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Título: LA ARQUEÓLOGA DE LA MAFIA

© Sergio Clavel

Primera edición: Agosto 2015

Diseño de portada: Alexia Jorques

Edición y maquetación: Alexia Jorques

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info.alexiajorques@gmail.com

A la bella Habana

ÍNDICE

1. LOS HOMBRES SON COMO LOS ASTROS…

2. PARA PEDESTAL, NO PARA SEPULCRO…

3. EL LENGUAJE HA DE SER…

4. LA GRATITUD, COMO CIERTAS FLORES…

5. LOS BÁRBAROS QUE TODO…

6. EL ÚNICO AUTÓGRAFO…

7. MI TRABAJO ES CANTAR…

8. LA LIBERTAD NO PUEDE…

9. LAS VERDADES ELEMENTALES…

10. PARA IR DELANTE DE...

DE PERSONAJES Y DEMÁS HISTORIAS

SERGIO CLAVEL

1. LOS HOMBRES SON COMO LOS ASTROS…

Azul intenso. Era el color que resplandecía en dos de las paredes de aquel habitáculo con forma piramidal. En ellas la anfilicita había sido tallada y dispuesta en láminas formando una superficie lisa. Parecía haberlo creado un ente superior. En aquellos años nadie habría imaginado algo tan extraño como aquello.

El tercer lado de la pirámide no estaba cerrado. Juntaba el propio espacio de aquella forma triangular con lo que le seguía: unos escalones. Sobre un suelo frío, los cuerpos de Nicoletta, Mailyn, Otto Stincker, María Cortés y Stefano Di Nuovo yacían boca abajo, vivos, como si estuvieran despertándose de un viaje astral.

El alemán fue el primero en abrir los párpados mientras apretaba fuerte con la mano derecha aquel ingenio con dígitos rojos centelleantes que los había transportado hasta allí.

—¡Sí, lo hemos conseguido! —El grito fue tal que ayudó a los demás a desperezarse. Todos empezaron a hacer pequeños movimientos sobre un pavimento rocoso.

—¿Dónde estamos? —preguntó Mailyn, todavía aturdida.

El alemán le aproximó a la cubana el artilugio espacio—temporal para que lo viera:

“23/02/1958/23°08’18”N/82°21’51”W”

—Lo siento, pero no entiendo esta combinación tan caótica de números.

—¡No hay ningún caos! ¡Estamos en tu ciudad, en La Habana!

—¿Cómo? —preguntó Nicoletta al unísono para unirse a la conversación.

—En la misma Habana que las dos conocéis, salvo que…

—No me dejes con la frase a medias, listo —continuó Mailyn: quería saber qué enigma escondía la apostilla final de Otto.

—Estamos en 1958; en febrero, para ser más exactos.

—¡¿Qué?! —exclamaron de nuevo las dos chicas. Por su parte, María no se mostraba en absoluto alterada: parecía estar al corriente de los planes del físico alemán y su aparato malévolo. A su lado, Stefano Di Nuovo callaba también como otorgando, mientras se reponía de ese viaje a otro universo paralelo.

—Ha sido apenas un segundo, pero en ese lapso de tiempo hemos viajado a 1958, de las colinas de Agrigento a un lugar desconocido en Ciudad de La Habana.

—Ahora recuerdo… —Pareció como si Mailyn refrescara la memoria, como si el paso de un universo a otro la hubiera dejado completamente desorientada.

—Estamos en otro universo paralelo y en otro lugar del planeta.

—¿Y por qué La Habana? —preguntó la historiadora, que intentaba recordar la razón por la que estaban allí.

—Tratábamos de saber que pasó exactamente con la muerte de Lucky Luciano.

—Ah, sí —respondió Nicoletta—. Pero ¿no sabían ya ustedes cuál fue su final?

—Sí, querida. Conocemos incluso tres posibles finales, aunque solo uno de ellos nos ha llevado hasta aquí, a este universo.

—Si saben tanto, ¿a qué hemos venido?

—Como sucede con muchos finales, no fue realmente el que muchos habrían querido.

Y trató de arrancarle a Stefano Di Nuovo una mirada cómplice. No obstante, solo encontró un gesto inexpresivo, ya que las mentes de todos ellos, excepto la del alemán, seguían algo perdidas.

—Vaya, cuánto secretismo —respondió la italiana por inercia.

El gran físico Otto Stincker prefirió callar. No era el momento de dar explicaciones, y todos estaban tan aturdidos que prefería evitarlas.

“Yo lo sé. María también, e incluso Di Nuovo. Las otras dos, no. Las necesitamos para que nos ayuden, aunque la italiana es más un estorbo. Todo a su debido tiempo”

“Así pues, estamos en otro universo paralelo”, se repitió Mailyn mientras alzaba algo la mirada más allá de aquella pirámide y descubría aquellos tres escalones.

Vio entonces que sobre el tercero descansaba un libro. Dio sus primeros pasos en el nuevo universo y exclamó: “¡Mío!”. La cubana se había adueñado del único objeto que había en aquel lugar. Una vez en sus manos, pudo leer el texto de cubierta, en letras de gran tamaño: “SIMBOLOGÍA MASÓNICA EN CUBA”.

Mailyn abrió el libro por una página que estaba señalada con un marcador. Así pudo ver la número 33. Era el comienzo de un capítulo que se titulaba: “LOS TRES PELDAÑOS”. Debajo de él había un gráfico, al que seguía un texto explicativo que se prolongaba durante hojas y hojas.

Pero alguien había añadido algo al título, en vertical y con una estilográfica al título. La cubana vio lo siguiente:

“¡Sorprendente!”, pensó Mailyn. Mantuvo el libro abierto mientras cogía el marcador con la mano derecha. Y entonces reparó en que había un añadido a pie de página que no figuraba en el texto original. La frase decía así: “Los hombres son como los astros, que unos dan luz de sí y otros brillan con la que reciben”.

—¡Carajo! —se pudo escuchar esta vez a la cubana.

Todos se acercaron a ella, que seguía en el tercer escalón, y comenzaron a observar el libro, como hipnotizados.

Y entonces Mailyn cerró el libro de una forma tan brusca que un ruido seco retumbó entre aquellas paredes de piedra y la pirámide de anfilicita.

—Vayámonos de aquí —propuso la historiadora mientras daba un paso al frente y descubría que la única manera de salir de allí era un viejo ascensor con rejas oxidadas. Al parecer, aquellos tres escalones eran los únicos que había allí.

Una sensación repentina de miedo e inseguridad se apoderó de la cubana. Parecía sentirse a merced de un destino desconocido que no controlaba. Para calmarse y sentirse más protegida, sacó del bolsillo derecho del pantalón una estampita de la Virgen de la Caridad de Cobre. La besó y la devolvió a su sitio.

Stefano Di Nuovo tomó entonces la iniciativa y abrió una puerta corredera que chirrió debido al óxido acumulado desde quién sabía cuándo. Un espacio cuadrado y amplio se abrió ante ellos. Una única luz tenue natural proveniente de muy arriba permitía ver algo, aunque con dificultad.

Dos botones. Sin indicaciones de ningún tipo. Mailyn optó por pulsar el que estaba más arriba sobre la pared ennegrecida del ascensor.

“Cronch”, se oyó de pronto a la vez que el elevador empezaba a subir lentamente.

Unos diez segundos después, el ascensor se detuvo en medio del silencio general. Fue otra vez Di Nuovo quien abrió la reja transversal del ascensor. Salieron todos. Ante ellos parecía mostrarse una amplia planta baja con un hall central donde se erigía una enorme estatua. Todos dieron uno, dos, tres pasos fuera del ascensor. No se oía nada, ni pudieron ver a nadie en las proximidades.

El centro de aquel espacio tenía algo mágico, los atraía hacia él, así que se aproximaron con sigilo y los ojos bien abiertos. Sobre una base cuadrada en forma de cubo de dos por dos metros descansaba un globo terráqueo. En lo alto de éste, una escuadra y un compás parecían poner el sello a aquel lugar.

—¡Dios mío! —gritó al observarlo—.¡Es como..! ¡Qué diablos! ¡Estamos en el Gran Templo Nacional Masónico de Cuba! —Y la estupefacción y el miedo le recorrieron la piel.

—¿Está usted segura? —preguntó Otto Stincker.

—Creo que sí. Si no me equivoco, en el exterior, justo en lo alto del edificio, hay otra forma simbólica como ésta.

—¿Qué hacemos ahora? ¿Seguimos aquí o nos vamos? —interpeló la italiana.

—Yo creo que deberíamos irnos ya. Creo que el destino nos ha puesto este libro que llevo en mis manos, y la fortuna nos ha permitido que, de momento, no nos hayamos encontrado con nadie que nos haga preguntas incómodas.

—Pero ¿adónde vamos? —preguntó María Cortés que empezaba asimilar el paso de un universo a otro.

—¡Salgamos! ¡Huyamos! —exclamó Mailyn, y todos la siguieron mientras se dirigía a toda prisa hacia la puerta de salida.

La traspasaron todos a la vez venciendo el enorme peso que custodiaba su misterioso interior.

La luz cegadora del atardecer los confundió durante unos segundos. Enseguida oyeron una voz que provenía de muy cerca y que intentaba llamar su atención. Cuando se dieron cuenta, bajaron los tres escalones que llevaban hasta la calle y se aproximaron a un Chevrolet Bel Air del 57 de color rojo con una capota blanca.

—¡Suban todos! ¡Pensaba que no iban a salir nunca! —dijo alguien en español, pero con un fuerte acento norteamericano.

Una vez hubieron entrado los cinco, el bello automóvil de lujo con detalles cromados aceleró por la avenida de Carlos III. Mailyn volvió a recordar la frase: “Otra vez Carlos III”. Y es que el destino los había conducido de nuevo a la avenida donde los masones tenían su sede central en toda Cuba.

El tipo conducía bruscamente y con tal prisa que nadie lograba entender el porqué de aquella temeridad. Después de un par de giros peligrosos por calles amplias de Centro Habana, un vehículo de similares características aunque de color negro se les aproximó por su lado izquierdo. En su interior había tres tipos que llevaban sendos y bellos sombreros de fieltro negro y mostraban unas caras nada amigables, pura violencia facial.

“¿Mafiosos de 1958?”, pensó por un instante. No hubo tiempo para hacerse más preguntas.

El que se hallaba en los asientos traseros del Cadillac negro embocó una gran ametralladora por el exterior de la ventanilla trasera de la cual habían extraído los cristales para hacer más soportable el calor caribeño.

Una ráfaga de balas les cruzó, pero, por fortuna, todas fueron a dar contra los muros de un edificio que hacía esquina con la calle Zanja.

“Mi calle”, pensó Mailyn, e intentó reconocerla a pesar de la violenta situación y de que se hallaba en ¡1958!

Ambos coches aceleraron. El siniestro vehículo negro se les situó casi en paralelo.

—¡Acelere! ¡Acelere! —gritó Nicoletta, seguramente más presa del pánico que los demás: estaba acostumbrada a ello, debido a su carácter. El hombre del acento norteamericano aceleró en recta, pero eso no pudo evitar el ataque de otra ráfaga de disparos. El esbirro que se parapetaba tras la ametralladora había dado en el blanco. Un montón de proyectiles habían impactado en la carrocería de Bel Air Rojo: unos, en un costado, y otros, dentro. Tras aquellos impactos reinó el caos por unos segundos. El Chevrolet que pretendía huir dio un violento volantazo a la derecha en cuanto llegó a un cruce. El vehículo negro respondió con un movimiento parecido pero tomó la curva en peores condiciones y chocó de frente contra la columna que soportaba la zona porticada de la calle.

Fue así como se libraron de aquella inesperada persecución. El chófer habló cuando el coche aminoró la marcha.

—¿Están todos ustedes bien? —preguntó, preocupado.

—Sí —respondió Mailyn—. Un momento. —Y, al ver que unas gotas de sangre le habían salpicado, se dio cuenta de que María Cortés estaba herida, muy herida.

La cabeza de la joven reposaba sobre el asiento trasero. Parecía como si sus ojos se hubieran vuelto del revés. Mailyn la tocó. Estaba viva.

—¡Está malherida! ¡Debemos llevarla a algún hospital!

—Negativo —contestó el chófer mientras recuperaba la entereza tras el altercado.

—¿Cómo? —exclamó Mailyn, furiosa.

—Tengo órdenes de llevarles a un sitio no muy lejos de aquí. Si cambio de planes, tal vez sea yo quien acabe mal.

—¡Maldito cabrón! ¡Se está desangrando!

—Debemos hacer caso al chófer —añadió Stefano Di Nuovo.

El bello Chevrolet del 57 aceleró otra vez, dobló dos calles y frenó en seco.

—Hemos llegado —dijo el nada empático conductor—. Bájense. Les esperan en la segunda planta.

Los cinco salieron del vehículo entre gritos y exabruptos de las muchachas. María no podía ni tenerse en pie. La llevaban entre los dos hombres, y ella perdía cada vez más sangre.

Unas sirenas de la policía sonaban a lo lejos. ¿Se habría alertado a la policía del incidente?

Llegaron al segundo piso. Allí les abrió la puerta un hombre que puso cara de asombro e indignación al ver a la mujer ensangrentada. Unos metros por detrás de él había otro mequetrefe cuya cara de matón era más evidente que la del otro.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó el que había abierto la puerta. No obtuvo respuesta. Llevaron a María Cortés a rastras hasta un incómodo sofá.

—¡Rápido, traedme un pañuelo o algo parecido! —gritó Stefano Di Nuovo.

Las balas de la devastadora ametralladora habían perforado el cuerpo de la joven por varios lugares. La de la pierna derecha parecía la más grave, ya que no cesaba de chorrear sangre.

Di Nuovo improvisó un torniquete por encima de la altura del orificio de entrada de la bala. La sangre seguía saliendo. El cuerpo de María empezó a convulsionarse. Sus ojos parecían más muertos que vivos.

—¡Dios mío, haced algo más! ¡Hay que llevarla a un hospital! —Mailyn no había chillado nunca de esa manera. Nicoletta empezó a sollozar, pues intuía el final.

Al cabo de unos segundos María dejó de convulsionar, de respirar, de vivir. Su corazón se había parado, había dejado de luchar. La rotura de la arteria femoral había resultado aciaga.

Di Nuovo también dejó de luchar y se miró las manos ensangrentadas. El silencio que se hizo en la estancia fue absoluto. Tan solo unos segundos después lo rompió el ruido de más sirenas. ¿Por qué se podía oír tanto de lo mismo en las calles? ¿Acaso no estaban tranquilas? ¿O tal vez se tratase de una calma aparente?

El esbirro más malcarado salió de una de las habitaciones con una larga sábana y cubrió el cuerpo de María. Quizás aquel gesto fuera lo más benévolo que había hecho en su vida. Una vez hecho esto, se apartó y se dirigió hacia un extremo de la sala.

Mientras los demás se acercaban en silencio, alguno de ellos entre sollozos, el esbirro encendió una vieja radio mientras intentaba sintonizar una emisora. Al poco tiempo surgió de ella una voz grave.

“… siguen las diligencias policiales en la captura de los subversivos secuestradores que ayer, alrededor de las 8. P. M., raptaron al mundialmente famoso piloto de Fórmula Uno, Juan Manuel Fangio. El presidente Fulgencio Batista acaba de prometer a la prensa internacional que en menos de veinticuatro horas se dará con los captores, que se han aprovechado del evento festivo para desestabilizar al gobierno de la nación. No lo han conseguido, ya que esta misma mañana la prueba automovilística se ha realizado con total normalidad”

“El presidente de la nación acusa asimismo a ciertos países como la Unión Soviética de dar cobertura a movimientos comunistas que intentan desestabilizar Cuba para convertirla en otro satélite en su órbita de poderes.”

“Asimismo, el muy honorable Fulgencio Batista destaca el rechazo que la mayoría del pueblo cubano siente por estos grupos clandestinos y desestabilizadores y que él en persona se siente el garante de velar por la libertad y estabilidad del país fruto del apoyo que siempre ha recibido por todos los cubanos. De las pesquisas policiales…”

La radio siguió dando detalles de la noticia. ¿Pero quiénes eran aquellos tipos que les habían disparado hacía apenas media hora? ¿Policías de incógnito que los confundieron con subversivos? ¿O tal vez clandestinos con otro objetivo bien distinto? Ante aquel caos, casi nadie parecía entender demasiado. Lo único que quedaba claro era que tenían un cadáver sobre un largo sofá mientras un viejo reloj de pared acababa de dar las nueve de la noche.

“SIMBOLOGÍA MASÓNICA EN CUBA”. Así rezaba el título en el que Mailyn intentó concentrarse por unos momentos. ¿Qué sabía ella de la masonería en su país? Algo, pero no demasiado. El masón más conocido de la isla fue el revolucionario José Martí. Volvió a la página 33, leyó algo y luego siguió pasando las páginas sin prestarles atención. Cuando llegó al final del capítulo emitió un grito.

—¡Increíble! —gritó al ver lo que vio.

—¿Y ahora qué pasa? —preguntó Otto Stincker, esta vez menos impresionado por las exclamaciones de la cubana.

—Alguien ha añadido números al final del capítulo. Un montón de números.

—Déjemelos ver. Los números son lo mío.

El alemán pudo leer: “250219580646”.

El físico empezó a trabajar con aquellos números, e incluso los introdujo en el instrumento diabólico que los había llevado hasta allí con coordenadas preestablecidas. No era un simple posicionador GPS, sino mucho más. Tenía tanta o más capacidad de análisis que ninguna otra computadora del planeta, y además incluía otras funciones que solo Otto Stincker conocía.

Lo tuvo claro en cuanto vio aquella combinación de números que sumaban doce cifras. Eran las coordenadas geográficas de algún punto de planeta. Alguien había plasmado una latitud y una longitud en aquella página.

Introdujo los números en el aparato, convencidísimo de lo que hacía. Además, las dos primeras cifras, “25”, se parecían tanto a las primeras que los habían llevado hasta allí que no albergaba duda alguna de que los números lo llevarían a algún lugar próximo.

Otto guardó silencio mientras liberaba su Smartphone del bolsillo derecho. Se disponía  a hacer algo que nadie había conseguido jamás. Estaba tratando de conectar la tecnología del siglo XXI con la realidad de 1958.

Manipuló el Smartphone de una manera que solo él sabía. Acto seguido, pulsó el único botón de aquel ingenio. “Macht”. Tras unos segundos de espera, en la pantalla del Smartphone apareció el dibujo de tres curvas superpuestas. ¡Tenía conexión a internet!

Aquel hombre había vuelto a lograr algo único: traspasar las puertas del tiempo y del espacio y abrir una cuarta dimensión que le permitió, mediante los dos aparatos que manipulaba con ambas manos, conectar el móvil a la red de satélites del universo del que venía, pese a hallarse en un 1958 paralelo.

A la vez que se describían aquellas tres líneas curvas, un icono situado a su derecha indicaba que la batería del móvil se estaba cargando. ¡La energía provenía del otro aparato!

“Fantástico”. Tuvo tal cantidad de pensamientos egocéntricos que se convenció de que tanto su mente como aquellos dos aparatos eran una misma cosa.

Como ya había conexión a internet, utilizó uno de los motores de búsqueda para saber adónde lo llevaban aquellas coordenadas.

Encontró una web de búsqueda de coordenadas GPS. Introdujo los números. Pulsó “Enter”. La respuesta de la página fue fulminante: “Error de codificación geográfica”.

Una idea le pasó por la cabeza de repente.

“¡Un momento! ¡Qué error más grave!”.

El físico se percató de que no existía ningún punto codificado geográficamente, como él pensaba, porque la pantalla había quedado azul.

A continuación alejó la imagen con el zum y se llevó una sorpresa: un punto indefinido en el mar de Omán coincidía con aquellas coordenadas.

“¡Esto no puede ser lo que buscamos! Estamos en La Habana. Es imposible que si hemos venido aquí nos manden al golfo Pérsico. ¡Y mucho menos al mar! ¿Qué he hecho mal?”

“¡Estos números significan otra cosa!”

Como Otto lo había hecho todo en silencio se ahorró pasar por el escarnio de contar que en realidad no había resuelto el misterio de aquellos números. Siguió probando con su ingenio, sin dejar de valerse de internet. Busco todas las posibilidades que le ofrecía aquel número. Incluso su propio cerebro se había convertido en la mejor computadora y aprovechaba al máximo cada segundo.

Mientras, los dos esbirros sacaban de un armario la ropa adecuada para poder pasar por 1958 de la forma más disimulada posible.

******

A Tony Cuffaro también lo llamaban “el Solucionador”. Se pasaba el año viajando entre Las Vegas y la Habana para deshacer entuertos que se producían alrededor del mundo del hampa. De cabellos grises y espesos, Tony tenía más de cincuentena de años, pero bien llevados. Empezó en la década de 1930 haciendo trabajos para la mafia en plena ley seca de los Estados Unidos.

Tony Cuffaro jamás fue un matón a sueldo. Con el tiempo, sus superiores vieron en él esa capacidad innata para el diálogo sin tener que recurrir a la violencia o la extorsión. Estaba muy bien considerado por esas dotes cuando había que solucionar determinados problemas que otros no sabían cómo afrontar.

Ello lo llevó a relacionarse con personas importantes del mundo del hampa, entre ellos, y de manera muy especial, Meyer Lansky.

Los dos esbirros que acogieron al grupo en el apartamento donde había fallecido María Cortés una hora antes no sabían cómo solucionar el problema, y por eso llamaron a Tony Cuffaro.

Poco antes de medianoche, el Chevrolet Bel Air del 57 se presentó con el mismo chófer y Tony Cuffaro. Éste subió hasta el segundo piso y golpeó la puerta con los nudillos.

—Menos mal que has venido. Tenemos un problema con el que no contábamos.

Los dos esbirros no le habían explicado por teléfono el motivo por el que se le requería, para evitar que diera marcha atrás.

—¡Joder! ¿Pero qué ha pasado aquí? —exclamó al ver el cadáver de la joven envuelto en una sábana.

—Unos individuos nos tirotearon antes de llegar aquí —contestó Stefano Di Nuovo.

—¿Policías? Hoy todos van locos tratando de encontrar a Fangio. Lo secuestraron ayer.

—Sí, algo de eso hemos oído por la radio. ¿Quién es ese Fangio?

—¿Fangio? Amigo, es el mejor piloto de Fórmula Uno del mundo. Pero ¿se puede saber en qué mundo vives? ¿Cómo es que no lo sabes? —le soltó, ajeno al hecho de que acababan de llegar de un universo paralelo.

Pese a haber planteado aquellas dos dudas, Tony Cuffaro no era un hombre dado a hacer preguntas. Creía que las preguntas solo llevaban a otros problemas, y habían confiado en él para todo lo contrario: “solucionar”. Pese a su locuacidad era realmente un hombre de acción.

Ordenó que cubrieran el cuerpo con otra sábana; entre otros motivos, para que se ocultaran las manchas de sangre. Una vez hecho esto, los dos esbirros bajaron el cuerpo hasta llevarlo al Chevrolet. Mientras, Tony Cuffaro se despedía de los demás.

—Buonanotte —les deseó en un italiano que había aprendido de sus abuelos sicilianos.

El Chevrolet rojo Bel Air no tuvo que recorrer demasiado camino para llegar hasta el tanatorio más próximo, que se hallaba a unas calles del Capitolio.

—¿Me traéis otro fiambre? —preguntó uno de los dos hombres que trabajaban esa noche en el tanatorio.

—¿Por qué? ¿Llevas muchos hoy?

—Con el que acabas de traer y los que han fallecido en la carrera de esta mañana, una decena larga.

—Bueno, pues añade éste y no me hagas muchas preguntas —replicó mientras se dirigía a un libro de registros que ya conocía y firmó: “Meyer Lansky”.

Luego solo bastaba con hacer una llamada al gran capo mafioso para contarle lo sucedido y utilizar su nombre de tapadera. De ese modo, nadie haría más preguntas. Estaba acostumbrado a obrar de aquella manera.

Según Tony Cuffaro, todo giraba alrededor de una cadena de favores. Él mismo con Meyer Lansky, y este último al favorecer a un Fulgencio Batista que gobernaba el país con mano dura y total impunidad. Mientras esa cadena no se rompiera, todos saldrían ganando, sobre todo dinero, y se evitarían algún que otro tropiezo.

Las campanas de una vieja iglesia daban la medianoche más fría de los últimos días, o eso le parecía a Tony Cuffaro. Se subió el cuello de la gabardina para protegerse del viento frio que provenía del mar y decidió que ya había hecho bastante.

—Joe, llévame a casa. Por hoy ya he resuelto demasiados entuertos de otros. —Y el Bel Air rojo arrancó fundiéndose a los lejos con la oscuridad de una noche aparentemente tranquila.

******

Mientras, Mailyn pensaba en descifrar la frase “Los hombres son como los astros…”. De pronto reparó en que en aquel grupo faltaba alguien.

—Un momento. ¿Dónde está?

—¿Dónde está quién?

—Aquel hombre… Estaba con nosotros antes de traspasar… ni recuerdo cómo se llamaba.

—L. Todos le conocen por L —le interpeló Otto.

—Ah, sí. Qué extraño mote, porque imagino que no puede ser otra cosa.

—Así le conocen todos. Ah, y si tenía usted alguna duda, L no necesita como nosotros usar ciertas puertas astrales para desplazarse como lo hicimos.

—¿Ah, no? ¿Acaso no es terrestre? —inquirió la cubana.

—Lo es. Aunque tal vez se trate de un ser superior dentro de la categoría de humanos.

—¿Cómo?

—Lo dicho: está más avanzado que nosotros.

—Entonces ¿es del futuro?

—Algo así. Presente…, futuro…, pasado… Qué más da. ¿Cree que ahora mismo se encuentra en el pasado?

—Sí.

—Se equivoca: estamos en 1958. Ése es su presente ahora.

—¿El mismo 1958 que todos conocemos?

—Hummm… En lo básico, sí; pero puede haber ligeras alteraciones. De hecho, el que estemos nosotros aquí ya es una de ellas.

—¿Cómo sabe tanto de universos paralelos?

—Aprendí de mi gran maestro Albert Einstein. Él ya los descubrió y habló de ellos. Incluso se conocen al menos dos Einstein de otros tantos mundos paralelos.

—¿Cuáles?

—El primero es el que huyó de Alemania a principios de la década de 1930; en 1932, si no recuerdo mal. Aquel Einstein llegó en barco a los Estados Unidos. El otro escapó por los pelos de los nazis por el mismo sitio por donde lo hemos hecho nosotros. En ese rincón de Sicilia conoció a Lucky Luciano, quien ayudó a los aliados a desembarcar en la isla.

Es probable que Luciano fuera entonces consciente por primera vez de la existencia de universos paralelos.

—Y recuérdeme una cosa: ¿para qué veníamos aquí en busca de Lucky Luciano?

—Se cuentan tres historias bien diferentes con respecto a él. En dos muere en el aeropuerto de Nápoles. Una de ellas, mientras se entrevistaba con un productor para llevar su vida al cine. Muerte súbita. En la segunda, unos carabineri de un bar del aeropuerto están a punto de apresarlo, pero cae fulminado al suelo, muerto, después de tomar un café.

Se dijo que era muerte natural. Luego se especuló con que muchos políticos de la época se alegraron de ello; es decir, fueron los que le callaron la boca debido a que sabía demasiado sobre las altas esferas del país.

Y llegamos a la tercera de sus muertes. Los servicios de inteligencia cubanos lo matan en 1962 como represalia por toda la corrupción que había instaurado en Cuba.

—¡Guau! Y solo son tres, que se sepa… —ironizó Mailyn.

—¿Ha dado ya con la solución a la adivinanza? —preguntó él.

—¿Qué adivinanza?

—La que aparece escrita en bolígrafo en la página 33.

—No. Y no es una adivinanza.

—Pues entonces, ¿qué es?

—Una cita.

—¿Una cita de qué?

—Una cita de quien diría yo.

—¿De quién?

—¿A qué hace referencia esa secuencia de números, señor Stincker? —La ironía de la cubana empezaba a sonar a sarcasmo.

—¿Me va a usted a contestar primero?

—Por supuesto. Creo que es una cita de José Martí. Respóndame ahora usted.

—Para serle sincero, no tengo respuesta. Ni idea de a qué hacen referencia esos números —se defendió, como si quisiera desprestigiarlos para salvar su honor de científico.

—Menudo físico está hecho usted.

La historiadora, que seguía con el libro entre las manos, se fue a la última página del capítulo.

—No son coordenadas geográficas, eso ya se lo digo yo —soltó Otto con aire autosuficiente.

—No, ya veo. —Y se echó a reír como una loca.

—No sé qué le hace tanta gracia.

—Ahí está. ¿No lo ve?

—¿Qué debería ver?

—250219580646.

—¿Y?

—¿No decía usted de que debería pensar en presente y no en pasado?

—Sí.

—250219580646. Veinticinco de febrero de 1958, a las 6:46 A.M. Es decir, dentro de aproximadamente seis horas.

—¡Dios mío! ¡Es verdad! Lo tenía delante de mis narices y no lo veía. ¡Es una coordenada de tiempo!

—Sí, pero no se emocione del todo: falta restarle algo.

—¿Cuánto?

—Siempre tres menos tres, ¿recuerda?

—¿Y de dónde? —preguntó; se sentía menospreciado por aquel juego numérico.

—Del último.

—Entonces, a las 6:35 de esta misma madrugada.

—Sí.

—Pero ¿dónde?

—Ni idea. De momento…

Con tanto diálogo apenas disponían de seis horas para que se cumpliera aquel plazo de tiempo. ¿Por qué a esa hora tan intempestiva?

Mailyn no paraba de preguntarse qué relación podían tener los astros con las personas. Sin duda era una metáfora. El mayor astro conocido era nuestro Sol, que daba luz, pero tantas estrellas daban luz… Y, obviamente, de noche. A continuación se preguntó cómo se vería la Tierra desde el universo infinito. ¿Reflejaría la luz del Sol?

La cita hablaba de personas importantes y de otras que no lo eran tanto y que vivían a la sombra de aquellas. ¿Habría que buscar a los primeros, a los segundos o a todos ellos?

Mailyn se pasó un buen rato intentando analizar la frase. Llegó a la conclusión de que hacía referencia a ambos, pero que posiblemente habría que buscar a uno entre quienes estaban en la sombra. ¿Un vivo? ¿Un muerto? De repente lanzó una pregunta al aire.

—¿Cómo se llamaba el tipo que vino a recoger a María?

—Tony Cuffaro —respondió uno de los esbirros.

—¿Y quién es exactamente?

—La mano derecha del señor Meyer Lansky, uno de los jefes más importantes junto con Lucky Luciano.

—¿Trabaja a la sombra de Meyer Lansky?

—Por supuesto. Deshace entuertos sin ocasionar mucho ruido.

—Interesante… —Aquella respuesta le pareció convincente a Mailyn.

—¿Por qué ha preguntado eso?

—Quizás sea él la persona a quien hace referencia la cita.

—Lo dudo. No creo que sea nadie de los nuestros. No tiene sentido.

Aquella respuesta frustró por completo a Mailyn. La historiadora volvió al inicio.

“Esto es una cita de José Martí. Alguien la ha utilizado con posterioridad. ¿La han escogido por lo que dice o también por quien lo dice?”

José Martí. Uno de los hombres más importantes que había dado el país, por no decir el que más. Masón. La masonería estaba llena de simbología. Aquella misma cita figuraba en un libro sobre masonería. Por lo tanto, todo era un juego de símbolos. ¿Símbolos masónicos? Quizás.

“¿Será necesario volver a la Gran Logia Masónica de Cuba?”, pensó.

—Volvamos.

—¿Adónde? —quiso saber Stefano Di Nuovo.

—Al lugar de donde venimos. A la Logia Masónica.

—¿A estas horas?

—¿Se le ocurre algo mejor? El reloj juega en nuestra contra. Allí encontramos el libro, y la cita es de José Martí, uno de los grandes masones cubanos.

José Martí había alcanzado el grado 33, el más alto grado que concede la masonería. Parecía claro que José Martí les quería decir algo desde el pasado. ¿Podían hablar de pasado después de haber presenciado la discusión filosófica entre Otto y Mailyn sobre la relatividad del tiempo? Entre las palabras de José Martí debían descubrir algo o alguien.

Una llamada telefónica trajo de vuelta a Joe y aquel Chevrolet del 57. Diez minutos después estaban todos en la puerta de entrada del Centro Masónico de Cuba.

Aquella gran puerta les pareció insalvable desde fuera, sobre todo a esas horas de la madrugada. Uno de los esbirros se adelantó a los demás. Extrajo con disimulo algo que llevaba escondido y forzó la puerta. Esta se abrió sin ningún problema.

“Hemos traspasado la puerta del Gran Templo Nacional Masónico sin apenas dificultad. Si el secretismo de esta sociedad estuviera depositado en la confianza de sus puertas, estoy segura de que no sería tal —reflexionó Mailyn—. Creo que sus grandes secretos se hallan en la sabiduría de aquellos que la custodian, y no entre los cuatro muros que delimitan un espacio”.

Todos se arremolinaron junto a la esfera en la que lucían una escuadra y un compás mantenidos en alto por un cubo de dos por dos metros. Miraron desde el centro de la sala. Nadie vio nada lo suficientemente llamativo o interesante como para dirigirse hacia allí.

Para llegar a ser un gran maestre de la orden masónica debe acumularse mucho conocimiento. El grado 33 que alcanzó José Martí debió de proporcionarle mucha sabiduría. Se cree también que Martí transcendió un peldaño más y se convirtió en otro más de los llamados illuminati. Esta palabra admitía dos interpretaciones. La primera, muy literal, llamaba así a quienes debían considerarse “iluminados” debido a su sabiduría. La segunda se refería a que esos hombres eran los de la “Ilustración”.

Mailyn prefirió el significado de “iluminado” para definir a todos los illuminati que hubieran existido.

Según Mailyn, José Martí, además de ser uno de los padres de la nación cubana era un hombre que transmitía luz, conocimiento. Así pues, la cita que él mismo escribió se utilizó con posterioridad para hacer referencia al propio José Martí y a quienes estuvieron a su lado.

El peldaño 33 era la sabiduría absoluta que irradiaba luz, una iluminación para todos aquellos a quienes se hacía participe de sus conocimientos.

Por tanto, tenían que buscar la luz. Pero ¿la luz en sentido literal? ¿O acaso los conocimientos secretos guardados en aquel prosélito lugar?

Igual que habían encontrado aquel libro, seguro que encontrarían muchos más en la biblioteca del Centro. Mailyn la conocía incluso a pesar de no haber estado jamás en su interior. ¿Buscar entre tanto libro? ¿Buscar la luz? Mailyn pensó que debía de tratarse de algo más sencillo.

Descartó los libros, pues alguien había dejado allí aquel de manera deliberada para que siguieran pistas.

“Alguien quiere que sepamos… Sabiduría. Debemos pensar en el camino que se recorre hasta llegar a ella. Solo así daremos con ella”, pensó mientras los demás miraban de un lado para otro, perdidos.

De pronto la mirada de Mailyn se fijó en los primeros escalones de la escalera que conducía al piso superior.

“Eso es. Escalones, peldaños. El camino de todo masón es subir peldaños o grados dentro de su propia organización. Al final del grado 33 se llega al máximo de conocimiento”.

Mailyn se dirigió veloz hacia la escalera para no perder tiempo. Fue subiendo los peldaños uno a uno. Los contaba, emocionada. Los demás la siguieron con gestos estupefactos.

Un tramo de escaleras. Giró. Otro tramo. Todavía seguía contando. Treinta y dos… y treinta y tres. Se detuvo y dejó de mirar al suelo. Alzó la vista y descubrió un cuadro de José Martí a su derecha.

—¡Esto es! ¡Aquí está! —gritó, pletórica.

La visibilidad era escasa. La luz de la luna llena apenas se filtraba por las ventanas. Otto Stincker le acercó el Smartphone a la cubana y encendió la opción linterna para enfocar al cuadro.

—Todavía me quedaba batería —se explicó, para que no le hicieran más preguntas sobre las posibilidades reales de aquel móvil.

Les costó cierto esfuerzo descolgar el cuadro de la pared. Lo giraron. El dibujo de un gran ojo les sorprendió en el reverso del cuadro.

—¡Es una inscripción egipcia! —exclamó Nicoletta.

—Sí. Y también es la inscripción del ojo que todo lo ve —añadió Mailyn.

El ojo del dios Horus egipcio. El ojo de la providencia. El ojo que para la masonería significaba la luz, la sabiduría, y el espíritu.

—A ver qué sabiduría nos transmite —añadió Stefano Di Nuovo.

—Lo sabremos en cuanto libere esta lámina con el dibujo del ojo. Tal vez nos esconda algo. La sabiduría. O eso espero.

Después de quitar la lámina, sin demasiado esfuerzo, la luz del Smartphone descubrió por el otro lado de la pintura el rostro de otro caballero.

—¡Un cuadro pintado por ambas caras! ¡No había visto nada igual en la vida! ¡Dos hombres, uno que da luz y otro que la recibe! ¡José Martí le da la fuente de conocimiento  a… ¿Quién es este tipo? Seguramente se trata de un coetáneo suyo; pero ¿quién?

Otto Stincker no tardó ni dos segundos en abandonar la función de linterna del móvil para iniciar una búsqueda por la red.

—¿Por qué ha dejado de iluminar el cuadro? ¿No ve que así no hay manera de llegar al conocimiento?

—¿Quiere saber quién era ese hombre? Pues déjeme buscar y yo se lo digo.

—¿Cómo? —preguntó la historiadora.

—Tengo conexión a internet. ¿Le parece bien? —Y todos se quedaron callados. Que tuviera batería, vale, pero ¿conexión también?

Búsqueda en el principal motor de la red. “José Martí”. Enter. Primera página con enlaces sobre páginas web relativas a José Martí. Mailyn se aproximó y señaló un enlace para que el alemán hiciese clic.

Ante ellos se abrió una página de internet muy extensa sobre la vida de José Martí.

—¿Qué debemos buscar? —preguntó el alemán, cada vez más perdido.

—¿Me deja el móvil, por favor? —le rogó la cubana, esta vez con educación, consciente de que iba a tener éxito.

Mailyn se movía como pez en el agua por aquella página. Buscaba, leía y descartaba. “Uno menos”, pensaba. En la vida de José Martí aparecían personajes de todas las procedencias. Mexicanos. Venezolanos. Españoles.

—¿Qué busca? —inquirió Otto

—A un cubano con la misma cara del cuadro. ¡Ah, y que sea de La Habana o esté enterrado aquí!

Antonio Maceo, descartado. Máximo Gómez, descartado. Bartolomé Masó, descartado. Calixto García, descartado. José María Rodríguez Rodríguez, posible.

“José María Rodríguez Rodríguez: Militar cubano que participó en la guerra de Independencia. Muerto en La Habana en 1903”.

—Vamos a probar con éste. —La página web tenía de todo menos imágenes, así que copió el nombre del militar e hizo clic sobre la opción “Imágenes” del buscador.

El resultado más repetido de la búsqueda era un tipo con bigotes largos e indumentaria militar.

—Es éste —dijo Mailyn con toda tranquilidad, al ver que coincidía con el caballero pintado en el cuadro.

—¡Guau! —exclamó la italiana.

—¿Por qué se exclama, señorita? ¿Qué cree que hemos encontrado? Es solo un tipo dibujado en una pintura, y encima está muerto ¿De qué nos sirve eso? —bufó Stefano Di Nuovo, cabreado.

—Vayámonos de aquí. Tenemos prisa —insistió Mailyn. Era la segunda vez que lo decía en apenas unas horas, y en el mismo lugar.

—Si ella lo dice, será verdad —replicó Nicoletta—. Además estamos aquí para ayudarla, ¿no? ¡Pues no sea tan comepingas, por favor! —prosiguió, utilizando sucia jerga cubana.

—¿Qué hora es? —preguntó Mailyn

—Las seis menos cuarto.

—¿Ya? Nos queda poco para las 6:35. Y apostaría lo que fuera que a esa hora sale el sol. La luz brillará y nos iluminará para saber.

—¿Saber qué? —preguntó Otto.

—Saber dónde se encuentran los restos de José María Rodríguez Rodríguez.

—Vaya usted a saber…

—Creo saberlo… Si murió en La Habana, quizás…esté enterrado en el cementerio de Colón. Es nuestra única oportunidad. Si no está allí, no habrá tiempo para más y quizás despertemos de esta pesadilla de la vuelta al pasado.

—Presente, presente —insistió el científico.

—¡Al Bel Air todos! ¡Rápido!

Prosiguieron por la avenida Carlos III hasta que ésta se cruza con la calle Zapata.

El Chevrolet rojo tomaba las curvas de esta última calle a toda velocidad. Cuando quisieron darse cuenta, un frenazo los dejó frente a la entrada norte del cementerio.

En él había, al menos que se conocieran, cuarenta y dos panteones de logias masónicas, más innumerables tumbas privadas de masones. Esto último era más o menos lo que Mailyn quería encontrar allí.

“¿Cómo hallar la tumba de José María Rodríguez Rodríguez?”, se preguntaba la cubana, consciente de la extensión de aquel cementerio.

La Necrópolis de Colón empezó a mostrarles su belleza al adentrarse en ella y descubrir a la luz de la luna numerosos panteones, en su mayoría de mármol pizarra y granito con formas diversas.

—¿Cómo estás segura de que es a ese tal José María a quien debemos buscar, y no a otro? —le interpeló Nicoletta en pleno cementerio.

—Lo cierto es que no estoy segura del todo. Me guío por mi intuición… y por alguna que otra cosa más.

—Entonces, ¿podría ser otro?

—Sí. Pudiera ser que estemos buscando a Máximo Gómez. Era un masón y patriota cubano, aunque en realidad había nacido en la República Dominicana.

—¿Por eso lo descartas?

—Sí. Por eso… y porque el tipo pintado en el reverso del grabado es el tal Rodríguez.

Mientras se adentraban en las calles del cementerio, que formaban una cuadrícula casi perfecta, Mailyn seguía leyendo el libro Simbología masónica en Cuba.

—¿Por dónde buscamos? Esto es inmenso —constató Stefano Di Nuovo.

—Deberíamos dividirnos —le contestó Mailyn—, pero todavía no sé cómo.

La historiadora llegó a un párrafo en el que se citaban otras asociaciones fraternales “paramasónicas” como la de los Caballeros de la Luz, que utilizaban símbolos masónicos como el triángulo.

Le pareció que aquello era lo más parecido que debían buscar en el cementerio.

“¿Caballeros de la Luz? ¿La luz del astro rey?”

Volvió a centrarse en la cita de José Martí: “Los hombres son como los astros, que unos dan luz de sí y otros brillan con la que reciben”.

Y mientras leía aquellas páginas a la luz de la luna, lo vio con claridad.

“Luna. Una representación masónica de la Luna. Para encontrar la tumba de José María Rodríguez Rodríguez debemos buscar un símbolo lunar”, pensó Mailyn.

—¡Hay que buscar un símbolo lunar en uno de los panteones! —gritó entusiasmada.

—Ah, muy bien —dijo Nicoletta—. ¿No puedes ser más precisa? ¡Esto está lleno de panteones!

La respuesta dejó a Mailyn desolada. Era cierto. Aquello era una auténtica ciudad repleta de muertos con calles que constaban de números y letras.

El reloj se acercaba a las 6:20 A.M. Mailyn intentó hacer una criba entre tanto panteón, entre tantas calles plagadas de monumentos funerarios.

“Este... El panteón solo podía estar orientado al este… Por el este saldría el sol en unos minutos e iluminaría el panteón que buscamos… El Sol que brilla da luz a quien la recibe, la Luna… Algunos hombres como el propio José Martí daban luz a patriotas como José Rodríguez… José es la Luna y está enterrado en el cementerio, tal vez con un símbolo lunar… La luna no suele ser un símbolo masón… ¿Quizás algunos grupos paramasones realizaron una interpretación demasiado libre de los símbolos?”, iba pensando Mailyn con el libro abierto.

—¡Al este! —gritó Mailyn.

—¿Cómo? —preguntó Otto, quien no entendía nada.

—¡Buscad panteones orientados solo al este!

—Con eso solo eliminamos tres cuartas partes del cementerio —le respondió Nicoletta.

—Dividíos. Tú, por ahí. Tú, en dirección contraria. Señor Stincker, usted vaya hasta el final del cementerio en esa dirección y vaya subiendo calles. Yo me quedaré en esta zona central. ¡Buscamos la tumba del tal Rodríguez! ¡Es posible que tenga un símbolo lunar! Quizás eso os ayude a encontrarla más fácilmente.

Apenas un minuto después, los cuatro se habían dispersado y escudriñaban la red de calles del cementerio.

Mailyn estaba a dos pasos del centro del cementerio, donde se elevaba la capilla central de planta octogonal y estilo románico—bizantino. Allí confluían casi de manera matemática las calles y avenidas de la necrópolis.

“¿Será aquí mismo? La plaza es tan redonda como un cero. Esto parece ser la zona cero de donde todo nace”.

Pero el cero le pareció un número nada simbólico, y mucho menos relacionado con la masonería.

El único número simbólico que parecía guardar alguna relación con la masonería era el tres. O tal vez las combinaciones de éste como el 33 o incluso el 13.

“Calles y avenidas con números y letras… Hay que combinar números y letras ¿Orientados quizás al este?”

La mente de Mailyn no paraba de cavilar.

Pero de pronto dejó de estar inmóvil en aquella plaza y tomó rumbo nordeste. Caminó unos cuantos metros más. Ya estaba en una calle. ¡Era la calle G!

“¡Sí, tiene que ser la calle G porque la G es la letra de los masones!”

La intersección con la calle número 3 no estaba muy lejos.

“¡En realidad la puedo ver desde aquí mismo!”, pensó mientras corría hacia ella.

Casi todas las tumbas de la esquina de las calles G y 3 estaban orientadas al este.

La había tenido tan cerca… Se aproximó a aquel cruce de calles y pudo ver una tumba que destacaba por su simplicidad y…

—¡Sí! ¡Es aquí! ¡Venid todos! —El grito se oyó por toda la Necrópolis de Colón mientras el reloj de Otto Stincker marcaba exactamente las seis y media.

Los tres regresaron a toda prisa por el mismo lugar por donde se habían dispersado. A la carrera. Al cabo de un minuto encontraron a Mailyn arrodillada ante una tumba con una lápida de mármol gris lisa donde se leía: “José Rodríguez Rodríguez, 1849—1903”. ¡Sobre la inscripción había un símbolo lunar! Justo en ese momento el Sol empezó a iluminar tenuemente el cementerio desde el este.

—¡Tira de la luna! —gritó Nicoletta.

Mailyn agarró la concavidad que la media luna formaba en el mármol. Tiró de ella y la luna se abrió en un ángulo de noventa grados hasta ponerse en posición vertical.

Había un papel sujeto en la parte posterior del símbolo. Estaba doblado y pegado con cinta adhesiva. Mailyn lo arrancó con suma precaución.

Lo sostuvo entre las manos, libre ya de aquella luna pseudomasónica. En ese momento oyeron el ruido de un automóvil muy cerca. Vieron atravesar la calle 5 en dirección sur a un… ¡Cadillac negro!

—¡Fuera! —gritó Mailyn

La cubana corrió por la calle 3 en busca de la puerta norte de la necrópolis. El sonido del automóvil pareció esta vez un frenazo en seco.

“Nos han visto —pensó Mailyn—. ¿A cuánto estamos de la entrada?”

Unos diez segundos después salieron del cementerio y vieron el Chevrolet rojo.

“Salvados”, pensó la cubana.

Pero el ruido del motor del automóvil que los perseguía aumentó. Lo pudieron ver con claridad. Estaba girando por la calle Zapata. El morro negro de aquel Cadillac daba pánico.

Subieron amontonándose al vehículo rojo. Joe ya había encendido el motor. Dio un acelerón marcha atrás. Y luego, un giro violento.

Parecía como si las ruedas del Chevrolet rojo fueran a quemarse en el asfalto debido a la intensidad con que el chófer apretó el pedal del acelerador. Comenzó una persecución entre ambos vehículos. Mientras tanto, desde los asientos posteriores, Mailyn pudo ver el frontal desfigurado fruto de la persecución que había tenido lugar apenas unas horas antes.

—¡Corra, corra! —volvió a gritar Nicoletta, cada vez más alterada.

Después de zigzaguear por varias calles, consiguieron dar esquinazo de nuevo a aquella furia negra que los perseguía.

—¡Por fin! —suspiró Mailyn. Los otros la secundaron.

—¿Qué secreto encubría aquella luna? —preguntó Stefano Di Nuovo.

—Un momento, que lo despliego.

Y Mailyn abrió el papel doblado hasta descubrir un folio blanco en el que había algo escrito.

“Para pedestal, no para sepulcro, se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestros pies”, decía una frase escrita a mano bajo la cual había otra combinación de números.

2. PARA PEDESTAL, NO PARA SEPULCRO…

“260219580019”, se podía leer bajo aquella nueva frase.

Esta vez el número no fue ningún problema. En realidad, el otro tampoco lo había sido para Mailyn. Aquella anotación los emplazaba para unas horas más tarde; en concreto, para pasada la medianoche. Pero ¿dónde?

“Para pedestal, no para sepulcro, se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestros pies”.

¿A qué se refería la frase? ¿Dónde tenían que buscar?

La luz del sol ya iluminaba tímidamente el escondrijo al que acababan de regresar. Nicoletta, que ya estaba algo más relajada después de la tensión que había vivido en el cementerio, cayó dormida en un profundo sueño.

Imaginó que estaba en un universo paralelo donde, a su vez, había varias versiones de ella misma, una de las cuales repetía: “No puedes desobedecer a Santa Lucía, hiciste una promesa”. Otra Nicoletta se revelaba contra aquel discurso, pues pretendía seguir amando a aquella Mailyn que había estado a punto de perder la vida en Palermo.

Pero había más. Todas ellas hablaban. Incluso en diferentes idiomas, y también con otras apariencias. Algunas parecían haber venido del futuro. Otras, de un presente irreal.

La auténtica Nicoletta estaba convirtiendo su sueño en una pesadilla de dimensiones inimaginables.

Los demás acabaron también presas de Morfeo, excepto Mailyn, que seguía intentando descifrar aquella frase. Sin éxito. La única conclusión a la que llegó fue que tal vez se tratase de otra cita de su compatriota José Martí.

Poco después de mediodía, uno de los dos esbirros que custodiaban la casa llegó con comida para todos y un ejemplar del periódico Prensa Libre.

La portada anunciaba, con un gran titular: “FANGIO, LIBERADO”.

En el desarrollo de la noticia se explicaba cómo, al final, los captores de Fangio lo habían puesto en libertad un día después de haberlo secuestrado. Se tildaba a los secuestradores de insurgentes y terroristas, aunque en realidad eran miembros de un grupo revolucionario, el Movimiento 26 de Julio, que luchaban contra Batista.

Eran gente clandestina que pretendían cambiar el futuro del país, o bien aprovechando el secuestro para darse a conocer al mundo, o bien usando las armas para exportar la revolución por toda la isla. Desde Santiago a La Habana hasta el triunfo final.

Comieron arroz y, cómo no, también frijoles. Bebieron. Se asearon e intentaron recuperar fuerzas. No obstante, Mailyn parecía dispuesta a no darles mucha tregua.

—Ya veo que tenéis mejor aspecto que hace unas horas. Eso significa que ya estáis preparados de nuevo para la acción.

—Bueno, yo he dormido, pero no sé si estoy para mucha acción, ni mucho menos para pasarme todo el tiempo recibiendo sobresaltos… —dijo Nicoletta con toda franqueza.

Mailyn pasó por alto aquella frase. Como si no la hubiera oído. Los demás hicieron algo parecido por simple omisión.

—Supongo que ya sabe dónde y cuándo se producirá próximo encuentro —comentó Otto Stincker, con la idea de atacar a Mailyn.

—No. No, listillo, solo sé que será esta misma noche, a las doce y diez de la madrugada.

—Sí, eso también lo sé yo —contestó el físico.

—Entonces, no sabe nada. Bueno, dominar ese juguete. Eso sí lo hace a la perfección…

—¿Dónde tenemos que buscar? —preguntó Otto.

—Todavía no lo sé. ¿Qué le parece si buscamos bajo un pedestal? ¿O bajo tierra?

—Quizás bajo tierra, pero no en un cementerio. No buscamos un sepulcro, ¿verdad? Además, acabamos de venir del cementerio.

—No se guíe por lo que acabamos de hacer. También estuvimos en el Centro Masónico y tuvimos que volver a él. Pero esa frase parece pura vaguedad. Podría estar refiriéndose a cualquier sitio.

—Nadie ha dicho que esto vaya a ser fácil.

—Entonces, no tiene ni idea.

—Yo no he dicho eso. ¡Será por ideas! De eso voy sobrado.

—¿Qué le dicen sus ideas?

—Que deberíamos buscar un lugar de culto. Una iglesia. La catedral, por ejemplo. Me decanto por esta última.

—Ya saben —dijo Di Nuovo—: acaben lo que están comiendo, que nos vamos de nuevo.

—Esta vez será de día. No pasaremos tan desapercibidos.

—Pues cuídense mucho de llamar la atención.

El Bel Air Rojo estacionó justo delante de la plaza que hay frente a la catedral. Un coche de la policía estaba custodiando aquella plaza tan céntrica. Dejaron el Chevrolet y, sin prisas, se acercaron a la entrada. Una infinidad de columnas vigilaban la entrada. ¿Columnas? ¿Pedestales?¿Qué buscaban?

La catedral constaba de tres naves y ocho capillas laterales, separadas por gruesos pilares.

—¡Estos pilares son enormes! —exclamó Nicoletta, sorprendida. En realidad, no era para menos. Haría falta un mínimo de cuatro personas con los brazos extendidos para rodear cada uno de ellos .

—Esto no es lo que buscamos. ¡Necesitamos un pedestal! Algo cuyo peso lo soporte un pedestal.

—Entonces, ¿estamos buscando una escultura? —preguntó Stefano Di Nuovo—. Aquí no veo muchas…

—Un momento —advirtió Otto Stincker—. Eso de ahí delante son tumbas.

—¡Es cierto! —gritó Mailyn.

Apenas a unos metros del altar mayor había varias tumbas de personajes ilustres de la ciudad y de Cuba.

—Pues me parece que nos hemos equivocado de sitio. Si en este lugar hay sepulcros, no tiene sentido que busquemos pedestales.

—¿Y dónde deberíamos buscar pedestales, entonces? ¿En otra iglesia? —inquirió Nicoletta como si la considerase culpable por haberlos llevado hasta la catedral.

—Quizás no sean pedestales de la manera en que nos los imaginamos físicamente.

—¿Por qué? —insistió la italiana.

—Porque en la primera cita de José Martí todo era muy simbólico. Creo que ahora también debe de serlo. Recuerda que era masón. Que la simbología lo explicaba casi todo. Alguien quiere que alcancemos la verdad a través de los símbolos. No es un pedestal sino, más bien, la idea de una cosa que sustenta otra cosa.

—¿Te refieres a algo que no sea físico?

—Exacto.

—Pues eso es más difícil de encontrar.

—Por supuesto.

—¿Y qué hacemos, entonces?

—Pensar.

—¿Pensar?

—Sí. Yo, al menos, estoy intentando pensar como si fuera José Martí.

—¿Y?

—Solo me viene una palabra a la mente: “patria”.

—¿Lo dices porque fue el gran fundador de la patria cubana?

—Sí. O, al menos, uno de los hombres que desempeñaron un papel más relevante en la independencia de la isla cuando ésta era todavía una colonia. La patria es el pedestal sobre el que se asienta la obra trascendente por la que José Martí pasó a la historia. ¿Me permite usar su móvil, profesor? —preguntó la historiadora cubana para llevar la investigación a otro campo.

Sentada junto al altar mayor, Mailyn navegó en aquel internet polidimensional buscando citas conocidas sobre José Martí. Comprobó que eran muy numerosas. Refinó los criterios de búsqueda.

“Patria”, “pedestal”, “tierra” y “sepulcro”, escribió. Enseguida aparecieron innumerables citas.

Entre ellas estaba la que habían visto escrita en un trozo de papel: “Para pedestal, no para sepulcro, se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestros pies”.

Tres líneas más abajo había otra cita muy parecida: “La patria necesita sacrificios. Es ara y no pedestal”.

“Vuelve a citar la palabra ‘pedestal’ —pensó Mailyn—. Y, como yo imaginaba, la palabra ‘patria’ acompaña a José Martí adondequiera que vaya. —¿Habría que ir a la tumba de José Martí? —. No —se respondió Mailyn—. Martí está enterrado en Santiago. Demasiado lejos. Pero… es que, además, su cita lo dice bien claro: nada de sepulcros”.

Intentó retomar la cita que llevaba escrita en el papel. Luego la comparó con la siguiente que acababa de leer en internet.

“Parece que aquí hay un juego transversal de palabras y símbolos. No me cabe ninguna duda al respecto. Pero ¿cómo resuelvo esto?”

Mailyn sacó de su bolsillo, por segunda vez en menos de veinticuatro horas, la estampita de la Virgen de la Caridad del Cobre. Pero ahora lo hacía en un lugar sagrado como la catedral. Besó la estampita y la devolvió al lugar de donde la había extraído.

Entonces, durante un momento, Mailyn se sintió como iluminada. Como si hubiera escalado hasta el grado 33 de la masonería, donde le esperaba el saber.

“¿Me estaré convirtiendo también en una illuminati?”, pensó, eufórica.

La patria era lo más importante para José Martí. Mailyn quería interpretar que, cuando Martí hablaba de patria, se refería única y exclusivamente al pueblo cubano, a la gente, no a los gobernantes.

“Entonces…”

De pronto creyó que comenzaba a entenderlo todo. En la otra cita se decía: “La patria necesita sacrificios. Es ara y no pedestal”.

“Ara. Un ara puede referirse o bien a una piedra o bien a algo sobre lo que se sustenta un interés común… o incluso a ambas cosas”, pensó Mailyn. Y, a continuación, dedujo que, donde Martí decía “ara” quería decir “tierra”.              

Y un sinónimo de ambas palabras es…

¡Martí se está refiriendo al pueblo cubano!

De modo que… ¿el pueblo necesita sacrificio y no pedestales? ¿A qué dichoso pedestal podría referirse? Si al pueblo se le exige un sacrificio es porque le han robado algo. ¿Quién? ¿Qué?

“Los que gobiernan —se respondió a sí misma—. ¿Y desde dónde le han robado el poder al pueblo? Desde donde se toman las decisiones, evidentemente”.

—Fuera de aquí —exclamó la historiadora—.No tenemos mucho tiempo para solucionar este enigma.

—¿Y adónde vamos? —preguntó Nicoletta.

—Al Capitolio.

******

La tarde se había convertido ya en una noche cerrada de febrero. Tony Cuffaro había recibido la segunda llamada telefónica en menos de veinticuatro horas proveniente del mismo cliente. El Solucionador apuró un plato de sopa que estaba ya medio tibio después de hablar por teléfono, y se puso la gabardina y el sombrero de fieltro gris.

El Cadillac Coupe Deville del 55 estaba estacionado frente a la casa de Tony Cuffaro. El color crema de aquel elegante vehículo de lujo destacaba en la noche oscura. Tony arrancó y dio varias vueltas por el Vedado hasta recoger a dos personas. Eran dos policías del servicio secreto cubano, que habían estado muy ocupados y en alerta máxima de un tiempo a esa parte con el secuestro de Fangio y con las escaramuzas de los revolucionarios clandestinos. Aunque Tony era consciente de ello, no dudó en pedir su ayuda para entrar de noche en un edificio tan importante como el Capitolio de La Habana.

Vestidos de paisano no se diferenciaban de sus enemigos, ya fueran éstos delincuentes comunes o revolucionarios. Solo se parecían a los miembros del hampa en los rostros duros, vacíos de compasión. En cambio, los mafiosos tenían más elegancia en el vestir, con sus carísimos trajes hechos a mano y traídos desde los Estados Unidos.

Tony Cuffaro jamás se había pasado por una tienda de ropa de La Habana. Le parecía una pérdida de tiempo. Prefería los grandes sastres a quienes conocía en Las Vegas o en Miami. Cuffaro era un tipo elegante y coqueto a la vez. Hacía tiempo que había copiado esos hábitos de sus jefes inmediatos de toda la vida.

El Cadillac de color crema estacionó delante del Capitolio, justo detrás del Bel Air del 57. Tony Cuffaro bajó, y los dos tipos también.

Todo el grupo subió en silencio a la escalinata que daba a la entrada principal. Había más entradas, alguna de ellas secreta. Pero los dos esbirros de la policía quisieron entrar por la puerta principal, como si estuvieran a plena luz del día.

En menos tiempo del que se imaginaban, el Solucionador y otros dos tipos consiguieron franquear aquella enorme puerta de entrada. ¿Acaso poseían las llaves maestras capaces de abrir cualquier puerta en La Habana?

La oscuridad reinaba en la entrada, y la linterna del edificio solo filtraba la luz de la luna desde la linterna. Justo en ese momento, uno de los esbirros accionó una palanca y cinco reflectores giratorios se encendieron. Le siguió el alumbrado que fue descubriendo lámparas aquí y allá.

—Y ahora, ¿qué hacemos? —preguntó Tony Cuffaro.

—Sería mejor que nos dividiéramos en dos grupos. Ustedes vayan hacia allí. —Mailyn señaló con el dedo índice —. Nosotros iremos en sentido contrario.

—¿Y dónde y qué buscamos?

—Ustedes vayan al Senado y busquen cualquier cosa que no debiera estar allí. ¿Me entienden? Nosotros iremos a la Cámara de Representantes.

Los dos grupos se dividieron en un instante. Mailyn iba a la carrera; a los demás les costaba seguirla. Atravesó el Salón de los Pasos Perdidos, de casi cincuenta metros de largo, que comunicaba con los dos cuerpos laterales del edificio. Una vez lo hubieron dejado atrás, recorrieron unos metros más por la zona norte y llegaron a la Cámara de Representantes. Entraron en ella. Se movieron por sus pasillos en silencio, mientras el otro grupo hacía lo propio en el Senado, situado en el ala sur.

—¿Qué buscamos? ¿Pedestales? ¿Estatuas? —se atrevió a preguntar Nicoletta, a pesar de lo inquietante de la situación y de su carácter timorato.

—No sé. Quizás no sea ni lo uno ni lo otro. Buscad algo que no debiera estar aquí. Cualquier cosa que os llame algo la atención.

La Cámara de Representantes estaba tan intacta como la habían dejado ese día y preparada para una nueva sesión.

“¿No hay nada nuevo aquí que me llame la atención?”, pensaba Mailyn para sí misma.

Buscaron. Siguieron buscando. Escudriñaron cada escaño de la cámara, cada pasillo y cada metro que se cruzaba a sus pies. Nada. Todo parecía normal y en orden.

¿Estarían buscando en el sitio adecuado? ¿Era el Capitolio el destino de aquella búsqueda?

A Mailyn le asaltaron las dudas. Le recorrió un sudor frio por todo el espinazo, consciente de que el tiempo corría en su contra. Pensó que no iban bien encaminados.

“Para pedestal, no para sepulcro, se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestros pies”. La frase retumbaba en el cerebro de Mailyn. La cita se refería a la patria, de eso no cabía la menor duda. Y el Capitolio es la patria representada por el pueblo cubano. ¿En qué lugar exactamente?

—Vayámonos de aquí. Nos hemos equivocado por un poco, por unos metros quizás. —Y se fue corriendo por donde había venido.

Regresaron al Salón de los Pasos Perdidos. “Menudo nombre para este momento”, pensó Mailyn sin saber que el majestuoso pasillo le debía su nombre a su extraordinaria acústica.

Mailyn frenó en seco al llegar al otro extremo del pasadizo. Una gigantesca estatua de la República franqueaba la entrada.

“¿Y si es aquí?”, pensó.

Una gigantesca estatua de bronce justo frente a ellos, a sus pies.

“¿Está tendida a nuestros pies? ¿Es esto?”, pensó mientras los demás la miraban.

No era lo que buscaba. Como si la estatua le hubiera hablado y le dijera: “No soy yo”.

Sin embargo, aquella estatua se mantenía sobre un pedestal. ¿Habría que buscar otro pedestal con estatua? No. Mailyn seguía pensando que era una metáfora y, donde decía pedestal, debía leerse “Capitolio”.

Las palabras y las frases no dejaban de dar vueltas por la cabeza de Mailyn.

“Ara… tierra… Se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestros pies”.

—¿Qué hora es? —preguntó de repente.

—Casi medianoche —le contestó alguien

—¿Cuánto es “casi”?

—Faltan cinco minutos.

—Volvamos al inicio.

Pusieron los pies sobre el mármol frio desde donde se veía la enorme cúpula de casi cien metros. En lo más alto, en la linterna con diez columnas, les pareció ver una sombra. Todos se asustaron. Desde tanta altura era imposible distinguir lo que veían.

Aquella sombra que se reflejaba contra la columnata era la de un hombre completamente calvo con sombrero. Su aspecto pálido y fantasmagórico apenas podía intuirse desde los pies del Capitolio.

“Capitolio… Pies”, pensó Mailyn. Estaban muy cerca. En realidad, ya estaban.

Aquella cabeza rasurada no era otra que la de L. Había vuelto. No se sabía de dónde, pero allí estaba. Quizás había cruzado más de un mundo paralelo para estar en aquel preciso instante. Parecía vigilarlos en silencio.

“¡Zum!”

Como si de un zumbido se tratase, sonó el apagón de luz que afectó a todo el edificio. Menos a la linterna. ¡El edificio estaba programado, ya en 1958, para desconectar automáticamente todas las luces a medianoche, menos las de la linterna!

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Stefano Di Nuovo.

—No lo sé, pero en mi aparato centellean los números. 00:00. —La medianoche había llegado también a aquel aparato diabólico que lo mismo te daba la hora como te transportaba a otro mundo.

—¡Dios mío, se nos acaba el tiempo! —gritó Mailyn mientras Tony Cuffaro y los dos policías regresaban, también de vacío, por el extremo opuesto.

Mailyn miró al cielo. Esta vez solo vio la linterna del edificio que iluminaba el remate de la cúpula con sus reflectores.

Miró abajo y se sorprendió. Bajo sus pies había un círculo labrado en bronce con una estrella de cinco puntas. El centro de la estrella era un pentágono, en cuyo interior brillaba un diamante.

—¡Una estrella con un diamante! —exclamó Nicoletta, quien también lo vio.

—Tiene que ser esto. Está a nuestros pies.

—¡Y es una estrella de cinco puntas! ¡Un pentáculo!

—Cierto, Nicoletta, es un pentáculo. Tan evidente como que el pentáculo es igual de antiguo que la propia humanidad. Pitágoras lo usaba como símbolo de salud. Es también una forma simbólica perfecta. Creo que quienes construyeron el Capitolio fueron masones, como tantos arquitectos.

Se arrodilló y pudo ver con algo más de claridad el brillo del diamante. La luz de la linterna, desde sus noventa y dos metros, incidía en él muy levemente.

Aquel brillo parecía embrujar a quien lo mirase.

El aparato maquiavélico de Otto Stincker marcaba las 00:02.

—No tenemos tiempo —se lamentó Mailyn—. Creo que vamos a tener que quedarnos aquí admirando su belleza, a sus pies. Es un diamante, una piedra; o sea, un ara. El ara es la patria, el pueblo, aquí bajo nuestros pies y junto a este gran pedestal que es el Capitolio —les explicó, con tono resignado.

—Pero no te desanimes. ¿Quieres que extraigamos el diamante? ¿Es posible?

—Me temo que no —se rindió Mailyn.

—Un momento. Sí que es posible. Esa estrella puede abrirse —dijo uno de los policías—. Yo sé dónde se guarda la llave que la abre. Está muy cerca de aquí. Y desapareció por unos segundos.

—Déjeme su móvil, por favor —le rogó Mailyn, como si hubiese recuperado las fuerzas.

“Capitolio… Capitolio de La Habana… Construcción… Arquitectos”.

Las 00:04. Los minutos pasaban a toda velocidad. Mailyn seguía buscando por internet. Aquel diamante perteneció al último zar de Rusia. Un joyero turco lo había llevado a La Habana desde París.

Siguió filtrando datos relacionados con el Capitolio. Numerosos arquitectos habían contribuido a la construcción de aquel monumental edificio. Entre ellos, un equipo francés encabezado por Jean—Claude Nicolas Forestier.

Jean—Claude Nicolas Forestier, arquitecto y masón. Eso decía una página.

“Es aquí. Bajo este pentáculo de bronce. Trajeron este diamante de Paris. ¿El equipo de arquitectos francés? Posiblemente. Esta piedra preciosa es el ara, el pueblo. ¿Qué nos tiene que decir?”, pensaba Mailyn.

El policía acercó una extraña llave con forma de cruz que encajó a la perfección en la ranura lateral. El círculo de bronce que formaba una estrella al crear un pentáculo se abrió. El círculo quedó en posición vertical y dejó ver el diamante en la soledad de la noche.

El teniente de la policía especial cogió con cuidado aquel diamante de veinticinco quilates y se lo tendió a Mailyn.

La historiadora lo elevó con las dos manos para verlo mejor. Desde lo alto, la luz de la linterna hacía que el diamante brillara más.

Mailyn hizo rotar la piedra entre las manos. En el interior de sus innumerables aristas parecía oscurecerse algo.

Eran letras. Resultaban difíciles de leer. Los movimientos de Mailyn eran todavía más suaves.

Se detuvo de repente. Leyó: “Liberté”.

El diamante se quedó tembloroso entre las manos de Mailyn. ¿Cómo era posible que el diamante escondiese una palabra en su interior? ¡Ni el mejor de los joyeros podría realizar una obra así!

Le pasó la piedra preciosa a Nicoletta y ésta puso la misma cara de sorpresa. ¡De verdad habían escrito algo allí! ¡Una palabra en francés tan importante como aquélla!

Cuando se recuperó de la emoción, Mailyn cayó en la cuenta de que ahí no acababa la búsqueda. Seguro que necesitaban otra cita como las dos anteriores.

“Liberté”. Qué gran palabra, pensó la historiadora. En un idioma como el francés.

Mailyn recordó haber leído en el libro Simbología masónica en Cuba que los tres principios que inspiraron la Revolución Francesa (liberté, égalité y fraternité) son también el lema de la francmasonería. Se entendía la libertad como el valor más elevado de la democracia, de la soberanía popular.

La última cita de José Martí quería decirles que en la tierra está el pueblo. En la tierra encontraron ese “ara”, esa piedra que simboliza que el pueblo merece vivir en libertad. Y que el pueblo no se merece un sepulcro, sino un pedestal. Mailyn lo entendió como una crítica a quienes gobernaban Cuba en 1958. El pueblo, supuestamente representado en el Capitolio, no era un pedestal, sino más bien un sepulcro. En aquel lugar estaban sepultando la libertad del pueblo que vivía bajo las órdenes de un caudillo, Fulgencio Batista.

Había que rescatar la esencia del pueblo, su liberté. Y su fraternité y su egalité. ¿Dónde podrían encontrar estos dos últimos principios? “En la tierra, donde está la esencia del pueblo”, se dijo Mailyn sin dejar de mirar el diamante.

—Debajo. Debajo de esto tiene que haber algo más.

—En el hueco donde estaba el diamante no hay más. Es mármol puro —dijo Stefano Di Nuovo mientras se acercaba al pentáculo.

—Pues quizás esté aquí mismo, pero unos metros más abajo…

—¿Más abajo? —preguntó el teniente de policía—.Puede ser. Bajo este suelo hay otro piso.

—Pues no esperemos más. ¿Por dónde se va?

El teniente de policía desapareció por detrás de una de las columnas de aquel espacio central. Todos lo siguieron. Como surgidos de la nada, aparecieron unos escalones en forma de caracol, muy angostos y mal iluminados.

Las 00:07. Aquel singular aparato centelleó. Su forma semejaba la de la caja donde se suelen guardar las fichas de dominó.

Mientras descendían, Mailyn creyó entender que fue el arquitecto francés Jean-Claude Nicolás Forestier quien desempeñó la labor simbólica de dejar aquel diamante allí. Otro símbolo masónico para la historia.

Habían llegado al final. Escucharon voces lejanas provenientes de más arriba. De la cúpula, quizás. O, por desgracia, más cercanas, pues casi se podía entender lo que decían.

Llegaron al sótano que había justo debajo de donde hallaron el diamante. En esta ocasión dieron con… ¡un pedestal! Y, encima de aquel bloque de piedra de un metro de altura, un objeto de madera.

Mailyn lo sustentó con ambas manos. Tenía forma cilíndrica con ambas bases en forma heptagonal. Era de una madera algo antigua. A lo ancho podía leerse grabado: “légalité” y “fraternité”. Las “T” de cada palabra tenían forma de cruz y de rosa a la vez. “Tres rosacruces”, pensó Mailyn: más simbología masónica. En jerga masónica, “rosacruz” también designaba el séptimo y último grado del rito francés. ¡Y además era una base con siete lados, como el séptimo grado del rito francés del que había leído en aquel libro! Por último, no había que olvidar que eran tres “T”, otro de los números mágicos de la masonería.

Los maestros masones también habían importado cosas de la patria de la libertad. Por un momento se imaginó el flujo de conocimiento que debía de haber circulado entre masones cubanos y franceses.

—¡Ábrelo! —le gritó Nicoletta.

Mailyn se quedó inmovilizada, sin saber qué hacer.

Las 00:09. Nicoletta le arrebató el cilindro de ébano y liberó una de las bases con las uñas. Una hoja de papel enrollado cayó al frío pavimento.

Sonó un disparo procedente de muy arriba. Mailyn se apresuró a recoger el papel. Leyó: “El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

—¡Hay que salir de aquí! —gritó el teniente. Todos corrieron tras él y se perdieron por un pasadizo que bajaba en forma de rampa. Por increíble que resultara, una tenue luz los iluminaba. Como si el diamante fuera su luz, su sabiduría.

Alguien los estaba buscando en la planta baja, pero aquellas voces sonaban cada vez más lejanas. Cuando quisieron darse cuenta, el policía ya los había sacado del Capitolio por una de las salidas secretas, apenas a la vista desde el exterior y que no tenía función de entrada: los constructores francmasones la habían pensado solo como vía de escape.

3. EL LENGUAJE HA DE SER…

El Hotel Riviera les abrió las puertas ya de madrugada. Tony Cuffaro había decidido de manera unilateral cambiar el lugar donde se iban a alojar a partir de aquella noche. Saltaba a la vista que los estaban persiguiendo, y eso era un riesgo más con el que nadie había contado. ¿Quiénes serían aquellos mequetrefes que lo mismo los ametrallaban que se presentaban por sorpresa en medio del camposanto bajo la luna llena?

Entraron por unos de los pasillos del hotel cuyas cristaleras tenían vistas al malecón de La Habana. El Hotel Riviera era, por aquel entonces, el mayor sueño hecho realidad del mafioso Meyer Lansky. Desde 1957 repartía beneficios entre mucha gente.

—Quédense un momento sentados en los sofás. Vuelvo enseguida.

Tony Cuffaro se dirigió hacía el salón L’Elegant, donde corrían la bebida, el juego y algo más.

En la barra del bar, sentado sobre un taburete de piel color rojo, se sentaba nada menos que Meyer Lansky. Una copa de güisqui con soda descansaba entre sus manos mientras hablaba con el camarero en tono distendido.

—Buenas noches, jefe —lo saludó Cuffaro con cierta voz de cansancio.

—¿Qué haces por aquí, Tony? ¿Quieres una copa? —Y le hizo una indicación al camarero.

—Sí. Por favor, un burbon. Tengo el gaznate más seco de toda La Habana.

—¿Y eso, amigo? —preguntó el gran capo.

—He tenido que traerme a todo el grupo hasta aquí. Por poco no salimos vivos del Capitolio. Menos mal que la cubana ésa es más rápida que un lince. De lo contrario, te aseguro que el fuego cruzado estaba garantizado.

—¿Y quiénes son esos tipos que os llevan persiguiendo dos noches?

—No lo sé. Pero me atrevería a apostar a que son revolucionarios. Esto se está poniendo más feo cada día, jefe.

—Es cierto, Tony. El Movimiento 26 de Julio empieza a tocarle los cojones hasta el mismísimo Fulgencio Batista. Pero de ahí a preocuparnos más de la cuenta… Mira y disfruta. La Habana es un paraíso, y es nuestra. ¿Quieres algo de compañía esta noche?

—No, gracias. Estoy cansado.

—¿Unas manos de póquer, quizás?

—No gracias. —Y se llevó a la boca el vaso de burbon que le había preparado el camarero.

—Bueno, Tony, está bien. Que se queden unas noches en el hotel. ¿Quién es esa alta y delgada que va en el grupo?

—Es una italiana.

—Oh, qué belleza. La ficharía para mi adorable público. ¿Qué sabe hacer?

—Nada. Solo sabe hablar.

—La ficharía igualmente —y soltó una carcajada—. Perdóname, Tony, pero tengo que dejarte. El hombre del “maletín” acaba de entrar por la puerta.

Aquel siniestro hombre acudía siempre a esa hora a recoger el diez por ciento de las ganancias del casino del Riviera. Ese porcentaje era lo que se llevaba Fulgencio Batista de los casinos de Meyer Lansky.

El grupo volvió otra vez a la entrada del hotel. Con la ayuda de un recepcionista y de Tony Cuffaro, se repartieron las llaves de las habitaciones.

Y ahí mismo, el Solucionador y los dos policías de paisano se despidieron pensando en que muy probablemente se volverían a ver las caras.

A las dos chicas les tocó la habitación 404. Mailyn abrió las cortinas de par en par y pudo ver como las olas dejaban algo de espuma al romper en la orilla.

“Me parece increíble estar viendo el malecón de La Habana de 1958. Si hace apenas dos días estaba en…”, pensó Mailyn. Cuantas más vueltas le daba, menos lo entendía.

—Y bien, ¿qué decía aquel trozo de papel enrollado?

—Pues esta vez la cita es más complicada. Dice textualmente: “El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

—Entonces será un acertijo numérico, ¿verdad?

—Pues no lo sé. Pero lo que me ha puesto los pelos de punta es lo que hay escrito más abajo.

—¿Y qué es?

—La nueva combinación numérica. 260219582009 . O sea, hoy mismo. Dentro de unas horas. Por la tarde, para ser más exactos.

—¿Vas a dormir, o te vas a quedar descifrando la nueva cita?

—La verdad es que, con tanto ajetreo, no podría conciliar el sueño. Y en cuanto a cómo interpretar el significado de esta nueva frase…

—Cierto —convino—. Es complicado. Deberíamos pensar en quién nos está dejando pistas aquí y allá.

—Lo sé. ¿Cuántos bandos hay en este entuerto?

—¿Dos? —sugirió Nicoletta, no muy convencida.

—O tal vez más.

—¿Por qué?

—¿No deberíamos pensar con un enfoque polidimensional?

—¿Cómo?

—Lo de los universos paralelos. Del mismo modo que venimos de un supuesto universo paralelo a éste…, quizás otra gente haya hecho lo mismo.

—Puede. ¿Tienes sueño?

—Te he dicho que no.

—¿Analizamos la frase?

—De acuerdo.

“El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

Según aquella cita de José Martí, empleada no se sabe por quién ni con qué fin, el lenguaje tenía que ser lo más matemático posible. La idea debía encajar en la frase sin quitar nada de ella para que cupiese en la propia idea. Pero ¿a qué idea se refería?

“Ahora sí que estoy perdida”, pensó Mailyn

A la historiadora le desconcertaba el que la cita hiciese referencia a lo matemático, a que las palabras y los números tuvieran que ir de la mano. Luego pensó que, si seguía el juego metafórico como había hecho hasta ese momento, quizás quien pretendía que interpretasen a José Martí no lo había puesto tan difícil. Pero ¿habría símbolos esta vez? ¿Acaso los masones no les habían preparado un juego simbólico?

“Pero ¿a qué lenguaje matemático se refiere? ¿A qué idea y frase debo recurrir para que todo encaje? Sigo sin entender nada”, se decía Mailyn mientras notaba que el sueño la vencía.

******

La cubana se despertó como si acabara de llevarse un gran susto, pero lo que más le preocupó fue ver que los rayos del sol inundaban la habitación, ya que habían dejado con las cortinas descorridas.

—¿Qué hora es?

—Las… tres —titubeó Nicoletta.

—Joder, qué rápido pasan las horas.

“Toc, toc”, sonó en la puerta. No esperaban a nadie.

Mailyn se acercó con sigilo y abrió. Un camarero vestido de un blanco impoluto les dio los buenos días, aunque la tarde ya estaba dibujándose por los cristales desde donde se veía el malecón.

Empujó el carrito hasta el centro de la habitación. Sobre él había un par de fuentes con algo de comida, cubiertos de plata y un ejemplar del periódico Prensa Libre.

“Qué nombre para un periódico de la Cuba de Batista", pensó Mailyn. Casi habría preferido el Gramma o Juventud Rebelde. Pero esos eran periódicos del futuro. Acertó pensando como lo habría hecho Otto Stincker.

Se dieron por satisfechas con los huevos revueltos y el pescado ahumado: el hambre había hecho mella en las dos jóvenes.

Mailyn comía mientras leía.

“Arrestados dos desestabilizadores de la democracia”. ¿A qué democracia se referían? ¡Batista estaba en el poder! Mailyn era cada vez más consciente de que la prensa, fuese adonde fuese, incluso en universos paralelos, no se libraba de estar politizada.

También le llamó la atención una noticia pequeña de la portada.

“Última gran exposición pública”. Siete páginas después se desarrollaba la noticia, que traba de una exposición de monedas antiguas en la mansión familiar de los Gelats.

—¡Sí! —gritó la cubana.

—¿Qué has descubierto ahora? —preguntó la italiana.

—¿Recuerdas las monedas de Rómulo Augusto que estuvimos persiguiendo por medio mundo?

—Sí.

—Se expusieron por última vez poco antes de que las ocultaran en el Banco Nacional de Cuba.

—Sí, algo recuerdo de eso.

—Pues es hoy.

—Qué casualidad. Pero nosotros no estamos buscando eso. Lo de las monedas ya pertenece al pasado. Y te juro que pertenece al pasado porque ya lo he vivido, y sufrido también. —Su voz sonó con tono de queja. La cubana quiso cambiar de tema para no molestarla más.

—Sigamos con la nueva cita.

“El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

“La idea está dentro de la propia cita. No puedo quitar ni una coma, no vaya a ser que la idea deje coja a la frase, ¿verdad? —se dijo Mailyn—. Y hay algo que tiene que ver entre el lenguaje y las matemáticas. El lenguaje escrito se manifiesta en palabras. Las matemáticas, en ecuaciones, símbolos y, básicamente…, números… Entonces, ¿números y palabras?  O mejor aún, letras y números. Son la combinación más simple de lenguaje y matemáticas. De acuerdo. ¿Y qué hago con ello?”

Volvió a mirarse la cita. No entendía por qué se usaba el término “escultórico” en ella. Seguramente se tratase de una metáfora más.

La idea que buscaba estaba ahí mismo, en sus narices, escrita en la cita. Pero en aquel momento no era capaz de descifrarla. Parecía tan ambigua...             

Sabía que no podía quitar nada del lenguaje para expresar la idea, pues no solo desaparecería ésta, sino que también dejaría de tener nada de matemático.

“Parezco estar haciendo pura demagogia acerca del lenguaje de las palabras y su posible vinculación con las matemáticas. —Así de crítica se mostró Mailyn consigo misma—. Bueno Mailyn, coge la frase y mírala. La tienes ahí delante y no la ves.”

Y clavó los ojos oscuros en cada una de las palabras.

Las miró de tal manera que parecía contarlas.

Ideas. Frases. Palabras. Letras. Todas ellas retumbaban en su fuero interno como conceptos simbólicos mientras seguía haciendo recuento.

“¿Cuántas palabras? O, más bien, ¿cuántas letras?”, se preguntó.

La letra es la forma escrita más pequeña del lenguaje, y el número lo es en las matemáticas. Así pues, en vez de contar las palabras de que constaba la cita, se dedicó a contar las letras, sin incluir los espacios entre palabras. Tuvo que prestar mucha atención para no equivocarse y hacer mal la cuenta.

—¡156! —gritó a modo de conclusión.

—¿Qué carajo dices? —le contestó Nicoletta usando la expresión cubana.

—¡La cita tiene 156 letras!

—¿Y eso qué importa?

—Eso es lo que nos indica la cita que busquemos.

—Qué absurdo parece lo que dices.

—No es tan absurdo. Lo dice la propia cita.

Nicoletta se acercó un momento y leyó de nuevo: ““El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

—Sí, es cierto: hay 156 letras.

—Pues ahí lo tienes. ¿O acaso no lo ves? No debes quitar nada de la frase: si lo hicieras, quitarías letras y números.

—¿Qué números?

—Coño, Nicoletta, el número de letras que hay en la cita. El lenguaje ha de ser matemático, geométrico y escultórico. Y lo es también en estas dos últimas esencias, siempre que no quitemos nada. ¡Si no quitamos nada hay 156 letras!

¡Nos quiere llevar hasta el número 156, que es lo que suma todo lo escrito en esta cita. Y… ¡Carajo, hay más! ¡Este número tiene algo de mágico!

—¿Y dónde le ves tú la magia, amiga?

—Joder, pero si es casi perfecto. Matemático, geométrico y escultórico. Incluso también masónico. El 156 consta de tres cifras, número preferido de los masones. ¡Pero es que además, si sumo las tres cifras, el total es doce! Y dos más uno son tres —Y se echó a reír como una loca.

—Te estás trastocando con tanta cita de José Martí.

—¡No! ¡José Martí es genial! ¡Y los que quieren que interpretemos al gran patriota, también!

—De acuerdo. ¿Y a qué conclusión llegamos con esto?

—El número 156. Te lo acabo de decir. Hoy pareces atontada.

—Muy bien —convino, algo molesta—. ¿Qué hacemos con el número?

—Déjame pensar. Si ya tenemos número en este juego de letras y números, nos falta la letra.

—¿Y cuál es?

—Solo se me ocurre una letra para esto. La G. ¡Los masones la tienen en un pedestal!

Y volvió a reírse ella sola recordando al supuesto pedestal de la anterior cita, que no era otro que el Capitolio.

—Muy bien —repitió Nicoletta—. El 156 y la G. ¿Qué nos sugiere eso?

—¿Una combinación de calles, quizás? —aventuró la cubana, sonriendo.

—Me lo creo. Más que nada, porque no sueles fallar.

—Pues habrá que ir a decírselo a lo demás.

******

El Chevrolet Bel Air tomó rumbo oeste por la ciudad de La Habana. En su interior viajaban seis personas. El sexto viajero era uno de los policías que la noche anterior había sido compañero de pesquisas de Mailyn con las citas de José Martí.

Aunque era media tarde, apenas había tráfico en la ciudad aquel sábado, así que llegaron en un momento.

La calle 156 les pareció muy desangelada cuando llegaron a ella. Frenó el Bel Air en el cruce con G.

Allí no había nada de especial, tan solo unas viejas casas que parecían incluso deshabitadas.

Mailyn no quiso ni perder el tiempo en bajar y le preguntó a un viejo negro que se estaba fumando un largo puro:

—Señor, ¿tienen algo de especial estas casas? Me refiero a este cruce de calles.

—En esa de ahí vivo yo solo. Mi mujer falleció hace años. En la otra no vive nadie. Este barrio se está muriendo muy lentamente. Con lo alegre y festivo que era en los años cuarenta… —concluyó con un tono melancólico.

—Muchas gracias, señor. Y no se preocupe. Busque la alegría en otros sitios de La Habana.

—¿Y adónde voy yo a mi edad? —le contestó, resignado.

—No hace falta que bajéis del auto. No es aquí. Hasta el pobre hombre lo dice. Aquí no hay nada que encontrar.

—Entonces, ¿adónde ir, señorita Samá? —le preguntó Tony Cuffaro.

—Déjeme que piense un momento. ¿Dónde me habré equivocado? 156 y G, no. Entonces, si le damos la vuelta nos sale G y 156.

—¿Existe una calle G? —interpeló Nicoletta.

—No. No exactamente. Entre la F y la H está la avenida de los Presidentes, a la que hay quien llama G…

Bueno, en realidad yo soy una de tantas personas que la llaman G. ¿Cómo se me habrá podido olvidar? Tenemos que volver al Vedado. ¡A la avenida de los Presidentes, número 156!

El Bel Air parecía volar cuando cogió la Quinta Avenida. Un golpe de viento entró por la ventanilla, y Mailyn pudo ver cómo las hojas del periódico se abrían ante ella y le revelaban la página 8.

“Última exposición pública de genuina colección de monedas”.

Mailyn empezó a leer el artículo que apenas una hora antes había ojeado en la portada.

Un tal Guillermo Gelats, gran y conocido empresario de la ciudad, era el anfitrión de aquel acontecimiento. El lugar de celebración sería… ¡el número 156 de la avenida de los Presidentes! Mailyn se quedó fría por unos instantes. Le acometió una extraña sensación de miedo: todo encajaba de repente.

El Bel Air no tardó en doblar para tomar la avenida de los Presidentes. Poco antes de llegar se notaba un ambiente algo tumultuoso, aunque tampoco en exceso.

—¿Qué hora es? —preguntó la cubana.

—Amiga mía, no puedes ir por la vida sin reloj y preguntando siempre la hora. Son las siete en punto.

—¡Ah! Vamos bien de tiempo. Eso creo. A saber cuál será nuestro siguiente paso.

—De momento, ¿entramos? —preguntó Stefano Di Nuovo, no muy convencido.

—Por supuesto —contestó la historiadora.

Salvaron la escalinata de entrada y vieron que una enorme puerta estaba completamente abierta. La flanqueaba uno de los componentes del equipo de servicio de la mansión. Tenía más aspecto de camarero que de jefe de seguridad. Les dejó pasar con una sonrisa sin preguntarles nada.

“Qué fácil ha sido. Ojalá fuera siempre así. —Luego le asaltó una duda—: ¿Y si nos están esperando?”

Se adentraron en un gran salón donde había una muchedumbre. Camareros que iban de aquí para allá con bandejas llenas de canapés.

—¿Puedo probar uno de caviar? —le preguntó Nicoletta a uno de los camareros.

—Por supuesto, señorita.

—¿Todo lo que sirven es frio?

—Sí, señorita. La cocina está cerrada. Todo lo que deseen degustar lo hemos traído de fuera.

—¿Incluidos los camareros?

—Exactamente.

—Una última pregunta. ¿Cuántos invitados hay?

—150. Más su pequeño grupo, claro está —le respondió.

Ahora quien notaba un escalofrío que le recorría el cuerpo era la italiana. ¡150 + 6! ¡No eran posibles tantas casualidades! ¡Aquello era geométrico, matemático, escultórico y maquiavélico!

Corrió enseguida a decírselo a Mailyn. Ésta parecía haberle puesto un radar a sus ojos negros, y escudriñaba aquí y allá.

“¿Quién será Guillermo Gelats?”

Entre tanto tipo con esmoquin, parecía difícil encontrarlo. No tardó en darse cuenta de que un pequeño grupo se arremolinaba en torno a alguien, justo en el centro del salón.

Caminó unos metros hacia allí, sorteando mesas y gente. Cuando menos lo esperaba, descubrió una mesa acristalada sobre la que descansaban unas monedas de oro. ¡Pudo distinguir el rostro de Rómulo Augusto en todas ellas! El corazón le bombeaba sangre más rápido que otras veces.

“¡Realmente son las mismas monedas que descubrí en el Banco Nacional de Cuba en… —Mailyn empezaba a sentirse confusa con respecto al tiempo—. ¿Estamos realmente en 1958 y éste es nuestro presente?”

Siguió aproximándose al tipo con quien todo el mundo quería hablar. No cabía la menor duda de que se trataba de Guillermo Gelats.

¡Aquel hombre era todo “G” entre las 156 personas que había en aquel momento en la mansión!

“Tengo que ir a por él —pensó la cubana——. A ver qué me dice”.

Cuanto más se aproximaba al tumulto, más le recordaba éste a un bosque de brazos, cabezas y anchas espaldas que le impedían avanzar.

Por fin se encontró ante el señor Gelats. A su lado. Aquel hombre le sonrió igual que había hecho el de la entrada. Sin decir nada, Gelats sacó algo del bolsillo derecho, con sumo disimulo y, sin llegar a abrir la mano, acercó ésta a la de Mailyn.

La cubana notó algo metálico que le enfriaba la mano. No perdía de vista a aquel hombre, que siguió sonriendo con disimulo y a continuación esbozó un guiño cómplice.

Satisfecha y estupefacta a la vez, Mailyn se retiró dando pequeños pasos hacia atrás. Cuando llegó a la altura de Nicoletta, seguía apretando aquel objeto con el puño cerrado.

—¿Qué hora es?

—Las siete y media.

—Muy pronto lo hemos conseguido esta vez. Vámonos hacia la salida con disimulo.

Cuando estaban a unos tres metros de la puerta, unos tipos con sombrero de fieltro y gabardinas entraron haciendo ruido y apartando a la gente. Segundos después empezaron a disparar al techo de la sala para intimidar a la gente.

Cuando sonó el último disparo, los seis ya estaban en la calle montándose en el Bel Air rojo. Las ruedas chirriaron al arrancar, y uno de los tipos que acababan de disparar se dio cuenta de que en aquel vehículo se les escapaba alguien importante.

El Chevrolet aceleraba de nuevo en cada recta, y luego frenaba en cada esquina, esta vez sin rumbo fijo.

—¿Qué llevas en esa mano? —preguntó Nicoletta.

Mailyn liberó los dedos, atenazados por la tensión, y descubrió que llevaba una llave en la mano izquierda.

—¡Oh! —gritó Nicoletta.

—¿De dónde ha sacado eso? —preguntó de muy mala gana Stefano Di Nuovo.

Mailyn ni le contestó. Puso la mirada en la llave y vio, en el extremo opuesto a los dientes de la llave, una forma de rosacruz. En la línea transversal había algo grabado: “—7x3”.

******

Aunque faltaba todavía casi media hora para que se cumpliera la última combinación numérica de tiempo, 260219582009 , Mailyn no estaba contenta en absoluto.

“¿Una llave? ¿Ninguna nueva cita?”

Mailyn pensó que aún tenían algo que resolver, y que la llave les daría la solución. La historiadora empezaba a sentir cansancio psicológico intentando descifrar aquellas citas, las consecuentes pruebas a las que se veía expuesta. Tuvo un momento de debilidad y pensó en pedir ayuda a lo demás para resolver aquello. Pero se lo comió su propio orgullo.

“Esto lo tengo que solucionar yo. No puede ser tan difícil, los demás ni se acercarían a mis deducciones”, pensó.

“El lenguaje ha de ser matemático, geométrico, escultórico. La idea ha de encajar exactamente en la frase, tan exactamente que no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”, se repetía Mailyn una y otra vez.

Pero ¿qué debía hacer con esa llave y la cita? ¿Meter la llave dentro de la cita? ¿Matemáticamente? ¿Físicamente? ¿Ambas cosas?

Ya no sabía cómo interpretar el hecho de que aparecieran los números 3 y 7. ¿Era algo positivo, o bien debía sentirse angustiada por la manera en que se repetían? El 3. Siempre el 3. Los masones tenían una auténtica fijación con él. Con el 7 también, pero no tanto. Aunque los masones franceses eran los que más relevancia le daban al 7, por ser su último grado de sabiduría.

“¿Volvemos otra vez a la masonería francesa? Quizás no la hayamos dejado nunca desde que empezó este juego de símbolos”.

“Menos siete por tres”. —Aquello descolocaba en cierto modo a Mailyn. Le resultaba más fácil interpretar una rosacruz—. Menos veintiuno.

Solo se le ocurría tratar de resolver el enigma viendo lo que había grabado en el lateral de la llave.

No se le ocurría nada más. Quizás no fuera necesario pensar en nada más complejo.

“De acuerdo. Acepto el —21. Es un número negativo y, como tal, puede restarse de un número positivo. Pero, como número negativo, no me aporta nada. Mejor restar. Pero ¿de dónde?”

El Bel Air seguía dando vueltas hasta que el chófer se detuvo.

—¿Adónde nos dirigimos?

—No tengo ni la menor idea. Apague el motor.

Aunque el Chevrolet era amplio, lo cierto era que resultaba bastante incómodo. Cabían tres personas delante y cuatro detrás. Aquello no invitaba a hacer muchos kilómetros juntos. Así lo entendió Tony Cuffaro y salió a la calle a fumarse un pitillo. Debían de estar en alguna callejuela entre La Habana Vieja y Centro Habana. En aquel lugar reinaba la tranquilidad absoluta, excepto Mailyn, a quien se le empezaban a comer los nervios.

“… no pueda quitarse nada de la frase sin quitar eso mismo de la idea”.

Mailyn parecía haberse centrado en el final de la cita. Quiso decirse a sí misma que entendía el mensaje, pero no sabía qué hacer con él.

“La totalidad de la idea matemáticamente me dio como resultado 156. Así pues, si quiero quitar algo, tendrá que ser también algo cuantificable en números. Y —7x3 = —21… Creo que debo restar el 21 al 156. Entonces me quedan 135. ¿Y eso qué significa? Ni idea”.

—¿Alguien sabe qué puede significar el número 135? —preguntó Mailyn sin apartar la mirada del físico Otto Stincker.

—Es un bonito número —respondió éste—. Las tres cifras suman nueve. ¿Le cuento la prueba del nueve?

—No, idiota, no —se le oyó decir a Tony Cuffaro mientras exhalaba humo—. Ese número significa otra cosa.

—¿Otra cosa? —preguntó Mailyn, entusiasmada.

—Es el número de diputados que conforman la Cámara. ¿Y sabe otra cosa? Creo recordar que ese número coincide con el de los diputados del Parlament de Catalunya. Al igual que la bandera estelada está inspirada en la cubana. ¿Quién copia a quién? Menudos dos países con tan pocas ideas…

Tony Cuffaro contó aquella similitud ente ambas cámaras sin percatarse que de haber sido analizada por alguien que supiera del tema habría dejado en evidencia una realidad: Tony Cuffaro había viajado en el tiempo. Quizás estuvo en un siglo XXI alternativo donde el Parlament  catalán tenía 135 diputados. En 1958, posiblemente en cualquiera de los universos paralelos, el Parlament no tenía representantes por culpa de la dictadura franquista.

Anterior a eso sólo en la Segunda República tuvo ochenta y cinco.

—¿Cómo sabe usted tanto de todo esto? —preguntó Mailyn, sobresaltada.

—Bueno, alguna que otra vez he estado en el Capitolio. Fue el propio Fulgencio Batista quien me lo contó. Esos 135 asientos cada vez tienen menos sentido. Batista hace lo que quiere en este bendito país. La democracia es una pantomima.

—Pues me temo que debemos volver al Capitolio —dijo Mailyn.

El Chevrolet arrancó de nuevo con fuerza. Mailyn iba pensando en que todo empezaba a encajar.

“La idea está en la frase. Son 156. La relación numérica del lenguaje allí escrito. ¡Si le quito 21, me llevará hasta los asientos de la Cámara!”

Al cabo de cinco minutos estaban a los pies de la escalinata. Bajaron todos menos el chófer, quien tenía órdenes de dejar el motor encendido por si tenían que salir a la carrera otra vez.

Mailyn probó con aquella llave que en un extremo dibujaba un rosacruz. Ni siquiera encajó. El policía de paisano echó a Mailyn a un lado como en la anterior ocasión y volvió a abrir la puerta de una manera que solo él conocía.

******

La Cámara de Representantes los estaba esperando. ¿A las ocho de la tarde? Por si acaso, volvieron a correr por el Salón de los Pasos Perdidos. El hemiciclo estaba cerrado. Mailyn utilizó la llave con forma de rosacruz porque estaba segura de que abriría. Y así fue. Descendieron por las escaleras de aquel hemiciclo dividido en seis partes más la tribuna de la Presidencia.

“Seis más uno”, pensó Mailyn. El número siete era tan importante en la masonería como el tres, o incluso más.

—¿Dónde buscamos ahora? —exclamó Nicoletta.

—Déjame situarme primero —le contestó Mailyn.

El aparato diabólico de Otto Stincker señalaba las 19:50. Mientras, Mailyn pensaba en cómo había que mirar e interpretar los asientos de la Cámara de Representantes.

“Este hemiciclo es la representación del pueblo, de la patria. Un pueblo y una patria secuestrados —pensaba—. El lenguaje ha de ser matemático, geométrico… —7x3 = —21… 156—21 = 135… Me hallo frente a los 135 asientos de la Cámara. ¿Dónde busco?¿Miro al hemiciclo desde el propio hemiciclo? ¿Me subo a la tribuna y si miro al hemiciclo es como si viera al pueblo cubano? —Una vez en lo alto de la tribuna, Mailyn dedujo que era desde allí donde tenía que buscar—. ¿Y ahora? Puede ser un número o una letra. O ambas cosas. Cuando el lenguaje y las matemáticas se juntan, nos revelan la misma idea.

—¡Es uno de esos asientos! —gritó Mailyn.

Siete. G. Entonces se dio cuenta. La G, a la que tanto han recurrido siempre los masones, era la séptima del abecedario. ¿Cómo se le pudo haber pasado por alto una evidencia tan simple?

Se puso a contar con la mirada. Seis y siete… Debía de ser aquel escaño. Corrió hacia él. Lo miró. Lo palpó por todos lados. Luego pasó la mano por debajo de la butaca. Notó que había algo adherido a ella. Intentó tirar para librarlo del asiento, pero no pudo.

—¡Ayuda! —gritó Mailyn.

El policía de paisano tardó apenas un par de segundos en llegar junto a ella. Extrajo un objeto metálico del bolsillo e intentó forzar lo que había pegado bajo el escaño.

Sonó un clic y algo metálico cayó al suelo.

Mailyn lo recogió. Era una placa de bronce con un texto escrito: “El mosquito estuvo con él 7 horas junto al 6+1”.

“¡Que pinga significa esto!”, pensó Mailyn mientras le entregaba la placa al policía y se daba por vencida.

Cuando leyó aquello, al policía se le salieron los ojos de las órbitas.

—El Mosquito era mi abuelo.

—¿Qué? —contestaron casi todos al unísono.

—Así llamaban a mi abuelo. Dicen que él robó el diamante que vimos el otro día en el interior del pentáculo. Yo no diría que lo robase; más bien, lo tomó prestado.

—Vamos, que su abuelo era un ladrón.

—No, señorita. Mi abuelo era policía, como yo.

—¿Cómo dice?

—Lo que oye. Policía. Mi abuelo era un teniente de la policía especial del Ministerio de Educación. Y sí, se lo llevó de aquí pero lo devolvió unos meses después al mismo lugar. Se le metió mucho miedo a la población y se amenazó con represalias para quienes lo hubieran robado. Mi abuelo se lo llevó. Lo hizo porque se lo pidieron ellos.

—¿Ellos?

—Sí, ellos.

—No me diga que su abuelo era masón.

—Sí, más o menos.

—Joder. No me diga “más o menos”. O se es masón o no se es.

—Creo que lo era.

Unos números señalaban las 19:55 en un color rojo intenso.

—¿Entiende lo que quiere decir el resto de la frase?

—Creo que sí.

—Espabile.

—El “6+1” no puede ser otra cosa que la tumba del Mambí Desconocido.

—Nunca había oído hablar de ella.

—Está aquí mismo, bajo la escalinata de entrada.

Volvieron a correr por el Salón de los Pasos Perdidos. Al llegar al diamante y verlo allí tal como lo devolvió su abuelo en 1949 (y ellos mismos apenas una horas antes), giraron a la derecha y salieron del Capitolio. Bajaron a toda prisa la escalinata de más de cincuenta escalones. Al llegar a la calle divisaron los dos arcos que conducen a un pasadizo cubierto donde se encuentran las entradas a este recinto, donde descansa la tumba del Mambí Desconocido.

Seis figuras de bronce rodeaban el sarcófago. “6+1”, pensó Mailyn. Eran las representaciones de las seis provincias de la república.

Las 20:00. Mailyn liberó un papel con cinta adhesiva de la escultura del Mambí. A resguardo aún del resto del Capitolio, se oyeron voces.

—Deben de estar dentro. Acabad ya con ellos —se escuchó a alguien decir a viva voz.

Desde lo alto de la linterna del Capitolio, la figura expectante de L era testigo de todo cuanto les ocurría.

El grupo de seis más aquel papel liberado de la escultura salió del recinto. Todos corrieron rápido hacia el Bel Air. Mientras entraban apresuradamente en el vehículo, a Mailyn le dio tiempo a leer lo escrito en aquel papel: “La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes”.

4. LA GRATITUD, COMO CIERTAS FLORES…

Las coordenadas de la nueva cita eran “280219580809”. Mailyn se consoló pensando que ahora disponía de algo más de tiempo para resolver acertijos masónicos. Pero empezaba a estar algo cansada. ¿Por qué estaba sucediendo todo aquello?

¿Quiénes eran los tipos que los perseguían? ¿Cómo se las arreglaba ella para descifrar a tiempo las citas masónicas? ¿Quizás la Mailyn de otro universo paralelo fue masona? ¿No era la masonería una organización exclusivamente masculina? ¿Por qué le dio Guillermo Gelats aquella llave sin mediar palabra?

El Bel Air los dejó frente a la entrada del Hotel Riviera. Todos parecían extenuados y caminaron por los pasillos lentamente. Un jefe de cocina al verlos se les acercó. Tenía órdenes de Meyer Lansky de tratarlos lo mejor posible.

El comedor contiguo al salón L’Elegant era amplio y estaba prácticamente vacío. Se sentaron todos alrededor de una mesa redonda con decoración floral. Había caras largas y cansadas. No parecía que hubieran salido con éxito de la última batalla.

—¿Hasta cuándo? —imploró la cubana.

—¿Qué quiere decir? —le preguntó Otto Stincker.

—Eso mismo. Respóndame usted, ya que fue quien nos trajo hasta aquí. Dijo que veníamos en busca de Lucky Luciano, y lo único que veo son citas de José Martí. ¿Dónde carajo está Lucky Luciano? ¿Alguien me lo puede decir?

—Hace años que no veo a Luciano —respondió Cuffaro—. Lo habré visto un par de veces desde la gran reunión de 1946. Desde luego, señorita, en Cuba no está; al menos, que yo sepa.

—En realidad no es así —dijo Otto.

—¿Ah, no? —replicó Mailyn, cada vez más ofuscada.

—El hombre de cabeza rasurada a quien conocemos por L no es otro que Lucky Luciano.

—Pero ¿se puede saber qué se ha bebido usted en el cóctel de bienvenida mientras me daban una llave rosacruz?

—Lo que le digo es cierto. Yo ya sabía de él antes de traspasar la puerta.

—¿Qué puerta?

—La que nos ha traído a este universo paralelo.

—De acuerdo. Eso lo entiendo, más o menos. Pero ¿que el calvito con sombrero que de un tiempo a esta parte aparece en el momento justo sea Luciano…?

—Aparece en el momento justo porque tiene ese don. Es el Lucky Luciano del futuro. No es ni de este universo ni de aquel del que vinimos. No es de ningún universo en concreto. No pertenece a ninguna civilización humana que haya existido. Sus conocimientos y sus habilidades le permiten estar en cualquier lugar. ¿No vio que ya casi no parece humano? Su piel blanca es casi translúcida. Es la máxima evolución del ser humano. Intenta volver al pasado para que sepamos dónde nos hemos equivocado. Es casi un espectador. No solo está aquí para ayudarnos y saber qué fue de Lucky Luciano, sino también para alertarnos. Para que cambiemos.

Ustedes no lo saben, pero ese hombrecillo viene de un futuro tan lejano como inquietante. Viene buscando las claves para confirmar que quizás haya una esperanza. Si seguimos cometiendo los mismos errores, todos los universos están condenados a que les pase lo mismo. La destrucción. Viene de un mundo futuro donde apenas hay vida. Solo almas que son como espectros como él mismo, y que se pasean por un planeta muerto.

Señores. Lo que conocemos como civilización humana llegará a su fin. Tal vez tarde mil años, pero desaparecerá. L y algunos como ellos son los últimos románticos. Su mente y su fe creen posible revertir la situación. Yo no albergo dudas al respecto. El ser humano tiene los días contados. El fin llegará, tarde o temprano. ¿Conocen ustedes algo infinito? Bueno, quizás sí. El número pi o el universo mismo, aunque si este último se sigue expandiendo es que tiene unos límites.

El ser humano ha ido evolucionando a través de los siglos y de los milenios. Pero hay un límite, un fin. L es testigo. Quiere cambiar eso mediante su fe y su conocimiento. Yo no opino lo mismo. Estamos condenados.

—¿Entonces…? —Mailyn no siguió porque no sabía cómo acabar la pregunta. Un sentimiento de tristeza embargó a la cubana.

“El alemán tiene razón —pensó—. No somos casi nada, y al mismo tiempo somos un milagro de la evolución”.

—Pero entonces, dígame: ¿en busca de Lucky Luciano? Explíqueme eso otra vez, porque no lo he entendido.

—Perdone, señorita. La culpa es mía. Por muy científico que sea, no se me da demasiado bien explicarme. Otras veces omito cosas que no deben saberse. Más bien esto último es lo que ha sucedido con ustedes. Intentaré ser lo más sincero posible.

En el universo paralelo en el cual han coincidido Luciano y Einstein no hay solo una casualidad.

Einstein huye de los nazis en 1943 por una de las pocas puertas que ha descubierto y que unen universos paralelos. Las colinas de Agrigento. Es una de las seis cuya existencia reconoce el propio Einstein. Allí es donde se conocen el científico y el famoso hombre del hampa. Apenas unos días, o tal vez horas. Mientras, desde el cielo, las bombas de los estadounidenses llenan de plomo la tierra siciliana que defienden los nazis.

Hablan. Se cuentan sus respectivas vidas. Einstein le alerta de la existencia de los universos paralelos. Luciano reconoce haber llegado allí desde no sabe dónde. Luciano tiene miedo. Ha visto su propia muerte tres veces en tres escenarios diferentes. Einstein le cuenta que cada una de esas historias es real. Pero todas ellas pertenecen a universos paralelos diferentes.

Luciano confiesa que una de las imágenes que ha visto parece sacada del infierno que retrató Dante en la Divina comedia. Luciano ve cómo los servicios secretos cubanos asesinan a otro Luciano en 1962. Aquella imagen le perturba. Einstein lo intenta calmar. Luciano insiste en contarle al mundo aquella visión. Einstein le aconseja no forzar las cosas. Lo que tenga que suceder, sucederá sin más. A finales del siglo XX, los descendientes de Luciano creen a pies juntillas la teoría conspiratoria según la cual el servicio de espionaje castrista acabó con el gran capo.

El Einstein de 1943 desaparece por el mismo lugar que nos ha traído aquí. Aquel Lucky Luciano ayudará a los estadounidenses a desembarcar en Sicilia, pero vivirá siempre angustiado pensando en cuál será su verdadero final.

¿Les gustaría saber cuándo y cómo van a morir? No hay certeza peor que ésa. Por eso Einstein tenía razón. No hay que forzar las cosas. Vivamos el presente aunque el futuro ya esté escrito.

******

—Un burbon, por favor —pidió Tony Cuffaro mientras se acodaba en la barra.

—Buenas noches, Tony. ¿Cómo ha ido?

—Empiezo a estar un poco harto de este asunto. Y ahora va el loco ése alemán y se pone a contar historias fantasiosas. Póngamelo doble, por favor —le insistió al camarero.

—No te había visto nunca así.

—Es que no entiendo a qué estamos jugando.

—¿Jugando? ¿Quieres jugar? Hoy no te libras de unas partidas de póquer.

—Está bien. A ver si me olvido un poco de todo.

Se acercaron a una de las tres mesas de póquer y blackjack que estaban situadas al fondo del salón L’Elegant. Meyer Lansky sacó unas cuantas fichas de su bolsillo y se las dio a Tony Cuffaro.

—Juega. Invita la casa. Pero intenta no hacer saltar la banca. —Y se rio como solía hacerlo el gran Meyer Lansky.

Cuffaro se sentó en una mesa donde había otros tres tipos. Tenían pinta de ir perdiendo bastante, a juzgar por las malas caras que ponían. Solo uno parecía sonreír un poco. Era un tipo gordo que disimulaba su calva con un sombrero de fieltro negro del que le chorreaban gotas de sudor. Aquel tipo era un magnate del petróleo de Texas que acudía con asiduidad a La Habana a pasárselo bien y gastarse todo lo que llevaba encima. Odiaba ir a Las Vegas, como hacía la mayoría. Allí siempre le menospreciaban, como si fuera un campesino que hubiera descubierto petróleo en sus tierras el día anterior.

—No voy —se le oyó decir a otro de los jugadores mientras se consumía con el tabaco que se fumaba.

—Carta —rugió con voz fuerte el hombre de Texas.

—Le toca a usted —instó el crupier mientras miraba a Tony Cuffaro.

—Carta —le contestó con toda seguridad.

El hombre de Texas cogió un montón de fichas y las movió hasta el centro de la mesa.

—Tres mil —se le oyó decir.

Tony Cuffaro echó una mirada a su nueva carta. Su rostro siguió imperturbable como antes de levantar la carta.

—Veo esos tres mil —contestó el Solucionador.

El gordo se echó a sudar más. ¿Acaso se pensaba que iba de farol? Puso las cartas sobre la mesa.

—Ful de ases y nueves —declaró el crupier.

Tony Cuffaro fue desplegando sus cartas sobre la mesa. Un ocho. Y luego, rey tras rey hasta llegar a cuatro.

—Póquer de reyes. Gana el caballero de la izquierda. —La voz del crupier sonó en los oídos de Cuffaro como si allí no hubiera pasado nada.

El gordo se pasó un pañuelo húmedo por toda la cabeza.

“Maldita suerte —pensó — . Otras veces me tiro un farol y gano; ahora, ni con un ful. Este tipo me pone nervioso, parece leerme la mente”.

Siguieron jugando hasta que el tipo consumido por el tabaco y otro que parecía un principiante se levantaron de la mesa. El gordo de Texas empezó a tomarse aquellas partidas como algo personal. Tony Cuffaro ni pestañeaba. Sabía retirare a tiempo cuando la mano de póquer le era claramente desfavorable. En otras ponía su sangre fría al servicio de un farol. El tejano caía siempre en la trampa. Otras veces la suerte le era más favorable y administraba las cartas con tranquilidad. Su contrincante ni se imaginaba un juego tan brillante hasta que descubría su triunfo.

—Nuevo póquer de reyes —dijo el crupier, y felicitó a Tony Cuffaro.

El gordo se levantó malhumorado pensando en que le estaban haciendo trampas. Se puso la americana y, sin decir nada, dejó la mesa libre. Acababa de perder quince mil dólares esa noche.

Una mano femenina se deslizó por el hombro de Tony Cuffaro mientras éste recogía sus fichas. Se llevó el último sorbo de burbon a la garganta y le dio cortésmente la mano al crupier.

—Ha sido un honor verlo jugar hoy, señor Cuffaro —dijo el crupier mientras el gánster le dejaba un billete de cien dólares de propina.

Los dólares se movían por toda la ciudad de La Habana tanto o más que aquellos bellos Cadillacs o Chevrolets último modelo.

Los hampones como Cuffaro untaban a los crupieres, recepcionistas y botones. Así se aseguraban de tener controlado el escalafón más bajo del negocio. Una vez asegurado aquello, esperaban ser recompensados por sus superiores recibiendo a cambio mil veces más dinero.

Tony Cuffaro llegó a acumular tal capital que había invertido hasta en bolsa, en la misma empresa petrolera a cuyo propietario acababa de desplumar. Sin embargo, el dinero no era lo que hacía feliz a Tony Cuffaro. Solo se sentía contento con el trabajo bien hecho. Era un perfeccionista. Cuando las cosas no salían como él quería, su respiración cambiaba de manera apenas perceptible.

La mano que acababa de acariciarlo descubrió su rostro. Era una mujer alta y esbelta. De tez ligeramente oscura. Ojos negros y cabello recogido en un moño.

—¿Te vienes conmigo, cariño? —preguntó aquella belleza caribeña.

Sin mediar palabra, Tony Cuffaro demostró que quería pasar la noche con ella, aunque al menos una parte de él pensó: “Tengo ganas de volver a casa. Esto es cada vez más aburrido”.

—Dame un minuto, que voy a cambiar todas estas fichas. —y se fue por la puerta de l’Elegant buscando la ventanilla donde cambiar fichas por dólares.

******

L apareció de la nada. Se puso a la derecha de Mailyn.

“¿De dónde has venido?”, quiso preguntarle la historiadora. Pudo apreciar el rostro casi translúcido de su piel, que parecía reflejar a su vez un tono azulado.

“La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes”. Debo preguntarle por ello. ¿A qué flores se refiere la cita?

—¿Conoce la nueva cita?

—Sí. Para mí son como visiones. Las veo en un espacio—tiempo diferente del suyo. Puedo decir a la vez que las he visto siempre o que jamás las habría visto. Pero no crea que yo puedo hacer más que usted. Veo, vigilo, y estoy atento al devenir de los acontecimientos. No piense que mi sabiduría es muy superior a la suya. Soy humano como usted, como bien le dijo el profesor Otto Stincker.

—¿Oyó esa conversación?

—Yo diría más bien que estaba ahí, igual que las citas. Yo las veo, e incluso percibo su existencia sin que ésta se produzca.

—¿Quiere decir que ve el futuro?

—A ustedes les encanta hablar del futuro y del pasado. Se olvidan a veces de vivir el presente. Yo percibo esos tres estados como uno solo. Ser. Existir. Sus citas son reales. Solo hay que interpretarlas.

—¿Me ayudará a ello?

—No soy un experto en simbología, si es lo que necesita. Pero sí, le prometo que la ayudaré.

—Gracias. Esta nueva cita habla o hace referencia a las flores que reverdecen en la tierra. ¿A qué flores se refiere? ¿Le puedo llamar Luciano?

—Llámeme L. Es así como me llamo.

—Perdone.

La oscuridad de la noche hacía más inquietante aquella conversación. Mientras, unos pájaros aleteaban en las proximidades.

—Tengo que buscar una flor y no sé de cuál se trata.

—Pues si su instinto le dice que debe buscar una flor, hágalo. La encontrará.

—¿Por qué hace usted referencia a mi instinto?

—Porque su instinto le puede hablar a usted de muchas formas posibles. ¿Me entiende? Si usted cree que su siguiente paso es buscar una flor, debería seguir en esa dirección. Ese es el camino que debe tomar. ¿Ve lo que le quiero decir? No es que ese camino sea el correcto. Es su elección. Puede errar o no. Tomamos decisiones. A veces nos equivocamos. No tenga miedo. El miedo la paralizará, no la dejará equivocarse.

—Entendido. Pues busco una flor pero no sé cuál es.

—Empiece por alguna. ¿O es que no conoce ninguna?

—Claro que conozco. Incluso hasta diría que cada flor es un símbolo en sí misma.

—Escoja. No hay pasado ni futuro del que tanto les gusta hablar sin elección.

—La flor de lis. No hay otra tan simbólica ni utilizada por diferentes culturas como ésta.

—Muy bien. Ya ha escogido. ¿Ve como no ha sido tan difícil? Lo cierto es que usted está más que capacitada para ello, y además no me necesita para nada. Como dijo Otto Stincker, soy un mero espectador.

—Entonces, ¿le oyó decirlo?

—Oír. Ser. Existir. Fluir. Llámelo como quiera.

—De acuerdo. ¿Volvemos a la flor de lis?

—Como usted quiera. ¿Qué es la flor de lis para usted?

—¿Qué es para mí la flor de lis? No entiendo la pregunta.

—Fluya, señorita Mailyn, fluya. Está usted bloqueada esta noche.

—Tiene usted razón. La flor de lis… Sé muy poco de ella. Déjeme ojear el libro.

La mirada de Mailyn se perdió en las páginas de Simbología masónica en Cuba. Entre diversos capítulos encontró uno que se extendía explicando minuciosamente la simbología de la flor de Lis.

Dicha flor siempre venía representada por una estilización de siete elementos. Tres hojas arriba y tres abajo. Una especie de cinturón o abrazadera en el centro.

“Otra vez sietes y treses —pensó Mailyn—. No es una estilización cualquiera de una flor de Lis”.

Unas líneas más abajo leyó que era un símbolo heráldico con mucha tradición en Francia.

“¿Volvemos a los orígenes de la masonería francesa?”

Pero ¡también era el símbolo de la Casa de Borbón! La misma que luego fue derrocada para establecer otros símbolos: Liberté, égalité y fraternité.

“Voy por el buen camino. Tengo que fluir, como dice L”

“La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes”.

Flores…

“Flor de Lis… La flor de Lis es insuperable por su simbología… Sigue fluyendo —se dijo Mailyn—. Simbología masónica… ¿Simbología masónica francesa? El 3, el 33, el 7… El 7, último grado en la masonería francesa. La flor de lis contiene 7 elementos. La flor de lis es más francesa que la Torre Eiffel” —pensó Mailyn riéndose.

“¿Luego la flor de lis reverdece? ¿En la tierra de los humildes? —Pensó que aquello podía tener sentido—. Los humildes… Los humildes eran aquellos a quienes la propia flor de lis había oprimido. La Casa de Borbón… ¿Otra vez los borbones se cruzan en mi camino?”

Era posible. La Revolución Francesa fue un reverdecer de ideas: Liberté, égalité y fraternité.

“De momento, todo parece encajar. Pero ¿qué hago con ello?”

“No en la altura. Sí en la tierra buena”

“¡Claro! ¿Dónde si no podría crecer una flor de lis? En la tierra buena. ¿Y cuál es la tierra buena? La de los buenos —se respondió a sí misma—. Los buenos van al cielo, y los malos… al infierno. Sea como fuere, tanto los buenos como los malos…, todos acaban en el camposanto. No me lo puedo creer. Hay alguien que se empecina en que volvamos a los mismos escenarios. ¿Puede ser? Fluye, Mailyn”

Y, cuando Mailyn se sintió fluir, algo le dijo que debía volver al Cementerio de Colón.

Un instante después, Mailyn despertó. El sueño había sido tan real que incluso podía asegurar que L sí había estado allí, y que era un personaje real en el subconsciente de su mundo onírico.

“Sí, he hablado con L, y sí, ya sé adónde tengo que volver. Al Cementerio de Colón”.

******

El Cementerio de Colón. Un gran lugar para encontrar símbolos masónicos otra vez. ¿Una flor de lis en esta ocasión? Ahora parecían disponer de más margen de tiempo para dar con la siguiente solución a las citas de José Martí.

“Entiendo las citas, por complejas que sean, pero ¿por qué van siempre junto con las coordenadas de tiempo? ¿Acaso hay alguien interesado en que sea solo de esa manera? ¿Qué ganaría entonces con ello?”

“Coincidir”

“Alguien (no sé si una persona o más) quiere que coincidamos en el mismo momento. Por eso aquellos tipos siempre van justo un paso por detrás de nuestro grupo.

“Pero… ¿para qué? Con ello solo ponen en peligro la misión y a nosotros mismos”.

El Bel Air entró por la puerta norte del Cementerio de Colón pasado el mediodía. Mailyn pensaba que sería mejor para todos que solucionaran el siguiente enigma con la mayor antelación posible.

“Pero entonces, ¿a qué vienen las coordenadas?”

280219580809. Eso era justo al día siguiente, casi veinticuatro horas después. Algo le decía a Mailyn que, por mucho que se esforzase, hasta el día siguiente no resolvería el enigma de las flores que reverdecen en la tierra.

La luz del sol brillaba por toda la carrocería del Bel Air Rojo cuando éste se paró, no muy lejos de la capilla central.

—¿Y ahora qué buscamos? —soltó Nicoletta.

—Si quieres te leo la cita: “La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes”.

—Vaya. Cualquiera que leyese esto cogería una buena empanada. Menos mal que nos vamos acostumbrando a estos juegos.

—Juegos de símbolos —puntualizó Mailyn.

—¿Y esta vez tenemos que buscar flores entre los muertos?

—No flores en sentido estricto.

—Ya entiendo. ¿Buscas la representación gráfica de una flor?

—La estilización de una de ellas.

—Estilización. Suena bien. ¿De cuál?

—De la flor de lis.

—No recuerdo exactamente cómo es.

Mailyn se dirigió al parterre colindante a la capilla central.

“Parterre —pensó Mailyn—. Esta palabra proviene del francés y significa ‘en la tierra’”.

La historiadora cubana reía mientras daba unos pasos, pero a la vez sintió miedo. Demasiadas casualidades con Francia de un tiempo a esa parte. ¿Sería mejor aprovecharlas?

Cuando estuvo en el parterre, con sus pies sobre una tierra seca, se agachó y dibujó con la yema de un dedo lo que parecía una flor de lis.

—Ah, sí, ya recuerdo. Es también la flor que hay en el escudo de Florencia, la ciudad de los Medici —apuntó Nicoletta.

—Sí, es la flor de lirio, que se ha representado de muy diversas maneras a lo largo de la historia, desde la Mesopotamia antigua a la realeza francesa. Del escudo de los Medici de Florencia al escudo real de la monarquía española borbónica.

En cuanto al pueblo llano, el movimiento scout también acogió la flor de lis, y algunas religiones también. Y, cómo no, la masonería, tan ávida de símbolos.

—Muy bien, querida. Gracias por tu repaso histórico. ¿Dónde buscamos?

—Otto y yo iremos a la calle 7. Vosotros dos, id a la número 3. No dejéis ninguna tumba ni panteón sin revisar. Buscad una flor de lis.

Se dividieron sin rechistar. Mailyn se aproximaba a la calle 7. Dobló a su izquierda y empezó a ver lápidas, panteones espectaculares. Se detuvo frente a uno.

“A. Marlot. 1879”.

Una escuadra y un compás entre el nombre y la fecha del difunto, o difunta.

Mailyn creyó haber leído ese nombre en el libro sobre la masonería en Cuba. Lo recordó enseguida. Era la tumba más antigua del cementerio.

—¿Es ésta la tumba que buscamos? —preguntó Otto Stincker.

—No lo sé. Pero no me es indiferente.

—¿Por la escuadra y el compás?

—No. Por eso no. Hay decenas de símbolos masones en este cementerio.

—Entonces, ¿qué le llama la atención?

—Que solo indica la fecha en que enterraron a esta persona.

—Quizás en aquellos tiempos no había constancia ni registro de los nacimientos como en la actualidad; en el siglo XXI, quiero decir.

—Puede ser. Pero este apellido… No parece español. ¿Me presta su Smartphone?

Otto Stincker extrajo del bolsillo derecho su móvil, que, como por arte de magia, siempre estaba cargado con una energía proveniente de su artilugio interdimensional.

“A. Marlot 1879”, escribió rápidamente en el primer buscador que encontró.

Volvía a salir la misma información: “Primera tumba de la que se tiene conocimiento en el cementerio de Colón”.

—El que está enterrado aquí creo que nació en su viejo continente. Por eso no hay datos acerca de su nacimiento. Incluso diría que es francés.

“Antoine Marlot. Miembro de la masonería francesa que introdujo el culto por primera vez en la isla de Cuba, muerto en 1879”, pudo leer Mailyn en la segunda búsqueda que hizo.

—No me equivocaba. Este tipo era francés. Es tan antiguo como la masonería en Cuba, pues fue él quien la trajo hasta aquí.

—Una escuadra y un compás. ¿Es eso lo que busca? —preguntó Otto.

—No creo. Busco una flor de lis.

—Pues sigamos buscando.

—De acuerdo. Pero no nos alejemos mucho de este panteón… No sé por qué, pero tiene algo de especial.

—Quizás esta vez se equivoque.

—Quizás —apuntilló Mailyn tragando saliva.

Recorrieron la calle 7 sin dejar tumba por ver. Una tras otra. A veces encontraban algún símbolo masónico menor. Seguían adelante. La mayoría de panteones no tenían nada de particular. Así fueron eliminando sin problemas todo lo que veían.

De repente Mailyn observó una lápida sencilla con un dibujo grabado que parecía diferente. Entonces se dio cuenta. Era una flor de lis esculpida del revés sobre mármol gris.

Bajo aquella flor de lis invertida había escritos un nombre y un apellido. Mailyn se quedó helada a pesar del calor que ya azotaba la ciudad de La Habana.

—¡No me puedo creer lo que estoy leyendo!

Otto dirigió la mirada en la misma dirección que Mailyn.

“Maximilien Robespierre”

No muy lejos sonaron unos disparos. Se oía a gente correr.

Bajo aquel nombre y apellido había algo escrito. No eran fechas. Ni un número.

—¡Rápido! ¡Vuelva a darme el Smartphone!

Mailyn cogió el móvil y le sacó una fotografía a la lápida de arriba abajo.

Justo después de que la cámara hiciera clic, oyó los pasos de Nicoletta, quien corría hacía ella.

—¡Vámonos de aquí! ¡Nos han disparado! ¡Los de siempre!

Pocos segundos después habían salido por la puerta norte. Subieron al Bel Air rojo, el cual volvió a derrapar. Comenzaba otra fuga.

Mailyn observó la foto que acababa de sacar.

—¿Me deja verla? —le preguntó Otto.

Se podía leer: “El gobierno revolucionario debe a los buenos ciudadanos toda la protección nacional; a los enemigos del pueblo no les debe sino la muerte”, y debajo, el nombre y apellido de uno de los hijos de la Revolución Francesa.

******

El lunch que les habían preparado en el mayor de los salones comedor del Hotel Riviera transcurrió con cierto nerviosismo entre los miembros del grupo, especialmente Nicoletta y Stefano Di Nuovo, que habían oído silbar las balas muy cerca de sus cabezas.

Mailyn se encontraba nerviosa e inquieta a partes iguales. No esperaba encontrar una lápida como aquella en el cementerio de Colón. Deseaba que aquel almuerzo se acabara cuanto antes para proseguir una pequeña charla con Otto Stincker. ¿Era posible que Maximilien Robespierre estuviese enterrado en aquel famoso cementerio?

Los platos se quedaron vacíos. No dejaron nada de los postres que les sirvieron. El comedor recuperó cierta tranquilidad después de que otros comensales desaparecieran por la puerta con las barrigas llenas.

—¿Qué piensa de lo que hemos visto en el cementerio?

—¿Se refiere a la lápida de Robespierre?

—Sí.

—Bueno, solo era una lápida. ¿Quién le dice que su cuerpo esté allí? De todos modos, tampoco tenemos la certeza de que en realidad lo enterrasen en París, donde fue guillotinado.

—Exacto. ¿Dónde lo enterrado?

—Señorita, si murió en París, lo más probable es que lo enterraran allí. Pero si lo que me quiere preguntar es si cabe la posibilidad de que hubiera existido un Robespierre de otro universo paralelo y lo hubieran enterrado aquí, la respuesta es que sí. ¿Quiere exhumar el panteón para confirmarlo?

—No. En realidad, acepto ya la existencia de esos universos paralelos de los cuales nos lleva días hablando. Me atrae la idea de ver a un revolucionario famoso como Robespierre en esta tierra también tan revolucionada por la historia. ¿Quizás ese “otro” Robespierre fue uno de los que exportaron la revolución hasta aquí cuando Cuba se independizó y dejó de ser una colonia?

—Es factible. Y si se tratase de un personaje que supiera pasar de un universo a otro, con más motivo todavía. Apuesto por ello. Si su cuerpo se halla en ese mausoleo, eso significa que pasó de un universo a otro. A juzgar por lo que usted nos dijo, la fecha probable de su muerte que conocemos no podría coincidir de ninguna manera con la de la construcción del cementerio. No hay duda. Saltó.

—¡Guau! ¿Puede haber más personas que hayan hecho lo mismo?

—Sí. La teoría de la relatividad, la teoría de cuerdas y los conocimientos de Einstein sobre los universos paralelos abren esa posibilidad.

—¿Qué dice la teoría de cuerdas?

—Intentaré ser breve usando un lenguaje sencillo.

”La teoría de cuerdas dice que cualquier elemento de la física no es un punto en sí mismo, sino un estado vibrátil también llamado ‘cuerda’. Un punto no puede hacer nada más que moverse en un espacio tridimensional.

”El espacio—tiempo en el que se mueven las cuerdas no sería el espacio—tiempo ordinario de cuatro dimensiones sino un espacio de tipo Kaluza—Klein, en el que a las cuatro dimensiones convencionales se añaden seis dimensiones compactas en forma de variedad de Calabi—Yau. Por tanto, adoptamos, por convención, que en la teoría de cuerdas existen una dimensión temporal, tres dimensiones espaciales ordinarias y siete dimensiones compactas e inobservables en la práctica.

—No he entendido casi nada.

—Los universos paralelos, querida. Les estoy hablando de viajar en el tiempo y el espacio a la vez —dijo mientras cogía una servilleta de hilo.

—¿Ve un objeto maleable como esta servilleta?

—Sí.

—Si lo viéramos extendido sobre la mesa, sería como nuestra visión común del espacio—tiempo. En cambio, si llevo una punta de la servilleta y la uno al punto más lejano de ella, no solo convierto la servilleta en un triángulo sino que, además, si esto fuera la representación gráfica del espacio—tiempo, lo estaría curvando hasta distorsionarlo. Podríamos viajar a otro lugar en otro tiempo. Eso fue lo que hicimos hace unos días.

—¿Y esas piedras azules que había en la cueva de Agrigento y en el Centro Masónico de Cuba?

—Es anfilicita. Einstein descubrió que es un extraordinario filoconductor. En grandes cantidades, la anfilicita modifica el estado de los elementos y posibilita que la teoría de cuerdas sea más realidad que teoría.

Como ya le he dicho, la teoría de cuerdas contempla la existencia de una dimensión temporal, tres dimensiones espaciales ordinarias y siete dimensiones compactas e inobservables en la práctica. Esas siete dimensiones hacen referencia a los universos paralelos de los que hablaba Einstein. Citó seis. Quizás obvió el universo en el que se hallaba y se limitó a nombrar otros seis que aún no se habían descubierto.

—Entiendo. Ahora nos hallamos en uno de esos seis.

—Exacto.

—Muy bien. Centrémonos en el universo donde estamos. Robespierre. ¿Es el de este universo o vino aquí escapando de la guillotina cuando vio su cuello al filo del metal?

—¿Como quiere que le responda a eso? Ambas cosas podrían ser posibles. El mismo Einstein hizo algo parecido: huir.

—¿Me deja otra vez su móvil, por favor?

—¿Qué quiere saber esta vez?

—Quiero saber si Robespierre era masón.

—Tiene todos los números, ¿no le parece?

—Eso me temo.

Maximilien Robespierre había pasado a la historia por ser escritor abogado y político. Fue uno de los máximos líderes de la Revolución Francesa y acabó guillotinado después de instaurar el Terror, en el que se decapitó a quienes creían que conspiraba contra la causa revolucionaria.

“¡Cómo me recuerda a Fidel Castro!”, pensó Mailyn.

Robespierre fue otro de los masones franceses más famosos de aquella época de cambios. Mailyn encontró similitudes entre él y José Martí… y, cómo no, Fidel Castro.

Las tres vidas habían estado dedicadas a una causa, la revolucionaria. La palabra “patria” también estaba presente en los discursos de aquellos tres fenómenos de la historia.

“El gobierno revolucionario debe a los buenos ciudadanos toda la protección nacional; a los enemigos del pueblo no les debe sino la muerte”. Aquella sentencia de Robespierre, que descansaba sobre una lápida de mármol en el Cementerio de Colón, bien podría habérsele atribuido al mismísimo Fidel Castro, o a José Martí. Los tres empleaban un lenguaje parecido.

“Es que son tres revolucionarios, Mailyn”, se dijo a sí misma la cubana.

La historiadora daba por hecho que Robespierre fue tan revolucionario que llegó a traspasar los límites espacio—temporales para ir de un universo a otro y, de ese modo, escapar de un final quizás ya conocido.

Fidel, Robespierre y José Martí eran como la Santísima Trinidad, pero en versión laica, revolucionaria.

“Tres, otra vez tres —pensó Mailyn—. En este universo paralelo en que me hallo, Fidel Castro debería estar escondido en las montañas de Sierra Maestra mientras prepara el asalto final con el que su revolución tomase la capital a principios de enero de 1959; es decir, en unos meses. ¿Vienen de ahí tantos escarceos revolucionarios por las calles de La Habana?”

Luego recordó la flor de lis invertida en la lápida de Robespierre.

“Pura simbología masónica —pensó—. La flor de lis invertida simboliza las ideas que trataban de destronar la monarquía absoluta francesa. Una flor marchita devuelta a la tierra de donde reverdecen nuevos ideales: Liberté, égalité y fraternité”.

Mailyn se imaginó a Fidel Castro durante aquellos mismos días en una lucha de guerrillas en el este del país; a Robespierre, bajo aquella lápida, y a José Martí… enterrado en Santiago de Cuba.

“La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes”. De repente, Mailyn vio con claridad la simbología que entrañaba aquel mensaje.

“No en la altura, sino en la tierra buena de los humildes. ¡La cita de José Martí se refiere a sí mismo!”.

El monumento a José Martí construido en lo que después se conocería como plaza de la Revolución, la antigua loma de los Catalanes.

A pesar de que el monumento impresionaba por su altura, en realidad el memorial a José Martí se hallaba a ras de tierra.

Fulgencio Batista ordenó construirlo, pero no pudo inaugurarlo: su régimen cayó poco antes de que la inauguración oficial.

“Deben de estar acabando las obras del monumento a José Martí —pensó Mailyn—. Allí nos espera él, en la tierra buena de los humildes”.

******

Meyer Lansky reclamó de nuevo la presencia del Solucionador en el Hotel Riviera.

“¿Qué habrá hecho esta vez ese grupo de idiotas?”, se preguntaba el gánster al entrar por la puerta del hotel.

Aquella noche se trataba de un embrollo muy distinto. En el salón Le Parisien le esperaba el gran capo de la ciudad. Meyer Lansky era de sonrisa fácil pero no dudaba en adoptar decisiones terribles cuando las cosas se torcían. El gran benefactor de Fulgencio Batista en la isla no parecía estar de muy buen humor aquella noche.

—Buenas noches, jefe. ¿Qué sucede?

—Buenas noches, Tony. Te he pedido que vengas aquí porque es en esta sala donde tengo un grave problema.

—¿Hay problemas con el juego de la ruleta?

—Sí. Llevamos semanas perdiendo dinero. Pero las alarmas se nos encendieron anteayer.

—¿Juego sucio?

—Exactamente.

—Eso es imposible. El juego de la ruleta es puro azar.

—No, Tony, no. Alguien ha dado con un sistema que hace saltar la banca. Aunque de forma muy discreta, lo cierto es que estamos perdiendo dinero. Y ya sabes que no me gusta ser el perdedor.

—¿Y cómo lo hacen?

—Por eso te he llamado.

—¿A mí? —Y se rio con la condescendencia de su jefe.

—Si no lo solucionas tú, no sé quién lo hará.

—¿Y qué pretende que haga, jefe?

—Tenemos una serie de datos. Queremos que los analices. Debes dar con los estafadores y con el método que emplean. Nos están robando, Tony. Si me roban a mí, también te roban a ti, y, por supuesto, al hombre del maletín.

—¿De qué datos se trata? ¿Son meras especulaciones? Yo trabajo con pruebas reales, las suposiciones no me sirven.

—Son números, Tony. Hemos anotado todas las bolas que han salido en las últimas cuatro semanas en las tres mesas. Sabemos también cuáles han sido los premios porque hemos anotado en otra columna todo el dinero que hemos tenido que pagar. Lo creas o no, Tony, aquí está pasando algo, no es puro azar.

Meyer Lansky le dio a Tony Cuffaro un cuaderno donde estaban escritos los números de las bolas que habían salido últimamente. A la derecha aparecía la cuantía en dólares, positiva cuando la banca ganaba más de lo jugado, o negativa, cuando Lansky suponía que había un acto premeditado detrás de aquellas pérdidas.

“¿Se estará volviendo paranoico el jefe?, pensó Cuffaro mientras empezaba a mirar aquellas columnas llenas de números.

—Deme una hora, jefe. Y entonces le prometo que le diré algo.

—¿Quieres un burbon, como de costumbre?

—No, gracias. Necesito tener la mente fresca. Aquí hay muchos números. Es como una selva matemática.

Tony Cuffaro comenzó a hacer sus propias anotaciones a un lado de la página. Lo primero que quería saber era qué números salían con más frecuencia en cada mesa. Después los cotejaría con los premios para saber si coincidían. Solo entonces daría por buena la versión de su jefe:”Nos están robando”.

Los números más premiados de la mesa 1 eran el 7, el 18 y el 26.

“No necesito más números: si encuentro un patrón es que aquí pasa algo”.

Esas tres primeras bolas eran las más premiadas.

“Mesa 2: 16, 15 y 31. Anotados quedáis”, pensó Cuffaro.

Mesa 3: 25, 5 y 10”.

“Vamos a ver si hay una fuga de capitales con estos números”.

Tony Cuffaro anotó todas las cantidades en el reverso de una de las hojas, tanto las pérdidas como las ganancias.

Un gesto de asombro inundó su rostro imperturbable cuando reparó en que la mayoría eran premios pagados a los clientes que habían “tenido suerte” al jugar sus fichas. A veces las cantidades eran pequeñas. Otras veces, desmesuradas.

“¿Un intento de disimular un acierto premeditado?”

Tony Cuffaro caminó hacia la barra del salón Le Parisien, donde se acodaba Meyer Lansky .

—Tenía usted razón, jefe. Aquí hay gato encerrado. Hay unas bolas más premiadas que otras. Pero eso debería ser normal: por puro azar, unos números son más afortunados que otros. Lo que no me cuadra es que en esos números más cantados es donde usted pierde más dinero.

—¿Lo ves? Alguien nos está robando.

—Deben de tener un método. Pero ¿cómo controlar el azar? —Nada más decirlo se acordó del físico alemán—. ¿Está el grupo del señor Otto Stincker en el hotel?

—Creo que sí, Tony.

—Hágame un favor: que llamen al alemán y venga de inmediato. ¡Ah! Y que se traiga ese aparato tan extraño que lleva siempre consigo.

Diez minutos más tarde, el rostro inconfundiblemente europeo de Otto Stincker entraba al salón.

—Buenas noches.

—Buenas noches, señor Stincker. Déjeme que le haga una pregunta. ¿Cree usted en el azar?

—¿Cómo que si creo en el azar? Esa pregunta carece de sentido. Y desde el punto de vista matemático, menos aún.

—Ahí quería yo llegar. ¿Ve esas tres mesas en las que están jugando a la ruleta? Alguien se está aprovechando del azar para ganar dinero.

—Bueno, de eso se trata, ¿no? Juegas y, a veces, ganas.

—No me ha entendido, profesor. He dicho que alguien se está aprovechando.

—¿Quiere decir que alguien sabe de antemano que números saldrán y luego apuesta?

—Por ahí van los tiros. ¿Lo ve factible?

—En absoluto.

—Pues explíqueme esto. —Y Tony Cuffaro le enseñó la enorme lista de números, seguida por sus correspondientes anotaciones.

Como matemático brillante que era, los números fluían de manera rápida y sencilla por la mente de Otto Stincker. No obstante, al cabo de un par de minutos pareció palidecer.

—¿Han trucado sus propias ruletas para sabotearse a sí mismos?

—¿A que es imposible? Eso mismo pensé yo. Por un momento creí que alguien de dentro nos estaba robando. Pero he comprobado todo los números y es imposible, ¿lo ve? —Y le enseñó una serie de números que al combinarse entre sí descartaban esa hipótesis—. Alguien ha encontrado un método para predecir con bastante exactitud cuáles serán las bolas premiadas. ¿Estoy en lo cierto, profesor? ¿Es eso posible?

—En términos matemáticos, no. Pero también se puede jugar con las matemáticas. Habrán encontrado un método.

—Dígame cuál.

—Deme unos minutos.

—El profesor de física empezó a anotar números. Luego, fórmulas matemáticas más complejas. Cuffaro miraba de reojo lo que Otto escribía: le pareció ver ecuaciones matemáticas.

—Creo que han encontrado un patrón de comportamiento en las mesas.

—¿Es eso posible?

—La pregunta es cómo lo han hecho. Deme un minuto. —Y extrajo de la americana el chisme llegado de otro universo.

Otto Stincker empezó a teclear números, que centelleaban en rojo mientras se combinaban en formas numéricas diferentes. ¡Aquel aparato no solo te llevaba de un mundo a otro, sino que además resolvía todos los enigmas que le planteaban!

—Tengo un patrón. Acabo, o mejor dicho acaba de crearme un simple programa matemático con los números que le he dado. ¿Tienen datos actualizados de los últimos números que han salido?

Tony Cuffaro hizo un aparte con Meyer Lansky y cuchichearon algo.

El gánster volvió y se dirigió al alemán.

—Venga con nosotros a las mesas.

—23 rojo, gana la banca —se oyó en una de las mesas.

—Voy a introducir ese último número.

—¿Puede ampliar la predicción a tres bolas en vez de solo a una?

—Por supuesto. —Y el alemán pulsó el botón donde el aparato decía: “Macht”.

—Dese prisa. La ruleta está a punto de volver a girar. ¿Lo tiene?

—Sí. El 6, el 22 y el 35. Son los números con más probabilidades.

Mientras lo decía, la bola ya estaba dando vueltas. Parecía que no iba a pararse nunca.

—22 negro, gana el caballero. —Y el crupier apartó una ficha por valor de 100 dólares que descansaba sobre aquel número.

Stincker y Cuffaro se miraron con gestos de incredulidad. ¿Aquel tipo había tenido suerte? ¿Acaso estaría usando un método? Estuvieron analizando las mesas una por una. Cada bola. Cada premio. También lo hicieron cada vez que la banca ganaba. Luego empezaron a mirar con curiosidad las caras de los apostantes. Lo cierto era que allí había algo raro.

—Lo que acabamos de ver no es lo único que me parece raro —admitió Otto—. ¿Puede fijarse en los tres números más premiados en cada una de las mesas?

—Sí. El 7, el 16 y el 25.

—Por un lado tenemos el 7. Pero si suma las dos cifras que componen el número 16, dará 7. Y si suma las de 25 también le saldrá el 7.

—¿Y adónde quiere ir a parar con eso?

—Gracias a la historiadora cubana he aprendido que el 7 es uno de los números preferidos por la masonería francesa.

—¿Me está diciendo que las mesas son víctimas de una conspiración masónica francesa?

—Algo parecido. Tal vez alguien haya encontrado el método, aunque no sé exactamente cómo. Yo he dado con una fórmula matemática alternativa para predecir las bolas que saldrán en función del historial de cada mesa. Pero lo de ellos me parece algo muy esotérico. ¿Puede preguntarle a su jefe si hizo traer las mesas de Francia?

—Por supuesto. Y le contaremos también lo que acabamos de descubrir.

Fueron a hablar con Meyer Lansky y le explicaron sus observaciones. En la mesa 1 había una joven de piel negra; estadounidense, a juzgar por el acento. Apuesta pequeñas cantidades, pero acierta casi siempre. En la mesa 2, un veinteañero con rostro nervioso y actitud desafiante. Pierde grandes cantidades, pero cuando gana las recupera multiplicadas. En la mesa 3, un tipo con sombrero gris y pegado a un puro habano. Juega con tranquilidad. Pierde a veces. Pero cuando gana parece que ni se alegra, pese a estar embolsándose más de lo que juega.

“No hay duda —pensó Meyer Lansky—. Estos tres cabrones son los que me están robando. No me importa cómo lo hacen. Se van a enterar de quién soy yo”.

Movilizó a casi todo el servicio de seguridad del Hotel Riviera. Con amabilidad, invitaron a los tres jugadores a dejar de apostar.

—Primero, que devuelvan toda la pasta que han robado. Lo que hagáis luego con ellos me da igual.

Por cierto: sí, las mesas se compraron en Francia y las hicieron llevar desde allí.

******

Se disponían a pasar la única noche tranquila desde que franquearan las puertas a un universo paralelo. Mailyn les recordó que tenían que madrugar.

El Bel Air los recogió poco antes de la siete y media de la mañana y se encaminó a la que el mundo entero habría de conocer como Plaza de la Revolución. Allí era donde los barrios de Vedado y Nuevo Vedado confluían.

Cuando salieron del automóvil repararon en los sonidos procedentes del gigantesco espacio monumental que se estaba construyendo. Subieron por una de las rampas y llegaron a la planta baja. Varios operarios seguían dándole forma al mirador de la torre, pues los oían picar sobre el mármol gris traído desde la isla de la Juventud.

—¿Veis? —les hizo notar Mailyn—. La torre tiene una base en forma de estrella de cinco puntas, como la bandera cubana. Vamos a preguntarle a ese obrero si podemos subir hasta el mirador.

—Van a tener que subir a pie —respondió el hombre—. El ascensor se instalará a finales de año.

“Joder, Mailyn —pensó, sintiéndose muy tonta—. ¿No habías caído en la cuenta de que estamos en 1958 y esto no está acabado? Vamos a tener que subir al punto más alto de la ciudad por escaleras”.

Tanto esfuerzo a aquellas horas de la mañana había hecho mella en ellos cuando llegaron a lo alto del mirador.

—Ya estamos —les advirtió Mailyn.

El espacio era lo suficientemente amplio para cuatro personas, pero provocaba cierta sensación de claustrofobia. La vista aérea se dividía en diferentes ventanales que todavía no estaban finalizados. Cada uno orientaba la visión a un punto geográfico diferente de la ciudad.

—¿Qué hacemos aquí? —preguntó Nicoletta

—Este es el monumento a José Martí. En la tierra de los humildes.

—Sí. “En la tierra” y “No se da en la altura” —le recordó Nicoletta, parafraseando la cita del propio José Martí—. Aquí no hay absolutamente nada, Mailyn.

La historiadora reconoció su error con un gesto aprobatorio.

“Hemos subido para nada. ¿Serán ya las ocho?”

El grupo bajó mucho más deprisa de lo que había subido. Lo primero que vio Mailyn al salir fue la estatua de José Martí. Lo habían esculpido sentado, como si de El pensador del francés Rodin se trataba.

“¡Maldita sea! ¡Pero si estaba aquí mismo!”

Bajaron por unas escaleras y llegaron hasta la estatua. Medía más de dos metros de altura y la rodeaban seis pequeños pilares, que representaban las seis provincias de que constaba Cuba en 1958.

“Otra vez con el 6+1 —pensó Mailyn—. Los que están construyendo el monumento conmemorativo a José Martí son tan patriotas y masones como aquel a quien glorifican. Se nota que son constructores, como los primeros masones. Escuadra y compás”.

Se acercaron a un hombre que pulía el mármol de una estatua que estaba prácticamente acabada.

Mailyn se quedó observando a aquel hombre durante unos segundos. Le vio el rostro, y le pareció el de un hombre humilde.

“Estoy en la tierra buena de los humildes”, pensó Mailyn. Desde lo más profundo de su ser dio la gracias por estar allí, en la tierra donde reverdecen la flores, las ideas, y pensamientos como los de José Martí. El sentimiento de gratitud la colmó.

Y luego, sin que ella lo hubiera pedido, se le ofreció lo que buscaba.

—¿Buscaba usted este trozo de piedra? —le preguntó el obrero—. Acaban de dejarlo aquí.

—Gracias —se le oyó decir a la historiadora.

Cogió el bloque de piedra sin pulir, que medía un palmo de ancho, y le dio la vuelta.

Un papel pegado a él decía: “Los bárbaros que todo lo confían a la fuerza y a la violencia nada construyen, porque sus simientes son de odio”.

En ese mismo instante vieron aparecer por un extremo de la gran plaza el Cadillac negro que no dejaba de seguirles los pasos. Subieron al Bel Air rojo e iniciaron una persecución mucho más violenta que las anteriores.

El Chevrolet se encaminó hacia el malecón mientras le caían ráfagas de ametralladora por todos lados. Y así continuaron a toda prisa por las grandes avenidas de la ciudad hasta que avistaron el edificio del Hotel Riviera.

Pero seguían sin zafarse de sus perseguidores. El Cadillac negro llegó también hasta el Riviera. Tuvieron suerte de que en la entrada estaban apostados dos hombres de Meyer Lansky, que abrieron fuego con sus metralletas Chicago Twitter.

El Cadillac perdió el control y tiró al suelo la farola más próxima a la entrada.

Stefano Di Nuovo salió decidido con su revólver hacia el Cadillac. Apuntó con el arma a los cuerpos de los dos tipos que estaban dentro del vehículo, pero no tardó en reparar en que las ráfagas de ametralladora les habían desfigurado la cara y habían acabado con sus vidas.

—Rápido. Saquémoslos de aquí. Prendedle fuego al vehículo —apremió a los dos matones que estaban apostados a la entrada del Riviera—. Desde hoy mismo declaro este hotel como lugar non grato para hospedarnos. El enemigo ha llegado hasta aquí. Han estado muy cerca. Deberemos buscar otro lugar más seguro.

5. LOS BÁRBAROS QUE TODO…

—Me rindo —dijo Mailyn, que estaba tumbada en uno de los sofás del Hotel Nacional.

—¿Cómo te vas a rendir si ni siquiera lo has intentado?

—¿Me vas a ayudar tú?

—Sí, claro. ¿Por qué no?

“Los bárbaros que todo lo confían a la fuerza y a la violencia, nada construyen, porque sus simientes son de odio”.

“010319580309”

Otra vez dos coordenadas: una, que indicaba el tiempo con claridad, y la otra, que al parecer intentaba simbolizar un lugar.

“¿Las citas de José Martí nos van a conducir siempre a un punto geográfico?”

Mailyn empezaba a albergar dudas al respecto. Se decía a sí misma que lo importante era resolver la simbología de aquellas citas escritas en el siglo XIX pero utilizadas por alguien en 1958.

“¿Quién o quiénes son? ¿Del presente? ¿Del futuro?”

La nueva cita hacía referencia a unos “barbaros”. ¿Qué había que entender por “bárbaros” en aquella cita?

Mailyn usó por unos momentos el móvil de Otto Stincker intentando buscar en aquel internet polidimensional la definición de la palabra “bárbaro”.

“De cualquiera de los grupos de pueblos que en el siglo v invadieron el Imperio romano y se extendieron por la mayor parte de Europa, o relativo a ellos”. Ésa era la acepción más extensa que encontró en su búsqueda. A continuación figuraba un sinfín de sinónimos de la palabra.

“¿Bárbaros en Cuba? Imposible. Aquí no los ha habido jamás. Tiene que ser otra metáfora. Mas simbología”.

Un bárbaro nada construye. Todo lo contrario. Significa destrucción, invasión.

“¿Se estarán refiriendo a los Estados Unidos de América?”, pensó por un momento.

Los estadounidenses se hicieron con Cuba en 1898. Pero ¿lo hicieron de una manera violenta? Más bien camuflaron su violencia e hicieron pasar a la historia la pérdida de Cuba como un hecho accidental. El episodio del Maine.

A Mailyn le pareció que no iba demasiado desencaminada.

“Los bárbaros son los estadounidenses en Cuba. De eso no me cabe la menor duda. No han construido nada bueno. Solo han traído odio en el siglo XX… y también en el siguiente.

En cambio, quien hace todo lo contrario es un constructor, como lo antiguos masones. La escuadra y el compás son los principales símbolos masones”.

Constructores. ¿Constructores masónicos en Cuba? ¿Constructores españoles?

Mailyn apuró el cóctel que le habían preparado en los jardines del Hotel Nacional cuando Tony Cuffaro les quiso enseñar el hotel por dentro. Sería su nuevo alojamiento. El gánster confiaba en que fuese algo más seguro que el anterior.

“¡A mí me va a enseñar el Hotel Nacional! ¡Como si yo no fuera de aquí! De todas maneras, tengo ganas de ver cómo era en 1958. Los estadounidenses eran sus amos. ¡Los estadounidenses son los bárbaros!”

Y así fue como Mailyn confirmó sus sospechas.

Cruzaron de vuelta la puerta que llevaba a los jardines y vieron que la recepción estaba muy concurrida. La gente no dejaba de ir de aquí para allá. Tomaron en dirección contraria al Comedor de Aguiar, el restaurante más lujoso del hotel. Siguieron por los pasillos y luego fueron cruzando diversos salones.

Un hombre alto y de espaldas anchas se acercó directamente al grupo.

—¿Cómo estás, pirata? —saludó.

—No tan bien como tú, Johnny. —Y vio cómo se llevaba las manos a ambos lados de la boca intentando simular un sonido.

“¿Pirata? Ese tipo musculoso, ese gesto…”, pensó Mailyn.

De pronto, por un momento, Mailyn creyó que quizás también los piratas habían sido los únicos bárbaros en la isla. Pero los estadounidenses, sin duda, actuaban como piratas, se adueñaban de los que no era suyo. Igual que aquel tipo que se les acababa de cruzar. Estadounidense al cien por cien. Pero también una cara conocida, pensó.

—¿Quién era ese tipo? —preguntó Mailyn cuando ya lo habían dejado atrás.

—Es Johnny Weissmüller.

—¡Dios mío! ¡Tarzán!

—Bueno sí, ése es uno de sus personajes cinematográficos más logrados. Sin embargo, aquí todo el mundo lo llama Johnny. Igual que a mí me llaman Tony. Lo cierto es que no soporto que me llamen Solucionador.

Llegaron a una gran sala donde estaban jugando al blackjack. Siete mesas. Un máximo de siete jugadores por mesa. El precursor del blackjack era el antiguo juego de la ventiuna, cuyos detalles, propios de la picaresca, ya plasmó Cervantes cuando describió cómo los jugadores trababan de aproximarse al 21 con las cartas pero sin pasarse.

“El 21. 2+1 son 3 —pensó Mailyn—. ¿Será el blackjack un juego creado por la masonería? Demasiadas coincidencias con el 7 y el 3 de un tiempo a esta parte. Hasta 7x3 son 21. Como en la llave con rosacruz”.

Tony Cuffaro se llevó a los labios un vaso con burbon mientras observaba cómo jugaban los huéspedes del hotel. Todo parecía normal. La banca ganaba casi siempre. Sin embargo, hacía unos meses se habían registrado pérdidas en esas mismas mesas. Un grupo que se dedicaba a contar las cartas que salían calculaba las probabilidades matemáticas de los siguientes resultados. Casi siempre acertaban. Ganaron dinero. Hasta que los descubrieron. Acabaron en la bahía de La Habana. Ni un solo tiro. Solo las profundas aguas del mar Caribe fueron su fin, no muy lejos del castillo del Morro .

******

—¿Qué has averiguado esta vez? Cuando te veo callada y pensativa sé que tu mente está trabajando. Y llevas una hora sin hablar.

—No he averiguado nada. Solo son suposiciones.

—Lo sabía. Y hace nada te querías dar por vencida.

—Puede que me dé por vencida. Empiezo a estar muy cansada. Incluso a pesar de estar en un universo paralelo me parece que no soy la misma. A veces todo va muy rápido; otras, en cambio, parece ralentizarse todo. Me gustaría volver. ¿Se podrá?

—Si hemos llegado hasta aquí, también se podrá recorrer el trayecto inverso.

—¿Y tú? ¿Has averiguado algo?

—Seguro que no tanto. Los bárbaros deben de ser algo así como lo contrario de los que construyen. ¿Los masones no eran grandes constructores?

—Sí. En otras épocas. Pero dime, ¿quiénes son los bárbaros?

—¿Los bárbaros son los españoles?

—No. Los españoles son los constructores.

—¿También hicieron este hotel?

—Creo que no. Este hotel los construyeron los estadounidenses.

A Mailyn le asaltó una duda al respecto.

“¿Estaba ella en lo cierto cuando pensaba que los estadounidenses eran los bárbaros?”

—¿Masones españoles? —insistió Nicoletta.

—Es posible. Masones. Cómo José Martí. Nació español y murió en una isla en la que una revolución efervescente buscaba la independencia.

—¿En qué fecha exacta sucedió eso?

—En 1898.

—¿Los cubanos se independizaron de los españoles ese año?

              —Yo diría más bien que España perdió Cuba.

—¿Y Cuba se convirtió entonces en un país independiente?

—Los bárbaros se adueñaron de la tierra, pues solo confían en la fuerza y la violencia. Los bárbaros son los estadounidenses. No hay duda.

—De acuerdo. ¿Y adónde nos lleva eso?

—Ni idea.

—Pues seguiremos aquí en el hotel, ¿no te parece? —le respondió la italiana con ironía.

—No, bonita.

Pero en aquel instante le asaltó otra duda al recordar lo que acababa de decir el mismísimo Tarzán: “Pirata”.

¿Acaso lo serían los piratas, que lo confiaban todo a la fuerza y la violencia? ¿Eran los españoles quienes se defendían de esos piratas?

“Está claro que debo encontrar un lugar dedicado a la defensa. Donde hay fuerza y violencia hay conflicto…”

“Defensa… Lugar defensivo… ¿Una torre defensiva? El castillo de los Tres Reyes Magos del Morro”.

El castillo del Morro destacaba por su carácter defensivo, y lo habían construido en el siglo XVI.

Siglo XVI… 16… 1+6 eran 7.

¡Y qué casualidad! Los tres reyes del castillo del Morro! ¡Otra vez el 3!

Mailyn se asomó por la ventana de su habitación y contempló a lo lejos la fortaleza del Morro.

—Mira, Nicoletta. Creo que deberíamos ir allí.

—¿Eso qué es?

—El castillo de los Tres Reyes Magos del Morro.

******

—No me había tomado jamás una piña colada tan fantástica como ésta —se admiró Otto Stincker

—Pues aproveche, que paga la casa —contestó Nicoletta, contenta, mientras degustaba a su vez una piña colada en los jardines del Hotel Nacional poco antes de medianoche.

—Y además, aquí se está más tranquilo —apostilló Stefano Di Nuovo.

—Vamos, que aquí todos tan contentos mientras que yo me paso el día descifrando textos, ¿no?

—Para eso la trajimos aquí —zanjó el italiano con tono machista.

En aquel preciso instante rompió el silencio un sonido al que no estaban acostumbrados.

¡El teléfono de Otto Stincker estaba sonando!

El alemán sacó del bolsillo el Smartphone con mucha calma.

—¿Sí? —respondió.

Una voz que los demás no podían oír le hablaba en tono conciliador, carente de emoción, con seguridad.

—Entendido —se le oyó decir al alemán, y al cabo de unos segundos dio la llamada por finalizada.

—¿Quién era? —preguntó Nicoletta.

—No sabría decirlo a ciencia cierta. —El alemán ignoraba que su interlocutor era L—. Pero sí sé lo que ha dicho.

—¿Y?

—Que tenemos que irnos.

—Pero ¿quién narices le ha llamado a ese móvil en este universo? —se le oyó decir a Mailyn.

—No hay registro de ningún número en la pantalla. Pero juraría, por el tono en que me hablaba, que podría tratarse de L .

—El Lucky Luciano del futuro —añadió Stefano Di Nuovo.

—Del futuro, del presente y del pasado. L no es ya de ninguna época. Se mueve entre ellas.

—¿Qué le dijo? —preguntó la cubana.

—Nos esperan dentro de unos diez minutos en el mar, justo ahí, frente al hotel. —E indicó con un gesto el lugar donde supuestamente se iba a celebrar el encuentro.

—Debemos darnos prisa, entonces. Bajar esta loma no a va a ser nada fácil.

Mailyn tenía razón. La forma más rápida y arriesgada era bajar directamente por una loma llena de peñascos de roca caliza.

Una vez salvado el peligro se encontraron con la avenida que bordea el malecón y que estaba desierta a esas horas. La atravesaron. Saltaron el muro del malecón y descubrieron un conjunto de rocas afiladas antes de llegar al mar.

Los esperaba una pequeña barca, agitada por unas leves olas. Dos hombres los esperaban en el interior. Cuando subieron, Mailyn pudo verle otra vez la cara a L. Su rostro blanco y pálido se unía a una transparencia azulada, como si su cerebro se pudiera entrever. No parecía el mismo de las colinas de Agrigento. Quizás L se hubiera convertido en un ente mutante al pasar de un universo a otro, de una época a otra.

Nadie dijo ni una sola palabra. El otro hombre, que a juzgar por su aspecto parecía cubano, empezó a remar sobre un mar que estaba quieto como un plato en medio de la calma.

Al ver la dirección que tomaba la barca, Mailyn se sintió satisfecha con sus deducciones. ¡El barquero estaba dirigiéndose al castillo del Morro!

—¿Qué vamos a hacer al castillo del Morro?

—Quiero que vean una cosa —fue lo único que le oyeron decir a L durante aquel corto trayecto.

Cruzaron toda la bahía, y el castillo del Morro parecía de cerca aún más inexpugnable que desde la lejanía. El barquero ató con una cuerda la barca a una roca y empezó a guiarlos por aquellas escarpadas paredes. Daba la sensación de que el hombre sabía muy bien cuál era camino más apropiado para subir sin demasiados problemas.

Media luna les iluminaba desde el cielo estrellado.

“Un presagio con mensaje en clave masónica”, pensó Mailyn.

—¿Por qué estamos aquí? —preguntó a continuación.

—Ya se lo dije, quiero mostrarles algo. Y por favor, no hablen demasiado y, si lo tienen que hacer, háganlo en voz muy baja: nos pueden oír.

Aquella invitación a guardar silencio porque seguramente había alguien más por los alrededores hizo que a Nicoletta se le disparase la adrenalina, ya de por sí elevada.

Subieron un risco más hasta que llegaron a unas escaleras de piedra que bajaban unos metros en lo alto del castillo del Morro. Todos iban en fila detrás de L, que caminaba como si estuviese levitando sobre aquel mundo paralelo. Todo en él era liviano.

Les hizo un gesto para que se acercaran a él en silencio. Mailyn descubrió que en aquella pared había unos barrotes de hierro que llevaban ahí casi tanto tiempo como el castillo.

Las reconoció.

“¡Son las antiguas mazmorras del castillo de los Tres Reyes Magos del Morro!”.

Del interior salía un aire cálido que contrastaba con la temperatura fría del exterior. Parecía que de las antiguas mazmorras no solo huía el aire, sino también algunas voces.

Cuando las voces de extraños se escucharon con más claridad, la adrenalina de Nicoletta se disparó más si cabe. Notó un peligro inminente.

La luz de la luna iluminaba la cabeza translúcida de L y le confería un tono más azulado.

Mailyn reparó en ello.

“¡Este tipo cambia al color azul cuando es de noche y la luna ilumina su piel! ¡No puede ser de este mundo! ¿Será humano? ¿Descenderemos los humanos de seres inteligentes como él capaces de traspasar mundos paralelos sin esfuerzo?”

Oyeron un seco “toc, toc” procedente de las mazmorras.

L los invitó a encaramarse a los orificios de ventilación sellados por barrotes de hierro. Una vez hecho esto, la tensión se disparó debido a la penumbra que reinaba en el interior.

“No se ve casi nada —pensó Mailyn mientras sus pupilas trataban de adecuar la vista a aquel espacio oscuro—. Un momento. Ya veo el fondo de la mazmorra. ¡Qué profundo es! El suelo tiene forma de… ¿tablero de ajedrez?”

El sistema antiguo de ventilación de la mazmorra era lo suficientemente largo como para que todo el grupo se encaramase a sus barras y mirase con sigilo.

Asomada entre barrote y barrote, Nicoletta alcanzó el nivel máximo de adrenalina cuando distinguió un numeroso grupo de hombres dispuestos en una sala rectangular.

El pavimento era de mosaico. El mosaico blanco y negro ocupaba la zona central de lo que era en realidad una logia. Simbolizaba la igualdad entre las personas y entre las razas, y sugería que había que considerar a todos los hombres como hermanos.

“No cabe la menor duda: esto es un rito masónico. Ha habido pocos testigos de momentos como estos que no pertenecieran a la francmasonería”.

Mailyn distinguió a un hombre, en el lado de la sala orientado al este, que vestía de una manera ligeramente diferente de la de los demás. Parecía presidir aquella reunión.

“¡Es el gran maestre de la Orden!”, exclamó Mailyn para sí misma. Estaba entusiasmada.

A ambos laterales de la sala había dos filas con siete columnas cada una.

“¡Siete! Como los grados en la masonería francesa. Pero ¿desde cuándo están ahí esas columnas? Los españoles erigieron esta fortificación en el siglo XVI. No lo acabo de entender”, se dijo.

Las voces provenientes del interior empezaron a sonar con mayor claridad, hasta el punto de que podía distinguirse lo que decían.

—Hermanos. Os convoco hoy aquí en este primer día del mes —se le oyó decir al gran maestre. Mientras, dos banderas, una cubana y otra de la orden, dejaron la inclinación de cuarenta y cinco grados que unía sus puntas y descubrieron el rostro de aquel hombre de tez blanca cabellos canosos y espesos y arrugas prominentes.

El gran maestre portaba una espada flamígera y la sostenía en horizontal sobre las manos cubiertas por unos guantes blancos bordados con la letra G. Con ello quería representar la dualidad entre el bien y el mal. Éste siempre se castiga el fuego purificador de la conciencia de las personas.

Para su sorpresa, de un lateral de la sala surgió una mujer que vestía unos velos casi transparentes. Se colocó frente al gran maestre y dio comienzo una danza al son de una música que ninguno de ellos conocía.

Mailyn les echó un rápido vistazo a los asistentes a la reunión masónica. Se quedó perpleja al ver que todos eran hombres y muy entrados en años. Predominaban los cabellos plateados y las calvas.

Todos ellos miraban a la bailarina como poseídos por la magia erótica y sensual que se había apoderado del momento. Un minuto después el baile acabó con la mujer postrada en el suelo y su larga cabellera sobre los velos transparentes. Se puso en pie y se marchó por el lado contrario a aquel por el que había entrado.

“¿Será esto un ritual para que estos vejestorios comiencen la sesión excitados y atentos? No lo dudo. Son hombres y ya están muy mayores”, pensó Mailyn.

—El enemigo. El enemigo se halla muy cerca de nosotros. Tiene diversas caras. Nuestra sociedad se ha vuelto decadente. El vicio nos invade. La tiranía reina. Hermanos, es tiempo de lucha. Tiempo de cambio.

Uno de los dos miembros que estaban a izquierda y derecha del gran maestre se le acercó portando un objeto.

El gran maestre intercambió la espada flamígera por la ametralladora que le sirvió su asistente. La alzó para que todos la vieran.

—Esto combatirá el mal. Aquí no es posible la dualidad. Es un arma para combatir y vencer.

En la sala volvió a sonar un “toc, toc”. Esta vez el ruido provenía de la puerta. Parecía una petición para que lo invitaran a entrar.

—Adelante —se le oyó decir al gran maestre.

Una gran puerta se abrió y una figura oscura echó a andar por un extremo de la sala. Parecía una mujer envuelta en una capa negra en cuya espalda podían verse con claridad una escuadra y un compás bordados en oro.

La luz exterior se filtraba tímidamente en la sala. De pronto un color predominó sobre los otros. Un azul celeste brillante y transparente resplandecía sobre la cabeza del nuevo visitante. Unas estrechísimas trenzas cubrían parte de un cráneo sobre cuya identidad ya no cabía duda. Era una mujer. La segunda que aparecía entre tanto hombre. No parecía ni una convidada cualquiera ni una sumisa bailarina consagrada a procurarle deleite a los demás.

Se giró hacia el lado oeste de la sala. Descubrió la cara.

—¡Dios mío! —se le escapó a Mailyn.

—Cállese —la reconvino L en un tono muy bajo para aplacar el peligro de que los descubrieran.

Mailyn acababa de reconocer aquella cara. Era muy similar a la de…

“¡Es María Cortés! O es…ella… o se le parece mucho”.

Una versión de la María Cortés del futuro había llegado para ser protagonista de un ritual de masonería. La María a quien el grupo conocía estaba muerta. Ésta era otra María. Diferente aunque, en realidad, no muy distinta.

Sacó dos extensos rollos de papel fotográfico del interior de la capa.

—El enemigo —repitió el personaje de tez azulada.

Abrió uno de los rollos y se descubrió el rostro de Lucky Luciano cuando era algo más joven.

A continuación abrió el segundo rollo, y pudo verse impreso el rostro de Mailyn, quien tembló al reconocerse.

—Hay que matar al enemigo. La revolución está en juego.

Los temores de Mailyn se extendieron al resto del grupo, excepto al imperturbable L. Alguien estaba tan nervioso que se le escapó una tos. Los asistentes de la sala clavaron las miradas en lo más alto de las mazmorras.

Acababan de descubrirlos.

Pese a lo delicado de la situación, y pese a que el miedo acechaba como un león ante ellos, Mailyn fue capaz de recordar que María Cortés era hija de cubana, de familia revolucionaria.

“Ahora lo entiendo todo”.

—Soy M. De aquí. Desde esta fortaleza cuyos cañones hundieron el Maine, os reclamo para que luchéis contra todos los enemigos de la patria. ¡Muerte al enemigo!

—¡Muerte! —se oyó gritar al resto de asistentes.

“M… ¡M de María Cortés! No hay duda. Todos tenemos un yo que viene y va del futuro. ¿Tendré yo una versión con cabeza azul transparente?”.

La reunión pareció disolverse tras aquellas últimas palabras de M. Una María Cortés de un rostro azulado y nocturno. La intensidad de aquel color parecía más evidente que la de L.

¿Aquella mezcla de español y cubana que fue María le daba ese tono de piel algo diferente? ¿Era algo así como una mulata azulada?

—¡Corramos! —le urgió Mailyn al grupo.

—¿Volvemos a la barca? —preguntó Stefano Di Nuovo.

—No. Nos faltan menos de tres horas para descubrir la siguiente cita, y creo que será aquí mismo, donde los bárbaros tuvieron una buena excusa para imponer su fuerza y su violencia.

—No entiendo lo que me quiere decir, señorita.

—Desde esta fortaleza abatieron el buque Maine de la marina estadounidense, que aprovechó esa afrenta como excusa para desencadenar una guerra e imponer sus simientes de odio.

—¿Quién disparó?

—Vaya usted a saber, pero fue desde aquí. ¿No oyó a M cuando lo dijo?

—La verdad es que estaba tan impresionado por la escena que no hice mucho caso de lo que se decía. El miedo se apoderó de mí.

“Y de mí también”, pensó Mailyn, que se negaba de manera sistemática a reconocer sus debilidades.

—Así que ha sentido miedo. Pues más va a sentir si no mueve ese culo. ¿No ha oído esa frase? “¡Muerte al enemigo!” ¡El enemigo somos nosotros! ¡Es así como nos ven!

Subieron las escaleras que los habían aproximado a las rejas de ventilación de las mazmorras. A lo lejos se oían gritos. Parecía como si se hubiese desencadenado una cacería. Un disparo rompió el silencio de la huida. Estaban muy cerca.

A Mailyn le beneficiaban sus conocimientos de historia: se conocía, casi palmo a palmo, todos los recovecos de aquella fortaleza tan antigua.

—¡Por aquí! —los urgió, y giraron a la izquierda, agacharon las cabezas y sortearon un túnel de unos cinco metros de longitud.

Volvieron en seguida a salir al exterior. Los gritos provenían de muy cerca. El grupo corría tras Mailyn de forma desesperada. Otro disparo al aire añadió más presión.

—¡Rápido! ¡Saltemos este muro! —los apremió Mailyn al toparse con una de las defensas del castillo.

Traspasaron todos aquella pared de poco más de un metro y se quedaron agachados y en silencio.

—Tenemos que tomar una decisión —susurró Mailyn—. Si no nos separamos en dos grupos, no nos quedará ninguna posibilidad de escapar. Ustedes —y miró a los hombres—, huyan en aquella dirección, bajen por el mismo sitio por donde subimos y tomen la barca. Nosotras permaneceremos aquí hasta que estemos a salvo y resolvamos lo que vinimos a buscar.

—¡Tu propuesta es casi un suicidio! —objetó Nicoletta.

—Cállate, que te encuentran.

—Me parece bien —dijo Stefano Di Nuovo.

A todos los hombres, incluido L, les pareció bien. Estaban locos por irse de allí.

—Muy bien, entonces. Cuando dé la orden, huyan en aquella dirección a toda prisa. No se detengan porque de lo contrario los verán u oirán. Nosotras aprovecharemos su maniobra de distracción para ir en dirección opuesta. Buscaremos un lugar donde ocultarnos y luego veremos qué hacemos.

Todos asintieron menos Nicoletta, quien parecía resignada pero no convencida. Su miedo dio paso a un sentimiento de rendición. Le pareció que esa vez seguro que no salían vivas de allí. El peligro no dejaba de perseguirlas desde hacía mucho tiempo, y estaban familiarizadas con él.

Mailyn hizo un gesto con las manos. A continuación los hombres volvieron a saltar el pequeño muro y echaron a correr en dirección a la barca, sorteando todo lo que les separaba de ella. Pocos segundos después, el grupo que iba en su búsqueda se percató.

Para entonces habían iniciado el descenso y llevaban una ligera ventaja.

“¿Será suficiente?”, se preguntó Stefano Di Nuovo.

Mailyn y Nicoletta corrían medio a gachas. Rodearon el faro que estaba en la punta más extrema del Morro y se quedaron quietas unos segundos.

“Vamos a ver si nadie nos han seguido. En unos momentos lo sabremos. Si nos encuentran, será rápido”.

Pasaron los segundos, y éstos se convirtieron en minutos.

“Nos hemos salvado. Han ido en dirección contraria”, pensó Mailyn aliviada.

—¡El aljibe!

—¿Cómo?

—Vamos al aljibe. Es algo peligroso. Pero podremos descender por él hasta llegar abajo del todo.

—No sé qué es un aljibe, pero si es peligroso no me hace gracia.

—El aljibe es un sistema para el almacenamiento de agua. El del castillo del Morro tiene una cúpula cubierta en casquete en parte abierta que baja en forma de espiral hasta una bóveda de cañón donde se almacenaba el agua. Actualmente no hay ni una gota.

—¿Y es seguro?

—Jamás he bajado por él.

—¡Madre mía!

—No te preocupes. Es una bajada segura y controlada. Solo debes estar atenta a dónde pones los pies.

Aquella frase atenazó los músculos, ya de por sí rígidos, de la italiana.

“¿Si pongo el pie donde no debo me precipitaré al vacío?”, pensó Nicoletta.

—Vamos. No está muy lejos de aquí.

Caminaron unos metros a paso lento. Divisaron a lo lejos la cúpula de casquete. Al aproximarse vieron un hueco enorme que bajaba en forma de espiral. Por los laterales de aquel cilindro que en otro tiempo recogía agua había el espacio justo para poner los dos pies. Arrimadas a la pared, podrían descender hasta el final si no cometían ningún error.

Mailyn sacó de su bolsillo la estampita de la Virgen de la Caridad del Cobre y la besó.

“Esto es más peligroso de lo que pensaba. Si ella recurre a la Virgen para poder bajar, ¿en qué situación quedo yo? Esto es el fin, Nicoletta. Baja, aunque sea lo último que hagas”, se dijo la italiana a sí misma. Hizo acopio de valor y puso el primer pie después de que Mailyn hubiera hecho lo propio dentro del aljibe.

Fueron bajando casi centímetro a centímetro. Aquella pared de caracol era su único hilo con la vida. Si perdían el equilibrio caerían en el vacío. Los pasos eran tan lentos que se convirtieron en un sufrimiento. Cuando se dieron cuenta, ya iban por la mitad del recorrido.

En vez de animarse, la italiana se lo tomaba todo por el lado negativo.

“Hemos llegado a la mitad. Me siento como si estuviera en medio de un mar a merced de las olas. Lejos del final, pero también del inicio. ¡Es horrible!”

Sin embargo, al cabo de unos pasos, y pese a tener  los músculos entumecidos por el frio y arrastrar tanta tensión, le pareció que el final no estaba tan lejos, y que la caída, de producirse, no sería tan grave. Eso le insufló ánimos, y movió los pies con más confianza.

Cuando quiso darse cuenta, ya habían vencido la altura de aquel aljibe. Aquel pozo, otrora de agua, pasó de ser un temible león a convertirse en un minino incapaz de asustar a nadie.

“Lo hemos conseguido”, pensó Mailyn al llegar la primera a tierra. Le tendió una mano a Nicoletta para que ésta salvase el último metro de bajada en espiral.

El olor a humedad predominaba en aquel subterráneo. El suelo estaba ligeramente encharcado.

“¿Por dónde habrán canalizado el agua los nuevos arquitectos para que no se estanque aquí?”

Caminaron unos pocos metros y vieron unos arcos abovedados sostenidos por unas pequeñas columnas.

“Qué lugar tan bello y tal inhóspito”, pensó Mailyn.

******

Todos subieron a la barca, incluido L. Stefano Di Nuovo se preguntó por qué motivo aquel ser, que era capaz de traspasar universos paralelos con suma facilidad, huía como un mortal cualquiera en vez de volatilizarse y desaparecer.

“Es humano como nosotros… Pero posee unos poderes que no están a nuestro alcance. Estoy seguro de que aprovecha su capacidad mental más que ningún otro hombre”.

Sonó un disparo. Un grupo de fanáticos empezaba a bajar por la ladera escarpada del Morro. M iba en cabeza. Detrás iban algunos de aquellos ancianos con vestidos ridículos.

“¿Para ser masón hay que vestirse de una manera tan horrenda?”, pensó Stefano Di Nuovo cuando se percató de que también descendían otros hombres más jóvenes, fuertemente armados y con indumentaria paramilitar.

“¿Revolucionarios clandestinos? Seguramente son los mismos que nos perseguían a la salida del Gran Templo Nacional Masónico de Cuba”.

El barquero remaba con más fuerza, y la corriente, aunque suave, le ayudaba a alejarse cada vez más de la orilla. Se habían salvado por poco. Cuando las voces de aquellos energúmenos hubieron quedado muy lejanas, Tony Cuffaro dio la orden de que el barquero desembarcase un kilómetro más allá del Hotel Nacional. No quería poner en peligro el nuevo lugar adonde había conducido al grupo para que todos estuvieran más seguros.

“No me puedo permitir más sobresaltos, o dejarán de llamarme el Solucionador y quizás acabe en las profundidades de esta bahía.”

La barca se alejaba más y más mientras las dos chicas seguían en aquel subterráneo.

Aun en la profundidad, la cisterna que en otra época almacenase agua estaba iluminada tenuemente.

Las columnas eran bajas, de un metro de altura y con capiteles. Los arcos de herradura poseían un diámetro mayor que la altura de aquellas.

Mailyn empezó a fijarse en los capiteles. No tenían nada de especial salvo que cada uno de ellos parecía no tener nada que ver con el resto. Vio uno que asemejaban dos platos unidos por su superficie más ancha. A su derecha descubrió uno con forma rectangular. Unos metros más allá, donde el agua ya no cubría el suelo, había un capitel cuya forma le pareció califal. Otro situado a su izquierda parecía toscano.

“¡Es increíble! ¡Los constructores del castillo del Morro representaron diferentes épocas de la historia mediante capiteles!”

Otro que había más allá tenía forma geométrica.

“¡Un momento! Hay algo grabado en él”.

Una serpiente enroscada.

“¡Qué lástima que hoy no llevo el libro conmigo! No recuerdo si la serpiente era un símbolo masón”.

El siguiente arco tenía dos columnas:

“¡Un número 3 y una G en el capitel de la derecha!”

Los capiteles de los dos arcos situados al final del aljibe mostraban un dios Neptuno, una pirámide, una estrella de cinco puntas y una escuadra y un compás.

“¡Realmente increíble! Jamás me habría imaginado que hubiese símbolos masones en un sitio como éste. Este lugar fue construido en el siglo XVI. Estos capiteles no parecen posteriores. La masonería ya existía en aquellos tiempos, incluso tal vez antes de la conquista de América”.

—¿Cómo salimos de aquí? —preguntó Nicoletta, angustiada ante la perspectiva de seguir encerrada en aquella cisterna.

—Tranquila, cariño. No tenemos prisa. A ver si esa panda de fanáticos deja el Morro.

Cuando Nicoletta oyó aquel apelativo tan cariñoso se acordó de lo que ella misma le había prometido a Santa Rosalía en Palermo. Renunciaría al amor de Mailyn a cambio de que la santa le salvara la vida.

Desde entonces ambas se trataban como amigas. Ya no eran pareja.

“¿Habrán cambiado los sentimientos de Mailyn en este universo? Yo la veo como antes. Pero ¿quién sabe lo que corre por la mente de otra persona? He de mantener la promesa a Santa Rosalía”.

—¡Mira! ¡Un rosacruz! —Mailyn le señaló una de las paredes del aljibe.

—Si hay tanto símbolo masónico en esta cisterna, deberías buscar aquí la próxima cita —dijo Nicoletta.

—Es posible, pero déjame pensar un momento.

“Los bárbaros que todo lo confían a la fuerza y a la violencia, nada construyen, porque sus simientes son de odio”.

“Bárbaros” y “fuerza y violencia”. Los bárbaros son los americanos, que nada construyen, solo plantan simientes de odio. Lo que buscamos no tiene nada que ver con algo construido. Todo lo contrario: implica una destrucción absoluta. “¿Debería encontrar un símbolo de destrucción en este subsuelo acuífero?”

Allí no podía ser. Solo había símbolos de construcción. Incluso el propio aljibe en sí mismo era un símbolo. El del agua. Y el agua, para Mailyn, significaba vida.

En ese mismo momento vio algo en una de las paredes. Un triángulo con vértice invertido. El símbolo alquímico del agua era como el que acababa de observar. No obstante, los conocimientos de Mailyn en materia de simbología no eran muy avanzados, así que lo interpretó como un triángulo más.

—Aquí no encontraremos nada. Tenemos que buscar símbolos de destrucción, “simientes de odio”.

—Qué ganas tengo de irme de aquí.

—¿Tanto miedo te da este aljibe?

—La verdad es que no tanto, después haber bajado. Pero esto es muy pequeño y claustrofóbico.

—Nos la tendremos que jugar. Espero que ya no quede nadie en el castillo.

—¿Y cómo salimos de aquí?

—Esto era una cisterna para almacenar agua. Busquemos por dónde la canalizaban.

—¿Y vas a intentar escaparte por ahí?

—Joder, Nicoletta, siempre estás igual. No dejas de ponerle peros a todo lo que propongo. Voy a buscar un sitio por donde salir. ¿Te parece bien?

—De acuerdo, perdona. No haré más comentarios.

Nicoletta se quedó callada. Estaba dolida. Se volvió a acordar de Santa Rosalía y pensó que el trato que había hecho con la santa quizás fuera lo mejor para ella. Mailyn tenía demasiado carácter y siempre acababa por herir su susceptibilidad.

La arqueóloga cubana (era así como se sentía en el último año y medio, pues había llevado  al terreno sus conocimientos de historia) buscó una canalización del agua que por culpa de la lluvia se filtraba desde lo alto del aljibe.

De pronto encontró un gran boquete en un extremo de la pared. No parecía que aquel agujero llevase allí casi quinientos años. Palpó el orificio y no solo detectó humedad sino también algunas gotas de agua.

—Por aquí se libera toda el agua que la lluvia acumula en la cisterna.

—¿Piensas pasar por ese agujero?

Mailyn se la quedó mirando con cara de pocos amigos, pero no le contestó. Probó a introducirse por el agujero y reparó en que había suficiente espacio como para que pasara una persona.

Entró reptando, la cabeza y las manos por delante. Aquello era un túnel que descendía lentamente. Nicoletta hizo lo mismo ante el silencio de Mailyn. Esta vez no se dejó llevar por el pánico. Pensó que podría ceder al miedo si se quedaba sola en la cisterna, así que decidió reptar por el agujero de escape.

Mailyn calculó que el túnel debía de datar de hacía más o menos un siglo, que fue cuando el aljibe abandonó su función de almacenamiento de agua.

“Es del siglo XIX —pensó la cubana—. Vamos a ver adónde nos lleva”.

No tardó en ver el final de aquel túnel.

“¿Acabará en el vacío? En tal caso, estamos perdidas”.

La canalización llegó a su fin. La oscuridad se dejaba ver en el orificio de salida.

“¡No hay nada más! ¡El castillo del Morro se acaba en este muro! ¡Un momento!”

Y Mailyn pudo ver un saliente paralelo a la muralla de la fortificación.

Un metro de piedra caliza bordeaba el muro en aquella zona del castillo.

“Estamos salvadas”.

—Sígueme —le ordenó a Nicoletta, sin darle detalles de lo que se iba a encontrar un metro más allá.

Las dos salieron por el orificio y se pusieron de pie en el saliente. Se palpaba la tensión. Un metro de ancho era suficiente para que una persona pasara sin dificultad, salvo que el vacío era una caída libre sobre las rocas que soportaban el peso del castillo.

Caminaron tan lentamente como cuando descendieron por el aljibe. Ambas palpaban el frio de la muralla a la que se aferraban mientras dirigían la mirada al frente.

Así fue como Mailyn vio una escalera con barrotes negros que subía.

“Menos mal. Algo a lo que agarrarse y por donde escapar de este infierno”.

Notó la rugosidad de la vieja escalera. La apretó con todas sus fuerzas. Subió un peldaño. Luego, otro. Nicoletta hizo lo mismo. La escalera no era muy larga. Subía hasta otro nivel del castillo.

“Y ya —se dijo a sí misma Mailyn cuando dejó la escalera. Respiró hondo y contempló la batería de cañones que vigilaban el mar—. ‘Viejos cañones’. Eso es: los cañones son sinónimos de destrucción, ‘simiente de odio’. ¿Utilizaron los estadounidenses estos cañones para hundir el Maine y justificarse de un ataque que tal vez provocaran ellos mismos?”

“No importa quién fuera el culpable. Sé que debo buscar algo entre esos cañones”.

—Nicoletta, ayúdame a buscar entre los cañones. Presiento que lo que buscamos está en uno de ellos.

Miraron varios cañones por toda su superficie, incluida la boca. Mailyn fue contando cada uno que revisaba. De momento no dio con nada. Al otro extremo pudo ver el séptimo cañón, que desafiaba a toda la bahía.

“¿Será ése?”

Se aproximó a él. Lo revisó todo. Giró la cabeza a la vez que la agachaba. Metió la mano sin miedo. Todo el brazo de Mailyn quedó dentro del cañón. Notó la textura de un folio acartonado. Lo apresó y lo extrajo.

La luz de la luna de aquella extraña noche le permitió leer algo escrito en aquel pergamino: “El único autógrafo digno de un hombre es el que deja escrito con sus obras”.

Bajo aquella frase se podía ver la firma de José Martí.

6. EL ÚNICO AUTÓGRAFO…

A ambas les pareció que iban a desgastar las suelas de tanto caminar. De vuelta al Hotel Nacional tuvieron que dejar el castillo del Morro y bordearon toda la bahía de La Habana. Vieron los primeros rayos del amanecer.

“¿Qué hora será? —se preguntó Mailyn—. No podemos ir por universos paralelos sin tener noción de la hora”.

Volvió a desenrollar el pergamino, que seguramente databa del siglo XIX, y esta vez no vio en él ninguna combinación numérica.

—No sabemos cuándo debemos buscar la siguiente cita.

—Cada vez te lo ponen más difícil. Por cierto, ¿quién es el que deja los mensajes en sitios tan inverosímiles?

—Los que nos perseguían en el Morro, no. Serán los enemigos de éstos.

—¿Y quién puede ser?

—Yo tampoco lo entiendo. ¿Buscamos los enemigos de una logia masónica, o los de unos revolucionarios?

—¿Revolucionarios?

—Bueno, M parecía expresarse de esa manera cuando gritaba desde las mazmorras.

—No me dio esa impresión.

—¿Y en quién debemos pensar, entonces?

—En esos viejos fanáticos y sus rituales. ¿Viste como miraban a la bailarina?

—Sí. Fue realmente asqueroso.

—Vuelvo a lo mismo. ¿Los enemigos de esa gente quiénes son?

—¿Fulgencio Batista y su régimen?

—Podría ser. Entonces, ¿Fulgencio Batista te escribe mensajitos en forma de cita?

La italiana se echó a reír.

—Veo que ya se te ha ido el pánico de antes.

—Es que ahora mismo me siento muy viva. Hay que ver los sitios por donde me haces pasar, y claro, después aprecio mejor el hecho de seguir con vida. Mailyn, ¿algún día dejaremos de tener tantos sobresaltos y llevaremos una vida más aburrida?

—Bueno, eso depende de ti. No tienes por qué seguirme adonde yo vaya.

—Eso es cierto. Pero ¿adónde me voy?

—No sé. Tal vez puedas volver a casa con el aparatito ése del alemán.

—¿Al siglo XXI?

—Sí.

—Si pudiera cambiarlo todo, salvaría a Maurizio del triste final que tuvo.

—No creo que fuera lo mejor.

—¿Por qué lo dices?

—Porque las cosas suceden por algún motivo al que somos ajenos y no deberíamos interferir en el destino.

—Tú interfieres cada vez que buscas algo con todas esas citas.

—Sí. Pero no trato de cambiar nada. Presente. Solo existe el presente. Este instante. Esta respiración que nos llega a los pulmones. ¿Quién sabe lo que nos esperará mañana? Por ello, más vale no pensar.

—Por cierto, ¿qué decía la cita? Con tanta tensión, me olvide de preguntártelo.

—“El único autógrafo digno de un hombre es el que deja escrito con sus obras”. Curioso, ¿no? Lo digo porque justo bajo esa frase se ve la firma de José Martí.

—Mailyn, entonces debes centrarte en José Martí.

—¿Quién ha dicho eso? Yo recurro a José Martí solo cuando es necesario. Veremos si esta vez es así. De momento, no tengo ni idea.

—Pues vamos bien.

—Por lo menos no tenemos ningún plazo de tiempo. ¿Por qué este cambio? No paro de darle vueltas al asunto.

—¿Una cita dentro de la cita?

—¿Cómo?

—Lo que digo es que dentro de esa cita original hay otra. Por eso no tienes que buscarla ni mañana ni pasado. En este momento. O dentro de cinco minutos. La siguiente cita está ahí mismo. Descúbrela.

—Eso que has dicho me ha gustado. No había pensado en ello. Tomo nota.

******

El pergamino no parecía esconder combinación numérica alguna ni aunque lo mirasen al contraluz de la lámpara de la habitación.

—¿Lo habrán escrito con limón y estará ahí oculto? —aventuró Nicoletta.

—Podría ser. Quítale la cubierta a la lámpara mientras acerco el pergamino a la bombilla. Espera. Antes debemos humedecerlo con limón. Dame esa corteza de limón de tu piña colada de ayer. Exprímele unas gotas. Hecho.

—Ya. No lo pegues tanto, o se quemará.

—Este pergamino es resistente, aguanta ese calor y más. Dejémoslo unos segundos al calor de la bombilla.

Mailyn se quedó quieta mientras la bombilla daba calor al pergamino. Cuando pensó que ya era suficiente, retiró la antigua cita de José Martí.

—Nada. Sigue igual. Aquí no hay ninguna combinación numérica, ni por asomo. Quizás tengas razón y se trate de una cita dentro de una cita, sin límite de tiempo.

—Pero te conozco. Si me das la razón tan fácilmente quiere decir que no la tengo.

—Oye, chica, no seas tan malpensada. En el fondo, creo que tu idea no es descabellada.

—Muy bien. Pues ya sabes: “El único autógrafo digno de un hombre es el que deja escrito con sus obras”. ¿Se estaría refiriendo a él mismo?

—Puede ser. Creo que José Martí tenía algo de narcisista. Y además fue escritor además de político y pensador. Quizás en esta ocasión debamos buscar algún simbolismo masónico en sus obras.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Leerte todas sus obras?

—No, chica. ¿Estás loca, o qué? No es que no me apetezca, sino que no creo que sea necesario. Debemos centrarnos en la propia cita.

—Pues la cita es bastante clara.

—Sí. En este caso, sí. Es tan clara que eso me tiene confusa. En la propia cita hay un autógrafo, el suyo. Según la cita, solo son dignos los autógrafos de quien escribe. O sea, que ni tu autógrafo ni el mío sirven. —Y se echó a reír.

—Entonces, deberás buscar un escritor.

—Sí, eso parece más que claro. Sin ir más lejos, el propio Martí lo era.

—¿Descartas otros escritores?

—No.

—Pues entonces, sí que lo tenemos complicado. ¡Puede referirse a cualquiera!

—¡Joder! ¡Qué impaciente te estás volviendo, Nicoletta! Deja que las cosas sigan su camino. Al menos, en esta ocasión no nos ponen límite de tiempo.

—Ya sé por qué —dijo la italiana —. Porque alguien sabe que, tarde o temprano, te cruzarás con lo que buscas.

—¿Cómo?

—Pues eso. Cuando menos te lo esperes, en medio de tus búsquedas aparecerán algo o alguien. Debes estar atenta a ello y reconocerlo.

—Quizás.

Siguieron hablando mientras Mailyn le contaba cosas de José Martí que había estudiado en la universidad y miraba de reojo el libro de simbología masónica. Cuando se durmieron ya había despuntado el alba.

******

El presidente estaba preocupado y colérico a la vez. Fumaba de manera ostensible un puro habano mientras mantenía la mano izquierda cerrada y apretada. De repente dio un golpe sobre la mesa de su despacho.

—¡¿Hasta cuándo?! —se le oyó decir.

A los pocos segundos apareció su secretario por la puerta, acojonado pero con una pequeña respuesta capaz de calmar los malos modos de su presidente.

—Señor presidente…

—¿Hasta cuándo, carajo? ¿Hasta cuándo voy a tener que esperar para recibir a esos inútiles?

—Era lo que venía a contarle. El automóvil del señor Lansky acaba de entrar en la zona de parqueo.

—Menos mal.

Entre otras cosas, el Chevrolet Bel Air del 57 también llevaba de vez en cuando a Meyer Lansky de un lugar a otro de La Habana. El jefe mafioso no se fiaba mucho de ir con su propio automóvil por la ciudad y por eso prefería recurrir al anonimato en ocasiones como aquélla. Y así fue como Tony Cuffaro y él se presentaron en la mansión de Fulgencio Batista.

La mansión tenía unas dimensiones y unos lujos desmesurados y completamente fuera del alcance del resto de cubanos, así como el hallarse a las afueras de la ciudad.

El exceso era tal que, de haber estado los ciudadanos al corriente de su existencia, seguramente la revolución cubana se habría desatado unos años antes. No obstante, el asunto prioritario de aquella reunión era el creciente apoyo ciudadano a la causa revolucionaria y los éxitos de ésta en todo el país.

—¡Coño, carajo! ¡Es que realmente estoy solo! —clamó Batista al ver entrar a Meyer Lansky y Tony Cuffaro.

—¿Por qué dice eso, presidente?

—¡Me tenéis aquí esperando media hora… con las cosas que están pasando en este país!

—¿Qué le ocurre, jefe? —preguntó Lansky en un tono más familiar.

—Esto se está yendo al carajo. Estos malditos canallas del Movimiento 26 de Julio se hacen más fuertes cada día. Me han llegado informes de que el cabrón de Fidel ha creado tres nuevas columnas en su guerrilla en el este de Cuba.

—¿Quién le he dicho eso?

—¡Quién va a ser, carajo! ¡La CIA! Si no es por ellos, no me entero de nada. ¡Cojones, los estadounidenses me prometieron ayuda y lo único que me pasan es información de lo que sucede!

—No se exalte, jefe.

—No lo hago. Parece que a ustedes los estadounidenses les interese que esos revolucionarios barbudos triunfen. ¿Es que quieren más? ¿No están contentos con todo lo que han robado? ¿Quieren más?

—¿Me lo dice a mí, jefe? Nosotros somos del sindicato. No quitamos ni ponemos gobiernos, pero si quiere nuestra ayuda la tendrá.

—Eso me gusta más. Dime, Meyer, ¿por qué los estadounidenses no han mandado tropas a Cuba a repeler a Castro? ¿Es que quieren mi caída?

—No lo creo, jefe. Se comportan más bien como unos hipócritas. No tienen ni honor ni palabra.

—Y tú, Cuffaro, ¿qué sabes de los últimos movimientos de la resistencia en La Habana?

—Se han incrementado. Últimamente no paro de apagar fuegos aquí y allá. Y ésa no debería ser mi labor, presidente.

—¡Cojones! Si cuando digo que estoy solo… ¿Vais a dejarles que se apoderen del país? ¡Pero qué pinga es esto! Si perdemos, perdemos todos, ¿de acuerdo? No más money, no más Hotel Riviera, no más nada. Nos iremos todos p’al carajo. ¿Podéis hacer algo fuera de La Habana?

—¿A qué se refiere, jefe?

—Coño. A combatir al enemigo. ¿En qué pinga estáis pensando? ¡Estáis todos dormidos!

—En el resto del país, no, pero La Habana es nuestra.

—Pues controladme más La Habana y poneos más de acuerdo con la policía. ¡Acabad con el Movimiento 26 de Julio! ¡Putos clandestinos cabrones!

—Jefe, le prometo que lo haremos.

—¿Y dónde está tu amigo?

—Tengo pocos. ¿A cuál se refiere?

—A Lucky Luciano, carajo.

—Hace tiempo que no lo veo. Debe de estar en Europa; en Italia, lo más probable.

—Si estuviera aquí, acabaría con todos esos singaos.

—No le quepa la menor duda. Pero no está. Confíe en nosotros y en que podamos ayudarle.

—“Confíe, confíe”. Estoy hasta los cojones de promesas. A ustedes los estadounidenses les encanta prometer. Luego mueven ficha según les conviene, y a mí me van coger subiéndome los pantalones. ¡Panda de inútiles! Si no fuera por mí, todo ese dinero que acaba en los Estados Unidos no saldría de aquí. ¡Desagradecidos!

—Antes de que acabe el año, el Movimiento 26 de Julio será desarticulado en la ciudad de La Habana.

—No jodas, compay. ¿Tienes una bola mágica? Vete y haz lo que puedas, y recuerda una cosa: si yo caigo, todos caemos. “No much money”. Ahora, idos a ver si se me pasa esta alteración del carajo. ¡Largo!

Ambos gánsteres pusieron pies en polvorosa por los pasillos de la gran mansión.

—¿Por qué le prometió eso, jefe?

—No se me ocurrió nada mejor. De todas maneras, esto no hay quien lo arregle. Creo que los barbudos vencerán. De un tiempo a esta parte estoy mandando para Miami más dólares de lo normal. Aquí estoy con lo justo.

—Entonces, ¿no hacemos nada jefe?

—Claro que sí, idiota. ¿No has oído al querido presidente? “No much money”. Si se pierde el negocio aquí, se acabó. Tendrás que volverte a tu odiada Las Vegas.

—De acuerdo, jefe. Veremos qué se puede hacer.

—¿En qué líos os metéis tú y ese tal Stefano Di Nuovo?

—Hay una trama con emboscadas muy extrañas. Allí donde nos lleva esa cubana historiadora aparecen ametralladoras de debajo de las piedras.

—De acuerdo. Vigílala de cerca. Elimina todo lo que puedas de clandestinos la ciudad, que por lo que veo está plagada de ellos. Burlaron a la policía con lo de Fangio. O son muchos o la policía es más incompetente de lo que pensaba.

—Ambas cosas, jefe. —Y el Bel Air los devolvió al centro de la ciudad al caer la noche.

******

José Martí. Del héroe revolucionario y mártir se sabía mucho, pero de su faceta como escritor es posible que se desconociese todo. No solo aquellas citas entre lo enigmático y lo real.

José Martí había escrito poseía. Pero también ensayos sobre política.

“¿Es cierto que la última cita de Martí hacía referencia a sus obras? Pues eso parece” —pensaba Mailyn—. Entonces, ¿qué libro debo buscar? ¿Y dónde?

De repente, la cubana recordó algo:

“¡Pero si la Biblioteca Nacional de Cuba lleva el nombre de José Martí! “

—Necesitamos que el Bel Air rojo nos lleve a un sitio —urgió a Nicoletta.

—¿Adónde?

—A la Biblioteca Nacional.

Diez minutos más tarde, Stefano Di Nuovo se las había arreglado para que aquella preciosidad de color rojo estuviera aparcada frente al Hotel Nacional.

La mañana del 2 de marzo había comenzado algo fresca y húmeda a la vez. El trayecto duró apenas diez minutos.

Un imponente edificio destacaba sobre los demás que había entre la avenida Paseo y Aranguren, muy cerca de la que pronto iba a ser la plaza de la Revolución.

“¿Nos hemos vuelto locos en Cuba con José Martí? Casi todo hace referencia a él. Incluso al aeropuerto lo bautizaron con su nombre. ¿No tenemos a nadie más o mejor? Debe de ser que todavía somos una nación joven con falta de talentos nuevos. ¿Me reconocerán como una gran historiadora del siglo XXI? ¿Tendré que volver al lugar de donde vine? No sé adónde me conducirá todo esto, pero es evidente que lo que estoy aprendiendo de simbología y francmasonería me complace”.

Mailyn iba sumida en estos pensamientos hasta que llegaron a la puerta de entrada de la biblioteca. Era un edificio tan alto como antiestético cuyo estilo parecía intuir la arquitectura soviética que le esperaba a la ciudad en las siguientes décadas.

Fueron directamente a la planta donde Mailyn sabía que podrían encontrar ejemplares de la obra de José Martí.

—Aquí. Vamos a ver. Poesía. Más poesía. Creo que esto no me sirve. Busco algo más comprometido con el país. Sé que lo escribió. ¿Dónde estará?

Nicoletta se encogía de hombros como diciendo: “A mí no me preguntes”. Stefano Di Nuovo era el que estaba más perdido, pero aquello no le incomodaba. Se dedicaba solo a controlar. No quería más sobresaltos.

—Aquí hay un ensayo suyo. Éste no me interesa —siguió buscando con determinación.

—¡Cuánto libro hay aquí, Dios mío! —profirió Nicoletta. Un hombre que se sentaba al otro extremo de la sala la oyó e hizo un gesto pidiendo silencio.

—¡Éste sí! —El hombre volvió a levantar la cabeza, distraído de su lectura, cuando oyó el grito de Mailyn.

El presidio político en Cuba. Fecha de publicación: 1871.

Aquel libro parecía más interesante que los demás escritos de Martí.

Mailyn miró las primeras páginas. Luego, las últimas. Ninguna anotación. Ninguna firma.

“El único autógrafo digno de un hombre es el que deja escrito con sus obras”, decía la cita.

“¿Por qué me empeño en buscar un autógrafo en las obras de Martí? ¡Pero si él mismo me está diciendo que no lo haga! ¿Serán las ganas que tengo de encontrar una gran obra firmada?”

—Mira, Nicoletta, creo que éste es el libro que buscamos: El presidio político en Cuba. Por favor, busca otro ejemplar por aquí mismo.

La italiana y la cubana se pusieron a buscar al mismo tiempo. La italiana se hartó de separar unos libros de otros.

—¡Aquí no hay nada! —se le oyó decir a Nicoletta. En ese mismo instante, el semblante del hombre cambió y su cara, algo desmejorada por lo años, se convirtió en un gesto iracundo. Se levantó de la mesa y fue hacia ellas.

—A ver, señoritas, ¿qué andan buscando?

Cuando Mailyn vio el rostro de aquel hombre se quedó sin habla, incapaz de responderle. Aquella barba blanca y espesa. Ni el rostro duro y curtido ni la cicatriz en la frente le eran desconocidos.

¡Estaba ante Ernest Hemingway! ¡Increíble! ¡Qué maravilloso era viajar en el tiempo!

—Perdone —fue lo único que acertó a decir la historiadora.

—Dígame qué busca, señorita.

—Quisiera saber si hay otro ejemplar de El presidio político en Cuba en esta biblioteca.

El ya casi anciano Hemingway se rascó la cabeza y negó con un gesto.

—¿Para qué quiere otro ejemplar? ¿No tiene uno ahí?

—Ya lo sé. Pero estoy buscando un ejemplar firmado por el propio José Martí.

—Menuda estupidez. ¿Cree que, allá por 1871, Martí iba a estar tan solicitado como para firmar libros como ése?

—Pues tiene usted razón. Perdone otra vez. ¿Puedo hacerle una pregunta?

—Si no es insolente…

—¿Es usted Ernest Hemingway?

—Bueno. Un poco insolente sí que es, aunque lo cierto es que sí lo soy. —Y el escritor se rio.

Una sonrisa relajada venció la tensión que atenazaba a Mailyn.

—Mucho gusto en conocerle, profesor.

—El gusto es mío. ¿Y usted es…?

—Mailyn Samá, profesora de historia de la Universidad de La Habana.

—¡Ah, la historia…! Cuántas cosas nos cuenta y nos seguirá contando… Y díganme, ¿han venido solo para ver si un ejemplar de los libros de José Martí lleva un autógrafo?

—Pues lo cierto es que sí.

—Qué cosa tan extraña y curiosa… Les propongo algo mejor.

—Dígame, profesor —contestó una Mailyn rendida a los pies del viejo escritor.

—Vengan a mi casa. Con la condición de que tomen un güisqui conmigo. Así no me sentiré tan culpable bebiendo alcohol. Mi médico dice que estoy acabando con mi hígado. Pero qué más dará a mi edad, ¿verdad? —Hemingway estaba a punto de cumplir sesenta años, pero aparentaba más. Su rostro acumulaba muchas heridas físicas y anímicas.

—Aceptamos de muy buen grado —dijo Mailyn, contenta.

******

El tipo de la CIA apuraba su Marlboro sentado en uno de los sofás de los jardines del Hotel Nacional. Tony Cuffaro y dos policías del servicio secreto cubano se le acercaron para reunirse con él.

Cuffaro había tardado menos de un día en improvisar aquella cita con el agente de la CIA. Fulgencio Batista quería resultados con respecto al movimiento clandestino que hacía temblar los cimientos de su férrea dictadura. Meyer Lansky también le había conminado a acabar con el movimiento revolucionario en La Habana.

Cuffaro se veía controlando los casinos de Las Vegas si se iba todo al traste, así que improvisó aquella reunión al día siguiente de que se encendieran las alarmas y escuchara expresiones como “No much money”.

Los dos policías de paisano eran los mismos que te podían abrir la puerta del Capitolio a media noche o contarte la historia del Mosquito, que era abuelo de uno de ellos y que tomó prestado el diamante oculto tras el pentáculo del edificio más significativo de la ciudad.

—Buenas tardes, míster Corwin —saludó al agente de la CIA, quien en realidad se llamaba George Blake y era de ascendencia judía.

—Buenas tardes, señor Cuffaro. Veo que viene acompañado.

—Sí. Son dos miembros del servicio secreto de la policía de La Habana.

Aquel hombre olía a loción de después del afeitado, y vestía un impecable traje gris. Miró a los dos policías con esto despectivo.

“Estos tipos tienen menos idea que yo de lo que sucede en su propio país. Menudos zopencos”, pensó.

—Hemos requerido su presencia con carácter urgente para que nos informe de las novedades que pueda usted aportarnos sobre el movimiento clandestino y revolucionario en la ciudad de La Habana.

—¿Quién le ha pedido esa información?

—Digamos que desde muy arriba.

—No sé qué entiende usted por “muy arriba”, pero créame, cuanto más arriba estén, menos saben. ¿Les consta que hay alrededor de unos doscientos cincuenta miembros del Movimiento 25 de Julio en esta ciudad?

—No dispongo de esas cifras. Mi trabajo no consiste en ir contando revolucionarios.

—De acuerdo. Entonces no es que esté usted muy arriba y no se entere de nada. Más bien le han pasado el marrón más grande que hay en este momento en La Habana.

—Yo deshago entuertos, ¿sabe usted? —le recriminó Tony Cuffaro en tono chulesco.

—Muy bien. Pero no le estoy hablando de eso. Le estoy diciendo que todos ustedes tienen un problema muy grave. Mucho más grande que ninguno de los entuertos que usted soluciona. Lo llaman el Solucionador, ¿verdad?

Tony Cuffaro no quiso ni contestar. Jamás lo hacía se dirigían a él por aquel mote que tanto odiaba,  en vez de hacerlo por su nombre.

—¿Cómo de grave es el problema al que se refiere? —preguntó uno de los policías.

—El más grave que pueda haber. Si no hacen nada antes de que acabe el año, la tiranía de Fulgencio Batista será parte del pasado.

—¿Cómo puede saber eso?

—Porque yo veo, oigo y conspiro. Somos la CIA, ¿recuerda?

—¿Y no van a hacer nada por evitarlo?

—Lo cierto es que, de momento, no. El presidente de los Estados Unidos se comprometió a echarle un cable a Fulgencio Batista, pero en realidad no van a mover un dedo. Yo y otros estamos aquí en la isla… cómo diría… ¿de forma pasiva?

—Es decir, que solo mueven información.

—Exacto.

—¿Y esperan que hagamos el trabajo nosotros? —preguntó Cuffaro.

—¿Quién si no? En realidad, todos ustedes son los dueños de este patio. Desde la policía pasando por Fulgencio Batista o la gente del sindicato. Nosotros solo somos unos invitados.

—Eso no es vedad. Ustedes están hasta el cuello en todo esto. Fulgencio Batista está en el poder gracias al gobierno estadounidense.

—Se equivoca. Los tipos como Batista vienen a nosotros a pedirnos ayuda, información e incluso acción. Nosotros vemos, observamos y, cuando no nos gusta algo, intentamos poner remedio.

—¿Es de su agrado la situación actual?

—No. Pero tampoco nos agradan la pedantería y el mal gobierno de Fulgencio Batista.

—¿Me está queriendo decir que prefieren un cambio? —sugirió Cuffaro.

—¿Sabe?, los cambios son peligrosos. Es necesario observarlos con lupa. Es lo que estamos haciendo.

—¿Y qué ve su lupa?

—Veo un cambio geopolítico en la región.

—¿Y le gusta?

—Qué más dará si me gusta a mí. La cuestión es si le interesa al presidente de los Estados Unidos.

—¿Y la respuesta es…? No me prive de ella.

—El presidente está ciego. Más centrado en su política interior que en mirar en el patio de atrás, lo más probable es que le salga un grano en el culo.

—¿Y cómo de grande es ese grano? —preguntó Cuffaro.

—Lo suficiente como para que reviente y lo ensucie todo. Créame, dentro de un año usted y yo no estaremos aquí mismo hablando tranquilamente del tema por el sencillo motivo de que no estaremos.

—De acuerdo. Ya entiendo. ¿Dispone de alguna información que nos pueda pasar?

—Sí. Tengo nombres y lugares en la ciudad que les pueden interesar. Van a necesitar bastantes hombres para hacer tanta limpieza.

—Propone asesinatos selectivos y a sangre fría.

—Por ejemplo.

—Eso se nos da bien.

—Lo sé. ¿Ve?, yo les doy información y ustedes actúan. En realidad, para solventar sus problemas no necesitan tanto al gobierno estadounidense: ya son mayorcitos y saben hacer daño cuando se lo proponen. Por cierto, quisiera hacerle una pregunta que me tiene en vilo en los últimos días. ¿Han creado ustedes un grupo especial para acabar con los insurgentes clandestinos?

—No. ¿Por qué?

—Porque hay alguien que está trabajando por su cuenta y no sé exactamente de quién se trata.

—Nosotros no somos.

—Le creo. Le voy a pasar esta agenda roja. En ella aparecen nombres y domicilios de esta ciudad. Están contrastados, pueden fiarse de la agenda. No acabarán con ningún inocente. Son todos enemigos de Fulgencio Batista. Les toca a ustedes actuar. Con su permiso me tengo que ir. —Con una mano se despidió de Cuffaro, y con la otra le entregó la agenda roja, fruto de horas de trabajos del servicio de inteligencia estadounidense.

******

El Chevrolet Bel Air estacionó en la finca La Vigia, la misma que décadas después innumerables turistas acudirían a visitar para conocer el lugar donde el escritor estadounidense había residido durante años.

Desde el exterior podía verse una casa de madera con dos plantas y una buhardilla. Estaba tal como Mailyn la recordaba de su época de estudiante, cuando la llevaban a visitarla. Parecía como si aquel lugar no hubiera cambiado lo más mínimo ni estando en el pasado ni viniendo del futuro.

Entraron, y Hemingway los convidó a la sala principal. Ése era el lugar donde se hacía más vida social y donde se recibía a los visitantes celebres, tanto si eran del ámbito literario como si procedían de Hollywood o del mundo taurino.

De un tiempo a esa parte las visitas escaseaban, y ese día Ernest Hemingway estaba solo en casa, ya que su mujer se había ido de viaje a los Estados Unidos. El viejo escritor se sentía solo y deprimido desde hacía tiempo. Además, su mente empezaba a fallarle, pero no lo suficiente como para no saber a quién podía invitar a su casa para mantener una agradable conversación con la que no sentirse tan aislado.

Junto a la poltrona favorita de Hemingway había un bar. El escritor se dispuso a invitar a sus nuevos amigos a tomar lo que quisieran.

—Díganme ustedes qué quieren. Éste es un bar como cualquier otro de los que se encuentran en La Habana. Tengo de todo.

—Yo quiero un ron —pidió Mailyn

—Yo un burbon —añadió Stefano Di Nuovo, quien trataba de  imitar las preferencias de Tony Cuffaro.

—La verdad es que yo no sé qué tomar. ¿Tiene vino? —preguntó Nicoletta con media voz.

—Por supuesto. Tengo un buen rioja como no. Cómo añoro España cuando no estoy allá. Y dígame usted, señorita, ¿de dónde es?

—Soy italiana, de Roma.

—Ah, bello lugar. ¿Y usted, caballero?

—Soy siciliano.

—También bello, pero peligroso. —Y el viejo escritor rio.

—Y dígame usted, señorita Mailyn, ¿puedo llamarla arqueóloga? Creo que debe de dársele muy bien eso de encontrar cosas antiguas —comentó de manera un poco sarcástica.

—Sí, soy una arqueóloga para la mafia.

—Excelente definición. Podría ser el título de una novela —siguió riendo el viejo escritor—. Tenga su ronsito.

—¿Esa cabeza disecada de toro que tiene en la pared la trajo de España?

—Claro, del país de la fiesta y de la siesta. —Y Hemingway se rio de su propia rima.

—Pues le seré sincera: no me gusta. Me parece muy cruel. No solo matar animales, sino también exhibirlos como hace usted.

—Pues no lo mire, y en paz. No pienso quitarlo de ahí ni aunque me lo suplique. Y dígame, como arqueóloga de la mafia ¿se dedica a buscar libros de José Martí?

Parecía que el viejo periodista se estaba divirtiendo desde la experiencia que le daban la edad y el haber visto tanto mundo.

—Qué le vamos a hacer. Estos mafiosos son así de raros. Se interesan por lo que uno menos imagina, pero mientras paguen bien… —le contestó con ironía.

—Ah, el dinero. Cuántas cosas mueve. Pero dígame, en serio, ¿qué cosas sobre el terreno ha buscado o encontrado?

—Cosas que usted jamás podría imaginar ni entender.

—Sí, eso es seguro. Yo soy profano en la materia. Pero cuénteme algo. Hagamos la tarde más entretenida.

—Descubrí cuerpos momificados que de alguna manera los conectan con los orígenes de la mafia actual.

—¿Cuándo fue eso? Primera noticia.

—¿Me creería si le digo que usted no lo verá nunca?

—Seguramente. Cada vez siento más ganas de abandonar este mundo. Me queda poco por ver.

En ese mismo instante, Mailyn reparó en que de una de las paredes colgaba una vieja escopeta de caza. Y eso le hizo recordar que Hemingway se suicidaría en 1961 con un objeto igual. Sintió miedo. Quiso distraer la atención.

—Pero profesor, pregúntele a Stefano Di Nuovo sobre nuestras recientes experiencias en Sicilia. Así no tendrá la duda de si yo estaba fanfarroneando.

Mailyn consiguió llevar la conversación hacia otro punto, pues quería advertir a Nicoletta de algo.

—¿Ves esa escopeta? —le preguntó en voz baja.

—Sí. ¿Qué pasa con ella?

—Hemingway se quitó la vida con una igual.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Deberíamos apoderarnos de ella. Quizás de ese modo evitaríamos su suicidio en 1961.

—Te has bebido no solo el ron sino también el poco entendimiento que te quedaba. ¿Quieres cambiar el futuro de Hemingway? ¿Crees que así no se suicidará? Qué más da, está hecho un viejo insoportable y engreído. Yo no lo salvaría.

—Yo sí.

—Pues no te voy a ayudar.

El asunto acabó ahí y la escopeta no se movió de la pared en el transcurso de la breve conversación. Aunque era aficionado a las charlas, Hemingway no tardó en darse cuenta de que Di Nuovo no era exactamente un gran conversador.

Mailyn se convirtió de nuevo en el centro de la conversación. El anfitrión le contaba alguna que otra historia suya, instigado por la curiosidad que sentía por la ya rebautizada como arqueóloga. ¿Lo era en realidad?

Cuando el viejo escritor se dio cuenta de que la conversación decaía buscó un motivo para que aquellas personas no se marcharan y le siguieran haciendo compañía.

—Señoritas, señor Di Nuovo, ¿no le negarán a este pobre viejo la oportunidad de jugar unas partidas de dominó cubano? Además, somos el número perfecto: cuatro. ¿Sexo fuerte contra sexo débil?

—Por ejemplo. Pero luego aclararemos cuál es el débil. Profesor, será agradable jugar con usted al dominó.

El viejo profesor sonrió con un gesto infantil, consecuencia de la enfermedad de Alzheimer que le estaba robando la cordura día tras día.

Jugaron varias partidas en las que el sexo aparentemente débil no dejaba de ganar.

—Ésta es la última. Quien pierda no tomará una última copa.

—¡Qué alivio! —soltó Nicoletta

—Espero que lo diga porque no le gusta el alcohol. Detesto que mis invitados no quieran jugar conmigo al dominó.

Movieron las fichas. Al viejo escritor se le veía ilusionado con ganar aquella partida. Fue colocando ficha tras ficha hasta que terminó.

—¡Capicúa! Ganamos los hombres.

—Pues ya pueden empezar a beber. Yo les sirvo —dijo Nicoletta.

Parecía que la reunión se acababa, pero el gran Ernest Hemingway tenía reservada siempre una última frase, un último detalle.

—Señorita Mailyn, ¿andaba usted buscando un ejemplar de José Martí titulado El presidio político en Cuba?

—Sí. ¿Acaso tiene uno firmado por el propio Martí?

—No. Pero le voy a regalar un ejemplar de mi novela El viejo y el mar…, si a usted no le paree mal. Y se lo voy a dedicar. ¿Contenta?

—Más que contenta.

Hemingway cogió una estilográfica y se puso a escribir muy lentamente una dedicatoria con mucho cariño. Decía así:

Para la arqueóloga de la mafia, que encuentre pronto su siguiente búsqueda.

Fdo.: Ernest Hemingway.

No tardaron ni cinco minutos en despedirse, mientras Mailyn se abrazaba emocionada al viejo escritor.

Ya en el Bel Air, Mailyn siguió hablando.

—Jamás olvidaré un momento como el que hemos vivido hoy. Por cierto, Nicoletta, ¿cómo era la frase que me dijiste ayer?

—No sé. Habré dicho unas cuantas desde entonces.

—Ah ya recuerdo: “Tarde o temprano te cruzaras con lo que buscas”.

Mailyn pensaba en ello. Y en el título del libro de José Martí. Y a la vez le venía a la mente una sola palabra: “capicúa”.

“¿Me estaré volviendo loca en vez de arqueóloga?”

Aquella tarde era Stefano Di Nuovo quien hacía de chófer. El sol se estaba por la izquierda del litoral habanero. De repente, Mailyn interrumpió su conducción.

—Por favor, señor Di Nuovo, ¿podría hacerme el favor del regresar bordeando el malecón?

—¿Desea gozar de la vista a esta hora? La comprendo. Eso está hecho. Daremos un agradable paseo de vuelta.

En realidad, Mailyn no quería disfrutar de la puesta de sol de aquel día que empezaba a diluirse por el horizonte.

“El libro de Martí lo vi en la biblioteca, sin firma. He visto a un autor cuya obra me ha sido dedicada con su autógrafo: El viejo y el mar. La cita decía: ‘El único autógrafo digno de un hombre es el que deja escrito con sus obras…”

“¡Capicúa!”

¡La cita es como un rompecabezas capicúa!

“Busquemos un viejo, junto al mar. Un viejo… ¿Con una obra?”.

—Fijaos en todas las personas que estén pegadas al malecón en este momento—les ordenó Mailyn.

—¿Por qué? —quiso saber Nicoletta.

—Alguien lleva un tiempo jugando con nosotros. Empiezo a descubrirle el juego. Ya sé lo que busco en este momento. Buscamos un viejo.

—¿Un viejo? —preguntó Stefano Di Nuovo.

—Sí. No corra mucho: quiero ver de cerca las caras de las personas, y lo que llevan.

—Puede haber muchos viejos junto al malecón —observó Nicoletta.

—Pero solo uno llevará un libro consigo.

Ninguno de sus dos compañeros de aventura entendió nada.

“El libro de José Martí… El viejo y el mar, de Hemingway, firmado… Un viejo junto al mar. El libro de José Martí firmado en las manos de un viejo… ¡Capicúa!”.

—¡Ahí está! ¡Frene!

Un viejo sentado en el muro del malecón sostenía un libro. Parecía tener la mirada extraviada.

—¿Me puede dejar ver el libro, por favor? —le preguntó Mailyn con educación.

—Tenga. Alguien me lo dio y dijo que usted vendría a por él. Lléveselo. No me interesa.

—Lo sé. Gracias.

En la portada del libro podía leerse: El presidio político en Cuba, de José Martí.

Y alguien había añadido algo en la página 3: “Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande”.

“Aquí no hay firma, claro. Ya la hubo en la cita anterior. Aquí está su obra. Y una nueva cita de él mismo escrita por otro”.

7. MI TRABAJO ES CANTAR…

El nieto del Mosquito, el otro policía de los servicios secretos y otros cinco agentes más estaban apostados en el primer piso de un antiguo edificio de la calle Belascoaín. Portaban pistolas y más de una ametralladora y, cómo no, una copia de la agenda roja que les había dado aquel tipo de la CIA.

Echaron abajo la puerta de entrada con un golpe seco.

—¡Arriba las manos todos! —se le ocurrió decir al policía más incauto. Era tan incauto que, en realidad, en aquel piso no había nadie, tan solo un artefacto.

“¡Bum!”, resonó por todo el edificio.

Una bomba controlada a distancia hizo volar aquel apartamento y unos cuantos más. Medio edificio se fue abajo. Los trozos de metralla estuvieron a punto de alcanzar a quienes acababan de accionar el control remoto en la acera de enfrente. Estaban sorprendidos porque la explosión era mayor de lo previsto.

Aquellos tipos se habían quedado allí no solo para accionar la bomba sino también por si tenían que rematar la faena. No hizo falta. La onda expansiva había destrozado a siete policías.

Después de eso, nada. El silencio. Tony Cuffaro fue informado por teléfono del incidente tan solo una hora después.

“¡Malditos cabrones de la CIA!”, pensó.

******

Habían añadido algo a la cita del libro El presidio político en Cuba. Unos números: 030319582209.

“Esta vez volvemos a ir contrarreloj”, pensó Mailyn. Esa misma mañana habían hecho volar parte de aquel edificio.

¿Qué tenía ahora?

“Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande”.

¿Cantar? ¿Canciones?

“¿Nos vamos a lo folclórico esta vez? De la que no cabe duda es que disponemos de poco tiempo. ¡Es esta misma noche!”

—Ayúdame —suplicó Mailyn con un tono desacostumbrado en ella.

—Déjame releer la nueva cita. Esta noche he dormido tan profundamente que parece que no recuerde nada.

—Pareces otra desde que estás en un universo paralelo.

—¿De veras lo crees? Quizás sí, puede ser que me manifieste como la Nicoletta de un mundo distinto.

—Yo lo veo así. Te veo algo diferente.

—Tú también pareces algo cambiada.

—No jodas, chica. Soy la misma.

—Bueno, ¿te ayudo?

—Si quieres…

—¿Debes buscar un cantante?

—Parece…

—Bueno. Quizás lo hayamos interpretado mal.

—¿Por qué?

—Tú siempre estás diciendo que hay que interpretar las citas en clave de metáfora. No estamos buscando un cantante: creemos que debemos buscarlo. Primer gran error. Replanteémoslo.

—De acuerdo. Puede que no solo no sea un cantante sino que ni siquiera se refiera a música ni a canciones.

—Mostrar.

—¿Cómo?

—“Mostrar” como sinónimo de “cantar”. Alguien nos quiere decir, y no solo José Martí con sus citas, que observemos. Lo bello. La nobleza. La grandeza.

—Perdóname que me ría. —Mailyn apenas pudo reprimir una carcajada.

—Si ya te digo yo que estás distinta… Bueno, yo diría que algo más borde de lo normal. En fin, tú misma. En realidad, traspasamos esa puerta cósmica juntas. Somos las mismas de antes. ¿No crees que deberías respetarme un poco, como siempre has hecho?

—Bueno. Pero tú también sigues siendo la misma. Tan susceptible. Tan encantadora.

—Que te den.

—Si es que siempre me has gustado por eso. —A Nicoletta no le gustó esa frase.

—Bueno, ¿y de qué te reías?

—De tus deducciones. Son acojonantes. Pero vale. Me quedo con la palabra “mostrar”. Me ha convencido. ¿Hay alguien que nos quiere mostrar algo? Eso seguro. Llevamos unos días sin parar, y tenemos que descubrir algo. Así pues, la cita quiere mostrarnos dónde hay que buscar.

“Mostrar y cantar. Qué más dará” —pensó Mailyn—. La cuestión es qué y donde hacerlo. Ya sabemos el momento. ¿Por qué no utilizar la coordenada de tiempo para que nos lleve a ese lugar? Brava Mailyn —se animó la recién bautizada por todos como arqueóloga.

—El tiempo. La coordenada de tiempo. Usémosla.

—Es esta noche.

—Ya lo sé. ¿Y esta noche hay algún evento previsto?

—¿Por qué debería haberlo?

—Vuelvo en cinco minutos.

Mailyn bajó por las escaleras los cinco niveles en los que estaba su habitación del Hotel Nacional. Cogió un periódico de ese día y subió como un rayo.

—Aquí lo tenemos —dijo con voz agitada.

—Qué rapidez.

—Ve leyendo mientras yo recupero la respiración.

Nicoletta leía y leía buscando noticias. La mayoría eran intrascendentes. Otros sucesos del día anterior.

“Claro. ¿Qué se ha creído Mailyn que es un periódico? Te cuenta las noticias y lo que sucedió ayer. Está perdiendo facultades. Me tendré que poner las pilas yo”, pensó. Entonces se dio cuenta de que Mailyn había salido de la habitación.

Se dirigía a la 508, donde se suponía que debían estar Otto Stincker y Stefano Di Nuovo.

Sonó un “toc, toc”. Al cabo de unos segundos que se le hicieron larguísimos apareció el físico alemán, envuelto en un albornoz.

—¿Qué quiere a estas horas? —Miró el reloj. Marcaba las ocho y media.

—Rápido. Déjeme su Smartphone.

Mailyn utilizó el buscador más conocido y tecleó: “Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande”.

Frases de José Martí. Sus citas. Fotografías suyas. Todos los vínculos llevaban a él. Mailyn no se dio por vencida. Segunda página: Segundo enlace: “50 frases de entusiasmo”. Pinchó.

“¡Qué locura! Me estoy desviando del camino”.

Más abajo: Josep Pla. Citas célebres.

“Todavía más alejada”.

“Cuanto más busque, más me voy a alejar”.

Siguiente página. Una referencia al coro Madrigalista: “En la tierra también se canta parecido al...”.

“¡Joder! Maldito internet. Hoy no me está ayudando en nada”.

—Gracias —le dijo, y se marchó tan rápido como había llegado.

******

El teléfono sonó en uno de los despachos del Hotel Riviera.

—¿Diga?

—Meyer, soy Fulgencio. Hace apenas una hora han matado a siete de mis mejores hombres. ¿Cómo ha podido ocurrir eso?

—Ni idea.

—¿No me prometiste que eliminarías el Movimiento 26 de Julio de La Habana? —preguntó, colérico.

—Sí, jefe. No han pasado ni dos días desde nuestra conversación. Aún no he podido hacer mucha cosa. De todas maneras, esto se lo encargué a Tony Cuffaro.

—¡Coño! ¡Carajo! En vez de ver morir a esos cabrones, siete de mis hombres han caído en una trampa.

—¿Cómo dice?

—El piso franco que supuestamente ocupaban unos clandestinos insurgentes esperaba a mis hombres con una bomba de relojería que casi acaba con toda la cuadra de casas. ¿Quién pinga tenía esa información?

—No se exalte, jefe. Déjeme hacer unas llamadas. A mediodía le llamo.

—De acuerdo, pero quiero responsabilidades.

—No se preocupe —y colgó el auricular. Lo descolgó de nuevo y llamó a Tony Cuffaro.

—Tony, soy Meyer. Dime que no tienes nada que ver con lo que ha sucedido esta mañana.

—Sé lo de la explosión, jefe. La información que nos dio el tipo de la CIA era falsa. Yo no llevé a esos hombres a la muerte. No estoy tan loco como para hacer eso. Todavía conservo la agenda roja que me dio el supuesto espía. La cuestión es otra. ¿Era un espía? ¿Por qué hay siete policías que han encontrado la muerte de cara en vez de habernos encontrado con unos tipos subversivos?

—Pues deberás buscar una explicación en los próximos días. Creo que a Fulgencio Batista se le está acabando la paciencia.

—¿Y qué culpa tengo yo de lo que pase en su puñetero país?

—Nadie ha dicho que la tengas. Pero igual nos cargan los muertos a nosotros.

—¿Usted cree?

—Me da la sensación de que Batista busca culpar a alguien de los continuos fracasos que está cosechando de un tiempo a esta parte.

—No se preocupe, jefe.

—Una pregunta. ¿De dónde sacaste la información para llegar hasta ese tipo de la CIA?

—¿De dónde va a ser, jefe? De la embajada estadounidense.

—¿Tendrán los revolucionarios un topo ahí dentro?

—Eso no lo sé, jefe. Solo puedo decir que me dieron un nombre. Leonard Corwin.

—No sé quién es, ni mucho menos si es espía. Pero esto debe esclarecerse en los próximos días.

—Cómo usted diga, jefe. ¿Pero ve cómo al final estamos realizando labores que no nos corresponden?

—Tienes razón. Pero estos cubanos no saben cuidar de sí mismos. Ni la policía ni su servicio de inteligencia, que por cierto brilla por su ausencia, son mínimamente competentes. Me temo que aquí van a cambiar muchas cosas.

—No se preocupe jefe. Haré averiguaciones y le tendré informado.

—De acuerdo. Pero espabila. Esto es cada vez más insostenible.

Colgó el teléfono sin despedirse y con la sensación de haber empezado el día con mal pie.

“¿Qué va a ser de mi Hotel Riviera si los barbudos vencen? No me lo quiero ni imaginar”.

******

—¿Encontraste algo?

—Nada —respondió Nicoletta.

—Es posible que nos estemos equivocando con la manera de buscar las cosas. Para empezar, no sabemos cuál es el objeto de nuestra búsqueda.

—Tienes razón. ¿Volvemos a la cita?

—Sí. A ver si nos centramos en ella.

“Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande”.

“Espabila, Mailyn” —se dijo a sí misma la arqueóloga—. Creo que ya lo entiendo un poco mejor. Es como si las frases de dos personas se mezclaran en el texto”

—¡Son dos! Dos personas. Dos discursos en una misma frase. Se entremezclan.

—¿Tú ves dos?

—Sí.

—Yo ya no sé qué decirte. Como sueles tener razón casi siempre… ¿Podrías ser más explícita?

—De acuerdo. Lo intentaré.

—Hasta la primera coma habla una sola persona, creo. A partir de allí es como si hablara una segunda persona, y además lo hiciera en referencia a la primera.

—¿Alguien elogia a alguien?

—¡Exacto!

—Pero puede ser cualquiera.

—Sí. Pero tú dijiste que podría ser un cantante. La frase usa el verbo “cantar”. ¿Por qué descartarlo?

—Una cosa. ¿Y los símbolos masónicos?

—¿A qué te refieres?

—En la última cita no había ninguno. Y en ésta, de momento, tampoco. Es como si en otras ocasiones alguien hubiera dado unas pinceladas para llevarnos adonde quiere.

—¿Sugieres que la simbología masónica que hemos visto no es real? Te recuerdo al propio José Martí. A la cantidad de veces en que el 3 o el 7 se han cruzado en nuestro camino.

—Alguien lo puso ahí.

—Mira, Nicoletta. Una de las citas tenía 156 letras, y ya sabes qué número da si no dejas de sumar y sumar. Además, si a 156 le restas 21, o sea, 2+1, se queda en 135, que son los escaños que hay en el Congreso. O la calle G número 156. ¿Te has olvidado ya del pentáculo con el diamante dentro? ¿Y del liberté, egalité y fraternité? Todo eso es masonería pura. Y de origen francés. ¿Acaso te has olvidado también del ritual masónico que presenciamos? Nadie escribió a propósito nada en aquel diamante, salvo la persona que lo hizo… ¿quién sabe cuándo?, ¿en el siglo XIX?

—Te digo que hay alguien que quiere que sepas y que te lleva por donde quiere.

—De eso estoy segura, tanto como de que José Martí era masón.

—Si seguimos hablando en esta habitación, se nos pasará el tiempo y no encontraremos nada. Tenemos que salir. ¿Bajamos a desayunar?

—Sí, pero antes debo preguntar algo. Dame ese periódico y nos vamos.

Mailyn y Nicoletta bajaron por el ascensor: la primera aún no se había recuperado de la carrera por las escaleras. Sentía que el corazón le latía a toda prisa. Y no solo por el esfuerzo. Una corazonada la tenía en vilo mientras veía cómo descendía lentamente el ascensor.

—Pasemos un momento por recepción.

—¿Ahora?

—Joder, Nicoletta. Es solo un momento. Ya desayunaremos luego.

Caminaron unos cuantos metros. A lo lejos podían leer “CHECK—OUT” en letras mayúsculas.

“Mierda de país. Siempre se lo hemos vendido a alguien. Al final, hasta yo me voy a dejar convencer y hacerme castrista”.

—Buenos días, señorita —dijo Mailyn con amabilidad—. ¿Podría decirme si hoy se celebra algún evento importante en la ciudad?

—¿Desea usted visitar algún museo? ¿Prefiere alguna actividad cultural en concreto?

—Música.

—Un momento, que se lo busco. —Y la recepcionista morena se perdió entre panfletos y revistas culturales.

Junto a la recepcionista había un negro con una pigmentación tan intensa que era casi azulada. Se veía estresado: tenía que hacer a toda prisa el chek-out de una de las suites más importantes para dejarla libre. Como se demoraba, un jefe acudió a darle un toque de atención.

—Quiero esa suite cerrada ya mismo para que empiecen a trabajar en ella. ¡Por Dios, que el señor Sinatra llega hoy!

Mailyn se quedó helada, pero se recompuso como buenamente pudo para no dejar escapar a aquel hombre.

—Perdone, ¿qué ha dicho? ¿El señor Sinatra se hospedará aquí?

—Sí.

—¿El cantante?

—Claro. ¿A cuántos Sinatra famosos conoce usted?

—¡Guau! ¿Sabe cuándo lo podremos ver? Lo digo para conseguir una firmita suya, ya me entiende.

—No creo que llegue hasta muy entrada la noche, aunque su equipaje no tardará en llegar aquí.

—¿Actúa hoy?

—Sí, en el Tropicana.

Mailyn salió corriendo hacia uno los teléfonos de que disponían los clientes. Marcó el número de Tony Cuffaro, que llevaba anotado en un trozo arrugado de papel.

—¿Dígame? —se oyó del otro lado de la línea.

—Soy Mailyn Samá. Disculpe que le moleste, pero nos urge que nos consiga unas cuantas entradas para esta noche en el Tropicana.

—¿Ha decidido tomarse un descanso y gozar de la noche habanera?

—No. Esta noche actúa Frank Sinatra y debemos estar allí.

—De acuerdo —fue la escueta respuesta de Cuffaro. No le apetecía pensarse nada dos veces, por temor a cometer un nuevo error. Ya tenía bastante con la agenda aparentemente falsa que había recibido.

******

George Blake. En 1958 ya se le atribuían muchos méritos; por ejemplo, lo consideraban uno de los espías más hábiles en la relaciones entre Occidente y el bloque soviético. Trabajó para el MI6 y para la CIA, pero también para el KGB después de que los comunistas lo capturasen en Corea y estuviera tres años en la cárcel.

Puede que en ese momento Blake pasara de ser espía a convertirse en un agente doble.

Llegó a pasarles información a los soviéticos en 1955 sobre el túnel que los estadounidenses estaban construyendo en Berlín con el fin de desmantelar las infraestructuras de comunicaciones soviéticas.

Muchos agentes del MI6 y de la CIA cayeron porque Blake los había delatado a las autoridades de la URSS.

En 1958 Blake consiguió que la CIA lo destinase a Cuba para tener informada a la agencia acerca del movimiento revolucionario que estaba creciendo en la isla. ¿Era posible que la Unión Soviética tuviese intereses en Cuba antes del triunfo de la revolución?

Sin duda se había puesto en contacto con el Movimiento 25 de Julio en La Habana. Dada su condición de agente doble, lo mismo trabajaba para la CIA que para el KGB.

George Blake se había creado un personaje, un tal Leonard Corwin por el que se hacía pasar para no dejar rastros. La tarea de contactar con el sindicato del crimen para que éste recibiera información reservada y acabara con los clandestinos se le había asignado a otro espía. Pero George Blake se inmiscuyó en la operación fingiendo órdenes directas de Langley, en Virgina, de modo que fue él quien se convirtió en el ejecutor.

Lo cierto era que nadie conocía al tal Leonard Corwin en la CIA. Ni siquiera sabían qué aspecto físico tenía el verdadero George Blake. Era un hombre de cabello oscuro peinado hacia un lado, orejas alargadas y boca grande.

Al día siguiente de haberle ofrecido la falsa agenda a Tony Cuffaro, cogió un vuelo hacia Berlín. ¿Quién podría acordarse de su rostro anodino y asociarlo al verdadero Blake? Era el mejor de los espías del momento, tanto que pasaba como un fantasma por allí donde actuase. Todo el mundo estaba encantado con él, tanto los estadounidenses como, sobre todo, los soviéticos, a quienes les había vendido su alma y, por qué no, sus necesidades económicas.

George Blake se estaba convirtiendo en uno de los espías más importantes del siglo XX.

******

El Bel Air rojo, que esta vez conducía Tony Cuffaro, se detuvo en la entrada del Cabaré Tropicana. Sin apagar el motor, bajaron Cuffaro, Nicoletta, Mailyn, Otto y Di Nuovo. Un empleado del cabaré vestido de punta en blanco se puso al volante y llevó aquel elegante automóvil a la zona de aparcamiento, que ya estaba casi al completo.

Nicoletta y Mailyn vestían como nunca se habrían imaginado. El hotel les había proporcionado unos vestidos preciosos acordes con lo que se estilaba en aquella época. Mailyn se sentía más atractiva que nunca con aquellas telas blancas que formaban pliegues acampanados hasta los pies, le ceñían la cintura y dejaban sus hombros negros a la vista.

Nicoletta, algo más recatada, lucía un vestido morado con hombros cubiertos en parte y cintura todavía más ceñida a su ya delgado y delicado cuerpo.

Los hombres, cómo no, llevaban esmoquin. Iban elegantes, y llevaban el cabello engominado hacia atrás, cosa que no habían hecho los días anteriores.

Se acercaron a la puerta de entrada y se sumaron a la cola que aguardaban con paciencia para entregar los billetes y sumergirse en el gran… ¡Cabaré Tropicana! Entraron.

“¡Dios mio! Es la primera vez que entro en el Tropicana, y en el 1958 de un universo paralelo!

Mailyn notó que su piel se estremecía, y no por la ligera brisa que acaba de recibirles justo en la entrada, entre tanta vegetación.

Un maître del Tropicana los condujo a una de las mesas más privilegiadas del cabaré, que tenía las mejores vistas del espectáculo. Tomaron asiento y, sin haberlo pedido, les sirvieron una enorme botella de champagne francés.

Las dos mujeres no le quitaban ojo al escenario. Parecía que aquello estaba empezando. El sonido de la música aflojó y un animador les dio la bienvenida desde el escenario.

—Buenas noches a todos. Señoras y caballeros, les damos la bienvenida desde el cabaré más famoso de toda Latinoamérica. Hoy, con ustedes, el inigualable, el gran —y Mailyn ya pensaba en Sinatra— Xavier Cugat y su magnífica Waldorf—Astoria Orchestra.

Y se oyó cómo el batería daba unos toques y hacía sonar los platillos entre los aplausos del público.

“¡Vaya sorpresa! —pensó Mailyn—. Es cierto que Cuba les debe mucho a Cugat y su música”.

Segundos después, la orquesta del gran músico catalán se puso a tocar un chachachá con mucho ritmo que enganchó rápidamente al público, compuesto en su mayoría por estadounidenses.

El chachachá terminó con el batería repicando sobre el instrumento, haciendo que los platillos sonaran una y otra vez. El colofón lo pusieron las baquetas al golpear al unísono con un golpe duro y seco.

Los aplausos se multiplicaron. Cuando parecieron bajar de intensidad por un extremo del escenario apareció Xavier Cugat con un gesto de elogio para su orquesta.

—Buenas noches. —El ruido de los aplausos era tan ensordecedor que casi no podía continuar—. Querido público. Para mí, hoy es una noche especial de reencuentro con esta maravillosa ciudad en la que he vivido tantos años. Con este Cabaré Tropicana que me parece inigualable. Estoy encantado, de verdad. Es un placer estar con ustedes y tener la oportunidad de compartir la música que la Waldorf—Astoria Orchestra les brindará esta noche. ¡Disfrútenla!

Los aplausos se mezclaron con gritos de entusiasmo mientras el gran maestro desaparecía por el lado contrario del escenario.

Sonó otro ritmo que provenía de la orquesta. Empezó a escucharse una conga mientras unas bailarinas ligeras de ropa descendían por unos escalones a ambos lados del escenario. El ritmo y la intensidad que se percibían en el ambiente fueron in crescendo. La orquesta siguió con una rumba cuyos ritmos se adecuaban más al gusto de los estadounidenses. Luego sonó salsa, y más salsa. El ritmo más afrocubano que pudo oírse fue un guaguancó.

Mailyn miró de reojo el reloj de Cuffaro, un Hamilton de oro de diez quilates. Marcaba las diez menos diez.

“¿Cómo de estrictos debemos ser esta vez con la coordenadas de tiempo? —pensó Mailyn—. Al carajo. Por lo menos quedan diez minutos de espectáculo. Luego veremos qué pasa…”

“¡Un momento! ‘Dos hombres’. Dos grandes hombres: Cugat y Sinatra”, dedujo a medida que arreciaba el entusiasmo.

Música. Más música y baile. Tony Cuffaro apuraba su primer burbon absorto en la belleza de aquellas bailarinas de cuerpos esbeltos.

A pesar del ambiente agradable de fiesta y música, Mailyn no paraba de pensar.

“Mi trabajo es cantar todo lo bello, encender el entusiasmo por todo lo noble, admirar y hacer admirar todo lo grande”.

La frase de la última cita se estaba repitiendo en la mente de Mailyn en contra de su voluntad.

“Hay que ver cómo puedo ser presa de mis pensamientos a veces”, pensó la cubana.

Una canción estaba a punto de finalizar. Mailyn vio asomarse a Cugat por el mismo punto por donde había desaparecido. La última nota sonó y el músico catalán volvió a entrar mientras los aplausos continuaban.

Xavier Cugat se plantó en el centro del escenario. Hizo una pausa mientras esperaba a que se hiciera el silencio.

—Querido público. Hoy es para mí un honor y un privilegio reencontrarme con un amigo. En esta tierra cubana que tanto amo, yo y todos ustedes van a tener la suerte de oír cantar junto a la Waldorf-Astoria Orchestra… ¡al gran Frank Sinatra!

Un júbilo como no se recordaba invadió el Tropicana.

Justo por el lado opuesto por donde había entrado Cugat apareció la figura de Frank Sinatra, que empuñaba un micro con un cable que llegaba al suelo y se perdía tras el escenario.

“¡Dios mío, es él!”

Mailyn dejó caer unas lágrimas de emoción. No podía dejar de aplaudir.

“Creo que estoy ante el mejor cantante de toda la historia. Nadie ha tenido una vida tan plena como él…, a su manera”.

—Thank you, amigo Cugat. Buenas noches, La Habana —se le oyó decir con su acento estadounidense y su sonrisa inconfundible.

La llorera de Mailyn parecía no tener fin. El público estaba en pie, como si hubiese acabado una larga actuación. La sonrisa de Sinatra inundaba todo el cabaré, agradecido sin siquiera haber empezado.

Se giró hacia atrás y le hizo un guiño cómplice a la orquesta. La primera canción estaba a punto de sonar.

“Come Fly With Me”.

Las trompetas y demás instrumentos seguían el ritmo de Sinatra. El público coreaba la letra acompañando al artista con un tono atenuado para no tapar su voz tan privilegiada.

Los últimos compases finalizaron y Xavier Cugat tomó el centro del escenario.

—Gracias, Frank. Tú cantas a todo lo bello, enciendes el entusiasmo de estas nobles personas que te admiran, tú eres el más grande.

Aquellas palabras dejaron a Mailyn boquiabierta.

“¡Ha dicho casi lo mismo que hay escrito en la cita! ¡Ya la entiendo del todo! La tengo aquí delante. Es como si la hubiera escrito Sinatra. Él canta a todo lo bello y enciende el entusiasmo de la gente, él es el más grande.

“La cita hace referencia a Sinatra, como yo imaginaba, y parece como si Cugat hablase también desde el interior de ésta. —Otra lágrima se deslizó por la mejilla de Mailyn—. No quiero irme de aquí. Cuando este hombre canta o sonríe irradia una luz especial”.

Sinatra comenzó a cantar otra canción: “Witchcraft”.

Otra mirada de reojo al reloj de Tony Cuffaro advirtió a Mailyn de que faltaban un par de minutos para las diez.

“¿Y qué? ¿Qué se supone que debo hacer?”

Sinatra seguía cantando aquella canción que había grabado apenas un año antes, en vísperas de su viaje a España en busca de Ava Gardner. Poco después se hizo oficial el divorcio de la famosa pareja.

Era marzo de 1958, y Sinatra sonreía mientras cantaba, como si el dolor de la separación de la mujer a quien más amó no le afectara.

Las 22:00. Las coordenadas de tiempo que aparecían escritas en la última cita habían llegado. Pasaron dos minutos, quizás alguno más. Sinatra seguía cantando. Mailyn empezó a ponerse nerviosa. El tiempo se había cumplido con creces. De repente, alguien del público se levantó, unas mesas más allá del grupo de Mailyn.

La arqueóloga cubana pudo ver perfectamente como aquel hombre empuñaba un arma corta, un revólver. El disparo sonó seco. La bala iba dirigida al escenario. Frank Sinatra se desplomó en el suelo como una hoja de papel. Mailyn reaccionó más rápido que ningún otro de los allí presentes. Algo en su fuero interno le estaba advirtiendo de que podía suceder algo parecido a aquello. Acababan de atentar contra Frank Sinatra.

Mailyn saltó por encima de su mesa, flanqueó unos escalones que llevaban al escenario y fue la primera en llegar junto al cuerpo del cantante. Tony Cuffaro se le unió al cabo de un segundo.

Frank Sinatra seguía vivo. Malherido pero sonriendo, como si pensara que había escapado de una muerte segura. La sangre borboteaba por el orificio que la bala le había hecho muy cerca del hombro izquierdo.

—Tranquila, señorita. Es usted muy bella. No ha sido nada. No voy a morir hoy —le dijo el cantante a Mailyn con una sonrisa en la boca.

—No hable. Voy a presionarle la herida para que sangre lo menos posible.

—¡Rápido, una ambulancia! —se le oyó decir a Xavier Cugat, espantado por lo que le acababa de suceder a su amigo. Unos policías de paisano que se habían apostado a la entrada del cabaré ya habían dado caza al agresor.

Frank Sinatra empezó a delirar debido a la bala que llevaba incrustada en su cuerpo. No paraba de decir frases sin sentido. Divagaba cada vez más.

“¡Dios mío, que se nos va! No podemos dejar que muera aquí”.

—New York, New York —dijo Mailyn mirando fijamente a Sinatra.

—¿Cómo dice, señorita?

—Usted aún tiene que cantar canciones que ni siquiera conoce. Debe dedicarle una canción a la ciudad que nunca duerme.

—Sí. Lo sé. Siempre lo he pensado. Pero no lo he hecho. Amo tanto esa maldita ciudad… —reconoció Sinatra como si estuviera recobrando las fuerzas.

—Pues siga usted vivo, porque la cantará.

—De acuerdo, señorita. ¿Le he dicho ya que es muy bella? —repitió el artista. Parecía haber perdido la cordura.

—Sí —contestó la cubana con frialdad.

—Pues debo decirle algo más.

—¿Algo más?

—Busque en el bolsillo derecho de mi americana. Tengo un papel que mi amigo Lucky Luciano me dio para usted. Él y yo somos grandes amigos, ¿lo sabía?

—¿Cómo dice? ¿Está usted delirando otra vez? —Y observó como la sangre manaba con más fuerza—. ¿¡Cuándo va a llegar esa maldita ambulancia!?

Sinatra le señaló el bolsillo derecho con la mirada, y Mailyn comprendió que le estaba pidiendo que sacara algo de allí.

Se acercaban unos hombres con una camilla.

“Qué rapidez” —pensó Mailyn — . “Confío en que no lo perdamos. La herida no está en una zona peligrosa, pero está sangrando sin parar”.

—¡Háganle un torniquete! ¡Está perdiendo mucha sangre!

—Qué bella es usted. ¿Se casará usted conmigo? Antes, coja el papel, por favor.

—Lo cogeré. Pero no diga más majaderías. ¡Estamos intentando salvarle!

Todo el mundo se puso en movimiento. La camilla se llevó sin demora a Sinatra en dirección a la salida. Mailyn y Tony Cuffaro no se separaban de él. Otras personas revoloteaban curiosas, pero sin hacer nada.

Mailyn metió la mano en el bolsillo del cantante y sacó un trozo de papel. Ni lo leyó.

—Lo vamos a llevar al Hospital Calixto García —dictaminó el que parecía ser un médico.

—Yo voy con él —dijo Mailyn.

—¿Y usted quién coño es? —quiso saber el médico, con muy malos modos.

—La señorita es mi acompañante, y yo soy Frank Sinatra. ¿Algún problema? —lo desafió el cantante, quien daba la impresión de no haber recibido aquel tremendo impacto de bala.

—De acuerdo. Suban a la ambulancia.

En la parte de atrás del vehículo iban Sinatra, el médico y Mailyn. Un sanitario se preocupó por evitar más pérdidas de sangre. Improvisó un torniquete por debajo de la axila de Sinatra. La hemorragia pareció remitir al cabo de unos pocos minutos. Pero el médico, por lo que le contaba Mailyn, estaba muy preocupado por la pérdida de sangre.

“Seguro que habrá que hacerle una transfusión”.

Mailyn desenvolvió el papel que había sacado de la americana de Sinatra y leyó: “La libertad no puede ser fecundada por los pueblos que tienen la frente manchada de sangre”.

“¡Carajo! La nueva cita habla de sangre”. ¡Más sangre todavía, por Dios!”

8. LA LIBERTAD NO PUEDE…

La CIA era en realidad una gran desconocida en Cuba. Solo sabían de ella algunos estadounidenses que trabajaban en la isla y unos cuantos cubanos, que se podían contar con los dedos de una mano. ¿Qué se podía espiar en un país que aparentemente controlaban los Estados Unidos?

El país caribeño era poco menos que el patio trasero de los estadounidenses. ¿Era mejor compararlo con un cuarto de baño? Casi.

¿Cómo entraban los agentes en el país? Pues como en casi en todos los sitios. Que si un agregado cultural, que si un agente de comercio… Tapaderas tras tapaderas para infiltrar agentes.

Sin embargo, la agencia requería a veces de un agente especial para realizar un trabajo determinado y luego desaparecer. Ése había sido el caso de George Blake. Él mismo, informado incluso por el KGB de los movimientos revolucionarios del país, se adelantó a todos los demás agentes para que le destinasen a Cuba.

El propio Blake llamó Operación Patos Mareados a las actividades que había ido a hacer a Cuba en calidad de agente doble.

Sin duda, los mareados serían los estadounidenses, que tenían en su servicio de inteligencia a un traidor que en realidad solo le era fiel a Moscú y, por lo tanto, iban perdidos buscando clandestinos subversivos y dejándolo todo en manos de alguien de quien no sospechaban lo más mínimo.

George Blake no recurría ni a disfraces ni a cambios de apariencia para que no lo descubriesen. Pocos habían visto su cara siempre recién afeitada y con olor a loción. Era poco dado a los encuentros. Cuando era realmente imprescindible, se inventaba otro papel. Unas veces era Leonard Corwin, y otras John Smith. Prefería esta última identidad, ya que el nombre y el apellido eran muy comunes.

Pero en ocasiones estaba tan aburrido con sus personajes ficticios que se inventaba nombres mucho más sugerentes. Su favorito era Aaron Grosman, que le permitía hacerse pasar por un buen judío estadounidense fiel al capitalismo occidental.

Aunque de ascendencia judía, George Blake se sentía menospreciado debido a su apellido, desnaturalizado desde que su padre turco, Albert Behar, lo cambiase por el de Blake.

Sin duda era un apellido más británico, pero le impedía lucir unos orígenes de los que se sentía orgulloso.

Aaron Grosman. Ése era su espía preferido en la ficción cuando trataba de ocultar su verdadero nombre. ¿Por qué ese apellido? Blake sabía que las personas no germanoparlantes, como por ejemplo los estadounidenses, eran capaces de detectar sin problemas a un judío por un seudónimo alemán.

Bastaba fijarse en la manera en que los judíos retiraban la doble ese en medio del apellido. De Grossman se pasaba a Grosman. De ese modo, Blake ya tenía un buen judío sionista para la causa anticomunista tan predominante en la época del macartismo.

Y precisamente fue Sinatra uno de los más firmes detractores de esa caza de brujas. Argumentaba que aquella actividad, que en teoría servía para proteger al Estado, en realidad no implicaba más que la destrucción de los derechos civiles. 

Esa postura estuvo a punto de causarle un disgusto a Sinatra cuando quiso contratar a Albert Maltz para escribir el guion de una película. El tal Maltz estaba en la lista negra de Hollywood por haberse negado a declarar ante el Comité de Actividades Antiamericanas.

Había pocos tipos tan hábiles, inteligentes y rápidos como Blake a ambos lados del telón de acero. Era, además, un hombre muy ávido de cultura, y un gran aficionado a la lectura. Salió completamente cambiado de sus tres años de confinamiento en una cárcel comunista en Corea. Corría el año 1953. Había leído a Marx y Engels.

George Blake quería ser Marx, por su filosofía anticapitalista, pero también Engels.              George Blake trabajaba para la causa marxista sobre el terreno, incluso siendo judío ¿Acaso no estaba la URSS llena de ellos? Lo que en realidad desconocía Blake era la persecución a los judíos que Stalin había ordenado en numerosas ocasiones.

******

—Señorita, no puede quedarse más tiempo aquí —la urgió una de las enfermeras del hospital al ver a Mailyn tumbada sobre uno de los bancos del pasillo.

La cubana pareció despertarse de un sueño eterno.

—¿Dónde estoy?

—En el Hospital Calixto García, señorita.

—Ah, ya recuerdo. Vine acompañando a Frank Sinatra.

—En eso se equivoca.

—¿Cómo?

—Aquí no hay ningún Sinatra. ¿Quiere que le deje ver el registro de entrada?

—No. No puede ser. Yo misma lo traje.

—Cállese y haga el favor de abandonar el hospital.

Mailyn se puso en pie y se tambaleó.

“¿Bebí demasiado ayer? ¿Esta gente del hospital me ha drogado?”

No tuvo mucho más tiempo para hacerse preguntas. Sonó un disparo desde el otro extremo del pasillo. La bala pasó muy cerca de Mailyn, y siguió en línea recta ascendente hasta que perforó una lámpara y lo dejó todo medio a oscuras. Dos segundos después, Tony Cuffaro salió de una de las habitaciones. Lo acompañaban dos policías armados que se quedaron custodiando la puerta.

—¡Vámonos rápido de aquí! —Nada más decirlo, Tony Cuffaro cogió del brazo a Mailyn. Echaron a correr.

—¿Qué pasa aquí? ¿Por qué nos disparan? ¿Por qué dicen que no traje a Sinatra?

—Cállese y corra. Deje de hacer preguntas.

Sonó un segundo disparo. Esta vez la bala tenía una trayectoria más mortífera. La enfermera no tuvo tiempo de ponerse a cubierto. El impacto la dejó completamente tumbada en el frio del pasillo. La sangre chorreaba alrededor de la sanitaria. Por su cuerpo no se movía ni un músculo.

Un tercer disparo. El policía más cercano a aquella sombra que venía por el pasillo había usado su arma. La sombra siguió avanzando, despacio, como si contase sus pasos.

Cuarto disparo. El otro policía realiza la misma acción y consigue el mismo resultado. La sombra sigue avanzando, ninguno de los dos ha dado en el blanco.

La sombra descubre algo más su forma espectral. Parece una mujer. “¿Tiene la cabeza azulada?”, piensa uno de los policías. Mientras piensa en ello, Mailyn y Cuffaro parecen desaparecer por el fondo del pasillo. Pero ese pensamiento le costará caro.

Quinto disparo. “¿Qué arma tan potente puede disparar así?”, piensa el otro policía mientras ve a su compañero caer por el impacto de la bala que se incrusta en el cerebro de éste.

Más sangre por el pasillo. Es como si la última cita que ha leído Mailyn se estuviera convirtiendo en una pesadilla.

“La libertad no puede ser fecundada por los pueblos que tienen la frente manchada de sangre”.

Mailyn desaparece por el final del largo pasillo y puede ver al policía muerto y sangrando por la frente. La arqueóloga cubana y Cuffaro toman unas escaleras de uso exclusivo para el personal del hospital y bajan a toda prisa.

El policía que queda con vida no realiza un segundo disparo. Está presa del terror. Además, sabe que está custodiando la habitación donde en efecto están tratando a Sinatra, cuyo brazo izquierdo está conectado a un suero que pende en alto. Sinatra ni se entera. Sigue bajo los efectos de la medicación intravenosa que le ha permitido evitar el dolor y, a la vez, quedarse completamente sedado.

Mientras Sinatra duerme, soñando quién sabe qué, el policía que aún custodia la puerta sigue paralizado por el miedo. Puede ver como el rostro de la asesina de su compañero es de un tono ligeramente azulado. Un sinnúmero de trenzas muy finas llevan su cabello negro hacia atrás.

El rostro de la mujer está casi a su altura.

“Estoy muerto”, piensa el policía.

Una cara fría, asesina y nada empática se descubre justo delante del policía.

“No me ha disparado y está a un metro de mi. ¿Viene a por Sinatra? Seguro que sí”.

La afirmación se convierte en un error. La mujer pasa por delante como si nada. Sigue unos pasos más en la dirección por donde escapó Mailyn.

“Me he salvado de este espectro del mal”.

Respira hondo y no deja de seguir con la mirada a la asesina desconocida que toma rumbo a la puerta por donde escaparon Cuffaro y Mailyn.

“Qué raro. Por un segundo pensé que Sinatra y yo también acabaríamos muertos esta noche”.

Los pasos de la asesina se convierten ahora en zancadas. Persigue a la carrera a los dos huidos, toma la escalera y la baja tan deprisa o más que ellos.

En la entrada de aquel centro hospitalario Mailyn puede leer: “Hospital Universitario General Calixto García”. ¿Seguro que se llamaba así antes de la revolución?”

Llegan a una avenida.

“¡La avenida de los Presidentes! La G nos salvará”, piensa, confundiendo la realidad y la simbología masónica.

Corren. No se detienen ni un solo instante. Cuando la figura azulada llega a la calle se queda inmóvil, observando en la oscuridad de la noche que no le ofrece ninguna pista acerca de qué rumbo tomar.

Cuando se decide, sigue en dirección contraria. Cuffaro todavía tira del brazo de Mailyn, hasta el punto de que parece que se lo vaya a arrancar. Los tres personajes están más separados entre sí a cada segundo que pasa, aunque no reparan en ello.

Mailyn solo acierta hablar cuando intuye que el peligro ha pasado y que, en efecto, la G los ha salvado.

—Pare. Déjeme respirar. No puedo más.

—Esa loca nos perseguía. ¿No oyó sus pisadas a lo lejos al bajar las escaleras?

—Sí. Pero ¿cómo sabe que era una mujer? Por cierto, la avenida de los Presidentes nos ha salvado.

—¿Cómo?

******

Tony Cuffaro dejó a Mailyn en el Hotel Nacional. Todavía era de noche. La arqueóloga cubana llegó a la habitación abatida y nerviosa a la vez.

—¡Por fin! ¿Dónde estuviste? ¡Me tenías muy preocupada!

Mailyn ni respondió. Se acurrucó sobre la cama. Empezó a temblar. Soltó unas primeras lágrimas.

—Estoy…

—¿Qué te pasa?

—Estoy cansada. Cansada de ver tantas veces la cara del mal. Yo…Yo lo que quiero…

              —¿Qué quieres?

Mailyn siguió sollozando. Nicoletta empezó a intuir lo que le pasaba en realidad. La llorera iba acompañada de una respiración agitada.

—¿Qué te pasa?

—Odio ver tanto mal. Yo solo quiero…

—Joder, Mailyn, dilo ya.

Mailyn miró a Nicoletta y descubrió su mirada tierna.

“¿De verdad es necesario seguir insistiendo? —se preguntó Nicoletta a sí misma—. No le haré pasar por ese trance si no lo desea”.

—Te quiero —dijo Mailyn con voz muy débil.

—Lo sé.

—¿Y entonces?

—Le hice una promesa a Santa Rosalía.

—Ella me lo dijo.

—¿Cómo?

—Allí en el hospital. Cuando me debatía entre la vida y la muerte. No le prometí nada. Solo fingí que dejaba de amarte. Pero ya no puedo más. Desde aquel día en Palermo he sufrido mucho y solo me he encontrado con muerte y miedo. ¿Las promesas se pueden romper?

—Depende.

—¿De qué?

—De a quién se lo hayas prometido. De tu promesa. En mi caso, fue para salvarte. Santa Rosalía te salvó.

—¿Para vivir así?

—Así, ¿cómo?

—Desgraciada. Triste. Melancólica.

—No creo que te merezcas eso.

—¿Entonces?

—No lo sé.

—No quiero vivir así. De aquí para allá sufriendo. Prefiero no vivir.

—No digas eso.

—¿Me sigues queriendo?

Nicoletta guardó el silencio más prolongado que Mailyn recordaba. ¿Cómo debía interpretar aquello la cubana? ¿Un sí o un no? Solo el deseo de no contestar que tal vez.

—¡Maldita religión! —se lamentó Mailyn.

—¿Cómo?

—Tu promesa a una santa. Odio a esa santa. Te odio a ti por rechazarme. Odio este universo y el otro del que he venido. ¡Estoy harta!

—No me trates así.

—No lo hagas tú con indiferencia.

Nicoletta volvió a callar.

¿Una promesa como aquella era irreversible?

Nicoletta guardó un silencio aún mayor. Pareció que entraba en trance. Mailyn se asustó.

—¿Dónde estás? Vuelve —la urgió Mailyn.

—Yo también te quiero. Desde aquella noche en el hospital de Palermo no dejé de hacerlo, no lo he hecho nunca. Yo he sufrido tanto como tú o más. Es muy duro dejar de expresarse como uno desearía. Yo lo hice por ti. Sacrifiqué mi amor por ti.

A la italiana se le saltó la primera lágrima.

Mailyn siguió llorando. Nicoletta trató de consolarla. Pero parecía no tener consuelo.

“¿Por qué tanto dolor, Dios mío?”, se dijo a sí misma la italiana.

Ambas parecían estar de vuelta. Nicoletta y Mailyn volvían a ser las mismas que se habían conocido en Italia. Las mismas que habían descubierto un lado oculto de su sexualidad. Volvían a ser pareja. Ni ese universo paralelo ni ningún otro parecían oponerse a sus verdaderos deseos. Hubo amor aquella noche, tras largo tiempo de sequía y dolor.

******

“Sangre”.

“La libertad no puede ser fecundada por los pueblos que tienen la frente manchada de sangre”.

Mailyn se quedó dormida en brazos de Nicoletta. Su subconsciente giraba en torno a aquella frase y, en especial, a la última palabra.

Se despertó.

“He visto a Frank Sinatra desangrarse, y una enfermera morir mientras la sangre fluía de su cuerpo. ¿Se habrá muerto el policía? ¿Dio la bala en su frente? Me temo que sí. ¿El policía cuya frente mancharon de sangre no representa la libertad?”

“Sangre”.

Aquella palabra se había quedado fija en la mente de Mailyn.

“¿La sigo analizando? ¿Habrá alguna simbología en todo esto?

”Sé lo que es la sangre. Proviene de la palabra latina sanguis. ¿Hace solo referencia a la sangre que circula por el cuerpo de todo ser? No. La sangre también es sinónimo de vida, vigor y fuerza. Pero además significa ‘raza’, ‘descendencia’, ‘origen’… Luego…”

Y Mailyn pareció más abstraída en sus pensamientos. Tanto que tenía la sensación de estar cada vez más alejada de la realidad.

“¡Ring!”, sonó el teléfono de la habitación de las dos muchachas. El día estaba despertando junto con ellas dos.

—Soy Tony Cuffaro. ¿Cómo se encuentra, señorita Samá? —preguntó el Solucionador, que estaba preocupado después del incidente de apenas hacía unas horas.

—Estoy bien. Dígame, ¿cómo está Frank Sinatra?

—Bien. Está fuera de peligro. Le han tenido que hacer una transfusión de sangre porque perdió mucha tras el balazo recibido.

—Me alegro. ¿Qué va a hacer usted en las próximas horas?

—Tengo pendiente de solucionar un gran embrollo en el que está metido la CIA. No le puedo contar mucho más.

—¿Trata de solucionar un caso de espionaje?

—Sí. Éste, a su vez, se solapa con un atentado que se produjo ayer a primera hora.

—¿Hubo muertos?

—¿Usted qué cree?

—¿Sangre?

—Sangre y cuerpos destrozados. Fue una carnicería.

—De acuerdo. Entendido. Estaremos en el hotel por si nos quiere localizar.

—Lo mismo le digo. Veremos quién tendrá antes la necesidad de llamar.

—Está usted en lo cierto. Gracias por lo de esta noche. Me ha salvado.

—¿No dijo que fue la calle G?

—Sí. También dije eso. El miedo le hace a uno decir disparates.

—Quizás no. La asesina tomó el rumbo equivocado en la avenida de los Presidentes porque estaba escrito. La dejo descansar.

—Gracias, pero debo seguir descifrando cosas. Lo llamaré en cuanto pueda.

“La libertad no puede ser fecundada por los pueblos que tienen la frente manchada de sangre”.

“¿Pueblos? ¿Cuántos pueblos hay en esta maltratada isla? Cubanos, españoles, estadounidenses… ¿Italianos también?

“José Martí habla de la libertad en el siglo XIX. Pero la cita es tan válida ahora como entonces, ¿verdad? Sí. De lo contrario, no tendría sentido analizarla”

“Liberté, égalité y fraternité. ¿La libertad es un concepto genuinamente francés?” —se preguntó Mailyn—. No —se respondió a continuación—. La libertad es algo intrínseco al hombre. Desde siempre. Da lo mismo que te hayan privado de ella o que la hayas  conseguido.

“Aquí, en esta tierra, ¿quién conculca las libertades? ¿Fulgencio Batista? Eso es más que evidente. Pueblos. Busquemos un chivo expiatorio en la frase. A alguien a quien echarle la culpa, tanto si la tiene como si no. ¿Los españoles? ¿Los estadounidenses?”

Mailyn seguía dudando en medio de sus elucubraciones.

—¿Quién tiene la frente manchada de sangre, Nicoletta?

—¿Cómo?

—¿Quién crea dolor, sangre o muerte de manera colectiva?

—Los que someten a los más débiles, diría yo.

—Eso es cierto. En esta tierra, los más débiles han sido siempre los originarios de aquí, los cubanos. Hoy, en este 1958 en el que estamos, ¿quién manda?

—¿Batista?

—Sí. Pero ¿gracias a quién?

—¿Los estadounidenses?

—Correcto. Los estadounidenses han querido fecundar la libertad mediante el derramamiento de sangre pero solo han conseguido sometimiento y falta de libertades. Creo que la cita se refiere a ellos.

Mailyn cogió el teléfono y llamó a Tony Cuffaro.

—Perdone que lo llame, pero creo que he descubierto a qué se refiere la nueva cita.

—Muy bien. ¿Adónde la lleva?

—A los estadounidenses. Se refiere  a ellos.

—Bueno, yo soy uno de ellos —respondió el Solucionador, y se rio.

—Ya lo sé. Pero me refiero a los estadounidenses como país opresor. La simbología es clara.

—Bien. Si está usted tan segura… ¿Adónde la lleva eso?

—No lo sé.

—Bien. Cuando lo descubra, me lo cuenta. Tengo que irme ahora mismo a la embajada estadounidense en La Habana.

—¿Embajada estadounidense?

—Sí. ¿Qué le extraña de eso?

—No recordaba que hubiera embajada. ¡Dios mío es verdad! En 2015 Cuba y Estados Unidos abrieron embajadas.

—Estamos en la capital, ¿eso sí lo recuerda?

Lo que le vino a la mente a Mailyn es que su mayor recuerdo del universo paralelo del que había venido es que siempre a aquella embajada hasta 1958, se le había llamado después:  Oficina de Intereses.

—¿Puedo ir con usted a la embajada?

—Sí.

—Pues espéreme un momento. —La cubana se sobresaltó porque había olvidado mirar las coordenadas de tiempo escritas en aquel papel que le había dado Sinatra: 040319581151—. Dese prisa, venga a recogerme. Apenas nos queda tiempo.

******

Bajaron del Bel Air. Los dos policías militares que custodiaban la entrada reconocieron a Tony Cuffaro y lo dejaron pasar con Mailyn. La embajada se ubicaba en el mismo edificio donde se emplazó la Oficina de Intereses durante el castrismo. Aquel monumental edificio situado junto al malecón habanero impresionaba.

En el interior se encontraron con otra pareja de policías militares.

“Qué control. Se nota que ésta es una embajada importante”, pensaba Mailyn.

—Por cierto, ¿a qué ha venido usted aquí? —preguntó la cubana en un susurro.

—Quiero explicaciones. Y vengo a cobrar un trabajo que hice para ellos.

—¿Para el gobierno estadounidense?

—Sí. En concreto, para la CIA. Me dan las pequeñas chapuzas cuando no disponen de efectivos suficientes. Me pagan en efectivo, y punto. Pero hoy no solo vengo a cobrar. También estoy indignado. Ahora verá.

Tony Cuffaro se movía por la embajada como pez en el agua, y con Mailyn a su lado. Se dirigieron a uno de los numerosos despachos de la primera planta.

“Toc, toc”, hicieron los nudillos de Cuffaro contra la puerta. Entró sin esperar respuesta.

—Buenos días, Tony —lo saludó un hombre que debía de rondar los sesenta años y se sentaba al otro lado de la mesa. Una docena escasa de cabellos grises peinados hacia atrás le cubrían la calva.

—Hola, Bill. ¿Cómo estás?

—No tan bien como tú. Esta asma y la humedad calurosa de esta maldita ciudad acabarán pronto conmigo.

—No te quejes tanto. Cuando te veas muy apurado, pides un traslado y a respirar a otra parte.

—El traslado ya está solicitado. Esos malditos cabrones de Washington no me responden. Quieren que me pudra aquí. Bueno, ¿a qué viniste?

—A cobrar lo que me debéis y a que me saquéis de dudas.

—Tú dirás.

—Hace unos días me entrevisté con un agente vuestro. El agregado cultural de los Estados Unidos me envió a un hombre.

—Ah, el agregado cultural…

—Lo sé. Pero la cuestión no es ésa. Él me envió a un hombre y, a su vez, este otro me dio el nombre de uno de los vuestros.

—Perdona, Tony. No es de los nuestros. Esto es una embajada. No es Langley.

—De acuerdo. Recapitulemos. El agregado cultural me citó en la cafetería del Hotel Inglaterra con un hombre. ¿El espía que me facilitaría la información? Pues no. Aquello ya me pareció raro. Pero aquel tipo me dio un nombre que fue el que finalmente me proporcionó la información que por desgracia me pasó.

—¿Por desgracia?

—Sí. La información que me dio aquel hombre era errónea o, mejor dicho, era una trampa. El atentado de ayer en la calle Belascoaín es el resultado.

—No entiendo.

—Su espía me pasó información deliberadamente falsa para perpetrar aquel atentado. Murieron unos cuantos policías. ¿Conoce a un tal Leonard Corwin?

—No en persona. Déjeme que haga una llamada.

Un funcionario de rango intermedio de la embajada estadounidense descolgó el teléfono y marcó una extensión de la línea interna de la embajada.

Tardó unos pocos segundos en hablar.

—No existe ningún Leonard Corwin a sueldo en la agencia. ¿Qué aspecto tenía?

—Déjelo. Sabía que me diría eso. He venido a confirmarlo. Tienen ustedes un agente infiltrado. O un doble agente.

—¿Está usted seguro?

—Por supuesto. Y es el responsable de la matanza de anteayer.

—Si usted lo dice…

Tony Cuffaro se sacó algo del bolsillo. Mailyn alucinó al verlo. Tenía en sus manos el móvil de Otto Stincker.

—Tranquila, se lo pedí cuando fui a recogerla a usted esta mañana.

Cuffaro tecleó un número de teléfono ante el asombro del funcionario de la embajada. Puso ojos de sapo. Boca de besugo. Menos mal que no habló. Se quedó perplejo al ver aquel aparato tan ultraligero que le permitía a Cuffaro… ¿hacer una llamada telefónica?

—Buenos días, jefe. Al final estaba yo en lo cierto. El tal Leonard Corwin no existe. Tienen un topo. Hágaselo saber al presidente. Y a mí, que no me carguen más muertos —remató el Solucionador, y colgó.

—¿Y eso es..?

—Sí, un teléfono. Por cierto, última tecnología de la agencia —improvisó Cuffaro.

—Entendido. ¿Puedo hacer algo más por usted?

—No creo. Más bien les pongo en alerta. Hay alguien aquí en Cuba que no trabaja para la agencia, sino en contra de ella. Quizás ni siquiera esté aquí. Seguro que el pájaro ya ha volado. Esto es una isla. Tarde o temprano lo encontrarían. O bien ya no está o bien se va a ir en las próximas horas.

—De acuerdo. Tomo nota. Se lo diré al agregado cultural.

—Al responsable de la CIA en Cuba, querrá decir.

—No quería decirlo delante de la muchacha. Por cierto, ¿a qué ha venido usted?

—¿Qué le parece si le digo que he venido de otro mundo y que estoy en la embajada resolviendo enigmas?

—Diría que está algo trastocada.

—Ajá. Me importa poco lo que piense. ¿Me puede ayudar?

—¿Qué necesita?

—Estoy buscando algo en esta embajada, pero no sé qué es.

—Pues vamos mal.

—Me estoy acostumbrando a ello. ¿Esta embajada es segura?

—¿Acaso no ha visto a los miembros de la policía militar? Ellos velan por nuestra seguridad.

—Sí que lo vi. Déjeme hacerle una última pregunta. ¿Se ha producido en la embajada algún episodio violento? Ya sabe: tiroteos, muertes, sangre.

—Negativo. Éste es el lugar más seguro de toda La Habana.

—Comprendo. Son ustedes estadounidenses.

—Sí, bueno, eso es evidente. Pero ¿qué me quiere decir con eso?

—“La libertad no puede ser fecundada por los pueblos que tienen la frente manchada de sangre”. Es una frase de José Martí, y me temo que se refiere a ustedes. Como ve, la frase no dice nada bueno. Pero también me acabo de dar cuenta de otra cosa. Los estadounidenses inundan el mundo de sangre más allá de sus fronteras. Por eso nunca ha sucedido nada en esta embajada. La sangre la derraman fuera.

—Eso mismo digo yo. ¡Fuera, señorita! No le permito que venga aquí a vilipendiar al pueblo estadounidense. Hágame el favor de irse, o tendré que llamar a la policía militar.

—Antes de irme, me deben ustedes bastante dinero por el enésimo entuerto que les solucioné —dijo Cuffaro.

—No se preocupe. Lo tenía aquí preparado.

El funcionario casi calvo sacó un impresionante fajo de billetes ligados con una goma que tenía el diámetro de un brazo humano.

—¿No tenía nada más pequeño?

—Lo siento. Solo me han facilitado billetes de diez dólares y de dólar. —Y le entregó el pago por sus servicios a la agencia, cuya sede en Cuba no era otra que la embajada.

—¿Me dejan ver un billete? —les preguntó Mailyn.

La cubana extrajo uno y les indicó algo con el dedo índice.

—¿Sabían que en el reverso de cada billete de un dólar hay por lo menos un símbolo masónico? —preguntó mientras señalaba la pirámide con un ojo que tienen los dólares.

—Apenas entiendo de masonería. Si usted me dice que este símbolo lo es, la creo. Lo de que venga usted de otro mundo ya me parecerían demasiada excentricidad —replicó el funcionario casi calvo, y se rio con disimulo.

—¿Qué hora tiene?

—Van a dar las doce.

—Sí, pero ¿cuál es la hora exacta?

—Las doce menos cuarto.

—Señor Cuffaro, mejor será que salgamos de aquí ya. En esta embajada no encontraremos nada. El conflicto, la sangre y la tensión están fuera. No es que la desee, pero debemos esquivarla. ¡Ya!

El Solucionador se metió el fajo de billetes en el bolsillo del traje e hizo caso de la muchacha. Se despidieron del funcionario, y recorrieron un pequeño pasillo que daba a la puerta de salida.

Allí estaba el Bel Air. Esperándolos como casi siempre.

—Corramos. Tengo un mal presagio. Alguien quiere derramar más sangre en este momento.

Mientras decía eso, Mailyn pensó: “¿Acaso no son los estadounidenses quienes nos persiguen desde el primer día?”

Cuando subieron al bello Chevrolet del 57 vieron un vehículo negro que se acercaba a ellos a toda velocidad.

—¿Tienen más de un Cadillac negro? —preguntó Cuffaro. Recordaba haber quemado el anterior.

“¡Maldita sea, otra vez éstos!”

******

Nicoletta y el resto del grupo se hallaban en el Hotel Nacional, dispuestos a almorzar en el comedor de Aguiar en vista de que no tenían noticias de Mailyn. Ésta entró acalorada y resoplando por las escaleras que daban al hall.

Nicoletta tuvo un presentimiento y giró la cabeza mientras se dirigía al comedor. De ese modo pudo ver cómo entraba su amiga y ahora, de nuevo, amante.

“¿Cómo se puede llevar una relación así en 1958?”, pensó la italiana.

—¡Hemos vuelto a salir vivos de milagro! Cuffaro está estacionando el carro ahí fuera.

—¿Otra vez ellos?

—Sí. Esta vez los vimos venir un segundo antes. De lo contrario quizás no estaríamos aquí.

—¿Encontraste la siguiente cita en la embajada? —preguntó Nicoletta, casi confiada en el éxito que siempre perseguía a su compañera.

—No. La embajada no es el lugar ideal donde hay que buscar.

—¿Por qué?

—Porque puede que los estadounidenses tengan la frente manchada de sangre, como dice la cita, pero nunca o casi nunca se la manchan en su territorio. Siempre generan guerras y conflictos fuera de sus fronteras. Además, me confirmaron que en la embajada jamás se han producido delitos de sangre —les refirió Mailyn mientras traspasaban al elegante salón que daba forma al comedor de Aguiar.

Se sentaron sin dejar de hablar. La hora de comer hacía de aquel bello lugar un sitio concurrido. Sonaban las teclas de un piano con un tono muy suave en las manos de una mujer esbelta, rubia y de piel muy blanca.

Todos los miembros del grupo estaban sentados en una gran mesa redonda. Solo faltaba Tony Cuffaro.

—Entonces, ¿estás segura de que has vuelto sin ninguna cita?

—Sí. ¿Por qué me vuelves a preguntar eso?

—Las coordenadas de tiempo ya han pasado. Quizás el lugar no era el adecuado o…

—¿O qué?

—O hay algo que no comprendemos y escapa de nuestras manos.

—Yo ahora mismo estoy tan acalorada que esta copa de agua fría es lo único que deseo. —Y Mailyn se la bebió de golpe.

En ese instante apareció Cuffaro. Aparentaba calma. Era un “solucionador”: estaba habituado a sobresaltos y situaciones límite.

—Un burbon, por favor —le pidió a uno de los camareros que iban de aquí para allá—. Tengo el gaznate seco. Si no les importa, pueden ir pidiendo lo que deseen. Mi burbon y yo les haremos compañía de momento.

—Parece que la mañana no le ha resultado indiferente —observó Stefano Di Nuovo.

—¿Por qué lo dice? —replicó Cuffaro.

—Me da la impresión que ese burbon intenta compensarle algún traspiés.

—Si por ello entiende que nos hemos vuelto a encontrar un Cadillac negro, acierta.

“¿Tendrá algo que ver el falso Leonard Corwin en las persecuciones? Lo dudo. Ese pájaro ya ha volado. Si me equivoco, dejo ahora mismo este burbon y no vuelvo a probarlo en años”.

El mismo camarero que le había servido la bebida pasaba ahora por el lado de Cuffaro. Éste, muy acostumbrado a las propinas, sacó un billete de dólar del fajo.

—Qué espléndido es el sindicato por sus servicios prestados.

—Se equivoca, señorita. Esto es dinero de la embajada estadounidense. O lo era. Ahora solo me pertenece a mí.

—Ah. Entonces, no todo ha sido en vano. Parte de la embajada está con nosotros aquí —comentó Nicoletta sin maldad alguna.

A Mailyn se le encendieron las alarmas con aquella frase.

“¿Debíamos buscar en la embajada o simplemente algo que hubiera allí? Tengo una premonición”.

La cubana se abalanzó sobre Tony Cuffaro.

—Déjeme otra vez uno de esos billetes, por favor.

El Solucionador llegó a la conclusión de que la arqueóloga de la mafia no albergaba duda alguna. Así pues, soltó un billete sin mirarlo y lo depositó en la mano abierta de Mailyn. Ésta estaba tensa, todo lo contrario que él.

Mailyn lo miró por los dos lados. Buscando. “¿Qué se puede buscar en un billete donde supuestamente sabemos lo que vamos a encontrar?”

En ese mismo instante lo vio. Un pequeño círculo marcado sobre una de las letras del billete.

—Rápido, señor Di Nuovo. ¿Tiene un billete de diez dólares?

—Sí. Creo que sí. Pero ¿para qué lo quiere? ¿No le basta con ver ese montón? ¿Me cambia el mío por los del señor Cuffaro?

—No. Algo peor. Démelo. Voy a cambiárselo al camarero por el de un dólar que acaba de recibir.

Al ver la cara de Mailyn entendió que era urgente. Sacó del bolsillo un billete de diez como si se despidiera de él.

“Mal negocio —pensó—. Diez por uno, y seguro que no me devuelven nada”.

Mailyn corrió hacia el camarero y le preguntó:

—¿Me cambia un billete de diez dólares por uno de dólar?

El camarero no se lo pensó dos veces. Hizo el intercambio en un pispás.

Mailyn fue a la carrera hacia la mesa. Observó el billete.

“¡Otro que tiene un círculo, pero sobre una letra distinta!”

—¡Revise ahora mismo todos los billetes que le dieron! —le ordenó la cubana. A Cuffaro le molestó su tono autoritario: no le gustaba que una mujer le diera órdenes, y menos con aquel tono.

—¿Se piensa que mi dinero es suyo, o qué?

—Fue usted quien me comentó el otro día que alguien importante le había dicho: “No much money”, ¿verdad? Pues eso mismo puede sucederle si no me deja ver qué esconden esos billetes.

Cuffaro soltó los billetes uno por uno. Con lentitud. Como si se arrepintiera. A veces eran de un dólar, y otras, de diez. Cuando soltaba uno de estos últimos sentía como una ligera opresión en el pecho.

—¡Sí! —exclamó Mailyn.

—¡¿Cómo?! —replicó Cuffaro, perdido.

—Todos los billetes están marcados. Mírelo usted mismo.

Tony Cuffaro pudo comprobar cómo, en todos aquellos billetes de dólar, la marca de una pluma estilográfica circundaba alguna letra.

“IN GOD WE TRUST”, se leía en el reverso de uno de ellos. Salvo que la única O de ése estaba marcada con un círculo. En otro de dólar era una N.

Luego cogió un billete de diez donde decía: “FEDERAL RESERVE NOTE”. Allí la S estaba rodeada de otro círculo. Poco a poco se fue dando cuenta de que la mayoría de los billetes estaban marcados.

—¿Pato laqueado para el señor? —preguntó el camarero. Otto Stincker asintió.

—Qué plato tan extraño ha pedido usted —observó Nicoletta, quien, sin querer, también le recriminaba el haber pedido antes que los demás.

—No tan extraño —explicó Mailyn—. En Cuba hay una comunidad china bastante numerosa, y ese plato es de allí.

Mientras tanto, el alemán ponía los ojos sobre el suculento manjar que pensaba regalarle a su todavía vacío estómago.

—¿Alguien tiene un papel para anotar?

De este modo, Mailyn así fue recogiendo una por una las letras desperdigadas entre tanto billete.

“SSCBLRIDADNEOM…”

El mensaje parecía inconexo.

—¡Las letras quieren decirnos algo, por Dios! ¿Cómo la unimos?

—¿Me deja comer el pato en paz? —respondió el alemán—. Luego la ayudo.

Se hizo el silencio mientras Otto Stincker comía placenteramente. Los demás lo observaban nerviosos. Ni siquiera les habían tomado nota. Cuffaro apuró el burbon y Stincker engulló el último trozo del pato.

—Son letras —dijo Mailyn—. ¿También entiende de eso?

—Lo mismo que usted, salvo que a cada una le voy a asociar un número. Luego lo introduciré todo en el “maldito aparato”, como dicen ustedes, y vamos a ver cómo lo solucionamos.

—¿Pretende solucionarlo con ese aparato?

—Y con ayuda del Smartphone. ¿Sería tan amable de devolvérmelo, señor Cuffaro?

El físico alemán empezó a toquetear ambos artilugios. Uno con cada mano. Sus pulgares parecían ir a la velocidad de la luz.

—¿Seguimos buscando citas de José Martí? —le preguntó a la cubana.

—Por supuesto.

—De acuerdo. Ya verá cómo se sorprende.

Otto Stincker iba introduciendo números en el aparato de otro mundo. Mientras tanto, por otro lado, abría páginas web con la conexión a internet del móvil que provenía de aquél.

“Citas de José Martí”.

El alemán leía las páginas y las cotejaba con los números que le aparecían en rojo en el otro mando.

“¡Zas! —pareció decir el rostro de Stincker—: ¡Lo encontré!”

—Aquí la tiene, señorita: “Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí”.

—¿Cómo carajo ha hecho eso? —preguntó Mailyn, sorprendida.

—Ya se lo he dicho: asociando letras y números. Luego he buscado citas que contuvieran esas letras. He codificado y descodificado lo que había en los billetes. Déjeme guardarme para mí el secreto último de cómo lo he hecho —concluyó el físico, satisfecho.

—Todo usted es mente, profesor —lo piropeó Mailyn.

—Gracias, y usted es toda intuición. Podríamos formar una buena pareja.

—Lo que ha hecho es imposible —terció Nicoletta.

—Tanto como imposible…. Aunque el aparatito me ha ayudado en algo, he tenido que realizar un buen esfuerzo mental asociando letras y números.

—¿Va a decirnos cómo?

—En absoluto —contestó Otto Stincker.

9. LAS VERDADES ELEMENTALES…

La comida transcurrió dentro de una relativa normalidad después de que el alemán los sorprendiese a todos por su capacidad para descifrar la cita de José Martí.

“Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí”.

Mailyn saboreaba el postre sin dejar de pensar en la frase.

“¿Será realmente ésa la cita a la que debemos acudir esta vez? Seguro que sí. Las letras que he encontrado en los billetes son exactamente las mismas que contiene la cita. Me siento más tranquila”.

Nada más pensarlo, Mailyn vio el gesto circunspecto que acababa de poner Otto Stincker. No parecía el mismo que apenas unos minutos antes había logrado descifrar el siguiente paso que tenían que dar. Mailyn lo achacó a su carácter frío, más propio de la flema británica que del orgullo alemán.

“Este hombre sabe mucho de números. Son su vida. Por cierto, la nueva cita carece de coordenadas de tiempo. ¿Significará eso que no debemos estar a una hora concreta en un lugar aún por determinar? ¿Quizás el tiempo ya no importe? ¿Quizás no haya que visitar ningún lugar?”, se preguntaba Mailyn.

Pero la arqueóloga de la mafia no sabía que el tiempo sí importaba. Y el gesto del alemán era una evidencia, aunque nadie más se había percatado.

Otto Stincker acababa de darse cuenta de que a su aparato maquiavélico solo le quedaba una raya de batería.

El científico alemán lo había diseñado en persona, utilizando materiales no muy comunes pero que le ofrecían garantía de duración y éxito.

El nombre oficial del prototipo único creado por Otto Stinker era: DE-GR-2017. Las dos primeras siglas pertenecían a su país natal, Alemania. GR hacía referencia a las partes sustanciales del aparato que se habían diseñado y construido para que las propiedades del grafeno se tradujesen en un rendimiento capaz de desarrollar cualquier tecnología hecha por el hombre.

Otto Stincker se llevó una sorpresa al ver que ya solo contaba con una de las cuatro rayas con las que había partido desde Agrigento. Sin aquella batería se acababa el invento, así como la energía sin cables que permitía que funcionara su móvil o su conexión a internet.

¿Podrían regresar a casa sin aquel DE—GR—2017? En teoría, no. La puerta por la que entraron en 1958 seguía allí, pero si no tenían unas coordenadas de tiempo y lugar adecuadas, podrían acabar en cualquier universo paralelo, sin poder escoger ni el año ni el lugar.

—¿Qué le sucede, profesor? Parece que le ha cambiado la cara en los últimos minutos —comentó la intuitiva historiadora cubana.

—Tenemos un pequeño problema.

—¡No me diga! ¿Uno más? Pero si usted mismo acaba de solucionar uno….

—Sí. Pero éste es más grave.

—¿Cómo de grave?

—Dígame, señorita: ¿quiere usted quedarse en este 1958?

—Llevo días pensándolo. Pero usted sabe cómo llevarnos de vuelta, ¿no es cierto?

—Sí. Pero ya no tengo muy seguro que sea posible.

—¡¿Cómo?! —gritó el resto del grupo al unísono.

—Al aparato maléfico, como ustedes lo llaman, le queda solo una raya de batería. No sé si con ello nos dará para volver.

Entonces, ¿no es posible volver? —musitó Mailyn.

—Si el aparato no funciona, olvídense de ella. Podríamos situarnos en la pirámide tallada en anfilicita y que ésta nos enviase adonde le diera la gana, incluso sin poder elegir el tiempo. Fue así como el Albert Einstein de las colinas de Agrigento escapó en 1943. Tan solo se fue. Nadie sabe ni adónde ni cuándo. Él todavía no conocía el DE-GR-2017.

—¿Cuánto tiempo nos queda, pues? —preguntó Mailyn, algo más angustiada.

—Pocos días. Tal vez horas. No lo sé. Es la primera vez que usamos el DE-GR-2017 y, aunque las propiedades del grafeno son inimaginables en muchos sentidos, también tienen un límite.

Nicoletta comenzó a sollozar. Las lágrimas le caían por toda la cara. El temor a no regresar la inundaba de tristeza y desesperación.

—¡Calma, por favor! —los aplacó Mailyn: los sollozos de la italiana habían convertido la armonía en preocupación—. Tenemos que ser positivos. No creo que estemos lejos del final. Incluso esta cita no nos condiciona el tiempo, todo lo contrario. Tenemos más libertad, ya que no hay ni fecha ni hora. Quizás podríamos volver a casa ya mismo, si fuéramos tan hábiles como para descifrarlo.

Fue entonces cuando el resto del grupo, excepto Cuffaro (que ya sabía que sus amigos venían del futuro), se interesó por lo que decía la última cita.

Mailyn la repitió en voz alta y bien clara para que todos la entendieran: “Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí”.

—A trabajar —se le oyó decir a la arqueóloga.

******

—¿Puede reducir algo el consumo de la batería sin que el aparato deje de funcionar? —preguntó Mailyn por los pasillos de Hotel Nacional.

—Lo único que se me ocurre por el momento es apagar el móvil. Así prolongaremos la batería un poco más.

—Hágalo. Y el otro aparato, también —dijo la cubana con firmeza.

—Eso implica que no podrá acceder a internet.

—¿Lo necesitamos ahora?

—La cuestión es si lo necesita usted.

—Ya ve que no. Haga el favor de apagarlo. Vaya usted a saber si la culpa de que la batería se nos haya quedado en mínimos la tendrá la energía que le manda al móvil.

—Eso seguro. Hay un consumo elevado. Quizás no calculé bien ese gasto. Habríamos necesitado una batería más potente para realizar esta misión. De todas maneras, ¿sabe de cuánta autonomía dispone la actual? El grafeno multiplica por diez el potencial. Es fantástico, ¿verdad?

******

El colibrí. Esa era la palabra clave de la nueva cita para Mailyn.

“¿Debo buscar un colibrí? ¿O estaremos como siempre en el terreno de lo metafórico?”

El nombre de aquella pequeña ave, muy común en el continente americano, llevó a Mailyn a su infancia. Recordó que cuando era muy pequeña jugaba en el campo en las afueras de Santiago de Cuba. Los colibríes hacían sus nidos en las copas de los árboles, y Mailyn los veía revolotear en los meses de verano, cuando dejaba la ciudad y su madre y sus hermanas se pasaban largas temporadas en el campo.

Sin embargo era incapaz de recordar el rostro de su padre porque las abandonó cuando ella era aún muy pequeña. “Quizás mis ojos vieron a mi padre, pero mi memoria no lo recuerda, qué desgracia la mía”. Mailyn se resistía a reconocer hasta qué punto aquella situación había condicionado su carácter. Ni su dureza ni su frialdad parecían heredadas. Más bien eran traumáticas.

“¿Dónde estará mi padre en 1958? Lo más seguro es que en Santiago de Cuba. La idea de ir a buscarlo resulta demasiado tentadora. Tengo que centrarme en la nueva cita. Busquemos un colibrí”, se dijo para animarse.

Le vino a la mente algo relacionado con aquella ave que también había aprendido cuando era pequeña.

La parábola del colibrí.

El bosque está en llamas, y, mientras todos los animales huyen para salvar el pellejo, un colibrí recoge una y otra vez agua del río para verterla sobre el fuego.

—¿Acaso crees que con ese pico pequeño vas a apagar el incendio?, le pregunta el león.

—Ya sé que no puedo solo —responde el pajarito—, pero estoy haciendo mi parte.

“El colibrí es como una hormiguita —pensó Mailyn—. Trabaja por el bien común. Lucha por alcanzar un final exitoso.

”¿Estará hablando de mí esta parábola? Yo sé que sola no puedo siempre. Por mucho que el orgullo me domine, no consigo solucionarlo todo por mí misma. Una necesita ayuda muchas veces. Sí. Soy como un pequeño y bello colibrí. ¿Quién me ayuda con esta cita? ¿Nicoletta?

”‘Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí’. ¿A qué verdades se refiere?

”Llevamos días buscando el rastro de Lucky Luciano y no damos con él. Estamos fallando en las verdades elementales, porque de lo contrario ya lo habríamos encontrado. ¿Dónde buscarlo? ¿En el ala de un colibrí? Absurdo. Me parece absurdo. Se trata de otra metáfora. Todo es simbología aquí. Nicoletta tiene razón: los símbolos masónicos desaparecieron hace días. ¿Quién los pone y quién nos los quita?”

”¿Cuáles son las verdades elementales? Ya entiendo. José Martí se refiere a las verdades cuando habla de derechos. El derecho a la libertad, el derecho a la vida, el derecho a la salud… ¡En realidad, las verdades elementales son muchas! Son alienables al ser humano, aunque a veces se les incauten.

”¿Y están en el ala de un colibrí? Un momento, necesito ayuda. Soy como un colibrí. No me importa hacer las cosas sola pero casi siempre necesitaré ayuda”.

—Nicoletta —soltó la cubana de improviso.

—Dime, guapa.

—¿Ya has pensado en la nueva cita?

—Sí. Es pura metáfora, ¿verdad?

—Sí. ¿Y qué más te sugiere?

—Algo bello. Es un canto a la libertad, ¿no es cierto? Imagino el vuelo de un lindo colibrí y me viene a la mente esa palabra.

—A mí también. Pero no solo libertad. Muchas más verdades cotidianas.

—¿Las buscamos?

—Sí, pero ¿dónde?

—¿Tiene que ser en un lugar? ¿No puedes imaginarlas como conceptos abstractos?

—Por supuesto. Pero recuerda que las verdades elementales se pueden encontrar en el ala de un colibrí.

—¿Buscamos un ala, entonces?

—Es posible. Pero siempre en sentido metafórico. Simbólico.

—¿El colibrí es un símbolo seguido por la comunidad de los masones?

—Que yo sepa, no. Ni siquiera en el libro aparece tal cosa. A alguien se le han acabado las ideas.

—¿Por qué dices eso?

—Ya no hay simbología masónica, ¿no lo ves? Era algo así como un pretexto.

—Pero cierto.

—Sí. Intencionadamente cierto. De todas maneras, esta ciudad tiene mucho que ver con la masonería.

—¿Volvemos al ala?

—De acuerdo. Volvamos.

******

Los clandestinos revolucionarios vigilaban el Hotel Nacional desde hacía un par de días. Ni Stefano Di Nuovo ni Tony Cuffaro habían advertido nada nuevo en los alrededores, pero el cerco se estrechaba. Es más, el número de perseguidores había aumentado.

Parecía como si alguien desde el futuro hubiera visto el peligro que suponía el grupo encabezado Mailyn. La revolución no tendría éxito si no acababan con él. Se había convertido en una cacería en toda regla, orquestada desde el futuro para que aquel universo paralelo de 1958 no fuera muy diferente del conocido por todos.

Mailyn pensó que sí todas las verdades cabían en el ala de un colibrí, también podrían reunirse los derechos de las personas. Fue entonces cuando pensó en la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

Dicho documento databa de 1948, por lo que ya debía de existir en aquel 1958 alternativo. La arqueóloga de la mafia supuso que la Biblioteca Nacional podría ser un buen sitio donde buscarlo.

“No hay tiempo que perder. Allá vamos de nuevo. Podría consultarlo por internet, pero quizás ponga en peligro nuestro regreso si al bicho ése se le acaba la batería”.

El Bel Air Rojo derrapó. A los pocos minutos, todo el grupo subía las escaleras de la Biblioteca Nacional. Mailyn se movía rápida como una serpiente, toda intuición, como un animal frente al peligro.

Al cabo de un par de minutos ya lo tenía en sus manos:

Declaración Universal de los Derechos Humanos.

Artículos 1 y 2.Toda persona tiene los derechos y libertades proclamados en esta Declaración…

Artículos 3 a 11. Derechos de carácter personal.

Artículos 12 a 17. Derechos del individuo en relación con la comunidad.

Derechos de pensamiento, en función de la raza, la religión…

“Todo esto está muy bien —pensó Mailyn—. Pero ¿qué más? ¿Qué hago con esto? ¿Esta declaración es el ala del colibrí y las verdades elementales los derechos que se encuentran en ella?”

”Es posible. ¿Por qué descartarlo? Pero hay algo que no me cuadra. Aquí falta algo. No me puedo quedar leyendo todos estos derechos bienintencionados. Es absurdo”

”¿Quizás el ala del colibrí esté en otro lugar? No lo descarto. Adelante, Mailyn, sigue pensando. ¿Qué más te sugiere un colibrí?”

De repente recordó algo. “El colibrí del monte”. ¿Era un tipo de colibrí que solo se encuentra en ese lugar? ¿Acaso se trataba del título de un libro? ¡No! El Colibrí del Monte era un blog literario al que había accedido en los últimos tiempos.

Era un blog sobre cultura, y se hacía en línea desde Cuba. Mailyn recordó haber leído allí: “Cumbre de las Américas. Derechos humanos… hablemos” en abril de 2015. Pero eso no era todo. ¡Había mucho más!

—¡Recuerdo otras cosas de los colibríes! —exclamó Nicoletta para su sorpresa.

—¿Qué dices, Nicoletta? —le contestó la cubana un tanto molesta.

—Los colibríes no pueden dejar de volar. Si sus alas se paran, su corazón también lo hace. Mueren por paro cardiaco.

—¿Qué carajo me estás contando? —repitió Mailyn. ¿A qué venía aquello? Ella acababa de solucionar el enigma del colibrí.

De repente se oyeron unos pasos en la planta baja del edificio. Todo el grupo permaneció inmóvil.

Mailyn les indicó con gestos que guardaran silencio y abandonasen aquel lugar. El último de los gestos quería decir: “Seguidme”.

La arqueóloga de la mafia los llevó por pasillos que solo ella conocía. ¡Aquella biblioteca era la misma que ella había pisado en el siglo XXI! Subieron, sortearon pasillos y tomaron puertas interiores.

Los sonidos que les llegaban desde muy abajo se convirtieron en un pequeño griterío.

“¡Qué imbéciles son esos tipos! Nos quieren coger y lo único que hacen es descubrirse con tanto ruido”.

Mailyn evitó los ascensores y la escalera principal, de modo que los llevó por unas escaleras que comunicaba con departamentos y despachos a los que el público de aquella biblioteca no tenía acceso.

A Nicoletta se le ocurrió hablar en plena huida. Mailyn no se esperaba eso de ella.

—¡Joder! Nos vamos a ir de aquí sin resolver lo del colibrí.

—¿Quién ha dicho eso?

El gesto de Mailyn dejó asombrada a la italiana. “¿Quizás ha resuelto el enigma del ala del colibrí?”

Ahora estaban descendiendo, y los gritos parecían provenir de muy arriba. Sus perseguidores se alejaban más y más.

“Les estamos dando esquinazo. Menos mal. Tenemos que liberarnos de ellos. El tiempo se nos echa encima. ¿Quedará todavía una raya en el aparato maléfico del alemán? Espero que sí. No quiero quedarme en 1958 y pedirle alojamiento a un padre a quien apenas conocí”.

Salieron al exterior y vieron como el sol se iba poniendo por el horizonte habanero. Mailyn solo pensaba en el aparato DE-GR-2017. Mientras tanto, Stefano Di Nuovo les propuso regresar al Bel Air.

—Ni hablar —se negó Mailyn—. Siempre que cogemos ese Chevrolet rojo nos encuentran. A ver si la culpa la va a tener él.

—No diga tonterías. Así podremos escapar más rápido.

—¿Tanta prisa tiene? Volvamos a pie y dejemos el Chevrolet donde está. Así pensarán que seguimos en el edificio. Los llevaré hasta el hotel, y así podemos descifrar la última cita mientras caminamos.

—Pensaba que ya lo habías hecho —dijo Nicoletta, consciente de la autosuficiencia implícita a los últimos comentarios de la cubana.

—Todavía no. Pero sé dónde buscar.

—¿Dónde?

—En ningún lugar concreto, a diferencia de lo que hemos hecho en otras ocasiones. La cita no está ni en un espacio ni en un tiempo determinados.

—¿No está en La Habana?

—No. Está en el ciberespacio.

—¿Cómo?

—Necesitamos conexión a internet. Pero señor Stincker, no encienda el aparato aún. Estoy recordando cosas sin necesidad de abrir ninguna página.

—Explícate mejor, si eres tan amable —dijo Nicoletta casi en tono de súplica.

—“Todas las verdades elementales caben en el ala de un colibrí”. El colibrí que buscamos no es ningún pájaro. ¡En realidad la cita hace referencia a un blog de internet!

—¿Cómo sabes eso?

—Pues porque yo he leído muchas veces ese blog. Está repleto de artículos de cultura, literatura, historia e incluso política.

—¿Accedemos a él?

—Sí. Pero déjame pensar un poco. Deben de existir innumerables enlaces en ese blog. Nos podríamos perder si no sabemos buscar bien.

—¿Vas a buscar el ala del colibrí? —le sonrió la italiana, consciente de la tontería que acababa de decir.

—No. Pero el ala sería algo así como lo que debemos encontrar ahí.

—¿Qué buscamos, entonces?

—Ése es el quid de la cuestión.

—Ya. ¿Y sabes adónde dirigirte, entonces?

—Todavía no. Lo único que sé es que llevamos días esquivando a esos clandestinos revolucionarios. Señor Stincker, el DE-GR-2017 nos ha traído hasta La Habana prerrevolucionaria. No creo que sea casualidad. Luego es posible que la misión que se les encomendó sea encontrar a Lucky Luciano. Pero ¿por qué buscarlo en pleno 1958? Ésa es la cuestión. Y me temo que ya lo tengo.

—Dime lo que tienes, por el amor de Dios —imploró Nicoletta, quien no se había dirigido en esos términos ni siquiera a Santa Rosalía cuando estaban en Palermo y le pidió que obrara milagros.

—Ya sé qué buscar dentro del Colibrí del Monte. ¿Puede encender el aparato y el móvil a la vez?

El alemán cogió con ambas manos esos dos artilugios que los delataban como personas que habían llegado del futuro.

Al cabo de unos segundos que se les hicieron eternos, del DE-GR-2017 empezó a centellear la última combinación numérica que había mostrado.

“Menos mal. ¡Todavía nos queda una raya de batería!”

Mailyn cogió el Smartphone ultraligero de última generación y, cuando comprobó que tenía conexión, empezó a buscar a la desesperada. La página del blog se abrió.

La bloguera en el margen derecho tenía una pequeña introducción:

“Mi país es verde por el color de su flora. Azul, por el mar que lo rodea y el cielo que lo cobija. Esbelto como la palma real que puebla su territorio. Libre y soberano. Amante de la paz y solidario”.

“Eso es cierto en parte —pensó Mailyn mientras buscaba en el blog propiamente dicho—. Política. Tengo que buscar temas de política o de actualidad. ¿Política y derechos humanos? La Habana. ¿Principio y final de un proceso revolucionario? Esto me gusta más. Literatura, no. Busquemos algo más real, menos creativo. ¿Por qué no buscar ambas cosas?

”Todo en uno —quiso resumir—. Todas las verdades elementales en el ala de un colibrí.

”¿Debo buscar un libro que hable del proceso revolucionario en Cuba?”

Fue entonces cuando recordó haber leído algún artículo alusivo en el blog.

Le vino a la mente un libro que hablaba sobre La Habana de antes de 1959.

“Justo donde estamos, unos meses antes de que los barbudos entren en la capital”, concluyó Mailyn.

La historiadora se fue al margen superior izquierdo del blog y escribió en una casilla en blanco algo que su memoria no había olvidado: “La Habana, ciudad insurrecta”.

“¡Zas!” Una nueva página se abrió ante los ojos de Mailyn. Pedro García González, autor de diversos artículos en el diario Granma, había recopilado trece de ellos en forma de libro.

Uno de ellos se titulaba “El capitán urbano”. Allí se nombraba al jefe de la Brigadas del Movimiento 26 de Julio en La Habana. Gerardo Abreu Fontán.

“Éste debe de ser el tipo que nos está buscando. No me cabe la menor duda. ¿Cómo saber más de él? ¿Dentro del Colibrí del Monte? ¿O busco fuera? Mejor fuera”, le respondió su propia voz.

¿Y qué mejor sitio para buscar que la Wikipedia?

Si alguien ha querido añadir algo más sobre ese personaje, seguro que lo podría encontrar allí. Además, ¿por qué no buscar la nueva cita en ese lugar? Sería más fácil que escribirla libremente y desaparecer.

“Gerardo Abreu Fontán”, tecleó Mailyn. La Wikipedia le respondió abriendo una página no muy larga. Los ojos de Mailyn se fueron al margen superior derecho de la web.

Aquel tipo había muerto el 6 de febrero de 1958. Hacía apenas un mes.

“Pero ¿un mes en el mundo paralelo del que venimos o en este donde nos persiguen día y noche? Quizás siga vivo en éste”.

Mailyn siguió leyendo la página que hablaba de aquel revolucionario. Fue bajando hasta que al final del todo, algo separado y de manera inconexa, alguien había añadido algo entre comillas. Aquella página libre de la Wikipedia finalizaba así:

“Para ir delante de los demás, se necesita ver más que ellos”.

La cita era de José Martí.

10. PARA IR DELANTE DE...

“Seguimos con más de lo mismo. ¡Ya no hay coordenadas de tiempo! ¿Es que éste se nos acaba?

”Me parece que esto está llegando a su fin. Debo adelantar a los demás y llegaré antes. Llevo días haciendo lo mismo. ¿Qué necesito ahora para finalizar? Ver más que ellos. ¿Que quienes nos están persiguiendo? Seguramente.

”¿Y qué es lo que tengo que ver en esta ocasión?

”No tengo la más remota idea”.

—Aquí estamos a salvo —comentó Stefano Di Nuovo mientras paseaba por los jardines del Hotel Nacional.

Mailyn indagó en la frase que el italiano acababa de echar al viento. Seguramente tenía la razón: los clandestinos solo aparecían cuando se disponían a buscar las nuevas pistas. Por el contrario, la calma parecía durar más en los largos tiempos muertos en que trataban de descifrar los símbolos masónicos o las citas enrevesadas de José Martí.

La arqueóloga de la mafia volvió a pensar en la simbología masónica. ¿Quizás era el momento de retomarla? De ese modo podría cerrar el bucle de esa historia entre universos paralelos.

Mailyn intentó adentrarse como pudo en la lectura de Simbología masónica en Cuba.

“Quizás sea esto lo que debo leer para ver más que ellos, como dice la cita. Vamos a buscar símbolos masónicos”, se dijo Mailyn a sí misma para darse ánimos.

“Las dos columnas” eran otro símbolo masónico que no se había utilizado en el correcalles en que se habían convertido sus vidas desde que llegaron de muy lejos.

“¿Podría ser éste el último símbolo? No me quedan más… Escuadra y compás, número tres, letra G, suelo ajedrezado…”

Siguió leyendo el libro:

“Un elemento que localizamos en casi todos los panteones, de forma sugerida o explicita, son las columnas del templo, donde generalmente están inscritas las letras J y B”.

Aquella frase puso en alerta a la cubana.

“¿Es esto que estoy leyendo lo que me permite ver más que ellos?

”Aquí habla de panteones… pero también de un templo. ¡Joder, Mailyn, se está refiriendo al Centro de la Logia Masónica!”

En su mente brilló un recuerdo de unos días antes. Estaba ascendiendo los treinta y tres peldaños mientras las columnas sostenían el techo de la entrada. Una letra J le había pasado entonces desapercibida. Ahora estaba convencida de que “veía más que ellos”. Sabía que debía buscar entre las dos columnas, donde no solo vería una J sino también una B.

“¿Descubrimos lo que haya allí y a continuación utilizamos el aparato diabólico para irnos? —fue su deducción final—. Creo que sí. Esta vez me he dado más prisa. Debe de ser que el tiempo se no echa encima”

La historiadora cubana ideó una manera de salir de allí sin hacer mucho ruido ni ser vistos. Era preciso salir del Hotel Nacional por otro lugar, fuera del alcance de perseguidores y haciendo el camino a pie.

******

Si se tomaba en dirección al comedor de Aguiar y se giraba luego a la derecha se descubría un pasillo poco conocido por los clientes del hotel. Esa parte siempre estaba un tanto desangelada, a pesar de que había algunas tiendas en ella. Al final había una doble puerta que Mailyn conocía y que permitía salir del hotel pero no entrar salvo que el personal te la abriese. ¡Era la puerta de atrás! Así le llamaba Mailyn a aquel lugar, por donde había salido del hotel en numerosas ocasiones.

La puerta de doble hoja se abrió y salieron todos del hotel. Tony Cuffaro los acompañaba, ya que Mailyn lo había llamado poco antes.

La arqueóloga de la mafia sentía un miedo irracional, pues pensaba que se acercaban a un final peligroso.

“Para ir por delante de los demás se necesita ver más que ellos”.

“Yo veo más que ellos, ¿verdad?”, se preguntaba, mientras se cernía sobre ella una duda que no la dejaba ni respirar.

No bajaron por el pequeño tramo de escaleras. En su lugar tomaron la rampa, ocultos tras el pequeño muro que la dibujaba.

“No podemos escapar yendo hacia la calle. Es peligroso. Debemos huir atravesando la zona de parqueo. Luego veremos cómo retomamos el rumbo”, les advirtió.

Sortearon cadillacs maravillosos y chevrolets que parecían nuevos. Tras la zona del aparcamiento encontraron un muro, pero detrás de un árbol había una zona sin edificar, de apenas un metro: fue su nueva vía de escape.

A los pocos minutos estaban en la calle 12 de Octubre, todavía en el barrio del Vedado. Mailyn escogió aquella dirección porque era la más corta y menos peligrosa para acceder a la avenida de Carlos III. Haber dado una vuelta enorme y tomar la avenida de los Presidentes habría sido casi un suicidio: seguro que estaba sometida a vigilancia desde hacía tiempo, igual que todas las calles que había por encima.

“Siempre vuelvo a Carlos III. De una u otra manera es mi destino de un tiempo a esta parte”, pensó.

El tráfico, más fluido, les advirtió de que ya estaban en aquella avenida importante. De lejos se podía adivinar la silueta del edificio de la Logia Masónica de Cuba. Cuando quisieron darse cuenta ya estaban frente a la puerta.

—¡Qué raro! ¡Está abierta! —exclamó Mailyn.

Traspasaron el umbral y pudieron ver la imponente esfera con escuadra y compás. Detrás, las dos columnas que recordaba Mailyn. Una con una J y la otra con una B. El grupo se dispuso entre aquellas dos columnas.

—¿Es aquí donde debemos buscar? —preguntó Nicoletta.

No hubo tiempo para responder. De la nada aparecieron unos hombres armados y, tras ellos, tres figuras más. Una de rostro ligeramente azulado: la María Cortés del futuro. A su lado, Gerardo Abreu Fontán, y a su derecha George Blake, el agente doble que trabajaba para los soviéticos.

Abreu seguía vivo en aquel mundo paralelo, cosa que Mailyn había intuido. El jefe de los guerrilleros del Movimiento 26 de Julio llevaba días persiguiéndolos.

Mailyn lo comprendió todo de repente. Se echó a reír como una loca mientras la apuntaban con fusiles.

“Yo voy por delante de los demás. Soy capaz de ver más que ellos. Me siento tranquila”.

“¡Está completamente trastornada!”, pensó Nicoletta.

“Éste no era el lugar donde debíamos buscar. En realidad, no había ningún lugar. He sido yo quien lo ha escogido. Mi subconsciente me ha llevado aquí porque quiero volver a casa, nada más. Estoy segura de que, dentro de unos nueve minutos, nuestra suerte cambiará esta vez”.

Nada más pensarlo aparecieron hombres armados con ametralladoras de repetición. Estaban por todas partes: en la puerta principal, en las escaleras que llevaban al primer piso y en todos los laterales que flanqueaban el centro. Superaban con creces al grupo de M y los revolucionarios.

“Jaque mate”.

Se vieron rodeados por hampones que residían en Cuba, pero también por otros a quienes habían traído desde los Estados Unidos. Al cabo de unos segundos aparecieron dos sombras de entre la penumbra. Una era azulada: sin duda, se trataba de L. La otra se le parecía mucho.

—¡Señor Luciano! —exclamó Stefano Di Nuovo sin poder reprimirse.

El auténtico Lucky Luciano o, al menos, el de aquel 1958 alternativo, estaba allí, vivo. La búsqueda de Lucky Luciano había finalizado por fin. Los había encontrado a todos, en especial al movimiento revolucionario que deseaba desarticular.

—Mi otro yo, este que ya conocéis y que viene del futuro, me dejó una nota en el bolsillo de mi americana en 1962 cuando me estaba desangrando hasta la muerte. Decía así: “Han sido los comunistas cubanos quienes te han matado”.

”Por suerte, aquella nota cayó en manos de mi familia y de la Cosa Nostra. Nunca se creyeron las versiones que había publicado la prensa. No estoy aquí para evitarlo. Puede que en aquel universo paralelo la historia esté escrita para siempre”

”Pero yo, Lucky Luciano, el mismo que conoció a Albert Einstein en las colinas de Agrigento cuando los estadounidenses estaban a punto de liberar Sicilia, estoy aquí con el propósito de que la revolución cubana no triunfe. Todos sabemos adónde nos llevaría esa derrota”

”Por favor, señorita M, señor Blake, señor Abreu, ríndanse”

—Permítame una pregunta —intervino M—. ¿Fueron ustedes quienes nos filtraban las coordenadas de tiempo y de lugar?

—En efecto. Queríamos alimentar su búsqueda. Que cada día fueran más y más. Y hoy estoy muy feliz porque he conseguido que todos ustedes cayeran en la trampa.

—¿A costa nuestra? —preguntó Mailyn.

—Me temo que sí. Pero esos nueve minutos de ventaja que llevaban en cada misión los han mantenido a salvo. No pido que me lo agradezca, ni tampoco espero ningún reproche. Ésta ha sido la única manera de desarticular a los cabecillas y gran parte de los revolucionarios en La Habana.

—¿Y a qué venía tanto símbolo masónico? —preguntó Mailyn.

—Pertenezco a una logia masónica, señorita Samá. Creí que el misterio de la simbología sería una cortina de humo para ocultar nuestros verdaderos propósitos. ¡Apresadlos! —ordenó Lucky Luciano con vigor.

Los miembros de la mafia desarmaron al reducido grupo de clandestinos: apenas una docena. No opusieron resistencia. La cabeza visible del Movimiento 26 de Julio en La Habana acababa de ser decapitada. Y George Blake, el espía más importante del siglo XX, descubierto y detenido.

M cruzó una mirada de odio hacia L. No había podido acabar con él ni en el futuro ni en aquel presente. La María Cortes que se movía entre universos paralelos no pudo finalizar su objetivo: acabar con L y con aquellos que suponían un peligro para que la revolución triunfase.

Una pregunta quedaba en el aire. ¿Sería aquel momento el inicio del declive revolucionario que estaba en auge desde hacía tiempo?

Tanto Lucky Luciano como el propio L se dieron por satisfechos por haber debilitado la causa revolucionaria, aunque fuera solamente en La Habana. Lucky Luciano era consciente de que el éxito de la revolución supondría el fin de los intereses estadounidenses en la isla y, por supuesto, de la propia mafia, cuyo máximo exponente allí era él. En realidad no le preocupaba su futuro, ni que lo asesinasen o dejasen de asesinar los castristas en aquel universo paralelo o en cualquier otro. Lo importante era mantener el statu quo existente.

Abreu, M, George Blake y los demás fueron saliendo del Centro Masónico de La Habana escoltados entre ametralladoras amenazantes. ¿Estarían a punto de fusilarlos? Probablemente. La mafia no se andaba con chiquitas, bastante les había costado llegar hasta allí, y no iban a tener piedad.

Nicoletta pareció respirar más tranquila. Mailyn dio las gracias por haberlos salvado de una muerte segura.

—Señor Stincker, ¿cree que ha llegado el momento de volver a casa?

—Déjeme encender el DE-GRA-2017.

Se hizo un silencio sepulcral. Todos estaban pendientes de si al maldito aparato le quedaba un hilo de energía suficiente para volver.

De repente el DE-GR-2017 empezó a centellear. La última raya de batería parpadeaba ligeramente, como si el aparato fuera a apagarse.

—¡Rápido! —gritó Otto Stincker—. No tenemos mucho tiempo.

Los cuatro bajaron por el ascensor. Tony Cuffaro los miró resignado.

—Que tengan buen viaje, amigos. Yo me quedo aquí. Éste es mi sitio. No sabría desenvolverme en el futuro desde donde vinieron —se despidió el hampón a pesar de haber viajado ya antes al futuro.

—No es tan diferente de lo que pueda usted imaginar —dijo Mailyn mientras el ascensor bajaba lentamente—. Solo la tecnología ha evolucionado. El ser humano se sigue comportando como usted bien conoce. No tenemos remedio. Chao.

La reja del ascensor se abrió, y ante ellos apareció la pirámide de anfilicita.

—Dese prisa, profesor —lo apremió Nicoletta, ya algo más nerviosa.

—¿Adónde vamos?

—Pues exactamente al lugar de donde vinimos, ni más ni menos.

Se dispusieron los cuatro dentro de la pirámide. Otto Stincker tecleó nervioso una combinación larguísima de números y le dio al botón “Macht”.

“¡Zas!”

DE PERSONAJES Y DEMÁS HISTORIAS

En La Habana de 1958 cualquier cosa era posible. Pero era el fin de una época en la que el goce y el placer se mezclaban con la corrupción y la tiranía. Por la Perla del Caribe pasaron innumerables famosos, como Xavier Cugat, Ernest Hemingway, Frank Sinatra y un largo etcétera.

El dictador Fulgencio Batista dominaba aquella Habana de 1958 con puño de hierro. Hampones como Meyer Lansky hicieron negocios allí. Lucky Luciano, el primero.

El pentáculo con brillante incluido existe en el Capitolio de La Habana y es cierto que alguien llamado el Mosquito lo robó. Un policía más de la ciudad. La dictadura castrista cambió aquel brillante por una copia que sigue allí desde ya hace muchos años. La tumba de Mambí desconocido descansa a los pies del Capitolio, para desconocimiento de turistas y demás.

El Hotel Riviera languidece lentamente como si soñase con volver a otra época que jamás florecerá. Tal vez solo el Hotel Nacional de Cuba conserve un glamur que pocos hoteles del nuevo continente tienen.

El Centro Masónico de La Habana sigue estando en el mismo lugar de siempre con unas grandes letras grabadas en su fachada, que a veces, por evidentes, pasan desapercibidas, sobre todo para los turistas. Algo parecido sucede con el Cementerio de Colón, que está repleto de mausoleos bellos y simbología masónica.

El blog del Colibrí de Monte existe, así como el libro La Habana, ciudad insurrecta. Ambos conviven y comparten páginas en el ciberespacio.

George Blake fue uno de los espías más importantes del siglo XX. Murió en la URSS.

Las citas de José Martí son tan verdaderas en la novela como imaginativos resultan ciertos nexos que llevan a los personajes de un extremo al otro de la bella Habana.

SERGIO CLAVEL

Nacido en Barcelona, 1966.

En 2012, descubre el mundo de la auto-edición y se embarca en la escritura y publicación de su primera novela, no obstante haya escrito otras que no llegaron a publicarse en el pasado.

“El secreto de Rómulo Augusto” es publicado por Bubook en Junio de ese año. Luego también estará en amazon por un tiempo. Actualmente se está haciendo una redicion para una importante editorial en la que se espera sea publicada muy pronto.

De momento este thriller histórico con tintes mafiosos lo podemos encontrar en sitios como éste en formato digital:

http://m.casadellibro.com/ebook-el-secreto-de-romulo-augusto-ebook/9788468608976/2026957

También podemos encontrar elogios tan concisos como impactantes como en "novelpol": 10 razones para leer...:

http://blognovelpol.blogia.com/2013/022701-diez-razones-para-leer-el-secreto-de-romulo-augusto-de-sergio-clavel.php

Durante 2013 dedica su tiempo a escribir una segunda novela con la idea de crear una trilogía. Así nace “Concordia” en Enero de 2014, con algunos de los protagonistas de la primera.

Actualmente la podemos encontrar en amazon:

http://www.amazon.es/gp/aw/d/B00HW2RACU/ref=redir_mdp_mobile

Importantes bloguers como Jack Moreno reseñan la novela así de positiva:

http://jackmoreno.com/2014/02/11/momias-espanolas-en-sicilia/

Entre 2013 y 2014 intenta demostrar al público que también es capaz de escribir novela erótica. Así en la primavera de 2015 pública en amazon: “Loleando”. Una novela corta pero intensa.

http://www.amazon.es/dp/B00YO22PWQ?tag=relinks2-21

Este verano de 2015 finaliza la tercera novela de su trilogía que lleva por nombre: La arqueóloga de la mafia.

Pronto a la venta en amazon en septiembre de 2015.