averiguar que estaba muerta, volvió a morir. La silueta fantasmagórica se vino abajo, cayendo primero de rodillas, y luego deshaciéndose en una nube de confeti brillante, trozos de alma que se llevaba un viento invisible a un lugar que yo nunca llegaría a comprender en esta vida.

Mi navaja, libre ya de un cuerpo o un espíritu en el que mantenerse clavada, se desplomó en el suelo, rebotando por el mango. La hoja ya no estaba. Quizás el espíritu de Milhojas se había sacrificado para acabar con el de la mujer lobo. Puede que, habiendo acabado con ella, el espíritu de Milhojas ya no tuviese más asuntos pendientes en este plano, y fuese a donde vayan a parar las almas de las navajas cuando mueren.

Me dejé caer a su lado, apretando los dientes ante el dolor de mi brazo. El chubasquero estaba rajado, y salía sangre de debajo de la tela, pero aún tenía asuntos más urgentes que desangrarme, así que recogí el cadáver de Milhojas del suelo, me lo volví a guardar en el bolsillo y me levanté con esfuerzo del sitio, esta vez no intentando contener los quejidos de dolor.

Caminé torpe y pesadamente por la oficina, que a pesar de los destrozos no tenía un aspecto tan jodido como el mío, con el brazo sangrante, las ropas polvorientas y con barro y una expresión en la cara que mezclaba con maestría furia, decisión, tristeza y un toque de placer culpable. Merecido, tras haber acabado de una vez por todas con la mujer lobo que me había perseguido estos días, aunque fuese en la prórroga.

Un ruido destruyó mi pronta victoria.

Pasos. Gruñidos. El caminar tambaleante de alguien malherido y cabreado. Y no eran míos.

La licántropa novicia no era el único monstruo que me había encontrado estos días, y de la puerta del despacho, justo antes de que yo entrara, vi salir al peor de todos. El humano que me había engañado, que se había aprovechado de mí, y que solo acabar con mi vida le iba a quitar esa mueca de rabia de la cara. O de lo que quedaba de ella.

La tímida y atractiva cara del agente Marcos Javier Lara sangraba a borbotones por el zarpazo con el que la monja lobo pareció haberle maquillado, haciéndole una cara nueva, pero no más bonita. Uno de los ojos sangraba demasiado como para abrir el hinchado párpado, y respiraba aguantando el dolor por una nariz que burbujeaba sangre y rabia. Hubiese disfrutado de que alguien le hubiese partido la cara al traidor, si no fuese porque seguía aferrado a mi pistola.

La situación parecía la misma que hacía unos minutos, salvo que la mueca de satisfacción y superioridad de Marcos Javier se había convertido en desagradables trocitos de mueca. Yo estaba cerca de él, y esta vez podía pensar con claridad. Él no, y quizás por eso, en cuanto me vio por el ojo que le quedaba, levantó la pistola, decidido a no dejarme volver a entretenerlo con palabras.

Sin pensarlo, y sin darme cuenta de que mi mano derecha que reposaba en el bolsillo de mi cazadora ya había tomado decisiones saqué un puñado de sal que aún guardaba en él y se lo arrojé a la cara.

El grito de dolor hubiese hecho palidecer a los aullidos de la mujer lobo. Cegado, el policía disparó mi arma al aire mientras yo volvía a arrojarme al suelo escondiéndome tras la pared y no recibiendo un balazo por una centésima de pelo.

—¡Hija de puta! —gritó Emejota descargando la pistola sin un objetivo claro. Y no tardó en hacerlo. Tras haber gastado munición con Pulido, Axel y la monja lobo, el cargador quedó vacío en pocos segundos, avisándome con su característico chasquido.

Aproveché el momento para salir de mi escondrijo y lanzarme a por él, y pude asestarle una patada en el estómago que casi lo derriba. Pero la diferencia de altura y de peso era notable y a pesar del golpe, Emejota se mantuvo en pie agarrándome de la pierna y lanzándome contra la pared. Al golpearme la cabeza, la jaqueca volvió, ignorando el hecho de que la había alimentado con ambrosía hacía solo un par de minutos. Cada vez necesitaba más dosis, más frecuentemente. Y si la cabeza me dolía en ese momento, peor sería en el instante en que se diese cuenta de que ya no me quedaban caramelos.

Apreté los dientes intentando obviar el dolor, y motivada por los restos de ambrosía que aún corría por mis venas, me lancé a por Emejota. Pero hay una razón por la que no suelo pelear: Se me da de puta pena.

Le di un puñetazo en el estómago que le hizo retroceder, pero sus abdominales, que en otro contexto me hubieran parecido perfectos, ahora eran una pared donde casi me rompo la mano. Emejota se defendió torpe, pero por acto reflejo paré el ataque con el brazo izquierdo y al golpear la herida grité de dolor, momento en el cual el policía aprovechó para golpearme en la cara con la culata de mi propia pistola.

Tuve la sensación de que mi cabeza era una campana que había recibido un cañonazo, y tañía con clamor resonando dolor por todo mi cuerpo. La jaqueca estalló por última vez, inutilizándome, tirándome al suelo mientras me cubría la cabeza con las manos, intentando sacarme el cerebro para parar el dolor. No quedaban caramelos. No me quedaban salidas, ni planes. No me quedaban ganas de vivir.

—¡Muérete de una puta vez! —repitió el policía, desquiciado, mientras tiraba mi pistola descargada a un lado y sacaba la suya reglamentaria.

Me apuntó por última vez, y yo solo pude limitarme a observar el cañón de la pistola. Un círculo negro al que yo ya veía como la única salida al dolor y el infierno en que se había convertido vivir en mi cuerpo. Un último caramelo, de plomo, que me sacase de la espiral de adicción. Un disparo que, por mucho que me costase admitir, yo estaba deseando que llegase.

—¡Hija de…! —Un disparo atronó la habitación, mientras el sonido se infiltraba por mi oído atronando mi cerebro. La cabeza me iba a estallar. No entendí cómo me podía seguir doliendo a pesar del tiro.

El cuerpo de Emejota cayó desplomado en el suelo con un agujero en la cabeza. Por lo visto no era la única con jaqueca.

—¡Verónica! —gritó mi salvadora al verme en el suelo.

—Mamá… —gemí, cada pulsación de mi corazón golpeándome la cabeza como un saco de boxeo⁠—. Has tardado.

—¡Joder, Verónica! ¡Claro que he tardado! Está todo Madrid a oscuras, tengo a todos mis agentes trabajando, y me llamas para… ¿Para qué? ¿Qué cojones ha pasado? ¿Por qué te iba a disparar Lara?

—Te lo explico, te juro que te explico todo, pero ayúdame, es urgente.

Mi madre, que a pesar de mis dudas había dejado su puesto de trabajo para atender mi llamada de refuerzos, se agachó y me ayudó a levantarme con cuidado, mirando asustada el brazo ensangrentado al que yo le restaba importancia con la mirada. Le señalé el despacho y me ayudó a caminar, deteniéndose solo al observar aterrada la columna de almas que se retorcía en el centro. No pudo dejar de observar el cadáver de Pulido que yacía en el suelo, profesional que es mi madre.

—Siempre es esta mierda ¿verdad? —repuso—. Siempre vas a estar metida en esta mierda.

—Alguien tiene que meterse en ella, mamá. —⁠Me dejó en el suelo⁠—. Cierra el dibujo de sal, por favor.

Mi madre no dudó en obedecerme, y comenzó a recolocar la sal que rodeaba a los artefactos. Mientras yo fui medio caminando medio arrastrándome hacia el cuerpo de Axel sujetándome la cabeza, intentando que el cerebro no se me derritiese y se me saliese por las cuencas de los ojos. La jaqueca gritaba ante la falta de caramelos de ambrosía, y yo me obligué a ignorarla. Había un motivo de peso por el cual no me quedaban caramelos, y merecería la pena aguantar el dolor si había funcionado. En mi beso de despedida del phooka le había metido en la boca el penúltimo que me quedaba, confiando en que su magia detuviese las heridas que hacían que se desangrase.

Oí un extraño ruido detrás de mí, y pude ver cómo mi madre daba un salto hacia atrás, asustada. El círculo de sal, ayudado por el pentagrama empezaba a hacer efecto. La sal brillaba y algunos granos salían volando como chispas, intentando contener la energía. La columna de almas se retorció, mientras las cajas con las reliquias, las piedras y demás símbolos mágicos vibraban y comenzaban a flotar. Bruscamente, la columna desapareció, y los objetos cayeron en el suelo, rebotando inertes. Durante un segundo quedamos a oscuras en la habitación, y acto seguido miles de almas salieron en todas direcciones, liberadas, gritando al unísono con unas voces que perforaban mi cerebro a pesar de tener los oídos tapados.

Tras el silencio después de la tormenta, los fluorescentes del despacho parpadearon y volvieron a iluminarse, y poco a poco, detrás de nosotras la ciudad volvía a recuperar la vida y la luz. La silueta de Madrid comenzó a dibujarse con cuadrados de ventanas iluminadas y farolas, mientras todo el despacho y nuestras vidas recuperaban una imagen de normalidad. Si obviábamos los dos cuerpos que nos acompañaban inertes en el suelo.

Me acerqué hasta el de Axel.

—Verónica —me dijo.

Le miré sorprendida, casi asustada a los ojos. Los ojos dorados y profundos que me observaban. Ojos rasgados de gato, incongruentemente tranquilos.

—Axel… Lo siento.

—No es tu culpa, cariño —me tranquilizó—. Yo te he querido acompañar. Yo era el que quería ayudar a Rai, y gracias a ti creo que lo hemos conseguido ¿no?

—Sí, pero… El caramelo…

—No es mi magia. No sé qué llevan esos caramelos, Verónica, y sé que tu intención era buena, pero no es mi magia, no funciona conmigo. Además, por muy bien que lo hiciese ya era demasiado tarde.

Miré las heridas del phooka, que habían dejado de sangrar. Luego le miré a los ojos, que me miraban con el mismo paternalismo con el que me miraron la noche que me salvó, la noche en que me curó. La noche que compartimos.

Luego miré los ojos de su cadáver, en el suelo, inexpresivos y vacíos, me obligué a cerrárselos.

—Será mejor que me vaya yo también, Verónica —⁠me dijo el espíritu de Axel que me observaba a mi lado mientras sostenía su cuerpo.

—¿A dónde?

El espíritu comenzó a desvanecerse mientras se encogía de hombros. Pronto no quedó más que la sombra de su sonrisa en mi retina, la cual se desvaneció en cuanto una lágrima me empañó los ojos.

Mi madre se sentó a mi lado, sin tener muy claro qué era lo que había visto.

—¿Ya ha pasado todo?

Asentí lentamente.

—¿Estás bien?

Negué con lentitud.

Quedamos en silencio, mientras dejé que las lágrimas resbalasen por mi mejilla, sus caricias robándole protagonismo al dolor de cabeza que ahora tan poco importante me parecía.

—¿Quieres explicarme qué ha pasado? —preguntó suavemente mientras me abrazaba.

Asentí con lentitud.

—No te va a gustar.

No le gustó.

17
VIEJOS HÁBITOS

Mi madre me despertó de un portazo.

Quizás era que el tiempo que llevaba durmiendo en mi vieja habitación traía viejos recuerdos, pero fui capaz de interpretar todos los matices que el golpe quería comunicar.

—Adiós, hija. —Dijo la puerta—. Sé que no te gustan las despedidas, y sé muy positivamente que yo no las soporto. Así que lo mejor sea que me vaya, dando por sentado que nos volveremos a ver, segura de que nuestra relación se ha visto fortalecida por lo vivido. Puede que no haya sido la mejor madre, y sabes que tú no has sido la mejor hija. Pero sé que eres mi hija, y quiero que eso te quede claro. Sé que nunca podrás dejar de intentar ayudar a todo el extraño mundo que te rodea, pero quiero que recuerdes que cuando Verónica sea la que necesite de esa ayuda, siempre podrá contar con su madre.

O quizás era un segundo portazo porque se había olvidado el paraguas. Me daba igual, resultaba reconfortante.

Me estiré en la cama rozando las suaves sábanas con los dedos de los pies. No tenía claro ni cómo era el más allá ni cuántos había, pero solo podía esperar que el mío se pareciese a una cama que no tiene prisa para que te vayas.

Sin levantarme, comprobé el móvil. Un mensaje de Arancha me confirmaba la hora a la que llegaría al aeropuerto, y una nota en mi agenda me recordaba que había quedado para comer con el padre Canastos.

Alargué un poco más la estancia en el paraíso hablando por mensajes con mi cuñada, comentando la próxima fiesta de cumpleaños de mi sobrino y lo rápido que pasa el tiempo, lo mucho que queríamos a mi hermano y lo mucho que estábamos de acuerdo en que era un vago a la hora de organizar eventos. Dulce normalidad.

Me levanté de la cama cuando seguir en ella más tiempo comenzaba a rozar dos de los siete pecados capitales, y aún con los pantalones de pijama me preparé el desayuno. Aproveché el café tibio que mi madre había preparado y que sabía mil veces mejor que cualquier café recién hecho que yo podía hacer, y abrí un paquete de galletas.

Me senté en la mesa y ojeé una carpeta que llevaba tiempo intentando llamar mi atención, pero que decidí postergar hasta tener listo mi desayuno.

PARABELLUM.

Escrito con la elegante letra de mi madre a boli en la portada, el contenido de la carpeta era para mí. No pude evitar dejar escapar una sonrisa al abrirla. Un importante número de folios que reconocí en cuanto posé la mirada por encima. Los papeles que necesitaba para renovar mi licencia de armas.

Obvié el hecho de que mi pistola aún seguía en la comisaría, y ahí seguiría hasta que mi madre acabase de atar todos los cabos que diesen una explicación plausible y nada paranormal a los eventos ocurridos en la Quintamierda. Nada especialmente complicado para ella al descubrirse que el difunto Marcos Javier Lara tenía un movimiento en su cuenta excesivamente notable y de origen imposible de trazar. La mierda estalló en todas direcciones salpicando a la empresa y varias filiales, a Pulido y a su difunto exsocio, a Emejota e incluso a un par de concejales que estaban en el ajo porque supongo que siempre tiene que haber alguno.

Había tres personas que habían salido limpias de ahí. Yo, que no era más que una inocente detective contratada por la asociación de vecinos de Casa Raimundita ante la presión de la corrupta y aplastante Constructoras Gaziel. Axel, del cual mi madre se encargó de ocultar toda presencia. Y Eduardo Mercader, el Negociante, cuya distancia del asunto y sus infranqueables muros de abogados habían conseguido que pareciese tan inocente como lo parecía yo. Y en ambos casos sabíamos que era mentira.

Pero me daba igual. Estaba de vacaciones. Ni mi pistola ni el Negociante eran mi problema hoy.

Recogí la taza del desayuno y me levanté hacia la mesa del ordenador. Lo encendí y tras esperar pacientemente a que arrancase, abrí mi correo e imprimí los billetes de avión.

Antes de meterlos en la misma carpeta que los papeles de la licencia, opté por revisarlos, para comprobar que la fecha y hora estuviesen correctas. No quería que tras tantos meses un despiste me echase abajo mis merecidas vacaciones.

Salida del vuelo a las 20:00 del 15 de abril.

Aún tenía unas cuantas horas.

—Hola, Verónica.

—Hola, Rai —saludé a la camarera con una sonrisa sincera. Verla en pie y atendiendo el bar con su ritmo habitual significaba mucho. Significaba que la muerte de Axel no había sido en vano.

La camarera se había recuperado lentamente en cuanto la línea Ley volvió a su sitio. Puede que las catacumbas hubiesen sido derruidas o al menos tapiadas, pero el edificio cargado de misticismo y en el que se alojaban tanto para beber como para vivir criaturas mágicas de todo tipo era suficiente para que la línea Ley se sintiese cómoda en su lugar.

Aun así no pude obviar que, dentro del rango indefinido de edad que siempre había sido constante en la camarera, había envejecido. Algunas canas asomaban entre su recia melena, y las ojeras le daban un aspecto más cansado, pero que desaparecía tan rápidamente como veías con qué rapidez servía cafés, preparaba zumos y sacaba tortillas de la cocina. Aún a día de hoy no tengo nada claro cómo funcionaba la bendición o maldición que mantenía viva Raimundita, al menos a la versión de ella que veía en el bar, pero me alegraba ver que seguía siendo una constante del barrio de Malaventa, como lo era su edificio.

Rai me sirvió un trozo de tortilla y un zumo de naranja, como había hecho los últimos meses y yo me apresuré a recogerlos como si no hubiese desayunado hacía menos de dos horas.

—Te vas hoy ¿no? —me preguntó.

—Sí. Hoy tengo el vuelo, y después de una semanita de vacaciones volveré a Barcelona, a mi despacho.

—Echaré de menos tenerte por aquí, Verónica, pero me alegro de que vuelvas a trabajar. Es señal de que vuelves a ser tú.

Durante un segundo mi cabeza estalló con imágenes de los últimos meses. Un agujero oscuro y pesado se formó en mi interior, mientras pasaban recuerdos horribles. Incapaz de moverme, en la cama durante días, las jaquecas, los llantos, el cansancio. Imágenes que desde la distancia parecían una pesadilla. Una pesadilla real que había vivido y de la cual no habría salido si no fuese por la tenacidad de mi madre, dispuesta a sacar a su hija del pozo de fango y mierda al que se había tirado de cabeza.

Sentí la necesidad de ir al baño a vomitar el nudo en el estómago que se me había formado. La presión de los meses de vida perdidos, de las secuelas, de las horas de terapia que aún me quedaban. Respiré hondo. Cerré los ojos. Me obligué a recordarme que lo peor ya había pasado. A recordarme que podía seguir con mi vida, una vida que me gustaba y que había aprendido a apreciar, tras tantas semanas de dura desintoxicación. Seguí respirando profundamente.

El olor de la tortilla se infiltró en una de mis inspiraciones, y lejos de romper mi ejercicio de relajación, me ayudó a volver a una vida que merecía la pena, una vida normal y apasionante a partes iguales. Una deliciosa tortilla de patatas cocinada por un edificio fantasma.

Abrí los ojos y observé cómo Rai me miraba, atenta, preocupada casi maternalmente. Le sonreí indicándole que ya me encontraba mejor y tuvo el detalle de no preguntarme más. No era el primer ataque de ansiedad que sufría en el bar, pero sí que era del que más rápido me había recuperado. Mejoraba.

Recogí mi desayuno y salí al exterior colocando mi plato en una mesa vacía de la terraza que el principio de la primavera había hecho florecer. Una nueva adquisición que los vecinos de Rai habían preparado para ayudarla a ella y a su negocio, pero que a pesar de todo, tenía un cartel que avisaba de algo que a mí me resultaba obvio. «No hay servicio de terraza».

Sonreí ante un pequeño rayo de sol que me saludó recordándome que los fríos meses del invierno madrileño habían quedado atrás, y comencé a devorar la tortilla de patatas. En los últimos meses había engordado varios kilos y me importaba tres putas mierdas. En mi lista de prioridades mi peso no salía escrito porque habría gastado la tinta del bolígrafo antes de llegar a él.

Una de las que sí llegarían a una parte importante de mi lista era la sensación que empezaba a recorrerme el cuerpo, que pareció recordar que faltaba algo que podría hacer mejor el bucólico momento de terracita y tortilla. Intenté resistirme, pero mi mano, temblorosa, había empezado a actuar por su cuenta.

Saqué del interior de mi chaqueta el paquete de tabaco y el mechero, y me encendí un cigarrillo, permitiendo que la nicotina me calmase mientras llenaba mis pulmones y mi sentimiento de culpa.

Había vuelto a un vicio que me había costado años dejar. No estaba orgullosa y me repugnaba el poco asco que me daba el olor de mi cigarrillo. Pero tras salir de un síndrome de abstinencia de niveles olímpicos, haberme tenido que apoyar en un viejo hábito me parecía un pequeño precio. Puede que el tabaco me estuviese matando por dentro, pero al menos no lo hacía de manera tan rápida como la ambrosía.

Disfruté las caladas como si el cigarrillo hubiese sido liado por el mismísimo Baco y encendido con las llamas que robó Prometeo. Sabía que tarde o temprano tendría que salir de este vicio, pero con el esfuerzo con el que me había costado salir del anterior era algo que tampoco estaba alto en mi lista de prioridades.

A decir verdad, no tenía muy claro en qué consistía mi lista de prioridades ahora mismo. Solo sabía que tras haber aplazado las vacaciones con Arancha para entrar en rehabilitación en la exigente clínica de Victoria Fontenegro, necesitaba irme de vacaciones con mi mejor amiga, y eso sí que estaba alto en dicha lista.

Además, se lo debía a ella también, durante estos meses venía a visitarme de Barcelona, y me traía el correo del despacho. Sé que me hubiese regado las plantas de mi piso si se lo hubiera pedido, pero la única planta que tenía era el musgo que crecía detrás de la nevera, y esa se alimentaba sola.

—¡Verónica! —Tras la neblina de mi cigarrillo una cara conocida asomó, saludándome con un rostro amable tan diferente al que llevaba puesto el día que la conocí.

—Hola, Ana.

—Te he visto en la terraza desde la ventana, y te tenía que devolver el libro que me dejaste, así que…

La mujer me ofreció una bolsa donde un libro del tamaño de muerto y medio luchaba por salir intentando desfondar el plástico ayudado por su peso. Miré mi maleta, la cual aún tenía que pasar un control de peso en el aeropuerto que no tenía nada claro lograse superar a no ser que me vistiese con toda la ropa que llevaba dentro, o al menos con cuatro de los libros.

—Puedes quedártelo —le respondí—. Creo que tengo alguno más, o puedo robarle alguna copia a mi padre.

—No puedo aceptarlo Vero, de verdad.

Miré la portada, que se trasparentaba a través del plástico de la bolsa, cada vez más fino. Análisis histórico del Folklore Celta. Si el libro era físicamente pesado como muerto y medio, por dentro era como tres cadáveres de gorila. Una lectura densa y empalagosa escrita con mermelada de fresa, pero que por desgracia era una de las más fiables fuentes para conocer a las criaturas de origen celta o feérico. Trataba cada una con una minuciosidad que dejaba claro que o el autor sentía fascinación por sus mitos y leyendas o que las conocía en persona.

—¿Te ha servido?

Ana asintió, y miró a su alrededor con la precaución del espía en el lado incorrecto del muro, para luego responder en voz baja.

—¿Sabías que puedo transformarme en un cuervo? —⁠asentí. No recordaba la lista completa de animales en los que se podían transformar los phookas, pero un animal tan negro y mágico como un cuervo me parecía razonable⁠—. Aún no lo he conseguido, solo me salen bien el caballo y el gato pero no voy a cansarme de intentarlo.

—Eran los favoritos de tu padre, pero sé que podía usar alguna forma más, así que no dejes de intentarlo.

La chica me sonrió de nuevo, agradecida. La misma sonrisa que llevaba en la foto que reposaba en la mesita de Axel. La misma foto que me invitó a pensar que el celta tenía una hija, pero que gracias a las ropas atemporales de equitación no llegué a averiguar que esta tenía ahora casi cuarenta años. El celta se llevó a la tumba el secreto de su propia edad, que por lo que sabía podía ser mayor que la de la misma Raimundita.

Ana era la hija de Axel, a pesar de que su aspecto le hacía parecer tan mayor o más que él. Ventajas de ser un phooka, supongo. Ventajas que Ana tendría que explorar, ahora que había descubierto su naturaleza.

Padre e hija habían coincidido tras muchos años sin verse, un encuentro fortuito, el día que apareció dando voces en el bar. La mujer no sabe por qué, si fue su presencia la que había despertado sus latentes poderes, pero esa fue la razón por la que buscaba enfurecida la cabeza del phooka. Confusa ante algo que no entendía, pero que sabía que se debía al encuentro con su padre.

Su padre por su parte había huido al verla. Me gusta creer que llegué a conocer a Axel, así que quiero pensar que huía culpable por ver cómo su hija a la que creía humana acabaría viviendo la misma caótica vida que él. Quizás incluso esa era la razón por la que la había abandonado cuando no era más que una cría. O al menos así se lo dije a Ana en una de nuestras múltiples charlas desde que le confesé sobre su muerte. La mujer había perdido a un padre por segunda vez, al menos me gustaba que comprendiese los motivos de este para abandonarla. Puede que realmente Axel fuese el vividor que todos creíamos que era, pero eso daba igual, no era lo que Ana necesitaba escuchar.

Ahora la mujer intentaba aprender a vivir con su recién descubierta naturaleza, y una vez superado el miedo inicial y con un poco de mi ayuda parecía adaptarse a su nueva vida. Incluso un brillo en los ojos cuando comentaba su recién descubierta posibilidad de volar en forma de cuervo dejaba escapar que Ana parecía empezar a disfrutar de esta. Incluso Rai, quien la había acogido bajo su alerón ofreciéndole el antiguo apartamento de Axel, me confesó que la muchacha empezaba a tocar la guitarra, tal y como lo hacía su padre.

Aunque, como buena vecina, no pudo evitar comentar lo mal que lo hacía.

Me despedí de Ana, no sin asegurarle que si en cualquier momento me necesitaba, no dudase en llamarme, y la mujer volvió a su casa, la misma casa en la que yo había pasado una de las mejores noches en los últimos meses.

Encendí otro cigarrillo y miré la hora. Había quedado para comer con el padre Canastos y la hermana Carolina, y esperaba que me trajesen buenas noticias.

—¿Expulsada? —grité en la terraza con media croqueta en la boca⁠—. ¡¿Después de lo que has hecho por ellos?!

Tanto la exhermana Carolina como el padre Canastos me pidieron con la mirada que no gritase. Me daba igual. Estaba convencida de que el juicio eclesiástico que se había celebrado a puerta cerrada habría tenido otro final.

—¡Salvaste a las hermanas de un ataque de zombis, Carolina! ¿Cómo pueden expulsarte de la orden?

Carolina no llevaba la sonrisa eterna que era su seña de identidad, así que supuse que estaba realmente triste o jodidamente furiosa. Se limitó a robarme un cigarrillo sin preguntarme. No se me ocurrió detenerla ni por un segundo. Fue el padre Canastos el que respondió en su lugar.

—Ya sabes cómo es la Iglesia con los temas tradicionales, y poco hay más tradicional que quemar a una bruja.

—Pero si tú mismo lo dijiste ¡La Iglesia y las brujas se llevaban bien!

—Eso fue hace siglos —intervino Carolina con un tono ácido que no creía capaz de conjurar⁠—. Hace siglos la Iglesia era menos anticuada que a día de hoy.

Miré al padre Canastos por si intentaba reaccionar ante el ataque a su institución, pero no parecía nada dispuesto a recoger el guante.

—El tribunal no lo ha visto así —respondió⁠—. Ningún miembro de la Iglesia estaba dispuesto a admitir que veía bien que una bruja formase parte de nuestro clero, al menos no delante de los demás. Al final, como todo, es cuestión de política, nadie quería jugarse el puesto por Carolina.

Apreté los dientes masticando la rabia, disimulándola peor que la antigua monja, que imaginé debía de estar batiéndose a muerte contra el pecado de la ira.

—Les intenté convencer de que su ayuda había sido providencial para salvar el monasterio, incluso para recuperar las dos reliquias desaparecidas que nos trajiste.

Y que cobré. A precio de oro. De oro caro. Mis vacaciones y mi baja laboral no iban a pagarse solas.

—Pero se negaron a escuchar, como siempre hacen cuando hablo de algo que no está en la Biblia y que, por lo tanto, no puedan recitar de memoria para acallar las voces.

Canastos parecía más triste que furioso. La batalla del monasterio, en la cual un cura armado hasta los dientes y una monja con poderes mágicos defendían a las hermanas de un ataque de zombis, podía resultar la sinopsis de una película en VHS encontrada en los restos de un videoclub abandonado. Pero no lo era, había sido real y por si los testimonios de las hermanas no habían sido suficiente, la amistad forjada en el combate que había ahora entre el padre Canastos y Carolina era una prueba material y tangible de ello.

—Dile, dile lo que les dijiste luego —interrumpió Carolina con una mueca pícara.

—Les dije que no estaba de acuerdo en…

—¡Les mandó a tomar por culo! —Carolina intentaba no disfrutar demasiado con el insulto, pero se le escapó la risa. Incluso el padre Canastos dejó escapar media carcajada, incrédulo ante su propia osadía. Yo por mi parte, que ya partía con cierta indiferencia por el respeto al clero, hice un esfuerzo para no escupir la cerveza que estaba tomando mientras me descojonaba abiertamente.

—¿Y tú no estás expulsado?

—No se atreverían. Conozco secretos de la mitad del tribunal, si algún día me diese por confesar pecados ajenos, el Infierno se llenaría de hábitos. Pero sí que les dejé claro que, si no la aceptaban, tendrían que buscar a otra persona para lavar los trapos sucios de la Iglesia en España.

—¿Y aun así no aceptaron?

—Estás viendo al nuevo párroco de Matalaberza. A partir de ahora mi trabajo consiste en dar misa, hablar con los feligreses y vivir la relajada vida del cura de pueblo. Se acabó luchar contra zombis, yo también necesito unas vacaciones, coño.

—¿Los curas de pueblo pueden decir palabrotas? —⁠pregunté divertida.

—Este sí.

—Ya, ¿y cuánto crees que durarás? —le pregunté. Conocía a Canastos, y si algo teníamos en común era la incapacidad de estar quietos demasiado tiempo. Tras casi medio año sin trabajar, yo misma mataría a un zombi con mis propias manos con tal de hacer algo⁠—. La gente como tú o como yo no sabemos retirarnos.

—Oh. No te preocupes, que no se va a aburrir —⁠intervino Carolina. Por sus miradas había algo que no me habían contado⁠—. Por Matalaberza pasa la línea Ley de Ponferrada, ¿crees que Canastos iba a ir a una iglesia cualquiera? El pueblo tiene algún tipo de nodo, un antiguo punto de reunión druídico que no tenemos identificado. No, no nos vamos a librar de las criaturas paranormales tan fácilmente.

Ahí estaba.

—¿Vamos?

Ambos intercambiaron miradas de complicidad.

—No te voy a engañar, llevábamos contemplando la posibilidad de que expulsaran a Carolina desde hace tiempo, así que buscamos alguna salida.

—Yo también voy a Matalaberza —explicó Carolina⁠—, está cerca de mi antiguo convento, conozco gente. No sé, puede que monte una pastelería. Solo sé que por mucho que diga la Iglesia, no pueden quitarme mis creencias. Y estoy segura de que el nuevo párroco no tendrá problema en acoger brujas a sus misas.

—Quiero reunirme con el resto de aquelarres, vigilar las líneas Ley, colaborar con ellos para que no vuelva a pasar. Con mis contactos en el clero y los de Carolina entre los aquelarres quizás podamos organizar una línea de defensa.

—Y desde el Vaticano pueden decir misa. —Carolina se rio de su propio chiste. Parecía que la perspectiva de futuro, un futuro en el que no tenía pensado dejar de lado ni su fe ni sus prácticas mágicas le devolvía la sonrisa. Carolina había encontrado la manera de compaginar sus dos vidas, quizás necesitaba aprender de ella.

—Solo hay un último detalle, muy importante —⁠añadí. Religión, brujas, criaturas… faltaba una pequeña pieza del puzle para que todo encajase a la perfección. La saqué de mi bolsillo⁠—. ¿Tenéis mi tarjeta?

Arancha me esperaba con su maleta en el bar del aeropuerto. En cuanto me vio acercarme me saludo con la jarra de cerveza que sujetaba en la mano, mi amiga podía tener muchas ganas de hacer este viaje, pero le apetecía muy poco volar, y si no la conocía mal, la cerveza no era lo único que se había tomado para hacer el viaje más llevadero. Su sonrisa bobalicona y feliz era una pista que, aunque estuviese de vacaciones, como buena detective no podía obviar.

—¡Vero! —dijo dos metros antes de que estuviese a una distancia razonable para llamarme a voces⁠—. ¡Nos vamos de vacaciones!

—Hola, Ari —saludé con un par de besos en cuanto me senté a su lado⁠—. ¿Cuántas te has tomado?

—Las suficientes como para que me subas a ese trasto. Cada avión en el aire es un insulto en la cara a Dios, o a Zeus, o a alguno de esos amiguitos tuyos —⁠dijo entre risas. Acto seguido entrecerró los ojos, examinándome. Me temí lo peor, mi amiga ponía mucha más atención al aspecto estético que yo, como demostraba el modelito que llevaba para un sencillo viaje en avión, así que ella sí que le daría más importancia a mi peso de la que se merecía⁠—. ¿Hace cuánto que no te cortas el pelo? Esa coleta te queda horrible.

—Sabía que podía contar contigo, Arancha.

—Para eso estoy ¿no? Si no te preocupas tú por tu aspecto. ¿Quién lo va a hacer?

—Gracias mamá. —Me burlé.

—Ah, no. Tu madre se rindió contigo hace años con ese asunto. Me lo dijo la última vez que te visité.

Mi madre y mi mejor amiga habían congeniado, encontrando en cuidarme primero y criticarme después una afición común. Que se llevasen tan bien era una de las razones por las que tenía ganas de dejar el piso de mi madre y volver a Barcelona.

—[...][1] —⁠mintió con tono sincero.

—Deja los halagos para los tíos que encontremos por los bares.

—Ah. ¿Vuelves a estar en el mercado? —preguntó con sonrisa pícara.

—Ni de coña —respondí casi con un escalofrío⁠—. Los dos últimos tíos con los que me acosté están muertos. No creo que pueda soportar la responsabilidad de condenar a muerte a otro tío por un polvo.

Arancha sonrió, sincera. Verme bromear con el tema pareció ayudarme a pasar un examen al que no sabía que me había presentado. La rehabilitación se había hecho más dura aún si cabe debido a las heridas, ya no solo en mi brazo o en mi pierna, sino en el corazón. No me había llegado a enamorar de ninguno, al menos a esa conclusión había llegado tras varios meses, pero aun así perdí dos personas a las que había querido a mi manera muy repentinamente, aunque una de ellas fuese una mentira. Volví a sentir el agujero negro de mi estómago crecer, y un pequeño atisbo de jaqueca asomó por mi cabeza. Intenté alejarlo rápidamente sacando el paquete de cigarrillos y el mechero, buscando la zona de fumadores del aeropuerto más cercana.

—Has vuelto ¿eh?

Me encogí de hombros a modo de respuesta, mientras oteaba a mi alrededor.

—Venga acábate esa cerveza, acompáñame a fumar uno rápido y vamos a embarcar, que no nos queda mucho tiempo.

Arancha se me quedó mirando durante unos segundos.

—¿Has engordado?

A Arancha le había funcionado, y el vuelo se le estaba haciendo ameno. No sé si se había tomado pastillas para sedar caballo y medio o directamente había abandonado su cuerpo embarcándose en un viaje astral que la llevase lejos de su asiento 17B, pero la médium se encontraba mentalmente lejos de ahí.

Y qué envidia me daba, verla dormir como un angelito puesto de heroína, roncando tan fuerte que tenía miedo que la cabina se despresurizase soltando las mascarillas sobre nosotras. Tras la quinta mirada de la azafata, dejé de clavarle el codo sutilmente y empecé a hundírselo en las costillas, intentando que o bien se despertase o que le perforase un pulmón, logrando al menos que así dejase de roncar.

Arancha hizo un atisbo de abrir los ojos, me miró y por su sonrisa supuse que me distinguió como una mancha borrosa. Se desabrochó el cinturón, abrazándome con un solo brazo y apoyando su cabeza sobre mi hombro usando mi chaqueta como almohada. A los pocos segundos los ronquidos comenzaron, con la diferencia de que ahora el sonido se producía en el interior de mi oído interno.

Le di un golpe con el hombro con el cariño de más de quince años de amistad y Arancha se cimbreó en el asiento, para acabar apoyándose en el pasajero del asiento opuesto, el cual no parecía tan opuesto a la idea de que la chica alta y morena que le había dedicado una sonrisa ebria al sentarse en el avión se apoyase en él. Los ronquidos de leviatán en celo eran un pequeño precio a pagar.

No llevábamos dos horas de vacaciones y Arancha había conseguido ligar con el primero de muchos, y con los ojos cerrados. Iba a ser más duro de lo que creía, pero tenía claro que yo no quería volver a saber nada de hombres en una temporada. No desde Emejota. No desde Axel.

Un pequeño resquicio de dolor amenazó por asomarse en el interior de mi cabeza, y cuando pude frenar a mi mano de intentar sacar el cigarrillo, me di cuenta de que aún quedaba vuelo, y eso implicaba más tiempo sin poder fumar. Estar atrapada en el avión me empezaba a agobiar. No estaba preparada, no estaba preparada para salir de casa de mi madre, y mucho menos para irme fuera de España. Pero mi nueva psicóloga no solo opinaba lo contrario, además lo veía conveniente, las vacaciones no eran un descanso laboral, era una pequeña descarga de energía que necesitaba para recuperar el pulso de mi vida. Las necesitaba.

Pero ahora mismo necesitaba tantas cosas…

Sudé en frío. Miré la guía de viajes que había releído demasiadas veces y que aunque sabía de memoria, estaba convencida de que la información más vital se me olvidaría en cuanto aterrizase. Los museos estaban señalados en el mapa, así como las discotecas, aunque me había cuidado de investigar las más caras y no señalarlas en el mapa en un intento inútil. El olfato exquisito de la tenor de ronquidos que dormitaba a mi lado no tardaría en localizarlas.

Un trato era un trato, un museo por cada tres discotecas, dos si la entrada superaba los veinte euros. Habían sido unas negociaciones muy duras.

Cerré la guía y busqué algo más con lo que entretenerme, o por lo menos con lo que olvidar que no podía saciar ninguno de los dos monos que estaban empezando a crecer en mi interior. La revista del avión resultaba aburrida, tediosa y con una descarada intención publicitaria. Las instrucciones de seguridad del avión excesivamente cortas.

Hurgué en el interior de mi mochila de mano, desesperada, y encontré la carpeta donde guardaba la copia de los billetes de avión. Junto a ella los papeles que necesitaba para la licencia de la pistola. Releer los partes médicos donde se hablaba de mis lesiones, aderezados con el del taller donde se hablaba de las de mi coche no era la mejor lectura, pero era mejor que intentar fumarme el catálogo del duty free.

Abrí la carpeta y empecé a hojear, distraída. Dejé escapar una mueca cuando los papeles me recordaron la cicatriz de mi brazo, la cual debido al maltrato al que la sometí aquella noche, había curado mal, guardando un recuerdo inolvidable de la monja lobo. Dejé escapar una pequeña carcajada al ver que el padre Canastos había usado la excusa de una persecución para explicar el estado de mi coche. Podía imaginarme la cara del conductor de la grúa que se lo llevó intentó entender cómo podía haberlo volcado en una recta, y por qué el parachoques parecía haberse llevado un puñetazo.

Pasé de página y me quedé quieta en el sitio, sorprendida. El ruido del motor del avión y el de los ronquidos de Arancha pasaron a segundo plano junto con mi ligera jaqueca. Mis sentidos se pusieron a alerta por primera vez en meses, e incluso pude oír el ruido del óxido cayéndose mientras los engranajes empezaban a moverse.

Eduardo Mercader: Ficha policial.

Sonreí. Un último regalo de despedida de mi madre.

AGRADECIMIENTOS

De nuevo, tengo tanta gente a la que agradecer que el presupuesto de impresión se me podría ir de las manos si me dejáis.

Las primeras gracias son para ti, lector. Si normalmente me gusta agradecerte que estés ahí, leyendo, comentando, criticando, riendo… Es especialmente importante hacerlo cuando además este libro ha salido literalmente gracias a ti, a tu aportación en el crowdfunding o a tu compra. Gracias a ti este libro que tienes en tus manos existe y, gracias a ti, seguirán existiendo más como este. Seguid ahí, y yo seguiré aquí. Nos seguiremos retroalimentando en esta extraña relación que mantenemos. Y no os olvidéis de saludar.

Y ahora saco la lista. Gracias especialmente a Ismurg, que no solo es la madre en el mundo real de Verónica, sino que además no ha dudado en acompañarme en esta aventura ayudándome con el diseño de portada, imágenes, revisando la novela y todo en lo que podía ayudar. No tengo claro si Verónica existiría o no sin su ayuda, lo que sí sé es que sería muy distinta y probablemente no sería tan guay.

Gracias a Elena, por supuesto. La primera que se leyó esta novela, y la primera en pegarme al llegar la página en la que imagino que muchos hayáis pensado en hacer lo mismo. Verónica, sin Elena en mi vida sería ligeramente diferente. Yo lo sería mucho más. Y ambas versiones serían más aburridas.

Gracias también a Ana y Laura por su ayuda constante en la oficina, por evitar que haya perpetrado delitos graves contra el diseño y por arrebatarme la maquetación de mis manos para salvar la vista de los lectores.

Y gracias a Álex, por no sacarme los ojos tras la corrección, y no haber impreso veinte folios de guiones mal colocados para hacérmelos tragar.

Muchas gracias también a los lectores cero. Blanca por hacer que Verónica se saque las castañas del fuego más a menudo. Alicia por echar una hora de teléfono repasando fallos. El librero del mal por ir a la caza de erratas como quien caza gamusinos. Marcos por que le sangran los ojos delante de mí. Olga por darle apellido a Arancha.

Gracias por supuesto a Chicote, que tras pedirle un plato para conquistar a Verónica, se ha currado un menú completo de boda que no me cabe en la segunda cita de Verónica y Emejota. ¡Aún tengo que cocinarlo!

Gracias a Soraya y Lánder por dejarle su navaja a Verónica, a sabiendas de que igual no la iban a volver a ver.

Y gracias a los blogueros que me han ayudado a promocionar el libro: Todo el equipo de Fantífica, Sumergidos entre libros, el Geek Furioso, Mangrii, Papeles y Tintas, La casa de El Árbol Sonriente y Abel Amutxategi. Gracias por ayudarme a dar a conocer a Verónica ante el mundo y por vuestro apoyo.

Y gracias a dios también, que esto se ha acabado ya. ¿Puedo ir a descansar?

¿No?

¿La tercera parte?

Bueno, vale, voy…

Nota del editor digital

[1] Falta esta línea de texto en la edición digital original. <<