El Fin del Mundo

Selva Palacios

® Selva Palacios, 2021

Reservados todos los derechos

A David, por creer que ha inspirado esta historia.

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Agradecimientos

Capítulo 1

Davinia Adams

“Lo que la oruga interpreta como el fin del mundo, es lo que el maestro denomina mariposa”.

– Aquí tiene, señorita.

Si no hubiese mantenido la vista fija en la pantalla, habría podido repasar de arriba abajo al camarero que me ponía el daiquiri sobre la mesa. Estaba bastante potable, pero eso no lo supe hasta más tarde. Me encontraba demasiado ocupada releyendo el párrafo que acababa de escribir.

Solté un suspiro y lo borré, frustrada. No era bueno, más bien un desastre. Me pasé la mano por el pelo. Lo llevaba oscuro en las raíces y anaranjado en las puntas, recuerdo de tiempos más felices y tintes prehistóricos.

Necesitaba un corte con urgencia. Algunos mechones escaparon de la cola de caballo que me había hecho en Madrid. Deshice el recogido y me lo volví a hacer apartando el cabello de mi cara para que no me estorbara.

Antes de que mis dedos se deslizaran a toda pastilla por el teclado otra vez, encerré la pajita entre mis labios y robé un sorbo largo. El cóctel estaba espectacular. Dulce, sin resultar empalagoso. Apenas podía percibir el sabor del alcohol.

Cerré los ojos y estiré el cuello. Mi atención se dirigió a la piscina que tenía en frente, a un par de decenas de metros. Varias personas disfrutaban de un baño. Algunas hablaban alto entre ellas, gritaban, reían. Ninguna preocupación asolaba sus cabezas. Lógico: nos encontrábamos en el paraíso, más conocido como Gran Canaria.

«No estás aquí para relajarte, Paqui». Pensé, con mala leche.

Mi voz interior tenía razón, muy a mi pesar. De pronto, los ruidos a mi alrededor comenzaron a agobiarme. Iba a tener que hacer uso de los auriculares si quería que mi tarde resultase provechosa. Los rescaté de las profundidades de mi bolso. Me pasé un buen rato desenredando los cables y bebiendo mi daiquiri.

Iba a volver al lío cuando, de pronto, sonó el móvil. Tenía varios mensajes sin leer. Sé que no debería, pero cuando escribo, dejo el teléfono cerca. Quizá por eso soy incapaz de concentrarme.

Sonreí. Era Elena. La muy hija de su madre me había dado plantón en el aeropuerto, pero no pude cabrearme con ella. Al fin y al cabo, gracias a su intervención me había subido en un avión con destino a aquella isla maravillosa. Tenía por delante una semana con todo incluido por menos de mil euros. Un chollo que había decidido pillar en un arrebato de locura obedeciendo su consejo. Una lástima que no pudiera estar allí conmigo para disfrutar de las vistas. El siguiente sorbo de daiquiri fue a su salud.

Acababa de dejar mi cuenta corriente tiritando, pero confiaba en que todo saldría bien. Lo que se supone iban a ser unas vacaciones con mi mejor amiga se convirtió, sin comerlo ni beberlo, en un “retiro de escritura”. Lo bauticé así para mentalizarme de que había venido a trabajar.

A darle duro.

A pedirles a mis musas que volvieran a tocarme con la varita mágica de la inspiración. Y eso precisamente intentaba: invocarlas con mi culo aposentado en una silla increíblemente cómoda, en aquel hotel de cinco estrellas.

Además, era una hora más joven que en la península. ¡Todo ventajas!

Nada de visitar el Puerto de Mogan, también conocido como “Pequeña Venecia”. Tampoco tendría la oportunidad de ver las dunas de Maspalomas o el barranco de Guayadeque, ni el valle de las mil palmeras. Ni pisar ninguno de los más de mil quinientos kilómetros de línea de costa de Gran Canaria.

Necesitaba enfocar mi atención en escribir.

Escribir, escribir y escribir.

Si tenía que hacer un sacrificio humano a cambio del próximo best-seller, quizá me plantease la posibilidad. O quizá, si me ponía muy ciega a daiquiris, le terminaría ofreciendo un trato al diablo. Algo así como mi alma a cambio de un super ventas.

Así de desesperada estaba. Más o menos.

Volví a beber y estiré las piernas recién depiladas por debajo de la mesa. Estábamos a primeros de febrero y llevaba un vestido sin mangas que apenas me tapaba los muslos. Menos de cinco horas atrás no podía vivir sin abrigo ni café hirviendo. Estaba convencida de que un cambio de aires me ayudaría a recuperar la chispa de mi pluma. Y, ¿qué mejor aire que el del trópico de Cáncer? Mejor que el viciado de Madrid, seguro. Esa boina de dióxido de nitrógeno planeando encima de mi cabeza me tenía bloqueadas las ideas y fastidiados los pulmones, robándome años de vida.

En un impulso, hice una foto. En el encuadre, me cercioré de que saliera mi portátil Mac último modelo, mi coctel y la piscina desenfocada detrás. La edité con mil filtros, la acompañé de un texto breve repleto de hashtags y la subí a mis redes sociales. Al cabo de pocos segundos, ya tenía casi cien “me gusta”. Dejé el móvil sobre la mesa sin quitar el modo vibración. Así, el cariño de mis lectores y fans parecería más real. Sonreí, pero sin estar contenta. Cualquiera hubiese dicho que mi vida era maravillosa, y no.

Nada más lejos de la realidad.

La vida de Davinia Adams sí que era fabulosa. Llena de glamour, de firmas de libros y contratos repletos de ventajosos porcentajes. El último, firmado seis meses antes con uno de los grupos editoriales más importantes del país, me había proporcionado un desahogo económico a modo de adelanto por los derechos de explotación de mi futura obra. Esa que seguía sin empezar y cuyo borrador mi editora, Estíbaliz, no hacía más que pedirme cada dos días.

Siempre le contestaba lo mismo: “estoy trabajando en ello”.

La mayor mentira de la historia.

Casi me había acabado el daiquiri y necesitaba reponerlo de inmediato. Me quedé en la inopia repasando todo lo que hice la primera vez. Jamás se me ocurriría decirlo en ninguna entrevista, pero no tenía ni la más remota idea de cómo lo conseguí. Me había quedado en el paro tras haber encadenado cinco contratos temporales en un trabajo monótono y sin futuro. Sola y aburrida, una madrugada abrí el editor de texto y me dejé llevar. Sentía como si alguien me hubiese poseído mientras estaba sentada frente al portátil. En aquel entonces utilizaba uno mucho menos cuqui que el Mac.

Mis dedos se movían solos. Los personajes se enzarzaban en diálogos ocurrentes. La trama giraba por aquí y allá con gracia y agilidad. El final, era inesperado y chocante.

Cuando lo terminé, no sabía qué título ponerle. Tras darle muchas vueltas, bauticé mi ópera prima como “IRPF (Imbécil, Rastrero, Pero Follable)”. Mi protagonista masculino era un inspector de hacienda que estaba muy bueno (lo sé, tuve que usar mucho la imaginación). Se dedicaba a perdonar deudas y falsificar informes a cambio de favores sexuales, pero la cosa se complicó cuando se encaprichó de una compañera funcionaria muy lista y muy segura de sí misma que descubre su tinglado y lo pone contra las cuerdas en todos los sentidos.

Mientras escribía “IRPF”, veía tanto porno como un adolescente pajillero. Hice una ardua investigación para inspirarme a la hora de escribir las escenas más subidas de tono. Así, plasmé en papel vídeos guarros que reproducía sin parar hasta saberme de memoria los movimientos, los gestos, los gemidos y los fluidos que intercambiaban actores y actrices entre ellos.

Quizá fuera extremadamente triste no poder basarme en la realidad para escribir estos pasajes, pero es que mi vida sexual siempre había sido muy sosita. Un par de parejas estables, algunos rollos esporádicos. La postura del misionero, con alguna bajada ocasional al pilón.

Como ves, nada reseñable.

El caso es que subí “IRPF” a internet sin esperar absolutamente nada. No lo publiqué con mi verdadero nombre, obviamente. Paquita Campos no tiene mucho gancho, pero es lo que pone en mi documento nacional de identidad.

Bueno, para ser más exacta, mi nombre completo es María Francisca Campos Hernández. Tengo que agradecérselo a mi abuela, a mi madre y a una estúpida tradición familiar que ojalá se hubiese roto conmigo.

¿Cuántas mujeres de veintisiete años conoces con ese nombre? Pocas, por no decir ninguna.

No digo que esté mal, solo que no me pega. Por eso, me escondí tras un pseudónimo que suena presuntuoso, pero que conjunta con esa parte de mi personalidad que quiere ser elegante y sofisticada.

Así nació Davinia Adams.

De la noche a la mañana, las buenas reseñas se apelotonaron. Me dio cierto vértigo ver cómo todo el mundo empezaba a hablar de mi libro como si fuese un verdadero soplo de aire fresco en la literatura erótica. Comenzaron a comparar “IRPF” con “Cincuenta sombras de Grey”. Decían que yo era la E. L. James española. Varias editoriales se interesaron en mí y yo me dejé querer. Asimilar el éxito fue difícil. Acostumbrarme a él, no tanto.

Me confié. Pensé que había nacido para esto cuando Netflix quiso adaptar mi novela y hacer de “IRPF” una serie. También fue un bombazo trasladada a formato audiovisual. Una parte de mí no podía creerlo, pero la silencié. Después, me hablaron del síndrome del impostor y encajaban todos mis síntomas. Así me sentía yo, aunque cada vez veía más plausible tomar el té con J. K. Rowling, comparando los ceros a la derecha que se acumulaban en nuestras cuentas corrientes. Bueno, eso si alguna vez me ponía con el inglés… o ella con el castellano.

– ¿Me puedes traer otro?

El camarero se detuvo justo a mi lado. Subí la mirada haciéndome la interesante, metida de lleno en el papel interpretativo más largo y agotador de mi breve carrera como escritora.

Mi pseudónimo. Davinia era capaz de mirar así a un hombre.

Paqui, en cambio…

– ¿Otro igual? – me preguntó, tratando de ser amable pero con una impostura excesivamente formal.

Yo sonreí con coquetería.

«Si me sugieres otra cosa aún mejor… estoy abierta a probarla». Pensó Davinia, y yo no me atreví a decirlo en voz alta.

Torció el gesto, incómodo, esperando mi respuesta.

– Puedo traerle la carta de cócteles, si quiere.

Fue mi turno de poner cara rara.

– No. Otro daiquiri, por favor.

Perdona la interrupción, pero Davinia acababa de poseerme y tenía hambre, ganas de juerga. Como puedes observar, menos escribir, de todo. El daiquiri nos entró solo tanto a ella como a mí y no tenía nada en el estómago, por lo que nos subió la mar de rápido.

Por eso coqueteamos con tanto descaro. O porque había dejado la vergüenza en Madrid. No lo sé.

¿Por dónde iba? ¡Ah, sí! Me compré una casa en el centro de Madrid a tocateja. Ya solo con eso podría haber muerto de gusto, pero no: insistí en seguir viviendo. Viajé por aquí y por allá. Dejé de comprar ropa en Zara para hacerlo en Carolina Herrera. Y mientras, mis lectores pedían más. Mi editorial demandaba una segunda parte.

Sin embargo, ya sabes lo que dicen: que nunca fueron buenas. Y en mi caso, se cumplió. “IVA (Imbécil, Vengativo y Ardiente)” no se comió un rosco. Fue un fracaso de ventas. La crítica lo dilapidó. Los lectores se enfadaron conmigo, tomándose la bajada de calidad que representó la continuación de “IRPF” como un ataque personal.

Ojalá pudiese decir que toda aquella negatividad no me afectó, pero fue al contrario. Me costaba dormir por las noches porque le daba vueltas a la falta de profundidad de la trama. A lo planos que eran todos mis personajes. Esos diálogos insulsos, esa falta de ritmo. Soporífero. Infumable. Una pérdida de tiempo. Una historia de amor para nada creíble, completamente inverosímil. Eso era lo que decían casi todas las reseñas.

Elena y Estíbaliz me prohibieron buscar mi pseudónimo en Google para salvaguardar mi salud mental. Después, tuve el típico bloqueo del escritor. La editorial puso a mi servicio una asesora y juntas fuimos creando otra novela. Lejos de tranquilizarme el hecho de contar con una experta, odiaba que me corrigiera todo lo que le mandaba. Y es que, según ella, me faltaba credibilidad, empuje, verosimilitud. ¡Incluso se atrevió a decir que mi estilo narrativo “carecía de personalidad”!

La diva que hay en mí terminó pidiendo a la editorial un cambio. La despidieron y su sustituta no me llevaba la contraria, por lo que mi ego quedó restablecido a costa de que se resintiera el nivel de lo que salió a imprenta. ¿Resultado? No conseguí que mi obra volviese a crear impacto. Pasó sin pena ni gloria, despertando ni frío ni calor. Mirándolo con retrospectiva, quizá “IVA” y el título que la siguió no habían triunfado porque eran de corte romántico.

Y yo nunca me había enamorado de verdad.

¡Ya está, ya lo he dicho! Una escritora de novela erótica que veía porno para inspirarse. Una escritora de novela romántica que no sabía lo que era el amor.

Era un maldito fraude.

Necesitaba más daiquiris para digerir todas y cada una de aquellas aplastantes verdades.

– Aquí tiene.

Justo a tiempo…

– Muchas gracias… – le dije –, guapo – susurró Davinia cuando ya se marchaba.

Mi mirada lo devoró como un lobo hambriento a un indefenso corderito. Me mordí el labio inferior tratando de regresar al escenario donde iba a desarrollarse esa nueva novela que sería un éxito. No pude, me perdí en mis pensamientos.

Mi último ex me había dejado hacía menos de un año y todavía escocía. Me tachó de insulsa, de poquita cosa, de conformista. Todo esto, por supuesto, antes de que llegase Davinia Adams.

¡Si ahora me viera se tendría que tragar sus palabras!

Dejé un dedo pulsando la tecla F durante diez segundos. Al menos sesenta letras idénticas aparecieron en el folio en blanco virtual. F de fracaso.

¡No! F de futuro. Me la jugaba a una sola carta. Aquella era mi última oportunidad de crear algo grande, algo que me devolviese al Olimpo de las diosas de la literatura ligera. Si no lo hacía, la editorial prescindiría de mí. Entonces, tendría que volver a buscar un trabajo de oficina, aburrido, con horarios fijos, digno de Paqui Campos.

Davinia Adams moriría. Y no podía permitir que eso ocurriese.

El camarero se aproximó en mi dirección con la bandeja repleta de vasos vacíos. Levanté la mano automáticamente. Por gestos, le indiqué que quería reponer ese rico daiquiri de inmediato. En cuanto se acabara el que degustaba, quería otro esperando a correr idéntica suerte.

Me fijé en él con ojo crítico, casi como una perturbada. No estaba nada mal, aunque no era mi tipo. Y es que a mí me iban más los rubios nórdicos, pero al menos este ejemplar era alto y no tenía barriga. Llevaba una camisa blanca, una chaqueta negra y unos pantalones oscuros que lucía como si no se diera cuenta de que su vestimenta resultaba demasiado elegante para desempeñar el cometido de llevar y traer bebidas.

Me miró a los ojos con esas joyas color aguamarina que destacaban contra su rostro tostado por el sol. El corazón se me aceleró al imaginar esa sombra azul que recorría sus mejillas raspándome con sutileza, haciéndome cosquillas entre las piernas antes de que su dueño procediera a...

Borré todas las F menos una. F de follar. Sonreí ante mi ocurrencia. Con ese camarero, no me importaría. Le perdonaba esa narizota. Le perdonaba no ser un dios nórdico. Quizá, si me acostaba con algún tío en Gran Canaria, encontraría la inspiración que tanta falta me hacía.

Me puse un poco de música y dejé volar mi imaginación.

Capítulo 2

Carlos Gómez

“El fin del mundo ha venido a menudo, y sigue llegando”.

Aquello de hacer de camarero se me daba de puta pena, pero me esforzaba al máximo para que nadie lo notara. Sonreía, era amable con los clientes, aunque en el fondo, solo me preocupaba una cosa: la misión.

Me movía de acá para allá sin quitarle el ojo de encima. El hijoputa del ruso estaba dándose un chapuzón en la piscina. Dmitri Kalov. Me había llegado a obsesionar seriamente con él. Era el embajador de Rusia en España, pero también líder de una banda de sofisticados y carísimos asesinos a sueldo. Presuntamente.

Su gente se había cargado a un par de políticos autonómicos de cierta importancia por no dejarse corromper. La noticia había llegado a los medios de comunicación disfrazada de lamentables accidentes. Sin embargo, el CNI sabía la verdad y por eso estábamos tras su pista. Solo nos faltaba demostrar su culpabilidad y entonces…

Ojalá pudiese decir que estábamos cerca, pero no. En absoluto. Llevaba asignado a esa misión cerca de un año. Era la primera vez que tenía tanta responsabilidad y eso me acojonaba. Había viajado por toda España siguiendo el rastro de Dmitri y de alguno de los miembros de su familia, como su querido hermano, Sergei.

A veces, iba de incógnito. Otras, me dejaba ver, como en aquella ocasión. También estuve una temporada en su Rusia natal e incluso lo seguí hasta Dubái, donde pude poner en práctica mi oxidado árabe.

Me convertí en su sombra y, desde entonces, fui testigo de sus extravagancias. De sus estrambóticas peleas con su hermano, que también se alojaba en el hotel por negocios. ¿Qué estarían haciendo los Kalov en Gran Canaria? A los rusos les gusta mucho el archipiélago, pero me apostaba el cuello a que no solo se encontraban allí para tomar el sol.

Su elevado tren de vida supuso un lastre para el CNI: mis hojas de gastos fueron legendarias. No es que esté orgulloso, la verdad, pero lo hacía por garantizar el éxito de la misión. Esto es: averiguar quién encargó los asesinatos y aportar pruebas que garanticen, sin un ápice de dudas, que los Kalov orquestaron todo a cambio de unos cientos de miles de euros.

«¡Puto Dmitri!». Pensé.

Apreté los dientes mientras pensaba en todo esto y colocaba dos jarras de cerveza vacías en la bandeja. Quería encerrar a ese cabrón y a sus hombres, hacerles pagar por lo que habían hecho. Era mi primera misión importante y necesitaba demostrar que podía hacerlo. Algunos compañeros veteranos aún me miraban por encima del hombro porque era joven.

Porque mi nombre y mi aspecto son algo diferentes.

¡Que les jodan! Soy igual de español que ellos, les guste o no.

Llevaba siendo Carlos Gómez García casi un año. Es la identidad que adopté al comenzar la misión. Incluso tengo un pasaporte muy conseguido. ¡Parece de verdad! Sin embargo, mi verdadero nombre es Hakim Amman Jiménez. Se escribe así, pero también así: حكيم عمان.

Mi padre vino de Túnez a estudiar medicina a Málaga. Conoció a mi madre, se enamoró de ella y se quedó para formar una familia. De él heredé mi narizota, mis ojos claros y mi piel morena, esa que en invierno adquiere un extraño tono amarillento. De mi madre recibí el pelo liso y casi negro, y estos labios carnosos por los que de bebé me confundían con una niña. Soy el pequeño de tres hermanos y, en cuanto nací yo, nos trasladamos todos a Madrid.

Mi dominio de los idiomas jugó un papel vital para ser designado a esta misión. Sé inglés, francés, árabe y, por supuesto, castellano. Chapurreo chino y ruso. He de añadir que mi puntería es brutal. Mi mente funciona de una manera muy distinta a la de cualquier compañero, pero lo disimulo bien. Y es que mi intuición no falla nunca. Podría decirse que abuso de ella, aunque será mejor que nadie lo sepa porque mis jefes no se sentirían cómodos con esa información.

Pero, si debo quedarme con un rasgo de mi personalidad del que esté completamente orgulloso, te diría que es la templanza: no suelo perder la calma en situaciones estresantes.

Soy un tío tranquilo al que le gusta el mambo.

De pequeño quería ser policía. Cuando fui algo más mayor, detective. Mi padre me animó a estudiar algo “con futuro”, así que hice la carrera de ingeniería informática. Tras pasar por un par de multinacionales, le conté que quería dejarlo todo y formar parte del CNI.

Presenté una solicitud para la parte de operativa en la rama de inteligencia. Mi familia creyó que había perdido el juicio. Mis hermanos se rieron de mí, me llamaron bala perdida, pero tras superar una serie de pruebas a cada cual más jodida, con treinta y dos años y tras duros meses de entrenamiento, aquí estoy.

He de confesarlo: me encanta que se hayan tenido que tragar sus palabras y risitas.

Estuve a punto de tirar la puñetera bandeja. Me puse de muy mala hostia y estoy seguro de que se me notaba al caminar. ¡Iba a atrapar a Dmitri, así fuera lo último que hiciese! Quería sobresalir en mi primer trabajo importante y diez meses detrás de un hijoputa son muchos meses.

Entre unas cosas y otras, durante más de trescientos días no había podido ver ni a mi familia ni a mis amigos. Necesitaba un descanso, un respiro en el caso, o mejor aún: una serie de pruebas contundentes que nos ayudaran a poner a Dmitri un ratito a la sombra.

Por suerte, tenía a Carlos, y él me tenía a mí. Llevaba tanto tiempo sintiéndome solo que estaba acercándome al límite, a ese en el que cordura se despide de ti antes de abandonarte para siempre.

Volví a apretar los dientes recordando la última vez que estuve en aquella isla. Fue con mi familia. Tenía quince años y lo pasamos tan bien… una punzada de nostalgia me recorrió el cuerpo como si fuese una descarga eléctrica. Apreté los dientes otra vez, echando muchísimo de menos a todos mis seres queridos.

Una mano alzada me distrajo de esos pensamientos. Pertenecía a la mujer que se sentaba en una de las mesas del interior, frente a la piscina. Otra ricachona que no tenía nada más que hacer que estar delante de su portátil Mac último modelo, cuando podría estar desconectando en cualquiera de los hermosos parajes que el archipiélago le ofrecía. ¿Es que no había oído hablar de Roque Nublo? ¡Lo que hubiese dado por perderme allí en aquel momento!

La tipa llevaba un vestido corto que dejaba poco a la imaginación. Cruzó las piernas cuando pasé por su lado y tragué saliva. Estaba claro lo que quería de mí, y no solo hablo de los daiquiris.

Fingí que el año de abstinencia sexual que llevaba a cuestas no me estaba afectando en absoluto. Aparté mis ojos de sus labios rodeando la pajita. La muy cabrona estuvo a punto de hacerme olvidar las comandas. Aquella ricachona quería otra ronda y eso era precisamente lo que le proporcionaría, aunque en aquel momento me hubiese encantado empotrarla contra la pared y darle otra cosa. También en rondas.

 Capítulo 3

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Lo que parece ser el final, suele ser en realidad un nuevo comienzo”.

Escuché unos gritos desgarradores provenientes de la piscina. Dejé la bandeja en la barra, di media vuelta y corrí hacia la terraza. Lo que vi podría ser descrito con una sola palabra: caos. Los bañistas salían despavoridos, incluido Dmitri, que se dirigía de vuelta al hotel chorreando, pasando por mi lado con la barriga temblorosa y las pupilas dilatadas.

Un tipo desnudo y con pinta de drogadicto se había metido en la piscina y atacaba a un señor mayor que no paraba de revolverse. Lo abrazó por detrás mientras se dedicaba a morderle el cuello, provocando que la piscina se tiñese de rojo en un abrir y cerrar de ojos. La víctima chillaba como un gorrino en plena matanza. Era un espectáculo muy gore, pero no podía dejar de mirar. Como yo, había otros. Incluso algunos sacaban fotos con el móvil mientras abrían la boca, sin saber si reír o no.

He de reconocer que el corazón se me aceleró. Palpé la pistola que llevaba en la parte baja de la espalda, sujeta por el cinturón y oculta tras la chaqueta. Sin embargo, lo pensé fríamente y dejé el arma quietecita en su sitio. Alcé una ceja con todo el escepticismo que tenía dentro: estaba claro que se trataba de una broma de mal gusto. Aquello tenía que estar preparado, aunque pareciese jodidamente real.

Busqué las cámaras que estarían grabando esa escena propia de una peli de terror, pero más gritos me distrajeron. Otros tres drogadictos salieron de la puta nada. Tenían la misma pinta que el primero y perseguían a la gente que como loca iba a refugiarse al interior del hotel.

Era alucinante la puesta en escena que se estaba desplegando ante mis ojos. Aquellos tipos también estaban desnudos y tenían una pinta extraña. Su piel era de un color indefinido, entre gris y verde. Tenían los ojos bien abiertos y los dientes podridos. Era asqueroso y los efectos especiales y el maquillaje, una puta pasada.

Uno de ellos pilló a otra víctima que, al igual que yo, se había quedado parada, incapaz de reaccionar. Era una chica con un traje de baño minúsculo. Corrió la misma suerte que el bañista: pronto estuvo cubierta por la sangre artificial más realista que había visto en toda mi vida. Los otros dos recién llegados se dirigieron también hacia la chica y entre los tres la tiraron al suelo.

Y, ante mi estupor, empezaron a comérsela.

Volví a pensar en la misión. Era difícil mantener la concentración teniendo en cuenta el rumbo que estaba tomando la tarde. Los gritos, los ruidos que hacían esos tipos al masticar la carne. ¿He dicho masticar? ¡Joder! Eso era precisamente lo que estaban haciendo los muy cabrones.

Alguien, un presentador, debía estar a punto de salir de una esquina con una sonrisa blanqueada. Entonces, por fin podríamos reírnos de todo aquello, aunque a mí no me estaba haciendo ni puta gracia. Esa locura tenía que terminar para que pudiésemos continuar con nuestras putas vidas, pero no parecía que fuese a suceder a corto plazo.

De pronto, una pregunta me asaltó: ¿y si no era una broma? ¿Y si esos drogadictos se habían puesto hasta el culo de alguna clase de sustancia que los hacía comportarse así? Retrocedí un par de pasos. Alguien estaba llamando a emergencias. Ya se encargarían otros de ese desastre. Por mucho que quisiera ayudar, no podía arriesgarme a pegarles cuatro tiros a unos actores. Me empapelarían de por vida y, ¡adiós a mi carrera en el CNI!

Debía centrarme en la misión, o de lo contrario mi jefe me cortaría las pelotas.

Pensé en él. Su nombre en clave era Jorge Blanco y se había unido a mí siete meses atrás para estrechar el cerco contra Dmitri. Desde hacía una semana se hacía pasar por el jefe de recepción de ese lujoso hotel.

Necesitaba llegar hasta él, y rápido; ponerme a su disposición y esperar instrucciones. Los drogadictos parecían haber saciado su sed de sangre y se acercaban al bar del hotel con rapidez. Retrocedí otra vez, llevándome la mano a la pistola. Estaba a punto de sacarla. Al menos, así lograría acojonarlos.

Eso, si todavía tenían la suficiente serenidad como para detectar el peligro que representaba un agente de incógnito cabreado por haber puesto en peligro una misión de vital importancia, cosa que cada vez dudaba más.

Entonces, noté unas manos que me agarraban los hombros.

– ¡Joder! – exclamé, dando un respingo.

Giré la cabeza y ahí estaba: la mujer del portátil caro pegándose a mi cuerpo como una lapa. En otras circunstancias, me hubiese encantado esa iniciativa que mostraba, pero en un momento como aquel no fue bienvenida, sino todo lo contrario.

Toda esa lascivia y autosuficiencia que gastaba minutos antes se le había ido de la cara. Estaba muy asustada y pálida. ¡Joder! Lo último que me apetecía era tener que hacer de niñero. Dmitri podría intentar cualquier cosa aprovechando la situación y, si le perdía la pista, los diez meses que había destinado a la misión se irían al garete.

Los drogadictos se reagruparon. Incluso el de la piscina venía directo hacia nosotros. Los cuatro contra dos, esa mujer y yo, los únicos idiotas que se habían quedado en primera fila mientras los demás buscaban refugio en otra parte.

Tenía que pensar en algo, y rápido.

– ¡Ven, sígueme!

Tiré de su brazo y juntos cruzamos el sofisticado bar a toda pastilla. Aunque el aire acondicionado estaba puesto, podía notar el sudor que empezaba a cercar la tela de mi camisa que limitaba con mis axilas. Me quité la chaqueta en un abrir y cerrar de ojos. La mujer era lenta, no solo porque se encontraba en estado de shock, sino porque esos taconcitos que llevaba no eran nada prácticos para este tipo de situaciones.

Nos refugiamos detrás de la barra. Mi mente iba a mil por hora. Abrí el compartimento donde se escondía el cubo de basura. Lo saqué, sin apartar la vista de los drogadictos, que estaban cada vez más cerca de nosotros.

– ¡Métete ahí! – le ordené.

– ¡¿Qué?! – chilló, mirándome con esos bonitos y asustados ojos marrones como si le estuviese proponiendo algo horrible.

No era momento de discutir. Por su seguridad, debía obedecerme y no estaba como para dar explicaciones. Le obligué a arrodillarse sin ningún tipo de delicadeza y la empujé hacia el interior del hueco. En cuanto todo su cuerpo estuvo dentro del compartimento, lo cerré sin más.

Ya sin testigos, saqué la pistola y apunté con ella a aquellos tipos. No podía poner en peligro mi tapadera, así que solo ellos serían testigos de mi verdadera ocupación. Pegué un tiro al aire y ni siquiera se inmutaron. Tragué saliva, notando la boca más seca que la mojama.

Cada vez tenía más claro que aquello, fuera lo que fuese, no era ficción.

 Capítulo 4

Davinia Adams / Paqui Campos

“La mayor desgracia es merecer la desgracia”.

Me temblaba todo el cuerpo. No sé cuánto tiempo llevaba ahí encerrada; podrían haber sido minutos, u horas. Me dolía la espalda y no sentía las rodillas. Sin embargo, lo peor era el miedo que me atenazaba. Cada ruido que escuchaba fuera de mi escondite me ponía los pelos de punta. Sospeché qué podía estar causándolos y eso me ponía enferma: mi imaginación es demasiado fértil.

Cerré los ojos y, aunque no me hiciese falta puesto que la oscuridad a mi alrededor era total, pude ver con todo lujo de detalle a esos extraños hombres avanzando hacia nosotros. Sus gargantas emitían gruñidos guturales que no parecían provenir del interior de un ser humano.

Se me habían grabado en la cabeza sus miradas vacías, sus dientes amarillentos y demasiado prominentes, sus cuerpos grises, casi como si estuviesen hechos de gelatina muerta. Jamás había visto algo así. Debían estar enfermos, o algo peor.

Pensé que quizá estaba soñando. Sí, debía ser eso. Todo aquello no era más que una pesadilla. Enseguida me despertaría en mi cama. O, mejor aún, en la de ese bonito hotel de Gran Canaria. Echaría la cabeza a un lado y me toparía con el cuerpo de aquel camarero desnudo a mi lado. Él se habría transformado en un dios nórdico por acción divina, me sonreiría, y me miraría con ganas de repetir después de una sesión de sexo épica. Yo me haría la remolona y él tomaría el aperitivo entre mis piernas.

Bueno, retira al buenorro y el cunnilingus de la ecuación, que me estoy pasando. En realidad, me conformaba con cualquier cosa antes que estar encerrada en el hueco del cubo de la basura, sola. Menos mal que me había acostumbrado al nauseabundo olor. Al menos, eso me garantizaba poder soportarlo un poco más.

Pensé en mi familia. En mis padres. En mi amiga Elena. Incluso en la intensita de Estíbaliz. Quise echarme a llorar, pero tenía miedo de que alguien (o algo) descubriera mi paradero y entonces estaría perdida.

No podía morir sin ver a mis seres queridos una última vez. ¡Tenía que despedirme de ellos si aquel era mi fin! Acallé un sollozo. Mis problemas con la editorial me parecieron una soberana ridiculez comparada con la magnitud de lo que estaba viviendo.

Me pregunté qué habría pasado con el camarero. Hacía nada flirteaba con él y ahora, ambos lo hacíamos con la más odiosa de las incertidumbres.

O bien me había olvidado, o bien… no quería ni pensarlo. Nada más encerrarme ahí, escuché sus gritos y una especie de detonaciones fuertes. ¿Se estaría enfrentando a los enfermos? En dicho caso, era el hombre más valiente que había conocido nunca.

Deseé que él se encontrara bien, allá donde estuviere. Recé una improvisada oración, sintiéndome culpable porque casi había olvidado cómo se hacía. Le pedí al universo que se acordara de mí, que no me dejara ahí, a mi suerte.

Estaba demasiado asustada como para salir por iniciativa propia de mi escondite. Nunca había creído necesitar con tanta urgencia a un hombre… hasta aquel momento. Ese camarero había mantenido una calma absoluta, demostrando unos nervios de acero. Deseé ser como él, porque yo era todo lo opuesto: solo un milagro lograría que dejara de temblar.

Traté de respirar profundamente. Quizá dormitara durante unos minutos. El caso es que de pronto, unos ruidos alrededor me sobresaltaron. Quise gritar, pero de mi garganta seca no salió nada más que aire agarrotado. La puerta de mi escondite se abrió y la luz eléctrica impactó contra mis ojos. Pestañeé para que se acostumbraran a la luz.

Una mano agarró mi brazo y me revolví como una gata furiosa.

– ¡Tranquila, soy yo! – dijo una voz que reconocí –. ¿Estás bien?

Me tranquilicé. Mis ojos estaban secos y las lentillas me molestaban, aunque lograron enfocar por fin al camarero. Lo hubiese abrazado, pero todo lo que hice fue caerme de culo al intentar levantarme.

– Sí, estoy bien – atiné a decir entre susurros.

– Me alegro.

Me ayudó a incorporarme. Lo hizo como si no pesara nada. Me agarré a sus fuertes brazos. ¡En aquel momento estaba tan contenta de verlo! Casi sonreí, hasta que me fijé en su aspecto. Llevaba la camisa sudada y arrugada, sucia de algo que me recordaba demasiado a la sangre. Un escalofrío me recorrió la espalda y, por instinto, me aparté.

– ¿Qué ha pasado? – murmuré.

– Aún es pronto para saberlo – contestó al cabo de mucho rato.

Yo asentí sin convencimiento. Parecía haber sopesado mucho su respuesta, midiendo al milímetro unas palabras que en el fondo no decían nada. Sus ojos aguamarina ahora lucían apagados, más verdes que azules. El cansancio se manifestaba en su bonita cara. En una de sus manos agarraba fuertemente un objeto alargado que brillaba bajo la luz de las lámparas. Me recordó a un bate de beisbol por la forma en que lo sostenía. ¿Qué habría estado haciendo con él? Menos jugar al ajedrez, de todo.

«Dios mío». Pensé.

Al menos, ¡estaba vivo! Y había vuelto a por mí.

Me dolían las piernas. Emití un quejido sordo a modo de protesta. Las estiré para desentumecerlas, pero el hormigueo persistía. Olía a podrido y segundos después me di cuenta de que era yo. Un vestido de cuatrocientos euros, a la basura. ¡Pero estaba viva! Miré a diestra y siniestra. No había moros en la costa. Todo estaba extrañamente tranquilo. Demasiado tranquilo. Afuera ya era de noche.

– ¿Tú cómo estás? – atiné a preguntar –. Perdona por no preguntarte antes…

– No pasa nada. Estoy bien – contestó sin dar más explicaciones.

– ¿Cómo te llamas? – le pregunté.

Volvió a tocarme. Esta vez, posó la mano en mi espalda para que me diera prisa. Salimos de detrás de la barra. Capté el mensaje: nada de cháchara. Sin embargo…

– Yo me llamo Davinia. Davinia Adams.

No lo hice aposta, pero casi estaba emulando a James Bond y su presuntuosa manera de presentarse. Él no parecía entender el repentino ataque de diarrea verbal que me sacudió, pero hablaba por pura necesidad. Me conozco bien y lo último que me convenía era centrar mi atención en el desorden que había alrededor, en los olores y sonidos nada tranquilizadores. La incertidumbre, así como la falta de información, me mataban lentamente.

Con aquel hombre a mi lado me sentía segura, pero no del todo. No pararía hasta que alguien me dijera qué había sucedido. Quería explicaciones. Un policía o un bombero tendía que garantizarme que estábamos a salvo para que pudiera respirar con normalidad otra vez. ¿A qué estaban esperando? ¿Por qué no estaban allí?

– ¿De dónde eres, Davinia?

Su voz era grave y sexy. No me di cuenta hasta más tarde. En aquel momento, estábamos pasando por delante de la recepción. Leí el nombre del hotel grabado en la pared con letras doradas como si fuese la primera vez que lo veía. No había ni un alma tras el mostrador. Unas maletas se apelotonaban en un rincón de cualquier manera. Las puertas de cristal estaban cerradas. No había nadie en el exterior, ni un alma.

Cruzamos rápido el hall. Él se amoldaba a mi paso, lo cual agradecí, puesto que ni queriendo podría haber llegado tan lejos sola. El camarero medía al menos un metro ochenta y cinco. Lo supe porque con mis tacones yo alcanzaba el metro setenta de estatura y aun así él me sacaba una cabeza.

– Soy estadounidense. De Dallas, Texas – respondí sin titubeos.

Él ni siquiera pestañeó ante mi respuesta. No sé por qué no dije la verdad: que soy natural de Parla, una ciudad al sur, en pleno extrarradio madrileño. Supongo que, al estar vestida de mi personaje, al querer impresionar a ese hombre tan impresionante, simplemente me dejé llevar por esa parte de mi personalidad que más confianza podía otorgarme en un momento como aquel.

Me había vuelto un poco más loca con todo aquello. No era como para tenérmelo en cuenta, mucho menos echármelo en cara. Y es que, hasta que no vives el fin del mundo, no sabes cómo te comportarás. Crees que sí, pero no tienes ni idea.

Pero ni idea.

– Tú no me has dicho cómo te llamas. Te toca presentarte.

Y tampoco sabía hacia dónde me llevaba, pero me dejé guiar confiando mi vida a un completo extraño. Por eso, aunque no solo por eso, quería saber su nombre: era lo mínimo que podía hacer él por mí.

– Carlos.

Asentí con seriedad. Lo había pronunciado con una confianza en sí mismo arrolladora. Algo me decía que podía fiarme de él. Que no me dejaría en la estacada. En seguida supe que, si tenía a aquel hombre a mi lado, mis posibilidades de salir sana y salva de ese sinsentido aumentarían considerablemente.

Atravesamos un largo pasillo. Carlos vigilaba todo a su alrededor. Pude percibir la tensión a la que se veía sometida su cuerpo, pero fingí no darme cuenta. Tenía la nariz grande, bien grande. Me pregunté si sería lo único o habría más.

«¿En serio, Paqui? En esta situación te da por pensar en eso, ¿de verdad?». Pensé, negando con la cabeza.

Me fijé en aquel improvisado bate. Lo arrastraba por el suelo dejando una estela rojiza que imaginé solo podía ser sangre. En el extremo había restos de algo orgánico. Pedacitos minúsculos. No me había fijado con tanta atención hasta entonces. Tragué saliva y me detuve.

Carlos se paró a un metro de mí.

– ¿Es… lo que creo que es…? – logré preguntar, señalando el objeto que portaba.

Mis ojos no abandonaban el extremo del palo metálico.

– Es la pata de una mesa – contestó con un hilo de voz, reanudando la marcha.

– Y con eso has… – no me salía la palabra. Reuní valor y por fin salió despedida de mis labios –, ¿golpeado? A gente, me refiero.

Carlos no se dio media vuelta. Ni siquiera giró la cabeza. Siguió caminando, pero muy lentamente. Las piernas me obedecieron a la tercera, y solo porque escuché un ruido detrás de nosotros. Como un… gruñido. Apreté el paso sin atreverme a mirar atrás.

El hotel se veía desangelado tras lo sucedido. El suelo ya no brillaba como antes, o quizá era yo, que lo veía todo menos bonito. Salté un pequeño charco rojizo. Resoplé, tratando de olvidar lo que acababan de registrar mis ojos. No nos habíamos cruzado con nadie, y eso me tranquilizaba y me ponía nerviosa a partes iguales.

– No tienes acento norteamericano – dictaminó él, con retintín.

– Es que me crie aquí – solté, sin pensar.

– Tampoco tienes acento canario – comentó, esta vez alzando una ceja.

«¡Mierda! Paqui, te va a pillar». Pensé.

– Quería decir en Madrid – me corregí –. Vine de vacaciones esta mañana, pero… si lo llego a saber, me quedo en la península.

– Yo también – murmuró Carlos, más para él que para mí –. Ya hemos llegado.

Dejamos de caminar al detenernos delante de una gran puerta metálica.

– ¿Dónde estamos? – pregunté con recelo.

– En la cocina del hotel – respondió –. Te quedarás aquí con el resto de supervivientes.

– ¿Supervivientes?

El corazón me dio un vuelco al escuchar aquella palabra. Es extraño cómo un conjunto de letras puede asustarnos tantísimo en momentos puntuales, como aquel.

– Estarás más segura aquí que donde estabas antes – comentó Carlos sin querer darme más información.

Propinó una secuencia de golpes con el puño cerrado en la placa de metal. Era una contraseña: hasta una pardilla como yo lo había pillado. Un hombre de mediana edad se asomó a la puerta. El cristal de una de sus gafas estaba roto. Me acordé de las mías, esas que estaban guardadas en la maleta, en mi habitación. Más pronto que tarde las iba a necesitar.

– ¿Seguro que no la han mordido? – preguntó aquel tipo.

– Seguro.

Carlos me empujó al interior de la cocina, interrumpiendo mis pensamientos. Mis pies no se movieron. Me dejé arrastrar por sus grandes manos. Se sentían calientes en mi espalda.

«¿Mordido?». Pensé, frunciendo el ceño tan profundo que ni la mejor crema antiarrugas del mercado podría corregirlo.

– ¡Espera! ¿Y tú? – le pregunté a Carlos cuando me di cuenta de que se quedaba atrás.

Di media vuelta justo para verlo alejarse por la rendija de esa puerta que se cerraba.

– Yo… tengo que buscar a alguien – contestó, sin mirarme a los ojos.

Abrí de nuevo la puerta, tan solo unos centímetros. Vi cómo el arma que llevaba Carlos refulgía contra la luz del techo. Esa pata de una mesa parecía una espada láser de Star Wars, tan mortífera entre sus manos. Protesté, pero fue en vano. Alguien me obligó a dejar de mirar y me amonestó por poner en riesgo la vida de todos.

Mientras, Carlos regresaba de vuelta al hall del hotel.

 Capítulo 5

Davinia Adams / Paqui Campos

“A veces, Dios permite las tragedias. Él permite que la tierra se seque y que los tallos crezcan desnudos. Le permite a Satanás que desate el caos”.

– Espera, espera un momento… ¿de verdad eres Davinia Adams?

Sonreí a pesar de las circunstancias y alcé un poco los hombros. Y es que, el ego, es el ego: incontrolable, insaciable, irreverente.

– Sí.

– ¿Podrías firmarme un autógrafo?

– ¡Pues claro!

La mujer levantó su voluminoso trasero del suelo y se entretuvo buscando un pedazo de papel y un bolígrafo por la cocina. Se llamaba Rosa y se había leído todas mis novelas. Nos dimos palique durante un buen rato hasta que decidí desvelar mi identidad después de estar hablando un rato de libros. Así daba gusto, tener a una fan conmigo en pleno fin del mundo. Ni yo misma hubiese escrito un final mejor para mí.

Bueno, para Davinia Adams.

Rosa regresó con un rotulador permanente y una cacerola de tamaño pequeño.

– No he encontrado otra cosa – dijo, disculpándose con la mirada.

Yo quería ponerme seria, pero cuando me tendió el cacharro de metal para que estampara ahí mi firma, no pude más. Una carcajada, demasiado grande para aquel momento, me sacudió entera. En realidad, mi cuerpo estaba intentado liberar toda esa tensión acumulada a lo largo del día de mierda que habíamos tenido. Todas esas emociones que no sabía canalizar salieron volando por mi bocaza abierta. Ni siquiera tapándomela era capaz de restringir la risa, que se cargaba el silencio en el que se supone nos teníamos que mantener.

– ¡Cállate! ¿Quieres que nos maten?

Martín me chafó la fiesta. Así se llamaba el hombre que nos recibió cuando me uní a los supervivientes unas horas antes. Era el cuñado de Rosa. Patrullaba como un centinela a pocos metros de la entrada, atento a cualquier ruido o movimiento sospechoso que proviniera de fuera.

Una barra de aluminio posicionada en horizontal nos aislaba con cierta seguridad del exterior. Martín portaba un cuchillo de grandes dimensiones entre sus manos. Me estaba mirando con ira a través del cristal de sus gafas, el que todavía permanecía intacto. Yo le pedí perdón juntando las palmas de mis manos, en silencio. Me dolía la tripa de tanto reírme.

Para evitar seguir desternillándome, firmé la cacerola sin dedicatoria. Parecía que lo había hecho cientos de miles de veces en todo tipo de superficies. Sin embargo, la realidad era que nadie había vuelto a pedirme un autógrafo desde hacía un par de años. Le devolví el cacharro a Rosa y le susurré al oído:

– Guárdalo bien. Si salimos de esta, valdrá millones.

Estuve a punto de reírme otra vez viendo su cara seria, sus pupilas dilatadas, sus cejas alzadas. Por supuesto, yo estaba bromeando, pero como Rosa se lo tomó tan en serio, no deshice el malentendido. Me levanté del suelo y caminé un rato por la cocina con las manos en la espalda, masajeándome los riñones.

Era enorme. Los fluorescentes sobre nosotros lo bañaban todo con su luz blanca. Las encimeras eran de metal, las mamparas extractoras, también. En realidad, todo refulgía en color plata salvo el suelo y las paredes, que estaban revestidas de azulejos de un blanco inmaculado, reluciente.

Una langosta me miró desde el plato donde descansaba sobre una cama de lechuga y otras hierbas de nombre y pinta exótica. Estaba fría, pero no me importó. Empecé a comer como una descosida, como si no hubiera un mañana, porque quizá la frase tendría un significado literal en las próximas horas.

Los otros supervivientes, poco a poco, me imitaron. Todos, salvo Martín, que permanecía fiel a su misión. Rosa, Luis, Matthew, Jacqueline y otros de cuyo nombre prefiero no acordarme… todos fueron haciendo acopio de distintos manjares y los fuimos degustando. No sabía la hora que era: probablemente las cuatro o las cinco de la madrugada, pero nos daba igual. Era como si hubiésemos vuelto de juerga y tuviésemos que saciar nuestro apetito antes de irnos a la cama.

Parecía que estábamos en un buffet de lujo. El fin del mundo resultaba ahora un poco menos apocalíptico.

– ¿No funciona? – preguntó Luis con la boca llena, refiriéndose a la televisión de pantalla plana que pendía de una pared.

Alguien rescató un mando a distancia. Se lo tendió y él siguió masticando un palito de mozzarella mientras apretaba botones. Cansado, tiró el mando encima del fregadero. No había señal. Un montón de ruido blanco, negro y gris aparecía en todos los canales.

– ¡Mierda! ¿Tampoco los móviles? ¡Volved a comprobarlo!

Ni siquiera me molesté. Había dejado mi iPhone encima de la mesa, junto a mi portátil Mac.

– Estamos… incomunicados – dedujo Rosa, como si no hubiese asumido la idea hasta entonces.

A mí me preocupaban más otras cosas. Concretamente: Carlos. No es que Carlos fuese una cosa, pero ya me entiendes. Necesitaba saber que estaba a salvo. Me había ayudado y ahora, sentía que estaba en deuda con él.

También volví a pensar en mis seres queridos, esos que había dejado en Madrid. En mis padres, en Elena. Matthew dijo algo en inglés. Jacqueline, pese a ser francesa, supo contestarle. Se enzarzaron en una discusión con otros extranjeros. No entendí ni una palabra. Martín, nuestro autoproclamado líder, los mandó callar chistando. Aunque empleó un lenguaje universal que todo el mundo entendió, lo consiguió a medias.

La discusión se trasladó a un idioma que sí podía comprender: el mío.

– ¡Tenemos que salir de aquí!

– ¡No! ¡Debemos esperar a que la situación vuelva a la normalidad!

– ¿Qué situación? ¡Ni siquiera sabemos qué está pasando!

– ¡Mi avión sale en unas horas!

– ¿Vendrán a por nosotros?

– Aquí tenemos comida. ¡Podemos mantenernos durante días!

Se hicieron dos grupos. La guerra civil estaba servida. Yo no quise participar, aunque en secreto iba con los que pensaban que quedarse allí era lo más sensato. Tenían que venir a por nosotros, a rescatarnos, ¿no?

Me acerqué poco a poco a Martín. Éramos los únicos que no perdíamos el tiempo discutiendo a gritos murmurados. Después de llenarme el buche, la cabeza me regía mucho mejor. Discretamente, a su oído, le hice una pregunta que llevaba jorobándome desde que entré:

– ¿Por qué antes le has preguntado a Carlos si me habían mordido?

Me miró extrañado. Su cristal roto me robaba la concentración.

– ¿Es que no has visto nada de lo que ha pasado? ¿No has visto a las criaturas?

– Sí, pero… – odiaba que me hablase como si fuera estúpida, así que dejé morir la frase.

«¿Criaturas?». Pensé.

En realidad, no tenía ni idea de lo que estaba hablando. En cuanto todos huyeron despavoridos de la piscina y de la terraza, me refugié tras Carlos porque era la persona más próxima a mi mesa. Solo había visto cachitos de imágenes que mi mente registraba como flashbacks a toda velocidad. ¿Se estaba refiriendo a esos hombres enfermos? Atacaron a algunos turistas, pero cuando los acecharon, dejé de mirar. El recuerdo vino a mí nítido, vívido. Eran cuatro, como los jinetes del Apocalipsis. Tragué saliva. 

«Gracias, mamá, por matricularme en la asignatura de religión donde me mandaron leer el último libro de la Biblia. Ahora, tendré pesadillas». Pensé.

– ¿Muerden? – le pregunté en un susurro ronco, pegándome a él y encerrando su camiseta entre uno de mis puños.

Se quitó las gafas. Me miró fijamente a los ojos con los suyos. Eran marrones, de párpados caídos, como los de un perro pachón.

– Y cosas peores – sentenció, helándome la sangre.

Di media vuelta con el corazón encogido.

«Eso me pasa por preguntar». Pensé con preocupación.

Capítulo 6

Davinia Adams / Paqui Campos

“No existe el orden en el mundo que nos rodea, debemos adaptarnos al caos”.

No sé cómo, pero logré quedarme dormida. Bueno, sí lo sé: bebiéndome un lingotazo de orujo a palo seco que me revolvió las tripas, pero me calmó los nervios. El hombro de Rosa estaba mullidito y era la almohada más cómoda disponible en toda la cocina.

De pronto, unos golpes tremendos, seguidos por unos gritos horribles me despertaron. Abrí los ojos y las lentillas me dieron los buenos días. Las sentí secas, como si se me hubiese metido arena entre los párpados. Me los restregué bien para lubricarlos. Las muy cabronas apenas se movieron de tan pegadas que las tenía a las córneas. Cuando por fin pude enfocar, deseé no haberlo hecho.

Los enfermos estaban allí. Al menos, dos de ellos. La puerta de la cocina, esa que tan celosamente Martín había estado custodiando, ahora se encontraba abiertas de par en par. Y todo era caos alrededor.

Para colmo de males, uno de esos pieles-grises venía directo hacia nosotras muy lentamente, como si no tuviera prisa, dando por hecho que seríamos presas fáciles. Nos miraba fijamente con los ojos bien abiertos. Los lucía de un color a medio caballo entre verdoso y rojizo. Me recordaron a los que tienen los besugos descongelados, esos que están expuestos en los escaparates de las marisquerías de postín.

Sin dejar de vigilarlo, desperté a Rosa zarandeándola. Martín no estaba por ninguna parte. Me puse en pie tan rápido como pude. Me temblaba todo el cuerpo y sentía el corazón estallándome en el pecho. Solo podía pensar en volver a ver a mi familia y a Elena. Le iba a caer una buena a mi mejor amiga por haberse librado de semejante marrón.

Mientras Rosa se quedaba paralizada por el miedo y aullaba presa de la histeria, yo decidí actuar. Estaba dispuesta a hacer todo lo posible por salir sana y salva de aquella. La adrenalina debió estar mezclándose con mi torrente sanguíneo. Las manos me sudaban y temblaban sin control.

Estiré el brazo sin apartar la vista de la criatura para agarrar de la encimera lo primero que estuviera a mi alcance: una sartén. Apreté fuerte el mango entre mis dedos y dejé que el enfermo se acercara a nosotras lo suficiente antes de actuar.

Quizá el arma defensiva no era la más indicada, lo sé. Podría haber cogido un cuchillo jamonero, pero era demasiado tarde para arrepentirse: la criatura babeaba al mirarnos de un modo que ya quisiera haber visto en alguno de mis ex novios cuando me contemplaba en mi desnudo esplendor.

Me había espabilado de la siesta, pero bien…

Rosa se empeñaba en clavarme las uñas en el brazo y yo me intentaba zafar de ella para salvarnos el pellejo. La pobre había entrado en un estado de shock que le impedía razonar. Si hubiese estado sola, estoy convencida de que la criatura la habría mordido. No quiero echarme flores, pero tampoco quitarme el mérito: Rosa era como un corderito asustado a punto de entrar al matadero por la puerta grande.

El enfermo había inclinado la cabeza y abierto bien esa boca repleta de dientes podridos para pegarnos un muerdo, pero yo fui más rápida. Grité por culpa de la tensión acumulada. No, más bien aullé. No fue un alarido de guerrera valerosa. Se parecía al estertor de un cachorrito que busca desesperadamente la teta de su mamá.

A pesar de todo, el sonido de mi propia voz quebrándose me dio el coraje que tanto necesitaba de algún extraño modo. Aunque tenía las manos agarrotadas, subí la sartén por encima de mi cabeza y aticé al piel-gris en la calva con todas mis fuerzas. No fueron muchas, pero bastaron para que cayera al suelo deslomado y nos dejara momentáneamente en paz.

– ¡Corre, Rosa! – grité –. ¡Busca a Martín!

Estaba convencida de que él sabría lo que debíamos hacer. Al fin y al cabo, era nuestro auto proclamado líder. Rosa por fin espabiló, pero, en lugar de hacerme caso, salió corriendo de la cocina como alma que lleva el diablo, buscando refugio en otra parte.

«De nada por salvarte la vida». Pensé con una pizca de resquemor.

Mientras tanto, la criatura se estaba levantando con dificultad. Emitía un olor muy raro, una mezcla de podredumbre y sudor rancio que amenazaba con provocarme el vómito. Aguanté la respiración, lo observé bien y me convencí de que, si era humano, no tendría remedio a aquellas alturas: la piel se le caía a tiras y respiraba con tanta dificultad que casi sentí pena.

Entrecerré los ojos y todo se redujo a una cuestión muy simple: él o yo. Tuve clara la respuesta y por eso volví a descargar la sartén en su cabeza. Repetí varias veces. Tenía tanto miedo de que me atrapara y me comiera que no pude parar hasta que escuché una voz a mi lado cuyo mensaje me costó procesar:

– ¡Déjalo ya! ¡Está muerto! ¡Ayúdame con esto!

Era Martín. Me alegré tanto de verle que estuve a punto de sonreír, pero me abstuve. Cerró la puerta y, sin cruzar palabra, lo ayudé a asegurarla. Apoyé mi espalda en ella y, cuando me calmé, lo seguí. Al lado de lo que luego me enteré era una cámara frigorífica encontramos un espectáculo dantesco: una criatura se alimentaba de uno de los nuestros. No supe si era hombre o mujer. Con eso, puedes hacerte una idea de su estado…

– ¿Qué ha pasado? ¿Cómo han podido entrar?

Martín no me contestó.

– Debemos encargarnos de ambos.

– ¿Ambos?

– Del que se alimenta y del que… se ha convertido en su… comida – dijo, con mucha dificultad.

Tragué saliva y me acerqué la sartén al pecho en busca de consuelo. Me cercioré de que fuese por el lado que no estaba manchado de sangre y restos de cerebro. Toda la cocina olía de un modo desagradable al que me estaba empezando a acostumbrar.

– No sé si podré hacerlo…

– ¡Claro que podrás! Lo acabas de hacer antes.

– Pero…

No podía apartar la vista de aquella dantesca escena: el piel-gris permanecía tan distraído que no nos vio acercarnos. Se encontraba agachado al lado de su víctima, tendida en el suelo y con los intestinos al aire. La criatura se los llevaba a la boca a puñados para a continuación engullirlos con esos dientes podridos que hacían un ruido horripilante al masticar. 

La víctima tenía los ojos abiertos e inexpresivos. No albergaban vida. Su rostro se había quedado congelado en una mueca de espanto total. Aparté la mirada, a punto de vomitar. Me contuve porque estaba a mi lado Martín. Si no, sé que habría echado la pota. ¡Con lo rica que estaba la langosta! Hubiera sido tremendo desperdicio.

Sí, ya sé lo que estás pensando, pero te aseguro que la frivolidad en ese momento era un arma tan válida contra las criaturas como la sartén que llevaba entre las manos. Con una, defendía mi integridad física y con la otra, la mental.

– Yo me encargaré del que come y tú, del que está tendido – dictaminó Martín, sin dejar que expresara mis dudas.

– Está bien. Acabemos con esto cuanto antes – dije, resignada.

Martín empuñó el cuchillo de grandes dimensiones que se había agenciado horas atrás y se acercó con sigilo a nuestro objetivo. Demostró tenerlos bien puestos al enfrentarse al piel-gris con toda la saña que fue capaz. Sin embargo, era obvio que Martín no era un asesino porque sus habilidades en el arte de la lucha cuerpo a cuerpo con arma blanca eran limitadas. Algo por otra parte normal en una persona cualquiera, como tú o como yo.

Ese piel-gris era duro de pelar. Agarró a Martín y lo tiró al suelo. Yo grité y empecé a propinarle sartenazos sin atreverme a acercarme demasiado. No voy a describir lo que le sucedió a ese buen hombre a continuación porque me podrían acusar de morbosa. No procede. Dejémoslo en que su final fue atroz y en que yo podría haber hecho más por él. No tengo la conciencia limpia.

Sin embargo, bastante tenía yo con sobrevivir. Bastante lejos había llegado ya, tratándose de mí. La víctima de aquella criatura de pronto se incorporó, cubierta de sangre, dispuesta a atacarme. Tenía la misma pinta que los demás enfermos.

Flipé, porque jamás había visto a un muerto levantarse. Era la primera vez. En los días que siguieron fue mi primera vez en tantas cosas…

Pero no nos adelantemos. Estaba narrándote lo que sucedía en la cocina.

Me revolví como una jabata cuando el renacido me agarró del tobillo. Intentaba llevarse mi pantorrilla a la boca y no iba a permitírselo.

«¡Por encima de mi cadáver!». Pensé, para después arrepentirme por elegir aquella frase hecha que venía mucho a cuento.

Mientras el otro se encargaba de Martín, que en paz descanse, yo me encargué de ese zombi. Sí, aquel era el término correcto ya que lo había visto revivir como un no muerto con mis propios ojos. No paré hasta que su cabeza quedó girada en un extraño ángulo.  Cuando acabé, estaba agotada. Empapada en sudor, sangre y otras vísceras. Mi respiración iba tan rápido como si hubiese corrido media docena de maratones.

Con cierto dramatismo, tiré la sartén lejos de mí. La había abollado y estaba inservible.

Craso error: la otra criatura dejó de alimentarse de Martín para poner sus ojos de besugo sobre mí.

– ¡Cabrón! ¡Te vas a comer a quien yo te diga! – grité, presa del pánico.

Apreté los dientes, dispuesta a morir peleando. No se lo pondría fácil. Me preparé para la lucha cuerpo a cuerpo. De pronto, una mano apretó mi brazo y, porfiando un grito de terror, alcé el puño en dicha dirección.

Menos mal que me detuve a tiempo, porque…

– ¡Soy yo, Davinia, soy yo!

– ¡Carlos!

Me miró con seriedad. Tan solo fue un segundo, pero en mi memoria lo registré como un momento clave, que se desarrolló a cámara lenta. Sacó una pistola y le pegó un tiro al piel-gris en la frente, y otro al pobre Martín de propina. Me preparé para un estruendo típico de pelis de acción, pero para mi sorpresa, el arma llevaría incorporado alguna clase de silenciador: el ruido que salió del cañón sonó como un pedete de esos que se te escapan cuando intentas contenerlo apretando bien los cachetes. 

Sé que es un símil muy escatológico, pero es la mejor manera de describirlo.

– ¡Vámonos de aquí! – me ordenó Carlos tendiéndome la mano.

Por supuesto, se la acepté. Me dejaría arrastrar hasta el mismísimo infierno con él de no ser… bueno, porque ya estábamos en él.

Capítulo 7

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Nunca antes en el acontecer humano se nos había colocado tan al límite, entre la catástrofe y la supervivencia”.

– Te he preguntado que de dónde has sacado esa pistola – dijo Davinia, muy seria.

Ella detuvo sus pasos, pero yo no le seguí el juego. No era el momento de interrogatorios, ni de numeritos, sino de actuar. No había tiempo que perder. Debía reportar la situación en la que nos encontrábamos a mis superiores, con urgencia.

– Es que encima llevas un silenciador incorporado, nada menos… como James Bond.

La miré de soslayo para a continuación indicarle con gesto serio que ya podía darse prisa. Ojalá fuese James Bond: él siempre hace lo correcto, salva al mundo y le da tiempo a llevarse a la chica a la cama. Pero yo era Hakim alias Carlos y me conformaba con llevar a cabo la misión sin morir en el intento.

En la cara de Davinia se reflejaba miedo y angustia. En sus ojos marrones pude leer recelo y desconfianza, pero no podía encargarme de eso en aquel momento. No le dije a dónde íbamos y ella tampoco hizo ningún comentario más.

Debíamos subir siete pisos por las escaleras ya que los ascensores habían dejado de ser seguros: la corriente podría irse en cualquier momento y no nos arriesgaríamos a que sucediera mientras estábamos montados en uno de ellos.

Me aseguré de que todo estaba despejado y recorrimos los peldaños de las escaleras de emergencia en silencio. Estaban bien iluminados y no había señales de que por ahí estuviesen pululando zombis. Yo iba delante, encargándome de vigilar el área y tratando de anticiparme a cualquier amenaza.

Lamentablemente, había perdido mi arma improvisada: la pata de aluminio de una mesa de la cafetería. Mejor no te cuento cómo pasó. El caso es que durante el ascenso no nos dirigimos la palabra. Solo se escuchaban los resoplidos de Davinia. Parecía que sus pulmones fuesen a estallar.

Se detuvo cuando íbamos por el tercer piso. Puso las palmas de sus manos en sus rodillas y dijo, apenas sin aire:

– ¿Podemos… podemos descansar un poco?

Yo refunfuñé, pero me mordí la lengua antes de decir en voz alta lo que pensaba. Le concedí veinte segundos de margen y después iniciamos de nuevo la marcha. Al cabo de lo que me pareció una puta eternidad, llegamos al séptimo piso. Abrí la puerta que conducía al pasillo y me cercioré de que nadie pululara por allí, vivo o muerto.

A mi señal, Davinia me siguió. Nos detuvimos frente a la habitación 707 y entramos con la llave electrónica que yo llevaba en el bolsillo.

– ¿Esta es tu habitación? – preguntó con cierta sorna –. ¡Si que os pagan bien en este hotel!

Era la suite de Dmitri.

– Ya quisiera – respondí, enigmático.

Cerró la puerta tras de sí y no tuve que pedirle que echara el pestillo. Peiné el perímetro en busca de peligros. Todo despejado. Ella me siguió con la mirada mientras lo hacía. Arqueó una ceja y se cruzó de brazos.

Lo pillaba: lo que estaba haciendo era totalmente impropio de un camarero al uso y no se fiaba de mí. ¡Me dio igual! Que pensara lo que quisiera. Situaciones desesperadas requieren medidas desesperadas.

Suspiré profundamente. Más tarde tendría que ponerme a registrar la suite en busca de pistas que pudieran incriminar a Dmitri en la conspiración que presuntamente urdió para asesinar a los dos políticos. Además, quería tirar del hilo, ver hasta dónde llegaba el otro extremo de la madeja para desenredarla y dar así con otros miembros de su organización criminal. Su hermano Sergei seguro estaba implicado, pero, ¿quién más? Acabaría con su red hasta desmantelarla por completo, aunque no en aquel momento. Los malos podían esperar un poco más.

«Prioridades, Hakim, prioridades».

Guardé la pistola en el cinturón a mi espalda y me dejé caer en una butaca de cuero blanco. Era tan confortable que podría haberme quedado dormido ahí mismo.

Pero estaban Davinia y sus puñeteras preguntas.

– En serio: ¿podrías explicarme qué estamos haciendo aquí?

Cerré los ojos. Me masajeé las sienes.

– Permanecer a salvo y esperar que venga la ayuda – contesté –. Ponte cómoda, vamos a quedaros aquí un tiempo – añadí, quitándome los zapatos con los pies.

A Davinia no pareció satisfacerle mi contestación.

– Pero está claro que aquí se aloja alguien. ¿Y si vuelve? Yo preferiría ir a mi habitación, donde están mis cosas. Tengo la llave.

Me mostró la tarjeta. Lo supe porque abrí un ojo.

– No pasa nada porque estemos aquí.

– ¿Cómo estás tan seguro?

– Porque no creo que le importe al huésped – señalé, encogiéndome de hombros –. Está muerto.

Aquello era verdad. Dmitri se había convertido en zombi y después en fiambre tras recibir un tiro en la sien, cortesía del CNI. No lo sentí por él. Si no era culpable por conspirar contra las vidas de aquellos políticos, lo era por corrupción y tráfico de influencias. No estaba limpio ni vivo, ni muerto, ni le sentaba bien el gris.

El mundo era un lugar mejor sin él y eso debía bastarme.

– ¿Y cómo sabías que la tarjeta de ese muerto pertenece a esta habitación? La mía no lleva el número grabado y esta tampoco.

Estiré los dedos de los pies y me quité los calcetines. Aquella mujer no era tan tonta como pudiera parecer. Volvía a la carga poniendo sus brazos en jarras y mirándome con dureza.

«Cuidadito con Davinia, Hakim». Pensé, desconfiado.

– Un camarero siempre controla quién ocupa la suite presidencial – argumenté –. Las propinas suelen ser legendarias. Más te vale aprenderte el nombre del ricachón de turno, y su coctel favorito.

Davinia pareció satisfecha con mi respuesta. Yo puse las manos por detrás de mi cabeza fingiendo despreocupación, aunque comenzaba a estar atento a sus gestos, a sus movimientos.

«¿Quién eres, Davinia Adams?». Pensé, desconfiando todavía más.

Volví a recordar que necesitaba contactar con mis superiores, pero era mejor hacerlo cuando ella estuviese dormida, o distraída con algo. Para mi desgracia, parecía que aún quedaba mucho rato para que eso sucediera. Se acercó un par de pasos hacia mí y me señaló con el dedo índice. Entonces me fijé en que el extremo de sus iris era dorado. Jamás había visto unos ojos como esos.

– ¿Qué está pasando? ¿De dónde han salido esas criaturas? ¿Por qué no nos rescatan? ¿Cuándo se va a terminar esto?

El nerviosismo de Davinia crecía progresivamente. Me había enterrado bajo una montaña de preguntas para las que no tenía respuesta. Así se lo dije:

– No tengo ni idea, pero debemos resistir hasta que la ayuda llegue. Es lo más sensato.

– ¿No sería mejor salir del hotel?

– No lo creo – murmuré –. No sabemos cómo estará la cosa ahí fuera. Probablemente, peor que aquí.

– ¿A ti te funciona el móvil?

– No – mentí.

Tenía un teléfono especial con conexión vía satélite guardado en el bolsillo del pantalón. Lo noté a través de la tela y su contorno pareció quemarme. Necesitaba comunicarme con mis superiores. Ya.

– Yo ni siquiera tengo mi teléfono conmigo. ¡Ahí está mi vida entera! Lo dejé encima de la mesa del bar, junto a mi Mac – dijo con tristeza, pero sin dejar de restregarme su poder adquisitivo.

Lo dicho, otra ricachona más. Se deshizo la coleta para recogerse el pelo de nuevo. Lo tenía muy largo, por mitad de la espalda. Su melena era castaña con reflejos cobrizos. Se ondulaba un poco por las puntas. Me quedé embobado mirándola, lo reconozco. Cuando terminó, me fulminó con la mirada.

– ¿Por qué me has dejado antes sola, Carlos?

– Ya te lo dije: debía ir a buscar a alguien.

Aquello era verdad: mi objetivo tras dejar a Davinia con el grupo de supervivientes fue dar con el paradero de mi jefe, alias Jorge Blanco.

– ¿Fuiste a por tu novia?

– No – respondí secamente.

Alcé las cejas, sorprendido por su pregunta y por el tono con el que la formuló.

– Entiendo que no encontraste a quien buscabas, porque si no ahora estaríamos con él… o con ella.

– Buena observación – puntualicé, sin querer entrar en detalles.

Sin embargo, estaba lidiando con Davinia Adams. No lo iba a dejar estar sin más.

– Y entonces, ¿a quién buscabas? – insistió.

– ¡A mi jefe! – respondí finalmente al cabo de un rato, sin ganas.

– ¿Y lo encontraste?

– Sí. No. No era él. Ya no.

Me costó dar con Jorge más de lo que me gustaría admitir. Desgraciadamente, había tenido muy mala suerte y no tuve más remedio que dispararlo para evitar su transformación.

Ya sé que la fantasía de muchos y muchas es matar a su jefe. Quizá, incluso, sea la tuya. Sin embargo, a mí me dio pena hacerlo. Había sido un buen mentor, el mejor que había tenido hasta entonces. Me enseñó muchas cosas como, por ejemplo, a no fiarme ni de mi sombra. A no dar nada por sentado. A no juzgar un libro por su portada.

Y Davinia era un libro de física cuántica disfrazado de literatura infantil.

Noté unos dedos apretando mi hombro. Se había puesto a mi lado y con aquel gesto intentaba darme un poco de consuelo. Lo acepté de buen grado: el calor de su piel era agradable. Quise girar la cabeza para mirarla, pero me lo pensé mejor y cerré de nuevo los ojos. No sabes lo cansado que estaba después de tanta tensión, de tantas horas sin dormir. Había protagonizado escenas que jamás imaginé posibles, ni siquiera en mis pesadillas más chungas.

Lo de ahí fuera era el puto infierno en la tierra.

  – ¿De dónde has sacado la pistola? Perdona que insista, pero es que… parece que sabes usarla muy bien. Eres un… ¿camarero pistolero?

Casi me reí por su ocurrencia, pero permanecí tan serio por fuera como la situación exigía.

  – No. En recepción escondemos un arma para casos de extrema emergencia. A todos los empleados nos enseñan a disparar, por si las moscas.

Aquella era una mentira muy mal urdida, pero mi cabeza ya no regía bien. Necesitaba un sueño reparador con urgencia. Davinia asintió, como si se lo hubiera tragado. Yo, sin embargo, empezaba a mosquearme de verdad. Decidí entonces que, a partir de ese momento, las preguntas las haría yo.

Me incorporé poniendo mis codos sobre mis rodillas. Junté las manos bajo mi barbilla. Ella se apartó, volviendo a situarse frente a mí.

– Eres muy valiente, Davinia – empecé suave, diciendo de verdad lo que pensaba, preparando el terreno –. ¿Cómo lo has hecho?

Ella entornó los ojos y negó con la cabeza.

– ¿Qué he hecho? 

– Llegar hasta aquí – concreté –. Otros, no han tenido tanta suerte. Otros que estaban mejor preparados… físicamente.

– ¿Me estás llamando gorda?

Puse los ojos en blanco y resoplé. Estaba claro que debían haberme entrenado también para interrogar a mujeres susceptibles, porque se me estaba complicando la cosa por momentos.

– ¡No! Pero apenas podías subir más de dos tramos de peldaños sin echar los pulmones por la boca. ¿Cómo te has defendido de una horda de zombis?

– ¡Peleando! – contestó, casi entre susurros –. ¡Cogí una sartén y me lie a golpes!

No la creí. ¡Era tan absurdo!

 – ¿A qué te dedicas?

La cara se le cambió totalmente. Una sonrisa orgullosa apareció de repente.

– Soy escritora de best-sellers.

Eso sí que no me lo esperaba

– ¿En serio?

– ¿No has leído “IRPF”?

– ¿Qué? No.

No me sonaba de nada.

– Sí, “IRPF”. A lo mejor has visto la serie en Netflix.

– Pues tampoco.

Suspiró, quizá incluso molesta. Se quitó los zapatos, perdiendo unos centímetros de altura. Tenía las uñas de los pies pintadas de un rojo llamativo que me resultó bastante sugerente.

– ¿Has estado viviendo en una cueva el último año?

«No, he estado persiguiendo a un criminal ruso durante diez meses. Y, ¿para qué? ¡Para nada!». Pensé con rabia.

– ¡Tienes que leer “IRPF”! Va sobre un inspector de hacienda que…

– Tu supuesto oficio no nos será de ayuda si queremos sobrevivir a este puto Apocalipsis – le corté, cansado y molesto.

Vi en sus bonitos ojos marrones cómo la ira iba invadiéndola. Cada poro de su cara se enrojeció. Apretó la mandíbula y las aletas de su nariz se dilataron. Empezó a respirar por la boca y sus cejas descendieron un centímetro de su posición original. Incluso de esa guisa me resultó una mujer bastante guapa. La vista se me quería ir hacia sus curvas. Hacia esas piernas que ahora estaban un poco sucias, brillantes por el sudor.

Estaba claro que llevaba mucho tiempo sin… ya sabes.

– ¡Perdona, Carlitos, pero ser escritora es una ocupación honrada e intelectual! – dijo, con las manos posadas en las caderas –. Además, ¡mira quién habla! Tú eres un camarero, uno del montón, por cierto. ¡Y ni siquiera eres canario!

– ¿Cómo lo sabes?

– Fácil: no tienes acento.

– Pocos camareros que trabajen en hoteles de cinco estrellas conoces tú – respondí, con sorna.

Ella bufó.

– ¿Y por eso ya te crees especial?

– Lo soy – dije con una sonrisa macarra.

Ella me fulminó con la mirada.

– ¡No, si al final voy a preferir estar ahí fuera que contigo!

– ¿Estás segura? Hace un rato me mirabas como si quisieras beberme a mí, y no al coctel.

Davinia dejó salir el aire por la nariz como si fuese un toro cabreado en una plaza a rebosar. Me lo estaba pasando en grande.

– ¡Eres un imbécil!

– ¡Ahí tienes la puerta si quieres marcharte! – dije, sonriente, sin ir en serio.

Conseguí lo que estaba buscando: que Davinia saliese de mi campo visual dando zancadas largas, perdiéndose por la enorme habitación. Marcaba con fuerza cada uno de sus pasos. Tenía una mala leche que me resultó adorable. Sonreí un poco otra vez.

Me había gustado cómo pronunció el diminutivo de mi nombre. Bueno, no mi nombre, el de mi falsa identidad. A aquellas alturas, me costaba separar las dos mitades que integraban mi persona en la misión.

Y, al igual que en mi caso, no estaba seguro de que Davinia fuera quien decía ser. Toda aquello de su novela y esa serie en Netflix me sonaba tan inverosímil que no dudé en desconfiar.

El caso es que sí, podía ser una famosa escritora de best-sellers, como bien había dicho; o podía ser una ricachona divorciada que simplemente se aburría y tenía que inventar una vida paralela mucho más interesante.

O podía trabajar para Dmitri.

O ser una agente encubierta, como yo.

En cualquier caso, me rendí ante la realidad que me asoló durante los siguientes minutos: Davinia me iba intrigando cada vez más.

Capítulo 8

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Toda historia no es otra cosa que una infinita catástrofe de la cual intentamos salir lo mejor posible”.

Escuché el sonido de la ducha. Davinia estaba en el baño, por lo que era el momento perfecto para hablar con mis superiores y reportarles el estado de la penosa situación en la que nos encontrábamos.

Saqué el aparato del bolsillo trasero del pantalón y lo encendí. Había permanecido apagado para ahorrar batería. Me dirigí a la terraza y entorné la puerta corredera para asegurarme de que la conversación que mantendría durante los próximos minutos fuese privada. Muy privada.

Puse mi huella dactilar donde debía hacerlo, metí mis claves de acceso y, ¡por fin!, pude llevarme el teléfono a la oreja. Una voz grabada me pidió otra contraseña que yo por supuesto di. Introduje el código correspondiente para hablar con el jefe de mi jefe. Se hizo el silencio y entonces supe que estaba conectándome con el satélite.

Me acerqué a la barandilla sin querer fijarme en la espectacular piscina infinita que tenía al lado. La amplia terraza de la suite daba a la playa. El paisaje desértico quedaba interrumpido por la inmensidad azul. Solo se escuchaban las olas yendo y viniendo. Un par de pájaros se persiguió, revoloteando encima de mi cabeza. Estaba anocheciendo y varios colores se rompían en el horizonte, creando un degradado que me hizo pensar en todo, menos en el fin del mundo tal y como lo conocía.

«¡Qué bonito, joder!».

– Agente Amman.

– Buenas noches, Olmedo. Por decir algo.

Tragué saliva. Los nervios me querían traicionar, pero los mantuve a raya. Era la primera vez que me veía en la obligación de transmitir tantísimas malas noticias seguidas.

– Estamos al tanto de lo sucedido en Gran Canaria – me informó secamente.

– Pablo Tudela ha caído, señor – solté a bocajarro.

Pablo Tudela era el nombre real que se escondía detrás de la tapadera que fue Jorge Blanco, mi jefe. Ni siquiera me molesté en aplicar formalismos, códigos o reglamentos. Al mencionar su verdadera identidad, todo adquiría un cariz más humano. Menos frío. Ni siquiera me preocupé por estar a la altura de las circunstancias, porque ya me habían superado hacía mucho rato.

Olmedo emitió una especie de gruñido al otro lado de la línea.

– Esas son muy malas noticias.

– Las peores – coincidí –. Olmedo… señor, ¿qué está pasando aquí? – pregunté, deseando tener más información.

– ¿Está seguro de que nadie está escuchándonos? – quiso saber, desconfiando.

Yo apreté los dientes.

– Afirmativo.

– De acuerdo, Amman – bajó la voz –. Lo que voy a decirle es información estrictamente confidencial. No puede compartirla con nadie. ¿Me ha oído? ¡Con nadie! Esto que me dispongo a decirle a usted lo sabemos menos de diez personas en toda España, ¡qué digo!, en todo el mundo. De hecho, hace veinte horas activamos el protocolo VETA para dejar incomunicada a Gran Canaria. Esto nos dará una ventana de tiempo en la cual debemos actuar, evitando así que la noticia se divulgue.

«Si que tiene que ser grave». Pensé, deseando saber más, por muy jodida que estuviera la cosa. Solo sabía del protocolo VETA por los exámenes que tuve que pasar hacía más de un año.

– Sí, señor. Entendido. Estoy yo solo. Le escucho. 

– Bien. Se ha producido… una fuga biológica en uno de los laboratorios secretos que el gobierno tiene en la isla.

– Una… ¿fuga biológica?

– Un grupo de científicos estaba experimentando con la mutación de un virus para observar sus distintos efectos y… aplicaciones. En la última fase del proyecto, varios sujetos comenzaron a manifestar extraños y desconocidos síntomas. El experimento salió mal, agente. Terriblemente mal. Se están depurando responsabilidades y tratando de minimizar el daño. Hacemos todo lo que está en nuestras manos para controlar la situación, pero todavía estamos lejos de ese punto. Hemos pedido ayuda a otras agencias, organismos internacionales, pero… las consecuencias de lo sucedido… bueno, son impredecibles en estos momentos. Usted puede informarme mejor que yo al estar viviéndolo a pie de calle.

– Sí – contesté, con un nudo en la garganta, incapaz de hablar –. Pero… señor, ¿un laboratorio de esa clase aquí, en Gran Canaria?

– ¡Piénselo, Amman! Se trata de una isla. Si sucediese algo como lo que, por desgracia, acaba de ocurrir, la situación es mucho más fácil de controlar que en el continente. 

– Entiendo. ¿Y cómo harán para… estabilizar la situación?

– Esa información no es de su incumbencia – soltó Olmedo, cortante.

Suspiré. Deseé que la población de aquella maravillosa isla no sufriera todavía más las consecuencias de una irresponsabilidad tan absurda como devastadora. Deseé que el remedio no fuese peor que la enfermedad.

– ¿Hay algún otro agente destinado en la zona, señor?

– Negativo. Tendrá que apañárselas usted solo hasta que la ayuda llegue. ¿Cree que podrá hacerlo?

– Eso espero, señor.

– ¿Hay… supervivientes?

– Afirmativo – contesté, pensando en Davinia.

– Manténgalos bajo control – soltó Olmedo, subiendo la voz –. No se mezcle con ellos. Recuerde: la población civil no es la prioridad. La prioridad es que usted salga con vida de esta.

– Sí, señor – atiné a decir –. ¿Cuándo llegará la ayuda?

– Esperemos que sea cuestión de horas, pero me temo que más bien serán días. Le iremos informando puntualmente del estado de la situación. Nos pondremos de nuevo en contacto con usted dentro de dieciocho horas. Enciérrese en una habitación y no salga. ¿Me oye? ¡Bajo ningún concepto!

– Pero… ¿y la misión?

– ¡Olvídese de la misión! – me gritó Olmedo –. Lo importante es que resista hasta que la ayuda llegue. ¡No se despegue del teléfono! Los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado sabrán, en su momento, quién es usted y dónde se encuentra por su teléfono, pero no descubra su identidad ante los civiles.

– Pero…

– No se preocupe, Amman – me interrumpió –: el CNI no va a abandonarlo.

– El hotel podría dejar de ser seguro en cualquier momento. Si me dirijo hasta…

– ¡Quédese donde está! – insistió el jefe de mi jefe –. ¡Es una orden!

– Me encuentro en la suite de Dmitri Kalov – anuncié, fingiendo tranquilidad –. Trataré de recopilar pruebas que demuestren su culpabilidad para poder cerrar el caso.

Escuché un suspiro al otro lado de la línea.

– Haga lo que quiera, pero no salga de ahí – me repitió Olmedo –. El virus es altamente contagioso y mortal. Los efectos de una exposición a corto plazo son imprevisibles. Esto no es ningún simulacro, Amman. Tenga mucho cuidado. Recuerde que el protocolo VETA está activado. ¡Manténgase con vida! Buenas noches y buena suerte.

Y, sin más, la comunicación se cortó.

Pegué un puñetazo a la barandilla de cristal. Estuve a punto de romperla, o de romperme la mano, pero me dio igual. El protocolo VETA implicaba, entre otras muchas cosas, que mi vida estaba por encima de cualquier otra. Si debía aniquilar a civiles, tenía potestad para hacerlo y nada ni nadie me podría reclamar responsabilidades después. Era la confirmación de que Gran Canaria se había convertido en un territorio donde reinaba la anarquía, el caos. Se había instaurado oficialmente el sálvese quien pueda, la ley del más fuerte.

De pronto, aquel atardecer que antes me había parecido tan bonito, ahora me daba escalofríos. No solo ponía punto y final a aquel día de mierda: es que podría ser el último que vieran mis ojos.

– ¡Joder! – dije, en voz alta, casi gritando.

 Capítulo 9

Davinia Adams / Paqui Campos

“No hay noche sin día ni libertad sin anarquía”.

– ¡Joder! – vocalicé con la boca bien abierta, pero cuidándome de que ningún sonido abandonase mi garganta.

Sé que no está bien escuchar conversaciones ajenas, pero no tuve más remedio que hacerlo. En cuanto vi que Carlos se encontraba hablando con tanta seriedad por teléfono en la terraza, agudicé todo lo posible el sentido del oído. Necesitaba información que, de otro modo, no iba a obtener.

Cuando colgó, no tenía todas las respuestas, pero sí suficientes piezas del puzle como para llegar a varias conclusiones al mismo tiempo:

a)      Carlos tenía un móvil que funcionaba, por lo que me había mentido antes, cuando afirmó lo contrario.

b)     Se estaba cociendo algo muy siniestro en Gran Canaria. Algo relacionado con una “fuga biológica” que, imaginé, implicaría a las criaturas de algún modo.

c)      Carlos no (solo) era camarero. Hablaba de una misión, de un tal Dmitri… ¿quién coño sería Dmitri? ¿Su jefe? ¿La persona que había ido a buscar antes?

d)     ¡Olvida la primera parte del punto c! ¡Estaba claro que Carlos no era camarero! Esa manera de utilizar el arma con tal desparpajo me tendría que haber puesto en alerta desde el primer momento.

e)      La ayuda parecía estar en camino. Al menos, ¡eso creí entender! Pero mientras tanto…

f)       …estábamos jodidos. Bien jodidos. Me hubiese gustado emplear el participio de otro verbo menos grosero, pero, ¿para qué? Era el más exacto, el más preciso.

g)     ¿Qué haríamos entonces?

La cabeza comenzó a dolerme y el corazón me iba a mil. Agobiada, me alejé de la terraza y me dirigí al baño, donde había dejado abierto el grifo. Recorrí la suite con prisas, de puntillas, sin detenerme a apreciar los detalles. Podría hablarte del pulcro acabado de los muebles, de la decoración, minimalista, pero impecable, o de ese suelo de mármol italiano, tan bien pulido que reflejaba hasta mi alma inmortal.

Sin embargo, ni Carlos ni yo nos fijamos en todo eso. Es curioso cómo tu atención se dirige hacia otras cuestiones cuando crees que tu vida está en serio peligro. Me deshice del vestido, que ya estaba mugriento y lo tiré al suelo con rabia. Mi ropa interior corrió la misma suerte. Lo último que me convenía era que Carlos supiese que yo manejaba información que no debía conocer.

No me detuve a mirarme en el gran espejo que tenía a la izquierda. La puerta estaba abierta y me dio igual que él pudiese verme desnuda. Al fin y al cabo, se había burlado de mis poco sutiles intentos de seducción y no caería en mis redes en lo que tenía pinta de ser la antesala de nuestro final.

Cuando te enfrentas a lo que nos enfrentábamos nosotros, la vergüenza deja de existir. Es como si nunca la hubieses tenido. Se retira sin más y no la echas de menos.

Me metí en la ducha y dejé que el agua caliente destensara mis músculos. No hacía frío en absoluto, pero preferí que el vapor de agua me envolviese como si estuviera dándome una caricia inmaterial.

Lloré un poco, en silencio, para que Carlos no se diera cuenta. Me abracé a mí misma y agaché la cabeza mientras mi espalda se iba deslizando por los azulejos de la ducha. Mi culo tocó el suelo y me quedé ahí sentada, bajo la cascada de agua caliente. Me dejé llevar por el pánico momentáneamente, balanceándome hacia delante y hacia detrás durante unos minutos en los que mi mente no se detenía ni aun queriendo.

No podía confiar en Carlos, pero tampoco prescindir de su compañía. Me sentía perdida, y al mismo tiempo sabía que mi única opción era permanecer junto a él haciéndome la tonta. Sí, eso haría. Todo, con tal de sobrevivir. Con tal de no ser la comida para zombis y volver a ver a mis seres queridos una vez más.

Me levanté con rabia y me mareé, pero me dio igual.

«¡Puto mentiroso! ¿Crees que vas a reírte de mí? ¡Ni de mi ni de Davinia Adams! Quien ríe el último, ríe mejor». Pensé, mientras me enjabonaba el pelo con rabia.

Además, Carlos no solo era un mentiroso, sino también un borde de cuidado. No había visto ni leído “IRPF” y no se cortó a la hora de dejarme claro lo que opinaba sobre mi oficio.

«¿Y el tuyo, Carlos? ¿Cuál es tu verdadero oficio?». Me pregunté, aunque tenía varias teorías.

Ninguna era camarero.

Salí de la ducha y envolví mi cuerpo en un suave albornoz blanco que encontré colgado de la pared. Era como estar en el cielo, pero mientras el mundo alrededor se desmoronaba. Una contradicción lo suficientemente intensa como para provocarme varios escalofríos.

Estaba agotada. Busqué con los ojos a Carlos. La estancia permanecía envuelta en la penumbra porque prescindíamos de la luz eléctrica por tácito acuerdo. Lo encontré tumbado boca arriba en un sofá color crema frente a la cama.

Se había quitado la camisa y su torso moreno se movía al compás de su respiración. Se había pasado un brazo por detrás del cuello, a modo de almohada. Una pequeña parte de mí quiso acercarse y pasar las uñas por su piel expuesta, solamente para comprobar si era tan apetecible como parecía desde mi posición.

– ¿Duermes? – pregunté, desviando la mirada por precaución.

– No.

Carlos parecía estar relajado, cosa que no entendí teniendo en cuenta la conversación tan dura que acababa de mantener. Aquel hombre me confundía. A veces, parecía que le habían metido un palo por el culo. Otras, en cambio, era como si todo le diese igual. Su pasotismo selectivo amenazaba con cabrearme, pero hice un esfuerzo y lo dejé correr. No me apetecía discutir. No llegaríamos a ninguna parte.

Deshice las sábanas de la enorme cama de la suite lo justo para abrirme un hueco entre ellas. Me quité el albornoz despacio. Carlos giró la cabeza en mi dirección al escuchar el frufrú del algodón resbalando por mi piel.

– ¿Qué miras, camarero pistolero? – pregunté con retintín.

Me sentí como una chica Bond, como si estuviese protagonizando una película de alto presupuesto.

– Nada. No se ve nada – respondió al cabo de unos segundos.

– ¿Por qué no vienes a dormir conmigo? – susurré, dejando muy claro que se trataba de una sutil invitación a algo más.

Era Paqui la que hablaba. Una muy envalentonada Paqui: sutil, insegura, vacilante.

Solo quería ver cómo reaccionaba. En realidad, no quería acostarme con él… ¿o sí? ¡Ojalá se tratara de un dios nórdico!

«Paqui, aclárate». Pensé.

– No. Dormiré en el sofá – me comunicó con un hilo de voz que no le salió entera.

– Tú te lo pierdes – murmuré, entre enfurruñada y aliviada por el rechazo.

El roce de las suaves sábanas contra mi piel era delicioso. A pesar de que todavía tenía puestas las lentillas, me quedé dormida en menos de dos minutos. Ni la fuga bacteriológica, ni las preocupaciones, ni el inminente fin del mundo, ni el cabreo con Carlos impedirían que durmiera del tirón el resto de la noche.

Capítulo 10

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Cualquier hecatombe general siempre se reduce a un drama íntimo”.

Me puse a rebuscar en la maleta de Dmitri por hacer algo. Por mantener la mente ocupada. No voy a mentirte y decirte que fue porque estaba intentando hallar pruebas para concluir con éxito la misión. Eso cada vez me iba importando menos, sobre todo tras asimilar lo de la “fuga biológica”. Sonreí con amargura. Menudo eufemismo se había marcado el cabrón de Olmedo para no decir que una panda de científicos locos amparados por el gobierno había dejado escapar por error una horda de zombis sedientos de sangre.

Tiré de la ropa mal doblada, hecha un ovillo entre varios objetos. ¡Qué desordenada tenía la maleta, el hijoputa! Algo cayó al suelo con un tintineo metálico y rodó varios metros antes de ser engullido bajo la cama tamaño King. Me agaché y lo recogí estirando bien el brazo: se trataba de un anillo pesado, basto, de oro macizo, bien feo.

En cuanto la inicial grabada resplandeció bajo la luz de la luna que entraba a raudales por la cristalera, lo reconocí al instante: era la cuarta letra del abecedario y solía adornar el dedo meñique de Dmitri.

«Kalov, siempre fuiste un hortera de mierda». Pensé, incluso con nostalgia.

Me levanté y dejé de mirar la joya para enfocarme en otra. Davinia. Dormía de lado y se había destapado de modo que media espalda quedaba al descubierto. La imagen era sugerente hasta decir basta. Tenía a una mujer desnuda a menos de medio metro. Hubiese sido tan fácil deslizarme entre las sábanas con ella y despertarla para…

«¡Hakim, no! ¡Contrólate! ¿Qué coño te pasa?». Me dije, restregándome los ojos con las yemas de los dedos.

La cuestión era que Davinia me había invitado a dormir con ella… y lo que no era dormir, también. O, al menos, eso fue lo que entendí. Era la segunda vez que se me insinuaba, solo que la última fue tan sutil que me confundió. Estaba tan oxidado en ese tipo de cuestiones que quizá malinterpretaba sus intenciones. Era como si se me escapara cierta información para unir todas las piezas del puzle.

Sin embargo, mi instinto, ese que nunca me había fallado, me decía que, si me lanzaba, no iba a ser rechazado.

Todo lo contrario.

De todos modos, decidí que no pasaría nada entre nosotros. Davinia era una mujer guapa sin ser algo espectacular. Mejor que la media. Apetecible; pero no procedía complicar aún más las cosas teniendo en cuenta la situación.

Por eso, volví a tumbarme en el sofá. Dejé la pistola reposando sobre mi pecho y me dormí, procurando estar alerta a los sonidos que provenían del exterior.

*

– Buenos días, dormilón.

Me desperecé y abrí los ojos. Ahí estaba Davinia, con la espalda apoyada en el cabecero de la cama. Las sábanas le cubrían los pechos como si se trataran de un vestido de noche. El pelo le caía revuelto sobre los hombros. No me resultó tan atractiva como el día anterior: su cara recién levantada no era su mejor versión. Le habían salido unas ojeras que el día anterior no estaban ahí. Se restregó los ojos y puso una mueca de dolor.

– ¿Qué te pasa?

– ¡Las lentillas me están matando!

– Pues quítatelas – resolví yo.

– Si lo hago, no veré absolutamente nada.

– ¿Tan mala vista tienes?

– Siete dioptrías y media – sentenció.

Yo, que jamás había llevado gafas, afortunadamente no sabía qué significaba aquello.

– ¡Joder! ¿Por qué no te operas?

Ella se encogió de hombros.

– Me dan pánico los quirófanos. Y quedarme ciega, ¿y si algo saliera mal?

Yo sonreí sin ganas de continuar la conversación.

– Parece que anoche todo estuvo tranquilo fuera. ¿Crees que se habrán ido las criaturas?

– Ojalá… pero no sé qué decirte – respondí, con precaución –. ¿Cómo estás? ¿Has podido descansar algo?

– Sí – dijo, sin más –. ¿Y tú?

– También. Tengo hambre y sed. Y ganas de darme una ducha.

– Hay algunas chocolatinas en el minibar – me informó, señalando el pequeño electrodoméstico situado al lado del sofá donde había dormido –. También hay agua.

Me levanté y abrí la neverita. Arrasé con ella demostrando que tenía un hambre canina, más jodida de lo que había imaginado. Davinia no me quitaba los ojos de encima. Entonces me di cuenta de que solo llevaba puestos los pantalones. Ella no paró de mirarme con descaro, pese a que la había pillado de lleno. Y aquello me gustó.

– Si sigues inflándote así te saldrá barriga – me advirtió.

– ¿Qué más da? – dije tras beber un gran sorbo de agua –. Ese es el último de mis problemas ahora mismo.

– ¡Pues que sería una pena! Y no quiero que dejes de ser un IRPF – dijo.

– ¿Un qué?

– Nada, nada. Tonterías mías – murmuró, con media sonrisa.

Bajó la mirada hasta unas cuartillas que sostenía entre los dedos. En su mano derecha, un bolígrafo con publicidad del hotel daba pistas sobre su velocidad de lectura. Tachó un par de palabras e hizo algunos cambios. No me había dado cuenta hasta entonces de que estaba escribiendo algo.

– ¿Qué haces? – mi pregunta era evidente, pero decidí que esa era la mejor manera de romper el hielo.

Me acerqué.

– Escribo una carta a mis padres. Ya sabes, por si…

Me senté a su lado. Me planteé la posibilidad de cederle mi teléfono para que pudiese contactar con sus seres queridos. Sin embargo, decidí no hacerlo. Aquello no sería en absoluto profesional. No debía encariñarme de ella, ni dejar que sus emociones me afectaran. Por no mencionar que, en cuanto Davinia viera el aparato, me freiría a preguntas que no deseaba ni podía responder.

Bebí un sorbo de agua y puse la mano sobre su rodilla. Apreté de manera cariñosa, insuflándole ánimos. Tenía que ser fuerte por los dos. Me dije que aquella sería mi nueva misión y pensaba cumplirla.

– Vamos a salir de esta, Davinia – le transmití con seriedad.

Tanto, que me miró a los ojos. Los tenía rojos, hinchados. El dorado de sus iris estaba apagado. Me acordé de lo que había mencionado sobre las lentillas. O quizá había estado llorando. No la culpaba si se trataba de eso.

– ¿Qué les dices a tus padres? – le pregunté.

Ella dejó el bolígrafo sobre la cama se acercó un poco más a mí.

– Les estoy diciendo que los quiero y que no se preocupen por mí. Que estoy bien.

Entonces, la abracé sin pensar en lo que estaba haciendo. Mi instinto de protección se activó totalmente, obviando esa parte racional de mi cerebro que me pedía a gritos que no me involucrara más. La piel de Davinia era cálida y suave.

Me encantó sentirla entre mis brazos correspondiendo a mi gesto de cariño, acurrucándose en mi pecho. Al contrario de lo que me había ordenado Olmedo, no pensaba dejar a Davinia en la estacada. No pensaba salvarme yo si podía proteger también a aquella mujer.

Solo me tenía a mí. Y yo solo la tenía a ella.

Deshice el abrazo repentinamente, en cuanto noté que mi querido amiguito demandaba atención. Carraspeé y dirigí la vista a los papeles que Davinia tenía en el regazo. Fruncí el ceño antes de que ella dejara fuera de mi alcance las líneas que había escrito, tapándolas con las manos.

– ¿No les escribes en inglés?

– No. ¿Por qué iba a hacerlo?

– Creí que era tu lengua materna – dije, alzando una ceja, estudiando su reacción posterior.

– Bueno, sí, pero… llegué a España siendo muy pequeña. Casi se me ha olvidado el idioma. Me siento más cómoda escribiéndoles en castellano. Mis padres son bilingües, lo entienden perfectamente también.

Sonreí sin mostrar los dientes. Algo me decía que Davinia no tenía ni idea de la lengua de Shakespeare… o que intentaba convencerme de ello. Ya en la ducha, recreé sin proponérmelo la sugerente imagen de la espalda de Davinia desnuda en medio de la oscuridad. Tras pelármela como un mono, de nuevo me invadió la sensación de que Davinia me ocultaba algo mucho más allá de su dominio o carencia de idiomas foráneos.

Tendría tiempo de averiguarlo. En realidad, no había mucho más en lo que poder ocupar las horas.

O eso creía yo.

Capítulo 11

Davinia Adams / Paqui Campos

“Fiarse de todo el mundo y no fiarse de nadie son dos vicios. Pero en el uno se encuentra más virtud, y en el otro, más seguridad”.

No cabía duda: Carlos era un auténtico IRPF.

Imbécil, Rastrero, Pero Follable.

Yo, Davinia Adams, acotadora del término, así lo certifiqué de manera oficial tras haberlo visto sin camiseta a plena luz del día.

¡Madre mía! Estuve a punto de tirarme a su yugular como si fuese uno de esos zombis al ver cómo se comía la chocolatina: como un auténtico animal. Si era tan apasionado con esa boca llena y sensual en otras lides, tendría que suplicarle que me devorara en cuanto volviera.

Porque sí: Carlos se había ido después de abrazarme como si fuese su hermana, dejándome sola. Se dio una ducha y me aseguró que pronto regresaría. Ya me conocía yo esa película. La había visto el día anterior y era muy predecible.

¿Adónde habría ido? Se me ocurrían varias teorías, a cada cual más estrambótica. Probablemente su ausencia estaría de algún modo relacionada con el teléfono y esa “fuga bacteriológica”. Quizá estaría investigando, o buscando a esa persona que el día anterior no había podido localizar.

Me entró el pánico pensando en la posibilidad de que me dejara ahí, abandonada a mi suerte. Llevaba ya dos horas sola y aburrida. No hacía más que pensar en todo lo anterior y en que la vida era demasiado corta y yo quería echar un polvo antes de morir. O de convertirme en una criatura sin cerebro. Bueno, eso quizá ya lo era sin la intervención de los pieles-grises.

Cerré los ojos, que me ardían, para vislumbrar la nuez de Carlos deslizándose por su garganta una y otra vez mientras bebía agua. Y esos iris del color del mar Caribe, que amenazaban con hacerme olvidar mi propio nombre. Ese torso trabajado en el que se marcaban los músculos que correspondían. Ese vello negro y salvaje, que bajaba por el centro de su abdomen hasta perderse más al sur, manteniendo un misterio que yo quería desvelar. Esa tupida barba de dos días por la que quería restregar las palmas de mis manos. Esa piel morena que destacaría contra la mía, tan paliducha, si nuestros cuerpos se restregaban en algún momento…

…cosa que dudaba y cada vez más. Tragué saliva y sentí calor. Como puedes observar, cada vez me iba importando menos el hecho de que Carlos no se adaptara totalmente a mis gustos. Además, había rechazado todos mis avances y eso me hacía querer intentarlo con más ahínco.

Por suerte, todavía no le había suplicado que me follara. Aún no había perdido la elegancia, ni la dignidad. Y es que, ante todo, Davinia Adams tenía clase.

«Paqui, quizá es gay». Pensé.

Ese abrazo que me había dado poco antes de irse me hacía pensar en esa teoría, pero la deseché en seguida. El destino no podía ser tan cruel. Sonreí sin ganas y cerré los ojos. No puedes imaginarte lo que me dolían. Ni siquiera provocándome la salida de las lágrimas lograba paliar el escozor.

Una idea cruzó mi mente y volvió para regresar y echar raíces: tendría que ir hasta mi habitación, rescatar mis gafas y dar un poco de paz a mis globos oculares. Sí, podría esperar a que Carlos regresara, pero no sabía cuándo sería eso y ya no aguantaba ni un minuto más.

Me daba pánico salir, pero aquello se trataba de una emergencia. Abandonaría la suite para evitar quedarme ciega. Sí, podía deshacerme de las lentillas sin más y esperar a que Carlos volviera, pero, ¿cuándo sería eso?

Esa opción conllevaba también sus riesgos: lo vería todo absolutamente borroso y, si se producía una emergencia, las posibilidades de sobrevivir con tamañas dioptrías se reducirían drásticamente. No podía correr el riesgo y seguro que Carlos lo entendería. Eso, si se llegaba a enterar. A lo mejor, volvía yo antes de que él regresara.

Total, solo sería subir y bajar. Diez minutos como máximo.

O quizá no regresara nunca y, si aquello sucedía, me sentiría como una imbécil que no solo confió ciegamente en un misterioso y extraño camarero, sino que, por el camino, se quedó sin su preciado sentido de la vista.

Menuda historia más cutre, incluso en mis horas más bajas no se me ocurriría escribir algo tan deprimente como eso.

Abrí el minibar y me tomé una botellita de vodka a palo seco, de esas que sirven para prepararte un combinado. Después, otra corrió la misma suerte. Me mareé levemente pese a que en mi estómago estaban alojadas varias chocolatinas. El alcohol era mi mejor amigo en aquellos momentos.

Gracias a él acumulé el valor necesario para prescindir de la seguridad de la suite e internarme en terreno desconocido, probablemente infestado de zombis. Me hice con otra arma: rompí un vaso de cristal del baño y, con una camiseta que encontré tirada por la habitación, tomé uno de los trozos más grandes de vidrio por un extremo. Si era rápida, podría defenderme con eso.

Podría hacerlo. Ir y volver. Sencillo, ¿no?

«¡Paqui, ahora o nunca!». Me dije a mí misma.

Me volví a poner el vestido, pese a que estaba hecho un asco. La ropa que había dispersa alrededor de la maleta era toda de hombre y me quedaba grande. Me recogí el pelo en una coleta alta para que no me molestaste. Los tacones no eran el calzado más conveniente para este tipo de situaciones, pero no tenía otra cosa. Me hice con el vaso roto y abrí con cautela la puerta. Sentí el pulso veloz en las muñecas y en las sienes.

Miré a izquierda y derecha. El silencio era atronador. Todo despejado. Cerré la puerta de la habitación 707 con mucha calma y de pronto sentí un intenso agobio en el pecho al recordar que no tenía la llave.

«¡Mierda!». Pensé con fastidio.

Mi plan tenía más fugas que una composición de música clásica, pero ya no me quedaba más remedio que llegar hasta mi objetivo, cuatro pisos más abajo.

Me dirigí hacia las escaleras de emergencia. Abrí la puerta y descendí los peldaños que el día anterior había subido con Carlos. Noté las puntas del cabello acariciándome el cuello.

No me encontré con nadie. Mi cuerpo estaba completamente en tensión. Mis ojos ya no escocían, probablemente debido a que la adrenalina despejaba mis sentidos, o a que el alcohol los estaba adormilando. Al llegar a la tercera planta, puse la oreja contra la puerta que comunicaba con el pasillo. Escuché gruñidos a lo lejos.

«¡Joder! Aquí hay zombis».

Para colmo de males, no sabía en qué lugar del pasillo aparecería tras abrir la puerta. Eché un vistazo. No se veía nada. Abrí un poco más. Por suerte, el vodka me acunaba, me mantenía a flote. Me sentía como si estuviese dentro de un videojuego o de una película de terror. Abandoné la seguridad de las escaleras, el vidrio roto delante de mis narices en ristre. Mis manos temblaban.

Las lentillas me nublaron la vista, pero al pestañear con fuerza, mi visión se aclaró. Tragué saliva, pero no sirvió de nada porque la garganta se me había secado de tanto respirar por la boca, acaparando todo el oxígeno disponible en el archipiélago.

Sabía que, si me topaba con una sola criatura, tendría posibilidades de salir ilesa porque ya me había podido defender otras veces, pero si me rodeaban… por mucho que luchase estaría perdida. Me fijé en los números que aparecían al lado de las distintas habitaciones. 343, 342… ¡estaba cerca!

Sonreí, más por nervios que por ganas. Doblé una esquina y leí el número de mi habitación a la derecha del pasillo: 339. Unos metros más y estaría dentro. ¡Lo habría conseguido!

Sin embargo, la euforia me duró poco: al fondo del pasillo, dos zombis me vieron y comenzaron a avanzar hacia mí. Eran como las dos niñas gemelas de “El Resplandor” y yo, el pobre Danny con esa cara de susto que pone mientras pedalea en su triciclo a toda velocidad.

Ojalá yo hubiese tenido un triciclo.

Corrí hacia la puerta de mi habitación y recé para que la llave electrónica no fallase. Con dedos temblorosos, la introduje en la ranura al tercer intento mientras vigilaba a las criaturas que se acercaban hacia mí.

– ¡Vamos! ¡Vamos! – dije entre dientes.

Por fin, la puñetera lucecita pasó del rojo al verde. El pomo amenazaba con resbalar por la sudorosa palma de mi mano, pero pude abrir la puerta y colarme en la habitación. Al ir a cerrarla, uno de ellos estuvo hábil y me atrapó el brazo. Grité. Sus manos estaban frías al tacto. Se sentían mojadas, como si su dueño se hubiese tirado toda la mañana a remojo en la piscina.

Olía fatal. Una arcada de alcohol y bilis quiso trepar por mi esófago, quemándomelo. Nunca había sentido tanto asco en mi vida. Ninguna sensación es tan desagradable como cuando un zombi te toca. Te lo garantizo.

Me giré y, con el brazo libre, le propiné un corte con el vidrio. No surtió mucho efecto, apenas me quedaban fuerzas y el muy cabrito no sangraba, lo cual era lógico porque el corazón le había dejado de latir.

Los nervios me estaban jugando una muy mala pasada. Por suerte, mi piel sudorosa contribuyó a que pudiera soltarme de su agarre antes de que me hincaran el diente. Puse un pie detrás de la hoja para evitar que accedieran al interior y, apoyando todo el peso de mi cuerpo sobre la puerta, conseguí cerrarla por fin.

El corazón me latía desbocado. Lo notaba en la garganta, como si quisiera renunciar a seguir trabajando para mí. Me temblaba todo el cuerpo. Se me agitaron los hombros solos y un par de lágrimas cayeron desde mis ojos, suicidándose al aterrizar en el suelo.

Doblé las rodillas y me dejé caer hasta que mi culo besó el suelo. El vaso, a pesar de no estar entero, rodó por el suelo teñido de rojo cenizo. Me clavé los tacones en las nalgas, pero no me importó. Al otro lado, los zombis rasgaban con sus uñas la madera de la puerta haciendo lo imposible por pillarme y devorarme viva.

Aún podía olerlos. Aún podía sentir sus repugnantes dedos sobre mi piel. Sus gruñidos se me incrustaron en los tímpanos y no me dejaban en paz. Quise gritar, quise arrancarme los ojos, frotarme el brazo para olvidar el contacto con aquella criatura que casi me cuesta la vida.

«Has estado cerca, Paqui. ¡Muy cerca!».

Me llevé las manos a la cabeza y me masajeé las sienes con los dedos. Aquello no estaba funcionando. Mi respiración seguía fuera de control. Me estaba dando un ataque de ansiedad, y de los gordos. Me separé de la puerta gateando; en ese momento no hubiese sido capaz de ponerme en pie. Me metí en el cuarto de baño y alcancé el váter. Vomité en él, dos veces.

*

Media hora después, me encontraba algo mejor. Mi cuerpo solo temblaba ligeramente. Abrazaba la taza del retrete como si fuese mi única amiga. Apoyaba el rostro sobre aquel trozo frío de cerámica como si este pudiese ofrecerme todo el consuelo que necesitaba. Había sido una ingenua creyéndome invencible. Había sido una imprudente y había estado a punto de palmarla.

Me puse en pie con dificultad. Me lavé la cara y me intenté quitar las lentillas. Me llevó mucho tiempo despegarlas de las córneas. Para cuando lo conseguí, por fin, los ojos me dolían el doble que antes. Los cerré y solo volví a abrirlos cuando me puse las gafas de pasta negra que me había traído. Con ellas, parecía una empollona de pacotilla. Me las quité para echarme unas lágrimas artificiales. Tiré los tacones lejos y agradecí estar pisando frías baldosas.

Me tumbé en la cama y, en posición fetal, me propuse descansar unos minutos. Los gruñidos ya no se escuchaban con tanta precisión al otro lado de la puerta. Era obvio que los zombis se habían cansado de esperarme para comer. Se habrían ido a por otra presa más fácil. Ni siquiera lo lamenté por mi sustituto.

No sé cuánto tiempo me quedé dormida. No soñé con nada, ni descansé realmente. Eso sí, cuando volví a abrir los ojos, me dolían mucho menos. Regresé al baño, me los volví a enjuagar con lágrimas artificiales y me miré al espejo tras regresar a por mis gafas.

Mi aspecto era espantoso. Mucho más digno de Paqui Campos que de Davinia Adams. Chasqueé la lengua y me dirigí al armario donde había colocado las prendas que me traje de Madrid a la isla en la maleta. Apenas había nada remotamente cómodo. Todo eran vestiditos pijos, ideales para salir a cenar, o escribir durante horas, pero no muy convenientes cuando el final del mundo se aproxima.

¡Lástima no haber sido más previsora cuando empaqué mis trapitos!

Pensé en el giro que había dado mi vida en tan solo unas horas. En aquellos momentos, nada tenía sentido. Mis preocupaciones habían dejado de ser mundanas, banales. Ya no pensaba en el futuro, solo en sobrevivir los siguientes minutos.

Saqué de su envoltorio de plástico la cuchilla que se encontraba al lado del vaso de cristal. Se supone que los hoteles la ponen para que los hombres se afeiten, pero yo iba a rasurarme otra cosa. No dejé nada. Quedó pelón, como el de una muñeca Barbie. Y es que, si llegábamos a ese punto, esperaba que Carlos captara la indirecta.

Bueno, aquello no era una indirecta precisamente… y si no era Carlos, pues otro. Me bastaba con uno que estuviese lo suficiente potable.

«¡El mundo se ha ido al puto carajo, Paqui, y tú preocupada por despejar el camino ahí abajo!».

Aquel pensamiento me hizo reír. Primero, fue una sonrisilla. Después, una carcajada que intenté silenciar con una mano, luego, con las dos. Era incapaz de detenerme. Accioné el grifo de la ducha. Los músculos de mi abdomen se contraían con violencia hasta que me dolieron.

Y seguía. Las lágrimas se precipitaban por mis mejillas, confundiéndose con el agua que caía de la alcachofa. Ya no era divertido: me estaba dando un maldito ataque de risa. Duró cinco o diez minutos en los que casi me arrepentí de que el zombi no me comiera los higadillos. Cuando por fin me libré de la maldición, estaba exhausta.

Caí en la cuenta de que aquel debía ser el modo en que mi cuerpo drenaba ese estrés extremo. Lo mismo me sucedió en la cocina, cuando le firmé el autógrafo a Rosa. Me detuve unos segundos para recordar ese momento. Parecían haber transcurrido siglos desde entonces. ¿Qué habría sido de Rosa? Esperaba que estuviese bien, a pesar de que me había abandonado a mi suerte. Se lo perdonaba porque era una lectora fiel y porque quizá yo hubiese reaccionado igual en otras circunstancias.

Me volví a mirar al espejo. Tenía mucho mejor aspecto pese a mis ojeras de caballo, mis ojos hinchados e inyectados en sangre y mi palidez. No me maquillé, pese a que estuve tentada a hacerlo: en pleno fin del mundo no procedía estar pendiente de algo tan superficial. Además, si era la única mujer que no se estaba descomponiendo en toda la isla, no tendría que preocuparme por la competencia. Carlos solo iba a desearme a mí.

Me terminé decantando por un conjunto compuesto por unos pantalones vaqueros negros ceñidos y una camiseta roja de cuello en pico que dejaba a la vista el inicio de mis pechos. Mis pies estaban revestidos por unas zapatillas deportivas negras que me habían costado varios cientos de euros. Iba cómoda, pero llamando ligeramente la atención. Discreta, sin resultar monjil.

En cambio, la ropa interior que había escogido era harina de otro costal. Puse toda la carne en el asador con un tanga de hilo y un sujetador de encaje rojo que dejaba intuir mis pezones y que realzaba lo que debía realzar.

Esperaba que Carlos captase la indirecta.

Mis lujuriosos pensamientos fueron interrumpidos por unos gritos que escuché en el pasillo. Me helaron la sangre. ¡Alguien necesitaba ayuda! Cogí el vidrio roto sin la protección de la camiseta, abrí la puerta y asomé la cabeza, justo a tiempo de presenciar el inminente desastre que se cernía sobre...

– ¡Carlos!

Mi agudo chillido no solo alertó al susodicho, sino también a los cuatro zombis que lo rodeaban.

– ¡Davinia! Vete, huye, ¡corre!

De eso nada. Fruncí el ceño y algo me hizo salir de la habitación. No podía dejarle en la estacada. No podía abandonarlo, mucho menos en aquel momento tan crítico. Pese a que una parte de mí deseaba dar media vuelta, volver a sentirme segura tras la puerta y no salir hasta que todo hubiese terminado, me envalentoné y di un paso al frente. Literalmente.

Un par de criaturas vino hacia mí. Corrí por el pasillo en dirección contraria, alejándome de mi habitación, y de él. Escuché un estallido fuerte. ¿Un tiro? ¡Imposible! Su pistola llevaba incorporado un silenciador.

– ¡Carlos! – la voz me salió rota, cargada de angustia.

Seguí corriendo, esta vez con el corazón encogido, deseando que él estuviera bien. Chillé al toparme con un cadáver que tenía clavada una delgada barra de aluminio en la cabeza. Me recordaba al riel de una cortina.

Miré por encima de mi hombro y calculé que tendría tiempo de hacerme con ese objeto antes de que las criaturas me atraparan. Solté el vidrio y agarré el palo de metal. Me temblaba otra vez todo el cuerpo, pero escuchaba la voz de Carlos en la lejanía y aquello, de algún modo, me insuflaba cierto ánimo.

«Todo va a salir bien».

Justo cuando extraía la barra de aluminio de ese cuerpo sin vida, pude dirigir la punta hacia mi objetivo. Gruñí como si me hubiese convertido en una bestia mientras el metal atravesaba el cráneo del zombi, fulminándolo en el acto. No fue tan difícil como me imaginaba. Aquel sin duda era su punto débil, y que ese arma resultaba mucho más mortífera que cualquiera de las que había utilizado hasta entonces.

Grité como una salvaje mientras el zombi caía al suelo. No dejé de gritar mientras apoyaba mi carísima zapatilla derecha en el pecho de la criatura para hacer palanca y recuperar el arma. Me alejé unos pasos para librarme de la segunda criatura, que me pisaba los talones. Doblé una esquina y lo esperé. Justo cuando asomaba la cabeza, repetí el proceso anterior. Chillando, siempre chillando. La adrenalina mandaba sobre mi cuerpo. El ansia por sobrevivir y ayudar a Carlos movía mis músculos, se comían mi voluntad.

El sonido que hizo el objeto al deslizarse por el ojo del piel-gris me puso los pelos como escarpias. Todo el proceso me daba asco y miedo, pese a que tenía puesto el piloto automático y no pensaba demasiado en lo que hacía. Sentí escalofríos por todo el cuerpo, pero tras acabar con los dos en tan poco tiempo, estaba eufórica.

Escuché gritos otra vez por encima de mi agitada respiración.

– ¡Carlos!

Desanduve mis pasos y ahí seguía él, luchando contra dos zombis. Uno estaba en el suelo, reptando hacia él, mientras que el otro acercaba peligrosamente sus dientes putrefactos al precioso cuello de mi hombre.

 «¿En serio, Paqui? ¿Tu hombre?».

¡Bueno! ¡De Carlos! Al cuello de Carlos. Y no podía permitir que muriera. Simplemente, no podía. Había llegado muy lejos para salvarlo y no me iba a detener ahora.

– ¡Ya voy!

Como si mi disciplina olímpica fuese el lanzamiento de jabalina, tomé impulso y clavé la barra en la base del cráneo de la criatura justo cuando me encontraba a medio metro de él. Carlos le pisoteó la cabeza al que quedaba. Siguió bailando sobre sus restos cuando hacía ya tiempo que sus sesos salpicaban las paredes del pasillo.

Era obvio que estaba enajenado. Que la adrenalina no solo la fabricaba mi cuerpo.

 – ¡Carlos, déjalo ya, está muerto!

No disimulé la felicidad que sentía por haber salido de aquella con vida. Pero la sonrisa me duró poco. Justo hasta que Carlos me miró a los ojos y vi un brillo frío en ellos que no estaba ahí antes.

  Capítulo 12

Carlos Gómez / Hakim Amman

“La valentía que no se funda sobre la base de la prudencia se llama temeridad”.

– ¿Por qué me has desobedecido? ¡Joder, te dije que te quedaras aquí, Davinia! ¿Te lo dije o no?

Ella ni siquiera me miró a los ojos. Solo me mandó callar. Eso me cabreó todavía más. En cuanto los dos estuvimos dentro, cerré la puerta de la habitación de Dmitri con un golpe seco. Aquella era una zona tan exclusiva que ni siquiera los zombis habían llegado hasta allí. Los ricos tenían privilegios incluso en pleno Apocalipsis.

El seguro estaba puesto. Tiré las dos pistolas sobre el sillón que se encontraba a la entrada y me dirigí hacia la terraza.

– ¡No podía quedarme aquí! – exclamó ella, siguiéndome –. Tenía que ir a…

– ¿A cambiarte de ropa?

Apreté los dientes. Estaba muy cabreado con Davinia por exponerse de esa manera por semejante gilipollez. ¡Podríamos no haberlo contado! Además, ¡sabía que me estaba ocultando algo! Acababa de hallar una prueba que lo confirmaba, por lo que le pediría explicaciones más tarde.

Aspiré una gran bocanada de aire. Contemplé las vistas al océano Atlántico y, tras un par de respiraciones más, me calmé un poco. El viento olía a sal, los rayos de sol calentaban mi piel y la temperatura era ideal. Irónico, ¿no crees? Hacía un día espectacular que también podría ser el último de nuestras vidas.

– No solo fui a cambiarme de ropa – me dijo, quedándose detrás de mí, hablando en voz baja. Me costó entender lo que decía porque el aire insistía en llevarse sus palabras –. Tenía que quitarme las lentillas. Me estaban matando.

Miré por encima del hombro y por fin caí en la cuenta. ¡Por eso la veía yo diferente! Se había puesto unas gafas de pasta negra que no le quedaban nada mal.

«¿Y tú dices ser agente del CNI, Amman? ¡Estás a por uvas!». Me dije, frustrado.

Suspiré. Apoyé los brazos en la barandilla y bajé la cabeza.

– Tendrías que haber esperado a que volviera. Yo habría ido a buscar tus dichosas gafitas…

– Pero… ¿por qué, si son mías? ¡Era mi problema y lo resolví!

«Soy un agente del CNI y supuestamente estoy preparado para esto, no tú. Tú no tienes ni idea de lo que está pasando». Pensé, queriendo replicar esto en voz alta.

– De ahora en adelante, será mejor que no resuelvas problemas por tu cuenta – espeté.

– ¡Tú no eres nadie para decirme lo que tengo que hacer!

– Somos un equipo, Davinia – dije, cambiando de táctica.

– ¿Lo somos? – preguntó con sorna.

– ¡Sí! Estamos juntos en esto.

– No necesito un caballero andante. Sé cuidar de mí misma – dijo con una impostura en la voz que, de ser otras las circunstancias, me hubiera provocado una carcajada –. Además, ¿y si no regresabas? Existía esa posibilidad…

Aquella pregunta me hizo dar media vuelta. El viento desordenaba su melena, larga y castaña, tapándole media cara. Tenía los hombros caídos y los brazos rodeando su torso, como si tuviera frío. La mirada, sin quererlo, se me fue a su escote. Sus pechos se tocaban y tuve que apartar mi atención de ellos para no decir una tontería, o peor aún: hacerla.

«¡Joder!». Pensé.

– No me va a pasar nada y no voy a dejar que te pase nada – dije, con un hilo de voz.

Di media vuelta otra vez para centrarme en el agua. El gran charco ahí debajo me calmaba. Las olas rompiendo contra la arena. Eso era predecible, bello en sí mismo. Un ciclo sin fin. No como lo que nos había tocado vivir: una puta locura de la que quizá no saldríamos vivos.

– Precioso, ¿verdad?

Davinia se puso a mi lado para contemplar las vistas. Su codo rozaba el mío. Me di cuenta de que, sin tacones, era mucho más bajita que yo. De perfil, su nariz era el rasgo de su cara que más destacaba. La punta era bastante redonda y su tabique nasal no bajaba completamente recto. A pesar de que Davinia no era el típico “bellezón”, yo no podía evitar encontrarla muy atractiva. De hecho, cada vez más.

– ¡Venga, Carlitos, no te enfades conmigo! – dijo con una sonrisa que amenazó con noquearme –. Te acabo de salvar la vida, así que, me debes una.

Alcé las cejas y negué con la cabeza. Esos cambios de humor tan pronunciados me desconcertaban. Era como si tuviera dos personalidades y salieran a flote intermitentemente. Cosas de mujeres. A veces pienso que están todas locas…

Volví a mirar la inmensa masa de agua que se extendía ante nosotros. De pronto, noté unas manos en mi cintura intentando hacerme cosquillas. Me rebelé, pero una estúpida sonrisa se me pegó a la cara.

– ¡Para, Davinia! – le dije con la voz más dura que pude emitir.

– ¡No hasta que se te pase el berrinche!

La tomé por las muñecas y se las puse detrás de la cintura. El culo de Davinia impactó contra la barandilla de cristal, creando una curiosa reverberación. Estábamos cerca, muy cerca. Nuestras respiraciones se agitaron. Podía oler el champú con el que se había lavado el pelo. Canela y algo más. Su colonia. Era empalagosa, demasiado floral, pero en aquel momento me estaba dejando fuera de combate. Una parte de mí cada vez más racional la hubiese tumbado en el suelo. Ni siquiera nos habría dado tiempo a llegar a esa cama tamaño King.

Y es que progresivamente le iba teniendo más ganas a Davinia Adams, si es que aquel era su verdadero nombre.

– ¿Adónde has ido?

Aquellas tres palabras hicieron por mí lo que yo no era capaz de hacer por mí mismo. La solté. Me aparté.

«Joder, Davinia. Si tú supieras la de meses que llevo sin…». Pensé.

– A por comida y a… ver cómo está la situación.

Decía una verdad a medias. En realidad, fui a buscar más balas. Aquel era mi principal objetivo. Me estaba quedando sin munición y eso me preocupaba. En el despacho de mi jefe (que en paz descanse), encontré su pistola oculta tras un doble fondo en el primer cajón del escritorio. También hallé una caja de balas medio vacía. Rellené los cargadores y me llevé ambas armas conmigo. Con eso tendríamos que aguantar hasta que la situación se arreglara, o hasta que vinieran a rescatarnos.

Al regresar al hall del hotel, me agencié unos cuantos sándwiches. Los había encontrado en una máquina expendedora que yacía volcada en el suelo. Rompí el cristal y un montón de zombis vinieron a por mí. A duras penas conseguí llegar a las escaleras de emergencia.

Y todo para regresar a la suite y comprobar que Davinia no estaba allí.

Me volví loco de la angustia. Sé que Olmedo dijo que debía ir a mi bola, el protocolo VETA y todo eso, pero esa mujer y yo habíamos vivido muchas cosas. Nos unía un vínculo especial que no compartiría con nadie más. Habíamos empezado juntos esto y saldríamos juntos de esto. Al menos, ese era mi plan.

– ¿Por qué estabas en la tercera planta? – me preguntó, sacándome del fondo de mis pensamientos.

– ¡Porque te estaba buscando! – respondí, enfadándome de nuevo –. Cuando vi que no estabas aquí, me hiciste revisar por todas partes. Fui otra vez hasta la recepción para ver en qué habitación te alojabas, pero no había ninguna Davinia Adams registrada. 

Noté cómo se tensaba. La había pillado.

– Debe tratarse de un error – acertó a decir.

– O no – le respondí –. O simplemente llevas engañándome desde el principio. ¿Quién coño eres?

Frunció el ceño. Entorné los ojos. A saber a qué habría ido a su habitación. Sí, se había cambiado de ropa y ahora llevaba gafas, pero, ¿habría algo más? ¡Seguro que sí!

– ¡Te estoy haciendo una pregunta, Davinia!

Se alejó de mí y de la barandilla con parsimonia. Por supuesto, sin contestarme. Desapareció tras las puertas acristaladas que separaban la suite de la terraza y me dejó solo.

«Tarde o temprano me enteraré de la verdad». Pensé, armándome de paciencia.

Regresó dos minutos después. Silbó para llamar mi atención. Me di media vuelta otra vez. Davinia llevaba una botella de champán en una mano y…

 – Pero… pero ¿qué?

Juraría que la mandíbula se me cayó al suelo sola. La respiración se me cortó en cuanto mis ojos repasaron el cuerpo de Davinia de arriba abajo, de abajo arriba y vuelta otra vez. Bebía a morro de la puñetera botella mientras me miraba fijamente a los ojos. Se había quitado la camiseta y los vaqueros, quedándose solo en ropa interior. Sus pechos estaban prisioneros en un sujetador de encaje rojo. Eran más grandes de lo que había intuido en un inicio, lo cual me encantó.

Tragué saliva: aquella prenda dejaba poco a la imaginación. El aire se llevó lejos el calor acumulado sobre mi piel, lo cual agradecí. Su estómago no era plano, pero la curva que acompañaba su ombligo me pareció muy sexy.

Llevaba puesta una braguita minúscula. ¿O quizá era un tanga? Un par de hilos desaparecía tras sus caderas y un pequeño triángulo de tela roja apenas cubría su entrepierna. Sus muslos estaban llenos de carne que quería agarrar, como si fuese mi salvavidas en mitad de todo ese caos.

En realidad, todas sus curvas eran demenciales. Todo estaba donde debía estar y, aunque se notaba que el ejercicio no era lo suyo, en aquel instante me pareció la mujer más atractiva que había visto jamás.

Tan loco me había vuelto Davinia, que se me olvidó que era una puñetera mentirosa. Se había convertido en una especie de Mata Hari con un solo propósito: seducirme.

Y yo era una presa fácil.

– Joder – acerté a decir, muy bajito, paralizado.

Me pasé la lengua por los labios sin ser consciente de que lo hacía. Estaba duro como una roca.

Davinia sonrió brevemente antes de dejar la botella en el borde, quitarse las gafas y meterse en la piscina de cabeza. En mi mente, se registraron sus movimientos a cámara lenta.

«Sí: eso que lleva definitivamente es un tanga, Hakim». Pensé, pasándome la mano por la cara.

Emergió segundos después flotando boca arriba sobre la superficie del agua. Su pelo danzaba alrededor de la cabeza como si fuese una especie de corona.

– ¿No vienes? ¡El agua está buenísima!

«Y lo que no es el agua». Pensé.

– Estoy bien aquí – dije, con toda la fuerza de voluntad que me quedaba para el resto de mi vida.

– Tú te lo pierdes.

Se encogió de hombros como si no le importara mi negativa y comenzó a nadar, brindándome unas magníficas vistas de su trasero. Quizá el agua cristalina lo hacía ver más voluminoso. El caso es que ese culo no era de este planeta. 

En dos zancadas, accedí al interior de la suite. Lo mejor sería no estar ahí fuera con ella para evitar tentaciones. Me pasé las manos por la cabeza y decidí que necesitaría una ducha fría para calmar las ganas que le tenía a Davinia. Tendría que lavar la ropa, esa que comenzaba a apestar.

Me deshice de la camisa y casi arranqué los botones en el proceso. Estaba tenso, nervioso y excitado. Por eso, decidí que el alcohol me ayudaría a soportar la tentación que me ponía Davinia delante de las narices. Sobrio, probablemente sería incapaz de vencerla.

¿Por qué me resistía a sus avances? No tengo ni la más remota idea. Supongo que la situación me estaba volviendo un completo gilipollas.

Encontré otra botella de champán descansando al fondo de la pequeña nevera. Me peleé con el corcho, pero por fin gané. Imité a Davinia y bebí a morro también. Estuve deslizando mis labios por la boca de la botella como si de ese modo pudiese calmar la sed que sentía por Davinia.

Cuando quise darme cuenta, había acabado con todo el champán.

– Tengo más aquí.

Ahí estaba, con una mano apoyada en la puerta de cristal y la otra sosteniendo la botella. Mojadita, con el pelo pegándosele al cuello y deslizándose por la curva de sus hombros. A contraluz, solo podía ver su silueta recortándose sobre el fondo blanco, quemado por culpa del sol canario.

– ¿Qué pretendes, Davinia?

Me salió sola la pregunta, pero con muy poca fuerza. La respuesta era obvia, pero pretendía ganar tiempo.

Esa mujer iba a volverme loco.

– Quiero que vengas a la piscina conmigo.

– No.

– ¿Por qué?

Frunció los labios y bebió sin quitarme la vista de encima. Había vuelto a ponerse las gafas, pero me miraba por encima de ellas. Imaginé que, si en eso no me había mentido, apenas podía verme, que sería una especie de sombra borrosa para ella.

– Pues porque está claro que no voy a ser capaz de… controlarme.

– ¿Quién ha hablado de controlarse, Carlitos? Esto es el puto fin del mundo. Si hay que morir, moriremos con las botas puestas.

«Joder, Hakim, déjate de gilipolleces y ve tras ella. ¡Corre!». Pensé.

Pero me quedé ahí pasmado como un bobalicón. Davinia se dio media vuelta muy despacio, regalándome unas espectaculares vistas de su trasero. Se movía de un modo que me hipnotizó. La curva de sus nalgas era la jodida perfección. No estaba prieto, pero aun blandito, sentí la imperiosa necesidad de recogerlo a manos llenas y palpárselo para averiguar si era tan apetecible como parecía desde mi posición.

Y es que, cuando se trata de retaguardias femeninas, siempre prefiero pasarme por exceso que por defecto.

Davinia era exceso, toda ella.

Negué con la cabeza y apreté los puños. ¡Qué cojones! Aquello era el puto fin del mundo y no íbamos a dejar pasar la que podría ser nuestra última oportunidad. Si Davinia tenía que ser la última mujer con la que me acostara, con gusto tendría el honor. Me acerqué a la piscina con el corazón latiéndome fuerte en el pecho.

Ella se había vuelto a meter en el agua y balanceaba los pies como si estuviese haciendo bicicleta. Me sonrió mientras me iba quitando la ropa. No aparté la vista de sus ojos. Se puso las gafas de nuevo y me imitó. Me dejé los boxers puestos porque no quería que fuese tan evidente lo empalmado que iba.

– Ahora puedo ver mucho mejor lo bueno que estás – me dijo, comiéndome con los ojos.

Bajé por las escaleras muy despacio. El agua tenía a la temperatura perfecta, pero como yo estaba tan caliente, la sentí fría al contacto con la piel. Davinia dejó que me acercara a ella. Hacíamos pie. Fui recortando la distancia que nos separaba despacio, muy despacio.

Por fin pude rodear con un brazo su cintura. Me acerqué a su boca. Ella ya miraba la mía. Pegué mi cuerpo al suyo. Estábamos cerca, muy cerca.

Y, cuando iba a lanzarme para besarla, sucedió lo impensable. Escuchamos un ruido fuerte y grave. El ruido de una hélice girando a toda velocidad. Me separé de Davinia y subí la vista al cielo azul. Sabía de qué se trataba incluso antes de verlo: un puto helicóptero apareció sobre nuestras cabezas, volando a pocos metros de nosotros.

Salí rápidamente de la piscina con el corazón a punto de salírseme del pecho. Recorrí la terraza agitando violentamente las manos, gritando a pleno pulmón.

– ¡Aquí! ¡Estamos aquí! ¡¡Eh!! ¡¡Eh!!

Pero fue inútil. El helicóptero se largó. Desapareció por una esquina, quedando fuera de nuestro alcance.

Y, eventualmente, solo nos quedó el silencio.

 Capítulo 13

Davinia Adams / Paqui Campos

“Lo que sabemos es una gota de agua; lo que ignoramos es el océano”.

Aquel fue el momento de los “casi”.

Casi nos rescatan.

Casi nos besamos.

Casi me pilla Carlos mintiendo sobre mi identidad. ¿O había podido salvar la situación?

¡No era justo! Él también me ocultaba algo acerca de su profesión. ¿De dónde había sacado la otra pistola? ¿Con quién había hablado por el móvil? ¿Quién era Carlos en realidad?

«Sospecha de mí, pero ¡que le den! ¡Yo también sospecho de él desde hace tiempo!». Pensé.

Salí del agua y quise abrazarlo, pero me abstuve. Estaba disgustado, cosa lógica. Yo también. Aquel helicóptero había pasado de nosotros. Nuestra única ocasión de escapar del infierno se había esfumado tan rápido como había venido. Ni siquiera nos dio tiempo a asimilar la crueldad a la que nos habían sometido. Ni siquiera me apetecía pensar en ello. En lo miserable y precaria que era nuestra situación.

Me quedé a unos metros de él viendo cómo las miles de gotitas de agua que empapaban su cuerpo se iban deslizando sobre su piel. Me apeteció acercarme y lamerle aquellas que recorrían su espalda color caramelo.

«Ay, Carlitos, Carlitos, ¡qué voy a hacer contigo!». Pensé.

Recordé el momento en que me derretí, minutos antes. Esa mirada aguamarina posándose sobre mi cuerpo como si no hubiese existido otra mujer más hermosa que yo. Apenas podía asimilar que Carlos me otorgase de repente tanto poder. Nunca antes me había sentido tan deseada como en aquel instante. Fue algo especial y una adictiva excitación se apoderó de mí.

Se me ocurrió aparecer casi desnuda frente a él para hacerle olvidar un pequeño detalle: Davinia Adams no aparecía en el registro digital de huéspedes. ¡Pues claro! No me quedó otra que reservar la habitación doble con mi DNI, y en este ponía María Francisca Campos Hernández.

«¡Tendría que haberme cambiado el nombre cuando tuve oportunidad!». Pensé.

A Carlos le gustaba Davinia, eso era evidente. Me tranquilizaba saber que yo le ponía tanto como él a mí. En efecto, no era un dios nórdico, pero me conformaría haciendo un esfuerzo. Cuando empezó a quitarse la ropa sentí euforia, el pulso errático, afectando mi capacidad pulmonar. ¡Lo había conseguido!

No obstante, estaba el detalle del helicóptero. Ahí recuperé un poco de sensatez. Había sido capaz de desplegar unas armas de seducción con las que no contaba antes. Mejor dicho: con las que Paqui no contaba. Estaba convencida de que mi antiguo yo no le resultaría tan apetecible a Carlos. Paqui no tenía nada que hacer al lado de Davinia Adams.

Ella era glamourosa, ocurrente, sofisticada. La escritora de best-sellers que bebe daiquiris mientras teclea en su Mac. Toda una femme fatal que se dedica a seducir a camareros pistoleros en plena hecatombe zombi. Y sí: Davinia había perdido completamente el juicio, pero no lo necesitaría mientras estuviera con Carlos en aquella suite y el mundo siguiese en pausa.

Paqui, en cambio, no se habría atrevido jamás a hacer eso porque sus ex novios, de haberla visto de esa guisa, hubieran alzado una ceja descojonándose de ella y habrían terminado echándole un polvo rápido más por compasión que por ganas.

Pero no pensaba dedicar un solo segundo de mis pensamientos a esos fracasados. Mejor te hablo de Carlos. Mi hombre tenía un cuerpo de escándalo. Siendo totalmente imparcial, he de confesarte que todo él era perfecto, de la cabeza a los pies.

Ya lo había visto sin camisa, pero es que sin pantalones era un monumento. Piernas torneadas por el ejercicio. Morenas, cubiertas de vello oscuro, muy varoniles. Y ese… deseé que se quitara el bóxer para poder apreciarlo mejor, pero se lo dejó puesto y ahí tuve la confirmación de que Davinia Adams lo estaba volviendo majara.

Cuando se dio media vuelta, me proporcionó un primer plano de su culo y entonces, la que se volvió loca fui yo. ¡Qué culo, madre mía! Prieto, firme, en su sitio. Tal vez un poco más relleno de lo que suele ser habitual en un hombre, pero ¡y qué! Ya me estaba viendo a mí misma agarrándolo con voracidad mientras él me envestía y…

Se metió en el interior de la suite. Yo suspiré y me terminé el champán, pese a que ya se había calentado. A la bebida le sucedía lo contrario que a nosotros: era evidente que nos habíamos enfriado, que la excitación de antes se esfumó igual de rápido que ese helicóptero.

Carlos se había puesto unos pantalones anchos que le quedaban grandes. Supuse que pertenecerían al turista que se alojaba en la suite. Resopló y se echó en el sofá en posición fetal.

Yo puse mis brazos en jarras. Todo el esfuerzo anterior, para nada…

– Duerme conmigo, anda. Vamos a echarnos la siesta – sugerí con la voz más sexy que pude poner.

Carlos ni siquiera me miraba.

– No – contestó al cabo de unos segundos en los que me mantuvo en vilo.

– ¿Por qué no?

– ¿Quién eres, Davinia?

– Ya te lo dije: una escritora de best-sellers. Eróticos – añadí con voluptuosidad aquella última palabra, adrede.

– ¿Por qué no aparece tu nombre en el registro de habitaciones?

¡Qué serio estaba! Quería quitarle esa cara frígida, aunque no me lo ponía fácil.

– Lo reservó mi agente, ¿vale? Viajo de incógnito para que no se filtre a la prensa que estoy aquí, tratando de escribir mi nuevo libro.

Pareció tragárselo, aunque dudó. Dudó mucho y me intentó leer la mente estudiándome con esos ojos que me querían arrancar una confesión.

– ¿Cómo se llama tu agente?

– ¡Deja ya las preguntas y ven a la cama! – le supliqué, harta de su interrogatorio.

– No me apetece ahora, Davinia.

Se me cortó la respiración. ¿Por qué me rechazaba?

– ¿Cómo que no te apetece? – era Davinia la que hablaba, mosqueada por su rechazo.

Se sentó con las rodillas flexionadas y las piernas abiertas. Me miró:

– No sé cómo puedes pensar en eso cuando… cuando… ¡olvídalo!

Se levantó, cogió un sándwich de la nevera y empezó a masticarlo sin ganas. Yo lo imité. Tenía tanta hambre que hasta me supo bien esa bazofia tan impropia de Davinia Adams. Era el imperfecto sustituto del sexo que me estaba negando Carlos.

– No es que sea una salida, o una frívola – le solté, ya hablando en serio –. Pero, como comprenderás, tampoco creo que sea tan mala idea aprovechar el tiempo.

No iba a admitirlo delante de Carlos, pero en realidad, me sabía mal irme de este mundo sin haber tenido antes un buen orgasmo. O dos, o tres. Mis anteriores encuentros fueron un desastre: ni siquiera pude concluir satisfactoriamente, aunque ellos sí. ¡Ya lo creo que sí! En pleno Apocalipsis, esos recuerdos te vienen a la mente para darte donde más te duele: tu conciencia.

Me arrepentía más de lo que no había hecho que de lo que ya estaba en mi memoria. Y no solo me refiero al sexo, sino a todo tipo de aspectos. Debí haber pasado más tiempo con mi familia. Debí haber sido mejor amiga, mejor ciudadana, mejor escritora.

Debí, debí, debí.

Carlos terminó de comer y volvió a tumbarse en el sofá. Me fui a la cama y me tapé hasta la barbilla con las sábanas. Me dio igual que mi piel estuviese todavía húmeda y cubierta por el cloro. En aquel momento, me daba igual todo. Echaba de menos tener a Carlos dentro de mí y eso que no había sucedido nunca. ¿Qué me estaba pasando?

– ¡No hagas eso! – le pedí, ya cansada de su actitud.

– ¿El qué?

Suspiré. ¿Acaso no era obvio?

– Eso que haces: actuar como un puñetero caballero amargado. Es el fin del mundo y te empeñas en hacerme preguntas que no tienen ninguna importancia. Pretendes dormir en un sofá cuando la cama es gigante y mucho más cómoda. Si no quieres tocarme, no me toques, pero ven aquí y déjate de tonterías. Por favor.

Carlos me dedicó una mirada que en aquel momento me resultó indescifrable. Se levantó y se echó en el otro extremo de la cama, boca arriba, encima de las sábanas, tan tieso como un cadáver. Me dio igual. Le di la espalda, me quité las gafas y cerré los ojos. Estuve a punto de quedarme dormida cuando, de repente, escuché a Carlos susurrando.

– ¿Tu novio no te da lo que necesitas o qué?

Me sorprendió tanto esa pregunta que me di la vuelta para enfrentarlo cara a cara.

– ¡No tengo novio!

– ¡Ya se nota, ya!

– Tranquilo, no voy a insistirte más – espeté, alzando las manos –. Lamento que te hayas sentido acosado por mí.

«¿Ni siquiera en pleno fin del mundo, ni siquiera siendo la única mujer en este hotel, voy a tener la oportunidad de acostarme con este tío?». Pensé, enfurruñada.

– ¡No te enfades, señorita Adams! Si es que ese es tu verdadero apellido.

– No me enfado, camarero pistolero. Si es que ese es tu verdadero oficio.

Sonrió. Yo también, muy a mi pesar. Y es que esa sonrisa de dientes tan blancos le sentaba demasiado bien a su rostro moreno, a sus ojos aguamarina… 

Transcurrieron unos cuantos minutos de silencio que fueron rotos por Paqui.

– No quiero morir – confesé, muy bajito –. Todavía tengo muchas cosas por hacer. Muchas historias por escribir, muchos…

– No vas a morir – me dijo, mirándome a los ojos, acariciando mi mejilla –. Mientras estés conmigo, haré lo posible para que no te pase nada.

– ¿Quién era ese del helicóptero?

– No lo sé.

No estaba segura de que me estuviese diciendo la verdad, pero, por una vez, decidí confiar en él.

– ¿Crees que nos han visto? ¿Crees que… volverán a por nosotros?

Me mandó callar. No quería darme más conversación, así que no insistí. Cerré los ojos, aguantándome las ganas de llorar y, sin darme cuenta, me quedé dormida.

 Capítulo 14

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Hay tres clases hay de ignorancia: no saber lo que debiera saberse, saber mal lo que se sabe, y saber lo que no debiera saberse”.

Mientras lavaba mi ropa en el lavabo del baño, sacudí la cabeza, pensativo. Envidiaba a Davinia. De verdad. Ella no sabía casi nada de lo que estaba pasando y era mejor así. La ignorancia es la clave de la felicidad muchas veces.

Por eso ella era capaz de pensar en el sexo. Ojalá pudiese hacer como Davinia y darle lo que me pedía sin pensar en nada más.

Cuando terminé, tendí la ropa en la mampara del plato de ducha. Aproveché que Davinia se había quedado dormida para salir a la terraza y volver a comunicarme con Olmedo. Habían pasado dieciocho horas o más desde la última vez que habíamos hablado y, tal y como me pidió, encendí el móvil puntualmente esperando su llamada. Cinco minutos después, apreté el botón verde y descolgué.

– Aquí Amman – dije, mirando al horizonte.

– ¿Cómo está, agente? – preguntó Olmedo con preocupación.

– Bien. Resistiendo. ¿Alguna novedad que pueda compartir conmigo, señor?

– Negativo. Estamos intentando controlar el brote, pero por el momento, no hay avances significativos que pueda…

– Hace un par de horas he visto un helicóptero sobrevolando mi localización – solté, interrumpiéndole –. ¿Podría… este hotel tiene helipuerto y…

– Negativo, Amman. Seguramente se trataba de una unidad de reconocimiento. En estos momentos solo están autorizadas a inspeccionar la isla y reportar el estado de la situación. Tienen órdenes estrictas de no intervenir bajo ningún concepto.

– Pero…

– Sin excepciones – se justificó –. Resista, Amman. Será cuestión de dos o tres días más a lo sumo. Si se encierra en una habitación no tiene nada que temer.

Me jodió la negativa de mi superior, pero sabía que quejarme no me conduciría a ninguna parte.

– Olmedo, quería preguntarle… – eché un vistazo a las puertas correderas de cristal para cerciorarme de que Davinia no me estaba escuchando –. ¿Sabemos si en el hotel hay algún otro agente, hombre o mujer, perteneciente a una agencia extranjera?, ¿de la Interpol, quizá?

– No, que tengamos constancia.

– ¿Y algún criminal, aparte de Dmitri y Sergei Kalov? ¿Alguien que trabajase para ellos, o perteneciente a su círculo?

– En ese hotel, solo tenemos a los Kalov en el radar. Pero usted debería saberlo mejor que yo. Es su caso. ¿A qué vienen tantas preguntas?

– A nada en particular, señor, solo estoy dándole vueltas a las pruebas que he encontrado – mentí.

Suspiré, aliviado. Si Davinia era una agente trabajando de incógnito, o estaba relacionada con los rusos, no constaba en los archivos del CNI, por lo que descarté temporalmente esas dos posibilidades.

«¿Quién eres entonces, Davinia Adams?». Me pregunté.

– ¿Algo más con lo que podamos ayudarle, agente?

– Nada más. Estoy seguro encerrado en la habitación del hotel, pero temo tanto por mi seguridad como por la de los civiles que están escondidos, sobreviviendo a esto. Ahí fuera hay un número variable de esas… criaturas y…

– Ya se lo dije ayer, Amman: no se preocupe por los civiles. Solo por usted. Le recuerdo que sigue activo el protocolo VETA.

– Gracias, señor – le dije, y la mirada se me fue al océano, cuyas aguas estaban oscuras y revueltas –. Espero volver a verle…

Hubo un extraño silencio al otro lado de la línea.

– Y yo a usted, Hakim. Volveré a contactar con usted en veinticuatro horas. Cuídese. Adiós.

Apagué el teléfono y lo guardé en el bolsillo del pantalón de Dmitri. Suspiré. Dejé que la nostalgia me fuese invadiendo el estado de ánimo mientras me abstraía mirando la playa. Deseé poder bajar y estar ahí mientras las olas rompían a mis pies. Gran Canaria tiene una línea de costa increíble. La que veían mis ojos era de arena rubia, pero también las hay de arena negra, de origen volcánico. De ese caos, surgió belleza. Sin embargo, a este caos solo lo seguiría el horror.

Recordé los veranos con mi familia a la orilla del Mediterráneo, ese mar que unía a mis padres. Yo era una mezcla orgullosa de las dos orillas. El Atlántico también es bonito, pero mucho más vasto, más vehemente y frío.

No creía en ningún dios, pero, en aquel momento, me hubiese valido cualquiera. El de mi madre o el de mi padre. Quise teletransportarme y volver a verlos. También a mis hermanos. Después, la cabeza regresó a Davinia. A su cuerpo. A esos ojos marrones y dorados en su circunferencia que me miraban tras las gafas de cristales gruesos, suplicándome sin palabras.

Resistirse a ella iba a ser más difícil que hacer frente a una horda de zombis sedientos de sangre. Lo tenía cada vez más claro. Pero, ¿por qué hacerlo? Bueno, la aparición del jodido helicóptero me había cortado el rollo de raíz.

Además, confieso que una pequeña parte de mí todavía tenía la estúpida esperanza de ser un poco más tradicional. Yo prefería dejar que surgiera, y no estaba muy por la labor de provocar la situación simplemente por ese miedo a morir que lo contaminaba todo, incluyendo el sexo.

«Sí, ya, pero, ¿y si no hay tiempo para que la cosa fluya, Hakim? ¿Y si estos son los últimos días que os quedan por vivir?». Me pregunté.

Me dolía la cabeza de tanto estrujarme los sesos. El reflejo de los rayos del sol contra el agua me aguijoneó los ojos. Entré en la habitación. Los pantalones de Dmitri me quedaban enormes, por lo que rescaté un cinturón de Gucci de la maleta y me lo puse alrededor de la cintura. Me puse una camiseta que llevaba un mensaje impreso en letras cirílicas. Ponía: “hecho en Rusia”. Me reí por dentro y evité mirarme al espejo.

«Ojalá mi ropa se seque pronto». Me dije.

Pasé por delante de la cama donde descansaba Davinia. Ya no estaba dormida, sino que seguía tumbada. Llevaba las gafas puestas y sus ojos me seguían allá donde fuese. Me dirigí al sofá y rescaté las armas que dejé ahí unas horas antes. Me las guardé en la cinturilla del pantalón. Seguro que mis pintas eran muy estrafalarias, pero Davinia no se rio de mí.

– ¿De dónde has sacado esa otra pistola?

«Mierda. Otra vez sus preguntas». Pensé.

– ¿Qué más da? ¡Necesitamos protección!

Para mi sorpresa, no volvió a tocar el tema. Me respondió con el más absoluto de los silencios y aquella falta de réplica me impresionó tanto que me giré para mirarla.

– ¿Te vas?

Apareció a mi lado, cubierta por una sábana. Tenía el cabello enmarañado y sentí la necesidad de deslizar mis dedos por sus mechones, echarle el pelo hacia atrás, acercarme a ella, besarla y…

Le agradecí en silencio que se hubiese tapado con aquella tela blanca.

– Eso me temo: me voy – le contesté.

– ¿Qué hago yo sin ti?

– Puedes hacer lo que quieras – le dije, cortante –. Bañarte otra vez, escribir… ¿no eras escritora?

– Escribo en un portátil Mac – me aclaró, altiva.

– Tendrás que conformarte con estas cuartillas que pone el hotel a disposición de sus clientes –. Conteste, buscándolas sobre la mesilla de noche y tirándolas encima de la cama –. Vuelve a escribirles a los señores Adams.

Estaba harto de aquello. Esperar no era lo mío: yo era un hombre de acción. Aunque sabía que no debía desobedecer una orden directa de alguien tan poderoso como Olmedo, solo serían unos minutos.

Quería escaparme un rato al helipuerto, echar un vistazo alrededor y comprobar si la situación era la misma en las inmediaciones del hotel. Sabía que al lado se encontraban una urbanización de lujo y un supermercado. Quizá allí la cosa estaba mejor. Entonces, sin dudarlo, me escaparía con Davinia.

Abrí la puerta, eché un rápido vistazo a izquierda y derecha. Todo despejado.

– Ahora vuelvo.

Ella ni siquiera me contestó. Me dedicó un extraño manotazo al aire que venía a significar una despedida. Estaba enfadada, pero podría soportarlo. Ya se le pasaría.

*

Cuando regresé, ya era de noche. Las tres de la mañana, para ser exactos. Me expuse al salir, pero había merecido la pena con creces. Descubrí que la situación era más o menos la misma tanto en el hotel como en el exterior: zombis por todas partes.

Al menos cien o doscientos en las proximidades. Caminaban aletargados sin rumbo fijo hasta que un estímulo los hacía reaccionar con una fuerza inusitada. Entonces, se dirigían corriendo en la dirección de la que provenía el ruido para investigar si lo había provocado algo que se pudiera comer.

Bajé al sótano preocupado por esa migración de criaturas. La entrada del garaje estaba abierta, y por allí pululaban los zombis a su antojo, yendo y viniendo. Quise cerrarla manualmente, pero eran demasiados. Fui hasta recepción y conseguí bloquear la puerta principal gracias al generador de emergencia que mantenía funcionando el sistema incluso en aquel tipo de situaciones. ¿Cuánto duraría? No tenía ni la más remota idea.

Entré a la suite de Dmitri y encontré a Davinia durmiendo entre las sábanas. Se había lavado el pelo y el aroma de su champú ascendió hasta mis fosas nasales para despertar mis aletargados sentidos. Le acaricié la mejilla, pasé el dedo índice por el contorno de sus labios despacio, muy despacio. Era suave como el pétalo de una rosa. Ella no se despertó y decidí no interrumpir su descanso.

Me abrí una cerveza y me senté en el sofá frente a la cama. Jugueteé un rato con las pistolas. Las limpié y después comencé a caminar por la suite. Me descalcé para sentir el frío suelo de mármol bajo mis pies. De pronto, algo llamó mi atención: las cuartillas que antes de irme eran literalmente un folio en blanco salvo por el logo impreso del hotel ahora estaban rellenas de palabras.

No pude resistir la tentación. Las tomé y me dirigí a la terraza para poder leerlas bajo la luz de la luna.

Sin duda me zambulliría de cabeza en esos ojos color piscina con los que ojalá me devorase sin remordimiento. Su cuerpo me decía todo lo que quería hacer conmigo prescindiendo de las palabras. Mi cuerpo pedía lo mismo a gritos silenciosos. Su obstinación, sin embargo, era demasiado poderosa. Puramente racional.

Ese hombre acabará rendido a mis pies, así sea lo último que haga en esta vida. Es cuestión de tiempo que la imaginación deje paso a los recuerdos: siempre consigo lo que me propongo. Lo único que tiene sentido a estas alturas es entregarnos a la lujuria, interpretar el papel de amantes apasionados como si en nuestro destino estuviese enamorarnos sin remedio, en pleno fin del mundo.

Y si después hemos de morir, al menos, nos llevaremos eso con nosotros. Nada, vivo o sin vida, nos podrá arrebatar lo que ya nos pertenece.

Bebí un trago de cerveza. ¡Joder! ¿Estaría hablando de nosotros? ¿De mí?

«¡Pues claro que está hablando de ti, idiota!». Me dije.

Sonreí y miré la luna.

– ¡Davinia! Tienes talento – dije en voz alta, susurrando al satélite brillante en lo alto –. Y tienes razón. Debería dejarme de tantas gilipolleces y acostarme contigo de una puta vez.

Deposité los folios en su lugar y me tumbé en la cama a su lado, dispuesto a dormir así fuese por unas horas.

Capítulo 15

Davinia Adams / Paqui Campos

“¿No sabes tú que no es valentía la temeridad?”.

Unos fuertes ruidos en la puerta me despertaron. Eran golpes secos, como si alguien quisiera abrirla tomando impulso e impactara su hombro contra la madera una y otra vez. Mi corazón se detuvo durante unos instantes antes de desbocarse definitivamente. Ahogué un grito de terror. Me tapé la boca con las manos y de pronto, sentí que algo se movía detrás de mí.

No me atreví a girarme. Un peso invisible me aprisionaba el pecho, impidiéndome respirar. Los ruidos cesaron, pero yo estaba paralizada, en shock.

– Tranquila, soy yo – me susurró al lado una voz conocida.

– ¡Carlos! – exclamé, entre aliviada y aterrada.

– No te muevas – me ordenó, saliendo de la cama –. Voy a ver qué está pasando.

– ¿Es la ayuda? ¿Vienen a rescatarnos?

Se movió con una agilidad felina y se dirigió al sillón que se encontraba al lado de la puerta. Se agenció dos pistolas, a falta de una. ¿De dónde había sacado la segunda? Seguía cuestionándomelo porque no me lo quiso decir cuando le pregunté. Volvía a llevar la misma ropa de camarero elegante con la que le conocí: pantalones negros y camisa blanca. Se calzó a toda prisa y se acercó a mí. Su barba negra crecía descontrolada y olía bien.

– No sé lo que está pasando – me dijo hablando bajito, sentándose en el borde de la cama –. Si ves que no vuelvo en una hora, atrinchérate aquí. No abras la puerta a nadie a menos que tengas la completa seguridad de que vienen oficialmente a sacarte de aquí. ¿Te queda claro, Davinia?

– ¡No! ¿Qué hago yo sin ti! – susurré, a punto de entrar en pánico, con los ojos colmados de lágrimas sin derramar.

Ni siquiera me había puesto las gafas. Y es que hay algunos momentos en la vida que se sobrellevan mejor si eliminas los detalles. Si los ves como manchas difusas, no terminan de ser reales y puedes distanciarte de ellos. Eso intentaba hacer yo.

– Resistirás. ¡Eres fuerte y valiente! Toma, ten – soltó a toda velocidad, tendiéndome una de las armas –. Por si tienes que defenderte. Utilízala solo en caso de emergencia.

– Pero… yo no sé usar esto, Carlos – me sinceré, sin atreverme a tocar la pistola.

Él me estudió con detenimiento y casi pude ver humo saliendo de su cabeza mientras tomaba una decisión. Debió caer en la cuenta de que sería estúpido prescindir de aquel recurso dándoselo a una mujer que no sabría defenderse con él. Volvió a guardarse el arma en la cinturilla del pantalón.

El silencio fuera era demasiado intenso, casi irreal. Sin embargo, poco después unos gritos se unieron a la fiesta. Era la desgarradora voz de un hombre. Tal vez de dos.

– No quiero que salgas – supliqué –. Tengo un mal presentimiento.

– Volveré – dijo solemnemente, como si estuviese imitando a Arnold Schwarzenegger en Terminator.

Se alejó de mí, abrió la puerta, miró a ambos lados, salió y la cerró sin hacer ruido, dejándome sola. Los ruidos continuaban. Parecía como si alguien estuviese arrastrando un objeto muy pesado de un lado a otro. O tirando muebles por el hueco del ascensor. No sabría cómo describírtelo mejor. Eran golpes fuertes, contundentes. Me ponían la piel de gallina.

Los primeros veinte minutos fueron un sinvivir. No obstante, la situación empeoró cuando transcurrió la hora completa y Carlos no regresaba. Esas lágrimas que antes no se atrevieron a salir de mis ojos ahora tenían vía libre para deslizarse por mis mejillas.

«¿Dónde narices estás? ¿Por qué has tenido que irte, Carlos?». Me preguntaba sin cesar.

Transcurrió otra hora más. Por fortuna, todo quedó sumido en una tensa calma. Aquello era mejor que la banda sonora con la que nos habíamos despertado. No sabía qué hacer para ocupar el tiempo. Intenté escribir, pero las palabras no venían a mí. Paseé por la habitación decenas de veces de una punta a otra como un mono enjaulado.

De pronto, esos golpes en la madera otra vez. Mi corazón se desbocó, pero no me paralicé. Sentí frío y me puse la ropa a toda prisa. Los ruidos me acompañaron durante todo el proceso. Cuando terminé, poco a poco, me fui acercando a la puerta procurando no hacer ruido. Mis pasos eran firmes, tensos. Tomé la barra de aluminio sin quitarle el ojo a la puerta, que vibraba por acción de los golpes. Me armé del suficiente valor como para preguntar en voz alta:

– ¿Carlos?

Quizá estaba en peligro. Quizá me necesitara.

– Sí.

Ahogué un gemido. Su voz sonaba más dura, más grave, como si algo la estuviese alterando. ¿Y si estaba herido?

– Carlos, ¿eres tú?

Las palabras me salieron temblorosas, como si ni siquiera se diesen credibilidad a sí mismas.

– Sí.

Su voz estaba apagada, al igual que si si procediese de un fantasma alojado en una dimensión desconocida. Tragué saliva. No se trataba de un zombi: ellos no podían hablar. Eso me tranquilizó, pero no lo suficiente. Notaba el pulso acelerándoseme en las venas. Rodeé el pomo con mi mano y cerré los ojos para insuflarme valor. Conté hasta cinco y abrí la puerta de par en par.

– ¿Carlos?

A veces, creemos lo que queremos creer: segundos antes de aquel instante, me había convencido de que el hombre al otro lado era Carlos. En mi mente, no cabía otra posibilidad. Si no era un zombi, tenía que tratarse de Carlos, ¿verdad?

Lamentablemente, en seguida me di cuenta de mi error. Un escalofrío me recorrió la espalda. ¿Cómo había podido ser tan pava?

– ¡Tú no eres Carlos!

Aprovechándose de mi estupor, el tipo me apartó para poder entrar en la suite como Pedro por su casa. Era alto y corpulento. Rubio. Solo llevaba un minúsculo traje de baño puesto. Su piel estaba roja debido a la sobreexposición al sol. No era un piel-gris, sino un piel-roja. Un cangrejito. Un guiri de manual. Dio media vuelta y me clavó la mirada. Era fría y azul.

– ¿Qué haces aquí?

Cerré la puerta tragándome mis miedos. No era nada feo. Incluso se acercaba levemente a mi ideal de dios nórdico. Definitivamente, mucho más que Carlos. Sin embargo, todo en él me daba mala espina. Su lenguaje corporal, su odio subyacente, su extraño acento, sus palabras poco amables, su complejo de superioridad.

Sin embargo, me obligué a sonreír. Me obligué a interpretar un papel. ¿Por qué lo hice? No tengo la más remota idea. Probablemente, podría resumírtelo empleando una sola palabra: supervivencia.

– ¡Cuánto me alegro de encontrar a alguien vivo, por fin!

Y era, en parte, cierto: se trataba de la primera persona que veía respirando después de varios días, aparte de Carlos.

– ¿Quién eres?

Ese extraño acento otra vez. Marcaba mucho las consonantes y cerraba las vocales. En su pecho, la mata de vello era rubia y desordenada. Su barriga cervecera no era tan horrible como para descartarlo. De hecho, podría haber sido mi tipo de hombre de no ser porque había cosas en él que me espantaban casi igual que los zombis allí fuera. Su voz, por ejemplo: grave y distante. Fría, a juego con el destello que despedían sus ojos. Fue tan antipático que me hizo retroceder.

– Soy Davinia. ¿Y tú?

No me dijo su nombre. Repasó mi cuerpo de arriba abajo, pero no como Carlos hizo unas horas atrás, sino de una manera que me hizo sentir incómoda. Tragué saliva.

«Menos mal que me he vestido antes de abrir la puerta».

– ¿Has visto a un hombre alto, moreno y…

 «…guapo».

Negó con la cabeza. Se encogió de hombros.

– Solo muertos. Ninguno vivo – constató –. Yo también busco a alguien: a mi hermano, Sergei. ¿Lo has visto?

Ahora fue mi turno: me encogí de hombros.

– ¿Qué aspecto tiene?

– Como yo: alto, rubio. Ruso.

– No, no lo he visto – le informé –. Lo siento.

– ¿Qué haces en mi habitación?

Abrí desmesuradamente los ojos. No supe qué responder. No pensaba decirle la verdad: que Carlos me había traído hasta aquí. Que Carlos tenía la llave. 

– Yo… eh…

Las palabras no me salieron. Solo conseguí balbucear. Él echó un vistazo alrededor, constatando que habíamos profanado sus cosas. Su maleta abierta de par en par, sus ropas desparramadas por el suelo… entendí que se cabreara, si es que decía la verdad.

– ¡Fuera de aquí! – ladró, para a continuación añadir en un tono mucho más pausado –. A menos que quieras hacerme compañía…

Era imposible malinterpretar lo que me estaba proponiendo. Me repasó el cuerpo con los ojos como si en realidad estuviese usando su lengua. Quizá, si hubiesen sido otras las circunstancias… ¡pero no! Meneé la cabeza. La idea de retozar con aquel tipo tan rudo, frío y directo me provocó un asco tan intenso que el malestar fue instantáneo. Me entraron ganas de vomitar.

Cerré los ojos, di dos pasos hacia atrás, hasta que mi espalda se topó con la pared. Suspiré, fingiendo que me acababa de plantear un inocente paseo por la playa. Sonreí y ni siquiera supe cómo fui capaz de hacerlo.

– Tú has perdido a tu hermano. Yo he perdido a Carlos. ¿Por qué no nos ayudamos mutuamente? ¡Salgamos a buscarlos! ¡Seguro que los encontraremos!

En dos pasos se situó frente a mí. Me agarró del brazo. Me hizo tanto daño que las marcas de sus dedos quedaron grabadas sobre mi piel. Agarré más fuerte el palo y me planteé descargarlo en su cabezota, pero me abstuve. Después, restregó su cuerpo contra el mío. Intentó besarme y me aparté. Grité, más por estupefacción que por culpa del dolor, o de la repugnancia.

No le hizo ni pizca de gracia mi rechazo. Ese que podía, sin duda, leerse por toda mi cara. Sin pensármelo dos veces, abrí la puerta de la suite y me largué tan rápido como pude.

Cuando me quise dar cuenta, estaba en el pasillo. Sola.

 Capítulo 16

Davinia Adams / Paqui Campos

“Los genios no cometen errores. Sus errores son siempre voluntarios y originan algún descubrimiento”.

En cuanto asimilé mi nueva situación, pude serenarme un poco. La respiración volvió a acompasarse a niveles más o menos normales, teniendo en cuenta la situación y el contexto. Agarré el delgado palo metálico y me armé de valor. En mi mente, solo cabía un objetivo:

Encontrar a Carlos.

Bajé por las escaleras de emergencia sintiendo la boca seca. Revisé de manera superficial cada piso gritando su nombre para después ocultarme de los zombis que pululaban por allí. Se sentían atraídos por mi voz como si fuesen marineros a la deriva y yo, una sirena tomando el fresco en una roca. Por suerte, ninguna de las criaturas que vi se parecía a él.

«Espero que no le hayan mordido. Que no se haya transformado. Que esté bien. Solo pido que esté bien». Repetía una y otra vez.

Las manos me sudaban tanto que la barra de aluminio amenazaba con deslizarse entre mis dedos a cada rato. Me sequé las palmas en los pantalones vaqueros tantas veces que perdí la cuenta. Me temblaba el cuerpo entero como una hoja mecida por el viento. Estaba tan tensa que cualquier ruido me ponía en alerta máxima. El corazón me latía tan rápido que en algunos momentos creí que explotaría por culpa de tanta angustia.

No las tenía todas conmigo. Quizá sobreviviría a esta, quizá no. La había cagado abriendo la puerta al ruso pensando que se trataba de Carlos. Debí haberme asegurado. Fui una ingenua y pagué las consecuencias. Un error en el viejo mundo podía no tener demasiada importancia, pero en el nuevo, significaba que tu vida estaba en riesgo.

Y podría haber sido peor. Podría haberme hecho algo espantoso. Imaginé escenarios que pintaban mucho más siniestros que estar ahí fuera, exponiéndome a una mordedura letal. Al percatarme de aquello, un escalofrío me recorrió entera.

Estuve un buen rato buscando al camarero pistolero. Me resultaría imposible revisar cada rincón del hotel a conciencia. Mi estrategia básicamente consistía en caminar rápido y echar un vistazo fugaz a un lado y otro del pasillo de cada piso. Así, creí estar yendo un paso por delante de las criaturas.

Ojalá hubiese tenido ojos en la nuca, porque me dolía el cuello de tanto mirar por encima hombro con el arma en ristre, emulando a la gran Uma Thurman en Kill Bill. Claro, que yo no podría enfrentarme a los ochenta y ocho maníacos sola.

Mis limitaciones estaban claramente definidas por mi ocupación: escritora de best-sellers. Tal y como Carlos se molestó en señalar, el mío se trataba de un oficio que no me ayudaba en pleno Apocalipsis.

Fruncí el ceño recordando sus palabras. Resultaba extraño el modo en que lo echaba de menos: casi enfermizo. Como si me faltara algo vital e incompatible con la vida si lo perdía. En unos pocos días había creado un vínculo con él que sería difícil romper. Quizá solo lo lograría la muerte, o la muerte cerebral, tanto daba.

Descendí hasta el vestíbulo. Deambulé por recepción, me dirigí al bar, a la piscina, a la cocina. Allí estaban varios zombis que me miraron con esos ojos de besugo. Sentí como si estuviesen reprochándome que llegara tarde a su fiesta. Di media vuelta y corrí como una loca. Eran al menos cinco.

Al final del pasillo, otros dos me cortaron el paso. Grité con horror al pensar que aquel era mi fin. Registré todo ello a cámara lenta. Un par de lágrimas descendieron por mis mejillas, gordas como esas primeras gotas que caracterizan el preludio de una tormenta de verano.

No había salida.

De pronto, lo vi: el ascensor, abierto para mí como si fuese a llevarme directamente al despacho de San Pedro. En un par de zancadas estuve dentro de la cabina. Con el corazón desbocado, la mandíbula temblorosa y las manos de gelatina, logré apretar varios botones al mismo tiempo. Las puertas se cerraron justo cuando varias criaturas se iban a abalanzar sobre mí. Unos cuantos dedos se desprendieron de sus dueños, haciéndome compañía en el ascenso. Con asco, me aparté de esos trocitos de carne putrefacta.

No sé cómo, aparecí en el primer piso.

Aun sin haberme recuperado del tremendo espanto que me ocasionó el coqueteo con la muerte de hacía escasos minutos, las puertas se abrieron e inspeccioné el pasillo haciendo un barrido de izquierda a derecha. Despejado. Bajé la mirada y entonces lo vi: en la moqueta, frente a mí, me topé con un hombre con la misma constitución que la de Carlos. Vestía como Carlos. Su pelo negro me recordaba al de Carlos. Estaba tumbado boca abajo sobre un charco de sangre.

El corazón se me subió a la garganta por segunda vez en menos de dos minutos. Dejé escapar un gritito y me llevé las manos a la boca. La barra de aluminio se me resbaló de las manos, creando un estruendo que rasgó el extraño silencio que zumbaba alrededor.

– ¡Mierda!

Me chisté a mí misma para hacerme callar. Me pasé las manos por la cara y la noté pegajosa, empapada de sudor. Me agaché y di media vuelta al cuerpo, ese que no se movía. En aquel momento no pensé en el peligro que corría si llegaba a transformarse, solo quería averiguar si se trataba de...

– ¡Carlos!

Se me escaparon varios sollozos histéricos. Bastante había mantenido ya la calma, bastante estaba durando ya mi cordura y mi vida, dadas las extraordinarias circunstancias. Nuevas lágrimas siguieron el camino de las anteriores. En aquel momento, me importaba una mierda alertar a los zombis. Había encontrado a mi hombre y estaba malherido, o algo peor.

«Como le hayan mordido, me muero». Pensé.

Fue el último pensamiento coherente que recuerdo haber tenido en horas.

 Capítulo 17

Davinia Adams / Paqui Campos

“Desaparecí de tu vida no por gusto ni casualidad, sino para comprobar si me extrañas y me buscas”.

No sé cómo logré meter el cuerpo de Carlos en el ascensor. Lo tomé por las pantorrillas y lo arrastré. Tuve que emplear todas mis fuerzas, poner a trabajar cada fibra de mis músculos, fruncir los tendones y estirar los huesos. Apenas se movía unos centímetros cada vez.

«Pesa más que un muerto». Me dije.

Con la salvedad de que Carlos no estaba muerto. O al menos, eso creí. Hasta que no estuvimos los dos dentro del cubículo no me dio por comprobar si tenía pulso, si seguía con vida.

«Prioridades, Paqui, prioridades». Me regañé a mí misma mientras apretaba los dientes.

Es difícil mantener la cabeza fría en semejantes circunstancias. Solo me has conocido en estos cruciales momentos y podría engañarte mi comportamiento, pero créeme cuando te digo que yo no soy una mujer a la que le dé por tomar la iniciativa.

Sin embargo, en el fin del mundo me tocó serlo. Me tocó apechugar y hacer cosas que jamás creí posibles y de las que, hasta aquel momento, no me creí capaz. Posé con delicadeza dos dedos sobre la delicada piel de su cuello. Tuve miedo al hacerlo, como cuando en el instituto daban las notas y temía varios suspensos.

Sentí los latidos de su corazón. Leves, erráticos, pero presentes.

El alivio fue momentáneo, pero maravilloso.

Pulsé el botón que nos conduciría a la séptima planta. No sabía muy bien cuál era el plan. Ni siquiera tenía uno. Lo único que estaba claro en mi cabeza era que yo no podía hacerlo sola.

Iba a necesitar al ruso.

– ¿Cómo le convencemos? – le pregunté a Carlos.

Obviamente, no me respondió. Bastante tenía con mantenerse vivo. Exploré su cuerpo en busca de mordeduras. Tras un examen bastante primario, determiné que estaba entero. No quería desnudarlo concienzudamente por si las moscas. Bueno, sí quería hacerlo, pero no en aquel contexto.

En otro mucho más sugerente, sí. Me moría por hacerlo.

Pero mejor no emplear el verbo morir a la ligera…

Finalmente, me decidí a observarlo con atención. Supe que mi mirada estaría enmascarada por la pena: mi camarero pistolero no estaba pálido; su piel había adquirido un curioso tono amarillo ceniciento que no le sentaba nada bien. Su boca de labios sugerentes estaba cerrada a cal y canto. Tenía el ceño fruncido y la camisa empapada de rojo. Pequeñas gotas de sudor perlaban su frente. Su pelo negro estaba apelmazado por una grumosa y maloliente capa de sangre seca.

– No te preocupes, incluso así, sigues siendo un IRPF de los buenos.

Me reí de mi propia broma por aliviar tensión. La frase me había salido con un tono especialmente meloso, como el que emplean las madres que tratan de consolar a sus hijos tras una pesadilla nocturna.

«Por si acaso, no te encariñes más con él, Paqui». Pensó mi parte más racional, más práctica.

En seguida deseché ese pensamiento funesto. El ascensor abrió sus puertas. Saqué la cabeza y la ladeé para asegurarme de que todo estaba despejado a uno y otro lado del corredor. Entonces me di cuenta de que había dejado mi arma en el primer piso. Solté un improperio, estuve tentada de bajar a rescatarla, pero decidí que ya me ocuparía de eso cuando Carlos estuviese recuperado.

Porque se iba a recuperar.

– Te vas a poner bien – le susurré, mientras me acuclillaba a su lado para tomarlo por las pantorrillas y arrastrarlo fuera del cubículo.

Con mucho esfuerzo, lo saqué del ascensor. Estuve al menos cinco minutos moviendo su cuerpo. El proceso me dejó exhausta. Entre los nervios y el ejercicio físico me encontraba al límite de mis fuerzas. Dejé a Carlos tumbado en el suelo y me acerqué rauda y veloz a la puerta de la suite 707. De un modo u otro, el ruso nos tenía que dejar entrar. Iba a ayudarnos. ¿Cómo lo conseguiría? No tenía ni la más remota idea.

Probé aporreando la puerta. Pasé de utilizar los nudillos a emplear los puños directamente. Provoqué un estruendo que podría haber alertado a las criaturas. Si el ruso sabía lo que nos convenía a todos, haría lo posible por callarme. Exhorté una orden que repetí infinitas veces. Tantas, que la palabra de cuatro letras dejó de tener sentido en mi cabeza. Me puse en modo robot y de ahí no había quien me sacara.

– ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre! ¡Abre!

Podría haberme tirado así horas. Quizá incluso eso fue lo que sucedió. Quizá por eso escuché una voz tras la puerta que me respondía con muy malas pulgas.

– ¡Lárgate!

Me quedé callada durante dos segundos. Solo le concedí esa tregua.

– No voy a irme hasta que me abras. ¡Es una emergencia!

El ruso pareció pensárselo. Me costaba entender su acento con esa voz grave chillando amortiguada tras la madera de la puerta.

– ¿Qué coño te pasa?

– ¡He encontrado a Carlos! – le expliqué –. ¡Necesita ayuda, por favor, abre!

– ¿Eres estúpida? ¡No voy a tragarme eso!

– ¡Es la verdad! ¡Te lo juro por lo que quieras!

Silencio. El ruso se estaba fabricando una respuesta.

– ¡Si le han mordido se transforma en uno de ellos!

– ¡No le han mordido! – informé, triunfante.

– No te creo. ¡Lárgate!

– ¡Es verdad! ¡Compruébalo si no me crees! Solo parece que le han… golpeado – determiné, echando un nuevo vistazo al maltrecho cuerpo de Carlos, tirado como un muñeco de trapo en mitad del pasillo.

Para mi asombro, el ruso abrió la puerta y sacó la cabeza lo mínimo imprescindible para seguir la dirección de mi mirada. Alzó las cejas, pero eso fue todo. Ni rastro de compasión, o urgencia. Más bien al contrario, cerró la puerta en mis narices.

– Está débil. Necesita reposo y cuidados. ¡Por favor!

Silencio, eso es todo lo que obtuve. Unos pasos muy leves se alejaban. Aporreé de nuevo la madera durante un minuto entero hasta que pudimos retomar la conversación.

– ¡Es una trampa! ¿Te crees que soy estúpido?

– ¿De verdad crees que tengo tiempo y ganas de montar una puesta en escena? ¡Tú mismo lo has visto! ¡Está muy mal! ¡Por favor, ayúdale!

De la impotencia, se me escapó un sollozo. Me di cuenta en aquel momento de que estaba llorando. Otra vez. Yo nunca había sido tan llorona, de verdad. Me sequé las lágrimas y un rastro de sangre quedó impregnado en mis mejillas. Miré mis manos y las tenía rojas. Estaban manchadas de una sangre que no era mía. Ni siquiera tuve tiempo de sentir asco.

– ¿Qué gano yo?

No sabía si había escuchado bien esa pregunta. Ahogué un lloro.

– ¿Qué?

– Si te abro y ayudo a tu amigo. Yo, ¿qué gano?

Me tomé unos segundos para meditar la respuesta. El puto ruso era un cabrón. Oficialmente. Miré de nuevo a Carlos. Lloré un poco más.

– Lo que sea – susurré.

No me había oído.

– ¡Lo que sea!

– ¿Lo que sea? – quiso corroborar, en un tono que me puso sobre aviso: se estaba divirtiendo.

– ¡Sí!

– ¿Cualquier cosa?

– ¡Sí! – volví a responder, rabiosa, temiéndome por dónde irían los tiros.

Abrió la puerta lo justo para taladrarme con un ojo azul. Me repasó de arriba abajo y añadió:

– Te quiero en mi cama. Esta noche y las que nos queden aquí.

– Si sobrevive – contesté con un hilo de voz, fingiendo que me estaba proponiendo jugar al mus en lugar de tener sexo con él.

– Se hará lo que se pueda – respondió, jactándose.

Como una boba, miré hacia otro lado y asentí.

En el suelo, yacía inconsciente un hombre del que lo desconocía prácticamente todo. Que me había estado mintiendo y ocultando información. ¿Por qué hacía todo aquello por él?

Por muchos motivos. Muchísimos. Algunos egoístas, otros altruistas. Entonces, lo supe. Supe que para mí no habría límites si la vida de Carlos estaba en juego. En pleno fin del mundo, Paqui Campos y Davinia Adams harían cualquier cosa por el camarero pistolero.

Cualquier cosa.

Capítulo 18

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Todos los descubrimientos verdaderos surgen del caos, son resultado de dirigirse hacia lo que parece incorrecto y ridículo y tonto”.

Sentí que unas manos me tocaban. Durante unos cuantos segundos no reaccioné: estaba demasiado ocupado muriéndome de dolor. Había perdido una cantidad considerable de sangre por una herida un poco fea en la cabeza, pero estaba entero. Procurando enmascarar mi sufrimiento, fingí que seguía inconsciente. Esas mismas manos registraron los bolsillos de mi pantalón, sacando algo de su interior. No eran delicadas, sino rudas, toscas.

Unas voces flotaban alrededor de mi cabeza. Un hombre y una mujer hablaban. Fueron aumentando la intensidad, hasta que se gritaron. Discutían por algo. Escuché repetir el nombre que me había agenciado casi un año antes. Varias angustiosas veces.

Carlos. 

La mujer parecía estar sollozando. Abrí un ojo con cautela. Mi visión estaba borrosa. Vi luces y sombras a mi alrededor. La adrenalina me ayudó a despejar la cabeza. El dolor seguía estando ahí, pero ya no ocupaba cada uno de mis pensamientos. Me llevé disimuladamente la mano a la parte baja de la espalda. Despacio, muy despacio. Lo último que quería era alertar de mis movimientos a aquellos desconocidos.

Mis dedos rozaron la culata de la pistola. Los gritos a mi alrededor me vinieron de perlas: estaban tan enfrascados en la trifulca que pude tomar el arma e incorporarme en un abrir y cerrar de ojos.

El factor sorpresa siempre es importante. Les apunté con el arma, pese a que todavía no sabía quiénes eran, ni dónde estábamos, ni qué estaba sucediendo.

De hecho, aquella fue mi pregunta:

– ¿Qué está pasando aquí?

Rugí, ni siquiera hablé. Aquellos dos me iban a tomar jodidamente en serio. El dolor se expandió por toda mi cabeza. Los hombros tampoco los tenía muy finos. Apreté los dientes y me centré en mis objetivos. La visión se me aclaró, por fin, después de pestañear unas cuantas veces.

Entonces, lo vi. Y él me vio. Se hizo el silencio. La sorpresa fue tan chocante que no tuve más remedio que soltarlo:

– ¡Dmitri Kalov!

Aquello fue un error. Me delaté al pronunciar en voz alta el nombre del tipo que estaba frente a mí en aquella habitación. Abrí la boca, pero en seguida la cerré.

«¡Mierda, Hakim! ¡La has cagado, pero bien!».

No dejé de apuntarlo, de tenerlo en el punto de mira ni un segundo. La respiración se me agitó y comencé a sudar otra vez. La ropa se me había pegado a la piel y la sentía sucia y maloliente sobre mi cuerpo. Sin embargo, no me importaba eso precisamente. La cabeza me iba a toda velocidad, discurriendo por mil caminos que trataban de llegar a una teoría convincente. No lo logré.

«¿Cómo es posible? ¡Si estaba muerto la última vez que lo vi! ¡Yo mismo lo maté!». Pensé confundido, extrañado.

Nada, definitivamente, tenía sentido en el fin del mundo.

– ¿Quién coño eres tú? – bramó el ruso, visiblemente cabreado, y apuntándome a su vez.

Con mi pistola.

– ¡Carlos!

Desvié la mirada para observarla. Estaba junto a Dmitri, con los ojos vidriosos y un sollozo a punto de abandonar su garganta.

– ¡Davinia, aléjate! – le ordené.

Ella se quedó parada como una estatua de sal. El ruso se aprovechó de la turbación que la invadía para ponerse tras su cuerpo, que haría las veces de escudo. Rodeó su cintura con un brazo, mientras que, con el otro, dejó descansando la pistola sobre su sien.

«¡Mierda!».

– Ahora mismo vas a explicar por qué sabes mi nombre. Si no, ella morirá.

– Como la toques, te vuelo los sesos, hijo de puta.

Tragué saliva, pero no dije nada más. La voz me había salido bastante grave, amenazante. El ruso me miró y sonrió de un modo que me heló la sangre. La risa que lo siguió me puso los pelos de punta. Le recorrió a Davinia el esternón de arriba abajo con la punta de los dedos mientras observaba mi reacción.

Davinia soltó un sollozo. O era muy buena actriz, o estaba muerta de miedo. Su cara era todo un poema, así que procuré no establecer contacto visual con ella. Otro fallo más y la misión se iría al traste. Debía, además, procurar que Davinia no abandonase este mundo antes de tiempo. Dos por el precio de uno.

¿Cómo saldríamos de aquella?

No tenía ni puta idea.

– ¿Quién coño eres? – repitió Dmitri –. ¿Cómo sabes mi nombre? ¿Quién te envía? ¡Habla!

Me pasé la lengua por los labios, sopesando mis opciones. Quizá me daría tiempo a meterle una bala entre ceja y ceja. Entonces, como si el muy cabrón me hubiese leído la mente, amartilló el arma que apuntaba la cabeza de Davinia. Debía pensar algo, y rápido.

– Soy camarero de este hotel – respondí, sin apenas mover los labios –. Te he servido mucho alcohol estos días. Se te afloja la lengua cuando vas ciego, por eso sé tu nombre.

El ruso volvió a reír. Se apretó más contra Davinia, si es que eso era posible.

– Un camarero no lleva encima dos armas, ni aparatitos como este… – sentenció, burlándose.

A continuación, sacó de su bolsillo el móvil que había estado utilizando para comunicarme con Olmedo.

«¡Mierda! ¿Qué más puede salir mal? ¡Te has lucido, Hakim!».

Tragué saliva. Giré la cabeza y el cuello me crujió.

– Solo te lo voy a preguntar una vez más – dijo el ruso con ese acento extraño –: ¿quién eres?, ¿quién coño te envía?

– Está bien, está bien – dije, tratando de sonar convincente –. Te lo diré, pero suelta a la chica primero. Ella no tiene nada que ver.

El ruso no se movió, ni se inmutó.

– La chica va a venirse a la cama conmigo – me informó, sonriente –. Es el precio que acordamos por tu vida.

– ¿De qué está hablando, Davinia? – le pregunté, bajando la voz, a punto de perder la paciencia.

Ella no contestó. Trató de zafarse del agarre de Dmitri, sin éxito. Al ruso no le gustó, porque le golpeó la cabeza con la culata del arma, arrancándole un grito de dolor que me llegó al alma.

– Ty sukin syn. Ostav' yeye odnu.

Dmitri alzó las cejas, sorprendido por el giro que estaban dando los acontecimientos.

– Tu ruso no está mal, pero no es lo suficientemente bueno como para impresionarme – me comunicó –. ¿Dónde lo aprendiste? Seguro que, en mi país, no –. Volvió a reír.

– Voy a matarte, cabrón – dije, regresando a mi idioma materno y abandonando la cama para ponerme en pie.

Fue más fácil dar la orden a mis músculos que hacerlo. Vi las estrellas. Lo último que recordaba era que algo me había golpeado en la parte posterior de la cabeza. O alguien. ¿Habría sido Dmitri?

Mis reflejos no estaban en su mejor momento. Ni yo tampoco. Once meses de estrecha vigilancia recaudando pruebas que había echado a perder en cuestión de dos minutos.

Bravo, Hakim. ¡Bravo!

– Si sigues moviéndote, voy a matarla.

En esta ocasión, reí yo. Quería tener un mejor ángulo desde el cual poder cargarme a ese hijoputa y él lo sabía. Por eso, perdió la compostura durante unos segundos.

– ¡Tira el arma al suelo o esta puta no vive para contarlo!

Davinia ahogó un grito. Él le susurró algo al oído que no escuché. Ella lloraba y él respiraba sobre su cuello, sin quitarme la vista de encima. Me estaba provocando, el muy cabrón. Por eso, me envalentoné y no le obedecí. El silencio se instauró en la habitación. La tensión podía cortarse con un cuchillo. Sé que es una frase hecha, pero en este caso te aseguro que era verdad. Me dolían los brazos de tenerlos tanto tiempo estirados, apuntando al ruso.

Al cabo de un rato muy largo, se llevó la mano al bolsillo del pantalón. Hacía movimientos lentos, procurando no alterarme más.

Sabía bien lo que hacía. No iba a cargarse a Davinia. Todavía no. Era su rehén. El arma con el que quería negociar conmigo.

Sacó mi móvil y lo tiró encima de la cama, sobre las sábanas en las que había estado tumbado antes, poniéndolas perdidas de sangre. Sangre que no era mía, pero eso no lo supe hasta después.

– Enciende el móvil para que pueda comunicarme con mi gente – ordenó.

– No.

– ¿Prefieres que ella muera, entonces?

– ¡Déjala en paz!

Dmitri tiró del pelo de Davinia sin miramientos. Con la misma mano, teniendo pleno acceso a su cuello, comenzó a asfixiarla.

– ¡Carlos!

Nunca olvidaré el modo en que gritó mi nombre. Bueno, el nombre de mi otro yo. Fue un sonido ronco, agónico, de desesperación total. Clavó sus ojos en mí y tuve que retirarlos. Estaban cubiertos de lágrimas. Me aguijonearon la conciencia.

«Lo siento, Davinia. Siento haberte metido en esto». Pensé.

– Está bien, lo haré – claudiqué, al cabo de unos segundos.

– ¡Rápido! ¡Y tira el arma!

Muy despacio, me acerqué a la cama sin dejar de apuntarle. No les quitaba los ojos de encima. El ruso volvía a decirle cosas a Davinia al oído. Cosas que, por fin, pude escuchar.

– Vamos a pasar un buen rato ahora tú y yo, en cuanto me cargue a este poli delante de ti. Y después vas a hacer todo lo que yo diga. Sin rechistar, ¿me oyes?

Davinia asentía y temblaba. El ruso se distraía tocándola por todas partes. Entonces, me la jugué. Mi intuición me lo pedía a gritos. No me lo pensé dos veces, porque en el momento en que dudas, sale mal.

Disparé.

No le di. ¿Recuerdas cuando te dije que mi puntería era la hostia? Pues eligió dejar de serlo en el peor momento.

«¡Mierda!». Pensé mientras me ponía a cubierto.

Davinia soltó un grito descomunal. Si los zombis no habían tenido ya suficientes señales, con esta solo les faltaría un cartel luminoso apuntando en nuestra dirección, que rezara: “aquí, carne gratis”.

El ruso se revolvió. Apretó el gatillo y la bala pasó rozándome el pelo. Impactó contra el cristal que separaba la terraza de la suite, rompiéndolo en mil pedazos que causaron un estruendo.

– ¡Carlos!

Se desató el caos. Davinia trataba de liberarse, pero el ruso la tenía bien sujeta. Me asomé para observar los movimientos de Dmitri. Estaban al lado de la puerta. El ruso la abrió y empujó a Davinia al exterior.

– Deja el móvil encendido en el hall. Diez minutos. Si no lo haces, olvídate de ella.

Disparé, pero la bala impactó en el marco de la puerta. Cerró con un golpe seco.

Dmitri tenía a Davinia de rehén. El hotel estaba infestado de zombis. La isla entera.

Y yo me quería morir.

Capítulo 19

Davinia Adams / Paqui Campos

“Para la cólera y el para el amor, todo lo que se aplaza se pierde”.

Diez minutos. Si no lo haces, olvídate de ella.

Y hasta aquí habíamos llegado. Aquel era el fin de Paqui Campos y, mucho peor, también el de Davinia Adams. Pero no todo era malo, supongo. Mis novelas se revalorizarían. Mis detractores no se atreverían a criticarme porque no está bien hablar mal de los muertos. “IVA” también tendría su adaptación a la pequeña pantalla. Sería mediocre, como la novela, pero al final de cada capítulo, sobre fondo negro, una nota triste rezaría: “en memoria de nuestra amada escritora Davinia Adams. QEPD”.

No había hecho testamento, así que no sabía quién se iba a forrar con todo aquello. Ojalá fueran mis padres. Algo podría tocarle a Elena para que tapara agujeros. Y Estíbaliz quizá lograría su ansiado aumento.

Mis novelas quedarían para la posteridad, aquella sería mi contribución al mundo. Mi legado.  Me uniría al club de los veintisiete, junto con Kurt Cobain o Amy Winehouse. Emitirían documentales con mi biografía no autorizada en horario de máxima audiencia. Pagarían una escandalosa cantidad de dinero a mi amiga Elena para que aireara mis trapos sucios.

Mis ex se forrarían a cambio de contar mis intimidades sexuales. Exagerarían mi mundana existencia y hablarían de lo desgraciada que fui hasta que las letras se cruzaron en mi camino. Hasta que las musas vinieron a visitarme, a bendecirme con la varita mágica de la inspiración.

Al pensar en todo esto me dio rabia no haber sido más organizada ni más trabajadora. Mi nuevo libro jamás vería la luz, ese que le prometí a mi editora, Estíbaliz, y que estaba sin empezar. Ese por el que me habían pagado una suculenta suma en concepto de adelanto que ya me había fundido de manera impulsiva y poco sensata. Debí haberlo ahorrado, o invertido.

Pero ya era tarde para arrepentirse. En mi defensa, diré que nadie contaba con que estallaría el fin del mundo y que un armario empotrado fabricado en la estepa caucásica intentaría matarme.

Lo vi en sus ojos y por eso me asusté todavía más: Carlos no entregaría el móvil al ruso. Algo importante ocultaba, algo relacionado con la fuga bacteriológica. ¿De qué conocía mi camarero pistolero a ese tal Dmitri? ¿Y por qué seguía intentando vender la trola de que trabajaba en el hotel? Cada segundo quedaba más claro que era una patraña insostenible.

Y ahora, mi vida dependía de un puto teléfono. Intuí que alguna clase de oscuro peligro se cerniría sobre la humanidad si el aparato cayese en manos equivocadas. Y las de Dmitri parecían ser las menos indicadas de todas. ¿Sería el científico loco responsable del fin del mundo? No tenía pinta de ser tan inteligente.

Mientras caminábamos por el pasillo me susurraba al oído todo tipo de cosas. Obscenas y estúpidas. Extrañas y escalofriantes. Mezclaba su idioma y el mío. Me ponía los pelos de punta. Tenía miedo, mucho miedo, y no quería irme con él. Prefería estar ante una horda de zombis. Me resistía a avanzar con todas mis fuerzas, pero me tenía bien sujeta. Tiraba de mí, me arrastraba por el pulido suelo manchado de sangre. Me clavaba las uñas en el antebrazo, me hundía los dedos en la cadera.

Un paso más lejos de Carlos era un paso más cerca de mi final. El aliento fétido de Dmitri me arrancaba escalofríos al posarse sobre la sensible piel de mi cuello. El ruso clavaba su pistola en mi cuero cabelludo y su otra arma en la parte baja de mi espalda. Emití varios gemidos sordos que no reconocí como míos.

Ah, y por si te lo estás preguntando, la respuesta es no. Cuando tu vida está en manos de un loco, no la ves pasar ante tus ojos. Más bien te paralizas y eres incapaz de ver más allá del minuto siguiente.

Estaba a la merced de su veleta. Y su veleta no hacía más que girar en todas direcciones, a una velocidad vertiginosa. Estaba jugando conmigo a la ruleta rusa, nunca mejor dicho.

Dmitri llamó al ascensor. Este tardaba horrores en llegar. No quería que sucediera. Imaginé todo tipo de cosas al descender: una manada de zombis comiéndome los sesos, o estos mismos esparcidos por doquier si al ruso se le cruzaban los cables. Mis posibilidades de sobrevivir se iban extinguiendo como el sol de aquel espléndido día.

Me revolví tímidamente y solo logré provocarlo. Estampó la culata de su pistola contra mi sien y casi me desmayo del dolor. Aullé al tiempo que dos lágrimas rabiosas bajaban por mis mejillas. De pronto, escuché una fuerte detonación. Todo pasó muy de prisa. Dejé de respirar. Pensé que el ruso me había pegado un tiro y me extrañó no sentir nada.

Y es que seguía entera. Al menos, por el momento. Las puertas del ascensor se abrieron. El ruso rugió y me soltó.

–¡Corre, Davinia! – gritó Carlos.

Me aparté por instinto, obedeciendo su voz. Bajé la mirada y me percaté con espanto de que Dmitri estaba sangrando por el agujero circular que acababa de abrirse en su pantalón, tras la rodilla. Un reguero rojo nacía desde su herida y se deslizaba por su pantorrilla para desembocar en su zapato. Se metió dentro de la cabina con dificultad, arrastrando la pierna y cagándose en todos los antepasados del camarero pistolero desde el Pleistoceno hasta la actualidad.

–¡Davinia, corre! – repitió Carlos.

Escucharlo me brindó el impulso necesario para escapar. El ruso intentó atraparme, pero no llegó a tiempo y agarró el aire en lugar de mi brazo. Carlos no tuvo que decírmelo tres veces. Dos sí, lo reconozco. ¡Estaba en shock! No miré atrás y corrí, sin pensar en lo que hacía en dirección contraria, alejándome de ambos por el pasillo. Doblé una esquina y después otra. Intenté abrir las puertas con las que me topaba, pero estaban cerradas.

Todas menos una.

En cuanto me metí ahí dentro supe que estaba en el cuarto de las toallas. Me rodearon con su blancura decenas de ellas. Reposaban bien dobladitas en estantes que bordeaban las paredes hasta el techo. Olía a suavizante. Eso me tranquilizó. Moví el carrito que las camareras del hotel utilizaban para limpiar las habitaciones y lo coloqué en un extremo, creando más espacio para mí. La respiración se me fue calmando poco a poco. Estaba a oscuras, pero no me importó en absoluto. Me mantendría allí calmadita y sin hacer ruido el tiempo que hiciese falta. 

Había esquivado la muerte y a Dmitri.

Por ahora.

Escuché más tiros ahí fuera. Una parte de mí quiso salir a comprobar si era Carlos quien disparaba, pero me quedé con las ganas. Le deseé suerte desde mi escondrijo y, por una vez, permití que la prudencia se alineara con la sensatez. No era egoísmo, era puro instinto de supervivencia. Acababa de subir de nivel. Ya no estaba en dificultad alta, sino extrema. No tendría manera de defenderme de Dmitri si me cruzaba de nuevo con él. Y era imposible ayudar a Carlos en mi situación, más bien para él me convertiría en un estorbo, un obstáculo.

En algún momento me vería obligada a abandonar la seguridad de aquel almacén de toallas. En algún momento me tendría que enfrentar a la realidad. En algún momento averiguaría qué había sucedido con Carlos, quién era y de qué conocía a ese ruso malvado, pero no entonces.

Más tarde.

No sé cuánto tiempo permanecí allí encerrada procurando no darle vueltas a mi precaria situación. Me senté en el suelo y después me tumbé con las piernas flexionadas. Me quité las gafas, dormité, o algo parecido, sobre unas cuantas toallas sucias. Estaba exhausta y no tenía fuerzas. Me habían abandonado por completo. La adrenalina se había disuelto, dejando mis músculos cargados y agarrotados. Los párpados se me cerraban sin permiso y el cansancio me venció al fin.

Me despertaron unos pasos al otro lado de la puerta. Me espabilé de golpe y el corazón se me aceleró. Estaba latiéndome tan de prisa que pensé que ahí fuera podrían escucharlo, delatando mi posición. Esperanzada, deseé con toda mi alma que Carlos abriera la puerta y ver su preciosa cara otra vez. Ese sería el mejor de los desenlaces.

No tenía manera de saber quién estaba rondando por allí. Quizá era un zombi despistado. Quizá, todavía peor, Dmitri pululaba por ahí tratando de dar conmigo. Me llevé las manos a la boca para espantar un sollozo. Iba a dejarme llevar por el pánico. Me puse las gafas, pero cerré los ojos con tanta fuerza que me hice daño. No podía aguantarlo más. La tensión era insoportable. La situación llevaba demasiado tiempo fuera de control.

La puerta se abrió de pronto. La luz del pasillo no era muy potente, pero me cegó. Acojonada, me puse en pie. Quise esconder tras el carrito, pero las piernas no me respondieron.

– Davinia…

Tan solo un susurro, pero libre de acento. Era Carlos. Era él.

Ahogué un sollozo de puro alivio. Sentí que las rodillas me fallaban y por eso me dejé caer hacia atrás. Las toallas en sus baldas me sostuvieron. Carlos cerró la puerta y pegó su cuerpo al mío. Su respiración agitada se mezcló con la mía. Sudaba y expedía un calor que, en otras circunstancias, hubiese sido agradable. No en aquellas.

– ¡Carlos! Carlos, ¿estás bien? – le pregunté, histérica, palpando su torso en búsqueda de alguna herida mortal –. ¡Dios mío, estaba tan preocupada por ti!

Entonces hizo algo que no me esperaba. Algo que no vi venir. Me agarró por la cintura con decisión, acercó su boca a la mía y me besó. Fue un momento clave, épico, que me hubiese llevado directa al paraíso de no ser porque nos encontrábamos en el contexto de una peli de terror. Sus labios estaban resecos, fríos, y al principio no se movían. Eran como los de un muerto.

Pero en cuanto jadeé de sorpresa y deseo, al instante, espabiló. Ya lo creo que sí. Era un bello durmiente que, en lugar de esperar ese beso que lo libera del hechizo, va a buscarlo. Le bastaron unos segundos para ganar seguridad, aplomo y ganas. Su mano reptó por mi espalda hasta llegar a mi cuello. A mi mandíbula. Me giró la cara y profundizó el beso con más confianza, pero yo no quise continuar.

Giré la cabeza y me aparté de él. De su sensual boca, que dejó de seducirme en un abrir y cerrar de ojos.

– Lo siento, yo… – murmuró apurado.

No le dejé terminar sus disculpas. Le di una bofetada digna de telenovela que resonó como una detonación entre aquellas minúsculas cuatro paredes.

Capítulo 20

Carlos Gómez / Hakim Amman

“La sorpresa constante no sorprende”.

Necesitaba asegurarme de que estaba bien. De que estaba a salvo.  Ni siquiera pensé en mí ni en el palpitante dolor de cabeza que trataba de ignorar.

Me alegré mucho al encontrarla de una sola pieza y lejos del alcance del ruso. Sentí un alivio como nunca antes. Solo de imaginarla en brazos de Dmitri en pago por salvarme la vida… me entraron todavía más ganas de cargármelo. Supongo que toda esa tensión se convirtió en pasión, y fue lo que me impulsó a besarla.

Me dejé llevar, tal y como me pedía el cuerpo. Era el premio que había venido a buscar por haberle salvado la vida después de que ella me la salvara a mí. Estaba disfrutando de lo lindo al apoderarme de la boca de Davinia.

¡Hacía tanto tiempo que no besaba a una mujer! Casi se me había olvidado cuánto me gustaba. Cerré los ojos y me abandoné al beso como si fuera a morirme al siguiente minuto. Ahí me di cuenta de cuánto lo había estado necesitando.

¡Y qué rápido pasé del placer a la estupefacción! No vi venir la bofetada. Me dolió más el rechazo que el golpe, he de reconocerlo. La palma de su mano impactó contra mi mejilla y su huella se quedó grabada en mis terminaciones nerviosas. El hormigueo me incendió la piel y, de algún extraño modo, eso me hizo desearla más todavía.

Toda esa tensión sexual que íbamos acumulando iba a pasarme factura. Iba a acabar conmigo antes que el ruso y antes que los putos zombis.

– ¿Quién coño eres? – me preguntó con resquemor.

Parpadeé dos veces en mitad de la oscuridad. Así gané unos segundos preciosos para salir del paso diciendo algo elocuente y bien hilvanado. Obviamente, mi respuesta no iba a contener ni una pizca de verdad, pero más me valía inventar algo, y rápido.

– ¿Eres poli? – insistió, bajando la voz hasta susurrarme al oído.

Suspiré. No podía contestar a eso. La miré a los ojos y, aunque apenas se veía nada, pude apreciar que los tenía realmente brillantes. Ni siquiera el cristal de sus gafas de pasta podía privarme de ese espectáculo. Nuestras respiraciones agitadas era todo lo que se escuchaba dentro de aquel cuarto diminuto. Ella exhaló a través de los dientes apretados y el siseo del aire atravesando sus labios me hizo cosquillas en la barba.

En el último momento, decidí que no mentiría a Davinia. Mi falta de honestidad fue sustituida por el silencio, en lugar de por unas cuantas palabras vacías. Era la mejor opción. Estaba harto de este juego extraño que nos traíamos en pleno fin del mundo. Sabía que ella tampoco era honesta, pero eso quedaría en su conciencia, no en la mía.

– Tengo que ir a por Dmitri.  No he terminado con él – le informé.

Me aparté de ella, pero demostrando unos reflejos gatunos, Davinia atrapó mi brazo y me atrajo hacia ella de nuevo.

– ¿De qué le conoces? ¿Quién es? ¿Por qué quieres matarlo?

De nuevo, todas esas preguntas tuvieron la misma respuesta: el silencio.

Me di media vuelta y así el picaporte, dispuesto a marcharme.

– ¡No! ¡No me dejes sola aquí!

El calor de su cuerpo me envolvió. La urgencia en su voz, la angustia, quisieron secuestrarme. Tuve que hacer uso de la fuerza de voluntad para negarme a cumplir su petición. Para desembarazarme de sus brazos alrededor de mis caderas. Para no decirle la verdad, esa que empezaba a quemarme en la garganta.

Davinia me lo estaba poniendo cada vez más difícil. Quizá el protocolo VETA lo activaban en caso de que hermosas civiles trataran de engatusar a agentes novatos como yo. De ahí que me quisieran forzar a establecer unas prioridades que jamás tuve en cuenta durante aquellos días.

Lo que más me apetecía era quedarme allí, con ella. Abrazarla, susurrarle que todo iría bien, que pronto nos rescatarían y que, algún día, podríamos reírnos de todo aquello.

Y besarla otra vez. Eso era lo que más me apetecía, joder.

Pero no hice nada. La sensatez y el deber estarían por encima de todo. De todos. Incluso de ella.

Moví la cabeza de un lado a otro.

– Dmitri es una amenaza para nosotros. O acabo con él o él acaba con nosotros. Todo se reduce a eso. Solo será un segundo, Davinia. Después, volveré a por ti. Lo juro.

No sé por qué coño tuve que andar haciendo juramentos cuando estaba claro que había posibilidades de que no pudiera cumplir con mi palabra. Además, yo no creía en ningún dios, así que esas dos palabras no significaban nada.

Pero, en aquel contexto, en aquel instante, lo significaron todo.

– ¿Qué pasa con ese teléfono? ¿Por qué lo quiere? ¿Cuándo saldremos de aquí?

– Davinia, no hagas preguntas que no puedo responder – le pedí, muy serio.

Ella bajó la mirada.

– Por favor, Carlos, ¡no te vayas! Ese ruso…

– ¿Qué era ese trato del que hablabais? – le pregunté, interrumpiéndola.

Tardó un buen rato en responder.

– Yo… le dije que haría cualquier cosa si me ayudaba a salvarte la vida – admitió. Después reforzó el mensaje susurrando –: Cualquier cosa.

Le acaricié la mejilla con las yemas de los dedos. Era un gesto íntimo, cómplice. ¿Cuándo habíamos avanzado tanto? No tenía ni idea, pero ni siquiera me extrañó estar haciéndolo, así de espontáneo me había vuelto.

– Jamás debiste prestarte a eso. Dmitri es un tipo peligroso del que no te puedes fiar. Solo imaginar que pudiera hacerte algo…

Ella pegó su cuerpo al mío y echó la cabeza hacia atrás. Mala idea. Noté todas sus curvas y me quise fundir en ellas. Me miró con socarronería, casi como si estuviésemos flirteando en un bar y no allí, en el cuarto donde se guardaban las toallas, rodeados de peligros.

– ¿Estás celoso?

Reí sin ganas y tragué saliva. Si ella supiera cómo estaba jugando con fuego…

– No, Davinia, pero me preocupo por ti. Por tu seguridad. Eso que hiciste es el equivalente a un suicidio. ¿Cómo te pones a bromear sobre eso? ¡Eres una inconsciente! – espeté –. Apenas me conoces, ¿por qué arriesgarte tanto por mí?

Ella puso los brazos en jarras.

– Podría preguntarte lo mismo, ¿no crees? – me respondió, beligerante –. ¡Estamos en esto juntos! Somos un equipo. Eso fue lo que dijiste. Tú me salvas y yo te salvo. Así, hasta que consigamos salir de aquí de una puñetera vez.

No había mucho convencimiento en sus palabras, pero le agradecí el esfuerzo. Me pasé las manos por el pelo y decidí que ya llevábamos demasiado tiempo de cháchara. Tenía que actuar. Tenía que  abandonar aquel delicioso paréntesis en mi misión, regresar a la acción y resolver nuestros problemas más inmediatos.

– Quédate aquí. Estarás segura. Y no se te ocurra moverte hasta que vuelva, ¿de acuerdo?

Ella me miró a los ojos durante un buen rato. Cada vez brillaban más. No sé si era debido a unas lágrimas que pronto aflorarían o si era producto de la excitación. El caso era que no podía irme de ahí y punto. Necesitaba su aprobación, su bendición. Algo que me asegurara que, si no volvía con ella, Davinia me recordaría sin rencor.

Me estaba despidiendo.

– Más te vale que vuelvas a por mí, maldito cabrón mentiroso – siseó.

Fue ella la que me besó. Su lengua se enredó con la mía entre suspiros, jadeos y gemidos que me distrajeron, que me pusieron contra las cuerdas. Debo admitir que fui débil, muy débil. Dejé sin mirar la pistola encima de una pila de toallas y pasé mis manos por todo su cuerpo. Comencé por sus muslos, abarqué la plenitud de su culo con las palmas de mis manos, después subí por sus caderas y acabé aquel delicioso viaje deleitándome en sus pechos.

Era preciosa, deliciosa al tacto. Una mujer de verdad, todo natural, sin artificios y entregada de una manera que jamás había visto antes y nunca después.

Ella también me exploraba a mí. Tras apretarme las nalgas durante un buen rato, metió los dedos por dentro de mis pantalones y jugó con mi erección. Me estaba poniendo malísimo. Estaba duro como una piedra y si seguía así, no tardaría en explotar.

Me desabrochó el cinturón, o quizá fui yo, no lo recuerdo. Nos desnudamos con ansias, con prisas, el uno al otro, hasta que estuvimos liberados de cintura para abajo. Davinia me arañaba la espalda y yo me quería fundir con su cuerpo. No paramos de besarnos, de restregarnos las bocas por la cara, por el cuello del otro, dejando rastros de saliva que se sentían fríos sobre nuestras pieles calientes y sucias. Empezó a masturbarme con cierta torpeza y yo jugué con su clítoris entre mis dedos.

Estaba empapada, lista para mí.

Y depilada enterita.

– Joder, Davinia…

 – Fóllame antes de irte – me suplicó –. Vamos, hazlo.

Se quitó el tanga en un abrir y cerrar de ojos. Apoyó uno de sus pies en una de las baldas y el otro me rozó el trasero. Mi polla se restregó contra su humedad. Apenas podía pensar, mucho menos razonar.

– ¿Estás segura? – quise cerciorarme en un arranque de cordura espontánea, el último cartucho que me quedaba.

Ella rio y juro que aquella risa lo decía todo. Era insinuante, sensual, erótica.

– ¿Tú qué crees? – me preguntó con ironía, ladeando la cabeza.

Volvió a besarme. Guió mi polla por sus pliegues suaves hasta que estuvo dentro de ella. Bien adentro. Jadeé de una manera que ahora me avergüenza. Fuimos muy imprudentes, pero, en aquel momento solo existíamos nosotros. Nosotros y ese polvo salvaje que debíamos echar antes de que el Apocalipsis acabase con todo y ya no quedara nada por hacer o lamentar.

Moví mis caderas y sostuve las piernas temblorosas de Davinia en mis antebrazos. Ella ahogó un grito sobre mis labios. Se agarró a mis hombros como si el suelo fuese lava. Tenía las piernas bien abiertas y yo me volví loco. Era tan deliciosa la sensación de estar dentro de ella que no pude más. Me corrí. No aguanté ni un minuto.

Dejé de moverme y la miré a los ojos. Ella los tenía cerrados y balanceaba la pelvis sinuosamente, intentando alargar lo que ya se había terminado.

– Lo siento, yo… – dije, disculpándome.

La había cagado pero bien. Davinia abrió los ojos. Estaban colmados de decepción y deseo insatisfecho.

– ¡Mierda, ¿ya?! – se lamentó en un susurro lastimero que acabó con mi orgullo masculino.

No sabía dónde meterme. En mi defensa diré que llevaba mucho tiempo sin mojar. Y que Davinia me ponía mucho, hasta un límite que me colmó de un placer tan intenso que me imposibilitó seguir.

Salí de ella con la cabeza gacha. Me puse los pantalones corriendo. Agarré de nuevo mi pistola y le dije sin mirarla:

– Volveré en cuanto pueda.

Esta vez, Davinia no me detuvo.

Capítulo 21

Davinia Adams / Paqui Campos

“En caso de decepción, rompa la expectativa”.

«¿Qué demonios acaba de pasar?». Pensé, enterrando la cabeza entre mis manos y apretando la lengua entre los dientes hasta hacerme daño.

Tenía ganas de llorar, pero me las aguanté. Había cosas mucho más serias sucediendo ahí fuera, así que no me creí con derecho a perder los papeles por esto.

Sin embargo… por fin había logrado que Carlos cayera en mis redes. ¿Y todo para qué? Para seguir igual de preocupada que antes de que se fuera. Solo que ahora, encima, estaba cachonda perdida.

E insatisfecha.

El polvo había sido, resumiéndolo en una sola palabra, decepcionante. Y eso que yo no soy de ir directa al grano, ni de sentencias determinantes. No al menos en lo que a descripción de situaciones se refiere. Todos mis libros tienen al menos quinientas páginas. Largos párrafos que ponen al corriente al lector con mayor o menor atino. Pero Carlos me había dejado muda y sin ánimos de ponerle nombre a lo que acababa de suceder entre nosotros.

Era oficial: mi camarero pistolero había dejado de ser un IRPF.

Imbécil, sí.

Rastrero, por descontado.

Pero Follable… no.

Bueno, sí: Carlos seguía siendo follable en varios sentidos del término. Estaba bueno, objetiva y subjetivamente. Además, hasta que se le acabaron las pilas me lo estaba haciendo pasar muy bien. Pero al dejarme a medias, todas mis esperanzas se fueron a la mierda como una que flota en el váter y desaparece al tirar de la cisterna.

¿Qué? Sé que no es mi mejor analogía, pero en aquel momento estaba muy cabreada. Acabé siendo presa de una mezcla de emociones que me costó distinguir. Era una argamasa pesada y muy difícil de digerir. Poco a poco las fui identificando todas: rabia, tristeza, ansiedad, frustración, preocupación. Decepción.

Esta última palabra era la que más se repetía en mi cabeza, como si estuviera adherida a un martillo percutor que se me clavaba cada vez más hondo en el cerebro.

Carlos se había marchado para dejarme en aquel armario sola y desamparada. A la espera de que acabara con Dmitri o que Dmitri acabase con él. No era el mejor plan, pero tampoco yo podía hacer mucho más.

Me limpié los restos de nuestro intercambio de fluidos en una de las miles de toallas que me rodeaban y cuando terminé la lancé con rabia hacia atrás sin mirar dónde aterrizaba.

Mientras duró, estaba siendo el polvo más salvaje que había echado en mi vida. El más sentido. En el que más me había entregado. Nunca antes le había pedido así a un hombre que me follara, como si me fuera la vida en ello. Como si necesitara que Carlos estuviese entre mis piernas más que respirar.

Y es que las ganas que le tenía al camarero pistolero no se las había tenido a ningún otro antes.

Aún se las seguía teniendo, ¿para qué negarlo?

Me costó un buen rato ponerme el tanga y subirme los pantalones. En cuanto lo hice, decidí que  le obedecería, que me quedaría allí esperándolo. Total, ¡no tenía otra cosa mejor que hacer! Estaba desarmada y sin expectativas. No podía controlar lo que sucedía a mi alrededor. Encima, en pleno fin del mundo, ni siquiera podía controlar mis orgasmos.

«Patético, Paqui, muy patético».

No quise tocarme para terminar lo que Carlos y yo habíamos empezado. No cuando en cualquier momento podría pillarme desprevenida con los pantalones bajados una de las múltiples amenazas que me asolaban. Hice un barrido con los ojos, pero ningún objeto en la penumbra me resultó lo suficientemente llamativo como para transformarse en arma letal.

De todos modos, entre las tinieblas tomé la fregona, desenrosqué el mocho y agarré el palo para utilizarlo en caso de emergencia. Contra un zombi podría servir. Contra varios, o para defenderme de Dmitri, no me serviría de nada.

Suspiré negándome a lamentar mi mala suerte. Seguía viva, ¿no? Con eso debía bastarme. Tiré unas cuantas toallas al suelo y las coloqué con cierta gracia debajo de la cabeza. Después me tumbé, me quité las gafas y me quedé dormida. 

*

Abrí los ojos y una sombra a mi lado se movió. Ahogué un aullido y me incorporé. El corazón me iba a mil por hora cuando descargué un palazo encima de la cabeza de alguien. Ese alguien rugió de dolor y chasqueó la lengua con fastidio.

– Joder, Davinia, que soy yo.

– ¡Carlos!

No se veía prácticamente nada. Aun así, me puse las gafas. Ni un rescoldo de luz se colaba por debajo de la puerta. Debía ser ya de noche o las luces habían dejado de funcionar. Y es que hacía un buen rato que había perdido la noción del tiempo.

– ¿Desde cuándo estás aquí? – pregunté.

– No mucho – me respondió entre susurros –. No quería despertarte.

– ¿Estás bien?

– Todo lo bien que se puede estar en estas circunstancias – resumió.

– Tenías una herida muy fea en la cabeza. ¿Te duele?

– Un poco – admitió.

– Has acabado con… Dmitri?

Él no contestó. Escuché un sonido muy leve. Por su garganta se estaba deslizando algo. Un líquido. ¿Agua? Me incorporé más.

– No lo he vuelto a ver. Me temo que le he perdido la pista. Tampoco puede llegar muy lejos con el tiro que le pegué en la pierna… ¿tienes sed?

Asentí pese a que él no podía verme. Estiré el brazo y me topé con sus piernas flexionadas. Carlos me tendió lo que estaba bebiendo. Sentí el frío vidrio entre mis dedos y, sin detenerme a averiguar qué contenía la botella, me apresuré a beber. Cerveza. Me sentó bien.

– ¡Está fresquita! ¿De dónde la has sacado?

– Del minibar de una de las habitaciones de la primera planta – sentenció de corrido.

Algo le sucedía. Parecía derrotado. Tremendamente cansado. No podía verle, pero su voz arrastraba las palabras. Le costaba terminar las frases.

– ¿Cómo están las cosas por ahí fuera? – pregunté, preparada para cualquier tipo de contestación.

Murmuró algo, pero no supe bien qué era. Algo así como “Davinia y sus preguntas”. Fruncí el ceño, pero le insté a que me respondiera poniéndome a su lado y dándole un codazo en el costado. Funcionó.

– Igual que antes. Un puto caos.

Nos terminamos la cerveza. Suspiré hondamente. Seguía teniendo sed. Carlos pareció leerme la mente, porque con destreza descorchó otra. ¿Se había traído un abridor? Robó un trago y me pasó la botella para que lo imitara.

– Vaya, sí que te has surtido antes de venir aquí – bisbiseé, haciendo referencia al zumo de cebada.

– Beber es lo único que me apetece.

– ¿Lo único? – inquirí, con picaresca en la voz.

Él rio muy bajito. Quizá estaba algo borracho, no lo sé.

– No. También me apetece resarcirme contigo, no te creas. Pero…

Me quedé callada, aguardando una continuación que no llegaba.

– Pero, ¿qué? – me impacienté.

– Pero no creo que quieras repetir – sentenció, derrotado.

Yo me regodeé en su sentimiento de culpa. En el malestar que le embargaba por no ser capaz de satisfacer a una mujer.

Lo sé, fui una perra mala, pero merecía sufrir. Un poquito.

– Claro que quiero repetir, Carlos – le dije, como si fuese una gatita en celo –. Al fin y al cabo, eres el único tío disponible por aquí.

Escuché el frufrú de la tela de su camisa cuando movió los hombros. Supuse que estaría encogiéndolos.

– Está Dmitri. Siempre te quedará París.

Reí por aquella pésima alusión a la película Casablanca cogida con pinzas. Me acerqué un poco más a él, hasta que nuestros cuerpos se rozaron.

– Me gustas más tú – le susurré al oído.

Carlos no dijo nada. Yo esperaba una respuesta, no sé, algo. Pero no obtuve nada en absoluto.  Eso empezaba a ser habitual en él. Odiaba cada uno de sus putos silencios. Volvió a beber un largo trago. No me molestó que no quisiera compartirla conmigo porque yo ya no tenía sed. Tenía hambre.

De él.

No pensé, solo actué. Le palpé el brazo hasta llegar a la mano que sostenía la botella. Se la quité y la puse lejos de su alcance. No protestó. Después me senté a horcajadas sobre él. No se movió. Era como si yo me hubiese transformado en un fantasma y Carlos fuese inmune a mis atenciones, a mi arte seductor.

Bueno, eso es pasarse. La única fantasma allí era yo, de carne y hueso. Pero de pronto me sentí invadida por un espíritu: el de Davinia Adams. Entonces, me crecí. Me transformé en uno de esos personajes femeninos de mis novelas de los que tan orgullosa me sentía. Desenvuelta, mucho más sexy, divina y poderosa. Irresistible. Invencible.

Lo besé. Él no abría los labios, esos tan carnosos y sugerentes. Fingí que me daba igual y lo seguí intentando. Pasé mis manos por sus fuertes hombros, por su cuello, por su pelo, por su barba de pelo duro y negro. Le lamí la nariz, esa tan larga y grande. Aquello me gustó y a él también. Lo sé por el modo en que jadeaba y por el bulto contra el que me restregaba sin cesar.

Me quité la camiseta y el sujetador. Guié sus manos hasta mis pechos y ahí ya sí reaccionó. ¡Por fin! Enterró la cabeza en ellos y los lamió al tiempo que me acariciaba la espalda con sensualidad y fervor.

– Carlos…

Fue un suspiro, apenas audible, pero él pegó un respingo, casi como si lo hubiese espantado.

– ¿Qué pasa? – pregunté, hablando más alto.

Me separé de él, arqueando la espalda.

– Nada – contestó, con voz ronca –. Ven aquí – me ordenó, recortando la poca distancia que nos separaba.

Y devoró mi boca de un modo que me quitó el aliento.

Capítulo 22

Carlos Gómez / Hakim Amman

“La vida es breve; el arte, largo; la ocasión, fugaz; la experiencia, engañosa; el juicio, difícil”.

Se me hacía raro, muy, muy raro que Davinia jadeara el nombre de otro tío y no el mío al tiempo que mi boca apresaba uno de sus pezones. Pero en seguida recordé que yo para ella no era Hakim, sino Carlos. Me repuse casi al instante y atrapé el otro para someterlo a una dulce tortura. Estoy seguro de que no notó mi turbación.

¡Cómo me ponía esa mujer! Tan entregada, meciéndose encima de mí, más que dispuesta a concederme una segunda oportunidad para hacer las cosas bien. Esta vez, pensaba entregarme a fondo. Esta vez, iba a complacerla así fuese lo último que hiciera en la vida.

Y, teniendo en cuenta nuestra precaria situación, esta frase podría cobrar un significado literal en cualquier momento.

– Levántate – le ordené con voz ronca, encerrando en una sola palabra la promesa del orgasmo que le debía.

No solo quería desquitarme con ella. Deseaba olvidarme de Dmitri, que todavía seguía pululando por el hotel con un arma cortesía del Centro Nacional de Inteligencia español. Por no mencionar a  todos aquellos putos zombis.

Nada estaba saliendo como debiera. La situación llevaba fuera de control desde el inicio y yo solo era un hombre, no un héroe. Por mucho empeño que le pusiera, eran demasiadas las posibilidades de que todo acabara mal. De que no saliéramos de allí con vida. De que solo nos quedaran unos minutos de vida.

Todos estos pensamientos no se me iban de la cabeza, pero hice un esfuerzo por la señorita Adams. Al fin y al cabo, ella no tenía la culpa de lo sucedido, más bien al contrario: la había metido en un lío del que casi no salió airosa con Dmitri. Y ella me había salvado la vida dos o tres veces ya. Jamás olvidaría todo lo que había hecho por mí. Siempre estaría en deuda con ella.

Ajena a mis pensamientos de agente secreto con una tremenda responsabilidad sobre los hombros, Davinia me desabrochó los botones de la camisa y deslizó sus uñas por mi torso arrancándome varios escalofríos. Se dispuso a obedecerme, pero fue difícil separarme de ella.

– Levántate – repetí.

Mi mandato contradecía lo que mi cuerpo expresaba: no quería soltarla. El agarre con el que mis brazos se aferraban a su cintura desnuda no era normal. El modo en que mi boca se apoderaba de la suya, tampoco. Me encantaba entregarme a esos morreos de tornillo que nos dábamos. Nos empapábamos de saliva hasta la barbilla. Su lengua sabía a cerveza y sus dientes no hacían más que mordisquearme el labio inferior. ¿Cómo sabía que aquello me ponía tanto?

– ¿En qué quedamos, camarero pistolero, me pongo en pie o no? – me preguntó al oído mientras me rozaba el lóbulo de la oreja.

No le contesté, solo gruñí. Me convertí en un animal fuera de control. Me quité la camisa y me incorporé con ella encima. El estruendo que creamos en el interior del armario fue demasiado  escandaloso. Irresponsable, temerario. Una puta locura. Un jodido milagro que no nos descubrieran en pleno acto. Podríamos haber alertado a Dmitri, o a cualquiera de las criaturas. Sin embargo, en aquel momento no caí en ello. Bastante tenía con recordarme a mí mismo que debía respirar entre beso y beso.

Una vez de pie, desenrosqué sus piernas de mis caderas y le bajé los pantalones como un puto hombre de las cavernas. Ni le desabroché el botón ni le bajé la cremallera. Quizá se los rompí. El tanga corrió la misma suerte y se quedó enredado en torno a sus rodillas. Escuché un crujido que quizá viniese a significar que la tela de aquella minúscula prenda había cedido. Sé que a ella no, pero a mí me dio exactamente igual.

En cuanto tuve acceso a la entrepierna depilada de Davinia sonreí. Me di cuenta entonces de que respiraba por la boca como un perro sin sombra en verano, y que estaba incluso más duro que antes. Y es que el aroma que despedía su coño era lo más erótico que podía existir. Todo lo demás carecía de importancia en aquel cuarto en el que no se veía nada, en aquel fin del mundo que se nos venía encima.

– Abre las piernas todo lo que puedas.

Una vez más, obedeció. El arco que separaba sus extremidades no era demasiado amplio porque los pantalones yacían arrugados a la altura de los tobillos, haciendo de tope. Apreté los dientes y le exhorté sin palabras a que se deshiciese de ellos. En un abrir y cerrar de ojos acató mi mandato.

– Así me gusta – solté, en un alarde de cordura que me duró bien poco –. Por primera vez desde que todo esto estalló empiezas a cumplir mis órdenes a rajatabla, Davinia.

Ella rio. Yo me puse de rodillas.

– No te confíes – comentó, como si nada –. Solo lo hago porque me gusta hacia dónde me estás llevando. Creo que va a merecer la pena con creces cumplir sin rechistar. 

Sonreí y le acaricié entre los muslos. Las expectativas estaban ahí y yo debía estar a la altura. No podía fallarle. A Davinia, no. Fui subiendo hasta que me topé con la humedad que cubría su sexo por completo.

– Eso no lo dudes ni por un segundo – susurré mientras introducía dos dedos en su interior, tomándome muy en serio la tarea de proporcionar placer a Davinia.

Ella dejó escapar un jadeo que me puso todavía más a tono. Con la otra mano guié uno de sus tobillos para que lo apoyara en una de las baldas más bajas. Eso me dio pleno acceso, el pase VIP. La tenía donde quería y como quería.

Para entonces, temblaba entera. Recorté distancias y acaricié su culo con fervor con una mano. Con la otra, continué masturbándola al tiempo que le regalaba pequeños besos por los muslos. Davinia mecía las caderas a un ritmo salvaje, pero yo le chisté para que se detuviera.

– Déjame a mí – susurré.

Con la punta de la lengua rocé su clítoris. Su humedad tenía un regusto ácido y dulce a la vez. Lamí su coño de arriba abajo como se lamen los polos en verano. Cerré los ojos y sentí sus manos sobre mi pelo. Recogía mechones que encerraba entre sus puños. Me hacía daño en la herida, pero me daba exactamente igual. Cuanto más me ensañaba con ella, más me tiraba del pelo. Sonreí para mis adentros al tener seguro que le estaba encantando aquello que le hacía.

– No pares – me rogó.

La cercanía de su orgasmo me sorprendió. Nunca me creí demasiado bueno en lo que estaba haciendo. Si bien es cierto que no había tenido quejas con anterioridad, tampoco alabanzas. Y es que yo no era muy amigo de bajar al pilón. De que me bajaran, sí. De hacerlo, no tanto. Pero aquella era una ocasión especial. Ella era especial. No solo estábamos presenciando el puto fin del mundo, sino que quería enmendar mi desliz anterior. Mi cagada. Y dejar el pabellón de los Amman bien alto.

Creo que lo conseguí, a juzgar por el modo en que Davinia tuvo que dejar de tirarme del pelo para poder silenciar sus gemidos de placer con ambas manos. Para entonces, su clítoris estaba tan hinchado que fácilmente triplicaba su tamaño original. Sentí cómo se contraía la carne que rodeaba mis dedos y me corrí sin sacar la polla de los pantalones.

Lo hice casi al mismo tiempo que ella, casi con la misma urgencia. Con gusto me bebí cada gota que supuraba su entrepierna. Me empapé la nariz, el mentón, las mejillas. Davinia marcó toda mi cara con su olor, con su esencia. Y yo no me detuve hasta que se separó, trémula y, por fin, satisfecha.

– Espero que con esto puedas perdonarme lo de antes… – le dije nada más ponerme en pie.

Ella rio como solo saben hacerlo las mujeres que acaban de correrse. Me besó en la frente y simplemente dijo:

– Me lo pensaré.

 Capítulo 23

Davinia Adams / Paqui Campos

“¿Cuál es el plan? No morir. ¡Adoro ese plan!”.

– ¡No pares! ¡No pares, Carlos! Así… un poco más.

Él me besó con tanta fuerza que nuestros dientes chocaron. Nos hicimos daño, pero el placer era más fuerte. Gemí demasiado alto. Por suerte, el sonido que expedía mi garganta murió en su boca. Se lo tragó entero. Y yo solo quería gritar. Me apeteció clavarle las uñas en la espalda, así que eso hice. Él protestó y entonces fui yo quien se bebió su quejido.

Apenas hablábamos durante el sexo, nos comunicábamos en el lenguaje universal de las cuerdas vocales contraídas. Lo hacíamos de una manera ruda, salvaje, bestial. Jamás me había mostrado tan desinhibida en lo que al tema se refiere. Me encantaba tocarlo, besarlo, lamerlo y volverlo loco. Automáticamente dejaba de pensar y me limitaba a sentir, a experimentar, a gozar.

No sé si era Carlos o si se trataba de la puesta en escena. Contra todo pronóstico, sentirme tan vulnerable, tan cerca de un posible desenlace fatal, lejos de bajarme la libido, me la subía.

Por no hablar de que todo en Carlos me ponía. Su cuerpo, su cara, sus ojos, sus manos, esa manera de gemir, de tocarme, de darme órdenes en la cama que yo obedecía o no, según lo que más me conviniera en cada momento, o según me apeteciera dar o recibir placer.

Eché la cabeza hacia atrás y me dejé ir. Fue mi tercer orgasmo de la noche, sin contar el del cunnilingus, ese que lo inició todo.

Cuatro en total. Batí mi récord del año pasado en menos de veinticuatro horas.

– Joder, ha sido… ¡increíble! – reconocí.

Carlos me imitó alcanzando el clímax poco después. Nos separamos jadeando. Estábamos rendidos, exhaustos, agotados. No sabía qué hora era cuando terminamos ni me importaba. Mis gafas yacían tiradas por el suelo y ni siquiera me molesté en recogerlas. Total, era miope. De cerca podía verle sin problemas. Había encontrado en mi camarero pistolero a un dios del sexo, y lo tenía todo para mí.

Cierto, no era un dios nórdico, pero, ¿qué más daba? Por fortuna, el chasco de la primera vez no se volvió a repetir. Carlos se estaba portando como un campeón altruista que no se corría hasta que yo recibía mi dosis de placer. Se entregaba al cien por cien y sabía qué teclas tocar para hacerme volar alto a una velocidad de vértigo. Eso que teníamos era lo mejor que nos podía pasar en pleno fin del mundo.

Al menos, cuando todo se iba a la mierda, nosotros nos íbamos y punto: no todo era malo.

Decidimos salir de nuestro pequeño escondrijo porque no podíamos quedarnos allí para siempre, por muy tentadora que sonara esa idea. Además, teníamos necesidades fisiológicas que no se podían solventar en ese cuartucho. Debíamos dormir para descansar y tener más posibilidades de enfrentarnos serenos a lo que se avecinara. Salir vivos de aquella, ese era el objetivo. También queríamos tumbarnos juntos en una cama para pernoctar con comodidad, o eso decíamos cuando en el fondo ambos andábamos planeando otras actividades.

Carlos comprobó que todo estuviese despejado y me condujo hacia un lugar seguro en una de las plantas inferiores. Estábamos más compenetrados que nunca. Él me agarró de la mano bien fuerte y yo no le soltaba. En la otra, llevaba la pistola enhiesta, con el dedo índice presionado contra el gatillo. Estaba listo para la acción, alerta ante cualquier estímulo que pudiera convertirse en una amenaza para nosotros. Se me antojó un gesto lejanamente romántico y protector al mismo tiempo.

En los alrededores reinaba una calma extraña y no nos cruzamos con nadie. Cuando digo nadie me refiero a Dmitri. Unos cuantos zombis rezagados nos persiguieron, pero nosotros fuimos más rápidos y los despistamos.

Reconozco que me ponía muchísimo de esa guisa. Más incluso que al principio, cuando me escoltó hasta la cocina, al inicio de todo ese Apocalipsis en el que nos encontrábamos metidos de lleno. Ahora que sabía de lo que era capaz, no podía dejar de verlo con otros ojos.

Mi camarero pistolero había recuperado de recepción una llave maestra con la cual podía entrar en todas y cada una de las habitaciones. A salvo, cerró el pestillo en cuanto nos internamos en aquella estancia solitaria. No encendimos la luz ni hicimos un solo ruido. Me miró con una intensidad que me cortó la respiración. La suya ya estaba desbocada. Pegó su cuerpo al mío y me besó.

Lo hicimos allí mismo, contra la pared. Desnudos. Aquel asalto no duró mucho. Después me  llevó a la ducha y allí cayó el siguiente asalto. Después, sin secar nuestros cuerpos, me tumbó en la cama boca abajo y me penetró desde atrás mientras besaba mi espalda. Lo hicimos lento y tardé en correrme, pero el viaje fue muchísimo más delicioso. Por último, me puso de lado, me subió la pierna y me la metió tras estimularme, hasta que sintió que estaba lista de nuevo. Teníamos unas magníficas vistas de la playa a las que no prestaríamos la más mínima atención ni aunque fuese de día.

A mí me bastaba y me sobraba con Carlos. Con su piel morena y sus besos interminables.

– Ha sido el mejor polvo de mi vida – confesé entre susurros tan silenciosos que probablemente Carlos no me habría oído.

Mejor, las endorfinas todavía me recorrían el torrente sanguíneo y quizá eso me soltara la lengua.

«Lástima que vayas a morir, Paqui. Lástima que no puedas escribir sobre esto, porque de aquí podrías sacar material jodidamente bueno».

Chasqueé la lengua, molesta por esa vocecita en mi cabeza que se empeñaba en fastidiarme el momento. Sin embargo, no tardé mucho en caer en la cuenta de que podía tener razón. A mis detractores se les removerían las tripas con el pedazo argumento que se me estaba ocurriendo para mi próxima novela. Las escenas que me venían a la mente para mis protagonistas eran las mismas que acabábamos de vivir minutos antes. Si Carlos y yo seguíamos así, follando como conejos, jamás tendría que volver a recurrir al porno para inspirarme.

Si solo vinieran a rescatarnos…

– ¿En qué piensas?

La voz de Carlos me sacó de mis pensamientos. Pegué un respingo, así de metida estaba en mi mundo interior.

– En nada – mentí. No iba a ser la única en guardarse sus cosas para sí.

– Deberíamos dormir y descansar un poco. Reponer fuerzas. Tendremos que pensar en un plan – me dijo con seriedad.

Me di la vuelta para encararlo.

– ¿Un plan?

– Con Dmitri aquí, armado, no estamos seguros. Es cuestión de tiempo que nos encuentre y podríamos acabar… mal.

Un escalofrío me recorrió la espalda. Mi voz temblaba un poco:

– ¿Y si le das el teléfono? ¿No es eso lo que quiere?

Carlos tardó un rato en responder. Cuando lo hizo, fue escueto y su voz se había endurecido.

– No puedo.

Tragué saliva y lo miré a los ojos. Tenía mil cuestiones relacionadas con ese aparato y con la verdadera profesión de ese hombre del que no me separarían ni con agua caliente, pero me abstuve.

En cambio, le pregunté:

– ¿Hacia dónde iremos?

– No lo sé – respondió –. A un lugar seguro. Tengo que…

Calló. Estaba dándole vueltas a algo, lo supe. Así como sabía que no me diría nada más.

Suspiré. De pronto, se me ocurrió algo.

– ¿Tienes el coche aquí?

– No – respondió, al fin –. Pero el de mi jefe…

– ¿Tienes las llaves?

Negó con la cabeza.

– ¿Y si le haces un puente?

El rio sin ganas. Me acarició el pelo con ternura.

– Esto no es una película de acción, Davinia – me reprochó como lo haría un padre –. No es tan fácil ni tan rápido hacer puentes a los coches modernos. Necesitamos pensar en otras opciones.

Yo asentí sintiéndome un poco estúpida. Creí a Carlos capaz de cualquier cosa, por lo que no entendía que aquello fuese un obstáculo insalvable para él. Sabía disparar, hablar en ruso y salir airoso de una horda de zombis hambrientos que lo perseguía.

Vale, lo último tampoco se me daba mal a mí, pero era cuestión de tiempo que la suerte se me agotase.

Carlos besó mi frente.

– Vamos a dormir y mañana ya lo veremos. Buenas noches.

– Buenas noches.

Pese a que tenía mil preocupaciones asolando mi mente, me quedé dormida casi al instante, desnuda entre sus brazos.

Capítulo 24

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Es a través de la desobediencia y la rebelión que se ha hecho el progreso”.

Un ruido extraño nos interrumpió mientras le dábamos al tema otra vez. Me puse en alerta al instante. Muy a mi pesar, paré de moverme sobre Davinia. Sus gemidos se detuvieron y otros de protesta los sustituyeron.

Salí de ella, salté de la cama, me puse los pantalones y me acerqué a la puerta. Pegué el oído a la madera. No se escuchaba nada. Di un paseo por la habitación tras hacerme con el arma. Inspeccioné todo: despejado. Me asomé a la terraza con idéntico resultado.

Esa paz era demasiado bucólica. Artificial. Incluso creí distinguir el canto de unos pájaros ahí fuera, en la terraza. Sentí que algo aparte de esas aves nos observaba y no me quedé tranquilo. Miré a Davinia. Me fijé en que sus increíbles tetas subían y bajaban al compás de su respiración. Automáticamente recordé todo lo que habíamos hecho hasta hacía treinta segundos y una sonrisa estúpida se me pegó a los labios. No se me iba.

Me rasqué la barba, que para aquel entonces crecía sin control. Davinia era fogosa y nunca tenía suficiente. Me encantaba mandar en el sexo, pero a veces no me seguía el juego y eso me ponía aún más. Estábamos muy compenetrados, a un nivel profundo, considerablemente mayor al que el que llegué a alcanzar con mis antiguos ligues.

No es que pudiera contarlas por cientos, ni siquiera por decenas; tampoco quise hacer comparaciones, pero el sexo con Davinia era especial. Lo achaqué al hecho de que nos enfrentábamos a una situación extrema juntos. En otras circunstancias más ordinarias, probablemente esa química nunca se hubiese manifestado. Aunque… quién sabe.

Miré el reloj y aluciné: eran las once de la mañana. Hacía mucho más de veinticuatro horas desde la última vez que me puse en contacto con mis superiores y, probablemente, a aquellas alturas ya me habrían dado por muerto.

Imaginé las caras de mis padres y de mis hermanos recibiendo la mala noticia y deseé con toda mi alma que no estuvieran preocupados por mí, aunque seguramente así fuera. Llevaban sin saber de mí más de una semana. Jamás había dejado pasar tanto tiempo sin llamarles, o sin mandarles algún mensaje.

Fruncí el ceño y procuré disipar esos pensamientos que no me conducían a ninguna parte. Debía empeñarme en salir vivo de aquella utilizando el cerebro. Solo así tendría una oportunidad de volverlos a abrazar. Esa era mi meta.

Ya no estaba empalmado, así que besé a Davinia y le prometí que le compensaría. Frunció los morrillos y se colocó en posición fetal, dispuesta a dormir un poco más. Apenas lo habíamos hecho, la noche se nos fue follando como animales.

Salí a la terraza, cerré la puerta corredera y encendí el móvil. Después de seguir el protocolo habitual, Olmedo me recibió al otro lado de la línea con la voz cascada y los ánimos destemplados.

– ¡Amman! ¿Se puede saber dónde se había metido usted?

– Imagino que se alegra de que siga vivo, señor – respondí, irónico.

No tenía la sartén por el mango, pero en cierto modo sí.

– ¿Por qué no contactó a la hora acordada?

Miré al océano y después a la sugerente imagen que me ofrecía una Davinia desnuda sobre las sábanas blancas.

– Kalov está vivo, señor. Y armado. Ha tratado de… matarme.

No me anduve por las ramas y fui directo al grano. No era muy amigo de hablar por teléfono y algo me decía que Olmedo tampoco. Me ahorré los detalles, como por ejemplo, que el ruso sabía que yo conocía su identidad. Que estaba convencido de que yo era, como mínimo, policía. Que se había hecho con el arma de mi jefe muerto por mi maldita culpa.

Tampoco consideré oportuno mencionar la existencia de Davinia en todo aquel asunto, por su bien. Por el mío.

Olmedo se tomó su tiempo para asimilar la información.

– ¿Sergei está vivo?

– Dmitri.

– Pero… ¿no dijo usted que había caído durante las primeras horas del… brote?

– Eso creí también, señor. Pero se trataba de su hermano en realidad.

– ¡Ese error es inadmisible en alguien como usted, Amman!

– Es difícil distinguir la identidad de los cadáveres cuando se… transforman – me defendí, justificándome –. Su aspecto es diferente al que tuvieron mientras vivían. Por no mencionar el parecido entre ambos hermanos…

Olmedo pareció satisfecho con mi respuesta, ya que no quiso indagar más.

– Entonces, ¿cuál es su situación en estos momentos, agente?

– Resistiendo, pero no sé por cuánto tiempo – me sinceré –. ¿La ayuda está en camino?

Silencio al otro lado. Uno de los largos. Me preocupé.

– Me temo que tendrá que aguantar un poco más, Amman.

– ¿Por cuánto tiempo?

– No sabría decirle. Hacemos lo que podemos, eso se lo puedo asegurar. La noticia ha corrido como la pólvora. Todo el mundo, literalmente, está pendiente de Gran Canaria. Hay un despliegue a nivel internacional que…

Refunfuñé antes de darme cuenta de que lo hacía.

– ¿¡Y a qué esperan para solucionar esta situación!?

– ¡No es tan sencillo, Amman! ¡Usted obedezca y punto! El protocolo VETA…

– No creo que lo más indicado sea jugar al escondite con Kalov y las criaturas, señor – le interrumpí, harto de sus monótonas órdenes.

– Lo más indicado será lo que yo le diga. ¿Me ha oído? Por supuesto, tiene autorización para disparar a matar si Kalov amenaza su vida. Él o cualquier otro. Esté atento y no se duerma en los laureles.

– ¿Y si hace daño a algún civil? – pregunté mirando a Davinia –. ¿Y si trata de tomar rehenes?

– Mala suerte – se limitó a decir –. Tenemos un VETA entre manos, ¿cuántas veces he de repetírselo? Hay decenas de miles de bajas a consecuencia de este puto desastre. Una más no debe pesar sobre su conciencia. Lo importante es que usted salga con vida de Gran Canaria. Se lo puedo decir más alto, pero no más claro.

– ¡Entonces autoríceme a abandonar este hotel y buscarme un sitio más seguro! – espeté, perdiendo momentáneamente los papeles y alzando la voz.

– ¡Amman! ¿Es que todavía no lo entiende? – me ladró –. Ahí fuera no hay más que caos. ¡Y es usted demasiado valioso como para morir! El CNI ha invertido muchos recursos en su formación y desarrollo. En cuanto todo se normalice, le asignaremos otras misiones mucho menos… arriesgadas. Tiene mi palabra.

Yo sonreí sin ganas. Me gustaba el riesgo. ¡Era un hombre de acción! Pero Olmedo parecía no querer entenderlo y yo no quería discutir con él. No cuando la batería de aquel teléfono era un bien escaso y no podía desperdiciarse. A saber cuántos días nos quedarían por pasar allí. Quizá uno, quizá diez, pero sabía cómo acabaría aquello: Dmitri me terminaría matando o yo liquidaría a Dmitri. ¿Qué sucedería primero?

Probablemente, que las criaturas nos desayunaran a los dos.

¿Y qué sucedería si nos quedábamos antes sin comida? ¿Y si moría y no podía proteger a Davinia? Miles de “y si” comenzaron a brotar en mi fértil imaginación. Me quedé pensativo y hubo un silencio largo al otro lado de la línea. Olmedo lo interrumpió con su cínica risa, el muy hijo de puta.

– Ha sido entrenado para sobrevivir en situaciones y circunstancias mucho peores. Apechugue y no deje al CNI en mal lugar.

Estuve a punto de descojonarme yo también, pero aquello no tenía ni puta gracia. ¿Qué haría Olmedo en mi lugar? Seguramente, cagarse de miedo y morir a dentelladas. Era muy fácil dar órdenes sentado desde la comodidad de su despacho, pero eso no se lo iba a recordar.

– Me comunicaré con usted en veinticuatro horas – le indiqué, cortante.

– No, Amman, soy yo quien dicta las órdenes aquí – me corrigió –. En doce horas quiero que me actualice su posición y estado. ¿Entendido?

Suspiré, sintiéndome un niño pequeño ante su profesor.

– Sí, señor.

Apagué el móvil y lo volví a guardar en el bolsillo. Regresé al interior de la habitación con Davinia. Dormida profundamente. No podía dejar de mirarla. Estaba preciosa y yo hipnotizado por la visión que ofrecía. El silencio solo quedaba roto por el lejano rumor de las olas rompiendo contra la orilla y mi respiración, cada vez más agitada.

De pronto, esa paz se jodió. Los ruidos que antes me pusieron en alerta volvieron a producirse, solo que ahora se escuchaban más cercanos. Mi intuición activó todas las alarmas. Tomé la pistola y zarandeé con cuidado pero con firmeza el hombro de Davinia. Se despertó en seguida.

– Vístete – le susurré.

Ella se levantó como si de pronto le hubiese crecido un muelle en el culo. Se puso las gafas y comenzó a cubrir su cuerpo de ropa, pero se detuvo en seco justo en el momento en que escuchamos el primer golpe en la puerta. Había sido una descarga potente, un golpe sordo, y el filo de lo que después supimos que era un hacha brilló asomándose por la pequeña raja de madera astillada.

Nos quedamos ojipláticos mientras contemplábamos cómo iban apareciendo más y más cortes en la madera. Solo faltaba que Jack Nicholson gritase desde el otro lado: “¡Aquí está Johnny!” como aquella mítica escena de la película de El Resplandor. El siguiente hachazo no se hizo esperar. Después otro, y otro más lo siguió.

Entonces, Davinia gritó, presa de la histeria y del pánico. A continuación, se quedó pálida y se llevó las manos a la boca, consciente de que acababa de delatar nuestra posición.

– ¡Mierda! – musitó.

De pronto, silencio. Le temblaban las manos. Yo noté cómo el sudor se extendía por mi torso producto de la descarga de adrenalina que fabricaba mi cuerpo a marchas forzadas. Una risotada siniestra se escuchó amortiguada. Un nuevo tajo apareció en la puerta, esta vez más ancho. Por la raja asomó un ojo azul que nos miraba fijamente.

– Ublyudok! Ty tam!

La voz era inconfundible y el insulto en ruso, también. Dmitri estaba al otro lado de la puerta, cabreado y posiblemente borracho. ¿De dónde habría sacado el hacha el muy cabrón? Había un kit de emergencia al lado de una boca de incendio, pero eso no lo supe hasta mucho más tarde. Mi mente discurría a toda velocidad mientras Davinia se quedaba en el sitio, en shock.

Arranqué la sábana de la cama y la deslicé por la terraza. Por fortuna, estábamos en la primera planta, muy cerca del suelo. El otro extremo del tejido rozaba el suelo. No había demasiados zombis abajo, en el área de la piscina. Solo unos cuantos rezagados solitarios que no hacían más que dar vueltas sobre sí mismos quemándose lentamente al sol del mediodía canario.

Una estampa de lo más bucólica, sí señor.

Davinia daba pasitos cortos de acá para allá alrededor mío como un perrito faldero. Al tiempo que Dmitri continuaba haciendo trizas la puerta y yo agarraba la sábana, rodeé su cintura con la mano libre, deteniéndola al instante.

– Escucha, Davinia, escúchame bien – le pedí, tratando de mantener la calma y presentar una imagen mucho más serena de lo que en realidad me pedía el cuerpo –. Vas a tener que descolgarte por aquí.

Ella siguió la estela de mi mirada. Torció la cabeza y me miró con los ojos muy abiertos, con ese dorado que bordeaba sus iris a punto de incendiarse. La piel comenzó a brillarle a causa de la transpiración y su boca se tensó hasta que cientos de finas arrugas cubrieron su labio superior.

– No. No puedo hacerlo – sentenció muy bajito.

Más hachazos, más insultos ininteligibles.

– ¡Sí que puedes! – alcé la voz sin proponérmelo –. Tienes que ponerte a salvo.

– ¡Me voy a caer!

– No dejaré que te caigas – le aseguré –. Confía en mí, Davinia. ¡No te voy a soltar! ¡Lo harás bien!

Ella lo pensó durante cinco segundos. Dio tiempo a que Dmitri asomara la cara y metiera la mano para tratar de abrir el pestillo. Por fortuna, no nos veía. El sol canario incidía con furia sobre la terraza, es decir, sobre nosotros y nuestro intento de huida. También se cebaba con nuestras retinas y contraía las pupilas de Davinia al mínimo. Ahogó un suspiro con el que parecía querer invocar al llanto y yo tragué saliva.

– No nos queda mucho tiempo…

Ella asomó la cabeza y debió calcular mentalmente la distancia al suelo, que no era mucha. Si se caía, sobreviviría a menos que lo hiciera con la crisma.

– ¿Y tú qué? – me preguntó con la voz temblorosa.

– Me las apañaré – dije con un aplomo que no sentía.

La voz de Dmitri se escuchó más alta, o quizá más cercana. Como si aquello no fuese con nosotros, la besé en los labios para tranquilizarla y le acaricié con delicadeza la mejilla.

 – Cuando llegues abajo, escóndete. Si encuentras algo que pueda servirte como arma, cógelo, a menos que te expongas a una mordedura. Bajo ningún concepto te la juegues, Davinia. Quiero que te pongas a salvo, ¿me oyes? – le dije muy serio –. Quiero que salgas de esta.

Ella me miró con una intensidad que amenazaba con cortarme la respiración. Se le aguaron los ojos. Apretó los labios hasta convertirlos en una fina línea. Echó un vistazo hacia la puerta, aterrorizada, y solemnemente asintió.

– Prométeme que vendrás a buscarme. Prométeme que volveremos a vernos – pidió.

Sabía que el valor de mi palabra no era gran cosa, pero me comprometí por ella. Con ella. Por supuesto que haría todo lo posible por sobrevivir.

– Te lo prometo.

Mientras ella pasaba las piernas por la barandilla con mucho cuidado, yo sujeté el extremo de la sábana con fuerza. Al poco, sentí el peso de Davinia en mis antebrazos y en mis hombros. Apreté los dientes sin dejar de observar atentamente cómo iba descendiendo.

Me alegré de que el algodón del que estaba confeccionada la tela fuese de buena calidad. Sus movimientos eran lentos y torpes. Me impacienté porque Dmitri se estaba ensañando con la puerta. El ruido de los hachazos se me metía en el cerebro y me aceleraba los latidos del corazón.

De pronto, los golpes cesaron. La hoja de la puerta chocó contra el tope creando un estruendo monumental. Si aquello no había alertado todavía a una manada de zombis hambrientos, era un puto milagro. Me agaché y, mientras regresaba a la habitación con el arma amartillada, me pregunté cuántas balas quedarían en el tambor.

«Espero que las suficientes». Pensé, apretando los dientes con tanta fuerza que me dolieron las mandíbulas.

Estaba preparado para matar o morir.

Le plantaría cara al ruso. Acabaría con él de una vez por todas.

Y después, buscaría a Davinia por todo el puto hotel, así fuese lo último que hiciera.

Capítulo 25

Davinia Adams / Paqui Campos

“El retirarse no es huir, ni el esperar es cordura, si el peligro sobrepuja a la esperanza”.

«¿Cómo nos habrá encontrado Dmitri?». Me preguntaba una y otra vez.

En realidad, ese fue el primer pensamiento racional que tuve mucho, mucho rato después de que mis pies tocaran el suelo y pudiera correr para ponerme a salvo. Aterricé sin incidentes, aunque estuve a punto de rodar por el suelo. De algún modo, conseguí mantener el equilibrio pese a que mi corazón latiera al ritmo de una batería en un concierto de heavy metal. Reverberaba en mis sienes, en mis muñecas, y por supuesto en mi pecho.

Me temblaba absolutamente todo el cuerpo, incluyendo partes de él de las que ni siquiera era consciente. Abrí la boca para respirar, pero no era suficiente. Me quería agenciar todo el oxígeno que quedase disponible en Gran Canaria y alrededores. Mis pulmones pronto estuvieron para el arrastre. Me salió flato.

«Si sobrevivo, me apuntaré a un gimnasio». Nota mental.

No sabía hacia dónde estaba yendo. No tenía armas y algunos zombis se fueron acercando lentamente hacia mí. Por fortuna, el espacio era diáfano y amplio. Eso me daba margen para recalcular la ruta, despistarlos y esquivarlos como haría un banderillero que acabara de pinchar a un toro bravo.

Me dolían los brazos y los hombros como si mis músculos se hubiesen desgarrado en el desesperado y patético descenso del que, por suerte, nadie vivo fue testigo. Salvo Carlos, pero Carlos no contaba.

Pensé en él. Pensé en mi familia. Pensé en mi situación. Lo único que podría empeorar las cosas a aquellas alturas era que a uno de los volcanes que salpicaba el archipiélago le diese por entrar en erupción. Por si acaso, deseché este pensamiento. Mejor no dar ideas…

Todo me sobrepasaba, pero no había tiempo para llorar, o desesperarse. Se me ocurrió regresar al que ya se había convertido en mi escondite preferido: el almacén de toallas de la séptima planta, pero en seguida lo descarté. Quedaba muy lejos.

Luego sopesé la posibilidad de encerrarme en mi habitación del tercer piso, pero tampoco me sedujo demasiado. Prefería quedarme al aire libre para variar, en algún lugar más accesible por si venían a rescatarnos, o por si veía a gente más normal. Otros supervivientes que, con un poco de suerte, podrían ayudarme a socorrer a Carlos.

Me fiaba de él y en sus manos había puesto mi vida entera varias veces. Y viceversa. Pese a que seguía habiendo miles incógnitas en torno a su persona, sabía con total certeza que jamás me traicionaría. Me estaba ocultando información importante, pero mi portentosa imaginación se encargaría de rellenar los huecos. En otro momento.

Todo lo que quería en aquellos instantes era reencontrarme con él lo antes posible y por eso decidí quedarme cerca del lugar donde nos habíamos tenido que separar.

Otra vez.

Doblé una esquina y vi una caseta hecha de madera, muy cuca. Imaginé que sería la del jardinero, porque apoyada en la fachada había un cortacésped y lo que me costó identificar como una motosierra.

Me dirigí hacia allá porque estaba apartada y no demasiado frecuentada por las criaturas. Me agaché y los últimos metros que me separaban de mi objetivo los hice reptando. Para entonces, mi cuerpo estaba para el arrastre.

Inspeccioné la motosierra y me emocioné durante unos bonitos segundos. Al comprobar lo pesada que era, descarté hacerme con ese arma. Además, no sabía manejarla, ni accionarla. Por no mencionar el ruido que atraería a los zombis en cuanto empezase la carnicería. Lo había escuchado en varias películas de terror y también cuando podaban los árboles de mi calle.

«¡Mierda! Y ahora, ¿qué hacemos, Paqui?». Pensé.

Recobrar el aliento me tomó unos cuantos minutos más de lo que me gustaría admitir. Giré la cabeza y un olor a podrido me hizo arrugar la nariz. Un zombi estaba recortando la poca distancia que nos separaba. Abrió mucho la boca, dejando asomar sus podridos dientes. A continuación, se relamió con su lengua grisácea.

Me había elegido como su almuerzo. ¡Qué honor!

Me incorporé tan rápido como pude y apoyé mi espalda en la fachada de la caseta al tiempo que murmuraba incongruencias. Me separé de él poco a poco, sin hacer movimientos bruscos, como si así pudiera camuflarme con el entorno y dejara de ser visible.

No funcionó. Rodeé la edificación por el lado contrario. Dimos unas cuantas vueltas así, persiguiéndonos como dos niños pequeños jugando al escondite. Salvo que no éramos críos, ni estábamos inmersos en algo inocente.

La situación era absurda y disparatada hasta un extremo surrealista. Sin embargo, era real.

Me fui familiarizando con el entorno que rodeaba a la caseta. Giré la cabeza en determinado momento y vi lo que parecía ser un zapato olvidado al lado. No se encontraba lejos de mi posición. Era de mujer, negro, elegante y lo más importante: con un tacón de aguja de al menos diez centímetros. Tras otro movimiento de traslación, me armé de valor y me la jugué a una sola carta: fui directa a por aquel objeto, sería mi arma.

Por suerte, la ventaja que le sacaba al zombi fue suficiente como para hacerme con el calzado.  Era arriesgado utilizarlo contra el zombi porque debía acercarme mucho a él para neutralizarlo, pero no tenía otra opción.

Dejé que la criatura se acercara a mí con el corazón aguijoneándome el pecho a cada latido. Le  descargué un golpe bien fuerte en mitad de la frente en el momento adecuado, justo cuando sus dedos me rozaban la piel. El tacón se hundió en su cráneo blandurrio con un ruido que me provocó una arcada. El piel-gris se balanceó a un lado y otro, sorprendido por el ataque. Yo estuve más que encantada de ayudarlo a perder el equilibrio. De una patada cayó hacia atrás. Una vez en el suelo, me situé lo más lejos de su boca posible y con el pie, terminé de hundir el tacón bien profundo en su cabeza.

Apreté los dientes y grité bajito. Sé que parece una contradicción, pero si alguna vez liquidas a un zombi, entenderás de lo que hablo.

Metida en la habitación con Carlos se me había olvidado que sus cráneos fuesen tan blandos. En los brazos de Carlos, dejé de recordar lo repugnante que podía resultar su olor. Tampoco echaba de menos esa textura gelatinosa que caracterizaba sus pieles grisáceas, ni sus ojos de besugo, ni sus amenazantes bocas podridas.

La criatura estaba muerta, así que rescaté mi improvisada arma. Tuve que tirar bien fuerte y, por culpa de la inercia, aterricé de culo sobre el césped. Me fijé en el objeto mientras mi respiración seguía fuera de control. A pesar de que estaba manchado de restos de zombi, era pude comprobar que era mi número. Además, la suela era roja. Cuando leí lo que ponía en ella y caí en la cuenta, alcé las cejas y la voz.

– ¡Eres un maldito Louboutin! – le dije al zapato, sonriendo a mi pesar.

¡No podía creerlo! Acababa de cargarme a un zombi con un zapato que costaba varios cientos de euros. Aquello, definitivamente, había sido muy digno de Davinia Adams. Una muerte estilosa y con glamour. Mi sonrisa se ensanchó y me sentí como Cenicienta, solo que en versión apocalíptica.

Regresé a la caseta. La puerta estaba cerrada con llave, pero la forcé empujando y golpeando con un hombro varias veces, utilizando el peso de mi cuerpo para que se abriese. Lo que Carlos hubiese hecho a la primera a mí me costó al menos diez intentos. Cuando por fin lo conseguí, me sentí victoriosa, pero agotada.

Accedí al interior. Estaba a reventar de trastos. Moví algunos de sitio empezando por los más voluminosos y los menos pesados. Procuré no hacer demasiado ruido en el proceso. Al cabo de un par de minutos, pude atrancar la puerta y hacerme con un arma mejor: un rastrillo de garras afiladas.

Me senté en el suelo y un cansancio paralizante me invadió. No había comido nada en más de veinticuatro horas. El calor que hacía ahí dentro era infernal. El aire se volvió irrespirable.

Cerré los ojos y volví a pensar en Carlos. En la historia real que escondía tras su fachada de camarero pistolero.

Estas fueron mis apuestas:

1) Policía (la más plausible, la que más me convenía).

2) Asesino a sueldo (esperaba que no, pero cabía la posibilidad de que por eso supiera utilizar armas).

3) Traficante de drogas a escala internacional (de ahí sus nervios de acero y su dominio de varios idiomas).

4) Gigoló (de ahí su físico impresionante y su buen uso de la lengua).

5) Doble de películas de acción (además, me recordaba a un actor famoso de cuyo nombre no quiero acordarme).

No di ni una, ¿eh?

Capítulo 26

Davinia Adams / Paqui Campos

“Acaba con temeridad lo que temerariamente has empezado”.

Abrí desmesuradamente los ojos en cuanto escuché varias detonaciones. Al principio no sabía dónde estaba ni qué sucedía. No me costó ubicarme: me encontraba en un paraíso infernal, encerrada en un cuartucho repleto de herramientas de jardinería. Se me subió el corazón a la garganta y me llevé una mano al pecho tratando de sosegarlo, en vano.

– ¡Carlos! – gemí, temiéndome lo peor.

Dediqué unos angustiosos segundos a pensar en mi camarero pistolero. A preguntarme si debía salir de mi escondite o no para comprobar que estuviese bien. Vivo. Deseé con todas mis fuerzas que aquellos disparos hubiesen salido de su arma y que no impactasen en su hermoso cuerpo.

El no saber era desquiciante. Por unos momentos se convirtió en una tortura china que aguijoneó mi cerebro con miles de interrogantes para los que no tendría respuesta a menos que investigara por mi cuenta. No fui tan ingenua como para pensar que la ayuda estaba en camino.

No habíamos vuelto a ver ningún helicóptero surcando los cielos. Ni barcos, ni a otras personas vivas. ¿Quedaría alguna? No era descabellado pensar que, a aquellas alturas, las criaturas podrían estar conquistando el planeta.

Deseché ese pensamiento horrible y me centré en Carlos. Si estaba en mi mano salvarle y no lo hacía, jamás me lo podría perdonar. Por mucho que sobreviviera, ¿cómo podría mirarme al espejo el resto de mis días?

Porque obviamente, si salía sana y salva de aquello, tenía muy claro lo que iba a hacer. Primero, me dedicaría a abrazar a mi familia hasta dejarlos sin respiración. Después, a mis amigas, incluyendo a la zorra de Elena y a Estíbaliz. Por último, si se dejaba, a Carlos.

A continuación me encerraría a escribir como una condenada. Las musas me estaban esperando, serían mi dulce recompensa por haber atestiguado el fin del mundo y vivir para contarlo. Seguro que ya solo con eso atraería nuevos lectores. Eso, si seguían conservando un color de piel dentro del rango humano, por supuesto. Nada de grises.

Di un último repaso a la caseta y no encontré nada digno de sustituir al rastrillo. Unas tijeras de podar llamaron mi atención, pero eran demasiado pesadas y me costaba abrirlas un horror. Las descarté. Aparté todos esos objetos con los que había bloqueado la puerta, tomé mi improvisada arma como si fuese la lanza de un soldado romano y salí al exterior tras haber exhalado una profunda bocanada de aire.

Me puse en alerta al instante. Agudicé el oído y escuché gritos que provenían del interior del hotel. El camino más corto podía hacerse en línea recta, pero varios zombis me bloqueaban el paso.

«¡Mierda, Paqui! ¿Y ahora qué?». Pensé.

Me dirigí hacia una esquina y comencé a llamarles la atención como si estuviera hablándole a un dulce cachorrillo. Deslicé el rastrillo por el suelo para hacer más y más ruido, pero pronto descubrí que no eran necesarias demasiadas ceremonias para convencerles de que yo era una muy buena opción dentro del cada vez más escaso menú.

Todos se dirigieron hacia mí con ilusión en sus miradas de besugo digna de un día de rebajas. Los conté mientras los latidos de mi corazón empezaron a retumbarme con cada vez más insistencia dentro de la caja torácica. Al menos, nueve.

Di media vuelta y corrí. Corrí como alma que lleva el diablo y sin mirar atrás. Mientras me perseguían, di una vuelta larga al jardín trasero del hotel. Bordeé la piscina y el aire salado empapó mis maltrechos pulmones. El flato volvió a aparecer otra vez.

Pero mereció la pena: la entrada estaba despejada y pude acceder al interior con relativa normalidad.

Me parapeté detrás de la barra del bar donde Carlos me había escondido para irse a luchar contra las criaturas. Parecía que hacía un siglo de aquello, aunque probablemente solo habían transcurrido cinco o seis días. El tiempo adquirió la consistencia de una dimensión nueva en esas extraordinarias circunstancias.

Me hice una coleta bien alta mientras calmaba mi respiración. Escuché de nuevo voces. Estaban cerca. Me dejé guiar por ellas. Una sonaba como la de Carlos. Gateé hasta el otro lado de la barra y me puse en pie con sumo cuidado. Mantenía el rastrillo en alto, preparada para blandirlo contra quien representara una amenaza. Mis pasos eran lentos, estudiados.

Y cuando llegué al hall, de pronto, los vi. Carlos y Dmitri luchaban cuerpo a cuerpo. El ruso estaba cubierto de sangre. Carlos parecía más limpio, pero tampoco podía asegurarlo porque desde mi posición solo le veía de espaldas.

«Está vivo. ¡Lo sabía!». Una estúpida sonrisilla nerviosa cruzó mi cara.

No quise delatar mi posición. Debía mantener la cabeza fría y ser más lista que Dmitri. Pensé en cómo podría ayudar a Carlos cuando un sonido seco me distrajo. Alcé la mirada y distinguí el filo de un hacha refulgiendo contra la cálida luz de las bombillas de led que pendían del techo. Por fortuna, aterrizó sobre uno de los sofás, a escasos centímetros de la cabeza de Carlos.

Debía darme prisa. Aunque mi camarero pistolero tenía buen físico, Dmitri era más corpulento. Si Carlos no le había disparado ya, era porque estaba en serios problemas. Y sería cuestión de tiempo que el ruso acertara de lleno y le abriera el cráneo.

No podía permitirlo. Exploré los alrededores buscando un arma que pudiese utilizar a distancia. El rastrillo era una buena opción para una lucha cuerpo a cuerpo y contra los zombis. Dmitri tenía la mollera más dura en más de un sentido, así que descarté esa opción. ¿Cómo podría ayudar a Carlos?

Se me ocurrió distraerlo, llamar su atención. No era la mejor idea, pero sí la que mejor se aposentó en mi cerebro. Unos cuantos zombis aparecieron en el amplio espacio en el que luchaban los dos hombres. El cabrón de Dmitri empujó a Carlos hacia una de las criaturas y se dobló en una carcajada siniestra al ver cómo el pobre intentaba deshacerse de él sin armas, solo con sus manos desnudas.

Se me encogió el corazón: el zombi iba ganando la partida. Carlos tenía el pelo revuelto, empapado de sudor. Unas profundas ojeras se hundían bajo sus ojos y su piel lucía más cenicienta que nunca. Estuve a punto de abandonar mi posición y ayudar a Carlos, pero no era una buena idea. Nos pondríamos en peligro los dos, no solo él, y probablemente no acabara bien la cosa para ninguno.

Las risas de Dmitri se detuvieron de inmediato. El ruso frunció el ceño y de un tajo certero, se cargó al zombi como quien corta un tronco por la mitad.

– ¿De verdad esperabas que te dejara morir así? – le preguntó Dmitri con una voz glacial –. ¡No tendría gracia! Vas a sufrir y cuando me supliques que te pegue un tiro, te daré de comer a estos bichos.

Me asombré del aguante del ruso. Incluso con un tiro en la pierna, seguía dando guerra. Carlos respondió algo ininteligible. Algo que mis oídos no llegaron a captar. Dmitri blandió el hacha de nuevo y aparté la cabeza para no mirar. Un grito desgarrador me puso los pelos como escarpias.  Nunca supe quién lo emitió, pero Carlos seguía vivo, puesto que el ruso no rio triunfante, sino que hizo otro ruido indefinido, de hastío, o qué sé yo.

Giré la cabeza y entonces lo vi: un extintor. Dejé el rastrillo en el suelo y me apresuré a descolgarlo de la pared. Pesaba mucho más de lo que imaginaba. Estuvieron a punto de pillarme, pero por suerte, Dmitri y Carlos andaban tan inmersos el uno en el otro que hubiese hecho falta mucho más para delatar mi posición. No quería que ninguno me viera. El factor sorpresa sería determinante para lo que me disponía a hacer.

Leí las breves instrucciones y tuve que volverlas a repasar tres veces más porque no me enteraba de nada. Cada vez que escuchaba a Carlos hablar o quejarse, me tranquilizaba que estuviera vivo. Y los zombis no ayudaban precisamente: también debía estar pendiente de ellos. Me cargué a uno o dos para que no estorbaran, tratando de ser lo más sigilosa posible.

Cuando me hube convencido de que sabría cómo funcionaba aquel trasto llegado el momento clave, lo abracé mientras reptaba para acercarme a ellos. No era difícil porque escondites había a patadas: sillones volcados, máquinas de refrescos caídas, maletas apelotonadas…

El ruso acorraló a Carlos en un rincón. Reía como una hiena, era espeluznante. Me daba la espalda y cuando pasó el hacha por encima de su cabeza con intención de atestar un golpe, pude ver que  estaba cubierta de sangre que iba resbalando por el mango. Recé para que ninguna gota hubiese salido del cuerpo de Carlos, cosa cada vez menos plausible.

Descorché el extintor y me puse en pie. Me temblaban las manos. La boca se me secó. Me coloqué el cilindro bajo el brazo y…

– ¡Dmitri! – aullé.

La voz me salió cascada, excesivamente aguda. No daba miedo alguno. Al aludido se le atascó la risa y dio media vuelta. Estaba genuinamente sorprendido por verme allí. Tenía los ojos inyectados en sangre y me taladró con su mirada fría, ausente de vida.

– ¡Vaya, vaya, vaya, mira a quién tenemos aquí! Llegas justo a tiempo de unirte a la fiesta…

Retrocedí un par de pasos.

– ¡Davinia, no! ¡Aléjate! ¡Vete de aquí! ¡Corre! – gritó un Carlos al límite de sus fuerzas.

Accioné la válvula, pero nada salía de la boquilla. El ruso comenzó a reír.

– ¿En serio pensabas que con eso ibas a…

No le dejé acabar la frase porque un chorro de espuma blanca se dirigió hacia él. Me costó controlarlo porque aquella sustancia salía con mucha fuerza, con mucha presión. Pero me impuse para salvarle, para salvarnos. Solo teníamos esa oportunidad y no la iba a cagar. Lo rocié entero, empezando por los pies y culminando en el que había sido mi objetivo todo este tiempo: los ojos.

Aulló con rabia, se cagó en mis muertos en ruso y en castellano, pero el tío se mantuvo en pie y no tiró el hacha. Trató de abalanzarse sobre mí, aunque sus movimientos eran torpes y excesivamente lentos. No me costó esquivarlo mientras seguía empapándolo.

Estuvimos así hasta que vacié el cacharro. Apreté los dientes con rabia, como si con eso ya estuviera hecho todo y me hubiese deshecho de él. Obviamente no fue así. Cuando me quedé sin munición, le tiré el recipiente a la cabeza esgrimiendo mi grito de guerra: agudo, desafinado y sin garra.

– ¡Carlos, dispárale, vamos!

No me respondía, así que aparté los ojos de Dmitri un segundo para cerciorarme de que estaba bien. Presentaba un aspecto espantoso. Era un hombre distinto al que me había ayudado a descolgarme de la primera planta unas horas antes.

Pero seguía vivo, y mayormente entero.

– ¡Vamos! ¿A qué estás esperando?

Dmitri se restregaba los ojos con el bajo de su camiseta y profería mil palabras en ruso que sonaban a sapos y culebras.

– ¡Me he quedado sin balas! – me informó, sin aliento.

Volví a mirar a Dmitri, pero otros seres reclamaban mi atención: zombis.

Estábamos rodeados por ellos.

Capítulo 27

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Sólo los niños aceptan las sorpresas por el placer de las sorpresas. Los adultos no las soportan a no ser que se les prometa de antemano que van a querer poseerlas”.

Me incorporé como buenamente pude. Me dolía todo el cuerpo y cerré los ojos con fuerza para resistir el malestar. Parecía como si una apisonadora me hubiese pasado por encima, pero no. Tan solo había estado luchando por mi vida durante un par de horas con un ruso armado y loco de atar.

– ¡Vámonos, Davinia!

Me acerqué hasta ella y la tomé de la mano sin vacilar.

– Espera, ¡necesito encontrar mi rastrillo!

No sabía de qué me estaba hablando. Los zombis se cernían sobre nosotros. Me impacienté.

– Da igual, no hay tiempo, ¡vamos!

Corrimos para esquivarlos. Davinia bloqueó el paso a uno que pretendía alcanzarnos tirando una maleta a sus pies, lo que le hizo tropezar y caer de bruces. Otro se nos acercaba por la izquierda. Me agaché, cogí una toalla de playa que había tirada en el suelo y se la lancé a la cabeza. Eso no lo detuvo, pero sí lo dejó descolocado durante unos valiosos segundos que empleamos para alejarnos de allí hacia un lugar más tranquilo.

Ni siquiera miré atrás. Dmitri se quedó ahí, en el hall del hotel, gritando y dando vueltas sobre sí mismo como una peonza ciega. El hacha rasgaba el aire de tanto en tanto, sin clavarse en nada ni en nadie.

– ¿Adónde vamos? – me preguntó Davinia, entre ahogos.

Ni siquiera yo mismo lo sabía. No tenía un plan. Solo pretendía mantenerme con vida el segundo siguiente y asegurarme de que ella estuviese conmigo. Recorrimos un pasillo que me resultaba familiar. Quizá escogí esa dirección por el hambre que tenía, pero no fui consciente del déjà vu. Me movía por inercia, por instinto.

Acabamos llegando a la cocina. Las puertas permanecían abiertas de par en par.

– Espérame aquí. Voy a ver si está todo despejado.

Davinia no me hizo ni caso. Entró conmigo y juntos exploramos cada rincón. Solo tuvimos que encargarnos de un zombi que yacía agonizando. Su cuerpo de cintura para abajo había dejado de existir. Sus ojos muertos quedaron abiertos y de una patada aparté su cara de mi vista.

Me acerqué de nuevo a la puerta y la cerré despacio. Suspiré y, por primera vez en varias horas, traté de tranquilizarme. Apoyé la espalda en la pared. Estaba tremendamente cansado y todo lo que me apetecía era dormir, pero no tendría tanta suerte. Echarse una siestecita era un privilegio al alcance de los afortunados que no temían por su vida.

Jamás volvería a dar algo tan nimio y sagrado al mismo tiempo por sentado.

– Voy a buscar algo de comer – dijo una voz a mi lado. Era ella.

Yo asentí fingiendo que todo estaba controlado. Mientras Davinia inspeccionaba armarios, baldas y estantes, mi mente se puso a divagar a toda velocidad. Ahí fue cuando tuve que reconocerlo para mis adentros: la señorita Adams había logrado impresionarme. Otra vez. Mucho.

Volví a plantearme mi teoría inicial. Quizá ella perteneciera a algún tipo de organización que la había entrenado para enfrentarse a situaciones como las que estábamos viviendo. Solo de ese modo se explicaba con lógica el hecho de que me hubiese salvado la vida. Otra vez.

«¿Quién eres, Davinia Adams?». Me pregunté de nuevo.

– Aquí tienes – me indicó, sacándome de mis pensamientos –. De momento, es todo lo que he podido encontrar.

Me tendió una botella de agua, unos analgésicos y un paquete de galletas que devoré al igual que lo haría uno de aquellos putos zombis con una pierna humana. Parecía un jodido animal, como si mis padres nunca me hubiesen inculcado modales. No pedí perdón por ello. Davinia me imitó y acabó con unos donuts en un visto y no visto. Aunque ella fuese algo más comedida alimentándose, engullía al doble de velocidad que yo.

Deslicé mi espalda por la pared hasta que mi culo se topó con el suelo frío. Aquello me vino bien, aunque tenía cientos de moretones por todo el cuerpo que pronto me harían ver las estrellas. Metí las pastillas en mi boca y me bebí el agua de un solo trago. Medio litro que me sentó de puta madre.

Eché la cabeza hacia detrás y mis ojos quisieron cerrarse. Se lo impedí. A pesar de que necesitaba descansar, lo último que nos convenía era dormirnos en los laureles. Literalmente, o casi. No habíamos llegado hasta aquí para dejarnos atrapar a la primera de cambio.

De pronto, noté que algo me sacudía el hombro. Abrí los ojos y me aparté, inquieto, dispuesto a neutralizar la amenaza hasta que me di cuenta de quién estaba a mi lado.

– ¿Cómo estás? – me preguntó Davinia con seriedad.

Llevaba el pelo recogido en una coleta deshecha. Mechones de pelo castaño escapaban del agarre por todas partes. Estaba preciosa y tenía gotitas de espuma blanca adheridas a los cristales de sus gafas. Quise sonreír, pero no me salió. En lugar de eso, me pasé las manos por la cara.

– Mejor – contesté, aturdido.

– No te habrán mordido, ¿verdad?

Negué con la cabeza.

– Es que… – me miró de arriba abajo y dejó morir la frase.

– ¿Qué pasa?

Intenté incorporarme, pero desistí. Miré mi ropa siguiendo la dirección de sus ojos y aluciné. Estaba sucia, arrugada, rota. Una costra de sangre seca se expandía por la pechera de la camisa, encima de otra capa de suciedad y materia humana más antigua. Olía fatal, no solo la prenda, sino todo yo. Necesitaba una ducha con urgencia, pero primero descansaría un poco más. Tan solo un poco.

– Nada, que no tienes muy buen aspecto – me confesó –. Respirabas tan profundo y tan silenciosamente que…

– ¿Me he dormido?

Ella asintió. Sonrió y me encantó ver ese gesto entre tanta mierda que habíamos pasado.

– Un poco.

– No debiste permitírmelo. ¿Y si vienen las criaturas?

Ella señaló la puerta. Un palo de metal atravesaba la puerta en sentido horizontal, engarzado en el picaporte.

– He bloqueado la entrada. No detendrá a esas cosas si vienen en grupo, pero algo hará.

Sonreí y le pedí con un gesto que se acercara a mí. Ella obedeció, pese al mal olor que yo despedía. Llevaba un cuchillo en la mano, que dejó sobre el suelo a escasos centímetros de su cadera. Sentí su piel caliente rozando la mía. Solo por eso ya había merecido la pena haber llegado hasta ahí.

– Estás en todo – murmuré, medio en broma, medio en serio –. Ya no me necesitas.

Ella me pegó un codazo que me hizo ver las estrellas. Me llevé las manos a la zona dolorida y ella se disculpó entre susurros y caricias que me reconfortaron más de lo que me gustaría admitir.

– ¡Claro que te necesito! Pero está claro que se me da mucho mejor esto que a ti.

Sonreí, pero no dije nada. Estaba tan cansado que me costaba seguir la conversación.

– ¿Crees que Dmitri seguirá vivo? – me preguntó.

Yo chasqueé la lengua al recordar a ese malnacido.

– No. ¿Cómo va a haber sobrevivido a una horda de zombis estando medio ciego? Ha tenido el final que merecía.

La alegría al imaginar el final del ruso me duró poco. Recordé mi pelea con Dmitri, lo cerca que estuve de morir de un hachazo. Lo loco que estaba. Y, lo peor de todo (aparte de que una civil había tenido que venir a rescatarme), era que me había quitado el puto teléfono. Olmedo me iba a abroncar, pero bien.

– Por cierto… – dije.

– ¿Sí?

– ¿Cómo se te ha ocurrido lo del extintor? ¿Cómo sabías que funcionaría?

– No lo sabía – confesó –. Fue lo único que se me ocurrió que tuviera cierto sentido.

– Gracias. Por venir a por mí. Por salvarme la vida.

Ella me miró con una intensidad que recordaré mientras viva. Lo cual, en dichas circunstancias, a lo mejor no era mucho, pero en fin. Tanto si Davinia era quien decía ser como si no, había cosas en ella que me resultaban fascinantes. Su valentía, su creatividad, su sentido del humor, la conexión que teníamos, lo guapa que era, su manera de jadear… ¡joder! ¿Por qué andaba pensando en esas cosas cuando tenía el cuerpo hecho papilla?

– De nada, camarero pistolero – me susurró, con jactancia –. Ya me lo cobraré de algún modo.

Sonreí y mi boca se acercó a la suya por pura inercia.

– De eso nada – le dije –. Te pedí que te escondieras, que te pusieras a salvo. Si te expusiste, fue por tu cuenta y riesgo. Más que agradecerte que me salvaras – expuse, tras una pausa dramática que era pura pose –, tendría que estar castigándote por haberme desobedecido.

Ella se apartó de mí y arqueó una ceja entrecerrando los ojos.

– ¡Eres un puñetero desagradecido! – exclamó, fingiendo escandalizarse por mis palabras –. ¡Lo que he hecho por ti, Carlos, es el gesto más romántico que he tenido con un hombre en la vida!

Yo me reí y aquello me sentó mejor que bien.

– ¿Romántico? ¡Más bien ha sido suicida!

– Bueno, sí, eso también – concedió, bajando la mirada –. Pero soy escritora de novelas eróticas. Y románticas también. Al menos, lo intento – divagó, y entonces pareció hablar más consigo misma que conmigo –. No es que esté enamorada de ti ni nada de eso. Es solo que… yo… no quería que murieras. Me gusta demasiado cómo congeniamos en la cama.

Sonreí y, de nuevo, le di las gracias. Esta vez de verdad. Tomé su mano entre las mías y le acaricié el dorso, en esa parte tan sensible de la piel que delimita con la muñeca.

– ¿Qué es lo más romántico que has hecho por una chica, Carlos?

Fruncí los labios, sorprendido por esa pregunta, lanzada en un momento como aquel, en una situación como esa.

– No sé. No he tenido mucho tiempo para relaciones serias. Tampoco me considero un tipo muy romántico que digamos.

Ella se quedó pensativa unos instantes. Yo seguí tocándola. No había nada sexual en ello. Era un gesto de cariño, de complicidad. Estuvimos sin hablar durante un buen rato. Luchaba por no dormirme. Por suerte, ella abrió la boca y con esas preguntas que ya formaban parte de su particular sello de identidad me quitó el sueño de un plumazo.

– Si murieras en este hotel… ¿te arrepentirías de algo?

No supe qué contestar. Había decidido hacía un tiempo que no faltaría a la verdad estando ella delante y no iba a empezar a hacerlo ahora.

– No lo sé. Supongo que de no haberme despedido de los míos, de no haber aprovechado más y mejor el tiempo. Y no haría nada diferente, salvo esforzarme más por lo que merece la pena. Establecería otras… prioridades.

Mis respuestas eran clichés, pero no por ello dejaban de ser ciertas.

– ¿Qué me dices de ti? – pregunté –. ¿Algún mensaje que quieras transmitirles a tus fans?

Ella suspiró. Dejé claro con mi condescendencia que no me creía la historia que se había construido en torno a su identidad.

– No. No se me ocurre ahora nada elocuente con lo que quiera quiera ser recordada para la posteridad.

Ella se apartó de mí. Me jodió, aunque no se lo impedí. Habíamos compartido muchísimas cosas en aquella locura de días. Estaba seguro de que, si sobrevivíamos a esta, el vínculo que nos unía se mantendría siempre. Nadie nos entendería mejor que el uno al otro. Ningún ser humano en todo el jodido planeta.

Entonces, me percaté de que me sería muy difícil olvidarla.

Quizá Davinia estuviese pensando en algo parecido, porque se levantó y comenzó a pasear a mi alrededor con las manos en la espalda. Parecía estar meditando algo con mucha consideración. Al cabo de unos segundos se detuvo, sonrió y sacó la lengua entre los dientes hasta posar la punta sobre su labio superior.

Me miró y me dijo:

– De lo único de lo que me arrepiento yo es de no haberte follado antes.

Me reí con ganas.

– De no ser porque das mucho asco, ahora mismo te lo haría hasta dejarte seco – me informó, muy seria, mirándome por encima de sus gafas sucias y apuntándome con su dedo índice.

Volví a reírme. Me dolían las costillas al hacerlo. No podría haber escogido mejor compañera en ese fin el mundo.

Davinia era única, sin duda.

– Estoy hecho polvo, pero si no fuera así, te echaba uno.

Fue el turno de Davinia para reír. Volvió a sentarse a mi lado y, cuando terminaron las risas, me dijo:

– Si te portas bien, quizá te devuelva el favor que me hiciste en el cuarto de toallas –. comentó como si nada, mirándome a los ojos.

Tragué saliva. Pese a todo, sentí cómo mi polla iba por libre y empezaba a ponerse dura al imaginar la boca de Davinia ahí abajo.

Me llevé la mano a la sien y la masajeé para espantar esa hermosa visión.

– ¿Sabes cómo nos encontró Dmitri?

Davinia negó con la cabeza.

– ¡Por tus gemidos! – le hice saber –. Eres un jodido escándalo, Davinia Adams. ¡Y eso casi nos lleva al otro barrio!

Ella se ruborizó y en ese momento podría haberle plantado un beso de tornillo de agárrate y no te menees, pero no lo hice. Nuestras miradas quedaron conectadas por un hilo invisible que duró unos cuantos turbios segundos. Su mano se posó en mi entrepierna y ahí perdí la razón.

– Tú también gimes, Carlos – anunció entre susurros, muy seria –. Cuando quieras te lo demuestro…

Me bajó la cremallera y no volví a hablar en varios minutos. Sí, abrí la boca y sí, gemí.

Ya lo creo que gemí.

 Capítulo 28

Davinia Adams / Paqui Campos

“Después del poder, nada hay tan excelso como saber tener dominio de su uso”.

Me había vuelto loca. Loca de remate. Solo así se explica que me diese por chupársela a Carlos en mitad de aquel puto caos. El pobre olía fatal, pero aguanté estoicamente las arcadas que me querían fastidiar la fiesta y llegué hasta el final.

¿Por qué lo hice? Bueno, varios son los motivos. El principal, porque me apetecía. Deseaba tener a mi camarero pistolero entre las cuerdas. Devolverle el favor que me había hecho en el cuarto de las toallas de la séptima planta, como bien le había dicho. Pero no solo eran aquellas mis motivaciones.

Quería practicar. Una felación no se rige por la misma ley que el montar en bicicleta: si no te ejercitas, se te olvida. Hacía siglos desde la última vez que le hice una mamada a un tío, y para mi desgracia, fue al gilipollas de mi ex. La tenía considerablemente más pequeña que Carlos y le daba peor uso. Por eso, me pareció justo presentarle mi boca a su miembro. Y este le dio la bienvenida como un buen anfitrión.

Un par de minutos después de empezar, Carlos chilló mi pseudónimo de un modo que me erizó la piel. Se corrió en un tiempo récord, lo cual me hizo pensar que podía dárseme bien. Y menos mal que mis dientes se habían alejado de su entrepierna porque, nada más retirarme y escupir discretamente en una lata de refresco vacía que encontré tirada ahí mismo, escuchamos un tiro que me dejó sorda.

Del susto, grité tanto y tan alto como una rubia en la escena más gore de una peli de terror, esa en la que muere la primera.

Escuchamos pasos al otro lado de la puerta. A continuación, otro estruendo. Un feo agujero sustituyó el picaporte. La barra de metal cayó y la puerta se abrió de par en par. Carlos desapareció hábilmente por una esquina y yo recuperé el cuchillo que había bautizado como mi más reciente adquisición armamentística. Me escondí detrás de un carrito de metal. Era un escondite pésimo, pero también el primero que encontré.

Me asomé para ver quién era el responsable de aquel escándalo y, para mi completa estupefacción, reconocí a Dmitri. Tenía el pelo revuelto y pegado al cráneo, la piel del rostro enrojecida por culpa de la ira y la ropa mojada y hecha unos zorros. Restos de espuma rehusaban a abandonarlo. Gesticulaba como un loco y movía la boca emitiendo palabras que no llegaban a mis oídos. Los tenía embotados y un pesado zumbido me impedía escuchar aquello que tuviera que decir.

Sin embargo, mi sentido de la vista estaba en perfectas condiciones. Bueno, tenía los cristales de las gafas muy sucios, pero era perfectamente capaz de distinguir esos ojos azules hinchados y completamente inyectados en sangre. Sus escleróticas se habían teñido de rojo y me sorprendió que  todavía fuese capaz de ver tres en un burro.

– ¡Hijo de puta! ¡Cobarde! ¡Sal de donde estés y lucha como un hombre!

Por fin mis oídos volvían a ser funcionales. Fui testigo de cómo Dmitri arrastraba los pies y, pistola en ristre, apuntaba en todas direcciones. Buscaba a Carlos con una inquina de demente. En ese instante tuve claro que nada lo detendría; que lo mataría sin atender a razones.

Y me asusté de verdad.

Se acercó poco a poco a mí. Pensando en que no lograría verme por el estado que lucían sus ojos, me quedé quieta, sin respirar, agazapada.

Me confundí. Sentí un tirón en el pelo horrible y me puso en pie. El cuchillo se me escurrió de la mano por culpa de los nervios y de la impresión. Ese mango de plástico no estaba hecho a prueba de manos sudorosas. El ruso me rodeó el cuello con el brazo y apretó tanto que pensé que me asfixiaría.

– ¡Tengo a tu puta! – gritó, triunfante, mientras me apuntaba con la pistola –. ¡Ven aquí o la mataré!

Carlos salió de detrás de una esquina con las manos en alto. Clavó sus impresionantes ojos aguamarina en Dmitri con un asco que me sobrecogió.

– ¡Suéltala! – rugió.

El ruso rio y habló en su idioma estepario durante un buen rato. Al menos, seis o siete frases. Carlos no contestó, pero entendía lo que estaba diciendo el otro. Eso lo deduje por sus gestos, que no eran en absoluto de incomprensión. Más bien, reflejaban una neutralidad demasiado impostada, casi como si lo hubiesen entrenado para reflejar eso mismo: una cara de póker de manual.

Carlos me miró durante dos segundos y sus ojos volvieron a posarse sobre Dmitri. Él apartó momentáneamente el brazo de mi cuello para meterse la mano en el bolsillo. Me planteé escapar, pero desistí al sentir el cañón del arma contra mi sien. Dmitri alzó el brazo y Carlos cogió al vuelo un pequeño objeto que surcó el aire.

Su móvil.

– Pon la contraseña y entrégamelo – ordenó.

Carlos se lo pensó durante unos instantes. Dmitri volvió a colocar su brazo alrededor de mi cuello. Volví a quedarme sin aire que respirar pero, en aquel momento, casi lo preferí. Si mi camarero pistolero olía mal, lo del ruso era otro nivel.

– ¡¿A qué coño estás esperando?! – gritó.

Apretó el gatillo y el mecanismo del arma se movió de un modo que se me antojó extraordinariamente siniestro. Se me escapó un sollozo que invadió aquella desangelada cocina por entero. Lágrimas calientes descendieron por mis mejillas. Tenía más miedo de Dmitri y su locura que de los zombis. Ellos, al menos, eran previsibles. Del ruso no te podías fiar. No sabías por dónde iba a salir.

La cara de Carlos fue épica, lo cual me asustó incluso más que lo que acababa de suceder. Mi cuerpo temblaba y no solo debido al espanto, sino a causa de la risa que salía despedida desde el diafragma de Dmitri, pegado a mi espalda.

– No sé cuántas balas quedan, dos o tres. Siempre me ha gustado la ruleta rusa. ¡Qué raro, ¿no?! – volvió a reír, pero en seguida la templanza se impuso –. Si no metes el código y me devuelves el móvil, aprieto el gatillo otra vez, a ver qué sale.

Carlos bajó la cabeza y metió un código. Luego otro, y otro más. Después, se llevó el teléfono a la oreja.

– ¿Qué coño haces? – bramó el ruso –. No intentes nada raro, o…

Carlos alzó la mano, tratando de tranquilizarlo.

– Debo activarlo por voz – se explicó.

El ruso tomó una larga bocanada de aire. Carlos dictó un código de varias cifras que para mí no tenía sentido alguno.

– Dale recuerdos a la Interpol de mi parte – susurró, con ese acento que había empezado a odiar.

«¿La Interpol?». Me pregunté.

En un primer instante pensé que el frágil estado mental del ruso lo condujo a afirmar tal chorrada. ¿Carlos trabajaba para la Interpol? ¡Imposible! Sin embargo, tras volverlo a considerar, estuve a punto de llegar a una conclusión. Y digo a punto porque, mientras Dmitri extendía el brazo para recuperar el teléfono, detecté algo por el rabillo del ojo.

La boca de un zombi se clavó en el antebrazo del ruso. Dmitri dejó caer el móvil al suelo con fuerza, supongo que debido a la honda impresión que se acababa de llevar. La pantalla se quebró a sus pies y se apagó. Registré la escena a cámara lenta. La criatura había entrado a la cocina sigilosamente y, hasta ese momento, ninguno de los tres había reparado en ella. Dmitri aulló de sorpresa y dolor y yo pude zafarme de él, al fin.

Su sonrisa anterior al anticipar la victoria de la que ya se creía dueño se transformó en una mueca de estupefacción al observar los dientes de aquel zombi. Estaban soldados a su carne como lo harían los de un perro de presa.

El ruso se dispuso a vaciar el cargador sobre la criatura, pero no salió despedida ninguna bala por más que apretara el gatillo. Al parecer, su famosa ruleta rusa no era tal. Iba de farol.

«¡Qué hijo de puta!». No pude evitar pensar.

– ¡Vamos, Davinia!

Carlos arriesgó su vida para rescatar el móvil, algo que yo jamás hubiera hecho. A continuación, me agarró de la mano, pero yo no me moví. Algo había llamado poderosamente mi atención, algo que me mantenía paralizada.

La criatura me resultaba familiar. Más allá de su piel gris y ojos de besugo hambriento, reconocí la ropa que llevaba y su morfología.

– ¡Rosa! ¿Eres tú?

Obviamente, la fan a la que le había dedicado un autógrafo estampado en una cacerola al inicio de todo ese caos no me iba a contestar. Primero, porque ya no le interesaba un carajo la literatura ligera; y segundo, porque estaba demasiado ocupada en otros menesteres.

Se había abalanzado sobre Dmitri y había conseguido engancharlo del cuello creando una orgía de sangre digna de la escena final de Carrie.

– Gracias, Rosa – musité –. Tú sí que eres una verdadera fan, hasta la muerte y más allá.

Por desgracia, nadie se rio de mi chiste malo.

Y entonces recuperé mi cuchillo y tiré del brazo de Carlos, que me miró con extrañeza, como si me hubiese encariñado de la criatura y le acabase de poner nombre.

Lo último que vimos al abandonar la cocina fue el final de Dmitri tal y como lo conocíamos.

No sentí ninguna pena por él.

Capítulo 29

Carlos Gómez / Hakim Amman

“El único orden en el universo es sólo un ciclo que va de la calma al caos y viceversa”.

No sé cuánto tiempo estuvimos caminando. Davinia me arrastró quizá unos minutos, quizá horas. El camino hacia alguna parte no fue fácil ni rápido, porque tuvimos que encargarnos de algunos zombis que nos querían joder. No nos detuvimos hasta que llegamos a la orilla del océano Atlántico. Después me enteré que nos encontrábamos en la playa de Meloneras.

A tomar por culo Olmedo, sus órdenes, el protocolo VETA y las restricciones. Estábamos oficialmente incomunicados: el móvil había muerto. La pantalla estaba rota y no se encendía. ¡Mierda!

Pero Dmitri había dejado de existir, o al menos ya no vivía tal y como lo conocíamos. Técnicamente, había cumplido con mi misión: desmantelar la organización criminal de los hermanos Kalov. De los cabos sueltos y del papeleo que se ocuparan otros. Bastante me había ganado el sueldo por aquel día. ¡Y por aquel año, también!

Se respiraba una paz paradisíaca. Solo se escuchaban las olas del océano impactando contra la orilla una y otra vez. La dorada luz del atardecer lo bañaba todo, otorgándole un filtro ámbar al paisaje que lo hacía resplandecer. Esa sí que era la Gran Canaria que recordaba. La que jamás debió dejar de ser. La que hizo que muchos se enamoraran de esta isla… incluyéndonos a mí y a Davinia, que miraba todo alrededor con ojos grandes.

Sonreí sin poder evitarlo y me quedé embobado observándola, pensando en lo guapa que estaba. Parecía realmente feliz por primera vez desde que la conocía, lo cual tampoco era mucho.

No había nadie por ahí. Ni humano, ni demoníaco. Mejor. No necesitábamos nada más. Davinia se abrazó y dio varias vueltas alrededor de sí misma respirando profundas bocanadas de aire; ese aire salado que tantos buenos recuerdos me traía. Cuando se calmó, retuvo su mirada en la inmensidad del océano. Era como si debiera cerciorarse de que, efectivamente, aquello era real y no un sueño. Después de tantos días de incertidumbre, miedo y acontecimientos que carecían de sentido, esa era nuestra mejor recompensa.

Clavó el cuchillo ensangrentado en la arena. Se descalzó y empezó a quitarse la ropa. Toda la ropa.

– ¿Qué haces? – murmuré.

Ella no me contestó. Abrí la boca al ver cómo se dirigía lentamente hacia el agua. Me regaló unas excelentes vistas de su culo desnudo y yo no aparté la atención de ahí hasta que el agua del Atlántico lo cubrió. Davinia metió la cabeza bajo la superficie y unos instantes después emergió con el pelo pegado sobre la piel de su pecho, como una puta sirena.

– ¿Es que no vas a venir? – me gritó –. El agua está buenísima.

– ¡Y lo que no es el agua! – aullé yo.

No me lo tuve que pensar dos veces. Me quité la ropa que apestaba y que podía haberse ido perfectamente sola no ya hasta la lavadora, sino directamente a la basura. Caminé tras ella y me sorprendió lo fresca que estaba el agua: a la temperatura ideal para calmar mis doloridos músculos. Fui nadando hasta ella.

La agarré por la cintura y la besé sin avisar. Ella me correspondió con las mismas ganas, o más. Su boca sabía a sal y quise probar más. Ella me lo dio y nuestro beso fue ganando en intensidad. Lo siguiente que supe fue que estábamos haciendo el amor en el océano. No podía haber sensación más maravillosa que aquella, ni forma mejor de acabar el día. Era, simple y llanamente, perfecto.

– Nunca había hecho esto en el agua – murmuró contra mi cuello.

– Yo tampoco – confesé.

– Aquí puedes gritar todo lo que quieras – me pinchó ella, mordisqueándome el lóbulo de la oreja –. Nadie va a venir a salvarte.

Yo sonreí y le miré a los ojos.

– A lo mejor eres tú la que se pone a gritar – espeté, arqueando una ceja.

Al final, ambos dimos buen uso a nuestras cuerdas vocales. Estuvimos sumergidos de cintura para abajo hasta que nos cansamos. Ya era de noche cuando pisamos de nuevo la orilla. Nuestras ropas estaban muy lejos de nosotros; la corriente nos había ido arrastrando varios cientos de metros sin que nos diésemos cuenta.

Davinia caminó delante de mí hasta que en dos zancadas me puse a su altura. Siguiendo un impulso, le hice una llave y la tuve tendida boca arriba al instante. Ella exhaló un gemido de sorpresa y yo simplemente me puse encima y lamí sus tetas. Me había quedado con ganas de hacerlo desde que Dmitri nos interrumpió en la habitación de la primera planta donde habíamos dormido. Sus pechos sabían a sal, a arena. Eran deliciosos. Ella arqueó la espalda y yo dirigí mi lengua más abajo. Terminé llevándola al cielo mientras la marea subía y las olas nos acariciaban el cuerpo una y otra vez.

– No me importaría quedarme aquí para siempre – dijo Davinia al tiempo que me acariciaba un moretón que tenía en el muslo.

– No es mal plan – concedí –. Pero en algún momento habrá que afrontar la realidad. Saber qué ha pasado. Y salir de aquí.

Ella se giró para mirarme. La luz de la luna se reflejaba en sus pupilas. El cielo estaba cuajado de estrellas.

– ¿Salir de aquí? ¿Adónde iremos? No sabemos qué está pasando más allá de los confines de esta isla – dijo Davinia –. Y a veces… me pregunto si quiero saberlo.

Yo callé. La entendía bien, mejor que bien: perfectamente. Ella me miró y me habló con mucha solemnidad.

– Imagínate que somos los únicos supervivientes. Los zombis irán muriendo de hambre y nosotros tendremos el deber moral de repoblar Gran Canaria.

– ¿Repoblarla?

Me reí por sus ocurrencias. Davinia torció el gesto.

– No sé si te has dado cuenta, pero llevamos haciéndolo todo el rato sin condón.

Asentí al cabo de un minuto. Lo cierto era que ni siquiera había pensado en eso.

Y entonces, me empecé a preocupar.

– Espero que no estés embarazada – musité.

– Ni yo – replicó, con un enigmático tono de voz –. De todos modos, ¿tanto te molestaría?

No respondí nada y ella, al cabo de un rato, dejó de tocarme.

– ¡Vamos, Davinia, apenas nos conocemos! ¡Sería una puta locura!

Se levantó y comenzó a alejarse de mí.

– Tienes toda la razón. Pero, dime, ¿qué le digo a nuestro posible futuro hijo cuando pregunte por su padre? ¿Que es camarero? ¿Que es de la Interpol? “¡No lo sé, hijo mío, tu padre nunca me lo dijo! Nunca quiso que supiera nada sobre él”.

Fruncí el ceño y fui tras ella.

– ¡Davinia, estás siendo injusta y lo sabes!

Ella dio media vuelta y se encaró conmigo.

– Dime una cosa, Carlos, si te quedaran solo veinte segundos de vida, ¿me dirías quién eres en realidad?

Me detuve un momento.

– No. No te lo diría.

– ¿Ni siquiera entonces?

– No. No puedo. Lo siento.

– No lo sientas – murmuró –. Me da igual.

Pero estaba seguro de que no le daba igual en absoluto. Bastante había arriesgado mi carrera por ella. Mi vida. Y ella la suya por mí, por supuesto. Por eso no me arrepentía de nada, a pesar de que el cabrón de Olmedo me amonestaría, como poco, en cuanto se enterara de todo lo que hice mal a lo largo de aquellos días.

Davinia se dirigió hacia las duchas situadas al lado del paseo marítimo sin preocuparse por los zombis. Yo registré la zona y, por fortuna, no había peligro. Bajo mi atenta mirada, se deshizo de la sal que cubría su piel, así como de la huella que mis caricias y mi boca podrían haber dejado en su cuerpo. Yo la imité. A continuación, sin mirarme siquiera, pasó a mi lado y se fue directa hacia su ropa. Se la puso con parsimonia y se tumbó sobre la arena en posición fetal.

Yo suspiré. Localicé mis calzoncillos y me los puse. Me acurruqué junto a Davinia, pero se apartó de mí con sutileza. Quizá fuese lo mejor: así, menos distraído andaría. Aunque los zombis nos hubiesen concedido una tregua, eso no significaba que no nos fuesen a atacar al siguiente instante. Debíamos mantenernos en guardia, alerta.

El paraíso se había vuelto un poco más frío, más desapacible. Iba a ser una larga noche.

Capítulo 30

Davinia Adams / Paqui Campos

“Los finales no son malos y muchos finales no son un final como tal. Algunas cosas nunca terminan”.

La luz del amanecer no me despertó. Tampoco fueron los zombis. Ni siquiera Carlos, con el cual seguía cabreada como una mona.

Fueron las autoridades.

– ¿Agente Amman, es usted?

Fruncí el ceño. El sol impactaba contra la espalda de varias personas, por lo que solo veía sus siluetas. No sabía si seguía soñando, si aquello era una alucinación por haber tragado agua salada, o si me había vuelto loca después de vivir varios días en el fin del mundo.

No reaccioné al instante. Sentí a Carlos tensarse y levantarse tras de mí con tanta rapidez que probablemente se hubiese mareado. Giré la cabeza para mirarlo, pero varios hombres lo rodearon y se lo llevaron lejos.

Yo me incorporé y eché un vistazo alrededor. La playa estaba llena de personas con chalecos reflectantes y vestidos con diversos uniformes. La mayoría, de camuflaje. Militares. Alcé las cejas y mi boca se redondeó. Alguien me pasó una manta por los hombros de esas que parecen hechas de papel de aluminio y me ayudó a ponerme en pie. Mientras me acompañaba hasta la parte trasera de una ambulancia en la que ni siquiera había reparado, busqué a Carlos con la mirada, pero no lo encontré entre tanto uniformado.

– ¿Qué ha pasado? – me atreví a preguntar.

El tipo no me contestó. Estaba demasiado ocupado buscando en mi cuerpo trazas de mordeduras. Cuando se cercioró de que no iba a transformarme en una de las criaturas de un momento a otro, me enchufó una linterna pequeña directamente a los ojos para comprobar el estado de mis pupilas.

– No te han mordido, ¿verdad?

Entendí que se refería a los zombis, y que los mordisquitos con los que Carlos me obsequió la noche anterior no contaban.

– No, que yo sepa.

Me puso un termómetro bajo la axila y yo me dejé hacer. Pedí una botella de agua y, al cabo de un buen rato, me la dio.

– ¿Has visto más supervivientes?

– No.

El termómetro pitó. La temperatura debía ser óptima, porque siguió preguntando como si nada.

– ¿Solo estáis vosotros dos?

– Sí.

– ¿De dónde venís?

– Del hotel ese – señalé detrás mía con desgana.

No me había dado cuenta de lo cansada que estaba. De lo poco que me apetecía responder preguntas en sentido unidireccional.

– ¿Qué ha pasado? – volví a insistir.

El médico, o enfermero, o lo que fuera, me sonrió con un estudiado gesto que no venía a significar nada.

– No te preocupes. Ya estás a salvo. Te vamos a sacar de aquí.

Me fijé en sus ojos marrones. Decían mucho más que sus palabras o que sus gestos. No era un hombre feo, pero el agotamiento se reflejaba en cada centímetro de su cara, incluso en su voz. Asentí y comprendí entonces que no iba a sacarle ni media. Y ya no me hizo falta nada más.

*

Una cama vino a mi encuentro, o quizá fuese al contrario. Dormí y dormí hasta que alguien me despertó. Me entregó ropa limpia y me pidió que me la pusiera. Los vaqueros me quedaban grandes y la camiseta, pequeña. Pero no me iba a quejar. Después de echarme agua por la cara y peinarme con los dedos, me condujo a una sala pequeña sin ventanas. Olía a desinfectante y a humedad. La pintura blanca de las paredes estaba desconchándose y el fluorescente encima de mi cabeza parpadeaba de un modo que me estaba poniendo nerviosa.

Apoyé los codos en la mesa de madera y mi mirada vagó por las esquinas superiores de la habitación. Una araña de dimensiones considerables me saludó y yo a ella. Por alguna extraña razón, no chillé espantada ante su presencia. La antigua Davinia, sí lo habría hecho, pero esta nueva versión rezumaba paz por los cuatro costados.

No sabía qué estaba pasando, ni qué querían de mí. Lo cierto fue que no me preocupé en exceso. Ni siquiera me puse nerviosa. Solo daba vueltas en mi cabeza a dos palabras:

«Agente Amman».

¿Qué clase de nombre era ese? Uno en clave, definitivamente. Yo no era muy culta, pero hasta ahí al menos sí llegaba.

«Misterio resuelto, Paqui. Tu camarero pistolero es un “agente”. Dmitri tenía razón».

Me pregunté qué clase de vida llevaría Carlos. O, mejor dicho, qué clase de doble vida. De pronto, todo lo que creí saber sobre él se desmoronó como un castillo de naipes. En el fondo, apenas tenía información y no era gran cosa. Que sabía disparar. Que no había tenido muchas novias. Que era bueno en la cama. Que su sonrisa era preciosa. Que sus ojos invitaban a perderse en ellos. Que me debía la vida, y yo a él. Varias veces.

– ¿No te parece patético, arañita? – le pregunté al bicho, sin esperar respuesta –. Prácticamente sé lo mismo de mi camarero pistolero que tú.

Limpié mis gafas con la tela de aquella camiseta que se me pegaba al torso. Mi conversación con la patilarga quedó interrumpida por la llegada a la habitación de un hombre calvo. Llevaba puesta una camisa blanca de manga corta empapada en sudor que no le disimulaba una prominente barriga. No era excesivamente alto, ni llamativo. Su mirada estaba acompañada por unas ojeras azuladas y su cara era de pocos amigos.

– Buenas tardes, señora Campos – saludó con voz neutra y totalmente desprovista de acento canario.

– Señorita –. Refunfuñé, preguntándome para mis adentros cómo habría dado con mi verdadera identidad.

Se sentó y ni siquiera sonrió.

– Señorita, entonces – concedió.

Vale que yo ya tuviese veintisiete años, pero joder, si todavía no me había casado seguía siendo una señorita. Y, a este paso, me moriría con ciento tres años siendo la señorita Campos.

Mentira: me convertiría en la señorita Adams. Sería lo primero que haría nada más salir de Gran Canaria. Pediría cita en el registro civil e iniciaría los trámites para cambiarme el nombre. Entonces sí, moriría a los ciento tres años siendo la señorita Adams. Rodeada de gatos, en una casa de campo enorme, con diez empleados a mi servicio y todas las ediciones de mis novelas acumulando polvo sobre las estanterías del salón.

Dejaría mi herencia a los felinos y a algunas organizaciones benéficas. Ese era el plan.

– Quería informarle de que hemos logrado controlar el… brote – espetó, sin emoción –. Todavía queda mucho para que la situación regrese a la normalidad, pero al menos estamos en ello. Se acabó la pesadilla.

– ¿Qué brote? No sé de qué me está hablando, pero podría explicármelo – fingí demencia, fingí ser más pava de lo que era.

No pensaba informarle de que sabía lo de la “fuga bacteriológica”. Quizá Carlos se metería en un lío si yo abría la boca.

– Es igual – dijo, cortante –. Un avión con supervivientes partirá de Las Palmas con destino a Madrid mañana por la mañana. Le hemos reservado un asiento para que pueda regresar a casa.

Asentí otra vez, pero me vi en la obligación de añadir algo más.

– Vaya, gracias, es todo un detalle, señor…

No cayó esa breva.

– Mi nombre es irrelevante – comentó, muy serio –. Y no hay de qué, señorita Adams. El gobierno español está en deuda con los ciudadanos que han salido de esta de una sola pieza – me dijo, para a continuación bajar una octava su tono de voz –. En cuanto a su… interacción con el agente Amman… no sé qué habrá visto o qué le habrá contado, pero todo eso es información confidencial que…

Yo me reí bien a gusto.

– No me ha contado nada – repliqué, mucho más a la defensiva de lo que me hubiese gustado –. Nada en absoluto.

El hombre pareció no estar muy convencido. Sacó de la nada unos papeles y, del bolsillo de su camisa, un bolígrafo en el que no había reparado hasta entonces.

– Aquí tiene estos documentos. Por favor, léalos con calma y fírmelos.

Ni siquiera bajé la mirada para echarles un vistazo.

– ¿Qué es esto?

– Un compromiso de no divulgación.

– ¿Un acuerdo de confidencialidad?

Dijo que sí con la cabeza. Estaba tan serio como si hubiese hecho algo muy malo. Me indigné. Ni siquiera sabía el nombre de aquel tipo y ya andaba con exigencias…

– Entiéndalo, señorita Campos, no podemos arriesgarnos a que usted, siendo la figura pública que es…

– ¡Ya le he dicho que no sé nada!

Se cruzó de brazos. Los tenía a reventar de vello oscuro. Todo lo que le faltaba en la cabeza, lo compensaba con creces en esa parte de su cuerpo.

– Usted estaba presente cuando el señor Kalov… falleció – sentenció –. Conoce perfectamente en qué circunstancias y eso ya es saber demasiado. Firme.

Bajé la mirada hacia los documentos. Eran muchos, al menos diez o doce páginas a doble cara, grapados. La letra era minúscula y, en cuanto mis ojos se toparon con una palabra que no entendía, desistí. Me dio una pereza tremenda leerlos bajo la luz de ese fluorescente que me causaba dolor de cabeza.

El hombre calvo sin identificar se levantó de la silla y se dirigió hacia la puerta. La araña quedó justo encima de su calva y una parte de mí deseó que le cayera encima.

– ¿No es ahora cuando debería demandar la presencia de mi abogado? – pregunté, modosa.

Se dio media vuelta y me dedicó una mirada de suficiencia que no me gustó.

– Usted ha visto demasiadas películas – se burló –. No creo que haya vuelos en dirección a Gran Canaria hasta dentro de unas semanas. Si quiere, podemos mandarle los documentos a su abogado por correo electrónico, pero me temo que no tiene elección, se ponga como se ponga. Hasta que no firme eso, no saldrá de esta sala, así que depende de usted.

Yo alcé las cejas, molesta por su actitud y por los malos modos que estaba exhibiendo conmigo, pero callé. No tenía intención de irme de la lengua, así que supongo que no había nada de malo en estampar mi autógrafo en unos cuantos papeles, ¿no?

Además, mi abogado sabía de contratos editoriales, de derechos de la propiedad intelectual y cosas así. No creo que me sirviera en esta ocasión y, cuanta menos gente estuviera al tanto de lo que había  sucedido conmigo, mejor. No quería dar explicaciones ni responder preguntas. Quería regresar cuanto antes a Madrid y volver a ver a los míos.

Empezar a olvidarlo todo. O casi todo.

– Al menos dígame una cosa – le pedí antes de que se fuera.

Me miró, ladeó la cabeza y dijo:

– Usted dirá.

Hice uso del silencio para darle un poco de teatralidad a la escena.

– ¿Carlos es el verdadero nombre del “agente Amman”?

Hice unas comillas imaginarias con los dedos que duraron en el aire más de lo debido. Sonrió sin mostrar los dientes, asió el picaporte, abrió la puerta y dijo:

– Me temo que esa información no es de su incumbencia – contestó, al fin –. Gracias por su colaboración, señorita Campos. Y buen viaje a la península.

Capítulo 31

Davinia Adams / Paqui Campos

“¿Ha notado usted que la inspiración llega cuando no la está buscando? Llega cuando toda expectativa se detiene, cuando la mente y el corazón se tranquilizan”.

No besé la tierra cuando aterrizamos porque me dio corte, pero no por falta de ganas. Me consta que algún compañero de vuelo se desmayó al pisar el Adolfo Suárez-Madrid Barajas. Yo no llegué a tanto.

En el aeropuerto me estaba esperando un porrón de gente. Mi familia y amigos (incluyendo por supuesto a Elena, a la que insulté de varias y ofensivas maneras por haberse librado de aquella). Algunas fans y compañeros de la editorial también hicieron acto de presencia.

Me encantó leer en una pancarta hasta arriba de purpurina y corazones rosas: “Davinia, te queremos”. Fue un momento muy emotivo. Lloré como una magdalena e incluso llegué a poner en serio aprieto las vías respiratorias de mis padres. Pero, por suerte, no les maté. Hubiese sido demasiado trágico y mi vida ya no era tan interesante.

De hecho, se volvió un poco… rutinaria.

En cuanto se me pasó la euforia de los reencuentros, me hice un test de embarazo que dio negativo y asumí que estuve coqueteando con la muerte durante varios días, una extraña calma se aposentó en mi mente. Solo me poseía de día, de noche era otro cantar. Las pesadillas se sucedían: zombis que iban a por mí; Dmitri y su ruleta rusa; Carlos y sus ojos aguamarina.

La certeza de que nada horrible iba a sucederme en el siguiente segundo de mi existencia pesaba sobre mí como una losa que no esperaba a aquellas alturas. No sentía alivio, sino culpabilidad. Había sobrevivido al fin del mundo. Muchos otros no podían decir lo mismo. Gente horrible, como Dmitri, pero también gente buena, como Rosa y otros tantos.

Sí, sé lo que te estás preguntando: echaba terriblemente de menos al cabrón de Carlos. ¡Lo admito!

Como no podía parar de pensar en él, empecé a canalizar esos pensamientos para convertirlos en un personaje. Al fin y al cabo, eso era lo que había sido él para mí. Todo lo que desconocía sobre Carlos me lo fui inventando. Creé un Carlos a medida, hecho para mí. Me gustaba menos que el original, pero de algún modo tendría que conformarme.

Eran las tantas de la madrugada cuando encendí el ordenador. Era uno mucho menos glamouroso que mi Mac, ese que se quedó abandonado en Gran Canaria, pero qué se le iba a hacer. Me encerré a escribir y ya no pude parar. Apenas comía, ni dormía, ni hacía otra cosa más que darle a la tecla.

Día sí y día también me salvó el restaurante chino que tenía abajo de morir de inanición. Todo el peso que perdí durante el fin del mundo lo gané en un par de semanas. Me metía para el cuerpo auténticos maratones de escritura que me dejaban la cabeza como un bombo pero con quince mil palabras escritas de una sola sentada. Páginas y páginas que releía sin disgusto, solamente pensando: ¿esto lo he escrito yo?

Me duchaba solo cuando mis alerones apestaban hasta tal punto que no me aguantaba ni yo. Pero estaba más que contenta. ¡Por fin había regresado la inspiración! No me preocupaba violar el acuerdo de confidencialidad que firmé en Gran Canaria porque la trama de mi novela era tan absurda y disparatada como lo que habíamos vivido Carlos y yo. Cualquier parecido con la realidad sería pura coincidencia.

Treinta y ocho días y ciento quince mil palabras después, mandé el primer borrador a la editorial.  Irónicamente, lo hice dentro del plazo que establecieron hacía siglos, ese que antes se me antojaba tan difícil de respetar. No solo lo había conseguido, sino que encima estaba siendo seria y profesional tras haberme enfrentado a la muerte. Vaya, vaya.

Esperé con tanta ansia una respuesta positiva que me empecé a morder las uñas para combatir la impaciencia. Y a mí nunca me había dado por mordérmelas.

Una mañana, estaba desayunando con mis padres en una cafetería del centro cuando recibí la llamada de mi editora, Estíbaliz. Me levanté de la silla con el corazón en un puño y la garganta cerrada. Salí a la calle y descolgué.

– ¡Davinia! ¿Qué tal estás?

– Muy bien, ¿y tú?

– Yo secándome las lágrimas.

Reí, nerviosa.

– Espero que sean lágrimas de las buenas.

– ¡De risa, Davinia! Acabo de terminar la novela y no podía esperar a llamarte. Me has mantenido en vela toda la noche, pero ¡qué enganche, Dios mío! Es maravillosa. ¡Ma-ra-vi-llo-sa!

Utilizó otra serie de adjetivos que me regaló los oídos durante tres minutos enteros, pero no me apetece regocijarme en exceso. Supongo que ya la habrás leído, además. Y que coincidirás con mi editora en el veredicto.

– ¡Davinia Adams está de vuelta! – exclamó –. ¡Sabía que podías escribir algo jodidamente bueno, lo sabía! Siempre tuve fe en ti, en que podrías superar tu bloqueo.

– Vaya, muchas gracias por la confianza, Esti – comenté, sin saber muy bien qué más decir.

– Estoy deseando sacarla a la luz y reunirnos para proponer un calendario sobre el que trabajar en la promoción. Te voy a llevar por toda España y parte de Latinoamérica. Netflix va a volver a llamarnos, ya lo verás. ¡Esto va a ser más grande que IRPF!

– ¡Eso espero! – dije, riéndome –. Siempre intento superarme.

– Y dime, ¿quién es esa tal Rosa a la que le dedicas la novela? – me preguntó, cotilla como siempre.

– Una fan y buena amiga que… digamos, me salvó la vida – respondí.

Al ver que no podría rascar más ahí, cambió de tercio:

– Me encanta. ¡Me encanta todo! Es… ¡no sé! Algo tan distinto, tan fresco, con ese protagonista masculino que… ¡menudas escenas eróticas te has marcado! Por cierto, ¡dime que tendrá segunda parte!

– No sé – contesté yo, enigmática –. Depende.

Estíbaliz se quedó descolocada. Estaba claro que no se esperaba esa respuesta.

– ¿De qué depende?

«De que mi camarero pistolero siga inspirándome desde donde quiera que esté». Pensé, no sin cierta amargura.

– De cómo continúe la historia.

Hubo una pausa extraña que no duró mucho.

– En cuanto lo lean, todos tus fans te van a preguntar lo mismo que yo y lo sabes, ¿verdad?

– Pues les diré a todos lo mismo – insistí, aún más enigmática que antes –. Espero que sí pueda continuar, pero tú sabes que los que mandan son los personajes...

Me despedí de mi editora prometiendo que al día siguiente me pasaría por las oficinas. Me aseguró que se encargaría de que para entonces el champán llevase sus buenas seis o siete horas reposando en el fresco de la nevera. Brindaríamos por el éxito y por mi regreso.

Entré de nuevo en la cafetería con la cabeza más alta y con los hombros más erguidos. Mi sonrisa irradió luz por todo el local y mis padres, pobrecitos, se levantaron de sus sillas pensando que me había dado un síncope tardío.

– ¿Qué te pasa, hija?

– Que voy a pediros un carajillo a cada uno, y otro para mí – respondí, muy seria.

– ¡Pero si son las diez y media de la mañana! – exclamó mi madre, indignada.

– ¡Da igual, mamá! Tenemos algo que celebrar: Davinia Adams está de vuelta.

Mis padres se miraron entre ellos sin decir nada y diciéndoselo todo al mismo tiempo. No entendían nada de ese oficio mío de escritora, ni se habían leído mis novelas porque les pedí desde el principio expresamente que no lo hicieran bajo serias amenazas.

Les convencí de que tenían que tomarse el dichoso carajillo. Para ello, apelé al chantaje emocional sin ningún tipo de remordimiento alegando que yo, su única hija, había regresado del fin del mundo. No había nada que pudieran negarme durante, al menos, el resto del año. Ellos accedieron, sin estar en absoluto convencidos.

Y así, tras brindar con nuestras tazas de café, me metí para el cuerpo un lingotazo que causó el ataque de varias carcajadas. La gente me miraba con extrañeza, pero ni siquiera me daba cuenta. La felicidad me invadió igual que un virus, pero sin los horribles efectos secundarios.

En aquella cafetería, abrazada a mis padres y medio mareada por el anís, tuve el pleno convencimiento de que mi nueva novela sería todo un éxito.

Y no me equivoqué.

Capítulo 32

Carlos Gómez / Hakim Amman

“El mejor reencuentro es con la persona de la que no te querías despedir”.

Estaba nervioso, sentado en una silla incómoda con el culo en el borde y moviendo el pie para descargar tensión a un ritmo salvaje. En aquella sala enorme no cabía un alma más. Estaba rodeado por decenas de mujeres en todas direcciones. Me miraban, cuchicheaban entre ellas y se reían como hienas en celo. No entendía por qué. ¿Tenía monos en la cara? Desentonaba más que un pulpo en un garaje, pero ya me había hecho a la idea de que me sucedería algo así antes de entrar.

Solo deseaba que mi asistencia a aquel evento fuese a servir de algo.

En un momento dado y sin previo aviso, todas se pusieron en pie. Aplaudieron y gritaron como histéricas. Sus chillidos me hicieron daño en los oídos. Corearon su nombre y me levanté para ver por encima de todas esas cabezas la escena que se estaba desarrollando unos metros más allá. Una suerte ser el más alto de todos: la vi caminar hacia el atril y se me detuvo el corazón.

«Así que es escritora de verdad». Pensé, aunque ya lo sabía.

Un buen rapapolvo me había caído encima por haberme pasado el protocolo VETA por el mismísimo arco del triunfo. Aguanté estoicamente los gritos de Olmedo, pero no me amilané. Justifiqué mis acciones diciendo la verdad: que gracias a la intervención de la señorita Adams seguía con vida. No me quedé tranquilo hasta que me aseguraron que no le iba a pasar nada a Davinia.

En ese momento, todavía creía que ese era su verdadero nombre. Que, al menos, no me había mentido en eso.

Olmedo me volvió a abroncar por haber sido tan pardillo. Al recordarlo, una sonrisa estúpida me desfiguró la cara.

–¡Davinia! ¡Davinia!

Se había cortado el pelo y no llevaba gafas. Lástima, me gustaba más con ellas puestas. Saludó a las presentes con una confianza en sí misma absoluta. Llevaba los labios rojos y un vestido verde que no parecía tan caro como aquel que se había puesto cuando el fin del mundo comenzó. Sonreí para mis adentros recordando que, el día en que la conocí, la encerré dentro del hueco donde iba encajado el cubo de basura.

Quién iba a imaginar todo por lo que pasaríamos después.

Davinia tiró besos al aire y empezó a hablar sobre su libro. Ya había echado un vistazo rápido a la portada, pero volví a hacerlo para cerciorarme de que, efectivamente, en ella salía un tipo de pelo negro, ojos claros, barba tupida y piel morena con cara de gilipollas y medio en pelotas.

El título se llevaba la palma: “Mi agente de la CIA: un Capullo Integral Atontado”.

Arqueé la ceja cuando volví a contemplar la cubierta de mi ejemplar, ese que sostenía entre las manos y que acababa de comprar al entrar en la librería antes de que comenzara el evento. No quise darle demasiadas vueltas al dichoso nombrecito. Ni al hecho de que el tipo que posaba semi desnudo se pareciera a mí.

Era un hombre de acción y el factor sorpresa me daba una clara ventaja sobre Davinia. Llevaba más de cuatro meses sin verla y sin duda, no contaría con mi presencia.

¿Me habría olvidado? Porque yo a ella no.

Terminó su breve discurso agradeciendo a las presentes su asistencia y la buena acogida que estaba teniendo su nueva novela. Una ronda de aplausos eclipsó su voz. A continuación, llegó el turno de las preguntas. Decenas de manos se alzaron hacia el techo.

Davinia escogió a la privilegiada que abriría la ronda y esta, emocionada, se puso a hablar antes de que le pasaran el micrófono.

– ¡…tu novela! Me gustaría saber si te has inspirado en algún muso real para crear al personaje del agente Mamón.

Volví a alzar las cejas por el apellido del dichoso protagonista que supuestamente era el eje central de la novela. No podía evitar tomarme aquello a título personal. Nervioso, toqué mi enorme nariz y me crucé de brazos. La señora de atrás me dio un codazo. Giré la cabeza y me ordenó de malos modos que me sentara. Obedecí. No me había dado cuenta de que todas lo habían hecho y que yo era el único que permanecía en pie.

– ¡Muchísimas gracias! Me alegro de que te haya gustado tanto. La verdad es que sí, me inspiré en un hombre que conocí hace tiempo. Era un poco capullo, pero mucho más eficiente que el personaje de mi novela… en todos los sentidos. ¿Siguiente pregunta?

Una chiquilla que no tendría ni veinte años sentada en primera fila intervino. Hablaba tan rápido que me costó entender lo que decía:

– ¡Davinia! ¡Estoy muy emocionada! De verdad, ¡es un auténtico privilegio estar aquí charlando contigo! De escritora a intento de escritora: ¿de dónde sacas esa imaginación?, ¿en qué te inspiras para crear tus tramas?, ¿qué consejos puedes darnos a las que nos intentamos abrir paso en este complejo mundo? ¡Gracias!

Ella sonrió con dulzura y le dijo:

– Gracias a ti. Mi imaginación es muy voluble. A veces, tengo un buen día y la exprimo al máximo y otras, la muy jodía no colabora ni media –. Hizo una pausa para reír y el público rio con Davinia –. Me inspiro en la vida, en la realidad… o al menos eso intento la mayor parte del tiempo. Y, contestando a tu última pregunta, mi consejo es que leas y escribas como si no hubiese un mañana. Aprovecha el tiempo al máximo.

Alguien le robó el micrófono a la escritora amateur y se apresuró a escupir su frase antes de que le arrebataran el momento de gloria:

– ¡Davinia, por favor! ¿Podrías confirmarnos los rumores, esos que dicen que vas a donar parte de los beneficios que obtengas por la venta de tu obra a una organización benéfica?

La autora se aclaró la garganta y su seriedad fue palpable a través de su voz neutra:

– Sí, así es. El quince por ciento de los beneficios derivados de las ventas de “Mi agente de la CIA: un Capullo Integral Atontado” irán destinados a las víctimas de la tragedia de Gran Canaria.

Toda la sala se llenó de ovaciones dirigidas a Davinia. Las preguntas siguieron, cada cual más extravagante y subida de tono. Ella las fue sorteando con mayor o menor grado de evasión, según le fue apeteciendo. La verdad es que se la veía muy cómoda en el papel de escritora de éxito. En su salsa. Parecía haber nacido para ello.

Y yo me enorgullecí de ella. De su don para mover a todas aquellas mujeres y convencerlas de que tenían que leer su libro.

Cuando el tiempo para las preguntas expiró, una mujer con un fular azul al cuello nos indicó muy amablemente que a continuación Davinia Adams se pondría a firmar ejemplares al otro lado de la tienda, en un espacio habilitado para ello. La locura se desató, otra vez. Para cuando quise reaccionar, me puse a la cola, que no era precisamente corta. Tenía delante al menos a treinta mujeres de todas las edades, tallas y condiciones, cada una con el mismo libro entre las manos. Algunas se hacían fotos a sí mismas, otras miraban el móvil, u ojeaban el interior de la novela con curiosidad. Yo también lo hice y me quedé alucinado al comprobar la extensión del libro: casi quinientas páginas.

La cola fue avanzando a buen ritmo. Media hora después, mi turno llegó. Davinia sonreía, pero no me miraba. Hablaba con la mujer del fular azul. Puse mi ejemplar en la mesa. Carraspeé y le dije:

– ¿Podrías dedicármelo? Soy un admirador.

Ella giró la cabeza hacia mí y me miró directamente a los ojos. La sonrisa se congeló en sus labios y fue desapareciendo gradualmente, así como el color de su tez. Tragó saliva, tomó el bolígrafo en su mano, bajó la cabeza y murmuró:

– ¿A quién se lo dedico? ¿A Carlos o al supuesto agente Amman?

Yo sonreí, pero ella se mantuvo seria. Bien seria. Mi mirada se dirigió a su boca. ¡Joder, qué boca!

– Dedícaselo a Hakim – le dije.

Su ceño se frunció de un modo cómico.

– ¿Joaquín?

Reí.

– No. Hakim – se lo deletreé despacio, poniendo énfasis en cada puta letra. Ella me miró a los labios y fue como si el mundo se detuviera, como si volviésemos a estar solos, como en Gran Canaria.

Davinia mantenía el boli en el aire, expectante.

– ¿Ese es tu verdadero nombre?

– Sí.

Estuvo escribiendo varias frases que no podía alcanzar a leer desde mi posición y estampó su firma en la tercera página. Cerró el libro con aplomo y dijo en voz alta:

– ¡Siguiente!

Se me aceleró el corazón. Aquello sí que no me lo esperaba. No contaba con que se echaría a mis brazos nada más verme, pero esa suficiencia que gastaba y esa fingida indiferencia… ojalá fuese fingida, porque desde luego era indiferencia.

La mujer que tenía detrás mío me apartó sin sutilezas y comenzó a hablar con Davinia sobre la novela.

Yo había dejado de existir.

Salí de la librería para que el aire de la calle me despejara un poco las ideas y se llevara consigo el chasco que acababa de llevarme.

No me aguanté más las ganas de leer la dedicatoria, así que lo hice bajo una farola:

A mi camarero pistolero, que dice llamarse Hakim (¿qué clase de nombre inventado es ese?)

Sin (apenas) rencor,

Davinia.

Reí. Entonces, supe que no debía rendirme. Que tendría que currármelo tan solo un poco más.

 Capítulo 33

Davinia Adams / Paqui Campos

“El que busca la verdad corre el riesgo de encontrarla”.

La inesperada visita de Carlos (o Hakim) no tuvo ningún efecto en mí.

Bueno, casi ninguno.

Vale, lo admito: me puso de los puñeteros nervios. No di pie con bola durante el resto de la firma de libros. Sonreía, me reía con los comentarios de las lectoras, posaba para las fotos, contestaba a sus preguntas con monosílabos. La verdad es que no me enteré de nada de lo que sucedió desde que le firmé el libro y se marchó. Puse el piloto automático sin darme cuenta hasta que la encargada de la librería me indicó que habíamos terminado.

Me entretuve un buen rato hablando con ella y con Estíbaliz cuando la librería cerró. Les pedí que saliésemos de allí para tomarnos unos vinos y celebrar la espléndida acogida del evento. Necesitaba olvidar que mi camarero pistolero había hecho acto de presencia para despejar la incógnita de su verdadero nombre. Mejor dicho, su supuesto verdadero nombre. ¡A saber!

Después de meses y meses de ausencia, después de echarle de menos como una condenada, traté de pasar página con relativo éxito.

Y entonces, justo cuando estaba viviendo mi vida sin él, al muy cabrito le dio por ponerme delante sus irresistibles ojos aguamarina otra vez. Y una no es de piedra.

Por suerte, ninguna de las dos mujeres notó mi turbación ni me preguntó por él. Me chocó, porque estaba segura de que ese intercambio de miradas cómplices y suspicaces que tuvo lugar dos horas antes entre él y yo no pasó desapercibido para nadie.

Salimos de la librería y cruzamos la calle. Cuando estábamos a punto de entrar en un sofisticado y pijo local, escuché una voz que me resultaba familiar:

– ¡Paqui! ¡Paqui, espera!

No me di la vuelta, por supuesto. Aquel estaba a punto de dejar de ser mi nombre y los únicos que me seguían llamando así eran mis padres, por cabezonería.

Unos dedos tocaron mi hombro. Mi agente y la encargada de la librería se quedaron con la boca abierta y yo me giré para ver qué les causaba semejante furor.

Era él.

«¡Mierda!». Pensé.

– Davinia, ¿quién es este bombón? ¡Es clavado al agente Mamón de tu novela! – dijo Estíbaliz, chorreando babas.

– ¿Puedo hablar un momento contigo? – preguntó él, con sus preciosos ojos clavados en mí y solo en mí.

Me dirigí sin palabras a mis acompañantes y ellas se dieron cuenta por mis gestos desesperados de que necesitaba unos minutos a solas con… Hakim.

¡Dios, cuánto me iba a costar acostumbrarme a ese nuevo nombre!

Una vez solos, el fresco de la calle se hizo menos patente. Tal vez fuese por la manera en que él me estaba mirando. Comiéndose con la mirada mi boca pintada de rojo, fui plenamente consciente del poder del maquillaje en aquellos momentos.

– ¿Por qué ahora? – le dije, modulando la voz para que me hiciera parecer una tipa dura.

– Porque es el momento adecuado – me contestó, sin más.

Yo puse los ojos en blanco y le planté la palma de la mano en la cara. Iba a alejarme de él como lo haría una diva despechada, pero Hakim me agarró del brazo, atrayéndome hacia su cuerpo.

– ¡Solo será un minuto! – exclamó –. Por favor – pidió, murmurando en mi cuello.

– Está bien – concedí, sonriendo como una boba, a mi pesar.

Cualquiera le negaría nada a semejante ejemplar, hablándome así.

– Yo te mentí para protegerte, pero, ¿tú? ¿Por qué me mentiste? Tampoco eras quien decías ser.

Me encogí de hombros y batí las pestañas embadurnadas hasta los topes de rímel:

– Legalmente, estoy a un paso de convertirme en Davinia Adams. Sí, te mentí, pero era un mero tecnicismo porque solo estaba adelantándome a los acontecimientos. 

– A mí Paqui me gusta – dijo, con una sonrisa de canalla que me mojó un poco las bragas.

Sonreí otra vez.

– Una lástima. Y ahora, si me disculpas…

No. No iba a disculparme. Hakim todavía no había terminado, porque pegó su cuerpo duro aún más al mío y yo me derretí.

 – Tú sabías casi desde el principio que algo no encajaba conmigo, pero yo… reconozco que me despistaste. Llegué a pensar que eras una agente doble, o una mafiosa del equipo de los Kalov. Está claro que eres mucho más lista que yo.

Abrí desmesuradamente los ojos buscando en la preciosa cara de Hakim algún trazo de burla o engaño. Al no hallarlo, fruncí el ceño y me puse exigente:

– Repite eso último.

– ¿El qué?

– Que soy lista. Más que tú.

– No voy a regalarte más los oídos – me indicó muy serio –. ¿Es que no has tenido suficiente baño de masas antes? Ya te he comprado el libro. ¿Qué más quieres?

Me lo quedé mirando muy seria. Alcé una ceja y sonreí con malicia:

– Que te lo leas.

Él pestañeó dos veces, procesando la información.

– ¿Qué pasa? ¿No os enseñan a leer en la escuela de agentes secretos capullos?

Rio y estuve a punto de tirarme a sus brazos y suplicarle que me hiciera alguna de las cosas que me hizo en la isla. Por suerte, me contuve.

– Sí, sé leer, Paqui.

– ¡No me llames así!

– Hasta que te cambies el nombre, seguiré llamándote así.

Suspiré, hastiada.

– Como quieras. Adiós, Carlos… digo, Hakim.

Me alejé de él. Su voz me hizo parar.

– Vamos a algún sitio tranquilo a seguir hablando, a seguir conociéndonos de verdad – me pidió con voz ronca.

Me estaba costando resistirme.

– No – mi voluntad se puso a prueba y pasó con un cinco pelao –. Me están esperando mis amigas.

– Pero…

– Cuando te lo leas – contesté, sin darme la vuelta, sin mirarle –. Cuando te lo leas, hablamos.

Y no veas el subidón de dignidad y de libido que me dio dejar plantado a un hombre como aquel. O quizá, simplemente, me había vuelto tonta del culo.

 Capítulo 34

Carlos Gómez / Hakim Amman

“Un poco más de persistencia, un poco más de esfuerzo, y lo que parecía irremediablemente un fracaso puede convertirse en un éxito glorioso ”.

No esperaba acabar la noche sin Paqui, o Davinia, como prefería que la llamase. Me llevé un chasco, pero acepté mi derrota con la moral alta y otra cosa firme. No debí abrazarla. No debí acercarme tanto a ella de modo que su perfume me hipnotizase y su boca me hiciese rememorar viejos recuerdos que se me habían quedado grabados a fuego.

Lo tenía claro cuando leí la dedicatoria y lo tuve cristalino cuando me mandó a paseo para irse con sus amigas: no iba a darme por vencido. No pensaba admitirlo pero, en el fondo, me gustaba que me lo pusiera difícil.

Volví a mi casa y leí. Leí “Mi agente de la CIA: un Capullo Integral Atontado” durante toda la noche y no solo porque ella me lo pidió, sino porque, contra todo pronóstico, me lo estaba pasando bien. Tanto que, cuando quise darme cuenta, mis ojos se estaban deslizando por las líneas que conformaban el apartado de agradecimientos al tiempo que amanecía tras las gruesas cortinas de mi habitación.

Para mi sorpresa, la novela me enganchó y me hizo reír a carcajadas. El agente Mamón, el protagonista masculino, era un imbécil con taras mentales, pero me caía bien. Quizá porque se parecía a mí, y no solo físicamente. Tenía todos mis defectos elevados a la enésima potencia y alguna de mis virtudes.

Paqui me había calado bien. Mejor que bien.

*

Ascendí las escaleras notando un nudo en el estómago. Confiaba en que pronto ella lo desharía. Le eché un par de huevos y llamé al timbre. Sabía que Paqui estaba en casa, pero no sabía si me abriría ella la puerta o me toparía con Davinia.

Escondí una mano tras la espalda y la otra la metí en el bolsillo del pantalón. Esperé un buen rato. Finalmente, abrió la puerta con una brusquedad impropia en ella. Un escáner rápido me permitió comprobar que iba descalza, sin maquillar, con la melena revuelta y sus gafas puestas. Tan solo vestida con unos pantaloncitos cortos y una camiseta sin mangas con las sisas por los suelos. No llevaba sujetador y los pezones se transparentaban a través de la tela de algodón gris.

Tragué saliva. El nudo de mi estómago se retorció, se complicó, se hizo marinero.

– ¿Abres así vestida a todos los desconocidos?

– Estaba esperando a un mensajero que está bien bueno – me contestó, altiva.

Torcí la boca. Cambié el peso de un pie a otro. ¡Empezábamos bien! Definitivamente, Davinia me había recibido y tenía ganas de guerrear.

Después se arrepentiría, cuando la tuviera entre mis brazos. Se iba a acordar de esta.

– ¿Qué haces aquí?

– Ya me he leído tu libro.

– A estas alturas, pensé que te habías olvidado de mí – bisbiseó como si no le importara nada, mirándose las uñas.

– ¿No quieres saber qué me ha parecido? – pregunté.

– No – contestó, sin mirarme –. Seguro que has visto resúmenes por internet y pretenderás que pique el anzuelo. Si es así, ya te voy avisando que no me impresiona tu hazaña. Lo que verdaderamente me tiene alucinada es que sepas dónde vivo. Eso es de acosador.

Yo sonreí.

– Podría ser – concedí, bajando la voz –. O quizá es que trabajo para el CNI y tengo acceso a información confidencial que utilizo a veces con fines no profesionales.

– ¿Para fines personales, agente Amman?

– Efectivamente.

– Prefiero que utilices el término “afirmativo” – espetó, haciéndose la graciosa –. Me trae buenos recuerdos de cuando te escondías para hablar por ese teléfono especial que tenías de James Bond.

Volví a sonreír y noté que Paqui no era inmune a mi sonrisa. Punto para mí.

– Afirmativo, entonces – concedí.

– ¿Sabes que puedo hacer que te expedienten por esto? Es muy poco ético. Podría llamar a la policía y chivarme a tu jefe.

– Confío en que sabré silenciarte… de algún modo.

Ella miró al suelo y sonrió de una manera que me puso a mil, como si acabara de ocurrírsele un plan perverso destinado a mí.

– ¿Por qué no me dejas entrar? – le pedí.

Se me estaba cansando el brazo de tenerlo doblado hacia atrás. Paqui no se decidía y eso me estaba matando.

– No te lo mereces.

Intenté leer a Paqui, pero Davinia la tenía secuestrada. No conseguía dilucidar si iba en broma o en serio. Me acojoné. Puso los ojos en blanco y espetó:

– Antes quiero saber por qué me cuentas esto. Me refiero a lo de tu profesión. ¿No era un secreto de estado? Al menos, en Gran Canaria…

– ¡Cierto! – exclamé. Abrí los ojos como si de pronto hubiese caído en la cuenta de que había cometido un error garrafal – Ahora que lo sabes, tendré que matarte.

Paqui colocó la mano en la puerta. Comenzó a cerrarla tan lentamente que me dio tiempo de sobra a reaccionar.

– ¡Espera! Te lo cuento porque solo las personas más cercanas a mí lo saben. Es decir, mis padres, mis hermanos y ahora tú.

– Vaya, gracias por incluirme en tu exclusivo círculo – dijo ella, sin visas de estar impresionada ni agradecida en absoluto por mi gesto –. ¿Qué he hecho para merecer semejante privilegio?

La miré con intensidad. Sus ojos parecían corrientes, pero yo sabía que no era así. Que la luz no incidía con la suficiente fuerza sobre ellos como para hacerlos destacar, ni yo estaba lo suficientemente cerca como para poder apreciarlos en todo su esplendor.

Tenía que ingeniármelas para recortar distancias.

– Quiero ser sincero contigo a partir de ahora porque solo así esto puede funcionar.

Ella se sorprendió. Fue durante un segundo, pero lo capté.

– ¿El qué puede funcionar?

– Déjame pasar y te lo cuento – le dije.

Conseguí intrigar a Davinia, puesto que en su lugar apareció Paqui. Sin sonreírme, sin mutar su expresión, se apartó para que pudiera meterme en su casa. Era grande, luminosa, de techos altos y estaba hecha un desastre.

– No esperaba visita y me gusta vivir en el caos – se justificó sin vergüenza –. Y ahora dime rapidito a qué más has venido. Quiero la verdad. Y como me digas que solo a echar un polvo, a lo mejor la que te echa soy yo… a patadas.

Procuré que sus palabras no me desestabilizaran los esquemas. Me quedé en el pasillo tratando con todas mis fuerzas de no bajar la mirada por su voluptuoso cuerpo. Tenía más formas que antes, más carne. Sus tetas eran más grandes. Deseé que su culo también hubiese aumentado de volumen.

– ¿Por qué estás tan a la defensiva? Solo he venido a charlar. A preguntarte cómo estás…

– Bien – respondió, encogiéndose de hombros.

– Llevaba muchos días preguntándome cuándo volverías – admití.

Ella sonrió sin mostrar los dientes.

– No me digas que has estado montando un dispositivo de vigilancia las veinticuatro horas frente a mi casa para saber cuándo regresaría…

Cerré los ojos.

– Algo así.

Los abrí y ahí estaba Davinia, arqueando una ceja. Se cruzó de brazos y sus pechos se tocaron. Tenía un canalillo impresionante. ¡Joder! Se acercó a mí y me puse un poco bruto, aunque lo disimulé.

– He estado en la feria del libro de Andalucía todo el fin de semana – me susurró, y podría haber dicho cualquier cosa, como por ejemplo recitarme la tabla periódica, y me hubiese sonado igual de excitante.

– ¿Otro baño de masas?

– Algo así – me imitó, jactándose.

Carraspeé. Se echó hacia atrás, dejando que corriese el aire entre los dos. La miré a los ojos.

– Hace tiempo me preguntaste qué era lo más romántico que había hecho nunca por una mujer. ¿Recuerdas lo que te respondí?

Paqui asintió.

– Bueno, ¿y si te digo que ahora me apetece tener un gesto de esos? – pregunté, enigmático.

Mi brazo estaba medio dormido, pero logré extenderlo para entregarle unas flores.

– Margaritas – dijo ella, sin mucho ímpetu.

– ¡Pensé que te gustarían! – exclamé, ofendido.

Davinia las tomó como si fuesen un pañal cargado hasta los topes. Las miró durante lo que me pareció una eternidad y después me las tiró a la cara. El ramo cayó al suelo y la mayoría de los pétalos quedó diseminada por su pasillo. Los sugerentes labios de Paqui habían quedado reducidos a una fina línea. Las aletas de su nariz se dilataron.

Lo pillaba: estaba bien cabreada.

– ¿De verdad creíste que con unas flores se iba a solucionar así – chasqueó los dedos –, como por arte de magia?

Tragué saliva. Ella se acercó más a mí.

– ¿Qué tiene que solucionarse?

– El odio que te tengo, agente Amman.

Busqué la verdad en sus ojos. Retiró la mirada para que no la hallara.

– Tú no me odias. Más bien al contrario. Te haces la dura, pero…

Me interrumpió:

– ¿Dónde coño te metiste después de lo de Gran Canaria, Hakim?

– Todo a su tiempo. Espera, deja que primero te explique…

Volvió a interrumpirme:

– ¡No! Luego no, ¡ahora!

Me señaló con el dedo. Lo tomé entre las manos y lo besé. Ella trató de zafarse, pero yo fui más rápido. Cuando quiso darse cuenta, estaba atrapada entre mi cuerpo y la pared.

– Voy a explicártelo todo. Pero antes, escúchame bien: no solo me he leído el libro que me firmaste. También IRPF e IVA. Y además – le susurré al oído–, me ha dado tiempo a ver la serie de Netflix mientras esperaba a que volvieras.

Ella me fulminó con la mirada. Me pasé la mano por la cara. La otra la tenía bien encajada en su cintura. Sus gafas no reflejaban mi cara de lelo, pero sí pude ver por fin el halo dorado de sus ojos.

– Joder, Paqui, pensé que te gustarían las flores…

Ella me miraba seria.

– Hubiese preferido que me llamaras. Que me escribieras –. Murmuró, como si realmente hubiese sentido mi ausencia.

Bajé la cabeza.

– No tenía tu número. Y, aunque lo hubiese tenido, tampoco podía. Ya sabes la clase de teléfonos que nos dan y para lo que sirven. Nada de comunicaciones personales. Es una norma inviolable.

Suspiró y asintió muy levemente.

– ¿Qué libro te ha convencido más?

Sonreí de lado.

– CIA, por supuesto – la respuesta me salió natural, sola –. El agente Mamón es un poco mamón y un poco como el hermano gemelo que nunca tuve.

– Estoy de acuerdo.

Se apartó de mí y yo la dejé ir. Suspiré. Me dio la espalda. Al menos pude comprobar que, efectivamente, su culo había aumentado de tamaño.

Estaba preciosa. Voluptuosa. Perfecta.

– ¿Sabes por qué he venido en realidad, Paqui?

Giró un poco la cabeza, pero sin llegar a mirarme. La curva de sus labios tenía forma de corazón. Me moría por mordérselos. Por besárselos.

– Quería agradecerte todo lo que hiciste por mí. Sin tu ayuda, no sé cómo hubiera llevado a cabo con éxito mi misión. Tampoco creo que pudiera haber contado lo de Gran Canaria, Davinia.

Al menos, logré con mi confesión que me mirara otra vez.

– ¿Te has dado cuenta de que no me has llamado Paqui?

– Supongo que a estas alturas te habrás cambiado el nombre.

Por fin se giró para mirarme.

– Al final no lo hice.

Eso sí que fue toda una sorpresa.

– ¿Por qué?

– Porque no soy Davinia todo el tiempo – respondió al final de un largo silencio –. Solo cuando escribo, cuando voy de compras a sitios caros, cuando firmo libros o contratos millonarios. O cuando mando a la mierda a tíos como tú.

Me mordí el labio. Ella dejó vagando su mirada por el suelo. Joder, estaba siendo sincera. Era curioso el hecho de que, nada más nombrarla, Davinia desapareciera.

– Yo creo que tú eres tú todo el tiempo, en cualquier circunstancia – le dije –. Me gustas en cada versión, a pesar de que me mandes a la mierda. Sé que debí buscar la manera de saltarme las putas normas. Debí llamarte, debí escribirte. Pensaba en ti cada jodido día que pasé fuera. Lo siento.

Ella sonrió. Tan solo un poco.

– Eso que acabas de decir es mucho más bonito que las puñeteras flores – musitó.

Avancé a zancadas hacia ella y mi boca impactó contra la suya con tanta fuerza que nuestros incisivos chocaron. Se separó de mí expidiendo un gemido de dolor. Se llevó la mano a los labios. No le hizo sangre de milagro.

– ¡Lo siento!

Ella me fulminó con la mirada. La había cagado, otra vez. Dejé pasar unos segundos con la esperanza de que el golpe doliese menos. Hice crujir los nudillos, tomé una bocanada de aire y me lancé:

– Te quiero hablar de mí, decirte todo lo que nunca pude en Gran Canaria. Mi nombre completo es Hakim Amman Jiménez. Tengo treinta y dos años, nací en Málaga y desde hace casi dos, formo parte del Centro Nacional de Inteligencia español.

Paqui puso las manos en alto.

– ¡Espera! Demasiada información. ¿Te apellidas Amman de verdad?

Yo sonreí viendo su cara de pasmo.

– ¡Pues claro!

– ¡Joder, pensé que era un nombre inventado, en clave o algo! ¿Cómo se escribe?

– Como suena, con dos emes.

– ¿De dónde es? Parece exótico.

– Mi padre es de Túnez – le expliqué.

– ¡La hostia! Ahora me cuadran muchas cosas. ¡Espera! Entonces… ¿eres moro?

Suspiré.

– No es el término correcto. En todo caso, árabe. Y mitad. Mi otra mitad es malagueña.

– ¡Por eso tienes pinta de actor de una de esas telenovelas turcas que tanto me gustan!

Reí.

– Túnez y Turquía no tienen nada que ver.

Paqui se acercó un poco. Apenas unos centímetros. De pronto, se detuvo. Era como si Davinia  y ella estuviesen luchando por tomar el control de sus emociones. Una me quería fuera de su casa y otra me quería dentro de ella. ¿Cuál era cual? No tenía ni idea.

El caso es que estaba preciosa. Repasé su cuerpo de arriba abajo, esta vez ya sin aplicar censura alguna, sin cortarme un pelo.

– ¿Por qué viniste a la firma de libros, después de tanto tiempo, Hakim? – murmuró cuando volví a mirarle a los ojos.

– Porque sigues en mi cabeza. No puedo olvidar a las putas criaturas, pero tampoco a ti. Fuiste el cielo en el infierno. Un ángel entre demonios.

Se cachondeó de mí y me jodió. Me jodió mucho.

– ¡Eh, que la escritora soy yo, no tú! No intentes hacerme la competencia – dijo, señalándome con el índice.

Yo no reí.

– Después de Gran Canaria mi jefe insistió en que me tomara un descanso, pero tras estar unos días con mi familia me enteré de que estaba preparando una misión en la que necesitaban a alguien como yo, que hablase árabe. Y no me lo pensé: le pedí que me asignaran a ella de inmediato. Supongo que necesitaba demostrarme algo a mí mismo. No lo sé… estuve tres meses en Irak y, como ya te he dicho, cada puto día pensaba en ti. Era una mierda. Quería que se terminara cuanto antes para poder regresar. Soñaba contigo. Con… – me rasqué el cogote, incómodo, sin poder mirarle a los ojos. Me aclaré la garganta –, con tenerte entre mis brazos.

Se acercó a mí, le tomé la misma mano con la que me había señalado hacía cinco segundos y se la besé.

– Ven aquí – me pidió.

Y lo hice. ¡Joder que si lo hice! La besé con todas esas ganas que llevaban acumulándose tanto tiempo. No sabía qué tenía su boca, pero me volvía loco. Majareta. Turulato. Había soñado con tenerla entre mis brazos miles de veces y por fin pude hacerlo realidad. Mis manos en seguida fueron al pan. Mi lengua tocó la suya y mis dientes mordieron sus labios, su cuello.

Antes de recrearme un rato en sus tetas, le dije con socarronería:

– ¿Esto te inspira, Davinia Adams?

– Sí – contestó ella con la voz ronca.

– No te oigo – dije mientras restregaba mi barba por su piel.

– Sí, capullo – contestó. 

Reí.

– Bueno es saber que te pongo tanto – me jacté –. Reconozco que las descripciones físicas del agente Mamón son bastante acertadas. Y que deja el listón bien alto en la cama con la protagonista. Es de lo poco que salva al personaje.

– Me pones mucho, Car… Hakim – dijo ella muy seria, restregando su mano por mi entrepierna.

Volví a reír, controlándome y haciendo un esfuerzo titánico por no empotrarla contra la pared.

Todavía no.

– Me gustaría seguir inspirándote, ya sabes, para futuras novelas.

Ella sacó la lengua y me lo puso difícil. Muy difícil.

– Pero, no me cobrarás, ¿no?

– Debería – respondí, con los labios sobre su cuello –. Pero solo en carnes.

– Me parece justo.

Paqui rio y yo la besé hasta que nos quedamos sin aliento. Le quité los pantalones y ella me desabrochó el cinturón. Metí las manos por debajo de su camiseta y jugué un buen rato con sus tetas. Seguía besándola cuando me la llevé al sofá siguiendo sus indicaciones y la senté a horcajadas sobre mí.

– No me ha gustado el final de CIA – le dije, sin aliento, antes de metérsela.

– ¿Por qué? – preguntó, sorprendida.

– Porque no es un final propiamente dicho – justifiqué mi respuesta mientras la torturaba restregando mi polla por sus pliegues húmedos, sin entrar en ella.

– ¡Lo dejé así aposta! – se defendió –. No sabía cómo… continuaría.

La besé. Estaba a punto, podía notarlo, pero no le daría lo que se negaba a suplicarme. Aquella estaba siendo mi venganza por lo de las flores, por no haberme puesto las cosas algo más fáciles antes.

– Te puedo dar algunas ideas, si quieres.

– Ya no necesito inspiración, pero… ¿qué sugieres?

Reí sobre sus labios. Apoyé mi frente en la suya y le miré a los ojos:

– Un final feliz – sentencié –. El chico se gana a la chica y hacen las paces en la cama.

– Me parece perfecto – admitió.

Entonces ya sí dejamos de jugar. Me puse un preservativo y la penetré para regalarle un orgasmo que hizo temblar los cimientos y casi tira las paredes abajo.

Capítulo 35

Davinia Adams / Paqui Campos

“Hay una sola forma de felicidad en la vida: amar y ser amado”.

Tan solo un hombre muy seguro de sí mismo se habría tomado a guasa que un personaje inspirado en él tuviera por nombre agente Mamón. Definitivamente, era algo que mis antiguos novios verían como una ofensa imperdonable. Hakim, en cambio, no hacía más que darme ideas, alentándome para que escribiera una continuación en la que el protagonista masculino saliese mejor parado y pudiera, de algún modo, resarcirse. Y me estaba convenciendo a base de bien.

Descubrí durante esos días que Hakim era simplemente perfecto en todos los sentidos.

Estuvimos cuarenta y ocho horas enteras sin salir de mi casa, salvo para abastecernos de más condones. Lo hicimos casi todo juntos. No hubo rincón de mi casa que no quedara marcado por la atracción que experimentaban nuestros cuerpos. Al más leve roce, nos encendíamos independientemente de quién provocase a quién. A él le encantaba inventarse alguna guarrada con esa boca hecha para pecar y a mí en la ducha me daba por bajarme al pilón mientras el agua me caía sobre la cabeza. Estuve a punto de ahogarme un par de veces, nada serio.

Pero, sin duda, nuestros lugares favoritos para intimar eran el sofá, la encimera de la cocina y la cama.

Después de echar un polvo maravilloso, a ritmo lento y sin parar de mirarnos a los ojos, nos quedamos dormidos abrazados. Desperté y ahí estaba él. Su tupida barba negra, su prominente nariz, su piel mucho más oscura que la mía, sus largas pestañas. El resto de hombres del planeta, para mí, no le llegaban ni a la suela del zapato. Podría vivir perfectamente de escribir y de besar a mi camarero pistolero mientras hacíamos el amor durante el resto de mi vida y no necesitaría nada más.

Bueno, sí: comer, beber, respirar y alguna necesidad básica más, pero con eso ya contabas.

De pronto, se despertó. Abrió esos ojazos tan impresionantes que gastaba y sus pupilas se contrajeron. Me sonrió. Entre tanta negrura, sus dientes se veían más blancos que nunca.

«¿De verdad tengo a este buenorro aquí conmigo?». Pensé, intimidada por mi propia incredulidad.

– ¿En qué piensas? – me preguntó, aún somnoliento.

Yo sonreí y oculté mis emociones. No estaba preparada para decirle que se me había metido bajo la piel, anidando muy cerca del corazón.

– ¿Por qué no me esposa usted al cabecero de la cama, agente Amman? – dije subiendo los brazos y manipulando la sábana con los pies para que mis pechos quedasen al descubierto –. He sido una chica muy mala…

Para mi sorpresa, él me puso boca abajo asegurándose de que mis manos se mantenían por encima de mi cabeza.

– ¿Qué ha hecho esta afamada escritora para merecer que le espose? – preguntó con voz ronca en mi oído.

Estaba encantada de que me siguiera el juego. Reí.

– Todavía nada – dije, muy seria –. Pero pienso secuestrar a un agente secreto y no le voy a dejar marcharse de aquí –. Mi cara estaba contra la almohada y apenas debió escuchar mi respuesta.

Me dio un azote y yo, por respuesta, gemí y puse el culo en pompa.

– Quizá este agente secreto te secuestre a ti – me informó, para seguidamente lamer mi espalda –. Y se convierta en tu esclavo sexual.

Metió un dedo en mi interior y estaba tan excitada que los otros resbalaron sin problemas por la zona, cada vez más sensible.

– Estoy dispuesta a sobornar a un miembro del centro de inteligencia nacional español. Bueno, a dos. A ti y a tu amiguito – le informé, tocándole el paquete –. Así, ninguno de los tres tendrá que abandonar esta cama.

Hakim sonrió.

– Cuando acabe contigo, señorita Adams, desearás no haberme propuesto ese trato – me informó, obligándome a abrir las piernas.

Metió la almohada debajo de mis caderas, abrió un condón y me torturó a base de bien. El orgasmo, para cuando finalmente llegó, me hizo temblar y llorar. Literalmente.

No sé cómo los vecinos no llamaron a la policía al escuchar mis gritos.

Me tumbé boca arriba en la cama y me quedé mirando el techo. Estaba exhausta y mis extremidades, entumecidas por la acción de las endorfinas. Benditas ellas.

– Ahora que el fin del mundo no está tan cerca como pensamos, ¿qué hacemos? ¿Hacia dónde va esto? – le pregunté señalándonos a ambos.

– No lo sé – respondió –. Ya lo iremos viendo.

Asentí. Tenía compromisos con la editorial que eran ineludibles. Y Hakim, tarde o temprano, se volvería a marchar a cumplir con una de sus misiones ultra secretas en algún rincón del mundo. Traté de no pensar en ello, pero lo cierto era que me agobiaba la idea de quedarme sin él.

Debió darse cuenta de que mi cuerpo se había tensado, porque ahuecó la palma de la mano en mi mejilla y me susurró:

– Paqui, yo…

– ¡No me llames Paqui! Davinia, Davi, D, incluso, yo qué sé… ¡caramelito! Lo que quieras, menos Paqui.

Él frunció el ceño y se pasó una mano por la cara. Su mirada vagó por la habitación, síntoma de que estaba pensando en algo.

– ¿Por qué ese nombre? – rio –. Me estoy acordando de cuando me dijiste que eras estadounidense. ¡De Texas, nada menos!

– ¿Qué pasa? – me defendí, algo ofendida –. Me gusta cómo suena mi pseudónimo. Davinia Adams. Es… elegante, sofisticado. Tiene gancho y es muy comercial.

– Pero, ¿por qué hacerte pasar por una norteamericana? ¿Por qué no elegiste llamarte… no sé, María Pérez, o algo así?

Una carcajada salió despedida de mis labios. Puse los ojos en blanco y bufé al ver que su pregunta iba en serio.

– ¡Porque eso tendría el mismo glamour que María Francisca Campos! Es decir, ninguno, tontito. Y además, en inglés todo suena mucho mejor.

Él me apartó un mechón de la cara y me miró a los ojos durante varios segundos seguidos.

– No es cierto. En inglés no diferencian entre ser y estar. Entre querer y amar.

Alcé las cejas, sorprendida por lo que acababa de decirme.

– ¿Y tú lo diferencias?

– ¿El qué? ¿Ser y estar? Sí…

Yo aparté la mirada, algo nerviosa.

– No. Digo querer y… amar.

Él torció el gesto y sonrió.

– No sé, puede – respondió con voz ronca.

Tragué saliva ante su enigmática respuesta. Bajé la mirada y cambié de tema porque nos estábamos poniendo demasiado intensos y no quería decir nada de lo que pudiera arrepentirme:

– ¿Sabes hablar muchos idiomas?

– Sí, unos cuantos.

– Aparte de ruso, claro.

Rio.

– Árabe, inglés, francés. Algo de chino…

– ¿Cómo se escribe tu nombre en árabe? – le pregunté, curiosa.

Hakim me miró como si fuese a comerme de un momento a otro. Empezó a trazar movimientos suaves en la piel de mi estómago y yo… me derretí. Después me besó durante un buen rato. Abrí los ojos y los suyos, tan preciosos, estaban clavados en los míos de un modo que me sobrecogió.

– ¡Joder! – dije, francamente impresionada, pero no por su poliglotismo – Yo solo sé hablar uno, escribirlo no se me da mal, pero a veces ni siquiera eso…

Sonreí, aunque mi sonrisa era algo tristona y no me gustó. Me sentí pequeña a su lado, insignificante y muy inculta.

– Estás a tiempo de aprender lo que quieras, si tú quieres.

Asentí y giré la cabeza hacia otro lado.

– Mírame.

Ahogué un quejido y le hice caso tras remolonear un poco.

– Siempre que escribas, si te apetece tenerme presente, ahí estaré: contigo. Esto no se acaba aquí, Paqui. A menos que tú quieras.

– Claro que no quiero – contesté muy rápido. Lo arreglé –. Te necesito para seguir estando… inspirada.

Él frunció los labios.

– ¿Solo para eso? – murmuró.

No respondí. Simplemente le besé hasta quedarme sin aliento. Cuando tuve suficiente, cerré los ojos y suspiré con demasiado ímpetu. Hakim me secó una lágrima que, furtiva y sin permiso, se había deslizado por mi mejilla. Ni siquiera me había dado cuenta de que estaba lloriqueando.

– Ya me parecía – susurró contra mi cuello.

Me abrazó bien fuerte y entonces supe que era inmensamente feliz. No cambiaría ese instante por nada. De hecho, volvería a vivir el fin del mundo otra vez si mi novela terminaba así: con la protagonista entre los brazos de ese agente que cada vez era más perfecto y menos mamón.

Estaba acojonada y esperanzada al mismo tiempo. ¿No es eso lo que entraña todo nuevo comienzo?

Aquel, definitivamente, tenía pinta de serlo.

FIN

Agradecimientos

Esta, en realidad, es mi quinta novela, aunque la haya publicado bastante más tarde que las otras. Vi una fotografía que me inspiró hasta el punto de escribir todas estas páginas. El resto, fue surgiendo sobre la marcha. No sé si alguna vez publicaré “El fin del mundo”, pero si estás leyendo esto, significa que sí lo hice. Y si has llegado hasta aquí, que te ha gustado, o al menos enganchado. Así que, ¡gracias!

Llevaba la mitad de “El fin del mundo” escrita cuando, de pronto, “El don de Alicia” y sus protagonistas se metieron en mi cabeza y no me dejaron continuar. Me he planteado en varias ocasiones si debía terminar esta novela o no. Seguí adelante, confieso que no del todo convencida. Pero “El fin del mundo” tiene algo especial, una chispa. Y no solo lo digo porque haya salido de mi cabeza, sino porque realmente lo pienso. Por eso, le puse punto y final.

Sé que “El fin del mundo” no es una lectura recomendable para todo tipo de lectores, que gustará a unos pocos y la mayoría la encontrará estúpida y exagerada. Lo reconozco: es demasiado extravagante. Demasiado atípica. Y por eso me lo pasé bastante bien escribiéndola, aunque tuve mis momentos de: ¿y ahora qué hago? ¿Por dónde sigo?

En cambio, ya finalizada la novela, me da un poco de vértigo confesar que me están viniendo ideas para escribir una segunda parte. La continuación. El más allá. Quizá por eso el cierre es un poco abierto. Si esta novela tiene buena acogida, ¿por qué no? Podría llegar a planteármelo. Mal, desde luego, no me lo iba a pasar.

Cuando termino de escribir una novela intensa (tipo “Un diamante es para siempre”, o “El don de Alicia”), me gusta cambiar de tercio. Así nació “Chantaje” y así nació también “El fin del mundo”. Son novelas mucho menos profundas, más banales que las otras. Casi experimentales. Tienen un rollo totalmente distinto. Es como si dentro de mi faceta de escritora seria hubiese otra mucho más temeraria, que se toma las cosas con más humor y ligereza. ¿Habrá una Davinia Adams viviendo en mí?

Agradezco a todos los que habéis elegido leerme teniendo tantas y tantas opciones disponibles. Gracias, de verdad. Por cierto, si queréis curiosear qué más hay, aquí os dejo en enlace a mis novelas publicadas en Amazon.

También quiero dar gracias a mis lectoras beta. Todavía no sé quiénes sois. Vosotras tampoco, porque voy a elegir un método nada convencional para tratar de que me leáis y propongáis los cambios que creáis convenientes. Toda sugerencia será bienvenida, como siempre.

A los de siempre: familiares, amigos, conocidos. A Laura y a Aisha.

A David. Le dedico esta novela y él sabe por qué. Cuando comencé a escribirla, Davinia Adams tecleaba en un Mac y yo, cosas de la vida, he terminado esta que es su historia en un portátil como el suyo.

Quizá sea el destino.

Hasta la próxima aventura, un abrazo enorme,

Selva.