Índice

PRIMERA PARTE:

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

SEGUNDA PARTE:

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

TERCERA PARTE:

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Agradecimientos

Primera edición, julio 2023

Copyright © 2022 Selva Palacios

Diseño de cubierta: Roma García

Todos los derechos reservados.

PRIMERA PARTE:

ANTES

Capítulo 1

—¡Joder! ¡Joder, sigue así! ¡Así, no pares! ¡No pares! ¡¡No pares!!

Estaba cerca y no solo me lo decían sus palabras y jadeos, sino también sus pelotas, cada vez más tiesas. Por eso, me la metí aún más hondo en la boca, hasta que sentí que me ahogaba, que no podía respirar.

Justo entonces... se corrió.

Sus gemidos fueron música para mis oídos. La punta de su sexo dejó de taladrarme la campanilla y yo reduje la velocidad de mis movimientos de muñeca. El sabor, salado y contundente, me llenó el paladar. Contuve mis arcadas. ¡Había logrado mi objetivo!

Con una sonrisa triunfante me retiré antes de que él lo hiciera, adelantándome a sus deseos.

—Nena —silbó—, ha sido increíble.

Joder, ¡pues claro! Las mamadas siempre se me han dado de lujo. Además, después de dos años juntos, conocía los gustos de Borja casi tan bien como los míos propios. Podía hacer que se corriera en menos de dos minutos, aunque normalmente me esmeraba durante, al menos, cinco. Le guiñé un ojo y recliné la espalda hacia atrás mientras me lo tragaba todo. Su polla blanda descansaba desmayada sobre su pierna izquierda. La miré, asombrada de que todos esos centímetros me hubiesen cabido en la boca otra vez. No era algo descomunal, pero, en lo que a tamaño del miembro viril se refiere, mi novio no andaba precisamente escaso.

Me pasé el dorso de la mano por los labios. Le clavé la mirada y vi esa felicidad que invade a los que acaban de tener un orgasmo. Envidié ese brillo especial en los ojos.

Yo también quería morirme de gusto.

—Borja... —murmuré—, ahora me toca a mí, ¿no?

Me solté el pelo, me abrí de piernas y le invité moviendo el dedo índice a que colocara su cabeza entre mis muslos.

—Claro, nena. Prepárate.

Eso de «nena» nunca me gustó demasiado, pero reconozco que en la cama no me importaba. Sobre todo si estaba a punto de darme placer oral.

—Vamos —siseé.

—Estás empapada, nena.

Borja podía llamarme como quisiera: nena, baby, cari, bomboncito... Mi prioridad era que bajase al pilón. Ya. Cerré los ojos y me centré en las sensaciones provocadas por el movimiento de su lengua. Subía, bajaba, trazaba círculos por mis pliegues como las agujas de un jodido reloj.

Puse los ojos en blanco y no tardé en darle instrucciones:

—Más despacio —le pedí—. Un poco más de prisa —rectifiqué, treinta segundos después—. Ahora méteme el dedo. Otro más. Sí. Vas bien. Bueno, más o menos. —Esto último lo dije entre susurros.

Al final, logré correrme. Eso era lo más importante, ¿no? Que mi novio se esforzaba por conseguirme placer. Confieso que exageré un poco mi orgasmo, como si lo hubiese maquillado. Una versión más peliculera de mi explosión conseguiría motivarlo para la siguiente.

—Lo hago bien, ¿eh? —asentí con la cabeza, distraída. Él se acurrucó junto a mí y me abrazó.

—Bueno, tampoco te pases...

Sonrió contra mi hombro.

—Te tengo loca.

—¡Yo sí que te tengo loco a ti!

Me miró intensamente a los ojos durante unos segundos. Después, su mirada bajó a mis labios. Su sonrisa se ensanchó.

—Con esa boquita que gastas, nena, admito que los dos últimos han sido los mejores años de mi vida.

Me giré. Sus ojos se fueron entonces derechos a mis tetas.

—¿Solo por mi boca? —pregunté, mosqueada.

Me hizo cosquillas y bajé la guardia.

—¡Claro que sí! Estos labios besan muy bien —murmuró, tras darme un pico—, y dicen cosas bonitas. Como por ejemplo... «Borja, voy a hacerte un café».

—¡Ja! —salté de inmediato—. ¿Y qué más?

—Y una tostada.

Reí mientras me levantaba de la cama, pero no para prepararle el desayuno.

—Lee mis preciosos labios, Borja —me di la vuelta y vocalicé exageradamente mientras levantaba el dedo corazón—. ¡Ya te gustaría!

Reí mi propia gracia y dejé solo a Borja en la cama. Caminé sin calcetines por el suelo frío. Llevaba las uñas de los pies pintadas de azul. Por aquella época, mi corte de pelo era muy normalito: media melena con flequillo que necesitaba con urgencia un repaso. Noté las puntas rojizas bailotear sobre mis pecosos hombros. Mi peso y mi estatura no destacaban ni por defecto ni por exceso.

Siempre he sido una chica cualquiera, aunque no cualquier chica.

La barriga se me contrajo en un rugido de protesta. Tenía hambre. Cogí mi teléfono para repasar mi lista de reproducción favorita. La casa se llenó de la música de Carlos Sadness y Manuel Serrano con su tema Todo estaba bien.

Resulta irónico porque, hasta aquel momento, hubiese jurado que sí, que todo estaba bien.

Pero, ¿lo estaba?

Capítulo 2

Borja y yo nos habíamos conocido en el bar de Paco, dos años atrás. Es el típico antro de mala muerte que conserva su autenticidad a costa de incumplir alguna que otra normativa sanitaria. Nunca limpian los baños, por lo que es mejor venir meada de casa. Las paredes están cubiertas de historia y mugre. El suelo pegajoso hace difícil caminar o bailar cómodamente. La música que ponen jamás sonará de nuevo en la radio de los éxitos, porque los temas son antiguallas de pop-rock en español. Los aperitivos que acompañan cada consumición siempre están rancios. Y no hay sitio donde sentarse, ni donde dejar el bolso.

En cambio, el garrafón es un sacrilegio para Paco y los precios se mantienen asequibles por cuestión de principios. Aunque lo mejor del bar es que está abierto dieciocho horas del día, desde las seis de la tarde hasta las diez de la mañana. Y, como moscas a la mierda, los fiesteros a los que no les apetece irse a casa se sienten atraídos por el encanto del lugar.

Como yo, por ejemplo.

Me abrí paso hasta la barra a codazos y la maltraté con mis puños cuan gorila en celo.

—¡Un cubata! Y rapidito, Francisco José —lo llamé por su nombre completo para joderlo, pero de buen rollo.

—No me toques los cojones, que menuda nochecita llevamos...

Torcí el morro, me aparté el flequillo de los ojos y puse mi mejor cara de persona sobria.

—¿Qué ha pasado?

—Una pelea. Se ha liado una... pero es que de volar botellas y vasos por ahí, ¿eh? No han abierto el cráneo a alguien de milagro. ¡Coño! Es que casi llamo a los picoletos...

—¡Joder! —ahogué un jadeo—, entonces sí que ha sido serio.

Conocía a Paco bien. Odiaba la autoridad, sobre todo a la policía, así que la cosa se debía haber puesto muy chunga.

—Todo controlado —me aseguró—. Aquí tienes tu cubata.

Lo puso sobre la barra y pagué con un billete de cinco. Paco me miró con sus profundos ojos negros e hizo el amago de sonreír. Yo le devolví el gesto y tomé el primer trago a su salud. Las burbujas del refresco me hicieron cosquillas en la nariz.

—¡Está muy cargado!

—Como a ti te gusta, ¿no?

Asentí y me di la vuelta en busca de mis amigas. Tras un barrido rápido, no las encontré.

—¿Has visto a estas? —le pregunté, sin apenas girar la cabeza.

—No.

Volví a mirarlo. El pendiente que llevaba en la oreja izquierda brilló. Su melena, larga, encrespada y canosa, se movió lentamente sobre sus hombros. Lo estudié con disimulo. A pesar de que ya llevaba encima un moco considerable, me di cuenta de que Paco estaba más cascado que la última vez que lo vi. El dueño del bar era una vieja gloria cuya alma se había quedado en alguna fiesta treinta años atrás. Esa frase no es mía, sino suya. Así se define y me parece la hostia.

—¿Todo bien, entonces?

—Sí, sí. Como siempre.

No insistí más. Si quería, estaba segura de que Paco vendría a mi a contármelo. Me alejé en busca de mis amigas. Me coloqué estratégicamente en una esquina desde la que se veía todo el bar. Ni rastro de ellas. Joder, ¿dónde coño se habrían metido? Por los altavoces sonaba Cuéntame un cuento, de Celtas Cortos. Aunque es una de mis canciones favoritas, salí fuera con el vaso de tubo en la mano.

El amanecer me cegó las retinas. Regresé adentro como si fuese un vampiro necesitado de oscuridad. Paco me miraba tras la barra. Alcé el dedo pulgar para decirle que todo iba bien y él me devolvió el gesto segundos después. Un suave cosquilleo se instaló en mi estómago. Nunca me perdía de vista desde que, hacía unos años, me salvara de un gilipollas que trató de meterme algo raro en la copa mientras estaba distraída. Y por eso siempre estaré en deuda con Paco. No es como un padre para mí, pero casi. Uno postizo, de esos molones con los que puedes hablar de todo sin que te juzguen o se escandalicen por lo que hiciste llevando encima un pedo de aúpa.

—Hola.

Era la voz profunda y grave de un tío. Miré por encima de mi hombro, me aparté el flequillo de los ojos y arqueé la ceja. A continuación, di media vuelta con una sonrisa burlona para echarle un vistazo minucioso, ya sin cortarme.

—No me interesa —dictaminé.

—¿Y si fuera uno de esos... —chasqueó los dedos—, agentes de modelos y quisiera ficharte?

Solté una carcajada. Otro repaso. Tragué saliva.

—Ni de coña.

—¿Por qué no?

—Porque ni yo tengo pinta de come acelgas, ni tú de cazatalentos.

—¿Y de qué tengo pinta?

Eché la cabeza hacia atrás hasta que me crujió el cuello.

—De pijo.

Miró hacia abajo. Sonrió y reconozco que ese gesto me desarmó un poco.

—¿Pijo, yo? ¡Qué va!

Vestía unos pantalones chinos, una camisa blanca y unos mocasines marrones. Al menos, no llevaba el típico jersey de cachemir sobre los hombros. ¡Eso hubiese sido para mear y no echar gota! Se atusó el flequillo, largo y repeinado, muy diferente al mío. Me fijé en sus ojos azules rodeados por largas y abundantes pestañas.

Era guapo, eso no podía negarse.

Y alto.

Y estaba bueno.

—¿Qué haces en un sitio como este?

—Beber —se encogió de hombros—. Pasarlo bien.

—No te pega —dictaminé.

—Mis amigos me han arrastrado hasta aquí —reconoció, al fin.

—¿Son esos?

Siguió la dirección que marcaba mi dedo. Un grupo de cuatro o cinco tíos, vestidos como él, todos iguales, no perdían detalle de nuestra conversación.

—Sí.

—Suponía. ¿Y por qué están tan pendientes de nosotros?

Sonrió otra vez. Joder, era aún más guapo cuando sonreía.

—Porque dije: «¿habéis visto a la pelirroja esa de ahí? Está muy buena». Y ellos me respondieron: «¡ve a por ella, que está sola!». Y yo: «no sé, tíos, seguro que me manda a la mierda». Y mi amigo JuanLu salió con el mítico: «no hay huevos». Cuando me dicen: «no hay huevos», soy incapaz de resistirme. Y aquí estoy.

Abrí la boca, me tragué mis palabras y a cambio le metí un buen trago a mi cubata. No me había arreglado demasiado aquella noche. Falda blanca, larga hasta los pies, con vuelo. Top ajustado, rojo, con el que se me veía el ombligo y bastante escote. Nunca me crecieron mucho las tetas, pero sí lo suficiente como para que se vean bien sin sujetador.

Al menos, hasta que la gravedad haga su curro.

—Bueno, ¿qué me dices? —insistió.

—Que tu historia es original —admití—. Nunca me habían entrado así.

Sonrió, por enésima vez. Y yo también lo hice.

—¿Cómo te llamas?

No le respondí. Dejé el cubata olvidado en cualquier parte y, siguiendo un arrebato, lo tomé de la mano para arrastrarlo conmigo hasta el fondo del bar. Bailé con él un puñado de canciones. La chica de ayer y Quiero tener tu presencia, entre otras. Joder, ¡qué mítico!

Cada vez que recuerdo aquel momento, siento escalofríos.

El chico estaba cortado, se notaba por el modo en que miraba a su grupito de amigos. Y se movía más mal que bien, pero conseguí lo que me propuse: acercarme a él. Su cuerpo contra el mío, sus manos en mi cintura, sus ojos en mis labios y el alcohol en mis venas crearon la combinación perfecta.

Cuando me decidí, supe que no había vuelta atrás.

—Vamos a darles a tus amigos algo de lo que hablar —le grité al oído.

Tomé su cara angelical entre mis manos y lo besé mientras sonaba Somos levedad. Fue un morreo largo, lento y sensual que me dejó con ganas de más, de mucho más. Creí escuchar a sus colegas por encima de la música, pero no podía asegurarlo.

La química que flotaba entre nosotros se coló muy dentro de mí. Tenía que sacarla de algún modo.

—Joder... —murmuró contra mi mejilla, cuando por fin nos separamos.

—Sí, joder. Quién iba a decirme a mí que un pijo besaría tan bien.

—Aún no me has dicho tu nombre —me recordó, con una mano sobre mi culo.

—Te lo digo si vienes a casa conmigo. No vivo lejos de aquí.

—Joder —repitió, con los ojos bien abiertos—. ¿Estás segura?

—Si no quieres...

—¡Claro que quiero! —se apresuró a aclarar —. Pero... entiéndeme —se separó de mí, dubitativo—, en condiciones normales, si estoy a punto de acostarme con una chica, al menos sé cómo se llama.

Sonreí, coqueta y juguetona. Me colgué de su cuello y volví a besarlo solo para asegurarme de que mi instinto no se equivocaba. Y otra vez, aquella jodida corriente eléctrica me atravesó de arriba abajo. Su lengua se movió con la mía, acompasada y sin prisas, recreándose en el momento. En ese ahora tan mágico e irrepetible. Mis manos palparon su culo y él pegó un respingo que me hizo reír. Entonces, me di cuenta de que estaba duro. Podía notarlo (y de qué modo) en la parte baja de mi estómago. Me separé un segundo para volver a mirarlo. Tenía las pupilas brillantes y los labios hinchados.

Joder, el pijo de los cojones era muy guapo.

Me pegué a él y le mordí el cuello. Él gimió. Mi lengua se llevó restos de su perfume caro. Me recosté contra su pecho. Olía a desodorante de anuncio machista. Cerré los ojos y nos visualicé en mi cama. Me mordí las ganas y cerré los puños en torno a varios mechones de su pelo. Quería arrancarle ese flequillo de niño pijo pero, sobre todo, deseaba tirarme a su dueño a toda costa.

Supe que no me iría a casa sin él. Por aquel entonces, disfrutaba de mi soltería dándole a mi cuerpo alegrías de vez en cuando. Si bien era selectiva, no tenía problema alguno con encargarme de proponer al afortunado de turno que continuáramos la fiesta entre mis sábanas.

Las señales estaban claras, la química se manifestaba en todo su esplendor. Nunca lo había hecho con un pijo y eso estaba a punto de cambiar.

La anticipación me estaba matando.

—Lo siento —le grité al oído—, pero no pienso decirte cómo me llamo hasta que compruebe si das la talla en la cama.

No estaba acostumbrado a que las tías le hablasen de esa manera tan directa. Mis palabras lo escandalizaron, su gesto de flipe absoluto lo confirmó. De todos modos, se recompuso en seguida y vistió su cara de una indiferencia mal fingida.

—Voy a dar la talla, te lo prometo.

—Ok, machote, veamos si dices la verdad. Las palabras se las lleva el viento.

—Yo me llamo Borja.

«Y ahora te digo yo mi nombre, ¿no? Buen intento». Pensé.

Ahogué una risa.

—¡Te pega!

Torció el gesto, encajando el comentario sin demasiado entusiasmo.

—¿Y tú?

Me puse de puntillas para susurrarle:

—Si logras hacer que me corra, te lo digo.

Tragó saliva. Su nuez de Adán bailó bajo las luces de neón.

—Menuda responsabilidad —musitó.

—¿No me asegurabas antes que darías la talla?

—Déjame adivinar cómo te llamas —pidió—. Si acierto, tendrás que darme un premio.

Resoplé. Puse los ojos en blanco y accedí a jugar. Una sonrisa misteriosa se instaló en mis labios. Por mucho que el tío diera en el clavo, no pensaba decirle mi nombre.

No hasta que me regalara un orgasmo.

—Tienes cara de... —dudó y su mirada se dirigió al falso techo del local—, Lara.

—Frío, frío.

—Adriana.

—Nop.

—Jimena.

—Soy de barrio, chaval —dije, cruzándome de brazos—. Prueba con otra cosa.

—¡Felisa!

Me eché a reír. Lo intentó con decenas de nombres. No dio ni una y agradecí no tener que mentirle.

—Se me está acabando la paciencia y Paco va a cerrar el bar —espeté,—. ¿Te vienes a mi casa sí o no?

—Pero...

Vi duda en sus ojos. Sus amigos, detrás, cuchicheaban y se daban codazos como críos. Puse los ojos en blanco.

—Borja...

—¿Qué?

Me incliné para susurrarle al oído tres palabras. Demoledoras, tajantes, sentenciadoras:

—No hay huevos.

Tragó saliva muy serio y ahí supe que había ganado.

Que el morbo lo había agarrado por los cojones para no soltarlo hasta haberlo despedazado.  Pronto lo tendría desnudo, empujando entre mis piernas mientras se preguntaba cómo se llamaría esa pelirroja que iba a volverlo loco.

Capítulo 3

—La semana que viene es nuestro segundo aniversario.

Dejé de trocear el calabacín y me hice la sorprendida.

—¿Ah, sí? Pues se me había olvidado.

—Mentirosa...

Alcé el hombro derecho y ahogué una risita.

—¡Ya!

—¿Tienes mi regalo?

Negué con la cabeza y seguí acuchillando la verdura. En realidad, me había gastado mis últimos ahorros en un detalle muy especial, pero no quería delatarme. Puedo llegar a ser muy expresiva y mi novio me conocía bastante bien.

Aunque no lo suficiente.

—Yo también tengo el tuyo —comentó mientras me abrazaba por detrás—. Y te va a encantar.

Tal y como había dicho, muy pronto se cumplirían dos años desde que le susurré a Borja aquel insinuante «no hay huevos» en el bar de Paco.

Dos años.

El tiempo, definitivamente, vuela.

Resoplé al sentir sus labios en mi cuello y sus manos sobre mis tetas.

—Borja, para. Están a punto de venir. —Me refería a los compañeros de trabajo que había invitado a cenar en mi casa.

¿Por qué en la mía y no en la suya? Supongo que te lo estás preguntando. Bueno, digamos que me dejé convencer por los argumentos que me dio. La cocina de mi piso era un poco más espaciosa y el salón ya ni te cuento. Borja vivía en un cuchitril bastante bien apañado para una sola persona, pero incómodo si aparecían visitas.

—Nos da tiempo a echar uno rapidito —aseguró.

—Pero tus amigos...

—La culpa es tuya, por volverme loco con ese vestido.

Intenté sentirme halagada, sin conseguirlo. El trapito en cuestión no era de mi estilo, más bien al contrario. Iba demasiado formal; sobria, como diría la madre de Borja. Con aquel look tan sofisticado podrían echarme diez años más de los veinticinco que tenía.

Pero Borja había insistido tanto...

Hice una mueca recordando sus súplicas en la tienda de ropa. No paró hasta que me lo llevé. Un vestido blanco, sencillo y aburrido, pero lo peor era que se arrugaba solo con mirarlo.

Los dedos de Borja treparon por mis muslos. Hábiles, se colaron por debajo del tanga, buscaron mi clítoris y empezaron a jugar con él. Jadeó, victorioso. Después, repartió la humedad condensada entre mis pliegues por todo mi sexo.

Me temblaron las piernas.

—Venga, nena, ¿tú te has visto? ¡Si estás cachonda perdida!

Solía ponerme que hablara sucio en esas situaciones, pero la verdad es que nunca me sentí del todo cómoda. Le salía forzado, como si no estuviera en su naturaleza. A pesar de eso, tenía razón: las ganas me podían. Tiré el cuchillo encima de la tabla, abrí más las piernas y puse el culo en pompa. Cerré los ojos al sentir el tanga bajando hasta alcanzar mis tobillos.´

—Date prisa —gemí.

Me penetró menos de dos segundos después.

—Joder, nena, sentirte así es... —silbó—, es...

Dejó la frase en el aire mientras empujaba cada vez más fuerte, más rápido y más profundo. Me agarré a la encimera y cerré los ojos. Traté de tocarme, puesto que mi novio había dejado de hacerlo y quería buscar mi propio placer, pero mi mano no tenía fácil acceso a mi entrepierna, así que desistí.

Recordé que debía tomar la pastilla. Hacía menos de un mes que habíamos dejado los condones y, debido a eso, la llama se había avivado.

«¿Esta semana me toca de mañana, o de tarde en la clínica? Tengo que poner las verduras al horno. Y recoger los trajes de Borja de la tintorería. ¿Se habrán gratinado bien los canelones? ¡Hostia, la declaración de la renta! Espero no haberme pasado con la sal». Mi cabeza no paraba.

Sacudí la cabeza, molesta conmigo misma. ¿Por qué estaba con en esas tonterías cuando lo que debía era centrarme en nosotros? En disfrutar. En sentir.

No me dio tiempo a darme una respuesta a mí misma porque Borja se dejó ir entre espasmos, gemidos y «nenas» susurrados contra mi pelo.

—¡Joder!

—¿Qué? —preguntó mientras se la metía de vuelta en los pantalones.

—¡Pues que podrías haberme esperado!

Noté cómo el líquido viscoso y caliente se deslizaba por mis muslos. Era una sensación desagradable. Cogí una servilleta y me limpié. El aire olía a sexo y a comida a medio hacer.

—No tenemos tiempo, van a aparecer en cualquier momento.

Y, casi como si la escena estuviese perfectamente sincronizada, el timbre sonó.

Capítulo 4

—Cariño, ¿puedes pasarme la ensalada, por favor?

Hice lo que Borja me pedía con una sonrisa tirante en los labios.

—Gracias, cielo —susurró cuando nuestros dedos se rozaron—. Entonces, ¿de verdad nos recomiendas ese viaje por los Urales, Jacobo? —preguntó dirigiéndose a su colega del curro.

Me llevé el tenedor a la boca y mastiqué en modo automático, sin intención alguna de prestar atención. Ese que me miraba de refilón desde el otro lado de la mesa no era mi novio. Su versión más estirada había hecho acto de presencia justo para cenar. Por desgracia, nada nuevo bajo el sol. Actuaba igual cuando estaba con sus padres, por lo poco que había podido comprobar. Se metía un palo por el culo que lo hacía inmune a nuestras bromas internas, a las cerdadas y a cualquier cosa que no estuviera planeada de antemano. Además, le daba por usar muchas palabras de más de cuatro sílabas, de esas que jamás repetía si nos quedábamos a solas. Se mostraba animado, abierto; encantador, pero de manera forzada. Era un postureta y un actor de primera. Y sacaba temas de conversación que, estaba segura, ni siquiera le interesaban en realidad.

¿Por qué se portaba así con determinada gente? ¿Y qué cojones pretendía demostrar?

Mientras tragaba un pedazo de lechuga me pregunté si conocía a Borja de verdad o si solo había visto una pequeña parte de él que tampoco era sincera del todo. Solo sabía que me gustaba el que aparecía cuando todos los demás se marchaban.

En cambio yo, desde el principio, me mostré tal cual ante los suyos, al natural. Conmigo, nunca hubo ni trampa ni cartón. Y quizá fue eso lo que le atrajo de mí.

En su entorno, era la excepción.

Para su familia, era «la bohemia».

Me descojoné yo sola al recordar aquella vez que pillé a su madre llamándome así cuando pensaba que no la estaba escuchando. Me llevé la mano a la boca para callar mi risa. Los tres me ignoraron, el tema de los Urales todavía seguía candente sobre la mesa y era súper interesante.

Nótese la ironía.

—Decidido, ¡ese será nuestro próximo viaje, cariño! —exclamó Borja con una gran sonrisa dirigida a mí.

Lo miré como si me hablase en otro idioma.

«Ya lo discutiremos. ¿Y desde cuándo me llamas cariño? ¡Es incluso peor que nena!». Quise decirle, pero mis labios no se movieron.

—¿Me sirves un poco más?—pregunté, en cambio, aprovechando el hueco que había dejado un silencio incómodo.

Tocó la botella y asentí. Sus dos colegas habían traído ese vino tinto y yo me encargué de convertirlo en mi objeto de deseo. ¡Estaba de muerte!

La ventaja que tiene estar rodeada de pijos es que les suele gustar lo caro.

Lo caro y lo bueno.

Y la señorita Vega, de apellido Sicilia, era las dos cosas.

Borja me echó una mirada asesina que fingí no captar. Me estaba bebiendo la botella yo sola, porque los otros tres solo habían probado «el caldo» para mojarse los labios, comentar su sabor afrutado y sus características armoniosas, astringentes y otros sofisticados adjetivos que yo no sabría usar en ningún contexto.

—¡Está buenísimo! —exclamé en cuanto apuré la copa e hice ruido al separar los labios—. Por no decir cojonudo... ¿se puede decir eso de un vino?

Jacobo y el otro, de cuyo nombre no podría acordarme ni aun queriendo, se miraron entre sí como si fliparan mucho.

Sí, definitivamente eran unos siesos. Me pregunté qué hacía yo allí, con esa gente. Borja y yo nos topamos con ambos una noche por la calle, mientras volvíamos de tomar unas copas. Gritaron su apellido a lo lejos. Al principio, mi novio se hizo el loco, o eso me pareció; estaba claro que se referían a él, aunque los ignorase. Escuchamos sus pasos acercándose por detrás. Me di la vuelta con curiosidad, Borja me cogió la mano y soltó un taco.

Entonces, paró en seco para saludarlos con una sonrisa encantadora que se sacó del bolsillo. Entre los tres, se pusieron hasta arriba de darse palmaditas en la espalda. Yo lo observaba todo, calladita. Eran los primeros que veía de su círculo desde que nos conocimos en el bar de Paco, exceptuando a los amigos que le acompañaban aquel día. Me presentó a Jacobo y al otro cuando se dio cuenta de las miradas que me echaban desde hacía rato. Pronunció la palabra «novia» muy bajito y, ahora que caigo, ni siquiera dijo mi nombre.

Volví al presente con el corazón un poco más acelerado de lo normal.

—¿Sabéis qué? El otro día leí un artículo muy bueno firmado por este experto, el inglés... ¿cómo se llama? ¡Lo tengo en la punta de la lengua! —Todos mirábamos a Borja, que hablaba tan rápido que casi ni se le entendía—. Bueno, da igual. El caso es que trataba sobre las bitcoins y las criptomonedas. Me cambió la vida, en serio. Cuando lo terminé, ¡me sentí tan idiota por no haberlo hecho antes! El bonus de Navidad ¡lo invertí por completo! —rio como un poseso—. Espero recuperar el dinero en un periodo de... tres a seis meses. ¡Y con una rentabilidad de, al menos, el treinta por ciento!

Jacobo y el otro babeaban. A ver, no literalmente, pero casi. Empezaron a acribillarle a preguntas acerca del artículo, del inglés y del dinero. Sobre todo, de eso último. Yo fruncí el ceño. No estaba impresionada, solo molesta. ¿Por qué mi novio no me lo había contado? Su dinero era suyo, por supuesto, y podía hacer lo que quisiera con él. Pero, no sé, esas cosas suelen hablarse en pareja, ¿no?

De nuevo, me pregunté si conocía a mi novio del todo o solo un treinta por ciento, como su dichosa rentabilidad. Miré a la señorita Sicilia, mi única amiga durante aquella cena, y le sonreí. Terminé por convencerme de que Borja no me había comentado nada sobre el tema de las criptomonedas porque no quería aburrirme con esos temas.

Punto.

«Los polos opuestos se atraen. En realidad, estamos bien. Nos compenetramos. Nos entendemos. ¡Nos queremos!».

Cerré un momento los ojos y me atreví a ir un poco más allá:

«Y nos... amamos. Me da un poco de respeto ese verbo, pero no pasa nada. ¿Nos amamos? ¡Joder, pues claro! Eso es lo que hacen los novios, ¿no?».

Suspiré, algo más tranquila. Me levanté para ir al baño y casi no me reconocí cuando vi mi aspecto en el espejo del pasillo: mejillas rojas por el vino y una pinta de maruja de postín venida a menos que me asqueó. ¡Solo me faltaban las dichosas perlitas en las orejas!

Aparté la mirada, enfadada conmigo misma por haberme convertido en eso que siempre odié.

De pronto, como flashes de fotos que no había hecho, me vinieron a la mente escenas de nuestra historia juntos. ¡Estuve tan encoñada con Borja durante los primeros meses! Como una adicta a las drogas, no podía dejar de tocarlo. Me lo quería comer a besos todo el tiempo y por todas partes. Lamerlo como si fuera un helado. Esnifar el olor de su colonia. Y, si no estaba a mi lado, lo pasaba fatal. Me pasó factura en la clínica donde trabajaba como recepcionista desde hacía tres años. Estaba distraída todo el tiempo, con la cabeza en las nubes.

Pensando en él.

Acabé por adorar la manera en la que se apartaba el dichoso flequillo de la frente. Y, cuando Borja se concentraba en algo, sacaba la punta de la lengua para posarla sobre el bigote recién afeitado. Además, no podía dormir sin calcetines, ni siquiera en verano. Odiaba fregar los platos, el pepino y las velas aromáticas. Siempre ordenaba los gayumbos por colores en el cajón, del más oscuro al más claro. Le encantaba la pasta de dientes con sabor a menta, salir por la noche hasta las tantas y el vino tinto.

Por supuesto, también mi culo, mi pelo rojo y mi boca, esa que según él sabía hacer cosas maravillosas.

No era romántico, pero tampoco lo necesitaba. E invitaba siempre que íbamos a cenar. Nos pasábamos horas dándonos el lote. También llevándonos la contraria, aunque solía salirme con la mía al final.

Descubrir todos estos detalles fue lo más bonito de nuestra relación. Era la primera vez que tenía novio formal. Fui a Barcelona porque me emperré en conocer a sus padres. Dio su brazo a torcer después de mucho insistir y luego, fuimos a visitar a los míos.

Jamás volvimos a repetir esos encuentros familiares.

Por cierto, Borja tenía un hermano, pero se había alejado por motivos que no me quiso decir y vivía fuera. Nunca me lo presentó y yo, borré su existencia de mi memoria.

Esa etapa fue la hostia, aunque todo pasó demasiado rápido. No vivíamos juntos, pero casi. Él tenía su pisito de soltero y yo estaba de alquiler en otra parte de la ciudad. Casi todos los findes pasaba al menos una noche en mi cama. Entre semana, en cambio, nos veíamos poco porque él viajaba muchísimo por temas de curro.

Escuché unas risas lejanas que me devolvieron al presente. Al pasillo en penumbra, a ese pequeño descanso que me había concedido para no tener que estar sentada en aquella mesa, con la cabeza en otra parte.

Lejos, muy lejos.

En el pasado.

¡Puta nostalgia!

«Estás haciendo esto por él. Es solo una jodida cena, tía. Tú tranquila, que ya te lo compensará». Pensé. Eso me hizo sentir mejor.

Sin acordarme de cambiar el agua al canario, fui directa a por los postres.

Capítulo 5

Cuando por fin se fueron Jacobo y el otro, suspiré tan alto como para que me escucharan desde el descansillo. Borja me chistó, yo lo fulminé con la mirada.

—¿¡Qué!? ¡Lo siento, pero ha sido un coñazo!

—Si hubieses estado atenta a la conversación, habrías aprendido algo...

—Es sábado por la noche, Borja, no quiero aprender —dije, con retintín—. Lo que me apetece es bajarme al bar de Paco y...

—¡No! Por favor, a ese bar mugriento y de viejos otra vez, no.

Me pellizqué el vestido cuan damisela y le anuncié, mientras avanzaba por el pasillo:

—Tú haz lo que quieras. Yo necesito salir. Me cambio de ropa y me voy.

Resopló. En dos segundos ya lo tenía detrás de mí, comiéndome la oreja, literalmente.

—Si te acompaño, ¿luego me harías una de tus espectaculares mamadas?

Sonreí. Noté su polla dura contra mi culo. El roce de la punta de su nariz contra mi cuello me provocó un escalofrío. Asentí.

—Vamos, tomamos una y nos volvemos.

*

El bar de Paco estaba tan mugriento como Borja recordaba, incluso más. El olor a rancio quedaba camuflado por toneladas de ambientador barato de limón. Algunas luces de la barra se habían fundido y había demasiada gente, pero mi mente se quitó las telarañas en cuanto puse un pie allí.

Me encantaba. Me hacía sentir como en casa.

Me pasé las manos por los muslos enfundados en los vaqueros que me había puesto a toda pastilla. Eran negros, unos pitillo con agujeros a la altura de las rodillas. También llevaba una camiseta en la que podía leerse: somos las nietas de las brujas que no pudisteis quemar. Borja odiaba ese lema y, por joderlo un poco, decidí exhibirlo aquella noche. Así, me sentiría un poco más yo y menos la chica complaciente recién llegada de los años cincuenta de la que me había disfrazado antes.

Encontré a Paco con la escoba entre las manos, recogiendo un vaso que habían dejado caer. Me olvidé de Borja y corrí a saludarlo con una sonrisa enorme.

—¡Francisco José!

—¡Hombre, cuánto tiempo! ¡Mira a quién tenemos aquí! —se le iluminó la cara—. ¿Cómo estás, pelirroja?

—Bien. Ahora ya bien —admití, tras hacer un gesto a su compañero para que me pusiera un botellín—. ¿Y tú?

—Vamos tirando, como siempre.

Dirigió una mirada indescifrable a algo que se encontraba detrás de mí. Le cambió tanto la jeta que no me quedó otra que dar media vuelta. Y ahí estaba Borja, con la boca torcida, retocándose el flequillo. Paco murmuró algo indescifrable, que por el tono no sonó muy bien. Abrí el buzón para pedirle que repitiera lo que acababa de decir, pero entonces mi botellín llegó. Le di un trago largo. La cerveza, fría y refrescante, me hizo olvidarlo todo.

—¿No te pides nada? —le pregunté a mi novio, apartándome el pelo de los ojos.

—No. Solo quiero largarme a casa.

Me pegué a él y lo abracé por la cintura.

—Hace dos años parecía gustarte lo que veías por aquí —le susurré con voz melosa.

—Tú eras de lo poco que se salvaba.

Hundí la cara en su pecho para esconder mi sonrisa gamberra.

—Vaya, ¡qué cachondo! Yo pensé justo lo contrario de ti.

Conseguí que se riera. ¡Por fin! Empezó a relajarse y nos mecimos un poco con el ritmo de la música que, para variar, estaba demasiado alta. Lo recuerdo bien: sonaba Ella es un volcán, de La Unión.

Cerré los ojos e inspiré su colonia como si fuera un jodido animal en celo. ¡Mierda! ¿Por qué tenía que oler tan bien? Me vinieron entonces a la cabeza, de golpe, todos nuestros momentos juntos. Los buenos. Los que de verdad importaban.

Podría haberme quedado ahí y así para siempre.

—En la cena te has bebido prácticamente sola una botella de vino de quinientos euros. ¡Felicidades! —me reprochó, de repente.

La burbuja en la que yo solita me había metido se reventó de golpe. Eché la cabeza hacia atrás para mirarlo bien, por si bromeaba. Pero no.

—¿¡Quinientos pavos!?

—Sí, más o menos lo que tú cobras en un mes —musitó.

—Cuidadito, no vayas por ahí —alcé el dedo índice y lo amenacé con él—, que mi trabajo en la clínica no tiene nada de malo.

—En cuanto te descuides, te sustituirá una máquina —ladró.

Yo bufé.

—¡No todos estamos destinados a conseguir un curro con un pedazo de sueldo!

Estaba siendo injusto y un gilipollas. Se toqueteó el flequillo, desganado, como si hubiese escuchado esas mismas palabras cientos de veces. Dejó de moverse al son de la música y se quedó ahí quieto, mirándome. Me di cuenta entonces de que tenía mala cara y la frente brillante a causa del sudor.

—Para eso han traído tus colegas la botella, ¿no? —espeté, picada—. Para que la bebamos. ¡Ah, no, espera! Que en realidad todo era puto postureo.

—¡No son mis colegas! Son compañeros de trabajo...

—¡Qué más da!

Borja suspiró, subió los brazos como si fuese un muñeco para bajarlos a cámara lenta.

—Lo que más me alucina es que seas igual de feliz con un Vega Sicilia que con un botellín en la mano, en este sitio tan cutre.

—¡Hombre, claro! Porque están de muerte los dos, el vino caro y la cerveza barata. Lo importante es el sabor y el momento. El resto... me da igual.

—No tienes ni idea —replicó, sabihondo—. Es la experiencia al completo lo que cuenta. Paladearlo, cerrar los ojos y dejarte envolver por lo que te evocan los sentidos... en resumen, apreciar el privilegio que supone abrir un Reserva de hace quince años y no tragarlo como si fuera calimocho.

Estaba claro que la versión esnob de mi novio había vuelto.

—Borja, a míesas cosas no me van. Y deberías saberlo ya a estas alturas, que nos conocemos —le recordé —. Soy una chica... sencilla.

—Pues podrías ser también una chica un poco más... —miró hacia arriba y chasqueó la lengua—, refinada.

Se me apagó la sonrisa.

—Así que refinada...

—Solo cuando vienen las visitas importantes.

«¿También te gustaría que fuese así de refinada en la cama, Borja? ¿A que no?». Pensé con rabia y callé mis preguntas.

En cambio, dije:

—Resulta que me gusta ser yo misma todo el tiempo. ¿Puedes decir tú lo mismo?

Dejó de mirarme. Me robó el botellín y se lo terminó. Puso una cara de asco al tragar la cerveza que me hizo reír. Eso lo cabreó aún más.

—Me jugaba mucho en esta cena, ¿sabes?

—¡Pues no! ¡No lo sabía porque no me habías dicho nada!

—¿Es que tengo que decírtelo todo?

—Solo lo importante. Como, por ejemplo, que has invertido toda la paga de Navidad en esas putas criptomonedas —alcé las cejas y lancé la pregunta del millón—. Joder, ¿por qué a veces siento que jamás podré conocerte del todo?

Acababa de pinchar en hueso, lo vi escrito por toda su cara. Había dado en el centro de la diana. ¡Bingo!

Bufó como un toro. Boqueó con un pez.

Y se largó.

La paciencia se me terminó. Olvidé mencionar que a Borja le encantaba hacer eso: victimizarse tras una magistral vuelta a la tortilla y huir si sentía que lo acorralaban con preguntas difíciles. Justo entonces, mi mirada se cruzó con la de Paco, que, desde detrás de la barra, negaba con la cabeza y me dedicaba un extraño gesto que no supe interpretar.

Perseguí a mi novio hasta la calle. Era una noche tibia, de esas de finales de invierno en las que la primavera se asoma para darte un cálido abrazo de bienvenida.

—Borja, espera. ¡Espera!

Lo perseguí durante siete calles. Los adoquines dibujaban en el suelo formas extrañas. El alcohol ya no me afectaba, solo un jodido dolor de cabeza que me atravesaba las sienes de este a oeste. Doña Vega Sicilia me la había jugado, o quizá fuera el botellín. Probablemente, una mezcla de las dos cosas. Grité el nombre de mi novio a costa del descanso de los vecinos. Ni siquiera se detuvo entonces. Parecía un niño pequeño en plena rabieta y yo, su santa madre. Nunca me han gustado los críos, así que puedes imaginar la poca gracia que me hacía aquella situación.

Se dirigía hacia mi piso, no había que ser muy lince para deducirlo. Metí el turbo y estuve a punto de alcanzarlo, pero la puerta que daba acceso a mi edificio se cerró en mis narices.

Las llaves me temblaban en la mano de pura rabia. Se me habían taponado la garganta y la boca del estómago. Cuando logré abrir, pisoteé el mármol del rellano, pero mis zapatillas apenas hacían ruido. Una lástima haberme quitado los taconazos tras la cena, porque me hubiesen venido de perlas para anunciar mi cabreo.

—¡Mierda! ¡Joder!

Solté un par de tacos más al ver que el ascensor estaba en uso, probablemente ocupado por mi querido novio. Refunfuñé y subí cada uno de los tres putos pisos que me separaban de aquel inmaduro al que iba a decirle cuatro cosas bien dichas.

Y, esta vez, no podría escapar de mí.

—¡Borja, joder! —jadeé, sin aliento, con las manos en las rodillas, mientras miraba fijamente mi viejo felpudo, ese que rezaba un trillado «bienvenidos».

La respiración me iba a mil. La cabeza, también. ¿Por qué coño le tuve que dar una copia de las llaves de casa? Habíamos tenido pocas peleas hasta entonces, pero habían sido bastante memorables. De esas en las que tiras de hemeroteca y los reproches se convierten en las balas de un AK-47. Borja y yo íbamos camino de enzarzarnos en otra discusión, como si las ganas se nos hubiesen acumulado desde la vez anterior. Por eso, me preparé mentalmente para esquivar los proyectiles y hacerme con un buen arsenal.

Otra vez, la llave no entraba en la cerradura. ¡Mierda! Me estaba poniendo cada vez más nerviosa...

De pronto, la puerta se abrió. Separé los labios para lanzar la primera ofensiva, pero entonces...

—Lo siento, nena —susurró con voz ronca.

Bizqueé, intrigada. Esa táctica era nueva.

—¿Qué? —me salió la voz bien aguda, como la de un niño pequeño.

—Que tienes razón —me tomó de la cintura y me plantó un pico en los labios—. ¿Me perdonas?

—Vamos a hablarlo, Borja, vamos a...

Me calló con un beso. Yo me aparté, confundida. ¡No entendía nada! Busqué en sus ojos azules la respuesta a mis cientos de preguntas, pero solo vi deseo encerrado suplicando por salir.

—Necesito esa mamada que me prometiste, nena. La necesito de verdad.

Su voz sonaba suplicante, como si se fuese a morir al minuto siguiente si no le acogía en mi boca. Fue una sensación extraña e incómoda la que me colocó sobre los hombros. Me hizo responsable de sus sentimientos y, si bien en frío admito que no actué bien, en caliente me perdí entre sus caricias.

—¿Tú me quieres? —le pregunté, como si necesitara una señal de que, pese a todo, lo nuestro fuese real.

—Sí —sonrió con las pupilas dilatadas—. Y también quiero irme en tu boca —añadió, entre jadeos.

Una vocecilla en mi interior no paraba de repetirme que se había agenciado una excusa de mierda para salir del bar de Paco y arrastrarme a casa para hacer lo que de verdad le apetecía. Pero era más fácil no pensar en eso y, simplemente, dejarse llevar por la inercia de nuestra relación. Sentí sus manos en mi culo y su lengua en mi cuello. No fui capaz de replicar, mucho menos de detener sus avances. Bajé la cabeza y me deshice de la ropa y de algo más: el orgullo.

Me agaché frente a él y le bajé la bragueta. Lo siguiente que recuerdo son fogonazos. Mis manos abrazadas a sus caderas, los pantalones enredados en sus tobillos y la polla de mi novio, grande y dura, muy dentro de mi garganta. Gimió de gusto y empezó a marcar el ritmo.

El Borja estirado había desaparecido para dar paso al chico salvaje y sexy que me conquistó la primera noche.

—Tu boca debería estar prohibida, nena... voy a correrme.

Me di cuenta de que no me miraba. Tenía los ojos cerrados y un ramalazo de algo extraño, llámalo inspiración divina, me hizo pensar en una inquietante posibilidad:

«¿Estará pensando en otra?».

Quizá. A lo mejor, en su imaginación se follaba la boca de alguna famosa. No lo culparía, todos lo hemos hecho. Yo, la primera. A mí también me había dado alguna vez por sustituir al pijo de mi novio por el actor aquel que hacía de súper héroe en esa película... joder, no me sale el nombre ahora. ¡Ese que tiene pinta de empotrador!

Porque, aunque Borja lo intentara con todas sus fuerzas, no tenía mucho de eso.

—Nena, me voy.

Me tiró del pelo. Aullé de dolor, pero estaba tan metida en el papel que no me quejé, ni le mordí. Cerré los ojos también yo y, sin querer, sustituí a mi novio por un tío que solo vivía en mi imaginación. Este no me juzgaba, ni estaba pendiente de lo que dijeran los demás. Y me miraba a los ojos como si yo fuese la cosa más bonita que hubiese visto en su puñetera vida mientras me la metía hasta el fondo.

Sentí el inconfundible sabor salado del semen en el fondo del paladar. Borja se retiró, yo me levanté y lo escupí en el baño. Cuando volví, mi novio se había tumbado en la cama. Se le veía relajado y feliz tras descargar toda esa tensión acumulada pero, ¿y yo qué? Suspiré, dándome por vencida sin ni siquiera intentarlo. Me acurruqué contra él y me abrazó. Giró la cabeza, nuestras miradas se encontraron y creí sentir un poco de esa magia tan adictiva de las primeras veces.

—Te quiero—me oí decir.

Su sonrisa se ensanchó. Sus palabras de vuelta, por mucho que las esperara, no llegaron. Coloqué su mano sobre mi brazo y lo froté para darme un poco de calor. Y un poco de consuelo, también. Quería quedarme con lo positivo, así que eso hice. Pensé en la señorita Vega Sicilia. En Paco y su bar. En la cara de satisfacción de Borja mientras se corría gracias a mi habilidad con el sexo oral. Yo también había disfrutado, a pesar de que seguía estando bastante cachonda.

Suspiré y me convencí de que mañana sería otro día. Error. Tarde o temprano, el motivo de la discusión volvería a incordiarnos porque lo que no se resuelve, se enquista y permanece. Sin embargo, de eso ya se ocuparían el Borja y mi yo del futuro. Estábamos en el presente y, aunque no lo hubiese cronometrado, había batido mi propio récord: mi novio se había corrido en menos de dos minutos.

«Que nos quiten lo bailao». Pensé.

Capítulo 6

—Feliz aniversario —susurró Borja contra mi oreja.

—Feliz aniversario —repetí, más empalagosa que el azúcar derretido.

Así me sentía yo. En una puta nube. Aquel día se cumplían justo dos años desde que nos conocimos, desde que nos probamos por primera vez. Era sábado por la mañana, el sol ya calentaba lo suficiente como para que la temperatura fuese agradable y la exaltación del romanticismo recorría mis venas como una droga inyectable.

Salí de la cama escopetada, riéndome como una loca.

—¿Adónde vas?

—¡A por tu regalo, tontito!

—Luego me lo das. Ahora, vuelve aquí...

Las protestas de mi novio cayeron en saco roto. Crucé el pasillo como si tuviera un petardo encendido en el culo. Iba en bragas y la casa estaba congelada, así que más me valía hacerlo rápido para no pasar frío. Saqué varios paquetes del fondo de un cajón que casi nunca usábamos porque cerraba fatal. Volví a reír mientras me metía en el baño. Me miré al espejo y lo que me vi me gustó: mis ojos marrones lucían brillantes; mis labios, hinchados, parecían aún más carnosos que de costumbre. Por contra, las raíces en mi pelo se veían oscuras y apagadas, señal de que iba siendo hora de darles un baño de color.

Sí, no soy pelirroja natural, pero, ¿qué le vamos a hacer? Cuando descubrí, por casualidad y aburrida de mi castaño corriente, que me quedaba tan bien el rojo fuego en el pelo, me rendí a ser esclava del tinte. Borja se sintió un poco decepcionado cuando comprobó, meses después de empezar, que el vello que cubría mis partes era tan oscuro.

No, no había nacido en Irlanda, sino en La Mancha. Me quedé muy quieta esperando algún comentario hiriente, aunque sin mala intención.

Sin embargo, me sorprendió que soltara entre siseos:

—El mito aun así se cumple.

—¿Qué mito? —pregunté, fingiendo curiosidad.

—El de las pelirrojas —especificó—. ¿Nunca lo has oído?

Negué con la cabeza.

—Bueno, según dicen, sois unas fieras en la cama.

Me reí de ese cliché tan estúpido. No era la primera vez que lo escuchaba. De hecho, por las redes sociales a veces me llegaban mensajes de babosos que querían follarme solo por eso. 

Repasé mentalmente la manera en que Borja me entró en el bar de Paco y la bombilla se me iluminó.

—Un momento... ¿por eso te acercaste a mí aquella noche? ¿Por el morbo?

Miró hacia otro lado y terminó asintiendo.

—Quería comprobar si era cierto. Además... nunca había estado con una pelirroja y me apetecía mucho probar.

—¡Ahá! —arqueé una ceja, divertida—. Entonces, ¿soy una fiera en la cama, señor Folcaquier?

Sabía la respuesta a su pregunta porque, cada vez que me veía desnuda, cada vez que me follaba, su cara lo decía todo. Estaba encantado con lo que le hacía, con lo que hacíamos entre las sábanas y fuera de ellas. Pero yo quería conocerlo, ir cada vez un poquito más lejos y más allá del sexo.

Cuando Borja me dijo su apellido, flipé. Nunca lo había escuchado y eso que ando todo el día en la clínica tomando nota y cogiendo citas a los pacientes. Me llamó muchísimo la atención. Quería saber más sobre sus orígenes, saberlo todo. Folcaquier era catalán y provenía de una de las familias más adineradas, aristocráticas y burguesas que habían habitado Barcelona desde el siglo XVIII. ¡Ahí es nada! Yo me apellido García.

Folcaquier por estos lares suena exótico de cojones. Me encantaba decirlo a todas horas. Le pegaba muchísimo a Borja y, a mis ojos, lo convertía en alguien muy especial. Yo ni siquiera sabía quiénes habían sido mis antepasados más allá de mis bisabuelos, todos gente de campo, humilde y trabajadora. Aunque, eso sí, ¡a mucha honra!

—Nena, eres la tía más cachonda que he conocido en mi vida.

Aquel comentario me devolvió al presente. Solté una carcajada que me hizo temblar entera. Lo agarré de la nuca y lo atraje hacia mí para besarlo.

—Y tú eres el pijo más buenorro que he visto jamás.

Después de un morreo de aúpa, me separé de él, fui al baño, me cambié en tiempo récord y volví con una pachorra fingida para dejarlo turulato.

—¡Hostia, nena!

Sonreí, creyéndome la puta ama. Borja jamás decía tacos, pero era lo que cabía esperar al verme con los regalos que le había comprado por nuestro aniversario.

Uno de ellos era yo.

Me miró de arriba abajo como si fuese su postre favorito. Tragó saliva y salió de la cama despacio. Parecía que tenía miedo de que fuese una aparición... o mejor dicho, una fantasía.

—¿Te gusta? —pregunté, coqueta.

Me di la vuelta muy despacio. Su cara de lelo y sus ojos, a punto de salírsele de las órbitas, me hicieron reír.

—¿Que si me gusta? Dios mío, nena...

Me tiré a sus brazos mientras le taladraba el oído con mis carcajadas. Me agarró del culo y me plantó un beso que me puso a cien. Le arranqué el horrible pijama de viejo que solía usar para dormir. Lo odiaba. ¡Con lo guapo que estaba sin ropa!

—Nena, me vuelves loco.

Jadeaba como un perro atado a un poste al sol en pleno agosto. Sus dientes en mi cuello y su polla en mi mano, me gustaba esa combinación. Lo puse al límite haciéndole una paja como a él le gustaba: rápida, lenta, luego rápida y después lenta otra vez.

—Para —me pidió—. Si sigues así vas a matarme y todavía tengo muchas cosas que hacerte...

Noté una descarga de placer entre mis piernas ante aquella promesa. Iba completamente depilada, perfumada y dispuesta a entregarme a la lujuria. Llevaba puesto un tanga de hilo, unos ligueros y un sujetador de encaje que me recogía las tetas para agrandarlas, mantenerlas apretadas y bien puestas.

Y, pese a que Borja acababa de amenazarme con muchos planes perversos, entre ellos comerme entera, no hizo nada de eso. Me había tirado casi una hora preparándome y menos de veinte minutos después, habíamos echado dos polvos. Ya más serenos, volvimos a acurrucarnos entre las sábanas para que la pereza se adueñara de nosotros.

—Aún no has abierto mi otro regalo —le recriminé suavemente, medio dormida.

—¡Primero el mío!

Hice un puchero, pero acepté. Me incorporé en la cama y extendí la palma de la mano.

—¿Dónde está?

—¡Cierra los ojos!

Obedecí. Cuando volví a abrirlos, un sobre blanco captó toda mi atención.

—¿Qué es esto?

—Mira dentro.

Lo giré y me decepcionó no encontrar mi nombre o el suyo escritos en él. Dentro, tampoco había ninguna carta, ni una dedicatoria, o una nota. Nada.

Ni siquiera un triste «te quiero» apresurado.

Solo cuatro pasajes de avión. ¿Cuatro? Sí, cuatro. Dos con rumbo a Moscú y dos que iban desde la capital rusa hasta una ciudad llamada Ekaterimburgo.

¿Has oído hablar de ese sitio? Pues yo tampoco.

—Espero que tengas el pasaporte en regla, nena.

—¿Para cuándo es esto? —volví a ojear los billetes sin rastro de emoción en la voz.

—Para dentro de tres semanas —mi novio aún sonreía.

—¿Tres semanas? Tendría que pedir vacaciones en la clínica y no sé si me las van a conceder con tan poca antelación...

—¡Ya sabías que te regalaría un viaje, nena! —me reprochó.

—Pues no. No te leo la mente... de momento.

«Porque, si fuera así, te habrías enterado de que era una mala idea antes de que compraras los jodidos billetes». Pensé con amargura.

—No pareces muy contenta.

Chasqueé la lengua.

—Es que... —volví a leer el nombre de la dichosa ciudad—, Ekaterimburgo —tragué saliva, orgullosa de no haberme trabado—. Ni siquiera sé dónde está. Sí, en Rusia —me apresuré a decir—, pero... no sé qué se nos ha perdido ahí.

—Es una de las ciudades más importantes de los Urales.

—¡No me jodas! —se me escapó en voz alta.

—¿Qué pasa? Jacobo dijo que fue un viaje alucinante.

—Pero Borja, ¡tú me conoces! ¡Sabes que yo soy más de playa! —insistí—. Llévame a Cancún, a Punta Cana, a alguna isla...

—Ya he estado ahí.

—¡Pero yo no y me muero por ir! —exclamé—. Imagínanos tumbados en la arena bajo los cocos, con un mojito en la mano... y en la otra... —llevé mi mano hasta su bragueta, pero tenía la polla flácida, así que no insistí.

—Los Urales son mucho más interesantes.

«Lo dudo». Pensé.

—No sé —dije en cambio, y me encogí de hombros—. No creo que sea un lugar muy de... aniversario.

—Porque no está de moda. Si tus amigas quisieran ir, tú serías la primera en hacer las maletas.

Aluciné. ¡Pero si era él quien me quería arrastrar hasta el centro de Rusia porque su amigo Jacobo se lo había dicho! Me tragué el veneno que me subía por la garganta, me armé de paciencia y conté hasta diez.

Ya lo tenía.

—¿Por qué no elegimos juntos el destino? Ni tus Urales, ni mi Cancún —reí. ¡Podría ser el título de una película!

Borja resopló.

—No sé —dijo, poco convencido.

—Venga, ¡no hay huevos! —no le hizo gracia nuestra broma interna, así que formulé una pregunta seria—. ¿Se pueden cambiar los billetes?

—Sí, pero...

—Si lo decidimos entre los dos, te la chuparé cuando quieras durante toda la semana que viene —le ofrecí—. Siete días de mamadas, noches incluidas.

No me daba cuenta de que cada vez abusaba más y más del sexo oral como moneda de cambio, él tampoco.

Pareció estudiar mi oferta. Sonrió como si fuera un malote y no un pijo.

—Dos semanas. Y cuando yo quiera.

Alcé las cejas y paseé la lengua por mis labios. Mi novio siguió mi movimiento y tragó saliva.

—Hecho —dije con voz ronca—. Señor Folcaquier...

Le tendí la mano para sellar el trato. Con la otra, Borja me apretó la nuca e hizo presión para empujar mi cabeza hacia abajo.

—Puedes empezar ahora mismo, nena.

—¿No has tenido bastante con los polvos de antes?

Se acercó a mí y se quedó mirándome los labios. Pasó su pulgar por ellos. Al principio, con delicadeza. Después, sacando su ansia de muy adentro.

—Nena, nena... con esa boquita que gastas, jamás tendré suficiente...

Suspiré. Se sacó la polla de los pantalones mientras yo me hacía una coleta improvisada y empecé a chupar sin ganas.

«Feliz aniversario, Borja. Yo también te quiero». Pensé.

Capítulo 7

Todos tenemos bien guardados en la mente aquellos instantes que nos cambian la vida para siempre. Pero, ¿alguna vez nos acordamos de lo que sucedió justo antes? Yo sí. Al menos, en este caso. Es extraña la manera en que a veces funciona la memoria, pero por algo será.

Había pasado una semana desde nuestro aniversario y todavía no nos habíamos podido sentar a hablar sobre nuestro viaje. Además, por culpa de ese curro tan exigente que tenía, Borja estaría fuera unos días más. Y yo, rayada porque aún no nos habíamos dicho que nos queríamos ni una sola vez. Lo pensé, lo expresé de mil maneras, pero no lo dije en voz alta. Y él, más de lo mismo.

¿Qué nos estaba pasando?

Eso me preguntaba cuando me dirigí hacia el dormitorio cargada de ropa hasta arriba. Por el altavoz de mi móvil sonaba Mundos paralelos, de Lex, a todo volumen. Acababa de recoger el tendedero y lo primero que siempre guardaba eran los calzoncillos de Borja. Sí, tenía un pequeño alijo de ropa en mi casa, por comodidad. Abrí su cajón, dispuesta a ordenar los gayumbos por colores, como a él le gustaba, cuando de repente...

—¡No me jodas!

De la impresión, se me cayeron los bóxers de las manos. Aterrizaron en el suelo sin armar escándalo. Eso me lo dejaron a mí.

—Joder. Joder. Joder, joder, ¡joder! —chillé.

Daba saltitos por la habitación agitando muchos los brazos. Me temblaba todo el cuerpo. Tragué saliva, me retiré el flequillo de la cara y cerré los ojos. Me alejé de la cómoda y, cuando regresé diez segundos después, ahí seguía.

Una caja pequeña y cuadrada de terciopelo azul marino.

No pude resistirme y la tomé entre mis manos con tanta delicadeza como si fuese un gorrión herido. La abrí lentamente y me comporté como una masoquista de mierda.

Lo que guardaba su interior me dejó sin aliento.

—¡No puede ser! ¡No hay huevos, Borja! ¡¡No hay huevos!!

Un anillo.

Un puto anillo de compromiso.

El corazón me iba a mil por hora. Quería llorar de emoción, pero las lágrimas no me salieron. Estaba en shock, supongo. Me acojoné. Cerré el estuche con fuerza como si dentro hubiese una jodida avispa. Y traté de asimilar lo que suponía aquella revelación: ¡Borja iba a pedirme matrimonio!

Me dolía la cara de sonreír, me di cuenta una media hora después. Paré la música. En aquel momento, sonaba Las pequeñas cosas, de Jotdog. Inevitablemente, siempre asociaría la canción con ese instante de mi vida.

Llamé a mis amigas. De las cuatro más cercanas, solo una descolgó el teléfono. Se alegró por mí, pero no de la manera en que lo hubiese imaginado dadas las circunstancias. Me había ido alejando del grupo a medida que mi relación con Borja se hacía más estrecha. Ya no salía tanto con ellas y estaban cabreadas por mi ausencia tanto en las noches de juerga como en las que me necesitaban de verdad. Estas últimas, por supuesto, eran las que más echaba de menos. Con una copa de vino delante, cada una se abría en canal y contaba sus inseguridades, sus miedos y sus problemas para que las otras ejerciésemos de psicólogas sin licencia.

Colgué y lancé un largo suspiro al aire. La conciencia me tiró de las orejas, aunque confieso que me duró poco el arrepentimiento.

Volví a mirar la caja azul. La abrí, obedeciendo un impulso. El anillo era bonito y el diamante circular de tamaño considerable en el centro, todavía más. No era mucho de mi estilo, más bien del de Borja, pero ¡qué coño!, me hacía ilusión imaginarme la película: pétalos de rosa, velas, una rodilla en el suelo y esa sortija en mi dedo. No podía ser de otra manera. Mi novio era muy clásico, también detallista, esa era la prueba.

Me senté en la cama y jugueteé con el estuche entre las manos. Tras el bajón de adrenalina, no vino la calma, sino una especie de presión incómoda sobre el pecho.

Las dudas.

Las malditas dudas.

«¿No es demasiado pronto? Solo tengo veinticinco años. Además, ¿estaré preparada? Nos va muy bien así, como estamos. Tengo miedo de que un paso más en la relación lo mande todo a tomar por saco».

Espanté las dudas de un manotazo. Levanté el culo de la cama todavía sin hacer y guardé de nuevo el anillo donde lo había encontrado.

—Hasta pronto —me despedí entre susurrros.

Atrapé la lengua entre los dientes, hice un ruidito agudo y quité el botón de pausa de mi vida. Seguí como si nada. Mentira, no paraba de darle vueltas al hecho de que, a partir de entonces, todo iba a cambiar. Por supuesto, para bien. Tendría que disimular, eso sí. Aposté conmigo misma que Borja me haría la pregunta del millón durante nuestro viaje de aniversario. O quizá antes. Contenta, por fin, abrí la aplicación, accedí a mi lista de canciones favorita y la música de Little Jesus invadió cada rincón. Su tema, La magia, le venía que ni pintado a mis pensamientos y a estos, les salieron alas.

Había logrado un imposible en estos tiempos. Mis padres lo iban a flipar. Nadie en la familia hubiese creído posible que alguien quisiera ir en serio conmigo. Tan en serio, quiero decir. Aunque motivos para pensar así no les faltaban: hasta que Borja se cruzó en mi camino, yo siempre había sido una cabra loca, un espíritu libre. Fluía. Actuaba, me dejaba llevar, no me comía el tarro.

¿Soy mala persona si admito que, a veces, echo un poco de menos aquellos tiempos?

Capítulo 8

—Borja, he estado pensando... ¿quieres que organice yo el viaje?

—Prefiero que lo hagamos juntos —replicó sin apartar la vista de la pantalla.

Negué con la cabeza y me armé de paciencia.

—Es que ya ha pasado más de un mes y no hemos avanzado nada.

—¡Ya lo sé, ¿vale?! —estalló. Por fin, me miró a la cara—. Es que he estado muy ocupado y ¡no he tenido tiempo ni para respirar!

Mentira, mentira, mentira. Pero no me apetecía discutir ni lanzar más reproches con mi AK-47. Esa la guardaba para otro momento.

—Piensa en mi propuesta —insistí, calmada y serena—. Decidimos el lugar, que es lo más difícil, y yo me encargo de todo, ¿ok?

—Vale —su atención volvió a estar centrada en el portátil—. Gracias.

Salí del salón y me dirigí al pasillo. El hecho de que estuviese currando un puto sábado por la mañana me ponía de muy mala leche, pero en ese momento era el menor de mis males. De hecho, me beneficiaba.

Pasé de largo por el espejo y miré hacia otro lado. No me apetecía verme aunque mi pelo recién teñido brillaba con unos reflejos preciosos, como si estuviese en llamas.

—¿Te vale la Toscana? —regresé sobre mis pasos y solté mi sugerencia como quien no quiere la cosa—. ¿O tal vez Grecia?

—Mmmmm... ¿algo más lejano?

—¿Nueva York?

—Ya he estado.

—¿Japón? —Arrugó la nariz, lo que significaba que no le hacía gracia —¿Tailandia?

—¡Sí! Me parece bien.

—Ah, ¿sí? —pregunté extrañada.

—¡Sí! Es perfecto.

La sonrisa se me quedó congelada en los labios. Lo sabía por algunas conversaciones que escuchaba en la clínica: Tailandia era el destino favorito de los recién casados en su luna de miel. Playas paradisíacas, naturaleza salvaje y hoteles con encanto al lado del mar.

Todo muy romántico.

Se me paró el corazón. Controlé las ganas de llorar.

—Vale. Pues lo voy preparando todo y, cuando lo tenga, me confirmas y...

Hablaba como un robot. La mirada perdida, vidriosa. Era como si estuviera viendo mi vida a través de otros ojos. Una sensación muy irreal, de persona drogada.

Pero no iba colocada.

O tal vez sí: de una dosis muy jodida de realidad.

—Me parece bien —mi novio, por fin, apagó el ordenador—. ¿Qué te pasa?

—¿A mí? Nada.

Spoiler: cada vez que una mujer responde «nada» a la pregunta anterior, suele significar que le suceden muchas cosas. Y casi ninguna buena.

—¿Estás segura? Te noto rara últimamente.

«Rara, dice el cabrón». Pensé, pero no lo dije.

—No sé. Será el estrés. Tengo bastante trabajo en la clínica y...

Su risa interrumpió mis estúpidas excusas.

—Perdona, pero dudo que tú tengas mucho trabajo.

De haber estado como siempre, le habría cerrado la boca de un sopapo verbal. Pero la que llevaba el control de mi cuerpo y de mi mente no era yo, sino una versión mucho más fría, calculadora y letal.

—Llevas unos días muy, muy rara, nena —pegué un respingo al sentir sus manos sobre mi cintura—. Hace casi una semana que no follamos y...

—No tengo ganas —me aparté.

Sentí escalofríos. Jamás pensé que experimentaría una reacción así tratándose de Borja, pero es que las cosas habían cambiado. Y mucho.

Ya nada volvería a ser igual.

—¿Lo ves? Tú nunca rechazarías este ofrecimiento, nena —jadeó contra mi cuello, mientras me clavaba su miembro duro en la parte baja de mi espalda.

—Otro día —insistí—. Tengo la regla.

Milagrosamente, Borja se apartó. Era como brujería, ya que decías la palabra mágica y la libido se le bajaba como si me hubiese convertido en su abuela.

—Aún así, creo que te pasa algo —comentó mientras se alejaba por el pasillo, pensativo.

Me tragué la rabia. Encerré las manos en dos puños que quise estrellar contra su bonita cara. Tuve que reunir toda mi fuerza de voluntad para no estallar allí mismo y gritarle cuatro cosas.

Se creía que era estúpida. Y, aunque así me sentía, no lo era. En absoluto. Armar un escándalo, eso me apetecía. Hacer volar objetos de un lado al otro de la habitación, romper cosas, chillar hasta hacerme daño en la garganta. Cagarme en sus putos muertos.

Pero no hice nada de eso.

Encendí su portátil y miré unas cuantas webs de vuelo más hotel. Cientos de clics y dos horas después, apagué el trasto, lo dejé en su sitio y adecenté un poco el salón. Es lo que la antigua yo hubiera hecho. Por nada del mundo debía arruinar la sorpresa que le tenía preparada.

Lo fui a buscar. Estaba en la ducha y creo que lo pillé masturbándose.

—Por cierto, ya tengo los billetes y el alojamiento reservado. ¿Lo cargo todo a tu tarjeta de crédito?

—Esto... claro. Hazlo —respondió con voz ahogada.

De ser otras las circunstancias, me hubiese quitado la ropa y metido con él bajo el agua de inmediato. La yo del pasado no habría desperdiciado una erección de Borja, con regla o sin ella.

En cambio, la nueva, no quería verlo ni en pintura.

¿Que qué había cambiado?

Todo.

O quizá nada.

Un segundo antes de que me llegara aquel mensaje, pensé que descubrir la existencia del anillo era lo mejor que me había pasado en mucho tiempo. Pero no. Leer las escasas líneas que cambiaron mi vida y lo que estas significaban fue lo que supuso un falso antes y un jodido después. Aquellas palabras pusieron mi mundo patas arriba. Lo sacudieron y lo dejaron colgando de un hilo muy fino.

Me tragué las lágrimas, cerré la puerta del baño y apoyé mi espalda contra la puerta. El ruido del agua corriendo me devolvió al presente. Llevaba varias noches sin dormir bien por culpa de la batalla que libraban cabeza y corazón. Por primera vez en la vida, ganó el cerebro cuando se me ocurrió la mejor idea que había tenido en veinticinco años.

¿En qué consistía? En una ida de olla tan loca que no sé ni cómo salió bien. Sigo flipando al pensarlo ahora, en frío y con la perspectiva que solo el tiempo da.

Pero entonces, solo tenía clara una cosa: si la parte contraria aceptaba, la venganza, sería épica.

Y vaya si lo fue.

Capítulo 9

Llegó el gran día. Nos despertamos antes de que amaneciera y estuve un buen rato asegurándome de que en las maletas llevaba todo para nuestro viaje a Tailandia.

—¡Vámonos! —exclamó Borja con una bonita sonrisa.

La mía no era tan grande, ni me iluminaba la cara, pero conseguí esbozarla sin problemas. Me había acostumbrado a fingir que todo seguía de puta madre, aunque mi auténtica yo había sido declarada muerta por mí misma unas semanas atrás.

Es extraña la manera en que podemos hacernos a un hábitat nuevo, hostil, si le echamos cojones. Y yo otra cosa no, pero huevos siempre he tenido, aunque no me cuelgue nada entre las piernas.

El taxi llegó y mi novio se enzarzó en una absurda discusión con el conductor. Yo mientras mantenía la vista fija en la ventanilla. Las calles quedaban atrás, como en un cuadro en movimiento. La ciudad despertaba, la primavera iba avanzando y yo, me sentía la protagonista de una película.

Estaba impaciente. Quería que se produjera ese giro en el guion.

—Ya hemos llegado.

Borja tuvo que darme unos toquecitos en el hombro para hacerme reaccionar. Estaba ida, en mi mundo, en mi pompa reventada, haciendo un repaso mental a las cenizas de eso que una vez fui. Suena muy poético, pero a veces tengo momentos así, de intensa de la vida.

Pagué la carrera y nos bajamos del coche. Mis enormes gafas de sol ocultaban unas ojeras enormes, señal de que tampoco había pegado ojo la noche anterior. Avancé por la terminal con mi novio al lado. Busqué un monitor. Nuestro vuelo aparecía anunciado entre tantos otros.

—¡Espera! Vamos a hacernos un selfi.

Posé con mi ensayada sonrisa perfecta y me di cuenta de que no subía la foto a sus redes sociales. Era algo en lo que hasta entonces no me había fijado, pero ahora que lo miraba todo con lupa, me cuadraban muchas cosas.

Miré a mi alrededor buscando algo. O a alguien. Aquellos eran los últimos segundos antes de que pulsara el detonador y estallase la puta bomba. El caos y la destrucción iban a aparecer de un momento a otro y, aunque a una parte de mí le apetecía coger un buen sitio y comer palomitas mientras aquello sucedía, en realidad estaba de luto por una muerte no anunciada.

Nos pusimos a la cola para facturar. Era larguísima.

—Joder, a saber cuánto tendremos que esperar. —Se quejó mi novio, no sin motivos— ¿Por qué no lo has hecho online? —señaló a su derecha, donde había otra fila mucho menos numerosa de viajeros que solo tenían que entregar sus maletas, recoger el ticket y pasar por el control.

—Lo siento, ya te dije que se me olvidó —le recordé.

Mentira.

No se me había olvidado.

Todo formaba parte del plan.

Borja se aisló del mundo a través de su móvil y apenas me prestó atención. Yo miraba el mío cada poco con disimulo, rezando para que todo marchara según lo previsto. El karma me lo debía, nada podía salir mal. Pero, ¿y si algo fallaba? Mierda, estaba nerviosa. Tenía la garganta seca y me sudaban las manos. Las inseguridades empezaron a comerme el tarro. Me jodía no poder controlarlo todo y esa sensación era horrible. Sin embargo, sabía que de nada servía ponerme así. El éxito no dependía solo de mi esfuerzo.

Debía confiar, pero, ¿cómo hacerlo ciegamente si la primera que dudaba de todo era yo?

Veinte minutos, decenas de suspiros y muchos reproches después, llegó nuestro turno. El tipo que nos atendía, un señor muy moreno, entrado en carnes y ni un pelo de tonto, nos pidió los pasajes con la amabilidad justa y cara de amargado. El pulso me latía tan rápido como el de un colibrí.

Sí, por lo visto esos pajarillos van tan puestos de néctar que baten las alas a mil revoluciones por minuto. Lo vi en un documental mientras intentaba dormirme la siesta, no te pienses que ahora voy de culta.

Me tembló la mano al entregarle los billetes. El tío de la aerolínea los escrutó a conciencia. Me miró a mí y luego, a Borja. Escaneó el código QR que aparecía impreso y ahí fue cuando se cercioró de que, efectivamente, algo no cuadraba.

Menos mal que mi novio no prestó atención a todo aquel proceso.

—Disculpen, pero aquí hay un error —anunció el amargado con muy malas pulgas, como no podía ser de otra manera.

—¿Qué pasa ahora? —se impacientó Borja.

—Muéstrenme sus pasaportes, por favor.

Así lo hicimos, y el hombre se puso a teclear con una pachorra que crisparía los nervios de cualquiera. Borja giró la cabeza y yo también miré hacia otro lado, mientras me aguantaba una risita nerviosa que me quería traicionar.

—Todo correcto por aquí —dijo el hombre, tras devolverme el pasaporte—.  En cuanto a usted...

Dejó la frase en el aire mientras miraba a Borja. Se encogió de hombros y murmuró algo que me sonó a chino. No parecía ser la primera vez que se veía en una igual. El tipo transmitía cansancio y poca paciencia. De algún modo, empaticé con él y le pedí perdón en silencio por hacerle participar en esa pantomima en contra de su voluntad.

—Pero vamos a ver, ¿puedes solucionarlo? —mi novio chasqueó la lengua y se atusó el flequillo—. Si perdemos el avión por culpa tuya, ten por seguro que voy a poner una reclamación.

—Ella perderá el avión, en todo caso —lo corrigió.

—¿Cómo dices?

—Su nombre no figura en la lista de pasajeros, señor, así que me temo que no va a poder facturar la maleta con nosotros en el vuelo de hoy.

Bum.

Ahí estaba la bomba.

Borja boqueó, incrédulo.

—¡Vuelve a comprobarlo! —exigió—. Ahí tiene que estar mi nombre: Borja Folcaquier i Margall.

El de la aerolínea negó con la cabeza.

—En el pasaje no aparece.

—¿Qué quieres decir con eso? —gruñó—. ¿De qué estás hablando?

El tipo ignoró a mi novio y no lo culpo.

—Señorita, puede pasar —me indicó—. En cuanto a usted, le ruego que salga de la fila. Siguiente, por favor.

—¡Te he hecho una pregunta!

Suspiros. Segundos que parecieron durar horas.

—La Ley Orgánica de Protección de Datos me impide responder a esa pregunta —declaró el tipo con retintín y mala leche.

Entonces, a Borja se le fue la olla:

—Eres un incompetente y no sabes con quién estás hablando. ¡Quiero ver al encargado! —gritó.

Le puse una mano en el hombro haciendo el papel de novia conciliadora. Mis intentos por calmarlo no fueron más allá de eso. Estaba harta y quería que el show terminara ya. No me gustaba el modo en que Borja trataba a aquel tipo que solo estaba haciendo su trabajo. Por muy mala leche que tuviera, no nos había faltado al respeto. Mi simpatía estaba al otro lado del mostrador. Al fin y al cabo, yo también curraba cara al público y tenía que aguantar a gilipollas como mi novio todas las semanas.

Contuve la respiración al ver a Borja fuera de sí. Se había puesto rojo y una vena se le marcaba en mitad de la frente. Chillaba y armaba un espectáculo poco digno de sus pintas de pijo refinado y de las horas que eran.

Con toda la calma del mundo, el hombre que nos atendía descolgó el teléfono y llamó a seguridad.  En menos de un minuto, dos uniformados se acercaron a nosotros y sacaron las porras.

—Señor, está armando un escándalo. Vamos a tener que pedirle que se calme —dijo uno de ellos.

—¡¡Estoy calmado!! —aulló mi novio, empapado en sudor.

—Acompáñenos a la salida y, cuando esté más tranquilo, regresa para aclarar el malentendido...

«No, no es un malentendido». Pensé yo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó uno de los seguratas al de la aerolínea.

—Yo que sé, ¡estará drogado! —murmuró este con una desgana que me recordó a la de Paco, el del bar.

—Yo no me drogo, gilipollas —gritó mi novio.

Alguna vez le había visto meterse una raya para aguantar la presión de su curro, pero nada serio. Al menos, eso era lo que decía.

El de seguridad extendió la porra a la altura del pecho de mi novio, dándole a entender que, o se tranquilizaba, o lo tranquilizaban.

—Su pasaporte está en orden, igual que el de ella —el calvo del mostrador ya atendía a otros, pero no se pudo contener—. Sin embargo, en los billetes —casi escupe la palabra—, aparecen los nombres de dos señoras.

—¿Señoras? —mi novio se volvió hacia mí y frunció el ceño—. ¡A ver si la vas a haber liado tú!

—No —le informé con una sangre fría que me sorprendió hasta a mí—. Es que hoy no vas a montarte en ningún avión.

—¿Qué?

—Hola, Borja —dijo una voz a nuestra espalda.

Una voz de mujer.

Capítulo 10

Ainara ganaba en persona. Me sorprendió su altura, me sacaba tranquilamente una cabeza. Y lo guapa que era, a pesar de esas ojeras que le quitaban belleza y le añadían unos años. No llevaba ni una gota de maquillaje y aun así, su piel parecía perfecta. Pómulos altos, labios aún más carnosos que los míos, tremendos ojazos azules, ni una sola arruga o grano a la vista. En resumidas cuentas, tenía una cara de modelo que tiraba para atrás. Modelo de tallas grandes, eso sí. Porque Ainara tenía muchas curvas, proporcionadas todas ellas, creando la forma de un reloj de arena en su cuerpo.

Había algo en ella, no sé el qué. Obviamente, al ser albina siempre iba llamando la atención. Pero además, tenía un magnetismo extraño que resultaba difícil de ignorar, incluso para mí: una hetero de manual.

Debía ligar de lo lindo, aunque estaba segura de que Ainara era de esas que ojean, pero no catan el menú cuando se meten en una relación.

¡Ja! En eso nos parecíamos, sí.

Y también teníamos otras cosas en común.

—Ah, ya estás aquí —le dije a la recién llegada, tras plantarle dos besos como si la conociera de toda la vida—. Justo a tiempo.

—No podía perdérmelo —dijo bajito, casi como si le diera apuro verbalizar sus pensamientos.

Se había recogido el pelo, blanco de tan rubio, en un moño que estaba a punto de desmoronarse.

Justo como Borja.

Nuestro querido Borja.

—¿Nos vamos? —le pregunté.

—Sí.

—Ainara —susurró Borja con voz temblorosa—, pero, pero... ¿qué estás haciendo aquí?

—¡Sorpresa! —exclamé, sin entusiasmo.

Todos nos miraban, incluidos los dos seguratas y el de la aerolínea, cuyo brillo en los ojos me dijo que captaba a la perfección lo que estaba sucediendo ahí.

—¡Eres un miserable! —musitó Ainara, tan bajito que apenas la oí—. ¿Pensabas que nunca nos enteraríamos de la existencia de la otra?

El aludido intentó explicarse, pero las palabras lo habían abandonado, igual que estábamos a punto de hacer nosotras.

—Dale tu pasaporte —le pedí a la rubia y luego, me dirigí al tipo de la aerolínea—. ¿Podría facturar ya nuestras maletas, por favor?

—¿Usted es Ainara Cubillos Calderón?

—Sí.

—Perfecto —se relamió los labios y comenzó a teclear, frenético.

—¿Qué co... cojones está pasando aquí? —al parecer, Borja había recuperado la voz, no así el color de su cara, que se había esfumado.

—¿Es que no lo ves? —contesté yo—, nos vamos a Tailandia. Juntas.

—¿Qué?

—¡No me casaría contigo ni en un millón de años! —estalló Ainara, de pronto hecha una furia.

Sí. La sortija que encontré en el cajón de los gayumbos era para ella.

Pero no nos adelantemos.

—Todo en orden —informó el tipo calvo—, pongan las maletas sobre la cinta. Estos son los resguardos y estas, sus tarjetas de embarque.

—¡No, no, esperad! —Borja volvió a alterarse. Respiraba por la boca como si acabara de correr una maratón y se pasaba las manos por la cara como si estuviese con el mono. Todos lo ignoramos, incluidos los de seguridad, que ya se iban—. Esto tiene que ser una pesadilla—masculló.

—La pesadilla ya terminó. Al menos, para nosotras —replicó Ainara, mirándole por encima de su hombro.

Me hizo gracia darme cuenta de que eran más o menos de la misma altura.

—Joder, ¿cuánto mides? —le pregunté, divertida.

—Un metro ochenta y dos centímetros —contestó con timidez.

—¡La hostia!

—Que tengan buen vuelo, señoritas —nos deseó el de la aerolínea, con hincapié en la última palabra—. Necesito que se aparten para que pueda avanzar la cola.

—Claro, cómo no. Perdón —se disculpó Ainara.

Le tomé del brazo y me fijé en que su piel era aún más pálida. Si no teníamos cuidado, acabaríamos rojas como cangrejos en una playa tailandesa. Caminamos un par de metros, pero Borja se puso en medio para bloquearnos el paso. Me armé de paciencia y me prohibí mirarlo a la cara. Sabía que intentaría dar pena con su boca curvada hacia abajo en una sonrisa triste y sus ojos de cordero degollado.

Patético.

—Dejad que os explique, yo...

—Vete a la mierda, Borja, no queremos escuchar tus putas mentiras. Lo hemos estado hablando y decidimos irnos dos semanitas a Tailandia con todos los gastos pagados a costa tuya. Es lo más justo después de que hayas estado jugando a dos bandas con nosotras, ¿no crees? —escupí, llena de rabia.

—Vamos a considerar esto como un regalo. De despedida —me siguió Ainara.

—Porque no hace falta decirlo, pero por si no quedaba claro, las dos estamos cortando contigo.

—¡No! ¡No podéis hacerme esto! —la desesperación rasgaba su voz. Algunos curiosos nos rodearon—. Ainara, por favor...

«Así que Ainara, ¿eh? El anillo lo dejaba bastante claro, pero esto último confirma quién es tu preferida, maldito hijo de puta». Pensé con amargura.

—Ya te lo hemos dicho antes, Borja: no queremos escucharte.

—Ni volver a verte nunca más —me repuse de lo de antes bastante rápido, por suerte.

—¡Bien dicho! —exclamó la rubia.

Rodeamos al mentiroso más grande que había parido madre y continuamos caminando por el aeropuerto. Borja tiraba del brazo de Ainara con desesperación. Abandonó la maleta y se dedicó a suplicarle a la rubia con lágrimas en los ojos. Sollozaba como un bebé. La gente alrededor no daba crédito. Y Ainara lo ignoraba con un saber estar que me sorprendió. Yo lo habría mandado al carajo de un empujón, le habría gritado de todo.

Detecté a un segurata cuyos bíceps iban a reventar bajo el uniforme y llamé su atención. Se acercó de prisa, con el ceño fruncido y gesto serio.

—¿Qué está pasando aquí?

—Este loco no para de acosar a mi amiga —expuse, haciendo un poco de teatro.

—¿Qué? ¡No! Ella es mi novia y...

—Señor, ¿me enseña su tarjeta de embarque?

La mandíbula de Borja se desencajó al instante.

—No.

—Creo que no tiene, que se intenta colar —me chivé yo.

—Entonces, me temo que tiene que acompañarme fuera de la terminal— el de seguridad no se andaba con chiquitas.

—¿Por qué? ¡No estoy haciendo nada malo! —protestó mi ya ex.

—Nos está molestando —insistí yo.

—Podemos hacerlo por las buenas o por las malas —indicó el de seguridad.

Borja gritó. Nos insultó. Se cagó en la puta madre que me parió, textualmente, pero de nada sirvieron sus numeritos de príncipe destronado: el fortachón lo cogió por los hombros y lo arrastró lejos en contra de su voluntad.

El gentío se disipó cuando ya no hubo más circo que ver.

Y nosotras, sin cruzar palabra, seguimos nuestro camino.

Tailandia nos esperaba.

Capítulo 11

Siempre recordaré el momento exacto en el que aquella llamada supuso el principio del fin. La línea que separaba la felicidad de la tristeza estaba a punto de ser trazada, rompiendo mi jodido corazón. Vivía feliz en mi ignorancia. La verdad no nos hace libres, nos hace miserables. Al menos, al principio. Hasta que asimilamos toda la mierda que nos ha caído encima.

Pues eso, que hablo del tema y me pongo de mala leche porque es como revivirlo todo otra vez. Estaba en la clínica, a punto de terminar mi turno. Había sido un día de locos, estresante, en el que nada salió como esperaba. Luego, me comí una bronca del dueño por no sé qué de una cita que había dado mal. ¡Ya claro! O quizá la paciente no apuntó bien la fecha y hora que le repetí por teléfono al menos tres veces.

Me dolía la cabeza y no veía el momento de apagar el ordenador y salir para despejarme. A veces, odiaba mi trabajo, pero luego recordaba que al menos no tenía que pringar los fines de semana y se me pasaban las ganas de quejarme. ¡Era una puta privilegiada, joder!

Cuando por fin me largué, el aire caliente de la calle me dio de lleno en la cara igual que lo haría una bofetada.

«Parece que ahí arriba se han dejado la calefacción puesta». Pensé.

Distraída, saqué el móvil del bolso esperando un WhatsApp de Borja. Había quedado a cenar con unos amigos suyos de Barcelona que estaban de visita por aquí. No me apetecía nada, así que me alegré cuando pasó de proponerme que me uniera. Aunque, visto de otro modo, ¿por qué me excluía? Quizá tuviese miedo a que lo ridiculizara con alguna de mis tonterías, según él.

Desbloqueé el patrón y fruncí el ceño al encontrar una llamada entrante de un número desconocido. Había dejado el teléfono en silencio porque así debía hacerlo en horas de trabajo, así que fue una bendita casualidad que la persona al otro lado me pillara con el móvil en la mano.

Algunos, dirán que en realidad fue el destino moviendo los hilos.

Deslicé el botón rojo para colgar y seguí a lo mío. Di por hecho que querrían venderme algo que no me interesaba comprar. Puse el modo vibración. El aparato se deshizo en zumbidos. Los silencié, pero insistieron y volvieron a insistir. Tres, cuatro, cinco veces. Mi teoría ahora era que un simpático anciano deseaba comunicarse con un ser querido y, por error, había marcado otra combinación de números. Probablemente, no pararía hasta que alguien le explicara al buen hombre que no, no podía ponerse su nieto... o lo que fuera.

Descolgué despreocupada, sin sospechar que ese sería el momento que cambiaría mi vida.

—¿Diga?

—Hola. Sé que no me conoces y yo a ti tampoco, pero creo que hay algo... me gustaría decirte que...

Fruncí el ceño y subí el volumen, intrigada. No era un viejo, sino una mujer. Mejor dicho, una chica. Me hablaba casi en susurros. Tenía la voz bonita, muy femenina, pero estaba tan nerviosa que apenas se le entendía

—¿Cómo? ¿Qué dices?

—Joder. ¡Perdona! Es que esto es muy difícil.

—Empieza otra vez. Por el principio.

—Vale. —Carraspeó y se tomó unos segundos para ordenar sus ideas—. Te voy a hacer una pregunta un poco extraña y muy personal, así que no te asustes, ni te enfades conmigo, por favor.

Cada vez me intrigaba más aquella conversación y, aunque todo parecía indicar que se trataba de un malentendido o de una broma, algo me decía que la chica iba jodidamente en serio.

Y que no se confundía de persona.

—No suelo asustarme con facilidad —repliqué—. En cuanto a enfadarme... pues depende. No te prometo nada.

—Estoy nerviosa.

—No hace falta que lo jures. ¡Suéltalo de una vez! —le animé—. Venga, sin anestesia.

—Está bien: ¿hay alguien cercano a ti que te llame «nena»?

Me detuve en medio de la acera. Los que me rodeaban siguieron caminando como si tal cosa, pero a mí se me paró el corazón. Es el órgano más sensible del cuerpo, el que sabe antes que la cabeza cosas que ni siquiera entiendes.

Y se preparaba para el impacto.

—¿Cómo?

—Que si te dicen nena.

—Te he oído —le interrumpí, borde—. ¿Por qué lo preguntas?

—Contéstame, por favor.

—Sí. Hay alguien que me llama así —susurré.

—¿Quién?

Tomé aire y cerré los ojos antes de contestar:

—Borja.

Escuché un suspiro helador al otro lado de la línea.

—Y cuando te dice esa... palabra... ¿qué estáis haciendo?

—¿Có... cómo? —musité.

—Ya te dije que era una pregunta muy personal —me recordó.

—Pues... ya sabes... —Hice un gesto con la mano y luego recordé que no podía verme—. Joder, ¡es que no me apetece decírtelo! No sé a qué viene todo esto, no te conozco de nada y...

—Solo se dirige a ti de ese modo en un contexto determinado, ¿no? En el plano... íntimo.

Aluciné por lo remilgada que parecía ser esa tía con su particular uso de las palabras, pero lo que más me descolocó fue que supiera por dónde iban los tiros con tanta precisión.

—Cuando follamos —admití, directa—. Me dice nena cuando follamos.

Un gemido agudo me taladró el tímpano

—Vale —lloriqueó.

—Me estás asustando. Y te recuerdo que me dijiste que no me asustara.

—En realidad te pedí que no lo hicieras —precisó, con voz temblorosa—. Lo siento. ¡Perdona! Es que no es fácil. Joder, ¡qué cabrón!

Tragué saliva y me preparé para lanzar una pregunta cuya respuesta, en el fondo, no quería saber.

—¿De qué conoces a Borja?

Silencio. Tan largo que pensé que me había colgado. Pero no.

Ainara no es de esas, pronto lo descubriría.

—Borja es mi novio.

Y con solo cuatro palabras mi mundo entero se vino abajo.

Capítulo 12

Estaba completamente en shock. Supongo que, por eso, se me cayó el móvil al suelo. Lo rescaté con la pantalla rota. ¡Genial! Y para seguir con las desgracias, se había cortado la comunicación con aquella desconocida de voz dulce, preguntas indiscretas y palabras repipis.

—¡Mierda! —exclamé, aun con el nudo en la garganta.

Miré hacia arriba para ahuyentar las lágrimas, pero las muy cabronas me empaparon los ojos igual. Confieso que llegué a pensar en que aquella tipa podía ser una ex loca, o una colgada que se quería meter entre Borja y yo para joder la relación.

«Esta tía es una puta lagarta que me quiere levantar al novio».

Ay, esa pésima costumbre tan extendida entre las mujeres de cargarnos automáticamente con la culpa cuando hay cuernos de por medio. Me pasé la presunción de inocencia por el arco del triunfo y di por hecho que, en este caso, era Borja quien debía haber mantenido su polla guardada en los pantalones. Que la chica supiese o no de mi existencia era harina de otro costal. O no. Parecía sincera al decirme que no me conocía.

Cuando las mujeres nos enteramos de una infidelidad, solemos referirnos a la amante por nombres de animales bonitos que no suenan tan bien en femenino, como zorra, loba, víbora, perra, cerda, lagarta, etcétera. Confieso que caí en esa trampa. Me dejé llevar por la rabia y maldije a la chica de la llamada tras hacer un repaso por diversas especies de fauna campestre.

El móvil zumbó en mi mano sudorosa. Un número desconocido me mandó una foto. La abrí y, a pesar del roto en la pantalla, pude ver lo sonriente que posaba Borja al lado de una tipa de pelo rubio platino que lo besaba en la mejilla, mientras que él, como buen pulpo que era, le tocaba el culo. Segundos después, otra más. Borja y la misma tipa agarrando lo que parecían ser unas entradas. Conseguí ampliar la imagen al tercer intento.

Septiembre del año pasado.

Intenté encontrar una explicación razonable que justificara aquello sin usar la palabra «cuernos». No la encontré. Empecé a atar cabos. Por esa época, mi novio estaba en una serie de viajes express por trabajo.

Supuestamente.

Suspiré tan hondo que me hice daño. A mi alrededor debían pensar que se me había ido la olla. Y tenían razón. La ira me cegaba. Veía borroso. Los dedos me temblaban. La gravedad tiraba de mis hombros hacia abajo. Solo faltaba que se hubiera puesto a llover para completar una estampa de lo más melancólica.

Pero no. Hacía un calor del carajo. Sudaba. Respiraba por la boca haciendo un silbido ronco. Me estaba dando un ataque de ansiedad. Concentré mis energías en detenerlo.

«Eres tú quien controla la situación, no al revés. No permitas que esto pueda contigo». Me dije.

Eso pareció funcionar, aunque no me había serenado del todo cuando volví a sentir el móvil vibrando en mi mano derecha.

Ese número, otra vez.

—¿Lo cojo o no lo cojo? —pregunté a la nada.

No sé qué esperaba, ¿una respuesta? Nunca he sido de las que se esconden. Me gusta ir de frente y dar la cara, aunque no siempre lo consiga, así que apreté los dientes y descolgué, dispuesta a cantarle las cuarenta a esa tía.

—¿Quién coño eres? —La voz me salió rota y transmitía un odio que nunca había sentido así antes.

—Perdona —Empezaba a sospechar que aquella chica tenía la odiosa costumbre de disculparse por absolutamente todo—. Se ha cortado y...

—¿Cómo sabes que no te he colgado yo?

Se quedó en blanco.

«¡Jódete!» Pensé.

—¿Me has colgado?

Resoplé. Me dirigí hacia un lugar más tranquilo, a poder ser, con sombra.

Y decidí ser sincera.

—No.

—Eso me parecía.

—Bonitas fotos. Qué romántico todo...

—Era por si no me creías. Son pruebas. En la segunda, puedes ver hasta la fecha...

—Ya, sí, supongamos que te creo —musité, haciéndome la interesante—, ¿qué más tienes que decirme? Porque entiendo que no has vuelto a llamarme para proponerme un trío con Borja...

Mi manera de enfrentar aquello era armarme con un escudo llamado frivolidad.

—Pues no —contestó, muy seria—. Esas cosas a mí no me van —suspiró y tomó aire—. Quería explicarte cómo he descubierto que Borja podía estar jugando a dos bandas, algo que finalmente hemos comprobado, porque creo... ¡no! Estoy segura de que tú no sabías de mi existencia.

—Muy buena deducción, ¿qué eres, poli?

—No. Trabajo en una agencia de publicidad. Bueno, estoy haciendo las prácticas y...

Solté una carcajada tan amarga como el café sin azúcar.

—¡No me interesa tu vida! —había sido demasiado borde, así que suavicé el tono—. Yo trabajo en una clínica dental como recepcionista, pero eso no importa... —Me clavé las uñas en la cadera en un intento por calmar los nervios —¿Desde cuándo lo sospechabas?

—Desde antes de ayer.

—¿Y cómo... pasó? ¿Cómo lo descubriste?

«¿De verdad quieres saberlo?» Me pregunté a mí misma.

—Se fue al baño y dejó el teléfono en el sofá. Le llegó un WhatsApp tuyo. Tu contacto estaba guardado con el nombre de «nena» —soltó un suspiro eterno—. A mí también me llama así cuando... estamos en la cama. Se me rompió el corazón y...

—Hostias... ¡qué cabrón! Así se asegura de que no se equivoca con nuestros nombres mientras le está dando al tema.

A la chica no le hizo ni puta gracia mi deducción. ¡Para un momento de lucidez que tengo!

—Aproveché que me sabía el patrón de desbloqueo de su móvil para abrir la aplicación, apuntarme tu número e... investigar.

—¡Bien hecho!

—En tu foto de perfil aparecéis los dos.

Una risita histérica salió de mis labios al recordar.

—Sí. Esa foto...

—Exacto.

Era un selfi que nos tomamos un día borrachos. Salíamos medio en pelotas, comiéndonos la boca. Me pareció una foto graciosa y tierna al mismo tiempo, nos representaba a la perfección. Así que me la puse de perfil.

Después de que se me pasara el pedo, no me acordé de quitarla.

—¡Joder!

—¿Desde cuándo lo conoces? —me preguntó con un hilo de voz.

—Dos años —me ahorré el dato del aniversario. En aquel momento, no venía al caso.

Siseó cosas que no llegué a escuchar. Creí entender algo así como «hijo de puta», pero no podría asegurarlo.

—Nosotros llevamos... llevábamos —se corrigió— cuatro.

—¿Qué? —Abrí mucho los ojos y tuve miedo de que el móvil volviera a escurrírseme de las manos—. Espera, antes me has dicho que estabas haciendo las prácticas.

—Sí.

—¿Cuántos años tienes?

—Veinticuatro.

—Joder.

—¿Tú?

—Veinticinco.

Un silencio incómodo ayudó a que cada una repasara su historia con el capullo más grande del siglo.

—Aún estoy en casa de mis padres y siempre me preguntaba por qué esquivaba el tema de irnos a vivir juntos teniendo él un piso...

—Vive conmigo —me oí decir —. Más o menos.

Escuché su risa. Era triste y bonita en cierto modo.

—Por eso tampoco me llevaba demasiado a su casa —musitó—. Nunca para por allí.

—No mucho. Siempre está de viaje y... ¡espera! ¿por qué coño entonces guardaba el anillo en un cajón de mi cuarto?

—¿El anillo?

—El otro día me lo encontré en el cajón de los gayumbos.

—¿Te va a pedir que te cases con él?

—Supongo. Ahora ya que se lo ahorre...

Silencio.  No duró mucho.

—Perdona por esto, yo...

Me importaban una mierda sus disculpas y las maté con una de esas frases que me salían sin pensar, tras llegar a una inquietante conclusión:

—No entiendo cómo quería ponerme un anillo en el dedo si me estaba poniendo los cuernos.

—Ya. Desde la óptica del fiel no tiene mucho sentido estar jugando a dos bandas y...

—Pensar en bodas, ni mierdas —la interrumpí al tiempo que me encogía de hombros, mirando al suelo—. La verdad es que no estábamos en nuestro mejor momento, así que si le hubiera dicho que sí, seguiría contigo, con esta trola hasta ni se sabe cuándo...

—Nuestra relación tampoco se encontraba en un punto demasiado boyante —confesó.

No sentí nada al escuchar aquello. Ni siquiera sabía qué significaba la última palabra.

—Joder. He sido la otra todo este tiempo... —dije, en cambio.

—¿Y por qué tienes que ser tú la otra?

«¿Esta chica es idiota?» Pensé.

—Porque tú empezaste con Borja antes que yo. —¡Era tan obvio!

—Sí, es una manera de verlo —coincidió—. Aunque creo que, en realidad, desde tu punto de vista yo soy la otra y, desde mi perspectiva, tú eres la otra. ¡Empate! —dijo esta última palabra con una alegría tan forzada que me dio repelús.

—En fin. Voy a colgar —le anuncié—. Necesito un minuto para asimilar toda esta mierda.

—Vale. Siento haberte... abierto los ojos.

—¡Deja de disculparte todo el puto rato! —estallé—. En realidad, sé que llegará el momento en que pueda darte las gracias por lo que has hecho.

—Ojalá que sí.

—Sí... ese cabrón no nos merecía.

Sus sollozos me hicieron sentir violenta. Iba a despedirme para digerir mi propia pena a solas, cuando de pronto, dijo:

—Oye, yo me llamo Ainara. ¿Y tú?

Sonreí sin ganas y le dije mi nombre antes de colgar, convencida de que jamás volvería a hablar con ella.

Capítulo 13

Borja

Estuve cerca de tres horas vagando por los alrededores del aeropuerto, como un zombi que aún conserva alguna función cerebral más allá de buscar carne. Me costó mucho asimilar lo que acababa de suceder. Jamás sospeché de los planes de la pelirroja, me sorprendió que tuviese la malicia y la astucia suficientes para armar tal pillada.

Me la habían jugado a mí, al jugador. Juntas. Y eso me jodió mucho más que el hecho de haber perdido dos relaciones a la vez, de ese modo tan retorcido y tan propio de mujeres resentidas.

Aunque ahora que lo pienso, esa palabra se les quedaba demasiado grande. Eran crías. Unas niñatas inmaduras.

Tenía un nudo en la garganta y un cabreo de narices. Me temblaban las manos por culpa de la adrenalina que había hecho saltar mi pelea con el de seguridad. Aún las podía ver ahí a las dos, mirándome con desprecio mientras se perdían por el interior de la terminal, a punto de coger un avión. Vacaciones pagadas, rumbo a Tailandia, todo incluido... a mi costa.

El cuerpo entero me suplicaba por una raya que de ningún modo podía conseguir. En el trabajo era lo que me sacaba de situaciones estresantes, pero obviamente en ese instante iba limpio. No habría pasado el control llevando coca encima.

¿Cómo coño se habían enterado de la existencia de la otra? Paré en seco. Claro, ¡el anillo! Lo debí dejar en el lugar equivocado. Grité como un loco. Me reí. Volví a gritar. Aquel desahogo me sentó de puta madre, la verdad. Tres tíos con chalecos reflectantes me miraron con caras raras. Trabajadores del aeropuerto, supuse, que estarían de descanso. Pues se lo iba a joder, porque empecé a reírme como un poseso otra vez, a chillar carcajadas histéricas.

Era el único modo que se me ocurría de rebajar tensión sin meterme algo.

Los recuerdos me dieron una bofetada en mi orgullo y en mi ego. Antes de irme a casa de la pelirroja aquella primera noche, supe que la situación se complicaría en cuanto añadiera a otra en la ecuación. Estaba claro, pero salí acompañado de ese infecto bar sin remordimientos, consciente de que a partir de entonces la diversión se multiplicaría por dos. No me equivoqué. Solo tuve que ser más cuidadoso, extremar las precauciones con las excusas, y las mentiras en aras de mojar el doble.

Mereció la pena, vaya que sí. Es más, si volviese atrás en el tiempo, lo volvería a hacer. Me enganché a las ventajas que suponía acostarme con dos pibones al mismo tiempo. Los meses pasaban, ninguna sospechaba nada y el resto es historia.

Una era puro fuego, la que me retó con un «no hay huevos» que lo cambió todo. Una bomba sexual en la cama y la mejor comedora de pollas de la historia. Por eso seguía viéndola, a pesar de que a deslenguada no la ganara nadie. ¡Qué desperdicio de Vega Sicilia! Cada vez que me acuerdo del ridículo que hice con mis colegas...

En cambio la otra, mi novia formal, era lista. Tenía buena conversación y una timidez en la cama que me ponía a cien. Una albina hecha de curvas peligrosas, corta de vista, pero elegante y a la altura del estatus que perseguía alcanzar en esta ciudad.

Ya sabes lo que dicen: a los hombres nos gusta que las mujeres se comporten como una señora en la calle y como una puta en la cama.

Ainara era primera clase, mientras que la pelirroja pertenecía al segundo grupo. Las chicas eran polos opuestos, justamente por eso se complementaban a la perfección. Si tomara los puntos fuertes de cada una, crearía a la novia perfecta para mí. Por desgracia, esa opción era inviable. Y, dadas las circunstancias, veía poco probable que cualquiera de las dos me perdonara y volviese conmigo.

Las iba a echar de menos, sobre todo a Ainara. No es que estuviese enamorado de ninguna, pero la rubia encajaba en el molde. Era la mujer que la sociedad deseaba a mi lado, camino hacia el altar. Por eso quise pedirle que se casara conmigo. Seguro que me habría dicho que sí antes de que todo se fuese al garete.

¿Y si, deliberadamente, había dejado el anillo en el cajón equivocado? Esta teoría se me ocurrió de pronto. Tras analizarla con frialdad, me sorprendió comprobar que no sería algo descabellado. Tengo alergia al matrimonio. Si estaba dispuesto a pasar por el aro era por ganar puntos ante los jefes de mis jefes. Así de arcaico es el sistema, pero no importa. Yo solo quería escalar por él hasta la cima.

Una lástima que Ainara se lo fuera a perder.

La habría tratado como a una reina.

Capítulo 14

El paraíso no era un lugar imaginario. Estaba aquí, en el planeta Tierra, en la costa de Tailandia, más concretamente. Sonreí como una boba mientras veía atardecer. Arena blanca y fina, océano de aguas cristalinas. Naturaleza en estado puro, la brisa marina incrustándose bien hondo en nuestros pulmones, como si fuera alguna droga dura.

Nos encontrábamos en Maya Bay, la playa más famosa de Tailandia. No me compliqué la vida y quise ir a lo típico, así que pillé el hotel que más y mejores valoraciones tenía acorde al presupuesto. Un resort de cuatro estrellas repleto de parejitas recién casadas que daban mucho asco con sus arrumacos empalagosos.

Ainara y yo empezamos a meternos el índice en la boca abierta para expresar las arcadas que nos causaban dichas escenas. Y es que nos habíamos vuelto alérgicas al amor. Intolerantes a las muestras de afecto en público. Adictas a las canciones tristes y deprimentes, como si nuestras almas necesitasen chutes continuos para seguir creyendo en el desamor.

La isla se llamaba Koh Phi Phi Leh. Me pregunté, entre sorbo y sorbo, si esas cuatro palabras significaban «paraíso» en tailandés, pero ni siquiera me molesté en buscarlo en Google. El jet lag, unido a las cinco o seis copas que me había tomado desde que dejamos las maletas tiradas en la habitación, estaban acabando con mi ya de por sí jodido cerebro.

—Por nosotras.

Ainara hubiese querido colocar su ropa en las perchas. Le quité la idea de la cabeza con dos gritos mal dados. Y ahora, la pobre me miraba con dulzura. Sus dientes eran perfectos. Tan blancos como su piel embadurnada de protección solar y tan bien alineados como si estuviera patrocinando un anuncio de ortodoncias estéticas.

Choqué mi vaso contra el suyo con mucha más fuerza de la necesaria. Me llevé la mano a la boca cuando su cóctel se derramó sobre la arena, que se lo tragó en cuestión de segundos. Algunas gotas de color anaranjado salpicaron su bonito vestido gris.

—¡Mierda! —se levantó de la hamaca y corrió en dirección opuesta al océano.

—Joder, ¡qué mala pata! —dije a modo de disculpa, sin moverme del sitio.

La vi alejarse con su metro ochenta y dos y su melena rubio platino bamboleándose en una coleta. Me puse mis auriculares y enchufé mi lista de reproducción favorita en modo aleatorio. Mientes, de Los Master Plus me llegó al alma, porque de pronto era como si el mismo Borja me estuviese cantando al oído esa canción.

Borja. Mi ex.

A continuación, apareció Vasos Vacíos, de Los Fabulosos Cadillacs. Ainara regresó justo al final y paré la música. Llevaba lentillas y sus gafas de sol en una mano. Se las puso.

—¡Pero si está anocheciendo!

—Tengo los ojos muy sensibles a la luz.

Me fijé en que se había cambiado de ropa. Yo no lo hubiese hecho. Las manchas son recuerdos que nos empeñamos en borrar y yo no quería olvidar nada de lo que sucediese durante los próximos catorce días.

—Te acabo de pedir otro. Lo siento —repuse, quitándome los auriculares.

—¿Qué has dicho?

—¡Que lo siento!

Recostó su cuerpo en la hamaca y se quedó mirándome con el ceño fruncido. ¡Genial! Se había cabreado conmigo.

—Joder, tía, si yo no puedo pedir perdón, ¡tú tampoco!

Rio, me contagió su risa. Acabamos tumbadas en la arena de la playa tras caernos de las tumbonas. Íbamos ya bastante perjudicadas. Armamos un escándalo y nos convertimos en el centro de atención. El camarero nos trajo una nueva ronda que dejó sobre la mesita para largarse discretamente por donde había venido. ¡Qué diferente era aquello al bar de Paco! Supuse que no me acercaría por allí en una temporada. Sintiéndolo mucho por Francisco José, su local me traía muchos y dolorosos recuerdos.

Volví al presente. No quería estar en el mundo real, en ese que acechaban novios infieles y trabajos de mierda. Me gustaba estar en el paraíso. Me gustaba demasiado.

Y también la Ainara borracha.

—Gracias —me dijo.

—¿Gracias por qué?

—Porque, si no hubiese sido por ti, jamás habría conocido Tailandia.

Sonreí y le toqué el brazo.

—Lo habrías hecho en tu luna de miel.

—¿Luna de miel? —Se metió tres dedos en la boca y la arcada que se provocó fue real, no fingida.

Me dio otro ataque de risa.

—Vamos a ver —chasqueé la lengua—, ese anillo era para ti, tía.

Me miró fijamente tras las gafas de sol. Se encogió de hombros.

—¿Por qué dices eso?

—En el aeropuerto Borja parecía más jodido por perderte a ti que por perderme a mí —solté de corrido.

—¿Tú crees?

—Sí.

Con mi atención puesta en el océano, la cosa parecía doler menos. Estar más lejos. Ser menos tremebunda.

—No sé por qué lo dices, pero me da igual —sonrió—. Ese anillo ya no será para nadie.

—Eso espero —mascullé—. ¿Sabes? —necesitaba cambiar de tema—. Nos merecemos esto. Cero sentimiento de culpa, ¿y tú?

—Menos mil —se apartó un mechón de la frente—. Me alegro de haber movido cielo y tierra por este viaje —dijo con voz dulce—. No estaba convencida de que fuese buena idea dejar las prácticas colgadas dos semanas, pero... es que no podía perdérmelo y... ¡tienes razón, me lo merezco! —estalló—. Aunque eso de mentir al jefe...

—¿Qué le has dicho?

—Que un familiar está muy enfermo. Y que cuando vuelva voy a hacer horas extras hasta hartarme para recuperar el tiempo que esté fuera.

—Pero, ¿no tienes vacaciones?

—Los becarios no tenemos vacaciones —murmuró.

—Joder, ¡eso es explotación!

Asintió, pero no dijo nada más. Se quedó mirando el horizonte hasta que soltó:

—Espero que la próxima vez que Borja pretenda jugar a dos bandas, se lo piense dos veces.

—Me la suda, la verdad. Es su puto problema, no el nuestro.

Sorbió de su pajita y se perdió en sus pensamientos. ¡Parecía tan fuerte y vulnerable al mismo tiempo! Me inspiraba ternura, en lugar de ese odio que quizá tendría que sentir por alguien con quien había compartido a mi novio desde el primer día.

—Reconozco que me sorprendió que me escribieras —dijo con voz plana—. Y aún más que me propusieras este plan.

—Es una puta locura —asentí, conforme—, pero las mejores cosas en la vida surgen así. De casualidad. Por carambolas.

—Lo único que tengo claro es que esto tenía que pasar. Como si conocernos estuviese escrito en alguna parte.

Parecía que estuviese leyendo el guion de una película. Me aguanté las ganas de reír, porque lo decía en serio.

—Me alegro de que aceptaras venir conmigo —le hice saber.

—¿Cómo iba a perdérmelo?

—Pues estaba convencida de que ibas a mandarme a la mierda.

—Fue lo primero que me nació, no te creas —murmuró—. Pero luego... me dio por pensar en que tu plan era la definición más exacta de justicia poética que puede existir. ¿Cómo resistirse a eso?

Solté una carcajada.

—Tía, a veces hablas muy raro. ¿Lo sabías?

No me contestó. Se terminó su cóctel y se recostó en la hamaca. Su pose le daba un aire elegante. Parecía más mayor, de otra quinta.

—Borja te pegaba más a ti que a mí —el alcohol me soltaba la lengua, si es que alguna vez la tuve atada.

Ella asintió.

—¡Es tan guapo! —suspiró—. Reconozco que eso fue lo primero que me atrajo de él. Y su labia.

Y a mí me gustaba eso de ella: su sinceridad.

—Sí. Menuda labia tiene, el muy cabrón —sonreí de oreja a oreja.

—Quería que se me pegara algo de él —confesó entre susurros—. Su saber estar, esa seguridad en sí mismo que...

—Corta el rollo, Ainara —le dije muy seria.

—Lo sien... —se interrumpió a sí misma, y cerró la boca.

—Escúchame bien —me levanté para que me prestara toda su atención. Alcé la voz. Suerte que estábamos rodeados de guiris que no nos entendían, aunque a mí me daba igual —, aquí el suertudo siempre fue Borja, que se pasaba por la piedra a dos tías como nosotras.

Ainara me sonrió con timidez. Se quitó las gafas de sol y clavó sus preciosos ojos azules, casi transparentes, en los míos. Tardaría en acostumbrarme a ese color tan intenso. Aún no lo sabía, pero la rubia tenía problemas en la vista que tapaba con unas lentillas.

Hacía calor y yo, que no estaba acostumbrada a la humedad, sudaba como una cerda. Pero no hubiese cambiado nada de haber tenido la oportunidad.

Recreé las imágenes de Borja pataleando en el aeropuerto y sonreí.

«Que se joda».

Mis comisuras se relajaron. Me sentí mal por acordarme de él. No se merecía ni un segundo de nuestro tiempo. Quería cambiar de tema. Sin embargo, no supe por dónde tirar. Al fin y al cabo, Ainara y yo solo teníamos una cosa en común: a él.

La luz anaranjada de los farolillos de papel que salpicaban la playa creaba la atmósfera perfecta para sacar de dentro cosas ocultas.

—No me extraña que me pusiera los cuernos contigo.

Me la quedé mirando. Sonreí, pero ella seguía seria.

—Eres idiota —murmuré al final, con fastidio.

—¿Por qué? ¿Acaso no puedo reconocer en ti cualidades que admiro y... envidio?

—Joder, Ainara, vale, sí, pero...

—Yo no era suficiente para él —me hizo un gesto para que no la interrumpiera—. La verdad es así. Duele. No tengo problema en asimilarlo. Lo que le faltaba conmigo, lo buscó fuera. Imagino que por eso quiso... enrollarse contigo.

Chasqueé la lengua. Había estado tan centrada en mi dolor y en mi rabia que no me había parado a pensar en que ella tenía los mismos motivos, o incluso más, para estar sufriendo por la traición.

—¿Quieres saber lo que opino? —le pregunté.

Tenía los ojos vidriosos.

—Claro.

—No creo que Borja necesitara ninguna razón para entrarme aquella noche. Lo hizo porque le molé. Punto. Sin pensar en ti, ni en mí, solo en sí mismo y en su polla. —Me encantó hacerla reír—. ¿A ti también te entró con el mítico «no hay huevos»?

Frunció el ceño y negó con la cabeza. Le expliqué cómo nos conocimos Borja y yo, pero me ahorré los detalles de después.

Cómo follamos aquella noche. La química que teníamos.

Y lo cachonda que me ponía, a pesar de sus putos «nena».

Capítulo 15

—¡Vaya! Yo... yo estuve detrás de él durante meses hasta que me hizo un poquito de caso. —La timidez de Ainara era una pieza que no encajaba en el puzle de su personalidad.

Cada vez que la sacaba a relucir, me explotaba la cabeza.

—¿Qué? —pregunté con los ojos como platos—. ¿En serio?

—¡Sí! Era amigo de un conocido y no fue amor a primera vista. Fue... obsesión. No paré hasta que conseguí su teléfono. Después, una cita. Después, el beso y después...

—¡Te estás ruborizando! —me reí a gusto.

—Sí, porque... ya me entiendes.

Bebí para no hablar. A menos que ella me lo preguntara expresamente, no iba a mencionar que yo me tiré a Borja la noche que nos conocimos.

—Lo tuviste muy claro con él, entonces.

—Clarísimo. Llegué a pensar que era... —suspiró, melancólica—, el amor de mi vida.

—Ya has visto que no —murmuré por lo bajo.

—Ya. Solo al principio.

Me levanté y sentí un ligero mareo. Ni de coña me apetecía seguir con la conversación. Caminé como si fuese un robot programado para hacer una sola tarea. Sin pensar. Sin más. Me detuve en la orilla. Una ola me lamió los pies. Cerré los ojos y sonreí. Cuando volví a abrirlos, Ainara estaba a mi lado.

—Mucho mejor —dije.

Ella ni siquiera asintió. Parecía perdida en sus pensamientos. Yo me dediqué a mi bebida. Entre el calor, la humedad y lo dulce que estaba, bajaba sola.

—¿Qué nota le pondrías en la cama? —preguntó de pronto.

Se me atascó el sorbo en la garganta y tuve que toser para evitar ahogarme. La delicada mano de Ainara me dio golpes en la espalda. Se lo agradecí con un gesto y la miré con escepticismo.

—¿De verdad quieres saberlo?

—Sí. —Cogió aire—. Estoy preparada mentalmente para ello.

Casi se me escapa la risa de lo seria que se puso.

—¿A qué nivel quieres que lo detalle?

Colocó su dedo índice en la barbilla y fingió pensárselo.

—No te pases. Ni por defecto ni por exceso.

—Está bien. —Hice una pequeña pausa para tomar impulso—. Le pondría un... siete. No. Un siete y medio.

Ainara arqueó una de sus finas cejas casi blancas.

—¿Solo? —carraspeó—. Quiero decir... que yo... iba a ponerle un diez.

—Necesitas probar lo que es un diez de verdad —repliqué sin pensar.

«Podrías aplicarte tú primero el cuento, guapita, que tampoco has catado uno de esos dieces en tu vida». Pensé.

—Es posible —replicó Ainara. Y no sabes cuánto me alegré de que no se tomara a mal mi sinceridad sin filtros—. En todo caso, me gustaría que justificaras tu respuesta.

Me reí con ganas. Me sentía cómoda, muy cómoda. ¡Joder! ¿Cómo era posible? ¡Estaba hablando de eso con la otra novia de Borja!

—Aunque le estemos poniendo nota a nuestro ex, me siento como en un examen.

—Pues no. Simplemente se trata de una conversación entre amigas. Amigas que se cuentan las cosas.

«Así que somos amigas, ¿eh?». Pensé, con el corazón más contento de lo que hubiese imaginado.

Miré hacia atrás, no sé por qué, si nadie nos estaba escuchando. Fue una especie de acto reflejo, algo guiado por mi subconsciente, tal vez porque sabía que estaba a punto de abrir una puerta que jamás se podría cerrar.

—Para mí, Borja se merece un siete y medio porque a veces me costaba correrme. —Di el titular, quitándomelo de encima sin ningún pudor—. Y cuando echábamos uno rapidito, podía dejarme a medias perfectamente y ¡se quedaba tan ancho! —Tragué saliva, mientras me acordaba de la última vez—. Tampoco es que fuese muy amigo de los cunnilingus, pero sí de otras cosas que yo le hacía de rodillas... tú ya me entiendes. —Hablaba cada vez más de prisa, sin atreverme a girar la cabeza y enfrentarme a ella—. Y le gustaba decir muchas tonterías mientras follábamos. Yo no tenía problemas en que hablara, aunque, a veces... ¡a veces era un auténtico coñazo y solo quería que se callara de una vez!

—Joder, ¡sí!

—¿Y qué opinas de los «nena»? A mí no me iban mucho, pero lo dejaba estar.

—Digamos que llegué a acostumbrarme.

—También había cosas buenas. Tenía una buena tranca, eso no se puede negar. Y sabía usarla. Además, la química entre nosotros era la hostia y...

—¡Suficiente! —me cortó.

—Ahora tú —susurré, sin tener claro que quisiese oírlo.

Ella me cogió del brazo y me obligó de esta manera a que mi mirada regresara a sus ojos. Sin apartarla, dijo:

—Conmigo era diferente, según cuentas. Más... cariñoso. Más dulce.

No supe cómo tomarme esa información. Por un lado, me tranquilizaba el hecho de que no utilizara la misma técnica para follar indistintamente con cada una. Pero, por otro, admito que me jodió tener la certeza de que Borja y yo nunca habíamos hecho el amor.

Solo follábamos.

—Joder. Necesito otra copa.

—¿Otra más? Deberíamos irnos a dormir, estoy cansada. El jet lag...

—Acabamos de dejar a nuestro novio —tenía la lengua de trapo, anestesiada por culpa de esas malditas palabras que había dicho antes—. Lo que deberíamos hacer es emborracharnos hasta que amanezca, ¿no crees?

—Tenemos catorce días por delante —me recordó.

—Da igual. Hoy es el primero después de la ruptura.

—Técnicamente es el segundo.

Meneé la cabeza de un lado a otro, tensa.

—Vete si quieres a descansar. Yo me quedaré aquí.

Pasaron unos segundos. Empecé a sentir que se me abría una especie de agujero en el pecho, bastante desagradable, que no sabía de dónde había salido. Recordé las primeras semanas de relación. Al poco de conocernos, prácticamente ya hacíamos todo juntos. Borja debía llevar dos años con Ainara, pero supongo que me eligió a mí en lugar de a ella para convivir por una sencilla razón.

Podíamos compartir gastos, mientras que su «otra novia» aún estaba estudiando.

Pura y fría lógica, aunque él ganaba suficiente dinero como para habernos mantenido a los tres.

—¿Seguro que quieres quedarte aquí? —preguntó Ainara, interrumpiendo mis pensamientos.

—Necesito estar sola.

Me alejé en dirección contraria a la playa. ¿No era irónico? Mi AK-47 había soltado detalles íntimos de mi vida sexual con Borja pero Ainara, con un par de frases que en realidad apenas decían nada, había conseguido dejarme bien jodida. Fui en busca de otro cóctel para corregir mi estabilidad emocional.

Mal remedio para una enfermedad que solo cura el tiempo.

En la pista de baile que había cerca de la entrada trasera del hotel, decenas de parejitas bailaban agarradas al ritmo lento de My heart will go on, de Celine Dion. Y, como el Titanic, yo también me iba a pique.

Me reí sola ante mi ocurrencia, pero mis carcajadas eran las de una amargada.

—Patético —mascullé con melalcoholía, una peligrosa mezcla de melancolía y alcohol. Pero no sé si me refería a los recién casados de por allí o a mi estado. Civil y psicológico.

Me sacudí la tristeza y me dispuse a pasármelo de puta madre sola, así fuese lo último que hacía en la vida.

Capítulo 16

No sé cuánto tiempo estuve bailando sola esa colección de baladas románticas que ponían en bucle, pero de pronto sentí unas manos rodeando mi cintura. Miré hacia abajo. Eran enormes, masculinas. Eché la cabeza hacia atrás y cerré los ojos. Por un momento, había olvidado que me encontraba fuera de mi ambiente, lejos de casa, en otro país.

Y soltera.

Sonreí con malicia, preparada para jugar. No tenía nada de eso en mente, pero si el destino me lo ponía en bandeja... ¿por qué no? Nunca le hice ascos a una noche de sexo cuando el tío me gustaba y luego, si te he visto no me acuerdo. Di media vuelta con gracia para descubrir quién me agarraba. Me moría por descubrir si era tan guapo como imaginaba.

No calculé bien mis movimientos porque aterricé sobre su pecho. Si no llega a ser por sus brazos, me habría ido al suelo de boca.

—Joder... —murmuré, con el corazón en un puño.

Alcé la vista y me encontré con unos ojos azules que me miraban con hambre. Sí, esa es la palabra exacta. No me hizo sentir incómoda, solo desead. Especial. Como si yo fuera el único plato de carne en un menú para veganos. Se pegó a mi cuerpo con ansia. No era muy alto, pero sí ancho de espaldas. Mi cara se estampó contra su cuello. El pelo castaño claro le rozaba la mandíbula y me hizo cosquillas en la frente. Tenía la piel caliente y pegajosa. También roja por tomar el sol sin protección.

En resumen, era una especie de surfero pasado de vueltas con las pupilas dilatadas, la cara repleta de arrugas prematuras y alguna droga viajando por su cuerpo. Y yo estaba demasiado perjudicada como para darme cuenta de toda esa información que recogían mis sentidos.

El tío olía a una mezcla de colonia barata, alcohol y sudor que me dio ganas de vomitar. Las aguanté como pude. Me sonrió, susurró algo en un idioma desconocido y sus dientes, algo amarillentos, se acercaron demasiado a mi boca. Le hice la cobra sin disimulo. Se partió el ojete en una carcajada que sonó forzada. Yo lo imité sin preguntarme qué coño estaba haciendo.

Empezamos a movernos al ritmo de la música. No me propuse provocarlo, simplemente me dejé llevar por Nobody wants to be lonely, de Ricky Martin y Christina Aguilera. Noté su paquete duro contra mi culo. No supe cómo reaccionar. ¿Quería liarme con él? Volví a mirarlo de frente. No era mi tipo. Ni siquiera sabía si entendería el castellano, pero ¿qué más daba? Si bailábamos, no era para acabar charlando sobre metafísica.

«¿Quieres acostarte con él?». Me pregunté a mí misma.

Mi cerebro funcionaba mucho más lento de lo normal. Me costó tres canciones más llegar a la conclusión de que no me interesaba. No fluía la química entre nosotros. Al contrario de lo que me sucedió cuando conocí a Borja en el bar de Paco, no me ataba ninguna conexión a su cuerpo, a sus labios, a sus manos sobre mí, ni a las mías recorriendo su amplia y musculosa espalda.

Sin embargo, no me aparté de él. Ni siquiera cuando me palpó el culo o me besó el cuello. Me resistía a alejarme de esa agradable sensación que a uno le inunda al saber que gusta a alguien.

Nos alejamos de la pista de baile. Agradecí que lo hiciera, porque los pies me dolían y me apetecía descansar. Se detuvo en un lugar oscuro y apartado. Un rincón del mundo como otro cualquiera, parecido a todos y a ninguno. La música se escuchaba amortiguada. Corría una suave brisa que me vino de perlas para refrescarme. Podía escuchar nuestras respiraciones agitadas y, si me concentraba lo suficiente, el sonido de las olas muriendo en la orilla. Sonreí al sentirme automáticamente mejor, más despejada.

Sin embargo, el paréntesis no duró mucho tiempo: se abalanzó sobre mí y empezó a tocarme por todas partes.

—Let’s go to my room, sweetie —me dijo al oído.

Yo no sé mucho inglés, pero la ronquera en su voz, su excitación, la manera en que me miraba... no tuve duda de que quería follarme y quería hacerlo ya. Negué con la cabeza y traté de apartarme de él. No sirvió de mucho, porque me agarró más fuerte. Me bastaron veinte segundos para aprender que, cuanto más forcejeaba, peor. Me hizo daño en la barbilla al intentar besarme. Grité. Me calló con una bofetada. Se me saltaron las lágrimas de la indignación que sentía. Un calor extraño, incómodo, me subió desde la boca del estómago y trepó hasta mis mejillas. Era vergüenza. Miedo. Asco. Odio. Rabia. Esa mezcla de emociones y sentimientos negativos me obligó a vomitar.

Tendría que haberle echado la pota encima a ese hijo de puta, pero me aparté. Me incliné sobre unas pobres plantas que daban flores preciosas y las rocié con alcohol y jugos gástricos. Más lágrimas, estas del esfuerzo.

—Quítate de encima, cabrón —siseé al sentir sus brazos alrededor de mi cintura... otra vez.

Empezó a forcejear con la bragueta de mis vaqueros. Para entonces, estaba convencida de que iba a pasarme algo muy desagradable. A pesar de eso, luché. Con todas mis fuerzas. Conseguí pegarle varios codazos y punta pies, pero era como hacerle cosquillas. Una impotencia brutal, eso sientes cuando, incluso dejándote la piel en salvarte, ves que no puedes. Estaba empapada en sudor, temblaba de pies a cabeza, con el pelo pegado a la cara y la garganta en llamas por el vómito y los gritos silenciados. Me bajó los pantalones, el tanga y escuché con absoluto pánico un tintineo metálico que solo podía significar una cosa.

—¡Hijo de puta!

Tras escuchar ese grito, sentí el aire sobre mi piel desnuda. Y me había librado de la agobiante sensación de tener unas manos sobre mí sin permiso. Me subí la ropa y di media vuelta. La adrenalina provocaba que mi corazón bombease a un ritmo frenético. Quizá por eso mismo estaba teniendo una alucinación.

—Pero... ¿qué coño?

Ainara le hizo una especie de llave al trozo de mierda ese. Consiguió reducirlo en el suelo en dos movimientos a lo Jackie Chan. Lo puso boca abajo, con un brazo doblado hacia atrás y el culo al aire. Aulló de dolor cuando la rubia se sentaba sobre su espalda.

—Llama a los de seguridad —me dijo, bastante tranquila teniendo en cuenta lo que pasaba—. ¡Corre!

Me quedé ahí pasmada, con la boca abierta y el cuerpo en tensión.

—¿Qué ha sido eso? —flipaba en colores.

El cabronazo aquel se cagó en toda la familia de Ainara. Daba igual el idioma, el odio con el que movía la bocaza no era ni medio normal. Se había puesto rojo y hacía lo imposible por quitarse a mi amiga de encima.

Para mi sorpresa, la rubia le contestó en un inglés que, para mí, sonó perfecto.

—¡Vamos! —me gritó.

Por fin reaccioné. Corrí hacia el hotel como si me persiguiera el mismísimo diablo... aunque, pensándolo mejor, acababa de librarme de él. Llegué a recepción sin aliento, algo mareada y con nuevas lágrimas en los ojos. Chillé como una loca para llamar la atención de los empleados. Uno se acercó a mi con cautela, convencido de que había perdido la chaveta y debía lanzarme un dardo tranquilizante. No me lo pensé dos veces y lo arrastré conmigo hasta el lugar donde había sucedido todo. No soy religiosa, pero me encomendé a la Virgen para pedirle que protegiera a Ainara de ese monstruo. Quizá me escuchó, o quizá a mi nueva amiga no le hacía falta asistencia divina. Cuando llegamos, todo estaba tal y como lo dejé: la rubia sentada sobre la espalda del tío, que ya no se movía.

El empleado y Ainara hablaron un rato. Cuando terminó la charla, este sacó un walkie talkie de su uniforme y, en menos de un minuto, se presentaron diez personas. La policía también llegó. Prefiero no detenerme demasiado en recordar estos momentos tan jodidos. Al cabronazo se lo llevaron esposado y le echaron del hotel. A Ainara y a mí nos frieron a preguntas. Fuimos a comisaría y unos días después, a la embajada. Presentamos cargos. Él intentó hacer lo mismo por agresión, pero fue desestimada. Una eternidad después, salió el juicio, pero para entonces ninguno de los implicados estaba en el país.

Tras el interrogatorio, regresamos a la habitación. Ya era mediodía. Me metí debajo de la alcachofa de la ducha y no salí hasta una hora después. No conseguía quitarme la horrible sensación de estar... sucia, por mucho jabón que tocara mi piel. Restregué, froté, una y otra vez, hasta que la piel se me irritó. Nada calmaba mi ansia por librarme de unos recuerdos que, incluso hoy, me persiguen en pesadillas.

Me tumbé en la cama. Era de tamaño gigante, para que cupiera un matrimonio o dos. Ainara roncaba un poco, lo cual me hubiese hecho reír de ser otras las circunstancias. Ni siquiera traté de dormir. La adrenalina seguía recorriendo mi cuerpo, a pesar del cansancio y del dolor que sentía en aquellas partes de mi cuerpo donde pronto se harían visibles los moretones cortesía de aquel bastardo. Me puse boca arriba con miedo a cerrar los ojos y revivir lo que acababa de pasar. Lloré un poco más con la vista fija en el techo y mil preguntas jodiéndome la mente.

¿Podría haberlo evitado? ¿Me lo merecía? ¿Volvería a pasarme?

Lágrimas calientes me mojaron las orejas. De repente, una mano se posó sobre mi tripa, así que pegué un bote.

—¡Tranquila, soy yo! —susurró Ainara.

—Joder... —a mi corazón le costó recuperarse del susto.

—¿Estás bien?

Giré la cabeza hacia su lado. Ella ya me miraba, tan pálida que parecía un jodido fantasma.

—No, pero lo estaré —asintió con la cabeza. Su mano seguía sobre mí. La cogí para apretarla fuerte—. Gracias.

Casi nunca decía esa palabra y me había salido con la voz rota, cascada y hasta arriba de emociones que no tardarían en desbordarme.

—No tienes por qué darlas. Cualquiera hubiese hecho lo mismo...

—No. Cualquiera no. Y lo sabes —dije con rabia—. Eso que has hecho por mí solo lo hacen las amigas de verdad.

—Hace unos meses me apunté a un curso de defensa personal porque... bueno, una conocida tuvo un incidente. Desde entonces, me moría por poner en práctica las lecciones —me informó con una sonrisa.

Se notaba que trataba de quitarle hierro al asunto. Yo regresé a terreno conocido y masoquista:

—Te eligió a ti. Para casarse. Eras su primera opción. Conmigo solo... follaba y...

—No —me interrumpió—. Te equivocas.

—Ainara, ese anillo era para ti.

—Pero no era la primera vez que... ¡bah, olvídalo! No es nada.

El silencio se me incrustó en los tímpanos.

—Ahora lo cascas.

Suspiró. Se llevó las manos a la cabeza.

—Se me declaró. Hace seis meses, pero sin anillo —confesó, para mi sorpresa—. Justo cuando le dije que necesitaba tiempo, qué casualidad, ¿no crees?

—¿¡Ibas a cortar con él!? —me incorporé para mirarla mejor.

—No, pero a veces... —suspiró—, me costaba sacar tiempo para quedar con Borja y cuanto más me alejaba, más me demandaba. Curioso, ¿no crees? —siseó, mosqueada—. Yo quería centrarme en mis estudios, pero Borja podía ser tan convincente...

—Y que lo digas —murmuré por lo bajo.

—Le di otro ultimátum. Supongo que por eso compraría el anillo.

—Ya —dije, sin pensar—. Pero eso no cambia nada. Tú eras la chica con la que quería casarse y yo solo era el rollo pasajero. El segundo plato. Las palomitas antes de la peli.

—Nos engañaba a las dos —me recordó Ainara—. Y tú también conocías a sus padres. Vivías con él, más o menos. Eras más oficial que yo, si me apuras.

Me quedé pensando en sus palabras. Podía tener razón, pero no quería dársela.

—Empezaste a salir con él súper pronto —cambié de tema.

—¿A qué te refieres?

—Tenías veinte años o así. A esa edad, no deberías pensar en nada serio.

—Ya, pero yo soy distinta.

—Ya.

—Casi desde el principio, Borja me pidió más y más y yo... yo no podía dárselo.

—¿Por qué? ¿No querías perder la virginidad?

—No, tonta. —Abrió más los ojos y me di cuenta de que sus cejas eran casi transparentes. Parecía como si se las hubiese borrado—. Mi carrera es muy importante para mí, ¿sabes? Discutimos sobre eso. Decía que él podía mantenerme y cosas así, muy decimonónicas. Yo me negaba y, como no llegábamos a un acuerdo, le dije que mejor nos diésemos un tiempo para plantearnos las cosas.

—Flipo.

—No lo llevó muy bien. Aceptó mis condiciones, pero en cuanto volvimos a vernos, me pidió que me casara con él. Solo que sin anillo.

—¡Joder!

Alucinaba en colores. Le toqué la mano para que siguiera contándome la historia.

—Cuando se dio cuenta de que no me tomaba muy en serio su propuesta, pero que todo seguía como siempre, no sacó más el tema... hasta hace unas semanas, cuando mencioné que lo nuestro no andaba del todo bien. ¡Por eso me compró el anillo!

—¿Tú crees? —pregunté, torciendo el morro y nada convencida.

—Sí, estoy segura. Aún no sabía que me estaba siendo infiel, pero algo empezaba a intuir —apartó la mirada.

—¿Por qué?

—Había cosas que no me cuadraban.

—Coño, ¡qué lista eres! Yo no tenía ni idea —escupí la verdad sin cortarme un pelo.

Dejamos que pasen los segundos. Fue ella quien volvió la carga.

—Creo que Borja no me quería a mí, ni quería casarse en realidad. Solo pretendía que siguiera enganchada a él.

—Eso no lo sabes.

—¡Sí que lo sé! —sentenció. Entera, pero rompiéndose a la vez—. No me amaba, aunque yo a él sí —tragó saliva—. Aún estoy enamorada de él, aunque no deba.

—Ya. Yo también siento algo por él. Aún. No sé el qué. Una mezcla de lo de antes y lo de ahora.

—Vacío. Lo de ahora es vacío —especificó ella en voz baja.

Estaba de acuerdo, pero no quise asentir.

—Y encima, venimos al otro lado del mundo y pasa esto —bajé la voz para referirme a lo que acababa de suceder—. ¡Mierda!

—Tranquila...

Me derrumbé de manera literal. Ainara recogió mis escombros y los abrazó.

—Eres una buenaza. ¡Y te debo la puta vida, joder! —apreté los dientes y negué con la cabeza antes de añadir—. Quiero que sepas que me lo tiré la primera noche.

—¿Qué?

—Hablo de Borja. La primera noche que nos conocimos... me lo llevé a casa y follamos.

Ella se incorporó tras ahogar un jadeo.

—¿Se puede saber a qué viene eso ahora? —preguntó, indignada.

—No quiero que haya secretos entre nosotras.

Me miró muy seria, con esos preciosos ojos azules que, incluso en la penumbra, brillaban.

—Me parece bien. Sin secretos.

Me tendió la mano y se la estreché.

—Sin secretos —repetí yo.

SEGUNDA PARTE:

AHORA

Capítulo 17

Regresamos de Tailandia hace dos semanas y en la maleta no solo traje mi ropa, sino recuerdos agridulces. Lo mejor, sin duda, y con lo que decido quedarme, es la amistad tan bonita que nos une a Ainara y a mí.

Los lloros. Las risas. Las conversaciones profundas. Las confesiones.

Sin secretos.

Jamás pensé que me sucedería algo así, que tendría una conexión tan fuerte con una persona a la que he conocido en unas circunstancias tan retorcidas, pero la vida da muchas vueltas y de la mierda fermentada, a veces, nacen flores. No he vuelto a ver a Borja y confieso que la casa se me viene un poco encima sin él. ¡Por no hablar de todos los gastos que, a partir de ahora, tendré que volver a afrontar sola!

«¿Por qué no le propongo a Ainara que se venga a vivir conmigo?». Me pregunto y desecho la idea al instante. Primero, porque tiene un contrato de becaria que no le da ni para pipas y segundo, porque en esta casa estuvo Borja engañándola conmigo durante dos putos años.

Me olvido de mi nueva amiga por un segundo y echo un vistazo alrededor. Mire por donde mire, todo me recuerda a mi ex. Hemos follado sobre casi todas las superficies, incluso las verticales. La cama y el sofá todavía huelen a él. Seguramente se quedó allí hasta el día en que volaba de vuelta a España. Falta una maleta y algunas de sus cosas, aunque la mayoría siguen aquí. Le escribí para preguntarle cuándo se las llevaría, pero el muy tolai me ha bloqueado. ¡Genial! Aparte de huir como un cobarde, ni siquiera da la cara. Quizá debería hacer una pila con sus objetos más preciados y prenderles fuego. O donarlos a alguna asociación. O venderlos por internet.

Hubiese preferido que me montara una escena, pero supongo que resulta más fácil romper con todo y empezar de cero que enfrentarte a tus demonios.

La rutina me viene bien para no pensar. Es curioso, la vida sigue, pero una parte de ti queda atrás para siempre sin que puedas evitarlo. No quieres pasar página y, al mismo tiempo, estás deseando hacerlo cuanto antes.

Al menos, así me siento yo.

No sé si estaré cayendo en una especie de depresión o si se trata de una fase de luto post-ruptura. Me he encerrado en mí misma. Apenas salgo, solo para ir a currar y ver a Ainara. Hice una visita a mis padres, pero no fui capaz de contarles que lo había dejado con Borja. Me jode ser tan débil, pero al menos tengo claro que volver atrás sería retroceder. Aunque duela, aunque lo eche de menos, se ha acabado y es mejor así.

Es domingo, un perezoso domingo como otro cualquiera. La tarde avanza sin piedad. Llevo puesta una camiseta que me llega hasta los muslos y que me queda enorme. Debajo, unas bragas de lunares. Voy sin sujetador. Pongo un poco de música para combatir la soledad. Bolero falaz, de Aterciopelados suena por los altavoces. Barro, friego y recojo la casa. Prefiero pegarme una paliza hoy para así no tener que hacer gran cosa durante la semana. Estoy a punto de terminar cuando suena el timbre. Chasqueo la lengua y finjo no haberlo oído. Probablemente será algún pesado intentando venderme cualquier cosa. Insisten y vuelven a hacerlo unos segundos después, con desesperación. Quienquiera que sea, no va a rendirse y sabe que hay alguien en casa.

«¿Y si es Borja?». Me pregunto.

Descarto esta opción. No está en su naturaleza presentarse en los sitios sin avisar. O quizá sí, porque jamás llegué a conocerlo del todo, ahora lo sé. Y puede que lo que pretenda es pillarme por sorpresa, con la guardia baja. Avanzo por el pasillo con los pies descalzos y pisando fuerte. Por los altavoces suena la música de Eros Ramazzotti, concretamente Otra como tú. Sonrío para mis adentros ante la irónica banda sonora de aquel instante.

Apoyo el peso de mi cuerpo sobre las puntas de mis pies como si fuera una jodida bailarina. Así, consigo echar un vistazo por la mirilla. Frunzo el ceño casi por inercia. Apenas hay luz en el descansillo, pero distingo una silueta grande y negra.

—¿Quién es? —alzo la voz para que me escuche desde el otro lado de la puerta.

—Abre, Teresa.

Me llama por mi nombre, lo cual me descoloca casi tanto como su tono: profundo, demandante y duro.

La voz de un hombre.

—¿Te conozco? —es obvio que él a mí sí.

Entrecierro el ojo que tengo pegado a la mirilla para estudiarlo bien, pero apenas veo nada. Es alto y grande, sin llegar a ser corpulento. Lleva una camiseta sin mangas, ¿eso oscuro que rodea sus brazos es la tinta de varios tatuajes? Se pasa la mano por la cara y se acerca un poco más, de modo que su nariz se deforma con el efecto ojo de pez.

Rozo el picaporte con los dedos.

—Soy Sergi. Sergi Folcaquier.

Gruño, no solo por el hecho de que acaba de presentarse como el puto James Bond, sino porque ese apellido me resulta obviamente familiar. Me aparto de la puerta como si de pronto esta quemara. ¿Será este el hermano de Borja, el bala perdida de la familia? ¿O tal vez un primo? No. No, me suena que me dijo que su hermano se llamaba Sergio.

Si estoy en lo cierto, lo único que sé de él es que a los veintidós se fue de Barcelona con una mochila a la espalda para escapar del nido. Por lo visto, ahí se sentía incomprendido y no tenía libertad para hacer lo que más le gustaba. No hizo nada de provecho con su vida y al final, después de muchos tumbos, se estableció en Amsterdam. En los dos años que estuve con Borja no vino a ninguna reunión familiar. ¿Lo conocería Ainara, en esa vida paralela que llevó con nuestro ex? Sigo recordando datos al azar. Borja es cuatro años menor que él y empezaron a llevarse mal en la adolescencia. Vi una foto de ellos dos con el uniforme de cole privado al que iban y ese tío de ahí no se parece en nada al chico con el pelo perfectamente peinado, sonrisa tierna y ojos achinados. En el momento de la foto todavía se llevaban bien. Después, se fueron distanciando cada vez más. Eran como agua y aceite, palabras textuales de mi ex.

«Si tan mala relación tienen, entonces, ¿qué hace este aquí?».

—¿Te envía Borja? —no sé por qué hago esa pregunta, está clara la respuesta.

—Sí. Vengo a llevarme las cosas de mi hermano.

Confirmadas las sospechas sobre la identidad del desconocido, abro la puerta, indignada. Olvido que estoy en bragas y con una camiseta vieja cuya tela, ya translúcida de tantos lavados, muestra mucho más de lo que debería.

Me mira sin cortarse un pelo. De arriba abajo, el repaso que me hace no me incomoda, pero tampoco me agrada. Siento un cosquilleo reptándome por la espalda y un calor intenso en las mejillas. Me tapo las tetas con la ayuda de un brazo y lo taladro con los ojos. Es parecido a Borja y al mismo tiempo, muy diferente. Ambos son igual de altos, aunque Sergi tiene el pelo más claro y le hace falta un buen corte, ¡al menos para sanear las puntas! Luego descubro que la melena le llega mínimo a la cintura. ¿Acaso no se ha enterado de que los heavies dejaron de estar de moda hace mucho tiempo?

La perilla le crece sin control hasta la mitad del cuello. Y sus tatuajes... reconozco que son interesantes. Tiene sentido estético, buen criterio o se deja aconsejar bien. Me aparto un poco para permitirle el paso. Me fijo en que lleva unas gafas de sol de aviador en la mano izquierda cuando entra en casa. Avanza por el pasillo con cierta inseguridad. Sus vaqueros de pitillo se ajustan a su cuerpo como si fueran una segunda piel. Le hacen buen culo, por si te lo estás preguntando, que sé que sí. Mis ojos se entretienen en sus piernas largas, en sus pies, grandes, encerrados en unas botas altas y negras. Acabo el tour en su espalda. Ancha. Sexy.

«Joder, este tío tiene un rollazo que flipas». No puedo evitar pensar.

Es una especie de Lenny Kravitz en versión blanca, para que te hagas una idea. Da media vuelta y se acerca a mí sin ninguna expresión en la cara. ¡Si hasta tiene un piercing en la nariz! Me fijo también, ahora que está tan cerca, en que tiene los ojos marrones y no azules, como Borja.

Arrugo la nariz, algo decepcionada.

—Encantada de conocerte, supongo —digo, por romper el hielo.

Se mete un mechón de pelo por detrás de la oreja. Un tintineo me distrae, son los tres o cuatro aros plateados que suben por el lóbulo de su oreja derecha.

—¿Cómo?

Se pone de perfil y veo que en la otra también lleva muchos pendientes. Me siento mal al sorprenderme que huela bien, como si acabara de salir de la ducha. A una colonia muy masculina, fuerte, pero no empalagosa ni de esas que dan dolor de cabeza.

Bueno, creo que ya es suficiente, así que hagámoslo oficial: el hermano mayor de mi ex es un inesperado mojabragas en toda regla.

«¡Lo que me faltaba!». Pienso.

—¡Hola, ¿eh?! —pierdo la paciencia y pongo los ojos en blanco.

Nos quedamos un rato así, midiéndonos las fuerzas sin quitarnos el ojo de encima. Estoy a punto de hacer un examen importante para el que no he estudiado, esa es mi sensación.

Trago saliva y soy la primera en apartar la mirada.

—Hola. —Me dice muy bajito y muy cerca del oído.

No me da un beso, como creí que haría. Parece que se lo ha pensado mejor e inspecciona el salón, donde suena Inspírame, de Alika. Y yo, suspiro al verlo tan alto, tan grande.

Tan familiar y desconocido al mismo tiempo.

—No me jodas —mascullo, para quitarle hierro al asunto—. Borja es un puto cobarde si no puede venir aquí y recoger sus cosas él mismo.

Gira la cabeza hacia mí. Me fijo en el tatuaje que rodea su hombro. Es el cuerpo desnudo de una mujer. Se me curvan solos los labios hacia arriba.

—No estoy aquí para juzgar a mi hermano, sino para hacerle el favor del siglo y largarme rápido. —Su acento catalán es notable en cuanto dice más de cuatro palabras seguidas.

—¡Vaya! Y yo que te pensaba invitar a un té con pastas.

Sonríe a cámara lenta. Tiene los dientes muy bonitos. Colocados, en su sitio y blancos, al igual que Borja. Seguro que fueron al mismo dentista.

—Un té no, pero si me das un refresco... te lo acepto, Teresa.

Cruzo los brazos bajo el pecho sin darme cuenta de que, con la camiseta que llevo, se los estoy enseñando como si me exhibiera para él. Carraspeo y me doy la vuelta con las mejillas rojas. Otra vez. La manera en que dice mi nombre me produce escalofríos. Es como si fuera la primera vez que lo oigo.

Y quiero escucharlo todo el tiempo.

—Ven, te enseñaré dónde están sus cosas.

Siento su presencia tras de mí. No muy cerca, pero tampoco lejos. La voz de Isle Hendrix, con su tema Sentir, se va amortiguando. En silencio, llegamos a la habitación principal, donde dormía, me acurrucaba y follaba con su hermano. Me rasco la nuca y noto que me suda el cogote. Por eso, me recojo el pelo con una goma que tenía anudada en la muñeca.

—En el primer cajón de la cómoda está parte de la ropa que dejó —le indico con el dedo—. Y en esas bolsas de basura está todo lo demás.

—Tú mandas.

Se le escapa una risita floja, algo ronca, que suena muy masculina. De esas que te erizan la cara interna de los muslos antes de que...

«Joder, Tere, estás más salida que el pico de una plancha». Pienso.

Hace más de un mes que no follo, todo un récord. Tampoco es que tenga prisa por estrenar mi soltería. Sé que, con tan solo buscarlo, irán desfilando una serie de tíos por mi cama. Y cuando tenga que pasar, pasará. Sin embargo, me alegra comprobar que el ataque sufrido en el hotel tailandés no me ha dejado secuelas... no al menos en el terreno consciente.

—Oye... —al oír mi voz, gira la cara para mirarme de refilón—. ¿Cómo es que nunca te he visto?

Hace un ruidito con la garganta. Casi ni lo escucho por encima de la música, y eso que suena a tomar vientos.

—Larga historia.

—Ya. Se me ocurren varias teorías... —suelto sin pensar, mientras me muerdo una uña.

«Deja de flirtear, anda». Me regaña mi escasa parte racional.

—¿Por ejemplo?

Me sigue el rollo, así que, me lanzo:

—Mi favorita es que Borja te tenía bien secuestrado para que no pudiera conocerte.

Sonríe sin enseñar los dientes. Acabo de dejar claro que me gusta lo que veo, aunque espero que no se monte ninguna película. No voy a mover ficha. Ya he tenido bastante con un Folcaquier.

«El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. El hombre; no la mujer».

—No me han secuestrado nunca... aún. Prefiero secuestrarme yo. —Me quedo pensando en sus palabras y en qué coño pueden significar—. Ya está todo. Me marcho.

—Vale. Te acompaño a la puerta.

Hacemos el camino inverso por el pasillo. Observo alelada cómo se le marcan los músculos de los brazos mientras cargan las bolsas de basura. Una vez se lleve las cosas de Borja, solo quedará su olor en algunos rincones. Y, en cuanto se desvanezca con el paso del tiempo, será como si mi ex jamás hubiese pasado por aquí.

Como si lo nuestro nunca hubiera existido.

—Entiendo que no quieres que le diga nada a mi hermano de tu parte... —me dice sin girarse.

—Entiendes bien —respondo, a su espalda.

Deja los bultos en el suelo sin ningún cuidado y se da la vuelta. Retrocedo un poco. Estamos muy cerca en ese pasillo estrecho y en penumbra. Él parece observarlo todo, no solo a mí.

De fondo, suena Como eran las cosas, de Babasónicos.

—Ha sido un placer, Teresa —murmura con una sonrisa que da a entender mil cosas distintas.

—Lo mismo digo. Y ten cuidado ahí fuera, no vayas a secuestrarte.

Estalla en una carcajada que me provoca un cosquilleo feliz en el estómago. Es incluso más guapo cuando sonríe. Se le forman unas arruguitas interesantes alrededor de los párpados y se le achinan los ojos.

Eso es una sonrisa de verdad.

—Las ovejas negras sabemos cuidarnos solas.

Y, dicho esto, abre la puerta, recoge las bolsas y se va.

Capítulo 18

Una hora y diez minutos. Ese es el tiempo que ha transcurrido desde que Sergi se fue. Me da tiempo a ducharme y a ponerme una camiseta limpia. Está igual de vieja que la otra, aunque la tela se transparenta menos. Llevo unas bragas negras con lacitos rojos y unas zapatillas de estar por casa bien feas. Dejo que mi pelo se seque al aire y tarareo distraída una canción mientras picoteo algo de pie, en la cocina.

El timbre zumba. Pego un respingo y me cago en todo mientras refunfuño por el pasillo.

—¿Quién es? —grito como una verdulera.

No responden al otro lado, así que me asomo por la mirilla y ahí está otra vez, solo que sin nada en las manos. Las gafas de sol están sobre su cabeza y lleva los dedos metidos en los bolsillos de sus vaqueros.

Trago saliva y hablo.

—¿Qué quieres?

—Abre, Tere —me pide con una familiaridad que no tenemos.

Hago caso a Sergi y su mirada vuelve a resbalar por mi cuerpo. Esta vez, con más interés, si cabe. Joder, me va a derretir. O a desgastar. Tal vez ambas cosas.

—¿Se te ha... olvidado algo? —pregunto con voz entrecortada.

—Por suerte para ti, sí. —Pasa dentro. Me roza el hombro porque apenas me da tiempo a apartarme—. Mi hermano me ha pedido que coja una caja que se dejó al fondo del armario de vuestra habitación

—¿Nuestra habitación? ¿Perdona? ¡Querrás decir mi habitación! —estallo y lo persigo por el pasillo—. Menudas confianzas, ¿no?

Me ignora, enciende la luz, abre el armario y, sin necesidad de una banqueta o una escalerilla, se hace con la caja en cuestión. Me flipa que solo haya tenido que ponerse de puntillas para llegar tan alto. Y, por supuesto, no pierdo detalle de cómo se le marcan los músculos de la espalda con esa camiseta. Tampoco se me pasa por alto la franja de piel que se asoma por debajo. Más tatuajes.

Me restriego las manos por el pelo y me pregunto si sería buena idea ponerme unos pantalones.

—Es que he visto cómo me mirabas el culo antes y me he dicho «vamos a darle otra alegría a esta pobre chica».

Me descojono hasta el punto de doblarme en dos.

—Venga, por favor, no seas tan creído...

La caja, entre sus manos, parece mucho más pequeña de lo que en realidad es. Me pregunto qué contendrá. ¿Alguna prueba de infidelidad? ¿Un arsenal de asesino en serie? La verdad es que ya no me importa.

Sergi me sonríe, acaricia su barba y se acerca a mí. El olor de su colonia me pone nerviosa. Y también, la manera en que pronuncia mi nombre. Joder, quiero oírselo decir otra vez y eso no me gusta.

—¿Creído? No. ¿Seguro de mí mismo? Puede. ¿Observador? Un rato.

Niego con la cabeza y me cruzo de brazos. Le aguanto la mirada. Es agotador, aunque solo transcurran segundos. Sonrío victoriosa cuando gira la cara, porque significa que he ganado esta vez. Los pendientes que adornan sus orejas tintinean. Se escucha eso y mi respiración. Sus ojos son profundos y, por culpa de la luz artificial, más oscuros que antes.

—En fin, ha sido un placer, Tere. Otra vez —murmura.

Se larga de la habitación dejándome con una mezcla de sensaciones muy difícil de digerir. Es como si tuviera una bola pesada en el estómago.

«Creído. Creído y gilipollas».

—Por cierto —lo escucho al otro lado del pasillo, así que me acerco a él con aparente normalidad—, Borja me ha dicho que quiere llevarse la tele del salón.

—¡No!

Echo la cabeza hacia atrás y le hago la peineta. A él en concreto, no, sino a los dos hermanos Folcaquier.

—¡Oye, que yo solo soy el mensajero!

—Creí que eras la oveja negra.

Pone una cara de satisfacción que me gusta. Va a replicar algo, pero en el último segundo se lo piensa mejor y calla. Pasa su mirada por todos lados, como si quisiera encontrar algo. Y me jode que no me preste atención, porque me apetece seguir metiéndome con él. Picarle podría convertirse en mi nuevo pasatiempo favorito, lástima que se vaya a acabar ya.

Pero este tío es un jeta de mucho cuidado. Un jeta peligroso.

—Si pagó él la tele, es suya, ¿no crees?

Me acerco aún más a Sergi para que quede claro el mensaje:

—¡Por encima de mi cadáver!

Sonríe fríamente e incluso así, está para comérselo. Abre la puerta y se queda mirando el felpudo. Antes de salir al descansillo, me echa una mirada que me traspasa los órganos internos. Coge el picaporte y me dice:

—Un cadáver con unas bragas bien bonitas.

Capítulo 19

Sé que le dije a Ainara que nada de secretos, pero he callado uno durante toda la semana y no puedo más.

Sergi.

No he vuelto a ir en bragas por casa desde que se presentó por segunda vez aquel domingo. Llego de la clínica y no me desmaquillo hasta justo antes de acostarme, por si acaso le da por llamar al timbre. No va a pillarme con la guardia baja, eso lo tengo claro. Y no es que quiera gustarle, ni siquiera pretendo impresionarle. Es solo que... se fija demasiado en los detalles. Y prefiero que, si me mira, no tenga motivos para aprovechar cualquier cosa que se encuentre fuera de lugar para echármela en cara. Necesito estar lo más entera posible delante de él. Porque será una oveja, pero, al igual que los lobos, puede oler el miedo.

Nah, retiro eso. No le tengo miedo. Me perturba y me retuerce los intestinos, como los virus estomacales. Nada más.

Es domingo otra vez. A lo largo de la semana he tenido varias pesadillas con lo que pasó en Tailandia. También se ha colado Borja en ellas. Me prometía que todo iría bien para volver a ponerme los cuernos en cuanto me descuidaba.

Joder, parece que no hay forma de librarse de los malos recuerdos.

Me he quedado todo el finde metida en casa. Aunque Ainara me ha propuesto planes y mis amigas salían por ahí también, he rechazado sus propuestas. No puedo permitirme el ocio. Necesito dinero, un piso no se mantiene solo y ya no recordaba lo que era llegar a final de sueldo a mediados de mes. Desde que lo dejé con mi ex, los gastos no se dividen entre dos. Jamás se me dio bien ahorrar, por lo que el colchoncito que queda para afrontar los imprevistos es más fino que el hilo de uno de mis tangas.

Estoy harta de estar encerrada, pero al menos siempre me quedará la música. Paseo por el pasillo con el volumen a todo trapo, por las habitaciones, en busca de algo que hacer. Voy a la ducha y no sale agua caliente. Aunque todavía hace bastante calor, me gusta controlar la temperatura y no meterme bajo el grifo para convertirme en un helado humano. ¡Joder, hoy tocaba tinte y al paso que voy lo tendré que dejar para otro día! Cabreada y mojada, con una toalla enrollada en torno al cuerpo, salgo a la mini terraza para inspeccionar la caldera. No sé qué botones toco, pero consigo que caiga de golpe una masa de agua al suelo. Grito del susto, giro ruedas, aprieto botones y pego golpes al trasto antes de ponerme a recoger el desastre con la ayuda de una fregona. La pantalla parpadea.

«Creo que me he cargado esta mierda». Pienso, no sin razón.

Llamo al servicio técnico, pero al ser domingo una máquina me informa de que no atienden más que emergencias. Solo para que se acerquen a mirarla ya invierto mucho dinero. Cuelgo con la esperanza de buscar una opción más barata para el lunes. Me baño por partes y me visto con unos shorts vaqueros y una blusa con estampado de cebra. Pongo un poco de música para amenizar lo poco que queda de tarde. Por los altavoces suena El momento, de La Casa Azul. Bailoteo un poco por el salón intentando olvidar lo que me acaba de pasar. Total, no tiene arreglo, al menos inmediato, así que...

De pronto, llaman al timbre y no puedo evitar otro respingo. El corazón se me acelera y me sudan un poco las manos. De alguna manera, sé que es él. Corro descalza hacia el espejo y me peino la melena pelirroja con los dedos. Me saco la lengua y sonrío antes de asegurarme, al echar un vistazo por la mirilla, de quién me espera al otro lado.

—Hola —digo con un entusiasmo muy poco disimulado.

Sus ojos marrones me estudian con menos curiosidad que la vez anterior.

—Vaya... hoy llevas demasiada ropa, Teresa.

Me sorprende su tono. Es ronco y algo brusco, pero, sobre todo, me fijo en la manera en que pronuncia la palabra demasiada. Y el modo en que dice mi nombre.

Joder, a este tío se le da muy bien desarmarme. No puedo permírselo.

—¿A qué has venido esta vez?

Arquea una ceja y apoya un codo lleno de tinta sobre el quicio de la puerta.

—¿No te acuerdas? —se ríe—. Te dije que mi hermano quería la tele del salón.

«Mierda, se me había olvidado por completo». Chasqueo la lengua.

—Está bien. Llévatela.

Flipa con mi rendición, tan rápida y absoluta. Seguro que viene armado con una lista de razones por las que su querido hermano se la tiene que quedar. En fin, que sí. Que la compró Borja con su dinero y es suya. Es justo que la quiera y yo no deseo nada que no me pertenezca, así que no voy a discutir. Eso sí, por dentro, salto de alegría al haberlo dejado con el culo torcido.

Dejo pasar a Sergi y lidero el camino hasta el salón. ¿Por qué mis caderas se mueven de ese modo? ¿Qué me pasa? Estoy volviéndome gilipollas...

—Voy a desenchufar los cables —murmura.

Aunque los hermanos Folcaquier no se parezcan en nada, Sergi se inclina ante el aparato de un modo que me recuerda mucho a Borja. Joder, ¡lo echo de menos! Lo admito, especialmente por las noches. Cuando estoy a punto de dormir, lo busco de manera inconsciente al otro lado de la cama, porque una parte de mí quiere seguir acurrucándose contra su pecho. Solía sentirme protegida y segura ahí, entre sus brazos, de una manera tonta y ridícula.

Para colmo de males, suena El duelo, de La Ley y Ely Guerra, una canción que llevo días esquivando en el modo aleatorio. Para espantar los recuerdos, salgo del salón. Voy hasta la mini terraza y pago mi frustración con la caldera. Le dedico una serie de insultos que me terminan aguando los ojos. Solo quiero que Sergi se vaya con la tele para llorar a gusto y a solas.

—Ya está todo desconectado —anuncia su voz a mi espalda—. Me voy.

Asiento y trago saliva para relajar mi garganta. A mi espalda escucho pasos que no se alejan, sino lo contrario.

—¿Qué haces?

No hace falta que responda a su pregunta. Inspecciona el suelo, aún mojado por las esquinas. Rodea mi cuerpo sin rozarme en aquel espacio tan estrecho. Sus ojos observan el aparato con la misma curiosidad que puso en mí antes. Ese pensamiento me hace sonreír un poco. Suspiro.

—Me he cargado este trasto y lo peor de todo es que no sé cómo lo he hecho. Repararlo me va a salir por un ojo de la cara. —Oh, no, mi AK-47 está cargado de balas hasta los topes y suelta su munición sin control—. ¡Ando pelada de pasta! He hecho cuentas y necesito una compañera de piso para repartir gastos. —Hablo en femenino aposta—. Porque al paso que voy... tú serás catalán, pero ahora mismo soy yo la que está con el modo tacaño activado al máximo...

Se ríe y se muerde el labio inferior. Sisea entre dientes.

«No, por favor. No hagas eso». Le ordeno, sin palabras.

—Quizá pueda arreglarlo —dice tras un largo silencio—, pero no te prometo nada.

Ahogo un jadeo y zarandeo su brazo cubierto de tinta. No sé por qué hago eso, culpo a las ilusiones que me hago. Siento una especie de corriente eléctrica que me sube hasta el hombro. Dejo de tocarlo al instante.

—¿En serio?

—Sí, pero no te saldrá gratis.

Pongo los ojos en blanco.

—¿Cuánto?

Da un golpe suave a la caldera.

—Me vendo barato —susurra con la intención de que su comentario pueda ser malinterpretado.

Finjo que soy boba e inmune.

—¿No serás un chapuzas?

—Tendrás que arriesgarte a descubrirlo... o pagar esa pasta que dices que no tienes para que te lo arreglen.

Gruño un poco.

—¿Le echarías un vistazo ahora?

—¿Ahora? —se le escapa un gallo—. No. Necesito mi caja de herramientas, Teresa.

La mini terraza da a un patio interior en el que se escuchan los ruidos que hacen los vecinos. Y sus conversaciones. Nos oirán a nosotros también, aunque nadie puede vernos. Y menos mal que no hay testigos que presencien cómo se me quiere caer la baba con este tío. Se suelta el pelo y vuelve a hacerse una coleta mientras su mirada se fija en la pantalla que parpadea. No me había dado cuenta hasta ahora, pero hoy lleva unas bermudas verde caqui bastante veraniegas y una camiseta sin mangas de color amarillo mostaza. Huele bien. A una colonia más fresca y más sutil que la anterior. La perilla sigue tan salvaje como la semana pasada. En cambio, desde aquí puedo apreciar que las arrugas de sus ojos se marcan mucho más.

¿De verdad tiene solo treinta y dos años? A veces parece más viejo, como si hubiese vivido mil vidas condensadas en una sola.

—¿Y cuánto dices que me vas a cobrar?

Gira la cabeza hacia mí, se atusa la barba y deja pasar unos segundos que se convierten en pura tensión antes de contestar:

—Una cena.

Alzo las cejas, echo la cabeza hacia atrás y, de la impresión me doy en la coronilla contra la esquina de una balda.

—¡Joder!

—¿Estás bien?

—Sí. ¡No! —me ha puesto nerviosa el muy imbécil.

—¿Te duele mucho? —se acerca a mí, sus manos están a punto de tocarme.

—Me refiero a que... —Me froto la zona afectada—, no. Lo de la cena no lo veo.

—¿Por qué?

—¡Acabo de decirte que estoy sin blanca! —mi voz suena más dura de lo normal, pero no me arrepiento. Quiero quitarle esa absurda idea del coco.

—Entonces, ¿cómo vas a pagarme?

«Obviamente, en carnes, no».

—No sé. ¿Quieres la otra tele, la de la cocina? —digo con tristeza, porque el trueque es mi única opción—. O la mini cadena...

—No. Quiero salir a cenar.

—¡Y dale!

—No tenemos por qué ir a un sitio caro. ¿Tengo pinta de que me guste ir a sitios caros? —pregunta con ese acento plagado de eles interminables—. ¡Ya sé! Echo un vistazo a tu nevera y con lo que haya preparo una cena rápida. Más barato imposible y no tienes que cocinar.

Me llevo una mano a la sien y la froto. Tengo un yogur caducado y una lechuga pocha en el frigorífico.

—No es buena idea, ovejita —susurro.

—¿Por qué no? —le hace gracia el mote que le acabo de poner, porque suelta una risilla que corta para ponerse serio—. Yo solo quiero saber... —chasquea la lengua—. A mi hermano no le sale de los cojones decirme qué pasó entre vosotros y no entiendo por qué carajo... —lo animo a que siga  con un gesto—, ha dejado escapar a una tía como tú.

Me quedo en blanco. La terracita me da vueltas. Ni siquiera escucho la música que, de fondo, nos ha acompañado todo este tiempo.

—Olvídalo —me dice, cuando por fin regreso a Tierra—. No quiero sacar el tema si no es con algo de beber en la mano.

—Ahora que lo dices, una cerveza no estaría mal —me oigo decir.

Se le ilumina la cara y me contagia la sonrisa.

—Pues vamos a cualquier sitio...

—Cuando me hayas arreglado la caldera —le corto el rollo con el dedo índice alzado.

La tentación es grande. Me apetece ir a relejarme con unas birras. El bar de Paco es el lugar perfecto para ello. De hecho, no concibo un plan mejor a pesar de que mañana toca ir a currar. Llevo todo el finde sola en casa comiéndome el tarro y necesito una distracción, pero no a cualquier precio. Además, no me parece mal tema de conversación el que ha propuesto. Lo admito: me sigue haciendo daño hablar de la ruptura. Sin embargo, quiero que Sergi sepa por mí qué pasó. Si el estirado de su hermano no suelta prenda, le daré a la oveja negra mi versión de la historia. Si luego Borja le quiere contar otra cosa, allá él. Sergi tiene pelos en los huevos y espero que sea capaz de tomar sus propias conclusiones.

—Intentaré arreglarla. Como te dije antes, no te prometo nada.

—Vale —contesto en modo autómata.

—¡Hecho!

Me tiende la mano y pasan unos cuantos segundos hasta que carraspea con impaciencia. Bajo la vista y se la estrecho. Es cálida, grande y fuerte. Los dibujos de sus tatuajes bajan hasta el antebrazo y mueren allí.

Me quedo ensimismada mientras los miro.

—¿Cuándo puedo venir a echarle un vistazo a esta belleza?

Se refiere a la caldera. Creo.

—Cuando te venga bien. Mañana mismo, por ejemplo. Libro de tarde, a partir de las cuatro...

—Vale, intento pasarme —murmura.

Nos sonreímos. Me pierdo en sus profundos ojos marrones. Algo en mi cerebro me obliga a espabilar.

—¡Genial! —alzo la voz y me aparto tras hacer un esfuerzo sobrehumano—. Te acompaño a la puerta.

Me paso las manos por la ropa en un gesto nervioso. Toco el picaporte y se me resbala entre los dedos temblorosos.

«¿Estás tonta o qué te pasa?».

Consigo abrir la puerta de par en par. Le sonrío como a los clientes en la clínica. Ya le gustaría a mi jefe ver lo profesional que puedo ser en cualquier puñetera circunstancia.

—Adiós.

Por los altavoces suena Ojitos lindos, de Bad Bunny y Bomba Estéreo. Me apetece cantar con ellos la canción.

—Que vaya bien, Teresa —susurra.

Capítulo 20

Sergi

—Esto ya está.

La avería era una gilipollez. Solo he tenido que cambiar una pieza básica por otra que he bajado a comprar a la ferretería del barrio. Tras colocarla en su lugar, compruebo que todo esté en orden. Atornillo para dejar cada cosa en su sitio y recojo las herramientas que he dejado desperdigadas por el suelo. Me limpio las manos en un paño, luego en el lavabo y me recreo en mi pequeña gran victoria.

«No has pogut amb mi, malparida». Le digo a la caldera para mis adentros.

Doy un par de golpes a la caja donde está enclaustrada y grito para que Tere me oiga:

—¡Abre el grifo y da el agua caliente!

—¿Funciona? —su cabeza pelirroja se asoma y asiento.

Antes de que pueda añadir nada más, se aleja para hacer lo que le he dicho. El chorro sale casi blanco por la presión. Pasan unos segundos en los que ninguno habla. Me acerco a ella sigilosamente.

—¡Ya está arreglada! —exclama, muy contenta.

Se gira con una sonrisa de oreja a oreja que desaparece al verme tan cerca. Se atusa el flequillo mirando hacia otro lado, un poco nerviosa.

—Gracias —murmura.

—No me las des. —Hago un gesto con la cabeza—. Recuerda el trato que hicimos.

Me sale la voz más dura de lo que pretendo. Me cago en todo, joder. ¿Por qué a veces tengo la sensación de que la intimido? No sería la primera tía a la que le pasa al ver mis pintas, pero creí que Teresa sería diferente. Confieso que antes de que me abriera la puerta esperaba encontrarme a una pija peinada con la raya a un lado y pendientes de perlas en las orejas. Me sorprendió comprobar lo equivocado que estaba. Ella no es así. Tiene un estilo propio y una personalidad que me incita a querer conocerla un poco más.

Porque estoy seguro de que nos llevaríamos muy bien.

Otra vez me lavo las manos a conciencia, hasta que la piel se me pone roja. Cuando termino, me paso la mano por la perilla; es un gesto tan arraigado en mí que me sale solo, sin que me dé cuenta. No conozco a nadie en esta ciudad y eso puede solucionarse si Tere se abre. Necesito amigos. ¿Suena desesperado? Supongo que sí, pero la realidad es que no sé estar conmigo mismo.

—Voy a cambiarme y ahora vuelvo.

Se aleja de mí tan rápido que, cuando lo asimilo, ya estoy solo. Suspiro. El perfume que lleva se me mete bien adentro en los pulmones, como los porros que solía fumar en los coffeeshops de Ámsterdam. Meneo la cabeza para espantar los recuerdos. No es que sean malos, mucho menos traumáticos, pero es una etapa de mi vida que he querido dejar atrás.

Sin rollos, ni pesadez, ni mierdas.

Me preparo para esperar un buen rato. Cojo la caja de herramientas y la dejo en el pasillo para que no se me olvide. Porque no quiero que se quede aquí y tener que volver a por ella después, aunque tengo que recordármelo tres o cuatro veces.

Todas las tías tardan un huevo en arreglarse y, aunque Tere no lo necesite, no seré yo quien se lo diga porque no me ha pedido opinión, ni tampoco creo que le interese. En realidad pienso que es una de esas chicas que llaman la atención al instante y no solo lo digo por su pelo rojo, eso es casi lo de menos. Si entra a una habitación, inexplicablemente algo invisible te obliga a darte la vuelta y mirarla para quedarte en blanco. Emite esa clase de energía de la que quieres rodearte siempre. En especial, en los días no tan buenos. A veces, transmite calma. Otras, todo lo contrario. Son sus ojos los que dan pistas sobre el rastro que siguen sus pensamientos. Y su boca calla menos de lo que debería, salvo cuando lo que va a decir es importante. O comprometedor.

—Ya estoy. Vamos.

Le hago un escáner visual sin cortarme un pelo. Se ha puesto un pitillo negro y una camiseta básica de color rosa chillón. Es ajustada y se nota que no lleva sujetador. Joder, si sacaran una ley para prohibir que las tías usen esa prenda, la apoyaría totalmente. Sé que soy un cavernícola, un cerdo que tiene el cerebro en la polla, pero no puedo evitarlo cuando chicas como Teresa me fríen las pocas neuronas que me quedan.

No se ha maquillado, o al menos eso creo. Tampoco lleva bolso, lo cual me alucina. Y calza en los pies unas zapatillas bastante básicas, nada de tacones ni mierdas de esas.

—Espera. Se me olvidaba darte esto...

Voy a por la mochila que he dejado en el sofá del salón. De ahí sale algo grande, enrollado y áspero. No sé cómo me ha cabido en un espacio tan pequeño. Ahora que está fuera, ni de coña lo podría volver a meter.

—Toma. —Se lo doy bocabajo—. Espero que te guste, porque no acepto devoluciones.

Ni siquiera está envuelto, así de cutre soy. Tere me echa una mirada cuyo significado se me escapa y pone su atención en el objeto rectangular que sostiene entre las manos. Le da la vuelta como puede; no es fácil manejarlo sin pincharte.

—¿Qué es esto? —se ríe un segundo después, cuando pilla la gracia del regalo.

—¿Te gusta? Es que el otro día lo vi y pensé en ti.

—Pues mola.

Sonrío. Me recojo el pelo en una coleta mientras observo cómo Tere mira el dibujo.

—El que tienes es bien feo. Este tiene más... personalidad.

—Lo voy a poner ahora mismo —dice bajito.

Abre la puerta que da a la calle, quita el felpudo viejo, gastado y sucio para sustituirlo por el que le acabo de regalar. Viene con el dibujo de una oveja.

Una oveja negra.

Así, siempre que entre o salga de casa, se acordará de mí. Y de hoy. Porque no todos los Folcaquier somos mala gente.

—Ha quedado bien —le digo al traspasar el umbral y mirar hacia abajo.

—Sip. ¿Nos vamos?

Sin cruzar una sola palabra más, cierra la puerta. Echa la llave y se la guarda en el bolsillo trasero del pantalón. Llama al ascensor, que no tarda en venir. Nos metemos dentro y me inclino sobre ella por la falta de espacio.

O quizá porque me da la puta gana.

—¿Adónde me llevas? —le pregunto.

—Ya lo verás.

Me gustan las sorpresas. El viaje en vertical dura muy poco, de lo cual me alegro. No es que sea claustrofóbico, pero el perfume de Tere me está afectando y las vistas que tengo de su escote me crean un conflicto interno tan jodido que se me quitan las ganas de mirar.

Caminamos un poco en silencio. Ella aprieta el paso para ir conmigo a la par. Llego hasta donde tengo aparcado el coche, una antigualla que en su día fue bautizada como Citroën C4. Con más de quince años, ciento veinticinco mil kilómetros y mucha tralla, está en las últimas. Lo compré de segunda mano y dudo que vaya a pasar la próxima ITV, pero al menos está limpio. Yo me encargué de eso.

Meto en el maletero mis bártulos. Tere se descojona.

—¿Qué? —le pregunto.

—¡Nada, nada!

—Venga, ¡dilo!

—Pensé que... que un tío como tú se movería en moto.

Resoplo. Finjo que me dan por saco sus palabras, pero en realidad me divierten.

—¿Un tío como yo? —quiero ver hasta dónde llega—¿Tan predecible crees que soy?

Ella me mira a los ojos, se aleja para buscar la sombra y me sonríe desde ahí.

—Tatuajes. Pelo largo. Piercings. Barba de chivo. Pintas de malote. —Va enumerando con los dedos—. La moto tiene que formar parte de tu ADN.

«Me tiene calado, collons». Pienso con una media sonrisa.

—Pues que sepas que... —Me hago el interesante atusándome la barba—, mi moto está en Barcelona.

—¡Ja! Lo sabía.

Aprieto un botón del mando y cierro. Le miro el culo. Ella me pilla y le sonrío. No soy de los que fingen ser más interesantes de lo que realmente son. Las mentiras son complicadas. Hay que tener buena memoria y mantener la guardia en alto para que no te pillen diciéndolas. Lo primero no me falta, pero lo segundo... digamos que soy demasiado vago como para fabricarme una versión mejorada de mí mismo y que la gente se la trague a largo plazo. Si no te gusta lo que hay, ¡que te jodan! y carril.

De todos modos, solo los que merecen la pena se quedan para conocerme más allá de mi aspecto, así que me sigue saliendo rentable ir por ahí sin preocuparme por agradar o no.

La temperatura empieza a ser soportable. Odio el calor y más este, el del interior. Pero con la promesa de algo que me refresque el gaznate, tengo motivación de sobra para seguir andando hasta que Tere se detiene ante la puerta de un sitio de esos que mi hermano llamaría «antro».

Miro hacia arriba y leo el nombre del local:

—El bar de Paco.

Capítulo 21

Sergi

Entra ella primero. No pierde el tiempo en sujetarme la puerta, sino que avanza hacia la barra, que está al fondo, saludando con una sonrisa y la voz algo tomada. Parece como si estuviera en casa. Más bien como si volviera. No sé, es raro. La música que suena le pega al sitio. Lucha de gigantes, de Nacha Pop. Podría ser mejor, aunque también peor, si pienso en el jodido reguetón.

Al tipo que pone copas sobre una bandeja le cambia la cara en cuanto ve aparecer a Tere, pero para mi sorpresa, su mirada no está sucia. Es tierna, como si le saliera el cariño por los ojos.

—Hombre, ¡cuánto tiempo!

—¡Francisco José! —grita ella, y de un salto se abalanza a su cuello por encima de la barra.

Él la estrecha contra sí. Su pelo canoso se mezcla con el de la pelirroja. Me toco la barba y me pregunto si es su padre. Podría serlo perfectamente, pero espero equivocarme en mi deducción de mierda.

—¿Cómo estás?

Se separa de él con una sonrisa enorme que me encantaría guardar en una lata y tenerla para mí.

—Igual de viejo. ¿Y tú?

—Bien. Mejor —rectifica, y lo dice bajito—. ¿Nos pones unas birras? Tercios.

Se gira hacia mí. Yo le hago un gesto para confirmarle que me parece bien, aunque no suelo beber alcohol.

Ya lo sé. No me pega.

—Paco, te presento a Sergi. Sergi, él es Paco. El dueño.

Le estrecho la mano que me tiende y a cambio me lanza una mirada con cara larga. Repasa mis tatuajes, mi barba, mi melena, los seis pendientes que tengo en las orejas y el piercing en la nariz. ¿Cuántas veces me ha sucedido esto? He perdido la cuenta. Me cansa. Me decepciona en un tipo como él, con pinta de no encajar en ninguna parte por voluntad propia.

Miro hacia otro lado y pongo el codo en la barra para mostrar mi aburrimiento sin esperar un veredicto que nadie le ha pedido.

—Este sí, Tere. Este sí —dice Paco, para mi sorpresa.

No sonríe, pero porque algo me dice que la última vez que lo hizo aún le pagaban las cañas en pesetas. Sus ojos, sin embargo, nos echan miraditas intermitentes a Tere y a mí con las que podría fabricarse un cuento, incluso dos.

«No et muntis pel·lícules». Le digo para mis adentros.

Me pasa la botella marrón y yo bebo la mitad de un solo trago. Automáticamente me siento mejor. No estoy acostumbrado al alcohol, como te dije, pero hoy lo necesito. Tere choca el vidrio que envuelve su cerveza contra el mío. Me fijo en sus labios y mi polla despierta. Me la coloco con disimulo y me cago en todos mis muertos. Solo quiero conocer a esta chica, charlar con ella y descubrir si lo que mi instinto me dice es cierto o no.

—Bueno, ¿qué te parece este sitio?

—No está mal —digo, por decir algo.

—Vamos para allá. Para poder hablar a gusto —me dice.

La sigo y es entonces cuando me fijo en la capa de mierda que recubre cada puta superficie del local. Las suelas de mis zapatos están pegajosas. No huele a mugre, pero tampoco a limpio y eso hace que me pregunte cuándo fue la última vez que alguien pasó una bayeta por ahí. Si se dejara caer un inspector de Sanidad, le chapaban el garito a Paco echando hostias. Con asco, me froto el codo que apoyé en la barra antes. No soy un friki de la limpieza, solo un escrupuloso de cojones. Me he duchado antes de venir y tendré que volver a ponerme bajo la alcachofa un buen rato al volver a casa.

—¿Qué pasó, Tere? —le pregunto a bocajarro.

La media sonrisa que tiene se le borra. Es como si le hubiese pegado una bofetada hecha de palabras.

—¿A qué te refieres?

Lo sabe perfectamente, pero prefiere robarle un sorbo a su birra en lugar de contestarme y lo entiendo. No sé qué me pasa. Debería ser más... sutil, pero no me sale.

—A mi hermano. A ti.

—Es una larga historia...

—Por eso estamos aquí para que me la cuentes.

—No entiendo por qué te interesa tanto.

—Porque está bastante tocado y...

—¡No! —Me interrumpe con muy mala leche—. No quiero oír una sola palabra sobre él. Me la suda si lo está pasando mal. Borja no es la víctima aquí, ¿me oyes? Es que vamos, lo que faltaba. ¡Menudo gilipollas! ¿Estoy yo de puta madre, acaso? ¿O Ainara? Joder... ¡la culpa es mía! ¿Quién me manda salir a tomar algo con el hermano mayor de mi ex? ¡Pues claro que estás de su parte! Y yo... yo...

—¡Tere, para!— le zarandeo un brazo suavemente para hacerla reaccionar, porque habla tan rápido que no me entero de nada—. Por eso mismo quiero escucharte. Sé cómo es mi hermano y no he sacado ninguna conclusión. ¿Crees que con mis pintas estoy en condiciones de juzgarte? Odio cuando los demás lo hacen conmigo.

Eso parece calmarla, porque me mira sin pestañear. 

—Lo que pasó fue que se portó como lo que era... como lo que es: un cabrón —dice, mosqueada.

Eso ya lo suponía. No sería la primera vez que mi hermano actúa así pero necesito más detalles, así que frunzo el ceño, me acaricio la barba y le pregunto:

—¿Quién es Ainara?

Tere se ríe como si se hubiera vuelto loca.

—Su novia —niega con la cabeza muy rápido y rectifica—, ahora ex.

Abro mucho los ojos y silbo con los labios echados a un lado. Es un intento rebajar la tensión, pero no sé si lo consigo.

—Joder, ahora sí que me he perdido, Tere —murmuro, para ver si así arranca a hablar.

—Ainara fue su novia durante cuatro años y yo, en paralelo, también, solo que durante la mitad de ese tiempo. Estuvo jugando a dos bandas... —hace un cálculo rápido con la mirada hacia arriba—, setecientos treinta días. Más o menos.

—No em fotis... —bajo la cabeza y me giro para pedirle una birra a Paco, que, tal y como sospechaba, no nos quita ojo—. Pero... ¿cómo?

Sonríe con tristeza. Una tristeza que me encantaría quitarle a lametazos ahora mismo. ¡Joder! ¿Por qué cojones he dicho eso?

—No sé. Eso tienes que preguntárselo a él —me responde con una chispa de rabia en los ojos.

Asiento, aunque paso de enfrentarme a Borja por este tema. Se supone que no me interesa. ¡Menudo cabrón! Me lo esperaba y a la vez, no. Confiaba en que hubiese madurado, pero supongo que hay cosas que nunca cambian. Pienso ato cabos a todo rabo. Si la tal Ainara está la mitad de buena que Teresa, mi hermano fue el hijo de puta más suertudo del mundo por follarse a dos pibones al mismo tiempo. ¡Unos tanto y otros tan poco! Me toco la barba hasta que me traen otro tercio. Mientras le doy un trago, sigo dándole vueltas al tema. Mi hermano puede llegar a ser tan egoísta que no dudo de las palabras de la pelirroja.

Me pongo de su parte casi al instante.

—¿Y cómo lo descubriste?

Me lo cuenta todo, incluido el viaje a Tailandia y la encerrona a Borja en el aeropuerto. Me descojono hasta que se me saltan las lágrimas. Imagino al estirado de mi hermano flipando con esas dos chicas que no solo se conocen, sino que lo dejan ahí plantado juntas. ¡Que se joda! Siempre tuvo mal perder, así que ver cómo se iban en ese avión de juerga al otro lado del mundo le debió joder el orgullo lo más grande.

Y que los gastos encima corrieran de su bolsillo fue la guinda del puto pastel.

—¡Bien hecho! —sonrío de oreja a oreja—. Brindo por ti y por Ainara.

Ella choca el vidrio de su tercio contra el mío. Tiene la mirada ausente. Se pierde en recuerdos agridulces que potencian todo lo que sentimos, desde la felicidad eufórica hasta la pena más honda. La quiero sacar de ahí, porque ese hábito puede ser adictivo y, por tanto, peligroso.

¿Que cómo sé todo eso? Porque yo también tuve lo mismo tras los ojos una vez.

Toco su barbilla con la punta de mis dedos y no la retiro hasta que me mira. Sus pupilas brillan. Sus labios tiemblan. Estar tan vulnerable le da una especie de super poder, porque juraría que ahora es mucho más guapa que hace cinco minutos.

«Merda».

—Tengo que presentártela —murmura, rompiendo el hechizo.

Parpadeo como si fuera gilipollas, o un conejito de esos que se queda parado en medio de la carretera mientras un coche avanza a toda hostia en su dirección.

—¿A quién? —pregunto.

—A Ainara. —Se encoge de hombros—. Creo que os llevaríais bien. Además, es muy guapa.

No me gusta por dónde van los tiros, pero le sigo la corriente porque eso es lo que espera de mí: que piense con la polla.

—Ah, ¿sí? ¿Cómo es?

—Rubia, de ojos azules. Alta. Albina. Guapa, como dije antes. Buena conversación. Y buenas tetas, también.

La cerveza que estoy bebiendo se me escurre por la barba, así que ni una gota toca el suelo. Me limpio con el dorso de la mano, porque paso de esas servilletas hechas de papel de fumar que no sirven para nada.

—¿Por qué hablas como un tío?

—Soy políglota —replica ingeniosa, como si acabara de recordar el significado de esa palabra tan rebuscada—. También me defiendo en tu idioma.

—Parles català? —se me escapa una sonrisa triunfal.

—No. Borja nunca lo habló delante de mí.

—Ya te lo enseñaré yo, Teresa —susurro con la voz ronca.

Consigo que se ría. Bien. Pido otra cerveza para ella y Paco pierde el culo por servírsela. Siendo sincero, no sé si eso me gusta o todo lo contrario.

—Ahora que lo pienso, solo escuché hablar a Borja en catalán una vez, cuando fuimos a Barcelona. Me emperré en que quería conocer a sus padres, ¿sabes? Bueno... a vuestros padres —hace una pausa, se queda muy seria antes de preguntar—: ¿Qué haces aquí, Sergi? Tan lejos de casa, me refiero.

Apoyo el codo en la pared. Luego me acuerdo de las capas de mierda que la recubren y siento asco puto.

—Define «casa».

—Barcelona —dice, como si fuese obvio.

—Hace mucho que no piso por allí —sueno misterioso y no lo pretendo, pero no me apetece hablar de mí.

Quiero descubrir más cosas de ella.

—¿Entonces...?

—Estoy aquí porque Borja me lo pidió —admito—. No se lo merecía, pero llevaba tiempo queriendo volver a España, así que no me lo pensé. En un par de días me había instalado y...

—¿Dónde vivías antes?

Me paso la mano por la barba y decido hacer un movimiento arriesgado para evitar un mal mayor.

—¿Cuándo me vas a presentar a tu amiga?

La he dejado fuera de juego. Se nota por el modo en que su cara se desencaja para tomar una expresión neutra. Su sonrisa es falsa y sus ojos ocultan cosas que me propongo averiguar. Una a una.

—¿Este viernes? Te la presento y, si hay química, hago bomba de humo. Aunque... —bebe un poco más—, no sé si estará preparada para... ya sabes.

Hago un poquito de teatro.

—¿No confías en mis encantos, Tere? Mala casamentera eres si no tienes fe en tu producto.

Me mira con una ceja arqueada. Se atusa el flequillo con unos dedos que me metería en la boca hasta dejarle las yemas arrugadas. Este pensamiento tan cerdo es cortesía de las dos cervezas que llevo entre pecho y espalda. Hace mil que no me emborracho y si a eso le sumas que no he comido nada desde esta mañana...

—No es de las que se fijan solamente en el físico, así que tienes un problema.

Me deja fuera de juego esa frase. Echo la cabeza hacia atrás para reírme a gusto.

—Eso es que, al menos, apruebo con los ojos. Y puedo ser majete cuando me lo propongo, así que...

—Practica estos días, por si acaso.

Le aparto un mechón de pelo que se le ha metido en la boca. Pega un respingo en cuanto la toco. Lo capto, está nerviosa y eso me hace sonreír. Empujado por el alcohol, me acerco un poco más solo por ver dónde está su límite.

—¿Qué le gusta?

—¿A... Ainara? —pregunta con cierto temblor en su voz.

—¡Claro!

—Es una chica sencilla, agradable y dulce. Pero no te confundas... también tiene su lado guerrero —asiento y acorto las distancias. Mi brazo y el suyo se rozan—. Hace defensa... personal.

Algo cambia porque se vuelve a sumergir en sus recuerdos. Son como pegamento y será difícil sacarla de ahí. Mi mirada se va sola a sus tetas. Recuerda que no lleva sujetador. Mi polla va por libre y mi mente me imagina con la boca abierta, a punto de comérselas.

Pierdo un poco el control. Rodeo su cintura con mi brazo y bajo la nariz hasta enterrarla en su pelo. ¡Huele tan jodidamente bien!

—Teresa... —se me escapa un susurro cuajado de agonía y ella automáticamente se tensa, apartándose de mí.

—Debería irme —me dice con voz neutra—. Mañana curro.

He bajado la guardia porque, queriendo jugar con fuego, no he caído en que podría salir escaldado yo. Me está bien empleado. Noto la goma que envuelve mi pelo algo floja y me vuelvo a hacer la coleta mientras trato de relajarme. Hace tiempo que no me apetece tanto acostarme con una tía y eso estaría de puta madre salvo porque Teresa es la ex de mi hermano.

No me interesa mucho Ainara. La que me tiene encoñado es ella, pero es tarde para volver atrás. ¡Me cago en todo! Bebo dos cervezas de mierda y la lío... 

Dejo que Tere se despida de Paco. Yo lo hago desde la distancia. Alzo la mano y carril. Me alegra salir de ese antro lleno de gérmenes, pero eso significa que el tiempo con la pelirroja se agota. Por ahora. Doy un puntapié a una lata. El ruido rompe el silencio que se alza entre nosotros como el jodido muro de Berlín. Apenas hablamos durante todo el camino de vuelta. Ya es de noche y las farolas esconden lo feo que es este barrio de la periferia de una gran ciudad. Nada que ver con Sarrià-Sant Gervasi, donde me crié.

O el cinturón de canales, donde viví los últimos cinco años.

Pasamos por delante de donde tengo aparcado el coche y Tere se detiene sin que me dé cuenta.

—Oye, que ahí está tu tartana.

Dejo de caminar, pero no me doy la vuelta.

—Te acompaño a casa.

—No hace falta —dice con frialdad.

—Ya, ya sé que no hace falta, pero quiero hacerlo —respondo. Me giro y avanzo hacia ella, pero me esquiva y sigue caminando.

—Como quieras...

Llegamos a su portal, que no está lejos, sin cruzar palabra. No voy a subir porque me conozco y así evito que me peguen una hostia por intentar algo en lo que no debo ni pensar.

—Dulces sueños, Teresa —la voz me sale profunda, como de narrador de cuento antiguo.

—No sé si voy a poder dormir —masculla, aunque no le pregunto por qué.

—Pues cuenta ovejitas. —Sonrío, porque me lo ha puesto a huevo—. Si son negras, mejor.

Dicho esto, doy media vuelta y me alejo de ahí. Me pregunto si, cuando Tere pise su nuevo felpudo, lo hará con cuidado y una sonrisa o si se limpiará a conciencia las zapatillas, descargando un poco de esa frustración que yo también siento. Y me jode darme cuenta de que nunca sabré cuál de las dos opciones eligió.

Ando sin rumbo para quitarme la pesadez que el zumo de cebada ha puesto sobre mí. Me apetece estampar mi cabeza contra una pared, porque la he cagado con Tere y tiene todo el derecho a mandarme a la mierda. No volver a verla se convierte en una posibilidad. Se ha jodido todo en un momento y no puedo culpar a nadie, salvo a mí mismo. Cuando me meto en el coche un rato después, conduzco despacio mientras me esfuerzo por retener en la memoria todos los detalles que tanto me gustan de ella. Su pelo. La manera en que se toca el flequillo. Su mirada transparente. Esa sonrisa canalla que le sale a veces en sus labios desnudos. Su vulnerabilidad.

Su camiseta rosa y lo que hay debajo.

Y no paro de pensar en ella ni un puto segundo. Ni siquiera cuando intento dormir. Yo no cuento ovejas, prefiero enumerar las veces que la hubiese besado esta tarde hasta hacerle olvidar el nombre de mi hermano. Pero eso no va a pasar. Lo tengo bien claro, aunque una paja rápida no va a hacerle daño a nadie, ¿no? Así que me toco pensando en Teresa y en lo mucho que me gustaría no tener trabas para mover ficha y quitarle esa tristeza que a veces asoma a lametazos.

Capítulo 22

Junto mis manos como si estuviera rezando y suelto un suspiro que se escucha hasta en el otro lado del mundo.

—Perdona, tía, no sé en qué estaba pensando.

Ainara me echa una miradita que soy incapaz de descifrar. Me pregunto si ve distinto a nosotros con esos ojos tan diferentes, tan especiales. Está bastante relajada, como si se hubiera fumado un porro. Se está tomando de puta madre lo que le cuento y eso me hace admirarla todavía más porque, de estar yo en su situación, estaría escupiendo fuego por los ojos a la vez que lanzo balas con mi boca transformada en un AK-47.

—A ver, cuéntamelo otra vez —me pide—. ¡Pero despacio y desde el principio! En orden cronológico.

Se ha recogido el pelo en una coleta alta y se ha maquillado los ojos de negro. Algo sutil, pero que hace destacar sus iris azules hasta convertirlos en el rasgo más llamativo de su cara. El pintalabios que trae puesto se va desvaneciendo a medida que avanza la tarde. Acaba de salir de sus prácticas y se le nota el cansancio. Quiere hacer lo imposible para que le ofrezcan un contrato después y, aunque sus opciones son escasas, va a dejarse la piel en el intento.

Estamos a miércoles, por lo que me avisa de antemano de que no va a probar una sola gota de alcohol. Al día siguiente tiene que madrugar. ¡Qué responsable es, joder! Nos hemos sentado en una mesa de esta terraza en la que no cabe un alma más. Hay un ruido infernal a nuestro alrededor entre las conversaciones a todo volumen, gritos de los niños jugando y los típicos sonidos del tráfico.

Por eso, tengo que alzar la voz. Me la suda que nos escuchen, aunque esta sea una conversación privada:

—Te ofrecí a Sergi como si fueras ganado —intento acortar la historia y la resumo en una sola frase, como si fuese el titular de una noticia.

—¿¡Qué!?

—Joder, tía, ¡que no hay secretos entre nosotras! Por eso te lo estoy contando tal cual.

—¿Cómo llegaste a eso? Porque imagino que tiene que haber una explicación que justifique lo que hiciste. —Me dice en plan madre.

Se echa crema solar sin dejar de mirarme. Y yo me río, aunque solo un poco porque no quiero cabrearla y siento que me estoy balanceando a un lado y otro sobre una cuerda bien fina.

—Lo sé, ¡estuvo mal! Me dejé llevar por un impulso y cuando quise darme cuenta, le estaba hablando de tus tetas.

Se lleva la mano a la cara y se tapa con ella la boca.

—En serio, Tere, tú no estás bien.

Me alegra comprobar que, a pesar de la putada que le he hecho, Ainara me acepta tal y como soy: con mis locuras y mis idas de olla. Se merece el cielo, pero no se lo digo. Me traen la cerveza con limón que he pedido hace casi diez minutos y me recreo en su refrescante sabor antes de soltar tres verdades como puños:

—Un clavo saca otro clavo. Deberías darte una alegría al cuerpo. El tío está bastante bien...

—Deja que me busque los ligues yo la próxima vez, ¿vale? —me dice, sin acritud.

Cojo una patata frita y señalo a Ainara antes de tragármela.

—Te mereces que te pongan mirando a Cuenca y con los ojos del revés —le indico vocalizando exageradamente—. Y este tío es perfecto para eso: todo lo que no tiene aquí —señalo mi sesera—, lo tiene de empotrador.

—¿Lo sabes por experiencia?

—No.

—¿Dónde lo conociste?

—Eso es lo más gracioso de todo: nos lo envió nuestro ex. Es su hermano mayor, Sergi.

Ainara hoy lleva unas gafas de culo de vaso que no le quedan especialmente bien. Alza las cejas transparentes y abre mucho esos preciosos ojos que la genética le ha dado.

—Estás de coña... —murmura.

—Sigamos con la justicia poética esa de la que me hablabas en Tailandia —expongo—. Si te tiras al Folcaquier que falta, a lo mejor desbloqueas algún tipo de logro que luego el karma te devuelve en forma de... no sé, ¿boleto de lotería premiado?

Sonríe de forma extraña. No dice nada, lo cual me mosquea. Cierra el puño bajo su barbilla y me dice con voz dulce:

—Si crees en lo que dices, ¿por qué no te lo quedas tú?

Bum. Suelta la bomba como si nada, aunque el caos que crea en mi cerebro es enorme. Joder, ¿y cómo salgo yo de esta?

—Porque yo estoy fuera del mercado y... —tartamudeo—, si le das una oportunidad, verás que es perfecto para ti.

Su mirada sobre mí pesa. No me gusta lo incómoda que me hace sentir. Creo que sabe que no estoy siendo sincera. Al menos, no del todo. Pero, ¿cómo confesar la verdad? Lo haré cuando me sienta preparada. Sergi me puso contra las cuerdas y ese fue mi absurdo mecanismo de defensa: colocar a Ainara en medio como si fuera una jodida diana. Así, pretendía desviar su atención de mí. Porque hacía tanto tiempo que no me follaba con los ojos... ni siquiera el Borja atento de los primeros meses.

Cada vez que recuerdo la manera en que me miraba Sergi en el bar de Paco, me entran unos calores que no son normales. Voy a derrumbarme. A confesar toda la puta verdad, esa que escuece y que está tan enterrada dentro de mí que amenaza con reclamarme cualquier día de estos para que afronte lo que no logro superar. Inseguridades que hasta hace poco no estaban ahí. Miedos recién descubiertos. Paranoias que crea mi cabeza los días que parece un jodido tiovivo.

Ainara no se merece una mentira a medias, ni que haya secretos entre nosotras, pero necesito una tregua.

—Los Folcaquier son iguales. No de aspecto, claro está, sino por dentro. Están tan podridos como salidos. ¡Ja, rima y todo! —oh, no, acabo de sacar mi AK-47—. Solo sirven para lo que sirven y en eso, dan la talla. Estoy bastante segura de lo que hablo aunque solo haya probado el cincuenta por ciento, en eso estamos empatadas, como bien sabes. La cuestión es que, cuando le hablé a Sergi de ti, estaba segura de que le interesarías. Te describí como una tía despampanante porque es lo que eres. ¡Y punto! Pero lo más cachondo de todo es que no hacía más que preguntarme por ti y aún así... ¡seguía echándome fichas! Que si miradita por aquí, que si manita por allá... me cabreó, lo reconozco. Y luego me dice que cuente ovejitas, el muy gilipollas...

—Quiero conocerlo —suelta Ainara, tras subirse el puente de las gafas con el índice.

¡Lo ha hecho otra vez! Tras mi discurso, mi amiga suelta unas pocas palabras con toda la calma del mundo y me rompe los putos esquemas. Abro la boca, pero la cierro corriendo porque mi AK-47 se ha quedado sin munición.

—¿En serio? —consigo ya balbucear, al cabo de unos cuantos segundos.

—Sí. Dile que se venga. —Cojo aire y me niego a soltarlo. Me bebo toda la cerveza de una vez. Me sabe amarga bajo la atenta mirada de Ainara, que me observa como si fuese la Princesa de Hielo: inalterable—. ¿No querías encasquetármelo? —me pica—. ¡Vamos! Es tu oportunidad.

Trago saliva y me cago en todo con disimulo. Soy una niñata que no sabe lo que quiere, pero a la que tampoco le apetece compartir. Que Ainara y el hermano de nuestro ex se conozcan me apetece cero; presentarlos, menos aún. ¿Y si tienen química? ¿Y si se molan? ¿Y si quiere pedirle matrimonio este también? ¡Joder! Me he metido en una buena y solo tengo dos opciones: seguir adelante o recular para admitir que Sergi me gusta. Un poco.

No. Borra eso. No me gusta. Es una fase tonta que estoy pasando por culpa de una buena fachada, seguro. Por dentro, no hay nada interesante. Sí, eso es. Me convenzo entonces de que solo queda una alternativa y tiro millas.

—Vale, lo llamo. Si te mola, hazme una señal y desaparezco echando hostias —digo con una hostilidad mal disimulada.

Me levanto de la silla, no sin antes pedir otra ronda al camarero. Me alejo del gentío y cruzo los dedos para que Sergi no descuelgue.

La suerte me abandona, porque responde al segundo tono y dice que sí a mi propuesta. Mis esfuerzos por sonar aburrida y por pintarle un escenario nada interesante no han servido de nada. Está al lado y viene para acá.

Vuelvo con Ainara. Parece que me han metido un palo por el culo de lo tensa que estoy. Sergi tarda cinco minutos en llegar. Lo veo venir hacia nosotras. En mi cabeza se registra la escena a cámara lenta, como si fuera un puñetero anuncio de la tele. Va vestido todo de negro, con los brazos cubiertos por la tinta de sus tatuajes, y nada más. Lleva el pelo suelto y las gafas de aviador con las que se presentó en mi casa la primera vez.

Algunas mujeres se vuelven para mirarlo y no es para menos. Está follable no, lo siguiente.

Y yo me estoy volviendo gilipollas perdida.

—Mierda —susurro—. Ya está aquí.

Capítulo 23

—Hola.

—Hola, Sergi —digo con la voz más neutra que soy capaz de emitir—. Esta es Ainara. Ainara, Sergi.

—Así que tú eres la famosa Ainara... —murmura, pero no con el tono sexy que estaba esperando oír, sino con uno que muestra curiosidad—. Encantado de conocerte.

—Lo mismo digo.

Se dan dos besos y Sergi les pide educadamente a los de la mesa de al lado si puede robarles la silla que está libre. Tras una respuesta afirmativa, se sienta a nuestro lado con una sonrisa enigmática en los labios.

—Tere me contó cómo os conocisteis —extiende la mano para dar énfasis a sus palabras—. La verdad es que fue la hostia.

—Sí —replica ella—, digno de contar a nuestros nietos.

Se ríe. Pide una caña y centra su atención en Ainara, ignorándome por completo a mí.

—Me alegra ver que lo estás llevando bien —dice, prudente.

Ella se encoge de hombros.

—Tengo mis días. Estoy bastante centrada en el trabajo ahora, así que...

—¿En qué curras?

—En una agencia de publicidad. Son prácticas en realidad.

—¡Interesante! Cuéntame...

—Pues ahora estamos con un proyecto para un cliente importante. Es una conocida marca de refrescos y quieren impulsar una bebida hecha a base de zumo de limón —coge aire—. Hemos presentado varias ideas, pero ninguna termina de cuajar.

—¿Qué crees que falla?

Arrugo el entrecejo mientras escucho concentrada la conversación. ¿Por qué Sergi no está ligando con Ainara? Parece realmente entretenido por lo que esta le cuenta, pero no veo más allá de eso y no sé qué pensar. Me he quedado flipada porque el mayor de los Folcaquier no es tan asquerosamente predecible como imaginaba. Y es que estaba convencida de que se la comería con los ojos y que se la llevaría a su terreno haciéndole otra clase de preguntas más... personales.

—¡Ya lo tengo! ¿Por qué no metes en el anuncio una tía buena?

—¿Una tía buena?

«Retiro lo de que no es tan predecible. Es igual de simple que el mecanismo de un chupete, igual de cerdo que todos». Pienso.

—Eso está muy visto —me meto en la conversación pese a no ser invitada.

—Escucha, ¡que es una idea cojonuda! —mira a Ainara, el piercing de su nariz brilla desde mi posición—: sale una tía comiéndose medio limón sin poner cara de asco. Dice: «si yo puedo seguir siendo guapa haciendo esto, tú también. Sácale todo el jugo a la fruta», y luego, metes el logo de la marca de refrescos. «Ahora, con un uno por ciento de zumo» —añade, poniendo voz de locutor de radio.

—¡Menuda gilipollez! —chillo.

—No, espera —Ainara no se ríe, aunque debería—. Es tan absurdo que podría funcionar.

Sergi le sigue el juego y empiezan a hablar. Transcurren tres minutos. Me aburro. Hago como que miro el móvil, pero estoy pendiente de lo que dicen en todo momento. Nada interesante. Me he convertido en una especie de fantasma invisible y está claro que no me necesitan. Observo a la oveja negra. Tiene el tabique más recto que he visto en mi vida y una nariz fina, de esas que se ven en los cuadros de los museos que retratan a los ricachones de hace siglos. Es gracioso, porque con esa barba de chivo mal esquilado, la cara de Sergi está llena de contrastes.

Supongo que eso lo hace tan especial. Tan único y llamativo.

—Tere... —la voz de Ainara me saca de mis pensamientos.

—¿Qué?

—¿No tenías que irte a hacer un recado?

La miro sin comprender. Me guiña el ojo y me cosco al instante de que quiere que la deje a solas con él.

«Mierda, Tere, esto te pasa por andarla liando». Pienso.

—Mmmmm... sí. Justo. Tengo que irme —parezco un robot programado para decir chorradas sin sentido.

—¿Ya te vas? —de pronto, vuelvo a existir para este maldito Folcaquier.

—Sí, ya se iba —contesta Ainara por mí.

Cojo mis cosas y me largo de ahí cagando leches. Murmuro un «adiós» que a lo mejor solo he dicho para mí. No me importa. Tengo un nudo en la boca del estómago y la garganta seca a pesar de que me he tomado tres claras. Pero con este calor y el mosqueo, no me afecta el poco alcohol que da vueltas en mi estómago. Me voy a casa cabizbaja y con una tristeza que no entiendo de dónde viene. Bueno, sí. Pero no me apetece darle vueltas a lo que acaba de suceder. Asimilar que a Sergi parecen irle más las rubias que las pelirrojas no es fácil. Me convenzo de que es mejor así y trato de alegrarme por Ainara. Necesita una alegría para el cuerpo tanto o más que yo.

Entonces, ¿por qué siento esta especie de nostalgia por algo que nunca fue ni va a ser? Salgo del ascensor, meto la llave en la cerradura. Miro hacia abajo porque estoy pisando el felpudo con el dibujo de una oveja que Sergi me regaló hace unos días. Me tiembla la sonrisa que desaparece de mi cara tan rápido que ni me entero. Odio este sentimiento de rechazo. Y ya van dos.

Sé que, en el fondo, no es nada personal, aunque yo me empeñe en convertirlo justo en eso. Apenas conozco a Sergi. Y no merece la pena ponerse así por un Folcaquier, por muy bueno que esté y por mucho que me ponga nerviosa cuando lo tengo cerca. Debería estar contenta de quitarme ese peso de encima. Trato de relativizar. Quiero quitarme el mal sabor de boca que me dejó lo de Tailandia. Una parte de mí ha dejado de ser libre y tengo que recuperarla.

Existen muchos tíos ahí fuera con los que podría tener algo interesante. Un rollo de una noche o unas cuantas semanas de sexo desenfrenado hasta que la química se evapore. Y debería sacudirme este celibato auto impuesto. Si tengo que estar de luto por una relación rota, ¿por qué no darle una alegría al exterior mientras las heridas internas cicatrizan?

Me apetece sentir en mi cuerpo las manos grandes de un hombre. Ese cosquilleo que pica en las tripas antes de un beso. La mirada golosa sobre la piel desnuda. Los escalofríos de un mordisco bien dado en el cuello. Correrse respirando los jadeos de otra persona.

Necesito todo eso. Y voy a ir a buscarlo.

Capítulo 24

Sergi

—¿A quién buscas? —pregunta Ainara, interrumpiendo lo que me contaba.

—A nadie.

—Ah. Es que no dejas de mirar para todos lados.

—¿A dónde ha ido Tere? —pregunto en cuanto pasa un tiempo prudencial.

La rubia sonríe, suelta el aire por la nariz y termina riéndose a carcajadas. Su alegría es contagiosa y, aunque no sepa qué le hace tanta gracia, es imposible no seguirle el rollo.

—Eres tan adorable...

Vuelvo a descojonarme.

—Me han llamado de mil maneras, pero «adorable», nunca.

—Para todo hay una primera vez —declara.

Es guapa, pero sobre todo, lista. Muy lista. De esta gente que tiene algo detrás de la mirada. Una chispa en los ojos, que por cierto, tiene preciosos. Ella pega mucho más con mi hermano, pero ni de coña encaja en el prototipo de pibón sin cerebro que tanto le gustan.

«Ay, Borja, amb quins dos t'has anat a ajuntar». Pienso.

—En fin, que si es algo privado y no quieres decírmelo... lo entiendo —intento retomar el tema, a ver si rasco algo.

—No sé a qué te refieres —dice.

Bebe su refresco sin quitarme el ojo de encima. Su cabeza va a mil por hora, maquinando a saber qué.

—Creo que sí lo sabes.

—Vale, pues deja de fingir y yo también me quitaré la máscara.

—¿Cómo?

Ainara bufa.

—¡Es tan obvio que no sé cómo Tere no se da cuenta!

Trago saliva y espero a que diga algo más. Como la muy cabrona no lo hace, me toca preguntar.

—¿El qué es obvio, según tú?

—¡Que ella te gusta muchísimo!

—¡Qué dices! —se me escapa una risotada que alargo demasiado tiempo—. Tú flipas, tía.

—No soy tu tipo.

—El noventa por ciento de las mujeres del planeta es mi tipo.

—¿Y yo estoy incluida? —arquea una ceja invisible.

—Sí.

—Vaya, directo al grano. No es mi estilo, pero agradezco la honestidad. Además, pareces un buen tío debajo de esas greñas y esos tatuajes.

Sonrío como si estuviera jugando al póquer y tuviese una mierda de cartas, pero me fuera a marcar un farol.

—¿Y qué te hace pensar que soy un legal?

—Aún no lo sé, pero... me fío de mi instinto, nunca me ha fallado, salvo con Borja. Estaba enamorada y no presté atención a las señales.

Suspira. Yo también me fiaba de mi hermano, aunque hace tiempo que no. El camarero pasa por nuestro lado y le pido un refresco. Quiero mantener con vida las pocas neuronas que me quedan porque la conversación me interesa, y mucho. Ainara es tan avispada que me da mil vueltas. Me ha cazado de inmediato, así que... ¿y si confieso?

Me lanzo a la piscina porque con una extraña es más fácil que con cualquiera de mis amigos, esos que tengo desperdigados por el mundo y a los que no veo desde hace siglos.

—Joder, nunca he dicho esto en voz alta, pero Tere me pone. Mucho —carraspeo y me toco la barba—. Dios, me he quitado un puto peso de encima ahora mismo...

Ainara acerca su mano hacia mí, pero la retira como si se hubiese arrepentido antes de tiempo. Es tímida, mucho más que la pelirroja. Y tiene menos seguridad en sí misma, lo cual no entiendo, porque está tremenda. Objetivamente. Pero le saco un huevo de años, tiene cara de niña aún y eso me echa para atrás, aunque la razón principal por la que nunca me liaría con ella es simple.

No es ella. No es Teresa.

—Tienes que tener paciencia —me aconseja y me descojono porque me recuerda a mi madre—, aún está superando lo de tu hermano.

—¿Qué? —sonrío sin ganas—. No, Ainara, no voy a intentar nada con ella, ni siquiera un puto beso. No. Ni de coña.

—¿Por qué no?

Alzo una ceja, contento por haberla dejado fuera de juego por una vez.

—Porque es la ex de Borja. Terreno vedado.

—Pero...

—El código ético de los tíos y todo eso. ¿No te suena?

Asiente con la cabeza y da un sorbo a su refresco.

—El primero que se lo saltaría es él —escupe, rabiosa.

Joder con la cría, sabe latín. Tiene los ojos encendidos y el ceño fruncido. Al contrario de lo que le pasa a Tere, el dolor que la traición de mi hermano provoca en Ainara es más profundo y lo lleva tan adentro que, estoy seguro, le costará bastante salir del hoyo.

Me cago en mi hermano por haberles jodido la vida a estas dos tías tan geniales.

—Tienes razón. —Alargo la mano y yo sí que le toco el brazo. Lo tiene helado—. Pero yo no soy como mi hermano y... —niego con la cabeza—, por eso no quiero nada con Tere.

—¿Ves? —sonríe—. Ese es el tipo de respuesta que me daría un buen tío.

—O uno que quiere hacerte creer que lo es.

Consigo hacerle reír. Me paso los dedos por la barba y así la peino un poco. Hace días que no me la recorto.

Estoy hecho un vago de mierda...

—Entonces, ¿qué pretendes hacer con Tere? ¿Vas a alejarte de ella?

—No, al menos que ella me mande a la mierda. Solo quiero... ser su amigo.

Va a decir algo. Se calla y se da toquecitos en la boca con las uñas.

—Dilo, anda...

—Vale —y deja de mirarme cuando añade—: dudo que vosotros podáis ser amigos.

—No me des esperanzas, Ainara —la ironía me sale por los poros.

—Mi consejo es que estés ahí para ella, cuando te necesite. Tarde o temprano, pasará.

—¿El qué?

—No te hagas el tonto, anda, que nos ofendes a los dos —declara bajito, aunque muy segura de sí—. Os vais a liar. Es inevitable.

—¿Tú crees? —me llevo las manos a la cabeza—. ¡Mierda, no! ¡Que no puedo!

Ríe con ganas. Me mira con dulzura y apura su refresco.

—Ojalá tu hermano fuera más como tú. Tere y yo nos habríamos ahorrado mucho sufrimiento.

«Però aleshores mai us hauria conegut». Pienso.

—Lo siento —murmuro.

—No es tu culpa.

Asiento y pago la cuenta. Es lo mínimo que puedo hacer. Ainara teclea algo en su móvil a toda velocidad. Se acerca mucho la pantalla a los ojos para hacerlo, como si fuese una vieja que no ve ni torta. Se levanta y alucino de lo alta que es. ¡Parece holandesa! Sin embargo, no digo nada. Odio que me juzguen por mi aspecto, así que no voy haciendo comentarios del físico de la gente.

—¿Te acompaño? —le pregunto, tras avanzar unos metros.

—No. Acabo de pedir un Uber y en seguida vendrá a buscarme.

Meto las manos en los bolsillos y observo que la piel de los brazos de la rubia está erizada. Ojalá tuviese una chaqueta que prestarle, así fuera mi chupa de cuero. Pero hace mucho calor en esta ciudad y no suelo llevar nada encima hasta bien entrado el otoño.

—Gracias —murmuro sin venir a cuento.

—¿Por qué?

—Por querer conocerme —me sincero.

—¡Qué tontería! —sonríe y me mira a los ojos—. Dame un abrazo, anda.

Se lo doy sin pensármelo dos veces. Cierro los ojos y aspiro su perfume. Es mucho más fuerte que el que se pone Tere. Como de señora mayor o, mejor dicho, de niña que quiere que la tomen en serio. Cuando nos separamos, estoy convencido de dos cosas:

La primera es que Ainara es una tía especial. De esas almas viejas que vienen enseñadas al mundo antes de nacer, por lo tanto, da igual la edad que tenga. Eso solo es un número. La sabiduría va integrada de serie.

Y la segunda... es que ese abrazo que acaba de darme lo necesitaba yo mucho más que ella.

Capítulo 25

Cuelgo y me pongo de muy mala leche. Respiro profundo para tratar de tranquilizarme. Soy como uno de esos coches de carreras capaz de ponerse de cero a cien en menos de siete segundos. Quiero quedar con Ainara para contarle lo que me acaba de pasar, pero la muy maldita no puede porque tiene otros planes.

Ha quedado con Sergi. Otra vez.

¡Será cabrón!

Agarro un cojín del sofá y lo estampo contra mi cara. Grito contra el tejido para desahogarme. Lo hago varias veces. Me siento mejor después; como si estuviera fumada, o algo así. La falta de oxígeno me beneficia y me lo tendría que hacer mirar.

Activo la mini cadena con la aplicación del móvil y elijo reproducir mi lista favorita en modo aleatorio. La maldita casualidad quiere que escuche Piensa en mí, de Dawn Avenue. Me río yo sola y por no llorar. No necesito que las canciones me recuerden algo que soy incapaz de olvidar. Porque no he hecho otra cosa que pensar en él. En el puto Folcaquier. Me vale cualquiera de los dos, para ser honesta. La Tere del pasado se agarra con todas sus fuerzas a los viejos tiempos. Como si lo bueno ya no fuera a repetirse y solo me quedasen los recuerdos. La Tere optimista, en cambio, sueña despierta con nuevas posibilidades. Con conversaciones que se alargan ante un felpudo que tiene dibujado una oveja. Cerveza en botellín, tinta en la piel y una barba larga que, probablemente, me impediría darle un primer beso en condiciones.

Muevo la cabeza de un lado a otro, con energía. ¿Cuándo me he metido en una pastelosa película romántica? A los guionistas jamás se les ocurriría una historia en la que el galán viene a casa de una y después se larga corriendo y con prisas porque ha quedado con otra.

Pero en la vida real sí pasa. En la puta vida real, eso es justo lo que sucede. Los tíos son unos cerdos, aquí y en Tailandia.

Sergi se ha marchado cagando leches hace veinte minutos sin decir a dónde iba. Todavía puedo oler su colonia en mi salón. Pero eso no distrae mi atención del marrón que se me viene encima: no sé cómo coño voy a hacer frente a tantos gastos.

Necesito una compañera de piso.

Sí, antes de que Borja se medio mudase a mi casa y pagase algunas facturas una chica vivía en la otra habitación.

Sí, quiero repetir. Que sea una mujer. Los tíos no traen más que problemas.

No, ya sabes que Ainara no puede independizarse conmigo porque su sueldo de becaria no le da más que para cuatro cosas. Una pena, porque sería la candidata perfecta, aunque tuviese que cruzarme con Sergi cuando fuesen a follar.

Ahora suena Plural siendo singular, de José Madero, y sigo la letra con los labios, pero no con la voz. Me muero por hablar con Ainara y la impaciencia me incita a pasar del sentido común y llamarla ahora mismo para decirle cuatro cosas. Me pican los dedos de las ganas que tengo de coger el móvil y pedirle que dé plantón a Sergi porque lo mío es urgente. Pero no lo hago. No me atrevo. ¿Con qué derecho? Soy como una niña caprichosa que llora tras regalarle a otra su juguete menos favorito.

El problema aquí es que estamos hablando de personas, no de objetos. Por no mencionar que tengo veinticinco putos años ya. Debería enfocar todo esto desde una perspectiva más madura y adulta... pero cuando Sergi se ha marchado por la puerta hace unos minutos, he tenido que contenerme para no detenerlo y pedirle que se quedara un poco más. Flaqueo cuando está cerca. Es peligroso. Es adictivo sentir su mirada sobre mí. Ansío tenerlo aquí para escuchar su risa y el tintineo de los tres pendientes que escalan cada una de sus orejas. Quiero explorar sus tatuajes. Todos. Con la vista y con el tacto. Con los dedos y con la lengua.

Ya paro, que me embalo y no me conviene seguir.

Bueno, te cuento ya lo último: diez días. Eso es lo que he tardado en admitir ante mí misma que me gusta Sergi. Me atrae y, de ser otras las circunstancias, da por hecho que ya me lo habría tirado. Entonces me acuerdo de que es el hermano de mi ex. Y de que me da miedo pillarme porque algo me dice que a este tío no me lo quito de la cabeza con un único polvo. Buscarme otra alternativa suena mejor como idea abstracta porque cuando salgo por la noche me doy cuenta de que ningún tío está a su altura. Mi cerebro se empeña en compararlos con él, como si Sergi fuese una medida estándar que tuviesen que superar por cojones.

Y así no hay manera.

Lanzarlo a los brazos de Ainara ha sido la peor idea que he tenido en mucho tiempo. O quizá la mejor. No sé si soy un genio brillante o una perfecta gilipollas. Odio lamentarme cuando él está pasándoselo bien con otra por ahí y, aunque esa otra sea mi amiga, al final del día nada cambia.

«Solo espero no tener que leer un puto discursito en voz alta el día de su boda». Pienso con ironía y una mezcla de emociones tan contradictorias que estoy a punto de volverme puto loca.

Suspiro, enciendo mi portátil y pongo un anuncio en una conocida página de internet para buscar compañero de piso. Antes de enviarlo para que lo revisen y lo publiquen, añado dos palabras: preferiblemente chica.

Capítulo 26

Sergi

—Repite eso, por favor —le pido con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Cómo te gusta que te adulen, ¿eh?!

Mi sonrisa gana otra curva. Se me escapa una carcajada de esas que hacen que te duela la barriga.

—¡Joder, sí! —Me doy una hostia en el muslo—. Siento como si hubiese ganado el premio gordo, o algo así —me toqueteo la barba—. Venga, anda, dilo otra vez...

La miro con ojos de cachorrito y ella, al final, cede y vuelve a decir esas cuatro palabras que son música para mis oídos:

—Eres un buen tío —no contenta con eso, añade—: y me encantaría que fueras el novio que Teresa merece de verdad.

El café se me escurre por la barba y me empapa la camiseta. ¡Genial! Ainara me da un pañuelo de papel, adelantándose a mis deseos. ¿Es que no se cansa de ser perfecta?

—Repite eso último.

Pone los ojos en blanco.

—Ya me has oído.

Gruño un poco, me limpio como puedo y, mientras estoy en ello, confesar sin mirarla:

—Soy alérgico a esa palabra.

—¿A cuál?

—«Novio» —escupo con asco.

Ainara sonríe y se revuelve en la silla del primer bar que hemos visto abierto y con mesas puestas en la calle. He hecho un repaso rápido antes de sentarnos y todo parecía relativamente limpio, así que estoy a gusto. Y no solo porque se está de puta madre aquí, a la sombra, sino por la compañía. Con Ainara es todo fácil, demasiado. Hemos llegado a ese punto que me hubiera encantado alcanzar con Tere de no ser porque... quizá sea imposible.

Pero esa es otra historia.

—Cuéntame tus traumas, pequeñín —finge que está a punto de escribir algo en una libreta imaginaria—. Yo tengo para dar y tomar.

Me descojono con su pose de loquera. Salgo por la tangente:

—No tengo ningún trauma. Solo...

—¿... huyes permanentemente del compromiso, ya sea laboral, afectivo o de cualquier clase?

Chasqueo la lengua y luego, me la muerdo. ¿Para qué negarlo? Soy así.

Soy exactamente así.

—Mierda, Ainara, tenemos que dejar de vernos tan seguido. Empiezas a conocerme demasiado bien.

—No hay que ser muy inteligente para deducir que lo tuyo no son las ataduras.

Pongo mi sonrisa más canalla:

—No. Las ataduras no me van... salvo en la cama.

No me ríe la gracia. Se unta de crema para proteger su blancura de sol, aunque no le esté tocando ningún rayo directamente. Por lo visto, si no hace eso se pone roja como un puto cangrejo. Cuando termina, apoya la espalda en el respaldo y su cara se relaja. Cierra incluso los ojos. Tiene las pestañas blancas. Alucino con el dato.

—Yo soy demasiado dependiente. Cuando me cuelgo de un tío, me cuesta mucho salir del bucle.

—Aún piensas en él, ¿verdad? Me refiero a mi hermano.

—Estamos hablando de ti.

—¡Joder, Ainara! ¿Por qué no dejas que te ayude?

—No puedes ayudarme, nadie puede. Esto solo se pasa con el tiempo.

—Pero puedes desahogarte conmigo si quieres.

—Vale. Abrázame.

Lo hago. Estamos un buen rato así. La escucho suspirar. Me cago en el gilipollas de mi hermano una y mil veces.

—Puedes pensar lo que quieras —murmura y se separa de mí—, pero yo sé que al final va a suceder. Lo tengo tan claro como que mañana sale el sol. —Hace una pausa muy bien estudiada—. Solo necesita tiempo.

Me rasco la cabeza un poco incómodo. No me apetece hablar del tema y al mismo tiempo, no quiero dejar de hacerlo.

—Pero ella.. ¿te ha dicho algo?

—¿Algo de qué?

—Pues algo... —muevo las manos como si estuviese rapeando—, algo que te haga estar tan segura de lo que dices.

—No —y en esa palabra tan corta sé que se esconden muchas cosas que no le interesa compartir.

—Ya —no paro a preguntarme por qué hay decepción en mi voz.

—Te dije que soy persona muy intuitiva. Y Tere va de dura, a veces se mete en líos porque primero habla, luego actúa y por último, piensa. Sin embargo... es un trozo de pan.

Admito que solo me he quedado con una parte de su discurso.

—¿De qué líos estás hablando? —pone cara de «mierda, la he cagado». La presiono, ahí es donde quiero rascar—. No, joder, ¡no me dejes así! ¡Ahora me lo cuentas!

Se lo piensa. Pasa un jodido minuto deliberando si es buena idea o no y yo me termino el café mientras le suplico con la mente que lo suelte de una vez.

—Últimamente le ha dado por salir algunas noches y no para divertirse, sino para traerse a casa a algún tío.

Se me encogen las pelotas. Imagino a la pelirroja tirándose a uno diferente cada noche y... me pongo duro al momento. Me cabrea que no me haya propuesto un revolcón, aunque luego me acuerdo de que es terreno vedado. Todo esto se me pasa por la cabeza en segundos pero, por fuera, me mantengo serio. Como si Ainara me estuviese hablando del cultivo del arroz en la albufera valenciana.

—Está soltera —digo sin energía en la voz—. Puede hacer lo que le dé la gana.

—Ya, pero esa estrategia no le va a funcionar si lo que pretende es olvidarse de tu hermano —replica Ainara tan tranquila—. Créeme, lo he intentado.

—A lo mejor a ella sí —murmuro, con la mente sucia y una empalmada del quince.

Tuerce el gesto. Toma aire y pone las palmas de sus manos sobre la mesa. Su piel blanca contrasta con las uñas rojas que lleva hoy. ¡Joder, me encantan las chicas con manos bonitas!

—Me da miedo que le pase como en Tailandia y que no haya nadie para evitarlo.

Frunzo el ceño y me toco la barba para no precipitarme y exigirle que me cuente todo. Ya.

—Me he perdido.

Resopla. Alza las cejas y se termina su café sin prisas. Me dan ganas de zarandearla, en serio.

—Un tío estuvo a punto de propasarse con ella...

—¿Qué? —se me para el puto corazón.

—Nos habíamos pasado de copas. Yo quería irme a dormir, pero ella no y... la dejé bailando sola. Nada más llegar a la habitación, me empecé a sentir rara. Era mi instinto y me decía que algo andaba mal. Así que volví. Llegué justo a tiempo de ver cómo un tío la arrastraba de la pista de baile a una zona apartada y solitaria. Me acerqué sigilosamente a ellos porque no quería invadir su intimidad. Entonces ella gritó, él le pegó una bofetada... y después... —tragó saliva—, ese cabrón le había bajado los pantalones. Ella intentaba escapar, pero...

—¡Hijo de la grandísima puta! —digo entre dientes.

Ainara tiene la mirada perdida y los ojos brillantes. Casi ni parpadea. Sus hombros están encogidos. Es evidente cuánto le afecta todo esto. Y yo... no puedo verme en un espejo, pero seguro que se nota lo que las palabras de Ainara causan en mí.

Ninguna mujer debería sufrir a manos de animales que no aceptan una negativa por respuesta.

Ninguna.

Solo de imaginarme a Tere así, me entran ganas de meterle hostias a algo.

—Se lo quité de encima, lo reduje en el suelo y le pedí que alertara al personal del hotel.

—Ainara...

—¿Qué?

—Nunca dejes de hacer caso a tu instinto, ¿vale?

Ella asiente. No me extraña que, antiguamente, se les atribuyeran poderes especiales a las personas con albinismo. Este pensamiento me lo guardo para mí, claro. Paso de ofenderla, aunque a lo mejor se siente halagada. Por si acaso, prefiero callar. Noto la garganta tensa y me fuerzo para no decir ningún taco o soltar algún comentario que suene como el eco de mis pensamientos.

—¿Sabes por qué te he contado todo esto? —me pregunta, muy seria.

—¿Para hacerme sentir como una mierda por pertenecer al género masculino?

—Porque quiero que le quites esa idea de la cabeza —me mira fijamente—, y tú eres el único que puede lograrlo.

—Pero...

—Me comentó que iba a colgar un anuncio en internet...

—¿Para buscar —trago saliva— tíos?

—Compañera de piso.

Junta los labios, inclina la cabeza hacia un lado. Sé perfectamente a dónde quiere llegar. Nos sonreímos con fingida inocencia y una complicidad que resultaría rara en personas que apenas se conocen.

Pero no en nuestro caso.

—¿No te he dicho ya que estoy harto de vivir con el soplapollas de mi hermano?

Capítulo 27

Sergi

Durante los siguientes días, me las ingenio para volver a casa de Teresa con las excusas más chorras. Que si he visto que un grifo gotea, que si solo me pasaba por aquí, que si me preguntaba si está todo bien, que si necesitas algo del súper... ¡mierda! Podía acostumbrarme a eso. A ser el chico de los recados de Tere. Me encanta sentirme útil para alguien por primera vez en mi vida. Y pasar un rato con ella, aunque no hagamos mucho más que compartir el mismo aire.

Me empeño en descubrir qué le hace tan especial. Pronto averiguo que la respuesta se esconde en los detalles. Frunce el ceño cuando se concentra en algo. Me regala una sonrisa al cruzarnos por el pasillo. Prefiere camuflar el silencio con música. Escucha pop en español, lo pone a todas horas. Tararea moviendo los labios y, cuando piensa que nadie la está mirando, baila.

Mi hermano siempre ha sido un gilipollas. ¿Cuántas veces se me pasa esa frase por la cabeza al cabo del día? Prefiero ni pensarlo. Pierdo la cuenta de las veces que los ojos de Teresa dicen una cosa y su boca, otra cada vez que nos despedimos. Entonces baja la mirada y se queda fija ahí, en el felpudo de la oveja negra. Y se muerde el labio de modo que me obliga a poner en forma mi poco autocontrol.

Su teléfono no para de sonar. Muchas personas se han interesado por el anuncio que publicó en internet. Llama todo tipo de gente, pero pocos superan el tercer grado al que les somete la pelirroja. Me he ofrecido a acompañarla un par de veces para conocer a dos chicas que tenían potencial. Al final, las descarta por chorradas. O al menos así me lo parece a mí. Yo no me comería tanto el tarro y cualquiera me valdría como compañera de piso, pero entiendo que ella se lo tome de otra manera. Casi como si fuese un casting.

Por cierto, de castings sé un rato...

—¿Por qué estás tan agobiada, Tere? —le pregunto un día que vengo a revisar por qué la puerta del salón no cierra del todo bien.

—Porque los días pasan, se convierten en semanas y, sin darme cuenta, estamos otra vez a fin de mes. ¡Tengo millones imprevistos! ¡Se me están acabando los putos ahorros!

Tiro el destornillador en la caja de herramientas. Me lavo las manos y me acerco a ella. Levanta la mirada y se humedece los labios.

«Joder, Tere, ¡ahora no!». Digo para mis adentros mientras la sangre me huye del cerebro.

Me paso los dedos por la barba para serenarme. Por suerte, no me cuesta poner la mente en blanco y esquivar la encerrona de mi imaginación. Supongo que por la noche, justo antes de dormir, no podré evitarlo y tendré que pajearme pensando en ella. ¡Qué novedad!

En algún momento voy a enfrentarme al hecho de que no me puedo sacar a Tere de la cabeza, pero hoy no.

—¿Por qué te empeñas en buscar a una tía para compartir piso? ¿Por qué no puede ser... un tío? —suelto de pronto.

Ella suspira y se aparta un poco de mí.

—Porque los tíos son unos cerdos. Lo dejan hecho todo un asco y quiero orden en mi casa.

Niego con la cabeza y me cruzo de brazos.

—Gilipolleces —suelto de mala hostia—. Eso que haces se llama generalizar.

Me jode que diga esas cosas porque yo soy el mayor maniático de la limpieza que puedas echarte a la cara. Y soy un hombre. Y nadie lo diría a juzgar por mis pintas. Me hace gracia que luego todos se sorprendan al descubrir que este es uno de los rasgos más extremos de mi personalidad. Pero la pelirroja no quiere ir más allá con lo de conocerme. A saber qué ideas tendrá sobre mí. Las peores, seguro. La paciencia no es uno de mis fuertes, pero por ella estoy dispuesto a esperar. Se dará cuenta solita de todas esas cosas que está dando por ciertas cuando no lo son. Y entonces, flipará.

Por ahora, me conformo con estar con ella y que pasen así las horas.

—Tere, estoy hablando contigo...

¡Qué terca es, joder! Se encoge de hombros y me deja claro que pasa de entrar al trapo.

—¿Qué quieres que te diga, Sergi? —habla sin ganas, como si tuviera que pagar por cada palabra que suelta por la boca—. Es mi decisión. No quiero vivir con un tío. Punto.

Se da la vuelta e intenta volver por donde ha venido, pero mi cuerpo le impide el paso. Refunfuña por lo bajo, ni siquiera me mira.

—Aparta.

—Creo que si conocieras de antes a la persona con la que tienes que vivir, la cosa podría ir mejor. Por ejemplo, Ainara...

—Ainara no gana lo suficiente como para poder independizarse —me corta.

—¿Y alguna amiga tuya? ¿O conocida?

—No hay ninguna. ¿Te crees que no lo he pensado ya? —bufa porque cree que estoy insultando su inteligencia—. Tendré que arriesgarme con una desconocida. —Suspira con tanta fuerza que siento su aliento en el pecho—. No quiero precipitarme —añade, con un tono de voz mucho más bajo—, porque si luego me sale rana, ¿cómo voy a echarla?

—Te comes mucho el tarro —le digo, ya sin paños calientes.

—¡Porque estoy llegando al límite! —chilla.

—Tranquila, todo se va a solucionar, ya verás —no quiero presionarla más, así que la segunda parte de la conversación, y mi propuesta, tendrán que esperar—. Solo intento ayudarte.

—Ya, bueno, pues ya tengo bastante mierda encima. No me ayudas así.

—¿Así, cómo?

—Sermoneándome.

—No te sermoneo. Si me entero de alguien que...

—Vale. Gracias. Y perdona, pero es que... necesito salir de aquí —dice de pronto.

Me pongo de perfil y pasa a mi lado rozándome. Su perfume me idiotiza durante unos segundos en los que soy incapaz de moverme, mucho menos de reaccionar. Cuando por fin lo hago, doy media vuelta y grito una sola palabra:

—¿Adónde?

Me descoloca y me flipa al mismo tiempo su manera de evitar conversaciones que le incomodan.

—Al bar de Paco. Invito yo, que has estado ayudándome con lo de la puerta.

Coge las llaves, la cartera y el móvil. Ya está calzada y lista para salir. Sin bolso, sin maquillaje, sin retocarse el peinado. Ella es así y no pretende esconderse. Con su cara de mala hostia y de cansada un día cualquiera de diario está preciosa. Joder. Por ella, estoy dispuesto a ir al puto infierno si hace falta. Tere no tiene ni idea de que, para mí, el bar de Paco es como la penúltima parada antes de llegar. Lo paso como el culo si veo algo sucio a mi alrededor y ese antro es el paraíso de los putos gérmenes.

—Vale —trago saliva—. Vámonos.

Capítulo 28

Me jode haber sido tan borde con Sergi y no sé muy bien cómo arreglarlo. Llegamos al bar de Paco sin apenas hablar, parece que esto se ha convertido en una costumbre entre nosotros. Y no me gusta, pero me da miedo seguir conociéndole y que haya algo en él que me haga perder la jodida cabeza. Puede ser cualquier cosa: un gesto, una mirada, un susurro, un roce.

Quizá debería mandarlo a la mierda porque cada dos por tres se presenta en mi casa. Lo peor de todo es que estoy deseando que el timbre zumbe y verle cruzar la puerta. Lo espero con ganas, esa es la verdad. Miro nerviosa el reloj. Me retoco el flequillo ante el espejo de manera compulsiva. Elijo mi ropa a conciencia, pero sin que se note. ¿Tiene sentido? El día que no viene, me pongo de mala leche sin saber muy bien por qué. Y si aparece para preguntarme cómo estoy o si necesito algo, siento un agradable cosquilleo en el estómago.

Pero no me dejo engañar. Al menos, no todo el tiempo. Me muerdo la lengua para no preguntarle por Ainara. ¿Por qué pierde el tiempo conmigo si es ella quien le interesa? Tengo que hablar seriamente con mi amiga, aunque reconozco que poseo la habilidad de posponer esa conversación con una facilidad tremenda.

—¿Un botellín?

—Sí.

De fondo, se escucha una canción de Nacha Pop. El volumen está tan bajo que la melodía casi pasa desapercibida. Voy derechita a la barra con las suelas ya pegajosas y abrazo a Paco sin decir ni hola.

—¿Cómo estás, pelirroja?

Asiento. Solo asiento. Bueno, también cierro los ojos. Estoy en casa. Estoy a salvo.

—Lo has vuelto a traer —dice contra mi oído y sé que se refiere a Sergi.

—A veces parece un buen tío.

—¿Solo a veces?

—No me fío ni de mi puta madre —replico con mucha más rabia de la que me gustaría.

—Pásate tú sola el día que quieras si necesitas hablar. —Deshace el abrazo y da media vuelta para desvirgar nuestros dos botellines—. No se me da muy bien dar consejos, pero sí escuchar. ¡Qué coño! ¡Deberían convalidarme la carrera de psicología después de treinta años atendiendo a borrachos!

Me río. Él se toca el corazón con el índice y me señala seriamente.

—Muchas gracias, Paco. No lo descarto...

—Muy mal tienes que estar si no me has llamado Francisco José.

Aprieto los dientes y respiro entre ellos

—Siento que me va a explotar la puta cabeza ahora mismo.

—¡Eh! —se acerca a mí para cerciorarse—. ¿Seguro que estás bien?

Asiento seria, pero convincente. Me alejo sin decir nada más para volver con Sergi. Lo encuentro observando atentamente una pared. Sigo la dirección de su mirada para descubrir qué es eso tan fascinante. No veo nada.

«¡Qué raro es este tío a veces!». Pienso.

Le tiendo el botellín y bebemos a morro. Me fijo en el tatuaje de la mujer desnuda que adorna su hombro y arqueo la ceja con picardía.

—¿Qué fascinante historia hay detrás de este? —le pregunto señalando los trazos.

—Diecisiete años y ganas de tocarles los huevos a mis padres —sonríe.

Frunzo los labios con ¿coquetería? Ay, Dios...

—Joder, pensé que me contarías algo como... no sé, un amor frustrado. O que su cara —esta vez me atrevo a pasar el pulgar por la piel caliente de su hombro—, se parece a la de la tía con la que perdiste la virginidad.

—Pues no. Aunque no te lo creas, puedo llegar a ser muy predecible —se encoge de hombros.

Entrecierro los ojos y bebo un trago de mi cerveza.

—Algo me dice que eso no es verdad.

Durante un buen rato, ninguno dice nada. Solo nos miramos. Parece que todo se ralentiza alrededor, como si mis ojos registraran las imágenes a cámara lenta. Con esta poca luz, apenas distingo sus rasgos. Ni siquiera alcanzo a distinguir el piercing de su nariz. Un mechón escapa de su coleta. Me pregunto si su melena es tan suave como para querer hundir mis dedos en ella.

—¿Por qué siempre lo haces?

—¿Hacer el qué?

«¿Mirarte fijamente? Porque me gustas, capullo». Pienso.

—Juzgarme.

Abro mucho los ojos y le doy una torta en el brazo.

—¿Yo?

—Sí, ¡tú! Estás dando por hecho que llevo una vida interesante cuando en realidad no tengo dónde caerme muerto. Sin curro, sin planes más allá de lo de esta tarde, acoplado en casa de mi hermano...

Me cruzo de brazos y resoplo con tanta fuerza que el flequillo se me descontrola. Sergi suelta una risotada que me contagia. Debería acordarme de Ainara. De mi ex.

Pero, en ese maldito instante, solo existimos él y yo.

No soy consciente de lo jodida que ando ya.

No tengo ni puta idea.

—¡Tú fuiste el que se llamó a sí mismo «oveja negra»!

Cae en la cuenta de que sí, lo dijo, en una de nuestras primeras conversaciones. Además, me regaló un felpudo que, por cojones, tiene que significar algo. Se inclina hacia mí para susurrarme al oído. Me aparto el pelo para no perderme ni una palabra y noto que se me acelera el corazón al sentir su aliento cálido rozando mi oreja.

—No encajo en ninguna parte. No pertenezco a ningún lugar. Por eso me fui de Barcelona, para ver mundo y sentirme libre. No me gustan las ataduras, ni los horarios, ni las normas, ni la vida prefabricada que tiene casi todo el mundo. Si algo me cansa, lo dejo. Si algo me llama, ahí que voy. No me como el tarro.

Trago saliva y me aparto para mirarlo a los ojos. Él me sonríe y apura su cerveza. Se nota que está orgulloso de su filosofía y lo admiro por tener las ideas tan claras, aunque también sé de dónde viene. Su familia pertenece a un entorno privilegiado en el que las oportunidades crecen solas, como las setas en otoño. Imagino que resultará más tentador e infinitamente más fácil salirse de ese camino establecido porque, en el peor de los casos, siempre estarán papá y mamá para rescatar a la oveja rebelde.

Es un pijo bohemio, uno de esos funambulistas que cuentan con una red de seguridad por si pierden el equilibrio y caen.

Conclusión: Sergi quizá sea una oveja, pero no es tan negra como se cree. Sus grises tienen millones de matices. Siento que, ni aunque viviera mil años, me daría tiempo a distinguirlos todos.

—Y ahora, ¿qué piensas hacer?

—Aún lo estoy decidiendo. En cuanto mi hermano deje de necesitarme, supongo que ahuecaré el ala y me iré... a cualquier otra parte. ¿Y tú?

—¿Yo, qué? —la pregunta me pilla desprevenida.

—¿Tienes la vida que querías?

—Nos estamos poniendo muy intensos para ser martes por la tarde, ¿no crees?

—Creo que no quieres contestarme.

Bum. Acierta de lleno porque no, no quiero hablar de mí. Sin embargo, sé que si no le doy un pedacito, él no me dará la siguiente cucharada.

Saco mi AK-47, aunque esta vez las balas son de fogueo. No pretenden matar, sino aturullar:

—¿Qué quieres que te diga? No, la verdad es que jamás entró en mis planes que Borja me pusiera los cuernos. Ni tampoco acabar de recepcionista en una clínica dental, para serte sincera. Pero me la suda. Lo primero, porque he perdido un novio, pero he ganado una amiga. Bueno, do s—especifico, refiriéndome a él—. Y lo segundo, porque es un curro cómodo. Cuando salgo, me olvido. No me lo llevo a casa, no me como el tarro, ni nada de eso. El sueldo tampoco está tan mal. Yo quiero trabajar para vivir, no al revés, ¿sabes?

—Eso me gusta —se le iluminan los ojos—, ¿por qué le cuesta tanto entenderlo a la gente?

Asiento, pero no respondo porque ni busco la respuesta ni me importa, realmente. Que cada uno viva como le dé la puta gana. Esas cuestiones son como los culos: cada cual tiene el suyo y la mierda propia huele mejor que la ajena. No me apetece iniciar un debate. Solo quiero conocer mejor al tipo que tengo en frente. Ir más allá de sus pintas, de su disfraz de oveja y del tonteo que se trae con Ainara. Si es un gilipollas, haré saltar la alarma sin que me tiemble el pulso. Mi amiga no se merece pillarse por otro como Borja.

«¿Se habrán acostado ya?». Me pregunto.

No quiero saberlo. Cierro los ojos, veo el anillo otra vez ante mí. Ese que era para otra, aunque estuviese escondido en mi casa.

Siempre una opción, nunca la prioridad.

Giro la cabeza hacia la barra y pido por señas otra ronda a Paco, que me hace un gesto con la mano para indicarme que ya va de camino. Mientras tanto, aprovecho el silencio para lanzar una pregunta que me quema en la lengua desde hace unos cuantos días:

—Antes de venir a esta ciudad, ¿dónde vivías?

—En Ámsterdam —responde con un hilo de voz.

—¡Vaya! Eso sí que no me lo esperaba —finjo sorpresa—. ¿Cómo es?

Y lo hace otra vez: se acerca hacia mí y me habla en un tono más grave, más íntimo.

—Fría en invierno, plana todo el año. Bonita incluso cuando llueve —rompe el hechizo al apartarse un poco—. ¿Has estado?

—No. —Sonrío como una boba y no lo pienso mucho antes de añadir—: ¿Me llevarías algún día?

Su sonrisa se desvanece. Durante una milésima de segundo, hace una mueca fea que me pone en alerta.

—Claro.

«Aquí hay gato encerrado». Pienso.

—¿Cuánto tiempo viviste allí?

—Unos cuantos años.

Paco nos trae las cervezas y recoge los botellines vacíos a toda leche. Hasta nuestros oídos llega Afuera, de Caifanes.

—¿Por qué me has pedido otra? —Sergi me tiende el vidrio y lo cojo con la mano libre.

No me lo dice a mala leche, sino como si estuviésemos hablando del tiempo. Es raro. Muy raro. ¿Quién miraría con malos ojos un tercio en una tarde calurosa? Está claro que Sergi Folcaquier.

—Pensé que, después de esta, querías otra.

—No suelo beber mucho alcohol.

—Bueno, pues ya me la bebo yo por ti, no te preocupes. —Lo digo de guasa, pero él no me sigue el juego. No quiero que la conversación se acabe. Me anoto preguntarle en otro momento por el tema del alcohol. Ahora quiero saber otras cosas sobre él sin que se note cuánto me interesa—. ¿Y cómo es la gente en Amsterdam?

—La peña es mucho más abierta que aquí.  —No se acerca, ni me susurra, ni me mira a los ojos.

—Y eso te gusta.

—Sí, joder. Allí, si se me quedan mirando, es porque quieren echarme un polvo.

Se me escapan dos ríos de cerveza, uno por cada comisura. Me limpio con la mano y toso, porque el líquido se me ha ido por el otro lado.

—¿Estás bien?

—No me esperaba esa respuesta —me sincero.

—¿Demasiado directa para tus dulces oídos, Tere?

Le hago una mueca y le enseño el dedo corazón.

—No soy ninguna princesita delicada.

—Eso ya lo sé —asegura con la voz ronca y la mirada penetrante.

Este tío me confunde. Ahora mismo, desprende un rollo sexual que me está poniendo mala. Pero en menos de lo que canta un gallo me tratará como si fuera esa prima lejana y fea a la que tiene que prestar atención por compromiso.

Tomo una gran bocanada de aire para dejarlo ir poco a poco. Eso me sienta de puta madre. Me propongo mantener mi estado de ánimo alejado de los vaivenes de este tío y esa es la gasolina que me impulsa a esbozar una sonrisa. No deberíamos depender de otros para ser felices. Si no lo somos, es porque algo falla en nosotros mismos y es ahí donde primero hay que empezar a lamerse las heridas.

Pero ahorrémonos la psicología barata y vayamos a lo que importa: el bar de Paco, Sergi y yo. ¿Por dónde iba? Ah, sí... estoy achispada. Me he tomado dos tercios y voy a por el tercero para completar el litro. Aquí el amigo no quiere beber así que para que no se caliente su botella he bebido la mía mucho más de prisa de lo que me pedía el cuerpo. Por eso, siento como si flotara. Me creo inmune a la fuerza de la gravedad, lo que me incita a pensar en que nada de lo que haga tendrá consecuencias.

Antes de que pueda darme cuenta mi boca se dirige a su oreja izquierda y le digo lo primero que se me pasa por la cabeza:

—Tus padres estarán contentos... un hijo infiel y el otro, vago.

Parece que no le afecta mi comentario de mierda. Sonríe como si fuera un canalla. Como si, cuando yo voy, él ya hubiese vuelto cien veces.

—Hace tiempo que me dieron por imposible, así que no sé si estarán contentos o tristes. Lo que sí voy a decirte es una cosa, Teresa...

Se me corta la respiración en cuanto me pone las manos sobre el cuello. Acaricia con los pulgares el filo de mi mandíbula. Me provoca escalofríos que mueren entre mis piernas.

«Joder. ¿Va a besarme? ¡Va a besarme!». Una voz chillona que no reconozco como mía resuena en el interior de mi cabeza.

Cierro los ojos y me preparo para el impacto.

Tres.

Dos.

Uno...

—He hecho muchas cosas mal en la vida. De pocas me siento orgulloso. ¿Quieres que te diga una?

Trago saliva y por fin me atrevo a mirarle a los ojos.

—Sí.

—No he mendigado un solo euro a mis padres desde que me largué de su casa.

—Sergi, no hace falta que me des explicaciones... —consigo decir, a pesar del nudo en la garganta.

—Ni cuando estaba de mochilero en Berlín buscándome la vida como podía, sin saber dónde dormiría la noche siguiente —me sigue acariciando suavemente, lo que contrasta con el duro tono de su voz—, ni mucho menos cuando empecé a ganar pasta de verdad. —Su barba me hace cosquillas en la oreja—. La oveja negra tiene su orgullo y no le sale de los cojones volver al rebaño.

Se aparta nada más decir esa última frase y vuelvo al mundo real echando hostias. Parpadeo varias veces y me noto la cara dormida, como si me la hubiesen atravesado varios ciempiés.

—Yo... yo no... —mis pies retroceden de manera instintiva y mi culo choca contra la pared—. ¿Cómo lo hiciste?

Sonríe de oreja a oreja, pero no porque esté feliz, sino porque quiere darme una puta lección.

—¿De verdad quieres saberlo?

—¡Joder, sí!

De fondo suena una canción de La Unión, creo que es Lobo-hombre en París. Sergi me tiene en el bote, completamente intrigada, y es muy consciente. Se cruza de brazos, me pierdo de nuevo en sus tatuajes, en los músculos que crean valles y montañas en sus brazos. Pasa los dedos por su barba y me suelta:

—Mejor adivínalo.

Se me escapa una carcajada.

—¡Vale! ¿Eres un camello?

«Di que no. ¡Di que no!».

—Frío, frío.

—¡Menos mal! —suspiro—. ¿Ganaste la lotería?

—Nah.

—¿Te camelaste a una vieja ricachona que te dejó todo en herencia en lugar de a su pobre gato?

Se descojona.

—Hubiera estado bien. —Me toca el hombro y aprieta—. Tienes mucha imaginación, ¿lo sabías, Teresa?

—Sí, pero no doy ni una —me quejo—. Dame una pista.

Hace como que se lo piensa, pero no cuela.

—Solo te lo diré si me prometes que tendrás la mente abierta a partir de ahora.

«Y las piernas, si hace falta». Piensa mi calenturiento cerebro.

—Joder, Sergi, soy una tía tolerante.

—No tanto como te piensas.

Yo resoplo.

—Que sí, te lo prometo. ¡Dímelo ya!

Se vuelve a acercar a mí. Esta vez, le da por la otra oreja, la que tiene menos al alcance. Me gira la cara y se cuela en mi cuello para pronunciar cuatro palabras que lo cambian todo:

—Me metí al porno.

Capítulo 29

Desde que Sergi me suelta la bomba para quedarse tan ancho después, mi cabeza no para de darle vueltas al asunto. Ya han pasado dieciocho horas y, cada vez que cierro los ojos, la imaginación se me revoluciona.

No pierdo el tiempo y convoco a Ainara para una reunión de emergencia. Por supuesto que no pienso preguntarle si le gusta Sergi, si empieza a sentir algo por él o peor: si pretende ir más allá de unos pocos polvos. Lo trascendental, lo incómodo, a esconderlo. A fingir que no está ahí. En cambio, lo morboso, lo superficial... a airearlo, a comentarlo hasta desmenuzarlo como si fuesen migas de pan.

Sí, sé que no actúo como la buena amiga que debería ser, pero no pienso endulzarte la realidad para hacerla más bonita. Así es como sucede y tal cual te lo cuento. No soy perfecta y admito que me da miedo hacer según qué preguntas. Temo las respuestas, pero lo que de verdad me acojona es perder a uno de los dos. O a ambos.

Confieso que orgullosa precisamente no estoy de mi manera de actuar. Me sucede lo contrario que al protagonista de esta historia, el cual presume de haber hecho sus pinitos en la industria del entretenimiento para adultos. Su ocupación no es ningún secreto, por eso insisto hasta que quedo con Ainara para contarle todo lo que ahora sé. Estas exclusivas no se dan por teléfono, mucho menos por WhatsApp.

Por fin llega el momento que llevo esperando todo el santo día. Viene a mi casa y, antes de entrar, se queda mirando el felpudo de la oveja con sus gafas de culo de vaso y una media sonrisa de perra inteligente.

—Hola. —No dice nada más.

Tiro de su brazo y la conduzco casi a rastras hasta el salón. Estoy tan nerviosa que ni me acuerdo de poner música. Mientras esperaba, incapaz de estarme quieta, he preparado el aperitivo en la mesa baja que hay frente al sofá: unas patatas fritas, unas aceitunas y algo de embutido.

—Cuánto has tardado en venir, ¿no? —dice mi impaciencia.

—¿Qué tal va tu búsqueda de compañero de piso?

—Compañera —puntualizo—. Bien. Hay una que me gusta después de haberla interrogado por teléfono. Va a venir a conocerme y si todo funciona, firmamos esta misma semana.

—Vaya... esas son buenas noticias, ¿no?

Le interrumpo subiendo la mano y dejándola a escasos centímetros de su cara.

—No te he hecho venir para hablar de esto.

—Vale, pues entonces, dime. Me tienes en ascuas  —me dice, aunque con la mayor pachorra del mundo.

—¿Qué quieres de beber?

—Agua. Estoy seca.

Hago un ruido brusco que parece salido de una cacatúa.

—No gasto de eso. En esta casa solo se bebe cerveza.

—Me apetece cero.

—Lo que voy a contarte... créeme, vas a necesitar algo fuerte para digerirlo.

—Pues ofréceme una copa, ¿no? —me dice tan tranquila, mientras mastica una patata.

Yo la miro de reojo y sonrío.

—¡Si tú no crees en los juernes! ¿Mañana no curras o qué?

Me aguanta la mirada dos segundos y luego, resopla.

—Tienes razón. Dame la cerveza, anda.

—¡Bien!

Su expresión vuelve a cambiar al instante.

—¿No la tienes sin alcohol?

Se me abren los ojos como si hubiese dicho una blasfemia en el lugar más sagrado.

—Esa porquería no entra en esta casa. —La regaño en plan madre—. ¿Es que no me has oído antes?

No abre la boca, pero hace un gesto con el que me dice «tú ganas». Sonriente, le tiendo la lata, yo me abro otra igual y bebo un largo sobro antes de decir:

—Es sobre Sergi.

—No sé por qué, me lo imaginaba.

—Ayer me dijo que, cuando estuvo viviendo en Ámsterdam —hago una pequeña pausa para crear tensión—, se metió al porno.

Ainara se atraganta con la cerveza y pone cara de asco hasta que consigue tragarse la bola que le peta la garganta.

—¿Como productor?

Suelto una carcajada.

—¡No, tía!

—¿Como guionista?

Le palmeo la espalda, un poco quemada por el sol. La camiseta que trae hoy se le pega a la piel. Ojalá pudiera permitirme el aire acondicionado, pero al precio que está la electricidad, va a ser que no.

—Vamos a ver, ¿tú has visto porno alguna vez?

—Sí... alguna...

Se pone tan colorada que me tengo que contener para no reírme. 

—Entonces sabrás que mucho argumento... no suele tener.

—Ay, ¡yo qué sé! —hace un gesto con la mano y bebe un buen trago, esta vez sin incidentes.

—¡Sergi es actor porno! —desvelo, por fin, flipando todavía al asumir lo que implica esa frase—. Bueno, lo fue. Creo que, al dejar Holanda, su carrera terminó.

Por la mueca que pone Ainara, queda claro que no sabía nada de esto. Que le estoy dando una puta exclusiva. Su cerebro procesa la información a toda velocidad.

—Entiendo que no tenías ni idea —susurro, para asegurarme.

—Pues no.

—¡Sorpresa! Sin secretos, tía. Sin secretos.

—Pero... ¿cómo surgió esa conversación? ¿Te lo dejó caer así como así?

—¡Eso qué más da! —Me meto una aceituna en la boca—. Lo hizo porque necesitaba la pasta y ese era dinero fácil.

—¿Fácil? No lo creo. ¡Pobre!

—¿¡Pobre!? —El grito se habrá oído hasta en el séptimo piso, y eso que vivo en un tercero.

La rubia alza los brazos pidiéndome calma. Joder, somos la noche y el día. No pegamos ni con cola, pero lo cojonudo es que en realidad sí lo hacemos. Una es lo que no es la otra. Yo lleno sus huecos y ella vacía lo que rebosa y no sirve en mí.

—Es que no puedo verle de manera objetiva —confiesa, bajando la voz—. Porque...

—No hace falta que digas más, tranquila —y mi parte cerda se encarga de visualizarlos follando en mil posturas diferentes—. Puedo imaginármelo.

Ainara pestañea, confusa. Sergi desnudo mientras empuja entre sus piernas abiertas y pálidas se me mete en la cabeza. Me levanto tan de prisa que me mareo. Voy a encender los altavoces, no lo aguanto más. Si esta conversación continúa sin música, voy a acabar desquiciada y pagándolo con quien no lo merece. Porque a esta chica que está en mi salón le debo la vida y eso es algo que no pienso olvidar jamás.

Empieza a sonar Corre amor, de Comisario Pantera. Eso es precisamente lo que me pide el cuerpo: correr y no pararme hasta llegar al quinto coño.

—¿Te acuerdas de lo de la campaña de la tía buena chupando limones?

—Sí, ¿y? —mi tono no es borde, aunque pueda parecerlo.

Mi amiga se revuelve en el sofá.

—Al final, desarrollé la idea que me dio. Y no me preguntes cómo, pero hemos conseguido la cuenta y al cliente.

—¡Flipo! —Agarro un cojín y lo retuerzo.

—Ya, ¡y yo! —admite—. No tenía nada más, ni nada mejor. Estaba desesperada y esto, aunque pueda parecerte una chorrada, me ha dado mucha visibilidad. No todos los días una becaria consigue una cosa así. Es casi como... una hazaña.

—Enhorabuena —la voz me sale plana, no puedo evitarlo.

—Ojalá se haga viral. Eso quedaría tan bien en mi currículum...

Mi amiga se pone a soñar despierta, pero yo tengo los pies clavados en el suelo. Y pienso, no paro de pensar. Con esto, la oveja negra y Ainara tienen algo más en común. Una anécdota que los une para siempre. Dará pie a una celebración y probablemente a un polvo épico. No puedo evitar pensar así. Conseguiré alegrarme por ellos, por la pareja de puta madre que hacen, pero no hoy.

Otro día.

A mí también me unen cosas con la rubia. El mismo ex, un viaje a Tailandia con sus luces y sus sombras... y una amistad que se tambalea por culpa de un tío. Uno que no es el que hacía malabarismos para follarnos a las dos al mismo tiempo sin que se enterara la otra.

Ahora suena Beber de tu sangre, de Los Amantes de Lola.

—Espero que después de esto te ofrezcan un sueldazo. —Y lo digo de corazón—. Pero volviendo al tema de antes... —trago saliva—. Desde que Sergi me dijo a qué se dedicaba, no he parado de imaginármelo desnudo. Con esa melena, esos tatuajes y una buena tranca...

—¡Teresa!

Me muerdo el labio inferior. Ainara se ríe, aunque algo contenida.

—¿No te mueres de curiosidad? —y voy muy en serio, aunque no sé si mi amiga ya ha visto a Sergi como vino al mundo—. Lo he buscado en las páginas que me sé, pero no lo he encontrado. Debe tener algún nombre artístico o algo.

—A lo mejor esa información está en inglés. O en holandés.

—En inglés no me manejo, en holandés ni lo intento —murmuro, fastidiada

Suena Tren al sur, de Los Prisioneros mientras me piro a mi habitación y regreso a toda leche armada con mi portátil.

—Ayúdame a buscarlo, anda.

Pone los ojos en blanco.

—No, Tere. Al contrario que tú, no me parece bien... verlo en acción —dice con retintín.

«Así que todavía no habéis follado». Deduce esa parte de mí que, no quiero reconocerlo, pero está un poquito celosa.

—Mírame a los ojos y dime que no te mueres de curiosidad. —Dejo el ordenador encima de la mesa, bajo la música al mínimo y me cruzo de brazos—. Si me lo ha dicho es porque quiere que lo busque. Y si está tan orgulloso como me hizo creer es porque está deseando que lo veamos en acción, como tú dices. ¡Está claro! Con esta información me está dando un mensaje. Blanco y en botella.

—Yo no lo interpretaría así

—Venga, anda —le pido tras juntar las palmas de mis manos—. ¡Hazlo por mí!

—Joder, Tere. ¡Venga, trae!

Coge el ordenador y se pone a teclear. ¡Sabía que Ainara estaría igual de intrigada que yo con el tema! El corazón se me acelera y siento un cosquilleo en la punta de los dedos. La rubia va de una web a otra con una agilidad de la leche. Me preocupan los virus que puedan meterse en el disco duro, pero el riesgo merece la pena.

Dejo que trabaje mientras yo engullo las patatas fritas. No dejo ni una. Sí, estoy nerviosa.

—Necesito más datos —suspira.

—¿Como que más datos?

—Así es como buscar una aguja en un pajar.

Me llevo el dedo índice a la comisura del labio y de pronto, me acuerdo de algo.

—Ah, sí. ¡Me dijo el nombre de la productora ejecutiva... o directora, o no sé qué! Se hizo amiga suya y tal... rodaron juntos unas cuantas... —Ainara alza las cejas. Lo sé por las finas arrugas que se le forman en la frente. Si no, ni de coña. No sonríe, se lo toma demasiado en serio—. ¿Qué? —pregunto.

—Me sorprende que una mujer dirija o produzca pelis porno.

—Bienvenida al siglo XXI —digo con retintín.

Me mira de reojo y teclea algo más en el portátil.

—¿Me vas a decir cómo se llama la tipa esa o te vas a seguir haciendo la interesante?

—Creo que era algo así como Matilde... o Clotilde. ¡Sí, eso! —chasqueo la lengua—. Clotilde Pussy.

Ella se ríe. Prueba distintas combinaciones hasta que da con el nombre exacto, porque ni puta idea de cómo se deletrea.

—Vale, ya tengo a la tal Clotilde. Vamos a ver si por ahí encontramos a Sergi.

Joder, no puedo creer que estemos haciendo esto. Los nervios me vuelven a entrar. Me pierdo en mis pensamientos. No sé si pasan cinco o diez minutos, pero de pronto escucho un siseo y veo que su expresión cambia.

—Creo que tengo algo —anuncia con la voz rara.

Me acerco hasta ella como si fuese un puto jaguar en la selva. Despacio y con cuidado, preparada para saltar en cualquier momento.

Justo cuando estoy a su lado, gira el portátil hacia mí y dice:

—Toma. No quiero verlo.

—¿¡Qué!? —le agarro del brazo—. Ah, no, no. ¡Vamos a verlo juntas!

—¡No!

—¿Por qué? ¡Tú lo has encontrado! —protesto—. Estamos juntas en esto.

Ainara frunce los morros.

—A lo mejor se lo ha inventado todo para hacerse el chulito y estamos haciendo una montaña de un grano de arena.

Alzo la ceja, echo un vistazo hacia abajo y miro el título del vídeo. ¿Por qué de pronto tengo un nudo en la garganta? No sé inglés y no entiendo ni jota. Doy la vuelta al portátil.

—¿Qué pone?

Bate las pestañas varias veces, como si se le hubiera metido algo en el ojo.

—Hermanastro cachondo pilla a su hermanastra en la ducha y pasa esto.

Me llevo una mano a la boca, pero la risa se me escapa sola.

—¡No me jodas!

—Mira el vídeo —me devuelve el portátil y se levanta del sofá—. Yo voy al baño.

Gruño, pero según veo alejarse a Ainara la curiosidad me puede y hago clic en el botón de play. Me salta un anuncio de lo más cerdo y, a continuación, aparece una chica morena que lleva el pelo recogido en dos coletas. Está muy delgada y es bastante mona. Hace como que lee una revista en su cama. Va medio en pelotas. Dice algo que no entiendo y se levanta para ir a la ducha con una urgencia muy poco creíble. Hay un corte y está desnuda y mojada. Se pasa los dedos por sus partes perfectamente depiladas. Gime un poquito. Cuando se está enjabonando las tetas por quinta vez, unos dedos apartan la cortina y aparece un tío.

Un tío rubio, alto, con el pelo largo y suelto.

Con los brazos tatuados y el pecho marcado por dos palabras en letras cursivas: «Free Bird», y un pájaro escapándose por una ventana abierta.

Con tres pendientes de aro en cada oreja.

Con una cara que me resulta jodidamente familiar.

—¡Hostias! —chillo.

Ainara corre a mi lado.

—¿Qué pasa?

—¡Es él! ¡Es él, tía! —El corazón me va a mil y no puedo apartar los ojos de la pantalla—. ¡Eres tan crack que lo has encontrado! ¡Es verdad! ¡Sergi es actor porno! ¡Qué fuerte!

La muy cabrona no puede resistirse y asoma la nariz. Acabamos viendo la escena completa con las cabezas muy juntas y las respiraciones agitadas. No abrimos la boca para nada. Ni una palabra, ni una exclamación, taco o comentario. Silencio.

Mis retinas se empapan de cada centímetro de su piel expuesta. De sus gestos. De su tono de voz, tan ronco y sexy en ese idioma que jamás llegaré a entender. El cuerpo de Sergi es una jodida obra de arte. Esto ya lo suponía por cómo le queda la ropa, pero sin ella está definitivamente mejor. Tiene tatuajes en lugares que no esperaba. Otros, los conozco bien. Me resultan tan cotidianos como si los hubiese visto aparecer en vivo y en directo junto al que, pistola en mano, inmortaliza los trazos en su piel.

Detengo la vista en unas partes y paso de largo otras que me interesan menos. ¿Acaso te esperabas algo distinto? Está empalmado y no calza nada mal. Saca de la bañera a la chica como si fuese un puto hombre de las cavernas. Ella sonríe picarona, se agacha frente a él y le hace una mamada bastante mediocre. Se limita a metérsela en la boca hasta el fondo, disimulando las arcadas.

Pongo los ojos en blanco. ¡Es tan típico!

Cuando se cansa, o eso parece, Sergi la agarra del culo y alza su cuerpo para que las pelvis de ambos queden a la misma altura. La sostiene a pulso mientras ella enrosca las piernas alrededor de su cintura tatuada. Ahí le vemos el culo al mayor de los hermanos Folcaquier y... ¡joder! Me muerdo sin querer el labio inferior. Cuando me doy cuenta de lo que estoy haciendo, intento disimular, pero Ainara está tan absorta en el vídeo que ni se ha coscado.

Menos mal.

En el siguiente plano, la polla de Sergi se hunde en el coño de la actriz. Despacio, muy despacio. Los dos gimen como monos en celo. Van aumentando el ritmo hasta que se vuelve una locura. Follan duro. Salvaje. Ella no para de jadear y él le chista para que se calle. Sigue la puesta en escena, quiere evitar que les escuchen al otro lado de la puerta, pero los gritos continúan. Sergi se ha convertido en un jodido martillo pilón. La chica es tan pequeña en comparación con él que Folcaquier parece un gigante. La agarra del cuello con una mano, con la otra sigue sujetándola del culo. Planos generales. Planos más específicos. Gemidos. Susurros. Gruñidos. Sergi hunde la cabeza entre sus tetas y se las muerde. No estoy segura de que eso sea agradable, pero noto que mi sexo se contrae y se humedece de manera involuntaria.

Dos minutos después, la actriz finge que se corre sin ponerle mucho empeño. Se separan y la chica se agacha de nuevo para llevársela a la boca y que Sergi le unte de semen los morros. Unas cuantas miradas intensas de la morena saboreando los espermatozoides de nuestro amigo es la imagen con la que termina el vídeo.

Fin.

—Dios mío...

—Sí.

—Yo no quería ver esto. —Recuerda Ainara—. Y ahora, no podré mirar a Sergi de la misma manera.

—Ni yo —digo, pero para mis adentros.

Noto cómo la humedad cala mis bragas. Estoy cachonda perdida. Y siento celos de esa chica holandesa, o de donde sea, porque, aunque es evidente que no ha disfrutado una mierda, me ha creado una necesidad que antes no tenía.

Quiero que me follen así. Y si es Sergi Folcaquier, mejor.

Niego con la cabeza tan fuerte que me hago daño en el cuello. Eso no puede pasar, así que aparco la visión que acabo de tener en el cajón de las fantasías, lleno hasta los topes. Trato de cerrarlo sin demasiado éxito. Esta misma noche pienso usar mi vibrador imaginando que la chica morena del vídeo se transforma en una pelirroja. Y, en ese espacio irreal, seré yo la que se la chupa y la que se lo folla a todo trapo. Pero no dejaré que acabe en mi boca, sino dentro de mí. Y nos correremos al mismo tiempo en un orgasmo tan intenso que me dejará las piernas temblorosas.

«Tía, estás enferma». Me reprocho a mí misma.

—¿Me estás escuchando? —pregunta Ainara.

—No —me froto los ojos, como si así pudiera borrar lo que acabo de ver. ¡Ja!

—Te decía que Sergi no está nada... mal. Aunque eso ya lo sabíamos. Pero reconozco que verlo así es... diferente. ¡Dios!

Suspiro para no darle la razón. Y decido que el momento ha llegado y le voy a hacer la pregunta ahora:

—¿Te lo has tirado?

—¿Qué? ¡No!

—¿Piensas hacerlo?

Frunce el ceño y estudia lo que puedo esconder detrás de mi interrogatorio.

—Somos amigos.

—Pero él te gusta.

—Sí.

—¡Lo sabía!

—Pero no hay química. Me encantaría besarlo para salir de dudas, aunque no lo voy a hacer.

—¿Por qué no?

—No soy exactamente su tipo.

—¡A este le van todas! —Me indigno—. Ahora en serio, si te gusta, deberías intentar...

—Ya veremos.

—Es que el otro día... me dio la impresión de que te molaba bastante. —Tanteo el terreno, insegura—. Y si tú vas a... yo no voy a... ¡bueno! No iba a intentar nada de todas formas, pero mucho menos si tú...

—Si eso te preocupa, libérate. —Mueve las cejas de arriba abajo de una manera muy graciosa—. Todo tuyo.

—¿Y tú?

—Yo puedo agenciarme a otro por ahí —responde entre murmullos.

—Deberías. —Le aconsejo—. Y yo también. Hay que follar más y pensar menos.

—Pues eso —sonríe, aunque solo a medias—. Háztelo con Sergi. Está claro que te gusta.

—¿Estás sorda? —bato la mano en el aire, fingiendo que no siento un alivio de la hostia—. No voy a acostarme con el hermano de mi ex... ¡de nuestro ex! Tan jodida de la cabeza no estoy... aún.

No dice nada. Me mira como las madres a sus hijos cuando se portan mal y saben que van a liarla todavía más.

—En fin, ya hablaremos sobre tíos en otro momento. Se me ha hecho tarde y tengo que irme. No sé si voy a poder superar lo de hoy, la verdad —sonríe, algo incómoda—. Necesito ver unos inocentes dibujos animados antes de dormir para no tener otra clase de sueños

—¿Crees que podrás evitarlo? —sonrío y le doy un codazo.

—¡Eso espero! ¿Has pensado en cómo vamos a mirar a la cara a Sergi después de esto?

—Yo no le pienso mirar la cara. Más bien otra cosa.

Se descojona. Me pone una mano en el hombro.

—Eres incorregible.

—Pero me quieres así —digo con fingida inocencia.

Coge su bolso y agita la mano antes de irse, como lo haría una miss.

—Gracias por este rato, supongo. Nunca lo olvidaré.

—Te dije que ibas a flipar.

—Que duermas bien, Teresa. Aunque dormir, lo que se dice dormir, no entra ahora mismo en tus planes.

—Me conoces perfectamente. Sin secretos.

Suelta una carcajada y se aleja por el pasillo.

—Pásalo bien.

—Lo haré. Te lo aseguro —murmuro cuando ya se ha marchado.

Capítulo 30

Me cae bien la que a todas luces va a ser mi compañera de piso. Se llama Sonia y tiene algunos años más que yo. Parece seria, parca en palabras, pero sin andarse con gilipolleces. Justo lo que necesito. Me dice esta misma semana si acepta o no las condiciones. Lo del contrato y eso ya lo iremos formalizando, como quien dice. Doy por hecho que todo va a ir de puta madre a partir de ahora. Al menos, en ese aspecto.

Sí, ya lo sé: te importa una mierda lo de mi roommie y solo quieres saber qué pasa con Sergi. Te lo cuento: la misma fantasía se apodera de mí todas y cada una de las jodidas noches. Sergi me folla como un puto animal sosteniéndome a pulso. Sus dientes en mis tetas. Una mano en mi culo, la otra en mi cuello y su polla hundiéndose en mi coño hasta el fondo. ¡Jo-der! Mi calenturienta imaginación unida a la mecánica del vibrador hace que me corra en menos de dos minutos.

Lo peor es que no puedo dormir hasta que me desahogo por completo. Y necesito tres asaltos para apagar las llamas. Estoy muy mal. Mejor dicho, estoy enferma y por eso he evitado a Sergi una semana. Me llama y no contesto. Pulsa el timbre de mi casa y finjo no estar ahí. Me escribe y dejo en visto todos sus mensajes. Sí, lo sé, soy gilipollas. Pero temo que mi instinto sexual se salte en cualquier momento la barrera del sentido común para proponerle algo indecente o peor aún... mendigarle un poco de caso.

Es el hermano mayor de mi ex, por si lo habías olvidado. Yo no puedo permitirme ese lujo.

Lo peor de todo es que por el día me confío pensando en que la rutina es mi aliada. Sin embargo, no es así. Cuando menos lo espero, Sergi en su versión más perversa me asalta sin piedad. En la recepción de la clínica, aparezco de pronto en una dimensión paralela. Folcaquier no tiene dinero para pagar al dentista y llegamos a un acuerdo con el que salda la deuda situando la cabeza entre mis muslos.

Voy por la calle y lo visualizo como si fuese un desconocido que tiene su cuerpo y su cara. Se cruza conmigo, tira de mi brazo sin decir una sola palabra. Yo me dejo arrastrar hasta un callejón en el que me baja las bragas para follarme contra la fachada de un edificio cualquiera. Es excitante. Es peligroso. Está prohibido, y quizá por eso una gran parte de mí desea caer en la tentación.

Necesito un polvo con algún tío que no se le parezca y lo necesito ya.

Mientras paso la mopa, pienso en Sergi. Al entrar y salir de casa. ¡Puta oveja negra en el felpudo! Cuando hablo con mi nueva compañera de piso, con mi jefe, con los clientes, con el portero o por teléfono con mis padres. Me cuesta un mundo centrarme en lo que la gente de mi alrededor me dice. Tengo la cabeza en las nubes y el pulso latiéndome permanentemente entre las piernas.

Me preocupa mi estado mental, pero finjo que todo sigue como siempre porque no quiero que me juzguen. Es que ni siquiera se lo he contado a Ainara, y eso que entre nosotras no hay secretos. Me convenzo de que todo está bajo control. Esta obsesión no va a poder conmigo. Intento domarla, pero la muy jodida se me resiste. Las imágenes más guarras que mi mente es capaz de fabricar me dejan con la mente en blanco. ¡Mierda! Espero que nadie se dé cuenta del calor que me sube por el pecho.

Por suerte, todo tiene su lado bueno y es que siento que el episodio de Tailandia queda cada vez más lejos y no solo me refiero a la distancia temporal y física. Tú ya me entiendes.

Por cierto, mi roommie[1] es un poco borde aunque me da lo mismo, no pretendo ser su amiga. Apenas nos cruzamos por las zonas comunes. Lo peor es que trae a casa a gente rarita. De momento no me preocupa porque puedo pagar las facturas sin sentir que me ahogo. Además, mi cabeza anda liada en otras cosas, como ya sabes. Ovejas negras con tatuajes.

Nunca me había pasado algo como esto con un tío. No me obsesioné así ni con Borja, ni con todos los que vinieron antes. ¿Lo peor de todo? Que sé perfectamente cuál es la solución.

Tirármelo, con el permiso de Ainara.

Asimilarlo me lleva unos cuantos días. Paso por todas las fases en tiempo récord. Negación, ira, negociación, tristeza y, por último, aceptación. Acabo de llegar a esta última con una serenidad que me sorprende. Como cuando te duele una muela y sabes que la única salida que tienes es pasar por mi clínica, pagar y que te torturen un poco. Pues eso.

Es lunes. Tras escuchar por enésima vez Fuimos amor, de Esterman, bajo a comprar la cena corriendo antes de que me cierren el súper. Se me han antojado unos ñoquis de esos congelados que están buenísimos. Llevo unas pintas terribles, pero es ir hasta la esquina y volver, así que no me preocupan mi moño medio desecho, mis pantalones cortos de deporte salpicados de lejía y esa camiseta con publicidad de tabaco que le robé a mi padre.

Salgo de mi portal y la sangre se me congela en las venas. Ahogo un quejido ronco. Se me caen las llaves del puño al suelo.

—Joder —murmuro con la garganta seca.

No deja de mirarme a los ojos mientras se acerca. Camina como si estuviera en un puto desfile de modelos. Con una seguridad en sí mismo que me obliga a tragar saliva y a desviar la mirada si no quiero que se me note cuánto me atrae este tío, por decirlo de una manera suave. Yo, que no he sido tímida en mi puta vida, de pronto empiezo a comportarme así.

«Bravo, Teresa. ¡Bravo!».

—Se te han caído —me indica, tras agacharse a recoger mis llaves.

Se me olvida dar las gracias porque me tiene boba perdida. Me concentro durante un par de segundos en lo bien que se siente el roce de sus dedos en la palma de la mano. Sonrío, nerviosa, y me cago en mi aspecto, pero ya es tarde para lamentarse. O quizá sea mejor así, porque saboteo cualquier oportunidad de que la conversación se extienda mucho más allá de unas cuantas frases.

Esa es mi intención: huir en cuanto pueda.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto.

Cambia el peso de su cuerpo de una pierna a otra. Se cruza de brazos y la mirada se me pierde en la tinta de sus brazos.

—Si la montaña no va a Mahoma...

Carraspeo. No sé muy bien qué ha querido decir con eso, pero, de repente, no me apetece saber más.

—Tengo que irme. Me van a cerrar y...

—Te acompaño.

—¡No! —grito. Una señora que justo pasa por allí me mira con cara rara y yo me muerdo la lengua—. No hace falta, de verdad, yo...

Sergi no me presiona para que le diga la verdad. No me atosiga a preguntas. No me dedica una mirada de esas que a veces me pone la gente cuando quiere algo de mí. ¿Sabes qué hace? Sonríe. El muy cabrón. Pero no solo con los labios, sino con los ojos también.

Me derrito como un polo de helado que alguien abandona bajo el sol de agosto.

Camino por hacer algo con mi vida, básicamente. Él me sigue y empieza a contarme una anécdota que destensa el ambiente con una rapidez acojonante. Incluso se me olvida que, tan solo dos horas antes, me he masturbado pensando en él.

—...y por eso voy a tener que buscarme un curro.

—Pero.... —Me corto a mí misma, porque ya iba embalada a sacar el tema del porno otra vez. Y no. Eso sí que no.

«Prohibido meterse en problemas, Tere. Sé una buena chica, compórtate y luego, ya si eso, te desfogas en cuanto lo pierdas de vista».

Entramos al supermercado y la sonrisilla que se me pone en la cara es imborrable. Las viejas lo miran con una mezcla de curiosidad y miedo muy graciosa. Las de mediana edad, alzan las cejas de un modo indefinible. Y las jóvenes... se lo comen con los ojos. Todas. Algunos tíos también. Me pregunto si yo también me lo meriendo así. Como si quisiera lamerlo con las retinas y devorarlo al igual que lo haría una jodida mantis religiosa.

—¿Te gusta el bacalao?

Asiento sin pensar. Él pone la bandeja de pescado en su cesta y sigue a su rollo. No parece coscarse de lo que su presencia está provocando alrededor y eso me flipa. Va pendiente de recolectar los comestibles que componen su lista de la compra mental. Señala los precios que marcan las etiquetas y hace cuentas de cabeza. Le llaman la atención esas verduras que están en el estante de arriba. Me pregunta tonterías sin sentido sobre mis gustos y no sé qué. Contesto con monosílabos y dándole cero importancia a sus palabras, porque bastante tengo con lo mío.

Cuando llegamos a la caja, cada uno paga lo suyo. Me ayuda a colocar las cosas en las bolsas. Me roza la muñeca, los dedos. Me pasa la mano por la cintura para llegar hasta las galletas. Empiezan los calores. Me tiembla la tarjeta de crédito y me confundo al marcar el número pin. ¡Puto Sergi! No se da cuenta del efecto que tiene en mí, ¿o sí? Va con ese aire inocente por la vida, pero es fachada. Una estrella porno lee e interpreta perfectamente las señales que le lanza mi cuerpo, maldito traidor. Por eso está tan seguro de sí mismo: porque sabe que va a pillar cacho sin esfuerzo. Soy una presa fácil y él, una oveja que tiene ganas de jugar.

¡Claro ahora lo entiendo! ¿Cómo soy tan imbécil? Sergi ha venido a follarme. Esto de acompañarme a la compra es solo es un paripé para no mostrar sus cartas tan rápido. Lo ha intentado con Ainara y, como no le ha dado resultado, viene a probar con la opción número dos.

Como siempre, soy el segundo plato.

—Pero, ¿qué coño se ha creído este que es? —mascullo por lo bajo.

—¿Qué has dicho, Tere?

—¡Nada, nada!

Llegamos a casa. En el ascensor, mi mirada no sube ni para marcar el tercer piso. Su colonia juega con mi mente y empiezo a respirar por la boca.

—Ahora verás —me suelta con la voz ronca.

Trago saliva y, sin querer, me fijo en sus ojos. Tiene una chispa en la mirada que solo puede significar una cosa: deseo.

«¡Me cago en la puta!».

No puedo dejarme vencer así, sin más. Pero, ¿no es lo que me falta para sacarme esta obsesión de encima? Niego con la cabeza. ¡Qué difícil es esto! Me cuesta meter la llave en la cerradura.

Miro el felpudo y sonrío con nerviosismo.

—Deberías haberme regalado el que tenía el dibujo de un lobo —digo lo primero que se me pasa por la cabeza.

Sergi se ríe. Está detrás de mí. Por suerte, respeta mi espacio personal.

—¿Por qué? —me pregunta.

Lo miro por encima del hombro.

—Porque te pega mucho más. Tu fijación por las ovejas es...

—Me siento identificado con ellas. —No le veo la cara, pero me juego el cuello a que ahora está sonriendo—. Las ovejas también tienen su encanto, ¿no crees? —murmura, burlón.

—Sí. Con su leche puedes hacer queso y también se aprovecha su carne.

«¿En serio has dicho eso, Tere?». Me reprendo a mí misma, pero ya es tarde.

—Y con la lana te puedes hacer un jersey bien caliente. —Hace énfasis en la última palabra.

«¿Eso ha ido con segundas?» Me pregunto, mosqueada.

Por fin abro la puerta e intento cerrarla de un puntapié, pero Sergi y su metro noventa me lo impiden. Avanzo hasta la cocina. Finjo normalidad mientras coloco las cosas. Estoy nerviosa. Corrijo: él me pone nerviosa.

El maldito Folcaquier no solo no se va, sino que se lava las manos en el fregadero durante un siglo. Le hago un repaso a cámara lenta de arriba abajo. Joder, ¡cómo está el amigo! Si tuviera el control sobre el tiempo y pudiese retroceder sin consecuencias, le metería mano ahora que está indefenso. Le magrearía hasta ponerlo cachondo y le obligaría a subirme a la encimera para que me follase hasta hartarnos.

Mis hombros se encogen cuando por fin fija la vista en mí. Arranco a hablar, pero la primera palabra se me atasca en la garganta y él aprovecha para preguntarme:

—¿Dónde guardas las sartenes?

Señalo un cajón. Se agacha y saca una.

—Esta servirá. —La observa con atención—. ¿Y el aceite?

—¿Para qué lo preguntas?

—Voy a hacer la cena —responde tan tranquilo.

—Iba a cenar sola— replico con algo de mala leche.

—¡Pero si antes dijiste que te gusta el bacalao!

—Sí, pero...

—¡Pues ya está! Vas a probar la especialidad del chef: bacalao con pimientos —dice con una sonrisa que me desajusta todos los putos esquemas—. Tú sólo dime dónde están los ingredientes y eso. Ábrete una birra, ponme un refresco a mí y dame conversación hasta que termine de prepararlo todo.

Arqueo una ceja. Noto cómo se me acelera el corazón.

—¿Dónde está el truco? —murmuro.

Por suerte, Sergi no me escucha porque la campana extractora silencia mis palabras. Mientras robo las cervezas de la nevera, se me ilumina la bombilla. ¡Qué tonta! Ahora caigo: intenta conquistarme por el estómago.

«Bien jugado, Folcaquier, bien jugado. Aunque soy más lista de lo que te piensas, porque ya sé de qué palo vas».

Este es de los que prefieren jugar con su presa antes de hincarle el diente. Desplegará sus encantos culinarios para que yo no tenga más remedio que caer rendida a sus pies tras chuparme los dedos. Sergi actúa como un puto pavo real que exhibe sus plumas antes de la cópula.

Se nota que he estado viendo documentales de animales últimamente, ¿eh?

Pues que haga lo que quiera. Soy una tía fácil que va a abrirse de piernas tanto si cocina para mí y me pone velas en la mesa como si pasamos de gilipolleces y vamos directos al postre. Pero él no lo sabe y de ahí que escoja el camino largo. ¡Perfecto! Me llevo un extra en forma de cena que, por cómo huele, tiene pinta de que me va a flipar.

Pongo la mesa recordando que no me he depilado y que las bragas que llevo tienen un agujero. Seguro que no me duran ni diez segundos puestas, así que, ¿qué más da? En cuanto a lo del vello... algo me dice que Sergi es de los que no les importa esas cuestiones. Intento relajarme, pero no me sale. Se me cae un cuchillo al suelo. Lo recojo y pongo otro en su lugar. No entiendo cómo este tío no tiene remilgos. Va a follarse a la ex de su hermano después de haberlo intentado con la otra ex. ¡Todo queda en casa! Se me escapa una risita que tapo llevándome la mano a la boca. Sergi está tan enfrascado en su tarea que ni se inmuta. Y yo, mientras, me vuelvo majara por momentos. ¡De puta madre!

Espero que mi compañera de piso no nos interrumpa y se cargue esta tensión sexual que me tiene gilipollas perdida. Miro a Sergi de reojo. Se me cae la baba, aunque no solo por lo bueno que está, sino por lo que capta mi nariz. ¿Hay algo que se le dé mal a este hombre? Es tan alto que tiene que cocinar un poco encorvado, como si le hubiese salido joroba de repente. Aún así, está de toma pan y moja. Lleva unos vaqueros negros ajustados, una camisa de manga corta y estampado de lunares y el pelo recogido en una coleta baja que está a punto de deshacerse. Me contengo para no situarme detrás de él y peinarle la melena con los dedos. Me freno para no levantarle la manga y estudiar el tatuaje de la tía desnuda que adorna su hombro.

La campana extractora se apaga y ambos suspiramos aliviados. Me sonríe y lleva los platos a la mesa. Se vuelve a lavar las manos y yo aprovecho para colocar otras dos cervezas frente a nosotros. Dice que no con la cabeza. Me muerdo la protesta y le saco una lata de algo que no tiene alcohol. Me siento y él hace lo mismo unos segundos después. Centra su atención en los cubiertos. Los examina a conciencia, mejor dicho. Y deben aprobar el examen, porque finalmente se pone a usarlos como una persona normal.

—¡Coño, son ovejas! —chillo de pronto.

Sergi me mira extrañado.

—¡Tu camisa! Pensé que eran lunares —me río y hundo la argolla de la lata hasta que cede—, cuando resulta que son ovejitas pequeñas.

Su risa es ronca, masculina y sensual.

—Te habrá despistado que sean ovejas blancas y no negras.

—Será eso...

Sonreímos como dos tontos. Nos miramos a los ojos y juro que noto electricidad. Retiro la mirada y la poso sobre el plato humeante.

—¡Qué bien huele! —me sale la voz temblorosa.

—Mejor sabrá. Espero.

Lo pruebo y me contengo para no gemir de placer.

—¿Y bien? —tiene una sonrisa ladeada en su cara de malote.

Sabe que cocina de puta madre y está esperando que le haga el cumplido que se merece. Pero no me gusta su actitud de chulito. O sí, pero no quiero que lo detecte, así que subo un hombro y evito mirarlo para responder:

—No está mal. Los he comido mejores.

—Ah, ¿sí? ¿Dónde?

—Por ahí —respondo, aunque es la primera vez que pruebo este plato y para colmo, está de muerte.

—Joder, y yo que quería lucirme contigo, Teresa...

Esa ronquera en su voz, casi como si me estuviera suplicando. ¡Joder! Junto las piernas al notar una descarga que me paraliza.

—La próxima vez procura que no se note tanto. —Le guiño el ojo, coqueta y descarada, para luego levantarme y servirme más.

Sergi se descojona cuando me ve regresar con otra ración de bacalao. Ni me preocupo por él, la verdad. Bastante tengo con disimular, porque ese tío me está conquistando a través de todos los putos sentidos. Cierro los ojos y gimo un poco mientras mastico. Cuando los abro, él me mira con una intensidad que me obliga a tragar antes de tiempo.

—Tengo que irme —anuncia.

—¿Ya?

Debe ser una puta broma. Se me acelera el pulso al interpretar por su gesto serio que no lo es. Que lo dice en serio. ¿A qué juega? ¿Es un truco? ¡Pero si ya me tenía en el bote!

—Es que mañana tengo una entrevista para un curro y...

—No me lo habías contado.

—No quiero gafarlo —se explica—. Necesito independizarme de mi hermano. No aguanto vivir bajo su mismo techo.

Dejo que pasen unos segundos. Me termino el bacalao y él se levanta a recoger su plato.

—Ya... —digo, por decir algo, porque no quiero oír ni una palabra más sobre el tema.

«Siempre podrás llamar a tu amiguita Clotilde Pussy y proponerle otra peli, ¿no?» Pienso, pero no lo menciono en voz alta.

—Solo quería venir a verte porque... después de una semana sin saber nada de ti, te echaba de menos.

Abro la boca sorprendida, no me esperaba tanta sinceridad. Porque estoy convencida de que ahora no está jugando, que me lo dice tal y como lo siente, aunque la sombra de Ainara planee sobre mi cabeza. ¿Y yo qué hago con toda esta información? No voy a descubrir mis cartas. No voy a mencionar que yo también lo he echado de menos a pesar de que apenas le conozco. Y que me he estado tocando mientras pensaba en él todos los jodidos días. Eso está mal, muy mal.

Pero lo peor de todo es que no quiero que se vaya, aunque no vaya a follarme.

—¿Y el postre? —pregunto, no sé si con segundas intenciones.

—Lo siento, se me ha hecho tarde.

Está diferente. Algo ha cambiado en los últimos dos minutos y no sé qué puede ser. Lo único que tengo claro es que no quiero comerme el tarro con esto. Con un Folcaquier en mi vida era suficiente.

¿Dos? No creo que pueda soportarlo.

Se vuelve a lavar las manos y esta vez se entretiene poco. Carraspea, avanza hacia mí sin esa seguridad que me conquistó antes.

—Me alegro de que te haya gustado la cena.

—Mucho.

—Otro día, más —susurra y yo lo interpreto como una invitación.

—Claro. Cuando quieras.

Me levanto para despedirlo, pero ni siquiera me concede el honor, ya que abre la puerta y se precipita escaleras abajo sin dar la luz ni nada. Es como si lo persiguiera el diablo, o quizá huya de él pensando que soy yo.

Hombres, ¿quién los entiende?

—Adiós —digo a la nada.

Estoy tan confusa que ni siquiera pienso en tocarme. Me voy directa a la cama y duermo del tirón por primera vez en una semana.

Capítulo 31

Sergi

Se me terminan las excusas razonables, pero me la suda. Le doy los buenos días y las buenas noches por WhatsApp con canciones que sé que le gustan. Propongo planes que ni siquiera me apetecen con tal de que me diga que sí, que se viene conmigo a hacer cualquier cosa. Me dejo caer por su casa a la mínima oportunidad. ¿En qué momento pasó Teresa de caerme bien a tenerme todo el día pensando en ella? La sonrisa de soplapollas no me desaparece. Es un puto canteo. Si hasta Borja me dice que estoy distinto. A su manera, claro. Pone caras raras y suelta pullitas a las que respondo con monosílabos.

Si él supiera...

Aún no he movido ficha precisamente por eso. A las ex novias de los hermanos hay que dejarlas tranquilas. No hagas lo que no te gusta que te hagan a ti. El código de los tíos está para respetarlo. Además, sé que si Tere y yo nos acostáramos, ella se rayaría. O puede que el que se alejase fuera yo. En cualquier caso, no me hace ni puta gracia la idea de no volver a verla. No quiero líos, ni complicarme la vida, pero siento que ya estoy de mierda hasta el cuello. Teresa es como una droga y cada veinticuatro horas más o menos necesito mi chute en forma de miradas, sonrisas o puñetazos amistosos en el brazo. Solo con eso puedo pasar el día. Repito: más o menos.

Toco el timbre del tercero derecha y rezo a los dioses para que esté en casa. Espero que no me abra la rarita de su compañera de piso. Casi nunca aviso de que voy a pasarme y Tere casi nunca me lo echa en cara. Miro el felpudo y sonrío. Retira la llave que dejó echada ayer. No me doy cuenta de que sigo sonriendo. Su flequillo despeinado me saluda antes que ella. Se restriega el puño por los ojos y no se corta en bostezar con la boca abierta.

—¿Qué hora es?

No dice «hola», ni «buen día», ni hostias. Su cuerpo se esconde tras la puerta. Me da por pensar que es porque duerme desnuda y se me pone dura al instante.

—Las diez —respondo.

—Joder, Sergi, es sábado. Quiero dormir, ¿sabes?

Ayer nos volvimos del bar de Paco a las tantas. Sus ojos brillaban tanto que me dio por pensar en que quería tema, pero no. Subió las escaleras corriendo y yo la dejé marchar con todo el dolor de mis cojones.

—Qué quieres, ¿que te invite a desayunar? —arquea una ceja.

—No estaría mal, pero aparte necesito otro favor.

—¿Cuál?

—¿Puedo usar tu impresora?

Hace un gesto indescifrable. Creo que no se espera ese giro en los acontecimientos, como dirían en las pelis.

—Un segundo —murmura.

Me cierra la puerta en las narices. Respiro por la boca, trato de controlarme para no estallar.

«Dorm nua». Pienso.

Se me escapa un suspiro que sube varios pisos. De repente tengo mucho calor. Me recojo el pelo en una coleta con la goma que tengo siempre en la muñeca y espero.

Espero un buen rato.

Por fin me abre. Creo que puede leerse por toda mi cara el bajón que me da ver a Tere con un pantalón de deporte gris y una camiseta blanca. Ambas prendas de tamaño XXL.

«Almenys no porta sostenidor».

Es un premio de consolación que acepto. Me quedo mirando sus tetas más tiempo del que debería. Estoy lento hoy. No he desayunado y apenas he dormido unas horas. Joder, es que casi todas las jodidas noches se cuela en mis sueños. La cosa no siempre tiene final feliz, no creas que soy tan simple y predecible. A veces acaba mal y la fantasía se transforma en una puta pesadilla de la que despierto sudando y de mala hostia.

Por ejemplo, el otro día me levanté empapado en sudor tras soñar que mi hermano y ella volvían juntos. Menos mal que eso no va a suceder en la realidad.

Espero.

—¡Pasa, no te quedes ahí! —me chilla cuando va por mitad del pasillo.

Le hago caso. Entro en la casa y se me arruga la nariz cuando la primera arcada se intenta abrir paso.

—¿Qué coño huele tan mal?

—El mío no —ríe su propia broma y yo me descojono también en cuanto lo pillo—. Nah, es la basura, a Sonia se le olvidó —suspira—. Ahora la saco...

Señala la cocina. Aguanto la respiración, voy hasta allí y encuentro a la culpable: una bolsa de plástico negra llena de restos de comida y otras cosas en las que prefiero no pensar. Cojo un papel y, protegido por este, la agarro de las asas para llevármela fuera de allí.

Ni siquiera le digo a Tere que ahora vuelvo o a dónde voy con eso. Solo puedo concentrarme en sacar esa fuente de gérmenes de ahí.

—¡Asco puto! —mi voz retumba por las escaleras mientras las bajo a toda velocidad.

¡Ni bien fumado me metía yo al ascensor con eso! Me deshago de la bolsa lanzándola al contenedor desde una distancia prudencial para no acercarme demasiado. Tengo práctica con eso. Me froto las manos. Intento calmarme, pero no soy persona hasta que vuelvo a casa de Tere y me lavo a conciencia por todas partes.

—No hacía falta que sacaras la basura, Sergi —me riñe.

—Ya lo sé, pero quería hacerlo. —Sueno brusco y me la suda, la verdad. Lo he pasado mal.

—El desayuno está casi listo. He preparado pan tumaca en tu honor.

Agradezco por gestos la invitación. Echo un vistazo con disimulo a los cubiertos, al plato que me sirve y a la taza, que pasan por suerte el examen. Comemos sin hablar, en parte porque estamos reventados de ayer. Y también porque El lado oscuro, de Jarabe de Palo, suena por los altavoces de su móvil. Me pregunto mientras mastico si Tere nunca tiene suficiente de esta música que tanto le gusta. Es lo que ponen en el bar de Paco todos los putos días. Yo prefiero otro estilo, pero nunca lo he hablado con ella.

¿Saco el tema?

—¿En qué piensas? —me pregunta con voz de niña buena.

—En nada —respondo, seco.

Lo que me apetece, joder, es quedarme con Tere hasta que llegue el lunes y suene ese maldito invento llamado despertador que nos esclaviza a todos con el único fin de que esta mierda de sociedad siga su curso.

—¿Qué necesitas imprimir?

—Mi currículum.

Pone una cara rara cuando digo eso, no sé por qué. Me bebo el café y me toco la tripa con las dos manos. Suelto un eructo por el que no pido perdón. Ella se ríe. Hostias, cada vez se parece más a la mujer perfecta.

Y eso me acojona un huevo.

—¿Tienes una entrevista o qué?

—Sí —digo con fastidio.

—Parece que no estás muy contento.

Me encojo de hombros.

—Es que no creo que me vayan a elegir para el puesto. Aún así... voy a intentarlo.

—¿Y por qué no te iban a coger?

—Es para dar clases de inglés a niños.

—¿Y?

No sé si se está haciendo la tonta o si quiere alargar la conversación. Me da mucha pereza tener que dar explicaciones y no lo disimulo.

—Pues que por teléfono todo ha ido de puta madre, pero en cuanto me vean dirán eso de «ya te llamaremos».

Teresa me observa fijamente y luego niega con la cabeza.

—No seas capullo, Folcaquier. —Abre los ojos, mira para otro lado y hace un gesto extraño. Deja pasar unos segundos antes de seguir—. En realidad, no te apetece una mierda ese curro.

Sonrío. ¡Qué lista es la muy cabrona!

—La verdad es que no. —Levanto las manos—. No me gusta currar, ¡pero de algo tendré que vivir! Y mientras lo intente...

—¿Qué?

Chasqueo la lengua y lo suelto rápido y sin anestesia.

—.... pues que mi hermano no me dará el coñazo.

Frunce los morros y bebe café. Su silencio es mejor que nada. ¿O al contrario? No quiero mencionar a Borja. No quiero que vuelva a pensar en él nunca más.

—Voy a por el portátil. Envíame el documento al WhatsApp y te lo imprimo, ¿vale?

Asiento y hago lo que me pide. Me deja solo, echo un vistazo a la cocina mientras pienso en gilipolleces. De repente, me acuerdo de la noche en que cociné el bacalao y la sonrisa se me queda atascada en la boca. Joder, solo quería lucirme, en serio. Y estar con ella, eso también, por supuesto. Pero cuando se puso a gemir delante de mí, preguntando dónde estaba el postre... huí. No es que sea un puto cobarde, pero si no hacía eso, me habría acabado follando a Tere sobre esa encimera donde ahora desayuno. La sangre se dirige en masa hacia mi entrepierna. Me coloco la polla con disimulo. Hace demasiado tiempo que no estoy con nadie y créeme, no es por falta de oportunidades.

A lo mejor debería...

—Ya lo tienes. —Alzo la voz para que me oiga desde otra habitación.

—Vale, te lo imprimo.

Creo ver su silueta por el pasillo. Ahora suena Aves de paso de Joaquín Sabina. Canturreo la letra, no sé ni dónde la aprendí. Un rato después vuelve con la hoja en la mano. La menea delante de mí. Intento cogerla, pero estoy lento de reflejos. Se la guarda detrás de la espalda. Se separa de mí un par de metros y con todo su papo la tía le da un repaso a mi currículum.

—Y tu etapa como actor porno, ¿dónde está?

Lanzo una risotada.

—No creo que para este curro sea importante incluir aquel... trabajillo que tuve.

—Ya. Además, vas a currar con niños. Mejor que no sepan tu secreto —añade en voz baja.

—No es ningún secreto, Teresa. No me avergüenzo ni mucho menos de lo que hice, estuvo de puta madre mientras duró. Pero a los de la academia solo les debería interesar que tengo buen nivel de inglés y experiencia dando clases.

—Sí. Experiencia debes tener un rato —murmura.

Nos quedamos en silencio. Alargo la mano otra vez para coger mi currículum, pero Tere se revuelve.

—¿Me lo das?

—Sí, con una condición.

Y la sonrisa que aparece en su cara me mosquea. Es diferente. Me cruzo de brazos.

—Tú dirás.

Capítulo 32

Sergi

—Quiero... —se censura ella sola. Mira hacia otro lado y suelta una risita de niñata. Enseguida su gesto cambia y se queda tan seria como si le hubiesen dado la peor de las noticias—. Quiero que me ayudes a hacer una de mis fantasías realidad.

—¿Qué?

Se me para el jodido corazón en el pecho. Sé que está hablándome de algo sexual. Lo leo en su mirada. En lo nerviosa que se pone. En la manera en que se chupa distraídamente el labio inferior. Empiezo a respirar por la boca y me paso una mano por la cara. Busco qué decir, pero no me sale nada. Busco cómo rellenar este silencio. Joder, es que hasta he dejado de escuchar la puta música.

—¿Te la cuento?

No quiero oírla, aunque da lo mismo. La voy a escuchar, me guste o no. Aprieto los dientes y me trago una carcajada amarga que surge cuando me doy cuenta de que no puedo evitar esto que me pasa. La contención que fuerzo al negarme a mí mismo que Teresa me pone muy burro estalla en mi jeta como la pompa de un jodido chicle de fresa.

¿Que por qué de fresa? Porque así es la pelirroja: dulce y ácida a la vez.

—No, mejor no me la cuentes —murmuro, al fin.

Sonríe y me pega un codazo en el hombro.

—Vale, si no te la cuento, entonces te la muestro... —masculla.

Coge su portátil y teclea hasta que su cara se transforma en una mueca que me pone la carne de gallina. Gira el cacharro para enseñarme la pantalla y ahí estoy, follándome a Giggi Fizzy, nombre artístico de Hannah, recién salida de la ducha. Trago saliva y dejo de mirar. Recuerdo el día de grabación, nuestras bromas en el plató para destensar el ambiente. Cada puta toma. Aquel modo de ganarme la vida untó de pasta mi cuenta corriente y me obligó a probar mis propios límites. Fue divertido, aunque no siempre. La industria tiene sus cosas. Hay de todo y rechacé más propuestas de las que acepté.

Ahora descubro que Teresa se ha estado dedicando a verme en acción y me pongo cachondo. ¡Joder! No debería estar pensando en tirármela.

Pero lo hago. Soy débil. Estoy muy duro.

—Yo hago el papel de la chica y tú te interpretas a ti mismo —dice con voz ronca.

Niego con la cabeza, incapaz de decir nada.

—Apaga eso. —Le pido en cuanto puedo volver a hablar.

Ella me hace caso unos segundos después.

—Es mi fantasía... —protesta.

—¡Olvídalo! —gruño con toda la fuerza de voluntad que soy capaz de reunir.

Deja el ordenador encima de la mesa y clava su mirada de gata en mí.

—¿Te incomoda que una tía dé el primer paso?

¿El primer paso? Menuda manera de referirse a estar pidiéndome que la folle duro, joder.

No quiero responder a la pregunta, pero lo hago.

—La verdad es que pocas veces me ha venido una tía con una propuesta tan... directa. Y tan concreta.

—Ah, claro. —Chasquea los dedos—. Eres tú el que siempre dice cuándo, dónde y cómo...

—Llámame clásico, pero prefiero que estas cosas surjan sin más —me encojo de hombros y finjo que esta conversación no me incomoda para nada.

—¿No quieres follar conmigo?

«¡Collons, doncs clar que sí!». Pienso.

—Nos va bien como amigos. —La voz me sale entrecortada.

Intento razonar con ella, pero es tan inútil como tratar de hacerlo con un terrorista que tiene entre sus manos una jodida bomba.

Suelta una carcajada.

—¿Amigos?

—Sí —digo, sin convencimiento.

—Pero yo no quiero ser tu amiga, Folcaquier. Ni Ainara tampoco, pero tendrás que elegir.

No me gusta lo que implica la frase. Ni el tono. Ni cómo mete a la rubia en la conversación, o el modo en que pronuncia mi apellido.

—Vaya. Pues yo quiero una bonita amistad. Con las dos.

—No sé qué opinará ella, pero ¡eres el jodido hermano de nuestro ex! Por tanto, formas parte del bando enemigo. Y ya sabes lo que dicen: si no puedes con él, únete.

—¿En serio?

Se encoge de hombros.

—Me he tirado a un Folcaquier. ¿Por qué no también al otro?

—Joder, Teresa, ¿y mi padre también cuenta? ¿Y mi tío? ¿Y mi abuelo?

Estalla en una carcajada que me pone los pelos de punta.

—Ya de perdidos, al río, ¿no?

Odio que Borja y los otros miembros masculinos de mi familia se cuelen en esta mierda de conversación. Pero, en lugar de cabrearme, el chulo que hay en mí quiere darle un viaje a Tere para que sepa lo que es bueno y se olvide de su antiguo novio de una puta vez.

«Controla’t». Digo para mis adentros.

Parece que acabo de correr una jodida maratón. Me separo un poco de ella porque, si no, voy a lanzarme a su cuello de un momento a otro. Y entonces... joder, entonces no me separaré de la pelirroja hasta que alguien me enchufe una manguera de agua a presión.

—Desde que encontré este vídeo, no puedo verte igual. Y no sales de mi cabeza —susurra.

—¿Te crees que esto es real? —señalo el portátil con rabia.

—No. Es mucho mejor. —Su sonrisa ladeada me molesta.

Me decepciona que Tere tenga el porno tan idealizado. Creí que sería más lista.

—Me piro —la paciencia se me ha acabado y el aguante, también.

En cuatro zancadas estoy fuera de su casa. Cierro la puerta de mala leche y bajo las escaleras como si fuera Big Foot y no un ser humano.

Tengo treinta y dos años y una relación cada vez más complicada con la ex de mi hermano. Ese soy yo.

Bajo por las escaleras tan rápido como me es posible. Que le den a mi currículum impreso, a la entrevista en la academia y a su puta madre. Necesito llegar a mi coche e irme a algún lugar apartado para pelármela como un mono. Sí, eso voy a hacer. Estoy cachondo como un perro y tan cabreado como un león hambriento. Solo follaré con la pelirroja en mis putos sueños, fin. La pondré a cuatro patas, me comerá el cipote, me gritará al oído todo lo bien que se lo hago pasar y, cuando me canse, dormiré como un bebé al saber que nada de eso sucedió.

Después, tendré que olvidarme de ella.

Teresa es peligrosa. No quiero, pero debo poner tierra de por medio. Eso es lo que el nuevo Sergi va a hacer. El razonable, el sensato, el que reflexiona sobre las consecuencias de sus actos para no cagarla. Reconozco que esta versión de mí es una puta mierda, pero me mantendrá alejado de líos e historias. ¡Las tías no dan más que problemas, joder! Incluso cuando lo único que pretendes es ser su amigo.

Me acuerdo de Ainara y de sus predicciones. Es una pitonisa del copón, la muy cabrona. Tendré que contárselo para que me aconseje porque, al analizarlo aquí fríamente, no me veo dejando de pensar en Teresa. ¡Mierda! Me reiría, salvo porque no me hace ni puta gracia asimilar que pasar de la pelirroja va a ser una de las cosas más difíciles que voy a hacer en mucho tiempo.

«Em cago en tot, ho has fotut». Pienso.

Capítulo 33

Sergi

—¡A tomar por culo!

Hago tanta fuerza mientras agarro el volante que los nudillos se me ponen blancos. Todo eso pasa en cuanto asimilo lo que significa la frase que acabo de gritar. Y es que, a veces, no hay nada como desdecirte y tirar para delante. Entonces, una parte de tu cerebro se apaga y eres consciente de que no hay nada que hacer. Tu cordura, ya sea mucha o poca, se da por vencida y se despide de ti para regresar cuando hayas terminado de liarla.

Por contra, la calma que sigue a esos momentos de caos es tan intensa que hasta sientes como si flotaras, aunque sin drogas de por medio. Me quedo quieto, muy quieto en el asiento del conductor. La llave ni siquiera roza el contacto y me tiembla en la mano. Me miro a través del espejo retrovisor y lo que veo me gusta. No hablo de mi físico, sino de la seguridad en mí mismo que supura cada puto poro de mi piel.

Compruebo que llevo todo lo que necesito y salgo del coche con las cosas muy claras. Ya habrá tiempo de arrepentirme. De hecho, en general no suelo darles muchas vueltas a las cosas. La vida es demasiado corta como para andar rayado por lo que casi siempre terminan siendo gilipolleces. Me ha ido más o menos bien con ese planteamiento y no voy a cambiarlo ahora por mucho que me joda admitir que no pienso jugar limpio.

Pero nunca rechazo una invitación. Jamás.

Y mi cimbrel tampoco, ya puestos.

Me olvido de mis remilgos, de la entrevista y de ese curro de mierda que ni siquiera me interesa en realidad. Voy en piloto automático cuando me cuelo en su portal. Por suerte, la puerta está hecha una mierda de tantos golpes que se ha llevado y no se cierra bien del todo. Subo las escaleras de dos en dos. Cuando llego a su piso, estoy que echo el hígado por esta bocaza que me pierde.

Llamo al timbre. Me abre con el entrecejo fruncido y la misma camiseta que antes, pero no lleva los pantaloncitos. A lo mejor la he pillado a punto de entrar en la ducha.

Del sujetador, ni rastro.

—¿Qué quieres, Sergi? —me pregunta sin una pizca de picardía en la voz, como si no me hubiese propuesto follar duro quince minutos antes.

Me planto frente a ella y le acaricio la cara con los pulgares.

—A ti. Te quiero a ti, joder, Teresa —murmuro contra su cuello.

Aspiro el olor que desprende su melena pelirroja. Hostias, vuelvo a estar más duro que una piedra y eso que apenas la he tocado. Pero primero, voy a besarla. Me muero por besarla. Rozo sus labios con mi nariz. Son suaves y muy apetecibles. Hacía mucho tiempo que no le tenía tantas ganas a una tía. Aunque Teresa no es cualquier tía. Es... ella. Simplemente ella.

Giro un poco la cabeza, me acerco a su boca, que respira entreabierta, pero Tere arquea la espalda para echarse hacia atrás y me frena poniendo sus manos sobre mi pecho.

—No, nada de besos.

¡Joder, eso sí que es cortar el rollo!

—Si supieras lo bien que se me da eso, no lo rechazarías.

Mis dedos bajan por su espalda y se quedan fijos en su cintura.

—O me follas como a la chica del vídeo o no hay trato. —Me advierte muy seria—. ¿Estamos?

—Tere, yo no... —trago saliva y censuro lo que está a punto de salir por mi boca.

—No es negociable. —Entrecierra los ojos. Su mirada resbala por mi cara y hace una larga parada en mi boca—. Rápido, antes de que vuelva Sonia y nos pille.

—Esa posibilidad me pone aún más —sonrío como un lobo—. ¿Te apetece un trío?

—¿Con ella? ¡Ni muerta!

Nos respiramos sobre los labios del otro. Sé leer las señales, soy bueno en eso. Apuesto el cuello a que se muere por que la bese, sobre todo después de lo que acaba de pasar y de lo que está a punto de suceder. Me tiene agarrado por los huevos. Alguien más fino diría que donde manda patrón, no manda marinero y yo soy un tío práctico. Ante la perspectiva de quedarme sin mojar, prefiero hacerlo bajo sus condiciones.

—Déjame que te diga una cosa. Solo una —insisto, viendo lo poco que le gusta que hablemos de esto.

—¿Cuál?

—Voy a follarte bien duro, tal y como me pides, Teresa. Pero antes...

Hago una pausa dramática que consigue ponerla de los nervios. Contengo una sonrisa.

—...antes, ¿qué? —apenas puede hablar.

—Antes quiero que sepas que la próxima vez va a ser a mi manera y ahí sí que vas a disfrutar... —le muerdo suavemente la barbilla—. Se te van a poner los ojos del revés, ya verás.

—¡No va a haber próxima vez!

Le acaricio el culo con una mano. La otra, se las ingenia para colarse bajo su camiseta.

—Pues claro que sí —le susurro al oído—. ¿Preparada?

Restriega su pelvis contra mi polla. Cualquier imbécil entendería que esa es una respuesta afirmativa, así que no pierdo ni un segundo más. Sin previo aviso y como si fuera un jodido animal hago girar su cuerpo hasta que su mejilla izquierda toca la pared. No le he hecho daño, su grito es de sorpresa.

Cierro la puerta, que aún estaba abierta, de un puntapié. Reúno sus manos a la espalda. Pego mi polla a su culo y pellizco sus pezones por encima de la camiseta. La reacción es inmediata. Se ponen duros al instante y yo curvo mis labios en una sonrisa que anticipa muchas cosas. Cosas sucias.

—Me gustan tus tetas, Teresa.

Mi voz se vuelve más grave cuando me pongo cachondo, no sé muy bien por qué. Ella solo jadea, no dice una palabra. La arrincono aún más, hasta que apenas queda aire circulando alrededor de nosotros. Le bajo las bragas. Paso la palma de la mano por su sexo depilado. Está caliente y más que listo para empezar.

Me contengo para no perder la puta cabeza.

—Muy mojada.

Asiente. Bufa y mueve las caderas para frotarse contra mis dedos. Los retiro, protesta, pero le tapo la boca y chisto.

—Chúpamelos.

Tarda unos segundos en obedecer, hasta que decide que es buena idea. Su lengua, caliente y tentadora, me envuelve. Siento un cosquilleo en la polla. Me muerde las uñas y jadeo contra su pelo. Me controlo a duras penas, porque me cuesta un mundo no darle media vuelta y besarla. Eso es lo que me más me apetece, joder. Y luego, perderme entre sus piernas y comerle el coño hasta que se corra.

Pero eso tendrá que esperar. No invierto tiempo en los preliminares, tal y como me pide, aunque son mi especialidad.

Teresa se lo pierde.

—¿A qué sabes?

—A... —traga saliva—, a mi coño.

Sonrío contra su cuello. Me gustan esas respuestas tan sinceras. Le retiro el pelo y lamo su cogote. Sabe a ella y a sal.

—Quítate la camiseta.

Me aparto lo suficiente como para que haga tal y como le he dicho. Tira la prenda al suelo y gira la cabeza para mirarme.

—Las manos contra la pared.

Quiere protestar, pero soy yo el que mando aquí. Vuelvo a la tortura metiendo un dedo en su interior. Luego otro y un tercero se une a la fiesta. Su sexo es suave, apretado, está empapado. Una puta delicia, pero me lo callo, porque quiere que sea implacable con ella. Que la folle duro y sin sentimientos.

«Compte amb el que desitges». Pienso.

—¿Quieres que siga? —le pregunto.

—No.

—¿No? —paro al instante.

—Solo... fóllame de una vez.

Paso de lo que dice y continúo torturándola sin piedad. Esta vez, me ensaño con su clítoris. Sus muslos tiemblan, toda ella lo hace. Gime y jadea de una manera que me pone muy malo. Sus manos abandonan la pared y bajan por mi estómago.

Intenta buscarme la polla, pero se lo impido.

—Si no te estás quieta, voy a seguir haciendo lo que me dé la gana contigo —le advierto, juguetón.

—Maldito cabrón —sisea.

Retiro la mano y limpio el rastro de humedad en sus tetas. Se le ponen duros los pezones. Tere se venga frotándose contra mi polla y uno no es de piedra. Me aparto. Me permito el lujo de mirar a Teresa desnuda por primera vez. Me recreo la vista en su piel. Es perfecta. Pálida, con lunares de distintos tamaños y formas esparcidos por todas partes. Su culo tiene forma de melocotón. Su espalda es sexy, pero quiero ver más.

—Date la vuelta.

Lo hace despacio. No trata de taparse, ni le puede la vergüenza, lo cual dice mucho de ella. Me encanta. Los ojos en seguida se me van a sus tetas. Joder, acabo de desayunar, pero vuelvo a tener hambre porque me apetece comérselas durante horas, hasta que se corra solo con eso.

Mi polla está más desesperada que yo, así que me bajo la cremallera y la saco en todo su erecto esplendor. Tere la mira con ojos golosos. Sé que, si se lo pidiera, se agacharía para hacerme una mamada. Pero no. Me contengo. Ya habrá tiempo de eso una próxima vez.

Porque, por mucho que diga, sé que habrá una próxima vez... como que me llamo Sergi Folcaquier i Margall.

Empiezo a tocarme despacio, arriba, abajo y vuelta a empezar. Teresa se muerde el labio inferior al verme hacer eso y alarga el brazo, pero se lo impido de un manotazo.

—Tócate tú.

—Es más divertido si tú me lo haces a mí y yo a ti —dice.

La miro sin dejar de pelármela.

—He dicho que te toques.

Se lleva las manos a su coño totalmente depilado. Gime demasiado alto, está exagerando. Si intenta calentarme más así, mal vamos, aunque paso de decírselo. Aprovecho que me distrae para coger un condón de la cartera. Lo abro y me lo pongo ante su atenta mirada. Joder, estoy a punto de explotar, así que más vale que me contenga si quiero que Tere me suplique por una segunda oportunidad.

—¿Lista?

Resopla y pone los ojos en blanco.

—Joder, Sergi, ¡sí! Lo único que haces es darme órdenes y estoy harta de esperar.

Sus pies dejan de tocar el suelo. Chilla contra mi oído mientras la sostengo a pulso entre mis brazos. Apenas pesa y es más bien pequeña, lo que facilita las cosas. Sus piernas se abren para enroscarse en torno a mi cintura. Yo sigo entero vestido, ella está totalmente desnuda. Me encantaría sentir su piel y mi piel juntas, pero de ese modo y habida cuenta que llevo bastantes semanas sin follar, me correría en dos segundos. Literalmente.

Y eso es lo último que quiero.

Está tan mojada que no me cuesta meter la polla en caliente. Y lo hago de una sola vez, sin contemplaciones, ni avisos. Hasta el fondo.

—Joder —frunce el ceño, no sé si de dolor o de placer.

—¿Estás bien?

Asiente y empieza a mover las caderas, pero yo no la sigo.

—Eres muy impaciente, Teresita... —susurro contra su oído.

—¡No me llames así!

La saco del todo, la vuelvo a meter. Esta vez más despacio.

—¿No te gusta?

—Sí —gime.

—Ya decía yo.

Nos miramos a los ojos y pasan muchas cosas. Cosas inexplicables. El momento es intenso de pelotas y estoy seguro de que a otro le acojonaría, pero a mí no. A mí me fascina el modo en que conectamos y soy consciente de que eso que tenemos es muy jodido de encontrar. Se me pasan miles de pensamientos por la cabeza y ninguno al mismo tiempo. A tomar por culo, ¡voy a besarla! Acerco sus labios a los míos. Parece que va a dejarse, pero aparta la cara en el último momento y mis morros se estampan contra su mejilla.

—¡Te he dicho que no me beses, Sergi! —dice, cabreada.

Su rechazo me jode mucho más de lo que me gustaría admitir. Por eso, decido que no voy a tener piedad con ella. Empiezo con el mete-saca y voy aumentando el ritmo hasta hacerlo salvaje. Los pendientes en mis orejas hacen un ruido metálico al chocar entre sí. Me acuerdo de algunas escenas que grabé con varias chicas, aunque ninguna me gustó tanto como lo hace esta pelirroja. La tengo tan sujeta que apenas puede moverse, pero noto cómo sus piernas se ciñen en torno a mi cintura con fuerza. Libero entonces una mano y la llevo hasta sus tetas. Las agarro como si quisiera coger un puñado de piedras. Tiene duros los pezones y la carne de gallina. Protesta, o así lo interpreto, por lo que me centro en su cuello. No aprieto, pero sí que dejo ahí apoyados mis dedos.

—Mírame —le ordeno.

Y lo hace. Entrecierra los ojos y sus pupilas dilatadas brillan. Yo gruño, acordándome de esos besos que no he podido darle. Mientras estemos echando este polvo, Tere es mía y yo suyo. Ese es el mensaje que intento transmitirle sin palabras.

La pelirroja es una guerrera, una luchadora que sabe lo que quiere y pasa de lo que opinen los demás. Pero también está librando una batalla en la que no quiero meterme, porque es contra ella misma. Solo soy un instrumento, un medio para conseguir un fin. Soy el primer tío después de su ex. El hecho de que, además, sea su hermano, complica las cosas hasta el extremo.

Las emociones le suben hasta los ojos. Finjo que no me doy cuenta de nada. Finjo que estoy disfrutando como un enano y así es, aunque no puedo sacudirme la sensación de que en este polvo faltan muchas cosas que, en realidad, están ahí. Cierra los ojos. Cuando vuelve a abrirlos, evita mirarme y eso no me mola una mierda. Sin embargo, no me salgo de mi papel, como si todavía estuviese bajo las órdenes de Clotilde Pussy. Parezco un gallito, el más macho del corral. Un robot hecho para follar, no para sentir o percibir lo que tiene dentro del pecho la chica a la que taladro una y otra vez sin piedad.

—¿Te gusta así?

—S... —apenas puede responder.

Gruño. Quiero que me diga que no para poder follármela de otra manera mucho más placentera para los dos. Gime, resopla y, para mi desgracia, asiente. Los músculos de su interior me aprietan la polla, así que la fricción aumenta. El placer, también.

—Córrete —le pido sin emoción en la voz.

Voy a toda hostia. Estoy disfrutando de lo que hago, pero nuestro primer polvo no va a ser memorable. De nada sirve lamentarse, peor hubiese sido que la oportunidad pasara de largo.

Tras una larga sequía, me he tirado a una tía tan especial y que está tan buena como Teresa.

Vamos, habría que ser gilipollas.

«Si només fos això...». Me dice mi conciencia.

A Tere le sacude un orgasmo que no es fingido, pero ni de coña tan placentero como expresan sus gritos. Los espasmos de su cuerpo se apoderan de ella. Me clava las uñas en la espalda, traspasan la camiseta. Bajo la mano y rozo su clítoris hinchado y resbaladizo. Llevo mi boca a su cuello y se lo muerdo. Aspiro su olor. Bajo el ritmo. Joder, ¡qué gusto! Yo también me corro susurrando su nombre dos o tres veces con los ojos cerrados.

Cuando todo termina, bajo despacio su cuerpo. Nos separamos. Tere se agacha para recoger su ropa, yo me quito el condón. Voy hasta la cocina y lo tiro a la basura. Me lavo las manos con agua caliente. Cuando vuelvo al pasillo, ya está vestida.

—Espera, voy a por tu currículum —murmura, casi más para ella misma.

—Déjalo. Ya no llego a hacer la entrevista —le aseguro sin molestarme en mirar el reloj.

Se dirige hacia el salón ignorando mi comentario. Vuelve con el folio en una mano.

—Un trato es un trato.

No me mira a la puta cara y eso me mosquea. Aprieto los dientes y le arranco el folio de entre los dedos.

—Vale. Gracias, supongo.

La observo. Su flequillo le cubre los ojos. Da toquecitos en el suelo con la punta del dedo gordo del pie. Carraspea.

—Me voy —anuncio con la esperanza de que me lo impida y pueda quedarme un rato más.

Pero no. Pasa por mi lado y abre la puerta principal.

—Ya nos veremos —murmura, rascándose la cabeza.

Y entonces no tengo dudas de que algo va jodidamente mal. ¿Por qué, si he hecho todo lo que me ha pedido?

A veces, no hay quien entienda a las tías.

El subidón del orgasmo me dura poco. Cabizbajo, me piro de su casa procurando no pisar el felpudo. Tere cierra con un portazo que me hiela la sangre en las venas. Bajo las escaleras alelado, como si me hubieran dado una mala noticia. Aunque quizá así haya sido porque ese «ya nos veremos» suena a sentencia de muerte.

Capítulo 34

—¿Te arrepientes?

Sonrío nerviosa, bebo para ordenar mis ideas y contestar algo que no sea ni una mentira, ni una frase hecha, ni una chorrada.

—Esa es la pregunta del millón. La que llevo haciéndome toda la jodida semana.

Es viernes por la noche y escucho Nadie va, de Elsa y Elmar en bucle. Me muero por quemar la ciudad. Quiero pasármelo bien y dejar atrás la rutina de mierda en la que hay que nadar para llegar a fin de mes. Me he limitado a sobrevivir. En la clínica, mi jefe me monta un pollo porque confundo a José María Jiménez con María José Giménez. Un error imperdonable por el que me insinúa que estoy en la cuerda floja. ¡Que le folle un pez! Me hubiese encantado gritárselo a la cara con el alzamiento de mi dedo corazón, pero necesito este trabajo que ya puedo hacer hasta con los ojos cerrados.

No quiero pensar en nada. Desconecto esa parte de mi puto cerebro que no hace más que recordármelo. No lo consigo, aunque estoy en ello. Ainara me lanza una mirada compasiva, como la que le dedicarías a un cachorrito perdido que llora buscando a su mamá.

—Bah, soy patética...

—No, eres humana. —Siempre dice lo correcto, da igual la circunstancia, como una jodida miss—. Es normal que cayeras si estabas obsesionada con él desde que viste... el vídeo.

—El puto vídeo... está maldito, como el de esa película de terror.

La rubia se ríe y me lo pega.

—¿Te jode que me lo haya tirado primero?

Mueve la mano en un gesto que me despreocupa.

—No. Prefiero complicarme la vida con otros tíos. Ya he tenido suficiente con un Folcaquier, aunque siempre me quedará la duda de cómo besa Sergi.

Me muerdo el labio inferior. Mierda, yo también lo quiero saber... pero eso prefiero omitirlo.

—¿Cómo van tus ligues?

—Van —responde, misteriosa.

Está de buen humor desde que su tutor le felicitó delante de todos por haber conseguido la cuenta. El rodaje del anuncio se encuentra en fase de pre-producción. A saber qué cojones significa eso. El casting para elegir a la tía buena que chupará un limón está abierto. Todo eso significa que hay muchas posibilidades de que se pueda quedar en la agencia con un contrato después de que terminen sus prácticas, pero nada es seguro. Lo que sí tengo claro es que Ainara va luchar como una jodida gata panza arriba por ese puesto.

Vaya que si lo va a hacer. Estoy muy orgullosa de ella. De su fuerza, esa que ni siquiera ella sabe que tiene. La abrazo en uno de esos momentos de exaltación de la amistad que tanto afloran con el alcohol. O quizá no. Quizá es que la quiero como a la hermana que nunca tuve.

—Que te quiten lo bailao —me susurra al oído.

Niego con la cabeza. ¡Ni que fuera tan sencillo!

Un silencio cómodo corta la conversación. Ainara lleva un vestido negro con el que enseña gran parte del muslo blanco. A pesar de sus sandalias planas, es la chica más alta de por aquí. Está guapa, aunque ni siquiera se ha puesto máscara de pestañas. Bebe una clara mientras que yo voy por mi tercer tercio. Un litro de cerveza corre por mis venas a toda leche. Eso anestesia mi realidad, aunque no del todo. Si cierro los ojos, imágenes sueltas me sacuden como fogonazos. Sergi mirándome fijamente a los ojos. Sus manos en mi culo. Sus dedos entre mis piernas. Sus labios tan cerca de los míos. Sus órdenes sucias. Ese orgasmo tan brutal y, al mismo tiempo, tan poquita cosa.

Definitivamente, había idealizado el polvo en mi imaginación porque mis sentimientos no tenían cabida en mis fantasías. En la práctica, no es tan sencillo separar ambos mundos. Más bien al contrario. Trago saliva y me concentro en desterrar a Sergi de mis pensamientos. Cada vez que entro y salgo de casa, no puedo evitar que se me acelere la respiración. Ese pasillo es tan inevitable como mis ganas de quedarme a vivir en el momento durante un rato. En esa casa que compartimos Borja y yo ahora se abre un espacio para las cosas que hice con su hermano. Y las que quiero volver a hacer.

Es de locos. De putos locos.

Emociones antiguas y nuevas para las que no estoy preparada me hacen cosquillas en el poco cerebro que me queda. Solo quiero divertirme; al menos, hoy. La música consigue distraerme. Suena Suéltate el pelo, de Hombres G y lo tomo como una señal. Me separo de mi amiga y evado mi mente perdiéndome en la canción. Pero todo lo bueno dura muy poco, porque cuando acaba, me siento igual que antes. Estoy en la mierda. Me obligo a sonreír porque en el bar de Paco no se puede estar triste. Hasta aquí no deberían perseguirme mis fantasmas, mis rayadas y mis miedos.

Pero lo hacen.

—No has hablado con él en todos estos días, ¿no?

Suspiro y me acerco a su oído para responder con la verdad.

—No. Ni ganas.

Arquea una ceja. Abre la boca, pero se lo calla. Le pido que lo escupa de una vez a través de la mirada. Le cambia la cara y sé que lo que me va a decir no me va a gustar un pelo.

—Te ha enviado miles de mensajes. Te ha llamado. Se ha presentado en tu casa no sé cuántas veces...

—¡Lo sabía! —protesto—. ¡Sabía que te lo contaría y que te pondrías de su parte!

—No estoy de parte de ninguno —dice muy tranquila.

No me apetece hablar de ese tema, así que me alejo de ella para bailar al son de Quiero tener tu presencia, de Seguridad Social.

«¿Quiero?». Me pregunto.

Me jode llegar a una conclusión. A una respuesta sin medias tintas. La tapo y la escondo entre miles de dudas y malas vibraciones. Vuelvo con Ainara y tiro de su brazo. El alcohol me está afectando y debería parar, pero no quiero hacerlo.

—Tendrías que haberme dicho que mi plan era una auténtica soplapollez. Que no tenía sentido, que era una puta locura, que... que...

Se cruza de brazos y sonríe poco a poco, hasta que toda su cara se ilumina. Parece una Marilyn Monroe albina y moderna. No es consciente de las miradas que atrae. El día en que lo haga... triunfará.

—¿En serio? No te pega hacer ese tipo de reproches, Tere.

Bufo. Lo peor es que tiene razón. Me quedo a su lado, dispuesta a aguantar el chaparrón.

—Ha sido un error —digo con la boca pequeña.

—Hacer como si nada y huir, eso sí que es un error —puntualiza ella—. Lo que pasó, pasó. Los dos queríais y disfrutasteis de un buen rato así que, ¿cuál es el problema?

Apuro la cerve. Dejo la botella por ahí y zarandeo los hombros de Ainara con fuerza.

—Joder, tía, pues que Sergi es el hermano de nuestro ex. ¿Cómo pretende que actuemos como si nada? Es un cabrón, lo lleva en los genes. Y que conste, no tengo ningún problema con eso. Lo que no entiendo es por qué quiere seguir viéndome, hablar conmigo y todo eso, si ya hemos follado. —Oh, no, mi AK-47 ataca de nuevo—. Ah, bueno, sí... dijo que habría una próxima vez. ¡Ya quisiera!

—La cuestión no es esa, sino cuándo —replica la muy cabrona.

Y yo, me cabreo.

—¿Por qué lo das por hecho? ¿Tan gilipollas crees que soy?

—No, Tere. Pero él te gusta, solo que aún no lo quieres reconocer.

—Me mola, sí, pero para un ratito. ¿Es que no tiene a otra en el punto de mira? Porque eso es lo que debería hacer yo: fijar un nuevo objetivo. ¿Ves a alguno por ahí? —Hago un barrido más falso que Judas, porque lo último que me apetece es follarme a uno cualquiera.

—No, ninguno que sea tu tipo a la vista. ¡Y deja algo para las demás! —Me da un codazo—. ¿Qué sentiste cuando... ya sabes?

Dejo pasar los segundos. Evito mirarla. No quiero contestar a esa mierda de pregunta.

—Es un tío. —Salgo por la tangente—. Me lo he tirado para sacarme la espinita. Sí, vale, me ha dado un morbo que te cagas follar con el hermanito mayor, con el Folcaquier que faltaba. —Pongo los ojos en blanco—. Y ahora, a otra cosa, mariposa. Fin.

—Vaya. Qué fría y calculadora te estás volviendo últimamente.

—La nueva Tere es así. —Estoy tan metida en el papel que no me doy cuenta de lo ridícula que sueno.

—Así que, ¿lo vas a ignorar así sin más?

—Sí, y un problema menos. No quiero ser su amiga —miento, o quizá no—. No quiero volver a verlo. —Definitivamente, miento.

—Una pena, porque viene hacia aquí —murmura ella, tan tranquila.

—¿Qué?

Me mira con cara de niña buena, la muy lianta.

—Lo que oyes.

Le pego un puñetazo sin fuerza en el brazo.

—¿De qué vas?

—Tenéis que hablar. Ya me lo agradecerás —responde tan pancha.

—Permíteme que lo dude. —Le hago una reverencia burlona y noto cómo empiezo a ponerme nerviosa—. Voy a por algo más fuerte.

«Sí, anda, que lo vas a necesitar». Pienso.

Me separo de Ainara. En la barra, le pido a Paco dos cubatas. Me da igual que lo quiera o no: la rubia va a beber conmigo por hacerme esta encerrona de mierda. En cuanto Francisco José me pone los combinados en la barra, le tiendo el billete, pero no me lo acepta. Peleo con él. Pierdo. Protesto como una cría.

—Otro día te vienes a verme tú solita y estamos en paz.

—¡Que no!

—Hostias, que sí. ¿Cuántas veces te lo tengo dicho?

Cedo y me alejo con las copas en la mano tras prometerle que me pasaré un día de estos. Localizo a Ainara y me descojono al comprobar que no se está enterando de que un tío intenta entrarle.

Me da ternura la escena.

—¿Te interesa? —le pregunto al oído en cuanto me acerco lo suficiente a la rubia.

Lo mira y enseguida da su veredicto.

—No.

—¿Seguro?

Asiente convencida. Nos alejamos del susodicho.

—¡Otra vez será, campeón! —le grito.

Ainara me da un codazo.

—¿Qué haces? ¿Y para qué me das esto?

—Para que te lo bebas, capulla. Esta es mi venganza por ponerte de su parte.

—¡Y dale! ¡Que no estoy de parte de nadie! Ambos sois adultos, así que cuando llegue, actúa con naturalidad. Ya verás que no es tan difícil como te imaginas.

—Sí, claro, porque tú lo digas —mascullo.

Me coge del brazo y se pone seria de repente. Ella habla y yo, escucho.

—Vamos a pasarlo bien. Los tres. Sergi también es mi amigo y quiero lo mejor para los dos. Si después de esta noche todo sigue igual o empeora, asumiré que me he equivocado y me disculparé con vosotros. Y puede que me lance a besarlo, ya que estamos.

Quiero replicar con algo ingenioso, pero no me sale nada. Suena una canción de Extremoduro, So payaso. Noto una vibración en el bolsillo de mi falda. Saco el móvil y veo un mensaje de Sergi.

Tres palabras. Tres palabras son suficientes para pararme el puto corazón:

Ya estoy aquí.

Capítulo 35

Lo veo aparecer a lo lejos. Es tan alto que destaca entre toda la gente que está en el bar. La música parece ralentizarse, hasta que dejo de oírla. Trae cara seria y los recuerdos de aquella mañana me zarandean como si estuviese en una puta olla al fuego, a punto de reventar. Y cuando sus ojos tristes me traspasan, algo se me derrite en el pecho. Algo que obviamente no es el órgano encargado de bombear sangre.

Acaba una canción y empieza otra: Devuélveme a mi chica, de Hombres G. Entonces pienso en cuánto me he equivocado con él. Tendría que haberle dicho que, aparte de follarme, se quitara la ropa. La urgencia que siento al ver todos esos tatuajes que adornan su cuerpo se transforma en algo jodidamente real, que me impide respirar bien incluso. Bebo un poco para pasar el mal trago. Mi mirada resbala por sus brazos. La chica desnuda que preside su hombro izquierdo me mira y me juzga.

Hago el amago de beber cuando llega hasta mí. Me paralizo tras el primer sorbo. Es tarde ahora para lamentarlo, pero por desgana escogí lo primero que pillé para vestirme. Camiseta con estampado militar sin mangas y una falda vaquera más vieja que los posavasos que dan en este bar. La raya en el ojo me ha salido regulera y el pintalabios se ha posado sobre los tercios que he ido dejando atrás.

Sergi saluda con un gesto un poco frío. Quizá es todo lo que merezco por haber estado evitándolo toda la semana. A Ainara, en cambio, le sonríe. Se inclina para plantarle dos besos. Hacen buena pareja, pero hasta un imbécil se daría cuenta de que no sopla entre ellos ni una pizca de química.

Ahora lo veo claro.

Se ponen a hablar sobre algo importante, a juzgar por sus caras. No quiero escuchar lo que dicen, así que me dedico a tararear al gran Rosendo y su Maneras de vivir. Para cuando acaba la canción, el sentimiento de incomodidad apenas me afecta. Sonrío, victoriosa. He esquivado una bala directa a mi cabeza, ¡bien por mí!

Teresa 1 - Destino 0

Pero mi celebración dura lo que tardo en acordarme de sus labios cerca de mi boca. Me pregunto cómo será besarlo. ¿Tan bueno como dice él? Seguro que no, que se marca un farol grande como una catedral. Pero, ¿y si no miente? ¿Y si es realmente bueno? ¡Mierda! Si Sergi supiera que estuve a punto de caer en la tentación, probablemente ahora llevaría una estúpida sonrisa de triunfador en la cara. Admito solo delante tuya que yo también quise besarlo. Antes, durante y después de nuestro polvo. Sobre todo, después.

Me estremezco y finjo que el aire acondicionado está demasiado alto. Por suerte, nadie sabe lo que me pasa, por mucho que Ainara pretenda ir por ahí de detective con sus putas hipótesis.

La manera en que me miraba mientras follábamos era intensa. Y decía cosas. Como... como si hubiese algo más. Me convenzo de que veo fantasmas donde no los hay y que creo en lo que quiero creer. Me obsesiono hasta un punto enfermizo fabricando castillos en el aire basados en absurdas teorías y solo paro cuando soy consciente de que por ahí, solo hay un callejón sin salida lleno de mierda.

Soy patética.

—Tere, ¿podemos hablar?

Ahora suena La casa por el tejado, de Fito y Fitipaldis. Caigo en el error de mirarlo al instante. Lleva el pelo suelto y joder, ¡qué bueno está! Esa cortina rubia le da un aire misterioso que le queda de puta madre. Parece un artista incomprendido, un multimillonario bohemio o un ermitaño macizo que decide abandonar la civilización harto de que lo acosen sexualmente por la calle.

Me río de mis propias ocurrencias y él frunce el ceño.

—Pide algo de beber antes —señalo la barra tras la que me observa el siempre atento Paco.

Solo lo hago por ganar tiempo. Parece que funciona, porque Sergi va hasta allí y mi fiel amigo de pelo gris le da palique mientras las tías de alrededor dan codazos a sus amigas y señalan al catalán con más o menos disimulo, depende.

—Tere...

—¡Me cago en la puta, tía! —Ainara me asusta. Estaba tan metida en mi mundo que me había olvidado de todo lo demás.

—¿Qué pasa?

—¡Que no quiero hablar con él!

—Deberías al menos escuchar, ¿no? Porque te estás portando como una cría que...

—No quiero hablar con él —repito, interrumpiéndola—, porque quiero tirármelo otra vez, ¿entiendes?

Ahí va mi confesión. Dejo ahí a Ainara con cara de flipada mientras yo me pierdo de camino a los servicios. ¡Joder con el alcohol! Está claro que me suelta la lengua de lo lindo. Así, soy peligrosa. No puedo enfrentarme a una charla que se puede convertir en una declaración de intenciones.

En conclusión: estoy jodida.

Se escuchan gritos femeninos por encima de la canción que suena: Veneno en la piel, de Radio Futura. Ante mí aparecen unas veinte tías que visten igual. Se dispersan por el bar armando bulla. Destaca la que lleva una polla de goma en la cabeza. Es una despedida de soltera en toda regla, tan típica que me obliga a poner los ojos en blanco antes de mear en el cuchitril infecto que es este baño. Consigo salir viva, aunque no sé si habré pillado algo. Y, en cuanto vuelvo al ruedo, ahí está él, esperándome frente a los servicios. Lleva una cerveza en la mano, la cabeza gacha y la mirada perdida. Le brilla el piercing de la nariz como si fuera la jodida estrella Polar.

De pronto, me clava los ojos y todo lo de alrededor deja de moverse. Se acerca despacio, yo soy incapaz de reaccionar. Me peino el flequillo con los dedos para comprobar si me tiemblan. Parece, pero no.

Una de las recién llegadas se acerca e interrumpe nuestra escena de película para adolescentes susurrándole algo al oído. El encanto se jode. Sergi niega con la cabeza. Ella insiste, pero él la despacha de buenas maneras y me coge del brazo.

—Vamos fuera.

—No. ¡Bailemos! Esta es mi canción. —Mentira, ni siquiera me suena lo que están poniendo y eso es raro—. ¿Dónde está Ainara?

Señala hacia su izquierda. Sigo la dirección de su dedo y me fijo en que la rubia mira de soslayo al tipo de antes, el que casi le entra. Su cuerpo está en tensión y sus respuestas son cortas. No tiene pinta de que vaya a funcionar.

—Voy a rescatarla.

—¡No! —Sergi me coge del brazo otra vez—. Ainara sabe cuidarse solita.

—¡Pero ese tío no le interesa!

Observa la escena y se gira rápido para decirme:

—Eso está por ver.

—Conozco a mi amiga. Es perra ladradora, poco mordedora y...

—Está rodeada de gente. Si la cosa se pone chunga, le hace un placaje de los suyos y listo. Además, Paco la tiene controlada.

Es verdad: el dueño del bar no le quita el ojo de encima y a mí se me acaban las excusas.

—Tere... —joder, otra vez mi nombre en sus labios. Me coge de la barbilla muy suavemente. Evito mirar a los ojos a este encantador de serpientes—. Por cinco minutos que hablemos no va a pasar nada. Ainara estará bien.

Huelo su colonia. Me entran ganas de lamerlo como si fuera un puto polo de limón. Saco fuerzas de donde no las hay, inspiro hondo.

—Ella quiere besarte.

—¿Qué?

—Que quiere besarte —repito.

Noto cómo se tensa, pero una sonrisa canalla emerge de sus labios al instante siguiente. No sé por qué me hace gracia imaginarme a Sergi en busca de Ainara para darse un morreo. Deben ser el alcohol y sus efectos. Trato de caminar en línea recta mientras noto cómo se me acelera el corazón. Estoy borracha, y no solo por culpa de toda esa cerveza, sino por él. Por el puto Sergi Folcaquier. Soy consciente de lo mucho que me apetece repetir lo que pasó, pero también estoy convencida de que lo mejor será disimularlo.

Hablar. Solo hablar. Eso no hace daño a nadie, ¿no?

El fresco de la noche hace que me recorra un escalofrío por la espalda. La peña habla a grito pelado, fuma en las esquinas y una pareja de tíos se da el lote contra una pared. Los envidio y, por un momento, quiero imitarlos con Sergi. Pasamos de largo y nos internamos por un callejón estrecho en el que huele a humedad. Arruga la nariz y salimos de ahí. Yo camino sin prisas, intentando convencerme de que lo tengo todo bajo control, aunque no sea así.

Nos detenemos en un banco a las afueras de un parque infantil. ¿Cuándo hemos llegado tan lejos? Ni idea. Andaba perdida en mis pensamientos.

—¿Dónde estamos? —protesto mientras me siento—. Tenemos que volver enseguida.

—Ahí detrás está el bar —sonríe, evito mirarlo—Tranquila.

Silencio. La madrugada es fría, sobre todo cuando se levanta un poco de viento. Apoyo las manos en la madera del banco. Arqueo la espalda y cierro los ojos. Estoy a punto de tomar una decisión de mierda. ¿Cuántas llevo ya? ¡Bah, de perdidos al río! La pregunta que me quema la garganta sale de mis labios como si no hubiese consecuencias esa noche. Como si mañana todo pudiera quedar olvidado. Como si, en el fondo, lo que me rodea me importara una mierda.

Sea como sea, si me quedo sin una respuesta, reviento:

—¿Qué te ha dicho la tía esa?

—¿Quién?

Pongo los ojos en blanco. ¡Cómo les gusta a los tíos eso de hacerse los tontos!

—La que te ha susurrado antes una cosa al oído.

Se ríe muy ronco. Noto un cosquilleo en el estómago. Paseo mi mirada por las farolas que se ven a lo lejos. Ese color indefinido, entre amarillo y naranja, es mucho más seguro que enfrentarme a sus ojos. Y que él lea lo que probablemente griten los míos.

—No la he oído bien, había mucho ruido. Algo así como que si buscaba compañía... ella se ofrecía voluntaria a acompañarme fuera del bar.

—¿Y por qué le has dicho que no? —pregunto muy bajito.

—¿Le he dicho que no?

La rabia me hace girar la cabeza y mirarlo a los ojos, aunque hago una parada en el piercing de su nariz.

—Estás aquí conmigo.

—Pero ahora volveremos —sonríe de lado, el muy cabrón.

Yo me encojo de hombros.

—Claro.

—¿Celosa?

No puedo evitar reír.

—Celosa, ¿yo? Sí. Mucho. Por eso he contestado todos y cada uno de tus mensajes y llamadas, Sergi. Porque no puedo vivir sin ti.

Un silencio espeso se une a la ráfaga disparada por mi AK-47. Pocas balas, pero efectivas.

«Vuelve a por otra, Sergi Folcaquier». Pienso.

—Auch. —Por el rabillo del ojo veo cómo se lleva las dos manos al pecho, a la altura del corazón—. Eso ha dolido.

Me encojo de hombros porque algo se atasca en mi garganta y no quiero que él lo note. Y, por enésima vez, me doy cuenta de que tampoco quiero estar aquí, con él, a solas. Mi imaginación se encarga de visualizarme en un universo paralelo a horcajadas sobre él, besándolo en este banco aislado y refugiado por la oscuridad. Se me pone la carne de gallina. Tengo los sentidos a flor de piel y unas ganas de llorar que no sé de dónde salen. No es tristeza, ni cabreo. Es algo mucho más complicado que todo eso y nada a la vez.

—Solo te estuve llamando y escribiendo porque tengo novedades que...

Dejo de oír su voz, aunque no es mi intención. Me pierdo en mis movidas. ¿Qué me pasa? Jamás me había sentido así delante de un tío y no me gusta.

—Tere... —Me acaricia el pelo—. Tere, ¿me estás escuchando? —susurra mi nombre otra vez y yo caigo.

Caigo por un puto pozo sin fondo.

—Sí.

Mentira. Aunque me esfuerce, mi mente está en otra parte, tan lejos como en una puta galaxia a millones de años luz. Empiezo a dejarme llevar por aquello que me negaba a sentir. Y es que hay algo que todavía no te he contado: durante esta semana, justo cuando estoy a punto de irme a dormir, imagino que vuelve a decir mi nombre antes de correrse.

Teresa.

Y yo, lo único que deseo es que Sergi lo repita hasta que pierda el sentido.

No sé si has tenido la suerte o la desgracia de pasar por esto, pero créeme cuando te digo que si una oveja negra susurra tu nombre, no tienes nada que hacer.

Estás perdida.

Capítulo 36

Sergi

Teresa es la ex de mi hermano. He roto el código de honor no escrito entre los tíos, pero los remordimientos me la sudan. ¿Para qué mentir? Borja no juega limpio ni la mitad de las veces y no ha vuelto a mencionarla. Si todavía estuviera de luto por haberla perdido... pero no. La pelirroja está soltera, yo también, lo que ha pasado entre nosotros era inevitable; cuestión de tiempo. No hemos hecho nada malo y todo está como siempre entre nosotros. Al menos, por mi parte. Sé que por la suya no es tan sencillo, pero por eso quería hablar con ella.

—Me ha salido un curro.

Por fin regresa a la Tierra y me mira de verdad. Es la primera vez que lo hace en toda la noche y se agradece.

—¿En la academia?

—¡No! —sonrío—. En un estudio de tatuajes.

—¡Anda! Eso sí que te pega.

—Estaba dando una vuelta cuando vi el sitio. Por suerte llevaba encima la hoja que me diste con mi currículum y... —trago saliva al recordar lo que tuve que hacer para conseguirla—, les pregunté con todo el morro si necesitaban que les echara una mano. Me miraron de arriba abajo y dijeron: «joder, sí». El resto es historia.

—Me alegro mucho, Sergi —me dice con dulzura.

Joder, a veces me da por pensar que es perfecta.

—No pagan mal —sigo—, mucho mejor de lo que esperaba, de hecho. Así que ahora estás ante el encargado de llevar la agenda a los artistas. También limpio el local, muevo citas, aconsejo a los clientes y les doy palique a las tías que solo quieren mi número y un infinito tatuado en su muñeca.

—¡Vaya!

Lo voy dejando claro para que Teresa se relaje, porque no voy detrás de ella. Ha confundido mis llamadas y mensajes con una declaración de amor, y no. Eso es lo que Ainara me ha insinuado cuando le pregunté qué coño le pasaba a la pelirroja conmigo.

Flipo con las tías y sus movidas mentales.

—Sí, eso era lo que quería decirte. Que si salías a tomar algo conmigo y con Ainara para celebrarlo, pero como no contestabas pasamos de ti y fuimos por ahí los dos solos.

Soy consciente de cómo suena eso ahora que sé que la rubia quiere besarme. ¿O solo se trata de una invención de Tere para complicar un poco las cosas? Tendré que preguntárselo a la tercera en discordia.

—Ah...

¿En serio se piensa que soy de esos pesados que no para de acosar a las tías después de follar? No quiero perder a Tere como amiga, eso es todo. Estoy enganchado a la comodidad que siento cuando estoy con ella. Es fácil hablar de cualquier cosa y no tengo que estar pendiente de lo que digo o cómo lo digo. La pelirroja es especial y es más que evidente que no me importaría repetir cuando ella quiera.

Querrá. Lo sé por cómo me mira, por lo nerviosa que le pone el roce de mis dedos en su cara y mi voz contra su oído. Solo es cuestión de tiempo que acabemos siendo amigos con derecho a más. ¿A cuánto más? Ah... ahí le has dado. Pero no pienso rayarme por algo que todavía no ha sucedido.

—Me debes unas birras —le digo tras ponerme en pie.

La charla privada ha terminado.

—¡Pero si no te gusta beber!

—Haré un esfuerzo.

—Bueno, pues me invitas. Yo estoy tiesa...

«Tiesa me la pones tú». Pienso.

—Vale. Ahora brindamos a mi salud.

Estoy contento cuando volvemos al antro más infecto de la ciudad, conocido oficialmente como el bar de Paco. Tere suspira de alivio al ver que Ainara se encuentra sana y salva. De hecho, sigue hablando con ese tío que intenta ligársela. La pelirroja se separa de mi lado y corre hacia su amiga, supongo que para decirle que ya estamos de vuelta. Mientras se aleja me fijo en sus piernas. Me acuerdo de que hace una semana estaban rodeándome la cintura mientras se la metía hasta el fondo.

—¿Cómo ha ido?

—¡Coño, Ainara!, ¿cómo te ha ido a ti? —Le palmeo la espalda y ella me devuelve la sonrisa.

—Ni bien ni mal —responde, misteriosa.

—Pues a mí igual. Aunque un pajarito me ha dicho que quieres besarme.

Alza las cejas. Lo sé porque se le arruga la frente y no por otra razón. Parecen invisibles con esta luz. Eso me resulta fascinante en ella, además de otros detalles.

Es guapa, pero de un modo atípico.

—Sí, quería. Al principio. No voy a negar que me resultas bastante atractivo.

—¡Vaya! —No voy a mentir, me encanta que me regalen los oídos—. Querías, en pasado. ¿Ya no te gusto?

Mira al suelo. Se muerde el labio inferior y se ríe.

—Está ahí Tere.

—Precisamente por eso, tonta. Si no es delante de ella, no pienso hacerlo, así que si vas a desaprovechar la oportunidad...

Se acerca lentamente. Pone sus labios sobre los míos. Suaves, helados, inmóviles. Saben un poquito a alcohol y entiendo que eso es lo que le ha empujado a lanzarse. Cierra los ojos. Es la primera vez que beso a una tía tan alta. La música sigue sonando, todo permanece igual. Miro de reojo hacia donde está la pelirroja, que nos observa, expectante.

Nos separamos. Es un beso breve, casto hasta cierto punto. Y no siento nada.

—Ya está —dice Ainara.

—¿Qué tal?

—No sé. Ha sido raro.

—Ya.

Se gira y saluda a Tere, que se cruza de brazos y ladea la cabeza.

—Espero que no haya mal rollo entre nosotros por esta tontería...

—¡Qué va, mujer! Ha sido como besar a la hermana que nunca tuve.

—¡Sí! Opino igual. No te ofendas, pero no hay ninguna química entre nosotros.

—Nos va mucho mejor como amigos.

—Infinitamente. —Cambia de tema con habilidad y me pregunta—: ¿Cómo ha ido la conversación?

—Todo controlado.

El tío que quería algo con Ainara me dedica una mirada de mala hostia y yo, para picarlo, vuelvo a abrazar a mi amiga. La beso el pelo, entre rubio y blanco. Ella se da cuenta de mi jugada y se ríe contra mi hombro con complicidad. Pero enseguida mira a Tere y se le pasan las ganas de vacilar.

—No deberías haber dejado que vuestra primera vez sucediera así, Sergi.

—Ya me lo dejaste claro el otro día —le recuerdo.

—No pasa nada. —Agita una mano en el aire—. Esto solo significa que daréis un rodeo extra para llegar al mismo sitio.

—No sabía que fueras tan mística.

—Ni yo que estuvieses tan pillado por Tere. —Me pica guiñándome un ojo.

—Para el carro, tronca —le paso el brazo por el hombro otra vez, miro hacia donde está su ligue y le susurro al oído—, aquí nadie está pillado por nadie, ¿lo captas? Soy un tío fácil como ya has podido comprobar. Si la pelirroja se me pone a tiro, voy a caer. Siempre.

—El otro día no me lo decías así...

—¿Y cómo te lo decía? —me aparto de ella. Sus ojos azules parecen transparentes bajo estas luces cutres.

—¿No te acuerdas?

—No...

—«Es que Tere es tan perfecta...» —pone la voz grave para imitarme. Lo hace muy mal, por cierto—«Nunca he sentido esta conexión con ninguna otra tía» —. Junta las manos y cierra los ojos mientras se balancea de un lado a otro—. «Quiero repetir lo de aquel día, pero a mi manera porque va a flipar» —sonríe y niega con la cabeza—¿Qué me dices de todo eso?

—Un lapsus de borracho.

—¡Ja! Si estuviste toda la tarde bebiendo zumo de naranja.

—Mi hermano tiene el aire acondicionado a todo rabo y no quiero ponerme malo. —Me defiendo—. Me dio un subidón por culpa de la vitamina C y no dije más que tonterías.

—Ya. Sí. Claro. —Entrecierra los ojos al decirlo, pero no está mosqueada, al contrario.

—¡Te lo digo en serio! —No puedo parar de reírme.

—¡Es que estoy harta de vosotros dos! —Pone los ojos en blanco—. ¡Y lo que me queda!

—Por mí no te preocupes. Ya te he dicho que está todo controlado.

—Seguro.

Noto algo en mi espalda. Es Tere. Ainara y yo nos damos la vuelta al mismo tiempo.

—¿Qué pasa, parejita?

—Ya hemos comprobado que por ahí no tenemos futuro. —Corrobora la rubia con una sonrisa de oreja a oreja.

Tere se nos acerca, nos pasa un brazo a cada uno por la espalda y le dice a nadie en concreto:

—Casi me pongo celosa, ¿sabes? Casi.

Cuando tiene nuestra atención salta al ritmo de Sin fronteras, de Guaraná. Apuesto a que solo se siente libre del todo cuando baila, como ahora. Me gustaría robar algo de esa libertad para dársela en pequeñas dosis cuando le haga falta.

Intenta reclutar a la rubia para moverse juntas. Ainara no está por la labor de seguirle el ritmo a Tere, así que la pelirroja se da por vencida y va hacia la barra a pedir otra. Me pregunto si no habrá tenido ya bastante dosis de alcohol por hoy, pero no soy nadie para impedirle que beba cuanto le salga de los ovarios. Cuidaré de ella, me aseguraré de que esté bien y de que llega de una pieza a casa. Y si tengo que sujetarle el pelo mientras vomita... me joderé y lo haré.

«Mierda, tío, con lo escrupuloso que eres, si estás dispuesto a hacer eso por ella...».

Aparto esa gilipollez de pensamiento y voy tras Tere. Paco me escanea con sus ojos de perro viejo.

—No empieces otra vez y ponme un cubata, anda, Francisco José —le dice ella.

—Ni de coña.

—¡Soy tu mejor clienta! —Tere alza la voz.

—¿Qué pasa? —pregunto.

—Pues que le estoy diciendo que tiene que hacer algo con su compañera de piso de una puta vez, eso pasa —dice el tipo con la voz más cascada de toda la ciudad—. No le paga el alquiler.

—¿Qué? —flipo—. ¿Por qué no me lo habías dicho?

La pelirroja baja la cabeza. Va a matar a Paco por ser tan poco discreto, pero me alegro de que sea un bocazas.

—Se está quedando sin pasta y lo poco que tiene se lo gasta aquí. No puede ser. El bar hoy no invita a las pelirrojas. Así que... nada de cubatas para ti.

Sonrío. Me empieza a caer bien Paco aunque para él la higiene sea algo secundario y para mí, cuestión de vida o muerte.

Tere se vuelve y me sonríe con malicia.

—¿Me invitas?

Dirijo mis ojos hacia Paco. Me fijo en su ceño fruncido y en su cara de pocos amigos. Me está poniendo una prueba por delante para ver qué clase de tío soy. Es como si estuviera con el padre de Tere, a falta del de verdad, que vive lejos.

Me tomo mi tiempo para decidir cuál es la respuesta correcta. ¿A quién me quiero ganar, a Paco o a la pelirroja?

Me meto un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Lo siento, Tere, no más alcohol por hoy.

—¡Pero si antes me has dicho que me debías una por tu curro nuevo! ¡Joder, Francisco José! —se dirige a Paco y le suplica con las manos.

—Felicidades, chaval —El dueño de este tugurio ignora a Tere y saca medio cuerpo por encima de la barra para palmearme la espalda. Lo hace con una fuerza brutal, el muy cabrón—. Supongo que tú no le puedes echar un cable con el tema de la cabrona esa de su compañera, ¿no?

—Ya me las apaño yo solita. No necesito a nadie que me ayude.

—¡Mira que eres cabezota, tía!

Paco se desespera. La pelirroja le hace un corte de mangas. El dueño del bar me vuelve a mirar a mí. Creo que sé por dónde pretende ir y a dónde quiere llegar. Sonrío de oreja a oreja. Le sigo el juego sin dudar.

—No me importaría ayudar a Tere con su problemilla y además estoy buscando un sitio nuevo.

—¡Pues ya está! —Paco da un puñetazo en la barra, ignorando a la gente que quiere pedir otra ronda—. Mandas a esa tía a tomar por culo, este se va a vivir contigo y no hay más que hablar.

—¡Ay, qué buena idea! —Ainara aparece de la nada y grita para que la oigamos.

—¡Ni de coña! —chilla Tere.

—Lo de ayudarte con la tía esa —me cuesta acordarme del nombre—, Sonia, iba en serio.

—Y yo con lo de que sé cuidarme solita.

—¿Y si te doy tres meses por adelantado?

Se me acaba de ocurrir esa idea y lo digo sin pensar. Todos me miran con cara de sorpresa. Tere abre la boca y la cierra rápido. No tiene argumentos para rebatirme... a menos que el miedo a caer rendida ante mis encantos le haga quedar como una gallina.

—¿Tres meses? ¡Pero si aún no has cobrado!

—Tengo mis ahorros...

—Creí que ya te los habías fundido —me interrumpe, furiosa.

—Ya me las apañaré. —Le quito importancia, pero me pregunto cómo coño voy a hacer para darle tres meses por adelantado si acepta.

De pronto, algo cambia. Es como si el oxígeno se hubiese desvanecido y solo quedara aire irrespirable. Parece que la pelirroja y yo estamos en plena partida de pimpón. Y creo que Tere huele mi jugada, porque entrecierra los ojos, me sonríe con picardía y se acerca a mí despacio. Es como una loba y yo, una inocente ovejita que no sabe dónde se está metiendo.

—Invítame a esa copa —sus labios rozan mis pendientes—, y me lo pensaré.

Capítulo 37

Ese felpudo con el dibujo de la oveja era un regalo envenenado, ahora lo sé. Al ponerlo ante la puerta de mi casa no he parado de invocar la presencia de Sergi Folcaquier.

Y ahora, se me ha metido en casa.

Te cuento más despacio, porque voy acelerada. A la mañana siguiente de aquella salida al bar de Paco, hablo seriamente con Sonia. Le doy un ultimátum a través de la puerta: o me paga en el plazo de una semana todos los gastos que lleva atrasados o tiene que irse. La situación es jodida porque todavía no ha firmado el contrato. Sí, lo sé, he cometido un error garrafal, de novata confiada. Se instaló primero y dejé lo de formalizar las cosas para más tarde confiando en que ella sería tan legal como aparentaba.

El caso es que Sonia es experta en escurrir el bulto. Lleva casi dos meses de retraso. No he visto ni un euro del alquiler que me debe, ni ha puesto pasta para las facturas, que acordamos dividir a pachas. Además, nunca limpia lo que ensucia y trae a gente chunga a su cuarto. El olor a hierba que circula por el pasillo es tan bestial que no hace falta ser un cerebrito para deducir lo que pasa tras la puerta. Y no soy muy de juzgar a quien consume, pero no me gusta la idea de que haya un fumadero de maría en mi piso.

Sonia se escabulle como una culebra durante siete días. La muy hija de su madre apenas se deja ver. Sergi vuelve a ofrecerme su ayuda. En esos momentos de desesperación, no me queda otra que aceptarla. No sé qué me pedirá a cambio, pero estoy dispuesta a darle cualquier cosa que me pida. Su sonrisa se ensancha. Repite lo de los tres meses por adelantado y yo me controlo para no lanzarme a sus brazos y saltar de alegría.

Cuando por fin Sonia aparece un lunes a las tantas de la mañana, llamo corriendo a Sergi y ponemos el plan en marcha. Mi querida roommie se ha encerrado en su habitación. Para dormir la mona, imagino.

La oveja negra aparece diez minutos después de mi aviso. No abro la boca. Solo señalo con el índice hacia el fondo del pasillo.

—Tranquila. Todo va a salir bien.

Sin perder tiempo, Sergi aporrea la puerta de Sonia con cara de malas pulgas y una voz grave y autoritaria que me corta el aliento:

—Abre. Trabajo para la policía.

Casi se me salen los ojos de las órbitas. Me muerdo la lengua para no gritar. ¡Eso no era lo que acordamos! El corazón se me acelera y empiezo a perder la fe. ¡No va a funcionar! Sergi sigue dando golpes incansablemente hasta que la tía sale.

—Vete a tomar por culo, cabrón.

Sonia se tambalea. Está pálida, ojerosa y tiene mala cara. Como si estuviera enferma, o algo así. En la habitación flota un olor asqueroso. Dan ganas de potar. Sergi arruga la nariz y se esfuerza por no salir por patas en dirección al baño. Es un escrupuloso de cojones, así que debe estar pasándolo incluso peor que yo.

—Un poco de respeto por la autoridad, señorita... Vázquez —la oveja negra está bastante metida en su papel, sea cual sea.

Sonia intenta cerrar la puerta, pero él es más rápido y pone el pie en medio con unos reflejos más propios de un gato que de un bovino.

—¿Esperas que me crea que eres poli? —replica mi compañera de piso tras hacerle un escáner de arriba abajo.

—Trabajo para ellos. Soy confidente.

—Un chivato de mierda —sisea ella.

—Tengo amigos dentro y si no le pagas a Tere, te puedo buscar las cosquillas.

Es la primera vez que oigo la risa de Sonia y no me gusta cómo suena.

—¡Venga ya!

—O Pagas, o te largas. Simple.

Sonia sonríe y no se achanta ante el metro noventa de Sergi, que la mira como si fuese un bicho que no merece la pena ni aplastar. Cruza los brazos en torno a su pecho y se queda ahí como si fuera una roca.

—¿Vas a pegarme, tío duro?

—No, pero tengo a una amiga que es cinturón negro —exagera—. ¿Quieres que la llame?

—Mejor llama a tu puta madre.

Flipo con ambos, pero sobre todo, con Sonia. Parecía muy simpática cuando la conocí y no la reconozco en la chunga que tenemos delante. ¡Menuda joyita! Creo que está fumada, o algo peor. Sergi se ríe a carcajadas. Luego saca el teléfono sin perder la calma, hace una llamada y se lo pone en la oreja:

—Sánchez, ¿qué tal, tío? Nada, yo de lujo. Escucha, tengo un trescientos veinte en el piso de una amiga. Sí. Drogas. María confirmada. Sospecho de cocaína y anfetas. Creo que suministra a todo el barrio. —Agacha la cabeza y echa un vistazo al interior de la habitación—. Eso es, probablemente. Vale, genial. Hasta ahora.

—¿Qué coño...? —la voz de Sonia suena tan aguda como la de una rata.

—Una patrulla viene de camino. —Al oír esto, la cara de mi compañera de piso se queda blanca—. Ahora se lo explicas todo a ellos, incluyendo por qué no te sale de los huevos pagar lo que le debes a Tere.

—¡Es un farol! —grita, y le sale un gallo al hacerlo.

—¿Lo comprobamos?

La tía se mide en un pulso de miradas con Sergi. Yo cruzo los dedos tras mi espalda sin poder parpadear. Los segundos pasan, tensos, hasta que Sonia finalmente da su brazo a torcer. Se mete dentro y empieza a recogerlo todo. Nunca he visto a nadie hacerlo tan rápido. Sergi no se queda en el pasillo, sino que avanza, abre la ventana y respira bocanadas llenas del aire de la calle. Yo voy detrás de él. El corazón me da un vuelco cuando miro alrededor. Flipo con lo desordenado que está todo. Huele de puta pena. A humanidad, a podrido y a drogas duras.

¿A quién he metido en casa?

—¡Espera! —Sergi se divierte con todo esto—. Ahora que viene lo mejor, ¿te vas a ir? ¡Quédate! ¡La fiesta está a punto de empezar!

Sonia se cuelga una mochila al hombro y le empuja para salir. Se cruza conmigo, pero ni me mira. Escuchamos la puerta de la calle cerrarse. No me atrevo ni a respirar.

—Joder —siseo.

—Voy a cambiarte el bombín para que no pueda entrar con las llaves que tiene. Tú recoge sus cosas y déjalas fuera, en la calle. ¡Esto es una puta leonera! —Cambia el tono de voz para añadir—: Siento no haber podido recuperar tu dinero, Tere, pero estoy seguro de que la tipa esta no te va a molestar más.

Me quedo quieta, sin poder reaccionar. Aún no soy capaz de asimilar lo que ha pasado. Me cuesta creer que mi problema se haya evaporado así, sin más. He perdido unos cuantos euros, pero comparado con lo que podría haber pasado, siento como si me hubiese tocado la jodida lotería.

—Hostias... —digo bajito, cuando Sergi no puede escucharme.

Lo celebramos con una cenita improvisada. Buena comida, vino barato y mucha, mucha conversación.

—¡De la que te has librado, Tere! —Hace un gesto raro con la mano.

—¿Por qué has improvisado? —le pregunto en cuanto consigo tragar un trozo de filete.

—Mientras venía hacia aquí se me ocurrió una idea mejor.

—Ya.

—Ha funcionado, ¿no? —asiento—. Pues eso es lo importante.

¿Por qué no me sale darle las gracias a Sergi? Honestamente, me apetece más devolverle el favor bajando al pilón o abriéndome de piernas, pero eso me lo guardo para mí. A veces parece que soy alérgica a esa palabra de siete letras. No culpes a mis padres, ellos me dieron una buena educación. Es solo que me perdí un poco por el camino.

—Conmigo no tendrás esos problemas, ya verás. —Me guiña el ojo y sonríe de una manera a a que es difícil resistirse.

—Tú eres mucho peor que Sonia.

—¿Yo? —se hace el ofendido—, ¿por qué?

—Porque las ovejas negras se las traen.

—Solo balamos diferente al resto —responde, tras pensar su respuesta.

—¿También es normal que las ovejas negras vayan besando a sus amigas por ahí?

En mi defensa diré que me he mordido la lengua muchas veces para no sacar el tema en forma de pulla. Al final me rindo porque si no lo digo, reviento. Tiene cojones que mi amiga haya besado antes a este tío que yo, y eso que me lo follé primero. ¿Estoy celosa? No. Al menos, no del todo. Pero confieso que sentí cómo se me revolvían las tripas cuando los vi juntar las bocas en el bar de Paco. No podía enfadarme con ninguno, así que me cabreé conmigo misma por ser tan idiota.

Por caer en las redes de esta oveja negra tan canalla.

—Solo cumplía una fantasía de Ainara.

—¡Qué detalle! —alzo la voz—. ¿Eres así de considerado con todas tus amigas?

—Solo con las que se lo merecen.

«¡Cabronazo!». Pienso.

—¿Qué sentiste?

—Nada. Y ella tampoco.

—Ya.

—Fue para salir de dudas. Para comprobar si teníamos química. Resulta que somos como hermanos.

Sonrío, pero muy poco.

—Química... —repito, golosa. Incitante.

Pone los codos sobre la mesa. Repaso los tatuajes que están a la vista con la mirada. Cuando vuelvo a fijarme en sus labios, están curvados hacia arriba. Pero no como antes, sino de ese modo que te recuerda al malote del insti.

—¿Te gusta lo que ves, Tere?

—Puede. —Me encojo de hombros, ignoro el cosquilleo que siento entre las piernas.

—A mí me gusta lo que veo yo. —Me hace un escaneo rápido. La voz le sale ronca y, para no complicarme aún más la vida, decido no tomármelo muy en serio.

—No soy nada del otro mundo. —Me quito mérito para que no se abalance sobre mí o algo. Porque, si lo hace, caigo con todo el equipo y no respondo.

Deja los cubiertos sobre el plato. Se levanta y se agacha junto a mí. Retrocedo con la espalda pegada al respaldo. Respiro por la boca, me falta poco para jadear como un perro. El corazón se me acelera y las manos empiezan a sudarme.

Justo cuando me preparo para un beso inminente, Sergi se aparta con brusquedad.

—Pues eso. Que a mí me pareces una tía muy interesante —susurra.

Trago saliva.

—No me intentes dorar la píldora, Folcaquier. —Llamarlo por el apellido, como hacía con su hermano, me ayuda a distanciarme de esto que pasa—. Has debido conocer a tías con mucho más rollo que yo.

—Ninguna desde hace tiempo. —Admito que me lo trago, aunque no debería—. Todos tenemos de dónde rascar si profundizamos un poco.

—No es verdad.

—He conocido a mucha gente, Tere —está de espaldas a mí, justo debajo del fluorescente. El halo de luz blanquecina hace que su silueta se recorte a la perfección. Parece un espíritu, una especie de sombra muy bien hecha que no sé si prefiero en mis sueños o en mis pesadillas—. Hay muchos que hablan y hablan pero no tienen mucho que decir. En cambio, otros callan  porque se guardan demasiado.

—¿Y tú a qué grupo perteneces? —intento darle la vuelta a la tortilla.

Se da media vuelta y me clava sus ojos marrones antes de responder:

—Al tuyo.

Nos aguantamos la mirada durante no sé cuántos segundos. El zumbido de la nevera es lo único que nos separa del silencio absoluto. Siento un escalofrío extraño, como si Sergi estuviera intentando leerme la mente. Cierro los párpados, me los froto con las yemas de los dedos. Suspiro por si no queda claro que me rindo y me levanto para recoger la mesa.

—Una vida tuya vale por dos o tres mías. —confieso lo que ya me quema en la punta de la lengua—. Has viajado, has tenido trabajos... interesantes —bajo la voz—, has conocido a mucha gente... y yo —abro la puerta del lavavajillas con rabia, porque el AK-47 se me está calentando—, yo solo he tenido un curro serio, en la clínica dental. Un aburrimiento de cojones, vamos. Y acumulé varios rolletes, pero nada serio hasta lo de... —me auto censuro justo a tiempo—, y luego pasó lo de Tailandia y... no he salido mucho de mi casa desde que me independicé porque con el sueldo que tengo, pues tú me dirás.

—Teresa. —Un susurro es todo lo que necesita para callarme. Bueno, eso y que me agarra suavemente la muñeca—, ¿qué más da todo eso? Me gusta hablar contigo.

Bajo la cabeza y la meneo de un lado al otro casi de manera imperceptible. No quiero que se dé cuenta de lo poquita cosa que me siento en ocasiones al lado de tipos como los Folcaquier. Cultos, con idiomas, con mundo, con un bagaje que yo jamás tendré y al que tampoco pretendo aspirar la mayoría del tiempo.

—No es tan glamuroso como lo pintan.

—Claro, ¡eso lo dices porque ya conoces Ámsterdam y a saber cuántas ciudades más!

—Hablo del porno. —Me enmudece. Levanto la vista y me cruzo con sus ojos, que parecen estar esperándome—. Cuando la cámara se apaga no queda nada. Cada puta cosa que aparece en escena está preparada. No disfrutas, solo finges hacerlo. Es mucho más intenso y excitante follarte a una tía de verdad.

Esta última frase la dice con su boca pegada a mi oreja. Sus labios rozan la piel sensible de mi cuello, que se eriza al instante. La respiración se me agita. Siento su proximidad en forma de calor. Su mano todavía se cierra en torno a mi muñeca. Trago saliva y, justo cuando ya me visualizo a mí misma revolcándome con Sergi entre las sábanas de mi cama, se aparta y se aleja por el pasillo.

Y a mí me cuesta recuperarme porque la imaginación es, a veces, más peligrosa que la realidad.

*

El chute de dinero que Sergi transfiere a mi cuenta corriente me da el respiro que necesito. Estoy a salvo de la quiebra, pero a cambio siento que mi vida ya no está en mis manos. Comparto la casa con un tío, otra vez. Un tío al que me tiré de manera salvaje hace unas semanas. Otro Folcaquier vive bajo mi mismo techo, ¡lo que faltaba! Y encima este ha sido actor porno.

Siendo sincera, estoy asustada y cachonda al mismo tiempo.

Ainara insiste en que debo ser práctica. Sergi y yo podemos ser buenos compañeros de piso sin que lo que hemos compartido nos estorbe. Como casi siempre, mi amiga se sabe la teoría, porque es más fácil decirlo que hacerlo. Pero no me queda otra que seguir su consejo y continuar como si nada. Parece que esto a Sergi no le supone ningún problema, ¿por qué yo no puedo decir lo mismo?

Lo bueno es que mañana es festivo y la clínica cierra. Voy de camino al bar de Paco yo sola para tener esa charla que le debo al ángel de la guardia más macarra que podría haberme buscado. Miro mi sombra mientras camino. Es larga y delgada, como mi fuerza de voluntad. Acuerdo conmigo misma que luego llamo a Ainara para decirle que se pase. Ella seguro que tampoco tiene que currar al día siguiente y me apetece verla.

En cuanto a Sergi... prefiero no dedicar mucho tiempo a pensar en él porque entonces lo tendré hasta en la sopa. Es el primer ser humano que veo al levantarme y el último al acostarme. Y sigo soñando con él. Nada serio, pero sí sucio. Aunque no lo parezca, se lo agradezco, porque apenas me acuerdo de lo que pasó en Tailandia, ni del cabronazo de mi ex.

Entro en el bar y se nota que es pronto, porque solo están allí los de siempre. Los que se dejan el sueldo, la pensión o la paguita del estado en cervezas y cubatas. Hay algo raro y no caigo en qué es hasta que por fin me pispo: la música no está puesta. Saludo con la mano a ninguno en concreto y clavo mis ojos en Paco, que está de espaldas.

—¡Francisco José!

Se gira y tose como si estuviera muriéndose. Cualquier día de estos echa un pulmón por la boca. Fumar un paquete de Ducados al día durante dos décadas es lo que tiene.

Menos mal que lo dejó hace unos años, o eso dice.

—¡Qué pronto te dejas caer por aquí hoy! —me observa con atención—. Y solita, por lo que veo.

—No te necesito más que a ti.

—Así me gusta, Teresa, exclusividad. —Enseña sus dientes amarillentos en una sonrisa auténtica, de esas que pocas veces le salen—. ¿Qué tomas?

—Un tercio.

—¡Marchando!

Antes de que me dé cuenta, ya tengo la botella en la mano. Paco le dice algo a un compañero que está en el almacén y sale de detrás de la barra con una caña y unas aceitunas. Le agradezco el detalle, pero no pienso tocarlas. Probablemente lleven ahí desde antes de que Borja y yo nos conociéramos una noche en este mismo sitio.

Sigo a mi amigo hasta un rincón apartado para hablar con más privacidad. Hace chocar su cristal contra el mío y deja las aceitunas en el saliente donde descansan los vasos de tubo.

—¿Cómo va todo?

—Va. —Se encoge de hombros—. ¿Y a ti?

—Pues bien. No me puedo quejar.

No le gusta mi respuesta. Lo noto porque, después de beberse la mitad del vaso, se atusa el pelo y vuelve a la carga.

—Me preocupaba que no estuvieras bien por... ya sabes, lo del pijales ese. Pero veo que te has sabido rodear de buena gente.

Alzo las cejas y, en lugar de replicar, me quedo pensando en cuánto ha cambiado todo durante los últimos meses. Creí que Borja y yo estábamos más o menos bien, pero resulta que me engañaba con Ainara, a la cual pensaba pedir matrimonio a la desesperada. Y la rubia ha resultado ser una gran amiga. Como Sergi. Sí, la vida puede ser muy puñetera y retorcida, pero incluso de lo malo sale algo bueno. Al menos una lección, una hostia de realidad. O sales o te hundes. En resumidas cuentas: aprendizaje. Porque tengo claro que para eso estamos en este mundo.

Todo lo demás, es adorno.

—Sí. La verdad es que... sí.

—Me gusta la chica rubia. Incluso el melenas. Pero el otro... el otro ¡ni de coña! —Exagera la ronquera al pronunciar las últimas tres palabras—. Ahora que ya no estás con él puedo ser sincero. —Da una leche a la pared con la palma de la mano y exclama—: ¡Me caía como el puto culo!

Me río. Paco se restriega la mano pringosa en la camiseta.

—¡Ya podrías habérmelo dicho antes, que he estado haciendo el gilipollas dos años! —le digo, medio en coña, medio en serio.

Clava sus ojitos negros en mí. En momentos como este Paco deja claro que es un cacho de pan, pero poca gente llega a conocerle hasta ese punto. No se lo permite a nadie, ni los demás tienen tanta paciencia con él. Me alegra saber que soy una privilegiada y por eso valoro todavía más su amistad. No se la ofrece a cualquiera.

—Ningún tío te merece porque todos los hombres somos unos putos cerdos. El día que te des cuenta de eso no te vuelves a echar un novio en tu vida. Además —grita y hace gestos exagerados con las manos—, te voy a decir una cosa, Tere: se está de puta madre sin tener que aguantar las gilipolleces de nadie.

Sonrío y asiento. Alzo el tercio y hago una especie de reverencia.

—Amén.

—Me alegro de verte mejor. No bien del todo —especifica, con toda intención—, pero bien.

—Gracias, Francisco José. Espero que tú también te vengas un poco arriba, porque llevas una racha regulera, ¿no?

—Los años no perdonan, Tere. Estoy cascao y hasta los huevos de todo.

—Pero el bar va tirando, ¿no?

Hace un ruido raro con la boca que no sé interpretar.

—¿No hay nada que te haga ilusión?

Se ríe, pero no de verdad. Y me jode verlo así, aunque poco puedo hacer, salvo estar más encima.

—Poquitas cosas. —Se sincera—. Ver que los de siempre siguen viniendo y que gente nueva también se deja caer por aquí. Eso y que mi Atleti gane algún que otro partido —sonríe—. Como ves, me contento con na y menos.

Asiento y miro al suelo. Hace falta pasar una aspiradora industrial, pero no digo nada.

—Este es mi bar favorito, así que da por hecho que seguiré dándote el coñazo mucho tiempo.

La cerveza se me atraganta porque siento a Paco cerca. Sus brazos en torno a mi espalda me reconfortan.

—¡Dame un abrazo, coño, Teresa!

Lo hago. Huele a tabaco aunque ya no fume. Y a jabón de Lagarto. Y a amigo de verdad, de esos que llegan a tu vida de la manera más inesperada posible.

Esos. Esos son los mejores.

—Y con el melenas, ¿bien? —susurra, de pronto.

Me separo de él y me entra un escalofrío por la espalda. Paco no susurra. Nunca. Lo miro con atención, como si se hubiera vuelto puto loco.

El muy cabrito tiene una sonrisa canalla en la cara.

—Eres un cotilla de cojones... ¿para qué quieres saberlo?

—¡Suéltalo ya, anda! —Ríe con una ronquera que debería hacerse mirar—. ¿Sabes? Ese chaval parece buena gente. No digo que lo sea, solo que lo parece. Me recuerda a mí cuando tenía su edad. Claro, que yo a sus años era una puta raspa y no me levantaba a una piba ni aún pagando. —Bebe un poco más—. En eso somos muy diferentes.

—¡Qué exagerao!

—¿Estás ciega o qué, Teresa? ¡Joder, cada vez que entra el chaval tengo que pasar la fregona por el suelo! Todas mojáis las bragas. Incluso las bolleras.

Entrecierro los ojos y lo miro seria:

—Tú ibas para poeta, pero preferiste abrir un bar, ¿no?

Vuelve a reír. Me encanta verlo reír. Está relajado, nada que ver con lo amargado que parece cuando se pone tras la barra.

—Me siento en parte responsable de lo que te pueda pasar. —Ahora va en serio.

—¿Por qué?

—Porque te animé a que aceptaras la ayuda del melenas. Si luego sale mal...

—Me ayudó a solucionar mis... problemas —le interrumpo.

Sonríe.

—¿Todo bien entonces?

—Todo bien.

—Pero, ¿sigues pelada de pasta?

—Me ha pagado los tres meses por adelantado.

—Cojonudo entonces, ¿no?

«¿Cojonudo? ¡Ay, Paco, si tú supieras...». Pienso.

—Sí... —atino a responder.

—Si te hace algo malo dímelo, ¿eh? ¡Que le parto las piernas!

«Preferiría que se encajara entre las mías».

Bebo un sorbo y niego con la mano.

—La convivencia es... bastante buena. Mejor de lo que esperaba, de hecho.

—Ah, ¿sí?

—Sí. Solo tendría dos «peros» —puntualizo—. Uno, tiene un gusto pésimo para la música y dos, es un jodido escrupuloso de la limpieza.

—¿Qué escucha?

—¡Techno! —Pongo los ojos en blanco—. ¿Puedes creerlo?

—Tienes que educarlo, Tere —Frunce el ceño y menea la cabeza, de modo que el pelo se le escurre por los hombros—. Ese chaval es una oveja descarriada...

Dejo de escuchar lo que dice. Me alucina que, de entre todos los animales que existen en este jodido planeta, Paco haya tenido que comparar a Sergi con una puñetera oveja.

—Ya ves —digo, por decir algo.

—Hay que traerlo al bar más a menudo para que sepa lo que es bueno —señala un altavoz—. Le plantas aquí mismo, yo me encargo del resto.

—¿Y dónde está la música?

—¡Rober, dale caña! —grita a su compañero, mientras señala el altavoz.

En diez segundos, una balada nos envuelve.

—Peor es lo de la limpieza, ¡créeme! —sigo con el tema—. Nivel extremo. Siempre está detrás de mí y de lo que ensucio. La casa nunca ha estado tan jodidamente reluciente.

—¡Coño, si eso es un chollo, mujer!, ¿de qué te quejas? —Chilla mientras se mete una aceituna en la boca.

—Ya, sí, supongo que debería estar encantada. Es que... ¡incluso recoge sus pelánganos del sumidero después de ducharse! Eso sí —rebajo mi entusiasmo—, no baja la tapa del váter después de mear.

Paco se descojona, pero no dice nada más. La conversación se queda ahí. Durante varios segundos me pregunto si debería compartir cierta información con él. De momento solo lo sabe Ainara, en la que, como sabes, vuelco casi todos mis secretos. Sus ojillos oscuros reflejan que no tiene ni puta idea de por qué lo observo tan callada de repente. Entonces sé que no tengo nada que temer: este hombre y su bar son los equivalentes no religiosos a un cura y su confesionario.

Así que me dejo llevar.

—Sergi hace cosas que... me dejan flipada.

Se acerca un poco a mí y me pregunta bajito:

—¿Como cuáles?

Suspiro. ¿Por dónde empezar?

—Todos los putos días tiene un detalle conmigo. Son tonterías, pero... no sé —me encojo de hombros—, me hacen ilusión.

Pausa. La mirada se me pierde por las esquinas al recordar esos momentos.

—No te hagas de rogar y suéltalo.

Carraspeo, vuelvo al presente y, sin poder evitarlo, sonrío.

—Algunas mañanas, hay una nota pegada a la nevera deseándome un buen día... a su modo. Es decir, me dibuja como si fuera una caricatura, se mete conmigo, pero... no sé cómo coño lo hace, eso me da... felicidad. Y la semana pasada... —me acelero a medida que mi AK-47 suelta las balas en ráfagas largas—, me encontré una tableta de chocolate envuelta en papel de regalo encima de mi cama. Y siempre que tenemos que hacer la compra me convence para que bajemos juntos. Ya me ayudó con lo de mi compañera de piso, con lo del cambio de bombín, con la caldera y ahora me ha arreglado la cisterna, que perdía agua que flipas. Y ha colocado los cuadros que tenía por colgar. Y...

—¡Oye pues dile que se pase por mi casa, que se va a hinchar! —me interrumpe.

Cierro los ojos. Mi AK-47 obtiene su merecido respiro.

—Teresita, deja que el chaval te mime, joder. —A él sí le permito que me llame así, y más en estas circunstancias—. Un poco de peloteo no mata a nadie, ¿sabes?

Pero es que Paco no sabe lo más gordo. Ayer, llegué molida del curro y me hizo un masaje en los pies. Trago saliva al recordarlo. Me suben los colores, puedo notarlo porque siento un calor en la cara y en otra parte del cuerpo.

—¿Quieres otra?

Asiento y me alegro de que se aleje de mí. Un puto masaje en los pies. Hubiese sido la hostia de relajante de no ser porque mi mente sucia empezó a pensar en cochinadas. Incluso se me escaparon varios gemidos que no pude silenciar a tiempo. Cierro los ojos al recordar la sensación de tener las manos de Sergi apretándome los dedos, acariciando mis tobillos. Quería más. Lo quería por mis piernas y luego en todas partes.

Paco regresa con la cerveza. Está muy fría, así que aprovecho para pasarme el cristal por el cuello.

—Gracias. —La voz me sale demasiado aguda.

—¿Estás bien? —Me estudia con la mirada de perro viejo y sé que va a ser complicado mentirle.

—Solo tengo calor —digo la verdad, aunque no toda la verdad.

Bebo para luchar contra el sudor y para evitar que más palabras salgan por mi boca. Me atraganto al recordar lo que sucedió después. Y es que salí por patas. Me levanté del sofá tan rápido que me mareé. No dije una sola palabra, simplemente desaparecí. En cuanto sentí los dedos distraídos de Sergi escalando por mis rodillas, me acojoné de verdad. Mis ojos estaban puestos en la tele, pero mi cabeza... ya te lo podrás imaginar.

El calentón fue épico. Tuve que sacar el vibrador del cajón de la mesilla y ponerlo a funcionar incluso antes de quitarme los pantalones y bajarme las bragas. Me daba mucho morbo que mi compañero de piso pudiese entrar en cualquier momento a mi habitación. Y entonces... habríamos vuelto a follar.

Pero no vino y yo me corrí en silencio.

Después de eso, cruzarme con él por el pasillo, la cocina y otras zonas de la casa es jodidamente incómodo.

—Tere, sabes que puedes contármelo. —Por culpa de mi repentino silencio, Paco está mosqueado no, lo siguiente.

Asiento, pero en realidad no quiero añadir nada más. Todavía no sabe que Sergi es el hermano del pijo estirado que tanto odia. Tampoco sabe que me lo he tirado. Esos datos no le interesan.

—Gracias por la charla, Francisco José.

—Cuando quieras, pelirroja. Siempre que me necesites, ya lo sabes.

Sonrío y no reprimo el impulso de abrazarlo porque esa es la mejor manera de demostrar que lo aprecia y que quiero que me cuide. Vuelvo a sentirme afortunada por tener a mis amigos.

Pocos, pero muy buenos.

Los mejores.

Capítulo 38

—Sergi, para —le pido con voz ronca.

No me hace ni puto caso. Tampoco me mira. Finge que le interesa mucho lo que estamos viendo en la tele, pero la peli es un coñazo, así que permíteme que lo dude. Cuando decidimos ver este bodrio, cada uno ocupaba un extremo del sofá. ¿Cómo hemos llegado a esto? Tengo por costumbre sentarme a lo indio, con las piernas abiertas, y a Sergi le parece buena idea utilizar mi rodilla a modo de almohada.

Me pongo un poco tensa cada vez que coincidimos en el salón porque sé lo que me espera, pero hoy lo ha hecho de un modo tan sutil que, cuando me he querido dar cuenta, ya tenía a Don Sobón encima.

Su enorme mano acaricia la cara interna de mis muslos. Primero uno y luego otro. Hace un recorrido suave, largo, intenso, despacio. Muy despacio. A veces me roza, otras me aprieta, sin avisar, como la vida misma. Está claro que es un experto en la técnica. Evita la zona más peligrosa para dejarme con ganas de más. Mi excitación alcanza un punto de no retorno cuando siento el pulso latiendo en el vértice de mis piernas. La piel, sensible de tanto escalofrío, se me eriza sin permiso. Me controlo para no exigirle que me pase la lengua por el clítoris. No tardaría ni un minuto en estallar. ¡Maldito cabrón! Aunque finja inocencia con esa cara de niño bueno encerrada bajo unas pintas de chico malo, no es más que un calienta...

—¿Quieres que pare? —susurra con voz ronca.

Lo dice tan bajo y estoy tan cachonda que me cuesta descifrar sus palabras. Apenas puedo centrarme en algo que no sea mi propio placer. Un escalofrío tras otro me aleja cada vez más de la cordura. Los músculos se me contraen sin permiso y suelto un gemido lastimero que silencio llevándome los dedos a la boca. Miro hacia abajo mientras respiro, pero me falta el aire. Sergi mantiene pegados los ojos en la tele, como si nada. El piercing de su nariz se me clava en la pierna. Y sus pendientes. ¿Cómo no le molestan?

Al tiempo que busco la mejor manera de salir de esta, no puedo evitar quedarme embobada con cada detalle nuevo que descubro de él.

Es guapo de cojones.

—Sí, para —respondo, aunque en realidad quiero decir «ni se te ocurra. Fóllame ya. Lo necesito».

Esto no me pasaba con Sonia. ¿Por qué tengo que decidir entre quedarme tiesa y estar cachonda? ¿Es que no puedo tener un compañero de piso normal, para variar?

—Entonces hablemos.

—¿De qué?

—No sé... de cómo te ha ido el día, por ejemplo.

Tarda un segundo en separarse de mí, volver a su lado del sofá y seguir viendo la tele tan pancho. ¡Joder! Odio haberlo alejado de mí, aunque es lo mejor. Este frío que siento de repente no es normal, pero tampoco lo que hago a continuación: echar una mirada rápida hacia su entrepierna. Es un visto y no visto, no quiero que me pille y malinterprete ese gesto. Solo quiero comprobar si estamos en igualdad de condiciones. Busco una tienda de campaña en sus pantalones, pero no veo nada. Está demasiado oscuro.

—Bien —carraspeo—. Me ha ido... bien.

—Me alegro.

No tiene sentido mantener esta conversación de mierda cuando me tiembla todo el cuerpo. Siento la piel adormilada por culpa de sus caricias, las ganas que le tengo no son ni medio normales y una mancha en mis braguitas que me delata. ¡Culpable! Deberían darme un premio a la más pardilla, o a la que más aguante tiene, aún no lo he decidido.

—Me voy a la cama —¿Por qué me sale esta voz? Joder, parece que trabajo en una línea erótica.

—Vale.

No dice «te acompaño» o «espera, ven aquí que vuelvo a follarte como aquella vez», cosa que agradezco y reprocho a partes iguales. No recuerdo cómo llego hasta la cocina para beberme un vaso de agua fría. Me duele un poco la garganta cuando termino, pero así consigo que se me pase un poco el calentón. Estamos ya en octubre y hace rasca. A pesar de eso, como Sergi siga así este invierno me ahorro la calefacción.

Eso si no me he vuelto loca antes, claro.

Evito darle las buenas noches a mi compañero de piso. Me cepillo los dientes a toda leche y me encierro en mi habitación.

—Tere. —Su voz suena amortiguada desde el otro lado.

¡Mierda! ¿Es que no sabe que mi nombre en sus labios es demasiada tentación?

«Sí, sí lo sabe. Por eso quiere otro asalto. Para hacerte caer como una puta pieza de ajedrez». Pienso con mala hostia.

—¿Qué? —pregunto sin apenas moverme, fingiendo normalidad.

—¿Puedes salir un momento?

«No, no puedo. No quiero. Sí quiero. ¡Joder!».

Definitivamente, ha sido una mala idea dejar que Sergi viva conmigo. Pero ya es tarde para arrepentirme y estoy en deuda con él, así que mientras me prometo a mí misma que mañana será diferente, pego la espalda a la puerta y suspiro.

«Teresa García Estévez: sé fuerte. No te pido nada más. Tú puedes con esto. Tú estás al mando. Demuestra de lo que eres capaz». Me digo a mí misma.

Doy media vuelta tras armarme de valor y abro la puerta despacio. Muy despacio. Chirría un poco, como mi cabeza en estos momentos. Mis nervios me traicionan y se me escapa una risita que no viene a cuento. Sergi me sonríe, pero no dice nada. Solo me mira de arriba abajo y yo hago lo mismo. Se ha puesto una camiseta sin mangas y va en gayumbos.

¡Genial! Más leña al fuego.

—Te estás perdiendo lo mejor de la peli. —Señala hacia el salón sin dejar de sonreír.

—Estoy cansada —digo al cabo de un rato largo—. Me voy a dormir.

—Lástima —baja la voz y añade—: buenas noches, Teresa.

Joder, voy a tener que prohibirle decir así mi nombre. Lo acaba de susurrar como si fuera lo puto mejor que existe en el mundo. Como si se muriera por mí y por todo lo que quiere hacer conmigo. Es una promesa hecha de una sola palabra. Una necesidad transmitida con un ansia brutal. ¿A tanto hemos llegado? ¿Estamos tan lejos? Sergi me pone en órbita sin salir de mi cuarto. Aunque peor es lo que veo en sus ojos. Le brillan. Me veo reflejada en sus pupilas y no me gusta lo que encuentro. Una Tere vulnerable, sin caretas ni historias, que solo desea sentirse la chica más especial para el tío que tengo en frente durante un buen rato.

—Tere...

—¿Sí?

Mi nombre en sus labios suena a cosas bonitas. A mi postre favorito. A zambullirse en el mar. A ver las putas estrellas.

Levanta una mano tan despacio que me da tiempo a cagarme en todo antes de que me acaricie la mejilla con el pulgar. Se me acelera el pulso. Es como si flotara. Cierro los ojos. Me dejo hacer hasta que mi cerebro toma el mando y me obliga a dar un paso hacia atrás.

Tengo que decir algo para matar esta tensión sexual antes de que acabe conmigo.

¡Algo! ¡Lo que sea!

—¿Sabes? —digo sin pensar—. Llevo tiempo queriendo hacerme un... tatuaje.

Trago saliva. Sergi no se esperaba esa salida, así que me río por dentro al ver cómo la expresión de su cara se transforma.

—Ah, ¿sí? —La voz le sale estrangulada, como si lo tuviera cogido por los huevos.

—Sí.

Él asiente. Se pasa una mano por la barba y alza las cejas.

—¿Y qué tienes en mente? —Suelta una risa ronca—. ¡No me lo digas, déjame adivinarlo! Un infinito en la muñeca...

Ahora soy yo la que ríe, pero no tengo ganas. Me cruzo de brazos y lo fulmino con la mirada.

—Pues no, listo de los cojones.

—Entonces, ¿qué?

—No voy a decírtelo.

—¿Por qué? —Cambia el peso de su cuerpo de una pierna a otra—. Yo podría... asesorarte. Me pagan para eso, pero por ser tú... la primera consulta es gratuita.

—¡Qué detalle!

Sigue en el pasillo, pero ahora tiene las manos apoyadas en el marco de la puerta. Se le marcan todos los músculos de los brazos.

—¿Dónde quieres hacértelo, Tere? —Otra vez esa voz ronca, ese tono íntimo que me altera las hormonas.

«Quiero hacérmelo aquí, contigo, en mi puta cama». Pienso, pero no lo digo.

—En... las costillas.

Atraviesa la frontera y avanza hacia el interior de mi cuarto con decisión. Apenas nos separan unos centímetros. Lo miro a los ojos. ¡Es tan alto! Y hay algo que no puedo traducir en su expresión. Es tranquila e inquieta al mismo tiempo, aunque mayormente indescifrable. Me pierdo de nuevo en sus ojos y no sé cuánto tiempo estamos así, quietos. Mirándonos.

Pego un respingo al sentir algo rozándome. Son sus dedos.

—¿Aquí? —susurra.

—Sí.

Sus yemas suben y bajan en una tortura a la que podría volverme adicta. Imagino que su tacto sobre mi piel desnuda será la hostia, porque a través de la ropa ya me fríe el cerebro. Sergi es incapaz de mantener las manos quietas y a mí parece que se me olvida mandarlo a la mierda cada vez que lo hace. ¡Coño, si es que hasta se me pira el respirar!

—Duele mucho en esta zona —habla tan bajito que casi ni le oigo—. Siendo tu primer tatu, te aconsejo que elijas otro lugar.

Trago saliva y me fijo en la chica desnuda que preside su hombro.

—¿Cuál es tu favorito?

—Ese no. —Sonríe y deja de tocarme—. ¿Quieres saber cuál?

—¿Cuál?

—Adivínalo.

Tuerzo la cabeza y doy pasos hacia atrás sin mirar dónde pongo los pies. Cuando llego al borde de la cama, aposento mi culo en ella y cruzo las piernas. Me ha salido tan bien la coreografía que ni hecha aposta. A lo mejor me debería meter a actriz, pero no porno. El bostezo me sale solo porque estoy derrotada, aunque dudo que pueda dormir hasta que me sacuda de encima el orgasmo que le debo a mi cuerpo.

Eso sí, lo haré sola. Quiero que Sergi se vaya. Necesito que lo haga.

—No. Prefiero que me lo digas tú. Otro día. —Añado, por si acaso no había quedado claro.

Se queda ahí quieto, mirándome otra vez como antes. Me pone nerviosa que parezca una puta estatua con ojos brillantes.

—En cuanto la tinta dibuje trazos en tu piel, Teresa —carraspea—vas a estar todavía más buena que ahora —suspira—. Joder...

No sé qué decir. No sé qué hacer. Estoy paralizada de cuerpo y mente. Supongo que es como si me mordiera una serpiente. Pero espera, ¿Sergi no era una oveja? Se lleva el puño a la boca para morderse los nudillos.

—Sergi, yo...

—¿Lo echas de menos?

No me esperaba esa salida. Frunzo el ceño, descolocada.

—¿A quién?

Chasquea la lengua y no me mira cuando especifica:

—A mi hermano.

Se cruza de brazos. Espera mi respuesta y yo no sé qué coño contestar. ¿Una mentira a medias? ¿La versión oficial para todos los públicos?

¿Una burrada?

¿La verdad?

Capítulo 39

—A veces. —Elijo la última opción, como casi siempre—. Me cuesta creer que no sepa qué es de su vida después de haber estado dos años juntos. Es como si lo nuestro jamás hubiese existido. ¿Tan fácil es para algunos pasar página? —Aunque la mente se me atore, mi AK-47 funciona a las mil maravillas—. Lo que más me jode es que iba a pedirle a otra que se casara con él mientras dormía conmigo todos los días. No sé si seré capaz de perdonarlo por lo que nos hizo a Ainara y a mí, aunque quiero pensar que lo haré. Algún día.

Sergi se pasa la lengua por el labio superior. Es un visto y no visto. Sin embargo, ese gesto se queda en mi memoria durante mucho más rato. Compartimos el silencio, mi imaginación está fuera de control. Me contengo para no pedirle que me abrace y que se quede conmigo, porque de repente paso de dormir sola esta noche.

—¿Sabes? —dice, de pronto—, mi madre es una burguesa catalana de las de toda la vida. Una pija estirada, como su madre antes que ella, su abuela y así. Mi padre en cambio es empresario, un tío hecho a sí mismo y tal —sonríe—. Cuando mi madre se quedó embarazada de mí, echaron a suertes quién elegiría mi nombre. Ganó ella y me puso Sergi. Y con Borja hicieron lo mismo, solo que ganó mi padre. Por aquel entonces, no se soportaban. Él ni siquiera estaba seguro de que mi hermano fuese hijo suyo. Por eso, eligió ese nombre. Borja. No era un nombre catalán y sabía que cabrearía a mi madre. Acertó.

—¿Y esa historia?

Tarda mucho en contestar.

—Mi padre me la contó. En vez de un cuento para dormir, vino a mi habitación y me soltó todo esto.

—Joder... ¿cuántos años tenías?

—No sé. ¿Ocho? ¿Diez? Cuando pare bebía, se ponía a rajar que no veas. Yo solo era un niño, pero se me quedó grabado. Dice mucho de nosotros como... familia.

—¿Por eso me la cuentas?

Sergi se rasca el mentón, pensativo. Se acerca un poco más a mí y se agacha para que nuestras miradas queden a la misma altura.

—Es normal que no hayas vuelto a saber de él, Tere. A mi hermano se le da de lujo hacer eso: utilizar a las personas como si fueran cosas. Lo hace todo el jodido tiempo. Con todos —sonríe sin ganas.

Me apetece decir algo así como: «que le jodan», pero sé que eso no me ayudará a dejar el pasado atrás. Prefiero centrarme en el tío que tengo en frente. Tiene la mirada perdida y la mente en otra parte.

—¿Estás bien?

—Joder, sí. —Sacude la cabeza—. Es que... no podíamos ser más diferentes, y...

—En eso estoy de acuerdo —afirmo con mi mejor sonrisa.

Sergi tarda un rato más en volver a mí. A mi habitación y al ahora.

—¡Puto Borja! —explota en una carcajada—. Mi padre fue un iluminao, porque el nombrecito de los cojones le pega un huevo y parte del otro, ¿no crees?

Estudio la cara de Sergi para tratar de leer eso que no me está contando, pero lo dejo correr. Hay tanta mierda bajo la superficie que casi agradezco haber nacido en una familia normal y corriente. ¡A mucha honra!

—¿En qué piensas?

—¿Quieres la verdad? —murmuro.

—Siempre.

Suspiro y se la digo:

—Me parece muy triste que no se sepa quién es el padre de Borja con seguridad.

—Seguro que son tonterías de mi padre...

—¡Os parecéis demasiado como para no ser hermanos! —añado, antes de que Sergi pueda abrir la boca.

—¡Bah! Ni lo sé ni me importa —dice a mala hostia.

—Sergi —suspiro—, es tu familia.

—Sí, y se les da de puta madre fingir lo que no son —escupe—. A los tres.

Le quiero coger la mano y apretársela, pero no me atrevo porque si interpreta eso como un acercamiento, la cosa podría acabar en magreo. Y solo de pensarlo, me sube una ola de calor por el pecho...

—Cuando conocí a los padres de Borja... a vuestros padres —especifico—, me parecieron bastante... normales.

—Y lo son —suspira—. Son tan normales que da asco puto.

—Me llamaban «la bohemia». A tu madre se le escapó.

No puedo evitar que una pequeña carcajada salga de mi boca. Me la tapo y Sergi me imita.

—Típico de ella. —Niega con la cabeza, como si estuviese hasta los cojones.

—¿Por eso eres tan rebelde? —pregunto, casi sin voz—. ¿Porque no quieres ser como ellos?

No deja de mirarme mientras se acerca a cámara lenta. Mi cerebro da órdenes a mi cara para que se gire y así, evitar un beso, pero no muevo un músculo. Él pasa de largo y acerca la boca a mi oído. Me aparta un mechón de pelo con cuidado y susurra:

—Ya te lo dije, soy una oveja negra.

Me fijo en sus pendientes, en la perfecta curva ascendente que trepa por su lóbulo.

Acerco mis labios a esos tres aros idénticos que me hipnotizan.

—¿Y si tú eres la oveja negra, qué son los demás?

—Perfectas ovejitas de anuncio. Blancas, esponjosas, que jamás se separarán del rebaño y que encajan perfectamente en ese jodido molde llamado sociedad. Un puto aburrimiento, vamos —concluye.

—Me gusta eso de ti —dejo salir las palabras sin darme cuenta.

—¿El qué?

Estamos tan cerca y hablamos tan bajo como si fuésemos siameses. Giro en la cama para esquivar a Sergi. Luego me pongo en pie y siento que puedo respirar otra vez.

—Que te importe una mierda lo que piensen los demás.

—Eso no es verdad. —Se levanta él también. Me coge del brazo y me habla mirándome a los ojos—. Siempre me ha importado lo que opinan algunas personas que considero indispensables en mi vida. Mucho.

Trago saliva. Me atuso el flequillo con la mano libre.

—¿Sabe tu hermano que ahora vives aquí, conmigo?

—No. Tampoco sabe que te follé el otro día contra la pared. —Se acerca otra vez a mí. Su aliento se estrella en mi oreja y se me pone la carne de gallina—. Ni que estoy deseando oírte suplicar para que pase otra vez. Solo que... distinto. ¿No te gustaría?

El corazón me va a mil por hora. Siento calor. Es como si fuera a desmayarme, pero el suelo no se mueve a mis pies, nada me da vueltas.

—¿Crees que llegará ese momento? —pregunto en lugar de responder con la verdad, y sé que sonríe aunque no le esté viendo la cara.

—Temps al temps —murmura en catalán.

Esa puta seguridad en sí mismo... ¡joder, ¿por qué suena tan jodidamente sexy?!

—Eres un creído de cojones, Sergi. —Los nervios se me suben a la garganta, por eso parece que alguien me esté apretando el cuello mientras le hago ese reproche.

—Teresa... —ahí va otra vez.

Cuando una oveja negra susurra tu nombre, estás jodida.

Noto sus dedos en mi barbilla, su brazo alrededor de mi cintura. Su cuerpo y el mío tan pegados que el calor me asfixia y me agobia. Pero no me quejo. Miro sus rasgos como si quisiera aprendérmelos. Sonríe y me aparta el pelo de la cara. Joder, ahora mismo solo pienso en dejarme llevar y que sea lo que Dios quiera. ¡No puedo aguantarlo más! Deja escapar un gemido que apenas se oye antes de pegar su boca a la mía. Cierro los ojos y millones de sensaciones distintas me atosigan sin parar. El corazón me va tan rápido como si estuviera corriendo una jodida carrera de obstáculos imposibles de sortear. Su barba me hace cosquillas y sus labios son suaves. Se mueven lentos sobre mi boca. Después de unos segundos en shock, correspondo su beso con todo lo que tengo. La piel se me eriza. La cabeza deja de funcionarme y solo puedo sentir. Me agarro a sus hombros y le pido más sin palabras, tan solo mordiéndole con fuerza para que su lengua salga a jugar y me dé un puto beso en condiciones.

Su enorme mano atrapa mi nuca y no tengo que imaginarme a qué sabe la boca de Sergi Folcaquier porque ya lo sé. A algo prohibido, a pura tentación. Caigo con todas las de la ley. Ahogo un gemido cuando profundizamos el beso. Sergi me está plantando un morreo de película. En serio, es jodidamente perfecto. No quiero que este momento se pase nunca. Me quedo a vivir aquí, en su boca contra la mía, en mis ojos cerrados, en mis piernas de gelatina y en mis pulmones, aunque se me hayan quedado pequeños.

No sé cuánto tiempo estamos así. Se me hace corto porque todo lo que no sea la puta eternidad besando a esta oveja negra es poco. Nunca había sentido algo así antes. Es como si supiera sin ninguna duda que esto esconde mucho más de lo que parece. Me da canguelo y al mismo tiempo, estoy tranquila porque es tan natural como las jodidas amapolas.

Siempre debería ser así un primer beso con el tío por el que estás a punto de perder la puta cabeza.

Un momento, ¿tanto me gusta?

«No. No me gusta. Me encanta. Mierda, ¡estoy jodidísima!».

Antes de que cunda el pánico por mis venas, Sergi para el beso de repente. Flipo tanto que pestañeo dos veces, alzo las cejas y me pregunto por qué todo lo bueno se acaba tan rápido. ¡Qué putada! Quiero quejarme, suplicarle que sigamos haciendo lo que estábamos haciendo hace unos segundos, pero ni siquiera soy capaz de decir tonterías sin sentido. Parezco gilipollas. Él se pasa una mano por la cara. Tiene los labios hinchados y brillantes por culpa de mis babas.

Bufa. Mira al suelo. Murmura un «joder» y sin más se marcha de mi habitación.

No me enfado, ni reacciono más allá de comprobar cómo me tiemblan las manos. Bastante tengo ya con lo mío. Y si Sergi siente lo mismo que yo, se habrá acojonado por ese chorro de química que fluye entre nosotros. Joder, si es que parece el puto Amazonas. Mientras decido si voy a por él o no, la cobardía me puede. Aunque el calentón me abrase, la opción más fácil es quedarse aquí y dejar que los minutos vayan quedando atrás. Paso del vibrador porque el fuego este que me abrasa el pecho no se va a apagar con unos cuantos orgasmos en solitario. Lo necesito a él. Piel con piel. Y más besos. Miles de ellos.

Dos o tres horas más tarde, doy vueltas en la cama, no puedo dormir. Será la adrenalina, o qué sé yo. El caso es que reproduzco en mi cabeza el beso una y otra y otra vez. Me muero por repetirlo y aún no lo he asimilado, pero es que no recuerdo haberme sentido tan viva desde hace... ni se sabe.

De la nada, me viene a la cabeza aquella cena en la que los estirados de los amigos de Borja trajeron consigo a la señorita Vega Sicilia. Paladear un buen vino y disfrutar de toda la experiencia en lugar de beberlo de una vez. Eso decían y entonces no lo entendí, pero ahora estoy empezando a coscarme de por dónde iban los tiros.

Sergi es como esa puta botella de quinientos pavos: una delicia. Y pienso gozármelo hasta que no quede ni una gota.

Capítulo 40

Sergi

Acabo de salir echando hostias de la habitación de Tere. Tengo la polla tan dura que, si no me hago una gayola, el dolor de huevos va a ser legendario.

Un beso. Un puto beso, eso es todo lo que ha hecho falta para confirmarme lo que ya sabía: que entre nosotros hay algo y puede haber mucho más. Nunca he sentido esta conexión con nadie. A nivel físico, sexual y personal. ¡Qué cojones! Tere siempre fue un asunto personal, desde el primer momento en que la vi.

Por suerte, la neurona que aún funciona en mi cerebro me obliga a detener el beso y poner tres puntos suspensivos. Un continuará que promete. Un aperitivo que sabe de puta madre, pero también a muy poco. No sé cómo puedo mantener la mente tan fría estando tan caliente, pero no quiero ir deprisa. No con Teresa, así que una retirada a tiempo es una victoria.

Soy consciente de que acabo de poner las expectativas tan altas como la jodida luna. Sin embargo, esto no me preocupa. Sé que, cuando la pelirroja me suplique, mojada y temblorosa, no voy a defraudarla. Tampoco tendré compasión. Podemos pasarlo muy bien juntos sin comernos el coco. Fluir y ver a dónde nos lleva todo esto, mientras las chispas salten.

Me meto en la cama. Suelto un siseo cuando me agarro la polla pensando en Teresa. Fantaseo con que me estoy follando su garganta y no tardo ni un minuto en correrme, como un jodido eyaculador precoz. Pero eso es lo que me hace ella. Este primer beso ha sido tan diferente al de Ainara como el día y la noche. Aunque las comparaciones son odiosas, lo cierto es que no hay color.

Me duermo casi al instante. Al día siguiente me levanto descansado y con un humor de puta madre. Hasta canto en la ducha, muy mal por cierto. Es lo que tiene la felicidad y yo soy feliz desde que vivo bajo el mismo techo que Tere. Cuando salgo, voy directo a desayunar. Tengo un hambre de mil pares de cojones. Entro en la cocina y sonrío al ver a la pelirroja de puntillas intentando coger algo de uno de los estantes más altos.

—Buenas. ¿Necesitas que te eche una mano?

Como es habitual en ella, ni me devuelve el saludo. Yo aprovecho para mirarle bien el culo mientras me acerco.

—No llego —resopla y pega un respingo al coscarse de que estoy detrás.

—Te ayudo...

Acaricio el brazo que tiene alzado con la punta de los dedos. El recorrido empieza en su hombro y termina en sus uñas pintadas de negro. Pego la nariz a su pelo rojo y esnifo. Su champú huele jodidamente bien. No sé lo que Teresa quiere coger de aquí, pero me la suda. Voy a arrimar cebolleta todo lo que pueda y más. Seguro que nota cómo se me pone dura porque su cuerpo se tensa mientras la empujo contra la encimera.

¡Dios, podría tirarme así todo el puto día!

—Dame el azúcar —me pide con la voz temblorosa.

Azúcar le daría, sí, pero en versión líquida y viscosa. Sonrío y la beso en la sien. Rozo sus nudillos para agarrar el bote, pero paso de largo y me hago el tonto. Eso se me da muy bien.

—¿Es este? —susurro contra su oreja.

—No. El azul —baja la cabeza y ahoga un gemido.

—¿Este? —ni siquiera me fijo en lo que hago.

—Sergi... —arquea la espalda y restriega su culo por mi polla. Veo las jodidas estrellas con sus planetas y todo—, el tarro azul. El que pone «azúcar».

—Azúcar. Creo que ya lo tengo —miento como un cabrón.

Con la mano libre, le echo el pelo hacia atrás. Bajo la cabeza hasta que mi boca llega a la altura de su cuello y muerdo. No con mucha fuerza, pero sí la suficiente como para incomodar. Ella suelta un gemido que me pone aún más cachondo. Protesta. Beso la zona. Soplo después tan suave como la jodida brisa del mar. Noto cómo se estremece y yo me aguanto la risa.

—¿Tan temprano y ya tienes ganas de joder? —sisea.

«Amb tu, sí». Pienso.

—Solo intentaba ayudarte —susurro como si fuera inocente.

—Voy a llegar tarde —anuncia.

Sus manos de pronto reptan por los costados de mi torso. Está intentando levantarme la camiseta. Tengo a la pelirroja justo donde quería, así que cojo el dichoso tarro y lo dejo sobre la encimera con un golpe seco. Me aparto de ella al tiempo que contengo un jadeo contra su nuca y abro la nevera silbando, como si nada.

Suficiente por ahora.

—Joder, ¡está vacío! —se lamenta, tras abrir el bote—. ¡Me cago en la puta! —bufa—. Nada, que hoy me quedo sin café...

La miro. Tiene los ojos cerrados, las mejillas rojas. Respira por la nariz con fuerza, haciendo que parte de su flequillo se levante. Suelto una carcajada. Está graciosa así de cabreada. Abre la boca, supongo que para mandarme a la mierda, pero sale escopetada hacia su cuarto jurando en arameo.

«Merda, potser m'he passat». Pienso.

Por eso, cuando escucho el ruido de la ducha, aprovecho. Cojo la cartera, las llaves, le guiño un ojo a la oveja del felpudo y bajo por las escaleras. No pienso, actúo. Ya en la calle, me planto en la primera cafetería que veo abierta. Pido un café para llevar y no me olvido de agenciarme tres o cuatro sobres de esos blancos que contienen azúcar. Vuelvo a casa, pero subo por el ascensor. No quiero arriesgarme a tirarme encima el líquido ardiendo.

Cuando Tere sale del baño, ahí ando yo, tan pancho, con la espalda recostada contra la pared. Parezco un puto mago que se sabe el truco del vaso humeante.

—Café con mucho azúcar para la señorita —digo, burlón.

Tere flipa. Lleva el pelo húmedo y la cara sin una gota de maquillaje. Está preciosa así. De cualquier manera, en realidad. Ahora, el que flipa soy yo. Me mira a los ojos y luego, a lo que tengo en la mano. Le muestro mi puño, lo abro y aparecen los sobres de azúcar.

—¿Y esto?

—Para que empieces bien el día —murmuro.

Me ahorro lo de que me siento un poco culpable por ponernos a tono así, sin venir a cuento, un lunes a las ocho de la mañana. Le doy lo que le he traído. No le pido nada a cambio. Sí, he pensado en un beso como pago, pero me muerdo la lengua. Mejor será que dejemos los juegos para después. Tengo un par de ases aún bajo la manga y esto no ha hecho más que empezar.

—Gracias.

Me mira un rato más, como si todavía no se fiara de mí, pero finalmente coge el azúcar, el café y se encierra en su habitación. Yo echo fuera el aire porque, sin darme cuenta, lo retenía en los pulmones como si fuera un rehén. Me voy a trabajar. El calentón se me pasa, aunque reconozco que es atravesar la puerta del estudio y olvidarme de todo. Durante horas, me centro en el curro, en las risas, en los tatuajes que veo y en los que quiero hacerme.

Cuando vuelvo a casa, ya es de noche. Saludo a la nada, porque ni Dios me contesta. Está todo oscuro, solo veo una luz azulada saliendo del salón. Me asomo, veo a Tere repantingada en el sofá. Sonrío con malicia porque ceno algo rápido, me pego una ducha aún más rápida y le pido sin palabras que eche los pies a un lado para apoltronar mi culo. No encuentro la postura. Mejor. Así, voy conquistando terreno. Mis dedos ya suben por sus pantorrillas. Soy incapaz de estarme quieto cuando ella se encuentra cerca, me convierto en un jodido pulpo sin cerebro.

Tere se tensa, pero no me pide que deje de tocarla, ni aparta la mirada de la tele. Está viendo una peli de risa, aunque esta no asome por sus labios ni una sola vez. Es la secuela de una. O quizá la precuela. En todo caso, mala de cojones, así que no nos cuesta centrarnos en ese algo mucho más interesante que se cuece entre nosotros. Mis manos se pasean por sus muslos. Una avanza hasta su cintura. Siempre por encima de la ropa, porque no pienso ir más lejos hasta que ella me lo pida. Oigo sus gemidos aunque el volumen de la tele esté alto. Todavía no me mira. Yo no le quito el ojo, muy al loro de su reacción ante cada uno de mis avances. Me estoy poniendo malo. Se muerde el labio. Cambia de postura para hacer la cucharita y ahí sí que no me corto un pescao. Me pego a ella como una puta lapa. Nota lo duro que estoy y me restriega el culo contra la polla despacio. Muy despacio.

«Sembla que tots dos sabem jugar a aquest joc». Pienso, entre decidido y acojonado.

Le aparto el pelo del cuello y respiro contra su piel. Me quedo flipando con lo bien que huele. Es suave y está caliente, como yo. Joder, macho... soy un burro, estoy más salido que el pico de una plancha y merezco que me mande a la mierda. Trago saliva. No sé si morderle la yugular como un puto vampiro, hacerle un chupetón que luego tenga que tapar con maquillaje o besarla otra vez como me pide el cuerpo desde hace semanas.

Transcurren los segundos. No me decido por ninguna de las tres cosas y me cago en mi puta calavera en silencio. Esto me pasa por jugar con fuego, pero es que no puedo evitarlo. Ni quiero. Cierro los ojos, aprieto los dientes. Encuentro su oreja y torturo el lóbulo con pequeños mordisquitos. Noto cómo se le eriza la piel; cómo cambia el ritmo de su respiración.

—Sergi... —dice mi nombre con la voz rota y un susurro que suena a pura lascivia.

—¿Sí?

—No es justo —se aparta un poco y me mira—. Yo no puedo hacer lo mismo —frunzo el ceño, extrañado, y ella se explica—: los aros esos que llevas...

Sonrío antes de contestar:

—Si llego a saber que un día me querrías comer la oreja, no me los pongo —le digo, mientras subo y bajo las cejas a toda leche—. Mis padres quisieron castigarme cuando aparecí con el primero a los quince. Me obligaban a quitármelo cada vez que me lo veían puesto, así que... me hice otros cinco. Tres en cada oreja.

—¿Te gusta todo así, de tres en tres? —pasa la punta de su dedo índice por mis aros.

¿Qué clase de preguntita es esa? Si Tere busca guerra, la va a tener. Rio, aunque me sale tan ronco y tan lento que parece la típica tos de fumador acabado.

—Lo bueno, sí. —Dejo caer el dato como quien no quiere la cosa y ella alza las cejas, sorprendida.—. Me refiero a tatuajes, por ejemplo. Con ellos sigo la misma filosofía que con las mujeres.

—¿Y cuál es, si puede saberse? —Estaba seguro de que eso le escocería. O no. Quizá es mi ego el que lo sabía.

—Cuantas más, mejor —especifico.

En realidad, es mentira. Prefiero la calidad a la cantidad, pero me apetece dar un rato por saco.

—¡Eres un fantasma! —dice, tras analizar durante al menos diez segundos mi careto. Entierro mi cara en su cuello y lo muerdo otra vez, pero para hacerle cosquillas. Le pellizco la barriga y, mientras se ríe a carcajadas, aprovecho para meterle mano y tocarle el culo—. ¡Un fantasma bien gordo!

—Sí, gordo... bien gordo tengo algo... ahí abajo —replico con voz de salido.

Ella se vuelve a reír. Se revuelve para conseguir quedarse de rodillas sobre el sofá y me hace cosquillas a mí. Me encanta que me toque, estar tan pegados, así que me dejo hacer. Tras unos segundos de carcajadas, nos entra la seriedad de repente porque estamos mirándonos fijamente a los ojos. Los suyos son muy bonitos. Impresionantes. Le brillan y apenas se distinguen de unas pupilas enormes. ¿Cuándo hemos pasado a esto? ¿Cuándo se nos ha ido de las manos? Joder, ni idea, pero no me gusta el modo en que me tiene agarrado por las pelotas ahora mismo.

Trago saliva y soy el primero en apartar la vista de ella. Seguimos rozándonos, pero ya casi no estoy duro, ni tengo ganas de jugar. Porque esto ya no es un juego, joder. Empiezo a sudar y odio sudar. Me siento incómodo. Y nervioso. Hacía mil que una tía no me ponía tan nervioso. ¡Me cago en la puta! Me rasco la raya del pelo, cojo el mando y cambio de canal. Tere no protesta. Hago zapping sin detenerme en ninguna parte. Carraspeo y comento lo primero que se me pasa por la cabeza:

—Ya no echan nada interesante en la tele. ¿No tienes Netflix?

Ella me contesta, pero no oigo lo que dice. Menuda gilipollez de conversación. Pero cualquier cosa es mejor que pensar en todo lo que se me ha pasado por el coco en cuestión de dos segundos. Y antes de que Tere me pille así, me corto los cojones.

¿Así cómo? Pues con la guardia baja. Con cara de alelado. Con el jodido corazón martilleándome en el pecho. Con mis ojos comiéndose los suyos. Con las yemas de los dedos medio dormidas del hormigueo que me entra. Con ganas de besarla durante toda la puta noche. Sí, también quiero follármela, pero eso es secundario.

¡Qué peligro tiene! ¡Y yo! Los dos juntos. No sé si es una chorrada que se irá con el tiempo o qué, pero parece que Tere ha accedido a un archivo perdido de mi mente llamado «la tía de mis putos sueños» y está copiando paso por paso a esa pava que solo habita en mi imaginación. Lo único que le faltan son los tatuajes. Por lo demás... es perfecta. Aunque eso no existe, así que no tengo de qué preocuparme, ¿no?

Me voy a volver puto loco, en serio. Me restriego los ojos y veo a Ainara meneando la cabeza de un lado a otro mientras pone los ojos en blanco como si dijera: «Sergi, cuidado. Te vas a pillar». ¿Ya es tarde para que sus advertencias campen a sus anchas por mi cabeza hueca? No. No creo. Llegan justo a tiempo. Tere es como un vicio cualquiera. Puedo dejarlo cuando me apetezca.

Me voy a la cama con una excusa de mierda. Tere está rara. No la conozco todavía mucho, aunque sí lo suficiente como para detectar que algo le pasa. Me encantaría quedarme y preguntarle, pero  sé que es por mi culpa. Porque el ambiente se ha enrarecido de cojones en un abrir y cerrar de ojos. Me levanto. La miro por última vez antes de salir escopetado del salón. Se pasa las manos por la cara, se levanta el flequillo rojo y cuando lo deja caer, está despeluchado. Me hace gracia, pero ni siquiera sonrío.

—Buenas noches, Teresa —digo con un tono de voz bastante serio.

Cruzo el pasillo sintiéndome un mierda y, a la vez, liberado.

Capítulo 41

¿Es tarde para echar de menos a la chunga de Sonia? Es coña, prefiero mil veces el peligro que Sergi me da. Hoy es viernes y toca ir al bar de Paco. Consigo convencer a Ainara para que venga. Sergi también se une, a regañadientes. Me apetece mucho salir y no solo porque adore el lugar al que vamos, sino porque tengo mucho que celebrar. Estoy contenta por cómo me van las cosas, aunque también necesito liberar tensión. No, el trabajo no tiene nada que ver. Vivo estresada desde que mi nuevo compañero de piso se mudó a mi casa hace un par de meses y empezamos a establecer unas rutinas adictivas y un tanto perversas.

Escucho Tú volverás, de la Gusana Ciega, mientras pienso en que casi todas las noches me hace la cena. Yo recojo los cacharros y nos acurrucamos en el sofá. Dejo que me acaricie hasta que consigue relajarme. Justo entonces, empieza a meterme mano y no soy capaz de pararle. Al contrario, quiero que siga. Cada día llega un poco más lejos, salvo ayer, que vino tarde de currar y ni siquiera se pasó por el salón para saludarme, como suele hacer siempre. Eso me extrañó. Se encerró en su cuarto y... ¿quieres saber qué fue lo peor? Que eché de menos ese rato, pero no por lo que estás pensando, sino porque también solemos hablar de gilipolleces. Durante horas. De su vida en Ámsterdam. Del barrio rojo y los rodajes. Yo le cuento anécdotas de mi día a día en la clínica, él me escucha con atención. Después, compartimos con el otro nuestros planes, nuestros sueños. Y decimos burradas en las que dejamos al aire el lado más salido de cada uno. Nos reímos. Nos reímos mucho. Hasta que me duele la barriga y tengo que respirar profundo para hincar los pies de nuevo en tierra.

Puto Sergi. No sé qué me hace, pero consigue que las noches sean mi momento favorito del día. Da igual que el finde quede lejos y sea por ejemplo martes. O jueves. O lunes, incluso, porque ahora tienen algo de especial. Cuando estamos juntos, no importa lo que estén echando en la tele, no la hacemos ni puto caso. Y me olvido del móvil.

Me encanta escucharlo. Las preguntas que me hace. Las tonterías que a veces dice. Las caras que pone mientras le cuento alguna gilipollez que, en el fondo, es mucho más que eso.

Me sorprendo a mí misma poniéndome guapa mientras me quito la ropa de la calle. Me he comprado unos cuantos pijamas atrevidos. Me peino antes de cenar un sándwich de pie, inclinada sobre la pila. No me desmaquillo, ni me quito los pendientes.

Estoy jodida de la cabeza.

—¿Dónde está Ainara? —me pregunta Sergi.

—Viene directa desde casa.

Le miro de reojo. Está muy guapo con una camisa de cuadros negros y rojos, unos pantalones vaqueros negros y una cazadora de cuero marrón. Camina con las manos en los bolsillos. Nos cruzamos con unas tías que están objetivamente buenas. Ellas ya lo han visto a él. Se pegan codazos las unas a las otras y se comportan como unas tontitas mientras se ríen y comentan lo cañón que está el rubiales a un volumen de voz tan alto como para que él se dé por aludido. Y entonces, Sergi hace algo que me sorprende: gira la cabeza, pero no en su dirección. Clava sus ojos en los míos y me regala una sonrisa de anuncio. Trago saliva. Recuerdo que hizo lo mismo en el supermercado, hace unos meses. ¿Por qué ese empeño en actuar como si no existiera ninguna tía en el planeta, salvo yo? Eso no está bien. No me gusta vivir en un jodido cuento de hadas ni soy ninguna princesa, así que paso de devolverle la sonrisa o hacerle la ola.

Las chicas chasquean la lengua, fastidiadas, al igual que yo pero por motivos distintos. Las dejamos atrás mientras avanzamos.

—¿Qué pasa? —pregunto, al fin.

—Nada —se encoge de hombros y murmura—, que esta noche estás tremenda.

Sonrío. Reconozco que me he esmerado en arreglarme y que me he puesto uno de los vestidos más sexys que tengo. Es negro, es ajustado y es corto. Lo combino con unas medias de rejilla y unas botas altas que tienen un tacón de plataforma de catorce centímetros. Estoy pasando un frío de pelotas, pero me la suda si a cambio puedo tener toda la atención de Sergi para mí.

¿He dicho eso? Joder... he dicho eso, sí.

—Tú tampoco estás nada mal... —Ya que el chaval ha sido sincero, yo no voy a ser menos—. Te pareces Brad Pitt en sus mejores tiempos, solo que en versión oveja negra.

Sergi se ríe. Me echa un brazo por los hombros para acercarse a mí. Huelo su desodorante y no puedo evitar cerrar los ojos mientras inspiro. Dios, me quedaría a vivir ahí, cobijada del frío. Calentita y protegida.

—Me ha hecho gracia eso de «versión oveja negra».

—Nah, lo retiro —digo, por tocar los cojones—. El señor Pitt tiene los ojos azules—suelto de repente el comentario para que no se confíe. Para no confiarme yo.

—¡Y menos mal! —alza la voz—. Si no fuera por eso, me confundirían con su gemelo por la calle.

—¡Brad Pitt no tiene un gemelo!

—Que sí, joder. Que soy yo, solo que no ha trascendido a la prensa.

—¿Y naciste... veinte años después que él? —Calculo por encima, divertida.

—Un milagro de la naturaleza. —Vuelve a encogerse de hombros—. Siempre sospeché que era adoptado y esta teoría lo confirmaría. Todo encaja.

Yo me río y niego con la cabeza.

—¡Hostias, claro! Por eso hablas tan bien inglés.

Él me sonríe de lado, haciéndose el interesante.

—That’s right, baby —dice con esa voz ronca que me encanta—. Pero no les guardo rencor a mis padres biológicos. Prefiero haberme criado en Barcelona como uno más que...

—¿Como uno más? —No puedo evitar chincharlo—. Has sido un privilegiado toda tu puta vida, no me jodas...

—Bueno, ya, pero comparado con una estrella de cine, soy un matao... ¿Te imaginas qué coñazo sería firmar autógrafos y espantar moscones todo el santo día? Eso mejor se lo dejamos al bueno de Brad.

—¿Brad? —levanto una ceja—, ¿qué confianzas son esas?

—Somos hermanos, joder. Gemelos.

Se detiene y me obliga a mí a hacerlo. Suelto un quejido, más por la sorpresa que por otra cosa. Me pega más a él. Mi atención se dirige a su boca sin mi permiso.

«Joder...». Pienso.

—Si te portas bien, a lo mejor te lo presento algún día —me susurra al oído, erizándome cada puto vello del cuerpo.

Se me congela la sonrisa en la boca. Sergi nota cómo me tenso. Acerca su mano y me aparta un mechón de pelo de la cara. Se me encoge algo en el pecho. Me niego a mirarle a los ojos. Marrones, azules, ¿qué más da? No quiero que me hipnoticen. Que me idioticen.

Y créeme, los suyos son capaces de hacer las dos cosas.

Meneo la cabeza y doy un paso adelante. Él deja de agarrarme poco a poco. Reanudamos la marcha mientras fingimos normalidad, pero el ambiente se ha enrarecido de repente. Resulta algo incómodo, aunque al mismo tiempo, familiar. Este tipo de situaciones pasan con cada vez más frecuencia entre nosotros. No me da miedo porque tengo la sensación de que el abismo está cerca. Es inevitable que acabe asomándome a ver qué hay ahí abajo.

—¡Ya estamos! —Es mi voz, pero suena como si lo hubiese dicho otra.

Sergi se recoge el pelo en una coleta con gesto serio. Entramos en el bar de Paco y me siento automáticamente como en casa. ¿Qué tiene este sitio? Por mil años que pasen, por mil cosas que me sucedan, esta es, quizá, la única constante. Hay algo aquí que me hace volver. Y no solo es mi amigo Paco. Es todo y es algo concreto y único que consigue que no arrugue la nariz aunque el olor a rancio me llene los pulmones. Soy incapaz de ver lo malo, solo lo bueno. ¿Son los recuerdos? ¿Es lo bien que lo paso entre estas sucias paredes? No quiero seguir pensando en esto porque puedo ponerme a llorar como una moñas, y no. No es la idea.

Hemos llegado pronto, así que hay mucho espacio para bailar. Echo un vistazo hacia la barra y enseguida localizo a Ainara, que para mi sorpresa le está dando palique a Paco. Sé que es ella aunque solo la vea de espaldas. Su altura. Su melena rubia platino. Paco la mira como suele mirarme a mí y eso me gusta. Me gusta tanto que me duelen las mejillas de sonreír así de fuerte.

Le clavo un codazo a Sergi en todas las costillas y señalo hacia el fondo cuando, de repente, algo me para en seco.

—¡Hostias! —chillo.

Me giro hacia él. Le zarandeo los hombros, algo que me resulta relativamente fácil porque con mis taconazos, nuestras alturas no son tan dispares. Sergi me mira con cara rara. Se le escapa algo y no sabe qué es. Está intentando averiguarlo. Alzo el dedo índice hacia arriba y doy unos cuantos saltos al compás de la música. Abro mucho los ojos, la boca y me pongo a gritar como una fan histérica.

—¿Sabes qué canción es esta? —Aúllo en su oído. Niega con la cabeza. Entonces, llega el estribillo, lo que me viene al pelo—: balas blancas, balas blancas, para la oveja negra...

La canción de Barricada es una puta señal del universo, lo capto. Aunque la letra no tenga que ver con él o conmigo, en mi cabeza tiene sentido que la hagamos nuestra. Porque el título representa a Sergi y el modo en que lo ven todos, menos yo. Quiero crear un recuerdo que nos pertenezca solo a él y a mí. Y eso hago. Me pego a Sergi sin dejar de reír, ni de moverme. No sé cómo se baila esto, pero siento como si estuviésemos solos. Como si el mundo se hubiera detenido. Le miro a los ojos sin que me dé miedo esta vez. Sin apartarme, ni achantarme.

Estoy al borde de ese abismo y el nudo invisible en la boca del estómago no me aprieta; solo me acaricia. Tan jodidamente a gusto como si acabara de tomarme alguna sustancia de esas que la gente usa para olvidarse de todo. No tengo necesidad de nada, salvo de seguir entre los brazos tatuados de este tío que me mira como si fuese lo mejor que ha parido madre.

Todos los hombres que dicen sentir algo por ti deberían mirarte así por lo menos una vez. Si no, desconfía, porque no es de verdad.

«Tere, ¿qué es “de verdad”? ¿Qué coño estás diciendo?». Pienso.

Se me acelera el corazón al escuchar esas palabras, que se repiten en mi cabeza con fuerza. Pero cuando Sergi ahueca las palmas de sus manos en mis mejillas, me pierdo. Acerca sus labios a los míos. La canción está a punto de terminar. Es ahora o nunca, no hay vuelta atrás. Los segundos se alargan, se estiran como si el tiempo fuese elástico. Sonrío, victoriosa y derrotada a la vez. Pero vivo el momento, lo exprimo, me apodero de él y atravieso esa barrera mental que me ha estado conteniendo las últimas semanas.

Y lo beso. Lo beso como si fuera la última vez, aunque es la segunda.

Pasamos de la nada a un morreo de tornillo, pero de esos bien dados. Sin demasiada saliva y con toda la carne en el asador. Joder, las ganas que le tenía a Sergi no son normales. Solo así se explica el escalofrío que me sube por la espalda, el calentón que me baja por el estómago, la piel de gallina y los gemidos que se comen las notas finales de la canción. Mi lengua se enreda con la suya desatando un torbellino de sensaciones. Mis manos trepan por su espalda, refugiadas bajo la chaqueta de cuero. Su calor es adictivo y su destreza no es normal.

Cierro los ojos y trato de hacer una foto sensorial para que jamás se me olvide una cosa: quiero que siempre me besen así y ya no voy a conformarme con menos.

—Joder... —Leo en sus labios brillantes e hinchados cuando nos separamos.

—Sí. Joder —Lo imito, aunque me cuesta hablar.

Nuestras bocas vuelven a rozarse, pero entonces escuchamos unos gritos roncos que rompen el todo el puto encanto. El beso se queda en suspenso mientras empieza la siguiente canción. Es una pastelada que jamás se ha escuchado antes en el bar. Paco baja el volumen y su risa ahogada de antiguo fumador se cuela entre nosotros, los tortolitos. Por fin asimilo lo que acaba de pasar y noto un calor que me pone rojas las mejillas. Pero ni siquiera con esas puedo apartarme de Sergi. No quiero que deje de tocarme. No me apetece separarme de él.

No voy a pensar. Solo voy a... sentir.

—¡Que vivan los novios! —Berrea la inconfundible voz de Francisco José—. ¡Que vivan, joder! ¡Hostias, ya era hora!

Sus gritos se escuchan por encima de la música. Se lleva el índice y el pulgar a la boca y lanza unos silbidos al aire que hacen girar unas cuantas cabezas hacia él. Y hacia nosotros, porque nos señala sin cortarse un pelo. Ainara sonríe de oreja a oreja y aplaude. ¿Está pedo? No lo sé y en ese momento, siendo sincera, tampoco me importa. Porque solo puedo pensar en lo que acabo de hacer. Me paralizo, dejo de tocarlo. Caigo en la cuenta de que algo más de dos años antes estaba besando a otro chico de apellido Folcaquier. En el mismo lugar, con las mismas ganas de llevármelo a casa y abrirme de piernas.

—Mierda... —murmuro bien seria.

Mis manos me tapan la cara. Me empiezo a agobiar. Respiro por la nariz acelerada como una moto y me aparto de Sergi como si fuese el mismísimo diablo.

—¡No es mi novio! —Les grito a mis amigos, allí en la barra. Luego miro a Sergi y vuelvo a gritar—. ¡Yo no tengo novio!

¿Es que nunca aprenderé? Tanto sufrimiento y tanta hostia para acabar donde todo empezó. Exactamente igual. «El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra», pero yo soy una mujer. Y he cometido un error de mierda que me manda de vuelta a la puta casilla de salida.

Aunque en realidad sé que esta vez es distinto y es lo que más me acojona. Porque Borja y yo nos parapetamos tras nuestros muros antes de besarnos. Sergi y yo nos conocemos. Y con él se me están cayendo las putas murallas que me hizo levantar su hermano por culpa de sus mentiras y su traición.

Este beso lo cambia todo y, al mismo tiempo, cada puta cosa parece estar en el lugar que le pertenece. Ni más, ni menos.

¿Sabes? Voy a serte sincera: lo de ahora ha sido mucho más real. Porque mientras duró he sentido cosas. Cosas muy bonitas. Como que todo es posible, incluso ser feliz sin cuestionarme nada, al lado de ese gigante tatuado y maniático de la limpieza.

Estoy muerta de miedo.

Capítulo 42

Sergi

—¡Tere! ¡Tere, espera!

Salgo detrás de ella a toda hostia, sin pensar en que quizá necesite estar sola. Me cago en la puta, ¡no pienso dejarla sola! Tengo un miedo irracional a que pueda repetirse lo que le pasó en Tailandia y, además, entre nosotros hay mucho de lo que hablar.

Veo cómo dobla una esquina y acelero el paso. ¿Qué coño me pasa? ¿Y por qué de pronto parece que la pelirroja se acaba de transformar en Usain Bolt? Por el rabillo del ojo veo algo blanco moviéndose a mi lado.

—Ainara... —Sí, es su cabellera que, bajo la luz de las farolas, parece más que rubio platino, un montón de canas. Pero eso no se lo digo—. Vete, ya me encargo yo.

—Tere necesita a una amiga —dice, casi sin aliento—. El que sobra eres tú.

Me quedo un poco flipado por la forma tan directa que tiene la rubia de mandarme a la mierda y encajo el golpe lo mejor que puedo. Pero este descoloque solo me dura dos segundos. Es lo que tardo en ponerle el brazo en el estómago y detenerla.

—Puede que Tere te necesite pero yo la necesito a ella. —Cierro los ojos con fuerza y rectifico, que para eso es de sabios—. Hablar con ella, quiero decir.

—No creo que ahora sea el momento. ¿Por qué no esperas a que se tranquilice?

—Porque si lo dejo pasar, se va a enquistar la cosa y...

—Vale, ¡tú ganas! —Me suelta de mala hostia—. Pero si Tere pregunta dónde estoy, le dices que yo quería apoyarla y tú no me has dejado.

Suspiro. Me muerdo la lengua mientras ella se cruza de brazos. Luego, lo suelto:

—Joder, ahora me haces sentir mal.

—Es lo que te mereces —me dice con media sonrisa.

Bueno, al menos no está cabreada. Una menos.

—Ainara... —No sé ni por dónde seguir. Solo pienso en Tere y en dónde estará—. ¿Quieres que te acompañe a casa?

—No. Me vuelvo al bar, con Paco. Hasta que habéis montado el numerito, estábamos teniendo una conversación de lo más interesante.

Sonrío un poco.

—¿Seguro?

—¡Que sí!

Anda un poco pedo. Le brillan los ojos y tiene las mejillas coloradas. Se me escapa la risa sola cuando la interrogo con la mirada y ella me evita.

—Has quedado luego con alguien, ¿no?

—Puede...ya te contaré. —Se da media vuelta para desandar el camino, no sin antes decir—: estaré atenta al móvil, por si estalla la tercera guerra mundial.

—Vale. —Me alejo un par de pasos, pero rectifico y retrocedo para dejar un beso en su mejilla—: muchas gracias.

—Mucha suerte —responde, como si me corrigiera, en su habitual tono de madre—. Creo que la vas a necesitar.

Corro que me las pelo. Cuando por fin llego a casa, siento un alivio de la hostia al comprobar que la llave no está echada. Eso solo puede significar que hay alguien en el piso, ya que Tere y yo cerramos la puerta antes de salir. Restriego las suelas de mis zapatos varias veces por el felpudo no porque estén sucias, sino para que el dibujo de la oveja negra me dé suerte. Es una especie de ritual chorra que acabo de poner en marcha esta noche.

Porque toda ayuda es poca y porque, tal y como Ainara dijo, voy a necesitar suerte.

Encuentro a Tere en la cocina, cabizbaja, con las luces bajas encendidas y una lata de cerveza entre las manos. No levanta la mirada, finge que sigue sola, que yo no estoy allí. Ni siquiera responde a mi saludo, que me sale demasiado alegre. Voy a dejar la chaqueta en el armario y a lavarme las manos. Lo hago a toda leche, tardo menos de dos minutos. Cuando acabo, me miro en el espejo del baño y le doy ánimos al tipo que me imita en el reflejo.

Apago la luz y, decidido, me reúno con Tere.

—¿Qué ha pasado antes? —la pelirroja se encoge de hombros. No tiene ganas de hablar pero, sintiéndolo mucho, yo sí—. No entiendo nada, Tere. Solo ha sido un beso.

Quizá la confrontación directa sea el equivalente a un suicidio en mi situación, pero no me gustan los malos rollos. Si hay algo roto, se arregla. Si hay algo que deba hablarse, se habla. Simple. Fácil.

—¿Solo ha sido un beso? —Repite mi pregunta, pero no para que yo replique—. ¡Lo que pasó entre Ainara y tú solo fue un beso! Lo de esta noche... ha sido otra cosa.

Algo en su voz hace que me ponga en alerta. Debo ir con cuidado para que no vuelva a salir corriendo. No sé qué responder. Es mi turno para encogerme de hombros. Si le digo lo que de verdad pienso con respecto al jodido beso, puede que la pierda para siempre y eso es lo último que quiero. No va a alejarse más de mí, así que decido que lo mejor en este caso es salir por la tangente.

Eso se me da de cojones.

—Tranquila, ¿vale? —Levanto con cuidado su barbilla temblorosa y, por fin, me mira—. Lo que ha dicho Paco antes son gilipolleces. Solo quería picarnos y tú has mordido el anzuelo...

—Estamos yendo demasiado de prisa —sentencia, tan seria que me obliga a tragar saliva—. Y no me gusta.

A lo mejor es cierto eso que dice, pero como no me planteo las cosas ni pienso demasiado en el mañana, ni siquiera se me había pasado por la cabeza. Sé que no es el momento de abrir ese melón. Río para ganar tiempo y con la intención de que la cosa se enfríe y se relaje. Espero que funcione, porque no tengo ningún plan.

—Pero Tere, si solo nos estamos divirtiendo, ¿o no? —Ella asiente, poco convencida—. Nadie ha hablado de ir a ningún sitio... bueno sí, tú antes querías ir al bar de Paco y de ahí venimos. —Logro que se curve la comisura de uno de sus bonitos labios y me anoto el tanto—. Ha estado de puta madre, pero solo ha sido un beso. De verdad.

La pelirroja me clava la mirada durante varios segundos. En ella, puedo leer que me está diciendo: «eso último no te lo crees ni tú». Y tiene razón.

—Vale. —Rompe el silencio con una voz temblorosa que no le pega. Quita su glorioso culo del taburete y se queda de pie, frente a mí—. Me alegra saber que estamos de acuerdo en esto y...

—Mi hermano fue un gilipollas, Tere —le interrumpo y me lanzo a compartir con ella un poquito de lo que pienso. Llevo callándomelo mucho tiempo y esta noche lo voy a cascar. No me lo iba a callar todo, ¿no?—. Te engañó. Engañó a Ainara, pero... ¿sabes qué? Que puedo entender por qué lo hizo.

—¿Qué? —Tere flipa.

—Si me pongo en su lugar... joder, es que resultaría muy tentador teneros a las dos ahí. —Ella bufa, ofendida, se cruza de brazos como su amiga unos minutos antes y entrecierra los ojos. Aún así, me deja seguir hablando, algo que es de agradecer—. Pero... yo no hubiera hecho lo mismo que él.

—¿Y qué hubieras hecho? —No me deja contestar— ¿Proponernos un trío a las dos?

Me río y junto las manos a la espalda mientras empiezo a caminar por la cocina.

—Lo del trío no es mala idea, pero no.

—¡Sorpréndeme!

Me paro y no hablo hasta que tengo la mirada de Tere bien clavada en el puto centro del alma:

—Yo, por miedo a perderte, no hubiese tocado a Ainara ni con un palo. Ni a ninguna otra. Ni siquiera levantaría la mirada del puto suelo hasta que te convencieras de que solo me interesas tú.

Ella bufa, poco halagada por mis palabras y mi doble confesión. Y me jode, porque me he puesto un poco nervioso. Hacía siglos que no pasaba por algo así. Estoy abriéndole el jodido corazón para nada., pero lo entiendo.

A las palabras se las lleva el viento, así que, si tengo que demostrar que lo que digo es verdad, no tengo problema.

Solo necesito tiempo.

—También sé lo que pasó en Tailandia. —Noto cómo Tere se tensa todavía más—. Y quiero que sepas que mataría a ese cabrón con mis propias manos.

—Puta Ainara. No sabe estarse calladita —cuchichea. Gira la cabeza, disgustada. A mí no se me escapa la lágrima que acaba de rodar por su mejilla.

—Porque es tu amiga y se preocupa por ti —le digo en tono suave, acercándome a ella. Le paso los pulgares por la cara y barro el rastro húmedo que deja su tristeza.

—Ya lo sé. —Le tiembla el labio inferior. Apura la lata de cerveza.

Está a punto de echarse a llorar.

—Y yo también me preocupo por ti, Teresa. —Añado, con la voz agachada para que siga tranquila—. Tienes a mucha gente que te quiere, aunque no les conozcas desde hace mucho. Y esa gente... piensa que eres la hostia. Una tía de puta madre. Por personas así, que merecen la pena, haría lo que fuera. Lo que hiciese falta.

No puedo más, joder. La abrazo. La abrazo tan fuerte que un suspiro agónico sale de su boca porque no le estoy dejando respirar. Cierro los ojos. Le beso el pelo. Se me activa el puto instinto protector con el que me encantaría librarle de todos los males pasados y futuros. Murmuro algo, ya no me acuerdo de qué. Nos tiramos así un buen rato, meciéndonos un poco, hasta que siento que se calma, que su cuerpo ya no está tieso como el palo de una escoba. Me aparto un poco para mirarla. No hay más lágrimas. Le sonrío.

—Tere... —susurro.

Ella se queda seria. Muy quieta. Estoy a punto de decir algo, pero entonces abre la boca y lanza una sola pregunta.

Una pregunta que lo cambia todo:

—¿Por qué tienes que ser así?

—¿Así cómo?

Deja escapar un suspiro que después interpreto como una rendición:

—Perfecto. Jodida y absolutamente perfecto.

—Es que soy el gemelo de Brad Pitt. Este es el efecto que causa en las tías —murmuro, muy serio.

Pero ella no se ríe. Sus pupilas zigzaguean de un lado al otro de mi cara. Y yo me acojono de tal manera ante la intensidad del momento que paso por alto lo de que me haya endiosado con su comentario de antes. No todos los días una tía del calibre de Teresa te dice que eres perfecto. Joder, que sí, que no lo soy, pero el hecho de que ella me quiera ver así... Dios, me va a explotar el pecho de orgullo. De felicidad. De miedo, también. Porque ahora tiene unas expectativas puestas en mí que no sé si voy a poder alcanzar.

Es igual, soy la oveja que va directa a la boca del lobo. Me roza con sus dedos temblorosos y sus labios entreabiertos se acercan a mi barbilla.

Se me acelera el corazón al comprender que viene a buscar otro beso. Y se lo doy.

¡Joder que si se lo doy! Todos los que quiera y alguno más, por si acaso se queda corta.

Capítulo 43

Dejo de pensar. Apago ese interruptor en mi cabeza que tanto ha dado por culo esta noche y me lanzo. No sé si me voy a arrepentir después, pero eso es problema de la Teresa del futuro. Que la jodan porque ahora estoy al mando. Ya me ocuparé de mis rayadas mañana. Ahora, solo quiero sentir lo que sentí en el bar, pero multiplicado por mil.

Joder, ¡qué bien besa este tío! ¿Hay algo que se le dé mal? Encajar en el molde, supongo. Y los trabajos que gran parte de la sociedad considera serios. También se pone de los nervios en cuanto ve un poquito de roña y desorden. Es discutible el hecho de que necesite un corte de pelo o que le arreglen la barba. Y está enganchado a la tinta. Pero todo eso no me molesta. Al contrario: forma parte de su encanto, como aquel que dice.

Se bebe mis labios y yo gimo. Cierro los ojos para que las sensaciones se queden conmigo un poco más. Para que pueda regresar a ellas cuando todo esto termine. Quiero recrearlas siempre que me apetezca; cuando esté sola, o cuando mi inconsciente lo eche de menos. Las ganas son ya inaguantables, insoportables, infinitas. Es como si una parte de mí llevara años dormida y esta noche Sergi la hubiese despertado. Estoy eufórica, triste, frenética, tranquila y excitada a la vez. Y no, no es contradictorio. Es el caos.

Su lengua juega con la mía de un modo que me está poniendo mala. Me derrito como si fuese un cubito de hielo olvidado en el asfalto. Meto mis dedos por su pelo y los paso entre los mechones como si fueran las púas de un peine. Noto sus manos bajando por mi espalda con delicadeza y mimo. Sonrío porque me toca de una manera muy diferente a como lo hizo cuando me folló a lo bestia contra la pared. Y me gusta.

No: me encanta.

Sigo besándolo incluso cuando dejo de pisar el suelo. Sergi me acaba de levantar. Tiene las manos en mi culo y mis piernas alrededor de su cintura. Joder, estoy empapada ahí abajo. Y el corazón me late muy de prisa. Respiro por la nariz porque mi boca está ocupada. Continúo con los ojos cerrados aunque una parte de mí se muera por mirarlo.

Quiero morrearme con esta oveja negra hasta que vuelva a salir el sol.

Nos movemos. Sus pasos son bastante decididos teniendo en cuenta que no resulta fácil avanzar así, tan pegados, tan excitados, fundidos el uno con el otro. Dejamos la cocina, enfilamos el pasillo y, cuando noto que mi espalda reposa sobre algo blando, ahogo un suspiro de damisela en apuros que no me pega nada.

—¿Te he hecho daño?

Ni siquiera me molesto en contestar. Lo atraigo hacia mí con ansia, arañándole la cara, y chisto para que se calle. Volvemos a besarnos porque Sergi es un chico obediente. Así me gusta. No sé si estamos en su habitación o en la mía, pero que haya una cama de por medio me parece de putísima madre. Mierda, voy a tener que abrir los ojos para desvestirme. Después le quitaré la ropa, o mejor dicho se la voy a arrancar.

Pero Sergi se adelanta a mis planes. Deja de besarme y yo protesto con un gruñido. Me levanta el bajo del vestido y me quita las medias de rejilla. Lo hace despacio, de una manera que me eriza la piel. El tanga va después. La humedad que me cubre se siente fría al contacto con el aire.

No tengo ni un pelo de tonta ahí abajo.

—...tan perfecta... —me parece oírlo decir.

Cuando algo caliente y mojado me roza el clítoris, suelto una blasfemia. Prefiero no especificar cuál, por si te ofendes y eso. La curiosidad me puede, me traiciona y me obliga a abrir los ojos. Sergi está agachado entre mis piernas. Su coleta se divide en dos y cae como si estuviese muerta sobre sus hombros.

Y su lengua... joder. Me arranca gemidos, jadeos, suspiros y mil sonidos más que no sabía que podían salir de una garganta humana. No tardo ni dos minutos en correrme. Es un orgasmo glorioso, tan repentino que ni me ha dado tiempo a avisarle de que iba a explotar. Porque así lo siento: como si me alcanzara una onda expansiva brutal. Cierro las piernas de golpe y empujo a Sergi para alejarlo de mí.

El placer se vuelve doloroso cuando es así de intenso.

—¿Qué tal? —me pregunta entre susurros, a pesar de que su cara lo delate.

—Sabes que ha sido la hostia —digo con voz ronca.

Me sonríe como si quisiera derretir los casquetes polares. Y hablando de casquetes, necesito echar uno ahora. Escapo de su agarre y me levanto de la cama, algo mareada. Estamos en su habitación. Veo un cerco enorme en la colcha. Lo toco, está mojado y suelto una carcajada. Hacía mucho tiempo que no me corría de esa manera.

Pero quiero más.

Él está aún vestido. Saca algo de la mesilla de noche: un condón. ¿Solo uno? Sonrío ante lo que está por venir. Me quito el resto de la ropa sin perder un segundo. Es como si me quemara encima. Ni siquiera quiero perder tiempo desvistiéndolo a él. Me tiro encima de la cama con las piernas abiertas. El colchón protesta, los muelles ya ni te cuento.

—Ven, vamos —le pido, sin paciencia.

Me echa una mirada que me pone todavía más. Me come así, con la vista. Se fija en mis pequeñas tetas, en mi sexo depilado, en mi cintura estrecha y en mis piernas largas. Le gusta lo que ve, pero me descoloca que se quede quieto y, de repente, niegue con la cabeza. Pero, ¿qué cojones...?

Se agacha, me acaricia el pelo.

—Así no —me dice al oído—Levántate.

No entiendo nada, aunque hago lo que me pide. Me coloca las manos sobre su pecho y estas resbalan solas hasta la bragueta del pantalón. Parece que tienen vida propia, las muy jodidas. Desabrocho el botón, la cremallera y le acaricio la polla por encima de los gayumbos.

—Joder, ‘qué ganas tengo de volver a tener esto dentro de mí! —Me muerdo el labio inferior y después me doy cuenta de que acabo de pensar en voz alta.

Sergi se descojona y me aparta para desnudarse. A estas alturas, me muero por arrancarle la ropa, pero en el último segundo decido que prefiero verlo en acción. Se desviste sin prisas, como si estuviese haciendo un jodido estriptis. Aunque... ¿sabes qué es lo raro? Que me pone mucho más que me mire fijamente y no tanto que se esté quitando la ropa.

Trago saliva al empaparme las retinas con su cuerpo. Sus hombros y sus caderas guardan una proporción parecida. Y está fibrado. Tiene algo de vello fino y rubio en el pecho, pero apenas se le nota por los tatuajes. Algunos son una jodida obra de arte, todos me flipan. Letras góticas que rezan «Free bird», retratos de personas y animales, dibujos abstractos, paisajes, frases en idiomas que no me dicen nada y un largo etcétera.

Bajo la vista y ahí está: una uve perfecta que me guía hacia el premio gordo, nunca mejor dicho. Sonrío. Su polla es la perfección en grosor, tamaño y aspecto. No me extraña que se metiera a actor porno. Me relamo los labios y salivo al imaginarme todo eso entre mis dientes.

No lo aguanto más. Me pongo de rodillas y levanto la vista para que se me quede grabada la cara que pone cuando me la meta entera en la boca. O, al menos, todo lo que pueda abarcar.

—No, espera...

Me levanta por las axilas para que vuelva a ponerme de pie. Intento que mi frustración se haga notar, pero mis protestas mueren en sus labios. Me besa, me pellizca las tetas como el profesional que es... pero soy incapaz de seguir. No puedo dejarlo estar.

—¿Vas a rechazar una mamada? —le pregunto, un poquito indignada.

—No. Ya te la pediré más tarde.

—¿En serio? —bufo—. Soy la mejor haciéndolas. ¡La mejor, Sergi!

Sonríe y me besa el cuello. Eso me recuerda a nuestras sesiones de magreo y tele en el sofá del salón.

—Seguro que sí, pero esta noche... me apetece más otra cosa.

—¡No es justo! Tú antes... tú me has...

—¿Y qué? —Me acuna la cara entre las manos con cierta ternura—. Tere, me muero por acostarme contigo.

En ese momento no caigo, pero no usa el verbo «follar». Tampoco dice «hacer el amor», por suerte. Me gusta cómo elige las palabras; cómo se fija en los detalles.

—No sabes lo que te pierdes. —Pongo voz de gatita sexy y sonrío con confianza.

Intento escabullirme para bajar al pilón. Sergi me lo impide, otra vez. No sé cómo tomármelo, ni qué pensar de su actitud. ¡Joder, necesito impresionarlo! No solo porque se lo merezca, sino porque quiero demostrarme a mí misma que soy capaz de conseguir que un ex actor porno se corra en menos de cinco minutos. Es mi misión, es mi reto. Otras chicas se lo habrán hecho cientos de veces, pero soy una experta en el sucio arte de comer pollas. Voy a dejarlo tan enganchado a mi boca como para volverlo loco. A todos les encanta y él no va a ser distinto.

¿O sí?

—El otro día follamos de la manera que tú quisiste. —Suelta. No suena a reproche, solo a que está exponiendo sus argumentos—. Ahora me toca a mí. A mi manera.

Decido dejarlo estar. Callo y me preparo para lo que tenga que ser.

Él gana, yo cedo.

Gruñe mientras acorta la poca distancia que lo separa de mí. Me muerde el hombro, me aprieta el culo con sus manos, vuelve a besarme. Esta vez es sucio, con mucha lengua y mordiscos en mi labio inferior. Mi mano se cuela entre nosotros para tocar la punta de su nabo. Gotea. Yo gimo y él también. Pero antes de que pueda ensañarme con una buena paja, me carga entre sus brazos y me deja caer sobre la cama. Se agacha para hincar los codos a ambos lados de mi cabeza y las rodillas entre mis caderas. Me rodea por todas partes. Soy toda suya.

—Joder, sí...

No sé quién dice eso, si él o yo. Estamos de acuerdo en que es una sensación jodidamente deliciosa esa de rozar la piel del otro sin nada encima. Sergi se inclina hasta cubrirme el cuerpo entero. Pone cuidado en no aplastarme y, de algún modo extraño, sé que todo está bien. Que todo encaja. Es un rollo muy raro, como una especie de paz mental que contrasta con lo cachonda que estoy ahora mismo.

Pero no quiero pensar, solo seguir. Enseguida recuperamos el beso, que se transforma en un morreo con el que estoy a punto de perder la puta cabeza.

Abro más las piernas, su polla roza mi entrada. Jadeo. Arqueo la espalda, ansiosa.

—Fóllame ya —le suplico.

Sergi no me hace ni puto caso, para variar. Se aparta un poco. Me mira con intensidad. Me penetra, pero con los ojos. Tengo la sensación de que quiere decirme muchas cosas sin palabras. Los segundos se dilatan. Mi respiración se agita. Estoy atrapada en el momento, porque es más grande que nosotros, y no sé muy bien qué hacer. Siento los latidos de mi corazón rebotándome en las sienes, en el estómago.

Y entre las piernas. Sobre todo, entre las piernas.

—¿Qué pasa? —pregunto. La voz me sale ronca y temblorosa.

—Nada.

—Dímelo.

Lo veo dudar, pero al final, me salgo con la mía:

—Que eres la combinación perfecta.

—¿Cómo? —me sonríe de esa manera y te juro que entonces sí que me creo lo de que este tío sea el gemelo desaparecido de Brad Pitt.

—Una tía de puta madre que además está buenísima.

No sé qué contestar a eso. Le paso las manos por el pelo, le aparto los mechones rebeldes que escapan de su coleta. Joder, ¡qué suave! ¿Es que tengo que sorprenderme cada vez? Sonrío ante mi eterna pregunta. Él me devuelve la sonrisa y se aparta de mí. Al ponerse de pie, me da la espalda y me fijo en su perfecto culo. Uno de los tatuajes que adornan su espalda es el de un dragón cuya cola le baja hasta el cachete izquierdo.

La imagen más sexy que he visto en mis veinticinco años de vida, pero no se lo digas.

Oigo cómo rasga el envoltorio del condón con los dientes. En menos de diez segundos se lo pone para volver a colocarse sobre mí, igual que antes. Abro la boca para hablar, pero él me silencia con un beso de esos que quitan el hipo. No, no es un morreo esta vez. Es... diferente. Lento, pasional, mágico, ardiente. Sincero. No sé por qué me viene este último adjetivo a la cabeza. Cierro los ojos y me abandono. Caigo. Siento un cosquilleo en la boca del estómago. Me abrazo a él, rodeo su cintura con las piernas. Estoy tan mojada que Sergi no tiene que hacer casi nada para metérmela. Ahogo un gemido.

Es demasiado, joder.

—¿Sabes cuánto tiempo llevo soñando con esto? —me susurra al oído—, ¿soñando contigo, Tere?

Trago saliva. Aparto la cara hacia un lado y muevo las caderas al ritmo de sus envestidas para no contestar. Disfrutaría mucho más si no hablara, o si solo soltara algún que otro «nena» de vez en cuando. No, borra eso. En realidad, no quiero que haga cosas que no echo en absoluto de menos. Me gusta que se le escape mi nombre entre jadeos. Pero ya. O bueno, tal vez sí que deseo escuchar alguna frasecilla suelta, aunque acojone, porque son un eco de mis propios anhelos.

—Joder, yo solo quería echar un polvo. —Me escucho decir.

—Esto es mucho más.

Atrapa mi barbilla para juntar sus labios con los míos. Me fundo con ese beso como si fuera la única manera en que pudiera seguir respirando. Todo va más lento y, al contrario de lo que creí que pasaría, siento mucho más. Con cada roce me acerco al orgasmo. No quiero que pare nunca y al mismo tiempo, necesito que lo haga. Se me nubla la vista.

—Espera...

—¿¡Qué!?

Sergi se detiene. Suelto un gruñido ansioso y frustrado. Cuando vuelvo a mirarlo, veo tanta dulzura en sus ojos que me va a dejar diabética perdida.

—No quiero que se acabe ya. Todavía no —me dice.

—Ahora echamos otro.

—¡No! No será lo mismo. —Debo poner una cara rara, porque él sonríe y añade—: Quiero quedarme aquí para siempre. Contigo.

Intuyo a qué se refiere con ese «aquí» porque yo siento algo parecido.

No es un lugar. Es un momento concreto. Este mismo instante.

Trago saliva, otra vez. ¡Puto Sergi! Sus palabras me arrancan la piel y los huesos. Mi corazón queda al aire. Ahí, expuesto y vulnerable, late muy rápido. Late por alguien.

«Teresa, ¡no! ¿qué coño te pasa? Te dicen cuatro gilipolleces y ya estás cayendo otra vez. ¿Has olvidado lo que pasó con Borja? No te pilles por otro Folcaquier y mucho menos así de rápido, tan jodidamente fácil. ¿Por qué nunca aprendes?» Pienso.

—Ya estoy abierta de piernas —le digo, a la defensiva—, no hace falta que seas tan moñas.

Sergi deja de moverse y me mira a los ojos durante un buen rato. Puede que un minuto entero. Me siento como un bicho raro, es como si me estudiara. Chasquea la lengua y sonríe, aunque esa sonrisa no es la misma que antes. Es otra que se le parece, pero mucho menos auténtica.

—¿No quieres que te diga lo que pienso?

—No. Quiero follar y ya está. —Insisto, clavándole las uñas en la espalda.

—No puedo —reconoce—. Eso solo lo hacía cuando me pagaban. ¿Vas a pagarme, Tere?

—No —respondo, muy seca.

Ya no estoy cómoda. He perdido las riendas de mi propio placer y el equilibrio entre lo que me pide el cuerpo y lo que me exigen las tripas. ¿Cuándo me he dejado arrastrar hasta aquí? ¿Y cómo? No entiendo nada. Ni a mí misma, ni mucho menos a él. ¿Un ex actor porno siendo tierno e incluso romántico? Es lo último que imaginaba.

Es lo último que nos conviene.

—Deja que me ponga encima —le digo, por decir algo, con un tono de voz mucho más duro de lo que esperaba. Sergi no contesta. Respira sobre mi cuello. Su barba me roza las clavículas. Sus dedos me pellizcan las tetas, haciéndome flaquear. Sin embargo...—. ¿No me has oído?

—Tere, somos tú y yo. Aquí y ahora. No permitas que nada te distraiga, ni que nadie más entre aquí.

Otra vez ese «aquí». Algo indefinible que, sin embargo, entiendo a la perfección.

«Cabrón de mierda, ¿cómo eres capaz de leerme la mente?». Pienso.

—No me gusta la postura del misionero. —Me revuelvo. Su mirada se torna más dura a cada segundo que pasa.

—No es cuestión de posturas. Es cuestión de... conectar. Y lo hemos hecho. Joder, Teresa...

Tiene razón, pero no voy a dársela. Me muerdo los labios para olvidar que acaba de susurrar mi nombre, otra vez. El orgullo me ciega y el miedo me obliga a sacar las uñas.

—Quiero echar un polvo salvaje.

—Eso ya lo hicimos. —Me recuerda.

—Parece que estamos celebrando nuestras bodas de plata con cincuenta palos. Joder, ¿eres tan carroza como pone en tu DNI?

Flipo cuando le oigo reírse, porque mi comentario va con toda la mala intención del mundo y lo más normal es que se cabree. Pero no. La carcajada se expande por su pecho y llega hasta el mío.

—Soy un clásico, no un carroza —me dice, mientras intenta ponerse serio—. ¿Es que no te gusta lo que te hago, Teresita?

—¡No me llames así!

—Teresa, Teresa —susurra a mi oído y se mueve de una manera jodidamente deliciosa encima de mí—, me la pones muy tiesa.

La risa me sale sin permiso. Las paredes de mi coño se contraen, me arrancan un gemido.

—¡Tiembla, Neruda, que aquí viene Sergi Folcaquier! —Consigo decir sin que me traicionen las carcajadas—. Olvida lo que te he dicho antes. —Le acaricio la mejilla y enredo mis dedos en su barba—. No quiero que me presentes a tu gemelo, a ese tal... Brad Pitt.

—¿Y eso?

Lo miro a los ojos. Marrones, llenos de motas más claras y más oscuras, como si tuvieran vida microscópica en su interior. Son muy bonitos. Todo él lo es. Mierda, ¡no sé qué me pasa! Hay dos versiones de mí tirando en direcciones opuestas y ahora es la más tonta y soñadora la que tiene el poder.

—Me quedo contigo. —Le confieso, bajito.

Me odio por traicionar a la Tere fría y sensata. Sonríe. Yo también lo hago, aunque sea un gesto involuntario. Nos quedamos así, hechizados por alguna clase de magia que, por suerte, no dura mucho. Lo beso porque me apetece. Y para espantar esa rayada que presiento va a caer sobre mí. Entonces empuja hasta que su polla está bien dentro, hasta que no puede darme más.

—Tere —sus labios contra el lóbulo de mi oreja son un peligro demasiado inmenso como para fingir que no pasa nada—, aún no te has dado cuenta de que juntos somos la hostia. No te voy a pedir que te lo creas, porque pienso demostrártelo. Si me dejas. ¿Me dejas?

Sus ojos brillan. Asiento, poco convencida, pero dispuesta a hacerle creer que existen los imposibles. Sin embargo, admito para mis adentros que entre nosotros hay algo. Una chispa. Una maldita conexión que no he sentido con nadie antes. Puede significarlo todo o nada, porque a veces es tan invisible como la gravedad. Pero quizá solo sea un rollo sexual. Dos cuerpos que se atraen. Dos miradas que queman. Dos personas que se tienen ganas. Una llama que más bien es ya una puta hoguera.

Pero nada más.

Me besa. Joder, podríamos estar comiéndonos la boca durante horas, no me cansaría. Se le da tan bien que me olvido de todo. De mis dudas, de mis putos miedos, incluso de ser quién soy. Tampoco tengo claro quién es él. ¿Un tío cualquiera o el único con el que podría tener algo real? No intento resolver algo tan trascendental en el siguiente minuto. A lo mejor, jamás sabré la respuesta, por mucho que me coma el tarro, así que, ¿qué más da? En el fondo, la vida es demasiado corta como para rayarse, aunque muchas veces nos olvidemos de eso y perdamos el tiempo en chorradas que nunca saldrán de nuestra cabeza.

Sergi vuelve a moverse sobre mí. Su boca baja hasta mis tetas y hace lo que quiere con ellas. Lame, muerde, chupa y sopla. Su barba me hace cosquillas en el esternón. Me río. Me estremezco hasta que solo puedo rendirme a disfrutar. A sentir. Y me corro. La onda expansiva de mi orgasmo es tan brutal que me castañean los dientes, me lloran los párpados y me tiemblan los muslos. Río, grito, jadeo, intento hablar, todo a la vez. Cuando yo bajo, él sube. Me enviste rápido, profundo. Antes de dejarse ir, me mira a los ojos y de sus labios sale una sola palabra que me hace sentir jodidamente especial:

—Tere...

Mierda. Cuando una oveja negra susurra tu nombre, estás jodida.

Capítulo 44

Sergi

—¡Hola!

Podría reconocer esa voz en cualquier parte. Y «cualquier parte» incluye este sitio donde curro. Mi corazón se pone a martillearme el pecho como si un jodido asesino en serie hubiese saltado sobre mí, pero solo es ella.

¿Solo? ¡Ja!

—¿Qué haces aquí?

Lleva puesto un vestido negro con el que deja ver bastante de esa piel pálida que tantas veces he besado. Su flequillo se menea de un lado a otro mientras acompaña el movimiento de su cabeza. Me sonríe, con la boca y con los ojos, y se ilumina el estudio entero. Todo esto que acabo de decir es una moñada, pero joder, es que es verdad.

«Al final tindrà raó Tere... sóc un cursi de collons». Me digo.

De tanto tenerla en la cabeza y mentarla con el pensamiento he terminado invocando su presencia, estoy seguro. Desde que la besé en el bar de su amigo Paco y nos acostamos después hemos pasado mucho tiempo juntos. Esa noche fue la hostia y esta tía cada vez me mola más. Hablamos, reímos. Nos besamos, también, todo el rato. Y nos damos el lote como putos adolescentes en celo. Una cosa lleva a la otra, porque casi todas las noches gastamos un par de condones. Sentados, de pie, en la cama, en el sofá, en el suelo, sobre la mesa, en la encimera de la cocina, tras una cenita de aúpa.

A veces follamos; a veces, hacemos el amor. Aunque Tere se resista a ver esto como una realidad, es lo que es. Yo me dejo llevar, ella no puede decir lo mismo. Cuando la cosa se pone seria y nos miramos a los ojos, o cuando le susurro cosas al oído que me nacen de muy adentro, se acojona.

Porque esto no es solo sexo y ambos lo sabemos.

Por suerte, en algo estamos de acuerdo, y es que a mí tampoco me apetece complicarme la vida lo más mínimo. Sin embargo, me gusta por dónde vamos. Esa complicidad, lo jodidamente cómodo que me siento con ella. Podemos hacer lo que queramos, sin presiones. Sin preocuparnos por lo que sucederá mañana. Al mismo tiempo, esa intensidad y ese misterio que envuelven como papel de regalo las primeras veces siguen apareciendo. Y no tiene pinta de que vayan a esfumarse pronto.

Teresa... joder. Pienso en ella sin parar, como si me hubieran metido en el coco un jodido virus informático. Me declaro adicto a su olor, a su sabor, a su cuerpo. A sus palabras, a su risa, a la manera en que se atusa el flequillo y se acurruca contra mí después de corrernos como bestias.

Las putas ganas que le tengo siempre no son ni medio normales. Ahora, por ejemplo, me la follaría contra la pared sin piedad. La tengo dura como una piedra al imaginar que debajo del vestido no lleva nada. Quiero besarla. Necesito sentirla. Susurrarle al oído que juntos somos la hostia, como le dije aquella noche.

Sigo pensándolo. Sigo convencido de que es la tía más alucinante de todas con las que me he cruzado.

Trago saliva. Escaneo la pantalla del ordenador. El programa donde apuntamos el calendario está abierto por el día de hoy. Busco su nombre con desesperación. No lo encuentro.

—¿Tienes cita, Tere? —le pregunto al cabo de una eternidad. Es una pregunta retórica, porque bien sé que no.

Ella me sonríe otra vez. Se encoge de hombros y asiente, misteriosa. Su mirada se pierde por las paredes del estudio, decoradas con bocetos de tatuajes y fotos de las mejores creaciones que los dueños del local son capaces de hacer.

Elio y su socio son la leche, el nivel es increíble. Estos tíos se dejan la piel en cada trazo.

—No te tengo apuntada en la lista —digo, cada vez más intrigado.

—Sí, busca bien. Dolly, a las seis.

Echo un vistazo de nuevo. Pues sí, ahí está. Dolly tiene cita a las seis de la tarde con Elio.

—¿Dolly? —a lo mejor es un apodo suyo.

—¿No había una oveja muy famosa que se llamaba así? —murmura y suelta una carcajada que me paraliza.

Dolly fue el primer mamífero en ser clonado. Me acuerdo del dato, sí, pero, ¿qué coño significa eso? ¿Se trata de un mensaje oculto solo para mí? ¿Ella también se siente como una oveja en el gran rebaño? Voy a acribillarle a preguntas, pero entonces una nueva carcajada suya me obliga a sacar el aire de dentro y río yo también, aunque por seguirle la corriente.

Con lo dura que la tengo no puedo ni pensar.

—¿Has venido a tatuarte? —sé que es una pregunta tonta, pero mi cabeza sigue sin procesar bien lo que ocurre.

—Sí.

Trago saliva. De repente siento mucho calor.

—No me habías dicho nada.

—Era una sorpresa. —Sus ojos no me miran. Presiento que no quería contármelo, que no está del todo convencida de que esto sea una buena idea.

—¿Qué vas a hacerte?

—Un infinito en la muñeca —me dice con voz de niña buena. Se ríe al verme tan serio—. Es coña. Ahora lo sabrás.

Elio sale de la cabina sin los guantes y con sus pintas de guarro de siempre. Flaco, de ojos azules, con una higiene personal cuestionable y lleno de tatuajes, llama bastante la atención. Pero, por muchas miradas de mierda que le dediquen por la calle, la mitad de la peña envidiaría su cuenta corriente y sus manos. Estas son la clave. Con ellas hace jodidas maravillas desde hace veinte años.

Me juego el cuello a que se ha echado un rato en la camilla, porque vino de empalmada. Ayer se corrió una juerga de la hostia. Resopla y suelta un taco por lo bajo. Las ojeras que le cuelgan son síntoma de que tiene una resaca del copón. A sus treinta y ocho años, aparenta casi sesenta, sin exagerar. Ha gastado la vida hasta exprimirla, hasta no dejar ni gota.

Ahora, está hecho mierda.

—Estoy que me puto muero —asegura por lo bajo—. Hola, preciosa —su gesto cambia al ver a Tere. La mira como si fuera una hamburguesa con patatas y pregunta—, ¿tú eres la siguiente?

—Sí —respondo por ella.

El muy hijo puta se relame y sonríe. Parece que se le han pasado todos los males.

—Vamos.

Rodea la cintura de la pelirroja con el brazo, se pega a ella y me guiña el ojo. Entran juntos a la salita. La puerta se cierra. Escucho la risa de Tere. Aprieto los dientes. Me tiro de la barba tan fuerte que me arranco varios pelos. No es la primera vez que Elio se pone en modo baboso con una clienta que está buena. Me da asco puto, pero no voy a entrometerme a menos que algo me haga saltar.

Tere es mayorcita y sabrá cuidarse de sí misma, si quiere.

Los minutos pasan. Contengo el impulso de colarme con cualquier excusa en el cuarto donde están Tere y el pulpo Elio para ver lo que pasa ahí dentro. No estoy celoso, solo me jode perderme el espectáculo. El cuerpo de la pelirroja va a ser todavía más sexy en cuanto la tinta toque su piel. Elio es un cabrón, pero te lo digo, tiene mucho talento. Tere está en buenas manos. ¿Dónde se hará el tatuaje? Me muero por descubrirlo. Y por lamerlo en cuanto se le cure.

Joder, la erección se me va a quedar ahí para siempre a este paso.

Queda menos de una hora para que cerremos y no hay más citas programadas. Me despido del otro dueño, Aarón. Es todo lo contrario a Elio: responsable, serio y madrugador. No me da mucha cháchara al ver que ando más distante de lo normal, cosa que agradezco en silencio. Cuando se pira, el estudio queda en calma. Cierro con llave la puerta principal para que no entre nadie más. Empiezo a recoger la sala que acaba de dejar Aaron cuando, de pronto, escucho una voz llamándome:

—Sergi, ven.

Abro la puerta y me acerco a mi jefe, pero solo tengo ojos para la pelirroja. Ahí tumbada en la camilla, con la luz incidiendo directamente sobre su cuerpo, parece una jodida diosa. Tiene el vestido subido hasta la cintura. Se le ven las bragas. Son negras, de encaje. Muy sexys. Ya las había visto antes, se las he quitado varias veces.

Espanto esos recuerdos porque, cuando me sonríe, parece muy nerviosa.

—Me gustaría saber qué opinas —me dice con un hilo de voz.

Entonces se gira para enseñarme la parte externa de su muslo izquierdo. Me inclino para verlo mejor. Para mi sorpresa, Elio no haya empezado aún. Tal y como intuí antes, la pelirroja no las debe tener todas consigo. Esos trazos azules que trepan por su pierna están dibujados a mano alzada, con rotulador. Son provisionales, una guía para que Elio haga su magia después. Comienzan al lado de la rodilla y siguen hasta la cadera. La caligrafía es elegante y femenina. Bonita. El futuro tatuaje es una frase. La leo en voz alta:

—Hasta los huesos, solo calan los besos que no has dado. —Tere bordea el boceto con las uñas —. ¿A ti te gusta? —sueno mucho más inseguro de lo que me gustaría.

—Me encanta. Llevaba tiempo queriendo hacerme algo así...

Me quedo enganchado a su sonrisa. En mi mente, Elio sigue desaparecido. Solo estamos nosotros.

—¿Entonces?

—No sé —inspira aire y lo deja salir poco a poco—, me apetecía saber qué opinabas. Luego voy a hacer lo que me salga de los ovarios, pero...

—Joder, Tere, sí. Dale caña. —Parece que le suplico, y quizá así sea.

Es un poco raro el sitio que ha elegido, pero... ¿qué más da? Es su cuerpo y ella manda. Me imagino acariciando ese tatuaje a todas horas, besando cada letra. Me muerdo la lengua para no preguntar por el significado de esas palabras, la historia que justifica que su primer tatu sea ese y no otro. Quiero verlo terminado ya. Ojalá no se arrepienta. Ojalá sea el primero de muchos.

Ojalá siempre esté yo ahí cuando se los haga.

—Dale caña, Elio, ya lo has oído —susurra, mientras me mira a mí.

—¡De puta madre! —El aludido grita y se jode el encanto—. Tío, ¿puedes prepararlo todo?

—¿En color o en negro y gris?

—En negro y gris.

Asiento y limpio la mesa con alcohol mientras él habla con Tere de tonterías. Tiro los cups usados con el anterior cliente, abro dos nuevos y los relleno con tinta blanca y tinta negra. Saco las agujas y las dejo preparadas. Elio se ríe de algo que ella ha dicho. Intenta tranquilizar sus nervios de primeriza aunque, en cuanto puede, el muy cabrón aprovecha el buen rollo para lanzarle la caña:

—¿Y qué va a decir tu novio cuando vea la obra maestra que te voy a hacer en la pierna?

Me giro para observar su reacción. Casi me tropiezo con el pedal, pero ni Elio ni ella parecen darse cuenta.

—No tengo —dice, orgullosa, alzando la barbilla—, y, aunque lo tuviera, me la sudaría. Haría lo que me diese la gana igual.

—¡Cojonudo! Entonces, a lo mejor te invito a un cubata después. —Se inclina un poco sobre ella, apoyado en la camilla—. Ya sabes, para celebrar que tu piel deja de ser virgen... —lo dice con una voz de salido que me da arcadas.

—Ya lo veremos. —Tere gira la cabeza.

No le mira a él, tampoco a mí.

—Bueno, vamos al lío —dice el artista—. Sergi, ¿ya está todo?

Asiento, medio alelado. Todavía no tengo claro cómo debería sentarme que Tere siga proclamando su soltería cada vez que sale el tema. Le da urticaria pensar en otra opción y supongo que eso está bien. Ella y yo no somos nada, ni queremos serlo. Solo somos amigos con derecho a roce. Dos destinos cruzados por una casualidad, el puto cosmos, o lo que sea.

Es la ex de mi hermano Borja. Te lo recuerdo porque a mí a veces se me olvida.

Me la beneficio todos los días tras hablar y besarnos durante un buen rato. No siento remordimientos, esa es la verdad. Y de momento, me basta y me sobra con eso.

Entonces, ¿por qué me jode tanto que no deje abierta la posibilidad de que lo nuestro cuaje?

Salgo de la sala murmurando no sé qué. Cierro la puerta. Respiro hondo varias veces. Quiero pirarme de aquí, aunque no voy a ser capaz de largarme mientras Tere siga en el estudio. Necesito ver su tatuaje terminado antes de que Elio lo cubra con plástico. Solo voy a asegurarme de que el artista se porta bien con su lienzo, de que mantiene con su clienta una relación estrictamente profesional.

Freno el impulso de hablar con Ainara, la voz de la razón. Me contengo y no la llamo ni la escribo. Soy un niño grande que sabe lidiar con sus movidas. Así que admito que sí, Tere me tiene encoñado. Enfrentarme a mi obsesión por ella sería como si Don Quijote luchara contra los molinos: una puta pérdida de tiempo. ¿Para qué molestarme? Eso no va conmigo.

Entro en el baño y me lavo las manos. Espero que a Tere no le den miedo las agujas. Me miro al espejo y solo veo a un perdedor. Sonrío sin ganas, me retoco la coleta por hacer algo.

«Que això et serveixi d'advertència, Sergi». Me digo.

Consigo sonreír otra vez. Me sale un gesto mucho más auténtico al coscarme de que al menos ya no estoy duro. Me propongo centrar la mente en otras cosas. Mientras a Tere y a mí no se nos vaya de las manos, todo irá bien. Dejaré que la corriente me lleve y me arrastre hasta donde le salga de los huevos. Como si es hasta la puta nada, me la suda.

Más o menos una hora después, oigo a la pelirroja gritar emocionada. En dos zancadas estoy dentro de la sala.

La encuentro de pie, frente al espejo, alucinado con su tatuaje.

—¿Te mola? —le pregunta Elio, que está a lo suyo.

—¡Me flipa! El dolor ha merecido la pena. ¡Es precioso! ¡No puedo parar de mirarlo! —al ver su sonrisa en el reflejo, noto un tirón en las tripas.

Me acerco hasta ella. Me agacho. Persigo los trazos con la vista y me pierdo en las curvas que mueven las letras. El contorno está enrojecido, pero es cuestión de tiempo que cicatrice y se vea espectacular. Hasta los huesos, solo calan los besos que no has dado. Joder, ¿qué coño significa eso? Me da la sensación de que es algo profundo y oscuro. Una cicatriz en ese corazón que pocos llegan a conocer. Cada palabra se me clava debajo de la piel como si me la hubieran tatuado a mí. Espero que la frase no vaya por mi hermano, ni por ningún otro tío.

Ni siquiera por mí, porque yo sí que pretendo darle todos los besos que me pida y más.

Le acaricio la pierna con las puntas de los dedos, con cuidado de evitar la tinta recién aplicada.  Es solo una manera de decirle que estoy aquí. Que no me voy a ningún lado, a menos que ella me mande a la mierda. Se le eriza la piel. Baja la cabeza, por fin me mira:

—¿Te gusta? —me pregunta con emoción.

No puedo hablar, así que solo asiento. Nuestras miradas se cruzan y sus ojos brillantes me dejan sin fuerzas para preguntarle qué se le pasa por la cabeza.

—Vamos a proteger bien esa belleza. —La voz de Elio me resulta muy porculera. No sé si con «belleza» se refiere a la propia Tere, a su pierna o al tatuaje. Las tres opciones van bien con el adjetivo.

Ella se acerca hasta la camilla para reunirse junto al tatuador y yo no soy capaz de levantarme. Cuando finalmente lo hago, salgo del cuarto. Recojo y apago las luces de las salas vacías, algo que tendría que haber hecho antes. Me pongo el abrigo. Escucho a Tere hablando con el pulpo Elio. Él le explica lo que tiene que hacer para cuidarse el tatu. Después, como todo buen artista, su ego termina acaparando la conversación. La pelirroja contesta con monosílabos.

Está claro que no le interesa. A mí se me curvan los morros hacia arriba sin que pueda evitarlo.

—Entonces, ¿no dejas que te invite a nada? —le pregunta Elio.

—Otro día —responde ella.

—Qué desaborida eres... —chasquea la lengua y agita la mano en el aire—. Aunque... ha sido todo un placer.

Tere llega hasta mi lado, pero no me mira. Saca un fajo de billetes y los deja sobre el mostrador.  Paso de contar el dinero, me fío de ella. Hace un movimiento de cabeza que no sé cómo tomarme. Se pone solo una manga del abrigo y musita:

—Nos vemos.

¿Se lo dice a Elio? ¿Me lo dice a mí? Se larga sin esperarme y eso que vamos juntos al mismo sitio. A casa.

O no. A lo mejor ha quedado con alguien. Prefiero pensar que la frase que está inmortalizada para siempre en su piel ha traspasado su cabeza y ahora, en una especie de dimensión tangible, le está jodiendo la mente. A veces me pasa eso cuando me tatúo. Ella no tiene por qué ser distinta.

Me encojo de hombros decidido a no darle más vueltas, guardo el dinero y echo un vistazo por encima del hombro. Elio sigue en la sala donde acaba de tatuar a Tere.

—Me abro —anuncio—. Hasta mañana.

—Espera, ¿de qué conoces a ese pibón? —sigue a lo suyo, aunque sé que está atento a mi respuesta.

—Es mi... compañera de piso. —Elijo con cuidado mis palabras.

Viene hacia mí. Es alto, pero le saco una cabeza, así que para mirarme tiene que inclinarse un poco hacia atrás. Me da un manotazo y se ríe como una hiena.

—Dicen que las pelirrojas son puro fuego. —No le sigo el juego, ni le río la broma, si se le puede llamar así. Básicamente, porque no tiene ni puta gracia—. ¿Qué pasa, tío? Una de dos —se pone serio—, o quieres tirártela, o te mueres por volvértela a tirar.

Nos aguantamos la mirada varios segundos hasta que ya no puedo más.

—Joder, ¿tanto se me nota?

—¡Lo sabía! Joder, ¡lo sabía! —Aprieta los puños y cierra los ojos, victorioso—. La primera o la segunda, ¿cuál de las dos?

—La segunda —reconozco.

—¡Ahí está! —chasquea los dedos—. Entonces, me ha dicho que no a mí porque estabas tú delante —razona—, pero eso no significa que, si la vuelvo a ver por aquí, no vaya a intentarlo otra vez...

—¿El qué?

—Ligármela. Tengo su número en la base de datos —me recuerda.

—Ni se te ocurra —le digo medio en broma, medio en serio—, o te arranco las pelotas.

Me la suda que sea mi jefe.

—Guau... tranquilo, macho... te recuerdo que ella ha dejado bien claro que está soltera.

—Y lo está, pero... es complicado.

El suspiro que me sale le obliga a cerrar los párpados. Se queda mirándome bastante rato. Se rasca el cuello como si estuviera deliberando o algo así.

Entonces, me da una palmada en la espalda y me dice:

—Joder, tronco, te compadezco. Estás pillado hasta las trancas.

No le contesto. Salgo del estudio sin despedirme y sin saber exactamente qué emociones me están dando por saco ahora mismo.

Todas a la vez, ninguna al mismo tiempo.

«Collons, Teresa, què m'has fet?».

Capítulo 45

Aprovecho que se levanta un momento del sitio para inclinarme. Bajo la cabeza sin disimulo y me quedo ensimismada mirando la pantalla de su teléfono móvil. Me cuesta leer del revés, pero lo hago. Parpadeo dos veces para asimilar que es simplemente una notificación para recordarle la cita que tiene reservada en la ITV mañana.

«¿Lo ves? No es nada». Me tranquilizo.

Reconozco que lo que pasó con Borja me traumatizó en cierto modo. Creó un precedente que me obliga a comportarme como una paranoica. Y ha sido todo un proceso darme cuenta de que, aunque soy una tía fuerte, el tipo de grietas que deja tras de sí una ruptura son todavía más visibles desde la distancia. La manera en que descubrí todas esas mentiras y la infidelidad de mi ex fue bastante heavy. ¿Y si Ainara no me hubiese contactado nunca? Probablemente Borja me habría dejado más pronto que tarde, sin una explicación, para casase con ella.

No quiero volverme a sentir así. No voy a ser el segundo plato de nadie, por muy gemelo de Brad Pitt que se crea. Sí, después de esta experiencia de mierda a cambio me he llevado a una buena amiga, pero podría haber conocido a Ainara en el bar de Paco, o en el trabajo, o por la calle.

Supongo que las cosas en la vida vienen como vienen y punto. Luego, cómo te las tomes y qué haces con ellas se convierte en tu movida. Así que, sin poder evitarlo, asimilo que me he convertido en un caso difícil. Soy desconfiada, la típica tía de la que siempre me burlaba porque le cotillea el móvil a su chico nivel puto loca.

Y yo no soy nada de eso. O no solía serlo, al menos.

Ni Sergi es mi chico.

Me doy una leche en frente con la palma de la mano. El rubiales me mira y se ríe. No sabe de qué, pero está contento y yo disimulo.

Me siento mal por ello. Soy gilipollas.

Me acabo de meter entre pecho y espalda una cena de puta madre que este tío ha hecho para mí y busco excusas para mandarlo a la mierda. Para tacharlo de cerdo y borrarlo de mi mente, como si no se hubiera convertido a estas alturas en una posibilidad tan grande como mis rayadas. Y me asusta, porque no estoy preparada para que escalemos al siguiente nivel, ni para todo lo contrario. Porque va todo muy deprisa. Porque hay cosas que él me despierta y que no había sentido nunca.

Porque me mola este tío, cada vez más.

—¿Qué has hecho hoy?

—¡Joder, Tere, vas a flipar! Adivina quién ha entrado hoy en el estudio... —me contesta con un ánimo en la voz que envidio. ¡Qué energía tiene este tío! ¡Si son las diez de la noche de un puto miércoles!

Para ser sincera, ni siquiera le presto atención. Ódiame, pero pongo el piloto automático, ese que solo me avisa de que debo estar al loro si detecta algo raro en su discurso, como contradicciones, o el nombre de alguna tía, o alguna movida así. Dejo que acabe sin interrumpirle porque ninguna alarma se activa. Sonrío, pero muy poco.

Estoy perdiendo la chaveta.

En fin, a ver si me lo hago mirar, porque muy orgullosa de mi comportamiento no estoy... más bien lo contrario.

Bebo un poco más de vino para tragarme la mala leche que me entra al pensar que Sergi no se merece una tía como yo.

Me apetece poner música, pero paso.

—¿Qué te raya? —mierda, ¿tan transparente soy?

—Nada.

—Ese «nada» no suena como nada. —Se ríe de su propio juego de palabras—. Ahora en serio, Tere...

—Solo estoy cansada. —Me fuerzo a sonreír—. De verdad.

—¿Sí? —No se fía y hace bien. Prefiero no contarle lo que me pasa en el fondo. Joder esto sería una pena, aunque tengo todas las papeletas para que eso ocurra—. ¿Quieres que te haga un masaje relajante o algo?

—No.

—El final feliz no es obligatorio, aunque me encantaría...

Me levanto y me siento a horcajadas sobre él para darle las gracias por la cena. A mi manera. Ya sabes que pocas veces digo esa palabra de siete letras, pero eso no significa que sea una maleducada o que vaya de diva.

Es solo que me gusta expresarme con hechos porque lo que se dice, se lo puede llevar el viento.

Los besos no se hacen esperar y nos llevan hasta la cama. Sergi me desnuda despacio, pero me folla duro. Y lo hace porque hoy necesito más, así que eso es lo que le pido. Más rápido, más fuerte, más profundo. Nos miramos a los ojos, es tan intenso que tengo que apartar la puta vista. No puedo soportar todo eso que siento en las tripas, o quizá un poco más arriba. A veces lo ignoro; otras, intento quitarle importancia. Pero esta noche Sergi me lo pone difícil. Besa diferente, se entrega a tope. No para de susurrarme cosas sucias pero bonitas al mismo tiempo. Eso me vuelve loca, lo reconozco. Sí, Sergi está bueno, pero los extras marcan la diferencia. No hablo de algo físico, sino de todo lo demás.

—Tere... —mi nombre en su voz ronca todo el tiempo es como la guinda del pastel—, joder... vas a correrte...

Tiene razón, así que le obligo a cambiar de postura y me pongo encima. Se incorpora lo justo para apretujar mis tetas y llevárselas a la boca. Acelero. El orgasmo me sacude hasta el alma. No me contengo con los gemidos. Sergi va después. Ha estado esperándome y le agradezco en silencio que me haya dejado ir primero. Otros no me daban esa opción.

Paro de moverme en cuanto todo termina. Caigo sobre él y le beso cada letra de ese tatuaje que ocupa el centro de su pecho. Free Bird. Pájaro libre, me dijo que significa. ¿Así se siente él?

Así me hace sentir.

—Voy a tener que hacerte la cena todos los días.

Las carcajadas que salen de mi pecho se estrellan contra el suyo y se escuchan por toda la casa.

—Prefiero lo del masaje.

—Hecho, Dolly.

—De lujo, Brad.

Sonreímos como dos bobos. Me acaricia el tatuaje con mimo durante un ratito. La alegría me dura lo que tarda Sergi en levantarse, quitarse el condón y marcharse a recoger la mesa. ¿El tío perfecto? Podría ser. Los minutos pasan mientras le doy vueltas a esa pregunta. Escucho sus pasos en el pasillo. Regresa hasta mi cama, yo finjo dormir. Deseo con la misma puta intensidad que se quede a pasar la noche conmigo y que se vaya a su cuarto para estar sola.

Siento cómo se me acelera el corazón cuando me da un beso en el pelo. Se me pone la carne de gallina.

—Buenas noches, Tere —susurra.

Se aleja, entorna la puerta y suspiro. Una pequeña parte de mí se muere por hacerle volver y acurrucarme entre sus brazos.

«¿Pequeña parte? ¡Ja, tronca, no te lo crees ni tú!». Me dice esa vocecilla tocapelotas que vive conmigo.

Mierda... necesito a Ainara.

Capítulo 46

—¡Perdón!

Una sombra me cruza la cara. Levanto la barbilla. El sol me da de lleno en los ojos, así que me pongo la mano en la frente y arrugo la nariz. Ainara, que parece todavía más alta desde mi posición, resopla y sonríe, aunque enseguida se le pone cara de perro. Lleva el pelo pegado a las mejillas y ante sus ojos, unas gafas de sol aunque esté nublado. Su piel luce roja, tiene el maquillaje corrido, incluso parece que tiembla un poco.

Ha estado llorando. Lo tengo tan claro como que me llamo   Estévez.

—Joder, ¿estás bien?

—Sí. Lo siento, yo...

—¡Deja de disculparte por todo, tía! —chasqueo la lengua—. Ni siquiera sé a santo de qué lo dices ahora...

—He llegado tarde.

—Dime que es porque estabas echando un polvo. —Aventuro, aunque sé que no. Es demasiado responsable como para hacer eso en horario laboral.

—No —murmura—. Ojalá.

—¿Entonces? ¿Mucho lío?

Se sienta a mi lado, en ese banco de un parque cualquiera. No paso por alto su falta de respuesta. Lo dejo correr por ahora, aunque me preocupa y no me iré de aquí sin saber todos los detalles. Hace buen día para ser invierno, se está bien. Mucho mejor que en la recepción de la clínica dental donde las horas pasan lentas de cojones, eso fijo. Pero hoy, en vez de esconderme en cualquier sala vacía a comerme un triste sandwich, me he papeado un kebab que compré en un puesto ambulante de camino aquí. Estaba bueno, pero ahora me huele el aliento a salsa de yogur.

¡Joder, que me voy por las putas ramas! Le doy a Ainara un codazo en las costillas para que reaccione. La tía ni se inmuta.

—¿Mucho curro? —insisto.

—Ni te imaginas —masculla—, pero... si solo fuera eso...

—Sabes que puedes contármelo.

Asiente. Echo un vistazo alrededor. Nos rodean bastantes personas. Casi todas van a lo suyo, sin hablar con nadie, con las narices metidas en sus teléfonos móviles. Visten de gris, marrón, negro y blanco. Ainara tampoco escapa a eso, porque lleva un pantalón de pinzas y una blusa que parece sacada del armario de su abuela. No diré nada, sé que va disfrazada de alta ejecutiva. Es lo que quiere ser, es su sueño y voy a apoyarla.

Cambiando de tema, ningún hombre se parece ni remotamente a Sergi. Sin embargo, mi mente hace que lo vea en cualquier puñetera parte, incluyendo en ese rincón del barrio más pijo de la ciudad.

Estamos justo debajo del edificio donde curra Ainara, para ser más exactos.

—Mejor dime para qué querías verme.

—Para hablar de algo que me perturba... —Aseguro, con misterio. No es información nueva, ya se lo dije por WhatsApp.

—Sergi Folcaquier.

Soy jodidamente predecible y solo se me ocurre sonreír. ¿Me estoy poniendo nerviosa? No tendría por qué, hostias. Estamos entre hermanas, territorio seguro.

—Bueno, primero cuéntame tú lo tuyo. —Elijo el comodín de «ser una buena amiga» aunque en este momento solo lo parezco.

Ainara resopla. Gira su cuerpo hacia mí. Coge aire. Organiza sus ideas.

—¿Te acuerdas de la idea esa que me dio Sergi? —Su tono de voz es más agudo de lo normal. Como si algo le apretujara la garganta

—¿La del anuncio de la tía buena y los limones? —ella asiente.

—Lo que no os he contado es que casi no se la presentamos al cliente. Mi jefe dijo que era una basura y yo lo entendí. Aún así, no había nada más ni nada mejor. Todo salió bien, contra todo pronóstico. Me felicitaron todos, pero... —coge aire—, me han apartado del proyecto.

—¿Cómo?

—Mi jefe dice que es demasiado arriesgado que yo me inmiscuya. Que soy muy junior y que no pueden permitirse el lujo de cagarla con un cliente tan importante.

—Pero...

—Me he dejado los cuernos en esto, Tere. ¡Los cuernos, nunca mejor dicho! —bufa—. Y no me han vuelto a decir nada de mi contrato. Cada vez que saco el tema, lo esquivan. Soy una pringada. —Añade con cierto melodramatismo.

—No eres nada de eso.

—Sí, sí lo soy, Tere. Y a este paso, siempre la eterna becaria.

—La próxima vez, di que no tienes nada y luego sorprendes a los clientes con tu propuesta —le digo, encantada por mi ocurrencia.

—No es tan sencillo. Preparamos las reuniones de antemano y si digo que no tengo algo listo para mostrar, me matan.

—O también puedes hablarles sobre una parida absurda y luego, como si acabara de llegarte la inspiración, les fulminas con tu mejor idea en el último minuto.

Pone una mueca rara. Parece que está a punto de decir «déjalo, no tienes ni idea», pero su buena educación le impide ser directa conmigo. No tengo ni idea de cómo hay que moverse en esos círculos. Yo no serviría para eso y, por tanto, poca ayuda puedo ofrecerle.

Se tapa las manos con la cara, está desesperada. Me da pena. Le pongo una mano en la espalda y me acerco para susurrarle al oído:

—Aquí tienes tu palmadita. —No consigo que reaccione, así que sigo hablando—. Puede que esos gilipollas no te den el reconocimiento que mereces, pero te aseguro que para tus amigos eres la leche. Y si no quieren verlo ahí arriba —señalo el edificio de enfrente—, ellos se lo pierden. Sé que vas a llegar lejos, Ainara.

—Solo lo dices porque eres mi amiga.

—Pues sí y no —replico—. No me gusta verte hundida. Eres mucho más fuerte de lo que crees. Estás llevando lo de Borja mejor que yo  —confieso con un poco de envidia sana—. Y eso que era tu novio desde hacía cuatro años y planeaba ir muy en serio contigo, por mucho que tú no estuvieses muy convencida. —Me acuerdo del anillo y trago saliva—. Si vas a superar eso, puedes con un jefe cabrón.

—Ya, pero...

—Pero nada. Solo tienes que ser más lista y adelantarte a las posibles putadas que vayan a hacerte. Cúbrete las espaldas de alguna manera.

Por fin me mira, por fin sonríe.

—Gracias —murmura—, creo que en algunas cosas tienes razón.

—¿En algunas? —Finjo ofenderme—. En todas, joder.

Se queda un momento callada. Toma aire, lo deja escapar poco a poco y gira la cabeza hacia el lado contrario.

—Siento haber besado a Sergi.

—¿Eres boba? ¡No tienes por qué pedirme perdón por eso! Yo en tu lugar lo habría hecho también.

—Ah, ¿sí?

—¡Pues claro! Está buenísimo.

Sonríe, pero con tristeza. Echa un vistazo a su reloj y suelta un suspiro.

—Me quedan diez minutos, así que cuéntame eso tan urgente que no podía esperar.

Me da un poco de vergüenza venirle con mis movidas sabiendo que ella también tiene lo suyo, pero no me achanto porque el tiempo se nos viene encima y porque necesito que me escuche como el respirar:

—Pues eso, que este tío me perturba. Que no sé qué me pasa, pero no me gusta estar así y...

—Tere —me interrumpe—, Sergi besa el suelo que pisas.

Me río de esa chorrada tan cursi que acaba de soltar. Algunas personas se giran para mirarnos. Me la suda, pero sé que a Ainara no, así que hablo en voz baja para que no me mande a la mierda.

—¿Eso te ha dicho él?

—Más o menos.

—Y tú te lo has creído. —Esta vez lo digo casi para mí misma.

—¿Por qué iba a mentirme? —pregunta, un poco dolida—. Lo que tenéis es muy bonito.

—Yo con el ex actor porno no tengo nada. —Me cruzo de brazos.

—Me parece bien que no le quieras poner etiquetas, pero hay algo.

—Joder, Ainara, ¡que no!

Se baja las gafas un momento para que vea cómo pone los ojos en blanco.

—¿De qué manera llamas a vivir juntos, salir juntos, cenar juntos e iros a la cama juntos casi todos los días desde hace semanas?

Me levanto del banco. Tengo el culo plano y el corazón se me va a salir por la boca.

—Lo llamo «follamigos». O «rollo pasajero sin importancia para olvidar a mi ex», si quieres.

—¿Qué es exactamente lo que te preocupa, entonces?

—Pues... eso... que Sergi intente ir de lo que no es. Que quiero parar esto y no sé cómo.

—¿Quieres pararlo? —Abro la boca, pero levanta la mano y frena mis balbuceos—. ¡Me cuesta creerlo, Teresa!

Trago saliva. Bajo la cabeza. No sé qué decir. Solo me llamó Teresa cuando nos conocimos. Cuando yo era «la otra», la desconocida que se estaba follando a su novio.

—Joder... —Me tiro de los pelos. Literalmente.

—Sin secretos —susurra, pero no suena a reproche—. Me quedan siete minutos —añade tras mirar su reloj otra vez.

—Vale, ¡vale! —Me cabrea que me presione para hablar—. Pues ahí voy. —Mis brazos siguen cruzados. Cierro los ojos y lo suelto con mi preciada AK-47—: Digamos que... si te enterases por alguna casualidad de la vida de que Sergi está... follándose a otra, por ejemplo... me lo dirías aunque sea también tu amigo, ¿verdad?

—¿En serio?

—Tu lealtad está conmigo, ¿sí o no? —Alzo la cabeza sin achantarme.

Me cuesta, pero no puedo perderme su reacción. Ainara ya no pone los ojos en blanco. Ahora solo me dedica una mirada llena de decepción.

—Pues claro que mi lealtad está contigo, la duda ofende.

La dulzura habitual de Ainara se ha quedado en el piso tropecientos donde está la oficina en la que curra, así que dejo que el volcán que tengo dentro estalle.

—Un Folcaquier es un Folcaquier. Tienen labia, follan bien, pero ya está. No hay más. Y tú —la señalo como haría un abogado en un juicio—, lo deberías saber de sobra.

—Sergi es diferente.

—Sergi parece diferente —puntualizo.

—Me quedan cuatro minutos.

Se levanta, pero no se va. Yo hago un puchero.

—¿Qué te dice cuando habláis sobre mí?

—No es que hablemos sobre ti. —Se rasca la cabeza—. Sale el tema, sin más.

—Pero...

—Igual que a Sergi no le voy a contar las dudas que tienes sobre su... ¿fidelidad? —Dios, cómo odio esa palabra. Cómo odio que me esté dejando las cosas jodidamente claras, aunque eso es lo que he venido a buscar, ¿no?—, tampoco a ti te voy a contar lo que hablamos cuando sale el tema de lo... vuestro  —suspira, niega con la cabeza—. Si tú pudieras verlo... —baja la voz—, la sonrisa que se le pone cuando susurra tu nombre, la manera en que le brillan los ojos al hablar de ti. Ese modo de mirarte cuando estás a su lado... todo eso, Tere, es mucho más significativo que cualquier otra cosa.

Asimilo lo que acaba de decir. Parpadeo varias veces. Por un segundo, imagino que esa es la única verdad. Que no hay nada más. Que todo es mucho más sencillo de lo que quiero creer. Pero solo se lo compro a Ainara durante un instante. Exploto la burbuja con un alfiler que me protege de un sufrimiento invisible, aunque aterrador.

No voy a bajarme del burro.

—Que Sergi y yo no tenemos nada, Ainara. ¡Nada! Ahora mismo, si él quisiera, podría estar follándose a otra y a mí no le importaría, ni le pediría explicaciones...

—Sí te importaría. Un montón. Y Sergi no se folla a nadie, salvo a ti. ¿Por qué no lo hablas con él?

—Porque... —me silencio a mí misma ya que la respuesta desnuda mis miedos. Y no quiero verlos. No estoy preparada para afrontar que Borja ha dejado una huella en mí muy fea. La traición tiene un precio que va más allá de un corazón roto. Hay algo dentro de mí que no va bien, que no puedo reparar así como así—, porque paso.

Ainara apunta su mirada hacia alguna planta del enorme edificio que se alza frente a nosotras.

—Vale, como quieras. Tengo que irme —carraspea—, perdona si he sido muy brusca en mis respuestas, pero...

—No. Te pedí que me escucharas y eso has hecho. Aunque no me has dicho lo que quería oír. —Añado medio en coña, por romper la tensión.

Pero Ainara no me sigue la corriente.

—Decidas lo que decidas, te apoyaré, pero ten cuidado. Tal y como has dicho antes, Sergi también es mi amigo.

Se despide con la mano y veo cómo se aleja. El rascacielos se la come al igual que si fuera una hormiga que entra en una trampa para bichos. Me siento en el banco. Cierro los ojos. El sol me calienta, pero tengo frío. Me toco el tatuaje por encima del pantalón. Todavía llevo el plástico protector. Las palabras de Ainara resuenan en mis oídos como eco. Quiero estar sola, aunque no lo estoy. Mis rayadas no paran de perseguirme durante todo el puto día, amargándome la existencia. Ni siquiera en casa tendré paz. Allí me esperan Sergi, el felpudo y todos los besos que quiera darme. Me declaro adicta a ellos. A los salvajes, a los lentos; a los morreos y a los picos; a los que se dan con el alma y a los que me hacen sentir mariposas de mil putos colores en las tripas.

A todos. Incluso a los que todavía no me ha dado y no sé si quiero que me dé.

Y me quema el tatuaje solo con pensar en eso.

Capítulo 47

Sergi

Escucho la puerta de la calle cerrándose de un golpe seco. Sonrío porque por fin Tere está en casa. Dejo la cuchara de madera al lado de la sartén y me giro.

Ahí está. Entra en la cocina decidida, con el abrigo todavía puesto y muy seria.

—Hola —le digo.

No responde. Mientras se acerca a mí, repaso su cuerpo de arriba abajo. Parece que se ha transformado en un puto robot. Se detiene frente a mí. No me da tiempo a preguntarle qué coño le pasa, porque se pone de puntillas y me besa como si fuera la primera vez que me ve en años. Como si acabara de venir de la puta guerra. Como si me hubiese echado mucho de menos.

No me quejo. Mis manos van directamente al pan; es decir, a su culo. Incluso por encima de las mil capas de ropa que lleva me pone malísimo tocárselo. Ella me tira del pelo para forzarme a girar la cabeza y profundizar el beso. Desaparece todo a nuestro alrededor. Se me acelera el pulso y me pierdo entre los giros de su lengua. Nos tiramos así un buen rato, saboreamos al otro con los ojos cerrados. Muerdo su labio inferior. Ella gime. Joder, necesito metérsela y no solo porque me encante follar con ella, sino por todo lo que pasa cuando solo existimos nosotros.

Soy un moñas, pero es que las ganas que le tengo están robándome lo poco que tengo en la sesera.

—Huele a quemado —susurra de pronto.

Tardo dos segundos en reaccionar.

—¡Mierda! —Apago la vitro y pongo la sartén en un lugar seguro—. ¡Joder, la cena!

—No pasa nada. Pedimos una pizza y listo.

Abato la ventana para que el humo y este olor de mierda se vayan.

—Ni de coña —la miro, me acerco a ella como un puto depredador—, ¿por dónde íbamos?

Pero Tere da dos pasos hacia atrás. Noto en su cara triste que algo le preocupa.

—¿Qué pasa?

—Nada —contesta al cabo de un buen rato. Me mira a los ojos—. Que me apetecía darte ese beso. Ya está.

—¿Y no quieres más? —Intento hacerme el graciosillo porque así es como mejor me ha ido siempre—. Tengo para dar y regalar, Tere...

Algo no le gusta en mi respuesta, pero lo disimula bien. Empiezo a conocerla. No es que sea fácil leerla, no es una tía básica de esas. Sin embargo, me fijo tanto en los detalles que podría escribir un manual de principiante sobre cómo funciona su coco, aunque todavía no me sé ni la mitad de los procesos.

Me acerco a ella y le doy un abrazo. Se revuelve para que la deje marchar, pero sin demasiada gana. Al final, suspira, se rinde y vuelve a besarme, solo que esta vez es un simple roce. Bueno, de simple no tiene nada, porque consigue freírme las neuronas y encenderme el cuerpo de una modo que no tiene puto sentido.

—¿Echas de menos Ámsterdam?

La pregunta me deja un poco rayado. No sé a qué carajo viene eso. Tampoco me apetece indagar mucho, la verdad.

Esta noche, no.

—A veces.

—¿No quieres volver?

—¿Volver? Nop. Ahora mismo no me lo planteo. —Me encojo de hombros—. He encontrado un curro que me mola, he conocido a gente maja y —dejo lo mejor para el final—tengo una compañera de piso que está cañón. —Ella chasquea la lengua. Parece que no está contenta con mi respuesta. Como si, en lugar de halagarla, le hubiese insultado—. ¿Por qué me preguntas eso, Tere?

En cuanto esas palabras salen de mi buzón, me arrepiento.

—Puede que no ahora, pero en unas semanas te cansarás de esto. Lo sé.

—¿Y cómo estás tan segura?

—Porque eres un culo inquieto. No puedes estar mucho tiempo en un mismo sitio. —Se acerca para rozarme el pecho a la altura de mi tatuaje y lee con una pronunciación inexacta—: «Free bird».

—En Ámsterdam viví durante bastante tiempo. Y si no llega a ser porque mi hermano me lo suplicó, todavía no habría vuelto a pisar España. —Escupo la puta verdad. Me la suda que le guste o no.

Si preguntas, respondo. Simple.

Me cruzo de brazos y por mi tono se nota que me he puesto a la defensiva.

—Ya. Aquello tiene que molar mucho más que esto.

Me río. Tere de repente me mira con una expresión rara, entre mosqueada y confusa, que me hace mucha gracia.

—Si tú supieras lo que se echa de menos el jamón cuando vives fuera...

Suspira. Se tapa los labios con los dedos de una mano. Se queda ausente, pero al final sale del cascarón para que se vea una parte de ella que normalmente sabe ocultar bien: sus inseguridades.

—¿Y echas de menos a alguien?

—¿A qué te refieres?

—A que si te dejaste algún rollete en Ámsterdam, fumándose un porro mientras te espera.

Sale el aire de mis pulmones y me paso las uñas por la barba antes de contestar.

—Puede. O puede que no.

Ella se encoge de hombros y se abraza a sí misma en un gesto mucho más inconsciente de lo que cree.

—Vale.

—Joder, Tere... —llevo mis manos a su cara y le obligo a que me mire—, vive aquí, ahora, en el presente, conmigo, ¿vale?

—Vale. —Tarda un siglo en contestar.

—Me gusta mucho lo que tenemos. ¿A ti no? —Le meto un poco de mano. Como se deja, voy un poco más lejos y empiezo a acariciarle el culo por debajo del tanga que lleva—. Joder, me encanta follar contigo.

Traga saliva, gira la cabeza para apoyarla contra mi pecho. Suelta el aire hasta que no le queda nada y entonces dice algo que me pone la carne de gallina:

—Y a mí me encanta besarte.

Lo dice como resignada, incluso con pena. Yo elijo reírme porque no me quiero rayar. Porque no entiendo a qué estamos jugando ni cómo hemos llegado hasta aquí. Pocas veces ha sido tan sincera como en estos momentos y eso que solo es una frase de seis palabras. Pero todo lo que esconde... es profundo.

Tan profundo como un pozo sin fondo.

—¡Y a mí, Tere!

—Pues vuelve a hacerlo —dice con voz queda. Parece que ahora mismo está en otro planeta—. Hazlo siempre que quieras porque... si no, eso cala hasta los huesos.

Se aparta un poco de mí. Sonríe sin ganas y se lleva una mano a la pierna. ¡Hostia! ¡Claro, joder! ¿Cómo no me he dado cuenta antes? Aunque la mayor parte de mi sangre me circula por la polla, el cerebro todavía me funciona a medias.

Suficiente como para llegar a una deducción digna del puto Sherlock Holmes:

—¿Por eso te tatuaste esa frase?

Baja la cabeza. Le paso los dedos por el flequillo. Ella no me mira y parece que se le ha olvidado sonreír.

—Quiero recordarme todos los días que, si quiero besar a alguien, eso es justo lo que tengo que hacer. Sin más. No voy quedarme con las ganas. —Espero que «ese alguien» sea yo. Siempre yo. Lo pienso, pero no lo digo—. Además, he estado dándole vueltas. —Anuncia en su versión más adulta y racional—. Y... pocas veces me he arrepentido de algo pero, al final, pesa siempre más lo que no he hecho que lo que sí he hecho.

—Entonces ya sé a qué ha venido ese morreo nada más llegar. —Es evidente, lo sé, pero quiero oírselo decir.

Si sigo hilando tan fino voy a poder tejer punto de cruz. Tere asiente casi con vergüenza, aunque no tenga de eso. Ahora mismo parece tan vulnerable como un cachorro bajo la lluvia, así que rodeo su cintura con mis manos y la levanto para que nuestros cuerpos se peguen y sus labios queden justo a la altura de los míos.

—Cuéntame la historia, Tere —susurro. No hace falta que lo diga, hablo de las palabras que llevará para siempre escritas en la piel.

Ella me pasa las manos por detrás del cuello y enlaza sus dedos. Respira el mismo aire que meto en mis pulmones. Nuestras bocas vuelven a rozarse. Joder, podría pasar así siglos, compartiendo con Tere ese oxígeno que necesitas inmediatamente después de un beso y antes del siguiente.

Coño, mátame ya. Si sigo con estas moñadas voy a potar arcoíris.

—No tiene ninguna historia. —Se encoge de hombros—. Como ya te he dicho, paso de arrepentirme.

—¿La frase es tuya? —Imagino que no, pero a ver con qué me sale.

—Es un verso de Sabina. No es mi artista favorito, pero...

—¿Cómo se llama la canción?

—«Y sin embargo».

—No me suena.

Hablamos entre susurros, como si estuviera prohibido alzar la voz. Pero es que no queremos joder el encantamiento, o lo que coño sea, que envuelve esta cocina.

—Habla sobre un... amor apasionado —le cuesta decir esas dos palabras y las suelta deprisa, como si le diese corte—, pero también sobre una traición. Al final no acaba bien.

—¿Por qué?

—Por la culpa, «el sí pero no» de los imposibles... todo se mezcla y...

—Entonces no me gusta esa canción.

—Es bastante realista —replica.

—No estoy de acuerdo. —Se la devuelvo—. El amor, si duele, no es amor de verdad.

—Esa frase queda muy bien en una libreta.

Me mira a los ojos de tal manera que me dan ganas de apartar la vista. Pero no me escondo. No soy un puto cobarde. Si me quiere escanear el alma, adelante. Lo único que va a encontrar es... a mí.

Al auténtico yo.

—Tere... —mierda, mis labios van solos. No puedo frenarlos—, si tú supieras... si en realidad me dejaras...

No termino la frase. La pelirroja prefiere estampar su boca contra la mía como si fuera una jodida kamikaze. Me hace daño en los dientes. Protesto con un gruñido que pronto se disipa porque Tere me calla con un morreo que se nos va de madre. Una cosa lleva a la otra y me obliga a sentarla sobre la encimera de la cocina. Abre las piernas para invitarme a meterle mano. Nunca rechazaría algo así. Casi puedo sentir cómo intenta frenar con todas sus fuerzas los pensamientos que cruzan su cabeza. Los aniquila con esos besos que sí me da. Por eso soy un tío afortunado, aunque vaya a conformarme. Tere quiere mi silencio. Por eso no para de besarme, porque haría cualquier cosa, supongo, para no escuchar lo más parecido a esa confesión que ya me viene pesando en el pecho.

Este es el segundo mejor uso que le puedo dar a mi lengua en esta situación.

Y eso es mucho más que nada.

Capítulo 48

Sergi

Me levanto de la cama. Recojo mi ropa y salgo desnudo de su habitación. Voy a la mía como un zombi y me tumbo sobre las sábanas arrugadas, aunque limpias. El suspiro que echo tal vez haya traspasado varios tabiques. Uso mi brazo a modo de almohada y me quedo mirando el techo.

Si no llega a pararme Tere, le habría confesado mogollón de cosas que me rondan la cabeza desde hace tiempo. Trago saliva cuando asimilo lo que he estado a punto de pasar. Es que casi canto como si estuviese bajo arresto, sospechoso de haber cometido varios asesinatos, aunque supongo que mis crímenes podrían reducirse a un solo cargo.

Mierda. Soy culpable.

¿Que qué le iba a decir? Que me vuelve loco, que estoy pillado, que ya no puedo estar sin ella. Que no me canso de follármela porque hace tiempo que esto no es solo follar. Es algo más. Me la suda si no le gusta o le acojona lo que me muero por decirle. Es la puta verdad y tenemos que hablarlo algún día de estos.

Sé que está rayada. Sé que hay un motivo que le impulsa a echar un ojo a mi móvil cuando cree que estoy distraído. Sé que hay algo más que curiosidad cuando me pregunta con un hilo de voz dónde he estado y a quién he visto.

Ese motivo comparte apellidos conmigo y tiene más o menos el mismo gusto para las tías que yo.

Muchas veces me dan ganas de decirle a la pelirroja que no soy como mi hermano. Y no puedo retroceder en el tiempo para ahorrarle el chasco que se llevó con él. Nada de lo que yo haga va a cambiar lo que pasó. Lo más cachondo es que sería capaz de reventarle los piños a Borja y de abrazarle al mismo tiempo. ¿Sabes por qué? Porque si no hubiesen roto, jamás habría tenido la oportunidad de conocer a Tere... así.

Pero tengo que elegir el momento adecuado para cascarle todo esto. Y no sé cuándo va a ser. Joder, menos mal que yo no soy de los que se rayan. Está a punto de amanecer y pegar ojo ha sido imposible. Me he tirado todo el rato pensando en ella, echándola de menos a pesar de que la tenía al lado.

Soy gilipollas.

Me levanto y voy hasta la cocina. Pillo a Tere con medio cuerpo metido dentro de la nevera. Está bebiendo directamente del cartón de leche que compartimos. Me encanta intercambiar saliva con ella, pero no de esa manera. Le pongo una cara rara y suelto un gruñido. Estoy demasiado empanado como para protestar. Cierra la puerta con el culo y se gira hacia mí. Lleva un pijama que no debería ponerme cachondo, pero en realidad, sucede todo lo contrario. La pelirroja me supera. Y, cuando me clava la mirada trazando alguna perversidad, es todavía peor.

—¿Algún plan para hoy?

Es sábado, así que supongo que debería tener algo en mente, pero no es así. Me encojo de hombros y finjo que estoy de puta madre. Que no he pasado la noche dando vueltas alrededor de eso indefinible que tengo agarrado a al corazón y a las tripas.

—Pedirle a mi gemelo Brad que me haga un bizum. Ando algo escaso de viruta este mes.

—Hablo en serio.

Sonrío y saco los bolsillos para que vea lo tieso que estoy, pero al final dejo el teatro y le digo:

—Tumbarme en el sofá hasta que sea la hora de comer. Ese es mi plan.

Tere bufa y sonríe. Aparto la mirada, no sé por qué.

—¡Qué coñazo! Te propongo otra cosa mucho más apetecible...

—¿El qué?

Se acerca poco a poco hasta mí. Voy subiendo la guardia.

—Dúchate conmigo —susurra contra mi cuello.

Siento su calor, el roce de su cuerpo. De mi garganta sale una especie de jadeo bastante tocho. Me besa la yugular. Es lo que haría una asesina sexy antes de atestar un tajo brutal.

No sé de dónde he sacado eso, pero es un concepto cojonudo para mi siguiente tatuaje...

—Voy, pero solo porque hay que ahorrar agua —digo con un hilo de voz—. El planeta nos necesita concienciados.

Se aparta de mí y persigo su sonrisa misteriosa. Va hacia el cuarto de baño. Yo me dirijo a mi habitación y cojo la ropa que quiero ponerme después. Algo cómodo, pantalones grises de chandal, camiseta negra y una sudadera roja. Los gayumbos y los calcetines no pueden faltar. Antes de que se me pase, cojo el bote que dejé olvidado en la bolsa tras mi última compra. Escucho el grifo abierto desde el pasillo. Cuando llego y cierro la puerta tras de mí, Tere ya está en la ducha.

—Vamos, métete conmigo —me dice.

—Cuidado con el tatuaje. ¿Te lo has cubierto bien?

—¡Sí! —responde como una cría harta de que le digan lo que tiene que hacer.

Abro la cortina y la imagen que veo me pone burrísimo. Silbo y me paso la lengua por los labios.

Tere mojada, tatuada y en pelotas siempre es bien.

—Joder...

—¡Pero si ya me tienes muy vista! —Se descojona de mi cara de salido y me anima a entrar.

Le hago caso mientras sonrío como un bobo. Es un plato de ducha enano. Apenas cabemos los dos, pero no importa. Cuanto menos espacio en sitios como este, mejor. Nos enjabonamos mutuamente, los besos nos entretienen más de la cuenta. El agua corre, lo cual no es ecológico, pero para ser sincero, en ese momento ni siquiera puedo pensar en nada, salvo en Tere. En el aquí y el ahora.

Nos encendemos. Le meto el índice y el anular en su vagina, y empujo hasta el fondo porque de lubricación va sobrada. Los saco y repito hasta que la oigo gemir. Con la otra mano, acaricio su culo. Tere me agarra la polla y me hace una señora paja que me lleva al puto límite. Respiro como si estuviera dentro de un coche sin aire acondicionado. La pelirroja no hace más que susurrarme cerdadas al oído. Sabe que eso me excita. Me muerde el cuello como si fuera un jodido animal y yo se la devuelvo pellizcándole los pezones.

Es sexo sucio, aunque estemos cubiertos de jabón. Y me encanta, joder.

—Voy a por un condón —me oigo decir—, necesito follarte.

«Que no ho intenti. Ara mateix només penso amb la polla».

Tere me detiene. Se agacha frente a mí despacio. Sus labios recorren mi estómago, no deja de mirarme a los ojos. Rodea mi polla con los dedos y le da un beso que incluso podría ser tierno... si no fuera por la cara de viciosa que tiene ahora mismo.

—Vas a flipar —murmura.

—¡Joder!

Tere acaba de metérsela en la boca casi entera. De la impresión, echo la cabeza hacia atrás y me doy una hostia contra los azulejos de la pared. El chorro del agua me cae sobre la cara. Dolor y placer se mezclan. Bajo la vista para hacerme una foto mental de este momento. He pasado de estar empanado a empalmado.

No, mentira. Llevo empalmado un buen rato.

La tía sabe lo que hace y lo hace de vicio. Ritmo perfecto, buen equilibrio entre dientes, lengua y labios. A veces succiona, otras solo lame. Lo combina con la mano. Me tira flojo de los huevos. Juega con la punta y luego deja que me folle su garganta. La guío con suavidad, aunque pronto me doy cuenta de que no hace falta. Es como si estuviera dentro de mi puta cabeza, siguiendo mis instrucciones. ¿Brujería? Podría ser. Pero si Tere es un ser maléfico solo me dará miedo cuando lo piense en frío. Ahora estoy demasiado caliente como para preocuparme de algo que no sea disfrutar de la mejor mamada que me han hecho en mi vida.

Me corro en su boca. Escupe y el sumidero se traga mis soldaditos.

—¿Por dónde íbamos? —dice, tan pancha—. ¡Ah, sí! Pásame el champú, anda.

No soy capaz de reaccionar. Me quedo mirándola. Mis manos se ahuecan en torno a su cara.

—¿Dónde has estado toda mi vida? —le susurro.

—Aquí —suelta. Luego sonríe—. Venga, vamos, que nos van a salir escamas.

—Te debo una. —Le recuerdo, acariciándole las tetas.

—Cuando salgamos de aquí. —No parece dispuesta a ceder—. ¡El champú!

Dejo de meterle mano, le doy lo que me pide y aprovecho para robarle un poco. No hablamos, no nos tocamos, solo nos miramos de reojo y sonreímos. Cuando me aclaro el pelo, aparto la cortina para coger el bote que me traje.

—¿Qué es eso?

—Suavizante.

Suelta un grito que me deja medio sordo.

—¿En serio?

—¿Qué pasa? —me defiendo—. Si no uso esta cosa, luego el pelo se me enreda que flipas.

—No te pega.

—¿Se te ha caído un mito?

—Pues casi —me da un tortazo en el hombro—, pero no. De hecho, hay algo que quiero confesarte...

—¿El qué?

—No soy pelirroja de verdad —dice al final de un silencio que solo interrumpe el agua sobre nosotros.

La noticia no me afecta. Le queda de puta madre ese color, sería difícil imaginarla de morena o de rubia.

—Sigues teniendo un morbazo increíble —susurro contra su oído.

Le doy un beso en los labios que no tiene intención de empezar un nuevo asalto, aunque quién sabe. Porque ella me sigue el juego. Se pega a mí, me toca el culo y yo hago lo mismo. Joder, nunca acabamos.

Nunca tenemos suficiente.

—¿Cuál es tu tatuaje favorito? —Tere para el beso para hacerme esa pregunta que se le acaba de ocurrir.

—Este. —Señalo el suyo.

Ella niega con la cabeza.

—De los que tienes tú.

—Adivínalo. —Le reto—. Pero...

—Oh, los peros —murmura.

—Cada vez que falles, voy darte un buen lametazo en el coño...

Vuelve a tener esa mirada juguetona en los ojos y, al mismo tiempo, esa sonrisa de niña buena. Sé lo que significa: que acepta mis condiciones.

—¿Este? —apunta con el dedo a unas iniciales que tengo en el pecho. «Free Bird».

—Frío, frío —susurro.

—Pájaro libre. ¿Por qué?

—Porque así quiero sentirme siempre. Y porque es una canción cojonuda de los Lynrd Skynyrd.

—Eso no es techno —arruga la nariz, poco segura de su afirmación.

—No.

Silencio, pero no dura mucho.

—Creí que solo escuchabas techno.

—La excepción que confirma la regla. —Resuelvo, misterioso—. Ese solo de guitarra me pone los pelos de punta.

—Me gustaría escucharla —dice, pensativa. Cuando salgamos, se la pondré para que se deje de tanto pop en nuestro idioma—. ¿Y si alguna vez te enjaulan? —la observo. No sé a qué viene esa pregunta, pero la respondo igual:

—Que matas lentamente a la oveja negra.

—No quiero que conmigo te sientas así. Nunca —murmura, tajante.

—Lo veo... poco probable.

Basta de charla. Me pongo de rodillas. Es difícil cuando apenas cabemos los dos en un metro cuadrado. La pelirroja se ríe de mí y yo, con ella. Consigo abrirle las piernas, sacar la lengua y pasarla por su hendidura a placer. El de ella y el mío, aquí también disfruto yo.

Me aparto, pero no me pongo de pie.

—¿Por qué paras? —jadea.

—Porque tienes que conseguir adivinar cuál es mi tatuaje favorito.

—¿Este? —pregunta por uno aleatorio, ni siquiera sé a cuál se refiere.

—No.

Callo esa voz que grita dentro de mí, que me empuja a decirle todo eso que me empieza a quemar. Los impulsos, si no se obedecen, pueden dolernos cuando se repiten durante días.

Pero ya me ocuparé mañana de eso, como bien dice Tere.

Vuelvo a hundir la cabeza entre sus piernas. Juego con su clítoris y meto dos dedos en su interior. Acelero hasta que noto cómo los músculos se contraen. Estalla. Quiero seguir, así que eso hago. No voy tan bestia como antes, pero me niego a parar hasta que se corra otra vez. Cuando pasa, varios minutos después, me convenzo por enésima vez de que Teresa está hecha para mí.

Alguien ha tomado nota mientras dormía, porque si no no me explico cómo puedo estar liado con la mujer de mis putos sueños.

Me muerdo la lengua para no hablar, pero se me escapa algo. Una sola cosa: su nombre.

—Tere —susurro.

Entonces me mira con ganas. Me pide que me levante sin palabras. Me besa. Cierro los ojos y me dejo cada pedazo del alma en ese gesto que cala hasta los huesos, como dice su tatuaje. Porque, al menos, puedo decirle con mi boca, con mis manos y con mi polla todo lo que callo.

¿Sabes una cosa? Creo que ella lo sabe. Y creo que siente algo parecido. Por eso no pienso rayarme, al menos no ahora, porque lo que de verdad cuenta es el presente. Es lo único real. El pasado no puede cambiarse y el futuro no existe. Me centro en conseguir que gima, que se derrita por mi culpa.

Joder, me encanta verla así. Enrollarte con esa persona que es especial para ti y que esta te corresponda con las mismas ganas es una de las mejores cosas que puede pasarte.

Algo que todo el mundo debería experimentar al menos una vez en su vida.

Sé que no suele cumplirse. Sé que esto, más bien, es casi como un puñetero milagro. He pasado de tener sexo ante la cámara a cambio de dinero a hacer el amor en un acto tan íntimo y especial que hasta los sentimientos rebosan.

Soy un suertudo de cojones.

TERCERA PARTE:

DESPUÉS

Capítulo 49

Cuando algo te gusta, es muy difícil decir adiós. Es lo que me ocurre con la oveja negra de la familia Folcaquier. Supongo que Sergi no mentía cuando dijo que juntos éramos la hostia. Y lo seguimos siendo. Da igual los planes que hagamos, si estamos solos o rodeados de gente. A veces, solo necesitamos una puta mirada para que se detenga el mundo.

Que siga pasando un año después, me deja con el culo torcido.

Sí: un año. La primera sorprendida soy yo.

La cosa va demasiado bien. No «muy bien», sino «demasiado». Sigue flipándome la manera que tiene de hacerme reír, de mantenerme enganchada a una conversación y su capacidad de encenderme en cualquier momento. Ah, y cocina de vicio. Habría engordado varios kilos de no ser porque quemamos calorías haciendo todo tipo de guarradas. A estas alturas, no te sorprenderá saber que «Free bird» se ha convertido en una de mis canciones favoritas. Sergi es atento, detallista, divertido, sabe escuchar, está como quiere y folla de muerte. Tengo a un actor porno en exclusiva para mí y todavía me cuesta creerlo.

No, la oveja negra no es perfecta, pero se acerca tanto a esa jodida definición que cualquier día veo su jeta en el diccionario al lado de dicha palabra. ¿Cuándo se me caerá la venda de los ojos? Espero que, cuanto antes, mejor. Pero cada día que pasa me olvido de eso un poco más. Me cuesta mantener la guardia en alto porque con Sergi es muy fácil relajarse. Es lo que te pide el cuerpo, pero no el cerebro.

Estoy en mitad de un jodido sueño del que voy a despertar algún día, eso es lo único que tengo claro. Será bonito mientras dure aunque, cuando abra los ojos y compruebe que nada de esto que vivo es real, voy a darme una leche que flipas.

—¿Me has estado escuchando?

—Nop.

Su suspiro me vuela el flequillo hacia atrás y hace que me dé un ataque de risa.

—¡Al menos eres sincera!

—Sabes que siempre lo soy —le recuerdo.

—Necesito tu consejo.

—Suéltalo.

Coge aire antes de hablar:

—Mi jefe presentó la semana pasada una idea para uno de los clientes más importantes de la agencia. El problema es que eso no cuajó. Dicen que no es fresca, que no se adapta a los valores de marca que quieren transmitir. —A mi todo esto me suena a chino—. El viernes por la tarde nos reunió a todo el equipo de becarios y anunció que, quien traiga un brief potente que impresione al anunciante, tendrá sobre la mesa un contrato de trabajo.

Sí, mi amiga sigue siendo la explotada becaria de una de las agencias de publicidad con más renombre. No entiendo cómo lo permite. Sergi y yo se lo hemos dicho de mil maneras, pero la tía se empeña en perseguir pajaritos que se desvanecen en el aire.

—¿Qué es un brief? —pregunto, arrugando la nariz.

—En pocas palabras, la información imprescindible para desarrollar el concepto o conceptos clave que se quieran llevar a cabo. —Me quedo un poco igual, pero enseguida Ainara añade—. Es decir: la idea. Creo que esta es la ocasión perfecta para destacar, la que llevo esperando muchos meses, pero...

—¡Nada de peros, tía! Vas a llevártelo tú y listo.

—No es tan sencillo. Y siempre hay un pero, Tere —me mira muy seria.

Damos vueltas por los pasillos de una tienda de ropa cualquiera. Ojeo algunos vestidos, ninguno me llama tanto la atención como para gastarme lo que marca la etiqueta. Ainara lleva dos colgados bajo el brazo y va como pollo sin cabeza buscando algo que combine con unos pantalones de cuadros escoceses que se compró hace un par de semanas y que no le quedan pesqueros. A veces, le cuesta encontrar algo de su talla que le siente bien.

—¿No se te ocurre nada?

—¡Al revés! —bufa—. Tengo muchas cosas en la cabeza y el problema es que ninguna termina de gustarme. ¡He de bordarlo! —Recalca esa palabra con un puñetazo sobre la palma de su otra mano—. Si no convenzo al cliente, nunca me ofrecerán un contrato.

—Deberían haberte fichado hace meses porque tienes un talento alucinante.

El hecho de que en su empresa conviertan en premio algo que le corresponde por derecho me toca mucho la moral, pero es Ainara la que ha de ofenderse, no yo.

—Así funcionan las cosas en el mundo de la publicidad —resopla y me da la espalda para tocar la tela de una camisa.

Miro más trapitos. No tardo mucho en centrarme de nuevo en mi amiga. No quiero que entre en un bucle de rayadas mentales, así que intento ayudarla yendo al grano:

—A ver, cuéntame tus ideas.

Mira hacia el techo y se ríe.

—Una chica haciendo deporte con cara de felicidad. O dos amigas hablando en el baño de una discoteca. Un gatito, helado de chocolate y una peli romántica. Nubes. Más chocolate —chasquea la lengua—. No sé, estoy atascada.

—¿Qué cojones? —no entiendo nada.

Me coge del brazo y tira de mí para que la mire de frente:

—Es para un anuncio de una gama nueva de compresas que van a lanzar, ¿vale?

Me doblo para reírme a gusto.

—¿En serio?

—Como te he dicho, es uno de los clientes más fieles de la agencia. Quieren una campaña online y offline. Es decir, tele, prensa y redes sociales. Algo fresco, que no se haya visto antes. ¿Qué puñetas presento yo el lunes?

—Necesitamos a Sergi aquí —admito—, él es quien tiene las idas de olla más locas.

—No piden algo loco, sino algo... original.

Mientras vamos hacia la caja, varias cosas se me pasan por la cabeza. Las descarto todas. La música machacona de la tienda no me deja oír mis propios pensamientos. Cuando salimos, respiro más a gusto. Le paso la mano por el hombro a Ainara de aquella manera, ya que la diferencia de alturas lo hace difícil. Aprieto. Sonrío.

—Venga, tía, no te vengas abajo. ¿Sabes qué necesitas? ¡Inspiración! —Pone sus ojazos en blanco—. Seguro que un poco de alcohol te vendría de lujo. Y conozco el mejor sitio para que las ideas fluyan...

—El bar de Paco —murmura ella.

—¡Exacto!

—¡No me lo esperaba! —El sarcasmo le sale regulero.

—Pero si vienes conmigo, te ayudaré. Te prometo que voy a tirarme el resto del finde pensando en compresas. Eso vale por un trato, ¿no?

—No sé. —Camina con los hombros agachados y la barbilla pegada al pecho mientras nos alejamos del centro comercial—. Supongo que salir por ahí esta noche me despejará. Voy a seguir igual de atascada en mi casa que con una cerveza en la mano. ¿Invitamos a tu novio?

—No es mi novio, payasa. —La fulmino con la mirada.

—Pero, ¿va a venir?

—Sí. —La abrazo fuerte. No puedo dejar de sonreír—. Entre Sergi, tú y yo vamos a parir la mejor puta idea del mundo. El gilipollas de tu jefe nos va a tener que contratar a los tres al final.

—¡Ojalá! Me encantaría trabajar con vosotros.

Las puertas giratorias dan paso a un puto vendaval helado que me vuela el flequillo. Odio el mal tiempo, el frío que se te mete en los huesos e ir tapada para no morir de una pulmonía.

—Nos vemos donde Paco... ¿a las diez?

Ainara alza el pulgar y, cuando me alejo de ella tres o cuatro pasos, escucho su voz por encima del ruido de la calle:

—Piensa, Tere. ¡Piensa!

Capítulo 50

Cuando llegamos al bar de Paco suena Sin documentos, de Los Rodríguez. Eso me hace sonreír.  Y los olores, tan jodidamente familiares. Aunque den asco y se quieran meter a vivir en mis napias. El lugar entero lo siento tan mío, que paso por alto sus defectos.

Sí, cuando algo me gusta, me gusta de verdad. Como este tugurio, la música en español, la comida casera recién hecha.. o Sergi Folcaquier.

Él y yo nos abrimos paso hasta la barra y pedimos una birra y un refresco. Paco está en la trastienda, ya le saludaré cuando le vea. Doy media vuelta para apoyar la espalda en cualquier parte que me la deje un poco pegajosa. No hay demasiada gente, se está bien. Respiro hondo y me relajo. De repente, noto algo raro en un rincón, junto a los baños. Me cosco de que en la pared hay una mancha de vómito que la última vez no estaba ahí. Le doy un codazo a Sergi y le señalo la obra de arte que algún matao ha dejado ahí para los restos. Porque Paco jamás la va a limpiar, de eso estoy segura.

De reojo veo la cara que pone la oveja negra y echo la cabeza hacia atrás para reírme a gusto. Hablamos un rato de tonterías. Pasa el tiempo, ni rastro de Ainara aún. Es raro que se retrase.

—A ver cuándo viene. Tengo ganas de contarle mi idea.

—La mía le va a molar más.

Arqueo una ceja, pero con el flequillo no se me ve.

—¿Qué te apuestas a que no?

Me atrae hacia él y me abraza. Bajo la barbilla para que no pueda ver lo que me hace. El poder que sigue teniendo sobre mí un puto año después es tan real como tú y como yo.

—¿Seguro que quieres jugar a eso, Teresa? —me susurra—. Porque hoy vas a perder.

Un escalofrío me recorre la espalda, como cada vez que le escucho decir mi nombre en voz baja y ronca. Me giro para hablarle al oído. Estoy tan metida en nuestra jodida pompa que ni me fijo en la canción que suena ahora. No debe gustarme mucho, si no me acordaría.

—Si gano yo, serás mi esclavo todo el día.

—¡Ya lo soy todos los días! —Me hace cosquillas. Yo no estoy de acuerdo con eso, pero paso de discutir con él—. Vale, seré tu esclavo sexual. ¿Y si pierdes?

—Si pierdo —hablo muy lento para crear tensión y jugar un poquito más con mi oveja negra—, se la chuparé al hermano gemelo de Brad Pitt en el cine.

Se atraganta, casi se le salen los ojos de las cuencas. Pone una cara de vicioso que me hace reír como una loca, hasta llamar la atención de casi todos los que están alrededor.

—Hecho —dice con voz plana—. Te acepto la apuesta.

Ainara viene hacia nosotros. Sergi saluda con un abrazo. Bajo estas luces que rebotan por todas partes, el pelo de mi amiga parece más blanco que nunca. Está rara, aunque muy guapa, incluso con esa cara de acelga que trae por culpa de sus preocupaciones.

—Tengo una idea brutal para ti. —Anuncio, sin decir «hola» ni hostias—. Escucha...

—¡No! Yo primero —Sergi se mete entre nosotras—. Imagínatelo —mueve su manaza con el vaso en la mano como si estuviese en una obra de teatro—: una tía buena mirando a cámara. Cuerpazo, preciosa. Modelo o actriz. Y de repente, dice: «soy perfecta, lo sé, pero en el fondo, tú y yo no somos tan distintas. Yo también tengo la regla y uso la marca de compresas número uno del mercado».

Me descojono por dos motivos: Sergi ha puesto una vocecilla ridícula y su idea es una reverenda mierda machista. Ainara opina como yo, porque tuerce el morro y se rasca el cuello, como si estuviese incómoda.

—¿Qué? —echo un leño al fuego—. ¿No te gusta la sugerencia de aquí el amigo? ¡Es muy original! Nunca ha propuesto algo con tías buenas antes.

Sergi me pasa un brazo por los hombros, me atrae hacia él y me besa el pelo. Yo sonrío y me fijo en que Ainara sigue seria.

—Lo siento, pero no lo veo —le contesta—. Gracias de todos modos.

La conversación no da más de sí. Mi amiga se muere por un trago, lo veo en sus ojos, así que le tiendo mi tercio para que no pierda el tiempo en la barra. Quiero que me escuche. Me remango.

Ahí voy:

—Necesitas algo fresco y que no esté trillado, ¿no? —Ainara asiente mientras roba un sorbo—. Pues tengo lo que tú y el hijoputa de tu jefe estáis buscando —me aclaro la voz—: un tío.

—¿Cómo? —Ainara me mira con la boca abierta.

—Un tío —repito—. Su chica está en el sofá, muriéndose de puto dolor de regla. Entonces, él se pira de casa. Crees que la va a dejar tirada para irse al bar con sus colegas. ¡Pero no! —grito—. Resulta que baja al súper para comprarle una caja de compresas y unas chuches. Después, ven una peli juntos. Empalagosos a tope, subidón de azúcar, diabetes, blablabla.

Ainara entorna los ojos. Se cruza de brazos. Se queda en silencio. Mientras tanto, Sergi empieza a boicotear mi idea con un montón de comentarios absurdos. Me defiendo con un puñetazo en su hombro, justo donde tiene el tatuaje de la piba desnuda. Desde hace un año, como sabes, es mi sitio favorito para darle una leche cariñosa.

—¡Buuuu! —Sergi pone las manos a modo de altavoz alrededor de su boca y suelta eso.

Las dos ignoramos al niño grande.

—Vendes una fantasía —sigo explicándole a mi amiga—. Ningún tío es así de atento y cariñoso, pero eso es precisamente lo que busca el noventa y nueve por ciento de las mujeres heterosexuales. Y los deseos, venden. «Si usas estas compresas, el príncipe azul vendrá de regalo». Es lo que dices entre líneas.

Ainara abre mucho la boca. Creo que esta vez he conseguido impresionarla.

—¡Tía, eso es genial!

—Oye, que algunos sí somos así —protesta Sergi—. El otro día te quejabas de tus ovarios y bajé a comprarte unos tampones. Luego te abracé y...

Recuerdo cómo acabó aquello: con Sergi comiéndomelo todo, a pesar la situación. Prefiero no airear eso, ni darte detalles innecesarios.

—Bueno, vale, sí. Quizá haya un poco de realidad en mi idea... —admito.

Me da un azote cariñoso en el culo y yo le estampo un beso corto en los morros sin quitarle el ojo de encima a la rubia. Me preocupa. Lleva al menos dos minutos sin moverse, parece que le ha dado un jodido patatús.

—¡Es brillante! —por fin reacciona. Sonríe de oreja a oreja—. Gracias. ¡Muchas gracias, Tere! ¡Me has salvado la vida!

Me abraza y, para celebrarlo, me dirijo hacia la barra, donde veo a Paco. ¡La noche mejora por momentos! Le pido una ronda de chupitos, pero no me hace ni puto caso y sale a darme dos besos.

—¿Cómo estás, Francisco José? —le pregunto.

—Como siempre, hecho mierda —dice con voz ronca—. En cambio a ti te veo de puta madre.

—No me puedo quejar.

—En serio, pareces muy feliz. Llevo un buen rato viendo cómo te ríes. Con él y de él —señala a Sergi.

Me encojo de hombros. Dios, necesito un trago para hablar de estos temas, sobre todo si a quien tengo delante es a Paco.

—La felicidad de una chica no depende solo de los tíos.

—¡Ya lo sé, joder! Pero lo tienes loquito por tus huesos, como debe ser. Me alegro de que os vayan bien las cosas. —Se acerca más a mí. Huele a sudor, a tabaco negro y, si fuese borracha, incluso diría que a recuerdos de esos que no están bien guardados—. No lo dejes escapar, ¿me oyes? No es como ese otro. El que tenías antes.

El corazón se me acelera. Hacía mucho que no pensaba en Borja.

—Ya lo sé —murmuro tan bajito que es imposible que me escuche por encima de la música. Ahora suena Maldito duende, de Héroes del Silencio.

—¡Míralo bien, joder, Teresa! —dice, medio cabreado—. Está ahí empanado, tomándose su refresco tan tranquilo mientras esas tías intentan que se fije en ellas. ¿Te parece normal? ¡A mí, no!

Mierda, Paco tiene razón. Durante un minuto entero no digo nada, solo observo la escena como si fuera una de esas que aparecen en los documentales que echan a la hora de la siesta. Ritual de apareamiento, cortejo y todo ese vocabulario técnico. Espero pacientemente a que Sergi por fin se dé cuenta de cómo llama la atención de esas tías que, por cierto, están bastante buenas. Sin embargo, cuando por fin lo hace, deja el vaso olvidado por ahí y se pira en dirección al baño de los tíos.

—¿Dónde está Ainara? —Paco no contesta. Me giro para gritarle al oído—: si Sergi no hace nada es porque sabe que puedo pillarlo en cualquier momento. Estoy aquí al lado, hablando contigo.

El dueño del bar niega con la cabeza.

—A la mayoría se les van los ojos al pan. ¡Que no lo veo mal, ojo! —afirma—. Cuando uno está con alguien, puede ver el menú, sin catarlo.

—Coincido.

—Pero lo del otro... eso ya no me parecía tan bien.

Frunzo el ceño. Me he perdido.

—¿De qué hablas?

—Del pijales ese. Lo pillé varias veces mariposeando mientras tú bailabas una canción o venías a la barra.

—¿En serio? —asiente—. Joder, ¿por qué nunca me lo dijiste?

—Porque pasaba de meterme donde no me llamaban. —Parece cansado de guardar ese secreto—. Creí que sería mejor callarme, ya veo que no. Y ahora... ¡ahora no me sale de los cojones callarme, Teresita! Por eso suelto las cosas tal y como las pienso. —Sube el volumen de su voz—. Y si te digo que me alegro un huevo de que estés saliendo con ese tío, es porque...

—¡Para el carro, Francisco José! —Alzo la mano y doy un paso atrás—. ¡Aquel de ahí —señalo a Sergi—y yo no estamos saliendo!

Paco me mira divertido. Los ojos le brillan. Tiene una sonrisilla macarra en la boca que me encantaría arrancarle de cuajo. Pero a mí nada me ablanda. Sigo seria, a punto de ponerme a la puta defensiva como un animal que sabe que está acorralado.

Por fuera, ni siquiera me inmuto cuando el dueño del bar llama a Sergi a voces. Sin embargo, por dentro, estoy hecha un jodido flan.

—Coleguilla... —le pasa una mano por los hombros a la oveja negra y le palmea la espalda con todas sus fuerzas—, una pregunta.

—Tú dirás.

—¿Esta señorita de aquí y tú estáis saliendo juntos?

Sergi se cruza de brazos y mira hacia otra parte antes de responder:

—Ya me gustaría.

Paco se lleva las manos a la cabeza. No me parece justo que me hayan tendido una jodida encerrona, así que me mosqueo. Putos tíos, da igual la edad que tengan, cuando se ponen teatreros son unos intensos de pelotas. Pongo los ojos en blanco. Busco a Ainara desesperadamente para equilibrar fuerzas, aunque casi seguro que no me servirá de nada. Pero no la veo por ninguna parte.

Mierda.

—Joder, Tere —la voz cascada de Paco me taladra el oído—, ¡no me jodas! ¿Cómo llamas entonces a lo que tenéis?

—Vale, sí —admito, solo para que me deje en paz—. Supongo que sí.

—Supones. ¿El qué supones?

Suspiro. Aprieto los dientes. Joder, al final voy a tener que decirlo en voz alta, con todo lo que eso implica...

—Que estamos saliendo.

La sonrisa de Paco me incomoda, y eso que se deja ver poco. Sus dientes amarillentos me recuerdan lo que su gesto significa. En esencia, que ellos han ganado y yo he perdido. Ya no tengo el control.

—Ahora os traigo los chupitos. ¡Invita la casa!

—Gracias, tío. —La voz de Sergi apenas llega a mis oídos. Yo miro hacia otro lado.

—¡Cuídamela o te corto las pelotas!

—¡Sé cuidar de mí misma! —le recuerdo.

—Eso ya lo sé, pero también está de puta madre si dejas que cuiden de ti un rato...

La sabiduría callejera de Paco me toca un poco la moral, para ser sincera. Lo último que me apetece es recibir consejos que no he pedido. Esta conversación me deja pensativa y es como una jodida huella que pronto tendré que fregar para que vuelva a estar todo en orden.

Pero ya me ocuparé de eso mañana. Esta noche, no.

Y si hace falta, para esquivar los chillidos de mi conciencia me agarro un pedo del quince.

Mientras el dueño del bar desaparece tras la barra, Sergi se pega a mí. Parece que ha estado conteniéndose y ahora ya no puede más. Es como un vampiro que necesita mi sangre, aunque reconozco que no me gusta estar alejada de él demasiado tiempo porque siento que me falta algo. ¿Qué me pasa?

Me besa la mejilla, se coloca a mi espalda y me retira el pelo para morderme el cuello. Lo que te digo, un puto vampiro. Me dejo hacer mientras suena A mi me gustan como tú, de Alejandro Puebla. E imagino que soy la única que escucha la música, que está hecha solo para mí y que me habla en un idioma que el resto no entiende.

Nos bebemos los chupitos. El de la rubia termina en mi poder y me lo trago sin pensar. Sigo buscándola por todas partes. Sergi me espera mientras doy una vuelta por el bar. Me meto en el baño y grito su nombre. Nada. Salgo a la calle.

Tampoco.

Estoy intranquila. Vuelvo con él, que acaba de llamarla al móvil sin que la rubia haya dado señales de vida.

«Joder, ¿dónde coño se habrá metido? Seguro que está bien. Tranquila». Dialogo conmigo misma.

No pasa mucho tiempo hasta que Sergi me da un codazo que me devuelve al presente. Ainara se dirige hacia nosotros con una enorme sonrisa en los labios. El alivio al verla delante de mí es inmediato. Mi amiga sabe cuidarse con su curso de defensa personal, pero supongo que el miedo a que le pase algo es inevitable.

—¿Se puede saber dónde cojones estabas? —le pregunto, cabreada.

—No he podido resistirlo, así que me he ido a casa para desarrollar tu idea y hacer el brief. ¡Lo siento!

—Joder, podrías haber avisado —comenta Sergi.

Le pongo las manos en los hombros para zarandearla:

—Hay una cosa que se llama móvil. Otra, que se llama WhatsApp. Sirve para decirle a alguien que te piras, por ejemplo. Sergi te ha llamado. Podrías contestar...

Flashbacks de lo que pasó en Tailandia me vienen a la mente como si fueran fogonazos. Me da pánico pensar que ninguna está a salvo de que pueda suceder de nuevo algo así. Hasta que la sociedad avance y se eduque en estas cuestiones, por desgracia es una realidad.

Y una putada.

— Lo tenía en silencio, ni me he enterado. ¡Lo siento mucho! —Ainara junta las manos como si rezara.

—Eres muy idiota —le corto—. Y una friki adicta al curro, pero te perdono si invitas a otra ronda.

La rubia pide de nuevo perdón mientras la abrazo. El chantaje emocional siempre funciona cuando la persona a la que se lo haces te debe una. No me arrepiento de jugar con su culpa. Ahora que todo está bien podemos retomar la noche, pero enseguida noto que algo me la va a joder.

Que ya me la está jodiendo.

Para olvidarme, o fingir que ese pitido imaginario no está en mi cabeza, solo busco una cosa y es emborracharme. Lo consigo tras unos cuantos tragos de ese fuego líquido que me quema la garganta y que sabe a piruleta. Preferiría el tequila, pero Ainara paga y Ainara manda.

Bailo y bebo, bebo y bailo. Cuando repito por cuarta vez, Sergi se cruza de brazos delante de mí para cortarme el paso.

Aún me sigue alucinando lo alto que es.

—¿No has bebido suficiente?

—¿Qué eres, mi padre? —bufo, intentando huir de él.

—No. Soy tu novio.

Vuelvo a bufar. Me río porque el alcohol me hace ser todavía más cabrona, pero no llego a decir una sola palabra ya que Sergi me planta un beso que me deja alucinada. Me obliga a cerrar los ojos y a olvidarme de todo lo que hay alrededor. Ese es el poder que esta oveja negra tiene sobre mí. Me encanta y me acojona al mismo tiempo. Me cuelgo de su cuello, abandonada a lo que tenga que ser. Mi lengua y la suya se entienden de la hostia. Da igual si están enredadas o sumergidas en la entrepierna del otro. Con Sergi los besos siempre son brutales, incluso los que me da en la mejilla tras susurrar mi nombre al oído. Este es intenso de narices y sabe a piruleta.

Sergi se detiene de repente. Intento ignorar que me tiemblan las putas rodillas.

—Lo que has dicho antes... —me sonríe como un niño pequeño que aún no conoce la decepción o el engaño.

—He dicho muchas cosas antes.

—Has admitido que estamos saliendo juntos. —Su voz se vuelve más grave, quizá más insegura—. Tú y yo.

—No te pega nada que quieras ponerle etiquetas a lo que hay. —Me defiendo con honestidad cruda, de una pureza tóxica.

—Y no me gustan, pero sí ponerle su nombre a las cosas. Y tenerlas claras.

Bajo la mirada. Ainara mira su móvil algo alejada de nosotros. Por los altavoces suena Vicio, de Reinicidentes.

«Justo eso es Sergi para mí: un puto vicio». Pienso.

—Tere. —Sergi se agacha un poco para que nuestros ojos estén a la misma altura—. Tere, escúchame.

—¡Te estoy escuchando! —chillo. Y lo hago porque sé que estoy acorralada en un puto callejón sin salida.

—Me has hecho mucho más feliz que si hubiese ganado la puta mamada en el cine. —Sus pupilas parecen bailar por las mías—. Tenía muchas ganas de decir algo y esta noche... creo que es el momento —coge aire, lo echa y dispara en ráfagas cortas esas dos palabras que llevan planeando sobre nosotros doce putos meses—: Te quiero. —Me besa—. Te quiero. —Vuelve a besarme, sonríe—. ¡Te quiero un huevo, Teresa!

Capítulo 51

Sergi

—Lo siento, Ainara. —Ella hace un gesto con la mano como queriendo decir «no pasa nada, tronco», pero mi conciencia aún me está dando por saco—. ¿Estarás bien?

—Tranquilo, me voy en un rato.

—¿Seguro?

—Ve a por ella —asiente. Su puño se agarra a mi camiseta y me grita al oído—. Yo voy a charlar un ratito con Paco... ¿quién sabe? A lo mejor me da otra idea aún mejor que la de Tere.

—Pero...

—Después, pido un Uber y me voy a casa. Suerte.

Chica lista. Como siempre, Ainara lo tiene todo controlado, incluso cuando la situación se ha ido de madre. Me cago en todo, joder. Me paso las manos por la cara. Sudo bastante. Creo que la he jodido, aunque, por otro lado, ya era hora de que Tere se llevara una dosis de realidad. No me cuesta desnudarme. Como sabes, durante una etapa de mi vida me gustó que me grabaran haciendo algo que otras personas consideran un acto íntimo.

Sin embargo, cuando la cosa se pone seria y el nudismo va más allá de una piel tatuada, se me ponen de corbata. Joder, me alegro de que la noche haya salido así. Esto tenía que pasar tarde o temprano. Echo un último vistazo por el bar por si acaso se esconde por algún lado o bebe sola en un rincón. Negativo. Salgo de ahí a todo rabo y con el puto corazón en la garganta, agobiado. La música se oye cada vez más lejana y en mi cabeza solo hay una idea que repito sin parar:

Tengo que encontrar a Tere.

Me juego el cuello a que, a estas alturas, estará en casa. Como aquella vez que se piró del bar ella sola y con un mosqueo de cojones. No siento frío y eso que se me ha olvidado la chupa dentro. Paso de volver a por ella, esto es mucho más importante. Doy unas zancadas enormes y miro a todas las tías con las que me topo por si alguna es ella, pero no tengo suerte. O quizá sí, porque al ir a cruzar la calle, de pronto la veo.

Ahí está la pelirroja, sentada en el borde de una acera cualquiera que deja de serlo, con las piernas dobladas y el pelo rojo sobre los hombros.

Me acerco despacio. Mi respiración me delata y se gira bruscamente

—No he huido, ¿vale? —me dice a la defensiva, cuando me agacho a su lado—. Solo he salido a... tomar el aire.

Ni me mira, pero al menos, la he encontrado. El alivio que siento me llena el pecho. Sé que pronto esa sensación dará paso a otra con la que no me apetece lidiar: rabia. Odio que Tere haga esto, que se comporte como una niñata que no es capaz de asumir sus sentimientos, o los míos. Pero nadie es perfecto, ni siquiera ella. Y debo decírselo. Sacármelo todo de adentro hasta que no quede nada.

Va a escucharme, quiera o no, y tiene que ser esta puta noche.

—Tere... —cojo su la mano. La tiene fría. Aprieto—, no podía más. Estaba harto de esperar... una señal o...

—Dímelo mañana.

Dos palabras pueden tener el mismo efecto que mil putas bombas atómicas. Si no, que se lo digan a ese órgano encargado de bombearme la sangre que, a veces, me riega el cerebro. La pelirroja las repite susurrando, como si no fuera consciente del poder que tienen.

A lo mejor por esto piensas que soy gilipollas, pero me cuesta un minuto entero asimilar lo que significan. Y entonces me la juego, porque no soy un puto cobarde y estoy hasta los huevos de fingir que no existe algo que empieza a dar por saco. Soy claro, directo y, las pocas veces que he tenido claro algo en la vida, he ido a por ello, así que allá voy:

—¿El qué? ¿El qué quieres que te diga mañana? —Conozco la respuesta, pero quiero oírlo de sus labios.

—Lo de antes, en el bar.

Chasqueo la lengua y mi mano se aparta de la suya.

—No, Tere, joder, ¡no voy a decírtelo mañana! —estallo—. Llevamos un año juntos y... —cojo aire—, no deberíamos andar con secretismos.

—¿A qué te refieres?

Todavía no me mira. Tiene la barbilla pegada al cuello y su flequillo crea una extraña sombra. Solo se le ve la mitad de la cara, pero podría distinguir toda esa contención con los ojos cerrados.

—Lo que pasó con mi hermano, por ejemplo. ¿Por qué nunca hemos hablado sobre eso? —Se queda muy quieta, congelada como en una foto—. No tengo ni idea de cómo te sientes. Solo sé lo que Ainara me cuenta sobre lo suyo. En cuanto al capullo de Borja... ese no suelta prenda.

—¿Qué más da? —agarra un hierbajo que crece al final del bordillo y lo estruja entre sus dedos—. Estoy de puta madre ahora y eso es lo que cuenta.

—Aún te raya. Aún lo tienes en la cabeza. —Cierro los ojos, escojo bien mis palabras a pesar de que no sepa muy bien cómo hacerlo—. No te conocía antes de aquello, pero me juego lo que quieras a que te has vuelto más... desconfiada. Y, ¿sabes qué? ¡Que es normal, joder! ¿A quién no le pasaría?

—No voy a hacer de esa mierda el centro de mi vida, Sergi —me dice, cortante.

Por primera vez alza la cabeza, pero no me mira. Me atraviesa con sus ojos, como si pudiera ver a través de mí. Soy un fantasma, aunque el que flota que de vez en cuando para tocar los cojones sea el de mi hermano.

Voy a cambiar de táctica.

—Tere, he estado a punto de confesarte que te quiero miles de veces —trago saliva—. Hacía muchos, muchos años que no se lo decía a nadie. Es una sensación rara, pero... ¡joder! También bonita. Estoy hasta las pelotas de no poder expresar esto que siento y...

—Si ya me lo dices. —Su voz se rompe—. Todos los días. De una manera o de otra.

A tomar por culo. Voy a degüello, que es lo que me pide el cuerpo ahora mismo. Agarro su mano otra vez, pero mucho más fuerte. Ella ahoga un gemido que me recuerda a los que le arranco en la cama. Espero que esto termine así: conmigo enterrado entre sus piernas. Después de una jodida eternidad, por fin, me mira. Joder, está llorando, de una manera tan silenciosa que ni me había dado cuenta. Y le castañean los dientes. El viento helado sopla con fuerza. Se me pone la carne de gallina, a Tere le da un escalofrío. Seguro que está congelada, pero a mí el frío me despeja la cabeza. Me ayuda a pensar mejor.

—Lo que siento por ti empieza por la letra «a» y tiene cuatro letras. No te sale de los ovarios que hable claro... pues andaremos con putos rodeos si es lo que quieres. —Escupo con un poco de mala hostia—. Y te voy a decir otra cosa, Teresa: esto no me da miedo, pero sí respeto. —Sonrío por culpa de algo parecido a la tristeza—. Me cambia los esquemas, ¡la vida entera! Joder, ¡que yo solo iba a recuperar las mierdas de mi hermano de tu piso y mira dónde hemos acabado, un año después!

—Es verdad. —Admite, y se le curva poco a poco la comisura izquierda de sus labios hacia arriba.

—Soy una puta alma libre. Un pájaro, como mi tatuaje. Una oveja negra sin un plan. Pero ya no. Las cosas han cambiado y ahora solo quiero... quedarme contigo.

Pillarme por Tere es lo más normal que podía pasarle a un mindundi como yo. Si pudieras verla, conocerla y sentirla, lo entenderías.

—Joder, Sergi... —murmura.

Algo ha cambiado en ella, puedo verlo en su cara. Se muerde el labio inferior, frunce el ceño y se toca el tatuaje que la ropa no me deja ver. El viento le revuelve el pelo para todos lados. Parece que estamos en un anuncio de esos que no tienen sentido. Quizá esto tampoco lo tenga, pero entonces me sostiene la mirada y creo que ella, por fin, también entiende que no tenía otra opción.

Que no me han quedado más cojones que quererla.

Capítulo 52

No huyo, lo prometo. Salgo del bar porque necesito que me dé el aire, como le digo a Sergi. Despejar la cabeza, las ideas, la puta niebla que me impide ver más allá del precipicio que se extiende ante mis pies. Detrás, el pasado que no quiero visitar. Delante, el futuro. La jodida nada. Y si miro a los lados, no hay barandillas para calmar esa sensación constante de que me voy a caer, aunque no me mueva, aunque no haga nada.

Aunque me quede ahí parada durante una eternidad.

Todos esos detalles repartidos durante los meses que Sergi y yo llevamos viviendo en una puta nube acaban de caer como lluvia sobre mi cabeza. La manera en que me mira, en que se preocupa por mí los días malos y celebramos los buenos. Me escucha, me consuela, me alimenta literal y figuradamente, me mima, se ríe conmigo y de mí. Ese modo de follarme o de hacerme el amor según se tercie. Está claro lo que Sergi siente por mí, solo que no quería oírlo. O sí. A lo mejor me moría por escuchar esas dos palabras justo delante de mi nombre. Lo miro a los ojos y entonces estoy a punto de confesar que no recuerdo ningún momento en el que Borja me dijese que me quería. Ninguno, en dos años. Una hostia de realidad me sacude entera y me entristece para después obligarme a apreciar muchísimo más al tío que tengo a mi lado.

Porque Sergi sí que lo dice y no solo con su voz, sino con su cuerpo, con su alma y con su puto corazón también.

La felicidad se abre camino sin permiso, apenas un fogonazo que pasa de puntillas. No me la creo del todo. Esto no puede pasarme a mí. ¿O sí? Si el destino me debe una, tiene un sentido del humor cojonudo enviándome a Sergi Folcaquier.

Disimulo como una mala perra las ganas que tengo de sonreír hasta que me duela la cara. ¿Por qué? Joder, porque yo también le quiero a él. Pero soy una puta cobarde y uso los labios para otra cosa. Antes de que las palabras me quemen, lo beso. Y lo hago con rabia porque, aunque le correspondo, no soy la tía que se merece. Porque las emociones me dominan ahora mismo y no quiero decir tonterías de las que después me arrepienta. Le pido perdón por guardar silencio a la vez que mi lengua repite mil «te quiero» mudos. Ojalá los entendiera.

Ojalá supiera que él, de alguna retorcida manera, los está escuchando.

*

—Tere, tienes que decírselo.

Miro hacia el suelo del salón y me fijo en una pelusa del tamaño de un dinosaurio. Como la vea Sergi, le da un jari. Mejor me levanto y la recojo. Con los dedos, da igual.

—¿Qué parte quieres que le cuente? —Abro la ventana y la echo fuera. A la pelusa, no a Ainara, se entiende.

—¡Pues todo! —Mi amiga pone los ojos en blanco y yo la imito.

Pretende que le diga a la oveja negra lo que siento por él. Que le explique todo lo que pasó con su hermano. Mis miedos, mis dudas, las cosas que se me pasan por la cabeza. Todo. Piensa que puedo convertirme sin más en un jodido libro abierto y no estoy por la labor.

—Tia, ¡no es tan fácil!

—Lo difícil es lanzarte. El resto, sale solo.

A Ainara se le nota el cansancio acumulado durante la semana, y eso que solo estamos a martes. Solo viene para que le preste un vestido. Es negro, es cantoso y es uno de mis favoritos. Lo necesita porque se celebra una fiesta temática el viernes en su curro: Halloween. Le he hecho jurar que lo cuidará como si le fuese la puta vida en ello. Es la tía más responsable que conozco, así que me fío. Y puede que le quede un poco justo y un poco corto, pero si lo combina con los complementos adecuados, va a petarlo.

—No es tan fácil, tía. A veces me apetece soltarlo, pero...

—Cada día que pasa desaprovechas una oportunidad.

Me quedo junto a la ventana porque, aunque Ainara solo intenta ayudarme, en este momento prefiero mantener la distancia.

—¿Crees que se cansará de mí si no se lo digo? —pregunto con la boca pequeña. Odio mostrarme insegura.

—No, claro que no, pero no es justo ni para ti ni para él tu silencio. La ocasión perfecta es cualquiera. ¿A qué estás esperando?

Resoplo, cansada. Vencida. Voy hacia ella y me dejo caer en el sofá, a su lado.

—A dejar de estar acojonada. A eso espero —confieso.

Me abraza fuerte. Se me escapa una lágrima que hago desaparecer enseguida. Anochece mientras hablamos y no me levanto a encender la luz, por eso me siento menos vulnerable de lo que debería.

Además, es Ainara, joder. Con ella no hay secretos, ni tengo miedo a abrirme, aunque deba recordármelo.

—Fluye. Todo irá bien, ya lo verás. Es el último paso que te falta.

Asiento, poco convencida. Tengo la sensación de que algo se va torcer en cuanto diga las palabras mágicas, como si escondiesen una especie de maldición. Espero equivocarme. Me gustaría seguir manteniendo a Sergi en un puto pedestal para siempre, incluso cuando estemos tan arrugados que los tatuajes parezcan manchas de tinta sin sentido.

Solo de imaginar eso, me entra un ramalazo de ternura de los chungos.

Joder, mátame.

—Bueno, tía —me levanto del sofá tan rápido como si alguien me hubiese puesto un muelle en el culo—, cuéntame qué tal te ha ido con la presentación de la idea para el anuncio de compresas. —Se le cambia la cara y yo sonrío—. ¿Te han ofrecido un contrato o todavía no?

—No.

Enciendo la luz por fin, mientras siseo:

—Joder, ¡qué hijos de puta!

—No me has entendido —aclara, con voz repipi—. No voy a contártelo.

—¿Cómo?

Me fijo en su cara. En sus bonitos ojos azules, en su boca. En cualquier maldito gesto que pudiera darme alguna pista.

—Hasta que no le digas a Sergi que lo quieres no pienso hablar contigo de este tema.

Levanto el dedo índice. Quiero decir algo, pero no sé el qué. Estoy flipando en colores.

—Pero tía, ¡tú no estás bien! —grito.

—Ya lo sé.

—¡Eso es chantaje!

—También lo sé —se encoge de hombros.

—¡Acabo de prestarte uno de mis mejores vestidos! —La indignación trepa por mis venas.

—Y te lo agradezco infinito, pero yo también te he salvado el culo más de una y más de dos veces.

—Ya —suelto por lo bajo, después de unos segundos de tensión.

—Lo siento.

—¡Te odio! —le digo, medio en broma, medio en serio.

Se levanta del sofá sin soltar mi vestido. Coge su bolso con una pachorra infinita y me da un beso en el flequillo.

—Me voy. Muchas gracias por el outfit, ya te contaré.

—Que te aburras mucho en tu fiesta. —Intento aguantarme la risa mientras me cruzo de brazos.

—Lo haré —murmura, totalmente en serio.

Capítulo 53

—Hola.

Su voz suena animada, todavía lejos. Levanto la cabeza y sonrío. Veo desaparecer la sombra de Sergi, que se pierde por el pasillo. Va a lavarse las manos. Aprovecho para hacer un repaso por mis emociones. No voy a negar que estoy un poco nerviosa. Las palabras de Ainara me persiguen, incluso las escucho con eco. Y es que casi siempre tiene razón, la muy cabrona. Es un don para ella y una maldición para los demás.

«Cualquier momento es bueno. No lo dejes pasar. Fluye. Lánzate. Díselo».

Siento los pasos de Sergi acercándose. Cierro los ojos justo cuando sus brazos me atrapan. Se pega a mí. Su calor me atraviesa. Me besa la nuca. Joder, me he acostumbrado a este tipo de recibimientos y es jodidamente maravilloso.

Me dejo hacer, mucho más encantada de lo que jamás pensé al tener a mi oveja negra de vuelta en casa.

—¿Cómo te ha ido el día? —ronronea a mi oído.

No respondo. Cojo aire y me mentalizo para lo que está por venir. Solo es destapar la verdad, así que no debería acojonarme tanto, ¿no? Una vez esas palabras estén fuera, me sentiré mejor. Sergi se merece saber que se ha ganado un hueco en ese corazón mío, tan duro por fuera, tan maltratado por dentro. Con cada nueva cicatriz que aparece en el mismo sitio, vas con más cuidado. Y cuando todos esos sentimientos pasan por tu cabeza, la ilusión se deshace como cubitos de hielo en una copa.

No quieres sufrir, pero sufres. Y haces sufrir a quien espera un «te quiero» de vuelta en algún momento. Como por ejemplo, ahora mismo.

Me lanzo. Me lanzo con todo.

—Tengo algo que decirte.

—¡Y yo!—exclama con una sonrisa que me hace suspirar.

Se me dispara el pulso. Está guapísimo. Paso los dedos por su barba, mis uñas arañan su cuello. Sus pendientes tintinean cuando gira la cabeza para besarme, pero se lo impido haciéndole la cobra.

—Tú primero.

—Vale —carraspea—, hoy mi primo Andreu ha soltado una bomba—ríe—. Se casa.

Parpadeo, eso es todo. No me esperaba algo así. Me pregunto por qué me lo cuenta como si fuese un notición, aunque no digo nada. Estoy demasiado ocupada con las palabras que me guardo, esas que se me van a salir de la boca en cuanto me embale.

—Enhorabuena —replico sin mucho entusiasmo.

Sergi suelta una carcajada.

—¡Es que Andreu es el típico que no se iba a casar en su puta vida! —grita—. Y de repente dice que en un mes va a haber bodorrio. Hemos flipado todos.

—Todos —repito la última palabra porque sé lo que implica.

—Es en Barcelona.

—¿Y vas a ir? —Sé la respuesta, pero a veces se me da de lujo hacerme la tonta.

—¡Pues claro! —Echa la cabeza hacia atrás para reírse a gusto—. ¡Ese fiestón no me lo pierdo!

Sonrío sin ganas. Bajo la barbilla.

—Creí que a ti estas mierdas no te iban —escupo.

—Ya, pero me apetece ver cómo se casa el carca de mi primo. Es un tío legal y... me encantaría que fueras conmigo.

Lo suponía. Como cuando avisan por las noticias que se aproxima un huracán de los gordos y ves la mancha blanca desplazándose en el mapa, más o menos por la zona donde vives.

«Mierda». Pienso.

—Estará también tu hermano —digo, al cabo de un buen rato en el que nadie habla.

—¿Y qué?

—Pues que... será incómodo.

Pasa sus dedos por mi flequillo, bajan por mi nariz y se entretienen en repasar mis labios.

—Tere —susurra—, si estamos juntos, en algún momento tendremos que decírselo.

—¿Y no puedo quedarme en un hotel mientras tú estás en la boda? —propongo, sin pensar en lo absurdo que suena mi idea.

Sergi niega con la cabeza. Está serio, pero sus ojos me miran con ternura. Me da un beso en la comisura de la boca. Su aliento me hace cosquillas.

—Quiero presentarte como mi novia.

—¿Como tu novia? —repito, acojonada.

—Eso es lo que eres, ¿no? —Me coge de la mano y recorta la distancia que acabo de poner entre nosotros, mientras asimilo lo que acaba de decir—. Quiero hacerlo oficial de una puta vez, que te conozcan y que...

—¿En la boda de tu primo? No es el momento.

—No me jodas, Tere. —Su tono es bajo, incluso neutro. No está cabreado, todavía no—. Yo creo que ya va siendo hora.

—Tu hermano nunca hizo eso —replico, a la defensiva, sin pensar.

—¿El qué?

—Presentarme en sociedad. Te recuerdo que solo vi a tus padres una vez y no fue mal, pero tampoco bien. No creo que debamos repetir.

—Conmigo no va a ser así, te lo puedo asegurar. —Se señala el pecho, a la altura del tatuaje que reza «free bird»—. No soy como Borja, Tere. ¿Aún no te has dado cuenta?

—Joder, sí, pero...

—Entonces, ¿por qué necesitas que ande demostrándotelo todo el tiempo? —Parece muy cansado de repente. Sus ojos ya no me miran—. Piénsatelo, anda. Me haría un huevo de ilusión que vinieses, la verdad —suspira—. En fin, ¿qué querías decirme antes?

—Nada —murmuro—. Una tontería.

Resoplo, pero solo cuando sale por la puerta y enfila el pasillo de camino a su habitación.

*

Pasan un par de días y las cosas siguen tirantes entre nosotros. No soy capaz de decirle que le quiero, que me encanta por dentro y por fuera. Que se ha convertido en mi persona favorita y que ya no me imagino mi vida sin que él esté en ella.

A los remordimientos por no hablar se suman los que siento por no dar mi brazo a torcer y acompañarle a la puta boda. Lo peor es que Sergi tiene razón: no deberíamos escondernos, ni siquiera delante de su familia, aunque entre ellos esté mi ex. Tengo que soltar un poco la cuerda para no cagarla más. No deseo perderle, ni que se aleje de mí, y menos por gilipolleces.

Le susurro que le quiero mientras duerme, después de asegurarme de que ni de coña va a poder escucharme, pero eso no es suficiente.

Soy patética.

Tengo que elegir. O nos vamos a Barcelona o le digo lo que siento cuando esté despierto, consciente y en plenas facultades, como diría Ainara o cualquier otra persona mejor hablada que yo. Después de darle vueltas durante un par de días, escojo la salida fácil: Barcelona. Volvemos a ser los de antes y lo celebramos con un revolcón épico sobre la mesa del comedor que repetimos en el sofá.

Sergi está feliz. Yo, no tanto.

Estos planes alejarán los remordimientos durante un rato pero, en el fondo, es solo la cancha que me da mi conciencia y tiene fecha de caducidad. Algo chirría, molesta un pitido extraño que solo oigo yo. Pero soy experta en ignorarlo, en seguir adelante a pesar de que no esté siendo justa, ni maneje la situación con un poco de madurez, para variar.

Lo dicho, soy jodidamente patética.

Capítulo 54

Sergi

—No puc creure que estiguem fent això —murmuro para mis adentros.

—¿Qué?

—Nada —me mojo los labios—, que estás muy buena, Tere.

La pelirroja me sonríe con lascivia y da una vuelta sobre sí misma, despacio. Lleva un vestido verde ajustado a su cuerpo, con una raja por la que se le ve la pierna del tatuaje y unos tacones de aguja que no le voy a dejar que se quite esta noche. Me quedo sin aliento cuando veo esa gran uve en la espalda cruzada por miles de tiras finas e imposibles. Además, se ha recogido el pelo en un moño que le hace parecer más mayor; más «sofisticada», como seguro que diría mi madre. Pero da igual: está que rompe. Salivo como el puto perro de Pavlov.

Joder, todavía me acuerdo de esa movida que nos enseñaron en el instituto.

Me acerco a ella despacio. Me pican las puntas de los dedos de las ganas que tengo de tocarla.

—¿Qué tanga te has puesto? —pregunto, buscando la tira de la cadera.

Se gira para susurrarme algo al oído:

—Ninguno.

Alzo las cejas, flipado.

—¿No llevas nada?

Su sonrisa me mata. Estamos en mitad del pasillo. Nos metemos en el ascensor. Se atusa el flequillo como si le hubiera preguntado algo inocente y niega con la cabeza.

Se me pone dura al instante.

—Collons.

Me muero por besarla, así que eso intento hacer. Pero no me deja.

—¡Sergi, el maquillaje!

—Joder, ¿para qué te pones esos potingues? ¡Si no te hace falta! —Aunque ese rojo en la boca me encanta—. Da igual, voy a quitártelo luego. A morreos y lametazos.

Se ríe. Está nerviosa, a pesar de que intente disimularlo. Me pego a ella para que note que estoy duro. Llegamos a la planta baja y salimos del ascensor. Justo entones, se gira para colocarme sus manos en la cara y me da un beso rápido en los labios a traición.

—No te separes de mí ni un segundo, ¿me oyes?

—Tranquila, seré una lapa —le aseguro—. Además, eres la tía más buena de todas las que están aquí.

—¿Cómo lo sabes? —arquea una ceja—. Aún no nos hemos cruzado con ninguna.

—¿Y? —Pone una mueca rara—. Escucha, si mañana no estamos hechos mierda, me encantaría llevarte a dar un paseo en mi burra.

—¿Tienes animales en casa de tus padres? —no le veo la cara, así que no sé si bromea o no.

—Me refiero a mi moto, Tere. —Se gira, me mira. Su sonrisa me chiva que solo se hacía la tonta y que le mola el plan —. Espero que arranque, la pobre lleva años parada en el garaje.

—¿Adónde vas a llevarme?

—A que conozcas Barna —digo, con mucho acento—. ¿Qué me dices?

—Joder, ¡sí!

Me abraza, aunque con cuidado de no pegarse mucho. Con esos tacones, su boca y su cuello están más accesible que antes. Se ha puesto un perfume que me flipa. Está preciosa. Mira por encima de mi hombro, vigilando lo que sucede a mi espalda. Algunos de los invitados ya se dejan ver por el hall del hotel. Faltan diez minutos para que empiece oficialmente el bodorrio, en el jardín. No conozco a la novia, solo la he visto en fotos. Mi primo Andreu jamás ha sido puntual, así que paso de mirar el reloj. Cuando aparezcan los camareros, o mis padres, nos movemos. Antes, no.

—Mierda, ahí está tu madre.

Me giro para ver cómo la gran señora Núria Margall se dirige hacia nosotros.

—Hijo, qué alegría verte. —En cada mejilla me planta un beso que no llega a tocarme—. Cuánto tiempo.

Me repasa de arriba abajo con los labios fruncidos. No le gusta lo que ve, es evidente. Esa cara de culo no se puede operar, por mucho que intente luchar contra el tiempo y las arrugas. Mis pintas no están tan mal, joder. Tengo el pelo recién lavado y recogido como siempre, en una coleta. Mis pendientes siguen ahí, tres en cada oreja. Y el piercing en la nariz. Pero me he recortado la perilla. Llevo unos pantalones ajustados en color negro, unos mocasines de esos modernos sin calcetines y una camisa de lino blanca, de manga corta. No llevo ni corbata, ni pajarita. Mucha de la piel expuesta está tatuada.

Parezco un jodido camarero, aunque me la suda.

—Mamá, esta es Tere. Mi novia.

Arruga la nariz y le hace un escáner. Sus gestos se relajan. Sonríe lo justo.

—Encantada, querida. —Le da dos besos igual de fantasmales que los míos—. ¿Nos hemos visto antes?

La pelirroja boquea, pero no nos da tiempo a responder, alguien nos llama para que nos acerquemos al jardín. Avanzamos y la típica marcha nupcial suena a todo rabo. Al parecer, la boda está a punto de empezar. Entonces, lo veo. Ahí está mi primo Andreu: enfundado en un chaqué, tan tieso como si le hubiesen metido un palo por el culo. Suda y tiene los ojos llorosos de la emoción.

Se me escapa una carcajada que hace girar varias cabezas con gesto de disgusto. Mi madre me regaña con los ojos y yo no pido perdón, aunque me callo.

Hay cosas que nunca cambian, pero desde luego mi primo parece otro. Me pregunto si yo también sería capaz de pasar por el aro y sonrío al darme cuenta de que sí. Si la tía mereciese la pena, ya lo creo que me dejaría atar en corto. Imaginarme a Tere vestida de blanco mientras camina hacia mí no me da canguelo, ni me acojona, sino todo lo contrario.

Me hace puta ilusión pensar en que, algún día, eso pueda hacerse realidad. ¿Me estaré volviendo un blando o me estaré haciendo viejo?

Puede que, simplemente, esté colado por ella hasta las trancas.

Unos cuantos gritos y silbidos se cargan el momento cursi. Salgo de mi empanada mental para llevarme lejos del peligro a la pelirroja. Quiero que esté lo más cómoda posible. Me lo agradece con la mirada mientras nos escondemos del resto tras una columna en el porche. Esperamos a que la ceremonia se termine sin hablar, cada uno metido en su mundo. Esta no dura mucho, lo justo para resultar un poco coñazo. Cuando por fin acaba, todos se acercan a felicitar a los recién casados, pero yo paso. Ya le daré el pésame más tarde a Andreu.

Vamos al coctel. Nos agenciamos bebida y atacamos la comida. Nos apalancamos a la sombra de una palmera, un poco alejados de los invitados. Enseguida veo a mi hermano unos metros más allá, saludando a mis padres. Va hecho un jodido pincel y lleva colgado del brazo a su último trofeo: una rubia espectacular. No tanto como lo es Tere, pero admito por enésima vez que el cabrón siempre ha tenido buen gusto y que eso lo tendremos en común para toda la vida.

Observo a Tere. Está tensa, ella también lo ha visto.

—Tranquila —le susurro al oído.

Mira al suelo y luego, a su vaso vacío. Casi hace un placaje a un camarero despistado que pasa por allí para coger una copa de su bandeja. Se bebe de una todo el vino. Suspiro. Tengo un mal presentimiento, pero lo espanto con un poco de birra. La necesito, aunque no me guste en especial. Está cojonuda y entra de puta madre con este calor.

Escucho una voz conocida y me giro.

—¡Andreu! ¡Felicitats, cabró!

Nos damos uno de esos abrazos acompañados por varias palmadas en la espalda. Sonrío, ¡estoy feliz por él, coño! Me encanta cuando le pasan cosas buenas a la buena gente. Nos alejamos para hablar con otros familiares que nos llaman. Cuando me doy cuenta, han pasado al menos diez minutos en un puto abrir y cerrar de ojos. Vuelvo rápido a la misma palmera donde estábamos la pelirroja y yo.

Tere no está.

Mierda.

Capítulo 55

—Tienes buen aspecto.

Tuerzo el morro. Solo Borja Folcaquier sería capaz de entrarme con una frase tan pedante como esa. Y no voy a darle la puta satisfacción de devolverle un cumplido. Paso.

Pero reconozco que sigue estando bastante bueno.

Y que me pongo bastante nerviosa, también. No para de mirarme de arriba abajo con un hambre que no vi en sus ojos durante los últimos meses que salimos juntos. Su colonia huele bien, aunque es demasiado empalagosa para que la lleve un tío. El traje le queda espectacular, me jode admitirlo. Incluso ese repeinado hacia atrás con gomina le sienta de puta madre. Lleva una cerveza en la mano, va sin chaqueta y se ha aflojado el nudo de su corbata azul. Todo parece casual, pero en realidad está estudiado al milímetro. Borja es de los que no dejan una puta cosa al azar. Lo sé, lo conozco, o eso creí.

El cabrón tiene clase y también, la cara más dura que el hormigón.

—Yo solo iba al baño —murmuro, como si estuviese hablando sola

—Eres la última persona a la que esperaba encontrar aquí. —Se mete una mano en el bolsillo del pantalón y finge que está relajado—. ¿Con quién has venido?

No me apetece responder a esa pregunta y, cuando se entere, va a alucinar.

«Con tu hermano. Ahora me lo estoy tirando, ¿sabes? En realidad, estoy enamorada de él, pero aún no se lo he dicho». Imagino que le respondo.

—En serio, Borja, tú y yo no tenemos nada que decirnos —me sorprende mi auto control, lo tranquila que parece mi voz en contraste con el nervio que tengo dentro.

No estoy en mi territorio ni la quiero liar en la boda de su primo, así que intento escapar con la boca cerrada. Me conozco, si me busca las cosquillas, me las va a encontrar. Por eso me muerdo la lengua y doy un par de pasos, pero me coge de la muñeca y se pega a mí. Como en los viejos tiempos.

Joder, no me gusta. Tiene las pupilas dilatadas y su piel se siente pegajosa. ¿Se habrá tomado algo? No sería la primera vez.

—¿No vas a responderme? —pregunta, arqueando una ceja. Al ver que no le sigo el rollo, chasquea la lengua y repasa mi cara con sus fríos ojos verdes, de arriba abajo, sin cortarse un pelo—. Tengo que presentarte a mi chica. Ahí está. —Señala a su derecha con la mano que sostiene la cerveza, pero ninguno de los dos mira en esa dirección—. ¿No la ves, ahí con mi madre? Se han hecho íntimas. —Niega con la cabeza, como si le molestara dar ese dato, aunque en el fondo sé que está encantado de soltármelo—. Por cierto, ¿recuerdas ese viaje a los Urales que íbamos a hacer tú y yo?

—Sí, pero me acuerdo mucho más de cómo Ainara y yo te dejamos plantado en el aeropuerto por ser un cabrón infiel —respondo. Ya me tiene hasta los cojones.

Ni se inmuta. Tiene puesta esa sonrisilla de gilipollas pagado de sí mismo que tanto llegué a odiar. La borra y se queda serio. Parece que estoy viendo una foto suya a tamaño real, porque no mueve un músculo de su cara.

—Ainara... —murmura con un tono indescifrable.

—Sí. ¿Quieres que le diga algo de tu parte? Ahora somos amigas.

—Que ha cometido el error más grande de su vida dejándome escapar.

—¡Seguro! —La risa que me sale es un poco forzada, lo admito.

—Podrías haber venido a ese viaje conmigo —vuelve a encauzar la conversación por donde le interesa—, pero... perdiste tu oportunidad por hacerte la digna, montar una escena en público y tener tus cinco minutos de fama.

Giro la cabeza lentamente y se me acelera el corazón al ver a Sergi. Su cara es un puto poema. No sé si me inquieta ver a los dos hermanos Folcaquier juntos o me alivia que mi novio venga a rescatarme.

Tal vez las dos cosas por igual y al mismo tiempo.

—¡El que faltaba! —Borja sonríe con una falsedad que pone los pelos de punta—. ¿Qué, hermanito, disfrutando de mis sobras?—se acerca a Sergi, le pasa una mano por los hombros y me dice, mientras lo señala a él—: ¿A este también se la chupas como me lo hacías a mí?

—¡Fill de puta! —La oveja negra se transforma en el jodido lobo feroz.

Lo coge de la pechera y levanta el puño con una mala hostia increíble. Se le ha hinchado una vena y su piel se ha puesto roja de rabia. Incluso sus tatuajes parecen cobrar vida.

Jamás lo había visto tan enfadado.

—Sergi, para —le pido, con el puto corazón en un puño—. No merece la pena.

—Esa boca un vicio. Si la pruebas una sola vez, estás perdido. —Borja sonríe, me mira y se relame.

Sergi gruñe. Todavía lo tiene bien agarrado, pero da igual. Por mucho que su hermano se cabree, no va a hacerle nada. Es un buenazo.

—Cállate, joder —masculla.

Perro ladrador, poco mordedor.

—Todo esto es por Miriam, reconócelo —suelta Borja, con la mirada fija en su hermano—. No lo has superado aún, ¿verdad?

«¿Miriam? ¿Quién cojones es Miriam?». Me pregunto, alucinada. No entiendo una mierda y la situación puede irse de madre en cuestión de segundos.

—Pero, ¿de qué coño estás hablando ahora? —Sergi parece igual de confuso que yo, lo cual me tranquiliza, pero solo durante un instante.

—Intentas devolvérmela diez años después con esta tía. —Borja se revuelve y consigue que su hermano no le parta la cara. Se coloca la camisa y la corbata con pachorra y escupe—: ¡Qué rencoroso eres!

—¡El mundo no gira a tu puto alrededor!

Borja ríe. Me mira y sabe perfectamente que estoy más perdida que un pulpo en un garaje.

—Ah, ¿que no te lo ha contado? Vaya, vaya, creí que seríais una de esas parejitas que no tiene secretos...

—Déjalo ya, joder —Sergi sisea y a mí me da que aquí hay gato encerrado.

Me preparo para lo peor.

—¡Que estamos en familia, hombre! —Borja nos mira a los dos. Luego, fija sus ojos en mí y sigue—. Voy a contártelo, nena —se me había olvidado cuánto odiaba que me llamase así—, porque has dejado huella en los Folcaquier y eso no está al alcance de cualquiera. —Repasa otra vez mi cuerpo, de arriba abajo.—. Hasta ahora, ese honor solo lo ostentaba Miriam. Sí. Por eso, mereces saber la verdad.

—Cállate o te suelto una hostia que...

—Déjale que hable. —Me sorprendo al oír mi propia voz. Tengo el corazón en un jodido puño. Me zumban los oídos y siento que me voy a desmayar, pero muerdo el anzuelo que me tiende mi ex.

—Tere, no.

Ni siquiera le miro a la cara. Me tiemblan las manos. Nos llega el murmullo de la fiesta. Risas, gritos animados, algún que otro «que se besen».

Pero nosotros tres estamos en nuestra pompa y el ambiente es radicalmente distinto. Joder, sabía que Sergi no podía ser tan perfecto. ¡Lo sabía! La venda está a punto de caer de mis ojos. La ovejita negra protesta, pero alzo la mano para silenciarlo. Farfulla por lo bajo y se lleva las manos a la cara. Niega con la cabeza.

No le presto atención. Borja me la ha robado entera.

—Bien, voy a proceder a contarte una bella historia —dice, con voz de narrador. El muy cabrón está en su puta salsa—. Un buen día, mi hermano aquí presente trajo a su novia a casa y nos la presentó. No tenía estas pintas de pordiosero que lleva ahora, ni todos esos tatuajes tan horrorosos. ¡Parecía un tipo decente y todo! —Mi ex lo está disfrutando y es tan evidente que no sé ni por qué me estoy dejando arrastrar a su terreno—. A lo que iba: cuando vi a Miriam, lo primero que pensé fue: «vaya, ¿qué hace una chica tan preciosa con mi hermano?». Entonces...

—Entonces, hiciste todo lo posible por follártela. Que fue lo que acabó pasando. —Termina Sergi por él, con las manos convertidas en puños—. Fin de la historia.

—¡Eh, que yo no la forcé! Fue Miriam quien se dejó seducir. Además, ¡todos éramos unos críos! ¿Lo ves como me guarda rencor? —me mira—. Para que veas, nena —me guiña el ojo—, lo vengativo que es mi querido hermano. Cuidadito con él.

Empiezan a discutir. Sergi a voces, Borja a carcajadas. Está mal de la cabeza. Es un psicópata. Y además, va drogado, ya no tengo dudas. Toda la familia está de la puta olla. Deben tener un gen defectuoso, o algo así.

Doy un paso hacia atrás.

—Por eso te piraste lejos de Barcelona —caigo de repente y miro a Sergi mientras hablo con un hilo de voz, con la mente a mil kilómetros de allí y con la vista enfocada en la puta nada.

No me escucha, pero mi ex sí. Se acerca a mí y murmura unas palabras a un volumen lo suficientemente alto como para que también lo escuche su hermano:

—Es que no llevó muy bien el que yo me acostara con el amor de su vida.

«¿El amor de su vida?». Se me para el corazón durante unos segundos. Me duele más ver la verdad en la cara de Sergi que las palabras de Borja.

—Joder —murmuro. Y la siguiente pregunta se me escapa—: ¿Tanto la querías?

Silencio. Mi novio ni me mira. Respira por la nariz, agitado como un puto toro en una plaza. Supongo que, si se atreviera a posar la mirada sobre mí, se le caería la cara de vergüenza al instante.

Está visto que la oveja negra tiene un pasado más oscuro de lo que me ha hecho creer.

—¿Cuánto tiempo estuviste con ella? —Ahora resulta que quiero saberlo todo.

—Unos años.

—¡Años!

Estaba tan convencida de que Sergi tenía algo pendiente en Ámsterdam que jamás se me pasó por la cabeza que, en realidad, se refugió allí para olvidar lo que dejó en Barcelona. Un desengaño.

Todos tenemos un pasado. Miedos y monstruos que nos marcan y nos persiguen allá donde vamos. ¿Por qué Sergi no me habló de ellos?

—No fue para tanto. —Sergi tiene un cabreo de mil pares de cojones, yo no me quedo atrás.

—¿Cómo que no? ¡Estabas enamorado! —Borja vuelve a llevar la voz cantante—. Aunque, en el fondo, hermanito, te hice un favor. ¡Luego me lo reconociste. No pudiste aceptar lo que pasó y te marchaste con una mochila al hombro y el corazón roto. Resulta que acabó en Holanda, ¿sabes, nena? —me dice—. Y que se metió al porno. ¿A quién narices se le ocurre? —Se acerca un poco a mí y se agacha para mirarme la cara—. Ah, que eso sí que lo sabías —deduce— ¡A mí me da una vergüenza terrible! ¿Y te parece normal?

—Lo que no me parece normal es la relación tan jodidamente enferma que tenéis —levanto la barbilla para encararme con estos dos gilipollas que comparten apellido.

Consigo que no me tiemble la voz porque la mala leche me sostiene en pie.

—Tere... —susurra Sergi en una súplica. Por fin reacciona, aunque ya es tarde.

Lo ignoro.

—Tú —señalo a Borja—, eres un amargado y un resentido que tiene muy mal perder. Y tú —señalo a mi novio—, eres un mentiroso hijo de puta. A saber qué otros secretos te estás guardando.

—Tere, eso no es verdad. Yo no tengo secretos, yo...

Se intenta acercar a mí, pero no quiero que me toque. Me aparto. Tiemblo. Tengo un nudo en la garganta tan tenso que me duele al respirar. Doy otros dos pasos hacia atrás. Estoy llorando.

«Mierda. Tienes que irte de aquí antes de que tus ojos se conviertan en dos putas fuentes». Pienso.

Y eso hago: salgo por patas ignorando los gritos de Sergi.

Sin la maleta. Con lo puesto.

Capítulo 56

No sé si alguna vez has intentado marcharte de Barcelona con lo puesto, pero te aseguro que fácil no es. Escapar de una situación que te sobrepasa subida a unos tacones de no sé cuántos centímetros y con una llorera pidiendo paso debería ser considerado deporte de riesgo.

Cuando por fin consigo dejar atrás a Sergi y a sus gritos, abro la puerta de un taxi que acaba de parar una señora cualquiera a la salida del hotel. Se lo quito mientras anuncio que lo mío es una emergencia. Mis lágrimas ablandan su cara de mala hostia. Ella cede y al conductor le da igual una que otra. Le pido con voz estrangulada que me lleve a la estación de tren o de autobuses más cercana. Arrancamos. El taxista es de esos que hablan y hablan como si alguien les hubiese dado cuerda. O una vela para este entierro, porque mi no-relación con Sergi está más que muerta y enterrada. O eso creo.

Las preguntas vuelan, yo las esquivo con la boca apretada por la rabia y el cabreo. No me sale de los cojones compartir mi pena con un desconocido. La oveja negra me llama, le cuelgo y repetimos el proceso hasta que apago el móvil con las manos temblorosas. El silencio se impone a los cinco minutos. Las lágrimas resbalan sin control por mi cara, me las quito a manotazos. Debo estar dando un espectáculo patético, pero me la suda.

No pienso volver a poner un pie aquí en mucho tiempo, por no decir nunca.

Cuando llego a la estación, me pillo el primer bus que sale con destino a mi ciudad. Espero un buen rato a que arranque y luego me tiro gran parte de la noche intentando dormir, aunque no puedo. Sergi, Borja y nuestros fantasmas no dejan de aparecer ante mis ojos cerrados. Además, este vestido es muy mono y todo lo que tú quieras, pero se me ve todo en cuanto me descuido. Te recuerdo que voy en plan comando, así que me aseguro de mantener las piernas cruzadas por miedo a mostrar mis partes a todo el bus.

Apenas pego ojo. El aire acondicionado está puesto a toda pastilla. Tengo frío. Apenas me queda batería y no puedo enchufar el móvil. Adiós a la opción de ponerme música para abstraerme de todo y amenizar un poco el viaje. Un niño al fondo berrea durante horas, hasta que se queda afónico. ¿Es que nadie va a parar esta tortura? El tipo que se sienta delante de mí ya se ha rufado un par de veces y el de detrás no para de dar patadas a mi asiento.

Cojonudo.

Me voy a volver loca. Necesito llegar a casa como el respirar aire puro. Sin él. No puedo verle, ni quiero nombrarle. Cada vez que me acuerdo de la oveja negra, me dan ganas de arrancármela del corazón. Tengo que dejar de darle vueltas a las cosas, no pensar en esa conversación que lo mandó todo a tomar vientos. O al contrario, asimilarla de una puta vez y enfrentarme a lo que significan todos esos secretos que ven la luz en el peor momento.

En cuanto me bajo del bus, enciendo el teléfono. Ignoro todos esos mensajes y llamadas perdidas de Sergi y marco el número de Ainara. Son las siete y media de la mañana de un domingo, así que le debo una y de las gordas. Otra vez. Menos mal que yo también estoy ahí para ella. Somos un equipo, el mejor apoyo mutuo. Me sorprendo al darme cuenta de lo importante que es en mi vida, sobre todo teniendo en cuenta la manera en que entró en ella.

Si alucina cuando le pido con voz llorosa que venga a buscarme, no lo demuestra. Tampoco me pregunta qué coño hago de vuelta en la ciudad a esas horas ni me manda a la mierda porque va para santa.  Cuando aparece ante mí media hora más tarde, pálida y ojerosa, me abrazo a ella sin más. Mis ojos me traicionan. Mi garganta se cierra. Mis manos tiemblan mientras abrazan su espalda.

—Gracias. —Creo que es la primera vez que digo esa palabra en mucho, mucho tiempo.

—De nada. Para eso estamos —dice con voz dulce—. Ahora si quieres me cuentas lo que ha pasado.

Asiento, sin ganas, pero es lo mínimo que se merece: una explicación. Me lleva a casa sin presionarme. Solo me aprieta el brazo si ve que flaqueo. Menos mal que me entiende, porque estoy en modo zombi y no me entero ni de por dónde me viene el aire. Subimos hasta el tercero. Evito pisar el felpudo con la ovejita de los cojones que tantos momentos agridulces me traen a la memoria.

Abro la puerta, entro en el piso, miro al frente, cojo aire y camino por el pasillo intentando no acordarme de Sergi. Lo malo es que él vive también aquí, así que todo se vuelve en mi contra. Este lugar es una trampa mortal para mi amoratado corazón.

Ainara me trae un pijama y me hace un café. Yo me lo pongo, me tumbo en el sofá y cierro los ojos mientras ella trastea en la cocina. Solo son cinco minutos, o eso me digo.

Cuando vuelvo a abrirlos, la luz del mediodía me acelera el corazón.

—Joder, ¿cuánto he dormido? —me incorporo sin saber quién soy ni cómo me llamo.

No hay nadie conmigo, así que lanzo esta pregunta a la nada. La maldita realidad tarda unos segundos en impactarme, pero, cuando lo hace, el resultado es peor que si un puto tsunami me hubiese pasado por encima.

—Has estado fuera de combate algo menos de cuatro horas. —La voz de Ainara desde alguna habitación me tranquiliza.

—¡No me has dejado sola!

Sonrío por primera vez en mucho tiempo. Escucho sus pasos acercándose. Su cara se asoma por la puerta:

—Claro que no, tía. —Se sienta a mi lado y me pone una mano en la pierna—. Ya le he dicho a Sergi que estás aquí, por cierto. —Tuerzo el morro—. Está muy preocupado por ti. Muchísimo. Pobre...

—¿Pobre? ¡Pobre yo, no te jode! No quiero verlo más —murmuro—. Al menos hasta que se me haya pasado el cabreo, es decir... que espere sentado.

Ahora la que tuerce el morro es Ainara:

—No sé qué habrá pasado, pero tienes que hablarlo con él.

—¡Que no! ¡Los dos son unos cabrones, tía!

Otra vez siento ganas de llorar. Me frustro por eso, por no ser capaz de controlar este agujero negro que gira en torno a mi pecho. En él, se condensan las emociones más pesadas, las más turbias. No puedo respirar bien. No puedo pensar. No tengo hambre, ni sed. Solo quiero hacerme pequeña y desaparecer durante un rato, hasta que todo vuelva a ser como antes de conocer a Sergi y que me robara este jodido corazón que late por inercia, y que no era tan de piedra como creía.

—¿Quiénes son unos cabrones?

—Los hermanos Folcaquier —especifico—. Los dos son igualitos. ¡Mira que lo sabía! ¡Te lo dije!

—No sé qué te habrá pasado con Sergi, pero él no es como Borja y lo sabes. —Ainara no se inmuta, ni se altera, ni alza la voz. Es un puto estanque en calma.

—Son igual de mentirosos. Justo cuando te confías y bajas la guardia... ¡te la clavan! Y no en el buen sentido. —Me llevo las manos a la cabeza—. ¡Sabía que no podía volver a confiar en ningún tío!

—Pero entonces... ¿has roto con él?

La miro. Veo en sus ojos confusión y algo de angustia. Sé que Sergi también es su amigo. No estoy dejando a Ainara en buena posición, ni quiero que elija entre él o yo. Sin embargo, ahora mismo la necesito y voy a sacar todo lo que tengo dentro.

—Sí. No. ¡No lo sé! ¿Cómo se rompe algo que ni siquiera existe?

—¿Cómo que no existe? —Se cruza de brazos—. ¿Otra vez estás con esas, Tere?

—Llevábamos tan poco tiempo que, en el fondo...

—¿Un año es poco? —Bufo, ella sigue para demostrarme que, aunque nació después, es mucho más adulta que yo—¡Chorradas! Lo que tienes con Sergi es mucho más real de lo que jamás tuvimos con Borja. Y eso sí que era «oficial».

«Mierda, puede que tenga razón». Pienso, pero no lo digo.

Cojo la taza de café que hay sobre la mesa y me bebo lo que hay. Café sin azúcar. Está frío, imbebible, pero va para adentro. Mis tripas se quejan, rugen. ¿Echarán de menos a Sergi?

Me acaricio el tatuaje, pensativa. Llena de interrogantes.

—Hay un gen podrido en esa familia, Ainara. En serio te lo digo.

—Y tú eres un disco rayado.

—Rayada estoy, sí.

—Aún no sé qué te ha pasado con él. A lo mejor si me lo explicas... puedo ayudarte.

Cojo aire y, con la metralleta en la boca, estallo:

—Que las mentiras siempre salen a la luz, tía. Que Sergi se largó a Ámsterdam no porque fuese una oveja negra, un alma libre, un pájaro que quiere echar a volar, ni todas esas milongas que nos contó. Se piró con el rabo entre las piernas y se metió a hacer porno porque su entonces novia se folló a Borja. Estuvo bien jodido después, claro. La tía era «el amor de su vida», palabras textuales de nuestro ex, así que la oveja negra tiene un pasado amoroso chungo y lo pasó por alto mientras que él lo sabe todo de mí, de ti y del cabronazo de su hermano. Punto.

Ainara abre mucho la boca y los ojos. Flipa. Asiente durante un minuto, puede que más. Casi puedo ver las tuercas y los engranajes moviéndose en su cerebro porque será rubia, pero de tonta no tiene un pelo.

—Entiendo que esa es lo que te ha contado Borja. —Digo que sí con la cabeza—. ¿Le has preguntado a Sergi por su versión de los hechos? ¿Le has dejado que te explique?

—No. ¿Para qué? Él estaba delante, calladito. —Salto, indignada—. No quiero oír más mentiras, ni excusas. Bastantes gilipolleces he tenido ya con ese par...

—Pero, Tere...

—Nada de peros, tía —le interrumpo, cansada—. Además, Sergi tuvo la oportunidad de contármelo durante todo este año que hemos pasado... juntos —me cuesta decir esa palabra—, y no quiso hacerlo. Vale que a mí no me ha salido de los ovarios hablar sobre el asunto de Borja, pero él también se ha callado cosas. No he sido la única en guardarme los trapos sucios.

—Ya.

Me flipa que Ainara no me rebata nada de eso. Y me preocupa, pero sigo tirando del hilo.

—Lo peor es que me dejó creer que las ovejas negras eran perfectas. Que era un lienzo en blanco al que nada le afectaba, sin taras ni movidas mentales. ¿Le conoceremos de verdad o será todo un espejismo, como con Borja?

—No, Tere. Sergi es de verdad. Tanto, que se equivoca, como todos.

Niego con la cabeza. Entro a matar con mi siguiente comentario:

—Borja se lió con la ex de su hermano y, en venganza, Sergi se lió conmigo.

—¡Eso es absurdo!

—Es retorcido, sí, pero tiene sentido. —Me defiendo, poco convencida de mi propia teoría una vez la digo en voz alta.

—Hay cosas que no se pueden fingir, Tere —me interrumpe, me coge de la mano—. Y la manera en que Sergi te mira... ya tendría que ser buen actor si está mintiendo en eso. Si no te quiere, si no está colado por ti hasta las trancas, entonces... ¡entonces es para que le den el Óscar, por lo menos!

—Pues a lo mejor. —Dejo la taza encima de la mesa—. Ya ha sido actor porno, así que algo de experiencia tiene.

—Tere, ¿te estás escuchando? —Me frena la voz de la razón—. ¡Sergi te quiere!

—¿Y qué hago? —Me levanto, cada vez más encendida—. ¿Lo perdono sin más?

—¡No! Pero déjale que hable, que se explique, que...

El típico sonido metálico de las llaves chocando contra la madera anticipa que la puerta se va a abrir. Ainara cierra el pico al instante. Unos pasos resuenan por el pasillo y un portazo avisa de que hemos dejado de estar solas.

—¡Mierda! —susurro.

El puto corazón se me va a salir por la boca. Sergi acaba de aparecer.

Capítulo 57

Sergi

No he dormido en toda la puta noche y probablemente me lleguen un par de multas por exceso de velocidad, pero supongo que ha merecido la pena el viajecito que me he pegado hasta aquí. Solo he parado a repostar y a comprarme una cajetilla de tabaco a la que ni siquiera he quitado el jodido celofán.

Tengo flato y estoy nervioso de pelotas. Dejo caer la maleta de Tere y la mía en el suelo. Me sudan las palmas, así que me las seco en los pantalones mientras avanzo por el pasillo. Entro primero al baño y me lavo las manos. La puta necesidad de mantenerlas limpias es superior a mí. Luego, voy al salón y trago saliva. Ahí está la pelirroja. Despeinada, en pijama, con los ojos hinchados, la piel pálida y cara de culo.

Dios, quiero estrujarla entre mis brazos hasta dejarla sin respiración. Besarle el pelo y prometerle que todo va a ir bien. Y decirle que la quiero hasta hartarme.

No puedo perderla. Tengo que solucionar esto como sea, joder.

—Hola —digo.

La tensión es brutal. Una nube se mete entre el sol y nosotros, haciendo que la habitación se oscurezca. Solo Ainara me responde al saludo. Ondea la mano en el aire y murmura:

—Yo ya me iba.

—¡No! —Mi todavía novia agarra el brazo de su amiga—. No te vayas.

—Tere, tienes que escucharle. Es lo mínimo, ¿no crees?

—Pero no te vayas. Voy a contarte lo que hablemos de todas maneras, así que, ¿qué más da?

Ni siquiera me mira cuando sisea y eso me parte en dos.

—Por favor, déjanos solos. —Me sorprende mi voz, tan grave y segura—. Gracias por cuidar de ella, Ainara.

Asiente, seria. Me acerco a Tere, pero creo que no es muy buena idea porque se echa hacia atrás como si yo portara la peste. Aprieto los puños. Me duelen los nudillos de la mano derecha por culpa de la hostia que le metí a mi hermano. Se la debía desde hacía bastante tiempo. Por lo de Miriam y por lo de Tere. No me olvido de Ainara tampoco. Borja es un cabrón que se pasa de la raya en más de un sentido. Creo que le he dejado el ojo morado, pero me la suda.

Me acuerdo de cómo sucedió todo con un nivel de detalle acojonante: veo cómo Tere se sube en ese maldito taxi a pesar de mis gritos desesperados. Estoy cabreado como nunca antes. La llamo varias veces, pero me cuelga e insisto hasta que apaga el móvil. Vuelvo al jardín del hotel corriendo. Jadeo rabia y rezumo mala hostia. Llego hasta Borja y le suelto un derechazo de aúpa. No se lo espera él y lo más cachondo es que yo tampoco. Cae al suelo de espaldas, se lleva las manos a la cara. Creo que le duele más el ego que el golpe. Lamenta más las preguntas que le lloverán en el curro por el estado de su jeta que los sentimientos de los demás.

No soy violento, pero a mi hermano le encanta tocarme los cojones y, después de haber aguantado muchas durante años, mi paciencia ha llegado al límite. Sacudo la mano en el aire. La adrenalina me hace temblar. Borja rueda por el suelo. Le miro hacer la croqueta como el cobarde que es. No va a devolvérmela. No va a pelear contra mí. Lloriquea lágrimas de cocodrilo con las que es imposible ablandarme. Suspiro y suelto un gruñido.

¿Estoy orgulloso de lo que he hecho? Sí y no. Ya era hora de que alguien le parara los pies. Mi hermano siempre se sale con la suya y ha ido demasiado lejos. Mi madre viene corriendo a defenderlo de mí. Me llama monstruo y otras cosas peores. Su novia, la chica rubia despampanante, rompe a llorar desconsolada al agacharse junto a él. Poco a poco, todos se acercan hasta el espectáculo. ¡Pasen y vean!

Les pido perdón discretamente a Andreu y a su recién estrenada mujer, que flipan como no puede ser de otra manera. Siendo sincero, son los únicos por los que me siento avergonzado. ¡La que he liado!

Después, me largo de allí sin más.

No quería esto, pero es lo que hay. Ya nos veía a Tere y a mí subidos en mi burra, recorriendo Barcelona de una punta a otra. Acepto mi parte de culpa, asumo mi responsabilidad. Soy el malo de la película, así que avanzo cabizbajo hasta la habitación de hotel que compartía con Tere hasta hace diez minutos y hago las maletas. La suya y la mía. Marco su número una y otra vez. Su móvil sigue apagado. Quiero gritar, pegarme cabezazos contra la puta pared, pero no lo hago. Tengo que volver a casa, hablar con ella, aclarar esto.

Porque la conozco y tengo claro que, después de esto, ha vuelto a la ciudad.

Me froto los ojos como si quisiera hundirlos en mi cabeza. Dudo que mi familia olvide esto fácilmente, pero si el precio que debo pagar por enfrentarme al gilipollas de mi hermano es no volver a ver a algunos de ellos, que así sea. Las ovejas negras estamos acostumbradas a ser unas incomprendidas, pero también a no bailarle el agua a nadie. Vamos por libre, nada nos ata, mucho menos el qué dirán. Soy el apestado, el broncas, el liante, pero al menos tengo la conciencia tranquila, que no limpia, por haber ajustado cuentas con Borja.

¡Qué bien sienta estampar el puño contra la cara de un niñato que se cree con derecho a ir por ahí como si el mundo entero fuese suyo! Espero que esto le sirva para que se dé cuenta de que así no se hacen las cosas. Ojalá aprenda algo de todo esto porque, al fin y al cabo, es mi hermano y le aprecio, a pesar de todo.

Así que aquí estoy, unas cuantas horas después, de nuevo en casa para arreglar las cosas con mi pelirroja. Sé que no me lo va a poner fácil. Al contrario, convencerla de que soy legal será complicado de cojones.

—Demuéstrale cuánto la quieres. —La palmada que me da Ainara en la espalda antes de irse me devuelve a la realidad.

La puerta se cierra. Estamos solos y el silencio se nos echa encima.

—Tere... —susurro—Yo... yo.... —Me trabo. No sé por dónde empezar.

—Te aseguro que si pudiera mantener la cabeza más fría, te echaría un último polvo y adiós, porque es para lo único que me sirves ahora.

Su voz es afilada al igual que mil cuchillas de afeitar y se clavan directas en mi jodido cuello. Siento vértigo, como si me desangrara de verdad.

Al final la tía no iba de farol: tiene una AK-47 en la boca y sabe usarla de puta madre.

—Joder —me paso las manos por cara—, espero que no lo digas en serio.

El sol por fin se deja ver y con ese extra de luz soy capaz de fijarme en que sus ojos brillan por culpa de unas lágrimas que, en realidad, me dicen que no está todo perdido. No es tan dura como pretende aparentar, solo está dolida, asustada, enfadada y triste. Todo a la vez. Mala combinación.

Me acerco a ella muy despacio, con el corazón a punto de explotar.

—Jamás me hablaste de ella. —Se rompe un poco. Ahoga un sollozo y yo me quiero dar de leches por ser el culpable de todo.

—No.

—¿Por qué? ¡Creí que nos contábamos las cosas!

—Porque no me gusta recordar la putada que me hizo Miriam. Ni la traición de mi hermano.

—¡A mi tampoco me gusta recordar cómo Borja me puso los cuernos y sin embargo, te sabes cada puto detalle de esa historia!

—No por tu parte, Tere —susurro, casi sin atreverme a soltar el reproche.

No tengo ganas de echar más leña al fuego, pero sí de dejar las cosas claras. La conversación está en punto muerto. Mis pensamientos van por libre, traicionándome. Necesito una ducha ya. Mi trastorno obsesivo con el orden y la limpieza aparece en el momento más inoportuno. Trato de ignorarlo, pero lo único que consigo es imaginarme a Tere desnuda, bajo el agua, con su muslo tatuado.

Me deshago de esa visión. Miro los ojos de la pelirroja y digo:

—Miriam fue mi primera novia, así que estaba bastante pillado, pero ya no soy esa persona. Y ella ahora no significa nada para mí. Solo es... —medito si decirlo tal y como lo pienso. Al final, sigo mi instinto y no me callo nada—, es la zorra que se folló a mi hermano.

—Yo también me follé a tu hermano —suelta.

—Es diferente. —Me armo de paciencia, tras perder unos valiosos segundos intentado convencerme de que eso no me importa.

—Yo no podría hacer eso a alguien a quien... aprecio.

—Lo sé —suspiro, derrotado—. La conclusión a la que llegué fue que no me quería. Y, ¿sabes qué, Tere? —Me acerco un poco más—. Que yo a ella tampoco —abre la boca, sorprendida—, porque lo que siento por ti en comparación es... es....

—Pero te destrozó, por eso te largaste. —La pelirroja contraataca como si la hubiese insultado—. Yo sé lo que es que te traicionen y eso te marca. Para siempre.

No me da tregua. Supongo que tampoco la merezco.

—De todos los tíos que hay en Barcelona, se tuvo que acostar con mi hermano. —Aprieto los dientes, me palpitan los putos nudillos—. Borja no paró de ir tras ella hasta conseguirlo, el muy hijo de puta...

—Ella también fue una hija de puta. Los dos.

—Sí —doy un paso más y puedo oler su pelo. Las ganas de abrazarla están a punto de vencerme—. Lo siento, Tere. Siento lo que pasó en la boda. —Ella no dice nada—. ¿Me perdonas?

Se me encoge el puto corazón cuando alza la cabeza y me mira con una pena infinita.

—No puedo —susurra con la voz rota.

—¿Por qué no?

—Porque ya no confío en ti.

Jadeo como si acabara de pellizcarme en el centro de mi jodido corazón, o algo así.

—¿Qué tengo que hacer para que me creas? ¡Todo lo que te he dicho es verdad! —Hablamos muy bajo, como si temiéramos despertar algo chungo que podría abalanzarse sobre nosotros en cualquier momento.

—Nada. Solo quiero estar sola y olvidarme de los Folcaquier.

Suspiro. Niego con la cabeza, a punto de darme por vencido. Dos no discuten si uno no quiere y también pasa al revés: dos no se arreglan si uno está emperrado en ver las cosas desde un solo punto de vista. Tere me ha crucificado ya, pero no en Barcelona, sino antes. Hace mucho tiempo decidió que no quería ser mi novia, aunque se comporte como tal. Aunque me ame, y yo a ella.

Joder, no tiene ningún puto sentido separarnos porque esto duele de cojones.

—Hasta los huesos, solo calan los besos que no has dado. —Recito de memoria, saltándome el poco sentido común que me queda.

Miro al techo, quizá busco la fórmula mágica que me permita reconquistar a Tere, pero ahí no encuentro la solución. Solo miedo. Joder, la pierdo. O quizá nunca la tuve, aunque ella a mí sí. Sin sospecharlo ni de lejos, fui suyo desde el puto momento en que llamé al timbre de esta casa la primera vez.

—¿Sabes qué? —chasqueo la lengua y me abrazo a mí mismo para evitar que mi cuerpo vaya por libre—. Creo que has encontrado la excusa perfecta para mandar esto que tenemos y que tanto te acojona a la mierda. Y no es un reproche, Tere, de verdad. —Intento que la voz me salga suave—. Te he servido en bandeja de plata la llave para sacarme de tu vida sin que los remordimientos te estén dando por saco después. Porque en el fondo sabes —me muerdo la lengua, al final lo digo igualmente—, sabes que esto que nos estás haciendo no es justo. 

—¡Eso no es verdad! —se queja, perdiendo los papeles—. ¿Cómo tienes los santos huevos de meterte en mi cabeza y...?

—Déjame terminar, por favor —le pido, roto—. Me alegro de que mi hermano sea un cabrón, Tere. —Sonrío son ganas—. Porque gracias a él, supe de qué iba Miriam. Nunca fue buena para mí. Y además, también gracias a él, hemos podido conocer a Ainara, que es una amiga cojonuda. Y de nuevo gracias a él... —trago saliva—, he podido enamorarme de ti, estar contigo y... todo eso.

Con «todo eso» me refiero a que, por primera vez desde que me largué, no quiero huir. Quiero echar raíces, crear incluso una rutina en una relación con alguien especial. Pero quizá no va a poder ser. Me acerco para darle a Tere un beso en la mejilla. En el último segundo, me aparta la cara. Suspiro sin ganas de nada y me alejo. Me duele cada latido, cada músculo que conforma mi cuerpo, cada paso que doy.

Cada jodida respiración.

—Ya volveré a por mis cosas. Mañana, o cuando sea —murmuro, en el pasillo, sin saber si alguien me escucha o no. ¿Acaso importa?—. Cuídate.

Cojo mi maleta y abro la puerta. Piso el felpudo con el dibujo de la oveja negra y no puedo evitar sonreír. Me trae buenos recuerdos que ni de coña pienso contaminar con esta mierda.

Antes de cerrar, me parece escuchar algo. Algo que me llena de esperanza, aunque no sé si me estoy agarrando a un clavo ardiendo. Espero que mis oídos no me hayan fallado, porque esas dos palabras bastan para que me den ganas de rezarles a todos los dioses habidos y por haber:

«Necesito tiempo».

Por supuesto que voy a concedérselo.

Joder, estaría majara si no lo hiciera.

Capítulo 58

Han pasado seis días desde que Sergi ya no está. Se me han hecho eternos. Escucho Soñé contigo, de Carlos Sadness y Marco Mares a cualquier hora. En todo este tiempo, no me llama, no me escribe, no sé nada de él. Y al contrario.

A pesar de la falta de noticias, me es imposible dejar de pensarle. Mi imaginación a veces me traiciona y otras, me ayuda a visualizar un mundo de arcoíris y finales felices como si esto sucediera también en la vida real.

Ilusa.

Mi jefe está encantado porque paso mucho más tiempo en la clínica que antes. Hago horas extras como si me las pagaran, pero en el fondo lo único que pretendo es que la casa, al volver, no se me venga encima. El felpudo me hace llorar. La cocina, también. Y la cama ni te cuento. Sobrevivo a base de fruta y congelados. El caos ordenado regresa con más fuerza que nunca.

Y lloro todas las noches antes de irme a dormir.

Bueno, hoy, con un poco de suerte, no. Me arreglo lo justo para que nadie piense que soy una zarrapastrosa y me dirijo hacia el restaurante donde me está esperando Ainara. Ya me conoces lo suficiente como para saber que soy animal de costumbres. Jodidamente predecibles, además.

Yo quería ir al bar de Paco, pero tengo miedo a encontrarme a Sergi por allí. Sin que sirva de precedente, cedo ante los deseos de mi mejor amiga. Es lo mínimo que puedo hacer. Ha estado tan pendiente de mí y de mi estado de ánimo que, si a la chica le apetece cenar unas raciones mientras nos ponemos hasta el culo de cerveza barata, eso será lo que vamos a hacer.

No es un mal plan. Cuando llego, ya está sentada en una mesa muy estrecha y apartada, con la espalda recta y la mirada perdida. Seguro que piensa en su próximo cliente y en cómo enamorarlo. Mejor dicho, en el brief, concepto que todavía me cuesta. Todo eso y más le exigirá el cabrón de su jefe ahora que ha conseguido un contrato en prácticas. La tía se lo curró para dejar de ser becaria y entrar por la puerta grande en el precario mundo laboral, pero la presión se ha multiplicado por diez.

—Pídeme una jarra. —Dejo el bolso sobre la mesa, me quito la chaqueta sin ningún cuidado y me dirijo hasta el baño.

El restaurante está medio lleno y el ambiente me gusta. Huele a comida casera, las sillas son de tamaños, formas, estilos y colores distintos. No hay manteles sobre las mesas. La barra está a tope y el que atiende tras ella me recuerda un poco a Paco. Cuando regreso, el zumo de cebada está esperándome. Me bebo un cuarto de la jarra de un solo trago.

—Frena. —La voz de la razón alza la mano sin inmutarse y me clava sus ojazos azules, casi transparentes.

—Ni de coña —tomo aire para decir eso y sigo bebiendo. Cuando he apurado la mitad, paro para respirar y añadir—: con la puta semana que he pasado, creo que tengo derecho a asesinar unas cuantas neuronas.

—¿Cómo estás? —me pregunta con dulzura. Bajo la mirada. Me agarra la mano.

Me esfuerzo por no llorar porque gestos como ese, tan pequeños y al mismo tiempo tan sentidos, me provocan una tristeza brutal.

Fiel a mi estilo, respondo la pregunta con otra pregunta:

—¿Sabes algo de él?

Ainara bebe con mucha más prudencia que yo. Se relame el bigote blanco y finge que mira la carta.

—¿De verdad quieres que te lo diga?

Me encojo de hombros. Dejo que pasen unos segundos, pero mi amiga no se ablanda. Las conversaciones de los demás de pronto se ponen en primer plano.

Chasqueo la lengua y, harta de fingir, disparo:

—Joder, sí. Dímelo.

—Está bastante decaído.

Pongo cara de póquer y la barbilla debajo de mis puños.

«Pues ya somos dos».

—No nos hemos llamado ni escrito en toda la semana. Se me ha hecho... raro. Raro de cojones —confieso.

—Lo echas de menos. —Ainara no lo pregunta, lo afirma.

Mi orgullo me impide asentir.

—¿Te ha dicho algo?

—¿Cómo qué?

«Como que me quiere. Como que no quiere perderme». Grito por dentro, pero no lo digo.

—¿Qué quieres pedir? —Cambio de tema sin ningún disimulo, como si me la sudara—. A mí me apetecen unas croquetas.

Clava sus pupilas en las mías. Me recrimina mi comportamiento de niñata, mi manera tan poco valiente de enfrentar esta situación. Y lo hace sin decir una puta palabra. Aparto la mirada, tensa por la bronca silenciosa. Ainara resopla, aunque apenas la oigo con el jaleo de alrededor. Al final pedimos unos calamares, una de bravas y unas croquetas. Ah, y más cerveza. De eso, para parar un jodido tren.

—¿Qué tal te va en tus primeras semanas como contratada? —quiero saber.

Ainara se frota los párpados con bastante puntería, ya que consigue que su maquillaje no se joda en el proceso.

—Estresada —y añade, con voz rota—: no sé si eso es para mí.

—¡Claro que lo es! —grito. Estoy a punto de ponerme de pie de la mala leche que me entra—. ¿Quién te ha dicho lo contrario?

—¡Pues yo!

—Soy una amiga de mierda.

No sé si es el alcohol, mi sensibilidad a flor de piel o qué, pero de repente, caigo. Me siento fatal por no haberle prestado atención a Ainara durante la última semana. He tenido la cabeza metida en el culo desde que Sergi se fue y no he sido capaz de sacarla de ahí.

—No es verdad y lo sabes. De hecho, si no llega a ser por Sergi y por ti, jamás hubiese conseguido pasar de ser la enésima becaria que pisa esa oficina.

—Pero tú convertiste las ideas en algo vendible. Nosotros solo decíamos paridas. Que luego te las hayan comprado es solo cosa tuya, tía.

Sus ojeras de pronto se hacen más visibles. En su cara de cansancio se nota el estrés que lleva acumulado. No me gustaría estar en su pellejo. Prefiero mi curro en la clínica: aburrido, predecible, pero tranquilo.

—¡La competencia es tan brutal! Nadie se fía de nadie. Por los pasillos hay más divas que personas y todo es tan falso... en cualquier momento te pegan una puñalada por la espalda y antes de que puedas averiguar quién ha sido, te están robando tu siguiente gran idea.

—Ya. Incluso los jefes. —Recuerdo la putada que le hizo el tutor de sus prácticas y me pongo mala—. Menudo mundillo de mierda, tía.

—Es lo que hay.

—¿Has pensado en dejarlo?

—Alguna vez, pero... no en serio.

—Si te gusta lo que haces... —Ahora soy yo la que le coge de la mano.

—Me encanta.

—Entonces, no te rindas. Aguanta aquí y haz entrevistas para irte a otro sitio en el que te traten mejor.

—No es tan fácil. —Roba un sorbo a su jarra.

—Lo que no es fácil suele merecer la pena —comento, filosófica.

—Como lo tuyo con Sergi, por ejemplo. —la muy cabrona cambia de tema con habilidad—. Creo que merece otra oportunidad.

La comida viene en el momento más oportuno, porque me libra de contestar. Ante nosotras aparecen las raciones y huelen que alimentan. En cuanto el camarero se larga, hincamos el diente a los platos sin perder un segundo.

—¿Dónde ha pasado la oveja negra estos días? —intento sonar casual.

Me meto el tenedor en la boca para no hablar de más y la miro, expectante.

—En casa de su hermano —dice entre dientes.

—¿Está con Borja? —flipo—. Pero, ¿no se supone que salieron tarifando de la boda por lo que pasó?

—Sí. Las cosas siguen un poco tirantes entre ellos. Borja le ha acogido todo este tiempo para forzar que Sergi le perdone. Han hablado y eso.

—Qué ascazo —digo, arrugando la nariz.

—Tere, es su hermano. Es lo que hay.

—Ya. —Me miro las uñas, impertérrita, como diría mi mejor amiga—. En momentos como este, me alegro de ser hija única.

Hay un silencio que aprovechamos para papear, beber y pensar en nuestras cosas.

—¿Y dónde dices que viven los hermanos Folcaquier? —pregunto, tragándome el orgullo y la cerveza—. ¿En el cuchitril donde vivía Borja antes?

—No.

—¿No? —Arrugo la frente, sorprendida—. ¿Dónde están ahora?

—¿Para qué quieres saberlo? —Da cuenta de su jarra. Yo ataco las patatas. La salsa brava me da sed.

—Tú dímelo.

—A cambio de una cosa.

—¿Quién coño eres tú y que has hecho con la buena de Ainara?

—Aprendí de la mejor —contesta, la muy jodía—. Dime la verdad: ¿vas a perdonarlo?

—No lo sé. —Soy sincera—. Necesito hablar con él. Y verle, joder. —Mi AK-47 está recién cargado—. Lo echo de menos que flipas. —Cierro los ojos al pronunciar la frase. Me tiembla la voz—. No quiero que lo nuestro se acabe, pero tampoco dejarle volver así como así. Estoy hecha un lío. Lo único que tengo claro es que no puedo arrepentirme de la decisión que tome. Debe ser definitiva.

Me acaricio el tatuaje que me pica bajo la tela del vaquero. Hasta los huesos, solo calan los besos que no has dado. Joder, cómo me gusta esa frase. Es tan bonita, tan poética, tan certera, que merece estar escrita con tinta imborrable sobre mi piel. Resume de puta madre la manera en la que trato de enfrentarme a la vida. No quiero echar la vista atrás con la sensación de haber dejado algo pendiente. Y Sergi es un «algo» inmenso. Tal vez mi única oportunidad de ser feliz con alguien a quien me une una conexión brutal.

Sonrío con una especie de nostalgia a la que estoy a punto de volverme adicta al recordar las palabras de Sergi:

«Juntos somos la hostia».

Una jarra helada aterriza ante mis narices. Me la adjudico para beberla sin paladearla. Siento el líquido frío deslizándose por la garganta, sin pararme a disfrutar de su sabor.

—Eres como un iceberg, ¿lo sabías? —Niego con la cabeza y salgo del bucle en el que están mis pensamientos. Bebo de nuevo. Me rayo—. Solo muestras una pequeña parte de ti. Todo lo demás, que es enorme, lo tienes bien enterrado dentro. Conmigo. Con Sergi. Incluso contigo misma.

—¡Habló! Tú también haces eso. Supongo que por eso nos llevamos tan bien.

—Puede —se encoge de hombros.

—¿Puede? ¡Tía, nunca me cuentas nada sobre los tíos a los que te tiras! Eres tan discreta como una compresa de esas que intentas vender.

Sonríe, pero sin ganas. Y no me mira.

—Quizá tengas razón —admite al cabo del rato—. No es que quiera ocultarte nada, es que...

—Venga, escúpelo.

—No me he tirado a ninguno después de Borja. —Arroja la bomba y yo pongo los ojos como platos—. El único beso ha sido el de Sergi y encima no sentí nada. ¡Menuda mierda! ¿Sabes lo que es morirse por sentirse querida? ¿Por saberse ese alguien especial de... de otro alguien?

—Joder, tía, lo siento. —No me doy cuenta hasta que lo digo: esta vez la que se disculpa soy yo.

—Estoy bien. —Se aparta una lágrima casi tan pálida como su piel—. Solo necesitaba soltar esto y ya está.

—No, no está. Tenemos que hablarlo.

—No quiero.

Nos medimos las fuerzas con la mirada. Aparto la vista y decido que lo mejor es dejar espacio.

—Vale, tía, no te presiono. Cuando tú quieras, puedes contármelo, ¿vale?

—Vale.

Ahora soy yo la que ostento el título de «voz de la razón». Le he quitado el puesto a Ainara y casi no me lo creo. Me muerdo el labio hasta hacerme daño, pero tengo el cuerpo anestesiado. Ojalá pudiera hacer lo mismo con la cabeza, aunque sin recurrir a las drogas más chungas.

—No siempre es bueno ocultar las cosas. Las que te hacen daño... tienes que dejarlas salir —le digo.

—Habla en plural.

Me escuecen los ojos, hago un esfuerzo por no refugiarme en mi mundo.

—Dame su dirección. —Suena a súplica, y lo es—. Voy a hablar con él.

Ainara me dedica una sonrisa bonita, aunque algo tristona. Pone los codos sobre la mesa y aleja los platos medio vacíos de su alcance, dando a entender que no piensa comer una sola migaja más.

—Apunta.

Saco el móvil y me dicta el nombre y número de una calle. Lo introduzco en la aplicación de los mapas.

—Eso está a solo diez minutos andando de aquí —murmuro.

—Razón de más para que te vayas —dice, más animada—. Eso sí: paga tu parte antes.

—¿Y tú?

—Yo me voy derecha a casa. Estoy cansadísima y quiero ducharme con agua hirviendo, olvidarme del mundo y dormir al menos doce horas. Por ese orden.

—No duermas tantas —me levanto para plantarle un beso en la cabeza—, seguramente quiera contarte cómo me ha ido y no voy a poder aguantar a que te despiertes. ¡Ah! Y tenemos una conversación pendiente.

La cerveza me está haciendo efecto. La valentía de los borrachos siempre se esfuma rápido. Tengo que darme prisa, así que eso hago. Tiro unos billetes sobre la mesa, meneo la mano en el aire, Ainara me desea suerte y me largo de ahí cagando leches, antes de que una voz en mi cabeza se pregunte qué cojones estoy haciendo y me detenga.

Pero eso no va a pasar. Por una vez, me permito ir a por lo que quiero sin pedirle permiso al orgullo. Que se quede quieto donde está. Y si no le gusta, que se vaya a tomar por saco.

No lo necesito.

Capítulo 59

Camino tan rápido por la calle que me entra flato. Corro durante unos metros, hasta que siento que estoy a punto de echar un pulmón por la boca. Entonces, sigo más despacio, pero nunca me paro. Me salto los semáforos, los coches me pitan. Uno incluso está a punto de atropellarme. Le grito cuatro cosas al conductor mientras le saco el dedo corazón. Aún estoy en medio de la calzada, pero, ¿y lo bien que me viene ese desahogo?

Una parte de mí tiene pánico a llegar tarde. También le puedo echar la culpa al alcohol. Mi mente me la juega al imaginar escenas que me ponen la puta piel de gallina. Sergi volviendo a Barcelona. Sergi mandándome a la mierda. Sergi comiéndole los morros a otra.

¡No! Todo va a salir bien. Tiene que salir bien, joder.

El pulso me late muy rápido, como si me fuese a estallar una arteria, o yo qué se. Intento recuperar el aliento, pero la impaciencia se come mi sentido común y quemo el timbre mientras hundo el pulgar en el botón plateado que aparece a la izquierda del cartel que reza: «Quinto B». La puerta se abre sin más.

Escucho un gritito agudo y bastante tonto. Me doy cuenta dos segundos más tarde que ha salido de mi garganta. Empujo con todas mis fuerzas y la hoja cede. Choca contra la pared haciendo un ruido de mil pares de cojones.

«Un poco más y te cargas los cristales». Me dice una voz en mi cabeza parecida a la de Ainara.

Estoy a punto de volverme majara. Investigo el portal. Encuentro el ascensor y lo llamo, pero tarda mucho en venir a mí, así que decido aprovechar la adrenalina que me corre por las venas para subir los cinco pisos andando.

Mala idea.

Cuando llego al quinto, estoy para el arrastre. Entre el segundo y el tercero me he tropezado, con tan mala suerte que mi rodilla ha amortiguado el golpe. Me he cagado en todos los muertos de quien puso estas escaleras. Y en mí, por ser tan ridícula y tan cagaprisas. Pero mis ganas de ver a Sergi superan cualquier otra cosa, así que me peino el flequillo con los dedos antes de llamar al timbre. Piso el felpudo. Es soso de pelotas. En eso estoy pensando cuando escucho pasos amortiguados al otro lado de la puerta. Sonrío como una boba porque estoy a punto de ver a mi oveja negra favorita. A pesar de lo sucedido entre nosotros, pesan más los buenos recuerdos que los malos tragos.

Pesa más lo colada que estoy por él que el cabreo. Por eso sé que vamos a arreglarlo. Porque quiero confiar en él. Y porque me tiene en el jodido bote.

La puerta se abre y mi sonrisa se congela. Se rompe.

—¡Hostias! —Siseo. Incluso retrocedo un par de pasos.

—¿Qué haces tú aquí? —Su voz está igual de sorprendida que él. Levanta las cejas, pero se recompone enseguida.

—¿Dónde está Sergi? —Voy al grano. No le saludo, ni mucho menos le pregunto que cómo está aunque vea una sombra azulada en su ojo izquierdo. Que se haga todas las pajas mentales que le apetezca, él no me interesa.

Me la pela. Así de claro.

—No está. ¿Qué quieres?

—Contigo nada. Joder... tengo que ir al baño.

Me estoy meando que flipas y mi vejiga avisa al cerebro de que ya no puede más. Toda esa cerveza que ha entrado en mi estómago ahora tiene que salir. Aparto de un empujón a Borja, me meto en el piso como Pedro por su casa y busco el baño. Entro en la cocina, luego en un salón diminuto. Huele a desinfectante y me acuerdo de Sergi.

Las paredes con gotelé no le pegan al estirado de mi ex. Se nota que está aquí de paso, es la guarida improvisada de un fucker. ¡Que tiemble la ciudad! Escucho a mi ex protestar por el allanamiento de morada improvisado que llevo a cabo. Hago como quien oye llover. Encuentro un váter, casi chillo de la emoción. Me bajo los pantalones y las bragas, ni siquiera llego a entornar la puerta. Total, Borja me ha visto mear mil veces. El alivio que siento al escuchar mi chorro es casi orgásmico. Me entra un escalofrío de gusto y me olvido de todo. Cuando acabo, me lavo las manos y hago el camino inverso en dirección a la salida.

Borja me espera con la cabeza gacha y sus ojos claros mirando a la puta nada.

—Adiós —murmuro. Doy un manotazo al aire.

—No —me bloquea la puerta con unos reflejos gatunos que me arrancan un jadeo—, espera...

—¿Qué quieres? —Intento esquivarlo, pero pone los brazos en alto y mi mano resbala por el picaporte. Resoplo—. ¡Eres un cabrón y no pienso hablar contigo!

A ver si me olvida de una jodida vez. Si no está Sergi, no tengo nada que hacer aquí.

—Admito que fui un cabrón —expone, para mi absoluta sorpresa—. Pero quería vengarme por la manera en que boicoteaste mi compromiso con Ainara. ¿Por qué tienes que morir matando?

Pongo los ojos en blanco.

—¿¡Te olvidas de lo que me hiciste tú a mí!? —chillo, indignada—. De Ainara mejor no hablamos, que ella no está aquí para defenderse, pero... sé que opina lo mismo que yo.

—No, perdona...

—¡Te merecías eso y más! Y... y...

Me quedo en blanco. Mi respiración agitada mata el silencio.

—Puede ser —masculla, tan bajo que apenas se le oye.

Echo la cabeza hacia atrás. Le miro con una mueca extraña.

—Me alegro de que sea honesto por una puta vez.

—¿Tú le quieres?

—¿¡Qué!?

—A mi hermano.

La cuestión me deja alucinada, lo reconozco. No sé qué responder. No sé qué pensar de esta movida. De nuevo, solo se escucha mi respiración, ahora unida a la suya. Parece que estén compitiendo por cuál es más rápida entre las paredes de un recibidor que se hace cada vez más pequeño, o eso me parece a mí.

Me acaricio el tatuaje por encima de la ropa. Cierro los ojos y se esfuma como por arte de magia la mierda que pasó en Barcelona. Por mi mente se pasean todas esas imágenes que completan la historia de amor más bonita. Ni en un millón de años hubiese pensado que la viviría una chica como yo.

Joder, qué suerte tengo.

—Sí. Claro que le quiero.

Me agarra del brazo y aprieta fuerte.

—¿Más que a mí en su día?

Me libro de su agarre con un movimiento brusco. Poco falta para que le meta una hostia. Si no lo hago es porque me quedo pensando en su pregunta seriamente.

—Sí —respondo, al fin—. Mucho más.

No es coña, ni lo digo por joder. Un escalofrío me recorre la nuca. Miro a Borja. Sus ojos claros no me transmiten nada. Ni frío ni calor. Lo nuestro encoge en ese lugar donde se guardan las cosas que dejan de tener tanta importancia. Y entonces comprendo que, si quiero seguir adelante, no ya con Sergi, sino conmigo misma, tengo que dejarlo ir. A mi ex y al rencor acumulado.

—Joder... —murmura.

—Es lo que hay.

En su gesto serio leo que le jode mi sinceridad. Le duele en el ego, no en el corazón. Borja se queda en ese pasado viscoso y resbaladizo que me impide avanzar. Yo, en cambio, me propongo dejarlo atrás de una vez por todas. No merece la pena que una traición te condicione, que te defina.

Si, además, comparo lo que he perdido con todo lo que he aprendido, con todo lo que he ganado... la lección que deja mi ex en su paso por mi vida es impagable.

Sonrío. Borja se mosquea porque no entiende a qué viene mi cambio de actitud. Y yo no pienso explicárselo. Me hace gracia llegar a la conclusión de que, al final, hasta voy a tener que agradecerle a este hijo de puta que me haya roto el corazón.

—Sergi te quiere —susurra—. Está que no levanta cabeza desde que lo dejaste con él.

—¿Quién te ha dicho que lo hemos dejado? —le clavo la mirada desafiante, chula.

¡Que se atreva a toserme este tonto del culo! Soy capaz de afirmar que la Tierra es plana solo por llevarle la contraria. Solo por joder.

—Yo... —se lleva una mano a la nuca—, me puse hasta arriba de coca en la boda de mi primo.

—Lo suponía —finjo que no flipo con la confesión. Es la segunda en el día y no es propio de él admitir sus mierdas.

—Siempre que mi hermano se fija en una tía buena... es superior a mí —a lo mejor se me ha puesto cara de cura, porque Borja sigue desembuchando trapos sucios como si nada—: tengo que ir a por ella. Fui un cabrón con lo de Miriam. He vuelto a ser un cabrón cuando la lié en Barcelona.

—Pues sí. Y con nosotras también.

—Ya.

—El premio al hermano del año no lo ganas.

No se ríe. Se avergüenza, espero, y yo lo celebro por dentro porque es así como tiene que ser.

—Se nota que le quieres. Y él a ti —coge aire—. Estuve viendo cómo te besaba en el hotel y... algún cable se me debió cruzar. No son celos —se apresura a dejarlo bien clarito—, pero es obvio que tú y yo no hubiésemos funcionado a largo plazo. Ainara y yo, sí. Tú y mi hermano... también.

El silencio se impone. Dejamos que pasen unos cuantos segundos. Suelto una risotada que rompe con todo. Borja me mira raro, eso solo hace que me descojone con más ganas.

—¿Qué pasa?

—Que prefería al niñato rabioso y puesto de coca hasta las cejas. El tío adulto y razonable que tengo delante no le conozco. —Le pongo una mano en el hombro—. Así es imposible llevarte la contraria, macho.

No le sale de los huevos relajar el ambiente. Sigue tenso. Dejo de tocarlo y meto los dedos en el bolsillo de mi chaqueta.

—Lo siento, Tere.

Flipo. Hacía mil años que no escuchaba mi nombre en su boca. Aunque, sintiéndolo mucho, eso no hace que me ablande.

—Yo también lo siento, Borja —miro al suelo—. Siento haberte compartido con Ainara. Ni ella ni yo nos lo merecíamos.

Coge aire. Lo suelta. Repite. Parece que está armándose de valor para decir lo siguiente:

—Ya lo sé.

Me llevo una mano a la boca para evitar reírme. Supongo que de no haber tenido cuatro o cinco jarras de cerveza encima hubiera llevado la situación de manera mucho más seria.

—¿Te ha salido una úlcera al admitirlo?

Borja niega con la cabeza. Tiene una media sonrisa en la jeta.

—Había olvidado lo cargante que puedes llegar a ser.

—Y yo lo mala pareja que hacíamos —levanto un hombro—. O a lo mejor no. —Me acerco a él para llegar al picaporte. Abro la puerta, él me deja pasar—. ¿Quieres que le dé a Ainara recuerdos de tus partes?

—«De mi parte», querrás decir.

—Eso.

—Eres como Sergi. Tal para cual —murmura.

No enciendo la luz del descansillo. Es lo que tienen los borrachos, que piensan que atraen superpoderes, como yo por ejemplo, ver en la oscuridad. Ya con el pie en el primer escalón, me giro hacia Borja, que para mi sorpresa sigue observándome.

Me late el corazón más de prisa al soltar lo que pienso:

—Le echo de menos. Mucho. Y estoy pillada por él hasta el fondo.

—Se lo diré.

—No hay huevos —suelto, y es mi manera de pedirle que lo haga, pero también de decirle adiós. De cerrar un círculo.

Capítulo 60

Borja

Reconozco que la conversación con Tere me deja tocado. El primer sorprendido por esto soy yo, no te creas. Después de permanecer unos cinco minutos en el recibidor con la mirada clavada en un punto fijo, voy al salón. Apago la tele, ya no tengo ganas de ver nada. Me dirijo a mi habitación arrastrando los pies y me echo en la cama con un suspiro más propio de un anciano que de un tío en la flor de la vida y en plena forma como yo.

Pongo las manos bajo mi cabeza y le sigo dando al coco mientras miro el techo. No es que eche de menos a la pelirroja; como mucho, a su prodigiosa boca. Tuerzo el gesto y recuerdo mi reacción al encontrármela en la boda de mi primo. Con Sergi. Estaba convencido de que el muy cabrón quería vengarse por lo de Miriam, pero en cuanto observé la manera en que se miraban, descarté esa opción.

Hubiera preferido que mi teoría de la conspiración se confirmara, porque asimilar que lo de mi hermano y Tere se trataba de amor eran palabras mayores. Pero, joder, es que eso era lo que se respiraba entre ellos. Puro y simple amor.

Me dieron ganas de vomitar.

Nunca estuve enamorado de ella, ni siquiera me acerqué a eso. Sin embargo, durante los dos años que duró nuestra singular relación me convencí de que Tere me quería a su modo. Al verla así con mi hermano, comprendí de pronto que no. Que ella tampoco me quiso. A mí jamás me miró así, con esa adoración, con ese brillo en los ojos.

Me jodió que se mostrara tan feliz sin mí, lo admito. Y que hubiese pasado página tan pronto, también. Me rayé. La coca no ayudó en absoluto a prevenir que la cosa se me fuese de las manos y mi cara terminó conociendo al puño de Sergi íntimamente, como ya sabes.

Tere se largó tras montar una escenita, algo típico de ella. Y, pese a que una parte de mí disfrutara al ver cómo el calzonazos de mi hermano iba detrás de su chica, enseguida un pinchazo de culpabilidad me atravesó como si se tratara de un alfiler. ¿Sabes qué pensé? Que yo tendría que haber hecho lo mismo con Ainara. Odio la idea de haberla dejado escapar.  Llevo más de un año hinchándome a follar. Lo paso de puta madre, pero algunas noches como esta cierro los ojos y pienso en esa chica albina tan especial.

No he intentado ponerme en contacto con mi ex. La original, me refiero. Me falta valor para hacerlo porque el riesgo al fracaso es elevadísimo. No merece la pena. Prefiero quedarme con el recuerdo, fantasear con las posibilidades que pudieron ser y nunca se dieron. Supongo que me merezco lo que tengo: un corazón vacío, una buena percha y una carrera meteórica que solo son la carcasa de un caparazón que nadie puede traspasar. Ni siquiera yo.

Quizá por eso admire a mi hermano en secreto. Porque él es todo lo contrario a lo que yo soy. No tiene ningún reparo a la hora de mostrarse tal cual es. Actúa movido por una libertad de la que ni siquiera es consciente y la disfruta a tope pese a las desventajas que conlleva. A Sergi le renta vivir así. A mí, no. Jamás podría dejarme llevar como una bolsa de plástico que baila al capricho del viento. Prefiero controlar mis pasos porque tengo tan clara mi meta que voy como una bala directo hacia ella.

No soy muy fan de la frase «el fin justifica los medios», pero si fuese como Sergi me la tatuaría en la piel.

Sin embargo, no soy un hijoputa sin corazón. En cuanto mi hermano entra por la puerta, me levanto tan rápido de la cama que me mareo y todo. Entonces, una pieza de dominó cae, tumbando a la de en frente, y así sucesivamente.

Me lo encuentro en el pasillo. No ha encendido la luz. Estamos a oscuras. Mejor.

—Hola, tío, ¿qué tal? —le pregunto con voz cascada.

—Reventado. Me voy al sobre.

—Espera. —Le detengo. Trago saliva, el corazón me late tan fuerte como cuando estoy puesto—. Tere ha estado aquí.

Capítulo 61

Sergi

Si fuera legal, llamaría al timbre y esperaría a que Tere me abriera la puerta.

Si fuera un caballero, dejaría pasar la noche y me presentaría aquí por la mañana, a una hora decente, con un puto ramo de flores en la mano.

Si fuera un hortera, añadiría mariachis al tinglado para que todo el puto barrio se enterara de que el tío ese del pelo largo y los tatuajes se muere por la pelirroja.

Pero como no soy ninguna de esas tres cosas, sino todo lo contrario y mucho peor, uso las llaves que todavía tengo en mi poder para colarme en casa de Tere. Quiero pensar que sigue siendo mi casa, pero no nos adelantemos.

Son las tres de la mañana y todo está a oscuras. En calma. Abro la puerta mientras restriego las suelas de los zapatos en el felpudo. Lo hago por si acaso la oveja negra me quiere dar buena suerte. Trago saliva, siento la boca seca y el corazón latiéndome tan fuerte en el pecho que seguro lo escuchan a mil kilómetros a la redonda.

Cierro despacio y con cuidado. Avanzo por el pasillo en modo sigiloso. Todo huele a ella. Todo me recuerda a tiempos mejores. Hemos follado en casi todas partes, creo que no queda ninguna esquina por colonizar y eso me hunde y me alegra al mismo tiempo.

No tengo visión nocturna, así que hago lo imposible por no tropezar con las cosas que Tere ha dejado tiradas de cualquier forma. Ropa, una caja de cartón bastante grande y las llaves.

Es un puto desastre, pero es mi desastre favorito.

No me lavo las manos esta vez. Retengo como puedo al monstruo del trastorno obsesivo compulsivo. En serio, el esfuerzo que hago es cojonudo, pero consigo saltarme mis escrúpulos con la limpieza y llego hasta su habitación.

Me encantaría poder decirte que me quedo embobado viendo cómo duerme, pero te estaría mintiendo. No se ve un carajo.

Me acerco a su cama mientras pienso en el mejor modo de despertarla sin cargármela del susto.

«Fotre, això ho hauries d'haver pensat abans». Me digo, aunque ya es tarde.

—Tere... —mi voz suena pequeña y desesperada. Ronca.

Se revuelve un poco, pero está tan sobada que aún no se ha enterado de que hay alguien con ella en la habitación. El aliento le huele a alcohol que tira para atrás. Cerveza. Arrugo la nariz y respiro un poco de aire viciado. Me pregunto si duerme desnuda debajo de las sábanas o si lleva puesta una camiseta y unas bragas. Da lo mismo, se me pone dura ante cualquier posibilidad.

—Tere, soy yo —repito, más cerca.

Entonces, me doy cuenta de que estaría dispuesto a hacer lo que fuera con tal de ganármela de vuelta. Hipotecar mi alma, venderla, prostituirla. No voy a decírselo, eso que quede entre tú y yo. La desesperación es mi peor enemiga en estos momentos. Me hace débil y no quiero que se note que llevo una semana sin poder dormir apenas. Estoy bien jodido. Y acojonado, no te haces una idea. Así no puedo seguir. A Ainara le tengo frito el cerebro. Mis compañeros del estudio deben estar hasta los huevos, pero se lo callan al verme tan depre. Incluso el cabrón de Elio se ha apiadado de mí y ya no me repite a todas horas que quiere liarse con la pelirroja. ¡Nos ha jodido, yo también! Y no solo eso, sino más.

Mucho más.

Me agacho junto a ella. Alargo la mano para acariciar lo que creo que es su pelo. Mis dedos aterrizan sobre su hombro y subo. Quizá debería bajar a otras zonas, pero no quiero tensar la cuerda.

—Tere —repito—. Tere, despierta.

Pega un bote y un grito que me dejan al borde del infarto, además de sordo.

—¿¡Pero qué coño!? —Chilla, angustiada y me da unos cuantas hostias a ciegas que aterrizan en mis brazos.

Se hace la luz. Tere acaba de encender la lámpara de la mesilla. Parpadeo como un idiota hasta que mis ojos se acostumbran al cambio. La pelirroja se incorpora. Por desgracia, no duerme desnuda. La miro como si llevara sin verla diez años. Joder, cómo la he echado de menos. Y qué guapa está, incluso así: medio pedo, despeinada y con la cara hinchada por el sueño.

—Eres un puto acosador. ¡Un sádico de mierda! —jadea.

—Perdona, es que...

—¿Qué haces aquí? ¿Cómo has entrado? ¿Es que pretendes matarme? —bufa, se lleva las manos al pelo y lo echa hacia atrás—. ¡Joder!

—He venido porque —la voz me sale temblorosa, así que me aclaro la garganta e intento ganar seguridad—, porque mi hermano me ha dicho que viniste a buscarme.

—Sí.

—Y que has hablado con él. —Me va a estallar el puto corazón de lo rápido que me va.

—Sí.

—Joder, Tere, eso solo puede significar una cosa. —Quiero cogerle de la mano, pero no me atrevo.

—¿No podías esperar a mañana? —pregunta, con el ceño fruncido. Lo pillo, está cabreada, no diré que sin razón—. ¡Por poco me da un chungo!

—No quería esperar. Tengo que hablar contigo. Me pediste tiempo, pero lo que Borja me ha dicho es que tú aún...

De repente, me trabo.

«Ara no, Forcalquier. Ni se t'acudeixi fallar ara». Pienso, nerviosito perdido.

—¿Qué?

—Que me quieres. Que aún me quieres —puntualizo y espero.

Son los peores diez segundos de mi vida. El sonido de su voz se convierte en oxígeno.

—No sé muy bien lo que dije —responde, muy pancha—, estaba pedo. Aún lo estoy —rectifica.

—Los niños y los borrachos siempre dicen la verdad.

—No como otros —levanta la barbilla—, que mienten y ocultan historias que luego...

—Si te refieres a lo de Miriam, ya te dije que lo siento.

—Pero era «el amor de tu vida». —La cara de Tere se desfigura—. Esas fueron las palabras exactas de tu hermano y tú no las negaste —añade, y baja la mirada.

—El único amor de mi vida, Tere, eres tú. —Aprieto su mano entre las mías. Ella sigue sin mirarme—. La manera en la que te quiero... te aseguro que no he sentido nada así por nadie. Y espero no volver a hacerlo, porque lo estoy pasando de puta pena. Cada segundo de esta semana ha sido un infierno.

—Ya —susurra.

Chasqueo la lengua y me siento en la cama.

—Joder, mis rodillas —siseo.

—Estás viejo.

—No para lo que me gusta hacer contigo, eso te lo aseguro. ¿Necesitas que te demuestre otra vez de lo que soy capaz?

Tere se muerde el labio inferior. Joder, solo con esa visión se me va toda la sangre a la polla. Veo en los ojos de la pelirroja algo parecido a esas ganas que siempre nos teníamos.

Estamos a punto de que se nos vaya de las manos otra vez.

—Esta noche no va a haber sexo de reconciliación, ovejita —Aunque siga seria, arquea una ceja debajo de ese flequillo, estoy seguro.

—Pero va a haber reconciliación...

—Ya veremos.

Me desinflo un poco, lo reconozco, aunque acepto las reglas del juego tal cual vienen. Tengo que centrarme. Me he dejado la parte más difícil para el final, como hacía con los exámenes.

Así me iba...

—Ese tatuaje —no puedo evitarlo, le rozo la pierna con las yemas de los dedos—, ¿cuánto significa para ti?

Tarda unos segundos en darme una respuesta.

—Mucho.

—Todos esos besos que no has dado... voy a ganármelos yo. Voy a luchar por cada uno de ellos, Tere. No quiero que te guardes ninguno. Ni uno solo, ¿me oyes?

Mis manos acunan su cara sin permiso. Siento su respiración más ligera. Me inclino para rozarle los labios con los míos. Es una puta pasada el modo en que la electricidad me recorre la columna. Juntos somos la hostia. Tengo que recordárselo, que demostrárselo cada día. Pero soy consciente de que solo podré hacerlo si me da otra oportunidad, si me trae de vuelta.

—No va a ser tan fácil —me asegura, aunque sus ojos me dicen que me ha echado de menos.

¿Me habrá perdonado? Quiero pensar que sí, que está en ello.

—No he venido a pedirte que vuelvas conmigo. He venido a...

—Sergi —me interrumpe. Pone sus manos sobre las mías para evitar que la toque y cierra los ojos—, hay algo que quiero decirte.

Me echo para atrás instintivamente. Por la cabeza se me pasan millones de posibilidades, a cada cual más negra que mi futuro.

—¿El qué?

—A veces me he portado contigo como una puta paranoica sin motivos —admite—. Y me jode que al final me los hayas dado porque entonces... —se rompe. Primero su voz y luego, ella—, entonces no sé si esto va a funcionar. —Se sorbe la nariz—. Lo de tu hermano me ha dejado muy tocada —admite.

—Ya lo sé. Y lo entiendo, porque yo también pasé por ahí hace muchos años. Necesité tiempo para volver a estar bien, y tú también. Por eso vamos a ir poco a poco, a tu ritmo.

Al principio no dice nada ante mi propuesta, pero luego se acerca hasta mi oreja para susurrarme:

—Tengo que dejarlo atrás. Y mirar hacia delante. Porque sé que ahí estás tú, ovejita. Esperándome.

—Y lo que haga falta —sonrío.

Siento un escalofrío al ver cómo lo que hay tras sus ojos, cambia. Le acaricio el pelo. La abrazo con fuerza, ella se deja hacer. No sé cuánto estamos así, pero, al cabo de un buen rato, la pelirroja suspira muy hondo y se toma unos segundos antes de lanzar la siguiente pregunta al aire:

—¿Tienes algún secreto más oculto por ahí? Aprovecha ahora, porque luego no quiero más sorpresas.

—No hay más trapos sucios por sacar —comento—. Aunque... sí, hay una cosa que quiero decir.

—¿Cuál?

—Que si no te beso ahora mismo, voy a reventar —le digo con media sonrisa.

—Sergi —se aparta y gira la cabeza hacia un lado—, si empezamos no vamos a poder parar y...

No dejo que termine la frase. Le obligo a mirarme y, después de un momento de lo más intenso en el que se lo digo todo con una sola mirada, me lanzo directo a su boca. Me transformo en un chacal que lleva sin comer tres días y Tere es mi presa favorita. Ella me recibe con ganas, tirándome del pelo, clavándome las uñas. Es su retorcida manera de darme un mensaje muy claro: también me ha echado de menos y tiene tantas ganas de esto como yo, sino más.

Enseguida el beso se transforma en uno de esos guarros que nos gustan. Dientes, lengua, gemidos y saliva. De esos que se te pasan en un puto suspiro, pero que en realidad duran varios minutos.  Siento que me estoy jugando todo a una sola carta. Que el beso es mucho más. Así nos comunicamos. Así se dicen las cosas importantes dos personas a las que no se les dan muy bien las palabras.

Me tumbo encima de ella y la desvisto sin dejar de besarla. Me bebo la cerveza que queda en sus labios y me emborracho de placer. Y de Tere. He soñado tantas veces con esto durante la semana que hemos estado separados que, en parte, no me parece real. Su piel es más suave de lo que recordaba. Y está más caliente que nunca. Sus jadeos me ponen más cachondo que antes. No sé cómo lo hace, supongo que estar hasta las trancas por ella es lo que tiene.

—No quiero hacer esto si no es contigo —le digo, aprovechando que he dejado de besarla para coger algo de aire—. Métetelo en la cabeza.

—No te pongas intenso y fóllame —susurra.

Me aparto para mirarla de arriba abajo y ella no se tapa, ni se corta. Reconozco en sus ojos deseo, pero también algo más. Amor. Supongo que es amor. Joder, son solo cuatro letras pero cómo acojonan cuando las tienes delante y parpadean con luces de colores chillones.

Me dejan ciego.

—¿Y luego qué?

—¿A qué te refieres? —Le cambia el gesto, sube la guardia.

—Te follo y luego, ¿qué?

—Pues volvemos a follar.

Se me escapa una carcajada. Niego con la cabeza.

—No busco solo eso contigo.

Se separa de mí. Sale de la cama. Yo también, pero por gestos me pide que no, que vuelva a tumbarme. Pero antes, me quita la coleta, besa mi cuello, pasa los dedos por mis pendientes. Me desviste poco a poco, sin dejar de mirarme a los ojos, tan despacio que me duele el roce de la tela que deja de cubrirme la piel.

Cuando termina, me tumbo sobre las sábanas. La pelirroja se sienta a horcajadas sobre mí. Mueve las caderas y mi polla da un respingo al notar sus pliegues empapados. Siseo. Estoy en el cielo. En un jodido paraíso.

—Me gustas, lo admito —dice entre dientes.

—¿Solo te gusto? —Pongo la mano en su cintura. Aún no he decidido si quiero pararla o que aumente el ritmo desquiciante que lleva.

—Algo más que eso, la verdad.

—Ah, ¿sí?

—Sí. —Se inclina y me besa el tatuaje que del pájaro libre—. Me haces sentir... cosas.

—¿Podrías ser más concreta?

Tere chasquea la lengua. Después, retoma ese bailecito que me pone malo. Me muero por estar dentro de ella. La abrazo. Me roza la oreja con los labios.

—Me tienes gilipollas perdida por culpa del... amor que siento por ti. O algo así.

La carcajada que me brota del pecho nos mueve a los dos. Sin parar de reírme, le cojo la cara con las dos manos. Mi polla encaja en su entrada y se desliza en su interior de una manera deliciosa. Jadeamos. Blasfemo y no me corto al decirle en voz alta lo que pienso:

—Tere... eres la puta mujer de mi vida.

Sonreímos. No dejamos de mirarnos a los ojos mientras follamos. Primero lento. Luego, salvaje. Nos corremos y repetimos. El amanecer nos pilla haciendo el amor porque eso es lo que llevamos practicando un tiempo, aunque hayamos intentado disfrazarlo de otra cosa o nos vayan las cerdadas.

De la cama pasamos a la encimera de la cocina. Sus tetas son mi desayuno, ella me hace una de sus míticas mamadas por las que me tiemblan las rodillas. Se me va a caer la polla de tanto usarla, pero es que no podemos parar. Se nos olvida comer. Pasamos de dormir o de salir a la calle. El lunes nos pilla sucios, desnudos y derrotados, pero con la seguridad de que esto va para largo, aunque vayamos despacio.

La oveja negra ha vuelto a casa. Y no me refiero a este piso, sino a donde Tere esté.

Me voy a trabajar con la ropa que llevaba puesta la madrugada del sábado. Las ojeras me llegan al suelo y las tripas me rugen. Tengo agujetas por culpa de un par de posturas sexuales que no habíamos probado aún, pero estoy flotando en una jodida nube y nadie me va a bajar de ahí en un tiempo. La sonrisa que me cruza la cara de oreja a oreja me delata. En cuanto entre por la puerta del estudio, me van a brear a preguntas porque se me nota: soy la viva imagen de la felicidad.

Epílogo

Estamos perdidos en medio de la selva. El cansancio y la sed me tienen harta. El sudor empapa mi piel porque no estoy acostumbrada a esta humedad extrema. El flequillo se me pega a la frente, un río salado separa mis tetas. Apenas se ve nada, está anocheciendo y los últimos rayos de sol se cuelan entre las ramas de los árboles. El verde que nos rodea se oscurece. Me da mal rollo, aunque me hago la dura porque yo pedí esto.

«Haberlo pensado antes. Ahora, te jodes». Me digo a mí misma.

Unos chillidos agudos se escuchan a lo lejos, pero eso no es lo peor. Lo peor son los putos bichos: arañas, mosquitos, ciempiés y mierdas del estilo me ponen los pelos de punta.

—Qué asco, joder —siseo mientras aparto una mosca del tamaño de un helicóptero.

—Ya llegamos.

—Eso dijiste hace una hora.

—Pero va a merecer la pena, ya verás.

Sonrío mirando su ancha espalda. Confío en él y en lo que promete, porque ha pasado un año desde que superamos aquel bache de mierda. Lo veo tan pequeño en este instante que me cuesta creer lo cerca que estuvimos de dejarlo. Menos mal que todo ha ido bien desde entonces.

Bueno, bien no: de cojones. Porque Sergi ya lo dijo en su día y no me canso de repetirlo cada vez que me cosquillea eso que me late a la izquierda del pecho.

Juntos somos la hostia.

De repente, la jungla se acaba. Jadeo por la sorpresa y la caminata. Mis pies se paran en seco. Estoy a punto de perder el equilibrio. Me agarro a su brazo, a su piel caliente y pegajosa. Y él, aunque se muere de calor, no me aparta.

—Mira, Tere.

Se aparta para que flipe con las vistas. Se me abre la boca. Doy un par de pasos sobre la arena de la playa. El ruido de los animales que nos rodean no me deja escuchar el mar, que se extiende ante nosotros como una enorme mancha oscura. Se confunde con el horizonte por el que muere el sol. Está a punto de hacerse de noche y el cielo limpio está petado de estrellas.

—Hostias, ¡qué bonito! —chillo, sin poder contenerme.

—Te lo dije.

Suelto una carcajada. Me quito las botas, dejo la mochila en cualquier parte y corro hacia la orilla sin parar de reír.

Estamos solos, no hay nadie más en varios kilómetros a la redonda. Esto, lejos de acojonarme, me llena de paz.

—¡Espera!

Giro la cabeza y veo a Sergi detrás de mí. Se intenta arrancar la ropa mientras me sigue. El agua está más fría de lo que pensaba cuando me toca los tobillos. El grito me sale solo.

—¿Te gusta? —Me abraza. Su voz me hace cosquillas en el lóbulo de la oreja.

Giro la cabeza y miro los labios de mi actor porno favorito.

—Me flipa.

Nos besamos. Las olas son las que marcan el paso del tiempo, porque a nosotros se nos olvida todo, incluso que estamos en el paraíso. Más concretamente, en una isla remota del Caribe a la que nos hemos escapado porque la vida en la ciudad nos ahoga. Aún recuerdo la tarde de un domingo perezoso en la que cerré los ojos delante de un mapa y puse el dedo índice sobre un punto aleatorio.

Luego, convencí a Sergi de que debíamos ir allí.

La antigua Tere se hubiese contentado con estar sentada en una tumbona e hincharse a mojitos, pero la nueva prefiere aventura. La busca, la desea, la espera impaciente. No es la primera que vivo a su lado, pero sí la que más lejos me lleva.

Al menos, físicamente.

Reconozco que me hizo mucha ilusión ver cómo mi novio se curraba el viaje. Nada más cerrar en el estudio, venía a casa y se ponía a buscar información por internet. Escribía correos, investigaba rutas, veía vídeos en Youtube y hacía planes como este: pasar la noche en una playa alejada de todo y de todos.

Él, yo y las estrellas. Sin prisas, sin techo. Sin ropa.

Con Sergi es casi todo espontáneo. Incluso la rutina se vuelve interesante al añadir ese extra con el que no contabas. Un magreo en el ascensor. Un desayuno en la cama. Unas entradas para el parque de atracciones. Un masaje en los pies. Un tatuaje nuevo. Un beso de buenas noches que te deja temblando las rodillas.

Paramos de besarnos para mirar el cielo, de un color morado oscuro. ¡Me siento tan pequeña y tan grande al mismo tiempo! No soy la misma que la del principio. Más bien una versión mejorada, una Tere mucho más feliz y más segura de sí y de lo que quiere.

Por no hablar del tío que tengo al lado, mi compañero de fatigas.

Lo miro de reojo y entonces se me parece más a Brad Pitt que nunca. La versión que corresponde a su edad, claro.

Y se me pone una sonrisilla tonta en la cara.

—¿En qué piensas?

—En nada.

Mentira. Paso la yema del pulgar por mi tatuaje en un gesto que ya es mío, como hace una mujer preñada que se toca la barriga a cada rato. Le quiero tanto que, a veces, el sentimiento rebosa y me deja rayada por unos segundos. No lo expreso a menudo como quizá debería, pero me encargo de que mi chico lo sepa a través de mis actos y de mi cuerpo.

Todos los besos que no me guardo son para él. Y esos sí que calan bien adentro. No solo hasta los huesos, sino que traspasan el alma entera.

«Joder, Tere, ¡qué profundo!». Pienso.

No me reconozco. A veces pienso que, en el fondo, sigo siendo esa chica que solía contar ovejitas cuando se iba a dormir. Soñaba con algo mejor. Un curro, un plan, una relación. No tenía ni idea entonces, pero me conformaba. Vivía a medias y ni por esas me libré de aprender una lección que necesitaba grabar a fuego en mi cabeza, como si fuese un tatuaje cerebral.

Basta de arrepentimientos. No se puede controlar todo. No se puede ir por ahí sin tomar riesgos.

Eso me hizo libre.

—Ojalá pudiera quedarme aquí contigo para siempre, Tere.

Sergi baja la voz a medida que dice esas palabras. Casi se confunden con el sonido de las olas. La luz de la luna ilumina el piercing de su nariz. Le abrazo, pero el momento romántico se va a la mierda cuando me coge en brazos y me tira al agua.

Toso. Intento respirar. Escupo.

—Puto Sergi —murmuro—. ¡Te vas a enterar!

Lo persigo riéndome. Él es mucho más rápido que yo, aunque esté un poco viejo. Y pienso que será difícil superar este momento porque no sé si voy a ser más feliz que ahora mismo. Cuando me cosco de esto, paro en seco y le digo:

—Estoy jodidamente enamorada de ti.

Él se detiene. Mi corazón se acelera. Da media vuelta sin tener ni puta idea de lo que me hace. Se le apaga la sonrisa mientras se acerca.

—Repite eso.

—Que estoy jodidamente enamo... —no me deja terminar la frase. Estampa sus labios contra los míos y volvemos a besarnos hasta que no podemos más.

Hasta que mi ropa mojada sobra y acabamos haciéndolo sobre la arena de una playa caribeña.

¿Quién quiere un puto rebaño cuando puedes tener a la oveja negra solo para ti?

Pues eso.

FIN

[1] Compañer@ de piso, en inglés.

Agradecimientos

Esta novela me ha dado más quebraderos de cabeza de los que imaginaba. Quería escribir algo ligero, divertido, con mucho diálogo... pero se me ha ido de las manos. ¡Y eso que estaba todo planeado! Menos mal que no soy brújula, aunque a veces actúe como tal. Reconozco que me pasa un poco como a Tere, a veces me cuesta dejarme llevar.

Estamos trabajando en ello.

De todos modos, he disfrutado mucho al darles vida a estos personajes. No va a ser tan fácil decirles adiós, aunque por poco tiempo, ya que seguiremos acompañándoles en la segunda parte de esta bilogía.

Espero que también te enganches a las aventuras de Ainara en «Cuando la locura transitoria se posa en tus labios». Es un personaje que merece ser protagonista (aunque solo sea por haber aguantado al capullo de Borja).

Quiero agradecer a mis lectoras cero por ayudarme con una novela que, en su primer borrador, todavía tenía mucho por pulir. Vuestros comentarios me ayudan mucho a crecer y a mejorar.

Con el catalán me ha ayudado @alicia_maggie. Merci!

Mención especial a Noemí Quesada y a Laura, por haber dado voz al capullo de Borja. ¡Sois mis dos mejores beta con diferencia! Gracias por el apoyo. Por aguantar mis desvaríos y mis quejas. Si al final esta novela tiene sentido y sale a la luz, es por vosotras.

Infinitas gracias a Marisa Sefra. Por los ratos de charla y por tu infinita sabiduría. Por intervenir en mis planes y ayudarme a mejorar. Te debo mucho.

Muchas gracias a Asun (la loka de los libros). Me encanta ese estilo tan tuyo que tienes de ser cero. No cambies nunca, por favor. Agradecida estoy también con Patricia Nuñez. Y ya van dos.

Y si a ti, lectora, te ha gustado «Cuando una oveja negra susurra tu nombre», por favor, tómate unos minutos para valorarla en Amazon y/o Goodreads. Eso me ayudaría mucho a llegar a más lectores.

Te invito, además, a revisar qué otros títulos tengo publicados aquí.

Nos vemos en la siguiente, o eso espero.

Un abrazo enorme,

Selva.